EL

EXTRAÑO

CASO DE

MINA MINE

SJ Fravelia

Los personajes, eventos o sucesos que aparecen en esta obra son ficticios, cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

Copyright © 2024. Patricia García Martín

Todos los derechos reservados.

Primera edición: julio 2024

Prefacio

Ojos amarillos, luz de luna azul y una mujer sangrando. Se agita levemente antes de despertar. Los ojos le arden y la tierra le rasca la piel. Los brazos, las piernas y el hueco entre los dientes.

Todo está impregnado.

Algo presiona su cuerpo: es una presión constante, potente. Se esfuerza por estirar las piernas. Están entumecidas. Le crujen las rodillas como si fueran las de un muñeco articulado falto de engranajes. Abre los ojos pero no hay nada, solo oscuridad.

Algo le roza las pestañas. Desliza las manos hacia arriba, pegadas a su pecho, haciendo frente al peso que la oprime. Es áspero y ligeramente rígido. Parece un tipo de tela gruesa, tal vez una tela de saco.

Un saco…

Se voltea levemente, luchando contra el peso que aplasta sus huesos. Su pecho grita. Le atraviesa un fuerte dolor. Mueve las manos sobre la tela y siente la humedad.

¿Dónde está?

El aire es espeso allí dentro

¿Dónde está?

Localiza una costura e introduce los dedos. Algo se le clava en la yema. Una astilla o quizás un trozo de metal.

El frío es intenso allí dentro.

Intenso y pegajoso.

Cae sobre ella la sustancia que se espolvorea sobre su cara, y la terrible realidad se abre paso.

Tierra.

Está rodeada de ella, enterrada bajo ella.

El pánico se apodera de su ser. Se agita con todas sus fuerzas y rasga el saco aprovechando esa idónea costura. Y el hueco escaso se inunda poco a poco.

Tierra.

Solo eso.

Nada más.

Ha de darse prisa si no quiere volver a morir.

PARTE I

1

LA NIÑA EN LA MAZMORRA

Los cerrojos de la celda gruñen mientras ella aguarda encogida en una esquina.

—Feliz cumpleaños, niña —anuncia la mujer enjuta en hábitos y rosarios, antes de aventurarse hacia el interior angosto y espeso. Entre los dedos encogidos, guarda el dulce de limón. Su figura se arquea bajo la tenue luz del ventanuco. Tiene un hombro saliente y los andares de un tullido. Sorbe las flemas, se limpia las manos sobre el vestido negro, y se le acerca—. Coma, hoy es su cumpleaños—. Extiende el brazo y avanza un poco más. Se tambalea sobre la tela de una muñeca: retales, plumas de ganso y restos de lana de oveja. Clama al cielo y se santigua. Recoge el esperpento y se disgusta al ver que la niña le ha otorgado de nuevo esos ojos del demonio: hilo rojo y una cruz en su interior. Ese ser cose con la maña de una araña y el gusto de Satanás. Se esfuerza por no mostrar un ápice de dubitación y deja caer el trapo a un lado. Luego se encorva, y glorifica una pose que podría definirla de por vida. Deposita el dulce en el suelo, cerca de la pila cerámica, y añade un mendrugo de pan, algo de queso y una botella de vidrio llena de agua. Revisa la celda. Agarra el crucifico de oro que reposa entre sus pechos, y apacigua sus miedos antes de seguir adelante.

—Vamos, no sea tímida —insiste.

El bulto deforme palpita bajo la penumbra. Toda luz es consumida por él, por ella, como si se tratara del abismo del mundo.

La monja se retira las pieles muertas de la uña del dedo pulgar y el resquicio de cordura que aún le queda. El bulto extiende los brazos y luego las piernas. Una maraña de cabello parduzco le cubre la cara, y oculta su mirada.

La niña se relame ante el aroma del azúcar tostado. Tiene hambre, demasiado hambre, pero no se lanza a por la comida de inmediato. Cuando decide alargar los dedos para acceder al alimento, la monja le atiza un manotazo.

Ella gruñe. Lugo retrocede.

—Espere, niña, acérquese —le ordena. Pero ella mueve la cabeza—. Ya estoy cansada y enferma, no aguanto más la espera.

La niña continúa quieta bajo el manto penumbroso.

La monja no tiene paciencia ni tiempo de disponer de ella. Avanza a una velocidad inusual para la cojera que le caracteriza. Apresa su brazo desnudo y sonríe satisfecha. Su rostro marcado por el tiempo y la enfermedad parece un lienzo descorchado.

La niña la araña con saña, gruñe y se remueve. Intenta librarse sin éxito. Es la primera vez que la tiene tan cerca. La monja huele a almidón y vinagre, y su piel es extrañamente rugosa.

—¡No! —grita la niña, que sigue removiéndose desesperadamente. Entonces accede a sus suplicas y la suelta.

—Gracias —responde la monja. Deja salir un soplido de alivio y revisa su mano, la mano con la que ha agarrado a la niña, como si esperara que una gangrena instantánea fuera a consumirla.

Y echa un vistazo desde el umbral antes de desaparecer.

A la mañana siguiente, la niña se despierta sobre el suelo, rodeada de los restos de la cena. Se despereza como un gato y se incorpora despacio. La pila de cerámica conserva una escueta base de agua. Mete las manos en su interior y se lava la cara con dudosa eficacia. Luego se seca con el camisón blanco.

Se asoma por la ventana enrejada.

La luna aún flota sobre el pantano, cerca de un sol naciente. Las luces que brillan al otro lado del bosque todavía están encendidas. A menudo se pregunta por su procedencia. ¿Quién las enciende y apaga? ¿Han estado siempre ahí?

El crujido de la puerta le saca de su ensoñación. Es la monja, Sor Hortensia. Su presencia le causa extrañeza. No esperaba volver a verla. La mujer le deja el mendrugo de pan y el vaso de leche pertinentes al filo de la entrada. Ni un centímetro más allá de lo necesario.

La niña revisa su pierna, que luce como la luna en una noche despejada. Pero aún no deslumbra lo suficiente. Quizás no haya surtido efecto. Quizás no haya estado cerca el tiempo necesario. No hay un cálculo exacto para ello. En realidad, nunca ha sabido del todo como funciona.

Sor Hortensia sale y cierra el candado que cuelga de la cadena exterior.

De nuevo, sola, recoge el mendrugo, lo lleva hasta la ventana y se apoya sobre el saliente mientras da cuenta de un pedazo. Luego se prepara un baño con jabón de manteca. Hace tiempo que el agua no sale caliente, pero ya se ha acostumbrado. Los días de mucho calor, le resulta incluso agradable. Se viste con un camisón blanco hasta los pies. Otro camisón. El mismo de siempre. No hay mucha variedad dentro del viejo armario: Camisón blanco, camisón beige y un vestido crema. Tiene zapatos, pero no los usa desde que le empezaron a rozar la punta de los dedos.

Bien entrada la mañana, el vapor en ebullición de los caldos impregna la piedra parda. Si pega la nariz al ventanuco puede olfatear los tacos de tocino y las ristras de ajo que cuelgan de la alacena.

Al medio día la monja trae sopa, pan y agua. También ha añadido una novela de esas que todo penitente debería leer.

El brillo en su pierna ya casi le alcanza las caderas.

La monja se marcha, y la niña engulle y lame el plato. Guarda algunas migas de pan en una de las grietas del muro y se sienta sobre el camastro. No comenzará el libro todavía, prefiere esperar a la noche. Las noches de lectura son dulces como las magdalenas de limón.  Lee libros, a menudo de santos, milagros, pecados y vírgenes. Los milagros del señor se le antojan divertidos. Lo que tiene con Sor Hortensia es un trato desigual; cinco lecturas obligadas, y una elegida de una lista limitada.

A la hora de la cena, chirrían de nuevo las bisagras de la puerta. El pecho de la monja parpadea, su cuello brilla. Es un reloj de arena llenándose poco a poco. La hora se acerca.

La niña lee al menos cincuenta páginas bajo la luz de una vela a punto de consumirse. Le gusta el resplandor que ofrece, le gusta mucho más que el que emiten las personas. Esa luz jamás se apaga. No si ella no lo decide. No como el resto.

Al día siguiente, la monja brilla como una luciérnaga morada. Es deslumbrante, hermosa y triste.

—Los grillos no cantan en noches cómo esta, temen despertar a los espíritus —dice Sor Hortensia con el gesto torcido. Esta vez ha preparado un desayuno más abundante de lo habitual. Lleva pan y fruta, tres magdalenas, dos vasos de agua y un zumo de pomelo recién exprimido. Sabe por qué lo hace. Ambas lo saben—. Cuando yo ya no esté, niña, procure, por el bien de todos, no salir de aquí. Cuando tenga hambre, cuando tenga frío, cuando la sed le seque la garganta, niña, le ruego que permanezca en el interior de este cuarto hasta que las fuerzas le abandonen y se reúna con el creador. —Se inclina despacio y deposita un cuchillo sin punta en el suelo. Luego lo empuja con el pie—. Mire esa ventana. —Señala el único ventanuco que posee la celda—. Si intentara usarlo para salir, no lo haría con vida. Y si con vida fuera, sería porque no es hija de Dios. ¿Entiende? ¿Entiende lo que le digo? —La niña asiente y la monja retrocede hasta estar fuera.

Por última vez, cierra tras ella con llave.

2

Es hora de saltar

Ignora el desayuno y se asoma por la ventana. Observa las puntas afiladas de los pinos. Esa manta verde, el lago, el lienzo azul y negro, según sea la hora… A eso se ha reducido siempre su mundo.

Acaricia la piedra parda y deja que una araña le recorra el brazo. Las arañas son buenas compañeras de habitación, no hacen ruido ni molestan. Aunque a la niña le gustan más las polillas, las hermanas feas de las mariposas. Las polillas no están siempre en la celda. Las polillas son caprichosas y acuden cuando les viene en gana. Los insectos y el búho azul son su única compañía. El ave suele descansar en el alféizar de su ventana durante las noches de caza. Tiene un hermoso pelaje añil y ojos naranjas. A veces trae consigo alimañas descarnadas, agonizantes por las garras que les atraviesan las entrañas. Gracias a las garras de dicho animal, la niña ha descubierto las deplorables condiciones de los barrotes que la contienen. En alguna ocasión hubo retirado dos o tres de ellos, en tentativa de descolgarse. Incluso había llegado a sentarse en el hueco, dejando las piernas colgando, empapándose de la brisa y la resina. Pero nunca se ha atrevido a ir más allá.

La monja no aparece al mediodía, ni tampoco por la noche. 

La comida se acaba.

También la bebida.

Ya se le han empezado a retorcer las tripas y a secársele la boca. Sabe que no debe salir. Prometió no hacerlo. Es su deber, es su obligación estar en ese cuarto, en esa celda.

Salir es peligroso.

Pero tiene hambre.

Se pregunta por cuánto tiempo puede aguantar una persona sin comer ni beber. Sabe que no mucho.

Pero no debe salir. No puede hacerlo.

Salir es peligroso.

Aunque sigue teniendo hambre.

Quizás se equivoque. A lo mejor Sor Hortensia sigue viva. ¿Es posible? Necesita asegurarse.

Pero le prometió no abandonar la celda…

No debe salir. No puede hacerlo.

Salir es peligroso.

Mira el cuchillo en el suelo y duda. Camina. Pasa por encima de él en dirección a la puerta. Hace meses que la cerradura y el candado están rotos. Sabe que si empuja con un poco de ímpetu se abrirá.

Se prepara. Vuelve a mirar el cuchillo. Dirige su atención a la puerta y coge impulso. Empuja la madera con el hombro y el brazo derechos, y tras un fuerte golpe, cede. Se tambalea al otro lado del cuarto hasta apoyarse sobre la pared del corredor. Gruñe y se frota la articulación dolorida.

Hace años que no pasea por esos pasillos, pero la niña tiene buena memoria. Encuentra el dormitorio de la monja con cierta rapidez. Sor Hortensia es un maniquí tieso sobre la cama.

Sigue luciendo. No ha muerto, aún no.

Se acerca, tan solo un poco.  Entonces la mujer se agita repentinamente antes de exhalar su último aliento. No aguarda más. Desciende por la pendiente que lleva hasta la puerta principal e intenta escapar. Está cerrada a conciencia. Se mueve por el inmenso edificio en busca de opciones. No hay una sola ventana libre. Las rejas impiden que nadie pueda entrar o salir. En medio del recibidor, la niña espera. Derrotada, decide volver a su celda. Se aferra a los barrotes y al abismo, y duda una vez más, solo un segundo. Morirá si no lo remedia. Se descuelga por la fachada con agilidad. Anclado a las gruesas paredes de piedra, desciende un canalón relativamente moderno, teniendo en cuenta las deplorables condiciones del edificio. Aquello le sirve como agarre y evita que caiga por el precipicio, al menos durante los primeros minutos. Luego cede. Cruje. Y cae.

Los pies descalzos se le impregnan de barro y hojas putrefactas. El golpe no ha sido tan doloroso, el barro ha amortiguado la caída.

El aroma que le asola de pronto es confuso; nauseabundo y acogedor. Le rodean los monstruos del bosque vestidos de esqueletos de madera y ámbar. Pero la llamada de las luces, más allá del manto verde, es más fuerte que el miedo. Echa a correr. Renquea. Cojea al pisar algunas piedras. Sigue. Mientras lo hace, imagina una muchedumbre sonrosada, que sostiene aquellas luces y baila bajo la luna.

3

 reosordO

Bruno Nao y Camelia Cavas han recargado sus linternas, hinchado las ruedas de las bicis y llenado la mochila de caramelos de limón. Según el señor Simón, el conserje del colegio, a los fantasmas les gusta los caramelos de limón y sienten auténtico pavor por las luces parpadeantes. No es la fuente más fiable pero es el único adulto dispuesto a darles consejos sobre espectros. Camelia Cavas está convencida de que es el hombre más viejo del mundo, unos ciento cincuenta años más o menos. Aunque Bruno sabe que apenas ronda los sesenta y cinco.

—¡Vamos! Eres tan lento como una tortuga —se burla Camelia, que lleva la delantera. Para ella todo es una competición, sobre todo cuando se trata de dejar a Bruno a la altura del betún. Los prismáticos de su madre le cuelgan del cuello y le golpean el pecho mientras sortea los baches. Los límites del convento de Reosordo no están demasiado lejos, a dos o tres kilómetros, sobre un claro, tras el lago, y rodeado por la espesura. Esa noche el bosque da más miedo de lo habitual; La neblina le otorga un aire espectral. Las historias en torno al convento son tantas como tantos habitantes posee Abrego. La falta de comunicación con el exterior ha propiciado toda clase de leyendas sobre los que moraron en el antiguo palacio—penal. «El demonio habita encerrado en las mazmorras». Muchos advierten a los forasteros sobre las fatídicas muertes que a su alrededor se han producido. «La Dama aulladora se pasea en las noches de luna llena». Según el señor Simón, si te acercas en una noche profunda, oscura como la boca del infierno, y te mantienes callado durante el tiempo suficiente, puedes escuchar los llantos de la Dama aulladora. «Allí fue encerrada la hija de un acaudalado marchante, un noble de la Villa. El compungido padre aseguraba que su hija recibía la visita del diablo en las noches sin luna y le susurraba al oído quien moriría. La dama, enloquecida, gritaba entonces el nombre de la víctima una y otra vez hasta que su sino era sellado. Las monjas del convento encerraron a la dama por petición del padre y suplicaron por ella. Pero los rezos y los grilletes no sirvieron para nada, pues el diablo también atraviesa las paredes. En una de esas noches sin luna, la dama gritó el nombre de Teodoro, un ex convicto que perdió el oído durante una grave infección. Teodoro, debido a su sordera, no escuchó su propio nombre esa noche y amaneció tranquilo, como si nada hubiera pasado. Sin embargo, la calma no duró demasiado, pues dos días después, la dama anunció la muerte de su primogénito, quien sí pudo escuchar su llamada, y falleció. Teodoro, consumido por la rabia, talló con sus propias manos una daga y acudió hasta las puertas del convento. Las cruzó impulsado por una fuerza desmedida y apuñaló a la joven en el corazón, dejando su cuerpo en el suelo y la noche en silencio». Por esta razón, dicen, el convento y su bosque, tomaron el nombre de Reosordo y la villa dejó de sufrir la muerte que estaba diezmando su población. Sin embargo, unos pocos aseguran que ni la muerte pudo acallar a la Dama aulladora y que, incluso en estos días, atestiguan haber escuchado entre gritos los nombres de los muertos aún no fallecidos.

—¿Has oído eso? —Camelia detiene su bici y derrapa sobre la tierra.

—¿Qué?

—Hay alguien, creo.

—¿Dónde? —Bruno se detiene junto a ella —¿Dónde? —repite confuso. Camelia se echa a reír—. Idiota. No es gracioso. —Se limpia las gafas con el borde de su camiseta de rayas verdes y conecta la grabadora—. La señorita Camelia Cavas es una investigadora de pacotilla y…

Crujen ramas cerca. Tras ellos. Quizás en frente. A un metro o un kilómetro.

Crujen hojas secas, esta vez.

Estalla el graznido de un cuervo y un grito agudo desgarra el cielo oscuro.

Bruno alza la vista y busca en la espesura. No puede ver nada.

—Vámonos —propone Camelia con voz temblorosa.

—Oh, ¿ahora tienes miedo?

—Eso ha sido un grito, Bruno.

—Sí, deberíamos ver de dónde viene. Quizás sea la Dama aulladora.

—Eso son cuentos de viejas.

Bruno se encarama de nuevo a su bici y avanza deprisa. Tiene miedo, pero la curiosidad es más fuerte.

—Vamos, ¿a qué esperas?

Camelia le sigue mientras sonidos extraños les rodean.

Pasos.

Rápidos pasos.

Cerca.

Ruido de ruedas y las respiraciones agitadas de los dos aventureros.

Pasos, de nuevo.

Se detienen a escasos metros de los muros del convento.

—Nos están siguiendo —advierte Bruno—. ¿Has traído a alguien contigo, Camelia? Si es una broma, déjalo ya.

—¿A quién voy a traer, idiota?

—No lo sé, a veces eres muy retorcida.

—Calla —le ordena.

Pasos.

—Está cerca —advierte Camelia.

Pasos.

—Vienen hacia aquí —adivina Bruno.

De nuevo un grito. Una figura se perfila bajo la escasa luz de la luna, entre la espesura.

Los dos aventureros la observan inmóviles.

La figura no se mueve, tan solo parece observarles. Brotan de su cuerpo dos protuberancias que se extienden lentamente y ocultan la luna tras ellas.

«¿Alas?». Dudan los jóvenes.

Huyen, los valientes aventureros. Huyen y dejan tras ellos dos surcos en la tierra y una grabadora vieja.

4

CAMPAMENTO DEL HORROR

Por la mañana, Bruno baja hasta la cocina y saluda a su madre con los ojos entreabiertos. Es muy temprano y las legañas todavía le colonizan las pestañas. Agatha le da los buenos días antes de dar un último golpe de batidora. La señora Nao no toma café ni ve la televisión por las mañanas. Todos los días desayuna un vaso de agua con azúcar y un puñado de nueces antes de su batido. No cocina bien, ni suele dejar la casa recogida antes de ir a trabajar pero no puede salir  sin beberse su batido de frutas, y recogerse el pelo en una tensa coleta que disimule sus rizos. Mira la hora y se asegura de no estar perdiendo demasiado tiempo. Agatha vive por y para su negocio. Después de casarse con el señor Nao, decidió tomar su apellido y sumarse al negocio de la pequeña tienda de alimentación que él mismo regentaba antes de conocerla.

Bruno se sirve un tazón de cereales y se sienta sobre la encimera. Agatha no le riñe, aunque le molesta que lo haga. Ya habrá cosas peores por las que leerle la cartilla.

—Voy a salir con Camelia. Hoy hace un día resplandeciente. —Bruno baja de un salto.

El sol presiona las ventanas y calienta las fachadas como una fragua.

—¿Tan temprano? No son ni las ocho.

—Queremos hacer fotos antes de que El pozo se llene de turistas. Ya sabes cómo se pone esa zona cuando llega el verano. Además, mañana se marcha al dichoso campamento.

Agatha asiente.

—Sabes que también puedo apuntarte a ti, si quieres. Al campamento ese, digo.

—No, gracias, con que uno de los dos sufra las consecuencias de ese horrible lugar, es suficiente.

—Que trágico, ¿verdad?

—Sería el fin del mundo, mamá.

—No me cabe duda… —Le da un sorbo a su batido—. ¿Dónde estuvisteis ayer? Has dejado todo el porche lleno de tierra.

—Lo limpiaré en cuanto vuelva —promete.

—Déjame adivinar… ¿Reosordo?

—Es posible…

—No sé qué os parece tan interesante de ese montón de piedras.

—Bueno… Es bastante misterioso y escalofriante. ¿Por qué nadie parece prestarle atención? Eso es raro.

—¿Quién lo dice?

—El señor Simón.

—¡Por favor, Bruno! Dejad de escuchar las historias de Simón, hace tiempo que no sabe lo que dice, juraría que muchos días no recuerda ni donde vive. Ya debería estar jubilado…

Bruno se encoge de hombros.

Agatha observa a su hijo unos segundos, y entonces se da cuenta de que ya casi es tan alto como ella. Solo tiene doce años y está demasiado delgado, pero está convencida de que se hará igual de alto que Oliver, algún día. Los dos han heredado la altura y los ojos color miel de su padre. Pero Bruno tiene el pelo rizado y castaño. Un trocito suyo, aunque solo sea eso.

—Adiós, mamá, te veo luego en la tienda —se despide mientras sale por la puerta.

—A las siete en punto.

—Sí, sí —cacarea.

Los Nao regenta la tienda de ultramarinos a la más antigua usanza. Incluso mantienen los escaparates originales y algunos envases de los setenta. El local no está lejos, así que Agatha camina hasta allí, como cada mañana. Observa los jardines recortados y perfectos. La mayoría de las casas del pueblo de Abrego son agradables y espaciosas, más de lo que sus sueldos les habrían proporcionado en cualquier otro lugar. Es gracias a la fábrica de cerveza local. El recinto industrial da trabajo al ochenta por ciento de sus habitantes, directa o indirectamente. Es común escuchar algún comentario sobre cómo Abrego se construyó alrededor de una fábrica de cerveza en lugar de una iglesia. El olor que emana a ciertas horas del día propiciaba la estampida de forasteros que se plantean vivir allí, y evita el exceso de turistas la mayoría del año, excepto en verano. No es un pueblo demasiado bonito ni demasiado feo, tampoco es muy pequeño, ni muy grande. «Justo en su medida», suele decir Agatha. Una muralla de pinos lo separa de la carretera nacional. Un oasis de tejas y humo de cerveza.

Después de algunas horas, Bruno y Camelia terminan su sesión fotográfica en El Pozo; el tramo del río que atraviesa Abrego. La vegetación abunda, y el basto paisaje seco que se extiende por los campos labrados es consumido por frondosos arbustos, árboles y flores que estallan en una primavera perpetua. Como siempre, acuden a desayunar a La Noria para revisar las fotografías. La sesión no ha resultado gran cosa: unas cuantas piedras, flores, abejas y una última foto esquiva de la camarera de la Noria.

—Eres un pervertido —se burla Camelia mientras se sienta en una de las mesas del restaurante y le ordena con la mirada que haga lo mismo.

—Solo le he hecho una foto a las mesas.

—¡Oh, claro! Y qué casualidad que Ania andaba justo detrás, limpiando esas mesas.

Bruno se sonroja y se encoge en el asiento.

—Ni si quiera sabe que existes. Eres consciente, ¿no?

Bruno le ofrece una mueca de desagrado.

—Tiene tres años más que nosotros, deberías bajar un poco el listón.

—¿De qué hablas? ¿Qué listón?  Solo es que… Bueno, me gusta su pelo, se lo ha puesto verde. La semana pasada era rosa y…

—Claro, lo que tú digas. —Ladea una sonrisa.

Camelia se relame cada vez que la camarera pasa por su mesa y Bruno muta en un tomate de pera. Le resulta tan patético que es casi adorable. Continúan el resto del día juntos, como cada año, en esa fecha. Es ya una tradición y la única condición que Camelia le pone a sus madres por asistir al «Campamento del horror».

Se despiden a las siete, con un abrazo, en la puerta de la tienda de los Nao.

—Hola, cariño —saluda Agatha a Bruno, mientras coloca con mimo un bote de sardinas en conserva—. Dile a tu padre que te dé las cajas del tomate frito, hoy le ha dado a todos por los espaguetis con tomate, por lo visto.

Bruno asiente y se dirige al almacén.

—¿Qué tal el día, papá? —Mira hacia la cima de la escalera de madera. La cabeza de su padre da con la cabeza en el techo. Desde ahí arriba su pelo parece menos marrón y más blanco—. Bien. Las cajas de tomate están al fondo, cógelas.

—Vale.

Cosme Nao no es un hombre muy hablador. A veces Bruno se pregunta si le cobrarán por cada letra que usa, eso explicaría muchas cosas. El chico le entrega las cajas a su madre y le ayuda a reponer el resto de artículos que se han vendido.

Su hermano Oliver aparece dos horas más tarde, con mala cara y apestando a humo. Necesita dinero.

—No te veo por aquí más que para pedir. ¿Se te ha ocurrido mover el culo? —le responde Agatha.

—Joder, ya estamos. Trabajo todos los fines de semana, merezco un salario digno.

Cosme, que ahora está revisando la luz de la nevera, mira de reojo a su hijo pero no dice nada, como siempre.

—Ayudas a la familia, nada más. Es tu deber.

—¡Y una mierda!

—De acuerdo. Como quieras. Este mes solo has venido dos días —le recuerda Agatha—. ¿Cuánto crees que te van a pagar por eso en cualquier otro sitio?

—Lo que sea, ese dinero es mío.

Agatha niega con la cabeza. Abre la caja registradora y le da treinta euros.

—¡Venga ya! —espeta.

—Es lo que hay.

—Dale algo más al chico —interviene Cosme sin sacar la cabeza del frigorífico.

Agatha se muerde la lengua. No piensa darle ni un euro más. Termina de guardar la recaudación del día mientras Oliver merodea por la tienda. Luego, la mujer sale por la puerta para volver a casa.

Mientras Agatha se aleja, Bruno se plantea reprocharle a su hermano su actitud, pero tan solo le sale una mirada inquisidora que no asustaría a nadie.

—¿Y a ti que te pasa? —le increpa Oliver.

—Eres un idiota —responde—. Deberías tratarla mejor.

—Anda y vete detrás de tu mami. —Le empuja contra la puerta y se aleja hacia el estante de los cereales.

Bruno sale de la tienda, algo humillado, y regresa a casa. Nada más llegar, se deshace de su cámara de fotos y se pone unos pantalones de algodón mientras su madre hace la cena. Cuando comienza a disponer la mesa para tres, el teléfono fijo suelta un berrido. Agatha atienda la llamada y regresa unos minutos después a la cocina, donde el chico termina de colocar una jarra de agua y tres vasos. Su madre parece algo nerviosa, pero no tanto como para que Bruno se preocupe. Le dice que debe regresar a la tienda debido a un asunto urgente, y le pide que espere a que ella vuelva.

5

 LADRONA

A la niña le rugen las tripas. Se oculta en el callejón, tras un contenedor. Acaba de robar cinco chocolatinas y unos zumos. Engulle el crujiente chocolate en menos de un minuto. Estruja un brick y sorbe el dulce néctar.

Se relame. Quiere más. Se dispone a abrir otra chocolatina cuando un ruido le pone en alerta.

Observa.

Se ha ocultado tras el contenedor.

Un tipo alto pasa por su lado. Lleva algo apoyado en la oreja que emite luz. Durante su incursión fuera de la celda, se ha percatado de que mucha gente lleva esos aparatos luminiscentes. Se pregunta qué tan interesante debe ser ese artilugio. Habría jurado que son teléfonos, de no ser porque los teléfonos que ella conoce son grandes, llevan cables, y tienen una rosca en el medio.

El chico lleva también una mochila al hombro. A la niña le invade la curiosidad. Quiere su mochila, quizás haya más artilugios de esos dentro o, mucho mejor, quizás tenga más chocolatinas. El tipo es más alto y más fuerte que ella, pero juega con ventaja, pues no sabe lo que va a hacer.  Además, es rápida. Los pocos días al mes que Sor Hortensia le dejaba salir de su celda para hacer ejercicio en el patio le habían sido tremendamente beneficiosos.

Calcula.

Si lo hace bien, apenas se dará cuenta de que le falta la mochila. El chico se ha detenido justo antes de girar la calle, a un metro de la puerta de la tienda en la que acaba de robar las chocolatinas. Bien, puede huir por el callejón. Se desliza, esquivando la luz de las farolas. Por suerte, casi todas están fundidas.

El tipo no tiene ni idea. Ya está cerca. Ha dejado la mochila en el suelo, a sus pies. Sigue con la cabeza metida en el extraño aparato.

Bien.

Ella alarga el brazo. Ya casi la tiene. Agarra el asa y tira, pero el tipo se mueve.

Le ha visto.

Ella lo mira.

Él se lanza sobre ella y esta huye.

Corre.

Salta sobre el contenedor.

Se vuelve.

El tipo la observa desde el suelo.

Sonríe satisfecha. Ya no la seguirá. Se cuela por la ventana de la nave que ocupa casi todo el callejón y cae sobre el suelo de hormigón. El eco de su caída hace vibrar los cristales y levanta una nube de polvo. Las partículas flotan entre la tenue luz que atraviesa las ventanas.

Corre.

No se va a quedar allí dentro. Hay una puerta al fondo. La alcanza. Tira con fuerza. Logra abrirla. Sonríe de nuevo. Se impulsa hacia delante y choca contra algo. Cae de culo y mira hacia arriba. El de la mochila la observa con los brazos cruzados y el mentón en alto. Se atusa un mechón de pelo castaño, se inclina con desgana y le arrebata la mochila. Niega con la cabeza, y la levanta del suelo sin esfuerzo. Ella se revuelve inútilmente, pues está decidido a llevársela. La empuja para que camine. No permite que se detenga hasta llegar a la puerta de la tienda donde ha robado las chocolatinas.

—Mira la rata que he encontrado merodeando por el callejón —dice el chico, que sigue sujetándola de la capucha de la chaqueta.

Cosme deja la nevera y se acerca.

—Niña, ¿cómo te llamas?

—¿Qué cómo se llama? Acaba de intentar robarme. Joder, llama a la policía.

—No creo que sea para tanto, Oliver. Voy a llamar a Agatha y luego llamaré al sargento. Y suéltala, por favor, con cerrar la puerta será suficiente.

Oliver accede a regañadientes.

La niña deambula por el establecimiento. Revisa las baldas, las paredes y el suelo. Luego los mira fijamente.

Oliver comprende que es más pequeña de lo que creía. ¿Cuántos años tendrá? Abulta poco y pesa menos aún. A plena luz se le descubren unos pómulos hundidos, surcos bajo los ojos, oscuros, y un cabello grasiento y enmarañado, como si no supiera lo que es una pastilla de jabón. Tiene la cara manchada de chocolate y de barro.

—Voy a llamar a la policía, ya —insiste Oliver.

Su padre abre la boca pero no dice nada, sigue esperando a que su mujer responda al teléfono.

El chico hace la llamada y aguarda en la puerta mientras la niña no le pierde de vista. Está sentada en el suelo, junto al estante de los geles de baño. Lleva puesta una chaqueta dos tallas más grandes y un vestido blanco debajo. Mete la mano en el bolsillo de la prenda de abrigo y busca a tientas una chocolatina. Oliver reconoce el envoltorio.

—Será hija de puta —murmura con cinismo. Le parece insultante y cómico que tenga el valor de comerse, delante de ellos, el dulce que acababa de robarles.

6

Una alfombra y una figurita de porcelana

Roberta, la propietaria de casa Colme, acude a comisaría para denunciar, por tercera vez, el robo de su alfombra de mimbre y la figurita de porcelana que le regaló su bisabuelo. Asegura que tiene firmes sospechas sobre la identidad del ladrón. Según la mujer, ha sido la misma niña que robó la noche anterior en el establecimiento de los Nao. Jura y perjura haberla visto claramente. El guardia que toma declaración, anota con desidia y asiente. La mujer pone los brazos en jarra y se convierte en un muro frente al policía. Alza la vista por encima del hombro y descubre la cabellera parda de la ladrona. Está sentada al fondo del pasillo, junto a Catalina Ocampo, la asistente social, y frente a Agatha Nao.

—Es rubia o algo así —describe la mujer—. Tiene una pelambrera de color paja. Le digo que es la misma. —Se aleja del guardia—. Déjenme verla y se lo confirmaré. —La mujer se abre paso entre dos agentes y se detiene frente a la niña.

La ladrona la mira, lo hace fijamente.

—¿Osas mirarme de ese modo después de lo que has hecho? —pregunta Roberta con desprecio.

La muchacha no dice nada. Es la mujer más robusta y alta que nunca haya tenido el disgusto de conocer. Tan ancha como una lavadora, y con una espesa melena teñida del color del vino.

Sigue observando.

A Roberta se le corta el aliento un instante y grita—: ¡Ha sido ella! — Señala con el dedo—. ¡Se lo aseguro! —Se abalanza sobre ella y la coge de la chaqueta—. ¡Devuélveme mi alfombra! —La zarandea ante la mirada atónita de los guardias.

La niña gruñe e intenta deshacerse de la señora. Roberta alza los brazos y atrapa las manos de la niña con una fuerza sobre humana. Sus dedos quedan aprisionados bajo las poderosas manos de la mujer.

La niña gruñe de nuevo. Se tensa.

Uno de los policías interviene.

—No me obligue a detenerla, Roberta. —Las separa—. Como vuelva a hacer algo así será usted quien entre en el calabozo.

—¿Es que no van a hacer nada? Mírenla, es como un animal, seguro que ha estado comiendo de la basura.  

—¿Entonces, para que iba a querer una alfombra y una figurita de porcelana? Dígame —le rebate el guardia.

—¡¿Y yo qué sé?! Bah —responde nerviosa. Se zafa y sale del cuartel farfullando—. Malditos inútiles.

***

Bruno se levanta más tarde de lo habitual y pasa el día dándole vueltas a lo sucedido en la tienda. La noche en cuestión, sus padres habían regresado a casa a altas horas de la madrugada pero solo Cosme se había echado a dormir, pues Agatha volvió a irse, a quien sabe qué asuntos referentes a la susodicha. Bruno quiere hablar con Camelia, contárselo todo, pero ella no está, ya se la han llevado a ese infierno de campamento. Le escribe un email, con la esperanza de que no tarde mucho en leerlo. «Nada de teléfonos en el campamento del horro». Le habla sobre su día y sobre la chica que ha intentado robar en la tienda. Sobre los rumores y los hechos que conoce. Y es que, por lo visto, llevaba vagabundeando un tiempo por el pueblo. Le parece sorprendente que nadie le haya visto antes. Gabriela Ramírez, la mujer del sargento, asegura que la chica había estado recluida en el convento de Reosordo durante varios años. Armando Rubio, el panadero, dice que la niña no es trigo limpio, que tiene la mirada perdida como la de los que han perdido la cabeza. Roberta, la dueña de Casa Colme, el hostal de Abrego, dice que ni si quiera sabe hablar, que es como un lobo rabioso, y que le ha robado una alfombra y una figurita.

Camelia le responde dos horas más tarde:

«¿Es cierto lo que dicen, Bruno? Mis madres también me han contado algunas cosas sobre               ella, ya sabes que nadie le hace ascos a un buen cotilleo. Me hubiera gustado estar en la tienda de tus padres para conocerla».

Bruno responde al instante, está emocionado. ¿Una chica misteriosa que ha estado viviendo en el viejo convento? Es algo excepcional. No lo dice, pero a él también le habría gustado estar en la tienda.

«Mi madre dice que debe de tener nuestra edad. Oliver la pilló cuando intentaba robarle la mochila. Se equivocó de víctima, eso está claro. Nadie es más rápido que el idiota de mi hermano. Creo que llevaba los bolsillos llenos de chocolatinas y botes de zumo. Mi madre dice que ahora está en el cuartel. No está detenida, ni nada de eso, no han puesto ninguna denuncia. Por lo visto, no saben si tiene familia, ni cuánto tiempo llevaba viviendo con las monjas o en la calle. He conseguido averiguar que había un cadáver en el convento, el de Sor Hortensia. Creen que vivía con esa monja y que al morir, escapó».

Camelia responde diez minutos después:

«Madre mía, Bruno, cuando fuimos a Reosordo, probablemente ella estuviera allí dentro. ¡Qué increíble! A lo mejor fue a ella a quien escuchamos».

7

 MINA

En el hostal de Casa Colme, doña Roberta alisa las sábanas de la habitación catorce, la última y más grande de todas ellas. Tiene un estilo algo rimbombante, con doseles pretenciosos, sábanas de seda, alfombras mullidas y extensas, y muebles de madera maciza tallada a mano. El techo revestido de madera le da un toque mágico, y el hogar central crea un ambiente de lo más acogedor. Roberta siempre se ha sentido orgullosa de esa habitación. Repone la rosa del jarrón de cristal y lo coloca minuciosamente sobre el tocador,  junto al peine victoriano y al espejo de cobre. A los pies de la cama se aposta la joya de la corona, un baúl rectangular, de madera y metal, cromado en añil. Coloca las sábanas de repuesto y un par de cojines dentro, y se estira el delantal. Después de organizar el resto de los cuartos, Roberta se rodea de fogones. El desayuno es cosa fina y nada banal. La comida más importante del día. Hoy tiene un nuevo huésped que se suma a la señorita Ocampo y la familia Murillo, así que se esmera con la panceta y el pan de semillas.

***

Ha pasado casi una semana desde el suceso de la tienda. Según Agatha, demasiado tiempo para que una niña lo pase metida en una institución para menores. Sabe que no es un buen lugar dónde vivir y mucho menos si la tienen aislada del resto de chicos. También sabe lo que es no pertenecer a ningún lugar. Los años que trabajó como asistente social, antes de entrar en el negocio familiar, le han propiciado algunos favores pendientes. Y por eso, ha decidido mover algunos hilos y ofrecer su hogar para que la niña viva con ellos hasta que encuentren una familia definitiva.

Después de recogerla, acompañada por Catalina Ocampo, la asistente social, se dirigen a casa. En el vehículo nadie habla, ni si quiera la cotorra de Catalina, que no deja de retorcerse un mechón negro entre los dedos. Juraría que la mujer tiene más ojeras y menos kilos que la última vez que la vio, y que los ojos saltones que le caracterizan se le han hundido un poco.

Detiene el coche frente al jardín. Las flores naranjas que perfilan el vallado enseguida llaman la atención de la nueva inquilina. La niña salta del vehículo y se agacha cerca de una de ellas para observarla atentamente.

—Son caléndulas —explica Agatha—. Otorgan propiedades mágicas, ¿sabes?

Asiente indiferente y se aleja mientras sigue escudriñándolo todo.

La puerta de la entrada se abre y Bruno sale al porche.

—Hola —saluda amablemente.

La niña se vuelve y frunce el ceño.

—Ten paciencia, cariño —le susurra su madre justo antes de volver junto a Catalina.

Bruno asiente.

—Espera aquí, chica —le ordena con dulzura, y regresa al interior. Regresa con impaciencia y le entrega un helado que acaba de sacar del congelador. Ella lo sujeta como si le quemara en las manos, y Bruno se frota la panza con cara de satisfacción—. Es un helado. Está bueno —asegura.

La niña tuerce el gesto y sigue observando aquella cosa fría. Se lo acerca a la nariz y lo olfatea. Reconoce el aroma a cacao. Ya lo ha probado antes, en esas deliciosas chocolatinas de la tienda.

Bruno suelta una carcajada y su madre le chista. Catalina se ajusta la correa del bolso bandolera, estruja los dedos contra su carpeta y toma aire. Está nerviosa, es uno de los casos más difíciles que ha llevado nunca. Las dos mujeres observan a los jóvenes como si de su interacción dependiera la supervivencia del mundo.

—Tienes que morder —le explica Bruno. Desenvuelve su helado de chocolate y le da un bocado—. ¿Ves? —señala con la boca llena—. Está rico.

Ella lo imita y da cuenta de un bocado diminuto. El helado es frío, muy frío, pero es dulce.

Decide que está bueno.

Unos cuantos trozos de chocolate se le caen sobre la camiseta azul celeste que lleva puesta.

—Hay que estar más atenta —le dice.

Ella asiente, retira los trozos de la camiseta y se los mete en la boca. Ni se percata de la mancha que han dejado sobre la prenda. Tampoco se ha parado a pensar en si su camiseta es bonita o fea, o si el color le favorece. De lo que sí está segura es de que las costuras le rozan como astillas.

—Habrá que buscarte una camiseta limpia. —Le sonríe. A Bruno le divierte el momento, es como enseñarle a un cachorro a dar la patita.

Ella extiende el brazo hacia Bruno en gesto de ofrenda.

—No, gracias, yo ya tengo el mío. —Alza su helado de chocolate, vainilla y almendras—. Además, está más rico —se jacta.

Sin darle tiempo a reaccionar, Mina le quita el helado de la mano y se lo termina de un bocado. Luego tira el otro al suelo.

—Vale, veo que tú también prefieres la vainilla con almendras.

—Vainilla y almendras.

—¡Eh! Sabes hablar —pondera.

—Sí.

—¡Bien! —exclama—. Y, ¿cómo te llamas?

—Mina.

La madre de Bruno se les acerca agitada.

—¿Qué sucede? ¿Por qué gritas?

—Nada, mamá.

—¿Ya os habéis comido los helados?

—Sí —responde con voz angelical—. Mina sabe hablar.

—Sí —asiente la joven.

—Oh, que voz tan bonita, tendremos que oírla más a menudo, ¿de acuerdo?

—Sí.

—Así que tu nombre es Mina. Muy bonito —halaga Agatha—. Avisaré a Catalina para que lo ponga en tu ficha.

—Sí —repite Mina.

—Creo que ha entrado en un bucle, mamá —se burla el chico con una risilla malévola.

Después de que Catalina se haya marchado, Bruno y Agatha le hacen una pequeña visita guiada por su nueva casa.

El lugar le resulta agradable. Aunque le parece una casa muy clara, blanca, como pálida. Un ventanuco en la puerta y un fijo en la pared dejan paso a los rayos del sol y hacen un extraño efecto lupa. Le cuesta unos segundos acostumbrarse a tanta luz. Quizás sea el lugar más luminoso que haya visto nunca. El aroma a lavanda impregna toda la estancia. Decide que le gusta, que es confortable.

A la izquierda, nada más entrar, hay un baño. A la derecha está el salón, presidido por un sofá de proporciones olímpicas. Prueba el tacto suave con la mano pero no se sienta sobre él. Un rayo de luz que entra, esta vez, por los ventanales de la zona del comedor, se refleja en la vajilla de cristal de una estantería blanca, otro en el barniz de los muebles de madera y uno más en las jarras de hojalata de encima de la chimenea. Esa casa se compone por luz y cosas, muchas cosas; Jarrones, mesas grandes y pequeñas, vasos, tapetes, cojines y lámparas de lo más vario pintas. Al fondo se topa con la cocina. El aroma allí es distinto, es más dulce, casi puede masticarlo.

—Tarta de zanahoria —aclara Bruno—. Hoy merendaremos un trozo.

—Me gusta —responde mientras sigue disfrutando de aquello.

Continúan.

La casa es grande y espaciosa. Todas las paredes son blancas y eso le provoca una agradable sensación de quietud. La piedra de su celda no era nada reconfortante, aunque era su piedra gris, la única que conocía.

En la segunda planta, Agatha le ofrece un cuarto sin cerrojos. Es una habitación muy grande, con una cama con sábanas púrpura y las paredes pintadas de globos de colores. La señora Nao le explica que esa es la antigua habitación de Bruno y que pronto podrá cambiar el papel pintado por otro que le guste más. También le han comprado ropa y muebles nuevos. La amabilidad de esa mujer le conmueve. Nunca nadie le ha ofrecido tanto por nada.

—¿Qué te parece, Mina? —pregunta Agatha desde la puerta. La muchacha se voltea con una camiseta rosa en una mano y una sandalia verde en la otra—. Espero haber acertado con las tallas. —Se acerca hasta la cama y deposita sobre ella dos artilugios que reconoce al instante—. Después de que la policía revisara el convento y se cerciorara de no encontrar ninguna otra cosa que pudiera ser útil en la investigación, me entregaron esto. —No dice nada, tan solo lo observa—. Es tuyo, ¿verdad?

Mina se encorva para recoger el peine de cerdas de jabalí y la goma del pelo clara que le regaló Sor Hortensia en su octavo cumpleaños. Busca a su alrededor y decide guardar esas dos cosas cerca del tocador de madera, sobre una silla tapizada con flores silvestres—. Aún no ha llegado el espejo. Me dijeron que estaría aquí hace dos días —se justifica, refiriéndose a la zona vacía sobre el mueble—. No debí comprarlo por internet. Lo siento.

—Es perfecto. Gracias.

—Cualquier cosa que necesites yo… Estaré abajo. —Exhibe una sonrisa amable que intenta ocultar el miedo que siente. Y es que alberga un sinfín de dudas sobre el lio en el que se ha metido. Se despide con la mano y cierra la puerta—. Vamos, Bruno, dejemos que se instale.

Ya a solas, Mina comienza a revisar todo detenidamente. Hay tantas cosas nuevas que no sabe por dónde empezar. Es abrumador. Decide revisar primero la ropa que hay sobre la cama. Todas las prendas llevan una etiqueta informativa. Se pregunta qué significarán las letras S, M y L, y llega a la conclusión, tras revisar varias, que la suya es la S. En cuanto a los zapatos, hay cuatro pares a los pies de la cama. A cada cual más distinto. Los que reposan a su lado, apenas tienen tela o piel, tan solo unas tiras muy largas de color dorado. Junto a estos hay unos zapatos blancos con cordones, y al final de la hilera hay unas botas de tela gris que llevan dentro una tarjetita firmada por Catalina Ocampo.

«Pisa fuerte en este nuevo comienzo».

Mina sonríe un poco, aunque no ha entendido por qué debe pisar más fuerte el suelo.

A la hora de la merienda, Mina y Bruno se sientan frente a la encimera y disfrutan de dos trozos de tarta de zanahoria.

—Ya llegó el espejo. Lo he colocado en tu cuarto —anuncia Agatha emocionada.

—Vale.

—Oh, la cena se sirve a las nueve y la comida a las dos —explica la mujer—. Aunque somos flexibles—. Le guiña un ojo mientras recoge los platos.

—Lo que quiere decir es que aquí cada uno come cuando le viene en gana.

—Bruno —le riñe su madre.

—Es así, mami. Me gustan tus reglas caóticas —responde dulcemente.

—Me gustan los horarios —añade Mina—. Bajaré a las nueve en punto —promete.

—Muy bien.

—Ves, ¿Bruno? Esto sí que es implicación. 

Al llegar la noche, y tras una cena menos suculenta que la merienda, Mina se pone un pijama de cuadros rosa, y desviste la cama para dejarse caer boca arriba sobre un colchón demasiado mullido. Y se le escapa un tímido suspiro.

Desea dormir, está agotada.

Cierra los ojos. Pero no logra poner la mente en blanco. Añora el castañeteo de las polillas y el viento frío del bosque atravesando los barrotes.

Varios golpes en la puerta le obligan a volver a abrirlos.

—Café descafeinado con chocolate y dos cucharadas de azúcar. —Bruno entra en la habitación con dos tazas humeantes—. Que no te vea mi madre o te dará una charla sobre las grasas saturadas y la diabetes— susurra, y le entrega la taza en cuanto Mina se incorpora sobre la cama. El aroma del brebaje le resulta sumamente atrayente. Hay muchas cosas dulces en la casa de los Nao—. Me alegra mucho que estés con nosotros, Mina. Este verano va a ser divertido. —Camina hacia el pasillo—. Deja la taza en la mesilla cuando termines. Que duermas bien —le dice antes de cerrar la puerta.

Mina agita la mano y sorbe tímidamente.

8

 PRIMERA MUERTE

«No soy un monstruo». Se dice. «Le he dado una oportunidad». Sigue y se convence de que lo que hace es necesario y justo, de que si no lo hace, nadie más lo hará. Tras varias horas de charla infructuosa, decide optar por un poco de violencia. Solo unos bofetones. Su víctima tiene las manos atadas de una forma especial, lo ha hecho de modo que no haya marcas. Su víctima grita pero no dice nada. No lo que necesita que diga. Así las cosas no saldrán bien para ella. No le deja otra opción. Ya le ha explicado las reglas, pero sigue sin ceder.

No hay más remedio.

Tras una acción violenta y concienzuda, la víctima se contorsiona sobre la fría pared de la ducha. Solo queda de ella una mueca de tensión. Aún se estremecen los músculos impulsados por el reflejo de la sangre y un latido inexistente. Vértebras retorcidas y piel acolchada bajo el agua caliente que aún emana de la ducha. Roberta yace inerte, rodeada del vapor que oculta la violenta escena, sobre una chapa metálica que perteneció a una cadena.

***

Mina abre los ojos embarrados por las lágrimas. Ha estado llorando dormida. Ha llorado por Sor Hortensia y por ella misma, por tener que abandonar su antiguo hogar, la celda, la piedra y la luz del candil. Ha llorado por ser libre, por su nueva familia y por el miedo que siente. La incertidumbre es desestabilizadora y esperanzadora. Un extraño sentimiento se ha estado abriendo paso en ella lentamente durante esos días.

Bruno tampoco ha dormido bien, pero sus inquietudes son bien distintas. Se ha estado haciendo cientos de preguntas sobre la chica que ha entrado a vivir en su casa. Sabe que es lo más emocionante que le sucederá ese verano, quizás lo más emocionante de todo el año o de toda su vida.

Después de tomarse un momento para sentir el suelo fijo en los pies, Mina se incorpora y se asegura de que el espejo de la pared siga dado la vuelta. Los espejos son peligrosos y por eso lo volteó justo antes de irse a dormir. Lo observa durante unos segundos y siente el impulso de volverlo a su estado natural, pero no lo hace.

Abre la ventana.

Respira.

Se pregunta qué habrá sido del búho azul. Se pregunta si volverá a verlo.

Respira.

Sabe que aquello no durará mucho, nada dura mucho. Los Nao aún no brillan, lo comprobó tan pronto los conoció, pero eso no les mantendrá a salvo para siempre.

Toma aire una última vez y baja las escaleras con el pijama puesto. Es un atuendo suave y mullido. Suave, mullido y rosa. Agatha la espera en la cocina con un tazón lleno de leche y bolitas de colores que no logra reconocer. Se queda quieta en la puerta.

—¡Buenos días, Mina! Te he preparado el desayuno. Verás qué bueno —saluda eufórica la mujer y empuja el tazón hacia ella.

Al instante, Cosme entra en la cocina, se toma de un trago el café de la cafetera y se marcha sin decir nada.

—Discúlpale, trabaja muchas horas y siempre va con prisa a todos lados. —Agatha sonríe nerviosa, y señala la silla frente a los cereales—. Vamos, siéntate.

A Mina le es indiferente que el señor Nao le dirige o no la palabra. Nada de lo que esa familia le ha ofrecido es algo que sienta que merece, por lo que un poco de hostilidad le parece incluso lógico. Se encoge de hombros, toma asiento y degusta las crujientes bolitas de colores que resultan ser más dulces de lo que esperaba. En casa de los Nao todo es demasiado dulce. Escupe la masa de su boca y pone mala cara mientras Agatha se queda boquiabierta.

—Vale…No te gusta. —Se dispone a retirarlo pero la chica empuja su mano para evitarlo. Mete la cuchara de nuevo en el bol y engulle el contenido. Los pelos enmarañados se le deslizan dentro del tazón mientras come.

—Deberías hacerte una coleta —le sugiere Agatha—. La próxima vez, antes de bajar, hazte una, ¿de acuerdo?

Mina asiente mientras se termina el bol.

—Te he dejado un vestido negro en el salón, está sobre el sofá. Era mío, tiene varios años pero espero que te sirva, creo que tienes la misma talla que yo a tu edad.

—Vale —responde. Otro vestido… ¿Acaso no hay suficientes en su armario?

—Alguien ha muerto —explica la mujer—. Debemos presentar nuestros respetos con el negro.

A Mina le gusta el negro, así que sonríe. Agatha asiente y le pide que vaya a por él y se lo pruebe. Así lo hace. Se apresura y regresa a la cocina con la prenda puesta.

—El entierro es en diez minutos, Mina. Sube al coche con Bruno, en seguida voy —le ordena.

Asiente obediente y accede al vehículo tras el muchacho, que parece haber enmudecido. Su cara está descompuesta, su sonrisa ha desaparecido y sus ojos ya no brillan. Mina se rasca el pelo y se le enredan los dedos entre los mechones. Parece que no se ha cepillado lo suficiente.

En seguida llegan al lugar donde se celebra el funeral.

—La pérdida de Roberta le ha afectado mucho, cuidó de Bruno durante varios años, cuando aún era demasiado pequeño para quedarse solo mientras estábamos trabajando —le aclara Agatha mientras acceden—. Ha sido una noticia terrible para todos. El sargento nos avisó de lo sucedido esta madrugada. Parece que lo han mantenido en secreto hasta hoy.

Mina asiente mientras revisa la vitrina tras la que han metido a la señora Roberta. Parece que durmiera. La susodicha es la mujer que le gritaba en el cuartel. Recuerda como la increpó sin motivo alguno, y siente cierto alivio al verla ahí. Ya no podrá gritarle nunca más.

—Por lo visto, la encontraron en una de las duchas del hostal. Debió de resbalar y caerse —murmura un hombre con bigote.

—Mi marido está casi seguro de que no ha sido un accidente. La Fábrica y Casa Colme tenían negocios sucios, ya sabes… —susurra con desaires una mujer embutida en un traje negro de lino.

Agatha asiente amargamente sin dar pie a más comentarios.

Mina nunca ha asistido a un entierro, aunque sabe muy bien lo que conlleva. La muerte le resulta apacible, simple, absoluto reposo. El problema de la muerte, es lo que trae con ella.

Se mueve entre la muchedumbre de un lado a otro sin perder de vista el cuerpo. De pronto, una grieta se abre en el suelo y rompe los azulejos grises del habitáculo. Mina retrocede y se golpea contra una mujer morena. La señora le chista con cara de pocos amigos. Nadie parece ver ni escuchar el crujido. El ataúd tiembla y el cadáver se estremece. Mina mira a su alrededor. Unos lloran, otros hablan, y algunos pocos aguardan sentados, sin hacer nada. El ambiente está cargado y las respiraciones se entrelazan. Sabe que nadie dirá una sola palabra sobre la grieta del suelo y nadie hablará sobre el movimiento del ataúd. Mina da otro paso hacia atrás y tropieza con Bruno, que la analiza contrariado. Tiene los ojos rojos.

—Lo siento —dice Mina. Vuelve a revisar la vitrina. Nada se mueve entonces. La muerta reposa plácidamente y el suelo está intacto. Con suerte eso habrá sido todo.

—No saben de dónde salió —dice una voz que viene del fondo de la sala.

—¿En qué estaba pensando Agatha al traerla aquí? —añade otra voz.

—Menudos pelos que lleva. Estas no son formas de presentarse en un funeral —se queja alguien más.

—Seguro que la madre conocía a Sor Hortensia. Ahí no dejaban entrar a cualquiera.

—Menudo esperpento.

—No me gusta.

—No me fío.

¿Hablan de ella? No deberían hablar de ella. Deberían guardar silencio. Deberían dejar que los muertos descansen sin interrupciones. Pero el cadáver parece haber ya perdido la poca atención que tenía.

—¿Qué hay de la pedanía del valle? —añade otra voz—. Tal vez la madre sea de allí. ¿Acaso alguien ha investigado lo más mínimo?

—Mírala, por Dios, parece un animalito.

—Ni su madre la quiere.

Todos la miran. Algunos lo hacen sin remilgos, otros solo de reojo.

—¿Te refieres al viejo Abrego? Allí abajo no hay más que ruinas y tumbas. Es un lugar abocado a desaparecer —dice otro.

Los incesantes murmullos la obligan a escabullirse y esconderse en un rincón apartado. Espera allí hasta que la procesión sale del tanatorio para continuar a pie hacia el cementerio. Quiere marcharse a casa pero hace un buen rato que ha perdido la pista de Agatha y Bruno, así que sigue al grupo unos pasos por detrás. El campo santo resulta estar bastante lejos, al otro lado del pueblo, cerca de un pequeño valle. Dan allí sus condolencias a la familia mientras Mina se reserva a unos metros del hoyo donde acabará el cadáver de Roberta. La brisa revuelve las copas de los árboles custodios y sus ramas arañan la piedra parda. El cementerio sirve como frontera para el lado sur del bosque. Deambula por el lugar, leyendo los nombres de los muertos de algunas tumbas. Tras el mausoleo principal, más allá de una valla negra, crecen otras losas de granito ennegrecido. Se acerca a una de ellas, dejando atrás el rito del paso a la otra vida de la mujer, y se inclina para verla mejor. Es vieja, y la naturaleza ya ha empezado a engullirla.

—Son los niños del hospicio —susurra a su lado una voz grabe y profunda—. Algunos dicen que los usaban como sacrificio al Diablo.

Mina alza la vista para alcanzar los ojos ambarinos del chico de la tienda. Absorbe el aire impulsivamente, desorbita los ojos y se cae hacia atrás.

—¿Dónde te has dejado esa agilidad de mono trepador? —Le ayuda a levantarse—. Soy Oliver, por cierto, el día que te pillé robándome no me presenté.

Mina frunce el ceño. El chico parece amable, o quizás curioso, a pesar de que sus ojos y su tono de voz le están gritando: «¡No deberías estar aquí!». No es la primera vez que siente algo así. Cuando conoció a Agatha, en la tienda, ella fue gentil y amable a pesar de que su mirada gritaba: «¡No deberías estar aquí!?».

—No te gustan los entierros, ¿eh?

Mina no responde y sale corriendo de antes de que pueda decirle nada más.

9

 Lo que queda del verano

Bruno ha acudido a su cuarto a primera hora de la mañana, y aunque la tristeza aún le invade,  empuja una sonrisa hacia el exterior.

—Hola, Mina —saluda desde la puerta.

—Hola —le responde. Se está terminando de colocar una coleta con poco esmero.

—¿Es que nunca antes te habías recogido el pelo? —Se echa a reír con desgana.

Ella solo le mira. A pesar de que acaba de insultar sus habilidades con el cepillo, le gusta que Bruno vuelva a esbozar una mueca alegre.

—A lo mejor si usas el espejo… —Alarga el brazo hacia el objeto—. ¿Has puesto tú esa sábana ahí?

—No. —Lo aparta con brusquedad—. Déjalo —gruñe.

—Bueno —se resigna—. Déjame ver a mí. —Le arrebata la goma del pelo y le recoge el cabello con con la goma roja—. Mucho mejor, chica—. Se coloca frente a ella y sonríe una vez más. Hay algo diferente en su gesto, es un tic, un leve cambio.

Mina asiente.

—Te he tenido un poco abandonada… Perdona. Ayer fue un día duro. Pero hoy tengo planes para nosotros. Ven —la insta a caminar hasta la entrada de la casa. Su cámara de fotos cuelga de la puerta—. Nos vamos a hacer fotos a El Pozo. Normalmente hago esto con Camelia, pero ahora está, bueno, está encerrada… Digámoslo así.

—¿Cómo yo? —duda—. ¿Cómo yo antes? —rectifica.

—Oh, no, no como tú. Es algo así como un castigo temporal.

—¿Ha hecho algo malo?

—No, pero tiene unas madres bastante retorcidas. ¡Te va a caer genial! Estoy deseando que os conozcáis.

—Madres… —repite confusa.

—Oh, sí. Camelia tiene dos madres. La tuvieron por inseminación artificial. Creo que fue Nicol la que dio a luz…O fue Mariela… —Se rasca la barbilla—. Bueno, una de ellas.

—Yo me conformaría con tener una madre, así que dos… No puedo ni imaginarlo. —Se pierde unos segundos en aquella posibilidad.

Bruno decide emplear lo que queda de verano para mostrarle a Mina sus conocimientos sobre el mundo. Le parece extraordinario que alguien de su edad tenga tan poca idea de todo en general: de internet, de coches, de súper héroes, de cine… Sin embargo, es lista, casi tanto o más que él, y él lo es mucho. Esa chica es una esponja, y es rara, muy rara. Eso también le gusta. No se parece a cualquier chico o chica que haya conocido nunca.

Por su parte, a Agatha se le ocurre que puede ser buena idea que Mina empiece a ayudar en la tienda. Se ha percatado de su falta de interacciones sociales. «Le vendrá bien conocer gente, aunque solo sean clientes». A Bruno también le parece una gran idea. Es la excusa perfecta para pasar más tiempo juntos.

Cada día repiten el mismo itinerario; a primera hora de la tarde, le enseña todas las maravillas de las películas de X—Men, Spider Man, Doctor extraño o Parque jurásico y la extraordinaria extinción de los dinosaurios, luego pasean por El Pozo, hacen algunas fotos, meriendan y acuden a la tienda.

Una de las tardes libres de Agatha, esta decide hacer una excepción y llevar a Mina de compras. Según ella, es importante que una jovencita tenga oportunidad de elegir su propia ropa. A pesar de que Mina no comprende por qué quiere comprarle más trapos, acepta la propuesta a fin de resultar amable.

El centro comercial resulta ser un edificio suficiente para contener el mundo. Es exuberante en el exterior y aún mucho más en el interior. Mina camina fascinada por sus corredores luminosos, observándolo todo. En seguida se topan con una marabunta de gente que espera frente a un escaparate. Mina se acerca un poco, evitando el mínimo contacto. Al otro lado de un cristal hay más personas, o algo parecido, porque esas cosas no se mueven y no tienen ojos ni boca. Pronto se cerciora de que son una especie de muñecos a tamaño real. Los han vestido tal como ella viste a sus muñecas de trapo, y lucen posturas un tanto extrañas.

—¿Quieres entrar? —le pregunta Agatha. Mina se vuelve hacia el mogollón y decide que no es buena idea. Niega con la cabeza—. Vendremos luego, cuando no haya tanta gente —responde la mujer, adivinando sus pensamientos. No hay que ser muy inteligente para darse cuenta de que no disfruta con la gente.

Mientras deambulan por el centro un poco más, sin buscar nada en concreto, Agatha aprovecha para contactar con Gabriela, la mujer del sargento, y averiguar cómo evoluciona el caso de la joven, pero por lo visto, no hay novedades reseñables; Las autoridades siguen investigando sobre la procedencia de la niña y el hallazgo del cuerpo de Sor Hortensia.

Entre tanto, Mina sigue conmocionada con tanta ropa, zapatos, comida, perfumes y juegos. ¿Cuánta gente vive en Abrego? Calcula que con todo lo que hay allí metido podrían abastecerse durante cien años, al menos. En el convento, la despensa solía estar vacía. «No queda. No hay. No pidas más de lo que necesitas. Tenemos lo justo para pasar el día». Solía justificarse la monja.

Mina se prueba algunas sudaderas, y Agatha se percata de que no se mira en el espejo. También sabe que ha ocultado el espejo de su cuarto y que agacha la cabeza cada vez que pasa por el tocador de la entrada. Aún no se ha atrevido a preguntarle por qué lo hace. No quiere hacer que se retraiga aún más. Tiene la sensación de que en cualquier momento podría saltar por la ventana y desaparecer para siempre. Intenta convencerse de que no pasa nada, de que aún está asimilando su nueva situación. Quizás el periodo lectivo la ayude a hacer amigos y a sentirse mejor y más confiada.

Cuando el tiempo se agota, y el inicio de las clases se acerca, Agatha muta en una centrifugadora con patas. Está más nerviosa, más enfadada y más susceptible. Bruno, en cambio, parece radiante. Está emocionado y no deja de repetir que Camelia volverá pronto. Tiene muchas cosas que contarle, tantas que no sabe por dónde empezar. Pero primero tiene que enfrentarse al regreso de su hermano Oliver. Agatha no tiene una buena relación con el chico, por lo que le ha pedido a Bruno que sea él quien propicie el reencuentro con Mina. Cuando el rugido de la moto les avisa de su inminente llegada, se sitúan frente a la puerta como un pelotón de fusilamiento.

—Oliver se pasa todos los veranos en la casa de sus abuelos —le explica Bruno—. No está muy lejos, al otro lado de Abrego. Creo que tiene una novia o algo así por allí —murmura—. Es hijo de mi padre pero no de mi madre —apunta—. Quiero decir que, sí, es mi hermano, aunque mi madre no es su madre, ¿sabes? Su madre se largó después de que naciera. Pero no sientas pena por él, es un auténtico gilipollas —le advierte de carrerilla, justo antes de que cruce la puerta.

Mina se da cuenta de que es la primera vez que Bruno le habla sobre su hermano. Apenas tiene información sobre él. De hecho, casi había olvidado su existencia, a pesar de ser el culpable de haber acabado en esa casa.

—¿Gilipollas? —repite la última palabra de Bruno. No sabe lo que significa, no aparecía en ninguno de los libros del convento.

Bruno le da un codazo mientras Oliver deja caer las maletas en la entrada frente a ellos. Analiza a la chica unos segundos antes de cerciorarse de que es ella, la ladrona de la tienda.

Durante el verano solo ha pensado una vez en la niña escuchimizada que le había birlado la mochila. Ahora lleva el pelo limpio y ropa de su talla, pero le sigue pareciendo un cachorro de coyote criado por lobos, que mira el mundo como si lo acabaran de construir.

—Joder —espeta—, esperaba que fuera una puta broma. —La necesidad patológica de su madrastra por recoger la mierda de las calles les ha llevado a esa situación.

—Hola, hermano, yo también me alegro de verte —le reprocha Bruno.

—Yo a ti no —responde con desdén.

—Gilipollas, ¿ves? —Bruno se dirige a Mina.

Ella asiente. Cree haber comprendido el significado de esa palabra. Le gusta.

—¿Cómo te llamas, chica? —pregunta Oliver justo antes de darle un puñetazo en el hombro a su hermano pequeño. Mina no responde. De pronto le parece que él es más alto, más fuerte y más serio—. ¿Es que no sabes hablar? —le increpa. Busca una reacción pero no obtiene más que una mirada profunda y tensa.

—Claro que habla. Vamos, no me dejes mal.

—Yo…

—Yo. ¿Te llamas, Yo? —Suelta una carcajada y arquea las cejas—. Esto es patético —bufa.

Mina le observa desafiante y frunce el ceño antes de dar media vuelta y alejarse de ellos en dirección a las escaleras. El reencuentro no ha salido bien. Pero era lo esperado. La gente, en general, no se siente cómoda a su lado ni ella junto a la gente. Oliver no es una excepción. Incluso Agatha y Cosme están tensos cuando ella está cerca, sus cerebros funcionan al doscientos por cien en un intento por lograr entenderla. El problema de Oliver es que no parece interesado en intentar modificar ese sentimiento. No quiere que esté allí y no pretende hacerle parecer lo contrario.

—Te debes de haber divertido este verano con ella. Es el alma de la fiesta —se burla el joven mientras observa cómo sube las escaleras.

Mina cierra la puerta de su cuarto y se detiene frente a la ventana. Por primera vez desde que vive allí, se siente como una intrusa. Escucha como Bruno y Oliver se dedican unos cuantos improperios hasta que uno de ellos se marcha. Aquello le entristece. No le gusta haber provocado una discusión entre los hermanos. Se sienta a un lado de la cama e intenta pensar en otra cosa. Baja la vista en un intento frustrado de poner la mente en blanco y al volver a alzarla se encuentra con su reflejo. El espejo de la pared ya no está volteado ni oculto. Se queda paralizada frente a su rostro desencajado.

Los espejos no son seguros.

Se arrastra hasta el final de la cama, sin dejar de observar a la muchacha que también le observa tras el cristal. Junto a ella, la tarima se hincha y deshinchaba como un jabalí exhausto. Mina señala y su reflejo también lo hace. Niega con la cabeza y el espejo también lo hace.

La tarima sigue moviéndose. Se hincha con fuerza y hace crujir el firme. Se va a romper. Vuelve la vista hacía el suelo del cuarto pero no ve nada.

«Lo estoy imaginando». Se convence.

Se incorpora y se acerca al espejo, despacio. El suelo del reflejo empieza a rasgarse. Extiende los brazos para alcanzarlo, cuando una mano atraviesa la madera. Da un respingo pero no se acobarda.

Los espejos no son seguros.

Otra mano de uñas afiladas y piel oscura surge del suelo. El espejo vibra. Lo agarra con fuerza para detenerlo, y la criatura que nace de las entrañas del mundo muestra su lomo famélico. Mina suelta un quejido y se tapa la boca con las manos para no gritar. Debe voltear el espejo antes de que eso salga de allí.

Los espejos no son seguros.

Mira al reflejo y el reflejo le devuelve la mirada. Traga saliva y gira el espejo contra la pared. Cierra los ojos y toma aire, nerviosa. Al abrirlos, el espejo ya no se mueve. Todo vuelve a calmarse.

Los espejos no son seguros.

Un graznido reverbera en los tabiques de la habitación. Dirige la mirada a la ventana y descubre al búho azul. Sus temores se diluyen tan  pronto retira el seguro y acaricia el plumaje de su amigo.

—Te echaba de menos —le dice. Está más pálido de lo habitual. Siempre le había parecido azul, pero ahora se da cuenta de que aquello era porque el reflejo del cielo oscuro lo teñía con su velo azulado.

—¡Mina! Oliver ya se ha ido. —La voz de Bruno se cuela en el encuentro. Toma aliento, deja a su amigo en el saliente y sale corriendo del cuarto antes de que Bruno llegue. Se dan de bruces al borde de las escaleras—. Eh, tranquila. ¿Estás bien?

Ella asiente y se serena.

—Es por mi hermano, ¿no? Es un imbécil. Por favor, ignórale, imagina que no existe.

—Vale.

—Bien, vamos a cenar. Hoy es noche de pizza.

—¿Pizza?

—Oh, sí, te va a encantar. Mamá no me deja comer comida basura muy a menudo. Pero hoy es distinto, mañana nos espera un día alucinante.

—¿Comida basura? No suena muy apetitoso.

—Olvida la definición, te aseguro que es lo más rico que has probado en tu vida.

El repartidor hace entrega de dos pizzas media hora más tarde. Todos se sientan a la mesa excepto Oliver, que parece ser que ha decidido ir a cenar con unos amigos. Eso le tranquiliza, quizás sí que pueda fingir que no existe.

10

Comienzan las clases

Ronald, el pelirrojo, deambula por las calles de Abrego seguido de una melodía lenta: «Ya está aquí, ya está aquí», dice una y otra vez. Rechinan los radios oxidados de la vieja bicicleta mientras se reproduce la cinta de casete de los noventa. Al chico se le encoge el gesto de forma sistemática. Siente la garra de la muerte a sus espaldas.

***

A primera hora de la mañana llueve con fuerza y por eso Mina lleva puesto un chubasquero negro y unas botas de goma color carmín.

—Oh, Mina, estoy nervioso —le confiesa Bruno mientras termina de recogerle el cabello. Tiene cierta maña con la tarea de peinar a su hermana, y parece que ella no está muy entusiasmada por cogerle el punto a eso de peinarse por las mañanas.

—¿Por qué? —le pregunta.

—Bueno… Es el primer día de instituto, y somos los pequeños. Ya sabes, blanco fácil.

—Vale —responde con indiferencia. No sabe muy bien a qué se refiere cuando dice que son un blanco fácil.

—Al menos estaremos en el mismo curso —pondera. Sabe que Mina debería haber comenzado las clases en un curso superior, pero dado el caso y los escasos conocimientos previos que la chica posee, el centro ha tomado la decisión de retrasar un año su paso a segundo de educación secundaria.

Salen a la calle y Mina se pierde en el océano de olores: Lluvia, asfalto y resina. No tardan mucho en llegar a un edificio grande y oscuro, rodeado por gente que entra y sale de él. Le recuerda un poco al centro comercial, excepto porque allí nada reluce y todos llevan bandoleras como la suya o grandes mochilas. Entran y caminan por un largo pasillo.

Ojos, bocas, brazos, manos, mochilas, y un murmullo continuo.

Pasos rápidos, lentos, fuertes. Gente. Mucha gente. Gente ruidosa y caótica. Gente por todas partes. Comienza a sentirse un poco nerviosa. Bruno le ha explicado de qué trata el instituto pero aquello no se le parece a lo que el chico le ha contado. Ella había imaginado libros, como los del convento. También mesas y gente leyendo. Sin embargo, el instituto se resume en movimiento y ruido, sobre todo ruido.

Un hombre escuchimizado, con el pelo cano y los ojos hundidos arrastra un mocho de chocolate y despotricaba con descaro.

—Ese es Simón, el conserje —le explica Bruno.

Carteles.

No gritar.

Carteles.

No fumar.

Carteles.

No correr.

Una chica con el pelo corto exhala humo dentro de la taquilla.

—Aún huele bien —dice Bruno refiriéndose al aroma a lilas que Mina ya ha percibido hace unos segundos—. No te acostumbres, no durará mucho. —Revisa el horizonte—. Vamos a la cafetería.

—Hay que ir a clase —expone confusa.

—Cuando suene el timbre. El timbre es el aviso —explica.

«Debes entrar al oír el timbre. Debes salir al oír el timbre». «Puedes sentarte al oír el timbre y levantarte al oír el timbre». Eso le había explicado.

Y entonces suena el timbre y la muchedumbre desaparece. El timbre es la monja en su convento. Es el que decide lo que todos hacen.

—El timbre —señala ella.

—No, Mina, aún queda media hora. Este es el timbre de primera hora.

—¿Primera hora?

—Sí, hoy no entramos a la hora normal. Hoy es el día de las presentaciones.

—Pero el timbre dice cuando entrar a clase.

—Sí, sí. A partir de mañana. —Se aleja hacia el fondo del pasillo.

Ella le sigue con la capucha del chubasquero todavía puesta. Tras dos grandes puertas de madera parduzca, se descubre una gran sala blanca repleta de mesas metálicas, con enormes cristaleras que en ese momento están siendo golpeadas por la lluvia.

La gente entra y sale. No dejan de moverse. Un chico golpea a Mina al pasar. Se vuelve y la mira de arriba abajo, suelta una carcajada y sale de la cafetería.

Bruno se gira y le retira la capucha.

—Aquí dentro quítate eso, anda.

Mina se deshace del chubasquero y lo arruga dentro de la bandolera.

—Nos sentaremos aquí. —Señala una mesa a la izquierda—. Espera, voy a por algo de beber.

Mina asiente mientras él se aleja.

—He investigado y básicamente es todo igual, solo hemos cambiado de pabellón —irrumpe, de pronto, una chica con el pelo oscuro, los ojos marrones y el cuerpo esmirriado. Viste con unos vaqueros bajo una falda de rayas azules. Toma asiento con frescura en su mesa—. Eres la chica nueva, ¿no? Obviamente sí… —se responde a sí misma. Pone su bandeja frente a ella y continúa—: ¿Cómo lo he sabido? Bueno, aquí nos conocemos casi todos. Sin mencionar que tengo memoria fotográfica. Es una gran noticia, chica. Hace años que no viene nadie nuevo a Abrego. —Abre un paquete de galletas y le pega un mordisco a una de ellas antes de seguir—. Dicen por ahí que mataste a una monja —suelta a bocajarro—. ¿Es verdad?

Mina se queda boquiabierta sin saber qué decir. ¿De dónde ha sacado esa información? Es la primera persona que le acusa directamente de la muerte de Sor Hortensia. ¿Es posible que sepa la verdad?

—Tal vez —admite sin tapujos. A pesar de lo acusatorio de la pregunta, lo cierto es que de esa chica le preocupa más su extrema delgadez que sus dudas sobre si ha matado a alguien. Se pregunta si esas diminutas galletas son lo único que le dejan comer.

—Oh, joder, esperaba que me dijeras que no, o que me lanzaras una silla a la cabeza.

—¿Te han dado de comer? —pregunta, ignorando el resto de la conversación.

—Tía, no sé si hablas en serio o tienes un sentido del humor muy tétrico. ¿Dónde se ha metido Bruno?

—Ha ido a por comida. Si tienes hambre, le pido que traiga algo para ti.

—Genial —pondera antes de moverse para sentarse junto ella mientras sigue con el paquete de galletas—. Pero no le pidas comida, gracias, con esto tengo de sobra.

«Eso lo dudo mucho». Piensa.

—¿Por qué te sientas aquí?

—Intento averiguar si dices la verdad —responde, y Mina se encoge de hombros—. Me llamo Camelia Cavas, por cierto. Tú te llamas Mina, ¿verdad?

—Sí.

De acuerdo, no está en territorio desconocido. Esa chica es Camelia, la muchacha de la que Bruno no ha parado de hablar durante todo el verano.

—Eres más pálida de lo que Bruno me advirtió —analiza—. Pero te queda bien, ya lo creo que sí. Tienes la piel como una de esas porcelanas chinas.

—Tú no eres pálida —responde.

—No —sonríe poco satisfecha—. El sol se me pega como la brea.

—Oh —responde mientras busca a Bruno entre la muchedumbre. Esa chica le pone nerviosa.

—No me da miedo la muerte, ¿sabes? Llegará tarde o temprano para todos —le suelta sin más. Se ajusta las horquillas que le recogen el cabello oscuro, y lleva la vista al techo. De pronto comienza un monólogo sobre física cuántica y el ciclo de la vida y, al finalizar, calla y estira una sonrisa—. Hoy no cuenta. —Mina se encoge de hombros de nuevo—. Es como una presentación o algo así, pero mañana… Mañana es el día.

—Eh, Mina, ¿no te estará molestando? —Bruno regresa por fin con dos batidos de vainilla y un par de trozos de tarta.

—No.

—Idiota. —Camelia le saca la lengua—. Solo nos hacíamos amigas.

—Mucho peor. Te recuerdo que me tiraste una piedra a la cabeza el primer día que nos conocimos.

—Teníamos tres años. Hoy he sido más sutil.

El timbre suena por segunda vez unos minutos después. Bruno guía a Mina hasta la puerta de la secretaría. Allí, una mujer ataviada con un traje florido y una diadema dorada, le entrega una lista con números y nombres.

—Aquí tienes las asignaturas y las aulas que les corresponden a cada una —explica amablemente la secretaria—. Oh, aguarda, los horarios… Me olvidaba de los horarios. Dame un segundito. —Se esconde tras el mostrador y regresa con otro folio que le entrega junto al resto de panfletos informativos—. Ahora ve para clase, ¿no querrás llegar tarde tu primer día? —Le abre la puerta y señala el pasillo desierto. Mina se aleja rascándose la cabeza y con la mirada perdida. Bruno se ha afanado en hacerle dos trencitas que alisan su cabello de un modo exquisito. Pero no acostumbra a llevar el cabello anudado de esa forma y ha pasado los primeros minutos de la mañana evitando rascarse como una endemoniada. Revisa el mapa y busca el aula correspondiente. Tarda un rato en encontrarla, pues todas son muy parecidas. La puerta está abierta, así que entra despacio. Se encuentra con un cubículo impersonal lleno de mesas de madera oscura, asientos adosados al suelo y preadolescentes que revolotean de un lado a otro. Un tipo con barba y corbata la mira de reojo y le señala el tercer asiento de la segunda fila.

—Bienvenida, siéntate, por favor —requiere—. ¡Sentaos todos por favor!

Obedece dócilmente y se sienta en el pupitre. Inmediatamente después, dos chicas hacen lo mismo en la fila posterior. El resto de alumnos también ocupa sus asientos. Ella coloca todos los bolígrafos de su estuche mientras el grupo la mira atentamente. Sabe que lo hacen pero decide ignorarles. No quiere más interacciones complicadas. Una de las chicas de la siguiente fila le da dos golpes en el hombro. No se vuelve de inmediato, solo cuando le da otro par de toquecitos. Esa chica le observa con sus gigantescos ojos negros. Lleva dos largas coletas amarillas que reposan sobre su pecho, y parece emocionada solo por el hecho de que se haya dado la vuelta.

—Eres Mina, ¿verdad? —pregunta en voz baja. Asiente—. Yo soy Mía y ella es Arantxa. —Sonríe y señala a la chica del pelo rojo ondulado, que se sienta a su derecha—. Debes estar emocionada en tu primer día. —Mina se encoge de hombros. No es precisamente emoción lo que siente—. Mañana puedes sentarte con nosotras. —Apunta hacia el asiento a su izquierda que ocupa una chica menuda.

—Está ocupado —responde.

—Oh, ella se cambiará de sitio, ¿verdad, Elena?

La tal Elena baja la cabeza y acepta. Parece poco conforme a pesar de haber accedido.

—No, gracias, me quedaré donde estoy —responde. No quiere arrebatarle su lugar a nadie. El asiento que le han asignado es igual de válido que cualquier otro.

Mía abre los ojos como platos y se vuelve hacia la chica que sigue con la vista en el suelo.

—¿Sabes lo que acabas de hacer? —pregunta después.

—Sí. He dicho que me quedaré en mi sitio, pero gracias —responde educadamente.

—Exacto. —El gesto de Mía cambia radicalmente mientras Arantxa se ríe sutilmente.

—Te ha rechazado, Mía —le dice por lo bajini.

—Menuda gilipollez, se lo he dicho por pena —finaliza la conversación notablemente disgustada—. ¿Acaso crees que quiero ser amiga de semejante esperpento?

La interacción se zanja con un carraspeo profundo del profesor Fonseca y dos golpes sobre la mesa.

Las explicaciones sobre las clases que darán a lo largo del curso escolar se suceden unas tras otras. Desfilan en esa misma aula media docena de docentes. Casi al final de la jornada, Mina ha llegado a algunas conclusiones sobre el instituto, y es que consiste básicamente en leer los libros que otros le manden, responder preguntas que otros le hagan y evitar que otros le metan la cabeza en el inodoro. Lo primero lo entiende, Sor Hortensia también le mandaba leer libros, pero no comprende por qué alguien va a querer meterle la cabeza a nadie en el inodoro.

11

LA NORIA

El último profesor no hace demasiado hincapié sobre la nueva alumna, algo que Mina agradece, y les envía para casa antes de que suene el timbre. ¿Para qué usar esa herramienta estridente si nadie la toma en serio?

Puesto que aún es pronto, decide esperar a Bruno en la puerta del edificio. El cielo sigue encapotado y la lluvia cae tímidamente sobre el agua acumulada de la mañana. Se cubre con su chubasquero y se acurruca en una esquina del soportal que da a la salida del instituto. Camelia no tarda en aparecer tras una marabunta de muchachos. Bruno surge unos minutos más tarde. Ambos se interesan por su primer día, le hacen preguntas y se apenan por no haber coincidido en el mismo grupo. Luego Camelia propone pasar por La Noria antes de volver a casa.

Corren bajo la lluvia hasta el restaurante.

El cartel del establecimiento resplandece sobre la fachada traslúcida. Es uno de los pocos lugares a los que Bruno aún no le ha llevado. Justo antes de entrar, un tipo en bicicleta se cruza en su camino y hace explotar un charco de barro en todas sus narices.

—¡Idiota! —exclama Camelia mientras se restriega el barro de la falda. Mina se sacude como un perro el agua del chubasquero—. Ese chico tan simpático es Ronald, el sobrino de Roberta —aclara—. Vive en Casa Colme desde que su padre, Jacinto, el hermano de Roberta, muriera en un accidente en La Fábrica. Y luego ella… Bueno, ya sabes lo que le pasó, imagino. Ahora vive solo, creo.

El ambiente se enrarece unos segundos.

—¿Qué es La Fábrica?

—Es eso, ni más ni menos, una fábrica. Un nombre muy original, ¿verdad? Hacen bebida y cosas así.

—Mi hermano trabaja allí, a veces —añade Bruno—. Dice que le pagan mejor que mis padres. —Se revisa los pantalones empapados.

—¿Puede solucionarse? Lo del chico de la bici —se interesa por el muchacho mientras Bruno abre la puerta del local—. Si está tan solo…

—Todo es reversible, Mina, todo menos la muerte. —Responde Came con voz grave. Mina se pone blanca—. Es broma, chica.

—Vamos, moveos que me muero de hambre y me estoy empapando —se impacienta Bruno sujetando el pomo.

Entran en el establecimiento y a Mina le deslumbra la luz que desprende la camarera.

—¿Qué pasa, a ti también te mola? —pregunta Camelia al descubrir su súbito interés por la muchacha.

—¿Mola? —Mina duda.

—Eh, por mi está todo genial. Pero tienes competencia, Bruno te lleva la delantera —se burla antes de escoger uno de los sillones adosados a la derecha.

—Eres una imbécil. —Bruno se sienta justo en frente.

—Ella brilla… —dice Mina, y se acomoda a su lado.

—¿Brilla? —Camelia se echa a reír. —Curiosa forma de alagar a alguien. —Le da un codazo.

—¡Hola, chicos! Tú debes de ser Mina —saluda Ania mientras saca su libreta del bolsillo delantero del delantal—. Bienvenida. —Extiende su mano pero Mina solo se encoge en el asiento.

—Vamos, Mina, no seas maleducada —dice Camelia—. Salúdala. —Le agarra por la manga y extiende su brazo en contra de su voluntad.

Ania le estrecha la mano antes de que pueda evitarlo. Lo retira inmediatamente y frunce el ceño. No ha debido hacer eso, no es buena idea mantener contacto con nadie. Es peligroso, su piel es peligrosa.

—No ha sido para tanto, ¿ves?

—Vale… Hum, ¿qué os pongo? ¿Lo de siempre? —prosigue la camarera algo confusa.

—Sí, y un batido de vainilla para ella —solicita Bruno.

—¡Marchando! —Le guiña un ojo antes de irse. Bruno se pone rojo como un tomate y Camelia se echa a reír.

—Oh, ¡por Dios! Eso ha sido buenísimo. Vaya dos bichos raros estáis hechos.

—¿Tú te has visto? —le increpa Bruno.

Camelia levanta las manos en señal de rendición. Mina sigue mirando a Ania, que se desliza entre las mesas azul pastel y luego se mete tras la barra para servir su batido de vainilla en un vaso gigante. Pasa un trapo por la encimera plateada y se escabulle tras una puerta rosa chicle. Está comprobando si la luz sigue estática o ha empezado a crecer. Es lo que pasa cuando alguien le toca, sobre todo cuando alguien ya lucía de antemano, como ella.

—Eh, Mina. —Camelia se inclina sobre la mesa—. Hay cosas por aquí que uno debe saber —dice de pronto—. ¿Recuerdas al chico de la bici? Se dicen cosas sobre el bosque de Reosordo —murmura.

—No le cuentes tonterías, Came.

—Por lo visto, el chaval se volvió loco después de pasar una noche en el bosque —sigue con la retahíla.

—La versión oficial es que se vio involucrado en una fiesta ilegal. Lo suyo creo que tiene más que ver con las drogas —corrige Bruno.

—Yo no me lo creo. Está chalado por algo que vio esa noche, te lo digo yo —insiste—. ¿Has oído hablar de la Dama aulladora, Mina?

—¿Quién es?

—En realidad, no se sabe si es quién o qué… Dicen que cuando la Dama aulladora grita, la muerte se acerca. Se esconde en el bosque, más allá de las colinas. Cerca de tu convento.

—No le hagas caso, Mina, son solo leyendas.

—¡Oh! ¿Con que ahora son solo eso? Qué pronto dejas de creer, amigo mío.

—Aquí tenéis. —Ania reparte los batidos—. Que los disfrutéis, chicos —añade y acude a otra mesa para tomarles nota.

—Lo que te decía… —continúa Came—. Si algún día escuchas a la dama gritar, ya sabes lo que viene después.

Bruno le mete un codazo antes de dar un sorbo a su vaso.

Después de tomarse sus batidos, deciden acompañar a Came hasta su casa. Poco antes de llegar, en un cruce de caminos, más allá de la última casa blanca, Mina se detiene. Al final de la calle, el bosque se mueve bajo el influjo de la brisa fría, y una oscura negrura parece llamarla desde su interior. El hábito de la monja suena sobre las hojas secas. Puede oír su lento caminar y oler su hedor a muerte.

—Mina —le llama Bruno.

—¿Qué?

—¿Es cierto que atravesaste el bosque tu sola? —El chico también observa el balanceo de las copas de los árboles.

Ella asiente perdida en el movimiento. Ambos observan la espesura, embobados.

—Hay una regla no escrita —murmura él—. Nunca te adentres en nuestro bosque en una noche de luna de gusano.

—¿Luna de gusano? —pregunta confusa. Jamás ha escuchado hablar de semejante tipo de luna. De pronto le avasalla un gusano blanco y gigantesco volando sobre el pinar.

—La luna de gusano despierta a ciertas criaturas. La noche que ese chico perdió la cabeza era una noche de luna de gusano —añade Came a su lado. Mina asiente mientras sigue dándole vueltas a la imagen de esa luna larguirucha—. ¡Vaya! —exclama de pronto—. Nosotros nunca hemos conseguido cruzarlo. Bruno siempre se arrepiente antes de llegar al final.

—Eso no es cierto. —Sale del ensimismamiento con cierto aturdimiento.

—Claro que lo es. —Se ríe maliciosamente—. Vamos, quiero llegar antes de que vuelvan mis padres.

—Sí, vamos —responde Mina sin apartar la vista.

A diferencia de Bruno, que tiene el cuarto repleto de ediciones limitadas del Halcón milenario, Gizmo o el doctor Octopus, Camelia colecciona minerales e insectos, y tiene la habitación empapelada con posters de partículas, galaxias y cintas de Moevius.

Pierden un rato el tiempo en casa de Came, pero el plan de media tarde se trunca una hora después, cuando Agatha llama a Bruno por teléfono y le ordena ocuparse del jardín.

12

 ANIA, LA CAMARERA

Ania, la chica de La Noria, entra en el restaurante a primera hora, como cada día, y enciende las luces, no todas, solo los focos principales, los que dan hacia la caja registradora y el almacén. Saca los productos de limpieza pertinentes y le da una pasada con la bayeta untada en lejía a la barra y al grifo de cerveza. Barre el suelo, que aún está lleno de migas del día anterior, y repasa las mesas. Entonces, un ruido detiene su tarea. Parece que se hubiera derrumbado una de las estanterías del almacén. Acude a toda prisa pero no encuentra nada más que una botella de jugo de limón en el suelo. Claramente eso no es lo que ha provocado el estruendo.

—¿Hola? —pregunta nerviosa mientras alcanza su teléfono móvil del bolsillo de su pantalón—. Estoy... Estoy llamando a la policía —advierte al aire, y camina hacia la zona principal. La puerta de entrada se abre y Ania se vuelve aterrada para encontrarse con la mirada pasmada de su jefa. Deja salir un suspiro de alivio y devuelve el móvil a su bolsillo.

—Necesito la copia de las llaves —requiere con seriedad.

—Claro. —Abre el segundo cajón bajo el expositor de las napolitanas y le entrega las llaves. 

La tipa asiente satisfecha y se marcha.

***

El primer día de instituto, el día que comienzan oficialmente las clases, Camelia Cavas exhibe una fabulosa sonrisa frente a las mesas del comedor. Bruno niega alegremente al verla y le da un trago a su botella de agua. Le parece que es una excelente actriz de reparto.

—Expectativas —dice Camelia—. Esa es la clave. No tener expectativas o… —Duda—. O que sean tan pobres, tan deprimentes que cualquier cosa que hoy suceda se quede corto.

—Bah —espeta Bruno—. No será muy diferente a sexto, ¿sabes? Creo que preferiría vivir en uno de esos pueblos tan pequeños que tienen que desperdigar a sus alumnos por los municipios cercanos.

—¿Para qué? ¿No te basta con todo este rebaño de retrasados? ¿Quieres conocer más?

Bruno se encoge de hombros.

Mina les sigue en silencio. Lleva la bandolera que le regaló Catalina agarrada con fuerza. Una suicida, a su modo de ver, al igual que los dos preadolescentes que le acompañan, y al igual que la familia Nao. Estar cerca de ella no es seguro. Acercarse demasiado a la gente nunca sale bien.

La mano de la monja intentando agarrarla por el brazo le golpea en la sien. Se aferra aún más al asa de la bandolera y se contiene. Agita la cabeza para sacarla de ahí. Baja la vista y ajusta la solapa por la que sobresale su cuaderno. No le gustan las bandoleras, ni los bolsos, ni las mochilas pero, ¿qué importa? Retuerce una de las chapas de colores que lleva adosada en un lateral y estira la camisa negra que viste a modo de vestido. La señora Nao le ha comprado también unas medias negras y las zapatillas de cordones blancos y negros que lleva puestas.

—¿Es que no te has peinado hoy, tía? —le increpa Camelia—. Esto será un punto en nuestra contra si queremos convertirnos en los más mejores idiotas marginados de este infierno.

Tiene razón, no se ha peinado. Está acostumbrada a que Bruno le ayude por las mañanas pero estaba tan nervioso que ha olvidado hacerlo.

—Eh, eh, por mi está todo perfecto, solo relato los hechos. Me mola tu royo underground… Tía, eres lo más alternativo de por aquí. Después de mí, claro.

—Hola, chica muerte —susurra una joven cerca de ellos—. ¿Qué pasa, Cameracha, haciendo amigos?

Mina se voltea y reconoce a Arantxa, la chica de pelo rojo que va a su clase. Se ríe y se aleja hacia el fondo. Camelia pone los ojos en blanco y le otorga un gesto con la mano, exhibiendo el dedo corazón.

—Lo de Cameracha es por mí, no te preocupes. Tenía la absurda esperanza de que se olvidaran de ese mote este año —se queja.

Avanzan tras una hilera de gente y se sientan en la única mesa que queda libre. La cafetería está mucho más llena que el día anterior. Oliver pasa por su lado, ignorando a Mina y a su hermano, y se acomoda junto al grupo de chicos y chicas del fondo de la sala. Besa a una morena en los labios y saluda al resto con un movimiento de cabeza.

Mina se sorprende mirándolo con demasiada atención.

—¿Quieres que le saque una foto? —le pregunta Came.

—¿Por qué iba a querer una foto? —responde contrariada.

—Así podrás mirarle siempre que quieras. Es guapo, ¿eh? 

—También es gilipollas —responde como si nada.

A Bruno se le sale el agua por la nariz.

La chica del pelo negro no deja de observar a Mina, como si intentara echarle un maleficio.

—Esa es Adriana —explica Bruno antes de que le pregunte—. La novia de mi hermano.

—¿Sabes lo que es eso, no? —pregunta Camelia.

—Claro que lo sabe, idiota.

—Podría no saberlo… No ha salido nunca de ese convento. Yo que sé. A ver, ¿sabes lo que es enrollares, darse el lote, dar un morreo?

—¿Un morreo? ¿En serio, Camelia?

—Cállate, Bruno. Deja que conteste.

—No sé lo que es —admite Mina.

—¿Ves? No lo sabe. No te preocupes, ya te lo explicaré. —Le pasa la mano por el hombro en señal de camaradería—. La morena bajita del pelo rizado, esa que se coloca los caracoles compulsivamente como si fuera un delito que se le moviera un solo pelo, es Nahia. Yo la llamo Nahia la lapa, porque parece una protuberancia de Adriana. —Pone los ojos en blanco—. Su familia es de las pocas que emigraron a Abrego cuando ella aún no había nacido. Su madre es de Namibia, creo. Su padre es de… La verdad es que no recuerdo el lugar exacto, juraría que del sur de américa. Y la del pelo negro hasta los pies es Adriana Salcedo, la hija del sargento. Su procedencia es mucho más vulgar, su familia lleva generaciones viviendo en este gueto con olor a cebada.

—Me está mirando —dice Mina sin retirar la vista—. ¿Por qué me mira?

—Oh, cari, siento decirte —comienza Camelia con guasa—, que eres famosa.

—¿Qué?

—No es cierto —corrige Bruno—. No eres famosa. Es solo que aquí la gente tiene mucho tiempo libre y bueno… Tú eres la novedad.

—Otra forma de decir que todo el mundo sabe quién eres —insiste Camelia.

Un chico con el pelo rapado y un pendiente en la nariz se les acerca sonriendo. Mina se da cuenta de que Bruno y Camelia no parecen igual de contentos. Ella frunce el ceño y revisa al tipo.

—¡Cameracha! —exclama el muchacho en tono infantiloide mientras suelta un puñado de hormigas sobre la mesa—. Llama a tu familia, Cameracha, tenemos una emergencia de cucarachas.

—¡No son cucarachas, pedazo de gilipollas! —le grita Camelia. Coge las hormigas y se las lanza a la cara.

—¡Maldita niñata! —Se retira los insectos, asqueado.

Toda la cafetería enmudece y observa.

El chico se abalanza sobre Camelia y la coge de la camiseta.

—¿Vas a pegarme? Vamos, cara culo. Hazlo —le reta.

Mina no entiende qué está pasando. ¿Por qué se están comportando así?

Se incorpora para acercarse e intentar detenerles pero únicamente le sale un gruñido.

—¡Joder! La chica muerte parece un perro. Pero que grupito bueno tenéis aquí —se mofa el chico.

—Déjanos en paz, Adán —le pide Bruno.

—¿Es que vas a defender a tus damiselas? Oh, por favor, el caballero andante —extiende el brazo y lo empuja en el pecho con desprecio.

Mina busca a su alrededor. Todos siguen mirando pero nadie interviene. ¿Por qué nadie hace nada? Ni siquiera Oliver acude a ayudar a su hermano.

—Vete, por favor —insiste Bruno.

—¿Por favor? —Vuelve a agredirle—. ¿Me lo pides por favor? —Se ríe con sorna. Lo empuja.

En un acto más animal que racional, Mina se abalanza sobre el tipo y lo tira al suelo. El muchacho, que parece desconcertado, se revisa, como si no supiera lo que acaba de pasar. Todos a su alrededor siguen observando, esta vez con desconcierto. Entonces, el estridente sonido del timbre da por zanjada la trifulca. Adán se incorpora con dignidad y sale por la puerta junto al rebaño de adolescentes.

Mina, Came y Bruno esperan a que todos se hayan marchado para moverse. Camelia limpia la mesa y recoge sus cosas. Aún hay hormigas por todas partes. Se le escapa una lágrima que oculta rápidamente con la manga de la camiseta. Bruno intenta acercarse pero ella lo aparta con desdén.

—Id, ahora os sigo —ordena.

Mina y Bruno salen de la cafetería.

—¿Qué problema tiene ese chico?

—Todos y ninguno. No le busques explicación.

—¿Por qué Cameracha?

—Sus madres trabajan exterminando insectos. Tienen una moderna empresa de exterminio ecológico… Sin productos químicos y eso. Empezaron a llamarla Camelia cucaracha cuando teníamos nueve años. Ahora le llaman Cameracha… Son unos auténticos gilipollas.

Esa palabra otra vez. A Mina le parece que hay muchos gilipollas en Abrego.

—Es mejor ignorarles —explica mientras le guía hasta su aula—. Esta es la tuya, no nos han puesto en la misma clase hoy, pero creo que coincidimos en matemáticas. —Se aleja hacia la puerta contigua con cierto semblante melancólico mientras ella se queda sola frente a la entrada de su clase.

—Joder, te has pegado con un tío —la voz del hermano de Bruno le sobrecoge justo antes de entrar en el aula—. Bueno, le has pegado. —Se ríe.

—Ha hecho llorar a Camelia y ha empujado a Bruno. —Se vuelve para tenerle frente a frente.

—Eh, eh, conmigo no tienes que excusarte. Pero —se frota la barbilla—, veamos cómo se lo explicas a Agatha.

—¿Agatha va a venir?

—Joder, claro. Te has pegado en medio de la cafetería.

—No, no, yo no quería causar problemas —niega nerviosa.

—Habértelo pensado mejor.

—Pero yo… No querías hacerlo, de verdad. —Palidece. Está segura de que aquello cabreará a Agatha. Probablemente descubra el error que ha cometido y la mande de vuelta a la calle, o a ese convento.

—Eh, eh, tranquila. No va a venir, ¿de acuerdo? No creo que Adán vaya a denunciarte al director. Eso afectaría a su ego.

—¿Entonces? —Sigue nerviosa.

—Solo me quedaba contigo. Pero ten cuidado. No puedes ir pegándote con la gente. Te traerá problemas —advierte antes de alejarse por el pasillo.

***

Esta es la segunda vez y espera que sea la última.  Aunque lo cierto es que le ha cogido el gusto. Y eso no está bien. No es bueno, nada bueno cogerle el gusto a algo así. Pero debe seguir. Su víctima espera en un cuartucho pequeño, lleno de latas y bebida. Debería acabar de una vez. No puede arriesgarse a que alguien aparezca.

***

Mina entra en clase y se dirige al pupitre que ya ha ocupado Mía. Mete la mano en su bandolera y saca una magdalena que ha comprado antes de entrar en el colegio. El día anterior pareció disgustada por negarse a cambiar de sitio y le parece que es una buena forma de ofrecer una disculpa. Sin embargo, Mía solo mira con desprecio y le dice—: ¿Eres retrasada?

—Puedo cambiarme de sitio, si te hace sentir mejor —se ofrece.

—¿Sentir mejor? —Suelta una carcajada—. La chica muerte quiere hacerme sentir mejor —le dice a su amiga. Arantxa alarga el brazo y se lleva la magdalena. Se la pasan como una pelota de futbol de un lado a otro de la clase.

—¿Le has metido alfileres? —grita un chico.

—A lo mejor lleva cicuta —se burla otro y desmiga el dulce.

Todos se ríen.

Algo le golpea la cara: trozos de magdalena.

—Tenemos a nuestra propia Carrie —dice una chica.

—Pero sin rocas de hielo. La puta Carrie White es la ostia —define Mía.

—Quizás tenga un cubo lleno de sangre de cerdo en la despensa —se jacta Arantxa.

—O de monja —añade un muchacho.

¿Quién es Carrie White? ¿Por qué se ríen? ¿Qué ha hecho mal?

Mina cierra los puños y se mantiene inmóvil mientras la clase se burla. El mundo gira a su alrededor, le golpea y exprime mientras ella solo espera. Tal vez sí que haya monstruos fuera del convento, después de todo. Entonces, una mano le acaricia el pelo y le susurra dulcemente.

—¿Está bien, señorita Mine? —se interesa la profesora Blanco.

Mina se aparta temblorosa.

La profesora Blanco es una de esas docentes que comenzaron la profesión por pura devoción. De eso hace ya más de veinte años. Será la única muestra de afecto o interés que reciba de ella en todo el año.

El resto de la mañana la pasa encogida en su silla. Vuelve a echar de menos la soledad de su celda. Le ocurre más a menudo de lo que cualquiera podría esperar. Cuando el timbre los libera, a ella, y a todos, sale a toda prisa. El bullicio le persigue hasta el final de las escaleras. La manada de jóvenes embrutecidos se la lleva por delante, se le abre la bandolera y se le caen los bolígrafos. Una mano le alcanza un par de ellos. Al levantar la vista descubre que es el hermano de Bruno.

—Ten. —Extiende el brazo.

—Ve con más cuidado, chica muerte —interrumpe Adriana antes de obligar a Oliver a apartarse de ella y seguir caminando cogido de su mano.

—¡Mina! —la estridente voz de Came se le antoja como un canto angelical—. Vamos, amiga, que quiero una doble dosis de mi batido de avellanas.

—¿Vamos a La Noria? —pregunta.

—¿Dónde sino? —responde Bruno, y ponen rumbo hacia el restaurante bajo un ferviente sol de mediodía.

Al llegar, un grupo de gente apelotonada les impide el paso. De nuevo demasiada gente. Los tres jóvenes se acercan un poco más. La policía ha acordonado la zona y una cinta amarilla avisa sobre el cierre repentino del local. Camelia despotrica ante la evidencia de que se quedará sin su delicioso batido mientras Bruno se aproxima hasta el límite restringido. La muchedumbre se agolpa tras la cinta como si se ofreciera un espectáculo circense. Camelia logra abrirse paso segundos después y Mina se pierde entre el tumulto concentrada en no tocar a nadie. Una mujer con los ojos rojos llama la atención de los policías. Uno de ellos se le acerca haciendo aspavientos y ordena al gentío que se alejen de la zona acordonada.

—¡Por el amor de Dios! ¿Nadie va a decirnos lo que está pasando? —se queja la susodicha visiblemente alterada.

—Qué disgusto, qué disgusto —repite una y otra vez un anciano que renquea sobre una garrota.

Mientras tanto, a Mina le invade un sentimiento de culpa que le resulta muy familiar. La camarera de La Noria brillaba demasiado. Eso nunca es buena señal. Se pone de puntillas, esperando alcanzar la altura suficiente para encontrar a Camelia o a Bruno. Luego rodea la manzana hasta la parte trasera del restaurante. La aglomeración desaparece tan pronto accede al callejón. Localiza, con relativa facilidad, la puerta de emergencias. Hay dos cubos de basura a cada lado y ni rastro de policías.

Espera.

Duda sobre lo que va a hacer.

Sabe que la cinta amarilla no trae consigo buenas noticias. Es la misma que pusieron alrededor del perímetro del convento cuando Sor Hortensia murió. Revisa la zona. A la derecha de la puerta, a poco más de un metro, hay un ventanuco entreabierto. Se cuela por él con agilidad y cae dentro de una despensa diminuta y oscura. El barullo del exterior accede a ella por las rendijas. Sale de la salita y camina por el interior del local. La vitalidad de La Noria ha desaparecido. Los alógenos parpadean y sus pasos retumban sobre un leve murmullo que le lleva hasta el baño del personal. El pequeño habitáculo está sucio y los azulejos agrietados. Los grifos están oxidados y el espejo rajado. No se mira en él y sigue buscando algo, no está segura de qué. El agua de la ducha no fluye, pero lo ha hecho hasta hace poco. El vapor aún empaña la mampara y chorrea el agua por la cerámica. Encuentra el cadáver de Ania encogido sobre el plato de la ducha, con las piernas amoratadas y el cabello mojado cubriéndole el rostro. Inclina la cabeza y le observa con atención. Se pregunta qué es lo que le ha pasado. El cuerpo ya no brilla, como no brillan los cadáveres. Solo el corto lapso de tiempo entre la vida y la muerte emiten esa luz violácea y potente que anuncia el final. No le sorprende que Ania esté muerta. Sabía que moriría pronto. Aunque esperaba estar equivocada. Se mira las manos y descubre que le tiemblan. Retrocede y algo cruje bajo sus pies. Es un trozo de metal plano. Vuelve a mirar a Ania y le rugen las tripas. Tiene ganas de vomitar. Contiene las náuseas y busca algo para tapar el cuerpo desnudo de la joven. Hay una toalla colgando del lavabo. Se dispone a recogerla cuando el barullo exterior se vuelve más potente. Alguien ha abierto la puerta principal. Sale corriendo de vuelta a la despensa y se escabulle por la ventana.

13

 MIRAD A ESA FRIKI

Han pasado dos días desde que Ania murió y aún no se han esclarecido los hechos. Gabriela, la mujer del sargento, se atusa el pelo como una adolescente y revisa su reflejo en el espejo del baño del restaurante de lujo. Lleva el cabello teñido en un tono amarillo limón. Se retoca la barra de labios roja y practica una mueca amable antes de regresar a la mesa. Sabe que resalta sus prominentes pómulos. Su marido, el sargento Eduardo Salcedo, le espera junto a sus amigos, Agatha y Cosme. El camarero ya les ha tomado nota de la bebida y en su sitio hay un vaso de agua con gas.

—Había trozos de metal oxidado en el suelo —les explica el Sargento.

—Cariño, siempre dices que el trabajo no se trae a la mesa —le riñe amablemente Gabriela mientras toma asiento. Su marido suele ser receloso a la hora de dar datos sobre los casos abiertos, pero esta vez parece haber decidido dejar a un lado la confidencialidad.

—Quizás se le cayera algo —sugiere Agatha.

—También los encontraron en el baño de Roberta. Están analizándolos —añade él.

—¿Insinúas que alguien es el responsable de esto? —pregunta Cosme.

—No insinúo nada, ese no es mi estilo. Tan solo te digo lo que hay. Me preocupa.

—¿Quién podría querer hacer algo así? —se pregunta Agatha en voz alta.

—No hemos descartado ninguna hipótesis —aclara Salcedo.

***

Mina ha sobrevivido a la primera semana en el instituto, y le han asignado una de esas cajas metálicas que llaman taquilla. Saca el papel donde Bruno le ha apuntado la combinación de apertura y la introduce.

No se abre.

¿Por qué no se abre?

El mecanismo no es demasiado complejo. Vuelve a probar y vuelve a errar.

La mano de Oliver se interpone en su campo de visión y golpea la chapa, luego le arrebata el papel.

—Es dos, cuatro, dos y luego un siete. —Introduce el código correcto—. Mi hermano no sabe escribir.

Mina le ignora y abre la puertecilla. Algo sale de su interior y se golpea contra su pecho. Ella lanza un aullido y retrocede. Un murciélago cae sobre el suelo, malherido. Lo recoge con cuidado y lo apoya sobre la camisa blanca. Frunce el ceño confusa, acaricia el lomo del diminuto animal, y busca a su alrededor alguna explicación. ¿Ha sido Oliver? ¿Por eso le ha ayudado con la combinación? Intenta comprender cuál es la motivación que lleva a alguien a meter un animal en un sitio como ese.

—¡Es verdad! —grita Adriana antes de rodear a Oliver por la cintura y besarle en la mejilla—. Es un vampiro, mira como abraza a su amigo el murciélago. —Ríe a carcajadas y se aleja de él para darle la enhorabuena a su amiga Nahia.

¿Vampiro? ¿Por qué ha dicho eso?

—Oh, yo no he sido, Adri —se burla y le guiña un ojo—. Se ha metido ahí él solito.

Oliver observa a su novia y se pregunta si no será hora de mandarla a paseo. No es la primera vez que le viene esa idea a la cabeza. Hace algunos meses se había estado preguntando por cuánto tiempo más se sostendría una relación como la suya. A intervalos, con algunas discusiones de por medio, como se supone que es lo normal. Pero nunca lo ha sentido como algo mítico. Ni un ápice de compenetración como la que tenían Gina y Ross, el año anterior. Y aun así lo habían dejado porque a él se le había antojado una de último curso.

Se mete las manos en los bolsillos y se marcha sin decir o hacer nada.

El murciélago tiembla en las manos de Mina mientras todos la miran. A su alrededor se han apelotonado una decena de jóvenes.

«No salgas o te perderás». Recuerda las palabras de Sor Hortensia la primera vez que le pidió ir a dar un paseo fuera del convento. «Ahí fuera no hay nada para ti». Su voz aún permanece fresca en su memoria como si no hubiera pasado el tiempo. «Ellos son feroces. Sus orejas, como las de los murciélagos, sus dientes, como los de los lobos, sus garras como las de una pantera y su apetito, insaciable, como el de ninguna otra bestia de esta Tierra. Ellos te esperan al otro lado, lograrán que te pierdas si no permaneces dentro». Le leyó este último fragmento tantas veces que llegó a creer que más allá del muro tan solo habitaban criaturas monstruosas que se la comerían en cuanto pusiera un pie fuera.

—Déjamelo —Came le devuelve al presente con un toque en la espalda—. Le pediré a mi madre que venga a recogerlo y lo lleve a un lugar seguro.

Se lo entrega con cuidado y termina de colocar sus libros en silencio. El alumnado se dispersa poco a poco a su alrededor mientras ella evita toda mirada.

A la hora del almuerzo, Camelia regresa al centro. Su madre se ha hecho cargo del animal a regañadientes y le ha firmado un justificante de ausencia para las tres primeras clases. Ella, Bruno y Mina cruzan la puerta de la cafetería con cierto recelo, aunque ninguno se lo hace saber a los demás. Casi todas las mesas están ocupadas, por lo que tardan un rato en decidir donde sentarse.

Mientras tanto, Oliver, Adriana, Jano y Nahia están acomodándose al otro lado de la sala, en la mesa de siempre.

—Joder, no me había fijado —dice Adriana al ver a los tres novatos buscando mesa mientras coloca su bandeja de comida.

—¿En qué? —pregunta Oliver a su lado.

—Mirad a esa friki. —Señala a Mina—. Está ahí como si tal cosa… Tiene la camiseta llena de mierda de murciélago. ¿Qué habrá hecho con el pobre bicho?

—Seguro que se lo ha comido —fantasea Nahia, que acaba de darle un sorbo a su refresco de cola.

—La chica muerte es una gourmet de los murciélagos —se jacta Adriana.

—¿Quién se ha inventado ese mote? —pregunta Jano a la vez que empuja a Oliver para hacerse hueco en la mesa.

—La verdad es que es una mierda de mote —añade Oliver.

—Oh, ¿una mierda? ¿Es que no lo sabéis?

—¿Saber, el qué, Nahia? —se interesa Oliver.

—El Sargento ha encontrado los diarios de Sor Hortensia. La monja estaba verdaderamente acojonada. Creía que esa chica era el mismísimo demonio. —Ondea los dedos y gesticula con sorna.

—Cállate, Nahia, eso era información confidencial. Mi padre me tiene prohibido contárselo a nadie.

—Vamos, Adri, si todo el pueblo sabe que Sor Hortensia estaba un poco loca.

—No te volveré a contar nada. —Se cruza de brazos.

—Sabes que sí… —le ronronea—. ¡Eh! ¡Chica muerte, ¿dónde has enterrado al murciélago?! —Nahia le hace una señal con el pulgar que cruza su cuello de izquierda a derecha.

Mina cierra los ojos y continúa hasta la mesa que Camelia ha encontrado. Un agujero se abre en su esternón, hace días que siente la presión que ejerce en ella pero hasta entonces había sabido ignorarlo.

Después de almorzar, vuelven a clase. Al entrar en el aula de música, Mía le lanza un papel a la cara.

—¿Es esta tu madre, chica muerte?

¿Por qué no dejan de llamarla así? Aparta el papel de la fotografía del cadáver de un animal sin decir nada, y camina hasta su asiento.

—¿No es tu madre? Pues se te parece mucho —insiste Mía mientras se ríe abiertamente.

No comprende lo que le parece tan divertido. Esa imagen es macabra y cruel.

Cuando la profesora de ciencias entra en el aula, Mina se hunde en el pupitre y se esconde tras el libro. No tarda en percibir que la silla está más fría y resbaladiza de lo habitual. Palpa con las manos bajo sus muslos y comprueba la razón; su vestido se ha llenado de un líquido rojo. Primero cree que es sangre, luego averigua que es pintura. Traga saliva y suspira. Nadie puede levantarse de su asiento una vez comenzada la clase, y no quiere volver a ser el foco de atención, así que no se mueve de allí.

La clase se le hace interminable y las risas de Mía y Arantxa se le clavan como alfileres en la nuca. No sabe si aquello es obra de ellas, o si solo se deleitan con la gracia de uno de sus compañeros. Lo cierto es que ya no le importa. Cuando el timbre anuncia el final, cruza el pasillo como alma que lleva el diablo y huye del edificio. Llega a casa con el vestido manchado y se lo cambia antes de que Agatha, Bruno o Cosme lo vean.  Lo mete en la pila y le añade champú. Remueve el agua y frota sobre la mancha con fuerza, pero al sacar la prenda, la pintura sigue ahí.

«Quizás sea mejor deshacerse de él».

Escurre la tela y la mete en el cubo de la basura de la cocina; ahí no le dará más problemas. Al cerrar la tapa descubre que Bruno le está mirando desde la puerta con una ceja arqueada.

—¿Qué ha pasado, Mina? Has salido corriendo.

—Nada.

—Mentira. —Le aparta a un lado y busca en el cubo. Saca el vestido y niega con la cabeza—. ¿Quién ha sido?

—No pasa nada.

—¿Y por qué lo ocultabas? ¿Por qué me lo ocultabas a mí? —pregunta con cierta tristeza.

—No quería daros problemas y… Y no quiero que Agatha lo vea. Creo que podría sentirse mal. Tu madre es buena conmigo. No quiero ser una molestia.

—No eres una molestia, Mina.

—Por favor, dime ¿qué hago con el vestido?

A Bruno le parece desesperada. Duda.

—Mejor lo tiraremos al contenedor de la calle, ¿vale? Así mi madre no lo verá.

—¿Por qué no aquí?

—Tú hazme caso. —Se lleva el vestido y lo mete en el cubo del jardín—. Si no eres de los populares, más te vale que seas de los invisibles —le explica al volver—. Si sabes pasar desapercibida, pronto se olvidarán de ti y buscarán otro blanco fácil a por el que ir —promete—. La clave está en mantener un perfil bajo. Se sigilosa sin ser demasiado amigable y tampoco demasiado seria. Pronto se centrarán en otro chico o chica. Se de lo que hablo.

A pesar de que no estaba segura de que las cosas sean tan sencillas, lo cierto es que a los pocos días, la euforia por la chica muerte se diluye entre chismes de alcoba y trapicheos. De vez en cuando, se escucha algún murmullo por el fondo que la nombra, pero no va más allá de aquello. El curso continúa desarrollándose con relativa normalidad y Mina siente que poco a poco va tolerando su nuevo y hostil entorno.

14

 LASLO

La noche previa a la siguiente visita de Catalina Ocampo, la ventana vibra bajo el brillo de una luciérnaga moribunda. Un sonido estridente de uñas sobre una pizarra le despierta. El espejo se revuelve sobre la pared, bajo la manta de lana. La cama, convertida en fortaleza, a Mina se le antoja quebradiza. Sueña con sábanas de acero, de pólvora y fuego. Las uñas arañan el perímetro de seguridad de la cama. Se tambalean los muros tejidos a unas sábanas de flores. Grita con los ojos cerrados, aún aferrada a su mundo de almohadas acorazadas.

Sus gritos han despertado a Oliver, que arrastra los pies hasta el cuarto de Mina y la encuentra oculta bajo las sábanas, temblando.

—¿Estás bien? —pregunta desde la puerta con los ojos entrecerrados y el pelo alborotado. Se rasca la coronilla y se frota la cara.

Mina se descubre lentamente.

—Sí —balbucea.

—Pues deja de gritar, joder —se queja antes de volver a su cuarto.

Mina se queda mirando el espejo durante un rato. La manta que lo cubre ya no vibra. Todo parece normal, pero vuelve a taparse con las sábanas por si acaso, hasta quedarse dormida.

A primera hora de la mañana, Catalina acude a casa de los Nao. Agatha le abre la puerta y le invita a tomar un café. La visita no entra dentro del itinerario. La investigación sobre la niña sigue abierta. La mujer le ha traído una carpeta repleta de papeles. Los deja caer sobre la encimera de la cocina con desahogo y le da un sorbo al café.

—Son los diarios de Sor Hortensia —explica Catalina.

Agatha los ojea rápidamente esperando encontrar algo que le sea de ayuda. Ha pasado el verano intentado crear algún vínculo emocional con la niña. Incluso había intentado darle un abrazo en una ocasión cuando Mina se calló de culo al escuchar por primera vez el ruido del secador.

Catalina aparta la carpeta de los ojos de Agatha.

—Según parece, Sor Hortensia tenía algún tipo de trastorno mental. Estaba convencida de que las manos de la niña podían hacer daño. Daño de un modo que no he llegado a comprender del todo. Habla de ellas una y otra vez. Las demoniza continuamente. Los años que Mina ha vivido bajo la influencia de esta mujer pueden haber afectado seriamente a su percepción de la realidad y del mundo en general. Y lo que más me preocupa, no existe un solo fragmente en el que se insinúe algún contacto social con otra persona que no sea esa monja —duda antes de continuar—, a excepción de una niña y alguna que otra religiosa más. Creo que lo conveniente es que reciba un seguimiento más especializado.

—No se…

—Los niños que pasan por situaciones traumáticas como esa pueden desarrollar comportamientos peligrosos para ellos o los demás si no siguen un tratamiento adecuado.

—Mina no es peligrosa, tan solo está asustada y perdida.

—Puedes devolverla, lo sabes, ¿no? Ahora te hablo como amiga, y no como asistente social. Este no es tu problema. Solo porque la encontraseis vosotros no…

—Por favor, no hables de ella como si fuera una mesa. Sé que nadie me obliga a hacer esto pero quiero ayudarla. ¿Acaso crees que vendrá una feliz pareja y se quedará con ella? Dudo mucho que si regresa al centro salga de allí hasta tener la mayoría de edad. Y entonces sí que estará perdida. Allí no recibirá la atención que necesita, lo sabes tan bien como yo.

—De acuerdo, amiga. —Esboza una tensa sonrisa—. Creo que estás haciendo algo maravilloso, de verdad. Pero consíguele una cita con el psicólogo. Ahora te lo pido como su asistente social.

—Gracias, Catalina… ¿Qué hora es, las siete de la mañana? —cambia de tema sin sutilezas. No quiere seguir hablando de ello. Teme no ser capaz de encontrar razones suficientes para seguir adelante con todo.

—Las ocho.

—¿Quieres otro café?

—Te lo agradezco, pero debo irme ya, antes de que echen en falta los informes. —Alza la carpeta y se retira hacia la puerta—. Oh, se me olvidaba. —Le entrega una muñeca de trapo—. Había hilo y aguja en la celda. Creen que las hacia ella misma. Quizás, tener algo que le resulte familiar, le ayude a sentirse más cómoda —dice antes de marcharse.

—Eso es mío —anuncia Mina desde las escaleras justo cuando la puerta se cierra. Ha estado escuchando la última parte de la conversación, así que acude rauda y veloz a rescatar su muñeca—. Es mejor no tocarlas.

—¿Lo has hecho tú?

Asiente.

—¿Quién te enseñó a coser?

No responde.

—¿Hay más?

—Una por cada… —Calla. No quiere terminar la frase. Demasiada información. Hay una por cada muerte. Eso es lo que habría dicho si hubiera sido sincera.

—Son originales. Podrías venderlas, si quisieras.

—No se pueden vender.

—Oh, de acuerdo. Te compraré más telas y agujas si quieres hacer alguna más. ¿Te parece bien?

De nuevo calla. Se limita a regresar al piso superior con la muñeca entre las manos. La guarda en un cajón, junto con el peine y la goma del pelo, y se estira sobre la cama dispuesta a leer un rato. No es nada en especial, solo una lectura recomendada. Abre el tomo por la primera página, pasea los dedos por el papel y absorbe el aroma a celulosa. Lee un buen rato antes de que alguien cruce a toda prisa por el pasillo. Mira el libro un segundo. Duda antes de cerrarlo y asomarse por la puerta. Ve la silueta de Oliver alejándose por las escaleras. Se pregunta a donde va con tanta prisa. La puerta de su cuarto está entreabierta. De pronto le invade una necesidad imperiosa de saber qué cosas guarda un chico como él en su habitación.

El gruñido del cerrojo y un portazo de la puerta principal le confirman que se ha ido.

Si echa solo un vistazo, uno muy rápido, no pasará nada. Se convence. Accede lentamente, sin hacer ruido. La habitación de Oliver es más pequeña de lo que esperaba, tan solo cabe una cama, un armario y una mesa adosada a la pared. Esperaba un cuarto lleno de cosas, como el de Bruno o el de Camelia, pero no hay nada más que una camiseta sobre la cama, y unos cuantos folios garabateados en la mesa.

—¡¿Qué demonios haces en mi habitación?! —exclama Oliver. La echa a un lado y enrosca los folios, convirtiéndolos en una especie de tubo—. Si vuelvo a verte rebuscando entre mis cosas… ¿Es que no tienes respeto alguno por la propiedad ajena? —Le reprocha antes de arrastrarla fuera del cuarto.

—¿A dónde crees que vas? —Interviene Agatha interponiéndose en su camino—. Y suelta a Mina.

—No es de tu incumbencia. Quita de en medio —responde, tras dejar que la chica se aleje un poco.

—Si usaras tu intelecto para cosas provechosas llegarías muy lejos —señala mirando los rollos de papel. Parece que sabe perfectamente lo que el chico lleva encima y no le gusta nada.

—¿Quien dice que no lo hago?

—¿Es que crees que no sabemos con quién trabajas? Que tu padre y yo no te digamos nada no significa que seamos tontos. Tú sabrás si quieres echar tu vida a perder.

—No hago nada ilegal.

—Pero trabajas para alguien que sí lo hace. Laslo no es un buen hombre.

—No me hagas reír. Mi padre también trabaja para él. ¡Qué demonios! Todos lo hacéis.

—Eso no es cierto. Y baja el tono, maldita sea.

—¿Es que acaso no vendéis en la tienda esa mierda de bebida embotellada?

 —No digas tonterías.

—Tonterías, por supuesto, porque solo está mal lo que a vosotros os parece. Es un poco tarde para lecciones de moral ¿no crees? Aparta de mi camino, Agatha —vuelve a solicitar en un tono grave. La hipocresía de Agatha le produce hastío. No es ningún ingenuo, sabe que Laslo tiene negocios sucios y que mueve mercancía de dudosa legalidad por los alrededores. Como también sabe que abastece a los comercios locales con su cerveza especial. Todos sacan provecho de La fábrica de un modo u otro.

La mujer se aparta sin decir ni una sola palabra más, mientras Mina intenta comprender lo que acaba de pasar.

15

 FIESTA DE HALLOWEEN

Oliver se deshace de la mochila y recoge las llaves del camión cisterna. Litros de cebada embotellada y dos pasos fronterizos. Un control de seguridad y un millar de botellas de cristal opalino. Él no hará el viaje, ese no es su trabajo. El suyo es mucho más complejo y menos arriesgado en cuanto a consecuencias legales se refiere. Papel, lápiz y toda buena idea que pueda enmascarar lo que contienen, en realidad, esas botellas de cerveza.

Una vez al mes, el formato cambia y, una vez al mes, Oliver debe trazar un nuevo plano de ubicación para el repartidor de turno. Nunca el mismo. Jamás deben saber lo que hay dentro, tan solo seguir al pie de la letra sus indicaciones.

El tipo que le espera al otro lado, arrastra el pie izquierdo mientras se fuma un puro. Le faltan dos dientes delanteros y, aunque no puede verlo, probablemente tres o cuatro muelas. Oliver resopla y pone los ojos en blanco. Si él fuera policía, sin duda a ese lo registraría. A él y a su camión cisterna. Pero eso forma parte del plan. El transportista cambia cada mes, y también el vehículo. Es una de las reglas.

***

Agatha les ha dado permiso para asistir a la fiesta anual que el instituto celebra por Halloween. Bruno está emocionado. No es por la fiesta, sino por la genial oportunidad de exhibir su disfraz de Lobezno. Camelia no opina igual, no es fan de los disfraces ni de la música tétrica, y mucho menos de los adolescentes bobos que tiene que ver todos los días en el instituto. Sin embargo, ha accedido a acompañarles solo por el hecho de que así no tendrá que pasar la noche viendo películas de terror de los noventa junto a sus madres y su octogenaria abuela.

Una hora antes de la fiesta, Mina se presenta en el salón con un disfraz algo desastroso de zombi. Agatha revisa con atención el atuendo y pone mala cara.

—Mamá, échanos una mano —solicita Bruno.

—Claro, chicos —acepta emocionada. A su hijo se le dan fenomenal los disfraces de súper héroe pero está claro que los zombis no son lo suyo—. Vamos, Mina, creo que tengo algo de ropa en el trastero que te puede valer —continúa. Encuentra algunas prendas de lo más interesantes. Le ayuda con un vestido vaquero oscuro y le ofrece unos leotardos de rayas—. Tenemos que hacer algo con ese pelo.

—¿Me lo he cepillado mal?

—Oh, no, no. —Sonríe—. Pero necesitamos algo radicalmente distinto si queremos que seas Miércoles.

—Mamá, puedo prestarle un poco de spray negro —propone Bruno, que ha estado husmeando desde la puerta.

—Buena idea, tráelo.

Bruno acude a por ello y su madre se pone manos a la obra.

La primera pulverización intoxica el aire, y mucho más la tercera y la cuarta.

—Esto ya está —anuncia la mujer—. Deberías mirarte. —Señala el espejo volteado en la pared pero ella niega con la cabeza. Echa la mano hacia atrás y coge un mechón, horrorizada. Su cabello se ha vuelto negro.

—No te preocupes, no se quedará así para siempre, cariño —le explica Agatha—.  Sólo ten cuidado de que no se moje o acabarás con la cara negra. —Sonríe.

A las ocho de la tarde, Camelia se presenta en casa de los Nao con un disfraz de La novia cadáver más que aceptable, y Mina sale de su cuarto ataviada con el vestido vaquero negro, las mallas de rayas y dos trenzas negras.

—¡Miércoles! —grita Camelia—. ¿De dónde lo has sacado?

—Mi madre y sus trapos viejos —responde Bruno mientras se atusa la barba sintética.

Agatha les lleva en coche hasta la fiesta, les abandona frente a la puerta del lugar y da un par de pitidos a modo de despedida.

—¿Dónde estamos? —pregunta Mina fascinada por la envergadura del imponente edificio.

—Laslo suele ceder parte de las instalaciones de La fábrica para eventos como este —responde mientras caminan hacia la puerta principal.

Mina se detiene antes de entrar. No le parece buena idea pasar el rato en el edificio de ese tal Laslo, Agatha había dejado claro que no era una buena persona. Sin embargo, es ella quien les ha dejado ir allí. Parece que a nadie le importa, asique decide que es mejor no pensarlo demasiado e intenta dejarse llevar.

Puede sentir el suelo vibrar y escuchar cómo la gente grita en el interior. Solo imaginar estar allí dentro le abruma.

—Me quedo fuera —dice. Lo de dejarse llevar pasa a segundo plano.

—¿Qué? De eso ni hablar. Vamos, tienes que entrar. Lo pasaremos bien —responde Bruno.

—Prefiero esperar. Entraré en un rato.

—No sé… No creo que sea buena idea que te quedes aquí sola.

—Bruno, ¿en serio? Ha vivido sola en ese convento encantado como un millón de años —expone Camelia.

—¿Qué tiene que ver?

—Pues claro que tiene que ver…

—Vale, de acuerdo, entraré —accede a fin de evitar discusiones.

En el interior les inunda la atmósfera festiva, las luces estroboscópicas, la oscuridad y un centenar de personas con extrañas máscaras. Un tipo con la piel colgando y un ojo blanco les saluda.

Mina retrocede.

—Son solo disfraces —explica Bruno—. Como los nuestros.

Lo sabe pero aun así le produce cierto recelo no poder ver las caras de la gente.

Se adosan a un lado de la barra, cerca de los altavoces, donde apenas hay nadie. Tal vez porque es prácticamente imposible soportar el estridente ruido de la música. Mina se apoya en la pared y observa un rato. Observar. Es lo único que está segura que se le da bien.

Camelia y Bruno empiezan a moverse de una forma a medio camino entre la locura y lo absurdo. Están bailando y parecen pasarlo realmente bien.

—¡¿Qué haces ahí parada?! —exclama Camelia mientras le agarra por el vestido negro y le arrastra a su lado—. ¡Vamos, Mina, déjate fluir!

—¡¿Fluir?!

—¡Sí! —Agita los brazos y cierra los ojos.

—Creo que no sé hacer eso.

—¡Todo el mundo sabe! —corrige Bruno.

—¡Solo que unos saben hacerlo bien y otros mal! —Camelia suelta una carcajada.

Mina sonríe tímidamente y niega con la cabeza.

—¡Voy al aseo! —No necesita ir al baño pero es la mejor excusa que se le ha ocurrido para no tener que seguir a sus amigos.

—¡Vale! Está al fondo del todo —responden ambos al unísono.

Se aleja de los muchachos a paso ligero mientras intenta no fijarse demasiado en nadie. La gigantesca sala está atestada de jóvenes que gritan, hablan, bailan, beben y ríen.

Pasa cerca de un grupo de chicas, calcula que de diferentes edades. Hay un abismo entre las jovencitas de primer curso y las de segundo. A todas ellas parece que les haya caído un cubo de purpurina encima pero solo las de segundo saben cómo lucir sus plumas de colores. Ni que decir tiene que ninguno de esos disfraces busca atemorizar a nadie. Sor Hortensia nunca hubiera aprobado esos atuendos. Pareciera que se les hubieran estrechado las faldas y alargado los tacones. A Mina, sin embargo, no le disgusta, ni le gusta, como le suele ocurrir con casi toda la ropa del mundo. Una carcasa, nada más, y le parece bien.

Tropieza con algo y pierde el equilibrio. Se recompone sobre el suelo pringoso y aparta un trozo de cristal que ha estado a punto de cortarle. A su lado hay una decena de botellas. Algunas están llenas de un líquido anaranjado y otras vacías. Una chica-momia le extiende la mano para ayudarle, mientras una vampiresa se agacha para servirse un vaso de bebida.

—¡Ten más cuidado, Miércoles! —sonríe la primera y revisa sus manos—. Vaya, ¿se te ha caído la bebida?

—¿¡Qué!?

—No tienes vaso. ¡Coge de la nuestra, hay de sobra! —ofrece amablemente intentando que se le escuche bajo los decibelios—-. Hemos colado bebida de la buena.

—¿¡Qué?! —Es realmente complicado mantener una conversación con ese nivel de ruido. Está convencida de  que acabará sorda.

—¡Bebida! ¿Quieres? —Señala las botellas.

—Gracias… —agradece dudosa. Acaba de reconocer a la chica, es Adriana.

—¡Ten! —Le entrega un vaso de plástico—. Sírvete.

Parece que ella no le ha reconocido aún.

—¡Voy a los servicios! —Se escabulle.

—¡Vale! ¡Estaremos por aquí! —Adriana se despide con la mano y se vuelve hacia sus amigas.

Mina continúa revoloteando por la zona sin ningún rumbo concreto. No cree que Bruno y Camelia echen de menos su presencia durante un buen rato. Se decide por salir al exterior, en busca de algo de aire fresco y silencio. Se sienta en las escaleras de hormigón que dan acceso, y se deja caer suavemente hacia atrás. Los gritos y los golpes de los altavoces son ahora solo un eco lejano.

Un grupo de chicos engalanados con ropa ensangrentada, le pasa por un lado y entra en el local. Luego aparece una pareja de vampiros y un tipo vestido de rayas, con una peluca blanca. Tararea Beatlejuice, Beatlejuice, Beatlejuice mientras se agita la peluca.

—Eh, tú eres la chica muerte, ¿no? —pregunta de pronto. Ella asiente con resignación. Parece que su disfraz no es infalible, después de todo—. ¿Es que no vas a entrar?

—No.

—Oh, bueno pues… —Da un trago al vaso de ron que lleva en la mano—. Toma, te lo dejo. Bébete lo que queda, si te apetece. —Extiende el brazo hacia ella para cederle la bebida pero Mina lo ignora deliberadamente—. Como quieras. —Deja el vaso a su lado y entra junto a la pareja.

Ella revisa la bebida. Siente curiosidad. Tiene el mismo aspecto que el líquido de las botellas de Adriana. Olfatea el contenido y constata que no es agradable. De hecho, es realmente asqueroso. Lo deja de nuevo en el suelo y se encoge, con los brazos rodeando las rodillas. Otros chicos y chicas entran en la fiesta: una calabaza, un hombre lobo, tres zombies, unos cuantos esqueletos…

Cuando el último grupo cierra la puerta y la música se calma un poco, se escucha un ruido procedente de uno de los edificios contiguos. Había supuesto que todos los alumnos estarían dentro, pero parece que no es así. Se pone en pie y camina hacia el lugar de donde procede el sonido. A excepción de la zona de la fiesta, esa fábrica es un cubo gris y maloliente, rodeado de tuberías, cañerías y casetas de empleados. Según se adentra en las profundidades, los compases de la música van siendo sustituidos por crujidos y gorgoteos. Avanza hasta una galería oscura, iluminada tan solo por la luz de la luna que se cuela por las rendijas. Está a punto de regresar cuando una voz le alcanza desde el fondo, y un tipo sale a toda prisa de uno de los callejones.

—¡Aparta, joder! —grita, y le golpea, empujandole contra la pared para abrirse paso hasta desaparecer. No le ha dado tiempo a verle bien pero ha sido suficiente para reconocerle. Es Adán, el chico de las hormigas. Y ha percibido que brilla. Brilla demasiado.

Al otro lado de la galería, dos figuras murmuran.

—Aún faltan papeles. —Es la voz de Oliver.

—Mañana te lo traigo.

—Y una mierda.

—¿Oliver? —pregunta Mina.

La figura desconocida se vuelve. El que presupone, Oliver, se le acerca hasta dejarse ver.

—¿Tú qué haces aquí? —Oliver tira el cigarro que lleva en la mano—. ¿De qué vas? —pregunta con una mueca tensa.

—Yo…Yo… Iba a la fiesta.

—Pero, ¿a ti que cojones te pasa?

—Lo… Lo siento…

—Márchate —ordena.

—Perdona, es que he escuchado que…

—Vete de una maldita vez de aquí. —Le arrastra fuera del corredor.

Mina huye, sin mirar atrás. Toma aliento cerca de la entrada a la fiesta y valora si entrar o seguir hacia delante.

Se apoya en la barandilla unos segundos.

Sigue dudando.

Ha memorizado el camino en coche, y sabe que no tardará más de media hora en llegar si anda a paso ligero.

Se pone en marcha.

16

 DE VUELTA A CASA

Mina disfruta de la noche que se cierne sobre ella. Alza la vista y observa el firmamento. Las estrellas no brillan con la fuerza con la que lo hacían desde la ventana del convento. No ha vuelto a ver esas estrellas desde que escapó de allí. Y es que todo le sigue resultando tan diferente… El cielo es distinto y las personas también. Fuera de su celda, el mundo no funciona. Las reglas son confusas y las personas parecen tan perdidas como ella. En su celda, al menos, tenía claro lo que podía y no podía hacer.

El camino de regreso se le hace pesado. No deja de preguntarse por qué Oliver se ha enfadado tanto al verla y por qué estaba en ese callejón en lugar de estar bailando con el resto de chicos y chicas del instituto.

«No pasa nada, no debo seguir pensando en ello». Se dice. «Mañana será otro día, mañana todo saldrá un poco mejor». Intenta convencerse. «Mañana estaré un poco más cerca de saber de qué va todo esto». Cierra los ojos y toma aire. El mundo a solas es más sencillo. De eso sí que está segura.

Un rugido le arrebata el momento. Suena como un coche aunque no ve nada que se le parezca, solo una luz a lo lejos que parece una linterna. El destello estalla tras ella y empieza a parpadear. Es una moto. No sabe quién la conduce, y no quiere saberlo, así que acelera el paso con la vista puesta en el horizonte.

El sonido cesa y la luz se apaga.

—¡Mina! ¡Espera! —parece que Oliver le ha seguido desde La Fábrica. Se le acerca encaramado al vehículo de dos ruedas, hasta estar frente a ella—. Vamos, te llevo a casa —le ofrece.

—No, gracias —se niega con rotundidad sin detenerse.

—Eh, eh, vale, perdona, ¿de acuerdo? —Deja la moto en el arcén, y la sigue a pie—. Es qué, ¿te has vuelto loca? No se puede andar a estas horas por los callejones de La Fábrica. —Mina suelta una especie de gruñido sin siquiera mirarle, solo quiere llegar a casa—. Perdona —insiste—. No quería hablarte así… Pero es que, ¿cómo se te ocurre? ¿Acaso no sabes qué…?

—No —espeta.

—Pero si no me has dejado acabar.

—No sé nada. —Camina—. Es de lo único que estoy segura desde que salí.

—He sido algo brusco. No he debido reaccionar así. —Sigue tras ella.

—De acuerdo. —Si aceptando sus disculpas le deja seguir caminado a solas, le vale.

—¿Estamos en paz?

—Sí —vuelve a aceptar. «Déjame sola». Quiere decirle. Se mira las manos. Solo un toque, solo un roce en el brazo o en la cara, y brillará como el foco de su moto.

—Has elegido un disfraz muy chulo —halaga con poco entusiasmo. Incluso para Mina es obvio que no se siente cómodo diciendo la palabra chulo—. No eres muy habladora, ¿verdad?

Es la primera vez que le dicen eso aunque seguro que no es la primera vez que alguien lo piensa. Nunca antes se había planteado si hablaba mucho o poco. Pero desde que llegó a Abrego, el bullicio empezó a formar parte de su vida y parece que ella se fue quedando bajo la superficie. Todos hablan. Lo hacen sin parar, de temas de todo tipo. No está segura de que realmente piensen lo que dicen. Hablan de temas absurdos y poco importantes pero nadie parece darse cuenta. A nadie le importa.

—No, no hablo mucho —responde con hastío.

—Algunos dicen que eres un poco rara.

—Puede ser —dice con una mezcla de resignación y rabia. «Márchate». Quiere ordenarle.

—Deberías intentar ser más amable.

—Tal vez. —Se encoge de hombros. No le interesan sus consejos.

—Por mí está bien, estás en tu derecho. Pero todo te resultaría más sencillo si pareces ser como el resto.

—Déjame, por favor. —Sigue caminando.

—Vale, me callo. Sólo intento ayudar.

—No te lo he pedido. —Acelera el paso.

—Para. Te llevo, ¿vale? Como disculpa. No he debido hablarte así… Antes… Además, Agatha me matará si dejo que vuelvas sola.

—No me pasará nada, se cuidar de mí misma. He vivido sola un millón de años —reproduce las palabras de Camelia.

Oliver suelta una carcajada.

—Ahí me has pillado. Bien, pues si no puedo llevarte, caminaré contigo. No te muevas. —Regresa hasta su moto haciendo un sprint y la arrastra hasta ella—. Joder, esto pesa una tonelada, no sé si voy a poder llevarla encima tanto tiempo. Venga, sube, será más rápido —vuelve a pedirle.

—Déjala aquí, entonces.

—Eso no va a pasar. —Le examina unos segundos—. ¿Miércoles?

—¿Qué?

—Te has disfrazado de Miércoles, ¿no? Llevo todo el rato intentando averiguar quién eres.

—Creo que sí.

—Te quedan bien las trenzas. —Tira de una de ellas. Mina se aparta bruscamente—. Vale. —Alza las manos y vuelve a bajarlas para sacar del bolsillo de su chaqueta una botellita de cristal. Le da un trago y le ofrece—. Está bueno —asegura. Ella le observa con recelo—. Vamos, gallina —le incita. Ella coge la botella y huele el contenido. Es ese horrible olor otra vez. ¿Por qué todo el mundo bebe esa cosa tan repugnante?—. No te matará —añade.

Tiene razón, no le matará. ¿O sí? No ha visto morir a nadie por darle un trago a ese veneno.

Le da un trago y tose.

Nada menos de lo que esperaba.

—¿Por qué bebes esto? —Le arde la lengua y la garganta. Lo escupe.

—Pica un poco pero está bueno.

—No es verdad. —Le devuelve la botella.

—Claro que sí.

—Sabe mal, es asqueroso.

—Vale, a lo mejor no está tan bueno.

—Entonces, ¿por qué lo bebes?

Oliver valora darle una explicación convincente, pero todas las que se le ocurren son estúpidas.

—En realidad, no tengo ni idea.

Mina acelera el paso.

—Eh, espera. Esto no es una carrera.

—Vete —le ordena—. Como te he dicho, puedo cuidarme sola.

—Eres cabezota… —se rinde. Arrastra la moto y la esconde tras unos matorrales mientras ella se aleja.

No entiende lo que pretende y no quiere averiguarlo, así que intenta perderle de vista. Cuando cree que le ha dejado atrás, descubre que está de nuevo a su lado. No dice una sola palabra y él hace lo mismo, aunque le siente como un moscardón rondando su oreja, uno de esos que por mucho que golpeas vuelve una y otra vez.

Cuando llegan a la casa, Oliver se detiene justo frente al césped de la entrada.

—Vamos, entra. No me iré hasta que vea que cruzas esa puerta —le dice.

Mina arquea las cejas y cruza el umbral. No va a preguntarle por qué se queda fuera. Le trae sin cuidado. Por fin está en casa, eso es lo que importa.

Sube hasta su cuarto, se deshace del disfraz y se pone el pijama. Al pasar la mano por el pelo para quitarse las trenzas siente el tacto áspero del spray. Olvidaba el tinte negro. Acude al baño y pone la cabeza bajo el grifo. La tinta oscura fluye por el lavabo como un río de fuel. Se seca con una toalla y regresa a la habitación.

Está agotada.

Confundida.

Y algo triste.

Se extiende sobre la cama.

El ruido de las hojas de los árboles le hace pensar en el búho blanco. Sabe que es posible que no lo vuelva a ver, y esa idea le pone triste. Cierra los ojos y se queda dormida.

Despierta antes del amanecer, con la vejiga llena y el estómago vacío. Camina descalza hasta el baño del fondo del pasillo y se sienta en la taza. La casa está en total y absoluto silencio. Luego se lava las manos y se echa agua en la cara. Parece que la hubieran metido un puñado de arena en los ojos. Mientras se seca, un crujido le sobresalta. Proviene de ese mismo cuarto. Una grieta sobre la bañera, en la esquina superior del techo, lindando con los azulejos, comienza a abrirse. Algunos pedazos se han caído dentro del cubículo cerámico, otros siguen pegados al muro a punto de desprenderse.

Se sube en el borde de la bañera y revisa la grieta. Juraría que ha crecido en fracción de segundos. Posa las manos en el hueco.

Sigue expandiéndose.

Apoya los pies en los azulejos, se encarama como si fuera un mono con ventosas y logra entrar por la apertura. Se extiende ante ella un túnel profundo. Está oscuro y hace frío. Sabe que no debería seguir y aun así lo hace.

¿Es un pasadizo secreto? ¿Uno como esos de los que le hablaba Sor Hortensia que cruzaban por el subsuelo del convento?

Se estira para arrastrase con más facilidad y sigue avanzando.

Tras la absoluta penumbra, asoma un destello. No tarda en alcanzarlo. Es la salida. Pensaba que tardaría más en llegar al final pero ha resultado realmente fácil y rápido. Sale por el hueco y se retira los restos de arena. Al revisar a su alrededor no encuentra nada nuevo, y eso le desconcierta. Está en el baño de los Nao, otra vez. Se queda quieta, pegada a la pared, intentando averiguar lo que acaba de pasar. Todo es más oscuro, la ventana es más pequeña y el aire más denso. Se vuelve hacia el lugar por el que ha llegado, pero la grieta ya no está. ¿Cómo es posible? Estaba ahí hace solo unos segundos. Se frota la cara y aguarda. El tiempo es confuso y el espacio se agita a su alrededor.  ¿Acaso se lo ha imaginado? No, eso no es posible, pues aún tiene restos de tierra sobre la ropa. Regresa en dirección a su cuarto inmersa en una extraña neblina. La casa sigue en silencio. En las habitaciones reposan las sombras de los Nao.

Todo está muy oscuro.

Demasiado.

La oscuridad nunca le ha dado miedo, sin embargo, cierto temor se está agarrando a su pecho. Un escalofrío le invade desde la boca del estómago hasta la punta de los dedos. Está en casa, pero no lo está.

Baja las escaleras y sale a la calle. Una brisa fría le golpea la cara. Las farolas parpadeaban.

Demasiado silencio, demasiada oscuridad.

Escucha un ruido.

Pasos.

Se esconde tras un seto, esperando averiguar quién se acerca. El propietario de los pasos no tarda en aparecer. Reconoce sus ropas inmediatamente, es Sor Hortensia. La monja atraviesa el rincón de césped de la zona delantera de la casa de los Nao. A pesar de que sabe que no es posible, decide seguirla. Quizás se equivocaba, quizás siga viva después de todo. Quizás…

Deja de pensar en ello y continúa a través del pinar que lleva al convento. Justo antes de alcanzar el edificio, la mujer se detiene.

—Sor… —comienza ella, pero calla de inmediato. No está sola.

Pasos de nuevo.

Otros pasos.

No son los suyos ni los de la monja. Hay alguien más cerca.

Una brisa heladora le acaricia el rostro.

La monja sigue quieta, a dos o tres metros de ella. No se ha dado la vuelta ni se ha movido, solo está ahí parada como una estatua mirando hacia el viejo edificio donde antes vivían ambas.

Un graznido se desliza entre los árboles. Es el búho blanco sobre volando el cielo. Lleva una rata entre sus garras.

—¿Mina? —alguien pronuncia su nombre. No es la voz de la monja, ella sigue pétrea frente al edificio. Pero es una voz familiar. Su voz…

No es posible. No puede ser. ¿Les ha seguido hasta allí?

—¿Bruno? —le llama justo antes de abrir los ojos y despertar.

17

SIN RASTRO

Aquel no era el plan, pero ese chico se lo ha puesto demasiado difícil. Solo tenía que haber respondido a sus preguntas. Nada más. Ha hablado, sí, pero no de lo que debía. No ha dicho más que sandeces. Algo imperdonable.

Observa el cuerpo yaciendo sobre el asfalto de La Fábrica y lo deja en el lugar más visible, cerca de una tubería que aún gotea.

***

Mina despierta sobre la cama. Una gota de sudor recorre su rostro hasta la barbilla.

La retira, pestañea un par de veces, y se despereza.

Ha sido solo un sueño.

Siente un alivio impropio de ella y suelta un largo suspiro.

Ha sido solo un sueño.

Se incorpora y camina dando tumbos hacia el baño. Se frota la cara y revisa la bañera, la pared y los azulejos. No hay ninguna grieta.

Ha sido solo un sueño.

Regresa a su cuarto, pero antes de alcanzarlo se detiene frente al de Bruno. Está cerrado. Seguirá durmiendo, así que decide no despertarlo. Se vuelve para revisar de nuevo la entrada al baño y descubre un reguero de barro que se extiende desde el baño hasta su habitación. Es apenas perceptible si no te fijas bien. Vuelve al cuarto y revisa el suelo. Hay restos de tierra y hojas por todo el pavimento. No es posible. Eso simplemente no es posible. ¿Acaso sí que ha salido de casa? ¿Pero hacia dónde? ¿Cuándo ha regresado? Busca el cubo de la limpieza y se apresura a limpiarlo todo antes de que puedan verlo.

Cuando baja a la cocina, Agatha y Cosme ya no están. Supone que se habrán marchado a la tienda. Mete la mano en la caja de los cereales y da cuenta de un puñado. Deambula por la planta baja hasta que ve la cámara de Bruno colgando de la puerta de la entrada. Revisa las fotos. Son todas de la fiesta. Alarga el brazo hacia el pomo pero la puerta se mueve y le golpea en los dedos. Oliver la cruza como un torbellino y se apoya sobre la barandilla de las escaleras.

—Eh, Mina… —dice con dudosa dicción—. Siempre nos vemos en la puer…puerta—. Se tapa la boca y sale corriendo en dirección al aseo. No cierra, por lo que Mina se ve obligada a escuchar como vomita el desayuno, o la cena o lo que demonios haya estado ingiriendo. Decide no seguir soportando ese ruido tan repugnante y sube a la planta superior. Se asoma al cuarto de Bruno, es probable que los ruidos de su hermano lo hayan despertado, pero se encuentra con la cama impecable y vacía. No está durmiendo. Quizás haya acompañado a sus padres a la tienda para echarles una mano. Entonces los ojos se le quedan fijos en la cámara que aún sostiene. ¿Por qué la ha dejado en la puerta? Nunca sale sin su cámara, y si lo hace, siempre la guarda en la misma caja, bajo la cama. Según Bruno, las cámaras sirven para guardar cosas, momentos y gente, sobre todo gente. Se aparta el pelo de la cara y continúa hasta el baño.

Tras tomar una ducha y vestirse, acude a la tienda de los Nao.

—Buenos días, Mina —saluda Agatha—. ¿Te has dejado a Bruno durmiendo?

Mueve la cabeza en señal de negación.

«Agatha tampoco sabe dónde está… Esto no me gusta».

—Ah, ¿no? —Cambia el gesto, solo un instante—. ¿Y entonces donde está este chico?

«No lo sé, no lo sé, no lo sé». Se responde a sí Mina.

Se encoge de hombros y revolotea por la zona de las chocolatinas.

—Habrá quedado con Camelia… —supone la mujer.

«Camelia. Estará con ella. Claro, es muy probable». Se dispone a salir de la tienda.

—¡Eh! ¿A dónde crees que vas? —exclama.

—Yo…

—Que no se te ocurra volver andando sola nunca más, ¿de acuerdo? Y mucho menos desde La Fábrica.

Se pregunta cómo sabe que volvió sola.

—Te escuché llegar… —añade sin que Mina llegue a efectuar la pregunta—. Debiste llamarme por teléfono —duda—. Aunque, ahora que lo pienso, no tienes tu propio teléfono móvil.

—Podría haber llamado con el de Bruno.

—Pues sí pero… Creo que es justo que tengas un teléfono, ¿sabes? Podría prestarte uno viejo. Sí, así no dependerás tanto de él, ¿te parece bien?

—Sí. —Le da igual tener o no tener móvil. Solo quiere ir a buscar a Camelia y averiguar si está con Bruno.

—Voy a llamarle, seguramente esté haciendo fotos en El Pozo con Camelia. No sé cómo no se cansa de fotografiar siempre lo mismo.

«No está haciendo fotos. Yo tengo su cámara». Piensa pero no lo dice.

Después de tres intentos fallidos, Agatha comienza a inquietarse. Se acerca a Cosme y le comenta algo que Mina no logra escuchar.

—¿No le has visto salir de casa, Mina? —regresa con ella.

—No —responde—. ¿Puedo irme?

La mujer se pasa las manos por la frente y suspira.

—Llamaré a las madres de Camelia —informa mientras marca el teléfono.

La madre de la chica le asegura que su hija sigue durmiendo y que no sabe nada de Bruno.

Mina cambia de idea, ya no necesita salir en busca de Camelia. ¿Para qué? Ya sabe que no tiene ni idea de donde está su hermano.

Agatha sigue haciendo llamadas, pero nadie le da información sobre el paradero de su hijo. En la última llamada, Gabriela le aconseja acudir al cuartel. Agatha parece dudosa. Se niega a pensar en que sea necesario involucrar a las autoridades.

Tras unos minutos de reflexión, decide volver a casa. Tal vez su hijo haya regresado. Quizás haya salido a dar un paseo él solo, tal vez quería hacer algunas fotografías. ¿Quién sabe? Su hijo es un chico madrugador, es muy posible que haya decidido fotografiar el amanecer.

—No te preocupes, Mina, Bruno estará bien —le asegura desde el asiento del conductor. La mujer se ha dado cuenta de que el mutismo de la chica es más exagerado de lo habitual, por lo que intenta tranquilizarle a ella y a sí misma.

Cuando se cercioran de que Bruno no ha regresado a casa, Cosme y Agatha deciden que es el momento de hacer algo más. Su padre revisa los alrededores mientras Mina y Agatha llegan al cuartel. Al entrar, la mujer saluda a dos guardias que charlan en el recibidor. A pesar de que no pretende prestar la más mínima atención a su conversación, descubre que han encontrado un cuerpo en el solar de La Fábrica. Entra en pánico al escuchar la palabra cadáver y se vuelve hacia los guardias para preguntarles por el incidente. Pero la voz se le atasca en la garganta. Y empieza a sentirse algo mareada. Uno de los guardias la calma mientras el otro la sugiere entrar en las instalaciones para tomar asiento. Ella se niega.

Salcedo aparece segundos después.

—¿Qué demonios sucede? —inquiere—. Agatha, ¿estás bien?

—Nada, sargento. No sabemos lo que le ocurre.

—Mi hijo —comienza—. No sé dónde está…

—Ya me lo ha comentado Gabriela —responde con calma—. No te preocupes, aparecerá enseguida, ya lo verás.

—Han encontrado un cuerpo en La Fábrica —añade nerviosa—. Estaban hablando de ello…Yo…No me encuentro bien.

Salcedo les envía una mirada fulminante que hace que la pareja de agentes regrese a su puesto de forma inmediata.

—Llévame allí —le pide Agatha—, por favor.

—No puedo hacer eso, ya lo sabes. Será mejor que esperes aquí.

Cosme entra en el cuartel en ese momento. Mira a su mujer y niega con la cabeza antes de acercarse. No ha encontrado a Bruno.

—Venid conmigo —solicita Salcedo nada más verlo—. Necesito que me digáis donde ha estado las últimas horas. Cualquier dato que podáis aportarme será de utilidad. —Abre la puerta de una de las salas de interrogatorio y les insta a pasar.

Agatha retrocede.

—Vamos, cariño —le pide su esposo con calma.

—Ve tú primero…Yo…Yo necesito tomar el aire —responde—. Me estoy ahogando.

—Cosme —interviene Salcedo—. Deja que salga. Comenzaré contigo. —Le pasa la mano por el hombro y lo guía hasta la sala.

Agatha vuelve al exterior y se encuentra con Mina, que está sentada en la cera que linda con el edificio. El viento le mueve el cabello. Ese cabello salvaje.

La mira y le asalta un instante de duda.

Se acerca.

—Vamos, levanta, tenemos que ir a La Fábrica —ordena severa.

Mina frunce el ceño y asiente. ¿Por qué quiere ir allí?

18

 UN CADÁVER

No tardan en llegar a la zona acordonada. Hay dos vehículos amarillos y brillantes, algunas personas ataviadas con los mismos uniformes que los policías de La Noria y otras con uniformes dispares. Todos se mueven por el perímetro, toman notas, hablan o revisan la zona. Esta vez no hay curiosos buscando información suculenta. Tan solo Agatha parece un ente discordante en medio del operativo. Mina le sigue en silencio, a una distancia prudencial. Algo brilla tras los vehículos y los operarios. No es el brillo violáceo, es otro tipo de brillo. Parece una manta metálica, del color de las sortijas de Sor Hortensia. La manta está abultada. Hay algo bajo ella. No hay cinta amarilla, pero sí esa manta.

—¡Oh, Dios mío! —grita Agatha antes de intentar abrirse paso hasta el cuerpo.

Otro vehículo aparece en la planicie. La conductora pisa el freno violentamente y lo detiene a pocos metros del tumulto. Gabriela baja del coche a toda prisa y se acerca a Agatha. La abraza con fuerza.

—No es él, tranquila —le susurra y se separa unos centímetros—. Me imaginaba que vendrías aquí, a pesar de que no debieras hacerlo.

—Tengo que comprobarlo —le responde. Le aparta suavemente y se abre paso entre los policías—. Por favor. —Se dirige a los agentes—. Acabo de denunciar la desaparición de mi hijo. Necesito saber que no es él.

Gabriela asiente tras ella a fin de que hagan la vista gorda.

—De acuerdo, pero no se acerque demasiado y por supuesto, no lo toque —responde uno de ellos.

—Sí, por supuesto.

Levantan parcialmente la manta y descubren un rostro conocido pero no el de su hijo. Es Adán.

Algo se afloja dentro de ella.

Creía que sentiría alivio si descubría que no era su hijo, pero no es esa sensación la que le inunda ahora. La incertidumbre se dispara. Ese chico no es Bruno. No es Bruno. ¿Dónde está su hijo?

—Será mejor que te marches y termines de poner la denuncia. —La mano de Gabriela se posa sobre su espalda suavemente.

Agatha asiente y le pide a Mina que regrese con ella. La chica no dice nada, parece abducida por el cuerpo del muchacho muerto. No debería estar viendo eso. No debería haberle llevado allí.

—No es Bruno. Vámonos de aquí —ordena.

No es Bruno, es cierto, pero Mina también lo reconoce. Es Adán, el chico de las hormigas, el muchacho que huía a toda prisa allí mismo, en La Fábrica. ¿Qué le ha pasado? Ella no le tocó, su piel no entró en contacto, esta vez no ha podido ser cosa suya.

Sigue a Agatha hasta el vehículo con la cabeza hecha un lío.

Regresan al cuartel, donde el sargento les espera en la puerta junto a Cosme. Mina vuelve a quedarse a la espera, lejos de todos, mientras el resto entra.

No pasan más de cinco minutos cuando Camelia aparece al fondo de la calle, montada sobre su bici morada. La deja caer abruptamente y se dirige hasta ella.

—¿Dónde estuviste, Mina? No volviste a la fiesta —pregunta. Su rostro calmado y curioso se ha transformado en una mueca de tensión y miedo.

—Me fui a casa.

—¿Viste a Bruno? ¿Salisteis a dar un paseo cuando él volvió? —Da un paso más en su dirección. Está nerviosa y su tono es más grave de lo habitual.

—No, yo estaba dormida —retrocede confusa.

—¿No pasó a tu cuarto para avisarte de que llegaba?

—No.

—¿Estás segura?

—¿Por qué me haces tantas preguntas?

—¿No lo viste?

—No.

—Claro, ¿por qué ibas a mentir? —Se rasca la oreja—. No me mentirías, ¿no?

—No.

—Vale… De acuerdo —asiente para sí—. Te creo, Mina —acepta de forma poco convincente—. Lo siento. Es que necesito saber lo que hizo después de la fiesta. —Se frota las manos sobre el jersey gris—. Esto es muy raro. No sabes lo raro que es esto. Bruno nunca sale sin mí. Nunca, ¿entiendes? Pero quizás… Es posible que… A lo mejor está con su cámara buscando un buen encuadre, tal vez en El Pozo haciendo fotos. ¿Cómo no se me ha ocurrido antes? Vamos, Mina, seguro que está allí.

—Su cámara está en casa —le informa.

—Tiene varias. A lo mejor se ha llevado la analógica.

—Agatha y Cosme ya han mirado en esa zona —añade.

—¿Qué demonios te pasa? ¿Acaso no quieres encontrarle?

—No he dicho eso.

—Pues es lo que parece.

—No, yo…Yo quiero saber dónde está. Quiero que vuelva. Vamos al Pozo.

—No, no importa. Tienes razón. Si ellos ya han mirado, ¿para qué volver? —Ahora se toca el pelo, nerviosa.

—Miremos otra vez —insiste Mina.

—Vale, sí, iremos a por la de Bruno —se refiere a la bici.

—¿Qué?

—El Pozo está un poco lejos para ir andando, tardaremos mucho. Cojamos la bici de Bruno. —Esa última palabra, su nombre, suena más débil, como si le costara pronunciarlo.

—Pero…

—Es lo más rápido. Vamos. —Se sube sobre la bici y comienza a pedalear.

—No sé montar en bici.

—¿Es en serio? —Frena en seco y se vuelve. Mina baja la mirada—. No me lo puedo creer —espeta. Regresa los pies al asfalto y se encarama a los manillares—. Andemos, entonces.

Caminan hasta El Pozo, tal como han decidido. A Mina, normalmente le gusta andar y respirar el aire fresco, pero aquel día le parece que hayan metido a todo Abrego dentro de una asfixiante caja con agujeros; Diminutos agujero que apenas dejan entrar la luz y el oxígeno. Al llegar al remanso de paz de El Pozo, descubre que el oasis preferido de Bruno también parece más sombrío. Quizás sea por el nubarrón que ha capturado el sol o porque hay una escasez insultante de abejas y flores.

—No está —dice Camelia—. ¡No está! —exclama fuera de sí. Se abalanza sobre Mina con los brazos abiertos, pero se retiene justo antes de tocarla—. Tú.

—¿Yo?

—Has sido tú —sentencia—. Todos los que se acercan a ti mueren. Eso dicen, ¿no? A lo mejor… A lo mejor es verdad… A lo mejor esa monja tenía razón.

Mina se aleja, no se atreve a negarlo. No se atreve a mentir.

—¿Qué son esos gritos, mocosas? —Oliver aparece tras unos matorrales. Adriana le sigue con una mueca de hastío. Nahia no tarda en aparecer.

—Buscamos a Bruno —responde Camelia.

—Vaya, vaya —se adelanta Adriana—. Las primeras veinticuatro horas son cruciales.

—¿Para qué te has traído a esta? —Nahia apunta a Mina con el dedo—. ¿Es que te va a hacer de sabueso?

—Cállate —le ordena Camelia, y se escabulle tras una parra.

El resto continua analizando la zona mientras Mina queda relegada a un reducido espacio de territorio. Le cubre una sensación extraña. Sus dedos hormiguean y le duele la cabeza. Se frota las manos. No sabe muy bien qué hacer. No hay rastro de Bruno. Bruno no está allí. Bruno necesita su ayuda. Está convencida de que le ha pasado algo. Algo malo. Mira al resto de los chicos. Revolotean de un lado a otro, obviamente, sin un plan. Aquello es absurdo, están perdiendo el tiempo.

—No me gusta —murmura Adriana hacia Oliver. Se ha percatado de que Mina les observa.

—Ni a mí —interviene Nahia.

Oliver no responde, se limita a mirar. Los tres adolescentes le prestan toda su atención, y el mutismo les rodea.

A Mina algo le pellizca la mejilla. Golpea suavemente la zona y una abeja sale volando. No se queja, tan solo se vuelve en busca del insecto.

—Estamos perdiendo el tiempo —expone Oliver sin dejar de observarla. Sabe que existe la posibilidad de que ella tenga algo que ver con la desaparición de su hermano. No la conoce. Nadie sabe realmente quien es. ¿Es peligrosa? No tiene ni idea pero, ¿acaso pondría la mano en el fuego por el resto? Se niega a acusarla simplemente por ser la única que no conoce desde los tres años—. Vámonos de aquí.

19

 SOSPECHOSA

Han pasado dos días, y el paradero de Bruno sigue siendo un misterio. La apatía ha consumido la casa desde que el chico no está con ellos.

Agatha le ha detallado a Salcedo varias veces los últimos minutos con su hijo, la ropa que llevaba puesta y el peinado que se había hecho para la fiesta. También se ha interrogado a la mayoría de personas que lo vieron esa noche. Los agentes han peinado las zonas aledañas a la casa y a La Fábrica y, sin embargo, los resultados no han sido nada satisfactorios.

El interrogatorio a Mina llega tras el de Camelia. Dentro de la sala, el sargento se le antoja muy delgado y espigado. Su pelo cano reluce bajo los alógenos, y una prominente barbilla deja paso a un rostro rudo y cansado. El tipo vaga frente al gigantesco espejo de la pared. Su actitud le pone nerviosa. No solo él, también su reflejo. Intenta no mirar, aunque es casi imposible, teniendo en cuenta que está sentada justo en frente.

—¿Podría…?

—¿Perdón? ¿Qué decías?

—¿Puede tapar el espejo? —señala—. ¿O podría quitarlo de ahí?

El sargento se echa a reír.

—Hija, ese espejo no se puede quitar de donde está y no lo voy a tapar. ¿Es que nunca has visto una sala de interrogatorios? Salen constantemente en las películas y… —Calla de pronto. Se da cuenta de que existe la posibilidad de que no sepa para qué sirve ese espejo—. Ignóralo, ¿de acuerdo?

—Vale… —responde con la cabeza gacha.

—Tranquila, niña, es un procedimiento rutinario. Tan solo queremos saber lo que pasó —explica. Mina asiente mientras se concentra en mantener los ojos fijos en la mesa—. ¿Qué ocurrió? Dime.

—Volví a casa antes y…

—Lo sé, lo sé —responde con desdén—. Además de eso. Cuéntame, vamos, niña. ¿Discutisteis? Por eso decidiste irte, ¿no es así? Lo entiendo, quizás el chico dijo algo que no te gustó.

—¿Discutir? Yo no discutí con Bruno. Nunca discuto con Bruno.

«Bruno no brillaba. Bruno no puede estar muerto porque no brillaba». Pero eso no puede decírselo a Salcedo. No puede contárselo a nadie.

—¿Te cabreaste y le empujaste? ¿Tal vez le golpeaste? Es un chico delgado, podrías con él fácilmente. A lo mejor te siguió hasta el convento. Los chicos pueden ser muy insistentes a veces.

—No. No… No pasó eso… —tartamudea. No comprende qué pretende.

—De acuerdo, no quieres hablar. No pasa nada… —Mantiene un interminable silencio que ella no sabe cómo interpretar—. Puedes irte —lo dice como si en realidad no fuera así.

Obediente, sale de la sala del espejo gigante. La presión se diluye en cuanto alcanza el exterior del edificio. Agatha la espera en la entrada. Se miran pero no se dicen nada.

20

EL GATO

Mina sale de casa con la bandolera colgando del hombro, como siempre. El azul del cielo no sirve para apartar los oscuros pensamientos que embotan su mente. Espera encontrar a Camelia al final de la calle, sin embargo, no está allí. Aguarda unos minutos, con la esperanza de que se le hayan pegado las sábanas. Se dispone a llamarla pero recuerda que se ha dejado el teléfono en la mesilla de su habitación. Antes de acceder de nuevo a la vivienda, escucha a Oliver al otro lado.

—No soy su niñera —se queja el chico.

—Por favor, Oliver, yo no puedo con esto ahora —suplica Agatha—. Solo te pido que le eches un vistazo, que te asegures de que está bien, nada más.

—Vosotros decidisteis meterla aquí. No es mi problema.

—Ella es tu hermana, también.

—Y una mierda, joder. No es vuestra hija. Si ni siquiera la habéis adoptado.

—No, eso es cierto, aún no…

—¿Aún? Que pronto le habéis buscado un sustituto a vuestro hijo desaparecido.

Mina cruza el umbral con sigilo. Duda si intervenir o si simplemente salir huyendo y no volver nunca más.

—No estamos sustituyendo a nadie.

—¿Ah, no? Pues dime, ¿a qué viene ahora lo de la adopción? Ya lo habéis decidido, ¿eh? Bruno no va a volver… Qué más da, ¿verdad? Si la tenéis a ella.

—Deja de decir sandeces. Tu hermano va a volver.

—¿Sabes? No os veo mover un dedo por encontrarle. ¿Crees que vale con ir a denunciar su desaparición y que se encarguen otros? ¿Eso es lo que te importa tu hijo?

—¡¿Cómo puedes decir eso?! — Agatha enrojece de rabia frente al muchacho.

—Es lo que pienso.

—¡Fuera de mi casa! —estalla.

—¡Encantado! —grita furioso.

Mina se oculta tras las escaleras antes de que el chico huya de la casa como un torbellino. Luego regresa a su cuarto, recupera su móvil, que está sin batería, y se marcha al instituto sin que nadie se percate de su intrusión.

Las clases transcurren con una anómala normalidad. Copia la lección, lee un par de frases en voz alta y hace algunos ejercicios.

Nadie menciona al chico, tan si quieras los docentes.

A la hora del almuerzo, la cafetería le resulta más hostil de lo habitual. Se detiene en la entrada. La gente se mueve de un lado a otro, hablan, riñen y gritan. Busca a Camelia entre la muchedumbre, con la bandeja de comida en las manos y los ojos tensos.

No hay ni rastro.

Se pregunta si quizás esté enferma. Eso explicaría que no haya ido al instituto.

Toma aire y busca un lugar donde sentarse.

Los alumnos se levantan, se sientan, se empujan, se ríen…

No hay ninguna mesa libre.

—¿Cómo te atreves a venir aquí? —le susurra una voz al oído.

—Deberías ser tú la que hubiera desaparecido —murmura otra.

Se vuelve pero no ve a nadie cerca.

—Vete de aquí —otro murmullo.

Se le revuelve el estómago.

—Márchate —dice una voz más.

Otea el horizonte y ve a Oliver al fondo, en la misma mesa de siempre. Sus miradas se cruzan un instante hasta que él le da la espalda y sigue conversando.

Mina retrocede y sale de la cafetería. Recuerda que el baño del fondo de la planta baja suele ser tranquilo. Sabe que nadie entrará allí durante, al menos, una hora. Se esconde en el último cubículo del cuarto, cierra el pestillo y se prepara para engullir el guiso de ternera que le ha preparado Agatha.

—¿Mina? —La voz de Camelia le llega desde el otro lado.

—Creía que no habías venido a clase hoy —responde Mina aliviada. Ya no estará sola el resto de la jornada. Guarda de nuevo la comida y se dispone a salir.

—¿Qué le hiciste? —pregunta Camelia lentamente.

—¿A quién? —Tienta el pestillo de la puerta.

—Vamos, Mina, todos saben que has sido tú. A él le tenías engañado, pero no a mí —interviene otra persona.

—¿Quién eres? —pregunta.

La chica se ríe y reconoce su voz, es Adriana.

—Te dije todo lo que sabía, Came. No le he hecho nada a Bruno.

—Espero que aparezca pronto. Por tú bien, deberías desear lo mismo —le increpa Adriana.

—Camelia, ¿sigues ahí? —ignora a la otra chica mientras decide si liberar el pestillo.

—Vamos, Mina, dinos lo que sabes. Dínoslo de una vez —responde por fin la joven.

—Ya te lo dije —insiste—. No sé dónde está. —Mina gira el pomo y empuja la puerta. Será mejor enfrentar la situación. Pero antes de que pueda hacerlo, algo pesado y pringoso cae sobre su hombro. Lo aparta instintivamente, de un manotazo, y el amasijo se desploma en el suelo. Alguien lo ha lanzado por el hueco superior. Retrocede dudosa y se mira las manos. Están llenas de sangre. El líquido se extiende también por las baldosas. El cadáver de un gato negro le observa desde el suelo. Se inclina sobre él y lo recoge con cuidado. ¿Qué demonios han hecho con él?

Sale del retrete con el animal entre los brazos. Pero Adriana le bloquea el paso y le empuja hasta hacerle caer.

—¿A dónde crees que vas? Joder, se supone que te tenías que asustar no quedártelo como mascota —espeta asqueada.

—¡Yo no he hecho nada! —grita desde el suelo, aferrada al gato muerto—. ¿Qué le habéis hecho?

—Oh, vamos, chica muerte, deja de mentir de una vez —sigue Adriana—. Y suelta ese gato, por el amor de Dios.

—¿Qué le habéis hecho? —insiste.

—¿Crees que lo hemos matado nosotras? No somos como tú. Ya estaba muerto.

—¿Dónde está? ¡Dilo! —ordena Camelia. Tiene los ojos vidriosos, y parece desesperada.

Mina se levanta despacio y camina hacía Adriana, que sigue bloqueándole el paso.

—Déjame salir —le pide pacíficamente mientras se restriega la sangre del gato de la cara.

Adriana sonríe y le empuja de nuevo, pero esta vez Mina le agarra por el brazo para no caer. Ambas se tambalean. Adriana intenta liberarse ineficazmente.

Forcejean.

Mina está nerviosa y cabreada. A pesar de tener las manos resbaladizas por la sangre, logra aferrarse a la chica con fuerza. Sujeta el cadáver del gato con una mano y a la chica con la otra. Adriana se descubre cubierta también por el líquido rojo y, aterrada, le suplica que la suelte.

No lo hace.

Adriana empieza a gesticular, a agitarse, intentando agarrarse el pecho. Su semblante cambia, esgrimiendo una mueca de terror. Respira de forma extraña. Parece que se estuviera ahogando. De pronto, algo se mueve en el regazo de Mina. El lomo del gato se retuerce sobre ella. ¿Qué está pasando? Entonces se da cuenta de que tiene a Adriana agarrada por el antebrazo desnudo. Está tocando su piel. No debería haber hecho eso. Pega un grito, suelta a ambos y se echa hacia atrás. Tropieza con el lavabo y cae al suelo dando un culetazo. Adriana se sujeta el cuello y el pecho, y toma una larga bocanada de aire. Tiene los ojos rojos y la boca temblorosa. Retrocede asustada sin despegar la vista de Mina. Pero ella no la mira, apenas la presta atención, pues está concentrada en el gato: Se ha movido, sabe que el gato se ha movido. El gato muerto se ha movido.

Imposible.

—¡Maldita loca, joder! —grita Adriana. Tose. Toma aire de nuevo y se aferra al marco de la puerta—. Casi… Casi me ahogas. —Mina sigue atenta al cadáver—. ¡Te estoy hablando, estúpida!

Camelia observa desde una esquina con la boca abierta. Un cúmulo de voces que provienen del pasillo comienza a invadir el habitáculo. Los adolescentes se apelotonan junto a la puerta del baño; Caras de asco, risas, bocas tapadas, bocas abiertas y dedos acusatorios.

Y de pronto, una voz se impone sobre el resto:— ¿Qué está pasando? —Oliver irrumpe en el lugar, se abre paso entre la muchedumbre y aparta a Adriana de la entrada. Revisa la escena y se rasca la nuca. Sin decir nada más, recoge el cadáver del gato del suelo, quita la bolsa de basura de la papelera del baño y lo mete dentro.

—Ella le ha hecho algo a Bruno —murmura Camelia.

—¿Estás con Adriana en esto, Camelia? ¿Vosotras habéis traído a este bicho aquí? —Alza la bolsa negra.

—Queríamos que confesara —explica la joven.

—Cállate, joder —le ordena Adriana—. ¿Por qué la defiendes? Solo queremos ayudarte, cariño.

—¿De dónde habéis sacado a este pobre animal?

A Camelia se le contrae el estómago.  Mira hacia la puerta y recibe un guiño perverso de Adriana.

Oliver se enjuaga las manos llenas de sangre y cierra la bolsa de basura que contiene el cadáver. Se resiste a lanzarlo como un proyectil hacia Camelia, que sigue con la mirada ida. Luego se dirige hacia Adriana.

—¿En serio? —Extiende el brazo contra su esternón, rozándole con la bolsa de basura—. Dime que no has tenido nada que ver. Miénteme, por favor.

La chica pone los ojos en blanco y desvía la atención hacia el ovillo que Mina ha formado en el suelo.

—Joder, Adriana… Es de la clínica del padre de Nahia, ¿verdad?

—Ya estaba muerto vale. Le había atropellado un coche o algo así.

El chico deja caer la bolsa de basura sobre sus pies.

—¡Eh! ¡Pero, ¿qué haces?! —le reclama.

—Llévatelo de aquí —ordena.

—Bah—. Adriana escupe al suelo y se atusa el cabello—. Es asqueroso, no voy a tocarlo —espeta y sale del baño con aires de diosa griega.

Camelia huye también mientras el resto de jóvenes curiosos se dispersa lentamente.

21

 Todo el mundo merece un entierro digno

—Mina —Oliver se acerca—. Mina, mírame —le pide mientras extiende la mano como gesto de ayuda. Sigue encogida en un reducto del cuarto.

—No me toques, por favor —le ruega.

—Ya se han ido.

—Vete, no es tu problema—. Se limpia la sangre y las lágrimas, y lo empuja ligeramente para alejarlo de ella.

—No, no lo es, pero voy a quedarme.

—Estoy bien. —Se incorpora torpemente—. Puedo cuidarme sola.

—Mentira. —Se vuelve hacia el espejo y se lava las manos de nuevo. El olor del cadáver es nauseabundo—. ¿A dónde fuiste después de la fiesta? —pregunta de pronto. Él también desconfía de ella, él también tiene preguntas.

—No fui a ningún sitio —asegura, pero sabe que no le cree. Nadie le cree.

—Vamos, te vi salir de allí después de dejarte en casa.

—Yo…Yo no… —Se aleja pero le retiene por la camiseta—. ¡No me toques! Suéltame. —Se aparta bruscamente.

—Eh, tranquila, no voy a hacerte daño.

—Yo no... —La barbilla se le arruga involuntariamente. No quiere llorar más pero no sabe si logrará su propósito—. Yo nunca le haría nada malo.

—Lo sé.  Mina, mírame. —Le obliga a alzar el mentón—. Sé que tú no has hecho nada. —Se aparta ligeramente para darle espacio—. Vamos, ¿te has visto? No podrías aunque quisieras —bromea amargamente—. Ven. —Le pasa el brazo por el hombro—. Te llevaré a casa.

—No deberías… No deberías tocarme.

—¿Porque voy a morir? Eso es realmente estúpido. Además, te he cogido antes del brazo, el daño ya está hecho.

Ella se separa de él.

—Sólo has tocado mi ropa. No importa. Tú… Tú no me toques. Por si acaso.

Oliver guarda silencio, incrédulo. La chica habla en serio.             

—Vale. —Levanta las manos—. No te tocaré. Pero te llevaré a casa.

Ella asiente a regañadientes. Salen del baño y, antes de abandonar el edificio, se detienen frente a la taquilla de Oliver.

—Ten, ponte esto. —Saca una sudadera negra—. Tienes la camiseta llena de sangre. 

Mina coge la prenda y, mientras él cierra la taquilla, se la pone sobre la ropa. Le queda grande, le cubre los muslos y apenas deja ver sus manos.

—Oh, vale, la idea era que te quitaras la camiseta sucia antes. Bueno, no importa. Ya tiraré la sudadera después.

Caminan hasta el aparcamiento. La hora del almuerzo ha terminado hace rato, por lo que no se cruzan con ningún alumno, y ambos lo agradecen. Oliver coge su moto y la empuja hasta la carretera. Se sube y arranca el vehículo mientras espera.

—Vamos, sube.

—Iré andando.

—Ni de coña. ¿Te has visto la cara y las manos? Parece que vengas de descuartizar a alguien.

—No es verdad. —Se revisa. Tal vez tenga razón.

—Ir andando no es una opción. Puedo llamar a Agatha, si quieres. —Hace ademán de coger su móvil del bolsillo.

—¡No! No. Por favor. No quiero preocuparla más.

—Entonces… —Señala la parte trasera de la moto—. Ponte el casco —ordena.

Mina acepta y se lo coloca con cierta torpeza. Luego se sube sobre la moto.

—¿Qué has hecho con el gato? —se interesa mientras ubica una pierna a cada lado intentando no rozarle.

—Lo metí en el contenedor. —Señala el cubo verde apostado a la salida del edificio.

—Todo el mundo merece un entierro digno.

—Un gato no. Quizás todas las personas… Y no estoy muy seguro de eso.

—No me gusta que esté ahí.

Oliver resopla antes de arrancar la moto y avanzar hacia la entrada.

Mina se balancea en la parte trasera.

—Si no te agarras te caerás —le dice antes de detenerse junto al contenedor dónde ha depositado al gato.

—Es que no quiero causar más daño.

Oliver se vuelve hacia ella, levanta la ventanilla oscura de su casco y la observa unos segundos.

—No sé cómo te han hecho creer algo tan estúpido y disparatado pero, escúchame bien, no haces daño a la gente con solo tocarla, ¿de acuerdo? Es algo ridículo y totalmente imposible. Nadie puede matar de esa forma. —Se gira hacia delante y, sin bajarse del vehículo, se inclina. La poca estabilidad que le ofrecía la moto se desvanece. Mina se tambalea de nuevo y se agarra a los hombros de Oliver. Este mete la mano en el contenedor, alcanza la bolsa negra y la exhibe frente a ella. Luego sonríe y la guarda en la mochila.

—¿Contenta? Tendré que tirarla junto al gato y la sudadera que llevas puesta —se queja.

—Vale.

—Lo enterraremos en el patio de mis padres. —Endereza la moto y acelera.

No vuelven a decir una sola palabra durante el trayecto. Mina no puede evitar darle vueltas a lo que le ha dicho Oliver. Mentiría si dijera que nunca se ha peguntado si quizás se equivoca, si no hay nada funesto a su alrededor. Pero siempre que se ha atrevido a dudar sobre ello, el destino se ha asegurado de dejarle claro que aquello es real. Ojalá el chico estuviera en lo cierto. Ojalá pudiera creerle. Pero no puede. Hasta el momento, todas las personas que han osado tocar su piel están muertas. Y ahora debe esperar el destino de Adriana, que presiente que pronto acabará como el resto.

La casa de los Nao está vacía cuando llegan. Oliver se apresura en buscar una pala para enterrar el cadáver mientras Mina se limpia la sangre en el lavabo.

Aún hay salpicaduras por todo su cuerpo.

Aún le tiemblan las manos.

Aún siente al animal retorciéndose en su regazo.

Frota con fuerza cada mancha, pero hay una en su antebrazo que se resiste a marcharse. Mientras se concentra en hacerla desaparecer, alguien golpea la puerta. Se detiene ipso facto y la esponja salta por los aires.

—¿Estás bien? —pregunta Oliver al otro lado.

—Sí —miente. Se inclina para recuperarla y sigue a lo suyo.

—Llevas ahí metida media hora. —Empuja la puerta despacio y frunce el ceño nada más verla. Sigue cubierta de sangre e intenta limpiarse con una pastilla de jabón y una esponja que está para el arrastre—. Dame un minuto —solicita y se marcha para regresar con un vestido limpio y una toalla. —Ten, vamos, dúchate. Tiraremos esa ropa a la basura. Incluida mi sudadera —se lamenta.

—¿Por qué?

—La sangre no va a salir fácilmente. ¿O quieres guardarla para el próximo Halloween? —bromea.

—No.

—Eso suponía. Le diré a Agatha que te compre más.

—No le digas nada —le pide.

—Creo que Agatha debería saber lo que ha pasado…

—Ella tiene otros problemas más importantes.

—Mina…

—Por favor.

—Como quieras —acepta—. Pero solo si me dices que sí.

—¿A qué?

—¿Me avisarás si te sucede algo? Cualquier cosa.

—No me pasará nada.

—Parece que han decidido culparte por lo de mi hermano. Si Adriana y Camelia han hecho lo que han hecho es porque los rumores ya se han extendido. La gente de este pueblo… La gente en general suele hacer cosas como estas.

—Cosas, ¿cómo qué?

—Cuando no saben la respuesta sobre algo, simplemente se la inventan. Es su manera de sentirse seguros. Solo quiero que si alguien vuelve a molestarte me avises, nada más.

—Te avisaré —acepta y cierra.

Mina, la niña de una delgadez enfermiza, de esas que agarrotan el alma, le deja fuera mientras él solo puede preguntarse si hace bien en confiar en ella.

22

SEÑORITA URÍA

El timbre que indica el inicio del almuerzo ha sonado hace diez minutos y Agatha se pasea por el patio como un alma en pena por cuarto día consecutivo.

—¿Por qué sigue viniendo aquí?  —pregunta Nahia mientras esconde el cigarrillo.

—No lo sé, me da que está perdiendo la cabeza —responde Jano con preocupación.

—¿Es que cree que si su hijo aparece, el primer lugar al que va a ir es al instituto? —añade Nahia con sorna.

—Ya puestos, ¿porque no se pasa por la biblioteca a leer un rato El Quijote? —sigue Adriana.

—La pobre mujer estará cansada de esperar en casa —responde Jano.

—¿Esperar? Tiene todo el pueblo empapelado con la cara de su hijo. Voy a empezar a tener pesadillas con él —se queja la morena.

—A lo mejor se te aparece su fantasma por las noches. —Adriana le empuja y se echa a reír.

—Cállate —ordena Jano.

—No me da la gana.

Jano abre los ojos como platos y señala disimuladamente a Oliver, que se acerca a ellos por la pista de futbol.

—¿He interrumpido algo? —pregunta el chico con cara de pocos amigos.

—¿Qué tal está tu madre? —se interesa Jano.

Oliver agita la cabeza y continúa hacia delante. No tiene fuerzas para hablar de su madre, de su hermano desaparecido o de la chica que vive en su casa y que supuestamente es la culpable de todo.

—¡Oliver! Cari, ¿a dónde vas? —Adriana le sigue y le agarra dulcemente de la mano.

—No estoy de humor. Quizás en otro momento... —Se libra de ella.

—¿En otro momento? ¿Qué quieres decir con eso? Oliver ¡Oliver! —Se queda hablando sola mientras él se aleja—. Oh, ¡de acuerdo! —Se vuelve hacia sus amigos con el morro arrugado y los brazos cruzados.

Mientras el resto de alumnos disfrutan del descanso de las clases, Mina se escabulle por los pasillos hasta el que será su nuevo refugio; Paredes revestidas  de madera, lámparas amarillas y ventanas recubiertas de vidrieras. A Mina le reconforta el aire viciado y la atmósfera rancia que envuelve a la biblioteca del instituto. Es una reliquia intocable que Abrego conserva como un valioso huevo de Fabergé. Las mesas almacenan polvo y los estantes, repletos de libros, esperan, ansiosos, ojos curiosos que parecen no llegar nunca. El lugar perfecto para esconderse. No quiere más gatos muertos en los baños, ni animales en las taquillas. Se ajusta la bandolera y avanza con decisión. Saca su almuerzo despacio y se dispone a hincarle el diente.

—Eh, joven, ¿a dónde cree que va? —La señora Uría, la bibliotecaria, deja caer las gafas sobre su suéter berenjena—. ¿No sabe leer? —Apunta hacia un cartel que exhibe la norma—. Aquí no se puede comer. —Levanta una ceja y se pone de nuevo las gafas—. Vamos a ver. —La señora Uría sale del mostrador, apoyada en su bastón de cedro y sujetando un listado—. No me suena usted, señorita, ¿acaso es una nueva alumna del centro?

—Mi nombre en Mina —responde mientras se analizan. El cabello blanco que lleva recogido en una coleta y las pequeñas arrugas en las comisuras de sus labios desvelan una edad próxima a los sesenta años. Sin embargo, apenas existe un halo de luz sobre ella. Tan solo atisba un fino hilo brillante  y violáceo que no le llega ni a los tobillos. A esa mujer todavía le quedan muchos años de vida—. Solo quiero estar aquí hasta que empiecen las clases —explica.

—Ya veo. Hay mala gente por ahí fuera, ¿eh?

Asiente, guarda el bocadillo en la bandolera y dice:

—No comeré, se lo prometo.

—De eso estoy segura, señorita. Aunque por esta vez… —Medita—. Haremos una excepción. Tómese su almuerzo al fondo, en la sección de historia antigua. No deje caer una sola miga al suelo y mucho menos se acerque a ningún ejemplar hasta haber terminado, o me veré obligada a sacarla de aquí de las orejas. ¿Me ha entendido? —Mina asiente—. Luego regrese y le tomaré los datos para hacerle el carnet de la biblioteca.

Vuelve a asentir, obediente, y se aleja hasta la última estantería del pasillo principal. Se termina el almuerzo y ojea algunos libros. Hay cientos, quizás miles. Le maravilla aquel lugar. La biblioteca del convento era mucho más escasa. Cinco minutos antes de la hora de regreso a clase, acude al mostrador de recepción. Tal y como le ha prometido, la mujer le entrega su carnet, le ofrece una sonrisa seca y la despide cortésmente.

Tras un largo día de clases aburridas y cierta soledad, Mina regresa a casa andando. El sol calienta con fuerza y un vapor cálido emana del asfalto. Cuando apenas ha avanzado diez metros, la estridente voz de Camelia le aborda.

—¡Mina! —grita—. Espérame, por favor, necesito hablar contigo. Siento lo que te hice. Ella sigue caminando. No tiene ganas de hablar con nadie—. No sé qué es lo que se me pasó por la cabeza. Soy idiota, ya lo sé. Estaba furiosa y confundida. Vamos, Mina... Al menos escúchame.

Continúa ignorándole. Lo hace durante el tiempo suficiente como para llegar hasta su casa. Introduce la llave en la cerradura y entra. Sabe que Camelia sigue tras ella. No le importa, o al menos eso intenta decirse. Sube las escaleras y se mete en su cuarto.

Camelia se cuela en la vivienda, saluda a Agatha, que baraja una veintena de carteles del desaparecido, asciende hasta el segundo piso y aporrea la puerta de la habitación con decisión.

—Por favor, Mina, déjame entrar. No me hagas suplicar. Sé que Bruno me odiaría si se enterase de lo que hice. Déjame arreglarlo. Adriana y Nahia me prometieron que solo te darían un susto para que hablaras —se excusa de carrerilla—. Me convencieron de que tú le habías hecho algo a Bruno y que si no hablabas pronto, probablemente fuera tarde —insiste.

Mina sigue al otro lado. Quiere arreglar las cosas con Camelia, pero no está dispuesta a responder a más preguntas. Espera inmóvil y en silencio hasta que siente como Camelia se aleja y sale de la casa.

23

 NO ME TOQUES

Esa tarde, como el resto de las tardes desde que Bruno desapareció, se le hace larga. La noche, aún más. Cerca de la una de la madrugada, Mina se desvela con el recuerdo del hueco en la pared del baño, con el paseo por el bosque de Reosordo y la silueta de Sor Hortensia. Así que baja en busca de un vaso de leche caliente que le reconforte. El artilugio llamado microondas, que en su día le pareció mágico, se ha convertido en su gran aliado para las noches de insomnio. Al pie de las escaleras, descubre que hay alguien más que tampoco puede dormir. No hay volumen, pero la luz del televisor se abre paso en un continuo parpadeo. La vivienda se ha convertido en un profundo abismo en el centro de la Tierra. Oscura y silenciosa, a excepción de esa luz parpadeante. Mina espera encontrar a Agatha o Cosme, pero el sillón está vacío.

La luz del televisor sigue titilando.

Recoge el mando y lo apaga. Entonces, una figura frente a la ventana se le acerca. La silueta se gira y ambas suspiran tras dar un respingo.

—Madre mía, menudo susto. ¿Qué haces aquí abajo? —Agatha toma asiento en el sillón.

—No podía dormir —explica.

—Ya somos dos… —Enciende una lámpara auxiliar—. He estado entretenida con esto. —Señala una montaña de papeles y fotografías.

Mina recoge una de ellas.

—Es Bruno —dice.

—Sí. Son carteles. Los he estado repartiendo por el pueblo. Si alguien lo ve, acudirá a la policía. Los llevaré también a los pueblos de los alrededores. Quiero que sepan lo que ha pasado.

—¿Puedo ayudarte? —propone.

—No es necesario, cariño.

—Pero quiero hacerlo.

—No es tu responsabilidad.

—Voy a prepararme un vaso de leche caliente y luego te ayudaré —explica Mina—. ¿Quieres uno?

—Eres muy cabezona, niña.

—¿Quieres uno? —insiste.

—Claro —sonríe levemente—. Me sentará bien.

Prepara dos tazas, tal y como Bruno le solía preparar, con chocolate, un toque de café descafeinado y una buena dosis de azúcar, y las lleva de regreso al salón.

—No debería estar aquí —dice Mina tras un primer sorbo.

—Qué tontería.

—Soy peligrosa.

—¿Por qué dices eso?

—Yo tengo la culpa.

Agatha deja la taza sobre la mesa y pone atención. Siente que se avecina una confesión y espera que no sea lo que imagina.

—Dime, ¿de qué tienes la culpa?

—La gente que me rodea muere. La gente que está demasiado cerca…

—¿Qué insinúas?

—Yo tengo la culpa.

—¿Por qué ibas a ser tú la culpable?

—No lo sé. —Perfila su cabello. Lo recoge y luego lo deja libre.

Agatha recuerda el diario de Sor Hortensia. Las creencias de esa mujer sobre la niña le han hecho un gran daño, es evidente. Se acerca a Mina e intenta abrazarla, pero ella le repele bruscamente.

—¡No! No me toques.

—Mina, escúchame. —Agatha se opone a su resistencia y la coge por los hombros—. Sé lo que esa monja pensaba de ti. Créeme cuando te digo que nadie puede provocar la muerte de una persona con solo tocarla.

—¿Cómo lo sabes? —Quiere apartarse de Agatha pero solo está tocando su pijama, por lo que la permite mantenerse cerca un poco más.

—Lo sé porque sé que tú no harías daño a nadie, ¿verdad?

—No… Yo no quiero que nadie muera. Pero no sé cómo evitarlo.

—¿Viste a Bruno ese día? ¿Sabes algo que tengas miedo de decir?

—No—. De nuevo más preguntas. Ahora llegará otro interrogatorio.

—De acuerdo. No te preocupes, le vamos a encontrar. Y te demostraré que tú no tuviste la culpa de su desaparición ni tampoco de ninguna otra pérdida —le asegura firmemente. Es una promesa, se la hace a Mina pero también a ella misma.

—Agatha… —comienza.

—¿Si?

—Sé que Bruno no está muerto. No le toqué. Y… —Duda sobre si hablarle sobre la luz, sobre lo que puede ver cuando alguien va a morir, pero decide no hacerlo—. Tiene que estar vivo.

—Lo está, Mina, de eso estoy segura —afirma con rotundidad—. Lo encontraremos. —Coge la taza  y se termina su contenido de un trago—. Voy a subir e intentar dormir un poco. Tú deberías de hacer lo mismo.

Ambas regresan a sus cuartos. Mina se mete en la cama y espera a que el dulce sueño se apodere de ella. Pero a las tres de la mañana, se da por vencida. No puede dormir. Es imposible. Se incorpora y enciende la luz. Revolotea por el cuarto y luego por el pasillo. Parece que Agatha sí que ha conseguido dormir, y se alegra por ello. Imagina que Oliver también estará en su cuarto. Es la última habitación, al fondo a la derecha. Alejada de todos, como él.

Una lama de madera cruje al pasar frente a la puerta de Bruno. Está cerrada. Lleva así desde que desapareció. Empuja el pomo despacio para acceder sin hacer ruido. Cierra tras de sí y enciende la luz de la mesa del escritorio. Todo está colocado, a excepción del cajón de los disfraces, que sigue tal y como él lo dejó el día de la fiesta. Revisa una capa de súper héroe y luego coge una máscara de hockey que regresa a su lugar enseguida. Sabe que no debería estar husmeando. Tan solo quiere encontrar algo, un detalle, una pista que le ayude a averiguar dónde está. Abre algunos cajones más. También revisa bajo la cama y en su mesilla. No hay nada que le sirva. En realidad, no sabe qué está buscando. Descuelga sus abrigos del perchero y los cachea. Encuentra un cuaderno de notas dentro de su chubasquero. Tiene fotos pegadas con celo y anotaciones de la fecha y el lugar. En la mayoría, él ni siquiera aparece. Entonces recuerda los carteles de Agatha. Quizás pueda ayudar con eso en lugar de seguir buscando pistas inútilmente. Regresa a su habitación en busca de tijeras, folios y celo. Lo dispone todo sobre el suelo y luego recoge del salón las fotografías que Agatha ha impreso por centenas.

24

Carteles

Oliver entra en la casa, lanza las botas contra la pared y sube las escaleras. Los escalones chirrían bajo su peso. Mina no puede evitar escucharle. Revisa la hora: es muy tarde. Deja a un lado el taco de papeles que ha estado recortando y echa un vistazo. Oliver está parado en la cima de la escalinata, apoyado sobre la barandilla, con los ojos entreabiertos y el pelo alborotado. Escucha como baja de nuevo por las escaleras y abre la nevera. Lo sigue.

Después de dar cuenta de un pedazo de tarta de queso, dar un trago al brick de zumo de piña y mordisquear un muslo de pollo del medio día, Oliver se queda traspuesto sobre la encimera. Mina no tiene ni idea, pero ha estado dando vueltas por Abrego durante toda la noche porque no quiere dormir, porque cuando cierra los ojos, el rostro de su hermano le persigue. La chica regresa a su habitación mientras él se queda dormido sobre la encimera.

Oliver se estira sobre el taburete unos minutos después, y retira las sobras de la encimera antes de subir a la planta superior. Será mejor echarse en la cama, aunque solo sea para reposar el cuerpo.

Un hilo de luz surge bajo la puerta del cuarto de Mina. Se pregunta qué demonios hace despierta a esas horas. Accede sigiloso y la encuentra tumbada en el suelo, sobre lo que parecen un millón de carteles de «se busca».

—¿Mina? —murmura desde el umbral.

Ella se revuelve. Tiene una mano extendida hacia delante y la otra bajo el vientre. Se despierta e intenta incorporarse torpemente. Se le ha dormido el brazo y apenas puede moverlo.

Oliver se ríe un segundo y luego regresa a su pose distante.

—Parece que quieres terminar de empapelar el pueblo. Agatha ha olvidado que existe internet. Te ayudaré —se ofrece.

—Solo… —Se masajea el brazo—. Solo me quedan cincuenta carteles más. No necesito tu ayuda.

—Lo que tú digas. —Oliver hace caso omiso, busca un hueco en la alfombra y se sienta—. No puedo dormir, algo tendré que hacer. Yo sigo con estos.

Mina se inclina para coger las tijeras, pero el brazo le tiembla y se le dobla. Antes de que se golpee la barbilla contra el suelo él la sujeta.

—Aún sigue dormido, ¿eh?

—Sólo es un hormigueo.

—Trae, te haré un masaje, así se despertará antes. —Toma su brazo pero ella lo aparta bruscamente—. ¿Todavía sigues con esa estupidez?

—Déjame en paz, por favor. —Él asiente pero no se marcha. Alcanza uno de los folios en blanco y selecciona una foto de su hermano. La mira. Se queda pillado. No se da cuenta hasta que Mina le da un toque en el hombro con las tijeras—. ¿Estás bien?

—Sí, perdona. —Se pasa las manos por la cara.

—Creo que deberías dormir.

—No puedo.

—A mí también me cuesta dormir, a veces —admite.

—No es culpa tuya. Lo sabes, ¿no?

—¿Qué?

—Bruno… Lo que le haya pasado, no es culpa tuya.

—Algunos no piensan lo mismo.

—Me da igual lo que crean. Buscan un culpable fácil, alguien a quien echarle toda la mierda que tienen dentro. Eso no me sirve, a mí no. Necesito al verdadero culpable y tú para eso no me vales.

Mina no sabe qué decir, así que se centra en las tijeras y el papel. No comprende por qué se muestra tan convencido de su inocencia cuando ni si quiera ella está segura de no tener algo que ver con lo que le pueda haber pasado a Bruno.

—De acuerdo, sigamos —acepta Oliver mientras selecciona algunos papeles.

Continúan armando carteles durante un buen rato. Son una pequeña fábrica en cadena: Ella recorta las fotografías y él las pega. Oliver no recuerda la última vez que hizo trabajos de manualidades. Probablemente desde que estaba en primaria. Sorprendentemente, le resulta relajante.

Al cabo de una hora, a Mina se le escapa un bostezo. Los párpados le pesan tanto que apenas logra mantener los ojos abiertos, así que se deja caer sobre el borde de la cama. Como respaldo no es gran cosa, pero es mejor que nada. Se frota los ojos y coge una nueva fotografía. No quiere dormirse, pues cuando lo hace esos recuerdos regresan; Sor Hortensia, el hueco en el baño y la voz de Bruno llamándola.

De pronto, Oliver se extiende a lo largo de la alfombra y se acomoda de  medio lado.

—¿Qué haces? —le pregunta confusa.

—Solo una cabezadita —balbucea con la mejilla apoyada sobre su propio brazo.

Mina bosteza una vez más. Quizás pueda darse una tregua. Solo unos segundos de descanso.

Cierra los ojos.

Duerme.

Duermen ambos.

Ella se despierta poco después, con una presión en el muslo izquierdo. El brazo de Oliver está tendido sobre su pierna.

Él sigue dormido.

Ella se mantiene inmóvil, y duda si apartarlo.

Le observa.

Parece muy cómodo, parece tranquilo, y eso le resulta de lo más extraño. Oliver nunca está tranquilo, no de esa forma. Se pregunta si es así como es él realmente. La gente parece más calmada cuando duerme y lo mismo ocurre cuando mueren. Según decía Sor Hortensia, en el caso de la muerte, lo que sucede es que todos los problemas se marchan, por eso parecen plácidos y en paz.

—Las miradas pican, ¿lo sabias? —murmura el chico aún con los ojos cerrados. Los abre lentamente.

Ella se sonroja. Luego mueve las piernas ligeramente para alentarle a que se retire. Lo hace, y se apoya en el lateral de la cama, a su lado, mientras le observa fijamente.

—¿Por qué me miras? —quiere saber. Y es que ella también le observa. Observa sus ojos, su nariz y sus labios, nunca antes había reparado en ellos. Baja la vista al suelo avergonzada, no comprende muy bien de qué. No sabe por qué lo ha hecho.

—Es tarde —susurra él—. Debería irme a mi cuarto. —Pero no se mueve. Ambos se miran como dos extraños que acaban de encontrarse.

Mina se pregunta qué se sentirá al besar a alguien. Y luego se pregunta por qué se ha preguntado tal cosa. Nunca antes había tenido curiosidad por algo tan banal. Apenas percibe que su cuerpo se ha inclinado hacía él como si una fuerza le hubiera empujado a hacerlo. Están cerca, tanto que puede escuchar su respiración. ¿Por qué no se aparta? ¿Por qué ninguno se mueve?

La puerta chirría y estalla una voz.

—¿Qué diablos haces en la habitación de Mina, Oliver?

El chico se levanta y amontona los carteles sobre el escritorio a toda prisa. Mina no dice ni hace nada, aún intenta entender lo que acaba de suceder. Oliver parece avergonzado.

—Hacíamos carteles para Bruno —responde ella.

—Bien —asiente Agatha—. Pues seguiréis mañana —apunta—. Vamos, Oliver, es tarde. —Agatha toma aire. Tiene los ojos entrecerrados por el sueño. Sale del cuarto y vuelve a su habitación.

—¿He hecho algo malo? —susurra Mina en cuanto Agatha sale de la habitación.

—No, Mina, no has hecho nada malo. —Termina de recoger los carteles y también se marcha.

25

 criaturas y leyendas

Al día siguiente, a la hora del almuerzo, Mina acude de nuevo a la biblioteca. La señora Uría le da la bienvenida y le señala la sección de historia antigua. Esta vez está ocupada con una pila de libros polvorientos, por lo que no pone demasiadas reticencias a su intromisión.

Se come el bocadillo mientras observa como la mujer limpia los tomos cuidadosamente. Una vez los deja libres de suciedad, ve como los recoge y los introduce en un cuartucho que hay tras el mostrador. Mina guarda los restos de su almuerzo en la bandolera y se acerca hasta la bibliotecaria.

—¿Puedo ayudar? —pregunta.

—No es necesario, es su hora de descanso, aprovéchela como es debido. Oh, y creo que será mejor que nos tuteemos, ¿no te parece?

—Hay muchos libros ahí, tardarás mucho en organizarlos todos —señala otro montón polvoriento.

—Es cierto, pero es una tarea que me satisface. No te preocupes por mí, querida.

La joven observa atentamente algunos ejemplares sin atreverse a tocarlos.

—¿Es que acaso le has echado el ojo a alguno?

—¿Qué?

—¿Quieres que te preste un libro?

—¿Es posible?

—Claro, yo decido quien puede llevarse los libros —sonríe—. Aguarda un segundo, creo que… Sí, yo creo que hay alguno que te puede resultar interesante. —Entra en el pequeño cuarto y regresa con tres ejemplares—. Ten, puedes llevártelos a casa.

—Gracias —responde mientras los examina.

—No te he dicho mi nombre —dice de pronto.

—Eres la señora Uría, la bibliotecaria, ¿no?

—Exacto, pero mi nombre es Nuria.

—Oh, encantada. —Levanta la vista—. Yo me llamo Mina. Bueno, eso ya lo sabes, lo pone en mi carnet.

—Así es —asiente—. Dime, ¿cómo van las cosas ahí fuera? ¿Sigues teniendo que soportar a mala gente?

—Intento evitarles, pero me culpan —confiesa.

—¿De qué?

—De la desaparición de Bruno.

—Vaya, ¿y qué tienes que ver tú con ese muchacho?

—Vivo con su familia desde este verano. Pero yo no le he hecho nada, jamás haría daño a Bruno.

—No te excuses conmigo, querida, yo no soy policía ni juez —interrumpe—. Siento mucho la mala situación por la que estás pasando, pero todo mejorará. Seguro que Bruno aparece pronto.

—Gracias —agradece una vez más y se despide para acudir de nuevo a clase.

Esa tarde comienza a leer uno de los libros de la biblioteca. Es la terrible historia sobre un monstruo devorador de hombres. Es un libro corto, de apenas cien páginas, así que no tarda en acabarlo. El hombre de la novela sufre una extraña afección que le hace convertirse en un monstruo de dientes afilados con cada luna llena. ¿Será cierto que existió alguien así alguna vez? Le da miedo y a la vez le reconforta saber que hay otros condenados ahí fuera. Que ella no es la única que hace daño a los demás por culpa de algún tipo de maldición.

Al día siguiente acude emocionada a la biblioteca en busca de Nuria Uría. Quiere pedirle que le hable sobre el libro. Está muy interesada. En seguida, la mujer le explica aspectos ciertamente interesantes sobre la maldición del protagonista. Pero además, se toma la licencia de contarle historias sobre algunas otras criaturas y leyendas que no aparecen en el libro, en particular sobre el bosque de Reosordo.

—Hay tantas leyendas como habitantes en este pueblo, aunque la más conmovedora es la historia de la Dama aulladora.

—Esa la conozco. Bruno me habló de ella una vez.

—Así que al chico también le interesan. Curioso… —pondera—. Algunos dicen que la Dama aulladora no era una Dama cualquiera, ¿sabes?

—¿Qué era, entonces?

—¿Has oído hablar de la Santa Compaña?

—No.

—¿Banshee, Parca?

—No he escuchado esos nombres nunca.

—Todos ellos son emisarios y, a su vez, seres mitológicos, leyendas, monstruos, ya sabes. Según cuentan, algunas criaturas proceden de más allá del velo terrenal y predicen o anuncian la muerte. Su poder fue codiciado y temido tiempo atrás. Aunque para algunos era una maldición, otros se sentían agraciados por su compañía. Se decía que podían asegurarse una vida dichosa si disponían de los servicios de una de esas criaturas.

—¿La Dama aulladora era un monstruo? ¿Es decir, un emisario?

—Algo así… Esa historia del Reo y el diablo no se sostiene.

—Uno de los emisarios puede… ¿Puede provocar la muerte?

—Oh, no, claro que no. Su clarividencia radica en la predicción, no en el acto en sí mismo. Pero es cierto que han sido temidos por muchos años, pues los inexpertos creían que traían mala suerte. Ineptos… —Se acerca un poco más a ella y mira a ambos lados antes de seguir—. Lo que muchos no saben, es que no solo predicen la muerte, ella misma se siente atraída por ellos.

—¿Atraída? Entonces sí que hacen que la gente muera, de algún modo.

—Oh, no. Lo explicaré de otra forma. Los que ya tienen su destino sellado, sienten una irrefrenable atracción por estos seres. Como un imán hacia el metal. La muerte y los emisarios proceden del mismo lugar y saben reconocerse entre ellos.

Mina asiente concentrada. Por un segundo cree que es posible que lo que a ella le sucede sea algo parecido a lo que ocurre con esos emisarios, pero ella no procede de ningún extraño mundo oculto tras un velo, y mucho menos sabe quién va a morir. Ella no predice la muerte, de eso está segura. Quizás la bibliotecaria se olvide de alguna otra abominación. Quizás esos extraños seres sean un hilo del que tirar.

—¿Qué aspecto tienen? —pregunta.

—Vaya una pregunta.

—Es que quisiera saber cómo son, nada más.

—Está bien, no es una mala pregunta, es solo que siempre que cuento esta historia, el primer comentario que recibo suele versar sobre lo fantasiosa que resulta o sobre escribir una novela. Sin embargo, lo que te ha preocupado primero es qué aspecto tienen. ¿Tienes miedo de cruzarte con uno de ellos?

—Oh, bueno, yo creía que era una historia real.

—Y podría serlo, por supuesto.

—Yo creo que lo es, señora Uría.

—Jovencita, no me decepcionas, eres tal y como esperaba.

—¿Eso es bueno?

—Aún no lo sé —confiesa sin reparos—. Ya está bien de leyendas por hoy. Vamos, es hora de que regreses a clase.

—Claro.

Tras el timbre de última hora, Mina se escabulle de las hienas que habitan en el instituto. Lleva la bandolera llena de carteles. Agatha los ha repartido por la mitad norte del pueblo y ella lo hará por la zona sur. Sale del centro por la puerta trasera, pues es la zona menos aglomerada y le permite evitar encontrarse con demasiada gente. Aunque tendrá que soportar el humo de los cigarrillos de los chicos que se esconden de los profesores. Cierra el portón negro y sube la rampa que separa el edificio de la carretera. Mientras rodea el recinto, vislumbra al otro lado de la acera a Jano, Oliver y tres chicas más. Los jóvenes conversan distendidamente junto a la alambrada. No hay rastro de Adriana y eso la alivia un poco.

—¡Eh! Mina —grita Jano.

Ella se encoge y sigue adelante.

—¡Mina! —grita Oliver. Se despide del grupo y va tras ella—. ¿Dónde te has metido todo el día? No te he visto en la cafetería.

—He estado en la biblioteca —responde sin dejar de avanzar.

—Espera. —Le agarra por la capucha de la chaqueta oscura.

—¿Qué ocurre? —Se detiene.

—Nada.

—Vale. —Continúa.

—¿Podrías dejar de huir de mí?

—No huyo. Tengo que pegar los carteles de Bruno. —Alza algunos de ellos en el aire.

—Bien, de acuerdo. Tengo la moto en el aparcamiento —informa—. Te llevo.

—No, gracias.

—Tardarás mucho más si vas a pie. —Ella se niega de nuevo—. Eres terca. —Pone los ojos en blanco—. Está bien, vamos andando.

—No hace falta.

—Es mi hermano, ¿recuerdas?

Mina se detiene. Es cierto, no tiene derecho a negarse.

—Perdona. —Le entrega un taco—. Había pensado empezar por Casa Colme y continuar hasta El Pozo.

—Genial —pondera—. Vamos.

Tal y como Mina tenía planeado, se dirigen a la zona sur de Abrego. Comienzan por la calle paralela a Casa Colme y avanzan hacia las zonas aledañas.

En veinte minutos, tan solo les quedan dos carteles, que deciden poner en la parada de autobús. Cuando están a punto de terminar dicha tarea, Camelia les sorprende tras la callejuela más cercana. Mina se vuelve, esperando su saludo, pero Camelia cruza la calzada y continúa como si no les hubiera visto.

—No sé qué le pasa a esa niñata —se queja Oliver.

—Cree que yo le hice algo a Bruno.

—¿Qué derecho tiene a hacerte lo que te hizo? Ella no es nadie para tomarse la justicia por su mano.

—No puede evitar creer lo que cree.

—No justifiques su actitud.

—No lo hago, pero intento entenderla.

—Es perder el tiempo. —Coge uno de los carteles y lo coloca en la zona superior derecha—. Esta noche hay una fiesta en casa de Jano. Deberías venir —propone de pronto.

—No me gustan las fiestas.

—¿Has ido a alguna?

—En Halloween.

—Pero si ni siquiera entraste.

—Sí entré…

—Vamos, yo tengo que ir, es el cumpleaños de Jano. Si no voy, me mata. Necesito tener a alguien con quien poder hablar sin que me atosiguen con el tema de mi hermano.

—Lo siento, pero no voy a ir.

—¿Nunca dices que sí a nada?

—Sí.

—Joder, eres imposible. —Pega el último cartel en el lateral de la marquesina con derrotismo.

26

Mina no quiere quedarse sola

Al regresar a casa, descubren a Camelia sentada en la jardinera. Tiene el móvil en la mano con un mensaje pendiente que no va a enviar.

—Hola, Camelia —le saluda Mina.

—Hum… Hola —añade Oliver con desdén. Luego entra en la vivienda.

—Mina, hola…Yo…yo…No esperaba que llegaras tan pronto. —Camelia se apresura a colocarse frente a ella. Se sacude las manos sobre los pantalones oscuros, y carraspea nerviosa.

—¿Qué quieres?

—Siento no haberte saludado antes, en la parada. Es que Oliver estaba contigo y no quería tener ningún encontronazo con él. Oliver es un poco… Brusco —se excusa.

—No pasa nada.

—Quiero que hablemos de lo que pasó en el baño. Me siento fatal y necesito pedirte perdón.

—Vale. No te preocupes —zanja la discusión de forma inmediata.

—¿Vale?

—Te perdono —responde. No es que no quiera una explicación, o entender sus motivos, pero prefiere no rememorar ese momento.

—¿De verdad? —Parece confusa. Ha sido demasiado fácil

—De verdad —repite.

—Eres tan buena… —Se inclina para darle un abrazo.

Mina deja que lo haga, con contención, y evitando cualquier roce innecesario. Camelia sonríe dubitativa y se distancia un poco.

—Gracias.

—A  Bruno no le gustaría que estvuieramos enfadas cuando regrese.

—Tienes razón. —Sonríe confiada.

Camelia se despide con un semblante mucho más radiante. Luego Mina se encierra en su cuarto, saca un cuaderno y varios libros, y procura despejar la mente con el comentario de texto que les han pedido en literatura.

Cerca de las ocho baja a la cocina para picar algo y continuar revisando los deberes. Se acomoda en uno de los taburetes junto a la pila de papeles mientras Cosme cuece unas patatas y Agatha prepara una ensalada.

Oliver entra y se queja del olor que emana de la cacerola. Abre la nevera y saca un cuenco con mermelada de membrillo.

—¿Eso es lo que vas cenar? —le reprocha su padre.

No responde y se acerca a Mina.

—¿Cómo te puedes concentrar? Dime —le pregunta mientras revisa su tarea—. No está mal. —Le arrebata uno de los folios y le echa una ojeada—. Voy a tener que empezar a pedirte que me hagas los deberes.

—Déjala en paz, haz el favor —le ordena Agatha a la vez que escurre un puñado de lechuga fresca sobre un colador.

—Vale. Yo a lo mío. —Agita el tarro de membrillo. —Hoy salgo —anuncia.

—¿A dónde?

—Es la fiesta de Jano, por su cumpleaños —responde antes de marcharse a su cuarto.

El resto de la familia cena frente al televisor en el más absoluto silencio. Desde que Bruno no está, el silencio suele ser el protagonista en las cenas, comidas y desayunos. Agatha recoge la mesa y Mina friega los platos. Tiene cierta maña con ello. Le recuerda a las pocas veces que Sor Hortensia le permitía dejar la celda para bajar a la cocina. Solo fueron un par de veces y hace muchos años de eso, cuando todavía había vida dentro del convento y la mesa del comedor central estaba repleta de señoras de blanco, negro y marrón.

Se le frunce el ceño de forma involuntaria al rememorar esos dolorosos tiempos mientras le pasa el estropajo a un tenedor.

—¿Estás bien? —se interesa Agatha al percatarse de su actitud.

—Sí.

—Cosme y yo nos vamos a hacer el inventario de la tienda. Puedes venir con nosotros, si quieres.

—Si necesitáis mi ayuda, por supuesto.

—Oh, no, nada de eso, cariño. Solo lo digo por si no quieres estar sola. Pero no te haré contar latas.

—En ese caso, me quedo aquí.

—Perfecto. De todas formas llevo mi móvil. —Señala el aparato en su bolsillo y Mina asiente.

Agatha y su marido se marchan a la tienda. Han hecho tres inventarios en la última semana. Es su peculiar forma de no perder la cordura.

Mina se estira sobre el sofá y abre un ejemplar de Drácula de Bram Stoker.

El suelo de la segunda planta cruje durante la lectura de la duodécima página. Sabe que Oliver está en su cuarto, pero no lo estará por mucho tiempo. La fiesta en casa de los padres de Jano ya debe de haber empezado y, tal como ha imaginado, Oliver no tarda más de un minuto en bajar por las escaleras. Se detiene en la puerta principal para colocarse el pelo y coger su chaqueta. Mina lo mira fijamente desde el sofá. Apenas puede ver una porción de él a través de la puerta entreabierta. Está colocándose la chaqueta con mimo y parece contento. Les resulta complicado entender su actitud. Su rostro muestra una sonrisa y cualquiera diría que es dichoso por acudir a la fiesta, sin embargo, cuando le había pedido que le acompañe, le había parecido un ruego. ¿Por qué no se queda en casa y ya está? Problema solucionado.  Mina se ha dado cuenta de que es una actitud que lleva tiempo repitiéndose entre los estudiantes; hacen y dicen cosas que no quieren solo por complacer a otros. A pesar de que Mina se ha acostumbrado a la fauna del instituto, no termina de entender su extraña y, a veces, cruel forma de actuar.

—¿Se puede saber qué miras? —Le observa con una ceja en alto. Mina vuelve al libro. ¿Para qué explicárselo? Seguramente no le interese lo más mínimo. A Oliver le gusta hacer preguntas que no quiere que le respondan.

—Eh, ¿estás sorda?

—¿Por qué vas a esa fiesta? —pregunta por fin.

—Porque es el cumpleaños de mi amigo, ya lo sabes.

—Oh, vale —asiente sin más.

—¿Qué problema hay?

—Ninguno. Vete o llegarás tarde —le ordena.

Oliver se encoge de hombros y se atusa el pelo frente al espejo circular.

La joven se incorpora, se pega el libro al pecho y se aleja por las escaleras mientras él termina de adorarse ante su reflejo. Se tumba sobre la cama y cierra los ojos. Espera escuchar el cerrojo de la puerta de la casa pero lo que escucha es el pomo de la puerta de su cuarto.

—Aún estás a tiempo. —Oliver asoma la cabeza.

—¿De qué?

—La fiesta, ¿de qué va a ser?

—No, gracias, no estoy de humor.

—Te vas a volver loca aquí dentro. Solo un rato, vamos. Ah, pero cámbiate esos harapos. —Se echa a reír.

—Gilipollas —suelta a bocajarro. Cierra la boca de inmediato y se pregunta si no se ha pasado un poco.

—Vaya, su primera palabrota, señorita. Qué actitud tan hostil —se burla—. Vamos, ¿es que tienes un plan mejor?

—Sí. —Expone la portada de Drácula.

—Maravilloso… ¿En serio? —Entra, le arrebata el ejemplar y lo mete en un cajón—. ¿Me puedes explicar qué demonios llevas puesto? —Señala sus mallas de algodón gris y la camiseta blanca—. Bah, a estas horas ya estarán todos borrachos. Nadie se dará cuenta de tu ropa.

—Si tienes algún problema con mi ropa, no la mires.

—Vamos, tienes que salir un poco. No van a estar los de tu clase. Tampoco Nahia, ni Adriana. No tienes de qué preocuparte.

—No —le repite. No comprende por qué tiene tanto interés en que acuda a esa fiesta. No comprende por qué no sale a buscar a Bruno en lugar de ir a esa estúpida fiesta. Quizás ella también debería salir a buscarlo.

—Eres cabezota… —Se asoma al límite de las escaleras y regresa—. Venga, volveremos antes de que Agatha y mi padre terminen ese estúpido inventario. —Abre el armario y rebusca en su interior.

—Te he dicho que no. Agatha prefiere que no salga por las noches. Está preocupada por lo que pueda pasar. Dice que no es seguro.

—Una de las cosas que debes aprender de forma inmediata es que los padres nunca tienen razón —explica con seriedad.

—Me da igual. No quiero dar problemas.

—Bah, espera. —Le lanza una chaqueta vaquera que aún lleva la etiqueta del precio y saca su teléfono móvil del bolsillo. Busca en la agenda mientras Mina revisa la prenda. Ella ni siquiera sabía que estuviera ahí. Agatha se ha aficionado a comprarle ropa y meterla en su armario con demasiada frecuencia. Oliver sonríe. ¿Qué está planeando?—. Papá —dice con el móvil pegado a la oreja—, he pensado que Mina no sale de casa desde que… —No acaba la frase—. ¿Te parece bien que se venga conmigo a la fiesta de Jano?

—¿Qué haces? —Mina se incorpora—. No iré —susurra.

—Seremos pocos, seis a lo sumo —sigue hablando con Cosme—. No, no habrá problemas. Es Jano, ¿recuerdas? Su padre es el sargento de la guardia civil. No va a haber alcohol, ni drogas ni mierdas de esas. ¿No dijisteis que cuidara de ella? Eso hago. Y si veo que la cosa se pone fea, nos vamos. —Se frota el rostro—. No debí haber dicho eso último —murmura esto último en dirección a Mina—. Solo un rato, vamos, papá. —Espera en silencio con cara de expectación—. Claro, por supuesto. —Desorbita los ojos y dibuja una enorme sonrisa antes de colgar—. Tenemos vía libre.

—No voy a ir.

—Oh, claro que sí. —Hace ademán de cogerla de la mano pero ella se aparta como un cachorro asustado—. Solo una hora, y si te aburres te traigo de vuelta. Lo prometo. —Sigue con el brazo extendido—. Prometo no tocarte.

Mina se vuelve para revisar el espejo, que sigue cubierto por la sábana. Lo cierto es que no quiere quedarse sola pero tampoco quiere ir a la fiesta. ¿Cuál es la opción menos mala? Si acude a la fiesta quizás pueda aprovechar para indagar y averiguar si alguien sabe algo sobre Bruno.

Asiente a regañadientes y Oliver suelta un gritito de victoria que la hace dar un respingo.

—Un momento —solicita. Se pone un jersey oscuro sobre la camiseta blanca y luego la chaqueta—. No quiero pasar frío.

27

La casa de Jano

La casa de Jano está a las afueras de Abrego, a pocos metros del bosque de Reosordo. Cuando llegan, el patio ya está repleto de gente. Mina se da cuenta de que Oliver ha mentido al decirle a su padre que habría pocas personas. A su alrededor se extiende un frondoso césped verde rodeado por rosales y flores silvestres que están siendo pisoteadas por decenas de adolescentes.

Dejan la moto a un lado, junto a una enorme puerta de garaje, y caminan hasta el porche, a través de un sendero de piedras.

Oliver empuja el portón principal.

—Espera, ¿no llamas? —pregunta Mina—. Se debe llamar a la puerta antes de entrar.

Oliver pone los ojos en blanco y deja libre el paso, permitiendo que una fuerte luz les estalle en las retinas. Dentro de la casa hay globos de colores, guirnaldas, confeti y sándwiches. También hay música, cerveza y un líquido rojo que Oliver asegura que es ponche. Mina está fascinada, sorprendida y horrorizada a la vez. Se frota los ojos y se tapa un segundo los oídos.

—¡¿Estás bien?! —se interesa Oliver al ver su cara.

—Creo que sí.

—¡¿Qué?!

—¡Creo que sí! —exclama. Se pregunta por qué en todas las fiestas se empeñan en subir tanto el volumen. Y a pesar de todo, parece ser la única a la que le molesta el ruido. La muchedumbre se mueve, baila y grita. Se adentran un poco más, hasta un salón dónde Jano y un chico con la cara llena de pendientes se pegan bastonazos sobre una  mesa, mientras un grupo les jalea. Tres más usan varias sillas para montar una torre, y un tipo con gafas corre entre la gente gritando palabras indescifrables. Luego un chaval con el pelo largo y los pantalones caídos mete la mano en el bol de las salsas y se lame los dedos. Otro rebusca en la nevera de la cocina americana, y dos chicas se sirven ponche sentadas sobre la encimera.

Oliver alza la mano y se acerca a Jano, que salta del mueble para saludarle. Ella se mantiene a distancia, cerca de la puerta y posible escapatoria. Mientras se ponen al día, Mina decide deambular por el lugar sin perder de vista su vía de salida. Es la casa más grande que ha visto nunca. Unas largas escaleras presiden el recibidor. Las ventanas son amplias, los sofás mullidos y las alfombras bordadas. Duda sobre cuanta gente vivirá en ella, pues podría albergar a más de quince personas sin problema.

Oliver le hace señas desde un extremo para que se acerque. Se propone hacerlo, pero cambia de opinión cuando la melena oscura de Adriana cruza su campo de visión. La chica sonríe hacia él y le abraza antes de plantarle un beso en los labios. Mina se frota el brazo y retrocede. No quiere estar cerca de ella. No necesita más animales muertos. Se suponía que no estaría en la fiesta pero parece que Oliver le ha mentido, una vez más. Busca algún lugar que no esté repleto de desconocidos y se hace con un hueco en la barra de la cocina. No es un mal lugar para pasar el rato. Revisa el cuenco lleno del líquido rosa que hay sobre la encimera y se pregunta cómo sabrá.

—¿Quieres un vaso? —le ofrece una chica de cabello dorado, lamido en un recogido repleto de purpurina—. Pruébalo, está bueno. —Señala una taza de cartón impermeable. Tiene sed y ese líquido, buena pinta. Remueve con el cazo y se sirve un poco—. ¿Cómo te llamas? No me suena tu cara —pregunta la chica amablemente.

—Mina. No te conozco —responde ella con total sinceridad. En realidad, no conoce a más de la mitad de los invitados—. ¿Vas a clase de Jano y Oliver?

La chica se echa a reír.

—Yo ya no voy al instituto. Estoy en la universidad. Me llamo Ramona. Y dime, ¿de qué conoces a Oliver?

—Soy… —¿Qué es de Oliver? ¿Su amiga? No. ¿Su hermana? Ni hablar. ¿Una conocida que vive en su casa? —Creo que soy algo así como su invitada —explica.

—Ah, con que eres tú. He oído hablar de ti. Sabes cómo hacer para no pasar desapercibida, ¿eh? —bromea, pero en seguida se percata de que la broma no ha sido bien acogida.

—Ramona, pásame un poco de ponche —les interrumpe una chica de pelo rapado, que se alisa el vestido rojo mientras observa a Mina de arriba a abajo—. ¿Y tú quién eres?

—Es Mina, la nueva hermana de Oliver —responde Ramona.

—¿No eres un poco pequeña para estar en esta fiesta? ¿En qué piensa ese imbécil?

—No le llames así, Elisa —lo defiende—. Ya sabes cómo está por el tema de Bruno…

—Es verdad. Lo siento.

Las chicas comienzan una suave discusión sobre Oliver y su hermano desaparecido que culmina con los carteles que Agatha ha repartido por todo Abrego. Luego Ramona le muestra a su amiga una imagen sobre el regalo que le han comprado a Jano por su cumpleaños. Le piden opinión a Mina, a lo que ella no sabe muy bien qué responder así que decide asentir.

—¿Eso es un ok? —pregunta Ramona.

—Sí.

Ambas sonríen emocionadas y pasan a comentar las delicias del último smartphone del mercado.

Mina intenta seguir con la conversación. Se esfuerza realmente en entender los gustos de la gente pero le resulta muy complicado: Móviles de última generación, botas de temporada, la mejor forma de copiar en las clases…

Las jóvenes animan a Mina a acudir con ellas a la pista de baile a lo que esta se niega, por lo que vuelve a quedarse sola.

La música retumba con más fuerza que antes. Se pega al mueble y se escurre hasta el suelo. Revisa el líquido llamado ponche con desconfianza y se acerca el vaso a la nariz. Antes de que pueda darle un primer sorbo, una mano se lo arrebata.

—No bebas esa mierda. —Oliver lo deja caer por el desagüe—. Es por tu bien. Ten. —Le ofrece un poco de agua—. Puedes beber esto.

—No importa, ya no tengo sed —miente desde el suelo.

—¿Qué haces aquí escondida? —En una mano sujeta una cerveza mientras tiene la otra extendida hacia ella.

—Adriana ha venido. Dijiste que no vendría —le increpa. Rechaza su ayuda y se incorpora.

—Lo siento. Creía que no estaría aquí. Jano me dijo que su hermana y Nahia iban a salir.

Regresan al salón.

—¿Jano es el hermano de Adriana? —Revisa sus rasgos desde lejos. Es cierto que tienen la misma nariz y el mismo pelo oscuro. Incluso el hilo de luz que se limita a sus tobillos es idéntico.

—Son mellizos.

—Me hubiera gustado tener esa información antes de venir. No me siento cómoda sabiendo que esta es su casa.

Nahia hace su aparición en la sala con un vestido ajustado y unas botas altas y verdes. Tuerce la boca al ver a Mina, sonríe a Oliver y sigue adelante hasta alcanzar al grupo de jóvenes con los que se encuentran Adriana y Jano. Después de decirle algo al oído a su amiga, le arrastra hacia el patio interior.

—¿Ves? Solucionado —dice Oliver señalando a las chicas—. Estarán ahí un buen rato.

—Me marcho —anuncia ella.

—¿Ya? Si acabamos de llegar.

—Tú quédate, sé cómo volver a casa.

—Y una mierda. No vas a volver sola. ¿Una hora y nos vamos?

—No…

—Venga, pon un poco de tu parte —insiste.

—No.

—¡Mina! ¿Cómo tú por aquí? —les interrumpe Jano alegremente—. Ya te ha engañado para venir, ¿verdad?

Tiene razón, básicamente es lo que ha hecho.

—Creo que sí —admite ella, a lo que Oliver responde con un gesto de negación—. Hum… Feliz cumpleaños, Jano.

—Gracias, Mina. —Extiende el brazo para acercarla hacia él pero ella se aparta ligeramente.

Un grupo de chicos llama a Jano desde el fondo.

—Me reclaman. —Señala antes de unirse de nuevo al grupo.

—¿Quiénes son? —pregunta ella—. No conozco a nadie.

—Yo tampoco —confiesa Oliver.

—Eso no es verdad.

—Quiero decir que no conozco a mucha gente de la fiesta. —Vuelve el rostro hacia su amigo que le llama varias veces—. No sé qué quiere ahora. —Deja su cerveza sobre la mesa central y se sirve otra—. Será solo un minuto. No te marches. —Requiere antes de alejarse.

Mina se arruga un poco y busca un lugar donde sentarse. Cerca de la chimenea central, la música no suena tan fuerte, así que se hace un hueco. El fuego arde con fuerza. Nunca había visto antes un fuego tan potente, sobre todo teniendo en cuenta que no hay una sola rama, trozo de madera o yesca que lo alimente. La pequeña chimenea de su habitación no solía arder con facilidad y cuando lo hacía, las llamas se apagaban si no las azuzabas con frecuencia. Frente a ella se organizan tres sofás blancos. Son grandes, en consonancia con toda la casa. Hay una pareja acurrucada en uno de ellos, y un chaval recostado, con los pies en el respaldo, en el otro. Toma asiento en la esquina del que queda libre y se pregunta si no debería marcharse antes de que Oliver regrese y le pida que no lo haga. Si se va sin que él lo sepa, Agatha y Cosme no podrán recriminarle nada.

28

Será mejor salir pitando

Oliver observa a Mina desde lejos. Lo ha estado haciendo durante casi toda la noche, aunque ella no se ha dado cuenta. Mina es como uno de esos animales salvajes y perdidos en medio de la carretera. No debería estar ahí, y sabes que si sigue mucho más tiempo en ese lugar, rodeado de coches que transitan a toda velocidad, terminará fiambre en una cuneta. Ella es un zorro en medio de la autopista. Tiene solo dos o tres años menos que él pero es altamente ignorante en demasiadas cosas. O al menos en lo que a cuestiones sociales se refiere. Y luego están sus agudas preguntas sobre los por qué de todo. Jamás lo admitirá, pero le hace cuestionarse cosas en las que antes ni siquiera había reparado. Le hace dudar de sus modos de hacer, y de conductas que daba por sentadas. Nunca ha conocido a nadie capaz de hurgar en la llaga de una forma tan orgánica. Y lo que más odia es que parece no darse cuenta de que lo hace.

Decide acudir a su encuentro antes de que cambie de opinión y desaparezca de la fiesta.

—¿Ya te has sentado otra vez? —le sorprende junto al reposa brazos—. Hazme un hueco. —Pide mientras rodea la mesa y se deja caer a su lado con desgana.

—¿Qué te pasa? —le pregunta.

—¿Qué me pasa? —Ya empieza con las preguntas.

—No sé. No pareces muy entusiasmado por estar aquí.

—Es cara de aburrimiento —miente—. Es que esta fiesta es una mierda. O estoy borracho. O las dos cosas.

—Ah.

—Ya lo ves. —Estira las piernas sobre la mesita—. Siempre son una mierda.

—¿Por qué vienes, entonces? 

—Obligaciones sociales, supongo. —Le da un trago a la cerveza.

—Eso no lo entiendo.

—No importa.

—Cuando estaba en el convento —se inclina hacia delante con la vista puesta en las llamas—, solo quería salir y ver qué había más allá, pero no podía hacerlo. Tú tienes todas las opciones, puedes salir, moverte o quedarte sin hacer nada… No deberías tomártelo a la ligera.

—Eso suena bien… Pero tú también tienes esas opciones, ahora. ¿Por qué has venido?

—Porque me lo pediste.

—Podías haber dicho que no, ¿sabes?

—Lo hice, pero eres muy insistente.

—Eso es verdad, y tú una terca. Aunque no tanto, después de todo. Debiste quedarte en el convento, con tu amiga Sor Hortensia —bromea cruelmente—. Te contaré un secreto para sobrevivir aquí fuera: sígueles la corriente y hazles creer que eres como ellos. Usa lo que puedas a tu favor. —Le da otro trago a su bebida—. Y cuando puedas, corre. Lárgate de aquí lo más rápido que puedas.

—¿Por qué me dices eso?

—Este pueblo… Esta gente es basura. Yo soy basura. Si te largas ahora, ¿quién sabe? A lo mejor te salves.

—Pero, ¿a quién tenemos aquí? —Nahia se acerca seguida de Jano—. Sí que tienes agallas, chica muerte. Debimos imaginar que un gato muerto no podría asustar a la reina de los muertos, ¿no?

—Lárgate, Nahia—ordena Oliver.

—¿Le has traído tú? Esto le va a encantar a Adriana.

—Adriana no tiene nada que decir.

—Oh, ¿y ella lo sabe?

—Claro… —responde con desgana y se termina la cerveza.

—Sácala de aquí —le ordena—. Tú puedes quedarte.

—Esta no es tu fiesta, ¿lo recuerdas?

—Como si lo fuera. —Estira el brazo y le quita el cigarrillo a un chico que pasa por su lado—. No sé por qué la defiendes. Después de lo que le ha hecho a tú hermano... —Le da una calada.

—¿Qué le ha hecho, si puede saberse? —Se echa hacia delante con el rostro tenso.

—Daño, Oliver, le ha hecho daño. A saber dónde lo habrá metido.

—Cállate, Nahia —ordena de nuevo.

—¿Es que no lo ves? A saber si la muerte de esa monja no fue también su culpa.

—¿Insinúas que mi hermano está muerto? —Oliver se pone en pie—. ¿Dices que está muerto? Porque de ser así, ya sabes más que yo. ¿Es que el sargento ha decidido dejaros ojear en sus informes de nuevo? ¿Hay algo que yo deba saber?

—No… —duda—. Ya sabes a lo que me refiero.

—No, no tengo ni idea de a lo que te refieres. —Se acerca a ella—. Dime, vamos.

—Déjala —requiere Jano con calma.

—No, no la dejo. Que me explique qué sabe sobre mi hermano. Ya que parece tan informada.

—Vamos, tío,  creo que has bebido demasiado. —Le pone la mano en el hombro.

—¡Déjame, joder! —Le aparta de un manotazo.

Mina se incorpora y se interpone entre ellos.

—Cálmate, Oliver —le pide suavemente.

—Ya habéis encargado su lápida, ¿no? —continúa—. Perdonadme si yo decido esperar a ver su cadáver antes de enterrarlo —espeta con cinismo. Coge a Mina por la manga de la chaqueta y tira de ella—. Nos vamos —anuncia mientras la arrastra hacia el recibidor de la casa.

—Espera —le pide—. Suéltame.

—No. —Sigue andando.

—¡Para! —grita. Se vuelve, esperando que alguien lo detenga pero nadie los mira. La música está demasiado alta. Logra librarse de él antes de salir de la casa.

—Ahora eres mi hermana. ¡Mi única hermana! Tengo que cuidar de ti. —Ríe ásperamente—. Te llevaré a casa sana y salva. —Le agarra otra vez.

Forcejean.

—Para —repite. —Pero, ¿qué te pasa? —Consigue que le suelte y le empuja. Oliver cae de espaldas contra el suelo.

—¡Joder! ¿De dónde has sacado esa fuerza sobrehumana?

—Estás borracho… Creo…

—Ya, ya… —Se incorpora ligeramente—. Apuesto a que soy el primer borracho que ves en tu vida.

—Y espero que el último.

—Eso lo dudo mucho. —Vuelve a reír mientras se atusa el pelo. Da media vuelta y se dirige a la cocina. Mina lo sigue. Le queda claro que el alcohol no mejora el comportamiento de la gente. El chico abre varios armarios al azar y saca una cafetera italiana. Desenrosca la parte superior y llena la otra pieza con agua.

—¿Qué es eso?

—Una cafetera. Voy a hacerme un café. ¿Eso te parece bien? Un segundo —se detiene—, ¿no has visto nunca una cafetera?

—Sí, en tu casa hay una, pero no se le parece.

—La cafetera de Agatha es una de esas modernas máquinas con cápsulas. Esto es una cafetera de verdad. ¿Es que no tomabais café en el convento del terror?

—No lo llames así —le reprende—. Sor Hortensia era muy estricta con el menú diario.

—Ya. —Se queda embobado con los azulejos de la cocina—. Voy a seguir con esto —regresa en sí, y colma una cuchara de café molido e introduce la sustancia en el recipiente, derramando gran parte por toda la encimera. Mina se entretiene con el resto de utensilios de la gigantesca cocina mientras Oliver enciende el fuego y pone sobre él la cafetera. Cuando se vuelve, encuentra a la chica sentada en el suelo, con una coctelera en la mano.

—No te gustan las sillas, ¿eh? —Se escurre junto a ella.

—Qué vaso tan raro —dice.

—Es que no es un vaso. —Se lo arrebata—. Es una coctelera. Sirve para hacer cócteles. —Simula beber de ella—. De esto seguro que no había en el convento del terror.

—No.

La cafetera pita, aunque el sonido apenas se percibe bajo el ruido de la última canción.

—¡Listo! —advierte Oliver. Se pone en pie de un brinco y se lo sirve en un tazón para bebérselo de un trago—. En seguida se me pasa.

—¡Fuera! ¡Todos fuera! ¡Fuera, fuera! —cacarean varios chicos.

Jano arrolla a un grupo y se sube a un taburete.

—Mi padre… Ha llegado mi padre. Joder, aún no debería estar aquí —farfulla para sí—. ¡Marchaos! —ordena y grita de nuevo— ¡Fuera! ¡Rápido!

Se forma una estampida, la música se apaga y las luces se funden.

—Mierda —bufa Oliver.

—¿Qué pasa? —pregunta  Mina.

29

Un despacho y una caja de fotografías

—Vamos, será mejor que no nos pillen. —Oliver camina hacia las escaleras.

—¡Eh! —se queja Mina—. ¿A dónde vas?

—Arriba, arriba —insiste él.

—¿Qué pasa?

—Por Dios, Mina. ¡Hazme caso por una vez en tu vida! Sube arriba. —Corre por las escaleras—. ¡Vamos, Mina! —insiste.

—No.

—Me cago en… —Baja de nuevo y la coge por las piernas, la sube sobre su hombro y avanza hasta la segunda planta con ella colgada como un saco de patatas. Mina patalea y logra que la suelte una vez arriba—. Esto no entraba en los planes. Si nos pillan aquí estamos jodidos.

—Pero no hacemos nada malo, ¿no?

—Bueno, estamos en una fiesta con alcohol, en la casa del hijo del sargento. Y yo trabajo para Laslo Uzías. Si el sargento me ve aquí va a pensar que yo he traído esta mierda.

—Laslo, ¿el propietario de La Fábrica?

Asiente.

—Agatha me va a matar —asume—. ¿Pero en que estabas pensando?

—¿Yo?

—¿Para qué me haces caso?

—Pero si yo no…

Vuelve a arrastrarla, esta vez hacia un cuarto al fondo del pasillo. Cierra la puerta tras de sí y revisa la habitación mientras Mina espera sin saber muy bien qué hacer. El lugar es pequeño y está repleto. Hay libros, figuritas, lámparas y libros viejos. Una mesa en el centro y una gran silla tapizada en piel beige. El suelo está enmoquetado en rojo y las cortinas descienden en un tono crema. También hay un pequeño armario junto a la ventana que Oliver decide usar.

Se esconden dentro.

—¡Dejad de correr, estúpido críos. Ya os he visto a todos! —grita Salcedo desde la planta baja—. ¡Jano! De verdad, ¿es que no podemos dejarte solo una sola noche? ¡Oh, Dios mío, mi cajita de música! ¡Jano!

—Voy a mirar arriba, cariño. Busca al estúpido de nuestro hijo, por favor —dice Gabriela.

—Gabriela viene para acá —anuncia Mina.

—Shshsh —pide Oliver.

—Tenemos que irnos —susurra.

—Calla, joder.

El espacio es muy reducido y apenas pueden moverse dentro. Están demasiado cerca y eso a Mina le pone nerviosa. No por estar a solas con un chico dentro de un armario, eso le es indiferente, sino porque teme que pueda rozarle sin querer. Las consecuencias serían terribles. Tan terribles como la muerte de la señora Roberta o la de Ania. Aparta a Oliver para tomar espacio. Este retrocede a fin de dárselo pero topa con el estante superior. Todo se tambalea unos segundos hasta que cae una caja sobre sus cabezas. El chico la recoge ágilmente antes de que toque el suelo pero no logra evitar que se abra. Apenas hay luz ahí dentro, así que usa el teléfono para buscar lo que se ha desperdigado. Localiza algunas fotografías. No las presta el más mínimo interés hasta que reconoce a una persona en una de ellas.

—Elsa —murmura él.

—¿Qué?

—Joder, ¿qué hace ella aquí? —Agita el documento en el aire.

—¿Quién es Elsa?

—Es mi madre.

A Mina se le encoge el corazón. La madre de Oliver lo abandonó cuando era un niño. Su madre también le abandonó a ella, por lo que es capaz de entender cómo debe de sentirse al ver una fotografía como esa. Deja de pensar en sus madres, y vuelve a la realidad para agudizar el oído a la espera de que el ruido de la caja no haya atraído a los Salcedo hasta ellos.

—Tenemos que salir de aquí —advierte antes de huir del armario.

—¿Pero qué haces?

—Será el primer sitio en el que miren —asegura Mina mientras busca una salida. Abre la única ventana y se encarama al alféizar. Oliver observa perplejo. Se guarda la fotografía en el bolsillo trasero de sus vaqueros y le sigue, para descubrir que camina sobre las tejas con asombrosa agilidad.

Los pasos de Gabriela cada vez están más cerca.

—Mierda —espeta antes de imitar su estrategia suicida. Posa un pie y luego otro con cierta torpeza. El tejado es irregular y resbaladizo. Cuando logra llegar al borde, ya no puede ver a Mina. Se asoma y descubre que se desliza por el canalón—. Maldita niña salvaje.

La joven salta a un metro escaso del suelo y corre hacia el bosque con rapidez. Oliver se cuelga del alero y se intenta agarrar al canalón, tal como ha hecho ella, pero resbala y se desploma. Se pone en pie con dignidad y corre hacia donde se ha escabullido Mina.

30

 Es mejor no estar cerca

Le alcanza poco después, cerca del inicio de Reosordo.

—¿Estás segura de que te criaste en el convento y no en la selva? —pregunta antes de detenerse junto a un árbol. Se apoya sobre la corteza y toma aliento. Mina está escondida tras la maleza con cierto semblante indiferente.

—¿Por qué me has seguido? Debiste quedarte en tu armario —se ríe un poco.

—¿Te acabas de burlar de mí?

—Puede ser.

—De acuerdo, no he tenido la mejor idea del mundo.

—Ya no hay gente a la que alejar, así que puedes dejar de fingir —responde de pronto, con seriedad.

—¿Fingir? ¿De qué estás hablando?

—Me has traído a la fiesta para que nadie se acercara a ti —expone—. Tú mismo lo dijiste, no querías que te preguntaran por Bruno. Si yo estaba a tu lado nadie lo haría. Creen que he tenido algo que ver.

—No he fingido.

—Claro que sí, lo haces todo el tiempo.

—No es cierto.

—Has fingido querer ir a esa fiesta. Finges que te gustan las bebidas alcohólicas. Y ahora finges querer estar aquí. Y mientes. Mientes mucho.

—¿Qué miento mucho? —Aquella afirmación le pilla por sorpresa. ¿Acaso le está sermoneado?

—Me dijiste que Adriana no estaría, le dijiste a Cosme que seríamos seis personas, le dijiste que nos iríamos si la cosa se complicaba. Pero… —Duda un segundo—. El problema creo que no eres tú. Es este lugar. Al menos en el convento las reglas estaban claras.

—Pues vuelve a tu ridículo convento —espeta.

—Eres tú el que debería volver.

—¿A ese convento?

—No, a tu casa. Te he dicho que no es buena idea estar cerca de mí.

—No empieces otra vez. Es una idea estúpida. Ya te he dicho que no me lo trago.

—No importa si te lo crees o no, es la verdad.

—¿Hace cuánto tiempo piensas eso?

—Desde que Nora murió —confiesa y el rostro se le tensa.

—¿Quién es Nora? 

—Solo una niña. —Se frota la cara antes de seguir—. Una niña y una víctima más… No quiero hablar de ello.

—Quizás si lo haces, logre entenderte.

—Hum, de acuerdo. Ella… Nora tenía los ojos grandes y claros. Eran los ojos más grandes que nunca había visto. Cuando la trajeron, yo ya llevaba un tiempo en el convento. Dos o tres años… —Deambula alrededor de un cedro mientras se pregunta si debería seguir hablándole de ella—. Lo cierto es que mis recuerdos de esa época son algo borrosos. Cuando supe que tendría compañera de juegos, di saltos de alegría. Hasta entonces, yo era la única niña que vivía junto a las monjas. Había una docena de ellas; señoras serias y viejas con ropas negras y aburridas. —Observa a Oliver mientras habla. Analiza su rostro y su expresión—. Nora fue un soplo de aire fresco. —Parece interesado. ¿Es eso posible?—. Nora era algo más pequeña que yo y estaba triste, muy triste. Creo que le abrumaba el lugar. El convento puede resultar algo lúgubre. Pero pronto congeniamos y empezó a sentirse cómoda. Sor Hortensia decidió ser generosa y permitirnos estar juntas. Jugamos durante toda la tarde. Compartimos su pelota y una de mis muñecas. Fue la mejor tarde en mucho tiempo. Demasiado tiempo… —Toma aire—. Esa noche, en la cena, Nora se presentó desorientada y con un paño húmedo en la frente. La sonrisa que lucía por la tarde se había esfumado. Según Sor Eleonora, tenía fiebre.

—¿Tenía fiebre?

—Tenía fiebre —repite—. Y brillaba.

—¿Brillaba? ¿A qué te refieres?

—Brillaba como una antorcha. Era una llamarada violácea, casi morada. Salía de su piel y de su pelo. Salía de todo su cuerpo. Me ardían los ojos con solo mirarla. En ese momento no comprendí lo que estaba pasando. A la mañana siguiente, Nora no nos acompañó en el desayuno.

—¿La llevaron al hospital?

—¿Al hospital? —pregunta incrédula.

—Bueno, no me irás a decir que…

—Murió —sentencia.

—¿Murió?

—Esa misma noche —asiente con tristeza—. Después de aquello, llegaron el búho, las arañas y mi celda fría y oscura.

—Eh, eh, pon el freno, ¿de acuerdo? De nuevo no se sustenta.

—¿El qué no se sustenta?

—Tu absurda teoría. Piensas que esa niña… ¿Cómo se llamaba? Nora, ¿no? ¿Crees que murió por estar cerca de ti? Eso es realmente absurdo. Fue casualidad. Una terrible casualidad. Nada más —asegura—. Vamos, Mina, eres más lista que eso.

—Cree lo que quieras. Si supieras de toda esa gente, de todas esas personas…

Oliver se queda callado durante unos segundos. Realmente está convencida de lo que dice y eso le preocupa.

—¿Qué era esa luz? —pregunta. A pesar de que está seguro de que nada de lo que dice es real, quiere saber cómo ha llegado a creer que lo es.

—Es lo que veo cuando alguien va a morir.

—Eso no…

—Olvídalo, no he debido contarte nada. —Da media vuelta con intención de alejarse.

—Espera. —Le pone una mano en el hombro, sobre la chaqueta. Pero la retira inmediatamente cuando ella le gruñe.

—Hablo en serio, Oliver. Muy en serio.

—¿Puedes ver algo en mí ahora?

—No. Es decir, tan solo hay un hilo.

—¿Qué hilo? —Se revisa, confundido.

—Todos tenemos un fino hilo brillante en el talón. Incluso los bebés lo tienen. Desde ahí se extiende la luz hasta cubrir todo el cuerpo.

—¿Eso pasa cuando alguien va a morir?

Asiente.

—¿Viste algo así en Bruno la noche de la fiesta? —Sigue sin creer nada de lo que le está contando, pero necesita aferrarse a alguna certeza. Quiere saber más.

—No. Bruno no brillaba. Creo… Creo que sigue vivo.

De pronto, varias luminarias se mueven entre los árboles.

—Joder, no me lo puedo creer. ¿Pero este tío no tiene otra cosa que hacer?

—¿Qué ocurre?

—Es el padre de Jano y su séquito. Están buscando a los que estábamos en la fiesta. Vámonos de aquí —ordena.

Mina retrocede y tropieza con un arbusto, pero él la sujeta del brazo antes de que se caiga al suelo.

—Ten más cuidado —le reprocha y la suelta tan pronto se sostiene en pie.

—¡¿Quién anda ahí?! —grita una voz.

—Vamos, corre —murmura mientras avanza entre la maleza.

Los jóvenes huyen hacia el interior del bosque, asediados por pequeños focos anti—fuga. Oliver lleva la delantera pero Mina lo alcanza con rapidez. Las luces les siguen de cerca. Ha estado lloviendo, y el suelo sigue húmedo y resbaladizo. A excepción de las linternas de los guardias, la oscuridad consume la espesura. Las estrellas se ocultan bajo unas contundentes nubes grises, y de la luna no queda rastro.

En una encrucijada, sus caminos se bifurcan. En ese momento, Mina se da cuenta de dos cosas; Ha perdido a Oliver, y no se ha abrigado lo suficiente, pues el frío es helador.

31

 bruno

Las hileras de árboles se suceden una tras otra, infinitas.

Sigue avanzando deprisa.

¿Dónde está el final?

De pronto, el bosque le parece más grande, más oscuro y más profundo. Hace varios minutos que Mina ha perdido la orientación. Sin embargo, sigue corriendo. Es rápida, mucho más que los agentes que le pisaban los talones hasta hace escasos minutos. Ya no hay rastro de sus linternas, pero no cesa en su huida.

Rápido.

Más rápido.

Como la noche en que escapó del convento. Como la noche en la que su vida cambió por completo.

Sigue avanzando hasta que algo rígido se le clava en el talón. Pierde el equilibrio y se desploma. Busca a tientas sus piernas hasta alcanzar el pie derecho que sigue dolorido. A su lado encuentra un aparato rectangular. Se lo acerca para poder verlo mejor, pero no reconoce dicho artilugio. Tiene cinco botones a un lado y una ventana central. Usa la poca luz que el cielo le aporta para revisarlo más a fondo y localiza una pegatina en la parte posterior que dice: Esta grabadora pertenece a Bruno Nao.

¿Cómo ha llegado eso hasta ahí?

Está cerca del convento. No es la primera vez que camina por esa zona; cruzó por ella la noche en que escapó, y lo hizo la noche en que desapareció Bruno. Decide volver a recorrer el camino. Si esa grabadora le pertenece, quizás pueda encontrar alguna pista que le lleve hasta su paradero. Sabe que la policía ya ha batido la zona varias veces, pero necesita comprobarlo por sí misma.

El sol comienza a asomar tras las copas de los árboles.

¿Cuánto tiempo lleva deambulando?

Sería un día radiante, perfecto para salir a tomar el aire, de no ser porque busca un posible cadáver.

Los nidos de procesionarias blanquean las copas de los pinos y el amanecer brilla sobre ellas. Pero ese lugar sigue siendo extraño, oscuro y profundo. Y juraría que algo más ronda por los alrededores.

El fantasma de Sor Hortensia le arrebata la cordura un momento.

Se agita para sacar de ella esos pensamientos y sigue andando.

Hace frío. Mucho frío. Se reprocha de nuevo no haber cogido un abrigo más grueso.

No tiene ni idea de dónde se ha metido Oliver pero supone que ya estará en casa, acurrucado en la cama y cubierto con una manta caliente.

Al final de la espesura, cerca del camino que dirige hacia el convento, descubre una apertura dentro de la tierra. Su existencia pasa desapercibida tras algunos matorrales. Sin embargo, un leve fulgor le ha mostrado su ubicación. Se acerca hasta la entrada. Es una cueva, de eso está segura, pero jamás la había visto antes. De pronto, el aire se vuelve espeso y una extraña sensación le asalta. Le cuesta respirar con normalidad. Mira a su alrededor en busca de alguna explicación. Quizás se haya fatigado con la carrera. 

A pesar de que sabe que lo más sensato sería volver a casa, no puede dejar de pensar en esa luz que le ha guiado hasta ahí. Necesita saber qué es y averiguar que hay gruta. Accede al interior, tan solo un poco, tan solo un par de metros. Al abrigo de la roca, el aire vuelve a ser liviano y su respiración se calma. El lugar le resulta familiar y el olor reconfortante; Húmedo y frío, como su celda. Los recuerdos de la noche de la fiesta de Halloween se le revuelven. Intenta hacer memoria, averiguar si estuvo allí, pero no logra ir más allá de la grieta en el baño. Desde que Bruno desapareció no ha sido capaz de recordar por completo esa noche. ¿Es posible que el chico la siguiera? ¿Es posible que ella le hiciera daño?

Su respiración reverbera en las paredes, y un aliento húmedo y espeso le sobreviene. Está demasiado oscuro para ver nada. Se adentra más y más en el interior. Pocos metros en adelante descubre un bulto brillante, que parpadea al fondo del corredor inicial, en el umbral que lleva a una bóveda exuberante. Eso es lo que brillaba en el exterior, eso es lo que le ha llevado hasta ahí. Continúa hasta tenerlo delante. A eso. A él. Su cuerpo. Le cuesta creerlo pero es él.

No es posible.

Ojalá sea cierto.

Ojalá no lo sea.

Es el cuerpo de Bruno, que brilla como una hoguera violeta en medio de la oscuridad. No es el brillo que precede, es el que culmina. Los últimos estertores.

Se aleja.

Se acerca.

Vuelve a alejarse.

No sabe qué hacer. Sale de la cueva mientras intenta serenarse y pensar con claridad. Escudriña el bosque, el suelo, las hojas y las copas de los árboles. No hay nadie más a su alrededor.

Bruno está muerto.

La respiración vuelve a faltarle, los ojos se le encharcan sin que pueda evitarlo y una cascada le recorre las mejillas.

Bruno está muerto.

Ha sido hace poco. Lo sabe porque parpadea, así es como brillan los que acaban de morir… Pronto no emitirá luz alguna.

Bruno está muerto.

O quizás no, a lo mejor aún haya algo que ella pueda hacer. No es seguro. No es ninguna experta en nada y mucho menos en eso.

—¡Bruno! —exclama. Se limpia las lágrimas y regresa a toda prisa al interior de la cueva con un hilo de esperanza.

A no demasiada distancia, Oliver se detiene en un reguero.

—¡Bruno! —El grito de Mina le sobrecoge.

No lo duda y sigue su voz. Corre todo lo rápido que es capaz. ¿Por qué ha gritado el nombre de su hermano? Cientos de dudas le asaltan mientras avanza. No mintió cuando le dijo que no creía que fuera culpable, no mintió cuando le dijo que el resto era basura, pero sabe que hay algo en ella que no encaja. No tiene ni idea de qué es; Un presentimiento, una corazonada… O quizás no sea nada, quizás solo sea una muchacha trastornada por culpa de una monja psicópata. Pero, ¿por qué ha gritado el nombre de su hermano?

—¡Mina! —exclama él—. ¿Dónde estás? —Sigue corriendo. Grita, corre y vuelve a gritar. Se golpea con una rama, tropieza, se limpia la tierra y continúa. Ya no puede escuchar a Mina pero sabe que está cerca de dónde procedía su voz. Sigue un poco más hasta que por fin descubre su figura. Es Mina. La muchacha lleva algo en la mano. Es un animal. Una alimaña. La sostiene mientras con la otra acaricia un bulto apostado en el suelo—. ¿Qué… Qué estás haciendo? —pregunta confuso desde una distancia prudencial. La chica no reacciona a su llamada de atención. Solo sigue inmóvil. Petrificada. A medida que se acerca a ella se le retuerce un nudo en el estómago. Antes de verificar qué es aquello que reposa a su lado, descubre un surco en el suelo que proviene de la cueva del Monje. Es evidente que Mina ha arrastrado aquello, sea lo que sea, desde el interior de la gruta hacia el exterior. El amasijo inmóvil en el suelo comienza a tomar forma, y esa forma se parece tremendamente a su hermano.

Es Bruno.

¿Es acaso posible?

De pronto le falta el aire. Una presión profunda le invade y se ve obligado a inspirar con todas sus fuerzas. Se pide calma, se ruega concentración. No quiere sacar conclusiones precipitadas. Podría no ser él. Pero…

Ese chico del suelo lleva su ropa.

Ese chico del suelo lleva su pelo.

Ese chico del suelo lleva sus zapatos.

Es él, es Bruno, está seguro.

Mina se agacha al lado del cuerpo mientras que el pequeño roedor que apresa en su mano derecha se revuelve, chilla y se agita. Está sufriendo. ¿Qué pretende?

—¿Mina? —intenta de nuevo. Sigue sin responderle.

De pronto, el animal calla y el cuerpo diminuto se desploma en el interior de sus dedos. Mientras, la mano izquierda de la chica sigue posada sobre el pecho del muchacho.

—Es…, es Bruno —balbucea ella con la mirada perdida y las manos llenas de la sangre del roedor.

Oliver se arrodilla. No comprende nada de lo que ocurre. Tan solo sabe que tiene a su hermano delante, inconsciente, quizás muerto, y a su lado a Mina, frotándose la sangre de ese animal como si fuera lo más normal del mundo. Revisa el cuerpo, y busca su pulso, pero no lo encuentra.

—No respira —dice ella con una calma escalofriante.

—Voy a llamar a la policía… Y a una ambulancia.  —Coge el móvil pero se le escurre—. Tenemos que llamar a una ambulancia —repite—. ¿Has avisado a alguien, Mina? —Está realmente confuso—. ¿Qué le ha pasado a esa ardilla? —El cuerpo de su hermano se agita débilmente—. Bruno —le reclama. Se inclina sobre él y le toma el pulso de nuevo. Esta vez hay un suave movimiento. Su corazón late—. ¿Bruno? Bruno, despierta —le ruega.

Tras unos interminables segundos, su hermano abre los ojos. Lo incorpora suavemente hasta que queda sentado, y le ayuda a apoyarse en la corteza de un árbol.

Mina se aparta de los muchachos con la sensación de no haber hecho lo correcto.

—Aguanta, Bruno. —Teclea el número de emergencias y espera la respuesta al otro lado—. Pronto llegará la ambulancia.

El chico da su ubicación aproximada a los servicios de emergencia.

—Hace frío —murmura Bruno con el rostro pálido y los ojos entrecerrados. Oliver se quita la chaqueta y cubre a su hermano con ella. Luego se retira la camisa y la camiseta interior de algodón, y le pide a Mina que se acerque. Ella se muestra reticente.

—Ven aquí de una vez —insiste con la prenda en la mano. Cuando por fin consigue que le obedezca, le atrae hasta él y le limpia las manos con su camiseta. Se pone la camisa de nuevo y esconde la camiseta manchada bajo su ropa—. No es buena idea que te vean llena de sangre. Podrían pensar que… —La examina en busca de indicios de culpabilidad—. No tardarán en llegar, Mina. La policía nos hará muchas preguntas.

—Les diré todo lo que sé —reacciona de pronto.

—¡No!

—¿Por qué no? —Retrocede. Ha permitido que Oliver le limpie las manos. No debería haberlo permitido.

—Escúchame bien. No dirás nada de lo que sea que acaba de pasar. —Se inclina sobre el cadáver de la ardilla, preguntándose qué tiene que ver ese pobre roedor en todo aquello—. Ni una palabra. —Señala al animal—. Estábamos en la fiesta y salimos huyendo. Luego nos viste a mí y a Bruno… Yo encontré a Bruno. ¿Me sigues? —se asegura. Vuelve a comprobar que su hermano respira y luego otea el horizonte a la espera de que los servicios de emergencias aparezcan—. No deberían tardar tanto —dice en voz alta a la vez que se incorpora y busca un buen lugar donde enterrar a la ardilla. Luego regresa junto a su hermano mientras se limpia las manos sobre el pantalón. Vuelve la vista hacia la gruta—. Hay un reguero justo ahí. Has movido a Bruno. ¿Por qué lo has movido? Podías haberle hecho daño.

—Estaba… Bruno estaba…

32

 CONFESIONES

Un pequeño grupo de sanitarios atraviesa la espesura a pie, ataviados con los uniformes y varios maletines repletos de instrumental médico.

—Por fin —pondera el chico—. ¡Aquí! —grita.

La policía llega unos minutos después.

Oliver y Mina son trasladados junto a Bruno en la ambulancia. Un equipo de psicólogos acude al centro de salud, y también una decena de curiosos que, de forma inexplicable, ya se han enterado de lo que ha pasado. Agatha y Cosme llegan más tarde.

Bruno es atendido y trasladado a un cuarto donde reposa tras una cortina azul. Sólo Agatha aguarda junto a él, sobre un diminuto sofá, con la mano agarrando a su hijo y el corazón encogido. El resto espera en la sala hasta recibir noticias.

—¿Cómo está el chico? —pregunta Salcedo a uno de los médicos. El sargento ha estado apostado a la entrada de la sala de espera como un perro guardián desde que han llegado al hospital.

—Las próximas veinticuatro horas son cruciales —responde el facultativo.

—¿Han encontrado algún indicio de violencia al realizarle el examen?

Oliver, que está sentado a unos dos metros, pone atención a la conversación.

—No hay marcas de golpes o signos de que haya sido maniatado.

—Necesitaría hablar con él lo antes posible. —Avanza lentamente, pretendiendo apartar al médico de su camino y poder acceder a la habitación.

—Eso va a ser imposible, por ahora. —Se niega—. El chico ha entrado en un estado comatoso fruto probablemente de la extenuación. Es evidente que llevaba días sin comer. Ya hemos informado a la madre.

—¿De qué habla? —interrumpe Oliver, que se ha acercado a ellos de inmediato—. Cuando lo encontré estaba bien. Estaba despierto. ¿Qué demonios han hecho con él?

—Vuelve a sentarte, Oliver, haz el favor —ordena Salcedo.

—Como le digo, las próximas veinticuatro horas son cruciales —añade el sanitario con calma.

—¿No piensan hacer nada, entonces? —pregunta Oliver ignorando al sargento.

—En casos como este, no hay mucho más que podamos hacer. Ahora depende de él —explica el médico.

—¿Que depende de él? ¿Qué clase de médico es usted? —le reprocha. Se plantea si debería pegarle un puñetazo a ese inepto, pero sabe que lo último que debe hacer es llamar la atención de Salcedo, que sigue atento a todos sus movimientos. Probablemente ya esté elaborando una teoría sobre lo que ha pasado a su hermano. Y no espera salir bien parado de ella. Ese hombre sabe de sus tratos con Laslo y lleva tiempo buscando una excusa para ir  a por él. Agacha la cabeza y regresa a su asiento, tal como le han solicitado. Está nervioso y cabreado. Se siente impotente. Salcedo y el médico siguen hablando, aunque el sargento parece más concentrado en Mina que en lo que el médico pueda contarle. La está escaseando. Ya ha comenzado a buscar un culpable y, sin Bruno despierto para explicar lo que ha pasado, está claro que intentará inculpar a uno de los dos.

Necesitan ensayar una vez más qué es lo que van a decir cuando les interroguen. Cosa que harán, está seguro. Sin un solo sospechoso, sin una reconstrucción de los hechos fiable, sus miradas volverán a centrarse en el elemento discordante: Mina. Y si eso le falla, será él.  La chica parece cansada y aturdida, lo que no resulta una buena situación mental para hacer frente a un interrogatorio. Está sentada de lado, con una pierna doblada y la otra colgando, y la barbilla apoyada sobre el brazo que a su vez reposa en el respaldo. No mira hacia ningún sitio concreto. Se pregunta en qué estará pensando. Quizás en lo mismo que él. O quizás en el roedor, en la cueva y en Bruno.

Se acerca lentamente y extiende su mano, sin decir una sola palabra. Ella medita un instante antes de incorporarse y seguirle hasta el pasillo. Caminan en dirección a uno de los baños del hospital y se detienen justo en la puerta. Oliver se asegura de que nadie les ha seguido y la insta a entrar.

—¿Qué ocurre? —pregunta mientras accede al cuarto.

—Tenemos que hablar de lo que ha pasado. —La empuja suavemente hasta el interior.

—Bruno está vivo —asegura con cierto recelo mientras apoya la espalda en los azulejos grises. Oliver no parece demasiado contento a pesar de ello—. Eso es bueno, ¿no?

—Explícame, por favor, cómo lo has encontrado, por qué lo has sacado de la cueva y por qué tenías ese animal en la mano. —Cierra el pestillo de la puerta.

—¿Por qué cierras?

—No quiero que nadie nos moleste. Dime, ¿cómo sabías dónde estaba mi hermano?

—No lo sabía. Tan solo seguí su luz.

—¿Su luz?

—Ya sabes de lo que hablo. Te lo he explicado. Cuando alguien va a morir emite una luz que…

—Ya, de acuerdo… Digamos que me lo creo. ¿Qué hacía Bruno en la cueva del Monje?

—No lo sé. Ni siquiera sabía que esa cueva tuviera nombre —confiesa—. Estaba allí tirado cuando llegué. No respiraba y yo no sabía qué hacer. Entonces recordé el incidente del gato. —Se frota los brazos, nerviosa—. El gato estaba muerto.

—Lo sé. Yo mismo me deshice de él. ¿Por qué me hablas ahora de ese maldito gato? —se impacienta.

—Lo tenía agarrado cuando Adriana y yo forcejeábamos. Entonces sucedió algo… No estaba segura de lo que había ocurrido hasta ahora. —Se pasa la mano por el pelo y se lo retira hacia atrás. Sabe que lo que va a decir no tiene ningún sentido para él—. El gato se movió. Te juro que se movió. Y Adriana perdió unos segundos la respiración. Mientras el gato se retorcía, mientras el gato volvía a respirar, Adriana parecía no poder hacerlo.

—Mina…

—No te miento.

—Por favor, necesito algo plausible. Necesitamos una coartada creíble.

—He usado a ese animal como intercambio de…

—Dirán que es una invención absurda —la interrumpe—. O creerán que has perdido el juicio.

—Creo que he conseguido que Bruno vuelva. Igual que casi lo logro con el gato. No quería hacerle daño a Adriana, claro. Fue algo casual. Quizás por eso ella está bien… Ahora. Yo la toqué pero sigue viva. Algo pasó qué…

—Cállate. Basta. —Da un golpe sobre el lavabo. Mina se aparta todo lo que el escaso recinto le permite—. Olvídalo todo, ¿de acuerdo? —Le agarra por los hombros—. Por muy cierto que creas que es, olvídalo. Si no quieres que te culpen de lo que sea que le ha pasado a mi hermano, bórralo de tu cabeza.

—Pero deben saberlo. —¿Por qué se muestra tan nervioso? ¿Por qué está tan preocupado porque ella salga indemne?

—No sabemos cómo Bruno ha acabado en esa cueva. ¿O sí lo sabes?

—No, es que…

—Tú no lo encontraste y mucho menos lo trajiste de entre los  muertos. Grábatelo en la cabeza. No tienes poderes ni nada parecido.

—¿Poderes? Yo no he dicho que tenga poderes. —Aprieta los labios—. Por favor, Oliver, necesito que me creas. —Le tiemblan las manos y la voz—. Si tú no me crees, nadie me creerá. Pensarán que yo le hice algo malo y no es cierto.

—Eso es precisamente lo que intento evitar.

—Yo no le he hecho daño —insiste.

—Tranquila. —Relaja el tono de voz. Quizás esté siendo demasiado duro con ella. Tan solo tiene miedo. Tanto miedo como tiene él. Da un paso hacia adelante con la intención de abrazarla pero sabe que eso no le hará sentir mejor, así que se retira—. Te creo… —duda—. Pero entiende que no podemos contarle la verdad a la policía. Necesito averiguar qué ocurrió. Necesito saber quién le hizo esto, dónde ha estado todo este tiempo. Y no podré hacerlo si nos meten en un correccional —le explica—. Les diremos lo que esperan oír. Será una versión sencilla, algo fácil de entender. Algo que no les cree la necesidad de hacer más preguntas. ¿De acuerdo? —Mina asiente—. Les diré que yo saqué a mi hermano de la cueva para intentar llevarlo hacia el camino… Y tú, bueno, tú nos encontraste más tarde. Sí, esa versión te deja prácticamente fuera —cavila en voz alta. Mina no quiere mentir, y él lo sabe, pero es la única opción. Puede adivinar lo que pasará si dice algo sobre el roedor, el gato y las luces púrpura. Las sospechas que todo el pueblo tiene hacia la forastera se volverán hechos. Se convencerán aún más de su culpabilidad. ¿Por qué? Porque es lo sencillo. Es lo que ellos hacen. Se aferran a la hipótesis menos turbulenta, a la que les deja fuera de toda sospecha y les permite volver a su anodina vida. Y no sería la primera vez que lo hacen.

Su madre, Elsa, había sido otra víctima de la necesidad patológica de los habitantes de Abrego de meter los problemas bajo la alfombra. No tardó demasiado en extenderse el rumor de que la mujer había abandonado a su hijo cuando era solo un bebé sin ninguna explicación. Versión con la que él había crecido y vivido. Pero los años pasan y los niños crecen. No tuvo que hacer demasiadas preguntas para descubrir que algo no cuadraba. Nadie quería hablar sobre ella. Nadie, ni siquiera su padre. Tan solo sus abuelos maternos le habían arrojado algo de luz, pues estaban convencidos de que a su hija le tenía que haber sucedido algo malo, algo terrible para que desapareciera de esa forma y dejará así a su propio hijo. Poco después de la pérdida de su hija, se mudaron al otro lado de Abrego, en un inútil intento por recuperarla, por averiguar qué había pasado. Denunciaron el caso en todas las televisiones y extendieron la búsqueda a nivel nacional. Pero nada más se supo del paradero de Elsa Sorní.

Y por eso, Oliver pasaba los veranos en casa de sus abuelos, intentando reunir todas las pistas posibles. Y por eso se siente, en ese mismo instante, obligado a averiguar lo qué le ocurrió a su hermano. Porque está convencido de que alguien hizo desaparecer a su madre, alguien está matando a los habitantes de Abrego, y alguien se llevó a Bruno. Y no parará hasta averiguar quién.

Observa a Mina a través del espejo.

Y se pregunta si Bruno estaba vivo cuando Mina lo encontró o es posible que no fuera así. ¿A qué se ha referido cuando ha dicho que el gato se movió? ¿Se movió? ¿De veras se movió? ¿Se agitó tal como se agitó Bruno justo antes de despertar? Aquellas preguntas no tienen sentido. Todo lo que rodea a Mina hace tiempo que no lo tiene. Nadie puede matar a otro solo por rozarle, y nadie puede traer de vuelta a alguien de entre los muertos, ¿no?

33

CULPABLE

El teléfono de Oliver emite un pitido. Lo revisa, pero no dice nada durante un buen rato.

—Me marcho —anuncia sin más, y se aleja, como si no fuera a regresar.

—¿A dónde? —pregunta Mina, que se queda sola en el cuarto, a la espera de una respuesta que nunca llega. Segundos después, sale en su busca—. ¡Oliver! —exclama en medio del pasillo desierto. Pero no hay rastro de él.

Una enfermera surge tras el mostrador y le ordena silencio. Asiente avergonzada y regresa a la sala de espera, donde el grupo aún aguarda. Oliver no está. Decide volver a tomar asiento esperando que pronto les den más información sobre Bruno pero no logra alcanzar la silla antes de que una pareja de agentes irrumpa en la sala. No llevan uniforme pero se presenta bajo su placa y ante el asombro del grupo de vecinos. Después, caminan por la habitación observándoles atentamente. La agente de cabello castaño y coleta a un lado, se detiene en Mina durante unos largos cinco segundos. Luego lo hace el tipo de barba incipiente y pelo engominado. Ella continúa de pie. Se da cuenta de que es la única que no está sentada, a excepción de los agentes. Incluso Salcedo está acomodado en un banco apartado. Parece acobardado. Es la primera vez que percibe una actitud como esa en él. La pareja se aleja de ella y avanza hasta un tipo del que Mina no se había percatado hasta entonces. Es alto, delgado y con el pelo negro como la más profunda de las noches.

—¿Es usted Laslo Uzías? —pregunta la agente.

¿Laslo? Se repite para sí. Es el dueño de La Fábrica, el jefe de Oliver. Jamás lo había visto antes. No es como esperaba. Nunca lo habría imaginado así.

—¿Qué quieren? —pregunta él.

El agente saca unas esposas y le agarra de la pechera mientras la mujer relata—: Queda usted detenido por asesinato. Queda usted detenido por intento homicidio y secuestro.

La sala se revoluciona. El murmullo de los asistentes a la escena se convierte poco a poco en griterío, mientras Laslo deja hacer a la pareja sin oponer resistencia.

¿Es acaso ese hombre el culpable de las muertes y de la desaparición de Bruno?

Necesita encontrar a Oliver para contárselo, debe decirle que ya no corren peligro. Saca el viejo móvil que Agatha le regaló y lo revisa unos segundos antes de darse cuenta de que no sabe cuál es su número.

—¿Qué creen que están haciendo? —interviene Salcedo.

Mina vuelve su atención.

—Tomamos el mando de esta división territorial —explica la mujer.

—Nadie me ha informado.

—Lo estoy haciendo yo. Ahora, por favor, déjenos hacer nuestro trabajo. Cuando le necesitemos nos pondremos en contacto con usted.

Salcedo está nervioso, muy nervioso. No le gusta esa gente, a pesar de que se supone que están ayudándole a hacer su trabajo.

En cuanto la policía se aleja junto con el detenido, Mina se escabulle tras la cortina azul y accede al cuarto donde Bruno descansa. Agatha sigue con la misma pose que ha tenido desde que han encontrado a Bruno: su mano agarrada y la atención fija sobre su rostro.

—Hola —murmura Mina.

—Cariño —responde la mujer con los ojos rojos y el gesto cansado—. Ven, acércate.

—Debo decirte algo —comienza mientras camina hasta la camilla y revisa a su hermano.

—¿Ya te han informado?

—Ha venido una pareja de policías y se ha llevado a…

—¿Una pareja? ¿De qué hablas? Me refiero a Bruno.

—Sigue dormido —dice.

—Así es —asiente antes de echarse a llorar.

Algo no va bien.

—¿Han dicho algo los médicos?

—No saben cuándo despertará…

—Pero estaba bien. Bruno estaba bien. —Se acerca al chico y lo revisa. No brilla. La luz ha regresado a su talón. ¿Por qué no despierta? Entonces recuerda que Oliver se ha marchado. Probablemente no sepa lo que ocurre—. ¿Oliver lo sabe?

—No he hablado con él aún. —Se enjuga las lágrimas—. Deberías ir a decírselo, cariño.

—¿Sabes dónde…? —Pretende preguntar por su paradero pero no lo hace. No es un buen momento para confesar que no sabe dónde está su otro hijo. Asiente y sale de la habitación en busca del chico. No está por los pasillos, tampoco en los alrededores, ni calles colindantes al recinto asique decide regresar a casa. Cosme se ofrece a llevarla, tiene que coger ropa limpia y algunos enseres para Bruno. El hombre no dice una sola palaba durante todo el trayecto. Es la primera vez que ella y él se encuentran a solas, y puede contar con los dedos de las manos las conversaciones que han tenido desde que le conoció.

Al llegar, se dirige al cuarto de Oliver mientras Cosme recoge lo que ha ido a buscar. No hay nadie más excepto ellos. Oliver no está. ¿A dónde ha ido?

Regresa a su habitación para cambiarse de ropa. La que lleva aún está llena de barro, y algunas hojas del bosque siguen pegadas a sus zapatos. Toma una ducha rápida y se viste con unas mallas oscuras y un jersey blanco. Al abrir el cajón de los calcetines, descubre un papel que antes no estaba ahí. Es un sobre. Dentro de él hay una nota:

Me voy. Si fueras lista, harías lo mismo.

Oliver.

Deja el papel sobre el escritorio y sale a toda prisa, baja las escaleras, abre la puerta y se detiene frente al jardín. Los pies descalzos se le hunden en la tierra que aún está húmeda y descubre que no hay nada más allá del horizonte. La moto no está. Oliver se ha marchado. No va a regresar. Entonces se da cuenta de que algo se le está rompiendo dentro. Es doloroso, extraño y frustrante. Les ha abandonado, a ella y a Bruno.

¿Debería hacer lo mismo? ¿Debería huir también?

PARTE II

1

LA NEVADA DEL SIGLO

Un final violento para los inicios convulsos.

Su cuerpo tendido en la calle, tras un contenedor de residuos orgánicos, aún desprende calor. La niña de los ojos perdidos y el gesto salvaje ha muerto a la edad de diecisiete años.

***

La Luna de nieve aclara el cielo y lo convierte en un lienzo de tiza y carbón. Los informativos han avisado durante días sobre la gran nevada del siglo. Aún precipita aunque con menos fuerza que al inicio de la jornada. Mina ha salido a caminar, a pesar de las circunstancias. Lo hace a menudo desde que encontraron a Bruno. Solo por la noche, solo cuando no hay gente.

Sus botas rojas se hunden en la nieve, y su silueta se perfila sobre el horizonte níveo como un elemento discordante.

«No debería estar ahí». Esa es su percepción desde hace demasiado tiempo.

Han pasado cuatro años desde que Bruno apareció, pero sólo cinco días desde que despertó. El dolor que aún le causa su rostro, no le deja dormir. Por eso camina, se aleja y luego regresa. La culpa le persigue desde esa noche. La mirada del roedor y la luz violeta. Algo salió mal. No logró lo que esperaba. Nada resultó como debería y Bruno ha pagado las consecuencias. Ha estado dormido, perdido en el limbo, entre la vida y la muerte, durante cuatro largos años.

Mira la hora, se retira la capucha negra y alza la vista. Un copo de nieve le cae sobre la mejilla y se desliza hasta la barbilla.

No quiere regresar, pero debe hacerlo.

Da media vuelta.

El paseo ha sido más largo de lo habitual. Hoy especialmente no tiene ganas de ir a casa.

¿De verdad no había un día más apropiado que la noche de la nevada del siglo para celebrar una fiesta?

Bajo el porche, observa la puerta unos segundos y da un paso hacia atrás. Puede oírles hablar, reír e incluso cantar.

Gente.

Demasiada gente. 

Sigue sin gustarle la gente.

En ese tiempo han cambiado muchas cosas, pero esa no. Tampoco le gustan las fiestas y mucho menos las que celebran el regreso de alguien que, en realidad, no ha regresado. Bruno es cualquier cosa menos una persona. Tras tanto tiempo postrado en una cama, sus músculos se han consumido y la piel se le ha adherido a los huesos, desteñida como una sábana vieja. Apenas se mueve más que para abrir la boca al masticar. Y no habla. Nunca habla. Pero no es eso lo que le hace estremecer cuando le mira. Es algo que no puede explicar, algo que solo ella parece percibir.

Si Oliver hubiera estado allí, las cosas habrían sido algo más fáciles, al menos tendría con quien compartir todas sus dudas y temores. No habría nada que perder con él, pues ya sabe todo sobre ella. Pero Oliver huyó de Abrego el mismo día en que encontraron a Bruno, y dejó de dar señales de vida tan pronto como el caso fue cerrado con la encarcelación de Laslo. Fue un cobarde y un idiota. Eso piensa ella. Aunque no deja de preguntarse si no debería haberle hecho caso y haber huido también.

Toma aliento y se serena antes de cruzar el umbral. Un hilo musical adereza la escena. Sonríe a Gabriela, que conversa junto al mueble de la entrada con su marido, y cruza el recibidor. Esperaba estar equivocada pero no es así; Agatha ha invitado a todo el pueblo. Sabe que la mayoría de esas personas jamás habrían ido a una fiesta de Bruno en una situación normal, pero la pena mueve montañas y el qué dirán, planetas. Incluso en la noche de la nevada del siglo.

Se acerca al sillón donde Agatha tiene sentado a Bruno, le besa en la frente y le mira a los ojos. No le habla, no se dirige a él, tan solo le mira esperando encontrarle allí dentro. Lo hace a menudo, pero nunca hay suerte. Después del frágil saludo a su hermano, le ofrece una taza de chocolate caliente a Agatha. Esta acepta, lo que le da pie para alejarse del gentío y refugiarse en la cocina, antes de que a alguien se le ocurra darle la enhorabuena por la recuperación del chico. Prepara tres tazas, una para Agatha, otra para Bruno y una última para ella. Le vendrá bien entrar en calor. La calefacción trabaja a toda potencia y Cosme ha enmoquetado toda la casa para aislarles de las gélidas temperaturas pero eso no es suficiente para evitar que el frío del exterior se cuele por las rendijas. Antes de llevar las bebida, decide tomarse la suya sentada junto a la encimera. Aparta unos papeles de la tienda y se hace hueco. Está todo hecho un desastre. Hay un cuenco de restos de huevos cocidos junto a los documentos de los inventarios, y restos de peladura de patata al lado de la pila. Entonces, una imagen le sobreviene: Ella estudiando en la cocina mientras Cosme termina de preparar unas patatas. ¿Por qué ha recordado eso? A la imagen se le añade Oliver, y entonces recuerda que se trata de esa noche. La noche de la fiesta en la casa de Jano, la huida por el bosque, la cueva del Monje. Bruno y el roedor… Con frecuencia su mente regresa a ese momento. No puede evitarlo.

Agita la cabeza y se concentra en la taza.

2

OLIVER

Oliver espera al otro lado de la puerta. No está seguro de lo que va a hacer. Ha pasado tanto tiempo desde su última visita que todo le parece diferente, aunque sabe que realmente todo sigue igual; Los setos recortados, las casas relucientes, la distribución geométrica, y ese aroma perpetuo a lilas y cebada.

Es esperanzador y desbordante. Los lugares de los que viene huelen a desperdicios, humo y sudor.

Juega con la nieve que hay acumulada a los bordes del sendero que lleva a su puerta, y libera un arbustillo de la fina capa superficial. La pala con la que Agatha ha esculpido el paso aún sigue insertada en un montículo.

No quiere entrar.

Tiene dudas, demasiadas, pero ya no va a echarse atrás. No ha hecho tantos kilómetros para nada. Lleva dos días en casa de sus abuelos, al otro lado de Abrego, aunque nadie más que ellos saben que ha estado allí. Necesitaba confirmar ciertos hallazgos antes de presentarse públicamente.

Golpea la puerta tres veces. Lo hace por cortesía, pues no espera a que le abran. Entra y se topa con la cara rancia de Gabriela. La mujer del sargento le revisa con desprecio antes de dejarle libre el paso.

—Yo también me alegro de verte, bruja amargada —murmura mientras avanza hasta el límite del salón. La mitad de Abrego está metida en su casa. En la que fue su casa. Obviamente, ya no lo es.

Busca a su padre pero no está, tal y como esperaba. Seguramente siga en la tienda, arreglando alguna estantería que él mismo haya roto para evitar acudir a esa reunión sin sentido.

Agatha está sentada en una silla, junto al sofá principal donde descansa Bruno. La mujer frota suavemente la espalda de su hijo mientras conversa con una mujer y su pareja, que sostiene un bebé en brazos. Ambos son jóvenes y urbanitas, y parecen un pulpo en medio de un garaje. Reconoce los rasgos de la familia Colme. Ese bebé debe de ser Eva, la que habría sido y es, sobrina nieta de Roberta. Por lo que sabe, su familia ha adquirido por fin Casa Colme, tras un sin fin de pleitos y enganches con algunos de sus familiares directos. Las cosas de herencias no suelen acabar bien. Eso dicen… Por el bien de la recién nacida espera que pronto pierdan su juicio y se vean obligados a volver a su hogar, dulce hogar, en la ciudad.

Se acerca.

—Hola —saluda. Carraspea y vuelve a intentarlo con más fuerza—. ¿Cómo estáis? —Agatha se vuelve y asiente a modo de aprobación. Sabe que no intercambiarán ningún gesto más.

Rodea el sofá en busca de una interacción directa con su hermano. El chico tiene la espalda apoyada en el respaldo, los hombros caídos y la vista fija en un punto entre la televisión y el jarrón de porcelana. No reacciona, ni siquiera cuando Oliver le pasa la mano por el rostro.

Ha Bruno se le ha adherido la piel a los huesos como una cinta aislante de color blanco, y no hay rastro de brillo alguno en su cabello o en sus ojos. Aquello le hace acordarse de Lobo. El perro había muerto cuando él tenía cinco años. Supo que no se levantaría del suelo cuando vio el pelaje seco y apagado de su lomo. Un lustre tan parecido al de Bruno que se le revuelve el estómago.

Frunce el ceño y se aparta un poco.

Los invitados conversan, beben vino, comen galletas saladas y ríen como si nada les importara. Podría impactar un meteorito contra la casa y seguirían riendo y bebiendo.

Se aleja con intención de tomar algo de aire, pero antes de llegar al recibidor, alguien sale de la cocina. El cabello largo de la muchacha le llama como una brillante luz de S.O.S. Esperaba no encontrarla allí. Esperaba no volver a verla. Esperaba que hubiera hecho caso a la nota…

Mina.

Está diferente. Su cuerpo se ha estirado, lleva los labios pintados de rosa, se ha embutido en unos vaqueros negros y camina con elegancia, como si fluyera entre la multitud. Por un momento se pregunta si es ella de verdad.

La chica lleva dos tazas humeantes en las manos. Se las entrega a Agatha y sonríe con desahogo.

—Con doble de azúcar —dice dulcemente.

Vuelve a moverse de esa forma tan artificial y a Oliver se le atraganta el mundo.

¿Acaso le han sorbido los sesos y ahora solo quedan los restos de un cerebro frito?  Su lamentable historia, la de ella y la de Bruno, es lo único que los mantiene a todos allí, unidos por la pegajosa culpa. Ella lo sabe. Claro que lo sabe, y aun así parece disfrutar confundiendo al personal.

Alguien surge tras un grupo de chicas que cotorrean al lado de la mesita auxiliar. Se acerca a Mina y le dice algo al oído. Es Jano. Hace tiempo que no ve a su amigo, aunque no le nota tan distinto como al resto. Lleva unos vaqueros y un jersey claro, como es habitual, y mantiene el mismo corte de pelo, a excepción de un extraño tupé que parece tener intención de dejarse crecer. Está más fuerte, por lo que supone que habrá estado yendo al gimnasio. Se revisa a sí mismo y se pellizca el brazo firmemente. Una tonificación suficiente, le parece.

Jano le pasa los dedos por el hombro a Mina.

Se pregunta qué demonios pretende y si acaso ellos dos están… Quizás podrían estar… Se dice a si mismo que eso no tendría sentido, pero su amigo sonríe de nuevo.

Ella se encoge ligeramente. Es el gesto involuntario que hace siempre que alguien se acerca demasiado. No está cómoda, pero su amigo no lo sabe, no como él.

Asiente y presiona los dedos sobre la sudadera de la chica.

«Al menos no le ha guiñado el ojo». Se dice.

Mina le pasa los dedos por la espalda a Jano de un modo tan natural como espantoso. 

¿Cuánto tiempo hace falta para que un alma discordante ceda a ponerse los grilletes de la normalidad?

Entonces su amigo afina el gesto y le guiña un ojo.

—Menudo gilipollas estás hecho —espeta sin darse cuenta de que lo ha dicho en voz alta. Mira a su alrededor deseando que nadie se haya dado cuenta de lo que acaba de decir.

Su amigo se aleja y Mina entabla conversación con Mía.

«Me he perdido muchas cosas». Piensa. «Claro que me he perdido muchas cosas, han pasado cuatro años». Se increpa a sí mismo.

Sabe que debería irse, pero se permite esperar un par de minutos. Ella sigue teniendo ese efecto en él. Esa sensación que le hace dudar sobre sí mismo y sobre el mundo en general.

Nahia y Adriana se acercan a las chicas y se sonríen. Parecen comentar algo divertido.

Mina le ríe las gracias a Adriana y halaga a Nahia con un piropo sobre su vestido. Si no supiera quienes son, quien es ella, creería que pertenecen a la misma especie.

Entonces Jano se cruza en su campo de visión y le pega con el puño en el pecho.

—¡Joder! Casi había olvidado tu cara, tío —le saluda.

—¿Qué tal? —responde lánguidamente.

—El hijo prodigo ha vuelto, ¿eh?

—Eso parece.

Mina se vuelve, alertada por el efusivo recibimiento de Jano, y descubre a Oliver. Se acerca casi de un modo automático. Ambos se miran pero ninguno habla. Ella le estrecha la mano como si fueran a comenzar una reunión de negocios. Un apretón de manos habría sido algo insólito en Mina de no ser porque lleva guantes; Unos modernos y decorativos guantes rojos bordados. Se las ha arreglado para que no parezcan algo excéntrico, y pasen desapercibidos como un accesorio más de su vestimenta.

—Agatha estará contenta de que estés aquí —le dice la joven con la voz grave.

Él asiente.

—¡Oliver! —les interrumpe Adriana, que le abraza efusivamente y le besa en la mejilla—. Qué buena noticia, ¿no te parece? Cómo me alegro por tu familia. El chico la aparta suavemente, intentando no ser grosero, y asiente una vez más mientras ella adula su aspecto.

3

 Esa luz otra vez

Mina se aleja de la pareja. No le apetece lidiar con más conversaciones absurdas, ha tenido suficientes para una semana. La gente dice cosas estúpidas cuando no sabe qué decir.

De regreso a la cocina, se cruza con Catalina. Su nuevo aspecto le deslumbra. No porque se haya pintado como una puerta o lleve su mejor conjunto, sino porque emite luz, literalmente.

—¿Cómo estás, Mina? Te veo estupendamente —halaga la mujer emocionada por el reencuentro. Hace ya un año que las visitas de Catalina han pasado a ser prácticamente nulas. Tras la adopción oficial, el seguimiento había quedado reducido a mero trámite administrativo—. Siento haber llegado un poco tarde pero las carreteras están imposibles.

—Muy… Muy bien. —Pestañea varias veces e intenta mostrarse serena. Catalina no tiene buena cara. Tiene la cara que se te queda cuando no has dormido las últimas dos o tres noches, la cara que se te queda cuando cuándo algo te preocupa demasiado, la de alguien que no está bien. Se pregunta si estará enferma, se pregunta si por eso brilla—. Disculpa, Catalina, tengo que ir al baño —se escabulle. Hacía mucho tiempo que no se encontraba en una situación como esa y se siente incapaz de lidiar con ella. Desde que Bruno regresó, la muerte a su alrededor pareció  diluirse. Había llegado a creer que esa luz violácea no volvería, que no había sido más que el producto de su imaginación. Se había convencido de que quizás todo fueron macabras casualidades aderezadas por las ilusiones delirantes de una niña. Sin embargo, ahí está Catalina, echando por tierra todos sus avances.

Se vuelve una última vez para cerciorarse de que sigue emanando luz, y

sube las escaleras para después encerrarse en su cuarto.

«Más muertes no». Suplica. 

«Quizás no pase nada». Se convence.

«Claro que va a pasar. La luz nunca miente. Catalina va a morir y será dentro de poco. Quizás esta misma noche o tal vez en una semana».

Hace memoria. Debe recordar en qué momento han mantenido contacto. ¿Cuándo se han rozado? ¿Le ha dado la mano sin los guantes? ¿Se han recibido con dos besos? ¿Quizás un roce casual?

No. Nada de eso ha sucedido, se ha asegurado de no tocar a nadie en toda la noche. De hecho, se ha asegurado de no tocar a nadie en los últimos cuatro años. Ha sido una tarea complicada, siempre usando la ropa como parapeto. Sin besos, sin apretones de manos —a no ser que lleve los guantes— sin abrazos —a no ser que vaya enfundada en una gruesa chaqueta.

Entonces, ¿por qué?

Alguien llama a la puerta.

«Que se marche». Desea.

Camelia entra en el cuarto y le muestra un trozo de tarta de zanahoria.

—¿Un poco de dulce para pasar el mal trago? —Le ofrece con una sonrisa ladeada.

—Oh, no tengo hambre, Came.

—Sé que no te gustan las fiestas —responde—. Aunque debo confesarte que cada vez lo disimulas mejor. Vamos, coge un poco.

Mina alarga el brazo y se hace con un pedazo. Tiene razón con lo del dulce, anestesia un poco la realidad.

Se queda anclada en Came durante algunos segundos. Los años le han hecho más alta, muy alta. Los años le han comprimido la cintura y ensanchado las piernas. Los años le han obligado a llevar gafas y le han aclarado la piel un poco. Aún se pregunta por qué sigue volviendo a Abrego a pesar de no vivir ya allí. Por qué no desaparece. Por qué no se marcha para siempre.

Después de que Bruno apareciera, antes de que despertara, Camelia se convirtió en un miembro más de la familia Nao. Pasaba horas junto a la cama del hospital, en la sala de espera, o paseando por los pasillos como si creyera que su sola presencia fuera a despertarlo. Durante un tiempo, Agatha, Mina y Came fueron los tres dragones custodiando el tesoro. Agatha temía que el que se lo llevó regresara, Mina temía que muriera de nuevo, y Camelia temía que al despertar no estuviera a su lado.

Pero Bruno ya está despierto y eso significa que Came puede marcharse y agarrarse de una vez por todas a esa beca de matemáticas que hasta ahora solo ha disfrutado de mala manera, con idas y venidas, unos días en la residencia y otros en casa de sus madres.

—Deberíamos volver —solicita Camelia—. Aguantaremos un poco más a esa panda de gilipollas y luego nos iremos.

—Quería decirte algo… —comienza. Ha estimado millones de veces la idea de hablarle sobre la luz violeta. Y millones de veces le ha parecido una mala idea. Pero en ese momento siente la necesidad de compartirlo. Necesita de la opinión cuerda de otra persona. Se queda con la boca abierta un instante pero no se lo cuenta. No le arrojará una responsabilidad como esa—. Tienes razón, volvamos —acepta a la vez que se incorpora.

Bajan por las escaleras. Los dedos de Mina se adhieren a la barandilla de madera como si tuvieran ventosas. Echa un vistazo rápido al mar de cogotes. Parece que Catalina no está cerca. Aquello le permite aligerar la tensión y seguir descendiendo hasta alcanzar el sofá donde Bruno sigue sentado. Camelia se acomoda junto al chico pero ella se queda en pie, a su lado.

Espera.

Respira.

Revisa.

No lo soporta por más de cinco minutos.

—Voy a salir a tomar el aire —advierte y abandona la sala con la mirada inquisidora de Camelia apuntándole en la nuca.

4

ES TARDE

Sale al jardín con la esperanza de que a nadie más se le haya ocurrido la misma idea, pero sus esperanzas se esfuman cuando descubre que Oliver está bajo el tejadillo, apoyado en la valla que lo separa del jardín. Pasa por su lado, evitando cualquier tipo de contacto visual, y se detiene al límite del patio, entre el manto blanco salpicado y la acera que recorre todo el vecindario.

Tras dos escuetos minutos de soledad, escucha algunos pasos a su espalda.

—Vete, por favor —le pide antes de que pueda pronunciarse.

—Sólo quiero saber cómo estás —explica el chico tras ella.

—Necesito estar sola —insiste.

—Creo… Sé que mereces una disculpa por mi parte, Mina. No debí irme así. Pero era algo que necesitaba hacer. No creas que ha sido nada fácil estar lejos de todo y de todos.

Mina no se mueve.

—¿No vas a decir nada?

Ella alza la barbilla al cielo y se pregunta por donde quedará la luna. Las nubes han tiznado la noche de gris y no se ve una sola estrella. Ni que decir del satélite.

—Mina… —Llama de nuevo su atención.

Se pregunta por qué sigue ahí. ¿Es que no tiene nada mejor que hacer? Hinca las botas en la nieve y da un paso en dirección a la calle principal.

Oliver se inclina hacia ella y alcanza su hombro haciéndola parar. Ella vuelve la mirada hacia los dedos del muchacho. No le hace falta ninguna otra señal para que él los retire.

—Ya veo, ahora no hablas. No parecía costarte demasiado seguirles el rollo a todos los idiotas de la fiesta.

—No tengo tiempo para esto —murmura y camina.

—Oh, vamos, Mina. —La sigue—. De acuerdo, lo siento. Soy un gilipollas—. Ella le ignora—. No huyas de mí.

Se detiene, y luego regresa hasta tenerle cara a cara.

—Tienes razón, has sido un gilipollas —dice por fin. ¿Por qué no se va otra vez? Quiere que se marche, que desaparezca y no regrese—. Tu hermano Bruno está dentro —señala con frialdad.

—Lo sé.

—Apenas te has acercado. —Se frota las manos enfundadas en los guantes.

—Ese no es Bruno. —Se aproxima un poco más.

—Claro que lo es —miente. No se retira.

—¿De verdad? Ni siquiera sabe que estamos aquí. —Mira al cielo y suelta todo el aire de sus pulmones antes de acercarse unos milímetros—. Ojalá nunca hubiera…

—No termines esa frase —le ordena. Frunce el ceño al ver su rostro desde tan cerca. Está  ligeramente más delgado, lleva el pelo más corto, una barba incipiente salpica su rostro y su gesto es más hosco de lo que recordaba. Le sigue pareciendo tan alto como siempre.

—Es lo que pienso.

Mina se frota los párpados. Le duelen los ojos. No es por él, es por la luz. Catalina deslumbraba tan fuertemente que aún se siente mareada. Se rasca la cara y se tapa la boca.

—¿Estás bien?

—Sí.

—No lo parece, estás blanca. Un poco más de lo habitual…

—Ha sido una semana complicada. —Vuelve a alejarse—. Necesito dar un paseo.

—¿Un paseo? No creo que sea el mejor momento para pasear. ¿Has visto como están las calles?

—Ve con tu hermano —insiste—. Luego puedes volver a irte, si quieres. No tienes por qué quedarte.

—Tú tampoco. Lo sabes, ¿no? —Va tras ella. La nieve se le pega a las botas y le impide avanzar con destreza.

—Olvídalo —responde.

—¿Que olvide el qué?

—Todo.

—¿Te refieres a la noche que encontramos a mi hermano? ¿O a tu absurda teoría sobre la muerte?

Mina se queda un segundo sin aire tras la última pregunta. Luego aumenta la velocidad de sus pisadas tanto como el manto helado le permite. Se cubre con la capucha de la sudadera y continúa. Es tarde para tener esa conversación. Es tarde para recordar o para disculpas. Es tarde. La dejó sola frente a las dudas de Agatha, Salcedo, Gabriela y Camelia. No podía decirles la verdad, era lo que ella y él habían acordado. Y fue fiel a su compromiso aunque en el trato no entrara que la abandonara en medio de la tormenta.

Tormenta… Las tormentas traen y se llevan a Oliver.

Quizás debió dejar que la tormenta se la llevara a ella también. Quizás debió marcharse. Hubo cientos de veces en las que se planteó huir pero, ¿cómo iba a hacerlo? Huir habría supuesto abandonar a Bruno. Y ella tenía la culpa de su estado.

Sí, es cierto que tan solo quería ayudarle cuando se le ocurrió la estúpida idea de intentar traerlo de vuelta. Pero, ¿qué otra cosa podía hacer?

¿Qué otra cosa?

Muchas otras cosas.

Podía haber hecho muchas otras cosas.

Cientos de otras cosas.

Seguramente hubiera encontrado más de una decena de opciones si las hubiera buscado. Pero hizo lo que hizo. ¿En qué estaba pensado? En el gato, obviamente estaba pensando en el gato. Ese maldito gato muerto-viviente... Creyó que sería un ejercicio de repetición, solo hacer lo mismo que hizo con el gato. Ella no quería que Bruno acabara así, perdido en la nada. Aquel día hizo algo mal, aunque no sabe qué. No existe un manual sobre nada parecido.

Lleva minutos caminando. Jadea, pero no cesa. Se aventura por el bosque a una velocidad nada despreciable, teniendo en cuenta los cuarenta centímetros de nieve. No tarda demasiado en alcanzar la cueva del monje. Conoce el camino como la palma de su mano. Lo ha estado recorriendo durante semanas, todos los días, uno tras otro, desde que Nuria le habló sobre las pinturas. Recupera el aliento y se asoma por el hueco que da acceso a la gruta, pero un grito evita que cruce el umbral.

—¡Eh! ¡Mina… Espera! —Oliver da zancadas en el horizonte nevado. Parece un cervatillo espigado y torpe.

—Déjame tranquila. —Cierra los ojos y recupera la compostura.

—¿Por qué… Por qué has venido hasta aquí? —Se recompone sobre sus rodillas. Le recorre un escalofrío al recordar a su hermano tendido en el suelo, el surco en la tierra y el roedor moribundo. Se lleva las manos al pecho y respira profundamente.

—¿Oliver? ¿Qué te ocurre?

Intenta responder, pero no lo logra, se siente asfixiado y confuso. 

—Solo… Solo debo recuperar el aliento.

5

LA CUEVA

Aquel lugar le hace sentir cansado, exhausto y perdido.

—No me encuentro bien —logra decir—. Creo que no estoy… No estoy en forma.

Ella asiente como si supiera exactamente de lo que está hablando.

—No me di cuenta el primer día, pero después de venir aquí varias veces descubrí que esta extraña sensación se repetía. —Extiende el brazo y le ofrece su mano cubierta por el guante bordado.

—No debería tocarte —advierte mientras intenta respirar. Ella duda. Es la primera vez que le habla sobre ello como si realmente creyera que es cierto—. Sé… Sé que irme así estuvo mal… —Respira lentamente—. Pero necesitaba… Necesitaba que dejaras de hablar de ello, que dejaras que todo se calmara… Lo… Lo siento —se disculpa por segunda vez, con la mano en el pecho.

—Ha pasado mucho tiempo. No tienes que disculparte. Y no te preocupes por mi mano. Si no tocas mi piel, no te pasará nada —explica.

Oliver acepta y entrelazan sus dedos. Siente el tacto del guante sintético: es extraño, es frío, como si no fuera ella. La estrecha fuertemente y se deja guiar hasta el interior de la gruta. Mientras avanzan, tan solo puede ver su cabello arenoso descendiendo como una cascada sobre su sudadera.

El hueco estrecho les conduce a una bóveda lo suficientemente amplia como para ponerse en pie, aunque es apenas del tamaño de un trastero. En un extremo se abre otra oquedad igualmente estrecha.

—No sé si es buena idea —confiesa. Su respiración comienza a calmarse aunque sigue algo exhausto—. ¿Por qué estamos aquí?

Ella tira de su mano de nuevo para que continúe. El techo se hunde en una galería. Se arrastran por el pequeño túnel hasta el otro lado. Esta vez el espacio se abre como un enorme globo bajo la tierra. La cúpula grande y oscura los acoge.

—No veo nada —advierte Oliver.

—Calla —le ordena—, el ruido las ahuyenta.

—¿A quién? —pregunta.

No le responde.

Aguardan.

La sensación de asfixia ha desaparecido, como si hubieran emergido de un profundo y espeso lago. Ahora el aire es puro y fresco, y la gravedad apenas hace mella en su cuerpo.

—He estado muchas veces en este bosque, incluso en esta cueva, pero nunca había visto este lugar —susurra. Coge su teléfono, en busca de un poco de luz, pero no logra usarlo antes de que cientos de puntos brillantes absorban la negrura—. ¿Qué son? —pregunta curioso.

—Luciérnagas.

—Es la hostia —pondera.

—Creo que Bruno intentaba llegar hasta aquí esa noche —apunta.

—¿Por qué iba a querer entrar en una cueva a esas hora de la madrugada?

—Por lo mismo por lo que yo entré la primera vez, y por lo mismo por lo que tú me has seguido. Hay algo en el umbral que te atrapa. Creo que es algún tipo de energía. Te hace sentir mal. Lo has notado, ¿verdad? Te vacía por dentro.

—¿Energía?

—Así es. Sientes que te falta el aire, la fuerza… Nuria Uría me ha contado algunas cosas sobre estos lugares.

Oliver arquea las cejas y despega la vista de la bóveda para volverla hacia ella.

—¿Quién es Nuria Uría?

—La bibliotecaria. ¿Es que nunca has ido a la biblioteca?

Se encoge de hombros. Lo cierto es que nunca ha necesitado usar libros prestados para aprobar. Siempre se las ha apañado bien con internet.

—Hay lugares de paso, cruces de caminos, intersecciones donde confluye la energía —explica—. Si cierta energía se condensa y acumula en la cantidad idónea, la tensión se rompe y puede dar lugar a portales.

—¿Portales? ¿Portales hacia dónde?

—Aún no lo sé. Sigo en ello.

—Vale, no entiendo nada.

—Nunca entiendes nada, Oliver —se burla.

—Lo siento, soy un cabeza hueca. Qué le vamos a hacer.

—Pero me crees —afirma.

—Aún debo sopesar eso último.

—Me refiero a todo lo demás.

—Pretendía no hacerlo. Te aseguro que he pretendido no creer ninguna de tus teorías sobre la muerte, sobre la vida, sobre todo en general, pero no lo he conseguido.

—¿Por eso te fuiste?

—No… Es decir, en cierta parte, sí, tú fuiste una de las razones pero no la principal. Te debo una explicación. Debí hablar contigo antes de marcharme.

—No es necesario. —Comienza a moverse por el espacio—. Aquello pasó hace mucho tiempo. —Se hace hueco entre dos rocas salientes y se sienta con la espalda apoyada sobre la fría pared de piedra.

—Deja de hacer como si no pasara nada —le pide a la vez que se acomoda a su lado—. Creo que debo ser honesto contigo. He vuelto por Bruno pero sobre todo por ti.

Esta última afirmación la atropella.

—¿Qué quieres decir?

—¿Recuerdas aquella caja de fotos de la fiesta Jano?

Claro que lo recuerda. Se habían escondido en el armario del despacho de su padre, el sargento. Oliver había hecho caer una caja llena de fotos. En ese momento ninguno de los dos le prestó demasiada atención. No al principio. Pero Oliver se había quedado con una de las instantáneas en las que aparecía su madre.

—Mi madre estaba ahí.

—Pero tu madre se marchó, ¿no es así? —Oliver bufa de un modo que sería más propio de ella—. Lo siento, quería decir que… Es lo que me han contado.

—No te preocupes. Al fin y al cabo, es lo que cree todo el mundo.

—¿No es lo que pasó?

—Tengo serias dudas.

—Oh. —Se queda sin nada que decir.

—La fotografía de la caja de la casa de Salcedo es una pista —continúa Oliver.

Antes de que el chico exponga sus teorías, dispone ante ella la pantalla de su teléfono móvil y le muestra una copia de la fotografía. Quiere que vea bien su contenido, que no se pierda un solo detalle. La joven reconoce, con cierta dificultad, a unos jovencísimos Cosme, Gabriela y Salcedo. Intuye, por pura lógica, que la muchacha con flequillo que posa junto al padre de Oliver pueda ser su madre. Es la única que no parece estar disfrutando de la situación, tiene los hombros encogidos y una diminuta arruga en el entrecejo que delata su malestar. Junto a ella hay un chico que le recuerda mucho al muchacho de la bici y la radio. Al otro extremo de la fotografía hay una mujer que estará en torno a los treinta años, con el cabello lacio y oscuro y una mirada que le resulta de lo más familiar. Y junto a Salcedo hay otra joven, visiblemente más bajita que el resto y que tiene el cabello escarolado. Oliver le aclara que, tal como pensaba, la joven que mira triste a la cámara es Elsa Sorní, su madre. El chico pelirrojo es el padre de Ronald, el muchacho de la radio. La chica bajita es Rebeca Ross, la antigua bibliotecaria y madre de Adán. Y la mujer del pelo lacio es Amanda, la madre de Ania, la chica de la cafetería.

6

¿TIENES MIEDO?

—Quien realizó la foto, seleccionó la opción de registro de la fecha y la hora de la toma. —Oliver señala la fecha al pie.

—No comprendo —asume Mina—. ¿Qué quieres mostrarme con todo esto?

—Esa fotografía fue realizada la misma noche en la que mi padre aseguró que mi madre nos había abandonado. Apenas hay unas horas de diferencia entre la toma y el registro de la denuncia por abandono del hogar. ¿Qué hacían a las doce de la noche, un martes, en medio del bosque de Reosordo? No consigo entenderlo.

—Sigo sin saber a dónde quieres llegar.

—Creo que esa noche ocurrió algo, y que todos los que aparecen en la foto saben más de lo que dicen. —Revisa la zona en la que siguen sentados, bajo la bóveda iluminada. La posibilidad de que a su madre le hubiera pasado algo le produce una terrible inquietud que no es capaz de disimular y un espasmo le hace agitarse bruscamente.

Mina arruga el gesto pero no dice nada.

—Mintieron. Mi padre, Gabriela, Salcedo… Todos ellos mintieron.

«Mintieron». Mina reproduce esa palabra en su cabeza. Una mentira más que añadir a la lista infinita de mentiras que inundan el mundo. Hay algo que sigue echando en falta, a pesar de los años, a pesar de sus esfuerzos, y es la realidad de los barrotes. Su celda era lo que era; una celda. Sor Hortensia era lo que era; una monja. No había mentiras, no había artimañas. Sor Hortensia temía tocarla y no la tocaba. Nunca lo ocultó. Nunca intentó ser más amable de lo que consideraba correcto. Siempre fue cruelmente sincera y eso… Eso  hacía tiempo que lo necesitaba.

—¿Te has percatado? Ania era la hija de Amanda. Roberta era la hermana de Ernesto Colmenarejo, el padre de Ronald. Y Adán Hernán Ross era el hijo de Rebeca Ross. Y claro está, Bruno. Mi padre está en la foto. Todos los que murieron son familiares de los integrantes de la foto. Por último Elsa, mi madre. Sé que parece algo retorcido pero, ¿y si ella fue la primera víctima? ¿Y si ahora alguien está acabando con todos los que tiene algún tipo de relación con esa noche?

—No ha hecho daño a Salcedo, ni a Gabriela, ni a tu padre. —Se frota la barbilla con serias dudas—. ¿Por qué empezar por personas que ni siquiera estaban allí?

—Quizás quiera dejarlos para el final… Quizás esté enviando un mensaje. Joder, no tengo ni idea pero hay una conexión, estoy seguro.

—Hablas como si el que lo hizo aún estuviera esperando para volver a atacar pero Laslo está en prisión. Ya no hará daño a nadie más.

—Siempre y cuando él sea el verdadero asesino. —Se pone en pie visiblemente nervioso. Aquella conversación le ha desestabilizado más de lo que esperaba—. Sea quien sea, es probable que hubiera asesinado a Rebeca y a Ernesto de no ser porque Rebeca murió de una larga enfermedad hace ya seis años, y Ernesto sufrió un accidente en La Fábrica. —Deambula.

—La Fábrica —repite Mina—. Adán apareció allí. Sabes que no es un buen hombre. Si está en prisión será porque…

—Ya, ya sé lo que parece. Laslo es un culpable idóneo.

—Sí pero, ¿por qué lo haría? —duda de pronto.

—¡Exacto! —Se inclina y le apremia por los hombros. Luego vuelve a incorporarse—. ¿Por qué? Si Laslo hubiera querido asesinar a Ernesto, habría sido realmente estúpido hacerlo dentro de su propio negocio. Y lo mismo sucede con Adán.

—Hay más cosas que no se sostienen. —Ha empezado a dudar sobre la firme condena de ese hombre.

—Dime, por favor, quiero saber tu teoría —le pide realmente interesado. Ella no tiene ni idea, pero es la primera persona con la que comparte aquella información. Necesita una visión objetiva, una opinión sincera, y sabe que no encontrará a nadie mejor para eso que Mina.

—Hum, lo primero, ¿por qué esperar tantos años? Y, bien, digamos que es cierto lo que dices. Que todo tiene relación con esa fotografía. No sabemos si tu madre está… Bueno está... —Cruza las piernas y se echa ligeramente hacia delante.

—Muerta —sentencia desde su posición superior. Una sombra se le ha afincado en los ojos—. Puedes decirlo, no pasa nada.

—No sabemos si está muerta. Y de ser así, ¿qué pasa con Bruno? ¿Dónde le sitúa a él en todo esto?

—Esperaba que me hicieras esa pregunta. Su desaparición no termina de cuadrar. Quiero decir que sí, es el hijo de uno de los integrantes de la foto, podría estar entre las víctimas, sin embargo, no había restos de metal en la escena, como sucede con los demás. Y obviamente no está muerto. No había indicios de violencia. —Se acerca hasta tenerla a sus pies.

—¿Metal? —Mina encoge las rodillas. Las botas negras del muchacho rozan las suyas rojas. Él sigue de pie y ella sentada.

—Ania y Roberta aparecieron en sendos baños de sus lugares de trabajo junto a dos trozos de metal. Y Adán llevaba al cuello un pedazo metálico. Pero hay algo más. Él yacía sobre un charco de agua en uno de los callejones de La Fábrica cuando lo encontraron. En todas las escenas del crimen hallaron una pieza metálica y oxidada y de un modo u otro el agua estaba implicada. Mina —reclama su atención—, cada vez que intento averiguar más sobre lo que le sucedió a Bruno, más me alejo de aquello. Empiezo a creer que lo que le pasó no tuvo nada que ver con esas muertes, sino contigo.

Mina levanta la barbilla y recibe su rostro acusatorio.

El chico se arrodilla y posa las manos sobre sus rodillas.

—No estoy tocando tu piel —hace un inciso—. No hay peligro, ¿verdad? —Su mirada sigue igualmente tensa—. No creo que hayas hecho nada malo, pero creo que Bruno te siguió hasta aquí esa noche. Te siguió porque le intrigaba tu comportamiento, te siguió como te he seguido yo ahora y como he estado siguiéndote durante los últimos meses.

Aquella confesión le hace sentir incómoda. ¿Le ha estado siguiendo? ¿Cuándo? ¿Dónde? ¿Por qué?

—No he sido del todo sincero contigo.

—¿Qué más no me has contado? —pregunta.

—Tranquila. He estado a cientos de kilómetros de ti. Y he estado siguiendo a mucha gente. Geolocalizar a alguien no implica necesariamente un desplazamiento físico.

Aquello no le serena en absoluto. Tal vez no haya sido buena idea mostrarle aquel lugar, a solas. Empuja los pies contra el suelo y se pega a la pared todo lo que le es posible.

—¿Tienes miedo? —inquiere con frialdad.

—No —niega con rotundidad. ¿Tiene miedo? ¿Tiene miedo de él? No está segura de lo que siente. Él es quien debería temerla. ¿Cuánta gente ha muerto por su culpa? Quizás ni siquiera haya un asesino al que buscar. Quizás simplemente haya sido ella todo ese tiempo. De pronto deja de preocuparle la actitud de Oliver y empieza a preocuparle la idea de que la única asesina de su historia sea ella.

—Tuve que hacer alguna visita a Adriana —aclara.

—Oh —espeta lánguidamente.

—Ella es más propensa a irse de la lengua que Jano. Necesitaba detalles sobre los asesinatos. Detalles que seguían bajo secreto de sumario y… —Deja de hablar. Una brisa fría y húmeda le ha rozado la mejilla y está seguro de que no ha podido ser el viento. Se vuelve y achina los ojos con la esperanza de ver algo más que la penumbra y las luciérnagas.

—Es el lago —adivina Mina.

—¿Hay un lago aquí abajo?

—Sí, pero es difícil de encontrar si ellas no están o si no lo sabes de antemano —explica a la vez que desliza la espalda sobre la pared hasta estar totalmente en pie. Extiende los brazos y empuja a Oliver suavemente para abrirse paso.

A pesar de los guantes, le sigue resultando extraño tocarle. Y él tampoco parece cómodo del todo. Cada vez que establecen algún tipo de contacto, sus músculos se tensan y su rostro pierde color. Quizás sí que tenga miedo, después de todo.

Señala el lugar y luego camina hasta él. Al fondo de la cúpula, tras lo que parece solo una pared, Mina aguarda. Oliver no percibe su existencia hasta que las botas están parcialmente sumergidas.

7

LUCIÉRNAGAS

—¿Cómo es posible que nadie conozca la existencia de este lago?

—Es complicado de encontrar si ellas no te guían —se refiere a las luciérnagas.

—Está caliente —aprecia mientras agita la mano. Se ha acuclillado, y juega como un niño dentro de un charco. Poco a poco, gorgotean las luces sobre el horizonte verdoso. Oliver parece abducido por la espléndida imagen que se extiende a su alrededor. Una capa de moho dota a las paredes de un verde vibrante y la luz de las luciérnagas aclara las aguas que ondulan en tonos dorados y jade. A los bordes del lago crecen cientos de flores doradas que aún están a medio florecer. El color le es familiar, asique se acerca para verlas mejor. ¿Es posible que sean lo que parecen? Es el icono publicitario de La Fábrica y su famosa bebida carbonatada: Una flor dorada, idéntica a esa. Siempre se ha preguntado de dónde sacaba Laslo su ingrediente secreto. Es su secreto mejor guardado. En un ágil movimiento, se hace con una de las plantas y la guarda en el bolsillo de su chaqueta—. Deberíamos regresar a la fiesta —propone—. Agatha se volverá loca si descubre que otro de sus hijos ha desaparecido —bromea ásperamente.

Ella asiente. Tiene razón, no hay necesidad de preocuparla. Toma la delantera y se diluye en la penumbra a través del hueco en la pared. Oliver se queda solo por unos segundos frente al lago. Su respiración estalla en las paredes y un extraño eco reverbera. De pronto, aquello se transforma en una cámara lóbrega y asfixiante. Se vuelve en busca de la salida de la bóveda pero no puede ver nada. Las luciérnagas aún lucen aunque su luminosidad se limita al lago y parte del frontal rocoso.

Entonces algo se mueve sobre el agua y una figura surge de él como si formara parte del líquido elemento. La sombra se perfila bajo el parpadeo verdoso. Aquello, sea lo que sea, tiene brazos, torso y lo que se intuye como una larga melena, pero no hay rostro alguno. Oliver se queda paralizado. Debería salir corriendo pero no lo hace. La figura permanece inmóvil también. Ambos son dos estatuas, uno frente al otro.

El chico no puede ver sus ojos pero sabe que lo está mirando. Le está acechando.

La figura gruñe.

Luego grita.

Grita de una forma tan atronadora que le vibra todo el cuerpo. Es incapaz de mantenerse en pie. Se tapa los oídos y se arrodilla. Cuando el ruido se calma, y con un esfuerzo atroz, logra volver a enderezarse y revisar el horizonte. Unas gigantescas alas negras se extienden, los insectos luminosos se funden tras ellas y la negrura le absorbe.

Absoluta penumbra.

Se mueve a tientas, con los brazos estirados y los puños cerrados a la espera del ataque.

Entonces algo le agarra por el hombro.

Se aparta instintivamente.

—Oliver, ¿qué haces? —Mina lo sujeta contrariada mientras le enfoca con la luz de su teléfono móvil.

—¿Dónde estabas?

—Fuera. Pero como no salías, he entrado a buscarte. Querías que volviéramos, ¿no?

—Sí, sí. —balbucea. Escudriña el lago. Luego mira hacia la bóveda y más tarde hacia la pared de las luciérnagas—. ¿Dónde está? Estaba ahí mismo. Lo he visto.

—¿Qué has visto?

—Era… No sé, estaba oscuro… Yo… Creo que… Nada —recapacita—. No encontraba la salida, eso es todo.

Ella sonríe con cierta sorna por su falta de orientación y lo agarra de la mano por tercera vez esa noche. En esta ocasión, aquel gesto hace que el chico se serene. Una vez más, lo guía a través de la pasarela rocosa y salen al exterior opalino y frío. La brisa helada les golpea en la cara y ambos se agitan a la vez.

—Regresemos —solicita él con cierta inquietud.

Mina asiente y baja la vista hacia su mano derecha. No se había percatado de que aún siguen unidos. Se dispone a soltarlo pero él se lo impide, no de un modo hostil sino como un gesto desesperado.

Ella insiste en soltar su mano y por fin se retira. Es mejor no bajar la guardia. No debería acostumbrarse a estar cerca de nadie.

8

 Un invitado inesperado

El trayecto de vuelta resulta tenso; Mina piensa en la fotografía y en las muertes, y Oliver en la figura alada y en los guantes bordados.

No tardan demasiado en llegar, a tenor del temporal. El caminito de paso que Agatha trazó al atardecer ya ha desaparecido y solo quedan de él dos montículos abultados en los extremos finales.

Las luces siguen encendidas y el gentío se acumula dentro. Acceden. Nadie parece haberse percatado de su ausencia. La atmósfera es espesa, y el agradable olor a lilas del exterior se diluye entre aromas a perfume rancio, humo de cigarrillo y chocolate caliente.

—El mejor ambiente para un enfermo. Bah —espeta Oliver—. Siento abandonarte de nuevo, pero creo que me iré a casa —anuncia apenas pasado el recibidor.

—¿Dónde vives ahora?

—He alquilado un apartamento, al otro lado de Abrego, cerca de la casa de mis abuelos. —Medita un instante—. ¿Puedo llamarte mañana?

—Supongo que sí.

—Bien, pues nos vemos…

Varios golpes contra la puerta principal lo interrumpen. Son tan fuertes que todo el salón enmudece y se vuelve hacia la entrada.

Una figura espera al otro lado.

A Oliver le aniquila la razón el recuerdo de la bestia alada de la cueva. ¿Es que los ha seguido? No. No hay bestia, ni monstruo. ¿Desde cuándo las bestias llaman a la puerta? Retrocede temeroso mientras Mina se distancia y camina en dirección contraria, hacia la puerta. Nadie abre, así que decide hacerlo ella misma. Al otro lado espera Laslo, que luce una barba frondosa de color carbón. Lleva un abrigo largo y oscuro con una capucha que oculta su rostro en gran parte. Luce como el imaginario colectivo proyectaría a La Parca. Un sopor contenido invade a los integrantes.

—No he recibido la invitación —advierte sin más dilación y accede al inmueble mientras escudriña la sala—. Supongo que habrá sido un triste malentendido, ¿verdad? —El tipo se pasea con desahogo entre la gente que parece al borde de un ataque de pánico.

Mina y Oliver se escabullen tras el tumulto y acuden al encuentro de Bruno como dos perros guardianes.

—¿Sigues trabajando para Laslo? —murmura Mina.

—No —niega Oliver sin perderle de vista—. Dejé de saber de él cuando fue encarcelado —susurra—. Tranquila, no va a hacer nada. No es tan estúpido —asegura con la justa confianza.

El tipo deambula por la sala bajo un silencio sepulcral. Solo el hilo musical sigue entonando una leve melodía que en lugar de distender el ambiente, lo hace cada vez más insostenible.

—La detención de Laslo se sustentaba en pruebas circunstanciales. Se centraron en él tan solo porque uno de los cadáveres apareció en La Fábrica. Y por eso lo han soltado —añade Oliver con el tono de voz lo más bajo que le resulta posible.

—¿Cómo sabes eso?

—He estado investigando.

—Pero la policía dijo que era el asesino…

—Pues parece que se equivocaron. Era lo que intentaba decirte. Lo han absuelto.

Laslo se pasea un poco más entre los asistente antes de abandonar la casa. El resto del evento resulta letárgico y lento, y el personal va abandonando la estancia en una estampida disimulada.

Mina y Oliver se despiden sin más que un saludo lejano con el corazón encogido por lo que ha pasado. Todo lo que ha pasado.

9

 ALTARES

Algo extraño sucede en su mente. Algo que nunca antes le había ocurrido. No es que esté viendo al monstruo del espejo, ni que tenga una premonición nefasta, lo que le sucede es algo más banal, absurdo y realmente impropio en ella; Su mente no deja de huir a la cueva, a la bóveda, a las luciérnagas… Y a Oliver. Lleva sumida en esa absurda obsesión desde primera hora de la mañana.

De camino a la biblioteca, a su puesto como ayudante, se encuentra con uno de esos altares en medio de la calle aún nevada. La escultura le recuerda a uno de los altares que Sor Hortensia solía formar en ciertas festividades. Una imagen fugaz de un Cristo de madera en lo alto de la pared le nubla el juicio. También algunas copas de plata y de hojalata, manteles bordados  y cubiertos bañados en oro. Entonces se pregunta qué habrá pasado con todo aquello. La idea de que ya no quede nada le entristece pero no se regodea en la pena más de unos segundos. Es agua pasada. Todo lo relacionado con el convento, la celda y Sor Hortensia, es agua pasada.

Mientras revisa la extraña escultura, Ronald, el chico pelirojo de la radio, aparece a su lado. Está a punto de gritar. Pero no lo hace. Su rostro se ha desfigurado aún más con los años y uno de sus ojos permanece levemente más cerrado que el otro. Esta vez no lleva su bici aunque sí su gigantesca radio de los años ochenta atada a la espalda. Husmea en torno al muñeco de ramas, con las piernas arqueadas y la espalda encorvada por el peso de la radio. Y luego sonríe. Su sonrisa es más bien una mueca tremebunda de dientes defectuosos y amarillentos. Luego asiente, como si acabara de percatarse de algo, y comienza a escarbar en la nieve como un sabueso, hasta localizar la pieza extraviada: un hueso pequeño que parece haber pertenecido a algún mamífero mediano. El muchacho lo coloca delicadamente sobre una de las ramas y asiente de nuevo, esta vez con satisfacción. A Mina aquello le parece extravagante, incluso para Ronald, así que decide seguir su camino sin hacer comentario alguno sobre él o la figura.

—¡La radio gruñe! —grita el muchacho a lo lejos—. Si está cerca, gruñe.

Mina sigue adelante.

Durante el trayecto localiza otros tres altares. Se figura que Ronald se habrá pasado la noche confeccionándolos, uno tras otro, y se pregunta cuál habrá sido la motivación que le ha llevado a hacerlo. Lleva días con ellos. Todos dicen que a Ronald no hay que tenerlo en cuenta, que deambula entre lo vivos pero que ni siente ni padece. A Mina no se lo parece, nunca se lo ha parecido. Sus ojos no denotan tranquilidad ni parsimonia sino todo lo contrario, aunque no sabe qué es lo que intentan decir. Algunas veces, cuando se lo encuentra por el pueblo o en la tienda de sus padres, lo revisa. Busca el hilo de luz. Pero nunca lo localiza. Ni siquiera el fino retal que todos tienen en el talón. Nada.

Mientras cruza el pueblo, pasa frente a la fachada de Casa Colme. No es el camino habitual, pero la calle principal que pasa por la posada es la única en la que han retirado toda la nieve del asfalto y también de las aceras. Ese hostal nunca le ha gustado, quizás por la estética centenaria que le recuerda al convento o porque perteneció a Roberta, con la que no llegó a hacer muy buenas  migas.

Una vez Agatha le contó que la casa de huéspedes era un edificio con historia, que perteneció a varias generaciones de la misma familia. Pero, al contrario de lo que cabría pensar, no se trata de la familia de Roberta Colmenarejo sino la de Gabriela. El negocio fue dirigido por su padre, el padre de su padre y el padre del padre de su padre. Sin embargo, cuando la mujer recibió dicho honor, decidió vendérsela a Roberta y a su hermano. Nadie en el pueblo comprendió de donde habían sacado tanto dinero para hacerse con ella ni por qué a Gabriela le había dado por deshacerse de la herencia de su familia. Tras la muerte de Roberta, fue cerrada a cal y canto. Y nunca más volvió a acoger huéspedes. Ahora está a la espera de que los litigios familiares decidan quién se queda con ella, pues parece que Ronald no es apto para hacerse cargo de la herencia.

Cuando llega a la biblioteca, se retira la chaqueta y saluda a Nuria, que se recoloca las gafas y le hace un mohín.

—¿Dónde tienes hoy la cabeza, señorita? —le pregunta sin más.

—¿Yo? ¿Es que he llegado tarde?

—Oh, no, a en punto, como siempre. Pero te veo algo descentrada. ¿Algo que contarme?

—He visto unos altares muy raros de camino aquí —responde. Sabe que no se refiere a eso, que ha notado que tiene la mente en otra parte. Pero no quiere hablar con ella de Oliver, así que prefiere eludir el tema.

—Vaya, yo también los he visto. Algo difícil de ignorar. Hacía mucho tiempo que Ronald no hacía una de las suyas. El chico tiende a obsesionarse con ciertas cosas. Fíjate en esa radio que lleva siempre encima. Dice que es un  aviso.

—¿Un aviso de qué?

—Ya me gustaría saberlo a mí. Pero me temo que eso solo lo sabe él. Cambiando de tema, te he conseguido un libro que creo que te encantará.

Nuria es una experta en libros raros, y cada cierto tiempo le consigue algún ejemplar excepcional sobre mitología, bestias nórdicas o folclore. 

Una tarde, tras una larga jornada de trabajo de organización alfabética, Nuria le había mostrado el ala oeste de la biblioteca; un resquicio sin reformar de lo que quedaba en pie del viejo edificio municipal. Algunos libros sin exponer al público registraban información de lo más interesantes sobre las galerías subterráneas que recorrían toda la zona. Eran una especie de refugio para leyendas y devoradores de hombres.

—He estado en el lago —confiesa.

—De acuerdo. —Le entrega la primera edición de una antología—. Es un lugar para la meditación de lo más inspirador.

—Así es, solo que está vez no estaba sola.

—Ya veo. —Nuria comienza a ordenar algunos libros sobre la repisa superior—. Y dime, ¿quién estaba contigo?

—Oliver—. La mujer deja de moverse. Parece que fuera a decir algo pero prosigue—. No conocía el lago, ni nada sobre la cueva.

—No es de extrañar, para la mayoría eso no es más que un agujero en la tierra. Niña, no deberías mostrar un tesoro a aquel que no puede comprender su valor. No sé si me explico.

—Claro.

—Y ahora, hazme el favor de mover el carrito hasta la sección de literatura moderna.

10

 SALGAMOS A CENAR

Mina intenta concentrarse en el libro que tiene apoyado sobre las rodillas. Es un libro que resultaría anodino para muchos, pero a ella le parece de lo más interesante. Y sin embargo, a pesar de todo, le resulta imposible centrarse en su contenido. Se cruza de piernas sobre la cama y eleva el tomo hasta la altura de sus ojos. La casa está en silencio. Tan solo el roce de sus dedos con el papel rompe la tranquilidad. Son las siete de la tarde y el sol hace varios minutos que se ocultó en el horizonte.

Está sola.

Agatha y Bruno han acudido a una cita médica y Cosme está limpiando el perímetro de la tienda, por lo visto la nieve ha anegado las entradas principales y pretende evitar que se convierta en hielo a fuerza de pala y sal.

Se vuelve a recostar en la cama, esta vez de medio lado, con las piernas estiradas y el libro sobre la almohada. Cualquiera entendería su falta de concentración, teniendo en cuenta los últimos acontecimientos, el último, para ser exactos. Debería estar pensando en eso. En Laslo y en por qué ya no es sospechoso de nada. ¿Están en lo cierto? ¿Quién es el culpable entonces? ¿Y si se equivocaron? O peor aún, ¿y si se equivocaban ahora, y un asesino anda suelto? Debería estar preocupada por Bruno y su familia, debería estar pensando en cómo protegerlos.

Pero está pensando el Oliver.

Aparta el libro de su lado y se desploma por completo, como un ser inerte al que hubieran lanzado sobre el colchón. Cierra los ojos e intenta poner la mente en blanco.

Casi lo logra, hasta que un ruido en la ventana rompe su instante de paz. Se incorpora y se acerca para revisar el cristal. Descubre con alivio que sigue intacto.

Vuelve a escuchar otro impacto.

Recorre la ventana y el frío del exterior se cuela junto con una diminuta piedra que está a punto de golpearle la cara.

—¡Eh! ¡Mina! —grita Oliver a los pies de la casa, junto a las jardineras enterradas en la nieve.

—¿Se puede saber qué haces? —Se contiene. No quiere que descubra que estaba pensando precisamente en él.

—Necesitaba hablar contigo —explica—. Te he llamado por teléfono pero no has respondido.

Mina recuerda que el móvil se le ha quedado sin batería, una vez más. Por norma general, no suele tener mala memoria, pero siempre olvida cargar el móvil antes de que se apague.

—¿Por qué no has llamado al timbre?

—Agatha —señala.

—No está.

—¡Joder! Espera. —Echa a correr, en dirección a la puerta principal.

Cuando Mina se asoma filo de las escaleras, se lo encuentra ya en medio del recibidor sobre un charco de agua y nieve.

—Conservo mis llaves. —Exhibe el manojo mientras la observa desde abajo. La segunda impresión que recibe de ella es diferente a la de la noche anterior. Lleva el pelo alborotado, un jersey dos o tres tallas más grandes y unas mallas. No ha perdido el gusto por la ropa fea.

«Le queda tan bien». Se pierde un segundo en su ropa de algodón y vuelve a centrarse en lo que ha ido a hacer allí.

—¿Tienes hambre? Salgamos a picar algo —propone—. Las calles están medio transitables, y La Noria está abierta.

—Puedo prepararlo aquí —se ofrece aún desde el último escalón. La idea de acudir a la Noria no le entusiasma demasiado. No ha vuelto a entrar allí desde que Ania murió. Aunque sabe que hay una camarera nueva con el pelo menos colorido y la sonrisa menos amable que la suya, el restaurante sigue exactamente igual que antes.

—Agatha no tardará en volver y no creo que le entusiasme encontrarme en su casa.

—Oh, en ese caso… —Da media vuelta y va en busca de algo de abrigo. Regresa con una chaqueta negra—. De acuerdo. Vámonos.

En la puerta de La Noria se encuentran con Jano y Adriana. Han ido a encargar la comida y la bebida para la fiesta de cumpleaños de Jano que se celebrará en unos días. Esta vez no será una fiesta clandestina en casa del Sargento, pues al parecer él ha sido debidamente informado.

Se saludan, y Jano les invita a la fiesta mientras su hermana se adelanta y accede al restaurante. Los buenos modales de la noche anterior se han esfumado, y Adriana vuelve a ser hostil, como siempre.

—Me tienes que poner al día, hay mucho que contar —le requiere Jano a su amigo. Luego le pasa la mano por el hombro a Mina y le guiña un ojo antes de acudir a la barra del local.

Mina y Oliver también entran, pero toman asiento en una de las mesas del fondo. Los recuerdos del primer día en ese lugar le vuelven como una marea infinita; Una imagen grotesca de Ania la juzga tras la barra, con el agua de la ducha callándole del pelo y una cadena al cuello. Bruno bebe batidos sin cesar a su lado. Uno tras otro.

Mina se frota la cara.

—¿Cómo es que Adriana y Jano estaban en la fiesta de Bruno? —interrumpe Oliver y le saca de la ensoñación.

—Agatha los invitó. Invitó a todo el mundo.

—Ya veo… Jano parecía entusiasmado con tu presencia. —Mira de reojo a su amigo que aún espera en la barra.

—Hum, no creo que más que por los panecillos de nueces y pasas que preparó Gabriela.

—Ya.

—¿Ocurre algo? —averigua. Parece disgustado pero no entiende el motivo.

—Nada. No es nada

—Estás más serio de lo habitual. Dime lo que ocurre. Me cuesta leer a la gente. ¿Es que hay algo más que deba saber?

—No, Mina. Soy yo, que actúo como un idiota —confiesa.

—No te entiendo. ¿Por qué dices eso?

—¿Jano y tú tenéis algo? No tienes que contestarme si no quieres.

—No sé muy bien qué quieres decir con algo.

—Que si vosotros dos habéis estado juntos de un modo… Bueno, ya sabes.

—¿Crees que Jano y yo tenemos una relación amorosa?

A Oliver se le escapa una risilla.

—Por el amor de Dios, hablas como mi abuela.

—¿Crees que es mi novio? —rectifica.

—No. Pero parece que él está interesado en ti.

—No es verdad —responde a toda prisa, como si eso fuera a borrar lo que acaba de decir. Jano no puede sentir algo por ella, nadie puede sentirlo. Es peligroso.

—Oh, vaya, no te has dado cuenta, ¿verdad? Olvidaba que a veces simplemente no entiendes nada. Jano quiere… Quiere tener una relación amorosa. —Se sonríe al decirlo de esa forma tan absurda.

—Eso no es verdad —insiste confundida y con las mejillas coloradas.

—¿Te pone nerviosa que alguien quiera estar contigo? ¿Que alguien quiera besarte?

—Cállate —le ordena agazapándose sobre la mesa. Tiene la sensación de que todo el mundo está escuchando su conversación.

—No creo que sea el primero —continúa con el dichoso tema.

—Eso… Eso sería peligroso.

—Mina, ¿nunca has estado con nadie?

—Ya sabes lo que ocurre cuando alguien se acerca demasiado. —Baja la mirada—. De todos modos, él no quiere nada. Te lo estás inventando.

—Ojalá, pero te aseguro que le gustas. La cuestión es si él te gusta a ti.

—¿Por qué estamos hablando de esto? —No quiere seguir con la conversación.

—Solo dime una cosa. Si al besarlo no ocurriera nada, si no pudieras hacerle daño, ¿te gustaría hacerlo?

—Para. Deja el tema, por favor.

—Eso es un sí —adivina con decepción.

—¡Camarera! —exclama ella—. Un batido de vainilla, por favor.

11

 ¿Puedo dormir contigo?

Cenan un par de hamburguesas junto con el batido y una cerveza. Oliver añade después unos bizcochos de chocolate con nata y una tarta de queso. El chico engulle como si llevara meses sin comer. En menos de veinte minutos han vaciados sus platos y sus vasos. Pasan un rato más hablando de la fiesta y de Bruno.

Mina echa un vistazo a la barra en busca de la camarera para pedir la cuenta y descubre que Adriana sigue allí, conversando con el chico de la barra. Ha estado en ese lugar durante toda la cena y Oliver no ha parecido muy cómodo con la situación. Cada cierto tiempo, sus ojos se dirigían a la zona donde estaba apoyada. Con miradas fugaces, como si comprobara que todo siguiera como debería.

Durante unos extraños cinco segundos, las miradas de Adriana y Oliver se cruzan de nuevo, y momentos después las de Oliver y Mina, y las de Mina y Adriana. En ese instante, Mina cae en la cuenta de que es posible que Adriana siga enamorada de Oliver y que quizás Oliver lo esté de ella. Ya vio como lo recibió en la fiesta. Parecía entusiasmada.

—Adriana es muy guapa —advierte Mina en voz alta.

—Lo es —responde sin saber muy bien por qué ha dicho eso—. Y por lo que veo al camarero también se lo parece… —continúa, con la vista fija en la barra—. Pero diría que a ti tampoco te costaría encontrar chicos con los que pasar el rato —regresa a Mina.

—¿Pasar el rato? Creo que eso no va conmigo —confiesa.

—¿De verdad no has salido con nadie en todo este tiempo? —insiste una vez más.

—No —responde con recelo. Su interés le resulta un poco molesto.

—¿Puedo preguntarte por qué?

Se encoge de hombros y frunce el ceño.

—Es decir, ya sé que, en teoría, no puedes tocar a la gente pero bueno, con un poco de imaginación…

No responde y espera que reciba su callada por respuesta y deje zanjado el tema de una vez por todas.

—¿Es que no te gustan los chicos? Sé que no es asunto mío. Solo quiero entenderte.

—¿Intentas averiguar si soy lesbiana? —pregunta—. Creo que no lo soy —responde—. Pero no es asunto tuyo. —No entiende por qué quiere saberlo. A él eso no le afecta en absoluto—. ¿Por qué Adriana sigue ahí? —señala disimuladamente a la joven, cambiando de tema.

—No lo sé. Llevo preguntándomelo toda la noche. Creo que intenta averiguar qué hago cenando con mi hermanastra en lugar de con ella. O solo está ligando con el camarero.

Hermanastra. Nunca se ha parado a pensar en lo que se convirtió Oliver desde el momento en el que finalizó el proceso de adopción. Él y ella pasaron a ser hermanastros, oficialmente. Y aquello le resulta algo raro, pues nunca ha sentido que él fuera nada parecido a un hermano, como podría sentir con Bruno. Es una relación muy diferente; Más distante, en muchos aspectos, y más cercana en otros tantos.

—Le gustas.

—Sí. Como tú le gustas a Jano.

—Calla. ¿Por qué insistes en eso? —Se sonroja.

—Porque disfruto cuando te pones nerviosa por cosas estúpidas como esa. —Ladea una sonrisa maliciosa—. Pero no te lo volveré a decir —promete a sabiendas de que se está pasando un poco de la raya.

Tras unos cuantos minutos más, ambos salen del local. Oliver se ofrece a acompañarla a casa. No estaría en sus cabales si le permitiera regresar andando sola, en medio de la noche y con esa cantidad de nieve cubriendo el horizonte. Sobre todo teniendo en cuenta que el principal sospechoso de los asesinatos de Abrego salió libre hace poco más de veinticuatro horas.

Mina ha avisado de su salida nocturna a los Nao y ha estado informándoles cada cierto tiempo sobre su paradero para no preocuparles. Cuando llegan, las luces ya están apagadas. Probablemente ya estén dormidos.

Oliver revisa su reloj, son casi las doce. Debería irse, dejarla en casa y volver a su apartamento pero no lo hace. Lo cierto es que no le apetece cruzar Abrego a esas horas y le gusta la idea de pasar algo más de tiempo con Mina.

—¿Puedo dormir contigo? —pregunta de pronto, justo antes de entrar—. El camino de vuelta a mi apartamento es muy largo.

—Hum.

—Perdona, eso ha sonado raro. Solo dormir, claro —se ve obligado a especificar.

—Ya, lo he entendido.

Él asiente y sonríe para sí. Sabe que cualquier otra chica hubiera sospechado de sus intenciones deshonestas, pero ella no. Ha relegado de una forma tan tajante cualquier opción de contacto físico con nadie que parece siquiera valorar la posibilidad de que algo pueda ocurrir. Está seguro de que cuando le ha ofrecido salir a cenar tampoco ha pensado en él de una forma romántica, y eso le hace sentir cierta frustración. Aunque es verdad que en esta ocasión, no quiere meterse en su cama. Lo que necesita es un sitio donde dormir y poder husmear entre los documentos de su padre. Necesita resolver algunas dudas sobre él.

12

 ¿Es que quiere morir?

Entran en la vivienda, suben las escaleras con sigilo y se encierran dentro de la habitación de Mina para evitar despertar a nadie. Ella sabe que Oliver le ha mentido en cuanto al largo camino de vuelta a su apartamento. Está convencida de que planea algo, aunque no tiene la menor idea de qué es. Y eso le produce curiosidad y cierto recelo.

Oliver se mueve por su cuarto toqueteando todo lo que le place. Abre y cierra cajones, y revisa los libros y papeles de su escritorio.

—Puedo ayudarte —le dice ella.

—¿A qué? —Coge el ejemplar de Drácula como si no supiera lo que es eso.

—A lo que sea que quieras conseguir —se ofrece. Lo cierto es que quiere saber qué oculta, qué es lo que ha estado haciendo todo el tiempo que ha pasado fuera. Además de seguir a ciertos habitantes de Abrego entre los que ella se encuentra.

—Oh, no es necesario. Ya me has ayudado suficiente.

¿Le ha ayudado? ¿Cómo? No lo ha hecho, al menos no a propósito.

—¿Has leído toda esta pila de libros? —se refiere a la pequeña librería que sobrevuela el escritorio.

—Aún no, solo tres. Espero terminarlos al finalizar la semana.

—Joder, Mina, diez libros en una semana. ¿Estás de broma?

—Claro que no. ¿Es que tú no lees?

—No me gusta. Los libros son un aburrimiento —proclama y suelta el ejemplar sobre la mesa.

—¿Cómo puedes estar tan seguro? —Se sienta en la cama mientras él sigue curioseando.

—Lo sé y ya está.

—No has leído todos los libros que existen, así que no puedes saber si te gusta o no leer, y mucho menos si son o no aburridos.

—Claro que puedo saberlo. Leer es aburrido, tardo demasiado en llegar al meollo de la cuestión. Eso es un hecho.

—Creo que no tienes ni idea de lo que dices. —Se incorpora y busca entre los ejemplares de los que dispone. Le entrega uno de ellos y dice: —Ten, creo que este te gustará.

—No, gracias. No voy a leerlo.

—Llévatelo, al menos.

—Está bien —acepta a regañadientes.

Mina regresa a la cama y se sienta con las piernas cruzadas.

—¿Quieres salir? —Oliver se aclara la voz después de soltar la pregunta. No se ha girado, por lo que ella solo puede ver su espalda, e intuye que ojea el libro que le ha prestado con cierto desprecio.

—Ya hemos salido —responde.

—Me refiero a tener una cita… ¿Quieres tener una cita conmigo, Mina? —Se vuelve para mirarla. No está seguro de lo que está haciendo—. Otro día. En otro sitio.

Aquella pregunta le coge por sorpresa. ¿Por qué le pide una cita? Probablemente se esté burlando. Debe de ser eso.

—Solo dime que sí, o que tal vez. No será mañana, ni la semana que viene, pero me gustaría pensar que tengo esa opción.

—No la tienes, ni tú ni nadie —advierte de forma tajante—. ¿Sabes algo de Catalina? —cambia repentinamente de tema.

—No. ¿Por qué iba a saber yo algo de Catalina? —responde con frustración.

—Bueno, es que… Ayer en la fiesta brillaba.

De nuevo los temores de Mina afloran. A Oliver le encantaría hacerle entender que aquella idea sobre las muertes por contacto es absurda y del todo imposible. Pero mentiría si dijera que no ha dudado  alguna vez sobre la posibilidad de que tenga razón. Jamás ha oído hablar de alguien capaz de provocar la muerte de otro de dicha forma, pero ella lo cree de un modo tan fehaciente… En todos esos años, su discurso no ha cambiado un ápice. O está del todo trastornada o hay algo que se le está escapando.

Entonces recuerda un episodio de la fiesta; Catalina había estado comentándole a Agatha los ciclos de quimioterapia que tenía por semana. Catalina está enferma. ¿Es que vio en la fiesta que iba a morir? ¿Vio esa luz? ¿De verdad existe? Claro, se lo acaba de decir. Ella puede ver esas cosas.

—El caso es que, hasta ayer, hacía meses que no veía a Catalina. No la toqué en ningún momento. He repasado toda la noche. Tan solo estuve hablando con ella unos minutos, quizás fueran segundos…

—Entonces, aunque muera, no será culpa tuya, ¿no? No todas las muertes lo van a ser.

—Debió haber algún momento en que yo…

—Catalina está bien, Mina. Si le hubiera pasado algo, Agatha te lo habría dicho, ¿no te parece? —duda si seguir hablando—. Pero está enferma —añade.

—¿Cómo lo sabes?

—Ayer estuvo comentándolo en la fiesta. Creo que es algún tipo de cáncer. Quizás, la luz que viste, se refería a eso. —Oliver se sienta sobre la cama, frente a ella, e imita su postura, con las piernas cruzadas.

—Tal vez —acepta poco convencida. No puede negar que de pronto siente quietud. A pesar de lo que acaba de saber sobre su enfermedad, y a pesar de que es posible efectivamente, ella muera, el hecho de poder hablar de ello con otra persona le permite dejar salir cierta presión.

—¿Y si ya no pasa nada? ¿Has pensado en ello? —pregunta Oliver—. No sería justo que siguieras viviendo así, alejada de todos.

—No puedo arriesgarme. No lo hago por mí sino por el resto. Además, no estoy alejada, tan sólo debo evitar que me toquen.

—Haz la prueba conmigo —propone.

—¿Qué? No.

—Vamos, asumo las consecuencias. Firmaré un papel que te exima de toda responsabilidad si así te sientes más tranquila.

—Qué tonterías dices. ¿Cómo un papel me iba a hacer sentir más tranquila si te mueres?

—Bueno, al menos no irías a la cárcel por asesinato —se burla.

—No bromees con eso, por favor. —Su voz se vuelve más grave—. ¿Con quién hablaría sobre todo lo que me pasa? Eres la única persona con la que puedo ser sincera —confiesa.

El chico enmudece un instante, no se había planteado la posibilidad de ser la única persona que conociera su secreto.

—Bueno, tú eres la única persona que hace que me replantee las cosas, que hace que no de nada por sentado —se suma a las confesiones.

—¿Yo?

—Sí. Y creo que no soy el único al que le causas ese efecto. El problema es que hay mucha gente que no quiere replantearse nada, le resulta más cómodo vivir en la ignorancia.

—No es mi intención.

—Claro que no. Por eso eres como eres. Sé que no solo te alejas del resto por eso que te sucede que no puedes contar. También lo haces porque crees que el resto prefiere que lo hagas, ¿me equivoco?

—Tan solo intento pasar desapercibida. Nada más. Es un consejo que me dio Bruno hace tiempo, y me ha servido de mucho.

—No creo que estés hecha para pasar desapercibida. Y si el resto no quiere que te acerques, ¡qué les jodan!

—Calla —le replica—. Todos duermen. Además, solo dices tonterías.

—La gente no quiere que le hagan dudar, ¿sabes? Por eso temen lo diferente, lo que no encaja. Como tú. Por eso se sienten incómodos contigo.

Su sinceridad le produce cierto dolor. Ella no quiere hacer sentir incómodo a nadie. Creía que había logrado mimetizarse, en la medida de lo posible, pero ya ve que no lo ha conseguido.

—Eso no es algo malo, Mina. Eso es lo mejor que tienes. Ojalá yo fuera como tú.

—No es cierto.

—Claro que lo es —insiste con los ojos fijos en ella.

Entonces se percata de algo. Algo que Oliver acaba de hacer o quizás lleve haciendo durante un rato: Su mano le agarra suavemente. No lleva guantes, se los ha quitado nada más entrar, por lo que está tocando su piel, sin cortafuegos. Su corazón se acelera. Hace el intento de apartarse y liberar la mano del lazo de sus dedos pero él se lo impide ejerciendo más presión.

—El daño ya está hecho —sentencia.

—No… Oliver… Por favor.

—No va a pasarme nada. ¿De acuerdo? Y si fuera a pasarme, sucedería igual, ¿no es así? Ya te he tocado.

—Sí, pero… —Revisa sus extremidades unidas y un escalofrío le recorre todo el cuerpo.

—¿Podemos quedarnos así, solo un momento? —parece suplicarle.

—No. No podemos.

—Sólo dame unos segundos.

—Yo… —duda. Su mano es fuerte, eso ya lo sabía, pero su piel es suave. Es la primera vez que siente la piel de otra persona, a excepción de la grimosa epidermis de Sor Hortensia. Entonces piensa en la monja y en su muerte, y su solo recuerdo le hace tensarse de nuevo. Oliver, que percibe su sensación, mueve los dedos y los estrecha un poco más.

¿Por qué está haciendo eso? ¿Es que quiere morir?

13

TENGO MIEDO

El daño ya está hecho. Eso piensa él, y quizás ella también.

Mina observa sus ojos marrones, son de un tono claro, casi amarillo, como los del búho blanco. Están cerca, muy cerca. Se han inclinado suavemente, el uno hacia el otro, como dos imanes opuestos. Ella se muerde el labio y siente el calor invadiéndole las mejillas. Oliver se aproxima aún más, despacio, casi dudoso, y la besa en los labios. Se separa ligeramente para comprobar si ella está de acuerdo, y vuelve a acercarse, esta vez con más ímpetu. Suelta su mano, estira el brazo y le rodea por la cintura. A Mina se le dispara el corazón. Jamás había si quiera imaginado la posibilidad de besar a alguien.

Oliver se contiene. Tan solo procura que aquello dure un poco más. No está seguro de que sea una buena idea, pero mentiría si dijera que nunca había pensado en ello, incluso cuando estaban demasiado lejos. Ella le acaricia el rostro y él arquea una dócil sonrisa mientras sus labios aún están unidos.

Un ruido les interrumpe. Ella se aparta bruscamente y deja salir un suspiro de estupor. Oliver le tapa la boca con la mano y espera expectante. 

Se miran. Oliver, con la boca prieta, y ella con los ojos vidriosos.

—Tus padres…

—Creo que no hay peligro, habrá sido una rama. —Señala la venta. Retira la mano y vuelve a inclinarse.

—Espera —susurra—. No es buena idea.

—¿Por qué?

—Tengo miedo.

—¿De mí? —Se recompone y retrocede sobre el edredón.

—No de ti. Por ti. No quiero que te pase nada.

—No me pasará. Confía en mí.

—No sabes lo que dices… —Baja la mirada—. Por favor, Oliver, es mejor que te mantengas alejado —ruega en contra de sus deseos.

—De acuerdo. —Rueda hasta el suelo y se estira con desahogo, con las manos bajo la nuca—. Buen día. 

—¿Buen día? No es por la mañana. —Se cuelga por el abismo de la cama.

—Pero ha sido un buen día, ¿o no?

—Tal vez. —Sonríe y se tiende sobre el colchón borrando, por unos minutos, el miedo a las consecuencias de lo que acaba de pasar.

***

Cuando sale de casa para dirigirse al restaurante donde se celebrara la cena de despedida de uno de los compañeros del despacho de abogados, Gabriela no imagina que esa será la última vez que se despida de sus dos hijos. Promete no regresar demasiado tarde y se sube a su Audi TT blanco.

Tarda menos de quince minutos en llegar a su destino. Se pregunta si Marisa, socia prioritaria, les habrá dispuesto una mesa rectangular o una de esas redondas que no dejan espacio para moverse.

Ella y el resto del personal administrativo del bufete, suelen hacer una o dos cenas informales al año que acaban en copas y chismes suculentos sobre los devaneos de alguno o alguna de sus superiores.

—Gabriela —pronuncia una voz que ella no reconoce, cuando apenas ha salido del vehículo—. ¿Por qué lo hiciste, Gabriela?

—Disculpe ¿qué quiere? No sé quién es.

—Oh, claro que lo sabes, Gabriela.

14

EL CALLEJÓN DE SIEMPRE

Mina pasa la noche despierta, observándole desde la cama, mientras él duerme plácidamente sobre el suelo, envuelto en una manta de patchwork. Teme lo peor y se siente culpable por haber dejado que la toque, que la bese. No importa lo que piense o lo que haga. Sea lo que sea, ya es tarde.

Son las cuatro de la mañana y apenas ha podido dormir diez minutos. Todo está a oscuras, tranquilo y en calma, como aquello que precede a la tormenta.

Algo golpea el cristal.

Mira de nuevo a Oliver, para comprobar que sigue dormido, y camina hasta la ventana para descubrir que el búho blanco está al otro lado.

—Calla —murmura—. Quieto —ordena. Deja libre el acceso y el viento helador se cuela en la habitación. El búho no entra, sigue apostado sobre el saliente. Ella le pasa la mano por el plumaje repleto de nieve—. Espera, te la retiraré —le informa mientras sacude suavemente la mano sobre las virutas blancas.

El búho se agita, grazna y se le escapa. Salta al abismo y planea hasta el jardín para detenerse sobre una maceta de geranios de los que apenas se ven algunos tallos. Mina coge su chaqueta negra y sus guantes, esta vez para evitar el frío y no el contacto, y baja con sigilo hasta el exterior. El búho la espera echo un ovillo. Lleva algo entre las garras. Es una pieza metálica. Alza el vuelo antes de que pueda alcanzarlo. Es un vuelo bajo y lento.

—Quieres que te siga, ¿no es así? —adivina.

Va tras el ave. Es complicado distinguir su pelaje pálido del velo blanco que esa noche cubre Abrego. El lienzo harinoso dota al pueblo de un aire sombrío y hermoso. Se pierde en el horizonte opalino unos segundos y al regresar la vista al cielo se percata de que está sola, no hay rastro alguno del búho ni de la pieza metálica que llevaba en las garras.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                            Desliza la atención hacia la línea vertical que forma el edificio que tiene a su derecha y se da cuenta de que ha caminado hasta la tienda de los Nao. Pero no es eso lo que le resulta extraño, sino la luz que se cuela bajo la rendija de la verja de seguridad. Había dado por hecho que Cosme y Agatha estarían durmiendo. Golpea la chapa metálica varias veces y espera. Algo cruje cerca. No procede del interior, sino del callejón que da a la salida de emergencia de la tienda. Se aventura por la callejuela. Esa farola defectuosa sigue parpadeando. Es el callejón de siempre, el callejón donde se esconden los contenedores de basura de la tienda y el callejón donde Oliver la capturó intentando robarle. Sin embargo, esa noche parece distinto. Algo no va bien.

15

MNA, POR FAVOR

Oliver se despierta antes del amanecer, por lo que decide que es un buen momento para buscar la información que necesita. Se incorpora silenciosamente para no despertar a Mina. Conecta sus auriculares y se pone algo de música mientras merodea, será buen momento para buscar algo más de información sobre su padre. Al pasar frene a la cama, descubre que ella no está.

Camina por la casa a oscuras, sin hallar rastro alguno de ella.

Regresa a la habitación y se detiene un instante para observar. Todo está en silencio a excepción de la música que despiden los auriculares. Un leve soplido le advierte de que la ventana no está cerrada del todo. Sigue revisando. Faltan sus guantes. Se ha llevado sus guantes.

¿A dónde demonios ha ido?

Sale a hurtadillas por la puerta principal. La mayoría de las calles siguen anegadas y eso resulta ser una buena noticia, pues las huellas de Mina continúan hundidas sobre el manto, formando un rastro inequívoco. Las sigue a toda prisa, se convence de que logrará alcanzarla si avanza lo suficientemente rápido. Pero tras unos minutos, su pista se pierde. Lo hace al final de la calle principal, cerca de la tienda de su padre. Corre hasta la puerta, al ver la luz que escapa bajo la verja. Quizás sea ella. Quizás esté dentro. Llama varias veces. Está cerrada. Nadie responde. Bordea la nave y accede al callejón. Se colará por la puerta de emergencia. Retira los restos de un contenedor roto y empuja el otro hacia un lado. Apenas puede ver nada. Esa maldita farola nunca ha funcionado bien. Sigue abriéndose paso hasta la puerta de emergencia y antes de acceder, la luz de la farola regresa despidiendo un potente destello.

Se desvela así el bulto a un lado del callejón.

Se le congela la sangre.

Y el aliento.

Avanza.

Solo lo suficiente.

Solo lo necesario.

Las piernas le flojean. Es un cuerpo. No está seguro de querer saber más pero debe comprobarlo. Prosigue para cerciorarse de aquello que tiene delante. El cuerpo de Mina yace en el suelo. Está depositado allí, en posición fetal, con una mano bajo la mejilla y la otra sobre la cintura. Un hilo de sangre le cae por la boca. Oliver lanza los auriculares a un lado mientras sigue sonando la versión de The sound of silence de Disturbed.

Se arrodilla a su lado.

—Mina —murmura—. Mina, despierta —le ruega. Le pasa la mano por el cuello en busca de su latido—. ¡Mina! Por favor —grita. No respira. Voltea el cuerpo para colocarla boca arriba y observa una herida en el pecho—. No, no, no —niega repetidas veces—. Mina, por favor. —Le toca la cara y le da palmadas sobre las mejillas. Aquello no puede estar pasando—. ¡Ayuda! —reclama—. Oh, no, no, no, no —vuelve a negar. Le tiemblan las manos. Las pone sobre su pecho e intenta recordar las clases de primeros auxilios del instituto. Presiona, luego insufla aire. La boca le sabe a metal. A sangre. Vuelva revisar el pulso. Y vuelve a no encontrarlo. —Por favor, por favor, Mina, despierta. —Se le encoge el estómago y los ojos le duelen.

Una silueta se mueve cerca, primero despacio, luego deprisa. Corre hacia él. Es Cosme, que ha acudido alertado por los gritos de su hijo. El chico sigue con la maniobra de reanimación. Su padre observa en tensión unos minutos más y se arrodilla para revisar el pulso de la chica mientras llama a emergencias.

No hay movimiento.

Entonces descubre el charco de sangre que crece bajo ella. Hay demasiada sangre.

—Oliver, basta —le ordena—. Oliver, apártate.

—¡No! —niega. Está enfurecido, fuera de sí.

—Déjame seguir a mí, hijo. Le vas a romper las costillas.

El chico se aparta con recelo mientras Cosme ocupa su lugar. Una horrible sensación de impotencia se apodera de él.

—¿¡Donde estás!? ¡Da la cara! —grita Oliver al aire. Se frota el rostro y desorbita los ojos. No puede creer lo que está pasando. Regresa junto a Mina y su padre.

—Aléjate, Oliver. Necesita espacio —ordena sin cesar en las compresiones.

Oliver vuelve a ponerse en pie. Busca a su alrededor, está convencido de que ha llegado poco después de que el atacante huyera. Tal vez si se apresura pueda darle caza. Echa a correr hacia la calle principal, y busca alguna pista que le lleve a averiguar por donde ha escapado. Escucha un ruido al otro lado de la vía. Está allí. Seguro que ese ruido procede del atacante.

Lo sigue.

Avanza deprisa.

Debe hacerlo si quiere alcanzarlo.

Corre.

Y sigue corriendo.

Pero no logra hallar a nadie. Nada.

Se descubre solo, en medio de la noche, en los límites del bosque y con el corazón a punto de estallar.

Mina.

Regresa sobre sus pasos y encuentra a su padre en pie junto al cuerpo. Ya no intenta reanimarla, solo observa.

—¿Qué haces? Tienes que seguir —ordena.

—Está muerta, hijo.

—No, eso no es verdad. —Se aposta junto a ella una vez más.

—Apártate, por favor.

—No, hay que reanimarla. —Vuelve a realizar la maniobra de resucitación.

Cosme lo agarra por los hombros y lo separa de ella con brusquedad. El chico se resiste inútilmente. Su padre le empuja contra la pared y lo inmoviliza.

—Basta, Oliver, tranquilízate. No puedes hacer nada.

—¿De dónde has salido, papá? ¿Qué haces aquí?

—Estaba en la tienda. Por favor, intenta calmarte.

—He llamado, y no… No has respondido. —El chico se escurre hasta el suelo y se queda paralizado. Le arde la cara, y las lágrimas comienzan a brotar sin su permiso. Tiembla. Se mira las manos llenas de sangre. La observa. A ella. Está tendida boca arriba, con los ojos abiertos, como si observara el firmamento. Se arrastra despacio hasta su lado, alarga el brazo y se los cierra. Deja la mano sobre su rostro unos segundos. Aún está caliente. Se acerca un poco más y le besa en la mejilla—. Lo siento —murmura.

—Apártate de ella, Oliver, no te lo diré otra vez.

—¡Cállate! —le grita. Cosme es frío, siempre lo ha sido, pero está actuando de una forma cruel.

—¿Qué te pasa? ¿Es que has perdido el juicio? Tienen que tomar pruebas, analizar la escena.

—¡Es Mina, joder!

—Lo sé. Y precisamente por eso no podemos entorpecer el trabajo de la policía. ¿Por qué has movido el cuerpo?

—¿Qué?

—Debiste dejarla como estaba.

Oliver se levanta. Está confuso.

—¡Intentaba salvarle la vida! —Se abalanza sobre él y le empuja contra el contenedor.

—No voy a responderte. Quédate quieto, por favor. La policía está al llegar.

—¡No! —grita. Sigue temblando. Quiere pegarle, hacerle daño. Le da un puñetazo a la chapa verde del contenedor y se echa a un lado. Se deja caer sobre el suelo, frente al cuerpo. Intenta dejar de mirarla, pero no puede.

Es ella, es Mina, y está muerta.

La policía llega seguida del servicio de emergencias. No tardan más de quince minutos, pero a él le parece que han hecho su aparición demasiado tarde. Hay mucha gente, demasiada gente observando el cuerpo, como si aquello fuera un espectáculo. Una potente luz blanca apunta directamente a su rostro pétreo. La escena queda revelada de una forma inhumana, expuesta como la obra de un museo bajo la luz necesaria y perfecta. Después, la visión se le nubla. Quizás por el estrés, quizás porque sus ojos ya no pueden seguir contemplando aquella atrocidad.

La gente sigue llegando, se mueven a su alrededor, aunque solo ve sus zapatos. Sus zapatos y el cuerpo de Mina. Se mueven de un lado a otro. Algunos le hablan pero no entiende lo que le dicen. Otros ponen marcas en el suelo. Una mujer señala parte de la ropa manchada de sangre, hace fotos y murmura. Entonces sucede; La cubren con una de esas mantas.

Y deja de existir.

Y se convierte, oficialmente, en nada.

Solo un cadáver.

16

Un acto macabro

Oliver despierta con una exhalación. Está en su cuarto, su antiguo cuarto. Deben de haberle llevado allí en algún momento. No sabe cuándo, ni cuánto tiempo ha pasado. Los recuerdos son borrosos, casi todos excepto uno; la sangre. Entonces vuelve a sentir esa marea abrasadora que le revuelve por dentro.

Y el muro rojo le noquea.

Mina está muerta.

Su tacto frío le atormenta.

Mina está muerta.

Su rostro estático le atraviesa.

Mina está muerta.

Mantiene la vista perdida en el fondo del cuarto durante varios minutos. No se mueve de la cama, no tiene ganas de hacerlo. Entonces Agatha se interpone en su ángulo de visión.

—Oliver, intenta levantarte, hoy es el entierro.

Ha sucedido.

Ha ocurrido de verdad.

No ha sido una pesadilla.

Toma aire, pero apenas le entra. Se siente enfermo, magullado por dentro, como si le hubiera pasado un autobús por encima.

—¿Cuánto tiempo llevo aquí?

—Te desmayaste poco después de que levantaran el… Es decir, cuando se la llevaron. Nos dijeron que era posible que sufrieras estrés post traumático, así que los médicos te tuvieron en observación veinticuatro horas, luego te trajimos aquí.

—¿Cuento tiempo, Agatha?

—Dos días. ¿Te encuentras bien, Oliver? ¿No lo recuerdas? —pregunta la mujer visiblemente preocupada.

—Sí, es decir… Estoy un poco confuso.

—Te han administrado sedantes. Se te irá pasando. Te traeré algo de desayunar. Te encontrarás mejor después de comer algo. —Las rojeces bajo los párpados restan credibilidad a la entereza que simula.

—No tengo demasiada hambre. Agatha, ¿qué hacía mi padre en la tienda esa noche? —pregunta. La duda le asola de pronto, como si todo radicara en esa cuestión.

—Tu padre y yo hace ya unos meses que no dormimos juntos —confiesa—. Hemos preferido no decir nada para no empeorar la situación de Bruno. Ha estado durmiendo en la tienda.

—Joder, Agatha, ¿es que creéis que esa es la forma de llevar las cosas?

—No voy a discutir contigo sobre cómo llevar mi separación. Y mucho menos en un momento como este… —Se recompone—. ¿Seguro que estás bien? —Resta distancia y le posa la mano sobre la frente.

—No tengo fiebre. —La aparta, intentando no ser demasiado brusco.

—Te traeré el desayuno —insiste.

Asiente.

Lo hace tan solo para que salga de allí. Luego recoge las pocas fuerzas que conserva y sale de la cama. Se viste y sale de la casa antes de que ella regrese.

Lleva demasiado tiempo durmiendo. La nieve ya se ha derretido, y una niebla profunda se ha comido el sol.

Camina sin rumbo durante horas.

Lo hace hasta que se halla frente al tanatorio. Duda. No puede evitar imaginar a un tipo con bata y gafas abriendo su cuerpo en canal y rellenándolo de produzcas químicos. Una figura de cera, cincelada como piedra inerte. Algo. Una cosa. Nada.  Aquello le revuelve el estómago. Le parece una costumbre macabra. Los muertos no son aparatos que adornar. Mina no es eso.

Accede al edificio y entra en una de las salas sin esperar ninguna autorización. Aún no ha comenzado el velatorio. Apenas hay dos o tres personas fuera, esperando. El tanatopractor le saluda amablemente y le informa de que lo tendrá listo en un periquete.

Periquete.

Ha usado la palabra periquete como si hablara de un pedido para llevar. Esa palabra es ofensiva. No se usa esa palabra para hablar de una persona muerta. Contiene un insulto, y le pide entrar a la zona de preparación. Necesita verla, necesita confirmar lo que ha pasado, y no quiere hacerlo mirando a través de una ventana.

El tipo se niega. Lo hace varias veces a pesar de su insistencia. Pero cambia radicalmente de opinión cuando Laslo irrumpe en la sala.

—No hemos podido prepararlo como es habitual —se escusa el trabajador—. Se trata de un caso de homicidio por arma blanca y… Lo que quiero decir es que se prepare para lo que va a ver. Los familiares no suelen acceder antes de tiempo por alguna razón —explica mientras les entrega el equipamiento necesario.

Oliver asiente y se coloca la bata, los zuecos, los guantes y las gafas pertinentes. No le preguntará a Laslo qué hace ahí ni por qué le está ayudando.

Acceden.

El mutismo de la muerte es sobrecogedor.

Una sábana blanca cubre el cuerpo. La retira y explora su rostro pétreo. Laslo le hace un gesto al tipo y ambos salen del lugar, dejando a Oliver a solas con el cuerpo. Sabe que probablemente Laslo tenga tratos con ese hombre. A saber en qué negocios estarán metidos. No le importa. Ya no importa nada.

—No puedes estar muerta, Mina —murmura—. Háblame, Mina, vuelve como hiciste volver a Bruno. Sé que sigues ahí, en alguna parte. Sé... Creo que... —Calla. No pasará, eso no pasará. No va a regresar—. ¡Maldita sea, debería ser yo el que estuviera muerto! —grita desesperado—. Dijiste que yo estaba en peligro al tocarte. Yo… Solo yo… Mina —balbucea—. Estabas tan convencida de que aquello me mataría que casi te creí. Me mentiste. Me…Me mentiste. —Rodea con las manos el cuerpo helado y llora. Si hubiera sabido que esa sería su última noche, la habría ignorado mucho antes.

El tanatopractor regresa a la sala unos segundos después y le pide con cierto recelo que salga.

Es hora de exponer el cuerpo.

Oliver se sitúa, esta vez, al otro lado de la vitrina, desde donde todos observan la siniestra representación de una jovencita luminosa, embutida en un vestido de flores que no volverá a moverse nunca.

Flores.

Mina jamás habría elegido un atuendo semejante.

Se hunde en la pesadumbre. Si ella pudiera verse, no se gustaría. ¿Es que Agatha aún no sabe qué clase de ropa le gustaba a su hija? Su rabia se acrecienta y se enfoca en la mujer de su padre, que está al otro lado de la habitación, con unas gafas de sol y un pañuelo en la mano. La habitación se va llenando poco a poco.

Unos entran y otros salen.

Hablan.

Miran.

Saludan.

Se ríen.

Lloran.

Se ríen.

Se ríen.

Se ríen.

Oliver sostiene aquella pantomima algunos minutos hasta que no puede más. Luego se marcha a su apartamento y permite que le engulla el sofá.

Agotado.

Indefenso.

Impotente.

Se queda dormido, tal vez inconsciente.

17

ESE VESTIDO DE FLORES

Despierta ya avanzada la tarde. Se prepara un café, y se lo bebe de un trago, esperando que aquello le aporte algo de lucidez. Deja la vista pérdida en una esquina del salón y se mantiene en esa pose. Las campanadas anuncian que Mina debe de estar de camino al cementerio, en el brillante ataúd con el ridículo vestido de flores. Agacha la cabeza y se rasca la nuca. La vida se ha vuelto más oscura, de pronto. No sabe cómo manejarlo. Está convencido de que no podrá hacerlo si no descubre quien es el culpable. Arruga los planos de la última entrega que hizo para Laslo y los mete en su mochila. Se termina un segundo café y sale de la casa. Necesita hablar con él, preguntárselo, al menos una vez. Necesita saber si ha tenido algo que ver.

Entra en el despacho y deja caer los papeles sobre la mesa de su antiguo jefe.

—Has sido tú, ¿verdad? —expone sin tapujos.

—¿Qué haces aquí?

—Sé que has sido tú. Por el tiempo que he trabajado contigo, por todo lo que te he ayudado, me debes la verdad.

—Chico, cálmate, no piensas con claridad.

—¿Has tenido algo que ver? —acusa.

—¿En qué me beneficiaría a mí la muerte de esa chica?

—Y yo que sé. Solo sé que hasta hace dos días estabas metido hasta el cuello en las otras muertes, y no veo por qué no podrías tener algo que ver con la suya.

—Te estás confundiendo, chico. Si no fueras quien eres no te permitiría hablarme así.

—Por favor. —Se masajea el brazo—. Di la verdad. Dila de una maldita vez. ¡Joder! —Sus propios dedos se hincan en su piel.

—Esa chica no era más que un fantasma. No me molestaba en el negocio. No habría reparado en ella si no hubiera muerto.

Eso le duele como si le hubieran clavado un cuchillo en la tripa. Mina no era un fantasma, Mina estaba más viva que ninguno de ellos. Pero tiene razón, ella no suponía un problema para alguien como él. Es un tipo agresivo, deshonesto y avaricioso pero no es idiota. Nunca se arriesgaría de esa forma. Y, sin embargo, deseaba que fuera él. Necesitaba que fuera él.

Sale de La Fábrica tras un portazo que suena a anhelo.

Cuando alcanza el campo santo, la procesión negra ya descansa en torno al hueco. Se interna en la muchedumbre hasta alcanzarla. A ella. O lo que de ella queda. No es más que una caja de madera levitando sobre el abismo del olvido.

El cielo ruge.

Llora.

Luce.

Cae la lluvia, ácida, que libra al mundo de los impostores.

El cementerio se despeja.

Solo su figura y la de los operarios que deben introducir el cuerpo en su nuevo hogar, quedan a la espera.

Las botas se le han enredado en las raíces de los cipreses. El viejo enrejado que custodia las tumbas sin nombre le observa y proyecta imágenes de ella.

¿Quién podría querer hacerle algo así? ¿Quién tenía motivos? Los rostros de los habitantes de Abrego vienen y van; Gabriela, Salcedo, Jano, Camelia, Laslo... Voces, conversaciones; Cosme, Agatha, Bruno... El ruido no cesa. Lleva ya un buen rato dándole vueltas. Los operarios se han marchado y han tapiado la tumba, sepultando con ella toda esperanza.

Deambula, de nuevo, sin rumbo. Sigue regodeándose en la incertidumbre. Repasa de nuevo los nombres de todos sus vecinos. No sabe por cuánto tiempo exactamente. Dejó el cementerio hace una hora o quizá tres. No recuerda en qué momento se ha internado en el bosque, pero ahí está, dentro de Reosordo, a menos de cien metros de la cueva del Monje. Puede ver el hueco en la tierra, lejos, tras los arbustos que lo custodian. De pronto, junto a la entrada, una figura se yergue lentamente. La figura deslumbra entre la maleza como una faro claro, casi blanco. Se acerca despacio para aclarar la imagen que reciben sus retinas. La silueta toma forma, despacio. Y reconoce el estampado de flores pastel: Azules, rojos y rosas sobre un fondo crema.

Ese vestido.

El vestido.

Aquello le hace reaccionar instintivamente y echar a correr hacia la portadora de la prenda. Se detiene a solo un par de metros. No se atreve a continuar. La portadora sigue de espaldas. El cabello claro cae como una cascada dorada sobre su espalda semidesnuda. No lleva zapatos y el vestido está sucio. Hay barro y hojas repartidas por todo su ser. A pesar de que una necesidad sofocante le implora ver su rostro, no se atreve a moverse.

Observar.

Se limita a observar.

Es un espejismo.

Un espectro.

Un fantasma.

El cuerpo de la portadora del vestido tiembla. Se frota los brazos y entonces se tambalea. Se va a caer. Antes de que impacte contra el suelo, Oliver la alcanza y la sostiene. La joven cae sobre sus brazos con el rostro tenso y unos grandes ojos nerviosos que lo miran fijamente.

—Oliver —dice Mina antes de perder el conocimiento.

18

¿DONDE ESTÁ?

Mina se agita levemente antes de despertar. Los ojos le arden y la tierra le rasca la piel. Los brazos, las piernas y el hueco entre los dientes.

Todo está impregnado.

Algo presiona su cuerpo: es una presión constante, potente. Se esfuerza por estirar las piernas. Están entumecidas. Le crujen las rodillas como si fueran las de un muñeco articulado falto de engranajes. Abre los ojos pero no hay nada, solo oscuridad.

Algo le roza las pestañas. Desliza las manos hacia arriba, pegadas a su pecho, haciendo frente al peso que la oprime. Es áspero y ligeramente rígido. Parece un tipo de tela gruesa, tal vez una tela de saco.

Un saco…

Se voltea levemente, luchando contra el peso que aplasta sus huesos. Su pecho grita. Le atraviesa un fuerte dolor. Mueve las manos sobre la tela y siente la humedad.

¿Dónde está?

El aire es espeso allí dentro?

¿Dónde está?

Localiza una costura e introduce los dedos. Algo se le clava en la yema. Una astilla o quizás un trozo de metal.

El frío es intenso allí dentro.

Intenso y pegajoso.

Cae sobre ella la sustancia que se espolvorea sobre su cara, y la terrible realidad se abre paso.

Tierra.

Está rodeada de ella, enterrada bajo ella.

El pánico se apodera de su ser. Se agita con todas sus fuerzas y rasga el saco aprovechando esa idónea costura. Y el hueco escaso se inunda poco a poco.

Tierra.

Solo eso.

Nada más.

Ha de darse prisa si no quiere volver a morir.

Morir.

Estaba muerta.

¿Lo estaba?

Así es. Alguien le hizo daño.

Pero, ¿quién?

Patalea con toda la fuerza que sus piernas son capaces de ejercer. La tierra sigue entrando. Debe salir de ahí cuanto antes. Necesita respirar. Se mueve, y el saco se rompe por completo. Todo el peso que antes sentía es una nimiedad cuando la tierra entra dentro. Se derrama y la asfixia.

Tapona sus orificios. No quedan opciones. Es demasiada tierra.

Escarba.

Patalea.

Se sacude.

Pero no grita. No podría aunque quisiera.

El aire se esfuma. Se ha esfumado hace tiempo.

No queda oxígeno. Solo tierra húmeda y pegajosa en su boca, en su garganta y en su nariz.

Sigue luchando por salir.

Entonces la presión desciende y el viento aparece. Le acaricia el rostro. Abre la boca, escupe, tose y absorbe la atmósfera. Traga algo de tierra. Un poco más de la que ya debe de reposar en su estómago. Sale del agujero.

Y grita.

Y llora.

Y tose de nuevo.

Y vomita una masa sanguinolenta.

A pesar de estar fuera, no recibe la luz esperada. Reconoce entonces el olor y el destello al fondo. El hueco de entrada y de salida. Está en la cueva del Monje. Se arrastra hasta la apertura. Apenas le quedan fuerzas. Siente que su cuerpo pesa una tonelada. Alcanza el hueco y lo atraviesa a pesar de la debilidad de sus músculos. Por fin llega al exterior luminoso pero no se detiene, sigue a gatas unos metros más, hasta un árbol robusto. Se apoya en él y descansa la espalda un instante. Luego, se coloca de rodillas, dobla primero una pierna, después la otra, y se equilibra con los brazos apoyados sobre la corteza. Se encorva y luego se estira. Entonces se incorpora y espera estática y en pie, en medio de la espesura del bosque de Reosordo. Todos y cada uno de sus músculos le piden auxilio. También su piel y sus órganos internos. Se frota la cara para retirar un cúmulo de barro adosado a su piel, y se le rilan las piernas. Va a caer, a pesar de estar usando ese árbol como apoyo. Lo sabe, pero no puede hacer nada por evitarlo. Espera el impacto. Más nada sucede. Ha caído, sí, pero alguien ha sujetado su cuerpo en el aire antes de que se desplome por completo. Alza la vista y descubre su identidad.

—Oliver —dice antes de perderse en la negrura.

Tras unos minutos, o quizás horas, un intenso calor le atenaza el rostro. Abre los ojos lentamente y la luz del sol le abrasa. Se vuelve hacia un lado, para evadirla, y siente el tacto mullido de la almohada. Ya no está en el bosque.

Se revisa.

Está tendida sobre una cama.

Se incorpora con dificultad, hasta quedar en pie junto al colchón. Una punzada en el pecho le recuerda que algo malo ha sucedido, aunque no recuerda el qué. Escudriña el lugar preguntándose dónde está metida. Es una casa. Un piso. Entonces la vejiga le reclama. Necesita un baño. El apartamento en el que se encuentra es espacioso y deja a la vista todas las estancias en una sola. Hay una cocina abierta hacia un salón. Tras el sofá se dispone la cama de dos por dos en la que se encontraba hasta hace unos segundos, y un enorme ventanal ilumina todo el apartamento. El suelo es gris y las paredes de ladrillo visto rojizo. Desliza los dedos por el tabique rugoso y avanza torpe. Aún se siente mareada y débil. La ventana está abierta y un arrullo invade la estancia. Identifica aquel sonido con rapidez: agua. Se asoma por el precipicio. Frente al edificio corre un río sobre el que se inclinan algunos árboles. En sus ramas descansan decenas de pájaros que entonan una melodía tranquilizadora.

Pían.

Una y otra vez.

Cierra los ojos y se pierde en su canto.

Está en un segundo o tercero. Si tuviera que saltar, sería pan comido, de no ser porque en ese momento parece que los huesos se le fueran a disolver. 

19

NO SÉ QUÉ CONTARTE

Un fuerte dolor vuelve a franquear su pecho y su espalda. Se dobla, para intentar aliviarlo, pero cae al suelo. Es un dolor profundo. Todo se vuelve borroso, como en el callejón. Entonces alguien la levanta despacio y la devuelve a la cama.

—Mina, ¿estás bien? —murmura Oliver con preocupación.

Ella pestañea y asiente. Oliver está observando, lo hace atentamente. No deja de hacerlo. No puede. Su gesto es frío y lóbrego. Está analizando su estado, sus movimientos, su respiración. Lo hace porque necesita cerciorarse, saber que no está loco, que no ha traído consigo a un cadáver.

—¿Me has estado tomando el pulso? —pregunta ella tras recibir un extraño recuerdo.

—¿Qué?

—Mientras dormía, sentí que alguien me cogía de la muñeca.

—Solo quería estar seguro.

—Gracias por ayudarme.

—Yo no he hecho nada. Aún intento comprender lo que ha pasado —confiesa él. Se mueve de un lado a otro. Está confuso. Se sienta al borde de la cama, no demasiado cerca—. Había sangre por todas partes —explica—. En el callejón —apunta—. No deberías estar aquí. Esto es del todo imposible. —No se atreve a volver a tocarla, teme que si lo hace se volatilice. Teme que todo sea una fantasía, un delirio fruto de la extenuación.

Mina cierra los ojos y la luz que atraviesa el ventanal le ilumina el rostro.

—¿Qué ha pasado, Mina?

—No lo sé —responde mientras se revisa la ropa que está llena de tierra.

—Debería haberte llevado a un hospital.

—¿Cuánto tiempo ha pasado?

—Te traje hace varias horas. He hecho mal, tendrías que estar en un hospital y no aquí.

—No, no, no —cacarea nerviosa y se mueve para quedar apoyada sobre el cabecero de la cama.

—¿No? Joder, Mina, estás herida y yo no tengo conocimientos médicos.

—Creo que alguien intentó matarme. —Se frota los ojos.

—No lo intentó… Lo hizo… —afirma.

—¿Cómo?

—Necesitas quitarte esa ropa, Mina. Aún llevas el vestido de flores. —Calla de pronto. El estampado le lleva de vuelta al funeral. Ella asiente—. Puedes ponerte esto. —Le alcanza una sudadera blanca y unos pantalones grises—. ¿Podrás hacerlo sola? 

—Ayúdame —le pide mientras se retira los tirantes del vestido.

—De acuerdo  —acepta con cierto recelo. Ella estira las piernas y se retira las medias torpemente. Él le quita el resto de la prenda. Tiene las piernas amoratadas. También hay varios cortes abiertos en sus brazos y sus muslos, probablemente hechos a posteriori del fatídico suceso. Se aleja un instante para traer agua y toallas, y le retira la sangre y la tierra con ellas. Luego le desinfecta las heridas—. Échate hacia delante, necesito revisar tu espalda —le pide.

Ella obedece y deja al descubierto dos heridas profundas en sus omóplatos. Aquello le sobresalta, aunque ella no parece ser consciente de lo que sucede. Aparta la ropa y limpia las hendiduras para después colocar dos apósitos sobre ellas. No tienen buen aspecto. Lamenta de nuevo no haber llamado a un médico tan pronto la encontró. Él no sabrá ayudarla como es debido. Se calma diciéndose que esperará un poco más y si empeora, le llevará a un hospital, a la fuerza, si es necesario.

Ella recoge la ropa de repuesto mientras él se lleva las prendas sucias para dejarle intimidad.

—Si necesitas ayuda, dímelo —le pide desde el otro lado del apartamento.

—Necesito ir al baño —solicita con las prendas colgándole del antebrazo.

—Eso es bueno. Quiere decir que tu cuerpo funciona —suelta de carrerilla. Es algo que le dijeron los médicos a su abuelo tras su operación, por lo que interpreta que es una buena señal.

—No sé si es bueno o malo pero tengo la vejiga que me va a estallar.

Él sonríe y le ayuda a alcanzar el aseo. Su cuerpo tiembla. No de frío o de miedo sino como un postre de gelatina que está a punto de deshacerse.

Mientras Mina está en el baño, aprovecha para retirar las sábanas sucias y poner unas nuevas.

—Es cómoda —pondera Mina refiriéndose a la ropa mientras sale del aseo con ella puesta. Le queda enorme, pero eso no es un problema.

—Deberías volver a tumbarte —propone a la vez que se acerca para ayudarle a caminar de vuelta a la cama. Mina asiente—. Bajaré las persianas y podrás descansar. No te preocupes por nada, yo estaré aquí.

—Gracias —responde conteniendo el dolor que aún siente por todo del cuerpo. No quiere preocuparle aún más de lo que ya está.

Oliver deja el apartamento a oscuras y la cubre con el edredón. Está tan exhausta que se queda dormida casi de forma inmediata. Besa su frente. Un poco porque quiere averiguar que no tiene fiebre, un poco porque necesita cuidar de ella. Necesita sentir que puede hacer algo más de lo que hizo antes de que todo se fuera a la mierda.

Apaga la lámpara de la mesilla.

El chico pasa el resto del día y de la noche en vela, sentado sobre un sillón de sky, vigilando que su pecho no deje de moverse.

Cuando ella despierta, las persianas del piso ya no evitan la entrada de luz. Todo el apartamento luce vibrante y espacioso. Observa a Oliver, que sigue sentado en el sillón. Imagina que se debe de haber quedado dormido así. Se mueve despacio, para no despertarle, pero se da cuenta de que no lo ha conseguido cuando descubre que ha abierto los ojos tan pronto ha retirado la sábana.

Sus miradas se detienen la una en la otra.

—¿Qué haces? —pregunta él—. ¿Estás bien?

—¿Eh? Sí.

—¿Seguro que estás bien? —Se despereza.

—Sí —asiente antes de recostarse sobre el cabecero. Luego se queja. Tiene la espalda dolorida.

—Déjame ver —requiere.

Ella se encorva y Oliver le levanta la sudadera. Las gasas que cubren las heridas están empapadas en sangre.

—¿Qué ha sucedido, Mina? Sigo sin entender nada —se interesa a la vez que retira los a pósitos y le coloca unos nuevos.

—No lo sé.

—¿No recuerdas nada? —Las heridas no han cicatrizado pero no parecen infectadas. Ella calla y él vuelve a cubrir su piel con la prenda de algodón. Luego levanta las manos en señal de tregua—. Está bien, esperaré a que quieras contármelo.

—En realidad, no sé qué contarte. Estoy tan confundida como tú.

—De acuerdo. Hay café recién hecho. —No insiste—. Pero antes deberías de beber algo de agua. También he preparado tostadas.

Mina hace ademán de incorporarse pero se lo impide.

—Te lo traeré yo.

—No.

—Mina…

—Por favor. No sé cuántas horas o días he estado tumbada. Necesito moverme.

—Cabezota —le riñe cariñosamente antes de tenderle la mano para que se levante.

Caminan hasta la encimera de la cocina y Mina se apoya sobre uno de los taburetes de madera oscura. Oliver aún la sostiene. Ha pasado el brazo por su espalda y la rodea con fuerza.

—Debería avisar a Agatha y Cosme de que estás aquí —propone mientras se permite apartarse un poco para sacar el teléfono móvil.

—¿Qué? No, no lo hagas —ruega y se inclina para detenerle. Lo hace con tanta rapidez que pierde el equilibrio durante unos segundos.

—No te preocupes, no vendrán. No saben dónde vivo —la tranquiliza con los brazos extendidos hacía ella.

—No, por favor —pide de nuevo—. Ni si quiera sé qué decirles. —Se aleja del apoyo del taburete para acercarse a él y le coge las manos por donde sostiene el teléfono.

—Vale, vale, no avisaré a nadie. Vuelve a sentarte, por favor —acepta. Ella se relaja y se acomoda de nuevo.

20

DEBERÍAS ESTAR MUERTO

El día transcurre de forma lenta y densa, como si la hubiera engullido una burbuja llena de aire espeso. Cada vez que se mueve, todo su cuerpo gime. El hecho de que Oliver no se aparte de ella ni un solo segundo no ayuda. El chico parece tan preocupado y nervioso que en algunos momentos tiene la sensación de que no va a soportarlo más y se va a desmayar. Quizás debió aceptar que avisara a Agatha y Cosme, y librarle de tal responsabilidad. Pero antes necesita averiguar qué ha pasado.

Oliver le ha preguntado de nuevo qué ocurrió, cómo terminó en medio del bosque. Ella sólo le ha contado que no lo recuerda. Aún no está segura de qué es lo que debe o no debe decirle. No es cierto que no recuerde absolutamente nada. Algunas imágenes y sensaciones sí que son claras: El filo en su pecho, un chubasquero negro, y el sabor metálico antes de que el mundo se fundiera en negro. Pero no sabe quién es la persona que se ocultaba bajo el chubasquero oscuro. Ni siquiera está segura de sí la prenda era de color negro, azul o marrón. Se sentiría más segura de hablar si recordara algo más. Aun así, se plantea si contarle lo que sabe. Lo poco que sabe. Quizás él pueda ayudarla. Ya lo ha está haciendo, de hecho. Ha curado sus heridas, le ha dado ropa limpia y un lugar donde recuperarse. Entonces, ¿por qué no logra confiar en él plenamente?

La identidad de su agresor no es lo único que le preocupa, también la razón por la que sigue viva. Oliver le ha hablado sin tapujos sobre su entierro. Le ha descrito cómo su cuerpo pálido y frío reposaba sobre el asfalto del callejón. Regresar de la muerte no es imposible, Bruno es la prueba viviente de ello. Pero sabe que lo que ha sucedido con ella no es lo mismo. Ella sigue siendo ella. Al menos así lo siente. Entonces, ¿qué es lo que ha ocurrido? El chico le ha asegurado que fue enterrada en el cementerio municipal. Pero Mina no despertó dentro de un ataúd, sino metida en un saco de loneta. Obviamente alguien la metió allí después de sacarla del cementerio pero ¿quién perpetraría un acto tan atroz?

Mina despierta a media noche. Espera encontrar a Oliver vigilándola, como siempre, desde ese pequeño sillón azul celeste, pero esta vez está sola. Se revisa antes de incorporarse. La cicatriz del pecho ha mejorado notablemente. Pasa los dedos sobre ella y recibe un sutil pinchazo. No es doloroso, tan solo molesto, como si le avisara de que aún está ahí.

Se pregunta a dónde habrá ido Oliver. Quizás haya salido a tomar el aire. A pesar de estar en pleno invierno, esa noche no hace demasiado frío. Es probable que necesite despejarse tras tantos acontecimientos extraños. De hecho, ella también lo necesita, pero antes debería de comer algo. No es que tenga hambre, más calcula que lleva demasiadas horas en ayunas. Se yergue lentamente y descubre satisfecha que lo hace con relativa facilidad. Acude hacia la nevera y busca algún suculento plato. El interior está más repleto de lo que esperaba. Hay dos cartones de leche, huevos, mantequilla, verduras, manzanas y algunas salsas.

Nada le hace salivar.

Luego revisa los armarios de la despensa hasta dar con una bolsa de magdalenas de limón. Aquello parece una premisa. Coge una de ellas y desenvuelve el plástico. Tan solo le da un pequeño mordisco, lo suficiente para que se le escape una mueca de desazón. No percibe el sabor que esperaba. De hecho, no percibe sabor alguno. Da cuenta de otro pedazo, que escupe inmediatamente. Toma un trago de los restos de café del día anterior y da la tarea de la magdalena por imposible. Entonces echa un vistazo rápido por el apartamento. Se siente abrumada, aburrida y cansada. La puerta principal parece llamarla.

«No pasará nada por salir unos minutos». Se dice. «Me aseguraré de que no haya nadie por las inmediaciones».

Empuja el portón de madera, que se desliza suavemente por el rail, y echa un vistazo al exterior. Hay un largo pasillo. Lo recorre hasta otra puerta, una más pequeña y acristalada, y se aventura por un patio interior bordeado por corredores y barandillas de hierro forjado. No hay demasiadas entradas ni tampoco alturas. Calcula unos veinte vecinos o familias. Descubre con emoción que hay una máquina de vending al pie de la escalera central. Probará suerte con  algún producto carbonatado. Se aproxima curiosa y ojea el catálogo de alimentos. Está dudosa entre un pack de chocolatinas o un refresco de vainilla. No logra decidirse antes de que Oliver surja por la entrada peatonal del aparcamiento, que está justo al lado de la máquina.

—¿Qué haces aquí fuera, Mina? —pregunta confuso.

—Hay silencio y tranquilidad…Y la brisa fría se siente bien. Además, no podía dormir —asume—. También tenía hambre —miente. Hambre o lo que sea.

—Cuantas excusas. ¿Has estado ensayando qué decirme si te pillaba? —bromea ásperamente—. Hay comida de sobra dentro. No deberías andar sola por aquí. Sigues muy débil —le recuerda mientras se acomoda la mochila que lleva al hombro.

—¿Es esa? —pregunta ella.

—¿Eh?

—La mochila que intenté robarte. —Se le escapa una mueca burlona y revive el primer encuentro.

—Sí. —Aquellos recuerdos le parecen de otra vida—. Volvamos dentro, antes de que alguien te vea. Te he traído un regalo.

—¿Un regalo? ¿Qué es? —Extiende la mano hacia la mochila pero pierde el equilibrio antes de alcanzarla.

—Has perdido facultades. —Se jacta mientras la sostiene por la cintura y la anima a subir por las escaleras.

Mina asume su derrota y asciende a su lado. Oliver no se aparta de ella hasta que están de nuevo en el apartamento. Incluso allí, parece resistirse a abandonarla. Le resulta reconfortante sentir su contacto físico, aunque no está segura de si es por él o porque nunca antes había estado tan cerca de otra persona sin temer por su vida. Entonces cae en la cuenta y suelta un quejido.

—¿Qué te ocurre? —pregunta preocupado. Deja caer la mochila sobré el suelo y vuelve a acercarse.

—Espera, no. —Lo aleja.

—¿Qué?

—Oliver, no puedes tocarme.

—Oh, ¿de verdad? —Sabe perfectamente a lo que se refiere—. Me ves, ¿no es así? ¿Estoy vivo o muerto?

—Vivo.

—Pues eso.

—Ya pero deberías…

—Sí, según tu teoría debería estar criando malvas.

—No lo entiendo. —Se pasa la mano por la cara. El pecho le punza como si quisiera decirle algo—. ¿Y si…?

—¿Y si?

—Quizás sigas vivo solo porque yo morí antes de que tú lo hicieras.

—Basta, Mina —le ruega. Recoge sus manos y le besa los nudillos. Aquello la encoge el corazón—. Hay cosas de ti que no comprendo y que no sé si algún día entenderé. No sé si las otras personas a las que te acercaste murieron por eso que llamas maldición o por una macabra coincidencia, pero sé que yo no he muerto y no voy a morir, no por tocarte, ¿de acuerdo? Te recogí del bosque, te limpié las heridas. He tocado tu piel varias veces y sigo aquí. ¿No te basta como prueba?

—No lo entiendo.

—No importa que no lo entiendas. Solo observa los hechos, ¿de acuerdo? Y, por favor, no vuelvas a alejarme de ti porque creas que vas a matarme. Hazlo por cualquier otra razón pero no por esa.

Mina no sabe qué decir. Es cierto, Oliver debería haber muerto pero, contra todo pronóstico, sigue ahí. No comprende muchas cosas, y aún debe responder a tantas preguntas sobre sí misma que le resulta abrumador, pero si eso supone que podrá olvidarse de todo, le basta. Decide, entonces, que por el momento disfrutará de la compañía de la única persona que ha resultado ser inmune a su nefasta maldición.

—Aún estás muy débil, vuelve a la cama —requiere con amabilidad.

—Debería comer algo.

—Claro. ¿Quieres una hamburguesa? Iba a hacer algo de cena.

Asiente.

—Solo si vuelves a la cama.

—No.

—Al menos siéntate en el sofá, por favor. Sólo mientras estoy en la cocina.

—Está bien. —Se acomoda.

—Oh, ten, tu regalo. —Lanza la mochila a su lado, sobre el sofá—. Te he traído tu ropa.

Mina desorbita los ojos.

—Tranquila, no les he dicho nada —adivina sus pensamientos—. Tan solo he tenido que dejar caer mi disconformidad con los carteles que ha puesto el párroco por todo el pueblo pidiendo donaciones. Cómo si la iglesia no tuviera piezas de oro que revender. El caso es que ha funcionado y Agatha me ha pedido que llevara algunas cosas a la sacristía. Le he preguntado qué iba hacer con tus pertenencias y me ha dado esto. Se resiste a deshacerse de nada más, lo siento.

—Es más que suficiente —agradece, sacando del interior un vestido oscuro y unas mallas—. Así podrás dejar de prestarme tu ropa.

—Puedes seguir usándola cuanto quieras. —Sonríe.

21

No volverá a tocarla

Oliver se maneja en la cocina mucho mejor que ella, sin duda. Igualmente, le gustaría acercarse a ayudar, pero sabe que tan pronto ponga un pie fuera del sofá volverá a empujarla a la cama. De hecho, no parece cómodo del todo con que esté sentada ahí. Regresa en seguida con dos platos humeantes. Parece que se hubiera propuesto batir un récord de velocidad.

—Por cierto, ¿Momo? Me dejaste un libro para niños. ¿Esa es la percepción que tienes de mí? —Coloca los cubiertos y dos vasos con agua junto al resto de la comida.

—¿Cómo sabes que es para niños si no lo has leído? —averigua.

—Lo he hecho. —Se aleja en busca de servilletas.

—Mentira —responde—. ¿Cuándo?

—Bueno, solo los primeros capítulos —confiesa y regresa con dos mendrugos de pan—. Cuando volviste… Cuando, ya sabes... He estado leyendo en los ratos en los que dormías.

—Oh. Lo siento.

—¿Lo sientes? —Toma asiento a su lado.

—Por haberte hecho sentir mal. Por haberte tenido preocupado.

—Mina, estabas muerta. Puedes decir cualquier cosa menos que lo sientes.

—No quería que nadie sufriera por mí.

Oliver separa la mesa auxiliar, alejando así la comida, y se gira hacia ella con una actitud a camino entre la inquietud y la admiración.

—Estaba devastado, nunca antes me había sentido así, ni siquiera cuando Bruno desapareció. No es que no quiera a mi hermano, es solo que con él no estaba todo perdido. Una parte en mi interior se resistía a pensar que pudiera estar muerto. Pero tú… —Deja salir un suspiro—. Tú estabas muerta. Joder… —esa última palabra suena como una súplica a la cordura—. Y ahora estás aquí. Te juro que cada vez que te miro creo que vas a desaparecer. Que estoy hablando con un fantasma. Que me estoy volviendo loco. —Sujeta sus manos.

—No soy un fantasma. Eso te lo puedo asegurar. —Acaricia sus dedos—. Pero… —duda—. No sé lo que soy. —Entonces abre la distancia suficiente para decírselo—. Si no te sientes cómodo conmigo aquí, puedo irme. Ya has hecho suficiente.

—No, por favor, no lo has entendido. No quiero que te vayas… No te vayas —le pide—. Eso sería lo peor que podrías hacerme ahora mismo.

—No me iré —responde mientras contiene las ganas de su corazón por salir corriendo.

Oliver se inclina y roza su mejilla con los labios. Ella tan solo suspira. No debería dejarle hacer eso pero ¿cómo separarse de alguien que necesita tanto? El beso en sus labios llega casi como algo inevitable, y le recuerda a la noche en que creyó perderlo todo. Sabe que no debería permitírselo pero se ignora a sí misma. Necesita hacerlo. Quiere hacerlo. Oliver acaricia su cintura. Ella se inclina un poco más, para tenerlo todo lo cerca que le es posible, y entonces el pecho le grita. Le atraviesa una de esas punzadas horribles y deja salir un gruñido.

Él se aparta con cara de horror.

—¿Te he hecho daño?

—No, tú no. Estoy bien. —Estira el brazo para coger su mano pero él se aparta.

—Será mejor que cenes y te vayas a dormir —propone.

—Ahora eres tú el que teme matarme  —bromea amargamente.

—Por favor.

—Cenaré si duermes a mi lado. No dejaré que vuelvas a dormir en ese sillón.

—No creo que sea buena idea.

—¿Es que no podrás controlarte? —vuelve a bromear, y se arrepiente segundos después de sentir el calor en las mejillas.

Oliver niega dulcemente.

—De acuerdo —acepta prometiéndose no volver a tocarla.

22

Están vivos, y eso es todo lo que importa

Mina despierta bien entrada la mañana. Se siente como si hubiera dormido una eternidad y quizás sea así. Oliver ya se ha levantado, duchado y vestido. Puede verlo deambular por la cocina. Parece listo para salir a algún lugar.

—Buenos días —dice ella.

—Buenos días —responde como un autómata. No quiere mirarla. Se ha prometido no volver a sentir la necesidad de besarla. Es mejor así.

Mina se arrastra hasta la cocina con el cuerpo entumecido. Se frota los ojos y luego se estira frente a él con total despreocupación. Lleva una de sus camisetas a modo de vestido y unos calcetines arrugados en los tobillos. Las heridas de la espalda siguen mordiéndole, pero casi se ha acostumbrado a ellas. En cambio, el pecho ya está prácticamente intacto, como si nunca hubiera sufrido una lesión. Sabe que es del todo imposible que una herida como esa sane tan rápido, pero se niega a llevar la contraria a las evidencias.

—Hoy me siento mucho mejor —le informa alegremente. Se encarama a la banqueta de un salto y queda sentada sobre ella como una acróbata de circo.

—No hagas eso. Aún no estás bien —ordena de un modo autoritario. Su rostro está tenso, y ni siquiera le ha mirado mientras habla. Da cuenta de un pedazo de magdalena y se bebe el café de su taza de un trago—. Me voy ya —anuncia.

—Oh. Vale…

—Come un poco, ¿de acuerdo?

—Tengo el estómago cerrado —miente. Lo cierto es que tiene hambre, o una sensación similar, pero no quiere volver a probar ese insípido sabor a algodón—. ¿Qué ocurre, Oliver? —pregunta antes de que salga por la puerta.

—Volveré enseguida —dice. Ella no responde. No dice nada—. Estás bien, ¿no? —se interesa mientras sujeta el pomo de la puerta, dispuesto a abandonar la casa.

—Claro. —Se apoya sobre la encimara con los brazos estirados y la cabeza de lado. Su cabello se extiende sobre la tabla de madera como agua derramada.

—Cámbiate los a pósitos. Es importante que no se te infecten las heridas.

Ella asiente con los ojos entrecerrados. Un rayo de sol se ha colado a través de la ventana y le acaricia la mejilla. La sensación es muy relajante. Le gustaría estar más tiempo con Oliver, pero se conformará con el rayo de sol.

El chico gira la llave y abre la puerta. Mina espera el portazo que le indique que ya se ha ido pero no recibe sonido alguno.

—En realidad —sigue Oliver—, podría quedarme un poco más. No me gusta que estés sola. —Cierra la puerta de nuevo.

—Estaré bien —promete y se incorpora ligeramente sobre la silla giratoria.

—Dices eso tantas veces que ya no te creo, ¿sabes? —Se acerca y luego la rodea hasta colocarse tras ella. Debería haberse marchado, dejar que descanse, a solas. Le levanta la camiseta y revisa las marcas que ya no sangran. Se ha preguntado varias veces sobre aquellas heridas de su espalda. ¿Cómo se las hizo? Obviamente no son las que le causaron la muerte o lo que fuera aquello. De esa marca ya solo queda un reflejo de la incisión por arma blanca. Como si fuera una herida antigua y lejana. Ha decidido no pensar demasiado en ello. Es un peculiar modo de procurar no volverse loco. —Están mucho mejor. —Voltea la silla para tenerla frente a él.

Ella le mira. Están muy cerca. Oliver sabe que demasiado. Se retira un poco.

—Ya sé que crees que no debiste besarme… —comienza Mina a fin de zanjar el tema y dejar atrás tiranteces absurdas.

—¿Es que ahora lees la mente? —Vuelve a acercarse—. Como bruja no vales un duro.

—¿Me equivoco?

—Por supuesto.

—Estás distante. Dime entonces por qué.

—Tengo muchos asuntos pendientes todavía. Sigo intentando averiguar quién te hizo esto —miente. En realidad teme por su estado. Sigue sintiendo que puede perderla en cualquier momento—. Y luego está mi madre. Ya sabes que no estoy convencido de las teorías sobre ella. Pero no quiero hablar de eso ahora, si no te importa. —Acerca sus manos hasta la camiseta, que es en realidad suya, y las pasea sobre sus costillas—. Puedo marcharme, si quieres.

—No —responde segura.

Oliver se acerca un poco más y le besa en la frente. Luego le toca la nariz con la yema del dedo y sonríe. Ella frunce el ceño. Él la besa.

—Debería irme —asume pegado a su boca.

—Sí.

En respuesta Oliver se aleja un poco, llevando la contraria a todo su cuerpo. Pero no se marcha, sigue ahí. Ella se inclina y desliza las manos sobre la camisa clara que lleva puesta.

—No sé si es buena idea.

—Si crees que tocarme puede hacerte daño… —Supone que tiene miedo de morir. Es lógico.

—No lo digo por eso. No quiero que hagas nada de lo que puedas arrepentirte.

—Deja que yo lo decida. —Le besa con avidez en los labios.

Oliver la recibe suavemente. Luego la sujeta por las caderas y la aprisiona contra él como si hubiera estado esperando su aprobación para poder hacerlo. La levanta en volandas y la lleva hasta la cama, que aún sigue deshecha. La tiende sobre ella. Duda. Hasta que Mina tira de él y le hace caer sobre ella. Le franquea con los brazos a cada lado de sus hombros y degusta sus labios una vez más. Se incorpora, y ella pierde la respiración cuando él se quita la camisa.

Entonces se detiene con la prenda aún en la mano.

—Podemos dejarlo aquí, si quieres. Dímelo y me marcharé —advierte. Lo ha hecho de forma instintiva. Quizás esté yendo demasiado rápido.

Ella niega con la cabeza mientras Oliver se entretiene en el filo de su ropa, luego se deja caer despacio y desliza los dedos por su cabello. Vuelve a dudar pero ella lo atrae en señal de aprobación.

Está viva.

Están vivos, y eso es todo lo que importa.

El miedo y las dudas desaparecen en ambos.

23

La bibliotecaria

Una cálida sensación de gozo embarga al chico al descubrirla tendida a su lado. Su cuerpo desnudo, cubierto únicamente por la sábana, es una perfecta talla en alabastro.

Perfecta.

Ella lo es. Siempre lo ha sido. Pero ha debido morir para tener el valor de reconocerlo. Y se odia por ello.

Parece tan tranquila que casi le hace olvidar que hubo un momento en el que su corazón no latía. Desde el día en que la conoció en ese callejón, supo que esa chica era diferente, aunque jamás imaginó que sería de un modo como ese. Ahora, su sola presencia le hace sentir mejor. Es un hecho.

Se vuelve hacia ella, quedando apostado de lado sobre la cama, y le retira un mechón de pelo de la cara. Ella sonríe y se coloca en la misma posición, frente a él.

—Hola —dice Oliver.

Ella le responde con un beso en la comisura y se tiende sobre su pecho con los ojos cerrados. Juega con la sábana, y dibuja círculos sobre su piel. Podría vivir así durante un millón de años. Pero se aleja. Solo queda de ella su espalda desnuda. Se cubre con la camiseta holgada y camina descalza hasta la cocina. Oliver se alborota el cabello, y la observa. Solo eso.

Durante unos segundos.

Durante unos minutos.

Entonces la cafetera aúlla y el chico la sigue. Besa su hombro, y absorbe su aroma aderezado de café recién hecho. Pero el sonido estridente del timbre les arrebata el momento.

—¿Quién puede ser? —pregunta Mina con cierto nerviosismo instaurado en su voz.

—Ni idea. Solo mis abuelos saben dónde vivo, y ellos están fuera este fin de semana. —Se pasa la mano por la nuca y se aleja en dirección a la puerta—. Deberías esconderte —dice antes de abrir. Una mujer espera al otro, con cara de pocos amigos. Mira al chico de arriba a abajo y enarca una ceja. Entonces Oliver se da cuenta de que solo lleva sus calzoncillos—. ¿Puedo ayudarla? —No se retira de la puerta.             

—¿Nuria? —dice Mina, que se ha terminado de vestir a la velocidad del rayo, y está ahora a su lado. Le entrega al chico una camiseta y unos pantalones, y espera la respuesta por parte de la mujer.

— ¿La conoces? —pregunta él mientras se abrocha los pantalones.

—Es Nuria, la bibliotecaria —responde, no sin cierta duda. Pues echa en falta sus gafas y una decena de sus arrugas. Está más joven.

—No te gusta mucho leer, ¿eh, muchacho? —Nuria Uría se abre paso entre la pareja con total impunidad mientras observan perplejos su comportamiento. No es solo su actitud impertinente y su semblante, sino el hecho de que no haya mostrado un atisbo de sorpresa al ver a Mina con vida.

— ¿Es que no sabe que he muerto? —murmura Mina.

— ¡Oh! Querida, por supuesto que lo sé. Por el amor de Dios, aunque no quisiera saberlo me habría enterado igualmente. Este pueblo está lleno de cotillas. Diría que algunos ejercen dicha actividad como profesión. —La pareja continúa perdida como dos niños en medio de un bosque—. Discúlpame, querida. —Deambula por la sala con actitud enérgica durante un momento, y se sienta sobre el sillón azul—. Debí estar a tu lado cuando despertaste. En fin… ¿Nos marcharnos? Hay muchas cosas que hacer.

— ¿Cómo has averiguado que estaba aquí?

—Seguí tu rastro.

— ¿Su rastro? Ni que fuera un perro, señora —interviene Oliver.

—Algo así —responde con desahogo—. Debemos regresar para completar la transición —insiste aún apoltronada en el asiento.

—No puede salir, no hasta que sepamos cómo solucionar esto.

—De eso mismo estoy hablando. —Agita los brazos en el aire.

—Señora, no sé muy bien qué hace aquí, ni por qué le parece tan normal que una chica muerta siga viva, pero no podemos dejar que el resto la vea.

—Muchacho, ya nadie se acuerda del incidente.

—Oh, claro que se acuerdan, yo sí que me acuerdo.

—Ya, eso está claro, y es realmente extraño. —Se frota la barbilla y se apoya sobre el respaldo con semblante pensativo—. ¿Recuerdas todo... todo? Es decir, ¿la ves, a ella? Es tal y como la recordabas, ¿verdad? Su rostro no ha cambiado para ti.

—Nuria, ¿qué es lo que sabes? —Mina se dirige a la mujer. No termina de comprender nada de lo que está diciendo. Su comportamiento es realmente raro y empieza a sentirse ciertamente incómoda con su presencia.

—Tenemos muchas cosas de las que hablar, querida.

— ¿Quién eres?

—Soy Nuria. ¿Qué clase de pregunta es esa?

—Estás rara. Tu cara, tu forma de hablar…

—No soy yo la resucitada —asegura. Mina frunce el ceño—. Si no quieres volver a estar dentro del hoyo, deberíamos irnos de una vez. —Se incorpora con agilidad. Mina no se muestra receptiva a esa opción—. Como acabo de decir, nadie se acuerda ya de lo sucedido.

—No diga tonterías. Claro que se acuerdan —se interpone Oliver.

—Mina —extiende la mano—. No tenemos mucho tiempo.

—No sé qué pretende, pero ella no se va a ninguna parte. —Alarga el brazo y atrae a Mina hasta su lado.

—Lárgate, jovencito, esto es entre ella y yo.

—Esta es mi casa, señora.

—Nos iremos nosotras, entonces. Eso es lo que llevo diciendo diez minutos.

—No, ella no…

—De acuerdo —asiente Mina de pronto, y se separa de él lentamente.

— ¿Cómo dices? No, no te irás con ella.

—No te preocupes, Oliver. Todo irá bien. Volveré enseguida —promete. Se inclina sobre él y le besa una última vez antes de abandonarle.

Nuria sonríe con satisfacción mientras sale del apartamento seguida de la chica. Oliver aprieta los puños pero no se interpone. Ella debe tomar sus propias decisiones, aunque no sabe por cuánto tiempo aguantará su postura antes de seguirla.

24

LA CHICA MUERTA

Mientras recorren las calles de Abrego, a Mina le atosiga una sensación de embotamiento. El pueblo está desierto y ella lo agradece. Pero son las once de la mañana, y cruzarse con alguien resulta inminente. ¿Cómo va a explicar su presencia? Parece que Nuria lo tiene todo muy claro pero ella siente que su plan hace aguas por todas partes. Caminar por el centro de Abrego esperando que nadie se acuerde de lo que pasó es absurdo. Entonces sucede lo indeseado. Camelia está esperando en la parada del autobús, con la vista fija en sus botas grises y unos cascos incrustados en las orejas. Probablemente regrese a la ciudad. Mina se da la vuelta para evitar que la vea pero Nuria la detiene y la obliga a continuar. Forcejean un instante. Lo suficiente para llamar la atención de la joven, que se acerca.

—¿Puedo ayudaros? —interviene.

—Camelia —dice Mina con los ojos como platos.

—Sí. Dime.

—Yo…

—Tú… ¿Eres…? —Camelia la escudriña con recelo. Se hace el silencio—. ¿Eres de por aquí? Lo siento, creo que no te conozco. ¿Cómo sabes mi nombre?

—Gracias, Camelia, mi sobrina acaba de mudarse a Abrego y está algo desconcertada. Yo le dije tu nombre —interviene Nuria—. Es una chica de ciudad, ya sabes. Dice que los pueblos huelen a boñiga de vaca.

—Oh, bueno, date una vuelta por aquí. Verás que es un lugar muy bonito. Te gustará, la gente es… muy amable —miente con gracia, y les ofrece una sonrisa antes regresa al asiento de la marquesina. 

—No me ha reconocido —dice mientras observa su amiga—. ¿No se acuerda de mí?

—Creo que no me he explicado bien. Por supuesto que recuerdan tu muerte y a ti. Recuerdan la pérdida de esa persona. Pero tú ya no eres esa persona. Cuando te miran, no ven a Mina.

—No sé si lo comprendo del todo.

—Estuviste muerta, querida. Y eso cambia a una persona, por dentro y también por fuera. Ya nadie puede ver a la chica que eras antes. Eres como una casa vieja reformada. Eres tú pero ya no lo pareces. —Mina pone cara de póquer—. Lo entenderás, tranquila. Por ahora te aconsejo que vayas pensando en un nuevo nombre. ¿No querrás que te llamen como a la chica muerta?

25

Hacia el interior del lago

El rastro de tierra que ella misma dejó al salir del hoyo, ya no está cuando entran en la gruta. Mina creía que regresar a ese lugar le resultaría incómodo, pero lo cierto es que se siente reconfortada, como si le acogiera de un modo cálido y protector. Nuria y ella han caminado hasta el lago subterráneo que reposa bajo el banco de luciérnagas.

—La naturaleza de una Banshee puede no revelarse nunca —comienza Nuria, mientras se pasea por la orilla del lago. Solo es una silueta frente al filo del agua—. Pero si una situación traumática azota su vida o sacude su alma, esta se removerá hasta tomar el control.

Mina escucha con atención e imita a la mujer, que se quita los zapatos e introduce los pies. De pronto siente una extraña necesidad de hundirse en la tierra. Coge un puñado de la misma, y lo observa en su mano como si de oro se tratara. Las palabras de Nuria continúan retumbando sobre la roca en un eco insistente y caótico.

—A medio camino entre la vida y la muerte. Ahí estás ahora —advierte.

—¿Voy a morir, otra vez? —Mina deja caer la tierra.

—No, si haces lo conveniente —responde con cierto desdén—. Imagino que no es la primera vez que ves el otro lado.

—No comprendo.

—Quizás en un espejo, un reflejo en el agua, una sombra inexplicable, una forma amenazadora. A veces el velo altera nuestra percepción. El hombre del saco, el monstruo bajo la cama, ya sabes.

Mina recuerda a la bestia del espejo. A vece tiene garras, otras dientes, en algunas ocasiones tan solo es un sonido aterrador procedente de su interior.

Asiente.

—Está al alcance de cualquiera, tan solo hay que saber mirar.

—¿Qué hay al otro lado?

—Nada extraordinario. El mismo sofá, la misma cama… Todo parece igual y sin embargo, no lo es. El tiempo pasa con anarquía. Es fácil perderse dentro. Es fácil creerse fuera. Ningún ser humano que pasa al otro lado puede volver.

—Hablas de la muerte...

—Un término sumamente sencillo para un tema tan complejo.

—Pero se trata de eso, ¿no es así? —insiste.

—Podría decirse que sí. Y podría decirse que no.

—Necesito algo que entienda.

—Te he dado la respuesta. La tienes delante pero no eres capaz de verla. Demasiado tiempo entre ellos, después de todo. —Se inclina sobre el líquido verdoso y balancea el agua con los dedos—. ¿Sabías que el agua es, desde tiempos ancestrales, fuente de conocimiento? Es creación, la más pura energía. —Se incorpora repentinamente y la mira—. Tras la transición, la criatura regresa como un ente poderoso que percibe todos los elementos, tanto de un lado como del otro. Puede ver a través de ambos. Cuando una muerte se acerca, la Banshee anuncia su llegada con un aullido ensordecedor porque aquello le recuerda al momento de su propia muerte. Es un llanto, querida, un llanto.

—¿Qué tiene que ver eso conmigo?

—Tú, sin duda, eres como yo —asegura.

—Insinúas que tú… Insinúas que yo…

—No insinúo nada, te lo digo abiertamente. ¿Cómo crees que supe lo que te ocurriría?

—No pareces un…

—¿Un monstruo? —Nuria expulsa una carcajada que reverbera sobre las paredes de la gruta—. Tranquila, aún es pronto para que puedas verme.

—¿Soy un monstruo? —duda.

—Eres un oráculo. Un ser capaz de percibir la muerte, atraerla y moldearla a su antojo. Una Banshee puede ver y guiar pero no ejecutar. Jamás provocaste muerte alguna, querida. Tus teorías no iban mal encaminadas pero estaban equivocadas. Eres un imán. Aquellos que van a morir se sienten atraídos por ti. Cuando la muerte se acerca, el velo se vuelve más débil, y los que han sido señalados pueden sentirlo. Siguen el camino hasta la luz que los guiará al otro lado. Esa luz, querida, eres tú.

—Lo que dices no tiene ningún sentido.

—¿Es que algo lo tiene? ¿Es más lógico que creyeras poder matar solo con tocar con tus manos?

—No, pero, entonces, ¿qué me ocurre? Desde que desperté, ya apenas puedo comer y me siento extraña.

—¿Cómo si la comida ya no tuvieran sabor?

—Sí.

—Es lógico…Ya no necesitas comer. No para sobrevivir, al menos. Aunque puedes seguir haciéndolo, si quieres. Yo continué comiendo hasta tres años después de regresar. Me hacía sentir mejor, más humana. Es normal en la fase de adaptación. —Avanza hacia el interior del lago. El agua empapa su ropa claro poco a poco. Ya le llega hasta los muslos—. Acércate —le pide.

Mina se adentra en el agua cálida que asciende por sus piernas a medida que avanza hacia el punto donde Nuria la espera. Su reflejo se rompe con cada zancada, es hermoso e inquietante. Antes de que pueda alcanzarla, siente un pellizco en la pierna.

—Algo me ha rozado —dice.

—Eso no es posible.

—Te digo que hay algo en el agua —insiste y se detiene con la vista fija en la superficie. Extiende la mano y la introduce en el líquido con cierto recelo. Está convencida de que algo se le ha enredado en la pierna.

Hay algo aferrado a su tobillo. Palpa con los dedos y aquello, sea lo que sea, se mueve. Pretende alejarse, moverse, ahuyentarlo, pero entonces una mano la agarra por el brazo y la arrastra hacia el fondo. Cierra los ojos, esperando el impacto contra la base barriza, pero el fango la absorbe y continúa hacia su interior. No puede respirar, tampoco liberarse. Unos dedos afilados se aferran a su brazo con tanta fuerza que siente como sus uñas se le clavan en la piel. Mientras se hunde, más y más, recuerda el reflejo del espejo. El monstruo. La mano al otro lado. Esa mano.

Sigue hundiéndose. Le arden los pulmones. Necesita respirar. Necesita hacerlo o morirá por segunda vez.

26

ALMAS ERRANTES

Cuando está segura de que es el final, de que no logrará aguantar, emerge de las profundidades como si fuera succionada por el propio vacío que rodea al lago, y cae sobre la superficie de forma abrupta, a plomo y boca arriba. Queda tendida sobre ella, flotando. Respira y espera. Necesita ubicarse. ¿Qué acaba de suceder?

—Vamos, querida, no tenemos todo el día —le ordena la voz de Nuria.

Se incorpora empapada sobre un sombrío lago subterráneo.

El mismo lago, parece.

Las mismas paredes, parecen.

El mismo olor, parece.

Pero no lo es. No está dentro de la cueva del monje aunque su apariencia sea la misma. Regresa de nuevo la espesa niebla oscura que consumía la atmósfera la noche de la fiesta de Halloween y recibe un terrible dejavú.

Busca algún tipo de explicación pero lo único que encuentra son los ojos naranjas de Nuria Uría.

Naranjas. Como los de Búho. Le sonríe con satisfacción y se presenta ante ella con una reverencia a camino entre lo cómico y lo aterrador.

—Bienvenida al otro lado —le dice con la voz más aguda y los ojos más brillantes. La piel de la mujer se ha oscurecido hasta tomar un tono casi negro, y sus huesos ahora parecen haber sido limados en aristas afiladas. Tras su sonrisa surge una hilera de dientes puntiagudos. Aparta la vista y asiente con temor.

—Mírame, querida. Soy yo. ¿Es que no me reconoces? ¿Es que no te reconoces?

Mina se apresura a revisar sus manos, sus brazos y sus dientes. Los delimita con los dedos en busca del filo puntiagudo pero no encuentra nada.

Nuria ríe.

—Sigues estando igual que antes, querida. Esto no sucede de un día para otro.

Deja salir un largo suspiro de alivio.

—Un momento ¿cómo?

—Cada cosa a su tiempo.

—¿Dónde estamos? —pregunta confusa.

—Hemos cruzado. Ahora caminas tras el velo, donde las ánimas esperan su turno para pasar a la otra vida.

—¿Por qué estamos aquí?

—Eso debes decidirlo tú. Vamos, salgamos de esta absurda gruta —requiere mientras se desliza por el hueco hasta el exterior.

La joven sigue a la criatura y cruza la oquedad que da paso al exterior. Espera recibir una potente llamarada solar pero al otro lado no hay más que esa niebla oscura y ese espeso aire que le entumece los huesos.

—Si estamos al otro lado, ¿por qué es todo igual?

—¿Igual? —Alza las cejas con desconcierto—. ¿Te parece que lo que ves sea igual? Niña, mira bien.

—Bueno, hay algo distinto, lo reconozco. Todo es más oscuro, lúgubre. No me gusta —sentencia.

—Te gustará, ya lo verás —confirma mientras deambula entre los árboles. El traje vaporoso que luce de pronto, se mueve a su son. Es una tela fluida, aunque llena de girones, embarrada y mojada. Mina supone que se habrá cambiado de ropa en el mismo momento en el que le han surgido dientes de tiburón y piel de murciélago—. Oh, querida, no me he presentado como es debido —confiesa—. Creo que es justo que conozcas mi verdadero nombre.

—¿No te llamas Nuria?

—¡No! Ese es mi nombre al otro lado, aquí soy Eliope.

—Eliope —repite. Asiente y dice—: Encantada, Eliope.

—¿Has pensado ya un nombre para ti? 

—No.

—Pues deberías hacerlo cuanto antes.

—Quiero regresar. Llévame de vuelta —solicita sin prestarle más atención al tema del nuevo nombre.

—Me temo que eso ya no depende de mí.

—Por favor.

—Vamos, caminemos un poco. O esperemos. Tú decides.

—Yo no… —Un sonido le interrumpe. Es un murmullo manso. Una canción, o tal vez varias. Parece una nana. Encuentra su origen en un cumulo oscuro que se mueve tras la arboleda. Camina hacia la zona. A medida que la distancia disminuye, la claridad aumenta. Reconoce por fin varias figuras, personas que avanzan lentamente a través de la espesura. Entonan una melodía que jamás ha escuchado mientras se mueven con los ojos perdidos en el horizonte. No es, sin embargo, su gesto ausente, lo que a Mina le hace detenerse. Hay un rostro que reconoce fácilmente.

—¡Bruno! —grita. O eso intenta. Pues de su garganta solo sale un silbido.

—No puedes hacer eso —explica Eliope a su lado.

—¿Por qué está Bruno aquí? ¿Es que está…? Y ¿por qué no puedo gritar? —Se toca la garganta.

—Oh, creo que ya entiendo tu cometido. Por supuesto, ¿cómo no me había dado cuenta? —divaga—. Él está bien. Todo lo bien que pueda estar un alma dispersa.

—¿Cómo? No entiendo. Si está bien, ¿por qué está aquí?

—Ese no es Bruno, es solo una parte, un fragmento ínfimo pero necesario para completarse.

Su sombra se perfila tras el velo junto a cientos de formas sinuosas. Ninguna de ellas se inmuta ante la presencia de ambas. Tampoco Bruno parece percibirlas.

—¿No pueden vernos?

—No, a no ser que lo desees.

—¿Cómo debo hacerlo?

—Oh, eso no lo sé. El primer paso es querer ser vista. Es una tarea diferente para cada una de nosotras.

Mina ha dejado de escuchar a Nuria, tan pronto ha podido reconocer otro rostro.

—¿Qué les ocurre? —pregunta con la vista fija en una mujer—. ¿Por qué parecen tan tristes?

—Querida, ¿la conoces? —averigua al percatarse de que no aparta la vista de uno de ellos.

—Creo que sí. Es decir, no, en realidad no, pero creo saber quién es —responde absorta—. Es la madre de Oliver.

La mujer se vuelve, como si al decirlo le hubiera llamado. Su rostro se desfigura de un modo terrible y abre la boca de forma agónica. Mina retrocede asustada mientras esta sigue avanzando. Está tan cerca que puede ver las gotas de agua rozando su piel, las marcas moradas causadas por la descomposición, y el velo blanco delante de sus ojos.

Eliope alza el brazo en un movimiento veloz y agita sus brazos, obligando a la mujer a distanciarse de ellas, que regresa ipso facto al grupo para seguir deambulando como un zombie.

—¿Por qué has hecho eso? No quería que se fuera.

—No es conveniente hablar con los muertos.

—Pero ella... Ella parece estar sufriendo. Todos están sufriendo.

—Es lo que conlleva el tránsito. Tranquila, pronto dejarán de deambular y acabarán en su sitio. Con suerte.

—¿Qué significa eso?

—A este lado, las almas buscan el camino. El transito es rápido, en la mayoría de las ocasiones. No ocurre así con muertes violentas, como la tuya o la mía. Esas son…complejas. Algunas almas tardan años en cruzar. Pero no temas, aquí el tiempo corre de forma diferente. No sentirán que ese tiempo haya pasado.

—No quiero seguir aquí —asume con cierta cobardía.

—Regresa a casa o quédate. Pero debo decirte que este lugar te ha elegido. Serás bienvenida en él siempre que lo necesites.

Sus últimas palabras son apenas un rumor. Eliope ya no está a su lado. Se ha marchado y el grupo de almas errantes se aleja de ella también.

Ya apenas puede verlas.

27

MINESOTA

—Bruno —intenta gritar una vez más. Corre hacía el grupo. Hacia él. Le da igual lo que Eliope le haya dicho, no dejará a Bruno, o la parte de Bruno que queda, o lo que sea eso que avanza en la penumbra. No lo abandonará atrapado en ese espacio oscuro y terrible. Se lo llevará, a él y a Elsa. Tiene que hacerlo. Quizás ese sea su cometido—. Bruno —vuelve a decir cuando ya lo tiene cerca, pero su voz sigue sin desprenderse del todo. Lo intenta de nuevo, a apenas unos centímetros del alma del chico. Alarga los dedos, temerosa, y los posa en sus hombros—. ¡Bruno! —exclama por fin de forma clara, concisa y potente. Bruno se vuelve. Abre los ojos, y la boca. Y expresa una súplica llena de terror y tristeza. Ella cierra los ojos pero no se aparta, estira los brazos y lo agarra con todas su fuerzas. Necesita regresar, traerlo de vuelta. Sus manos se agitan en el aire y deja de sentir nada en su interior. Al volver a mirar, descubre que ya no hay nadie más junto a ella, tan solo la oscuridad. El agua del lago le empapa la ropa de nuevo. Camina hasta la orilla, desorientada, y busca la salida. No sabe lo que acaba de ocurrir. ¿De veras ha visto a Bruno y a la madre de Oliver? ¿O ha sido una alucinación?

Da gracias por recibir de nuevo la luminosa luz solar y aguarda aliviada.

—¿Dónde está Nuria? —pregunta la voz de Oliver. El chico está apoyado en un árbol con los pies cruzados y las manos en los bolsillos.

—No… No lo sé —responde. ¿Dónde está Nuria? Se hace la misma pregunta.

—¿Estás bien? —Se preocupa al ver su ropa empapada— ¿Qué ha pasado allí dentro? —Le coloca su chaqueta sobre los hombros.

—No estoy segura.

—Estás empapada. —La revisa. Su voz suena profunda y gastada. Como sonaba cuando la recogió en ese mismo lugar, perdida, después de regresar de entre los muertos. Ella se concentra en recordar, mientras el chico le sigue preguntando qué ha pasado. Es complicado entender lo que dice. Su propia respiración le atormenta. Está mareada y confusa.

Entonces suena el teléfono de Oliver.

—Es Cosme —dice él mientras responde a su padre. Palidece momentáneamente y se aleja con el teléfono en la oreja.

—¿Qué sucede? —quiere saber.

—¿Estás seguro? Sí, sí, claro —sigue hablando—. Voy para allá —se despide antes de volver hacia Mina. La sujeta por los hombros con los ojos brillantes y una sonrisa nerviosa—. Bruno, es Bruno. Está, joder, está hablando... —La agarra de la mano y tira de ella pero esta lo detiene.

—Espera.

—¿Qué? ¿Te sientes mal? Vamos despacio, si lo necesitas. Oh, tienes razón, no puedo llevarte a su casa. ¿Cómo vamos a explicar lo que te ha pasado?

—No es eso… Es que yo… He visto a Bruno.

—¿Cuándo?

—Hace solo unos minutos, allí dentro, en la cueva.  Es que… Tengo algo que contarte. Antes, me encontré con Came y tal y como me prometió Nuria, no recordaba quien era yo. O no me reconoció, no estoy del todo segura. El caso es que ya nadie puede reconocerme, según Nuria. A excepción de ella.

—Yo te reconozco.

—Sí, bueno, dice que eso es un cabo suelto por resolver. No tengo las respuestas definitivas a nada de esto solo sé que Camelia no sabía quién era yo…Hum… No importa. Sigamos.

—Está bien, pero es mejor que esperes en el coche —solicita con desahogo sin querer ahondar en ello. Necesita ver a su hermano, cerciorarse de que es cierto.

El coche de Oliver está aparcado al filo de bosque. A Mina le parece raro verle conducir un vehículo de cuatro ruedas en lugar de su moto. Conducen hasta la casa de los Nao.

A un árbol retorcido le crecen ramas y garras, al pasar frente a la iglesia. Tocan a muerto pero a ninguno de los dos le interesa en ese momento. Oliver irrumpe en la casa tras un alboroto intolerable para Agatha, que lo reprende tan pronto asciende por las escaleras. Mina se ha quedado en el coche. O eso cree.

—¿Te parece que es momento de traer amiguitas a casa? —Agatha murmura aunque desea gritar. Está feliz, está nerviosa, está histérica.

Su hijastro se gira hacia la entrada y se tapa la boca a fin de no maldecir a Mina.

—¿Oliver? —insiste Agatha.

—Hola —saluda Mina como si tal cosa—. Si no le importa, esperaré aquí. No deseo molestar.

—¿Cómo te llamas, chica?

—Min… —comienza con dificultad.

Oliver comprende entonces que Agatha no la reconoce. Sus ojos se mueven sobre ella buscando flaquezas e intenciones ocultas. No hay nada que le resulte familiar en ella.

—Minnesota —confirma él.

Mina desorbita los ojos y recupera la compostura para asentir.

—Oh, un nombre peculiar. Me recuerda a alguien que… —Se le amarga el gesto un instante—. Encantada, Minnesota.

—¿Dónde está Bruno? —se impacienta Oliver mientras alienta a Mina a seguirle hasta el piso de arriba.

—En su cuarto. Está dormido, Oliver. Espera a mañana —le pide.

—Y una mierda. —Aparta a la mujer de su camino y entra en la habitación.

Encuentra a su hermano asomado por la ventana, con una sonrisa serena y limpia.

—Vuelve a la cama, hijo —solicita Agatha desde el pasillo.

—No tengo sueño. —Se vuelve y descubre a sus visitantes—. ¡Oliver! —exclama. Luego ve a la chica que aguarda junto al marco de la puerta—. Yo creía que tú —se dirige a ella.

—Oh, ¿os conocéis? —pregunta Agatha intentado averiguar qué ocurre.

—Agatha, déjanos solos, por favor —se apresura Oliver.

—No me parece que…

—Mamá, hace mucho que no hablamos —insiste su hijo.

Agatha asume a regañadientes que quizás sea necesario un poco de intimidad, así que cierra la puerta y abandona, solo por unos minutos, a su hijo.

28

VENÍAS A SALVARME

Mina da un paso al frente.

—Bruno —pronuncia su nombre y sonríe, pero pierde el gesto al darse cuenta de que él no sabe quién es ella.

—Ella es… —comienza Oliver.

—Mina, ya lo sé. Pero yo creía que Mina estaba… ¿Mamá me ha mentido?

—¿La reconoces?

—¿Qué pregunta es esa? No entiendo nada. Mamá me dijo que Mina había muerto. Mina —repite su nombre—. Estás aquí. —Se acerca y le envuelve en un débil abrazo a causa de los fármacos que aún recorren su cuerpo. Ella cierra los ojos y apoya la barbilla sobre su hombro huesudo—. Gracias —murmura el muchacho—. Gracias por sacarme de allí.

Ella no responde, tan solo lo rodea un poco más fuerte. Luego se separan con reticencia, como si hacerlo fuera a doler.

—¿Sacarle de dónde? Mina, explícamelo —quiere saber Oliver.

—Bruno, ¿qué te ocurrió? ¿Fui yo? ¿Hice algo malo? —se atreve a preguntar, ignorando a Oliver.

—¿Algo malo? ¡No! Tú nunca le harías nada malo a nadie —afirma.

—Entonces… —Se frota las manos—. ¿Qué ocurrió?

—Agatha vino a recogernos a la fiesta. —Se acomoda sobre el colchón—. Yo mismo la llamé. Estaba preocupado por ti, Mina, habías ido al baño hacía más de una hora y no habías regresado. Mi madre me confirmó que ya estabas en casa, y eso me alivió, aunque decidimos marcharnos de la fiesta igualmente.  Dejamos a Camelia en su casa y regresamos. Me cercioré de que estuvieras en tu cuarto y me dispuse a quitarme el disfraz de lobezno. Me retiré la barba falsa y las garras justo antes de que me llegara el mensaje de Camelia. No tenía ganas de dormir, así que estuvimos hablando durante casi veinte minutos. Poco antes de despedirme de ella, escuché la puerta del baño. Eras tú, Mina. Quise saber por qué te habías marchado de la fiesta sin decir nada a nadie, así que me acerqué a hablar contigo pero no te encontré, tan solo me topé con los restos de un azulejo roto y un boquete en la pared, sobre la bañera. Me asomé por el hueco y te vi al fondo de un túnel que se abría en el tabique. Aquello no tenía ningún sentido por lo que supuse que estaba soñando y me olvidé de razonar. Me encaramé a los bordes de la apertura y me arrastré por el interior del estrecho pasillo hasta alcanzar el fondo. Tras él no encontré nada excepcional. Al otro lado estaba de nuevo el insulso y ordinario baño de mi casa. Te seguí. Ya bajabas por las escaleras. Abandonamos la casa y seguimos caminando hasta el bosque. Parecías abstraída, perdida. Pero, ¿qué importaba? Era solo mi imaginación. No me di cuenta de hacia dónde nos dirigíamos hasta que vi sus hábitos: seguíamos a una monja. Fue justo en ese momento en el que sentí la asfixia… —Se frota el cuello—. Esa angustia... Pareciera que el oxígeno se hubiera esfumado. Apenas podía moverme ni respirar. Era como estar bajo un profundo océano. Intenté gritar, llamarte pero apenas logré balbucear tu nombre. Sin embargo, creo que me escuchaste, porque te giraste. Te volviste hacía mí y luego desapareciste. Lo último que recuerdo es que me desplomé en el suelo, intenté avanzar pero solo era capaz de arrastrarme, ese peso sobre mí no me dejaba respirar. Luego perdí el conocimiento. O algo así.

—Creo… —comienza Mina sin estar convencida de si contarle lo que le ocurrió—. Creo que estuviste muerto. Creo que ambos cruzamos el velo y…

—Lo sé —responde para sorpresa de todos.

—¿Lo sabes? —interviene Oliver, que ha estado escuchando en silencio cada una de las palabras de su hermano.

—Bueno… Sé que he estado perdido. Hay zonas oscuras, partes que se han borrado de mi mente y luego está ese lugar. No recuerdo muy bien como es exactamente pero sí recuerdo la sensación de… —le cuesta continuar—. Era como estar alejado de todo. Y entonces te vi, vi tu cara y supe que venias a salvarme. —Los ojos se le enrojecen y no logra contener una lágrima antes de volver a abrazar a su amiga.

29

EL CADÁVER

Ella no suele salir hasta altas horas de la noche y aquel día, que ha quedado con unas amigas, no debería ser diferente. Sin embargo, las horas pasan y su mujer no regresa, no contesta a los mensajes, ni a las llamadas. Su marido sale en su busca. Y la encuentra.

La misma noche del regreso de Bruno, el cadáver de Gabriela, mujer de Salcedo y madre de Jano y Adriana, es encontrado en una acequia con claros signos de violencia. Los rumores, las teorías y las acusaciones regresan. Algunos apuntan a Laslo, otros a algún forastero que la ha tomado con el pueblo, y unos pocos empiezan a dudar sobre el loco de  Ronald.

Salcedo permanece callado.

Y continúa callado durante cinco largos días.

—Jano quiere celebrar su cumpleaños—. Comienza Oliver—. Hasta se ha tomado la molestia de enviarme una invitación por correo ordinario. Todo esto es de locos —expresa  mientras relee la carta de su amigo. Mina y su hermano están sentados en el suelo del cuarto de Bruno, sobre la alfombra gris. Aparta la vista y los observa unos segundos desde la cama. Están construyendo la maqueta de una nave intergaláctica. Parece que el paso por la muerte no ha variado un ápice las aficiones de su hermano, ni el lazo que siempre les ha unido. Desde que Bruno vuelve a ser quien era, aunque un poco más alto y con la voz más grave, Mina parece haber olvidado sus preocupaciones.

—A lo mejor solo quiere poner la mente en otra cosa —dice Bruno desde el suelo, refiriéndose a Jano—. No es tan raro.

—Quizás tengas razón —responde poco convencido, luego revisa la hora y chasquea la lengua—. Tenemos que irnos ya Mina, es tarde.

—¿Por qué no se queda aquí? —propone Bruno—. Su cuarto está libre.

—Para el resto de la gente ella es una extraña, sería como pedirle a Agatha acoger a una persona totalmente desconocida dentro de su casa.

—O sea, lo mismo que hizo con Mina en su día.

—Touché —asiente y sonríe.

—No es buena idea. Vuestros padres tienen otras cosas en las que pensar ahora mismo. No necesitan más problemas —incide Mina.

—Venga, vámonos antes de que Agatha se pregunte qué hacemos los tres aquí metidos.

Los dos jóvenes se despiden de Bruno y regresan al apartamento de Oliver. El llegar, él se deja caer sobre el sofá y expulsa un leve soplido.

—¿Por qué no vas? —propone Mina a su lado.

—¿A dónde?

—A la fiesta. No has podido hablar con tu amigo desde el funeral. Quizás le venga bien verte, ¿no te parece?

—No sé si estoy preparado para estar rodeado de todos esos gilipollas de mi antiguo instituto.

—Iré contigo —se ofrece mientras se acomoda a su lado. Él la mira sorprendido y enarca una ceja.

—¿He escuchado bien? —se burla cariñosamente—. ¡Lo nunca visto! Minneso…

—Eh, ya está bien —interrumpe—. Y no me llamo Minnesota.

—Oh, ya lo creo que sí. Y si vienes a esa fiesta deberás presentarte como tal. Mina está…

—Ya —vuelve a interrumpir—. Mina está muerta —recuerda con la voz contenida. 

—Mejor nos quedamos aquí —elige Oliver a la vez que le besa la palma de la mano—. No me apetece compartirte con esos idiotas. Además sigo sin estar del todo convencido sobre esa teoría de que nadie te vaya a reconocer.

—¿Compartirme? —ignora el resto de la conversación.

—Ya me entiendes. —Delimita su barbilla con el pulgar.

—Ni hablar. —Se yergue con decisión—. Iremos.

—Déjame que intente volver a llamar a Jano. Iremos si no consigo que me responda al teléfono.

—De acuerdo, pero no lo vas a hacer —profetiza—.  La fiesta ya habrá empezado.

Oliver niega con la cabeza asumiendo que Mina tiene razón. Debería ir. Aunque solo sea para decirle que esa fiesta es una auténtica estupidez. Jano es su amigo y necesita su apoyo. Esa celebración no es más que un grito de auxilio. Quizás precisamente por eso lo necesite.

Extiende la mano, cediendo a la postura de Mina, pero cuando ella lo sujeta para ayudarle a ponerse en pie, tira de su brazo hasta lanzarla sobre su regazo. Ella se queja con poco énfasis y se coloca sobre sus piernas.

—Perdona, a veces olvido tus cicatrices —se disculpa pasándole la mano por la espalda. Luego desliza los dedos hasta sus mejillas y la acerca hacía él para poder besarla—. Aún me cuesta creer que sigas aquí —confiesa.

Mina sonríe y se incorpora, arrebatándole el momento de paz.

—Voy a cambiarme —informa.

—¿Para qué? —Ya lo sabe.

—La fiesta. —Pone los brazos en jarra y espera a que él también se ponga en marcha de una vez.

—No tienes ropa de fiesta —se jacta, y le sigue hasta el armario como un perro faldero.

—Claro que tengo. Ayer estuve de compras.

—Mentira, estuviste aquí mismo, y en casa con Bruno.

—Se llama internet, deberías probarlo.

Oliver abre los ojos y ladea una sonrisa. La aparta de la puerta del armario y revisa la ropa. Es muy del estilo de Mina a excepción de un par de pitillos ajustados y un top rojo. Ella reclama su espacio y coge unos vaqueros, el top y una camisa amplia. Lo deposita sobre la cama y se dispone a cambiarse allí mismo.

—¿Sabes? Nadie se enterará si llegamos tarde. —Oliver señala el reloj mientras rodea su cintura desnuda. Ya se ha retirado la camiseta y se está colocando el top rojo.

—Es mejor ir antes de que todos estén borrachos. ¿No crees? —responde sin apartarle, ni tampoco seguirle el juego. No puede hacerlo. No es que no quiera, es que se siente culpable. Desde que regresó del otro lado ha estado intentado decirle a Oliver que vio a su madre. Que tiene razón en su teoría, y que con casi total seguridad, esté muerta. ¿Cómo sino iba a estar al otro lado? Y ahora se dirigen a la fiesta de uno de sus mejores amigos cuya madre también ha muerto. Según pasan los días, su sentimiento de culpa por ocultarle algo así crece—. Tengo que contarte algo, Oliver… —comienza.

—¿Has empezado a comer cerebros? —bromea ásperamente—. Es eso, vas a convertirte en un zombie. —Le besa en el cuello.

—No. Escucha.

El teléfono de Oliver suena.

—Es Adriana —informa mientras revisa la pantalla—. Debería responder  —anuncia antes de saludar a la joven al otro lado del auricular. Una voz quebrada le sobrecoge. La muchacha está llorando y apenas pude vocalizar. Su hermano ha vaciado el bar de su padre y ha perdido el juicio. Antes de que Oliver pueda responderle, un estruendo atropella su voz al otro lado y la conexión finaliza—. Tenemos que ir para allá —solicita nervioso mientras busca su cazadora.

Mina termina de vestirse y lo sigue a toda prisa.

30

La fiesta de Jano

El patio de la casa de Jano y Adriana sigue tan florido, repleto y fértil como la última vez que estuvieron allí. A pesar del frío, hay una veintena de jóvenes arremolinados en el porche, fumando y bebiendo. Tras el portón principal, cruzan una pequeña aglomeración de chicas que conversan. Luces que parpadean, humo, gritos y risas. Ahí están de nuevo, como si el tiempo no hubiera pasado. Oliver se vuelve hacia Mina y la coge la mano.

—No tienes que quedarte. Hablaré con Jano y volveré a casa.

—Ya lo sé. Igualmente, quiero estar a tu lado —responde ella. Siguen avanzando hacia el interior de la casa. Aún no hay rastro de Jano—. ¿Por qué no miras arriba mientras yo reviso la planta baja?

—¿Segura?

—Nadie sabe quién soy, ¿recuerdas? Ni se darán cuenta de que estoy aquí.

—De acuerdo, Minnesota. —Le guiña un ojo y se aleja en dirección a las escaleras mientras ella se interna en el salón. La música resuena con los decibelios típicos de una fiesta de esas características. Aunque Mina ya está más que acostumbrada a esa absurda costumbre de ocultar las conversaciones con música estridente, sigue sin gustarle. Otea el horizonte de botellas a medio acabar, y busca alguna cara conocida. Las lámparas de neón expulsan cascadas de luz multicolor que tiñen su piel en tonos dorados, violeta y azul. Si alguien en esa fiesta brillara no podría diferenciarlo del reflejo neón. A lo mejor debería de empezar a llevar consigo una de esas lamparitas. Vivir en la ignorancia podría estar bien.

Oliver alcanza el piso de arriba y revisa las habitaciones. Todas están vacías. Tan solo se cruza con una pareja que se manosea en medio del pasillo, así que decide regresar al salón en busca de Mina.

Suena Don´t stop believed.

Ella está bailando en medio del tumulto. Nunca antes la había visto bailar. Se mueve como si lo hubiera hecho toda la vida. Los chicos y chicas de su alrededor la miran pero aquello no parece importarle. No parece importarle nada en absoluto. No es la primera vez que le invade esa sensación. Desde que Mina regresó sintió que algo era diferente en ella. Es sutil, liviana, como si el peso que antes soportaba se hubiera quedado al otro lado.

Cruza la sala hasta ella. No pretende interrumpir, tan solo estar más cerca.

Mina se detiene y le sonríe.

—No he visto a Jano ni a Adriana —explica ella.

—Yo tampoco —responde.

—¿¡Qué!?

—Yo tampoco —repite cerca de su oído para que pueda escucharle. El grupo de jóvenes que se arremolinaba en torno a Mina se va dispersando, y ambos se quedan en medio de la pista.

Jano surge de pronto, con las manos en el aire y moviendo la cintura. Está claramente ebrio. Saluda a Oliver y revisa a Mina.

—Así que esta es la razón por la que has estado desaparecido. Ya…Ya veo… —Alarga el brazo en ademán de tocar la cintura de Mina. Ella se retira.

—Se llama Minnesota —le informa visiblemente molesto.

—Oh. —Suelta una carcajada y revisa a la joven como si fuera un trozo de carne en oferta—. ¡Pero qué pronto has sustituido a una por la otra! Si hasta sus nombres son parecidos… Yo no puedo hacer eso. —Se encoje de hombros y se le escapa una mueca de amargura—. Madre no hay más que una, dicen. —Vuelve a reír. Da un trago al vaso que sostiene en la mano y deja salir un eructo—. ¿Quién habrá sido, Oliver? ¿Tú que crees? Mina…Mine… Minnesota. ¿Tú qué crees? ¿Quién mató a su queridita hermanastra y a mi madre? Apuesto a que fue la misma persona pero… ¡¿Quién demonios ha sido?! ¡Joder! ¿Sabes? Estoy totalmente perdido. He de confesarte que yo tenía ciertas sospechas. —Se tambalea ligeramente—. De tu hermana, de Mina. Sí. Pero Mina está muerta, alguien la mató. ¡Sorpresa! No pudo ser ella. Y ahora mi madre… ¿Dónde está Laslo, Oliver? Apuesto por ese hijo de puta.

—No lo sé, Jano.  —Se mantiene impasible.

—Ah, ¿no? ¿No lo sabes? Pues antes erais muy amiguitos. Trabajaba para un mafioso, ¿sabes, Minnesota? —se dirige a Mina—. Este jovenzuelo con cara de ángel es en realidad un cabrón egoísta.

—Jano, deberías de dejar esa cerveza —solicita Oliver intentando arrebatarle la bebida. Forcejean ridículamente unos segundos hasta que Oliver desiste. Le pasa el brazo por los hombros y lo empuja hacia las escaleras. Jano se resiste pero luego se deja llevar mientras se acaba el contenido del vaso. Antes de subir hacia el piso de arriba, Oliver se vuelve y realiza un gesto de perdón hacia Mina, prometiendo volver enseguida.

Ella aguarda donde la fiesta sigue y la música suena aún más alta. Se escabulle hasta la cocina y se sirve un poco de agua. Ignora el cuenco rojo; Ya sabe lo que pasa con el ponche.

En ese instante, Adriana cruza el salón como un alma en pena seguida de Nahia. Sus miradas se cruzan pero no hay reacción alguna. Claro, ¿por qué iba a haberla? No saben quién es. Aún le cuesta acostumbrarse a que nadie la reconozca. Adriana se sienta en uno de los sofás mientras Nahia espera en pie, a su lado. Luego se dirige a la cocina, justo hacia Mina.

La mira fijamente.

¿Por qué no deja de mirarla?

¿Acaso ha reconocido su nuevo rostro?

—Hola —saluda—. Me pasas un vaso, ¿por favor?

—Claro —asiente Mina y le entrega un vaso de la repisa.

—Perdona, no me he presentado, soy Nahia. ¿Eres amiga de Jano?

—De Oliver —responde algo nerviosa—. Soy… Soy Minnesota.

—Yo soy amiga de Adri. —Señala el sofá donde reposa la susodicha—. Estoy intentando reflotarla pero no sé qué más hacer.

—¿Qué le sucede? —finge.

—Oh, claro, no eres de por aquí. Imagino que no lo sabes. Su madre ha muerto, la de Jano y Adriana. Ha sido algo traumático. Nadie debería de pasar por esto nunca. Y el gilipollas de su hermano ha decido hacer esta absurda fiesta. —Llena el vaso de gaseosa y se dispone a regresar con su amiga pero se detiene justo antes—. ¿Quieres venir con nosotras?

—No me gustaría molestar.

—Vamos, ayúdame a animarla. Además, veo que Oliver te ha dejado sola —duda un instante—. ¿Eres su nueva novia o algo así?

—No —se apresura a negar. ¿Es su nueva novia? En realidad no tiene ni idea de lo que son exactamente.

—Bien, mejor para ti. —Tira de su brazo para alentarla a avanzar. Si no fuera porque conoce muy bien a esa chica, le habría parecido simpática.

Nada más alcanzar a Adriana, Nahia presenta a Mina como Minnesota y se sienta en el sofá.

—Hola —saluda tímidamente. Adriana parece un cachorro temeroso acurrucado bajo las ruedas de un coche abandonado. Su habitual hostilidad se ha esfumado y solo queda de ella una tensa mirada.

—¿Minnesota, has dicho? Vaya, tu nombre se parece mucho al de la hermanastra de Oliver. Ella…

—Ali, no creo que sea el momento de hablar de eso —le interrumpe Nahia.

—¿Qué más da? Ya nada importa… ¿Sabes? Creo que deberías salir corriendo de aquí. Vete ya, te lo ruego. Porque aquí la gente muere. Y con ese nombre tuyo. Vaya, apuesto a que Oliver lo ha hecho adrede.

—Disculpa, no comprendo —finge una vez más.

—No la escuches —interviene Nahia—. No es ella ahora mismo.

—Claro… —Le da un trago a su vaso—. Debe de ser eso. No soy yo… Es esta mierda de mundo en el que vivimos.

31

Las heridas sangran

Mientras Mina intenta no hundirse en aquella confusa interacción, Oliver ya ha logrado empujar a su amigo hasta una de las habitaciones de la casa, lo ha metido en la cama y lo ha arropado hasta la barbilla. Calcula que lleva bebiendo desde primera hora de la mañana, o quizás desde el día anterior, así que ya es hora de cortar con esa espiral de autodestrucción. 

Luego de asegurarse de que duerme como un bebé, regresa al salón.

El cabello de Mina brilla entre la multitud, cerca de la zona de los sofás. Sabe que no se siente cómoda ante lugares tan concurridos, así que se apresura. Disminuye el paso cuando averigua la identidad de las dos chicas que conversan con ella. Antes de que pueda alcanzarlas, alguien cruza el umbral de la puerta como un torbellino. Oliver se vuelve y evita ser arrollado por la silueta borrosa de un tipo que cae como una roca sobre Mina y la empuja contra el revestimiento cálido de la chimenea.

Mina se obliga a mantener la calma.

Unos ojos enrojecidos la observan. Unos ojos conocidos.

Es Ronald, el sobrino de Roberta.

—Falta algo. Falta algo. Elsa Sorní. ¿Dónde está? —murmura cerca del oído de Mina—. ¿Dónde está? ¡¿Dónde está?! ¡¿Dónde está?! —grita.

—Ronald, ¿pero qué coño haces? —Oliver lo aparta a un lado y lo contiene. Sus dedos se hincan en los hombros del muchacho, que parece desesperado.

Mina no se mueve.

—Tú no lo sabes. No sabes nada. No sabes nada —cacarea Ronald.

—Está bien, cálmate. Vamos, te acompañaré a casa. —Aligera la presión y lo retira lentamente, intentando que no se altere más de lo que ya está.

—¡Ella! ¡¿Dónde está?! —esgrime un último grito, señala a Mina y se libra de Oliver. Luego echa a correr y sale de la casa.

El salón enmudece y todos miran a Mina, como si esperasen una explicación.

—¡Vamos, amigos! Que ese chiflado no nos estropee la fiesta —exclama Nahia mientras sube el volumen de la música. Mira a la pareja y asiente.

La tensión se diluye bajo los decibelios de los amplificadores.

—¿Estás bien? —pregunta Oliver confuso.

Mina se encoje de hombros y niega con la cabeza. Ronald ha nombrado a Elsa, pero es imposible que Oliver lo haya escuchado.

—Tengo que decirte algo… —comienza ella.

—Vamos al patio interior, ¿de acuerdo? Necesito tomar el aire y obviamente tú también.

—De acuerdo. —Le parece una buena idea, allí podrán hablar sin interrupciones.

El patio interior resulta ser un oasis de paz, un vergel rebosante de yedra, rosas y petunias. En el centro hay un cenador con sillas de piedra, y a un lado se hunde una amplia piscina que emana un ligero vapor. La música apenas les alcanza tras los acorazados muros de cristal.

—Antes, Ronald ha dicho algo. Un nombre —comienza Mina sin dilación.

—¿Qué nombre?

Está dispuesta a continuar, a confesarle lo que sabe, a decirle que no volverá a ver a su madre, pero no le sale la voz. Las cicatrices de su espalda le arden como si estuvieran en llamas.

Suelta un gruñido y se encoje.

Oliver la ayuda a sentarse sobre uno de los asientos de piedra. La revisa y descubre dos manchas oscuras extendiéndose sobre la espalda de su top. Levanta la prenda y una visión atroz le corta la respiración. Las cicatrices son ahora dos surcos profundos que se extienden a lo largo de sus omóplatos y que dejan ver el interior de su musculatura. La sangre brota de ellos en finos hilos púrpura. No es un sangrado abundante, a consideración de la profundidad de las heridas, pero es preocupante, como lo es siempre la sangre. El murmullo de la fiesta les rodea con más fiereza cuando alguien desliza al portón acristalado. Es Adriana. Oliver se apresura a retirarse la chaqueta y colocársela a Mina por encima mientras la joven se les acerca.

—Oh, no quería molestar a los tortolitos —dice con dificultosa dicción. Parece que ella también se ha tomado algunas copas de más—. Solo quería un baño. —Los inspecciona durante demasiado tiempo y se encoge de hombros—. Eres guapa, Minnesota— asegura—. Pero eso no importa. Te romperá el corazón —sentencia y da media vuelta en dirección a la piscina, se tambalea a su alrededor con lo que parece intención de lanzarse. Le da un sorbo a la cerveza que lleva en la mano y vuelve al interior.

—Voy a buscar algo para curarte eso —anuncia Oliver—. Y una camisa para que puedas cambiarte.

—Iré contigo.

—No, es mejor que esperes aquí. No es buena idea que cruces de esta guisa el salón.

Ella vuelve a retorcerse.

—¿Qué ocurrió en la cueva, Mina? Tus heridas han empeorado —necesita saber.

Pero ella no tiene la respuesta. No sabe lo que sucedió exactamente, y lo único en lo que puede pensar en ese momento es en el intenso dolor que atormenta su espalda.

—Juraría que algo intenta abrirse paso a través de mi piel —confiesa. Los tejidos se agrietan como una hoja de papel rasgada. En ese momento, una visión terrible le nubla el juicio: El monstruo alado. Y percibe con claridad la tensión. E imagina su espalda sembrada por dos alas. Y se le desorbitan los ojos. Y deja de respirar por segundos. ¿Acaso está pasando? Aprieta los dientes y se concentra en el dolor como si eso fuera a evitar el desenlace. Entonces, otro recuerdo le acomete. Algo sobre Elsa Sorní. Su rostro decrépito se ha adherido a sus pensamientos. Ella le dijo algo cuando se acercó tras el velo. Un nombre. 

32

Frente al asesino

Antes de que pueda explicarse, la música se extingue y un grupo de agentes conquista el patio y se dirige hacia ellos. El más alto y más joven, grita el nombre completo de Oliver y le ordena que no se mueva. El chico no reacciona, sigue pegado a Mina sin ademán de obedecer. Una agente sobrevuela su arma y repite las palabras del más alto. Oliver reacciona, se mueve con serenidad a un lado y alza los brazos en señal de rendición. Ninguno de los policías dice nada más mientras la mujer lo engrilleta y lo arrastra hacia el interior de la casa.

A Mina se le nubla la visión en un mar de uniformes que se desdibujan lentamente hasta liberar el lugar de su presencia y quedar de nuevo sola.  Se sujeta al banco blanco evitando desfallecer. ¿Qué acaba de pasar? El dolor le impide pensar. Debe de ser un error. Toma fuerzas, se inclina sobre la mesa y se sostiene un momento, pero se le rilan las piernas y cae al suelo. Aún lleva la chaqueta de Oliver sobre los hombros, y da gracias por ello cuando alguien se le acerca a toda prisa. Nahia la recoge y la ayuda a incorporarse.

—Te has pasado con el ron, ¿eh, amiga? —bromea ásperamente—. Los agentes se están llevando a tu novio. ¿Sabes algo sobre eso?

Mina intenta responderle, decirle que no tiene la más mínima idea de lo que está pasando pero solo le sale un gemido de dolor.

—Vaya, chica, sí que estás mal. —Le pasa la mano por la espalda para evitar que vuelva a caer al suelo y roza la zona herida. Mina huye de su contacto y la gruñe por instinto mientras se contiene de pegarle un bofetón. Por el daño, por el gato, por el murciélago, y por pretender, de pronto, parecer buena persona. Coge las pocas fuerzas que le quedan y se aleja hacia el salón con pasos cortos y erráticos. Cuando logra llegar al interior, dos policías ya empujan a Oliver hacia el portón del recibidor. Van a llevárselo. Lo están haciendo. En un último esfuerzo, grita su nombre. Oliver se vuelve pero no dice nada, solo la mira bajo la atención confusa de aquella noche malograda. Salcedo interviene y lo empuja, arrebatándoselo de nuevo. Entonces, solo entonces, la imprecisa sensación de impotencia que ha empezado a aflorar en ella se torna en odio. Una animadversión hacia ese hombre que crece potentemente. Aprieta los puños, y las uñas se le clavan en la piel. Sangran. Algunas gotas manchan el suelo pero nadie se percata. Todos están demasiado absortos en la detención como para fijarse en unas míseras gotas de sangre roja y líquida. Despacio y a la vez con avidez, la furia huye de su interior y el miedo aparece. Lo hace tan pronto el hilo de luz empieza a deslizarse desde los talones de Oliver hasta sus rodillas. Ha comenzado a crecer en el momento que Salcedo lo ha tocado.

El tipo lo empuja con violencia una vez más, y su piel se tiñe de flúor violeta. Estalla por toda la habitación. Nadie puede verlo, solo ella.

La luz.

La muerte.

El pecho se le encoge y se le encoge la garganta. No es posible. No es justo. Oliver no puede morir.

Un grito animal le estalla. Es en realidad un llanto de auxilio y desesperación incontrolables. Los altavoces detonan y sueltan chispas. Algunos vasos se rompen en las manos de los jóvenes y otros revientan en las estanterías. Tras el alarido se hace el silencio. Mina traga saliva y busca las miradas de desconcierto, pero nadie la observa aunque sí que parecen confusos. Buscan el origen del ruido pero ninguno repara en ella.

—¡Espere! —Retoma el control de su voz y la compostura—. Él no ha hecho nada. —Corre en su dirección.

—Estese quieta, señorita —dice el agente más alto mientras se frota los oídos—. Le estamos haciendo un favor.

—¡No! Por favor.

—No entorpezca nuestro trabajo o tendré que detenerla.

¿Detenerla? Bien.

—¡He sido yo! ¡Yo lo hice! ¡He sido yo!

—Ya, por supuesto. Mire, déjese de gilipolleces. Ni siquiera sabe por qué lo estamos deteniendo.

—Yo… Yo he robado un coche y…y he roto una ventana —cavila.

—Chica, este asunto es más importante que un vehículo robado —interviene Salcedo.

Oliver no dice nada. ¿Por qué no dice nada? ¿Por qué no hace preguntas ni pide explicaciones?

—Oliver… —le reclama sin saber qué más hacer. La luz sigue emanando de sus poros. No le queda mucho tiempo.

Él alza la vista un instante y niega suavemente. Le solicita que deje de interponerse. Se plantea si hacerle caso y dejarlo estar. Pero no puede dejarle solo. La luz violeta le advierte de su inminente muerte, y que haya surgido en el momento en el que Salcedo le ha tocado, le da una pista de lo que pueda suceder.

Le da un puñetazo al policía que tiene engrilletado al chico, y un crujido se extiende por el cuarto bajo los murmullos de los integrantes de la fiesta. Le ha roto la nariz.

—Será hija de puta —espeta el agente a la vez que se tapa la nariz. La sangre se le escurre por las fosas nasales.

Una dulce sensación de satisfacción la acomete hasta que Salcedo la empuja contra la pared y le pone las esposas.

—No sé quién coño eres, muchacha, pero la has cagado a base de bien. Te vienes detenida.

Mina y Oliver son depositados en sendos vehículos y llevados hasta comisaria. Allí vuelven a ser separados, esta vez en salas de interrogatorio contiguas. Un agente le ofrece a Mina algo de agua. Está convencida de que cree que está borracha, debido a su decrepito estado de salud. Las hendiduras de su espalda no le han dado tregua y le caen chorretones de sudor por la sien y la nuca.

Rechaza el ofrecimiento y pregunta por Oliver. El tipo no le ofrece consuelo ni respuestas.

—Quiero ver a Oliver —reclama Mina con arrogancia—. No lo entiende, usted no entiende lo que pasará si yo no… —Se obliga a callar. Es imperativo que comience a usar la cabeza si quiere encontrar a Oliver antes de que sea tarde. La luz violeta es una sentencia segura. Debe buscar el modo de repelerla. El agente no accede a sus exigencias y sale de la celda mientras el espejo gigante del muro frontal la mira con fijeza. La mira como lo hacía el día en que Bruno desapareció. Ahora sabe lo que significa, o eso cree, aunque aquello no lo hace menos terrible.

El hilo de sangre que cae por su espalda le hace cosquillas.

Pasea los dedos por la prenda superior. La chaqueta de Oliver no ocultará las manchas por mucho más tiempo.

«Calma».

La lámpara central parpadea dentro de sus retinas.

«Céntrate».

Un zumbido le sobrevuela.

«Piensa».

No puede ver y apenas logra escuchar nada más allá del ronroneo metálico.

La sangre se incendia en sus venas.

—Necesito estar con Oliver —murmura—. Oliver —dice—. ¡Oliver! —exclama una y otra vez. Se apoya sobre la mesa y se tapa los oídos. La piel de sus omóplatos se inflama. Cierra los ojos e intenta concentrarse. El zumbido es entonces sustituido por una voz. Su timbre es agudo. Es una voz de mujer. No entiende lo que le dice pero sabe que se dirige a ella.

«Elsa», le implora desde lo más profundo.

Su alma errante quiso decirla algo ese día. Pero no pudo escucharla. Nuria se interpuso. Sin embargo, algo de ese momento sigue en su cabeza, un instante. Intenta recordar. La sala de interrogatorios se desintegra y la luz de los alógenos se funde para dar lugar a un espacio oscuro. Una brisa le roza las mejillas. Ya no está en la sala sino en el exterior. ¿Qué está ocurriendo? Si no se ha movido de la silla, ¿por qué ya no está ahí?

Pone atención. Hay algo que no está bien. Es una alucinación. Un sueño lúcido. Un recuerdo… 

«Elsa», dice de nuevo esa voz.

—¡Elsa! —exclama de forma violenta.

La divagación se disuelve y su mente regresa a aquella sala.

—¿De dónde has sacado ese nombre? —irrumpe Salcedo alertado por los gritos. Parece alterado y algo inestable—. ¡Responde! ¿Por qué gritabas ese nombre? —exclama.

Mina se frota los ojos y los oídos. Intenta serenarse, pero aún se siente aturdida.

—¿Por qué gritabas Elsa? —insiste el tipo una vez más.

Mina recobra la compostura y se endereza sobre la mesa. De pronto todo cobra sentido, todo se ha organizado en su cabeza como un puzle. El amasijo de imágenes ahora cobra fuerza. De algún modo ella se lo hizo saber. Elsa se lo dijo en el bosque. Está frente al asesino de la madre de Oliver.

33

ANA

Un dolor profundo, más grande que el de sus heridas, que el que sintió en el pecho la noche de su asesinato, le hace sucumbir a la histeria. Ese sentimiento es suyo y no lo es. Procede de otro lugar. Lo ha traído con ella. Se incorpora violentamente y se abalanza sobre Salcedo con intención de hacerle daño. Pero las esposas que le amarran a la mesa metálica se lo impiden.

— ¿Quién demonios eres? —pregunta el tipo con la mirada frenética. Se acerca hasta tenerla a escasos centímetros y se detiene ahí, sin decir una sola palabra. Busca una cara conocida, algo que responda a sus dudas. ¿Qué sabe esa joven sobre Elsa? ¿Qué sabe de esa noche? El miedo se apodera de él lentamente y Mina lo percibe. La teme. No por lo que es sino por lo que sabe. Ella le sonríe. Lo hace como si estuviera dispuesta a todo por destruirle. Y quizás lo esté. Asesinó a la madre de la única persona que la ha querido tal y como es. Pero no es solo eso. Una parte del odio, el miedo, la ira y la tristeza de Elsa se ha introducido dentro de ella. Quiere venganza, quiere que muera. Se agita sobre la mesa he intenta liberarse. Salcedo retrocede. La luz se funde y la negrura lo absorbe todo durante unos segundos. Cuando la claridad se cierne de nuevo sobre ellos, descubre que hay alguien más en la sala. Eliope deambula por el cuarto como un animal. Su rostro simbiótico no llega a tornarse en el monstruo que es. Aún parece humana. Sus huellas de barro rodean al agente. Acude a Mina para retirarle las esposas pero Salcedo desenfunda su arma y le ordena que pare.

Eliope obedece y ladea el rostro para poder tenerlo frente a frente.

—Encantada de volver a verte —le dice con un gesto a camino entre la satisfacción y el deseo. Un deseo que nada tiene que ver con el deseo romántico, sino con el deseo que siente la leona al acercarse a la gacela.

—¿Quién eres? —Le tiembla la voz pero sigue apuntando con su arma.

—Soy Ana, ¿es que ya te has olvidado de mí? —regresa la atención a Mina y termina de liberarla, ignorando la amenaza.

¿Ana? Mina vuelve a estar confundida. Nuria es Eliope, y también es ¿Ana?

—No es posible, ella no… ¡No puedes ser ella! —grita con desesperación, haciendo de su frase una súplica.

—Ha pasado mucho tiempo, me temo —responde. El rostro poderoso de Eliope se transforma en el de una muchacha de cabellos oscuros. Sus ojos claros lucen como dos antorchas en la noche—. ¿Puedes reconocerme ahora?

—No, no, no, no…. —El tipo se rasca los ojos compulsivamente como si quisiera arrancárselos mientras sigue apuntando con la pistola reglamentaria. Primero a una y luego a la otra. Una y otra vez. Una y otra vez.

—He venido a por respuestas —le dice. Y una sonrisa terrible le deforma el rostro mientras regresa a su estado natural. Vuelve a parecer Nuria, la bibliotecaria.

—Yo no… No sé de qué me hablas.

—¿De veras? ¿Vas a seguir mintiendo después de tantos años? ¿De veras quieres seguir con ello? Sabes muy bien que conmigo no funcionará.

—No sé qué quieres de mí pero no puedo ayudarte —balbucea.

—Espera. —Alza la mano solicitando silencio—. Hay alguien que debe escuchar lo que vas a decir —anuncia. Ipso facto, extiende su brazo hacia el espejo y deja salir un fugaz pero potente alarido que agita la cristalera y posteriormente la hace añicos.

La sala contigua queda al descubierto tras el impacto. Oliver aguarda al otro lado, con las manos esposadas a la mesa, el gesto pálido y los brazos sobre la cabeza.

Mina corre hacia el hueco que ha dejado el cristal. Salcedo hace amago de disparar pero la sola mirada de Eliope lo detiene.

Sobrevuela el pequeño muro que queda en pie y se apresura a intentar abrir las esposas. Eliope ha logrado romperlas usando la fuerza pero a ella eso le resulta imposible.

—¡Cógela! —grita Eliope mientras le lanza la llave.

La joven las atrapa y libera al chico, que la abraza tan pronto es libre. Su atención está en ella, pero también en Salcedo y en la mujer.

—Oliver, tú… —comienza Mina con la barbilla apoyada en su hombro, sin separarse de él. Aún brilla, a cada instante con más fuerza. Nunca antes había visto una evolución tan rápida. El final es inminente. Debe advertirle.

—Acércate —le insta Eliope desde el otro lado—. Chico, es hora de que sepas la verdad.

Oliver se retira un poco, sin llegar a alejarse del todo. Luego avanza, con Mina de su mano, se encarama al hueco que ha dejado el espejo y cruza a la otra sala. Ella lo sigue. Mientras caminan no puede evitar darse cuenta de que Mina no le quita la vista de encima. Sabe que algo más sucede, algo más, aparte de todo aquel desastre, de la mujer, y de Salcedo y su arma. Por unos segundos no comprende lo que busca en él hasta que reconoce el terror que emana de sus ojos. Se detienen antes de alcanzar a la mujer y el agente.

—Es esa luz, ¿no es cierto? —asume con frialdad—. De acuerdo. —No espera su respuesta—. Si ocurre no será culpa tuya, Mina. Eso debe quedarte muy claro.

—No dejaré que pase —promete.

—Lo sé.

Mina regresa a Eliope en busca de una solución pero ella solo asiente.

¿Qué quiere decir con eso?

—Vamos, Salcedo, aquí tienes al chico. Díselo. ¿O sigues siendo el mismo cobarde? Baja el arma y díselo de una vez —le ordena.

—No sé de qué me hablas —miente insustancialmente.

El tono sereno y contenido de Eliope se volatiliza bajo una tormenta de cólera e ira, lo arroya con una potencia impropia para alguien de su complexión y lo golpea contra la pared, dejándolo a su merced, a escasos centímetros de su rostro furibundo.

—¿No me conoces? Repite eso si te atreves. Solo una vez más. —Sus ojos estallan en un brillo dorado, de otro mundo, y su piel se tiñe un instante de color petróleo. El hombre grita y cierra los ojos al ver unos incipientes colmillos creciendo en su boca.

—Lo siento, lo siento… —ruega con la voz entrecortada y el tono de un niño. Sus arrestos se han esfumado y su pistola cae al suelo junto a su osadía.

—¿De qué está hablando? —quiere saber Oliver. Formula la pregunta en un tono neutro.

—Tu madre… —comienza Mina.

—Tu madre está muerta —sentencia Eliope—. Tu madre murió a manos de este cobarde.

Al chico se le rilan las piernas al escucharla.

«Muerta».  

Esa palabra comienza a moverse en bucle por su cabeza.

«Muerta».

Creía haber aceptado dicha posibilidad pero acaba de descubrir que no es así.

«Muerta».

La puerta de la sala vuelve a abrirse.

—Salcedo, ¿qué está pasando? Todos los agentes están inconscientes y... —Cosme entra con ímpetu en el cuarto, pero se detiene nada más recibir la escena. Una mujer con la piel teñida de negro tiene al sargento inmovilizado contra el muro mientras su hijo y esa joven parecen esperar acontecimientos en una esquina—. ¡Estese quieta! —grita contundente.  Intenta apartar a la mujer de piel negra pero parece una mole adosada al pavimento. Esa desconocida deja de ser tal, tan pronto le crecen dos hoyuelos y un cabello oscuro y lacio.

—Ana —se le escapa el alma por la boca. El miedo, la duda y el fracaso se apoderan de Cosme.

34

ELSA SORNÍ

—Vamos, abre los ojos, mírame. Soy yo —sugiere dulcemente Eliope—. ¿Es que no me has echado de menos?

—Aléjate —le ruega Salcedo, que sigue reducido por ella, mientras Cosme intenta aceptar la situación.

—Papá, ¿qué ocurre? ¿Quién es esa mujer? —Oliver pide explicaciones.

—Ella es… —Se masajea la sien—. Ella parece ser pero… No. No eres ella. Ana está muerta.

—Papá —insiste el chico—. ¿Mamá está muerta? —se atreve a preguntar. El hombre asiente sin miramientos.

—¿Muerta? —Eliope deja libre a su víctima y se dirige al resto—. Eso habría sido mucho más piadoso de lo que vosotros le hicisteis. ¿Sabéis lo que sucede cuando a alguien le ocurre algo cómo lo que le ocurrió a ella? No. Claro que no. —Camina hacia Cosme. Él retrocede y ella avanza en una danza macabra—. No tenéis ni idea, pero tranquilos, os he reservado un lugar privilegiado a su lado.

—Aléjese de mí —ruega Cosme mientras huye de la mujer hasta golpearse los talones contra el rodapié del tabique lateral.

Eliope desoye su suplica y lo subyuga con sus largos y oscuros dedos fuliginosos.

—¿Eso es lo único que tienes que decir, Cosme? No fuiste tan parco en palabras cuando te inventaste la cruel historia de una madre abandonando a su hijo. Se lo contaste a todo el mundo —murmura muy cerca de su rostro. Puede sentir su aliento helado—.  ¿Cómo te atreviste, Cosme? Puedo perdonar lo que me hicisteis a mí pero lo que le hiciste a ella… Eso no tiene nombre. Aseguraste que había abandonado a su único hijo. Hay que tener muy pocos escrúpulos. Eres un ser despreciable. —Su piel se tiñe más oscura aún y sus colmillos se alargan. Sonríe con premeditación. A Cosme le tiemblan las piernas, pierde la fuerza y se desliza hacia el suelo hasta estar totalmente a su merced. Ella lo observa con satisfacción desde su posición dominante—. Una madre desnaturalizada que deja a su esposo y a su bebé. —Se inclina sobre él—. ¿Esa era Elsa?

—Basta. Por favor, para —suplica con las manos en los oídos.

—¿Qué está pasando? —Oliver interviene—. Papá, explícate —le exige.

—Pequeño —Eliope libra al hombre de su presencia. Deshace su naturaleza oscura y regresa al rostro de la dulce Ana—. Tu madre habría estado orgullosa. —Acaricia ahora la mejilla del joven—. No has desfallecido en tu empeño por descubrir la verdad.

—No la escuches —murmura Salcedo, retirado al fondo de la celda. 

—Oliver —continúa ella—. Elsa jamás te abandonaría, pero esa maldita noche lo arruinó todo. Y tu padre fue un cobarde. Él dejó que ocurriera.

—Papá —le ruega el chico, ignorando la cercanía de la mujer. Cosme tan solo se remueve en su escaso espacio y se encoge.

—De acuerdo, veo que ninguno de los dos afrontará lo que hizo —sigue la mujer. Mina abre la boca para hablar pero esta silencia su intención con solo un gesto—. No es tu momento, querida. Aún no. Por donde iba…Oh, claro. Oliver, yo te contaré la verdad. Tomad asiento, esto me llevará un buen rato —propone deambulando con premeditada parsimonia—. Cuando naciste, las cosas no iban bien en casa. Teníais tantas deudas que Elsa apenas podía comprar pañales para ti. Él trabajaba en La Fábrica y ella quería mudarse. —Lanza una mirada hostil a Cosme—. Sabía que podría recuperar su antiguo trabajo, pero tu padre se negaba a abandonar su hogar. Por eso me pidió que viniera. Iba a ayudaros con la mudanza. Ibais a marcharos, con o sin él.

—Eso no… No es del todo cierto —balbucea Cosme—. No éramos ricos pero había comida en la nevera. Oliver, tu madre estaba nerviosa, no dormía por las noches y convivir con ella era insoportable.

—Vaya, ¿esa es tu excusa para lo que hiciste?

—No hice nada —asegura desde su preciada esquina.

—Nada. Exacto, esa es la palabra correcta. Su insistencia por marcharos te molestaba, ¿verdad?

—No la escuches, hijo —vuelve a dirigirse a Oliver.

—¿Por qué no dejaste que se marchara? —le increpa.

—No quería que pasara, no era mi intención. —Le brillan las pupilas encharcadas.

—Lo recuerdo como si lo estuviera viviendo ahora mismo. —Ana acentúa un guiño de lástima.

—No tenía que suceder así. No… No debió acabar de esa forma.

Mina estira los dedos hasta alcanzar la mano de Olive y la presiona suavemente.

—Te daré otra oportunidad. Puedo contárselo yo o puedes tener la honradez de ser tú quien le cuente a tu hijo toda la verdad.

—No… Yo… No puedo. —Se cubre el rostro para evitar que le vean llorar.

—Claro que puedes, vamos, haz un esfuerzo —insiste la mujer.

—No queríamos un escándalo, por eso dijimos que se había ido, que os habíais ido —se rinde—. Ya no había nada que pudiéramos hacer por vosotras. No… No había más remedio.

—¿Quién lo hizo?

—Nadie, por Dios, fue un accidente.

—¿Con una cadena y un bloque de cemento bajo mis pies?

—Es que… —Se rasca los nudillos neurótico.

—¿Dices que yo me até esa cadena? ¿Eso dices? ¿O que se me enredó sola en una fatal casualidad? —Desorbita los ojos y se inclina sobre él con gracia.

—No, no he dicho eso. No era nuestra intención que sucediera pero…

—Pero ya que había pasado, ¿por qué no sacarle provecho? Tú te quedaste con tu hijo y Roberta se hizo con una buena herencia en vida, ¿verdad?

—Era absurdo remover la mierda, ¿de acuerdo? Es cierto, su muerte le vino bien a mucha gente —asume con frialdad—. No soy una mala persona. Tan solo quiero lo mejor para mi familia —se justifica—. Si iba a la cárcel nadie se haría cargo de mi hijo.

—Por supuesto, todo el mundo quiere lo mejor para su familia. Estoy segura de que harías cualquier cosa por protegerles. —Se inclina y le dibuja un corazón en el pecho—. Vamos, dime ¿Quién lo hizo?

—No lo sé.

—Te confesaré yo algo —susurra muy cerca de su oído—. No vais a salir de aquí. Ninguno de los dos —señala a Salcedo—. Hagas lo que hagas y digas lo que digas, no saldrás de esta caja de espejos con vida. Pero aún hay esperanza, si me dices quien lo hizo, tal vez me piense dejar a vuestras familias en paz.

—De acuerdo, de acuerdo, te lo diré. Yo, yo… Cuando llegué al lago tú ya no estabas y a ella la tenían atada con las cadenas. —Se le quiebra la voz al recordarlo. La mirada atónita de su hijo le apuñala—. Intenté detenerlo, pero la empujó al agua antes de que yo llegara. No pude hacer nada.

—Oh, Cosme, casi podría creerte. Te encontraste con esa escena tan terrible sin tener nada que ver con ella. Incluso intentaría llegar a entenderte si no fuera porque todo lo que acabas de decir ¡es mentira! —Estalla sobre él.

—¿Qué? No, no es mentira.

—No importa, no pasa nada —finge desdén—. Yo continuaré.

35

¿Se habían vuelto locos?

Aquella noche íbamos a aprovecharla para terminar de organizar algunas cosas. En un par de días Elsa y yo regresaríamos a la ciudad, había decidido instalarse en casa de sus padres. No era una idea que le entusiasmara demasiado, pero sabía que necesitaba empezar de nuevo, tomar aire, coger fuerzas y arrasar con todo. Y estaba dispuesta a hacerlo. Aunque para evitar un posible y repentino cambio de opinión, decidí viajar hasta Abrego unos días antes de la mudanza. Ya había acordado con su marido el régimen de visitas del niño. No pretendía separar a su padre de su hijo pero no podía seguir ni un minuto más encerrada en ese pueblo con olor a lilas y cebada. Una extraña combinación que me produjo nauseas nada más entrar.

El bebé estaba a cargo de Roberta, una de las pocas personas que me resultaron agradables en ese lugar. Elsa me aseguró que era una mujer generosa que se había ofrecido a cuidar del pequeño tantas veces como lo había necesitado. Por aquellos momentos, Roberta vivía y trabajaba en la única posada del pueblo, Casa Colme. Ella se encargaba de todo en general y nada en particular, a fin de que la familia propietaria del negocio no tuviera que preocuparse por nada.

A las ocho y media de la tarde, siendo ya noche cerrada, sonó el timbre. Elsa estaba empaquetando cajas en el salón y Cosme estaba en la ducha, así que yo abrí la puerta. Eran los amigos de Cosme.

—Vaya, así que es cierto, finalmente Elsa nos abandona —dijo la joven del pelo rubio que resultó ser Gabriela. El grupo se internó en el salón sin que nadie les diera paso.

—Así es —respondió Elsa sin detenerse tan si quiera para mirarles a la cara.

—¿No vas a presentarnos a tu amiga? —intervino un muchacho con el pelo de fuego.

—Sí, claro —asintió con poca gana—. Ella es Ana. Ana, ellos son Gabriela —comenzó refiriéndose a la rubia—, Edua…

—Eduardo Salcedo —la interrumpió el susodicho con una sonrisa arrebatadora—. Futuro marido de esta preciosidad y próximo sargento de la guardia civil.

Asentí sin decir nada más. Algo que pareció ofenderle ligeramente. Creo que esperaba algún tipo de alabanza a su ser. 

—Ella es Rebeca. —Apuntó a la chica más bajita—. Trabaja en la biblioteca. Amanda. —Señaló a la de pelo lacio y oscuro—, y Ernesto, el hermano de Roberta. Es el papá de Ronald, el bebé que estaba cuidando Roberta junto a Oliver.

Estuvieron un buen rato revoloteando por la casa hasta que Cosme pareció estar listo.

No sé cómo ni en qué momento, nos convencieron para salir con ellos a cenar. Al parecer era la última noche de Gabriela y Salcedo como personas libres y sin compromiso. Aquello era algo así como una despedida de solteros. Una de las más extrañas que jamás había visto, si os soy sincera. No es que yo hubiera ido a cientos, pero en las que conocía había música, bebida y juerga. En esta, sin embargo, lo único que entraba dentro de lo normal era la cena en el bar local. Luego decidieron que sería una buena idea acudir al bosque para poder tomar unas birras a la intemperie. Me pareció el plan más absurdo e infantil que podría habérseles ocurrido, y estoy convencida de que Elsa pensó lo mismo. Pero accedió, no sé por qué. Supongo que no quería discusiones estando tan cerca de marcharse para siempre.

Hacía un frío helador, de esos en los que te duelen los nudillos y se te duermen los mofletes, asique rechacé dar un solo sorbo a las cervezas congeladas de la neverita portátil. El ánimo fue subiendo a medida que la bebida iba bajando. Aquel panorama me seguía pareciendo absurdo.

En un arrebato de camaradería, la rubia me pasó el brazo por el hombro y me pidió que les hiciera una foto. Quería un recuerdo de todos ellos antes de pasar por el altar. En otro momento, me habría ofendido que hubieran prescindido de mi presencia y que solo me hubiera usado como la fotógrafa de la fiesta, pero la verdad es que no me hacía ninguna ilusión formar parte de su grupo de pueblerinos. Me endosó la botella y la cámara de fotos antes de unirse al grupo. Hice la foto y todos aplaudieron como focas adiestradas. Todos menos Elsa, que me hizo una señal que significaba que sabía que significaba que quería irse a casa.

Pero entonces Ernesto, el chico de cabello naranja, propuso una última gilipollez: entrar en una vieja cueva que había en el bosque. Retiró la maleza de la entrada y extendió el brazo con emoción.

—Espero que dentro esté escondido el tesoro de un pirata o una estufa —murmuré con irritación.

Elsa me ofreció una mueca de frustración y los siguió. El afán por complacer a todo el mundo de mi amiga a veces me sacaba de quicio. Una vez en el interior, el pelirojo señaló unas flores doradas que brillaban en medio de la oscuridad. Lo cierto es que eran hermosas, pero no eran más que unas estúpidas e inútiles flores.

—¿Unas flores? ¿Nos has hecho entrar aquí y arrastrarnos por ese hueco diminuto por unas malditas flores? ¡Joder, Ernesto! —exclamó Rebeca, que era la única que parecía tener un poco de cabeza.

—No son unas flores cualquiera. —Ernesto se agachó para recoger una de ellas y acercarla al grupo—. Las encontré hace unos días. Este es el secreto mejor guardado de Laslo.

—Cállate —ordenó Cosme visiblemente molesto por la confesión repentina.

A Elsa se le había tensado la mirada y revisaba un ejemplar de la flor con atención. Yo aún no entendía por qué, pero pronto lo averiguaría, y de qué forma.

—¿Tú lo sabías, Cosme? —le preguntó Elsa a su marido—. ¿Laslo mete esto en la bebida? ¿Es una broma?

—Deja eso, amor —le pidió dulcemente mientras intentaba arrebatarle la flor.

—No me llames así. ¿Sabes lo que se saca de estas plantas? Es una droga muy potente… —añadió ella.

—No es una droga, es…

—¿Olvidas que trabajé durante varios años en un laboratorio biomédico? No intentes mentirme. Estabas al tanto, ¿sí o no?

—Tranquila, chica, no es para tanto —intervino Gabriela.

—La cerveza ya está pasada de moda. Solo le añade una chispa —siguió Ernesto.

—Bueno… Yo no creo que eso sea del todo legal —se opuso Rebeca lánguidamente.

—Está claro que este tipo de prácticas no son demasiado ortodoxas. Pero qué le vamos a hacer —se jactó Salcedo.

¿Ortodoxas? ¿Qué coño quería decir eso?

—No es para tanto, hemos estado bebiendo esto durante toda la noche —declaró Amanda sin más.

Me fijé en la botella que llevaba en la mano y descubrí que me había bebido más de la mitad.

—Joder —espeté y la lancé contra el suelo—. ¿Pero qué demonios pasa con vosotros? Alguien debería denunciarlo. —Escupí los restos—. Yo me voy de aquí —anuncié dirigiéndome exclusivamente a Elsa. Ella asintió con intención de seguirme.

—Espera. No dirás nada, ¿verdad? —Le agarró por el brazo.

—Déjame, no quiero tener nada que ver con lo que estéis haciendo. ¿Desde cuando estás metido en esta mierda?

Cosme no ofreció más resistencia a que nos marchásemos, lo que me resultó extraño y no me gustó un pelo. Salimos de la cueva. Abandonamos el bosque y caminamos hasta la casa de Roberta. Elsa estaba dispuesta a salir de Abrego esa misma noche. A pesar de que estábamos claramente alteradas Roberta no hizo ninguna pregunta al vernos. No me pareció nada extraño, pues era una joven poco habladora que no solía meterse en asuntos ajenos.

Ya teníamos al pequeño Oliver dispuesto en su carrito, en la planta superior, cuando la puerta principal estalló seguida de un sinfín de pasos que arrollaron las escaleras principales. Elsa y yo nos miramos sin decir nada.

—Elsa, ¿qué estás haciendo? —Cosme se coló en el cuarto donde aguardábamos y se quedó junto al marco de la puerta impidiendo que pudiéramos salir.

Apenas un instante después Gabriela arrolló a Cosme para abrirse paso. Tenía una mirada frenética.

—No hablaréis —nos ordenó.

—Apártate de nuestro camino —exigió Elsa.

—¿Es que eres estúpida? —Gabriela arrancó a Elsa del carrito de su hijo y la empujó contra la pared. Le traía sin cuidado el bebé. Me hice cargo del mismo, para asegurarme de que el niño estaba a salvo y lo relegué a un lado de la habitación, junto a Roberta, que por el momento era la única persona que me merecía confianza. Luego me lancé hacia la rubia.

—¿Pero de qué coño vas? —espeté mientras la empujaba yo a ella. Alguien me sujetó entonces por los brazos. Descubrí que eran Salcedo y Amanda. Me apartaron de la rubia y dejaron que siguiera con su amedrentamiento.

Vi como seguía acosando a Elsa, instigándola para que guardara silencio, diciendo que era lo que iba y no iba a hacer y decir. Elsa se negaba mientras yo seguía encadenada a ese par de idiotas. ¿Pero qué demonios les pasaba? ¿Acaso se habían vuelto locos? No iba a ceder a sus amenazas. Cosme seguía como una estatua bajo el cerco de la puerta, sin mover un solo dedo, ni siquiera para asegurarse de que su hijo estuviera bien. Mientras, Elsa y Gabriela forcejeaban. Estaban muy cerca de la ventana. La situación era realmente violenta. No tenía sentido nada de lo que estaba ocurriendo por unas malditas plantas. El niño empezó a llorar, pero Gabriela seguía instigando a Elsa, y Cosme seguía sin moverse. En un arrebato, la rubia la empujó contra el cristal. Ella se agarró al alfeizar y desorbitó los ojos. De pronto, supo lo que pretendía. Me miró, y yo también lo supe. Por suerte, pensé yo, la ventana estaba cerrada.

—¡No vas a arruinarme la vida! ¡No permitiré que lo hagas! —exclamó una última vez Gabriela antes de volver a empujarla.

—Basta, por favor —la voz de Roberta se hizo paso entre la trifulca—. Hablemos esto como personas civilizadas. —Nadie la escuchó.

Yo me revolví entre las manazas de los dos indeseables que me sujetaban pero fue inútil. Cuando pude volver a mirar, la ventana estaba abierta y Elsa había desaparecido. Alguien soltó un grito, creo que fue Roberta. No lo pude comprobar porque tan pronto logré zafarme y correr hacía la ventana, alguien me agarró por el pelo y me lanzó al suelo. Pude ver los ojos de Salcedo inyectados en sangre antes de sentir un estallido en mi sien. Luego todo se volvió negro.

El estallido resultó ser el sonido de una pistola disparada contra mi cabeza. Eso lo supe más tarde. Desperté un tiempo impreciso después. Estaba consciente pero no podía abrir los ojos ni moverme. Estaba tendida e inmóvil, rodeada por el grupo que debatía sobre qué hacer con el cuerpo de mi amiga y con el mío. Reconocí la voz de Roberta y sentí un atisbo de esperanza al escucharla decir que no permitiría tal atrocidad, que no sería cómplice. Quizás se impusiera ante su hermano y sus amigos y llamara a la policía y a una ambulancia. Qué ilusa fui.

—Estamos a tiempo de llevarlas a un hospital —sugirió la joven—. Las dejaremos allí y nos iremos.

—¿A  un hospital? Elsa está muerta y a esta no le queda mucho. Me sorprende que aún respire.

—Debisteis… Tal vez podríais haberlas convencido de no decir nada. No era… Esto no era necesario.

—Se irían de la lengua tarde o temprano. Y eso supondría el final de La Fábrica, de Laslo y de todos nosotros. De mi carrera como Sargento. Del trabajo de Cosme. Y dime, ¿de qué vivirías tú si cierran Casa Colme? Todos, de un modo u otro, estamos de mierda hasta el cuello. Si el idiota de tu hermano no hubiera tenido la genial idea de entrar en la cueva, esto no habría pasado. Piénsalo, tu familia también ha tenido que ver.

—Dime qué quieres a cambio de tu silencio —intervino Gabriela. Yo aún no lo sabía pero acababa de dar con la forma de convencer a Roberta.

—La casa —respondió tras un escueto silencio.

—Eso no es posible, ha pertenecido a mi familia desde hace generaciones.

—El hostal o hablaré. —Ya no había duda en su voz, ni temor por posibles represalias. Roberta estaba subastando nuestras vidas por una mísera casa. Mi corazón se desató, necesitaba moverme, gritar, salir de esa trampa mortal pero no podía sentir una sola parte de mi cuerpo. Estaba jodidamente rota.

Escuché el chasquido del arma una vez más y todo acabó.

Imagino que se llevaron mi cuerpo a otro lugar. Fue algo no premeditado. Eso estaba claro. Desperté bajo el agua, con una cadena atada al tobillo y los pulmones ardiendo. Estaba ahogándome o así debió ser, sin embargo, y a pesar del dolor, aquello no sucedió. Logré soltar mi pierna y nadar hasta la superficie. Me habían metido en el lago, y atado como un perro para que mi cuerpo no flotara hasta la superficie. Calculo que tardé más de una hora en salir de la profundidad del lago. Luego abandoné la caverna, con el cuerpo entumecido y los pulmones doloridos. No entendía cómo era posible que siguiera viva. Deambulé por las calles de Abrego sin saber a dónde ir. Mi cabeza estaba embotada y no podía pensar con claridad. Deduje que una aspirina me haría bien, así que acudí a la farmacia. Había dos señoras delante de mí que discutían por el orden de llegada. La farmacéutica observaba a las mujeres pero sobre todo a mí. Imagino que mi aspecto debía de ser memorable. Me había limpiado las heridas de mala manera y cubierto los agujeros de bala de la cabeza con el pelo. Empecé a impacientarme así que decidí salir de allí. Al cruzar el umbral, me di de bruces con un muro robusto que resultó ser Salcedo. Se me paró la respiración y estuve a punto de caer al suelo de la impresión. Pero me serené tan pronto vi que él solo alzaba la cabeza con indiferencia y entraba en la farmacia mientras yo salía.

Supe entonces que no me había reconocido.

Y supe que nadie más lo haría tras encontrarme con Gabriela, apoyada en su monovolumen, y con Cosme, en la puerta de su casa.

Y supe que no podía morir cuando me lancé por la ventana de Casa Colme intentando que el tormento que sufría terminara.

36

Pagarás, como lo hicieron todos los demás

El relato de los hechos deja a todos sin palabras, incluidos los dos hombres que continúan acurrucados en sendas esquinas como dos comadrejas cobardes.

—¿Mantienes ahora tu versión, Cosme? —instiga Eliope—. ¿Dónde la dejasteis? ¿Dónde está su cuerpo? Sé que no está en el lago, sé que no la lanzasteis a ese pozo profundo como a mí. Lo he revisado una y mil veces. ¿Dónde está?

Contra todo pronóstico, Cosme retoma la dignidad y se pone en pie.

—Ernesto estaba nervioso —comienza—. Si Lázaro se enteraba de que conocíamos su secreto, iba a tomar represalias. No solo contra él, sino contra todos nosotros. Y si la policía tomaba parte, estábamos igualmente acabados.

—No esperaba menos de dos sabandijas —pronuncia ella.

—No podíamos dejar que fuerais a la policía —continúa lentamente—. No solo Laslo era peligroso. Cerrarían La Fábrica. ¿Acaso sabes lo que eso supondría? Yo perdería mis ingresos, y Ernesto, y los padres de Amanda… El setenta por ciento de las familias de Abrego vivían y viven gracias a esa fábrica —se justifica una vez más.

—Perdóname —responde suplicante con las manos unidas y la barbilla en alto—. Oh, de verdad, perdóname. Ahora os entiendo. ¿Qué otra cosa podíais hacer? Pobres muchachos. —Libera sus manos y avanza hacia Salcedo, que evita todo contacto visual—. Muchachos perdidos y temerosos —se burla con cinismo—. No teníais opción. —Se echa encima de él, le coge por la pechera y le levanta en el aire. El tipo tiembla pero no dice nada, sigue intentando evitar mirarla a los ojos, a la cara, a los colmillos—. ¡No teníais opción! —gruñe.

—Lo siento, lo siento, lo siento —cacarea el hombre.

Eliope lo suelta y deja que se desplome de nuevo.

—No es a mí a quien tienes que pedir perdón, malnacido. —Vuelve a recogerlo y lo empuja hacia Oliver. Salcedo cae sobre el chico como un saco de cemento. Oliver lo sujeta por los hombros y aguarda. Está analizándolo, decidiendo si lo que esa mujer, ese ser, le acaba de contar es cierto. Y lo es. Está convencido, pero la actitud temerosa del sargento le hace preguntarse si es posible que sus disculpas sean ciertas. Al fin y al cabo, no fue él quien empujó a su madre por esa ventana. Aunque sí que ocultó la verdad. Al igual que su padre. ¿Qué clase de persona hace algo así?

—Dile dónde está —ordena Eliope—. Decídselo de una maldita vez. Es lo mínimo que podéis hacer —exige.

Salcedo se abraza al chico sin que este logre evitarlo.

Mina, que está a su lado, conmocionada por todo aquello, descubre que el hombre tiene los ojos encharcados en lágrimas y parece realmente arrepentido. Se aferra al joven, compungido, conmovido. Sin embargo, durante un instante, su mirada cambia, solo un segundo. Es un gesto fugaz, casi invisible. Está actuando.

—¿Quieres saber dónde está tu madre? —murmura al oído de Oliver. Añade después algo más que solo él puede escuchar. Tras esa frase, todo sucede deprisa. Oliver lo empuja, pero el tipo se agarra con fuerza. Mueve su mano hasta uno de los bolsillos de su pantalón, saca una pequeña navaja y la alza victorioso.

Eliope grita. Mina intenta detenerlo pero el filo se clava en el corazón del chico y este cae al suelo. La habitación se ilumina con el furor de la luz violeta que emana el cuerpo de Oliver. Mina se arrodilla a su lado y busca la forma de impedir su fin. Pero la luz se le escapa de las manos, de la piel y de todo su cuerpo.

Cosme corre hasta su hijo, sin embargo, no llega a alcanzarlo. Mina lo detiene, se incorpora ágilmente y lo golpea en el pecho. Una sola vez le es necesaria para hacerlo caer.

Eliope no interviene, solo se mantiene a la espera mientras a Mina le consume la oscuridad. Las heridas del pecho ya no le duelen, tampoco los músculos ni los huesos. Solo hay hueco para ese sentimiento. Le arde la piel. Algo está sucediendo dentro de ella. Se pasa la lengua por los dientes y uno de ellos le pellizca. Son esos colmillos. Estira las manos y descubre una mancha oscura extendiéndose sobre su piel. No quiere que suceda. Pero no puede pensar en eso ahora. Tan solo puede pensar en el chico que hay tendido en el suelo y en el hombre que aguarda su sentencia de muerte.

Se abalanza sobre Salcedo y lo zarandea hasta tenerle a sus pies. El tipo se cubre la cara. Ha perdido la navaja y esta desprovisto de toda posible defensa.

—Cálmate, querida —dice de pronto Eliope—. Acaba con él si es necesario, pero que sirva de algo. —Ladea el rostro y señala a Oliver—. Ya lo has hecho otras veces.

Mina toma aire y se concentra. Necesita pensar con claridad. No entiende a qué se refiere.

—El gato, querida. Y el roedor. Recuerda.

¿Acaso le está pidiendo lo que cree?

—No saldrá bien. Ya viste lo que le pasó a Bruno.

—Bruno era un niño y el otro receptáculo una pobre ardilla. Hiciste un intercambio descompensado. Él es un ser humano, y Oliver también. Hazlo, vamos, hazlo de una vez.

Mina arrastra a Salcedo hasta el cuerpo de Oliver mientras el tipo intenta comprender lo que pretenden. Patalea y se mueve sin resultado.

Debe hacerlo, intentarlo al menos. Debe traerlo de vuelta.

—Yo me ocuparé de él —señala a Cosme.

—No —ordena la joven—. Si Oliver regresa, debe ser él quien decida lo que le pase a su padre.

—Ni hablar, debe morir por lo que hizo.

—He dicho que no, Eliope. —Suelta a Salcedo y se interpone entre ella y Cosme—. Márchate —le pide con los ojos encendidos en furia. Sabe que no merece misericordia, pero también sabe que debe hacerlo, por Oliver.

El hombre huye despavorido seguido por la mirada atónita de Salcedo, que ve como su amigo le abandona sin miramientos.

—Un cobarde. Es lo que es y ha sido siempre. —Sonríe Eliope.

Mina regresa a por Salcedo y lo arrastra por la camisa hasta tenerlo un poco más cerca.

—Por favor, por favor, joven, deja que me marche.

—No.

—¿Qué vas a hacerme?

—Tranquilo, amigo, nada comparable con lo que le pasó a Elsa —le aclara Eliope mientras le inmoviliza.

Una vez todo dispuesto, con Mina en el centro, Salcedo a un lado y el cuerpo de Oliver al otro, las dudas se apoderan de ella.

—Va a morir de todas formas —sentencia Eliope—. Si no le matas tú, yo lo haré por ti. No merece seguir vivo.

Asiente y lo medita. Ese hombre ayudó a condenar a Elsa a vagar eternamente en el limbo, y a Eliope a vivir como el monstruo que es. ¿Es ese el principio del fin? ¿De su propio fin? Probablemente sí, pero necesita que Oliver regrese, y aquella es la única forma de lograrlo a pesar de saber que lo que va a hacer le convertirá en el mismo ser miserable que Salcedo.

—Deja de darle vueltas —apremia la mujer.

—Jovencita, no quieres hacerlo —le dice Salcedo con ojos neuróticos y fijos en sus pupilas. No quiere mirar más allá. No quiere mirar sus dientes ni su piel—. Por favor...

Ese rostro suplicante le hace flaquear, pero entonces regresa la mueca, su auténtica naturaleza. Actúa. Hará lo que sea por salvarse.

—Puedes verlo, ¿no es cierto? —inquiere Eliope—. Lo que en realidad piensa, lo que esconden sus palabras: Están vacías. Yo también puedo verlo. Vamos, hazlo de una vez, antes de que ese estúpido al que has dejado escapar traiga a toda la patrulla.

—Jovencita, ten piedad. Sé que no eres una asesina… Soy el padre de Jano, lo dejarás huérfano.

—Estará mejor sin ti —interviene Eliope.

—Jovencita, Oliver no te lo perdonará.

—Deja de llamarme jovencita. Oliver está muerto, tú lo has matado. —Traga saliva y por fin decide—. Nos vemos al otro lado.

—Eres… Eres un monstruo —escupe el sargento.

—Tú no sabes nada —le interrumpe con la voz grave y decidida. Lo empuja contra el suelo y le retira la camisa bruscamente. Hace lo mismo con Oliver, aunque con mucha más delicadeza, y posa los dedos sobre sus pechos. La sola acción de tocarles le ofrece un extraño cosquilleo. Salcedo se revuelve, e intenta zafarse, pero Eliope lo inmoviliza con eficacia e impide que pueda defenderse. El hombre comienza a respirar con dificultad y a liberar pequeñas convulsiones. Sus ojos delatan que está histérico y que gritaría si sus pulmones se lo permitieran.

—Tranquilo, pronto acabará —promete Eliope con cierta dicha. Aquello le está resultando sumamente enriquecedor—. Esto es por Elsa y por todas las muertes que has traído a este pueblo. Eres culpable, y pagarás por lo que has hecho —añade—. Pagarás, como lo hicieron todos los demás.

37

Ana, Nuria, Eliope

Salcedo exhala su último aliento y se desvanece. Cae inerte, con la cabeza hacia un lado y el cuerpo hacia otro. Mina aparta la atroz visión de su horizonte y aguarda ansiosa junto al cuerpo de Oliver, esperando que se obre el milagro. Pero no sucede nada. ¿Por qué no se mueve? Las otras veces fue algo inmediato, sin embargo, ahora no parece surtir efecto alguno.

—Oliver —solicita nerviosa. Se inclina y escucha, en busca de su latido—. Por favor, vuelve —le ruega—. ¿Por qué no se despierta, Eliope? ¿Por qué no respira?

—Ten paciencia, esto no es cosa de magia.

—Oh, ¿no lo es? La verdad es que no sé lo que es exactamente. ¿Puedes explicármelo? No tengo ni idea de lo que estoy haciendo. Pero necesito que vuelva. Tiene que regresar. Y… —Se rasca la muñeca y observa como su piel teñida vuelve a aclararse. También sus dientes regresan a su lugar. Aquello le otorga cierto alivio. Ya no parece un ser de otro mundo. Una bestia… Un monstruo. Quizás logre mantenerse así, no volver a invocar ese extraño poder. Quizás logre seguir siendo ella. Mira el cuerpo del sargento y aprieta los labios. No por la escena, sino por ella. No siente remordimiento alguno. A pesar de sus dudas, no hay sentimiento de culpa al que aferrarse—.  ¿Por qué no me siento mal? ¿Por qué no me remueve la muerte de este hombre? —balbucea—. ¿Qué es lo que me ocurre? —Algo ha cambiado dentro de ella. Algo en lo que no había reparado hasta ese preciso instante.

—No te ocurre nada, querida. Tan solo has hecho justicia. —Se encoge de hombros

—Mientes.

—En el fondo sabes que lo correcto era acabar con este indeseable. —Le da un puntapié al cuerpo inmóvil—. Por eso te sientes bien.

Su menosprecio ante la muerte le resulta inquietante.

—¿Bien? No me siento bien. Tampoco mal. No siento nada…

—¿Y acaso es eso algo malo?

—Lo es, claro, porque…

—Calla, y deja de decir sandeces. Cuando el chico abra los ojos verás que todo ha merecido la pena. Aguarda un poco más.

Mina no responde. En realidad, no tiene otra opción que esperar. Esperar y suplicar para que lo que acaba de hacer no haya sido en vano. Busca la mano de Oliver y la sostiene con fuerza. Aún está caliente.

—¿Crees que fue él? —pregunta.

—¿A qué te refieres?

—Es posible que Salcedo y no Laslo, cometiera los asesinatos. Lo habrás pensado, ¿verdad? Tal vez iban a hablar, a decir lo que sabían. Tiene sentido, ¿no es así?

—Sigues intentando convencerte de que has hecho bien. ¿Por eso me lo preguntas? Deseas que sea el asesino al que todos buscan. Deseas ser la heroína que libra al mundo de los malhechores

—No. No lo sé. Creo que es posible que lo hiciera. Es decir, que asesinara a Adán, a Ania y a Roberta pero a Gabriela… A Gabriela no. No a su propia mujer.

—Podría esperarse cualquier cosa de un tipo como él. Si su mujer empezó a dudar, ¿quién sabe? Estoy segura de que traicionaría a su propia madre por conseguir su objetivo, por conservar su posición, su cargo y esas chorradas.

—Tal vez —asume con reticencia. Se pasa los dedos por la frente y vuelve a inclinarse sobre Oliver, que continúa sin reaccionar. Luego se incorpora y comienza a revolotear por la sala. Ella se mueve a la vez que una duda creciente se adhiere a su cerebro y avanza hacia sus más profundos pensamientos—. No nos llegó a decir dónde abandonaron el cuerpo de Elsa —expone.

—No importa, aún tenemos a Cosme. —Recoge un cristal del suelo y revisa el diminuto reflejo.

—No nos dirá nada.

—Lograré que hable. No me pasará como con los otros, te lo aseguro. —Lanza el trozo contra la pared.

—¿Con los otros? ¿Qué otros?

—Les di una oportunidad a todos y a cada uno de ellos. Habría parado, quería hacerlo, pero ninguno me dijo dónde estaba. Ninguno se arrepentía de lo que había hecho o de lo contrario habrían confesado. Merecían lo que les pasó.

A Mina se le encoge el estómago y una amarga sensación la penetra en el corazón.

—No fue Salcedo —adivina—. Fuiste tú. Tú mataste a esa gente.

—A veces, una tiene que hacer lo que tiene que hacer —confiesa con desahogo mientras se le acerca lentamente. Ladea la cabeza y chista varias veces—. Esperaba que lo adivinaras antes, si te soy sincera.

—¿Fuiste tú quien me…?

—Ni se te ocurra pensar algo así. Yo no te toqué un pelo, querida. ¿Por qué habría de hacerlo? Nunca me has hecho nada malo. Aún sigo intentando averiguar quién lo hizo. Lo averiguaré, te lo aseguro.

—Pero todo este tiempo, cuando me escondías en la biblioteca, cuando me prestabas esos libros… Estabas planeando tu siguiente movimiento. Me usaste para acercarte a los Nao, para obtener información.

—Oh, nada de eso. Te ayudé porque sabía muy bien lo que la gente de este pueblo puede hacer con los forasteros. Y tú, por mucho que vivieras en esa casa, comieras con esa familia y asistieras a su escuela, no pertenecías a este lugar. No para ellos. Debí acabar con esa tal Adriana también. Ya sabes, por lo del gato. Quizás me habría llevado por el camino a su amiguita Nahia. Aún estoy a tiempo de hacerlo. ¿Quieres que lo haga? —propone como quien ofrece un café.

—No. ¡No! Yo no quería que nadie muriera. No está bien…Y yo acabo de… —Los ojos se le inundan—. He matado a ese hombre.

—Querida, ¿percibo desasosiego? Eso sí que me resulta curioso.

—Yo, creo que no me encuentro bien. Estoy confusa.

—Has hecho justicia. Recuperarás lo que te ha quitado.

—¿Justicia? ¿Acaso ha sido justo lo que él le ha hecho a Oliver? ¡No! Y yo acabo de hacer lo mismo. Le he quitado la vida, yo he decidido si vivía o moría….Y…Y…

—Tranquila, ¿de acuerdo? —Le retira el cabello del rostro esbozando una mueca casi materna—. Con el tiempo se hará más fácil. Ahora mismo tu ser interior lucha contra años de hipocresía, falsa moral y reglas estúpidas. Hace unos minutos has dicho que no sentías nada. ¿Acaso lo sientes ahora?

—Sí, al pensar en ello yo…

—¿Y no es posible que sea miedo? Miedo a lo que el resto piense si todo se sabe. Miedo a que Oliver no quiera mirarte a la cara cuando despierte. Vamos, dime que de verdad no sientes alivio al verlo ahí tirado. Justicia en su más pura esencia. Justicia es lo que hemos hecho.

—Dijiste que una banshee no podía provocar la muerte, solo anunciarla. Me mentiste.

—Oh, me entendiste mal. Una banshee no puede matar con solo tocar a alguien, no sin el pago oportuno. Pero puede hacer un trato, una vida por otra. Y, por supuesto, si el trato no le sirve, siempre puede usar las manos, usar los dientes e incluso un arma. Niña, no olvides que también fuimos seres humanos.

—Empiezo a dudarlo.

—¿Acaso no te parezco humana? —Su rostro es el de la joven Ana.

—¿Por qué Adán? ¿Por qué Ania? Ellos no tuvieron nada que ver en lo que pasó.

—Ania y su madre guardaban el secreto desde hacía años. La chica lo sabía todo. Su madre se lo confesó poco antes de morir. Créeme, Ania fue la más fría de todos. La mayoría suplicó por su vida, pidió perdón y juró no saber nada. Pero ella me miró a los ojos, confirmó mis sospechas, y juró no decir jamás donde estaba el cuerpo. No me dejó otra opción. Ninguno lo hizo.

Nuria, la bibliotecaria. Ana, la muchacha inocente. Eliope, el monstruo. Todas ellas continúan hablando, relatando aquella atrocidad, justificando lo que han hecho. Explicando cómo colocaron un pedazo de la cadena que llevaban adosadas al cuerpo al lado de cada cuerpo. Mina desea que pare, no quiere saberlo. Pero Eliope le describe con gozo los últimos minutos de Gabriela, de Adán, de Roberta y de Ania.

38

Dejando el cadáver atrás

Oliver tose y se contorsiona sobre el suelo de la sala. Mina le acoge entre sus brazos y le pasa los dedos por el cabello mientras él la mira. Luego sonríe, como si nada hubiera pasado, aunque hay un guiño de dolor escondido tras sus labios. Aún le duele el golpe del filo.

Todo el miedo que Mina sentía se difumina junto con al remordimiento y las dudas. Ya nada importa.

El chico se revisa en busca de la razón de su fatiga y descubre el amplio charco de sangre sobre el que reposa. El reguero se extiende hasta su pantalón y termina en la rasgadura de su camisa, a la altura del pecho. Es suya. Ávido, busca los ojos de Mina y luego los de la mujer. Regresa a la joven de nuevo pero ella le ofrece un mohín que le hace inclinarse, solo un instante, hacia el cuerpo inerte de Salcedo.

—Gracias —se apresura Oliver—. Gracias —repite de nuevo. Sabe lo que ha hecho y sabe que no se siente orgullosa de ello. Muy probablemente se arrepienta con toda su alma.

—Yo he… —Está dispuesta a confesar.

—Está bien. —Se concentra en no perder el control de su cuerpo, que aún está dolorido, y se pone en pie ante la mirada precavida de la chica. Ella le sostiene por la cintura. Parece aliviada a verle en pie, aunque hay un extraño brillo en sus ojos. Se está castigando. Oliver se frota el costado y el pecho, y se acomoda a su lado para comenzar a caminar—. Salgamos de aquí —solicita. Ella asiente—. Has salvado dos almas hoy —asegura él.

—Solo una, me temo. A cambio de otra —se lamenta duramente.

—Te equivocas, has salvado la mía y la de mi madre.

—¿De qué hablas? —Presta atención.

—Salcedo me dijo dónde está el cuerpo de mi madre antes de agredirme. Me preguntó que si quería saberlo y luego lo confesó sin más. Creía que moriría, que no podría hacer nada con su información. No solo me has salvado a mí, Mina, también a Elsa.

—Eliope, ¿has oído eso? —pregunta Mina al aire—. ¿Eliope? —insiste, pero ya no hay nadie que reciba su pregunta, la mujer se ha marchado sin dejar rastro.

—¿Dónde se ha metido esa lunática?

—No lo sé.

La pareja abandona la sala, dejando el cuerpo del sargento solo, a merced del tiempo y el silencio. Caminan uno junto al otro, intentando no pensar más de lo necesario en lo que acaba de pasar. Ninguno dice nada, pero ambos solo pueden pensar en una cosa: recuperar el cuerpo de Elsa Sorní. Antes de que logren alcanzar la calle, en el umbral de la puerta del cuartel, un fogonazo les deslumbra, después otro y otro más. Una hilera de focos iluminan la zona, los coches cercan la entrada y una decena de agentes de policía les da el alto frente a la puerta. Ellos alzan las manos y esperan. Entonces, una mujer menuda se cuela entre la aglomeración de uniformados y se les acerca con la pistola en alto.

—¿Estáis bien, chicos? —Baja el arma y les sonríe—. Tranquilos, no es necesario que alcéis las manos.

La pareja asiente, confundida, mientras la mujer hace una señal al resto de agentes y todos ellos acceden al interior.

—De acuerdo, estaréis nerviosos. Vamos —les insta a seguirla—. Alejémonos de aquí. Hemos recibido un aviso y… ¡Muchacho! —grita al advertir la sangre de la camisa de Oliver—. Estás herido.

—No es mía —miente—. Estoy bien, gracias, agente.

—Oh, por el amor de Dios.—Se atusa el pelo apelmazado sobre su frente y suspira—. Bien, en ese caso, os venís conmigo. Necesito que respondáis a algunas preguntas.

39

Es hora de irse

La tarde se presenta soleada y demasiado calurosa para las fechas en las que se encuentran. No habrá más interrogatorios. No habrá más recogida de muestras ni comprobaciones. Una llamada anónima y las pruebas encontradas en el cuartel llevan a la policía a tomar la decisión de que el difunto Salcedo es el autor de los asesinatos de Elsa Sorní, Gabriela, Ania, Adán, Roberta y Mina. La autopsia del susodicho concluye que su muerte ha sido fruto de un infarto fulminante debido al miedo insuperable a ser descubierto. Un pacto tácito ha tenido lugar. Y es que todos asumen, de un modo u otro, las conclusiones policiales de forma unánime, a pesar de las indiscutibles irregularidades que rodean el caso. Mina no ha hecho aclaración alguna. No ha hablado sobre Ana, Eliope o Nuria. Se convence de que calla porque no tiene forma de probarlo, aunque duda si no será porque en realidad, no condena lo que hizo.

La historia de aquella fatídica noche se ha destapado gracias a las declaraciones de Oliver, y el cuerpo de Elsa Sorní es encontrado cerca del convento de Reo Sordo, bajo un sauce sobre el que un ave blanca, de ojos naranjas, reposa y observa. El chico les ha asegurado que fue el mismo Salcedo quien se lo confesó justo antes de morir.

Sendos funerales comienzan a las cinco y treinta y cuatro, y el campo santo se abarrota. Prácticamente el cien por cien de la población se arremolina junto al estrecho hueco donde se depositará el ataúd de Elsa Sorní. Nadie se atreve a referirse al espacio familiar de los Salcedo. Tan siquiera Cosme, del que nadie sabe nada tras el suceso. Tampoco Adriana y Jano, quienes han abandonado la casa de la familia para mudarse con unos tíos lejanos.

Los padres de Elsa y abuelos de Oliver se funden en un abrazo que no alivia el dolor pero consuela la incertidumbre que hasta aquel día había quebrado sus almas. Camelia aguarda junto a Bruno. Ha llegado hace solo unas horas desde su residencia de estudiantes. Bruno está inquieto, despierto y atento a un pueblo que ha sido fagocitado por la desesperanza. Mientras aguardan las palabras del párroco, Oliver se acerca a ellos de la mano de Mina.

—Ella es Minnesota —presenta a Mina a Camelia, que percibe solo a una desconocida que un día encontró en una parada de autobús—. Voy a salir de aquí, si no os importa —dice Oliver—. Esto no va conmigo. —Besa a Mina en la mejilla y abandona el cementerio.

—¿Te quedarás por aquí? —interviene Camelia.

—Quizás. He llegado hace…Hum…Hace poco.

—Con tu familia, ¿verdad? Tu tía, si no recuerdo mal.

—Oh, no, ella ya se ha marchado…

—Vaya, debe ser duro.

—Sobreviviré, he vivido sola un millón de años —bromea dulcemente.

—¿De dónde has sacado esa frase? —pregunta perpleja al recordarla.

—¿Qué?

—Nada, perdona, es algo que solía decir alguien a quien echo de menos.

—Lo siento. —Le pasa la mano por la espalda y se aleja mientras siente la mirada de Camelia adosada a su espalda. Vaga por las calles desiertas hasta encontrar a Oliver sentado en la entrada de Casa Colme. En el lugar donde sucedió todo. El chico ha estado analizando el asfalto, y el hueco de la ventana. Hace algunas horas que le persigue la imagen recurrente de un cuerpo en el aire. Mina se acomoda a su lado y le coge de la mano. Tras unos minutos, las figuras de Camelia y Bruno ondean en el horizonte. Ambos toman asiento junto a la pareja.

No hablan.

—Me marcho —decide Oliver por fin, con la vista puesta en el asfalto. Tiene las rodillas dobladas y los codos apoyados sobre ellas—. Creo que es el momento de salir de aquí y no volver.

Bruno asiente. No quiere que su hermano le deje, pero sabe lo que supone para él quedarse.

—No te echaré de menos —confiesa Camelia con sorna.

—No esperaba menos de ti.

El coche de Agatha surge tras un ruido ronco y se detiene frente a ellos. Baja la ventanilla y se retira las gafas de sol. Hace algunos minutos que el firmamento ha empezado a teñirse de naranja, pero Agatha no lleva las gafas para evitar el sol, sino las miradas.

—Chicos, ¿queréis que os lleve a casa? Ha sido un día duro.

—Sí —asiente Bruno mientras se incorpora con ímpetu. Oliver le observa un instante, todavía le resulta extraño verle moverse tan ágilmente—. Camelia se viene también. —Abre la puerta del vehículo y espera a que ella le siga.

—De acuerdo. Oliver, ¿subes? Puedo llevar a tu amiga a casa, si quiere. —Señala a Mina, que sigue sentada sobre el saliente, sin moverse.

—No es necesario, Agatha, muchas gracias —rechaza amablemente.

—¿Nos vemos a la hora de la cena? —pregunta con cierto brillo en la mirada. Oliver no rechaza su oferta, a pesar de saber que no volverá—. Sigue siendo tu hogar, estás al tanto, ¿verdad? No lo olvides —le recuerda antes de subir la ventanilla y acelerar.

—Siento lo que hice —comienza Mina. Se refiere a Salcedo. No han hablado de lo ocurrido desde aquel día—. He dejado a esos chicos sin familia. Entenderé que estés enfadado y triste y... —No sabe que más decir.

—Lo hecho, hecho está —asume lánguidamente. Ella agacha la cabeza. No dice nada más—. Ya no se puede volver atrás —responde con frialdad—. Puedes quedarte en mi piso aunque yo me marche —le ofrece mientras observa como el sol se pierde tras las montañas.

—Gracias —responde con un nudo en el estómago.

—O puedes acompañarme —sugiere.

—¿Yo?

—Olvídalo, es una tontería. Tu vida está aquí y… Quizás Bruno pueda convencer a Agatha para que vuelvas a casa. —Sigue con la vista perdida en el cielo naranja.

—No.

—¿Qué? —Se vuelve.

—No quiero quedarme. Iré contigo, Oliver. Quiero hacerlo. Necesito hacerlo.

Oliver cierra los ojos con alivio y sonríe.

—Gracias a Dios que has dicho eso. —Sostiene sus mejillas y la besa. No quiere dejarla marchar. Necesita calma, sosiego y un lugar donde refugiarse. Y ella también. Se separan lentamente, con la sensación de que aquello ha sido insuficiente, y se ponen en marcha. Caminan hasta el apartamento y recogen las pocas pertenencias que tienen. No habrá despedidas. Se marcharán esa misma noche. Mientras meten las bolsas en el coche, una nota se cae de uno de los bolsillos de la maleta de mano. Mina la recoge sin que Oliver se percate. Está firmada por Ana.

«Vigila tus espaldas. Alguien te quiere muerta».

—¿Qué es? —pregunta al ver el trozo de papel.

—Oh, nada, un papel arrugado. —Lo hace una bola y lo lanza al otro lado de la calzada—.  Bueno, ¿y ahora qué? ¿A dónde vamos?

—¿Quién sabe? Tenemos todo el tiempo del mundo para decidirlo…

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