CAUTIVA

LEGADO OSCURO

LIBRO 1

NATASHA KNIGHT

Traducido por FLOR SILVA MEURINNE

Derechos de autor

Copyright © 2024 por Natasha Knight

Todos los derechos reservados.

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Esta es una obra de ficción. Los nombres, personajes, empresas, lugares, eventos e incidentes son producto de la imaginación del autor o se utilizan de manera ficticia. Cualquier parecido con personas reales, vivas o muertas, o con acontecimientos reales es pura coincidencia.

Portada de Coverluv

ÍNDICE

Prólogo

1. Sebastian

2. Helena

3. Sebastian

4. Helena

5. Helena

6. Sebastian

7. Helena

8. Helena

9. Sebastian

10. Helena

11. Sebastian

12. Helena

13. Helena

14. Sebastian

15. Helena

16. Sebastian

17. Helena

18. Sebastian

19. Helena

20. Sebastian

21. Helena

Gracias

También por Natasha Knight

Acerca del Autor

PRÓLOGO

HELENA

Soy la mayor de las cuatrillizas Willow. Cuatro chicas. Siempre chicas. Cada nacimiento cuádruple, generación tras generación, siempre son chicas.

Esta generación arrojó lo habitual, pero en lugar de cuatro niñas perfectas y hermosas, hubo tres.

Y yo.

Y hoy, en nuestro vigésimo primer cumpleaños, es el día de la cosecha.

Esas son las palabras de la familia Scafoni, no las nuestras. Al menos, no las mías. Sin embargo, mis padres parecen mucho más cómodos con eso que mis hermanas y yo.

La cosecha siempre es el vigésimo primer cumpleaños de las cuatrillizas. No sé si está escrito en piedra, en alguna parte o qué, pero es lo que sé y lo que ha estado en mi mente desde que supe sobre nuestra historia hace cinco años.

Hay una expresión: aquellos que no recuerdan el pasado están condenados a repetirlo. Bueno, eso es una mierda, porque las Willow conocemos bien nuestro pasado y aquí estamos ahora.

Los mismos bloques que se han utilizado durante siglos en la antigua biblioteca, sus superficies suavizadas por los pies de todas las demás chicas Willow que estaban sobre los mismos tocones de madera, y todo lo que puedo pensar cuando los veo, los cuatro bien alineados, es lo arcaico que es esto, lo irreal que parece. No deberían hacernos esto.

Y, sin embargo, aquí estamos.

Y nos lo están haciendo.

Pero no a nosotras, realmente.

Mi vestido está marcado.

Soy impura.

Así que son realmente mis hermanas.

A veces no estoy segura de a quién odio más, si a mi propia familia por permitir esta locura generación tras generación, o a los monstruos Scafoni por exigir el sacrificio.

—Es hora —dice mi padre. Su voz es grave.

Ha envejecido durante estos últimos meses. Me pregunto si es remordimiento porque ciertamente no es firmeza.

Los escuché a él y a mi madre discutir una vez, exactamente una vez, y luego se acabó.

Simplemente lo aceptó.

Aceptó que esta noche, sus hijas se pararán en esos horribles bloques mientras un maldito Scafoni nos mira, nos pincha y nos empuja, tal vez revise nuestros dientes como lo haría con un caballo, antes de hacer su elección. Antes de llevarse a una de mis hermanas como suya durante los próximos tres años de su vida.

No soy lo suficientemente ingenua como para no saber lo que eso significará exactamente. Tal vez mis hermanas sí, pero yo no.

—Sube al bloque. Ahora, Helena.

Miro a mis hermanas que ya se paran tan mansamente en sus tocones designados. Todas están más pálidas de lo habitual esta noche y juro que puedo escuchar sus corazones latiendo con miedo por lo que está por venir.

Cuando no me muevo de inmediato, mi padre dolorosamente me toma del brazo y me levanta sobre mi bloque y todo lo que puedo pensar, lo único que me da la menor esperanza, es que, si Sebastian Scafoni me elige, encontraré alguna manera de terminar con esto. No condenaré a mis hijas a este destino. A mis sobrinas. A mis nietas.

Pero no me elegirá, y creo que es por eso por lo que mis padres están más enojados de lo usual conmigo.

Es obvio, soy el patito feo. Al menos me considerarán fea al lado de mis hermanas.

Y el hecho de que soy impura, no virgen, significa que no me tomará.

En su lugar, el maldito Scafoni elegirá a una de sus preciosas y brillantes hijas.

Rubias, contrastando mi oscuridad. Doradas, literalmente. Casi esplendorosas, así son mis hermanas.

Las miro mientras mi padre me pone el grillete de hierro en el tobillo. No le hace esto a ninguna de ellas. Harán lo que les digan, incluso cuando sus miradas van desde las puertas, de 3 metros, cerradas, hacia mí y de vuelta una y otra vez.

Pero no tengo ninguna protección que ofrecer. No esta noche. No en esta.

La parte posterior de mis ojos arde con lágrimas que me niego a derramar.

—¿Cómo puedes hacer esto? ¿Cómo puedes permitirlo? —pregunto por centésima vez. Me dirijo a mi madre mientras mi padre me sujeta las muñecas, asegurándose de que no vaya a atacar a los monstruos.

—Mejor también amordázala.

Es la respuesta de mi madre y, un momento después, mi padre hace lo que le dice y garantiza mi silencio.

Creo que odio más a mi madre. Es una cuatrilliza Willow. Ella misma fue testigo de una cosecha. Fue testigo del resultado de esta cruel tradición.

Tradición.

Una tradición de secuestro.

De romper.

De destruir.

Vuelvo a mirar a mis hermanas. Tres copias casi al carbón, una de otra, con el largo cabello rizado y rubio alrededor de sus hombros, fluyendo por sus espaldas, sus ojos azules llenos de miedo.

Bueno, excepto en el caso de Julia.

Es diferente a las demás. Está más… entusiasmada. Pero no creo que tenga ni idea de lo que le harán.

Nadie supondría que vengo del mismo lote.

Contrario al dorado suyo, mi cabello es de un negro tan oscuro que casi parece azul, con una sola y amplia raya plateada para aliviar el tono austero, un defecto con el que nací. Y contrastando sus ojos azul aciano, los míos son de un cielo de medianoche; allí también, el único alivio de las motas de plata que los salpican.

Se parecen a mi madre. Como unas muñecas perfectas.

Me parezco a mi tía abuela, también llamada Helena, hasta en la raya plateada que me niego a teñir. Ahora tiene noventa años. Me pregunto si tuvieron que encerrarla en su habitación y robarle la silla de ruedas, para que no interfiriera con la ceremonia.

La tía Helena fue la chica elegida de su generación. Sabe lo que nos espera mejor que nadie.

—Ya vienen —dice mi madre.

Tiene un superoído, lo juro, pero un momento después, yo también los oigo.

Una puerta se cierra de golpe más allá de la biblioteca, y la corriente de aire apaga una docena de las mil velas que iluminan la enorme habitación.

Una criada se apresura a volver a encenderlas. No hay electricidad. Por la tradición, supongo.

Si yo fuera Sebastian Scafoni, me gustaría echar un buen vistazo al premio que estaría follando por el próximo año. Y no tengo ninguna duda de que eso hará, porque ¿qué otra cosa puede romper a una chica tan completamente, sino tomar eso de todas las cosas?

Y no es solo un año. No. Nos entregan durante tres años. Un año por cada hermano. De mayor a menor. Solía ser cuatro, pero ahora son tres.

Me pellizcaría el brazo para asegurarme de que realmente estoy aquí, de que no estoy soñando, pero mis manos están atadas a mi espalda y no puedo.

Carajo, esto no puede ser real. No puede ser legal.

Y, sin embargo, aquí estamos, las cuatro, desnudas debajo de nuestras vestiduras translúcidas y podridas, juro que huelo la decadencia en ellas, de pie en nuestros bloques designados, tambaleándonos sobre ellos. Supongo que las Willow del pasado tenían pies más pequeños. Y admito que, cuando escucho sus fuertes y seguras pisadas que se acercan a las antiguas puertas de madera de la biblioteca, temo.

Estoy jodidamente aterrorizada.

1

SEBASTIAN

Ethan y Gregory me flanquean mientras nos dirigimos a esta casa olvidada por Dios, en medio de un maldito campo de maíz, en medio de la jodida nada, Estados Unidos. Por qué demonios alguien elige vivir aquí es algo que no comprendo. Solo espero que la chica no sea una maldita tonta. Un año es mucho tiempo.

Ethan susurra algo en el oído de Gregory. Gregory está aún más silencioso de lo habitual.

Los miro de nuevo y sé que la cautela de Greg engaña a la gente a pensar que es el seguro, pero no lo es. Es el más sádico, si me lo preguntas. Quiero decir, si hay grados. ¿Se puede medir el sadismo en grados?

—Decidimos juntos —me dice Ethan. Ha repetido este mantra durante las últimas cuarenta y ocho horas.

—Yo decido, hermanito. —Tiene veinticinco años, tres menos que yo. Gregory tiene veinticuatro años.

—Es nuestra —dice, y suena como un niño pequeño que no se sale con la suya.

—No —aclaro, y estoy tratando de ser paciente porque realmente, no puedo culpar a Ethan por ser como es—. Es mía.

—Solo es tuya primero.

—Olvídalo, Ethan —digo.

—Sebastian. —Los tacones de mi madrastra chasquean sobre la madera—. No pelees con tu hermano. Sabes que no me gusta eso. —Va a Ethan y toca su mejilla—. Todos tendrán su turno con la puta Willow. Son resistentes.

Su odio hacia las mujeres Willow es tan obvio, que una parte de mí le desea suerte a la chica elegida porque la necesitará para salir de la casa de los Scafoni después de tres años. Se necesitará a alguien con una columna vertebral de acero para sobrevivir a mi madrastra, sin contar a mis hermanos y a mí.

—¿Por qué las odias, Lucinda? —pregunto, disfrutando de mi poder sobre ella.

A decir verdad, probablemente me odia tanto como a las Willow, pero no importa. Puede que no sea su hijo biológico, pero soy el jefe de la familia Scafoni. Mi padre está muerto, soy el mayor y no tengo intención de dejar que nadie me gobierne ni usurpe mi lugar, especialmente Lucinda.

—Son putas, Sebastian. Están para cumplir un propósito. Recuerda eso en lugar de volverte contra tus hermanos. La familia es lo primero. Nunca lo olvides.

—No tienes que recordármelo, Lucinda. Ojalá entendiera tu odio hacia ellas. Quiero decir, ¿qué son para ti? Después de todo, no eres una Scafoni de sangre.

Esto le irrita muchísimo, y ese hecho me hace sonreír.

Las puertas de la biblioteca se abren, salvándola de tener que responder.

Mil velas arden en el interior, arrojando un cálido resplandor sobre la gran habitación. No estoy seguro de qué aroma es más fuerte, el de los libros antiguos, la cera fundida o el miedo.

Espío la primera vestidura blanca, y por mucho que me guste decirme a mí mismo que esto no es más que una obligación familiar, una emoción me recorre.

Me emociona reclamar a mi chica Willow.

Lucinda retrocede, como es su lugar.

Doy un paso adelante y giro a mi derecha, donde el señor y la señora Willow, los orgullosos padres de la cosecha de esta generación se paran con rostros fantasmales. Asiento con la cabeza. Soy civilizado, al menos.

Observo la habitación, todavía evitando a las chicas en sus bloques, guardándolas para el final, apreciando la antigua biblioteca, lo único viejo de esta casa, el resto fue reconstruido hace diez años, y además se hizo a bajo precio. Odio lo barato. Pero supongo que, para entonces, el dinero de la cosecha anterior se estaba acabando.

Basada en bocetos antiguos, esta casa alguna vez fue una gran finca, antes del incendio que la devastó hace años. Pero la biblioteca es la sala más importante, la que se mantiene a la par, según el contrato. Y es la única que me importa.

Hermosas vigas de madera antigua en lo alto evitan que el techo se derrumbe sobre nuestras cabezas, y las ventanas arqueadas reflejan la escena en su interior. Me pregunto qué tan brillante es durante el día. Si puedes ver partículas de polvo de mil años de antigüedad perturbadas cuando los fantasmas rebuscan en los viejos tomos, buscando una salida de esta pesadilla para sus chicas.

Me pongo duro al pensarlo, y por un momento, entiendo el odio de Lucinda. Las Willow no son las únicas condenadas a repetir esta antigua y loca tradición.

Una vela parpadea.

Me pregunto si las chicas Willow muertas de generaciones pasadas son testigos de la cosecha de esta noche.

Es con este pensamiento en mente que dejo que mi mirada se detenga en el espectáculo que tengo ante mí.

Cuatro chicas.

Cuatro bellezas, porque las Willow siempre son bellezas.

Tres muñecas, perfectas con su cabello dorado y sus enormes ojos azules. Una… bueno… inclino la cabeza al verla. Esta está atada, con los brazos estirados detrás de ella. Una mordaza le cubre la boca.

Y en el vientre de su vestido, hay una marca roja.

Sangre de cerdo.

Decido guardarla para el final.

Me muevo a la primera, dejo que mi mirada se deslice sobre ella. Ella deja caer la suya al suelo, donde debería haber estado todo el tiempo. La observo de pies a cabeza y de regreso. La vestidura no ofrece mucha cobertura, pero ese es el punto. Deben estar dispuestas para mi revisión. Para que yo elija.

Porque tengo la suerte de haber nacido Scafoni y ellas desafortunadamente nacieron Willow.

Esta es bastante bonita. Perfecta, en realidad. Pero paso a su hermana.

Otra chica similar a una muñeca.

Ella no le deja caer la mirada a sus pies, sino que la mantiene justo más allá de mí. Es hora de que las Willow recuerden su lugar.

Esta tiene algo diferente en los ojos. Casi es coqueta. Y le está haciendo ojos a mi hermano. Por su aspecto, me sorprende que no sea ella la que tiene la marca de sangre en su vestido.

Con ella, me aburriré. Y no sobrevivirá ni un solo mes, mucho menos tres años.

Lamentablemente, no hay cambios. Una vez que se ha elegido, está hecho y si la chica muere antes de que termine su tiempo, bueno, es nuestra pérdida, supongo.

Es injusto, en realidad.

Paso a mi izquierda, al siguiente bloque, la siguiente chica.

Igual que sus hermanas.

Estoy demasiado ansioso por llegar a la última como para dedicar tiempo a esta porque una perfección como esta no me interesa. Necesito algo más que belleza física.

¿Dónde está la diversión en romper a una chica cuando no tiene una columna vertebral que romper? ¿Dónde está el juego en llevar a un corderito manso al matadero?

Preferiría un gato, salvaje y feral, con dientes afilados y una lengua aún más afilada.

Con este pensamiento en mente, paso a la última chica Willow.

No es una muñeca. Al menos no como sus hermanas. Hermosa, como quiera, pero esta, hay algo en ella, una oscuridad. La rebelión arde dentro de ella.

O tal vez es solo arrogancia.

Hace que una esquina de mi boca se curve hacia arriba.

Esta no es un cordero. Lo veo en los gélidos ojos de medianoche que me saludan y me doy cuenta de por qué está atada y amordazada. Me atacaría si pudiera, y el pensamiento me endurece la polla.

Camino un círculo alrededor de ella y confirmo que sus muñecas están sujetas con correas de cuero en la parte inferior de la espalda. No solo eso, sino que está encadenada al bloque. Supongo que no se arriesgarían.

Cuando me enfrento a ella de nuevo, no se asusta, sino que sostiene mi mirada. Y ahora mismo, no quiero más que castigarla por ello.

Es diferente a las demás. Decido llamarlas «las muñecas». Esta, su cabello oscuro es tan negro que es casi azul. Cae recto y pesado por su espalda, es lo suficientemente largo como para enrollarse alrededor de mi mano, lo suficientemente grueso como para soportar mi puño.

Me acerco a ella, e incluso de pie en el bloque, tiene que elevar la cabeza para mantener mi mirada, pero lo hace.

—Enciendan las luces —ordeno.

Quiero ver la recompensa. Que se joda la tradición.

La sala se baña de luz brillante tras mi orden, y Ethan se acerca rápidamente a mí.

—Ella no. Toma a cualquier otra que no sea ella. —El sonido de su voz es irritante. Como una maldita mosca que sigue zumbando en mi oído.

No le presto atención ni a él ni a su comentario. Necesita aprender su lugar en algún momento.

Mis ojos están fijos en la chica. Se queda mirando, desafiante.

Casi es pequeña. Quizá un metro sesenta sin el bloque, supongo. Unos treinta centímetros más baja que yo. Está desnuda debajo del vestido, según las instrucciones. Miro hacia abajo, a los puntos rosa oscuros de sus pezones, duros bajo mi inspección, presionando contra la tela centenaria.

La estudio, mantengo su mirada mientras recojo el vestido en mi mano y lo estiro, sosteniendo la marca.

—Lo siento —dice su madre.

Miro a la mujer. Baja la mirada, y su marido da un paso adelante, luego inclina la cabeza en señal de disculpa.

Porque lo que significa esa marca de sangre es que falló la exploración. Esta no es virgen.

Empuño la tela y desnudo sus pies, sus rodillas, muslos, coño. Ahí es cuando miro hacia abajo, cuando siento ese grueso montón de rizos oscuros en mis dedos.

Se endurece, exhala de forma audible y, si escucho con atención, creo que puedo oír su grito interior.

—Baja la mirada —le digo, apretando el vello, haciendo que se estremezca.

Levanta la barbilla más alto y veo el funcionamiento de su garganta mientras traga.

—¡Haz lo que dice!

Es su padre. Y quiero matarlo por su intromisión. Es mía. Seré yo quien le enseñe. Seré yo quien la castigue.

—Baja. La. Mirada.

Doblo los dedos para ahuecar su coño.

Vacila, y por primera vez, veo el terror en sus ojos. Supera al odio. Parpadea, su espalda se dobla y, por último, deja caer la mirada a sus pies desnudos.

La libero, retrocedo y veo caer el vestido y cubrirla. La siento en mis dedos y no limpio la humedad.

—¿Su nombre?

—Helena, señor.

Debe arder llamar señor a un hombre, con la mitad de tu edad.

—Helena. —Lo intento. Creo que lo mantendré—.¿Qué es esto? Cojo la línea plateada de cabello.

—Crece de esa manera. La ha tenido desde que era pequeña. Viene de la familia de mi esposa.

Sí, así es. Ahora lo recuerdo.

Y sé que es ella a la que tengo que tomar. Perfectamente imperfecta. Diferente a sus hermanas.

Con defectos.

Su cabello se siente como seda en mi mano. Seda pesada y suave.

Asiento y me giro.

—Ella —digo y salgo de la habitación.

2

HELENA

Me dan una hora para despedirme.

No empaco ropa. No tomo nada personal. No se me permite, ni una sola fotografía, ni mis libros, nada.

Esto es más difícil de lo que pensaba. Quizás no soy tan fuerte como pensaba.

Sebastian Scafoni me eligió.

Voy a ser la próxima chica Willow.

No había forma de que me escogiera, no con mis hermanas para elegir, no con la sangre marcando mi vestido, y no estoy preparada.

Llevo un vestido negro. Es mi vestido para funerales. Sí, a los veintiún años, tengo un vestido designado para los funerales. Es uno con línea A que me cubre desde justo debajo de las rodillas hasta el cuello. El encaje crea un patrón complicado a lo largo de las clavículas y los brazos que termina con un volante en la garganta y las muñecas.

Es bonito, pero no lo elegí por qué se viera bonito. Lo elegí porque esta ocasión, es como un funeral y quiero que todos, Willow y Scafoni por igual, sepan que estoy de luto.

Junto con el vestido, me pongo mis zapatos Dr. Martens favoritos. Los he tenido desde siempre y así se ven, pero como dije, no voy por lo bonito.

Dentro del Dr. Martens he deslizado mi navaja de bolsillo, y para terminar mi vestimenta, mi cabello está en una cola de caballo apretada y no llevo maquillaje.

Y por muy desafiante que pueda parecer, estoy sentada en el borde de mi cama, abrazando mi almohada y tratando de no llorar.

Mierda.

Qué tonta soy, pensando que soy más fuerte que mis hermanas. Más capaz de sobrevivir a esto.

Lo que hizo en la biblioteca, como… me manejó, por falta de una palabra mejor, me hace arder de humillación. Pero hay algo más. Algo que no tiene sentido. Y si puede hacerme sentir tan confundida en cuestión de momentos, ¿qué hará en años?

¿Qué quedará de mí cuando termine?

Destierro el pensamiento de mi mente.

No puedo vivir allí. No lo haré.

Por mucho que intente no hacerlo, mi mente divaga hasta la última chica Willow. Era la hermana mayor de mi madre. Yo tenía cinco años cuando llegó a casa y recuerdo cómo se veía cuando lo hizo. Recuerdo el miedo que me daba porque pensaba que ella era un fantasma.

Y se convirtió en uno, muy pronto. Aún recuerdo cómo olía cuando me fui al ático esa noche de verano.

La puerta de mi habitación se abre, y rápidamente me limpio las lágrimas de la cara y me pongo de pie, dejando caer la almohada sobre la cama y volviéndome para ver a mi madre llevando a mi tía abuela Helena a mi habitación.

Me cuesta mucho no derrumbarme cuando la veo. Porque si me voy por tres años, sé que nunca la volveré a ver.

―Cierra la puerta ―le indica tía Helena a mi madre con fuerza.

—Tía —comienza mi madre.

Mi tía no me quita los ojos de encima. Incluso a su edad, son feroces. Y nunca he podido averiguar por qué nunca le ha gustado mi madre.

—Déjanos solas —dice.

Sin decir una palabra más, mi madre cierra la puerta.

Voy hacia ella, la llevo hacia adelante. Tiene una silla anticuada y es difícil de manejar, pero se niega a una nueva, a una más cómoda.

Una vez que la tengo más cerca del borde de la cama, me siento y la miro. Extiende sus manos y yo pongo las mías en las suyas. Me llama la atención el contraste en la juventud y la edad, las suyas como pergamino, el hueso delicado. Las mías jóvenes. Llenas de vida.

—Sabía que él te elegiría —dice.

Y esta vez, lloro. Me paso el dorso de una mano por la cara.

Ella me mira, y es tan fuerte. No derrama ni una sola lágrima. De hecho, nunca la he visto llorar. Ni una vez.

—Hay una razón por la que fuiste tú, mi niña.

Me aprieta las manos y me hace mirarla. Su cabello, aunque más fino, sigue siendo tan negro como el mío, esa raya plateada tan brillante. Sin embargo, se ha vuelto más pequeña. Supongo que tengo que recordar que tengo suerte de haberla tenido durante tanto tiempo. Tiene casi un siglo.

—Tengo miedo —digo, bajando la mirada, avergonzada de mi miedo cuando ella es tan fuerte.

Me aprieta las manos y vuelvo a mirar hacia arriba.

—Tuve miedo cuando fue mi momento.

—Eres la mujer más fuerte que conozco.

—No en ese momento. Al principio no. Tenía miedo como tú. Pero nuestras antepasadas me cuidaron, y ahora te están cuidando a ti. Te eligieron a ti, Helena. Las antepasadas Willow te eligieron a ti.

Me suelta las manos y veo cómo las suyas tiemblan mientras las mete en el cuello alto de su vestido para sacar una cadena que no había visto antes. Siempre usa suéteres o vestidos de cuello alto, siempre tiene el cuello cubierto, incluso en verano. Sostiene el objeto en la palma de la mano y lo estudia. Ojalá pudiera ver sus ojos, saber lo que piensa.

Pero cuando rompe la cadena con una fuerza rápida que no sabía que todavía tenía, jadeo de sorpresa. Deja que se deslice entre sus dedos y hasta el suelo y me mira, abriendo la palma de su mano.

Miro el anillo allí, el anillo más extraño que he visto.

La banda en sí es de color amarillo y blanco, y tiene tres piedras. Tres amatistas dentadas tan oscuras, que son de color negro púrpura. Gira el anillo y me inclino más cerca porque hay un pequeño cráneo tallado en un lado.

—Está hecho de hueso —dice, con los ojos muy abiertos cuando la miro.

—¿Hueso? —Estoy un poco asustada, sinceramente.

—Debes saber que no rompen a todas las chicas Willow. A mí no. Tomé tanto como ellos tomaron de mí y sobreviví.

Toma el anillo y lo desliza sobre mi dedo medio. Me queda perfecto. Luego cierra la mano sobre este, aprieta y acerca su cara a la mía.

—Depende de ti, Helena. Destruye su línea y termina con esto. Es por eso por lo que fuiste elegida. Es hora de terminar con esta locura.

Me quedo boquiabierta.

Antes de que pueda procesar por completo lo que ha dicho, se abre la puerta. Es mi padre y detrás de él, mis hermanas, todas con sus jeans y camisetas, pelo en trenzas, parece que es un día normal. Como si lo que acaba de suceder en la biblioteca no hubiera sucedido en absoluto. Como si no estuviera usando mi vestido para funerales esperando a que me lleven cautiva.

—El auto está aquí.

Me vuelvo y miro a mi tía de nuevo. Me pregunto por la fe que está poniendo en mí, porque está equivocada. No soy tan fuerte.

Ella asiente una vez, la abrazo, y me sostiene tan fuerte que me quita las lágrimas de los ojos.

—Tienes que odiarlos para sobrevivir a ellos, mi niña. Para destruirlos —susurra antes de retroceder—. Recuerda odiarlos.

Me pongo de pie y la miro por última vez, enderezo la espalda y salgo por la puerta, salgo de mi casa y me adentro en la apropiación de mi enemigo.

* * *

Me llevan en una camioneta de lujo con un conductor con una cara tan pedregosa como las talladas en el monte Rushmore a dos horas de un pequeño aeródromo privado que no sabía que existía.

Es oscuro cuando llegamos, aunque no tan oscuro como la propiedad Willow. No hay contaminación lumínica allí. Aquí, las luces del aeropuerto, aunque sean pequeñas, estropean el cielo nocturno.

Es más fácil ahora que estoy fuera de casa. Es más fácil no tener que mirar las caras de mis hermanas, las de mis padres.

Pero a medida que la marcha se ralentiza para pasar por las puertas que se abren gradualmente y veo las otras camionetas allí, la reunión de personas en los faros, el jet de espera, mi temor crece.

Estoy sola.

Con el pulgar toco el anillo de mi tía y pienso en lo que dijo. Trato de imaginarla más joven, de mi edad y en la misma posición, y lo logro. Excepto que es una versión mucho más fuerte de mí. Una más feroz.

El conductor se detiene y las cabezas de dos hombres y una mujer giran para mirar.

Son los hermanos, Ethan y Gregory. Sé sus nombres.

Están vestidos con los mismos trajes que usaron en la ceremonia. Sebastian está hablando con el piloto. No se ha molestado en mirar en mi dirección. Supongo que tiene todo el tiempo del mundo.

Ethan ya está sonriendo como una hiena. ¿Las hienas sonríen? Supongo que lo imagino como ese tipo de animal. Un carroñero.

Hay una razón por la que fuiste tú, mi niña.

Quizás mi tía tenga razón. Tal vez sea mejor que yo sea la chica Willow.

Pero no puedo evitar la sensación de que de alguna manera soy prescindible. El hecho de que, si no sobreviviera, mi familia sí lo haría. Continuarán sin mí y, cuando la próxima generación llegue a la edad, la biblioteca volverá a encenderse con mil velas mientras una de mis hermanas pone a sus hijas en sus bloques designados, agradeciéndole a su suerte que no fue la chica Willow.

¿Estaré allí para presenciarlo?

Sé que soy diferente a mis hermanas, prácticamente en todos los sentidos. El exterior es solo un reflejo de todo lo que hay dentro. Soy a la que buscan, a la que solían visitar cuando tenían una pesadilla, la que siempre las ha protegido.

Pero en este momento, no me siento muy fuerte.

Lucinda Scafoni lleva un pantalón negro de piernas anchas y cintura alta con una blusa de color crema. Su cabello oscuro está fijado en un moño y está tan apretado que distorsiona un poco su cara. Sus ojos son hendiduras estrechas y calculadas mientras me mira, sin parpadear.

Me pregunto si puede ver a través de las ventanas tintadas porque me está mirando directamente a mí.

Gregory, el Scafoni más joven, es tan atractivo como Sebastian. Sabría que eran hermanos solo por el parecido en las características.

Sin embargo, no Ethan. Ethan tiene un aspecto muy diferente.

Gregory simplemente se queda mirando, casi aburrido, sin revelar nada de lo que está pensando, y algo me dice que tenga cuidado con él. No está tan desinteresado como parece.

El conductor abre mi puerta y no llega a verme. Noto que también es italiano. Todos tienen esa piel aceitunada y cabello oscuro que pertenece a los nacidos en el Mediterráneo. Me pregunto si incluso habla inglés porque no parece italoestadounidense.

Pero ¿qué sé yo de los italoestadounidenses? Nací y crecí en el Medio Oeste. He viajado con mi familia, pero esas ocasiones fueron raras. Mis padres solían ir solos a lugares y nos dejaban a salvo en la propiedad.

Supongo que ahora entiendo por qué.

Es cuando salgo de la camioneta y el conductor cierra la puerta, Sebastian termina con el piloto y finalmente se digna a mirar hacia mí. Su mirada barre mi vestido, se cierne sobre mi elección de calzado y luego se encuentra con mis ojos.

Un lado de su boca se curva hacia arriba.

Ya he visto esa mirada, y la odio. Es su sonrisa de victoria. Su te asusto y lo sé de triunfo.

Endurezco mi espalda y me enderezo. En ese momento, decido que puedo hacerlo. Que debo hacerlo. Es él o yo. Supervivencia del más apto.

Y tengo que ser la más apta.

Desde mi periferia, veo que su madre, aburrida, supongo, gira y se dirige hacia arriba por las escaleras del avión, dando la orden de «Tráiganla», a medida que desaparece en el avión.

El conductor me agarra del brazo cuando no me muevo.

Los tres hermanos se quedan mirándome, y me cuesta mucho mantener mis ojos fijos en los de Sebastian, ya que me hacen reducir la distancia entre nosotros.

Soy una idiota porque siento esa atracción, como cuando lo vi por primera vez, incluso a través del odio.

—¿A dónde me llevan? —pregunto cuando estoy delante de él.

No pensé en esto, no creí que estaría a un viaje en avión de mi familia.

—No hablas a menos que se te hable, chica Willow —dice Ethan, inclinando la cabeza como si me desafiara a desafiarlo.

Levanto la cabeza y entrecierro los ojos. Mis manos se cierran en puños a mis lados. Da un paso hacia mí.

—No estaba hablando contigo —digo.

Gregory se ríe, pero mi corazón se acelera mientras el rostro de Ethan se enrojece.

Agradezco que antes de que tenga que retroceder, la mano de Sebastian se cierra sobre su hombro. Lo único que puedo hacer es mirarlo y pensar en lo grande que es.

—Sube al avión, Ethan.

—Necesita aprender…

—Yo me encargaré de ello. Vayan.

Los negros ojos de Ethan no han dejado los míos durante este intercambio. Fuerzo mis labios en una sonrisa.

Se quita la mano de Sebastian e inclina su cara hacia la mía.

—Sonríe ahora, puta. No lo estarás cuando sea mi turno de tenerte.

Que él me llame puta no me molesta, por alguna razón, pero su amenaza, sé que la cumplirá. Si es que espera su turno.

Gira sobre su talón y no me da otra mirada mientras él también desaparece en el vientre del avión.

Cuando se ha ido, trago y miro a Gregory, que me está viendo con silencioso interés, y todo lo que puedo pensar es que también seré suya.

¿En qué estado estaré cuando sea su turno de tenerme?

Gregory gira y aborda el avión, así que solo estamos Sebastian y yo.

—Mi hermano tiene razón. Hablas cuando se te habla. Sube al avión.

—¿Qué le pasa?

—Deberías ser más respetuosa.

—¿A dónde me llevan?

Exhala en voz alta, como si estuviera esperando eso, que yo fuera desobediente.

Cuando se acerca a mí, doy un paso atrás, pero esa gran mano se cierra alrededor de mi brazo y estoy atrapada.

Sonríe. —Sabía que serías así —dice, girándome, acercándome a las escaleras y subiéndolas, y es como si ascendiera el andamio hasta mi ejecución.

Unos minutos más tarde, estamos sentados dentro del lujoso jet y despegando hacia el cielo nocturno a un destino que aún no conozco, al comienzo de una vida que cada vez estoy menos segura de que sobreviviré.

3

SEBASTIAN

La observo desde mi lugar en la mesa donde Lucinda ha insistido en que juguemos un juego de cartas para pasar el tiempo. El vuelo a Venecia durará toda la noche y parte de la mañana.

Finalmente, la chica se ha quedado dormida. Durante las primeras dos horas, mantuvo los ojos fijos en la ventana como si pudiera trazar el cielo nocturno, adivinando su destino.

No es que hacia dónde vayamos sea un secreto. Me gusta joderla más de lo que pensé.

Al principio no quería esto. No me gustaba la idea, la tradición de básicamente secuestrar a una chica. Pero es nuestra tradición, y como el mayor, el deber recae sobre mí.

Y ahora, bueno, espero tener a esta linda y obstinada chica Willow para hacer lo que me plazca. Porque después de todo, soy un hombre.

Y cualquier hombre que diga que no quiere a una chica de rodillas a sus pies es un mentiroso.

—Tu turno, Sebastian —dice Lucinda.

Ella también la mira de reojo, pero está más interesada en mis reacciones a Helena. Aprovechará sus oportunidades con la chica. Me pregunto a cuál de nosotros odiará más Helena.

—Es difícil concentrarse con una erección, ¿eh, hermano? —pregunta Ethan—. ¿Por qué no la despiertas? ¿Para luego iniciarla en el dormitorio? Yo lo haría. Es decir, alguien ya la ha usado de todos modos. Deberías haber tomado a una de las otras.

No reacciono a su burla. He vivido con sus celos durante más de veinte años de mi vida. Desde el momento en que nació. En cambio, dejo mis cartas, ganando esta mano de Pinochle, el juego favorito de Lucinda.

—Así. ¿Qué les parece eso?

Me pongo de pie y trago el último whisky antes de entregárselo a uno de los dos asistentes para que lo rellene.

Cuando me siento al lado de Helena, ella se agita, abre los ojos y mira a su alrededor, asustada.

Noto el momento en que recuerda dónde está. Veo que su garganta funciona cuando traga y se sienta derecha.

El asistente me da mi bebida y tomo un sorbo.

—Necesito ir al baño —dice, sin mirarme.

Me pongo de pie.

Le lleva un minuto desabrocharse el cinturón de seguridad, pero lo hace.

Hago un gesto para que camine delante de mí hasta la puerta de atrás, los codiciosos ojos de mi familia que nos siguen.

Cuando llegamos a la puerta, me inclino junto a ella para abrirla y se detiene por un minuto. Supongo que no esperaba un dormitorio. Su rostro se vuelve blanco como el de un fantasma, y solo hay pánico en sus ojos cuando se vuelve hacia mí.

—El baño está ahí.

No confía en mí, y no debería, pero entra en la habitación. Cierro la puerta detrás de nosotros.

—Ahí —digo, señalando la puerta del baño.

Desaparece detrás y me siento en el sillón a esperar. Cruzo una pierna sobre la otra y compruebo la hora. Todavía nos quedan cuatro horas y estoy aburrido.

Dejo mi bebida y me subo las mangas de la camisa, escucho la descarga del inodoro, oigo que el agua del lavabo corre y luego se acaba.

Sin embargo, no aparece de inmediato, y la imagino allí, dándose una charla motivacional.

Pasan diez minutos antes de que se abra la puerta, y ella entra en el dormitorio. Mira a su alrededor. Literalmente, observa cada detalle de la habitación para evitar tener que mirarme.

Soy un hombre paciente. Espero hasta que no tenga más remedio que encontrarse con mi mirada.

—¿Para qué me has traído aquí?

—Pensé que estarías más cómoda en la cama. Estabas dormida…

—No estaba dormida. —Echa un vistazo a la cama. No me cree que me preocupe su comodidad, y tiene razón en no hacerlo.

Cualquier persona normal sentiría lástima por ella, pero yo no. Me gusta su miedo. Hace que mi corazón bombee, que la sangre fluya. Me endurece la polla.

—¿Ya está empezando? —pregunta, su voz se rompe un poco.

—¿Qué está empezando ya? —pregunto, como si no entendiera.

Sacude la cabeza, abre la boca, la cierra de nuevo y señala la cama. —Quiero decir, lo que quieres de mí, ambos sabemos lo que es.

—¿Qué quiero de ti?

Me mira, entrecerrando los ojos. —No voy a jugar tus estúpidos juegos.

Descruzo las piernas, sonriendo mientras me levanto, voy hacia ella.

Se mantiene firme, incluso cuando entro en su espacio, pero se estremece cuando levanto mi mano hacia su cara, casi tocándole la mejilla, pero no.

En cambio, coloco su cabello detrás de sus hombros y me tomo un momento para sentir su textura, sentir la diferencia entre los mechones negros y la raya plateada.

Me inclino hacia ella, inhalando su aroma. Tiembla un poco.

—Qué lástima, porque me gustan los juegos —digo.

Retrocedo, la miro, luego regreso a mi asiento, cojo mi bebida y tomo un sorbo. De nuevo cruzo la pierna sobre la rodilla. —Tus zapatos son horribles.

Los mira, me sonríe un poco cuando me devuelve la mirada. —Me gustan.

—¿Una bebida? —le pregunto mientras bebo la mía.

Niega con la cabeza.

—Siéntate.

—Estoy bien.

—¿Vas a permanecer de pie durante cuatro horas más?

Mira más allá de mí por la ventana, pero todavía es de noche. —¿A dónde vamos?

—Venecia.

—¿Venecia? ¿Cómo en Italia?

—Sí.

―Pero… no puedes… ―se sienta en el borde de la cama, casi cayendo en ella y tira de las mangas del bonito vestido negro hacia las palmas de sus manos.

Noto el extraño anillo en su dedo.

Se vuelve hacia mí con algo parecido a la esperanza en sus ojos. —No tengo pasaporte.

Casi me río. —Entonces detendré al capitán de inmediato. Le diré que le dé vuelta al avión. Que cancele todo. —Apago esa esperanza como una vela y sé que es cruel hacerlo, pero es demasiado fácil y no puedo resistirme. Y realmente, como si un pasaporte importara, aunque fuera cierto—. Tengo tu pasaporte. Tu madre conocía las reglas. Todo estaba arreglado, tal como debía ser.

—﻿Eres un idiota.

Me encojo de hombros.

Se lleva los puños a la frente y cierra los ojos. —No lo entiendo.

—Vamos a la mansión Scafoni en Venecia. No hay mucho que entender. Estarás cómoda…

—¿Cómoda? —Me mira—. Estaré cualquier cosa menos cómoda. Tus hermanos me miran como si fuera un trozo de carne. Parece que tu madre quiere apuñalarme. Y tú… tú…

Estoy de pie y ella también. —Nadie te apuñalará, Helena. No seas dramática.

Se detiene y me mira. —¿Qué no sea dramática?

No respondo. Sé que le llevará tiempo aceptar su situación.

—¿Esto es gracioso para ti? Ponernos a mí y a mis hermanas en bloques como si fuéramos esclavas para ser subastadas, vistiéndonos con un viejo y decadente… pergamino…

—No era pergamino…

—Mirándonos, una por una, juzgándonos mientras tus hermanos miran, uno de los cuales apenas podía mantener su pene en sus pantalones, mientras tú… tú…

—Cálmate —le advierto, y cuando me acerco a ella, retrocede.

—Mientras me tocabas como lo hiciste. Todos ustedes están enfermos, ¡pero especialmente tú! ¿Crees que es divertido? ¿El secuestro te parece divertido? ¿Convertir a alguien en esclavo para ti y tu familia, es eso divertido?

—No alguien cualquiera —digo, cerrando el espacio entre nosotros para que su espalda esté contra la pared—. Tú.

Levanta el brazo para abofetearme, pero atrapo su muñeca. —Nunca hagas eso.

Lo intenta con el otro brazo y también lo atrapo. Los levanto por encima de su cabeza y me inclino hacia ella, presionándola contra la pared.

—¿Tienes un problema de audición, chica Willow?

—Mi nombre es Helena.

—Tu nombre es chica Willow cuando quiero que sea chica Willow.

Intenta liberar sus brazos, pero está atrapada. Cuando intenta golpearme con la rodilla, atrapo su pierna entre mis muslos. Y luego hace algo totalmente inesperado.

Escupe.

Justo en mi cara.

Instintivamente, transfiero ambas muñecas a una de mis manos y levanto el brazo, mi palma plana, lista para golpearla, pero ella deja escapar un medio grito y me detengo porque ¿qué diablos estoy haciendo?

Sus ojos son enormes, y me pregunto si está tan sorprendida de lo que acaba de hacer como yo.

Bajo mi mano, la que estaba lista para abofetearla, y limpio el escupitajo, la rabia que se acumula dentro de mí es como lava que sube por un volcán al borde de la erupción.

Agarro su mandíbula y la fuerzo a mirar hacia arriba, miro sus facciones, bonitas y delicadas. Es mucho más pequeña que yo. Mi mano junto a su cara es enorme.

—Ten cuidado, chica Willow. Puedo aplastarte.

Cuando parpadea, las lágrimas corren por sus mejillas.

La observo; ni siquiera torturándome podrían alejar mi atención de ella en este momento. Estoy perdido en sus ojos tristes, asustados y de color medianoche. El azul es más claro cuando llora y está tan jodidamente bonita en este momento, tan suave, vulnerable y asustada con su cara mojada, sus labios hinchados y sus ojos abiertos.

Algunas mujeres son mucho más bonitas cuando lloran. Es una de ellas. Y quiero sus lágrimas. Es enfermizo, lo sé. Una enfermedad. Estoy enfermo. Pero las quiero.

—¿No me aplastarás de todos modos? —pregunta, su voz es apenas susurra—. ¿No es eso todo lo que harás? ¿Todo lo que harán tus hermanos?

La libero y retrocedo. Entiendo a lo que se refiere. No tomamos a la chica Willow por sus habilidades de conversación. Será nuestro juguete en todos los sentidos. Y esa parte, no puedo dejar de lado el hecho de que me molesta.

—Te quedarás aquí e intentarás comprender tu situación.

—¿Quedarme aquí? ¿A dónde más iría? Estamos en un maldito avión.

—Tómate este tiempo para llegar a un jodido acuerdo con el hecho de que eres mía.

—Jódete.

Resoplo. —¿Quieres un consejo, Helena? —pregunto, tomándola de los brazos. Apretándolos—. Intenta averiguar cómo no hacerme enojar. Puede que te ayude a recordar que me perteneces. Que soy tu amo y que me obedecerás. ¿Está claro?

Cuando no responde de inmediato, le doy una sacudida.

—¿Lo está? —pregunto.

—¡Sí!

—Bien —me dirijo a la puerta,

―Vi a Libby ―susurra—. Era mi tía.

Me detengo, mi mano en el pomo de la puerta.

—La última chica Willow —dice, como si necesitara aclararlo.

Me enderezo. Lo sé.

Recuerdo a Libby.

Me volteo para verla. —Tómate una puta copa. Mejor diez. Contrólate.

Su pecho se agita con un sollozo y se pasa el dorso de la mano por la cara.

Abro la puerta y salgo a la habitación principal, donde mi familia, mi puta familia, ha disfrutado del entretenimiento.

―¿Te causa algún problema, hermano? —pregunta Ethan, sacando la aceituna de su bebida y arrojándola a su boca—. Te dije que deberías haber tomado a una de las otras. De todos modos, eran más bonitas. Mamá, ¿no lo crees? Eran más bonitas.

Lucinda lo ignora. —Deberías azotarla, Sebastian. En cuanto llegamos. Es lo único que funciona con las putas Willow.

Drena su martini.

Voy al carrito de licores, tomo el vaso de la mano del asistente y me sirvo un doble. Tomo un largo sorbo antes de dirigirme a ellos.

—Me alegro de que hayan disfrutado del espectáculo, pero en lo que respecta a mi chica Willow ocúpense de sus propios asuntos.

4

HELENA

Hago lo que me dijo, pero solo después de sentarme en la cama un rato y sentir lástima por mí misma.

Estoy desperdiciando mis lágrimas en ellos, mis enemigos. Soy débil. Dios, no hace ni veinticuatro horas, lo miraba fijamente, lista para él, queriendo que me eligiera solo porque pensé que no lo haría.

Pero soy patética y débil.

Me levanto de la cama y recojo el vaso que dejó sin terminar y lo vacío. No me gusta el whisky, pero lo fuerzo y me sirvo más. Vierto otro vaso generoso. Es poco elegante, lo sé, pero no me importa.

Me siento en el borde de la cama y lo bebo como si fuera agua, y cuando lo termino, me arrastro a la cama con mis horribles zapatos todavía en mis pies y me acuesto de lado y lloro un poco más.

Tiene razón. Necesito controlarme. Pero primero, necesito sacar esto de mi sistema. Olvidarme del miedo.

Miro el anillo de mi tía. Cree que soy fuerte, pero se equivoca. Soy débil. Muy débil. Tan diferente a ella.

Cuando mi madre nos sentó en nuestro decimosexto cumpleaños y nos contó esta parte de la historia Willow, juré que no sería la chica Willow porque me asustaba mucho. Y tan pronto como pude, me aseguré de no aprobar el requisito de ser virgen, pensando que me salvaría.

Así que sí, soy débil.

Una cobarde.

Hay una razón por la que fuiste tú, mi niña.

Me siento, meto la mano en mi bota y saco la navaja. La he tenido por siempre, pero ni siquiera he diseccionado un gusano con ella. La abro ahora, toco la punta afilada, la presiono en la punta de mi dedo hasta que saco una gota de sangre.

Te eligieron a ti, Helena. Las antepasadas Willow te eligieron a ti.

Me gustaría saber más sobre nuestra historia. Desearía haber estudiado los libros en la biblioteca en lugar de fingir que no era real. Que era una tradición arcaica. Que estaba segura.

No sé qué une a los Willow y los Scafoni. Lo que nos ha unido por generaciones. Cuando era pequeña, y mi tía Libby regresó a casa, nos dijeron que había estado de viaje. Era demasiado joven para hacer preguntas. Ese mismo verano, se cortó las muñecas en la antigua cama en el ático de la casa familiar Willow.

Creo que la única razón por la que mis padres no inventaron alguna historia fue porque fui yo quien la encontró.

Recuerdo que solía tenerle miedo al ático. Siempre pensé que había fantasmas allí. Mi habitación estaba justo debajo, y la única razón por la que subí allí fue porque la sangre finalmente había goteado a través de una grieta en mi techo directo a mi pie.

Gota. . . Gota. . . Gota.

La ventana estaba abierta. Fue el verano más caluroso que recuerdo. El aire acondicionado no funcionaba tan bien en el tercer piso, y era difícil dormir con el calor.

Cuando me desperté, vi las gotas rojas en mi pie. Recuerdo haber pensado en lo extraño que se veía y preguntarme qué era justo cuando cayó otra gota, y levanté la vista para ver la mancha en el techo.

Cada vez que recuerdo esa noche, no puedo entender por qué fui allí. Por qué no desperté a mis padres. Pero no lo hice. Tomé mi linterna y mi osito de peluche, y subí las viejas escaleras chirriantes hasta el ático.

Recuerdo que lo primero que vi fue a mi tía acostada en esa cama. Me acerqué a ella para preguntarle por qué no dormía en su habitación donde no hacía tanto calor. Fue entonces cuando vi el charco de sangre seca en el que estaba acostada. Vi lo poco natural que era su color, lo gris que estaba.

Solía ser tan bonita cada vez que miraba fotografías de mi madre y sus hermanas. De hecho, la tía Libby era la más bonita de todas.

Pero no después de que volviera a casa de sus años con la familia Scafoni. Le robaron su belleza. Su juventud. Y, en última instancia, su vida.

Giro el anillo sobre mi dedo, miro el cráneo, los ojos ahuecados, unto la gota de sangre sobre el hueso.

Está hecho de hueso. ¿Cómo hace alguien eso? Lo vuelvo a girar y siento las tres puntas afiladas de las amatistas.

Te eligieron a ti, Helena.

Me recuesto y cierro los ojos. Estoy cansada. No creo que él vuelva aquí. No creo que permita que sus hermanos o su madre entren. Sé, sin duda alguna, que Sebastian Scafoni está a cargo de su familia. Incluso de su madre.

Simplemente no sé lo que eso significa para mí.

* * *

Cuando me despierto, vuelvo a estar desorientada.

Ya no volamos. Lo noto incluso antes de abrir bien los ojos porque ya no oigo el ruido constante y sordo del avión en el aire. Mi boca se siente como algodón. Tengo sed. ¿Hemos aterrizado?

Abro los ojos y me sobresalto al encontrarme en una cama grande en un dormitorio enorme. Las paredes son de color blanco crema y hay dos ventanas contra una de ellas. Las pesadas cortinas del color del papel viejo están cerradas, pero el sol está tratando de deslizarse por la división entre los paneles.

Hay una gran cómoda que parece una antigüedad contra la pared lejana y una sala de estar con un sillón chaise lila. Una mesa auxiliar pequeña y redonda con tres delicadas patas se encuentra a su lado y otra más grande se encuentra al otro lado.

Me siento un poco. La manta de satén se cae y me doy cuenta de que estoy desnuda.

Un vistazo me dice que estoy completamente desnuda.

Alguien debe haberme desvestido. ¿Fue el whisky tan fuerte que no recuerdo aterrizar y ni que me quitaran la ropa después de que me llevaran a esta habitación?

Un inventario sensorial momentáneo me dice que no me han violado, aparte de este despojo de mi ropa.

Tiro de la sábana hacia mi barbilla y balanceo las piernas sobre el costado de la cama. Enciendo la lámpara de la mesita de noche porque aparte de esa franja de luz solar en las ventanas, está oscuro en el interior. La lámpara es preciosa, una de las Tiffany veneciana con una variedad de cristales de colores. El único otro artículo en la mesita de noche es mi navaja.

¿Quién me desnudó me dejó quedármela?

Me levanto y saco la manta de la cama, envolviéndola a mi alrededor.

Hay otra puerta que puedo ver que conduce a un baño, así que voy hacia allá, arrastrándome lentamente, aunque no puedo imaginar a alguien escondiéndose allí. Y definitivamente estaba durmiendo sola.

Una vez que estoy en el baño, cierro la puerta y enciendo la luz. Es grande, lo suficiente como para una bañera para dos en un extremo, una ducha independiente, también para dos, un inodoro amurallado y dos lavabos de pedestal.

Hay una gran ventana sobre la bañera. Es un vitral y el sol proyecta una bonita luz azul violeta en la habitación. Descubro que está sellado, por lo que no se puede abrir, y no puedo mirar afuera para tratar de averiguar dónde estoy. Tratar de averiguar lo difícil que será huir y desaparecer.

Aunque no puedo hacer eso.

La baldosa a lo largo de los pisos y techos es de color blanco crema y los accesorios son de níquel cepillado. Un estante a lo largo de una pared contiene una docena de toallas de felpa, así como una variedad de champús, acondicionadores, geles corporales, aceites y cualquier otra cosa que una mujer pueda necesitar.

Y es para una mujer. Preparado con antelación para la chica Willow. Me doy cuenta por el olor de algunos de los productos de lujo.

Deseando que hubiera una cerradura en la puerta, uso rápidamente el inodoro, luego voy a uno de los lavabos para lavarme las manos y la cara.

Hay un cepillo de dientes nuevo y un tubo de pasta de dientes al lado. Abro el primero, lo unto con pasta y me cepillo los dientes mientras contemplo mi reflejo, mi cabello enmarañado, las sombras debajo de mis ojos. Las huellas que dejó en forma de moretones a lo largo de mi mandíbula.

Cuando termino de cepillarme los dientes, localizo el cepillo de madera que había visto y lo paso por mi cabello, suavizando su aspecto desordenado. Lo dejo y abro la puerta del dormitorio y me detengo en seco porque las cortinas han sido recorridas para dejar entrar la brillante luz del sol y Sebastian está en la cama, en el espacio que acabo de desocupar, usando jeans y una camiseta negra, luciendo mucho más informal que anoche en su traje.

Ambos brazos están tatuados, lo que me sorprende por algún motivo, y se apoya contra la cabecera y lee algo en su teléfono, pero cuando me ve, se mete el teléfono en el bolsillo.

—¿Dónde está mi vestido? —pregunto.

Me mira con la manta envuelta torpemente a mi alrededor y sonríe. Parece renovado, como si hubiese dormido un poco y además tomado una ducha.

—Te lo quité cuando te traje. Pensé que te sentirías más cómoda desnuda.

—Pues pensaste mal. No lo estoy.

—¿Te lo tomaste muy literal cuando dije que bebieras diez copas?

—No. Solo bebí una. Quizás dos. ¿Tenía alguna droga? ¿Es por eso por lo que no me desperté cuando aterrizamos? ¿Vas a mantenerme drogada también?

Se ríe, sacude las piernas de la cama y se pone de pie. —Relájate, cariño.

—No soy tu cariño. ¿Dónde está mi ropa?

Coge la navaja. —¿Esto? ¿En serio? ¿Escondido en tu bota?

Camino hacia él y voy a tomarla de su mano, pero él la retira y agarra mi muñeca con la otra mano.

—Es mía —digo, retorciéndome para liberarme.

Sin embargo, es demasiado fuerte. No me liberaré hasta que él decida soltarme.

—Y ahora es mía.

La guarda y me libera.

Me tropiezo hacia atrás.

Él viene hacia mí, y me alejo un paso, pero mi espalda está contra la pared. Cierra las manos alrededor de mis brazos y los frota una vez.

—No soy jodidamente estúpido, Helena. Solo te lastimarás tratando de lastimarme.

—Quiero mi ropa —digo, sabiendo que tiene razón.

—Me gustas así —dice, dejando que sus ojos caigan sobre mi pecho, donde el satén se envuelve tan inútilmente a mi alrededor.

—¿Me has tocado también?

—Todavía no —dice—. No me excita llevar a la cama a mujeres que están borrachas.

—¿Sin embargo, eres bueno con el secuestro?

—Supongo.

Es tan jodidamente engreído que quiero aplastar su preciosa cara.

—¿Prefieres que peleemos? ¿Es eso? Quiero decir, ¿qué hacen, tú y tu familia? ¿Cuál es la diferencia si la mujer, la chica Willow, se desmaya o no? Tal vez les resulte más fácil si lo está. Me refiero a que es tiempo de que seamos honestos. No creo que sea tu sentido moral de…

Pero no tengo la oportunidad de terminar lo que sea que estaba empezando porque él dispara uno de sus brazos y envuelve su mano alrededor de mi garganta y aprieta.

—Ten cuidado —advierte, inclinándose cerca de mi cara, inhalando mi aroma como si pudiera oler mi miedo. Lleva sus labios a mi mejilla, y un momento después, siento el rasguño de su mandíbula a lo largo de la concha de mi oreja—. Ten mucho cuidado, chica Willow.

Me estremezco. Sus palabras son como cosas físicas, tridimensionales y poderosas.

Está apretando tan fuerte que me pone de puntillas, y me doy cuenta de que he soltado la manta y se ha deslizado alrededor de mis pies. Tengo ambas manos envueltas alrededor de su grueso antebrazo, arañándolo, cavando huellas en su piel, tratando de alejarlo de mí.

—¿Tuviste suficiente?

Un sonido confuso sale de mi garganta y uno de mis brazos cae a mi lado. Solo entonces me libera. Me deslizo al suelo, jadeando para respirar, con el cuello adolorido.

Retrocede. —Tal vez Lucinda tenga razón —dice, y me pregunto por qué llama a su madre por su nombre, pero no tengo tiempo para pensarlo—. Debería llevarte al poste. Azotarte ahora mismo y terminar con esto. ¿Eso es lo que quieres?

Le miro. ¿Lo dice en serio?

Sí. Muy en serio. Y lo haría. Es decir, toda esta situación, es arcaica. Como si hubiéramos retrocedido en el tiempo cien años. O mil.

—¿Lo es, chica Willow?

—No me llames así.

—No te gusta cariño. No te gusta chica Willow. Dime, ¿necesitas que te azote? —pregunta, empujando mi cadera con la punta de su zapato.

Sacudo la cabeza, abrazo mis rodillas y miro hacia adelante. A cualquier lugar menos a sus ojos burlones.

—Levántate.

Sacudo la cabeza de nuevo. Puedo ver la piel de gallina en mis brazos, haciendo que el tenue polvo de cabello se ponga de punta.

—Levántate, Helena. No me fuerces a obligarte.

Agarro la manta caída, pero él la pisa. Cuando lo miro, sus oscuros ojos son estrechos e intensos.

—Sin manta. Quiero verte.

¿No ha visto suficiente? Quiero preguntarle, pero no lo hago. No puedo presionarlo demasiado.

—Estoy cansado de repetirte las cosas —dice.

Me levanto lentamente sobre mis pies, cubriéndome lo mejor que puedo con mis brazos, manteniendo mis piernas juntas, dejando caer mi cabello para protegerme como si fuera Lady Godiva en su caballo.

Retrocede un poco y el silencio entre nosotros es pesado, como si se pudiera poner en una báscula y pesarlo.

Se siente como si ese peso estuviera en mis pulmones, sofocándome.

—Mírame.

Me lleva un largo minuto hacerlo, encontrarme con sus ojos azabaches, y cuando lo hago, es como si estuviera en otra dimensión, en otro mundo.

Solo estamos él y yo, y este silencio.

Es demasiado. Demasiado ruidoso.

Ensordecedor.

Y mientras lo estudio, hay algo que no me deja mirar hacia otro lado.

Si lo hubiera conocido en diferentes circunstancias, lo encontraría atractivo, no aterrador, pero no es eso lo que me retiene como un animal en una trampa.

Es el cazador y yo la presa.

Estamos conectados de alguna manera, y tal vez sea nuestra historia compartida o nuestro destino, este juego loco que tenemos que jugar.

No sé qué es, pero es real. Allí está.

El anillo en mi dedo pesa mucho.

Hueso.

De repente sé lo que quería decir mi tía.

El anillo está hecho de hueso humano. Lo sé.

Me imagino a mi tía en esta habitación. Me pregunto si se veía igual entonces. Si duermo en la cama en la que ella una vez durmió. Me la imagino aquí de pie, como yo ahora, enfrentándose a su amo Scafoni, porque eso es lo que son. Lo que es Sebastian. Mi amo.

La palabra hierve dentro de mí y puño las manos.

Se acerca a mí y me doy cuenta de que me ha estado estudiando todo este tiempo. Me levanta el cabello y lo coloca detrás de mis hombros. Luego toma mis muñecas, y cuando envuelve mis puños con sus manos, vuelvo a ver lo grande que es porque mis puños parecen los de un niño en sus manos gigantes.

No intenta abrirlos, pero me pone los brazos a mis lados. Cuando me toca la mandíbula, aunque sea un toque ligero, me estremezco.

Levanta mi cara lentamente, la gira de lado a lado roza los moretones con los nudillos, los presiona como si estuviera ajustando sus dedos a las marcas que dejaron, asegurándose de que sean suyas. ¿De quién más?

Luego desliza sus dedos sobre mi garganta, la vuelve a tomar y entro en pánico. Aprieto mi mano sobre su antebrazo preparada para luchar. Incluso si eso significa que me azote.

Pero me sorprende. —No voy a hacerte daño —dice, su voz es baja pero no áspera. No es amenazante.

Podría amenazar. Podría hacer mucho más que amenazar.

Podría tirarme a la cama, separar mis piernas y tomar lo que quiere.

No tengo poder aquí.

Físicamente, no soy rival. Estoy sola en la casa de mi enemigo.

—No voy a hacerte daño —repite.

Y me sorprendo porque siento que mi labio comienza a temblar, siento el rubor de algo, Dios sabe qué, ante sus palabras porque son gentiles y tal vez soy estúpida, pero quizás solo necesito creer que él lo dice en serio. Incluso si son una mentira, necesito algo a lo que aferrarme ahora mismo.

Dejo caer mis brazos a los lados y cuando desliza su pulgar por mi cara y me unta una lágrima, dejo que mis pestañas se cierren. Me cubre la cara con ambas manos y me acerca más.

—Mírame.

Abro los ojos y lo miro. Está tan cerca que puedo ver cada mota de oro en sus ojos y esto, ahora mismo, es como si estuviera más desnuda que si mirara mi cuerpo, me tendiera, me abriera y estudiara cada detalle de mí.

Esto es peor.

Esto… No puedo sostener su mirada porque es como si estuviera mirando dentro de mi alma.

Y lo dejo.

Parpadeo, giro la cara, con la intención de mirar hacia otro lado, pero termino en su palma y por un solo momento de locura, creo que estoy a salvo aquí. A salvo en sus manos, en las manos de mi enemigo. Sacudo la cabeza y con mis brazos retiro de golpe los suyos.

—No puedes tener eso —chasqueo, con más poder en mi voz del que pensé que podría reunir.

Se limpia con el pulgar la esquina de la boca, como si estuviera quitando algo. Luego sus ojos se estrechan y vuelvo contra la pared. Creo que sabe lo que quiero decir con “eso” aunque apenas pueda entender mis propias palabras.

No puedes tener eso.

Es posible que pueda tomar mi cuerpo, pero no tiene derecho a mi alma.

Tengo la sensación de que está procesando lo mismo porque se encoge de hombros y me mira lentamente, como si dejara que su mirada memorizara cada centímetro de piel, el ascenso y la caída de mis senos, lo cóncava de mi vientre, el montículo de mi sexo, la curva de mis muslos, incluso la fragilidad de mis pies desnudos.

—Date la vuelta.

Busco en sus ojos y están más oscuros, las pupilas dilatadas.

—¿Por qué tengo que preguntarlo todo dos veces? —dice.

Me doy la vuelta y me doy cuenta de que las paredes no están pintadas. En realidad, están empapeladas en un papel rico y muy sutil, con el patrón más delicado de rosas que se repiten una y otra vez.

Es en lo que me concentro cuando siento sus dedos sobre mí, cuando jadeo ante el ligero toque mientras recoge mi cabello y coloca la masa sobre mi hombro para exponer mi espalda.

Me encuentro descansando la frente contra la pared. Me pregunto si las crestas del papel imprimirán su patrón en mi piel. De repente estoy cansada.

Me está agotando, y ni siquiera me ha tocado todavía. Todavía no he empezado a usarme.

Sus dedos me tocan como a un piano a lo largo de mi columna, trazando cada vértebra como si fuera una pluma, como si conociera cada centímetro de mí.

Pongo las yemas de los dedos en la pared y trazo el patrón de las rosas, ninguna de las cuales es más grande que la uña de mi dedo meñique, se entrelazan y de repente me abruman a medida que giran y giran sus tallos espinosos y estrangulados una y otra vez.

Me equivoqué.

Hay color.

Escuché una vez que el blanco contiene todos los colores del arcoíris y pensé que eran tonterías, pero ahora lo veo en las rosas que rodean esta prisión, mi habitación prestada.

Miro hacia arriba, apoyando mi mejilla contra la fría superficie y sé que no terminará, no se romperá el patrón. Las rosas están condenadas a retorcerse y girar, dar vueltas y estrangular la vida de la siguiente.

No habrá sobrevivientes. No después de esto. No después de mí.

El anillo de mi tía parece arder en mi dedo.

Se los quité.

Lo miro, encuentro las cuencas oculares vacías en el pequeño cráneo, y sé que no es cualquier hueso, sino hueso Scafoni el que compone el anillo.

Me estremezco ante el frío que recorre mi espalda.

El hueso de su antepasado es mi joya y quiero reírme.

Pero luego me toca, y dentro de mi vientre, mil mariposas toman vuelo mientras sus dedos me rozan la piel tan ligeramente, que es casi como si no lo hiciera. Como si mi mente me estuviera engañando.

Quiero darme la vuelta y mirar para asegurarme, pero luego me cubre el trasero con ambas manos, como si lo pesara o probara, tal vez para su látigo, y luego con una mano recoge mi cabello y, por primera vez en mi vida, maldigo la longitud, creo que tal vez debería cortarlo, afeitarlo como un monje, porque lo está girando alrededor de su puño.

Sebastian me gira para mirarlo y los dedos de su otra mano pasan a través del montículo de vello entre mis piernas y se deslizan hacia abajo.

Está duro. Lo siento contra mi cadera.

Sus dedos están ahora en mis pliegues y sus ojos se han vuelto negros. Me inclina la cabeza hacia atrás y escucho mi propia respiración superficial porque lo que está haciendo se siente bien y no quiero que sea así, y no espero que me bese.

¿Por qué no espero que me bese?

Mi boca se abre solo porque está tirando de mi cabeza hacia atrás, lastimándome. Me lamo los labios y siento la calidez de su toque. No comete el error de deslizar su lengua dentro de mi boca. Lo mordería. Me la tragaría. Lo sabe.

Hueso.

El anillo está hecho de hueso Scafoni.

Toma mi labio inferior entre los suyos y me está besando y es tan suave y erótico. Sus dedos entre mis piernas han encontrado mi clítoris porque está hinchado, sensible y anhela su toque. Como si no fuera mi enemigo.

Cuando me encuentro involuntariamente arqueando la espalda, inclinándome hacia su mano, abro los ojos y descubro que me está mirando.

El maldito me ha estado observando todo el tiempo.

Pero eso logra sacarme de esta locura.

Cuando le doy una palmada en el pecho para empujarlo, no se mueve, sino que cierra una mano alrededor de mi garganta y me mantiene presionada contra la pared mientras su otra mano trabaja mi clítoris y no puedo correrme. No puedo.

No lo haré.

Sonríe un poco, como si conociera mi dilema. Como si supiera que ganará, y siento que mis caderas se mueven sin mi permiso, siento que me presiono contra su palma.

Pero luego comete un error cuando me besa de nuevo.

Cierro mis manos sobre sus hombros, y estoy tan cerca, tan jodidamente cerca, pero no le daré la satisfacción de correrme.

Aprieto los dientes y muerdo con fuerza su labio.

El sabor de la sangre, como a hierro en mi boca, es mi victoria, me la trago y quiero más, aunque sé que me hará pagar.

Estoy sonriendo cuando se retira, pero no por mucho tiempo.

Usa el puñado de mi cabello y tira de mi cabeza hacia atrás con tanta fuerza que siento que me va a arrancar el cuero cabelludo.

—Fue un error.

Está enojado y me alegro. Al menos ya no sonríe. No está satisfecho.

Debería haber sabido que lucharía. Debe querer que lo haga, porque ¿qué tiene de divertido tomar a una chica que no quiere pelear? ¿Romper a una chica que no tiene fuerza para pelear?

Me mueve así, con su cara a unos centímetros de la mía, sus ojos feroces, directamente a la cama y me tira sobre ella.

Su respiración es tensa, como si tratara de controlarse a sí mismo, porque estoy observando sus manos cerrarse y abrirse una y otra vez.

Mi sonrisa también ha desaparecido, y no tengo la oportunidad de alejarme antes de que esté de rodillas en la cama y agarrando mi muslo con una mano; también tendré hematomas como huellas dactilares, para que coincidan con las de mi mandíbula.

Atrapa mis piernas con las suyas, sus rodillas presionan mis muslos, y se sube encima de mí, capturando mis manos cuando lucho contra él, llevando mis muñecas a una de sus manos gigantes con tanta facilidad.

Estoy furiosa, gritándole, maldiciéndolo a él y a su familia, usando cada gramo de poder en mi cuerpo para escabullirme, para al menos hacer que le cueste, pero es demasiado fuerte y yo no soy rival para él.

Finalmente me detengo porque estoy agotada. Lo miro ahora que se cierne sobre mí. Se pasa el pulgar por el labio y lo mira, a la mancha de sangre allí.

—Fue un maldito error.

—No tienes derecho a tocarme. A besarme. ¡Suéltame!

—Después de haber sido tan paciente contigo.

—¿Paciente?

—Es que no lo entiendes.

Con la mano con la mancha de sangre tira del montículo de vello entre mis piernas y me duele mucho.

—Me perteneces —dice.

Debe estar haciendo un puño con la mano porque está tirando muy fuerte.

—¡Me estás lastimando! —Soy incapaz de moverme, de hacer que se detenga.

—No he empezado a lastimarte —dice mientras mueve sus dedos, dándome un momento de alivio antes de deslizarlos hacia abajo y agarrar mi coño con fuerza, metiendo sus dedos dentro de mí.

Dejo salir un sonido, un chillido, un gemido. No sé qué carajo es.

—Me perteneces, Helena. Soy tu amo. Yo decido cuándo comes, si comes. Yo decido cuándo o si duermes y en qué cama. Yo decido si usas ropa. Yo decido si vas a fregar mis pisos. Yo lo decido todo. Yo. Soy tu maldito amo.

—Detente. Por favor. —Sale como una súplica, y me odio por ello, por las lágrimas que se deslizan de mis ojos. Por tenerle miedo. Cuando es así.

—Yo decido cuándo eres recompensada, y cuándo eres castigada. Y debo advertirte que tengo un gusto por esto último y ya te lo mereces. Por más de una vez.

Trago, y me muevo como un animalito indefenso. Como un maldito conejo en una trampa.

—Soy tu dueño; de tu cuerpo y de tu alma.

—No. No de mi alma. De eso no.

Saca su mano de mi coño y puedo respirar de nuevo.

Se la lleva a la nariz y su sonrisa se ensancha tanto que quiero matarlo. Quiero aplastar sus impecables dientes, su perfecto rostro, y siento que ardo de humillación cuando me unta sus dedos mojados en la cara, la boca.

Huelo mi aroma, el de la excitación por encima de todo. También lo huele y quiere que lo sepa.

—Tienes dientes afilados y una lengua aún más afilada, pero te los romperé. Le daré un mejor uso a tu boca, así como a tu coño y culo porque soy dueño de cada agujero. Y sabrás que no eres nada. Nada más que mi juguete sexual. ¿Y sabes qué más, Helena? Tendré el mayor placer de verte correrte. Observarte mientras te das cuenta de que tu cuerpo te traicionará. Tu coño te traicionará. Ya lo ha hecho.

—Te odio. Pelearé contigo.

Lleva su cara a la mía y esa sonrisa sigue ahí.

—Y ahí radica la razón por la que fuiste tú y no tus mansas hermanas Barbie.

Se sienta, aprieta sus muslos alrededor de los míos por última vez y luego se levanta de la cama.

Permanezco como estoy, tumbada allí, agotada, todos mis músculos ardiendo como si hubiera corrido un maratón.

Es entonces que saca mi navaja de su bolsillo y abre la hoja.

—Así que te haré una muesca por ese pequeño truco.

Me agarra del pelo, me arrastra hasta ponerme de rodillas en el suelo y me mete la cara en la cama, empujándola contra el colchón y sujetándome por el pelo.

Siento la punta afilada de la hoja en la nuca, suelto un grito y agarro la manta, tirando con fuerza.

—Quédate quieta. No quieres que se me deslice.

Pica cada centímetro del corte. Me está tallando una línea en la nuca.

La sangre caliente baja por mi espalda. Me quedo quieta, como dice.

—Listo —dice, soltándome.

—¿Y qué me hiciste? —Me toco el cuello y mis dedos salen ensangrentados.

Mira la hoja, la limpia con el dedo, la cierra y se la mete en el bolsillo.

—Me gusta cuando peleas, Helena. Quiero que pelees. Que corras. Que intentes hacerme daño.

Echa un vistazo a su antebrazo, donde faltan rastros de piel en el lugar donde lo rasguñé, y de repente soy muy consciente de ello bajo mis uñas.

Me vuelve a mirar. —Porque es mucho más divertido cuando tengo que obligarte.

―¿Quieres decir cuando me violes?

Su mandíbula se tensa. No esperaba eso. Sé que está apretando los dientes. He tocado un nervio sensible.

—¿Y luego me pases a tus hermanos para que me violen? —continuo.

—Ten cuidado.

—¿No es eso lo que hacen? ¿No es ese el punto? Toman a una chica Willow, la golpean, la violan, y la rompen para que cuando la devuelvan, ya esté muerta, aunque no la maten.

Me hundo en la cama y ya no peleo. No hay más lucha en mi voz, porque no quise decir esa última parte en voz alta. No por su bien, sino por el mío. Porque con esas palabras, acabo de leer mi propia sentencia de muerte.

Permanece callado durante un largo minuto, se queda ahí parado y me mira limpiarme esas estúpidas lágrimas de los ojos. Cuando se acerca a la cama, me alejo, pero se detiene, no me alcanza, ni me toca.

—¿Quieres conservar tu alma? No me interesa tu alma. Solo no me presiones. Soy tu único aliado en esta casa. Recuérdalo.

Resoplo. —¿Mi aliado?

—Ahora levántate y límpiate. Toma una ducha. La comida se enviará dentro de veinte minutos y el médico estará aquí a las dos.

—¿Qué?

Camina hasta la puerta y solo se detiene una vez que la ha abierto.

—¿Cuál médico? —pregunto.

¿A cuántas humillaciones puede someterme? A mis hermanas y a mí ya nos revisaron para asegurarse de que estábamos intactas, como lo llamó el médico. Vírgenes. Él sabe que no lo soy. Lo sabía cuando me eligió.

—Anticonceptivos. No engendraré una chica Willow.

5

HELENA

No engendraré una chica Willow.

Mi mente está dando vueltas. ¿Qué es esto? ¿Qué está pasando?

Sebastian se ha ido. Cerró la puerta tras de sí, pero no oí girar la cerradura. Sin embargo, no es demasiado tranquilizador, porque si no siente la necesidad de cerrar la puerta, no le preocupa que salga corriendo. Y no lo haré. El castigo no sería para mí si lo hiciera.

Sería para mi familia.

Me levanto de la cama, recojo la manta desechada y voy al baño. Dándole la espalda al espejo, me levanto el pelo y miro la herida. Tiene una longitud de unos 5 centímetros, pero es poco profunda.

Dejo correr el agua y me lavo las manos, remuevo la piel debajo de mis uñas antes de usar un paño para limpiar la sangre, luego reviso el gabinete donde, sorprendentemente, encuentro un botiquín de primeros auxilios. Después de limpiar y vendar la herida, vuelvo al dormitorio y me acerco a la ventana.

Venecia. Había dicho que iríamos a Venecia.

Pero me quedo asombrada mientras miro por la ventana en el segundo piso de la casa, y no veo Venecia como la imaginé. Veo tierra y agua.

Empujo las ventanas hacia afuera y me sorprende poder abrirlas. No deben temer que salte, al menos no todavía. Asomo la cabeza y, en todas las direcciones que puedo ver desde aquí, solo hay tierra y agua.

Ninguna ciudad. No hay góndolas. Ni el sonido de mil turistas.

El césped es verde y está bien cuidado. Hay dos jardineros a la distancia. A la derecha de la casa hay lo que parece ser un huerto. A la izquierda, veo el muelle donde tres barcos se balancean en el agua. Son de madera y se parecen a los elegantes taxis acuáticos que he visto en las fotos de Venecia.

Lo extraño es que siempre había querido ver Venecia. Siempre me había encantado. Hay cierto misterio, algo único y que pertenece solo a esta ciudad.

Pero esto no es lo que imaginé y no es lo que sé que debe ser Venecia.

Tocan la puerta.

Me doy la vuelta cuando se abre. No sé quién espero que sea, ya que no imagino a Sebastian ni a ninguno de ellos tocando. Respiro aliviada cuando veo que es una chica con una bandeja. Probablemente tenga más o menos mi edad, y me hace un pequeño gesto de asentimiento antes de dejar la bandeja en la mesa más grande junto al sillón chaise. Luego se da la vuelta para irse sin decir una palabra.

—Espera —le grito justo cuando llega a la puerta. Me siento ridícula abrazando esta manta y persiguiéndola.

Se da la vuelta, pero está visiblemente incómoda.

—¿Dónde estamos? Esto no es Venecia.

Mira hacia el pasillo, aprieta los labios, se retuerce las manos.

Quizás no habla español y yo no hablo italiano.

—¿Venezia? —Creo que así es como se dice en italiano.

Se mira los pies, como si estuviera pensando en algo, luego levanta la vista, asiente con la cabeza y sale corriendo de la habitación. Y tengo la sensación de que no estaba nerviosa debido al idioma.

No se le permite hablar conmigo. ¿A alguien sí? ¿O estaré completamente aislada? ¿Totalmente sola?

Dejo el pensamiento a un lado y me acerco a la bandeja, tropezando un poco cuando la manta queda atrapada entre mis pies. La recojo y miro lo que hay para comer. Mi estómago gruñe. Tengo hambre y me perdí el desayuno.

Me pregunto si me drogaron porque no sé cómo dormí mientras aterrizábamos, me trajeron aquí y me desnudaron. Pero ¿por qué drogarme? ¿Cuál es el punto? No es necesario.

Hay dos ollas y levanto la tapa de cada una. En una hay café y en la otra, té. ¿Es porque no estaban seguros de lo que prefería?

No, no es por amabilidad. Debería recordarlo.

Me sirvo una taza de café y agrego una generosa ración de crema. Es bueno, aunque mucho más fuerte que al que estoy acostumbrada.

Quito la parte superior de chapata del sándwich y encuentro dentro verduras asadas y queso de cabra con piñones y lo que supongo que es una salsa pesto. Luce bien y tengo hambre, así que dejo el café y tomo el sándwich con una mano, mientras sostengo mi manta con la otra, y le doy un mordisco.

Con la boca llena, me dirijo a una de las otras dos puertas que aún no he investigado.

Una está cerrada, así que voy a la siguiente. Es un vestidor enorme pero vacío.

¿Cuánto tiempo planea mantenerme desnuda?

No hay reloj en la habitación y me pregunto cuánto tiempo habrá pasado. Rápidamente como el resto del sándwich y bebo mi café antes de ir al baño para ducharme.

Tomo la ducha más rápida de mi vida. Sé que cualquiera de ellos puede entrar en cualquier momento y soy lo suficientemente vulnerable sin que me pillen desnuda en la ducha.

Cuando termino, tomo dos toallas, hago un turbante para mi cabello con una y me envuelvo en la otra, es un poco más manejable que la manta larga. Me seco el cabello con una toalla y la dejo colgando en un perchero.

Justo cuando vuelvo al dormitorio, la puerta se abre y Lucinda Scafoni entra seguida de un hombre demasiado viejo para seguir caminando, junto con la misma chica que trajo mi bandeja. Empuja una mesa metálica vacía con ruedas en el interior, no se atreve a mirarme, pero le hace una reverencia a Lucinda y se va. Cuando intenta cerrar la puerta detrás de ella, Lucinda la detiene.

—Déjala abierta —dice en español, mientras me mira con disgusto.

Lleva un vestido negro con un cuello que le llega hasta la parte superior del cuello. Es intenso y feo. Su cabello está, de nuevo, recogido en un moño apretado, y ahora veo cómo su maquillaje es demasiado pesado. El polvo se apelmaza sobre una gruesa capa de base, sus cejas, si alguna vez existieron, desaparecieron hace mucho tiempo. Las ha dibujado y son demasiado oscuras. Demasiado obvias. Incluso para su color aceitunado.

No creo que alguna vez haya sido hermosa.

―Quítate la toalla ―me ordena y me doy cuenta de que lleva una varilla larga y delgada en la mano.

—¿Por qué?

Abrazo la toalla con más fuerza mientras trato de mantener su mirada, pero desde mi periferia observo al médico colocar sus cosas, escucho el suave ruido del metal sobre el metal. Reconozco los instrumentos.

—Ya me han hecho un examen —digo.

—Tendrás otro. Quítate la toalla.

—¿Dónde está Sebastian? —¿Por qué pregunto?

—Me pidió que me encargara de esta tarea.

Me detengo ante eso.

¿Le pidió que se encargara de esto?

Pero ¿qué pensaba? ¿Qué él me salvaría? Dios, soy más tonta de lo que me doy cuenta si eso es realmente lo que pienso.

—Si no te quitas la toalla, le pediré a Ethan que venga y te la quite.

Trago saliva. Sé que lo dice en serio. Desenvuelvo la toalla y la dejo caer al suelo.

El médico sigue trabajando en desempaquetar sus cosas o al menos tiene la cortesía de no mirar hacia arriba, pero ella me mira insistentemente de arriba a abajo.

—Date la vuelta.

Lo hago.

—No tienes ni una sola marca.

—Todas las chicas Willow tienen una piel perfecta y hermosa —me burlo, volviéndome hacia ella, porque creo que entiendo al menos parte de su odio hacia mí. Hacia todas las chicas Willow.

Pero sonríe. —Es mucho más gratificante marcar a una puta arrogante y sin cicatrices. —Señala la cama—. Acuéstate y abre las piernas.

—Ya me han hecho el examen y Sebastian dijo que era para los anticonceptivos. —Como quiera ya me traicionó, ¿no?

Pero ¿es traición cuando es mi enemigo? No, para nada. Su comportamiento está de acuerdo con su función.

—Necesito asegurarme de que no estás enferma. Debería haber tomado a una de tus hermanas. No me gusta la idea de que mis hijos se follen a una puta Willow usada.

—No es necesario. Estoy limpia.

Tuve relaciones sexuales exactamente una vez con el único propósito de romper esa membrana. Y mira a dónde me llevó.

—Ethan.

Ni siquiera aparta la mirada y, como si estuviera parado afuera, Ethan aparece en la puerta. No puedo recoger la toalla lo suficientemente rápido.

—Ayúdala —le dice.

Sebastian me está castigando. Esto es lo que obtengo por enfrentarlo. Todo esto es parte de esa ruptura.

—No. —Mantengo la toalla a mi alrededor, pero me siento en la cama—. Se puede ir. Lo haré. —Me recuesto para demostrar mi punto.

—Abre la toalla —me ordena.

La había mantenido envuelta a mi alrededor.

Mirando hacia el techo, la abro.

—Ahora abre las piernas.

—Ethan puede irse. Lo haré.

—Lo harás de todos modos.

Ethan se acerca al pie de la cama. Supongo que quiere un asiento en primera fila.

Miro una vez a su madre y sé que no tiene sentido volver a preguntar, y no voy a rogar. Abro las piernas. El médico le dice algo a la señora Scafoni en italiano y ella amablemente traduce.

—Levanta las rodillas.

Lo hago. Y estoy totalmente expuesta a ellos, y todo lo que puedo hacer es yacer allí, mirar al techo y empuñar las sábanas mientras el médico realiza su examen. Los instrumentos que empuja dentro de mí están fríos, sus viejos dedos me tocan y justo cuando creo que hemos terminado, da otra instrucción que no entiendo y no es hasta que lo veo untar lubricante en su dedo más grueso, hurgar en mi otro agujero y tensarme, que Ethan habla.

—Es más fácil tomar algo por el culo cuando estás relajada —dice—. Y lo que voy a poner allí será mucho más grueso que el dedo del médico.

¿Es esto parte del castigo de Sebastian? ¿Es esta humillación absoluta, el ser rebajada, unas cien muescas?

Me arde la cara cuando el médico mete el dedo dentro de mí. No entiendo el punto, pero no lo hay. Es para humillarme, eso es todo. Y lo hace. Y cuando termina, me pone una inyección. El método anticonceptivo, supongo.

Cuando termina, se pone de pie y se quita los guantes. La señora Scafoni se acerca y, con los ojos clavados en mí, tiene una conversación en italiano con el médico. Un momento más tarde, la misma chica que trajo el carrito regresa y se lo lleva. Busco la toalla.

—Gírate sobre tu estómago.

Mi mirada pasa de ella a Ethan, que está sonriendo, su mano en la evidente erección a través de sus jeans. Juro que no está bien.

—¿Por qué?

—Ethan.

Ni siquiera acepta mi pregunta, y me pongo boca abajo antes de que él pueda poner sus manos sobre mí.

Un segundo después, antes de que pueda procesar el sonido, una línea de fuego me quema el trasero, me hace jadear, saltar de la cama.

Pero Ethan se abalanza y me cubro con desesperación mientras me agarra bruscamente, arrastrándome hacia abajo.

—Mereces tres más por negarte a hacer lo que te dicen —me informa Lucinda—. Él puede sujetarte, y los duplicaré, o puedes someterte por tu cuenta y tomar los tres. Decide.

—¿Cuándo me negué? ¡Hice lo que dijiste!

—Eso es otro golpe. Ethan.

Niego con la cabeza, pero sé que Lucinda no me dará otra oportunidad. Esto le gusta mucho, al igual que a Ethan, y yo veo, impotente, como dos esposas, unidas a la cabecera, son expuestas.

—¡No!

Pero él, como su hermano, es muy fuerte, así que, ya boca abajo, ata mis brazos, me toma de los tobillos y me estira.

—Ocho más, ya que estoy duplicándolos. La próxima vez, sabrá que debes hacerlo inmediatamente.

Y con eso, recibo los primeros azotes con vara de mi vida, porque eso es lo que es la varilla que está sosteniendo. Una maldita vara.

Solo una vez mis padres me pusieron la mano encima, pero este dolor es diferente. Ocho golpes además del primero, ya estoy sollozando al segundo, lloro y suplico que se detenga, odiándola, odiándome a mí misma, preguntándome cómo algo puede doler tanto, preguntándome si ha rasgado la piel. Preguntándome si Sebastian también ordenó esto.

Cuando termina, se queda sin aliento. Ethan me suelta las piernas. No me vuelvo a mirarlos. En su lugar, entierro mi cara en mi brazo.

—Ella debería encargarse de esto —escucho que le dice Ethan.

No sé de qué está hablando, pero luego su madre responde, y creo que sí, estoy asqueada.

—Muy pronto. Por ahora trae a una de las chicas de la cocina —dice Lucinda.

Lo escucho irse. La cama se deprime y unas uñas afiladas arañan mi nalga, tocando cada línea que acaba de hacerme, antes de peinar mi cabello, apartándolo de mi cara.

No quiero mirarla. Puedo ver su sonrisa victoriosa en la periferia de mi visión borrosa.

Pero me toma del cabello con una mano y tira de mi cabeza hacia atrás, girándola dolorosamente, así que tengo que mirarla.

—Eres bonita, pero también lo era tu predecesora cuando vino aquí.

Sé que se refiere a mi tía Libby, sin embargo no sabía que Lucinda estuvo aquí durante su turno como chica Willow.

La chica Willow azotada.

—Al principio, ella también era bastante bonita. Dime, ¿viste su espalda cuando regresó con ustedes?

—¿Su espalda?

Sonríe. —Mi marido me dio la tarea de castigar a esa puta.

¿Su marido? ¿El padre de Sebastian? ¿Estaba casado con Lucinda cuando tomó a mi tía?

—Espero con ansias hacer lo mismo contigo.

Con eso, se levanta. La veo salir por la puerta, dejándome atada, acostada en mi cama.

¿Pensé que sería diferente a sus hijos? ¿Por qué es mujer? Vi su crueldad desde la primera vez que la vi, y su odio hacia mí, hacia mi familia, es casi palpable.

De nuevo, me gustaría saber más sobre nuestra historia. Ojalá mi madre nos hubiera contado más. Ojalá hubiera leído más.

Me giro, pero rápidamente vuelvo a ponerme boca abajo. Al menos el dolor me distrae de mis pensamientos. Los latidos frenéticos de mi corazón finalmente se ralentizan, pero el dolor de mi castigo solo parece intensificarse, lo que hace que mi piel palpite, y todo lo que puedo pensar es en lo que Sebastian me dijo. Que él es mi amo, y que él decide mis recompensas y mis castigos.

Y luego la otra cosa que dijo.

Soy tu único aliado en esta casa. Recuérdalo.

Mi aliado.

¿Mi aliado ordenó esto? Entonces estoy acabada.

6

SEBASTIAN

Regreso a la casa bajo un resplandor casi rosado. Los atardeceres de esta época del año son espectaculares. Necesitaba estar en Venecia para una reunión, y el momento fue perfecto. Tuve que alejarme de ella antes de hacer algo imprudente.

Pero estar lejos no impidió que esa palabra, su reproche, se repitiera en mi cabeza una y otra vez.

Violación.

¿Aunque es en verdad tan sorprendente que usara esa palabra? Sé de lo que es capaz la familia Scafoni. De lo que es culpable.

¿Qué es lo que pretendes hacer? Pregunta una vez más la voz dentro de mi cabeza.

No respondo a eso. En cambio, me desvío a lo que mi hermano ya habría hecho si estuviera en mi lugar. Sé que es un escape, una distracción. Solo me estoy engañando.

Todavía tendrá su oportunidad. Ambos la tendrán.

Alejo con brusquedad ese pensamiento. Hay tiempo antes de eso. Antes de entregárselas.

Me siento mayor de veintiocho años. He sido jefe de esta familia durante diez años. Llegué a la mayoría de edad algunos años después de la muerte de mi padre, y conozco mis obligaciones. Conozco lo que costará si no continúo con la tradición. A pesar de ser arcaica, la verdad es que la maldición es cierta. La sombra del mausoleo familiar a lo lejos de la propiedad se erige como un recordatorio constante.

Remy, el cuidador de la casa y hombre de confianza, me sale al encuentro en el muelle cuando bajo del bote. Es mayor, tiene sesenta y tantos años y ha trabajado para mi familia más tiempo del que yo he vivido. Coge las cuerdas y, un momento después, el barco está asegurado.

—¿Cómo están las cosas aquí?

Por la expresión en su rostro puedo ver que algo está mal.

—El médico vino y se fue.

Remy sabe sobre la chica Willow. Helena será la segunda.

—¿Qué más? —presiono.

—La chica todavía está en su habitación. No le han enviado comida. Ni agua. No desde la hora de la comida.

—¿Y no ha bajado las escaleras?

—La señora Scafoni le prohibió a cualquiera entrar y, supongo, salir.

Entrecierro los ojos, respiro lentamente. —Gracias, Remy.

Asiente, siempre elegante, y me dirijo a la casa.

Las luces están encendidas en la mayoría de las habitaciones de la planta baja, pero no veo a nadie de mi familia mientras subo las escaleras directamente a la habitación de Helena.

No toco, sino que la abro para encontrarla acostada en la cama sobre su estómago, desnuda. Sé que sus brazos están atados porque no es posible que esté cómoda con ellos sobre su cabeza de esa manera.

No se mueve así que supongo que está dormida. Su cabello es salvaje, cubre sus brazos y la mayor parte de su espalda, pero cuando me acerco, veo las marcas en su trasero y empuño las manos.

Me dirijo hacia ella, estudio cada una de las nueve líneas de la vara. Nueve golpes. Nueve malditos golpes.

No ordené esto. No así.

Pero sabía que Lucinda no mostraría piedad, ¿no? Su odio hacia las chicas Willow supera al nuestro. Sé por qué, al menos en parte. Fui testigo de todo cuando la última estuvo aquí.

Aun así, ¿hacer esto?

No hay excusa. Habrá que ocuparse de Lucinda.

Me siento en el borde de la cama. Helena se agita mientras me acerco para desatarla. Deja escapar un gemido y baja los brazos, se vuelve hacia un lado y se estremece. Se acuesta boca abajo.

Se quita el pelo de la cara. Está hinchada por el llanto, y cuando me encuentro con su oscura mirada, lo que veo dentro hace que mi mandíbula se tense, mis manos vuelvan a ser puños.

—¿Eres mi único aliado en esta casa? —pregunta, frotándose la cara, obligándose a rodar de lado, tragándose el dolor—. Entonces, ¿qué haré cuando mis enemigos ataquen?

Me levanto, voy al baño. Dejo correr agua fría y mojo una toalla, luego regreso al dormitorio.

—Gírate sobre tu estómago.

—¿Por qué? ¿Para recibir más? ¿O para que puedas mirar boquiabierto?

—Esto lo calmará.

Resopla.

—Sobre tu estómago, Helena.

—¿Qué, no chica Willow? ¿Ni cariño?

Me encuentro con sus ojos y me doy cuenta de que tampoco la había llamado. —No ordené esto.

—¿No? Eso no es lo que dijo tu madre.

—No ordené que te azotaran. No así.

—¿No así? —pregunta. Gira la cara, como si estuviera avergonzada.

Veo que la piel de su frente se arruga mientras se pasa el dorso de la mano por la cara. Se vuelve sobre su estómago, y coloco la toalla fría sobre las rayas rojas de su trasero.

—¿Y entonces qué? ¿Qué pediste exactamente?

—Un azote. Dos como máximo. No nueve.

—Un azote. Dos como máximo. Qué casual respecto a golpear a una mujer.

Siento que mis labios se contraen en una línea, pero ella tiene razón, ¿no? Esto, nueve golpes, ¿cómo lo llamaría?

Veo la bandeja de comida y voy hacia ella, vierto un vaso de agua y se lo llevo de vuelta a la cama.

—Aquí tienes.

Lo mira, luego a mí, y se fuerza para tomar el vaso. No me permitirá ayudarla a beberlo. Toma un sorbo y luego me lo devuelve.

—¿Tienes hambre?

—Solo quiero estar sola. Baja la cabeza, cierra los ojos.

—Helena…

—¡Simplemente déjeme sola! —chasquea, levantando la cabeza, mirándome fijamente—. ¿Puedes darme eso? Una noche. Una noche después de esto. Por favor. —Su voz se rompe y veo que su rostro se contrae antes de que se gire. Me trago el nudo en la garganta cuando la escucho sollozar en silencio.

Me pongo de pie.

—Haré que envíen algo de comida. Y algo para el dolor.

No responde, y supongo que no estoy seguro de lo que podría decir.

La dejo sola, tal como me lo solicitó, y me aseguro de que alguien le lleve la cena antes de encontrar a mi familia reunida en la mesa al aire libre, mi madrastra sentada en la cabecera de la mesa.

Cuando llego allí, está sonriendo, bebiendo champán despreocupadamente. Al igual que Ethan. Gregory es ilegible, como de costumbre.

—Lucinda.

Todos se vuelven hacia mí, y lo que sea que ve en mi cara borra su sonrisa. Se levanta y toma su lugar al pie de la mesa.

—Hijo —dice una vez que está sentada, sabiendo que odio que me llame su hijo porque no lo soy—. Sírveme más champán. —Sostiene su copa.

Voy a la mesa, tomo la botella y le sirvo. —¿Qué celebran?

—Nuestra nueva chica Willow. —Levanta su copa y le da un largo trago.

La agarro por la garganta, Ethan se levante un instante después cuando ella derrama su copa de champán llena sobre su regazo en el momento en que la agarro.

Porque ver a Helena así, bueno, sé de qué es capaz Lucinda. Lo que puede hacer con esa vara. Crecí en el extremo receptor y tengo cicatrices para demostrarlo.

—Si alguna vez la vuelves a tocar así, te mataré, ¿está claro? —Aprieto su pequeño y escuálido cuello, y ella me agarra el antebrazo, tratando de liberarse.

—¿Está? ¿Claro? —pregunto una vez más, aflojando mi agarre lo suficiente como para que ella pueda ahogar una respuesta.

—¡Sí!

—De acuerdo. —La libero y tropieza hacia atrás.

—No rompí su preciosa piel Willow. Solo hice lo que pediste.

—Se lo merecía, Sebastian. La chica es arrogante, como dice mamá. Se burló de mamá —dice Ethan.

La rabia ensombrece mi visión por un segundo.

Gregory se ríe, y creo que lo escucho llamar idiota a Ethan en voz baja.

Le dirijo una mirada a Gregory. Sabe que no me gusta eso.

—¿Tú estabas ahí? —Dirijo mi atención a Ethan.

Se aclara la garganta, agita la cabeza, mira a Lucinda en busca de instrucciones.

—¿Le pusiste una mano encima, Ethan? —Estoy intentando controlar mi ira, al menos con él.

—No —responde Ethan, en pánico. Sé que tengo que ser suave con él. No puede controlar sus emociones y eso no es culpa suya.

—Ethan no hizo nada malo. A pesar de que tiene tanto derecho a esa pequeña puta como tú.

—No, no es así. Todavía no.

—Solo miré. No la toqué, Sebastian. No lo hice.

Mierda.

Me siento, levanto las cejas mientras una de las chicas de la cocina me deja un whisky.

—¿Qué te pedí que hicieras, exactamente, madrastra? —Odia que la llamen así. Puede que lo odie más que cuando la llamo por su nombre. Pero responderá porque solo ella es la responsable.

Frunce los labios. —Debería aprender en su primer castigo que le costará su desobediencia.

—¿Qué te pedí que hicieras exactamente? —repito, terminando mi vaso. La chica lo rellena.

—El examen.

Y esto es cierto. Quería que la volvieran a examinar por la simple razón de humillarla un poco. —¿Y?

—Desobedeció, como todos sabíamos que lo haría.

—¿Cuántos ordené si desobedecía?

—Uno o dos golpes.

—¿Y cuántos le diste?

—¡Ni siquiera le rasgué la piel!

—¿Cuántos golpes le diste?

—Tú mismo lo viste. Y si quieres que te respete, le darás nueve más ahora. Con eso aprenderá.

—Eso la romperá.

—¿No es ese el punto? —sisea.

—A mi tiempo, Lucinda, no el tuyo. Me pertenece. Haz lo que te diga al maldito pie de la letra, o serás tú quien esté en el poste. ¿Está claro?

Su ojo izquierdo se contrae. Siempre lo hace cuando quiere decirle a alguien que se vaya a la mierda.

—¿Está claro? —repito, mi cara es de piedra.

—Sí.

—Muy bien. Ahora largo de mi vista.

Le toma un minuto, y sé que me está mandando al infierno y de regreso, pero no me importa.

Entra en la casa mientras los camareros traen la cena: un pollo asado con patatas, verduras y una ensalada.

Miro a Ethan mientras tomo mi primer bocado de pollo.

—Deberías haberla detenido.

Me mira. —No quería, y cuando sea mi turno, no lo haré.

—Aún no es tu turno, hermano. Aléjate de la chica, o me enfadaré contigo, ¿entiendes?

—Mamá dice que yo también puedo tenerla. Dice que quieres guardarla para ti. Pero también me toca. —Come un puñado de pollo, se lo pasa con un trago de vino.

—¿Qué tal la reunión? —pregunta Gregory, recargándose en su asiento.

No sé si no está interesado en Helena o qué. Tal vez sea lo suficientemente inteligente como para mantener la cabeza baja porque aún tiene que esperar dos años.

Demonios, tal vez ya sabe que, entre Lucinda, Ethan y yo, puede que no quede mucho para cuando llegue su turno.

La reunión fue con nuestros banqueros. Confirmé la primera cuota del pago que debería enviarse a la familia Willow y examiné las cuentas de todos. Necesito mantener un control estricto sobre Lucinda y Ethan, porque incluso si Helena le será entregada después de que termine mi año, todavía controlo los fondos familiares. Así es como planeo mantenerlo bajo control cuando la tenga.

Me pregunto cuánto sabe Helena sobre el dinero intercambiado después de la cosecha y durante los años en que la chica Willow es propiedad de la familia Scafoni. Me pregunto cómo se sentiría al respecto con su preciosa familia si lo supiera.

—Bien —digo, mirando a Ethan—. Las cosas van por buen camino.

Después de la cena, todos vamos por caminos separados, Gregory sale de la isla para ir a una fiesta u otra, Ethan se retira a su habitación. Salgo a caminar, voy al lado este de la isla donde se encuentra el Mausoleo de la familia Scafoni.

Este camino no está iluminado y juro que el césped aquí es más marrón. Aquí ya no crece nada, como si las cenizas de los muertos infectaran la tierra con muerte. También siempre es más fresco en este lado de la isla, aunque no tenga sentido desde el punto de vista científico.

Es por eso por lo que una parte de mí está de acuerdo con esta loca situación de las chicas Willow.

No creo en ningún dios, pero sí creo en los fantasmas. Creo que los de los Willow son vengativos, pero más aún, creo en la maldición que Maggie Scafoni, madre de Anabelle, nos puso hace siglos.

A veces, las mujeres de nuestra familia pueden ser tan feroces como los hombres porque dos veces, una chica Willow no fue reclamada. Dos generaciones que ignoraron el pasado, que permitieron que la conciencia gobernara sobre la tradición y la obligación familiar.

Fue entonces cuando la familia Scafoni comenzó a perder a sus primogénitos, la pérdida llevó a luchas internas porque cambió las reglas de la herencia.

Romper con la tradición y disgustar a nuestros antepasados nos costó.

Después de eso, independientemente de si se reclamaba a una chica Willow o no, cada generación perdió un niño, algunos durante el embarazo, otros a los pocos días de nacer. Siempre el primero, así que, en lugar de tener cuatro hijos, cada familia tenía solo tres.

La suave luz de una lámpara arde dentro del mausoleo día y noche, trescientos sesenta y cinco días al año, como la lámpara del santuario en cada altar en cada iglesia cristiana.

Empujo la puerta chirriante y entro. No utilizo mi teléfono para iluminar más el espacio. No lo necesito y no le tengo miedo a estos fantasmas. Están aquí, sí, pero no tienen la intención de dañar. No a mí.

El lugar de descanso final de la familia es grande y tendrá que ampliarse pronto. Las paredes ya están llenas.

Voy a la más fresca, la de mi padre. Observo las fechas. Murió joven, a los cincuenta años. No era un hombre desagradable, al menos no con nosotros, pero era débil.

Los azotes no comenzaron hasta que Lucinda llegó. Se declaró quien disciplinaría, al menos quien me disciplinaría. Juro que, por muy enfermo que sea, le gustaba hacerlo.

Soporté su ira todo mi año cuando tenía diecisiete. Era un hombre, pero soporté sus castigos hasta que no pude tolerar otro minuto de su odio.

Recuerdo la última vez que me ordenó que me desnudara. Recuerdo mi rabia. Rompí su maldita vara en dos esa noche y la arrastré al poste de los azotes.

Nunca más me levantó un dedo, me alzó la voz o se atrevió a desobedecerme.

Hasta ahora.

Pienso en mi madre. Tenía dos años cuando murió, pero recuerdo que era dulce y amable. Recuerdo que la amaba.

Cómo Lucinda podía ser tan diferente de mi madre, no lo entiendo. Comparten sangre y, sin embargo, son como la noche y el día.

El recuerdo de las marcas en Helena evoca las veces que nos obligaron a ver a Lucinda castigar a la última chica Willow, Libby. Lo que soportó a manos de Lucinda me enferma. Pero lo que más me enferma es que mi padre era demasiado débil para detenerla, a pesar de que sé que, a su manera, amaba a Libby Willow.

Quizás por eso Lucinda la odiaba tanto y la castigaba con tanta dureza.

Tengo que cuidar a Helena. No puedo permitir que Lucinda le haga lo que le hizo a Libby. No tengo ningún interés en ser su salvador, pero seré yo el que la rompa, no Lucinda.

Me muevo a la derecha, al siguiente nombre tallado en mármol negro. En las fechas que hay ahí.

Timothy Scafoni. Mayor que yo por trece minutos. Vivió tres días. Mi madre pensó que la maldición se había roto y, de alguna manera, lo había hecho. Tuvo gemelos, no había habido otros gemelos en la línea Scafoni, y yo sobreviví.

Junto a la lápida de mi hermano está la de mi madre, Samantha. Limpio el polvo de la piedra y froto el grabado de su nombre. Ha pasado mucho tiempo desde que murió.

Tomo tres de las velas que están cerca, las enciendo y las pongo frente a cada una de las lápidas. Luego, sin una palabra de oración, salgo del mausoleo y me dirijo a la casa.

7

HELENA

Cuando me despierto por la mañana, me sorprende encontrar las cortinas cerradas. No me había levantado después de que Sebastian se fuera. Cada vez que me despertaba, volvía a cerrar los ojos, todavía con la esperanza, como una cobarde, de que esto fuera un sueño. Todavía con la esperanza de que la próxima vez que abriera los ojos, estaría en mi casa, en mi propia cama.

Lentamente me siento, ignorando el dolor, porque tengo que ir al baño. De hecho, me siento al borde de la cama. Me obligo a sentir el ardor de mi primer castigo a manos de un Scafoni porque no quiero olvidar la crueldad, la brutalidad de esta familia.

Lucinda Scafoni racionó mi castigo con placer. No fue una tarea azotarme.

Pienso en la tía Libby, preguntándome por lo que pasó. Pienso en lo que Lucinda me preguntó sobre si había visto la espalda de mi tía.

Tenía cinco años cuando regresó a casa de su "viaje" y, aunque mis recuerdos son borrosos, nunca olvidaré la imagen de su espalda. El día que las vi ella estaba saliendo de la ducha cuando irrumpí en su habitación, sorprendiéndola. Recuerdo haberle preguntado sobre los patrones en su espalda, preguntándole si eran un tatuaje porque nunca había visto nada igual.

No tuvo oportunidad de responderme porque mi madre entró en la habitación y me sacó, reprendiéndome para que no entrara en la habitación de alguien sin llamar. Ahora sé por qué.

En la mesita de noche hay una crema. La tomo, la abro, la huelo y leo la etiqueta. Es una crema refrescante. Para mi trasero, supongo.

Lo dejo, más molesta que agradecida porque cuando ordenas un castigo, no puedes ser perdonado con un patético intento de disminuir el dolor. Nunca perdonaré a Sebastian por lo que hizo.

Me levanto y voy al baño. Lo primero que hago es girarme hacia el espejo y mirarme, observo el daño y jadeo.

Nueve líneas rojas marcan mi trasero, todas en una fila apretada y ordenada. Tiene una mano experta. La piel está magullada en algunos lugares, volviéndose azul, pero esas líneas son de un rojo brillante. Acerco la mano para sentir la piel. Está elevada y sensible al tacto. Lo sentiré durante los próximos días o, incluso, semanas.

No me he lavado desde el examen. Entro a la ducha y dejo correr el agua. La mantengo lo más fría que puedo porque el calor irrita. Como ayer, no me tomo mi tiempo. Solía hacerlo. Siempre me pareció un placer tomar duchas largas, usar toda el agua caliente. Mis hermanas siempre se quejaban.

El recuerdo me hace sonreír. Las extraño. Me pregunto si me permitirá tener algún contacto con ellas o con la tía Helena. Tal vez se sienta lo suficientemente mal como para decir que sí si le pregunto hoy.

Cuando vuelvo al dormitorio, llaman a la puerta. Se abre. Entra la misma chica de ayer y las dos nos sonrojamos. Sabe lo que me hicieron. Fue testigo de mi humillación. Por un momento, me pregunto si ella era la chica con la que Ethan solía satisfacer sus necesidades.

Dios, creo que vomitaría si tuviera algo en el estómago.

Coloca la bandeja de comida y retira la anterior. Supongo que Sebastian hizo que enviaran la cena, pero ni siquiera me había dado cuenta.

—Gracias.

Asiente, ofrece una cálida sonrisa y se va. Me sirvo una taza de café y me doy cuenta de que esta vez no trajeron té. Me como los tres croissants, uno solo, dos de chocolate. Tengo mucha hambre. Luego tomo el racimo de uvas y voy a la ventana, la abro y miro afuera mientras me meto una tras otra en la boca.

Cuando la puerta se abre sin llamar, me sobresalto y giro para encontrar a Sebastian entrando. Me pongo rígida y sostengo con fuerza la toalla que me envuelve, encuentro difícil tragar la última uva.

Me mira y me sonríe brevemente. Lleva cajas, una grande con un moño rosa y la otra más pequeña. Creo que es una caja de zapatos.

—Buenos días.

—¿Lo son?

—¿Cómo te sientes?

Le doy una sonrisa falsa. —De maravilla.

Coloca las cajas en la cama. —Te he traído un vestido para que te lo pongas hoy. Y pronto habrá más.

—¿Es porque te sientes culpable?

—¿Siempre eres así?

—¿Cómo?

—Difícil. Conflictiva.

—Supongo que eso es lo que tu madre pensó que me quitaría con azotes.

Se pone rígido. —Ya me he ocupado de Lucinda. Cruzó una línea, pero no volverá a pasar.

Nuevamente, se refiere a ella como Lucinda. Es extraño. —¿Se supone que debo estar agradecida? Me refiero a que, después de todo, fuiste tú quien la envió.

Cruza la habitación y no llega a agarrarme del brazo. Puedo ver el esfuerzo que requiere para controlarse.

Su mirada cae sobre mi pecho y abrazo la toalla.

—Déjame aclararlo —dice, volviendo a mis ojos—. No volverá a suceder sin mi orden, chica Willow.

Chica Willow.

Eso me pone en mi lugar.

Lo estudio, percibo la advertencia en su tono.

No se siente culpable. No está molesto. Se ocupó de eso, sea lo que sea que eso signifique. Soy la que se ocupará del trasero magullado, sin mencionar el ego magullado.

—Vete al infierno.

—Voy a dejarlo pasar. Vístete y baja las escaleras. Tienes cinco minutos —dice, volviéndose hacia la puerta.

—¿Por qué? —Presiono, aunque mi voz es más baja, y espero que no me haya escuchado. Pero se detiene con un pie en el pasillo—. ¿Por qué me das ropa?

—Porque no quiero que todos se queden boquiabiertos con lo que es mío.

Ah. Lo que es suyo.

Su propiedad.

¿Qué esperaba?

—Cinco minutos. Te espero al final de las escaleras.

Con eso se va y; después de tomar una respiración profunda y estable, porque este hombre me desestabiliza como nadie más, quito la tapa de la caja más pequeña para encontrar un par de sandalias destalonadas dentro. Son blancas con un pequeño tacón. Reconozco la marca por las revistas de mi hermana. De diseñador.

Compruebo la talla y me sorprende que haya acertado.

Tiro del gran moño y abro la caja más grande, dejando a un lado el papel de seda rosa perfumado para encontrar un vestido de color turquesa en el interior. Tiene un top halter y un corte bajo en la espalda. La falda termina en la mitad del muslo con volantes. Es bonito, muy bonito, y me alegro de que no sea ajustado.

Sin embargo, cuando me lo pongo, me doy cuenta de que de todos modos muestra lo suficiente. No permite un sujetador, e incluso si lo hiciera, no tengo uno. Mis pechos son una copa B muy modesta a lo largo de todo el mes, y este tipo de vestido es nuevo para mí. Nunca lo usaría en casa.

Es del algodón más suave. Un vistazo al espejo me muestra que no es transparente. Me pongo las sandalias y el aspecto es delicado. Muy femenino. El turquesa complementa mi piel y cabello.

Miro debajo del papel de seda para ver la ropa interior, pero parece que no hay ninguna. Lo cual es probablemente lo mejor, ya que no creo que pueda usar ninguna hoy de todos modos.

Regreso al baño, me cepillo el pelo y lo coloco sobre mis hombros. Necesito pedirle algunos pasadores, lazos o algo para el pelo. Estoy acostumbrada a no llevar el pelo sobre la cara o el cuello, sobre todo en verano.

Supongo que tomé poco más de los cinco minutos que me asignó, abro la puerta y, por primera vez, entro en el pasillo. Miro a la derecha, a la izquierda y hacia arriba. Hay otro nivel en la casa, y este piso alberga, por lo que puedo ver, siete habitaciones. No estoy segura de si una es un armario de ropa blanca o un baño, tal vez una lavandería. Todas las puertas están cerradas.

Nuestra casa también es grande. Lleva generaciones en la familia. Pero, frente a esta casa, es vieja y necesita reparaciones al contar con secciones enteras cerradas, y siempre hace demasiado frío en invierno y demasiado calor en verano.

Doy unos pasos y estoy en la parte superior de la amplia y opulenta escalera. Sebastian está abajo. Puedo verlo en lo que supongo que es la sala de estar, y está en su teléfono. Me dirijo hacia abajo. Me mira cuando oye mis tacones resonando en las escaleras.

Cuando llego al primer piso, miro a mi alrededor mientras él termina su llamada. La gran sala de estar a un lado, un comedor más grande al otro con una mesa larga y rectangular que parece tener capacidad para más de una docena de personas.

Las puertas francesas conducen al exterior de cada habitación, lo que hace que el espacio sea luminoso.

Las puertas delanteras son opulentas, la madera es de color claro con un intrincado tallado, cada puerta constituye la mitad del símbolo gigante dibujado en ellas con dos más pequeñas en cada esquina inferior.

Sebastian viene a mí y lo veo mirarme, asintiendo con aprobación. Está vestido de manera casual, con jeans y camiseta, igual que ayer. De nuevo, veo los tatuajes. Me lleva un minuto apartar los ojos.

Me aclaro la garganta ante el momento incómodo.

—¿Qué es eso? —pregunto, señalando la puerta.

—El escudo de la familia Scafoni.

—Vaya. ¿Eso es en caso de que accidentalmente te acerques a la casa equivocada?

Sonríe, pone su mano en mi espalda baja y el contacto de piel sobre piel envía una pequeña corriente eléctrica que corre a través de mí. Es instantáneo y rápido, y me pregunto si acaso lo siente.

—No hay posibilidad de que eso suceda. Es la única casa de la isla.

Isla. Vaya. Son dueños de una maldita isla.

—Pensé que estábamos en Venecia.

—Y así es. Esta es Isola Anabelle, una de las islas de Venecia.

—Oh. —Sueno estúpida, lo sé, pero honestamente, nunca había pensado en otra cosa que en Venecia cuando pensaba en Venecia.

—Esta es la sala de estar. Eres bienvenida aquí en cualquier momento. Comedor, lo mismo. Aunque te aconsejo que te quedes en tu habitación cuando yo no esté en la propiedad.

—¿Por qué eres mi único aliado?

Entrecierra los ojos, me regala una sonrisa que me advierte que ande con cuidado y continúa. —Cualquier puerta que esté cerrada en cualquier piso está prohibida. No permitas que te atrape dentro de ninguna de ellas.

Me enfrento a él, encontrando su mirada azabache. Debe haberse afeitado esta mañana porque es la primera vez que lo veo sin barba en la mandíbula.

—¿O enviarás a tu mami a azotarme? —No puedo evitar preguntar, aunque sé que no debería.

―No ―dice, inclinándose hacia mí, colocando un mechón de pelo detrás de mi oreja. Me está estudiando tan de cerca como yo. Me pregunto qué ve—. Te azotaré yo mismo.

Su mano está en mi codo, sus dedos se cierran a su alrededor.

Un escalofrío me recorre, y no sé si es su respiración en mi cuello o las palabras las que lo hacen. Lo miro, trago, mi sonrisa se desvanece a medida que la suya crece.

—No ganarás conmigo, Helena.

—No me rendiré sin luchar, Sebastian.

—Entonces elige tus batallas sabiamente, o te agotarás antes de que hayamos llegado al campo de batalla.

—Llegamos al campo de batalla desde el momento en que me hicieron subir al bloque para que me tocaran y revisaran como si fuese ganado.

—Si no tienes cuidado, no será un bloque en el que te ponga.

Me detengo, sin contestarle, sus palabras de ayer están demasiado frescas en mi mente.

Se refiere al poste de los azotes.

Alguien se aclara la garganta y la mano de Sebastian me aprieta el codo. —Helena, este es Remy. Es una especie de mayordomo. Si necesitas algo y no puedes encontrarme, lo buscas a él, ¿entiendes?

Me giro hacia Sebastian, y siento que se refiere a más de lo que dice.

—¿También es mi aliado? —pregunto.

—Me estás cansando —dice, presentándome a Remy, quien sonríe y se inclina.

Luego me lleva hacia una puerta que se abre a una cocina muy grande. Los azulejos azules y blancos cubren todas las paredes, y hay una estufa de leña donde el pan plano se infla mientras se hornea.

Los mostradores parecen ser de hormigón y muy modernos, tal como los electrodomésticos, y hay una enorme isla donde una cocinera está de pie sobre la placa de cocción, revolviendo una olla. El aroma que proviene de allí me hace la boca agua.

Es mayor y tiene el cabello canoso atado en un moño. Se limpia las manos del delantal alrededor de sus amplias caderas y asiente con la cabeza.

—Esta es Miriam. Nuestra cocinera.

—Encantada de conocerte —digo, acercándome para echar un vistazo a la olla—. ¿Qué es? —pregunto, aunque no quiero parecer interesada en nada de lo que él tenga que mostrarme.

Responde en italiano y, mientras él traduce, sumerge una cuchara en el caldo y me la ofrece para que la pruebe. Me hace un movimiento para que sople y ya me agrada.

—Reserva para la sopa de esta noche —dice Sebastian—. Es vegetariano. Eres vegetariana, ¿verdad?

Lo miro, desconcertada. —Sí. Y está delicioso —digo, dirigiendo esa última parte a Miriam, que sonríe orgullosa.

No le agradezco por adaptarse a mi dieta.

—Te haré saber dónde comerás todos los días. Si te pierdes una comida, esperas hasta la siguiente. Recuérdalo.

—No me salto comidas, o me enviarán a la cama sin mi cena. Entendido.

Sonríe y su mano me agarra el brazo demasiado fuerte.

Lo sigo a través de la puerta abierta y hacia la brillante luz del sol. Me quedo ahí por un minuto, disfrutando de sus rayos, de su calor. Desde aquí puedo ver a la distancia que uno de los tres barcos ha desaparecido. Sigue mi mirada.

—Mi familia está fuera de la isla por hoy.

Me volteo para verlo. —Cuando dijiste que te ocupaste de tu madre, ¿a qué te referías?

—Significa que lo pensará dos veces antes de volver a hacerte daño. Y para aclararlo, es mi madrastra.

¿Madrastra?

Pero antes de que pueda preguntar más, me está guiando de nuevo.

—Por aquí.

Caminamos por la propiedad y estoy impresionada. Nunca había visto algo tan serenamente hermoso como Isola Anabelle. El césped es exuberante, el agua que la rodea, el Adriático, creo, es silenciosa y azul.

Hay una piscina que me llama. Con tres hermanas, nadar era mi momento para estar sola. Estar bajo la superficie es mi refugio. La piscina es de tamaño olímpico y las cómodas tumbonas están situadas a lo largo de su circunferencia.

—¿Dónde está la verdadera Venecia?

—A unos quince minutos en barco.

—¿Y no hay nadie más en esta isla más que tu familia y el personal?

—Correcto.

—¿El personal también vive aquí?

—Sí. En ese edificio de allí. —Señala una réplica más pequeña de la casa, la cantería tan bella como la casa principal, ubicada en lo que parece ser un pequeño afloramiento de árboles.

Volvemos a la casa, donde veo lo que creo que puede ser mi parte favorita; el patio. Se trata de un espacio techado y con una gran chimenea, una mesa de comedor con la capacidad para aproximadamente la mitad de la que hay en el interior con sillas grandes y cómodas a su alrededor y una sala de estar con almohadas coloridas. Cada área está separada por una alfombra y en lo alto cuelga una enorme lámpara marroquí.

—Es hermoso —digo, con los ojos en todo, atrapándolo, queriendo asimilarlo todo.

—La isla no es muy grande, así que no te perderás si sales a dar un paseo, pero debes decirle a alguien dónde estás en todo momento. La única parte a la que no se te permite ir es el lado este.

—¿Por qué?

—Porque lo digo yo.

—¿En qué dirección está el este? Aquí no tengo sentido de la orientación.

Me toma de la mano, sorprendiéndome, y me lleva al borde opuesto de la casa y señala. Es extraño, pero es casi como si fuera más oscuro en ese lado de la isla. Aunque estoy segura de que eso no es cierto. Y desde arriba de los árboles, veo el techo de piedra gris de un edificio.

—¿Qué hay ahí? —pregunto.

—El mausoleo familiar.

—Oh. —Eso es todo lo que él tenía que decir.

Es incómodo por un momento, y me aclaro la garganta.

—¿Dijiste que Lucinda Scafoni es tu madrastra?

—Mi madre murió cuando yo tenía dos años. Lucinda vivía con nosotros. En realidad, es mi tía. La hermana de mi madre. Se casó con mi padre poco después de la muerte de mi madre.

—Oh. —Esa parece ser la única palabra que puedo decir hoy—. Eso es… extraño.

—Supongo. —Sonríe de verdad. Una sonrisa auténtica.

—¿Entonces tus hermanos son medios hermanos?

—Sí.

Es muy reservado sobre su familia y, aunque quiero saber más, hay cosas más importantes que su historia familiar en este momento.

—¿Puedo tener contacto con mi familia?

Me estudia.

—Tal vez solo con mi tía Helena. Es muy vieja. Me gustaría llamarla.

—¿Para contarle sobre nuestras brutales maneras?

—Conoce sus maneras. Fue la chica Willow hace setenta años.

Se pone serio.

—No sé cuánto tiempo más le queda. —No digo más por qué ya siento que la parte posterior de mis ojos se calienta, como si los conductos lagrimales se estuvieran preparando para hacer su trabajo.

—Lo pensaré.

Casi quiero discutir, forzarlo, pero algo me dice que será más inteligente darle un poco de tiempo. Después de todo, no dijo que no.

Camino hacia la piscina, me quito una sandalia y sumerjo el dedo del pie en el agua. Me sigue y se sienta en una de las tumbonas, con las piernas abiertas como los hombres tienden a sentarse.

Después de quitarme ambas sandalias, camino hasta el borde de la zona de baldosas y sobre el césped. Es suave y fresco bajo mis pies mientras me dirijo a lo que creo que vi desde mi habitación; un huerto. Es mucho más grande de lo que pensaba. Paso dos higueras repletas de la fruta gorda y madura. Elijo una, rompo el tallo y veo cómo la leche cremosa corre por mi palma. La como y elijo otra mientras sigo caminando hasta donde oigo a los animales.

Veo que tienen pollos y algunos corderos. Uno se acerca a la valla cuando me ve y acaricio su curiosa cabeza. Tuve un cordero como mascota cuando era pequeña. Bueno, no es como si me la regalaran como mascota, la convertí en eso. La llamé Honey. Poco después fue sacrificada.

Todavía recuerdo que me obligaron a quedarme ante la mesa hasta que comí horas después de que mis hermanas se hubieran acostado. Después de eso, rechacé cualquier carne.

Cuando vuelvo a la piscina, noto algo en una ligera colina en el extremo opuesto del huerto. Es la única cosa fea a la vista, y me cuesta mucho apartar los ojos. Solo lo hago cuando lo escucho subir por el camino para encontrarme, y sé que sabe lo que he visto.

¿Qué había pensado, que estaba bromeando? ¿Qué era en sentido figurado?

Me aclaro la garganta. —Gracias por el recorrido. Voy a entrar.

—Pero no hemos terminado.

Vuelvo a mirar por encima su hombro al poste de los azotes y me alejo un paso, pero él se interpone en mi camino y me toma de los brazos.

Sus ojos se vuelven oscuros e intensos. Concentro mi atención en su cuello. No puedo mantener su mirada.

—No has preguntado qué es eso —dice.

—Suéltame.

—Pregunta.

—No necesito hacerlo.

—Pregunta de todos modos, chica Willow.

Lo miro; había estado evitando sus ojos. —¿Es esto como Simón dice? ¿Me llamas chica Willow y tengo que hacer lo que dices?

Un lado de su boca se curva hacia arriba. —Siempre tienes que hacer lo que digo.

—Casi lo había olvidado.

—Pregúntame qué es, chica Willow.

—No necesito hacerlo. Lo sé.

Sigue estudiándome tan íntimamente, que no puedo apartar la mirada.

—Dilo.

—No.

—Dilo, Helena.

—Es el poste donde azotan a las chicas Willow.

Sus ojos se han vuelto casi negros, y veo su garganta trabajar cuando traga.

Sacudo la cabeza, dejo caer la mirada.

—Esto es arcaico. Esta… cosecha, los bloques, el poste de los azotes —digo y, de nuevo, el calor arde en la parte posterior de mis ojos.

—Es una tradición. Es la tradición de nuestras familias. Tú también lo harás, con tus hijas, si eres la que da a luz a las cuatrillizas.

Niego con la cabeza. —Nunca es la chica Willow. —El anillo en mi dedo arde, y es como si me diera fuerza. Es como si la tía Helena me diera valor—. Y si lo fuera, no renunciaría a mis hijas, no sin pelear.

—Tus padres no lucharon.

—¿Crees que no lo sé?

—¿Hubieras huido? ¿Es por eso por lo que te ataron, que te encadenaron? ¿Me habrías mordido? ¿Es por eso por lo que te amordazaron?

—Te habría matado si hubiera podido.

Sonríe, sus ojos brillan. —Me agradas, chica Willow.

—Tú no me agradas.

—No tengo que gustarte. Solo tienes que obedecerme.

—No te tengo miedo.

Se ríe. —Sí, me temes.

—No, ¿sabes qué? Tienes razón. Al menos en parte. Temo por lo que me puedes hacer. Quiero decir, he estado aquí menos de veinticuatro horas y ya llevo las marcas para mostrarme exactamente cómo serán los próximos tres años.

—Haz lo que digo y sobrevivirás.

—¿Por sobrevivir, te refieres a alejarme después de que se acabe mi tiempo? ¿Y después? ¿Conoces la tasa de suicidios de las chicas Willow en estos días? —Siento que mi voz se eleva, flaquea con emoción—. ¿Lo sabes?

—Helena…

—¿Por qué lo hacen? ¿Por qué toman a la chica? Ahora, quiero decir, en esta época.

—Te lo dije, por tradición.

Sacudo la cabeza, porque eso no es todo. Él es demasiado moderno para eso. —Hay algo más. Tiene que haberlo.

Inclina la cabeza. —¿Acaso importa? Te tomé. Ahora eres mía. Eso es todo de lo que debes preocuparte ahora.

Nos paramos en silencio, observándonos el uno al otro.

Tiene razón. No importa, no para mí. Ya no.

—Ven conmigo.

Casi tiene que arrastrarme por el camino hasta el poste, mis piernas se hacen cada vez más pesadas a medida que nos acercamos. Cuando finalmente nos detenemos en el claro, me quedo mirando mis pies en la hierba.

—Mira arriba.

—No quiero.

Se mueve detrás de mí, me sujeta y me fuerza la cabeza hacia arriba por mi barbilla. —Mira arriba.

Lo hago. Y se cierne sobre mí, este poste de piedra enterrado en el suelo con grilletes colgando de la parte superior. No quiero mirar demasiado de cerca porque veo marcas en él, áreas que están desgastadas y manchas humanas oscuras.

Me acerca más a él y soy impotente cuando guía sus dedos suavemente, como plumas, bajando por mis brazos y captura mis muñecas. Mi corazón se acelera mientras las arrastra hacia arriba, y el metal de las esposas está frío cuando las cierra alrededor de mis muñecas.

—No hice nada —digo débilmente.

—Tengo una pregunta para ti —dice, ignorando mi comentario, deslizando las puntas de sus dedos hacia abajo por mis brazos, a los lados, a la abertura a los lados del vestido para tomar mis pechos. Me amasa los pezones y juro que puedo sentir su toque en mi centro.

Intento protestar, pero mi cabeza vuelve a la curva de su cuello mientras saca su mano derecha y la desliza hacia abajo, hasta la parte delantera de la falda de mi vestido, luego hasta mi muslo y mi sexo.

—¿Te excita tanto como a mí? —pregunta, apretando su erección contra mi espalda mientras sus dedos trabajan mi coño.

Giro un poco la cara, para poder verlo.

—¿Te excita tener a una mujer atada a un poste de azotes?

Suspiro cuando pellizca mi clítoris.

—No a cualquier mujer. A ti.

A mí. A una chica Willow. Una chica Willow azotada.

Me agarra el pelo y lleva su boca a mi oído. —Mi chica Willow azotada.

Me estremezco.

—Ahora no muerdas. —Me besa, y no lo muerdo, esta vez no. Desliza su lengua dentro de mi boca. Estoy muy mojada cuando me gira y las cadenas le permiten acomodarse fácilmente.

Sebastian retrocede y busca detrás de mi cuello para desatarme el top.

Me pregunto si planeó esto. Si esto es lo que pretendió todo el tiempo, dándome este vestido en particular. Y creo que la respuesta es sí cuando cae sobre mis pies y estoy desnuda y atada.

Retrocede para mirarme, sus dedos están trabajando mi coño, y estoy tan mojada, que puedo oírme a mí misma.

—Córrete, Helena.

—No.

—Córrete.

—No quiero.

Cierro los ojos, ahueca mi trasero con la otra mano y aprieta. El dolor me hace estremecerme, pero luego amasa mi clítoris, lo frota, untando mi propia humedad por todas partes, y respiro fuerte y sé que es inútil luchar contra él. Estoy cerca, estoy muy cerca. Abro los ojos y veo su sonrisa y retrocedo o trato de hacerlo.

―Te odio ―digo, las palabras se fuerzan cuando mis rodillas se doblan y me corro. Me vengo tan fuerte que me baja por las piernas y apenas puedo respirar porque se siente tan jodidamente bien.

Se inclina cerca de mi oreja, todavía trabajando mi clítoris, aún apretándome el trasero. —Corriéndote en el poste donde tus antepasadas han sido azotadas. Donde te azotaré cuando llegue tu momento.

Lo escucho, mi cuerpo se estremece con este placer forzado. No suelta mi coño cuando se acaba, cuando pasa el orgasmo. Todavía no. En cambio, con los dedos untados con sus jugos, los desliza hacia atrás, hasta mi culo, y me frota, observando mi cara mientras lo hace.

—No es tan malo, ¿verdad?, el poste de los azotes. Te enseñaré a correrte incluso cuando duela.

Y como para demostrar su punto, se agacha y ahueca mi trasero y lo aprieta con fuerza, lastimando la carne magullada mientras cierra la boca sobre mi clítoris demasiado sensible y chupa. Me corro de nuevo, justo en su lengua hasta que estoy casi flácida, mis piernas ya no pueden sostenerme.

Se pone de pie, me agarra del pelo y me besa con fuerza. Lo único que puedo saborear es a mí misma. A mí en su lengua, su cara. Mi aroma se aferra a él.

Y luego, un momento más tarde, se detiene, retrocede. —¿Qué le pasó con que ibas a luchar conmigo? —pregunta, inclinando la cabeza—. ¿Dónde está la pelea que prometiste? —Su voz es baja, profunda, burlona.

—Bájame de aquí.

Mete la mano en su bolsillo y saca mi navaja, la abre. La extiende hasta su brazo y lo veo cortarse la piel, justo debajo del pliegue del codo.

—¿Qué haces? —pregunto.

—Mi muesca.

Ni siquiera se inmuta. Solo cierra la navaja y me mira. Cualquier humor ha desaparecido de sus ojos. No dice nada mientras la guarda y se da la vuelta para alejarse.

—¿A dónde vas? —grito tras él, tirando de las esposas que parecen apretarse mientras lucho—. ¡Sebastian!

Se detiene, gira.

—Tengo una reunión —dice, asegurándose de revisar su reloj—. Y en cuanto a lo que estoy haciendo, estoy siendo amable contigo, considerando los azotes que soportaste. Velo como lo que te debía por responderme, por tu mal comportamiento. No olvido ni perdono nada, no sin castigo, Helena. Piensa en eso mientras pasas unas horas aquí y agradécele a tu suerte que esto es todo lo que estoy haciendo.

—¡Vuelve! No puedes dejarme aquí así. ¡Vuelve, maldita sea!

Pero ni siquiera mira hacia atrás. Simplemente camina, cruza la piscina y desaparece en la casa.

8

HELENA

Ya es de noche antes de que finalmente escuche pasos detrás de mí, pero cuando me doy la vuelta, un nuevo pánico se apodera de mí cuando veo que no es Sebastian sino Gregory. Camina resueltamente hacia mí, y me pregunto cuándo volvieron a la isla. Si es que todos han vuelto.

Lleva un traje, todavía trae puesta la chaqueta y cuando me alcanza, se detiene, hace un balance de mi situación y se la quita.

No sé qué esperar con él, pero no estoy exactamente en una posición en la que tenga muchas opciones, así que cuando me pone la chaqueta sobre los hombros y envuelve un fuerte brazo alrededor de mi cintura antes de desabrochar las esposas, todo lo que puedo hacer es tratar de pararme sobre mis propias piernas, que no están cooperando. Sin embargo, mis brazos están peor. Están flácidos. Ni siquiera puedo arreglármelas para alejarlo.

—¿Dónde está Sebastian?

—Me pidió que te llevara a tu habitación. Deja de luchar.

—Puedo caminar.

—No, no puedes. Ni siquiera puedes pararte. ¿Cuánto tiempo te ha mantenido aquí?

—Toda la tarde.

Hace un sonido de desaprobación y me lleva a la casa y a mi habitación.

—¿Necesitas usar el baño?

Estoy avergonzada, pero asiento.

Me lleva adentro e intento alejarme. —Puedo hacer esto.

Me ignora y me lleva al baño, me coloca en él, luego gira y sale, cerrando la puerta detrás de él. Orino y con un poco de esfuerzo, logro limpiarme. Me tambaleo hacia el lavabo y me lavo las manos cuando abre la puerta y me muestra una camiseta de gran tamaño.

—¿Y eso para qué?

—Supuse que no querrías andar desnuda, pero si lo prefieres…

—No. —Y agrego—: No tengo ropa —sonando estúpida.

Me ayuda para llegar a la silla. Mis rodillas siguen cediendo y necesito su ayuda.

—¿Puedes levantar los brazos? —pregunta.

Lo intento, pero niego con la cabeza. Coge un brazo cada vez y me viste como si fuera una niña. Es extraño que haga esto. Es casi íntimo. Y tan pronto como me pasa la camisa por la cabeza, me doy cuenta de que es suya. Puedo olerlo.

—¿Por qué estás siendo tan amable conmigo?

—No es así. Solo cuido lo que es nuestro.

Se sienta a mi lado y acerca la mesa. Toma el vaso de agua y me lo lleva a los labios.

Bebo con avidez, reseca. Cuando el vaso está vacío, lo deja, toma una cuchara y coge un poco de sopa. La lleva a mi boca y dudo.

—¿Qué crees? ¿Qué te voy a envenenar?

No es así, pero no espera a que yo responda.

—Eres un dolor de cabeza, ¿lo sabes? Entiendo a mi hermano. Solo come.

Abro la boca y bebo la sopa. Es buena. Muy buena.

—¿Puedo tomar un poco de vino? —pregunto después de terminar la mitad de la sopa.

Baja la cuchara y me sirve una copa de vino de la botella. Es rojo intenso y cálido, y es exactamente lo que necesito.

—Gracias.

Asiente con la cabeza. No hablamos mientras me alimenta a cucharadas con el resto de la sopa y la copa de vino.

—Sabes, todos actúan como si ya debiera superarlo y ser una buena chica azotada, pero ponte en mi lugar. ¿Cómo estarías si te tomaran en contra de tu voluntad y te hicieran prisionero? ¿Si te trataran como a mí aquí? Estoy sola. Completamente sola.

—¿Crees que eres la única persona que hace algo en contra de su voluntad? —pregunta, sorprendiéndome.

—Soy la única Willow que veo aquí.

—Bueno, da un paso atrás y mira con más atención. Las Willow solo ven las cosas desde una perspectiva: la suya. Ese siempre ha sido el problema.

—¿A qué te refieres?

—Me refiero a que no todos queremos estar aquí.

Ambos nos sentamos en silencio durante un minuto hasta que se pone de pie.

—¿Necesitas algo más? —pregunta.

Niego con la cabeza. —No. Estaré bien.

—Entonces, buenas noches. —Camina hacia la puerta.

—Gregory.

Se detiene. —¿Sí?

—Gracias.

—Ves, no es tan difícil. —Con eso sale por la puerta y me quedo sola en mi habitación, las ventanas están abiertas al cielo nocturno despejado, estoy sola con mi botella de vino.

Una vez más, intento ignorar el tenue aroma de él en la camiseta, utilizo ambas manos para servirme otro vaso, salpicando algo porque, aunque la sensación está volviendo, mis brazos siguen débiles.

Me llevo el vaso a la boca y bebo un largo trago. Eso me hace sentir mejor y lo llevo conmigo al baño donde me preparo un baño, vertiendo casi una botella completa de burbujas.

Después de finalmente quitarme la camiseta, me deslizo debajo de la superficie espumosa. Cierro los ojos a medida que la sensación vuelve lentamente a mis brazos. Sigo pensando en lo que dijo Gregory.

¿Quién está haciendo algo en contra de su voluntad? ¿Sebastian?

No. De ninguna manera.

Me recuesto, miro hacia el techo, sigo el patrón de la moldura. El olor a lavanda me adormece. Bebo otro sorbo de vino antes de dejar la copa en el borde de la bañera y deslizar ambos brazos debajo de la superficie.

Sebastian está disfrutando esto. Mi tormento.

Gregory está equivocado. No está haciendo esto en contra de su voluntad.

Puede que sintiera pena por mí después de que Lucinda me azotara, o, lo más probable es que se sintiera usurpado, que reclamó algo que era suyo. Que le quitaba su juguete. Eso me parece más verosímil.

Cierro los ojos un rato, escuchando el único sonido en la habitación, el goteo ocasional del grifo. No suelo tomar baños. No me tomo el tiempo. Pero ahora tengo mucho.

Mientras estoy ahí, pienso en lo que dijo Gregory y en cómo lo dijo.

Las Willow solo ven las cosas desde una perspectiva: la suya.

¿Qué está tratando de decir? ¿Qué Sebastian no quiere hacer lo que está haciendo? ¿Qué de alguna manera se ve obligado a hacerlo? ¿Por qué?

Pero mis pensamientos se ven interrumpidos por la voz de Lucinda a la distancia, seguida de una voz masculina y luego su risita.

Me levanto, me envuelvo con una toalla y entro de puntillas al dormitorio. El sonido de un motor arrancando me hace correr hacia la ventana.

Desde aquí, los veo. Lucinda y Ethan caminan cogidos del brazo. Ella usa un vestido largo. La luz de la luna rebota sobre las piedras preciosas alrededor de su cuello. Ethan usa un traje o algo parecido. Él la ayuda a subir los escalones y subir al bote.

Reconozco a Gregory por su caminar. Debe estar leyendo algo en su teléfono, porque puedo ver la luz de la pantalla desde aquí. Sebastian los sigue al final.

Antes, asumí que Gregory regresaba de algún lugar, no que iba de camino a él cuando vino a buscarme. Estoy un poco desanimada porque me hayan dejado. El hecho de que Sebastian me dejara ahí afuera durante tanto tiempo y que enviara a su hermano a recogerme cuando estuvo aquí en la casa todo el tiempo. Cuanto más lo pienso más me desanimo.

Vuelvo a entrar cuando Sebastian se gira para mirar hacia mi ventana y espero allí, escuchando cómo se va el bote. Me seco rápidamente, la sensación en mis brazos vuelve ahora, y me pongo la camiseta de Gregory de nuevo, luego salgo al pasillo y escucho.

No hay ningún sonido, ni uno en absoluto, y me pregunto si el personal ya se ha ido a casa. No sé qué hora es.

La casa está en penumbra, con lámparas encendidas aquí y allá, por lo que no está completamente oscura. Voy a la derecha y pruebo la primera puerta. Es un dormitorio vacío, con la cama despejada y las ventanas cerradas. Salgo y paso al siguiente, y sé que es de Lucinda por las cantidades masivas de perfume que atacan mis sentidos cuando me paro en la puerta.

Entro, dejando la puerta entreabierta. Lo primero que hago es mirar el reloj. Es un poco después de las diez en punto. Me pregunto a dónde irían vestidos con sus mejores galas a esta hora.

Camino por su habitación, observando la pila de ropa sucia en el suelo. Probablemente la dejó para que una mucama la recogiera por ella. Su cama está hecha y encima de ella están esparcidos tres vestidos de noche, uno todavía en su percha con las etiquetas pegadas. No son de mi gusto, pero veo que son caros.

Hay un escritorio a lo largo de una pared. Voy a él y recojo los sobres apilados encima. Correo de Estados Unidos y uno de un banco italiano. Están sellados, así que los regreso a su lugar.

Retrocedo y estudio la habitación y decido que estoy perdiendo mi tiempo aquí. Si estoy sola en la casa, tengo que usar mi tiempo sabiamente. Regreso al pasillo e intento con la última puerta de este lado, que está cerrada con llave. Vuelvo a pasar por mi habitación y me detengo en las escaleras para escuchar, luego pruebo la habitación adyacente a la mía. Giro la manija y la encuentro sin llave.

En el instante en que la abro, sé que es de Sebastian.

Entro, y esta vez, cierro la puerta detrás de mí y me inclino contra ella. Solo me tomo un minuto para respirar. Para calmar los frenéticos latidos de mi corazón. Soy demasiado gallina para encender las luces, pero el cielo está despejado, la luna está fuera y la luz del baño estaba encendida, así que observo su habitación.

La cama kingsize se encuentra en el centro de la pared del fondo con su cabecera de madera tallada que llega prácticamente hasta el techo. Ostentoso. Como si fuera un rey.

La cama está hecha, el edredón es de un carbón intenso que coincide con sus ojos. Hay un sillón de cuero desgastado con una lámpara de lectura sobre él y un estante de libros detrás, una gran cómoda antigua y dos mesitas de noche, cada una con una lámpara en la parte superior.

Hay tres puertas. La primera conduce al baño con la luz encendida, la segunda, a un armario.

Al entrar, enciendo la luz y me detengo a inhalar, reconociendo el olor de su loción para después del afeitado, sin darme cuenta de que la he notado, de que la he memorizado.

Corro mis manos a lo largo de las chaquetas del traje, de los cuales tiene una docena o más. A su lado cuelgan pantalones que van con cada una. Luego están las camisas de vestir. Está obsesionado con el orden. Todo está colgado o doblado, con el color coordinado, los zapatos pulidos y ordenados en sus cubículos. Me hace reír, como si hubiera descubierto un secreto. Lo cual es ridículo. Es un armario.

En la isla del medio, abro el cajón superior. Debe tener cien juegos de gemelos y al menos ocho relojes.

Sacudo la cabeza ante la opulencia. La abundancia. ¿Cómo es posible que algunos tengan tanto mientras que otros se mueren de hambre?

No es que los Willow nos muramos de hambre, sino que hay personas que no tienen suficiente para comer y esta familia tiene más de lo que consumirían en toda su vida.

Cierro el cajón y estoy a punto de salir del armario cuando noto algo fuera de lugar en el suelo. Me agacho para recogerlo. Es mi navaja. La que me robó. Sonrío, presiono el botón y veo cómo sale la cuchilla. Al menos le limpió la sangre.

Cerrándola, la deslizo en el bolsillo de mi camiseta prestada. Notará que ha desaparecido, estoy segura. Se divirtió utilizándola para tallar nuestras diversas muescas. Imbécil.

Dejo la luz encendida y vuelvo al dormitorio, y voy a la última puerta con una llave en su cerradura. Giro y la abro. Supongo que no debería sorprenderme ver que conduce a mi habitación. No es que importe qué puerta use. Entrará a voluntad e igualmente tomará lo que quiera, me dejará colgada en un poste durante horas y luego enviará a su hermano a buscarme a su maldita voluntad.

Desde sus ventanas, veo que tiene una mejor vista que yo. Puede ver más de la isla. Si me inclino, puedo ver de nuevo la parte superior del mausoleo. Me hace estremecerme. Esa parte de la isla parece diferente.

Vuelvo a entrar, voy a su cómoda, abro los cajones y examino dentro. No busco nada en particular. Siento que tengo algo de poder en este momento. Por primera vez desde que me trajeron aquí. Como si tuviera el control.

La rapidez con la que te lo pueden quitar.

Le siguen los cajones de su mesita de noche. El del lado de la cama más cercano a la puerta está vacío, pero cuando voy a cerrarlo, se atasca un poco, así que lo vuelvo a intentar, con mucha más fuerza, haciendo que la lámpara se tambalee.

La atrapo antes de que caiga y respiro aliviada.

Camino alrededor de la cama hacia el otro lado, que debe ser el lado en el que duerme, y me sorprende encontrar la esquina de un trozo de papel que sobresale del cajón. Supongo que, dada la pulcritud de la habitación y su armario, esperaba que tuviera más cuidado al guardar las cosas.

Abro el cajón y saco la hoja, entonces noto los otros artículos en el cajón: preservativos y un tubo de lubricante. No sé por qué eso me sorprende. Estoy segura de que trae mujeres aquí. Probablemente quedan impresionadas cuando las trae de vuelta a la isla. Su isla. Probablemente no puedan esperar por meterse a su cama, de hecho.

Lo que plantea la pregunta: ¿por qué me querría? ¿O cualquier chica Willow reacia? Es atractivo, tiene dinero. Por supuesto, tiene una familia de mierda, pero, aun así. ¿Por qué molestarse conmigo?

Sacudo la cabeza y abro la hoja de papel doblada. Es un extracto bancario. Mis cejas suben ante la cantidad que veo.

No tengo tanto dinero. Los Willow solían tener dinero, pero ya no. Aunque vivimos en una propiedad enorme, que alguna vez fue una mansión opulenta, últimamente ha sido restaurada a bajo precio, cerrando, incluso, algunas partes de la casa. Lo que podríamos hacer con tanto dinero como este.

Debe haberlo pasado con un peine de dientes finos, porque hay marcas a lo largo de algunas de las líneas, pero es la nota en el lateral lo que llama mi atención. Aunque no tengo tiempo para investigar, cuando, de la quietud absoluta de la noche, la puerta del dormitorio se abre de golpe y las luces se encienden y Sebastian está de pie en la puerta, con un aspecto enorme y enojado.

Me lleva un minuto completo procesar que me han atrapado, y me quedo allí, estupefacta mientras me mira a mí, a la hoja en mi mano, al cajón abierto.

—Te vi irte. —Es todo lo que logro decir.

—Supongo que viste mal. —Entra y cierra la puerta, asegurándose de ponerle llave y guardársela en el bolsillo.

Trago saliva.

—¿Qué crees que estás haciendo aquí?

Miro mi mano, al papel que todavía sostengo, y lo pongo en la mesita de noche.

—Nada. No podía dormir, así que pensé en ver si había alguien aquí. —Soy muy mala mintiendo.

—¿Pensaste que mirarías en los cajones para asegurarte de que no había nadie escondido dentro? —Hace un gesto hacia el que está abierto a mi lado.

—Dijiste que era bienvenida…

—En ciertas habitaciones de la casa. Mi habitación no era una de ellas, sin mencionar que estabas hurgando en los cajones. —Sus ojos fijos en mí, camina hasta el final de la cama frente a mí.

—En mi defensa, no sabía que esta era tu habitación. —Me muevo hacia el otro, y los dos nos observamos.

—No tienes defensa —dice, moviéndose un poco, yo imito su movimiento—. ¿De quién es la camisa que llevas puesta?

—De tu hermano. —Noto cuán ligeramente entrecierra los ojos, la tensión de su mandíbula.

—¿Te tocó?

—Para sacarme del poste de los azotes en el que me dejaste, ¿recuerdas? Y fue todo un caballero.

En ese momento, levanta ambas cejas y parece estar al borde de la risa.

—No lo apostaría, Helena.

Aprovecho su distracción.

—Volveré a mi habitación ahora si vas a comportarte así de raro.

Doy un paso, tratando de parecer casual, como si no supiera en cuántos problemas estoy metida, pero él se abalanza hacia mí y yo salto al otro lado y me subo a la cama para cruzarla hasta la puerta.

Pero es un truco, porque se adelanta a mi movimiento y me atrapa con facilidad, arrojándome de espaldas a la cama.

Dejo escapar un grito y ruedo sobre mi vientre, me pongo de rodillas para escapar y aproximadamente un segundo después, me tira sobre mi vientre y coloca todo su peso sobre mí, su boca en mi oreja. Siento que su polla se endurece.

—No quiero el olor de mi hermano en ti —dice, su voz baja y profunda, su aliento en mi mejilla me hace temblar.

Me cuesta respirar, pero se levanta, se arrodilla sobre mí y prácticamente me arranca la camiseta.

—¿Qué, te preocupa que esté marcando tu propiedad?

—Exactamente. —Me pone de espaldas, me asegura entre sus poderosos muslos y me sonríe. Coge mis muñecas y extiende mis brazos hacia los lados y se inclina cerca—. Es hora de pagar, chica Willow.

Transfiere mis brazos a una mano y busca debajo de la cama con la otra, sacando un par de esposas de cuero. Apretando mis muslos entre los suyos, me ata las muñecas y las coloca sobre mi cabeza, escucho el sonido que hacen cuando las asegura con un anillo unido a la cabecera.

—¿Qué demonios es esto? —pregunto, tratando de liberarme.

Se saca la camisa por encima de la cabeza con un movimiento rápido y, carajo, es tan guapo; la piel aceitunada, musculoso y toda esa tinta. Por la expresión de su cara, lo sabe.

Sebastian se inclina, inhala en mi cuello. —Apestas a mi hermano. —Me lame la mejilla—. Pero, me encargaré de eso —dice mientras comienza a lamerme de nuevo como si fuéramos animales, como si fuera un animal lamiendo su cena.

Tiro de las esposas incluso cuando mi cuerpo recuerda lo que hizo antes. Recuerda cómo me hizo sentir. Incluso cuando al traicionarme quiere más.

—¡Suéltame! ¡Qué te jodan, maldito imbécil endogámico!

Se detiene ante eso, me mira y se ríe abiertamente.

—No endogámico, cariño, pero seré yo quien te joda.

Puedo ver cada uno de sus perfectos dientes blancos mientras sus ojos me barren rápidamente, deteniéndose en mi coño, que está abierto para él dado que está sentado entre mis piernas. Pasa dos dedos sobre él antes de arrastrar su mirada de vuelta a la mía.

—Me gusta mirarte, chica Willow —se limpia los dedos en la parte interna de mi muslo—. Y a ti te gusta que mire.

—No es cierto, enfermo endogámico.

Se inclina hacia abajo, separa los labios de mi coño y me lame por completo. Intento cerrar las piernas, empujarlo y tirar de las esposas, todo en vano.

―Ya te lo dije, no endogámico ―dice, enderezándose.

Dándome una sonrisa malvada, me da la vuelta sobre mi vientre, las esposas unidas para permitirlo. Envuelve sus brazos alrededor de mis muslos y fuerza mi culo hacia arriba, mis piernas abiertas.

Levanto el cuello para mirarle por encima de mi hombro, sus ojos a la altura de mi trasero.

—La endogamia requeriría que los parientes consanguíneos follaran y se reprodujeran —dice, cambiando su mirada a mi trasero.

—¿Qué haces? —Qué pregunta tan estúpida. Sé lo que está haciendo. Simplemente no sé qué hacer, cómo reaccionar.

—Te estoy explicando cómo funciona la endogamia. Intenta mantenerte al día.

Antes de que pueda responder, entierra su cara en mi coño y culo, y yo respiro fuerte ante la sensación, ante él, su lengua suave, la barba áspera de un día mientras me lame el coño, juega con mi clítoris, luego arrastra su lengua hasta mi culo y mueve sus brazos para inclinar mis caderas para tener un mejor acceso a mí. Una mejor visión de mí.

—Detente —chillo—. No puedes hacer eso.

—Puedo hacer lo que quiera. ¿No lo sabías ya? —Se aleja, me mira, luego baja la cabeza para probarme de nuevo, por completo—. Tu cuerpo es tan receptivo, Helena.

Entierro la cara en su almohada y puedo olerlo. Y, carajo, lo que está haciendo. Sus manos están sobre mi culo, manteniéndome extendida, sus dedos sobre mí, su lengua adentro, y mi cuerpo es como una terminación nerviosa gigante.

—Por favor —arqueo la espalda. Me estoy presionando contra él, y estoy muy cerca cuando se aleja y me regresa a mi espalda.

—Todavía no —dice—. Esta noche, vas a tomar mi polla, te vas a correr en ella mientras sigues diciéndome que no la quieres, que no me quieres a mí, chica Willow.

Se baja de la cama. Sus ojos son negros, y no me los quita de encima mientras se quita los jeans y los calzoncillos y lo veo por primera vez.

Es enorme, grueso y listo.

—No quiero que lo hagas. —grito, intentando alejarme de él.

Vuelve a subir a la cama y me arrastra hacia él por el tobillo.

—Sigue diciéndote eso.

—Lo digo en serio. —Me retuerzo, pero entre él y las ataduras en mis muñecas, solo puedo moverme unos centímetros.

—No irás a ningún lado, chica Willow —dice, arrodillándose de nuevo sobre mí, sus muslos a ambos lados de mi vientre. Se inclina hacia atrás, con los ojos fijos en mí mientras toma mi coño, lubricando su mano antes de sostener su polla.

Me cuesta mucho arrastrar mi mirada hasta la suya.

—No eres virgen. No finjas tener miedo, cariño.

Vuelvo a mirar hacia abajo, a su polla, a cómo está creciendo aún más en su mano. Pasa su mano por encima de mi cabeza y desengancha las esposas de la cabecera, luego me las quita y las tira al suelo. Toma mis muñecas y extiende mis brazos de nuevo y se pone encima de mí para que pueda sentir la húmeda punta de su polla en mi vientre y su cara está tan cerca, nuestros ojos fijos.

Me besa y es profundo y duro. Sé que así es también como me follará; profundo, duro e implacable. Desplaza su agarre de mis muñecas a mis manos y entrelaza nuestros dedos. Siento que empieza a deslizarse dentro de mí y me duele. Es demasiado grande y yo bien podría ser virgen considerando el sexo que he tenido.

Gira mi cabeza hacia un lado, me besa la mejilla. —Relájate. —La saca un poco, alejándose para mirarme. Sus ojos ahora son brillantes y completamente negros. Me observa mientras se mueve dentro de mí, y sé que ni siquiera es la mitad.

—Eres demasiado grande. Me duele. —Cuando suelta mis manos las pongo sobre sus hombros y trato de empujarlo al menos un poco.

Toca mi cara, un lado de mi mejilla y me doy cuenta de que está limpiando una lágrima. —Eres tan bonita cuando lloras, ¿lo sabías?

Mi vientre tiembla. Se levanta un poco y cuando lleva una de mis piernas hacia arriba, miro abajo y nos veo: estamos conectados. Está dentro de mí, al menos la punta de su polla.

Toca mi clítoris con sus dedos y frota, y cierro los ojos y siento, siento sus dedos sobre mí, su polla me estira, duro y suave; dolor y placer.

Pero luego se retira y me pone sobre mi vientre. Me está levantando las caderas y cuando intento levantarme, empuja mi cabeza hacia abajo.

—Así. —Envuelve una mano en mi cabello y me aprieta el cuero cabelludo—. No te muevas. Culo arriba, cabeza abajo.

Su otra mano está entre mis piernas y se siente muy bien.

Apoyo la mejilla y lo miro. Tiene una mano en mi cadera, la otra debajo de mí, su mirada fija en mi trasero mientras lleva su polla a mi coño y bombea un poco, penetrándome, entrando unos centímetros más.

—Estás mojada y estrecha.

Con eso, quita sus dedos de mi clítoris y agarra mis caderas. Con sus pulgares me está abriendo completamente.

—Tan jodidamente estrecha. —Se encuentra con mi mirada y empuja dentro de mí. El aire que estoy tomando se atora en mi garganta y creo que me voy a ahogar.

Agarro las sábanas, gimoteo contra ellas y cuando trato de levantar la cabeza, él vuelve a tomar un puñado de pelo y lo empuja hacia abajo.

Sebastian vuelve a empujar y luego se retira. Se detiene a la entrada de mi sexo.

Lleva su pulgar a mi culo, y los dedos de su otra mano están en mi clítoris de nuevo. Me folla, realmente me folla, y no es amable, duele y se siente tan jodidamente bien.

No puedo decir qué es qué. Todo lo que siento es a él; a mi alrededor, su aroma en la almohada en la que mi cara está enterrada, él detrás de mí, sus dedos sobre mí, dentro de mí, su polla desgarrándome, partiéndome.

Y luego, cuando creo que me despedazaré, cuando creo que no puedo tomar más, me corro. Carajo, me corro, y el sonido que hago es desconocido, extraño y el dolor y el placer se mezclan, se confunden. No puedo pensar más, no cuando lo siento palpitar, no cuando lo escucho gruñir, gritar, no cuando me golpea por última vez, y no cuando lo siento vaciarse dentro de mí, usándome, llenándome, tomando todo de mí, poseyéndome.

Me caigo a la cama cuando me libera. La habitación huele a sexo. Siento como su semen se desliza hacia afuera cuando él se levanta y entra en el baño. Oigo el agua. Me quedo allí, tratando de darle sentido a esto, a lo que acaba de suceder.

Regresa unos minutos más tarde y vuelve a subir a la cama, me hace rodar sobre mi espalda y me limpia. Es tan gentil que quiero llorar. No tiene sentido, pero no puedo evitarlo. Solo me quedo allí y lloro. Hasta sollozo y no entiendo por qué.

Lo odio.

Esto es fácil.

Simple.

Jodidamente simple.

Soy una Willow, él es un Scafoni, y lo odio. Y eso es todo.

Pero no luché. Ni siquiera lo intenté. Me desató y ni siquiera lo intenté.

En su lugar, me corrí.

Mis ojos están cerrados, pero siento que me está viendo.

Tal vez le gusta. Cree que soy bonita cuando lloro.

Sin embargo, no creo que se refiriera a sollozar. Sollozar es solo una respiración ahogada y mocos, y esto es así y no entiendo lo que me está pasando.

Apaga las luces de algún lugar al lado de la cama y tira de mi espalda hacia él.

Sacudo la cabeza y lo empujo, presiono la base de mis manos contra mis ojos.

—Déjame. Quiero volver a mi habitación.

—Shhh. Acuéstate, Helena.

—Chica Willow. Soy la chica Willow.

No debería llamarme por mi nombre.

—Cierra la boca y duerme. —Me obliga a bajar, me sujeta, su brazo como un tornillo de banco a mi alrededor.

—Mi tía… Mi tía Helena me dijo que había una razón por la que me eligieron. Porque no deberían haberlo hecho. Tenía la sangre en mi vestido para marcarme.

Está en silencio, escucha. Puedo oírlo respirar detrás de mí, siento su corazón latir contra mi hombro. Siento como me envuelven su calidez y fuerza.

—Ella cree que seré yo quien termine con esto.

El llanto comienza de nuevo, pero esta vez es este sonido ahogado y tengo que tragarme el nudo en mi garganta para continuar.

—Cree que soy fuerte, como ella. —Toco mi anillo con el pulgar—. Pero no sabe que cuando me enteré, cuando mi madre nos dijo lo que nos pasaría, lo que tendríamos que hacer, no sabe lo que hice.

—¿Qué hiciste?

—Teníamos dieciséis años. No creo que ninguna de nosotros haya comido del pastel de cumpleaños después de eso. Eso casi lo arruinó, ¿no? —Casi me río, pero esto no es gracioso.

—¿Qué hiciste, Helena?

—Fui al granero y me acosté con el chico que trabajaba para nosotros. Lo hice porque no quería ser la chica Willow.

Permanece en silencio durante un largo minuto.

—Solo duerme, Helena. Ya no importa.

—Mi mamá nos atrapó. Tanto el chico como su padre perdieron su trabajo. Me pegaron con el cinturón. La única vez que mi padre me puso una mano encima, y fue mi madre quien lo exigió. Supongo que ella sabía por qué lo hice. Sabía que perdería a una de sus preciadas hijas por mi culpa.

Me pongo de espaldas y me vuelvo hacia él. Sus ojos están abiertos, pero no sé lo que está pensando.

—Supongo que tenemos eso en común —digo.

—¿Qué?

—Mi mamá y tu madrastra. Son más violentas que nuestros padres. Al menos la mía, supongo.

—Ya duérmete, Helena. Puedes unirte mañana al club de la infancia de mierda. Ahora solo tienes que dormirte.

—No pude caminar durante tres días después de eso, y todo fue en vano, ¿no?

Permanece en silencio. Creo que dormito un poco, pero cada vez que abro los ojos, él está allí, todavía despierto, todavía vigilándome.

—No creo que seas débil, Helena —dice finalmente—. Miedo no es lo mismo que debilidad. Olvida el pasado. Ya no importa.

—No, ya no. Todavía estoy aquí y aún tengo miedo.

9

SEBASTIAN

Olvida el pasado.

Ese es el problema de ser una Willow o un Scafoni. Nunca se puede olvidar el pasado. No te lo permite. Y es lo mismo con el presente.

Conozco a su tía, la mujer por la que le dieron su nombre. La otra Willow con el pelo negro y una raya plateada que lo atraviesa. La chica Willow que casi vence a su amo Scafoni. Que casi lo rompe. Que casi rompe a la familia.

Pero ese no fue el final de la historia.

Helena debería conocer mejor su historia.

Y eso de terminarlo, no existe tal cosa. No para ella. No para mí. Ni para las futuras generaciones de hijas Willow o hijos Scafoni.

La miro a mi lado mientras atraco el barco. Han pasado tres días desde la noche en que la sorprendí en mi habitación, y parece que no puedo dejar de mirarla.

Acabamos de llegar a la verdadera Venecia y sus ojos están abiertos como platos mientras lo asimila todo. Es verano, lo que significa que una parte de la ciudad flotante estará repleta de turistas.

Para mí es increíble que la gente viaje cientos de kilómetros durante horas y días y nunca salga de una pequeña parte de Venecia con todos sus vendedores de baratijas inútiles, el ruido y el olor de miles de personas tomando fotos de las sucias palomas en la plaza, de la góndola con el gondolero cantante. Malditas trampas para turistas. Lo que ven no es Venecia, al menos, no mi Venecia.

—Pensé que habría más personas —dice Helena cuando desembarcamos.

—Ahí están. En el otro lado. Este es el distrito de Cannaregio. Este es mejor, sin las multitudes de turistas. No soy una persona muy sociable.

Se detiene y se vuelve hacia mí. —Vaya sorpresa.

—No seas una sabionda. Ven aquí. —Ya se está alejando, distraída.

Ha pasado una semana desde que está en la isla con nosotros, y debería haberla traído aquí antes. Debería haberlo hecho el día que llegó.

—Quiero ver la iglesia —dice por encima del hombro.

—Podemos verla después.

—Solo unos minutos. Quiero encender una vela. —Y se adelanta a mí, siguiendo a las dos monjas hacia la pequeña puerta de madera que hay a un costado de la vieja iglesia.

—¿Alguna vez escuchas? —le pregunto, cogiéndola del brazo cuando la alcanzo. La acompaño por la esquina hasta los escalones de la entrada—. Aquí.

—Oh.

Alza la mirada. Es una iglesia preciosa. La mayoría de las iglesias de Italia lo son, y especialmente las de Venecia, aunque no soy imparcial, ya que este es mi hogar. La religión es una parte importante de la cultura italiana, al menos para la mayoría de las personas.

—Gracias —dice.

Asiento con la cabeza y entramos, mi mano en la parte baja de su espalda y sus talones resonando en los escalones de piedra. La ropa que le pedí ya ha llegado, y hoy lleva una falda gris y una blusa blanca de manga corta con zapatos oscuros. Cuando le conté lo que haríamos, eligió el atuendo más serio que pudo encontrar.

El suave aroma del incienso se extiende fuera de la iglesia. Nos acercamos a las puertas y solo abro una para que ese incienso acelere mis sentidos. Entramos y ella se detiene. Al igual que yo.

Aquí hay una quietud, algo raro y único de las iglesias. Incluso si hay una misa en sesión, un centenar de fieles en los bancos y un órgano que suena a todo volumen con un himno gótico, debajo hay quietud. Está aquí ahora, algo que no solo escucho, sino que siento en lo profundo de mis huesos, hasta la médula.

Sé el día exacto en que dejé de creer en Dios. No fue cuando murió mi madre, sino el día en que me enteré de que la iglesia le dio la espalda. A ella, quien pasaba más tiempo de rodillas en oración que nadie.

Yo era pequeño cuando murió. Demasiado joven como para experimentar tanta pérdida, tanta tristeza. Al menos eso es lo que la gente pensaba. Pero veía, oía y recordaba todo.

No fue hasta años más tarde que me di cuenta de por qué todos estaban tan enojados con ella. No entendía por qué mi padre de repente le daba la espalda a la iglesia. Tenía siete años cuando finalmente lo hice, y ahí fue cuando también le di la espalda. Finalmente comprendí la blasfemia de mi padre contra nuestro sacerdote por no enterrarla. Por negarse incluso a celebrar misa por su alma.

Pero los católicos son extraños cuando se trata de suicidio.

—Esperaré afuera —digo con la voz ronca.

Helena se sorprende, pero me doy la vuelta y me voy, sin siquiera explicarle.

No quiero estar ahí. Quiero sacar el olor del incienso de mi ropa y mi cabello.

Mi madre solía decir que es el olor que le encanta a Jesús, por eso siempre está ardiendo. Esto tenía mucho sentido para mí cuando era pequeño. Ahora, me revuelve el estómago, excavando recuerdos que es mejor dejar enterrados.

Quince minutos más tarde, la veo abrir la pesada puerta y salir. Sonríe cuando me ve, cosa que no espero. Tal vez ella tampoco porque frunce el ceño unos momentos después.

La tomo del brazo. —Eres más bonita cuando sonríes.

—En realidad no busco ser bonita.

Me encojo de hombros.

—Siempre quise visitar Venecia, pero no así. No para esto —dice.

—No tardaré mucho. Las oficinas de mi abogado están a solo unas cuadras de distancia, y luego, si te portas bien, te llevaré a almorzar después.

—Vaya, ¿de verdad? —pregunta, saltando delante de mí, imitando a un niño emocionado—. ¿También me comprarás una paleta si soy una buena niña? ¿Eh? ¿Lo harás? —Sacude la cabeza y vuelve a colocarse a mi lado—. Imbécil —murmura en voz baja.

La tomo del brazo, la acerco. —No, no habrá paleta para ti. Estaba planeando darte algo más para chupar, pero si no tienes cuidado, irá a tu culo.

Me mira por el rabillo del ojo y casi puedo ver los apelativos que me dedica internamente. Lo cual está bien, siempre y cuando no tenga que escucharlos.

—Ese tiempo en el poste no tuvo mucho efecto en tu actitud, ¿verdad? —le pregunto mientras doblamos la esquina y, afortunadamente, estamos fuera del sol. Aquí hace más calor que en la isla. Deben ser todos los ladrillos. Simplemente absorben el calor.

—Mi actitud está bien. No te he llamado endogámico desde que tan amablemente me educaste en los detalles, ¿verdad?

—Eres una buena estudiante cuando te están comiendo el coño.

—Demonios. ¿Por qué eres tan vulgar?

La miro. —A algunas mujeres les gusta que les hablen sucio.

—No lo sé. Creo que depende de que tan bueno sea el que habla sucio.

—Buen punto. —Me detengo—. Dame la navaja que tomaste de mi habitación. Eso es una muesca para ti.

Por la expresión de su rostro, no pensó que me daría cuenta.

Eso, o ella cree que soy estúpido.

—Me la robaste primero. Para empezar, solo recuperé lo que era mío.

—Solo ten cuidado con eso. No quiero que te hagas daño, chica Willow.

—Prefieres hacer todo el daño tú, ¿no?

—Cuida tus palabras. —Envuelvo mi mano alrededor de la parte posterior de su delgado cuello y le doy un pequeño apretón—. Parte del trato es que te devuelvo en una pieza.

Es ella quien se detiene justo cuando llegamos a la entrada del edificio. —Al menos físicamente, ¿verdad? No importan las cicatrices internas. Solo se cuentan los dedos de las manos y de los pies.

Siento como un ojo se entrecierra. —Algo así.

Siempre lo lleva demasiado lejos, pero tengo la sensación de que parte de eso es su pelea porque, en lo que respecta al sexo, se corre al menos dos veces al día desde la noche en que la encontré en mi habitación. Y siempre está dispuesta, no importa cuánto intente decirse a sí misma y a mí que no lo está.

—Vamos. Terminemos con esto.

Entramos en el antiguo edificio que alberga a nuestros abogados. El edificio en sí forma parte de las propiedades de la familia Scafoni. Ha sido bellamente restaurado. Al entrar, pienso en cuánto pago a nuestros abogados para que guarden nuestros secretos.

Helena está asombrada. Puedo verlo en su rostro. Lo está observando todo, desde el patrón del mármol en el suelo hasta las pinturas y tapices que cuelgan de las paredes. Lo entiendo. Parece más un palacio que una oficina.

La recepcionista se pone de pie para saludarnos, rodeando el escritorio, casi haciéndome una reverencia. Supongo que sabe quién paga su traje y zapatos de diseñador.

Cuando le presento a Helena en inglés, se disculpa por hablar italiano y continúa en inglés, diciéndonos que el señor Gallo estará con nosotros en breve y preguntándonos si queremos algo de beber.

—Capuchino, por favor —dice Helena.

—Para mí un expreso. —Asiente y atraviesa la puerta que lleva a la pequeña cocina para preparar nuestros cafés.

—Este edificio es increíble. —Helena gira en círculo, mirando hacia arriba, hacia abajo, en todas direcciones.

—Gracias. Lo reconstruimos para que se viera como en sus primeros días y fue un trabajo mucho más grande de lo que creía. Hubo bastantes daños causados por el agua, lo que hizo que el primer piso sea casi completamente inutilizable, pero el resto del edificio está en perfectas condiciones.

—¿Eres el dueño del edificio?

Le pongo el dedo en la barbilla para cerrarle la boca.

Se aclara la garganta. —Ni siquiera entiendo cuánto dinero es eso.

—Es importante preservar la arquitectura de la ciudad. No es solo la herencia de mi familia. Y con eso me refiero a lo cultural. La familia Scafoni tiene una obligación con el pueblo de Venecia. Me la tomo muy en serio.

—¿Tienen más edificios aquí? ¿Es de ahí de donde viene el dinero de los Scafoni?

—Algunos. —La escucho a mi alrededor.

—¿Algunos?

—Parte de nuestra riqueza proviene de bienes raíces. Otra… fuera de los bienes raíces.

Me mira con recelo. —¿Legal?

Le doy una amplia sonrisa.

—¿Son como una familia de la mafia local o algo así? —Creo que lo dice en broma.

—Por aquí —digo, sin contestar.

Parece entender que no voy a dar más explicaciones.

—Este edificio data del siglo XIV y fue el hogar de la familia Michiel durante un tiempo.

—No sé quiénes son.

—Nobleza veneciana.

—Oh. ¿Ustedes también son nobleza veneciana? Esa fue una pregunta tonta.

—No es tonta.

—No sé nada sobre esto. Eso no existe en Estados Unidos.

Sonríe. —No, no somos de la nobleza. Solo somos hombres de negocios inteligentes.

Me estudia y me pregunto qué está pensando, qué es lo que quiere decir. Es lo suficientemente astuta como para saber que hay que ser más que inteligente para haber acumulado tanta riqueza y poder, y eso no siempre viene sin asuntos más oscuros.

—¿Por qué no tienes un acento cuando hablas inglés? —pregunta.

—Porque me educaron en un internado en Massachusetts. Solo pasaba los veranos en Italia.

—¿Tus hermanos también?

—Sí.

Antes de que pueda hacer otra pregunta, nos interrumpen. —Sebastian, siento mucho hacerte esperar.

Me doy la vuelta y me encuentro con Joseph Gallo bajando las escaleras. Se ha vestido impecablemente, como de costumbre. He estado trabajando con él desde que asumí el control de la familia después de que mi padre muriera y lo he conocido la mayor parte de mi vida.

Le doy la mano y le doy unas palmaditas en el hombro. —Dos veces en una semana.

Joseph Gallo se encarga de las transacciones Willow. Es a él a quien vine a ver para hablar de los pagos hace unos días.

—Una semana afortunada —dice con elegancia.

Se vuelve hacia Helena y la observa, luego le tiende la mano. —Señorita Willow, supongo. —No le estrecha la mano, sino que sostiene una de las suyas y se vuelve hacia mí—. Cada generación es más hermosa que la anterior.

Me doy cuenta de la mirada de Helena. Joseph Gallo también se encargó de los detalles de Libby Willow.

—Vamos arriba. Todo está listo. Solo debería llevar unos minutos.

Con el ánimo agrio, Helena sube las escaleras solo por la presión de mi mano en su espalda. Ya ni siquiera mira a su alrededor, sino que está perdida en sus propios pensamientos cuando entramos en la oficina de Joseph.

—Siéntense, por favor —dice, señalando dos sillas grandes y cómodas frente a su viejo escritorio.

La recepcionista se acerca con una bandeja de café para cada uno y coloca un pequeño plato de galletas en la mesa entre nuestras sillas.

Helena ni siquiera lo toca. Noto cómo sus manos se enroscan alrededor de los brazos de la silla mientras observa a Joseph, quien casualmente bebe su expreso mientras abre el gran tomo encuadernado en cuero que tiene ante él.

Joseph baja la taza y nos mira sonriendo como si algo de esto fuera normal.

—No sé cuánto te ha explicado Sebastian, pero solo repasaré los aspectos legales antes de que firmes.

—¿Aspectos legales? No hay ninguno. No finjas que esto es solo una transacción normal y cotidiana.

Él ni se inmuta. —Nos gusta mantener un registro por el bien de la historia.

Levanta la cabeza para echar un vistazo al libro que está sobre el escritorio, y Joseph se vuelve hacia mí.

Asiento con la cabeza, él gira el pesado libro y lo deja en el borde del escritorio. Ella se inclina hacia delante y mira las páginas aún vacías donde su nombre está escrito debajo de una de las dos líneas. El mío está debajo de la otra. El papel está hecho especialmente para nosotros con nuestro escudo familiar grabado en relieve. Cada página contiene un marco rectangular para una foto de 8x10.

Lo toca, roza una parte de él, luego pasa la pesada página y se detiene.

Su tía Libby la está mirando. Hay dos fotografías. Una cuando llegó a la propiedad y otra el día antes de su liberación.

Debajo de cada imagen hay una fecha y una firma, una que le pertenecía a ella y la otra a mi padre. El hijo mayor es el responsable de la chica durante los tres años.

Helena se pone de pie para verlo mejor. Toca la fotografía y vuelve a pasar la página, a la que contiene las dos fotografías de su tía abuela.

—No muchas de ustedes nacen con cabello oscuro —dice Joseph—. O al menos no las chicas elegidas.

Ella lo mira con odio en los ojos.

—Supongo que los hombres Scafoni prefieren a las rubias, pero no creo que 'elegida' sea la palabra correcta. Esto no es un privilegio. Es una condena.

—Helena —advierto.

Me ignora y regresa su atención a la fotografía de su tía.

No necesito mirar para ver lo que ve. He memorizado este tomo. Y sé que a medida que se desplace por las páginas de las chicas Willow que vinieron antes que ella, la de su homónima será la única fotografía en la que en la segunda imagen la chica aún tiene vida en sus ojos. Sigue con una sonrisa.

En el caso de su tía, la sonrisa parece casi demente. Quizás se volvió loca al final.

Joseph comienza a explicar lo que sucederá hoy. Sin embargo, ella sigue mirando el libro, a cuando las fotografías eran en blanco y negro, a cuando en lugar de fotografías, los bocetos dibujados a mano llenan las páginas. Luego revisa el resto, pasando por todas las páginas vacías, el destino de las chicas Willow futuras, hasta que es suficiente y cierra el libro.

—Hagamos esto. ¿Dónde me quieres? —Sus manos están empuñadas.

Me pongo de pie.

Mira por la habitación como si estuviera buscando un lugar.

—Esta es tu segunda advertencia —digo, apretando su codo.

Se gira hacia mí, un fuego arde en sus ojos. —No me importa.

Joseph se levanta, se despeja la garganta. —Por aquí —dice, sin perder ni un ápice de su elegancia formal mientras abre una puerta a una habitación más pequeña fuera de su oficina.

Al principio, Helena no se mueve, no hasta que la empujo. Cuando seguimos a Joseph a la habitación, me da una sonrisa cómplice.

—Siempre hay algo de eso en la primera fotografía —dice, haciendo hincapié en la palabra primera.

Ella se vuelve hacia él y yo le rodeo el brazo con la mano porque va a saltar sobre él.

Joseph levanta una mano. —Es nueva, Sebastian. Aún no ha aprendido. Te prometo que será muy diferente muy pronto. Tan pronto como la domines.

—¿Dominarme? —resopla Helena—. ¿A golpes? ¿Cómo sabes, de todos modos, que será diferente? —pregunta—. ¿Visitas la isla? ¿Ves lo que hacen? ¿Te les unes? —Intenta liberarse, pero aprieto—. Todos ustedes son unos sádicos, ¿lo saben?

Él solo sonríe.

—Joseph, por favor, danos unos minutos.

—Por supuesto. Sale de la habitación y cierra la puerta detrás de él.

La libero tan pronto como se va y me desabrocho el cinturón. —Contra la pared. Levántate la falda. —Libero el cinturón de las trabillas y la veo saltar ante el sonido.

—¡Vete al diablo!

Me acerco a ella, cerrando el espacio en solo tres pasos. Mirando frenéticamente a su alrededor, recoge lo único que hay en la habitación además de la cámara colocada en su trípode, que es un taburete de madera.

—¡Te lo advierto, Sebastian!

Casi me río, agarro una pata del taburete y tiro de ella, haciéndola perder el equilibrio, quitándoselo. Tropieza cuando el taburete cae al suelo con estrépito, terminando de lado. Da un paso atrás, presionando su espalda contra la pared. Doblo el cinturón en mi mano y aprieto la hebilla en la palma de mi mano, siento como el metal se clava en mi piel, rompiéndola.

—Date la vuelta y levántate la falda.

—Como dije: vete al diablo.

—Oh, Helena. Qué graciosa. Date la vuelta.

—Tendrás que obligarme.

—Con mucho gusto.

Le doy la vuelta y envuelvo una mano en su nuca y, sin pensarlo dos veces, levanto el brazo derecho y dejo caer el cinturón en la parte posterior de sus pantorrillas.

Grita e intenta cubrirse.

Vuelvo a levantar el cinturón y esta vez cae sobre la parte posterior de sus rodillas, el sonido del cuero sobre la carne hace que mi polla se endurezca.

Su grito es más fuerte esta vez y rápidamente lo sigo con un tercer golpe.

—¿Lista para levantarte la falda?

—Te odio. ¡Te odio tanto!

Me acerco, con mi boca pegada a su oreja. —No me importa. Una vez más, la golpeo detrás de las rodillas y estas ceden.

—Tu trasero, Helena. Ahora. O no caminarás durante los próximos días.

Está llorando y se mueve lentamente, pero finalmente sus manos temblorosas levantan su falda hasta la cintura.

—Desnúdate.

Con una mano se quita las bragas de las caderas y le caen hasta los tobillos. Manteniendo un brazo a su espalda para mantener la falda levantada, coloca el otro en la pared y presiona su cara contra ella. Ambas manos están cerradas en puños.

—Ahora quédate quieta —le digo con un tono severo en la voz—. Esto te va a doler.

Suelto su cuello y doy un paso atrás para dar diez golpes sobre su dulce culito, viendo cómo cada gruesa raya se eleva y se enrojece, cubriendo todo su trasero y la parte superior de sus muslos antes de detenerme.

La habitación se queda en silencio, excepto por su respiración entrecortada.

—¿Necesitas más?

Niega con la cabeza.

—¿Segura?

Asiente con la cabeza.

—Bien. —Dejo caer el cinturón al suelo, luego enderezo el taburete y me acerco a ella, la giro para que me mire.

Su respiración es entrecortada, sus ojos están hinchados y húmedos por las lágrimas.

—Pelea conmigo, chica Willow, y perderás. Siempre.

—Nunca dejaré de pelear contigo, Sebastian. Jamás. Sea lo que sea que me hagas, nunca me detendré. Lo juro.

Deslizo una mano entre sus piernas y froto su coño, su clítoris hinchado, y llevo mi boca a la suya.

—Te obligaré a eso —le digo.

Nuestros ojos se cruzaron, ella abre su boca contra la mía y se pone de puntillas. Puedo sentir su respiración, superficial y caliente. Me desabrocho los pantalones, los empujo junto con mis calzoncillos lo suficiente como para liberar mi polla, y la levanto solo para empalarla ahí, viendo cómo cambia la expresión de su bonita cara manchada de lágrimas, levantándola para empujar de nuevo, y otra vez.

La beso en la boca, siento sus pequeños dientes mordiéndome el labio mientras le acaricio el trasero y lo amaso.

—Te odio —susurra, aferrándose a mí mientras su coño se aprieta alrededor de mi polla.

—Pero tu cuerpo no. —También la muerdo, me gusta el sabor del hierro de su sangre—. A tu coño le encanta mi polla, chica Willow. Está goteando para mí.

Ella clava sus uñas en mis hombros y entierra su cara en mi cuello para amortiguar su grito cuando se corre, cuando su coño palpita a mi alrededor, mojado, caliente y apretado, ordeñando mi polla, tomando mi semilla dentro de ella mientras se aferra a mí, hundiéndose en mí, sin aliento, vacía.

Se la saco y la pongo de pie.

Sus rodillas se tambalean y tiene que agarrarse a mí para no caerse.

Recojo sus bragas y la ayudo a ponérselas en su lugar.

—Necesito ir al baño —dice—. Para limpiarme.

Niego con la cabeza. —Después. Quiero que sientas mi semen dentro de ti. Que me sientas goteando fuera de ti.

Le limpio las últimas lágrimas de la cara y la peino con los dedos. La tomo por la nuca y hago que me mire cuando me empuja, contemplando sus ojos tristes, la derrota dentro de ellos.

—¿Por qué haces esto? —pregunta.

—No tiene que ser difícil. —Apenas lo susurro. Sé que nos están observando—. Tú lo haces difícil.

Una lágrima perfecta cae de su ojo. La capturo con el pulgar, extendiéndola por su mejilla.

Cuando está así, suave y un poco golpeada, siento que puedo perderme en el infinito cielo nocturno de sus ojos, y no quiero apartar la mirada.

Es una chica Willow. Soy un hijo Scafoni. Casi primogénito. Ambos estamos condenados. Pero si no tengo cuidado, puede ser peor, mucho peor para los dos.

Me aparto y la beso una vez más en la boca. Nuestros ojos están abiertos. No es un beso erótico. No abro sus labios para deslizar mi lengua dentro. Es solo un beso y, al mismo tiempo, es el beso más íntimo.

Cuando la libero, se tambalea hasta el taburete a unos metros de distancia y se sienta en él como si ya no pudiera estar de pie. Me pregunto qué piensa cuando me mira. Qué siente.

Debe odiarme. Debe maldecirme.

Recojo mi cinturón para pasarlo por las trabillas del pantalón y abro la puerta. Joseph está en su escritorio. Me ve abrocharme el cinturón.

Lo escuchó todo, lo sé, y no es mi amigo, eso también lo sé. No hay amistades cuando hay tanto dinero en juego.

Sonríe y se levanta de su escritorio para volver a entrar en la habitación. Sé que la cámara del techo lo grabó todo. Sé que lo verá justo después de que nos hayamos ido. Sé que se pondrá duro con los gritos de Helena. Se masturbará por los azotes. Por como follamos.

La habitación huele a sexo. A nosotros.

Joseph mira a Helena y sus mejillas arden. También sabe que él lo escuchó todo.

—¿Estamos listos, señorita Willow?

Pongo mi mano alrededor de su nuca. —Creo que ya está lista, ¿no es así, Helena?

No nos mirará, pero veo en su perfil que se muerde el labio para no hablar o tal vez llorar.

—Muy bien. Si te arrodillas en el taburete, por favor —dice Joseph.

Ella se gira hacia mí. —¿Arrodillarme?

Levanto una mano para ayudarla. —Arrodíllate —le digo.

Traga saliva, pero se levanta y no toma mi mano mientras se arrodilla en el taburete de madera y se vuelve hacia la cámara. Justo cuando él toma la fotografía, ella le muestra el dedo.

No puedo evitar la sonrisa que se desliza por mis labios.

A Joseph, sin embargo, no le hace gracia. Sus orejas se ponen rojas y puede que sea la primera vez que lo veo alterado.

—Tendremos que tomar otra.

Pero es una cámara antigua. No es digital.

—No es necesario, Joseph —le digo, mirando a mi bonita y desafiante chica Willow—. Esa está bien.

10

HELENA

Ambos firmamos el libro en el espacio donde mi foto se conservará para siempre como la chica Willow de esta generación. Ahora estamos sentados en una mesa para dos esperando que llegue nuestro almuerzo.

Nos miramos fijamente, pero la diferencia en nuestras expresiones es como la noche y el día. Estoy molesta y él parece que está sonriendo, tan tranquilo, como si esto fuera normal.

—¿Cuál es tu problema? —pregunto finalmente, moviéndome en mi asiento, su semen pegajoso en mi ropa interior.

—Ninguno. Solo estoy disfrutando de mi día con mi chica Willow.

—Sabes que lo escuchó todo.

Asiente con la cabeza. —Probablemente se esté masturbando con el video mientras hablamos.

—¿Video?

Sebastian se encoge de hombros.

Un camarero viene con una botella de vino, nos sirve a ambos y coloca la botella en un cubo con hielo antes de irse.

—No te preocupes No tendrás que volver a verlo durante tres años más. —Eleva su vaso—. Salud.

Cruzo los brazos sobre mi pecho. No elevo mi vaso.

—¿Cómo comenzó? Eso de tomar a una chica Willow.

—¿No conoces la historia?

—No, no la conozco. ¿Por qué no me educas, como lo hiciste tan gentilmente sobre el significado de endogámico? —Imbécil, añado internamente.

—Encantado de complacerte. —Toma otro sorbo de su vino—. Los Willow eran una familia prominente, al menos en el Medio Oeste, hace mucho tiempo. Los Scafoni eran inmigrantes en Estados Unidos, pero adinerados. Necesitábamos estatus, y ustedes necesitaban dinero, por lo que se arregló un matrimonio.

»En aquel momento había una diferencia; los Willow solo tenían hijos y los Scafoni, hijas, así que un chico Willow, Marius Willow, se casó con una chica Scafoni, Anabelle Scafoni, por su fortuna. No se amaban. Fue una transacción comercial, una organizada por el padre de Anabelle y Marius Willow. Él tenía más del doble de su edad y era un bruto, según la historia.

—Según su historia —interrumpo.

Me ignora.

—Ella no sobrevivió mucho tiempo en sus manos. Ni siquiera un año completo. De hecho, solo un puñado de Scafoni sobrevivió a ese matrimonio. Marius Willow se aseguró de eso, sin piedad, matando a tantos como pudo, comenzando por el padre de Anabelle. Aunque supongo que sí mostró algo de piedad. No mató a Anabelle ni a su madre, sino que las desterró, las dio por muertas, después de asegurar la fortuna de Anabelle. Si la hubiera matado, no estaría sucediendo nada de esto.

—¿Por qué? —Estoy absorta.

—Había algo que no sabía cuándo la echó de su casa. Anabelle estaba embarazada.

—¿Embarazada?

Asiente con la cabeza. —La madre de Anabelle, que era partera, la cuidó y recibió al bebé en secreto. Este fue un raro nacimiento masculino para la familia Scafoni. Tan solo dos meses después del nacimiento del bebé, Anabelle murió. Estaba demasiado herida por su dolor. Es una maravilla que el bebé no muriera con ella.

—¿Qué le sucedió al bebé?

—Después de enterrar a su hija, la madre de Anabelle, se llevó al niño y huyó a Italia, pero no sin antes maldecir a la familia Willow con algo que debilitaría su línea. A partir de ese momento, la familia Willow solo tuvo niñas y la familia Scafoni solo niños.

—¿Una maldición? No puedes creer en eso.

Su expresión y su falta de réplica me hacen reflexionar. No esperaría que Sebastian Scafoni de todas las personas fuera supersticioso.

—El hijo de Anabelle, Giuseppe, fue criado para odiar a la familia Willow, y cuando alcanzó la mayoría de edad, juró vengarse por su madre y se dedicó a reconstruir nuestra fortuna, transmitiendo su odio de generación en generación hasta que estuviéramos listos para regresar a Estados Unidos. Para vengar a Anabelle.

—¿Pero cómo? Incluso en ese entonces, lo que hacen no podría haber sido legal. Me refiero a que es secuestro.

—Eres ingenua, Helena.

—No, no soy…

—Si tienes suficiente dinero, puedes hacer lo que quieras. Tener lo que quieras. El dinero es poder. El dinero nos hace reyes. Dioses incluso.

Niego con la cabeza. —¿Qué tienen sobre los Willow que no le ponen fin?

—Te lo acabo de decir.

—Me dijiste que el dinero te hace un dios.

—El dinero me permitió tenerte.

—No lo entiendo.

—En realidad es mucho más sencillo de lo que crees. ¿Está segura de que quieres oírlo?

—Sí.

—Puede cambiar tu visión de tu familia.

—No lo hará.

—La propiedad Willow, ¿has visto alguna vez la escritura?

Niego con la cabeza.

—No me sorprende. Tiene nuestro nombre. La familia Scafoni es dueña de la propiedad.

Resoplo ante eso. —¿Quieres que crea que eres dueño de nuestra casa?

—Y de la tierra en la que está construida.

—No te creo. La casa ha sido de nuestra familia por siempre.

—No del todo. No en casi doscientos años.

—¿Qué estás diciendo? ¿Compran a las chicas Willow?

Se encoge de hombros. —Lo considero más como un contrato de arrendamiento.

—¿De qué estás hablando? Mis padres no permitirían…

Se acerca. —Tus padres estaban ansiosos, Helena.

—Esas palabras me hieren como un golpe en el estómago. No sé si eso es lo que pretendía, porque recoge su vino, sacude la cabeza y toma un gran sorbo.

El camarero aparece con nuestro almuerzo, pero he perdido el poco apetito que tenía.

Sin decir una palabra, Sebastian coge su cuchillo y tenedor y limpia su pescado, luego toma un bocado. —Está bueno. Deberías comer.

Se mete otro bocado en la boca. No me muevo, ni toco mis cubiertos.

Levanto la vista de mi plato de pasta con salsa roja y veo las anchoas encima. ¿Por qué la gente cree que los vegetarianos comen pescado?

—No te creo —digo.

—Hice el primer pago el día que llegaste a la isla. Era el papel que sostenías cuando husmeabas en mi habitación.

—Estás mintiendo.

—¿Por qué mentiría? ¿Por qué lo haría?

—Quieres ponerme en contra de mi familia.

—¿Qué propósito tendría eso?

Tiene razón.

—Piénsalo, el sacrificio de uno a cambio de la supervivencia de la familia. Es un acuerdo que yo no haría, pero los Willow nunca tuvieron mucha integridad. Ni siquiera la familia significa algo para ellos. Venden a sus hijas como si fueran cerdos de engorde.

Me encuentro con sus ojos y habla en serio. No se burla de mí ni intenta lastimarme.

—Puedo probártelo si eso quieres. Te mostraré todos los estados de cuenta. Todos los pagos realizados a los Willow por el sacrificio de una hija por cada generación.

Entonces cojo mi vaso y bebo un trago largo. Mi mano tiembla cuando lo bajo.

—¿Y estás de acuerdo con eso? ¿Con tomarme? Sabiendo que no quiero estar aquí. ¿Estarías de acuerdo con entregarme a tus hermanos?

Ante eso, hace una pausa, exhala, se toma un momento para mirar al otro lado de la habitación y luego me devuelve la mirada. —Lo que quiero y lo que tengo que hacer no siempre son lo mismo, Helena.

—¿Así que no quieres esto?

—Yo no he dicho eso.

—¿Podrías haber dicho que no?

—¿Qué crees que habría pasado si lo hubiera hecho? ¿Crees que Lucinda, Ethan o incluso Gregory lo habrían dejado pasar?

—¿Qué quieres decir?

Su expresión se oscurece. Deja sus cubiertos y se inclina.

—Quiero decir que, si hubiera elegido no participar, Ethan habría tomado felizmente mi lugar. Pero supongo que eso habría sido una buena noticia para ti. Habría elegido a una de tus hermanas.

Se sienta, cogiendo nuevamente el tenedor y el cuchillo.

—Hablas de una salida, pero no la hay, Helena.

Alcanza sobre la mesa e inspecciona con su tenedor mi pasta, sacudiendo la cabeza. Solo veo, despacio para procesar sus palabras, mientras llama al camarero. Sé que está devolviendo mi plato, explicándole sobre el pescado.

El camarero se disculpa y asiento con la cabeza, pero en realidad no estoy escuchando. Regresa unos minutos más tarde con un plato nuevo sin pescado.

Pero es un desperdicio de comida.

No puedo comer nada.

* * *

Tomo mi cuarto vaso de vodka mientras miro, con ojos sombríos, los papeles que tengo ante mí. Supongo que no comprendo por qué me lo dijo. ¿Cuál es el punto? ¿Lastimarme? ¿Asegurarse de que sé que estoy completamente sola? Porque eso ya lo sabía. Lo sé desde hace mucho tiempo.

Tal como lo prometió, Sebastian me entregó la noche siguiente el estado de cuenta que encontré mientras husmeaba en su habitación junto con registros de pagos pasados de casi doscientos años. También me mostró una copia de la escritura.

Es verdad. Vivimos en la tierra de los Scafoni.

Me pregunto si mi tía Helena lo sabe. Si mis hermanas lo saben, ahora que me he ido, y está arreglado, al menos por el momento. Hasta que tengan hijas y los Scafoni tengan hijos.

Sin embargo, hay una discrepancia que no entiendo. Los pagos se realizan tres veces, una vez al año. Supongo que se hace cuando la chica Willow pasa de hermano a hermano.

Solía haber cuatro pagos, pero en las últimas cosechas solo se han realizado tres y solo hay tres hermanos.

Pero ese pensamiento es alejado por los demás. Principalmente, por cómo me traicionaron mis padres. Pero también lo otro. Sobre no tener otra opción.

Me resulta difícil creer que Sebastian no quiere esto, no ahora que lo tiene, incluso si no creía quererlo al principio. Y no puedo pensar en lo que sucederá dentro de un año.

Sebastian es cruel y despiadado cuando me castiga, sin embargo hay algo más. Protección, casi posesividad. Soy suya. Y, en cierto modo, mientras sea suya, estoy a salvo.

No.

Hago a un lado los papeles y me pongo de pie tan rápido, que entre la sangre corriendo y el vodka, tengo que agarrarme de la pared para no caerme.

No estoy a salvo.

Y no puedo ser lo suficientemente tonta como para permitirme pensar que lo estoy, ni por un segundo.

Me paro más derecha. Enderezo la espalda y digo en voz alta: —No estoy a salvo. Ni con él. Ni con ninguno de ellos.

¿Cree que, al decirme, al aislarme mental y emocionalmente, así como físicamente, seré una mejor chica Willow? ¿Más obediente?

Voy a la ventana, envolviéndome en mi suéter porque esta noche es más fresca que las anteriores, y pienso en ellos, en mi familia y en cómo me traicionaron. Como han traicionado a sus hijas durante generaciones. ¿Y a cambio de qué? Dinero. Por maldito dinero.

Los Willow nunca tuvieron mucha integridad. Ni siquiera la familia significa algo para ellos. Venden a sus hijas como si fueran cerdos de engorde.

Sus palabras me golpean, pero antes de que puedan romperme, me acerco a la mesita de noche, abro el cajón y saco mi navaja. No sé por qué no me la quitó. No es un descuido. Sebastian no pasa nada por alto.

Tres millones de dólares. Si sobrevivo los tres años. Esa es la cantidad. Ese es mi valor.

Sé que nuestra casa es importante. Sé que la tierra es importante. ¿Pero no es más importante una hija?

Recojo los papeles, sin importarme que los estoy aplastando. Quiero hacerlos pedazos, incluso si son copias.

Salgo de mi habitación. Ni siquiera cierro la puerta detrás de mí.

Él está abajo, en su estudio. Lo sé porque me dijo que iría por mí cuando terminara con su trabajo. Necesita su follada nocturna, supongo.

Dos chicas Willow murieron mientras cumplían su tiempo, y cuando mi tía Helena era la chica Willow, solo se efectuaron dos pagos. ¿Se escapó? ¿Se las arregló para mantenerse alejada por un tiempo? Debido a que existía una cláusula de que en caso de que la chica no estuviera disponible para los hijos Scafoni, la familia Willow sería penalizada y esa sanción vendría en la forma de pérdida de fondos, o peor.

Destacan las palabras ojo por ojo.

Me hacen estremecerme.

Miro mi anillo.

¿Hueso por hueso?

Cuando mi madre nos dijo lo que nos pasaría, no nos lo contó así. Nunca mencionó el dinero, solo una deuda, y nos advirtió que quien fuera elegida tendría que cumplir los tres años completos. Nos dijo que no seríamos bien recibidas si regresábamos a casa porque la venganza que tomarían los Scafoni sería catastrófica para el resto de la familia.

La casa está oscura, excepto por la luz debajo de la puerta del estudio. Es más, de la una de la madrugada, pero Sebastian no está solo allí. Oigo dos voces masculinas.

No me molesto en llamar, solo abro la puerta. Supongo que empujo demasiado fuerte porque golpea contra el tope de la puerta y vibra. Sebastian levanta la vista desde detrás de su escritorio, momentáneamente sorprendido. Solo momentáneamente.

Dirijo mi mirada de él a la silla al otro lado del escritorio para encontrar a Gregory allí.

―Helena ―dice Sebastian, alejándose de su escritorio y cruzando los brazos sobre su pecho—. ¿Cómo puedo ayudarte?

Ignoro a Gregory y arrojo los papeles frente a él.

—¿Por qué me lo dijiste? ¿Cuál es el punto?

Inclina la cabeza, observándome. —¿Estás ebria?

Mis manos empuñan tan fuerte que siento que mis uñas se clavan en mis palmas. —¿Por qué?

Oigo una risita.

Miro a Gregory, que se pone de pie y me mira. No se molesta en convertir sus rasgos en algo más serio.

Mueve su mirada hacia Sebastian.

—Buenas noches, hermano. Mañana continuamos.

—Buenas noches —contesta Sebastian. No creo que sus ojos abandonen nunca los míos.

Gregory cierra la puerta detrás de él. Sebastian se levanta y se acerca a mí⁠—.

Es de mala educación irrumpir en la oficina de alguien así, Helena.

—No me importa ser maleducada.

—No, ya lo veo. ¿Cuánto bebiste?

—No lo suficiente. ¿Por qué? ¿Por qué me lo dijiste?

—Preguntaste, ¿no lo recuerdas? Y te advertí que podría ser que no te gustaría lo que escucharas.

—¿Es aislarme aún más? ¿Para asegurarte de que sepa que no puedo volver a casa?

—Cuida tu tono, Helena.

—¿No quisiste decir más bien chica Willow? Cuida tu tono, chica Willow.

Se acerca para que las puntas de sus zapatos toquen mis dedos desnudos. Mete un dedo debajo de mi barbilla, la inclina hacia arriba y se acerca.

—Si así es como lo quieres, entonces cuida tu tono, chica Willow.

El timbre bajo de su voz es más advertencia que sus palabras y se necesita todo lo que tengo para no retroceder.

—Solo dime por qué. Al menos me debes eso.

Da un paso atrás, dándome espacio para respirar.

—Pensé que deberías conocer de quienes vienes. Y solo para aclarar, no te debo nada.

Ignoro esa última parte.

—Bueno, ¿no vienes tú también de eso, teniendo en cuenta que eres descendiente del hijo de Anabelle Scafoni? ¿Eso nos convierte en familia? ¿Primos o algo así? No sé por qué lo digo, está tan lejos en el pasado y tan diluido, que no importa.

Sonríe, me toca la clavícula con el dedo medio, lo traza hasta el hueco de mi garganta, lo sube hasta mis labios y presiona hasta que los separo. Cuando cierro mis dientes alrededor del dedo, él lo usa como un gancho y arrastra mi cara hacia la suya para que estemos nariz con nariz.

—Tienes una boca muy grande, ¿lo sabes, chica Willow?

Meto la mano en mi bolsillo, siento el peso de la navaja y la saco.

Debe haberla oído abrirse. Es la única razón de que pueda reaccionar tan rápido. La única razón de que pueda agarrar mi mano antes de que pueda hundir la pequeña daga en sus entrañas.

Me alejo para mirar hacia abajo. Él hace lo mismo. Observamos la pequeña gota de rojo manchando el blanco de su camisa de vestir. Sin embargo, no saca la cuchilla. La sostiene allí, incluso la fuerza un poco, rasgando su camisa, cortando su propia carne.

—Detente. —Mi voz tiembla. Intento apartar mi mano, pero no me deja.

—¿Es esa mi muesca? —pregunta cuando me mira de nuevo, sosteniendo mi mirada mientras me libera de mi arma. Escucho el sonido que hace cuando golpea la pared del fondo. Antes de que pueda dar un paso atrás, su mano se cierra alrededor de mi garganta y me inclina hacia atrás sobre su escritorio en un doloroso ángulo.

Una de mis manos envuelve su antebrazo mientras la otra agarra el borde del escritorio para evitar que me rompa la espalda.

—¿Sabes lo que te pasaría si hubieras tenido éxito? ¿Qué te expliqué antes?

Sé que es a lo que se refiere. Que, si no hacía esto, si no me tomaba, entonces su hermano lo haría o el que le seguía a ese.

—Suéltame —digo.

Sus ojos son oscuros, negros con la luz, y veo como toca su herida con los dedos antes de llevarlos a mi muslo y untar la sangre hacia arriba, haciendo a un lado mi ropa interior para frotarla en mi coño, dentro de mí.

—Siempre estás mojada para mí —dice antes de cambiar su agarre a mi nuca y besarme con fuerza, tan fuerte como me está frotando. Rompe el beso y me mira, lo oigo desabrocharse los jeans. Da un paso hacia atrás y me pone de rodillas.

Sé lo que quiere.

Toma un puñado de mi cabello y sonríe. —Abre. Voy a darle una lección a esa gran boca.

Lo miro, trato de retroceder, pero no puedo.

Me levanta un poco, jalando dolorosamente mi pelo, y lleva su rostro al mío. —Si muerdes, te azotaré hasta que te abra la espalda, ¿lo entiendes? —Aprieta ese puñado de pelo cuando no contesto—. Contesta. ¿Lo… entiendes?

—¡Sí!

—Qué buena chica Willow. Ahora, mantén tus ojos en los míos y abre bien.

Ni siquiera me da un minuto para hacerlo, sino que me tapa la nariz, obligándome a abrir la boca.

Su polla es gruesa, dura y está lista. El líquido preseminal sabe salado en mi lengua mientras me mueve como quiere, superficial al principio, tomándose su tiempo, viéndome tomarlo.

—¿Primera vez?

No digo nada. No puedo hablar.

—Chupa —dice mientras empuja más profundo, y lo hago. Chupo su polla mientras me la mete, cada vez más profundo, las lágrimas se forman en las comisuras de mis ojos ya sea por su mano que empuña mi pelo con demasiada fuerza o por atragantarme con su polla. Mi voz, cualquier palabra, se hace gárgaras cuando golpea la parte posterior de mi garganta y se mantiene allí por un momento, dejando escapar un profundo gemido.

Empujo sus muslos y él sale un poco, superficial de nuevo, bombeando dentro y fuera lentamente, yendo más profundo; luego, cuando me atraganto, de nuevo superficial.

—Me gustas así, ¿sabes? De rodillas y en silencio. —Casi sonríe—.¿Lista?

¿Lista? ¿Lista para qué?

Fuerza mi cabeza hacia adelante, empujando hacia mi garganta.

Clavo mis dedos en sus muslos y grito, pero el sonido se amortigua mientras me folla la cara, mirándome mientras lo hace cada vez más fuerte hasta que, finalmente, se queda quieto dentro de mí.

Siento como el primer chorro de semen golpea la parte posterior de mi garganta y siento que se desliza hacia abajo a medida que viene el siguiente. Veo su cara y odio no poder mirar hacia otro lado, odio que sea tan hermoso, odio que lo quiero incluso cuando debería odiarlo.

Cuando está vacío, cae de rodillas, respira con fuerza y sonríe un poco. Todavía me agarra, pero ya no me duele.

Con la otra mano lleva hacia atrás el cabello que está pegado al brillo del sudor en mi frente.

Solo me mira un minuto antes de besarme, de besar mi boca que sabe a él, que lo acaba de tener adentro, que se acaba de tragar todo lo que me dio.

Y cuando me mete una mano en las bragas y frota mi clítoris, le devuelvo el beso y me corro. Me corro en sus dedos, en la palma de su mano, y lo estoy acercando hacia mí cuando debería estar alejándolo.

Lo quiero cuando debería odiarlo.

11

SEBASTIAN

Me despierto más temprano que de costumbre a la mañana siguiente. Helena está profundamente dormida a mi lado, sus brazos en su pecho entre nosotros, su frente presionada contra mi hombro.

Es gracioso, no importa lo lejos que esté de mí en la cama al principio, todas las mañanas es lo mismo. Está tan acurrucada contra mí que tengo miedo de despertarla cuando me levanto.

No se mueve cuando le quito el pelo de la cara para mirarla. Parece más joven cuando duerme. Es porque su rostro está muy relajado. De lo contrario, siempre está en guardia, y lo entiendo.

Me levanto, reviso mi teléfono por un mensaje que espero. Ahí está, pero no estoy seguro de si estoy contento o no. Podría salvar a Helena, si se da el caso, pero destruiría a Ethan en el proceso.

Escribo una respuesta. Me reuniré con mi contacto en su oficina de Verona al día siguiente.

Helena no se mueve cuando salgo de la cama para ducharme, pero cuando vuelvo al dormitorio, está sentada en la cama, con los brazos cruzados y la cara como si estuviera sumida en sus pensamientos. Se gira para mirarme y noto que no mantiene sus ojos en los míos.

—Buenos días —digo.

—¿Por qué los pagos eran diferentes cuando mi tía Helena era la chica Willow?

Tiro la toalla que acabo de usar para secar el cabello a un lado y me dirijo hacia ella, cojo su barbilla con mi mano e inclino su cara hacia arriba.

—Dije buenos días.

Me mira con la frente arrugada. —Buenos días.

—Así está mejor. ¿Por qué no te duchas y te vistes? Deberías bajar a desayunar. No puedes evitar a mi familia para siempre.

—No, gracias. Perderé el apetito con Ethan mirándome boquiabierto.

—No puede evitar ser como es, lo sabes, ¿verdad?

—¿A qué te refieres?

—Debes haber notado. —Aunque ha tenido tan poca interacción con él, ¿es posible que no lo haya hecho?

Se encoge de hombros. —Parece extraño. Simplemente pensé que era un idiota.

—Oh, es un idiota, pero hay algo más. Tuvo un accidente cuando tenía catorce años. Y le ocasionó algún daño en su cerebro.

—Oh.

Miro hacia fuera, recordando, pero solo por un momento. —Y Lucinda lo manipula. Le enseña todo lo que sabe.

—Le enseña a odiarme.

—No solo a ti. Solo digo que hay una razón por la que es como es. Y eso no significa que debas estar a solas con él, sino que lo entiendas.

—No me importa. Sigue siendo mi enemigo, pase lo que pase. ¿Cuál fue el accidente?

Me doy la vuelta antes de contestar. —Un viaje en barco salió mal. —Entro en el armario para vestirme, me pongo un par de jeans. Tengo una camiseta en las manos cuando regreso al dormitorio para encontrarla todavía en la cama.

Se muerde el labio. —Entonces, ¿qué pasará cuando termina el año? Quiero decir, ¿yo solo…? ¿Tú te quedas aquí y yo estoy con él y…?

El hecho de entregársela, de que la toque, hace que mis manos se vuelvan puños. ¿Es solo ella o me sentiría así con cualquiera? No desearía que mi hermano estuviera con ninguna de las chicas Willow porque sería entregarla a Lucinda y entregársela a ella sería como entregarla al mismo Satanás.

—No pienses en eso ahora, Helena. Falta todo un año. Pueden suceder muchas cosas.

—¿Qué significa eso?

Me pongo la camiseta y voy al baño a peinarme, pero en realidad solo estoy haciendo tiempo.

—Me preguntaste sobre el pago cuando tu tía Helena era la chica Willow —le digo, volviendo al dormitorio.

Asiente, se sienta un poco más derecha.

Me siento en el borde de la cama. —¿Cuánto sabes sobre su tiempo aquí?

—No mucho. Solo que sobrevivió.

—Estuvo aquí durante dos años y medio. No tres.

—¿Por qué?

—Porque mató al primogénito de los Scafoni.

La boca de Helena se abre y sus ojos se abren de par en par. —¿Qué?

—Lo ahogó mientras dormía.

—¿Cómo? Quiero decir, no me dijo nada sobre eso. ¿Estás seguro de que es verdad?

Asiento con la cabeza. —Seis meses después de su terrible experiencia, lo mató, por lo que pasó al segundo. Luego, después de un año, al tercero. Por eso la discrepancia en el pago.

—No te creo. Esto no tiene sentido. No es una asesina.

—Probablemente no en circunstancias normales.

—No. Es un error. Debe serlo.

—Lo curioso es que le faltaba el dedo medio y nunca lo encontraron.

En ese momento, sus ojos crecen al doble de su tamaño.

—Helena, admito que el maldito probablemente se merecía lo que le pasó, pero tu tía no estaba bien y definitivamente no al final.

—¿Pensaste en lo que te pregunté? ¿Si puedo llamarla?

Me levanto de la cama, camino hacia la cómoda para ponerme el reloj. —¿Quieres preguntarle sobre esto? ¿Comprobar que no miento? No te lo diría —le digo, dándole la espalda.

—Quizás porque no es cierto. Tal vez fue uno de sus hermanos. Todos ustedes son despiadados. No veo ningún amor fraternal entre ninguno de ustedes.

—Cree lo que quieras. Todo está escrito. Registrado.

—Solo porque está escrito no significa que sea un hecho.

Reviso mi reloj. —Ve a ducharte y baja a desayunar. Estaré allí. No estarás sola.

Me mira, inclina la cabeza y me sonríe. —Aunque estés ahí, sigo sola, Sebastian. Más sola de lo que sabía gracias a lo que supe ayer. Y con la historia de hoy —niega con la cabeza— si estás tratando de ponerme en contra de mi familia, no funcionará.

—Solo te estoy diciendo la verdad. Tal vez consideres las preguntas que me hagas la próxima vez.

—A veces eres increíble, ¿lo sabías? —dice, saliendo de la cama. Se envuelve en la manta y se gira para ir al baño.

La tomo del brazo, la detengo. —Y tú desearías odiarme por ser un Scafoni, pero no lo haces.

Ella tira para liberar su brazo, pero yo lo aferro con fuerza.

—Oh, sí te odio, Sebastian. Siempre te odiaré.

La miro fijamente y ella me mira. La próxima vez que tira, la dejo ir.

Desaparece en el baño y cierra la puerta. Por eso se ducha aquí. La cerradura. Probablemente por eso duerme en mi cama.

Más vale malo conocido.

12

HELENA

No bajo a desayunar. Tampoco voy a comer. Solo bajo cuando tengo demasiada hambre para quedarme en mi habitación.

Sé que Sebastian no enviará comida. También sé que tiene razón, que tengo que enfrentarme a ellos en algún momento, pero lo pospondré el mayor tiempo posible.

La noche es fresca y me envuelvo en un suéter. Soy la última en llegar. Para cuando salgo al patio, la familia está reunida alrededor de la mesa, Lucinda y Ethan beben martinis, y Gregory y Sebastian, whisky.

Hay dos lugares preparados para la cena, uno frente a Sebastian y el otro frente a Gregory, Lucinda y Ethan están vestidos con ropa de noche elegante. Tal vez es mi noche de suerte y van a salir.

Sebastian está aburrido o irritado. Puedo verlo en su cara, en su postura. Está sentado frente a Lucinda, que me da la espalda. Está recostado en su silla, con la cabeza apoyada en el respaldo, dirigiéndole miradas asesinas hasta que me ve.

Mueve su mirada hacia mí. Todavía no puedo leerlo, pero tampoco puedo mirar hacia otro lado. Me hace algo. Es como cuando está en una habitación, solo somos él y yo y cada pelo de mi cuerpo se pone de punta. No lo sé. Es como si me robara el aire de los pulmones.

Sé que los demás sienten esta extraña carga entre nosotros. Tienen que hacerlo. Y puedo ver desde mi periferia como Ethan mueve su cabeza de mí a Sebastian y de vuelta.

Le dije a Sebastian que lo odiaba y, a cierto grado, lo hago porque es mi enemigo. Pero también sé que es lo único que se interpone entre mí y el resto de ellos. Sé que no me tocarán mientras tenga su protección.

Pero no es solo eso. Me siento atraída hacia él. Lo quiero. Quiero sus manos sobre mí. Lo quiero dentro de mí.

Sin embargo lo más aterrador es que quiero que sus brazos me rodeen cuando duermo.

Lucinda lentamente estira el cuello, y me aclaro la garganta. El silencio se ha vuelto incómodo.

—¿Una bebida? —digo.

Sebastian señala la larga mesa de buffet al lado donde se colocan varias bebidas. Veo una jarra de martinis. Voy a servirme uno, sin embargo una chica da un paso adelante para hacerlo por mí. La veo poner tres aceitunas en un vaso de martini y verter el líquido transparente. Me lo entrega y bebo. Lo siento al instante, es como si el vodka me estuviera bajando físicamente los hombros.

Recuerdo como Amy, la más joven de nosotras, y yo bebíamos vodka cuando podíamos. Bebíamos un poco.

Comenzamos a hacerlo la noche en que mi madre me atrapó con el chico y mi padre me azotó con su cinturón hasta que no pude moverme más.

Todavía siento la vergüenza de esa noche. La humillación.

Ella hizo que mis hermanas miraran. Un castigo familiar, después de una apropiada cena familiar. Ella me hizo desnudarme de la cintura para abajo e inclinarme sobre la mesa recién despejada mientras todas miraban.

Al menos envió a las mucamas fuera de la habitación.

Cuando mi padre pensó que ya había tenido suficiente, ella le ordenó que continuara hasta que las ronchas me cubrieran desde la parte posterior de las rodillas hasta las nalgas. Una lección para que mi hermanas aprendieran lo que les sucedería si intentaban lo mismo.

Creo que la familia Scafoni está enferma, pero nosotros los Willow también.

Amy es la única de mis hermanas a la que extraño.

—Deberías enseñarle a tu pequeña mascota a dirigirse a nosotros con respeto —dice Lucinda, llevándome de nuevo al presente.

—Le enseñaré a mi mascota a hacer lo que yo quiera, no lo que tú quieras.

Tomo un palito de pan y me doy la vuelta, apoyando la espalda contra el buffet, muerdo el palito de pan y los miro en silencio, bebiendo mi martini. Debería tomarlo con calma. No he comido en todo el día.

Hay una brisa esta noche, y Sebastian aparentemente parece preferirme en vestidos porque son alrededor del noventa por ciento de mi guardarropa. Agradezco que las mangas de mi suéter sean largas, lo suficiente para poder sostenerlas en mis palmas.

Pongo un brazo sobre mi vientre y solo los miro mientras como un segundo palito de pan.

Sebastian ha vuelto a mirar a Lucinda, y supongo que están teniendo un concurso de miradas que ella está perdiendo. Giro el anillo de hueso en mi mano, sabiendo ahora de quién es el hueso, sintiendo una oleada de poder correr a través de mí al pensarlo.

Es mi secreto. Solo mío. Tengo un pedazo de ellos. Mi tía tomó el dedo de su maldito Scafoni, le quitó el hueso y lo convirtió en un adorno para ella. Una calavera que colgaba de su cuello como muestra de su victoria.

Su muesca.

Qué apropiado que sea un cráneo.

Dios, quiero reírme. Quiero reírme a carcajadas.

Tu tía no estaba bien y definitivamente no al final.

Demonios, tal vez yo tampoco estoy bien porque desde que llegué a este lugar, me siento loca.

Sebastian se vuelve hacia mí. Empuja sin ceremonias la silla junto a la suya con el pie.

—Siéntate.

Supongo que esas miradas asesinas son hacia mí ahora. Camino obedientemente a la mesa y me siento.

La chica que reconozco por las pocas veces que ha estado en mi habitación rápidamente coloca un lugar ante mí.

—Tengo hambre —dice Sebastian. Ha reanudado su mirada hacia Lucinda.

Se traga lo último de su bebida y se levanta. Ethan sigue su ejemplo, y por primera vez, veo la vacilación en su rostro y lo que Sebastian dijo tiene sentido. No está del todo bien. Tengo curiosidad por saber qué sucedió y cuál fue este accidente.

Miro a Sebastian. También está viendo a Ethan, y juro que veo algo como remordimiento allí. Pero desaparece en el instante en que habla Lucinda.

—Entonces ya nos vamos. No quiero alejarte de tu cena.

Me dirige una mirada cortante antes de darse la vuelta, y Ethan le sigue los talones.

Unos minutos más tarde, escucho el motor del barco justo cuando se abre una botella de vino y se sirve la cena, un filete para cada uno de los hermanos con una guarnición de patatas y verduras asadas, y para mí, lo mismo, pero en lugar de un filete de res, el mío es una versión vegetariana.

―Gracias ―le digo a la chica.

Sebastian y Gregory recogen sus tenedores y cortan la carne. Empiezo con un bocado de patata. Cuando tomo el segundo bocado, Sebastian se recuesta y mastica, observándome.

Está de humor.

—Quiero que bajes para cada comida a partir de ahora.

—No desayuno —digo, sabiendo que es una excusa débil.

—Bueno, empezarás a hacerlo. Sobre todo, porque hemos tenido en cuenta tu dieta y la cocinera está preparando comidas especiales para ti.

—¿Por qué lo tomas en cuenta?

—Mierda. ¿Alguna vez puedes simplemente estar agradecida y seguir adelante?

Tiene razón en esto. Lo sé. —Estoy agradecida. Gracias. Solo era una pregunta.

—Contigo nada es solo una pregunta. Come. No quiero que estés demasiado delgada.

—¿O no tendrás suficiente carne para azotar?

—Algo así.

Nos miramos el uno a la otra durante un minuto completo hasta que ya no puedo más y hago lo que él dice. Como. Me muero de hambre y la comida es buena.

Estudio a Gregory mientras continuo en mi plato. Él y Sebastian comparten similitudes en sus rasgos y, más aún, en los gestos, y no puedo evitar mirarlos. No les gusta mucho hablar, así que comemos la mayor parte del tiempo en silencio.

—¿Estaban aquí los dos cuando mi tía Libby era la chica Willow?

Ambos me miran, y es Sebastian quien responde un momento después. —Sí, durante los veranos.

—¿Cómo era ella? —Parecen sorprendidos por mi pregunta por lo que lo aclaro—. Solo tenía cinco años cuando regresó a casa. Realmente nunca la conocí.

—Ella no era como tú —dice Sebastian.

—¿Qué significa eso?

Continúa como si yo no hubiera hablado en absoluto. —Aunque para cuando la conocí, ya había pasado seis meses en la isla, así que tal vez sí era como tú al principio.

—¿Fue Lucinda quien le hizo esas marcas en la espalda o fue tu padre?

Gregory se mete lo último de su filete en la boca, como si lo que acabara de preguntar fuera completamente normal. Mientras me estudia, sus ojos son ilegibles.

Sebastian se limpia la boca y pone su servilleta sobre la mesa, terminando su comida.

—Las vi una vez —digo—. Todavía las recuerdo. Pensé que eran tatuajes. No tenía ni idea.

—Mi padre sufrió tras la muerte de mi madre. No sé si alguna vez lo superó. En cierto modo, tu tía se convirtió en su amiga y algo más —dice Sebastian—. Lucinda la odiaba por eso.

—Eso no responde realmente a mi pregunta. —Miro a Gregory.

—Fue mi madre quien dejó esas marcas en la espalda de tu tía —dice Gregory.

Supongo que no esperaba una respuesta tan directa, especialmente de él porque sigue siendo su madre de la que estamos hablando. Quizás no esperaba que me hablara en absoluto. Cada vez que lo hace, es como si tuviera que hacerlo.

—Nuestro padre no la detuvo, lo que, a mi punto de vista, hace que sea tanto su culpa como la de ella —continúa Gregory.

—¿Fueron testigos de los castigos?

—De algunos —responde Gregory.

—¿Tampoco los detuviste?

—Mi hermano tenía ocho años y yo doce, Helena. No podríamos haberlos detenido, aunque hubiésemos querido —responde Sebastian.

—¿Y lo querían hacer?

—Mierda. Ya basta —dice Sebastian.

—Hermano, tiene derecho a saberlo si eso es lo que quiere —dice Gregory.

Sebastian se vuelve hacia él. —Pero el problema, hermano, es que Helena tiene el hábito de hacer preguntas cuyas respuestas no quiere realmente.

—Quiero saberlo —digo.

—¿Por qué? —pregunta Sebastian—. ¿Con qué propósito?

—Como testimonio.

—Una vez más, ¿con qué propósito?

—Tiene derecho —repite Gregory.

Miro a Gregory. —¿Esto es lo que quieres? ¿Quieres tu turno conmigo?

Sebastian resopla.

Gregory me estudia durante mucho tiempo antes de responder. —Conozco mi deber como Scafoni.

—Pero ¿lo quieres?

—Es suficiente, Helena —dice Sebastian—. Ve a tu habitación.

—No he comido postre. —Respondo cuando aparece una chica con una bandeja de pasteles.

Sebastian entrecierra los ojos, pero no dice nada cuando la chica viene a servirnos. Comemos el resto de la comida en silencio.

Cuando terminamos, Gregory empuja su silla hacia atrás y va hacia la piscina, se sienta a horcajadas en una de las tumbonas y saca un paquete de cigarrillos. Supongo que me sorprende que fume cuando enciende uno y se sienta a mirar el cielo nocturno.

Siento la mirada de Sebastian sobre mí mientras me limpio la boca y pongo mi servilleta sobre la mesa y me pongo de pie.

—Siéntate.

—Hace unos minutos me despedías.

—Y ahora quiero que te sientes. ¿O querías ir a perseguir a mi hermano?

Lo miro, confundida durante un minuto, pero luego me siento. Una sonrisa se dibuja en mi rostro. No es una sonrisa amable.

—¿Estás celoso? —Inclino mi cabeza, asegurándome de estudiarlo.

Se acerca y se necesita todo lo que tengo para no alejarme. —Ten cuidado con mi hermano, Helena. No es lo que piensas. De hecho, es tan malvado como el resto de nosotros.

Regresa a su asiento, coge el whisky que una de las chicas le trae. Deben conocer de memoria sus hábitos. Ni siquiera tiene que levantar un dedo.

—No tengo ninguna duda. Pero no respondiste a mi pregunta —digo.

Sé que estoy jugando con fuego. Este hombre calcula cada movimiento y es mucho más hábil en este juego que yo.

—Muy bien. —Se vuelve hacia las chicas que están limpiando—. Váyanse.

Casi antes de que termine de decirlo, se dispersan como ratones, desapareciendo en la casa. Mi corazón cae sobre mi estómago cuando se pone de pie y anticipo su castigo, porque me castigará por esto.

—Levántate.

—¿Por qué? ¿Qué vas a hacer?

—Te voy a dar lo que quieres.

Miro hacia la piscina, donde Gregory está recostado en la tumbona, fumando su cigarrillo, soplando un círculo de humo hacia el cielo.

Niego con la cabeza.

Me sonríe. Tampoco es una sonrisa amable. —¿Te da miedo cuando te sigo el juego, chica Willow?

Empujo mi silla hacia atrás y las patas chillan contra las baldosas.

Sebastian levanta la mano. Sus ojos no delatan nada. Me acerco para poner mi mano en la suya, y él me lleva a la piscina. Estoy descalza porque me había quitado las sandalias debajo de la mesa. El césped entre las baldosas se siente fresco y suave debajo de mis pies.

Gregory se gira para vernos, todavía fumando, casual, pero hay algo más. Algo más oscuro que no había notado antes.

Me alejo, pero Sebastian me tira hacia su pecho.

—No te acobardes ahora, chica Willow —dice, besándome en la boca.

Pongo mis manos sobre su pecho para empujarlo, pero cubre la parte posterior de mi cabeza con una mano y no me libera de su beso, aunque no desliza su lengua en mi boca, no ahora.

Pero luego siento su otra mano en mi espalda, lo siento abriendo mi vestido. Sigue besándome cuando me baja los tirantes de mis hombros y brazos para que esté desnuda de la cintura hacia arriba.

Me alejo, miro a Gregory, cuyos ojos están fijos en mí.

—¿Qué haces? —le pregunto a Sebastian, mi voz más queda, mi garganta está repentinamente seca.

Como respuesta, me besa de nuevo, besa mi mejilla, luego mi boca y me quita el vestido, así que quedo en ropa interior.

—Sebastian. —Empujo contra él, pero en vano.

—¿Quieres a mi hermano?

Sacudo la cabeza y miro hacia atrás, pero Gregory no se ha movido y sus ojos oscuros están fijos en mí. En nosotros.

¿Me va a compartir?

¿Me va a entregar a su hermano?

Los ojos de Sebastian se estrechan y esta muesca es suya. Lo sabe tan bien como yo.

—Lo has dejado claro. Detente —digo.

Pero no lo hace.

En cambio, me da la vuelta para que esté de espaldas a él y de frente a Gregory. Desliza su gran mano en la parte delantera de mis bragas y toma mi coño mientras los dedos de su otra mano encuentran mi pezón y lo amasan.

Los ojos de Gregory se fijan en los míos y no puedo apartar la mirada. No puedo apartar la mirada mientras me observa en esta posición tan vulnerable.

―Estás mojada, Helena ―susurra Sebastian a mi oído.

Siento su dureza detrás de mí y desde aquí puedo ver que Gregory también está excitado. Hay un momento en el que me pregunto si ambos me tendrán a la vez. Me excita tanto como me asusta. Y que Sebastian deje que su hermano me mire, sé que es una trampa, pero también mi castigo.

Mientras tanto, Sebastian me está trabajando lentamente. Debe sentirme cuando estoy cerca, por lo que retrocede una y otra vez. Su boca está en mi cuello, besándome, y como una niña que cierra los ojos cuando quiere esconderse, volteo mi cara de la de Gregory, incapaz de mirarlo.

Pero luego se mueve, y me doy la vuelta para verlo a horcajadas sobre la silla, con las piernas anchas, los muslos poderosos, y está apagando su cigarrillo.

Se levanta, se acerca y se para a unos centímetros de mí. Su polla está dura, como una varilla que se aprieta contra sus jeans. Trago cuando Sebastian saca su mano de mis bragas, dejándome insatisfecha, dejando un rastro húmedo en mi vientre.

La mirada de Gregory se desliza hacia abajo sobre mi vientre y retrocedo contra Sebastian. Sebastian toma mis muñecas y las sostiene a mis costados cuando Gregory extiende su mano y me toca, pasa las uñas de una mano sobre mi pecho, su mirada nunca deja la mía mientras desliza su mano dentro de mis bragas donde acababa de estar Sebastian.

—Detente —intento.

Sus dedos se sienten extraños. Ásperos.

Me retuerzo a un lado y al otro, pero Sebastian me sostiene con fuerza. Gregory está frotando mi coño, trabajando mi clítoris, y no quiero esto. No lo quiero.

Carajo, no.

E incluso mientras lo niego, siento como la tensión aumenta, siento que mi cuerpo se prepara. Me voy a correr. Un segundo más y me corro. Ese sonido, mi respiración, es demasiado fuerte en esta noche tranquila.

—Suficiente —ordena Sebastian detrás de mí.

Vuelvo a encontrarme con los ojos de Gregory cuando se detiene, arrastra su mano desde el interior de mis bragas y unta mis propios jugos en mi vientre, tal como lo hizo su hermano.

Luego se da la vuelta y se aleja, vuelve al patio, se sirve un whisky y se sienta.

Nos observa mientras Sebastian me empuja de rodillas y se arrodilla detrás de mí. Cambia su agarre, arrastrando mis brazos delante de mí, tomando ambas muñecas en una de sus manos y con la otra gira mi cara para que pueda verlo por el rabillo del ojo.

—¿No era lo que querías?

Volteo mi cara. Me baja las bragas y lo oigo desabrocharse los jeans. Un momento después está dentro de mí, empujando una, dos veces, antes de retirarse.

―Estás goteando ―susurra a mi oído, y siento que agarra mi culo, desliza los dedos entre mis nalgas y los mete en mi coño. Luego desliza sus dedos a mi culo y me frota.

—Sebastian —digo, comprendiendo su intención. Incapaz de apartar los ojos de donde Gregory está sentado, mirándonos—. No quería…

Empuja un dedo dentro de mi culo y jadeo. Lo mantiene ahí y tira de mí más cerca, de modo que mi espalda queda plana contra su pecho.

—Eres mía, Helena. Mía.

Saca el dedo y me empuja hacia delante, liberando mis muñecas para que esté en manos y rodillas. Vuelve a meter su polla en mi coño, una, dos veces, y luego se retira. Lo siento en mi agujero trasero.

Me agarra la cadera con una mano mientras desliza la otra hacia mi clítoris. Grito cuando empuja contra mi culo con su polla demasiado gruesa, demasiado grande.

—No puedo. No puedes… —Intento alejarme arrastrándome, pero sus dedos se clavan en mi cadera.

—Claro que sí. Si te relajas, será más fácil.

—Por favor, no lo hagas.

Se echa hacia atrás, me frota el clítoris y no sé si me odio más a mí misma o a él porque me voy a correr. Después de esta humillación, carajo, me voy a correr. Él lo sabe y yo lo sé, y no puedo hacer nada para detenerlo y Gregory sigue sentado allí viéndonos, bebiendo y simplemente viéndonos.

Cuando sucede, cuando me corro, empuja dentro de mi culo. Me duele y me corro de golpe.

Es como caer de un orgasmo a otro, y las sensaciones se superponen; dolor, éxtasis, dolor, repitiéndose, tal como el patrón de las rosas estranguladas y asfixiantes en mis paredes, a medida que penetra más profundamente, tomando más de mí, reclamando más de mí a medida que el orgasmo sacude mi cuerpo.

Me levanta, de espaldas a su frente, y está por completo dentro de mí. Puedo sentir cada centímetro de él. Envuelve una mano alrededor de mi garganta y la otra está ahuecando mi coño.

—Mía, Helena. Cada parte de ti es mía —dice, follándome el culo con estocadas rápidas, profundas y castigadoras, frotándome de nuevo hasta que me corro y él también, y su hermano sigue mirando y Sebastian me está llenando y abrazándome fuerte y repitiendo esa palabra una y otra y otra vez hasta que sé que soy suya.

Solo suya.

13

HELENA

Esa noche no me lleva a su cama. En cambio, me lleva a mi habitación y me pone en la cama boca abajo. Entra en el baño y regresa un momento después con un paño. Cuando me doy cuenta de lo que quiere hacer, capturo su muñeca, trato de levantarme.

—Puedo hacerlo.

—Recuéstate.

—Por favor.

Él levanta una ceja. Vuelvo a acostarme y aparto la cara, la entierro entre las sábanas cuando me separa para limpiarme, para limpiar su semen saliendo de mí.

Él es tan amable, pero todo parece tan humillante. Más que el acto en sí. Más que su hermano mirando. No dice ni una palabra mientras lo hace. Cuando termina, desaparece en el baño. Escucho el correr del agua. Vuelve unos minutos más tarde.

Me siento en la cama, acerco mis rodillas a mi pecho.

—¿Por qué hiciste eso? —No puedo mirarlo.

—¿Qué parte? ¿La parte en la que dejo que mi hermano te toque? ¿O la parte en la que te follé el culo? ¿O qué lo dejé ver?

Sacudo la cabeza y vuelvo la cara hacia las ventanas porque voy a llorar de nuevo y ya no puedo. No puedo dejar que me vea llorar de nuevo. Que vea con que facilidad me hace daño.

Me lastima.

¿Por qué me duele esto? ¿Por qué me hiere?

—¿Qué parte, Helena?

Dejo escapar un suspiro. —Ninguna. —Me volteo para mirarlo—. Estoy cansada.

—Entonces te dejaré dormir. Mañana a las nueve de la mañana bajarás a desayunar y tendrás una maleta de viaje preparada para irte inmediatamente después.

—¿Durante la noche?

—Tengo que estar en Verona. Te llevo conmigo. Buenas noches, Helena.

Utiliza la puerta de conexión entre nuestras habitaciones, que cierra, pero no bajo llave.

Retiro las mantas, sin tener la energía para levantarme o para ponerme un camisón o algo por el estilo. Me deslizo debajo de ellas, le doy la espalda a la puerta y miro el cielo nocturno a través de las ventanas abiertas. Tiro de las mantas hacia mi barbilla e intento pensar en cualquier otra cosa que no sea lo que acaba de pasar porque no puedo pensar en ello en este momento. No puedo analizarlo. Tengo demasiado miedo de lo que encontraré.

* * *

A la mañana siguiente, me despierto con el sonido y el olor de la lluvia.

Abro los ojos y empujo las sábanas. Cuando me siento, recuerdo lo que hicimos anoche. Como me tomó. Como me tocó Gregory. Como lo vio.

Me avergüenza y excita y, mierda, ni siquiera lo sé. Todo esto es confuso y casi abrumador.

Pero no puedo dejar que me abrume. No puedo permitírselo porque no puedo debilitarme. ¿Es eso lo que quiere? ¿Debilitarme? ¿Romperme? Me lo dijo, ¿no? Este es un juego para él. Y en cada juego, para que haya un ganador, tiene que haber un perdedor.

No tengo ninguna duda de que Sebastian ganará esto.

Miro el reloj que alguien puso aquí hace unos días y son las ocho y media. Me levanto, camino hacia la ventana. El cielo está oscurecido con nubes hasta donde alcanza la vista. Odio la lluvia. Odio la oscuridad que conlleva. Siempre lo he hecho. Pero hoy, encaja con mi estado de ánimo. Se adapta a este lugar.

Voy al baño a ducharme y elijo otro vestido, esta vez es de algodón rosa claro casi hasta la rodilla con mangas cortas, botones en toda la parte delantera y ceñido a la cintura. Cojo un suéter para acompañarlo y elijo un par de sandalias planas blancas. El color es bonito con mi cabello, que recojo en un moño desordenado en la parte superior de mi cabeza para que no moje la parte posterior del vestido mientras se seca.

Pongo algunas cosas en la cama para llevarme, pero no tengo una bolsa para empacar, así que las dejo y me dirijo a desayunar unos minutos antes de las nueve.

Sebastian hace hincapié al revisar su reloj cuando llego. La familia ya está reunida, excepto Ethan, y están comiendo su desayuno.

—Buenos días —dice Sebastian.

Me aclaro la garganta y me siento aliviado cuando no se me quiebra la voz cuando respondo. —Buenos días. —Aunque no es un día necesariamente bueno.

—¿Dormiste bien? —continúa. Puedo sentir que todo el mundo se concentra en mí, y quiero mirar a cada uno de ellos, mostrarles que no soy una cobarde, pero no puedo.

—Sí —digo con firmeza.

Sus ojos me están estudiando. Me mantiene en ese lugar, no me dice que vaya a desayunar, porque puede. Porque quiere que sepa que puede.

Pero ya lo sé.

Sé que tiene poder sobre todos los aspectos de mi vida y siento una ola de tristeza al pensarlo.

¿Qué pensé? ¿Qué sería distinto? ¿Cuántos días llevo aquí? Y ya la forma en la que luzco.

Que tonta soy al pensar que podría vencerlo. Vencerlos.

—Toma tu desayuno —dice y finalmente me muevo.

Es justo a tiempo, porque cuando me doy la vuelta, puedo fingir que me estoy rascando la mejilla y enjuagarme una lágrima traicionera.

No tengo hambre. Dudo que algo lograse superar el nudo en mi garganta aún si lo intentara, pero lleno un plato y me sirvo una taza de café. Incluso renuncio a la crema porque no puedo pensar esta mañana.

Sus ojos están puestos en mí, y me pregunto si hablan cuando no estoy allí o si realmente se odian.

Tomo asiento, el mismo que anoche. Mis zapatos siguen ahí. Y no necesito mirar a la piscina para saber que la empapada pila de un vestido y unas bragas es mía.

¿Lo hizo a propósito? ¿Para más humillación? ¿La noche pasada no fue suficiente?

Finjo estar ocupada con el desayuno y me las arreglo con un bocado de huevos revueltos, pero es como si estuviera tragando piedras.

—Bajé las escaleras para darme un baño matutino antes de esta terrible lluvia. No me gustó ver tu ropa interior sucia junto a la piscina, chica Willow —se burla Lucinda, mordiendo con fuerza un trozo de tostada.

Empuño mi tenedor, preguntándome si llegaría a golpearla en el ojo antes de que alguien me detenga. Valdría la pena esa ronda en el poste de los azotes.

Como otro bocado.

—Espero que no estuviera nadando desnuda. Eso es asqueroso.

Respiro lentamente y giro la cabeza en su dirección. —En realidad, no estaba nadando en absoluto. Me estaban follando. Algo que podrías considerar hacer. Si puedes encontrar a alguien dispuesto a tocarte, por supuesto. Podría hacerte menos perra.

Su cara se enrojece y una sonrisa genuina estira mis labios. Vuelvo a mi plato y corto la pila de dos panqueques. Veo a Sebastian enderezarse y taparse la boca con una servilleta y puedo oír su risita.

Lucinda golpea la mesa con el puño. —¿Vas a permitir esto?

Levanto la vista en el momento equivocado porque son los ojos de Gregory con los que me encuentro y siento que mi cara se calienta, poniéndose roja.

—Tú preguntaste, Lucinda. Ella solo lo aclaró. Y en defensa de Helena, es culpa mía que la ropa siga ahí. Ella no podía caminar después de la follada, ¿verdad? —Me toca la mano con la punta de dos dedos.

Miro sus dedos sobre mí, arrastro mi mirada hacia su rostro para captar la sonrisa de satisfacción.

—No. Es que eres muy bueno —digo.

Es Gregory quien deja escapar breve risa esta vez.

Lucinda empuja su silla hacia atrás y se acerca a mí. Por un momento me pregunto si me va a abofetear.

—Lucinda —la voz de Sebastian es una orden rápida, y ella, sorprendentemente, obedece, deteniéndose a pocos pasos de mí.

Me encuentro con su mirada, incapaz de evitar el pequeño destello de victoria que siento.

—Pagarás por eso, chica Willow. Soy paciente, pero tendré mi turno.

Me cuesta mucho mantener mi expresión neutral porque creo que ella lo dice en serio. Tendrá su turno conmigo.

Se marcha un momento después. Sebastian se reclina en su silla, sus ojos hacen un agujero a través de mí.

—Te debo una muesca —dice, terminando lo último de su café—. ¿Terminaste de empacar?

—No tenía bolsa, así que puse las cosas que quiero llevar en mi cama.

Asiente con la cabeza y llama a una chica, le dice que empaque mis cosas en su bolsa. Es silencioso mientras me obligo a tomar el resto de mi desayuno.

—Un consejo —dice Gregory y me veo obligada a mirarlo. Lo único en lo que puedo pensar es en cómo me miró anoche. Como me tocó. Como nos vio. Me vio correrme—. No insultes a mi madre. No hace nada más que odiarte.

—¿Se espera que me siente aquí y me humillen? ¿De día y de noche?

—Eres la chica Willow —dice.

—No me importa lo que me hagas. Lo que ella me haga. No lo acepto, ni lo haré jamás. No soy ese tipo de chica Willow.

—Al final, todas ustedes son ese tipo de chica Willow —dice.

Toco el anillo de hueso en mi dedo y me obligo a ser fuerte. A tener, aunque sea un poco de la fuerza de mi tía Helena.

Pero me están desgastando. Lenta y paulatinamente, reduciéndome hasta dejarme sin nada. Me pregunto si me harán una muesca.

O seré un premio.

—¿Terminaste? —pregunta Sebastian.

Supongo que estoy mirando a Gregory, procesando sus palabras. Recuerdo las de Sebastian. Ten cuidado con mi hermano, Helena. No es lo que piensas. De hecho, es tan malvado como el resto de nosotros.

Un escalofrío me hace estremecerme.

Coloco el tenedor y el cuchillo en diagonal a lo largo de mi plato y me vuelvo hacia Sebastian. Me mira con sus ojos azabaches y juro que conoce cada pensamiento de mi mente. Conoce todas mis debilidades.

—Sí.

Se levanta y tira de mi silla. Me sorprende la cortesía.

—Nos vamos en quince minutos —dice y desaparece en la casa.

Meto la mano debajo de la mesa para recoger mis sandalias abandonadas durante la noche anterior y me lanzo a la piscina bajo la lluvia para recoger mi ropa antes de volver a la casa, empapada. Pero antes de pasarlo, Gregory me agarra de la muñeca y me detiene. Me mira desde su asiento, deja que su mirada me recorra antes de mirarme a los ojos.

—Lo digo en serio. Ten cuidado con mi madre.

Trago saliva. —No le tengo miedo.

Trato de liberarme, pero él se pone de pie, manteniéndome cerca, magullándome la muñeca. Estamos tan cerca que tengo que estirar el cuello para mirarlo.

—¿Qué hay de mí? ¿Me tienes miedo?

Supongo que no me lo esperaba y le he dado la reacción que quiere. Ese aspecto de venado encandilado.

Me sonríe, luego me suelta y entra. Cuando estoy sola, me sumerjo en la silla más cercana porque mis rodillas ceden.

¿Pensé por un segundo anoche que Gregory vendría a rescatarme? Lo hice. Lo hice por una fracción de segundo. Pero tengo que recordar que nadie viene a rescatarme.

Nadie más que yo.

14

SEBASTIAN

No me importa la lluvia. Me gusta. Es un buen cambio de ritmo.

El viaje a Verona dura veinte minutos más que la hora y quince minutos que debería porque los idiotas no saben conducir bajo la lluvia, pero nuestro hotel está seco y nuestra suite tiene una excelente vista de la ciudad.

Estoy desempacando algunas cosas de nuestro maletín cuando Helena sale del baño secándose la cara. Mira a su alrededor y me pregunto si nota la falta de teléfonos. Me aseguré de que los retiraran antes de llegar aquí.

Esta mañana ha estado más tranquila de lo habitual. Espero que sea por lo de anoche, supongo que ese fue mi punto. Tranquilizarla un poco.

Se sienta en el borde de la cama como si estuviera agotada. —¿Qué estamos haciendo aquí?

—Tengo una reunión esta tarde y pensé que te gustaría salir de la isla al menos por una noche.

Mira a su alrededor, retrocede un poco en la cama. Se ha quitado el suéter. Cuando logra retirarse el pelo de los ojos, noto los moretones que se forman en su muñeca. Sigue mi mirada. Debe haberse dado cuenta porque cierra la mano sobre ellos y se frota.

—Ya no sabes quién deja las marcas, ¿verdad?

Puedo ver que está nerviosa.

—Yo ya no sé —continúa—. Tú. Tu hermano. Tu madrastra. Todo lo que sé es que es como jugar un juego. Soy el saco de boxeo y todos ustedes siguen turnándose, uno tras otro tras otro, golpeándome mientras se divierten.

La tomo del brazo para mirarle la muñeca. —¿Gregory?

Ella no responde, pero lo sé.

—¿Cuándo te tocó?

—¿Quieres decir después de que le diste permiso anoche? ¿Después de que me ofreciste a él anoche? ¿Después de dejarlo mirar?

La miro y sé que tengo que mantenerme bajo control. Lo veo en su cara. Apenas mantiene la calma.

—¿Cuándo, Helena?

—Esta mañana. Después de que te fuiste.

—¿Lo provocaste?

—¿Provocarlo? —Tira de su brazo hacia atrás—. No lo hice. Pero incluso si lo hiciera, en tu familia, si una chica provoca a uno de ustedes, ¿se gana los moretones? ¿Son su culpa?

—¿Qué pasó?

—Entonces, déjame ver si te entiendo —continúa—. Según tu lógica, si una chica camina por la calle por la noche, ¿es su culpa si la atacan? ¿O estas reglas solo se aplican a las desafortunadas chicas Willow?

Tomo una respiración larga y lenta, y cuento hasta diez. —No tiene derecho a tocarte.

—Por supuesto que sí. Tú se lo permitiste, ¿recuerdas? Tú lo invitaste a tocarme.

—Anoche fue diferente.

—Porque tú me estabas poniendo en mi lugar. No él. ¿Eso así es contigo? ¿Solo tú puedes castigarme? ¿Lastimarme?

—Ten cuidado.

—Te gusta lastimarme. Tú lo dijiste.

Mira hacia abajo, comienza a hurgar en una cutícula. Veo como se arruga su frente y le lleva un minuto alisarla de nuevo.

—Sé que no eres mi amigo. Sé que no eres mi aliado, incluso si dices que lo eres, pero incluso cuando me lastimas, sé que realmente no me vas a lastimar. —Se levanta, se lleva la mano a la frente y cruza la habitación—. Dios, eso es tonto. —Se vuelve hacia mí y la delicada piel alrededor de sus ojos está roja—. Supongo que no soy tan difícil como pensabas, ¿verdad? —Su voz se rompe y se limpia las lágrimas de los ojos.

Voy a ella, le tomo las muñecas, le quito las manos de la cara. —Helena…

Aleja mis brazos, retrocede. Sus ojos son feroces a través de las lágrimas. —¿No quieres decir chica Willow?

La agarro de los brazos, y la apoyo contra la pared. No pelea conmigo.

—Creo que lo más difícil es que no entiendo por qué una estúpida parte de mí sigue pensando o esperando que me salves, incluso cuando sé que no lo harás —dice.

Se está desmoronando y todo lo que puedo hacer es observarla. Quedarme ahí, mudo, observándola. Porque ¿qué puedo decirle?

—Te gusta esto, ¿verdad? Que llore. —continúa.

—No así. —Toco su cara, la tomo en mis manos. Siento que siempre estoy limpiando las lágrimas de sus ojos. Me inclino y la beso, la abrazo, solo besándola, tratando de llevarla hacia mí.

Hace un ruido, trata de alejarse, pero la beso más fuerte.

—Detente —dice cuando retrocedo, cuando desabrocho los botones superiores de su vestido y lo saco sobre su cabeza—. Detente. —Me empuja.

—Shhh, déjame cuidarte, Helena.

Sacude la cabeza, pero es un esfuerzo débil. Cuando me acerco a ella para desengancharle el sostén, su pelea es poco entusiasta.

—Es como dijiste —dice cuando le quito los tirantes por los brazos y me detengo para mirarla—. Mi cuerpo lo quiere. Tenías razón. Sigues ganando. Sigues recogiendo muescas.

—Sin muescas. —Vuelvo a tomar su cara entre mis manos, la inclino hacia arriba y hago que me mire—. No esta noche. No aquí, ¿de acuerdo?

La beso de nuevo, luego la levanto en mis brazos, la acuesto en la cama y le saco las bragas antes de quitarme la ropa. Manteniendo la mayor parte de mi peso en mis antebrazos, me deslizo dentro de ella, viéndola sentirme, tan cerca de ella que no es posible acercarse más.

Abre la boca un poco más y su respiración se agita mientras la estiro.

—Mierda, Helena. Te sientes tan bien. Tan jodidamente bien.

Hasta ahora solo la he follado, pero esto; estar dentro de ella ahora, cálida, estrecha y segura, es diferente. Es lento y profundo y lo más cerca que he estado o estaré de hacer el amor.

Nunca había hecho el amor. Nunca había querido hacerlo. Nunca había querido estar tan cerca de nadie. Pero ahora; con ella tal y como está, vulnerable y un poco quebrada, fracturándose ante mis ojos, quiero amarla.

—Sebastian…

—Shhh. Solo tú y yo. Aquí. Ahora. Ninguna hija de Willow. Ni hijo de Scafoni. Solo tú y yo.

Ella me observa fijamente. La beso en la boca de nuevo. Es tan suave y dulce cuando no está peleando conmigo. Sé que ella también quiere esto. Sé que lo quiere así, que borremos todo. Con pasado ausente. Solo nosotros.

Beso su mejilla, su mandíbula, su garganta, ese delicado hueco entre sus clavículas. Sus manos están sobre mí, sobre mis hombros, luego en mi cabello. Sus piernas se envuelven alrededor de mis caderas cuando llevo mi cara a la de ella, mirándola mientras la follo profunda y lentamente. Está mojada y apretada y, joder, me encanta estar dentro de ella.

Tomando una de sus piernas, la abro más, doblo su rodilla para poder verla, tomándome, y profundizo aún más porque no puedo profundizar lo suficiente con ella. No puedo acercarme lo suficiente.

—Me voy a correr —susurra contra mi boca, cerrando los ojos.

—Mírame. Quiero verte. Quiero ver cómo te corres.

Abre los ojos. Sus manos están a cada lado de mi cara y la estoy follando profundamente, cada empujón más cerca de su centro, cada empujón nos une, y no se corre como cuando la follo con fuerza. Esto es diferente, es una acumulación gradual de tensión, es una ola, no un tsunami. La miro, veo lo suaves que son sus ojos, su rostro, la miro mientras siento como se tensa a mi alrededor. Escucho como suspira. Me cuesta mucho no correrme también, no vaciarme dentro de ella.

Levantándola, cambio nuestra posición para sentarme contra la cabecera y ella a horcajadas sobre mi regazo. Nuestras miradas fijas. Agarro su cabello, la jalo hacia mí, la beso antes de pasar la mano a su cadera, moviéndola sobre mí.

Se agarra con fuerza de mis hombros y la veo cuando la beso. La necesito así ahora mismo. La necesito toda. Mi polla en su coño, mi lengua en su boca, mis manos sobre ella, sosteniéndola con fuerza.

Mierda.

Aprieto mi agarre sobre su cabello y me adentro más profundamente en ella.

Soy duro con ella, y cuando jalo su cabeza hacia atrás, ella grita, corriéndose, más fuerte que antes, ordeñando mi polla mientras la mantengo empalada, siento su palpitar, su coño latiendo alrededor de mi polla, su aliento caliente en mi boca.

La veo mientras me vacío dentro de ella. Mientras la sostengo cerca y simplemente la veo porque no puedo dejar de desearla.

La lluvia cae en cortinas afuera. Al verla exhausta, la acuno en el hueco de mi brazo. Estamos callados durante mucho tiempo mientras descansa contra mí. Esto me gusta, ella me gusta así. Me gusta que estemos así.

—Sé por qué duermes en mi habitación. Por qué te duchas allí. Sé que es porque ahí es donde estás más segura de los demás. Sé que no es por mí.

Se mueve un poco para mirarme.

—¿Pero sabes lo que haces por la noche? —pregunto.

La miro. No sé por qué se lo estoy diciendo, pero mirándola así, viendo lo que veo en sus ojos, tengo que hacerlo. No tengo otra opción.

—Te acurrucas contra mí —continúo—. Siempre. No es que te aferres a mí. No lo haces. Te acurrucas en mi pecho, pero no te quedas quieta hasta que pongo mis brazos a tu alrededor y te envuelvo.

Ella sonríe, mira hacia otro lado por un instante y luego se vuelve hacia mí. —¿Sabes lo espeluznante que suena eso? ¿Qué me veas dormir?

Miro sus ojos de medianoche. —Tienes los ojos más bonitos y tristes que he visto.

Ante eso, se aleja, pero no la dejo ir. La agarro más fuerte y ella entierra su cara en mi hombro.

—No deberías hablarme así —dice.

—¿Por qué no?

Gira la cabeza para encontrarse con mis ojos. ―Porque yo… ―se detiene, parpadea, arruga la frente y luego parece cambiar de opinión. Ella se escapa de mi regazo y lleva las sábanas hasta su pecho.

—Porque no importa lo que pase, Sebastian, tú eres un Scafoni y yo soy una Willow. No somos amigos. Somos enemigos. Me destruirás centímetro a centímetro, y es más fácil… tengo una oportunidad… si te odio. Y esto, lo que acaba de pasar, que me toques así, que me hables así, como si no fuera solo la chica Willow…

Su labio tiembla y las lágrimas caen de su rostro y una cae sobre mi antebrazo. Casi aparto la mirada de ella para ver cómo esa gota se desliza sobre mi piel. Casi.

—Como si te importara —dice ella.

Vuelve a permanecer callada, pero hay algo que se está construyendo en su interior. Lo veo. Lo siento.

Niega con la cabeza, se desliza de la cama y la dejo ir. Toma la manta con ella, la sostiene contra su pecho, escondiéndose de mí.

—No puede volver a suceder, Sebastian, porque no puedo permitir que me importes.

15

HELENA

Después de jurar que nuestra conversación no había terminado, Sebastian se fue a su reunión.

Estoy sentada en la habitación del hotel viendo cómo el sol se curva alrededor de una nube enfadada, prometiendo más lluvia en el futuro.

Se irá por varias horas. Me sorprende que me dejara sin supervisión. Incluso me permitió ir a donde quisiera, siempre y cuando esté dentro del hotel. Que coma algo, compre algo en la boutique y que simplemente lo cargue a la habitación.

Demonios, me siento como una niña. Ni siquiera tengo un dólar para comprarme una taza de café.

Miro alrededor de la gran sala de estar y me doy cuenta de que no hay un teléfono aquí, ni siquiera en el escritorio. Me levanto y busco en el dormitorio. Hay tomas de teléfono, pero no hay teléfono. Resoplo, recordando que, en nuestro camino hacia aquí, habíamos pasado un carro de limpieza. Noté los dos teléfonos con sus cables estaban envueltos sobre una pila de toallas. Pensé que era extraño, pero en realidad no había registrado entonces que probablemente hizo que el hotel quitara los teléfonos antes de que llegáramos.

Niego con la cabeza. Toda esa dulce charla. Todo ese hacer el amor. Más mierda Scafoni. Pero cometió un error dejándome aquí.

Desempaquetó el maletín antes de irse. Voy al armario y abro la puerta. Como está obsesionado con el orden, veo que ha colgado nuestras cosas. Un traje y un par de jeans para él y un vestido para mí. Nuestros zapatos están perfectamente alineados en el suelo, los míos al lado de los suyos como si fuéramos una pareja normal. Como si estuviéramos aquí por una escapada romántica.

¿Es eso lo que cree que es? ¿Finge que eso es lo que somos?

Reviso los bolsillos de la chaqueta de su traje y los pantalones de vestir, pero no encuentro nada. Sus jeans, sin embargo, resultan tener un fajo de billetes. No es una gran cantidad, unos 90 euros. No lo suficiente como para hacer algo significativo, pero sí algo.

No es como si llevara efectivo en su bolsillo. Tal vez lo hizo cuando paramos por gasolina y él se compró una taza de café y yo una botella de agua. Tomo el dinero, me pongo el impermeable que Sebastian tuvo la decencia de traerme porque yo no había empacado uno, y bajo las escaleras.

En el vestíbulo, veo un teléfono. Camino hacia él, pero luego me detengo, recordando que es la mitad de la noche en casa. Todavía no puedo llamar, pero lo haré. No tengo ni idea de lo que voy a decir, pero llamaré.

Paso por alto el restaurante y la tienda de regalos y salgo, dudando en las escaleras del hermoso hotel, sabiendo que estoy rompiendo su regla.

¿Qué estoy haciendo de todos modos? ¿Escapar?

Sacudo la cabeza y me doy la vuelta, incluso doy un paso atrás dentro de la entrada del hotel, pero no puedo. No puedo simplemente rendirme. Renunciar.

Y así, sin pensar a dónde voy o qué hago, si volveré antes de que él vuelva o si desapareceré, salgo del hotel y entro en la hermosa ciudad sin ver nada, demasiado sumida en mis pensamientos.

Una cosa en la que no puedo dejar de pensar es que sé que, sin importar lo que me pase, mis hermanas continuarán esta tradición cuando llegue su turno. Vestirán a sus hijas, mis sobrinas, con esos vestidos podridos y amarillentos y las pondrán en esos horribles bloques para que el próximo maldito Scafoni las examine, juzgue y toque. Las pondrán allí para que él elija. Como si no fuéramos humanas. Como si fuéramos animales.

Supongo que lo somos para ellos.

Mis pensamientos vuelven a lo que acaba de pasar entre nosotros. A él hablándome y abrazándome del modo en que lo hizo. Haciéndome el amor. Es la única vez que me han hecho el amor.

La primera vez que tuve relaciones sexuales, la única vez antes de Sebastian, el chico y yo teníamos dieciséis años. Éramos unos niños. Ninguno de los dos sabía lo que estábamos haciendo, y la única razón por la que lo hice fue porque necesitaba que él rasgara esa fina membrana de carne que me marcaba como virgen.

No se sintió bien. De hecho, recuerdo que me dolió, pero apreté los dientes y traté de bloquear su aliento húmedo y jadeante en mi oído. Usó condón y se corrió rápidamente con un pequeño gruñido. Recuerdo que lo quería fuera de mí tan pronto como terminó.

Es muy diferente con Sebastian. Quiero tener sexo con Sebastian. Y no es solo mi cuerpo traicionándome. Soy yo la que quiero estar cerca de él.

Y esto es lo que más me asusta.

Sacudo violentamente la cabeza. Está tan fuera de lugar que la gente que pasa junto a mí se detiene y me mira fijamente. Solo me encuentro con sus ojos a medias, pero atraigo el abrigo hacia mí y sigo caminando.

No puedo pensar en eso. No puedo pensar en que me haga el amor. Tocándome suave o bruscamente. No puedo pensar en lo que dijo; que me mira dormir, que me acurruco en él, que me envuelve. Me protege. Ya lo sé y no puedo regresar allí.

Pero, de nuevo, quizás sea mi dependencia a él lo que hace que esto sea tan extraño. Eso confunde mis sentimientos por completo.

Pienso en mi tía Libby y me pregunto, por primera vez, si no estaba desconsolada cuando regresó a casa. Si no se suicidó por perder a su amo Scafoni. Porque quizás esto es lo que te hacen. Tal vez nos volvemos tan inexorablemente dependientes de ellos que creemos que los amamos.

Deambulo un rato, sin saber a dónde voy, y solo noto que estoy fuera del centro cuando me doy cuenta de que las calles no están tan concurridas aquí y que los negocios son tiendas locales, mercados, un dentista, un salón de belleza. Una tienda de antigüedades en ruinas tan llena que las caras de las muñecas se presionan contra la ventana me observan espeluznantemente mientras paso.

Cuando empieza a llover de nuevo, me meto en una de las tiendas y uso el dinero de Sebastian para comprar un paraguas. De nuevo afuera, veo a la gente pasar corriendo, algunos con paraguas gigantes, otros en bicicletas y turistas arrastrando sus maletas de gran tamaño por calles irregulares y empapadas por la lluvia. Escucho sus quejas sobre el clima y creo que deberían estar agradecidos. Son libres. Cómo damos por sentadas las libertades más simples. Como lo hice.

Un automóvil va demasiado rápido para pasar el semáforo, salpicando agua en mis piernas. Miro hacia arriba, maldigo mentalmente al conductor y me doy cuenta de por qué hay tanta gente con maletas aquí.

Estoy en la estación de trenes de Verona.

Cuando cambia el semáforo, cruzo la calle, evitando los charcos más grandes, y corro al amparo del techo de la estación, sacudiendo mi paraguas y cerrándolo antes de entrar. Está lleno aquí y es ruidoso con gente refugiándose de la lluvia.

Me meto la mano en el bolsillo, palpando el fajo de billetes, y leo los tableros de horarios. Hay un tren que sale hacia Roma en treinta minutos y el pasaje me costará 65 euros.

Camino hacia el mostrador. Incluso me coloco en la fila. Pero hay una parte de mí que se pregunta qué estoy haciendo. Lo que haré. ¿A dónde iré? ¿A casa? ¿Cómo? ¿Con qué dinero? ¿Con qué pasaporte? Además, mis padres no querrán que vuelva. Teniendo en cuenta de lo que me he enterado, no les permitiría decidir para que me devuelvan a la familia Scafoni.

La fila avanza y es mi turno. Saco mi fajo de billetes prestados. —Roma, por favor. Solo de ida.

¿Qué estoy haciendo?

La mujer dice algo que no entiendo entre el ruido que me rodea, mis propios pensamientos y su acento, pero señala la pantalla que muestra la cantidad que debo pagar.

Coloco el dinero en la pequeña bandeja debajo del vidrio. Unos minutos más tarde, le da la vuelta. Tomo mi cambio y mi boleto y salgo de la fila. Alguien choca conmigo, o en verdad, yo choco con ellos porque no estoy prestando atención.

—Lo siento.

El hombre apenas me mira de reojo y sigue hablando por su teléfono celular, corriendo hacia su tren.

Me dirijo a los torniquetes de acceso. Solo sigo a los que están delante de mí. No tengo identificación. Ni pasaporte. Nada en absoluto. Solo un poco más de 20 euros en mi bolsillo y mi boleto de tren.

Una multitud de personas pasa corriendo junto a mí. Están asustados, como si estuvieran a punto de perder su tren, y me aparto para dejarlos pasar.

Tengo media hora, así que cruzo la estación hasta la cafetería y pido un expreso en el bar. Me paro junto a los lugareños y tomo la pequeña taza de líquido negro espeso y lo bebo a sorbos. Es demasiado fuerte. Lo intento de nuevo, pero dejo la taza y miro el recibo debajo de la taza para saber cuánto debo. Meto la mano en el bolsillo y saco el puñado de monedas tras la compra del paraguas. Estoy rebuscando entre ellas, volteando cada una para ver qué es que cuando un brazo se desliza alrededor de mi cintura.

Fijo la mirada en los dedos que se enroscan a mi alrededor, y no sé si me sorprende.

Le miro.

No me está mirando.

Antes de dar sentido a mis monedas, Sebastian deja tres en el mostrador y recoge el boleto de tren junto a mi taza de café. Lo veo leerlo y me doy cuenta de que el sonido es mi corazón bombeando sangre ruidosamente en mis oídos. Lee el boleto, lo arruga en su puño y se lo mete en el bolsillo de la chaqueta.

Cuando finalmente me mira, sus ojos son oscuros. No habla, ni una sola palabra, y si hay algo que he aprendido de él, es que cuando está realmente enojado, se calla. Está pensando. Planifica el mejor modo de ataque.

—Termina tu café.

—Ya, ya he terminado.

Toma mi diminuta taza de expreso y me la entrega. Me tiemblan las manos cuando la agarro. No creo que parpadee mientras le doy un trago al café demasiado oscuro.

Cuando termino, asiente, toma la taza y la vuelve a poner en su plato.

Espero que nos vayamos enseguida, pero no es así. Nos quedamos de pie junto a la barra, yo de espaldas a ella mientras que él está de frente, su brazo ahora en la parte delantera, sus dedos todavía agarrando mi cintura. Él me mira y yo observo a la gente moverse a nuestro alrededor, la mayoría apresuradamente, mientras otros paseando, deteniéndose a tomar un café o sentándose en una mesa para comer algo.

El ruido de la estación se desvanece en el fondo, los anuncios, la lluvia, el parloteo. Sebastian respira profundamente y me vuelvo hacia él.

—No te entiendo —dice.

Le devuelvo la mirada. Quiero preguntarle qué es lo que no entiende. Quiero preguntar cómo me encontró. Quiero preguntarle qué tan enojado está.

No, eso último no. Ya lo veo. En lo tensa que está su mandíbula cincelada. En el endurecimiento de sus labios carnosos.

Unos labios que me besaron suavemente y me hablaron con dulzura hace apenas unas horas.

Suavidad y dulzura que rechacé.

—¿Prefieres que sea duro contigo? ¿Es eso? —Sus dedos se clavan en mi piel—. ¿Has decidido trazar una línea entre nosotros?

—No es una elección. Nada de esto ha sido una elección para mí.

Sus ojos escudriñan mi rostro, se entrecierran un poco.

—Puedo ser rudo contigo, si eso es lo que quieres —dice en voz baja. Con tranquilidad—. Lo que necesitas.

Trago saliva. Sé que lo dice en serio.

Sin otra palabra, me agarra la mano, la convierte en un puño y me aprieta con tanta fuerza mis uñas me cortan la piel. Coge mi paraguas, lo había olvidado, y así, no de la mano, salimos de la estación hacia la lluvia, hasta la línea de taxis que esperan. Abre la puerta trasera del primero y me hace un gesto para que entre. Lo hago. Hace lo mismo y le da al conductor una dirección en italiano.

Unos diez minutos más tarde; mismos en los que no dice ni una sola palabra, durante los que siento su ira palpitar como una entidad separada en el coche, nos detenemos en una tienda. Parece una zapatería para hombres.

Le da algunas instrucciones al conductor antes de abrir la puerta del taxi, sin molestarse con el paraguas mientras me arrastra con él. A la distancia, puedo ver cielos azules, pero aquí llueve a cántaros.

Una campana suena sobre la puerta a medida que entramos, música de ópera suena suave, el tenue aroma de un puro recientemente fumado filtrado por el cuero y la costosa colonia. El hombre mayor que está leyendo el periódico detrás de su escritorio mira a Sebastian, sonríe en reconocimiento y se pone de pie.

Sebastian le dedica unas palabras. Su tono es distinguido.

La sonrisa del hombre se convierte en un guiño y un rápido vistazo a mí. Desaparece detrás de una cortina.

Sebastian todavía está apretando mi puño y su mano se siente caliente.

Unos minutos más tarde, el hombre reaparece con un fino cordón de cuero de casi un metro de largo. Sebastian suelta mi mano, la toma, la envuelve en el puño y pone a prueba su fuerza.

Cuando miro al anciano, rápidamente mira hacia otro lado. Sebastian le dice algo, se mete el cordón en el bolsillo, le entrega algunas facturas y, unos minutos más tarde, volvemos a estar en el taxi y nos dirigimos al centro de Verona y a nuestro hotel. Cuando llegamos, la lluvia se ha convertido en una llovizna, pero la ciudad está empapada, incluso la luz del sol es de un amarillo húmedo.

Sebastian le paga al conductor. Dejamos el paraguas cuando entramos al hotel y, en la recepción, pide la llave. Todavía usan las anticuadas que entregas cuando te vas. Nos dirigimos a nuestra suite y, una vez dentro, finalmente me libera.

Me alejo, observo las medias lunas que mis uñas tallaron en la palma de mi mano y lo miro. —¿Vas a hablar conmigo?

Se quita la chaqueta, la cuelga, saca el cordón de cuero del bolsillo y lo coloca en la mesa junto a la puerta al lado de la llave de la habitación con su borla roja colgando de ella.

—Quítate la chaqueta y cuélgala.

Hago lo que dice y la cuelgo junto a la suya. Me mira.

—También los zapatos.

Miro hacia abajo, me quito los zapatos que han traído suciedad a la habitación y pierdo instantáneamente cinco centímetros.

—Vamos al dormitorio.

—¿Por qué? —Soy cautelosa. No va simplemente a dejar pasar esto.

—Porque lo digo yo.

Cuando no me muevo, él viene a mí. Espero que me agarre del brazo y me haga ir. En cambio, las yemas de sus dedos son suaves en la parte baja de mi espalda. Me acerco al dormitorio con él.

Va al espejo de cuerpo entero contra la pared del fondo, mueve una silla para despejar un espacio grande y luego se vuelve hacia mí.

—Ven aquí.

Lo hago. Me pongo de pie con la espalda hacia el espejo que mira hacia él. Me vuelve a mirar, a los botones de mi vestido. Continuo quieta mientras empieza a desabotonarlo, uno por uno, teniendo cuidado de no tocarme la piel cuando lo hace.

—¿Qué vas a hacer? —pregunto en voz baja porque me castigará. Lo sé.

Se encuentra con mis ojos, pero vuelve a mirar los botones, desabrochando cada uno con cuidado, tomándose su tiempo hasta que el vestido está abierto justo debajo de mi cintura. Lo abre un poco, lo suficiente como para vislumbrar la hinchazón de mis pechos en mi sujetador de encaje. Dejándome ahí, entra en la sala de estar y vuelve con el cordón de cuero.

—¿Tengo que atarte?

Lo miro, no estoy segura de lo que está planeando. ¿Me va a atar con eso?

—¿Qué vas a hacer? —pregunto nuevamente.

—¿Tengo que atarte? —repite.

Lentamente, con incertidumbre, niego con la cabeza.

—Bien.

Extiende su mano, empuja el pelo que la lluvia me ha pegado a la frente, me mira y, durante un minuto, lamento lo que hice. Lamento haberlo rechazado. Lamento haberme escapado.

—No iba a subirme al tren. —No planeaba hacerlo. Es verdad.

—Lo sé. —Me toca la mejilla como si estuviera limpiando algo, luego se encuentra con mis ojos de nuevo—. Date la vuelta.

—No tienes que castigarme.

Pero sí tiene que hacerlo. Y lo hará. Su silencio me lo dice.

—¿Por qué? —pregunto. Siento que empiezo a temblar. Siento el calor de las lágrimas acumulándose detrás de mis ojos.

—Date la vuelta, Helena. Haz lo que digo. Es importante que hagas lo que digo.

Me giro lentamente para mirar hacia el espejo. No nos miro, al menos no de inmediato. Al contrario, miro el reflejo de la ventana, veo como las sombras crecen afuera a medida que la noche desciende lentamente. Debí haber estado fuera durante horas.

Es cuando siento sus manos sobre mí que lo miro. Reposan sobre mis hombros y los aprieta, los frota. Envuelve sus grandes manos a su alrededor. Quiero apoyarme en él, quiero retractarme de lo que dije y apoyarme en su poderoso pecho y dejar que me sostenga. No que me castigue.

Pero sus dedos se aferran a mi vestido abierto y lentamente, suavemente, con tanto cuidado, lo arrastran sobre mis hombros, no por completo, solo a mitad de mis brazos. Hace lo mismo con los tirantes de mi sujetador. Sus manos abrasan mi piel mientras toma mi cabello y lo levanta para ponerlo sobre mi hombro antes de besarlo.

Sus labios son suaves contra mi piel.

—Eres perfecta —le dice a mi reflejo.

Giro la cabeza, mi mejilla casi toca la suya. La barba en su mandíbula es áspera. Él es cálido. Casi me doy la vuelta, pero debe sentirlo porque sacude un poco la cabeza. Sus manos están en mis brazos, frotándolos.

—Te voy a castigar, Helena.

Mis lágrimas empiezan a caer como la lluvia de la tarde.

Asiento con la cabeza. Sé que me va a castigar. Y sé que va a ser malo. No como antes. No como cuando usó el cinturón. Esto será peor porque ahora significa más.

—Y no quiero que pelees conmigo. No quiero atarte. Es importante.

Asiento de nuevo, estúpidamente, y sus manos llegan a la parte superior de mis hombros. Los presiona un poco.

—Arrodíllate.

Hay un momento de pánico, pero él está detrás de mí, presionándome, abrazándome. Una mano cubre un pecho y lo aprieta, lo pesa, mientras que la otra se desliza debajo de mi vestido, las yemas de los dedos se deslizan dentro de mis bragas, solo tocando mi clítoris. Nos veo así, mis labios ligeramente separados.

Así es como me veo cuando deseo.

—Arrodíllate, Helena.

Asiento con la cabeza. No quiero decepcionarlo.

Saca su mano de mis bragas. Está de vuelta en mi hombro y me arrodillo. Acomoda mi cabello de nuevo, sobre mi hombro para exponer mi espalda, empujando mi cabeza hacia adelante un poco para que esté arrodillada, con la cabeza inclinada, como un penitente que busca perdón ante un dios.

Vuelve a besar mi hombro, baja mi vestido un poco más hacia los brazos, acomodándome. Preparándome. Y cuando se endereza, enciende el televisor en un canal cualquiera y sube el volumen, ya sé lo que va a hacer. Sé exactamente por qué compró ese cordón. Por qué el anciano me miró como lo hizo.

Lo sé.

16

SEBASTIAN

Es hermosa.

Perfecta.

Su piel es prístina, sin marcas. El cabello negro, la cascada más oscura, excepto por esa rebelde línea plateada. Salvaje y desafiante, como ella.

Toda esa perfección, toda esa piel impecable, me dan ganas de marcarla, de marcar mi nombre en ella, impregnarlo en la parte posterior de su cuello. Escucharla gritar. Saber que es mía.

Incluso las plantas de sus pequeños pies, su vulnerabilidad mientras se arrodilla ante mí, los dedos de sus pies flexionados debajo de ella, esperando su castigo, mi pequeña penitente, incluso me dan ganas de marcar esos pies. Marcarla. De propiedad.

Trago, recojo el cuero enrollado, lo envuelvo alrededor de mi puño una, dos veces. Mi polla está dura, y me la follaré cuando termine. La follaré por detrás mientras miro su cara en el espejo. Mientras la lleno.

Maldito enfermo.

Sonrío ante esa voz.

Sí, lo soy.

—No te des la vuelta. —Puede que quiera sus lágrimas, pero no quiero marcar su bonita cara.

Hace un pequeño sonido nervioso, asiente con la cabeza. Está mirando hacia abajo, no hacia mí, ni hacia nosotros. No cuando estamos así.

Me muevo un poco hacia un lado y miro la parte más ancha de sus hombros. Tiembla ligeramente mientras espera. Desearía poder deslizar una mano en sus bragas y sentir si la anticipación la moja tanto como a mí me pone duro. Debería hacer que se toque mientras la castigo. Tal vez lo haga. Pero aún no. Primero el dolor.

El sonido del primer latigazo es el más dulce, el mejor cordón de cuero quema una línea en su piel. Estropeándola. Interrumpiendo toda esa perfecta belleza.

Pero su jadeo es aún más dulce.

Su cuerpo se balancea hacia delante, pero se detiene con las manos en el suelo delante de ella. El vestido se desliza por debajo de sus brazos, hasta la cintura, las copas de su sujetador en la parte superior de sus pezones duros.

Sus ojos se encuentran con los míos en el espejo. Me pregunto qué aspecto tengo para ella. Enorme mientras me paro sobre ella, el improvisado látigo en mi mano, mi polla dura como el acero presionando contra mis pantalones, mi cuerpo apretado.

La piel alrededor de sus oscuros ojos está roja por el llanto. Su boca forma una pequeña O, pero no puede estar sorprendida.

Le hago un gesto para que vuelva a su posición. Lo hace, inclinando ligeramente la cabeza, sus manos son pequeños puños en los muslos, su cuerpo más tenso que el mío.

El segundo latigazo se alinea perfectamente debajo del primero y esta vez, cuando su cuerpo se mueve hacia delante, grita, como si el golpe sacara el aire de sus pulmones.

Veo esa línea roja, delgada y prominente, marcando incluso la parte posterior de sus brazos, en el pliegue de su axila.

Debería hacerla levantar los brazos y azotar la parte inferior.

En otro momento.

Otro latigazo y ella está sobre sus manos y rodillas.

—¿Cuántos? —pregunta jadeando. Hay perlas de sudor en su frente.

—Vuelve a la posición. —Aún puedo hacerlo en las plantas de sus pies.

—No iba a subir al tren —intenta de nuevo.

—No se trata del tren. —No lo es, pero también lo es. Se trata de todo. Es para castigarla por desobedecer, por tomar el dinero que había olvidado, por fallar mi prueba, por darme la razón.

Pero también se trata de la sumisión. Se trata de que ella sea la chica Willow. Mi chica Willow.

Mi puño se aprieta alrededor del cordón. —Vuelve a la posición. Ahora.

Se pasa el dorso de la mano por los ojos y esta vez, cuando vuelve a su posición, las manos están cerradas alrededor de los muslos, los nudillos blancos y los hombros tensos. Cierra los ojos cuando preparo mi brazo.

Este golpe es más duro. Deja escapar un grito y maldigo el hecho de que estamos aquí en este hotel, que tengo que tener la televisión encendida. Que no puedo oír su grito romper el absoluto silencio.

La azoto una y otra y otra vez, hasta que cuento diez líneas, ni una sola cruzando la otra, cada una colocada perfecta, ordenada y obedientemente debajo de la última. Helena se apoya en un brazo, la mitad sobre sus manos y rodillas, respirando con dificultad, tratando de mantener su posición, fallando, pero demasiado orgullosa para suplicar misericordia.

Trago, ajustando la entrepierna de mis pantalones. Sus ojos siguen el movimiento y se llenan de ira.

Mierda, me gusta así.

—Te estás excitando con esto —me acusa.

—Aún no, pero lo haré.

—Eres un pervertido enfermo de mierda.

Resoplo. Dijo la sartén al cazo. Es tan pervertida como yo. —Pon tu mano dentro de tus bragas.

Me mira a los ojos, sacude la cabeza con pánico.

—Hazlo. Pon tu mano dentro de tus bragas y frota tu clítoris.

—No.

Con un rápido movimiento de mi muñeca, azoto la planta de sus pies. Jadea y chilla a la vez e instintivamente se acerca para cubrirlos.

Me agacho, agarro un puñado de su cabello y jalo. —Te dije que pongas tu mano dentro de tus bragas y frotes tu clítoris.

Lo hace lentamente, con el cuello en un ángulo incómodo y los ojos fijos en los míos. Observo su cara, veo sus dedos trabajar en mi periferia.

—¿Estás mojada? —pregunto, metiendo mi mano en su pelo.

—Te odio.

—¿Pero estás mojada? —Me acerco más, inhalando profundamente—. Porque puedo olerte. —Meto la mano del látigo en sus bragas y entre sus dedos froto dentro de sus pliegues. Sonrío—. Eres tan pervertida como yo, Helena —le digo, sacando la mano, unos centímetros del cuero mojado.

Me pongo de pie.

Sus ojos siguen mi movimiento en el espejo. Sigue frotándose el coño. Levanto el brazo y dejo caer el látigo en su espalda. Gruñe, pero se frota más fuerte, sus ojos en los míos mientras lo hago una y otra vez.

Hasta que toda su espalda está marcada.

Perfecta de una manera diferente ahora.

Hasta que no aguanto más y agarro su brazo, con el que se está frotando el coño, y la levanto para que se ponga de pie.

Sigue frotándose y sé que está cerca. Debería azotarla hasta el orgasmo, pero no puedo esperar. La presiono contra el espejo, su aliento lo empaña instantáneamente y le bajo las bragas. Todavía se está frotando y los sonidos húmedos de su coño me ponen más duro.

Me bajo los pantalones y los calzoncillos y le levanto el vestido y doblo las rodillas para meterme debajo de ella, el cuero todavía se enrolla alrededor de mi puño cuando la levanto de sus pies y la empalo en mi polla.

Coloca con fuerza ambas manos, una mojada, en el espejo mientras la follo, los dos jadeando, con el aliento húmedo y caliente, su coño goteando, codicioso a mi alrededor, succionándome, apretándome con fuerza.

En cuestión de minutos, ella se corre y yo la sigo. Mi boca está presionada contra el costado de su cara. Puedo oírla respirar, correrse, y, joder, quiero llenarla y mantenerla llena de mí, poner mi semilla dentro de ella, hacer que la mantenga allí, que mantenga un pedazo de mí dentro de ella porque nunca puedo tener suficiente con ella.

No puedo acercarme lo suficiente.

Ni ir lo suficientemente profundo.

La sostengo contra mí mientras me deslizo fuera, doy dos pasos hacia atrás y nos sentamos en el suelo. Nos falta el aire. Está acunada entre mis rodillas y yo abro las suyas. Vemos como nuestros jugos combinados se escapan de su coño, el sonido de la televisión, un anuncio que vende una crema facial milagrosa, finalmente se enfoca a medida que nuestra respiración se calma.

Me mira por encima del hombro y hay odio en sus ojos. Odio e ira.

Me gusta así. Me gusta que esté enojada. Salvaje. Y cuando gira y se abalanza sobre mí, sus manos como las garras de un gato, la agarro de las muñecas, me río y caigo de espaldas. Ella está encima de mí y somos un descuidado desastre a medio vestir.

Está luchando conmigo. Creo que, si la dejo, me sacará los ojos.

—Así no —le digo, dándonos la vuelta para que su espalda quede sobre la alfombra. Sé que arde. Sé que las nuevas rayas de su espalda arden como el mismo infierno y la empujo hacia la áspera alfombra—. Una muesca —digo.

Se detiene. La dejo levantarse un poco, la suelto y se apoya en la cama, con las piernas aún abiertas, las rodillas levantadas para que pueda ver su coño, el vestido es un trapo sujeto a su cintura por dos botones.

—Dijiste que no habría muescas. No aquí.

—Pero tú dijiste que no querías eso. Y luego lo demostraste. Quieres que sea rudo. No me quieres amable.

—No eres amable —dice.

—No, tienes razón, no lo soy. Y ahora, tendré una muesca.

Traga. Me levanto, voy a la otra habitación donde está mi teléfono celular en el bolsillo de mi chaqueta y llamo a la recepción. Pido una botella de champán y un cuchillo de cocina. Sé que piensan que estoy loco, pero cuando estoy gastando esta cantidad de dinero, me importa una mierda.

Cuelgo. Está de pie en la puerta, casi desnuda de la cintura para arriba, con el pelo desordenado y semen deslizándose por su muslo y el interior de su rodilla. Le doy una sonrisa. Mierda. Es hermosa así. Loca de mierda. Salvaje.

Esa es la palabra. Como un gato. Un salvaje y feroz gato.

La llevo al baño. No pelea conmigo cuando le quito la ropa y la mía y dejo correr el agua de la ducha, fresca porque soy considerado con sus heridas frescas, y entramos. La lavo y la beso, y quiero follarla de nuevo.

Cuando salimos y nos secamos, entro en la sala de estar donde entregaron el champán y el cuchillo de cocina. Me sigue. Ambos estamos desnudos. Retiro el corcho del champán y sirvo dos copas, pero las dejo en la bandeja y cojo el cuchillo.

Ella da un paso atrás.

La agarro, la atraigo hacia mí, miro su cuerpo desnudo y le extiendo el mango del cuchillo.

Lo mira, luego me mira con cautela.

―Mi muesca ―digo, sosteniendo el brazo, el que tiene la cicatriz de la última muesca.

Toma el cuchillo con los ojos aún entrecerrados, como si esperara que me abalanzara, que fuese una trampa.

Sosteniendo su muñeca, guío su mano hacia mí. —Corta aquí.

—Estás enfermo.

—Hazlo.

Niega con la cabeza.

—Hazlo, chica Willow —le digo con los dientes apretados—. Y haz que duela.

17

HELENA

Un atisbo de rojo se asoma en la gasa en el interior de su brazo. Lo miro mientras se pone una camisa de vestir.

Tuvo que obligarme a hacerlo. No pude. Como la última vez que puse mi navaja en su vientre y no pude hacerlo. Me mira mientras coloca los gemelos en las aberturas de los puños. Diamantes crudos, sin pulir, del color del carbón. Como sus ojos.

Todavía estoy desnuda, sosteniendo una copa de champán, sin haber tomado un sorbo. Sirve su segundo vaso. —¿No te gusta el champán?

—Es para celebraciones. No estamos celebrando nada.

—Claro que sí. Tú y yo, Helena. Estamos celebrando el hecho de que nos entendemos.

—¿De qué estás hablando?

—¿No es obvio? Nuestra compatibilidad sexual…

Resoplo.

Sonríe.

—Cariño, cuando te follo dulcemente, tu orgasmo es un maldito murmullo. Pero cuando te follo duro, cuando te azoto, joder. Tu coño se traga mi polla como si no tuviera suficiente.

Siento que me arde la cara y no puedo sostener su mirada. —No es cierto.

Se ríe, toma mi mandíbula en su mano y me hace mirarlo.

—Te gusta duro. Muy duro y agresivo.

Me suelta y se acerca a la cómoda para recoger el otro gemelo. Lleva un esmoquin. Ahora mismo, con su camisa abierta, puedo ver como se marca cada músculo en su abdomen y pecho. No puedo dejar de mirar.

Mi vestido está colgado en una bolsa de ropa que entregaron en algún momento de esta tarde mientras yo estaba fuera, pero aún no me deja verlo. Tampoco me dice a dónde vamos.

—Nunca me dijiste cómo me encontraste esta tarde —digo, tomando un sorbo. No sé si me gusta el champán o no. Es la primera vez que lo bebo y baja sin problemas.

—Tenía a un hombre vigilándote.

—¿Qué?

—No es gran cosa. No podía llevarte conmigo a mi reunión y la alternativa era dejarte en la isla con mi familia. ¿Hubieras preferido eso?

—No. ¿Pero tenías a alguien vigilándome? ¿Tú también plantaste el dinero?

No responde a eso, pero coloca el gemelo en la otra manga y luego se abrocha la parte inferior de la camisa hasta la parte superior antes de meterla en los pantalones.

—¿Sebastian?

—Olvídalo, Helena. Ya pasó.

—Pero…

—Olvídalo.

Lo hago porque tiene razón, ya pasó. Y no me sorprende que lo hiciera.

Sebastian desaparece brevemente en el baño, regresa con una botella de crema y se sienta en el borde de una de las sillas. —Ven aquí. —Sus rodillas están separadas y señala entre ellas.

Bebo el resto de mi champán y voy hacia él, me siento en el suelo entre sus piernas dándole la espalda.

Como antes, me levanta el pelo de la espalda. Debería odiar esto. Debería sentir repulsión hacia él, a su toque, pero lo anhelo. Anhelo sus manos sobre mí. Y no es solo sexual. Me gusta que me cuide. Puede ser tan suave y más amable que cualquier otra cosa que haya sentido antes.

Recuerdo lo que dijo sobre envolverme cuando duermo, pero en ese momento, toca una línea en mi espalda, me estremezco y recuerdo lo que hizo hace solo una hora. Debería ser más aguerrida.

—¿Siempre tienes que hacer daño para excitarte? Quiero decir, con otras chicas también. —Vaya. ¿Quiero saberlo?

No responde de inmediato. Me está frotando crema en la espalda, masajeándola, y se siente bien.

—Me gusta el sexo duro. Como tú.

—Esto es diferente al sexo duro.

Lo considera, y espero, sus manos moviéndose de un lado a otro con tanta ternura, que quiero gemir.

—Te quiero a ti así —dice, a su nivel de voz.

Miro hacia atrás. Me está mirando, sin miradas de burla, sin sonrisas. Algo más. Algo más profundo. Más oscuro.

—¿Por qué?

Responde, negando con la cabeza. —Simplemente lo hago.

—¿Es porque soy la chica Willow?

Eso no era lo que debería haber dicho. Su cara se cierra y se levanta. —Que se joda la chica Willow.

Va a la bolsa de ropa y la abre. Me pongo de pie. En el interior hay un vestido de noche que se extiende hasta el suelo en un satén de color púrpura intenso envuelto maravillosamente en la percha de terciopelo. Casi puedo sentir como ese material se deslizará sobre mí, se moverá conmigo, como si no estuviera usando nada.

—Este es el color de tus ojos cuando estás a punto de correrte. Casi negro, pero no del todo. Como al borde de la medianoche. —Toca el cinturón de piedras preciosas—. Las estrellas dentro.

Lo miro. —A veces dices las cosas más extrañas, Sebastian.

Como si lo viera todo. Como pensara en poesía. Como si se sintiera… algo que no puede sentir. Me aclaro la garganta y me dirijo a la caja de zapatos. No podría importarme menos lo que hay dentro o lo bonito que es el vestido. No puedo dejar que siga mirándome como lo hace.

Recoge la caja y la abre. En el interior hay un par de sandalias de tacón alto con gemas que combinan con el cinturón del vestido. Me acerco para tocarlos con cautela.

—No muerden.

Le doy una mirada de reojo, me pregunto cuánto costó todo, me pregunto por qué lo hizo. Tomo los zapatos y me los pruebo. Son incómodos, pero tan hermosos que ni siquiera me importa. Nunca he usado algo como esto.

Cuando miro hacia arriba, veo como me mira.

—Debería vestirme.

Asiente, quita el vestido de la percha, abre la pequeña cremallera en la parte posterior.

—La gente verá mi espalda.

—Déjalos. Deja que quieran lo que tenemos.

Lo que tenemos. ¿Qué tenemos?

Me pasa el vestido por la cabeza y le doy la espalda para cerrarlo. Me miro al espejo, me pregunto cómo es que me queda a la perfección.

Los dos triángulos invertidos de tela dejan mis pechos tanto expuestos como cubiertos. La cintura alta de corte imperio me hace parecer más alta de lo que soy, y me doy cuenta de que el vestido está dividido desde el tobillo hasta la cintura. La parte posterior tiene un poco más de tela, por lo que la división no es tan obvia. Separo los dos lados y puedo ver hasta mi ombligo. Me volteo para verlo.

—No puedo usar esto afuera.

Me quita las manos y el vestido cae y me cubre hasta casi la mitad del muslo.

—Solo yo veré —dice.

Sus ojos son más oscuros, y cuando me mira así, lo quiero de nuevo.

Revisa su reloj. —¿Lista?

—¿A dónde vamos?

—A cenar y a la ópera.

—¿Ópera? —No puedo evitar sonreír.

—Fausto. Espero que te guste.

—Un hombre que vende su alma al diablo por amor.

—¿La conoces?

—Acabo de leer el libro. Nunca he ido a la ópera. —De repente me siento muy del Medio Oeste.

—Tendremos que pasar a la fiesta de un amigo entre la cena y la ópera.

—¿Una fiesta?

—En realidad a beber. —Abre la puerta.

—Oh. —Intento parecer más segura de lo que me siento—. De acuerdo.

Desliza su mano bajo mi pelo y me acaricia la espalda ligeramente, como si le gustara sentir las marcas que dejó o algo así. Bajamos en el ascensor. Esta vez, no tomamos un taxi. El conductor de un sedán en espera abre la puerta trasera cuando nos ve y entro con Sebastian detrás de mí.

Por la noche, Verona es muy diferente de cómo se veía hoy. Por un lado, me siento un poco más cómoda. Es extraño como eso tiene sentido, pero miro a Sebastian, que está escuchando un mensaje en su teléfono. Así es como me siento. Como si no estuviera sola, insegura y perdida.

Así es como me sentí esta tarde, supongo. Y soy muy consciente de que mañana volveremos a esa isla, con su horrible familia, pero no puedo pensar en eso, ni en eso ni en lo que significa para mí. No en mañana ni pasado mañana o los años posteriores.

La cena es más relajada de lo que esperaba. Por muy elegantes que parezcamos, Sebastian me lleva a una pequeña pizzería a las afueras de la ciudad.

—Este es mi lugar favorito para comer cuando vengo aquí. Espero que no te importe.

—¿Por qué me importaría?

—No es un restaurante muy bonito.

Miro a mi alrededor al lugar iluminado, al hombre parado en la cocina que es visible sobre el mostrador, a la gente en jeans y camisetas comiendo pizza.

—Este es exactamente mi tipo de lugar —digo, sonriendo.

Sebastian me lleva a la cocina, donde el hombre que extiende la masa se detiene para abrazarlo, sorprendido al verlo. Me hace un guiño y le dice a Sebastian algo que no entiendo. Probablemente esto sea lo más relajado que he visto a Sebastian mientras da palmaditas en la espalda del hombre y se ríe en voz alta.

Vamos hacia atrás y me sorprende encontrar una pequeña mesa y dos sillas de plástico colocadas a lo largo del río. Las linternas cuelgan arriba y todo es muy romántico.

O lo sería si no fuéramos nosotros.

Nos sentamos en las sillas desvencijadas y en pocos minutos estamos comiendo finas rebanadas de la más deliciosa pizza que cualquiera que haya probado.

—¿Te gusta? —me pregunta Sebastian.

—Esta es mi tercera rebanada, así que sí, me gusta.

Asiente y bebe de la lata de refresco de uva.

Me río.

—¿Qué? —pregunta.

—No te imagino como a un tipo que bebe refresco de uva.

—Aún no me conoces.

Aún. —Supongo que no.

Cuando terminamos, nos despedimos y les damos las gracias a los propietarios.

Veinte minutos más tarde, cruzamos las altas puertas de una antigua mansión donde suaves luces amarillas iluminan las grandes puertas dobles de la entrada. Dos hombres con uniformes las abren para nosotros. Puedo oír el suave sonido de un piano desde el exterior, así como el tintineo de las copas y el murmullo de la conversación.

No necesito ver a los hombres y mujeres elegantemente vestidos que giran en nuestra dirección cuando entramos para saber que no pertenezco aquí.

Las mujeres están vestidas como yo, pero de forma diferente. Lucen sus vestidos, mientras que el mío me usa, si eso tiene algún sentido. Su cabello está elegantemente arreglado y estoy segura de que soy la única mujer que no lleva maquillaje. Creo que prefiero mucho más las sillas viejas y desvencijadas de la pizzería.

Pero una mirada a Sebastian me dice lo cómodo que se siente con este tipo de compañía. Como en casa.

Una pareja mayor viene hacia nosotros, sonriéndole a Sebastian. Con ellos hay una chica que es tal vez un par de años mayor que yo o de mi edad, pero cien veces más elegante. Las mujeres me echan un vistazo, un rápido repaso y centran su atención en Sebastian. La mirada de la más joven se cierne tal vez un momento más, y estoy inmediatamente en guardia. Es más bonita que yo, sin duda, con su cabello oscuro con un elegante peinado, las pestañas postizas acentúan sus ojos verdes suaves y senos que sobresalen, como si quisieran rasgar el fino material de su vestido blanco de diosa griega.

Y para colmo, hablan en italiano. De inmediato, los tres se vuelven hacia mí y escucho mi nombre.

—Helena, este es el señor Vitelli, su esposa Alexa y su hija, Alexa.

¿Comparten el mismo nombre? ¿Tal vez sea una tradición italiana? Sea lo que sea, decido que no me gustan. Especialmente la Alexa más joven, cuyos pezones oscuros casi hacen un agujero en su vestido.

—Encantado de conocerte —dice el señor Vitelli—. Espero que estés disfrutando de nuestra encantadora ciudad.

—Así es, gracias. Es hermosa. —Me doy cuenta de que las dos mujeres solo me sonríen a medias.

Un camarero viene con una bandeja de champán. Todos toman un vaso y nos llevan a lo más profundo de la habitación. Me paro incómodamente al lado de Sebastian mientras continúan su conversación.

La Alexa más joven se ríe de algo que dice Sebastian y le toca el hombro coqueteando. Levanto una ceja y termino mi bebida. En la habitación de al lado, veo una larga mesa de comedor llena de comida.

—Discúlpenme.

Antes de que Sebastian pueda negarlo, me escabullo y camino hacia allá, cambiando mi vaso vacío por uno lleno de un camarero que pasa. Encuentro un lugar donde pueda verlos. Me doy cuenta de que Sebastian me mira incluso cuando habla con la familia Vitelli.

Aunque no tengo hambre, tomo un trozo de bruschetta y la muerdo, sin preocuparme de que la gente a mi alrededor se voltee para mirar hacia el fuerte crujido y me muevo alrededor de la mesa antes de encontrar a Sebastian parado a mi lado.

Me enfrento a él y me meto una aceituna gorda en la boca.

—¿Dónde pones toda esa comida? —pregunta. Comí seis rebanadas de pizza, pero en mi defensa, tenían una corteza delgada y no había comido en todo el día.

Me encojo de hombros.

—¿Todo bien? —pregunta.

—No es mi tipo de gente.

—Ah. —Mira a su alrededor, desliza una mano alrededor de la parte posterior de mi cuello, sosteniéndome allí, su pulgar frotando una de las marcas—. Bueno, no tenemos que quedarnos mucho tiempo. Terminará antes de que te des cuenta.

—Está bien. Estoy bien. Vuelve con tus amigos. —Con sus vestidos transparentes y pezones puntiagudos.

Sebastian se vuelve hacia mí, me estudia, nos sitúa para bloquearme de la vista. Toma la parte posterior de mi cabeza con una mano y desliza la otra entre las capas de mi vestido y ahueca mi sexo.

Jadeo.

Se acerca. —Tú y yo tenemos un secreto. Hay muchos secretos entre nosotros. Estas personas son una obligación. Tú eres lo que quiero.

Lo miro a los ojos y siento que la isla está tan lejos, que fue hace tanto tiempo. Parece que hemos estado aquí siempre y que lo que dice es en serio.

Asiento, pero no estoy muy segura de por qué.

Retira su mano. El vestido vuelve a su sitio, el satén suave sobre mi piel desnuda.

—Tengo que hablar con Vitelli durante unos minutos. Algunos negocios familiares. Nos iremos después. ¿Vas a estar bien si te dejo aquí? ¿No más caminatas hasta la estación de tren?

—No más caminatas a ningún lugar con estos zapatos. Ya estoy grande. Estaré bien.

Asiente y se aleja en la dirección en la que veo al señor Vitelli esperando, con un aspecto más serio que hace un rato, mientras lo lleva a una habitación por uno de los tres pasillos.

Paso unos minutos recargada contra una pared antes de decidir buscar un teléfono, pero solo encuentro puertas cerradas. No hay ningún lugar a donde entrar y hacer que una llamada telefónica pase desapercibida. Me encantaría hablar con Amy, aunque sea por unos minutos.

Cuando encuentro un baño, entro y cierro la puerta. Es un espacio lujoso lo suficientemente grande como para un sofá de terciopelo, el mostrador está lleno de perfumes y jabones caros. Me tomo mi tiempo y cuando termino, encuentro que tres mujeres se han reunido para usarlo.

Me escabullo y espero encontrar a Sebastian listo para irnos, pero cuando no lo veo en la habitación principal, camino hacia las escaleras donde se han instalado unos sofás y se han reunido las personas que quieren un poco más de privacidad.

Subo y desde allí, puedo ver todo el primer piso. Estoy mirando el pasillo por donde se fue Sebastian. Cuando veo una puerta abierta y la diosa griega emerge ajustando su vestido, tengo curiosidad. Pero lo que no espero es que Sebastian la siga un momento después, con los ojos duros, mirando alrededor de la habitación.

Se limpia algo de la comisura de la boca, y cuando mira hacia el balcón, retrocedo, me deslizo en las sombras. No bajo las escaleras durante diez minutos completos, y no sé por qué no puedo sacudirme esa sensación de que me han traicionado.

Aunque no es así.

Solo soy su chica Willow.

Su chica Willow azotada.

¿Cuánto más obvio necesito que sea?

18

SEBASTIAN

Helena está sentada rígidamente a mi lado en la segunda fila de la ópera. Tengo mi mano en su muslo, pero mantiene sus piernas bien cerradas y agarra los bordes de su silla. No me ha mirado ni una sola vez desde que empezó. Apenas lo hizo durante el viaje.

Sin embargo, me distraje cuando nos fuimos. Vitelli sabe quién es Helena. Sabe sobre la chica Willow. No debería, pero mi querida madrastra había ido a visitarlo. Supongo que aquí es donde ella y Ethan habían llegado en una de sus noches fuera de la isla.

No soy el único que ha infringido las reglas del juego Willow. El secreto es importante. Pero hay otros y sabía en el momento en que elegí a Helena, que esa mancha de sangre de cerdo en su vestido me perseguiría.

Supongo que no me sorprende que Lucinda estuviera aquí. Se está preparando para la guerra. Yo también. Y estoy mejor armado que ella. Este viaje fue fructífero; mi conjetura era correcta.

Pero sé que usar de lo que me enteré en su contra lastimará a Ethan, incluso si salva a Helena. Al menos de un hermano. Sin embargo, me preocuparé por el otro más adelante. Tengo que pensar en cómo manejar a Ethan. Si no tengo cuidado, esto lo dañará, y ya he hecho suficiente daño.

Miro a Helena, que se sienta rígida como una tabla a mi lado. Francamente, esto me está molestando. Lo que estoy haciendo, lo que hago por ella.

Me inclino hacia su oreja. —¿Cuál es el maldito problema?

Me dirige una mirada asesina.

La soprano canta una nota alta y la música se detiene abruptamente. Después de un momento de absoluto silencio, las personas que nos rodean se paran y aplauden. Tomo a Helena del brazo, la levanto para que se pare y la llevo hacia el pasillo antes de que sea invadido durante el intermedio.

—¿Qué haces? No ha terminado.

—Vamos a un lugar más privado para ver el resto.

Me mira hacia arriba. —Estoy bien donde estamos.

—Yo no.

Sorprendentemente, no tengo que apartar a nadie de mi camino mientras maniobro al este del escenario y hacia una puerta de servicio. La abro, veo a los actores de camino a sus camerinos, escucho al personal apresurarse para preparar el segundo acto.

—No creo que debamos estar aquí —dice, retrocediendo.

—Shhh. —Miro a ambos lados, cruzamos el pasillo y caminamos un poco más para llegar a otra puerta. Es más oscuro aquí. Utilizo la linterna de mi teléfono para guiarnos a través de la utilería almacenada.

Camina despacio porque está mirando todo.

Llegamos a las escaleras con cortinas. Las empujo a un lado y señalo. —Por aquí.

Mira la estrecha escalera de piedra. —¿Qué hay ahí arriba?

—Ya lo verás.

Su sentido de la aventura supera a lo que sea por lo que esté enfadada. Sube las escaleras, sus manos en cualquiera de las paredes de piedra. En la parte superior hay otra puerta. Me acerco para abrirla. Se resiste un poco, pero finalmente cede y un momento después estamos al aire libre, en una pequeña área que es una especie de balcón desde donde podemos ver todo el Coliseo.

—Vaya. ¿Podemos estar aquí? —Mira hacia abajo, hacia arriba, en todo lo que le rodea.

—No, probablemente no.

Ella se gira hacia mí. —¿Cómo sabes de este lugar?

—Mi padre solía traernos aquí cuando éramos pequeños. Veníamos a tres óperas a la semana algunos veranos. Se volvió un poco aburrido, así que Ethan, Gregory y yo lo explorábamos.

—¿Les permitían explorar? ¿Aquí?

—No sabían exactamente dónde estábamos.

La orquesta señala que el segundo acto está a punto de comenzar y eso parece recordarle a Helena su molestia. Lo veo en su rostro.

—¿Qué ocurrió entre la cena y esto?

Ella se gira hacia mí. —Nada.

—Algo.

Me estudia y espero.

—¿Qué estabas haciendo en esa habitación con Alexa 2.0?

Estoy confundido. Aunque creo que Alexa 2.0 es divertido. —¿Estabas espiando?

—No. Estaba en el piso superior del balcón. La vi salir de una habitación y luego tú saliste poco después. Se estaba ajustando el vestido como si se le cayera el pecho, lo que no me sorprendería, pensándolo bien. —Pone los ojos en blanco y, a propósito, dirige su mirada al escenario.

—Suenas celosa, Helena.

Resopla. —No tenías que llevarme a la fiesta. Podrías haberme dejado en el hotel.

—¿Para que pudieras huir a la estación de tren otra vez?

Me echa un vistazo.

Me pongo detrás de ella, empujo su cabello sobre su hombro y pongo mis manos junto a las suyas sobre la pared de piedra. Beso su cuello, la curva de su hombro, la primera marca en su espalda.

—Basta.

Deslizo una mano dentro del triángulo que cubre su pecho y la otra entre sus piernas.

—Alexa 2.0 es como un pastel de cumpleaños.

Estoy frotando su coño, besando otra línea roja. Ella gira la cabeza.

—¿Qué quieres decir?

—Es agradable verla. Tal vez se te haga agua la boca.

Me empuja con el antebrazo. —Entonces deberías ir a comer una rebanada.

—Ese es el punto. Todo el mundo puede tener una rebanada. Todo el mundo la tiene.

—¿También tú?

—Hace mucho tiempo. —Saco mi mano de su pecho y hago que me mire cuando se da la vuelta—. Y no quiero más. —La beso. Su boca se abre y su coño está mojado en mi mano—. Tú eres lo que quiero. Esta boca, este coño. A ti.

La orquesta comienza a tocar mientras Margarita sube al escenario, cantando su afligida canción.

Helena se gira y pone las manos en la pared.

Traigo sus caderas hacia atrás, abro sus piernas con las mías, y el vestido se divide en dos, exponiéndola ante mí.

Me tomo un minuto, retrocedo y la admiro, llevo sus caderas más lejos para que se incline, y la miro así, esperándome, abierta para mí. La quiero. La quiero como nunca he querido nada más en mi vida.

Con una mano en su cadera, la mantengo abierta mientras me desabrocho el cinturón, me abro los pantalones, los bajo junto con mis calzoncillos. Me deslizo en su coño mientras le quito el largo pelo de la espalda.

Las líneas elevadas debajo de mis dedos me ponen más duro. Cierro mi mano alrededor de su nuca y la sostengo con una mano mientras con la otra mantengo su culo abierto para poder verla, para ver su coño estirarse para tomarme, ver el pequeño anillo de su culo.

Quiero todo de ella, su coño, su culo, su boca. Quiero llenar todos sus orificios a la vez.

Arquea la espalda mientras empujo, y los sonidos del sexo, de su coño mojado tragándose mi polla dura, de gemidos, gruñidos y golpes de piel contra piel rivalizan con los de la soprano. Cuando ella empuña sus manos y siento que me aprieta y palpita a mi alrededor, yo también me corro, llenándola, apretando su nuca, hundiendo mis dedos en su cadera.

Más moretones, mis marcas en ella, solo las mías.

Cuando me salgo, veo que el semen sale a gotas de ella, cayendo en el suelo. La giro hacia mí y beso su boca mientras envuelve sus brazos alrededor de mi cuello, sus dedos en mi cabello, las uñas clavadas en la piel de mi cuero cabelludo.

—Eres mía, Helena —le digo entre besos—. Tú eres lo que quiero.

19

HELENA

El viaje de regreso durante la tarde siguiente es tranquilo. El sol brilla, tan diferente a la lluvia del día anterior.

Siento que me mira y me pregunto qué ve. Me pregunto si las cosas cambiarán ahora.

Toco el anillo en mi dedo y lo giro un poco para que la cara del cráneo me mira fijamente.

—¿Qué es ese anillo?

Presta atención a todo. —Mi tía me lo dio después de la cosecha. —No puedo evitar el tono acusador en esa última palabra.

—Mi tía Helena.

Asiente, mira hacia delante.

—¿Decidiste si puedo llamarla?

No me mira cuando responde. —Hablemos de eso más tarde.

—Ahora es más tarde, Sebastian.

Nada.

—Me lo dio para que me recordara que no todas las chicas Willow mueren —digo, incapaz de controlarme. Incapaz de evitar que esa oscuridad familiar invadiera mis palabras.

Nos acercamos a los muelles. Pronto volveremos a la isla.

—La echo de menos.

—Vivía con ustedes, ¿verdad?

—Sí. A veces la veía a ella y a mi madre en estas reuniones ultrasecretas. Las llamé así porque se comportaban muy extrañas al respecto. Ahora me doy cuenta de que mi tía debió haber sabido sobre el dinero que se intercambiaría cuando reclamaran a la siguiente de nosotras.

Cuando llegó ese día, sentí que ella odiaba a mi madre. Entonces no sabía por qué.

—Las escuché una vez. Fue en nuestro decimosexto cumpleaños. Había ido a la habitación de mi tía para invitarla a la celebración. No estaba en su silla. Podía caminar, pero era tan vieja que le resultaba más fácil sentarse en la silla. Pero estaba de pie y mi madre estaba sentada en el borde de su cama. Discutían más fuerte de lo habitual y mi tía hizo algo que nunca esperaría de ella. Abofeteó a mi madre, todavía puedo recordar el sonido y sus palabras exactas: ¿Viste lo que le hicieron a tu hermana y pondrás a tus bebés en esos bloques? ¿Y para qué? Me das asco.

Hay más que no le digo. Mi tía le había dicho a mi mamá que debería haber sido ella. Que Libby no hubiera hecho eso. Hubiera elegido hacer otra cosa.

Entonces discutieron y mi madre le prohibió ir a la celebración del cumpleaños. La encerró en su habitación como si fuera una niña.

Cuando le llevé a la tía Helena un pedazo de pastel de cumpleaños más tarde, me mintió, me dijo que no se había sentido lo suficientemente bien como para ir. Creo que fue la única vez que me mintió.

Respiro profundamente. —Por favor, déjame llamarla hoy. —Ya no evito suplicar, ya no—. Puedes estar en la habitación. ¿Qué temes que diga? Solo quiero hablar con ella, decirle que estoy bien. Escuchar su voz.

¿Qué pensaría mi tía si le dijera la verdad? Que estoy empezando a tener sentimientos por mi amo Scafoni. ¿También me daría una bofetada?

Se acerca al estacionamiento, conduce hasta los muelles. Reconozco al hombre que nos saluda. Es el mismo de ayer.

Sebastian sale y le entrega las llaves. Abre el maletero y saca nuestra maleta. Cuando abre mi puerta, solo lo miro.

No puedo salir. No quiero. Siento que mis ojos se llenan de nuevo porque tengo miedo y no quiero regresar, y ahora es peor que antes.

Suspira, le dice al hombre que coloque la maleta en el barco y se agacha. Lleva una de mis manos a las suyas.

—No quiero volver allí —digo.

—Tenemos que hacerlo, Helena.

Niego con la cabeza. —¿Por qué? Tú puedes decidir. Depende de ti lo que me pase.

Pero no por mucho tiempo. No por mucho más.

Mi estómago da un vuelco ante la idea.

—Escúchame, Helena.

Niego con la cabeza.

—Escucha. Mi reunión en Verona trajo una buena noticia. Estoy intentando… —se detiene abruptamente, inhala, y rectifica—. Tienes que confiar en mí ahora. Lo que te dije ayer, no eran palabras vacías.

Me detengo.

—No tengo intención de pasarte a mis hermanos —dice.

—¿Qué? ¿Cómo? ¿Cómo puedes detenerlo?

Se endereza, así que tengo que elevar la mirada y entrecerrar los ojos por el sol detrás de él.

—No puedo decirte eso. Simplemente déjame manejar esto a mi manera y confía en mí. Nadie te tocará. Estarás a salvo.

—¿Cómo puedo estar a salvo en esa isla? ¿Con ellos?

Su frente está arrugada. Se agacha, me desabrocha el cinturón de seguridad y me saca del coche.

—Dame unos días y lo hablaremos de nuevo. ¿Te parece bien?

—No tengo otra opción, Sebastian.

* * *

Nadie está ahí cuando volvemos. Además del bullicio de la comida que se prepara en la cocina y de los jardineros que trabajan al aire libre, es silencioso. Sebastian tiene que hacer llamadas y desaparece en su estudio. Después de pasar una hora en mi habitación, decido salir a dar un paseo.

La luz menguante le da un telón de fondo reconfortante a mi caminata. Esta noche no habrá ni una sola nube en el cielo.

Paso junto a la piscina, el filtro zumba en silencio, y piso el césped, me dirijo hacia la pequeña granja. Está lo suficientemente lejos de la casa como para que el olor no llegue a ella.

Una docena de gallinas deambulan libremente junto con la mitad de ese número de corderos. Me pregunto si los matan. Supongo que sí. ¿Por qué otra razón mantener corderos? Las gallinas por huevos tal vez, pero no todas.

Acaricio a los dos corderos que pastan junto a la cerca mientras paso y camino hacia el huerto, a través de las ordenadas filas de verduras. Cuando veo el área de fresas en la esquina más lejana, me agacho para elegir un puñado de fresas maduras y meterlas en mi boca una tras otra. Son más pequeñas que las que conseguimos en casa del supermercado. También más suaves y cien veces más dulces.

Cuando me han llenado, me froto las manos y me doy la vuelta para volver a casa. Pero hago una pausa.

Aquí hay un camino descuidado entre los árboles y conduce al lado este de la isla. Puedo tomar el largo camino de regreso a la casa.

Antes de que pueda disuadirme, empiezo a alejarme de la casa en la dirección en la que no debo ir. Uno de los lugares prohibidos para mí. Tengo curiosidad por saber por qué está prohibido.

Es una caminata más larga de lo que creí, pero esa es en parte la ruta que tomo. Está cubierto de maleza, si es que alguna vez se mantuvo bien, y esto se convierte más en una excursión. Pronto averiguo que unas sandalias no son el calzado adecuado.

El follaje también parece cambiar aquí. Se vuelve más salvaje, más áspero. Las largas ramas de los arbustos bajos me arañan las piernas mientras camino y desearía haber traído un suéter. Es mucho más fresco desde la puesta del sol.

Justo cuando creo que debería dar marcha atrás, los árboles dan paso a un claro.

Me detengo en el borde del gran círculo de césped similar al heno y lo miro, el mausoleo de la familia Scafoni.

Un viento frío me levanta la falda y me roba el aliento mientras lo observo, es el edificio de piedra gris más antiguo de la isla, grande, imponente y definitivo.

Camino hacia el claro y es como si hubiera salido de un mundo para entrar a otro. Es la sensación más extraña y espeluznante. Coloco las manos en mis brazos, los froto, y me recuerdo que debo ser valiente. Por supuesto, es espeluznante. Está lleno de cadáveres, cenizas o polvo. Pero la palabra clave es «muertos».

Estos Scafoni no pueden hacerme daño.

Me obligo a caminar hacia las dos amplias escaleras que conducen a las grandes puertas de hierro. Son más como verjas de jardín que puertas.

Cuando estoy más cerca, me doy cuenta de que la piedra tallada sobre la puerta es el cuerpo de un ángel, andrógino, una de las alas carcomida por el tiempo, la otra grandiosa. Él o ella se arrodilla, sus manos en el suelo, los dedos flexionados, pero suaves, su cabeza inclinada, dando la impresión de alguien que está roto o afligido. Una persona que ha aceptado lo que ha pasado.

Pero luego, cuando me acerco, puedo ver que debajo del grueso mechón de pelo de piedra, la cara del ángel es lo suficientemente visible y un ojo me mira directamente. Es un Vigilante, custodiando los restos Scafoni, en absoluto indiferente, sino feroz.

Y ella sabe que no pertenezco aquí.

Casi me hace detenerme. Casi.

Pero enderezo mi espalda y extiendo la mano para rozar las puntas de mis dedos contra el hierro arenoso de la puerta. Está ligeramente abierta y empujo.

Es tan silencioso aquí que el crujido suena cien veces más fuerte de lo que es. Si creía que hacía frío afuera, dentro lo es el doble. Una linterna colgante ilumina el espacio con una luz roja, alumbrando la habitación lo suficiente como para que pueda verla. Una brisa sopla y algo me hace cosquillas en los dedos de los pies, haciéndome jadear y saltar hasta que me doy cuenta de que solo es una hoja muerta soplada por el viento.

A mi alrededor, los nombres de los Scafoni están tallados en piedra, las fechas debajo de ellos. Nacimiento y muerte. Los porta velas de hierro, como dedos largos, sobresalen al lado de cada nombre. Algunos tienen trozos de velas, otros están llenos de tierra. Leo algunos de los nombres, los más antiguos. De hace cientos de años.

Cuando me encuentro con el de Anabelle, me detengo. Me acerco y toco el grabado.

La suya es una de las tumbas olvidadas. Y a su lado está su hijo, Giuseppe.

Su apellido aparece como Scafoni-Willow.

Me sorprende. Me desconcierta que no desterraran el nombre de este lugar de descanso final de la familia Scafoni porque no es posible que quieran recordarnos en la muerte.

Y aunque la parte Willow parece estar destrozada, como si alguien hubiese tomado una piedra irregular y la tallara cien veces, todavía está allí. Todavía entre los Scafoni muertos, pendiendo como una sombra sobre ellos incluso en la muerte.

Me acerco para tocarlo, trazo las letras de mi nombre.

¿Creo la historia que me contó Sebastian sobre Anabelle? Podría haber mentido. ¿Qué le impediría mentir? ¿O difamarnos?

Dejo caer mi mano, cruzo a las piedras más nuevas. Encuentro la lápida de Joshua Scafoni. El padre de Sebastian. El hombre que eligió a mi tía Libby como su chica Willow. Junto a esa espero encontrar a su madre y la veo, pero hay un nombre entre ellas. Timothy Scafoni.

Confundida, leo la fecha. El niño vivió tres días. Hago el cálculo. Y otra vez. No puede ser.

—No deberías estar aquí.

La voz me hace saltar y me giro, mi corazón está tenso.

Suenan muy parecidos, Gregory y Sebastian. Casi confundirías el uno con el otro.

Sin embargo, yo no. La voz de Gregory tiene un toque de malicia. Es sutil, pero lo percibo.

—No perteneces aquí, chica Willow.

Trago saliva. Retrocedería, pero ya estoy apoyada contra la pared de piedra de la tumba y los candelabros de hierro presionan mi espalda.

Da un paso hacia mí, mira más allá de mí, se acerca lo suficiente como para tocarme. Pero no lo hace.

—Me perdí.

No puedo moverme cuando se vuelve hacia mí, cuando está tan cerca puedo sentir el calor de su cuerpo y todo lo que veo son sus ojos y la forma en que me miraron esa noche.

—No te creo —dice, su voz tranquila. Casi amable. Sin embargo, no del todo. Le falta algo para ser amable.

Me pregunto por qué lleva traje y recuerdo cómo, antes de bajarme del poste de los azotes, se quitó la chaqueta y me la envolvió en los hombros. Una pequeña muestra de amabilidad.

Me encuentro con sus ojos, pero no puedo leerlo.

—Ya me voy —digo.

—¿Hiciste los cálculos? —pregunta, tomando una vela y sacando un encendedor de su bolsillo para encenderla.

Mis piernas parecen finalmente capaces de funcionar de nuevo. Me alejo un paso y lo veo gotear cera en el extremo de una vela en el soporte en la lápida de su padre, luego mete ahí la vela, uniéndolas.

Se gira hacia mí. —¿Lo hiciste?

—Sí.

—Sebastian no es el primogénito.

—Gemelos.

Gregory asiente. —Timothy fue el primero. Sin embargo, solo sobrevivió unos días. —Echa un vistazo a la lápida de la madre de Sebastian—. También la mató dos años después.

—¿Qué quieres decir?

—¿Sebastian no te lo dijo?

Niego con la cabeza.

—Su madre se suicidó. Aquí.

Miro la lápida, leo la fecha de su muerte, el mes, el día. Es el día en que nacieron sus hijos, solo que dos años después. Se suicidó en el cumpleaños de Sebastian.

Gregory camina hacia mí y otra vez, estoy encerrada. Atrapada.

—¿Todavía no me tienes miedo?

Sacudo la cabeza rápidamente. Demasiado rápido.

—¿Qué crees que te hará cuando se entere de que estuviste aquí?

—¿Le vas a decir?

—No lo sé. —Desliza su mirada sobre mí. Llevo una camiseta para cubrir las marcas en mi espalda y una falda. Sus ojos se fijan en mis muslos por un minuto, luego un poco más arriba. Cuando regresa su mirada a la mía, inclina la cabeza—. Se enfadará. Lo suficiente como para usar el poste de los azotes para lo que está destinado.

Trago saliva.

Gregory sonríe de repente y toda su expresión cambia. Quiere tranquilizarme.

Pero es calculado.

—El hecho de que técnicamente no sea el primogénito significa que no es realmente el jefe de la familia. Ese puesto está ahí para el hijo que lo tome.

—¿A qué te refieres?

—Podría querer mi propia chica Willow. Parece divertido.

—Estás enfermo, ¿lo sabías? Eres un pervertido.

—Puede que sí. Probablemente —añade, como si estuviera de acuerdo después de pensarlo un momento—. Como quiera —se acerca para tocarme la cara y le golpeo la mano—, me gustó verte correrte.

Trago, siento la acumulación de sudor debajo de mis brazos.

—Tal vez te gustan los enfermos y los pervertidos. Quiero decir, parece que te gusta mi hermano.

—Dile si eso es lo que quieres. No hará lo que tú digas.

—¿No? ¿Qué tan bien crees que conoces a mi hermano? —Hace una pausa para crear tensión—. ¿Estás dispuesta a arriesgarte?

Estudio sus ojos, intento leer lo que está pensando.

—Te diré qué. Guardaré tu secreto. De esta manera, tú y yo podemos tener uno. —Coloca sus dedos en mi mandíbula, y por un minuto me pregunto si está midiendo las yemas de sus dedos contra los moretones que se desvanecen—. Solo entre nosotros.

Me está jodiendo.

Me alejo, fuerzo mis piernas a moverse. Llego a la puerta antes de darme la vuelta.

—Prefiero que le digas —digo—. Prefiero recibir un latigazo que guardar un secreto contigo.

Está completamente oscuro cuando vuelvo corriendo a la casa. No me detengo ni una vez, ni siquiera cuando pierdo una de mis sandalias. Subo las escaleras, voy directo a mi habitación y cierro la puerta detrás de mí.

Estoy tan asustada que ni siquiera noto a Lucinda, no hasta que estoy atrapada con ella. Está recostada en mi cama, sus pies cruzados por los tobillos y sus zapatos sucios en mi edredón.

Está sosteniendo un sobre roto, leyendo la hoja de papel. Creo que reconozco la letra, pero la mueve demasiado rápido que no puedo estar segura y se sienta.

—¿Qué demonios haces aquí? —pregunto.

Desliza las piernas de la cama, se pone de pie y me mira. También miro hacia abajo, a mi pie descalzo, a los arañazos a lo largo de mis piernas y a la suciedad en mis pies.

—Espero que no hayas traído suciedad a la casa.

Camina hacia la ventana y la abre para mirar afuera.

—¿Qué quieres? —pregunto.

Se vuelve hacia mí, coloca lo que estaba leyendo en la cómoda y me sonríe. —¿Tuvieron un buen viaje? ¿Una pequeña escapada romántica?

—Sí, de hecho. Fue refrescante estar lejos de ustedes.

—Bueno, ¿no tenemos suerte de que estén de vuelta?

—¿Qué estás haciendo aquí?

Lucinda se encoge de hombros, abre uno de los cajones y rebusca en él. Coge un par de bragas, uno diminuto, y lo sostiene en su larga uña roja.

—¿Le gustas en esto? ¿Le gusta que parezcas una puta?

Me acerco a ella, tomo las bragas y las dejo caer en el cajón antes de cerrarlo.

—No tienes derecho a estar aquí. Vete.

—Es mi casa. Puedo estar donde quiera. —Va al armario, enciende la luz, pero permanece en la puerta para mirar hacia dentro, luego me devuelve la mirada—. Libby también parecía una puta. A Joshua le encantaba eso.

No quiero oír esto. Por mucho que quiera saber sobre el tiempo de mi tía Libby aquí, no quiero escucharlo de ella.

—Sabes, Sebastian debería compartirte —dice, volviendo al dormitorio y sentándose en el diván como si esta fuera su habitación—. Joshua compartió a Libby. Tomó a los tres a la vez. Uno en su boca, otro en su culo y el último en su sucio coño. —Sus labios se curvan y la palabra suena más vulgar en sus labios de lo que es.

—No tenía otra opción —digo.

Sonríe de una forma fría y cruel. —Se corrió como una puta. Ella era ruidosa, más ruidosa que tú. ¿O tú no te corres? ¿Mi hijo no te hace correrte?

—No es tu hijo.

Parece sorprendida de que yo lo sepa. —¿Eso te dijo? Fascinante.

—¿Qué tiene de fascinante?

—Ya que te está dando información de poco a poco, me sorprende que haya elegido darte ese jugoso detalle. Aunque Sebastian siempre ha sido inteligente. Muy inteligente. Supongo que eso le haría ganarse tu simpatía al saber que mi débil hermana, su madre, se ahorcó.

Escucho odio en sus palabras, el tono de su voz, y está dirigido hacia su hermana muerta.

—¿Qué te pasa? Perdió a un hijo.

—¿Oh? ¿Cómo sabes eso?

No respondo, no de inmediato. —Sebastian me lo dijo.

—¿En serio? No se lo dice a nadie. Ni siquiera a su chica Willow. Ni siquiera si está enamorado. Eres una puta astuta.

No respondo.

—Mi esposo también estaba enamorado. A decir verdad, amaba a su puta Willow. Era más mansa que tú. Más obediente. Aunque tal vez eso tenga que ver con mi estricto régimen de disciplina. La mantenía a raya.

—La golpeabas.

—La disciplinaba. Hay una diferencia.

—Llámalo como quieras.

—Vi a esa chica con la boca llena con la polla de mi esposo más que sin ella.

Mira hacia afuera como si estuviera recordando, como si fuera un recuerdo afectuoso.

—Me hacía prepararla para él. Me hacía afeitarle el coño como a él le gustaba. Lavarla. Ver como se la folla. Pero a cambio, la discipliné como mejor me pareció.

—¿Por qué me dices esto?

Se encoge de hombros. —Por aburrimiento.

—¿Estabas celosa de mi tía? ¿Es por eso por lo que nos odias?

Me estudia, calculando su crueldad, midiendo la destrucción de sus palabras.

—Tal vez. Tal vez estaba celosa de su afecto por ella. La ternura que le mostraba después de sus sesiones conmigo. Pero no celosa de que él prefiriera follar con ella que conmigo. No necesito un hombre. Nunca lo he hecho.

—Sin embargo, vives con tres de ellos y, por lo que veo, Sebastian gobierna.

Cualquier indicio de una sonrisa desaparece. Se levanta, viene hacia mí y se para a unos centímetros de mí.

—¿Sabías que no tenía que hacer esto? ¿No tenía que tomar a una chica Willow?

Pongo tensa mi mandíbula, sostengo su mirada.

Es una mentirosa. Lo sé.

—Eligió esto. Incluso puede detenerlo en cualquier momento. Es su derecho. Sin embargo, decide no hacerlo. Decide mantenerte aquí bajo su dominio. Decide continuar con la tradición de pasarte de un hermano a otro. Él elige esto para ti.

—No te creo. —No es cierto. No lo es. No tiene opción. Si no lo hacía, Ethan tendría su turno.

—No me importa lo que creas. La verdad sigue siendo la verdad. Y todo se reduce a una cosa. Dinero. Si te libera de tu obligación, pierde su lugar como jefe de la familia Scafoni. Lo pierde todo. Triste mundo en el que vivimos, ¿no?, cuando el dinero vale más que una vida humana.

Pone su larga uña debajo de mi barbilla y la levanta un poco. Nos vemos directamente a los ojos.

—No te creo.

—Cree lo que quieras, chica Willow. De hecho, estoy aquí para darte una carta que llegó hace rato. —Señala la cómoda donde dejó lo que estaba leyendo cuando entré—. Llegó aquí dos días después de tu llegada. Debió habérsele olvidado a Sebastian entregártela.

Veo la victoria en sus ojos y pienso en nuestras muescas, Sebastian y yo. Creo que Lucinda ganaría esta. Lo sé incluso antes de ver lo que hay dentro de la carta.

Me alejo de ella, recojo la carta y el sobre. Está dirigido a mí y reconozco la letra. Es de mi hermana Amy.

Reviso el matasellos y tiene razón. Llegó cuando ella dijo.

Mi corazón se acelera. Sé que son malas noticias. Lo sé antes de darle la vuelta para leerla.

—Por suerte, la encontré en su cubo de basura y la saqué. Pensé que deberías tenerla.

Abro la hoja y veo las pocas líneas en la nota de Amy. Observo cómo el recorte de periódico cae al suelo.

—Hay un barco esperándote. Remy te llevará al aeropuerto. El vuelo sale en dos horas. Tienes una oportunidad para salir de aquí, chica Willow. No lo jodas y no dejes que nadie te vea. —Busca en su bolsillo. Un momento después, coloca un pasaporte, supongo que el mío, en la mesa junto a la puerta.

—¿Por qué me ayudarías?

—No te estoy ayudando. Me estoy ayudando a mí misma.

Luego sale y sus palabras se filtran lentamente mientras leo la nota de Amy. Y cuando me agacho para recoger el recorte, una lágrima mancha la tinta.

20

SEBASTIAN

—Deberías vigilar a tu chica —dice Gregory mientras se sienta frente a mí en mi oficina—. Se va a meter en problemas.

—Vi las marcas que dejaste en su muñeca.

—Se marca con facilidad. ¿Cuál es la vitamina que te falta cuando se te forman hematomas con facilidad? Quizás sea porque no come carne.

—No seas un idiota, Greg.

Se rasca la nuca. —Quiero un pedazo, Sebastian.

—No.

—¿Por qué no? No será la primera vez que compartamos a una chica. Mierda, prácticamente me le ofreciste la otra noche.

—Dije que no. —Muevo las manos sobre mi regazo, siento como se vuelven puños. No puedo leer lo que está pensando. Mi hermano menor es muy bueno para ocultar sus pensamientos. Sé que cuando era pequeño tenía que hacer, pero no es como somos, él y yo.

—¿Qué ha cambiado? —pregunta.

—Me la quedaré, Gregory. Eso es lo que ha cambiado.

Me estudia durante mucho tiempo, luego asiente. Se levanta. Sin decir una palabra sobre lo que acabo de decir, sale de mi oficina. Lo veo irse y sé que no va a ser tan fácil. De ninguna maldita manera, no con él.

Me levanto y subo a la habitación de Lucinda. Llamo. Un momento después, escucho su voz para que pueda entrar. Lo hago.

Está sentada en su escritorio, de espaldas a él. Cierro la puerta detrás de mí y entro, me siento en el sofá frente a ella. Miro alrededor de su habitación. Tiene la segunda más grande, solo superada por la mía. La saqué de esa una vez que tomé el control de la familia. Lucinda y yo tenemos una larga y fea historia.

―Sebastian ―dice, levantándose y vertiendo dos whiskys de la botella en la esquina de su escritorio. Me da uno—. Nunca me visitas aquí.

—Quiero hablar en privado.

—No puedo imaginarme sobre qué. —Se acomoda de nuevo en su asiento y toma una traga trago de su bebida.

—Lo sé, Lucinda.

Lleva la cabeza hacia un lado y esa sonrisa, esa sonrisa victoriosa, quiero borrarla de su rostro.

—¿Qué sabes, Sebastian? —pregunta, elevando sus cejas.

—Sé lo de Ethan.

Durante un milisegundo, hay un destello de pánico en su rostro, solo por la más mínima fracción de tiempo. Si no la conociese tan bien, me lo habría perdido.

—No quiero hacerle daño…

—Un poco tarde para eso, ¿no? —me interrumpe.

—Por eso estoy aquí para hablar contigo. —Ignoro su comentario y continúo.

—No sé de qué me estás hablando.

—¿Me vas a obligar a decirlo? —pregunto.

Me devuelve la mirada con su cara de piedra. Toma un sorbo de su bebida, se aclara la garganta y permanece en silencio.

—Bien. Lo diré. No sé quién es su padre, y no me importa, pero no tiene ni una gota de sangre Scafoni en él.

La piedra se convierte en hielo.

—No tiene derecho a ninguna herencia Scafoni. En absoluto. Ni un centavo —continúo. Quiero que quede perfectamente claro.

Su cara está roja cuando finalmente habla. —Y después de lo que hiciste, lo matará descubrir que no es tu hermano.

Rompo el contacto visual porque tiene razón. Me trago lo que hay en mi vaso, me pongo de pie, paso por donde está sentada para rellenarlo. No la miro cuando digo la siguiente parte.

—Por eso estoy aquí. Tú eres su madre. No puedes querer eso para tu hijo.

Me tomo mi tiempo para volver a mi lugar en el sofá y cuando me siento de nuevo, veo que está pensando. Calculando. Y no estoy seguro de que pondría el bienestar de Ethan por encima del suyo.

—Esto es sobre la chica. La puta Willow con la sangre de cerdo en su vestido. Rompiste las reglas, Sebastian. Se suponía que debías tomar una virgen.

Tiene razón. Tengo algo sobre ella y ella tiene algo sobre mí, y podemos destruirlo todo entre nosotros. De hecho, la única persona que quedaría en pie si lo hiciéramos sería Gregory. Y siento un peso asentarse en mis entrañas cuando recuerdo sus ojos hace unos minutos. La forma en que lo aceptó tan fácilmente. La forma en que salió de mi oficina, tan comprensivo.

Está esperando su momento. Dejará que las cosas se desarrollen porque sabe cómo terminará. De una forma u otra conseguirá su chica Willow porque, incluso si puedo arreglar la situación de Ethan y Lucinda, Gregory tiene derecho a ella.

—Considero a Ethan mi hermano, lo sabes —le digo.

—¿Desde cuándo? ¿Desde el accidente? —pone esa última palabra entre comillas.

—Nunca alentaste una relación entre nosotros, ni desde el primer día.

—Oh, pobrecito. —Se pone de pie, se gira para rellenar su vaso—. ¿Necesitas terapia para sanar a tu niño interior, Sebastian? Ve a decirle a alguien lo horrible que fue tu madre contigo.

—Tú no eres mi madre. Nunca lo has sido.

—Ya madura.

—Lo hice. Maduré rápido bajo tu vara.

—Siempre fuiste un chico sucio. Necesitabas la vara. —Hace una pausa, aprieta los dientes, levanta la barbilla e inhala profundamente.

—No me presiones, Lucinda.

—¿Qué ofreces?

—Ethan no tendrá a Helena. No la tocará. Lo sacas de la isla por unos meses, lo llevas a algún lugar que quiera, le dices lo que sea que necesites decirle para que cambie de opinión sobre la chica Willow. Cuando lo haya entendido, ambos serán bienvenidos de nuevo y él nunca sabrá la verdad sobre su paternidad y tú mantendrás tu lugar aquí, tu posición. Tu dinero. —Me pregunto si eso último no es lo único que le importa.

Sonríe. —¿Qué pasaría con Gregory? ¿Has pensado en lo que él quiere? ¿Lo qué hará una vez que Ethan esté fuera de escena? ¿Crees que no impugnará el hecho de que no es virgen? Que técnicamente no eres el primogénito. ¿Qué rompiste las reglas? Te desheredará antes de que puedas profesarle tu amor a esa puta.

—¿Qué mierda sabes tú sobre el amor? —El tono ronco de mi voz me sorprende.

—Toqué un nervio sensible, ¿verdad? Eres tan fácil. Tan fácil como tu puta.

—¿De qué estás hablando, Lucinda?

Ignora mi pregunta, se acerca a la ventana y empuja la cortina a un lado con un dedo largo y huesudo, con una esquina de la boca curvada hacia arriba. Luego se gira hacia mí.

—Una vez —dice—, haré el trato contigo. Sacaré a Ethan de la isla. Lejos de este lugar. Pero él puede tenerla una vez. Solo una. Incluso puedes dictar qué agujero le folla.

Estoy de pie, con las manos hechas puños a mis lados. Me acerco a ella. Retrocede, pero esa mirada en sus ojos, la que grita victoria, se burla de mí y no puedo soportarlo. No puedo soportarla. Cierro mi mano alrededor de su garganta y la empujo contra la pared.

—No le pondrá ni un solo dedo encima. Ni uno.

Sonríe, incluso cuando sus ojos están enrojecidos, abultados, y mi mano le aprieta el cuello.

—Tu odio te hace fea, Lucinda. Te hace vieja. Una perra vieja y celosa.

Ahora tiene sus manos en mi antebrazo, está tratando de retirarme. Está luchando por respirar. Le doy un apretón más antes de soltarla, observándola escupir y toser.

—Tienes veinticuatro horas para decidir antes de que le diga a Ethan que es un bastardo.

—Eres como tu padre. Te enamoraste de esa puta como él lo hizo con la suya. Dejas que tu chica Willow se interponga entre tu familia, igual que él. Sonreiré cuando graben tu nombre en tu lápida, justo al lado de la suya. Junto a tu hermano muerto.

—Eres una anciana patética —digo, saliendo.

—¡No te atreves a dejarme hablando sola!

Cierro la puerta detrás de mí, sus palabras me arañan, me acechan. Lucinda es un factor para tener en cuenta. Esto no ha terminado. Lo sé. No ha terminado ni por asomo.

Voy a la habitación de Helena, llamo una vez. Es más un puñetazo en la puerta. —Helena. ¿Estás ahí?

Nada. Abro la puerta, pero la habitación está vacía. Intento en el baño, volviendo a llamar, pero también lo encuentro vacío. Usando la puerta de conexión, voy a mi habitación. Tal vez fue allí. Pero ella tampoco está aquí.

—¿Helena?

Oigo el motor del bote y corro hacia la ventana y veo a Helena correr hacia él, veo como sube. Veo las dos figuras en el barco.

—¡Helena!

Me doy la vuelta, corro hacia la puerta, pero veo la carta tirada en el suelo. Me inclino para recoger la ya conocida nota de su hermana con el obituario de su tía dentro.

Lucinda lo hizo. Lucinda se la dio.

La aplasto en mi mano y estoy a punto de levantarme cuando Lucinda reaparece en la puerta.

—Te dije que no me dejaras hablando sola. —Me acecha mientras me pongo de pie y oigo el chasquido antes de ver el arma que levanta en su mano. Acierta.

—¿Qué carajo crees que estás haciendo?

Veo la ira en su rostro y cargo hacia ella, casi alcanzándola antes de que apriete el gatillo.

Casi.

Un destello de luz y un dolor ardiente me aturden. Tropiezo una, dos veces, pero de alguna manera, la agarro por la muñeca y cuando caigo, ella también cae y el arma se vuelve a disparar y me arde el hombro.

Caigo encima de ella, pero un minuto después, me empuja. La veo ponerse de pie, mirarme y cuando llego a tocar mi hombro, un líquido tibio me cubre la mano.

—Lucinda —comienzo, intentando levantarme a través del dolor, pero algo me golpea en la parte posterior de la cabeza. Se siente como si alguien me hubiese golpeado con un ladrillo.

Parpadeo, intento forzar mis ojos a permanecer abiertos, pero caigo hacia atrás, y todo lo que siento es dolor, y todo lo que veo es negro, y todo lo que oigo es el sonido de los pasos de Lucinda saliendo de la habitación. Me quedo solo con mis pensamientos y están dando vueltas, girando, explotando hasta que ellos también se desvanecen.

Se disipan.

Desaparecen.

21

HELENA

Mi tía Helena murió la noche que me fui.

Murió mientras yo todavía estaba en ese avión.

Estaba muerta cuando le pedí que me dejara llamarla una y otra vez, y él lo sabía y no dijo ni una maldita palabra.

Ni una.

No me molesté en empacar nada. Nada aquí es mío. Me puse un par de jeans, agarré un suéter, me puse un par de zapatos y recogí mi pasaporte. Salí por la puerta y cuando escuché una discusión en la habitación de Lucinda, corrí. Bajé las escaleras, salí por la puerta principal y afuera la noche se calmó a mi alrededor, los silenciosos sonidos de los grillos y las suaves olas igual que las noches anteriores. Como si nada fuera hubiese cambiado. Como si todo fuera lo mismo.

Esta noche, las luces que guían el camino hacia los muelles están apagadas. Supongo que Lucinda se encargó de eso. Por supuesto que lo hizo. Me quiere fuera de esta isla.

Me detengo un momento, vacilo. ¿Por qué? ¿Por qué me ayudaría?

No, no me está ayudando. Se está ayudando a sí misma. Tengo que aceptar una cosa. Me ha mostrado su verdadera cara desde el primer día. Ha sido horrible, pero honesta. Me odia, pero no juega conmigo. No como Sebastian.

¿Se da cuenta de lo mucho que se ha acercado Sebastian a mí? ¿Es eso? ¿Soy una amenaza para ella? ¿Cómo? ¿Por qué?

En mi prisa, tropiezo con una piedra que se eleva un poco más que las demás y caigo, raspándome las rodillas. Miro mi mano, al anillo que me dio mi tía Helena.

La tía Helena está muerta.

Murió hace semanas y Sebastian lo ha sabido todo este tiempo.

Mierda. Soy una tonta. Todo ese tiempo en el coche, exponiendo mi corazón sobre ella. Contándole sobre esa noche, sobre ese secreto que había guardado incluso de mis hermanas.

Y cuando me dijo que confiara en él, lo hice.

Ella dijo que encontró la carta en su cubo de basura. ¿Alguna vez me lo iba a decir? ¿O simplemente evitaría tener que responder cada vez que le pidiera que me permitiera hacer una llamada? Tal vez conseguiría de mis padres que también lo mantuvieran en secreto.

Si ha mentido sobre esto, ¿sobre qué más está mintiendo?

No sabía nada de su hermano gemelo. Nunca supe que Sebastian no era técnicamente el primogénito. Que su lugar no es algo inamovible.

Me contó que Lucinda era su madrastra y sentí lástima por él. Me dolió que su madre hubiese muerto. Si me hubiera dicho que murió en su cumpleaños, habría obtenido todavía más simpatía de mí.

¿Qué más me está escondiendo? ¿Sobre qué más está mintiendo?

¿Es cierto lo que dijo ella? ¿Qué no tenía que hacer esto? ¿Qué podría detenerlo en cualquier momento?

Y todo se reduce a una cosa. Dinero. Si te libera de tu obligación, pierde su lugar como jefe de la familia Scafoni. Lo pierde todo. Triste mundo en el que vivimos, ¿no?, cuando el dinero vale más que una vida humana.

Me levanto, haciendo una mueca de dolor por las pequeñas piedras que me hieren en las rodillas. El motor del barco arranca cuando doy el siguiente paso y me limpio la cara. No lloro por él. No es así. Mi tía está muerta. Estas lágrimas son por ella.

Subo los escalones hasta el muelle y me dirijo al barco que espera. Remy está ante el timón. No viene a ayudarme. Subo yo sola, pero es bastante fácil.

Tan pronto como estoy a bordo, incluso antes de sentarme, nos alejamos de la isla.

Miro hacia atrás una vez, hacia la casa grande y hermosa con todas sus luces. Con todas sus mentiras. Todos los mentirosos en su interior.

Me cubro con mi suéter y me muevo para entrar en el espacio cerrado del barco y no espero que haya nadie más en el barco además de Remy y yo, pero hay alguien dentro de la cabina. Se pone de pie cuando entro. Es alto y grande, lleva una sudadera con capucha y no puedo ver su cara.

Algo me dice que me dé la vuelta, que me baje del barco, pero estamos demasiado lejos. Cuando intento correr, una poderosa mano se cierra alrededor de mi brazo, lastimándome, magullándome.

Abro la boca para gritar, pero él me cubre la cara con un paño frío y húmedo y, justo en ese momento, Remy se da la vuelta. Pero no es Remy. Es Ethan. Ethan con una sonrisa lasciva, viéndome luchar, patear y arañar. Y me doy cuenta de mi error demasiado tarde.

La cara de Ethan es lo último que veo cuando el cloroformo hace su trabajo, y siento que me debilito, siento que mi cuerpo se desploma contra el poderoso pecho del hombre detrás de mí, siento que se relaja un poco mientras mis brazos caen a mis lados y mis rodillas ceden.

Golpeo la dura cubierta del barco, siento el motor vibrar cuando una bota me empuja bruscamente a un lado. El hombre sale del espacio cerrado, y escucho el ruido apagado del habla, huelo el humo de un cigarrillo mientras pierdo el conocimiento y aceleramos hacia el destino que Lucinda ha planeado para mí.

Sabía que no estaba haciendo esto para ayudarme.

Pero su intención nunca fue dejarme ir.

Solo fue alejarme de Sebastian.

GRACIAS

¡Gracias por leer Cautiva!

Espero que ames a Sebastian y Helena.

Puedes leer el final de su historia en Dividida.

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ACERCA DEL AUTOR

Natasha Knight es la autora más vendida del USA Today de novelas románticas de suspenso y romance oscuro. Ha vendido más de un millón de libros y ha sido traducida a siete idiomas. Actualmente vive en los Países Bajos con su esposo y sus dos hijas y cuando no está escribiendo, está paseando por el bosque escuchando un libro, sentada en un rincón leyendo o explorando el mundo siempre que puede escaparse.

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