AGUA MUERTA

MATT BROLLY

CONTENTS

Prólogo

Capítulo Uno

Capítulo Dos

Capítulo Tres

Capítulo Cuatro

Capítulo Seis

Capítulo Siete

Capítulo Ocho

Capítulo Nueve

Capítulo Diez

Capítulo Once

Capítulo Doce

Capítulo Trece

Capítulo Catorce

Capítulo Quince

Capítulo Dieciséis

Capítulo Diecisiete

Capítulo Dieciocho

Capítulo Diecinueve

Capítulo Veinte

Capítulo Veintiuno

Capítulo Veintidós

Capítulo Veintitrés

Notiziario Matt Brolly

PRÓLOGO

El pub estaba situado a menos de cien metros de la prisión de Belmarsh, en el sureste de Londres. El Superintendente Glenn Tillman había pedido un favor y había concluido sus labores por ese día. Se hizo el silencio en la sala cuando, con la cabeza gacha, Alice Fowler abrió la puerta, seguida de su madre.

La situación era una primicia para el Detective en Jefe Michael Lambert. Mientras Alice había pasado la última hora en la cárcel para la vista de la condicional de Joseph Wyatt, Lambert había estado en el bar con el padre de Alice y las familias de las víctimas.

Hacía veinticinco años, Joseph Wyatt había sido condenado por el asesinato de dos mujeres jóvenes y el intento de asesinato de Alice Fowler. Al igual que sus víctimas, Wyatt había sido miembro del equipo de remo de la universidad.

Lambert estaba en una mesa con Tillman y los dos ex agentes que habían detenido a Wyatt.

—¿Cómo te fue, cariño? —preguntó Tom, el padre de Alice.

Alice se desplomó sobre una silla como si le hubieran pateado las piernas.

—Apenas lo reconocí, ha cambiado mucho —dijo, y se bebió de un trago el vodka que le habían ofrecido.

Tillman salió de detrás de la barra y puso una segunda copa delante de Alice.

—¿Qué ha pasado? —él preguntó a la madre de Alice.

—Todavía le estaban interrogando cuando nos fuimos. Alice y yo leímos nuestras declaraciones —la mujer se agarró al sólido brazo de su marido, que miraba al frente con estoica intensidad. Su aire de hostilidad no había desaparecido desde la mañana, cuando se reunieron por primera vez. Parecía tener los pelos de punta, y Lambert había estado esperando que explotara desde entonces.

—Tendrías que haberle visto —dijo la Sra. Fowler, sacudiendo la cabeza—. Tengo miedo, Tom —le dijo a su marido, como si estuvieran solos—. Actuaba como si lo sintiera, que se arrepentía de todo y creo que le creyeron.

—¿No escucharon lo que dijiste? —preguntó Tom Fowler.

—Les conté el impacto que tuvo en nuestras vidas, papá —dijo Alice—. En la vida de todos —añadió, mirando a las familias de las otras víctimas, que no habían tenido tanta suerte—. Ahora depende de ellos.

Tom Fowler fue detrás de la barra y sirvió más vodka.

—No puedes dejar que esto ocurra —le dijo a Tillman.

—Esperemos a ver con qué vuelven, Sr. Fowler —dijo Tillman.

—¿Cuándo lo sabremos? —dijo Tom Fowler.

—Tienen catorce días, pero yo lo sabré antes. Les prometo a todos que les avisaré en cuanto lo sepa —dijo Tillman.

Lambert permaneció de pie mientras las familias se iban yendo. Los signos de pérdida eran inconfundibles y Lambert pensó en su hija, Chloe, y en lo inconcebible que sería vivir sin ella. Las familias intercambiaron palabras con Tillman y los demás oficiales hasta que solo quedaron los Fowler.

Tom Fowler ofreció la mano a Tillman, con la dureza aún en los ojos. Parecían una familia muy unida, pero el ataque de Wyatt les había afectado tanto como a los demás. Alice había abandonado la universidad y sufría depresión desde entonces. Lambert comprendía el enfado del Sr. Fowler. Los ataques de Wyatt habían sido salvajes. La declaración de Alice recordaba con aterradores detalles cómo la había atacado junto al río, el apretón de sus manos contra su garganta mientras la mantenía bajo el agua, el ataque agravado por el hecho de que conocía a su agresor y confiaba en él. Y ella era la afortunada, la que seguía viva para contarlo.

—Quería que se pudriera ahí dentro —dijo Fowler.

—Todos lo queríamos —dijo Tillman, liberándose del apretón de manos. Tillman era el supervisor directo de Lambert en una división especializada de la Agencia contra el Crimen Organizado Grave (SOCA) conocida como el Grupo. Había sugerido que Lambert asistiera como observador neutral, pero aquel caso sin resolver no tenía ninguna relevancia para él y quería alejarse de la sensación de estar en el cementerio y volver a trabajar en los numerosos casos que requerían su atención urgente.

Una vez que las familias se hubieron marchado, Tillman cogió una botella de whisky de detrás de la barra y la colocó sobre la mesa. Solo quedaban los dos antiguos compañeros de investigación de Tillman, Mark Devlin y Terry Kirby, y Dan Hogg, un periodista amigo del trío que había informado sobre el caso Wyatt.

Lambert quiso oponerse, pero Kirby ya había empezado a servir las bebidas. De mala gana, Lambert se unió a los cuatro hombres en un brindis silencioso.

—No ha cambiado —dijo finalmente Tillman, desabrochándose el botón de arriba. Tillman tenía el torso de un culturista, aunque ligeramente fuera de forma. Aun así, insistía en llevar camisas una talla más pequeña que la suya.

—¿Recuerdas cuando lo trajimos? —dijo Kirby, con la boca medio llena de whisky—. No sentía ningún remordimiento por lo que había hecho.

—Estaba orgulloso. Se creía especial. Pobres chicas —dijo Devlin.

Tillman bajó los ojos, pero no hizo ningún comentario.

—¿Informaste sobre ello? —preguntó Lambert al periodista Hogg, que había permanecido en silencio desde el regreso de Alice Fowler.

—Primer caso importante.

Lambert miró a Tillman, que estaba inusualmente callado.

—¿Se conocían de antes?

—Fuimos juntos a la universidad.

Lambert sonrió ante la idea de que Tillman fuera a la universidad. No podía imaginarse a su superior en las clases, ni siquiera en un bar de estudiantes. Veía a Tillman como alguien totalmente formado como policía y le costaba imaginárselo escuchando la opinión de los demás.

—¿Así que los tres se unieron a la Met y tú te hiciste periodista?

—Ni siquiera en aquella época podía con la vida real, ¿verdad, Hoggy? —dijo Kirby.

Hogg suspiró y bebió un poco de whisky.

—Quería escribir sobre la corrupción, no estar en el centro de ella —dijo con una sonrisa irónica.

—No tuve cojones —dijo Kirby.

—Recuérdame otra vez lo que haces, Terry —dijo Hogg.

—¿Por qué lo hizo Wyatt? —preguntó Lambert, desesperado por cambiar el tono de la agria conversación.

—Su madre se ahogó cuando él era niño —dijo Hogg.

—Y una mierda —dijo Devlin—. Era un idiota enfermo que no conseguía novia. Probablemente tampoco se le paraba.

—Jugó la carta de la salud mental, pero por suerte no se lo creyeron. Ahora es un personaje reformado, según cuentan. Ha encontrado a Dios y todo eso. Deberías hacer un reportaje sobre él, Hogg —dijo Kirby, sin ocultar su desdén.

La animosidad era palpable. Lambert ya se había dado cuenta de que los cuatro hombres se burlaban con delicadeza, pero ahora gran parte de la burla se centraba en el periodista, y de repente se acercaba más al acoso.

—Quizá deberíamos irnos, señor —dijo Lambert.

Tillman frunció el ceño y les sirvió a todos otra copa, sin que nadie estuviera dispuesto a discutir con él.

De mala gana, Lambert aceptó el whisky. Seguía confuso por su papel de observador neutral. Hasta ayer, nunca había oído hablar del caso, y Tillman no le había proporcionado más detalles que los básicos.

—¿Qué ocurrió la noche que encontraste a Wyatt? —preguntó. Tillman no era muy hablador. Lambert sabía muy poco del hombre personalmente. Era un profesional diligente, tenía más contactos que nadie con quien Lambert hubiera trabajado nunca, pero eso era todo lo que había visto del lado personal de Tillman. Con la bebida fluyendo, percibió una oportunidad.

—Fue un descuido —dijo Kirby, recibiendo una mirada de advertencia de Tillman.

—No hubo ningún descuido. Habíamos entrevistado a Wyatt como a todos sus amigos. No había forma de saberlo —dijo Tillman.

Lambert rara vez oía a su jefe sonar a la defensiva.

—¿Qué te puso sobre aviso?

Tillman y los dos oficiales retirados intercambiaron miradas, mientras Hogg daba un sorbo a su whisky. Lambert se dio cuenta, por la expresión de dolor de Tillman, de que no quería seguir hablando, pero se arriesgaba a parecer débil si se echaba atrás delante de sus amigos.

—Simon Travis.

—¿Travis?

—Era un psicólogo forense que había sido asignado al departamento. Sugirió que empezáramos a buscar posibles sospechosos que tuvieran afinidad con el agua, que posiblemente hubieran sufrido algún trauma. En realidad fue una casualidad. Todas las chicas eran miembros de un maldito club de remo, así que no sabíamos por dónde empezar. Entonces descubrimos que la madre de Wyatt se había ahogado cuando él era niño. Travis estuvo de acuerdo en que esto podría haber actuado como catalizador, y que nuestro interrogatorio original podría haber sido más detallado.

—Ni siquiera entonces nos lo creímos —dijo Devlin.

Tillman miró a su antiguo colega con el ceño fruncido, como si hubiera hablado fuera de lugar.

—El club se reunía aquella noche. Bajé a verlos solo para que me dijeran que Wyatt y Alice se habían marchado juntos.

—Es curioso cómo funcionan las cosas —dijo Hogg.

—¿Qué coño significa eso? —dijo Tillman al periodista, con una vena nudosa prominente en la frente.

—No significa nada. Solo sugiero que si hubieras llegado más tarde no los habrías atrapado y Alice no estaría viva.

Tillman no parecía aplacado. Lambert se preguntó qué había irritado tanto a su superior y de dónde procedía aquella animadversión hacia el periodista.

—Los encontré junto a un viejo cobertizo para botes. La tenía cogida por el cuello en el agua. En ese momento estaba débil, así que fue fácil quitársela de encima. Afirmó que había sido un accidente, ¿puedes creerlo? La tenía agarrada bajo el agua y aun así afirmó que había sido un accidente —dijo

Tillman, llenó su vaso y tomó otro trago de whisky como si fuera una medicina.

—Deberíamos haberle sacado de su miseria —dijo Kirby.

Tillman miró a Lambert como avergonzado por el arrebato de Kirby.

—Tuvo lo que se merecía.

La llamada llegó una hora más tarde. Lambert observó cómo la tensión se iba acumulando en el rostro de Tillman, creciendo a medida que escuchaba las malas noticias. Colgó sin hablar, lanzando el teléfono contra la fila de ópticas que había detrás de la barra. De algún modo, el teléfono rebotó en las botellas de cristal y aterrizó sin estrellarse en el suelo. Tillman se abalanzó sobre la barra tras él y arrancó una botella de whisky de malta del portaópticos, dando un trago como si fuera agua.

—No será oficial hasta dentro de dos semanas —dijo—. Pero van a poner a Wyatt en libertad condicional.

CAPÍTULO UNO

UN AÑO DESPUÉS

Al antiguo jefe del Superintendente En Jefe Tillman, un viejo astuto llamado Jenkins, a menudo le había gustado hacer hipótesis sobre los momentos decisivos. Para Jenkins, su momento decisivo había sido dejar a su mujer y a sus hijos.

—Ha sido lo que me ha hecho —le había dicho a Tillman una noche llena de humo en el viejo bar cercano a Scotland Yard donde Tillman había pasado la mayor parte de sus veinte años.

Jenkins tenía delirios de grandeza y creía que su papel en la Met había tenido mucha más importancia de la que tuvo. Se había jubilado diez años después, con sobrepeso y solo. Sin embargo, sus palabras perseguían a Tillman mientras caminaba por la calle sin luz de vuelta a su piso. ¿Había ocurrido su momento decisivo veinticuatro años atrás, junto a la orilla del Támesis? Entonces había tenido opciones y, aunque le importaban poco los remordimientos, ahora pensaba que quizá había tomado la decisión equivocada.

Joseph Wyatt había desaparecido seis meses después de su liberación y ahora Devlin y Kirby estaban muertos. Tillman estaba a cargo de la búsqueda de Wyatt, pero temía que eso estuviera a punto de cambiar. Mañana por la mañana tenía una reunión con el jefe de policía y sospechaba que le iban a quitar el caso. Era increíble que lo hubiera conservado tanto tiempo. Era la siguiente víctima obvia y se había visto obligado a rechazar la oferta de protección en varias ocasiones desde que descubrieron el cadáver de Kirby, hacía tres semanas.

Odiaba sentirse así. Normalmente atravesaba el atajo cercano a su piso sin pensárselo dos veces. No creía que Wyatt fuera a atacarle, no tenía ningún motivo real, pero esperaba al ex preso en cada esquina.

Más molesto que asustado, Tillman maldijo la forma en que su mano se estremeció, y su corazón empezó a latir con más fuerza, cuando un zorro le sorprendió saliendo a toda prisa de entre las sombras.

Al cruzar la calle, aliviado por encontrarse bajo las farolas, Tillman sacó del bolsillo la llave de la puerta principal. Con la mirada distraída por una luz que brillaba contra el cristal de la ventana delantera, pensó en aquella noche. Tal vez Devlin y Kirby tuvieran razón. Si les hubiera escuchado, no estarían muertos y él no se comportaría como un cobarde.

Había que reconocerlo. Los había engañado a todos y ahora este golpe de gracia. Había matado a Devlin y a Kirby ahogándolos, tras mantenerlos cautivos exactamente siete días. Era una ironía perfecta, aunque tal vez no en el sentido que los demás pensaban. Devlin y Kirby se habían llevado un secreto a la tumba de agua, un secreto que solo Wyatt, Tillman y otra persona conocían ahora. Se suponía que Wyatt había ido a por los dos ex agentes porque habían sido ellos quienes le habían detenido.

Sin embargo, Tillman sabía que no era así, y por eso le sorprendió ver al hombre salir de las sombras y clavarle la jeringuilla en el cuello antes de que tuviera oportunidad de responder.

CAPÍTULO DOS

Lambert recibió la citación a las ocho de la mañana, un mensaje codificado en su teléfono que le ordenaba acudir inmediatamente a la oficina. Lambert maldijo para sus adentros mientras tomaba un trago de café tibio.

—¿Qué has dicho, papá? —preguntó Chloe, su hija de cinco años.

—Tienes orejas de murciélago —dijo Lambert.

—¿De murciélago? —dijo Chloe, mordiendo una tostada mientras estudiaba a su padre.

—Es un dicho —dijo Lambert, consultando la agenda de su teléfono. Chloe no tenía que ir al colegio hasta dentro de una hora y su mujer, Sophie, ya se había ido a trabajar.

—Escucha, cariño, voy a tener que dejarte antes en el colegio.

—¿Qué? —dijo Chloe, y su incredulidad hizo sonreír a Lambert.

—Tienen un club de desayuno, ¿no? Lo siento mucho, pero me necesitan en el trabajo.

Chloe lo fulminó con la mirada. Incluso con cinco años, no siempre sabía cuándo estaba enfadada de verdad o solo estaba jugando con él.

—Me lo debes —dijo, levantándose de la mesa y poniéndose el abrigo.

—¿Me lo debes? ¿Dónde has oído eso?

—Se lo dijiste a mamá la otra noche —dijo Chloe, satisfecha de sí misma.

Lambert suspiró.

—Como un murciélago —dijo, sacudiendo la cabeza.

Pasaron noventa minutos antes de que llegara a la estación de metro de Angel, en Islington. Era una mañana primaveral, el sol empezaba a atravesar las nubes. Lambert llamó a Tillman de camino, pero su teléfono había saltado directamente al contestador.

Había pasado los últimos meses trabajando en la búsqueda de Wyatt con su jefe. Lambert tenía serias reservas sobre su trabajo. Su principal preocupación se centraba en el hecho de que las últimas víctimas de Wyatt eran antiguos colegas de Tillman, Devlin y Kirby, a quienes había conocido el año anterior durante la vista de la condicional de Joseph Wyatt. Tillman estaba demasiado cerca de la investigación y Lambert se sorprendió de que le hubieran dado el caso.

Bueno, todo lo sorprendido que podía estar tratándose de Tillman. En los tres años que Lambert había formado parte del equipo de Tillman, era evidente que éste tenía carta blanca para hacer lo que quisiera. El cuartel general secreto del Grupo estaba equipado con material de alta gama, y Tillman, al menos en apariencia, no parecía rendir cuentas a nadie.

La sala de incidentes estaba instalada en un lugar secreto de un edificio de oficinas con servicios, a cinco minutos a pie de la estación de metro. Lambert saludó al guardia de seguridad junto a la recepción y tomó el ascensor hasta la quinta planta, donde se le presentó una puerta protegida por un sistema de identificación electrónica.

Lambert tecleó su código de ocho dígitos y abrió la puerta, deseando inmediatamente haberse quedado en casa.

—¿Señor? —dijo Lambert.

Solo había visto dos veces al jefe de policía, Adam Hickman, y nunca había hablado con él. Era extraño verle en el despacho, y aún más extraño verle completamente solo.

—¿Detective en Jefe Michael Lambert? —dijo Hickman.

—Sí, señor.

—Así que éste es el pequeño escondite de Tillman —dijo Hickman, poniéndose en pie y paseándose por la habitación. Estudió las diversas imágenes que había en las paredes de los asesinatos: fotografías de Kirby y Devlin, junto a las víctimas originales Michelle Lewis y Lisa Bradford de veinticinco años atrás, y a un lado la única persona que hasta ahora había escapado de Wyatt, Alice Fowler.

—Señor.

—Cómo demonios dejaron salir a ese animal, nunca lo sabré.

—¿Hay algo que deba saber, señor? —preguntó Lambert.

—Ahora que lo preguntas, sí. Había quedado esta mañana para desayunar con el Superintendente Glenn Tillman, pero no ha aparecido. Su teléfono salta directamente al contestador y no está en su piso. Envié a dos de mis agentes y los daños causados en los arbustos del exterior sugieren que puede haber participado en algún tipo de pelea.

—Mierda —dijo Lambert.

—Mierda, sí. ¿Debo deducir que no sabes nada de él?

—No, señor.

—Entonces me temo que tenemos que suponer que el Superintendente Tillman ha desaparecido. Además, tenemos que partir de la base de que descubriremos su cadáver dentro de siete días si no lo encontramos.

Lambert había advertido a Tillman, pero éste no le hizo caso. Era lógico que Wyatt fuera a por él. Había matado a dos de los tres hombres que lo habían puesto entre rejas, así que ¿por qué no al tercero? Tillman le había dicho que no disponían de recursos, pero Lambert no creía que ésa no fuera la razón por la que Tillman no había querido seguridad. El hombre se hacía la ilusión de que era invencible.

La referencia a encontrar el cadáver en siete días se refería a que los cuerpos de Kirby y Devlin aparecieron siete días después de su desaparición.

—Menudo lío.

—Sí, menudo lío.

Hickman estaba a punto de entrar en detalles cuando otro miembro del Grupo, la Inspectora Adrienne Corrigan, se unió a ellos. Adrienne era la más veterana del Grupo. Próxima a la jubilación, era la agente más trabajadora que Lambert había conocido. Vivía en el cuartel general, siempre allí por la mañana cuando él llegaba, y todavía allí cuando se marchaba.

—Michael —dijo.

—Por el momento, solo tú, la Inspectora Corrigan y yo sabemos esto. Quiero que siga siendo así. No quiero que la prensa se entere de esto, ¿lo entiendes, Detective en Jefe Lambert?

La prensa se enteraría si el cuerpo de Tillman aparecía en el Támesis, pero Lambert no iba a decírselo al Jefe.

—Sí, señor.

—Acabo de estar en el piso de Glenn. Hay indicios claros de lucha.

—He sondeado toda la zona, pero no hay testigos —dijo Adrienne.

—Con el debido respeto, señor, ¿cree que somos la mejor sección para llevar este caso? —dijo Lambert. Haría todo lo que estuviera en su mano para encontrar a Tillman, pero tener al equipo de su superior en la investigación le parecía un conflicto de intereses.

Hickman negó con la cabeza, y la luz fluorescente reflejó la piel de la calva en su escaso pelo gris.

—Eres el hombre adecuado, Lambert. Con tus antecedentes y la... diligencia de la Inspectora Corrigan, tienes todos los recursos que necesitas. Trae a tus colegas, pero que esto quede entre nosotros.

—¿Quieres que nos encarguemos de esto solos?

—Si necesitas recursos adicionales, ponte en contacto conmigo. Te los proporcionaré, pero nadie debe enterarse de esto. Espero un informe al final del juego de cada día —dijo Hickman, dirigiéndose hacia la puerta—. ¿Y Lambert?

—Señor.

—Espero que lo encuentres —dijo Hickman, con sus palabras cargadas de amenaza.

Lambert se desplomó sobre el asiento más próximo. Aunque una parte de él lo esperaba, no podía creer que se hubieran llevado a Tillman. La fe en sí mismo de aquel hombre era tan fuerte que Lambert se había creído su invencibilidad. Casi esperaba que Tillman irrumpiera por la puerta, con la camisa apretada contra su considerable corpulencia, y exigiera a Lambert que volviera al trabajo.

—¿Cuándo te enteraste de esto? —preguntó a Adrienne.

—No mucho antes que tú. Estaba en la reunión con Hickman esperando a que llegara Glenn.

—¿Definitivamente ha desaparecido?

Adrienne no contestó. Lambert reconoció que había hecho una pregunta estúpida. Echó un vistazo a los distintos tablones de asesinatos, a las imágenes que ya tenía grabadas en la memoria. La amenaza del jefe había sido demasiado clara. Lambert asumiría la culpa si no encontraban a Tillman. Definía su carrera. Era injusto, pero Lambert estaba acostumbrado a tales injusticias. Se las presentaban a diario, trozos de burocracia que entorpecían su trabajo y le hacían plantearse su elección profesional.

¿Adónde acudir ahora? Wyatt había desaparecido hacía seis meses. Tillman había dirigido la investigación sobre su desaparición inmediatamente después de que Wyatt faltara a su primera reunión de libertad condicional. Lo habrían devuelto a la cárcel por incumplir las condiciones de su puesta en libertad y, en un principio, se había visto como algo bueno. Pero el hombre simplemente desapareció. Wyatt había dejado todas sus cosas en su habitación del centro de reinserción, incluso 35 libras en efectivo. Se había marchado a toda prisa, y la teoría inicial era que se había quitado la vida. Pero tres meses después encontraron el cadáver de Mark Devlin junto al río, en Rotherhithe.

Si la muerte de los antiguos compañeros de Tillman había afectado emocionalmente al superior de Lambert, éste lo había ocultado bien. Para él todo era trabajo, y su pasión por él era siempre implacable. La muerte de Terry Kirby un mes después no hizo sino reforzar su convicción de encontrar a Wyatt. En los escasos momentos en que había conseguido hablar con Tillman a nivel personal, siempre evitaba hablar de su tiempo junto a Devlin y Kirby. A menos que fuera relevante para encontrar a Wyatt, y en opinión de Tillman no lo era, no había querido hablar de ello.

Adrienne no era la clase de agente con la que Lambert se había sentido cómodo hablando del estado emocional de Tillman durante la investigación. No era precisamente fría, pero era más pragmática que él. Para ella, el estado emocional de Tillman era irrelevante para el asunto urgente que tenía entre manos.

—¿Por dónde quieres empezar? —preguntó.

—He hecho una lista de tareas. El procedimiento habitual. Voy a hablar con las familias de Kirby y Devlin. Es una posibilidad remota, pero puede que sepan algo. ¿Algo que puedas añadir?

Lambert echó un vistazo al manual de operaciones que Adrienne ya había preparado para él, la lista de personas con las que tenían que hablar, los lugares que debían visitar. Pensó en aquella vez en el bar, esperando noticias sobre la reunión de Wyatt para la condicional. Y después, con las puertas cerradas, Tillman tragando whisky como agua con Devlin y Kirby. Aparte de Lambert, el único hombre que había estado presente aquella noche y que no estaba muerto o desaparecido era Daniel Hogg.

—Tengo que hablar con el periodista —dijo, Adrienne ya se dirigía a la puerta. Asintió y se marchó mientras Lambert abría el portátil y localizaba la dirección de la oficina del hombre.

CAPÍTULO TRES

Tillman nunca había experimentado un dolor así. Nunca había pensado mucho en ello, pero en la SOCA tenía fama de ser un hombre duro. La gente le consideraba un policía de la “vieja escuela”. No le gustaba esa asociación. En su opinión, sugería que se había quedado anticuado, que estaba dispuesto a sobrepasar los límites para hacer las cosas. Prefería que lo conocieran como duro, pero justo, pero cuando el hombre le puso el paño en la cara por segunda vez, toda idea de ser duro se desvaneció. Era una ruina temblorosa y quería que aquello acabara. Mejor que el hombre le quitara la vida a que tuviera que soportar un segundo más.

Por desgracia, su captor no era consciente de los sentimientos de Tillman. Sin mediar palabra, empezó a verter agua sobre la tela. Tillman intentó no dejarse llevar por el pánico, pero le fue imposible. Más tarde se maravillaría de lo eficaz que podía ser una técnica tan sencilla. Por el momento, empezó a agitarse en sus ataduras mientras sentía que el peso del mundo le oprimía el pecho y le estallaban los pulmones.

—Ya está —dijo el hombre, levantándole el trapo de la cara. Tillman jadeó como un pez sacado del mar. Tenía la sensación de haber soportado el ahogamiento durante minutos, cuando probablemente solo habían sido segundos. Por eso la tortura era tan eficaz. Decían que imitaba la sensación de ahogamiento. Si era así, la teoría de que el ahogamiento era una forma agradable de morir estaba muy equivocada.

—¿Por qué haces esto? —preguntó a su agresor, disgustado por el quejido que oía en su voz. El hombre tenía que ser Wyatt. Aún no había revelado su rostro, pero ¿quién si no podía ser?

Devlin y Kirby habían sido encontrados siete días después de su desaparición. Wyatt no los había matado inmediatamente, pues las autopsias sugerían que habían muerto en las veinticuatro horas siguientes al descubrimiento de sus cuerpos. Y aunque eso le daba a Tillman otros seis días, si los últimos minutos le servían de algo, era probable que la semana siguiente fuera la peor de su vida.

La figura enmascarada le miró.

—¿Por qué no acabas con esto? —exigió Tillman, con el cuerpo aún tembloroso por el ahogamiento simulado.

—Aún no has sufrido lo suficiente —dijo Wyatt—. Deberías haber acabado con él cuando tuviste la oportunidad.

CAPÍTULO CUATRO

Lambert tomó el Docklands Light Railway hasta Canary Wharf. Aunque el DLR llevaba funcionando más de dos décadas, el trayecto hasta el este de Londres siempre le pareció sacado de una novela de JG Ballard. El silencioso zumbido de los vagones sin conductor le llevaba a través del río Támesis, junto a gigantescos edificios de cristal. Había una frialdad clínica en el lugar, una sensación de soledad en los anodinos bloques de oficinas y las hormigas obreras que los ocupaban.

La sede del periódico estaba en One Canada Square, con su característico tejado piramidal. El rascacielos original de la Isla de los Perros seguía siendo el edificio más alto del horizonte a pesar de los numerosos edificios competidores que habían surgido a lo largo de los años. Lambert no había llamado con antelación, por lo que fue detenido por un guardia de seguridad en el vestíbulo del edificio, un gran espacio abierto con suelos de mármol.

—No puedo dejarte pasar sin un pase —dijo el guardia cuando Lambert le mostró su tarjeta de acceso.

—Vengo a ver a Daniel Hogg —dijo Lambert.

—¿Sabes en qué planta trabaja?

—No —dijo Lambert, igualando la mirada del guardia hasta que éste apartó la vista.

Finalmente, el guardia cedió y localizó a Hogg, pidiéndole amablemente a Lambert que tomara asiento.

Diez minutos después apareció el periodista. Tenía el rostro ceniciento y la frente húmeda de sudor, como si hubiera bajado corriendo los escalones de su despacho.

—Detective en Jefe Lambert, qué sorpresa. ¿Va todo bien? —preguntó, tendiéndole la mano.

El apretón de manos era débil y tenía la palma cubierta de sudor.

—¿Hay algún sitio donde podamos hablar en privado? —preguntó Lambert.

—Por supuesto.

Pasaron otros dolorosos cinco minutos mientras Lambert recibía la autorización de seguridad y una etiqueta para colgársela del cuello. Hogg lo condujo a los ascensores, que compartían el mismo suave zumbido del DLR mientras se elevaban hacia las alturas de la torre. Lambert percibió el leve olor a alcohol del hombre.

—¿Te gusta trabajar aquí? —preguntó Lambert.

—La novedad se pasa muy pronto, sobre todo en hora punta —dijo Hogg, cediendo el paso a Lambert cuando se abrieron las puertas del ascensor.

Hogg le condujo a través del equivalente periodístico de un toril, un espacio de oficina abierto donde los colegas de Hogg miraban las pantallas digitales mientras aporreaban sus teclados. Estaba muy lejos de las oficinas de Fleet Street que Lambert recordaba de sus primeros años en el cuerpo. Las salas llenas de humo donde los periodistas batallaban con las gruesas teclas de sus máquinas de escribir.

—¿Esta libre, Maggie? —preguntó Hogg a una mujer joven, con un traje pantalón a medida.

—Se necesita dentro de treinta minutos —dijo la mujer, desapareciendo en la oficina principal.

—¿Puedo ofrecerte algo? —preguntó Hogg, mientras se sentaban.

Detrás de Hogg, la pequeña ventana ofrecía unas vistas impresionantes del serpenteante río y de la cúpula del milenio.

—Estoy bien —dijo Lambert.

—¿Se trata del caso Wyatt? —dijo Hogg.

—Esto es estrictamente extraoficial, Sr. Hogg.

—Entiendo y llámame Dan. Me has visto muy molesto. Te considero un amigo.

Lambert se quedó mirando a Hogg, evaluándolo. Tenía la misma edad que Tillman, pero había envejecido mal. Tenía la piel áspera y picada, un revoltijo de pelo gris le cubría el cuero cabelludo en mechones desiguales, y su nariz roja como el rubí le delataba como bebedor. Se había emborrachado aquella vez en el bar, pero todos lo habían hecho, y la botella de whisky no duró mucho mientras Tillman les llenaba continuamente los vasos como un camarero demasiado entusiasta. Lambert recordó lo que le había dicho el jefe de policía. Se suponía que la desaparición de Tillman era un secreto, pero allí estaba, en pleno edificio de la prensa, hablando de ello con un periodista.

—Es más que extraoficial. Lo que voy a contarte no puede ir más allá de esta sala.

Aunque Hogg había publicado el reportaje sobre los asesinatos originales de Wyatt, había rechazado la oportunidad de informar sobre las muertes de Devlin y Kirby. A diferencia de Tillman, consideraba que su relación con los dos hombres lo convertía en un conflicto de intereses.

—Lo comprendo. Tienes mi palabra.

Lambert estudió al hombre mientras le contaba la desaparición de Tillman. Aparte de un leve tic en el ojo derecho, Hogg no dio muchas pistas.

—¿Estás seguro de que ha desaparecido? No sería la primera vez que Glenn se ausenta sin permiso.

—Estamos seguros.

Hogg se pellizcó la nariz y sus rasgos pálidos fueron perdiendo color a medida que se daba cuenta de la magnitud de la situación.

—Todo esto me parece tan surrealista. Hace un año ese maníaco seguía en la cárcel y ahora... ahora voy a perder a otro amigo.

A pesar de sus palabras, Lambert no estaba convencido de que Hogg fuera sincero.

—Aún puede haber tiempo, Dan. Necesito saber todo lo que sepas sobre Wyatt, sobre lo que ocurrió aquella primera vez.

Hogg suspiró, con un sonido grave y atormentado, como si el destino de Tillman estuviera totalmente en sus manos.

—¿Qué sabes de la detención de Wyatt la noche en que rescataron a Alice Fowler?

Lambert había leído con detalle los informes de los tres agentes de aquella noche, así como el testimonio de Alice Fowler.

—Tillman fue al club de remo para interrogar a Wyatt, pero descubrió que éste se había marchado con Alice Fowler. Tillman había seguido a la pareja hasta el viejo cobertizo para botes de Fulham, llegando a tiempo de rescatar a Alice Fowler de su agresor.

—¿Alguna vez te pareció extraño algo de todo aquel escenario?

—¿Te refieres a lo fácil que fue localizar a Wyatt?

—Exacto. Aunque se hubiera librado de matar a Alice, todo el mundo sabía que era la última persona que había estado con ella. Se habría convertido en sospechoso de todas formas.

—¿Crees que quería que le atraparan? —preguntó Lambert.

—Creo que quería dejar de hacer lo que estaba haciendo. Recuerda que la muerte de Michelle Lewis fue técnicamente homicidio involuntario.

Eso era cierto. Michelle Lewis fue la primera víctima de Wyatt, aunque nunca fue condenado por su asesinato. Afirmó que no quería matarla. Habían estado jugando junto al río y las cosas se les habían ido de las manos. Según sus propias palabras, la sujetó bajo el agua para ver qué aspecto tenía. Cuando la soltó, ya era demasiado tarde. Wyatt admitió el asesinato de Lisa Bradford, la segunda víctima, y el intento de asesinato de Alice Fowler, por lo que la condena por homicidio involuntario de Michelle Lewis fue más fácil de aceptar para la fiscalía.

—Entonces, ¿por qué demonios ha empezado a hacerlo todo otra vez?

Hogg gimió mientras se levantaba. Apoyó las palmas de las manos contra la ventana del despacho, encorvado como si le hubieran dejado sin aliento.

—Hay algo que Glenn nunca te contó sobre aquella noche. No está en los informes y solo me lo contó una noche, cuando estaba borracho. No estoy seguro de que recuerde habérmelo contado.

Lambert suspiró.

—¿Qué pasó?

Hogg ya fue demasiado lejos como para no contárselo.

—Tras arrastrar a Wyatt lejos de Alice, dejaron a Glenn para que la atendiera en la orilla mientras esperaban una ambulancia y refuerzos.

—¿Y? —dijo Lambert, intuyendo que no quería oír lo que el periodista estaba a punto de contarle.

—Recuerda que Devlin y Kirby ya estaban presentes. Decidieron aplicar su propia justicia a Wyatt. Se turnaron para sumergirlo en el río.

Lambert negó con la cabeza. No aprobaba el comportamiento, le sorprendía que Tillman les hubiera dejado salirse con la suya. No tenía sentido preguntar por qué Wyatt no lo había mencionado durante el juicio. Con dos mujeres muertas, era poco probable que se creyera su historia.

—¿Hay algo más?

—Fue demasiado lejos. Alice estaba inconsciente. Devlin y Kirby querían acabar con ella.

—¿Acabar?

Hogg se esforzó por mantener el contacto visual con él.

—Querían matar a Wyatt, para echarle la culpa del forcejeo cuando lo apartaron de Alice. Estaba oscuro y aislado. No había testigos.

—¿Tillman les detuvo?

—Lo hizo, pero me dijo que no estaba seguro de haber tomado la decisión correcta.

Capítulo Cinco

Lambert no estaba seguro de creer lo que Hogg intentaba decirle. ¿Por qué Tillman no había mencionado nada de esto antes? Lambert podía entender el deseo de proteger a sus antiguos compañeros, pero si lo que Hogg decía era cierto, que Devlin y Kirby habían intentado matar a Wyatt, eso daba al ex convicto un motivo más para vengarse de ellos.

—Al final, creo que fue por eso por lo que Devlin y Kirby abandonaron el cuerpo —dijo Hogg.

Lambert había olvidado que el periodista seguía en su habitación.

—¿Crees que Tillman les presionó para que se marcharan?

—Sé que se sentía culpable por lo que habían hecho. Que no lo denunció.

—¿Conseguiste que alguien más verificara estos hechos?

—No.

Ahora bien, la única persona aparte de Tillman que podía verificar la historia era Alice Fowler y, según Hogg y el informe policial original, ella había quedado inconsciente después de que Tillman la rescatara.

—¿Qué es lo que no me estás contando, Dan?

—Te estoy contando todo lo que sé. Más de lo que debería.

—¿Más de lo que deberías? Dos hombres han muerto y tu amigo ha desaparecido. Deberías haber ofrecido esta información mucho antes.

—Y Tillman también.

—Eso no arregla las cosas. Si ahora me ocultas algo, habrá consecuencias, ¿lo entiendes?

Hogg se retorció. En el bar, el día de la vista para la libertad condicional de Wyatt, Lambert había percibido la tensión entre Hogg y los otros tres hombres. Empezaba a ver algo en el periodista que no le gustaba y que explicaría la animadversión de los otros tres hombres.

—¿Tenías el conocimiento sobre ellos, Dan?

Hogg repitió su gesto entrecerrando los ojos.

—¿Qué quieres decir?

—El ataque de Devlin y Kirby a Wyatt. Cuando los conocí, Kirby y Devlin no parecían tener ningún problema con Tillman. Se llevaban bien, cada uno con un enemigo común. Tú.

Hogg sacudió la cabeza como si Lambert hubiera pasado por alto algo obvio.

—No era ese tipo de relación. Nos juntaron en la universidad. Nunca me consideré realmente su amigo. De los tres, me llevaba mejor con Glenn.

—¿Por qué salías con ellos entonces?

—Por costumbre. Caes en este tipo de relaciones malsanas. Retrospectivamente, Kirby y Devlin eran unos matones. En aquel momento no me di cuenta. Lo vi cuando entraron en la policía y denuncié sus casos.

—¿No te gusta la policía, Dan?

—No tengo nada contra la policía, pero gente como Kirby y Devlin no tenían cabida en una organización así.

—¿Y Tillman?

—No creo que Glenn comprendiera realmente cómo eran hasta la noche de la detención de Wyatt.

Lambert tomó el DLR de vuelta hacia la ciudad. En su lugar había una creciente melancolía. Deseó que Tillman le hubiera contado lo que había ocurrido aquella noche junto al río. ¿Creía que Lambert le juzgaría? Lambert había visto a muchos agentes perder la cabeza en la escena de un crimen, sobre todo cuando a una víctima le había ocurrido algo horrible. Era la naturaleza humana. Pero había un límite, y si Kirby y Devlin habían amenazado realmente con matar a Wyatt, eso enturbiaba las cosas.

Había quedado con Aaron Davenport, el agente de la condicional de Wyatt, en una pequeña cafetería de Islington. Tillman se había reunido con él tras la fuga de Wyatt, y dos veces más después de los asesinatos de Devlin y Kirby, pero Lambert no había estado presente en ninguna de las dos ocasiones. Lambert reconoció el rostro de Davenport en una fotografía del expediente de Wyatt. Era un hombre demacrado, de aspecto nervioso, sentado en la entrada de la tienda, con el dedo recorriendo la circunferencia de la parte superior de su taza de café.

—¿Aaron Davenport? —preguntó Lambert.

Davenport levantó la vista de su taza.

—Sí, sí —balbuceó—. ¿Detective en Jefe Lambert?

Lambert asintió.

—¿Otro de ésos? —preguntó, señalando la taza vacía de Davenport.

—Sí, está bien, un café con leche y caramelo, por favor.

Lambert pidió un Americano negro y el café con leche. El agente de la condicional se estremeció al dejar las tazas sobre la mesa y no miró a Lambert a los ojos cuando se sentó frente a él. A Lambert le sorprendió que el hombre estuviera tan nervioso. Algunas de las personas más duras que había conocido trabajaban como agentes de la condicional. No era fácil tratar con convictos, y si Davenport se comportaba así con ellos, le pasarían por encima.

Tillman nunca le había comentado esta faceta al agente de la condicional.

—¿Todo bien? —preguntó.

—La verdad es que he tenido un día un poco malo —dijo Davenport, estableciendo por fin contacto visual—. Cosas personales, ya me entiendes.

Davenport parecía descuidado. Tenía la camisa arrugada y la barba de un día esparcida por la cara. Si Lambert tuviera que aventurar una suposición, diría que el hombre llevaba ropa de ayer y que había pasado la noche fuera de casa. No quiso seguir preguntando sobre eso.

—Glenn Tillman ha desaparecido.

Esto llamó la atención del hombre.

—Jesús, no me había enterado.

—No es oficial y no debe ir más allá de eso.

Davenport hizo una mueca de dolor mientras bebía su café con leche, limpiándose una línea de espuma de la boca con la palma de la mano. Quiso hablar dos veces, pero se contuvo.

—No puedo creerlo —dijo por fin.

—Tillman te lo habrá preguntado antes, pero ¿cómo ha podido Wyatt montar esto? No tenía dinero y estaba encerrado en esa pocilga de centro de reinserción social.

—Sigo sin creer que sea responsable del asesinato de tus antiguos compañeros. Después de un tiempo en este negocio, aprendes a distinguir a los auténticos. Creía que Wyatt había dejado todo esto atrás. Su terapia le ayudó a comprender por qué había actuado así, que todo se debía a lo que le ocurrió a su madre. Recuerda que era relativamente joven cuando mató a esas pobres chicas. Entonces no había comprendido sus actos, y creo sinceramente que cuando salió de la cárcel ya se había dado cuenta de la enormidad de lo que había hecho y por qué.

—No fuiste el único engañado. El sistema penitenciario, la junta de libertad condicional... Parece que Wyatt los engañó a todos. ¿Sabes quién no le creyó? Glenn Tillman —Lambert bebió su café, molesto por su arrebato, pero enfurecido aún más por cómo podía haberse evitado.

Wyatt era muy inteligente. Había estado estudiando Economía en el University College de Londres, tras rechazar una oferta de Oxford. En la cárcel obtuvo tres licenciaturas, incluido el doctorado. Se le consideraba un preso modelo que había aprovechado su estancia en prisión de forma constructiva. Davenport se puso a la defensiva.

—Siento mucho lo que le ha ocurrido a tu colega, de verdad, y espero que lo encuentres, pero no sé qué tiene que ver conmigo. Hasta el día en que desapareció, Wyatt había acudido puntualmente a nuestras reuniones. Había conseguido encontrar trabajo, su comportamiento era ejemplar. Es imposible que supiéramos lo que tramaba.

—Nadie te culpa. Busco soluciones. ¿Adónde podría haber llevado a Tillman?

Davenport le dio una lista de posibles lugares: la casa donde vivía su madre antes de morir, el piso de un antiguo compañero de cárcel en el este de Londres, su antigua dirección universitaria, pero esos lugares ya se habían agotado durante la búsqueda de Devlin y Kirby.

—Necesito algo nuevo —exigió Lambert—. ¿Había desarrollado alguna relación desde que salió de la cárcel?

—Ya te dije todo. Lo siento de veras —dijo Davenport, poniéndose en pie.

Lambert controló su temperamento mientras el agente de la condicional se alejaba. Si lo que les había ocurrido a Devlin y Kirby era cierto, aún había una pequeña posibilidad de que Tillman estuviera vivo en alguna parte, pero ya se le estaba agotando el tiempo.

—¡Joder! —gritó, sobresaltando a una joven que estaba enfrascada en su ordenador portátil cuando recordó que hoy tenía que recoger a Chloe de la guardería, ya que Sophie tenía una reunión de trabajo. Afortunadamente, aún tenía tiempo. La niñera recogió a Chloe del colegio y la cuidó hasta las seis de la tarde. Cogió primero el metro y luego el tren hasta Clock House, con la mente aún concentrada en el caso. Había algo que se le escapaba, una anomalía que resultaría evidente más adelante en el caso.

Chloe tenía la misma cara de disgusto que ponía cada vez que la recogía tan tarde de la guardería. No había sido tan malo cuando estaba en preescolar, pero ahora que estaba en primaria se sentía culpable de que tuviera que ir también a la guardería. Sophie trabajaba para ser socia en su bufete de abogados de la ciudad y, con los imprevisibles horarios de trabajo de Lambert, era un milagro que se las arreglaran tan bien como lo hacían para cuidar a la niña. A menudo tenían que recurrir a la ayuda de la madre de Sophie.

Las lágrimas empezaron en cuanto salieron de casa y emprendieron el corto camino de vuelta.

—Estoy cansada, llévame en brazos —dijo Cloe.

—Vamos, no está tan lejos —dijo Lambert, intentando no desahogar las preocupaciones del día con su hija.

—Estoy cansada —insistió Cloe, parándose en seco.

—Ya eres demasiado grande para que te lleven en brazos, Cloe. Estás en la escuela.

—Estoy cansada.

La confrontación duró cinco minutos, Lambert avergonzado por tener que recurrir al soborno con el postre para conseguir que su hija se moviera. Afortunadamente, su humor mejoraba cuando estaba en casa y él le daba de cenar unas tostadas con judías que le proporcionaba la niñera, pero las raciones y el menú no siempre se ajustaban a los gustos de Chloe.

—¿Cuándo vuelve mamá a casa? —preguntó cuando terminó, con la boca llena de salsa de naranja.

—Volverá un poco tarde —respondió Lambert, sustituyendo el plato por un bol de helado. Aunque Chloe había sido planeada, ni Lambert ni Sophie se habían dado cuenta del impacto que tendría en sus vidas tener un hijo. Los primeros dieciocho meses habían sido llevaderos, ya que Sophie disfrutaba de un generoso permiso de maternidad de su empresa, pero a las pocas semanas de nacer Chloe ya tenía ganas de volver al trabajo y había empezado a trabajar en casa a partir del sexto mes. En numerosas ocasiones, Lambert había pensado en dejar el cuerpo para pasar más tiempo con su familia, pero como a Sophie le gustaba decirle, la policía era una parte de él de la que nunca podría alejarse.

Mientras Lambert acostaba a su hija, pensó en su viejo amigo de la universidad, Billy Nolan, que había sido asesinado en la residencia durante su estancia en la Universidad de Bristol. Lambert era lo bastante consciente de sí mismo como para saber que parte de la razón por la que se alistó en la policía fue una búsqueda interminable para expiar la muerte de Billy, aunque no hubiera podido evitarla. Vivía a diario con la muerte de Billy, imaginaba la escena del crimen -la habitación salpicada de sangre, las cuencas vacías de los ojos de su amigo, la frase en latín In oculis animus habitat, grabada a hachazos en su carne- cada noche antes de dormirse.

Y ahora, si el calendario de Wyatt era fiable, estaba a seis días de experimentar ese mismo trauma. Al recordar las escenas del asesinato de Devlin y Kirby, se imaginó encontrando el cadáver hinchado de Tillman en el Támesis y se juró a sí mismo que esta vez no lo permitiría.

CAPÍTULO SEIS

El silencio era lo peor. Aparte del suave zumbido de un aparato eléctrico en algún lugar detrás de él, Tillman no podía distinguir ningún sonido que pudiera delatar su ubicación. Tillman nunca estaba seguro de cuándo atacaría Wyatt. Intentó medir el tiempo, pero era imposible en la oscuridad de la habitación cerrada. Estaba encadenado, con las manos a la espalda, a unas barandillas metálicas. Aún amordazado, tenía la ropa húmeda del lugar donde Wyatt le había puesto la tabla de agua.

Pensar en la tortura hizo que Tillman se estremeciera. Se había entrenado para tales eventualidades. Primero en el ejército y después al dirigir su división especializada de la SOCA, el Grupo. El Grupo era una colaboración cruzada entre la SOCA y el MI5. Habían trabajado en escenarios de toma de rehenes durante el entrenamiento, con un ex agente del SAS dirigiendo el programa. Durante ese tiempo, Tillman había pasado más de cuarenta y ocho horas, en tres ocasiones distintas, en condiciones simuladas. Le habían atado como ahora, pero entonces solo le habían colocado una capucha sobre la cabeza que le privaba de la vista. Y aunque aquellos momentos habían sido de los más duros que había vivido nunca, llevando su cordura al borde del abismo, en el fondo de su mente siempre había tenido el consuelo de saber que se trataba de un entrenamiento; que si daba la orden, pararía. Ahora no podía permitirse ese lujo, y sabía cómo acabaría aquello. Había visto los cadáveres de sus dos antiguos colegas, Devlin y Kirby.

Había tenido la oportunidad de acabar con aquello hacía veinticinco años. Kirby había querido matar a Wyatt y Devlin, siempre tan servicial como cómplice, había estado dispuesto a ayudarle. Al principio habían ignorado la interjección de Tillman, sus amenazas de que no seguiría con su historia. Kirby había dicho que sería su palabra contra la de ellos, pero cuando Tillman golpeó con su porra la parte baja de la espalda de Devlin, los dos hombres comprendieron enseguida que su voluntad era más fuerte que la de ellos. Dejaron el cuerpo unos años más tarde y Tillman no los había vuelto a ver desde aquel incómodo día en el bar durante la vista de la condicional de Wyatt, y luego en las escenas de sus asesinatos.

Desde su encarcelamiento, Tillman había tenido pensamientos contradictorios. Si hubiera dejado que Kirby y Devlin mataran a Wyatt hacía tantos años, ellos seguirían vivos, pero eso no era lo que le preocupaba. Era su propio silencio. Lo había hecho para proteger a sus amigos y para asegurarse de que Wyatt fuera encarcelado sin dificultad. ¿Había tomado la decisión correcta? Una cosa era segura: la muerte de sus amigos pesaría sobre él el resto de su vida, por breve que ésta fuera.

La puerta de su prisión sonó, una suave brisa fría sopló desde el exterior cuando Wyatt, aún enmascarado, entró y alumbró a Tillman con una antorcha directamente a los ojos. Unas motas de luz bailaron ante los ojos de Tillman mientras Wyatt se acercaba a él con un trapo y un recipiente de agua.

Tillman se movió, y el frío metal de las esposas le desgarró la carne mientras intentaba liberarse de las ataduras a medida que Wyatt se acercaba.

—No hace falta que hagas esto, puedo ayudarte, Wyatt —dijo, satisfecho de oír algo de determinación en su voz.

Wyatt hizo una pausa antes de apartarle las piernas e inmovilizarlo contra el suelo. El último pensamiento de Tillman mientras le colocaban el trapo sobre la cara fue una plegaria silenciosa a Michael Lambert. Nunca se lo había dicho, y probablemente nunca lo haría, pero era uno de los agentes más astutos con los que había trabajado. Si alguien podía sacarle de aquella situación, ése era Lambert.

El pensamiento desapareció tan pronto como llegó, todo el sentido abandonó su mente mientras el agua caía sobre su cara.

CAPÍTULO SIETE

La puerta principal se abrió en algún momento después de medianoche, Sophie volvía del trabajo. El ruido despertó a Lambert de un sueño intranquilo y la escuchó moverse por la casa, primero en el piso de arriba, a la habitación de Chloe, y luego al cuarto de baño, antes de reunirse con él. Siempre se esforzaba por no hacer ruido cuando volvía, pero nunca dejaba de despertarle.

—¿A qué hora llamas a esto? —bromeó él, mientras ella se metía en la cama con sus pies fríos rozándole las piernas y haciéndole dar un respingo—. Jesús, ¿has estado en la nieve?

—Tú cállate —dijo Sophie, acercándose a él y a su calor corporal—. Estoy hecha polvo. Tengo que volver a las nueve. ¿Puedes llevar a Chloe?

—Tendré que llevarla otra vez al club de desayuno, porque yo también tengo que llegar pronto.

Lambert aún no le había hablado de Tillman. Se quedaría corta si dijera que no le gustaba el superior de Lambert. Le gustaba decir que era un viejo conocido, un matón a la antigua usanza, y eso que solo lo había conocido en un par de ocasiones. Sophie tenía un don desconcertante para llegar a la raíz de la personalidad de alguien, pero él siempre había pensado que había interpretado mal a Tillman. Sí, era ruidoso y odioso, pero Lambert había aprendido a ignorar algunos de sus comportamientos, sobre todo sus exageradas charlas motivacionales. Sophie tenía una opinión distorsionada de Tillman, pues solo oía hablar de él cuando Lambert tenía un mal día. Tillman tenía otra cara, y la parte que Lambert más admiraba era su lealtad. Era un líder y todos los miembros de su equipo sabían que el hombre haría cualquier cosa por protegerlos. Lambert comprendió de primera mano lo difícil que era dirigir a los dispares miembros del Grupo, sobre todo a los agentes del MI5, que al principio no habían visto con buenos ojos que los dirigiera un agente de la SOCA. Tillman había conseguido hacerles cambiar de opinión y, a cambio, se había ganado la lealtad inquebrantable de su equipo.

—¿Otra vez?

—Tuve que ir temprano esta mañana.

—¿Cómo lo ha tomado Chloe?

—Creo que me perdonará dentro de unos meses —dijo Lambert, mientras Sophie se dormía.

A Lambert no le resultaba fácil conciliar el sueño, y su mente repetía el caso una y otra vez hasta que dejaba de tener sentido. Cuando se dormía, sus sueños se veían empañados por pesadillas de ahogamiento y las imágenes hinchadas de los cadáveres de Devlin y Kirby en la orilla.

Fue un alivio cuando la luz del día atravesó las cortinas del dormitorio. Sophie ya estaba abajo con una Chloe somnolienta, que le miró con el ceño fruncido cuando entró en la cocina.

—Y buenos días a ti —dijo Lambert, besando a su hija en la frente.

—No quiere ir al club de desayuno —dijo Sophie.

—Es horrible —dijo Chloe.

—Lo siento, Chloe, pero no tengo otra opción. Ahora tengo un trabajo muy importante.

Chloe hizo una mueca antes de morder una tostada.

—Deberíamos pedirle a mi madre que venga si vas a estar ocupado —dijo Sophie.

La insinuación era obvia -había prometido llevar a Chloe al colegio toda la semana-, pero se abstuvo de entrar en discusiones.

—Si crees que a ella no le importará. Los próximos días van a ser difíciles para mí —dijo, pensando en el tiempo que le quedaba para encontrar a Tillman.

A pesar de madrugar, no llegó a la oficina hasta las 8.30 de la mañana. Adrienne ya estaba allí, pero no hizo ningún comentario sobre su puntualidad.

—Hay café —le dijo cuando se hubo instalado.

—Un salvavidas más bien —dijo Lambert. El café estaba muy caliente y sin sabor. Lambert se retorció mientras lo bebía, y su colega le miró divertido.

Se pusieron al día sobre su trabajo. Adrienne había pasado el día anterior explorando las escenas del crimen anteriores, trabajando con los registros de ADN que tenían de las escenas del crimen de Devlin y Kirby. Wyatt había sido extremadamente cuidadoso. No se habían encontrado rastros de él en ninguna de las dos escenas.

—Las dos escenas estaban separadas por menos de un kilómetro y medio —dijo, contándole a Lambert algo que él ya sabía.

—¿Tenemos equipos de búsqueda allí abajo en este momento?

—Sí.

—¿Qué información manejan?

—Que Wyatt puede haber atacado de nuevo. No es necesario que sepan nada del jefe todavía.

—Puede que no podamos permitirnos ese lujo durante mucho más tiempo —dijo Lambert, compartiendo los detalles de su reunión con Hogg.

—No sería tan estúpido como para hacerlo público —dijo Adrienne.

—Quizá no, pero no nos fuimos en los mejores términos. Los cuatro tenían una relación extraña. No consigo entenderlo y, como sabes, a Tillman nunca le había gustado hablar.

—¿Hogg estuvo contigo en la reunión de la condicional?

—¿Te has enterado?

Adrienne enarcó las cejas, poniendo de relieve el sinsentido de la pregunta de Lambert.

—Tillman me lo contó durante la investigación de Kirby. ¿Por qué Hogg no ha publicado nada sobre esta historia?

—Alega que es un conflicto de intereses.

Adrienne resopló.

—Como si eso hubiera detenido a alguien. El jefe ha pedido verme esta mañana.

Lambert estuvo de acuerdo. ¿Por qué Hogg se había aferrado a la historia todo este tiempo? Hogg había sugerido que sentía respeto por Tillman, pero Lambert dudaba de que fuera tan lejos; lo más probable era que Tillman tuviera algo contra el periodista. Esperaba tener la oportunidad de preguntárselo algún día.

—¿Algo que deba saber? —preguntó Lambert. Aunque el caso no era oficial por el momento, Lambert era técnicamente el Detective en Jefe. No tenía sentido que Adrienne fuera el contacto principal del Jefe.

—¿Qué puedo decir? Tengo una larga relación con Hickman, aunque no lo adivinarías si tuvieras en cuenta mi rango. Quiere que todo se haga con discreción. Mejor que te dediques a lo que mejor sabes hacer, Michael.

Lambert decidió no compartir la revelación de Hogg sobre el ataque de Devlin y Kirby a Wyatt. Aunque era un posible motivo para que Wyatt se vengara, no dejaba de ser una conjetura y no quería mancillar la reputación de Tillman por las habladurías del periodista.

—Quizá sugerir a su santidad que consigamos más ayuda sobre esto. Ahora parece inútil mantenerlo en secreto. Hogg sabe que Glenn ha desaparecido, ¿por qué no todos los demás? —dijo Lambert.

—Transmitiré tus comentarios —dijo Adrienne.

Sin nada más que lo sostuviera, Lambert se sirvió otra taza del café oscuro. En su escritorio, hojeó los archivos de los casos antiguos, desde los primeros asesinatos de Wyatt hasta las muertes de Kirby y Devlin. Mientras la información se reproducía en una de las pantallas del ordenador, utilizó el portátil para descargar todos los recortes de periódico de Dan Hogg relacionados con los antiguos casos. Trabajar de este modo hacía que la información se asentara, pero también le ayudaba a detectar cosas que de otro modo podría pasar por alto; un hecho ocasional o una declaración que parecían inocuos, pero que podían cambiar el caso.

Tras leer los informes de Hogg, cargó el expediente de Joseph Wyatt. Como había declarado su agente de la condicional, Wyatt era un académico superdotado. Los informes de sus tutores en la UCL y sus exámenes de primer curso le situaban entre los diez mejores de su promoción, y parecía que la cárcel no le había frenado. Sus titulaciones posteriores (licenciatura en Economía, máster en Criminología y doctorado en Psicología) sugerían que no había perdido el tiempo dentro de la cárcel, así que ¿por qué había vuelto a matar en cuanto le permitieron salir?

Lambert comprendía que matar era a menudo una compulsión que no podía controlarse, pero aun así le resultaba difícil entender por qué Wyatt se dirigía a objetivos tan obvios tan poco después de ser puesto en libertad, independientemente de su deseo de venganza. Era extremadamente inteligente, así que ¿por qué no había templado su compulsión, o al menos la había centrado en víctimas distintas en las que él no fuera un sospechoso tan obvio?

Cuando terminó de leer los expedientes, Lambert volvió al principio de la investigación. La primera víctima, Michelle Lewis, había sido descubierta hacía casi veinticinco años. Lambert estudió la imagen granulada de su cuerpo sin vida enredado en las lianas y el barro del Támesis. Había estado en el mismo curso que Alice Fowler, ambas miembros del club de remo de la UCL. Lambert hojeó los informes de los casos de Tillman de aquella época y tomó nota de la contribución del psicólogo criminalista Simon Travis. Travis predijo, una vez confirmada la causa de la muerte de Michelle y la segunda víctima como ahogamiento forzado, que el asesino tendría una afinidad traumática con el agua desde su infancia, la única pista que finalmente condujo a Wyatt. La teoría no parecía un gran salto de lógica y Lambert imaginó que Tillman probablemente había estado buscando en esa línea de investigación de todos modos.

En el apéndice había un artículo de periódico, quince años anterior a la muerte de Michelle Lewis. En él se describía la muerte por ahogamiento de Carla Wyatt. La mujer había caído al río cuando paseaba a Joseph Wyatt, de cinco años. Incapaz de nadar, y sola salvo por su hijo pequeño, se ahogó.

Lambert buscó en otros registros el lugar exacto donde había muerto Carla Wyatt y no le sorprendió descubrir que estaba a solo unos metros de donde se encontró el cadáver de Michelle Lewis, junto a un tramo de río cerca de Putney. Utilizando Google Maps, Lambert encontró la zona, acercándose a un pequeño edificio junto a la orilla del río.

CAPÍTULO OCHO

Cualquier vaga esperanza que Lambert tuviera de que Tillman pudiera estar cautivo dentro del cobertizo para botes se desvaneció al llegar al edificio de ladrillo gris. Los gruesos tablones de plástico que sustituían a las ventanas eran inamovibles. Lambert comprobó las letras: Propiedad del Municipio de Hammersmith y Fulham. Recorrió el largo embarcadero abandonado hasta la orilla del río. Los soportes de madera ya estaban podridos y tendría que comprobar si el edificio había sido abandonado tras la muerte de Michelle Lewis.

Avanzó unos cien metros por la orilla hasta el lugar donde calculaba que Carla Wyatt había caído al río. Intentó imaginar lo que debió de ser para el joven Joseph Wyatt, ver cómo su madre se ahogaba mientras él permanecía indefenso a un lado. ¿Cómo debieron de ser aquellos últimos segundos? ¿Su madre exhalando el último suspiro? ¿Habría mirado hacia él, suplicante, antes de caer bajo la superficie por última vez? ¿Cómo podría un niño de cinco años enfrentarse a semejante tragedia?

Por desgracia, Lambert tenía la respuesta a eso. Era fácil sentir lástima por Wyatt -y, hasta cierto punto, la sentía-, pero solo por el niño que Wyatt había sido. Wyatt había matado a aquellas dos mujeres sin piedad, aunque la muerte de Michelle Lewis fuera técnicamente homicidio involuntario, y había intentado hacer lo mismo con Alice Fowler. Y ahora, tantos años después, había vuelto a matar. Lambert deseaba que la madre del niño nunca hubiera resbalado y caído al río, pero nada podía excusar las acciones del hombre en que se había convertido Wyatt.

Lambert volvió al cobertizo y empezó a jugar con los tornillos que sujetaban las tablas. Aunque le resultaba imposible creer que Tillman estuviera aquí, tenía que verlo por sí mismo. Diez minutos más tarde, tras tener que explicar su presencia a una anciana a la que perturbaba sobremanera lo que estaba haciendo, había conseguido hacer un agujero lo bastante grande como para caber dentro.

Una parte paranoica de él le dijo que llamara para localizarlo, pero desechó la idea y se encaramó al borde de la abertura. Iluminó el interior con su linterna, revelando un interior hueco de hormigón, y se metió dentro. Maldiciendo, al engancharse la tela de los pantalones con un trozo de hormigón irregular que sobresalía del saliente, perdió el equilibrio y cayó al frío suelo. La linterna se le cayó de la mano y durante un breve periodo de tiempo estuvo casi a oscuras. Lambert no era especialmente claustrofóbico, pero el cobertizo abandonado parecía una cripta. Controló la respiración mientras recuperaba la linterna y se ponía en pie. Sería fácil dejarse llevar por el pánico, pero ignoró la voz que le decía que se marchara y se adentró en el edificio.

Un olor rancio y decrépito le golpeó mientras avanzaba por el armazón del edificio, la acumulación de aire atrapado. Los registros indicaban que el edificio había sido utilizado por el equipo de remo de la universidad para guardar su equipo, pero nada de lo que había allí sugería que hubiera sido así. Una puerta de madera podrida, aún firmada con un hombrecillo, conducía a unos vestuarios. Los aseos y las duchas habían sido destripados, las duchas y los urinarios arrancados de las paredes de azulejos blancos. Lambert se detuvo cuando una sombra parpadeó en el suelo de la habitación y su linterna se posó en la figura hinchada de una rata que se escabullía por una abertura en la base de la pared. Lambert soltó la respiración contenida y salió de la habitación más deprisa de lo que hubiera deseado.

En busca de más ratas, entró en el vestuario femenino, que estaba más completo que el masculino. Lambert abrió uno de los cubículos y se sorprendió al encontrar un charco de agua estancada en el solitario retrete. Iluminó con su linterna cada centímetro del interior, pero no había ni rastro de Tillman.

Intentó no apresurarse al volver a la abertura y se negó a reconocer su alivio cuando vio que nadie había tapiado la ventana. Se subió a la cornisa, contento de estar fuera del sofocante edificio. De vuelta al coche, consultó el itinerario del día que le había preparado Adrienne. Esperaba que su próxima parada arrojara algo de luz sobre el cobertizo abandonado.

Adrienne había llamado con antelación, así que los Fowler le estaban esperando. Lambert saludó con la cabeza a los dos patrulleros situados fuera de la casa. La Sra. Fowler abrió la puerta y se encogió sobre sí misma cuando Lambert le mostró su tarjeta de identificación.

—Pase, por favor —dijo, mientras Lambert la seguía hasta la sala.

El ambiente de la sala recordaba al de aquel día en el pub Blue Boar, apagado, pero impregnado de la amenaza de una posible violencia. Alice Fowler estaba sentada en un sofá de tela desgastada, con el cuerpo tan hundido en el material que parecía que intentaba escapar entre sus pliegues, mientras su padre se paseaba detrás de ella dispuesto a atacar a alguien o a algo. Incluso la iluminación le recordaba a Lambert la del bar: oscura y taciturna, como si el señor Fowler hubiera cambiado las bombillas de la casa por otras de menor potencia para adaptarlas al oscuro estado de ánimo de la familia.

—Otro día, otro policía —dijo el hombre, mientras Lambert le enseñaba su tarjeta de identificación—. Me acuerdo de ti —añadió, sin mirar las credenciales de Lambert—. Uno de los subordinados de Tillman.

Lambert no estaba dispuesto a dejarse menospreciar por aquel hombre.

—Detective en Jefe Michael Lambert —dijo, recalcando su rango.

—Tráenos un té, Val —dijo el Sr. Fowler, sin molestarse en preguntar a Lambert si eso era lo que quería.

—¿En qué podemos ayudarte, Detective en Jefe Lambert? Supongo que no has venido a decirnos que has encontrado al bastardo.

—Desgraciadamente, no. Me temo que el Superintendente Tillman ha desaparecido —dijo Lambert, estudiando el parpadeo de emoción en los ojos del Sr. Fowler ante la noticia, mientras Alice se hundía aún más en su silla.

—Lamento oírlo —dijo el Sr. Fowler.

Tillman había visitado la casa cuando desaparecieron Devlin y Kirby, había hecho las mismas preguntas que Lambert estaba a punto de hacer. La inutilidad de continuar golpeó a Lambert, pero perseveró.

—Evidentemente, usted sabe lo que les ocurrió al señor Devlin y al señor Kirby. Nuestra esperanza es que Glenn siga vivo y que podamos encontrarlo antes de que sea demasiado tarde.

El señor Fowler asintió y le pidió que se sentara. Alice se estremeció cuando se sentó a su lado. La mujer era al menos una década mayor que él, pero se comportaba como una adolescente tímida, incapaz de encontrar su mirada. La recordó en el bar, cómo le había contado a su padre su declaración como testigo. Les conté el impacto que tuvo en nuestras vidas, papá. En la vida de todos. Hacía tiempo que Lambert sentía que una de las deficiencias de su función como policía era el apoyo a las víctimas. Cada día traía consigo nuevos casos, nuevos retos. No era su función centrarse en la vida de las muchas víctimas con las que trataba. Su papel requería una frialdad necesaria. Tenía que luchar contra el riesgo de implicarse durante y después de los casos. Si lo hacía, simplemente no podría funcionar. Pero con lo que le había pasado a su amigo Billy, conocía demasiado bien el impacto duradero que el crimen tenía en la gente. Y él solo había sido un espectador. Aunque estaba muy unido a Billy, era uno de los muchos amigos y conocidos de la universidad que habían tenido que vivir con lo ocurrido, que habían vivido para sobrevivir un día más. No era nada comparado con lo que había pasado Alice. Había estado a unos segundos de convertirse en la tercera víctima mortal de Wyatt, aunque al mirarla ahora Lambert comprendió que era tan víctima como las dos desafortunadas chicas que habían perdido la vida. Estaba destrozada sin remedio. Tenía un trabajo a tiempo parcial en un supermercado, probablemente no tenía amigos más allá de los confines de la casa familiar, y sus padres no estaban rejuveneciendo. Ellos también eran víctimas. Habían vivido para ver cómo destruían a su única hija, cómo le robaban la flor de su juventud.

—Alice, espero que puedas ayudarme —dijo suavizando el tono.

—¿Cómo puedo ayudarte? —respondió ella, como si la petición fuera imposible.

Ella retrocedió cuando él le habló de su visita al cobertizo abandonado.

—Creo que dejaron de utilizarlo después de lo ocurrido —dijo el Sr. Fowler, tomando asiento junto a su hija.

Lambert asintió.

—Creemos que el Superintendente Tillman podría estar prisionero en alguna parte. No quiero entrar en detalles, pero esto es lo que les ocurrió al Sr. Devlin y al Sr. Kirby. ¿Se le ocurre algún lugar donde Wyatt pueda tenerlo retenido? Nuestra mejor suposición es que estaría cerca o junto al río. ¿Hay algún lugar al que soliera ir con el equipo de remo, o quizá usted sola con Wyatt?

Un destello de ira apareció en el rostro de Alice, y Lambert pudo vislumbrar el carácter que debió de tener en otro tiempo.

—Solo estuve a solas con él una vez —dijo apretando los dientes.

—Detective en Jefe Lambert, debo insistir. La estás alterando. Hemos respondido a estas preguntas cientos de veces —dijo el Sr. Fowler, rodeando a su hija con un brazo protector.

—¿En cualquier sitio que se le ocurra Alice, en cualquier sitio?

—Te lo he contado todo —dijo Alice, sin mirarle.

Eso era cierto. Habían buscado hasta en el último rincón del campo de entrenamiento del equipo de remo. Alice siempre había afirmado que la noche del ataque fue la primera vez que estuvo a solas con Wyatt y no parecía que fuera a cambiar su historia. Estaba a punto de preguntarle por última vez cuando, de la nada, su madre rompió a llorar.

Lambert había olvidado que la mujer estaba en la habitación. Al igual que Alice, parecía encogerse en su entorno. Estaba apoyada contra la pared del salón y ahora sus piernas cedieron.

—Mira lo que has hecho —dijo el Sr. Fowler, corriendo en ayuda de su mujer.

Lambert se levantó.

—¿Qué ocurre, Sra. Fowler? —preguntó, manteniéndose firme mientras el Sr. Fowler consolaba a la mujer.

—Va a venir a por ella, ¿verdad? —dijo la Sra. Fowler, con la voz entrecortada por sollozos incontrolables.

—No, no vendrá —dijo el Sr. Fowler, con voz severa y autoritaria.

—Su marido tiene razón, señora Fowler. No creo que Wyatt venga a por Alice y tenemos un equipo situado fuera de su casa, así que no podrá llegar hasta usted.

El Sr. Fowler levantó a su mujer y le dijo con sorna,

—Eso no ha ayudado a tus colegas, ¿verdad?

La abuela de Chloe ya había acostado a su hija cuando Lambert llegó a casa aquella noche. Por suerte, no se quedó mucho tiempo y él pudo volver al caso tras pedir una cena para llevar.

Había conocido a Adrienne después de visitar la casa de los Fowler. Se había pasado el día coordinando una búsqueda en las propiedades de la ribera, pero el trabajo era demasiado grande para esperar un resultado positivo. A pesar de la petición del jefe de policía, la noticia de la desaparición de Tillman se había filtrado, y el Evening Standard publicó un artículo en primera página sobre el caso. Lambert lo consideró positivo, ya que ahora habían podido empezar a recurrir a la ayuda de personas ajenas al Grupo.

Lambert reflexionó sobre los acontecimientos del día. Lamentó no haber presionado más a Alice Fowler. Había cedido demasiado pronto, cuando la madre se puso histérica y el padre ofensivo. Ya no podía hablar con ellos y le había dejado su tarjeta a Alice pidiéndole que le llamara si se le ocurría algo más. Tendría que volver a hablar con ella, a ser posible sin la presencia de sus padres.

Cuando Sophie volvió a casa, ya había terminado la comida para llevar. Estaba leyendo los expedientes de los casos mientras varios informes se desplazaban por la pantalla de su portátil.

—Siento llegar tarde —dijo ella, inclinándose y besándole la mejilla, con el aliento ligero por el olor a alcohol—. Voy a subir. Tengo que volver a primera hora. ¿Vienes?

—Todavía no.

Sophie hizo un falso mohín con los labios antes de dejarle solo. Tenía los ojos cansados, pero siguió leyendo. Ya había revisado todos los archivos varias veces y había hecho búsquedas en el Sistema, la nueva base de datos que el Grupo estaba probando. Se le habían acabado las ideas. La cruda realidad era que si Wyatt no quería que lo encontraran, no lo harían. Tillman había empleado todos sus recursos en la desaparición de Devlin y Kirby, así que ¿por qué iban a ser diferentes las cosas esta vez? Lambert maldijo y se sirvió un vaso de vino tinto de la botella que había abierto pero no tocado al principio de la noche. Admitió que la noche había terminado. En cuanto empezara a beber, no podría concentrarse. A pesar de su aireación, el vino era ácido y no era fácil de beber. Bebió un segundo sorbo e intentó una última búsqueda en el Sistema. Aunque estaba en pañales, la base de datos estaba conectada a varias organizaciones, incluida la prisión donde habían recluido a Wyatt. Lambert realizó una búsqueda sobre el personal de la prisión. Tillman ya había investigado a todos los miembros del personal, desde el alcaide hacia abajo. Había hecho lo mismo con todos los antiguos compañeros de celda de Wyatt, incluso había llegado a localizar a todos los presos que habían sido puestos en libertad desde el encarcelamiento de Wyatt.

El segundo sorbo de vino le resultó más agradable y le invadió una oleada de calor. Pulsó un último botón que enumeraba las personas que habían visitado a Wyatt en la cárcel. Era una lectura triste pero interesante. En los últimos cinco años, Wyatt solo había recibido una visita: Daniel Hogg.

CAPÍTULO NUEVE

Lambert dejó el vaso, con la mano temblorosa, y volvió a leer la entrada. ¿Cómo demonios se le había pasado esto por alto? Hogg había visitado a Wyatt quince veces en los últimos cuatro años de su condena, la última visita solo un mes antes de su libertad condicional.

No había tiempo para preguntarse qué significaba aquello. Solo había bebido dos tragos de vino, así que aún podía conducir. Encontró la dirección de Hogg en el Sistema y cogió las llaves del coche.

Era casi medianoche y las carreteras estaban agradablemente vacías. No llamó. Era demasiado tarde para llamar a Adrienne, y Hogg no había hecho nada ilegal. En todo caso, lo más sensato sería volver a casa y esperar a que amaneciera, pero Lambert estaba irritado. De un modo u otro, Hogg le había mentido. Afirmaba que no estaba escribiendo un artículo sobre Wyatt, así que ¿por qué lo había visitado tan a menudo? Estaba claro que el periodista sabía mucho más de lo que había dicho ese mismo día, y Lambert iba a sonsacarle hasta el último detalle.

Pocas veces había avanzado tan rápido por la ciudad. El túnel de Blackwall estaba casi vacío y llegó a la dirección de Hogg en Barking en menos de una hora. El periodista vivía en una calle sin salida de nueva construcción, no lejos de la estación de tren. No era donde Lambert había imaginado que viviría Hogg y se dio cuenta de que sabía muy poco del periodista, salvo lo que había averiguado durante sus dos encuentros. Se alegró de ver la luz encendida en la habitación de Hogg. Por precaución -no tenía forma de saber el alcance de la relación de Hogg con Wyatt-, comunicó por radio su posición y llamó a la puerta principal.

Estaba a punto de volver a llamar cuando la puerta se abrió con un chirrido. Con los ojos desorbitados, Hogg le miró entrecerrando los ojos.

—¿Lambert? —dijo, con un tono de voz que Lambert no había oído antes.

—El mismo. ¿Puedo pasar?

—¿Qué hora es?

—Las doce y cincuenta y cinco.

Hogg abrió la puerta. Llevaba una gruesa bata granate, anudada sin apretar sobre el torso.

—¿Tan tarde? Será mejor que entres.

Lambert siguió al hombre hasta el salón, donde se hizo evidente el motivo del cambio de voz del hombre. Sobre la repisa de la chimenea había una botella de malta medio vacía, y Hogg ya había cogido su vaso.

—¿Te traigo uno? —balbuceó, dando un trago al líquido dorado.

—Estoy bien —dijo Lambert, impaciente—. Tenemos que hablar.

—Estoy aquí, ¿no? —dijo Hogg, tambaleándose.

—Deberías sentarte. ¿Puedo usar tu baño? —dijo Lambert, decidiendo que era preferible echar un vistazo a la casa de Hogg que hablar con él en ese estado.

—Debes de pensar que nací ayer —dijo Hogg, claramente más borracho de lo que Lambert había previsto en un principio—. Aquí es donde pretendes ir al baño y encontrar alguna prueba incriminatoria sobre mí.

Lambert se puso tenso.

—¿Hay que encontrar alguna prueba incriminatoria, señor Hogg?

La pregunta desconcertó a Hogg. Se balanceó en el sitio mientras consideraba lo que Lambert había dicho, su rostro era una máscara siempre cambiante de gestos cómicos.

—Sígueme —dijo, saliendo de la habitación y dirigiéndose al piso de arriba.

A pesar del estado de embriaguez de Hogg, Lambert retiró la porra para no dejarse sorprender. Hogg se detuvo en lo alto de la escalera, tambaleándose hacia atrás de forma precaria. Lambert se acercó y apretó la mano contra la espalda del hombre para impedir que cayera.

—¿Qué quieres enseñarme? —preguntó.

Hogg señaló uno de los dos dormitorios. Lambert lo apartó, sin dejar de mirarlo mientras abría la puerta de lo que debía de ser el despacho de Hogg.

Cada centímetro de la habitación estaba cubierto de imágenes y recortes de periódico sobre Joseph Wyatt. Cientos de notas amarillas cubrían las imágenes. Lambert se llevó la mano a la boca. Se volvió hacia Hogg en busca de una explicación, pero el periodista ya no estaba allí.

CAPÍTULO DIEZ

El enmascarado -Wyatt- alimentaba a Tillman intermitentemente con pan seco y agua. No se perdía la ironía. Tillman suplicaba al hombre cada vez que aparecía en la prisión improvisada, pero Wyatt no le dirigió la palabra ni una sola vez.

Antes, aquel día, ayer o hace unos minutos, Tillman no podía decirlo, había escupido el pan que le habían metido a la fuerza en la boca. No estaba seguro de si se moría de hambre, pero todo su cuerpo ansiaba sustento. Se dijo a sí mismo que era una forma de demostrar que seguía dispuesto a luchar, que no se dejaría imponer por aquel hombre. Pero le quedaba suficiente conciencia de sí mismo para saber que era un intento desesperado de acabar con él. Se negaba a comer porque no quería sobrevivir, no quería soportar otra sesión de submarino.

Aunque sus ojos se habían adaptado a la oscuridad de su confinamiento, seguía sin tener ni idea de su paradero. Su prisión parecía ser poco más que un cobertizo de madera. Cada vez que Wyatt abría la puerta, a Tillman se le ofrecía una visión del mundo exterior y del interior. Naturalmente, Wyatt siempre acudía cuando estaba oscuro fuera, pero aun así Tillman aprovechaba la oportunidad para evaluar su entorno lo mejor que podía, con la lejana esperanza de que pudiera ayudarle. El interior de su prisión estaba forrado con algún tipo de material aislante para amortiguar el sonido. El único ruido que oía era el zumbido monótono a sus espaldas. A través de la puerta vislumbraba el oscuro mundo exterior: las siluetas de los árboles que se perfilaban en el cielo nocturno, el olor a abono y hierba cortada y, a lo lejos, el débil sonido del agua corriente.

Tillman era demasiado pragmático para esperar a que lo rescataran, pero estaba literalmente atrapado. Wyatt había hecho un gran trabajo asegurándolo a una barandilla metálica cementada en el suelo de la prisión. Eso no le impedía intentar liberarse, pero las explosiones de energía enloquecida con las que luchaba contra sus ataduras le consumían tanto que había dejado de intentarlo.

Se mantenía cuerdo haciendo los ejercicios que le habían enseñado en el entrenamiento. Los problemas de agilidad mental y los recuerdos le ayudaban a mantener la cordura, pero aun así se estremecía al menor ruido, temiendo que Wyatt regresara.

Era inevitable que su mente volviera a aquel día en que había encontrado a Alice y detenido a su captor. Se preguntó si Lambert sabía ya todo lo que había ocurrido aquel día. La única persona viva que conocía la historia completa era Hogg, y había demostrado ser un guardián fiable del secreto, a pesar de sus inclinaciones periodísticas; ayudaba que Tillman tuviera algo sobre él, una detención por conducir bajo los efectos del alcohol en la que le había ayudado.

Cuando Wyatt había acabado con la vida de Devlin, Tillman había comprendido inmediatamente por qué, y había sabido que Kirby sería el siguiente. Ambos habían intentado ahogar a Wyatt y ahora que estaba fuera de la cárcel quería vengarse. Tillman no había explicado tanto a Lambert y al equipo porque incluso en ese momento creía que no necesitaban saberlo. Bastaba con que Wyatt se vengara de los hombres que lo habían detenido. Solo que eso había resultado ser un enorme descuido, un ejemplo de la forma arrogante en que a veces abordaba las cosas. Tal vez si le hubiera contado a Lambert los verdaderos acontecimientos de aquella época, todo esto podría haberse evitado. En efecto, había salvado la vida de Wyatt, pero dudaba que el hombre lo recordara así. La propia memoria de Tillman era confusa. Recordaba el esfuerzo de moverse por el agua, intentando apartar a Devlin y Kirby de Wyatt mientras Alice estaba inconsciente en la orilla. Mientras sus dos colegas sujetaban a Wyatt bajo el agua, había captado la mirada de muerte de Wyatt; sus ojos sin pestañear llenos de acusación mientras luchaba contra sus cautivos. No pasaba un día sin que Tillman se preguntara si eso era lo que le había hecho detener a sus dos colegas. Habría sido muy fácil dejar que Wyatt se ahogara, y comprendía el deseo de su colega de ver morir al hombre. A Tillman le gustaba pensar que los había detenido por un sentimiento de rectitud, que estaba cumpliendo la ley que había jurado defender, pero si no hubiera sido por la mirada acusadora de Wyatt, temía haber dejado que el hombre se ahogara.

¿Y ahora? Ahora, mientras la puerta de la prisión crujía al abrirse y la figura enmascarada de Wyatt se adentraba en la oscuridad, lo único que Tillman podía hacer era desear haber dejado que Kirby y Devlin hicieran lo que se habían propuesto todos aquellos años.

CAPÍTULO ONCE

Lambert encontró a Hogg en el cuarto de baño, de rodillas, vomitando en la taza del váter.

—Ahora ya conoces mi sucio secreto —dijo, volviéndose para mirar a Lambert, con una hilera de vómito aun babeándole por la boca.

Lambert salió de la habitación mientras Hogg volvía a tener arcadas, incapaz de soportar el olor a whisky regurgitado. ¿Qué significaba todo aquello? ¿Estaba Hogg confabulado de algún modo con Wyatt? Habría sacado al hombre del retrete para sacarle una respuesta, pero no estaba en condiciones de ser interrogado. En lugar de eso, esperó a que Hogg expulsara los cuerpos extraños de su organismo y se sentara en el borde de la bañera.

—Siento que hayas tenido que ver eso —dijo Hogg, echando un vistazo a la taza del váter.

—¿En serio? —dijo Lambert, acercándose al hombre y abriendo la ventana del baño.

—Después de que me contaras lo de Glenn... bueno, me volví loco. He estado bebiendo desde que te fuiste.

Lambert volvió a la puerta del baño, bloqueando la salida de Hogg.

—Tienes que explicarte. Ahora.

Hogg asintió con los ojos entrecerrados.

—Empezó después de aquel día en el bar. La vista de la condicional de Wyatt. ¿Esos tipos, los que me molestaron?

—¿Devlin y Kirby?

—Y Glenn. Los tres estaban siempre tan malditamente justos, incluso en la universidad. Al menos, pensaban que lo estaban.

—¿Pero eran amigos?

—Si se puede llamar así. Aquel día viste la dinámica de nuestra amistad. Si alguna vez habíamos sido amigos, eso cambió el día que Tillman me contó lo que había pasado realmente con Wyatt.

—Puedo entenderlo —dijo Lambert.

—Tal vez puedas, pero hay algo que no he divulgado hoy. Te dije que nunca había publicado nada sobre el incidente por mi lealtad a Tillman y a los otros dos, pero eso no es del todo cierto.

—Continúa.

—La verdad es que me avisaron. De la forma más enérgica posible.

Lambert se puso tenso. Lo último que quería oír era que Tillman era corrupto, que había presionado a Hogg para que guardara silencio.

—¿Por Glenn? —preguntó, sabiendo que tanto dependía de esa pregunta.

—No. Glenn me ayudó con un asunto de conducción bajo los efectos del alcohol. Cree que por eso me callé, por eso y porque no estábamos grabados. Glenn está chapado a la antigua.

—Entonces, ¿qué te impidió hablar?

—¿Aparte de la falta de pruebas? Devlin y Kirby me hicieron una visita y me sometieron a su propia versión de la tortura del agua —Hogg se derrumbó al explicar cómo los dos policías habían utilizado con él técnicas de una forma de tortura llamada submarino—. Mucho antes de que se pusiera de moda —dijo, secándose las lágrimas.

—Siento que te ocurriera eso, pero ¿por qué las fotos de Wyatt en tu habitación? ¿Por qué las visitas a la prisión?

—Cuando llegas a mi edad, Lambert, empiezas a pensar en el pasado. Ya sabes, los remordimientos. Sabía que Wyatt sería puesto en libertad condicional en algún momento y empecé a pensar que aún no era demasiado tarde. Que el mundo podría saber lo que ocurrió realmente aquella noche.

—¿Y qué se conseguiría con ello?

Por un segundo, la actitud de Hogg cambió. Desapareció la patética criatura encaramada al borde de la bañera. En su lugar, Lambert vislumbró la resolución en el periodista, la ira que le había conducido hasta allí.

—Intentaron matarle, Lambert. Hiciera lo que hiciera Wyatt, no deberían haberse tomado la justicia por su mano.

—¿Los mataste tú, Dan?

Hogg dio una vuelta de campana.

—No, claro que no. Mi plan era escribir una historia sobre Wyatt. Me reuní con Wyatt para averiguar qué recordaba de aquella noche.

—Le visitaste diez veces.

—Sí, eso me sorprendió tanto como a ti. Admito que le visité para vengarme de Devlin y Kirby. Quería la versión de los hechos de Wyatt para respaldar mi historia. Incluso intenté hablar con Alice, pero no quería hablar conmigo. Sin embargo, cuando le conocí dejé de pensar tanto en la retribución. Wyatt es una persona fascinante. Decidí que quería escribir un libro sobre él.

—Es un asesino a sangre fría.

—Sí, por supuesto, lo comprendo. Destruyó muchas vidas y creo que él lo entiende.

Lambert no pudo ocultar su incredulidad.

—¿Pero qué? ¿Crees que ha cambiado?

—Ha cambiado. Todos cambiamos, Lambert. Yo no soy la misma persona que cuando tenía veinte años. ¿Y tú?

—No, pero no asesiné a dos chicas inocentes e intenté matar a una tercera.

—Nadie está excusando lo que hizo. Pero hay algo más. Sufrió un gran trauma y nadie sabía cómo afrontarlo. Tras la muerte de su madre, lo pusieron bajo tutela y sufrió malos tratos, teniendo que lidiar todo el tiempo con la muerte de su madre. No creo que quisiera matar a Michelle Lewis. Estaba obsesionado con el agua y el ahogamiento. La tuvo bajo el agua demasiado tiempo, y esa experiencia le hizo algo.

—Es imposible que creas eso. Mira a Lisa Bradford, lo que intentó hacerle a Alice Fowler.

—Su obsesión le superó. Debes de ver eso en tu trabajo todo el tiempo. Pero cambió en la cárcel. Recibió asesoramiento y empezó a comprender sus actos.

—Jesús, sí que te ha hecho daño, Hogg. Creía que eras un profesional. ¿Y Devlin y Kirby? Si Wyatt está tan rehabilitado, ¿por qué demonios los torturó y mató?

Hogg suspiró.

—A eso me refiero. No creo que lo hiciera.

CAPÍTULO DOCE

—Vamos, Hogg, ¿no te lo creerás de verdad? —dijo Lambert.

—No soy estúpido, Detective en Jefe Lambert. Sé cómo suena y sé hasta qué punto llegan algunos convictos para evitar pasar otro segundo en la cárcel, pero me jugaría mi reputación —Wyatt comprendió lo que había hecho y por qué. Su remordimiento era auténtico. Tenía grandes planes para enmendarse cuando lo pusieran en libertad.

—¿Alguna vez te reuniste con él fuera de la cárcel?

—Sí, en dos ocasiones. Se estaba instalando en el centro de reinserción y había empezado a trabajar como voluntario. Nunca le había visto tan feliz y entonces desapareció.

—Sí, tres semanas antes de que desapareciera Devlin. Hay que ver lo conveniente que suena eso.

—Estoy de acuerdo, pero te juro que no fue él.

—¿Entonces quién demonios fue?

—Tú eres el detective, Lambert. Dímelo tú.

Lambert pidió refuerzos y Hogg fue detenido. No tenía sentido interrogarlo oficialmente mientras Hogg siguiera borracho, así que Lambert dejó el papeleo en manos de los agentes uniformados y regresó a casa.

Consiguió colarse en la cama sin molestar a Sophie, pero estaba demasiado inquieto para dormir. No dejaba de pensar en Hogg y en su relación con Devlin, Kirby y Tillman. A Lambert no le gustaba pensar en su superior como un matón. Sí, era arrogante y contundente con sus instrucciones y a menudo daba la impresión de que no escuchaba a nadie más que a sí mismo, pero Lambert lo había aceptado como resultado de su anticuada técnica de gestión. A Tillman no le costaba aceptar la confrontación, y de vez en cuando los consejos. Era decepcionante pensar que se había guardado para sí los sucesos de la detención de Wyatt, pero aún más decepcionante era pensar que había participado en el maltrato de Hogg, alguien a quien había llamado amigo.

La única gracia salvadora era que Hogg solo había acusado a Devin y Kirby del ahogamiento simulado. Lambert esperaba que sus instintos fueran correctos y que Tillman no hubiera tenido nada que ver con la advertencia al periodista.

Hogg había sonado muy convencido de que Wyatt no era responsable de las muertes de Devlin y Kirby. Lambert no quería descartar de plano la teoría del periodista, pero su argumento era endeble en el mejor de los casos. Era evidente que se había acercado a Wyatt durante las veces que se habían visto, y por mucho que protestara, lo más probable era que Wyatt lo hubiera manipulado. ¿De qué otra forma se podían explicar los acontecimientos posteriores? Quizá, una vez sobrio, Hogg pudiera adoptar una postura más pragmática y ofrecerles algo que valiera la pena.

Debía de haber conseguido dormirse, pues a las seis y media se despertó sobresaltado por el despertador de Sophie.

—¿A qué hora te acostaste anoche? —preguntó ella, saltando de la cama y poniéndose la bata como si llevara horas despierta.

Lambert gimió.

—Tuve que salir —dijo.

—Pues sal de la cama ahora y ayúdame a preparar el desayuno —Lambert cerró los ojos, pero no volvió a dormirse.

Salió a trompicones de la cama, aturdido, y se dirigió al piso de abajo, donde Sophie tenía una cafetera preparada.

—Perezoso —dijo Chloe, sonriendo mientras jugaba con uno de sus juguetes en el suelo.

—Te enseñaré quién es el perezoso —dijo Lambert, cogiéndola en brazos y haciéndola girar en el aire.

—No es la mejor idea antes del desayuno —dijo Sophie.

—Lo siento, jefa —dijo Lambert, compartiendo una sonrisa de complicidad con Chloe mientras la volvía a dejar en el suelo.

A menudo daba por sentados esos momentos, pero hoy saboreaba la sencilla alegría de desayunar con su familia. Ahora que tenía un hijo propio, comprendía el tópico de que los niños crecen demasiado deprisa. Parecía que fue ayer cuando Cloe era un bebé en brazos, y ahora estaba preparándose para ir al colegio. Esas cosas eran inevitables, pero a veces lo único que deseaba era dejar de trabajar para poder pasar más tiempo con su hija.

A Lambert le sorprendió la extraña melancolía que se apoderó de él cuando más tarde dejó a Chloe en el colegio. Supuso que era una respuesta al creciente plazo para encontrar a Tillman. Aún le costaba creer que su jefe hubiera desaparecido. Lambert no podía imaginarse a Tillman en cautividad, pero esperaba que fuera allí donde estaba ahora. Mejor eso que la alternativa.

Cuando Lambert llegó al cuartel general, Adrienne ya había organizado los equipos. Al conocerse la noticia, el resto del Grupo había sido llamado a filas y estaba haciendo todo lo posible por localizar a Tillman. Cuando Lambert se levantó para hablar, ya había sido apartado por tres miembros del equipo que se quejaban de no haber sido informados de antemano de la desaparición de Tillman. Lambert pasó la pelota al Jefe de Policía, pero comprendió sus preocupaciones. Si Wyatt era fiel a su pasado, solo quedaban cinco días para que el cuerpo de Tillman apareciera en la orilla y, en retrospectiva, no tenía sentido que no se les hubiera informado.

Lambert relató al equipo su encuentro con Hogg, ignorando las burlas que éste le hizo al sugerir que Wyatt no era responsable. Hogg seguía detenido y Lambert pensaba volver a hablar con él después de la reunión.

Habló Jeff Ballard, uno de los agentes de la SOCA.

—No me gusta sacar conclusiones precipitadas sobre nada, pero todas las pruebas apuntan a Wyatt. Desaparece días antes de que Devlin sea asesinado y el modus operandi es idéntico. Wyatt es obviamente manipulador, le dice a este periodista lo que quiere oír. E hizo lo mismo en la maldita vista de la condicional.

Lambert estaba de acuerdo, pero tampoco podía descartar a Hogg sin más. En su estado de embriaguez, el periodista había parecido tan convencido de la inocencia de Wyatt que Lambert estaba seguro de que no había sido una actuación.

—Solo quiero que mantengamos abiertas nuestras opciones. Tenemos que centrarnos en encontrar a Wyatt.

—El jefe hizo exactamente eso cuando Wyatt desapareció por primera vez. El hombre ha desaparecido —dijo Ballard.

—Tenemos menos de cinco días —dijo Lambert, dando por terminada la reunión.

—¿Cómo vamos con la búsqueda de propiedades en el río? —preguntó a Adrienne, en su mesa.

—Es la proverbial aguja en un pajar. No hay recursos ni horas de trabajo disponibles. Evidentemente, hemos coordinado las búsquedas desde los lugares donde descubrimos a Devlin y Kirby, pero es un trabajo gigantesco.

—Voy a hablar con Hogg. Estudia sus respuestas por videoconferencia.

—Señor —dijo Adrienne.

En la sala de entrevistas, Hogg llevaba la resaca como un sudario. Tenía los hombros tan caídos hacia el escritorio tras el que estaba sentado que Lambert pensó que estaba a punto de caerse. Cuando levantó la vista hacia Lambert, tenía los ojos inyectados en sangre y la cara llena de costras secas.

—¿Es necesario todo esto? —dijo—. ¿Acaso estoy detenido?

—No quiero acusarte de obstruir una investigación en curso. Responde a algunas preguntas y podrás irte.

Hogg intentó oponerse, pero cada movimiento parecía causarle dolor.

—Ya te lo he contado todo.

—Necesito que conste en acta y entonces podrás irte.

Lentamente, repitieron la conversación que habían mantenido aquella mañana. Hogg seguía arrastrando las palabras, el alcohol aún no había abandonado su cuerpo, pero repitió lo que le había dicho a Lambert. En todo caso, estaba más convencido de que perseguían a la persona equivocada.

Lambert estudió al hombre. Estaba claro que contaba su propia versión de la verdad.

—Vale, puedes irte —dijo Lambert—. Pero no quiero ver nada de esto publicado. ¿Me he explicado bien? —Hogg se levantó y cerró los ojos como si el esfuerzo de ponerse de pie le doliera.

—Siempre me agradó Glenn. Espero que lo encuentres, Lambert —dijo, saliendo tambaleándose de la habitación.

CAPÍTULO TRECE

Tras informar al equipo, Lambert se dirigió a la cafetería local para investigar un poco libre del ambiente empalagoso de la oficina. El resto del equipo se mostró igual de incrédulo ante la afirmación de Hogg. Desde que había desaparecido, todo se había centrado en encontrar a Wyatt. Las palabras incoherentes de un periodista con problemas con la bebida no iban a convencer a nadie de que Wyatt no buscaba venganza.

Cuando salía del edificio, una cara conocida detuvo a Lambert.

—Michael, me alegro de haberte encontrado —dijo el hombre.

—Señor, ¿qué le trae por aquí?

—Conferencia, ya sabes cómo son las cosas. Esta mañana me han informado de la desaparición de tu jefe y he pensado en hacerte una visita. A ver si puedo ayudarles en algo.

El hombre en cuestión era el Superintendente Julian Hastings. Hastings era la razón por la que Lambert era policía. Había sido el encargado de investigar el asesinato de Billy Nolan y, cuando Lambert decidió hacer carrera en el cuerpo, Hastings le había dado un gran apoyo, consejo y, según creía Lambert, una mano amiga.

—Muy considerado. Me vendría bien un café rápido, si tiene un minuto. No he tenido la mejor de las noches.

Hastings asintió.

—Claro, te sigo.

Lambert guio al hombre hasta una cafetería cercana a la estación de metro. Caminaron en silencio. A Hastings nunca le habían gustado las conversaciones triviales. Caminaba rígido junto a Lambert. Medía más de metro ochenta y parecía aún más alto con la espalda recta y la cabeza erguida.

—¿Qué quiere pedir, señor? —dijo Lambert cuando entraron en la tienda.

—Solo un café.

Lambert volvió unos minutos después con dos Americanos negros. No había visto a Hastings desde su primer año de trabajo, aunque hablaban de vez en cuando por teléfono. Hastings tenía una edad indeterminada. Parecía viejo cuando Lambert lo conoció en la universidad, pero ahora no era distinto. Tenía los mismos rasgos angulosos, los ojos negros y fríos que hacían juego con su forma seca de comunicarse. Aunque había ayudado mucho a Lambert, no era el tipo de persona con la que Lambert quisiera pasar mucho tiempo. Era muy estricto con las normas y los procedimientos y carecía de sentido del humor.

—Gracias, Michael. Así que este asunto con tu jefe. Glenn, ¿verdad? ¿El Superintendente Tillman?

—Así es.

—Nos hemos visto un par de veces. Parece un tipo decente —aunque Hastings pretendía ser amable, Lambert no le creía del todo. Se imaginaba que Tillman no era en absoluto su tipo de oficial. Era demasiado descarado, testarudo y tenía una falta de respeto por la autoridad que hacía que Lambert se sintiera subordinado.

Lambert le contó todo lo que quiso sobre el caso. Cuando terminó, Hastings bebió un sorbo de café y guardó silencio. Lambert no sabía si estaba sumido en la contemplación o le ignoraba por completo. Al final dijo,

—¿Quién gana más con la muerte de Devlin, Kirby y Tillman?

Lambert se tomó su tiempo para responder.

—Wyatt tendría la satisfacción de ver muertos a los que le metieron entre rejas. La venganza es un motivo poderoso.

—¿Y el periodista?

—¿Hogg? Reconozco que su relación con él era tensa, pero no lo veo. Supongo que podría estar utilizando el modus operandi de Wyatt para conseguir un efecto y sacarnos de la pista, pero el hombre está hecho polvo. No podría hacer esto.

—Probablemente tengas razón —dijo Hastings, dando otro trago al café antes de ponerse en pie—. Debo volver a esta maldita conferencia —dijo a modo de explicación mientras estrechaba la mano de Lambert.

—Me alegro de volver a verle, señor.

—Igualmente, Michael. Y, por favor, mantenme informado sobre el caso.

Lambert se sentó y observó cómo Hastings salía pesadamente de la cafetería y se alejaba por la carretera. No le sorprendió del todo la brusquedad del encuentro -Hastings siempre había sido un poco raro-, pero el encuentro había sido surrealista y había habido un indicio de que Hastings ocultaba algo. Hastings se tuteaba con el jefe de policía y la parte dubitativa de Lambert se preguntaba si Hastings había sido enviado por Hickman para investigarle.

Sin embargo, la reunión le había hecho reflexionar. Por supuesto, ya había pensado en los posibles motivos del asesinato de Devlin y Kirby, y de la desaparición de Tillman, pero quizá se habían centrado demasiado en encontrar a Wyatt. Había visto cosas parecidas en otras investigaciones. Una reticencia a centrarse en otros posibles sospechosos cuando uno parecía ser un culpable tan obvio. Se habían establecido procedimientos para evitarlo, pero había ocurrido. Desde el día en que desapareció Devlin, toda la atención de Tillman se había centrado en encontrar a Wyatt y nada había cambiado desde entonces. Aunque Wyatt era de lejos la opción obvia, quizá había llegado el momento de buscar a otros posibles sospechosos. Como había dicho Hastings, ¿quién ganaba más con la muerte de Kirby, Devlin y Tillman?

CAPÍTULO CATORCE

La pregunta que había formulado Hastings aún resonaba en la cabeza de Lambert cuando regresó al despacho. Le frustraba no tener ninguna respuesta más allá de Wyatt. Se sirvió un café tibio y se llevó todos los expedientes y el portátil a una sala de interrogatorios para poder concentrarse sin ser molestado.

Empezó por la primera víctima de Wyatt, Michelle Lewis, y fue avanzando. Las familias de las dos víctimas de asesinato habían estado presentes en el bar el día de la vista para la libertad condicional de Wyatt, junto con los Fowler. Las tres familias habían sido casi indistinguibles. Cada una llevaba la carga del dolor y la pérdida, aunque uno de ellos había sobrevivido a la terrible experiencia. Nadie quería que Wyatt fuera liberado, pero ésa no era razón para hacer daño a Devlin, Kirby o Tillman. Los tres hombres habían sido responsables de la detención de Wyatt. Si alguna de las familias quería vengarse, sin duda su objetivo sería el propio Wyatt, y si no él, la Junta de Libertad Condicional que había decidido que podía volver a la sociedad.

Aun así, Lambert leyó todos los datos que tenían sobre los miembros de la familia. Todos los padres supervivientes estaban jubilados. Lambert solo podía imaginar el dolor de acercarse a la vejez con la pena de un hijo muerto a cuestas. Recordó las miradas inmortales del Sr. y la Sra. Lewis con sus respectivas parejas. Había visto lo mismo en el Sr. y la Sra. Fowler y, aunque tal vez deberían estar agradecidos por la niña que había sobrevivido, seguían afligidos por la hija que efectivamente habían perdido aquel día: la mujer en la que Alice Fowler podría haberse convertido.

De todos los miembros de la familia, solo el hermano pequeño de Lewis parecía haber hecho algo de vida. Era arquitecto jefe en una empresa de la ciudad, siguiendo el camino que habría seguido su hermana. Aquel día había mucha gente en el bar, pero Lambert recordaba al hombre de la foto. Iba bien vestido, quizá con un aire de impaciencia. Tampoco debió de ser fácil para él vivir con la pérdida de su hermana y a la sombra de aquella muerte. Solo de pensarlo, Lambert se percató de la gran tragedia de los delitos violentos, del efecto dominó que tenían en las familias y las comunidades.

Intentando desterrar los pensamientos sobre Billy Nolan, Lambert se volvió hacia Devlin y Kirby. Ambos habían quedado viudos, pero ninguno tenía hijos. Tras dejar el cuerpo, Kirby se había dedicado a la seguridad y, con el tiempo, había montado su propio negocio de éxito, mientras que Devlin se había dedicado al negocio de los bares y había ascendido a director regional. Poco se sabía de su paso por la policía, salvo viejos informes de casos. La mayor parte de lo que Lambert sabía de aquella época se lo había contado Tillman, y estaba empañado por la posterior revelación de Hogg sobre la noche de la detención de Wyatt. Rebuscó en las notas de los casos antiguos, con la esperanza de encontrar alguna pista sobre sus personajes, pero no pudo encontrar nada relevante. Seguía teniendo mucho sentido que Wyatt fuera a por ellos, tanto por su encarcelamiento como por haber atentado contra su vida.

Lambert cerró el portátil de golpe y maldijo en voz alta, recibiendo una mirada sorprendida de un oficial subalterno que había pasado junto a la puerta del despacho.

¿Estaba perdiendo el tiempo? Todos sus esfuerzos debían centrarse en localizar a Wyatt, así que ¿por qué se molestaba con todas estas cosas? Cerró los ojos y suspiró. La falta de sueño de la noche anterior le estaba afectando y nada le habría gustado más en ese momento que tirarse al suelo y tomarse unos minutos de respiro. Pero no había tiempo para eso. Volvió a los archivos, sabiendo que allí posiblemente le esperara una respuesta. No era instinto y no creía en las corazonadas. Era método. Ya había trabajado así innumerables veces. Si había una pista sobre la ubicación de Wyatt y, con suerte, de Tillman, tenía que confiar en que la encontraría. Y cuanto más leyera y estudiara, mayores serían las probabilidades de que así fuera. Tenía que ignorar la otra cara de ese hecho, el argumento de que no había ninguna pista esperándole. Era una posibilidad que aceptaba, pero no era algo que pudiera permitir que le desanimara.

Se pasó la mano derecha por la cara y cogió las notas que había recogido en casa de Hogg. Antes había echado un vistazo superficial y deseó haberlo hecho más a fondo. Las transcripciones de las entrevistas de Hogg con Wyatt eran fascinantes. Como había sugerido el periodista, Wyatt era muy inteligente. Hablaba con elocuencia sobre justicia y psicología. Cuando Hogg le interrogó sobre los motivos de su encarcelamiento, Wyatt no intentó eximirse de culpa. Admitió que había obrado mal y que siempre le perseguirían sus actos. Había planeado dedicarse a ayudar a las víctimas del crimen si alguna vez le permitían salir de la cárcel.

Lambert imaginó que era exactamente lo que a la Junta de Libertad Condicional le encantaría oír y, por mucho que buscó un hueco en las respuestas de Wyatt, una sugerencia de que estaba manipulando a Hogg para su propio fin, no pudo encontrarlo.

—No soy la persona que fui —había dicho Wyatt a Hogg—. Pero eso no me libera de lo que he hecho. Ahora lo comprendo. No espero que las familias me perdonen nunca. Pero quizá algún día pueda devolverles algo. Expiar en alguna pequeña parte mis crímenes.

Lambert recopiló las transcripciones, con la intención de llevárselas a casa esa noche para releerlas. Si Hogg pensaba escribir un libro, sin duda tenía todas las notas. Lambert buscó entre las demás entradas. Había muy pocas de la época de los asesinatos originales, pero al revisar sus notas, parecía que Hogg había planeado hablar tanto con Devlin como con Kirby antes de que los mataran. El nombre de Tillman también figuraba en la lista, pero no fue ése el que detuvo en seco a Lambert.

Fue otro nombre, alguien con quien Hogg había hablado, lo que hizo que Lambert recogiera sus cosas inmediatamente y saliera de la oficina.

El embrión de una idea fue creciendo a medida que Lambert se acercaba al piso de Hogg. Tenía que volver a hablar con él para averiguar por qué no había mencionado la reunión en sus notas. Podía tratarse de algo inocuo, pero la forma en que había anotado la reunión en su agenda sugería que tenía un significado mayor.

Aunque Hogg no estaba bajo caución, Lambert le había pedido que fuera a su casa y se quedara allí, y el periodista había accedido. Sin embargo, Lambert no se sorprendió demasiado cuando no abrió la puerta. Le había llamado de camino y cada vez había sonado la llamada. Volvió a intentarlo y maldijo en voz baja mientras el teléfono seguía sonando.

CAPÍTULO QUINCE

Cada fibra del ser de Tillman ardía. El dolor no era aislado. Le cubría como si le hubieran despellejado vivo y sus nervios estuvieran al descubierto. Una parte distante de él -una parte que no se replegaba sobre sí misma, que no se dejaba abrumar por las lágrimas que brotaban de sus ojos hasta encontrarse con el charco de agua a sus pies- se maravillaba de cómo una acción tan inocua podía causar consecuencias tan catastróficas. Armado solo con un trapo y una bañera de agua, Wyatt le había infligido un dolor que Tillman nunca había conocido; un dolor por cuyo fin haría cualquier cosa. Mientras entraba y salía de la lucidez, Tillman admitió que el dolor era principalmente psicológico, pero que aceptarlo no ayudaba. Pensaba que era un hombre duro, quizá no tan duro como la personalidad que mostraba en el trabajo, pero más duro que la mayoría. Su experiencia aquí había destruido esa ilusión de sí mismo. No recordaba si la última vez había suplicado, si había pedido a Wyatt que le metiera una bala en la cabeza, o si había fantaseado con ello en las pesadillas posteriores. Ahora solo deseaba aquel dulce olvido.

Se acobardó cuando la puerta volvió a abrirse con un chirrido. No podía haber vuelto ya. Había oscurecido la última vez que estuvo aquí y ahora también, pero el tiempo era irrelevante. Podían haber pasado horas, días, desde la última vez que Wyatt había estado aquí.

El cuerpo de Tillman reaccionó involuntariamente cuando Wyatt se acercó. Se deslizó lejos del hombre, tirando de los grilletes que lo sujetaban, mientras la mente de Tillman acogía con satisfacción el acercamiento. Esperaba que esto fuera todo. No quería volver a sufrir la tortura, pero si iba a ser la última vez, si todo habría terminado, incluso eso le parecería bien.

—No te preocupes —dijo Wyatt, hablando tras la protección amortiguada de su máscara—. Aún no volveremos a hacerlo, así que puedes relajarte.

Tillman parpadeó, recuperando la compostura, avergonzado por las lágrimas que aún seguían brotando de sus ojos. Incluso en el extremo de la desesperación, su lado de detective seguía buscando una oportunidad. Wyatt había dejado la puerta abierta unos centímetros y por el hueco entraba el olor a leña quemada, el ruido lejano del tráfico. A Tillman le dio un rayo de esperanza y no se hizo de rogar.

Sintiendo que su atención estaba en otra parte, Wyatt miró detrás de él.

—Me equivoqué —dijo, cerrando la puerta y envolviéndolos momentáneamente a ambos en la oscuridad.

Cuando encendió la linterna, apuntó directamente a los ojos de Tillman. A su pesar, Tillman soltó un gritito de sorpresa.

—Tenemos que despertarnos un poco, Sr. Tillman. Tenemos mucho que hacer esta noche.

—No es demasiado tarde para ti, Wyatt. Detén esto ahora y podré ayudarte.

Wyatt soltó una risita e incluso bajo la máscara, Tillman pensó que la risa sonaba, si no familiar, sí reconocible.

Wyatt levantó el haz de la linterna por encima de la cabeza de Tillman.

—Está detrás de ti —susurró.

La respiración de Tillman se intensificó a medida que Wyatt se acercaba. No llevaba un cubo de agua ni un trapo, pero el cuerpo de Tillman no podía evitar responder a su presencia. No pudo evitar gritar cuando Wyatt pasó a su lado. Tillman giró la cabeza al oír el crujido de la madera y se sorprendió al ver que Wyatt tiraba de un panel oculto. Con el cuello torcido en un ángulo doloroso, Tillman vio a Wyatt trepar por la abertura y desaparecer en su interior. La luz se desvaneció y durante un segundo Tillman se sintió inundado por la comodidad de la oscuridad, solo para que el haz de la antorcha volviera cuando Wyatt tiró de otro panel para dejar al descubierto una puerta oculta.

—Ex-constructor, ya ves. Empecé a trabajar en esto hace un año, cuando sospeché que podría ocurrir algo.

Tillman se apartó del haz de luz.

—¿De qué demonios estás hablando? —preguntó, aunque subliminalmente empezaba a aceptar que se enfrentaba a una narrativa distinta a la que se había quedado atascado.

—Toma, déjame a mí —dijo su captor, aflojando la cadena que unía sus esposas a la barra metálica que había detrás de la silla—. Puedes levantarte —dijo.

Tillman no sabía si tenía fuerzas, pero no se lo iba a decir. Había estirado las piernas lo mejor que había podido durante su cautiverio, intentando mantener los músculos en buen estado, pero últimamente su voluntad de hacerlo había flaqueado. Con las manos esposadas a la espalda, intentó levantarse de la posición de cuclillas, pero cayó hacia delante. No había nada que lo detuviera y cayó al suelo de bruces. Afortunadamente, la distancia no era grande y escapó de la caída sin daños graves.

—Eso no ha sido muy amable —dijo el enmascarado, dejando caer la linterna y arrastrando a Tillman hasta que se puso en pie.

Las piernas de Tillman aún estaban inestables y casi le empujaron a través de la abertura donde se revelaba la fuente del zumbido que le había atormentado desde el primer día.

La habitación secreta estaba casi llena de un antiguo arcón congelador, y Tillman supo antes de que el hombre lo abriera lo que encontraría dentro.

CAPÍTULO DIECISÉIS

¿Habría contado Hogg a alguien más lo que había ocurrido hacía tantos años? Lambert odiaba la indecisión, pero se encontró ante la entrada del piso de Hogg, sin saber qué hacer a continuación. Tenía demasiado poco para hacer algo más que seguir la pista del periodista. Cualquier otra cosa le parecería exagerada, fruto de una corazonada, y él no funcionaba así. Necesitaba desesperadamente hablar con Hogg, pero ¿y si tenía razón? ¿Y si la anotación en las notas de Hogg lo cambiaba todo? A pesar de la frágil información, llamó a Adrienne.

—¿Ponemos a alguien allí? —preguntó ella, sin dar ninguna indicación de lo que pensaba sobre la teoría de Lambert.

—Me has quitado las palabras de la boca, Adrienne.

—Ojalá no hubiera contestado ahora —dijo Adrienne, resignada ya a pasar la noche sentada en el coche.

—No debería tardar mucho. No pierdas de vista el lugar. En cuanto localice a Hogg te pondré al corriente.

—Sí, señor —dijo ella, colgando.

Una vez tomada la decisión, Lambert empezó a buscar a Hogg. Empezó por el lugar más probable: el bar más cercano. Por desgracia, el piso de Hogg estaba muy cerca de varios bares. Lambert caminó penosamente de uno a otro. No tenía ninguna foto de Hogg, así que tuvo que basarse en una descripción y un barrido de cada lugar. En el bar seis de Barking Road, The Boleyn, tuvo suerte. La dueña conocía a Hogg. Al parecer era un cliente habitual, pero no había venido en todo el día. Lambert le dio su tarjeta, pero por la actitud de la dueña comprendió que no le llamaría si Hogg aparecía.

Lambert bajó por Green Street, pasando por delante del campo de fútbol del West Ham. Casi esperaba ver a Hogg acurrucado en la esquina de una calle lateral, bebiendo una botella de whisky. Era evidente que se había tomado mal la desaparición de Tillman. Quizá sintiera lo mismo cuando mataron a Devlin y Kirby. Puede que no tuviera una buena relación con ellos, pero habían ido juntos a la universidad y tenían una historia común. Y Lambert no podía descartar la otra posibilidad: que Hogg se sintiera culpable.

Lo vio al doblar la esquina del pub Red Lion. Hogg se marchaba, sorprendentemente firme sobre sus pies, y cuando vio a Lambert se detuvo en seco como si estuviera considerando si correr o no. Cuando Lambert se acercó, Hogg se llevó la cabeza al pecho.

—Detective Lambert —murmuró.

Lambert decidió no preguntar a Hogg por qué no había contestado antes al teléfono.

—Dan, ¿cómo te encuentras?

—Bien —dijo Hogg, levantando la cabeza para establecer contacto visual. Incluso en la penumbra del atardecer, Lambert podía ver las finas líneas de sangre que serpenteaban por la blancura de los ojos de Hogg.

—Escucha, sé que dijiste que debía ir directamente a mi piso, pero no podía enfrentarme a estar solo.

—Lo comprendo. ¿Volvemos dentro? —preguntó Lambert, demasiado desesperado por obtener respuestas como para soportar un largo camino de vuelta al piso de Hogg.

—No se me ocurre nada mejor —dijo Hogg.

Dentro, Lambert observó cómo el periodista se dirigía inseguro a una cabina esquinera mientras Lambert pedía las bebidas: el amargo más flojo que encontró para Hogg y un agua mineral para él.

Hogg hizo una mueca al beber un trago del líquido marrón rojizo.

—¿Qué es esto? ¿Orina?

—Probablemente más de lo que deberías tomar. ¿Has estado bebiendo desde que saliste de la estación?

Hogg se encogió de hombros.

—¿Qué otra cosa voy a hacer?

—Esto te ha afectado mucho, ¿verdad?

Hogg bebió otro sorbo, sin hacer muecas esta vez.

—Mi relación con Glenn es extraña. No somos ni amigos ni enemigos. Pero no quiero que le pase nada.

—¿Y a los demás?

Hogg bebió otro sorbo, como si tuviera que beber entre cada bocanada de aire.

—No me importaban ni Devlin ni Kirby. Ni en la Universidad, ni cuando eran oficiales, ni después. Eran del tipo equivocado. Lo sabía entonces y lo sé ahora. Sin embargo —añadió, haciendo una pausa para terminar su pinta—, no le desearía lo que les ocurrió ni a mi peor enemigo —levantó su vaso vacío hacia Lambert, con los ojos suplicándole que se lo rellenara.

—Un momento, Daniel, esto es importante.

Hogg dejó el vaso sobre la mesa y, por un terrible instante, Lambert creyó que iba a llorar.

—Te he contado todo lo que sé, Detective en Jefe Lambert.

—La noche en que rescataron a Alice. Dijiste que Glenn te lo había contado cuando estaba borracho.

—Más borracho de lo que estoy ahora.

—¿Y te juró guardar el secreto?

—Tanto como puede hacerlo un borracho. Habló mucho de ser extraoficial.

—Pero se lo contaste a otra persona, ¿no?

—Te lo dije, Lambert, pero fue para salvar a Tillman.

—A mí no —dijo Lambert, alzando la voz. Quería que Hogg dijera la verdad, no quería obligarle a contar la historia—. ¿A quién más se lo contaste?

—A nadie, lo juro —dijo Hogg, con cara de confusión—. He leído tus notas. Piénsalo, Daniel.

Hogg sacudió la cabeza, buscando el recuerdo. Entonces le vino a la mente y sus ojos se abrieron de par en par al considerar las implicaciones.

—No creo que eso cambie nada —dijo negando con la cabeza.

—¿Con quién has hablado, Daniel?

Hogg echó un vistazo a su vaso vacío, como buscando apoyo moral, y luego le contó a Lambert lo que ya sabía.

CAPÍTULO DIECISIETE

Lambert llamó a Adrienne mientras se dirigía a la casa de los Fowler. En aquel momento todo eran conjeturas, pero necesitaba otros ojos allí. La única persona a la que Hogg había contado lo ocurrido aquella noche junto al río había sido Tom Fowler. Por sí solo, ese conocimiento no significaba gran cosa, pero Fowler nunca se lo había contado a Lambert y éste necesitaba saber por qué.

Adrienne confirmó que estaba apostada fuera de la casa.

—¿A quién has visto entrar y salir? —preguntó Lambert.

Adrienne suspiró, como si la vigilancia estuviera por debajo de ella.

—La hija, Alice, llegó a la casa hace treinta minutos. Supongo que del trabajo. Aparte de eso, ni idas ni venidas. ¿Quieres ponerme al día de por qué es importante?

—¿Viste a alguien más en la casa cuando ella entró?

—No, pero la luz de la habitación delantera se encendió a las cinco y cuarenta y cinco de la tarde, así que hay alguien más en casa.

—Mantenme informado —dijo Lambert, colgando.

La casa de los Fowler estaba a un par de kilómetros, en Poplar. Mientras se acercaba a la casa, a Lambert se le pasaron por la cabeza varias hipótesis. En una investigación como ésta, siempre existía el peligro de reducir las opciones. Todo el tiempo se había presumido que Wyatt era el responsable de los asesinatos de Devlin y Kirby. Era la conclusión lógica. Un asesino puesto en libertad, condenado por ahogar a dos mujeres, mata a los dos hombres responsables de su encarcelamiento y secuestra al tercero. Era incluso más fácil hacer esa suposición sabiendo que Devlin y Kirby también habían intentado matar a Wyatt. Pero ¿y si se habían equivocado todo el tiempo? ¿Y si el asesino estaba utilizando el pasado de Wyatt para encubrir sus acciones?

Lambert aparcó junto al coche de Adrienne. Al salir de su vehículo, el aire desprendía un aroma a amoníaco. Cerca de él oyó el zumbido del DLR, la vía subterránea que pasaba cerca del río. Adrienne bajó la ventanilla.

—Señor —dijo, encorvada en el asiento del conductor como si llevara allí todo el día.

—Adrienne. Necesito hablar con los Fowler. Asegura la parte trasera de la propiedad.

Adrienne se enderezó en el asiento, contenta de ver algo de acción.

—¿Esperas a un fugitivo? —preguntó, saliendo del coche.

—Te informaré cuando haya hablado con los Fowler —dijo Lambert, comprendiendo el deseo de Adrienne de obtener respuestas.

Alice Fowler abrió la puerta. Trabajaba a tiempo parcial en un supermercado local y aún llevaba el uniforme. Parecía cansada y retraída, más vieja de lo que parecía el otro día. Se quedó mirando a Lambert un par de segundos antes de reconocerlo.

—Sr. Lambert —dijo, insegura de sí misma.

—Hola Alice, ¿cómo estás?

Alice asintió con la cabeza, como si eso fuera respuesta suficiente.

—¿Quién llama a la puerta? —se oyó gritar desde el interior de la casa.

—Es el Sr. Lambert, mamá. De la policía.

Lambert esperó junto a la puerta mientras la Sra. Fowler se reunía con su hija.

—Bueno, no dejes que se quede ahí, invítale a pasar —dijo, meneando la cabeza hacia su hija mientras establecía contacto visual con Lambert.

Alice se sonrojó y señaló el interior de la casa.

—Gracias, Alice —dijo Lambert, siguiendo a su madre al interior. En el interior hacía un calor sofocante, y los olores de la cocina -cebolla frita y pescado- flotaban en el aire.

—¿Puedo ofrecerte algo de beber, señor Lambert? —preguntó la señora Fowler.

—Gracias. Un té sería estupendo —dijo Lambert, recordando el café instantáneo que había soportado en su última visita a la casa.

—Alice —dijo la Sra. Fowler, sentándose en el sofá estampado de flores—. Por favor —dijo a Lambert señalando un sillón junto a la ventana.

La piel de Lambert se erizó de sudor mientras tomaba asiento; el sillón estaba situado junto a un radiador al máximo. Ni la Sra. Fowler ni Alice parecían notar el empalagoso calor. Alice rondó mientras Lambert aceptaba de ella un té con leche.

—Siéntate, Alice. ¿En qué puedo ayudarte, Sr. Lambert? —dijo la Sra. Fowler.

A Lambert le sorprendió la confianza de la mujer. Las veces anteriores que la había conocido, se había mostrado tan tímida como su hija. Sin el Sr. Fowler en la habitación, había asumido el papel de cabeza de familia.

—Vengo a ver a Tom —dijo Lambert—. Al señor Fowler.

—Me temo que aún no ha vuelto.

—¿De dónde? —preguntó Lambert, manteniendo la voz ligera y neutra.

¿Hubo un destello de indecisión en la respuesta de la Sra. Fowler? Se tapó la boca con la mano mientras pensaba en una respuesta, una señal de posible engaño. Su respuesta final fue defensiva.

—No soy su niñera. Dijo que iba a salir antes y aún no ha vuelto.

—Entonces, ¿no sabe cuándo volverá?

—No.

—Ya veo. ¿Tiene su número de teléfono?

—Me temo que no tiene uno de esos móviles. No estamos hechos para los aparatos modernos.

A Lambert le corría el sudor por la frente. No entendía cómo las dos mujeres podían funcionar en aquel ambiente.

—Es muy importante, Sra. Fowler. ¿Tiene alguna idea de dónde podríamos localizarlo?

—¿De qué se trata?

Lambert hizo una pausa. ¿Había compartido Fowler la información con su esposa? Que Devlin, Kirby y Tillman habían tenido la oportunidad de matar a Wyatt, pero que Tillman había impedido que ocurriera. ¿Habría importado? Era discutible que veinticinco años de prisión fueran en sí mismos una cadena perpetua, aunque dudaba que los Fowler lo vieran de ese modo.

—Realmente necesito verle —dijo Lambert, con más fuerza que antes.

—No sé qué decirte —dijo la Sra. Fowler, perdiendo parte de su confianza anterior.

—Debe tener una idea de dónde está. Mi colega ha desaparecido, señora Fowler, no puedo insistir lo suficiente en lo importante que es que hable con el señor Fowler.

La indecisión de la Sra. Fowler era evidente. Sería una mala jugadora de póquer. Tenía los ojos entornados y movía los labios como si hablara consigo misma.

—Me dijo que volvería tarde —dijo, desvaneciéndose su determinación.

Mientras hablaba, Lambert llamó la atención de Alice. La mujer tenía una edad más parecida a la de su madre que la última vez que la había visitado. Podrían pasar fácilmente por hermanas, lo cual era más un comentario sobre la forma en que Alice había envejecido que un cumplido a la juventud de su madre.

—Alice, ¿sabes dónde está tu padre?

Alice miró a su madre en busca de permiso. La Sra. Fowler hizo una mueca. Con Lambert allí no podía despedir fácilmente a su hija. Vio un atisbo de advertencia en sus ojos entrecerrados, pero Alice ya se había dado la vuelta.

—Podrías probar en su huerto —dijo, mirando hacia abajo como si hablara con la alfombra.

—¿Su huerto?

—Sí, siempre va allí. Incluso últimamente.

—¿Dónde está su huerto, Alice? —dijo Lambert, con el corazón acelerado y no solo por el calor.

Alice miró a su madre, que parecía estar a punto de llorar.

—Junto al río —susurró.

CAPÍTULO DIECIOCHO

—Esto es lo que deberías haber hecho —dijo el hombre, mostrando a Tillman el cadáver congelado de Joseph Wyatt.

—No te preocupes, antes lo ahogué.

La luz del congelador brilló sobre la piel congelada de Wyatt, cuyo rostro mostraba una cómica expresión de sorpresa.

—¿Por qué no te quitas ya la maldita máscara, Fowler? —dijo Tillman.

La figura enmascarada asintió y Tom Fowler se quitó la máscara.

—Muy bien, Superintendente.

—¿A qué demonios estás jugando, Fowler? —dijo Tillman, animado por el hecho de que Fowler revelara su identidad. Ahora podía leer las emociones del hombre e intentar manipularlas a su antojo.

—Lo he descubierto —en el resplandor de la luz del congelador, y sin su máscara, Fowler aparentaba su edad. Tillman había experimentado de primera mano la fuerza del hombre, pero sus ojos mostraban un cansancio que sugería que los asesinatos le habían pasado factura.

—¿Qué descubriste?

—Aquella noche. Cuando encontraste a Alice.

—¿Y qué?

—Tuviste la oportunidad de matarlo. A Wyatt.

—¿Quién demonios te dijo eso? —dijo Tillman, con la mente buscando un recuerdo ebrio.

—Tu amigo periodista.

Hogg. Perfecto. ¿Qué demonios pasó con lo de extraoficial?

—No te creas lo que lees en los periódicos, Fowler. Eres lo bastante mayor para saberlo.

—Tú los detuviste. Devlin y Kirby. Querían ahogarlo y tú se lo impediste.

Tillman se revolvió en la silla. No le importaba lo que hubiera sufrido aquel hombre, no tenía derecho a quitar vidas. Podía comprender su deseo de matar a Wyatt, pero ¿Devlin y Kirby? Si pudiera liberarse de las ataduras, no dudaría en aplicar su propia forma de juicio a Fowler.

—Salvé la vida de tu hija. ¿No te basta con eso?

—Por eso te dejé para el final, pero deberías haber dejado que lo hicieran ellos, Tillman. No salvaste a mi hija. Quizá si Wyatt hubiera muerto ella no estaría... como está.

—Aún tienes una hija, Fowler. Deberías estar agradecido por ello. Seguro que los Lewis y los Bradford cambiarían de lugar contigo sin pensárselo dos veces.

—No lo entiendes, Tillman, ¿cómo podrías? Aquella noche se la llevó y nunca volvió.

—¿Crees que si hubiéramos matado a Wyatt hace tantos años habría cambiado algo?

—Podríamos haber seguido con nuestras vidas sabiendo que estaba muerto —dijo Fowler, alzando la voz—. No tienes ni idea de lo que ha sido para nosotros, ver a nuestra hija disolverse lentamente ante nuestros ojos y todo sabiendo que un día ese monstruo sería liberado.

Los ojos de Fowler se llenaron de lágrimas, pero Tillman no sentía compasión por aquel hombre.

—Si lo hubiéramos matado, los tres habríamos acabado en la cárcel y tú no habrías visto justicia por lo que hizo Wyatt.

—¿Justicia? —gritó Fowler, precipitándose hacia Tillman. Apretó la frente contra la de Tillman, con la boca llena de saliva—. Le dieron una educación y le dejaron salir. Alice nunca volvió a la universidad. Se quedó sin nada. Sin carrera, sin futuro. Tiene miedo de su propia puta sombra, ¿y tú me hablas de justicia?

—No quieres hacer esto, Tom. No tengo la culpa de lo que pasó, creo que lo sabes. Tienes a Wyatt. Se acabó. Salvé a Alice, Tom. No podrás vivir contigo mismo si me matas a mí también.

—No tengo intención de hacerlo —dijo Fowler, colocando una capucha sobre la cabeza de Tillman.

CAPÍTULO DIECINUEVE

—¿Vendrás conmigo, Alice? —preguntó Lambert.

—No va a ninguna parte —dijo la señora Fowler.

Lambert había actuado por instinto. Aún no podía creer que Tom Fowler estuviera implicado en la desaparición de Tillman. Aunque activo y en forma, el hombre tenía unos sesenta años. ¿Podría realmente haber dominado a Tillman y a los demás? La venganza podía ser una fuerza motriz, pero secuestrar a los tres hombres no habría sido fácil.

—¿Sabe lo que está pasando aquí, señora Fowler? —preguntó Lambert.

—¿Qué quieres decir?

—Creo que lo sabes. Creo que lo saben los dos. ¿El Sr. Fowler está reteniendo a mi colega en el huerto?

La Sra. Fowler no le miró a los ojos.

—No seas tan estúpido —murmuró, como si intentara convencerse a sí misma.

—¿Qué te ha dicho?

La Sra. Fowler sacudió la cabeza y empezó a llorar.

—Nada, como siempre. Ha estado muy raro estos últimos meses, pero no puedo creer que hiciera algo así.

—Quiere a tu hija, ¿verdad? —preguntó Lambert, haciendo que Alice mirara fijamente a su madre.

—Claro que la quiere. La quiere como a nadie, ni siquiera a mí.

—No digas eso, mamá —dijo Alice, acercándose a su madre y rodeándola tímidamente con un brazo.

—Es verdad y no importa. Los dos te queremos, Alice —las palabras sonaron forzadas y Lambert se preguntó cuándo había sido la última vez que su madre se las había dicho a Alice.

—Entonces deja que venga conmigo. Si alguien puede impedir que tu marido haga una estupidez será ella.

Lambert llamó a Adrienne y le indicó que esperara con la señora Fowler.

—¿Y los refuerzos?

—Pide refuerzos, pero no quiero que nadie se acerque al huerto y asuste a Fowler.

Lambert estaba a punto de marcharse con Alice cuando ésta se derrumbó.

—No puedo —dijo.

—No pasa nada, Alice. No quiero obligarte a hacer nada con lo que no te sientas cómoda.

—No puedo. Lo siento. No quiero ver.

Alice empezó a llorar y Lambert comprendió el enfado de Tom Fowler. Habían pasado veinticinco años y Alice seguía sin poder escapar de lo que le había ocurrido. Wyatt le había destrozado la vida tanto como si hubiera conseguido matarla.

—Está bien, Alice, quédate aquí con el sargento Corrigan.

—Mi padre estará bien, ¿verdad?

—Haré todo lo que pueda para que nadie más salga herido, Alice, te lo prometo.

Mientras Lambert recorría la corta distancia que lo separaba de la parcela de Fowler, se preguntó cuánto sabía Alice de su padre y qué esperaba ver.

La Sra. Fowler le había dado un plano de los campos de cultivo mucho más amplio de lo que había previsto. Líneas de pequeñas parcelas de campo se extendían en la distancia, intercaladas con algún que otro edificio, todo empañado por la penumbra de la noche. Una pequeña carretera asfaltada dividía dos lados de las parcelas, pero la puerta principal estaba cerrada, por lo que no podía entrar. Eran las ocho de la tarde y las parcelas estaban desiertas. Un cartel en el exterior indicaba el nombre del contacto de emergencia por si alguien deseaba acceder, pero Lambert no tenía tiempo para eso. Tenía dos opciones: utilizar cizallas para forzar la cerradura o escalar la valla de siete metros de altura. Aunque tenía las herramientas necesarias en el maletero del coche, optó por lo segundo. Si Fowler estaba dentro, le resultaría más difícil escapar, y no quería tener que dar explicaciones por una cerradura rota si su búsqueda resultaba infructuosa.

La valla era lo bastante resistente como para soportar su peso. Tiró el abrigo por encima de la parte superior y se precipitó sobre ella, agarrando con los dedos el otro lado de la valla mientras se dejaba caer. Lambert sacó la porra mientras cruzaba el camino asfaltado. La parcela de Fowler estaba situada en la parte trasera del terreno. Lambert iluminó con su linterna el mapa que le había dado la Sra. Fowler y trató de orientarse. Nunca había visto el atractivo de los huertos, pero al recorrer la pequeña pendiente se sintió cautivado por la paz y el aislamiento. Era como una pequeña isla de tranquilidad y, aunque no podía imaginarse a sí mismo aquí -nunca había cultivado nada en su vida, y era demasiado inquieto para pasar más de unos minutos solo sin hacer nada-, comprendía que la gente se sintiera atraída por un lugar así.

Un movimiento a su izquierda le sobresaltó, y se volvió para ver a un zorro. El animal estaba a menos de cincuenta metros y se quedó mirando a Lambert como si cuestionara su derecho a estar allí. El animal permaneció inmóvil mientras Lambert avanzaba por la pendiente antes de alejarse corriendo entre la maleza.

El huerto de Fowler estaba en el extremo opuesto de los campos. Era una parcela aislada rodeada por un bosquecillo de árboles. Las ramas bajas colgaban por encima del cobertizo de madera situado al final de la parcela, que bordeaba la valla metálica del perímetro. Lambert iluminó el sendero con su linterna, y el haz de luz diseccionó el terreno donde Fowler había cultivado diversas formas de plantas. Lambert se acercó. No veía señales de vida en la cabaña, pero mantuvo la porra retirada mientras intentaba abrir la puerta cerrada. No había ventanas. La cabaña estaba rodeada de arbustos crecidos que se aferraban al lateral y al tejado del pequeño edificio, y la parte trasera de la cabaña estaba pegada a la valla metálica, por lo que no había otra forma de acceder a ella. Si Fowler no estaba aquí, ¿dónde estaba?

Volvió a la puerta y la sacudió un par de veces. Miró hacia la oscuridad total y dio una fuerte patada a la cerradura. La puerta se astilló, pero la cerradura resistió. Dio un paso atrás y volvió a intentarlo, la mitad inferior de la puerta se abrió paso. Unas cuantas patadas más y la puerta se abrió, una ráfaga de aire viciado se dirigió hacia él impregnada de algo familiar pero indefinible.

—Detective en Jefe Lambert. ¿Hay alguien ahí?

Su linterna iluminó el interior, revelando una solitaria silla metálica sujeta a unas barandillas que sobresalían del suelo de hormigón. Lambert se acercó y su linterna reveló una pequeña marca de agua que cubría la base de la silla.

Un zumbido provenía de la parte trasera de la cabaña. Lambert se acercó al ruido, revelando una pared falsa con una pequeña abertura. Abrió el hueco y pasó por él, con la porra en alto, antes de darse la vuelta cuando su linterna cayó sobre los restos congelados de Joseph Wyatt.

El ataúd de Wyatt era un arcón congelador, fuente del zumbido. Su cadáver estaba parcialmente iluminado por la luz interior del ataúd y sus grandes ojos miraban a Lambert en perpetuo estado de shock.

Lambert no tenía tiempo para preocuparse de si Wyatt merecía o no su prisión congelada. La habitación secreta tenía una puerta trasera. Lambert la abrió de un tirón, dejando al descubierto la valla perimetral, una sección de la cual había sido cortada. Un trozo de ropa se había enganchado en uno de los peldaños de metal. Aleteaba con la suave brisa que arrastraba el lejano sonido del río Támesis.

CAPÍTULO VEINTE

Tillman se lo puso lo más difícil posible a Fowler, pero le quedaban tan pocas fuerzas que le costó luchar mientras Fowler le arrastraba por el sendero de la parte trasera del cobertizo. ¿Habían sufrido Devlin y Kirby la misma indignidad antes de que Fowler los ahogara? Intentó por todos los medios interrogar al hombre, pero el esfuerzo de caminar tras sus días de cautiverio le dejaba sin aliento. Al llegar a la orilla del río, Tillman se desplomó en el suelo. Ni el cuerpo de Devlin ni el de Kirby habían sido encontrados cerca de la casa de Fowler. Éste debió de trasladarlos después e, incluso en su apuro, Tillman escrutó el cielo nocturno en busca de señales de algún vehículo.

Fowler no se opuso a la parada forzosa de Tillman. Tenía la respiración agitada y, mientras Tillman yacía en la hierba húmeda, Fowler se agachó sobre las manos y las rodillas.

Cuando recuperó el aliento, Tillman habló.

—He salvado a Alice. Seguro que eso vale algo para ti.

Fowler se enderezó.

—Pero eso es lo que quiero decir, Tillman. No lo hiciste. Podrías haberlo hecho, pero no lo hiciste.

Tillman suspiró y se incorporó, con los músculos de los brazos desgarrados por el dolor de estar esposado a la espalda.

—Él ahora se ha ido. Hiciste lo que yo no pude hacer —dijo Tillman, cambiando de tacto.

—Sí, pero Alice no ha vuelto. Nunca lo hará. Tienes que pagar por tus errores, Tillman. Creo que en el fondo lo sabes.

—Joder, Fowler. Tengo familia. También Devlin y Kirby. Después de todo lo que te ha pasado, ¿cómo puedes hacer esto? Estarás destruyendo vidas inocentes, tanto como las suyas fueron destruidas por lo que le ocurrió a Alice.

Fowler volvió a arrodillarse, gimiendo por el esfuerzo. Tillman se sorprendió al ver lágrimas en los ojos del anciano.

—¿Crees que no lo sé? No me he metido en esto a la ligera. Soy un hombre justo, Superintendente Tillman. Sé que he obrado mal y que yo también debo ser castigado. Sin Wyatt y castigados los que le dejaron vivir, quizá Alice y su madre puedan seguir adelante con sus vidas.

—¿Y qué hay de ti? —preguntó Tillman, ganando tiempo.

Durante una fracción de segundo, Fowler pareció perdido, como si no hubiera pensado con tanta antelación.

—Podrán seguir adelante sin mí.

—Piénsalo, Fowler. ¿Cómo crees que se sentirán cuando te visiten en la cárcel? Acabarán viéndote igual que tú ves a Wyatt.

Fowler no respondió. Miró hacia el suelo, como si la respuesta estuviera en la tierra que tenía debajo.

Tillman comprendió.

—¿Planeas quitarte la vida?

Fowler asintió. Miró a Tillman, con una mirada casi de disculpa.

—Sí, después de haberme quitado la tuya.

—¿Crees que Alice querría esto?

—Basta —gritó Fowler, con la boca llena de saliva y la cara distorsionada en algo que Tillman no podía reconocer—. Ponte de pie.

—Que te jodan, Fowler. Si quieres que vaya más lejos, tendrás que arrastrarme hasta allí tú mismo.

Fowler empujó a Tillman sobre su espalda, y la fuerza aplastó los brazos de Tillman, que quedaron inmovilizados bajo su peso.

—Veamos si tienes la misma determinación dentro de un minuto —dijo Fowler, sacando un paño y una botella de agua de su mochila.

Tillman hizo todo lo posible por no dejarse llevar por el pánico mientras Fowler le colocaba el paño sobre la cara. Pateó las piernas sin ningún efecto mientras Fowler vertía el agua sobre su rostro cubierto. Así era la locura, pensó Tillman mientras el pánico se apoderaba de cada parte de él. La sensación de que su mente fallaba era tangible. La imaginó como la rama de un árbol que se desprende del tronco. Estaba crujiendo, a punto de romperse por completo cuando Fowler retiró el trapo. No hubo alivio en la sensación. Tillman se ahogaba y se esforzaba por respirar, pero por mucho que luchaba no encontraba aire suficiente. Estaba perdido en sí mismo. Una parte distante de él oía hablar a Fowler, el sonido del aire nocturno que ondeaba entre la hierba y el suave goteo del río, pero Tillman estaba en su propio mundo. Su mente era un vacío en blanco, su conciencia atrapada en la nada.

—Levántate, Tillman —dijo Fowler, sacudiendo el cuerpo inerte e inactivo de Tillman—. ¿Quieres volver a pasar por eso?

Tillman se quedó con la mirada perdida mientras las palabras se filtraban en el vacío. Su reacción fue visceral. En aquel momento no comprendía lo que se decía, solo la amenaza inherente. Se levantó y permitió que Fowler le guiara hasta el río.

CAPÍTULO VEINTIUNO

Lambert se arrastró por la abertura de la parte trasera del cobertizo, encontrando con las manos y las rodillas la turbiedad de un charco de agua fría. Unos metros más adelante, las enredaderas y los árboles caídos dieron paso a un estrecho sendero donde pudo ponerse de pie. Su linterna reveló dos pares de huellas y empezó a trotar, manteniendo el paso firme, negándose a dejarse llevar por el pánico, mientras seguía el camino de tierra hacia el río.

Se negaba a pensar lo peor. Tenía que creer que Tillman estaba vivo y que podría llegar hasta él a tiempo.

Una vez que Lambert divisó la orilla del río, aceleró el paso y, en cuestión de segundos, cayó sobre un objeto que había en medio de la pista.

Aterrizó pesadamente, con la rodilla derecha golpeando una roca suelta. El dolor le recorrió el cuerpo y tardó unos segundos en tener fuerzas para comprobar si había sufrido daños. Una segunda oleada de dolor le hizo cerrar los ojos, mientras se incorporaba y apoyaba peso en la rodilla dañada.

El objeto era una mochila llena de dos grandes recipientes de plástico llenos de agua. Junto a la mochila había un tercer recipiente vacío y un trapo mojado. Era bastante fácil deducir lo que había ocurrido. La hierba del lado del camino estaba aplastada y parecía que se había producido algún tipo de forcejeo, pero seguía sin haber rastro de Tillman.

El dolor en la rodilla seguía siendo intenso. En cualquier otra circunstancia, habría vuelto a caer al suelo, pero pensar en Tillman le obligó a seguir adelante. Avanzó cojeando, saltando entre la maleza, hasta que la rodilla volvió a soportar todo su peso. Oía el río a lo lejos, que cortaba la quietud de la noche y, de repente, descendió por una pendiente pronunciada. Resbaló, su pierna herida cedió, y tropezó colina abajo utilizando las manos y la pierna más fuerte para mantenerse erguido.

El río ya estaba a la vista. Se fundía en la oscuridad de la noche, pero podía distinguir su borrosa forma serpenteante y el contorno sombrío de dos figuras abrazadas como si fueran amantes a la orilla del agua.

Aunque Tillman había recuperado los sentidos, no era la misma persona. Se había visto obligado a cambiar para salvarse. Sobrevivía por instinto animal y comprendió que solo había una forma de soportar los próximos minutos.

Fowler quería morir. Se lo había confesado a Tillman en su patético intento de justificar sus actos. Tillman no sabía si pensaba ahogarse después -la sola idea sonaba absurda-, pero estaría encantado de ayudar al hombre a alcanzar su objetivo. Cuando se detuvieron junto a la orilla, Tillman no gastó más energía en razonar con el hombre. Le había dado a Fowler esa oportunidad y estaba claro que ahora estaba más allá de la lógica. Solo tendría una oportunidad. Sus fuerzas y su energía estaban casi agotadas, pero no se rendiría sin un último esfuerzo.

—Esto es todo, Glenn —dijo Fowler—. ¿Algunas últimas palabras?

Tillman se preparó. Tenía las manos esposadas por detrás, pero aún podía hacer daño con el cuerpo.

—Que te jodan, Fowler.

Fowler suspiró como decepcionado.

—Será mucho más fácil si no te resistes —dijo, agarrando las esposas metálicas de las muñecas de Tillman con una mano mientras con la otra lo guiaba hacia el agua.

El corazón de Tillman se desbocó cuando el agua fría le subió por las piernas. No puede ser, se dijo. Avanzó a trompicones, dejando que el agua le llegara a la cintura, y se detuvo en seco y bajó la espalda. Fowler le siguió, avanzando a trompicones. Tillman aprovechó el impulso del hombre para voltearlo sobre su espalda y tirarlo al agua.

Cuando Fowler emergió, con el rostro sin aliento, una parodia del sufrimiento que había infligido a sus víctimas, Tillman se inclinó hacia delante y le hizo chocar la cabeza contra la nariz.

Fowler cayó de espaldas al agua una vez más. Tillman, que había perdido el equilibrio, cayó encima del hombre. Empezó a sentir pánico. Estar sumergido le recordaba demasiado a sus recientes luchas. Se agitó en las aguas poco profundas mientras, bajo él, Fowler se escurría.

Una vez más, la cordura de Tillman se desvanecía cuando sintió que un par de manos le agarraban las esposas y le sacaban bruscamente la cabeza del agua. El aire frío le pellizcó la piel y por una fracción de segundo volvió a estar en el cobertizo, sentado en la silla mientras Fowler le quitaba la tela de la cara. Jadeó ante el aire frío, y solo pudo mantenerse erguido gracias al hombre que lo sujetaba.

Fowler no se molestó en darle la vuelta para que le mirara.

Al igual que Tillman, estaba sin aliento y tardó un rato en hablar.

—Vale, ¿volvemos a intentarlo? —dijo, empujando a Tillman de nuevo bajo el agua.

Lambert bajo atrapado la colina mientras las figuras desaparecían de su vista. De niño, Lambert tuvo una pesadilla recurrente en la que intentaba correr hacia la habitación de sus padres, pero una fuerza invisible se lo impedía. Ahora lo recordaba mientras avanzaba lentamente hacia el río. La rodilla le palpitaba y cada paso le producía escalofríos de dolor en la pierna y la columna vertebral. Cuando las dos figuras volvieron a aparecer, estuvo a punto de perder pie de nuevo. Fue a gritar el nombre de Tillman, pero contuvo la respiración al ver que la más alta de las dos figuras sujetaba a la otra bajo el agua.

Con el bastón en una mano, Lambert se precipitó al agua, el frío entumeció el dolor de su pierna. Solo la luna y la luz residual de los lejanos edificios de la ciudad iluminaban la escena, pero pudo ver que era Fowler quien sujetaba a Tillman bajo el agua. No vaciló ni pronunció el nombre de ninguno de los dos mientras golpeaba con fuerza la parte posterior del cráneo de Fowler.

Fowler se detuvo como si estuviera decidiendo el efecto del impacto antes de caer hacia delante en el río. Sin embargo, no estaba inconsciente. Sus manos y brazos se prepararon para la caída, y al aterrizar utilizó el cuerpo que había bajo el agua para hacer palanca.

Lambert avanzó a trompicones y agarró a Fowler por el cuello. Era fuerte y Lambert necesitó todo su esfuerzo para apartarlo de Tillman. Mientras le sujetaba, con un brazo alrededor del cuello, Tillman salió del río.

O lo que una vez debió de ser Tillman. En su lugar había un personaje de aspecto perdido que parecía haber perdido una cuarta parte de su peso corporal en los cuatro días que llevaba desaparecido.

—¿Glenn? —dijo Lambert.

Tillman asintió.

—Estoy bien, Michael —dijo, sin parecerlo—. Pero será mejor que te des la vuelta.

Con su férreo control sobre Fowler, Lambert se dio la vuelta.

En la orilla del río estaba la Sra. Fowler. En sus manos, una escopeta cargada.

CAPÍTULO VEINTIDÓS

Lambert se agarró al Sr. Fowler. La fuerza de su cuerpo se había disipado. Ahora era un saco de huesos y Lambert necesitaba todas sus fuerzas para mantenerlo erguido.

—Se acabó, Sra. Fowler —dijo mientras daba un paso hacia delante y Tillman se mantenía al abrigo de los cuerpos entrelazados.

—Deberías haberle dejado morir —dijo la Sra. Fowler.

Lambert dejó de moverse. Fowler seguía siendo un escudo eficaz contra el arma, pero no estaba seguro de cuánto tiempo más podría aferrarse a él. Fowler respiraba entrecortadamente y parecía haber perdido el conocimiento.

—Su marido necesita ayuda, señora Fowler. Baja el arma y traeré ayuda.

—Envía primero a Tillman.

—No puedo hacerlo.

—Entonces dispararé a través de ti.

—Se arriesga a matar a su marido.

La Sra. Fowler se echó a reír, con un sonido hilarante y desconcertante.

—¿Crees que no lo sé? Iba a morir esta noche de todos modos. Los dos íbamos a morir —añadió, levantando la pistola.

—¿Por qué? —dijo Lambert, levantando a Fowler como escudo y preparándose para correr hacia ella.

—Se acabó. Wyatt ha muerto, y los responsables han pagado el precio.

—¿Y qué pasa con Alice? —preguntó Lambert, concentrado ahora en la señora Fowler.

—¿Tienes idea de lo que nos ha costado esa chica? Hemos hecho todo lo que hemos podido, Dios lo sabe, pero Wyatt la mató aquel día. Quizá si tu jefe no hubiera sido tan cobarde, esto nunca habría ocurrido. Si hubieran matado a Wyatt, Alice nunca habría tenido de qué preocuparse.

—¿Mamá?

Lambert se había dado cuenta de que la figura de Alice Fowler se cernía sobre la colina, detrás de su madre, en cuanto se volvió hacia el arma. Cuando la Sra. Fowler se volvió hacia su hija, Lambert soltó a Tom Fowler y echó a correr.

El río era una barrera natural y Lambert sintió que avanzaba poco mientras luchaba contra la corriente. La Sra. Fowler seguía dándole la espalda cuando salió del agua, con los pies inseguros sobre el barro resbaladizo de la orilla. Deseó que no tuviera la pistola en los brazos. No sabía si la había usado antes, si tenía un botón de seguridad o si tenía el dedo en el gatillo, pero no tenía otra opción. Tenía que desarmarla, así que corrió hacia sus piernas como un jugador de rugby demasiado entusiasta.

Ni siquiera había tocado el suelo cuando sonó el disparo en el aire quieto de la noche.

La Sra. Fowler soltó el arma y se quedó tendida en el suelo, como si la bala la hubiera alcanzado de algún modo. Lambert aseguró el arma antes de hacer nada, descargando la bala restante. Le zumbaban los oídos mientras rodaba por encima del cuerpo de la Sra. Fowler y miraba fijamente el espacio donde Alice había estado de pie.

Lambert cerró los ojos durante una fracción de segundo, preparándose para lo que estaba a punto de ver. Alice yacía en el suelo imitando perfectamente a su madre. Se precipitó hacia ella, con la escopeta en la mano, esperando que el instinto la hubiera tirado al suelo.

—¿Alice? —dijo, arrodillándose y comprobando su pulso y los signos de una herida de entrada.

La mujer abrió los ojos y, a pesar de las circunstancias, le sonrió.

—Creo que estoy bien —dijo.

Mientras Lambert la examinaba, volvió a centrar su atención en el río.

—Jesucristo —murmuró para sí. Se habría reído si hubiera tenido fuerzas. El Sr. Fowler estaba de espaldas, con la cara mirando al cielo nocturno, y Tillman lo arrastraba más profundamente hacia el agua.

Lambert suspiró.

—Espera aquí, Alice —dijo.

—Glenn, ¿qué demonios estás haciendo? —preguntó a su jefe, una vez llegó a la orilla.

—Déjalo, Lambert —dijo Tillman.

Lambert avanzó. De algún modo, el agua estaba más fría esta vez.

—Llévalo a la orilla, Glenn. Ya he tenido bastante drama por hoy.

—¿No sabes lo que me hizo? —dijo Tillman.

Lambert siguió avanzando. Odiaba la expresión de miedo en el rostro de Tillman.

—Glenn, nunca vivirías contigo mismo si le hicieras algo. Sé que se lo merece, pero tú no eres así. No eres Devlin ni Kirby. Salvaste a Alice. Incluso salvaste al imbécil de Wyatt. No puedes delatarlo todo con Fowler. Tendrá su merecido.

—Quizá —dijo Tillman, tambaleándose.

Se quedaron mirándose mientras el agua corría sobre el cuerpo inmóvil del Sr. Fowler. Fue Tillman quien finalmente rompió el impasse.

—¿Vas a dispararme si no le suelto, Michael? —dijo, mirando hacia la pistola.

Y se acabó. Lambert sonrió.

—Algo así. Vamos, jefe, salgamos de esta maldita agua.

CAPÍTULO VEINTITRÉS

—Esto me gusta bastante —dijo Chloe.

—A mí también —dijo Lambert, sorprendido de que su hija le hubiera quitado las palabras de la boca. Estaban haciendo juntos el corto trayecto de vuelta del colegio, cogidos de la mano, y él había pensado en ese momento que la vida no podía ser mejor que esto.

Sophie los esperaba en casa. Se había tomado medio día libre en el trabajo y les había preparado una comida temprana, ya que Lambert tenía que volver a la ciudad por la tarde. En honor a Chloe, Sophie había preparado la comida favorita de su hija: pescado empanado, patatas fritas y guisantes con una interminable ración de ketchup.

Lambert pensó que posiblemente era la mejor comida que había probado nunca. No podía evitar sonreír mientras hablaba con Chloe.

—Creo que te has dejado un poco —dijo, señalando la cara de su hija, que estaba bañada en salsa roja.

Sophie se rio y le tendió una servilleta. Cloe se limpió la boca, pero consiguió que la suciedad se le extendiera más por la cara.

Era difícil marcharse. Tras las secuelas del caso Fowler, la normalidad de la vida hogareña se había vuelto aún más atractiva. No había nada más que prefiriera hacer en aquel momento que pasar el resto de la tarde y las primeras horas de la noche con su mujer y su hija. Solo tenía que hacer el corto trayecto hasta el centro de Londres, y volvería más tarde esa misma noche, pero, al despedirse de Chloe con un beso en la puerta, sintió como si se marchara durante meses.

El camino hasta la estación de Clock House fue doloroso. Había tomado analgésicos para la rodilla, pero seguía sintiendo una punzada cada vez que ejercía presión. Su otra pierna sufría ahora porque estaba compensando demasiado, y se prometió a sí mismo que concertaría una cita con el fisioterapeuta esa misma semana.

Noventa minutos más tarde, estaba en el Cuartel General del Grupo. Era el primer día de Tillman desde la detención de Fowler y había pedido a Lambert que se reuniera con él al final de la jornada.

El resto del equipo estaba ocupado en la oficina exterior. El caso Fowler era más o menos cosa del pasado y trabajaban en proyectos más importantes con la seguridad de que Tillman había vuelto con ellos.

—Creía que tenías media jornada —dijo Adrienne, levantando la vista de su escritorio.

—Su Alteza solicitó mi presencia —dijo Lambert.

—Solo ha vuelto un día. ¿Qué ha hecho ahora?

—Vive para atormentarme —dijo Lambert.

—Gracias a ti vive.

Lambert asintió y se dirigió al despacho de Tillman. Tom y Valerie Fowler estaban detenidos tras los sucesos del río. Tom Fowler había confesado los asesinatos de Devlin, Kirby y Wyatt. Lo más probable era que pasara el resto de su vida entre rejas. La declaración de Tom Fowler había incluido acusaciones sobre el ataque de Devlin y Kirby a Wyatt hacía tantos años. Tillman había sido interrogado por el incidente, al igual que Hogg. Todo eran conjeturas. Tillman era el único superviviente de aquella noche y no iba a meterse en problemas. Algún día podría compartir con Lambert lo que había ocurrido exactamente, pero eso no iba a ocurrir pronto.

Valerie Fowler había sido acusada de conspiración para cometer asesinato, así como de posesión y uso de un arma de fuego ilegal. El resultado de su caso era menos claro. Su marido negaba su participación en los asesinatos y ella se negaba a confesar a pesar de lo que le había dicho a Lambert aquella noche. Ambos estaban bajo vigilancia por suicidio y seguirían así durante algún tiempo.

Era Alice Fowler quien más preocupaba a Lambert. Por primera vez en su vida, vivía sin el apoyo de sus padres. Le habían asignado un consejero y, a pesar de lo ocurrido junto al río, Lambert la había visitado en varias ocasiones. Le sorprendió el cambio que había experimentado la mujer. No sabía si se debía a la muerte de Wyatt o al encarcelamiento de sus padres, pero parecía que no solo sobrevivía, sino que prosperaba por sí misma. Estaba más ligera y parecía años más joven. Con la ayuda de Lambert, se había matriculado en un curso de orientación en la UCL, como paso previo al inicio de una licenciatura. Lambert esperaba que ahora pudiera rehacer su vida y tal vez cumplir alguna de las promesas que Wyatt le había arrebatado.

—¿Quería verme, señor? —dijo Lambert, tomando asiento frente a su jefe.

Tillman sonrió satisfecho, pero había poco humor en el gesto. Lambert tuvo que admitir que tenía buen aspecto. El peso que había perdido le quitaba un par de años de encima y, a primera vista, resultaba difícil creer que hubiera estado cautivo. Sin embargo, una mirada más atenta a sus estrechos ojos grises revelaba un cambio en el hombre. Tillman nunca le revelaría lo que pensaba, ni el impacto psicológico que había tenido en él su encarcelamiento. Había compartido los detalles del ahogamiento simulado y era un milagro que hubiera sobrevivido mentalmente. Tillman odiaba demostrar debilidad y sin duda consideraba que su secuestro había sido un fracaso. Sus ojos sugerían un endurecimiento de una personalidad que ya era fuerte como un granito.

—Siéntate, ¿qué haces ahí parado? —dijo Tillman.

Lambert sonrió ante el sarcasmo. Ambos habían evitado un aspecto de aquella noche junto al río. Durante el interrogatorio, Tom Fowler había insinuado que Tillman había intentado matarle y, aunque se plantearía en el juicio, el hecho de que Tillman hubiera sido esposado y conducido al río significaba que era improbable que un jurado escuchara el alegato de Fowler. La Sra. Fowler y Alice tenían distintos recuerdos de los hechos y ninguna de las dos había respaldado la historia del Sr. Fowler.

Tillman hizo una mueca y, durante un horrible segundo, Lambert pensó que estaba a punto de llorar.

—Solo quería darte las gracias —dijo.

Lambert estaba casi tan sorprendido por la gratitud como lo habría estado si Tillman se hubiera echado a llorar.

—Hiciste bien en detenerme. En aquel momento no pensaba con claridad. Ya sabes lo que me hizo....

—No hace falta que te defiendas ante mí, Glenn.

Lambert ya había asumido lo que había ocurrido. En su informe, Lambert había incluido todo lo que había ocurrido aquella noche. Era una cuestión de contexto. Describió la agresión de Tillman a Fowler como un nuevo altercado entre ambos, lo que hasta cierto punto era cierto. No podía estar seguro de la intención de Tillman y no tenía sentido opinar. Fowler seguía vivo y Lambert no veía la necesidad de que la carrera de Tillman se resintiera por un asesino que le había obligado a soportar días de tortura.

En cuanto a lo que había sucedido la noche en que Tillman rescató a Alice Fowler, era un asunto de conciencia para su jefe. Lambert no dudaba de que Tillman había hecho lo correcto al impedir que Devlin y Kirby mataran a Wyatt. No podía decir lo mismo del silencio de Tillman. Devlin y Kirby habían abandonado el cuerpo poco después y Wyatt había sido encarcelado correctamente. Tillman no tenía forma de saber si hablar antes habría impedido que Fowler matara a sus víctimas. Ojalá Tillman se lo hubiera contado antes, pero estaba dispuesto a conceder a su jefe el beneficio de la duda. A su retorcida manera, seguía protegiendo la reputación de Devlin y Kirby, y Lambert admiraba su sentido de la lealtad, por muy equivocado que fuera.

Tillman asintió como si sus pensamientos coincidieran con los de Lambert.

—En cualquier caso, Michael, te agradezco lo que hiciste por mí. No lo olvidaré.

—Me siento como si estuviéramos en una película, Glenn —dijo Lambert, intentando quitarle importancia a la conversación—. Lo próximo será decirme que me debes un favor.

Tillman entrecerró los ojos e inclinó la cabeza hacia un lado. No volvieron a hablar directamente de ninguna de las dos noches.

NOTIZIARIO MATT BROLLY

Grazie mille per aver letto The Crossing. Se hai tempo, ti sarei grato se potessi lasciare una piccola recensione. Hanno un enorme impatto sulla visibilità del libro e sono sempre molto apprezzati!

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