Su nombre es Deseo

Adriana Rubens

Título: Su nombre es Deseo

1ª Edición: junio 2024

© Beatriz Calvet Sánchez, 2024

Diseño de portada y maquetación: Bea Calvet

Corrección: Raquel Antúnez

Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas en el ordenamiento jurídico, queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita del titular del copyright, la reproducción total o parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, comprendidos la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamos públicos.

Solo hay una fuerza motriz: el deseo.

Aristóteles

Prólogo

Desiré

La primera vez que recuerdo haberme sentido realmente avergonzada —de esas que piensas «Dios, que sea una pesadilla», cuando te pellizcas de forma disimulada para ver si despiertas; pero te das cuenta de que no, que es real, que te está pasando a ti, y notas que el calor incendia tus mejillas y no hace falta mirarte a un espejo para saber que tu rostro podría rivalizar en color con un tomate bien maduro— fue cuando tenía dieciséis años, y el director del prestigioso internado al que iba, uno de esos pijos en el que se hablaba más inglés que español, me llamó a su despacho para decirme que el último recibo escolar estaba impagado y que, por política del centro, si no se abonaba antes de que finalizara el mes, no podría seguir cursando allí.

—Señorita Anderson, siento tener que comunicárselo a usted, pero no consigo contactar con su padre. No responde a mis llamadas ni a mis mensajes —explicó el director con pesar.

El señor James era un buen hombre.

Mi padre, no tanto. Era un individuo egocéntrico y egoísta, capaz de vender a su abuela por dinero, aunque carente de la inteligencia necesaria para hacer un buen negocio con esa falta de escrúpulos.

Existe el tópico empresarial: «El abuelo funda la empresa, los hijos la consolidan y los nietos la hunden». Pues bien, los Anderson éramos una excepción y fue «el hijo» el que acabó con todo.

Mi abuelo, Gerard Anderson, abandonó su Inglaterra natal al casarse con una valenciana y terminaron fijando su residencia a orillas del Mediterráneo. En concreto, en Valencia, en donde compró un hotel modesto y ajado en primera línea de playa. Tras años de mucho esfuerzo y dedicación, acabó convirtiéndolo en uno de los resorts de lujo más afamados de España.

Su hijo, David Anderson, el hombre que ostenta el título de ser mi padre, fue un vividor descerebrado en su juventud. Abandonó la universidad antes de terminar el grado de Administración de Empresas, ya que decía que, con su estatus social, estudiar era una pérdida de tiempo, y se dedicó a ir de fiesta en fiesta, de coche en coche —es un fanático de las cuatro ruedas— y de mujer en mujer hasta que se casó con una hermosa actriz. Mi abuelo les compró un chalet en una lujosa urbanización como regalo de bodas y, poco después, me tuvieron a mí.

Se podría decir que nací en una cuna de oro y crecí como una princesa.

Mi abuelo me consentía mucho, pues era su única nieta, y me daba todos los caprichos que pudiese desear: una casa de muñecas gigante y todas las muñecas que pudiera desear, un castillo de princesas hinchable, un pequeño Ferrari rosa eléctrico, un poni, una casa para el poni… Cuando iba a visitarlo al hotel, cosa que hacía a menudo, me llevaba de la mano presentándome con orgullo a todos sus empleados. Me decía que aquel lugar sería mi legado. Junto a él, sentía que el mundo estaba a mis pies.

Falleció cuando tenía doce años y todavía echo de menos la sensación de seguridad que me daba aquella mano arrugada y fuerte cogiendo la mía.

Tras su muerte, la única neurona que funcionaba medianamente bien en el cerebro de mi padre decidió que era una fantástica idea deshacerse del resort por el que el abuelo había sudado sangre y lágrimas —en mi opinión, algo que decía muy poco de esa neurona—. Así pues, aceptó la oferta de una gran cadena hotelera, vendió lo que iba a ser mi legado y, siguiendo los consejos de un amigo suyo, usó el dinero que obtuvo para montar una promotora inmobiliaria de casas de lujo. Al parecer, su supuesto amigo le dijo que, si seguía sus consejos, le sería muy fácil ganar dinero en ese sector, por lo que se lanzó a ello guiado por esa prometida «facilidad».

Bautizó a la empresa como Anderson Home Projects y, que yo supiese y en vista del nivel de vida que teníamos, le iba bastante bien; por eso el anuncio del director me tomó por sorpresa.

—No sé qué decir —farfullé entretanto me removía con nerviosismo en la silla—. ¿Ha intentado llamar a mi madre?

—Tampoco he podido dar con ella.

Eso sí que no me extrañó.

Julia Soler, mi madre o, como yo la apodaba, la Reina del Drama, era actriz. Además de ser adicta a las operaciones de estética —ella las llamaba: «arreglillos para sentirme mejor»—, también solía frecuentar los retiros de salud y bienestar cada vez que era rechazada en alguna audición, cosa que le ocurría a menudo. Siempre desconectaba del mundo cuando se iba a uno de ellos.

En aquellos momentos estaba pasando el disgusto del último rechazo en un resort de lujo en Sancti Petri, Cádiz, y no tenía pensado volver hasta dentro de unos días.

—Tiene que ser algún tipo de error. Hablaré con ellos y todo se aclarará —murmuré y lo dije más para mi propia tranquilidad que por convencer al señor James.

Aquel fin de semana, cuando regresé a casa, supe hasta qué punto todo mi mundo se había ido a la mierda. Un dispositivo policial se encontraba desplegado alrededor de nuestro chalet. Mi madre, todavía con la maleta a sus pies, estaba llorando de forma bastante escandalosa mientras un par de agentes se llevaban esposado a mi padre. Entretanto, otros se afanaban en poner toda nuestra casa patas arriba en busca de pruebas.

Lo llamaron «Trama Caracol», un nombre bastante cuqui para la retahíla de cargos feos que le imputaron.

Estafa.

Fraude inmobiliario.

Sobornos a empleados públicos.

Blanqueo de capitales.

Evasión fiscal.

La lista era larga.

Fue una auténtica pesadilla: nuestras cuentas estaban congeladas, mi padre quedó en prisión preventiva y la prensa creó un verdadero circo mediático que se hizo eco en redes sociales.

Según mi padre, su supuesto amigo le había usado como cabeza de turco y le había hecho parecer el culpable de todo antes de desaparecer en alguna isla paradisíaca con todo el dinero. No solo el suyo, sino el de los pobres incautos a los que estafaron.

Yo le creí. Es así de tonto.

El juez, no.

Todas las evidencias lo apuntaban y no se pudo desmentir su implicación, así que mi padre acabó en la cárcel; su empresa, cerrada, y Hacienda embargó todos nuestros bienes para pagar la millonada que exigían de multa: el chalet en Valencia, la casa de vacaciones en Ibiza, un par de apartamentos en Benidorm, el catamarán, el Porsche, el Audi, las joyas, las obras de arte…

Mi madre y yo nos encontramos desamparadas porque —sorpresa, sorpresa— la mayoría de nuestros amigos salieron perjudicados en una estafa que prometía la compra de propiedades en el proyecto de un residencial de lujo como el Palm Jumeirah en Dubái, pero en el Mediterráneo.

Todos nos dieron la espalda.

Incluso Huang Xiao, el chico con el que salía por aquel entonces (mi primer amor), rompió conmigo con un escueto mensaje: «Lo siento, pero mi familia me ha prohibido que te vuelva a ver. Se acabó». Me sentí traicionada porque me dejó cuando más necesitaba su apoyo.

Tuve que borrar mis perfiles en redes sociales porque recibí un montón de mensajes de haters en mis publicaciones.

«¿El bolso de la foto te lo has comprado con el dinero que tu padre ha robado?».

«Debería darte vergüenza sonreír de esa manera cuando tu padre es un puto ladrón».

«Ojalá tu padre se pudra en la cárcel, y tú acabes viviendo bajo un puente».

No nos quedamos viviendo bajo un puente. Por suerte, mi madre conservaba el piso que había heredado de sus padres y del que se había olvidado por completo hasta ese momento. El piso se encontraba en mal estado después de más de veinte años deshabitado, pero se hallaba en la zona de Cánovas, que estaba bien situada, y tenía buen tamaño.

Para disponer de dinero en efectivo, mi madre y yo acabamos vendiendo la mayor parte de nuestra ropa, zapatos y bolsos. Louis Vuitton, Chanel, Prada, Versace, Fendi, Christian Louboutin… Fue descorazonador desprenderse de todo. Por suerte, teníamos un fondo de armario tan grande que podríamos haber montado una boutique de lujo. Con eso pudimos hacerle un pequeño lavado de cara al piso y mantenernos durante una temporada.

Nuestro cambio de vida fue brutal. Como dice Catalina, la abuela de mi amiga Sinclair: «No cuesta nada pasar del chóped al jamón serrano; sin embargo, cuando solo has comido jamón serrano, acostumbrarte al chóped puede resultar complicado».

Aunque lo peor fue aguantar los lamentos de mi madre.

—¿De qué viviremos ahora? —soltó en tono dramático mientras se llevaba una mano a la frente en una sobreactuación que casi me hizo soltar una carcajada—. Si por tu culpa no se hubiese truncado mi prometedora carrera de actriz… Y ahora tu padre la remata —añadió con exagerada fatalidad.

Su «prometedora carrera de actriz» empezó a los dieciocho años cuando participó como figurante en una película de segunda. Era una actriz mediocre, pero muy hermosa. Fue su belleza la que logró que consiguiera algunas actuaciones más y salir en varios anuncios, aunque no tuvo el talento suficiente para tener mayor éxito. Con todo, según ella, quedarse embarazada de mí a los veinticuatro años fue lo que malogró su carrera profesional, pues por tener ya una tripa evidente fue rechazada en lo que ella llamaba «el papel de su vida»: salir en el reparto de una película de Almodóvar. Era algo que me llevaba recriminando desde que me parió.

Una vez le señalé que había un montón de actrices que se quedaban embarazadas y seguían con su profesión sin problema, y estuvo casi un mes sin hablarme.

—¿Qué tienen que ver los delitos de papá con tu… carrera? —«Inexistente carrera», pensé, pero no me atreví a decirlo en voz alta.

—Michael me ha dicho que los escándalos familiares influyen de forma negativa en mi perfil y que ahora será más difícil que me seleccionen en cualquier audición.

Michael Gates —Miguel Puertas, vaya. La versión en inglés daba más caché, según él— era el representante de mi madre, y en aquellos momentos estaba sentado al lado de ella en el sofá y le palmeaba la mano en señal de apoyo. Se trataba de un sesentón anodino, pero era listo, tenía mucha paciencia y sabía cómo lidiar con la Reina del Drama, que ya era decir mucho.

Lo miré con una ceja arqueada.

—Es cierto —musitó Michael tras carraspear un poco—. Los productores no quieren que nadie del elenco de una película o serie tenga mala prensa, y una actriz con un marido convicto, sobre todo con un escándalo de tal magnitud a cuestas, no es una opción, por mucho talento que tenga —añadió con una sonrisa blanda hacia mi madre.

Volteé los ojos. Era mejor actor que ella.

Seguro que Michael estaba tan cansado como yo de tener que soportar los arranques dramáticos de mi madre cada vez que la rechazaban en un casting, y el incidente de mi padre le acababa de dar una excusa para convencerla de que por fin se olvidara de su «carrera», ya que él, mejor que nadie, sabía que no tenía ninguna posibilidad de volver a actuar en ninguna película o serie por muchos «arreglillos» que se siguiera haciendo. De hecho, yo creo que ahí radicaba una de las causas por las que últimamente no la seleccionaran para ningún papel: llevaba pinchándose bótox desde que cumplió treinta años y su rostro estaba perdiendo expresividad.

—Pues algo tienes que hacer para ganar dinero. —Señalé a mi madre—. Tal vez podrías buscar empleo como dependienta en alguna boutique; la moda siempre te ha gustado —propuse en tono práctico, aunque sabía que era una pérdida de tiempo.

Mi madre no era de las que se arremangaban y se ponían manos a la obra. No, ella podía romperse una uña si hacía algo tan prosaico como trabajar en otra cosa que no fuese la actuación.

—¿De dependienta?, ¿yo? —bufó mi madre con una risita nerviosa.

—Tómatelo como que estás dentro de una película y tienes que interpretar a una mujer normal y corriente a la que le toca trabajar para que su hija adolescente y ella puedan vivir. ¿Quién sabe? A lo mejor incluso convences a alguien de que es un papel real —dije con cierta ironía en la voz.

—Pero es que yo no soy una mujer normal y corriente —repuso ella con la arrogancia de una diva.

—Pues ya va siendo hora de que aprendas a serlo —sentencié cruzándome de brazos.

—Creo que tengo una solución —intervino Michael y me miró de arriba abajo de forma analítica—. Una amiga mía tiene una agencia de modelos y necesita chicas que desfilen en pasarela para firmas de alta costura. Con tu hermosura y elegancia seguro que te seleccionan.

—Gracias, querido —repuso mi madre atusándose el pelo mientras se miraba en el espejo de mano que siempre llevaba consigo—. La verdad es que hace años tuve la oportunidad de hacer modelaje, pero pensé que tenía demasiado caché como actriz como para aceptarla.

Michael abrió los ojos con horror al escucharla, y yo la miré incrédula. Cómo no, mi madre, tan egocéntrica como siempre, había pensado que la propuesta iba por ella. A ver cómo se las apañaba su representante para sacarla de su error sin herir su orgullo.

—¿Sabes? Creo que tienes razón —musitó Michael—. La gran Julia Soler no puede dedicarse a algo tan mundano como hacer de una simple percha en un pase de modelos. Sin embargo, tal vez Desiré sí pueda. Es casi tan hermosa como tú y ha sacado parte de tu elegancia —añadió con una sonrisa condescendiente y recalcando el «casi» y «parte» con mucha exageración para que le quedara claro que yo no le llegaba ni a la suela de los zapatos.

No me ofendí, todo lo contrario. Admiraba la forma en la que siempre había sabido manejar a la Reina del Drama.

—Sí, supongo que ha sacado algo de mí —concedió mi madre con reticencia. Creo que habría fruncido el ceño si la cantidad de bótox que tenía en la cara no se lo impidiera.

Así fue como empecé a trabajar a los dieciséis años como modelo de alta costura mientras estudiaba el bachillerato de forma online, pues mi nuevo empleo me obligaba a viajar mucho y me impedía asistir a clases presenciales de forma continuada.

Pensé que el modelaje sería excitante y divertido.

Cómo me equivoqué.

Fue duro. Muy duro.

Durante los cinco años que estuve en ese mundillo, no hubo un día en que no pasara hambre. No hambre de cosquilleo en la tripa, no; hambre de sentirme realmente mal. Aunque mi constitución era delgada, y solía usar una treinta y ocho, se me exigió que estuviera por debajo de mi talla natural, preferiblemente una treinta y cuatro o, como mucho, una treinta y seis, algo difícil para mí porque me gustaba comer.

Las críticas eran estresantes y despiadadas. No sabía en quién confiar porque las puñaladas por la espalda volaban entre compañeras de profesión, todas ansiosas por destacar. Aunque lo peor fue enamorarme de un cretino que pisoteó mi joven corazón y minó todavía más mi autoestima.

La presión fue tal que desarrollé un desorden alimenticio. Lo que comía me esforzaba en vomitarlo; tomaba laxantes; me mataba a ejercicio…

Cualquier cosa por mantener las medidas que me exigían.

Cualquier cosa por encajar en el molde que querían.

Por suerte, cuando ya estaba a punto de romperme, a mi padre le concedieron la libertad condicional y, gracias a un contacto que tenía, consiguió empleo como comercial en un concesionario de vehículos de alta gama. Otra cosa no, pero David Anderson tenía buena presencia, encanto y entendía mucho de coches, así que se le dio muy bien venderlos.

La salud financiera de la familia se afianzó enseguida. Gracias a eso, pude dejar por fin el modelaje de pasarela, recuperar mi salud mental y corporal, y volver a sentirme bien conmigo misma.

No fue fácil. Tuve que ir a terapia durante un tiempo, pero lo conseguí.

Después, pude centrarme de nuevo en mis estudios. Aprobé las pruebas de acceso a la universidad con una nota bastante buena y, como tenía facilidad para los idiomas, me matriculé en el Grado de Traducción y Mediación Lingüística.

Sin embargo, había cierta inquietud en mi interior porque mi padre volviera a cagarla de alguna forma y nos volviera a dejar en la ruina.

El dinero para mí se volvió algo así como una obsesión. Necesitaba conseguirlo por mí misma, y no me conformaba con el que se podía obtener en un trabajo de media jornada en cualquier lugar. Quería el suficiente como para poder volver a comprarme las marcas que tanto adoraba y de las que me había visto obligada a desprenderme. Deseaba recuperar mi antigua vida de lujos.

Fue Katia, una amiga del sector del modelaje, la que me habló por primera vez de Contact One y del trabajo de las escorts.

—Contact One es una empresa de servicios dedicada a cubrir las necesidades de los más ricos: guardaespaldas, mayordomos, asistentes, sirvientes, jardineros, chóferes, intérpretes, azafatas… Y, claro, también acompañantes de lujo para sus clientes más exclusivos con total discreción y confidencialidad.

»Con tu aspecto, tu elegancia y la cantidad de idiomas que hablas, seguro que te haces de oro —afirmó.

—No estoy dispuesta a prostituirme.

—La empresa no obliga a sus escorts a tener sexo, lo deja a libre elección de cada una, aunque es cierto que la mayoría lo hacemos —admitió Katia—. Ser una acompañante elegante, educada y atractiva se paga bien, pero un poco de sexo al final de la velada te da un plus muy sustancioso —añadió sin pudor.

»Pruébalo y ya verás. No hay ningún tipo de compromiso. Si te interesa, Contact One meterá tu perfil en una base de datos y te dará un móvil con un número propio para tenerte localizada en el caso de que algún cliente solicite tus servicios. Lo que te aconsejo es que además te compres una tarjeta de prepago y des ese número como contacto personal si alguien en el mundillo te lo pide. Hoy en día se puede sacar mucha información a través de un número de teléfono de contrato, así que es mejor que ese no lo compartas. La precaución nunca está de más.

—¿Y si algún cliente me elige?

—En ese caso, te dirán de antemano lo que se espera de ti y lo que vas a cobrar, y ya decides si aceptas o no.

»Lo bueno es que si el cliente te da propinas, o te paga los «extras», ese dinero es todo para ti. Yo he llegado a sacar tres mil euros en una sola noche —agregó con un guiño.

Abrí los ojos de par en par, impresionada por la cifra.

—Pero, si yo no estoy dispuesta a tener sexo, ni de lejos voy a ganar eso —observé.

—No te equivoques, aunque no haya sexo, ganarás mucha pasta —afirmó—. Imagina a un tipo rico que quiere ir con una pareja espectacular a una cena de gala y no la tiene; estaría dispuesto a desembolsar una buena suma de dinero con tal de ir con una belleza cogida de su brazo que lleve un vestido impresionante y sea refinada. O un hombre que deba a ir a una reunión de antiguos alumnos y quiera impresionar a sus conocidos con una mujer despampanante que simule ser su novia. O un empresario que necesita pareja para una cena de negocios y que, al mismo tiempo, pueda hacer de intérprete. O…

—Lo pillo: no todos los hombres buscan sexo —corté con un ademán impaciente—. Aun así, no veo claro lo de tener mi foto y mi nombre en esa base de datos de escorts —musité.

—Puedes poner una foto en la que no se te vea bien la cara, solo que se intuya que eres guapa. En cuanto a tu nombre, la mayoría usamos un nick. Y sí, es más seguro permanecer en el anonimato con los clientes por si algo se tuerce.

—¿En qué sentido?

—Imagina que alguien se encapricha contigo en plan acosador y usa tu nombre para localizar tu casa. —La perspectiva me puso los pelos de punta.

»De cualquier forma, la gente tiene muchos prejuicios con las escorts y solo lo asocian a la prostitución —prosiguió diciendo—. Ya sabes cómo va esto: si alguien descubre tu nombre real, puedes arrastrar la etiqueta de «puta» de por vida.

Hice una mueca de desagrado ante esa perspectiva. Sabía por experiencia propia cómo cosas así podían dañar la imagen de una persona. De hecho, después del acoso que sufrí tras lo sucedido con mi padre, no había vuelto a tener redes sociales públicas.

—Me parece algo peligroso —comenté dudosa.

—No te voy a engañar: sí, hay riesgos. Algunos clientes son unos verdaderos capullos. Sin embargo, a mí me compensa el dinero. Además, sigo soñando con encontrar un unicornio —agregó con un suspiro y un aleteo de pestañas.

—¿Un unicornio?

—Un atractivo multimillonario que se enamore de mí, se case conmigo y me mantenga de por vida —aclaró con una sonrisa.

Volteé los ojos ante semejante atentado contra el feminismo, aunque me abstuve de hacer ningún comentario que pudiese ofender a Katia. Cada uno era libre de buscar su propio camino en la vida, y si una mujer lo quería hacer a lomos de un unicornio, pues que así fuera.

Yo pasaba de criaturas fantásticas, aunque no del dinero, y los clientes con los que se codeaba Katia seguro que lo tenían en abundancia. Además, un trabajo así era lo más cerca que podía llegar en esos momentos de la clase de vida a la que aspiraba: la de ser rica. Tal vez pudiese hacer contactos que me abriesen las puertas de nuevo a ese mundo. De hecho, pensándolo bien, la idea de poder enamorarme de uno de esos «unicornios» no era tan descabellada.

Solo esperaba que la promesa de dinero fácil no me llevase en la misma dirección en la que había acabado mi padre: la cárcel.

Con todo, decidí arriesgarme.

Así fue como me convertí en escort.

Capítulo 1

Desiré

Dos meses después…

Carlos Gómez Belda, director ejecutivo de una de las empresas catalanas más importantes del sector alimentario, es rico, atractivo para su edad… y un capullo integral. Según el perfil que me han pasado de Contact One, tiene cincuenta años y se acaba de divorciar. Se les olvidó señalar que también tiene las manos muy largas y la gracia en el culo.

Me ha contratado como acompañante para impresionar a unos americanos con los que quiere cerrar un trato, y he sentido vergüenza ajena con su falta de modales durante la cena y por sus chistes machistas y misóginos.

¿Por qué contrata a una escort guapa, elegante y culta para que vaya colgada de su brazo si luego se comporta como un auténtico cerdo?

—¿Qué hace un hombre tirando a una mujer por una ventana? Contamina el medio ambiente —suelta antes de que nadie pueda decir nada y se carcajea él solo.

Los dos americanos, que hablan español bastante bien, se miran entre ellos, tal vez preguntándose si han entendido de forma correcta semejante barbaridad. Yo, por mi parte, estoy conteniéndome para no clavarle el tenedor en la mano.

Es la primera vez que un cliente me produce verdadera repulsión. En eso he tenido mucha suerte en los dos meses que llevo trabajando para Contact One.

Mi primera experiencia como escort fue con el hijo de un rico empresario madrileño, un chico más o menos de mi edad y de aspecto corriente. Su novia lo acababa de dejar porque decía que habían perdido la chispa y estaba invitado a una boda en la que ella también iba a acudir. Su plan era ponerla celosa conmigo, así que lo acompañé a la boda e hicimos una actuación estelar delante de ella. Susurros al oído, sonrisas veladas, un baile apretados… Para cuando terminó la noche, los dos se habían reconciliado y estaban comiéndose la boca en un rincón del jardín.

Mi siguiente trabajo fue con un futbolista que todavía no había salido del armario ni pretendía hacerlo. Lo acompañé a una fiesta y simulamos que éramos pareja para acallar algunos rumores que se habían levantado en torno a él.

Clientes así he tenido unos cuantos. Me entristece ver que en los tiempos que corren los gais todavía tengan que esconderse en ciertos círculos.

Cuando termina la cena, y nos despedimos de los americanos, intuyo que el tipejo me va a dar problemas. Mis sospechas se confirman nada más subir a la limusina.

—Nena, cerrar el trato me ha puesto de buen humor —declara mientras posa la mano en mi rodilla—. ¿Qué te parece si lo celebramos como es debido?

—No —suelto sin rodeos apartándome para esquivar su toque.

Es bien sabido por los clientes de Contact One que, si en un perfil aparece la coletilla «extras a negociar», la chica está abierta a mantener relaciones sexuales por un plus. En mi caso, esa coletilla está omitida, y él debería de haber sido consciente de ello al contratarme.

—Me gustan las chicas que se resisten —murmura con un brillo de excitación en la mirada. En cuanto escucho eso, lo entiendo. Es un depredador. Si la chica está abierta al sexo, no le interesa, pues sería una negociación de igual a igual. Lo que busca es una que se lo ponga difícil para estimular su superioridad cuando la consiga.

»Puedo ser muy persuasivo —asegura y saca un fajo de billetes de quinientos euros que abanica delante de mi rostro—. Si te portas bien, te daré varios de estos —añade con una sonrisa lasciva.

En ese momento, mi mirada se cruza con la del chófer a través del espejo retrovisor. No me he fijado en él hasta este momento, ya que estaba demasiado atareada esquivando al pulpo de mi acompañante, y me impacta la intensidad de sus ojos oscuros y la dureza con la que me observa. Es como si tuviera la certeza de que me voy a abrir de piernas al instante ante el despliegue de billetes.

Seguro que ha sido testigo de un montón de escenas así.

Por un segundo, me quedo atrapada en esa mirada color chocolate, y el tipo que tengo al lado aprovecha mi distracción para volver a ponerme la mano encima, tal vez tomando mi silencio como aceptación.

Doy un respingo al sentir cómo me acaricia la rodilla y, justo cuando va a colar la mano por debajo de mi falda, le pego tal cachetada en el dorso que resuena en todo el cubículo.

—No me toque —mascullo entretanto él emite un gruñido de dolor.

—Venga, nena, puedo…

Odio que me llame «nena» con ese tonito condescendiente.

—Puede meterse sus billetes uno a uno por el culo si eso le da placer, pero no me vuelva a poner la mano encima sin mi consentimiento —espeto cortando en seco su avance.

El hombre me observa indignado.

—¿Qué clase de escort no acepta un revolcón por un buen fajo de billetes?

—Pues parece ser que yo —mascullo entre dientes mirando a través de la ventana.

Por desgracia, mi trabajo como acompañante no termina hasta que el cliente llegue a su casa, así que me propongo ignorarle el resto del trayecto.

De pronto, el hombre me coge de la barbilla y me gira la cabeza con brusquedad para mirarlo. Su manaza ejerce tanta presión que sus dedos se hunden en mi piel hasta el punto de que siento que la tierna carne del interior de mis mejillas se clava en mis muelas.

Se me escapa un jadeo de dolor y trato de liberarme, pero el tipo aprieta más. Abro mi bolso de forma disimulada para coger el spray de pimienta que compré en Amazon y que siempre llevo encima cuando trabajo. Otro de los consejos que me dio mi amiga Katia.

—Escúchame bien, zorrita, o aceptas mi propuesta o…

La limusina se detiene con un brusco frenazo antes de que pueda vaciar el botecito en la cara del gilipollas que tengo al lado y, para mi total asombro y el de mi acompañante, el chófer se baja sin decir nada. Un segundo después, la puerta que tengo al lado se abre y asoma la cabeza por el hueco.

Me impacta ver su rostro por primera vez. Sus rasgos son armoniosos, elegantes y masculinos. Sin duda, es guapo. Muy guapo. Y, a juzgar por su expresión, está cabreado. Muy muy cabreado.

Sus ojos se desvían por un instante hacia el bote que llevo en la mano y consigo discernir un brillo de sorpresa antes de que se claven en mi rostro con una mirada tormentosa.

—Salga —gruñe.

Su voz suena fría, inexpresiva e imperiosa. Es una orden que no admite réplica.

Me muerdo el labio. Así que, como no he aceptado abrirme de piernas para el cliente, me va a echar del coche. Levanto la barbilla, dispuesta a salir con dignidad, y empiezo a moverme.

—Tú no —masculla el chófer entrecerrando los ojos. Entonces, dirige su mirada hacia mi acompañante.

»Usted. Salga. Ya —añade al ver que el hombre se ha quedado paralizado, sin duda tan asombrado como yo.

El tipejo se apea con reticencia entretanto farfulla que eso es intolerable.

—Lo intolerable es que no acepte un no por respuesta —repone el chófer sin inmutarse.

—Venga ya, todos sabemos que, aunque las mujeres digan que no, en el fondo lo están deseando.

Suelto un jadeo indignado.

—Pero ¿qué clase de gili…? —empiezo a decir dispuesta a seguirlo y descargar toda mi mala leche en él.

—Espera ahí —gruñe el chófer cortándome en seco justo antes de cerrar la puerta de la limusina con tanta fuerza que todo el vehículo se estremece.

Parpadeo al quedarme de pronto encerrada. Me planteo pasar de la orden y abrir, sin embargo, el chófer ha sido tan autoritario que no me atrevo a hacerlo. Lo que más me fastidia es que fuera está oscuro y no alcanzo a ver lo que pasa. Además, tampoco logro escuchar nada porque el interior de la limusina está insonorizado; así que me quedo quieta y un poco nerviosa, esperando.

Unos segundos después, el chófer vuelve a ocupar el asiento tras el volante y pone la limusina en marcha sin decir nada. Noto su mirada desde el espejo retrovisor y me revuelvo incómoda.

—¿Dónde vamos? —inquiero finalmente con cautela.

—Te llevo a tu hotel.

—¿Qué ha pasado con mi cliente?

—Ya he llamado a alguien para que se encargue de él. En cuanto a tu dinero, no te preocupes, se te pagará lo acordado —agrega antes de que pueda preguntar por ello.

—Es un hombre muy rico —señalo.

Siento la mirada intensa del chófer desde el espejo retrovisor.

—¿Y crees que eso disculpa su comportamiento? —espeta con tono duro—. Es todo lo contrario, princesa; las personas que están en una situación de poder deberían cuidar más sus modales.

La forma en que me llama «princesa» no termina de gustarme y alzo el mentón.

—No lo decía por eso, rana idiota —repongo ofendida—. Me preocupa que te pueda meter en problemas si se queja a Contact One. Lo último que quiero es que salgas perjudicado por ayudarme.

—¿Acabas de llamarme rana idiota? —pregunta en tono incrédulo.

—Bueno, si según tú yo soy una princesa, tú también necesitas un rol de cuento.

—Te he salvado del villano. Eso me convierte en el príncipe —repone.

—No es por ofender, pero los príncipes van en limusinas, no las conducen —señalo mordaz—. En todo caso, serías un proyecto de príncipe, lo que te convierte en una rana. Y lo de idiota ha sido un añadido fuera de lugar, no me lo tengas en cuenta —agrego en tono de disculpa.

»Por cierto, gracias por tu ayuda con el señor Gómez.

Otra vez sus ojos me miran a través del retrovisor, pero esta vez hay sorpresa y algo más que no consigo vislumbrar.

—Si te soy sincero, me arrepiento de haber intervenido justo en ese momento.

—¿Por qué? —inquiero confusa.

—Me hubiese gustado ver cómo rociabas el careto del señor Gómez con el spray antivioladores. No pensé que llevaras uno en ese bolsito pijo. Está claro que no eres una chica a la que se deba infravalorar.

—Ey, no ofendas a mi minibolso Diana de Gucci llamándolo «bolsito pijo» con ese tono despectivo —le reprendo mientras abrazo a mi pequeñín con cariño—. Es toda una obra de arte.

—Creo que tú y yo no tenemos el mismo concepto de esa definición.

Adivino una sonrisa en su voz y me fastidia no poder verla desde donde estoy. Seguro que es de las que aceleran el corazón y mojan las bragas.

Guiada por un impulso, me quito los zapatos de tacón, me desplazo hacia adelante y me cuelo por el hueco de separación que hay entre nosotros. Enseguida me doy cuenta de que es más fácil pensarlo que hacerlo con un mínimo de dignidad, sobre todo llevando un elegante vestido de cóctel.

—¡Joder! ¿Qué haces? —El chófer da un volantazo cuando, sin querer, le arreo una patada mientras maniobro.

—Casi no te escucho desde ahí detrás —miento porque lo que quiero realmente es mirarlo a la cara.

—Podías haberme pedido que parase un momento y haberlo hecho como las personas normales: bajando y volviendo a subir por donde toca —rezonga entretanto me pongo el cinturón de seguridad y me vuelvo a calzar.

»¿Siempre eres tan impulsiva?

—Por desgracia, sí —respondo con los labios fruncidos en un mohín.

Él observa mi boca por un segundo, frunce el ceño y luego mira al frente sin decir nada más. No me importa que no hable, pues lo único que quiero en este momento es comérmelo con los ojos, cosa que hago sin mucho disimulo.

Viste un uniforme consistente en un traje con camisa y corbata, guantes y una gorra. Menos la camisa y los guantes, que son blancos, todo lo demás es de un riguroso negro. No es el uniforme más sexi del mundo, pero a él, con esos hombros tan anchos, le queda muy bien.

Debajo de la gorra se aprecian mechones de cabello rubio oscuro, un poco más claro que sus cejas; estas presentan un arco agudo que consigue volver su mirada más penetrante. Su nariz es recta y sus labios son finos y bien delineados. Además, lleva una barbita muy sexi del mismo tono que sus cejas.

El conjunto roza la perfección, y lo digo con conocimiento de causa, pues me he codeado con muchos modelos masculinos. Con todo, lo que me deja fascinada son sus ojos. Son de un rico tono chocolate con vetas doradas. Inesperadamente cálidos.

No sé por qué, me siento cómoda al instante con él.

—Deja de mirarme —masculla y veo cómo aprieta las manos sobre el volante.

—Eres muy guapo para ser un simple chófer —observo sin cortarme. Sus ojos se clavan en mí con una expresión que no consigo descifrar.

»¡Ey, atento a la carretera! —exclamo nerviosa al ver que la limusina pisa la línea blanca.

—Es tu culpa por distraerme.

—No estoy haciendo nada más que mirarte.

—Pues eso —murmura entre dientes.

»¿Cómo te llamas? —pregunta un segundo después.

—Sonya.

—¿Ese es tu nombre real?

—Ese es el único nombre que te voy a dar —repongo con una sonrisa juguetona.

Él me lanza una mirada rápida y aprieta la mandíbula.

—Estás actuando como una cría —bufa.

La sonrisa se borra de mi boca al instante.

—De cría nada, tengo veinticinco años —espeto.

—Pues no aparentas tener más de veinte —musita volviendo a observarme, esta vez con más detenimiento.

—Los ojos en la carretera —farfullo.

No sé qué me pone más nerviosa: que no mire al frente al conducir o que me observe a mí con esa intensidad.

Es verdad que aparento menos edad de la que tengo, tal vez por mi cara de princesa de cuento o eso me dicen. Tengo los ojos grandes y de un intenso tono azul, el cabello rubio claro, la nariz respingona y los labios en forma de corazón. Aunque el toque angelical que me caracteriza lo consiguen las pequitas que salpican mi nariz. Para resumir: soy como una adaptación humana de la versión Disney de Rapunzel, pero con el pelo a media espalda en lugar de arrastrarlo por el suelo.

—Yo soy Marcos. Veintinueve —añade sin darme tiempo a preguntarle.

—Espero que sean años y no centímetros —replico en tono de broma.

Los ojos del chófer vuelven a mí, esta vez con un brillo de sorpresa y, como si no pudiese contenerse, sonríe de forma lenta hasta emitir una carcajada suave y ronca.

«Lo sabía. Tiene una sonrisa espectacular», pienso mientras siento un hormigueo por dentro.

Solo basta eso: una mirada, varias frases compartidas, una sonrisa cómplice… Y la chispa surge entre nosotros. Digo «nosotros» porque él también la siente. Lo compruebo cuando por fin se detiene en la puerta del hotel en donde me alojo.

—¿Te apetece quedar mañana a tomar algo? —inquiere después de un breve carraspeo.

—Lo siento, pero regreso a Valencia en el primer tren de la mañana.

—¿Eres de Valencia?

—Sí. —Y es más de lo que pensaba contarle de mí.

Tengo muy presente el consejo que me dio Katia y soy muy precavida a la hora de guardar mi anonimato. Los Anderson ya hemos pasado por bastantes escándalos como para añadir otro a la lista.

—Pues que sea esta noche —propone Marcos de pronto.

—¿Esta noche?

—Sí, todavía no son ni las doce —comenta tras mirar su reloj—. En cuanto devuelva la limusina, estoy libre.

Me muerdo el labio, indecisa.

No quiero intimar con ningún compañero de trabajo por tres sencillas razones: la primera es porque sería peligroso para salvaguardar mi anonimato; la segunda, porque siendo compañeros podría conllevar alguna situación incómoda en el futuro si no acabamos bien y volvemos a coincidir, y tercera y la más evidente: si estoy trabajando de escort es para crear relaciones con gente rica, y un chófer queda fuera de ese concepto.

No obstante…

—¿Por qué no? —acepto finalmente.

Marcos me atrae lo suficiente como para olvidar el sentido común por una noche.

***

Mi padre siempre dice: «Se puede saber mucho de un hombre por el coche que lleva y por cómo lo cuida».

Si me tuviera que guiar por esa afirmación, saldría corriendo en sentido contrario al ver el de Marcos. Conduce un Renault Twingo, que, a juzgar por la matrícula, debe de tener más de veinte años, aunque aparenta como mínimo treinta. Además de las múltiples abolladuras, y la pintura desconchada, tiene el espejo retrovisor de la izquierda sujeto con cinta aislante y uno de los faros todo agrietado.

Llamarlo tartana sería muy bondadoso.

La puerta chirría de forma lamentable cuando Marcos la abre para mí. Dudo un segundo antes de entrar, pero acabo haciéndolo. Enseguida compruebo que el interior es un reflejo del exterior. La radio es del paleolítico, el salpicadero ha perdido cualquier lustre y el estampado de la tapicería está tan desgastado que ya casi ha desaparecido.

Soy una superficial, lo sé, pero recién bajada de una limusina, esto es como abrir una caja de regalo enorme y descubrir que solo contiene una pera. Lo de la pera me ha venido a la cabeza por el color del coche: verde.

Marcos me observa con cautela, casi como si estuviese conteniendo el aliento ante mi reacción, y yo le dedico mi mejor sonrisa mientras me pongo el cinturón de seguridad.

«A la mierda los consejos de mi padre», pienso con convicción. Hace falta algo más que un coche cutre como para hacerme huir espantada. Además, me gustan mucho las peras.

Como estamos a principios de noviembre, y hace frío, nos resguardamos en un precioso pub ambientado en los años sesenta llamado Les Gens que J’aime, que está justo al lado de mi hotel.

Al entrar, siento cada una de las miradas que se clavan en nosotros con admiración, deseo o simple curiosidad. Supongo que parecemos recién salidos de alguna revista de moda: mi vestido es un elegante diseño de Ralph Lauren en tono gris metalizado, de manga larga y escote cruzado, que tiene un volante en cascada en la falda; Marcos se ha quitado la corbata y desabrochado un par de botones de la camisa, y está para mojar pan con el traje negro.

Nos sentamos en un sofá de terciopelo rojo que hay en un íntimo rincón y pedimos dos cócteles. Durante el tiempo que estamos en el pub, Marcos se muestra encantador, la verdad. Los dos evitamos hablar de cosas personales, aunque siento curiosidad por saber más de él. Sin embargo, no me parece bien interrogarle cuando yo no estoy dispuesta a responder sus preguntas. Así que acabamos charlando sobre cosas intrascendentes como series, películas, libros o lugares a donde hemos viajado o nos gustaría visitar.

Nos reímos y tonteamos.

Somos conscientes de nuestra mutua atracción y de lo que posiblemente pasará cuando salgamos del pub, pero nos lo tomamos con calma.

Es muy excitante ese juego: la expectativa.

Ese cosquilleo en el vientre ante una mirada intensa.

El estremecimiento cuando nos tocamos sin querer.

La forma en que contenemos el aliento cuando nos rozamos queriendo.

Durante esas horas, todos mis sentidos se van agudizando en torno a él.

Mis ojos beben cada uno de sus gestos: la manera en que su mirada se oscurece cuando me relamo los labios después de beber; el pequeño hoyuelo que se le forma en la mejilla izquierda cuando sonríe de lado; el mechón rubio que le cae en la frente; la expresividad con que su boca se mueve al hablar…

El tono ronco de su voz seduce a mis oídos en cada palabra, aunque lo que más me cautiva de él es la forma en la que ríe. Sus carcajadas son como un ronroneo algo canalla que me resulta muy sexi.

Mi olfato está embelesado por el esquivo olor de una fragancia que no puedo identificar y que me envuelve como una caricia. Canela y un toque cítrico, a eso huele. Me entran ganas de lamerlo entero.

El roce tierno de sus dedos cuando acaricia mis mejillas magulladas por la fuerza con la que el tipejo me ha clavado los dedos. Incluso sus manos me gustan. Son grandes y fuertes. Transmiten seguridad.

En ese momento me fijo en que tiene los nudillos de la mano derecha enrojecidos. Elevo una ceja con suspicacia, y él desvía la mirada.

—¿Has pegado al señor Gómez?

—No le he hecho nada que no se mereciera, créeme —responde encogiéndose de hombros.

—¿Seguro que no tendrás problemas por eso? —insisto porque realmente me preocupa que lo amonesten de alguna manera.

—Tranquila. Tengo cierto enchufe en Contact One. No tomarán represalias —asegura y hay un brillo extraño en su mirada que me hace recelar un poco.

—¿Llevas mucho trabajando de chófer para ellos?

—Varios meses, aunque solo llevo uno en la central de Barcelona. Antes trabajaba en la delegación de Madrid.

—¿Y por qué decidiste trasladarte?

—Necesitaba un cambio de aires —responde encogiéndose de hombros.

Estoy siendo tan inquisitiva como él esquivo. No lo puedo culpar. Yo también lo he sido cuando me ha hecho alguna pregunta que he querido responder.

—¿Alguna acosadora a la que querías perder de vista? —comento de broma.

—Si como acosadora te refieres a exmujer, sí —responde sin ningún rastro de humor.

Ese comentario despierta mil preguntas más que me gustaría hacerle, pero, antes de que pueda formular una, él cambia de tema.

—¿Qué hay de ti? ¿Llevas mucho trabajando como escort?

—Dos meses.

—¿Te gusta?

—Es un medio para un fin.

—¿Y cuál es ese fin?

—Dinero. Soy una materialista nata. Me gustan las cosas caras y quiero volver a ser rica —admito sin pudor porque no me avergüenzo de ello.

—¿Antes eras rica? —inquiere Marcos con un brillo de curiosidad en la mirada. Curiosidad y algo más. ¿Tal vez cautela?

—Mi familia lo era, pero lo perdimos todo —respondo encogiéndome de hombros—. Una amiga me habló de este trabajo, no solo de la cantidad de dinero que ganaba, sino de la cantidad de hombres ricos con los que se codeaba, y pensé que sería una buena puerta para acceder a la vida que quiero recuperar.

—Acabas de reconocer que eres una cazafortunas —observa Marcos en un susurro quedo.

—¿Tú crees?

—Joder, sí —resopla él con disgusto.

Parte de la calidez con la que me miraba se ha esfumado. Parece decepcionado.

—Yo más bien diría que estoy delimitando de forma inteligente mi coto de caza —repongo sin amilanarme.

—No te sigo.

—Es cuestión de probabilidades: si solo te rodeas de gente pobre, lo natural es que acabes compartiendo tu vida con alguien pobre. Si, en cambio, te relacionas con gente con dinero, aumentan las posibilidades de que puedas establecer una relación sentimental con algún multimillonario buenorro —añado sin cortarme.

»Yo a eso no lo llamo ser una cazafortunas, diría más bien que es ser práctica y tener visión. —Marcos me mira completamente desconcertado. Abre la boca para decir algo, y la cierra antes de emitir ninguna palabra.

»No terminas de decidir si mis palabras son reprochables o aceptables, ¿verdad? —adivino con una sonrisa.

La calidez vuelve a sus ojos junto con algo más: fascinación.

—¿Siempre eres tan… así? —pregunta al fin como si no encontrase la palabra correcta para definirme.

—Mi psicóloga me decía: «La clave para sentirte bien contigo misma es aprender a conocerte, respetarte y escuchar tus propios deseos». Cada uno tiene sus metas en la vida, y yo no me avergüenzo de las mías ni las pienso ocultar para encajar en el filtro de los demás. Esta soy yo —declaro enmarcando mi rostro con las manos—. Soy presumida y caprichosa —reconozco—. Adoro la ropa de diseño, los bolsos caros y siento predilección por los zapatos Christian Louboutin, que, costando una media de setecientos euros el par, o me hago rica o tendré que conformarme con babear al ver las revistas de moda —termino diciendo.

»¿Qué me dices de ti? ¿A qué aspiras en la vida? —inquiero deseosa de saber algo más de él.

—A ser feliz —contesta Marcos sorprendiéndome, sobre todo por la sencillez de la respuesta y porque lo dice en tono serio.

—¿Y trabajar como chófer te hace feliz? —tanteo confusa porque no es un trabajo que me parezca vocacional o inspirador en ningún sentido.

—Pues hoy sí, porque gracias a eso te he conocido —declara él con una sonrisa que me hace ruborizar.

Tiene facilidad para eso: para prender fuego a mis mejillas. Y también se le da muy bien evitar responder a mis preguntas de forma clara.

El único de mis cinco sentidos que todavía no ha entrado en juego con Marcos es el gusto, y eso se soluciona en cuanto salimos de ese lugar. No se anda con rodeos: me coge de la cintura, me atrae hacia él y posee mi boca con ansia.

Al parecer está tan impaciente como yo por dar ese paso. Por dar ese beso. Y, joder, qué bien lo hace.

Su lengua no actúa de forma tentativa, sino demandante. Su mano se posa detrás de mi nuca para afianzar el agarre, enterrándose en mi cabello sin delicadeza. De cualquier forma, no la quiero. Me gusta la crudeza con la que su lengua explora mi boca, me excita tanto que me humedezco al instante.

No obstante, su feroz pasión y la dureza con la que ha actuado antes con el tipejo me hace preguntarme si su sonrisa encantadora, como de niño bueno, no es más que una fachada que esconde una intensidad devastadora.

Unas risitas acompañadas de un «¡Idos a un hotel!» nos recuerdan que estamos en medio de la calle y, a desgana, ponemos fin al beso.

Después de eso, me acompaña hasta mi hotel.

—Supongo que esta es la despedida —murmura reticente.

—A no ser que quieras subir —susurro tras pensarlo por un segundo.

No soy de las que siguen la norma de no acostarse con un hombre en la primera cita. Soy más bien de: «Si te apetece, ¿por qué no?». Además, estamos hablando de una noche de sexo, no del principio de una relación. No busco eso.

—¡Joder, claro que quiero! —gruñe Marcos apretándome contra su cuerpo de nuevo y puedo sentir la dura longitud de su erección. Una longitud impresionante—. La cuestión es: ¿quieres tú? Porque, si subo, te advierto que no te voy a dejar dormir en lo que queda de noche —añade y hay una promesa cruda en sus ojos oscuros.

«¿Se supone que esa advertencia debe disuadirme?», pienso porque funciona en sentido contrario. No hace otra cosa más que alimentar mi excitación.

Trago saliva y asiento incapaz de hablar.

Subimos al ascensor para llegar a la quinta planta en donde está mi habitación. Sé que, si estuviéramos solos, ya estaríamos enredados y comiéndonos. Sin embargo, hay dos personas más con nosotros. Lo que hacemos, en cambio, es mirarnos, uno frente al otro, apoyados cada uno en uno de los laterales de cubículo, otra vez jugando a la expectativa.

Siento los ojos de Marcos recorrer mi cuerpo de la cabeza a los pies y el hambre que detecto en ellos enciende mis mejillas. Es como si me quisiera devorar a la menor oportunidad, y eso es justo lo que hace en cuanto salimos del ascensor y llegamos a la habitación.

La primera vez lo hacemos contra la puerta, así de impacientes nos sentimos. Ni siquiera nos desnudamos. Es entrar, cerrar y… ¡Guau!

He tenido sexo muchas veces, pero enseguida intuyo que con Marcos voy a alcanzar otro nivel.

Me toma de los glúteos para alzarme, me empotra contra la superficie de madera y, unos segundos después, se ha puesto un preservativo, ha hecho a un lado mi tanga y está dentro de mí. Mi cuerpo se arquea ante la imperiosa acometida. Es grande, muy grande, y me llena de una forma deliciosa.

La sensación es increíble.

El placer, desbordante.

—¡Dios! —exclama en tono bronco y sé que también es así para él.

Entonces, afianza mis piernas a su cintura para abrirme mejor y empieza a moverse. Me embiste una y otra vez, sin apartar los ojos de mí, como si ver mi rostro fuese igual de placentero que enterrarse en mi interior. Desde luego, a mí me excita ver los gestos del suyo en este momento tan íntimo. Cómo sus ojos brillan casi febriles, cómo tensa la mandíbula cuando se hunde en mí, cómo se muerde el labio cuando se retira con lentitud, cómo vuelve a penetrarme y rota las caderas buscando el punto exacto para volverme loca… Sexi. Muy sexi.

Sus envites duros y profundos me llevan al orgasmo enseguida y gimo su nombre mientras clavo las uñas en sus hombros.

Marcos suelta un jadeo de sorpresa y se entierra casi con violencia en mi interior cuando alcanza la cúspide un segundo después. Acto seguido, se desploma contra mí con la respiración entrecortada y el corazón latiendo tan acelerado como el mío.

—No me lo puedo creer. No me corría tan rápido desde que era un adolescente inexperto —masculla frustrado con su rostro enterrado en mi cuello. Su aliento me provoca cosquillas y sonrío.

—Te aseguro que no tengo queja —murmuro—. Ha sido… —Dudo porque no quiero sonar demasiado complaciente. No quiero farfullar como una boba algo como «increíble», «incomparable» o «espectacular» que son los tres adjetivos que más se ajustan a la realidad.

—Ha sido solo el principio, princesa —gruñe él sin dejarme terminar.

Después, me lleva a la cama y cumple su palabra: no me deja dormir en toda la noche.

Capítulo 2

Marcos

Un grito me saca de mi profundo sueño reventándome los tímpanos en el proceso. Abro los ojos y me levanto de la cama de un salto, completamente desorientado, pero dispuesto a plantar cara a cualquier amenaza. En la época más oscura de mi vida, esa rapidez de reacción me salvó el pellejo en más de una ocasión.

Por un momento, me veo de vuelta allí, en el penal de Topo Chico, lo más parecido al infierno que puedo imaginar en este mundo. Un sudor frío me perla la piel y el miedo tensa todo mi cuerpo. Sin embargo, en lugar de encontrarme frente a dos matones dispuestos a darme una paliza o algo mucho peor, la «amenaza» está representada por un par de mujeres vestidas con idéntico uniforme.

Parpadeo confuso. Sí, no son más que dos camareras de hotel, una de unos sesenta años y la otra no tendrá más de veinte. Al verme de pie frente a ellas, las dos abren los ojos de tal forma que parece que se les vayan a salir de las órbitas.

La de veinte vuelve a gritar hasta que la de sesenta le pega un codazo.

—Calla, niña, y disfruta del paisaje —susurra repasándome de arriba abajo con lascivia—. Te aseguro que en mis cuarenta años aquí no he visto nada parecido a este monumento.

Justo en ese momento los recuerdos de anoche vuelven de golpe. Me fui a tomar algo con Sonya y acabamos en su hotel donde follamos como posesos. De hecho, me acabo de percatar de algo más: sigo desnudo.

Soltando un taco entre dientes, cojo un almohadón y me lo pongo delante para cubrir mis partes nobles.

—Agradecería un poco de intimidad —mascullo.

—Sí, claro, señor —responde la de veinte—. Se nos comunicó que la huésped de esta habitación ya había dejado el hotel y dimos por hecho que la estancia estaba vacía. Sentimos lo ocurrido —añade inclinando la cabeza y sale arrastrando a su compañera detrás de ella mientras esta compone un mohín de pena.

«¡No puede ser!», pienso ofuscado cuando asimilo lo que acaba de decir.

Miro a mi alrededor con el ceño fruncido. El elegante vestido de Ralph Lauren ya no está sobre la silla, que es donde ella lo dejó con cuidado alegando que era demasiado costoso como para maltratarlo tirándolo al suelo. El sujetador de encaje negro que casi le arranqué ya no está colgando de la lamparita de noche. El liguero que llevaba para sujetar las medias hasta medio muslo —lo más sexi que he visto en mi vida— tampoco se ve sobre la moqueta, que es donde cayó cuando se lo quité del cuerpo. Ni su tanga a juego. Ni tampoco la maleta de Tous rosa que había en un rincón.

Es cierto. Sonya se ha ido.

Busco en todas las superficies alguna nota en la que me haya podido dejar su número de teléfono, pero no encuentro nada. Ni un número de teléfono ni un «gracias por una noche inolvidable» ni un «ahí te pudras». Nada.

La indignación crece en mi interior.

¿Se ha ido sin más?

¿Es que acaso lo de anoche no significó nada para ella?

«¿Es que acaso significó algo especial para ti?», bufa una voz en mi interior.

No.

No lo sé.

Puede.

Lo que sí tengo claras son tres cosas:

Primera: nunca me había sentido tan atraído por una mujer.

Segunda: acostarme con ella ha sido la mejor experiencia sexual de mi vida.

Tercera: quiero volver a verla.

Con ese último pensamiento en mente, me visto con rapidez y voy a ver a la única persona capaz de ayudarme a encontrar a Sonya.

***

No es un secreto que las oficinas centrales de Contact One se encuentran situadas en un imponente edificio acristalado ubicado en el corazón de Pedralbes, uno de los barrios más elegantes y exclusivos de Barcelona. Lo que muy pocos saben es que el director ejecutivo y propietario del cincuenta por cien del negocio tiene su residencia personal a veinte minutos de allí, en una lujosa mansión en la ladera del Tibidabo con unas impresionantes vistas de la Ciudad Condal. Es de estilo clásico y está emplazada en una extensa parcela de dos mil metros cuadrados que le proporciona toda la privacidad que le gusta tener.

El guardia de seguridad apostado en la entrada del recinto corta el paso a mi Twingo con un gesto brusco. Luego se acerca a mi ventanilla con una mueca de desprecio pintada en la cara mientras empiezo a girar la manivela para bajar el cristal.

—¿Dónde crees que vas con esta mierda de co…? —Se calla de golpe al ver mi rostro. Entonces, palidece. Aunque llevo meses sin ir por ahí, me reconoce al instante. Es uno de los pocos empleados que puede hacerlo.

»Lo siento, señor —balbucea sin que tenga que hacer nada más que elevar una ceja—. Al ver el vehículo, no imaginé que…

—Estás perdiendo modales, Carles. Infravalorar a un hombre por el coche que lleva es tan erróneo como juzgar a un libro por su portada —declaro en tono duro—. La próxima vez, muestra más respeto, independientemente del vehículo que se detenga ante esta puerta.

—Sí, señor.

En cuanto el portón de hierro se abre, conduzco el pequeño Twingo por el camino asfaltado hasta la zona de aparcamiento y lo dejo junto al elegante Maserati. El chófer está parado al lado, como si estuviese esperando a alguien, y me saluda con una inclinación respetuosa de cabeza.

Justo cuando empiezo a subir los escalones hacia la puerta principal, esta se abre y aparece una chica morena con un vestido blanco que realza su voluptuoso cuerpo. Antes de ver su rostro, sé que va a tener los ojos azules.

Dan Ventura tiene un tipo muy específico de mujer: morena, de cabello largo, ojos azules, rostro de facciones dulces y aire inocente, no muy alta y con muchas curvas a las que agarrarse. Creo que le recuerdan a su primer amor. Uno que está claro que todavía no ha superado.

La chica me dirige una mirada curiosa y una sonrisa de buenos días. Tiene cara de no haber pegado ojo en toda la noche, aun así, se la ve radiante. El chófer le abre la puerta, y ella hace una pequeña mueca de dolor al entrar. Parece que Dan se ha empleado a fondo.

Me pregunto si Sonya se vería igual esta mañana. Radiante, pero dolorida. Seguro que sí, porque a mí me duele la polla de las veces que me hundí en su interior.

Desde luego, me comporté como un jodido salvaje con ella.

Insaciable.

Incansable.

Aunque ella no me pidió clemencia en ningún momento, todo lo contrario. Respondió a mi pasión de igual modo, enloqueciéndome más en el proceso. Solo al recordar cómo me alentaba con sus gemidos y las veces en que gritó mi nombre en cada orgasmo, siento que me vuelvo a excitar.

Tengo que encontrarla.

Necesito encontrarla.

Llevado por la impaciencia, me adentro en la casa sin molestarme en anunciarme. Sé dónde hallar al propietario: en su despacho.

Dan es un adicto al trabajo y, por mucho que haya pasado la noche en vela, eso no le va a impedir descuidar sus muchas responsabilidades. Ese tesón unido a su agudo intelecto y a su carácter despiadado y poco escrupuloso es lo que lo ha llevado a prosperar en la vida. Bueno, eso y el apoyo económico que le di al principio y que me convirtió en el propietario en la sombra del otro cincuenta por cien de Contact One. Juntos hemos logrado en tan solo cinco años hacer de la empresa un referente en el sector de servicios para los más ricos.

Contact One tiene varios departamentos bien definidos en función de los servicios que ofrecemos. Los más grandes son cuatro: sección de seguridad (incluye ciberseguridad, guardaespaldas y guardias), sección de eventos (azafatas y azafatos, acompañantes e intérpretes), sección de servicios de hogar (mayordomos, personal de limpieza, jardineros y cocineros) y sección de chóferes y automóviles.

Los jefes de cada sección tienen el rango de subdirectores y solo responden ante Dan Ventura, pero este les deja bastante libertad a la hora de gestionar sus departamentos mientras los resultados salgan.

Dan se mantiene de cara a la empresa como la máxima autoridad absoluta. Yo, por el contrario, permanezco en el anonimato y me encargo de la parte contable del negocio, así como de otras inversiones conjuntas que tenemos. Siempre se me han dado muy bien los números.

Tal y como esperaba, encuentro a mi socio detrás de su escritorio, sin embargo, en lugar de estar con la atención puesta en el portátil que tiene frente a sí, su mirada está perdida en el retrato que cuelga en la pared a su lado.

El cuadro plasma a una joven que sonríe con timidez. No es una belleza, pero la expresión de su rostro refleja tanta dulzura e inocencia que conmueven.

Lo que más me impacta es el profundo anhelo que se puede leer en los ojos verdes de mi mejor amigo mientras lo observa.

Desnudo.

Desgarrador.

Siempre que le he preguntado por la chica del retrato, Dan me ha dicho que no sabe quién es, que solo lo compró porque le transmitía paz. Algo así como su Gioconda particular. Sin embargo, al percatarme de la intensidad de sus emociones al mirarlo, sé que no es cierto. Más aún, al caer en la cuenta de que la chica del retrato es morena y de ojos azules.

Con todo, no le voy a preguntar. Todos tenemos derecho a guardar secretos. Yo mismo tengo unos cuantos.

—Veo que ya estás desayunando —comento con ironía al ver el vaso de whisky que sostiene.

Dan da un pequeño respingo de sorpresa y, cuando me mira, ha borrado cualquier expresión de su rostro. Se le da bien eso, parecer inconmovible. A mí, no tanto.

—¿Te apetece acompañarme, cuate[i]? —inquiere y apura su vaso de un trago.

Sonrío. Pese a que ha dado clases de dicción para suavizar su acento mexicano, es reacio a dejar de llamarme así, «cuate». Creo que es su forma de recordarme que, aunque no nos una ningún lazo de sangre, la vida nos hizo amigos del alma.

—Demasiado pronto para mí. Y también debería serlo para ti —señalo, y él gruñe.

»Por la preciosidad que he visto salir de aquí, esperaba encontrarte de mejor humor esta mañana.

Dan se pone otro whisky en silencio y se queda observando por unos segundos el líquido ambarino.

—¿Sabes lo que es ansiar algo que no puedes tener y estar obligado a conformarte con una mera sombra de tu deseo? —musita con voz casi inaudible y me muestra algo que nunca pensé que vería en él: vulnerabilidad.

—Sé lo que es tener todo lo que un hombre puede desear y perderlo por estupidez —repongo en un murmullo quedo.

Dan alza el vaso hacia mí en un brindis silencioso y vuelve a vaciarlo de un trago.

Los dos empezamos nuestra vida en lados opuestos del camino: él, en la pobreza más absoluta, y yo, en una cuna de oro. Que ahora estemos en la misma encrucijada como iguales dice mucho de él y muy poco de mí.

—¿Qué pasó anoche con el señor Gómez? —inquiere en un cambio de tema total.

También su actitud es diferente. De pronto, ha dejado a un lado sus emociones y sentimientos, ha escondido el atisbo de vulnerabilidad que he percibido en él y se vuelve a mostrar como el ambicioso y duro hombre de negocios que es.

—El muy cabrón intentó propasarse con su acompañante cuando esta le dijo claramente que no quería acostarse con él, y tuve que sacarlo de la limusina —explico—. Después, me ofreció un montón de dinero por mirar hacia otro lado y dejarle seguir con lo suyo —añado con disgusto.

Me enfurezco al recordar la escena y las últimas palabras que soltó: «Total, solo es una puta».

—Espero que le respondieras como es debido.

—Sí, con un buen puñetazo, aunque ni de lejos fue bastante. Además, aseguró que me iba a denunciar por agresión.

—Tendré una pequeña charla con él y le dejaré bien claro que eso es una mala idea.

—Sabes que tratará de darnos mala publicidad —observo.

—Que se atreva —murmura Dan entrecerrando los ojos.

«No, no se atreverá si lo mira así», pienso con una sonrisa.

Hablando claro: Dan Ventura acojona. Su padre es alemán, y su madre, mexicana; una mezcla genética ya de por sí interesante. Tiene treinta y dos años, mide casi dos metros de altura y es puro músculo. Su cabello es tan negro como la noche; sus facciones, afiladas y muy masculinas, y posee unos ojos verdes y algo rasgados que son capaces de hacer temblar al tipo más duro con solo una mirada. Además de los muchos tatuajes que decoran su piel tostada, tiene una cicatriz que le atraviesa la ceja izquierda y otra en la barbilla. Todo en él grita «peligro».

—Odio a la gente que piensa que el dinero le da impunidad para hacer lo que quiera —mascullo.

—Creo recordar que una vez fuiste así —repone Dan con una ceja alzada.

—Tal vez por eso detesto tanto ese comportamiento ahora: me recuerda al gilipollas que fui —susurro con una mueca de desprecio hacia mí mismo.

Sí, en otra época fui un niñato con muchas ínfulas, demasiado dinero y poco juicio. Pensaba que mi posición social y mi fortuna me proporcionaban carta blanca para hacer lo que quisiera sin consecuencias. Sin embargo, la vida me dio una gran lección. O, mejor dicho, la cárcel. Solo de pensar en ello siento un escalofrío que me recorre la espalda y me esfuerzo por hacer a un lado mis recuerdos y centrarme en el presente.

Durante el tiempo que llevo infiltrado como un simple chófer de Contact One, he podido presenciar cómo la gente es capaz de hacer de todo por dinero. Ojo, no hablo de gente desesperada que no le queda otro remedio que la prostitución para sobrevivir. Me refiero a chicas y chicos —porque también hay escorts masculinos— que rondarán los veinte años, la mayoría universitarios y con una buena posición social, que piensan que trabajar en un restaurante de comida rápida es indigno. Prefieren arrodillarse en la parte de atrás de la limusina para chupársela a vejestorios de setenta por un puñado de billetes o dejarse follar a cuatro patas sin importarles que yo pueda verlo desde mi asiento. Recuerdo una vez en la que incluso me invitaron a participar.

Todo eso me trajo a la memoria mis años de universidad. Se pueden resumir en tres palabras: orgías, drogas y alcohol. Todos hacían lo que fuera para ser invitados a una de mis fiestas. Los chicos y las chicas de mi entorno estaban dispuestos a ganarse mi favor a cualquier precio, y me avergüenza decir que por aquel entonces no tenía reparos en aprovecharme de ello.

La verdad es que cuando vi al señor Gómez sacar el fajo de billetes de quinientos euros delante de Sonya pensé que ella aceptaría su propuesta como muchas otras de sus compañeras, pero me sorprendió al negarse sin dudar.

Me resulta curioso que diga que es una materialista nata y que afirme ejercer de escort por dinero, cuando es capaz de rechazar una pequeña fortuna de esa manera.

Curioso, contradictorio y fascinante.

—El problema es que hay alguno de nuestros chóferes que aceptan eso —comenta Dan—. Dejan que se maltrate o viole a las chicas a cambio de un soborno. No podemos consentir que vuelva a ocurrir.

Es cierto. Una de nuestras escorts fue violada por un cliente al que acompañaba sin que el chófer, que se suponía que debía protegerla, interviniera.

Como el cliente era un tipo muy rico, compró al chófer y amenazó a la chica para que no dijera nada, alegando que no era más que una puta y que no podía denunciarlo a la policía, que nadie la creería.

Con lo que no contaba el tipejo era con que la chica era una de las «amigas» de Dan y que, cuando ella acudió a él, la creyó sin dudar. Después, tomó medidas al instante: el chófer fue despedido (y con una pequeña paliza cortesía de Dan para que sirviera de ejemplo) y, en cuanto al tipejo rico, yo me encargué de fastidiar un par de sus inversiones, y Dan, de vapulearlo un poco (se le da muy bien lo de expresarse con los puños).

Respecto a la chica, la pusimos en contacto con un psicólogo especializado en abusos sexuales y la compensamos económicamente por lo sucedido. Sé que el dinero no ayuda a superar una violación, aunque al menos hará su vida más fácil.

—Siento decírtelo, pero ese no es el único problema al que nos enfrentamos —murmuro entretanto saco del bolsillo cinco bolsitas de plástico llenas de cocaína y las planto encima de la mesa. El rostro de Dan se tensa al instante.

»Ayer, cuando fui al depósito a recoger la limusina, se me acercó Ismael Vidal, el supervisor de la campa, y me preguntó si tenía interés en ganar un dinero extra —explico—. Cuando le dije que sí, me entregó estas papelinas de cocaína para que intentase vendérselas al cliente. Y no fui al único que le dio. Que yo viera, Pedro Llorens, Rafael Castro y Jordi Lluch también están metidos —añado nombrando a varios de nuestros chóferes, a los que observé que aceptaban la propuesta de pasar droga.

—No me imagino a Ismael Vidal dirigiendo esta operación.

—Coincido. No creo que tenga el carácter necesario —alego tras pensarlo durante un segundo—. Es bastante despistado y poco organizado. De hecho, me extraña que haya llegado a supervisor.

—Es uno de los más veteranos. Además, los supervisores solo se encargan de revisar que los vehículos estén limpios y con el depósito lleno antes de realizar el trabajo, y del control de entrada y de salida de la campa. No hay que ser ningún lumbreras —comenta Dan con un encogimiento de hombros—. Como ya sabes por el organigrama que te pasé, tenemos tres supervisores que trabajan por turnos y que están controlados por Javier Cerdán, que es el subdirector de la sección de chóferes y vehículos.

—¿Crees que Javier Cerdán pueda ser nuestro hombre?

—Joder, espero que no. Es un buen tío, inteligente y trabajador, y le pagamos lo suficiente como para que no se meta en estas mierdas. Además, uno de mis hackers del departamento de ciberseguridad estuvo revisando sus cuentas y no tenía movimientos anómalos. Con todo, ya sabes que no pongo la mano en el fuego por nadie que no seas tú —añade con una mueca. El sentimiento es mutuo.

De pronto, se queda pensativo.

—¿Qué ocurre?

—Lo cierto es que la última vez que tuve una reunión con él lo noté algo tenso conmigo, aunque lo achaqué a los rumores que corren sobre él en la central.

—¿Rumores?

—Parece que su secretaria, Esmeralda Reyes, y él están bastante «unidos». Se habla de infidelidad. Ya sabes cómo va esto. Ella es la típica leona, segura de sí misma, agresiva y sensual, y él acaba de entrar en los cuarenta. Aunque no le di mucho crédito… Siempre me ha parecido que su familia era muy importante para él.

—Puede que esté pasando por la crisis de los cuarenta y esté empezando a experimentar nuevas emociones… En todos los sentidos —añado refiriéndome no solo al sexo, sino a la droga—. Es el candidato lógico para dirigir toda la mierda que nos está salpicando.

—Espero que estés equivocado —murmura Dan.

Después, coge una de las papelinas con mirada ominosa y la estudia en silencio. Es de un gramo y tiene la peculiaridad de que hay un símbolo grabado en ella: un león.

—¿Conoces esa marca? —inquiero.

—No, pero, si se han tomado la molestia de diseñar algo tan personalizado, es que se trata de algún distribuidor bien organizado, y nuestra empresa le da acceso a la clientela de élite: un montón de tipos ricos con mucho dinero para gastar —responde Dan con una mueca. De repente, lanza la papelina contra la pared con la fuerza de un proyectil.

»Hijos de puta, así que los rumores son ciertos —gruñe entre dientes.

»Quiero llegar al fondo de esto, ¿me oyes?

—Y yo —convengo con seriedad—. Por eso llevo un mes en Barcelona simulando que soy un muerto de hambre mientras tú sigues viviendo a cuerpo de rey—rezongo.

Cuando uno de nuestros empleados más fieles notificó a Dan que había escuchado rumores de que varios chóferes de Barcelona pasaban droga, enseguida me lo contó y decidimos investigar el tema a fondo, pues no queríamos que la empresa que nos había costado tanto levantar fuera un medio de difusión para algún traficante.

Teniendo en cuenta que la sección de chóferes y vehículos abarca más de cien conductores —algunos fijos, que se encargan del desplazamiento diario de la gente VIP y sus familias; otros, solo por horas para eventos puntuales—, y una decena más de empleados que se dedican a mantener a punto una flota de casi ochenta vehículos, entre limusinas y coches de alta gama, sabíamos que la investigación iba a llevar su tiempo.

Necesitábamos a alguien que se infiltrara a largo plazo para descubrir a los implicados. El problema fue que no queríamos acudir a la policía —los dos somos exconvictos y hemos desarrollado cierta aversión hacia las fuerzas de la ley— y no nos fiábamos de nadie externo para que investigara el asunto porque podía ser comprado, así que finalmente me ofrecí a hacerlo personalmente. Era la mejor opción, puesto que yo no era una cara conocida en la empresa.

Así pues, durante el último mes, he abandonado mi residencia habitual, una casa de montaña en Salardú, un pueblo tranquilo y muy bonito situado en el Valle de Arán, y me he mudado a Barcelona con una coartada cuidadosamente preparada: la de un chófer que se ha trasladado desde la delegación de Madrid, recién divorciado. Por eso, para rematar el conjunto, vivo en un cuchitril en la Barceloneta y conduzco una pequeña tartana. De esa forma, he conseguido que mis compañeros de trabajo crean que no tengo dónde caerme muerto y que estoy dispuesto a todo por dinero. Y por fin mi tapadera ha dado sus frutos.

Hago una mueca al recordar la cara que puso Sonya al ver el Twingo. Pensé que saldría corriendo. Sin embargo, se quedó, a pesar de eso, y no hizo ningún comentario peyorativo sobre el coche ni me trató de forma despectiva en ningún momento.

Eso me demostró algo: que no es tan superficial como parece ser ni tan materialista como asegura. Y hablando de Sonya…

—Por cierto, necesito conocer la identidad de la escort que estuvo anoche con el señor Gómez. Me dijo que se llamaba Sonya, aunque supongo que es su nick —explico y trato de que mi rostro permanezca inexpresivo.

—Nunca te has interesado por ninguna de las escorts con las que has trabajado —musita Dan con los ojos entrecerrados mientras me estudia con atención.

—Tengo un tema pendiente con ella —respondo encogiéndome de hombros.

—Quieres follártela —concluye Dan. Aprieto la mandíbula y los ojos le brillan con regocijo—. Ah, no, ya te la has follado —intuye y sonríe cuando suelto un gruñido.

»Debe de ser muy buena en la cama para que quieras volver a verla.

—¿Puedes decirme su identidad o no? —espeto sin seguirle el juego.

Me está intentando provocar. Le encanta sacarme de mis casillas.

—No sé. Sabes tan bien como yo que uno de los pilares de Contact One es la confidencialidad, tanto de nuestros clientes como de nuestros trabajadores. Tú mismo me ayudaste a redactar esa regla —señala Dan.

Su tono es razonable y profesional, pero una sonrisilla le baila en los labios. El muy sádico está disfrutando. Es como un gato que se recrea al acorralar a un ratón. Solo que yo no soy un ratón cualquiera.

—Te recuerdo que me diste el control absoluto de tus inversiones. Si me cabreas, y aprieto el botón equivocado, puedo hacerte perder un par de millones de euros.

Cualquier atisbo de broma se borra del rostro de Dan.

—Y se supone que yo soy el que está de mal humor —masculla entre dientes—. Déjame ver —musita entretanto se pone a teclear en el portátil.

»¿Es esta? —inquiere unos segundos después.

Me pongo a su lado para poder ver la pantalla y lo primero con lo que me encuentro es con su foto. El corazón se me acelera al instante, y eso que no es una imagen en la que se pueda apreciar la exquisita perfección de su rostro. Todo lo contrario, es un retrato en el que solo se le atisba un poco el perfil. No sé si lo ha hecho para conservar su anonimato o para provocar el interés de quien la mire. Desde luego, yo la observo fascinado. Tiene su largo cabello rubio colocado sobre el hombro en una pose que parece natural y, al mismo tiempo, resulta estudiada y elegante.

—Chica lista. No quiere que quien vea esta foto la reconozca, pero sí que intuya que está buena —comenta Dan.

—Créeme, está más que buena —murmuro al recordar la belleza impulsiva y descarada con la que he pasado la noche.

—Si tanto te ha impresionado, tal vez tenga que invitarla a que venga para conocerla mejor.

Sé cuál es el juego de Dan.

Sé que solo está provocándome.

Sé que, si reacciono lo más mínimo, su satisfacción aumentará.

Y, sabiendo todo eso, no puedo evitar girarme hacia él y cogerle del cuello de la bata hasta tener su rostro pegado al mío.

—Ni se te ocurra poner tus manos en ella —advierto con voz ominosa.

—Interesante —murmura Dan con un brillo de victoria en la mirada.

Lo suelto con un bufido.

—¿Qué puedes decirme de ella?

—Que está muy solicitada —comenta Dan tras unos segundos mirando el portátil—. Habla con fluidez inglés, francés, alemán y chino.

—¿Chino? —repito con asombro.

—Eso parece. Todos los clientes para los que ha trabajado le han dejado muy buenas críticas. Parece que ha sabido complacerlos —añade Dan con una sonrisa maliciosa. Sé que es una locura, pero ese comentario me hace sentir celoso. Me molesta mucho imaginarla con otro.

»No pongas esa cara, no los ha complacido del modo que crees —aclara Dan con una risita que me hace gruñir—. La chica es de las pocas escorts que tenemos que no tiene indicado en su perfil «Extras a negociar».

—¿Eso qué significa?

—Que en sus servicios no contempla el sexo por dinero, solo se ofrece de forma exclusiva como intérprete y acompañante.

»Y ahora sonríes como un tonto… —observa Dan volteando los ojos, y solo entonces me doy cuenta de que estoy haciendo justo eso.

No sé por qué razón me alivia saber que lo que vi ayer es real y no es una chica que se deje comprar a cambio de unos billetes.

—¿Se te ocurre cómo puedo localizarla? —inquiero después de un breve carraspeo.

Me da igual ser la mofa de mi socio por mi enamoramiento. Solo quiero volver a verla. Solo así podré confirmar si ella no es nada más que otra de las muchas chicas con las que he estado o si realmente es tan especial como la recuerdo.

—No nos ha proporcionado ningún dato personal. Está claro que guarda con celo su anonimato. Le pagamos en efectivo después de cada trabajo y solo hablamos con ella a través del móvil que le dimos, y a ese no puede acceder un chófer cualquiera. Sin embargo… —Se queda callado mirando la pantalla.

—¿Qué? —apremio.

—Uno de nuestros clientes la ha contratado como acompañante en una cena de trabajo que se llevará a cabo en Madrid dentro de tres días. También ha pedido una limusina y todavía no tiene asignado un chófer —añade guiñando un ojo.

Sonrío.

—Lo haré yo.

Capítulo 3

Desiré

Meto la llave y abro la puerta de casa con un suspiro cansado. No he podido pegar ojo en el tren y estoy agotada.

—¿Hola? —inquiero, pero solo obtengo un ansioso maullido en respuesta.

Mi gata aparece un segundo después y emite un gemidito quejicoso, como si estuviese protestando por haberla dejado sola. Enseguida viene hacia mí y se restriega contra mi pierna hasta que la cojo en brazos para arrullarla. Al instante, empieza a ronronear. Es una gata atigrada que me encontré abandonada hace tres años, recién nacida, y decidí adoptarla.

Cuando tuve que pensar en un alias como escort, usé su nombre: Sonya. Es mi niña mimada. La única que siempre está aquí para darme la bienvenida.

Para variar, no hay nadie más en casa. Tampoco es que me sorprenda; más bien, estoy acostumbrada. Es lo que tiene vivir con unos padres que no se preocupan lo más mínimo por mí.

Nunca he sabido lo que es tener una verdadera familia.

Ya, desde bebé, mis padres contrataron a una niñera que se hacía cargo de mí y ellos apenas me veían. Me criaron como en las familias de nobles antiguas, con total desapego.

Después, viví en el internado pijo en el que estaba escolarizada, y eso que las instalaciones estaban a solo una hora de lo que era mi casa.

Recuerdo que la mayoría de mis compañeras estaban deseando que llegase el fin de semana para estar con sus familias, y el lunes contaban todo lo que habían hecho en ese tiempo: comidas juntos, viajes, ir al cine, de compras…

Yo, en cambio, odiaba los fines de semana porque me recordaban lo sola que estaba.

Mis padres nunca tenían tiempo para comer o cenar conmigo.

Nunca hacíamos algo tan mundano como ver una peli o una serie juntos.

Nunca vinieron a los actos que hacía el colegio para los padres.

Nunca supe lo que eran unas vacaciones familiares.

Con todo, he de reconocer que siempre me hacían muchos regalos. No sé si era su forma de quererme o su modo de disculparse por no poder hacerlo.

Mi abuelo era el único que me hacía caso, aun así, su hotel siempre fue su prioridad y casi nunca salía de allí. Era yo la que debía ir a verlo si quería pasar tiempo con él. Aquellos momentos eran los únicos en que me sentía realmente querida, cuando estábamos juntos.

Cruzo el salón arrastrando la maleta tras de mí y enfilo por el pasillo que lleva a las habitaciones. El piso de mi madre solo tiene dos, pero son muy amplias. Con el tiempo hemos ido haciéndole arreglillos y ahora ha quedado bastante apañado. Sigue sin tener el lujo que mi madre desearía, aunque a mí me gusta. Es bonito.

De cualquier forma, lo que estoy deseando es independizarme. Estuve mirando pisos de una sola habitación en los que Sonya y yo podríamos vivir a nuestras anchas. No obstante, de momento me es imposible porque los alquileres están por las nubes y además me piden una nómina que justifique unos ingresos estables, algo que espero conseguir en cuanto obtenga el título universitario en unos meses.

Un golpe me saca de mis pensamientos justo cuando paso por delante de la puerta de la habitación de mis padres. Aguzo el oído y escucho un cuchicheo proveniente del interior.

Después de todo, parece que sí están en casa.

De repente, la puerta se abre y sale mi madre con mi padre pisándole los talones. Los observo en silencio. Los dos van de punta en blanco, como siempre. Son como Ken y Barbie. Altos, guapos y rubios. Además, suelen vestir conjuntados en algún detalle. En esa ocasión, la corbata de él es del mismo tono azul del vestido que lleva ella.

—Uy, ¿qué haces con una maleta? —inquiere mi madre.

—¿Te vas a algún sitio? —tercia mi padre.

Así son. Ni siquiera se han dado cuenta de que no he dormido en casa.

—Acabo de llegar. Os dije que este fin de semana tenía un trabajo como intérprete en…

—¿Es que acaso se te ha acabado el corrector de ojeras? —interrumpe mi madre observando mi rostro con atención y mostrando un interés nulo en mi explicación—. Y esa coleta mal hecha que llevas… —Chasca la lengua—. De verdad que no sé cómo puedes salir a la calle con esa facha —añade con desagrado.

Estoy tentada a decirle la verdad: que no he podido peinarme bien ni maquillarme como suelo porque me he escapado de la habitación del hotel a hurtadillas para no despertar al hombre con el que me he pasado toda la noche follando como una ninfómana. Sin embargo, solo hago una mueca.

—No arrugues la cara de esa forma o te saldrán arrugas —me regaña al instante.

—¿Dónde vais tan arreglados? —pregunto para cambiar de tema y evitar que mi madre siga cebándose con mi aspecto.

Si algo aprendí en mis años como modelo fue a lidiar con ese tipo de comentarios aparentando que no me afectaban.

—Quiero llevar a tu madre a un restaurante del que me han hablado muy bien —responde mi padre—. Una mujer como ella no está hecha para tenerla encerrada en la cocina, está para lucirla —añade mientras atrae a mi madre hacia su costado y le besa en la sien.

Ella suelta una risita encantada y mira a mi padre con absoluta devoción.

Volteo los ojos. Si algo tengo que concederles es que siguen enamorados.

En los años que mi padre estuvo en la cárcel, mi madre nunca le fue infiel, y me consta que pretendientes no le faltaron. Incluso estoy convencida de que Michael la ama en secreto, es el único motivo que se me ocurre de que siempre haya tenido tanta paciencia con ella.

Observo su abrazo y, como llevo haciendo toda mi vida, pienso en cómo me sentiría si me incluyeran en él. ¿Soy tonta por seguir deseándolo cuando nunca han tenido un hueco para mí?

—Si me dais unos minutos, me doy una ducha rápida y voy a comer con vosotros —propongo con un hilo de esperanza.

Mi padre duda por un segundo, pero mi madre sentencia sin piedad.

—Lo siento, pero la reserva está hecha para dos.

Tendría que estar acostumbrada a ser ninguneada de esa forma, aun así, duele. Cuando están juntos, parece que yo me vuelvo invisible. A veces, incluso un estorbo.

Los dos son unos egoístas, sin embargo, mi madre…, mi madre se lleva la palma. Es como si me detestase. Todavía estoy esperando a que me dé las gracias por los años en que la estuve manteniendo con mi trabajo de modelo mientras ella era rechazada en una audición tras otra. Aunque sé que eso es tan difícil como que me abrace y me diga que me quiere, algo que nunca ha hecho.

Un portazo me saca de mis pensamientos. Se han ido sin mirar atrás.

—Otra vez solas —musito a Sonya mientras la abrazo.

De pronto, me siento cansada. Muy cansada. Ando despacio hasta mi habitación y contengo la tentación de meterme en la cama. Antes de eso, necesito una ducha, ya que todavía tengo impregnado el olor a sexo.

A sexo y a él.

Marcos Mengod.

Uno de esos hombres que dejan huella.

«Al menos, la ha dejado en mi cuerpo», pienso al descubrirme un par de moratones en las caderas mientras me desnudo.

La imagen de unas manos grandes y fuertes apretando mi carne de forma apasionada se abre paso en mi mente junto con un montón más de tórridas escenas de lo ocurrido durante la noche. No me extraña que sienta un dolorcillo entre las piernas después del maratón de sexo que protagonizamos.

Ni recuerdo las veces que me hizo llegar al orgasmo. Nunca me había encontrado con un hombre que supiera tocarme exactamente como a mí me gusta desde un primer momento. Pulsó cada tecla en el instante justo, como un pianista consumado, arrancándome un gemido tras otro hasta entonar una placentera melodía.

Una cosa me quedó clara: tiene experiencia. Mucha experiencia. Y es por eso por lo que decidí irme antes de que despertara. Un hombre como Marcos estará más que acostumbrado al sexo ocasional.

Por un lado, me arrepiento de haberme separado de él a hurtadillas como una cobarde. Por otro, pienso que he hecho lo correcto porque hubiese sido incómodo para los dos el intercambio de frases manidas del tipo «Ha estado bien» o «Ya te llamaré», cuando los dos sabemos que no he sido más que otra que ha perdido las bragas ante su sonrisa.

«Mejor así, una huida digna», pienso entretanto me seco el pelo después de la ducha.

Después de todo, ¿qué probabilidades hay de que me lo vuelva a encontrar?

***

Tres días después, sé que fiarse de las probabilidades es un completo error cuando mi mirada se cruza con unos ojos color chocolate con motitas doradas.

Doy un pequeño traspiés, y mi acompañante se apresura a sostenerme para evitar que me vaya de morros.

—¿Te encuentras bien? —inquiere preocupado.

Asiento y trato de sonreír mientras mis pensamientos giran en torno al chófer que nos espera junto a la limusina.

«¿Qué demonios hace Marcos en Madrid?», pienso ofuscada.

La mirada de Marcos se clava con intensidad en la mano masculina que todavía me sostiene del brazo y siento la necesidad de apartarla de mí, como si estuviese haciendo algo mal por dejar que me toque.

«Menuda estupidez», reflexiono y no hago nada por separarme del agarre de mi acompañante.

Además, Sergio Moreno me gusta. De hecho, cuando lo conocí pensé que podría ser uno de esos unicornios de los que me habló Katia. Tiene treinta y tres años; es soltero, atractivo, educado y me trata con respeto. Dirige una inmobiliaria de lujo que asesora a grandes fortunas extranjeras que quieren invertir en suelo español, por lo que solicita mis servicios con frecuencia para que haga de intérprete en sus reuniones comerciales.

En resumen: es perfecto.

—Me he tropezado —musito—. Menos mal que has sido rápido de reflejos o me hubiese caído de bruces en el suelo. ¡Eres mi héroe! —añado con un guiño coqueto.

Soy consciente de que no lo hubiese hecho si no tuviese a Marcos como espectador. En este negocio, es muy importante guardar las distancias y comportarse siempre con fría profesionalidad para no dar pie a acercamientos incómodos.

Veo que la mandíbula de Marcos se tensa, pero guarda silencio y nos saluda con una inclinación de cabeza. Agradezco que actúe como si no me conociera, ya que su sola presencia me ha puesto de los nervios.

—Señor Moreno, me llamo Marcos Mengod y seré su chófer para esta noche —informa con educación—. ¿Dónde desea que los lleve?

—Primero iremos al Ritz a recoger a mi cliente y después al restaurante Tate —indica Sergio y subimos a la limusina.

»Mi cliente es un empresario de Pekín que quiere adquirir un edificio en el centro de Madrid —me explica mientras la limusina se pone en marcha con un suave ronroneo—. Va a venir con su esposa, así que necesito que la mantengas entretenida con una conversación agradable mientras nosotros hablamos de negocios. La mujer no habla muy bien inglés, así que tendrás que comunicarte con ella en chino —advierte.

—Sin problema, para eso me pagas de forma tan generosa —repongo con una sonrisa—. ¿Alguna indicación de sus gustos o temas que deba evitar?

—Lo siento, pero no te puedo decir nada más que es una mujer bastante tradicional.

—Entonces, creo que he acertado con mi atuendo —comento en referencia al mono de Prada que llevo. Es negro, de escote barca, mangas largas de gasa y pantalón acampanado. Resulta muy elegante y me hace un culo estupendo. Además, me he recogido el cabello y solo me he dejado un par de mechones enmarcando mi rostro.

Tener un aspecto impecable entra dentro de la tarifa que pagan: peinado de peluquería, maquillaje profesional, manicura perfecta, ropa de marcas lujosas… La buena presencia lo es todo en ciertos círculos, y cuido de que la mía siempre sea intachable.

—Estás hermosísima, como siempre —musita acariciándome con la mirada.

Sé que le gusto, pero nunca ha hecho ningún intento de propasarse conmigo ni ofrecerme dinero por sexo, cosa que habla muy bien de él y hace que lo aprecie más.

Me revuelvo un poco incómoda, no por el comentario, sino por la mirada burlona que percibo a través del espejo retrovisor. Estoy tentada a pedir que suba el cristal separador, sin embargo, eso le haría saber que me afecta de alguna forma y me niego. Prefiero hacerle pensar que ni siquiera me acuerdo de él.

Por suerte, una vez estamos con los clientes y me meto en el papel de intérprete, consigo evitar pensar en Marcos.

El chino es un idioma que me encanta, aun así, me supone un gran esfuerzo mental, ya que es el que menos domino de los idiomas que conozco. Aun así, me desenvuelvo bastante bien con él, y Sergio se muestra pletórico cuando todo acaba.

—Siempre consigues hacerme quedar bien —comenta con satisfacción cuando estamos de nuevo a solas en la limusina después de haber dejado a sus clientes en su hotel—. Se notaba que la señora Lee estaba a gusto, y su marido parecía muy impresionado contigo. Sin duda te mereces un extra por tu desempeño de hoy.

—Gracias —acepto con una sonrisa comedida.

Sergio es muy generoso, otra de las cosas que me gustan de él. Además, la señora Lee ha resultado ser una mujer sencilla y muy agradable.

—¿Sabes que el señor Lee me ha sugerido que me case contigo? —añade y, aunque suelta una risita, su expresión es más pensativa que chancera.

—Habrá dado por hecho que tenemos una relación personal y no solo profesional —repongo restándole importancia.

—Bueno, una relación profesional puede ser el comienzo de algo más —murmura Sergio buscando mi mirada—. La verdad es que no sé cómo abordar esto sin que te incomode, pero… —Carraspea un poco antes de proseguir—. ¿Te apetece tomar una copa conmigo? No hablo de sexo, aunque, si surge de forma natural, estoy más que dispuesto —farfulla un poco ruborizado—. Lo que estoy diciendo es que me gustas y desearía conocerte más a un nivel personal —concluye.

«Mierda», pienso abriendo mucho los ojos. No esperaba que se atreviera a proponerlo justo en este momento.

Solo tengo que decir que sí y habré conseguido atrapar a un unicornio atractivo y rico, que además me respeta y me valora. Es curioso. Cuando Katia me habló de esa posibilidad, la infravaloré. Sin embargo, ahora que llevo un par de meses a caballo entre dos mundos —uno como Sonya, en el que me rodea el lujo, los restaurantes con estrellas Michelin y las limusinas; el otro como Desiré, una estudiante universitaria normal con los quebraderos de cabeza de cualquier veinteañera y unos padres en los que no puedo confiar— tengo claro en cuál de ellos quiero vivir.

Al lado de Sergio no me faltará de nada.

Mi vida cambiará para siempre.

Mi cerebro lo sabe; no obstante, mis labios se niegan a colaborar.

—Lo siento, pero estoy cansada y mañana tengo que madrugar —termino diciendo con verdadero pesar.

Le acabo de dar una excusa y creo que él adivina la verdadera razón de mi rechazo porque su sonrisa vacila y sus ojos pierden parte de su brillo.

—Claro, otra vez será —repone de forma vacua.

Mucho me temo que no va a haber una próxima vez después de mi negativa y ese es mi verdadero pesar: no el dejar escapar a un unicornio, sino la gran posibilidad de que haya perdido un buen cliente.

La química entre dos personas es tan impredecible como incontrolable. Tengo delante de mí lo que considero «el hombre perfecto», pero no me provoca ninguna reacción especial.

Ni pulso acelerado.

Ni mariposas en el estómago.

Ni deseo alguno.

Nada.

En cambio, el maldito chófer que me observa a través del espejo retrovisor me provoca todo eso y mucho más.

«¡Qué frustrante!», pienso cabreada conmigo misma y también con Marcos por afectarme de esa manera.

Unos minutos después, la limusina se detiene frente a mi hotel. Sergio y yo nos despedimos con cierta incomodidad y, en cuanto la puerta del vehículo se abre, salgo disparada y me enfrento al rostro inexpresivo de Marcos.

Bajo la mirada al instante y farfullo un «adiós» entretanto cierra la puerta. Trato de esquivarlo, pero él me detiene sujetándome por la muñeca.

—¿En qué habitación estás? —inquiere en un susurro quedo.

Esa simple pregunta consigue revolucionar todo mi cuerpo. Mi respiración se entrecorta y mi corazón se acelera.

Levanto los ojos para enfrentarlo esperando que su mirada sea contenida, sin embargo, sus ojos reflejan un deseo tan voraz que me enciende al instante.

No soy tonta.

Sé por qué lo pregunta.

Sé que, si le respondo, aparecerá allí antes de que acabe la noche.

Sé que volverme a liar con él es una pésima idea.

Me obligo a negar con la cabeza para dejarle clara mi respuesta.

—Trescientos diez —me escucho decir antes de ser consciente de ello… y todavía moviendo la cabeza a uno y otro lado.

«¡Viva la coherencia!», me reprendo a mí misma. Está claro que mi boca y mi cerebro no se ponen de acuerdo esta noche.

Antes de que me dé tiempo a decirle que no se lo tome como una invitación, Marcos vuelve a subir a la limusina sin decir nada y se va.

***

Una hora después estoy en la habitación del hotel, tan nerviosa que soy incapaz de quedarme quieta.

«No le voy a dejar entrar.

»No le voy a dejar entrar.

»No le voy a dejar entrar».

Lo repito una y otra vez mientras desgasto la moqueta del suelo de tanto dar vueltas.

No lo digo en vano. Estoy decidida. Y, para reforzar mi determinación, me he desmaquillado y me he puesto el pijama. Uno calentito y nada sexi. Con suerte, si llama a la puerta esperando a que lo reciba con un seductor salto de cama y me encuentra con uno de felpa, sin rastro del impecable maquillaje y con el pelo sujeto por un moño mal hecho, puede que se arrepienta y se vaya.

Tal vez tendría que haber cambiado de habitación.

«¿Todavía estoy a tiempo de hacerlo?», pienso con cierto desespero un segundo antes de que llamen a la puerta con un par de golpes secos.

El sonido se oye amortiguado, pero impacta en mi interior como si fuesen dos misiles. O tal vez sea mi corazón, que parece que se me vaya a salir del pecho.

Contengo el aliento y me quedo inmóvil.

Con suerte, si no hago ruido, pensará que ya estoy durmiendo y se irá antes de que…

—Abre la puerta, princesa. —Escucho su voz amortiguada a través de la puerta—. Sé que estás ahí y no me voy a ir hasta que hablemos.

Mierda.

Capítulo 4

Marcos

Apoyo las manos en el marco de la puerta, expectante. Me siento como un depredador a punto de saltar sobre su presa. Mi cuerpo está tenso y mi mente se ha llenado de determinación por conseguir un único objetivo: Sonya.

Cuando veo que la puerta empieza a abrirse, y ella se asoma con cautela, mis manos se crispan sobre la madera del marco y mi corazón se detiene por un segundo.

He pasado los últimos tres días tratando de convencerme de que en verdad no era tan hermosa ni tan especial como la recordaba, y de que había maximizado demasiado la forma en que me afectaba.

Menuda forma estúpida de perder el tiempo.

Al volver a verla esta noche, me han quedado claras tres cosas:

Primera: no he visto una mujer más hermosa en toda mi vida. Incluso como está ahora mismo, sin maquillar y con un horroroso pijama, consigue dejarme sin respiración.

Segunda: es especial o, mejor dicho, especialmente incomprensible para mí. No termino de entenderla. Comprendo que rechazase a un capullo como Carlos Gómez, que le doblaba la edad y tenía un carácter de mierda, por el contrario, Sergio Moreno es todo un partidazo y está forrado. Además, por lo que he visto, la ha tratado muy bien y la valora tanto de forma personal como profesional. ¿Por qué no ha aceptado tomar una copa con él y, en cambio, me ha dado su número de habitación?

Tercera: realmente he minimizado la forma en la que me afecta. Lo he sabido al ver cómo el señor Moreno la cogía del brazo. Nunca he sido especialmente posesivo, pero ese gesto inocente me ha hecho retroceder a la época de las cavernas y he estado a punto de buscar un mazo para arrearle en la cabeza al tipo y luego coger a la mujer, ponerla sobre mi hombro y llevármela a mi cueva. Me ha costado toda mi fuerza de voluntad permanecer impasible.

No creo en el amor a primera vista, pero…, si algo está cerca, sin duda es esto. ¿Por qué si no estoy aquí parado delante de su puerta?

—¿Se puede saber qué estás haciendo en Madrid? —inquiere a modo de bienvenida.

—Trabajar, lo mismo que tú.

—¿Me estás diciendo que hemos coincidido con el mismo cliente por pura casualidad?

—Si por casualidad te refieres a que moví algunos hilos para averiguar dónde ibas a trabajar, y pedí el favor de que me asignaran el puesto para poder hablar contigo, entonces sí.

—Está bien, di lo que tengas que decir y vete —repone Sonya para nada impresionada por todo lo que he hecho para volver a verla.

—¿No me vas a dejar entrar?

—No —responde en tono tajante.

—Entiendo. —Suspiro—. Temes no poder resistirte a mí si lo haces y…

Ella resopla con disgusto cortando mi fanfarronada y me invita a pasar con un ademán entretanto abre la puerta. Contengo una sonrisa. Su orgullo es una debilidad que estoy dispuesto a aprovechar.

—¿Y bien? —me presiona ella con impaciencia.

Tiene los brazos cruzados y tamborilea con el pie en el suelo. Todo en ella grita que me quiere fuera de aquí lo antes posible.

«Lástima porque pienso quedarme a pasar la noche».

—Te fuiste sin decir nada y sin darme tu móvil —le recuerdo y me supone todo un esfuerzo no parecer un poco herido por ello.

—No pensé que lo fueras a querer.

—Pensaste mal.

Los ojos azules de Sonya se dilatan un poco por la sorpresa y deja caer los brazos con lentitud. Su expresión se llena de cautela. Ella no es consciente de ello, pero yo sí, y sé lo que significa: acaba de bajar su escudo.

—Mira, no sé qué esperabas, pero no estoy interesada en ninguna relación estable —musita.

Que me hable con ese tono de disculpa me fastidia más que las palabras en sí.

—Tampoco es que te haya pedido matrimonio —mascullo por lo bajo con el ego un poco tocado.

No esperaba un compromiso en una primera cita, pero sí que ella se hubiese sentido lo suficientemente atraída por mí como para querer darme su teléfono.

—Solo compartimos una noche de sexo —alega ella, y sí, me jode que reste importancia a la intensidad que compartimos.

—Un sexo estupendo —señalo.

—Un sexo estupendo, sí —conviene.

—Un sexo del que no se da con frecuencia —presiono acercándome a ella.

—Cierto, fue bastante… memorable —concede finalmente.

—¿Bastante? —bufo—. ¿Te tengo que recordar la cantidad de veces que hice que te corrieras? —Doy un paso hacia ella, y Sonya retrocede otro tanto—. ¿La forma en que gemías mi nombre? —Otro paso hacia delante por mi parte y otro hacia atrás por la de ella—. ¿La manera en que me clavaste las uñas en el culo pidiendo que llegara más profundo y fuera más rápido?

La espalda de Sonya se topa con la pared y ya no le es imposible retroceder más a mis avances, por lo que el siguiente paso por fin me sitúa más cerca de ella. No obstante, Sonya no se amilana. Todo lo contrario, entrecierra los ojos con una chispa de cabreo y alza la barbilla. Joder, cómo me pone esa actitud retadora.

—Vale, ya lo pillo. Supongo que estás acostumbrado a tirarte a una mujer y dejarla babeando por ti. —«Cierto, es lo que suele pasar», pienso, aunque no lo digo.

»Te jodió que me fuera sin darte las gracias por el maratón de sexo y que no me arrastrara al día siguiente suplicando repetirlo —prosigue ella. «También es cierto, me jodió y me sorprendió».

»Por eso has venido, ¿no? Porque herí tu orgullo de macho alfa o alguna mierda de esas —concluye.

—En eso te equivocas. —Arquea una ceja de una forma imperiosa, y tengo que echar mano de todo mi autocontrol para no besarla.

»He venido porque quiero otra.

—¿Otra?

—Otra noche de sexo estupendo —confieso con voz ronca.

Seguidamente, le pongo las manos en las caderas y la atraigo hacia mí. Lo hago con lentitud para darle tiempo a que pueda negarse antes de que todo se desmadre. Porque sé que, si es como la otra vez, en cuanto nos besemos los dos perderemos el control y quiero que sea bien consciente de que desea esto. De que me desea a mí, aquí y ahora.

Abre la boca y contengo el aliento.

Si dice que no, me tendré que ir.

Me obligaré a salir por esa puerta y no volver a verla más.

Me esforzaré por olvidar la increíble noche que pasamos juntos.

Estoy preparado para una negativa. Me joderá, pero la aceptaré.

Entonces, ella cierra la boca sin decir nada y se alza de puntillas para enroscar los brazos alrededor de mi cuello y besarme.

El alivio me debilita por un segundo. Solo un segundo antes de entrar en acción con un gruñido quedo. Mis brazos la rodean mientras mi boca devora la suya, y… Joder, ¡qué bueno es esto! Su sabor, su tacto, su olor a vainilla… ¿Cómo es posible haber sentido añoranza de todo eso después de solo una noche juntos? Es como si se me hubiesen grabado a fuego bajo la piel y ahora me hubiese vuelto adicto.

Eso es ella: pura adicción.

Las sensaciones me desbordan mientras nos besamos con ansia al tiempo que nos arrancamos la ropa. Yo soy más rápido —o estoy más impaciente, y me deshago del insulso pijama que lleva y que es un atentado tener sobre un cuerpo como el suyo, en el tiempo que a ella le cuesta quitarme solo la camisa.

En cuanto la dejo desnuda, la llevo hasta la cama y la insto a que se siente en el borde mientras termino de bajarme el pantalón y los calzoncillos, todo a la vez. Entretanto, Sonya se quita la pinza que sujeta su cabello y una cascada de hebras doradas cae sobre sus hombros. Después, me observa con una sonrisa incitadora al tiempo que juguetea con uno de sus pezones.

No hay vergüenza.

No hay remilgos.

Solo deseo.

Es una de las cosas que más me gustan de ella: que es desinhibida y espontánea.

Observo embelesado cómo sus dedos acarician la rosada aureola y me relamo los labios de anticipación. Mi polla se yergue de forma dolorosa. Impaciente. Sonya lo ve y su sonrisa se amplía, pues sabe que ella es la que ha provocado esa reacción.

Entonces, levanta la mano y mueve el dedo indicándome que me acerque. Tropiezo en mi prisa por acercarme a ella y casi le clavo la polla en el ojo, lo que le hace soltar una risita.

—Imagina que me llegas a dar y nos toca ir al hospital. A ver cómo les explicamos que me has dejado tuerta de un pollazo —suelta con desparpajo.

Me hubiese reído yo también si en ese momento no me acabara de rodear el miembro con la mano. Trago saliva de forma sonora cuando la veo acercar su rostro a mi ingle hasta tomarme con la boca en una lenta caricia. La sensación de sus labios a mi alrededor es tan intensa que mi cuerpo empieza a temblar. Cierro los ojos por un segundo, en un inútil intento por controlarme.

Mierda, estoy a punto de correrme y eso que acabamos de empezar, hasta ese punto me afecta esta mujer.

Por un momento, decido retar a mi autocontrol, la miro y guío sus movimientos cogiéndola del pelo con suavidad, sin apartar los ojos de la forma golosa en que sus labios se mueven sobre mi carne. Adelante y atrás. Su boca es el puto paraíso.

Solo aguanto unos segundos antes de que me vea en la necesidad de apartarla de mí. A continuación, la beso de forma lenta y carnal. Mi lengua incursiona en su boca de la misma forma en la que deseo adentrarme en su cuerpo: asolando todo a su paso. Después, me dedico a explorar su cuerpo con mi boca y mis manos, reclamando con posesividad cada centímetro de su piel, hasta que caigo de rodillas y hundo la cara entre sus piernas. En cuanto mi lengua acaricia su clítoris, ella se echa hacia atrás con un gemido sofocado.

Es mi turno de volverla loca.

Lamo sus dulces pliegues con adoración y, cuando la siento temblar, hundo dos dedos en ella buscando el punto exacto en su interior. Una vez. Y otra. Y otra. Hasta que Sonya se arquea pronunciando mi nombre, presa del primer orgasmo.

Todavía está temblando cuando me pongo un preservativo, me tiendo sobre ella y la penetro. La calidez y la humedad me envuelven de una forma deliciosa, y tengo que detenerme un segundo para no acabar en ese mismo instante. Es ella la que me clava las uñas en los glúteos para instarme a que me mueva al tiempo que me rodea la cintura con sus piernas y cimbrea sus caderas.

—No voy a dejar que me metas prisa, princesa —gruño al tiempo que le atrapo las manos y las inmovilizo por encima de su cabeza con una de las mías.

En esa posición su torso se arquea y aprovecho para explorar sus pechos. Son del tamaño perfecto para mis manos, como si hubiesen estado hechos para ellas, con unas suaves aureolas rosadas que saboreo, lamo y mordisqueo como si fuesen un suculento manjar.

Sonya gime y se retuerce tratando de liberar sus manos, pero no estoy dispuesto a que me haga perder el control. Esta vez quiero enloquecerla. Con ese pensamiento en mente, salgo poco a poco y la vuelvo a penetrar. Comienzo así un vaivén con un ritmo perezoso y profundo.

Disfrutando cada segundo al máximo.

Gozando de la manera en que Sonya se retuerce y trata de escapar a mi agarre.

Amando la forma en que pronuncia mi nombre con un gemido mezcla de frustración y placer.

La observo sorprendido cuando pequeñas contracciones presionan su vagina y su cuerpo se vuelve a tensar en otro orgasmo. Es increíble lo receptiva que es a mis caricias. Igual que yo a las suyas.

Me deleito por unos instantes de la forma en que los micromovimientos de su cuerpo constriñen mi polla y luego me separo de ella.

Es hora de ponerse serios.

Sin mediar palabra, la pongo boca abajo. Mi intención es colocarla a cuatro patas, pero cambio de idea en el mismo instante en que lo pienso. Necesito sentirla más cerca. Que esté a mi merced, y ella lo sepa. Y sé cuál es la mejor forma. Así pues, coloco una almohada bajo su ingle y le abro bien las piernas para colocarme entre ellas.

Sonya todavía está bajo los efectos del último orgasmo y me deja hacer sin protestar, con el cuerpo todavía debilitado y somnoliento. Sin embargo, en cuanto me tiendo sobre su espalda y la penetro de golpe parece volver a despertar.

Jadea ante el duro envite. En esa postura, gano todavía más profundidad. Me apoyo sobre los antebrazos y enlazo mis dedos con los suyos.

—¿Preparada? —susurro en su oído provocándole un escalofrío.

Sonya asiente con un movimiento de cabeza.

Es todo lo que necesito para volver a embestirla con crudeza. El cuerpo femenino se estremece ante el duro envite, y luego emite un sonidito quejicoso al ver que me detengo.

—¿Otra vez?

Sonya asiente con cierta desesperación.

Otro golpe de cadera.

Pausa.

—¿Más?

Asiente.

Golpe de cadera.

Pausa.

—Dime, Sonya. ¿Me deseas? —musito en su oído.

—Sí.

—¿Lo suficiente como para que no se te olvide darme tu número de teléfono esta vez?

—No.

¡Uff! Eso ha dolido.

—Entonces, esto se acaba aquí y ahora —declaro dispuesto a separarme de ella en ese mismo momento, aunque cada célula de mi cuerpo se rebele.

—¡No! —protesta al instante mientras se retuerce y trata de alzar las caderas bajo mi peso.

«Gracias a Dios», pienso con alivio.

—¿Me darás tu número de teléfono para que podamos repetir esto? —insisto.

—Sí, maldito. ¡Sí! —cede por fin con enfado—. Pero como no dejes de torturarme y empieces a moverte para… —Sus palabras se cortan con un jadeo ahogado cuando la vuelvo a penetrar con un envite seco y profundo.

Esta vez no me detengo. Comienzo a embestir con un ritmo rápido y duro, justo lo que los dos necesitamos para alcanzar juntos la cúspide. Ella gira la cabeza buscando mi boca y la beso hasta tragarme sus gemidos, que se juntan con los míos cuando el placer nos arrasa.

Me ruedo a un lado para no aplastarla y me quedo mirando al techo mientras trato de recuperar el aliento. Joder, ha sido incluso mejor que la otra vez. Nunca había sentido tal nivel de intensidad en el sexo. Hasta yo mismo me doy cuenta de que esto no es normal.

Giro la cabeza y la observo. Ella me está mirando y su expresión refleja la mía: miedo. Creo que es tan consciente como yo de que hay algo entre nosotros que escapa de toda lógica y control.

Permanecemos en silencio durante no sé cuánto tiempo, mirándonos sin más, hasta que soy incapaz de reprimir una pregunta que lleva dándome vueltas en la cabeza desde hace un rato.

—¿Por qué rechazaste tomar algo con Sergio Moreno?

—Porque ese tipo de propuesta siempre implica algo más, y no tiene sentido aceptarla si no estoy dispuesta a acostarme con él.

Sus palabras me llenan de una absurda satisfacción. No ha aceptado ir a tomar una copa con un partidazo como el señor Moreno, pero en cambio sí la quiso tomar conmigo la noche en que nos conocimos.

—Me dijiste que te habías hecho escort justo para conocer a hombres como él. ¿Por qué has preferido pasar la noche con un simple chófer de limusina?

—Mierda, tienes razón —farfulla ella con cara de espanto mientras se incorpora de golpe—. Ha debido de ser demencia transitoria o algo así. Será mejor que vaya a buscar a Sergio para disculparme y…

Gruño y la atraigo hacia mí para acallarla con un beso posesivo mientras ella empieza a reír. Después, se recuesta contra mi cuerpo con un suspiro cansado.

—Que conste que no tenía ninguna intención de que acabáramos así al verte —murmura enterrando la cara en mi pecho y la aprieto sorprendiéndome de lo bien que encaja junto a mí.

—¿Te arrepientes?

—En absoluto.

Mis manos se deslizan por su piel en una caricia mimosa. Soy incapaz de dejar de tocarla incluso después del sexo, y esa es otra de las razones por la que sé que estoy jodido.

***

La luz de la mañana me despierta y parpadeo molesto. Siento un poco de frío y, de forma inconsciente y automática, estiro el brazo en busca del cuerpo cálido que ha dormitado pegado a mí durante toda la noche. Abro los ojos y me incorporo de golpe al no encontrar a nadie a mi lado.

Observo la habitación en busca de cualquier señal de Sonya. Nada. Esto es un maldito déjà vu. Lo ha hecho otra vez. Ha vuelto a desaparecer sin dejar rastro. He sido un imbécil por no haberme asegurado su teléfono antes de quedarme dormido después del último polvo, casi al amanecer.

Hago las sábanas a un lado y me levanto cabreado mientras mascullo un taco. Odio la sensación de inseguridad que azuza un montón de preguntas que irrumpen en mi mente de forma insidiosa:

¿Por qué lo ha vuelto a hacer?

¿Es que acaso no le gusto?

¿Es que no se lo ha pasado bien conmigo?

¿Es que le da igual volver a verme o no?

Vale que fui yo el que fue a buscarla a Madrid y llamé a la puerta de su habitación, pero, que vuelva a desaparecer sin mirar atrás después de otra noche increíble, me hace sentir como un trozo de carne al que ha utilizado y desechado.

Entonces se me ocurre: ¿y si tiene novio? Tal vez sea esa la razón por la que se muestra tan esquiva. Le doy vueltas a esa posibilidad mientras me dirijo al baño. Enciendo la luz y parpadeo al ver el espejo.

Hay un número de teléfono escrito con pintalabios rojo y un pequeño mensaje: «Te pillé», junto con una carita sonriente.

Suelto una carcajada de puro alivio.

La muy listilla seguro que se ha imaginado que me pondría de los nervios al darme cuenta de que había vuelto a desaparecer sin dejarme una nota y ha querido hacerme sufrir un poco.

Cojo mi móvil y apunto su número de teléfono con una pequeña sensación de triunfo y de algo más que me provoca calidez por dentro. Después, me vuelvo a tumbar en la cama, en donde todavía puedo oler su delicioso aroma mezclado con el mío, y me pongo a escribirle con una sonrisa.

Sí, me ha pillado… Mucho más de lo que imagina.

Capítulo 5

Desiré

La verdad es que no esperaba nada cuando le dejé mi número de móvil apuntado en el espejo de baño. Bueno, sí, que me escribiera de vez en cuando para preguntarme si estaba por Barcelona y quería follar. Por eso me sorprende que me escriba un WhatsApp un par de horas después de salir del hotel, cuando todavía estoy en el tren de regreso a Valencia.

Número desconocido

Algún día descubrirás que despertar a mi lado tiene sus ventajas.

Sonrío como una tonta mientras grabo su número en el móvil. Después, empiezo a escribirle con un remolino de emociones contenidas. Me siento como cuando tenía quince años y empecé a intercambiar mensajes con el chico que me gustaba. Marcos ha conseguido eso, que retroceda al entusiasmo de mi época adolescente.

Desiré

Perdona, ¿quién eres?

Marcos

El hombre al que todavía sientes entre las piernas.

Suelto un jadeo. No se anda con chiquitas. Y tiene toda la razón. Siento un latido entre las piernas que me recuerda lo que he estado haciendo toda la noche con él. Las cierro y me remuevo con cierta incomodidad.

¿Cómo es posible que una simple frase pueda prender mi excitación de esta manera?

Levanto la vista con las mejillas encendidas para comprobar que nadie puede leer mentes y me está condenando con la mirada, y me encuentro con el rostro pecoso y sonriente de una niña de unos seis años.

Le devuelvo el gesto. Me gustan mucho los críos. Bueno, no es que haya tratado mucho con ellos. Mi experiencia se reduce a Lucas, el hijo de Sinclair, mi mejor amiga, y es un chiquillo bastante maduro para su edad. No obstante, me fascina el desparpajo con el que se enfrentan a las cosas y el poco filtro que tienen para…

—Estás muy roja —declara la criaturita señalando mi cara y con voz lo suficientemente alta como para que se oiga en todo el vagón.

Siento que me acaloro todavía más cuando varias personas me observan con curiosidad. Aunque para roja su madre, que me mira con apuro mientras sermonea a su hija diciéndole que señalar es de mala educación.

—Pero es que a lo mejor tiene fiebre —sostiene la niña con preocupación y casi la perdono.

Casi, pero no. Porque en el mismo momento en que me vibra el móvil para indicarme que he recibido otro mensaje de Marcos, la niña se levanta de su asiento y se acerca para ponerme la mano en la frente y comprobar así su teoría de que tengo fiebre. Lo malo es que no es un mensaje de texto lo que llega a mi móvil, sino una foto de Marcos, y ella la ve.

—¡Un hombre desnudo! —observa la niña con la boca tan abierta como los ojos y, por si alguien no la ha oído la primera vez, lo vuelve a decir a gritos—. Mamá, ¡tiene un hombre desnudo en su móvil!

—Eso, bonita, chilla más fuerte, a ver si también te escuchan en el vagón de al lado —mascullo entre dientes mientras tapo la pantalla.

La madre coge a la niña y la aparta de mí como si yo fuese una pervertida. Y ni siquiera es una fotopolla. Solo es Marcos tumbado en la cama con el torso desnudo y la sábana por la cintura, mostrándome la tienda de campaña que crea su miembro bajo la tela blanca. Una tienda de campaña de tamaño familiar, todo hay que decirlo.

Ignoro a la niña, a la madre y a las personas que me observan atraídas por los gritos y me centro en mi móvil. Siento cómo una sonrisilla baila en mis labios mientras escribo. Lo dicho, parezco una quinceañera.

Desiré

¿Se supone que esa es una de las ventajas de despertar a tu lado?

Marcos

Eso y que te hubiese invitado a desayunar después.

Mi sonrisa se amplía. Es muy mono.

Lástima que solo sea un chófer de limusina.

***

Para mi asombro, Marcos me escribe a diario. A veces, son mensajes cortos, lo justo para hacerme saber que está pensando en mí. Otras, tenemos verdaderas conversaciones.

Confieso que, para una chica como yo, que siempre ha sido muy consciente de que su físico destaca, pero ha carecido del amor y la atención de las personas más importantes de su vida —sus padres—, la falta de autoestima siempre ha sido un problema. Sí, puedo parecer muy segura de mí misma, aunque es todo fachada. Crecí con la sensación de que había algo en mí que estaba mal e impedía que los demás me quisieran. Es algo que descubrí de mí misma cuando fui a terapia.

La atención masculina ha sido siempre un pobre sustituto de mi necesidad de cariño, pero me hace sentir bien de la misma forma que me reconforta rodearme de cosas bonitas y caras.

Con todo, desde que Huang me rompió el corazón, he salido con muchos chicos, aunque siempre con cierta reserva en mis emociones. Solo me enamoré una vez más después de Huang y la experiencia fue desastrosa. Klaus Fischer, el chico en cuestión, un alemán que también era modelo, me estuvo poniendo los cuernos con varias compañeras de profesión hasta que lo descubrí.

Desde entonces, no he vuelto a acercarme a ningún chico lo suficiente como para estrechar lazos sentimentales.

Sexo, sí. Sin problema. Me gusta y no me avergüenzo.

¿Amor? Uff, eso ya es más complicado. La verdad es que tengo miedo a darlo todo y ser traicionada otra vez. A querer a alguien con todo mi corazón y no ser suficiente para la otra persona.

Por eso no espero nada real de Marcos, aunque sí me gusta que me escriba. Sus mensajes me halagan. Me hacen sentir valorada. Y así, sin darme cuenta, me encuentro mirando el móvil cada día, expectante.

***

Marcos

Acabo de zamparme el mejor coulant de chocolate que he probado en mi vida.

Desiré

No te tenía por un aficionado a los dulces.

Marcos

Más que a los dulces, mi debilidad es el chocolate.

Desiré

Tampoco te tenía por un hombre con debilidades.

Marcos

Pues tengo dos.

Desiré

El chocolate es una. ¿Cuál es la otra?

Marcos

Tú.

***

Marcos

Buenas noches, princesa.

Desiré

Buenas noches, rana.

***

Marcos

¿Por qué te dio por estudiar chino?

Desiré

La razón lógica y práctica es que es el idioma más hablado del mundo, pero casi nadie en España lo habla, por lo que dominarlo puede abrir muchas puertas en este país, sobre todo con la cantidad de empresas que tienen tratos comerciales hoy en día con el gigante asiático.

Marcos

¿Y la razón no tan lógica y práctica?

Desiré

En secundaria me enamoré de un chico de origen chino y quise aprender el idioma para impresionarle.

Marcos

Princesa, a ti no te hace falta abrir la boca para impresionar a alguien.

Desiré

Pues creo recordar que mi boca te dejó bastante impresionado la otra noche.

Marcos

Joder, eso es jugar sucio y una crueldad por tu parte excitarme sin estar aquí para remediarlo.

***

Marcos

¿Te he dicho ya lo mucho que odio el tráfico en Barcelona?

Desiré

Adivino: estás en otro atasco.

Marcos

Esta ciudad es un puto infierno en hora punta.

Desiré

Pensé que ser chófer te hacía feliz.

Marcos

Los gustos cambian.

Desiré

¿Y ahora qué te gusta?

Marcos

Tú.

***

Marcos

¿Cuándo podré volver a verte?

Desiré

El viernes estaré en Barcelona.

***

Durante el primer mes nuestra relación se basa en mensajes de WhatsApp, llamadas telefónicas y encuentros esporádicos. Solo nos vemos en persona cuando me toca trabajar en Barcelona, cosa que ocurre tres veces en ese tiempo. En esos casos, él viene a mi hotel cuando terminamos de trabajar y pasamos la noche juntos. Después, me invita a desayunar y me acompaña a la estación.

Además de ser sexi, atractivo y un dios del sexo, a medida que lo voy conociendo descubro que es un hombre ingenioso, atento y con sentido del humor. Las ganas de confiar en él y decirle mi verdadero nombre, de hablarle de mí sin reservas, crecen por momentos. Sin embargo, hay algo que me impide hacerlo. Tal vez porque intuyo que él no está siendo del todo sincero conmigo. Es como si también escondiera algo.

En el segundo mes, Marcos da un paso más y me invita a pasar el fin de semana en su casa. No dudo. Incluso rechazo un trabajo en Madrid por estar con él. Muy a mi pesar, me empieza a gustar más de lo que estoy dispuesta a reconocer.

—Bienvenida a mi humilde morada —declara mientras abre la puerta y me invita a pasar con un ademán caballeroso—. Por favor, siéntete como si estuvieras en tu casa —añade con un guiño.

Sonrío mientras avanzo hasta adentrarme en el apartamento y, al ver lo que me rodea, siento como si alguien volcase un jarro de agua fría sobre mi cabeza en pleno invierno.

«En mi vida podría sentirme aquí como en casa», pienso mientras hago un esfuerzo sobrehumano para mantener la sonrisa.

Marcos reside en un apartamento diminuto y cochambroso en un edificio ajado y sin ascensor de La Barceloneta, un barrio costero de Barcelona. Tendrá unos treinta y cinco metros cuadrados, con solo una habitación, un baño con ducha y una estancia que hace las veces de cocina-comedor-salón. Hasta ahí es lo que esperaba, pues me había hecho una idea de ello por sus comentarios. Y no me decepciona porque sea un piso pequeño o viejo. La casa en donde vive mi amiga Sinclair con su abuela y su hijo también lo es; sin embargo, me encanta estar allí porque es acogedora. Está llena de objetos personales, detalles decorativos y plantas y, pese a que necesita una buena reforma, se nota que la cuidan con mimo.

El cuchitril de Marcos, a falta de un nombre mejor, es impersonal y carente de cualquier detalle decorativo. Como mobiliario solo tiene una cama, un armario de un metro de ancho, un sofá raído y una tele. Incluso la mesa auxiliar que hay delante de este no es más que un tablero de madera sobre una pila de libros.

Lo único bueno que puedo decir es que está limpio y tiene bastante luz.

—¿Estás pensando en mudarte pronto? —pregunto con la esperanza de que viva de forma tan espartana por ese motivo. Solo se me ocurre esa explicación: que para él esto solo sea una vivienda transitoria.

—¿Al precio que están los alquileres? Ni de coña —farfulla con una mueca—. ¿Por qué lo dices?

—Porque esto parece un poco… vacío —musito con la vista clavada en el cable con una bombilla colgada a modo de lámpara. Es como si no se hubiese terminado de instalar.

—Tengo todo lo que necesito —responde Marcos encogiéndose de hombros.

—Ya, pero… ¿no te gusta tener cosas bonitas? —insisto tratando de comprender su postura.

—No es algo que me quite el sueño.

A mí, por el contrario, sí. Igual que me gusta la ropa y los accesorios, adoro una casa decorada con estilo. Cuadros en la pared, espejos, jarrones, macetas con plantas, lámparas de diseño… Y, con la cantidad de tiendas lowcost de mobiliario y decoración que hay hoy en día, tampoco es que se necesite una fortuna para dar un cambio de imagen al lugar.

—Podemos ir a Ikea y comprar una mesita en condiciones, algunos cuadros y un par de cojines para… —Mis palabras se cortan con un jadeo cuando Marcos me atrae de golpe hacia él.

—Princesa, no te he traído aquí para que me decores la casa —murmura justo antes de poseer mi boca con un beso demandante.

A continuación, me lleva a la cama y me demuestra con mucho entusiasmo para qué me ha invitado aquí exactamente.

***

—Si pudieras elegir, ¿dónde te gustaría vivir? —inquiero recostada sobre él mientras deslizo un dedo sobre su torso trazando un mapa invisible.

Hemos pasado el día sin salir del apartamento y he descubierto algo más de él: no cocina mal. De hecho, bastante mejor que yo. No es que hayamos preparado nada del otro mundo, solo unos espaguetis con beicon y nata, pero nos hemos reído casi tanto como nos hemos magreado en el proceso, y estaban buenísimos.

Luego, hemos visto una peli, hemos dormitado un poco y hemos vuelto a una de nuestras sesiones maratonianas de sexo. No obstante, empieza a gustarme cada vez más la intimidad que surge entre nosotros después. Cuando tratamos de normalizar la respiración y de tranquilizar el ritmo de nuestros corazones. Cuando me atrae hacia él y nos acariciamos con pereza. Cuando hablamos en susurros confidentes.

—Aquí estoy bien —responde tras unos segundos.

—Nadie en su sano juicio puede vivir bien aquí —suelto antes de darme cuenta. Levanto la cabeza de golpe y lo miro con horror—. Lo siento, no quería ofenderte, yo…

—Estoy empezando a pensar que no te gusta mi apartamento —rezonga con ironía mientras me pone un mechón detrás de la oreja.

No parece molesto, más bien divertido.

—No demasiado, la verdad. Es un poco impersonal —respondo con sinceridad.

—¿Crees que unos muebles de Ikea lo solucionarían?

Lo pienso un instante. La casa que comparto con mis padres está bien amueblada y decorada; es bonita, me gusta, aunque reconozco que siempre le ha faltado algo.

Al final niego con la cabeza.

—Estaría más bonito, eso sí, pero todavía le faltaría la calidez de un hogar —admito con un suspiro.

Es pensar en «hogar» y venirme a la cabeza el único que en verdad he conocido: el de mi mejor amiga, Sinclair Vargas, que vive con su abuela y con su hijo en el piso de la anciana.

La primera vez que fui a esa casa entendí plenamente lo que era «tirar de la cadena» después de usar el retrete. La cisterna estaba anclada a unos dos metros por encima del inodoro y de ella colgaba un cordoncito para accionarla.

Nunca había visto nada igual.

Tan… anticuado.

Es en lo único que me fijé esa primera vez: en las paredes cubiertas de gotelé y llenas de desconchados disimulados con pintura; en los techos de una horrible talla floreada; en las ventanas de cristal simple con marco de madera que no aislaban nada del exterior; en la cocina con las puertas algo descolgadas, y en los electrodomésticos viejos y ruidosos.

La segunda vez ya pude apreciar las alegres plantas que adornaban los espacios; la solidez y comodidad de los muebles, por muy anticuados que estuviesen, y en lo bien que olía todo. Un aroma mezcla de limpio y algo más que no supe definir.

La tercera vez Catalina me invitó a comer. Entonces, como por arte de magia, pasaron desapercibidos todos los elementos que la hacían parecer vieja y pude percibir lo que realmente era: un hogar.

Un hogar que olía a comida recién hecha.

Un hogar en el que la familia se sentaba junta a la mesa, charlaba y reía.

Un hogar rebosante de amor.

Recuerdo que cuando regresé a mi casa, y la encontré vacía, me sentí tan sola que lloré.

—¿Y qué crees tú que necesita un lugar para convertirse en «hogar»? —inquiere Marcos y en su mirada veo cierta seriedad que me incomoda.

Abro la boca dispuesta a decir «familia», pero la cierro al pensar en mis padres. Ellos viven conmigo en casa y no por ello siento que tenga un hogar.

—Para mí «hogar» es un lugar en el que hay gente que te quiere esperándote —respondo tras meditarlo un momento.

»¿No estás de acuerdo? —pregunto al ver que frunce ligeramente el ceño.

—No creo que un hogar deba ser necesariamente un lugar específico, creo que en esencia puede ser cualquier sitio donde esté la persona que más te importa —alega.

—Marcos…

—¿Hmmm? —musita él alentándome a seguir hablando al ver que me quedo callada.

—¿Tú tienes un hogar en algún sitio?

—Hace mucho que no —contesta y tarda tanto en hacerlo que casi pienso que no lo va a hacer.

»¿Y tú?

—Creo que tampoco —reconozco con el corazón encogido. Al menos, no propio.

Nos quedamos en silencio cada uno sumido en sus propios pensamientos mientras la oscuridad nos envuelve y, justo cuando creo que ya se ha dormido y yo estoy a punto de hacerlo, lo escucho susurrar con voz queda.

—A lo mejor yo podría convertirme en tu hogar y tú, en el mío.

Siento que mi corazón se pone a palpitar con fuerza. Solo espero que no lo note porque decido ser una cobarde y me hago la dormida para no tener que profundizar en el significado de esa declaración. Y todo por una simple razón: estoy aterrada.

***

—¿Qué planes tienes para Navidades? —La pregunta me toma por sorpresa a la mañana siguiente.

Lo miro con cierta cautela porque no lo ha dicho en tono desenfadado. Está serio. Muy serio. Como si esa cuestión escondiera algo más profundo.

—Tenía pensado trabajar —respondo.

Es curioso la cantidad de hombres que requieren de los servicios de las escorts en esas fechas. Hay muchas fiestas navideñas, y nadie quiere pasarlas solo.

De cualquier forma, no suelo hacer nada especial. Mis padres harán su marcha, como siempre, y yo no estoy incluida en sus planes. Mi única opción para pasarlas con alguien es ir con Sinclair y su familia. Ellos me reciben siempre con los brazos abiertos.

—¿Quieres que pasemos aquí juntos Nochebuena y Nochevieja?

No es una simple invitación. Es un paso más. Uno muy gordo.

Después de su declaración de ayer, debería decirle que no. Está claro que nuestros encuentros fortuitos para follar se están convirtiendo en algo más. Lo inteligente sería cortar por lo sano antes de que mi corazón salga herido.

Además, si trabajase esas noches, ganaría mucho dinero porque son especiales y se pagan mejor.

Debería…

—Sí.

Capítulo 6

Marcos

Recuerdo perfectamente las últimas Navidades que pasé con mis padres, justo antes del accidente de tráfico que me los arrebató. Vivíamos en un lujoso dúplex en el barrio de Salamanca, en Madrid, pero nos gustaba escaparnos siempre que podíamos a la casa que teníamos en Salardú, en el valle de Arán —la casa en la que vivo cuando no estoy jugando a ser un chófer infiltrado—. Sobre todo, acudíamos allí en la temporada invernal, ya que a mi padre y a mí nos encantaba esquiar, y mi madre adoraba el paisaje montañoso.

Solo estábamos los tres: ellos y yo. Todos los familiares de mi padre, que habían sido muy pocos, habían fallecido, y los de mi madre estaban en Francia, de donde ella era originaria, aunque ya no se relacionaba con ellos. Con todo, nos bastábamos solo los tres. Éramos felices.

Mi madre montaba el árbol de Navidad con mucho mimo, combinando a la perfección cada adorno hasta conseguir una verdadera obra de arte, entretanto mi padre y yo estorbábamos más que la ayudábamos. Aquel año era especialmente bueno porque mi madre acababa de superar un cáncer de pecho, y los tres nos sentíamos victoriosos. De hecho, la enfermedad nos había unido todavía más como familia.

Evoco aquella sensación de felicidad mientras tomábamos la cena de Nochebuena, cómo mis padres se cogían de la mano por encima de la mesa y bromeaban diciendo que, tal vez, al año siguiente, yo me decidiese a invitar a pasar las fiestas allí a la chica con la que estaba empezando a salir. Yo me quejaba ruborizado. Al final, juré a mi madre que solo llevaría allí a la mujer definitiva, la que me robase el corazón por completo.

Las risas; las miradas cómplices; los buenos consejos; la comprensión con la que me escuchaban; los abrazos cargados de amor, incluso la forma en que me reprendían cuando hacía algo incorrecto… Los añoro tanto que todavía siento un vacío en el corazón.

Fue a la vuelta de esos idílicos días cuando el coche en el que íbamos cayó por un barranco por culpa de otro que iba sin cadenas y nos golpeó al patinar en una curva.

Mis padres, que iban delante, murieron en el acto.

Yo resulté ileso, al menos mi cuerpo.

Tenía diecisiete años y perderlos fue un golpe que no supe afrontar. Fue como si la brújula que hasta el momento había guiado mis pasos dejara de apuntar al norte y empezara a dar vueltas, enloquecida, llevándome de un lado a otro en un sinfín de malas decisiones y de estupideces que me condujeron de cabeza a una infernal cárcel mexicana.

No obstante, desde que tengo a Sonya a mi lado, ese oscuro vacío que me acompaña desde la muerte de mis padres parece reducirse cada día más. Ella lo está llenando con su luz.

También está iluminando mi cuchitril, y no lo digo en sentido metafórico.

Primero fue el árbol de Navidad. Adujo que, si íbamos a pasar aquí la Nochebuena, teníamos que darle un toque festivo. Trajo un árbol que montamos entre risas y un montón de luces y adornos. Me recordó tanto a mi madre la manera perfeccionista en que ubicaba cada figurita, todas combinadas entre sí, que sentí un nudo en la garganta. Después, cuando por fin lo acabamos y procedió a encenderlo, ver su rostro lleno de entusiasmo iluminado por el suave resplandor de las luces provocó un vuelco en mi corazón. Supe que estaba loco por ella en ese mismo instante.

Después, frente al árbol, intercambiamos presentes. Yo le regalé un Kindle Paperwhite para que pudiera leer de forma cómoda mientras iba en el tren, pues el que ella tenía estaba ya muy viejo y no le funcionaba bien. Ella me sorprendió con una medalla de oro de 18k de San Cristóbal, el patrón de los conductores. Dijo que me protegería en los trayectos que hacía. Me conmovió que se preocupara por mí, sobre todo porque ella es atea y no cree en santos ni en esas cosas. Sin embargo, ella sabe que yo sí soy creyente. Desde que me la dio no me la he quitado, se ha convertido en mi talismán.

Sonya no se conformó con eso. Pese a mis objeciones, durante el tercer mes juntos fue trayendo poco a poco pequeños detalles que iban transformando el apartamento. Una lámpara de techo en el salón porque «ver la bombilla colgando es deprimente y, joder, esta solo vale siete euros»; una lamparita de noche porque «es necesaria y punto»; un par de cojines a juego porque «me gusta tener uno en el regazo cuando veo una peli, y seguro que tú también querrás tener uno»; una mantita porque «seamos realistas, ¿quién no tiene una para el sofá?».

La última vez trajo unas velas.

—¿Para qué las quiero?

—¿Quién no las querría? —repuso como si acabara de decir una estupidez.

—Yo.

—Venga ya, son aromáticas y cuando las enciendes dan un toque romántico que…

—Así que son románticas, ¿eh? —musité mirándola con una sonrisa contenida.

Sonya se ruborizó al instante y casi me lanzó las velas a la cara.

—Tú y yo solo follamos, así que no te montes movidas en la cabeza —espetó.

No obstante, los dos sabemos que no es así, aunque es cierto que todavía no nos hemos sincerado entre nosotros. Ella sigue sin decirme su nombre y es muy cuidadosa en darme detalles que pudieran delatar su verdadera identidad. Una vez pensé en mirar dentro de su bolso mientras se duchaba en busca de su DNI o algún tipo de documentación, pero descarté enseguida la idea, pues sería una falta de confianza y respeto. Cuando ella quiera, me lo dirá. He decidido no presionarla.

Además, tampoco puedo recriminarle nada porque yo sigo manteniendo mi rol de chófer muerto de hambre. Ya no es tanto porque tema que Sonya pueda destapar mi coartada, sino porque quiero averiguar si es capaz de amarme, a pesar del cuchitril y la tartana. Quiero saber que me quiere más allá del dinero que tenga en la cuenta. Solo por mí mismo.

Eso es el verdadero amor, ¿no?

Con todo, Sonya sigue desconcertándome. A veces muestra una confianza y una seguridad en sí misma que admiro. Sobre todo, en el sexo. Otras, me recuerda a un cachorrillo al que han maltratado y actúa con temor y cautela cuando le ofrecen afecto. Es como si nunca se hubiese sentido amada de verdad y no supiese cómo procesar una muestra de cariño.

No sé por qué razón se siente tan sola. Nunca me ha hablado de ello. Se le escapó una vez que vivía con sus padres, pero no parece que esté muy unida a ellos. Por otra parte, que intente guardar las distancias sentimentalmente con tanto ahínco me hace pensar que ha tenido algún desengaño amoroso. Por eso es tan recelosa. También estoy seguro de que, cuando por fin me gane su confianza, se sincerará conmigo. Y eso es lo que más deseo en el mundo.

Me he enamorado de forma fulminante y lo asumo.

Por eso, me siento como un verdadero cerdo con lo que estoy haciendo ahora mismo. Sé que todo es por el bien de la empresa, también sé que Sonya y yo no hemos hablado de exclusividad en ningún momento. Aun así, no consigo quitarme la sensación de que estoy actuando como un infiel, y eso que solo estoy cenando con Esmeralda Reyes.

En los tres meses que llevo infiltrado me he convertido en el «camello» más rentable entre los chóferes. Todas las papelinas que me pasan simulo que las coloco a los clientes, cuando la verdad es que me deshago de ellas en cuanto puedo. Después, uso el dinero de la empresa para pagarlas, algo que me fastidia un montón porque odio que mi dinero esté haciendo rico al traficante que nos está jodiendo.

Con todo, todavía no he podido llegar a Javier Cerdán. Siempre que he tratado de hablar con él, me remite al supervisor, y sé que él solo es uno de sus peones.

Lo fácil hubiese sido entrarle por medio de Dan, sin embargo, que el propio director ejecutivo intercediese por mí de alguna forma hubiese despertado sospechas.

Por eso, he decidido usar a Esmeralda como medida desesperada para acercarme al subdirector. La secretaria es la llave que me abrirá su puerta.

—¿Llevas mucho trabajando en Contact One? —pregunto mientras lleno su copa de vino.

Sé la respuesta, Dan me ha pasado un informe de ella, pero tengo que disimular.

—Desde hace un año. Estuve un tiempo en Colombia, mi hermano vive allí, pero he regresado a España dispuesta a establecerme aquí para siempre. Me gusta mucho Barcelona y las posibilidades que me ofrece.

Por lo que he leído, Esmeralda es de madre española y padre colombiano, así que cuadra con lo que cuenta. Dan también me ha dicho que es una secretaria muy competente.

—¿Y te gusta trabajar como secretaria?

—Pues sí. Soy Virgo, ¿sabes? Se me da bien la organización. De hecho, mi hermano siempre bromea diciendo que soy una fanática del control. ¿Qué horóscopo eres tú?

—Escorpio.

—Interesante. ¿Sabes que tu signo es el más apasionado del zodiaco? —musita con voz sugerente mientras pasa un dedo por el borde de su copa.

—Mi signo no lo sé, pero yo te aseguro que sí —susurro bajando el tono de voz.

Está buena, no lo puedo negar, aunque su físico es totalmente opuesto al de la mujer que ocupa mis pensamientos. Tiene el cabello moreno y rizado, en lugar de sedosas hebras doradas que se entretejen entre mis dedos; sus ojos son como topacios, no como zafiros resplandecientes; sus facciones son afiladas, no suaves y dulces; su olor es una mezcla de perfume cargante y tabaco, en lugar del tenue aroma a vainilla que me parece tan seductor; tampoco tiene una adorable estela de pecas encima de la nariz.

Aunque la principal diferencia es que la miro y no siento nada.

Ni cuando me sonríe.

Ni cuando clava los ojos en mí.

A pesar de eso, me fuerzo en simular que solo solo pienso en ella mientras cenamos.

En un momento dado, Esmeralda se levanta para ir al baño, y yo aprovecho para hacer mi jugada. He elegido la mesa en la que estamos en un rincón discreto con esa idea. Con disimulo para que ni los camareros ni los otros comensales me vean, cojo su copa y vierto en ella el Lorazepam que llevo en el bolsillo. Es una pastilla machacada que me ha dado Dan en caso de que necesitase una vía de escape para no follar con Esmeralda —me conoce muy bien—. Y vaya si la necesito.

Muevo la copa para que el polvo blanco se disuelva y la dejo otra vez en su lugar. Después, me dedico a esperar a mi acompañante.

De repente, mi móvil empieza a vibrar. Lo observo y mascullo un taco al ver que es una llamada de Sonya. Cuelgo y le escribo un mensaje escueto: «No puedo hablar ahora. Estoy trabajando. Mañana te llamo». Después, apago el móvil.

Me siento un cabrón al sonreír a la mujer que regresa con un exuberante contoneo de caderas que atrae las miradas de varios hombres del local. Esmeralda lo hace con conocimiento de causa. Le gusta llamar la atención. No hay más que ver el minivestido que lleva. Es rojo, con mucho escote y tan corto que parece más un cinturón.

No puedo evitar pensar en Sonya. Ella no tiene que ponerse algo tan revelador ni andar de esa forma tan exagerada para captar el interés de alguien. Le basta con sonreír para que el género masculino caiga a sus pies.

—Este sitio es un poco cutre, ¿no? —comenta Esmeralda en tono despectivo al tomar asiento sin molestarse en cohibirse ante el camarero que está cerca.

El hombre la mira con el ceño fruncido, aunque se muerde la lengua y no dice nada. Yo también me contengo para no reaccionar. Esa es otra de las cosas que me gustan de Sonya: no es una jodida maleducada. Y no es que el restaurante esté mal. Es un italiano con buena comida y buen servicio. Puede que no sea lujoso, pero no es ni de lejos cutre.

—Siento no poder invitarte a un sitio más sofisticado, pero mi economía no da para más —me obligo a decir entretanto observo con oscura satisfacción cómo Esmeralda vacía su copa.

—Que yo sepa, los chóferes no cobran mal en Contact One.

Me pongo un poco alerta ante el tono con que lo dice, como si estuviera insinuando algo. ¿Acaso ella está al tanto de que muchos de ellos hacen de camellos?

—Ya, pero hasta que no consiga vender el piso que compré con mi exmujer en Madrid, tengo que hacer frente a la mitad de la hipoteca, además del alquiler que pago aquí en Barcelona, que no es barato —repongo siguiendo la historia que me he creado.

»Llevo un tiempo tratando de hablar con el subdirector Cerdán para ver si tiene algo más que ofrecerme, aunque parece que siempre está muy ocupado para atenderme.

—Lo está, te lo aseguro. Aunque tal vez podría interceder por ti para que te haga un hueco en su agenda. Me tiene bastante aprecio.

—¿Qué tipo de aprecio? —inquiero simulando un toque de celos.

—No tienes nada que temer de él. Digamos que él no tiene lo necesario para mantener mi interés —ronronea ella y siento que su pie descalzo sube por mi pantorrilla y se desliza hacia mi entrepierna. Después, emite un sonido inconexo de aprobación—. Tú, en cambio, parece que tienes la equipación perfecta para entretenerme —añade mientras recorre mi polla por encima de la tela del pantalón.

Tengo que hacer un esfuerzo sobrehumano para no apartar su pie de mí con cara de asco. En cambio, sonrío de forma sugerente.

—Te estaría muy agradecido si le hablas bien de mí y lo convences para darme algún trabajo extra —insisto—. Necesito dinero con urgencia.

—Por lo que he escuchado, los extras se te dan mejor que al resto, así que no creo que Javier ponga pegas en recompensarte de algún modo por tu buen trabajo —rezonga con una sonrisa sabedora.

Esa referencia velada a la droga confirma mi anterior sospecha. Está claro que ella también está implicada en el tema de alguna forma, lo que me hace sospechar todavía más del subdirector Cerdán.

»Lo que ahora me interesa es saber cuán agradecido estarías si intercedo por ti —agrega y se relame los labios.

—Mucho —susurro lanzándole una mirada penetrante que evoca promesas que no pienso cumplir.

—En ese caso, te haré ese favor.

—Sería perfecto, gracias.

—Agradécemelo cuando salgamos —replica ella con una sonrisa maliciosa.

Le devuelvo el gesto.

«Por favor, que la droga haga su efecto pronto», rezo en silencio.

***

Al día siguiente, lo primero que hago al despertarme es llamar a Sonya.

—Lo siento, princesa. Anoche estuve liado con el trabajo.

Por suerte, la mezcla de alcohol y Lorazepam consiguió el resultado deseado: Esmeralda salió del local dando tumbos, lo achacó a que había bebido más de la cuenta, y la llevé directa a casa.

—Tranquilo, no me tienes que dar explicaciones —repone con cierta frialdad en la voz. No sé lo que me jode más: mentirle o que ella simule indiferencia.

»Solo quería avisarte de que voy de camino a Barcelona. Me han llamado para que haga de intérprete a un empresario americano que viene por negocios. Tengo que acompañarlo esta noche a una cena. Por si te apetece que nos veamos cuando acabe.

—¿Acaso lo dudas? Te echo de menos —añado con sinceridad.

—Yo también —musita ella después de unos segundos de silencio, y que por fin lo admita me hace sentir el puto amo del mundo.

Capítulo 7

Desiré

Como llego pronto a Barcelona, decido quedar con mi amiga Katia a comer. Ahora reside en la Ciudad Condal[ii] y me llamó el otro día para decirme que teníamos que vernos para ponernos al día, lo que significa que tiene alguna noticia que contarme y que es lo suficientemente importante como para hacerlo en persona.

—¡Lo conseguí! —exclama en cuanto me ve y tiende la mano derecha hacia mí.

Un enorme diamante brilla en su dedo anular.

—¿Te vas a casar? —pregunto con asombro.

—Sí, por fin atrapé a un unicornio —responde rebosando entusiasmo—. Y de los buenos —añade con un guiño—. Se llama David Ferrer. Es uno de esos frikis de las nuevas tecnologías. Hace nada vivía con sus padres y apenas salía de su habitación. Diseñó una aplicación y… ¡boom! Se la compraron por más de veinte millones de euros —relata casi sin respirar.

—Pero ¿le quieres?

Su sonrisa vacila un poco.

—A ver, a nivel físico, no es para nada mi tipo de chico —admite con una mueca—. ¿Conoces la serie Big Bang Theory? —Asiento—. Pues David es como Leonard Hofstadter: bajito, con gafas y con intolerancia a la lactosa —explica y suelta una risita. De pronto, sus rasgos se suavizan—. También es encantador, tímido y dulce. Muy dulce. Y tan inteligente que a veces me siento como una tonta a su lado, pero él no me hace sentir inferior por ello. Supongo que soy como su Penny.

—Te gusta —concluyo con cierta sorpresa.

—Creo que sí —confiesa mordiéndose el labio—. Nunca pensé que un chico así pudiese atraerme, la verdad. No puedo decir que esté enamorada de él, al menos de momento, pero me hace sentir bien conmigo misma, que ya es mucho. Y me quiere.

—Es una buena base para un compromiso.

—Pues sí.

»¿Qué me dices de ti? ¿Alguien interesante en tu vida?

—Puede que haya alguien, sí —reconozco con cautela.

La verdad es que no he hablado con nadie sobre Marcos. Ni siquiera con Sinclair. Tendría que darle muchas explicaciones y, teniendo en cuenta que ni siquiera sabe que estoy trabajando como escort, creo que es mejor no hacerlo de momento. Una cosa es ocultarle algo y otra mentirle a la cara. Además, todavía tengo sentimientos encontrados en mi relación con Marcos.

—¿Es uno de tus clientes? —pregunta Katia con interés.

—Más bien uno de los chóferes —respondo con una mueca.

—Ay, Dios. ¿Tú también? ¿Qué os pasa a todas con los chóferes?

—¿Qué quieres decir?

—Esmeralda Reyes, la secretaria del subdirector Javier Cerdán, también tiene el ojo puesto en uno. Me lo dijo mi amiga Mackenzie, la coordinadora de acompañantes, que trata bastante con ella porque son vecinas. Dice que ayer mismo quedó a cenar con él. Aunque no la culpo. Marcos está como un tren.

Mi corazón se detiene por un momento.

—¿Marcos?

—Marcos Mengod, un rubio alto y con un cuerpo que parece esculpido por los dioses del Olimpo. Cada vez que va a las oficinas todas babean por él y, claro, Esmeralda está empeñada en atraparlo antes que ninguna. No sé qué tal acabaría su noche, pero, con el minivestido que llevaba cuando me la encontré y conociéndola, seguro que el chico no puede ni andar hoy —añade Katia con una risa mientras yo siento que voy a vomitar. De pronto, mi amiga me mira y su expresión muda al horror.

»Joder, no me digas que el tuyo es ese Marcos.

—Parece que está muy solicitado —atino a decir con un hilillo de voz—. Y no es que fuera mío. De hecho, en ningún momento hemos hablado de exclusividad entre nosotros —añado con una mueca, aunque ella detecta que es un patético esfuerzo por restarle importancia porque me mira con pena.

—No todos los hombres son como Klaus, Desi. A lo mejor no pasó nada entre ellos anoche —agrega, aunque ni ella misma se cree eso, y las dos lo sabemos.

***

Me observo por última vez en el espejo de la habitación del hotel.

Pelo recogido en una elegante trenza espigada con varios mechones flotando a mi alrededor.

Maquillaje impecable.

Vestido negro de Michael Kors de corte recto y encaje en el escote, las mangas y la espalda. No es nada revelador, pero favorece mucho mi figura.

Zapatos de salón de Christian Louboutin con un tacón de diez centímetros.

Estoy increíble.

De hecho, me veo tan guapa por fuera como me siento miserable por dentro.

No tengo ningunas ganas de salir de la habitación, mucho menos de trabajar, pero cojo mi bolso de mano y me fuerzo a ello.

Al parecer, el cliente es uno de esos texanos de educación sureña y ha insistido en pasar a recogerme con la limusina por el hotel, como si fuese una cita.

Mientras bajo en el ascensor, releo la breve ficha que me han dado con los datos del hombre en cuestión.

Nombre: John Mason.

Edad: treinta y dos años.

Altura: un metro con ochenta y seis centímetros.

Peso: ochenta kilos.

Color cabello: rubio.

Color ojos: verdeazulados.

Estado civil: soltero.

Presidente de Alpha Connection.

Le gustan los deportes y las nuevas tecnologías.

Observo la foto. Joder, está muy bueno. Solo espero que no sea un capullo porque no estoy de humor para aguantar a nadie.

***

Salgo del ascensor y me encuentro a mi cliente aguardándome en el vestíbulo del hotel. Su mirada me recorre con lentitud y puedo ver el deseo en sus ojos.

—Espero que usted sea la señorita Sonya o estaré muy decepcionado —comenta con una sonrisa que deja al descubierto un hoyuelo en su mejilla y unos dientes blanquísimos que contrastan con su piel bronceada.

En cuanto asiento, me coge una mano y la besa de forma galante. Me sorprende el cosquilleo que siento cuando sus labios rozan mi piel. No se puede comparar al aluvión de sensaciones que me invaden cada vez que veo a Marcos, aun así, no puedo negar que hay chispa.

—Encantada, señor Mason —susurro.

«Con suerte, la noche no será tan mala», pienso.

Un minuto después, cambio de idea al ver a Marcos detenido al lado de la limusina con su habitual uniforme. Nuestras miradas se cruzan por un segundo y me guiña un ojo de forma disimulada. Cualquier otro día le hubiese hecho un gesto cómplice. Sin embargo, esta noche me es imposible. No cuando las palabras de Katia todavía resuenan en mi mente.

«No sé qué tal acabaría su noche, pero, con el vestido que llevaba Esmeralda cuando me la encontré y conociéndola, seguro que el chico no puede ni andar hoy».

Siento que la garganta se me cierra y apelo a toda mi fuerza de voluntad y mi orgullo para contener las ganas de llorar. En su lugar, ignoro a Marcos y centro toda mi atención en mi acompañante.

De hecho, en ese momento decido que John Mason es el hombre más fascinante del mundo, al menos mientras Marcos nos mira. Incluso rompo mi norma de mantener las distancias con el cliente y me pongo a coquetear descaradamente con él.

—La foto que me pasaron de usted no le hace justicia. Es mucho más atractivo en persona —comento en tono zalamero y en verdad no miento.

—Gracias. Confieso que yo también estoy impresionado con usted. Puedo decir, sin exagerar, que es la mujer más hermosa que he visto en mi vida —asegura.

—Su acento sin duda es sureño. ¿De qué parte de Estados Unidos es?

—Tiene buen oído. Soy de Texas.

—Los texanos siempre me han parecido muy sexis —ronroneo, y la limusina da un pequeño volantazo que nos zarandea.

—¿Todo bien ahí delante? —inquiere mi acompañante con el ceño fruncido.

—Lo siento, señor Mason. Una persona ha cruzado la calle sin mirar y he tenido que esquivarla —responde Marcos con frialdad.

No sé lo que me sorprende más, lo bien que habla inglés o la naturalidad con la que ha mentido, porque estoy segura de que lo ha hecho.

—¿Qué lo trae por Barcelona? —pregunto a mi acompañante para retomar la conversación.

—Mi empresa, Alpha Connection, se dedica a las nuevas tecnologías. Tiene su sede en Dallas y hasta el momento nuestro mercado se ha limitado a Estados Unidos —explica el señor Mason—. Ahora quiero dar el salto a Europa: Francia, Italia y, por supuesto, España. Es un movimiento arriesgado, pero ya sabes lo que dicen: «Quien no arriesga, no gana».

—Fascinante —elogio con un aleteo de pestañas—. Admiro a los hombres ambiciosos y valientes. —Siento que los ojos de Marcos me taladran desde el espejo retrovisor, pero no me corto—. Dígame, señor Mason, ¿es la primera vez que viene a esta ciudad?

—La verdad es que sí, pero no va a ser la última. Dentro de un mes se celebrará en esta ciudad el Mobile World Congress, al que voy a asistir, y tengo pensado venir varias veces más hasta entonces para hacer algunas gestiones.

»Y, por favor, llámame John.

—John —repito saboreando el nombre—. Tú puedes llamarme Sonya —añado con una sonrisa coqueta.

Creo escuchar un gruñido desde el asiento del conductor, y sonrío para mis adentros. Que se joda.

***

John Mason resulta ser un hombre encantador y divertido. Y sí, hay química entre nosotros, lo que lo convierte en un unicornio en mayúsculas.

El gran problema es que no dejo de pensar en Marcos. Por eso, cuando me invita a tomar una copa, decido ser fiel a mis sentimientos y le pongo la excusa que siempre suelo dar: que estoy cansada y mañana tengo que madrugar.

Me quiero lo suficiente como para no acostarme con un hombre por simple despecho.

En cambio, lo que hago es despedirme del señor Mason y regresar a mi habitación del hotel.

No me sorprende que, una hora después, la puerta tiemble con el sonido de unos golpes contundentes. Estoy preparada. Abro con la actitud de una guerrera que se presenta ante la batalla, y Marcos entra hecho una furia cerrando la puerta tras de sí con un porrazo que hace temblar la pared.

—¿Se puede saber qué mierdas ha sido eso? —gruñe encarándome.

—¿Puedes ser un poco más concreto? —repongo alzando una ceja.

—«La foto que me pasaron de usted no le hace justicia. Es mucho más atractivo en persona». «Los texanos siempre me han parecido muy sexis». «Fascinante». «Admiro a los hombres ambiciosos y valientes» —me imita falseando la voz. Incluso aletea las pestañas.

Parpadeo. Está realmente celoso. Y cabreado. Bien.

—No te tengo que dar ninguna explicación —replico con el mentón en alto—. No tenemos exclusividad ni ningún tipo de compromiso que…

Como si mis palabras le molestasen, las corta con un beso brutal. No hay delicadeza alguna en la forma en que su mano sujeta mi cabello ni en la fuerza con la que me atrae hacia él. Su lengua incursiona en mi boca de forma salvaje. Dominante. Castigadora.

Todas las emociones que han burbujeado en mi interior desde que hablé con Katia salen disparadas como el corcho de una botella de champán en cuanto siento su cuerpo contra el mío.

De pronto, soy yo la que lo besa con rabia y posesividad.

Soy yo la que lo coge del pelo y le muerde los labios.

Soy yo la que se deshace de su ropa con gestos bruscos haciendo saltar un par de botones de su camisa en el proceso.

No obstante, él no se queda atrás: abre la bata que llevo de un tirón violento, dejándome solo con la ropa interior, que desgarra en su prisa por eliminar de mi cuerpo.

Los dos vamos a trompicones hacia la cama en una lucha de poder sin tregua, sin embargo, él es físicamente más fuerte que yo y acaba doblegándome. De pronto, me encuentro desnuda, tumbada en la cama, con las manos inmovilizadas sobre la cabeza y él encima, abriéndose paso entre mis piernas.

Por un instante, hay un atisbo de lucidez en sus ojos y se queda paralizado, mirándome. Como si me pidiese permiso para continuar.

—Hazlo —ordeno más que ruego.

La profunda embestida arquea mi cuerpo y me arranca un gritito, no sé si de molestia o de puro gozo.

—¿Te he hecho daño? —musita Marcos al instante buscando mi mirada al tiempo que me libera las manos.

Incluso así, cegado por la pasión y por la rabia, se preocupa por mí.

—No pares, joder —azuzo entretanto mis uñas rastrillan la piel de la espalda hasta sus glúteos.

Marcos suelta un gruñido y sus ojos vuelven a oscurecerse. Entonces, me sujeta la pierna por la corva y la alza para abrirme más antes de volver a lanzar otro envite profundo y seco. Y lo vuelve a hacer sin que me dé tiempo a recuperar el aliento.

Su ritmo es rápido.

Duro.

Desesperado.

Cuando creo que ya no va a poder llegar más hondo, se incorpora sobre las rodillas, me alza las caderas con las manos y vuelve al ataque con una cadencia frenética.

Mis manos se aferran a las sábanas en un intento por anclarme a algo. Siento que estoy al borde de un precipicio, a punto de caer, y entonces sus dedos buscan entre mis pliegues hasta encontrar mi clítoris. Solo hacen falta un par de toques para precipitarme al vacío.

Grito su nombre incapaz de contenerme y parece que es justo la señal que él estaba esperando para dejarse llevar. Incrementa el ritmo por unos instantes, gruñendo de una forma visceral y sexi, cuando, de repente, suelta un taco y sale de mí.

No me había dado cuenta de que no se había puesto condón hasta que siento la descarga de semen sobre mi vientre.

Por un instante, los dos nos quedamos paralizados, mirándonos, y el placer que acabamos de compartir queda relegado a un segundo plano por algo mucho más importante.

—No hemos usado protección —susurro con los ojos como platos.

—Mierda, lo siento. Se me ha ido la cabeza y me he dejado llevar. Nunca había hecho una estupidez así —murmura tan consternado como yo—. Creo que me he salido a tiempo, pero… —Se pasa la mano por el pelo mientras se levanta de la cama inquieto—. Joder, no tomas ningún anticonceptivo, ¿verdad? —Niego con la cabeza.

»Si te quedas más tranquila, podemos ir a por la píldora del día después —agrega mientras me pasa un rollo de papel higiénico para que me limpie.

Sé que sería la opción más sensata, aun así, la idea me repele. Solo me la he tomado una vez cuando se me rompió un condón estando con Klaus y me sentó fatal.

Hago cuentas mentalmente. No soy muy regular que digamos, la verdad, pero, guiándome por el método Ogino, un embarazo es casi imposible en este momento.

—No estoy en periodo fértil —explico finalmente—. La verdad es que me preocupa más que puedas pegarme alguna enfermedad de transmisión sexual.

—¿Qué quieres decir? —masculla Marcos con el ceño fruncido.

—Que no sé si te estás acostando con alguien más que yo.

Él me mira de hito en hito.

—Joder, no me he acostado con ninguna otra desde que te vi por primera vez —farfulla finalmente y parece sincero.

Me gustaría creerle.

Quiero creerle.

Pero…

—¿Cómo has sabido en qué habitación me alojo? —inquiero y siento un nudo en el estómago al ver que su expresión se vuelve cautelosa.

—Tengo mis fuentes —murmura.

—Déjame adivinar: ¿Esmeralda Reyes? —Muy a mi pesar, mis palabras destilan celos.

Marcos da un respingo de verdadera sorpresa.

—¿Qué? No. No es lo que piensas.

«No es lo que piensas».

¿Cuántas veces me dijo Klaus lo mismo cuando lo veía tontear con alguna chica?

«Son imaginaciones tuyas, nena».

«No deberías ser tan desconfiada».

«¿Por qué eres tan insegura?».

Incluso la gente a mi alrededor me trataba con incredulidad cuando me atrevía a compartir mis miedos: «¿Cómo te va a ser alguien infiel a ti?».

Parece que las mujeres que somos guapas no tenemos complejos ni nada que temer en una relación. Que ningún hombre en su sano juicio nos pondría los cuernos. Chorradas. Que se lo digan a Shakira, si no. La posibilidad está ahí. Siempre. Como una sombra que acecha.

Lo peor es que Klaus hizo que dudara de mí misma. Alimentó mi inseguridad. Me hizo sentir que era una celosa desquiciada antes de que lo pillara con las manos en la masa… O, mejor dicho, con la polla metida en la boca de otra modelo.

—Esmeralda y yo… —prosigue diciendo Marcos.

Escucharle decir «Esmeralda y yo» me hace rechinar los dientes.

—No te molestes —corto con desdén—. Sé de buena tinta que anoche estuviste cenando con ella cuando me dijiste que estabas trabajando.

Marcos me mira pasmado.

—¿Todo esto es porque estás celosa?

—¿Celosa? —bufo y me fastidia que la voz me salga demasiado aguda. Me parezco a mi madre cuando sobreactúa—. No tenemos exclusividad, por mí si te tiras a Esmeralda en todas las posturas del Kamasutra —aseguro—. Lo que me cabrea es que me mintieras.

—Las mentiras son la base de nuestra relación, ¿recuerdas, Sonya? —señala él poniendo énfasis en mi nombre de pega.

—Sí, pero no. Nos ocultamos datos, pero no mentimos. Creo que no es lo mismo.

—Supongo que no —concede, aunque desvía la mirada en ese momento. Es solo un segundo, aun así, me hace sospechar que él sí me ha mentido. O a lo mejor no termina de decidir si yo lo he hecho.

»De cualquier forma, te digo la verdad: lo de Esmeralda ha sido un malentendido. Sí, estuve cenando con ella, pero fue por trabajo. No te mentí. Quería que intercediese por mí con el subdirector Cerdán para que me asignara a más clientes.

—Ya, ¿y por eso iba vestida con un minivestido? —suelto por lo bajo antes de poder contenerme.

—Eso sí ha sonado a celos —señala y empieza a curvar los labios.

—Ni se te ocurra sonreír o te dejo sin dientes —mascullo.

Puede que a él se le haya pasado el cabreo, por el contrario, el mío sigue a tope.

—Te lo digo en serio, princesa. Cenamos y la dejé en su casa. No pasó nada entre nosotros —insiste—. En cuanto a su atuendo, por mí, como si iba desnuda. No siento ningún tipo de atracción por ella. Solo tengo ojos para ti. —Parece tan sincero que me hace dudar. Él lo nota porque se me acerca despacio.

Una parte de mí desea creerle.

La otra, desconfía por temor a sufrir.

Como siempre me pasa con él, tengo sentimientos encontrados.

Como siempre me pasa con él, en cuanto se me acerca y posa sus manos en mí, me olvido de mis dudas y me dejo llevar.

Sus manos me toman el rostro para que no escape a su mirada.

—No hay ninguna otra mujer para mí que no seas tú —insiste con los ojos clavados en los míos para que vea que no miente—. No hay ninguna que se te compare —añade acariciándome la boca con el pulgar—. Eres la única para mí —dictamina antes de besarme, y me derrito. Por un momento, me olvido de todo y me dejo arrastrar. Y entonces…

»He empezado a enamorarme de ti.

Le escucho decir eso y me acojono. Así, sin más. Es como si, de repente, estuviera sobre una cuerda floja, y alguien me quitara la red de seguridad cuando mi equilibrio todavía es precario.

Ese es el paso más grande que hemos dado hasta ahora. Un salto al vacío. Y no estoy preparada.

No estoy preparada para procesar el torrente de emociones que me invaden de golpe.

No estoy preparada para arriesgarme a volver a confiar en alguien de esa manera.

No estoy preparada. Punto.

Mi cuerpo se queda rígido, y él lo nota porque busca mi mirada con el ceño fruncido.

—¿Qué ocurre?

—Esto se nos está yendo de las manos —farfullo mientras me escabullo de sus brazos.

Siento que me ahogo, como si estuviera a punto de sufrir un ataque de pánico, y me alejo de él trastabillando. Solo entonces consigo volver a respirar.

—No entiendo.

—No estoy cómoda con el rumbo que está siguiendo lo nuestro. Tú y yo no queremos lo mismo en la vida. Cualquier tipo de relación entre nosotros que vaya más allá del sexo sin compromiso no tiene futuro —balbuceo una excusa tras otra con tal de volver a levantar el muro que tenía alrededor de mi corazón y que él ha estado derribando piedra a piedra sin que me diera cuenta.

—Estás hablando guiada por el miedo —concluye en un tono tan inexpresivo como su rostro.

Que esté tan seguro de ello, que me haya llegado a conocer tanto, me asusta todavía más.

—No tengo miedo —miento—. Ya te lo he dicho, tú y yo no queremos lo mismo en la vida. Es… así de simple —añado y hago una mueca al escuchar que me falla la voz.

Siento que se me llenan los ojos de lágrimas y me refugio en el baño durante unos minutos hasta que estoy segura de que vuelvo a ser dueña de mis emociones. Solo entonces salgo.

Marcos está vestido y me espera con paciencia en medio de la habitación. Me mira con intensidad mientras aprieta la mandíbula. No sé lo que verá en mi rostro, tal vez empecinamiento, porque suelta un taco entre dientes y se mesa el pelo.

—Démonos un respiro, ¿vale? No tiene sentido discutir ahora cuando no estamos pensando con claridad —masculla finalmente.

Entonces, se acerca a mí, me da un beso en la frente y se va.

En cuanto escucho el sonido de la puerta al cerrarse, rompo a llorar.

Capítulo 8

Desiré

Después de que se vaya Marcos, soy incapaz de conciliar el sueño y me encuentro mirando el amanecer a través de la ventana del hotel. En vista de lo sucedido, necesito alejarme cuanto antes de él y de Barcelona, así que cambio el billete y regreso a Valencia en el primer tren de la mañana en lugar de coger el último de la tarde como tenía planeado.

Por primera vez, al entrar en casa, agradezco que solo me reciba el maullido inquieto de Sonya. Con la gata siguiéndome de cerca, arrastro la maleta por el pasillo rumbo a mi habitación y, al acercarme a la puerta de mis padres, escucho unas risitas en su interior. Acelero el paso. Lo que menos me apetece ahora es que abran la puerta y tener que presenciar su felicidad conyugal cuando mi situación sentimental es un caos.

Justo cuando paso por delante, la puerta se abre y me encuentro frente a la sonrisa resplandeciente de una mujer.

Una mujer que solo lleva encima un tanga rojo.

Una mujer que no tendrá más de treinta años.

Una mujer que no es mi madre.

—No te escapes. Todavía no hemos terminado de… —La voz de mi padre, detrás de ella, se corta de golpe al percatarse de mi presencia.

—Desiré, ¿qué haces aquí? —inquiere con el rostro pálido que no desluce para nada su apostura varonil.

Sonya intuye mi desasosiego porque se asoma entre mis piernas, emite un maullido de disgusto y se eriza. Es capaz de lanzarse a arañar a mi padre. Nunca le ha caído demasiado bien.

—Vivo aquí, ¿recuerdas? —musito con voz fría—. La cuestión es: ¿qué hace ella aquí? —añado cabeceando hacia la chica que me mira con ojos desorbitados mientras se cubre el pecho desnudo con las manos.

—No es lo que… —empieza a decir mi padre.

—Piensas —completo antes de que pueda hacerlo él—. Esa me la sé —añado mordaz, pues justo me la dijo Marcos anoche.

»Déjame adivinar —prosigo con retintín—. Seguro que es una ladrona que ha entrado en el piso, y has decidido desnudarla y follártela para darle una lección.

—No soy una ladrona —farfulla la chica un poco indignada hasta que le lanzo una mirada dura que la silencia.

—¿Dónde está mamá? —inquiero volviendo a dirigir la atención hacia mi padre.

—Tenía una audición en Madrid y no llegará hasta última hora de la tarde. Cuando se suponía que también llegabas tú —añade con cierto reproche.

—Vaya, me disculpo por haber llegado antes de que tuvieras tiempo a echar el último polvo —musito con ironía.

—Desi, verás, esto ha sido…

Me giro y sigo mi rumbo sin mirarle, dejándolo con la palabra en la boca como muchas veces ha hecho él conmigo. No quiero escuchar ninguna excusa patética de sus labios. Ya se apañará con mi madre.

Como una zombi, entro en mi habitación, cierro la puerta tras de mí con pestillo y me tumbo en la cama sin siquiera molestarme en quitarme el abrigo. Siento demasiado frío. Me arrebujo con cuidado y abrazo a Sonya, que se deja mimar encantada. Los ojos se me empiezan a humedecer, aunque contengo con determinación las lágrimas.

«Me niego a llorar por ellos», pienso con enfado.

De pronto, un pequeño sollozo se escapa de mi garganta traicionando mi voluntad. Entonces, entierro el rostro en el cálido cuerpo de Sonya y empiezo a llorar mientras un vacío asfixiante crece en mi interior.

Mis padres no han hecho otra cosa en mi vida más que decepcionarme. Estoy acostumbrada. No obstante, en el fondo, me consolaba pensando que, aunque no me quisieran a mí, se querían entre ellos.

El poco respeto que me quedaba por ellos fluye con las lágrimas y en esos momentos me siento tan sola en el mundo que me doy pena.

***

Un maullido apagado me despierta. Sonya está rascando la puerta de la habitación porque quiere salir. Me levanto para abrirle mientras miro el móvil, un poco desorientada y con los ánimos por los suelos. Es la hora de comer, he dormido un par de horas.

Me meto en el cuarto de baño como una autómata y al mirarme en el espejo me doy cuenta de que tengo los ojos hinchados y enrojecidos. Llorar nunca me ha sentado bien.

Me doy una ducha y, justo cuando termino, mi estómago se estremece de hambre. Es una sensación que odio después de lo que sufrí siendo modelo y que ahora me provoca ansiedad, por eso nunca dejo que mi cuerpo llegue al extremo de sentirla. Procuro no saltarme mis cinco comidas diarias; sin embargo, después de lo ocurrido, no he probado bocado desde la cena con John Mason.

La perspectiva de comer en casa se me hace cuesta arriba al pensar en la posibilidad de enfrentarme a mi padre. Además, pocas veces hay algo en la nevera. Mis padres no hacen nunca la compra y mucho menos cocinan. Son de comer siempre en restaurantes o, como mucho, pedir algo a domicilio.

Cuando mi madre y yo vivíamos solas e íbamos justas de dinero era yo la que debía cocinar si quería comer algo que no fuera un plato precocinado.

Finalmente, recurro a la única persona en el mundo a la que puedo llamar «amiga»: Sinclair Vargas. Nos conocimos en la universidad y, aunque es cuatro años mayor que yo y es madre soltera, congeniamos muy bien.

Debo reconocer que en un principio me acerqué a ella por interés, pues era de las pocas alumnas que no se saltaban las clases y no le importaba compartir apuntes. Sin embargo, en cuanto la conocí un poco, supe que era alguien especial.

Es de esas personas que sabes que te van a brindar apoyo en los momentos más duros, tal vez porque ella ha pasado por unos cuantos, y que, si consigues hacerte un hueco en su corazón, lo dará todo por ti.

Por suerte para mí, yo lo hice. Creo que me considera algo así como una hermana pequeña. Incluso me riñe cuando me comporto mal, cosa que ni mis padres se han tomado la molestia de hacer nunca.

Marco su número y lo coge al segundo tono.

—¿Qué haces? —pregunto con la confianza de quien habla a diario.

—¿Tú que crees?

—Trabajar —adivino.

Nunca he conocido a alguien que lo haga tanto. Además de sacar unas notas brillantes, trabaja media jornada en un supermercado y hace traducciones literarias para una editorial. Incluyendo en la ecuación a un hijo que está cursando sexto de primaria, me resulta admirable. Por suerte, Sinclair vive con su abuela Catalina, y ella la ayuda a sobrellevar el día a día.

—Estoy dándole un último repaso a una traducción que tengo que presentar mañana —explica.

»¿Qué tal por Barcelona?

—El cliente al que hice de intérprete resultó ser un bombón, así que no me puedo quejar —comento tratando de que mi tono suene desenfadado.

Sinclair cree que trabajo para Contact One como intérprete, pero no sabe nada de mi faceta de escort, así que siempre omito contarle ciertos aspectos de mi trabajo. No es que no confíe en ella, es que no quiero que se preocupe por mí. Ya tiene bastantes quebraderos de cabeza en su vida.

»¿Te apetece que quedemos a comer los cuatro? —pregunto incluyendo también a Catalina y a Lucas, su hijo—. Yo invito —añado porque sé que siempre anda justa de dinero.

—Tarde. Mi abuela ya está haciendo arroz al horno. Pero vente a comer con nosotros, ya sabes que ella siempre hace de más.

Mi estómago ruge al instante ante la perspectiva. Catalina cocina de maravilla. Aunque lo que hace que me decida a aceptar es la compañía. Sinclair tiene una familia entrañable y, cuando estamos juntos, siento que yo también formo parte de ellos.

De su familia.

De su hogar.

Y estoy más hambrienta de eso que de comida.

—En quince minutos llego —respondo con una sonrisa.

***

—Desi, cariño, ¿tú también quieres repetir? —pregunta Catalina después de servir un segundo plato a Lucas, que se apresura a devorarlo con insaciable apetito—. Todavía queda otra ración.

Que el niño repita tiene sentido. Acaba de cumplir doce años y está en edad de crecimiento. De hecho, es altísimo para su edad. Y también muy guapo. Se parece mucho a su madre, con la diferencia de que Sinclair tiene los ojos de un azul más apagado y el cabello rubio en lugar de castaño oscuro.

—No, gracias, estoy llena.

—Entonces, ¿quieres llevarte un táper?

—A eso no voy a decir que no, muchas gracias —musito dejando a un lado cualquier atisbo de vergüenza. A saber cuándo voy a poder probar de nuevo una comida casera como esa.

—No hay nada que agradecer. Eres de la familia —asegura. Los ojos se me llenan de lágrimas y tengo que bajar la mirada durante un segundo para recomponerme.

»Espero que no estés tan llena como para no comerte un trozo de la tarta de manzana que he hecho —añade la anciana ajena al tumulto de emociones que me han causado sus palabras. O tal vez lo haya dicho para ayudarme a recobrar la compostura. Como sea, funciona.

—Para eso siempre tengo un hueco —repongo con una sonrisa vacilante.

Puede que los ojos me brillen más de la cuenta o que esté más callada de lo habitual, pero nadie lo menciona y consigo volver a relajarme.

Después de comer, Catalina se sienta a ver la tele, Lucas se va a hacer los deberes, y yo ayudo a Sinclair a fregar los platos.

—Saltémonos que yo te pregunte si estás bien cuando es evidente que no, y que tú me mientas diciendo que sí para no preocuparme —dice de pronto mi amiga en un susurro confidente—. Cuando quieras hablar de lo que sea que te haya pasado, ya sabes que estoy aquí para escucharte.

Es por estas cosas que la quiero tanto.

—Vale —murmuro con la garganta cerrada.

Me conoce bien. Sabe que parezco muy extrovertida de cara a los demás, pero me cuesta mucho hablar de temas serios. Necesito tiempo para procesar mis emociones y no me gusta sentirme presionada sobre ello.

Cuando esté preparada, acabaré por contarle todo.

—Por cierto —comento después de carraspear, y me alegra que mi voz se escuche normal—, ¿qué hicisteis ayer en clase?

—Tranquila, te pasaré los apuntes —rezonga al instante—. Aunque no deberías saltarte tantas clases —me reprende y noto verdadera preocupación.

—Sí, mamá —respondo volteando los ojos como si su comentario me hubiese molestado.

Todo lo contrario. Sentir que le importo es un pequeño bálsamo para las heridas de mi corazón.

***

Cuando regreso a casa, casi a la hora de cenar, mi madre ya está allí. Esperaba poder entrar, saludar y escabullirme en mi habitación. Sin embargo, ella me corta el paso en cuanto entro.

—¿Has estado en mi habitación? —inquiere a modo de bienvenida.

—No —respondo con cautela.

—¿Y qué hacía este pendiente a los pies de mi cama? —inquiere extendiendo la palma de la mano frente a mí.

En el centro hay un aro dorado y con pequeños brillantitos de cristal rojo. Es una pieza a todas luces barata y un tanto vulgar.

Dirijo la mirada a mi padre, que se asoma por detrás de ella y tiene una expresión de súplica en el rostro, y por un instante dudo en mentir a mi madre para encubrir su infidelidad. No obstante, pienso en los sufrimientos que me hubiese ahorrado si hubiese descubierto antes la clase de tío que era Klaus y tomo la decisión que creo correcta.

—No es mío —respondo con frialdad.

—¿Cómo que no es tuyo? —Hay un atisbo de confusión en su expresión—. Entonces —empieza a decir—, ¿cómo ha llegado…? —Sigue mi mirada hasta el rostro culpable de mi padre y su voz se apaga.

Los esquivo y empiezo a andar hacia mi habitación.

—No es lo que piensas. —Oigo que dice mi padre antes de encerrarme tras la puerta y casi sonrío. Esa frase ya está tan gastada que resulta patética.

Un segundo después, empiezan los gritos. Me tumbo en la cama, me pongo los auriculares y trato de concentrarme en la voz del hombre que relata el audiolibro que empecé a escuchar en el tren de regreso a Valencia.

***

En algún momento me quedo dormida porque, cuando abro los ojos y miro el móvil, son ya las tres de la mañana.

Lo primero que hago es mirar si tengo el habitual mensaje de Marcos de «Buenas noches, princesa».

Siento un vacío por dentro al ver que no hay nada.

¿Cómo puedo ser tan poco coherente?

Después de todo, soy yo la que lo ha alejado cuando él se declaró.

Lo segundo en lo que me fijo es en que no se oye nada. La casa está sumida en un silencio absoluto, algo normal con la hora que es. Sin embargo, no parece la quietud nocturna habitual. Es más bien como la calma asoladora que queda después de un huracán.

Con cautela me levanto y salgo de la habitación. Veo un suave resplandor proveniente de la sala de estar y voy hacia allí como una polilla atraída hacia la luz.

Mi madre está hecha un ovillo en el sofá, rodeada de pañuelos de papel arrugados, mientras en la tele aparece un reflejo mucho más joven de ella. No es una de sus películas, más bien parece un vídeo casero grabado en la playa en la que sale al natural. No sé por qué lo tiene en silencio, tal vez porque le da cierto aire nostálgico a la escena.

Pienso que no he hecho ningún ruido, pero algo ha debido de alertarla de mi presencia, porque se gira hacia mí.

—Ven, siéntate un rato conmigo —susurra palmeando el hueco que hay en el sofá al lado de ella.

La propuesta me sorprende tanto que tardo en reaccionar y, cuando lo hago, casi tropiezo con mis propios pies al moverme. Me acomodo un poco rígida, sin saber muy bien qué decir, así que espero a que ella diga algo. La observo de reojo. Tiene la mirada perdida en la pantalla. Sus ojos están hinchados por el llanto, aunque su expresión ahora parece calmada, casi en paz. O tal vez sea el bótox, no sé muy bien qué pensar.

—Era guapa, ¿verdad?

—Sí —respondo con sinceridad porque en verdad era muy guapa.

Todavía lo es, aunque de una forma distinta. Es como si el tiempo hubiese apagado la luz dentro de ella y pretendiese recuperarla de forma artificial.

—Ahí tenía veintidós años y estaba en el descanso entre escena y escena de una película que se rodaba en Ibiza. Por aquel entonces, soñaba con ir a California, estudiar interpretación y abrirme paso en Hollywood. Quería comerme el mundo —musita sin dejar de mirar la pantalla y sonríe de una manera tan triste que me da un vuelco el corazón. Abro la boca para preguntar qué le impidió cumplir ese sueño cuando prosigue—: Tres días después conocí a tu padre. —Tras unos segundos en un silencio reflexivo, gira el rostro hacia mí y me mira.

»¿Sabes lo que me convirtió en una triste caricatura de la mujer que podría haber sido? —Abro la boca para contestar «él», pero ella se me adelanta.

»Yo —responde a su propia pregunta y la miro con sorpresa—. Solo yo —recalca abatida—. Por enamorarme de un hombre que no era bueno para mí y no quererme lo suficiente a mí misma como para dejarlo.

No veo el dolor de la traición en sus ojos, más bien parece decepcionada. Entonces, lo comprendo.

—No es la primera vez que papá te es infiel.

—Qué va, han sido muchas. De hecho, la primera vez fue cuando estaba embarazada de ti —contesta ella y en esas palabras sí deja entrever el dolor que sufrió—. Engordé mucho en el último trimestre y entendí que no me encontrase atractiva.

«Hijo de puta», pienso con rabia.

En lugar de hacerle sentir segura en esa época tan delicada para una mujer, el hombre al que amaba minó por completo su autoestima.

Puedo imaginar lo mal que se habrá sentido ante cada infidelidad y, de pronto, deduzco la razón por la que siempre se ha hecho tantas operaciones estéticas en un inútil intento por paliar el paso del tiempo. No por su carrera de actriz, sino para tratar de mantener la atención de su marido.

—Lo peor de todo es que te eché la culpa a ti —confiesa de pronto.

—Pensé que tu resentimiento hacia mí era por perder el papel en la película de Almodóvar —repongo.

—Eso tampoco ayudó —reconoce en un tono de fastidio que me hace sonreír pese a todo. Ella me devuelve el gesto y me mira casi con cariño.

»La verdad es que nunca debí haberte tenido.

Escuchar eso de los labios de una madre, en un tono tan casual, es grotesco para cualquier hijo. Me quedo lívida, sin saber qué responder a tal crueldad.

Ella debe de percatarse de que sus palabras me han dejado completamente desolada porque abre los ojos de golpe.

—No me entiendas mal. No lo digo por ti, es todo lo contrario —farfulla haciendo aspavientos con la mano—. Si una mujer no tiene instinto maternal, nunca debería forzarse a ser madre. Y yo nunca lo he tenido —admite sin pudor—. Tu padre me convenció para dar ese paso porque decía que así tu abuelo nos daría más dinero. Horrible, ¿verdad? —«Joder, sí», pienso, y si no lo digo en voz alta es porque siento tal nudo en la garganta que soy incapaz de hablar.

»Si te soy sincera, siempre me ha sorprendido lo bien que has madurado a pesar de nosotros. La forma en que te hiciste responsable de nuestra economía cuando tu padre fue a la cárcel… Nunca te lo agradecí, ¿verdad? —Niego con la cabeza.

»Pues gracias. —Se queda callada y agacha la mirada hasta clavarla en sus manos—. Tu padre se ha ido. Quiere el divorcio. Supongo que ya no puedo competir con las mujeres de treinta por mucha cirugía que me haga —añade con voz rota confirmando mis sospechas. Deseo abrazarla, pero es algo tan ajeno a nosotras que estoy segura de que la incomodaría. Lo que sí hago es poner la mano sobre las suyas en un gesto de consuelo.

»¿No te parezco patética porque haya tenido que ser él el que me dejase después de todo? —inquiere en tono avergonzado.

—El único patético aquí es él —aseguro.

—Tal vez, si me lo repites mucho, al final me lo creeré.

—Te lo repetiré todo lo que necesites.

—No sé qué va a ser de mi vida a partir de ahora. Siempre he dependido económicamente de alguien, incluso de ti —confiesa e intuyo el miedo en su voz—. No sirvo para nada.

La miro pensativa. Se nota que está pasando por un mal momento porque tiene los ojos hinchados, por lo demás, luce espectacular. Hay pocas mujeres que sepan tanto de maquillaje y moda como ella.

—Yo creo que sí —respondo finalmente—. A lo largo de los años has recopilado un montón de trucos de belleza. Podrías compartirlos en redes sociales. Hacerte influencer. Es un trabajo que requiere mucha constancia para crear seguidores, pero creo que se te daría muy bien. Yo te puedo ayudar a grabar y editar los vídeos.

—¿Me ayudarías? —pregunta extrañada.

—Claro que sí, eres mi madre.

Se me queda mirando con cierto asombro.

—La verdad es que eres maja.

Esta vez sí, suelto una carcajada. Es surrealista, pero esta es la conversación más larga que hemos tenido en toda nuestra vida. Puede que seamos madre e hija, y que hayamos vivido mucho tiempo juntas, sin embargo, la verdad es que somos dos desconocidas.

—No te voy a mentir diciéndote que a partir de ahora seré mejor madre, no está en mi naturaleza la abnegación que hace falta para ello, y las dos sabemos que no soy tan buena actriz como para simularlo —murmura sincera—. No obstante, sí me gustaría intentar que fuésemos algo así como amigas. ¿Qué te parece? —pregunta poniendo una de sus manos sobre las mías y apretándola.

—Me parece bien —respondo de corazón.

Por primera vez, noto que parte del vacío que siento en mi interior se llena de algún modo. Puede que no de la forma idílica que me hubiese gustado, con una madre que me jurase su amor por encima de todo, aunque un «intento de amistad» es más de lo que nunca imaginé que tendría con ella.

***

Un zumbido me despierta al día siguiente. Abro los ojos con lentitud, demasiado somnolienta todavía después de una noche casi en vela, y trato de procesar lo que significa.

Es la vibración de un móvil.

Mi móvil.

Escapo del nudo en el que las sábanas han apresado mi cuerpo después de dar tantas vueltas en la cama y estiro la mano para coger mi teléfono de la mesita de noche. En la pantalla veo la foto de Katia.

—Te lo dije. —Oigo que dice nada más acepto la llamada.

—Buenos días a ti también —farfullo con la voz todavía cargada de sueño—. ¿Qué es lo que me dijiste exactamente?

—Que no todos los hombres son como Klaus.

—¿Qué quieres decir? —musito súbitamente alerta.

—Que no pasó nada entre Marcos y Esmeralda la otra noche.

Mi corazón se salta un latido.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque Mackenzie vive en el mismo edificio que Esmeralda y vio cómo él la acompañaba hasta el patio. Marcos ni siquiera le dio un beso de despedida.

Me incorporo de golpe con la energía que solo la esperanza puede otorgar.

—¿Estás segura?

—No te llamaría si tuviera alguna duda. Además, al día siguiente Mackenzie y ella quedaron a comer y según le ha contado Esmeralda: «La noche no salió como ella esperaba». Parecía contrariada.

Mi mente se llena de dudas.

«¿Y si el miedo no me ha dejado ver las cosas con claridad?».

«¿Y si me he dejado llevar por mi desconfianza, y Marcos realmente solo había quedado con ella por trabajo?».

«¿Y si Marcos era sincero y en verdad siente algo auténtico por mí?».

«¿Y si he echado a perder lo que Marcos y yo teníamos por mis inseguridades?».

«¿Y si…?».

—Aunque, yo de ti, me pondría las pilas y correría a aclarar las cosas con tu chófer si realmente lo quieres —prosigue diciendo Katia sacándome de mis pensamientos—. Al parecer, Esmeralda está decidida a cazar a Marcos y no se va a rendir a la primera de cambio.

Esa es la cuestión… Si realmente lo quiero.

¿Realmente lo quiero?

No le mentía al decir que éramos demasiado diferentes y no queríamos lo mismo en la vida.

Pienso en la tartana que conduce.

En el cuchitril en el que vive.

En la poca ropa que tiene en el armario (solo ropa informal y dos uniformes de chófer).

En sus cinco pares de zapatos. CINCO. Los zapatos del uniforme, unas zapatillas de deporte, unas casual, unas zapatillas de ir por casa y unas sandalias de verano. Según él, no hacen falta más. Que piense eso… no lo asimilo.

En lo conformista que es con su trabajo y con todo, como si no aspirase a nada en la vida.

¿Realmente quiero estar con un hombre así?

Entonces, visualizo su sonrisa.

El brillo de sus ojos al mirarme y lo hermosa que me hace sentir.

El cariño y la pasión con la que me toca.

El interés con el que me escucha hasta cuando le hablo de Feng Shui cuando es evidente que a él el tema le importa un pepino, no hay más que ver su casa.

Lo atento que es conmigo en pequeños detalles: como cuando le dije que me gustan las infusiones de cúrcuma y vainilla y, desde entonces, siempre tiene en su casa; o cuando le dije que soy alérgica al sésamo, y eliminó de su cocina cualquier cosa que pudiese tenerlo; o cuando me acurruco en el sofá y se preocupa de que la manta me tape bien los pies; o cuando… La lista es interminable.

Y, entonces, sé la respuesta.

Sí. Sí quiero estar con un hombre así.

Sé lo que tenía que haberle dicho cuando me confesó que estaba enamorándose de mí. La verdad: que yo también me sentía así con él.

Solo espero no haberla cagado y para asegurarme de ello tengo que hablar con él. No por teléfono, no. Estas cosas hay que hablarlas cara a cara. Y, con ese propósito en mente, reservo el primer billete de tren a Barcelona que puedo y me preparo.

Capítulo 9

Marcos

Compruebo el móvil para ver si tengo algún mensaje o alguna llamada de Sonya. Ya he perdido la cuenta de las veces que lo he hecho y el resultado siempre es el mismo: nada.

Por enésima vez me pregunto si he hecho bien al decirle que nos diésemos un respiro. Tal vez tendría que haber insistido más en hablarlo. Tal vez… Joder, no paro de darle vueltas a la conversación, empezando por el momento justo en que la cagué.

Fue cuando ella me preguntó cómo había averiguado en qué habitación estaba. No le podía decir que había sido Dan Ventura, el mismísimo director ejecutivo de Contact One, el que me había conseguido esa información y me quedé en blanco. Lo que nunca imaginé fue que pensara que había sido Esmeralda.

Tampoco se me ocurrió que pudiese descubrir que había estado cenando con ella ni mucho menos que imaginase que le había puesto los cuernos.

Fue un cúmulo de cagadas que la llevaron a desconfiar de mí, y en el fondo no la puedo culpar.

Por suerte, si todo va como espero con Javier Cerdán y es el cerebro que está organizando la distribución de droga en Contact One, ya no hará falta que me acerque más a la señorita Reyes… Después de hoy.

Veo a Esmeralda salir del despacho del subdirector, y me dedica una sonrisa sensual mientras se contonea hacia mí.

—El subdirector Cerdán lo recibirá ahora, señor Mengod. —Justo en el momento en el que paso a su lado, la escucho susurrar—: Después hablaremos de cómo me voy a cobrar este favor.

«Ni lo sueñes», pienso mientras le guiño un ojo simulando complicidad. Lo que quería de ella lo acabo de obtener: entrada directa al despacho del subdirector Cerdán.

El despacho es amplio, elegante y con un gran ventanal que da al jardín. Javier Cerdán está detrás de su escritorio y me observa en silencio mientras cierro la puerta. Es un hombre de constitución atlética, pelo oscuro y ojos marrones. Sus facciones son corrientes, nada reseñables. Lo que sí es reseñable es su gesto sombrío. No sonríe. Tampoco se levanta para saludarme. Todo lo contrario, parece cabreado y eso me deja un poco descolocado.

—Gracias por recibirme.

—¿Acaso me habéis dejado otra opción? —masculla con amargura.

Lo observo sorprendido. ¿Qué demonios significa eso? Ni que su secretaria le hubiese obligado a punta de pistola. Entiendo que lo habrá persuadido de algún modo, pero no comprendo qué ha podido decirle para molestarle tanto.

Me mira con los ojos entrecerrados.

—Así que tú eres su nuevo juguete.

—¿Perdón?

—Venga, no me vengas con gilipolleces —bufa—. Debes de tenerla babeando por ti para que haya accedido a esto; no creo que solo lo haya hecho porque se te dé de lujo vender su mierda.

Guardo silencio mientras proceso sus palabras. Por un momento, mis ojos se desvían hacia la foto que tiene encima del escritorio. Una mujer morena y dos críos de unos cinco y siete años lo abrazan sonriendo. Una foto de familia unida. Feliz.

El subdirector se da cuenta de la dirección de mi mirada y se apresura a coger el marco y guardarlo con gesto protector. En su mirada aparece un brillo de miedo y también de odio. Es como la de una animal que sabe que está acorralado y le van a privar de su libertad.

—¿Y bien? ¿Qué quieres? —masculla con desagrado—. ¿Un aumento de sueldo? ¿Algún puesto de supervisor? Ya le he dicho que tengo un límite para que el señor Ventura no sospeche.

Lo miro en silencio con expresión impasible, buscando un sentido a todo lo que ha dicho y, cuando por fin lo encuentro, me siento un verdadero estúpido.

—Un aumento no estaría mal —digo al fin.

—Hecho —musita el subdirector Cerdán con una mezcla de sorpresa y alivio, como si no hubiese esperado que se lo pusiera tan fácil—. Hablaré con Recursos Humanos del gran empleado que eres y verás reflejado el aumento en tu próxima nómina. Ahora sal de aquí y dile a esa zorra que ya he cumplido contigo —añade entre dientes.

Asiento y salgo de allí sin decir nada más. El escritorio de Esmeralda está situado a unos cuatro metros de la puerta. Al escucharme, alza la mirada y me observa con una sonrisa.

Le devuelvo el gesto con lentitud.

Mi plan de no volver a acercarme a ella se acaba de ir a la mierda porque es ella.

Esmeralda Reyes es la que está al mando de la distribución de droga.

—¿Todo solucionado? —inquiere, aunque estoy convencido de que sabe que la respuesta es sí antes de que yo asienta.

—En cuanto a mi agradecimiento…

—Ven, te acompaño a la salida y así me fumo un cigarro —corta con un guiño, me coge de la mano y empieza a andar.

Se contonea por la oficina conmigo detrás, como si estuviese luciendo un premio, hasta llegar a las puertas del ascensor. Las puertas se abren. Hay tres mujeres dentro que me miran con interés. Entonces, Esmeralda enlaza su brazo al mío con gesto posesivo antes de entrar.

Sé lo que pretende: está dejando claro a toda la gente que pueda vernos que soy de su propiedad.

«Así que tú eres su nuevo juguete», ha dicho el subdirector Cerdán y supongo que no se equivoca.

En verdad sí me siento como un juguete teledirigido mientras la sigo hasta fuera del edificio. Nos detenemos bajo un árbol que hay en el área ajardinada en la zona de acceso, junto al parking. Hay varios empleados más fumando, y otros que van y vienen. Es un lugar de paso.

Esmeralda se enciende un cigarro y da una primera calada casi con desespero.

—Lo he intentado dejar, pero… creo que soy una mujer de vicios —añade con una risita—. Me gusta fumar, beber y tomarme alguna cosilla de vez en cuando que me dé alegría. Aunque lo que más adoro es el buen sexo —añade en tono sugerente acercándose hasta que apoya el pecho contra el mío—. Y tú, señor Mengod, sé que me lo vas a dar —concluye entretanto se restriega contra mi paquete.

Me obligo a seguirle el juego y le pongo las manos en las caderas para apretarla contra mí cuando lo que deseo es alejarla.

Entonces, me besa. No un pico simple, no. Un beso demandante con lengua y sabor a tabaco. Odio ese sabor. Odio su sabor. No obstante, reprimo el impulso de la arcada que me sobreviene y le devuelvo el beso de la forma agresiva que sé que ella está esperando. Una de mis manos se enreda en su pelo y la otra le soba el trasero sin ceremonias. Joder, después de esto, me deberían premiar con un óscar.

Sin duda estamos dando un espectáculo porque siento varias miradas sobre nosotros, cuchicheos y risitas. Desde luego, a todo el edificio le va a quedar claro que Esmeralda y yo estamos liados.

Solo espero que Sonya no se entere o la habré perdido para siempre.

***

Esa misma noche, Dan y yo hacemos nuestra jugada.

Mi socio entretiene hasta tarde al subdirector Cerdán con una reunión imprevista sobre la compra de nuevos vehículos y, cuando acaban y el hombre baja al garaje subterráneo del edificio a por su coche, lo dejo inconsciente con un golpe en la cabeza. Después, lo meto en el vehículo y lo llevo hasta la mansión de Dan.

Media hora más tarde, lo tenemos atado a una silla en medio del despacho de mi amigo, con la boca tapada con cinta americana y con una bolsa de tela cubriéndole la cabeza.

Dan se acerca a él y le quita la tela. Javier parpadea para aclarar la vista y, en cuanto la fija en nosotros, sus ojos se dilatan por la sorpresa y el miedo. Estoy convencido de que la sorpresa es por mí, lo del miedo es cosa de Dan.

Permanezco sentado en un segundo plano, con los pies apoyados cómodamente en una mesita auxiliar, entretanto observo cómo Dan, de pie ante él, toma el control de la situación. Es todo un espectáculo ver cómo se quita la americana, se deshace de la corbata y se desabrocha los primeros botones de la camisa con movimientos pausados. En él, esos inofensivos movimientos tienen un aura de violencia contenida que acojona.

—Javier, ha llegado a mis oídos que alguien está ensuciando mi empresa con polvo blanco, y que tú estás metido hasta el cuello en ello —comenta Dan casi en tono afable mientras se arremanga hasta la altura del codo.

Lo hace sin prisa, doblando la tela blanca con parsimonia, como si tuviese todo el tiempo del mundo.

El señor Cerdán clava sus ojos en los antebrazos tatuados y musculosos que deja al descubierto. Seguro que no tenía ni idea de que, debajo del traje a medida, su jefe tiene la piel repleta de dibujos grabados en tinta, algunos de ellos hechos en una de las peores cárceles de México.

Desde donde estoy, oigo cómo el pobre hombre traga saliva.

—Ahora te voy a quitar la cinta de la boca, pero te lo advierto —gruñe Dan cogiéndole del pelo y sujetándolo con fuerza para encararlo y que vea en sus ojos que va en serio—: no quiero que comiences a balbucear excusas. Quiero que permanezcas en silencio hasta que te haga una pregunta y, entonces, quiero que la contestes sincero moviendo la cabeza de forma afirmativa o negativa; solo responderás hablando cuando la pregunta así lo requiera. De lo contrario, tendré que hacerte mucho daño —añade en un ronroneo que hasta a mí me pone los pelos de punta—. ¿Lo has entendido?

Javier Cerdán asiente de manera frenética.

En cuanto Dan le arranca la cinta de un tirón, el subdirector suelta un gemidito que se apresura a acallar mordiéndose el labio. Está claro que se ha tomado la amenaza de su jefe muy en serio.

Hace bien.

—Desde hace más de medio año, has estado usando a Ismael Vidal, el supervisor de la campa, para que pase droga a los chóferes y estos hagan de camellos con los clientes —empieza a decir Dan, y los ojos de Javier casi se salen de sus órbitas—. ¿Correcto? —El subdirector está lívido, pero termina asintiendo.

»No sé por qué, no te veo dirigiendo una operativa de distribución de drogas. Créeme, me he codeado con varios narcotraficantes en mi vida, incluso estoy emparentado con algunos, y no te veo en ese perfil —prosigue diciendo—. Tú eres más del tipo de pasar los fines de semana yendo a los partidos de sus hijos o haciendo senderismo que hablando con narcos para distribuir su mierda. ¿Me equivoco? —Javier mueve la cabeza de forma negativa y se le escapa un sollozo quedo.

»Tampoco eres un hombre alimentado por la codicia que se haya metido en drogas por dinero, ¿verdad? —Javier Cerdán niega con la cabeza mientras las lágrimas resbalan por sus mejillas.

—Entonces, dime qué cojones tiene Esmeralda Reyes contra ti para que hayas accedido a esta mierda —gruñe Dan.

—Fotos. Tiene fotos de ella y yo follando —farfulla finalmente en tono plañidero—. Solo fue una vez. Yo nunca había engañado a mi mujer. Llevamos juntos desde el instituto. La amo. No sé qué me pasó aquella noche. No sé…

—Fácil: estás en la crisis de los cuarenta, te comió la oreja, te puso las tetas en la cara y te dejaste engatusar como un gilipollas —concluye Dan—. Y, por un simple calentón que te subiera la autoestima, has echado a la basura tus principios, has arriesgado tu trabajo y puedes acabar con tu matrimonio —agrega con desprecio.

Los ojos de Javier Cerdán reflejan tanto dolor y arrepentimiento que, a mi pesar, siento cierta empatía por él. Hace tiempo, yo también estuve en una tesitura parecida. Fui un estúpido y, por un simple error, pasé por un infierno que casi acaba con mi vida y que me llevó a perder la mayor parte de la herencia que mis padres me habían dejado. Pero, claro, yo era un crío estúpido de veintiún años resentido con el mundo y sin familia cercana de la que preocuparme, no un padre de familia respetable y con mucho que perder.

—Te juro que intenté plantarle cara cuando me amenazó —repuso Javier con nerviosismo—. Le dije que te contaría todo. Que iría a la policía. Y… amenazó con hacer daño a mi familia —explica desolado—. Se presentó en uno de los partidos de fútbol de mi hijo con un tío enorme de aspecto siniestro y con el tatuaje de un león en el lado derecho del cuello. Tipos con el mismo tatuaje rondan a mi familia. Me los encontré en la puerta del colegio, en el supermercado, en el parque… Me tienen cogido por los huevos y si no hago todo lo que piden… —Suelta un sollozo.

—¿Entonces ella es la que está al mando de todo?

—No, es un tipo que se hace llamar el León. Es colombiano.

Dan y yo nos miramos. Tal y como habíamos supuesto, es algún tipo de mafia bien organizada que hace uso de nuestra empresa para tener acceso a los clientes VIP.

Ahora que sabemos quién dirige todo, debemos encontrar la forma de conseguir que saquen las zarpas de nuestro negocio. Cueste lo que cueste. Y, muy a mi pesar, «cueste lo que cueste» es seguir acercándome a Esmeralda Reyes mientras Dan tira de sus contactos en Sudamérica para averiguar quién es el León.

***

Al día siguiente, recibo una llamada de Dan.

—No debería decirte esto porque quiero que te centres en Esmeralda Reyes, pero… ¿todavía estás interesado en la señorita Sonya?

—Sí —respondo de forma rotunda—. ¿Por qué lo preguntas?

—Pasé nota a Mackenzie, la coordinadora del servicio de acompañantes, de que me tuviera al tanto de los trabajos asignados a tu chica. —Me gusta cómo suena eso de «tu chica» y más me gustaría que fuera verdad—. Esta noche estará trabajando en Barcelona, y su cliente ha solicitado una limusina con conductor.

—Yo seré el conductor.

—Sabía que dirías eso. Te ha dado fuerte, ¿eh? —añade entre la sorpresa y la burla—. Lástima que la hayas conocido en tu tapadera de chófer y no como lo que eres en realidad.

—¿Un exconvicto que vive como un ermitaño en mitad de la montaña? —repongo en tono irónico.

—Eres mucho más que eso y lo sabes.

—Hace mucho tiempo que ya no sé quién soy —murmuro.

Lo que sí sé es que, cuando estoy con Sonya, lo que antes no tenía sentido ahora sí parece tenerlo. Es como si mi brújula volviera a funcionar con ella.

Minutos después, recibo un email de Contact One con los detalles del servicio de la tarde. En cuanto veo el nombre del cliente, suelto un gruñido.

John Mason.

En mi mente hacen eco las palabra de Sonya: «Los texanos siempre me han parecido muy sexis». Visualizo la fascinación con la que lo miraba y siento que se me revuelve el estómago.

Tengo un mal presentimiento.

Capítulo 10

Desiré

Esta noche he puesto mi mayor esfuerzo en estar espectacular, desde el cabello rubio reluciente suelto en suaves ondas que acarician mis hombros hasta los zapatos negros Hot Chick de Christian Louboutin con tacón de diez centímetros.

Espectacular y sexi.

Normalmente trato de no mostrar mucha piel, pero para esta ocasión opto por un vestido negro entallado y corto, con un escotazo en forma de V que deja al descubierto un seductor canalillo realzado por un sujetador push up que me hace unas tetas de escándalo.

Quiero que, cuando John Mason me vea, babee. Y quiero todavía más que Marcos lo vea y rabie por ello.

Sé que mi actitud es inmadura, pero lo asumo. Es el resultado de encontrar al chico con el que pensaba reconciliarme comiéndole los morros a una morena.

Rememoro el momento en el que los vi y siento que el estómago se me revuelve. Lo que menos esperaba cuando fui a las oficinas de Contact One, atraída por un mensaje de Katia que decía que Mackenzie le había avisado de que Marcos estaba por allí, fue verlo en la puerta del edificio besando de forma apasionada a una morena voluptuosa que supuse que era la tal Esmeralda.

«Joder, no ha perdido el tiempo», pensé desolada.

Puede que yo la hubiese cagado primero al apartarlo de mí, que él me hubiese dicho que necesitábamos un respiro, y yo estuviese de acuerdo, pero me sentí dolida. Traicionada, al recordar lo que me dijo en nuestra última conversación.

«No hay ninguna otra mujer para mí que no seas tú».

«No hay ninguna que se te compare».

«Eres la única para mí».

Menuda sarta de mentiras.

Quise ir hasta ellos, separarlos y encararme a Marcos para espetarle: «Hola, ¿te acuerdas de mí? Hace dos días era la chica de la que decías estar enamorándote. Dime, ¿lo de tomarnos un respiro era para respirarle en la boca a otra?».

Sin embargo, no lo hice. Di media vuelta y me fui en silencio con la cabeza gacha entretanto trataba de contener las lágrimas. No quería darle el gusto de verme llorar.

Que me ofrezcan volver a quedar con John Mason al día siguiente es una casualidad, pero es la oportunidad perfecta para demostrarle a Marcos que yo también soy capaz de pasar página igual de rápido.

Con todo, para llevar a cabo mi pequeña vendetta necesito que él sea el chófer para la ocasión. Cruzo los dedos para que así sea y mi corazón se acelera de anticipación al verlo al lado de la limusina. Estoy segura de que él ha buscado estar ahí, tal y como hizo la última vez, y voy a conseguir que se arrepienta de ello.

Marcos me observa de arriba abajo y aprieta la mandíbula cuando sus ojos se clavan en mi escote, pero, a excepción de eso, actúa con absoluta frialdad cuando nos abre la puerta. Me tomo como un reto personal derretir esa frialdad y sacarlo de sus casillas.

Recuerdo lo mucho que le afectó que coquetease con John Mason y me dispongo a hacerlo con más entusiasmo si cabe. Tampoco tengo que esforzarme mucho, la verdad. John es encantador y me resulta realmente atractivo.

—Toma, un pequeño detalle —murmura mientras me tiende un exquisito ramo de flores.

Siento que me sonrojo de verdad mientras hundo la nariz en las delicadas rosas. Hacía mucho que nadie me regalaba flores. Marcos nunca lo ha hecho. Siento su mirada ceñuda a través del espejo retrovisor, y hago caso omiso de ella.

—Es todo un detalle, señor Mason, gracias —respondo con una sonrisa genuina—. La verdad es que no esperaba volver a verlo tan pronto.

—Recuerda que para ti soy solo John y tutéame, por favor —señala con un guiño.

—Perdona, no suelo tomarme familiaridades con mis clientes —confieso con sinceridad.

—Bueno, tengo la esperanza de convertirme en algo más que un simple cliente —comenta él mirándome de forma apreciativa—. Si te soy sincero, no he podido dejar de pensar en ti desde la otra noche. Deseaba volver a verte. Por eso he decidido organizar esta cita.

—¿Cita?

—Sí, esta noche seremos solo tú y yo, sin ningún compromiso empresarial. Me he tomado la libertad de reservar una mesa en el restaurante Lasarte y espero que aceptes.

Lo miro con franca sorpresa. Es la primera vez que uno de mis clientes organiza una velada con limusina y cena en uno de los restaurantes más caros de la ciudad solo para mí. Y, encima, es un cliente que en verdad me resulta atractivo.

—No lo entiendo. Un hombre como tú, rico y guapo, tiene que estar acostumbrado a ser acosado por las mujeres, no a ir tras ellas. ¿Por qué ibas a contratar la compañía de una escort solo para una cita?

—Quería volver a verte y este era el único modo, ya que no me diste tu teléfono personal. Me gustaría conocerte mejor, Sonya. ¿Qué me dices?, ¿aceptas? —insiste en tono esperanzado.

Marcos carraspea, como recordándome que está ahí. Como si lo pudiera olvidar, y ese es justo el problema. Lo que más necesito es pasar página y olvidarme de él, y John Mason puede resultar el mejor instrumento para lograrlo.

«Un clavo saca a otro clavo», pienso para mis adentros.

—Aceptaré encantada —respondo con franqueza.

***

John Mason es un unicornio con mayúsculas, y está claro que no le molesta gastar dinero. Nos sentamos en un reservado del restaurante y pide el menú degustación que vale más de quinientos euros por persona. He estado antes en restaurantes con estrellas Michelin, pero los clientes que me han llevado allí querían impresionar a sus propios clientes para los que yo tenía que hacer de intérprete. Es la primera vez que alguien me lleva a un sitio así solo para impresionarme a mí. Y lo consigue.

Me siento mimada e importante cuando el maître viene a la mesa a ver si todo está bien, y John Mason comenta: «Es ella la que debe contestar a eso». Desde luego, sabe cómo hacer sentir especial a una chica.

La conversación fluye entre nosotros. Me habla de su empresa, de lo solo que se siente cuando viaja, de lo mucho que le gusto… Con cada palabra, va construyendo castillos en mi mente. Puedo imaginarme la clase de vida que llevaría estando a su lado y me encanta. Es justo lo que quería.

Me encandila de tal manera que, por unos minutos, consigo olvidarme del hombre que nos está esperando fuera. No obstante, en cuanto salimos, la realidad vuelve a darme una bofetada. Odio que mi cuerpo reaccione con calidez nada más verlo, señal de que, por mucho que me esfuerce en ignorarlo, siento algo por él.

—Estoy disfrutando tanto de tu compañía que todavía no quiero separarme de ti —comenta John cuando volvemos a subir a la limusina—. He pensado que tal vez podríamos ir al bar de mi hotel a tomarnos una última copa. ¿Te apetece?

Vamos, que quiere echarme un polvo para rematar la velada.

Siento la mirada expectante de Marcos a través del espejo retrovisor y recuerdo lo que le dije una vez: que no acepto tomar una copa con nadie si no estoy dispuesta a acostarme con él porque ese tipo de proposiciones suelen llevar a eso.

Sé que él tiene muy presente aquella conversación porque me ha visto rechazar a todos los que me han hecho esa pregunta.

—¿Por qué no? —respondo finalmente a John.

Él sonríe con aire de triunfo. Creo que ya está convencido de que voy a acabar en su cama y se va a llevar un chasco porque no va a ser así. Esta noche, no. Lo único que quiero es que Marcos también lo crea.

Llegamos al lujoso hotel donde se aloja y bajamos del vehículo.

—Muchas gracias por sus servicios, señor Mengod —comenta John mientras le tiende un billete de cien euros de propina—. Será todo por esta noche.

—¿No prefiere que espere para llevar luego a la señorita a su hotel? —pregunta Marcos con rigidez ignorando el billete.

—No será necesario, la noche se puede alargar mucho —respondo yo mientras enlazo el brazo con el de John y le sonrío sugerente.

Estoy actuando como una cabrona y luego me va a tocar lidiar con las expectativas erróneas de John, pero será cuando Marcos ya no esté presente.

Marcos clava la mirada en mí. Está tan tenso que parece que vaya a romperse a trozos delante de mí.

«No lo hagas», suplican sus ojos.

Lo ignoro y entro en el hotel con mi acompañante.

***

«Tenemos que hablar».

«No puedes seguir ignorando mis llamadas».

«Por favor, princesa».

Los mensajes y llamadas de Marcos se suceden durante los siguientes días. Estoy tentada a hablar con él y escuchar lo que tiene que decir, pero me da miedo que me dé cualquier excusa, me pida perdón por lo que hizo, y yo vuelva con él.

Me niego a acabar como mi madre, con el corazón roto y la autoestima por los suelos por culpa de no haber sabido dejar en su momento al infiel de mi padre, así que actúo como lo haría cualquier persona sensata y madura: bloqueo su número y le hago ghosting[iii].

En las siguientes semanas me dedico a utilizar a John para olvidar a Marcos. No nos podemos ver mucho debido a que John siempre está viajando, pero intercambiamos números de teléfono y nos mantenemos en contacto. También le paso alguna foto sugerente cuando me la pide, aunque de forma que no se me vea la cara. Es lo menos que puedo hacer después de negarme a acostarme con él. Soy incapaz de dar ese paso porque todavía pienso en Marcos cuando John me besa. Es frustrante, pero echo de menos su sabor y su forma de tocarme. Bueno, echo todo de menos en él, desde su sonrisa hasta lo bien que me hacía sentir cuando estábamos juntos.

Necesito un exorcismo que lo expulse a la fuerza de mi cuerpo y de mi mente. Y tengo la esperanza de que John sea el exorcista adecuado.

La vida que quiero, el futuro de lujos que deseo, solo me lo puede dar John.

Es un unicornio perfecto.

***

«Es un perfecto cabronazo», pienso cuando me entero de que está casado y de que su mujer está embarazada.

Es una historia un poco larga, pero la resumiré diciendo que, en mi afán por evitar coincidir con Marcos en algún trabajo y debido a un pequeño accidente por distraerme mirando el móvil, acabé con un esguince de tobillo y tuve que convencer a mi amiga Sinclair para que me sustituyera en un trabajo en Barcelona.

Tenía que ser algo fácil: hacer de intérprete para un americano durante el fin de semana previo al Mobile World Congress. No obstante, Noah Grayson, el americano en cuestión, resultó ser el cuñado de Robert «John» Mason, y mi amiga se vio envuelta en su pequeña vendetta personal por mi culpa.

Me arrebujo en la mantita y me acurruco en el sofá mientras hago zapping con el mando a distancia. No me encuentro bien. Mi desánimo está afectando a mi cuerpo porque llevo varios días sin energía y con el estómago revuelto.

«Debe de ser algún virus estomacal», pienso con fastidio.

—Tienes un aspecto horrible —comenta mi madre pasando por mi lado. Todavía tenemos que trabajar más en lo de la amistad y la empatía.

Le lanzo una mirada ominosa que la hace huir del salón y me dedico a seguir autocompadeciéndome.

¿Es que no hay ningún hombre decente en el mundo o es que tengo un imán especial para los gilipollas?

Huang, Klaus, Marcos, John (o Robert, como en verdad se llamaba)… Todos los hombres en los que he puesto más ilusión han acabado siendo una decepción.

De pronto, en la tele aparece un anuncio de Clearblu[iv]. Durante un segundo lo miro de forma distraída, pero de repente caigo en la cuenta de algo: no me ha bajado la regla.

Comienzo a hacer cuentas y calculo que llevo varias semanas de retraso, algo que no es extraño en mi periodo, pero… la imagen de Marcos arrodillado desnudo delante de mí después de haber estado en mi interior sin usar protección irrumpe en mi mente.

«Si te quedas más tranquila, podemos ir a por la píldora del día después».

¿Cómo pude descartar de forma tan irresponsable la sugerencia de Marcos?

Guiada por un impulso, me pongo de pie con torpeza apoyándome en las muletas, cojo el abrigo y el bolso, y me voy a la farmacia. Menos mal que mi madre no me ve salir de casa con las mallas, una sudadera y el pelo sujeto en un moño o le habría dado un patatús.

Media hora después, miro pasmada cómo aparecen dos rayitas en el indicador del test. Vuelvo a leer las instrucciones para comprobar lo que significa, aunque sé la respuesta: positivo.

No puede ser.

Con ese convencimiento, vuelvo a la farmacia y compro cuatro pruebas más, cada una de una marca diferente. La farmacéutica me mira casi con pena porque intuye mi dilema.

Todas y cada una de ellas dan positivo.

No hay duda: estoy embarazada.

La impresión me hace vomitar.

Después, me pongo a llorar.

¿Qué voy a hacer ahora?

Pienso en mi amiga Sinclair, que tuvo a Lucas con solo dieciséis años. Si yo estoy asustada, ella debía de sentirse aterrada. Pero, claro, ella tuvo a su abuela Catalina para ayudarla en todo el proceso.

¿A quién tengo yo?, ¿a mi madre?

Joder, no puedo tenerlo.

Llamo a Sinclair en busca de ayuda.

—Vale, quedarse embarazada no es el fin del mundo —comenta con voz pausada—. Debes tranquilizarte para poder pensar con claridad.

—Tengo veinticinco años, no tengo novio y todavía vivo con mis padres. Ni siquiera he terminado la universidad. ¿Qué voy a hacer? —me lamento.

—Ir paso a paso —responde en tono práctico—. Lo primero que tienes que hacer es ir al médico para que te confirme el embarazo y que todo está bien. Después, ya tendrás que decidir si quieres seguir adelante con ello o ponerle fin. Y si quieres decírselo a Marcos o no.

—Lo mío con Marcos ya ha terminado, no tiene sentido que le diga nada.

—Yo no estaría tan segura —repone ella.

Sé que Marcos y Sin se han conocido. Tal y como temía, él estaba asignado como chófer de Noah Grayson, y no creo que fuera casualidad. Mi amiga me ha comentado que siempre está intentando sonsacarle información sobre mí.

Me está buscando y, ahora más que nunca, no me puede encontrar.

***

Miro el monitor, sobrecogida por la imagen que aparece en la pantalla.

—Todo parece estar correcto —comenta la ginecóloga—. Por el desarrollo, debe de estar de unas ocho semanas.

Dice algo más, pero sus palabras se dispersan como un eco de fondo mientras contemplo la figurita del embrión. ¿Cómo es posible que ya se le intuya la cabeza y las piernecitas?

Rompo a llorar. Parece que es lo único que hago últimamente. Además, no son unas simples lágrimas. Es un verdadero berrinche digno de una sobreactuación de mi madre.

—¿Quiere que llame a alguien? —inquiere la pobre mujer con preocupación.

—No, estoy sola —respondo entre hipidos y eso me hace llorar todavía más.

Sé que, si Sinclair estuviese aquí, estaría a mi lado, pero sigue en Barcelona con Noah Grayson. A pesar de eso, vela por mí y, cuando la llamo para decirle que la ginecóloga me ha confirmado que estoy embarazada, me pide el favor de que vaya a su casa a ver cómo están su abuela y Lucas. Sé que lo hace porque se preocupa por mí y no quiere que pase por esto sola.

Tengo que tomar una decisión que puede cambiar el resto de mi vida: abortar o seguir adelante con el embarazo.

La primera opción es la más sensata en mi situación, sin embargo, algo dentro de mí me hace dudar.

—Admiro mucho a Sinclair por tomar la decisión de tener a Lucas siendo tan joven —confieso a la anciana mientras le ayudo a fregar los platos después de la cena.

—No fue fácil, créeme. Hasta el último momento, estuvo tanteando la opción de darlo en adopción, pero, cuando lo tuvo en brazos, ya no se pudo separar de él —explica Catalina—. La maternidad puede resultar sobrecogedora hasta para la mujer más fuerte. No te sientas débil o cobarde por estar asustada, es normal. Da miedo saber que vas a dar a luz a un bebé que va a depender por completo de ti. Su felicidad y su bienestar van a estar en tus manos. Es una responsabilidad que no todos están capacitados para asumir.

Es algo parecido a lo que me dijo mi madre: «Si una mujer no tiene instinto maternal, nunca debería de forzarse a ser madre».

Lo curioso es que la idea de tener a un ser diminuto que vaya a depender por completo de mí, lejos de acobardarme, me llena de ilusión. Si tengo a este bebé, no volveré a sentirme sola. Por fin podré tener a alguien en quien volcar todo el amor que guardo en mi interior. Alguien que se convertirá en mi familia.

Esos pensamientos me ayudan a tomar la decisión de seguir adelante con el embarazo y, una vez decidida, siento una nueva fortaleza en mi interior.

Me convertiré en una madre tan buena como Sinclair lo es para Lucas.

Trabajaré duro para darle todo lo que desee, aunque tenga que prescindir de mi ropa de marca y mis caprichos.

No le faltará de nada.

Bueno, tal vez sí le falte un padre.

¿Debería darle a Marcos la oportunidad de implicarse en la vida del bebé?

Es una de las muchas cosas que tengo que decidir.

De momento, ya con el tobillo recuperado de mi esguince, asisto a las clases en la universidad y prosigo con mi vida normal.

Desiré

¿Qué te parece el nombre de Aisha?

Sinclair

Raro.

Desiré

Viene del árabe y significa «vida».

Sinclair

Entonces, raro y bonito.

¿Qué tal alguno más común como Eva, Marta o Sara?

Desiré

Sara me gusta, pero todavía estoy con los que empiezan por la A.

Sinclair

¿Y si es chico?

Desiré

Abel.

Adrián.

Axel.

Mañana empezaré a buscar nombres con la B.

Esto me parece muy complicado. ¿Y si elijo un nombre que no le guste cuando sea mayor?

Sinclair

Pues se lo cambiará y punto.

Desiré

¿Cómo llegaste a elegir el nombre de Lucas?

Sinclair

Me gustó, y más lo que significaba: «el que ilumina». Lucas fue mi faro en la oscuridad.

Siento que los ojos se me llenan de lágrimas al leerlo. Últimamente estoy con las emociones a flor de piel. Eso y con las tetas hipersensibles. Según he leído, es normal.

Lo que no es tan normal son las ganas que tengo de ver a Marcos. Lo echo tanto de menos que es como si me sintiese incompleta sin él.

No paro de imaginar lo que pasaría si le dijese que estoy embarazada. Según Sinclair, siente algo por mí. Al parecer, está frustrado por no poder localizarme.

Tal vez debería llamarle.

Tal vez el bebé sea una señal de que deberíamos estar juntos. Algo así como una segunda oportunidad.

Tal vez…

Estoy en una de mis clases, dándole vueltas al tema, cuando de repente siento un calambre en el vientre. Es como cuando me tiene que bajar la regla, aunque un poco más intenso. Por suerte, solo dura unos segundos.

Un par de minutos después, la clase acaba. Recojo mis cosas, me pongo de pie y siento un dolor tan agudo que me tambaleo.

—Desi, ¿estás bien? —Escucho que pregunta una de mis compañeras.

Ni siquiera sé quién es porque no le presto atención. Mis ojos están clavados con horror en la mancha de sangre que empieza a extenderse en mis vaqueros a la altura de la entrepierna.

—Una ambulancia. Llamad a una ambulancia —musito con voz débil.

De pronto, todo se oscurece a mi alrededor y pierdo el conocimiento.

***

Miro por la ventana de la habitación del hospital cómo la lluvia golpea con suavidad el cristal. Es relajante.

—Los abortos espontáneos en el primer trimestre de embarazo son más comunes de lo que la gente cree. —Escucho que comenta la ginecóloga en tono amable—. No se culpabilice. Usted no ha hecho nada mal. —No quiero que sea amable, quiero que se vaya.

»Es joven, podrá tener más niños —prosigue, y cierro los ojos en un inútil intento de contener las lágrimas.

No quiero más niños. Yo quería a este, y lo he perdido.

—Le he puesto un gotero y se podrá ir cuando acabe —informa una enfermera—. ¿Quiere que llamemos a alguien para que venga a recogerla?

—No hace falta, gracias —murmuro. Mi madre está en uno de sus retiros. Mi padre ni siquiera lo sé; desde que se fue de casa, no ha vuelto a dar señales de vida. Sinclair sigue en Barcelona. No tengo a nadie y por primera vez, lo prefiero así. Quiero estar sola.

»Por favor, ¿podría acercarme el bolso antes de irse? —susurro.

La mujer me lo acerca y saco mi móvil de él. Veo un montón de llamadas de Sinclair. Debe de haberse enterado de lo sucedido por algún compañero de clase. También tengo un mensaje de un número desconocido.

Número desconocido

Soy Marcos.

No puedes seguir haciéndome ghosting.

Tenemos que hablar.

Ha debido de conseguir otro número para burlar mi bloqueo. No es la primera vez que lo hace, pero estoy decidida a que sea la última. Con esa finalidad en mente, le llamo.

—Sonya, por fin —farfulla Marcos con alivio en cuanto coge la llamada—. Tu amiga me ha dicho que me viste con Esmeralda y… Joder, te lo puedo explicar.

Suelto una carcajada un poco histérica al escuchar «Te lo puedo explicar». Esa frase está a la altura de «No es lo que piensas».

—Ahórrate las explicaciones, Marcos —murmuro con voz cansada—. No te he llamado para oírlas. Tampoco quiero disculpas. Solo quiero que me dejes en paz.

—Quedemos en persona —responde él haciendo caso omiso a mis palabras—. Es hora de que hablemos largo y tendido, sin máscaras ni alter egos. Solo nosotros. Por una vez, seamos completamente sinceros.

Eso me cabrea. Yo siempre he sido sincera con él. Puede que no le dijera mi identidad, pero en ningún momento le he mentido en lo que soy o lo que quería.

—¿Quieres sinceridad? —mascullo llevada por una mezcla de ira y tristeza—. Está bien, aquí la tienes: no vales la pena. No estoy dispuesta a perder mi tiempo con un muerto de hambre como tú. Tengo peces más jugosos por pescar. Hombres que me pueden dar lo que yo quiero. ¿Qué me ofreces tú?, ¿un cuchitril de mierda y una tartana que parece una pera? Gracias, pero no.

Siento que las lágrimas empiezan a correr por mis mejillas mientras escupo mi veneno y mis mentiras. Quiero hacerle daño. Quiero que sufra tanto como yo lo estoy haciendo porque ni siquiera sabe por lo que estoy pasando. No sabe lo que hemos perdido.

—Sonya, la verdad es que…

—No quiero escuchar nada más de ti, Marcos. Se acabó —corto sin miramientos—. Te lo dije desde un principio: mi meta es ser rica, y tú no serías más que un lastre en mi objetivo.

Se queda en silencio durante unos segundos y, después, escucho una risa sin humor.

—¿Un lastre, dices? —sisea con una voz tan fría que casi no la reconozco. Creo que por fin lo he cabreado. Bien—. Princesa, no sabes hasta qué punto te equivocas conmigo. Solo te diré una cosa más: te arrepentirás —musita en tono amenazante justo antes de cortar la llamada.

Ahora me odia y me da igual. De hecho, es justo lo que quería: que se alejara de mí.

Vuelvo a estar sola.

He perdido la pequeña luz que crecía en mi interior.

Todo a mi alrededor está oscuro.

Capítulo 11

Marcos

Observo el bistec que tengo en el plato mientras la voz de Sonya hace eco en mi cabeza:

«No vales la pena».

«¿Qué me ofreces tú?, ¿un cuchitril de mierda y una tartana que parece una pera? Gracias, pero no».

«Mi meta es ser rica, y tú no serías más que un lastre en mi objetivo».

Las palabras no se me van de la cabeza, insidiosas, alimentando mi rabia y mi indignación a fuego lento. Esto me pasa por gilipollas. Ya en la primera cita me dejó claro lo importante que era para ella el dinero, incluso le indiqué que era una cazafortunas y, aun así, lo obvié y me enamoré como un tonto de ella pensando que podría ver en mí algo más que dinero.

—Te noto distraído. ¿Acaso no me has echado de menos?

Levanto la mirada ante el tono quejicoso de Esmeralda. Cómo la detesto. Ella tiene parte de culpa de que Sonya no haya querido ni escucharme después del numerito que montó en las oficinas, paseándome como un trofeo y luego besándome delante de todos. Después me enteré de que lo hizo para marcar terreno ante todas sus compañeras porque se iba a coger tres semanas de vacaciones para ir a Colombia.

Una pequeña tregua que termina hoy.

Esta noche no tendré más remedio que seguir con su juego y pagar su precio.

—Perdona, mi ex me está dando problemas —murmuro.

Es la primera excusa que se me ocurre, hablarle de una mujer que ni siquiera existe, para justificar mi estado de ánimo.

Como bienvenida después de su regreso, la he invitado a cenar en un restaurante sofisticado y lujoso de esos en los que los platos son más bonitos que sabrosos. Esta vez sí que parece complacida con mi elección.

—Las personas que dan problemas son propensas a sufrir accidentes, ¿sabes? —comenta ella con voz sedosa—. Si quieres, puedo hacer que te deje en paz.

La miro sin parpadear. Acaba de insinuar que puede matar a una persona con la naturalidad de alguien que está acostumbrado a la violencia como forma de vida.

—¿Harías eso por mí?

—Quid pro quo —responde ella encogiéndose de hombros.

—¿Y qué esperas recibir tú a cambio?

—Lealtad y placer. Mucho placer —ronronea—. Si te soy sincera, nadie me había impresionado tanto físicamente como tú. Solo con verte se me mojan las bragas —añade de forma vulgar.

No sé qué es mejor, que no me quieran por mi falta de dinero o que solo lo hagan por mi cuerpo.

—Eso tendré que comprobarlo —repongo fingiendo interés y me acabo la copa de vino de un trago.

Si voy a hacer lo que tengo que hacer, necesito adormecer mis emociones y dejar de sentir.

—Lo digo en serio, papacito. No he podido dejar de pensar en ti mientras estaba en Colombia. Teníamos que haber follado antes de que me fuera para quitarme esta obsesión.

—A lo mejor tendrías que haberme llevado contigo.

—Si solo hubiese ido por placer…

—¿Acaso no lo hiciste?

—El placer lo he reservado para la vuelta —replica con un guiño evitando la respuesta.

Me gustaría insistir, saber qué ha estado tramando en Colombia y con quién se ha visto, pero no quiero que sospeche. Dan está convencido de que ha ido para hablar con su proveedor, el León, y ultimar alguna nueva operación o estrategia. Lo único que tenemos claro es que, a pesar del tiempo que ha estado fuera, tiene sus garras tan hundidas en nuestra empresa que todo ha seguido desarrollándose igual.

Javier Cerdán está siguiendo su guion. Le dijimos que continuara obedeciendo las instrucciones de Esmeralda con normalidad, y así lo ha hecho. Solo que ahora está jugando a dos bandas. Por un lado, trabaja para la colombiana; por otro, nos mantiene al tanto de todos los movimientos.

Por eso sabemos que Esmeralda ha regresado de Colombia con algo grande entre manos y que debemos averiguar de qué se trata antes de que nos salpique.

Mi misión esta noche es conseguir que baje la guardia para que se le suelte la lengua y, además, entretenerla mientras intervenimos su móvil sin que se dé cuenta. Lo fácil sería volver a drogarla con Lorazepam, pero no es tonta. Si uso la misma estrategia, sin duda sospechará. Esta vez no tengo más remedio que llegar hasta el final con ella.

Media hora después, llegamos a mi apartamento.

Aprovecho que ella entra en el baño para coger el móvil de su bolso, abrir la puerta y dárselo a Dan, que está ahí con uno de nuestros expertos en ciberseguridad de más confianza. Se trata de un chaval de veinte años, con el cuerpo desgarbado y el rostro plagado de espinillas. Por la palidez de su piel, apuesto a que suele pasar la mayor parte de su tiempo de cara al ordenador.

—Esto no es inmediato —comenta el chico en tono de disculpa—. Necesito algo de tiempo para acceder al móvil e instalar una aplicación indetectable que nos permita monitorear cualquier llamada o mensaje que reciba.

—¿Cuánto?

—Una hora.

—Deberás tenerla entretenida en cuerpo y mente para que se olvide de su móvil durante ese tiempo, y la mejor forma de hacerlo es el sexo. ¿Podrás estar a la altura, cuate? —añade en tono burlón, aunque su mirada es seria. Sabe lo poco que me gusta lo que voy a hacer.

—Os daré dos horas para ir sobre seguro —asevero en tono seco.

—¿Insinúa que puede estar dos horas seguidas dándole al tema? ¿Eso es posible? —Oigo que comenta el chico impresionado antes de cerrar la puerta, y casi sonrío, sobre todo al escuchar el bufido de Dan en respuesta.

En cuanto Esmeralda sale del baño, me lanzo sobre ella. Desconecto mis sentimientos y emociones, acallo las protestas de mi corazón y mis propios principios, y le doy justo lo que quiere de mí: sexo burdo y sucio. Evito el contacto visual y los besos, y me dedico a proporcionarle el placer que ella me pide durante dos horas.

Cuando acabamos, la mujer se queda dormida como un tronco. Aprovecho entonces para salir de la cama con sigilo y acercarme a la puerta a recuperar el móvil.

—Creo que te acabas de convertir en su superhéroe —comenta Dan cuando el chico me devuelve el teléfono con una mirada de admiración. Bajo los ojos, avergonzado. Me siento tan sucio en estos momentos que no creo que pueda ni mirarme en un espejo. Dan lo nota y suelta un taco entre dientes.

»Solo ha sido sexo, ¿vale? No te rayes —murmura poniéndome una mano sobre el hombro en un gesto de apoyo que le agradezco en silencio.

En otras circunstancias, le daría la razón y lo hubiese tomado como un polvo más de los muchos sin sentido que he echado en mi vida. No obstante, en este caso, no lo consigo ver igual.

Primero porque en verdad desprecio a Esmeralda.

Segundo porque mis sentimientos claman por Sonya, a pesar de todo.

Tengo claro que, si todavía estuviese saliendo con ella, no me habría prestado a esto. Hubiese buscado otra forma de conseguir nuestros propósitos. Y eso, de manera irracional, hace que me enfade todavía más con ella. Si no me hubiera eliminado de su vida con tanta facilidad y contundencia, yo no me sentiría como una mierda en estos momentos.

Me adentro de nuevo en el apartamento, pongo el móvil en el bolso de Esmeralda con mucho sigilo y regreso a la cama junto a ella.

—Sabía que no me había equivocado contigo, me has dejado agotada —ronronea con voz saciada cuando despierta unos minutos después. Mira a su alrededor y frunce el ceño—. ¿De verdad vives en esta pocilga?

Si lo hubiese visto antes de que Sonya le diera su toque, ni siquiera hubiese aceptado poner un pie dentro. Ahora está bastante apañado en comparación.

—Es lo que me puedo permitir de momento —respondo con un encogimiento de hombros.

—Mientras sigas satisfaciéndome, eso cambiará, te lo aseguro —comenta con naturalidad entretanto me acaricia el torso.

—¿Tanto poder tienes sobre el subdirector Cerdán?

—Ni te lo imaginas, es mi marioneta —rezonga con autosuficiencia.

—Pero es él el que dirige la distribución de droga, tú solo eres su secretaria —señalo haciéndome el tonto.

Esmeralda me mira con enfado.

—Eso es lo que todos creen, pero no es así. Aquí mando yo —gruñe clavándome un dedo en el pecho con tanta fuerza que la uña me deja una marca en la piel.

Detecto cierta inseguridad en su voz, como si se hubiese visto obligada más de una vez a hacerse valer, y decido aprovecharme de ello.

—Claro que sí, preciosa —repongo en tono condescendiente para enfadarla más. Lo consigo.

—Lo digo en serio —farfulla incorporándose—. Mi hermano me puso a cargo de la distribución en Barcelona. Yo soy la que mueve todos los hilos aquí.

«Así que su hermano», pienso con una sensación de triunfo.

Lo ha nombrado varias veces, aunque no le había prestado demasiada atención. Ahora estoy casi seguro de que él puede ser el León que estamos buscando.

—¿Y no crees que el señor Ventura llamará a la policía si llega a descubrir lo que estáis haciendo?

—Ventura nunca acudirá a la policía —afirma con tal seguridad que me hace sospechar.

—¿Por qué piensas eso?

—Porque con sus antecedentes tendría cero credibilidad ante las autoridades. Es más, si la policía llega a entrometerse, mi hermano sabe que él será el cabeza de turco perfecto.

Permanezco impasible mientras mi mente analiza sus palabras.

Que el hermano de Esmeralda conozca la vida de Dan fuera de España solo puede significar una cosa: ha estado relacionado con él o con su familia en el pasado.

***

En cuanto consigo deshacerme de Esmeralda, voy a casa de Dan a contarle todo lo que he averiguado.

—Solo conozco a alguien con el apellido Reyes, pero hace años que no sé de él. Era la mano derecha del jefe de un cárter colombiano con el que mi abuelo trataba de vez en cuando —explica Dan—. De hecho, ahora que lo pienso, el nombre del tipo resulta bastante esclarecedor.

—¿Cómo se llama?

—Leónidas. Leónidas Reyes.

—El León —concluyo, y Dan asiente de acuerdo conmigo.

»¿Qué sabes de él?

—Que era un psicópata narcisista. Solo lo vi una vez, pero me acuerdo perfectamente de sus ojos negros y vacíos. El tío parecía que no tuviese alma. Tenía predilección por los cuchillos y era célebre porque retomó la moda de las «corbatas colombianas[v]».

—Encantador —rezongo en tono irónico.

De repente, Dan mira la pantalla de su portátil con atención.

—Esmeralda acaba de recibir un mensaje citándola en el puerto mañana a las doce de la noche —resume—. Indican un muelle y un número de contenedor.

—Una entrega de droga.

—Eso parece —conviene Dan.

Nos miramos y sonreímos porque los dos llegamos a la misma idea.

Es nuestro turno de joderlos.

***

Como el acceso al puerto es restringido, Dan y yo decidimos esperar en la puerta de salida correspondiente a la terminal citada. A estas horas de la noche no vemos mucho movimiento y nos es fácil controlar los números de contenedores que van saliendo.

En cuanto localizamos nuestro objetivo, seguimos al camión que lo transporta.

—¿Así de fácil resulta entrar droga en el país?

—Actualmente, los tres puertos de más tráfico de contenedores en España son Algeciras, Valencia y Barcelona. Las autoridades aduaneras hacen controles aleatorios para abrir contenedores y revisar que el contenido corresponda con la declaración de carga, pero es imposible hacerlo con cada uno que llega —explica Dan—. De hecho, el porcentaje en los que se realiza controles físicos es mínimo, tal vez cincuenta de cada cuatro mil.

—Te veo muy informado.

—Ya sabes, cosa de familia —rezonga encogiéndose de hombros.

Supongo que, al venir de una familia de narcos, controlar ese tipo de información es vital, sin embargo, me sigue sorprendiendo que Dan hable de ello con tanta naturalidad.

Después de unos minutos, vemos que el camión entra en el Polígono Industrial de la Pedrosa de L’Hospitalet de Llobregat y se detiene en el muelle de carga y descarga de un almacén.

—¿Cuál es el plan?

—Acercarnos, comprobar que tienen la droga y darles por el culo.

—¿No sería mejor llamar a la policía?

—Ya oíste lo que dijo Esmeralda: lo han planeado de forma que me salpique a mí si los cogen. Prefiero morir antes que volver a la cárcel. Y, ya puestos, prefiero cargármelos que morir yo —añade en tono ominoso. Me mira de soslayo—. Si quieres, puedes quedarte aquí y vigilar mientras yo me encargo de todo.

—Me ofendes, hermano —bufo y le recuerdo el lema que nos mantuvo unidos todas las veces que nos hemos enfrentado a la muerte—. Juntos hasta el final.

Los ojos de Dan se llenan de emoción. En el mundo de donde viene, tener una persona en quien confiar por completo es más que un lujo. Es un milagro.

—Juntos hasta el final, cuate —susurra chocando su puño con el mío en un gesto cómplice que solemos hacer entre nosotros.

Salimos del vehículo y nos aproximamos con sigilo. Los dos vamos vestidos de negro y bien armados.

Antes de conocer a Dan, no sabía ni sujetar una pistola. Ahora, puedo decir sin lugar a duda que soy un experto en lo que él llama «saber proteger tu culo y el de las personas que te importan». Armas de fuego, cuchillos y combate cuerpo a cuerpo… Me ha entrenado bien durante los años desde que lo conozco.

Nos encondemos detrás de unos contenedores llenos de cajas de cartón y observamos de forma cautelosa. Delante de nosotros, empieza a haber movimiento. Dos hombres descienden del camión y abren el contenedor. Ambos tienen en el cuello el tatuaje de un león. Otros tres hombres con idénticos tatuajes salen del almacén y se acercan a ellos, y a continuación aparece Esmeralda.

Dan y yo nos miramos y volteamos los ojos.

Se ha puesto un elegante vestido de color rojo que resulta incongruente en esa escena y le da la apariencia de una villana de alguna parodia de la mafia. Resulta evidente que busca hacerse la jefa delante de sus hombres, señal de que no le tienen tanto respeto como ella piensa. Si fuera así, no necesitaría llamar la atención con su apariencia.

Esmeralda ordena con voz imperiosa que descarguen el contenedor, y se ponen a ello. Los hombres comienzan a sacar sacos de lo que parece café y los meten en el almacén.

—Recordad, los que llevan el logo en rojo son los que hay que poner aparte —informa Esmeralda, su voz se escucha amortiguada por la distancia.

—Desde aquí no podemos ver el interior —musita Dan frustrado.

Otea a su alrededor y cabecea hacia el lateral del edificio, en donde hay una escalera de metal algo oxidada que sube hasta un descansillo con una puerta auxiliar que conduce al piso superior.

Nos lleva menos de un minutos subir, forzar la cerradura y acceder al lugar. La puerta da paso a un corredor que bordea el recinto a unos cuatro metros de altura de la planta desde donde salen diferentes pasarelas metálicas colgantes que dan acceso a tuberías, cableado y aire acondicionado. Al fondo, otra escalera metálica conduce a la planta baja.

Nos dirigimos hacia allí mientras observamos cómo los hombres de Esmeralda van colocando los sacos en dos montones. Ella se acerca a uno de los sacos marcados y, con una navaja, corta la tela y extrae un fardo de unos cinco kilos.

Por la cantidad de sacos que se acumulan, calculo que ahí habrá unos cien kilos de cocaína, lo que equivale a unos dos millones de euros, cifra que se puede duplicar al venderla por gramos como lo hacen los chóferes que tienen por camellos. Un negocio muy lucrativo.

Avanzamos en silencio y al acecho, y llegados a un punto decidimos separarnos para sorprenderlos por dos bandas diferentes. Yo estoy con la adrenalina a tope, nervioso y acojonado. Dan, por el contrario, se muestra tranquilo, como si estuviese acostumbrado a asaltar a una panda de narcotraficantes todos los días. Aunque todo cambia cuando aparece una rata, de esas grises y con la cola más larga que el cuerpo peludo, andando por su lado.

Sé que todo se va a torcer en cuanto oigo el chillidito agudo que emite el animal. Dan también lo escucha y, desde donde estoy, observo cómo palidece.

No es que les tenga miedo ni asco. Lo suyo es una fobia capaz de transformar al duro hombretón en un niño tembloroso, fruto de algún trauma de su pasado que no me ha querido contar, pero que le provocaba pesadillas por las noches cuando estábamos en la cárcel.

Dan pierde su actitud impasible, se olvida de que tiene que permanecer oculto y pega un salto tratando de alejarse del animal, con tan mala pata que se estrella de espaldas contra unos bidones y cae al suelo repantigado.

El barullo no les pasa desapercibido a Esmeralda ni a sus hombres, que lo apuntan con sus armas.

—Mierda, es Ventura —gruñe la mujer al reconocerlo—. Nos ha descubierto. Matadlo —añade sin dudar.

Los hombres vacilan un segundo. Creo que tienen más cabeza que ella y saben que matar a Dan Ventura acarreará consecuencias graves para ellos. No obstante, ese segundo nos basta para reaccionar.

Empiezo a disparar, y Dan se me une al instante, levantándose con agilidad y buscando un lugar donde escudarse mientras las balas vuelan.

Cuando estamos a punto de acabar con ellos, Esmeralda me ve y su rostro se demuda cuando le guiño un ojo con burla.

—Acabad con ese desgraciado —masculla roja de la ira.

«Tal vez no debería haberla provocado», pienso cuando me doy cuenta de que se lo ha ordenado a dos hombres más que aparecen justo por detrás de mí.

Estoy acorralado.

Salgo corriendo, disparando sin mirar, cuando siento que una bala me atraviesa el hombro. Entonces, Dan aparece en mi rescate cargándose a los dos tipos.

De pronto, me encuentro frente a Esmeralda.

La apunto con mi pistola.

Ella lo hace con la suya.

Yo dudo.

Ella no.

Su disparo me alcanza justo en el momento en que yo disparo.

Mi bala le da en plena frente.

La suya, en el pecho.

El dolor y una súbita debilidad me hacen caer de rodillas. Al segundo, Dan me tumba con cuidado para inspeccionar mis heridas. Tienen que ser feas porque palidece.

—Joder, aguanta, cuate. No te me mueras —musita.

No pienso hacerlo.

Todavía tengo un objetivo que cumplir: encontrar a Sonya y conseguir que esa pequeña cazafortunas se arrepienta de lo que me dijo.

Capítulo 12

Marcos

Dallas, Texas

Un año después…

La boda de Noah Grayson, presidente de G&G Corporation, y Sinclair Vargas es el acontecimiento más esperado en la alta sociedad de Texas. Tenía previsto celebrarse unos meses antes, pero una complicación en la salud de Jacob Sinclair, el abuelo de la novia, obligó a posponerla de septiembre a mayo.

Ricos empresarios, políticos y personajes públicos de gran influencia… Las personalidades de más renombre van a asistir al evento organizado en el rancho de Big Jack, alias por el que es conocido el magnate y multimillonario Jacob Sinclair.

Para la boda de su recién descubierta nieta, Big Jack no ha reparado en gastos: una carpa inmensa dispuesta en el jardín para proteger del calor a los más de quinientos invitados; infinidad de flores traídas de los invernaderos más exclusivos del país; decoración cuidada al mínimo detalle; un notorio grupo de música country; un fotógrafo de fama mundial; servicio de catering de un chef de renombre, y un batallón de camareros y empleados dispuestos a satisfacer los deseos de los presentes, así como también a velar por su seguridad.

Dan Ventura es el general de ese batallón, y yo, la sombra que lo respalda.

Jacob Sinclair ha contratado a Contact One para proporcionarle todo el personal de servicio y seguridad, una oportunidad de oro ahora que empezamos a expandirnos en Estados Unidos.

Hemos abierto nuestra primera sucursal norteamericana en Houston. ¿Por qué allí? Ni idea. Yo propuse que fuese en Nueva York, pues es la ciudad con más millonarios del país, pero Dan insistió en que prefería que fuera en la «Space City[vi]». Según él, es una de las ciudades de Estados Unidos, junto con Las Vegas y Chicago, que ofrece más eventos y convenciones, que son parte del pilar de nuestro negocio, además de tener un crecimiento económico de vértigo.

Creo que tiene algún motivo oculto; no obstante, como en última instancia las decisiones de gestión son cosa de Dan, decidí confiar en él y aquí estamos, cubriendo uno de los mayores eventos sociales de Texas de este año y que, si se desarrolla como esperamos, será el trampolín para promocionar a nuestra empresa entre los más ricos del estado.

Desde un rincón apartado, y con el mismo traje negro que llevan los miembros del personal de seguridad, observo a los invitados que van llegando en busca de mi presa: la mejor amiga de la novia.

Sé que Sonya va a estar aquí y hoy por fin la voy a atrapar.

Llevo aguardando este momento desde lo que parece una infinidad de tiempo, y mi rencor hacia su rechazo se ha ido alimentando por mi despecho, la afrenta que supuso para mi autoestima y, sobre todo, por mi imposibilidad de olvidarla. Eso es lo que más me jode: que soy incapaz de pasar página. Y eso que he estado distraído. Para empezar, recuperándome de mis heridas, pues el tiroteo con Esmeralda y sus hombres me tuvo débil durante semanas. Después, ayudando a Dan a limpiar a nuestra empresa de todos los implicados en la distribución de la droga y seleccionando a nuevos chóferes.

Dan decidió darle una oportunidad a Javier Cerdán y lo ha mantenido en su puesto. Dice que es el único que no se metió en eso por voluntad propia y simple avaricia, lo hizo por el chantaje y por proteger a su familia, y que eso lo exime en parte de la culpa. Además, ahora sabe realmente qué tipo de hombre es su jefe y no creo que tenga ganas de volver a traicionarlo.

Regresé a mi casa en Salardú y traté de retomar mi rutina tranquila: senderismo por las mañanas, trabajar en el ordenador, leer, ejercicio y más trabajo. Sin embargo, la vida que me había ayudado a recuperar mi paz mental después de salir en prisión ya no me llenaba de la misma forma.

No he echado de menos el sexo con Sonya. Bueno, sí, siempre me masturbo pensando en ella. Con todo, es su compañía lo que más he añorado. Nuestros mensajes de teléfono, sus sonrisas y bromas, su entusiasmo, su impulsividad…

—¿La has visto? —Doy un respingo de sobresalto por la inesperada voz a mi lado.

—Todavía no me explico cómo alguien tan grande como tú puede moverse con tanto sigilo —gruño a Dan.

—Es mi superpoder.

—Creía que era conseguir que alguien se mease encima solo con una mirada amenazante.

—Ese también. ¿Qué le voy a hacer? Soy un hombre con muchos dones —añade con una sonrisa irónica—. ¿Y bien? ¿La has visto? —insiste.

—Todavía no, pero sé que asistirá a la boda.

—¿Sabes quién más va a asistir? Vincent Blanchard —responde antes de que pueda preguntar—. He visto su nombre en la lista de invitados.

Vincent Blanchard.

El recuerdo de un adolescente rubio y tímido, que siempre me seguía con devoción, me hizo sonreír. Ahora tiene veintiséis años y sé que sigue siendo una persona amable y generosa.

—Desconozco qué relación puede tener Noah Grayson con el heredero de uno de los imperios hoteleros más grandes de Europa —comento con curiosidad.

—¿Cuándo fue la última vez que hablaste con él?

—Cuando me prestó dinero después de salir de la cárcel de su fideicomiso personal. Fue el único de los Blanchard que no me dio la espalda por aquel entonces. Siempre tuvo un corazón de oro.

—Supongo que le devolviste el favor con intereses.

—Supones bien —admito con una sonrisa ladeada.

Vincent me dio una considerable cantidad que enseguida multipliqué con mis inversiones. Con las ganancias abrimos Contact One y pude devolverle su préstamo duplicado.

—Ahora que lo pienso, me envió un email hace varios días —musito pensativo—. Una invitación de boda, aunque no le hice mucho caso, la verdad. La descarté al instante. No pienso acudir.

—¿No te apetece un reencuentro familiar?

Mi mirada ominosa es una respuesta tan clara que Dan suelta una carcajada.

—¿Qué harás si te cruzas con él hoy?

—Saludarlo y transmitirle mis mejores deseos —contesto encogiéndome de hombros.

—¿Y qué piensas hacer cuando te encuentres con Sonya? —Esa respuesta no es tan fácil.

»No pretenderás enseñarle tu cuenta corriente y decirle: «Jódete, soy rico y me dejaste escapar», ¿verdad?

—Tal vez lo haga —gruño.

La verdad es que he estado tan centrado en encontrarla que no he pensado en lo que iba a hacer cuando lo hiciera.

—¿No crees que estás comportándote de forma infantil? Llevas meses… —De pronto Dan se queda en silencio cuando algo delante de nosotros llama su atención. Palidece y se esconde detrás de mí. O lo intenta, porque, con su envergadura, no tiene forma de lograrlo con un mínimo de dignidad.

—Hablando de comportamiento infantil… ¿No eres mayorcito para jugar al escondite? ¿A quién has visto?, ¿a alguna ex?, ¿al padre de alguna mujer a la que rompiste el corazón?

Dan atisba con cautela por encima de mi hombro. Solo tengo que seguir la dirección de su mirada hasta dar con una mujer de pelo oscuro y unos treinta años. Está lejos de ser una belleza espectacular; de hecho, me ha pasado completamente desapercibida hasta que se ha alejado un poco del resto. Medirá algo más de un metro sesenta y lleva un vestido rosa palo que favorece su figura un tanto rellenita. La observo con más atención, y algo en su rostro y su dulce sonrisa me resulta familiar. Muy familiar.

—¿Quién es?

—Amanda Grayson.

—¿La hermana de Noah Grayson?

—La misma.

—¿Y de qué la conoces?

—Es una larga historia.

—¿Una larga historia que justifica que tengas un retrato suyo en el despacho? —inquiero guiado por mi intuición y sé que he dado en el clavo cuando mi amigo me fulmina con la mirada.

»No me digas que ella es el motivo de tu insistencia en abrir nuestra primera sucursal en Texas —añado con cierta incredulidad ante una súbita corazonada.

Dan aprieta la mandíbula.

—¿Esa no es tu Sonya? —pregunta de pronto cabeceando hacia un lado.

Giro la cabeza con tanta rapidez que casi me rompo el cuello, pero no la veo por ninguna parte.

—¿Dónde…? —empiezo a preguntar cuando me doy cuenta de que me he quedado solo.

Suelto una risita de burla hacia mí mismo. No ha sido más que una táctica de distracción y he caído como un tonto. Está claro que no quiere hablarme de esa chica y eso azuza todavía más mi curiosidad respecto a su historia.

Sin embargo, en ese momento atisbo un rostro que consigue que me olvide de todo. Incluso de respirar.

Sonya está ahí, a unos diez metros frente a mí.

Mis ojos se embeben de ella como si fuese un manantial de agua fría en medio de un desierto. Mi memoria no le ha hecho justicia, está incluso más hermosa de lo que la recordaba. Lleva un vestido del mismo tono rosa que el de la hermana de Noah Grayson, supongo que es porque ambas van a ser las damas de honor, aunque su estilo es diferente. El de Amanda Grayson está diseñado para suavizar sus curvas; el de Sonya, para realzarlas de una forma elegante y sutil.

Lleva unos tacones de diez centímetros con los que obtiene una altura de vértigo que la hace destacar todavía más entre las otras mujeres. Incluso entre los hombres, pues debe alcanzar el metro ochenta y cinco con ellos.

Toda una diosa caída en la tierra para que los hombres se arrodillen ante ella.

Toda una cazafortunas.

«¿Estará buscando alguna presa a la que echarle el guante?», me pregunto sin apartar los ojos de ella.

De forma inconsciente, elevo la mano y mis dedos buscan bajo la tela de la camisa la dureza de la medalla de San Cristóbal que me regaló y que he sido incapaz de quitarme —patético o masoca, tal vez las dos cosas— y, entretanto la froto de forma distraída, me dedico a observarla mientras se mueve entre los invitados con naturalidad. Se ha codeado con tanta gente rica mientras trabajaba como escort que no parece apabullarle estar rodeada de las personas que representan las mayores fortunas del estado. Sin embargo, solo yo sé que la fortaleza que demuestra es solo una fachada. Sus miedos e inseguridades tienden una coraza invisible a su alrededor. Creo que, en última instancia, eso fue lo que la llevó a alejarse de mí.

«Eso y tu falta de dinero», señala una voz insidiosa en mi mente.

«Mi supuesta falta de dinero», corrijo.

Veo que se separa del grupo con el que estaba charlando y se dirige al interior de la espléndida mansión que corona el rancho de Big Jack. Doy un paso para seguirla, aunque me detengo cuando las palabras de Dan resuenan en mi mente.

«No pretenderás enseñarle tu cuenta corriente y decirle: «Jódete, soy rico y me dejaste escapar», ¿verdad?».

Ahora que la tengo a mi alcance, necesito un plan.

Tal vez acercarme a ella, seducirla, follármela y luego decirle que soy demasiado rico como para interesarme en una mujer como ella para algo más que un polvo.

Tal vez acercarme a ella, seducirla, follármela y luego decirle que tengo el dinero suficiente como para contratarla como escort por el resto de su vida.

Tal vez acercarme a ella, seducirla, follármela —ese punto es clave en cualquier caso— y luego decirle… la verdad, que me hizo daño y, a pesar de eso, soy incapaz de olvidarme de ella hasta el punto de que estoy dispuesto a hacer a un lado mi orgullo y, si me acepta, poner mi fortuna a sus pies. Así de patético soy.

Tal vez…

De pronto veo que un hombre la alcanza justo cuando está en la puerta. No lo veo bien porque está de espaldas, pero es alto, rubio y de constitución atlética. Él la coge de la mano y le dice algo al oído. Entonces, ella suelta una alegre carcajada y, después, pasa los brazos alrededor de su cuello con la familiaridad de alguien que lo ha hecho cientos de veces.

Mi corazón se detiene por un instante cuando veo cómo se abrazan y se besan en la boca.

De entre todas las situaciones en las que pensé encontrarla, verla feliz con un hombre no estaba entre ellas. Sé que no volvió a trabajar como escort para Contact One después de todo lo que pasó con Robert «John» Mason. Deduje que lo hizo para evitarme; nunca imaginé que pudiese ser porque hubiese encontrado al hombre de sus sueños.

Un hombre al que odio por el simple hecho de poder tenerla entre sus brazos de esa manera.

El beso termina, y Sonya se adentra en la mansión con las mejillas arreboladas. Entonces, él se gira y veo su rostro.

Lo reconozco al instante.

Vincent Blanchard.

Me siento como si me dieran un puñetazo en el estómago.

Entonces, caigo en algo. Cojo mi móvil y busco el email que me envió Vincent.

Invitación para el enlace nupcial de

Vincent Blanchard y Desiré Anderson.

Mis ojos se deslizan por el nombre femenino.

Desiré Anderson.

Desiré.

De entre todos los nombres que imaginé para ella, ese no figuraba, aunque sin duda es muy apropiado.

Su nombre es Deseo.

Suelto una carcajada amarga al darme cuenta de que, ahora que la he encontrado, tal vez no pueda acercarme a ella. Todo mi ser grita en protesta ante esa posibilidad.

Joder, de entre todos los hombres del mundo, ¿por qué ha tenido que ser Vincent?

Capítulo 13

Desiré

Hay hombres atractivos; carismáticos; sexis… Y luego hay algunos que parecen tener un aura especial. Machos alfas, los llaman. Son exitosos, ambiciosos, autoritarios y arrogantes, y saben complacer a una mujer hasta hacerla gritar de placer. Además, poseen una inteligencia aguda y un sentido del humor mordaz. En definitiva, destacan del resto.

Cuando conocí a Noah Grayson, supe que era uno de esos.

En estos momentos, sé que estoy ante otro.

—Joder, ¿quién es ese? —musito al ver al hombre que está sacando fotos a la novia mientras le dan los últimos retoques.

Tiene los ojos más negros que he visto en mi vida y su mirada es tan intensa que cuesta mantenerla.

Mi pregunta va dirigida a Karen Smith, la hija de Raymond Smith, el guardaespaldas y asistente personal de Noah Grayson, que lo observa embobada desde un rincón de la estancia. Según me ha contado Sin, su padre y ella son como de la familia para Noah.

—Damon Drake —responde en un susurro embelesado—. Es uno de los mejores fotógrafos del país. Si ha accedido a hacer las fotos de la boda es porque es amigo de Noah y, en última instancia, porque le cae bien Sinclair.

—¿Es que solo hace fotos de la gente que le cae bien?

—Eso dicen. De cualquier forma, tiene fama de ser muy selecto a la hora de aceptar trabajos.

—No creo que sea esa la única fama que tenga —murmuro porque desprende un magnetismo oscuro y sexual que atrapa.

—Yo tampoco —conviene Karen con una sonrisa ladeada—. Dicen que las mujeres más hermosas de todo el mundo se pelean por su atención, tanto dentro como fuera de la cama.

—Entonces debe de ser un…

—¿Cómo va la novia? —pregunta Amanda Grayson apareciendo detrás de nosotras.

Dejo de hablar y bajo la mirada mientras un nudo me atenaza el estómago. Siempre me pasa cuando estoy cerca de la exmujer de Robert «John» Mason. La vergüenza me impide mirarla a los ojos.

Puede que yo no supiese que él estaba casado y que ni siquiera me llegase a acostar con él. Incluso parece ser que se había procurado una amante en cada uno de los países a los que solía viajar, así que yo no fui la única. Con todo, cuando Sinclair me contó lo mal que lo había pasado Amanda al descubrir su infidelidad, sobre todo estando embarazada, me sentí culpable. Culpable por cada beso que le di a ese cabrón, por cada risa que compartimos, por cada mensaje o llamada subida de tono, por cada segundo que estuve a su lado haciéndome ilusiones de que podría haber un futuro entre nosotros.

Sé que las traiciones que yo he sufrido no serán ni una ínfima parte de lo que debió de padecer ella con la infidelidad de su marido, y haber contribuido a su dolor, aunque de forma indirecta, me hace sentir una zorra.

Después de que Noah y Sinclair se conocieran y, en vista de que íbamos a coincidir tarde o temprano por la estrecha relación que teníamos cada una con uno de ellos, quise conocerla y pedirle disculpas.

—No tengo nada que perdonarte —aseguró Amanda con voz suave y sus enormes ojos azules sin rastro de rencor—. Tú has sido tan víctima como yo de sus mentiras.

No sé por qué, su benevolencia me hizo sentir peor. Eso sí, sus padres y Noah no son tan magnánimos, y los he visto observarme con cierta reserva, algo de lo que no los puedo culpar.

—¡Oh! Está preciosa, ¿verdad? —murmura Amanda ajena a la incomodidad que siento ante su presencia.

El problema es que no es solo por ella. Parte de mi malestar lo causa la preciosa criaturita que tiene en los brazos.

Su hija.

Rachel Grayson es un bombón. Tiene once meses y es un calco de su madre con el rostro en forma de corazón, la piel clara, el pelo oscuro y los ojos azules. Y, cada vez que la veo, no puedo evitar acordarme del aborto que tuve.

—¿Te importaría sujetarla? —Es una pregunta retórica porque me la pone en los brazos antes de que pueda contestar—. Tengo que ir al baño un momento y no veo a mi madre ni a mi padre por aquí. Parece que tú le gustas —añade y se va antes de que pueda detenerla.

Miro a Karen en busca de ayuda, pero ella levanta las manos mientras retrocede, como si en lugar de un bebé quisiera pasarle una bomba.

—Este vestido cuesta una fortuna, paso de que me vomite encima —alega a la defensiva—. Además, Amy tiene razón: tú le gustas.

«¿Que yo le gusto?», repito en mi mente y clavo los ojos en ella con recelo. Entonces, la pequeña Rachel me dedica una sonrisa en la que se pueden apreciar varios de sus dientecitos, y yo me derrito.

—Ven, vamos fuera para estar más tranquilas —le propongo, pues en la habitación hay mucho ajetreo.

Salimos al corredor que da a un hermoso claustro con un jardín en el que hay una fuente en medio, y la niña contempla con ojos vivaces un par de pajaritos que se acercan a beber de ella.

Observo cada uno de sus gestos con el corazón en un puño. Si mi embarazo no se hubiese interrumpido, mi bebé ahora tendría unos pocos meses menos que ella.

¿Sería niño o niña?

¿Se parecería a mí?

¿Sería como Marcos?

Pensar en él es lo último que quiero y lo expulso de mi mente. Sus recuerdos ya no tienen cabida en la nueva vida que me he creado.

—¡Aquí estáis! —exclama Amanda llegando apresurada—. Lo siento, espero que no te haya importunado mucho. Suele ser un diablillo con la mayoría, aunque hay unas pocas personas a las que acepta sin razón aparente. Mi teoría es que tiene una intuición innata que le dice si alguien tiene buen corazón —asegura y tiende los brazos para coger a la niña. Tardo un segundo más de la cuenta en dársela, en un intento por mantener cerca de mí el aroma y la calidez del bebé. No obstante, la niña se revuelve extendiendo los bracitos hacia su madre, y acabo soltándola.

»Gracias por cuidarla —musita cuando por fin se la entrego, y hay cierta curiosidad en sus ojos, como si hubiese intuido lo que me ha costado dejarla ir.

Sonreír en respuesta me cuesta horrores.

Mantengo el tipo mientras las veo alejarse, sin embargo, en cuanto me quedo sola, me derrumbo. Las lágrimas empiezan a caerme por las mejillas sin control. Soy incapaz de regresar a esa habitación, así que voy hacia la fuente buscando un momento de tranquilidad para recomponerme.

¿Quién en su sano juicio puede sentirse triste en medio de una fiesta llena de felicidad?

¿Quién en su sano juicio puede sentirse sola en medio de una boda con más de quinientos invitados?

Lloro en silencio por un minuto más hasta que siento que el vello de mi nuca se eriza. Es una sensación rara, como si alguien estuviese observándome. Me moriría de vergüenza si alguna persona hubiese presenciado mi pequeña falta de control. Busco con la mirada a mi alrededor, pero no veo a nadie.

—¿Desiré? —Escucho que me llama Karen desde el corredor y me apresuro a secarme las lágrimas—. ¡Ah, ahí estás! —exclama al verme—. Ven, Sinclair quiere hacerse fotos contigo antes de salir.

Respiro hondo, sonrío y voy a su encuentro.

Debo ser fuerte.

Debo seguir adelante.

***

Sinclair Vargas avanza por la alfombra blanca salpicada de pétalos de rosa con paso firme y seguro. Está preciosa, y no por el costoso vestido de corte sirena, diseñado por Vera Wang, sino porque su sonrisa de felicidad lo ilumina todo. Parece resplandecer mientras se acerca al novio.

Tiene el brazo derecho enlazado al de Big Jack y el izquierdo al de su hijo Lucas, que la acompaña con una expresión de orgullo que es una copia exacta a la de su bisabuelo.

Se me encoge el corazón al ver cómo la observa el novio. Sus ojos relucen de amor, pasión y lágrimas de dicha contenidas.

Los dos se miran como todas las parejas deberían mirarse: conscientes de la suerte que tienen de haberse encontrado en un mundo en el que el verdadero amor es un lujo al alcance de pocos.

Cuando Sinclair llega hasta él, Noah Grayson pierde la compostura por un segundo y la besa. No un beso casto. La devora.

Los asistentes empiezan a reír con disimulo. Otros vitorean sin pudor.

—Pequeño Grayson, reserva algo para la noche de bodas —gruñe Big Jack con el ceño fruncido, aunque una sonrisilla baila en sus labios al ver cómo Sin se separa de él con las mejillas arreboladas.

Minutos después, Sinclair y Noah están casados.

***

—¿Estás bien, mon amour? —inquiere Vincent mientras nos movemos en la pista de baile siguiendo los acordes de una balada.

—He tenido un pequeño momento de debilidad, pero se me ha pasado —confieso apoyando la cabeza en su hombro.

Me besa la sien y cierro los ojos. Su ternura siempre me desarma.

—Siento no haber estado a tu lado en ese momento. Tendrías que haberme buscado.

—Estoy bien, de verdad —aseguro conmovida por su preocupación.

Vincent siempre consigue darme fuerzas.

No puedo creer la suerte que tuve al conocerlo. Después de las desilusiones amorosas que me he llevado y del aborto, necesitaba un cambio de aires.

Una vez logré el título universitario, decidí trasladarme a China en busca de empleo, pues ese país siempre me había resultado fascinante. Además, ¿qué mejor para empezar una nueva vida que trasladarse al otro lado del mundo?

Con la cantidad de idiomas que hablo, no me costó mucho conseguir trabajo. Recibí varias propuestas, aunque finalmente opté por la oferta de la cadena hotelera Blanchard. Al parecer, necesitaban a una intérprete que atendiese a sus clientes VIP en el nuevo hotel Maison Blanchard que iban a abrir en Pekín.

Creo que influyeron los buenos recuerdos que tenía del hotel que presidía mi abuelo y me pareció interesante entrar en ese mundillo.

Un día me pidieron que hiciera de intérprete para un miembro de la familia Blanchard. Al parecer, había viajado hasta Pekín para la inauguración y se iba a quedar un mes entero supervisando el funcionamiento.

Así fue como conocí a Vincent Blanchard.

Es guapo, rubio y tiene los ojos castaños más dulces que he visto en mi vida.

Los dos congeniamos al instante. En cuanto pasamos tiempo juntos supe que éramos almas gemelas. Cuando el mes transcurrió, me contrató para ser su intérprete y asistente personal, pues viajaba mucho, pero se le daban fatal los idiomas.

Cuatro meses después, me pidió que me casara con él.

Vincent va a hacer realidad mis sueños.

***

Bebo con lentitud de mi copa de champán mientras observo a la pareja que baila abrazada. Él, tan grande. Ella, bajita y delicada, aunque con una fuerza interior brutal.

Siento que alguien se me acerca y sonrío con calidez al ver que se trata de Sinclair.

—Son adorables —comento cabeceando hacia Catalina y Big Jack.

Los dos ancianos parecen estar viviendo un segundo amor después de que sus respectivas parejas fallecieran hace ya mucho tiempo.

—Son como dos adolescentes —bufa Sinclair simulando disgusto, aunque el brillo divertido de sus ojos la delata—. El otro día los pillé metiéndose mano en el despacho de Big Jack. Todavía me estoy recuperando de la impresión de ver a mi abuela sentada encima de su escritorio, con la falda por la cintura —añade en un susurro confidente. Las dos rompemos a reír.

Sinclair se pone seria de pronto.

—Sé que está siendo duro para ti estar aquí con Amanda y los Grayson. Yo… quería darte las gracias por haber venido y compartir este día conmigo.

—No me lo hubiera perdido por nada del mundo. Además, es una boda preciosa.

—Hubiese preferido algo más íntimo y discreto, pero Big Jack insistió en hacerla por todo lo alto, y no me pude negar.

Un camarero pasa por nuestro lado con copas de champán y refrescos. Sinclair alarga la mano para coger una copa, pero de pronto, como si hubiese recordado algo, coge un vaso de limonada.

La miro con suspicacia.

—¿Algo que contarme?

—Que dentro de treinta y cinco semanas vas a ser madrina —responde mordiéndose el labio—. No sabía cómo decírtelo, la verdad. Sé que hoy está siendo un día difícil para ti y…

La abrazo.

—Me alegro muchísimo por ti y por Noah —susurro con sinceridad.

—Gracias. No dejo de pensar en que, si no me hubieses pedido que te suplantara para aquel trabajo, no hubiese conocido a don Perfecto ni a mi abuelo.

—Ni tampoco te habrías visto envuelta en un secuestro y dos intentos de asesinato —le recuerdo con una mueca de culpabilidad.

—Es el precio por encontrar el amor verdadero —repone ella en tono irónico y le quita importancia con un ademán.

En ese momento, Lucas se nos acerca. Está guapísimo con un esmoquin. Bueno, es guapo y punto, se ponga lo que se ponga. Nadie diría que tiene solo trece años porque destaca en altura con su metro ochenta; en este último año ha crecido diez centímetros. Ya no queda en él nada del niño al que recogía del cole cuando Catalina o Sinclair no podían hacerlo.

—Vengo a pedirle un baile a la hermosa novia —declara con un encanto natural que va a romper muchos corazones cuando sea un poco más mayor.

Hace una reverencia, y Sinclair lo mira con orgullo maternal.

—Si me disculpas, me voy con este guapo caballero —me dice Sinclair entretanto acepta el brazo que su hijo le tiende para sacarla a la pista de baile.

Oteo entre los invitados y veo a Vincent bailando con Karen. Él parece que detecta mi mirada porque me guiña un ojo con complicidad, y yo le sonrío en respuesta.

Aprovechando que está entretenido, decido ir un momento al baño para refrescarme. Como conozco la casa, y Big Jack me ha dado completa libertad para moverme por ella, decido evitar el aseo al que van todos los invitados y voy al baño personal de Sinclair, que está en su habitación, que es en donde se ha vestido.

Esperaba que la habitación estuviese vacía, así que doy un pequeño respingo al ver allí al fotógrafo.

—Hola —farfullo.

Él me observa de arriba abajo con tanta intensidad que siento un hormigueo de excitación en el vientre.

—Hola —murmura con una voz que se desliza por mi piel como una caricia. «Joder. Este hombre tiene un sexapil brutal», pienso al notar que mi cuerpo se acelera.

»Eres la dama de honor, ¿verdad?

—Sí, me llamo Desiré Anderson —atino a decir.

—Desiré —repite saboreando el nombre—. Dime, ¿alguna vez has posado para un fotógrafo?

—Unas cuantas veces, sí.

—¿Y te gustaría posar para mí?

La pregunta me descoloca totalmente al recordar lo que me ha contado Karen sobre lo selecto que es a la hora de elegir modelos.

—¿Por qué yo?

Damon Drake se me acerca con paso lento, con la elegancia de una pantera al acecho. No sé por qué, me hace sentir como una presa y retrocedo hasta que mi espalda choca con la pared. Se detiene cuando nuestros cuerpos están casi pegados. Lo curioso es que su cercanía no resulta amenazante, solo imponente.

Es alto. Medirá un metro noventa, por lo que tengo que levantar un poco el rostro para encararlo.

De cerca su magnetismo es más apabullante.

Permanece en silencio por unos segundos estudiando mi rostro con minuciosidad.

—Porque me gusta lo que veo en ti —responde al fin.

—¿Y qué ves en mí? —le reto alzando una ceja.

Levanta una mano, y contengo el aliento cuando pasa un dedo por mi mejilla. Su toque es electrizante. Mentiría si dijera que la situación no me excita.

Esperaba que dijera belleza o elegancia. Por eso me quedo de piedra cuando le escucho decir:

—Una rosa repleta de dolorosas espinas.

Por unos segundos, me olvido de respirar. Es como si con sus ojos pudiese ver todo lo que escondo en mi interior. Como si pudiese ver mi alma. Me siento vulnerable. Desnuda.

De pronto, escucho que alguien se aclara la garganta.

Al instante, Drake da un paso hacia atrás, y yo bajo la mirada tratando de controlar mis emociones.

—Piénsalo —susurra mientras desliza una tarjeta en mi mano y escucho sus pasos abandonando la habitación.

Lanzo un suspiro de alivio mientras me llevo una mano al pecho. Mi corazón late descontrolado. Entonces, levanto la mirada y veo la espalda de un hombre. Frunzo el ceño al ver que cierra la puerta y pone el pestillo, dejándonos encerrados dentro de la habitación.

—Disculpe, ¿qué está…?

—No sabes lo que me ha costado encontrarte, Sonya. ¿O debería decir Desiré?

Reconozco la voz al instante y siento que las rodillas me fallan hasta el punto de que tengo que apoyarme en la pared.

El hombre se gira con lentitud, y mi corazón se detiene por un segundo al ver el hermoso rostro que todavía se cuela en mis sueños.

Marcos.

Capítulo 14

Marcos

Una rabia oscura y fría recorre mi cuerpo cuando por fin encaro a Sonya.

«Sonya no. Desiré», rectifico al instante. He tenido su nombre tan presente durante este último año que me cuesta llamarla por otro distinto, por muy bien que le siente.

La llevo observando todo el día esperando tomar una decisión con respecto a cómo actuar con ella. Si hubiese visto que Desiré en verdad ama a Vincent, por mucho que me pesase, me hubiese alejado de ellos sin mirar atrás. Y por un momento me engañó: el beso que presencié, la forma en que bailaron pegados, la ternura que se han demostrado… Se me revolvió el estómago al ver la complicidad que tenían. Con todo, me habría mantenido al margen en su relación si todo eso fuese real.

Sin embargo, la escena que acabo de presenciar me acaba de demostrar la verdad. Ella está fingiendo y sé muy bien la razón: solo va tras la fortuna de los Blanchard.

—¿Qué haces aquí? —inquiere con voz temblorosa—. Escuché que ya no trabajabas en Contact One.

—De chófer no. Ahora me dedico a otros menesteres.

—¿Ahora eres del personal de seguridad? —indaga.

Adivino lo que intenta hacer: desviar mi atención de lo que acabo de presenciar, aunque no lo va a conseguir.

—Bonito anillo —murmuro con la vista clavada en el diamante en forma de corazón que luce en el dedo. Ella se apresura a esconder la mano detrás de su cuerpo—. Dime, princesa, ¿tu prometido es consciente de que no eres más que una cazafortunas y que solo buscas su dinero? —Desiré da un respingo como si hubiese recibido un golpe. Me acerco a ella hasta que el borde de su vestido roza la punta de mis zapatos.

»¿Sabe que, si no te hubiese interrumpido, estarías ahora mismo follando con ese fotógrafo que…? —Mis palabras se cortan cuando me da una bofetada que me gira el rostro.

—Me parece muy hipócrita que precisamente tú me hables de fidelidad —espeta enfurecida.

Casi sonrío de alivio.

Con esta mujer sí puedo pelear y actuar con dureza. Con la chica que he visto llorando sola junto a la fuente nunca podría hacerlo. Se me encogió el corazón al percibir su tristeza. Su fragilidad. Tuve que contenerme para no ir hasta ella y abrazarla.

La Desiré que se planta ahora frente a mí está preparada para la batalla, y se la voy a dar.

Decido cambiar de táctica y planto las manos en la pared, una a cada lado de su cuerpo, acorralándola. Después, me inclino hacia ella. Sus ojos se llenan de cautela al instante.

—¿Qué haces? —balbucea.

—Sigues oliendo a vainilla —musito con voz ronca al percibir su aroma.

Hundo el rostro en su cuello y aspiro con fruición. Ni siquiera la toco; no obstante, ella se estremece y tiembla. Busco su mirada. Sigue habiendo cautela, sí; aunque también detecto algo más.

Deseo.

Sonrío para mis adentros, triunfal.

No ha cambiado. Cuando la toco se enciende como una antorcha. Esa será su perdición porque, donde hubo fuego, el deseo puede volver a prender la llama. Y otra cosa no, pero ella y yo éramos capaces de hacer arder el mundo cada vez que nos tocábamos.

Mi mano derecha se desplaza hasta su rostro para acunarlo, justo donde el otro hombre la estaba tocando. Siento la necesidad de borrar ese rastro de su piel.

—Lo he intentado, pero no he podido dejar de pensar en ti —susurro con voz queda.

—Para.

—Tu recuerdo me persigue por el día y me atormenta por las noches —prosigo diciendo en el mismo tono mientras deslizo el pulgar por el labio inferior.

Mis ojos van a ese punto en el que mi dedo la frota y me pongo duro al instante al rememorar lo bien que sabía su boca.

—Para —repite, aunque esta vez lo dice con la voz más débil.

—Sueño con volver a acariciar tu piel y a perderme en tu calor —declaro ignorándola y mi mano baja por su cuello rozándole la clavícula con suavidad. Su piel es todavía más suave de lo que la recordaba.

—Para —reitera en tono ahogado.

—Vamos, princesa, sé que se te han endurecido los pezones y que, si te subo la falda del vestido y cuelo la mano en tu ropa interior, la encontraré húmeda y dispuesta —musito, y el rubor que inunda su rostro lo confirma.

—He dicho que te detengas —farfulla tenaz.

Me desea, pero me rechaza, y eso me cabrea.

—¿Qué pasa? ¿Necesitas que sea rico para dejar que te toque? —rezongo con voz sibilina llevado por la frustración y el enfado.

—Necesito que seas menos gilipollas —repone ella.

De pronto, siento que un dolor agudo estalla en mi ingle tan fuerte que mis piernas dejan de sostenerme y caigo al suelo. Tardo un segundo en comprender que me ha dado un rodillazo.

Se me olvidaba que Desiré no es una mujer que se deje avasallar ante un hombre sin plantar cara.

—Escúchame bien, capullo —espeta mientras sigo encogido de dolor en el suelo—. No quiero que te vuelvas a acercar a mí, ¿entiendes? Ahora tengo mi meta al alcance de la mano y no voy a hacer nada para estropearlo.

Sus palabras traen a mi mente el recuerdo de otras:

«Te lo dije desde un principio: mi meta es ser rica, y tú no serías más que un lastre en mi objetivo».

—Así que es cierto que solo te vas a casar con él por su dinero —la acuso con rabia.

—¿Y qué si lo hiciera? —replica ella sin amilanarse.

Me esquiva, se dirige a la puerta y abre el pestillo para irse sin dirigirme una última mirada, como si me hubiese descartado de su mente.

Como un lastre que se deshecha.

Me incorporo con una mueca de dolor.

—No voy a permitir que te cases con Vincent Blanchard cuando está claro que solo eres una cazafortunas —juro.

Ella se gira y me mira como si fuese un mosquito molesto.

—Me gustaría ver cómo vas a impedirlo —rezonga con jactancia y se va.

***

Cuando se me pasa el dolor, y puedo volver a levantarme, salgo de la habitación. Mi primer impulso es ir a por Desiré, pero me contengo. No es el momento. Ella ha ganado la primera batalla. Dejaré que disfrute de su victoria mientras planeo un nuevo ataque.

Diviso a Dan agazapado en un rincón discreto. Tiene la vista clavada en Amanda Grayson, que se mueve en la pista de baile con un bebé en brazos que no para de reír cuando ella da vueltas sobre sí misma. Por su parecido, deduzco que es su hija.

—¿Por qué no te acercas y le pides un baile?

—Porque mucho me temo que, si la tengo una sola vez entre mis brazos, no podré soltarla jamás —admite con un suspiro. Se gira hacia mí y me mira con curiosidad.

»Estás un poco pálido, cuate. ¿La has visto? —adivina.

—Sí, y el encuentro ha sido más impactante de lo esperado.

—¿Cómo de impactante?

—Me ha tumbado de un rodillazo en la ingle cuando la he intentado intimidar —admito con voz seca—. No lo hagas —añado al instante en tono de advertencia, pero no sirve de nada: Dan estalla en una carcajada que le sacude todo el cuerpo.

»Necesito que uno de tus hackers de ciberseguridad averigüe todo lo que pueda de Desiré Anderson —prosigo diciendo ignorando su hilaridad.

—¿Ese es el verdadero nombre de tu Sonya?

—Sí, y ya no es mi Sonya. Ahora es la cazafortunas que se ha camelado a Vincent Blanchard para casarse con él por su dinero —revelo.

—No jodas —farfulla Dan con los ojos como platos.

»¿Y qué vas a hacer ahora?

—Lo que haría cualquier hombre cabal: voy a impedir esa boda.

—¿Ella conoce tu relación con la familia Blanchard?

—No, pero pronto lo averiguará —respondo con una sonrisa maliciosa.

***

Los Blanchard son una familia de rancio abolengo que se remonta hasta el reinado de Luis XIV, el Rey Sol. De hecho, el cabeza de familia, Jean-Claude Blanchard, ostenta el título de marqués d’Harcourt. Sin embargo, no es más que una formalidad y su verdadera fortuna reside en la cadena hotelera que fundó. Sus hoteles Maison Blanclard son una ostentación al lujo y están ubicados en las principales ciudades del mundo.

Jean-Claude tuvo dos hijos: Pauline y Renaud.

Pauline Blanchard era mi madre.

Jean-Claude, un hombre chapado a la antigua y muy controlador, arregló un matrimonio de conveniencia para cada uno de sus hijos con el fin de consolidar su imperio. Sin embargo, mi madre se negó a aceptar tal cosa y fue repudiada cuando se casó con mi padre.

No obstante, cuando mis padres fallecieron, a falta de más familiares que pudiesen hacerse cargo de mí hasta que tuviese la mayoría de edad, los Blanchard aceptaron asumir esa responsabilidad.

Recuerdo la primera vez que crucé las grandes puertas del palacete en el que residían los Blanchard, ubicado en el distrito XVI de París. A mis padres no les había faltado el dinero, todo lo contrario, vivíamos de forma lujosa, pues mi padre era un inversionista de éxito. Con todo, la opulencia de aquel lugar me impresionó. Era como estar en una escala reducida de Versalles.

No me acogieron con los brazos abiertos ni me ofrecieron muestras de cariño y apoyo. Creo que solo me dieron amparo por mostrarse benevolentes de cara a la sociedad. Yo era el huérfano, y ellos, la generosa familia que me estaba dando una oportunidad.

El problema fue que me ofrecieron una residencia, pero no un hogar.

Para mí solo eran una panda de extraños que me toleraban a desgana, no una familia que me quisiera.

Lo que sí pusieron a mi alcance, y en abundancia, fue dinero. Para un adolescente perdido como lo era yo, fue como colocar un arma cargada en las manos de un suicida.

El dinero puede traer la felicidad, aunque también puede abrirte las puertas del infierno, que es donde acabé.

Ahora voy a encargarme de que el afán de dinero de Desiré la lleve al mismo destino.

Capítulo 15

Desiré

Suelto una risita al ver el vídeo que me pasa Sinclair. Han pasado cinco días desde la boda, y ahora Noah y ella están disfrutando de su luna de miel en Hawái. Verla tan feliz me alegra el corazón.

—Buenos días, mon amour —saluda Vincent al entrar en el comedor.

Me da un beso en la sien y se sienta a mi lado a desayunar mientras yo me meto un trozo de cruasán en la boca.

Sin duda, una de las cosas que más me gusta de París es su pan y sus pasteles, y no me privo de ellos. Eso me obliga a hacer más ejercicio para compensar la ingesta calórica. A pesar de eso, y de que me mantengo muy activa, he aumentado dos kilos.

A Vincent no le preocupa, dice que me sientan muy bien. A mí, menos todavía. Estoy muy a gusto con mi cuerpo y no me quiero quitar estos pequeños placeres culinarios.

—¿Qué miras que te hace tanta gracia? —inquiere con interés.

—Estoy viendo un vídeo que me ha enviado Sin de Noah y ella bailando el hula —explico enseñándoselo—. Es increíble que se le den tan bien las artes marciales y muestre tan poca coordinación para la danza.

—Noah, en cambio, tiene un buen movimiento de caderas —comenta Vincent alzando las cejas.

—¿Por qué te crees que a Sinclair se la ve radiante? —repongo con una sonrisa maliciosa.

Vincent se echa a reír, y yo me uno, pues tiene una risa contagiosa.

—No sé cómo la gente puede estar de tan buen humor a esta hora de la mañana. —La voz cortante de Delmore Blanchard resuena como un latigazo en la estancia.

—Al abuelo no le gustan los dispositivos móviles en la mesa —señala Delroy junto a él.

Mi prometido y yo intercambiamos una mirada y volteamos los ojos entretanto los dos hombres se sientan en el otro extremo de la mesa, lo más alejados posible de nosotros.

Vincent tiene dos únicos grandes defectos: sus hermanos pequeños.

Delmore y Delroy son gemelos idénticos e igualmente despreciables. A pesar de que ya tienen veinticuatro años, son dos parásitos que no tienen más aspiración que vivir del dinero de su abuelo. Son muy guapos, sí; de hecho, todos los Blanchard que he conocido lo son. Parece que la genética ha sido generosa con ellos y les ha dado varias cosas en común: altos, de cuerpos atléticos, rubios, de rasgos atractivos y con ojos castaños. No obstante, los gemelos también son caprichosos, traicioneros y narcisistas.

Lo que más me molesta de ellos es que siempre tratan de menospreciar y desacreditar a Vincent. Creo que se mueren de celos porque saben que es el preferido de Jean-Claude. Para más inri, el anciano ha anunciado que Vincent será su heredero y director del Grupo Blanchard en cuanto se case conmigo, una noticia que han recibido con verdadero rencor.

Cuando mi madre los conoció, les dijo que se parecían mucho a mi padre de joven. Ellos no se dieron cuenta de que para ella eso ahora es el mayor de los insultos. Yo sí.

A mí me recuerdan a Si y Am, los dos gatos siameses que aparecen en la película La Dama y el Vagabundo. Vamos, que, si por un casual se mordiesen la lengua, se envenenarían.

—Buenos días también a vosotros —rezonga Vincent.

—Es raro veros levantados tan temprano —observo, ya que normalmente no se les ve el pelo hasta mediodía.

—Bastian nos ha despertado —revela Delmore en tono quejicoso refiriéndose al mayordomo que dirige al personal de servicio.

—Por orden del abuelo —añade Delroy.

—Al parecer, quiere que a partir de ahora desayunemos todos juntos —explica Delmore con disgusto.

—Para hablar de nuestras cosas —agrega Delroy.

—Como una familia feliz —completa Delmore.

Hablar con ellos es agotador. Es como estar en un partido de tenis. Son incapaces de hilvanar dos frases juntas sin la intervención del otro.

—Tampoco es tan raro que quiera desayunar con todos sus nietos —alego porque, con sus apretadas agendas, el desayuno es la única comida que suelen hacer todos en casa, aunque a diferentes horas. Vincent siempre desayuna conmigo a las ocho para irnos juntos a trabajar. Los gemelos, cuando consiguen abrir los ojos tras una noche de fiesta.

»Me parece bonito que desee compartir con vosotros al menos unos minutos al día, todos juntos sentados a la mesa como una familia normal, hablando de vuestras cosas.

«Por lo menos a mí me hubiese gustado que mis padres me dedicasen ese tiempo cuando era más joven», pienso.

—¿Bonito? —bufa Delmore.

—Se nota que no lo conoces. —Delroy.

—Es un déspota. —Delmore.

—Le encanta martirizarnos. —Delroy.

—Si es su deseo, será mejor que lo acatéis sin protestas. No quiero que lo hagáis enfadar, no es bueno que se altere de forma innecesaria —advierte Vincent.

—¿Es que su estado ha empeorado? —pregunta Delmore y no puede ocultar la satisfacción que le produce esa posibilidad.

Hace dos años, a Jean-Claude Blanchard le detectaron un cáncer de pulmón en estadio III. Probó todos los tratamientos al alcance del dinero, pero la enfermedad ha seguido avanzando sin remisión hasta el estadio IV. En su última revisión, hace dos días, su médico le dijo que, como mucho, le quedaban seis meses de vida.

Delmore y Delroy cuentan los días para que llegue su fin. Solo quieren librarse de las normas que les impone y recibir su herencia, pues han dilapidado ya lo que sus padres les dejaron al morir. Vincent, en cambio, está haciendo lo posible para hacerle saber al anciano que su imperio no se echará a perder tras su muerte.

—¿Detecto cierto tono esperanzado en tu tono, querido nieto? —inquiere una voz con sequedad.

Los cuatro nos giramos hacia los dos hombres que están bajo la gran arcada que da acceso al comedor. Uno, el que ha hablado, es Jean-Claude Blanchard. El otro, que permanece detrás de él en silencio empujando la silla de ruedas, es su inseparable enfermero personal, Adrián Toledo, de origen español. De hecho, es de Valencia, lo que ha propiciado que nos llevemos muy bien desde el principio. Eso y que es encantador.

Delroy palidece y la taza de café que se iba a llevar a los labios se le escurre de entre los dedos, cayendo con estrépito sobre el platito que la soportaba y derramando el oscuro líquido sobre el mantel.

—Abuelo, es todo lo contrario… Mi mayor esperanza es que te recuperes —balbucea mientras se apresura a usar su servilleta para limpiar el estropicio, hasta que uno de los criados se hace cargo.

—Seguro que lo haces, abuelo —añade Delmore al instante en tono almibarado.

—De hecho, tienes mejor aspecto —señala Delroy tratando de arreglar su pifia.

—He perdido quince kilos, tengo la piel macilenta, unas ojeras que me llegan a los pies y estoy atado a esta silla de ruedas y a una botella de oxígeno hasta que el Señor me reclame. Claro que no tengo mejor aspecto, estoy en las últimas —gruñe y empieza a toser.

Escondo mi sonrisa tras la servilleta.

Jean-Claude Blanchard no aguanta memeces ni dobleces. Tiene setenta y cuatro años y, como él dice, ya no tiene por qué simular simpatía por nadie. Se ha ganado el derecho de poder hablar con sinceridad, aunque a veces sea brutal.

—Niña, ¿estás sonriendo? —inquiere mirándome con el ceño fruncido.

—La verdad es que sí —admito bajando la servilleta y mostrando mi rostro sonriente—. Si se muestra tan gruñón, tenga por seguro que el Señor retrasará todo lo posible ese reclamo para no tenerlo que soportar en su Cielo.

—A lo mejor ese es el plan del abuelo —secunda Vincent con un guiño.

—Sin duda hacéis buena pareja, los dos sois igual de insolentes —refunfuña el anciano, aunque un destello de diversión hace brillar sus ojos apagados.

La verdad es que, cuando Vincent propuso que nos casáramos, no esperaba que Jean-Claude diese su consentimiento, ya que supuse que tenía en mente algún matrimonio de conveniencia para sus nietos. Sin embargo, el destino jugó a mi favor.

Resulta que mi abuelo y él estudiaron juntos en Oxford y eran buenos amigos. Incluso pensaron en asociarse cuando empezaron sus andaduras en el mundo hotelero, pero al final no lo hicieron, puesto que los dos tenían diferentes puntos de vista a la hora de abordar el negocio. Así que cada uno emprendió su propio camino por separado y con el tiempo acabaron distanciándose absorbidos por sus propias ambiciones.

Fue el Grupo Blanchard el que compró el resort de mi abuelo cuando mi padre decidió venderlo y lo transformó en Maison Blanchard Valencia.

Según Jean-Claude, mi padre fue un verdadero estúpido por deshacerse de esa forma del trabajo de toda la vida de Gerard Anderson. De hecho, creo que ese es su mayor miedo: que, tras su muerte, sus nietos acaben con todo por lo que él ha luchado tanto.

Cuando Jean-Claude me conoció, y se enteró de que era la nieta de Gerard Anderson, no puso ninguna objeción en que Vincent y yo nos casáramos, a pesar de que yo carecía de dinero o contactos para fortalecer su imperio.

Dice que mi valor como pareja para su nieto reside justo en mí: soy hermosa, educada, inteligente y leal. Vamos, soy el summum de una mujer florero para él, aunque estoy lejos de serlo.

Adrián acerca la silla de Jean-Claude y lo sitúa en la cabecera de la mesa. Después, nos da los buenos días y se sienta a desayunar con nosotros también, situándose a la izquierda del abuelo. De esa forma, nos tiene a Vincent y a mí de frente, pues estamos en su derecha.

Cuando nuestras miradas se cruzan, me guiña uno de sus ojos azules de forma cómplice. Tiene treinta años, mide un metro setenta y cinco y está en muy buena forma física. Dice que para su trabajo es necesario que se mantenga fuerte porque muchas veces tiene que sostener a Jean-Claude, y el anciano no es ligero precisamente por mucho que haya adelgazado.

No es un hombre al que yo consideraría guapo, pero sí desprende cierto magnetismo, tal vez por su carácter resolutivo y la seguridad en sí mismo que refleja.

—Pensé que lo de desayunar juntos iba a ser cosa de familia —refunfuña Delmore mirando a Adrián de forma despectiva.

—El personal de servicio debería comer en la cocina —añade Delroy.

—Eso —concuerda Delmore.

A mi lado, Vincent tensa todo el cuerpo. Abre la boca, dispuesto a defenderle, pero Jean-Claude se le adelanta.

—Teniendo en cuenta que me cuida mejor que vosotros dos, no toleraré ningún desprecio hacia él por vuestra parte —espeta el anciano—. Esta es mi casa. Mi mesa. Y aquí se sienta quien yo diga.

Vincent se aclara la garganta.

—Hablando de eso —interviene en tono de cautela—. Marc me llamó anoche.

La mesa cae en un pesado silencio. Incluso los gemelos se quedan callados y miran al anciano esperando su reacción. Adrián y yo intercambiamos una mirada de desconcierto.

—¿Qué quería? —inquiere Jean-Claude finalmente.

—Ha aceptado mi invitación para venir a la boda.

—¿Le invitaste sin consultármelo antes? —gruñe.

—Es mi único primo, claro que lo invité —responde Vincent en tono pausado.

»De hecho, me ha dicho que hoy llegará a París. Al parecer, tiene que resolver un asunto y se va a quedar aquí un tiempo hasta que lo consiga. Me gustaría que viniera a cenar un día de estos —prosigue diciendo—. Creo que ya es hora de limar asperezas.

—Pues yo no creo que…

—Tu tiempo se acaba, abuelo —corta Vincent con tanta franqueza que el anciano da un respingo—. Sé que tienes ese peso en tu corazón. No quiero que te arrepientas en el último momento de algo que puedes solucionar ahora.

—No hablarás en serio —farfullan Delmore y Delroy al unísono.

Ya me parecía raro que se quedasen tanto tiempo callados.

—Es un asesino —añade Delmore.

—Un narcotraficante —adiciona Delroy.

—Un exconvicto —suma Delmore.

Abro los ojos como platos.

¿Vincent ha invitado a nuestra boda a un tipo con esos antecedentes?

Es más, ¿Vincent está emparentado con una persona así?

—Abuelo, no puedes permitir que…

—¡Silencio! —acalla el anciano cortando la protesta de Delroy—. No quiero que digáis una palabra más de esto. Es una decisión que tengo que tomar yo.

Terminamos de desayunar sin decir nada más. Un par de minutos después, Jean-Claude se limpia la boca con la servilleta y la deja en la mesa. Apenas ha probado bocado, su enfermedad ha acabado con su apetito. Creo que solo ha alargado el tiempo en la mesa para dejar que Adrián coma tranquilo.

—Si ya has terminado, me gustaría dar un paseo por el jardín —susurra el anciano.

—Claro, señor Blanchard —repone Adrián solícito y se levanta para empujar la silla de ruedas.

Están a punto de abandonar el comedor cuando la voz de Jean-Claude llega hasta nosotros.

—Dile que venga mañana a cenar.

En cuanto desaparece, los gemelos saltan de sus sillas y ladran al unísono:

—¿Te has vuelto loco?

—¿Eres idiota?

—Ni una cosa ni la otra —responde Vincent con calma.

—¿No eres consciente de lo que has hecho? —masculla Delmore.

—El viejo desheredó a Marc —continúa Delroy.

—Y ahora estás propiciando una reconciliación. —Delmore.

—Justo cuando está a punto de palmarla. —Delroy.

—¿Y? —repone Vincent encogiéndose de hombros.

—Si el abuelo lo perdona, tendremos que dividir la herencia entre cuatro en lugar de entre tres.

Sé cómo son, y todavía me siguen sorprendiendo.

—La familia es más importante que el dinero —declara Vincent.

Esa es una de las razones por las que lo quiero tanto. Es un hombre bueno y justo. Alguien en quien poder confiar.

—Claro que sí —repone Delmore rezumando sarcasmo.

—Y los amigos van antes que un buen polvo —añade Delroy en el mismo tono dejando en claro cuáles son sus prioridades.

Los dos abandonan el comedor con paso airado, supongo que para volver a la cama.

—Dime que son adoptados, por favor —murmuro con voz seca.

—Por desgracia, no —repone Vincent soltando una risita.

—No me puedo creer que compartáis ADN.

—Mi abuelo asegura que es culpa de mis padres por malcriarlos en exceso.

—¿Y contigo no lo hicieron?

—Los gemelos son sietemesinos y tuvieron la salud muy delicada hasta los diez años. Mis padres se volcaron por completo en ellos y es cierto que los sobreprotegían —explica Vincent—. Yo, en cambio, era un niño sano y tranquilo, así que pasé desapercibido —añade, y detecto cierta vulnerabilidad.

La mayoría de los niños se vuelven revoltosos cuando tratan de llamar la atención de sus padres. Vincent, sin embargo, hizo lo contrario. Se volvió invisible para evitarles más preocupaciones.

De adulto, sigue haciéndolo. Es un hombre muy discreto. Prefiere esconderse entre las sombras que ser el centro de atención. El problema es que, siendo el heredero del Grupo Blanchard, es inevitable que todo el mundo lo tenga en el punto de mira, algo que lo incomoda muchísimo.

—No me habías hablado de que tenías un primo que era un dechado de virtudes —comento intrigada.

—No es tan malo como lo han pintado.

—Entonces, ¿no es un asesino, narcotraficante y exconvicto?

—Bueno, algo de eso sí es cierto —reconoce con una mueca.

—Así que es una versión todavía más macarra de los pérfidos siameses —observo refiriéndome a los gemelos.

—No hay comparación —asegura—. A los gemelos les gusta hacer daño a los demás por puro entretenimiento. Marc, en cambio…, estoy convencido de que solo pasó por una mala época.

»Es el único hijo de mi tía Pauline, la primogénita de Jean-Claude, aunque este la desheredó después de que decidiera casarse con alguien de su elección en lugar de aceptar el matrimonio de conveniencia que mi abuelo tenía pensado para ella —relata.

»Pauline se mudó a Madrid, pues el hombre con el que se casó era español, y apenas supimos de ella. Recuerdo que siempre recibíamos una felicitación suya por Navidades y que de vez en cuando llamaba a mi padre para no perder el contacto del todo, pero él nunca medió para una reconciliación. Nunca hizo frente a Jean-Claude.

»Entonces, ocurrió una desgracia, y Pauline y su familia sufrieron un grave accidente de tráfico. Su marido y ella murieron. Solo sobrevivió su hijo, Marc, que por aquel entonces tenía diecisiete.

»Yo acababa de cumplir trece años cuando vino a vivir con nosotros tras aquella tragedia —prosigue contando—. Imagina vivir semejante trauma y verse obligado a abandonar su hogar, su país, pues residía en España, y acabar aquí con una familia que lo acogió con disgusto. El abuelo apenas toleraba mirarlo, creo que le recordaba a su hija.

»En cuanto al resto de adultos, me avergüenza decirlo, pero mi madre lo trató fatal, y mi padre tampoco hizo nada para evitarlo. Nadie movió un dedo por él —admite con pesar—. Creo que tenían el mismo pensamiento que los gemelos: que era un intruso con el que tenían que repartir su herencia.

—Pero no era un intruso, era vuestro primo —rebato sintiendo empatía por el chico.

—Lo sé. Cuando vino, me dediqué a observarlo, ¿sabes? Se rebelaba contra la autoridad de mi abuelo y de mis padres cada dos por tres. Se metía en peleas, fumaba, era desafiante… En fin, un adolescente problemático. Sin embargo, conmigo era muy protector —confiesa—. Por aquel entonces yo era muy tímido y los gemelos… Bueno, ya sabes cómo son, hacían de las suyas y trataban de echarme las culpas a mí. Eran dos contra uno, y mis padres siempre los respaldaban. Sin embargo, Marc se hizo mi aliado. No le importaba dar la cara por mí.

—Y acabaste adorándolo —adivino.

—Un poco sí —reconoce con una sonrisa—. Era un genio con las matemáticas, y a mí se me daban de pena, así que me ayudaba a hacer los deberes y a prepararme los exámenes; no le importaba que le preguntara cosas, era muy paciente conmigo y no se burlaba de mí como hacían todos.

—¿Por qué se burlaban de ti? —inquiero con sorpresa e indignación.

—Por aquel entonces estaba en plena pubertad y tuve un ataque muy fuerte de acné —revela y se ruboriza de una forma que me entran ganas de abrazarle de forma protectora al imaginarme a los gemelos y a otros niños volcando su veneno en él.

»¿Lo curioso de todo sabes qué es? Que no creo que fuese el único que acabase adorándolo. El abuelo y él discutían mucho, sí, pero estoy convencido de que Jean-Claude terminó tomándole cariño. Muy a su pesar, admiraba su rebeldía y su inteligencia.

—Pues, si tu primo no era tan malo, ¿cómo acabó siendo un asesino, narcotraficante y exconvicto?

—No lo sé muy bien, todo lo que recuerdo de esa época son extractos de conversaciones que mis padres tenían con mi abuelo. Marc asistió a la Escuela de Estudios Superiores de Comercio, aquí, en París, y obtuvo unas notas brillantes, pero no paraba de meterse en líos: fiestas, mujeres, drogas… Después, cuando terminó, decidió irse con un par de amigos a México, e… ignoro lo que sucedió. Según la policía mexicana, mató a alguien por un tema de drogas en el que estaba involucrado y acabó en una de las cárceles de allí.

»Mi familia lo repudió. Le negaron cualquier contacto.

—Pero tú no —adivino.

—No puedo condenar a alguien si desconozco todos los hechos —alega—. Nunca escuchamos su versión de lo que había ocurrido.

»Solo sé que, pasara lo que pasase, mi primo parece que ha rehecho su vida y que merece una segunda oportunidad. Sé que no debería alterar al abuelo en su estado, solo… tengo que intentar que se reconcilien antes de que sea demasiado tarde.

No dejo de admirar la nobleza de Vincent y la fe que tiene en las personas. Sin embargo, esa forma de ser lo hace vulnerable.

—Pensé que nunca diría esto, pero los gemelos tal vez tengan algo de razón —murmuro con una mueca—. Es cuanto menos sospechoso que tu primo aparezca por aquí e intente un acercamiento cuando Jean-Claude está al borde de la muerte. No quiero que te haga daño o se aproveche de tu bondad.

—Tranquila, confía en mí. Sé lo que me hago.

Vincent es la persona en el mundo en quien más confío después de Sinclair.

De cualquier forma, voy a vigilar de cerca a Marc y, si veo que trata de perjudicar a Vincent de algún modo, se las tendrá que ver conmigo.

Capítulo 16

Desiré

Al día siguiente por la noche, todos esperamos con la misma expectación la llegada de la oveja negra de la familia, pero lo exteriorizamos de diferente manera.

Jean-Claude está sumido en un tenso silencio entretanto Adrián lo vigila con atención, pues sabe que el anciano está alterado, aunque trate de no demostrarlo.

Vincent se esfuerza por mantener la calma, pero no para de hablar, señal de que está nervioso. Yo disfruto de una copa de Martini mientras intento seguir el hilo de lo que está diciendo, algo sobre la implantación de inodoros inteligentes en las suites de lujo, sin embargo, mi mente no para de dispersarse para hacer conjeturas sobre el hombre que va a llegar.

De pronto, Delmore y Delroy entran al salón. Por la forma tonta en que sonríen, parecen achispados. Además, no vienen solos. Cada uno lleva a una chica enganchada al brazo.

La que va con Delmore la conozco, lleva saliendo con él desde hace tres meses y está cortada por el mismo patrón que él: una niña pija y caprichosa, más preocupada por sus cuentas en Instagram y TikTok que por su vida real.

A la que acompaña a Delroy no la había visto en mi vida. Que yo sepa, después de que su anterior novia lo dejara hace cinco meses, no había vuelto a salir con nadie más.

—Llegáis tarde —gruñe el anciano. Después, mira hacia las chicas y frunce el ceño—. Se supone que esta es una reunión familiar.

—Babette es mi novia —arguye Delmore con voz arrastrada. Tal vez esté algo más que achispado—. Tiene el mismo derecho de estar aquí que ella —añade señalándome, aunque su dedo no consigue quedarse quieto.

—Cosette es el amor de vida —interviene Delroy con el mismo tono y estrecha el brazo sobre la pelirroja que tiene al lado.

—Me llamo Colette —susurra la chica con una risita.

—El amor de tu vida y ni siquiera sabes su nombre —bufa Vincent entre divertido y exasperado—. ¿Cuánto hace que la conoces?

Delroy mira su reloj:

—Una hora y media. Nuestras miradas se cruzaron en el bar, y quedé encandilado por sus ojos azules.

—Son avellana —corrige ella.

—Y son preciosos —asegura Delroy antes de enterrar el rostro en el cuello de la chica, que vuelve a reír en tono agudo.

—Vuestro comportamiento es intolerable —masculla Jean-Claude con voz ahogada.

—Lo que es intolerable —repone Delmore— es que nos obligues a recibir a un asesino, narcotraficante y exconvicto que…

—Esto sí que es una cálida bienvenida —corta una voz nueva desde detrás de los gemelos y la habitación queda sumida en un espeso silencio.

El corazón se me detiene por un segundo al percibir cierta familiaridad en ella. Por un momento, se me ocurre que puede ser… No, es imposible.

Entonces, los gemelos se apartan para dejar paso al hombre que acaba de irrumpir en el salón, y lo imposible se hace realidad.

Marcos está ahí, frente a mí.

Veo con asombro cómo Vincent se acerca a saludarlo con cariño; Jean-Claude, con reserva, y los gemelos de forma arisca. Creo que se les ha pasado la borrachera de golpe al verlo. Yo, en cambio, vacío mi copa de un trago y me apresuro a volver a llenarla. Necesito bañarme en alcohol para asimilar esta situación.

Marcos es Marc.

El primo de Vincent.

El asesino, narcotraficante y exconvicto.

—Estás pálida, ¿te encuentras bien? —pregunta Adrián acercándose. Como respuesta, vuelvo a vaciar mi copa.

»Tal vez deberías tomártelo con más calma —musita con una mueca.

—Para tomármelo con calma necesitaría beber algo más fuerte —repongo en tono seco.

—Mon amour, acércate, por favor. —Escucho que dice Vincent en ese momento. «Mierda». Me pongo de pie, respiro hondo y planto una sonrisa en mi cara antes de avanzar hasta ellos.

»Marc, permíteme presentarte a mi prometida, Desiré Anderson —declara Vincent pasando el brazo por mi cintura—. Desi, él es mi primo, Marc Mengod Blanchard.

Cuando nuestras miradas se cruzan me quedo sin respiración. Sus ojos me retan a que diga algo, a que admita que ya nos conocemos, pero solo le dedico una tibia inclinación de cabeza.

—Enchanté —susurra él y, para mi consternación, coge mi mano y la besa sin dejar de observarme.

No es un beso casto, no. Siento que sus labios se abren sobre mi piel y el leve toque de su lengua. Lo hace de forma disimulada para que nadie lo perciba. Solo yo. Mi cuerpo reacciona al instante. Mi piel se eriza y el calor prende en mi vientre. Doy un pequeño tirón para liberar mi mano, y él esboza una sonrisa al darse cuenta de que me ha alterado.

Mi cerebro trata de reconciliar el hombre que tengo frente a mí del Marcos que conozco. Lo repaso de arriba abajo. Para empezar, lleva un traje a medida de primera calidad y un reloj Bulgari de oro que costará unos cincuenta mil euros.

—Bonitos zapatos —observo con una ceja arqueada—. ¿Ferragamo?

—Tiene buen ojo, señorita Anderson.

—Sí, y adoro los zapatos.

—Qué casualidad, yo también. De hecho, tengo una extensa colección de primeras marcas. Nunca son suficientes, ¿no cree? —añade en tono condescendiente citando un comentario que le dije cuando estábamos juntos.

—Pues yo conocí a un hombre que aseguraba que con tener cinco pares le bastaba —repongo.

—¿Solo cinco pares? —repite Babette con cara de espanto—. ¿Cómo puede vivir alguien así?

En ese momento Bastian anuncia que la cena ya está lista y pasamos al comedor entretanto los gemelos y sus chicas enumeran los pares de zapatos que tienen en sus respectivos armarios.

Mi mente trabaja a toda velocidad mientras tomamos asiento. Marcos era un chico que parecía tener problemas para llegar a fin de mes. Marc presenta la imagen de un hombre rico y exitoso.

¿Cuál es el real?

Si Marc es el auténtico, ¿qué hacía en Barcelona trabajando de chófer y viviendo de forma humilde?

Si Marcos es el verdadero, ¿cómo ha conseguido prendas tan caras? ¿Es posible que todo lo que lleve sea impostado y esté tratando de estafar a los Blanchard para sacarles dinero?

Mis ojos se desvían un momento hacia los gemelos y entonces se me ocurre. Clavo la mirada en el hombre que, no sé si adrede o por azar, se ha sentado frente a mí.

—Señor Mengod, ¿por un casual tiene algún hermano gemelo?

Me doy cuenta de que la pregunta es absurda en cuanto la pronuncio.

Varios de los presentes, incluido Vincent, que está sentado a mi lado, me miran con extrañeza.

—No, señorita Anderson —responde Marcos y detecto un brillo de diversión en sus ojos. El muy cretino se ha dado cuenta de las elucubraciones rocambolescas de mi mente.

—¿Qué te ha llevado a pensar eso? —pregunta Vincent con curiosidad.

—Bueno, he oído que los partos gemelares pueden ser debidos a un factor genético —improviso con rapidez—. Quería saber si en vuestra familia se había dado alguno más.

—La verdad es que sí —revela Jean-Claude—. Recuerdo que mi padre me contó que su madre se quedó embarazada de gemelos, aunque por complicaciones en el parto murieron al nacer, y acabó siendo hijo único. De cualquier forma, si lo que te preocupa es la posibilidad de que Vincent y tú los tengáis, con los adelantos médicos y los medios de los que disponéis, todo saldrá bien —añade.

Parpadeo porque esa opción ni siquiera se me había pasado por la cabeza, aunque Jean-Claude acaba de dar sentido a mi absurda pregunta.

—Primero vamos a centrarnos en la boda y luego ya en lo que venga después —comenta Vincent guiñándome un ojo.

—Hablando de boda —musita Marcos—, me sorprendió tu invitación, primo. ¿No eres un poco joven para casarte?

Me tenso al instante al escucharlo, pues intuyo lo que pretende.

—Cuando encuentras a la persona indicada, ¿por qué esperar? —responde Vincent y pone la mano sobre la mía, que reposa en la mesa, en un gesto que indica que yo soy esa persona.

—Bien dicho —conviene Jean-Claude—. Además, así puedo irme más tranquilo si veo que Vincent está felizmente casado y al mando del Grupo Blanchard.

—Sus padres deben de estar muy felices por su enlace con una familia de tanto renombre, señorita Anderson —comenta Marcos volviendo al ataque.

—Me voy a casar con Vincent, no con su familia —replico al instante en tono frío—. Y sí, mi madre está muy feliz. Adora a su futuro yerno.

Incluso decir «adora» es quedarme corta, pues, gracias a los Blanchard, mi madre ha conseguido un gran éxito como influencer. Después de que le diera la idea, empezó colgar vídeos en Instagram y TikTok sobre consejos de maquillaje y trucos de belleza para mujeres pasados los cuarenta. Sin embargo, los primeros de sus vídeos que se hicieron virales fueron los que grabó durante su estancia en el Maison Blanchard Paris, cortesía de Vincent. Mostró la suite de lujo y varios de los tratamientos de belleza que se hacían en el spa, y atrajo la atención de miles de personas.

Ahora, se ha convertido en algo así como embajadora de los hoteles Maison Blanchard y se dedica a ir a cada ciudad que tiene uno para grabar su experiencia alojándose en él. Ya tiene más de doscientos mil seguidores, toda una hazaña en solo unos meses.

—¿Y su padre? —inquiere Marcos.

—Lo que opine mi padre me trae sin cuidado, ya no tengo relación con él —respondo cortante.

Mi padre es un capullo sin remisión. Después de desaparecer, solo me llamó al enterarse de que me iba a casar con alguien rico.

La conversación fue más o menos así:

Mi padre: «Me he enterado de tu compromiso con Vincent Blanchard. ¡Eso sí que es dar un braguetazo! He pensado que, ya que a tu prometido le sobra el dinero, tal vez podrías pedirle que me prestase algo».

Yo: «El teléfono al que llama está apagado o fuera de cobertura. Si tiene algo importante que decir, como “¿Qué tal estás, hija?” o “Espero que seas feliz y que tu prometido te trate bien”, puede hacerlo después de la señal. En caso de que solo vaya a soltar mierdas, no se moleste en volver a llamar».

No ha vuelto a llamar.

Vincent nota que las preguntas me están empezando a incomodar porque apoya una mano sobre mi rodilla por debajo de la mesa y la aprieta ligeramente, como indicándome que me calme.

—Dime, primo, ¿qué asunto te ha traído por París? Además de tus ansias por interrogar a mi prometida, claro —añade con humor, aunque con un toque de advertencia.

—Un negocio fallido —responde Marcos con un suspiro dramático—. Invertí mucho en él y resultó ser… —Desvía su mirada por un segundo hacia mí antes de añadir—: Un fraude. He oído que la persona responsable está aquí y quiero asegurarme de que no perjudica a nadie más.

¿Se acaba de referir a mí como «negocio fallido»? ¡¿Como «un fraude»?!

Hijo de…

Sujeto el cuchillo con tanta fuerza que los nudillos se me ponen blancos. ¿Qué pensarían los Blanchard si se lo lanzase por encima de la mesa y se lo clavase en el corazón? Delmore y Delroy aplaudirían, seguro.

—¿Perdiste mucho con ese negocio? —pregunta Jean-Claude con los ojos entrecerrados.

Marcos busca de nuevo mi mirada antes de responder.

—Más de lo que me gustaría admitir —susurra.

Por un segundo, debajo de toda esa fachada de cinismo de Marc, detecto verdadero dolor.

Por un segundo, soy incapaz de desviar los ojos de él y vislumbro a Marcos. Mi Marcos. El hombre que me mandaba mensajes, que me hacía reír, que me cocinaba, que se preocupaba por mí, que me quería…

Durante este año, he pensado mucho en él, no lo voy a negar, y reconozco que actué como una cría inmadura. En lugar de hacerle ghosting, tendría que haberme enfrentado a él y haberle contado que lo vi con Esmeralda. Haber admitido que lo alejé de mí porque tenía —tengo— problemas de confianza y me daba miedo convertirme en una mujer capaz de perdonar una infidelidad y a sí misma por las mentiras de un hombre.

—¡Lo sabía! —El grito triunfal de Delmore me saca de mis pensamientos de golpe—. Te has quedado sin dinero y estás aquí para conseguir que el abuelo te incluya de nuevo en su testamento.

—Dudo mucho que alguna vez hubiese figurado en el —bufa Marcos—. Además, ¿quién ha dicho que me he quedado sin dinero? De hecho, tengo bastante. Las cosas me van bien.

—No seas modesto, muchacho —gruñe Jean-Claude, aunque su voz suena fatigada—. Vuestro primo dirige un fondo de inversión de mucho éxito. No le hace falta mi herencia para nada.

—¿Me has investigado? —murmura Marcos y, por su expresión, parece realmente desconcertado. Incluso Vincent lo está.

—Creo que ya es hora de que os dé las buenas noches y me retire —murmura el anciano ignorando la pregunta—. Adrián, por favor, llévame a mi habitación. Necesito descansar.

»Por cierto —añade mirando a Marc—. Tu habitación está libre. Puedes instalarte aquí mientras resuelves ese asunto.

No. No. No.

—Aceptaré la invitación encantado —asegura Marcos echándome una mirada maliciosa.

***

Tras la cena, pasamos al salón a tomar una última copa. Me encantaría poder escabullirme como Jean-Claude, pero siento la necesidad de saber más de Marcos.

Lo observo hablando con Vincent y me sorprende el no haberme percatado antes del parecido. Mismo tono de piel, de pelo y de ojos. Misma altura y complexión. Facciones similares, aunque ahí sí que hay diferencia. Vincent tiene el rostro más suave. El de Marcos es un poco más duro y luce una barba de un par de semanas que le da un aspecto más varonil.

Aunque la gran diferencia reside en el interior.

Vincent es amable, noble y no tiene maldad.

Marcos es un mentiroso redomado.

No dejo de pensar en la razón por la que simulaba ser un pobretón. En todas las mentiras que me dijo.

—Dígame, señor Mengod…

—Por favor, puedes llamarme Marc, aunque prefiero la versión española, Marcos. Después de todo, ya eres casi parte de la familia, podemos tutearnos —indica con una sonrisilla que me crispa.

—Dime, Marc, ¿estás casado? —pregunto aceptando tutearle, aunque me niego a llamarle Marcos. Visto lo visto, ese hombre no existe.

—No, nunca he encontrado a la mujer indicada —responde confirmando mi suposición de que la existencia de una «exmujer» no era más que otra mentira.

»Una vez creí hacerlo, pero no resultó bien —añade de improviso en tono quedo.

Las palabras me dejan sin respiración. Busco su mirada para saber si se refiere a mí, pero está observando su copa y no logro leer su expresión.

¿Ha sonado amargo?, ¿triste?

¿Por qué iba a estar triste si pasó página tan rápido con Esmeralda?

—De hecho, aunque tengas la suerte de dar con la persona indicada, a veces las cosas se complican —tercia Vincent en tono apagado. Le aprieto la mano a modo de advertencia. Entonces, me mira y sonríe—. Pocos hombres son tan afortunados como yo de haber encontrado una mujer que es un diamante y poder casarme con ella.

—Bueno, hay hombres que prefieren las esmeraldas a los diamantes —murmuro a sotto voce.

No pretendía que Marcos lo oyera, pero lo hace y arquea una ceja.

Por suerte, antes de poder decir nada, Delmore y su novia, que habían salido a fumar un cigarro, hacen su entrada en el salón.

—¿Y Delroy?

—Ha subido con Colette a su habitación —responde Vincent—. Al parecer, el amor de su vida resulta que cobra por horas, y Delroy ha decidido no perder más el tiempo hablando —añade volteando los ojos—. Solo espero que el abuelo no se entere de que ha traído a casa a una prostituta.

—Te lo dije —farfulla Babette pegando un codazo a Delmore—. Era imposible que los Manolo Blahnik que llevaba fuesen originales.

—Tal vez sí —replica Marcos—. Te sorprendería lo que llegan a cobrar algunas escorts a sus clientes —agrega y me lanza una mirada de soslayo que me tienta a clavarle el tacón en el ojo.

—¿Te refieres a las putas de lujo? —pregunta Babette.

—No todas las escorts son putas —mascullo entre dientes.

—¿El Aston Martin Valour que hay ahí fuera es tuyo? —interviene Delmore en un bienvenido cambio de tema.

—Sí, es mi nueva adquisición.

—Joder, es una edición muy limitada. Solo fabricaron ciento diez unidades en todo el mundo —farfulla el siamés malvado claramente impresionado.

—¿Te gustan los vehículos de lujo? —ronronea Babette acercándose a él.

Por el tono seductor, creo que se está empezando a dar cuenta de que Marcos es mejor partido que su acompañante.

—Solo hay que mirarlo. Un hombre como él no se dignaría a conducir un Twingo —rezongo refiriéndome a la pequeña tartana que llevaba en Barcelona.

—Aunque condujera un Twingo, no dejaría de ser el mismo hombre que soy ahora —declara él con una mirada dura.

—¿Te refieres a un asesino, narcotraficante y exconvicto? —suelto antes de darme cuenta.

—¡Desiré! —exclama Vincent y me mira atónito ante mi falta de tacto.

—¡Ja! Ni yo me hubiese atrevido a darle semejante corte —festeja al mismo tiempo Delmore—. Estás empezando a caerme bien, cuñada.

Que el siamés malvado apruebe mi conducta es indicativo de hasta qué punto me he pasado.

Lo peor es que Marcos se ha quedado en silencio, como si le hubiese noqueado.

—Lo siento, he sido una maleducada y no tengo excusa —farfullo deseando retroceder unos segundos en el tiempo para borrar esas palabras—. Será mejor que me vaya a dormir. Buenas noches —añado y salgo medio corriendo de allí.

Escucho que Vincent me llama, pero lo ignoro.

Me siento demasiado avergonzada para enfrentarme a él.

Capítulo 17

Marcos

Mi idea de llegar y fardar de mi fortuna no ha resultado como yo esperaba, y estoy seguro de que ha sido por culpa de Delmore y Delroy. Al entrar ya los he pillado aireando mis trapos sucios y a saber qué más le han contado a Desiré sobre mí.

Que Delmore se refiriese a mí como un asesino, narcotraficante y exconvicto, me fue indiferente. Que lo haya hecho Desiré, no.

—Te ruego que la perdones —murmura Vincent—. Desi cree que has retomado el contacto conmigo por algún motivo oculto y está en plan protectora. De cualquier forma —prosigue diciendo—, tú también te lo has buscado. La has presionado mucho con tanta pregunta. ¿Y qué es eso de ir alardeando de zapatos y coches? Nunca has sido así.

—Supongo que trataba de impresionaros para que vierais que no busco vuestro dinero —respondo. «Y, sobre todo, quería que Desiré se diera cuenta del buen partido que ha dejado escapar», añado mentalmente.

»¿Ha funcionado?

—Con Delmore y Delroy sin duda. El abuelo creo que está librando una lucha en su interior. En cuanto a mí, el dinero que tengas o dejes de tener nunca me ha importado —asegura encogiéndose de hombros.

Lo observo en silencio durante unos segundos.

Antes era un buen chico. Ahora se ha convertido en un gran hombre.

—¿La quieres? —inquiero.

Vincent me mira de forma inquisitiva, como si sospechase de la intención de la pregunta.

—Muchísimo —responde finalmente.

—¿No te da miedo que solo esté contigo por tu dinero?

—Para nada. Confío plenamente en ella y sé que también me quiere.

Lo dice con tanta seguridad y despreocupación que, en otras circunstancias, lo hubiese creído. No obstante, la imagen de Desiré y el fotógrafo a punto de besarse invade mi mente. Para querer a Vincent tanto como él asegura, parecía estar disfrutando mucho de la atención del hombre.

Está claro que tiene engañado a mi primo.

Por suerte, estoy aquí para abrirle los ojos, aunque no lo puedo hacer de golpe. Tengo que ir paso a paso para lograr que ella misma se desenmascare como la cazafortunas que es.

Hablamos durante unos minutos más, poniéndonos al día de nuestras vidas a grandes rasgos, como dos viejos amigos que se reencuentran. Durante los años que viví en esta casa, él fue mi único apoyo, la única persona que me aceptaba tal y como era, y me apreciaba. Nadie más lo hizo.

El abuelo trató de moldearme desde un principio a su imagen, y solo consiguió que me rebelase contra sus estrictas reglas.

Mi tío Renaud y su mujer apenas toleraban mi presencia. Me menospreciaban por cosas absurdas, como que fuese medio español; para ellos, Francia era superior en todo y España no era más que una extensión de África. Mis padres habían tenido bastante dinero, pero para mis tíos yo no dejaba de ser un pobretón sin modales y eso que me había educado en un colegio de élite en Madrid. Ellos eran un remanente de la aristocracia francesa, ya extinguida oficialmente, pero se comportaban como si todavía estuviese vigente; yo, en cambio, era un simple plebeyo. En conclusión, era un usurpador indigno que había irrumpido en su hogar para quitarles parte de la herencia a sus hijos.

Lo curioso es que, a pesar de todos los desplantes, me quedé en aquella casa. Pude haberme independizado al cumplir los dieciocho y regresar a España; incluso pude haber estudiado en Oxford o Harvard. Había heredado suficiente dinero de mis padres como para vivir de forma holgada. Sin embargo, permanecí allí por una única razón: aunque no me demostraran cariño, no dejaban de ser mi única familia. Sabía que, si me alejaba de ellos, me quedaría solo en el mundo.

—Sentí no haber estado aquí para apoyarte con la muerte de tus padres —murmuro con sinceridad.

—Ni siquiera yo pude estar con ellos en su último momento. Los dos murieron por Covid-19 cuando la pandemia estaba en pleno apogeo. Esto fue un caos. Supongo que en España pasó igual. —Asiento al recordar lo difícil que fue esa época para todos—. El abuelo también estuvo muy enfermo. Pensé que no sobreviviría, pero lo hizo.

—Es duro, aunque quien lo vea ahora no lo diría —musito—. La verdad es que me ha impactado encontrarlo tan frágil. Siempre fue un hombre de buena salud y aspecto robusto. De hecho, en muchas ocasiones pensé que era una especie de robot sin sentimientos.

—Te equivocas. Lo vi llorar, ¿sabes?

—¿Hablas de Jean-Claude «Corazón de Piedra»? —bufo.

—Cuando se enteró de la muerte de tu madre —prosigue diciendo Vincent ignorando mi pulla. Sus palabras me dejan serio al instante—. Yo estaba a su lado cuando recibió la llamada. En mi vida he visto tanto dolor en el rostro de un hombre.

—Pues, por la forma en la que me recibió, ¿quién diría que sentía algo más por ella que desprecio?

—Tal vez no supiese gestionar la culpa y lo pagó contigo.

—¿Culpa?

—Son conjeturas mías. Habla con él. Y habla conmigo —añade e intuyo a lo que se refiere: quiere que le cuente lo que me pasó en México.

—¿No es lo que estoy haciendo? —replico haciéndome el tonto.

—Esto solo es el aperitivo —responde Vincent lanzándome una mirada que me indica que no lo va a dejar pasar. «¿Qué ha sido del adolescente tímido?».

»En fin, creo que ya es hora de que demos por terminada la velada. Para un primer encuentro, no ha estado del todo mal, ¿verdad? —agrega con una sonrisa ladeada.

—Nadie me ha clavado un cuchillo por la espalda ni me ha envenenado la cena, así que no me puedo quejar —convengo.

Como el buen anfitrión que es, Vincent me acompaña hasta la puerta.

—¿Vas a tomar en consideración la invitación del abuelo y te vas a instalar aquí? —pregunta justo cuando estoy ya saliendo.

—Por supuesto, mañana mismo traeré mis cosas.

Es una oportunidad de oro para poner en funcionamiento mi plan de desenmascarar a Desiré.

Me despido de mi primo y me dirijo hacia el parking cubierto que hay en el lateral de la casa. He dejado mi choche ahí, junto a dos llamativos Ferrari rojos, deduzco que de los gemelos, y varios vehículos de alta gama más sobrios.

—Veo que tienes fijación por los coches verdes —dice una voz detrás de mí justo cuando voy a abrir la puerta de mi Aston Martin color ghillies green.

Desiré.

Sonrío mientras me giro y me la encuentro a un par de metros de distancia, medio oculta entre las sombras.

—No pensé que el segundo asalto fuera a ser tan pronto —murmuro. Voy a decir algo más, pero ella empieza a andar hacia mí hasta quedar a solo dos pasos y por fin puedo ver su rostro.

Estoy preparado para el impacto de su belleza.

Estoy listo para el azote de su furia.

Sin embargo, no estaba prevenido para ver sus lágrimas deslizándose por sus mejillas con una dolorosa lentitud.

—¿Por qué? —susurra.

—Estás llorando —suelto llevado por el asombro.

—¿Por qué? —insiste mientras se seca las lágrimas de forma descuidada como si fuesen un estorbo. Parece más preocupada por encontrar respuestas que de lamentarse—. Me dijiste que estabas divorciado y que no tenías familia. Fingiste que no tenías dinero; que solo eras un chófer sin aspiraciones en la vida. ¡Aseguraste que solo tenías cinco pares de zapatos! —Ese punto parece importarle mucho—. Estuviste mintiéndome sin parar cuando…

—Creí que la actriz era tu madre —espeto porque sí, ahora sé todo de ella—. No simules que te duelen mis mentiras, lo que te jode es que acabas de descubrir que soy rico y me dejaste escapar.

—¿Me has investigado? —inquiere entrecerrando los ojos.

—Hasta el más mínimo detalle —respondo sin avergonzarme. Uno de los minions[vii] de Dan hizo un informe muy exhaustivo de ella, y lo he leído tantas veces que tengo gravado en la mente cada dato desde el día en que nació hasta su escapada a Pekín.

»Ya sabes, conoce bien a tu enemigo si quieres vencerlo.

—Así que ahora somos enemigos —susurra y baja las pestañas para que no pueda leer la expresión de sus ojos.

—Desde el momento en que me descartaste como a un muñeco defectuoso por no tener dinero y luego pusiste tu punto de mira en Vincent Blanchard. —Me acerco un paso para cogerla de la barbilla y levantar su rostro. Necesito ver lo que trata de ocultarme, pero en esos momentos solo encuentro ira—. Te lo dije en la boda de tu amiga Sinclair. No voy a dejar que te salgas con la tuya, princesa. No voy a permitir que le hagas daño.

Antes de darme cuenta, mi pulgar se desliza por voluntad propia sobre su piel absorbiendo su tersura. Desiré se escabulle de mi tacto al instante girando el rostro. Lejos de asustarse ante mi amenaza, se encara ante mí y me clava un dedo en el pecho.

—Te lo advierto, no te interpongas entre Vincent y yo o serás tú el que termine perjudicando a tu primo —sisea y, diciendo esto, se da media vuelta y se va.

Me quedo unos segundos ahí, apoyado en la puerta, con la polla demasiado erecta como para entrar con comodidad en el coche. Suelto una risita de burla entre dientes hacia mí mismo.

Cazafortunas o no, la deseo como no he deseado jamás a otra.

***

Al día siguiente, me instalo y me dedico a indagar qué habitación comparten Vincent y Desiré. Pensar en ellos acostándose juntos cada noche me revuelve el estómago, pero, si todo va como espero, pronto dejarán de hacerlo.

Por un miembro del personal de servicio, descubro que están ubicados en las habitaciones que antiguamente pertenecían al marqués y la marquesa de d’Harcourt. Son dos estancias contiguas, cada una con su propio vestidor y baño, que están comunicadas entre sí por una puerta.

Anteriormente pertenecían a Jean-Claude y su mujer, aunque la estancia de la marquesa quedó vacía desde que muriera al poco de dar a luz a su hijo Renaud. El abuelo no se volvió a casar después de eso. Ahora, con el cuerpo tan debilitado que debe hacer uso de la silla de ruedas para moverse, prefiere dormir en una suite en la planta baja para más comodidad.

Adrián Toledo, su enfermero personal, está ubicado en una habitación junto a la suya. Según he podido observar, es un chico amable y muy atento, y lo cuida con mucho mimo.

Durante la siguiente semana me sumo a la rutina de la casa y desayuno con la familia a las ocho. Después, cada uno hace su vida.

Jean-Claude, acompañado de Adrián, pasea por el jardín que rodea la casa o se dedica a leer. Sale poco de casa y se acuesta pronto. Apenas hemos hablado desde que me dijo que podía instalarme en la casa. Cada vez que coincidimos, me observa reflexivo, como si estuviese tomando una decisión.

Delmore y Delroy se pasan el tiempo cuidando sus cuerpos, ya sea en el gimnasio privado o bronceándose en la piscina, y colgando vídeos en TikTok e Instagram, donde parecen tener un importante número de seguidores. Por las noches suelen cenar por ahí e irse de fiesta.

Vincent trabaja en su despacho conectándose por videollamada con los directores de las diferentes sucursales hoteleras que el Grupo Blanchard tiene por todo el mundo. Por lo que me ha contado, suele viajar mucho para supervisar las instalaciones en persona, pero, estando tan cerca de la boda, ha decidido permanecer en París para ayudar a Desiré a ultimar los detalles.

Desiré suele irse después de desayunar y no regresa hasta la hora de comer. Cuando coincidimos, ya sea sentados a la mesa del comedor o en algún punto de la casa, me trata con absoluta frialdad o directamente me rehúye.

Acecharla cuando está en casa se ha convertido en mi nuevo pasatiempo preferido.

La observo con disimulo desde mi tumbona mientras nada en la piscina climatizada. El recinto está protegido por una cubierta acristalada que deja disfrutar del sol y protege del frío.

En ese momento, Desiré sale del agua y casi me olvido de respirar. El bikini rojo que lleva apenas la cubre y sus curvas doradas relucen por la humedad, más plenas todavía de lo que las recordaba.

El problema es que no soy el único que disfruta de las vistas. Delroy, a un par de metros de mí, deja escapar un gruñido de aprobación que me tienta a darle un puñetazo. No tengo ningún derecho a mostrarme posesivo con ella, pero siento la necesidad de cubrirla con una toalla para protegerla de su mirada lasciva. O tal vez la solución sea sacarle los ojos para que no vuelva a mirarla así.

Por suerte, Vincent aparece en ese momento y la envuelve con una toalla con un gesto de cariño y deposita un beso juguetón en su nariz. Ella le dedica una sonrisa tan deslumbrante que consigue que aparte la mirada con disgusto. Cuando están así de acaramelados, cosa que sucede más a menudo de lo que quiero admitir, me entran ganas de vomitar.

Frunzo el ceño cuando los veo entrar en la casa susurrándose al oído. Vincent al menos me ha hecho un gesto de reconocimiento, por el contrario, Desiré ha actuado como si yo fuese invisible, algo que empieza a molestarme cada vez más.

—Buena pieza se ha endosado mi hermano —comenta Delroy—. Está muy buena, hay que reconocérselo y, por la forma en que lo escuché gemir una vez a través de la puerta de su habitación, debe de ser una tigresa en la cama, pero…

—¿Pero? —le azuzo tratando de eliminar de mi mente la imagen de Desiré haciéndole a Vincent lo que me hacía a mí para provocarme un gemido tras otro.

—En mi opinión, gasta demasiado dinero.

Me incorporo súbitamente alerta.

—¿Es derrochadora? —indago.

—Ni te imaginas lo que malgasta en sus chorradas —asegura Delroy con disgusto. Que diga eso alguien como él, que alardea de estrenar siempre calzoncillos porque sostiene que le parece antihigiénico repetir, aunque hayan sido lavados, me parece muy significativo.

»Siempre está pidiéndole a Vincent la tarjeta Oro de la empresa, hasta el punto de que él le ha dicho que va a encargar una para ella, cosa que ni Delmore ni yo tenemos. ¿No te parece superinjusto? ¡Es el dinero de los Blanchard! —Lo que me parece es que se está aprovechando de la buena voluntad de Vincent.

»Además, creo que se lleva un rollito conspirativo con el enfermero —prosigue diciendo y atrapa de nuevo mi interés.

—¿Adrián?

—Sí, al principio pensé que estaba confabulando para matarlo o algo así, aunque no dije nada porque… —Se queda callado al darse cuenta de que se ha ido de la lengua, aunque no hace falta que termine la frase. Sé cómo acaba: porque le interesaba que le quitaran de en medio a Jean-Claude para recibir antes la herencia—. Bueno, la cuestión es que creo que están liados.

—¿Y no has hablado con Vincent al respecto?

—¿Por qué iba a hacerlo? Todas las parejas tienen sus aventurillas, ¿no? —lo dice tan convencido que me doy cuenta de que lo cree así y que no ha sido fiel en su vida.

Así que lo que vi entre Desiré y el fotógrafo fue real. Ella no tiene reparos en acostarse con otros mientras está con Vincent y eso solo refuerza mi teoría: realmente no lo ama y solo está con él por el dinero.

Está claro que soy el único dispuesto a abrirle los ojos a Vincent y demostrarle cuál es el verdadero rostro que se oculta bajo la hermosura de Desiré: el de una cazafortunas infiel.

Capítulo 18

Marcos

Al día siguiente, después de desayunar, escucho una conversación entre Vincent y Desiré que me confirma las palabras de Delroy.

—Necesito hacer unas compras, ¿me dejas la tarjeta Oro?

—Por supuesto, mon amour. ¿Qué es lo que necesitas esta vez?

—Ropa, zapatos… Ya sabes —responde Desiré con un mohín.

—Gasta lo que necesites —acepta Vincent mientras se la tiende.

—Me voy a casar con el hombre más generoso del mundo —rezonga ella zalamera mientras le da un beso en la mejilla.

Después se despide de él, y Vincent se mete en su despacho como cada mañana. Que se deje usar de esa manera es algo que no termino de comprender.

Por un momento, imagino cómo hubiesen ido las cosas si hubiese conocido a Desiré siendo mi verdadero yo. Lo único que sé con certeza es que yo nunca dejaría que se despidiera de mí con un beso tibio en la mejilla. Por lo demás… ¿Me hubiese engatusado para pedirme la tarjeta con la misma sonrisa, y yo se la hubiese tendido sin dudar? ¿Hubiese estado ciego ante sus aventuras?

No creo porque, teniendo a Dan cerca, en cuanto hubiese visto que Desiré se aprovechaba de mí, me habría abierto los ojos a puñetazos si fuese necesario.

En este caso, Vincent me tiene a mí.

Ya es hora de darle un toque de realidad a mi primo y, con esa intención, irrumpo en su despacho sin llamar.

—¡¿Es que no lo ves?!

Vincent, sentado tras su escritorio, da un pequeño saltito sobresaltado y me mira estupefacto.

—¿Qué ocurre?

—Por Dios, ¿cuánta ropa y zapatos necesita una mujer para ser feliz?

—No te sigo.

—Desiré. Os he oído. Te ha pedido la tarjeta Oro para irse de compras y, por lo que me han dicho, es algo habitual.

Vincent se recuesta en la silla y me observa en silencio durante unos segundos.

—¿Quién y qué te ha dicho exactamente? —indaga en tono calmo. Admiro su templanza.

—Delroy me ha dicho que Desiré es una derrochadora y que siempre se está gastando el dinero de los Blanchard en chorradas —respondo.

—¿Chorradas? —repite y suelta una carcajada que me desconcierta.

—¿Te has planteado que esa mujer no se casaría contigo si no fuese porque eres rico? —agrego molesto por su risa. Eso lo pone serio al instante.

—¡Suficiente! —masculla golpeando la mesa con la palma de la mano—. No toleraré ese tipo de insinuaciones sobre Desiré —agrega levantándose.

Entonces, se acerca con paso airado. Creo que me va a golpear y me preparo para esquivarlo, pero solo pasa frente a mí y sale del despacho.

—No te quedes ahí como un pasmarote —gruñe—. Ven conmigo —añade y veo que se dirige hacia la puerta de salida de la mansión.  

—¿Dónde vamos? —inquiero con cautela mientras pienso en qué ha sido del chico tímido y dulce que conocía. Supongo que ahora estoy frente al hombre que dirige un imperio hotelero.

—Te voy a enseñar la clase de chorradas en las que se gasta Desi el dinero de los Blanchard.

***

Vincent conduce en silencio hasta detenerse frente a un bonito edificio de cinco plantas de estilo Haussmann rodeado por un jardincito y protegido por una cancela de hierro forjado.

Encima de la puerta hay un cartel en el que se puede leer «Blanchard’s Sweet Home».

—¿Qué lugar es este?

—La chorrada en la que Desiré gasta nuestro dinero —responde en tono seco. Llama al timbre y, a los pocos segundos, la puerta se abre con un chasquido—. Ven, sígueme —indica antes de traspasar la cancela.

A la primera persona que veo es a una chica de unos dieciocho años que pasea por el jardín con un recién nacido en brazos. Después, en el vestíbulo, nos cruzamos con otra que será más o menos de la misma edad y está embarazada. Al vernos, nos saluda con un gesto tímido de la cabeza y prosigue su camino.

Una mujer de unos cuarenta años, pelo corto y piel de ébano se nos acerca con paso enérgico y una sonrisa de bienvenida.

—Señor Blanchard, no esperábamos verlo hoy por aquí.

—Ha sido un impulso improvisado —responde y me mira de soslayo—. Señora Bernard, este es mi primo, Marc Mengod Blanchard. Si no está demasiado ocupada, le agradecería que le enseñase las instalaciones y que le explicase un poco a qué se dedican aquí. Es un hombre muy rico y generoso —añade con un guiño para mi total pasmo.

La sonrisa de la mujer se ensancha varios centímetros.

—Será un placer —asegura.

—¿Te vas? —inquiero al ver que retoma el camino hacia la salida.

—Soy un hombre muy ocupado.

—Pero si te llevas el coche…

—Tranquilo, mandaré a alguien que te recoja —asegura y se marcha.

Me giro hacia la señora Bernard, cuya sonrisa no ha titubeado ni un ápice.

—Parece que estoy en sus manos, señora Bernard —farfullo

—Está en las mejores, créame. ¿Por dónde quiere empezar?

—Por el principio. No sé ni dónde estoy —confieso con una mueca.

—Esto es Blanchard’s Sweet Home, una fundación creada para dar refugio a jóvenes emancipadas que se han quedado embarazadas y han decidido no abortar. Quieren tener a sus bebés, pese a no disponer de ningún tipo de respaldo familiar, así que nosotros las ayudamos en el proceso para que no lo pasen solas —relata mientras comenzamos a recorrer las instalaciones.

»Trabajamos en colaboración con varios centros de salud que nos reportan los casos para que podamos ayudarlas. Muchas de ellas son instigadas a abortar por sus propios padres y, en caso de negarse, acaban echándolas de casa. Otras sencillamente son chicas sin familia y cuyo novio las ha abandonado en el último momento.

»El edificio consta de cuarenta dormitorios individuales, cocina, comedor, sala de estar, biblioteca, un par de aulas multiusos y un parvulario con jardín. Solo hace tres meses que abrimos nuestras puertas, pero ya contamos con un total de quince chicas entre dieciséis y veintidós años, cinco de las cuales acaban de dar a luz.

—¿Qué va a pasar con ellas ahora? —pregunto con interés.

—La idea es ayudarlas a terminar los estudios, ya sea en el instituto o la universidad, para que puedan encontrar un trabajo estable, sin que tengan que renunciar a sus bebés. Para ello, les proporcionamos alojamiento y un servicio de guardería gratuito, así como una orientación adecuada. En nuestro equipo contamos, entre otros, con una trabajadora social, que las asesora para solicitar todas las ayudas a las que tienen derecho, y una psicóloga. Esa última soy yo, aunque la mayoría de las veces ejerzo más de madre que de profesional cualificada —añade con una risita.

—Debe de ser difícil para ellas.

—Ni se lo imagina. No solo vienen asustadas por tener que enfrentarse a la maternidad solas siendo tan jóvenes, sino que la mayoría llega con el corazón roto porque la gente en la que confiaban les ha dado la espalda.

»¿Ve a esa chica rubia de ahí? —pregunta señalando a una joven de unos dieciséis años que está acunando a su bebé mientras habla con otra morena que por el volumen de su tripa parece que esté a punto de dar a luz—. Se llama Michelle y tiene diecinueve años. Estuvo viviendo en casas de acogida hasta los dieciocho años y luego se fue con su novio. Si decidió seguir adelante con el embarazo fue porque él le aseguró que estaría a su lado en todo momento. Cuando se puso de parto, la dejó en la puerta del hospital, le dijo que fuese entrando mientras él aparcaba y nunca más supo de él. Si no hubiese sido por este lugar, lo más seguro es que hubiese terminado dándolo en adopción, a pesar de que no era lo que quería.

»La otra es Yasmine —agrega señalando a la morena—. Solo tiene dieciséis años, pero cuando supo que estaba embarazada decidió tenerlo porque no es partidaria del aborto. Todos se pusieron en su contra: sus padres, su novio… La ayudamos a obtener la emancipación legal y vino aquí. Dentro de una semana sale de cuentas.

—Así que esto es una de esas sociedades religiosas antiabortistas —concluyo.

—Para nada —responde con una sonrisa—. Somos laicos y no estamos en contra del aborto, siempre que sea por libre voluntad. Nosotros solo proporcionamos ayuda para las chicas que toman la opción de seguir adelante con sus embarazos.

—Es un lugar muy agradable y cálido —observo después de pasar casi una hora recorriendo el edificio.

Todo está bien amueblado y decorado de una manera muy personal, como alguien lo haría con su propia casa.

—¿Verdad que sí? Desiré ha cuidado cada detalle. Está decidida a convertir este lugar en un verdadero hogar para las chicas, y cuando se le mete algo en mente…

—¿Ella está muy involucrada en este sitio? —pregunto llevado por la curiosidad.

—¿Involucrada? —bufa—. Ella es la fundadora —añade y siento como si acabara de recibir una colleja—. Esta fundación es su idea y su trabajo, con el respaldo del Grupo Blanchard, por supuesto. Por eso lleva el nombre de nuestros mayores benefactores y no el de El Hogar de las Madres Rebeldes, como me hubiese gustado a mí. No me diga que no tiene su gancho —añade con un guiño.

—No vamos a ponerle ese nombre por mucho que insistas, Camille —rezonga con humor una voz femenina detrás de mí.

Desiré.

Me giro despacio, y ahí está, mirándome de forma directa como no lo ha hecho en todos estos días. Hoy viste de modo informal, con una camiseta de manga corta, unos vaqueros desgastados y unas zapatillas casual. Además, no lleva casi maquillaje y se ha recogido el cabello en una coleta. Con ese aspecto, tiene un aire de inocencia arrebatador.

—¿Qué haces tú aquí? —pregunta sin rodeos y en tono inexpresivo.

—Lo ha traído tu prometido —aclara la señora Bernard antes de que yo pueda hacerlo—. Al parecer, está interesado en donar una buena suma de dinero a nuestra fundación —añade de pronto palmeándome el hombro.

Parpadeo.

¿En qué momento he dicho yo eso?

—Oh, pues entonces espero que haya cogido su talonario, señor Mengod —murmura Desiré con unas sonrisa relamida.

—¿Qué has comprado? —inquiere la señora Bernard al ver que va cargada con varias bolsas.

—Ropita para los recién nacidos y varios pares de zapatos para las chicas —explica—. A la pobre Yasmine se le han hinchado tanto los pies que no le cabe ninguno, así que le he conseguido unos de horma ancha.

A cada palabra que dice siento como si me hundiese más y más en un cubo de basura.

¿Cómo he podido equivocarme tanto con esto?, ¿con ella?

La culpa es de Delroy por calificar la labor que desarrolla Desiré aquí como «chorradas», aunque, viniendo de un punto egoísta como el suyo, puedo entender que, para él, cualquier acción caritativa y desinteresada es un despilfarro.

«No, la culpa es tuya por confiar en la palabra de ese tonto y por tener tantos prejuicios contra Desiré», replica una voz en mi interior.

Lo peor es que he quedado como un idiota ante Vincent, y ahora cualquier cosa desfavorable que le cuente sobre su prometida carecerá de credibilidad.

—¿Vamos?

Escucho la pregunta de Desiré y tardo un segundo en comprender que me lo dice a mí.

—¿Perdón? —farfullo.

—Vincent me ha mandado un mensaje y me ha pedido que te lleve a casa con mi coche —explica y no parece nada contenta con la idea—. Antes que nada, debo advertirte que no es un Aston Martin Valour —dice con retintín—, es un Mercedes con chófer que los Blanchard han puesto a mi disposición. Aunque, si te incomoda viajar en un coche tan modesto, siempre puedes volver andando sobre uno de tus muchos pares de zapatos —añade mordaz.

Debo contenerme para no soltar una carcajada y, sobre todo, para besarla. Ese desparpajo era una de las cosas que más me gustaban de ella.

—Supongo que podré soportarlo —declaro con petulancia.

Doy un paso hacia la puerta pensando ya en la despedida, pero Desiré me detiene poniéndome una mano sobre el pecho. Ese simple gesto me enciende por dentro.

—No tan rápido —susurra con los ojos entrecerrados—. Si tienes dos millones para comprarte un coche, seguro que no te importará hacer una pequeña contribución a nuestra causa. Y, cuando digo «pequeña», me refiero a enorme.

—Aceptamos cheques —se suma la señora Bernard mostrándome de nuevo su sonrisa mercenaria, y creo discernir el símbolo del euro en sus pupilas.

***

Unos minutos después, y muchos miles de euros menos, me encuentro acomodado a diez centímetros de Desiré en el asiento trasero de un elegante Mercedes.

Ella no me ha dirigido la palabra desde que entramos en el vehículo y se dedica a mirar por la ventana ignorando mi presencia. Yo, por el contrario, estoy atento a cada uno de sus sutiles movimientos: la forma en que se muerde el labio de tanto en tanto; cómo las manos se le cierran en puños sobre los muslos; su respiración cada vez más acelerada… A cada instante, está más tensa.

—¿Puedes dejar de mirarme de esa forma, por favor? —masculla finalmente.

—¿De qué forma?

—Como si estuvieses analizando cada uno de mis gestos.

—Si no me das conversación, no se me ocurre qué otra cosa hacer.

—Pues coge tu móvil y juega al Candy Crush o mira TikTok como hace todo el mundo —espeta con enfado.

—Disfruto más observándote a ti —replico con una sonrisa—, aunque, si me hablas, tal vez no me sienta obligado a hacerlo con tanta fijeza.

—¿Hablarte de qué? —suspira ella dándose por vencida.

—Tu fundación, Blanchard’s Sweet Home.

—¿Qué quieres saber?

—¿Por qué decidiste crearla?

Algo destella en sus ojos. ¿Dolor? ¿Vulnerabilidad?

—Pensé en mi amiga Sinclair, que se quedó embarazada con dieciséis —contesta al fin—. Su padre había muerto, y su madre pasaba de ella en el mejor de los casos. El miedo que tuvo que soportar al enterarse… Ella tuvo a su abuela Catalina para ayudarla en el proceso, y pudo volver a estudiar y continuar con su vida gracias a ella. Otras… —añade, se le quiebra la voz y baja la mirada— no tienen la suerte de poder contar con alguien así.

Tiene sentido, pero intuyo que es algo más personal todavía. Hay algo más que no me cuenta y es normal. No confía en mí. Soy el hombre que la ha engañado sin un motivo aparente para ella.

Tal vez debería cambiar mi estrategia. Está claro que, después de mi metida de pata, Vincent no va a dar crédito a mi declaración de que es una cazafortunas ni mucho menos que interrumpí algo entre el fotógrafo y ella en la boda de Noah Grayson y Sinclair Vargas. Tampoco he encontrado indicios de que tenga una aventura con el enfermero, tal y como Delroy insinuó. Adrián se lleva muy bien con Desiré, pero también parece tener amistad con Vincent.

Necesito algo más contundente.

Un enfoque distinto.

Llamo a Dan en busca de consejo y su solución me deja noqueado.

—Sedúcela.

—¿Qué?

—Según tú, saltaban chispas entre vosotros cuando estuvisteis saliendo esos tres meses, ¿no es así?

—Sí.

—¿Y todavía ocurre?, ¿ella te desea?

Pienso en nuestro encuentro en la boda; en cómo tembló en mis brazos, aunque después se resistiera. Rememoro la tensión que vibra entre nosotros cada vez que nos vemos.

—Sí —respondo sin dudar.

—Pues ahí tienes tu solución: fóllatela —declara Dan—. Además, ahora, no solo tienes la baza del sexo; puedes mostrarle todas tus cartas y seducirla también con tu dinero. Tal vez, si te muestras como un mejor partido que tu primo, consigas que se replantee la boda —alega en tono razonable—. Piénsalo por un momento. ¿Qué mejor prueba de que Desiré no está enamorada de Vincent que conseguir que sea ella misma la que rompa el compromiso?

En cuanto corto la llamada, me pongo a reflexionar sobre la conversación. Unos segundos después, una sonrisa comienza a tensar mis labios poco a poco.

Dan es un genio.

Voy a seducir a Desiré Anderson.

***

Esa misma noche, después de cenar, trabajo un rato con el portátil en la biblioteca de la casa mientras me tomo una última copa de whisky. Después, me voy a mi habitación mientras mi mente elucubra un plan de actuación para el día siguiente. Paso por el despacho de Vincent y veo que sale luz por debajo de la puerta, señal de que todavía está trabajando. Menos mal que no ha salido a los gemelos o el Grupo Blanchard estaría condenado.

Subo por las escaleras y en cuanto llego al corredor escucho un suave maullido seguido de varios arañazos insistentes. Llevado por la curiosidad, sigo el sonido. Hay un gato atigrado frente a una puerta, la de la habitación de Desiré, y trata infructuosamente de abrirla con sus patitas. La reconozco al instante: es la mascota de Desiré. Siempre la sigue cuando está por la casa, algo que al parecer tenemos en común.

—¿Tu humana no te deja entrar? —susurro acercándome con cautela.

El animal me mira y suelta un maullido lastimero en respuesta.

Me acuclillo a su lado y veo la plaquita que lleva colgando de su collar. Suelto una risa entre dientes al leer el nombre grabado. Sonya. Ahora ya sé de dónde sacó Desiré su apodo para trabajar.

Acerco la mano para tocarla y se eriza al instante emitiendo un bufido que acojona.

—Vale, no tocar, lo pillo —mascullo alejando la mano antes de que me dé un zarpazo—. Está visto que tu dueña y tú compartís los mismos sentimientos hacia mí —bufo.

La gata me ignora y retoma su tarea de arañar la puerta, que, por cierto, es de madera labrada, decorada con pan de oro y tiene varios cientos de años. A Jean-Claude le puede dar un soponcio si ve cómo la maltrata.

—¿Quieres entrar, bonita? —pregunto, y la gata vuelve a soltar un maullido que interpreto como «sí».

Abro la puerta con sigilo porque no sé si Desiré ya está dormida. Ni siquiera sé si está en su propia cama o en la de Vincent. Que tengan habitaciones independientes no implica que duerman separados. Vamos, si Desiré fuera mía, dormiría enroscada a mí todas las noches.

En cuanto la gata ve el hueco, se cuela con rapidez.

Debería cerrar e irme a mi habitación, pero la necesidad de echar una miradita dentro es más fuerte que yo. La estancia está iluminada por una lamparita de noche y no se ve a nadie en el interior. La cama está hecha, y la gata se ha hecho un ovillo en ella, como si fuese su lugar habitual para dormir. No hay ni rastro de Desiré. Siento un nudo en el estómago al imaginarla acurrucada en la cama de Vincent esperando a que él suba. Me asalta una oleada de pura envidia hacia mi primo. Puedo recordar a la perfección la suavidad y calidez del cuerpo de Desiré cuando dormíamos juntos; su cabello rubio derramado sobre mi almohada; Su sonrisa perezosa de buenos días, que yo siempre interpretaba como «hazme el amor despacio»; El olor a vainilla que dejaba en las sábanas…

Pongo la mano en el pomo de la puerta para cerrarla cuando escucho la voz de Desiré amortiguada y juraría que ha dicho mi nombre. Frunzo el ceño, pues la puerta que comunica con la habitación de Vincent está cerrada. Entonces, percibo que la del baño está entreabierta y asoma un suave resplandor por ella.

La lujosa moqueta amortigua mis pasos cuando me aproximo con lentitud. Mis ojos atisban a través de la rendija y lo que veo en el interior del baño me deja sin respiración. Desiré está parcialmente sumergida en una bañera exenta de estilo retro, dándose un baño de espuma, mientras decenas de velas a su alrededor tiñen de un seductor tono dorado su piel. Tiene el cabello recogido en un moño alto, dejando al descubierto el cuello esbelto y elegante, que en este momento está arqueado hacia atrás. Mis ojos absorben cada detalle con avidez, alimentando mi excitación y engrosando mi miembro, sobre todo cuando atisbo un suave pezón entre la espuma. Sus rodillas emergen abiertas y, a juzgar por los suaves gemidos que escapan de sus labios, adivino dónde tiene las manos y lo que está haciendo con ellas.

Está masturbándose.

Para confirmar mi suposición, su mano izquierda sale del agua y se acaricia los pechos con ella mientras la derecha continúa hundida.

Y, cuando creo que no puede haber nada más sexi y caliente en el mundo, la escucho susurrar «Marcos» cuando llega al orgasmo.

Tengo que contener el impulso de irrumpir en el baño, sacarla del agua y llevarla a la cama para poseerla como un salvaje hasta que vuelva a gritar mi nombre. En cambio, lo que hago es salir de allí con el mismo sigilo con el que he entrado.

Prefiero que todavía no sea consciente del arma que acaba de poner en mis manos.

Capítulo 19

Desiré

Mis brazos cortan el agua al tiempo que pataleo de forma enérgica. Llevo media hora nadando a buen ritmo en un intento por eliminar algo de tensión en mi cuerpo. He pasado la última semana de los nervios y todo por culpa de Marcos.

Desde su llegada a la casa de los Blanchard, no he tenido ni un segundo de tranquilidad. Por el día, siento su mirada acechándome a cada paso que doy, como buscando algún fallo en mi coartada para poder señalarme con el dedo, gritar «¡Bruja!» y quemarme en la hoguera. En cambio, mis noches se llenan de fantasías y sueños eróticos que rememoran los encuentros apasionados que compartimos cuando estábamos juntos.

Con todo, algo parece haber cambiado hoy en él. Normalmente me mira con suspicacia, con condena o con enfado. En cambio, esta mañana, en el desayuno, se ha mostrado amable y ha hecho algo impensable: me ha sonreído. No sé qué es peor.

Tal vez debería haberle confesado a Vincent que ya conocía a Marcos de antes. Sé que si le cuento nuestra historia pasada, y le digo que ahora me hace sentir incómoda tenerlo cerca, se pondrá de mi lado y lo alejará. Y eso es lo que no quiero. Vincent quiere a su primo. Es importante para él propiciar una reconciliación entre Jean-Claude y Marcos, y no deseo entrometerme o entorpecerla.

Tengo que aguantar.

He intentado no volver a perder los nervios con él como en la primera noche y, para lograrlo, me las he ideado para evitarlo todo lo posible. El secreto está en procurar no encontrarme con él a solas, y en caso de hacerlo, como pasó ayer cuando volvimos juntos en el mismo coche, ignorarlo.

No obstante, para mí es como tratar de obviar un vaso de agua fresca en medio de un día caluroso. Mi cuerpo reacciona con fogosidad a su cercanía y mi mente lo tiene siempre presente. Es algo que escapa de mi control.

Doy un último largo y luego me quedo boca arriba flotando en medio de la piscina con los ojos perdidos en las gotas que caen sobre la cubierta de cristal, pues hoy ha amanecido lloviendo y parece que no va a dejar de hacerlo en todo el día.

Por unos instantes encuentro la paz que preciso para despejar mi mente.

«Distancia. Eso es lo que necesito», pienso de forma vaga mientras recupero la respiración. Ojalá pudiera mantenerme alejada de él…

De pronto, mi cuerpo choca con algo duro y cálido. Un hombre. Me enderezo de golpe con sorpresa y me topo con unos ojos marrones que conozco a la perfección: Marcos.

Trato de alejarme con rapidez y busco el suelo con el pie para impulsarme, pero acabo hundiéndome al estar en una zona más profunda de lo que esperaba. Trago agua y comienzo a chapotear con torpeza para sacar la cabeza. Entonces, unas manos me sujetan por la cintura y me elevan para poder respirar. Empiezo a toser con violencia. He debido de beberme media piscina por la impresión.

—Tranquila, princesa, te tengo —susurra su voz en mi oído.

Me provoca un escalofrío y algo más al escuchar el apelativo cariñoso, esta vez no con retintín, sino con dulzura, como lo hacía en nuestros tiempos felices.

Antes de darme cuenta, una de sus manos me rodea la cintura para apretarme contra su cuerpo mientras la otra me retira el cabello del rostro con delicadeza.

Su cercanía me avasalla.

Su calor me envuelve.

«Eso sí que es tomar distancia», se burla una voz en mi interior.

Noto cómo los pezones se me endurecen y siento la necesidad de enroscarle las piernas en la cintura.

—Suéltame —farfullo poniéndole las manos sobre el pecho para apartarlo de mí. Entonces, mis ojos se desvían hacia el brillo dorado que reluce unos centímetros por debajo de su cuello, justo en la línea con el agua: la medalla de San Cristóbal que le regalé.

Mi corazón da un pequeño vuelco. ¿La ha llevado siempre puesta o es que me acabo de dar cuenta ahora? La verdad es que cuando viene a la piscina evito mirar su cuerpo para que no me pille babeando y tampoco me suena habérsela visto cuando está vestido, aunque, claro, puede haberla ocultado la ropa.

Busco su mirada intentando hallar una respuesta y al hacerlo me doy cuenta del error que acabo de cometer cuando sus ojos me atrapan. Me subyugan. Me hacen arder.

—Suéltame —insisto, aunque esta vez mi tono es débil y sofocado.

—Claro —acepta él al instante levantando las manos en señal de paz y me repatea ver una sonrisilla sesgando sus labios, pues me confirma que ha percibido lo que su cercanía provoca en mí—. Solo trataba de ayudarte —agrega en tono inocente.

—No necesito tu ayuda.

—No lo parecía hace un momento —repone él con un mohín burlón.

Con el cabello mojado hacia atrás y varias gotitas enredadas entre sus pestañas, es demasiado sexi para ser real.

Me quedo mirándolo ensimismada por un segundo antes de recordar lo borde que ha sido desde la boda de Sin.

—De cualquier forma, la culpa es tuya por acercarte a mí de esa forma tan sigilosa mientras me estoy relajando —expongo con enfado.

—Conozco formas más efectivas de relajarse que quedarse flotando bocarriba en una piscina —replica con voz sugerente.

—Ahora que lo dices, yo también —murmuro en el mismo tono.

Los ojos de Marcos me observan con tanta hambre que me estremezco.

—¿Qué tienes pensado? —pregunta con voz ronca.

***

Media hora después, nos encontramos en el sótano de la casa, los dos a solas.

—Admítelo: llevas soñando con hacer esto desde que me viste aparecer por la puerta de los Blanchard —acusa Marcos con cierto tono de reproche mientras se quita la camiseta.

—Me has pillado. No sabes hasta qué punto lo deseaba —confieso.

Por un momento me quedo embobada observando su pecho desnudo. He dormido muchas noches con la cabeza reposando en él, acunada por el latido de su corazón. He lamido y acariciado cada centímetro de esa piel dorada. Solo que ahora luce una impresionante cicatriz en el centro, justo en el surco entre sus pectorales. Otra, más pequeña y en forma circular, marca su hombro izquierdo.

Por un instante, me olvido de nuestras rencillas y de lo que estamos a punto de hacer.

—Joder, ¿qué te ha pasado? —inquiero olvidándome de ocultar mis emociones.

—Un pequeño accidente laboral —responde encogiéndose de hombros.

—No parece que fuese tan pequeño —susurro.

Llevada por la preocupación, deslizo los dedos por la delgada línea, como si con mi tacto pudiese borrarla o aliviar el dolor que debió de sufrir.

—Recuerda que nada en mí lo es. Puedes bajar más la mano y comprobarlo —añade con la voz enronquecida y un guiño malicioso.

Dejo de tocarlo al instante, como si me hubiese dado un calambre, y me fastidia escuchar cómo se ríe entre dientes.

—Veamos si tienes ganas de seguir riendo cuando acabe contigo —espeto mientras nos preparamos.

Una vez listos, nos miramos a los ojos, frente a frente.

—Tranquila, seré suave contigo —comenta en tono condescendiente.

—Pues yo no —repongo y lanzo mi primer puñetazo seguido de una patada lateral, impactando en su mandíbula y en su costado en rápida sucesión sin que pueda bloquearlo. Suelta un gruñido y sonrío.

»Joder, qué bien sienta esto —susurro inclinando la cabeza de un lado a otro mientras doy saltitos.

En el sótano de la mansión hay un gimnasio completo con un cuadrilátero. Al parecer, los Blanchard son aficionados al boxeo desde hace generaciones. Vincent y los gemelos siguieron con la tradición familiar de los varones de su familia, pero, desde la llegada de Adrián, mi prometido le ha cogido el gusto al kick boxing, pues el enfermero es experto.

Un día, viéndolos luchar, me invitaron a probarlo, y desde entonces entreno con ellos. Me pareció divertido y una forma muy efectiva de quemar las calorías de los bollos franceses.

Hoy, frente a Marcos, más que divertido, me resulta catártico.

—¿Te he hecho daño, Marc? —rezongo con una sonrisa ladina.

—Prefiero que me llames Marcos, como hacías antes.

Mi sonrisa se congela.

—Está claro que aquel Marcos nunca ha existido —mascullo con enfado. Lo bueno es que por una vez no tengo que reprimirlo. Vuelvo a lanzarle un puñetazo, esta vez en el estómago.

»Fue solo una invención con una motivación que no consigo adivinar. —Patada.

»Lo he estado pensando mucho y no logro entender qué pudo llevarte a elaborar una doble identidad tan elaborada. —Puñetazo.

»¿Una apuesta a ver si conseguías ligarte a una chica, aunque simulases no tener dinero? —Patada.

»¿Algún tipo de juego retorcido? —Puñetazo. Lanzo las preguntas como doy los golpes: guiada por la rabia acumulada de los últimos días. Para mayor frustración, Marcos permanece en silencio. Ni siquiera trata de esquivar mis estocadas. Me detengo con el pecho agitado y la respiración jadeante.

»¡¿Es que no vas a decir nada?! —espeto con ira.

—Lo siento —murmura finalmente.

Dos simples palabras que no dan ninguna explicación, pero no por ello dejan de parecer menos sinceras. No obstante, ni de lejos es suficiente.

—Una disculpa está bien para empezar, pero necesito algo más.

Marcos entrecierra los ojos.

—Ya veo. ¿Qué quieres?, ¿un bolso Birkin de Hermès?, ¿unos de esos zapatos de edición limitada que tanto te gustan?, ¿alguna…?

Mi guante de boxeo impacta con fuerza en su musculoso abdomen con un golpe seco que corta sus palabras con un jadeo.

—Me refería a una explicación, idiota —bufo y tengo ganas de golpearlo otra vez al ver su cara de asombro.

—Vale, la he vuelto a cagar. Llevo demasiado tiempo creyendo que no eres más que una mercenaria que se mueve por dinero y cosas caras —explica. Eso me cierra la boca de golpe. Cuando estábamos juntos le dije varias veces que mi meta era ser rica, así que no puedo culparlo de que piense eso de mí ahora.

»Tengo una idea: déjame invitarte mañana a comer y te daré todas las respuestas que estás buscando —añade después de unos instantes.

—¿Qué ha cambiado para querer darme explicaciones ahora y no cuando te las pedí el primer día? —pregunto desconfiada.

—Ayer, al conocer tu fundación, me di cuenta de lo mucho que te había prejuzgado. Me he comportado como un capullo contigo desde que llegué aquí. Déjame resarcirme de alguna manera —añade entretanto se quita el guante y me tiende la mano—. ¿Tregua?

Miro su mano con recelo durante unos segundos, pero finalmente desnudo la mía y termino estrechándosela en señal de aceptación. Mi curiosidad por saber la verdad sobre él puede más que mis ganas de mandarlo a la mierda.

En cuanto nos tocamos, un pequeño escalofrío recorre mi piel y la aparto como si su tacto me hubiese quemado. Los ojos de Marcos destellan por un segundo y reconozco la emoción: triunfo. Por un momento tengo la sensación de estar cayendo en la emboscada del lobo feroz.

***

Al día siguiente, bajo las escaleras para encontrarme con Marcos a la hora indicada. Me fastidia admitirlo, pero he estado preparándome más tiempo de lo habitual para verme guapa sin que parezca que he pasado una eternidad arreglándome. Mi maquillaje está elaborado a base de tonos naturales para que dé la sensación de no llevar apenas; mi cabello es una cuidada cascada de ondas descuidadas; llevo puesto un pantalón negro que, junto a los taconazos que calzo, me hacen unas piernas kilométricas y un culo estupendo, y una blusa azul de seda que sé que resalta mis ojos y que realza mi pecho de una forma muy seductora sin tener un escote revelador.

No quiero que nada en mi aspecto le haga pensar que me he puesto guapa para él, aunque, muy en el fondo, me fastidia admitir que así ha sido. Mi intención es conseguir que le piquen los dedos por la necesidad de tocarme y dejarlo con las ganas.

Me lo encuentro en el vestíbulo hablando con Vincent. Sus ojos se desvían hacia mí en cuanto entro en su campo de visión y brillan de deseo al recorrerme de arriba abajo.

—Estás preciosa, mon amour —dice Vincent mientras me besa la mano y me mortifica que me resulte más halagadora la mirada de Marcos que el piropo de mi prometido.

»Casi estoy tentado a acompañaros —añade.

—Todavía estás a tiempo —murmura la parte de mí que tiene miedo a quedarse a solas con Marcos.

—Me temo que hoy me es imposible. Se han detectado varios casos de salmonelosis en nuestro hotel de Bali y tengo una reunión programada a las tres, que son las nueve de la mañana de allí —explica. A continuación, nos mira a ambos con satisfacción—. Me alegra que hayáis decidido enterrar el hacha de guerra y que hagáis un esfuerzo por entablar amistad antes de la boda. —Va a decir algo más, pero en ese momento su teléfono empieza a sonar y se despide de mí con un beso rápido y un «más te vale cuidarla» a su primo.

Detecto una mirada pensativa en Marcos al observar cómo se aleja sin mirar atrás. Voy a preguntarle qué ocurre, pero él se me adelanta.

—¿Nos vamos, princesa? —apura.

Coloca la mano en la base de mi espalda en un gesto íntimo mientras vamos hacia su coche. Me tenso al instante, aunque él parece no notarlo. Abre la puerta del copiloto y me invita a entrar con un gesto, un detalle caballeroso muy propio del Marcos que conocí. Eso hace que me pregunte cuánto hay del hombre sencillo del que me enamoré en el extraño elegante y sofisticado que tengo frente a mí.

Una vez acomodados en los asientos, Marcos pone en marcha el deportivo, que emite un potente rugido, y nos adentramos en las calles de París.

—Mi padre es un fanático de los coches, fliparía si supiera que estoy en un modelo de los que solo se han fabricado ciento diez unidades en todo el mundo —murmuro recordando el comentario de Delmore entretanto acaricio la tapicería del lujoso interior.

—Hazte un selfi y se lo mandas.

—Estaría fuera de lugar.

—En mi cena de bienvenida mencionaste que no tenías mucho trato con tu padre —recuerda.

—¿Cuando me hiciste aquel interrogatorio para ponerme en evidencia? —reprendo con la ceja arqueada, y él hace una mueca que interpreto como «culpable»—. No hablo con él desde que se enteró de quién era mi prometido —explico finalmente.

—No me creo que no aprobara a Vincent —bufa Marcos.

—Todo lo contrario, digamos que lo aprobaba demasiado e intentó presionarme para que le pidiera dinero.

—Ya veo —dice, aunque no sé muy bien lo que ve en mis palabras.

—Tampoco es que nos lleváramos bien antes, pero, desde que lo pillé poniéndole los cuernos a mi madre, nuestra escasa relación se ha deteriorado todavía más.

Marcos se queda unos segundos en silencio como procesando esa información.

—¿Qué tal te llevas con ella?

—Pensé que en el informe superdetallado que tienes sobre mí lo pondría —replico.

—Parece que no es tan minucioso como había supuesto —reconoce él sin negar que exista—. No figuraba tu fundación ni que te gusta relajarte dando mamporros en un cuadrilátero. ¿Es una afición nueva?

—Algo así. Adrián es experto y, como casi no sale de la mansión, Vincent le dio permiso para poder ejercitarse en el gimnasio familiar a cambio de que le enseñase la técnica y, al ver lo bien que se lo pasaban, a mí también me entró el gusanillo.

—¿Te llevas muy bien con ese enfermero?

—La verdad es que sí —respondo con una sonrisa al pensar en el atractivo valenciano—. Cuando lo conocí congeniamos al instante y… —Detecto una extraña mirada de soslayo de Marcos y me callo de golpe para no meter la pata sin querer. Lo que menos me interesa es que empiece a sospechar algo—. Es estupendo —concluyo. Justo en ese momento nos detenemos en un semáforo y veo que un par de chavales que cruzan miran hacia el coche y sacan sus móviles para hacerle fotos. Eso me da la excusa perfecta para cambiar de tema.

»¿Sabes? Mi padre suele decir que se puede saber mucho de un hombre por el coche que lleva y por cómo lo cuida —comento—. Si tuviera que guiarme por eso, con este deportivo diría que tratas de compensar… alguna carencia —insinúo alzando una ceja.

—Sabes muy bien que el tamaño de mi pene está por encima de la media —rezonga él como si esa fuese la única carencia importante.

—Igual que el tamaño de tu ego —replico volteando los ojos.

—Recuerdo a la perfección tu cara cuando viste mi Twingo —murmura—. ¿Qué pensaste de mí en aquel momento?

—Que eras un hombre que no necesitaba impresionar a nadie —musito. Eso me gustó mucho de él.

Nos quedamos en un silencio reflexivo hasta que llegamos a nuestro destino y me sorprendo al descubrir cuál es.

—¿Le Bristol? ¿Me traes a la competencia de tu familia? —inquiero con una risita incrédula mirando la fachada señorial de uno de los hoteles más lujosos de París.

—Por eso mismo estoy seguro de que Vincent no te ha traído aquí, y es intolerable. El restaurante que tiene dentro, el Epicure, es uno de los mejores. Tiene tres estrellas Michelin. Te encantará.

Está en lo cierto, por supuesto. La comida es excelente y el lugar es hermoso. Pero no es solo eso. Es él, Marcos. Cómo me habla. Cómo me mira. Cómo me sonríe. Cómo se transforma de repente en el hombre cariñoso y detallista que conocí y que me hacía sentir la mujer más hermosa del mundo.

Cuando llegamos a la mesa que nos asignan en un rinconcito íntimo del jardín, me aparta la silla para que me siente y, en cuanto llega el camarero, avisa de que soy alérgica al sésamo.

—Lo recuerdas —susurro sorprendida.

—Recuerdo cada pequeño detalle de ti —murmura él con voz ronca mirándome con tanta intensidad que siento que me acaloro.

No sé qué es lo que tiene que lo hace diferente a otros hombres, pero me siento atraída hacia él de una forma visceral. Es el único que consigue hacer tambalear el suelo bajo mis pies.

Su actitud me vuelve a transportar al pasado. Es curioso pensar que podíamos estar horas hablando y realmente no sabíamos casi nada el uno del otro. Ahora, él ya conoce casi todo de mí, y yo necesito saber más de él.

Espero con calma a que nos tomen nota, pero mi impaciencia me vence.

—Vincent me ha contado que Jean-Claude te acogió tras la muerte de tus padres.

—¿Qué más te ha contado?

—Bastantes cosas, pero prefiero escuchar tu versión.

—Bueno, acoger es una palabra demasiado amable —comenta con una sonrisa sardónica—. Más bien cumplieron con la expectativa social y toleraron mi presencia. Tampoco es que me hiciera mucho de querer por aquel entonces. Estaba resentido con el mundo tras el accidente. Supongo que, en cierta forma, me sentía culpable por haber sobrevivido. —Se queda callado y veo cómo aprieta la mandíbula—. No dejaba de pensar en que yo tenía que haber ido en el asiento del copiloto en lugar de mi madre. Era mi asiento habitual. Ella me cedió ese sitio cuando me hice lo suficientemente mayor como para ocuparlo porque sabía que me hacía ilusión, y en los viajes familiares cogimos la costumbre de hacerlo así. Pero ese día tenía sueño, la noche anterior me quedé hasta tarde jugando a la consola y le cedí el sitio a mi madre para poder dormir detrás. De hecho, estaba medio dormido cuando todo pasó. Me despertó el taco que soltó mi padre cuando el otro coche se nos vino encima y el grito asustado de mi madre cuando nos salimos de la carretera. En fin, una puta pesadilla —añade en tono lúgubre.

—¿Estabais unidos?

—Joder, sí. Eran mi mundo. A ver, teníamos nuestras broncas, como todas las familias. Yo era un adolescente, y mis padres a veces me sacaban de quicio, pero los quería con locura y ellos a mí. Mi padre era un hombre excepcional, y mi madre… —Toma aire como si pensar en ella todavía le doliera—. Ella era de esas personas que poseen un carisma especial que consigue acaparar la atención de todo el mundo sin proponérselo. Como tú —añade, y mi corazón se salta un latido.

—¿Qué pasó luego? —inquiero después de beber un buen sorbo de vino.

—Jean-Claude y el tío Renaud viajaron a Madrid, donde yo vivía, y se hicieron cargo de todo: el funeral, el testamento… y luego de mí. Estuve tentado de pedir la emancipación legal, pero mi madre había estipulado que mi abuelo fuese mi tutor si les ocurría algo antes de que yo fuese mayor de edad y decidí cumplir su última voluntad a pesar de todo. Así que acabé trasladándome a París.

—Imagino que fue muy duro.

—Más de lo que piensas. Lo único que sabía de mi familia materna es que consideraban que mi padre no era digno de mi madre y que a ella la habían repudiado por casarse con él. No son unos antecedentes como para que me hiciera ilusión vivir con ellos. Además, dejaba atrás a todos mis amigos. Mi casa. Todo lo que me era conocido.

»Ahí estaba yo, obligado a formar parte de una familia en la que no tenía ningún interés por pertenecer, gruñendo a todo el que se me acercaba y tratando de que se mantuvieran alejados de mí, pero con Vincent me fue imposible desde un principio. Era un chiquillo desgarbado, tímido y parecía tan fuera de lugar en su propia familia como yo. Me seguía a todas partes con esa mirada de admiración y… me fue imposible no acabar queriéndolo —confiesa con una risita. De repente, se pone serio—. Lo que me pilló por sorpresa fue llegar a apreciar a Jean-Claude —revela—. A mi tío Renaud y a su mujer no los soportaba, no eran más que dos parásitos como los gemelos, pero mi abuelo… Creo que, a su forma, trató de acercarse a mí. Era muy aficionado a las damas y nos reuníamos de tanto en tanto en su despacho para echar una partida. A veces lo hacíamos en silencio; otras, charlábamos sobre mis estudios o sobre el Grupo Blanchard.

»Chocábamos mucho porque éramos muy diferentes —prosigue diciendo—. Jean-Claude está chapado a la antigua y sus valores morales están muy arraigados. Para él, lo que define a un hombre es lo duro que trabaja y lo bien que cuida de su mujer y de sus hijos. Literal. Yo… digamos que no me adaptaba a su molde ni tenía ningún interés por hacerlo. Se me dio bien la universidad porque soy inteligente y nunca he necesitado estudiar mucho para sacar buenas notas —relata y no con alarde, sino exponiendo un hecho—. Por lo demás… No estaba interesado en sentar la cabeza de ningún modo. En esa época, era un poco capullo.

—¿Y ahora no? —bufo antes de darme cuenta. Hace un gesto encantador como si le acabase de clavar un cuchillo en el corazón, algo que hace mucho mi amiga Sinclair, y suelto una risita—. Perdona, es la costumbre.

—Lo digo en serio, en mis años de universidad era un cabroncete —insiste—. Mis padres habían tenido dinero, sin embargo, eran gente sencilla y teníamos una vida acomodada, pero normal. Los Blanchard… Ya sabes, son excesivos en todo. Perdí la perspectiva del valor del dinero. Podía gastarme diez mil euros en una noche de fiesta sin ningún tipo de culpabilidad ni remordimiento.

—Vamos, lo que vienen haciendo Si y Am todos los fines de semana.

—¿Si y Am?

—Delmore y Delroy. ¿No te has percatado que son como los siameses maléficos de La Dama y el Vagabundo? —aclaro.

Marcos parpadea y, un segundo después, estalla en una carcajada que retumba en mi interior llenándome de calidez. Creo que me enamoré de su risa la primera vez que la escuché. No me había dado cuenta hasta ahora de cuánto la añoraba.

Bebo de mi copa de vino para paliar los estragos que está causando dentro de mí.

—¿Esa falta de escrúpulos es lo que te llevó a la cárcel? —tanteo porque esa parte de su historia me mata de curiosidad. Además, necesito saber que ha hecho algún acto despreciable para acabar con la atracción que siento por él.

Por un momento, creo que me he pasado con la pregunta y no va a contestar. Entonces, lanza un suspiro y baja la mirada.

—No, para eso bastó solo mi estupidez.

Capítulo 20

Marcos

La verdad es que no esperaba que Desiré se atreviese a abordar mis años de cárcel. Es un tema del que no me gusta hablar. De hecho, solo Dan conoce toda la historia. No obstante, ahora que ella ha preguntado, siento la necesidad de contárselo todo, porque sé que es cuestión de tiempo que también deba hablar de ello con Vincent y Jean-Claude. Es una conversación que tenemos pendiente desde hace demasiado tiempo.

—En mi último año de universidad, Jean-Claude empezó a verme como un posible activo para el Grupo Blanchard dado lo bien que se me daban los números. Insinuó que el Departamento de Contabilidad y Finanzas necesitaba un cambio de aires, algo que no me extrañaba teniendo en cuenta que lo llevaba Renaud y era un poco cateto. Me dejó caer que, en cuanto acabase los estudios, esperaba que ocupase un puesto junto a mi tío para ir aprendiendo de él —explico—. El abuelo quería que sentase la cabeza cuanto antes. Más trabajo, menos fiestas y… A ver si me acuerdo de cómo lo dijo… Ah, sí: «Deja de fornicar con chicas de forma indiscriminada y céntrate en encontrar a una respetable con la que pensar en formar una familia» —cito imitando la voz grave y seria de Jean-Claude—. Recuerdo que le solté de broma que prefería a los chicos para «fornicar» y casi le provoco una apoplejía —rememoro con humor esperando que Desiré comparta mi broma, pero ella solo sonríe de forma tensa y bebe más vino.

»Para que me dejara en paz por un tiempo, le dije al abuelo que cuando acabase los estudios lo valoraría —prosigo contando—. Y así llegó el temido momento. Me gradué con sobresaliente en Contabilidad y Finanzas y me apunté a un máster con el que poder hacer las prácticas con mi tío después de las vacaciones de verano. Pero aquel verano pensaba centrarme solo en pasármelo bien. Un amigo y yo habíamos planeado irnos un mes de viaje a México.

—Una última aventura antes de pensar en sentar la cabeza.

—Algo así, solo que en lugar de aventura se convirtió en un infierno —susurro con voz opaca—. Las dos primeras semanas fueron según lo previsto.

—¿Fiesta, sexo, drogas y alcohol?

—Numerosas fiestas, muchísimo sexo, algunas drogas y bastante alcohol —especifico con una mueca—. Mi amigo pertenecía a una rica familia parisina que también tenía planes para él en cuanto regresáramos a casa, así que decidimos desfasar bajo el lema: «Lo que pase en México, se queda en México».

»Visitamos Ciudad de México, Cancún, Puerto Vallarta, Playa del Carmen, Guadalajara, Tijuana… Allá donde nos decían que había marcha, íbamos de cabeza. Fue en Tijuana donde conocimos a una chica que hacía unas mama… —Desiré eleva una ceja y solo entonces me percato de la burrada que estoy a punto de decir—. Margaritas —rectifico al instante.

—Ya, y los margaritas os los preparaba entre mamada y mamada, ¿no? —repone con voz seca.

—Algo así —farfullo rascándome la nuca—. En fin, ella nos contó que era de Monterrey y que allí tenía amigos con los que nos lo pasaríamos muy bien si íbamos. —Realmente lo que dijo es que tenía unas amigas con las que disfrutaríamos de lo lindo, pero no voy a cagarla más con Desiré—. Así que terminamos alojándonos en su casa, en donde pasamos unos días.

»La última noche, la chica dio una fiesta de despedida para nosotros… Lo tengo todo borroso, la verdad. No tomé más alcohol del habitual y solo me hice un par de rayas de cocaína, pero en algún momento perdí el conocimiento. Cuando desperté, ella estaba desnuda y muerta a mi lado. Todavía tengo pesadillas con aquella escena: salir de un profundo sueño y toparme con los ojos sin vida de la chica. Enormes. Vidriosos. Vacíos. Se llamaba Celeste, y solo tenía veintidós años, como yo por aquel entonces.

Es curioso. No me atormenta el rostro de Esmeralda, incrédulo y horrorizado, un segundo antes de que le metiera una bala en la frente. Creo que no sentí ningún remordimiento al quitarle la vida. Es de esas personas que sabes que, si se eliminan, harás del mundo un lugar mejor. Además, no ha sido la primera persona a la que he matado. En la cárcel tuve que eliminar a dos hombres para poder salvar mi pellejo y el de Dan. Sin embargo, el rostro de Celeste sigue persiguiéndome, tal vez porque ese rostro inánime fue el punto de inflexión en mi vida. Hasta ese entonces era un chico de clase alta, con más dinero que juicio, y me creía superior a muchos. Entonces, al toparme con ese rostro, todos los lujos y la vida que daba por sentados se fueron a la mierda.

»Justo en ese momento llegó la policía y con ellos un aluvión de gritos, insultos y golpes —continué narrando—. No fueron muy amables que digamos, lo más bonito que me dijeron fue «puto gringo». Mi mente estaba todavía aturdida y no terminaba de comprender el alcance de lo ocurrido.

»Encontraron mi maleta llena de cocaína y dieron por hecho que la droga era mía. Después, la autopsia de la chica reveló que había tenido relaciones sexuales conmigo antes de su muerte y que luego había sido estrangulada, así que… ¡Bingo! También me imputaron su asesinato.

»La mayor sorpresa fue cuando mi supuesto amigo declaró en mi contra —añado—. Dijo que estaba muy colocado, que me gustaba estrangular al follar, cosa que no era cierta, y que seguro que se me había ido la mano con el frenesí del momento. También soltó una sarta más de mentiras, como que el viaje a México era para tomar contacto con proveedores para comenzar a traficar con cocaína y que lo que llevaba en la maleta era una muestra.

—Dime que Jean-Claude intervino para ayudarte.

—Lo intentó, pero parecía tan seguro de que yo era culpable que mi orgullo me impidió convencerlo de lo contrario.

En mi mente, rememoro la escena.

Llevaba dos días en un pútrido calabozo. Estaba aterrado y magullado. Entonces, apareció mi abuelo. Trastabillé hacia él, llorando de alegría al verlo, pero me detuve de golpe al ver el desprecio en su rostro. Fue como recibir un puñetazo. No me preguntó si estaba bien o qué había ocurrido, solo me condenó, y todavía no entiendo cómo pudo estar tan convencido de mi culpabilidad. Sus palabras de aquel momento resuenan en mi cabeza:

—¿Cómo pudiste hacer algo tan despreciable? ¡Llevas el apellido Blanchard!

El hálito de esperanza de que mi abuelo me hubiese llegado a apreciar un poco se desvaneció ante aquellas palabras. Una persona que realmente te quiere confía en ti, no te sentencia sin escucharte antes. Si mis padres hubiesen estado allí, habrían creído en mi inocencia sin dudar.

Jean-Claude pensaba lo peor de mí, y no quise defraudarle. Todo lo contrario, me esforcé por parecer la clase de hombre que pensaba que era.

—¿Te refieres a matar a la chica o a traficar con drogas? Aunque tú mismo has dado respuesta en los dos casos —proseguí diciendo antes de que él pudiese contestar—. Llevo el ilustre y todopoderoso apellido Blanchard —añadí poniendo especial desprecio al decirlo—, así que estoy por encima de las normas morales que rigen a los simples mortales y puedo hacer lo que me dé la gana, ¿no?

—Ni siquiera tienes la decencia de mostrarte arrepentido.

—De lo único que me arrepiento es de haber desperdiciado un solo segundo en querer formar parte de vosotros —espeté con rencor por su traición.

—Así que rechazaste su ayuda —deduce Desiré sacándome de mis recuerdos.

—Fui tan estúpido y arrogante que pensé que no lo necesitaba para nada —admito—. Rechacé el abogado que me ofreció y me busqué uno propio. Pensé que me libraría de los cargos esgrimiendo la verdad.

—Pero no fue así.

—Para nada. —Río sin humor—. Mi supuesto abogado me sacó un montón de dinero con la excusa de que lo necesitaba para sobornos, y finalmente no consiguió evitar que acabara en la cárcel. Pasé dos años allí. Los dos años más jodidos de mi vida, hasta que pude salir.

—Tu supuesto amigo, el que declaró contra ti… Entiendo que lo primero que harías sería pedirle explicaciones.

—No tuve la oportunidad. Murió poco después de que yo entrara en prisión. Un atropello con fuga. No hubo testigos ni se pudo encontrar un culpable.

Desiré se queda en silencio unos segundos, con la mirada perdida en el plato mientras marea la comida con el tenedor, asimilando todo lo que le he contado.

De pronto levanta la mirada y me observa con intensidad, como sopesándome. Espero ver condena o desconfianza, pero su mirada es clara.

—Tal y como lo has relatado, parece que alguien te tendió una trampa y luego se deshizo de los cabos sueltos —concluye.

Suelto el aire con alivio y solo entonces me doy cuenta de que estaba conteniendo la respiración esperando su veredicto.

—Eso mismo es lo que piensa Dan.

—¿Dan?

—Dan Ventura.

—¿El propietario de Contact One? ¿Lo conoces?

—Es mi mejor amigo —resumo.

«Mejor amigo» son dos palabras muy tibias para definir al hombre que me salvó la vida, me protegió y me enseñó a sobrevivir en el infierno del penal de Topo Chico.

Recuerdo que cuando entré las manos me temblaban y las oculté para no mostrar lo asustado que estaba. Sabía que cualquier signo de debilidad me convertiría en un objetivo. Lo que no sabía es que ya lo era desde un principio solo por ser un niñato rico.

La cárcel la controlaban los narcotraficantes, y cada cárter tenía su propio espacio en ella con sus normas internas. Ni siquiera los guardias se atrevían a intervenir en muchos casos ni cruzar determinadas puertas. Sin la protección de un cárter, estabas en la jungla: solo sobrevivía el más fuerte.

Por suerte, nada más entrar, uno de los cárteres me «acogió». Me asombré al descubrir que vivían casi como si estuviesen en libertad: tenían acceso a mujeres, droga, alcohol, armas, un spa, un par de restaurantes… Pronto me percaté de que lo que buscaban era mi dinero. Me exprimieron hasta el último centavo para ganarme su protección, pero, cuando se me acabó, empezaron mis problemas. Estaba tan desesperado que me tragué el orgullo y llamé a los Blanchard para disculparme y que me enviaran más dinero, pero Renaud me dijo que Jean-Claude no quería saber más de mí. Había decidido repudiarme como a mi madre.

Cuando el cárter vio que ya no les era útil, me echaron de su zona segura y acabé en la jungla. Ahí, muchos de los guardias también reclamaban una mochada[viii] por protección y estaban corruptos.

El primer día, vi a uno de esos guardias que iba a atacar por detrás con un cuchillo a un recluso que acababa de llegar y, por puro instinto, bloqueé su ofensiva. El preso resultó ser Dan. Desde aquel momento, fuimos inseparables. Yo protegía su espalda, y él la mía, y lo hizo más veces de las que puedo recordar. Pese a ser muy diferentes, aprendimos a confiar el uno en el otro y solo así pudimos sobrevivir a aquel lugar.

—Por cierto, Dan Ventura solo es dueño del cincuenta por ciento de Contact One —prosigo diciendo—. La otra mitad de la empresa es mía —confieso.

—Hijo de… —Desiré se calla de golpe y casi puedo ver cómo los engranajes de su mente van encajando las piezas—. Por eso siempre coincidíamos en los trabajos. —Asiento—. Por eso sabías en qué hotel encontrarme.

—Te dije que tenía mis fuentes.

—Y yo pensé que te referías a Esmeralda.

—Lo que pasó con Esmeralda no fue lo que crees. Alguien usaba nuestra empresa para pasar droga, y yo me infiltré para encontrar a los responsables, de ahí mi coartada como chófer —explico—. En un primer momento me acerqué a ella porque era la secretaria de Javier Cerdán, nuestro principal sospechoso, pero luego resultó que ella estaba metida hasta el cuello en todo.

—¿Hasta qué punto te acercaste a ella? —pregunta con los ojos entrecerrados.

—Lo necesario para lograr mi propósito, y solo cuando me dejaste claro que preferías la compañía de Mason a la mía —repongo y no puedo evitar la mordacidad en mi tono—. Me hiciste daño, Desiré —confieso poniendo las cartas sobre la mesa. Ya no sé si lo hago para que baje la guardia conmigo o por pura necesidad de hacerla consciente de lo que mal que se portó conmigo—. Estaba enamorado de ti como un idiota y me ninguneaste. —Ella se estremece, como si hubiese recibido un golpe, y baja la vista—. ¿Sabes lo frustrante que es querer hablar con alguien a quien quieres y no poder?, ¿la impotencia que sentí por la situación?, ¿lo que duele pensar que le has importado tan poco a la persona que amas que es capaz de descartarte con tanta facilidad? —Le doy unos segundos para que responda, y su silencio agota mi contención.

»¡Mírame, joder! —mascullo abriendo las compuertas de la rabia que he acumulado durante ese último año. Eleva los ojos y una parte de mí se alegra al verlos anegados de lágrimas—. No eres la única que necesita una explicación, ¿sabes? —azuzo al ver que sigue callada.

—Lo siento, actué como una inmadura y una cobarde. Estaba asustada y… Lo siento —repite de nuevo y después nada. Otro silencio.

—¿De qué tenías miedo? —presiono dispuesto a aclarar todo de una vez por todas.

—Ya da igual.

—No da igual —mascullo.

—Es agua pasada, Marc.

—Marcos —corrijo apretando los dientes.

Casi me cabrea más que se siga negando a decir mi nombre que el que todavía no se sincere conmigo después de todo lo que le he contado de mí.

—Prefiero seguir llamándote Marc —repone tozuda, y siento cómo mi polla vibra en respuesta. Más aun cuando la veo llevarse el tenedor a la boca fingiendo indiferencia.

—No te haces una idea de lo mucho que me excitas cuando te pones en plan cabezota. Me entran ganas de follarte hasta hacerte gritar mi nombre.

A Desiré se le escurre el tenedor de entre los dedos y cae contra su plato. El estrépito atrae varias miradas.

—No es correcto que digas esas cosas —sisea ruborizada.

—Pues deja de decir que lo nuestro es agua pasada. Los dos sabemos que no es así.

—Te recuerdo que estoy prometida a Vincent y me voy a casar con él dentro de dos semanas.

—Tiempo suficiente para hacerte reconsiderar tu elección.

—¿Mi elección?

—No te cases con Vincent.

—¿Y por qué no debería hacerlo según tú? —pregunta mirándome entre sus pestañas.

—Para empezar, porque estoy seguro de que sus sentimientos hacia ti son tan tibios como lo tuyos hacia él. ¿Por qué si no ha aceptado con tanta tranquilidad que tú y yo vengamos solos a comer?

—¿Porque confía en mí?

—No es cuestión de confianza.

—Entonces, ¿qué es?

—Yo estaría cuanto menos molesto si la mujer a la que amo estuviese a solas con un hombre que te mira como yo lo hago.

—¿Y cómo me miras?

—Con tanto deseo que todavía no entiendo cómo no se te prende fuego la ropa cuando pongo mis ojos sobre ti —susurro bronco y tengo el placer de ver cómo las pupilas de ella se dilatan. Mis palabras la han excitado.

»Por otro lado, estás tú —prosigo diciendo antes de que pueda recuperar la voz.

—¿Yo?

—No está bien casarte con Vincent cuando te masturbas pensando en mí.

Desiré simula que no acabo de darle una estocada certera soltando una risita, aunque le sale demasiado aguda.

—Que creas eso demuestra demasiada presunción y vanidad —replica con frialdad tratando de parecer imperturbable, sin embargo, el rubor de sus mejillas la delata.

—No es que lo crea, lo sé —rebato. Acerco mi rostro al suyo antes de lanzarle el golpe final—. Como también sé que no tienes reparos en llamarme Marcos cuando te corres pensando en mí.

Desiré inspira de golpe. Sus ojos se llenan de cautela e imagino lo que se le pasa por la cabeza en ese mismo momento: «¿Cómo lo ha descubierto?».

—Suficiente —sisea mientras deja sobre la mesa la servilleta que tenía en el regazo.

A continuación, coge su bolso, se levanta y se va con la cabeza bien alta y sin mirar atrás.

Suelto una palabrota al darme cuenta de que me ha dejado ahí plantado. Pago la cuenta a toda prisa y salgo corriendo detrás de ella. Cuando la alcanzo, ya está en la calle, alejándose con un movimiento de caderas enérgico que atrae las miradas de varios viandantes.

Un hombre de unos cuarenta años casi se disloca el cuello al mirarle el culo y me veo en la obligación de estrellar mi hombro contra el suyo cuando paso a su lado, de forma que casi lo derribo.

—La próxima vez, mantenga la mirada al frente —gruño al ver que se va a quejar.

Llego hasta Desiré y la detengo cogiéndola por el brazo.

Antes de que pueda decir nada, ella se gira hacia mí y me clava un dedo en el pecho con enfado.

—Lo que acabas de hacer es imperdonable —masculla.

—¿Acusarte de masturbarte pensando en mí?

—No, lo que es imperdonable es que me hayas obligado a levantarme de la mesa sin poder disfrutar del postre —aclara y lo peor es que parece sincera—. Es de lo más mezquino que…

—Entonces, no lo niegas —murmuro con cierto asombro. Esta mujer siempre consigue sorprenderme.

—¿Por qué iba a hacerlo? Es cierto: me he masturbado pensando en ti. Detenme. —La imagen de ella esposada me excita tanto como lo que acaba de reconocer con tanta naturalidad—. El deseo nunca ha sido el problema entre nosotros —añade.

—¿Cuál ha sido nuestro problema?

—La falta de confianza y los secretos —admite y coincido con ella.

—Eso es lo que estamos solventando, ¿no?

—¿Tú crees? —murmura elevando una ceja.

Observo su rostro y descubro una sonrisa tan esquiva como la de la Gioconda. Entonces, me doy cuenta de que yo le acabo de contar mi vida con pelos y señales, sin embargo, ella sigue siendo un misterio en muchas aspectos.

Doy un paso hacia ella hasta que nuestros cuerpos se rozan y tiene que levantar la vista para mirarme. Estamos en medio de La rue du Faubourg Saint-Honoré, una de las calles más elegantes del mundo y llena de peatones, pero parece que estemos solos. Ella y yo.

—Voy a descubrir todos tus secretos —prometo en un susurro quedo.

—¿Por qué estás tan empecinado en eso? —inquiere Desiré, y leo un atisbo de vulnerabilidad en su rostro que reafirma mi intención.

—Porque creo que es la única forma de paliar la obsesión que siento por ti —confieso, aunque mucho me temo que lo mío es incurable.

—¿Y no podías haberte obsesionado con vídeos de gatitos o con alguna serie de Netflix como todo el mundo? —replica ella con un mohín de fastidio que me resulta encantador.

De repente, se gira y empieza a caminar calle abajo.

—¿Dónde vas? Tengo que recoger mi coche.

—Mi nivel de tolerancia respecto a ti tiene un límite, y te aseguro que hoy lo has rebasado —replica sin girarse—. Prefiero volver en Uber —añade y hace un gesto de despedida con la mano.

La observo alejarse admirando el suave balanceo de sus caderas y sonrío. Va a ser divertido poner a prueba ese nivel de tolerancia al que ha hecho referencia, y pienso dedicarme a ello en cuerpo y alma en los próximos días.

Capítulo 21

Desiré

Debería haberle hablado a Vincent de mi relación con Marcos desde un principio. Me callé porque no quise ser un obstáculo para la reconciliación de su familia, pero he llegado a un punto en que no puedo más.

No ahora que sé todo de él. Se ha abierto en canal a mí y me ha hablado sin tapujos de su vida. De su pasado. De por qué me mintió haciéndose con la coartada de chófer. Muchas cosas han encajado, otras aún no las entiendo. Sé que todavía hay muchas cosas por descubrir de él, preguntas que quiero hacerle, y ese es el problema. Ha despertado mi empatía, mi curiosidad, mi deseo… Y sé que, cada segundo que pase con él, las emociones y sensaciones se irán avivando.

Tener a Marcos tan cerca es inviable. Me va a volver loca. Sobre todo ahora que amenaza con descubrir mis secretos, algunos de los cuales no son solo míos, y pone en riesgo mi objetivo final.

Se acabó.

Llego a casa de los Blanchard dispuesta a confesarme con Vincent y lo primero que veo es a Marcos esperándome con aire lánguido en la puerta.

—Hubieses llegado antes si hubieses venido conmigo.

—Entre llegar antes, y perderte de vista durante unos minutos, prefiero lo segundo.

—Eso me ha roto el corazón —rezonga en tono dolido llevándose una mano al pecho, aunque sus ojos brillan con humor—. Después de invitarte a comer, pensé que serías más amable conmigo.

—Ni por un segundo creas que… —En ese momento la puerta de la casa se abre y aparece Vincent, de modo que cierro la boca de golpe y fuerzo una sonrisa.

—Llegáis justo a tiempo —comenta mi prometido y, por su expresión, no parece contento.

—¿Qué ocurre?, ¿te vas? —inquiero al fijarme en la maleta que lleva.

—El tema de la salmonelosis en Bali se ha complicado. Ha habido dos muertes y puede que haya alguna otra más porque hay varias personas hospitalizadas, entre ellas tres niños —explica con pesar—. Se ha abierto una investigación para determinar si ha sido por una negligencia de nuestro hotel o algo externo. De cualquier forma, voy a ir allí en representación de la familia Blanchard.

—Dame unos minutos para hacer la maleta y voy contigo —propongo esperanzada, pues de esa forma perdería de vista a Marcos durante unos días.

—Ni hablar, tú debes quedarte aquí para ultimar los detalles de la boda. Recuerda que mañana has quedado con Margot para que te acompañe a hacer la última prueba del vestido.

—Y pasado mañana teníamos la clase de baile. La pospondré hasta tu regreso.

—¿Clase de baile? —interviene Marcos alzando una ceja—. Ya sabía yo que debías de tener algún defecto. ¿Mala coordinación?

«Mala leche es lo que tienes», pienso.

Sabe que bailo de fábula…, pero no el vals. Al parecer es tradición familiar que sea el primer baile de los novios en la boda. ¡Un vals en pleno siglo XXI!

Vincent lo baila bastante bien, por lo visto todos los Blanchard saben, pero yo no lo he practicado nunca y le insistí en que tomáramos alguna clase juntos. El problema es que ha estado tan ocupado que lo hemos ido posponiendo hasta el último momento, y todo indica que lo vamos a retrasar una vez más.

—Marc puede ir a la clase contigo como pareja —propone Vincent en tono práctico—. Y también puede ser tu acompañante para cualquier cosa que necesites, ¿verdad?

Abro la boca para protestar, pero Marcos se adelanta.

—Por supuesto, será un placer hacer de escolta para la futura novia —acepta y no me pasa desapercibido el brillo seductor en sus ojos al mirarme.

—Siento tener que dejarte estando tan cerca de la boda —murmura Vincent. Se acerca a mí y me alza con suavidad el mentón—. Volveré lo antes posible —susurra antes de darme un dulce beso en los labios.

Contengo el impulso de abrazarlo y rogarle que no se vaya. Que no me deje a solas con Marcos. No obstante, guardo silencio y lo dejo marchar.

Lo sigo con la mirada mientras el chófer coge su maleta para ponerla en el maletero, y él sube en la parte trasera del coche. De pronto, siento el cuerpo de Marcos pegado a mi espalda mientras le dice adiós con un gesto cuando el coche empieza a alejarse. Está cerca. Demasiado.

—Intentaré mantenerte entretenida para que no lo eches de menos —susurra en mi oído.

Doy un respingo y me giro para encararlo.

—Mantente alejado de mí, ¿de acuerdo?

—Princesa, eso va a ser imposible.

—¿Por qué?

Marcos se inclina hacia mí y murmura en tono confidente:

—Porque el vals se baila como se hace el amor: muy juntos.

***

Margot Yang es la wedding planner de moda entre las altas esferas de París por su buen gusto, su originalidad y la brillantez con la que lidia con los imprevistos y con las novias histéricas.

Tiene treinta años y es de origen chino. Es hermosa, elegante y posee una energía contagiosa. Congeniamos al instante y decidimos dejar los formalismos a un lado. Es más, casi se puede decir que estamos en el principio de una buena amistad.

Aparece en la casa de los Blanchard a primera hora de la mañana, con un aspecto impecable, armada con una sonrisa y desbordando entusiasmo, cuando yo ni siquiera he desayunado.

—¿Cómo está mi preciosa novia esta mañana? —inquiere y se detiene de golpe al verme—. ¿Mala noche? —deduce.

—Mala semana —gruño.

He dormido poco y mal, y no hay maquillaje que pueda disimular mis ojeras. Además, no sé si es cosa del estrés, pero me ha salido un grano en la barbilla. Hacía años que no tenía uno.

—¿Has desayunado? —pregunto.

—Solo un café, no suelo comer nada sólido por las mañanas.

—Pues dame un minuto para tomar algo y… —Me callo de repente cuando entro en el comedor y veo un despliegue de bandejas sobre la mesa llenas de pasteles y tartas con una pinta exquisita. No es que el desayuno de los Blanchard sea frugal, pero esto es excesivo hasta para ellos.

—Te debía un postre del Epicure, así que he hablado con el chef para que preparase una selección de sus mejores obras —comenta Marcos apareciendo frente a mí.

Sus ojos brillan de picardía y algo más, y debo contener el impulso de lanzarme sobre él y besarlo. Me limito a mirarlo en silencio, emocionada por el gesto. Ese es un detalle propio del Marcos que me enamoró. Encantador y considerado. Irresistible.

—Mon Dieu —jadea Margot a mi lado—. ¿Quién es el bombón? —añade por lo bajini.

Contengo un taco. Lo que menos necesito en estos momentos es tener a mi alrededor a otra mujer babeando por él. Ya tengo bastante con ver a Babette, la novia de Delmore, comiéndoselo con los ojos cada vez que estamos en la piscina y lanzándole miraditas seductoras cuando coincidimos en la mesa.

—Margot, te presento a Marc Mengod Blanchard, el primo de Vincent —presento con reticencia y, antes de que pueda decir nada más, la morena se adelanta.

—Soy Margot Yang, wedding planner, encantada. No recuerdo haber organizado tu boda, ¿verdad?

«Una forma muy sutil de saber si está casado», pienso volteando los ojos.

—No —responde Marcos.

—¿Y tienes en mente organizarla próximamente?

Traducción: ¿tienes novia?

—Solo si consigo encontrar a la mujer indicada —responde trayendo a mi mente las palabras que dijo la primera noche: «Una vez creí hacerlo, pero no resultó bien».

—¿Y qué requisitos tendría esa mujer? —tantea Margot para ver si entra dentro de su tipo.

—Todavía lo estoy averiguando —responde Marcos y me lanza una mirada que no consigo descifrar y que me deja sin respiración.

—Gracias por el gesto, Marc —comento enfatizando el nombre solo para que le quede claro que no he bajado la guardia—, pero hoy tenemos un día muy ajetreado y solo tengo tiempo de comer algo rápido antes de que…

—Bueno, tampoco pasa nada porque salgamos un poco más tarde, tómate tu tiempo —me interrumpe Margot—. Además, sería una pena desperdiciar un desayuno tan delicioso. De hecho, creo que yo también voy a degustar alguna de estas exquisiteces.

—Pensé que no comías nada sólido por las mañanas.

—Parece que se me ha abierto el apetito de repente —murmura ella mirando a Marcos de reojo.

No la puedo culpar. Va vestido de modo informal, con una camiseta negra y unos pantalones vaqueros, aun así, está para comérselo enterito.

Por suerte, un par de minutos después aparece Adrián.

—Jean-Claude me ha pedido que lo disculpéis, pero hoy no le apetece desayunar. Espero que no os importe que me una a vosotros —añade.

—Claro que no, aprovecha que Delmore y Delroy no están para desayunar tranquilo —comento guiñándole un ojo—. Ayer los escuché llegar a casa de madrugada, así que no creo que hoy se levanten antes de las doce.

—¿Cómo está el abuelo? —inquiere Marcos.

Nunca parece mostrar demasiado interés por la salud del anciano, sin embargo, yo creo que le preocupa más de lo que quiere admitir.

—Tiene días malos y días no tan malos. Hoy es de los malos —responde Adrián.

Por un momento nos quedamos en un silencio con sabor a tristeza hasta que Margot empieza una cháchara desenfadada intercalada con preguntas a Marcos sobre su trabajo, ingresos, etcétera. Parece una entrevista de trabajo para cubrir el puesto de «posible candidato a novio formal».

Yo los escucho distraída mientras engullo un pastelito de crema que sabe a paraíso.

—Te recuerdo que ahora nos tenemos que ir a probarte el vestido de novia —comenta Margot antes de volver al ataque con sus preguntas hacia Marcos.

Miro con pena el trozo de tarta de chocolate al que iba a hincar el diente a continuación.

—Cómetelo tranquila —musita Adrián bajito solo para mis oídos—. Luego te ayudaré a sudarlo —añade con un guiño refiriéndose a nuestro entrenamiento diario de kick boxing.

Le dedico una sonrisa cómplice antes de llevármelo a la boca con disimulo, pero casi me atraganto al ver que Marcos me observa con fijeza. Parece molesto. Incluso diría que enfadado.

¿Acaso ha escuchado el comentario de Adrián y lo ha malinterpretado?

Sé que sí cuando lo veo alzar una ceja y echarle una mirada significativa al enfermero. ¡Mierda! Lo que menos necesito en estos momentos es que ahora empiece a sospechar de él y de nuestro secreto.

***

Al día siguiente, Marcos y yo nos encontramos en el salón de baile de la mansión de los Blanchard una imitación un poco más humilde de la Galería de los Espejos de Versalles. Tenerlo cerca de mí, sin que Vincent esté para hacer de pantalla protectora, es un suplicio. Aunque el verdadero tormento es tener que bailar con él. Entre sus brazos.

«El vals se baila como se hace el amor: muy juntos».

No exageraba al decirlo.

—Más cerca —indica el profesor Dufresne.

Lo fulmino con la mirada. Es un tipo estirado de unos sesenta años que parece ser una eminencia en este tipo de bailes. Supongo que está acostumbrado a tratar con parejas enamoradas, no con dos archienemigos en pie de guerra.

Hago de tripas corazón y me acerco un centímetro más a Marcos. Para más inri, tengo que lidiar con la sonrisa burlona de mi pareja de baile.

—Más cerca, señorita Anderson, que no le va a morder —reitera el señor Dufresne.

—Yo no estaría tan seguro de eso —murmura Marcos con una sonrisa lobuna.

El muy desgraciado se lo está pasando de lujo a mi costa.

Me acerco otro centímetro y escucho un bufido exasperado del profesor.

—Creo que se refiere a que te acerques así —declara Marcos entretanto pone su mano derecha en la base de mi espalda y me atrae contra su cuerpo de golpe.

Por un momento, encajamos como dos piezas de un puzle y puedo sentir el calor que emana de él… y su dureza. Está excitado. Bueno, al menos no soy la única porque seguro que ha notado que tengo los pezones erectos, y no de frío precisamente. Su cercanía está haciendo estragos en mi cuerpo.

Doy un paso hacia atrás con un jadeo, pero su mano no me permite ir más lejos.

—Ahí, esa es la separación correcta —manifiesta Dufresne justo cuando le voy a pedir a Marcos que me suelte—. Señor Mengod, coloque la mano derecha un poco más arriba.

—Ha dicho más arriba —mascullo entre dientes al sentir que posa la mano en mi culo—. ¿Es que te perdiste la clase de Coco en Barrio Sésamo o qué? Arriba no es abajo.

—Lo siento, me pasa como con la izquierda y la derecha, a veces me confundo —repone Marcos con una sonrisa inocente que no me convence para nada, sobre todo cuando me da un leve apretón en la nalga antes de elevar la mano en una lenta caricia.

—Deténgala ahí —señala Dufresne cuando la mano llega a mitad de mi espalda—. Ahora, señorita Anderson, ponga la mano derecha sobre el hombro de su acompañante.

Tocarlo es lo último que quiero, pero me veo obligada a levantar la mano y posarla sobre él. Mis dedos tiemblan al percibir la dureza del músculo de su hombro. Me muerdo el labio inferior. El señor Dufresne ha ideado un modo de tortura sutil, pero extremadamente sádica.

—A continuación, eleven sus manos libres y enlácelas. —Lo dicho, un puto sádico. Enfoco la mirada en el pecho de Marcos, tomo aire, aguanto la respiración y uno mi mano a la suya. En cuanto nuestras pieles entran en contacto, siento una pequeña descarga eléctrica que me hace expirar de golpe. Echo una mirada rápida al rostro de Marcos y veo que tiene la mandíbula apretada. Me consuela no ser la única que está sufriendo.

»Un poco más alto, así —prosigue diciendo Dufresne mientras corrige nuestra postura, ajeno al caos de emociones que está provocando en nosotros—. Perfecto —concluye.

«Perfectamente incómodos diría yo», corrijo en mi mente.

—El ritmo básico es sencillo. Un, dos, tres. Un, dos, tres —empieza a instruir mientras mueve los pies de la forma que tenemos que imitar—. Paso grande, dos pasos pequeños. No tiene misterio. El señor Mengod empieza con el pie derecho hacia adelante y la señorita Anderson, con el izquierdo hacia atrás. Dos pasitos de cambio de peso, y luego la señorita Anderson da un paso adelante con el pie derecho, y el señor Anderson lleva el izquierdo hacia atrás. Es pura coordinación. ¿Preparados?

A la señal piso con saña el pie de Marcos antes de que él pueda moverlo y me recreo en su gruñido de dolor.

—Uy, perdón, a veces me confundo como tú. Ya sabes, arriba, abajo, derecha, izquierda… Es todo tan complicado —murmuro con una sonrisa angelical repitiendo la vaga excusa que él me ha dado antes. Sin embargo, en lugar de molestarse, veo que Marcos contiene la risa.

Empezamos a bailar con rigidez hasta que poco a poco nuestros movimientos se van haciendo más fluidos.

—Mírense a los ojos. En el vals es muy importante el contacto visual.

Elevo el mentón para que mis ojos se entrelacen con los suyos hasta que recuerdo que tengo un grano en la barbilla. Entonces, vuelvo a bajar la mirada de golpe. Lo que menos necesito en estos momentos es que lo vea y haga algún comentario jocoso.

—¿Qué ocurre?

—Nada.

—¿Y por qué no me miras?

—Porque no me apetece.

—Contacto visual, señorita Anderson —indica Dufresne en tono admonitorio. Cómo lo detesto.

—Mírame, princesa. —Cuando dice el apelativo cariñoso con tanta dulzura no me puedo negar.

—Vale, pero más te vale no decir nada del grano que tengo en la barbilla —farfullo avergonzada y elevo el mentón.

Marcos mira hacia allí al instante y sus ojos se llenan de ternura.

—Ojalá ese grano pudiese lograr que te desee menos.

Y, con esa simple declaración, olvido el maldito grano, lo miro a los ojos y empezamos a bailar de verdad. Nuestros cuerpos conectan de una forma primaria mientras nos movemos sobre el suelo de mármol, envueltos por los acordes del Vals de las Flores de Tchaikovsky y, por un momento, nos olvidamos del resto del mundo. Del pasado. Del futuro. Solo estamos él y yo. Ahora.

Unos aplausos rompen la burbuja que nos aísla.

En un primer momento creo que es Dufresne, pero, al mirar, veo a Jean-Claude en su silla de ruedas. Está sonriendo, aunque hay un brillo calculador en sus ojos que me provoca un escalofrío.

Capítulo 22

Marcos

Conozco esa expresión en la cara de Jean-Claude Blanchard y no augura nada bueno. Es la misma que tenía cuando jugábamos a las damas y me tendía alguna trampa.

—¿Sabéis de dónde viene la palabra «vals»? —inquiere en tono inexpresivo. El profesor Dufresne levanta la mano para indicar que él sí, pero el anciano lo ignora y contesta él mismo a la pregunta—: Deriva del término alemán walzen que significa «girar». Durante un tiempo fue censurado en Inglaterra por indecente, pues rompía las normas de la rígida moral inglesa, ya que era un baile que requería demasiada proximidad y conexión. Se pensaba que podía despertar las bajas pasiones de la pareja que lo ejecutaba al tocarse y mirarse a los ojos durante tanto tiempo.

Por el rabillo del ojo veo que Desiré baja la vista tratando de esconder el rubor delator de sus mejillas. Sus «bajas pasiones» se han despertado tanto como las mías. Al instante, se activa mi instinto protector.

—Estamos en los tiempos del reguetón y el perreo, abuelo —replico en tono jocoso, y con la excusa de coger la botella de agua doy un par de pasos y me interpongo entre ella y la mirada atenta de Jean-Claude—. Te aseguro que ya no hay nadie que considere el vals indecente. Mucho menos peligroso.

—Puede que indecente, no, pero sigue siendo muy peligroso. Que una mujer restriegue su culo contra un hombre no implica mucho, ni siquiera tiene que ver la cara del tipo. Que una pareja se mantenga la mirada mientras coordina sus movimientos… Eso… Eso sí es intimidad —concluye con voz ahogada.

Ese punto no se lo puedo discutir, ya que los pocos minutos que hemos estado bailando han sido de una intensidad sobrecogedora. Tanto que aún siento mi cuerpo temblar.

—¿Querías algo en particular o solo has venido a comprobar si tengo ritmo? —Con él es mejor el ataque que la defensa.

—Sí, me gustaría hablar contigo en mi despacho —responde el anciano—. Adrián, no requeriré de tu compañía hasta nuevo aviso —añade girando la cabeza hacia el enfermero, que permanece detrás de él.

—En ese caso, ¿tiene inconveniente en que haga de pareja para la señorita Anderson y así pueda continuar con su clase de baile? —propone el enfermero.

Abro la boca para protestar porque me parece una idea de mierda. Me pongo malo con la posibilidad de que él pueda experimentar las mismas sensaciones que yo acabo de sentir mientras la tenía entre mis brazos.

—Me parece una idea perfecta —sentencia Jean-Claude.

Lanzo una mirada tormentosa al enfermero, pero él se limita a sonreírme antes de dirigirse hacia Desiré.

—¿Preparada para moverte conmigo, preciosa? —Le escucho decirle a sottovoce mientras la coge entre sus brazos.

Lo hace con demasiada naturalidad. Con familiaridad. Por otro lado… ¡¿La acaba de llamar «preciosa»?!

Doy un paso hacia ellos, dispuesto a separarlos.

—Venga, muchacho, date prisa que cada segundo puede ser el último para mí —apremia Jean-Claude, y no me queda más remedio que irme del salón de baile con él.

Justo cuando estoy en la puerta, el sonido de una carcajada femenina llega hasta mí. Me vuelvo y veo a Adrián girándola varias veces con maestría hasta que ella cae contra su pecho entre risas. Parecen tan cómodos el uno con el otro que la sospecha de Delroy de que son amantes me resulta muy muy real.

Les doy la espalda y empujo la silla del anciano lejos de allí con una sensación de impotencia, malestar y cabreo que solo puede derivar de una emoción: celos.

—¿Te apetece jugar una partida de damas? —pregunta Jean-Claude cuando llegamos a su despacho.

—Como en los viejos tiempos —acepto.

Nos sentamos el uno frente al otro con el tablero en medio y colocamos las fichas en silencio. Después, el anciano mueve ficha primero. No empieza a hablar hasta que llevamos un par de minutos jugando.

—La gente dice que se tiene que querer a todos los hijos por igual, que no se debe tener preferidos, pero a veces eso se hace imposible —asegura con una mueca—. Pauline era mi orgullo: hermosa, inteligente, cariñosa… Desde que la pusieron en mis brazos por primera vez, y me miró, se formó un vínculo inquebrantable entre nosotros. Supongo que muchos padres dirán lo mismo. Luego llegó Renaud, y quise quererlo igual, y lo quería, pero no de la misma forma. No con la misma intensidad. Pauline era la niña de mis ojos. Mi primogénita.

»Siempre fue una criatura dócil que aceptaba mis indicaciones sin rechistar, hasta que conoció a tu padre. Aquella fue la primera vez que me desobedeció: me dijo que no se quería casar con el hombre que había elegido para ella, el hijo de un magnate de la aviación, y prefirió hacerlo con un español cualquiera.

—Mi padre no fue un hombre cualquiera —mascullo incapaz de pasar por alto el desprecio en su voz.

—No estaba a la altura de mi hija. No se la merecía.

—Puede que no, pero la hizo feliz —repongo recordando el amor que había entre ellos y cómo sonreía mi madre cuando estaba con él.

—De cualquier forma, odié a tu padre por arrebatarme a mi niña y también quise odiarte a ti; sin embargo, te parecías tanto a ella que me fue imposible —prosigue diciendo con voz cansada—. Tenías carácter y eras muy inteligente, incluso más que Vincent, y por un tiempo pensé que podías ser el indicado para dirigir el Grupo Blanchard. Mi heredero.

La declaración me sorprende. Nunca imaginé que me hubiese tenido en tanta consideración.

—Hasta que me metieron en una sucia cárcel de México, y me diste la espalda —declaro con dureza.

Se queda mirándome y veo pesar en sus ojos y algo más. Arrepentimiento. Culpabilidad. Dolor.

—Cuando tu madre me traicionó…

—Ella no te traicionó, solo se enamoró.

—Para mí fue una traición y me dejó desolado —gruñe—. Solo me quedaba Renaud y me volqué en él. Puede que no fuese tan inteligente como Pauline, pero hacía todo lo que yo le decía sin rechistar. —«Era un pelele y un capullo», pienso al recordar a mi tío y el desprecio que sentía por mí.

»Pensé que no le importaría que fueras a trabajar con él —prosigue diciendo el anciano—. Nunca imaginé que te veía como a una amenaza que debía neutralizar.

Esa última frase me pone en alerta al instante.

—¿Qué quieres decir?

—La muerte de tu tío fue un golpe inesperado y duro, no solo a nivel personal, sino para nuestra empresa. Como bien sabes, Renaud llevaba la contabilidad del Grupo Blanchard. Deposité toda mi confianza en él y nunca imaginé que pudiera traicionarme. Robar a nuestra familia. A su padre. A sus propios hijos.

—Déjame adivinar: desviaba dinero a algún paraíso fiscal.

—La persona que contraté para que lo sustituyera descubrió que había alteraciones en las cuentas —confirma el anciano—. Esa fue solo la punta del iceberg. —Me mira y toma aire de forma entrecortada antes de añadir—: Te tendió una trampa en México.

Tardo un segundo en entender lo que me está diciendo. Me llevo las manos a la cabeza mientras me concentro en inspirar y espirar. Mil imágenes de mi estancia en Topo Chico me inundan.

La soledad.

El miedo.

El dolor.

La rabia.

Me aferro a eso último. Suelto un gruñido de furia y de un manotazo lanzo el tablero de las damas al suelo mientras todas las fichas se esparcen por doquier.

—¡Joder, joder, joder! —rujo incapaz de decir otra cosa al tiempo que me levanto.

Empiezo a andar por la habitación incapaz de permanecer quieto.

—Renaud tenía miedo a que descubrieras su desfalco y actuó a la desesperada antes de que empezaras a trabajar con él. —Las palabras del abuelo se van filtrando a través de la nube oscura en la que estoy inmerso—. Encontramos pruebas de que había pagado a alguien para que preparase el escenario y compró a tu amigo para que declarase en tu contra.

—Charles murió poco después. Atropello con fuga. ¿Acaso también fue Renaud? ¿Tenía miedo de que se fuera de la lengua?

—No lo sé. Tal vez —admite finalmente Jean-Calude—. Si lo fue, no vi nada que lo relacionase.

—¿Profundizaste lo suficiente?

—No. Era mi hijo y ya estaba muerto. No quise indagar más. Era agua pasada.

—¡¿Agua pasada?! —Mi voz sale aguda por la incredulidad—. Ese cabrón me robó dos años de mi vida. Me hizo pasar por un infierno. Todavía tengo pesadillas —espeto mascando las palabras.

—Lo sé y lo siento. —Creo que es la primera vez que se disculpa conmigo—. No quería morir sin que tú supieras al menos la verdad.

—Entonces, lo sientes, pero vas a proteger su memoria y vas a continuar manteniendo lo que hizo en secreto —deduzco por sus palabras.

—Sí, y tú también. —Voy a protestar, pero no me da tiempo—. No por Renaud. Por Vincent —aclara el anciano—. Se hundiría si supiese lo que su padre te hizo. —En ese momento me doy cuenta. Vincent ha hecho lo que su padre no consiguió: llenar el vacío que dejó Pauline en el corazón de Jean-Claude. Lo quiere más que a ninguno de sus otros nietos.

»Tu primo ha trabajado mucho para llegar a donde está —prosigue diciendo el abuelo—. No es perfecto, aun así, sabe lo que se espera de él y está actuando en consecuencia. No hay nadie mejor que él para liderar al Grupo Blanchard y quiero que te quede claro.

—No tengo ningún interés en quitarle ese puesto.

—Lo sé, por eso te permití quedarte aquí. Tú estás montando tu propio imperio, no necesitas heredar el mío. Sin embargo, me intrigaba qué era tan importante para ti como para regresar a la familia que te había dado la espalda. —Los ojos de Jean-Claude se entrecierran al mirarme.

»Desiré es una mujer excepcional, ¿verdad?

—Me sorprende que te lo parezca —repongo eludiendo la pregunta—. Pensé que tendrías preparado un arreglo de conveniencia para Vincent con alguna candidata más apropiada, tal y como intentaste con mi madre.

—El valor de Desiré reside en ella misma. Es hermosa, inteligente y discreta. Y, lo más importante, es leal a Vincent y a los Blanchard.

—No sé a dónde quieres ir a parar.

—He visto cómo la miras. No es para ti. Vincent la necesita más que tú —sentencia.

—No tienes ni puta idea de mis necesidades —gruño cabreado por sus palabras.

Salgo de allí, incapaz de seguir mirándolo, y me alejo casi corriendo hacia la parte trasera de la casa hasta salir al jardín.

Tengo mucho que asimilar, mucho que aceptar y mucho que perdonar. En estos momentos me siento vulnerable y desolado. Necesito coger fuerzas para recomponerme. Necesito… De pronto, alguien me coge del brazo por detrás. Me giro y ahí está Desiré.

—¿Qué ocurre? Te he visto salir a toda prisa y estabas un poco pálido. ¿Te encuentras bien? —pregunta con cautela y su expresión refleja una preocupación sincera.

Ella. Ella es justo lo que necesito.

Sin mediar palabra, la rodeo entre mis brazos y la estrecho contra mi cuerpo. A continuación, entierro la cara en la curva entre su hombro y su cuello y me pongo a llorar. Mi cuerpo se estremece mientras las lágrimas brotan sin control.

Recuerdo perfectamente la última vez que lloré. Fue la primera noche en la cárcel, en mi celda, cuando me tumbé en mi sucio jergón y todo quedó a oscuras y en silencio. En aquel momento realmente asimilé que mi familia me había abandonado, que estaba preso y que iba a pasar allí mis próximos años por acusaciones falsas. La soledad que sentí me devoró por dentro hasta robarme cualquier hálito de esperanza, y entonces comencé a llorar en silencio y mirando a la pared para que mis compañeros de celda no se percatasen de nada.

De pronto, siento los brazos de Desiré rodeándome. Su mano acariciándome la espalda; su voz arrullándome con ternura, y se me escapa un sollozo de agradecimiento. Me aferro a ella como si fuese un salvavidas en medio de un mar embravecido.

¿Cómo puede pensar alguien que no la necesito?

Su cercanía. Su calor. Su consuelo. Su ternura. Su malhumor. Su fuerza. Su debilidad. Su alegría. Su tristeza. Su pasión. Su terquedad. Su amor. Todo. Lo bueno y lo malo. Lo necesito todo de ella.

Creo que ya es hora de que deje de engañarme a mí mismo y reconozca la verdad: no he viajado hasta París para salvar a mi primo de una cazafortunas; si estoy decidido a impedir que su boda se celebre es porque la quiero para mí.

Estoy enamorado de Desiré. Nunca he dejado de estarlo.

En cuanto las lágrimas cesan, y consigo rehacerme, su proximidad deja de ser un consuelo para tornarse en una tentación. Todavía abrazados, aspiro su aroma a vainilla. Me inundo de él. Mi nariz recorre su piel absorbiendo su esencia. Ella suelta un jadeo y se deshace contra mí al instante. Por un maravilloso segundo, se aprieta contra mi cuerpo como si quisiese fundirse con él. Mis labios toman vida propia y besan su cuello con suavidad.

De repente, Desiré se queda rígida.

—Detente, por favor —susurra y casi parece un ruego, como si ella no tuviese la voluntad necesaria para hacerlo.

Si logro soltarla y dar un paso hacia atrás es porque se lo debo.

Ella me ha dado el consuelo que necesitaba.

Yo le doy el espacio que pide. Por el momento.

—¿La reconciliación ha ido tan mal? —tantea.

—Digamos que hemos abierto la caja de Pandora y el interior era más de lo que yo podía afrontar —mascullo con una mueca. Desiré me observa de forma interrogante y suelto un suspiro—. Tranquila, todo está como tiene que estar. Vincent ha conseguido que aclaremos las cosas entre Jean-Claude y yo, y el abuelo ya puede descansar con la conciencia tranquila.

—¿Y tú también has encontrado paz?

«Solo cuando me has abrazado», pienso.

—Está resultando esquiva, pero la conseguiré.

Asiente y mira su reloj.

—Lo siento, pero me tengo que ir. He quedado con Camille en la fundación para revisar un par de cosas. Nos veremos luego —musita algo incómoda y se gira.

No sé si me está diciendo la verdad o es una excusa para poner espacio entre nosotros. Sea como sea, la dejo marchar.

—¿Desiré? —la llamo cuando está a punto de entrar en la casa. Se gira y arquea una ceja—. Gracias.

***

Ya hace cuatro días desde que Vincent se fue a Bali, y Desiré ha estado muy atareada entre ultimar los detalles de la boda con Margot, su labor en la fundación y sus quehaceres como intérprete para diversos actos del Grupo Blanchard. Es evidente que no se conforma con ser una mujer florero y mi primera impresión de que es una mera cazafortunas cada vez parece más errónea.

Con todo, algo me dice que entre Vincent y ella no hay verdadero amor. Es una sensación que he ido percibiendo en las ocasiones en las que los he visto juntos. Confianza, sí. ¿Pasión? No estoy tan seguro.

Por otro lado, entre Desiré y yo ha vuelto a prender la llama y creo que ella misma se ha dado cuenta. Desde que me consolara con su abrazo, ha estado esquivándome con más ahínco. Quiero creer que es porque teme no poder resistirse a mí, aunque no lo tengo muy claro.

Con el que parece no tener problemas de proximidad es con Adrián. Siempre están cuchicheando, sonriendo con complicidad y pasan mucho tiempo juntos. Demasiado para mi gusto. Cada vez tengo más claro que hay algo entre el enfermero y ella, y eso es lo que me tiene muy confundido.

La atraigo, lo noto, entonces, ¿por qué me rechaza a mí y no a él?

Esos pensamientos me atormentan hasta el punto de que me impiden conciliar el sueño. Me levanto de la cama, incapaz de dormir, y salgo de la habitación para bajar a tomarme un whisky o algo que me embote la mente.

Voy por el corredor y escucho un maullido.

Sonya debe de haberse quedado otra vez fuera de la habitación de Desiré. Me dirijo hacia allí y veo al animalito rascando la puerta como la otra vez.

La posibilidad de encontrar a Desiré de nuevo en la bañera masturbándose me empuja a abrir la puerta y asomarme. Sin embargo, en esta ocasión, la habitación parece vacía. Me adentro con cautela para cerciorarme. La cama está deshecha, como si hubiese estado durmiendo ahí, pero se hubiese ido. Frunzo el ceño. ¿Dónde estará a estas horas? No ha dicho que fuera a salir. De hecho, después de cenar, ha subido enseguida aquí para evitarme.

Justo cuando me voy a ir escucho algo. Un gemido masculino. Aguzo el oído y oigo una voz masculina en la habitación de Vincent. Me acerco a la puerta de intercomunicación de las habitaciones y pego el oído.

—Joder, sí, eso es, amor, chúpamela así. Más hondo.

Doy un respingo al reconocer a Adrián y, entonces, lo entiendo: Desiré se lo está montando en la habitación de su prometido mientras él está de viaje.

Un velo rojo de celos e indignación nubla mi mente y abro la puerta como una tromba. Tal y como esperaba, el enfermero está de pie junto a la cama, desnudo, y de rodillas, ante él, su pareja le está haciendo una mamada con entusiasmo.

Solo que esa pareja no es Desiré.

Es Vincent.

Los dos hombres se sobresaltan al escucharme irrumpir en la estancia y me observan con los ojos como platos. No sé quién está más azorado, ellos o yo.

—Mierda, Marc, ¿qué haces aquí? —farfulla Vincent poniéndose de pie.

—La pregunta sería qué haces tú aquí —repongo—. Se supone que estabas en Bali.

—Acabo de llegar.

—Pues no has perdido el tiempo —mascullo.

—¿Marc? —La voz de Desiré llega desde algún punto detrás de mí. Me giro y la veo en el vano de la puerta de su habitación, mirándome sorprendida—. ¿Qué haces aquí?

Parece que es la pregunta del millón.

En un impulso, les lanzo una mirada de advertencia para que se queden callados, cierro la puerta de intercomunicación y apoyo la espalda contra ella para enfrentar a Desiré. No quiero que se entere de que Vincent y Adrián están liados. Sufrirá si los descubre, y eso es lo último que quiero.

—Tu gata estaba en la puerta intentando entrar y le abrí, y me asomé a ver si estabas —explico entretanto empiezo a andar hacia ella.

—No podía dormir y salí a dar una vuelta por el jardín.

—Yo tampoco consigo conciliar el sueño. De hecho, ¿qué tal si tú y yo bajamos un rato a tomar una copa? —propongo mientras la cojo del brazo para instarla a salir—. Me gustaría que hablásemos sobre…

Desiré se libera con una sacudida que me hace callar y cierra la puerta de la habitación en silencio y con movimientos calmos, encerrándonos juntos justo en el momento en que la puerta de intercomunicación se abre y aparecen Vincent y Adrián por ella.

El enfermero lleva una camiseta blanca y un pantalón de chándal, y Vincent viste solo el pantalón del pijama. Por los rostros enrojecidos, los labios algo inflamados y el cabello despeinado, solo un tonto no deduciría lo que han estado haciendo, y Desiré no es tonta.

Entonces, me preparo para el inminente estallido. Espero gritos, reproches, disculpas, ruegos, lágrimas… Por el contrario, lo único que se escucha es un bufido de fastidio.

—Os ha pillado de pleno, ¿verdad? —les reprende Desiré con el tono que se emplearía para llamar la atención a dos niños que acaban de hacer alguna diablura.

—Sabes que somos más discretos —responde Vincent—, pero acabo de llegar de Bali y tenía muchas ganas de verlo.

—Solo he subido a su habitación para darle un abrazo de bienvenida —agrega Adrián—, pero una cosa ha llevado a la otra y… —Los dos se miran a los ojos y casi me chamuscan con la intensidad de su ardor.

—Mira que os dije que tuvierais cuidado porque estaba sospechando algo —masculla Desiré.

Entonces, lo comprendo todo de golpe: los dos hombres tienen un lío, y ella parece estar al tanto y conforme.

Miro a los tres con incredulidad.

—¿Alguno de vosotros es tan amable de explicarme qué cojones está pasando aquí?

—Creo que me corresponde a mí responder a eso —murmura Vincent con un suspiro.

Capítulo 23

Marcos

Unos minutos después, Vincent y yo estamos en su despacho, sentados el uno frente al otro, con un vaso de whisky en la mano.

—Verás, Marc —empieza a decir mi primo y carraspea un poco antes de añadir—: Soy gay.

—Algo me olía cuando te he visto comerle la polla a Adrián como si fuese tu helado favorito —mascullo en tono seco.

—Sí, bueno… —Vuelve a carraspear ruborizado—. Mi situación es un poco delicada. Ya conoces al abuelo. Está chapado a la antigua y es homófobo. He mantenido en secreto mi orientación sexual desde que… Bueno, desde que acepté que mi primo me ponía mucho —añade con una mirada intencionada. Me atraganto con el sorbo de whisky que acabo de beber al darme cuenta de que se refiere a mí y empiezo a toser con violencia entretanto lo miro con los ojos como platos.

»Incestuoso, lo sé —continúa diciendo con una risita al ver mi cara de pasmo—, pero yo estaba empezando la adolescencia y descubriendo mi sexualidad, y tú acababas de instalarte aquí y estabas muy bueno. Fue solo la atracción por un chico desconocido y muy guapo. En cuanto empecé a tratarte más, y a verte como a mi primo, se me pasó el enamoramiento —aclara con una sonrisa de disculpa—. Sea como fuere, lo que tenía claro era que me gustaban los chicos, aun así, no estaba preparado para salir del armario. Era en la época en que se metían conmigo por el acné y no quería dar a nadie más carnaza para atacarme, mucho menos a los gemelos. Además, sabía que ni papá ni el abuelo me mirarían igual. Los decepcionaría. —Me gustaría poder decirle que no, que ellos le querían y que lo hubiesen aceptado, pero sé que no es así. La gente a la que más quieres es la que más daño te puede hacer cuando te rechazan por no cumplir sus expectativas. Sé de lo que hablo.

»He tenido citas para disimular, pero he evitado las relaciones estables con la excusa de que estaba volcado en el trabajo —agrega—. No obstante, sabía que no podría seguir por mucho tiempo así sin levantar sospechas, más cuando el abuelo ya me había dejado caer que me iba a nombrar su heredero y que se esperaba de mí que me casara con una mujer y tuviera hijos. Entonces, conocí a Desiré —añade y sonríe con ternura.

»Fui a inaugurar el Maison Blanchard Pekín, y ella estaba trabajando allí. Me la asignaron como intérprete de chino durante el mes de mi estancia y nos hicimos muy buenos amigos, hasta el punto de que le ofrecí un puesto como mi asistente personal. Viajo mucho y necesitaba una persona a mi lado de confianza y que supiese desenvolverse bien en varios idiomas. Ella era perfecta.

»Una noche, mientras cenábamos, Desiré me confesó que había trabajado como escort. Me contó varias anécdotas divertidas de algunos de sus clientes, entre ellas que había hecho de pareja ficticia para un futbolista que no había salido del armario, y en ese momento se me ocurrió: ella era mi solución.

Me incorporo de golpe.

—¿Me estás diciendo que la has contratado para que se haga pasar por tu prometida?

—No, ella es mi prometida y la boda va a ser real. Nuestro matrimonio es parte de un contrato bien definido en el que ambos nos comprometemos a comportarnos como dos enamorados de cara a los demás, pero podemos vernos con otras personas de forma discreta —esclarece Vincent—. Los dos conseguimos lo que queremos, y el abuelo es feliz. Le quedan pocos meses de vida y le hace ilusión verme casado antes de que muera. Nuestro compromiso le ha alegrado mucho.

—¿Y hasta cuándo continuaréis con la pantomima?

—Estaremos casados un año más para guardar las apariencias y luego nos divorciaremos de forma amistosa.

—¿Y Adrián qué piensa de todo eso?

—Mi relación con Adrián ha sido algo imprevisto. Cuando le hice la entrevista para el puesto de enfermero personal de Jean-Claude, me pareció atractivo, aun así, nada indicaba que fuera gay ni mucho menos imaginé que, al conocerlo, me llegaría a enamorar de él —declara y sus ojos relucen por un momento—. Traté de resistirme, pero teníamos tanta química que fue imposible que él no notara cómo me afectaba. —Eso me suena—. Al principio pensó que yo era bisexual, puesto que estaba con Desiré, pero llegamos a un punto en nuestra relación en que tuve que confesarle la verdad. Nuestro amor merecía un voto de confianza.

»Es un hombre paciente y comprensible. Sabe cuál es mi situación y me ha dado un tiempo para que la solucione. Más adelante, después de que me divorcie de Desiré, ya no hará falta vivir escondiéndome y podré hacer público mi amor por él.

—Le habrás tenido que pagar una fortuna a Desiré para que acceda a esto.

—El dinero es un plus, pero en verdad no lo hace por eso. Quiere ser madre.

Lo miro de hito en hito. Si hubiese dicho que quiere ser torera, embalsamadora de cadáveres o sexadora de pollos, no me habría sorprendido tanto.

—¿Quiere ser madre? —repito como un estúpido.

—Sí, es su mayor deseo y me he comprometido a ser su donante de esperma —responde dejándome otra vez estupefacto.

—¿Por qué una inseminación artificial? ¿Por qué no se busca a un hombre que la ame y con el que poder formar una familia de forma convencional?

No soy consciente de que he verbalizado esas dos preguntas que irrumpen en mi cabeza hasta que escucho a Vincent responder.

—Porque desconfía de los hombres. Ha tenido mala suerte en sus relaciones amorosas, ¿sabes? —explica—. Todos con los que ha estado la han traicionado de alguna manera. Su primer amor le dio la espalda cuando más lo necesitaba; tuvo un novio modelo que le puso los cuernos con varias compañeras y minó su autoestima; después salió con un chófer que le dijo que estaba enamorado de ella y después de la primera discusión, cuando ella iba a buscarlo para hacer las paces, lo pilló comiéndole los morros a otra en la puerta del trabajo —relata y hago una mueca al darme cuenta de que ese soy yo, aunque Vincent no lo percibe y prosigue—, y, por último, el americano que resultó estar casado.

»Fue a Pekín porque necesitaba un cambio de aires. Tenía el corazón roto y acababa de sufrir un aborto espontáneo que la había dejado hundida porque estaba ilusionada con la idea de ser madre. Mi propuesta…

Dice algo más, pero no lo escucho. Mi mente se ha llenado con el eco de lo que acaba de decir: aborto espontáneo.

—¿El americano la dejó embarazada? —farfullo.

Me entran ganas de sacar a Mason de la cárcel en la que está y darle una paliza por haber jugado con ella de esa manera. Imagino lo sola y traicionada que se debió de sentir y, de pronto, la fundación en la que ha puesto su corazón cobra sentido.

—¿Qué? No, el americano no. El chófer —aclara Vincent—. Mierda, te has quedado completamente blanco. —Escucho que dice un segundo después. Me levanto como en trance y me tambaleo un poco—. ¿Qué ocurre? No has bebido tanto como para…

No lo escucho. Mi mente busca alguna remota posibilidad de que lo que acaba de decir pueda ser cierto y entonces recuerdo la vez en que lo hicimos sin condón. Joder, es difícil que la dejara embarazada solo con aquella vez, aun así, es una probabilidad real.

—Tengo que hablar con ella —musito cortando sus palabras.

—¿Con Desiré? ¿Para qué?

—No lo entiendes. Soy yo. Soy el chófer —farfullo.

El rostro de Vincent es todo un poema.

—Siéntate y recobra la compostura —indica en tono sosegado mientras me sirve otro whisky—. Después, cuando estés más calmado, podrás hablar con Desiré. Por el momento, cuéntamelo todo a mí.

Eso hago. Le hablo de Contact One, de mi relación pasada con Desiré y de nuestro encuentro en la boda de Sinclair y Noah Grayson. Le confieso que he venido a París a impedir su boda, pero que solo he conseguido darme cuenta de que sigo enamorado de ella.

—No voy a cancelar la boda, es muy importante para mí —declara Vincent cuando acabo de contarle todo—. Sin embargo, no estoy en contra de que os veáis de forma discreta incluso cuando estemos casados. Si lo pensamos bien, es la opción perfecta. Todo queda en familia.

Por primera vez, la actitud de Vincent me cabrea.

—Es imposible que acepte eso, y me sorprende si quiera que lo plantees.

—No te entiendo.

—¿En verdad amas a Adrián?

—Sí.

—Pues ponte por un segundo en su lugar, joder. Lo estás escondiendo como si vuestro amor fuese algo de lo que avergonzarse. ¿Te has planteado que él solo tolere esta situación por el simple hecho de que no quiere perderte?, ¿que en el fondo de su corazón puede estar esperando que encuentres el valor para cogerle de la mano delante de todos y le declares tu amor frente a tu familia?, ¿que se tiene que sentir hecho una mierda cada vez que te ve salir a algún acto social con Desiré como tu pareja mientras a él lo encierras en esta casa?

Vincent palidece.

—Yo no…

—Tú ya no eres un adolescente que tenga que ir escondiéndose por los rincones intentando volverse invisible para que no se burlen de él. Eres un hombre hecho y derecho que debería quererse lo suficiente como para amar con libertad y mandar a la mierda a aquel que no esté de acuerdo, incluido el abuelo. Si se siente decepcionado porque seas homosexual es su problema, no el tuyo. Es más, ¿te has parado a pensar que es muy posible que el abuelo ya lo sepa? —inquiero al recordar ciertas cosas que me dijo.

«No es perfecto, pero sabe lo que se espera de él y está actuando en consecuencia».

«He visto cómo la miras. No es para ti. Vincent la necesita más que tú».

—Siempre he sido muy discreto —farfulla mi primo.

—Y el abuelo siempre ha sido muy observador —repongo encogiéndome de hombros—. Ahora, si me disculpas, voy a ir a hablar con Desiré.

—Entonces, ¿vas a seguir firme con la intención de impedir la boda?

—No soy yo el que debe frenarla, Vincent. Deberías ser tú.

***

Me detengo frente a la puerta de Desiré y cojo aire, dispuesto a abrir sin más, pero en el último momento lo pienso mejor y llamo con los nudillos. Dos segundos después, escucho su voz amortiguada que me invita a pasar.

Está de pie en medio de la estancia y me observa con cautela mientras cierro la puerta y la enfrento.

Por un momento nos quedamos mirándonos en silencio. Ni siquiera sé por dónde empezar.

—¿Te ha contado lo del contrato? —tantea.

—Me lo ha contado todo. Todo, Desiré —insisto.

—¿Qué quieres decir?

—Sé que te dejé embarazada. Sé que sufriste un aborto.

Ella da un paso atrás como si la hubiese golpeado. Supongo que mis palabras han tenido el mismo efecto.

—Vincent no tenía ningún derecho a decirte nada —farfulla con enfado, aunque sus ojos se llenan de lágrimas.

—Cierto, pero no lo hizo de mala fe —repongo en tono suave—. Solo trataba de hacerme entender tu situación. —Una lágrima comienza a rodar por su mejilla—. No era consciente de hasta qué punto yo estaba implicado en tu pasado. —Otra más cae.

No aguanto más. Avanzo los cinco pasos que nos separan y la abrazo. Estrecho su cuerpo contra mí y dejo que llore como yo lo hice hace unos días.

—Lo siento —musito—. Tuviste que pasar por todo eso sola y… —Se me quiebra la voz—. Lo siento tantísimo —reitero porque soy incapaz de decir nada más.

En ese momento olvido todo lo que sufrí y la perdono por todo lo que hizo. Su relación con Mason, sus palabras hirientes, el ghosting… Nada de eso es comparable con el dolor de la pérdida de su bebé. De nuestro bebé.

Mis manos acarician su espalda con suavidad y mis labios empiezan a depositar pequeños besos de consuelo. Mis labios rozan su frente y su sien. Saborean las lágrimas en sus mejillas; después, en sus labios.

Al principio solo me mueve la ternura, pero poco a poco nuestro abrazo comienza a inflamar el deseo. Mi siguiente beso es hambriento, el cúmulo de tantos meses de abstinencia. Cojo su rostro entre mis manos y le devoro la boca. Mi lengua la penetra. La explora. La saborea. La tienta hasta que escucho un pequeño gemidito que escapa de su garganta.

—Si no quieres que continúe hasta el final, tendrás que pararme ahora —me obligo a advertirle antes de que pierda del todo el control.

—No. —Me paralizo al instante pensando que no quiere seguir—. No te detengas —aclara mientras me pasa los brazos por detrás del cuello—. Deseo esto. —Me besa el mentón—. Necesito esto. —Me lame los labios—. A ti. —Su mano se enreda en mi pelo y me insta a que baje la cabeza para alcanzar mi boca.

Empezamos a desnudarnos con premura intercalando besos y, en cuanto nos deshacemos de cualquier vestigio de tela sobre nuestra piel, la cojo por los glúteos y la alzo contra mí. Al instante, ella me rodea la cintura con sus piernas.

Voy a tientas hasta la cama y, en cuanto la espalda de Desiré toca el colchón, empiezo a penetrarla. Lanzo un gruñido animal cuando su calor me envuelve. Prieta. Húmeda. Más deliciosa incluso de lo que recordaba.

—Joder, estás muy estrecha —farfullo mientras salgo despacio. No aparto los ojos de su rostro en ningún momento.

—Hace mucho tiempo que no hago esto —confiesa con un jadeo cuando vuelvo a embestir centímetro a centímetro.

—¿Cuánto? —inquiero retrocediendo de nuevo.

—Desde la última vez que tú y yo… ¡Dios, sí! —gime cuando vuelvo a hundirme en ella ganando profundidad.

Me paralizo cuando asimilo lo que ha dicho.

—¿Y Mason?

—No llegamos a tanto. Yo… no estaba preparada.

—¿Por qué no?

Rehúye mi mirada y no contesta. Salgo de nuevo y, en lugar de volver a entrar, mi miembro se desliza entre sus pliegues, rozando su clítoris en el proceso. Una vez. Dos. Tres. Hago amago de penetrarla, pero solo meto la punta antes de volver a sacarla. Una gota de sudor me resbala por la sien por el esfuerzo que me supone contenerme, aun así, estoy decidido a obtener respuestas.

Desiré emite un quejido impaciente y clava las uñas en mis nalgas al tiempo que se arquea, instándome a que la vuelva a llenar.

—¿Por qué no te has acostado con nadie en todo este tiempo? —insisto. Se muerde el labio con terquedad—. Dímelo y te daré lo que quieres —susurro de forma persuasiva ofreciéndole solo cinco centímetros de mí antes de volver a salir—. Lo que los dos queremos —añado repitiendo el movimiento. Tiene los ojos vidriosos y su cuerpo tiembla a punto de alcanzar el orgasmo, pero no se lo permito.

»¿Por qué, princesa? —pregunto entretanto mi polla torna a deslizarse por su clítoris.

—¡Porque no he podido dejar de pensar en ti! —admite finalmente con rabia.

Me clavo en ella hasta el fondo. Y lo hago una y otra vez mientras el cuerpo de Desiré se convulsiona a mi alrededor y ella grita por fin mi nombre. Marcos, no Marc. Solo entonces, yo también alcanzo el orgasmo. Siento cómo mi semen brota y empujo con más fuerza en su interior.

No me he puesto condón, y ella tampoco me lo ha pedido, no sé si porque está tomando algún anticonceptivo o porque tenía la mente demasiado nublada por el deseo como para pensar en ello. Espero que sea esto último.

Quiere ser madre. Bien, porque yo estoy dispuesto a ofrecerle mi mayor esfuerzo para dejarla embarazada.

Apoyo mi peso en los codos sin apartarme de ella. Me mantengo en su interior, entre sus piernas, mientras recuperamos la respiración. Ella tiene los ojos cerrados y una expresión saciada. Sudorosa y despeinada sigue siendo la mujer más hermosa del mundo.

Espero con paciencia a que abra los ojos y se encuentre con los míos.

—Te amo —declaro con voz rasposa—. No he podido dejar de hacerlo por mucho que lo haya intentado. Te amé cuando apenas vislumbraba un esbozo incompleto de la mujer que eres y te amo todavía más ahora que conozco tus secretos.

El rostro de Desiré resplandece de alegría por un segundo antes de ir oscureciéndose por la inseguridad y el miedo. Recuerdo lo que Vincent me dijo: que los anteriores novios de Desiré le habían roto el corazón. Yo mismo he contribuido a esa desconfianza.

Abre la boca y la cierra, como si no supiese qué decir. Como si no se atreviese.

—No te voy a pedir que confíes en mí —manifiesto para no presionarla—, solo que me dejes amarte para que con el tiempo pueda ganarme tu confianza. Tenemos mucho camino por recorrer juntos.

—Tengo que casarme con Vincent, Marcos —musita y me recorre una sensación de triunfo cuando me vuelve a llamar así—. Ya no solo por el contrato, sino porque es mi amigo y no lo puedo dejar tirado.

—Todo se solucionará —replico con confianza. Tengo fe en que Vincent terminará haciendo lo correcto, pero estoy dispuesto a secuestrar a la novia en última instancia con tal de que no se celebre la boda.

»De lo único que te tienes que preocupar es de que no te voy a dejar dormir en lo que queda de noche —añado con una sonrisa canalla cuando siento que empiezo a endurecerme otra vez en su interior.

Capítulo 24

Desiré

El despertador suena cuando parece que acabo de cerrar los ojos. Los abro despacio y me encuentro enredada entre las sábanas y sola. Si no fuese porque me siento dolorida, y que todavía huele a sexo y a Marcos, pensaría que todo ha sido uno de los muchos sueños eróticos que he tenido durante los últimos meses con él.

Me doy una ducha para espabilarme y para eliminar la evidencia del ajetreo de anoche. No usamos condón, algo que no me preocupa en cierta forma porque tomo la píldora anticonceptiva desde el aborto. El ginecólogo me la recetó para regular mi periodo y pensaba tomarla hasta después de la boda, cuando empezase a preparar mi cuerpo para la inseminación artificial. Lo que me sorprende es que di por sentado que Marcos no me puede pegar ninguna enfermedad de transmisión sexual. Anoche tuve la certeza interior de que, si había riesgo de que tuviese alguna, hubiese usado preservativo para protegerme. Le confié completamente mi cuerpo y mi salud. ¿Por qué, entonces, me es tan difícil confesarle mis sentimientos?

Cuando me dijo que me amaba, todo mi ser gritó: «¡Yo también!». No obstante, no conseguí verbalizarlo. El miedo me lo impidió. Miedo a volver a sufrir por abrirme a alguien.

Salgo de la habitación y me encuentro a Marcos esperando en el pasillo. El corazón me da un saltito al verlo, sobre todo cuando me dedica una sonrisa lenta y una mirada incendiaria. No dice nada, solo se acerca y me acorrala contra la puerta para darme uno de esos besos que me encienden.

—Buenos días, princesa —susurra cuando por fin me deja respirar.

—¿Estás loco? Alguien podría vernos —farfullo empujándolo hacia atrás cuando lo que más deseo es volver a atraerlo hacia mí.

—No hay nadie del personal de servicio por aquí, me he asegurado. Vincent está ya abajo, desayunando con el abuelo y con Adrián, y los gemelos todavía no han vuelto de su noche de juerga. Estamos solos —añade entretanto se vuelve a acercar y empieza a besarme el cuello.

Por un segundo me derrito contra él. Solo un instante de debilidad antes de volver a alejarlo.

—No podemos hacer esto aquí, ¿me oyes? —siseo—. Lo de anoche estuvo genial, aun así, tengo un acuerdo con Vincent.

—Pero quieres estar conmigo —objeta muy seguro de sí mismo.

—Tengo que casarme con él, ya te lo dije, no puedo dejarlo tirado —repongo con voz calma. Marcos entrecierra los ojos y aprieta la mandíbula, dispuesto a discutir, y le detengo poniendo una mano en su mejilla—. Déjame hablar con Vincent, ¿vale? Mientras, debemos seguir como siempre delante de Jean-Claude y los gemelos.

—¿Te refieres a llevar una relación pasivo-agresiva que solo esconde la atracción que sentimos el uno por el otro?

Hago una mueca. Supongo que esa frase resume muy bien cómo nos hemos comportado las últimas semanas.

—Justo así —convengo.

—Como desees —accede Marcos, aunque es evidente que no le gusta nada la idea—, pero ten claro que no te vas a casar con él. —Yo no lo tengo tan claro en vista del contrato que he firmado, no obstante, no es momento de discutir.

—Será mejor que vayas tú primero —propongo cambiando de tema—. Si aparecemos juntos sería sospechoso.

Marcos me roba un último beso y baja a desayunar a regañadientes; cinco minutos después lo hago yo. Lo primero que noto al entrar en el comedor es la tensión. Tan espesa que se podría cortar con el cuchillo que está usando Marcos para untar de mantequilla una tostada. Hay cuatro hombres en la mesa y es como si todos estuviesen deseando estar en otro lugar, aunque ninguno se decide a levantarse. Están allí en silencio y sin mirarse a los ojos. Incluso Adrián y Vincent parecen distanciados, lo que me hace suponer que han tenido alguna discusión.

—Buenos días —saludo, tal vez con más alegría de la que realmente siento, en un intento por compensar tanta cara larga.

—Al menos hay alguien que se ha levantado de buen humor —murmura Jean-Claude mientras me siento al lado de Vincent.

—Yo estoy de un humor excelente —rezonga Marcos. Eso le vale una mirada ceñuda de Vincent.

—También tu apetito parece excelente hoy —señala Jean-Claude—. Has devorado una tostada y ahora vas por el segundo cruasán.

—Es lo que tiene pasar una apasionante noche… —explica y le pego una patada por debajo de la mesa— leyendo un libro.

—¿Desde cuándo leer da hambre? —bufa Jean-Claude con extrañeza.

—Los buenos libros se devoran y te dejan con ganas de más.

—¿De más libros? —suelto con una ceja arqueada, incapaz de permanecer callada a eso.

—No, de profundizar más en él, de releerlo una y otra vez, de embeberte de cada palabra, de recrearte en las sensaciones que te provoca, de atesorar cada escena… —Me lanza una mirada intensa que me estremece de deseo—. Si tienes la suerte de dar con el libro adecuado, la historia que encierra entre sus páginas provoca un hambre infinita.

Soy incapaz de apartar los ojos de los suyos. Me tiene subyugada.

—¿Y cuál es? —pregunta Jean-Claude.

Marcos parpadea al darse cuenta de que le está preguntando a él y, al romper el contacto visual, por fin me libera. La mano me tiembla al coger la taza de café.

—¿Perdón? —farfulla.

—¿Cuál es el título de ese libro tan magnífico? —aclara Jean-Claude.

Los ojos de Marcos se dilatan ante la inesperada pregunta. Casi me echo a reír ante su apuro.

—Se titula Deseo —improvisa, y me atraganto al discernir la insinuación velada de mi nombre.

—¿Deseo? No me suena. ¿Quién es el autor que lo ha…? —Por suerte para Marcos, Jean-Claude no acaba la frase, ya que su atención se desvía hacia los gemelos, que irrumpen en el comedor entre risas.

—Justo a tiempo para el desayuno —comenta Delmore mientras se sienta a la mesa.

—Para que no digas que no cumplimos tus órdenes, abuelo —agrega Delroy ocupando también su sitio.

—¿De dónde venís si puede saberse?

—De ganar dinero —responde Delmore con orgullo.

—Nos hemos pasado toda la noche trabajando —aclara Delroy.

—Nos han pagado para hacer acto de presencia en la inauguración de una discoteca —explica Delmore.

—Y ya que estábamos allí, pues nos hemos unido a la fiesta —agrega Delroy con una sonrisa pícara que tiene un aire a la canalla de Marcos.

—Teníamos que celebrar que acabamos de alcanzar los quinientos mil followers —revela Delmore y choca la mano con su hermano.

—¿A eso le llamáis trabajo? —bufa Jean-Claude—. Deberíais dejar de perder el tiempo en tantas sandeces y empezar a involucraros más en el Grupo Blanchard para ayudar a Vincent.

—No creo que sean sandeces —contradice Marcos—. En la actualidad, las redes sociales mueven el mundo, y quinientos mil seguidores es una cifra importante.

—Opino igual —convengo—. Mi madre está consiguiendo muy buenos resultados con sus publicaciones, y eso que tiene menos seguidores. Desde que ella cuelga sus vídeos con sus experiencias en los hoteles, han subido el número de clientes femeninos de mediana edad que se alojan en solitario para disfrutar de los packs de belleza que promociona.

—Podríais aprovechar la popularidad de Delmore y Delroy para atraer a un público más joven —propone Marcos.

—Ya puestos a pagar a algún «famosete» para hacer una campaña de marketing, bien podéis ser vosotros —concuerdo.

—Esta mañana parecéis muy compenetrados vosotros dos —observa Jean-Claude mirándonos a Marcos y a mí con los ojos entrecerrados.

¡Ups!

Por suerte, los gemelos intervienen.

—Es una idea excelente. —Delmore.

—Una grandísima idea. —Delroy.

—Podríamos organizar fiestas en las discotecas de los hoteles. —Delmore.

—Sin putas ni drogas —indica Marcos.

—Podríamos organizar fiestas aburridas en las discotecas de los hoteles —rectifica Delroy, pero sin perder el entusiasmo.

—¿Qué te parece, hermanito? —inquiere Delmore mirando a Vincent, que ha permanecido todo el tiempo en silencio.

—Tendría que pensarlo —murmura distraído.

Lleva jugando con la fresa que hay en su plato desde que he llegado.

—¿Nos hemos levantado de mal humor? —repone Delroy.

—Tienes cara de estreñido. —Delmore.

—¿Nervios por la boda? —Delroy.

—A lo mejor el estrés le ha provocado un gatillazo —elucubra Delmore en tono razonable dirigiéndose en tono conspirativo a su gemelo, aunque todos lo oímos.

—No lo creo, nuestra cuñada hoy tiene cara de bien follada —replica Delroy.

—Sí, parece que Vincent esta noche se ha empeñado a fondo con ella.

—¡Suficiente! —gruñe Marcos dando una palmada en la mesa que me sobresalta—. No podéis ser embajadores del Grupo Blanchard si no os comportáis con un mínimo de respeto hacia los demás, sobre todo hacia Vincent, que es el que lleva todo el peso de la familia sobre sus hombros. ¿Está claro? —Su tono es tan duro y frío que, por primera vez, veo a los gemelos bajar la cabeza, achantados.

De repente, Vincent se pone de pie y tira la servilleta que tenía en el regazo sobre la mesa.

—Ya no soy un crío, no necesito que me defiendas —masculla Vincent enfrentándose a Marcos.

Inexplicablemente, parece más enfadado con él que con sus hermanos.

—Pues empieza a actuar como un adulto, deja de esconderte y da la cara por la persona que amas —espeta Marcos en tono calmo y serio.

Adrián baja la mirada hacia su plato.

Jean-Claude frunce el ceño oliéndose algo.

Los gemelos se miran entre ellos sin saber leer entre líneas.

Y yo…, yo no sé qué hacer.

Entonces, Jean-Claude empieza a toser. Se tapa la boca con la servilleta y expulsa esputo con sangre. Adrián se levanta enseguida y lo atiende. Por desgracia, esos episodios cada vez son más frecuentes.

—El señor Blanchard necesita relajarse, esta tensión no es buena para su salud —declara Adrián con voz dura—. Será mejor que lo dejéis descansar y resolváis vuestros problemas familiares en otro momento.

Los gemelos se levantan enseguida, contentos de alejarse de los síntomas de la enfermedad de su abuelo, y se van a dormir.

—Yo también me voy. Hoy llega una chica nueva a la fundación y quiero estar allí para recibirla —comento mientras me pongo de pie.

Me dirijo hacia la puerta cuando la voz de Marcos me detiene.

—Yo te llevo —propone acercándose a mí.

—Gracias, pero yo llevaré a mi prometida —refuta Vincent pisándole los talones. Nunca había empleado conmigo un tono tan posesivo.

Estoy tentada a decirles que no hace falta que me lleve ninguno, que me están entrando ganas de irme sola, aunque tenga que hacerlo andando, pero tengo que hablar con Vincent.

—Está bien, vamos —acepto. No me pasa desapercibido el gesto de triunfo de mi prometido hacia Marcos y le pego un codazo—. No hagas que me arrepienta.

***

Vincent conduce su Porsche Cayenne Coupe color negro por las calles de París. Incluso en esos detalles es discreto, muy lejos de los Ferrari rojos de sus hermanos. Normalmente es calmado tras el volante, pero parece alterado, reflejo de su estado de ánimo. Estoy segura de que va más rápido de lo legalmente permitido. Gira en una rotonda, adelanta y de repente pega un frenazo cuando casi se estrella con el coche de delante.

Con una palabrota que me sorprende, pues él no es de decir muchas, lleva el vehículo hacia a un lado de la calle y aparca.

—Tengo que pedirte perdón —murmura mirándome.

—¿Por qué exactamente?, ¿por lo troglodita que has sido antes o porque casi me matas del susto ahora? —inquiero todavía sujeta al asiento.

—Porque le conté a Marcos lo de tu aborto. No sabía que él era «él». ¿Por qué no me lo dijiste cuando llegó?

—Es tu primo. Tenías temas familiares que resolver y no quería ser un impedimento. Además, no imaginé hasta qué punto su llegada lo complicaría todo.

—¿Y hasta qué punto lo ha complicado? ¿Qué sientes por él?

—Anoche me dijo que me amaba, y yo no pude contestarle.

—Pero le amas.

—Sí.

—Entonces, ¿vas a romper nuestro contrato? —inquiere Vincent con una expresión que no consigo descifrar.

—No —respondo y, en lugar del alivio que esperaba ver, solo encuentro culpabilidad.

—Anoche, después de hablar con Marc, tuve una discusión con Adrián —explica—. Me dijo que estoy siendo un egoísta por seguir adelante con el plan cuando es evidente que tu situación ha cambiado.

—Eres una de las personas menos egoístas que conozco, Vincent —murmuro mientras le aprieto la rodilla con cariño—. Ya te lo he dicho: estoy dispuesta a seguir adelante si realmente es lo que quieres. ¿Es lo que quieres?

—Ya has visto lo delicado que está el abuelo. Si le digo que soy gay, me da miedo llevarlo a la tumba del disgusto. Por otro lado, seguro que recularía en su decisión de nombrarme director del Grupo Blanchard. Me desheredaría.

—Eso no contesta a mi pregunta. ¿Quieres seguir adelante con el contrato?

—Lo que realmente quiero es poder gritar a los cuatro vientos que amo a Adrián. Mandar al garete el imperio de mi abuelo, y que Adrián y yo podamos vivir como una pareja normal —contesta.

»Pero soy Vincent Blanchard y siempre hago lo que debo —añade en un tono de burla hacia sí mismo.

Me duele verlo así.

—Pues, entonces, sigamos adelante con la boda. Ya veremos lo que pasa después.

—No te merezco —musita Vincent llevándose mi mano a los labios y depositando un beso en ella.

—Cierto, te mereces a Adrián.

Vincent lanza un suspiro entrecortado.

—Adrián comprende mejor que nadie mi situación. Él mismo ocultó su homosexualidad para conseguir este trabajo porque dudaba de que el abuelo lo quisiera como enfermero si sabía que era gay. Por eso entiende mi dilema.

—¿Pero? —pregunto porque intuyo que hay uno.

—Se hace duro vivir así, aunque sea por un tiempo. No dejo de pensar en algo que me dijo anoche Marc: en que nos estábamos escondiendo como si nuestro amor fuese algo de lo que avergonzarnos. Que, a pesar de que Adrián se muestre comprensivo y paciente, en el fondo está esperando que encuentre el valor para cogerle de la mano delante de todos y declararle mi amor frente a mi familia.

—Eso, querido, sería un gesto de película o de novela romántica, y estamos en la vida real. Aunque no te quito que me encantaría ver una escena así —agrego con un guiño.

—Y a mí protagonizarla.

Capítulo 25

Desiré

Los siguientes días, la casa de los Blanchard se convierte en una bomba de relojería. Cuanto más cerca de la boda, más parece que todo vaya a estallar por los aires.

El matrimonio se va a oficiar en la iglesia Saint-Germain l’Auxerrois al atardecer, la misma en la que se casó por primera vez la actriz Eva Longoria, y la cena se celebrará en el ático del Maison Blanchard París, que tiene unas increíbles vistas de la Torre Eiffel. Ese fue el primer hotel que tuvo Jean-Claude. El inicio de su imperio.

Por suerte, estoy tan sumergida con Margot en los últimos preparativos que el tiempo se me pasa volando y, cuando me doy cuenta, ya es el día de antes de la boda.

Para esta noche se ha organizado una cena preboda en la mansión de los Blanchard, algo íntimo con la familia más cercana. Básicamente los que vivimos en la casa más mi familia: mi madre; mi amiga Sinclair, pues es como mi hermana, y su flamante marido. Me hubiese gustado que Lucas y Catalina también viniesen, pero les ha sido imposible. Lucas porque está haciendo un curso de verano, y Catalina porque no le sientan bien los viajes tan largos.

El que no ha venido es mi padre y es porque directamente no lo he invitado. Ha demostrado con creces que no le importo, que nunca lo he hecho, así que no tiene sentido tenerlo por aquí, como un buitre al acecho para intentar sacar algo de dinero a los Blanchard. No lo necesito aquí. No lo quiero.

Aunque rompamos el protocolo, va a ser mi amiga Sinclair la que me lleve al altar. Es triste, pero no tengo ningún referente masculino en mi vida con el que tenga el suficiente apego para que ocupe ese lugar, quitando a Vincent, el cual no puede desempeñar el papel porque es el novio, y Adrián, al que no se lo he pedido porque sería muy duro para él. Él es el que tendría que avanzar sonriente hacia el novio por el largo pasillo, no yo.

Ahora mismo estamos en el salón, tomando una copa y un refrigerio como aperitivo, hasta que Bastian nos anuncie que ya podemos pasar al comedor. Nos hemos vestido todos de gala y no puedo dejar de admirar lo bien que le queda el esmoquin a Marcos. Como si hubiese intuido que lo miraba, en ese instante clava sus ojos en mí y, aun estando en lados opuestos del salón, siento que me abrasan. Alza su copa en un brindis mientras esboza una sonrisa provocativa, y yo le devuelvo el gesto.

—Si alguien me desnudase con la mirada de esa forma, Noah lo dejaría sin dientes —susurra Sinclair a mi lado, dándome un ligero codazo que consigue que despegue los ojos de él—. Todavía no puedo creer que Marcos esté aquí y que sea el primo de Vincent. ¿Por qué no me llamaste para contármelo?

—Porque quería ver tu cara de sorpresa para hacerme una idea de la expresión que puse yo cuando lo descubrí. Y debo decir que ha sido la monda. Además, me he reído un montón al ver que Noah le daba las maletas cuando lo ha visto en la puerta pensando que era parte del personal de servicio de la casa. Marcos tiene que cargar con las consecuencias de haber vivido con otra identidad —alego.

—¿Vincent sabe algo de vuestro pasado juntos?

—Lo acaba de descubrir.

—Ah. ¿Por eso se lo ve tan tenso esta noche?

—Algo así.

Me fastidia no poder contarle nada a Sinclair, pero no puedo hacer público el secreto de Vincent, ni siquiera con mi mejor amiga.

En ese momento vemos cómo mi madre se acerca a Marcos y empieza a hablarle. Un segundo después, le pone una mano en el pecho y lanza una carcajada musical. La cara de él al percatarse de que mi madre está coqueteando es todo un poema.

—¿No le has dicho nada a tu madre sobre quién es Marcos para ti?

—No.

—¿Y no tienes miedo de que intente convertirlo en tu futuro padrastro? —añade al ver cómo las manos de mi madre se deslizan por los hombros de Marcos y luego palpan sus bíceps mientras él intenta escabullirse de su tacto.

—Para nada. Marcos lleva todos estos días intentando seducirme. Me gusta que cambien las tornas y ahora sea él el que se sienta un objeto de seducción reticente —repongo con una sonrisa maliciosa.

Marcos ha aprovechado la menor oportunidad para acorralarme en cada rincón con el propósito de robarme un beso y de persuadirme para llegar a más, pese a mis reticencias de hacer el amor en la casa ahora que Jean-Claude parece estar sospechando algo. Ha sido una tortura tener que resistirse a él y a mí misma. Es justo que ahora tome una cucharada de su propia medicina tratando de escapar de las fogosas atenciones de mi madre.

—Pues me da que tu futuro cuñado no tendría ningún escrúpulo en convertirse en tu padrastro —musita Sinclair mientras observa cómo Delroy está mirándole el culo a mi madre sin disimulo.

La verdad es que ella luce espectacular, más aún con un vestido rojo de corte sirena que envuelve sus curvas con sensualidad y el cabello suelto en una cascada de rizos dorada. Ha florecido desde el divorcio y está más guapa que nunca. Puede que tenga ya cincuenta años, pero entre las cirugías de estética, los muchos tratamientos de belleza y haberse quitado de encima a un tipejo como mi padre, aparenta quince menos.

—Hablando de miradas incendiarias… —murmuro cabeceando hacia Noah, que no consigue apartar los ojos de Sinclair, a pesar de estar hablando con Vincent y Jean-Claude—. Así que no es cierto eso de que después de la boda la pasión se pierde.

—Lo que se pierde es la paciencia —repone volteando los ojos—. Noah es protector por naturaleza, pero desde que está en modo mimujerestáembarazada me trata como si fuese de cristal.

—Supongo que debe de ser horrible estar casada con un hombre que te valore por encima de todo, que se preocupe por tu bienestar y te mime —ironizo.

—Una auténtica pesadilla —asegura Sinclair con una sonrisa de felicidad que desmiente sus palabras.

Justo en ese momento, Bastian anuncia que ya podemos pasar al comedor, y todos vamos hacia las puertas dobles que dan acceso a él.

Adrián se mantiene a unos pasos por detrás del Jean-Claude, que esta noche ha optado por una silla de ruedas motorizada. Va a entrar con nosotros hasta que el anciano lo detiene.

—Lo siento, pero esta cena es especial, hoy no puedes sentarte con nosotros en la mesa. Espero que lo comprendas.

Algo cruza en el rostro del enfermero, pero es cuestión de un segundo y enseguida desaparece.

—Sí, claro, señor Blanchard —acepta Adrián con una inclinación de cabeza—. Me quedaré aquí fuera por si me necesita.

El pequeño interludio pasa desapercibido a la mayoría, pero no a Vincent. Una emoción intensa destella en su mirada. No sé si es impotencia o enfado, tal vez las dos. Me acerco hasta él y le cojo de la mano. Él me dedica una sonrisa que no le llega a los ojos y casi tengo que arrastrarlo hacia el comedor.

La cena es bastante animada gracias a la charla superficial y divertida de los gemelos, Babette y mi madre, que cuentan anécdotas de su experiencia como influencers; Sinclair y Noah también ponen su granito de arena relatando su viaje a Hawái. Con todo, yo no puedo dejar de observar a Vincent, que está retraído y apenas ha probado bocado.

Marcos tampoco le quita el ojo de encima, como si estuviese esperando algo por su parte.

—Por cierto, ¿dónde os vais de luna de miel?

Tardo un segundo en darme cuenta de que la pregunta la ha hecho mi madre y va dirigida a nosotros. Como Vincent sigue absorto, decido responder yo.

—De momento, la vamos a posponer.

—¿Por qué? —inquiere mi madre.

—Bueno, la salud de Jean-Claude es delicada y preferimos permanecer en casa —explico.

Los presentes pueden leer entre líneas lo que sigue a esa frase «para estar a su lado en el momento en que fallezca».

Todos lo hacen… menos Babette.

—¿Hasta cuándo?

—Hasta que el abuelo la palme —responde Delmore con total falta de tacto. Entiendo que lo ha intentado susurrar bajito solo para los oídos de su novia, pero todos los presentes lo escuchamos.

—¡Oh! No me parece justo tener que posponer tu vida a la espera de que alguien fallezca —reflexiona Babette.

Vincent alza el rostro de repente y la observa como si la viese por primera vez.

—Esa es la primera cosa inteligente que te he escuchado decir desde que te conozco —masculla. Acto seguido, se pone en pie y me mira. Contengo la respiración porque sé lo que me está pidiendo: permiso para hacer estallar la bomba. Sonrío a modo de respuesta y es todo lo que él necesita para pulsar el detonador.

»Abuelo. Familia. —Toma aire—. Soy gay.

La mesa se queda por un momento en un silencio consternado.

—Di que sí, querido, y mi hija será tu reina —celebra mi madre alzando su copa.

—Mamá, ha dicho gay, no rey —aclaro a sottovoce.

—Oh. —Sus ojos se dilatan cuando realmente lo asimila—. Ooooh.

La atención de los presentes se clava en Vincent y en mí con diferentes grados de estupefacción mientras yo mantengo mi mirada en Marcos. Sus ojos destellan en una mezcla de alivio y alegría, y me tengo que contener para no saltar por encima de la mesa y sentarme en su regazo para comérmelo a besos. Por el contrario, me reclino en la silla con comodidad y me dedico a sorber el vino de mi copa en un intento por esconder la sonrisa que no abandona mis labios.

¡Joder, qué liberación!

Y todavía no ha terminado el espectáculo.

Vincent rodea la mesa y abre las puertas dobles con tanto entusiasmo que casi rebotan contra la pared mientras llama a Adrián.

—¿Qué ocurre? ¿Es Jean-Claude? —farfulla el enfermero llegando sin resuello al pensar que se trata de alguna urgencia que debe atender.

—No, se trata de ti y de mí. No quiero que nadie te vuelva a dejar detrás de una puerta y te haga sentir que no eres parte de mi vida porque eres lo más importante que hay en ella —declara y, acto seguido, coge su rostro con las manos y lo besa.

Mis ojos se llenan de lágrimas de felicidad al verlos.

—Y yo pensando que esto iba a ser un soberano aburrimiento —comenta Noah mientras lo observa todo sin perder detalle.

Sinclair se inclina hacia mí.

—Creo que tú y yo vamos a tener que hablar muy seriamente sobre tu tendencia a guardarle secretos a tu mejor amiga —rezonga, y no la culpo.

—Suficiente —gruñe de pronto Jean-Claude con la voz más rasposa que nunca. Su mirada es oscura y parece que le falta el aire—. Todos los que no residan en esta casa, que la abandonen de inmediato. La fiesta ha terminado.

***

Adrián, Vincent, los gemelos, Marcos y yo, nos sentamos en ese orden en el gran sofá del salón frente a Jean-Claude como si fuésemos unos críos a la espera de una reprimenda.

—No sé ni por dónde empezar —murmura el anciano—. Llevo días pensando que vosotros dos teníais una aventura en mi propia casa —gruñe señalando hacia Marcos y hacia mí—, y resulta que son estos… dos los que están liados —añade cabeceando hacia Vincent y Adrián.

—Bueno, respecto a eso —empieza a decir Marcos mientras me coge la mano y la besa—, tampoco es que estuvieras mal encaminado —reconoce mientras compartimos una sonrisa cómplice—. Aunque, más que una aventura, es una relación seria —añade, y el corazón me da un pequeño brinco ante la implicación de sus palabras.

Relación seria.

Marcos y yo.

Yuuuju.

—¿Tú estabas enterado de ello? —gruñe Jean-Claude a Vincent.

—Sí.

—¿Qué es todo esto? —farfulla aleteando la mano hacia los seis—. ¿Un juego?

—Pues, si es un juego, a mí también me gustaría jugar con Desiré —musita Delroy, lo que le vale un codazo de Marcos en el estómago que le hace soltar un resuello.

—Acabáis de convertir nuestro apellido en una burla al decoro —manifiesta el anciano. Su mirada se clava en Vincent—. Llevo desde hace años percatándome de tu falta de interés por las mujeres. Pensé que habías entrado en razón al prometerte con Desiré y que eras digno para dirigir el Grupo Blanchard, pero ahora…

—Cavila bien lo que vas a decir a continuación —corta Marcos en tono serio y duro— y, en caso de hacer algo estúpido como repudiar a Vincent por su orientación sexual, piensa en las dos alternativas que te quedan para dirigir el Grupo Blanchard —añade cabeceando hacia los gemelos—, porque te aseguro que, si lo dejas en sus manos, todo por lo que has trabajado se irá a la mierda.

—¡Ey, que eso ofende! No somos tan incompetentes —farfulla Delroy.

—Un momento, ¿piensas repudiar a Vincent porque ha salido del armario? —interviene Delmore mirando a Jean-Claude y, para mi sorpresa, está disgustado con la idea. Parece que acaba de entender la situación.

—Si es así, eso es discriminación por orientación sexual —señala Delroy con el ceño fruncido hacia su abuelo. Otro que termina de comprenderlo ahora.

—Y todos nuestros followers saben que nosotros somos fieles defensores del movimiento LGTBI —añade Delmore.

—Cierto —corrobora Delroy.

—Además, quien esté libre de pecado que tire la primera piedra —concluye Delmore.

—¿Eso qué significa? —gruñe Jean-Claude.

—Bueno, Babette y yo realmente disfrutamos de una relación abierta y podemos tener sexo con otras personas. De hecho, a veces también me he acostado con algún hombre —añade Delmore con naturalidad.

—¿Eres bisexual? —inquiere Vincent realmente sorprendido.

—No sé si llego a tanto. Creo que soy más como Delroy, heterocurioso.

—He…tero…, ¿qué? —balbucea Jean-Claude y parece estar descomponiéndose por momentos.

—Soy un hombre al que le gustan las mujeres, pero alguna vez he mantenido relaciones con otros hombres por la curiosidad —explica Delroy—. Ya sabes lo que se dice: no puedes decir si te gusta algo o no hasta que no lo pruebas —añade encogiéndose de hombros.

—Pero ¿es que… ninguno de mis nietos… es normal?

Adrián se levanta del sillón al notar que la respiración de Jean-Claude es cada vez más trabajosa.

—Está alterándose demasiado, señor Blanchard. Debería descansar —asevera manteniendo su profesionalidad hasta en esta rocambolesca escena.

—¿Tú… —farfulla Jean-Claude cogiendo del brazo al enfermero— eras gay cuando empezaste… a trabajar para mí… o te lo han contagiado… mis nietos?

La pregunta es tan absurda que casi me echo a reír.

—¡Por Dior, abuelo! —exclama Delroy haciendo referencia a su diseñador favorito.

—¡Qué retrógrado! —bufa Delmore.

—Le aseguro que nadie me ha contagiado nada, señor Blanchard —contesta Adrián mostrando la paciencia de un santo mientras le regula la botella de oxígeno—. Su nieto y yo nos enamoramos a los pocos meses de que yo empezase a trabajar para usted.

—Ya veo —musita y dirige su mirada hacia mí—. Así que tú no eras más que una cortina de humo.

Asiento.

—Nos hicimos amigos durante mi estancia en China y la contraté para que se casara conmigo —explica Vincent—. Supongo que eso no se diferencia mucho a los matrimonios concertados que tanto te gustan —añade mordaz.

Delroy asoma la cabeza y me mira:

—¿Y por cuánto se te puede contratar?

Marcos le planta la mano en la cara y lo echa hacia atrás.

—Ni lo pienses —advierte con voz letal.

El anciano nos observa por unos segundos en silencio, como asimilando la situación y barajando qué opciones le quedan.

—¿No puedo hacer nada… para que vosotros dos… entréis en razón… y sigáis adelante… con la boda? —pregunta por fin mirándonos a Vincent y a mí.

—No —contestan Vincent y Marcos al unísono antes de que yo pueda siquiera responder.

Le echo una mirada furibunda a Marcos por responder por mí.

—¿Qué? Ni de coña te iba a dejar casarte con mi primo. Tenía pensado secuestrarte mañana en última instancia —asegura y para mi asombro creo que lo dice en serio.

Jean-Claude lanza un resuello.

—Casi siento alivio de irme de este mundo al ver lo que se están torciendo las cosas —musita más para sí mismo que para nosotros—. Está bien, vosotros ganáis. Haced lo que os dé la gana. Total, para lo que me queda en este mundo… Solo tengo una condición: quiero una boda como Dios manda mañana.

Capítulo 26

Marcos

Separo treinta centímetros de mi oreja el teléfono y, aun así, puedo escuchar la voz airada de Dan como si lo tuviera pegado a ella.

—¡¿Qué quieres decir con que te acabas de casar con Desiré?!

Hago una mueca.

—Justo eso. De hecho, ahora mismo estoy celebrando el banquete nupcial.

Se oye una palabrota bastante explícita al otro lado de la línea.

—Si no lo entendí mal, el plan que tenías la última vez que hablamos era seducirla, humillarla e impedir la boda con Vincent.

—Bueno, dos de tres es una victoria —repongo en tono razonable—. La he seducido y he impedido la boda con Vincent.

—Casándote con ella.

—Sí.

—Con una cazafortunas.

—No es una cazafortunas —asevero con convicción.

—Claro que no. Cuando eras un chófer te pegó la patada y ahora que sabe que eres millonario se ha casado contigo porque ha descubierto que te ama con locura —rezonga en un tono tan irónico que me hace chirriar los dientes.

—La verdad es que no me ha dicho que me ama —admito con un suspiro.

—Cuate, en mi país eso es ser un mandilón —declara y por el tono deduzco que viene a decir lo mismo que «calzonazos»—. Además, una boda tan apurada solo puede significar que estás pensando con la polla.

Sí que ha sido apresurada, no se puede negar, pero era la condición de Jean-Claude.

«Quiero una boda como Dios manda mañana».

Conozco a mi abuelo lo suficiente como para saber el motivo de ello. En esencia, es un hombre práctico y no quería perder el dineral que se ha gastado en los preparativos: organizadora, vestido, flores, iglesia, banquete… Supongo que se trata de una suma considerable. De cualquier forma, su demanda nos pilló en jaque a los seis que estábamos sentados en el sofá.

—A nosotros no nos miréis, las bodas «como Dios manda» no están en nuestra liga —declaró Vincent.

—Además, yo quiero que toda mi familia esté presente cuando me decida a dar el «sí, quiero» —secundó Adrián.

—Pues Babette y yo no creemos en los convencionalismos de un matrimonio —afirmó Delmore.

Solo tuve que pensarlo un segundo, pero, antes de que pudiera abrir la boca, Delroy se puso de pie y clavó en Desiré una mirada lasciva.

—Bueno, yo estoy más que dispuesto a sacrificarme por la familia y casarme con…

—Ni lo sueñes —gruñí levantándome y lo empujé para que se volviera a sentar—. Si alguien va a casarse con ella, voy a ser yo —agregué en tono posesivo. Entonces, miré hacia Desiré y le tendí una mano.

»¿Qué me dices, princesa? ¿Lo hacemos?

Desiré me observó con los ojos desorbitados por un segundo, inmóvil.

—«¿Lo hacemos?» —repitió Vincent—. Es la proposición menos romántica que he escuchado nunca —bufó.

—Habla el que se lo propuso por medio de un contrato.

—Porque lo nuestro no se trataba de amor.

Solté un taco y me arrodillé delante de ella.

—¿Te acuerdas de lo que te dije una vez?, ¿que yo podría convertirme en tu hogar y tú, en el mío? —Ella asintió con lágrimas en los ojos—. Desiré Anderson Soler, te amo y me gustaría que creásemos nuestro propio hogar juntos. ¿Quieres casarte conmigo?

—¿Esa propuesta implica tener hijos? —inquirió ella con cautela.

—Todos los que quieras —prometí sabiendo lo importante que es eso ahora para ella. La maternidad se ha convertido en algo más preciado para ella que el dinero.

—Entonces, sí —aceptó con una sonrisa resplandeciente.

Nos besamos allí mismo, delante de todos y, a partir de ese momento, todo ha sido una locura.

—Apurada ha sido, no te lo voy a negar —concedo a Dan—. Sin embargo, no solo es sexo —añado, aunque admito que mi polla está más que interesada en poder hacerle el amor a Desiré «hasta que la muerte nos separe»—. Estoy enamorado de ella. No la he podido olvidar en todos estos meses, y lo sabes. Ni siquiera he podido estar con otras mujeres sin sentirme una mierda —comento pensando en Esmeralda. Es a la única a la que he tocado desde Desiré y aún me siento sucio por ello.

—Una obsesión del todo irracional si me permites decirlo.

—Lo dice el que tiene en su despacho un retrato de su primer amor.

—Touché, cabrón —refunfuña con voz seca—. Di lo que quieras, pero la cruda realidad es que siempre vas a estar con la duda de si esa mujer te quiere de verdad o solo ha sido lista y ha visto que eras mejor partido que tu primo. Deberías… —Se calla de repente y suelta otro taco muy explícito.

Aporrea con tanta fuerza el teclado de su portátil que puedo oírlo.

—¿Ocurre algo?

—Javier Cerdán no ha venido hoy a trabajar y no lo localizo, y no podía haber escogido peor día para ponerse enfermo —añade con un gruñido—. Mañana tenemos dos convenciones y con las vacaciones andamos justos de personal. Me ha tocado organizar los traslados y estoy teniendo problemas para encontrar chóferes sustitutos.

—Siempre puedes ponerte tú un uniforme y hacer el servicio.

—¿Por qué no? Si tu pudiste hacerlo, no será tan difícil —replica con humor.

Bromeamos un poco más y después nos despedimos, corto la llamada y apago el móvil por pura frustración. Lo he llamado para hacerle partícipe de mi felicidad, pero la conversación me ha dejado una sensación amarga en la boca del estómago. Las palabras de Dan todavía hacen eco en mi mente cuando regreso al salón.

«La cruda realidad es que siempre vas a estar con la duda de si esa mujer te quiere de verdad o solo ha sido lista y ha visto que eras mejor partido que tu primo».

Desiré me hace señas con la mano y me dirijo hacia ella. Hermosa es una palabra que se queda corta para describirla. El traje de novia la envuelve de una forma casi mágica, como una princesa de cuento. Mi princesa.

—Es hora de nuestro vals —indica con una sonrisa resplandeciente y, pese a la semilla de incertidumbre que Dan ha plantado en mi corazón, la cojo en mis brazos y me dejo llevar por el momento.

Bailamos como lo hicimos la primera vez, como si estuviésemos solos en el mundo, a pesar de que somos el foco de atención de todos los invitados. La aprieto contra mí —más de lo socialmente permitido según las indicaciones del profesor Dufresne, lo cual me trae sin cuidado— y la hago girar por la pista de baile habilitada en la terraza del ático del hotel.

La luna llena nos baña con su suave resplandor. El Vals de las Flores de Tchaikovsky nos envuelve. La Torre Eiffel iluminada luce imponente frente a nosotros. Flores, velas y muchos detalles preciosos nos rodean creando un escenario de cuento de hadas. Sin embargo, toda esa magia no es comparable con la sensación de plenitud que siento al tener a Desiré entre mis brazos y sus ojos brillantes de emoción enlazados con los míos.

Momentos. La vida se resume en momentos. Y este es uno de los que voy a atesorar hasta mi último aliento.

***

Después del banquete, nos despedimos de los invitados y vamos a la suite nupcial que tenemos reservada. Desnudo a Desiré muy despacio, besando cada centímetro de piel que voy descubriendo, y hacemos el amor de forma lenta, casi perezosa, hasta que el sol empieza a asomar por el horizonte y el sueño nos atrapa.

Cuando abro los ojos, varias horas después, su rostro es lo primero que veo.

Mi mujer.

Mi amor.

Estoy realmente jodido.

Puto Dan y la duda que ha plantado en mi corazón.

Durante la noche le volví a decir que la amaba, y Desiré no respondió. Su silencio me dolió, sin embargo, estoy casi seguro de que ella siente lo mismo y me lo terminará diciendo cuando esté preparada.

Estoy tentado a ponerme sobre ella y follarla hasta arrancarle una confesión, pero en su lugar la dejo dormir y me meto en la ducha.

Activo el efecto lluvia, cierro los ojos y dejo que la interminable cascada de gotitas caiga sobre mi cuerpo desnudo. De pronto, siento una mano sobre mi espalda. Me giro y ahí está ella. Desnuda, con el cabello suelto y despeinado, y con el rostro somnoliento, sigue pareciendo una diosa. Mi diosa.

—¿Puedo unirme?

Como única respuesta, la atraigo hacia mí y la beso. Mis manos enjabonan su cuerpo con mimo. Hay algo hipnótico en cómo la espuma se desliza por su piel. Hipnótico y jodidamente sensual. Observo el recorrido de mis dedos cuando se deslizan por su cuello y sus hombros, por sus pechos y su abdomen, hasta adentrarse entre sus pliegues, que me acogen con calidez. Entonces sí, miro su rostro.

Desiré se muerde el labio para contener un gemido cuando la penetro al tiempo que acaricio su clítoris con el pulgar.

—¿Te gusta? —musito en su oreja.

—Tanto como te va a gustar a ti —repone ella al tiempo que rodea mi miembro con la mano enjabonada.

Las rodillas me tiemblan cuando empieza a acariciarme con el mismo ritmo pausado que yo la embisto con los dedos. Pierdo la noción del tiempo mientras nos masturbamos mirándonos a los ojos. Sin embargo, pronto siento la necesidad de enterrarme bien profundo dentro de ella, de volver a unir nuestros cuerpos de forma absoluta.

La cojo por las caderas y la giro.

—Apoya las manos sobre los azulejos —indico con voz ronca.

En cuanto lo hace, me adentro en ella por detrás en una única embestida que la hace jadear. Desiré abre un poco las piernas para darme mejor cabida y la penetración se hace más profunda. Gruño con el siguiente envite, y ella gime en respuesta. Mis caderas se clavan en ella con intensidad mientras apoyo las manos sobre las suyas, cubriéndola completamente. Una vez. Dos. Diez. No me detengo hasta que no la siento temblar a mi alrededor y gritar mi nombre. Entonces, pierdo la razón, clavo los dientes en su hombro de forma posesiva y me dejo llevar, derramándome en su interior.

—Mierda, ¿te he hecho daño? —farfullo cuando por fin recupero el aliento y la cordura, y me percato de las pequeñas marcas rosadas que le ha dejado mi mordisco sobre la piel.

—Para nada —murmura ella dándose la vuelta entre mis brazos—. Ha sido perfecto —añade dándome un beso rápido—. Pero, si no quieres que acabe mordiéndote yo también a ti, será mejor que terminemos de ducharnos y pidamos el desayuno al servicio de habitaciones. Me muero de hambre.

***

Quince minutos después, justo cuando acabo de encender el móvil, llaman a la puerta.

—¿Puedes abrir tú? —pregunta Desiré desde el baño—. Estoy terminando de secarme el pelo.

—Voy.

Me dirijo hacia la puerta entretanto reviso las notificaciones. Frunzo el ceño al ver que tengo más de diez llamadas perdidas de Dan y varios mensajes de WhatsApp.

«Joder, Marcos, ¿dónde estás?».

«Coge el puto teléfono».

«Coge. El puto. Teléfono. YA».

«Te he dejado un mensaje en el contestador».

Abro la puerta de la suite.

—Servicio de habitaciones, señor. Le traigo el desayuno que ha pedido —anuncia un sonriente camarero portando un carrito lleno de comida.

Le dejo pasar, distraído, mientras activo el contestador y me llevo el teléfono a la oreja. La voz de Dan me llena el oído mientras observo cómo el camarero entra en la habitación arrastrando el carrito.

—Joder, Marcos. Esto es serio. No sé cómo, pero el puto Leónidas Reyes se ha enterado de que mataste a su hermana. Va a por ti. —Escucho en el mismo instante en que me percato de que el camarero tiene un tatuaje en el cuello. Un león.

El hombre me mira y, sin perder la sonrisa, levanta una de las tapas que cubren los platos y saca una pistola. Al mismo tiempo, escucho un sonido amortiguado detrás de mí y, antes de que me pueda girar, algo me golpea en la cabeza y todo se oscurece a mi alrededor.

***

El dolor estalla en alguna parte de mi rostro arrancándome de la inconsciencia.

—Parece que ya está despertando —masculla una voz cuando empiezo a abrir los ojos—. Dale otra vez para asegurarnos, pero no muy fuerte, que lo quiero despejado.

Un golpe seco en mi mejilla izquierda termina por espabilarme. Abro los ojos y me encuentro con el rostro sonriente del supuesto camarero.

—Buenos días, bello durmiente —murmura con un tono alegre que contrasta con el filo de sus ojos grises.

Intento mover las manos, pero las tengo esposadas detrás de la espalda y enganchadas en el respaldo de la silla metálica en la que estoy sentado. Observo que está atornillada al suelo. Mis pies también están inmovilizados por los tobillos. No tengo escapatoria.

—No será tan bello cuando acabemos con él —interviene el hombre que está detrás de él. Es la misma voz que ha ordenado que me volviesen a golpear, así que deduzco que es el jefe.

Solo tengo que ver su rostro para saber quién es: Leónidas Reyes. Sus ojos son negros y están vacíos. Recuerdo que Dan comentó que era un psicópata narcisista. De hecho, es una versión masculina y un poco más mayor de Esmeralda. Mismo tono de piel, mismo cabello oscuro. Es de estatura media, pero está fornido. Viste un pantalón blanco y una camisa hawaiana. Algo informal, si no estuviese cubierto de oro, desde las muchas cadenas que rodean su cuello y sus muñecas, hasta los anillos que tiene en cada dedo de su mano. Parece que la falta de gusto al vestir es cosa de familia.

—Así que tú eres el hijo de la chingada[ix] que mató a mi hermana —comenta en tono duro confirmando así su identidad.

—¿Cómo te has enterado? —inquiero con franca curiosidad, pues cubrimos bien nuestras huellas e hicimos que pareciese un ajuste de cuentas entre dos bandas rivales. La policía, al menos, lo creyó así.

—Debo reconocer que me engañasteis por un tiempo y pensé que era una banda de argelinos con la que teníamos roces. Por suerte, uno de mis leones no murió y consiguió escapar, aunque quedó gravemente herido. Ha estado en coma hasta hace solo una semana y, cuando despertó, pudo contarme todo. Vuestro hombre, Javier Cerdán, me ha confesado el resto. Con una pequeña persuasión por parte de Ángel, claro —añade cabeceando hacia el hombre sonriente.

—Hay que ver lo mucho que puede llegar a hablar un hombre cuando empiezan a cortarle los dedos de los pies —comenta Ángel en tono sádico.

Mientras hablan, miro de reojo a mi alrededor. No estamos en la suite del hotel, más bien parece el sótano de alguna casa, a juzgar por la ventana alta que hay en la pared de la derecha y por la estrecha escalera que hay frente a mí. Un hombre armado está apostado en ella.

Desiré no se ve por ninguna parte. El miedo atenaza mi estómago y siento náuseas al pensar en que le hayan podido hacer daño. Sin embargo, me contengo para no preguntar por mi mujer. Lo que menos deseo es poner el foco de atención en ella. Tengo la esperanza de que se haya escondido en el baño de la suite y no hayan reparado en su presencia.

—Esmeralda solo era mi media hermana, pero le tenía cierto aprecio, ¿sabes? —revela Leónidas—. La chica me era bastante útil, aunque, cuando se empelotaba con algún pendejo, perdía la cabeza. Mi hombre me contó que te la chingaste para tenderle una trampa.

—Si te sirve de consuelo, murió de forma rápida.

—No puedo decir lo mismo de ti —repone él con malicia.

Hace una señal a Ángel con la cabeza, y sus puños comienzan a castigarme con dureza. El rostro me palpita, siento que un ojo me va a estallar de un golpe y la boca se me llena de sangre.

—Basta. De momento —añade Leónidas con una sonrisa ladina—. No sería divertido si vuelve a perder el conocimiento tan pronto. Miguel, trae a la fiera —ordena mirando hacia atrás.

El hombre apostado en la escalera sube y, un minuto después, empieza a bajar arrastrando a alguien. Solo con ver sus largas piernas embutidas en vaqueros ya sé que es Desiré.

Verla ahí me duele más que la tanda de golpes que acabo de recibir. Mis ojos la recorren de arriba abajo buscando alguna señal de violencia en ella, pero quitando la cinta adhesiva que le cubre la boca y la que inmoviliza sus manos por delante, parece estar bien. Aterrada, pero bien.

Ella se revuelve del agarre de su captor y, cuando sus ojos me ven, lanza un gemido y corre hacia mí. Sin embargo, antes de alcanzarme, Leónidas la detiene cogiéndola del pelo con brusquedad. Su jadeo de dolor es amortiguado por la cinta que le cubre la boca, y sus ojos se llenan de lágrimas.

Yo, en cambio, puedo hablar y empiezo a gritarle del mal que se tiene que morir mientras me revuelvo en el inútil intento por liberarme de las esposas. A pesar de que el hierro me corta la piel, me da igual, tan solo me arqueo y agito, pero es inútil.

No puedo detenerlos.

No puedo ayudarla.

Esto es una pesadilla.

Capítulo 27

Desiré

El que es el jefe me detiene antes de que pueda llegar a Marcos. He escuchado que lo llaman el León, pero yo creo que se parece más a una hiena. El tipo tira de mi cabello con tanta fuerza que temo que me deje calva. Aprieto los dientes para aguantar el dolor, pero los ojos se me llenan de lágrimas al ver el rostro sanguinolento de Marcos.

Marcos se vuelve loco al ver que el León me atrapa con rudeza, y empieza a gritar y a retorcerse con violencia.

—Ángel, haz que se relaje —ordena el León.

El hombre que está a nuestro lado y viste todo de negro se adelanta y descarga su puño de lleno contra el rostro de Marcos. No ha dejado de sonreír mientras lo hacía y me parece grotesco que alguien así de cruel pueda llamarse Ángel.

Grito cuando veo que la cabeza de Marcos cae hacia atrás con violencia por el golpe y me revuelvo a pesar del dolor que estalla en mi cabeza.

—Quieta, fiera —murmura el León en mi oído provocándome un escalofrío de miedo—. No quiero hacerte daño. Al menos, no más del necesario —añade con malicia.

—Estoy bien, princesa, mantén la calma —susurra Marcos con voz débil.

Sé que lo dice para tranquilizarme y que no me maltraten más, y si consigo quedarme quieta es porque, en última instancia, me temo que, si me rebelo de alguna forma, él pagará las consecuencias como acaba de pasar.

—Debo reconocer algo, pendejo, tienes muy buen gusto en mujeres. No solo es hermosa, sino que es valiente —comenta el León en tono casual mientras su mano se posa en mi cuello y me acaricia el mentón con el pulgar en un gesto posesivo—. Tendrías que haber visto lo furiosa que se puso cuando salió del baño y te vio tirado en el suelo. Saltó sobre nosotros como una verdadera leona. Una leona digna de un león como yo —añade de forma pensativa, mirándome—. Tal vez, en lugar de violarla y matarla delante de ti como tenía previsto, me la quede para que engendre a mis leoncitos. Supongo que esa será peor tortura para ti: saber que tu mujer será mía mientras tú te pudres bajo tierra.

—Dáñala de alguna forma y te juro que saldré de mi tumba y te arrastraré al infierno conmigo —gruñe Marcos con voz bronca y amenazante.

—¿Qué te parece, Ángel? ¿Eso es amor?

—Es difícil saberlo.

—Cierto. Se me ocurre que… Vamos a jugar —propone el León con entusiasmo. La mano que aprisionaba mi cuello me suelta para sacar un cuchillo y no puedo evitar estremecerme del miedo al ver el filo brillante frente a mí—. Ahora, vas a tener que elegir: puedo hacerle un pequeño cortecito a esta piel de marfil o Ángel te puede rajar a ti. ¿Qué prefieres?

Marcos no duda ni un instante.

—A mí.

El León le hace una señal a su hombre y este se coloca frente a Marcos, le abre la camisa y le raja el pecho en diagonal desde el hombro derecho hasta la parte izquierda de las costillas. No es un corte tan profundo para que sea mortal, pero sí consigue que sangre profusamente.

Marcos suelta un jadeo ahogado, y yo me revuelvo hasta que un nuevo tirón de pelo me detiene. La cinta que tengo sobre los labios ahoga mis sollozos, aunque las lágrimas caen libremente por mis mejillas.

—Ahora es cuando el juego se pone interesante porque ya sabes lo que te espera —comenta Leónidas y no simula lo mucho que está disfrutando—. Te lo repetiré la pregunta de nuevo: ¿qué prefieres: un cortecito de apenas un centímetro en la piel de tu mujer o que Ángel te vuelva a rajar a ti?

Marcos sigue sin dudar.

—A mí.

«¡No, que me corte a mí!», quiero gritar, aunque mis palabras son ininteligibles.

Sacudo la cabeza con violencia, pero nadie me hace caso, y Ángel vuelve a cortar a Marcos, en esta ocasión desde el hombro izquierdo hasta la parte derecha de las costillas en una perfecta equis roja. Marcos solo emite un leve quejido casi inaudible.

—Interesante. Como veo que aguantas bien el dolor, vamos a subir la apuesta. Elige: un cortecito en la piel de tu mujer o un dedo de tu pie. Veamos cuánto estás dispuesto a perder antes de que prefieras que la cortemos a ella.

Puto sádico.

Marcos me mira mientras le ruego en silencio que me elija a mí.

—Mi dedo.

«No. No. No».

Esta vez, sí, me da igual quedarme calva. Me revuelvo tratando de detenerlo de alguna forma, pero el León cambia su táctica, se pone detrás de mí y rodea mi cuello con su brazo. Al instante, empieza a apretar hasta quitarme el aire, aunque eso no me detiene y continúo luchando para escapar y ayudar a Marcos.

—O te quedas quieta o Ángel le cortará dos en lugar de uno —me susurra en el oído el maldito monstruo.

Eso me paraliza de inmediato. Observo con un sollozo impotente cómo el psicópata se agacha frente a Marcos y empieza a quitarle el zapato derecho. Marcos mantiene su mirada en la mía casi con ternura, diciéndome en silencio que todo está bien.

De pronto, se escuchan dos disparos en el piso superior y un grito.

—Miguel. Ángel. Id a ver lo que está ocurriendo y cargaos a todo el que se atreva a interrumpirnos —ordena el León. Los dos hombres asienten y suben de inmediato. Al segundo, se escucha otro disparo—. No os hagáis ilusiones, mis hombres seguro que detienen a…

No lo pienso. Muevo la cabeza hacia adelante y luego la lanzo hacia atrás con todas mis fuerzas, golpeando la nariz de mi captor. El brazo que me tenía atrapada se debilita y es todo lo que necesito para ganar un poco de movilidad. Acto seguido, le clavo el codo en el plexo solar y me libero de su agarre.

—Hija de…

Con la agilidad del entrenamiento de estos últimos meses, mi pierna se eleva y mi pie le golpea la cara de lleno. No me detengo y le pateo una y otra vez, con la fuerza que me da la adrenalina y la furia, hasta dejarlo inconsciente en el suelo.

Tan rápido como puedo, me quito la cinta de la boca y uso el cuchillo que tenía el León para liberar mis muñecas. Me gustaría correr hacia Marcos, abrazarlo y no soltarlo más, pero el tiempo corre en nuestra contra y cada segundo puede significar la diferencia entre la vida y la muerte.

—Así que eres una princesa guerrera —murmura Marcos.

—Es lo que tiene que mi mejor amiga sea experta en artes marciales y defensa personal, y el amante de mi exprometido, un fanático en kick boxing —alego mientras cacheo los bolsillos del León—. ¿O acaso has olvidado nuestro pequeño combate?

—Como si pudiese olvidar algo de ti. ¿Qué haces?

—Busco las llaves de las esposas.

—Olvídate de eso. Ve a la ventana que hay ahí y mira si es posible escapar por ella.

Hago lo que me dice. Es una ventana estrecha y alta, pero coloco un par de cajas que hay en un rincón bajo ella y la puedo alcanzar. Tuerzo la manilla y la ventana se desliza con un pequeño chirrido. La abertura es lo bastante grande como para que quepamos por ella. ¡Bingo!

—Parece que da a un jardín y no se ve nadie, podemos salir por aquí —descubro con alivio al asomarme por ella—. Ahora solo tengo que encontrar esa dichosa llave para…

—Te he dicho que te olvides de eso —murmura Marcos. Su voz se está debilitando por momentos por la pérdida de sangre—. Cruza esa maldita ventana y escapa.

Tardo un instante en entender lo que me quiere decir.

—No pienses ni por un segundo que te voy a dejar aquí —farfullo mientras regreso al cuerpo del León para volver a mirar.

Nada.

Las debe de tener el ángel sádico.

Voy hacia Marcos e inspecciono las esposas y la silla, tratando de encontrar alguna forma de liberarlo. Intento no fijarme en las heridas de su rostro ni en los cortes de su pecho porque no me quiero derrumbar. No es momento para eso. Necesito… Se oye un nuevo disparo y doy un brinco del susto. Ha sonado justo arriba de la escalera.

—Joder, Desiré, sal por la puta ventana antes de que vuelvan —gruñe Marcos con voz ahogada.

—¿Es que no me has oído? —repongo agachándome frente a él para encontrar sus ojos. Uno lo tiene tan hinchado y cerrado que no creo que pueda ver por él—. No. Te. Voy. A. Dejar. Aquí —ladro cada palabra con ira e impotencia.

Ira porque piense que soy capaz de irme sin él.

Impotencia porque soy incapaz de salvarlo.

Marcos me mira con fijeza por un instante.

—Tú me amas —susurra con sorpresa como si se acabase de dar cuenta ahora.

Vale que no se lo he dicho todavía con palabras, no estaba preparada para exteriorizarlas, pero creo que se lo he demostrado de mil formas diferentes, empezando por haberme casado con él.

—Claro que te amo, tonto —farfullo—, pero no es momento de…

De repente, escucho que alguien baja por la escalera. Me yergo delante de Marcos para cubrirlo con mi cuerpo y empuño bien el cuchillo, lista para defenderlo de Ángel y Miguel. Solo que no es ninguno de ellos. Es mucho peor.

Un hombre enorme con aspecto mortífero baja con cautela empuñando un arma con silenciador. Sus ojos, de un verde intenso, recorren la estancia como si la estuviesen escaneando y parecen tomar nota de todo. Del León todavía inconsciente en el suelo, de la ventana abierta y de la patética figura de la mujer que está temblando frente a él. O sea, yo.

Da un paso hacia mí y casi se me escapa el pis del susto. Aun así, alzo el cuchillo hacia él a modo de advertencia.

—Ni se te ocurra avanzar más o lo lamentarás.

He intentado que mi tono fuese intimidante, pero mi voz ha salido trémula, casi tanto como mi mano, que agita el cuchillo como si fuese una maraca.

La ceja del hombre se eleva. Seguro que encuentra irrisorio que le plante cara, y sé que lo es, sin embargo, cuando no te queda esperanza a la que aferrarte, lo único que te puede mantener a flote es el coraje.

—Lo digo en serio. Antes de hacer daño a mi marido, primero me tendrás que matar a mí —declaro elevando el mentón y, esta vez sí, mi voz colabora y mi tono es tajante.

El hombre me mira con sorpresa y sus ojos destellan algo parecido al respeto. Entonces, baja el arma.

—Supongo que esto demuestra que no te has casado con Marcos por dinero —musita y, para mi total estupefacción, veo que me sonríe con calidez.

Casi se me cae el cuchillo al suelo de la impresión.

—¿Eres tú, Dan? —jadea Marcos a mi espalda.

—La caballería al rescate.

—Pues los he visto más rápidos.

—Todo lo rápido que puede volar el jet de la compañía.

Me hago a un lado en shock al darme cuenta de que se conocen. De repente, caigo en la cuenta.

—¿Dan? ¿Dan Ventura?

No lo había visto en persona y nunca lo hubiese imaginado así. Parece más uno de los hombres del León que el director de una empresa de servicios.

—El mismo —confirma con una inclinación de cabeza burlona. No obstante, su expresión se torna seria cuando por fin ve a Marcos—. Cuate, te han dejado hecho un trapo —murmura examinando sus heridas casi con ternura.

—Sobreviviré, aunque te agradecería que me liberaras.

—Eso está hecho —asegura y se agacha detrás de él, supongo que para inspeccionar las esposas.

—He buscado las llaves, pero las debe de tener el sádico que le ha… —Me callo de repente cuando estas se abren con un clic—. ¿Cómo…?

—Es uno de mis superpoderes —responde Dan mostrando una pequeña ganzúa.

Tarda un par de segundos más en abrir también las que le aprisionan los tobillos.

Tomo nota mental de pedirle que me enseñe el truco, aunque intuyo que es del tipo de hombre que prefiere guardárselos para él.

—¿Cómo has conseguido encontrarnos? —pregunta Marcos y hace un gesto de dolor mientras mueve los brazos como si se le hubiesen dormido por la postura.

—Por el GPS de tu reloj. Uno de mis chicos hackeó el programa y así pudimos localizaros. ¿Necesitas ayuda para levantarte?

Marcos se alza con cautela y se tambalea un poco. Al instante, me acerco a él y lo abrazo por un lado, evitando las heridas de su pecho. Por un segundo, cierro los ojos al sentirlo vivo y cálido a mi lado a pesar de las heridas, y él debe de pensar lo mismo porque me coge de la cintura y me aprieta más contra sí con un suspiro de alivio.

—Los arrumacos para luego —corta Dan—. No es por meteros prisa, pero, cuanto antes nos vayamos, mejor. Estamos en las afueras de París y, aunque la casa está bastante aislada, alguien puede haber escuchado algún disparo.

—Pasa un brazo sobre mis hombros y apóyate en mí —indico a Marcos con voz suave—. Yo te ayudaré.

—Creo que te debo una disculpa por pensar que no eras digna de mi amigo —declara Dan mirándome con atención—, aunque será luego. Id subiendo, el camino está despejado y hay un coche en la puerta preparado para la fuga. Yo tengo que terminar algo aquí —añade mirando a Leónidas, que está empezando a despertar.

—Pero…

—Vamos, princesa —urge Marcos.

Empezamos a subir las escaleras, y mi mirada se desvía hacia Dan, que en esos momentos se acerca al León pistola en mano.

—¿Lo va a matar? —musito.

—O lo hace él o lo hago yo.

—¿Tú?

—No sería la primera vez.

—Así que es cierto lo que decían: mataste a Esmeralda.

—A ella y a dos hombres más en la cárcel. Todo por defensa propia. Ahora ya sabes toda la verdad sobre mí.

—Bien.

—¿Bien? ¿No te parezco un monstruo por ello?

—Monstruos son los que te han hecho esto, Marcos. Tú solo eres un hombre que protege lo que ama, y eso me parece bien, porque pienso darte muchos hijos a los que amar. Quiero que formemos una gran familia y que tengamos el hogar que siempre deseamos los dos.

—¿Es una promesa? —susurra él con voz ronca.

—Sí.

Epílogo 1

Marcos

Seis meses después…

Hace mucho juré a mi madre que solo llevaría a la casa de Salardú a la mujer definitiva, la que me robase el corazón por completo y, por fin, hay alguien aquí.

Desiré.

—Pásame ese adorno dorado, el que tiene forma de corazón —indica.

Obedezco de inmediato mientras observo cómo estudia el árbol para encontrar el mejor lugar para colocarlo. Es decir, donde no haya otro igual cerca y donde tampoco tenga al lado uno del mismo color. Se muerde el labio mientras sus ojos recorren las ramas en busca del punto exacto. Es adorable. Incomprensible, enloquecedora, pero adorable.

Una hora después, terminamos de montarlo y encendemos las luces. Su rostro se ilumina de felicidad y de orgullo, y eso compensa la tortura de decorar la casa para la Navidad. A mí me vale con encender el fuego de la chimenea y mirar la nieve caer por la ventana, aun así, cedo a sus deseos de llenar cada rincón de la casa de cachivaches navideños.

La verdad es que me encanta mimar a mi princesa guerrera, aunque a veces actúe como una pequeña mercenaria. Sobre todo, cuando se trata de ir de compras. Puede que no me quiera solo porque sea rico, pero adora el hecho de que lo sea y no lo disimula.

Desde que nos casamos, nuestras vidas han cambiado mucho. Para empezar, ahora vivimos en Barcelona, en un chalet muy cerca del de Dan. Uno lujoso con un vestidor inmenso para dar cabida a toda la ropa, zapatos y bolsos que tiene mi mujer, y con habitaciones suficientes para alojar a la familia numerosa que ella tanto desea.

Por mi parte, me he tenido que implicar de forma más visible en Contact One, ya que nuestra sede en Texas está cogiendo fuerza, y Dan está pensando en trasladarse allí a vivir, aunque yo creo que es solo la excusa que necesita para estar más cerca de Amanda Grayson.

Desiré ha establecido en Barcelona otra sede de su fundación con el dinero de los Blanchard. Puede que no se haya casado con Vincent, pero mantienen una relación muy estrecha, y él la consiente casi más que yo.

Desde que Jean-Claude muriese cuatro meses atrás, mi primo ha tomado el mando por completo del Grupo Blanchard y ahora vive oficialmente con Adrián. De hecho, hace una semana nos llegó la invitación para su boda.

Los gemelos, por su parte, se están tomando muy en serio su cometido de ser embajadores de los hoteles entre la juventud y, junto a la madre de Desiré, han elaborado una campaña de marketing que está funcionando muy bien. Da miedo el poder que tienen los influencers hoy en día.

—¿Qué te parece si abrimos una botella de champán, nos tumbamos en la alfombra frente al fuego y me compensas por mi arduo trabajo poniendo adornos en el árbol?

—Si no has hecho nada más que pasármelos —bufa Desiré.

—Pero sin que mi sonrisa decaiga, y eso es loable después de dos horas viéndote poner figuritas —replico con un mohín.

—Primero tengo que darte tu regalo.

—A eso me refería —musito mientras le rodeo la cintura con el brazo y la acerco a mí—. Es hora de desenvolver mi regalo —añado besándole el cuello.

Desiré se derrite al instante. Aunque, un segundo después, me aparta.

—No me refiero a ese. Tengo otro muy especial —añade mientras saca una cajita de color rojo y me la tiende. Parece una chiquilla vibrando de entusiasmo y por un momento me olvido del regalo y la beso, pero ella le pone fin antes de lo que me gustaría.

»Abre el regalo —insiste.

Deshago el lazo, levanto la tapa y observo incrédulo la prueba de embarazo.

—Esto es…

—Felicidades, vas a ser papá —susurra ella con lágrimas en los ojos y una sonrisa capaz de derretir un casquete polar.

Inspiro hondo y luego suelto un grito de alegría mientras la cojo entre mis brazos y la hago girar. Después, la llevo frente a la chimenea y la tumbo sobre la alfombra.

Es hora de disfrutar de mi verdadero regalo. El mejor que la vida me podría proporcionar.

Ella.

Epílogo 2

Desiré

Cinco años después…

Primero llegó Pauline. La llamamos así por la madre de Marcos. Recuerdo lo mal que lo pasé el primer trimestre de embarazo por la posibilidad de volver a abortar, pero, a medida que mi vientre crecía, el temor fue mitigándose. Además, Marcos estaba a mi lado siempre, listo para abrazar mis miedos.

Es una verdadera princesa y la niña de los ojos de Marcos. Hay que ver cómo se derrite cuando la pequeña le sonríe. Dice que es un clon de mí, y no se puede negar. Incluso mi madre la adora. Al principio le repelía la idea de ser abuela cuando, y cito textualmente, «soy demasiado joven para esa etiqueta», pero Pauline consiguió encandilarla con su talento para la interpretación. Es otra Reina del Drama en potencia.

Año y medio después, llegaron los gemelos, Héctor y Hugo. Héctor, por el padre de Marcos, y Hugo, porque era el que yo hubiese elegido para el bebé que perdí si hubiese sido chico. Significa «aquel que tiene espíritu e inteligencia». Y el nombre le queda redondo porque es un niño solemne y tranquilo. Muy diferente a Héctor, que es todo un diablillo.

Más tarde, decidimos adoptar a Ayana, una preciosa niña de Etiopía. En su idioma, el nombre significa «bella flor», y mi pequeña lo es, por dentro y por fuera. La adopción es algo que meditamos mucho. Pensar que teníamos la posibilidad de darle un hogar a un niño y cambiar su vida para siempre nos convenció. Al principio no fue fácil, pues Ayana tenía cuatro años y no hablaba ni español ni inglés, pero, después de un año con nosotros, se ha adaptado muy bien.

Y, por último, está Bella, que nació hace mes y medio. No hace falta señalar que el nombre lo decidieron Pauline y Ayana porque así se llama su princesa Disney favorita. Mientras doy el pecho a mi pequeñina, observo cómo los niños juegan en el jardín junto a Carla, la niñera que nos ayuda con ellos.

De pronto, los niños miran hacia un lado al unísono como si fuesen pequeñas suricatas sincronizadas. En seguida descubro su punto de atención: Marcos acaba de llegar de trabajar. Suele hacerlo desde casa, pero una vez a la semana hace acto de presencia por Contact One.

—¿Es que nadie me va a dar la bienvenida? —inquiere abriendo los brazos.

Un estallido de gritos y risas de alegría llena el aire mientras los niños trotan hacia su padre y se lanzan a sus brazos.

Marcos viene hacia mí cargando con una niña en cada brazo y dos niños enganchados a sus piernas como si fuesen monitos. Me pongo a reír al verlo, aunque mi sonrisa va perdiendo fuerza al observar la intensidad con la que me mira.

Siento que me ruborizo al adivinar la razón. Hoy termina el puerperio, y el ginecólogo me ha dicho que podemos retomar nuestras relaciones sexuales con normalidad.

Se planta frente a mí con su mirada incendiaria y siento que me quita el aliento.

—A ver cuál de vosotros, niños, consigue la flor más bonita para regalársela a mamá —comenta en voz alta, y es el único detonante que hace falta para que los cuatro chiquillos se alejen corriendo entre risas.

—Así lo único que vas a conseguir es que destrocen el jardín —señalo mientras se sienta a mi lado.

Pone su mano detrás de mi nuca y me da un beso corto, pero ardiente. Un aperitivo. Después, los ojos de Marcos se deslizan por mi pecho desnudo y la pequeña boquita que succiona con parsimonia, y sus ojos se llenan de ternura por un segundo.

—¿Esta pequeña glotona te ha dejado dormir algo? —pregunta mientras le acaricia la cabeza.

—Un par de horas.

—Bien, porque te necesito descansada para esta noche —musita en tono ronco, y siento que mi vientre se contrae de puro deseo por la promesa.

Pasa el brazo sobre mi hombro y me recuesto contra él con una sensación de plenitud y pertenencia.

Recuerdo que una vez hablamos sobre lo que para nosotros era un hogar.

«Es un lugar en el que hay gente que te quiere esperándote», dije yo.

«No creo que un hogar deba ser necesariamente un lugar específico, creo que en esencia puede ser cualquier sitio donde esté la persona que más te importa», alegó Marcos.

Cierro los ojos e inspiro su aroma.

Mi hogar siempre será él.

Nota de la autora

Esta pareja la tengo en mente desde hace años y por fin les he podido dar vida. Espero que su historia os haya gustado y hayáis disfrutado leyéndola… tanto como yo al escribirla. Jejeje.

Sé que me vais a preguntar por Dan Ventura y sí, ya estoy escribiendo su novela. Él y Amanda Grayson merecen un final feliz, ¿no os parece? Además, su historia de amor es tan bonita… Ya veréis.

Por otro lado, entre estas páginas hace un pequeño cameo el protagonista de una novela que empecé a escribir hace un tiempo y ya va cogiendo forma: Damon Drake. El chico es intensito, ¿verdad? Y su historia también lo es. Será mezcla de thriller y romance, un poco del estilo de mi novela La noche de los cuervos.

Para terminar, como siempre os digo, el mejor apoyo que podéis darme es hablar de la novela en redes y dejar vuestros comentarios en Amazon y Goodreads.

Gracias por leerme.

Agradecimientos

En primer lugar, gracias a mis lectoras y lectores por todo vuestro apoyo y por leer mis historias. Sin vosotros, Adriana Rubens no existiría.

A mis tres chicos, por vuestro apoyo constante.

Gracias a Carmen por el entusiasmo con el que devoras mis historias en cuanto te las paso.

A Raquel Antúnez, mi correctora. Como mi hijo diría, eres una «total pro».

Gracias a Erika Gael, siempre.

Biografía

Adriana Rubens nació en Valencia en 1977 y se licenció en Bellas Artes por la Universidad Politécnica de Valencia, dónde le concedieron diferentes becas de estudios en el extranjero, que le permitieron vivir unos años entre Italia e Irlanda.

Apasionada de la novela romántica desde muy joven, intenta compaginar su trabajo como escritora a tiempo completo con la crianza de dos niños pequeños, llamados Adrián y Rubén, de cuyos nombres sacó la inspiración para su seudónimo.

Su primera novela, Detrás de la máscara, fue galardonada con el VI Premio Vergara-RNR. A esta le siguen varias novelas más que han conseguido excelentes críticas entre sus lectores, entre las que se encuentran Detrás de tu mirada, ganadora del Premio Rincón Romántico al mejor romance histórico nacional del 2018 y La sombra de Erin, que consiguió el Premio Rincón Romántico al mejor romance de fantasía nacional del 2018.

En la actualidad, se dedica a autoeditar sus propias novelas en Amazon, siendo best sellers en España en su categoría.

Si quieres conocer más de sus libros, visita su página en Amazon: https://www.amazon.es/Adriana-Rubens/e/B01N90RDWC

[i] Término que se usa en México para definir a un mellizo o a un amigo muy íntimo.

[ii] Sobrenombre que se le da a Barcelona.

[iii] Ghosting es un término anglosajón utilizado en registro coloquial para describir la práctica de cesar toda comunicación y contacto con una pareja, amigo u otro individuo sin advertencia o justificación aparente y, posteriormente, ignorar cualquier intento de acercamiento o comunicación realizada por dicha persona.

[iv] Marca de productos de diagnósticos de embarazo y ovulación.

[v] Alude a una forma de asesinato originado durante la época de La Violencia partidista de los años 1940, 1950 y 1960 en Colombia, y usada posteriormente por distintos grupos y personas, en el cual la garganta de la víctima es cortada horizontalmente con un cuchillo, machete u otro objeto cortante y la lengua es extraída por la herida abierta.

[vi] Sobrenombre por el que se conoce a la ciudad de Houston debido a que es la sede de la NASA.

[vii] Personajes de dibujos animados que vienen a ser secuaces, lacayos o esbirros de su jefe.

[viii] Término que se usa en México para un soborno.

[ix] Expresión que se usa en México y que viene a significar «maldito» o «hijo de puta».