Primera edición: mayo de 2024

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Índice

Capítulo 1: Domingo, 2 de julio de 2023

Capítulo 2: Martes, 4 de julio de 2023

Capítulo 3: Miércoles, 5 de julio de 2023

Capítulo 4: Jueves, 6 de julio de 2023

Capítulo 5: Viernes, 7 de julio de 2023

Capítulo 6: Sábado, 8 de julio de 2023

Capítulo 7: Domingo, 9 de julio de 2023

Capítulo 8: Lunes, 10 de julio de 2023

Capítulo 9: Martes, 11 de julio de 2023

Capítulo 10: Miércoles, 12 de julio de 2023

Capítulo 11: Jueves, 13 de julio de 2023

Capítulo 12: Viernes, 14 de julio de 2023

Capítulo 13: Lunes, 17 de julio de 2023

Capítulo 14: Martes, 18 de julio de 2023

Capítulo 15: Miércoles, 19 de julio de 2023

Capítulo 16: Jueves, 20 de julio de 2023

Capítulo 17: Viernes, 21 de julio de 2023

Capítulo 18: Sábado, 22 de julio de 2023

Capítulo 19: Domingo, 23 de julio de 2023

Capítulo 20: Lunes, 24 de julio de 2023

Capítulo 21: Martes, 25 de julio de 2023

Capítulo 22: Miércoles, 26 de julio de 2023

Capítulo 23: Jueves, 27 de julio de 2023

Capítulo 24: Viernes, 28 de julio de 2023

Capítulo 25: Sábado, 29 de julio de 2023

Capítulo 26: Sábado, 29 de julio de 2023

Capítulo 27: Domingo, 30 de julio de 2023

Capítulo 28: Lunes, 31 de julio de 2023. 01:00 horas

Capítulo 29: Lunes, 31 de julio de 2023. 16:00 horas

Capítulo 30: Lunes, 31 de julio de 2023. 19:00 horas

Capítulo 31: Lunes, 31 de julio de 2023. 20:25 horas

Capítulo 32: Miércoles, 2 de agosto de 2023

Capítulo 33: Lunes, 18 de septiembre de 2023

Capítulo 1:
Domingo, 2 de julio de 2023

Marwan miró la hora en el salpicadero del vehículo. Eran cerca de las dos de la madrugada. Circulaba por la TF-1, la autopista que recorría de norte a sur la isla de Tenerife. Le faltaba poco para llegar a casa.

Habían sido unos días muy provechosos, pero con cincuenta y dos años ya se sentía mayor para hacer aquellos tours. Tendría que empezar a delegar en sus hijos.

La reunión en Lanzarote con los narcos colombianos había sido un éxito rotundo. Aquel acuerdo permitía al clan de Los Chicharreros hacerse con el control, casi absoluto, del tráfico de drogas en el archipiélago canario. Los de la competencia, en especial el clan de Los Eslavos, se convertirían en simples camellos del narcomenudeo y se tendrían que conformar con las migajas del negocio; en cuestión de meses se transformarían en una organización residual. Aquellos salvajes llegados del este de Europa —sonreía mientras lo pensaba— tendrían que abandonar las islas con el rabo entre las piernas.

Él era el único que podía operar en aquella zona. Le había costado mucho trabajo construir su imperio como para que ahora vinieran aquellos bárbaros exmilitares del este a arruinarle su negocio. Desde el momento en que, siendo un adolescente, comenzó a trapichear en los alrededores de los hoteles con marihuana y hachís con los turistas noctámbulos ávidos de nuevas experiencias, y hasta la actualidad, que traficaba con sustancias más rentables que la hierba, habían transcurrido muchos años.

Demasiada sangre derramada, incluso la de uno de sus propios hijos.

No permitiría que aquellos muertos de hambre se colaran por la puerta trasera y le robaran el negocio en su territorio, y delante de sus narices.

Pulsó el botón de encendido de la radio. Llevaba días desconectado del mundo. Los traficantes colombianos exigían mucha intensidad y atención para negociar con ellos.

Todas las emisoras se hacían eco de la luctuosa noticia del día: aquella tarde se había producido un atentado en la Puerta del Sol, la icónica plaza de la capital de España, en la misma entrada de la Real Casa de Correos, sede de la presidencia de la Comunidad de Madrid.

Como consecuencia del ataque habían fallecido un agente de la Guardia Civil y un funcionario autonómico. Varios transeúntes resultaron heridos de consideración, y se temía por la vida de alguno de ellos.

Según relataba el reportero, la primera valoración de las autoridades apuntaba a un atentado de carácter yihadista. En el análisis de las imágenes de las cámaras de seguridad de la zona se había identificado al posible autor. Al parecer se trataba de Mohamed Jatabi, un terrorista de nacionalidad marroquí, al que los servicios de inteligencia occidentales le pisaban los talones sin éxito desde hacía años.

La policía había rastreado sus movimientos en Madrid con minuciosidad, y en cuestión de horas se localizó un apartamento en el distrito de Malasaña.

En el lugar se hallaron folletos, guías para la fabricación de explosivos, múltiples pasaportes falsificados y una variedad de dispositivos informáticos que evidenciaban la presencia del terrorista.

Se habían extremado los controles en aeropuertos y estaciones de ferrocarril, pero hasta ese momento no se sabía nada de él.

La evaluación inicial de los expertos de la Comisaría General de Información de la Policía Nacional sugería que el individuo operaba como parte de una célula yihadista afiliada a la ideología salafista, surgida de la disolución del califato islámico.

Este grupo se caracterizaba por ser uno de los más agresivos y beligerantes.

Los agentes del TEDAX, el servicio de desactivación de explosivos desplazados al lugar, no podían, de momento, determinar el origen de la deflagración, aunque según el reportero, la Guardia Civil había filtrado que se habían encontrado trazas de triperóxido de triacetona, TATP, también llamado la madre de Satán, gran cantidad de bolas de acero a modo de metralla, y lo más importante, explosivo plástico C-4 de uso bélico, exclusivo de los militares.

Todo apuntaba a que se pretendía ocasionar daños mayores, y tan solo la fortuna había evitado que el atentado adquiriese dimensiones dantescas.

—¡Esos putos terroristas están locos! —masculló con preocupación.

A pesar de su origen marroquí, no estaba de acuerdo con la utilización de la religión como excusa para cometer aquellos terribles crímenes.

Él era musulmán, pero el terrorismo perjudicaba su negocio, porque acababan pagando justos por pecadores.

Divisó la señal que le indicaba que faltaban mil metros para el desvío de la TF-62, dirección Güímar. Tenía ganas llegar a su casa y refugiarse en su búnker. Esperaba encontrar dormida a su esposa: la detestaba y no le apetecía darle explicaciones sobre el viaje.

Redujo la marcha de su flamante Mercedes Clase E Cabrio. Fue entonces cuando se percató de que un vehículo camuflado de la Guardia Civil con las luces rojas y azules encendidas se encontraba aparcado en la misma salida de la autopista.

“¿Qué coño hacía una patrulla a aquellas horas de la madrugada?”, se preguntó.

—¡Tiene cojones! —blasfemó en voz alta.

Cuando estaba a poco menos de veinte metros, observó cómo uno de los agentes, embutido en su chaleco fluorescente, agitaba el brazo de arriba abajo, indicándole que se detuviera. Obedeció. No quería problemas.

Pagaría la multa correspondiente, aunque ignoraba qué infracción había cometido.

Marwan no se percató hasta que detuvo el coche. No vestían su habitual uniforme verde. Le extrañó, pero los picoletos se las inventaban todas para pillar a los confiados automovilistas. Uno de los agentes se acercó con estudiada parsimonia mientras le indicaba que bajara del vehículo.

Cuando se disponía a preguntar por el motivo de la parada, se vio sorprendido por el individuo, que lo agarró por las solapas.

—¿Qué hace? —le espetó atónito, mientras observaba cómo el segundo agente se acercaba encañonándole con una vieja Sig Sauer P226.

De otras cosas no, pero de armas sabía mucho.

—¡Un momento! Ustedes no son policías… Esa arma… —balbuceó mientras lanzaba una mirada al vehículo policial, un BMW serie 3.

“Ni de coña, aquel coche no era de los que utilizaba la Guardia Civil”, pensó con rapidez.

—¿Qué está pasando? ¿Quiénes sois? —preguntó inquieto.

De repente, una terrible detonación inundó la plácida madrugada. El aire se llenó del olor metálico de la sangre fresca.

Marwan no obtuvo respuesta.

Un preciso disparo en la frente le reventó la cabeza. Astillas de hueso volaron por el aire. El orondo cuerpo de Marwan se desmoronó como el plomo sobre el asfalto.

Uno de los desconocidos sacó un machete de considerables dimensiones y le rajó la garganta, y a continuación extrajo la lengua de la boca del cadáver y la introdujo por la herida abierta en el pescuezo.

Era la corbata colombiana, la reconocible firma de los narcos del país sudamericano, que no se andaban con medias tintas a la hora de quitarles la vida a sus adversarios.

A los dos sicarios les costó levantar los cien kilos del marroquí y meterlo en el pequeño maletero. Tuvieron que sacar el equipaje y lanzarlo detrás de unos matorrales. Al lado del cadáver depositaron el casquillo de bala utilizado en el asesinato.

A esa misma hora de la madrugada, Mohamed Jatabi circulaba por el barrio de Molenbeek de Bruselas, el corazón de Europa. En el Pequeño Marruecos, como habían bautizado aquel gueto marroquí en el centro de la capital de europea.

Allí pasaba desapercibido.

Molenbeek se había convertido en un auténtico polo de reclutamiento de yihadistas. Terroristas y aspirantes a mártires convivían camuflados con los vecinos. En aquel barrio, ni la policía se atrevía a entrar si no era armada hasta los dientes y en circunstancias excepcionales.

Horas antes, Jatabi había pasado sin dificultades por los controles del aeropuerto Adolfo Suárez–Madrid Barajas utilizando un pasaporte falso.

Embarcó en un avión de la compañía Brussels Airlines sin ningún contratiempo. Durante el vuelo, de poco más de dos horas, valoró la posibilidad de ser detenido por la Policía Federal belga cuando aterrizara.

Era consciente de que los servicios de inteligencia españoles habían mejorado mucho desde la masacre de Madrid en 2004, y cabía la posibilidad de que hubieran comunicado su presencia a la policía belga.

Sin embargo, estaba seguro de haber respetado con pulcritud los protocolos aprendidos en el campo de entrenamiento de Hasaka, en el norte de Siria, donde recibió adiestramiento de los propios norteamericanos.

Era casi imposible que nadie hubiera rastreado sus movimientos, reflexionó, mientras empezaba a divisar las luces del aeropuerto de Charleroi.

Capítulo 2:
Martes, 4 de julio de 2023

El agente de la Policía Municipal llegó al lugar que le indicaron desde la comisaría. Al parecer, los vecinos se habían quejado de la presencia de un vehículo mal aparcado que interrumpía el tráfico. El propietario de un impresionante Mercedes Clase E Cabrio había tenido la ingeniosa ocurrencia de estacionar justo frente a las puertas del auditorio Adán Martín, en Santa Cruz de Tenerife, un edificio icónico de la isla.

Allí, una veintena de turistas, los más madrugadores, aguardaban con paciencia la apertura del recinto.

Se bajó de la moto, comunicó la incidencia a la central y solicitó que enviaran una grúa para retirar el vehículo y trasladarlo al depósito. Probablemente un turista borracho había abandonado aquella maravilla de coche, pensó. La multa le saldría cara, aunque al propietario de aquel costoso vehículo le importaría poco la cuantía de la sanción.

Se acercó al coche y empezó a redactar la denuncia mientras llegaba la grúa. Se percató entonces de unas salpicaduras de color rojo parduzco en el lateral del vehículo. Parecía sangre seca.

Tiró de la manecilla de la puerta. “¡Caramba!”, exclamó. El propietario se había dejado el coche abierto. Aquello era bastante raro. La borrachera tuvo que ser de órdago.

Se dirigió a la parte trasera. El desagradable olor debería haberle puesto en guardia. Abrió el maletero, y lo que encontró le echó para atrás. “¡Dios!”, gritó, mientras se tapaba la nariz. A punto estuvo de perder el equilibrio debido al fétido olor. El cadáver ya presentaba síntomas de descomposición.

Llamó a la comisaría y pidió refuerzos con urgencia. Aquello no se solucionaría con una grúa.

Eran cerca de las ocho de la mañana cuando el sargento Bono enfilaba la calle Toledo en dirección a su casa. Madrid había amanecido encapotado y las primeras gotas de lluvia empezaban a caer, así que dio un último arreón para evitar mojarse. Miró su smartwatch. Casi quince kilómetros recorridos. No estaba mal para alguien con cuarenta y cinco años, pensó.

Evitó el ascensor como parte de su rutina y subió las escaleras hasta el segundo piso. Se detuvo unos instantes antes de abrir la puerta.

Inspiró. Le esperaba una casa vacía.

Echó de menos el aroma a pan tostado y café. Sara estaba de viaje en Estados Unidos por asuntos de trabajo. La echaba de menos. Llevaban casi un año viviendo juntos y tenía que reconocer que estaban en una etapa dulce de su relación. A pesar de que ella viajaba a menudo, habían consolidado un vínculo estable. Hasta donde podía recordar, aquel año era uno de los mejores de su vida.

Tras el último caso de Huelva, en el que a punto estuvo de morir, había recuperado la pasión por su trabajo. Después de una prolongada baja médica, se reincorporó a su anterior unidad con fuerzas renovadas.

Se preparó un café y encendió la televisión. Cuando estaba solo en casa, le gustaba tenerla encendida, aunque no le prestara atención. Se sentía acompañado por el sonido.

Salió al balcón y le prendió fuego al primer cigarrillo del día. Si el médico que lo había atendido durante la baja pudiera verlo, seguro que le cortaba los huevos. Reconocía su adicción al tabaco desde sus tiempos de universitario; sin embargo, no se había planteado seriamente dejar de fumar.

El sonido del teléfono lo liberó de sus pensamientos. Se trataba de una videollamada de Carla, su hija.

—Buenos días, inspector Colombo —le dijo en tono infantil.

—Hola, cariño, ¿cómo estás?

—Papá, por favor, aféitate esa horrible barba. ¡Pareces un anciano! —le espetó.

—Tienes razón, hija —respondió, mientras se pasaba la mano por la mejilla—. Es que he tenido tres días de permiso y me ha dado pereza afeitarme —intentó justificarse.

—Bueno, dime, ¿cómo te va en el trabajo? —le preguntó.

Desde su reingreso en la UCO, su hija lo llamaba casi todos los días.

—Muy bien, cariño. Me han dado un despacho individual, donde puedo trabajar con tranquilidad. De momento, estoy realizando tareas administrativas, cumplimentando expedientes ya resueltos, pendientes de archivar —respondió con voz monótona.

—¡El tono de tu voz te delata! —le espetó Carla—. Ese trabajo no te gusta.

—La verdad es que no. La semana pasada me llamaron de la comandancia para decirme que los informes del psicólogo de la Guardia Civil que me está tratando hace más de un año son favorables y que en breve volvería al trabajo de campo. ¡Estoy deseando patear la calle! —espetó.

—Me alegro, papá. Sé que tienes ganas, muchas ganas, de recuperar tu puesto, pero ten paciencia —lo animó—. Ahora te dejo —añadió—, me tengo que ir a la universidad. Mañana te llamo, un besito —se despidió.

Se afeitó y se dio una ducha de agua fría. A pesar de la lluvia, el calor era sofocante.

Acercó la tarjeta al lector y el robusto portón inició renqueante la apertura. Aparcó el Nissan Qashqai en la plaza que le habían asignado en aquel discreto edificio de la calle Serrano, situado a escasos metros de la embajada norteamericana. Ningún rótulo indicaba que en aquel sitio se encontraba una de las numerosas extensiones de la UCO, una de las unidades más elitistas de la Benemérita, el Órgano Central del servicio de Policía Judicial de la Guardia Civil.

Subió en el ascensor interior a la planta dos y avanzó por el pasillo hasta el despacho número siete. En la puerta destacaba una placa blanca, donde se podía leer Juan Bono – Sargento UCO. Aunque no había cerraduras en los despachos, le sorprendió encontrar la puerta semiabierta. Acabó de abrir con cautela. Miró en dirección a la ventana: Almeida lo esperaba. “Qué extraño”, pensó.

—Buenos días, coronel.

El coronel Almeida era la máxima autoridad de la UCO. También era amigo de Bono, y mentor del sargento cuando se incorporó a aquel exclusivo destino.

—Hola, Juan. ¿Qué tal estás?

—Bien… —respondió, con cierta desconfianza. No era normal que el jefe se presentara en su oficina solo para preguntarle cómo se encontraba.

—¿Te has enterado de lo de Marwan Assad? —le requirió Almeida a bocajarro, haciendo gala de su carácter directo y su sobriedad en las palabras.

—¿Marwan? ¿El narco? —preguntó alertado—. No sé a qué se refiere. Desde que abandoné Lanzarote no he vuelto a saber nada de él.

—Lo suponía —afirmó Almeida—. Me han informado que ya tienes el visto bueno para incorporarte de lleno al trabajo de calle. ¿Te interesa participar en un caso? —preguntó, esbozando una sonrisa ensayada, arqueando las cejas.

¿Marwan? Bono no entendía. Cuando estuvo destinado en Lanzarote, participó en un par de operaciones en las que se vio inmerso el clan de Los Chicharreros, del que Marwan era el capo. Tuvo sus más y sus menos con el narco, pero nunca pudo empapelarlo. El asesinato de un buceador profesional a manos de un capitán corrupto de la Benemérita condujo a ambos a un objetivo común.

Aquella situación estuvo a punto de costarle la vida al suboficial. El oficial corrupto de la Guardia Civil, miembro de los GEAS, la unidad de actividades subacuáticas, cometió el crimen, y para disfrazarlo fue dejando rastros que incriminaban al narcotraficante. Bono, inducido por las pistas falsas, se lanzó con obcecación, y saltándose todos los protocolos, a la caza de Marwan. Afortunadamente, una serie de coincidencias accidentales hicieron que el sargento rectificara a tiempo.

Fue uno de los sicarios de Marwan quien le salvó la vida.

Una larga historia que provocó que a Bono lo obligaran a cambiar de destino, y trasladarse desde la soleada Lanzarote a la taciturna Madrid.

—Por supuesto que estoy interesado —respondió. Era su gran oportunidad de ponerse de nuevo en primera línea, aunque por un instante la sugerencia del coronel sembró de dudas su cabeza.

—A Marwan se lo han cargado —espetó Almeida.

—No me joda. ¿Se sabe quién?

—No. Han encontrado e identificado su cuerpo hace apenas una hora. Por eso te estoy proponiendo que participes en el caso. Tú lo conocías bastante… Seguramente el que más. En Canarias te necesitan —añadió complaciente.

Bono permaneció en silencio. Una mezcla de emociones contrapuestas cruzó por su mente. Nunca dudó de que el marroquí acabaría tiroteado en cualquier cuneta debido a su trayectoria criminal; sin embargo, no podía olvidar que fue él quien ordenó a uno de sus hombres que lo salvara de una muerte más que segura.

—Juan —continuó el coronel clavando sus ojos en el suboficial. Intuía con precisión lo que estaba pensando—, conozco esa expresión, y aunque no lo creas, eres el agente adecuado. No obstante, después de lo de Lanzarote te van a observar con lupa. Si aceptas, pondrás en juego tu carrera.

—Correré el riesgo, coronel —contestó Bono, sin vacilar.

—Solo te voy a poner una condición: a falta de saber la secuencia de los acontecimientos, esperamos que este asunto sirva para desmantelar una de las grandes infraestructuras de la droga en el archipiélago, así que te supervisará un capitán de la UCO. ¡Ah! —añadió a modo de advertencia—: Prohibido saltarse protocolos, ¿entendido?

—¿Quién estará al mando?

—Clemente. Capitán Clemente.

El comandante jefe de la Guardia Civil en Canarias, Leandro Martínez, chasqueó la lengua, contrariado. Había recibido una llamada de la Dirección General del Ministerio del Interior en la que le comunicaban que la UCO se haría cargo de la investigación de la muerte de Marwan Assad. “¡Menudos payasos!”, pensó. Nadie conocía mejor las redes de narcotráfico en Canarias que él mismo.

Ese no era el plan previsto. La idea era que la muerte del narco se determinara como un ajuste de cuentas entre Los Chicharreros y sus proveedores colombianos, y la investigación se la asignaran a él. Ahora, al intervenir la UCO, el caso no estaría en sus manos. Tendría que andar con cuidado, reflexionó.

Avanzó en dirección a los grandes ventanales de su despacho en la comandancia de Santa Cruz de Tenerife. Sus ojos escrutaron el horizonte a través de los cristales. Tenía que maniobrar con rapidez para revertir aquel contratiempo. Sin embargo, si jugaba bien sus cartas, aquella adversidad podría significarle ingresos extras… Aunque también podía costarle la vida.

Tendría que llamar a Igor, el jefe del clan de Los Eslavos, y ponerlo al corriente. Debería actuar con astucia; de lo contrario, aquel exmilitar serbio no se andaría con miramientos, por muy comandante de la Guardia Civil que fuera.

Leandro era un tipo hecho a sí mismo. Con cincuenta y dos años, y más de treinta en la Benemérita, había conseguido los galones a base de tesón y sacrificio. En algún momento de su trayectoria profesional, aquella tenacidad se transformó en ambición, debido quizás a los pocos estímulos que había recibido por parte del Instituto Armado.

Para colmo tuvieron la desfachatez de destinarlo a aquella isla, en el fin del mundo, alejado de los centros de decisión de Madrid. Su resentimiento con la institución había encauzado su inteligencia natural y sus múltiples habilidades en la dirección equivocada.

Hacía dos años que trabajaba en Tenerife, donde abrió los ojos a su nueva realidad. Se dio cuenta de que tanto sacrificio no le había permitido ocuparse de sus finanzas. En la isla estudió las opciones y se percató de que existían dos grandes rivales enfrentados por el control de la droga. Decidió que era el momento de apostar por la supervivencia de uno de ellos. Apoyaría al clan de Los Eslavos y terminaría con Los Chicharreros, a cambio de una cantidad obscena de dinero.

Abrió la cajonera de su mesa, extrajo uno de los móviles desechables y marcó el número de Igor.

—Comandante, ¡qué sorpresa! Ya sabrá que todo ha salido tal como lo planeamos y que el cerdo de Marwan ha dejado de ser un problema para nuestro negocio —respondió eufórico el serbio, al otro lado de la línea.

—Ya sé que tus hombres han hecho un buen trabajo… —reaccionó Leandro, dubitativo.

—¿Ocurre algo…?

—Nada importante. Verás… —Dudó el comandante, intentando buscar las palabras adecuadas—. La investigación no estará a mi cargo. Mandan desde Madrid a un agente de la UCO —le explicó.

—¿Y eso en qué cambia nuestro trato?

—Por resumir: tenemos que ir con más cuidado. Yo torpedearé la investigación todo lo que pueda, pero la última palabra la tendrá el agente adscrito al caso…

—¿Y cuál es el problema? ¡Tú eres el que manda aquí! ¡Eso me vendiste! ¡Que podíamos borrar del mapa a Los Chicharreros! ¡Hicimos las cosas tal como nos indicaste! —explotó Igor, malhumorado.

—El plan sigue adelante… Solo que te resultará un poco más caro: un millón más —puntualizó Leandro.

Igor tardó en contestar. No toleraba las traiciones ni los cambios de opinión, pero en aquel momento necesitaba al comandante. Quedarse con las rutas canarias de la droga bien valía tragarse el orgullo. Ya tendría tiempo de pasar cuentas con aquel picoleto corrupto.

—Eso no es problema. Acepto, pero procura no fallar —le advirtió, en un tono veladamente amenazador.

Leandro, cegado por la ambición, no valoró en su justa medida la respuesta de su interlocutor.

Anochecía en Madrid cuando Bono llegó a su casa. Los acontecimientos se habían precipitado. Tenía reservado un vuelo desde la capital a Tenerife Norte para el día siguiente a las nueve de la mañana. Si no había retrasos, a las once se encontraría ya en la isla. Tenía que preparar la maleta y, sobre todo, hablar con Sara y explicarle lo ocurrido. Confiaba en que entendiera la situación y lo apoyara sin reservas. Ella regresaría a Madrid a finales de mes. Esperaba resolver el caso en poco tiempo, así que lo más probable es que estuviera de vuelta antes de que ella regresara.

Miró el reloj. Las nueve de la noche. Calculó la diferencia horaria: en Nueva York eran las tres de la tarde. La llamaría; con suerte estaría almorzando y no le interrumpiría el trabajo. Marcó el número.

—Buenas tardes, amore. ¡Qué sorpresa! —respondió Sara, con su seductor acento italiano.

—Hola, cariño. ¿Te interrumpo?

—No, tú nunca molestas. Además, estoy en un burger. ¡Exquisitas las hamburguesas que hacen los americanos! —bromeó—. ¿Ocurre algo?

—¡Me reincorporo al trabajo de campo! El coronel Almeida me ha propuesto un caso, ¡en Tenerife, nada menos! ¿Te acuerdas de Marwan Assad, el tipo al que investigué a raíz del crimen de tu hermanastro? Parece que ha muerto en extrañas circunstancias, y me han pedido que ayude —respondió.

Sara no contestó de inmediato. Se habían conocido en Lanzarote, a raíz de su presencia en la isla debido a la muerte de su hermano. En su mente revivió las imágenes de los acontecimientos, la investigación que realizó Bono y lo poco que faltó para que perdiera la vida.

—¿Cariño? —le reclamó el sargento, ante el silencio de la italiana.

—Me alegro, Juan. Sé que necesitas volver a ser el mismo… Pero ten cuidado. No olvides lo que ocurrió —añadió.

—No te preocupes, Sara. Serán solo un par de semanas. Estaré de vuelta en Madrid antes de que tú regreses. ¡Confía en mí! —respondió en tono animoso.

Intuía el miedo que la atenazaba e intentó transmitirle tranquilidad.

Capítulo 3:
Miércoles, 5 de julio de 2023

El vuelo aterrizó con puntualidad en el aeropuerto de Tenerife Norte-Ciudad de la Laguna. La isla lo recibió con el sofocante calor habitual. Recorrió los pasillos de la terminal a paso ligero, sorteando a centenares de turistas desorientados. Por fortuna, conocía las instalaciones y llegó de los primeros a la oficina de vehículos de alquiler. Estaba desesperado por fumarse un cigarrillo. Se quedó con el primer coche que le ofrecieron, un Opel Corsa GS, pagó y salió disparado de la terminal.

Una ola de calor le abofeteó el rostro cuando se abrieron las puertas automáticas de la entrada. El cielo se asemejaba a un techo de nubes grisáceas que parecían querer comerse la isla. Los canarios llamaban a ese fenómeno la panza de burro.

Sacó su paquete de Marlboro y encendió un cigarrillo. Le supo a gloria. “¡Maldito tabaco! Cualquier día lo dejo” pensó. Sacó de la mochila su bloc de notas, donde tenía anotados algunos teléfonos de contacto. Encontró el del agente de la policía local que había llegado primero al lugar en el que se descubrió el cadáver de Marwan. Lo llamó, y quedaron en el auditorio Adán Martín, donde había aparecido el coche. La opinión del agente no era de gran relevancia, pero quería tener un intercambio de impresiones con él acerca del escenario.

No creyó oportuno llamar al capitán Clemente, oficial de la UCO a cargo del caso. En aquella primera toma de contacto, no era necesaria su presencia. No rompía ningún protocolo.

Cuando llegó, el policía local ya lo estaba esperando. Era joven y se le notaba nervioso. Acostumbrado a lidiar con turistas borrachos y conductores imprudentes, aquello le debía parecer estratosférico. Le temblaba el pulso cuando Bono le tendió la mano para presentarse.

—Serán solo unos minutos, agente —intentó tranquilizarlo—. Explíqueme cómo descubrió el cadáver.

—Pues verá. Recibí un aviso de la central, donde se me comunicaba que había un vehículo mal estacionado en las puertas del auditorio. Se trataba de un deportivo, un Mercedes Clase E Cabrio. Tardé cinco minutos en llegar, avisé que enviaran una grúa y me puse a redactar la denuncia.

—¿Dónde estaba aparcado el coche? —le interrumpió Bono.

—Ahí mismo —contestó, señalando con el dedo la explanada de arena que presidía la puerta principal de acceso al auditorio.

—¿Y no le resultó extraño el lugar? Ya me entiende… Demasiado evidente. Es como si quien dejó el coche quisiera que lo encontraran con rapidez.

—Pues ahora que lo dice, sí.

—Continúe, por favor.

—Me dirigí al vehículo y me sorprendió que estuviera abierto. Vi salpicaduras de color rojo en el lateral, que me parecieron sangre. Me fui a la parte trasera del coche y abrí el maletero… y ahí estaba. Olía a perro muerto. De inmediato pedí refuerzos.

—¿Protegió el escenario?

La pregunta pilló en fuera de juego al joven agente.

—La verdad es que no —balbuceó—. Llegó una ambulancia del Servicio Canario de Salud, luego dos coches de los suyos, a los que observé fotografiar el escenario y, por último, una furgoneta negra que transportó el cadáver al anatómico forense de Santa Cruz.

—Y con tanto trasiego, ¿nadie se preocupó de acordonar el escenario para evitar su contaminación?

—No… No sé.

La cosa no empezaba bien, pensó. Las pocas pruebas que se podían encontrar ya no servían para nada.

—¿El sargento Bono? —escuchó la voz de una mujer a su espalda.

Joder, quién coño lo había reconocido. Se dio la vuelta.

—Yo mismo. ¿Quién lo pregunta? —interrogó a la mujer plantada con los brazos en jarras, frente a él. No mediría más de un metro setenta, y le llamó la atención su tez muy blanca a pesar de vivir en aquel paraíso donde el sol reinaba todo el año.

—Begoña Clemente. Capitán de la UCO al mando de la investigación —se presentó. Ya me habían hablado de tu legendaria propensión a saltarte los protocolos —apostilló—, cosa que, por otro lado, detesto.

El sargento intentó disimular su sorpresa. No esperaba una mujer al mando.

—En realidad solo quería conocer el escenario antes de empezar la investigación —se disculpó.

Begoña, vestida con un sencillo pantalón vaquero, una camiseta blanca con el escudo del Club Deportivo Tenerife y unas zapatillas deportivas blancas sin cordones, frunció el ceño.

Despedía una energía casi marcial.

Tenía recogido el pelo en una larga coleta que le llegaba hasta media espalda, lo que la hacía parecer una turista más. Su forma de hablar sosegada y un tono de voz modulado le otorgaban carácter. La capitana Begoña Clemente tenía un aspecto cuidado, producto de muchas horas de dedicación en el gimnasio. Rondaría los cuarenta años y era extremadamente delgada. En su rostro anguloso destacaban unos enormes ojos que parecían verlo todo.

A primera vista, imponía respeto.

¿De qué manera se había enterado de que ya estaba en la isla?, se preguntó.

—Imagino que te estás cuestionando cómo sabía dónde encontrarte, ¿cierto? La respuesta es fácil: aquí trabajamos en equipo —afirmó, mientras miraba al joven policía local.

—Entendido —asintió Bono, desarbolado—. Aquello era una advertencia en toda regla. Se avecinaba una relación tensa.

—Entrando en materia. ¿Has averiguado algo?

—Poca cosa, capitán…

—Llámame Begoña —le interrumpió.

—Como te decía, nada importante. El asesino no se tomó la molestia de esconder el cadáver, por lo que deduzco que quería que lo encontráramos pronto en un escenario contaminado —contestó—. Y capitán… Begoña, ¿me puedes adelantar algún dato relevante?

—Entre poco y nada…, Bono. Como bien sabrás, se trata del narco Marwan Assad, tu antiguo amigo —dijo, acentuando las últimas palabras—. No es un robo casual. Llevaba encima su documentación, un reloj de alta gama y más de dos mil euros en la cartera. Se ha encontrado en el bolsillo una factura de un hotel de Lanzarote y la tarjeta de embarque de un vuelo Lanzarote-Tenerife norte. Hacía pocas horas que acababa de aterrizar. Dato curioso: no llevaba equipaje.

—¿Habéis conseguido alguna prueba del coche? ¿Y el teléfono móvil?

—Está en manos de criminalística. Aún nada.

—Entendido. Ahora voy al hotel a dejar el equipaje. ¿Podemos empezar a trabajar hoy mismo?

—Por supuesto. A las cuatro en la comandancia. Te han habilitado un despacho.

Se estrecharon la mano con cierta frialdad, lo que dejó a Bono con un mal sabor de boca. Quizás tendría que haberla llamado nada más aterrizar en la isla y no seguir su instinto. “¡Coño! ¡Mal empezamos!”, pensó.

Cuando no había avanzado ni media docena de pasos, Begoña se dio media vuelta y le dijo:

—Sargento Bono, recuerde: trabajo en equipo.

Tenía reservada una habitación en el hotel NH Tenerife, situado en el corazón de Santa Cruz, a setecientos metros del paseo marítimo. Dejó el equipaje y lo primero que hizo fue salir a la espléndida terraza y encender un cigarrillo. El momento y el lugar le recordaron a Sara.

Sacó el portátil y entró en la intranet de la Guardia Civil. Quería saber quién era la capitana Clemente. Surfeó por la web hasta que apareció su foto.

Licenciada con un doble grado en Psicología y Criminología por la Universidad de Valencia. Especialista en análisis del comportamiento y la conducta.

Opositó a una vacante de psicólogo militar y pasó por todas las academias: tierra, mar y aire. Al parecer era una mujer con inquietudes, y opositó por segunda vez a la Guardia Civil, donde podía profundizar en su gran pasión: la investigación criminal.

Desde su incorporación, se había integrado en la Policía Judicial.

Una trayectoria curricular impecable, tuvo que reconocer Bono. Parecía resuelta y eficiente, a pesar de que en su primer encuentro se había mostrado un poco borde.

Paco López colgó el teléfono, fastidiado por la inoportuna llamada del comandante Leandro Martínez.

Se sintió incómodo.

Aquel hombre era demasiado imprevisible para liderar la trama que habían montado con Los Eslavos en Tenerife; sin embargo, era consciente de que sin su ayuda y sus contactos hubiera sido imposible diseñar aquel plan.

Miró a la prostituta y la instó a que continuara con la felación.

El empresario financiero Paco López era un tipo de éxito y dotado de gran habilidad social.

Sus inicios se remontaban a mediados de los años noventa del pasado siglo, tras la descomposición de la antigua Yugoslavia, cuando grandes oleadas de emigrantes se repartieron por toda Europa. Con veintitrés años y un título de licenciado en Ciencias Económicas, abrió su propio despacho y entabló relación con los recién llegados a la isla, con quienes intuyó la posibilidad de negocio. No tuvo ningún impedimento moral en tratar con ellos, ya fueran serbios, macedonios, montenegrinos o croatas. El dinero no tenía nacionalidad y los recién llegados estaban ansiosos por invertir y blanquear las ingentes cantidades de recursos robados en su país.

Con los años, amasó una gran fortuna y se había convertido en el blanqueador de capitales más activo del archipiélago.

Conoció al comandante Leandro Martínez de forma accidental en un local de alterne del sur de la isla. Tardaron poco en llegar a un acuerdo: a uno le entrarían nuevos clientes a los que blanquearles el dinero de la droga, y el otro le permitiría enriquecerse utilizando su privilegiada posición. El primero gozaba de la confianza de Los Eslavos, y el segundo tenía mando en plaza.

Con cincuenta y seis años estaba rozando la gloria.

Junto al comandante, crearon una red de corruptelas que les reportaba pingües beneficios. Lo último había sido liquidar al jefe del clan de Los Chicharreros y dejar vía libre a la expansión de Los Eslavos, que eran más generosos.

Leandro le acababa de advertir que la investigación del crimen no estaría dirigida por él, y que tuviera mucho cuidado, porque habían trasladado a un agente desde Madrid para hacerse cargo del caso.

Gimió de manera aparatosa cuando eyaculó en el rostro de la prostituta. Su metro noventa de estatura se retorció de placer en la cama.

—¡Joder! ¡Te has ganado los cien pavos! —le dijo.

Pensó en su esposa. A pesar de todo, era la única persona a la que aún respetaba.

El comandante Leandro Martínez estaba nervioso. La respuesta de Paco López le generó muchas dudas. Aquel hombre de carácter impulsivo podía dar al traste con el chiringuito que habían montado. Se trataba de un tipo al que las cosas le habían ido bien hasta ahora, pero demostraba demasiada seguridad, a pesar de saberse en el radar de la policía.

No le había prestado atención a su advertencia. Era un tipo terco y soberbio. Sin embargo, la presencia de un investigador de la UCO venido expresamente de Madrid era un problema que Paco no sabía calibrar. Dudaba en ese momento de la elección del financiero como socio. Quizás hubiera tenido que buscar a alguien menos ambicioso y con más sentido común. Estaba al final de su trayectoria, y quizás era el momento de abandonar el negocio, pensó. Durante los dos últimos años había acumulado una enorme fortuna gracias a Los Eslavos. Tenía cuentas en Panamá con saldos que superaban los tres millones de euros. ¿Para qué quería más? Además… aquellos serbios le daban miedo, mucho miedo.

Miró el reloj. Tenía una cita con su amante, una joven prostituta a la que mantenía a cambio de un poco de sexo. Había enviudado hacía años, y sus hijos, mayores ya, vivían cómodamente en la península. Era consciente de que aquella mujer estaba con él por dinero, pero no le importaba. Tenía la edad adecuada y los recursos suficientes para mantenerla.

Bono se sorprendió al descubrir que el despacho que le habían habilitado en la comandancia de Santa Cruz era compartido con la capitana Clemente. ¡Joder, quería tenerlo controlado! Cría fama y échate a dormir, pensó.

—Buenas tardes, capitán —saludó.

Begoña levantó la cabeza y se quitó las gafas en un acto de coquetería que no pasó desapercibido para el sargento. Le recordó al personaje de la señorita Rottenmeier de la famosa serie infantil Heidi…, pero en modo sexi.

—Pasa, Bono. Ahí tienes tu mesa —le dijo, indicándole el extremo de la dependencia—, y copia de todas las diligencias del caso realizadas hasta el momento.

Bono no pudo evitar lanzarle una puya cariñosa.

—¿Vamos a trabajar juntos? ¿Es para controlarme? —sonrió.

—Espero no tener que perder el tiempo vigilándote. Estás aquí por la relación que tuviste en el pasado con el fallecido; de lo contrario, dudo que el coronel Almeida te hubiera enviado.

—Touché —contestó, llevándose la mano al pecho.

—Háblame de Marwan —le indicó, ignorando el comentario.

—Veamos —respondió, mientras se presionaba las sienes intentando ordenar sus ideas—. Es…, era —rectificó— de origen saharaui–marroquí, con nacionalidad española. Sus padres emigraron a España en la década de los sesenta, y el chaval creció aquí. Desde joven empezó a trapichear con marihuana que vendía a los turistas que llegaban a la isla. Estuvo en varios centros de menores, pero no sirvió de nada. Con el paso de los años, cambió la marihuana por cocaína. Montó el clan de Los Chicharreros y se asoció a un cartel colombiano. Se convirtió en el dominador del tráfico de drogas en el archipiélago canario. En resumen: un chaval de origen humilde, sin preparación, que se mimetizó con la isla y construyó un imperio.

—¿Nunca fue posible apresarlo?

—¡Imposible! —contestó—. Cayeron algunos colaboradores, e incluso a uno de sus hijos lo detuvieron en la Costa da Morte con un alijo de cocaína. Pero él era muy listo. Era una auténtica Hidra, y por cada sicario que caía, aparecían dos más. Además, estaba rodeado de una cohorte de abogados que impedían acercarse a él —añadió.

—Parece que mantenías una buena relación con él. Curioso, ¿no?

—Esa es una historia pasada que quizás con el tiempo te explique, pero no te confundas… —respondió Bono en tono serio.

—Acababa de llegar desde Lanzarote antes de ser asesinado, ¿qué diablos podía estar tramando? —preguntó la capitana, intentando centrar la conversación.

—Hasta donde recuerdo, solía reunirse con los emisarios de los carteles sudamericanos en el sur de la isla, en Playa Blanca.

—En la factura del hotel que llevaba encima consta que se alojó cuatro días… ¿Dónde está el equipaje? ¿Es posible que fuera asesinado en Lanzarote?

—No se me ocurre nada para la incógnita del equipaje, pero es absurdo pensar que lo mataran en otro lugar y se tomaran la molestia de trasladar el cadáver aquí y plantarlo en el centro de Santa Cruz. Además, ¿quién voló en su nombre? Te recuerdo que la compañía ha confirmado que alguien llamado Marwan Assad viajó en ese vuelo hasta aquí. No tiene sentido. Creo que lo eliminaron aquí en Tenerife con la intención de que lo encontráramos pronto. Es un aviso para navegantes —añadió.

—Esperemos que criminalística aporte luz al caso —concluyó Begoña, avergonzada por su pueril planteamiento.

—Una última cuestión… —preguntó el sargento—. ¿Quién se beneficia de la desaparición de Marwan?

Begoña dudó.

—Imagino que el clan rival, Los Eslavos, aunque no tiene mucho sentido sospechar de ellos. Marwan seguro que tenía la sucesión prevista… Quizás sus hijos. Además, el SECRIM me ha adelantado que el crimen tiene toda la pinta de haber sido ejecutado por los carteles colombianos.

—La primera cuestión es improbable —matizó Bono—. Tiene cinco hijos, pero el único que ha heredado el gen criminal del padre es Antonio Assad, y está en la prisión del Salto del Negro, en Las Palmas. Los demás viven en la península, y hasta donde yo sabía, se dedicaban a actividades legales. Respecto a lo de los colombianos… es una posibilidad, sin duda.

Capítulo 4:
Jueves, 6 de julio de 2023

Hacía exactamente dos años, en julio de 2021, que Bono había visitado la suntuosa villa de la familia Assad, y a diferencia de aquella ocasión, las puertas de hierro fundido de la finca estaban cerradas. Observó las mismas cámaras de vigilancia situadas en las esquinas que servían de soporte a los portones. Miró hacia el interior y vio algo que no estaba en su última visita: una garita de vigilancia situada de manera estratégica a mitad de camino, entre la entrada de la finca y la casa.

Miró sin disimulo a una de las cámaras.

Se sintió observado.

Presionó el pulsador y el chirrido de los portones iniciaba su apertura. Una voz metálica le contestó:

—Pase, señor Bono.

En esta ocasión lo esperaban. Había solicitado una entrevista con la esposa de Marwan, y la mujer no mostró objeción. A la capitana Clemente no le pareció mala idea, así que allí se encontraba, frente al búnker que había construido el malogrado narcotraficante.

Avanzó despacio por el sendero de tierra al final del cual se adivinaba la fachada de la casa. A la altura de la garita, la barrera se abrió de manera automática. El recorrido estaba plagado de cámaras de vigilancia. Se notaba que las medidas de seguridad se habían incrementado desde su última visita.

Aparcó el vehículo en el espacio disponible entre varios coches de alta gama. No se podía competir con los narcos y las enormes cantidades de dinero que manejaban, pensó. Se desabrochó el cinturón de seguridad y salió del vehículo.

Observó cómo un individuo de rasgos árabes que debía medir cerca de dos metros, vestido de forma impecable, y de poco más de treinta años, avanzaba en su dirección. Por instinto se palpó la espalda para reconfortarse con el tacto de su arma. Se adelantó unos pasos en la misma trayectoria que el individuo. Volvió la cabeza y lanzó una última mirada para comprobar que el coche estuviera bien estacionado.

—Buenos días, sargento —lo saludó el tipo en un perfecto castellano—. Mi nombre es Abdul y soy el jefe de seguridad. La señora Assad lo está esperando.

—¿Las cámaras funcionan? —preguntó Bono, señalando una de ellas.

—¡Por supuesto!

—¿Podría visionarlas?

—Me temo que sin una orden judicial eso será imposible, señor Bono. Conoce la ley tan bien como yo —se limitó a contestar el árabe mostrando una sonrisa condescendiente.

El suboficial observó el aire marcial de Abdul. Probablemente había sido miembro del ejército o la seguridad interior marroquí, donde Marwan solía pescar a sus hombres de confianza.

Atravesaron el amplio pórtico y recorrieron los mismos pasillos que la vez anterior en dirección al despacho de Marwan.

Llegaron a un espacioso recibidor. El fornido árabe abrió una de las puertas y con un gesto le indicó que entrara. La oficina estaba tal como lo recordaba de su visita anterior, inmensa y decorada lujosamente de forma impersonal. Los mismos libros de atrezo y una colección de mosaicos árabes permanecían sobre las estanterías. Tan solo un ligero cambio: en una esquina, una mesa de latón y cobre marroquí, decorada con dibujos geométricos, acompañada de dos pequeños sillones adornados con cojines.

Nada más traspasar el quicio de la puerta apareció una atractiva mujer de pronunciados rasgos árabes, la señora Assad. No debía de tener más de treinta años y vestía ropa occidental. La expresión de sorpresa del sargento lo delató.

—No se ha equivocado, señor Bono… Soy la segunda esposa de Marwan. Mi nombre es Soraya —le dijo, mostrando una ligera e inocente sonrisa, conocedora de la impresión que ejercía en los hombres.

—Discúlpeme…

—No se preocupe. Todos se confunden. Tome asiento, por favor —añadió, indicándole uno de los sillones.

Bono no se había molestado en leerse los datos de filiación que le entregaron y dio por supuesto que la esposa de Marwan seguiría siendo la misma que él conoció en el pasado.

Las facciones de la mujer, de rostro enigmático y pómulos angulosos que parecían esculpidos por las habilidosas manos de un escultor renacentista, transmitían sensualidad. Ojos increíblemente grandes, de un intenso color verde sobre los que se asentaban unas cejas pobladas. El contraste de su cabello, de un negro azabache, y su piel trigueña le confería un aura mística, semejante a la de una deidad griega de la antigüedad.

Vestía con un traje chaqueta de color beis que se ceñía como un guante a su cuerpo y permitía intuir una silueta perfecta. Era de una elegancia sobria y desprendía glamur. “¡Jodido, Marwan!”, pensó. Seguramente a su primera esposa, la madre de sus hijos, la habría mandado a Marruecos, a una de sus carísimas mansiones de Casablanca o Agadir, a orillas del Atlántico, y con el dinero suficiente para que no lo echara de menos.

—Mi marido me habló mucho de usted —continuó—. Siempre decía que era el único Guardia Civil que conocía, en el que se podía confiar. He aceptado este encuentro, sin la presencia de mi abogado, en atención a la amistad que los unía.

“¿Amistad?”, especuló Bono. Lo persiguió durante años como el gato al ratón, y siempre se le había escapado. Definir aquella relación en términos amistosos le pareció cómico.

—Tuvimos nuestros conflictos… Pero a él debo agradecerle seguir vivo —matizó.

Un mayordomo entró en la estancia en ese momento. Dejó sobre la mesa una bandeja con una tetera que desprendía un intenso olor al famoso té verde marroquí con aromas de menta. Les sirvió dos tazas.

—¿Podría explicarme qué hacía Marwan en Lanzarote? —preguntó Bono, a bocajarro.

—No sabría decirle… Viajaba mucho. Ya sabe, los negocios.

—La noche de su muerte, ¿pasó antes por su casa? ¿Dejó el equipaje?

—No. Estuve esperándolo, despierta, hasta que la policía me dio la noticia.

Bono tuvo la impresión de que la esposa estaba resignada, aunque no parecía muy afligida. Su lenguaje corporal indicaba aceptación, pero en ningún caso dolor.

Soraya intuyó lo que estaba pensando el sargento.

—Señor Bono, sé lo que está imaginando —le dijo—. Mi marido tenía amantes. ¡Como siempre a lo largo de su vida! ¡Las mujeres eran su perdición! —exclamó—. Me casé con él con la convicción de que podía cambiarlo. Sin embargo, a pesar de haber vivido siempre aquí, nunca abandonó las costumbres de sus antepasados. Yo también soy musulmana, nacida en España. Reconozco que no conseguí cambiarlo. Lo voy a echar de menos, aunque le confieso que ya no estaba enamorada de él —sentenció.

Bono creyó en parte a la mujer. Le pareció honesta al exponer sus sentimientos, y podía haberse ahorrado el relato de sus emociones. Sin embargo, la intuición de Bono le decía que, tras aquel desnudo emocional, estaba justificando algo, pero ¿qué?, se preguntó. Tenía los labios comprimidos, y se mesaba el pelo sin control. ¿Qué significaban aquellos gestos? Decía la verdad, pero no toda la verdad.

Muchos criminales confesaban acciones menores con el ánimo de esconder actividades de mayor calado. Decir la verdad justa para ocultar mentiras. Era una táctica habitual.

Miró a su alrededor, intentando buscar inspiración. Hacía muchos meses que no realizaba trabajo de campo y se sintió torpe. El arte de interrogar exigía practicarlo con regularidad.

De aquella mujer no sacaría nada. Estaba a punto de concluir la entrevista cuando observó el parpadeo de una minúscula luz roja encima de la estantería de libros. Se trataba de una pequeña cámara de seguridad. Se levantó para verla. Era una sencilla webcam casera, nada comparable a los sofisticados dispositivos de videovigilancia que había visto en el exterior.

—¿Sabía usted que estamos siendo grabados? —le preguntó a la esposa.

—Sí. Marwan siempre tenía vigilado este despacho.

—¿Sabe si está conectada al sistema de video exterior?

—Creo que no. Solo mi marido tenía acceso a través de su ordenador —contestó, señalando un moderno portátil Surface Pro 9 situado en el escritorio.

—¿El jefe de seguridad ha visionado las imágenes?

—Juraría que no.

—¿Me permitiría verlas? —preguntó, mientras se palpaba el bolsillo. Siempre llevaba un pendrive.

El sargento observó cómo la mujer se atusaba el pelo, nerviosa.

—Lo consultaré con Abdul…

—Le dirá que no. No tengo ningún interés en las actividades de su marido, créame —señaló con rotundidad—. Los dos sabemos a qué se dedicaba, y que durante muchos años intenté meterlo en la cárcel. Sin embargo, ahora mi único objetivo, que imagino es el mismo que el de usted, es encontrar a la persona que le quitó la vida, y quizás las imágenes que pueda obtener del ordenador permitan atraparlo.

Tardó en responder, pero los argumentos de Bono habían convencido a la mujer.

—De acuerdo —contestó.

Bono se sentó en la silla del narco y llamó a los servicios informáticos de la UCO. Con los datos proporcionados, un agente desde Madrid consiguió entrar en el ordenador del narco e instalar una sencilla conexión remota con la que tuvo acceso al dispositivo de la webcam.

Buscó las imágenes de la secuencia temporal de la madrugada del sábado al domingo tres de julio. Según le habían dicho, la hora aproximada de la muerte fue sobre las dos de la madrugada. Podía ser un trabajo largo, porque no sabía exactamente lo que estaba buscando, ni en qué momento. Empezó a visionar las imágenes en torno a las 01:50 horas. Nada. Avanzó con rapidez los fotogramas con la esperanza de encontrar algo. Se podía ver el despacho a oscuras. Ni un solo movimiento, ni tan siquiera una luz.

—¡Bingo! —exclamó de repente, ante la mirada de sorpresa de la esposa de Marwan.

—Acérquese —le inquirió.

La hora de la grabación indicaba las 02:30 de la madrugada, treinta minutos después de la presunta hora en la que murió Marwan. Se podía ver cómo dos tipos entraban al despacho y directamente se dirigían al ordenador y extraían varios micros. Sin duda eran profesionales, ya que no tardaron ni dos minutos en llevarse los dispositivos. Durante un instante a uno de ellos se le pudo ver fugazmente la cara.

—¿Sabe quién es? —le preguntó a la esposa.

La mujer parecía estar en estado de conmoción. Nunca hubiera pensado que alguien pudiera entrar en el búnker, estando ella dentro.

—No, pero… ¿cómo han podido colarse en la casa?

—No lo sé. Lo averiguaremos —contestó el sargento, al tiempo que insertaba un pendrive para realizar una copia de la grabación.

Mientras se dirigía al exterior, pensó en las imágenes.

Aquellos dos intrusos habían robado el dispositivo de audio a la media hora del fallecimiento del narcotraficante. Por fuerza, aquel episodio tenía que ver con el crimen. ¿Cómo aquellos tipos podían saber tan pronto que Marwan había muerto, salvo que no fueran ellos los autores? ¿Qué diablos contenía aquel dispositivo?

Solo el propio asesino podía actuar con tanta rapidez.

—¡Sargento! —escuchó a su espalda.

Se dio la vuelta. Era el jefe de seguridad, Abdul.

—Dígame.

—Disculpe por haber sido antes tan brusco, pero ya sabe que las imágenes de las cámaras de videovigilancia no puedo entregárselas sin una orden judicial —le explicó—. Sin embargo, cuente con mi colaboración para todo cuanto necesite —añadió—. He pertenecido durante años a la Gendarmería Real marroquí.

—Entonces somos colegas —contestó Bono—. Gracias, lo tendré en cuenta.

No le gustó aquel tipo. Era un mercenario más, reclutado por Los Chicharreros. No podía fiarse de él. Su aparente disposición a colaborar con las fuerzas de seguridad no era más que una farsa. En cuanto pudiera, investigaría a aquel tipo.

Begoña lo estaba esperando en la comandancia.

—¿Cómo ha ido con la viuda? —le preguntó.

—Creo que no sabe nada de los negocios del marido. Es su segunda esposa, y mi opinión es que Marwan se casó para alardear de una mujer joven y bonita delante de sus amistades, y ella aceptó sin más. No pudo rechazar una oferta que le cambiaría la vida. Pero insisto, mi impresión es que no tiene nada que ver con su muerte —respondió—. Sin embargo, esconde algo, aunque no sabría decirte. Es tan solo una intuición personal. He conseguido esto —añadió, depositando el pendrive en la mesa de la capitana.

—¿De qué se trata?

—Son imágenes del despacho privado de Marwan. Aparecen dos tipos que se colaron en la casa a escasa media hora de su muerte.

—¡No se puede tratar de una casualidad! ¿Quiénes eran? ¿Qué buscaban?

—Se llevaron unos dispositivos de escucha ocultos, instalados en su oficina. Hay una imagen bastante clara de uno de ellos. Te sugiero que las pases por el programa de reconocimiento facial para ver si averiguamos quiénes son.

—¿Las has robado? —preguntó alarmada, Begoña.

—Tranquila. La esposa me ha dado permiso —sonrió.

La capitana insertó el pendrive en el puerto USB de su ordenador. Tardó unos segundos en reconocer el dispositivo hasta que se abrió el archivo. Buscó la imagen donde aparecían los dos desconocidos y activó el programa de reconocimiento facial ABIS, utilizado por el Ministerio del Interior. La aplicación empezó a revisar las imágenes a una velocidad infernal. Si los individuos estaban en la base de datos, los encontraría, por lo menos a uno de ellos.

No había transcurrido ni un minuto cuando saltó la alarma del programa informático. Se produjo una coincidencia.

El sargento y Begoña intercambiaron una mirada de sorpresa.

—Pero bueno, ¡¿esto qué coño es?! —masculló Bono—. ¡Es uno de los nuestros! ¡Un puto espía del CNI!

En la base de datos del Ministerio del Interior estaban las identificaciones biométricas y reseñas fotográficas de los delincuentes, pero desde la década de los noventa, durante los años duros de ETA, también se habían incorporado los datos de los miembros del ejército y de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado. Los agentes del servicio secreto inicialmente fueron excluidos del registro, debido a la esencia de su propio trabajo. A raíz del atentado ocurrido en Irak en 2003, donde fueron asesinados ocho agentes del CNI, se decidió que también los espías debían incorporarse.

Y ahí estaba la foto de uno de los tipos que había allanado el despacho de Marwan poco rato después de que este fuera asesinado: un miembro del ejército, adscrito a los servicios secretos españoles.

—¿Qué coño hacían dos agentes del CNI en casa de Marwan? —preguntó la capitana.

—Es muy raro. Tendremos que hablar con ellos —respondió Bono. Conocía las dificultades que entrañaba relacionarse con el CNI. Eran muy reservados y poco dados a compartir información.

—Pues tengo algo que también te va a extrañar… —añadió la capitana.

—¿De qué se trata?

—Me han llamado de criminalística. Están trabajando en el coche donde apareció el cadáver. Han encontrado un millón de euros en metálico escondidos en el doble fondo del maletero.

—¡Joder! Eso sí que es rarísimo —dijo—. El mismísimo capo de Los Chicharreros transportando dinero. Algo no cuadra.

Capítulo 5:
Viernes, 7 de julio de 2023

—Buenos días, sargento —lo saludó Begoña cuando asomó la cabeza por la puerta del despacho.

—¡Vaya! —exclamó Bono, mirando en dirección al reloj que colgaba en la pared—. Creía que los oficiales no empezaban a trabajar tan temprano.

—Pasaré por alto el sarcasmo —se limitó a responder la capitana.

—¿Qué ocurre, Begoña? ¿No has descansado bien?

—Sargento, tenemos trabajo. Ayer por la noche hablé con el coronel Almeida sobre el asunto de los tipos esos del CNI. No pareció sorprenderse en exceso. Opino que sabía más de lo que me dijo. Esta mañana he recibido un correo donde me indica que tenemos que reunirnos con alguien de los servicios secretos —le explicó, mientras le dejaba una copia del escueto correo.

—¿Insinúas que Almeida está al corriente de la intrusión de esos tipos en casa de Marwan y nos ha dejado con el culo al aire?

—No exactamente —precisó Begoña—. El coronel se mueve en las alturas y dispone de mucha información. A pesar de su parquedad en las explicaciones, tuve la intuición de que no solo estamos investigando la muerte de Marwan. Hay algo más que justificaría la presencia de esos agentes del CNI.

El comandante del ejército adscrito al CNI y enlace de la organización en Santa Cruz de Tenerife los recibió en las oficinas que el Ministerio de Defensa tenía en la calle de José Manuel Guimerá, de la capital tinerfeña. Se trataba de un antiguo cuartel de caballería reformado de dos plantas y con un enorme patio interior presidido por una estatua del insigne militar Valeriano Weyler, el que fuera capitán general de Canarias a finales del siglo XIX.

Tras una espera de cuarenta y cinco minutos, los hicieron pasar a un amplio despacho situado en la primera planta.

—Esta gente sí que maneja pasta —le susurró Bono a la capitana, al ver las lujosas oficinas.

El comandante vestía de civil, y más que un militar de alta graduación parecía un modelo de pasarela. Los recibió sentado detrás del escritorio, sin ni tan siquiera levantarse. Los saludó con soberbia, como quien está por encima del bien y del mal, la actitud típica del espía sabelotodo.

—¿En qué puedo ayudarles, agentes?

—El narcotraficante Marwan Assad fue asesinado la madrugada del pasado sábado —empezó Bono, entrando a saco y sin paños calientes en la cuestión—. Queremos recuperar los dispositivos que sus chicos se llevaron aquella misma noche —le explicó el sargento, con tranquilidad y actitud conciliadora.

—¿Cómo coño saben ustedes eso? —respondió irritado el comandante. La arrogancia y la terquedad del oficial hacían prever una conversación complicada.

Ahora entendía la llamada que había recibido esa misma mañana del jefe de la UCO, conminándole a cooperar con aquellos dos agentes. Le dejaron claro que no estaban interesados en los tejemanejes del CNI, pero que era de vital trascendencia su colaboración para conseguir eliminar la red más importante de narcotráfico en el archipiélago. La conversación había discurrido de forma exquisita, aunque el coronel Almeida había sido tajante.

—Debería enseñarles a sus muchachos que existen medidas de contravigilancia… Y Marwan las tenía —contestó Bono. “¡Chúpate esa, estirado!”, pensó—. No tendrá el asesinato grabado, ¿verdad? —añadió.

—Son audios legales. Nada que explicar. Se trata de un asunto que está fuera de sus atribuciones.

—Comandante, Marwan Assad era un insigne narcotraficante. Su negocio mata a miles de jóvenes cada año. ¿Le parece un asunto menor?

—Su muerte es un incidente secundario, sargento. Y el crimen no tiene nada que ver con la operación del CNI. No podemos poner en riesgo el trabajo que hemos realizado hasta el momento.

—Insisto, necesitamos esos audios. Se trata de un asunto de tráfico de drogas al más alto nivel, y le recuerdo que eso es jurisdicción de la Guardia Civil.

—Y yo le repito que es confidencial, y en nada afecta a su investigación.

—No sé si está al corriente de la última directriz, la veinte veintitrés setenta y seis, establecida por el Ministerio de Interior y Defensa, comandante —intervino Begoña—. Seguro que sí, pero déjeme refrescarle la memoria: la ausencia de colaboración en la resolución de casos de diferentes operativos se considerará una falta grave, sancionada con hasta la inhabilitación.

El semblante del comandante denotaba contrariedad. Él no estaba acostumbrado a compartir datos con nadie. Todo lo contrario, el CNI era la sanguijuela que chupaba información de las fuerzas de seguridad.

—Revisaremos los audios y ya les diré algo —concluyó el comandante, mientras abría la puerta del despacho, indicándoles que la reunión había acabado.

De camino al coche, Bono miró a su compañera.

—No sabía que también eras abogada.

—No lo soy.

—¿Y cómo conoces toda esa parrafada de las directrices?

—Me lo he inventado —sonrió Begoña.

Aquella mujer era realmente eficiente, pensó el suboficial.

Eran cerca de las tres de la tarde.

—¿Hay algún señor Clemente que te espere? ¿Te apetece que comamos juntos? —preguntó el suboficial de pronto, mirando a los ojos a la capitana.

Begoña suspiró. A Bono no le pareció que le hubiera disgustado la proposición. Tras la tensa conversación con el comandante del CNI, la actitud de la capitana se había suavizado.

—¡Claro! —respondió—. Pero pagas tú, que estás desplazado en comisión de servicios y ganas más pasta.

Decidieron ir a comer al restaurante La Corvina, frente a la marina de Santa Cruz, del que le habían hablado maravillas. El establecimiento estaba a tope, pero consiguieron una mesa en un rincón de la terraza, bajo un enorme parasol con el logo de la conocida cerveza artesanal tinerfeña Tacoa, que se producía en el municipio de El Sauzal, a escasos veinte minutos de Santa Cruz. Bono agradeció la sombra. El calor era insufrible, pero podría fumar. La suave brisa y la melodía vaporosa de Kind of Blue de Miles Davis que sonaba en los altavoces otorgaban al lugar una extraña paz. La paz de los guerreros, pensó.

—¿Por qué decidiste ingresar en la Benemérita? —preguntó Bono, mientras le daba el primer sorbo a la cerveza—. Con tu currículo podrías estar en cualquier multinacional cobrando un dineral.

—Lo llevo en la sangre. Mi abuelo fue guardia civil en los tiempos en que el sueldo de un picoleto no llegaba a las seis mil pesetas. Siempre me explicaba que la institución lo salvó de la sacrificada vida en el campo. Estuvo destinado en más de media docena de municipios, y al final echó raíces en Valencia. Desde pequeña, me explicó historias que a mí me parecían increíbles y fantásticas —relató.

El sargento asintió. En la actualidad las incorporaciones a la Guardia Civil obedecían a cuestiones más prácticas y mundanas: un sueldo fijo de por vida. Ya casi nadie lo hacía por vocación.

Sonó su teléfono.

—Buenas tardes, sargento Bono. Soy Laura Santana, reportera de sucesos del Diario de Canarias.

—La conozco —contestó—. Si llama por el asunto de la muerte de Marwan Assad, no puedo decirle nada. Se están investigando las pistas…

—No lo llamaba para ese asunto —lo interrumpió la periodista—. Su presencia en el archipiélago ha despertado mucha curiosidad. Estuvo durante años destinado en Lanzarote, y su aparición por aquí ha generado ciertas suspicacias por la relación que mantenía con Marwan. Se rumoreó en su momento que, tras una investigación liderada por usted contra el clan de Los Chicharreros, fue obligado a trasladarse a Madrid —le dijo, arrastrando las palabras—. Aún siguen abiertas algunas piezas del caso: la muerte de un oficial de la Guardia Civil, el capitán Barreña, y la desaparición de dos kilos de cocaína custodiada por la URCD… Sin olvidarnos de que usted salvó la vida en un episodio que podría denominarse de milagroso y aún no clarificado.

Bono suspiró.

—Asuntos Internos dio por buenos los hechos. Revisaron el expediente docenas de veces. El tema se aclaró —añadió.

—Verá, sargento… He trabajado durante dos años en aquel episodio, he hablado con todos los que tuvieron algo que ver en la investigación, y he comprobado las declaraciones… y algunas piezas no me encajan.

—Fue un caso extraño, pero me temo que todo está en orden. No va a conseguir ningún titular, créame… Laura. No pierda el tiempo —añadió.

—¿Me concedería una entrevista para hablar del tema? —preguntó la reportera.

—En este momento estoy muy ocupado. Creo que usted lo entenderá. Quizás cuando todo esto acabe.

—Tomo nota, sargento. Lo llamaré. Gracias por su tiempo —se despidió.

No tenía ninguna intención de hablar con aquella mujer. Lo que ocurrió en el pasado ya estaba finiquitado. El único elemento de la investigación desconocido para todo el mundo se encontraba almacenado en su cabeza, y de ahí no saldría.

—¿Problemas? —preguntó Begoña.

—Nada importante. El pasado siempre nos persigue —contestó conciso.

—¿Y qué hace una valenciana en Canarias? —preguntó Bono, intentando esquivar cuestiones de su pasado.

La mirada lánguida de la capitana alentó la perspicacia del sargento. En aquel lugar, sentada frente a él, no parecía tan dura como le habían dicho, ni tan borde como cuando la conoció el primer día. Bono interpretó la ausencia de respuesta. Reconocía aquella mirada, la misma que tenía Patricia, su ex, el día que lo abandonó.

—Conozco esa expresión. Yo también he pasado por eso. No te preocupes —dijo, clavando sus ojos en los de la mujer—. Este trabajo en ocasiones se convierte en una trituradora de parejas. El tiempo cura todas las heridas.

—Mi separación es muy reciente… Aún estoy de duelo, así que discúlpame por parecerte una borde insensible —contestó Begoña con voz desgastada y la mirada perdida en un punto impreciso del horizonte.

—No pasa nada. No volveremos hablar de tu ex.

Llegaron a la comandancia cerca de las cinco. Era viernes, empezaba el fin de semana, y la circulación era imposible; la gente se desplazaba en dirección a las maravillosas playas que tachonaban el sur de la isla.

Se sorprendieron al acceder a su despacho. Un joven permanecía de pie, curioseando los títulos académicos de Begoña que colgaban en la pared.

—Buenas tardes —los saludó—. Mi nombre es Salvador Biosca, miembro del CNI, y los estaba esperando. Imagino que son la capitana Clemente y el sargento Bono, ¿me equivoco? —preguntó.

Los dos miraron al agente de arriba abajo. Era el mismo tipo que aparecía en las imágenes que había obtenido en el despacho de Marwan. Tenía un marcado acento catalán y no tendría más de veinticinco años. De aspecto robusto, mediría un metro setenta. Pelo moreno cortado al estilo militar y unos ojos vivarachos de mirada intensa que no dejaba de observarlos a los dos buscando su aceptación. Vestía un discreto traje azul marino y corbata. Seguro que acababa de salir de la academia, y alguien le había dicho que tenía que vestir de esa manera.

—¡Vaya, tu jefe se ha dado prisa en traernos los audios! —dijo Begoña.

—Así es, capitán. Traigo el material solicitado —contestó el agente— y también la orden del Ministerio del Interior donde se me insta a participar en la investigación. Y mi currículo, por si me queréis ir conociendo —sonrió.

—¿Cómo? ¿Nos meten a un crío para que nos controle? —exclamó Bono ofendido.

—No se altere, sargento, y déjeme explicarle —intentó apaciguar Salvador—. El tema es bastante sencillo. Llevamos trabajando meses en una cuestión de seguridad nacional, y tal como les ha explicado mi superior, la muerte de Marwan no guarda relación, o casi ninguna relación, con nuestra operación. Sin embargo, entendemos que su caso contra el narcotráfico es importante, y por eso aceptamos colaborar. Pero tenemos que controlar que no se cometan errores y el trabajo de meses se vaya por el desagüe —enfatizó el espía.

El argumento era sensato —pensó Bono. Sin la colaboración del CNI, les costaría resolver aquel espinoso asunto, que escapaba a su entendimiento. Miró de reojo el currículo: licenciado en ingeniería informática por la Universidad de Barcelona. Siempre viene bien un experto en tecnología, reflexionó.

—Los espías y sus tonterías —exclamó irritada Begoña—. Entonces no se hable más, pero recuerda que la Guardia Civil está al mando, no lo olvides —añadió la capitana, que adivinó los pensamientos del suboficial. Cuantas más mentes pensantes intervinieran, antes resolverían el crimen.

—En la mesa tenéis una actualización de los datos de los que disponemos hasta ahora —dijo Begoña mientras cogía el bolso—. Haced lo que podáis. Yo me voy de fin de semana.

El informe del asesinato apenas tenía un folio de extensión. La muerte fue en torno a las dos de la madrugada del domingo, de un único disparo. Según criminalística, el casquillo de nueve milímetros encontrado pertenecía a una Sig Sauer P226, el arma preferida por los carteles de la droga. Y el asunto de la corbata colombiana evidenciaba con claridad que había tenido algún tipo de desavenencia con los narcos, y estos respondieron a su manera: matando. Se encontró un millón de euros en un compartimento oculto del maletero del coche, y las huellas de las palmas de unas manos en las solapas, en los hombros y en los puños de la chaqueta; sin embargo, la prenda estaba tratada y no había residuos de aceites.

Si existían huellas, significaba que Marwan ofreció resistencia, y que el asesino forcejeó con él.

También mencionaban a la esposa del narco. Al parecer no había salido de casa durante el fin de semana que se produjo el crimen, ni recibió visitas.

—Nada relevante. ¿Tienes respuesta a lo poco que tenemos hasta ahora? —le inquirió Bono al joven agente del CNI.

—Por supuesto —contestó Salvador con rotundidad.

—¡Vaya con los espías, joder! Explícate —le inquirió Bono.

—El dinero. El millón de euros corresponde a los fondos reservados del ministerio. Son el pago a Marwan en su condición de confidente. Se los dejamos en su coche el sábado por la noche, mientras estaba aparcado en el aeropuerto. Así lo habíamos pactado.

—¡No me jodas! ¿Me estás diciendo que Marwan Assad, el traficante más activo del archipiélago, era confidente de los servicios secretos?

Eran cerca de las nueve de la noche cuando Bono salía de la comandancia.

Estaba conmocionado. Nunca hubiera sido capaz de imaginar que uno de los criminales más perseguidos del país estuviera a sueldo de la policía. Salvador no le había querido contar más; sin embargo, se comprometió a darles más información, previa autorización de sus superiores.

La verdad es que no tenía ganas de encerrarse en el hotel. Pensó en llamar a Sara, pero a esa hora, en Nueva York, estaría trabajando.

Un letrero luminoso frente a la comandancia llamó su atención: Taberna Canaria. Se encontraría atestada de agentes. Pero allí no lo conocían, así que decidió tomarse una copa antes de cenar.

El local era de medio pelo, un par de billares, una televisión de plasma gigante y una barra enorme atendida por un tipo maduro, con probabilidad un exagente de la Benemérita que vislumbró una oportunidad de negocio frente a la comandancia. Clientes seguros.

Tal como había intuido, la clientela estaba constituida por picoletos. Se podían oler a la legua. Se acercó al único espacio libre de la barra y pidió un gin-tonic. Agarró el vaso, dio un largo trago y se concentró en la música de bachata que atronaba el local.

Capítulo 6:
Sábado, 8 de julio de 2023

Llegó empapado de sudor al hotel. El smartwatch le indicaba que había recorrido cerca de diez kilómetros a lo largo de la fachada marítima de Santa Cruz. Un placer para los sentidos disfrutar de aquellas playas de arena negra rodeadas de paisajes frondosos y tropicales. La temperatura era ya de veinticuatro grados a esas horas de la mañana.

Era sábado y, en teoría, tenía el día libre.

Se daría una ducha de agua fría, desayunaría algo y se iría a la comandancia. Le apetecía trabajar solo, y aprovecharía la mañana para releer toda la información sobre el caso.

Sin embargo, antes telefonearía a Patricia, su ex. Sabía por boca de su hija que estaba pasando una mala época con su actual marido. Una llamada de cortesía, pensó. Tras su separación, y en plena adolescencia de su hija Carla, tuvieron una relación tensa, casi inexistente. No obstante, en los últimos tiempos había mejorado. Buscó el número y marcó, mientras degustaba el primer café.

—Buenos días, Juan —contestó Patricia—. Si quieres hablar con Carla, no está.

—No, no… Llamaba para saber cómo estás tú —respondió Bono, intentando pasar por alto el tono seco de la respuesta.

—Cuánta amabilidad…

—No seas sarcástica… ¿Cómo van las cosas con José Manuel?

José Manuel era el segundo marido de Patricia. Juan no lo conocía, pero Carla le había explicado que era un tipo excelente y que la trataba como si fuera su propia hija. Ese detalle le pareció extraordinario, y por eso, aun sin conocerlo, le merecía un inmenso respeto.

La pregunta hizo que Patricia bajara la guardia.

—Lo sabes por Carla, ¿verdad? Bueno, no importa, gracias por interesarte. Estamos atravesando una mala época. Hemos estado mucho tiempo trabajando juntos y, de repente, decidió cambiar de colegio. Dejamos de coincidir en nuestros horarios, pasaba mucho tiempo sola… Tuve la impresión de que se estaba distanciando —le explicó—. Me sentí confundida, pero las cosas se están arreglando.

—Me alegro, de veras.

—Muchas gracias por preocuparte, Juan. Cuando vea a Carla, le digo que te llame.

El encuentro entre el comandante Leandro y Paco López fue tenso. Por primera vez, sus lealtades parecían resquebrajarse.

Habían acordado reunirse en un lugar discreto, una pequeña cafetería situada en la terminal de cruceros de Tenerife, donde pasarían desapercibidos entre el trasiego de turistas.

Paco aseguraba que las cosas estaban bien y que la llegada de un agente desde la península no afectaría en nada sus objetivos. No existía ni una sola pista de la participación de Los Eslavos en la muerte de Marwan Assad y la investigación concluiría que el crimen era consecuencia de las desavenencias entre algún cartel sudamericano y el narcotraficante. El desmantelamiento del clan de Los Chicharreros ya se había iniciado.

Desde su punto de vista, las cosas estaban saliendo según lo planificado.

—Paco… Los Eslavos son mala gente y no se andan con chiquitas —le explicó el comandante—. Igor me está presionando. Me exige que cumpla lo acordado, y que si no puedo controlar a la UCO, dinamite la investigación y ejecute al agente llegado desde Madrid —se lamentó.

—Algo podrá hacer, comandante… —le inquirió Paco.

—¡Nada! Son agentes de la Policía Judicial y están fuera de mi jurisdicción. Y si eliminamos a uno, mandarán cuatro más en su lugar.

—Cálmese, Leandro. Llegado el momento, y si es necesario, ya me preocuparé yo del asunto —contestó, mientras se mesaba la barba. Solo era un agente de la Guardia Civil, no era Superman. Si era necesario, lo quitarían de en medio.

El comandante abandonó la cafetería, cabizbajo. No le habían tranquilizado las palabras de su socio. Paco parecía no entender su delicada situación. Cuando la UCO descubriera que Los Chicharreros estaban siendo desmantelados, atarían hilos y llegarían a Los Eslavos… y depender de los serbios era la crónica de una muerte anunciada.

Por primera vez en su vida tuvo miedo. Quizás había ido demasiado lejos y era la hora de desaparecer de la escena. Se palpó el bolsillo y notó el pendrive. En su condición de comandante jefe de la Guardia Civil en Canarias, el CNI le había entregado una copia de los audios para que diera fe de la colaboración entre ambas instituciones. Los escuchó y en nada lo incriminaban, aunque de haber sabido que Marwan estaba a sueldo del CNI, no hubiera cometido la torpeza de colaborar en su muerte. ¡Aquello eran palabras mayores!, pensó.

Él había planificado el asesinato, proporcionándole a Igor las coordenadas donde acometer el crimen, y se había preocupado de que en cinco kilómetros a la redonda del lugar del crimen no hubiera ni un solo policía de servicio.

Incluso había sustraído el arma del depósito de pruebas de la Guardia Civil, de un antiguo caso contra narcos colombianos, y se la había entregado a Igor. Descubrirían el arma y orientarían las pesquisas hacia los sudamericanos… y hacia él.

Para cuando se dieran cuenta del apaño, él ya estaría instalado en algún país sin convenio de extradición y con una vida regalada.

La información de los audios no eran más que conversaciones de Marwan con sus sicarios, con su esposa y la ubicación de las próximas entregas de droga. Igor ya conocía los puntos exactos donde adelantarse a Los Chicharreros y hacerse con los alijos.

Pero la irrupción del CNI modificaba el escenario. Eran perros de caza que no soltarían con facilidad a su presa.

Él había cumplido. Quizás no le tendría que haber pedido más dinero a Igor. Debería desaparecer, no solo del radar de la Guardia Civil… también de Los Eslavos.

Bono llegó a la comandancia cerca de las diez de la mañana. Su sorpresa fue encontrar a Begoña y a Salvador en plena actividad. La primera, recién separada, probablemente se refugiaba en el trabajo renunciando al fin de semana; el segundo, recién adscrito a la unidad, ganando puntos, quién sabe si intentando controlarlos.

—Buenos días —saludó Juan—. Parece que no tenéis vida privada. ¿Qué hacéis trabajando hoy? ¿Interrumpo algo?

Begoña y Salvador intercambiaron una mirada cómplice.

—¿Y tú? —exclamó airada la capitana, sin obtener respuesta.

—Hemos analizado algunas cuestiones de la vida de Marwan…

—¿Hemos…? ¿Dónde quedo yo? —interrumpió Bono, fingiéndose ofendido.

—Tranquilo, Juan, y escucha. Tengo algunas ideas que creo que te van a gustar. ¡Por cierto! Me ha llamado el comandante Leandro Martínez, al que también le han entregado copia de los audios, y me ha ofrecido toda su colaboración en el caso.

—Ese no es el protocolo —apuntó el sargento con recelo—. Solo la UCO decide quién interviene en la investigación.

—Me parece que no les caímos muy bien a los del CNI… —sonrió Begoña, mirando de reojo a Salvador—, y para evitar conflictos se los han entregado a la máxima autoridad de la Guardia Civil en Tenerife. Se cubren las espaldas.

—¿Habéis encontrado algo relevante?

—Los cabrones nos han dado lo que han querido. En un breve memorándum detallan que conocían sus actividades, pero que no son trascendentes para ellos. Salvador me ha explicado que Marwan era confidente del CNI, así que lo único que parece claro es el origen del dinero encontrado en el maletero.

Begoña tenía trazado un perfil impecable de Marwan Assad, y de la gente que le rodeaba. Realizó un informe superficial sobre las finanzas del narco y sus conclusiones eran abrumadoras: disponía de más recursos financieros que el PIB de algunos países africanos. Así que la colaboración con el CNI no obedecía a una cuestión de dinero.

—Muchas son las preguntas sin respuesta, salvo que aquí el espía —dijo mirando a Salvador— nos quiera iluminar con algún detalle.

Salvador tardó en responder.

—Te asiste la razón, Begoña. Os explicaré hasta donde puedo, aunque insisto en que la muerte de Marwan no guarda relación con nuestra operación. Hace meses que se detectó —explicó el espía— que una gran cantidad de explosivos C-4 estaba entrando en Europa a través de España. Ese material se ha utilizado en algunos ataques terroristas, y se está analizando si es el mismo que se ha usado en el atentado del sábado en Madrid. El material está identificado y se ha determinado que proviene de los arsenales del ejército marroquí, aunque la singularidad del caso es que los explosivos llegaban desde Colombia, a través de la red de Marwan.

—Parece un contrasentido —interrumpió Bono—. Sería más fácil trasladarlo de Marruecos a la península. ¿Para qué tanta historia?

—No te aceleres, Juan —le espetó Salvador—. Buscarles sentido a las decisiones de los terroristas es una quimera. Abordamos con discreción a Marwan en uno de sus viajes a Madrid. No sabía nada de explosivos, a pesar de las pruebas que le mostramos de que su red estaba siendo empleada para el contrabando de C-4. Alguien desde dentro de su organización había montado un lucrativo y sangriento negocio a sus espaldas.

—¿Y Marwan aceptó colaborar con vosotros, así, sin más? —preguntó Begoña.

—No fue fácil, creedme. Solo después de amenazarle con deportarlo por narcotráfico a Estados Unidos, donde moriría en la cárcel y alejado de los suyos, se avino a pactar. A cambio de no entremeternos en sus actividades, nos daría detalles de su entorno y de los lugares donde llegaban los cargamentos y hacerles un seguimiento.

—¡Tienes cojones! ¡Desvestir a un santo para vestir otro! —gruñó Bono—. ¿Y qué habéis conseguido hasta ahora? —preguntó.

—La verdad es que poca cosa. No hemos podido averiguar cómo obtienen los explosivos, aunque intuimos que, dado el nivel de corrupción en Marruecos, les debe resultar fácil. Tampoco quién o quiénes de la organización de Marwan están en el ajo. Tan solo hemos identificado a algunos yihadistas, entre ellos Mohamed Jatabi, el autor del atentado en la Puerta del Sol… pero el tipo es como el Guadiana, aparece y desaparece a su antojo. Le hemos perdido la pista.

—Entonces podría ser que Marwan hubiera sido asesinado al descubrirse el juego que se traía con el CNI —apuntó Begoña.

—No —contestó con rotundidad Salvador—. Eso es lo que estoy tratando de explicaros. Esa muerte obedece exclusivamente a temas de narcotráfico.

—¡Explícate! —le inquirió Bono.

—El modus operandi es propio de los sicarios a sueldo de los carteles.

—Podría tratarse de un montaje… No sería la primera vez.

Salvador extrajo el móvil del bolsillo y le enseñó un video. Dos tipos de rasgos hispanos caminaban con tranquilidad por un aeropuerto. Bono reconoció la terminal de Barajas.

—Las imágenes son de Barajas, el domingo por la noche —explicó Salvador—. Esos dos tipos son los que estuvieron reunidos con Marwan durante unos días en Lanzarote. Tuvo que ocurrir algo, y lo mataron.

—¿Y no los habéis pillado? —preguntó Bono, sorprendido.

—Viajaban con documentación falsa. Además, después del atentado, Madrid se ha convertido en un caos. El martes alertamos a las autoridades colombianas, pero ya era tarde. Ni rastro de ellos.

A Bono le pareció un relato consistente; sin embargo, algo no cuadraba.

—Si Marwan tuvo un desencuentro con los proveedores colombianos en Lanzarote, ¿por qué no lo liquidaron allí mismo? No tiene mucho sentido que le dejaran viajar a Tenerife para matarlo a las puertas de su casa.

Salvador no supo responder a la pregunta.

La capitana Clemente fue la primera en reaccionar.

—Centrémonos en Marwan. Criminalística me ha pasado el listado de llamadas del teléfono del narco; gran número de ellas son a un local de alterne de Lanzarote. Me pregunto si obedecían a trabajo o a asuntos íntimos.

—La viuda me dijo que tenía una amante… —intervino el sargento.

—Juan, he decidido que viajes a Lanzarote y husmees un poco. Tú conoces la isla, y me parece que eres el adecuado para ese trabajo.

—No tengo inconveniente —contestó.

—Salvador —se dirigió ahora al espía—, tú te quedas aquí. Necesito que encuentres cositas de Marwan. Tengo que reconocer que el CNI tiene más tentáculos que nosotros.

—¡Vaya! Me hubiera gustado conocer Lanzarote —respondió Salvador, fingiendo estar enfadado.

De inmediato compró un pasaje con la compañía Binter Canarias con salida a las diez de la mañana del día siguiente. Si el vuelo no sufría retraso, al mediodía estaría en el destino. Pensó en llamar a su amigo, el mexicano Ernesto, que tanto le había ayudado durante su estancia en la isla. Pero decidió que era mejor llamarlo cuando estuviera allí, no fuera que las cosas se torcieran.

Dedicaría la tarde a realizar una visita a la viuda. Quería saber más de aquella mujer. Y esta vez, sin avisar.

El portón abrió renqueante. Sin duda ya era conocido en la casa. Las cámaras detectaron su presencia. La barrera situada en el camino de acceso estaba abierta, así que accedió sin dificultad hasta la misma puerta de entrada. Abdul lo esperaba. A diferencia de la última vez, vestía de manera informal con la clásica guayabera blanca de corte tropical. De lejos, hubiera pasado por un turista de piel bronceada después de muchas horas al sol.

—Buenas tardes, Abdul —lo saludó mientras le estrechaba la mano. Le inquietó observar que el marroquí llevaba una funda portaarmas en la cadera, bajo la camisa. Era posible que por ser exmiembro de la gendarmería alauita tuviese permiso. Tendría que averiguarlo, pensó.

—Buenas tardes, sargento.

—Vengo a hablar con la señora Assad —le indicó Bono.

—Me temo que no va a ser posible. Está de viaje.

Un desplazamiento en balde sopesó el sargento.

—¿Puedo saber a dónde?

—Ha viajado a Marrakech. La viuda no había salido de la propiedad desde que murió Marwan. Necesitaba a la familia, y sus abuelos son todo lo que tiene. Tan solo algunos amigos la han visitado estos días.

—¿Alguien en especial?

—Nadie que yo pueda reseñarle. Ya sabe, son gente discreta y recelosa.

—Entiendo —replicó Bono, consciente de que no le sacaría nada al marroquí—. Por último… ¿Ella viaja mucho?

—No sabría decirle. Mi trabajo consiste… consistía —rectificó— en proteger al señor Assad, y vigilar sus movimientos.

Abdul no era diferente a otros agentes de seguridad privada. Todos los seguratas se cubrían las espaldas alegando ignorancia para no meterse en líos. Lo cierto es que eran como la vieja del visillo, lo veían y sabían todo, pero eran conscientes de que sus silencios tenían mucho valor.

Capítulo 7:
Domingo, 9 de julio de 2023

Mohamed se incorporó de la cama cuando los primeros rayos de sol africano se colaron por las rendijas del ventanal de la habitación del hotel. La dureza de los entrenamientos en los campos terroristas de Siria lo habían convertido en un hombre que apenas necesitaba descansar. Dormir le quitaba tiempo a su objetivo vital: destruir a los infieles según el credo salafista.

Miró a su derecha; Soraya dormía. Es hermosa, pensó mientras se deleitaba con las hermosas curvas del cuerpo de la mujer.

Habían llegado a Marrakech la noche anterior; él, procedente de Bruselas, y ella desde Tenerife. Tenía reservada una habitación en el hotel Riad Moullaoud, un establecimiento discreto situado en el centro neurálgico de la ciudad, en pleno barrio de la Medina, plagado de turistas entre los cuales pasar desapercibido. Voló con uno de sus muchos alias y documentación falsa.

Había conocido a Soraya hacía un año, en uno de los viajes que ella hacía a París de compras. Se presentó como un hombre de negocios de Oriente Medio que viajaba por Europa. Era consciente del atractivo físico que ejercía en las mujeres, y no le costó mucho seducirla. Su organización le sugirió que conquistara a la esposa de Marwan Assad. Se trataba de obtener información acerca de los movimientos de tráfico de drogas de la organización de su marido. Podían utilizar la misma red para meter en Europa una gran cantidad de explosivos C-4. Él, como buen yihadista, aceptó. Le resultó fácil. Se trataba de una mujer joven y atractiva, casada con un viejo narco del que no recibía las atenciones necesarias. La primera noche ya se habían acostado.

—Buenos días, hurí del paraíso —le murmuró mientras la besaba en la frente.

—Mohamed… —contestó Soraya—. ¿Qué haces despierto tan temprano? Me dijiste que durante los tres días que estuviéramos juntos no te moverías de la cama —añadió con picardía.

—Me temo que ha surgido un problema con el trabajo. Quieren que vaya hoy mismo a Rabat. Regresaré esta noche, cariño, y retomaremos nuestras minivacaciones —se disculpó.

—No importa, cielo. Viajaré contigo. Te recuerdo que ahora soy viuda, y no tengo que dar explicaciones a nadie.

—Es muy reciente, Soraya. Más adelante ya tendremos ocasión de presentarnos en sociedad. Dedica el día a ir de compras.

La noche anterior, la viuda le había explicado con detalle el crimen de su marido, y lo que conocía de la investigación policial. Él ya lo sabía a través de Abdul, su contacto en la red de Marwan. Estuvo muchos días valorando la situación y de qué manera afectaba al contrabando de C-4. En principio relativizó la muerte de Marwan. Las autoridades españolas investigarían el crimen como un delito entre narcos. Era imposible que nadie estableciera relación con su organización. Sin embargo, era mucho lo que se jugaba, y si la policía profundizaba en la figura de la esposa, acabarían descubriendo que mantenía una relación con él y daría al traste con el contrabando de explosivo. Era reflexivo, pragmático y paciente, y concluyó que Soraya era prescindible, muy a su pesar. La sencillez de aquella mujer le daba paz, y con el tiempo le había cogido un afecto sincero. Pero la guerra era la guerra, pensó.

—Me prometiste que, si algún día era libre, me llevarías a todos los sitios contigo —le contestó contrariada la joven viuda.

—Pronto, cariño. Pronto —repitió, mientras le daba un beso en los labios—. Esta noche nos vemos.

Mohamed bajó por las escaleras hasta la primera planta y entró en los servicios públicos. Se situó frente a un espejo. Se embutió una camiseta de color limón muy llamativa y se colocó un bigote adhesivo. Por último, se coronó con una gorra del Kawkab Athlétique Club de Marrakech, el equipo de futbol más conocido de la ciudad, y ocultó sus ojos con unas clásicas Ray-Ban de aviador.

Descendió a la planta baja y se paseó con toda naturalidad por delante de la recepción en su camino hasta la salida del hotel, mientras era observado por una decena de cámaras de seguridad. Cuando la gendarmería marroquí visionara las imágenes, solo verían a un turista más.

Un botones le abrió la puerta del taxi.

—Al aeropuerto de Menara —le indicó al taxista.

No habían recorrido doscientos metros cuando una detonación atronadora a su espalda hizo que se detuviera la circulación.

Miró en dirección al hotel. Una espesa humareda se observaba a la altura de la segunda planta.

—¡Dios mío! —exclamó horrorizado el taxista—. ¿Habrá sido un atentado? —le preguntó a Mohamed.

—Es posible —contestó lacónicamente el terrorista, mientras se guardaba en la mochila el pequeño mando que había utilizado como detonador.

Bono sintió un cierto vértigo emocional al divisar el skylab de Lanzarote. Desde su regreso a Madrid, no había vuelto. El viejo ATR 72 se posó con suavidad sobre la corta pista del aeropuerto. En apenas cincuenta minutos habían recorrido los trescientos kilómetros que separaban las dos islas.

Aprovechó el tiempo de vuelo para ordenar las pistas que tenía sobre el caso. El informe era parco.

La muerte fue en torno a las dos de la madrugada del domingo, de un único disparo. Según criminalística, el casquillo de nueve milímetros encontrado pertenecía a una Sig Sauer P226, el arma preferida por los carteles colombianos. La muerte fue en el acto, y el disparo se realizó a muy corta distancia, ya que se encontraron restos de pólvora adherida a la piel que habían producido quemaduras y un tatuaje. Se introdujeron los parámetros del proyectil en la base de datos para averiguar si el arma se había utilizado en algún otro crimen. El forense le explicó que tenía contusiones en la cara producidas ante-mortem.

Le golpearon el rostro antes de matarlo. Bono se explicó entonces las huellas encontradas en las solapas, probablemente lo zarandearon. Marwan quizás intuyó la muerte, supuso. El SECRIM estaba trabajando en las huellas de la chaqueta, aunque al ser una prenda tratada químicamente, era difícil encontrar residuos de aceites. Del vehículo no habían conseguido nada, aparte del millón de euros; y del teléfono móvil solo una lista interminable de llamadas, en su mayoría inofensivas.

En el lugar donde apareció el cadáver, se habían localizado unas huellas muy especiales. Criminalística continuaba con el análisis para averiguar a qué calzado pertenecían.

Y luego estaba lo de la corbata colombiana: parecía evidente que Marwan había tenido alguna desavenencia con sus proveedores, y estos habían respondido como solían hacerlo: sangre y vísceras. Todo apuntaba a los colombianos… Pero dejaron el cadáver a la vista, junto con el proyectil. Los paisas no actuaban así, y menos fuera de su país. Lo lógico hubiera sido esconder el cadáver para retardar la investigación.

El forense informático tampoco le había adelantado nada que no supiera. Se visionaron las imágenes del pendrive correspondiente a la madrugada del domingo, y solo aparecían Salvador y su compañero del CNI. Estaban pendientes de revisar el resto de las imágenes correspondientes las dos semanas anteriores, aunque no tenía esperanzas al respecto.

El único aspecto claro del caso era el millón de euros encontrado en el departamento oculto del maletero del coche. A pesar de la información suministrada por Salvador, aún le costaba asimilar que Marwan fuera un soplón del CNI.

Y quedaba el asunto de la bella esposa de Marwan: Soraya Jaziri. No estaba seguro de que la mujer fuera del todo sincera.

“No tenemos más que pruebas circunstanciales”, pensó. Esperaba que a su regreso, Begoña y Salvador hubieran averiguado más cosas. De momento intentaría descubrir los motivos del viaje de Marwan a Lanzarote, y reconstruir sus pasos por la isla durante los cuatro días que estuvo, y averiguar con quién se había encontrado.

Mohamed franqueó el control de aduanas del aeropuerto de París-Charles de Gaulle sin contratiempo.

Durante el vuelo desde Marrakech estuvo planificando el próximo atentado.

Volvería a golpear en España, en Barcelona, donde la existencia de un importante entramado yihadista le facilitaría la logística.

Transitó por los largos pasillos de las instalaciones en dirección a la terminal oeste, donde tenía programada una reunión con Abdul en uno de los muchos puestos de comida del aeropuerto.

Abdul había llegado desde Madrid hacía un par de horas, y pareció relajarse cuando apareció Mohamed. Esa misma tarde regresaría a la capital y enlazaría con un vuelo a Tenerife. Dormiría en casa. Dada la complicada situación del momento, no quería que nadie percibiera su ausencia.

—¿Cómo va todo, Mohamed? —saludó.

—¡No me llames por mi nombre! —contestó el terrorista, mostrando un rictus de disgusto. Esto es Gran Hermano —añadió, indicando con la mano a su alrededor, donde docenas de cámaras vigilaban las instalaciones—. Alguien podría leerte los labios.

—Está bien —respondió ofendido Abdul—. Vayamos al grano, mi vuelo de regreso sale en una hora y no acabo de entender la urgencia del encuentro —añadió confuso.

—Tienes que saber que Soraya ha muerto —le soltó, a bocajarro.

—¿Cómo? ¿Por qué? —preguntó estupefacto—. Se trataba de un activo importante para la organización. Además, tras la muerte de Marwan, la policía española intensificará la investigación. No creerá que se trate de una coincidencia. Me dejas a los pies de los caballos —protestó.

—Tranquilízate. Era el eslabón débil, y a través de ella un buen investigador hubiera llegado a nosotros. No podíamos correr ese riesgo. Cuando la policía te interrogue… continúa con el mismo relato: viajó a Marrakech, como en otras ocasiones, para visitar a sus abuelos, y punto —le explicó, con vehemencia—. Ahora tienes que concentrarte en el próximo movimiento —continuó—. Ya he decidido dónde daremos el siguiente golpe: en Barcelona. Tu trabajo consiste en hablar con tu contacto del ejército marroquí para que te suministre explosivos.

—Entiendo. Pero sabes que es una operación que llevará meses y muchísimo dinero. Si a los militares marroquís les meto prisa, nos van a pedir lo que no está en los escritos, y ya sabes que ahora no tengo acceso al dinero de Marwan por razones obvias, así que deberás tener paciencia.

—En esta ocasión no disponemos de tiempo, Abdul —puntualizó Mohamed—. Utilizarás la ruta mediterránea de Marwan. Los explosivos tienen que llegar a España en no más de dos o tres semanas. Y tendrás que adelantar tú el dinero.

—¡Eso es imposible, y lo sabes! La policía ha puesto el foco en el clan de Los Chicharreros —contestó desesperado—. ¡Además, no dispongo de esa millonada de euros! —añadió, iracundo.

—Las necesidades de la organización son esas y está dispuesta a pagar diez veces más de lo habitual. Unta a las autoridades marroquís con más dinero… y por supuesto también para ti.

—¡Ni con dinero! ¡Es imposible! —se lamentó Abdul.

—Europa se estremecerá ante lo que se le viene encima, y queremos que ocurra lo antes posible. Se te ha pagado muy bien durante estos años… y no se aceptan negativas, mi buen amigo —le respondió en un tono de voz que no dejaba dudas.

Abdul tragó saliva. Entendió la amenaza.

Ambos abandonaron el local por separado. Uno regresaba a España; el otro viajaría a su refugio en el barrio de Molenbeek, de Bruselas.

Mientras Abdul se dirigía a la puerta de embarque, tuvo que apresurarse y entrar en un baño. Se le había descompuesto el cuerpo y tenía arcadas. Era consciente de que Mohamed no amenazaba en balde, y que si no realizaba aquel encargo, más temprano que tarde aparecería degollado en cualquier rincón. Durante años utilizó los recursos financieros de Marwan, a los que tenía acceso con facilidad. Luego los reponía, y nadie se percataba de sus movimientos. Eso le había permitido ganar ingentes cantidades de dinero al margen de los servicios que prestaba a Los Chicharreros. Sin embargo, ahora, con el narco y su esposa muertos, era imposible. El foco policial estaba sobre el clan de narcotraficantes. Cualquier movimiento lo delataría. Los miembros corruptos del ejército marroquí cobraban por adelantado… Imposible contar con su colaboración. Estaba en un aprieto que le podía costar la vida.

Vomitó hasta la última papilla. Se miró al espejo y no se reconoció. Estaba blanco y parecía un muerto viviente.

Se dirigió a paso ligero a la puerta de embarque. Observó a la pareja que le precedía. Hablaban en inglés, y por lo que pudo entender se dirigían a Madrid para viajar luego a Canarias. Según escuchó, eran propietarios de un centenar de viviendas vacacionales en el archipiélago. Vestían con ropa de marcas exclusivas. Se podía oler el dinero.

De repente se le iluminó la cara. En las islas vivían muchos millonarios ociosos. Se trataba de encontrar a alguien que quisiera obtener grandes rentabilidades y que no le hiciera ascos al origen del dinero. “Quizás…”, pensó. Aunque aquello pudiera suponer meterse en la boca del lobo.

Begoña y Salvador no daban crédito a la información que les acababa de suministrar criminalística. El proyectil encontrado junto al cadáver de Marwan fue disparado por una pistola Sig Sauer P226. Hasta ese punto, parecía normal, era un arma de fácil adquisición en el mercado negro y muy utilizada por los narcos. Lo sorprendente es que esa pistola en concreto estaba depositada en la Unidad de Intervención de Armas y Explosivos de la Guardia Civil. Fue incautada a raíz de la muerte de un sicario del clan de Los Eslavos a finales del año 2021.

—¡Estoy flipando! —exclamó Salvador, ante la mirada atónita de Begoña—. ¿Cómo es posible que un arma custodiada por la policía haya servido para cometer el crimen? ¡Esto es de locos!

Begoña releía por tercera vez el informe de balística, por si existía algún matiz que explicara la presencia concreta de aquella arma.

—El expediente es claro. Se trata de la misma pistola —concluyó.

—¿Podría ser alguna operación encubierta? —preguntó Salvador.

—¡Imposible! Las armas que custodiamos pertenecen a procesos judiciales abiertos; cuando se cierran las causas, se destruyen. Ese es el procedimiento. Si como parece esa es la pistola del crimen, ha tenido que ser robada del depósito de pruebas…

—¡Joder, Begoña! Vais a ser el hazmerreír de la profesión.

El informe forense de criminalística también determinaba que la sangre encontrada en el lateral del vehículo pertenecía a Marwan. La dirección de las salpicaduras indicaba que le habían disparado a corta distancia al lado del coche. Y el equipaje, encontrado en un parterre situado en el desvío TF-62, dirección Güímar, no había aportado nada relevante. Al parecer los asesinos se deshicieron de él por una simple cuestión de espacio en el maletero.

—Esa no es la fórmula que utilizan los colombianos. Suelen llevar al sujeto a lugares apartados y ensañarse con él. Además, el informe ahondaba en una pista clave: la corbata colombiana. Explicaba que los sicarios sudamericanos eran limpios en el manejo del cuchillo. En aquel caso habían practicado una carnicería impropia. O se trataba de sicarios inexpertos, o no han sido ellos —apuntó la capitana—. Todo parece demasiado tosco… improvisado.

Además, los expertos dibujaban un dato revelador. Se habían realizado moldes de las huellas encontradas en el auditorio Adán Martín, lugar donde se descubrió el cadáver. Se descartaron todas aquellas que pudieron identificar, pero se habían identificado unas que podían resultar relevantes. Se trataba de unas huellas singulares, correspondientes a un par de botas muy concretas, fabricadas por una empresa artesana tinerfeña.

—¿Quién puede creerse que un sicario colombiano aprovecha su estancia en la isla con el objetivo de cometer un crimen, y decide irse de tiendas y comprarse calzado artesanal? —preguntó retóricamente Begoña.

Salvador no era experto en escenarios criminales, pero lo que decía la capitana tenía sentido.

—Estamos apuntando en la dirección equivocada. Los colombianos vinieron, hicieron negocio con Marwan y se marcharon. El crimen lo han cometido aquí, y lo ha cometido gente de la isla. Es un escenario preparado para confundir a los investigadores —planteó Begoña—. Bono tenía razón en sus primeras apreciaciones: habían dejado el cadáver a la vista para que fuera descubierto pronto por la policía y desorientar a los investigadores.

Capítulo 8:
Lunes, 10 de julio de 2023

—¿Está usted segura de que criminalística ha confirmado que esa pistola se encontraba en el depósito de pruebas de la Guardia Civil? —preguntó por segunda vez el comandante Leandro.

—La pericial es inmaculada —contestó Begoña—. No hay ninguna duda.

Al comandante no le gustaba aquella oficial. Le pareció arrogante y pretenciosa. Así eran los mandos que salían de la academia. A los que, como él, se habían ganado los galones con esfuerzo, tenacidad y arriesgando la vida en incontables ocasiones, parecían mirarlos por encima de los hombros.

—Me resisto a creerle —mintió—. Al depósito solo accede un reducido grupo de agentes, cuatro, por ser exacto, y siempre que los juzgados requieren alguna prueba. El almacén está abierto por las mañanas, custodiado por un guardia. Y las armas están en una sección construida de cemento armado, y una puerta blindada. Haría falta una bomba para colarse dentro —concluyó.

—No lo pongo en duda, comandante… pero alguien ha entrado, y a las pruebas me remito —apuntó la capitana con firmeza—. ¿Quién tiene acceso al depósito?

—Los cuatro agentes, el teniente de la unidad… y yo mismo —añadió, con cierta petulancia.

—¿Existe algún registro informático, cámaras de seguridad…?

—¿Está bromeando, capitán? Esto es la Guardia Civil… Los recursos los dedican a sus unidades estrella… como ustedes, los de la UCO —exclamó arrastrando las palabras con un cierto desdén.

—Discúlpeme, pero no le sigo, comandante.

—Se trata de un triste almacén donde las pruebas se llenan de polvo durante años. ¿Quién se va a gastar un euro en proteger ese depósito de mierda?

Begoña percibió la animadversión del comandante, aunque no supo si era contra ella, o contra su unidad. Aquel hombre estaba quemado. Era el tipo de oficial que no le hacía ningún favor al Instituto Armado. Le recordó a su abuelo en sus últimos tiempos de servicio.

—Entiendo, comandante. ¿Dispone de algún registro manual de las personas que han accedido al depósito?

—Sí, claro. Eso lo tenemos. ¿Qué periodo quiere comprobar?

—No sabemos cuándo fue sustraída el arma… Todos los registros que pueda.

Leandro se levantó con parsimonia y se dirigió a una enorme estantería situada a su espalda. Cogió uno de los archivadores con una etiqueta lomera en que se leía “Acceso Depósito 2021/2023”.

—Tenga. Creo que con esto ya puede empezar a trabajar —le dijo, mientras le lanzaba el cartapacio sobre la mesa—. Concédame un par de semanas para realizar una investigación interna e intentar averiguar qué puede haber ocurrido. Y ahora, si me disculpa, debo atender unas visitas, capitán —le dijo Leandro, invitándola a abandonar el despacho—. Le ruego que me mantenga al corriente de lo que vaya descubriendo —añadió.

Cerró la puerta, aliviado. Se estaban acercando antes de lo previsto. Tenía por delante dos semanas para abandonar el país. Mantendría las apariencias de la mejor manera que supiera. La Guardia Civil, Igor, Paco López… Muchos frentes que atender, reflexionó.

Begoña abandonó las instalaciones con la mosca detrás de la oreja. El comandante no había mostrado mucho interés en colaborar en la investigación. Extraño, sin duda. Él era la autoridad máxima sobre la que descansaba la custodia de las pruebas judiciales. Debería estar deseoso de esclarecer lo ocurrido para evitar suspicacias.

Antes de regresar a su oficina, decidió acercarse al almacén de pruebas, a poco más de un kilómetro del despacho del comandante. Aparcó el vehículo delante de la instalación, en una zona restringida. Observó frente al depósito, a escasos diez o quince metros, el parpadeo del letrero luminoso de una farmacia, y sobre la puerta de establecimiento, una cámara de videovigilancia. Tomó nota mental del detalle. Si los registros proporcionados por el comandante Leandro no conducían a nada, recurriría a aquella cámara. Las imágenes de los comercios debían destruirse transcurridos treinta días, según la Ley de Protección de Datos; sin embargo, a excepción de las grandes empresas, casi nadie las eliminaba por pura pereza.

Bono contemplaba extasiado, desde el balcón de la habitación, el arenal que se abría frente a él: Dorada Beach. A pesar de la temprana hora, la playa ya estaba atestada de turistas ávidos de sol.

Había reservado una habitación en el hotel Princesa Yaiza, al sur de Lanzarote, en Playa Blanca. Las dietas por comisión de servicios no le permitían alojarse en un establecimiento de aquella categoría; sin embargo, no pudo resistir la tentación: allí conoció a Sara. Él pagaría la diferencia. Además, en aquel establecimiento estuvo alojado Marwan los cuatro días previos a su muerte. Le resultaría más fácil indagar sobre sus movimientos en el lugar donde trascurrieron sus últimas horas de vida.

Se moría de ganas de hablar con Sara y decirle cuánto la echaba de menos, pero en Nueva York era de madrugada. Llamaría más tarde. Además, lo estaba esperando el jefe de recepción del hotel, la persona más indicada para averiguar los movimientos de Marwan durante su estancia.

Bajó a la recepción, donde ya lo estaba esperando el empleado.

—Hola, soy el sargento Juan Bono, de la Guardia Civil —lo saludó.

—Buenos días, señor Bono —respondió nervioso el empleado—. El director me ha indicado que me ponga a su disposición, aunque no sé muy bien cómo puedo ayudarle.

—¿Reconoce a este hombre? —le preguntó, mostrándole una foto de Marwan.

—¡Claro! El señor Assad. Es un excelente cliente del hotel. Es muy generoso con las propinas —añadió sonriente.

—Estuvo alojado aquí la semana pasada. Hábleme de él.

—¡Uffff! ¿De qué? No sabría decirle…

—Cualquier detalle, por irrelevante que le parezca.

—Veamos… es un cliente habitual. Es correcto, educado, y nunca se queja. Si habla con el resto del personal, todos le dirán lo mismo.

—¿Estuvo solo?

—Se reunía por las mañanas con otros dos huéspedes, también alojados en el hotel, con los que parecía tener una cordial sintonía.

—Hábleme de ellos…

—Se trata de dos ciudadanos colombianos… Bueno, sus pasaportes eran de ese país, y en apariencia tenían una relación amigable con el señor Assad, como si se conocieran de toda la vida.

—¿Los vio discutir en alguna ocasión?

—Nunca. Es más, la tarde que abandonaron el hotel fui testigo de la despedida que se dieron aquí en la recepción. Quedaron en encontrarse en las próximas semanas.

¿Por qué razón querrían liquidar a Marwan los colombianos? Las apariencias apuntaban a que tenían una sólida relación, reflexionó Bono.

—¿Algún otro detalle recurrente del señor Assad que le llamara la atención?

—La verdad es que tenía un comportamiento bastante rutinario. No utilizaba ninguno de los servicios del hotel, y ni tan siquiera iba a la playa, como la mayoría de los clientes. Pero ahora que lo menciona, todas las tardes solicitaba un taxi para que lo llevara a un local del municipio… Ya sabe.

Bono extrajo su bloc de notas y buscó un nombre.

—¿Se trata del club de caballeros Pigmalión?

—Sí… —balbuceó el recepcionista.

Aquel local era al que Marwan había llamado de forma recurrente. Recordó que su esposa le dijo que tenía una amante.

Era fácil que trabajara en aquel local.

Llegó al Pigmalión cerca del mediodía. Se trataba de una enorme villa canaria aislada, situada entre las poblaciones de Playa Blanca y Yaiza, en un antiguo terreno rodeado de tierra y piedra volcánica. Era un lugar hermoso, cercado de palmeras y parterres de flores.

Se acercó al portalón de acceso donde un vigilante de enorme envergadura hacía guardia. Le mostró su credencial.

—Querría hablar con el gerente, si es posible —le dijo Bono.

El segurata ni se inmutó ante la placa. Se limitó a comunicarse a través de un radioteléfono con un tal Pablo, que el sargento dedujo debía ser el gerente del club.

—Adelante, le está esperando —le respondió, mientras abría la puerta.

Caminó por un sinuoso sendero durante unos cincuenta metros a donde lo esperaba el gerente. Se trataba de un hombre de avanzada edad que lo recibió con una enrome sonrisa, como si estuviera habituado a la visita de la policía.

—¿En qué puedo ayudarle, agente? —le inquirió mientras le estrechaba la mano.

—¿Conoce a este hombre? —le preguntó, mostrándole la foto.

—Es el señor Marwan Assad. Uno de nuestros distinguidos clientes. ¿Le ha ocurrido algo?

—Está muerto —se limitó a responder Bono—. Nos consta que, cuando viajaba a Lanzarote, acudía con regularidad a su local… Creemos que tenía una relación especial con una de sus empleadas. Necesito hablar con ella —concluyó, intentando aparentar que conocía el vínculo del narco con una de sus trabajadoras.

Al gerente se le borró la sonrisa de un plumazo. Pareció desconcertado, aunque no preocupado o nervioso.

—Sé a qué mujer se refiere —respondió el gerente, perturbado por la noticia—. Espere unos minutos. En seguida viene —afirmó, mientras se dirigía al interior del local en busca de la misteriosa dama.

Apareció sola. Apenas tardó unos minutos. Era una joven de veintipocos años, de tez morena y rasgos orientales. Bono se incorporó para saludarla.

—Mi nombre es Virginia —se presentó—. Me ha dicho el gerente que quería usted hablar conmigo.

—¿Sola? ¿No estará él? —preguntó Bono, sorprendido.

—No será necesario. Me ha dicho que se trata del señor Marwan… y eso es un asunto personal en el que él no tiene nada que ver —respondió con solvencia, mientras unas imperceptibles lágrimas resbalaban por su mejilla. Bono intuyó que ya le habían dado la noticia del fallecimiento del narco.

—Hábleme de su relación con Marwan, por favor —le inquirió el sargento.

Virginia suspiró.

—Nos conocimos hace aproximadamente un año, y de inmediato tuvimos una conexión emocional. Usted ya sabe a lo que me dedico, pero no se lleve a engaño, sargento. Nos queríamos, y teníamos planeado vivir juntos cuando él resolviera algunas cuestiones —le explicó la muchacha.

—Estoy al corriente de que la semana pasada tuvieron varios encuentros… ¿Notó usted algo extraño en su comportamiento? ¿Le pareció que estuviera preocupado?

—La verdad es que no. Se sentía optimista, como siempre. Me habló sobre lo bien que le estaban saliendo las cosas en aquel viaje, y que tenía intención de cederles el negocio a sus hijos y a su esposa, y que con suerte podría jubilarse cuando concluyera no sé qué cuestión en la que andaba metido con las autoridades españolas.

—¿Sabe usted a qué clase de negocios se dedicaba? ¿A qué se refería al hablar de las cuestiones con las autoridades españolas?

—Con certeza no, aunque aquí se rumoreaba que se trataba de un narcotraficante. Nunca me comentó nada de sus actividades, ni yo le pregunté. Era muy tierno conmigo… un padre.

A Bono le pareció que la muchacha tenía un cierto complejo de Electra. Probablemente su infancia había sido dura y sin la presencia de una figura paterna de referencia. Era fácil que Marwan hubiera ocupado ese espacio en su mente.

El lenguaje postural de la mujer le indicaba que estaba siendo sincera.

—Muchas gracias por atenderme, Virginia —le dijo, mientras hacía el ademán de levantarse. No obtendría ningún dato relevante. La relación de la muchacha con Marwan no tenía nada que ver con el caso.

—¿Sabe? —le dijo Virginia de pronto—. La tarde que vino a despedirse porque regresaba a Tenerife estaba feliz. Me prometió que vendría a verme de nuevo en un par de semanas. Los negocios que había realizado aquellos días fueron exitosos, y me prometió que nos iríamos juntos antes de lo planeado. Estaba muy contento —añadió.

Lo primero que hizo nada más regresar al hotel fue llamar a Begoña. Tenía que explicarle la idea que le rondaba por la cabeza e intentar cambiar la dirección de la investigación.

Se sentó en la terraza de la habitación. A pesar del despiadado sol, la sombra que proporcionaba el toldo y el ligero viento de los alisios que soplaba en ese momento hacían agradable la estancia. Marcó el número.

—Hola, Juan. Te escucho en manos libres. Estoy con Salvador —contestó Begoña—. ¿Cómo van las cosas por ahí? ¿Novedades?

—Me temo que nada. Marwan estuvo reunido aquí con unos colombianos —explicó—. He hablado con el personal del hotel, y por lo que me explican, parece que mantenía una relación estrecha y fluida con ellos. Nadie detectó ningún conato de disputa o pelea. Es más, por algún detalle que me han explicado, parece que se despidieron de una manera amigable y se citaron para dentro de unas semanas. Todos aparentaban sentirse satisfechos —concluyó.

—¿Qué hay de la novia, o la amante…?

—Otro camino sin salida. Es una cría, Begoña —apuntó el suboficial—, con una relación sentimental con alguien que podría ser su padre. Es peculiar, pero más allá de apreciaciones morales, no hay nada en ella que afecte al caso. Me ha insistido en que la tarde que fue a despedirse no mostró rastros de preocupación o miedo; todo lo contrario, estaba satisfecho con los negocios que había realizado y quedaron en verse en poco tiempo. ¡Ah! Y tenían planeado irse a vivir juntos —añadió.

—¡Joder! —blasfemó la capitana—. Pues vas a flipar con lo que hemos encontrado aquí…

—Explícate.

—El asesinato se cometió con un arma que, en teoría, estaba custodiada por la Guardia Civil en un depósito de pruebas. Tenemos un listado manual sin autentificar, para intentar averiguar quién pudo acceder al almacén y hacerse con la pistola. ¡De locos! —remató.

—¿Cómo? ¡Vaya mierda! ¡Huele a podrido, Begoña! Investiga con sutileza el asunto. Dependiendo de cómo se desarrollen los acontecimientos, un buen abogado penalista utilizaría esa cuestión para que los criminales se vayan de rositas.

—Guárdate las blasfemias, Bono, hay más. Según los forenses, el asunto de la corbata colombiana no es más que una chapuza impropia de sicarios profesionales, y las huellas del calzado obtenidas en el lugar donde apareció el coche se corresponden a unas botas de diseño artesanal, fabricadas aquí en Tenerife. Me parece un chiste creer que el sicario se entretuviera comprándose unas botas de diseño —reflexionó.

—Begoña… Los colombianos no han cometido el crimen. ¿Estamos de acuerdo? —inquirió Bono.

—Completamente.

—Preguntémonos entonces quién gana con la muerte de Marwan.

Se produjo un largo silencio. Nadie parecía atreverse a lanzar una teoría.

—Se me ocurren dos grandes beneficiados —dijo Bono, rompiendo el silencio—: la competencia y la esposa.

—Salvador, ¿sigues ahí? —preguntó.

—Aquí estoy, sargento. Soy todo oídos.

—Averigua lo que puedas de Abdul, el jefe de seguridad de la familia —le indicó al joven agente—. Opino que el tipo sabe más de lo que dice, y el CNI dispone de más y mejores medios para trazar un perfil.

—Begoña, tú resides en la isla y conoces los movimientos de los narcos —continuó—. Sugiero que empieces a buscar entre la competencia. Averigua si se han reducido los envíos de Los Chicharreros, y, de ser así, qué grupo está ganando cuota de mercado. ¿Te parece una buena línea de investigación? —preguntó con recelo. Estaba dando órdenes a un superior suyo y a un miembro de una agencia gubernamental que no tenía nada que ve con la Benemérita.

—Me parece bien —respondió Begoña, que conocía la experiencia del sargento—. Y con respecto a la esposa, la tal Soraya Jaziri, ¿qué hacemos?

—El pasado sábado la visité por sorpresa, pero al parecer se encuentra de viaje en Marruecos. Mañana regreso a Tenerife e intentaré hablar con ella. Aquí ya no hago nada.

Capítulo 9:
Martes, 11 de julio de 2023

Leandro fue el primero en llegar. Había concertado un encuentro con Igor en un discreto hostal situado en el valle de la Orotava, a tres kilómetros de la playa de Los Patos. De primeras, el serbio rechazó un encuentro personal argumentando que no era necesario verse en persona para resolver las cuestiones pendientes. Sin embargo, la insistencia del comandante y el nerviosismo que demostraba hizo que cambiara de opinión y acudiera al encuentro.

Igor llegó acompañado de dos de sus hombres, también serbios y de gran envergadura. Auténticos armarios roperos. Ojalá nunca tuviera que enfrentarse a aquellos tipos, pensó. Estaba a punto de engañar a Los Eslavos. Debía ser preciso y cauto. Trataría de cobrar el dinero extra pactado y de tranquilizarlos durante un par de semanas, el tiempo necesario para desaparecer de la escena.

Igor Ivanovic pertenecía a una familia de militares de la antigua Yugoslavia. Durante la última década del siglo XX, siendo un joven oficial del ejército yugoslavo, intervino en la contienda civil que acabó desintegrando la antigua república. Lo apodaban “El Carnicero”, por haber participado en multitud de razias contra las minorías étnicas. A mediados del año 1999, con el inicio de los bombardeos de la OTAN sobre posiciones serbias, Igor decidió que era momento de retirarse: la contienda estaba perdida. Con una fortuna importante conseguida al calor de la guerra y puesta a buen recaudo en paraísos fiscales, reunió a un grupo de acólitos y puso rumbo a España.

Se instaló en el archipiélago canario, donde, desde el inicio de la guerra de los Balcanes, había emergido una potente colonia serbia.

Durante dos décadas multiplicó por cien su fortuna inicial con el tráfico de narcóticos, a pesar de la competencia que existía en aquel territorio tan codiciado por las mafias de la droga.

Ahora, con cerca de cincuenta años y el clan de Los Chicharreros en descomposición, su ambición no tenía límites.

—Buenos días, Igor —lo saludó Leandro.

—Imagino que vienes a exigir el millón de euros extras que me pediste. ¿Me equivoco? —afirmó el serbio, sin mostrar el más mínimo gesto de educación.

—Entre otras cosas —respondió el comandante—. Percibo en tus palabras cierto rencor con el asunto del dinero. Piensa en positivo, querido amigo: tus entregas de cocaína se han incrementado cerca del veinte por ciento durante la última semana… y eso es muchísimo dinero. Pero además vengo a ponerte al corriente de algunos aspectos de la investigación incluidos en el precio —concluyó con aparente tranquilidad.

El serbio permaneció en silencio unos instantes. Su rostro pétreo parecía esculpido en granito; ni un ligero pestañeo delataba lo que le rondaba por la cabeza.

—Aquí tienes —dijo de repente, mientras colocaba sobre la mesa un documento—. Es la transferencia del dinero a la cuenta de Panamá que me indicaste. Y ahora, explícame eso de la investigación —añadió.

Leandro le explicó lo que quiso y mintió con descaro: que la UCO parecía haberse tragado el montaje urdido para que Marwan pareciera como una víctima de los colombianos y que el agente enviado desde Madrid era un veterano a punto de jubilarse, recién incorporado al servicio después de una larga baja laboral. Inofensivo, remató.

—No tienes… No tenemos —rectificó— que preocuparnos por él. Se trata de un último servicio a la institución.

La única verdad que dijo estuvo relacionada con la pistola Sig Sauer del crimen. Ese aspecto, explicado en contexto, le favorecía, sobre todo en el supuesto de que la UCO desenredara el asunto del hurto antes de dos semanas.

—Están siguiendo la pista del arma que os entregué —continuó Leandro—. Es una pistola utilizada en la muerte de uno de los tuyos hace dos años. Si lo de los colombianos no se lo tragan, se abonarán a la teoría más plausible: que alguien desde dentro le ha movido la silla a Marwan —remató el comandante, satisfecho. Omitió cualquier referencia al CNI, para no generar más tensión. Cuando el serbio lo supiera, él estaría fuera de su alcance.

—¿Y tú? ¿Cómo quedas tú en todo esto? Tú eres el jefe.

—No te preocupes por mí. Nadie apuntará tan alto. No existen huellas, ni imágenes… Nada de nada. En el peor de los casos se les abrirá expediente a los agentes y les cambiarán de destino. Yo soy intocable —mintió, con vehemencia.

Igor fue el primero en abandonar el establecimiento. Caminaba tranquilo, o al menos eso quería aparentar, flanqueado por los dos guardaespaldas. Le costaba disimular su malestar. La conversación con el comandante Leandro lo había puesto nervioso. Mentía muy mal. Se mostró audaz y prepotente al considerarse intocable. España hacía muchos años que había dejado de tener una policía corrupta, y acabaría cayendo, y detrás caería él. Además, no confiaba en aquel tipo. Alguien a quien no le importaba joderles la vida a sus hombres no merecía ningún crédito. Esperaría unas semanas, y cuando el asunto bajase de temperatura, acabaría con él.

—No le perdáis de vista hasta nueva orden —le dijo a uno de sus sicarios.

Begoña parecía desconcertada al escuchar la noticia que le había dado Salvador.

—Soraya Jaziri, la mujer de Marwan, ha aparecido muerta en un céntrico hotel de Marrakech.

—¡Joder, no puede tratarse de una casualidad! —se lamentó.

—¿Cómo es que nadie me ha dicho nada? ¿De dónde has sacado la información, Salvador?

—De los servicios secretos marroquís. Tenemos un agente de enlace en la embajada de Rabat. Ya sabes… son los primeros en enterarse de las cosas, antes de que sea oficial.

—¿Accidente u homicidio?

—Murió como consecuencia de la explosión de una bomba de baja intensidad, aunque suficiente para eliminar a cualquiera que estuviera en la habitación —le explicó el agente del CNI.

—¿Un atentado? Explícate.

—Llegó la noche anterior y se alojó en el hotel. Al parecer la reserva estaba a nombre de ella y de un tal Farid Alaoui.

—¿Dos fiambres, entonces? —preguntó Begoña.

—No. Del tal Farid ni rastro. Nadie lo vio salir.

—¿Quién es el tipo?

—Puede ser cualquiera. Su apellido es el más común en Marruecos. Podría tratarse de un ladrón, un amante…

—No creo en las casualidades —balbuceó Begoña—. ¿Y su muerte tiene que ver con el narcotráfico o es algo de eso tan secreto en lo que está trabajando el CNI?

—Mi primera impresión es que no hay ninguna vinculación con el asunto de seguridad nacional… Quizás esté relacionado con el narcotráfico, o quién sabe si se trata de algo más frívolo que nada tiene que ver con la investigación. Es pronto para teorizar —apuntilló.

—Pero Bono habló con ella, y estaba bastante seguro de que la mujer no sabía nada de los negocios del marido… En fin, esperaremos a que la noticia sea oficial, y ya vamos viendo. Ponte con lo de Abdul. Yo voy a leerme otro informe que me ha mandado criminalística —le propuso a Salvador, mientras hincaba los codos en la mesa donde descansaba un expediente de un considerable grosor.

El informe despejaba algunas de las incógnitas que apuntalaban la teoría de que la muerte del narco no la ejecutaron los colombianos. Todo apuntaba a que se lo había cargado el clan rival.

Se había conseguido extraer ADN de las células epiteliales de las huellas de las palmas de las manos encontradas en la chaqueta de Marwan, y el sistema las había identificado. Se trataba de un tal Bojan Nikolic, un exmilitar al servicio de Los Eslavos. Parece ser que el tipo tenía varias causas judiciales pendientes y estaba en busca y captura por la Interpol. ¡Bingo! Por fin una buena noticia —sonrió Begoña. Aunque… una de cal y una de arena: habían identificado al criminal, pero los serbios eran especialistas en desaparecer. Cuando la organización los consideraba quemados, los mandaban de vuelta a su país, donde era imposible localizarlos.

En un segundo análisis, también se confirmaba que la pistola era la utilizada en el pasado, en el año 2021, y curiosamente fue encontrada en el escenario de una reyerta entre narcos en la que murió uno de los sicarios de Los Eslavos. Hasta el momento no se había detenido al autor, aunque la UCO barajaba la teoría de que fueran los rivales, Los Chicharreros.

Por último, los agentes de criminalística habían interrogado a los propietarios de la empresa que fabricaba calzado artesanal para intentar ponerle nombre al individuo que dejó sus huellas en el lugar donde se encontró el vehículo de Marwan. Había sido una tarea imposible. Al parecer fabricaban más de tres mil unidades al año, que se distribuían por todo el archipiélago canario en más de setecientos establecimientos para su venta minorista. Aquello no era buscar una aguja en un pajar… era encontrar una aguja en una galaxia.

Begoña levantó la cabeza y se masajeó las sienes. Tenía claro que los colombianos quedaban descartados. Debían poner el foco en Los Eslavos. Las conclusiones preliminares apuntaban en su dirección. Creía que una simple cuestión de competencia era la causa del crimen, aunque se hubieran esforzado en orientar la investigación hacia los colombianos.

Accedió a la intranet de la Guardia Civil y entró en el servicio de operaciones en tiempo real. “Blanco y en botella”, exclamó. Durante la última semana todas las incautaciones de droga correspondían a los Chicharreros. Ni una sola aprehensión a Los Eslavos. Alguien estaba ayudando a los serbios, pensó.

Paco López agitaba el Martini con nerviosismo. Hacía un par de horas que Igor lo había llamado para mostrarle su intranquilidad por la actitud del comandante Leandro. Los serbios eran unos clientes excepcionales y nunca regateaban un euro en sus comisiones, pero también eran muy vengativos y no toleraban la traición. Le había advertido que lo tuviera al corriente de los movimientos financieros del comandante.

—Lo quiero saber todo y al momento, ¿entendido? —le había advertido.

Y ahora, mientras tomaba una copa con Leandro, este le pidió algo que le pareció extraño. Se sintió atrapado. Le entregó el comprobante de una transferencia a una cuenta de Panamá a nombre de un testaferro, y le había pedido que deshiciera todas sus posiciones financieras en los diferentes paraísos fiscales y transfiriera los fondos a esa cuenta.

Desde el inicio de su colaboración, Paco le había creado un entramado financiero importante en las Islas Vírgenes Británicas, Costa Rica y las Islas Marshall. Se trataba de paraísos fiscales fuera del control europeo, a donde se transfería el dinero que le pagaban Los Eslavos.

Con poderes, él manejaba las inversiones del hasta ahora cooperador Leandro. Aquella cuenta de Panamá suponía un giro radical en su relación. Una vez transferidos los fondos, él no podría seguir el rastro del dinero… ni del comandante.

—No te pongas nervioso, Paco —lo tranquilizó Leandro—. No he perdido la confianza en ti. Mi hijo mayor, que como sabes trabaja para una prestigiosa agencia de valores de Madrid, me ha aconsejado que haga este movimiento —mintió.

—Leandro, deshacer todas esas posiciones te costará un dineral en penalizaciones. Además, ya sabes que Panamá está en el ojo del huracán desde aquel asunto de la firma de abogados Mossack Fonseca, los famosos papeles de Panamá. Me parece una temeridad —afirmó con rotundidad.

A Paco no le importaba nada la rentabilidad, ni la seguridad jurídica del dinero de Leandro; sin embargo, tendría que explicárselo a Igor… y eso traería consecuencias en las que él mismo se podía ver salpicado.

—Insisto, no te preocupes. Lo tengo todo controlado —le contestó el comandante—. Y en cuanto a tus comisiones y honorarios, relájate, pienso seguir en el ajo, así que te pido que continúes trabajando en mis finanzas —volvió a mentir, y añadió—: ¡Ahhhh! Y tengo que disculparme por el nerviosismo que te mostré el otro día. No tendremos problemas con la UCO. Las cosas saldrán tal como habíamos planificado. No tenemos de qué preocuparnos. El agente adscrito al caso no es más que un jubileta.

Leandro abandonó el establecimiento convencido de que Paco no sospechaba nada. Su argumentación era sólida, y aunque llegara a oídos de Igor, nadie tenía que dudar de su lealtad a la causa. Su siguiente paso sería decidir el lugar donde disfrutaría de su jubilación dorada.

Sin embargo, Leandro se había instalado en la seguridad que le proporcionaba el cargo, y creía ir un paso por delante. Menospreció la inteligencia de Paco y, por extensión, la de Igor. Lo primero que hizo el financiero fue llamar al serbio y explicarle todo lo que acababa de hablar con el comandante.

—¿Tú qué opinas? —le preguntó Igor.

—Sus argumentos son creíbles —murmuró, dubitativo.

—¡Joder, Paco! Los españoles sois como monjas de clausura. Necesitáis una guerra para endurecer vuestras convicciones. Leandro está preparando su huida. ¿Acaso no te das cuenta? —bramó Igor—. Haz lo que te ha ordenado para no levantar sospechas —continuó—, pero ya te puedo adelantar que no va a disfrutar de su dinero —sentenció.

Paco se estremeció al escuchar aquellas palabras.

Si el destino no lo remediaba, se acababa de dictar la sentencia de muerte de Leandro.

Capítulo 10:
Miércoles, 12 de julio de 2023

Bono estaba perplejo ante la noticia. Le parecía increíble que aquella hermosa mujer con la que se había entrevistado hacía apenas unos días hubiera fallecido. No creía en las coincidencias, y la muerte de Soraya Jaziri no podía ser una casualidad. Era la causa o la consecuencia de algo que se le escapaba. En su profesión, el instinto no era más que una parte de la ecuación… pero a él casi nunca le fallaba.

Había regresado de Lanzarote aquella misma mañana y se trasladó a la comandancia, sin pasar por el hotel.

—Estoy seguro de que ella no tenía nada que ver con los negocios de su marido. Me mintió, pero no en eso —afirmó—. De ocultar algo, no me hubiera dejado acceder al ordenador de Marwan y visionar las imágenes del despacho. Tiene que haber aspectos que no alcanzo a ver —concluyó.

Begoña y Salvador escuchaban las reflexiones del sargento con atención.

—Salvador, ¿tienes información que nosotros desconozcamos? Creo que es el momento de hablar. ¿Qué coño ocurre?

El agente del CNI dudó. Sus instrucciones eran precisas: explicar lo menos posible para no entorpecer el asunto que se traía entre manos el servicio de espionaje español.

—Estamos a oscuras. Es el momento —le suplicó Begoña.

—Veamos… —dijo el espía, mientras ordenaba mentalmente las ideas—. Esto es información confidencial, y tiene que quedar entre nosotros. Si alguien huele que os he explicado esto, me cortarán los huevos, ¿entendido?

—Habla de una vez —exigió Bono.

—Soraya Jaziri tenía un lío amoroso con un tipo de la yihad. Como sabréis, los dispositivos que os entregó el CNI estaban editados, y no aparecen los audios de varias conversaciones con su amante. Consideramos que era un asunto que no afectaba a vuestra investigación.

—¿Estás diciendo que la angelical esposa de Marwan era una terrorista? —pregunto el sargento, confundido.

—No. No he dicho eso. Soraya Jaziri no es más que un eslabón accidental. Ella ni tan siquiera era consciente. Su amante la utilizaba para sacarle información sobre la red de Marwan. Ahora que el marido ha muerto, la mujer ha dejado de tener valor y se la han cargado.

—¿Y qué tienen que ver los terroristas con la red de narcotráfico de Los Chicharreros? —preguntó Begoña, que no daba crédito a lo que estaba escuchando.

—El atentado que se produjo el otro día en Madrid fue con un artefacto de explosivo C-4. Los servicios secretos marroquís ya nos han confirmado que se trata del mismo C-4 con el que se ha volado la habitación del hotel en Marrakech. Los terroristas emplean la red de Marwan para sacar C-4 de los arsenales marroquís.

—¡Joder! —exclamó Bono, aquello explicaba la razón por la que Marwan Assad se había convertido en confidente del CNI—. ¿Y cómo sabéis que se trata del mismo explosivo?

—El C-4 se fabrica en todos los lugares del mundo, con el mismo procedimiento y similares componentes. Lo único que identifica su origen es la proporción de RDX utilizado. El C-4 marroquí contiene un noventa y dos por ciento de RDX. Es el documento de identidad.

—No acabo de ver la conexión —apreció Begoña. Ella entendía de perfiles criminales, pero nada de explosivos.

—Sabemos que los yihadistas tienen uno o varios infiltrados en la compleja organización de Marwan, que dispone de cerca de trescientos hombres a sueldo, lo que dificulta su identificación. En eso estamos trabajando —explicó Salvador—. Son listos, y han eliminado a Soraya, que aun sir ser parte del problema, era un punto débil por el que podían acceder a ellos.

—¿Y qué se sabe del amante con el que compartía habitación Soraya? —preguntó Bono intrigado.

—Creemos que se trata de Mohamed Jatabi, uno de los terroristas más sanguinarios de la organización; sin embargo, no tenemos ninguna evidencia que sustente esa afirmación. Es un tipo inteligente, educado en Inglaterra, y entrenado por los americanos en los campos terroristas de Siria. Un maestro del disfraz que se ha escabullido siempre de la policía.

—¿Y dónde puede estar ahora? —preguntó Begoña, con inocencia.

—Ni idea. La gendarmería marroquí ha entrevistado al taxista que llevó al aeropuerto al presunto terrorista, y le ha mostrado la foto de Jatabi. No ha sido capaz de identificarlo con garantías. Está en el radar de todos los servicios secretos, incluido el Mosad israelí… pero es muy bueno. Las imágenes del hotel tampoco aportan ninguna evidencia —concluyó.

—Todo parece muy extraño —apuntó Begoña—. Ahora entiendo por qué el CNI era reacio a darnos información —dijo mirando a Salvador—. Centrémonos en averiguar quién mató a Marwan —añadió, dirigiéndose a Bono.

—¿Sabéis qué pienso? —preguntó el sargento retóricamente—. Si resolvemos el asesinato de Marwan, creo que estaremos en disposición de atrapar a ese jodido Mohamed Jatabi —se respondió a sí mismo.

Mohamed aterrizó aquella misma mañana en Barcelona.

Apenas pudo descansar cuarenta y ocho horas desde su viaje de Marrakech. Pero le urgía preparar el siguiente atentado, así que cuando recibió instrucciones para localizar posibles escenarios, no dudó en ponerse en marcha de inmediato. Aquel atentado lo encumbraría como referente de la Yihad mundial.

Se alojó en una casa propiedad del imán de su confianza de la mezquita Mouslimane de Bruselas. La finca estaba situada en el degradado barrio del Raval, donde se asentaba una numerosa colonia musulmana. El clérigo islámico estaba fuera del radar de la policía, y aparentemente no tenía nada que ver con el terrorismo. Un sitio ideal para pasar desapercibido.

Lo primero que hizo fue entrar en el baño de la humilde vivienda. Levantó la tapa del inodoro y extrajo del depósito un paquete protegido con plástico adherido a una de las paredes. El imán había cumplido, pensó. Montó la pistola y la guardó en su riñonera.

La elección de Barcelona como objetivo terrorista no era fruto de la improvisación. A raíz de los atentados de agosto de 2017, la organización había detectado la asincronía que existía entre las diferentes policías que actuaban en el territorio. La curiosa división política de aquella zona de España había acarreado que cada cuerpo policial actuara por su cuenta y al servicio de intereses políticos distintos. Mossos d’Esquadra, Policía Nacional, Guardia Civil y Guardia Urbana… Todos trabajaban por su cuenta y les costaba compartir información. Unos por otros, la casa sin barrer.

Desplegó sobre la mesa varios planos, folletos publicitarios y fotografías de lugares emblemáticos de la ciudad. La Sagrada Familia, la icónica catedral aún en construcción; la torre Glòries, el curioso rascacielos de hormigón, aluminio y vidrio; el hotel Arts Barcelona y su vecina torre Mapfre, y por último el Spotify Camp Nou, estadio propiedad del conocido Futbol Club Barcelona.

Los próximos días los destinaría a visitar aquellos sitios e intentar descubrir los puntos débiles.

Bono decidió concentrarse en el informe que había elaborado Salvador acerca de Abdul, el jefe de seguridad de Marwan. Su intuición le decía que aquel tipo debía saber muchas cosas.

Abdul Aziz, de treinta y cuatro años, había tenido una carrera fulgurante en la Gendarmería Marroquí. Era hijo de una acaudalada familia de Rabat, cercana a la monarquía alauita. Su padre se incorporó al cuerpo el mismo año de su fundación, en 1957, y había alcanzado el rango de oficial general de la institución. Así que lo tuvo relativamente fácil, y con apenas treinta años ya ostentaba galones de coronel, y fue nombrado enlace permanente con el ejército alauita. Un hito que no había conseguido nadie antes en los más de sesenta y cinco años de historia del cuerpo.

El CNI tenía documentados varios episodios de corrupción protagonizados por el joven oficial: tráfico de personas, armas y drogas. De todas aquellas actividades había salido inmaculado y un poco más rico. Sin embargo, Abdul era un tipo ambicioso, y nada le resultaba suficiente. Tenía que explotar su experiencia y sus contactos en la policía y el ejército, así que decidió dar el salto a Europa. Pidió una excedencia y estuvo varios meses viajando: Francia, Bélgica, Alemania, Reino Unido y España. En este último país fue donde se encontró más cómodo, así que se instaló en el archipiélago canario.

Estaba cerca de Marruecos. Sintió que aquel sitio encajaba en su estrategia.

En el año 2021, y con la ayuda consular del más alto nivel, dada la relevancia del personaje, obtuvo el permiso de trabajo y residencia sin ningún problema. Fue entonces cuando el CNI detectó la presencia de Abdul en España e investigó al exgendarme. El CNI barajaba la hipótesis de que fue aquel año en el que estableció relación con Marwan, aunque hasta la fecha había mostrado un comportamiento ejemplar. A efectos policiales era un tipo limpio, a pesar de ser conocidos los episodios de corrupción en su país de origen. A finales de 2022 dejó de hacérsele seguimiento.

Bono chasqueó la lengua, decepcionado, mientras se daba la vuelta en dirección a la mesa de Begoña.

—¿Has leído el informe de Abdul Aziz? —le preguntó.

La capitana levantó la vista y se quitó las gafas.

—Sí. No he detectado nada especial… salvo que estaba a sueldo del mayor narcotraficante de las islas.

—¿Y no te parece demasiado inmaculado para ser el jefe de seguridad de Marwan? Esa posición requiere lanzarse al barro muchas veces, y este tipo no tiene ni una triste multa de aparcamiento.

Begoña dudó.

—Ahora que lo dices, pues sí. Pero ya sabes que los grandes criminales intentan que sus abogados, sus asesores fiscales, sus médicos y los jefes de seguridad estén limpios. Son conscientes de que, si caen, ellos van detrás.

—A mí ya me conoce, y a ti es probable que te reconozca. ¿Qué te parece si mandamos a Salvador y se presente como agente de policía para ver si saca algo? Él es un espía… un fantasma. No le conoce y no despertará sospechas.

Leandro circulaba con su viejo Mercedes Clase C del año 2013 por la TF-1 en dirección al sur. Había reservado mesa en Caprichos, un lujoso restaurante del municipio de Candelaria, a apenas veinte kilómetros de Santa Cruz. Comería con su joven amante y después pasarían la tarde en un coqueto y discreto hostal de la población.

Ella ni sabía, ni lo sabría, que estaba preparando su huida de la isla, y que aquel sería su último encuentro. En un principio pensó en proponerle que se fuera con él; la mujer realmente le gustaba. Sin embargo, un examen profundo de la situación lo llevó a olvidar esa tentación. Era madre de un niño pequeño, y tarde o temprano querría estar con su hijo, y eso, teniendo tras él a la Guardia Civil y a Los Eslavos, supondría un lastre y pondría en peligro su vida. No parecía una buena idea. Ya se buscaría una amante allí donde decidiera ir, valoró.

Se sentía optimista. Aquella mañana Paco López le había dado buenas noticias. Le explicó que ya había cursado las órdenes para liquidar sus posiciones financieras, y que en menos de una semana tendría abonada en su cuenta de Panamá todos los fondos.

—Muchas gracias, Paco —le había respondido—. Un día de estos me paso por tu despacho y lo celebramos con una comilona.

“¿Un día de estos…?”, sonrió el comandante para sí mismo. A finales de la semana que viene él estaría en algún punto del Caribe, todavía por determinar.

Aparcó el coche en uno de los oscuros callejones que serpenteaban alrededor de la Basílica de Nuestra Señora de la Candelaria. Su amante ya lo estaría esperando en el restaurante, situado en el paseo marítimo, y a escasos trescientos metros del estacionamiento.

Avanzó por la estrecha acera con tranquilidad. Su complacencia no le permitió advertir al individuo que descendía de un vehículo unos metros por delante. Hacía un calor de mil demonios, y sobrepasó al tipo mientras caminaba sin reparar en él; llevaba una chaqueta impropia para aquellas temperaturas. Se cubría la cabeza con una gorra de béisbol de visera larga y ocultaba su rostro con una mascarilla quirúrgica, a pesar de haber desaparecido la obligatoriedad de su uso en las calles. Sudaba como un cerdo.

Aquellos detalles tendrían que haberlo alertado.

Se dio cuenta tarde. Observó por el espejo retrovisor de uno de los coches aparcados cómo el tipo avanzaba con paso ligero tras él, y que del interior de la chaqueta extraía una pistola. La estrechez de la acera hizo que se diera la vuelta, sorprendido. A pesar del reflejo del sol en la cara, pudo adivinar las intenciones del individuo.

Esquivó un primer balazo, realizado a menos de tres metros.

Leandro agarró con fuerza el brazo del atacante y lo empujó con violencia contra la pared. El acto cogió desprevenido al individuo, que soltó la pistola y cayó al suelo. Sin embargo, el agresor sabía pelear y estaba en buen estado físico. Se rehízo de la sorpresa inicial y se incorporó como un resorte, al tiempo que le lanzaba una serie de puñetazos que prácticamente dejaron aturdido al comandante. Este se protegía de las acometidas de su rival con ambos brazos en posición defensiva. Cuando levantó el rostro para intentar contraatacar, recibió un fuerte derechazo en la mandíbula que hizo que diera con sus huesos en el suelo. La adrenalina que recorría el cuerpo hizo que el comandante perdiera el miedo y se envalentonara. Su instinto de supervivencia hizo que afloraran fortalezas que lo impulsaban a seguir con vida.

El lejano sonido de la sirena de un coche policial alertó al agresor. El disparo había alarmado a los vecinos, que no habían tardado en llamar a la policía, pensó. Era momento de acabar con aquello. Recogió su pistola del suelo y apuntó al comandante.

Leandro miró al tipo angustiado. No entendía qué estaba pasando.

—¿Por qué haces esto? ¿Quién te manda? —murmuró con apenas un hilo de voz.

—Eso no importa. Yo solo cumplo órdenes —contestó el desconocido.

“¿Aquel acento?”, se preguntó Leandro. Aquella manera de masticar las palabras era propia de la gente del Este. Maldijo a Paco López; el muy cabrón lo había delatado. Cerró los ojos a sabiendas de que su final estaba cerca.

Una detonación seca inundó el aire caliente, mientras el agresor se desvanecía en el laberinto de callejuelas.

Un reguero de sangre encharcó la calle de la pacífica población de Candelaria.

Capítulo 11:
Jueves, 13 de julio de 2023

Bono acababa de escuchar la noticia mientras desayunaba. Leandro Martínez, comandante jefe de la Guardia Civil en Canarias, había sido acribillado a balazos mientras paseaba plácidamente por el tranquilo municipio Candelaria. El periodista, que por su acento era de origen canario, lanzaba dardos envenenados contra el gobierno de la nación. “Tienen abandonado a nuestro archipiélago”, se desgañitaba. “¿Cómo pueden haber asesinado a plena luz del día a la máxima autoridad de la isla?”, preguntaba retóricamente. Se quejaba con amargura de la escasa presencia de policías en la isla y del incremento continuado de los índices de criminalidad.

Bono no conocía en persona al comandante, pero sabía que era el responsable de la custodia de las pruebas judiciales. Sin duda aquello era un mazazo para la institución y tendría consecuencias.

Se le pasó por la cabeza que el crimen tuviera algo que ver con la muerte de Marwan y el narcotráfico a gran escala, pero desechó la idea al momento… Aunque cosas más extrañas había vivido, y la corrupción podía brotar en los sitios más inesperados.

El sonido del teléfono interrumpió sus cavilaciones: era Begoña.

—¿Te has enterado? —le preguntó, ansiosa.

—Acabo de escuchar la noticia.

—¡Joder, Juan! Era la máxima autoridad. Quien haya sido los tiene bien puestos y no sabe la que se le viene encima. Nos han asignado el caso, así que tenemos que estar preparados para soportar una gran presión. La dirección general de seguridad está empezando a cerrar filas —explicó.

—¿Se te ocurre quién pueda haber sido? —preguntó el sargento.

—Ni idea, Juan. Criminalística está trabajando a destajo. Han estudiado el escenario para ver si obtienen algún indicio del autor. Lo único que sé es que fue nombrado en 2021; apenas hace dos años que residía en Tenerife. Parece que estaba limpio, y desde su llegada no ha habido quejas ni se le conocen relaciones tóxicas. Un tipo correcto, con un currículo increíble. Personalmente —continuó—, he tenido varios encuentros profesionales con él y siempre tuve la impresión de que era un tipo aséptico, poco colaborador y que rehuía los problemas. ¡El típico oficial que está al final de su carrera! —aclaró.

—Begoña, luego nos vemos en la comandancia y hablamos. Tengo otra llamada —la interrumpió.

¡Problemas! Ya ha olido la sangre, pensó, al ver el nombre en la pantalla. Era la reportera de sucesos Laura Santana.

—Buenos días, Laura. ¿Qué se le ofrece? Ya le dije el otro día que estábamos en plena investigación; cuando todo acabe, usted será la primera en enterarse —se adelantó Bono, sin dejar que la reportera se explayase.

—Gracias por atender la llamada, sargento. Imagino que tiene mucho trabajo —le dijo con cierta ironía.

—¿En qué puedo ayudarla?

—Veamos, señor Bono, en diez días han asesinado a Marwan Assad, a su esposa Soraya Jaziri, y ayer, a plena luz del día, al comandante Leandro Martínez… ¿No le parece extraño? ¡Solo lleva una semana en la isla! ¡Es usted un imán para los criminales! —exclamó con ironía—. Además, le recuerdo que cuando estuvo destinado en Lanzarote, ocurrió algo parecido.

A Bono no le gustó el comentario. Si la periodista empezaba a publicar teorías conspiranoicas, la investigación se complicaría.

—Señora Santana, me permito recordarle que soy agente de la UCO, y estoy donde se cometen los delitos —contestó, intentando contener su enfado.

—Me gustaría entrevistarle antes de publicar nada. Quiero contrastar las fuentes.

Bono pensó rápido en una salida de emergencia para la ratonera que le estaba preparando la periodista.

—Como le dije el otro día, cuando finalice la investigación sobre la muerte de Marwan, le garantizo que será la primera en conocer los detalles, tanto de lo ocurrido en Lanzarote hace dos años, como del resultado del proceso actual.

—¿Y del asunto de Soraya y el comandante?

—Le adelanto que esas muertes no tienen nada que ver con el caso que nos ocupa —mintió.

—Sargento, por favor, no insulte mi inteligencia. Hasta un niño se daría cuenta de que no puede ser una coincidencia. Sin embargo, le cojo la palabra y aparcaré mi propia investigación con la condición de que en un mes me conceda una entrevista en exclusiva y me hable de todo —le inquirió.

Tuvo la sensación de que la reportera lo estaba amenazando veladamente.

—Me parece correcto. Creo que entonces estaré en condiciones de aclararle sus dudas, y evitar especulaciones inútiles —respondió. De momento disponía de un mes antes de que la prensa empezara a lanzar extrañas teorías; y sobre todo, protegía la investigación del embate de los periodistas.

Salvador se presentó en casa de Marwan sin avisar. Tras las comprobaciones de seguridad, Abdul lo recibió en la caseta situada antes de llegar a la vivienda. Como buen espía, analizó al marroquí. Vestía un traje de lino Dolce & Gabbana color beis, polo de la misma marca, y calzaba unos náuticos Lottusse 1877. Calculó que llevaba encima más de mil euros. Quizás tendría que haberse dedicado a la seguridad privada, pensó.

Aunque el tipo en apariencia estaba limpio y no tenía frentes judiciales, su instinto le decía que se trataba de una falsa realidad.

En el expediente constaban varios episodios de corrupción protagonizados como oficial de la gendarmería marroquí. ¿Quién podría creerse que en España iba a cambiar de hábitos trabajando para Los Chicharreros?, se preguntó. No era asunto suyo, pero le molestaba tratar con aquel sinvergüenza.

—Soy el agente Biosca —se presentó.

—¿Y el sargento Bono? —preguntó el árabe.

—Hoy está trabajando en otro caso.

—¿En el crimen del comandante de la Guardia Civil asesinado ayer?

Salvador asintió. “¡Chafardero!”, pensó.

—Mal asunto ese. Ya nadie respeta a nadie —comentó Abdul—. ¿Y qué le trae por aquí?

El agente del CNI se dio cuenta de que Abdul había pasado de puntillas y con cierta naturalidad por encima del asunto de Leandro. Aquello podía significar dos cosas: que fingía muy bien o que no sabía nada. Su rostro ni se había inmutado al hablar del tema.

—¿Qué me puede decir del fallecimiento de Soraya? Según parece, se trata de un atentado. Usted es gendarme con contactos en Marruecos…

—Exgendarme —puntualizó.

—Hay un dicho en España que dice “quien tuvo, retuvo” —ironizó Salvador—. Estoy seguro de que podrá decirme algo nuevo que no sepamos.

—La noticia nos ha consternado a todos. Primero el señor Assad y ahora su esposa. ¡Los dos asesinados! —exclamó compungido llevándose la mano al pecho—. Viajaba con regularidad a Marrakech a visitar a sus abuelos, tal como le indiqué al sargento Bono. No sé qué diablos estaba haciendo en el Riad Moullaoud.

A Salvador se le dispararon las alarmas. ¿Cómo sabía que había sido en aquel hotel? La DGED, el servicio secreto marroquí y los servicios de inteligencia españoles habían acordado comunicar a la prensa el atentado y la muerte de una ciudadana española en extrañas circunstancias, pero el dato de que había ocurrido en un hotel se había mantenido oculto a la opinión pública hasta confirmar todos los extremos.

Aunque también era posible que Abdul estuviera al corriente a través de sus contactos en la gendarmería.

—¿Quién se va a hacer cargo de los negocios del señor Marwan, ahora que no está su esposa? —preguntó el joven agente del CNI. Quien recibiera la custodia de la enorme fortuna se convertía en el primer sospechoso.

—Afortunadamente, para la familia, el hijo mayor del señor Assad encarcelado en la prisión del Salto del Negro quedará en libertad provisional durante las próximas semanas. Esta misma mañana me ha llamado el abogado, y me lo ha confirmado —explicó.

Aquel tipo no decía más que obviedades. No podía ser que no tuviera información del atentado de Soraya —pensó.

—Muchas gracias, Abdul —se despidió Salvador, mientras le entregaba una tarjeta de visita—. Si se entera de algo, ya sabe, llámeme.

Cuando se dio la vuelta, su natural instinto no pudo evitar lanzar una mirada al interior de la caseta de seguridad. Una linterna y una porra semirrígida como las que utilizaba la policía era todo cuanto había encima de la mesa. Lo normal.

Le llamó la atención una pequeña mochila de viaje situada en una esquina con una etiqueta de la compañía Air France anillada al asa de transporte. Abdul había viajado a Francia recientemente —dedujo. Aunque, según constaba en las diligencias, el marroquí no había abandonado la isla desde la muerte de Marwan. Quizás el viaje fue anterior al crimen.

Investigaría el asunto.

Jatabi descartó de inmediato el Spotify Camp Nou como escenario del atentado. El estadio del Futbol Club Barcelona estaba en obras, y el equipo no volvería a jugar en aquel reciento por lo menos hasta la próxima temporada. En aquellas condiciones sería un objetivo fácil, pero una explosión en un estadio en construcción no tendría la repercusión que él buscaba. “Lástima”, pensó. Un atentado en aquel espectacular recinto, repleto de personas, con miles de cadáveres entre los escombros, hubiera puesto a su organización en el centro del foco mediático, y a él como referente de la Yihad.

Decidió visitar el próximo objetivo. Cogió el coche y activó el GPS. Tecleó el destino: Basílica de la Sagrada Familia. El templo, concebido por el arquitecto Antoni Gaudí en 1882, estaba aún en construcción. Se trataba de la iglesia más visitada de Europa tras la basílica de San Pedro del Vaticano.

Circuló por algunas de las vías más significativas del Ensanche barcelonés hasta llegar a la calle Mallorca. Barcelona estaba congestionada por la circulación y decidió entrar en un aparcamiento público. Lo último que quería era que la diligente Guardia Urbana lo identificara por dejar el coche mal estacionado.

Compró una entrada para visitar el interior, y tras más de dos horas de cola entre los centenares de turistas, consiguió acceder.

Necesitaba hacerse una composición del lugar para saber cómo atacar el objetivo. Sin duda, un golpe contra aquel símbolo de los cristianos sería espectacular. Sin embargo, el recinto era demasiado grande y requeriría grandes cantidades de explosivos diseminados por diferentes rincones del templo. Era una tarea factible, pero exigía mucho tiempo de preparación, y precisamente de lo que no disponía era de tiempo. Además, las medidas de seguridad activas que pudo observar lo disuadieron de inmediato. Las calles adyacentes al templo estaban plagadas de agentes de los Mossos d’Esquadra uniformados… a los que había que añadir los policías de incógnito, difíciles de identificar.

Se le ocurrió que con un par de drones de última generación podrían atacarse las enormes torres que coronaban el templo, pero la presencia de varios helicópteros del CNP hacían poco viable ese tipo de ataque. Además, los drones no llevarían una gran carga explosiva, por lo que, en caso de alcanzar el objetivo, los daños serían relativamente pequeños, y lo único que conseguirían sería demorar la finalización del templo algunos años más.

Miró el reloj. Por el momento era suficiente. Dos escenarios visitados y descartados. Mañana continuaría.

Begoña y Bono, junto a media docena de agentes en prácticas, revisaban las imágenes que aquella misma mañana habían conseguido de la farmacia situada frente al almacén de pruebas de la Guardia Civil. Tal como intuyó Begoña, el propietario no se había molestado en borrar las secuencias. En aquel caso, aquella leve falta favorecía los intereses de los investigadores.

A última hora de la noche anterior habían recibido un informe de criminalística acerca del apartamento que ocupaba el comandante. Al parecer el piso estaba impoluto: armarios vacíos, nevera vacía, y maletas preparadas como para irse de viaje y no volver. Aquello había alarmado a la UCO, que vislumbró la posibilidad de que Leandro Martínez estaba preparando su huida… ¿Pero de quién y por qué?, se preguntaron los investigadores, alarmados.

La muerte del comandante Leandro había estimulado la imaginación de Bono. No disponía de certezas, pero ahora estaba seguro de que el comandante tenía alguna vinculación con el crimen de Marwan. Sin embargo, para confirmar aquella incógnita de la ecuación, debería averiguar quién había sustraído la dichosa pistola del crimen de un recinto vigilado por la Guardia Civil.

Los registros manuales proporcionados por el propio comandante no indicaban nada sospechoso, pero se trataba de un simple listado en formato Excel, con datos de entrada y salida anotados de forma manual, y, por tanto, fácilmente manipulables.

Las grabaciones abarcaban los últimos dos meses. Las instrucciones eran precisas: intentar identificar si alguien había accedido al almacén fuera del horario oficial. Se trataba de una tarea tediosa, pero si encontraban a alguien entrando en alguna hora no habitual, lo descubrirían.

Un joven agente en prácticas fue quien dio la voz de alarma. Bono y Begoña se acercaron al monitor. Observaron la imagen nítida del comandante Leandro Martínez aparcando su viejo mercedes en el estacionamiento reservado para la Guardia Civil.

El asunto podría no haber tenido más trascendencia —al fin y al cabo, aquellas dependencias policiales estaban bajo su supervisión— de no ser por la fecha de las imágenes: domingo, veinticinco de junio, una semana antes del asesinato de Marwan. En los días festivos aquellas dependencias permanecían cerradas a cal y canto.

El comandante Leandro estuvo diez minutos en el interior, tiempo más que suficiente para localizar la pistola y sustraerla.

—¿Qué hacía el comandante en ese recinto? Era domingo, y nadie tenía que estar allí —precisó Begoña—. Aquel almacén de pruebas estaba abierto al servicio de los juzgados de la isla, y los festivos la justicia descansa. No tiene explicación —afirmó.

—Me temo que ya hemos resuelto la primera incógnita —apuntó Bono con fastidio, dándole una palmada en el hombro a Begoña. Asomó a su mente la imagen del capitán Barreña, miembro de los GEAS, al que investigó años atrás—. Su muerte no ha sido casual. Habrá que indagar en sus finanzas.

—¿En qué estás pensando? —preguntó Begoña.

—Lo más probable es que ese hombre sea un corrupto y esté a sueldo de la competencia de Los Chicharreros. Seguramente facilitó la logística del crimen a sus asesinos. Un escenario preparado para desorientar a la policía, una pistola custodiada por la Guardia Civil… Alguna desavenencia con los mafiosos, quizás un exceso de ambición, han concluido con su muerte. Me fastidia tener razón —dijo mirando a los ojos a la capitana.

—Los más interesados en la desaparición de Marwan son Los Eslavos —contestó Begoña—. Durante los últimos días se ha detectado un número de operaciones inusuales.

—Pongámonos con ellos entonces, y aparquemos otras hipótesis… Aunque no sé cómo, las muertes de Marwan y el comandante Leandro están conectadas, e intuyo, sin pretender ser presuntuoso, que la conexión son Los Eslavos.

—¿Y Soraya, la esposa de Marwan?

—Olvidémonos de ella de momento. Que Salvador siga esa línea de investigación, para ver si todo confluye en algún punto —concluyó Bono arqueando las cejas, en un gesto claro de no conocer la respuesta.

Capítulo 12:
Viernes, 14 de julio de 2023

Tras la conversación telefónica con su contacto en la Marina Real de Marruecos, Abdul se sentía satisfecho. Cinco días había tardado en cumplir las instrucciones de Mohamed Jatabi. Debido a la urgencia del pedido, el precio del explosivo se había cuadruplicado, pero al fin pudo conseguir doblegar la voluntad del oficial al mando del polvorín situado en la base que la Armada marroquí tenía en Alhucemas, al norte del país.

La logística había sido un verdadero quebradero de cabeza, pero al final consiguió su objetivo. El cargamento de explosivos se transportaría en una vieja patrullera oceánica de la Armada, con siete tripulantes a los que había sobornado. La embarcación se dirigiría a un punto en el que confluían las aguas territoriales marroquís, españolas y portuguesas, donde se transbordaría el explosivo a un buque mercante procedente de Colombia y con destino a Barcelona.

Debido a la presión policial que estaban sufriendo los narcos, y como medida de seguridad adicional, la policía española recibiría la filtración de que otro carguero de similares características y a una distancia prudencial del primero navegaría en dirección a España cargado de narcóticos.

Un señuelo perfecto. La intención era que la policía española concentrara sus recursos en ese otro carguero. Una vez cruzado el estrecho de Gibraltar, el buque con el explosivo se encontraría fuera del radar de las autoridades.

Los agentes españoles se concentrarían en el alijo de droga incautado en la embarcación utilizada de señuelo.

Abdul sonrió. La yihad no reparaba en gastos, y él sacaría un buen pellizco de aquella operación. Activó un móvil de prepago recién comprado y escribió un mensaje: Todo resuelto. En dos semanas el C-4 estará en su destino.

A continuación, destruyó el teléfono.

A Mohamed Jatabi se le iluminó la cara al recibir el mensaje. No le caía bien Abdul, que, aun siendo musulmán, no estaba interesado en la lucha contra el infiel. Su única motivación era el dinero, pero tenía que reconocer que le era útil. Cuando todo aquello acabara, quizás tendría que deshacerse de él.

El terrorista se volvió a poner las gafas de sol y miró de nuevo al edificio que tenía delante, el hotel Arts, uno de los más lujosos y emblemáticos de la ciudad Condal. Situado al lado del Puerto Olímpico, frente a su gemela, la Torre Mapfre, una de las zonas de ocio más visitadas por la multitud de turistas que invadían la ciudad en la época estival.

Por un instante recordó las imágenes de los atentados del 11-S, y las icónicas torres gemelas neoyorquinas en llamas. Podía hacerse, pensó. La seguridad activa era de nivel medio. La huida parecía razonablemente fácil, si se aprovechaba el desconcierto de los primeros momentos. A escasa distancia de la Ronda del Litoral estaba la arteria que bordeaba la fachada marítima de la ciudad, y que lo conduciría a la AP-7, la autovía que en poco más de dos horas lo llevaría al puesto fronterizo de La Junquera.

Sin embargo, le pareció un objetivo demasiado burdo, sin glamur, además de la dificultad que supondría cruzar la frontera en plena alerta terrorista.

“No”, se dijo.

Accedió a la parada del metropolitano más cercana y tecleó en el navegador de su teléfono la ruta para llegar al último objetivo que quería estudiar: la Torre Glòries, antes Agbar, el peculiar rascacielos de ciento cuarenta y cuatro metros ubicado en la plaza de las Glorias.

Nada más salir de la estación de Glòries y ver aquella majestuosa construcción supo que ya había encontrado el objetivo. No tuvo dudas. Las imágenes de aquel edificio de treinta y cuatro plantas, construido con una estructura de hormigón envuelto de chapas de aluminio y vidrio desmoronándose, darían la vuelta al mundo.

Durante una hora paseó por las calles adyacentes para hacerse una composición minuciosa del lugar y tomar nota mental del entorno. Después se sentó en un banco del parque situado frente al edificio y su mente maquiavélica empezó a trabajar. La seguridad pública parecía de baja intensidad, seguramente porque en la calle Bolivia, a escasos quinientos metros del edificio, se encontraba una comisaría de los Mossos d’Esquadra. Consideró que aquello no suponía un inconveniente. Durante los instantes iniciales nadie podría acercarse a la zona cero, y para cuando los primeros servicios de emergencias accedieran, él ya habría desaparecido. La ruta de huida sería simple: utilizaría la línea uno del metro. En veinte minutos estaría resguardado en su vivienda del Raval.

Preveía que el transporte público colapsaría, pero eso no se produciría hasta que las autoridades supieran el alcance de lo ocurrido.

Disponía del tiempo suficiente para esconderse y anticiparse a la coordinación policial antiterrorista.

Jatabi se levantó del banco y cruzó la plaza en dirección a la boca de metro, la misma por la que había accedido. La decisión ya estaba tomada, y ahora solo quedaba elaborar una estrategia para acometer el atentado.

Un balón de futbol lanzado por unos críos que jugaban en la plaza le golpeó las piernas. Miró a una de las mujeres, que le pedía perdón por la travesura de los chavales.

—No se preocupe. Son niños… Ya se sabe —le contestó a la atribulada madre, esbozando una sonrisa glacial.

Bono sonreía con cierta solvencia.

—Ya os lo dije. El informe viene a confirmar lo que ya sabíamos —les explicó a Begoña y Salvador, mientras les entregaba un documento con el anagrama de la embajada de España en Bogotá.

El informe transcribía un memorándum de la Policía Nacional Colombiana en el que identificaban a los dos individuos que se habían reunido con Marwan en Lanzarote. Las imágenes fueron grabadas al día siguiente del asesinato en el aeropuerto Adolfo Suárez Madrid-Barajas, mientras esperaban un vuelo a Bogotá.

Fueron los primeros sospechosos. Las autoridades colombianas explicaban que se trataba de dos altos cargos del cartel; los negociadores, así los llamaban. Dos individuos limpios a efectos de la policía, sin antecedentes. Sabían de su conexión con el narcotráfico, pero hasta la fecha no habían podido detenerlos por ausencia de pruebas. Descartaban que pudieran ser los autores del crimen cometido en España. Para los crímenes con sangre, el cartel recurría a su cohorte de sicarios, de los que podían prescindir en caso de que las cosas no salieran bien, pero no a los negociadores, que, por la naturaleza de su trabajo, nunca se ensuciaban las manos.

—El informe es concluyente —añadió el sargento—, así que hemos acertado en nuestras deducciones. Los colombianos, definitivamente, no tienen nada que ver en todo este embrollo.

—¡Carpetazo al asunto, entonces! —concluyó Begoña—. Pasemos a otro tema —inquirió a los dos hombres.

Salvador fue el primero en hablar.

—Como me indiciasteis, ayer le hice una visita a Abdul. No me dijo nada que no supiéramos, pero le pillé en un renuncio… aunque no tiene relación con Marwan, creo.

—¿De qué se trata? —preguntó Bono, intrigado.

—Sabía que la muerte de Soraya se había producido en el hotel Riad Moullaoud. Ese detalle de la investigación no se ha publicado. En un primer momento pensé que la información podría habérsela filtrado alguno de sus contactos; sin embargo, mis colegas marroquís juran y perjuran que solo un puñado de agentes de los servicios secretos conoce ese extremo. Todo se está llevando con enorme discreción. Y me lo creo, porque Marruecos está intentando blanquear el régimen alauita colaborando activamente con los servicios occidentales —explicó.

—¿Y a qué nos conduce eso? —inquirió Begoña.

—¿Cómo se ha enterado Abdul de ese detalle? —contestó con una pregunta retórica el agente del CNI—. Solo se me ocurre que su fuente sea el entorno de los autores del atentado —precisó.

—¡Joder! —exclamó Bono—. Si lo que dices es cierto, tengo el pálpito de que ese es tu hombre infiltrado en Los Chicharreros.

—Hay algo más… —murmuró Salvador—. En la inspección ocular que hice de la garita de acceso a la finca de Marwan, observé una mochila con la etiqueta de equipaje de mano de la compañía Air France. Me he quemado las pestañas durante esta noche investigando los vuelos entre España y Francia de los últimos diez días y, ¡oh, sorpresa…! Abdul Aziz viajó a París el pasado domingo —continuó el espía—, horas después del atentado que ocasionó la muerte de Soraya. Se trató de un viaje relámpago y ni tan siquiera llegó a salir de la terminal del Charles de Gaulle. Un par de cargos en su tarjeta de crédito en el aeropuerto así lo acreditan. Esa misma tarde regresó. ¿No os parece extraño? —preguntó.

Un silencio desconcertante se apoderó de la oficina. A Bono se le había disparado la imaginación con aquel relato, y su cabeza no dejaba de elaborar teorías.

—Es realmente desconcertante —apuntó el sargento, mientras se mesaba la barbilla—. Se me ocurre que hubiera encargado el crimen de Soraya, para hacerse con el control de la organización, y se reuniera con el asesino en París, con el fin de saldar cuentas…

—Lo he pensado, Bono —intervino Salvador—, pero cuando hablé con Abdul, me comentó con mucha seguridad que tenía constancia de que el hijo mayor de Marwan estaba a punto de ser excarcelado y que sería quien se haría cargo de los negocios del padre. Le creo.

Bono reflexionó unos instantes. La opinión del joven agente del CNI, que hasta el momento se había mostrado con una eficacia máxima, era para tener en cuenta.

—Si tienes razón, el viaje solo pudo obedecer a un intercambio de información con ese terrorista al que estás buscando, Salvador. Y la muerte de Soraya no es más que un daño colateral, tal como apuntaste —resolvió el suboficial—. Tengo la sensación de que nos enfrentamos a dos tramas diferentes en las que coinciden algunos actores. La resolución de uno de los casos nos debería conducir a la conclusión del otro. Es difícil que un delincuente salga con bien de dos tramas paralelas… Demasiada gente, demasiados flecos y, sobre todo, demasiadas bocas que tapar…

Jatabi buceó durante toda la tarde en la Dark Web, la red oscura de internet, donde podía conseguirse cualquier cosa de forma anónima y cometer todo tipo de delitos con absoluta impunidad. Tráfico de armas y personas, blanqueo de capitales… Todo era posible en aquel submundo con transacciones millonarias en criptomonedas, evitando el control de los bancos y de las autoridades.

Le había dado muchas vueltas a la manera en que quería ejecutar el atentado. Necesitaba impactar al mundo, tal como ocurrió con el 11-S, cuando los terroristas estrellaron dos aviones contra las Torres Gemelas de Nueva York. Ni el FBI, ni la CIA… Nadie previó aquel atentado por una sencilla razón: era imposible.

Quería demostrar al mundo que los yihadistas eran capaces de todo.

Contactó de forma anónima con un hacker chino y este le había hablado de drones, su fácil manejo y sus grandes prestaciones para cualquier actividad delictiva. Su imaginación se disparó. El hacker parecía conocer el tema en profundidad, así que acordaron contactar de nuevo más adelante, cuando Jatabi tuviera una idea clara de cómo tenía que proceder.

Dibujó el plan en su mente retorcida. Varios drones despegarían desde una embarcación situada en el algún punto del litoral barcelonés, a pocas millas de la costa. Cargados con explosivos, se acercarían a la Torre Glòries desde el mar, a baja altura para no ser identificados, e impactarían sobre varios puntos vitales del rascacielos.

En paralelo, colocaría cargas explosivas en las cuatro plantas situadas bajo tierra y que se utilizaban como aparcamiento, con el fin de debilitar la estructura. Si acertaba en la colocación de las cargas explosivas, el edificio se desplomaría. El asunto de los drones adornaría durante meses las cabeceras de los periódicos.

El plan suponía un reto y era de difícil ejecución; sin embargo, la envergadura del desafío no amilanó al terrorista. “Lo haré”, pensó. Hablaría con el hacker chino para que se desplazara a Barcelona, costara lo que costara.

Era ya noche cerrada, y estaban a punto de abandonar la comandancia, cuando Begoña recibió una llamada del coronel Almeida, para indicarle que le había enviado un correo, adjuntándole varios archivos sobre las finanzas del comandante Leandro Martínez. Le instaba a que se pusiera manos a la obra de inmediato. “¡Máxima prioridad!”, le había exhortado.

—¡Caramba! —bufó con fastidio—. Cómo aprieta tu amigo, el coronel —le dijo a Bono, que ya estaba a punto de salir por la puerta.

—¿Qué ocurre?

—Quiere que nos pongamos con las finanzas del comandante Leandro. Parece que no han encontrado nada raro, pero nos pide que le echemos un vistazo.

—Normal, Begoña —contestó el sargento, mientras se dirigía de nuevo a su escritorio. La jornada se alargaría unas horas más—. Está en juego el prestigio de la Guardia Civil, y querrá que el asunto nos salpique lo menos posible —dijo, resignado.

A ojos inexpertos, las finanzas del comandante estaban claras: una nómina de la Benemérita, dos propiedades —una en Madrid y otra en la Costa del Sol— y algunos fondos de inversión. Desde su llegada a Tenerife vivía de alquiler en una zona residencial del sur de la ciudad, lo que indicaba que Leandro no tenía vocación de permanencia en la isla. Todo parecía normal, demasiado normal para un desconfiado Bono. La única cuestión fuera de lugar eran los diez mil euros en efectivo encontrados en el interior del equipaje preparado en su casa. Después de realizar una exhaustiva investigación, los expertos en contabilidad forense de la Guardia Civil no lograron encontrar ningún registro de reintegro de esa cantidad durante las últimas semanas.

—Si su intención era volar a algún destino, imagino que era el efectivo que aduanas te permite llevar encima sin tener que declararlo. Un tipo previsor, sin duda. No querría ser detenido en algún aeropuerto por una chorrada como esa —apuntó Bono.

Fue Begoña la que dio la voz de alarma sobre un nombre: Francisco López. Apoderado del comandante. Algunos de los documentos que se adjuntaban estaban firmados por él.

—¿Qué tiene de extraño que represente a alguien? —preguntó Bono—. A muchas personas les da pereza controlar sus finanzas domésticas y contratan a un gestor para que les lleve las cuentas. La gente de nivel suele actuar así.

—Lo sé, Bono, lo sé. Pero Paco López no es cualquier gestor que se dedique a hacerte la declaración de renta y a darte algunos consejos financieros. Este tipo es el que controla las finanzas del clan de Los Eslavos. Un mafioso de medio pelo. Ha sido investigado por fraude fiscal y blanqueo de capitales, aunque nunca le hemos podido meter mano.

—Entonces…

—¡Joder, Bono, más claro no puede estar! Si teníamos alguna duda, acaba de ser despejada —bramó la capitana—. Es imposible que el comandante no supiera en manos de quién tenía sus finanzas.

—Ya sabemos entonces a sueldo de quién estaba el buen comandante y para quién robó la pistola. ¡Vamos con todo contra Los Eslavos! De una tacada resolvemos dos asesinatos —exclamó. Ya veía el final del camino, y su regreso a Madrid.

—No será fácil, Juan. Son muy buenos. El capo se llama Igor Ivanovic, y le apodan el “Carnicero”, mote que le pusieron cuando sirvió en las milicias ultranacionalistas de Milosevic, así que hazte una idea. Es un serbio de origen aristocrático, que llegó a la isla cargado de millones cuando se desintegró la antigua Yugoslavia. Es un tipo poderoso con muchos recursos, que se codea con la crème de la crème de la isla sin ningún rubor. Está limpio como el culito de un bebé; no tiene ni una triste multa de tráfico. El CNP y la Guardia Civil crearon hace tiempo ad hoc una unidad mixta para echarle el guante. Fue un fracaso; el tipo ni se despeinó.

—Un tipo duro, sin duda —masculló Bono—. Por lo menos tenemos un más que posible autor intelectual de las muertes de Marwan y el comandante Leandro… Busquemos ahora el eslabón débil, el que cometió el crimen. A través de él llegaremos a ese tal Igor —dijo, intentando levantar el ánimo de la oficial.

Capítulo 13:
Lunes, 17 de julio de 2023

Llegó a la comandancia temprano y de buen humor. Había sido un fin de semana relajado; quizás algo aburrido. El caso parecía descifrado, y con suerte, en pocos días se producirían los primeros resultados.

El sábado alquiló un vehículo y se desplazó al sur de la isla.

Disfrutó de un delicioso sancocho en una taberna canaria de renombre ubicada en las tranquilas estribaciones del parque Nacional del Teide, lejos de las rutas turísticas convencionales. Aquel plato típico de Tenerife, elaborado con pescado salado, batata, aceite de oliva y abundante perejil, resultó espectacular.

Ya conocía el establecimiento y al dueño, un orondo canario con el que entabló amistad años atrás. Solía ir cuando estuvo destinado en Lanzarote, y viajaba con frecuencia a Tenerife para visitar a una joven viuda, con la que tuvo una relación más o menos estable durante un año. La cosa no llegó a más. La mujer quería un hombre tradicional, y él lo único que podía ofrecerle eran encuentros puntuales, noches distanciadas en el tiempo y poco más. La relación apuntaba al fracaso desde el primer momento, aunque ambos se empecinaron en continuar, hasta que ella conoció a alguien que se ajustaba a sus necesidades.

Sonrió al pensar en aquella situación.

Su vida había dado un giro de ciento ochenta grados desde entonces. Vivía con Sara, que le proporcionaba estabilidad a su agitada vida y que toleraba con paciencia su estresante trabajo. Y como beneficio añadido, pudo sanear la asfixiante relación que mantenía con su ex, Patricia, y retomar con la calma precisa el trato con su hija Carla.

Una mueca de complacencia se dibujó en su rostro cuando encendió el ordenador y se dispuso a afrontar aquel lunes.

—Buenos días, sargento —lo saludó Begoña, que llegó cerca de las diez de la mañana, más tarde de lo habitual—. ¿Qué tal el fin de semana?

—Tranquilo. ¿Y tú? ¿Se te han pegado las sábanas? —preguntó, al observar las profundas ojeras de la capitana.

—Agotada —respondió con desgana, mientras una mueca de tristeza se dibujó en su boca.

—¿Ocurre algo? —se atrevió a preguntar Bono con cautela. Le había explicado lo de su reciente separación, pero se conocían hacía muy poco, y no quería mostrarse indiscreto.

—Vengo directamente del aeropuerto. He estado el fin de semana en Valencia. Tenía algunas cosas pendientes de resolver con mi ex… Y ya sabes, todo son pegas y dificultades.

—Entiendo —murmuró el sargento. Si quería hablar del tema, ya lo haría por su propia iniciativa.

Una llamada al teléfono de Begoña resolvió el espeso silencio que se había establecido. Tras poco más de treinta segundos de conversación, el rostro de la capitana pareció iluminarse.

—Sargento, vamos a la sala de visionado de videos. Han encontrado una grabación del homicidio del comandante Leandro.

La habitación de análisis de imágenes era lo más parecido a una cabina de la NASA. Cada uno de los cubículos individuales estaba equipado con enormes pantallas ancladas en la pared, frente a las cuales se encontraban las estaciones de trabajo donde los agentes utilizaban avanzadas aplicaciones informáticas para procesar los fotogramas.

Uno de los guardias llamó su atención, indicándoles que se acercaran a su cubículo.

—Tienen que ver esto —les dijo el agente, señalando con la mano a la pantalla—. Lo recibimos ayer. Parece ser que un vecino se percató de la situación y grabó las imágenes desde su balcón. No son de buena calidad, pero son bastante clarificadoras.

La grabación tenía una duración de dos minutos, y se veía cómo dos hombres peleaban en la calle. El agresor llevaba una pistola, y el agredido se defendía con solvencia.

Visionaron las imágenes varias veces y a diferentes velocidades, incluso fotograma a fotograma. El rostro del comandante Leandro fue fácilmente identificable; sin embargo, la del agresor resultó más complicada debido a la gorra y la mascarilla quirúrgica.

—¡Pare ahí! —le gritó Begoña al agente. En el fotograma se veía con nitidez el aspecto del asaltante. La pelea había hecho que la mascarilla quirúrgica dejara al descubierto su cara.

Begoña rebuscó en su teléfono buscando una foto. Bono permanecía atento.

—Aquí está —señaló la capitana, al tiempo que ampliaba la imagen de su móvil, y se la mostraba al sargento y al agente.

—¡Caramba! ¡Es el mismo tipo! —exclamó Bono—. ¿Quién es?

—Bojan Nikolic, uno de los sicarios de Igor Ivanovic, el capo de Los Eslavos. Sus huellas se encontraron en la chaqueta de Marwan, así que tenemos ante nosotros al autor de los dos crímenes. Las pruebas son inapelables. Creímos que el tipo estaría escondido en su país, pero parece que su jefe confía mucho en él y le ha encargado un dos por uno —ironizó.

—¡Cojonudo! Lancemos una alerta para que el tal Bojan no abandone la isla, que distribuyan sus fotos en puertos y aeropuertos. Vivir en una isla tenía el inconveniente de que era difícil salir de ella.

Salvador estaba nervioso en el despacho que compartían.

—¿Dónde andabais? Hace rato que os estoy esperando —les recriminó.

—Tranquilízate, amigo. Acabamos de resolver los crímenes de Marwan y del comandante Leandro.

—¿Cómo? —preguntó sorprendido Salvador, al que la velocidad con la que actuaba la UCO le produjo vértigo. En el CNI las cuestiones se cocían despacio.

El sargento le relató el visionado de las imágenes y la coincidencia de las huellas encontradas en la ropa de Marwan.

—Si detenemos al tipo, cantará como un soprano. Otra cosa será que delate al inductor de los crímenes y averiguar con exactitud los motivos. No obstante, su simple detención supondrá un golpe duro contra el clan de Los Eslavos, que se pondrán nerviosos y cometerán algún error —concluyó.

—Salvador, te noto intranquilo. ¿Qué hay de lo tuyo? —le inquirió Begoña.

—Creo que tengo algo importante. Quiero vuestra opinión antes de elevar la información a mis superiores. He recibido unas imágenes de la Dirección General de Seguridad francesa. Desde los tiempos de ETA tenemos una excelente relación con ellos, y no han tardado ni cuarenta y ocho horas en hacerme llegar una grabación que va a poner patas arriba a los servicios secretos europeos —explicó, mientras insertaba un pendrive en el ordenador de Begoña.

Las imágenes estaban grabadas por las cámaras de videovigilancia del aeropuerto Charles de Gaulle en París y correspondían al domingo nueve de julio. En las imágenes captadas en varios momentos y espacios de la terminal se veía a Abdul Aziz desde el mismo instante en que desembarcaba del avión y se dirigía a un establecimiento de comida rápida de la terminal oeste del aeropuerto.

—No parece gran cosa —intervino Bono, mientras Salvador pulsaba el stop de la grabación—; tan solo confirma lo que ya sabíamos: que Abdul viajó a París.

—¡Ten paciencia, sargento! —bramó el espía mientras ponía de nuevo en marcha la grabación.

En otra secuencia posterior se veía a un individuo sin identificar acercándose a la mesa del marroquí, saludándolo y tomando asiento. El aspecto del tipo era el de cualquier turista regresando de sus vacaciones. Un rostro común y bronceado, lucía bigote y llevaba una gorra deportiva, y ocultaba sus ojos con unas gafas de sol. Quizás lo que más llamaba la atención era la camiseta de un color amarillo estridente. Salvador detuvo la grabación e interrogó con la mirada a los dos agentes de la UCO para obtener una primera impresión.

—¿Se sabe quién es el misterioso personaje? —preguntó el sargento, que ignoraba adónde quería conducirlos el agente del CNI.

Salvador sonrió. Abrió una nueva carpeta que contenía más imágenes donde se observaba al mismo tipo, con idéntica indumentaria, andando con estudiada tranquilidad en lo que parecía ser el vestíbulo de un hotel. La fecha de la grabación era del mismo nueve de julio, a primera hora de la mañana. El agente del CNI detuvo otra vez la reproducción.

—Estas últimas imágenes fueron grabadas en el hotel Riad Moullaoud de Marrakech —sentenció.

Begoña estaba flipando, y Bono tardó en reaccionar.

—¡Joder, Salvador! ¡Se trata del mismo tipo! ¡Tenemos al asesino de Soraya Jaziri! El puto Abdul se desplazó a París con la intención de finiquitar los honorarios del sicario —gritó Bono, dando un golpe sobre la mesa—. No íbamos tan desacertados. ¿Lo habéis identificado? ¿Se conoce su filiación? ¡Tenemos que pedir inmediatamente una orden de detención contra Abdul! ¡Otro más al talego!

—¡Vaya día! —comentó Begoña—. Todo está saliendo rodado.

El rostro circunspecto de Salvador llamó la atención de Bono. No parecía satisfecho.

—¿Qué ocurre? ¿Hay algo que no nos has explicado? —le inquirió.

—Me temo que sí… y me produce una gran preocupación.

El espía apagó el terminal y extrajo el pendrive del ordenador, y se explicó.

Las imágenes carecían de sonido; no obstante, un experto en lectura de labios y lenguaje corporal del CNI había examinado detenidamente las grabaciones y logró descifrar algunas frases aisladas de la conversación entre Abdul y el individuo desconocido. Sin embargo, debido a la falta de contexto, estas interpretaciones eran poco fiables.

—Sin ser concluyente, por la mala calidad de las imágenes —continuó el espía, con gesto de preocupación—, se han podido determinar algunas palabras y frases, cuanto menos alarmantes.

—Explícate —le inquirió el sargento.

—Parece que la conversación se ha desarrollado en un tono poco amigable. El nombre de Soraya ha aparecido en varias ocasiones, y lo más preocupante es que la palabra explosivos y Barcelona han sido el eje de la conversación —explicó Salvador—. El peso del encuentro lo llevaba el desconocido, y en algún momento Abdul se ha mostrado preocupado, según la interpretación de su lenguaje corporal.

—Es razonable pensar que es el asesino de Soraya. Lo que sí me parece alarmante es asociar las palabras explosivo y Barcelona… —apuntó Begoña.

—¡Ah! ¡Y un dato más! Una vez finalizado el encuentro, la videovigilancia sitúa a Abdul en la puerta de embarque para coger un avión de regreso a España… y el del desconocido esperando un vuelo con destino a Bruselas.

—¿Es importante ese detalle? —preguntó Bono.

—En sí mismo no es trascendente; sin embargo, en el entorno en que nos movemos no debemos olvidar que Bruselas es uno de los nidos de terroristas más activo de Europa. No me sorprendería que, por alguna extraña razón, elasesino de la señora Marwan sea un yihadista… aunque no sé ver la conexión entre ella, el terrorista y la organización de su marido Marwan… Salvo que se trate del mismísimo Mohamed Jatabi —concluyó.

—¿Y no tenéis ninguna pista del desconocido?

—Absolutamente nada. Ahora mismo mandaré las imágenes a La Casa, para que las distribuyan entre los diferentes servicios secretos. Quizás otros vean algo que a nosotros se nos escapa.

Bono chasqueó la lengua en señal de fastidio. Parece que la investigación se alargaría un tiempo.

—¿Detenemos e interrogamos a Abdul? Podemos intentar imputarle la comisión intelectual del crimen de Soraya —dijo Bono.

—No es buena idea —contestó Salvador—. Abdul puede conducirnos a la desarticulación de alguna célula terrorista e impedir males mayores. Esperemos, Juan —contestó—. Él no se huele nada, y se cree a salvo, así que tengamos paciencia. Ponerle vigilancia. De momento será suficiente.

Un excelente agente el joven Salvador. No le gustó que lo metieran con calzador en su investigación, pero en pocos días el muchacho había demostrado su valía, reflexionó.

A las siete de la tarde recibieron una noticia prometedora como resultado de la distribución masiva de la fotografía de Bojan Nikolic. Una oficina de alquiler de vehículos alertó a la policía de que el tipo de la foto había arrendado un coche aquella misma mañana en Santa Cruz, en la zona del Muelle de la Ribera. La patrulla se desplazó rápidamente. El gerente había visto la foto del sicario y confirmaba que se trataba de él. Al parecer utilizó documentación falsa y pagó en efectivo. El coche, provisto de localizador GPS, en ese momento se encontraba estacionado en las inmediaciones del aeropuerto Reina Sofía, al sur de la isla.

Begoña coordinó un dispositivo de búsqueda con rapidez. Una unidad de CNP se estaba desplazando hacia la ubicación del vehículo.

—Con suerte, esta noche el sicario dormirá en la cárcel —comentó Begoña, satisfecha.

Bono la observó. Begoña parecía agotada, aunque su apariencia había mejorado desde la mañana. En su situación personal, el trabajo era todo cuanto le producía tranquilidad, pensó.

—¿No te parece extraño? —preguntó, torciendo el gesto.

—¿Extraño? No entiendo, Juan.

—A esos tipos se les supone una gran formación… Buenos profesionales en lo suyo. ¿Crees que no saben que los vehículos de alquiler disponen de localizador? En qué cabeza cabe que un delincuente deje el coche al lado del aeropuerto.

Begoña parecía reflexionar.

—Es una estrategia para desorientarnos —continuó el sargento—. Quiere que creamos que va a volar desde el sur de la isla. ¡Es un farol! Me apuesto la nómina a que Bojan está aquí, en Santa Cruz, preparando su huida, si es que no lo ha hecho ya.

Begoña no respondió, pero su cara era de aceptación. Buscó en su ordenador el horario de los aviones que aún quedaban por salir de la isla aquel día. Dos salidas pendientes: Madrid y Barcelona. El primero, desde el sur; el segundo, desde Tenerife norte. No había vuelos nocturnos. Tecleó nerviosamente su teléfono y comunicó al centro de mando que se enviaran agentes a los dos aeropuertos de la isla para controlar aquellos vuelos. Si aún no había huido, cabía la posibilidad de que lo hiciera en alguno de ellos.

—El tipo ha dejado el coche cerca del aeropuerto —apuntó Bono—. Si te metes en la mente del criminal, es razonable pensar que sea parte de su señuelo: darnos a entender que va a salir de la isla en avión.

—¿Y? —preguntó Begoña, que parecía colapsada. Lo cierto es que ella era una analista de la conducta criminal y no estaba acostumbrada a la vorágine del trabajo de campo.

—Activa un dispositivo de vigilancia discreto en las terminales navieras de la isla. Los ferris con destino a la península suelen navegar de noche.

Begoña volvió a situarse frente al ordenador. Dos compañías operaban con la península: Naviera Armas y Fred Olsen. ¡Joder! —blasfemó.

—Hay programado un ferri con destino a Cádiz esta madrugada, a las 01:30 horas.

—Ahí lo vamos a cazar —concluyó el sargento.

Capítulo 14:
Martes, 18 de julio de 2023

El sonido del móvil lo despertó. Miró la hora. Las tres de la madrugada. El número que aparecía en pantalla era el de Begoña. Algo importante debía pasar, sin duda, para que lo llamara a esas horas de la madrugada.

—¿Qué ocurre? —contestó.

—Tenías razón, Bono. Una patrulla del CNP ha localizado a Bojan Nikolic hace un par de horas en la terminal naviera del muelle sur. Al parecer estaba esperando embarcar en un ferri con destino a la península, tal como dijiste.

—¡Excelente! —exclamó el suboficial—. ¿Lo han detenido?

—¡No! Se les ha escabullido… y lo que es más grave, ha herido a un agente. Se ha montado un operativo que ha perimetrado el centro de la ciudad y las instalaciones portuarias, al sur y al norte. He pensado que podríamos ayudar; conozco al oficial al mando, y estará encantado de que le echemos una mano.

—Me parece bien. Nos vemos en la terminal en treinta minutos.

Begoña y Bono, ataviados con chaleco antibalas con el nombre Guardia Civil, serigrafiado en el pecho y la espalda, observaron el dispositivo de búsqueda y supieron de inmediato que era insuficiente. El puerto de Santa Cruz se extiende desde la Dársena pesquera de San Andrés hasta el muelle de Hondura a lo largo de doce kilómetros, lo que lo convertía en el puerto de mayor extensión de las Islas Canarias. Según el oficial al mando, el operativo lo formaban veintidós hombres del CNP y un cordón secundario de seguridad constituido por una docena de policías locales.

—Probablemente el criminal ya haya sobrepasado los dos cercos policiales —apuntó la capitana—. Hace dos horas que lo localizaron, y no hay rastro de él. El bastardo ya habrá huido.

—No necesariamente —contestó Bono—. Según la información de que disponemos, el individuo tiene formación militar, ¿verdad? —preguntó.

—Sí. Todos estos tipos se han fogueado como mercenarios por el mundo. Igor Ivanovic ficha a cualquiera con experiencia en combate. ¿Por qué lo preguntas? —se extrañó Begoña.

—En el último seminario al que asistí, un especialista del ejército nos estuvo hablando de las nuevas prácticas en guerrilla urbana. Al parecer esas técnicas tienen su origen en la guerra de los Balcanes, en ciudades como Mostar, Mitrovica y Sarajevo.

—¿Y eso qué relación guarda con esto?

—Si el tipo es de la vieja escuela, es fácil que, en vez de huir, haya preferido permanecer escondido en el epicentro de la búsqueda, agazapado, a la espera de que se levante el dispositivo. Eso hacían los soldados serbios cuando se quedaban encerrados en las ciudades asediadas: se escondían en una madriguera sin dar señales de vida hasta que eran rescatados o podían huir. ¡Ratones! —exclamó el sargento—. Así se les conocía.

—¡Joder, Bono! No sabía que eras experto en técnicas de guerra. Prometo no perderme el próximo seminario —ironizó—. Explícate —le urgió Begoña.

—Esto es muy grande —dijo mirando la enorme extensión del puerto—, y se puede haber escondido en un rincón, y no lo encontraremos. Consígueme un plano de las instalaciones y averigua las salidas de ferris a cualquier destino para los próximos dos o tres días —le indicó a la capitana—. Ese es el tiempo que puede permanecer oculto sin asomar la cabeza. ¡Ah! Y dile al oficial al mando del operativo que retire el dispositivo cuando amanezca —añadió—. Que sitúe discretamente algunos hombres fuera de la terminal, para no asustar a Bojan. Tú y yo vamos a esperar a que aparezca. Seremos un bonito matrimonio esperando irse de vacaciones —sonrió, mientras se quitaba el chaleco antibalas.

Sobrepasaban unos minutos las siete de la mañana cuando aparecieron los primeros rayos de sol. Los viajeros empezaron a circular por la terminal. Ni rastro del operativo policial que se había desarrollado aquella madrugada. Todo parecía normal.

Los dos agentes de la UCO permanecían sentados en la sala de espera principal de la instalación, frente a los cajeros automáticos dispensadores de billetes, y paso obligatorio para acceder a cualquier embarque. Ataviados con ropa informal, propia de turistas y con dos maletas, eran la viva imagen de dos viajeros a la espera de iniciar unas idílicas vacaciones.

—Tendríamos que haberle dicho algo a Salvador —masculló Begoña.

—¡Ni de broma! —contestó Bono—. Se reiría de nosotros por actuar como agentes anticuados.

Durante cerca de tres horas cambiaron de lugar en varias ocasiones y de forma individual se acercaron a la cafetería para comprar unos refrescos. El calor era insoportable. Sobre las diez de la mañana Begoña estuvo a punto de tirar la toalla.

—Ten paciencia. Esperemos un poco más —le respondió el sargento. También a él se le pasó por la cabeza que aquello no había sido una buena idea. Quizás Bojan superó el círculo policial y había buscado refugio en algún piso franco de la organización a la espera de que amainara el temporal.

Por enésima vez salió de la terminal. Necesitaba su dosis de nicotina. En ese momento estaban anunciando el embarque en un ferri con destino a Las Palmas de Gran Canaria. Más de un centenar de personas corrieron a la zona de acceso. Fue entonces cuando se percató del individuo que avanzaba por pasarela que se indicaba a través de megafonía. Su indumentaria lo alertó. Era la misma que había visto en las imágenes del asesinato del comandante Leandro. El tipo llevaba días sin cambiarse de ropa, así que apestaría. Misma chaqueta, mascarilla quirúrgica y gorra de beisbol de visera larga. Habría estado escondido en algún mugriento rincón de mala muerte a la espera de abandonar la isla, pensó Bono.

Cruzó por su lado. Giró sobre sus pasos y se puso a su espalda. Avanzó unos metros a una ligera distancia del criminal y sobrepasaron el banco donde permanecía Begoña. La capitana se dio cuenta de la jugada y se levantó, impulsada por un resorte. ¡Lo tenían!, pensó.

El sargento se tocó la espalda y palpó su Walter PPQ escondida debajo de la camisa. Aceleró el paso hasta ponerse a la altura del delincuente, al que le dirigió unas palabras. No quería montar un circo. Demasiada gente y alguien podía salir herido. Begoña observaba atenta a los movimientos del sargento a unos diez metros de distancia.

Bojan pareció sorprendido al escuchar las palabras del suboficial que lo conminaban a acompañarlo sin llamar la atención. Lo habían descubierto. Lanzó la mochila que llevaba como único equipaje a la cabeza del agente y salió corriendo en sentido contrario, en dirección a la calle. Bono desvió con el brazo la mochila evitando que lo golpeara y salió disparado tras el criminal. Mejor detenerlo en la puerta y sortear la posibilidad de que ocurriera una desgracia en el interior de la instalación, atestada de gente.

Perseguido y perseguidor franquearon la puerta que daba al exterior. Bono aceleró la carrera, y cuando lo tuvo a un metro saltó sobre el serbio, que fue a dar de bruces en el suelo. Bojan se incorporó sin dificultad y le propinó una patada que impactó en el pecho del sargento, que lo despidió contra la pared, dejándolo aturdido.

El serbio aprovechó el momento e inició la carrera en dirección al centro de la ciudad. Pero no contaba con la capitana: delante de él emergió la figura de Begoña, que en ese momento encañonaba con su Beretta 92 al delincuente. Varios agentes del CNP apostados en la zona aparecieron de la nada y rodearon a Bojan, que se dio por vencido a la vista de los subfusiles que blandían los policías.

—Buen trabajo, Begoña —le dijo Bono, mientras se incorporaba.

—Gracias a ti. Tu extraña teoría ha funcionado —sonrió.

—¡Felicidades, rambos! —los saludó Salvador con cierto sarcasmo cuando los dos agentes de la UCO llegaron a la comandancia—. Hubiera dado cualquier cosa por veros en acción —dijo, soltando una sonora carcajada.

—Muchas gracias, pipiolo —se limitó a contestar Bono, con cara de pocos amigos, mientras se masajeaba el hombro. Le habían dado un buen golpazo.

—¿Dónde está arrestado el serbio? —preguntó Salvador.

—Lo tienen detenido en las dependencias del CNP. Vamos a dejar que se coma la cabeza un poco antes de interrogarlo.

—¿En qué has estado trabajando tú esta mañana? —le preguntó Begoña al agente del CNI, mientras observaba su mesa, llena de dispositivos y monitores de diferentes tamaños.

—Estoy haciendo el seguimiento de Abdul. Le tengo monitorizado —afirmó el espía satisfecho—. No solo vosotros habéis estado trabajando esta noche. Ha resultado relativamente fácil controlarle. Se tiene que sentir muy confiado, porque su seguridad no superaría un aprobado del CNI —sonrió, mientras ponía al corriente a los dos agentes.

Abdul residía en un pequeño apartamento en el municipio de Güímar, a pocos kilómetros del búnker de Marwan. Había resultado fácil introducirse en la vivienda y colocarle varios micros de última generación.

Fue un poco más difícil instalar los dispositivos de escucha en la garita de la casa de Marwan, donde el marroquí pasaba gran parte del día ejerciendo labores de seguridad para el clan de Los Chicharreros. El CNI tuvo que provocar durante un par de minutos el apagado del sofisticado sistema de videovigilancia de la casa, y aprovechar ese tiempo para instalar un par de micros ocultos, con el peligro de que los seguratas que estaba de guardia sospecharan. Pero había salido bien, y la restauración inmediata del sistema no disparó sus alertas. Concluyeron que el apagón fue producto de la tormenta eléctrica que esa noche azotaba la isla.

Por último, habían hackeado el teléfono de Abdul. Fue un trabajo de cierta complejidad, ya que se trataba de un modelo dotado de tecnología de comunicación móvil cifrada, utilizando los protocolos fijados por la OTAN. Un teléfono inabordable, según el fabricante.

Sin embargo, para los agentes del Centro Criptográfico Nacional había pocas cosas inabordables. Encontraron una puerta trasera y se colaron en las entrañas del teléfono.

Durante las horas que habían transcurrido desde la instalación del operativo no ocurrió nada: conversaciones personales con su novia, con algunos conocidos y comunicaciones internas entre los seguratas de la finca.

—Parece que has aprovechado el tiempo —resopló Bono, al que la jerga tecnológica le venía grande—. Pero… ¿En qué afecta a la investigación?

—De momento, en casi nada. Abdul ha tenido una conversación con Antonio Assad. Y tal como sabíamos, parece ser que saldrá de prisión muy pronto para hacerse cargo de los negocios familiares. El marroquí le ha dicho que las cosas no marchaban muy bien, y le ha insinuado que Los Eslavos tenían algo que ver en la muerte de su padre —explicó—. Assad le ha preguntado acerca del asesinato de Soraya, y en ese punto Abdul se ha mostrado poco comunicativo, y le ha dicho que creía que la muerte de la mujer había sido por cuestiones sentimentales sin relación con el negocio. Se ha mostrado esquivo. Así que, si no finiquitamos la operación antes de que excarcelen al hijo de Marwan, se va a montar una guerra entre clanes de cojones —añadió.

—¿Has averiguado algo de Paco López? Tenemos al autor del crimen, y vamos de cabeza para atrapar al inductor Igor Ivanovic; sería interesante cazar en la misma operación al financiero de la trama —argumentó el sargento.

—Nada aún —contestó Salvador—. Tenemos a un hombre que se ha convertido en su sombra, y parece que el tipo lleva una vida de costumbres: despacho, gimnasio, encuentros furtivos con una prostituta… Todo normal.

—¿Y del desconocido que se entrevistó con Abdul en el aeropuerto de París? —preguntó ahora Begoña.

—¡Un fantasma! ¡Nada de nada! Sus fotos están sobre la mesa de todas las agencias de inteligencia, pero de momento… ¡silencio!

—Bien… continúa con eso. El sargento y yo vamos a redactar el informe de la detención.

Bono aprovechó el rato de la comida para llamar a Sara; con suerte podría hablar unos minutos. En Nueva York serían las nueve de la mañana con respecto al archipiélago canario. Hacía días que no hablaba con ella, y aunque intercambiaban mensajes con frecuencia, necesitaba escuchar su voz.

—Buongiorno. ¿Come va, amore? —respondió Sara. La dulce voz de la italiana le dio ánimos al sargento.

—Hola, cariño. ¿Cómo va todo? —preguntó Bono.

Sara Giordano, propietaria y primera ejecutiva de la empresa familiar, se había desplazado a Nueva York para desatascar la compra de un edificio de oficinas situado en el distrito financiero de Manhattan. De conseguir la adquisición, se convertiría en la joya de la corona del patrimonio empresarial de los Giordano.

—Mejor de lo previsto, Juan. Hemos igualado la oferta que habían realizado los coreanos, y según la firma de abogados que representa a los propietarios, que son de origen italiano, satisface sus expectativas. No les seduce que su edificio acabe en manos de los asiáticos, que lo están comprando todo.

—¡Enhorabuena! —la felicitó Bono—. Los italianos sois como la pizza… Estáis en todos lados —le dijo riendo.

—Bueno… no descubrimos América, pero la hemos conquistado —contestó mordaz Sara.

—Fuera bromas, me alegro de veras. Sé que para ti era importante —resolvió el suboficial—. Así las cosas, quizás adelantes tu llegada a Madrid, ¿no?

—Sí, con casi toda seguridad. ¿Y tú? ¿Cómo va tu investigación?

—En vías de resolución, aunque ya sabes que en este trabajo mío nunca se puede decir que has acabado hasta que el criminal está entre rejas. Faltan algunos flecos, eso es todo.

—Si regreso antes, y tú continúas en las islas, podrías tomarte unos días y estar juntos en Lanzarote. Sería una manera bonita de celebrar nuestro aniversario: regresar los dos al lugar donde nos conocimos. ¿No te parece romántico, Juan?

—Es una idea genial, Sara. Tengo muchas ganas de verte… Y Lanzarote sería ideal para pasar unos días juntos, alejados del trabajo.

La conversación duró más de una hora. Si no hubiera sido por la insistencia de las llamadas de Begoña, podían haber estado así el resto de la tarde.

—Reclaman mi presencia. Debo dejarte.

—Capito, amore. Mañana intento llamarte, ¿d’accordo?

—De acuerdo, cariño —se despidió Bono con desgana. Aquella mujer lo había atrapado. Decían que segundas partes no eran buenas, pero en su caso el refrán parecía no tener razón.

Capítulo 15:
Miércoles, 19 de julio de 2023

Mohamed chasqueó la lengua, aliviado. Intentaba aparentar tranquilidad mientras observaba el panel de llegadas de la T1 del aeropuerto de Barcelona. El vuelo de Lufthansa, procedente de Shanghái con escala en Frankfurt, estaba por fin a punto de aterrizar, tras un retraso próximo a una hora. La demora lo había puesto nervioso. La terminal aérea estaba repleta de cámaras de vigilancia, y a medida que pasaba más tiempo allí, aumentaba la probabilidad de ser detectado por algún policía diligente.

Le había costado un esfuerzo brutal persuadir al hacker chino, especialista en el manejo de drones, al que conoció en la Dark Web, para que se desplazara a Barcelona. El pago de ochocientos mil euros en criptomonedas había doblegado la terquedad de Zedong, que así se llamaba el hacker.

Cuando en el letrero apareció el término Arrived, respiró tranquilo y salió de la T1 en dirección a la estación de trenes situada en la vetusta T2, que conectaba el aeropuerto con el centro de la ciudad, donde esperaría al chino.

Las instrucciones habían sido claras. Ambos viajarían en el tren con destino a la estación de Sants, en el centro de Barcelona, pero no hablarían hasta que estuvieran en la calle. Zedong no lo conocía, así que sería él quien lo contactaría. Desde los atentados de Barcelona, en agosto de 2017, la ciudad había triplicado la inversión en seguridad preventiva en los sitios públicos, así que convinieron que se vieran en la calle.

Tras la espera, observó al joven hacker avanzando por la pasarela por la que se accedía al ferrocarril. Estudió la fotografía en el móvil para confirmar que era él. Parecía un adolescente con aspecto de empollón. En la foto daba la sensación de ser mayor. Por primera vez tuvo dudas. Quizás hubiera tenido que contratar a algún veterano con experiencia.

Observó al joven acceder a uno de los vagones. A continuación, se subió él. Durante el trayecto de treinta minutos se acrecentaron las dudas de Mohamed al observar cómo no había levantado ni un solo momento la vista de su teléfono móvil. No detectó ni la más mínima medida de seguridad en el joven. “¡Joder!”, pensó preocupado. Aquel chaval sería un coquito en lo que a manejo de drones se refiere, pero no tenía ni puta idea sobre medidas de seguridad. Cuando todo aquello acabara, lo más probable es que tuviera que eliminarlo. No quería cabos sueltos.

Siguió sus pasos por el andén de la estación y las escaleras mecánicas que conducían al exterior. Una vez fuera, se tomó su tiempo antes de dirigirse a él. Analizó el entorno, tal como le habían enseñado las fuerzas especiales americanas en Siria, intentando adivinar la presencia de policías a la espera de que contactara con el hacker. Por fortuna, existían pocas imágenes suyas, y la mayoría eran con disfraz. Si por accidente habían monitorizado al chino, no importaba que existieran o no fotografías; se abalanzarían como perros de presa. Él mismo se descubriría. Tan solo un furgón de los Mossos d’Esquadra con cuatro agentes que parecían aburridos permanecía en la esquina de la estación. Ya había inspeccionado el lugar, y esa era la vigilancia habitual.

Transcurridos veinte minutos, observó que el joven empezaba a mostrarse intranquilo. Se dirigió a su espalda y le dijo:

—Acompáñame… Con normalidad, como si fuéramos amigos de toda la vida, Zedong.

El joven empezó a caminar a su lado.

—¿Qué edad tienes? —fue lo primero que le preguntó Mohamed, sin mostrar la más mínima cortesía al viajero recién llegado.

—El mes que viene cumplo treinta. ¿Es importante?

—No… —titubeó Mohamed, sorprendido—. Pareces más joven.

—Ya sabe lo que dicen de los asiáticos… Una alimentación sana nos hace mantenernos jóvenes —bromeó.

Avanzaron caminando por la avenida Josep Tarradellas y la calle Roselló hasta llegar a la parada de metro de Entença. Apenas diez minutos de caminata y se metieron en las entrañas de la ciudad.

Llegaron a la vivienda del barrio del Raval sin contratiempo.

—Este será nuestro cuartel general durante las próximas semanas —le explicó Mohamed al entrar—. No quiero que salgas de la casa para nada. Tú nunca habrás estado aquí. ¿Me entiendes? —le preguntó retóricamente—. Cualquier cosa que necesites me la pides y yo te la consigo.

El terrorista había valorado la posibilidad de alquilar una vivienda en el extrarradio de la ciudad, pero al final desechó la idea. Un hombre árabe y uno oriental llamarían la atención del nuevo vecindario. Así que decidió esconder al chino en la vivienda que le había proporcionado el imán de Molenbeek. Él pasaría desapercibido, y Zedong, sencillamente, sería invisible.

Habían transcurrido veinticuatro horas desde la detención de Bojan Nikolic. Se negó a declarar en sede policial por consejo de su abogado, que apareció por arte de magia en la comisaría al poco de ser detenido. Según el comisario, se trataba de un letrado de una prestigiosa firma tinerfeña.

—Los honorarios de ese despacho están al alcance de muy pocos —le había mencionado Begoña al sargento, mientras observaban al detenido en la sala de interrogatorios, ocultos tras un falso espejo.

Siempre ocurría lo mismo. Los mejores abogados para los peores delincuentes. La minuta de aquel penalista la pagaría el clan de Los Eslavos a través de la cuenta de alguna de las empresas limpias de Igor.

A pesar de la negativa de Bojan a declarar, le habían trasladado al abogado una oferta que ninguna defensa coherente podía rechazar. Le expondrían las pruebas acumuladas hasta el momento contra su cliente a cambio de charlar un rato con él… y la posibilidad de negociar un acuerdo antes de que el asunto llegara a juicio. Esperaban la respuesta.

Bono, Begoña y Salvador habían dedicado gran parte de la mañana a preparar el interrogatorio de Bojan. No tenían muchas esperanzas de que el serbio cooperara. Las pruebas eran abrumadoras y con seguridad el delincuente sería plenamente consciente de que acabaría en la cárcel muchos años.

Criminalística había determinado, tras el análisis del calzado del serbio, que coincidía al cien por ciento con los moldes de la huellas aparecidas en el auditorio Adán Martín, sitio donde se encontró el cadáver de Marwan. Aquel detalle, aunque circunstancial, era inapelable. Un pequeño defecto en el pie del sicario había producido un desgaste peculiar en la suela de las botas. Los especialistas determinaban que eran de Bojan. También las huellas palmares encontradas en la chaqueta del difunto narco correspondían sin dudas al serbio. Y, por último, y quizás más revelador: las imágenes del asesinato del comandante Leandro.

—Lo tenemos cogido por los huevos. Sin embargo, si el tipo se cierra en banda, no llegaremos a su jefe, Igor, que se irá de rositas —comentó con cierta insatisfacción, Bono.

Begoña había estado desde muy temprano profundizando en el perfil del delincuente para saber por dónde hincarle el diente, y había averiguado varios detalles interesantes. Sobre Bojan pesaba una orden de búsqueda y captura emitida por el Tribunal Internacional de Justicia de La Haya desde hacía casi quince años, por los crímenes de guerra cometidos en la contienda de la extinta Yugoslavia.

Refrescó sus conocimientos de derecho penal y mantuvo una larga conversación con el fiscal jefe provincial de Tenerife, que le abrió los ojos a una realidad desoladora. Si Bojan era entregado a la Corte Penal Internacional, sería juzgado y enviado a Serbia, que era miembro del Tribunal, y, por tanto, obligado a acatar las penas impuestas. Estaría encarcelado de por vida, sin posibilidades de ningún tipo de libertad. La otra alternativa es que fuera juzgado en España, lugar donde había cometido sus últimos delitos y donde fue detenido.

Teniendo en cuenta que las pruebas que le incriminan en el caso de Marwan Assad son circunstanciales, es posible que un buen abogado consiga su absolución. Respecto al homicidio del comandante Leandro Martínez, las cosas parecen más claras y las pruebas inculpatorias, sólidas. Le caerán de veinte a veinticinco años, que con buen comportamiento y redención de pena por trabajo… estará en la cárcel quince años, como mucho.

Fue el propio fiscal el que orientó a la capitana sobre una posible estrategia de negociación. Debido a que la víctima pertenecía a la misma trama delictiva, la fiscalía podía ofrecerle una pena más leve por cooperar en el desmantelamiento de la organización criminal.

Con aquella información en sus manos, los dos agentes de la UCO entraron en la sala de interrogatorios, donde esperaban Bojan y su abogado. Habían acordado que el sargento llevaría el peso de la conversación.

—Imagino que tu letrado te ha puesto al corriente de la situación —dijo Bono, dirigiéndose directamente al serbio. Había visto en su expediente que tenía cincuenta y un años. Solo un acuerdo de colaboración con la fiscalía le permitiría salir de la cárcel.

El rostro pétreo de Bojan ni se inmutó. Ni un ligero parpadeo.

Bono miró al abogado en busca de respuesta.

El licenciado permaneció en silencio. El sargento supuso que, si el letrado estaba a sueldo de la organización, habría recomendado a su cliente que no hablara y que la mejor estrategia era el silencio, y Bojan, como buen soldado, cumpliría.

—Verás, amigo —se dirigió de nuevo al serbio. El abogado no le sería de utilidad, porque no estaba allí para defender los intereses de Bojan, sino los del clan de los Eslavos—, me temo que no has valorado bien la situación. Tenemos pruebas contundentes contra ti. Serás juzgado por un doble homicidio, y en el mejor de los casos te pudrirás en una patética cárcel española… o peor, la Corte Internacional te encerrará en una prisión de tu país, donde, según tengo entendido, a los criminales de guerra como tú no los tienen en gran consideración. Suelen morir pronto.

Bono dejó transcurrir unos segundos para que el serbio procesara lo que acababa de explicar antes de proseguir:

—No eres tú la pieza principal, amigo. Queremos a tu jefe, Igor Ivanovic. ¿Tanto le debes? ¿Vas a permitir que mientras tú te pudres en la cárcel, él continúe llevando una vida de película? ¿De verdad lo vas a consentir? Piensa en ti, Bojan. Un acuerdo te proporcionará la posibilidad de salir de la cárcel en poco tiempo y pasar el resto de los días en alguna soleada playa, sin tener que preocuparte de la policía —enfatizó.

Se produjo un incómodo silencio en el que Bojan y su abogado intercambiaron una mirada cómplice. Los ojos del letrado se expresaban con toda claridad y parecían decirle a su cliente “¡ni una palabra!”.

Por primera vez el serbio dio muestras de debilidad y agachó ligeramente la cabeza, abatido. Pero Bono supo que no hablaría ni a cambio de todo el oro del mundo. Aquel tipo había sido adoctrinado desde muy joven en las milicias ultranacionalistas yugoeslavas, que eran su verdadera familia.

Se sacrificaría sin protestar. Ese era el destino para el que había sido entrenado.

Bojan levantó la cabeza y endureció el rostro de nuevo.

El momento de debilidad se ha esfumado —pensó Bono, resignado.

—El interrogatorio se ha acabado. Mi cliente no tiene nada que declarar —intervino entonces el abogado.

—¿Está seguro de que es lo más conveniente para su defendido? —le preguntó Bono, escupiendo las palabras con desprecio.

—Nos vemos en el juicio, sargento… Si es que llegamos a él —respondió con ironía—. Las pruebas del crimen de ese narco son endebles y circunstanciales, y las imágenes de la segunda muerte… ¡Qué le voy a decir! Hoy en día cualquier estudiante de secundaria puede manipular un teléfono móvil. ¿No es de la misma opinión?

La respuesta del letrado estremeció a Bono. Intuyó que Bojan Nikolic no se enfrentaría nunca a un juicio. El momento de debilidad mostrado por el serbio, con seguridad, llegaría a oídos de Igor, y este no podía permitirse esa espada de Damocles sobre su cabeza. Supo que el sicario moriría en prisión. Los tentáculos de Los Eslavos llegaban hasta el interior de las cárceles, se lamentó.

Aquella tarde abandonó la comandancia, disgustado. Begoña y Salvador le propusieron tomar una copa, pero declinó la invitación. No estaba de humor, ni tenía ganas de dar explicaciones a sus compañeros. Begoña era una excelente criminalista; sin embargo, el trabajo de campo no era lo suyo. Salvador era un extraordinario agente, perspicaz y habilidoso. Pero ninguno de los dos podría entender la frustración que producía observar cómo la gente se negaba sistemáticamente a redimirse cuando se les ofrecía la oportunidad de hacerlo.

Dejando a un lado interpretaciones morales, todo el mundo merecía una segunda oportunidad. Hasta aquel redomado asesino. De haber colaborado, hubiera tenido la posibilidad de ver crecer a sus nietos y de hacer acto de contrición el resto de su vida. Un buen psiquiatra hubiera determinado que la conducta delictiva de Bojan obedecía al adoctrinamiento que había sufrido desde su adolescencia. Salvando las distancias, existían precedentes, como el de los muchachos que, imbuidos de la falsa idea de una patria mejor, se alistaban a las juventudes hitlerianas y acababan siendo matones de la Gestapo al servicio de un fanático.

“¿Por qué Bojan se inmolaba?”, se preguntó, mientras se alejaba cabizbajo de la comandancia.

Bueno, ya se le ocurriría algo. No podía martirizarse con las malas decisiones de otros.

Capítulo 16:
Jueves, 20 de julio de 2023

Abdul aterrizó a bordo del Gulfstream G200 en el aeropuerto de Cherif Al Idrissi de Alhucemas, a pocos kilómetros de la base militar que la armada marroquí tenía en la zona, en un vuelo privado procedente de Tenerife.

El trámite para alquilar el avión lo había realizado con discreción. En el manifiesto de vuelo solo aparecía un viajero: él. Sin embargo, dos personas más lo acompañaban. Un viaje de trabajo para cerrar algunos contratos en el país alauita. Le había costado un dineral, pero quería controlar en persona que el traslado de explosivos se ejecutaba sin errores. Si todo salía según lo planeado, ganaría una fortuna con aquella transacción. Los terroristas pagaban bien.

El viaje no dejaría rastro alguno. Era consciente de que sus dispositivos y su casa podían estar siendo monitorizados por la Guardia Civil, así que todas las gestiones referidas a aquel viaje las había realizado desde la casa de un buen amigo que le debía ciertos favores.

Los tipos que lo acompañaban prácticamente no habían abierto la boca durante el vuelo. Inexpresivos. Abdul los encontró dentro del avión cuando él accedió. Uno de ellos, el más recio, parecía al mando. No sabía cómo habían logrado evadir los controles, pero estaban allí cuando llegó. Viajaban de incógnito, para supervisar la inversión de Igor Ivanovic. Contactar con el clan de Los Eslavos le había resultado relativamente fácil, y a pesar de ser un empleado del clan rival, lo escucharon. Incluso parecieron alegrarse de la colaboración.

De salir bien la extraña alianza, todos ganarían mucho… Si el asunto no funcionaba, se lo cargarían. Aquellos tipos eran peores que los terroristas de la yihad.

Un oficial marroquí lo esperaba en una de las puertas de la vieja base. Les entregaron monos de trabajo como los que utilizaba la marina. Camuflados con aquella ropa y amparados por la oscuridad de la noche, pasarían desapercibidos. Caminaron a través de los diferentes pantalanes de que constaban las instalaciones; hasta dos veces les dieron el alto, pero el oficial tiró de galones y no tuvieron ningún problema para acceder a la vieja patrullera. Tan solo el veterano militar y los siete tripulantes estaban al corriente del contrabando de explosivos.

La carga mortal ya había sido empaquetada y estibada por la tripulación. Cuatrocientos kilos de C-4. Abdul recorrió con la mirada los paquetes y se estremeció. Aquella cantidad de explosivos, colocada por un experto, en el sitio adecuado, podía hundir un portaaviones, pensó.

Las maniobras de salida del puerto se hicieron sin ningún contratiempo. Un servicio de vigilancia habitual para controlar una parte del litoral alauita. Navegaron hacia el oeste. A medida que avanzaban, los destellos de la costa se volvieron cada vez más pequeños hasta que desaparecieron de la vista de la base naval. Luego, cambiaron de rumbo y se dirigieron hacia el norte. Su destino era un punto situado por encima del archipiélago canario, en aguas internacionales. Si todo iba bien, en un par de horas estarían trasladando el explosivo al carguero que los esperaba.

El radar náutico emitió un molesto pitido que desperezó a Abdul, que permanecía al lado del oficial marroquí en la cabina de mando. Los dos tipos que lo acompañaban echaron mano de sus armas.

—¡Tranquilos! —les indicó—. ¿Qué ocurre? —le preguntó al oficial de la patrullera.

—El carguero está cerca. Ya puedes llamarlos y que se preparen para la maniobra de traslado de la mercancía. Dígales que vamos con retraso, que se pongan las pilas —añadió, nervioso.

No habían pasado ni diez minutos cuando avistaron por la proa un barco portacontenedores de tamaño medio justo en frente de ellos. El buque era del tipo High Cube Reefeer y estaba repleto de contenedores. Según el manifiesto, la mercancía que transportaba era plátanos, aguacates y piñas.

Parecía un barco fantasma que, desatendiendo las normas de navegación nocturna, estaba completamente a oscuras para evitar un encuentro hostil.

De repente, el zumbido de motores fuera borda rompió el silencio. Dos embarcaciones semirrígidas abarloaron a babor y estribor de la patrullera.

Hicieron falta varias idas y venidas para trasladar la carga. El oficial marroquí estaba nervioso. No dejaba de mirar el reloj y de observar el cielo en busca de los primeros reflejos del amanecer. No tenía excusa para demorar la llegada a puerto. Si se retrasaba, era posible que se dispararan las alarmas y la patrulla de guardia los estuviera esperando en el pantalán, donde sería difícil que Abdul y los serbios pasaran desapercibidos.

Eran poco más de las siete de la mañana cuando la proa de la patrullera reducía su velocidad en el momento que embocaba la bocana del puerto. Habían tenido que forzar los viejos motores para conseguir llegar a tiempo a la base y evitar cualquier complicación.

Abdul y sus dos acompañantes desembarcaron junto al resto de la tripulación sin despertar sospechas, camuflados con su ropa militar. A las siete y media franqueaban las puertas de la base, sin contratiempo. Respiró tranquilo. La primera parte de la operación había salido según lo previsto.

Miró el reloj. A esa hora, el portacontenedores estaría a punto de embocar el carril de entrada al estrecho de Gibraltar. Aquella parte del trayecto era una de las más críticas. Más de trescientos barcos cruzaban el estrecho, único punto de conexión natural entre el océano Atlántico y el Mediterráneo, y una de las zonas más monitorizadas por las autoridades españolas y marroquís. Si las cosas no se torcían, en seis u ocho días estaría atracando en el puerto de Barcelona.

El plan lo habían improvisado aquella misma mañana. La idea fue de Bono, a pesar de las persistentes negativas de la capitana y la sonrisa complaciente de Salvador, que disfrutaba con la disputa entre los dos miembros de la Benemérita. Lo ejecutarían dos agentes de confianza.

—No podemos cometer los mismos errores que con Bojan. Paco López es el único que nos puede conducir a Igor. El financiero de Los Eslavos no está hecho de la misma pasta que el sicario. Podríamos citarlo en la comandancia por el procedimiento habitual e interrogarle en presencia de un abogado. Pero convendréis conmigo en que será un tiempo perdido: no dirá nada, porque sabe que no tenemos pruebas concretas contra él… pero también podemos pillarlo en algún renuncio y meterle el miedo en el cuerpo —les explicó a Begoña y Salvador.

—¡Bono! ¡Tú y tus procedimientos! Si la cagamos, nos jugamos la carrera —le había respondido la capitana, alarmada. Ella nunca traspasaba la fina línea que marcaba el protocolo del ministerio, aunque sabía que el sargento tenía razón. Después del fiasco del intento de colaboración de Bojan, no disponían de munición contra Igor Ivanovic. El inductor de los crímenes de Marwan Assad y del comandante Leandro Martínez quedaría impune.

Paco López llevaba días sin vida social.

La muerte del comandante Leandro le había metido el miedo en el cuerpo. Estaba roto, pero no era la pena lo que le atormentaba, sino el pánico.

Desde el mismo instante en que le explicó a Igor los movimientos financieros del comandante, fue consciente de que estaba firmando la sentencia de muerte del oficial de la Guardia Civil. Sin embargo, no lamentaba haber delatado a su amigo; de no hacerlo, es probable que en ese momento su esposa estuviera preparando su entierro. Conocía perfectamente la crueldad de Igor Ivanovic, pero él siempre se había mantenido entre bambalinas y al margen de las tramas criminales del serbio. Solo se preocupaba de sus finanzas, y poco le importaba el origen del dinero. Pero ahora, tras lo ocurrido, por primera vez era consciente de que también podía acabar muerto a tiros en cualquier calle. Recordó las advertencias de Leandro, y entendió las razones por las que el comandante había preparado, con poca fortuna, su huida. “Joder”, blasfemó en voz alta. Su destino estaba vinculado al de Igor Ivanovic. Nunca sería libre mientras el serbio estuviera en su vida: aquello era lo más parecido a un pacto con el diablo.

Sin embargo, debía reponerse. Sopesó mentalmente su situación. Tenía cincuenta y seis años, y si aguantaba un poco más tendría que jubilarse y quizás entonces Igor le permitiría disfrutar de un retiro dorado después de la lealtad demostrada. Había amasado una fortuna gracias al serbio y a su organización. Su vinculación era indirecta, y siempre salió bien parado de las pesquisas policiales amparándose en su buena praxis deontológica. Tampoco por ese lado tendría problemas, reflexionó, mientras se dirigía hacia su lujoso apartamento en el parque Marítimo César Manrique, de la capital tinerfeña.

Unas horas antes, sintió la necesidad de relajarse, por lo que contactó a su prostituta de confianza, una mujer de origen tailandés que había conocido tres años atrás. Con ella mantenía una relación especial que no se limitaba únicamente al aspecto sexual. Además del sexo, había descubierto en ella a una persona inteligente y conversadora que le hacía la vida más amena. A él, en su fantasía, le gustaba considerarla como su esposa secreta. Estaba disponible, así que pasaría la tarde con ella.

Iba tan concentrado en sus reflexiones que no se percató de los dos individuos que le pisaban los talones. La llamada de teléfono a la amante había sido pinchada por Salvador. Bono le advirtió que no comentara nada a Begoña, argumentando que no estaba seguro de que la capitana autorizara una escucha ilegal. También para mantenerla al margen de cualquier procedimiento poco protocolario.

Paco accedió al apartamento, donde ya lo esperaba la prostituta, que vestía un conjunto de lencería blanco espectacular y que contrastaba con su cuerpo bronceado. Un intenso olor a vainilla y canela, acompañado de una ligera bruma, emanaba del aseo.

—Eres un encanto —le dijo Paco. Como siempre, ya le había preparado un baño relajante que culminaría con un agradable masaje tailandés.

La mujer desvistió al financiero muy despacio, siguiendo un ritual casi mágico. Un acto tan normal como era el desvestirse, en manos de aquella muchacha se convertía en una verdadera obra de arte. Tuvo una erección y sintió la tentación de olvidarse del baño y el masaje y meterse directamente en la cama. Respiró profundamente. Había tiempo para todo.

Era tal el estado de relajación que sintió al introducirse en la bañera de agua tibia, que no escuchó el chasquido que se produjo al abrir la puerta del apartamento. A uno de los agentes, provisto de una ganzúa eléctrica como las que utilizan los cerrajeros profesionales, le había costado menos de treinta segundos abrir la puerta.

Fue la mujer la que levantó la cabeza en señal de alerta. No tuvo tiempo de reaccionar. Dos hombres con la braga cubriéndoles el rostro se plantaron en la puerta del baño.

La prostituta lanzó un grito de terror amortiguado al llevarse las manos a la boca, mientras que Paco permanecía en silencio, aterrorizado. Pensó en Leandro.

—No se asusten —les indicó uno de los agentes—. No les va a ocurrir nada. Solo pretendemos que hable con una persona —dijo, dirigiéndose al financiero—. Así que vístase, por favor.

—¿Quiénes sois? ¿Qué queréis? ¿Venís de parte de Igor? —preguntó Paco con apenas un hilo de voz.

Los agentes intercambiaron una mirada cómplice.

—No. No se preocupe. Tan solo estamos esperando a una persona que desea mantener una breve conversación con usted —respondió uno de ellos mientras marcaba un número en su teléfono.

—Ya podéis subir —se limitó a decirle a su interlocutor.

Bono entró primero, seguido de Salvador. El sargento llevaba el rostro descubierto, mientras que el agente del CNI cubría su cara con una braga calada hasta los ojos.

El suboficial había sido taxativo al respecto, y en caso de que las cosas no concluyeran según lo previsto no quería que nadie saliera perjudicado. Era mucho lo que se jugaban. Si Paco se enrocaba y decidía no colaborar, era fácil que presentara una denuncia por secuestro, retención, abuso de autoridad y quién sabe cuántos delitos más.

Paco permanecía sentado en un extremo del sofá, vestido con un albornoz blanco. Parecía más calmado, mientras se fumaba un cigarro y mantenía la mirada perdida en un punto impreciso de la estancia. Su rostro reflejaba cierto alivio a pesar de la tensión inicial, cuando pensó que aquellos individuos eran sicarios de Igor. A la prostituta la aislaron en una de las habitaciones.

El sargento les indicó con un gesto a los dos agentes que habían allanado la vivienda que podían marcharse.

—Ocurra lo que ocurra, nunca habéis estado aquí —les dijo, mientras les estrechaba la mano.

Dejó transcurrir unos instantes para elevar la tensión del momento. Salvador permanecía de pie, apoyado en una esquina de la estancia. Estaba disfrutando de la actuación del sargento. Aquello no se aprendía sentado frente a un ordenador.

—Señor López, mi nombre es Bono, suboficial de la UCO. No tiene que preocuparse. Lamento las formas, pero no veía la manera de hablar con usted sin ponerlo en peligro —le explicó, con solemne tranquilidad.

—¿La UCO? ¿Me está diciendo que se ha metido en mi casa sin una orden judicial? ¡Se le va a caer el pelo! —explotó el financiero. Por primera vez sonrió, seguro de sí mismo.

—¿No me ha escuchado? He venido a salvarle la vida, insisto. No creo que quiera usted acabar como el comandante Leandro, ¿verdad?

Al escuchar aquel nombre, a Paco se le borró de un plumazo la estúpida sonrisa de suficiencia que mostraba.

—Se ha detenido al asesino de Marwan Assad y también al de su amigo, Leandro Martínez —le explicó Bono, realizando una pausa intencionada. Quería que Paco pudiera valorar su situación.

—¿Y si ya lo tienen detenido, para qué me necesitan a mí? Yo soy un simple consejero financiero. Mi única misión es que mis clientes obtengan la mayor rentabilidad posible de sus inversiones, sin más —se defendió.

—Pero a quien nosotros queremos es al jefe, Igor Ivanovic —afirmó, subrayando cada sílaba del nombre.

Pequeñas gotas de sudor resbalaban por el rostro de Paco. Se encontraba entre la espada y la pared. La intrusión en su casa era claramente ilegal. Tenía la opción de presentar una denuncia contra la actuación policial, lo que podría resultar con graves consecuencias para el arrogante suboficial. Sin embargo, también sabía que esa acción levantaría sospechas y desconfianza por parte de Igor. Estaría en el centro de la diana de Los Eslavos. Otra posibilidad era hablar con el sargento, pero eso lo dejaría al descubierto, y con seguridad sería encausado por blanqueo de capitales y quién sabe por cuántas cosas más.

De una manera u otra, el asunto no pintaba bien.

Valoró la situación.

Salvador observaba a Paco López y sonrió para sus adentros. El sargento había conseguido en unos minutos y con pocas palabras destruir los cimientos del financiero.

Bono pareció leer el pensamiento de Paco. “Es el momento”, pensó.

—Si no es posible su colaboración, mi compañero y yo nos retiraremos ahora mismo, y le dejaremos continuar con su vida —dijo en tono amistoso, como al que no le importaba la decisión que adoptase—. Sin embargo, no descarto que este encuentro informal llegue a oídos de Los Eslavos. ¿Me entiende? —preguntó sarcástico.

—¿Me está amenazando?

—En absoluto, señor López. Le estoy explicando lo que puede ocurrir. También tiene el derecho de denunciar este allanamiento ilegal, como seguramente ya ha valorado, pero no pierda de vista que será su palabra y la de su chica contra la mía. Por lo que a mí respecta, yo no he estado nunca aquí.

Aquel jodido sargento tenía razón, valoró Paco.

—¿Qué alternativa tengo? —preguntó. Se sentía derrotado, y necesitaba saber con qué bazas contaba.

—Veo que, por fin, ha entendido mi mensaje —respondió el suboficial—. Queremos atrapar a Igor por los crímenes de Marwan y Leandro, y desarticular su organización.

—¡Yo no sé nada de asesinatos ni de drogas! —protestó.

—¿Drogas? Yo no he mencionado en ningún momento esa palabra, señor López.

Paco tragó saliva. Él solo había caído en la trampa.

—No lo detendremos por narcotráfico —continuó Bono—; su organización no tiene fisuras y por ese camino no llegaremos a él. Sin embargo, quizás podemos arremeter contra él por varios delitos financieros… y ahí es donde es necesaria su colaboración.

—¿Qué gano yo en todo esto? —preguntó Paco, balbuceante.

“¡Bien!”, pensó Bono. Ya lo tenía donde quería.

—Como le he dicho, solo estamos interesados en Igor Ivanovic. Háblenos de sus finanzas, y de dónde blanquea el dinero. También nos convendría alguna grabación confesando el crimen de Marwan y de Leandro…

—¡Eso es imposible! Siempre está rodeado de hombres de su confianza. Cuando me convoca a una reunión, él decide el lugar y la hora. Manda a uno de sus sicarios a buscarme. No veo cómo podría grabarle, y mucho menos ponerle un micro. Créame —balbuceó—. Además, aunque fuera detenido, tiene una organización muy potente que acabaría conmigo con una simple llamada de teléfono.

—Considero que el asunto de las grabaciones y los micros se puede solucionar fácilmente. No se imagina la de aparatos raros que existen en la actualidad —intervino Salvador.

—Ya ha escuchado a mi compañero —continuó Bono—. Respecto a su seguridad, pienso que podremos resolverlo si la operación concluye con éxito. La fiscalía solicitará una pena leve para usted y que no tenga que entrar en prisión. Respecto a su integridad, una vez concluya el asunto, opino que un blanqueador de capitales profesional como usted tiene recursos y medios para esconderse con su familia en cualquier rincón del mundo.

—Pero… —quiso responder Paco.

—Creo que es un trato justo —intervino Bono. Acababa de lanzarse un farol; no estaba muy seguro de poder ofrecerle todo lo que le había prometido; sin embargo, confiaba en que la colaboración del CNI en aquel asunto le serviría para conseguir aquellos beneficios judiciales. La fiscalía estaría encantada con la desarticulación de la red de narcotráfico más activa del archipiélago.

—De acuerdo, colaboraré —acertó a murmurar Paco.

Capítulo 17:
Viernes, 21 de julio de 2023

Mohamed se levantó de buen humor. Abdul lo había llamado la noche anterior para comunicarle que los explosivos ya estaban en camino. La carga realizada en aguas costeras marroquís había sido un éxito. Por otro lado, Zedong, el hacker chino, en las pocas horas que llevaban conviviendo le había complacido enormemente. Su impresión inicial acerca del joven fue errónea. Se trataba de un auténtico lince en ingeniería de drones. A todo le encontraba solución. Un excelente fichaje, sin duda, pensó.

—Buenos días, Zedong —saludó al chino. Llevaba la misma ropa del día anterior, y por su aspecto desaliñado parecía que había estado trabajando toda la noche. La enorme mesa que presidía el comedor de la vivienda estaba llena de papeles con cálculos que a Mohamed le parecieron de otra galaxia, y varios planos de drones diseccionados. El chino se había tomado en serio el trabajo, y también había entendido la urgencia.

—¿Tienes algo para mí? —le preguntó, impaciente.

—Estoy tratando de resolver algunas cuestiones, ya sabes, distancia, peso y número de unidades necesarias —respondió el ingeniero sin despegar la vista de la pantalla del ordenador—. He descartado los drones pequeños por su escasa capacidad de carga, y los grandes, porque no podríamos disponer de ellos en tan poco tiempo y requeriría de algunas gestiones que nos delatarían.

—¿Y? ¿Qué has decidido? ¿Has encontrado algo? —preguntó ansioso.

—Mira —le indicó con el dedo en dirección a la pantalla. La imagen del dron a Mohamed no le decía nada. Era como una araña negra con seis brazos sobre los que se asentaban lo que debían ser las hélices, y debajo lo que parecían ser aspersores.

—Pero…

—Es un DJI Agras T30, de fabricación china —intervino Zedong al ver la cara de incredulidad del terrorista—. Es un modelo de uso agrícola con el que ya he trabajado. Con unas pequeñas modificaciones, lo convertiré en un vehículo que puede transportar hasta treinta kilos.

—¿Fabricación china? —preguntó enfadado Mohamed—. Tardarían una eternidad en llegar aquí. ¡No tenemos tiempo!

—¡Tranquilízate! Ya he pensado en eso. El fabricante tiene oficinas y tienda en Barcelona. Podemos conseguirlos en dos o tres días.

Mohamed pareció respirar aliviado.

—¿Y las modificaciones? ¿Cuánto tardarás?

—No te preocupes por eso —contestó Zedong con suficiencia—. Sin embargo, tenemos que resolver un problema: necesitamos un almacén grande en el cual poder trabajar, y un vehículo con la capacidad necesaria para su transporte con carga incorporada. Este modelo de dron se puede plegar en condiciones normales hasta reducir su volumen a un veinte por ciento de su tamaño original. Sin embargo, las modificaciones que tengo que realizar no permiten que se pliegue, porque la carga explosiva debe estar integrada en el aparato antes de ponerlo en la zona de despegue. ¿Eso se puede solucionar? —preguntó.

El terrorista sonrió. El asunto del almacén ya lo había previsto, y tenía alquilada una pequeña nave de trescientos metros cuadrados en la avenida del Litoral, a tiro de piedra de la fachada marítima de la ciudad.

—Eso no será un problema —contestó—. El local ya lo tengo. Respecto del transporte, mañana mismo alquilaré un vehículo de tamaño medio.

—Perfecto —respondió el chino—. Con ocho drones podemos transportar doscientos cuarenta kilos de explosivo. Según me has explicado, colocarás ciento sesenta kilos extras en la planta baja del edificio. Ambas explosiones combinadas… créeme… el mundo temblará.

—¿No llamarán la atención ocho drones volando durante la noche en pleno litoral?

—¡Por supuesto! Serán detectados nada más despegar, pero no tendrán tiempo de reaccionar. Tan solo se me ocurre que en esos instantes algún helicóptero policial sobrevolara la zona e identificara nuestra posición. De ser así, podrían eliminar al piloto, o sea, yo —matizó—, y conmigo caerían todos los drones. Cada uno de los drones se controla desde un mando, por lo que es imposible que una sola persona pueda pilotarlos a la vez. Voy a fabricar un único dispositivo para controlar los ocho a la vez, lo que supone dos cosas: primero, cada uno de ellos debe tener codificado un vector concreto en el cual hacer diana; una vez en vuelo, no se puede alterar el objetivo seleccionado. Y segundo, existe el peligro de que dañen el control de mando, con lo que los ocho aparatos se desplomarían a la vez: ningún dron logrará el objetivo si eso ocurre o cae en manos de un técnico capaz de manipularlo. Quizás deberías buscar una fecha que coincida con algún acto lúdico de la ciudad para intentar pasar lo más desapercibidos posible.

—No perdamos el tiempo. Prepara tus cosas, que esta noche nos trasladamos a la nave. Estableceremos allí el cuartel general —ordenó Mohamed—. Ahora me pongo con lo de los drones para que los manden a aquella dirección, y voy a estudiar los planos de nuevo. Tengo que averiguar dónde colocar las cargas en los aparcamientos subterráneos de la torre.

Begoña no daba crédito a las explicaciones de Bono, mientras observaba a través del cristal unidireccional a un circunspecto y nervioso Paco López, sentado en una de las salas de interrogatorios.

—¿Cómo has conseguido que colabore? —preguntó alterada la capitana. No se creía que el financiero hubiera decidido cooperar por iniciativa propia. A lo largo de muchos años, se habían intentado diversos acercamientos al individuo con el propósito de asegurar su colaboración en la desarticulación de Los Eslavos. Jamás consiguieron nada, salvo amenazas con denuncias por acoso. Estaba segura de que Bono habría utilizado alguna argucia dudosa para conseguir atraer al financiero a la causa, y no tenía dudas de que el suboficial no le diría la verdad.

—El miedo es una potente herramienta, Begoña —se limitó a contestar Bono, ante la mirada impasible de Salvador, que permanecía en silencio.

—Salvador, ¿tú tienes que ver algo con esto? —preguntó entonces al agente del CNI.

—No —mintió—. Me he enterado esta misma mañana.

Begoña tampoco le creyó. Sin embargo, era consciente de que la colaboración de Paco López era una baza indiscutible para tumbar a Igor Ivanovic y su organización.

—El fiscal nos está esperando —intervino Bono, intranquilo—. Necesito tu autorización para continuar.

—¿Y qué pinta el fiscal en esto?

—El señor López no colaborará por amor al arte: quiere saber lo que pueden ofrecerle. No olvides que él mismo va a inculparse de algunos delitos.

—Adelante, entonces —sentenció la capitana, resignada.

El fiscal, que ya estaba al corriente de la situación, accedió junto a Bono a la sala de interrogatorios donde esperaba Paco López. La reunión sería grabada, a petición del financiero.

La conversación se inició con una lectura por parte del fiscal de los cargos que podían imputársele: lavado de dinero, evasión de impuestos, soborno, corrupción, y la que más inquietó a Paco, financiación y colaboración con grupo criminal.

—¡Eso es falso! —intervino el financiero, ofendido.

—Verá, señor López —contestó el suboficial, mirando de soslayo al fiscal—. Se abrirán causas por cada uno de delitos mencionados, pero todas serán archivadas. Para cubrir las apariencias, tan solo será encausado por delito contra la hacienda pública. Ni tan siquiera llegará a juicio, porque previamente negociará con la AEAT, con quien alcanzará un acuerdo. El asunto le costará un pellizco, pero a cambio saldrá limpio y podrá comenzar una nueva vida sin tener que estar pendiente de la policía.

Bono observó cómo Paco López sudaba copiosamente. Conocía a aquel tipo de personaje, no acostumbrado a sentirse presionado. Parecía dudar. Así que le lanzó una última andanada para intentar doblegar su voluntad:

—Si no acepta nuestra ayuda para salir del laberinto en el que se ha metido, puede abandonar la reunión, y no pasa nada. Ya pillaremos a Igor por otro camino. Sin embargo, y tal como ya le expliqué, debe ser consciente de que este encuentro llegará a oídos de Igor. Pero, desde el mismo momento que pise la calle, no podremos protegerle, ¿me entiende? —le dijo. Era una amenaza velada.

El financiero recibió el mensaje alto y claro.

—Está bien —contestó, abrumado—. ¿Y qué ocurrirá cuando todo acabe? ¿Me darán protección? Sargento, ya le dije que los tentáculos de Igor son muy largos.

—El Ministerio del Interior ha accedido a facilitarles una nueva identidad a usted y a su familia —intervino el fiscal—. Podrá viajar al lugar del mundo que desee sin temor a ser rastreado.

—¡Lo quiero por escrito!

El funcionario público sacó de su maletín un dosier y lo depositó en la mesa.

—Léalo —le dijo al financiero—. Si está de acuerdo, fírmelo.

Paco López se tomó su tiempo en leer el documento. Estaba nervioso y continuaba indeciso. Durante algunos minutos valoró otras posibilidades. Renunciar al trato y salir corriendo de aquel sitio, coger el primer vuelo con destino a cualquier rincón del mundo, donde no lo encontrarían jamás. También podía presentarse ante Igor y decirle la verdad, que la policía lo estaba presionando para delatarlo. Cabía la posibilidad de que el narcotraficante empatizara con él y lo dejara en paz. “¡No! Eso es imposible”, pensó. Igor no era especialmente empático. En su guerra no había prisioneros.

Bono se percató del estado de ansiedad del financiero. Le quedaba una bala, así que decidió dispararla para acabar de convencerlo.

—¿Le suena el nombre de Bojan Nikolic? —le preguntó, mientras le mostraba en el móvil la foto de un muerto con la cabeza ensangrentada sobre una mesa de autopsias.

—Es uno de los hombres de Igor —contestó con voz trémula y el rostro demudado. Recordaba haberlo visto en alguna ocasión acompañando al narcotraficante.

—Así es, señor López. Se trata del asesino del comandante Leandro, su amigo —contestó el suboficial.

—Pero… ¿No le habían detenido?

—Así es. Lo detuvimos el pasado martes. Le interrogamos y se negó a colaborar. Ayer ingresó en prisión preventiva a la espera de sustanciar los cargos… y esta mañana ha aparecido muerto en las duchas de la cárcel. Una muerte horrible… más de cuarenta cuchilladas —le dijo el sargento, enfatizando las últimas palabras—. Como bien nos ha explicado usted, Igor dispone de ojos y manos en todos los sitios, y por lo que parece no tiene mucha paciencia.

—¡Basta ya! ¡Está bien! —bramó el financiero mientras firmaba el acuerdo—. ¿Y ahora qué quieren que haga?

—De momento nada, señor López. Un agente le trasladará en un vehículo camuflado a su casa. Continúe con su vida y no hable con nadie de esto, ni tan siquiera con su familia. Siga trabajando para Los Eslavos con normalidad. Nosotros le diremos cuándo y de qué manera tiene que actuar.

Begoña asistió atónita a la negociación a través del espejo unidireccional. Se debatía entre la satisfacción del acuerdo y las dudas sobre el método que habría podido utilizar el sargento. Lo cierto es que era un tipo que conseguía resultados…

—Enhorabuena, Bono —le dijo, cuando abandonó la sala de interrogatorios.

Salvador se sentía confuso y sin ideas.

La investigación de la UCO avanzaba con rapidez; sin embargo, el asunto del contrabando de explosivos no progresaba. Parecía claro que Abdul Aziz era un eslabón en la cadena. No obstante, les faltaba identificar a los receptores del contrabando.

Lo que habían esclarecido de la conversación de Abdul con el desconocido en el aeropuerto de París, donde se mencionó la ciudad de Barcelona en varias ocasiones, lo tenía en vilo. Detener a Abdul haría que los terroristas desaparecieran de la escena, así que debían esperar.

El ordenador emitió un pitido. Había recibido un correo electrónico. Abrió el mensaje y se sorprendió al descubrir que provenía de la CIA. “Por fin alguien da señales de vida”, pensó. Se puso nervioso al leer el contenido del asunto, que decía: “Identificación imágenes registradas en Marrakech y París”.

El software de reconocimiento de imágenes utilizado por la CIA destacaba por su avanzada tecnología basada en algoritmos y en inteligencia artificial. Su principal propósito era el análisis y procesamiento de una gran cantidad de imágenes para la identificación de patrones, rostros, objetos y otros elementos significativos.

El proceso implicaba la recopilación de imágenes provenientes de varias fuentes, que incluían cámaras de vigilancia, fotografías de terreno, imágenes satelitales y otras. Los fotogramas se almacenan en una base de datos centralizada para su posterior análisis.

En el primer archivo adjuntado en el correo se explicaban los protocolos empleados. La CIA era consciente de que su sistema no era infalible; por eso, siempre que suministraba información a otras agencias de seguridad, enfatizaba el método usado, como medida de autoprotección.

Habían eliminado los ruidos, corregido los colores y habían normalizado las imágenes para obtener una calidad óptima. Extrajeron las características más importantes de los archivos: texturas, colores y formas. Por último, habían aplicado el reconocimiento facial y el análisis de movimientos, introduciendo la información en la base de datos.

Salvador abrió el segundo archivo: se trataba de un breve texto, firmado por un analista de la CIA, que lo dejó sin palabras: el turista que aparecía en las imágenes del hotel de Marrakech era la misma persona que se entrevistó con Abdul Aziz en el aeropuerto Charles de Gaulle, en París. El agente de la CIA estimaba con un grado de fiabilidad del noventa y cinco por ciento que el individuo era Mohamed Jatabi.

—¡Joder! ¡No me lo puedo creer! —exclamó en voz alta. Era más de lo que esperaba. De ser cierto, tenían que ponerse las pilas. Le temblaban las manos. Habían identificado al criminal más habilidoso para esquivar a las fuerzas de seguridad de todo el mundo, y al autor de los ataques más devastadores ocurridos en Europa y el norte de África. En los círculos de espionaje internacionales, el terrorista era considerado una figura mítica del yihadismo, y con un cien por cien de efectividad en sus atentados.

Se levantó como un resorte y se dirigió al despacho de Begoña y Bono. Necesitaba compartir esta información con su equipo y actuar con rapidez.

—¡Caramba, Salvador! —bufó el sargento. Aquel dato ponía patas arriba la investigación—. Tal como yo lo veo, Abdul, utilizando sus contactos en Marruecos, consigue los explosivos. A través de la red de Marwan los coloca en las manos de los terroristas en Europa. Los yihadistas solo tienen que fijar los objetivos y realizar los atentados. ¡Conocemos el modus operandi de la trama! ¡Ya les podemos meter mano! ¡Tenemos las dos investigaciones a tiro! —concluyó exultante.

Begoña asentía. No daba crédito a lo que acababa de escuchar.

Salvador parecía valorar la situación. Así expuesto, todo resultaba fácil.

—Se os olvida algo —advirtió el agente del CNI—. De la conversación entre Abdul y Mohamed en el aeropuerto de París, se deduce que tienen una operación en marcha… En Barcelona, seguramente. Desconozco cómo de avanzado está el asunto, pero si detenemos a alguien en este momento, no sé qué puede ocurrir. Tenemos que actuar con cautela. Deberíamos poner el foco en Abdul si aún estamos a tiempo. Él nos conducirá al terrorista.

—¿Se sabe dónde está ahora Mohamed Jatabi? —preguntó Begoña.

—Con la información suministrada por la CIA, y las imágenes de París, podemos aventurar que en Bruselas… o Barcelona. El CNI me ha concertado para mañana una entrevista con los servicios secretos belgas, que ya están al corriente. Esta misma noche viajo a Bruselas.

—¿Qué podemos hacer nosotros? —le inquirió Bono.

—No perdáis de vista a Abdul. Es la clave. Intentar averiguar sus últimos movimientos.

Por primera vez en aquellas últimas horas, el optimismo de Bono parecía haberse evaporado. Tenía muchas preguntas y pocas respuestas. Con la ayuda del CNI habían establecido la conexión entre dos tramas criminales que en apariencia nada tenían que ver una con la otra. No solo se trataba de desmantelar el narcotráfico en el archipiélago canario. Si no conseguían coordinar con precisión sus actuaciones, la vida de mucha gente estaba en peligro.

No veía clara la conexión entre las dos tramas criminales y los personajes: ¿Marwan? ¿Abdul? ¿Leandro Martínez? ¿Mohamed Jatabi?

Capítulo 18:
Sábado, 22 de julio de 2023

Zedong, el hacker chino contratado por el sanguinario terrorista Mohamed Jatabi, estaba absorto en su tarea. Sentado frente a múltiples pantallas de computadora, sus dedos resbalaban con rapidez sobre el teclado mientras diseñaba las modificaciones que debería realizar en los drones. Ya estaban instalados en el almacén alquilado en la ronda litoral, y le había garantizado que dispondría de los aparatos el próximo lunes. Su objetivo era rectificar los motores y aumentar su capacidad de carga para transportar explosivos. Era un trabajo complicado por el poco tiempo de que disponía, pero Zedong estaba dispuesto a cumplir con su parte del siniestro proyecto. Sonrió al pensar en lo que cobraría por aquella tarea.

Mientras el hacker trabajaba sobre los planos de los drones, Jatabi se encontraba inmerso en su propio cometido. Estaba analizando al detalle la información que tenía de la Torre Glóries. Sabía que debía maximizar el impacto y la destrucción. Las cuatro plantas subterráneas eran la clave. Si acertaba con la colocación de los artefactos, el efecto sería catastrófico. Los drones debían impactar en el edificio a la altura de la planta diecisiete, más o menos en la mitad de la estructura. La combinación de las dos acciones sería devastadora.

Concentrado en sus cálculos, no dejaba de darle vueltas a la búsqueda del momento oportuno para llevar a cabo el devastador ataque. Lo ideal sería un día en el que la ciudad estuviera inmersa en un evento lúdico, una ocasión en la que los drones pudieran volar sin levantar sospechas. La cobertura masiva y las distracciones del acontecimiento proporcionarían la cortina perfecta para su plan.

—¿Podríamos realizar el ataque durante el día? —preguntó de repente el terrorista.

Hasta ese momento trabajaba con la idea de que actuarían de noche. Sin embargo, al examinar detenidamente el edificio, se percató de que, de las treinta y ocho plantas, veintiocho eran oficinas. Este hallazgo indicaba que, para maximizar el impacto mortal, el ataque debía llevarse a cabo durante el día, o al atardecer, cuando el edificio estuviera repleto de personas.

—Complica bastante el asunto. De día seremos detectados con más facilidad y, por tanto, más vulnerables —contestó el hacker.

Jatabi asintió, mientras su mente maquinaba las posibilidades.

—He alquilado una embarcación de recreo para las próximas tres semanas. Podríamos cargar los drones la noche anterior, y partir antes de que amanezca. Nos alejamos de la costa y a la hora que decidamos ponemos rumbo al litoral y lanzamos el ataque.

—¿Una embarcación? Tú sabes…

—Se trata de un yate de cuarenta metros de eslora con una tripulación de tres hombres —contestó Mohamed, mesándose el mentón.

—Pero… —se extrañó Zedong.

—No tienes que preocuparte, amigo —respondió Mohamed, que esperaba la pregunta. Una sonrisa siniestra se dibujó en su rostro—. Se convertirán en un daño colateral —sentenció.

Los explosivos estaban en camino, los drones estarían en su poder la semana que viene, y Zedong, entregado a la causa. En muy poco tiempo había organizado la logística sin contratiempos, pensó. Solo le quedaba precisar la fecha. No conocía suficientemente la ciudad y sus eventos; sin embargo, era verano y se trataba de Barcelona. Todos los días se celebraban festivales culturales, deportivos… Encontraría la fecha adecuada.

A medida que avanzaban los planes, la oscuridad se adueñaba de la mente de Jatabi. Sabía que la muerte y la destrucción que estaba a punto de desencadenar serían devastadoras, pero no sentía ni un ápice de remordimiento. Su corazón rebosaba odio y sed de venganza, y estaba dispuesto a sacrificarlo todo para llevar a cabo su retorcida misión.

Bono y Begoña eran conscientes de que el caso de Jatabi, el terrorista buscado por todas las policías del mundo, requería una atención prioritaria. Tomaron la decisión de posponer temporalmente la investigación del clan de Los Eslavos. Sabían que debían centrar sus recursos y esfuerzos en el peligro inmediato que representaba el terrorista.

—Igor Ivanovic puede esperar unos días —explicó Bono.

Begoña asintió sin estar convencida. Si el serbio se olía algo, desaparecería del mapa.

—Jatabi representa una amenaza inmediata —añadió Bono. Nuestro deber es asegurarnos de que no cause más daño. Una vez que hayamos neutralizado ese desafío, podremos retomar el caso de Ivanovic.

Los dos agentes de la UCO estaban decididos a descubrir la verdad que escondía Abdul y su supuesta relación con el yihadismo.

Con el objetivo de establecer un sistema de vigilancia efectivo, reunieron a dos agentes de confianza para llevar a cabo el seguimiento. Uno de ellos se dirigió al domicilio del marroquí, mientras que el otro se apostó en la entrada de la residencia de Marwan, desde donde podía controlar sus movimientos.

En las dos ubicaciones instalaron discretas cámaras de seguridad ubicadas en lugares estratégicos. También instalaron dispositivos de escucha más modernos que los anteriores, para monitorear sus conversaciones telefónicas y reuniones.

—¡Será un fin de semana de locos! —exclamó la capitana.

—Begoña, tengo la sensación de que esta es la investigación más trascendental a la que nos vamos a enfrentar… Cualquier indicio de comunicación entre Abdul y Mohamed nos servirá para orientar los pasos de Salvador —dijo Bono, mientras comprobaba las primeras imágenes que llegaban a su monitor. Se le estaba disparando la adrenalina.

El ordenador de Begoña emitió un sonido que indicaba que había recibido un correo con carácter prioritario. El remitente era la UDEF, la Unidad de Delincuencia Económica y Fiscal del CNP, a la que habían solicitado todas las transacciones financieras de Abdul.

El semblante de Begoña se iluminó a medida que leía.

—Juan, creo que tenemos algo. Abdul viajó el pasado jueves a Marruecos… en un avión privado, y regresó ayer.

—¿Qué fue a hacer en tan poco tiempo? ¿En un vuelo privado? Eso vale una pasta… No es normal. —Las preguntas se agolpaban en su mente.

—Según el manifiesto de vuelo, viajó solo. Y otra cosa… Los cargos de la tarjeta de crédito indican que ha comprado un billete para volar a Barcelona el próximo sábado, veintinueve de julio —añadió Begoña—. ¿Qué coño se le ha perdido allí?

—¿Barcelona es la ciudad de la que hablaron Jatabi y Abdul, en la reunión del aeropuerto Charles de Gaulle? —apuntó Bono.

—¡Cierto! —asintió Begoña, con gesto de preocupación. Llamaré a Salvador para ponerle al corriente —dijo la capitana, mientras miraba el reloj. El agente del CNI se encontraba camino de Bruselas, pero en el ambiente flotaba la sensación de que el asunto se precipitaba.

Bono estaba intrigado por el viaje relámpago de Abdul. Hasta ese momento se había concentrado en el asesinato de Marwan, pero a medida que pasaban los días, y después de leer los informes de Salvador, la figura de Abdul emergía como pieza clave del entramado. Aquel oscuro personaje había utilizado la red del narcotraficante para introducir explosivos en España. El tipo era un terrorista y tenía que averiguar exactamente sus movimientos durante los últimos días.

Buscó en la web las empresas autorizadas a gestionar vuelos privados en Tenerife. La búsqueda le proporcionó un listado de más de quince compañías. “¡Demasiadas!”, pensó.

—¿A qué lugar exacto de Marruecos viajó Abdul? —le preguntó de repente a Begoña.

La capitana recuperó el correo electrónico del CNP.

—Alhucemas. Aeropuerto de Cherif Al Idrissi —respondió Begoña.

Bono buscó en la base de datos de la Guardia Civil un mapa de Marruecos. ¿Alhucemas? ¿Qué hay en ese lugar? Está lejos de las zonas utilizadas por los narcos, masculló, aunque…

Rebuscó entre los informes suministrados por Salvador. Abdul formaba parte de una influyente familia y había pertenecido a la Gendarmería Marroquí. Al parecer gozaba de excelentes contactos en las fuerzas armadas alauitas. “¡Allí está la clave!”, exclamó, mientras señalaba un punto en el mapa de la pantalla de su ordenador. Una base militar de la marina marroquí. Se cuestionó que hubiese un sitio mejor para obtener explosivos.

Pero según el manifiesto del vuelo privado, Abdul no llevaba ningún tipo de carga… ¿Entonces?

—Begoña… ¿De qué manera transportarías explosivos entre Marruecos y España? —preguntó.

—¡Caramba, Bono! Pues, como los narcos hacen con la droga, en barco.

—¡Joder! ¡Claro! —exclamó. Lo más probable es que hubieran cargado el explosivo en las instalaciones militares. Desconocía el nivel de corrupción en las fuerzas armadas, aunque presuponía que sería alto. Parecía la hipótesis más razonable. Abdul había viajado para controlar la operación.

Al sospechar que los explosivos podrían ser transportados por vía marítima, se dio cuenta de que necesitaba información sobre los barcos que cruzaron el estrecho el viernes veintiuno de julio. Llamó a la central de la UCO en Madrid para recabar información. El control del estrecho era compartido por autoridades marroquís, británicas y españolas.

Después de una breve espera, le proporcionaron varias referencias de embarcaciones que habían cruzado el estrecho ese día. El problema era que ninguna de ellas tenía como destino final Barcelona. Todos hacían escala en el puerto de Valencia. Además, le informaron que, por causas excepcionales, los manifiestos se podían modificar sobre la marcha, lo que complicaba hacer un seguimiento preciso.

Decidió llamar a la autoridad portuaria de Barcelona para obtener información sobre los barcos que llegarían el día veintinueve de julio, la misma fecha en la que Abdul viajaría a Barcelona. No obtuvo una respuesta concluyente. Las embarcaciones de gran calado podían modificar su itinerario en función de muchas variables. La autoridad portuaria solo confirmaba los atraques hasta con veinticuatro horas de antelación, no antes.

La incertidumbre y la sospecha saturaban los pensamientos de Bono. Su intuición le decía que se estaban acercando a los posibles planes de Abdul, pero aún tenían muchas preguntas sin respuesta.

Anochecía sobre Tenerife y no habían conseguido nada. Solo hipótesis, difíciles de sustentar. El tiempo apremiaba, y sabían que debían actuar con cautela y determinación.

El avión de Iberia descendió lentamente sobre el aeropuerto de Charleroi en Bruselas, suavizando su trayectoria instantes antes de tocar tierra. Salvador se aferraba al reposabrazos de su asiento mientras el avión iniciaba la maniobra de aterrizaje. La tensión acumulada durante el vuelo se reflejaba en su rostro. Su cabeza no había dejado de elaborar teorías, intentando ordenar mentalmente sus notas una vez más.

Tenía la certeza de que Mohamed Jatabi, a quien la CIA había identificado como el terrorista relacionado con el asesinato de Soraya, la esposa de Marwan, era la misma persona que había mantenido un encuentro con Abdul Aziz, el jefe de seguridad del difunto narcotraficante, en el aeropuerto Charles de Gaulle de París.

Con la información proporcionada en las últimas horas por el VSSE, el servicio de seguridad del estado belga, Salvador opinaba que Jatabi podría estar escondido en el barrio de Molenbeek, aunque no tenían la certeza absoluta. Solo eran pistas de última hora obtenidas deprisa y corriendo tras el soplo de la CIA. Había logrado identificar la mezquita a la que Jatabi acudía, y sus investigaciones indicaban que mantenía conexiones con personas vinculadas al círculo social de esa misma mezquita en Bélgica.

Para el día siguiente se había preparado la entrada en el barrio de un grupo de Operaciones Especiales de la Policía en la que él intervendría. Con un poco de suerte, Mohamed Jatabi dormiría mañana en prisión, pensó con alivio. Con su detención se frustraba cualquier posibilidad de atentado.

Sin embargo, también podía ser que el terrorista hubiera abandonado Bruselas y se encontrara ya en Barcelona para preparar el atentado. Según le había comentado Bono, trabajaba con la hipótesis de que los explosivos estuvieran camino de la ciudad condal.

—Y por lo que hemos podido averiguar, Abdul Aziz tiene previsto viajar a Barcelona el próximo sábado veintinueve de julio —le había explicado Begoña, momentos antes de embarcar con destino a Bruselas.

Así que existía la posibilidad de que el terrorista ya estuviera en la ciudad condal. Salvador no alcanzaba a entender la relación entre Abdul y Jatabi. Hasta la fecha, había supuesto que el primero era el proveedor de material del terrorista, y punto. La hipótesis apuntada por Begoña y Bono iba más allá de una mera relación comercial. Era consciente de que Abdul utilizaba la red de narcotráfico de Marwan para introducir explosivos en España, con el único objetivo de obtener pingües beneficios. Con la muerte de Marwan y la ralentización de su entramado, no entendía cómo había conseguido los explosivos con tanta rapidez. Los terroristas disponían de una gran capacidad financiera, pero no del tiempo para movilizar tantos recursos. ¿Cómo se financiaba Abdul en ausencia de Marwan?

El agente reflexionaba mientras el avión se deslizaba por la pista y se detenía. Marwan había muerto, y Abdul no tenía capacidad financiera para realizar aquella operación. No obstante, hasta el momento, las investigaciones no habían descubierto movimientos financieros significativos que lo incriminaran. Era un hombre ambicioso y oportunista, y pensó que tal vez había utilizado el dinero de la droga de Los Chicharreros para obtener beneficios personales a través del tráfico de explosivos.

Pero ahora, con Marwan muerto, Salvador se preguntaba cómo Abdul obtenía financiación para sus actividades. La incógnita se mantenía en su mente mientras se levantaba de su asiento y se dirigía hacia la salida. La próxima fase de la investigación estaba a punto de comenzar.

Salvador abandonó el aeropuerto por la puerta de personajes VIP, donde un coche de los servicios de seguridad belgas lo esperaba para trasladarlo al corazón de la capital de Europa.

“Si mañana detenemos a Jatabi, todo esto habrá acabado”, pensó.

Capítulo 19:
Domingo, 23 de julio de 2023

Eran las seis de la mañana en Bruselas. Las pronunciadas ojeras en el rostro de Salvador denotaban cansancio y falta de sueño. Viajaba en uno de los vehículos camuflados de los servicios de seguridad belgas en dirección a la mezquita Mouslimane, situada en el barrio de Molenbeek, e iba equipado con un chaleco antibalas que mostraba claramente el rótulo Police/Politie.

Una parte del convoy avanzaba por la rue Delaunoy, mientras el resto circulaba por la calle paralela, la Vanderstraeten. El dispositivo de seguridad lo constituían cuatro vehículos y cerca de treinta agentes de la VSSE fuertemente armados.

La elección de una hora tan temprana no era casual: buscaban acceder a la mezquita sin generar alarma en la comunidad musulmana. Habían diseñado un dispositivo quirúrgico. Disponían de información fiable que indicaba que el imán mantenía algún tipo de relación con Mohamed Jatabi y se encontraba en el recinto. Pero lo que más llamó la atención de la policía fue el hecho de que el clérigo había vivido cuatro años en Barcelona, hasta el año 2017, año del terrible atentado que le costó la vida a más de una veintena de personas. En opinión de Salvador, aquella vinculación con la ciudad condal parecía una pista importante para conocer el paradero del terrorista.

Al llegar a la mezquita, una docena de agentes, armados con subfusiles MP-5, acordonaron la entrada y se quedaron de guardia, mientras el resto entraba en el recinto. Salvador se mantuvo en la retaguardia, sin portar armas, tal como se le había exigido para participar en la operación. El oficial al mando desplegó un plano del edificio y guio al grupo a través de intrincados pasillos hacia la zona privada de la mezquita, donde se suponía que se encontraba el clérigo.

Despertaron al imán, quien en un primer momento pareció aturdido, pero no mostró sorpresa ni extrañeza por la presencia de los agentes. Salvador observó al tipo. Rondaría los sesenta años, y tenía una mirada fría e insoldable. Lo sacaron con rapidez de la mezquita, evitando llamar la atención, y lo introdujeron en uno de los furgones. En cuestión de minutos, se apoderaron de toda la documentación que encontraron, así como de un par de ordenadores portátiles, y se dirigieron hacia las instalaciones de la VSSE, situadas en el boulevard Rey Alberto II, donde sería interrogado. Se trató de una operación que había durado poco más de veinte minutos. Apenas un puñado de vecinos madrugadores protestaron en la puerta de la mezquita.

En la sala de interrogatorios, Salvador, acompañado de un par de agentes belgas, se sintió decepcionado y desesperado. Y sobre todo inquieto. El imán apenas quiso hablar. No sacarían nada en claro, pensó. Tipos como aquel eran los que adoctrinaban a los jóvenes del barrio hasta convertirlos en terroristas.

Salvador le mostró varias fotografías de Mohamed Jatabi.

—No sé quién es —contestó el imán en un perfecto español, sin ni siquiera mirar las imágenes.

—Fíjese bien —insistió el agente del CNI, mientras le mostraba la imagen del terrorista, accediendo a su mezquita—. ¿Acaso no es usted un hombre de paz? ¿No se da cuenta de que encontrarlo puede salvar muchas vidas? —insistió con cierta desesperación.

El imán se limitó a bajar la mirada.

Salvador abandonó la sala, cabizbajo. Allí no había nada que rascar. No se interpondrían cargos contra el clérigo, y la policía belga lo dejaría en libertad.

—Agente Salvador, mire estos documentos… Creo que usted sabrá interpretarlos —le inquirió uno de los oficiales belgas.

Se trataba de una escritura de compraventa de una vivienda en Barcelona.

—Imagino que corresponde a la casa en la que vivió cuando residió en España —comentó, con poca convicción, mientras le devolvía el documento al agente belga—. La vendería cuando regresó a Bélgica.

Su visita a Bruselas no había servido para nada. Un viaje en balde. El terrorista, en paradero desconocido.

De repente tuvo una revelación.

—Espere —le dijo al oficial—. Déjeme ese documento. Haremos una comprobación.

Hizo una llamada a la sede central del CNI y accedió a uno de los analistas del centro, al que le proporcionó los datos básicos de la escritura: fecha, localización y referencia catastral.

—¡Bingo! —exclamó, tras una espera de poco más de cinco minutos—. La vivienda sigue estando a nombre del imán —le dijo al agente belga. Era un punto de partida importante. Si la relación del clérigo con Mohamed Jatabi era la que se describía en los informes… y el hipotético atentado estaba programado en Barcelona, era fácil que el terrorista estuviera instalado ya en la capital catalana.

Se despidió de los agentes belgas y salió corriendo. Tenía que coger el primer vuelo para España. Llamaría a Bono durante el viaje. Comenzaba un nuevo capítulo en la investigación.

El sargento llegó temprano a la oficina. Eran elecciones generales, la gente había madrugado para acudir a votar y poder aprovechar un poco del resto del caluroso domingo de julio. Estaba saturado de escuchar las mismas noticias una y otra vez. Los colegios electorales llevaban dos horas abiertos, y ya había algún periodista atrevido que afirmaba sin lugar a duda quién sería el ganador de las elecciones. “¡Bocazas!”, masculló, mientras apagaba la radio.

Llamó a Begoña.

—Creía que ibas a venir hoy domingo —le dijo.

—Estoy esperando en la cola para votar. En menos de media hora llego. ¿Necesitas algo?

—No te preocupes, nada importante. Te espero.

Bono cruzó los brazos sobre su escritorio, sumergido en sus pensamientos. Diversas teorías comenzaron a tomar forma en su mente, y necesitaba la opinión de alguien de confianza.

Reflexionó acerca del cruce de casos que tenía sobre la mesa. La coincidencia entre los personajes de dos tramas criminales sin aparente conexión. Pensó en la información que Virginia, la amante de Marwan, le había revelado durante su estancia en Lanzarote. Según ella, estarían juntos pronto, una vez que el narco solucionara un asunto con las autoridades españolas. Su relato le pareció sincero y confiable. ¿Qué misteriosa cuestión tenía que resolver Marwan antes de abandonar su vida y disfrutar de su joven amante? Por un momento se le cruzó por la mente que Marwan también estuviera implicado en el asunto de contrabando de explosivos, lo que lo conectaba con el terrorismo, y que su colaboración con el CNI no era más que una tapadera hábilmente urdida para desconcertar a la policía española.

Sin embargo, rápidamente desechó esa idea de su mente. Conocía bien a Marwan y sabía que, a pesar de ser musulmán, no tenía inclinaciones ideológicas ni religiosas. Había crecido en España y, excepto en su trato con las mujeres, era más español que muchos que alardeaban del país. Su único interés era el dinero. ¿Qué sentido tendría la reunión que mantuvo con los narcos colombianos para seguir realizando negocios? Además, las grabaciones que habían aparecido en su ordenador indicaban que su colaboración con el CNI era real. ¡No! —se dijo. El crimen del narco. ¿Era una coincidencia?

El sonido del teléfono le hizo abandonar sus reflexiones. Era Salvador.

—Buenos días —le dijo—. ¿Cómo te va por Bruselas? ¿Ya te has hecho una foto con Puigdemont? —bromeó.

—Bono, tenemos un problema —le espetó.

Durante diez minutos, el agente del CNI le relató lo que había descubierto: el asunto del imán y la propiedad que este tenía en Barcelona. Le hizo partícipe de sus dudas acerca de la financiación de la operación, y la rapidez con la que creía que estaba avanzando la preparación del atentado. Opinaba que Abdul tenía que haber recibido respaldo financiero de alguna organización, porque, de lo contrario, era imposible realizar aquellos movimientos con tanta rapidez.

—Opino que hasta ahora ha aprovechado los recursos de Marwan… Pero en estos momentos, ¿Cómo coño lo ha hecho? —preguntó retóricamente.

El tono acelerado de Salvador le inquietó.

—¿Y Mohamed Jatabi? —le inquirió el sargento.

—Ni rastro.

Bono esperaba la opinión de Begoña, buscando un enfoque fresco y una perspectiva diferente para ayudar a desentrañar el misterio que se presentaba ante él.

En ese momento, Begoña entró en la oficina. Pequeñas gotas de sudor resbalaban por su rostro. El día prometía ser un órdago climático. Bono la saludó y le ofreció un asiento. Necesitaba una orientación nueva y una perspectiva diferente. La capitana Begoña era la persona ideal. Su inexperiencia en el trabajo de campo la suplía con creces con sus capacidades como especialista en perfiles y su aguda intuición.

Una vez ambos estuvieron cómodos, Bono comenzó a compartir sus reflexiones y a explicarle la conversación que acababa de mantener con Salvador.

—Parece que todo apunta a Barcelona —dijo Begoña, cuando el suboficial finalizó el relato.

—¿A dónde crees que debemos dirigir nuestro siguiente paso? —preguntó Bono.

Begoña se tomó su tiempo antes de responder.

—Ya sabes lo que dicen los manuales: hay que seguir la pista del dinero. Si como parece ser Abdul ha necesitado financiación…

—Hemos investigado los movimientos financieros de Abdul. Incluso el servicio secreto marroquí le ha proporcionado a Salvador un informe de su acaudalada familia en su país, y no hay nada —respondió Bono, con cierto desasosiego.

—¿Qué hay del viaje de Abdul a Marruecos? Si la hipótesis de que fue a realizar el envío de los explosivos, imagino que tendría el dinero para pagarlos… y sobornar a quien tuviera que sobornar.

—El manifiesto de vuelo indica que viajó solo. De ser así, el dinero tendría que estar ya en Marruecos. Salvo que… —exclamó— fuera acompañado. Quien haya invertido en el negocio de Abdul, tendría que controlar su inversión. ¿No?

Bono decidió dedicar el resto de la mañana a obtener más información sobre el vuelo privado de Abdul. Tiraría del hilo del asunto del dinero, tal como le había sugerido Begoña. Rebuscó entre los papeles y buscó el teléfono de la compañía privada de aviación. Volvería a hablar con ellos. Después de un breve tiempo en espera, una voz con el inconfundible acento canario le respondió.

—Buenos días, sargento Bono —le contestó la misma mujer que le había atendido el día anterior—. ¿Necesita más información del vuelo sobre el que me preguntó ayer? Creo que se lo expliqué todo al respecto.

Le explicó la situación y mencionó que estaba investigando un caso en el que Abdul Aziz, era una pieza clave. Era consciente de que no disponía de ninguna autorización judicial para presionar a la compañía, así que contaba con la buena voluntad de la empleada.

—¿Puede confirmar que su cliente viajaba solo en el vuelo? —preguntó, sin más.

—Sí, claro. Ya le expliqué ayer que era el único ocupante del avión. Le mandé por correo electrónico una copia del manifiesto. Usted mismo puede comprobarlo.

—Discúlpeme… pero la pregunta va un poco más allá —contestó el sargento con delicadeza, para no herir la susceptibilidad de la mujer—. ¿Existe la posibilidad de que alguien más viajara en el vuelo y que no estuviera reflejado en el manifiesto?

La representante de la compañía parecía sorprendida por la pregunta y respondió con rapidez que, según sus registros, Abdul había alquilado el avión para un solo viajero. Insistió en que esa era toda la información disponible.

—La compañía no tiene constancia de que nadie más viajara con el señor Abdul. La falsificación de un manifiesto conlleva la retirada inmediata de la licencia a la compañía y a los pilotos. Es un delito que acarrea penas de cárcel, sargento. Somos gente seria —concluyó, con un ligero punto de indignación.

Bono permaneció en silencio unos instantes, intentando realizar la siguiente pregunta de forma suave.

—¿Pero cabe la posibilidad de que viajara alguien más?

—Sí… En términos absolutos sería posible, si la tripulación lo permite y no se comunica a la compañía la variación de pasajeros —balbuceó la empleada.

—¿Podría indicarme la filiación de los pilotos? —preguntó. La mujer parecía decir la verdad, pero Bono no se daba por vencido y necesitaba más información.

—¡Sargento! Ya sabe que no estoy autorizada. Tendría que hablar con los abogados de la compañía —respondió—. Puede recurrir a las cámaras de seguridad de la terminal privada del aeropuerto y hacer sus comprobaciones, sin más.

Tenía razón, pero no disponía de tiempo de poner en marcha la burocracia. Y no quiso decirle que ya había visionado las cámaras de seguridad, y solo aparecía el copiloto y Abdul Aziz. Intentaría apelar a su sensibilidad.

—Está en juego la vida de mucha gente, señora. Los datos los conseguiré de todas maneras, pero lo que no tengo es tiempo.

No hizo falta más súplicas. La mujer accedió tras escuchar la argumentación del sargento, y le proporcionó dos nombres y dos teléfonos.

Le sorprendió uno de ellos: se trataba de un apellido eslavo. No era extraño. Los pilotos de la antigua Unión Soviética y sus países satélites eran profesionales muy valorados. El nombre del copiloto era español, o quizás sudamericano.

Buscó en la base de datos de la UCO. En uno de los casos se trataba de un veterano piloto de origen serbio que había trabajado para la compañía JAT, la línea aérea de bandera de la antigua Yugoslavia. Pensó en el clan de Los Eslavos y en su jefe, Igor Ivanovic. ¿Otra casualidad? El otro era de origen español. En ninguno de los dos casos aparecía nada extraño en su pasado.

Marcó el número del primero de ellos, el extranjero. Se disparó el contestador automático pidiéndole que dejara un mensaje. Repitió la llamada en varias ocasiones con el mismo resultado. Era domingo… quizás estaba de descanso.

Lo intentó con el segundo número, el copiloto, que obedecía al nombre de Pablo. Respondió al tercer tono.

—Dígame —contestó una voz cantarina, casi infantil.

—Hola. Mi nombre es Juan Bono, suboficial de la UCO —se presentó—. ¿Podría hacerle unas preguntas?

—¿La UCO? —contestó el copiloto, que de repente parecía nervioso.

Bono decidió abordar directamente la situación, y aprovechar el desconcierto del hombre. Le explicó que estaba investigando un caso y necesitaba su cooperación. Le mencionó el vuelo a Marruecos de Abdul Aziz y le preguntó si recordaba si viajaba alguien más a bordo.

Un espeso silencio se adueñó de la conversación.

—Hay vidas en juego, así que haga lo correcto —añadió Bono—. No estamos interesados en los posibles chanchullos de los pilotos para ganarse un sobresueldo.

—Sí, viajaron dos personas más en el vuelo. Pero yo no tengo nada que ver en eso —intentó excusarse el copiloto—. Según me explicó mi compañero, se trataba de unos amigos suyos a los que les estaba haciendo un favor personal.

Bono inspiró. Su hipótesis iba por buen camino.

—¿Conocía usted a esos dos individuos que acompañaban al señor Abdul Aziz?

—No, no los había visto en mi vida, y ni tan siquiera llegué a intercambiar una palabra con ellos. Hasta donde sé, solo hablaron con el piloto en su idioma.

El copiloto describió a los dos acompañantes como de tez blanca, en torno a cuarenta años. No pudo identificar la nacionalidad, pero sospechaba que eran de origen serbio, ya que hablaron con fluidez con el piloto. Añadió que cuando se hizo cargo del avión, los dos hombres ya estaban en su interior, y que desconocía cómo habían podido acceder sin presentar la documentación necesaria. A cambio de mirar hacia otro lado, recibió una gratificación extra de tres mil euros.

Bono agradeció al piloto su colaboración y le pidió que se pusieran en contacto con él de inmediato si recordaban algún detalle adicional que pudiera ser relevante para la investigación.

¿Cómo habían conseguido aquellos dos tipos acceder a un vuelo privado desde la terminal del aeropuerto de Santa Cruz de Tenerife sin dejar ni un solo rastro?, se preguntó Bono mientras cortaba la comunicación. En todo caso, aquello no importaba en ese momento. Lo crucial era que, tal como le había sugerido Begoña, los inversores viajaron con Abdul para controlar su inversión.

El sol se había ocultado tras el horizonte y la ciudad se sumergía lentamente en una suave oscuridad. Bono decidió andar un rato, antes de enclaustrarse en el hotel. Se sentía abotargado y no conseguía quitarse de la cabeza el caso. ¿Y si la investigación estaba mal encaminada? Quizás debería haber puesto en marcha el operativo para detener a Igor Ivanovic y dedicar el tiempo y el de sus compañeros a encontrar al terrorista Jatabi. Las calles estaban abarrotadas de gente. Algunos celebraban la victoria de su partido en las elecciones generales del día.

La incertidumbre del caso en el que se encontraba lo consumía, y cada pieza del rompecabezas parecía encajar por momentos. Había asumido la responsabilidad del caso, incluso por encima de la capitana Begoña, y a él le correspondía tomar decisiones. Tendría que hablar con el coronel Almeida.

Se dirigió a la terraza del hotel. Pidió un gin-tonic y encendió un cigarrillo. Exhalo con profundidad y observó las traviesas volutas de humo que se formaron a su alrededor. Se dejó envolver por la música suave de jazz que sonaba en el ambiente. Una joven pareja se abrazaba en un rincón, perdida en su propio mundo de amor y risas. Pensó en Sara por primera vez durante aquel día.

Bebió un trago. En su mente, repasaba todas las pistas y conexiones que había descubierto hasta el momento, pero algo no encajaba: Marwan, Soraya, Igor, Mohamed, Abdul… ¿Quién era cada uno de ellos en aquella historia? ¿Qué papel jugaban en aquel endemoniado caso?

Capítulo 20:
Lunes, 24 de julio de 2023

El despacho de Igor Ivanovic era de un lujo extremo, aunque alejado de los parámetros ostentosos que se veían en las películas de narcos. El mobiliario oscuro contrastaba con las paredes cubiertas de paneles de madera de nogal, imprimiendo al lugar una atmósfera elegante. Desde su imponente escritorio, Igor releía el informe con los detalles que sus hombres le habían proporcionado sobre el viaje a Marruecos.

La operación estaba en marcha, y una amplia sonrisa de satisfacción se dibujaba en su rostro, sustituyendo su habitual rictus pétreo.

Hacía apenas unos días, un hombre llamado Abdul Aziz, jefe de seguridad del clan de Los Chicharreros, se había presentado en su cuartel general. Le ofreció un negocio relacionado con el tráfico de explosivos. ¡Vaya cojones! —pensó el serbio, atónito ante la desfachatez del marroquí.

Presentarse en la guarida de Los Eslavos, a pecho descubierto. Al principio, dudó de la extraña propuesta de uno de los hombres importantes del clan rival hasta hacía poco, y su enemigo mortal. Sin embargo, durante la conversación, descubrió en Abdul a un hombre ambicioso, con necesidades financieras y asustado, y dispuesto a aceptar todas las condiciones de control que le impusieran. Un negocio redondo —valoró en aquel momento.

La propuesta era ambiciosa, con poca exposición y de una rentabilidad altísima, y la posibilidad de introducirse en aquella industria en el futuro. En ningún momento se habló de Marwan Assad, pero Abdul, además, se ofreció a colaborar con Igor en su intención de hacerse con el control absoluto del narcotráfico en el archipiélago.

La sonrisa del serbio se ensanchó aún más, al recordar los detalles de la conversación.

Igor ya había adelantado una considerable suma de dinero para pagar los explosivos y sobornar a los funcionarios marroquís. Según el informe, en esos momentos la carga de C-4 navegaba por aguas del Mediterráneo a bordo de un carguero con destino a Barcelona.

A finales de la semana, estaba programado que recibiera una generosa transferencia desde una cuenta en un paraíso fiscal, una cantidad que multiplicaría por cinco su inversión inicial.

La magnitud de los beneficios le hacía sentirse poderoso.

Anotó en su agenda: llamar a Paco. Tras la muerte del comandante Leandro Martínez, el comportamiento de su asesor financiero le había despertado ciertas suspicacias, sin embargo, necesitaba su colaboración para esconder el enorme flujo de dinero que tenía que recibir.

Mientras contemplaba el horizonte desde la última planta del edificio, Igor se sintió satisfecho y afortunado.

La capitana Begoña estaba sentada en su despacho, examinando diferentes informes que tenía frente a ella. El primero era la autopsia de Soraya, que confirmaba que su muerte había sido instantánea debido a la explosión. El segundo provenía de la gendarmería marroquí, y revelaba un detalle preocupante: se habían encontrado trazas del explosivo plástico C-4 de fabricación marroquí en la habitación donde ocurrió la explosión. Confirmaban lo que ya sabían. Y los dos datos, que parecían más alarmantes: se trataba del mismo explosivo utilizado en el atentado de hacía unos días en la puerta del Sol y se habían encontrado restos de un temporizador de fabricación checa, igual al utilizado en Madrid.

—¿Por qué la liquidaron? —le preguntó a Bono—. Su muerte es irrelevante para la causa terrorista.

—No sabría decirte. A pesar de la desaparición de Marwan, creo que su mujer continuaba siendo un activo valioso. Pero, no sabemos que esconde la mente de un criminal como Jatabi. Lo que he leído de él es terrible. Quizás se trate de motivos personales, o simplemente quería enviar un mensaje. ¡Sabe Dios! —exclamó. En todo caso, su muerte es la que nos ha permitido conectar el tráfico de drogas y el terrorismo.

Begoña continuó leyendo. Según detallaban, tras la identificación de Mohamed Jatabi por la CIA en el aeropuerto de París, se había trasladado la información a los servicios secretos marroquís. Estos realizaron varios retratos robot con las imágenes, utilizando filtros para eliminar la gorra, el bigote postizo y las gafas que se habían captado en la recepción del hotel de Marrakech y obtuvieron una imagen más clara del terrorista. Varios testigos, entre ellos el taxista que traslado a Mohamed al aeropuerto, lo habían identificado.

Begoña suspiró y cerró los informes.

—La mente de los terroristas es insondable —dijo en voz baja—. Nunca sabemos qué se esconde detrás de sus acciones. Es difícil entender su lógica retorcida.

Bono asintió, compartiendo la frustración de su compañera.

En ese momento apareció Salvador arrastrando su maleta de cabina. Su aspecto desaliñado, la barba de varios días y unas profundas ojeras le habían envejecido.

Se saludaron.

—¿Alguna novedad? —preguntó, mientras se sentaba en la mesa de la capitana Begoña.

Cuando iba a contestar, sonó el teléfono de Bono. Miró el nombre que aparecía en la pantalla: coronel Almeida. Levantó el dispositivo en el aire y se lo mostró a sus compañeros antes de aceptar la llamada. En la oficina se respiraba cierta tensión.

—¡Empieza la presión, queridos colegas! —exclamó.

—Buenos días, coronel —saludó el sargento.

—Hola, Juan. Imagino que te encuentras con la capitana Begoña y con el agente Salvador. Necesito que pongas el teléfono en altavoz. Lo que tenemos que hablar nos concierne a todos —respondió Almeida con voz grave. El tono del coronel desprendía cierta preocupación. Bono obedeció y activó el altavoz. Suspiró. La situación debía ser lo suficiente grave como para que el coronel no empleara su habitual tono socarrón y optimista.

El despacho se llenó de expectación.

—Imagino que ya estáis al corriente de que, tal como sospechábamos, el C-4 utilizado en el atentado de Madrid es el mismo que el empleado en el asesinato de Soraya Jaziri —afirmó Almeida—. Según las fuentes del CNI, en coordinación con varias agencias de seguridad se trata del mismo explosivo con el que presumimos que Mohamed Jatabi se dispone a cometer un atentado en Barcelona.

Bono no pudo evitar preguntar.

—¿Por qué los marroquíes no hacen nada al respecto? ¿Por qué no purgan a los militares corruptos en su propio país?

Almeida respondió con frialdad, aunque sin su seguridad habitual.

—Son cuestiones que no nos corresponde valorar, sargento —replicó el coronel, molesto—. ¿Recuerdas el asunto del hackeo del teléfono del presidente del gobierno y de algún que otro ministro? ¿Lo que la prensa llamó Pegasus? Han pasado varios meses y han dejado de hablar del caso, cuando parece evidente que la intrusión fue llevada a cabo por los servicios secretos marroquís. Curiosamente, el asunto coincidió con el cambio de actitud del gobierno español con respecto al Sahara. ¡Política, Bono! —bramó—. Hay decisiones que están por encima de nosotros, nos gusten o no —concluyó el coronel sin disimular su enfado.

—Pero esas decisiones acarrean la muerte de inocentes. ¡Es una irresponsabilidad! La prioridad son las personas. No se puede apoyar la teoría de que los daños colaterales son necesarios, si el fin es un bien mayor —insistió el suboficial, ante la mirada perpleja de Begoña y Salvador, que no daban crédito al lenguaje que utilizaba Bono con la máxima autoridad de la UCO.

—¿Y los contactos de Abdul Aziz en Marruecos? ¿Qué sabemos de ellos ¿Y los tipos que le acompañaron en el vuelo hasta Alhucemas? —continuó el sargento.

Almeida suspiró antes de responder. La terquedad de Bono era legendaria en la unidad. Por eso era uno de sus mejores investigadores.

—Son miembros corruptos del ejército marroquí. La gendarmería los tiene identificados. Son de la opinión de que aún pueden aportar algo a la investigación Por ahora, les están vigilando en lugar de detenerlos. Tal vez aún sirvan de ayuda. No han descartado ninguna posibilidad. De los tipos que acompañaban a Abdul aún no sabemos nada. Están buscando imágenes en el aeropuerto de Cherif Al Idrissi de Alhucemas para tratar de identificarlos, aunque parecen muy profesionales, y dudo que encuentren nada.

—¿Y la vivienda del Imán de Bruselas en Barcelona? ¿Se sabe algo? —intervino Salvador.

—Los Mossos d’Esquadra ya han investigado, pero no han encontrado a nadie. Según los vecinos, alguien ha estado allí hasta hace unos días; parece que uno de ellos cree que había dos individuos. Les mostramos la foto de Jatabi y no lo han identificado. Sin embargo, en este momento no hay rastro de él. Están buscándolo por toda la ciudad y han colocado una discreta vigilancia en el barrio del Raval, donde se encuentra la vivienda, han organizado un dispositivo en puertos y aeropuertos y se ha incrementado el número de efectivos en la frontera.

Tras la conversación con el coronel Almeida, la tensión en la sala aumentó mientras los tres agentes asimilaban la información. El tiempo jugaba en su contra.

El sonido del teléfono de Bono volvió a sonar, rompiendo el silencio valorativo en el que se habían sumido los tres agentes. Su rostro reflejó una mueca de fastidio al ver en la pantalla el nombre: Laura Santana, la periodista que no había dejado de incordiarle desde su llegada a la isla. Estuvo tentado a rechazar la llamada, pero rectificó a tiempo. Era consciente que aquella mujer manejaba información bastante fiable, así que debía ofrecerle algunos detalles de la investigación, y rezar para que no se hubiera filtrado nada del caso de terrorismo. Inspiró profundamente, antes de pulsar la tecla verde.

—Buenos días, señora Santana. ¿En qué puedo ayudarle? —respondió, con toda la delicadeza que pudo.

—Hola sargento. Cuanta amabilidad —contestó con ironía la periodista.

—Si mal no recuerdo, le dije que sería la primera en saber el resultado de la investigación en cuanto finalizara —contestó, ignorando la ironía de la periodista.

—Cierto. Tenemos pendiente que me aclare su paso por Lanzarote hace un par de años, y la especial relación que mantenía con el narco Marwan Assad —contestó, subrayando sus últimas palabras—. Pero acabo de enterarme que hay otro cadáver en el asunto que está investigando…

—¿A quién se refiere? —preguntó Bono, que no sabía a donde quería llegar la periodista.

—Bojan Nikolic.

—¡Ahhhh! Sí. Parece que fue asesinado en una reyerta carcelaria.

—No le reste importancia al asunto, sargento. Se trata de un miembro del clan de Los Eslavos. ¿Me quiere convencer de que esa muerte no está relacionada con el resto de los asesinatos? Marwan y su esposa Soraya, el comandante Leandro y ahora el tal Nikolic? Como le dije en nuestra primera conversación, por donde usted pasa, deja el camino sembrado de cadáveres. No me tome por tonta, señor Bono —concluyó.

—Tal como le dije la primera vez, son gajes del oficio. Es mi trabajo: intentar averiguar lo sucedido —respondió el sargento. Se sentía incómodo, aunque aliviado. Del tema de terrorismo y los explosivos no le había insinuado nada—. No obstante, déjeme decirle que lo cierto es que los crímenes guardan relación, y estamos enfocando el caso como una guerra entre Los Chicharreros y Los Eslavos. Pero hasta que no concluya la investigación, tiene que entender que no puedo decirle más.

Laura Santana escuchaba con atención, pero no pudo evitar sentir que algo no cuadraba. Intuía que la presencia del sargento Bono y el reguero de muertes no parecían una guerra entre clanes y menos una simple casualidad.

—¿Sabe? Sospecho que me está engañando, y creo que detrás de sus palabras hay algo más grave en juego. Los narcos están controlados por la Guardia Civil… pero le voy a dar un voto de confianza —replicó condescendiente.

—Confíe en mí, Laura —contestó el suboficial, cada vez más incómodo con la conversación—. Será la primera en tener la historia completa cuando llegue el momento adecuado —contestó con convicción.

Laura Santana dudó, pero al final accedió a aceptar el razonamiento del sargento. Aunque su instinto periodístico le gritaba que había algo en la sombra, también comprendía la importancia de esperar y tener una imagen clara de los hechos antes de publicar cualquier cosa.

—Está bien, señor Bono —respondió finalmente—. Voy a confiar en usted y esperaré hasta que se esclarezcan los hechos. Pero recuerde: no me mantengas en la oscuridad por mucho tiempo. Quiero la verdad, y la quiero pronto. Tengo grandes dudas, especialmente en lo referido al asesinato de Marwan y del comandante Leandro… y el papel que juegan Los Eslavos en todo esto.

—Muchas gracias —respondió Bono. En España, la prensa y los medios de comunicación representaban sin duda el cuarto poder, y en ocasiones había que colaborar con ellos para engrasar las investigaciones. Cuando todo acabara, hablaría con aquella periodista y le contaría la historia. Probablemente podría escribir un Superventas —sonrió, al finalizar la conversación.

Oscurecía cuando llegó al hotel. Había sido un día agotador y se sentía exhausto. Se dio una ducha rápida de agua fría y se puso ropa cómoda. Se preparó un gin-tonic y salió a la terraza de la habitación. Encendió un cigarrillo y lo aspiró con intensidad. La suave brisa del norte amainaba el insoportable calor. El termómetro marcaba treinta grados, pero apetecía dejarse acariciar por el viento.

Era consciente de que el día siguiente sería también arduo: habían programado, junto a Begoña y Salvador, poner en marcha el dispositivo de seguimiento de Paco López. Le hubiera gustado disponer de más tiempo para prepararlo. Igor acababa de convocar al financiero para una reunión. La ocasión la pintaban calva. Era el momento de intentar que confesara los asesinatos de Marwan, el comandante Leandro y Bojan Nikolic. Así que de madrugada habían quedado con el financiero para colocarle algún dispositivo de escucha y permanecer a la espera de que los hombres de Igor fueran a recogerlo. Afortunadamente contaba con la colaboración de Salvador. Se había comprometido a disponer de alguna herramienta tecnológica indetectable a los sistemas de seguridad de Igor.

Además, estaba a la espera de recibir noticias de los Mossos d’Esquadra acerca de Mohamed Jatabi. En cualquier momento tendría que viajar con Salvador a Barcelona. ¡De locos!, pensó, mientras marcaba el número de teléfono de Sara. Necesitaba hablar con ella; la echaba de menos.

El timbre de su voz resonó en sus oídos. En ese momento, todas las preocupaciones se disiparon. Tan solo quería recuperar su vida.

Capítulo 21:
Martes, 25 de julio de 2023

Paco López, sentado frente a la enorme mesa del despacho de Igor, sintió miedo. El silencio sepulcral, interrumpido tan solo por el suave zumbido del aire acondicionado, generaba una atmósfera cargada de tensión y hacía más angustiosa la espera.

Un ligero temblor se había apoderado de sus manos y las pequeñas gotas de sudor frío que se deslizaban por su incipiente calva evidenciaban su creciente ansiedad. Maldijo en silencio el momento en el que se había involucrado en aquel peligroso juego. Ahora estaba atrapado entre la espada y la pared. No tenía que haber aceptado el trato.

Mentalmente se transportó a las primeras horas de la madrugada, cuando el sargento Bono y su compañero Salvador se habían presentado en su domicilio. Le instalaron, en el alfiler de la corbata, un diminuto micrófono espía de largo alcance. Salvador, el agente del CNI, que parecía que era el que llevaba la voz cantante, le explicó que se trataba de la última tecnología norteamericana, y que era prácticamente indetectable.

—¿Prácticamente? —había preguntado él, rabioso—. ¡Si se dan cuenta de que llevo un micrófono oculto me pegarán un tiro al momento! —bramó.

—No se altere, señor López —le había respondido el agente del CNI, sin mucha convicción—. No creo que dispongan de la tecnología de sensores ultrasónicos necesaria para detectar este modelo de dispositivo espía. Además, habrá preparado un grupo de intervención rápida de la Guardia Civil en la calle, donde estaremos escuchando la conversación. Al menor indicio de peligro, tomaremos al asalto el edificio.

Paco había memorizado una palabra clave, una especie de salvavidas en caso de peligro inminente, que debía pronunciar si las cosas se ponían mal.

La aparición repentina de Igor lo devolvió a la realidad. El temblor de sus manos se incrementó.

—Buenos días, Paco —saludó, con su voz siempre fría, mientras se sentaba en un sillón, frente al financiero.

—Hola, Igor —respondió Paco, intentando dominar el miedo que le atenazaba.

En la furgoneta camuflada de la Guardia Civil, situada a cincuenta metros del edificio, Bono y Salvador intercambiaron una mirada.

—Si no consigue controlarse, lo va a joder todo —comentó el sargento, con gesto preocupado. Estaban en manos de alguien al que no habían preparado lo suficiente para enfrentarse a una situación de estrés. Si aquello no salía bien, perderían cualquier posibilidad de detener al narcotraficante y asesino.

Igor no era psicólogo, ni falta que le hacía, para percatarse del nerviosismo de Paco López. Dio por hecho que estaba afectado, y con seguridad, asustado —reflexionó— por la muerte de su amigo de fechorías, el comandante Leandro Martínez. La situación le venía de perlas. Pensó en Maquiavelo, quien escribió “Es mejor ser temido que amado”.

—Te noto preocupado. ¿Ocurre algo que deba saber? —preguntó el narco, mientras una sonrisa gélida se dibujaba en su rostro.

—Nada, Igor. Me ha sorprendido tu llamada —respondió Paco, intentando controlar los nervios que le atenazaban—. ¿Hay alguna cuestión en la que pueda ayudarte?

—¡Claro, por eso estás aquí! —respondió soberbio, soltando una enorme risotada—. El próximo viernes van a realizar una transferencia de cuatro millones de euros, y quiero que los muevas… ¿Entiendes?

—Por supuesto, como siempre —respondió aliviado. Era un tema financiero, y eso lo tranquilizó.

—En esta ocasión se trata de algo diferente. Verás, el dinero proviene de un punto caliente y poco habitual: Arabia Saudí.

—¿Arabia Saudí? No pretendo cuestionar la procedencia del dinero, pero se trata de un país en el que el tráfico de drogas se castiga con la muerte. Me parece extraño —dijo el financiero, sorprendido— que, tratándose de drogas, quieras operar con ese país.

La sonrisa siniestra de Igor se ensanchó mientras respondía con contundencia:

—No importa. Es una nueva oportunidad de negocio. Con que sepas eso es más que suficiente, así que haz lo que te digo —respondió Igor, con desdén. En ese momento Paco sintió el peso de la sospecha e intuyó el peligro. Aquello no podía acabar bien.

Salvador, agazapado en la cabina de mando del vehículo de la Guardia Civil estacionado en la calle, dio un respingo cuando escuchó el nombre del país.

—¿Qué ocurre, Salvador? —le preguntó el sargento, extrañado.

El espía tardó en responder. Su mente trabajaba a gran velocidad.

—Arabia Saudí, Bono —balbuceó—. Es el país que financia el terrorismo, aunque la monarquía saudita esté protegida por Occidente gracias a la dependencia de su petróleo. Quizás esa sea la clave y la conexión entre Mohamed Jatabi, la extraña muerte de Marwan y Soraya, y la presencia en todos los escenarios de Abdul Aziz. ¿Los dos hombres que viajaron con este último no eran de origen serbio, según te explicó el copiloto del vuelo?

Bono asintió.

—¿Podría tratarse de hombres de Ivanovic? —se preguntó en voz alta—. De ser así, debemos poner en el centro de la diana al serbio. Igor ha tenido y tiene participación en las dos tramas criminales —concluyó.

Mientras el agente del CNI elaboraba hipótesis, Paco López se armaba de valor para que Igor confesara su participación en las muertes de Marwan y Leandro.

—Igor, ¿por qué tuvo que morir el comandante? —le cuestionó, susurrando las palabras. Aquella pregunta apuntaba directamente a Igor como autor del crimen—. Era un buen amigo, y colaboró con lealtad en la expansión de tu negocio. ¿Por qué?

—Me sorprende tu pregunta, pero voy a responderte —respondió el narco, mostrando una mirada siniestra desprovista de cualquier rastro de remordimiento—. El comandante quería abandonar el barco, pero sabía demasiado. Le hice ganar mucho dinero y como agradecimiento decide huir. Tú no lo harías, ¿verdad? —interrogó con la mirada al financiero. La pregunta era un aviso para navegantes.

—¡No se me ocurriría jamás traicionarte! —exclamó con rotundidad Paco—. Te lo debo todo a ti —añadió.

En la calle, Bono parecía satisfecho de lo que estaba escuchando por los auriculares. Igor había confesado su participación en el crimen del comandante Leandro… pero necesitaba que hablara más.

La tensión en el despacho aumentó cuando Paco se atrevió a mencionar a Marwan. Igor no respondió y se mostró sorprendido por las preguntas.

—Percibo una excesiva curiosidad por tu parte —le recriminó el narco en un tono cargado de desconfianza—. Tu única preocupación debe ser mover el dinero, ¿entendido? —añadió amenazante.

Por un instante se le pasó por la cabeza la posibilidad de que Paco López pudiera traicionarlo, aunque desechó de inmediato la idea. Aquel tipo, a diferencia del comandante Leandro, era demasiado cobarde y tenía mucho que perder. Evaluó la pregunta y tuvo la tentación de decirle la verdad. Pero, finalmente, decidió dejarlo con la incertidumbre, silenciándolo con su mirada inquisitiva.

Paco asintió. El mensaje había sido alto y claro, y de seguir preguntando se jugaba un tiro en la cabeza. Era momento de recoger velas y largarse lo más deprisa posible. Él ya había cumplido con la Guardia Civil. Ahora les tocaba a ellos actuar.

—¡Lo tenemos! ¡Vamos a por él! —gritó Bono exultante, mientras se colocaba el chaleco antibalas—. Solo ha confesado un crimen, pero es suficiente para meterlo en la cárcel el resto de su vida —añadió.

—Espera, Bono —le espetó Salvador—. Tenemos una magnífica oportunidad de conseguir más información de Igor… si está libre. Lo del dinero de Arabia es muy extraño. Ponle un operativo de seguimiento que quizás nos pueda conducir a Mohamed Jatabi. Déjame madurar la hipótesis. ¡Es una intuición! —exclamó—. Esperemos a encontrar imágenes del aeropuerto de Cherif Al Idrissi de Alhucemas y verificar si los tipos que acompañaron a Abdul pertenecen a la organización de Igor Ivanovic. Si estoy equivocado, siempre estaremos a tiempo de detenerlo.

En Barcelona el día había amanecido con el calor típico del Mediterráneo y una humedad insoportable.

Zedong sudaba a mares mientras manipulaba los drones en aquel local que carecía de aire acondicionado. Los ventanales situados a tres metros del suelo permanecían cerrados por orden expresa de Mohamed, para evitar que desde las naves colindantes percibieran ningún sonido que pudiera alertar de su presencia.

Con los ojos enrojecidos por la falta de sueño, el hacker leyó de nuevo los detalles proporcionados por el fabricante chino. Se le estaba resistiendo la configuración del espacio donde tenía intención de colocar el C-4. Se trataba de un pequeño habitáculo dispuesto originalmente para depositar productos agrícolas. El tamaño era el adecuado; sin embargo, la cubierta era una sencilla tapa de plástico porosa. Era necesario que durante el vuelo los depósitos permanecieran estancos. Cualquier cambio de presión cuando los drones estuvieran volando podía provocar una explosión accidental.

El DJI Agras T30 era uno de los mejores y más fiables dispositivos del mercado, pero no estaban construidos para llevar cargas explosivas. Tenían un punto débil: la facilidad con la que podían ser neutralizados con un simple inhibidor de señales. Contra la utilización de cualquier inhibidor de frecuencia había encontrado una solución sencilla: un simple antiinhibidor, como los que utilizan las empresas de seguridad.

Cuando los investigadores descubrieran el mecanismo, se llevarían las manos a la cabeza.

Una solución al alcance de cualquier estudiante de ingeniería.

Solo le quedaba resolver el asunto de la presurización del depósito de explosivos y la construcción del mando único con el cual pilotar los ocho drones. En un par de días lo tendría todo listo, pensó, satisfecho.

El ruido de apertura de la puerta automática del almacén hizo que el chino se incorporara. Era Mohamed. Seguro que se sentiría satisfecho con su trabajo.

—Buenos días —saludó sonriendo y sorprendido por la indumentaria del terrorista. Vestía un impecable traje de corte occidental, y lucía una barba, que dedujo debía ser postiza.

—¿Cómo va el trabajo? —respondió el terrorista, ignorando el saludo. Parecía preocupado.

—¿Ocurre algo? ¿De qué vas vestido?

Mohamed dudó entre no contestar o darle una explicación. El chino no necesitaba saber nada. Sin embargo, consideró oportuno ofrecerle alguna información; al fin y al cabo, aún quedaban unos días para el atentado, y tarde o temprano tendría que saberlo.

—Han descubierto mi presencia en Barcelona, amigo. Las autoridades no hacen más que mostrar mi foto en televisión. La policía me está buscando —masculló—. Pero no te preocupes, que de ti no saben nada. Y esto —añadió, tocándose la barba postiza— es un disfraz. Acostúmbrate.

—Entiendo —balbuceó Zedong, como si por primera vez desde su llegada a Barcelona fuera consciente de que aquello no era un videojuego, ni una reunión de frikis. Sintió miedo.

—¿Cómo va el trabajo? ¿Cuándo estarán listos los cacharros? —preguntó de nuevo el terrorista, recuperando el tono monocorde habitual.

—Todo en orden, jefe —respondió—. Hoy acabo los depósitos para el explosivo, y mañana me pongo con el mando de control. Solo faltará transportar los drones al barco y esperar a que des la orden —concluyó.

—Los explosivos estarán aquí el viernes —le dijo, mientras consultaba en el teléfono la aplicación que le indicaba dónde se encontraba el carguero en todo momento—. ¿Cuánto tardarás en montar los explosivos? —preguntó.

—Con cuatro o cinco horas será suficiente.

—Perfecto. Yo necesito dos o tres días para colocar el resto de los explosivos en la torre. Hoy es martes veinticinco —continuó, mientras mentalmente contaba los días—. Creo que pondremos en marcha el plan el lunes treinta y uno de julio, salvo algún contratiempo que pueda ocurrir.

Jatabi extrajo un ejemplar de la revista Time Out Barcelona, una publicación dedicada a describir las actividades culturales, deportivas y lúdicas de la ciudad, y la puso a la vista de Zedong.

—Veamos qué eventos están programados para el lunes treinta y uno —dijo mientras pasaba las páginas en busca de esa fecha. Con un rotulador fluorescente fue subrayando aquellos actos que le parecieron interesantes.

—¡Este! —exclamó. Estaba prevista para la noche del treinta y uno el XXV concurso internacional de fuegos artificiales de Barcelona. El frontal marítimo de la ciudad estaría abarrotado de gente desde primera hora de la tarde, y se preveía la asistencia de más de cincuenta mil visitantes. Se avisaba a los espectadores que llegaran con antelación, debido a que a partir de las siete de la tarde se cortarían las vías de acceso a las playas.

—Nos viene que ni pintado —intentaba explicarle a Zedong, que tenía cara de no entender qué interés podían despertar unos fuegos artificiales. Para ellos, los chinos, inventores de la pólvora, ese tipo de eventos era cotidiano—. Con el estruendo y la luminaria de los fuegos, el tránsito de ocho pequeños drones pasaría desapercibido. Además, circular será un caos, por el corte en las vías de acceso y porque ese día la gente va y viene de vacaciones, por lo que la llegada de los servicios de asistencia sería complicada. ¡Barcelona se convertirá en una ratonera! ¡Ese día quedará grabado en la mente de todo el mundo, exclamó satisfecho.

Era temprano cuando Bono y Begoña abandonaron las instalaciones de la Guardia Civil. Salvador se había marchado hacía un par de horas. El joven espía necesitaba descansar después de su aventura en Bruselas.

Durante la tarde estuvieron debatiendo sobre la conveniencia de detener a Igor Ivanovic o no. La opinión del agente del CNI fue determinante: había que vigilarlo discretamente, pero de momento tenían que dejarlo libre por si los podía conducir a Mohamed Jatabi.

Habían mantenido una extensa conversación con el coronel. El jefe de la UCO, previa consulta con el Ministerio del Interior, había recibido la confirmación para proceder de esa manera.

—No es muy tarde, ¿te apetece tomar una copa? —le preguntó Bono.

Begoña pareció dudar antes de responder.

—Sí. La verdad es que lo necesito. Lo cierto es que desde mi separación he abandonado por completo mi vida social. Quizás sea hora de recuperarla, y no pasarme la existencia entre esas cuatro paredes —contestó, dirigiendo la mirada a su espalda, en dirección a las instalaciones de la Benemérita.

Recorrieron el paseo marítimo de Santa Cruz hasta el Beach Club Tenerife, un lugar de moda del que Bono había oído hablar.

—¿Qué te parece este sitio? —preguntó el sargento—. Según me han dicho, preparan los mejores mojitos de la isla.

La capitana asintió.

Por primera vez desde que conocía a Begoña, esta rompió el hermetismo que la caracterizaba y habló de su vida personal. Por lo visto, había tenido una separación dura. Conoció a su ex siendo los dos muy jóvenes, y cuando acabaron los estudios se casaron, más por inercia que por sentimientos. En el momento en que Begoña descubrió que su marido tenía una doble vida desde hacía años, decidió romper el matrimonio.

—¿Te lo puedes creer? Mantuvo una relación estable con otra mujer, y yo, con todos mis conocimientos sobre perfiles, fui la última en enterarme —exclamó con un rictus de tristeza.

—No eres la única, Begoña. A mí me ocurrió algo parecido, y cuando quise darme cuenta, ya era demasiado tarde —respondió Bono, intentando empatizar con la capitana.

Tras cerca de dos horas de charla, decidieron abandonar el local. Se despidieron en la puerta.

—Eres un buen investigador, Bono —dijo de repente Begoña—. Lamento la arrogancia de mis palabras el día que aterrizaste en la isla. Entiendo las razones por las que el coronel Almeida te envió aquí.

—No te preocupes. Estoy acostumbrado a que la gente opine sin conocerme —respondió el sargento—. Pero si se nos escapa Igor, o si Mohamed Jatabi comete alguna locura, de nada servirá ser mejores o peores agentes, y lo más probable es que nos den una patada en el culo. Así que, por favor, sigue controlándome, no sea que sea cierta la fama de indisciplinado que tengo —sonrió.

Capítulo 22:
Miércoles, 26 de julio de 2023

El pequeño Kia Picanto conducido por Mohamed Jatabi circulaba despacio por la Gran Vía entre el denso tráfico matutino de Barcelona. La tarde anterior, alquiló el vehículo utilizando una identidad falsa. Durante la noche, preparó el maletero para ocultar los cuarenta kilos de explosivos C-4 que detonarían al mismo tiempo que los drones.

El primer coche lo dejaría aparcado en una de las dos plantas dedicadas a cocheras. En los próximos días, alquilaría tres vehículos más con el mismo propósito. Luego, los prepararía y los aparcaría estratégicamente en las dos plantas subterráneas de estacionamiento de la Torre Glòries. Una vez dispuestos los cuatro vehículos, y cuando tuviera los explosivos, no tardaría más de cinco minutos en poner la carga mortal y el mecanismo de detonación en cada uno de ellos.

El plan tenía un punto débil: que los perros del servicio de seguridad olieran los explosivos. Para prevenir este problema, colocó pequeños contenedores permeables que contenían cantidades reducidas de guindilla, chile y ají, cuyo olor resultaba desagradable para los perros. Uno de los trucos que aprendió en los campos de entrenamiento de Siria.

Detenido en un semáforo, observó extasiado la majestuosidad de la cúpula de la Torre Glòries, conformada por dos cilindros ovales no concéntricos de hormigón, de forma que uno está cubierto totalmente por el otro. La cúpula de cristal y acero que coronaba el cilindro exterior que le confería su característica forma de bala era espectacular. A aquella hora temprana, los primeros rayos de sol bañaban la cúpula y creaban deslumbrantes reflejos que se extendían por toda la ciudad. Por un instante, Mohamed se sintió abrumado por la belleza y magnificencia de la estructura, y por un momento incluso se olvidó del oscuro propósito por el que estaba allí.

El semáforo cambió a verde, y el tráfico comenzó a avanzar. Mohamed apartó la vista de la Torre Glòries, aunque la imagen de la cúpula reluciente quedó grabada en su mente. Siguió su camino y desterró cualquier duda. Ni la grandeza de la arquitectura, ni la belleza de las imágenes que acababa de presenciar, ni los centenares de muertos que ocasionaría hicieron cuestionarse sus intenciones.

Sonrió en el momento que accedía por la rampa de acceso al estacionamiento de la torre, al saberse observado por docenas de cámaras de videovigilancia. Se mesó la barba postiza y se ajustó las gafas oscuras. Aunque su identidad se había hecho pública, nadie lo identificaría.

Hizo un repaso mental de aquella estructura. Conocía cada detalle de la distribución de la Torre Glòries. Sus pensamientos se centraron en las plantas subterráneas, que albergaban un auditorio, servicios de entrada de mercancías y estacionamientos. Se dirigió al último nivel y dio varias vueltas por la enorme planta subterránea hasta que encontró el lugar adecuado. Se trataba de una plaza para un coche pequeño situada en la esquina norte del edificio, al lado de un ascensor de servicio. El vehículo pasaría desapercibido, y era el sitio perfecto para ocasionar daños catastróficos.

Mohamed, decidido a cambiar su apariencia y evitar ser reconocido, se quitó la barba postiza y las gafas de sol, guardándolas en su mochila. A continuación, sacó un poco de gomina de peluquería y un cepillo, peinando su cabello hacia atrás con precisión. Se puso una discreta sudadera azul marino y unas gafas que le daban un aspecto más serio y académico. Montó el patinete eléctrico desmontable que llevaba en el asiento trasero y se dispuso a abandonar el edificio. Su aspecto era el de un moderno profesional camino del trabajo, como los que circulaban por la ciudad.

Con su nueva apariencia, salió del estacionamiento con tranquilidad, consciente de que las cámaras de videovigilancia lo estaban grabando. Era esencial no levantar sospechas. Había entrado al estacionamiento con una identidad, pero ahora, al salir, era alguien completamente diferente.

Mohamed sabía que cada paso que diera debía ser calculado con meticulosidad. Su habilidad en el arte del disfraz podría ser clave para ser invisible a las autoridades, ahora que su foto aparecía en prensa y televisión.

Bono, Begoña y Salvador se encontraban sentados en la sala de espera de las dependencias de la embajada del Reino de Marruecos en Las Palmas. Aquella misma mañana habían viajado en el primer vuelo desde Tenerife.

El tiempo parecía discurrir con lentitud mientras esperaban al consejero consular que los había convocado con urgencia la tarde anterior. Al parecer disponía de imágenes captadas en el aeropuerto Cherif Al Idrissi de Alhucemas. El inesperado viaje y la convocatoria a última hora les habían generado cierta intriga y tensión.

Begoña expresó su frustración por haber viajado hasta allí para ver un video de unos minutos de duración, sin garantía de que mostrara a los dos acompañantes de Abdul. Luego, cuestionó por qué no podían haberles enviado el archivo por canales oficiales.

—Las relaciones con el servicio secreto marroquí eran extremadamente cordiales. ¿Qué ha cambiado?

Salvador, el agente del CNI, organismo más politizado que la Guardia Civil y más conocedor de las entrañas políticas de los gobiernos, tenía la respuesta:

—Creo que esto es solo el inicio de las consecuencias de las turbulencias políticas en España, tras las elecciones —afirmó con seriedad—. Puede ser que haya un cambio de gobierno, y si eso ocurre, el próximo presidente de España ya ha dejado clara su postura respecto al Sahara Occidental. El nuevo gobierno se alinea con la ONU, abogando por un referéndum para el pueblo saharaui en lugar de respaldar la idea de que Marruecos se anexione ese territorio.

—Entonces, ¿estás diciendo que el posible cambio de gobierno ha tensado las relaciones entre ambos países, e indirectamente afecta a la investigación? —preguntó Bono frunciendo el ceño.

—Exactamente. El caprichoso rey de Marruecos ha respondido a ese posible cambio mostrando su descontento, y no os quepa duda de que dilatará lo que pueda su colaboración con nosotros. A partir de ahora, es probable que tengamos que suplicar su cooperación, que es lo que le gusta al monarca alauita —asintió Salvador con seriedad y en tono resignado—. Es un especialista en humillar a nuestro país —añadió.

El consejero de la embajada del Reino de Marruecos, cuyo verdadero papel como agente del DGED se mantenía oculto, apareció finalmente con cerca de una hora de retraso y los invitó a seguirlo hacia una sala de proyección.

—Perdonen la espera, he tenido que atender unas llamadas desde Rabat de suma importancia. Les agradezco su paciencia —se disculpó, mostrando una sonrisa forzada.

Bono y Begoña intercambiaron una mirada cómplice mientras se ponían de pie y lo seguían hacia la sala de proyección. La soberbia con la que se había dirigido a ellos demostraba que Salvador tenía razón en su análisis.

Las imágenes proyectadas en el gran plasma duraron menos de un minuto. En ellas, se observaba a dos individuos occidentales que llevaban grandes mochilas, caminando con total normalidad por los estrechos pasillos de la pequeña terminal de vuelos privados del aeropuerto de Alhucemas.

Al frente iba Abdul. En una de las imágenes se podía observar cómo firmaban un impreso de color amarillo delante de un funcionario con aspecto de aburrido. No tuvieron que someterse a ningún tipo de control de seguridad, y ni siquiera les solicitaron el pasaporte. Una vez firmado el impreso, también pudieron observar cómo uno de los tipos sacaba de la mochila un abultado sobre y se lo entregaba al funcionario.

Bono miró de reojo al consejero de la embajada intentando descubrir alguna reacción ante aquel descarado soborno; sin embargo, no detectó ni el más mínimo pestañeo. Se sintió tentado a preguntárselo, pero optó por guardar silencio y mantener la compostura para no incomodar al consejero de la embajada. Acusar directamente al funcionario de estar involucrado en sobornos, sin pruebas, no sería una estrategia eficaz en ese momento. Cuando supiera la identidad de los dos ciudadanos occidentales, ya tendría oportunidad de desahogarse.

—El impreso amarillo que firmaron se llama Declaración de ingreso de divisas. Es un formulario obligatorio para todos los viajeros que entran en el país, en el que manifiestan si llevan una cantidad determinada de dinero en efectivo. Sin embargo, el contenido del sobre lo desconozco. Es probable que se trate de una “propina” para el funcionario —explicó el consejero, adelantándose a cualquier insinuación. No había pasado por alto la mirada interrogadora del sargento.

Bono asintió, aparentando sentirse satisfecho con la explicación, pero no se creyó nada. Aquel tipo mentía como un bellaco, y nunca reconocería la corrupción existente entre los funcionarios alauitas. No pudo contenerse:

—Pero, disculpe… ¿Cómo puede estar seguro de que no transportaban divisas, o cualquier otra cosa ilegal, si ni siquiera les realizan una simple inspección ocular del equipaje?

El marroquí abrió una carpeta, y le mostró copias escaneadas de los formularios.

—Solemos confiar en la gente que viaja a nuestro país —contestó con cierta zozobra, señalando con el dedo los documentos—, y como observará en el impreso, declararon llevar poco más de dos mil euros, lo necesario para pasar unas horas de juerga… Ya sabe, caprichos de ricos. ¡Ah! Y no olvide que Alhucemas es famosa por la belleza de sus mujeres —sonrió.

Agradecieron al consejero la información. Este les entregó un pendrive con las imágenes y un dosier con documentación. Una vez en la calle, cogieron un taxi para que los trasladara al aeropuerto. Con suerte, a media tarde estarían de nuevo en Santa Cruz de Tenerife.

—¡Coño! ¡Vaya pérdida de tiempo! ¡Nos ha tomado el pelo en nuestra cara! —explotó Bono—. Podía haberlo mandado por correo electrónico y nos habríamos ahorrado el viaje.

—No importa, Juan. Creo que ha valido la pena —afirmó Begoña.

—Explícate —intervino Salvador.

—Me ha parecido reconocer a uno de los acompañantes de Abdul. Durante las últimas semanas han pasado por mis manos decenas de fotografías de los hombres de Igor, y si mi memoria no me falla, ese tipo es uno del clan de Los Eslavos.

—De estar en lo cierto, hemos encontrado la relación entre las muertes de Marwan, su esposa, y el comandante Leandro. Solo nos faltaría detener a Igor y encontrar a Mohamed Jatabi.

Eran cerca de las nueve de la noche cuando el viejo ATR-72 de la compañía Binter Canarias aterrizaba en el aeropuerto de Tenerife Norte. Todos los años, en aquellas fechas, se producía congestión en el tráfico aéreo sobre el poblado cielo canario, y el vuelo que los trasladaba de regreso a Santa Cruz se había demorado más de dos horas.

A pesar de ser tarde, los tres agentes decidieron dirigirse a las dependencias de la Guardia Civil. Estaban ansiosos por verificar la corazonada de la capitana y establecer la conexión entre los dos hombres que acompañaban a Abdul.

Begoña introdujo el pendrive en su ordenador y activó el programa de reconocimiento facial. Los tres permanecieron mirando fijamente la pantalla con la esperanza de confirmar las expectativas de Begoña. No habían transcurrido ni dos minutos y una alerta sonora les avisó: se produjeron dos coincidencias. Los tres se quedaron perplejos, cuando se determinó la identidad de los sicarios: Dragan y Goran Davidovic.

—¡Bingo! —exclamó Begoña—, se trata de dos hermanos muy conocidos en la isla —explicó, mientras accedía a la web de la Guardia Civil—. Aquí están —exclamó, en el instante que aparecieron las fotos en el monitor—. Los Davidovic son viejos conocidos de la policía y pertenecen al clan de Los Eslavos.

—Tienen antecedentes penales por delitos menores: conducción temeraria y posesión de drogas. Son sicarios de perfil bajo, de segunda fila, que nunca han pisado la cárcel —explicó la capitana—. Parece que Igor les ha concedido un ascenso —añadió.

Bono respiró profundamente.

—Es sorprendente, pero creo que podemos demostrar la extraña conexión entre Marwan, el comandante Leandro, Abdul Aziz y Igor Ivanovic —explicó—. Además, todos ellos parecen tener algún tipo de vínculo con el terrorista Mohamed Jatabi. Un vínculo letal —añadió.

Salvador asintió con gravedad.

—Sospecho que son dos tramas diferentes, pero de forma sorprendente se han entrelazado —expresó—. La muerte de Marwan impidió que Abdul siguiera utilizando los recursos financieros de Los Chicharreros en su propio beneficio. Seguramente se sintió presionado por los yihadistas hasta el punto de recurrir al enemigo de su jefe: Igor Ivanovic.

—¿La relación es financiera, entonces? —preguntó Begoña.

—Así es —afirmó el espía.

—Lamento interrumpir vuestras divagaciones —intervino Bono—. Sabemos quiénes son los personajes del sainete, y los tenemos a todos controlados, menos a uno, el más peligroso. Debemos actuar con rapidez. Mañana hablaré con el coronel Almeida y con los Mossos d’Esquadra. Preparar la maleta, porque lo único que sabemos con certeza es que Abdul viajará a Barcelona el día veintinueve. Él es la persona que puede proporcionarnos respuestas y, más importante aún, evitar lo que temo que será un enorme atentado terrorista que pondrá en jaque al país.

Los tres se miraron con cara de preocupación. Se trataba de una amenaza gravísima.

Después de aquella larga jornada de trabajo, salieron de la oficina y decidieron relajarse un poco en un restaurante cercano en el centro de Santa Cruz. Bono, como de costumbre, insistió en conseguir una mesa en la terraza para poder satisfacer su necesidad de nicotina.

—Juan, el tabaco acabará contigo —le riñó Begoña en tono maternal.

—Tienes razón. Cualquier día de estos lo dejo —contestó el sargento, sonriendo con ironía, mientras expiraba volutas de humo en dirección al estrellado cielo canario.

Se acomodaron en la terraza y pidieron algunos sándwiches y una botella de un vino blanco autóctono de la isla con origen en el valle de La Orotava, mientras compartían reflexiones sobre el caso. A pesar del cansancio, el ambiente relajado y la suave música de jazz que sonaba en el aire les ayudó a aliviar un poco la tensión acumulada.

Entre bocado y trago, Bono no pudo evitar pensar en Sara, que a esas horas estaría levantándose para iniciar su jornada de trabajo en la cosmopolita Nueva York. A medida que avanzaba la noche, la necesidad de escuchar su voz se volvía cada vez más fuerte en su mente.

Al acabar la cena, Bono cogió su teléfono y se alejó un poco del ruido de la terraza. Marcó el número de Sara y esperó con cierta ansiedad mientras el teléfono sonaba al otro lado de la línea. Con suerte, aún no había abandonado su apartamento de Manhattan.

Finalmente, Sara contestó. Su voz suave y musical le llenó los oídos y le brindó un agradable respiro.

—Buenos días, amore. ¡Qué sorpresa! —respondió la italiana.

—Hola, Sara. Imagino que estás a punto de ir a trabajar, pero… necesitaba escuchar tu voz —contestó el sargento con apenas un hilo de voz.

—¿Qué tal van las cosas? —preguntó la italiana, preocupada.

—Todo bien. He tenido un día duro. Nada más.

Hablaron durante un rato, compartiendo noticias, risas y emociones. Sara le confirmó que su trabajo estaba prácticamente concluido y que regresaría a Madrid el dos de agosto.

—Si aún sigues en Tenerife, podría ir y pasar unos días recorriendo el archipiélago —le sugirió Sara.

—No sé si será posible. Creo que la investigación terminará en unos días, pero es probable que tenga que viajar a Barcelona.

—Entiendo. No te preocupes. Te noto estresado, cariño, así que voy a investigar algún destino relajado donde podamos pasar unos días cuando acabes, ¿te parece?

—Excelente idea, aunque debo decirte que no me importa el lugar; lo único que deseo es amanecer abrazado a ti… —contestó Bono, sorprendido de sus propias palabras. Se consideraba una persona fría en sus relaciones con las mujeres, pero Sara conseguía sacar sus mejores emociones.

Después de colgar, Bono regresó a la mesa donde sus compañeros esperaban luciendo una enorme sonrisa en su rostro. Observó dos botellas vacías sobre la mesa. El vino empezaba a hacer efecto.

A esa misma hora, Mohamed Jatabi se acomodaba en el viejo camastro del almacén en Barcelona. La adrenalina que recorría su cuerpo no le permitía conciliar el sueño. Estaba satisfecho: había aparcado sin contratiempo el segundo vehículo en la Torre Glòries. Al salir del estacionamiento tuvo un pequeño susto cuando se dio de bruces con una pareja de la Guardia Urbana. Por un momento creyó ser reconocido, pero no ocurrió nada, y hasta se permitió darles los buenos días, en un perfecto catalán.

Zedong había conseguido acabar con las modificaciones de los drones y el mando, y tenía confirmada la llegada de los explosivos al puerto el próximo sábado veintinueve. Todo estaba saliendo según lo planificado, pensó.

La luz tenue de una farola cercana se filtraba a través de una pequeña apertura acristalada situada en techo del almacén, creando sombras grotescas en las desgastadas paredes del local. El murmullo del viento y el ajetreo distante de los coches se fusionaban para producir una melodía de molestos sonidos que interrumpían la paz de la noche.

Mohamed cerró los ojos, intentando dormir unas horas, pero su mente se negaba a dejar de pensar en la gloría que le esperaba.

Capítulo 23:
Jueves, 27 de julio de 2023

Abdul permanecía pensativo viendo cómo el “Volcán de Tinamar”, el ferri de la compañía naviera Armas, se alejaba del puerto de Santa Cruz con destino a la península, concretamente a Huelva. Eran las seis de la madrugada, y la oscuridad inundaba la cubierta, mientras aún se podía ver el difuso skyline de la ciudad. En la sala de butacas de proa, dormían Goran y Dragan, los dos sicarios de Igor Ivanovic que lo acompañaban, y en las entrañas del poderoso ferri viajaba su Range Rover Evoque.

Si nada se tuerce, mañana al atardecer estaremos en la península —pensó.

La tarde anterior recibió una llamada del oficial de la marina marroquí al que sobornó para trasladar los explosivos desde Alhucemas hasta aguas internacionales. Al parecer le habían concedido un permiso especial a él y a los siete hombres de la tripulación.

—Me dijiste que te tuviera al corriente si se producía alguna situación anormal. Es extraño que nos hayan apartado del servicio —le advirtió el oficial.

—¿Y qué tiene de especial que concedan permiso a la tripulación? —le preguntó, sorprendido por la información, aparentemente intrascendente. No entendía a dónde quería llegar.

—Es muy raro, Abdul. Al parecer han llevado la patrullera al varadero para realizar tareas de mantenimiento —le había contestado el marino.

—Insisto, ¿qué tiene de raro que lleven una patrullera de la Armada a dique seco para repararla? —le había preguntado Abdul, irritado.

—Que esa tarea se suele efectuar una vez al año… Y en este caso, hace un mes que la tuvieron en el varadero. ¡Es extraño! Además, corren rumores en la base de que hay agentes del servicio secreto infiltrados haciendo preguntas…

La natural arrogancia de Abdul le impedía reconocer que quizás había cometido algún error. Le resultaba extraño que los servicios de inteligencia estuvieran husmeando en la base de Alhucemas. Estaba seguro de no haber cometido errores, pero decidió cambiar los planes sobre la marcha. Aquella conversación lo puso en alerta. Contactó de inmediato con Igor Ivanovic para ponerlo al corriente de la situación.

—Avise a sus hombres. Viajaremos esta misma noche en barco hasta Huelva, y desde allí nos desplazaremos por carretera a Barcelona, donde llegaremos de madrugada. Iremos directamente al puerto, recogeremos la mercancía y se la entregaremos a Mohamed en la ubicación que nos indique. Después nos largamos. Ni tan siquiera pasaremos la noche en Barcelona.

Con la decisión tomada, Abdul, Goran y Dragan embarcaron aquella misma madrugada en el Volcán de Tinamar, en el puerto de Santa Cruz.

Como medida de seguridad adicional, y por si estaba siendo monitorizado por la policía, utilizó un teléfono prepago en sus comunicaciones. Además, acudió al encuentro con los serbios abandonando su vivienda por la puerta trasera del edificio. Si lo estaban vigilando, lo perderían de vista y a lo sumo su única pista consistiría en el billete de avión que tenía reservado para el día veintinueve, que obviamente no emplearía.

El tiempo transcurría con lentitud a medida que el ferri se alejaba de la costa de Tenerife. Abdul tenía la mirada perdida en el horizonte, con la mente enfocada en lo que estaba por venir. Si aquello no funcionaba bien, probablemente tendría que salir por piernas. Ahora no disponía de la cobertura que le proporcionaba el clan de Los Chicharreros, y sabía que Igor acabaría con él si las cosas se torcían. Goran y Dragan, aunque preocupados por el largo viaje que les esperaba, estaban allí para que todo saliera bien, y seguro habían recibido instrucciones si fracasaban: eliminarlo.

Bono se levantó temprano, como de costumbre. Se preparó un café y encendió su primer cigarrillo, disfrutando del amanecer tranquilo desde su balcón. Era la misma rutina que guiaba sus actos todas las mañanas. Reflexionaba unos minutos sobre aspectos vitales, ya fueran personales o profesionales, y eso le permitía afrontar el día con buena actitud y la mente ordenada.

Sumido en sus pensamientos, el sonido del teléfono interrumpió aquellos instantes de autorreflexión y tranquilidad. “¡Joder!”, protestó en voz alta.

Miró la pantalla: era su hija. Se sorprendió, porque últimamente no hablaban mucho. Carla era una joven decidida y determinada, pero también muy impulsiva, así que recibir su llamada a esa hora significaba que algo importante se estaba cociendo en su cerebro.

—Buenos días, cariño —contestó con voz somnolienta y ronca.

—Hola, teniente Colombo —respondió Carla riendo. Desde los tiempos en que estuvo destinado en el cuartel de Intxaurrondo, en San Sebastián, durante los años duros de ETA, su hija lo llamaba como el mítico personaje de la serie norteamericana, por la gabardina que utilizaba cuando salía a la calle—. Papá, deja ya de fumar, que tienes voz de yonqui con el síndrome de abstinencia —añadió airada.

—Cariño, estoy en ello, cualquier día de estos lo dejo —respondió, aclarándose la garganta—. Y aparte del tabaco, ¿a qué se debe tu llamada a estas horas? ¡Dormilona!

—Verás… —balbuceó la joven—. Tengo que pedirte un favor.

—Dispara, que voy sacando la tarjeta de crédito —bromeó el suboficial.

—No necesito dinero. He decidido trasladar el expediente universitario a Madrid. A Paolo le han propuesto empezar a trabajar con un contrato en prácticas en un prestigioso despacho de arquitectos de la capital, y he decidido acompañarle.

Carla estaba estudiando el tercer curso de Filología Árabe en la Universidad de Granada, y hacía poco que se había independizado y se había ido a vivir con Paolo, su novio.

Bono tardó en responder.

—¿Y qué opina tu madre? —fue lo primero que se le ocurrió preguntar. La relación entre su ex y su hija habían pasado por turbulencias importantes, aunque hasta donde sabía, en la actualidad tenían un excelente trato.

—Mamá está de acuerdo —respondió con firmeza y convicción—. Aunque me ha pedido que hable contigo. Tú vives en Madrid, y cree que me puedes ayudar.

—Ya sabes que tienes mi apoyo incondicional para cualquier decisión que tomes, así que dime cómo puedo ayudarte.

—Hemos intentado buscar un apartamento, pero todo lo que nos gusta es muy caro… —respondió, casi entre susurros. Desde muy joven siempre había sido muy independiente, y se notaba que le estaba costando mucho pedirle ayuda a su padre—. No sé si podríamos vivir en tu casa unos meses, hasta que encontremos algo que esté bien de precio.

—¡Por supuesto! —respondió con rotundidad. Desde que vivía con Sara, su vida era mejor, y la sensación de soledad que en ocasiones le atenazaba había desaparecido. A ella no le importaría que ampliaran la familia. Además, tenía una relación cariñosa con su hija. Es más, con seguridad se alegraría, porque ella conocía la debilidad que sentía por Carla—. ¿Cuándo quieres hacer el traslado?

Mientras colgaba el teléfono, Bono se sintió satisfecho. A partir de septiembre, su casa volvería a estar llena de las estridentes risas de su hija. Con cuatro personas compartiendo su espacio. Era como si, de repente, la sensación de volver a tener una familia cobrara vida.

Se metió en la ducha con espíritu renovado. Aquel día prometía ser importante.

Begoña y Salvador fueron los primeros en llegar. Habían convocado una videoconferencia para las diez de la mañana con el coronel Almeida en la sala de reuniones de la comandancia de la Guardia Civil. Bono llegó unos minutos tarde y se encontró con sus dos compañeros sentados en la mesa de conferencias frente a una gran pantalla de plasma en la que se observaba a Almeida con aspecto circunspecto.

—Buenos días. Perdone la demora, coronel, es que aún no conozco bien la ciudad —se disculpó, con cara de circunstancias.

—¡Juan!, tú y tus excusas. Cuando salías con aquella joven viuda tinerfeña no te perdías… —farfulló con sarcasmo Almeida.

Begoña se volvió a sorprender por la extraña vinculación entre aquellos dos hombres y se preguntó de nuevo qué clase de relación tenía el sargento con el jefe de la UCO. Indiscutiblemente se le escapaba algo. No era normal que un subalterno llegara tarde a la reunión con la máxima autoridad de la unidad, y mucho menos que este último se dirigiera al sargento en términos tan familiares.

—Me ha adelantado la capitana Clemente que habéis establecido una conexión consistente entre los dos casos que nos ocupan —expuso el coronel—. Desde luego, es extraño que todos esos personajes compartan la misma cama, pero debo felicitaros por el excelente trabajo. Se ha resuelto el crimen de Marwan Assad, que era el objetivo inicial de la investigación. También hemos cazado al asesino del comandante Leandro Martinez, que, al parecer, y según apuntan las diligencias, estaría colaborando con el clan de Los Eslavos —relató Almeida, arqueando ligeramente la ceja en señal de fastidio—. Tenéis monitorizado a Igor Ivanovic, y grabaciones que lo inculpan —continuó—, así que estáis en posición de detenerlo en cualquier momento. De un plumazo desmontaremos los dos clanes más activos del archipiélago canario. Una actuación de manual, así que os doy de nuevo la enhorabuena por tan magnífica investigación —concluyó.

Fue el sargento el que tomó la palabra.

—Muchas gracias, coronel. Pero, como bien sabe, durante el proceso de investigación hemos averiguado que un empleado de Marwan, Abdul Aziz, tenía montado un lucrativo negocio de tráfico de explosivos en connivencia con el ejército marroquí. Abastecen a una red yihadista, al frente de la cual está uno de los terroristas más buscados del mundo, y autor, entre otros, del último atentado en Madrid. Toda la investigación se ha dado gracias a la colaboración del CNI, representado en esta mesa por el agente Salvador, aquí presente —matizó el sargento.

—Mi más sincero agradecimiento al agente Salvador —dijo el coronel, bajando ligeramente la cabeza—. Pero… ¿En qué habéis pensado?

El espía tomó la palabra.

—Tenemos contrastada la compra de un billete de avión por parte de Abdul para viajar a Barcelona el próximo sábado. Creemos que recibirá los explosivos, y se los hará llegar a Mohamed Jatabi.

—Así que Abdul viajará a Barcelona el próximo sábado. Interesante. ¿Disponemos de alguna pista más sobre dónde se encuentran los explosivos?

—Lamentablemente, todavía no tenemos información concreta acerca del transporte de la carga, coronel —respondió Bono con cierta frustración.

—¿Por qué no detenéis a Abdul de inmediato y le hacéis cantar? —preguntó Almeida, apretando los labios—. Podríamos obtener información valiosa sobre el paradero del material.

—Coronel, somos de la opinión de que sería más efectivo seguirle los pasos a Abdul —intervino de nuevo Salvador—. Si le detenemos, desaprovecharemos la oportunidad de descubrir dónde se encuentran los explosivos y, posiblemente, le perderíamos la pista a Jatabi.

—Es una estrategia arriesgada —contestó Almeida, frunciendo el ceño—, pero comprendo tu razonamiento. Si lo perdemos de vista, nos quedamos sin nada. La compra de un billete de avión podría ser un señuelo. ¿Ha pensado en eso, Salvador?

—Creemos que Abdul confía en sus movimientos y no sospecha que estemos vigilándolo —añadió Bono—. Es un tipo soberbio, con un ego enorme que se considera inmune. La idea es viajar mañana mismo a Barcelona y controlar su llegada. Estamos convencidos de que recibirá los explosivos y se los entregará a Jatabi. Con suerte, los atraparemos a todos.

Entiendo —asintió el coronel—. Hablaré con el Ministerio del Interior para que os asignen un contacto de los Mossos d’Esquadra que os pueda apoyar en la ciudad condal. Mientras tanto, preparar las maletas y buscar vuelos a Barcelona para mañana. ¡Ah! Juan —añadió, mirando a través de la pantalla directamente al sargento—, la próxima vez intenta ser puntual.

Capítulo 24:
Viernes, 28 de julio de 2023

El Airbus A-320 procedente de Tenerife aterrizó con suavidad sobre la pista 24R/06L, la de más longitud del aeropuerto Josep Tarradellas Barcelona-El Prat, a las nueve de la mañana. En tiempo y hora.

Una bocanada de aire caliente y húmedo penetró en el avión cuando la azafata abrió la puerta. Bono, Begoña y Salvador, situados en la fila delantera, fueron los primeros en incorporarse y acceder al finger.

Durante el vuelo, el sargento tuvo la oportunidad de revisar el expediente enviado por el coronel Almeida y les comunicó el perfil de la persona que les prestaría apoyo durante su estancia en la ciudad condal. Se trataba del inspector de los Mossos d’Esquadra Albert Pujadas. Una fotografía acompañaba el dosier y mostraba la imagen de un hombre de alrededor de cuarenta y cinco años, con pómulos angulosos, ojos pequeños y el cabello cortado al estilo militar. Su mirada penetrante y su expresión cálida le conferían un aspecto confiable.

El currículo de Pujadas revelaba que había sido miembro de la BRIPAC, la unidad de élite del ejército español. En el año 2003 participó en la guerra de Irak formando parte de la Brigada Plus Ultra junto a tropas de diferentes países hispanoamericanos. Tras su licencia del ejército, se incorporó a la unidad de choque de la joven policía catalana, que, necesitada de gente con experiencia, lo acogió con los brazos abiertos.

En la actualidad, ostentaba el rango de inspector y estaba al frente de un grupo especial de intervención de la policía autonómica catalana.

—¿Qué te parece nuestro contacto con los Mossos? —le había preguntado a Begoña, que ocupaba el sillón de su derecha.

—Creo que su experiencia y conocimiento de la ciudad serán valiosos —le había respondido la capitana, tras echarle un vistazo al currículo de Pujadas—. ¡Y es guapo! —añadió.

En la misma puerta de acceso reconocieron al inspector Pujadas. La foto que habían visto no le hacía justicia. En persona tenía un aspecto físico más imponente y saludable: un auténtico armario.

—Buenos días —se dirigió primero a Begoña—. Usted debe ser la capitana, al mando de la investigación.

—Así es —balbuceó—. Y usted el inspector Pujadas, supongo.

Bono y Salvador, que permanecían en un segundo plano, cruzaron una mirada y sonrieron. No se le había escapado el chispazo producido en aquel encuentro.

—Estos son mis compañeros Juan Bono, suboficial de la UCO, y Salvador Biosca, agente del CNI —le dijo Begoña, haciendo las presentaciones.

—Síganme, por favor —les indicó el inspector, señalándoles la escalera auxiliar del avión, la que utilizaban los empleados de la compañía aérea para subir y bajar las sillas de ruedas de los viajeros con dificultades de movilidad.

Descendieron por la minúscula escalera, y al pie de esta les esperaba un flamante Jeep Avenger en la misma pista.

—Subir, por favor —les instó.

Begoña optó por el asiento delantero —al fin y al cabo, ella era oficialmente la encargada de la investigación—, y Bono y Salvador ocuparon la parte posterior del vehículo.

—¿A dónde nos dirigimos, inspector? —preguntó la capitana.

—Llámame Alberto… ¿Begoña? —le contestó Pujadas—. Vamos a una pequeña oficina técnica que hemos organizado en las dependencias de la comisaría de los Mossos de Gracia y os pondremos al corriente de las actuaciones practicadas hasta ahora.

Si el destino hubiera sido de naturaleza divina, durante el trayecto desde el aeropuerto a las instalaciones policiales en Barcelona, Bono habría dejado de ser agnóstico y se habría convertido en un creyente fervoroso.

A la altura de la calle Urquinaona, el jeep de cristales tintados se detuvo en un semáforo en rojo. A su lado y en paralelo paró un pequeño Volvo EX30, con la pegatina de una casa de alquiler. Begoña y el inspector Pujadas conversaban animadamente, inmersos en una agradable charla, mientras Salvador aprovechaba la oportunidad para disfrutar del regreso a su ciudad natal después de meses sin visitar a sus padres.

Bono se mostraba silencioso, observando distraídamente a través de los cristales y dejándose llevar por la belleza de la ciudad que se desplegaba ante sus ojos. Se prometió a sí mismo que cuando tuviera tiempo le propondría a Sara pasar unos días en la capital catalana. Sin embargo, de manera inconsciente, sus ojos se posaron en el vehículo de alquiler, mirando “sin mirar” y sin prestarle demasiada atención. Ni siquiera se fijó en el conductor, aunque de haberlo hecho no lo hubiera reconocido. Curioso por naturaleza, se preguntó cuánto costaría alquilar aquel automóvil. Se trataba de un coche de última generación y totalmente electrificado, y con la calidad que caracterizaba a la marca sueca. Alquilarlo debe costar una barbaridad, pensó. Ni Bono ni el conductor del vehículo, Mohamed Jatabi, podrían imaginarse que el destino los había unido en ese mismo punto. Perseguido y perseguidor. Ninguno sabría jamás lo cerca que estuvieron el uno del otro.

El semáforo cambió a verde, y el vehículo de los agentes giró a la derecha, camino de la comisaría, ajenos a la presencia del terrorista, mientras Jatabi se alejó silencioso en línea recta, en dirección a la Torre Glòries, donde debía estacionar el tercer vehículo con su carga mortal.

La comisaría de los Mossos de Gràcia estaba ubicada en la avenida Vallcarca. Se trataba de un edificio de construcción moderna y revestido de los colores corporativos de la policía catalana. El Jeep accedió por una rampa situada en la parte trasera del edificio, custodiada por dos agentes provistos de chaleco antibalas y armados con subfusiles Heckler & Koch MP5.

Pujadas mostró su acreditación, y de seguida se levantó la barrera y se franqueó el paso al vehículo. Subieron por un ascensor hasta la planta segunda, donde, tras recorrer un laberinto de pasillos, entraron en una sala pintada de un blanco inmaculado y presidida por una gran mesa oval rodeada de sillas. La estancia estaba equipada con la más avanzada tecnología, incluyendo pantallas, telefonía y ordenadores de última generación, todos conectados a las bases de datos disponibles.

—¡Guau! ¡Cómo se las gastan en la Generalitat! —exclamó Bono, con sarcasmo.

El inspector Pujadas se limitó a sonreír. Era consciente de la perenne queja de los miembros de la Benemérita, cuyos sueldos eran sensiblemente inferiores a los de la policía autonómica.

—Tomad asiento —les sugirió, mientras accionaba el mecanismo y una enorme pantalla de proyección se desplegaba en una de las paredes donde destacaba el logo de la policía autonómica.

Durante más de una hora, y ayudado por imágenes y por presentaciones de PowerPoint, Pujadas los puso al corriente de las actuaciones realizadas desde el mismo momento en que habían recibido la alerta terrorista por parte del Ministerio del Interior.

Pujadas comenzó hablando sobre el piso en el Raval, propiedad del imán de Molenbeek. Les informó que, al llegar, no encontraron a nadie en el lugar, pero desde entonces mantuvieron una discreta vigilancia. Sin embargo, hasta el momento no habían observado movimientos sospechosos. Según los vecinos, dos individuos pernoctaron allí durante unos días. Uno de ellos fue identificado como el terrorista Mohamed Jatabi, pero desconocían la identidad del otro sujeto.

Continuando con la información, el inspector desarrolló las medidas de seguridad que se habían adoptado en el aeropuerto. Explicó que, según la Guardia Civil, se esperaba la llegada desde Tenerife de un tal Abdul Aziz, el encargado de proporcionar los explosivos.

—Está previsto que aterrice en Barcelona mañana sábado —matizó—. Por esa razón, se ha reforzado la vigilancia en el aeropuerto y se ha distribuido la foto del sospechoso entre los agentes. Si Abdul Aziz aterriza en Barcelona, será identificado y se le colocará un dispositivo de seguimiento —añadió—. El asunto de los explosivos es el punto más débil del operativo policial —explicó cuando en la pantalla aparecieron varias imágenes de las diferentes secciones del puerto de Barcelona—. Parece que el material ha llegado o llegará en barco. Se ha informado a la policía portuaria sobre la situación. Como medida, han establecido más de diez puntos de control en las instalaciones del puerto. Sin embargo, debido al gran volumen de contenedores que llegan a Barcelona a diario, junto con los miles que ya se encuentran almacenados, ya sea esperando ser recogidos por los clientes o enviados a su destino final, es una tarea imposible —razonó el inspector—. Además, tenemos una dificultad añadida, y es que desconocemos el nombre del barco, la carga que transporta, y lo más importante, si ha llegado ya.

—A ese último punto, creo que podemos adivinar la respuesta —intervino Bono—: si Abdul viaja mañana a Barcelona, quiere decir que los explosivos ya están aquí o a punto de llegar.

Por último, Pujadas mencionó el refuerzo de la frontera con Francia en Girona y Lleida. Los Mossos d’Esquadra habían desplegado efectivos para apoyar a la Guardia Civil en esa tarea.

Cuando se disponían a abandonar las instalaciones de la comisaría, sonó el teléfono de Begoña. Miró la pantalla: era el número de la centralita de la comandancia de Santa Cruz.

—¿Dígame? —respondió.

—Buenos días, capitana. Le habla el agente Hernando. Tengo malas noticias —le espetó.

—¿Qué ocurre? Estoy en Barcelona —contestó, frunciendo el ceño.

—De eso se trata precisamente: de Abdul Aziz —puntualizó Hernando.

—¡Vaya! —exclamó la capitana, en un tono que presagiaba problemas—. Le pongo en altavoz para que le escuche mi equipo.

—Hemos perdido el rastro de Abdul —le informó—. Al no observar ningún movimiento ni signos de comunicación por su parte, este mediodía dos agentes se han colado en su casa. No hay ni rastro de él. Ha desaparecido —afirmó—. El teléfono que teníamos intervenido estaba en la vivienda. No sabemos qué ha podido ocurrir.

—¿Cómo es posible? ¿Cuánto hace que le habéis perdido la pista? —preguntó irritada.

—Desde ayer por la noche no tenemos noticias de él.

Begoña cortó la comunicación, sintiendo la pesada carga de la responsabilidad. El agente Salvador y el inspector Pujadas la miraron expectantes, mientras Bono, cabizbajo y con el rostro desencajado, parecía barruntar soluciones. Recordó la advertencia del coronel Almeida cuando le explicaron que optaban por no detener a Abdul hasta que no los condujera a los explosivos y a Jatabi.

—¿Dragan y Goran, los sicarios de Igor, también han desaparecido? —preguntó Bono con preocupación.

—Tampoco sabemos su paradero —respondió Begoña.

La tensión en la habitación era palpable. El tiempo jugaba en su contra.

—Quizás no esté todo perdido —intervino el sargento—. Tenemos bastante claro que los explosivos se encuentran en Barcelona o están a punto de llegar. Los hombres de Igor Ivanovic, el financiador de la operación, han desaparecido, presumiblemente acompañando a Abdul. Es probable que hayan detectado que estaban siendo vigilados y han cambiado de plan… Pero seguro que camino de Barcelona —concluyó.

Abdul conducía el Range Rover con los ojos fijos en la carretera mientras dejaba atrás las luces del puerto exterior de Huelva. En la parte trasera del vehículo, Goran y Dragan permanecían vigilantes. Eran conscientes de que el cambio de estrategia en su viaje a Barcelona obedecía a algún aviso que había recibido Abdul. Si estaban siendo vigilados, la salida del puerto era el lugar perfecto para que los emboscaran. Eran las ocho de la tarde y la tensión en el vehículo era palpable.

El sonido monótono del motor y el ruido de los neumáticos sobre el asfalto parecían acompañar los pensamientos de Abdul. Miraba el reloj del salpicadero una y otra vez, ansioso por recibir la ubicación precisa donde entregar los explosivos, aunque conociendo a Mohamed Jatabi, intuía que no se la proporcionaría hasta que estuviera a las puertas de Barcelona. Les quedaba por delante un viaje largo.

Capítulo 25:
Sábado, 29 de julio de 2023

Eran las siete de la mañana. Un viejo camión portacontenedores Scania P380 esperaba su turno en las instalaciones portuarias para completar los trámites aduaneros y obtener la autorización de salida. Solo faltaba la firma del empleado de aduanas, y quizás someterse a una revisión aleatoria de la carga. El conductor bostezó. Llevaba desde las cuatro de la madrugada en el puerto. Sin embargo, se sentía satisfecho, y recibiría una considerable suma de dinero por aquel trabajo tan fácil. Solo tenía que sacar el contenedor del puerto y depositarlo en una zona habilitada de almacenaje, situada a escasos mil quinientos metros, de las instalaciones portuarias. “¡Venga, avanzad!”, masculló en dirección a los dos camiones que le precedían. Aquella mañana las cosas parecían ir más lentas, y observó que había más efectivos de la policía portuaria de lo habitual.

Abdul y los hermanos serbios, provistos de prismáticos, no perdían de vista el camión desde uno de los portones de salida del puerto. El marroquí estaba muy nervioso, sudaba copiosamente y no dejaba de mirar el reloj. Jatabi aún no le había enviado la ubicación donde entregar los explosivos. “¿Habrá ocurrido algo?”, pensó. Les lanzó una mirada de soslayo a Goran y a Dragan, y rezó para que todo saliera bien; de lo contrario, los sicarios acabarían con él, allí mismo.

El teléfono móvil vibró en el bolsillo de la camisa de Abdul, en el momento en que el camión iniciaba la maniobra de avance por las guías que conducían al foso de inspección. Era el último trámite aduanero.

—Sí, dígame —contestó con cierto desasosiego, mientras observaba cómo uno de los funcionarios repasaba la documentación que le había entregado el chofer y otro descendía por las escaleras para comprobar los bajos. Un tercer funcionario se dejaba arrastrar por un perro que olisqueaba alrededor del camión.

—Soy Mohamed, ¿tienes el material? —se limitó a preguntar el terrorista sin inmutarse ante la angustia que parecía destilar Abdul.

—¡Joder! Ahora mismo está a punto de salir del puerto —exclamó, mientras unos gruesos goterones de sudor resbalaban por su cara. Espera…

Abdul observó cómo el perro apenas le prestó atención al contenedor. Los militares marroquís corruptos habían hecho bien su trabajo. Vio cómo el funcionario le devolvía la documentación al camionero y le indicaba con el dedo que podía abandonar las instalaciones.

—¡Ya está fuera! —exclamó Abdul, suspirando aliviado—. Continuamos con el plan. Dame la ubicación.

—Calle del Mar. Almacén número siete, al lado de un edificio abandonado que hace esquina. Tienes que conducir por la ronda del litoral —especificó—. Buena suerte —finalizó el terrorista, cortando la comunicación.

Abdul miró a los serbios. “Hoy no acabaréis conmigo”, pensó, mientras mostraba una espléndida sonrisa.

El marroquí se las prometía muy felices, aunque seguramente habría entrado en pánico si conociera el cambio de rumbo que el terrorista había planificado.

Jatabi permanecía a salvo del bochorno que azotaba la ciudad, en el subsuelo, en el andén de metro de Glòries. La llegada de los explosivos le había puesto de buen humor.

Había decidido utilizar el metropolitano tras dejar estacionado el cuarto y último vehículo, para evitar en lo posible ser reconocido a pesar del arsenal de disfraces utilizados durante aquellos días. Se palpó la espalda, buscando la presencia reconfortante de su beretta de nueve milímetros.

Cuando Abdul le explicó que iría acompañado de dos sicarios del clan de Los Eslavos para custodiar la entrega, entró en cólera. Aquello no se trataba de una excursión escolar, y desde luego no necesitaba monitores que los acompañaran. No pudo evitar sentirse indignado, aunque tuvo mucho cuidado en mostrarle su malestar a Abdul para no poner en peligro la operación a aquellas alturas, pero en aquel mismo instante tomó la decisión de liquidar a aquellos tipos en el momento que pudiera. Demasiada gente al corriente y poca discreción. Eran hombres que se movían por dinero, y desconocían lo que era la yihad. “Dos infieles menos en el mundo”, pensó. Había calculado con precisión cada paso, y ejecutado con destreza los movimientos. Inicialmente decidió eliminar también a Abdul; sin embargo, había rectificado. Quizás podría serle de utilidad en el futuro.

El ruido del suburbano frenando al acercarse a la estación hizo que Jatabi volviera a la realidad. Ahora tenía que ir al almacén y esperar que llegaran los explosivos. “Mañana domingo colocaré las cargas en los cuatro vehículos y la primera fase estará concluida”, pensó, mientras la determinación brillaba en sus ojos en el momento en que accedía al convoy.

En la sala de la comisaría de los Mossos d’Esquadra se desarrollaba una actividad frenética. Begoña, y el inspector Pujadas, sentados frente a una mesa abarrotada de documentos, repasaban nombres, fechas, fotografías, manifiestos de entrada de buques mercantes y enormes listas de viajeros que entraban por tierra, mar o aire en la ciudad condal. Con el trascurso de las horas, la pila de documentos era más grande. No sabían muy bien lo que buscaban, pero confiaban en su experiencia para encontrar una pista que les ayudara en la investigación.

Mientras tanto, Salvador, el más joven y tecnológico de los presentes, estaba concentrado en una pantalla. Su atención estaba completamente enfocada en un monitor, donde se encontraba ocupado revisando y procesando imágenes proporcionadas por diversas entidades tanto públicas como privadas. Estas imágenes provenían de una variedad de fuentes, incluyendo aeropuertos, aeródromos privados, estaciones de tren y autobuses, la autoridad portuaria encargada de supervisar las entradas y salidas de buques, así como la Guardia Urbana, que se encargaba de vigilar las calles.

Bono, el investigador más clásico de todos, a diferencia del resto de agentes mucho más puestos en tecnologías, se encontraba en un rincón de la sala, apoyado por un joven policía autonómico en prácticas. Juntos, analizaban las comunicaciones utilizando un programa de la poderosa NSA, la Agencia de Seguridad Nacional Norteamericana.

Ante la gravedad de los acontecimientos, se les había autorizado de forma temporal a acceder de forma remota a un software que permitía interceptar y monitorear millones de comunicaciones de forma indiscriminada.

“Esto no puede ser legal”, pensó el sargento cuando empezó a escuchar mensajes y conversaciones de gente anónima. A pesar de sus reservas éticas sobre la legalidad de esa herramienta, consideró que preocuparse por los derechos civiles en ese momento era una trivialidad comparada con la posibilidad de salvar la vida de muchas personas inocentes.

Sin embargo, a pesar de todos los recursos y esfuerzos invertidos, hasta ese momento, cerca de las doce del mediodía, no habían obtenido ningún resultado. No tenían pistas concretas ni señal que les acercara al objetivo. La frustración y la presión comenzaban a pesar sobre ellos.

El silencio en la sala solo era interrumpido por el sonido de los agentes pulsando los teclados con desesperación. La tensión era palpable en el aire.

Fue el inspector Pujadas el que rompió el silencio.

—Escucharme —dijo, elevando ligeramente el tono de voz para llamar la atención de los presentes—. La Guardia Urbana ha recibido un aviso de que en una explanada situada a las afueras del puerto y dedicada al almacenamiento de contenedores han encontrado algo raro. Apuntan a que puede ser un robo —explicó—. Parece que se han llevado una parte del contenido. Conocen la alerta de terrorismo, así que la unidad canina se ha presentado y los perros han marcado rastros de explosivos en el interior del contenedor —concluyó.

—¡Por fin algo que morder! —exclamó Bono—. ¿Tenemos imágenes?

—Parece ser que sí, son de una cámara situada en la entrada del recinto. No son de buena calidad, pero quizás nos den alguna pista. Ya las han enviado al terminal de Salvador —explicó Pujadas, dirigiendo la mirada al espía.

Todos acudieron a la pantalla del agente del CNI, mientras este abría el archivo que le había remitido la Guardia Urbana.

—¡Son varias horas de grabación! —exclamó, chasqueando la lengua—. No sabemos en qué momento llegó contenedor, así que habrá que visionarlas fotograma a fotograma. ¡No nos queda otra! —concluyó con fastidio.

El cerebro de Bono funcionaba a toda velocidad. Aquello retrasaría mucho el procedimiento, y cabía la posibilidad de que, cuando encontraran lo que buscaban, fuera tarde, o peor, que ni siquiera tuviera nada que ver con el asunto.

—Reduce la búsqueda —le espetó Bono mientras ojeaba su libreta de notas—. Según la autoridad portuaria, los camiones no pueden acceder hasta las cuatro de la madrugada. Vamos a suponer que el contenedor ha llegado esta noche y lo han retirado hoy mismo. Empieza a esa hora. El resto, volver al trabajo.

—¿No eras tú la que estaba al mando de la investigación? —le preguntó Pujadas a Begoña cuando regresaron a la mesa frente a la montaña de documentos—. ¡El sargento Bono manda mucho!

La capitana no se tomó a mal la pregunta.

—Albert, hay que dejar trabajar a los mejores, y créeme que el suboficial Bono es muy bueno en lo suyo. En la UCO, los rangos carecen de importancia; se valoran las capacidades —contestó Begoña, mostrando su encantadora sonrisa.

Mohamed Jatabi esperaba la llegada de los explosivos en el interior del almacén donde tenía los drones. Estaba nervioso y parecía impaciente; no dejaba de mirar el reloj. Hacía más de media hora que Abdul había salido con la carga y no se tardaba más de diez minutos en realizar aquel corto recorrido. “El muy inútil es capaz de haberse perdido”, masculló. Mientras tanto, Zedong daba los últimos toques a los drones a la espera de los explosivos. Si todo encajaba, aquella misma noche podrían trasladarlos al puerto y cargarlos en la embarcación que había alquilado. Además, establecería su cuartel de operaciones al barco. Aprovecharían la escasa actividad del sábado en pleno mes de julio para proceder al traslado. No quería permanecer más tiempo en aquel almacén. Las entradas y salidas… Tarde o temprano, algún vecino molesto con el olor a aceite y metal descubriría que estaban haciendo algo ilegal.

El sonido de un claxon hizo que Jatabi volviera a la realidad. Activó el mando a distancia y la enorme puerta basculante inició renqueante la apertura. Se trataba de una furgoneta Peugeot Bóxer, con dos grandes pegatinas en los laterales con el nombre comercial “Frutas del Caribe”. Abdul y los hermanos serbios salieron del vehículo.

—¿Cómo habéis tardado tanto? —preguntó el terrorista, que no pudo ocultar su enfado.

—Una equivocación en una de las salidas de la vía de circunvalación. Hemos tenido que dar la vuelta y reincorporarnos de nuevo —explicó Abdul, restándole importancia. ¡Está todo atestado de coches! —exclamó.

Mohamed no prestó atención a la excusa de Abdul. Su mirada permanecía fija en Goran y Dragan, su ceño fruncido denotaba tensión. Eran dos tipos corpulentos; enfrentarse a ellos sería peligroso. Valoró la posibilidad de que fueran armados, pero su intuición le decía que no; no habrían podido viajar desde Tenerife con armas, y en el poco tiempo que llevaban en Barcelona era imposible que hubieran conseguido una. Eso le facilitaría las cosas, razonó.

—Descarguemos los explosivos —dijo, dando un paso en la dirección del vehículo y mirando a Zedong, que permanecía en un segundo plano, atento a las instrucciones de su jefe.

—Un momento —dijo Goran, interrumpiéndole el paso a Jatabi—. Creo que antes deberías darme algo, ¿no?

El terrorista metió la mano en el bolsillo y sacó un papel arrugado que entregó al serbio con displicencia.

Goran revisó el documento: contenía un código alfanumérico. Se retiró unos pasos y marcó un número. Deletreó la serie al interlocutor que estaba al otro lado del hilo telefónico. Durante unos instantes, que parecieron eternos, se produjo un tenso silencio. Todos los presentes, excepto Zedong, que permanecía ajeno al peligro que flotaba en el aire, rezaban para que no hubiera ningún problema. Jatabi acarició con sus pulgares la pistola que llevaba en la espalda. Observó a Dragan, que cruzó los brazos sobre el pecho: esa ligera presión en la ropa le dio la oportunidad de percibir debajo de la holgada camisa la silueta de una cartuchera portaarmas. “¡Van armados, los cabrones!”, pensó. Seguramente se trataba de un arma pequeña, una Glock 26 o similar. No eran muy efectivas en largas distancias, pero disparadas de cerca mataban, como el resto.

Goran interrumpió la llamada.

—Todo está OK. El código era correcto, y la transferencia del dinero ya ha llegado —dijo.

El ambiente pareció relajarse. Jatabi se sintió aliviado. De la financiación se ocupaban otros. Apartó a Goran con un pequeño empujón, apenas imperceptible.

—¡Venga! ¡Descargar el material, que el tiempo apremia!

En poco más de una hora los explosivos fueron distribuidos. Un concentrado Zedong instaló treinta kilos en cada una de las cubetas modificadas de los ocho drones y selló los recipientes con resina de epoxi. Los ciento sesenta kilos restantes se quedaron apilados y tapados con una lona en un pequeño cuarto del almacén. A la furgoneta Jatabi le había quitado las pegatinas “Frutas del Caribe”. Mohamed utilizaría ese mismo vehículo para transportar los drones a la embarcación que había alquilado en el puerto y los explosivos a cuatro coches aparcados en la Torre Glòries, y luego lo abandonaría. Estaba casi seguro de que la policía no tardaría mucho en identificar el furgón.

El trabajo en el almacén parecía haber concluido. Mohamed se dirigió a cerrar la puerta trasera de la furgoneta, mientras observaba la posición de los sicarios. Goran curioseaba junto a uno de los drones y Dragan hablaba con Abdul sobre el viaje de regreso a Tenerife. Mohamed cerró la puerta, y aprovechando que estaba fuera de la vista de los serbios, se llevó la mano a la espalda y extrajo con sigilo su pistola. “¡Empezaba el baile!”, pensó. Avanzó unos pasos en dirección a Goran, con el arma a su espalda. El serbio percibió los movimientos del terrorista y lo miró perplejo. Se dio cuenta de que tramaba algo; sin embargo, antes de que pudiera articular palabra, Jatabi le disparó en la cabeza, haciendo que su cuerpo se desplomara sin vida sobre el suelo. Dio un giro de ciento ochenta grados y, aprovechando la sorpresa, apuntó a Dragan justo cuando este hizo ademán de coger su pistola, pero no tuvo tiempo. Jatabi le disparó en el pecho. El serbio cayó al suelo. Respiraba aún cuando el terrorista avanzó unos pasos. Miró al sicario con desprecio y le apuntó a la cabeza mientras sonreía. Realizó un segundo disparo.

El terrorista, con el rostro y la ropa manchados de salpicaduras de sangre y pequeños fragmentos de hueso, levantó la pistola apuntando al techo. Su aspecto era intimidante. Abdul y Zedong no daban crédito a lo que acababan de presenciar. Estaban estupefactos.

—No os preocupéis —dijo con una naturalidad perturbadora—. Se trataba de dos infieles drogadictos. Todo lo que nuble la razón y altere la mente de las personas es una ofensa para los musulmanes, y es declarado ilícito por Alá. Sus mensajeros deben ser castigados —añadió, relatando el pasaje del libro sagrado mientras señalaba los cadáveres—. A vosotros no os pasará nada si las cosas se hacen bien —concluyó con frialdad. Y, dirigiéndose al marroquí, continuó—: Abdul, tú de momento no regresarás a Tenerife. Coge el primer vuelo y vete a Marruecos. Allí te protegerán. Mantente oculto durante unas semanas. Pronto me pondré en contacto contigo. Y tú, Zedong, prepara los drones. Cuando todo acabe, regresarás a tu país.

Capítulo 26:
Sábado, 29 de julio de 2023

El sol comenzaba a descender por el horizonte, sobre las aguas tranquilas del Mediterráneo, tiñendo el cielo de tonos cálidos que contrastaban con la semioscuridad que reinaba en el almacén.

Abdul y Zedong permanecían en silencio, en estado de shock. Los cadáveres de los hermanos serbios yacían inertes, apilados uno sobre otro en un rincón, en posición grotesca. Los ojos de Dragan permanecían abiertos y parecían observarlo todo con expresión de incredulidad.

Abdul seguiría el consejo de Jatabi y se iría directamente a Marruecos. Cuando Igor Ivanovic supiera lo ocurrido, estaría sentenciado, así que de ninguna manera regresaría jamás a Tenerife. Tendría que buscar otro destino, alejado y a salvo de Los Eslavos… y de Jatabi. No quería saber nada más de aquella pandilla de locos.

El sudor resbalaba por la frente de Zedong mientras cargaba con cuidado los drones en el Peugeot Bóxer, al que habían añadido una balda para poder transportar los ocho aparatos de un tirón. Con un largo de ciento veinte centímetros, con las seis aspas plegadas y la pantalla de cinco pulgadas y media desmontada, encajaban perfectamente en el vehículo. Cada uno de los drones estaba envuelto en plástico negro para ocultar su naturaleza. Se separó unos pasos de la puerta trasera y le dio un último vistazo, intentando evitar mirar en dirección al rincón donde permanecían los fiambres. Los drones estaban bien protegidos y anclados, pensó, mientras solicitaba la presencia de Jatabi para que diera el visto bueno.

—Perfecto, Zedong —se limitó a decir el terrorista.

—¿Estás seguro de que esto saldrá bien? —susurró Zedong, incapaz de ocultar el miedo en su voz.

Mohamed miró directamente y con frialdad a los ojos del ingeniero.

—Confía en mí. Hemos planeado minuciosamente cada detalle. Todo saldrá según lo previsto… Además, el Profeta está de nuestro lado.

A pesar de las palabras tranquilizadoras del terrorista, el tono glaciar utilizado sobrecogió al chino. Sintió un nudo en el estómago. Él no estaba acostumbrado a aquellas movidas, tan solo era un buen ingeniero. Era plenamente consciente de que, de no salir bien las cosas, su cadáver acompañaría a los serbios. Tampoco estaba muy seguro de que Jatabi lo dejara marcharse, aunque todo saliera perfecto, reflexionó, mientras que por primera vez se atrevió a mirar la presencia inquietante de los cuerpos sin vida de Goran y Dragan.

Mohamed giró sobre sí mismo y se dirigió a Abdul, que permanecía taciturno y ajeno a todo:

—Tú te quedarás aquí esta noche —le ordenó—. Al amanecer, nos reuniremos y cargaremos la furgoneta con los explosivos. Yo iré a preparar los coches en la Torre Glòries, y tú, al aeropuerto. Cogerás el primer vuelo con destino a Marruecos.

El terror se reflejó en los ojos de Abdul ante la perspectiva de pasar la noche en aquel lugar sombrío, acompañado de dos muertos y ciento sesenta kilos de C-4. Sin embargo, asintió en silencio, sabiendo que no tenía más opción que obedecer… O quizás podía decidir por su cuenta, cuando el terrorista abandonara el almacén, pensó.

Había oscurecido ya cuando Jatabi y Zedong salieron del almacén. Embocaron la Ronda Litoral, con poco tráfico aquella hora. Tomaron el desvío por la Ronda del Port dejando a su izquierda el Muelle de Poniente y la terminal de ferris Grimaldi, y se dirigieron al puerto, donde estaba amarrado el yate de cuarenta metros de eslora que había alquilado hacía días.

Atravesaron el acceso de seguridad al puerto sin dificultad. La compañía propietaria de la embarcación le había proporcionado una tarjeta magnética que les franqueaba el paso a las instalaciones. Aparcaron la furgoneta frente al amarre. La embarcación estaba atracada de costado, lo que facilitó el traslado de los drones al interior del barco. La operación se llevó a cabo con precisión, y en poco más de media hora finalizaron la estiba.

A esa misma hora, un agotado Salvador, con los ojos enrojecidos tras permanecer tanto tiempo frente a la pantalla, dio un respingo sobre la silla. Acababan de aparecer las imágenes en las que se podía ver cómo tres hombres descendían de una furgoneta y accedían al contenedor.

—¡Vamos! ¡Aquí está! ¡Tenéis que ver esto! —gritó, mientras el resto de los agentes se arremolinaban a su alrededor.

La escena era bastante esclarecedora. Tres hombres bajaban de una Peugeot Bóxer y se dirigían al contenedor.

—Es Abdul, sin duda. Es el que parece llevar la voz cantante. Los otros dos son los hombres de Igor —explicó Begoña, mientras buscaba las fotos en su teléfono.

En las imágenes se observaba que no necesitaron violentar el contenedor porque llevaban las llaves. Extrajeron varias cajas que aparentemente contenían fruta y las trasladaron a la furgoneta, en cuyos laterales se podía leer “Frutas del Caribe”. La operación no duró más de cinco minutos. Se les notaba nerviosos, y ni siquiera tuvieron la precaución de cerrar de nuevo las puertas del contenedor para evitar sospechas.

En las últimas imágenes se veía cómo el vehículo abandonaba el parking y se incorporaba a la Ronda Litoral.

Bono se hizo una composición del lugar con rapidez. Tenían varias líneas en las que investigar.

—Salvador, habla con las autoridades locales, con la Guardia Urbana. Intenta conseguir imágenes y trata de reconstruir la ruta seguida por los sospechosos.

—Me pongo a ello. La Guardia Urbana me ha permitido acceder de forma remota al servidor de tráfico —respondió el agente del CNI mientras ajustaba la hora y la fecha del monitor y empezaba a revisar las grabaciones.

—Comprueba la matrícula —se dirigió al inspector Pujadas—. Es probable que sea falsa, pero igual tenemos suerte. Begoña —se dirigió esta vez a la capitana—, por favor averigua lo que puedas sobre la empresa “Frutas del Caribe”.

La actividad en la comisaría era frenética. Nadie levantaba la cabeza de su mesa. Eran conscientes de que era la primera vez, desde que perdieron el rastro de Abdul, que tenían un hilo del cual tirar.

El inspector Pujadas fue quien dio la voz de alarma:

—Tengo información sobre el vehículo, aunque me temo que se trata de un camino sin salida —anunció—. Fue robado hace dos semanas —dijo, mostrando copia de la denuncia presentada por el propietario.

—¿Tiene algo que ver con la empresa “Frutas del Caribe”? —preguntó Bono, ansioso.

—Me temo que no. El vehículo pertenece a una flota de furgonetas propiedad de una empresa metalúrgica —respondió Pujadas, chasqueando la lengua.

Aquel dato, en sí mismo, no conducía a nada.

Fue Begoña la que aportó nueva información.

—Aquí está. “Frutas del Caribe” es una compañía que parece dedicarse a operaciones de importación y exportación de productos agrícolas. Pertenece a un conglomerado de empresas propiedad de una de las familias más acaudaladas de Barcelona: los Giró.

—¡Listos, los cabrones! —explotó Bono—. Utilizan un vehículo robado con pegatinas de una empresa real. Quieren que perdamos el tiempo —sentenció.

—¿Giró? —preguntó Pujadas—. No creo que se dediquen al contrabando de explosivos ni a nada que huela a ilegal —apuntó el propio inspector—. Tienen una de las fortunas más importantes no solo de Barcelona, sino de toda España. Sus integrantes forman parte de los círculos más selectos, e incluso uno de los hermanos es un alto funcionario de la Generalitat. Son gente seria —apuntilló.

Bono calibró la información. Confiaba en el criterio de Pujadas, que hasta el momento les había resultado de gran ayuda.

—Entiendo, pero no estaría de más que algún analista de los Mossos bucease un poco en las finanzas de la familia, para ver si detecta algo extraño.

—¡Hecho! —respondió el inspector, mientras marcaba el teléfono del departamento de Contabilidad Forense. Alguien se pasará la noche revisando los estados financieros de la familia Giró, pensó.

Mientras tanto, Salvador continuaba rastreando las cámaras de la Guardia Urbana. Lograron seguir el recorrido de los sospechosos desde su salida del recinto de almacenaje de contenedores y su paso por la Ronda Litoral. Durante más de quince minutos perdió de vista la Peugeot Bóxer; sin embargo, había vuelto a localizar de nuevo el vehículo dos kilómetros más adelante, para volver a perderlo de vista unos minutos más tarde.

—Bono, ¿sabes si los tipos conocen la ciudad?

—Es posible…

—Las imágenes de las cámaras de la Guardia Urbana sitúan el vehículo en un radio de en torno a ocho kilómetros, entre dos de las salidas de la Ronda Litoral —explicó, mientras apuntaba con el dedo el mapa de carreteras de la ciudad—. Parece que perdemos la pista en este punto, y volvemos a recuperar imágenes de nuevo en una intersección anterior, para desaparecer un poco más adelante. Es como si se hubieran perdido y retrocedieran lo andado en busca de la dirección correcta —informó Salvador, frustrado.

—La zona marcada está repleta de almacenes logísticos por su cercanía y buena combinación con el puerto —intervino Pujadas, que era quien mejor conocía Barcelona.

—Interesante —apuntó Bono, mientras miraba el reloj. Eran cerca de las dos de la madrugada—. Inspector —se dirigió al mosso d’Esquadra—, empecemos por ese lugar. Mande todas las patrullas de seguridad ciudadana a la zona, y que busquen la furgoneta.

Eran cerca de las seis de la madrugada y a Abdul no dejaba de darle vueltas la cabeza. No había podido pegar ojo. Acomodado en un rincón alejado de los cadáveres, el tiempo parecía no avanzar. ¿Qué coño hacía en aquel lugar rodeado de cadáveres y explosivos? Si la policía lo pillaba allí, le endosarían los asesinatos y lo acusarían de terrorismo. ¡Jamás saldría de la cárcel! “¡No aguanto más!”, gritó, mientras se incorporaba. Recogió su mochila y decidió largarse. Estaría más seguro en el aeropuerto, donde cogería el primer vuelo a cualquier destino. Cuando Jatabi apareciera, él estaría volando. Al fin y al cabo, él había cumplido con el trabajo según lo pactado, lo demás no le incumbía.

Abdul salió del local sin ni siquiera cerrar la puerta de acceso peatonal al almacén y sin mirar hacia atrás. La calle estaba desierta a esas horas, y tan solo el sonido del motor del Uber que había solicitado antes de salir rompía el silencio de la noche. Entró en el coche mientras sentía el latido acelerado de su corazón.

—Al aeropuerto, por favor —le indicó al chofer.

—¿A qué terminal? ¿T1 o T2?

Abdul se quedó en fuera de juego. En realidad, no le importaba.

—¿De dónde salen más vuelos?

—De la T1, sin duda —respondió el chofer extrañado.

—¡Pues a la T1!

A medida que se alejaban del almacén, la ansiedad comenzaba a disminuir y sintió una cierta sensación de alivio. Miró por la ventana. ¡Nunca regresaría a Barcelona!, pensó.

—¿Negocios o placer? —preguntó el chofer, un hombre de mediana edad de expresión afable, tratando de romper el hielo.

Abdul lo que menos necesitaba era socializar con nadie, así que optó por una respuesta forzada.

—Vacaciones. Gracias —contestó, concentrándose en el teléfono, y dando a entender que no tenía ganas de hablar.

El resto del trayecto transcurrió en silencio, lo cual agradeció Abdul, que aprovechó el viaje para acceder con el teléfono a la web del aeropuerto y consultar los vuelos que salían de Barcelona durante las próximas horas.

Cuando finalmente el vehículo se detuvo frente a la T1 del aeropuerto, Abdul pagó al chofer y agradeció su servicio con un gesto de cabeza antes de salir apresuradamente del auto. Eran cerca de las siete de la mañana y ya se había descargado la tarjeta de embarque de un vuelo de la compañía TAP Portugal con destino a Atenas. La salida estaba prevista para la 12:30. Se dirigió directamente a la zona de embarque T1B, donde, según se podía leer en el panel de salidas, en breve anunciarían el número de la puerta. Se sentó en un rincón de una de las cafeterías abiertas a esa hora. No se movería de allí, e intentaría pasar desapercibido entre los muchos viajeros en tránsito. En cuanto anunciaran el embarque, accedería al finger lo antes posible. Llevaba consigo una mochila con lo esencial, y estaba loco por abandonar la ciudad condal.

Si la ansiedad no le hubiera nublado su instinto policial, se hubiera percatado de las elevadas medidas de seguridad con las que contaba el aeródromo.

Capítulo 27:
Domingo, 30 de julio de 2023

En el cielo se dibujaban las primeras luces de la mañana cuando Mohamed Jatabi circulaba por la Ronda Litoral, prácticamente desierta a aquella temprana hora de un domingo estival, en dirección al almacén. Aquel día acabaría todo. Cargaría la furgoneta con los ciento sesenta kilos de C-4, los llevaría al aparcamiento de la Torre Glóries, y abandonaría el vehículo. Se sentía confiado, aunque su cuerpo estaba empapado en sudor ante la posibilidad de que algo saliera mal a última hora.

Abandonó la arteria principal, giró a la izquierda y llegó a la zona de naves industriales. Lo que vio lo dejó alarmado. La puerta de acceso peatonal estaba abierta. ¿Cómo era posible? ¿Cómo Abdul había cometido semejante error? ¿Habría encontrado la policía el escondite? Un torrente de preguntas se agolpó en su mente. Dejó la furgoneta aparcada en el exterior, bajó y avanzó en dirección a la puerta semiabierta con la pistola en la mano. Si caía, no dudaría en llevarse a cualquiera por delante.

—¡Abdul! —gritó en varias ocasiones sin recibir respuesta. La penumbra no le permitía ver nada, así que encendió la luz.

Miró en todas las direcciones. Los cadáveres de Goran y Dragan permanecían en su sitio, el cuarto donde estaban depositados los explosivos estaba cerrado con un candado y los restos materiales de la modificación de los drones seguían desperdigados por el suelo. Observó el camastro en el que debía haber dormido Abdul, y entonces intuyó lo ocurrido. El marroquí se había largado. “¡Cobarde!”, masculló. Volvió a mirar en todas las direcciones para confirmar sus sospechas. Pensó con rapidez: si Abdul no había cometido alguna tontería, el plan podía seguir adelante. Pulsó el mando automático de apertura de la puerta principal, salió en busca del vehículo y lo condujo al interior. Cerró el portalón y esperó unos minutos, hasta acostumbrarse de nuevo al silencio.

Durante cerca de una hora estuvo trasladando los explosivos al interior de la furgoneta. Una vez concluida la carga, dio un último vistazo al almacén. Para cuando la policía descubriera aquel lugar, él ya estaría fuera del país.

Maniobró marcha atrás con el vehículo y salió de nuevo al exterior. Activó el mecanismo para cerrar el portón principal. Cuando ya se disponía a irse, se percató de que había dejado abierta la puerta de acceso peatonal. Bajó y la cerró. Entonces lo vio llegar. Se trataba de un agente de la Guardia Urbana a bordo de una scooter eléctrica BMW C Evolution.

—Buenos días, caballero —le dijo el policía mientras se quitaba el casco—. ¿Me permite ver la documentación del coche? —le indicó.

A pesar de que Jatabi había cambiado las matrículas durante la noche, y quitado las pegatinas de “Frutas del Caribe”, llegó a la conclusión de que la policía ya había identificado la Peugeot Bóxer y estaba realizando controles de rutina en los vehículos de ese mismo modelo.

—Por supuesto, agente —contestó el yihadista, mientras accedía a la guantera de la furgoneta.

Dio media vuelta e hizo el amago de entregarle los papeles. Si el policía hubiera observado al terrorista, habría percibido su mirada inquietante. Se notaba que no albergaba buenas intenciones.

No lo vio venir cuando Jatabi se lanzó contra él. Lo bloqueó por la espalda y, aplicando una fuerte presión sobre el cuello, consiguió inmovilizarlo. La cosa podía haber quedado así, con el agente inconsciente por falta de riego sanguíneo, pero Jatabi no hacía prisioneros, así que aumentó la presión hasta que el corazón del agente dejó de latir.

Miró a su alrededor. Ni un alma. Arrastró el cadáver al interior del almacén, y a continuación empujó la motocicleta en la misma dirección y cerró la puerta. Cometió un único error: al mover la scooter, el casco del policía cayó al suelo. Jatabi no reparó en ello.

Arrancó la furgoneta y se incorporó a la Ronda Litoral en dirección al aparcamiento de la Torre Glòries. Consciente de que la policía ya había identificado el vehículo, optó por modificar la ruta. Salió de aquella arteria y se dirigió hacia la Gran Vía de Les Corts Catalanes en dirección suroeste, atravesando el centro de la ciudad, giró a la izquierda en la calle Marina, y recorrió la calle Badajoz hasta llegar a una de las entradas aparcamiento.

Tardó cuarenta minutos en recorrer las dos plantas y colocar la carga mortal en cada uno de los cuatro vehículos allí estacionados. Tuvo la tentación de dejar la furgoneta aparcada en el lugar, pero le pareció demasiado arriesgado. Tenía que abandonar el vehículo en el extrarradio de la ciudad, donde tardarían en encontrarla.

Salió del parking y se dirigió hacia el norte por la calle Marina hasta el final de la vía, cerca del río Besós, y cruzó el Pont del Petroli, que conectaba Barcelona con Badalona. Una vez allí, aparcó en una explanada atestada de vehículos y cerca de la estación de ferrocarril. Regresaría en transporte público. Al mediodía estaría de nuevo en el puerto, y se alejarían de Barcelona a la espera de cometer el atentado con el que estremecería al mundo.

La sala de la comisaría estaba sumida en un silencio tenso cuando Pujadas comenzó a presentar el informe del departamento de contabilidad forense sobre las finanzas de la familia Giró y su empresa, “Frutas del Caribe”. Los papeles crujían bajo sus manos mientras exponía con minuciosidad los números y datos de la acaudalada familia. Begoña y Bono escuchaban con atención, mientras Salvador continuaba pegado al monitor recabando imágenes de centenares de cámaras de vigilancia de la ciudad.

—Coincido plenamente con los contables —explicó el inspector—. Han buscado hasta debajo de las piedras y no han encontrado nada que vincule a la familia con el tráfico de armas y drogas o actos de terrorismo —concluyó con vehemencia.

—¿Estás seguro? —preguntó Bono escéptico, frunciendo el ceño.

—Absolutamente —replicó Pujadas—. La familia atesora una fortuna inmensa. No necesita realizar actividades ilícitas. Como os dije, uno de los hermanos es un miembro importante de la Generalitat, y otro es cónsul de México en Barcelona. Me temo que utilizar el nombre de la empresa “Frutas del Caribe” no es más que un señuelo de los terroristas para hacernos perder el tiempo. Los datos son reveladores —remató.

—¿Crees que debemos abandonar esa línea de investigación? —le preguntó Begoña.

—¡Definitivamente! —respondió Pujadas, levantando la cabeza, enfrentando su mirada a la de sus colegas—. Comprendo vuestra inquietud, pero han investigado hasta el número de pie que utiliza cada uno de los miembros de la familia y su entorno, y no han encontrado nada que indique su participación en cualquier delito. Están limpios como una patena. ¡Es una casualidad o quizás una treta de los terroristas! —exclamó.

Begoña y Bono cruzaron una mirada y asintieron al unísono. Los datos aportados por el inspector eran sólidos, y no disponían de tiempo. Debían seguir otras pistas.

El sonido del teléfono de Pujadas interrumpió la conversación de los agentes. El inspector se retiró unos metros para atender la llamada que duró un par de minutos.

El mosso regresó al lugar donde estaban los guardias civiles a los que se les había unido Salvador.

—Tengo algo inquietante —les dijo—. La Guardia Urbana le ha perdido la pista a un agente al que se le había asignado la búsqueda de la furgoneta en una de las zonas en las que se supone podía estar —explicó.

—¿Y? —le interrogó Bono.

—Han acudido varias unidades al sitio donde el GPS indica la última posición de su scooter, y han encontrado el casco frente a un almacén en la calle del Mar, en pleno epicentro de la zona de búsqueda.

—¿Entonces? —preguntó Begoña.

—No tienen nada. No hay sangre ni evidencias de violencia. Tan solo han encontrado unas ligeras marcas de arrastre frente a la puerta del almacén. Están esperando una orden judicial para entrar.

En el panel de la puerta B24, el anuncio del vuelo de TAP Portugal con destino a Atenas hizo que Abdul se levantara como impulsado por un resorte y se pusiera en movimiento. Quería entrar al avión cuanto antes sin llamar la atención. “Todo saldrá bien”, se dijo, cuando se puso el primero de la fila.

Una de las azafatas responsables del acceso al vuelo le lanzó una mirada fugaz que no le pasó desapercibida y que atribuyó a su aspecto ajado. Trató de mantener la calma, pero lo cierto es que su apariencia era bastante lamentable. Llevaba muchas horas sin dormir y tenía los ojos enrojecidos por el cansancio. Tampoco su ropa parecía en muy buenas condiciones: arrugada y con un intenso tufo a sudor.

A pesar de su aspecto y de la mirada inquisitorial de la azafata, se sintió seguro. Todo iba a salir bien, pensó.

—Buenos días, señorita —saludó a la azafata, mostrándole una enorme sonrisa mientras le entregaba la tarjeta de embarque y un pasaporte—. Un día espléndido para volar —añadió, intentando entretener a la azafata. El pasaporte falso se lo había entregado Mohamed Jatabi el día anterior, y no tenía la certeza de que el terrorista se hubiera esmerado en la confección del documento. Los últimos modelos de escáneres utilizados en los aeropuertos detectaban cualquier error en la zona de lectura automática de los documentos.

En ese momento, la empleada de TAP Portugal miró directamente al marroquí, y a continuación bajó los ojos a la parte inferior del mostrador donde estaban adheridas las fotos de los delincuentes más buscados. Abdul no notó la sutil tensión en el rostro de la mujer, ni en el movimiento de su mano al presionar el botón de la alarma silenciosa que ponía sobre aviso a la policía.

En breve, aparecerían agentes de paisano en la puerta B24.

Pasaban los minutos y el escáner no dejaba de pitar cada vez que la azafata intentaba validar el pasaporte. Los pasajeros que permanecían en la cola empezaban a impacientarse.

—Señor, le ruego que espere unos minutos al lado —le dijo la empleada indicándole la zona donde se ubicaban las sillas habilitadas para la gente con dificultades de movilidad con su estridente color amarillo.

—¿Ocurre algo? —preguntó Abdul, tratando de mantener la calma, aunque se empezó a sentir incómodo.

—Nada, caballero. Vamos a dejar pasar a algunos pasajeros, y lo intentamos de nuevo. Parece que el escáner se ha puesto en huelga —le contestó, mostrando una sonrisa a todas luces forzada.

Abdul dio unos pasos laterales y decidió esperar. Dio un giro sobre sí mismo y observó en todas direcciones. Se tranquilizó. Las máquinas acostumbran a estropearse, pensó. Sin embargo, vio cómo los pasajeros, uno detrás de otro, accedían al finger sin que el escáner diera muestras de avería. Entonces cayó en cuenta. Se giró de nuevo, cuando vio a los dos individuos acercarse, a escasos cinco metros. Su actitud era inequívoca, e incluso a uno de ellos se le notaba bajo la camisa la inconfundible silueta de una pistola. El tiempo pareció ralentizarse cuando uno de los policías le dijo:

—Acompáñenos, caballero.

—¿Quiénes son ustedes? No he hecho nada. ¿A dónde quieren que vaya? —preguntó Abdul atropelladamente, sintiendo cómo sus pensamientos se aceleraban mientras intentaba encontrar una salida.

—Parece que hay un problema con su documentación. Serán unos minutos en la comisaría del aeropuerto —se limitó a contestar el agente, mientras lo cogía del brazo.

A esa misma hora, el “Bucanero” aún permanecía amarrado en el Port Vell, situado al sur de la ciudad, a escasa distancia del animado paseo marítimo de la Barceloneta. Sus potentes motores a chorro llevaban varios minutos encendidos al ralentí, a la espera de que las autoridades portuarias autorizaran su salida.

Jatabi no reparó en gastos. Se había hecho pasar por un magnate árabe para no despertar suspicacias. El yate era impresionante. Elegante y moderno. Construido en fibra en vidrio de alta resistencia, y en un tono blanco brillante, realzado por líneas limpias y curvas suaves que añadían un toque de sofisticación a su apariencia.

La tripulación estaba compuesta por un patrón y dos marineros, y habían accedido a la embarcación a la hora convenida. Tenían el encargo de la compañía propietaria de conducir a unos clientes acaudalados en un viaje por el litoral catalán: las comarcas del Barcelonés, el Maresme, La Selva, el Baix Empordà y alt Empordà, hasta el cabo de Creus, en la frontera con Francia. Aquella tarde navegarían hacia el norte, fondearían y pasarían la noche a la altura de las islas Medas, y regresarían el lunes a media mañana.

El patrón, un veterano capitán de la marina mercante de aspecto saludable y cabello canoso que se había resistido a jubilarse, se asustó cuando la radio crepitó: las autoridades autorizaban la salida del yate. Gruesos goterones de sudor resbalaban por el rostro del marino. Jatabi lo tenía encañonado.

—Actúa con normalidad —lo amenazó el terrorista, mientras acercaba el cañón de la pistola a escasos centímetros de la cabeza del capitán.

Las cosas se habían desarrollado tal como planeó el terrorista. Cuando la tripulación se presentó en el barco, se convirtieron en rehenes de Jatabi. Les retiró los teléfonos móviles y los apagó. A los dos marineros los esposó y los recluyó en uno de los camarotes de la cubierta inferior. Al capitán lo maniató al sillón situado en la cabina de mando, desde donde se dirigía aquella majestuosa embarcación. De los marineros podía prescindir, pero al capitán lo necesitaba para maniobrar.

El veterano marino asintió. Estaba desbordado y no entendía nada. ¿Qué serían aquellos bultos protegidos con plástico negro situados en la cubierta principal? ¿Y quién era aquel tipo de aspecto oriental que custodiaba los bultos como si se le fuera la vida en ello? Había recorrido todos los mares y océanos del mundo, y vivido las experiencias más terribles… pero aquello era diferente. Tuvo un mal presentimiento, mientras observaba cómo un empleado del puerto recogía los cabos de amarre.

A medida que se alejaban de la costa, el capitán aceleraba gradualmente los motores, llevando al yate a una velocidad de crucero cómoda. Las olas bailaban a su alrededor mientras navegaban por aguas abiertas.

—Desactive los sistemas de posicionamiento y diríjase sesenta millas mar adentro —ordenó el terrorista. Creía que, a dieciocho o veinte kilómetros de la costa, pasarían inadvertidos. No esperaban que regresara a puerto hasta el día siguiente, así que nadie les echaría en falta y cualquier otra embarcación con la que pudieran cruzarse los tomaría por gente rica navegando por el Mediterráneo. Y con el GPS chartplotter y el AIS, los dispositivos electrónicos desactivados, parecía imposible que alguien metiera las narices en su barco.

El capitán aumentó la potencia del yate, surcando ahora las aguas a una velocidad impresionante, dejando una estela de espuma blanca a su paso. Jatabi parecía ensimismado con la sensación del aire sobre su rostro.

“Mañana a esta hora, todo habrá acabado”, pensó, mientras una siniestra sonrisa se dibujaba en su rostro.

Capítulo 28:
Lunes, 31 de julio de 2023. 01:00 horas

El sonido del teléfono lo despertó. Encendió la luz de la mesita de noche. Miró la pantalla: se trataba del inspector Pujadas. “¡Joder!”, masculló. Era la una de la madrugada y acababa de coger el primer sueño. Intuyó que aquel día sería largo.

—Dime, Pujadas. ¿Novedades? —preguntó.

—Bono, ya tenemos la orden para acceder al almacén —respondió agitado—. Una unidad de la BRIMO se dirige al lugar. Si te apuntas, te recojo en diez minutos.

—¡Por supuesto! Pero ¿cómo han tardado tanto en emitir la orden?

—Parece que el juez de guardia no estaba por la labor, y no veía suficientes indicios para dejar que invadiéramos una propiedad privada. Al parecer pertenece a una asociación de magistrados ultragarantistas. Ha tenido que mediar la Consellera de Justicia de la Generalitat para ablandar al juez y advertirle que la vida de un guardia urbano estaba en peligro.

Pujadas recogió a Bono en un vehículo camuflado de los Mossos d’Esquadra. Tardaron diez minutos más en llegar al sitio y embutirse en flamantes chalecos antibalas de fabricación israelí. El sargento sintió una pequeña punzada de envidia por los recursos con que contaba la policía autonómica, comparados con los escasos medios de la Guardia Civil, institución en la que centenares de agentes carecían de material básico.

—¡Joder! —exclamó Bono al observar el dispositivo que la BRIMO había organizado en tan poco tiempo. Dos filas de agentes rodeaban el edificio y en las construcciones adyacentes se podían ver francotiradores. Un equipo de especialistas en desactivación de explosivos, los TEDAX, junto con un vehículo equipado con perros entrenados, un grupo de bomberos y varias ambulancias, formaban parte de la operación—. Excelente organización, inspector —felicitó a Pujadas.

Superaron las dos filas de mossos y se situaron en primera línea. Dos agentes reventaron la puerta de acceso peatonal, que cayó al primer golpe de ariete. Cinco miembros de la BRIMO equipados con subfusiles entraron uno tras otro. En el exterior el silencio se adueñó del lugar, hasta que, transcurridos unos minutos, uno de los agentes gritó, al tiempo que se iluminó el interior del local:

—¡Lugar asegurado!

Todos respiraron tranquilos, mientras Pujadas le indicaba al sargento que tomara el mando.

—Es una operación de la Guardia Civil. Nosotros solo estamos para ayudar —le indicó.

La escena era desoladora: el cadáver del desdichado guardia urbano permanecía en el suelo, justo a la entrada. Al fondo, en uno de los rincones, dos cadáveres más, restos de materiales y desperdicios alimenticios esparcidos por el almacén, y lo que más los alarmó: un ligero olor a almendras que flotaba en el aire. Pujadas y Bono se miraron con preocupación. Ambos sabían que aquel hedor era característico del explosivo plástico. Los perros confirmarían más adelante que en aquel almacén se habían almacenado materiales peligrosos.

Bono se colocó unos guantes de látex y se acercó a los dos cadáveres. Movió con extremado cuidado el rostro de Dragan y lo fotografió; a continuación, hizo lo mismo con Goran. Adjuntó las dos fotos en un mensaje dirigido a Begoña: “Son ellos, ¿verdad?”. El sargento no albergaba ninguna duda. Se trataba de los dos hombres de Los Eslavos que acompañaron a Abdul a Marruecos. Si ellos estaban allí, el marroquí andaría cerca. Además, el olor que flotaba en el ambiente no dejaba dudas de que en aquel lugar se habían manipulado explosivos. Jatabi tampoco estará lejos, pensó.

—¡Sargento! —lo requirió Pujadas.

—Dime. ¿Qué más sorpresas guarda este almacén? —preguntó alertado Bono.

—No sabría decirte, pero esto no tiene buena pinta —le dijo, mientras indicaba las cajas de embalaje de los drones y diferentes catálogos e instrucciones del manejo de aquellos aparatos.

—¡No me jodas! ¡Están preparando un atentado con drones! —exclamó, mientras contaba las cajas: ocho.

El momento de tensión fue interrumpido por el sonido del teléfono. Bono miró la pantalla: era Begoña. Supuso que era para confirmarle la identidad de los dos cadáveres. Con un gesto rápido presionó la tecla verde del aparato y lo llevó a su oreja.

—Son ellos, ¿cierto? —preguntó Bono.

—Sí. Sí son los serbios —respondió la capitana con voz preocupada y urgente—. Hay más, Juan: Abdul ha sido detenido en el aeropuerto.

El corazón de Bono se aceleró. Abdul era una pieza clave en el rompecabezas.

—¡Por fin una buena noticia! —exclamó el sargento eufórico—. ¿Cuándo lo han detenido?

—Ayer al mediodía, intentando embarcar en un vuelo con destino a Atenas.

Bono miró el reloj. Eran cerca de las tres de la madrugada.

—¡Coño! ¿Y cómo han tardado tanto en comunicarlo? —preguntó irritado.

—Parece ser que ha habido una confusión sobre la jurisdicción; ya sabes que en el aeropuerto conviven la Guardia Civil, la Policía Nacional y los Mossos d’Esquadra. ¡Un reino de taifas! Viajaba con un pasaporte falso y ha generado cierta confusión.

—¿Cuándo tendremos acceso a él?

—Para no perder tiempo, he decidido que lo interroguemos en la comisaría del aeropuerto. Nos están esperando. Salvador y yo vamos de camino.

Bono agradeció a Begoña la información y le aseguró que se reuniría con ella en la comisaría del aeropuerto lo antes posible. En el almacén tenía poco que hacer. Tras colgar el teléfono, se volvió hacia el inspector Pujadas y le comunicó la detención de Abdul. Ambos sabían que ahora era prioritario interrogarlo y sonsacarle información.

—Voy volando al aeropuerto, Pujadas. Te quedas al mando de la operación —le indicó Bono.

Un vehículo camuflado conducido por un mosso d’Esquadra recogió al sargento en la misma puerta del almacén y enfiló a toda velocidad la Ronda Litoral. En apenas ocho minutos tomaron el desvío por la C-31, que los llevaría directamente al aeropuerto. Durante el trayecto, Bono se preparó para el interrogatorio. Por lo que sabía de Abdul, era un tipo duro y arrogante al que sería difícil sacarle información. Además, él había sido miembro de la Gendarmería Marroquí, lo que implicaba que estaba familiarizado con todas las tácticas que la policía empleaba durante los interrogatorios. Sería un hueso duro de roer.

El detenido se encontraba sentado en una silla de metal en la pequeña sala de interrogatorios del aeropuerto. Los agentes lo observaron a través del espejo unidireccional. Bono había ordenado que desconectaran el aire acondicionado de la sala para ablandar a Abdul. El sargento recordó al tipo arrogante que lo recibió cuando visitó la casa de Marwan hacía poco más de veinte días, y lo comparó con el que observaba ahora a través del espejo, y le costó reconocer que se trataba de la misma persona. Su aspecto era muy desmejorado. Su mirada perdida y ojos hinchados revelaban un estado de agotamiento galopante. Oscuros círculos se extendían debajo de sus párpados, que indicaban con claridad la falta de sueño y la tensión acumulada. El cabello, normalmente cuidado, ahora estaba desordenado y grasiento, con mechones fuera de lugar que denotaban la falta de higiene. Su piel, habitualmente bronceada, ahora estaba pálida y desgastada, mostrando signos evidentes de fatiga y estrés. El rostro, antes sereno y seguro, ahora estaba cubierto de una barba incipiente mal arreglada.

—Los hombros caídos muestran una clara debilidad física y emocional —apuntó Begoña.

—Si lo dejas que se cueza un rato más, va a confesar hasta la muerte de Manolete —añadió Salvador.

—Tenéis razón —contestó Bono—, pero no va a rendirse con facilidad.

El sargento era hábil en las técnicas de interrogatorio. Tenía que descubrir cómo obtener la máxima información en el menor tiempo posible. No quería que el marroquí se enrocara y pidiera la presencia de un abogado. También debía evitar hacer promesas imposibles de cumplir. Miró el reloj: eran las cuatro de la madrugada. Se levantó y entró en la sala, mientras daba instrucciones para que pusieran en marcha el aire acondicionado.

Abdul se irguió y pareció recomponerse al reconocer al sargento. Un ligero chasquido le indicó que el climatizador había empezado a funcionar. Lo miró desafiante.

—Me alegro de verle de nuevo sargento —le dijo, sin parecer darse cuenta de la situación a la que se enfrentaba—. Ha tenido que venir usted para que refrigeren este horno. —Lo miró desafiante.

Bono se sentó frente a él y dejó una carpeta verde con el anagrama de la Guardia Civil en la mesa.

—Lo siento —se disculpó—. He tenido que hablar con mis superiores. Acabo de llegar… Bien —añadió—, intuyo que ya sabe por qué está aquí. Querría que conversáramos sobre lo ocurrido desde el pasado día seis de julio, cuando nos vimos en la casa de Marwan, ¿recuerda? —preguntó retóricamente, mientras tamborileó con los dedos sobre la carpeta.

—¿No debería leerme mis derechos? Tendría que estar representado por un abogado, porque ni tan siquiera sé de qué se me quiere acusar.

—Utilizar documentación falsa, tráfico de armas, terrorismo, asesinato…

—¡¿Asesinato?! ¡Yo no he matado a nadie, sargento!

Solo había protestado ante la acusación de homicidio, lo que podía llevar implícito el reconocimiento del resto de los delitos, valoró Bono.

—Necesito respuestas para poder tener conclusiones —contestó mientras extraía de la carpeta el primer folio—. Marwan Assad, Soraya Jaziri, el comandante Leandro Martinez, Dragan y Goran Davidovic… ¿Continúo? —le preguntó en tono irónico.

A Abdul se le borró de un plumazo de la cara la arrogancia.

Habían descubierto los cuerpos de los hermanos serbios. Eso significaba que habían localizado el almacén donde podrían haber hallado pruebas concluyentes de su implicación. Incluso existía la posibilidad de que hubieran arrestado a Mohamed Jatabi. Si esto fuera cierto, sería sencillo atribuirle a él los crímenes, valoró el marroquí.

—Y bien —continuó Bono—. ¿Hablamos?

—Aún no lo sé. Conozco cómo funciona esto, sargento. Recuerde que he sido policía en mi país, y lo único cierto es que aún no se me ha acusado formalmente de nada. Usted seguramente querrá que me inculpe de actos que no he cometido —contestó.

—No se confunda, Abdul. Yo estoy aquí para aclarar algunos acontecimientos que han ocurrido este mes, y en todos ellos aparece usted. Si quiere mi opinión, esto pinta muy mal —contestó el suboficial mientras se retrepaba en la silla. El interrogatorio transitaba por buen camino, pensó.

—Sé cosas, pero… ¿qué gano yo contándoselas?

Bono asintió y se incorporó. Podía jugar fuerte y parecía que le proporcionaría la información que andaba buscando —se dijo.

—El tema es lo suficientemente serio. Tanto, que tengo potestad para hablar con la fiscalía y decirle que ha cooperado con nosotros. Pero lo que no puedo es llegar a un acuerdo. Y eso usted ya lo sabe —enfatizó Bono, apelando a su condición de exagente de la gendarmería marroquí.

—Sargento, está aquí porque quiere saber lo ocurrido. Yo puedo explicarle algunos aspectos que le resultarán útiles. ¡Muy útiles! —añadió—. Estas últimas semanas es posible que haya cometido algún delito menor; sin embargo, no he matado a nadie. Quiero explicárselo, pero no sin garantías —concluyó, con seguridad.

Bono no encontraba mucho sentido a las palabras del marroquí. Si Abdul iba a reconocerse autor de delitos menores, significaba que no había participado en ningún crimen. La cuestión primordial en ese momento era encontrar los explosivos y detener a Mohamed Jatabi, y solo él podía proporcionarle las claves.

—Lo único que puedo hacer es hablar con la fiscalía —explicó, siguiéndole el juego—. En el mejor de los casos, si se trata solo de utilización de un pasaporte falso, casi puedo garantizarle que esta noche estará libre. En el peor de los escenarios, y dependiendo de las acusaciones que se formulen, solo tendrá que pasar unos meses en la cárcel, hasta que se sustancie el caso. Después se le extraditará a su país, donde usted y yo sabemos que lo soltarán antes de que pise la prisión —le aconsejó.

—Supongo que no me queda más remedio que fiarme de su palabra, sargento.

—Por supuesto. Al otro lado —le dijo, dirigiendo la mirada al espejo— se encuentra el oficial al mando de la operación y un agente del CNI. Todo está siendo grabado. Cualquier abogado con las grabaciones en su mano podría presentarlas ante un juez, que automáticamente desestimaría los cargos, y saldría libre como un pajarito.

—Bien. ¿Qué quiere saber, sargento?

—Empiece por el principio, por Marwan Assad —le indicó Bono, mientras se arrellanaba en el sillón.

—¡Yo no tuve nada que ver en eso! ¡Ni tampoco con su esposa Soraya! Bien sabe usted que trabajaba para él —le espetó.

—Sí, sí. Pero por lo visto parece que no estaba contento con el salario. ¿Qué me puede explicar del negocio paralelo que tenía montado, aprovechando la infraestructura y los recursos financieros de Los Chicharreros?

Abdul se revolvió incómodo en la silla. Fue consciente de que lo sabían todo, o casi todo.

—Voy a reconstruir los acontecimientos, según los veo yo —continuó el sargento—. Aprovechando sus contactos en Marruecos, decide servirse de la estructura de narcotráfico de Marwan y montar por su cuenta una red de contrabando de explosivos. Un negocio fácil en el que usted ganó bastante dinero por ejercer de mediador entre el ejército marroquí y los terroristas. Todo perfecto hasta que Marwan fue asesinado. Fue entonces cuando tuvo que mojarse más. Estoy convencido de que Mohamed Jatabi le presionó para que siguiera traficando. Como ya no podía utilizar los recursos de Los Chicharreros, decidió vender su alma al diablo: Los Eslavos y su capo, Igor Ivanovic. ¿Lo estoy explicando bien? —preguntó retóricamente el sargento—. Los explosivos con los que ha traficado sirvieron, entre otros, para el atentado de hace unas semanas en Madrid —continuó Bono—. Por el camino han quedado los cadáveres, no solo de Marwan, también el de su esposa Soraya y el del comandante Leandro Martínez, que creo que no tuvo nada que ver en esto —dijo con la intención de sembrar la duda en la mente de Abdul. Sabía con certeza que en esos crímenes él no había participado—, el de los hermanos Goran y Dragan, y por último el de un pobre patrullero de la Guardia Urbana.

—¿Un municipal? —preguntó alarmado—. ¡No sé nada de eso, coño!

—Han aparecido pruebas y rastros que te incriminan —mintió, lanzándose un farol. Aún no tenía noticias de Pujadas. Criminalística tardaría aún algunas horas en finalizar sus trabajos preliminares.

—¡Yo no he tenido nada que ver con la muerte de esos tipos! —protestó el marroquí.

—¡Relájese, Abdul! ¡Aún no he terminado el relato! —intervino Bono—. Por último, sabemos que envió desde Marruecos hasta aquí, a Barcelona, una cantidad considerable de C-4, a su socio, Mohamed Jatabi, con la finalidad de cometer un atentado.

—¿Mi socio? ¡Eso no es verdad! —volvió a protestar Abdul.

—Para poder ayudarle, necesito localizar el cargamento de C-4 y saber dónde se esconde Mohamed Jatabi. Y le diré que, en estas circunstancias, dispone de una gran ventaja: la urgencia. Juegue bien sus cartas; de lo contrario, se pudrirá el resto de su vida en la cárcel de Morón de la Frontera, la más peligrosa del país, y con el mayor índice de muertes por peleas. Y créame, parece ser que los marroquís no son muy bien recibidos…

Bono volvió a arrellanarse en el sillón y empezó a tamborilear con los dedos sobre la mesa.

—Vamos, sargento, ¿cómo quiere que me crea eso? ¡Ningún juez se va a tragar eso! ¡Se lo está inventando todo! ¡No tiene pruebas porque es mentira! —le interpeló Abdul, nervioso—. ¡Yo no hice nada de eso, o por lo menos de la manera que lo ha explicado! Usted se está equivocando en la reconstrucción de los hechos. Tiene una teoría preconcebida, mezclada con algunos datos circunstanciales, y al juntarlo todo ha concluido que yo soy el eje de la conspiración —relató—. Créame, sargento, no soy tan listo ni tan maquiavélico.

Bono guardó silencio, consciente de que estaba a punto de hablar. La intención era que el marroquí se abriera en canal por propia voluntad. Levantó la cabeza y lo miró directamente a los ojos.

—Empecemos por el principio, entonces —le inquirió.

Abdul iba a derrumbarse. Era consciente de que estaba atrapado y de que los cargos que presentarían contra él serían de traca. Y podía ser bastante más grave si Jatabi llevaba a cabo el atentado. Al sargento no le faltaba razón: no saldría nunca de la cárcel. Tenía la posibilidad de colaborar…

—¿Puedo confiar en su palabra sobre todo eso que me ha explicado de que en unos meses me mandarán a mi país a cumplir una posible condena?

—¡Por supuesto! —respiró aliviado Bono. Estaba a punto de cantar. Si pedía la presencia de un abogado le diría que se negase a declarar, a la espera de que la policía presentara las pruebas en un juzgado. Y eso no les permitiría abortar el atentado de Mohamed Jatabi, que era el objetivo principal en ese momento. La carrera delictiva de Abdul, a esas alturas, era irrelevante.

—Pero quiero todos los detalles —añadió Bono.

El marroquí se mesó el cabello con las palmas de las manos.

—¿Usted es consciente del riesgo que corro? —preguntó asustado—. Terroristas y narcos me van a perseguir como a un perro, así que confío en que me aíslen, durante el tiempo que tenga que permanecer en una prisión española.

—No sé exactamente qué riesgos corre porque aún no me ha dicho nada, aunque puedo intuirlo. Le garantizo que le buscaremos una prisión cómoda mientras permanezca en este país.

—Todo empezó…

De repente, alguien llamó a la puerta con fuerza. Bono bufó fastidiado. Ese no era el momento adecuado para interrumpir el interrogatorio.

—Espera… Se levantó, tecleó la combinación de la cerradura y abrió. Begoña estaba al otro lado. Bono parecía enfadado, pero abandonó la sala con calma y cerró la puerta.

—Estaba a punto de cantar. Sabes que no hay que interrumpir un interrogatorio. ¡Pareces una novata! —le recriminó.

—Tranquilízate, Juan. Es importante. Ha llamado Pujadas y dice que se han encontrado huellas y rastros de ADN de Abdul en el almacén, así que no te andes con miramientos, ni te veas obligado a llegar a acuerdos con él. ¡Lo tenemos! —añadió.

—No resultará tan fácil, Begoña. Él es una pieza menor, pero es consciente de que tiene información relevante y nos va a hacer pagar por ello. Además, con sinceridad, creo que él tan solo ha participado en la obtención y el tráfico de explosivos —le dijo, mientras abría de nuevo la sala de interrogatorios y entraba.

—Lamento la interrupción. Continúe, por favor —instó a Abdul.

—Marwan me contrató por mis relaciones con la policía y el ejército de mi país. A estas alturas puedo confesar que tengo una red de contactos importantes, gente de gran nivel, ya sabe… Esa era mi función: lubricar las operaciones de narcotráfico —apostilló—. En una ocasión se acercaron y me pidieron que intermediara en la obtención de explosivos y aprovechara la infraestructura logística de la red de Los Chicharreros. Una cosa llevó a la otra. Me pagaban muy bien, pero nunca participaba activamente en las operaciones. Me limitaba a poner en contacto a comprador y vendedor y facilitar el transporte. ¡Eso era todo! —exclamó.

El interrogatorio estaba yendo sobre ruedas, pensó Bono, pero era información que ya conocían. Decidió acelerar.

—Señor Abdul… todo eso ya lo sabemos, y también que ha viajado a Barcelona para ayudar a uno de los terroristas más buscados del mundo. ¿Contactó Mohamed Jatabi con usted en persona?

—Al principio fue un intermediario de origen nigeriano. Yo ni tan siquiera he sabido hasta hace poco para qué querían los explosivos. En realidad, intuía que se destinaban a grupúsculos rebeldes del sudeste de África. Ya sabe, esas tribus que siempre están peleando unos con otros —explicó el marroquí, intentando alejarse lo más posible de la trama terrorista.

—Abdul… ¿qué me puedes decir de Jatabi? —insistió con cierto nerviosismo. No estaba interesado en el currículo criminal del marroquí.

—Hace dos o tres meses, en uno de mis viajes a Marruecos, Jatabi se presentó en mi hotel e intentó apelar a mi condición de musulmán para incrementar mi ayuda a la yihad en su guerra santa. Fue entonces cuando descubrí a dónde iban los explosivos. De inmediato me negué, y quise desentenderme del asunto —afirmó con contundencia—. Pero créame, sargento, fue imposible. Es un tipo cuyo único objetivo y horizonte es la yihad y castigar la impiedad de Occidente. Intenté desvincularme —continuó con vehemencia—, incluso le propuse devolverle los beneficios que había recibido hasta ese momento; pero con sutileza me amenazó a mí y a mi familia. Para él y los de su calaña, el dinero carece de valor. Le repito, sargento, tuve que seguir trabajando. ¡Ni con la muerte de Marwan pude desvincularme! —se quejó.

Parecía sincero, pensó Bono.

—Al grano, Abdul, no tenemos tiempo…

—Tuve que recurrir a Los Eslavos para seguir suministrándole explosivos. Igor Ivanovic puso su red a mi servicio a cambio de grandes sumas de dinero, y con la condición de que dos de sus hombres se convirtieran en mi sombra —continuó Abdul—. Viajé a Marruecos, conseguí los cuatrocientos kilos de C-4 y los embarqué rumbo a Barcelona…

—¿Cuatrocientos kilos? ¿Qué pretende? ¿Borrar del mapa Barcelona? —exclamó alarmado el sargento. Lanzó una mirada en dirección al espejo unidireccional donde sabía que Begoña y Salvador estaban escuchando.

—Sí, cuatrocientos —balbuceó el marroquí.

—¡Que Dios nos coja confesados si no atrapamos a ese criminal!

—Viajamos a Barcelona y recibimos el material —continuó Abdul, intentando ignorar el comentario del sargento—. Lo transportamos al almacén del centro de Barcelona y se lo entregamos a Jatabi, al que acompañaba un tal Zedong, un ingeniero, creo que chino, que estaba trabajando en unos drones y con los que pretendían realizar un atentado.

Bono recordó las ocho cajas vacías que habían encontrado en el almacén.

—¿Metieron los cuatrocientos kilos de C-4 en los drones? —preguntó Bono, intentando averiguar el alcance de ocho explosiones con aquella cantidad de explosivos.

—No. Solo utilizaron doscientos cuarenta kilos; el resto parece que tenían intención de colocarlos en algún otro lugar.

—¿Dónde están los drones? ¿Y los explosivos?

—¡No lo sé! —respondió defensivamente Abdul—. Mohamed se volvió loco y mató a sangre fría a los dos hombres de Igor Ivanovic, y se llevó los drones. Me parece recordar que hablaron algo respecto de un barco. El resto de los explosivos se quedó en el almacén. Yo tenía que custodiarlos hasta esta mañana, pero dada la magnitud que estaba tomando el asunto, decidí largarme en cuanto pude.

En el almacén no se encontraron explosivos, así que probablemente Jatabi los había trasladado al punto en el que quería atentar, pensó Bono.

—¿Un barco? ¿Qué barco? ¿Dónde?

—Sí, un barco, pero no sé nada más. Lo escuché hablar con el chino sobre el traslado. Ayer por la tarde cargaron los drones en una furgoneta y se largaron. ¡Es todo lo que sé! ¡Lo juro! —exclamó casi llorando el marroquí.

Bono lo miró fijamente. La cabeza no paraba de darle vueltas a cuenta de la información que le había suministrado. “He torcido su voluntad”, pensó, en el momento que se levantaba de la silla y abandonaba la sala de interrogatorios.

—¿Qué os parece? —se dirigió al equipo formado por Begoña y Salvador, al que ya se había unido el inspector Pujadas.

—Ya se ha activado el nivel cuatro de alerta antiterrorista —intervino el mosso—, y se han suspendido los permisos de los agentes. Hemos contactado con las autoridades portuarias de los puertos de Barcelona y Tarragona. Todas las unidades de la policía están rastreando la ciudad y su extrarradio para intentar encontrar la furgoneta y averiguar algo del misterioso barco.

—Muchas gracias, inspector. ¿Podemos pedir ayuda a la prensa y la televisión sin alertar a la población? —inquirió el sargento.

—Sí, por supuesto. Pero ya sabes que los periodistas harán preguntas y costará que tengan la boca cerrada.

—Vamos a confiar. Necesitamos que se distribuya de nuevo la imagen de Mohamed Jatabi y una foto del tipo de vehículo que andamos buscando. ¡Que sean machacones! Alguien tiene que haber visto a ese hombre.

Capítulo 29:
Lunes, 31 de julio de 2023. 16:00 horas

Jatabi bostezó. Sus ojos cansados reflejaban la fatiga acumulada durante las interminables horas de espera. Estaban a bordo de “El Bucanero”, que permanecía al pairo sobre las apacibles aguas del Mediterráneo. Un vistazo al reloj le recordó que el tiempo seguía avanzando. Marcaba las cuatro de la tarde. Había que ponerse en marcha, se dijo, mientras realizaba estiramientos con el cuello. Lo cierto es que, desde su salida del Port Vell de Barcelona, tan solo se habían cruzado con un par de yates de lujo, a los que saludaron con un par de bocinazos de cortesía.

Volvió la mirada hacia el veterano capitán del barco, que había permanecido toda la noche esposado. Su aspecto era lamentable, aunque intentaba parecer entero.

—¿Cuánto nos llevará recorrer la distancia que nos separa de la bahía de Barcelona? —le inquirió.

El patrón alzó la vista, evaluando la pregunta en su mente.

—Dependerá de la velocidad que mantengamos —respondió con calma—. Tal vez una hora, más o menos.

Jatabi desvió la mirada hacia Zedong, quien ya había destapado los drones y trabajaba en la configuración del único mando.

La tarea no parecía afectarle en su concentración; sin embargo, el ingeniero se sentía intranquilo. Recordó las muertes a sangre fría de Dragan y Goran, y tenía la sensación de que él correría la misma suerte. Allí, en medio del mar, mientras preparaba el dispositivo, no acertaba a encontrar una vía de escape. No tenía escapatoria.

—¿Cuándo estará todo listo? —gritó Jatabi, luchando contra el viento que le azotaba la cara.

Zedong apartó la mirada de su trabajo; sus ojos reflejaban un miedo que apenas lograba ocultar.

Todo está preparado —respondió con una mezcla de nerviosismo y determinación.

Jatabi asintió con satisfacción. Ni un rastro de duda en su rostro en aquel momento crucial.

—Entonces pongámonos en marcha —sugirió, dirigiendo su voz al capitán de El Bucanero—. ¡Rumbo al Port Vell! —ordenó con vehemencia al viejo marino—. Navega a poca velocidad. Cuando divisemos la ciudad, detén los motores y pon el barco al pairo.

Lanzó una última mirada a los dos hombres antes de dirigir sus pasos en dirección a popa, donde la privacidad le permitía ocultarse. Presionó un cabrestante de la que colgaba una pequeña zódiac auxiliar de dos metros de eslora con un motor de doce caballos. La embarcación se deslizó sin problemas hasta tocar con suavidad el agua, mientras Jatabi trazaba mentalmente su ruta de escape. La decisión la había tomado con frialdad calculada: la tripulación de El Bucanero y Zedong serían sacrificados. No eran más que simples peones al servicio de la yihad. Tarde o temprano identificarían el yate. Abandonaría el barco y se dirigiría a la costa con la embarcación auxiliar, desde donde activaría el vuelo de los drones con su carga mortal. Mientras la ciudad se sumía en el caos, el shock y la confusión, él abandonaría la embarcación y desaparecería por las callejuelas aprovechando el desconcierto. Un ciudadano más corriendo para ponerse a salvo.

En el puesto de mando conjunto que se había organizado en la comisaría de los Mossos d’Esquadra, la actividad era frenética. Una docena de agentes de diferentes unidades, coordinados por la capitana Begoña, vociferaban por los teléfonos en busca de alguna pista fiable de la que tirar del hilo.

Bono y Salvador, acompañados por el inspector Pujadas, esperaban en Capitanía Marítima. Buscaban información de embarcaciones con alguna característica especial que despertara sospechas.

Varios helicópteros barrían los cielos del litoral catalán, sin resultados hasta ese momento.

El capitán marítimo al mando apareció de repente en la sala donde aguardaban los tres agentes.

—¡Creo que tenemos algo! —les dijo—. Las setenta embarcaciones que navegan por el litoral catalán en este momento han sido identificadas y localizadas, salvo una.

—¿Qué significa eso? —preguntó el sargento.

—Se trata de un yate de recreo, El Bucanero, que salió ayer. Al parecer permanece desaparecido y con los sistemas de posicionamiento desactivados. Hemos hablado con la empresa que gestiona la embarcación, y tampoco saben nada ni han tenido noticias de la tripulación. Lo único que han podido decirme es que el patrón al mando es un marino de gran experiencia y que su regreso está previsto a lo largo del día de hoy —explicó el capitán marítimo.

—¿Eso es normal?

—¡En absoluto! Las embarcaciones civiles deben tener activados los sistemas de posicionamiento.

—¿Puede tratarse de una avería? —preguntó de nuevo Bono.

—Quizás —contestó el marino—. Sin embargo, deberían haber notificado la incidencia. Todos los intentos por contactar con la embarcación han sido baldíos. Además, tenemos noticias de un par de yates que se cruzaron con El Bucanero, y nos dicen que navegaba con aparente normalidad.

—¿Qué opináis? —se dirigió Bono a Salvador y Pujadas.

—Puede ser la embarcación que buscamos —indicó el agente del CNI—. He repasado los datos técnicos y, por tamaño, velocidad y capacidad de maniobra, puede tratarse de una excelente plataforma de lanzamiento de drones. Lo más probable es que se haya alejado de la costa para pasar desapercibido, a la espera de ejecutar el atentado.

Bono asintió, mientras marcaba el número de Begoña.

—Dejad lo que estéis haciendo —le indicó a la capitana—. Vamos a concentrar los esfuerzos en encontrar una embarcación llamada El Bucanero —le sugirió—. Necesitamos todas las unidades anfibias y aéreas disponibles para localizar la embarcación. Habla con el CNP y los Mossos d’Esquadra. Coordina a los GEAS… Y no sé si será necesario, pero encuentra algún barco de la Armada… Quizás tengamos que hundir la embarcación.

—¿Estás loco?

—Begoña, recuerda los F-16 americanos sobrevolando la ciudad de Nueva York el 11 S, con órdenes de abatir cualquier avión que no tuviera permiso…

No habían pasado ni cinco minutos cuando empezó a sonar el teléfono de Bono. Era Begoña.

—Tenías razón —le espetó—. Hemos visionado imágenes, y Mohamed Jatabi viaja en ese barco, acompañado del tal Zedong, del que nos habló Abdul Aziz, y de una tripulación de tres hombres.

Abandonaron a toda prisa Capitanía Marítima en dirección a la Comandancia Naval de Barcelona, donde los recibió un teniente de fragata. Desde allí, coordinarían la búsqueda.

Eran las seis de la tarde cuando Begoña colgó el teléfono. En cerca de dos horas y después de docenas de llamadas, había logrado reunir una fuerza impresionante en la dársena militar del puerto de Barcelona. Dos patrulleras QUER de la Policía Marítima de los Mossos d’Esquadra se alineaban junto a cuatro dotaciones de los GEAS, el grupo especialista en actividades subacuáticas de la Guardia Civil. Cuarenta y dos efectivos dispuestos a recorrer el litoral barcelonés en busca de El Bucanero.

Se habían abandonado todas las líneas de investigación, y se concentraron en la búsqueda del dichoso yate.

Bono fijó la mirada en la disposición de sus equipos.

—¿Qué hay de los medios aéreos? —preguntó—. Nos quedan pocas horas de sol y sin su ayuda no encontraremos el barco.

La capitana Begoña respondió sin vacilar:

—Tenemos un helicóptero AS355 Eurocopter de los Mossos en el aeropuerto de Sabadell, y dos EC135 en las instalaciones del Instituto Armado en Sant Andreu de la Barca, todos listos para recibir los cuadrantes de vuelo e iniciar la búsqueda. Además —agregó—, dos patrulleras lanzamisiles están navegando desde la base naval de Valencia y se espera que lleguen esta noche.

Bono reflexionó unos minutos sobre los medios y recursos con los que contaban.

—Que empiecen la búsqueda de inmediato. Necesitamos tener ojos en el cielo —se dirigió a Begoña.

El tono empleado por el sargento pareció molestar a la capitana. Su rostro desencajado no pasó desapercibido para Bono. No era momento de andarse con tonterías.

—Discúlpame, Begoña. Has realizado un excelente trabajo; y si mi actuación no te parece de recibo, cuando todo acabe puedes abrirme un expediente —le dijo—. Según me ha comentado el teniente de fragata —continuó el sargento—, tenemos que ejecutar la búsqueda en tres grupos. Begoña, tú y Pujadas deberíais navegar en las dos patrulleras de los Mossos en dirección noreste. Salvador y yo iremos hacia el norte con dos de las unidades de los GEAS, y las otras dos pondrán rumbo al noroeste. De esa manera cubrimos todo el litoral. Mantener los canales de comunicación abiertos y tened cuidado —concluyó.

Bono se levantó y se dirigió a una de las patrulleras de los GEAS. Observó que había centenares de personas en el puerto y en sus inmediaciones. La música inundaba el aire en un ambiente festivo y el olor a pólvora hacía acto de presencia.

Se dio media vuelta y se dirigió a Pujadas:

—¿Qué hace toda esa gente ahí? —le preguntó, intrigado.

—Se trata de un concurso internacional de fuegos artificiales programado desde hace tiempo —respondió el inspector.

Bono suspiró. Intentó meterse en la mente del terrorista. La fecha no era aleatoria. Jatabi lo había programado milimétricamente con el fin de hacer el máximo daño posible y organizar el caos perfecto que le permitiera huir con facilidad.

La luz del atardecer pintaba de tonos cálidos el horizonte, mientras El Bucanero permanecía inmóvil a menos de diez millas de la zona portuaria de Barcelona, y a escasas tres millas de las playas del Maresme, con los sistemas de navegación desactivados. En ese momento, mientras la búsqueda de las autoridades comenzaba a desplegarse, Mohamed Jatabi evaluaba la situación. Era fácil que Abdul, su antiguo cómplice, hubiera sido detenido, y podría haber hablado, lo que aumentaba la posibilidad de que la policía estuviera tras él. Sin embargo, Jatabi estaba confiado. Un vistazo a su reloj se lo reafirmó. “Imposible que me den caza”, pensó.

Durante el viaje, Zedong le explicó el funcionamiento del dispositivo que tenía en sus manos. El mecanismo era sorprendentemente similar a los joysticks que había visto a los soldados estadounidenses en Siria durante su entrenamiento. Un par de botones sencillos, pero letales: uno iniciaba los drones con una carencia de dos minutos y, al mismo tiempo, activaba el mecanismo de los explosivos estratégicamente ubicados en la Torre Glòries. En poco menos de veinte minutos podía poner en marcha el atentado.

Un segundo botón tenía la función crucial de sincronizar los temporizadores que provocarían explosiones simultáneas. Sin embargo, Jatabi se daba cuenta de un inconveniente: si lo abatían antes de accionar ese segundo botón, los drones simplemente se estrellarían debido a su propio peso, sin causar la devastación planeada. Pero eso no iba a ocurrir, pensó.

Observó a su alrededor. Miró al capitán, que parecía abatido, y a Zedong, que se paseaba por la cubierta afinando los últimos detalles en los drones. Quizás no era necesario eliminarlos. ¿Qué importaba que lo identificaran cuando abordaran el yate?, se preguntó. Huiría a Afganistán, donde pasaría una larga temporada. Nadie lo encontraría, así que daba lo mismo que fuera identificado. Al capitán lo maniataría junto a los otros dos hombres de la tripulación, y a Zedong se lo llevaría consigo en la zódiac. Aunque no confiaba en él, aún podría serle de ayuda.

Se dirigió al capitán, que permanecía esposado, y le quitó los grilletes.

—Acompáñeme —le inquirió.

—¿Va a matarme? —le preguntó flemático el veterano marino.

—Es tu día de suerte. Aún podrás seguir navegando —le contestó Jatabi.

Lo acompañó al camarote de la cubierta inferior, donde permanecían inmovilizados los dos marinos. Lo esposó de nuevo.

—Creedme que este es el mejor sitio en el que podeis estar hoy. Ya lo entenderéis —sonrió enigmático mientras cerraba la puerta del camarote.

Era momento de largarse.

—¡Zedong! —llamó al hacker desde la popa del yate—. ¡Nos marchamos!

El chino tenía el rostro desencajado. No sabía qué iba a ocurrir ahora que su trabajo había acabado.

—¿A dónde?

—¡No preguntes! Coge el mando y tus pertenencias —le interpeló, mientras lanzaba su mochila a la zódiac auxiliar.

Zedong no tardó ni un minuto en subirse a la embarcación.

El ruido del motor alejándose de El Bucanero con Jatabi y Zedong a bordo no les permitió escuchar el zumbido de un helicóptero acercándose desde la costa.

Capítulo 30:
Lunes, 31 de julio de 2023. 19:00 horas

Bono y Salvador, provistos de chalecos de inflado automático, llevaban más de veinte minutos navegando, y hasta ese momento no habían visto más que agua. Sabían que encontrar a El Bucanero era una tarea difícil, pero la angustia se apoderó de ellos cuando el crepitar de la radio de la patrullera empezó a lanzar mensajes ininteligibles. A Bono le costó entender la comunicación, hasta que su oído se habituó a aquella voz mecánica: “¡Hemos localizado a El Bucanero! ¡Los drones están en la cubierta de la embarcación!”, gritaba el piloto del helicóptero. Bono intercambió una mirada con Salvador y sintió que se le aceleraba el corazón. Que los drones estuvieran en el yate significaba que Jatabi no había iniciado el ataque.

—¿Dónde? ¿Hay movimiento de personas? —preguntó ansioso.

—Negativo. No hemos detectado a nadie en las áreas visibles de la embarcación —respondió una voz grave y tensa.

Que no hubiera movimiento de gente le preocupó. Bono sabía que el yate estaba tripulado por tres hombres. “Probablemente Jatabi los ha eliminado”, pensó con amargura. Habían llegado tarde para aquellos tres hombres. Justo en ese momento la radio crepitó con una nueva información: una zódiac, provista de un motor pequeño, estaba navegando en dirección a la costa con dos hombres a bordo, comunicó el piloto.

Bono conectó en ese instante los puntos, e intuyó lo que estaba ocurriendo.

—Jatabi y el ingeniero chino del que nos habló Abdul abandonan el yate —le dijo a Salvador.

—¿Abortan el plan? ¿Dejan los drones y los explosivos? —preguntó escéptico el espía.

—No parece probable. Ese tipo se inmolaría antes de renunciar… Esa huida esconde algo, aunque no alcanzo a entenderlo.

Se volvió en dirección al piloto de la patrullera y le preguntó:

—¿Cuánto puede tardar en alcanzar la playa la zódiac?

—Lo más probable es que sea una embarcación auxiliar con un motor de doce o quince caballos. Según las coordenadas que nos ha facilitado el Pájaro, el yate está a unas tres millas… Depende de hace cuánto hayan salido; es probable que sea cuestión diez o quince minutos, como máximo —respondió.

—Monitorice la zódiac y regresemos al puerto. Será más fácil realizar la persecución desde tierra —le indicó—, y que las tres patrulleras de los GEAS se dirijan al yate y lo aborden. Prevéngales de que es posible que encuentren a los tripulantes sin vida. ¡Ah! Y que estén atentos a los explosivos… Desconocemos si pueden detonarlos a distancia. Salvador —se dirigió ahora al agente del CNI—, contacta con Begoña y Pujadas para que regresen a puerto y se unan a nosotros, y que envíen unidades al litoral.

Se dirigió a la cabina de mando de la patrullera:

—Que los helicópteros no pierdan de vista a la zódiac, y si alcanzan tierra antes que nosotros, que sigan a los dos individuos.

—¡Uno de los drones está en el aire! —se escuchó la voz tensa del piloto del helicóptero.

A Bono se le desencajó el rostro. No entendía qué estaba ocurriendo.

—¡Un segundo dron está despegando del yate! —gritó de nuevo el oficial del helicóptero.

Fue Salvador el que se dio cuenta.

—¡Terrorista del demonio! —clamó—. Tenías razón y no han abandonado el plan —le dijo a Bono—. Han activado los drones a distancia mientras ellos buscan una ruta de huida por tierra. ¡Cabrones! —exclamó.

—¿En qué dirección están volando los drones? ¿Hacia la playa? —le preguntó al piloto del helicóptero.

—Negativo. Vuelan directos a Barcelona.

—¿A qué distancia se encuentran y tiempo estimado para que sobrevuelen la ciudad?

—Aproximadamente a diez millas… Cincuenta o sesenta minutos…

—Muy listo el cabrón —gritó el sargento, mientras el piloto del helicóptero vociferaba la salida del tercer dron—. Mandan las bombas volantes a Barcelona, y ellos huyen en otra dirección.

—Rectifique el rumbo —se dirigió de nuevo al piloto de la patrullera—, diríjase a toda leche al punto donde se encuentre la zódiac. No podemos esperar ayuda. No tenemos tiempo de derribar los drones.

Los pocos bañistas que se encontraban a esa hora en la playa no daban crédito a lo que estaban viendo. Dos tipos acababan de abandonar una zódiac en medio del arenal, y corrían en dirección al interior del casco urbano de Montgat, población situada a escasos quince kilómetros de Barcelona. No entendían por qué aquellos dos tipos corrían con desesperación bajo la atenta mirada de dos helicópteros que sobrevolaban el lugar.

Jatabi y Zedong atravesaron el paseo marítimo y consiguieron camuflarse en las callejuelas de la población, fuera del alcance de las aeronaves.

—¡Detente! —le gritó a Zedong, mientras se refugiaban en una iglesia.

Miró el reloj. Aún faltaban treinta minutos para poder detonar los explosivos; si lo hacía antes, los drones estallarían en el aire. Los helicópteros los habían identificado, así que la policía no tardaría en encontrarlos.

—Lo único que podemos hacer es ponernos en movimiento, amigo —le dijo al chino—. Es hora de separarnos —añadió.

A Zedong se le iluminó el rostro. Aún tenía una posibilidad de salir con vida de aquel enredo.

—Tú irás en dirección al sur —continuó—. Escóndete unos días, y cuando puedas lárgate de España.

—¿Y tú? —preguntó el oriental.

—Iré al norte —contestó, mientras acariciaba el mando con el que controlaba los drones—. Detonaré los explosivos, y luego intentaré alcanzar la frontera lo antes posible.

El plan de Jatabi era que los perseguidores se centraran en Zedong. Escuchaba los helicópteros revolotear por encima de sus cabezas y sabía que, apenas saliera de la iglesia, la policía lo localizaría y se lanzaría contra él. Era el cebo perfecto. Aprovecharía la situación para ganar el tiempo necesario y activar los artefactos.

La patrullera en la que viajaban Bono y Salvador logró atracar en el pequeño puerto pesquero de Montgat. Los dos agentes iban acompañados por cuatro efectivos de los GEAS armados con subfusiles. El sargento observó cómo la patrullera de los Mossos, con Begoña y Pujadas a bordo, se aproximaba a la dársena a apenas doscientos metros de distancia. Mientras esperaba, el piloto de uno de los helicópteros exclamó:

—¡Se han separado! Uno de los fugitivos se da a la fuga en dirección al sur.

—¿Y el otro? —preguntó el sargento. Su mente discurría a gran velocidad.

—No ha abandonado la iglesia —respondió el piloto.

—Se trata de una maniobra de distracción para despistarnos —le dijo a Salvador—. Solo uno de ellos puede activar los dispositivos —afirmó.

—¿Qué hacemos, Bono? —preguntó el espía, aturdido, mientras Begoña y Pujadas se incorporaban al grupo—. Si las cosas son como he dicho, no queda mucho para que los drones sobrevuelen Barcelona —añadió.

Bono permanecía en silencio ante la mirada expectante de sus compañeros y de los cuatro miembros de los GEAS que esperaban órdenes.

—Probablemente sea Mohamed Jatabi el que se ha escondido en la iglesia —dijo al fin—. El tipo pretende pasar a la historia y no dejaría en manos de un extraño la responsabilidad de realizar el atentado. ¡No! —exclamó—. Quiere convertirse en un mártir. Él es el que se esconde en la iglesia. Os recuerdo que está dispuesto a morir.

—¿Estás seguro? —preguntó Begoña.

—No. No lo estoy. Pero por lo que sé del terrorista, querrá la gloria y será él quien detone los explosivos. La maniobra del tipo huyendo en dirección a Barcelona no es más que una distracción. ¡Vamos a por el que está en la iglesia! —les dijo a sus compañeros. Si se equivocaba en su decisión, morirá mucha gente, pensó.

—Vosotros —continuó dirigiéndose ahora a los miembros de los GEAS—, interceptar al huido. El Pájaro os irá dando su ubicación.

Los cuatro agentes se colocaron los chalecos antibalas y amartillaron sus armas. Atravesaron las instalaciones portuarias y en apenas unos minutos se incorporaron al paseo marítimo de la población. A ciento cincuenta metros se distinguía el campanario de la iglesia.

Corrieron, mientras el piloto del segundo helicóptero les insistía en que el tipo no había abandonado el edificio.

Una vez en la puerta, decidieron dividirse. Begoña y Pujadas accederían por la entrada principal; Bono y Salvador lo harían por la parte trasera.

La capitana y el inspector de los Mossos entraron, cruzaron el atrio y se asomaron al interior. No había nadie, todo estaba en silencio.

—Hemos llegado demasiado tarde, o Bono está equivocado y el tipo se ha largado —apuntó Pujadas.

Echaron un vistazo general a la iglesia, débilmente iluminada por un soporte de cirios parcialmente encendidos.

Anduvieron hasta la última fila de asientos, en la parte más alejada del presbiterio, y se agacharon. Se respiraba un silencio incómodo.

De repente, un ruido casi imperceptible cerca del altar llamó su atención. Los dos agentes se asomaron por encima de los asientos. Los dos se dieron cuenta: un pequeño haz de luz, como la que irradia la pantalla de un teléfono móvil, se percibía detrás del altar.

Begoña le indicó a Pujadas que avanzaran con cautela por los dos laterales de la nave central de la iglesia, en dirección a la luz parpadeante que habían visto.

Un ligero crujido de Pujadas al pisar una baldosa en mal estado alertó a Jatabi de la presencia de los agentes. Se asomó por uno de los laterales de mármol y los descubrió acercándose en su dirección. “Joder”, masculló. Lo habían descubierto. Miró el reloj de nuevo: necesitaba un poco más de tiempo. Sabía que no podía perder ni un minuto, y se centró en la pistola que sostenía con firmeza. Los disparos alertarían al resto de agentes, pero no tenía otra alternativa.

Con determinación, Jatabi apuntó su arma, preparado para abrir fuego en cuanto tuviera la oportunidad. Su plan era claro: disparar primero al hombre y luego a la mujer, si se ponía a tiro.

Mientras, Bono y Salvador accedieron a lo que debía ser la sacristía después de haber reventado la puerta a patadas. El pequeño espacio estaba en penumbra, con estantes llenos de ornamentos litúrgicos y velas apagadas que emitían un suave olor a cera derretida.

Había una puerta por la que Bono supuso que se accedería al presbiterio. En el lado contrario, unas escaleras parecían indicar el camino al campanario.

—¿Qué opinas? —le preguntó a Salvador.

—Puede estar en cualquier rincón —se limitó a contestar el espía.

Bono empujó la puerta que llevaba a la nave central con cautela, temiendo que el ruido alertara al terrorista. Los goznes crujieron mientras se abría, pero en apariencia la sala parecía estar desierta. La luz de las velas en el altar iluminaba débilmente la inmensa nave, creando sombras danzantes en las paredes decoradas con pinturas religiosas.

Por el otro lado, Salvador comenzó a ascender por la escalera que conducía al campanario. Cada escalón que subía parecía aumentar la sensación de tensión, apuntando con la pistola en todas las direcciones. Si Jatabi estaba arriba, no tenía más alternativa que dispararle, y no tendría ni una sola posibilidad de defenderse en aquel angosto espacio.

Bono avanzó con sigilo, cuando lo vio: el cabrón estaba escondido detrás del altar y apuntaba con la pistola en dirección a la salida. Aunque su ángulo de visión no le permitía ver quién era su objetivo. Supuso que eran Begoña y Pujadas que estaban avanzando desde la parte frontal de la iglesia. No podía alertarlos sin llamar la atención del terrorista. Sintió un escalofrío al observar lo que Jatabi tenía en la mano: se trataba de un mando, como el que utilizan los jugadores de videojuegos; lo reconoció porque había visto uno parecido en manos de su hija cuando jugaba con la PlayStation. Supuso que aquel instrumento era con el que pretendía activar el atentado.

Se acercó a escasos metros del altar y observó el sagrario. Su objetivo estaba cerca. Podía dispararle; sin embargo, cabía la posibilidad de que antes de que Jatabi fuera abatido tuviera la oportunidad de poner en marcha el atentado. ¡Demasiado arriesgado!

Mientras tanto, Salvador llegó al campanario, donde el viento tibio le golpeó el rostro. Hizo un barrido con la mirada.

Nada.

Desde su posición elevada, Salvador tenía una vista panorámica de la iglesia. Podía controlar la entrada principal desde allí. Sin embargo, decidió desandar el camino y bajar de nuevo: Mohamed Jatabi se escondía en el interior.

El fogonazo producido por un disparo y el grito de dolor que salió de la garganta de Pujadas al ser alcanzado activó su instinto básico. El sargento se lanzó en dirección al terrorista, sin cobertura y exponiéndose a ser abatido. Salvador bajaba las escaleras a toda velocidad.

Los acontecimientos acababan de precipitarse.

Capítulo 31:
Lunes, 31 de julio de 2023. 20:25 horas

Jatabi había acertado en su decisión de inutilizar al agente, en lugar de matarlo.

Pujadas no dejaba de gritar, mientras su compañera intentaba taponar la herida con sus dedos para que no se desangrara.

—¡Agente herido! ¡Agente herido! —repetía una y otra vez Begoña.

Al llevar chalecos antibalas, la primera idea del terrorista fue disparar a la cabeza del agente. Sin embargo, si eliminaba al policía, cabía la posibilidad de que su compañera, aprovechando el desconcierto, le disparase. Tenía que entretenerla.

El agente estaba a unos quince metros de distancia, parcialmente protegido por una columna de piedra, flexionado y con la pierna ligeramente desprotegida. Mohamed se centró en el muslo del agente, justo por encima de la rodilla, donde sabía que un disparo en la femoral causaría una herida grave que requeriría la atención de su compañera si no quería que muriera en pocos minutos.

Lo consiguió.

Begoña no dudó en cruzar la línea de fuego del terrorista y se arrojó junto al inspector abatido, intentando aplicar presión y taponar el agujero de bala por el que salía sangre a borbotones.

—¡Agente herido! ¡Agente herido! —gritaba una y otra vez a través de la radio, cuando en el exterior ya se escuchaba el ulular de los servicios médicos.

Jatabi sonrió mientras miró de nuevo el reloj. Faltaban pocos minutos para que los drones abandonaran mar abierto y sobrevolaran Barcelona. Lo iba a conseguir. Se retiró un par de metros, tras el sagrario, y se acurrucó en una esquina.

Solo tenía que esperar.

Tan inmerso estaba en sus propios pensamientos que no se percató de que por su espalda se acercaba Bono.

De repente, un crujido delató la posición del sargento. Jatabi se giró con rapidez en la dirección del sonido y disparó. El proyectil pasó a escasos centímetros de la cabeza de Bono, que aprovechó el momento para lanzarse contra el cuerpo del terrorista y propinarle un golpe. El impacto hizo que el mando saliera volando.

Durante unos segundos interminables, Bono observó el vuelo del aparato hasta que cayó al suelo. Cabía la posibilidad de que un fuerte golpe activara el mecanismo accidentalmente. El disparo sobre Pujadas había acelerado la toma de decisiones del sargento, que a pesar del riesgo que corría, no tuvo más remedio que intervenir.

No ocurrió nada.

La expresión de incredulidad de Jatabi era evidente. No esperaba ser atacado por la espalda. ¡Solo faltaban unos minutos! —pensó, mientras se arrastraba como un reptil en dirección al joystick.

Bono, que había perdido unos preciosos segundos mientras observaba la escena, se enzarzó en un intercambio de golpes con el terrorista. Se inició un forcejeo en el que ambos perdieron las armas.

En la parte central de la iglesia ya se escuchaban voces. Los servicios médicos, protegidos por media docena de mossos d’Esquadra, tomaban posiciones en la iglesia, y a su espalda escuchó cómo Salvador le preguntaba por el temporizador. Era imprescindible desactivarlo. No podía disparar sin correr el riesgo de herir al sargento.

La petición de Salvador hizo que Bono perdiera la concentración, momento que aprovechó Jatabi para quitarse de encima al sargento y arrastrarse en busca del mando: solo tenía que pulsar el botón, y todo habría acabado.

Era consciente de que iban a abatirlo, pero moriría como un mártir de la yihad, y nada menos que en un templo cristiano. Ni en sus mejores sueños hubiera soñado con un escenario tan icónico.

Bono reaccionó a tiempo y consiguió agarrar al terrorista por la pierna cuando su brazo estaba a menos de medio metro del artilugio mortal.

En la penumbra de la iglesia la pelea se convirtió en un intercambio de golpes barriobajeros. Ni los mossos que se encontraban en el interior, ni Salvador, podían hacer nada.

Ambos hombres rodaron por el suelo, forcejeando por el control del mando. Los golpes y los gruñidos llenaron la iglesia mientras luchaban con ferocidad. El terrorista era ágil y experimentado, pero la adrenalina que recorría el cuerpo del sargento le permitía pelear con solvencia.

Finalmente, con un esfuerzo supremo, Bono logró golpear con el pie el dispositivo que salió despedido en la dirección de Salvador, que lo recogió del suelo.

—¡Destrúyelo, rómpelo o desactívalo! —le gritó Bono mientras recibía un crochet de derecha que casi le hizo perder el sentido.

Jatabi miró al espía con la frustración reflejada en sus ojos.

Salvador observó el dispositivo. No tenía ni idea de cómo desactivar aquel artefacto. Era urgente actuar, y con rapidez. No había tiempo para esperar a los técnicos de desactivación de explosivos de la policía.

Hizo algo inesperado e infantil: separó la carcasa del mando en dos partes, y se limitó a arrancar los cables que contenía en su interior. De pronto las luces dejaron de parpadear.

Respiró aliviado.

En aquel momento no fue consciente de la trascendencia de su acto, pero acababa de evitar un atentado sangriento.

Frente al Port Vell, sobre el mar, ocho drones que volaban en perfecta formación cayeron en las aguas de la bahía de Barcelona y se hundieron en las profundidades, y los cuatro dispositivos situados en los vehículos estacionados en la Torre Glòries se desactivaron.

—Esto no ha terminado —bramó Jatabi, al ver lo ocurrido.

Aprovechando el aturdimiento de Bono, se incorporó y recogió una de las pistolas que estaban en el suelo.

Apuntó a la cabeza de Salvador.

El joven espía supo que iba a morir. Cerró los ojos.

El ruido y el fogonazo de un disparo en la penumbra interrumpió los pensamientos de Salvador.

Abrió los ojos y vio caer el cuerpo del terrorista a cámara lenta. Se quedó bloqueado. No sabía qué había ocurrido.

—¿Estás bien? —escuchó que le preguntaban por la espalda.

Giró ciento ochenta grados y vio al sargento de rodillas en el suelo, con la pistola aún humeante en su mano.

Bono había conseguido recuperar su arma mientras Salvador inhabilitaba el dispositivo, y siguió con la mirada la acción de Jatabi en su intento de acabar con la vida del espía. Hubiera preferido detenerlo vivo, ya que, con certeza, el terrorista tenía mucha información útil a las autoridades. Sin embargo, tuvo que dispararle, sin más.

—No tienes muy buen aspecto, sargento —le dijo Salvador sonriendo—. Gracias —añadió, en el momento que Begoña se acercó y diferentes unidades de la policía tomaban el templo.

—¿Estáis bien? —les preguntó la capitana.

—Todo en orden. ¿Y el inspector Pujadas?

—A punto ha estado de no poder contarlo. Ya va camino al hospital.

Bono se incorporó con dificultad. La brutal pelea con Jatabi le habían producido diversas magulladuras en todo el cuerpo.

—Disculparme un momento —les dijo a sus compañeros, mientras se dirigía a la sacristía con el teléfono en la mano.

Marcó el número de su hija.

—Hola, papá —contestó Carla al otro lado de la línea—. Hace días que no sé nada de ti. ¿Va todo bien?

La tardanza en responder puso en alerta a Carla.

—¿Papá? ¿Ocurre algo?

—Nada, hija. Estoy trabajando, y he sentido la necesidad de escuchar tu voz —respondió con voz apagada el sargento—. Mañana te llamo y hablamos, ¿vale?

Carla interpretó a la perfección a su padre. Algo había ocurrido que le estaba afectando. Decidió respetar su silencio.

Durante las siguientes dos horas se estableció un puesto de mando avanzado en el exterior de la iglesia, en un camión de nueve metros del CNP, dotado de la última tecnología en gestión de crisis de seguridad.

Dentro de la unidad móvil se amontonaban profesionales de los Mossos, la Guardia Civil y el CNP. En el exterior, diversos vehículos de Servicios de Emergencias, bomberos y protección civil se agolpaban en la pequeña plaza situada frente a la capilla. Un centenar de vecinos se arremolinaban; aquello era lo nunca visto para los habitantes del pequeño municipio.

Las noticias positivas empezaban a llegar en cascada. Mientras, Begoña, Bono y Salvador, aislados en la sacristía, prestaban declaración ante la policía judicial.

El hospital Vall d’Hebron les había enviado el último parte médico del estado de Pujadas. Las noticias eran excelentes. Los sanitarios que lo trasladaron al hospital realizaron un buen trabajo taponando la herida de la arteria femoral. El inspector llegó sin conocimiento, pero los médicos del servicio de urgencia le salvaron la vida.

La capitana respiró aliviada.

—Puedes estar satisfecha, Begoña. Sin tu intervención, es posible que ahora estuviéramos lamentando la muerte del inspector —le dijo el sargento sonriendo.

De repente apareció por la puerta el coronel Almeida.

—¿Coronel? ¿Cómo ha llegado tan pronto? —le preguntó Bono, sorprendido.

—¡Ventajas de ser el jefe, sargento! —le espetó Almeida, con cierta socarronería—. ¡Menudo fregado has montado, Juan! —añadió.

—¿Fregado? —preguntó extrañado el suboficial.

—¡Es una broma, hombre! —sonrió el coronel—. ¡Buen trabajo! —les dijo, mirando a los tres agentes—. La noticia de la muerte de Mohamed Jatabi es portada en los diarios digitales del mundo entero. Hemos recibido felicitaciones de los servicios secretos más importantes. ¡Estáis en boca de todos!

—Explíquese, coronel —le interpeló Begoña—. La policía judicial nos ha aislado aquí, y no sabemos nada.

Durante más de media hora, el coronel Almeida puso al corriente de lo ocurrido tras abatir a Jatabi.

—La policía detuvo a un ciudadano chino llamado Zedong poco después de que abandonara la iglesia. Uno de los helicópteros había guiado a los cuatro miembros de los GEAS que lo perseguían, y lo detuvieron escondido en una fiesta nocturna en una de las playas situadas cerca de Barcelona, intentando pasar desapercibido. Al parecer es un ingeniero, y no había presentado resistencia. Lo están interrogando en las dependencias de la Guardia Civil en Sant Andreu de la Barca. Un equipo de los GEAS ha localizado los drones cerca de la playa, a poca profundidad. En una primera inspección, parece que estaban cargados de C-4. La intención del terrorista era que los drones se estamparan contra un edificio emblemático de la ciudad.

—¿Qué edificio? —preguntó Salvador.

—La Torre Glòries, nada menos.

—¡Menudo cabrón! —blasfemó el espía.

—Y la cosa no queda ahí —continuó el coronel—. Las imágenes de la furgoneta utilizada en el traslado de explosivos han sido rastreadas. La han encontrado en las afueras de Badalona. Además, se han descubierto varios vehículos aparcados en el edificio, todos cargados con el mismo explosivo. Los coches estaban preparados para detonar en el momento en que los drones colisionaran con la Torre. Ahora se ha acordonado la zona, y varios equipos de los TEDAX están barriendo el edificio para eliminar cualquier trampa que haya podido dejar Jatabi.

La expresión de Bono era un poema. Por primera vez era consciente de la magnitud de la operación. Se sintió agotado.

—¿Qué hay de la tripulación de El Bucanero? —preguntó, intuyendo que probablemente serían las únicas víctimas civiles de Barcelona.

—Sorprendentemente están vivos —contestó Almeida—. El yate fue abordado, y se encontró a los tripulantes atados en una de las cubiertas. No sabemos, y no sabremos nunca, a qué obedeció ese acto de compasión por parte del terrorista, pero los dejó con vida.

—Parece que hemos eliminado la amenaza —dijo Bono, haciendo el amago de levantarse.

—Espera, Juan… Hay más —le indicó Almeida—. Recuerda que todo esto empezó con el crimen de tu amigo Marwan Assad —le dijo. Hizo el gesto de entrecomillado con los dedos al pronunciar la palabra amigo—. Mira dónde hemos acabado —continuó—, en una de las operaciones contra el terrorismo más importantes de la historia, y de calado internacional.

Era cierto, pensó Bono. La intensidad con la que había vivido aquellas últimas horas le habían hecho perder la perspectiva. Todo empezó como una lucha entre clanes de la droga en el archipiélago canario.

—Hace apenas unos minutos, una unidad de intervención inmediata de la Guardia Civil acaba de detener en el aeropuerto de Santa Cruz de Tenerife a Igor Ivanovic y media docena de sus hombres cuando estaban a punto de abandonar el país. Se le van a imputar los asesinatos del coronel Leandro Martínez y Marwan Assad, como poco, y terrorismo. Podemos decir que se ha descabezado el clan de Los Eslavos, y con Los Chicharreros en fuera de juego, lo cierto es que el golpe al narcotráfico ha sido espectacular. Durante los próximos años, este caso se estudiará en las academias de policía de todo el mundo —espetó satisfecho el coronel.

Begoña, Bono y Salvador intercambiaron una mirada… Faltaba algo. Tras la explicación de Almeida, todos ellos habían pensado en el mismo personaje: Abdul Aziz. El hombre que les permitió conectar las dos actividades delictivas: narcotráfico y terrorismo.

—¿Qué hay de Abdul? —preguntó Bono.

—¡Menudo personaje! En este momento le están trasladando a Madrid, directo a la Audiencia Nacional. ¡Ah! ¡Por cierto! No hace más que preguntar por ti, Juan. Dice que le prometiste no sé cuántos beneficios si colaboraba. ¿Sabes algo de eso? —le inquirió el alto oficial.

La cara de Bono era un poema.

—No —balbuceó—. No tengo autoridad para ofrecerle nada a un detenido. Eso sería saltarse el protocolo —sonrió.

Eran cerca de las cuatro de la madrugada cuando un vehículo camuflado de la policía con Begoña, Bono y Salvador enfilaba a toda velocidad la AP-7 con destino a Sant Andreu de la Barca. Pasarían la noche en el macrocuartel de la Benemérita antes de regresar al día siguiente a sus destinos.

Capítulo 32:
Miércoles, 2 de agosto de 2023

El Airbus 330 se desplazó con suavidad por la pista del aeropuerto de Tenerife Norte-Ciudad de la Laguna. El vuelo se había demorado más de una hora, así que ahora tocaba correr. Bono recorrió la terminal a toda prisa. Recogió las llaves del coche de alquiler y salió a la carrera en dirección al estacionamiento. Le quedaban veinte minutos para no llegar tarde a la cita que tenía con Laura Santana, la periodista a la que había prometido contarle la historia cuando todo acabara.

El caso estaba cerrado, pendiente de algunos flecos, y era el momento de pagar las deudas, se dijo a sí mismo con cierto fastidio. Su fuerte no era sociabilizar con periodistas, y menos comentar aspectos de la investigación, pero Laura había cumplido su palabra, y en su momento ató los cabos. De haber publicado algo, habría dado al traste con la investigación.

La primera sorpresa de aquel día se había producido en el aeropuerto de Barcelona. Begoña y Salvador decidieron alargar su estancia en la ciudad condal y no regresar a Tenerife. A pesar de haber reservado tres pasajes, viajó solo.

Comprendió las razones de sus compañeros. Begoña decidió tomarse unos días libres y quedarse en Barcelona con la excusa de conocer la ciudad.

—No me mientas, Begoña; te va a crecer la nariz —le había dicho en tono juguetón. Ella se ruborizó, mostrando una sonrisa complaciente. Bono sabía que la verdadera razón para permanecer en Barcelona era la incipiente relación que estaba iniciando con el inspector Pujadas.

—En pocos días le darán el alta, y lo cierto es que me apetece estar con él —le confesó la capitana cuando se despidieron.

—¿Y tú, Salvador? ¿También te has enamorado? —le había preguntado con cierta malicia.

La respuesta del agente del CNI fue de una madurez extraordinaria para ser tan joven.

—Ha sido un placer enorme trabajar contigo, Juan. He aprendido más en unas semanas que lo que me enseñaron en la academia. Debo agradecerte que me salvaras la vida. La posibilidad de morir me ha abierto los ojos… Ha sido como una epifanía. He decidido pasar unos días con mis padres —había concluido.

Las respuestas de sus compañeros se mezclaron en su cabeza con las imágenes de Sara y de su hija Carla. Estaba deseando compartir con ellas lo ocurrido. Tenían razón Begoña y Salvador, se dijo, mientras enfilaba la TF-5 en dirección a Santa Cruz de Tenerife. La vida es muy corta y hay que dedicarles todo el tiempo posible a los seres queridos.

—Gracias por cumplir con su promesa, sargento. No es muy normal en la actualidad —le dijo Laura Santana cuando se encontraron.

La reportera tenía sobre la mesa varios periódicos del día, de tirada nacional y local. Todos ellos hablaban en grandes titulares del desmantelamiento de los dos poderosos clanes de narcotráfico en Canarias. Apenas unas líneas en el interior de los diarios hacían referencia a un incidente ocurrido el pasado lunes en Barcelona.

—Veo que ha leído la prensa. Imagino que está al corriente de la detención de Igor Ivanovic —preguntó Bono.

—Me gustaría que me lo explicara usted —le requirió la periodista, arqueando las cejas.

Sin duda la reportera era lista, y sabía más de lo que aparentaba —pensó Bono. No se conformaría con las explicaciones que le quería dar. Intentaría no caer en las habituales trampas de los periodistas.

—Empecemos por el principio, entonces —dijo Bono.

—¿Por lo ocurrido en Lanzarote hace un par de años?

El sargento chasqueó la lengua con fastidio.

—Tenía usted razón cuando me preguntó por ese tema. No fue una casualidad que saliera vivo. Tuve la ayuda de uno de los sicarios de Marwan Assad —afirmó el sargento sin paños calientes—. Un oficial corrupto de la Guardia Civil, movido por espurios motivos de venganza personal, urdió un plan para cometer un crimen e incriminar a Marwan en él. La cosa no le salió bien, y el capitán corrupto me acorraló y a punto estuvo de acabar con mi vida, de no haber mediado uno de los hombres a sueldo del narcotraficante.

—¡Lo sabía! —exclamó la reportera.

—La Guardia Civil, con el único interés de proteger a la institución, dio una versión edulcorada de lo sucedido; al fin y al cabo, el oficial corrupto ya estaba muerto, y nada podían hacer. Ya sabe, agua pasada no mueve molinos —detalló, mientras observaba cómo la periodista no dejaba de tomar notas—. Laura… lo que le he explicado no es de conocimiento público. Si aparece algo en la prensa, la Guardia Civil lo desmentirá y se puede enfrentar a una demanda de proporciones ilimitadas —le advirtió sutilmente.

—Esto tienen que conocerlo los ciudadanos… —replicó—. Investigaré, créame.

—La única prueba soy yo. Y lo negaré. No ponga en juego su carrera. Con lo que le voy a explicar a continuación podrá acaparar los titulares de prensa durante las próximas semanas. Confíe en mí —le contestó en un tono serio que no admitía interpretaciones.

Laura Santana sopesó la situación. El suboficial parecía hablar con seguridad.

Arrancó las dos hojas de notas de la libreta y las rompió.

—Explíquese entonces —le rogó al sargento, intentando mantenerse digna.

—Debo reconocer que iba usted bien encaminada cuando hablamos hace unas semanas. Las muertes de Marwan Assad, Soraya Jaziri y el comandante Leandro Martínez estaban relacionadas, aunque en mi descarga debo decirle que en aquel momento los indicios con los que trabajábamos indicaban lo contrario. No le mentí.

—¿Entonces están relacionadas? —le interrumpió la reportera, que hacía gala de una gran impaciencia.

—Déjeme explicarme desde el principio —intervino Bono—; solo así lo entenderá todo. Mis mandos decidieron desplazarme a Tenerife para investigar la muerte de Marwan, por mis conocimientos del personaje y de la organización de Los Chicharreros. Todo apuntaba a que el crimen del narco, y luego el de su esposa Soraya, obedecían a un ajuste de cuentas con los proveedores colombianos.

Laura Santana miraba a Bono con interés y no dejaba de tomar notas mientras este le contaba detalles de la investigación. Los datos tenían un gran valor para la periodista. Aquel tipo de información solía quedar escondida en las profundidades de los expedientes judiciales.

—Dos elementos dieron un giro de ciento ochenta grados a la investigación —continuó Bono—: la muerte del comandante Leandro Martínez y la aparición en escena del clan de Los Eslavos y su jefe, Igor Ivanovic. En apariencia nos enfrentábamos a algo más que una pelea entre señores del narcotráfico y posiblemente un nuevo caso de corrupción de un alto cargo de la Benemérita.

—¡Vaya! Está usted en todos los fregaos —apuntó la periodista, recordando las explicaciones del sargento de lo ocurrido en Lanzarote.

Bono omitió el comentario de la reportera.

—Continuamos en esa línea de investigación hasta que irrumpió en la escena un hombre importante en el organigrama del clan de Los Chicharreros, su jefe de seguridad. Su comportamiento errático llamó nuestra atención. Le hicimos un seguimiento que nos condujo hasta un grupo yihadista que pretendía realizar un atentado en Barcelona.

—¿Barcelona? —preguntó extrañada Laura, mientras rebuscaba en uno de los periódicos que estaban sobre la mesa. Recordó haber leído algo acerca de un incidente terrorista ocurrido en la ciudad condal hacía un par de días.

—¿Me está hablando de esto? —le preguntó, mientras le señalaba la noticia—. ¡Un momento! ¡Un momento! —exclamó, antes de recibir respuesta—. Usted acaba de llegar de Barcelona, ¿verdad?

Bono sonrió.

—Tiene buen olfato.

Laura asintió con preocupación, asimilando la gravedad de la situación. Estaba preparada para enfrentarse a tramas de drogas, e incluso ahondar en la corrupción de la policía… Pero aquello era una bomba informativa que acababa de caer en sus manos.

—Al parecer, el jefe de seguridad tenía un pluriempleo —continuó el suboficial—: suministrar explosivos procedentes de los arsenales marroquís a los terroristas. ¡Y no a cualquier terrorista! Nada menos que a Mohamed Jatabi, del que seguro ha oído hablar mucho, y mal.

—¡Joder! —se le escapó a Laura.

Bono prosiguió, revelando más detalles sobre la investigación del narcotráfico en el archipiélago canario. El caso se había convertido en un asunto de seguridad nacional: la participación del CNI, el viaje a Bruselas, la colaboración con los Mossos d’Esquadra, varias detenciones, la muerte de un agente de la Guardia Urbana de Barcelona y de dos sicarios del clan de Los Eslavos.

—¿Y qué pinta Igor Ivanovic en este entramado? Hasta donde yo sé, se trata de un señor de la droga del que se desconoce ningún tipo de filiación política. Un auténtico nazi al que solo le interesa el dinero —preguntó.

—Esa es la clave. Se trata del financiador.

—Los periódicos hablan de un terrorista abatido por la policía. ¿Es Mohamed Jatabi?

—Su cadáver está en este momento en el instituto anatómico forense de Barcelona —reconoció Bono.

El sargento miró el reloj. Tenía un vuelo programado para las nueve de la noche con destino a Madrid.

—Todo lo que le he explicado se está sustanciando judicialmente en estos momentos. La investigación continúa abierta. Supongo que hasta dentro de un par de meses no se concluirá el caso —explicó el suboficial.

—¿Qué me está insinuando?

—Yo he cumplido mi parte del trato, y tiene usted la primicia. Le agradecería que de momento no publique nada para no crear alarma social, además de no entorpecer la investigación. ¡Me parece que es justo! ¿No?

—¿Me está pidiendo que oculte la información a la opinión pública, sargento?

—De momento, sí. Dentro de un tiempo, cuando la investigación esté más avanzada, publique lo que considere necesario. Será portada en todos los periódicos. Con los detalles que le he contado, incluso puede escribir un libro. ¡Se convertirá en superventas! —intentó convencer a la reportera.

Laura se quedó en silencio, valorando las palabras del guardia civil. No le faltaba razón. Los ciudadanos tenían derecho a saber lo que había ocurrido y el peligro que se había corrido, aunque quizás aún no era el momento…

—Gracias por compartir la información, sargento —respondió Laura—. Empezaré con el asunto del narcotráfico en Canarias; se trata de una trama de dominio público. No creo que afecte en nada a la investigación. Respecto del fallido atentado… esperaré. Tiene usted mi palabra —contestó. La historia desde el punto de vista periodístico era fascinante, y presintió que, tras las explicaciones del sargento, se escondían más cosas. Solo había rascado la superficie—. ¿Puedo contar con su ayuda para dar luz a esta historia en el momento adecuado? —preguntó con determinación en sus ojos.

Bono asintió, comprendiendo que un compromiso de colaboración futuro con la periodista podría ser clave para que se mantuviera en silencio, de momento.

Durante el vuelo con destino a Madrid, Bono analizó la conversación con la periodista. Tendría que hablar con el coronel Almeida y explicarle todos los extremos del encuentro con Laura Santana. Le vendería que se trataba de una barrera de contención para evitar alarma social.

Fue cauteloso a la hora de exponer los acontecimientos y omitió los nombres de los agentes que habían participado en el caso. El nombre del comandante Leandro Martínez apareció en la conversación de refilón; en ningún momento se habló de corrupción o soborno. No había mencionado la vinculación que Marwan Assad mantenía con el CNI, ni el nombre de la persona que sirvió para conectar el narcotráfico con el yihadismo: Abdul Aziz.

Había sido cauto, sin duda. No esperaba ninguna reprimenda de sus superiores.

Se retrepó en el asiento y pensó en Sara.

Después de mucho tiempo, aquella noche estaría con ella.

Capítulo 33:
Lunes, 18 de septiembre de 2023

“Qué hermosa es”, pensó Bono mientras miraba cómo Sara se adentraba en las cristalinas aguas de la playa de Cayo Levantado.

Lucía un bikini de color negro provisto de un elegante y seductor escote triangular que resaltaba su figura. El tejido suave y sedoso de la prenda se ajustaba como una segunda piel, acentuando la natural belleza de la italiana.

Habían llegado el día anterior a aquella pequeña isla en Samaná, situada en el noreste de República Dominicana. Un lugar paradisíaco famoso por su belleza natural, sus playas de arena blanca y sus aguas cristalinas. El sitio ideal para que Bono y Sara disfrutaran de una escapada romántica.

Hasta hacía prácticamente una semana había estado redactando el informe sobre el caso que le había ocupado los últimos dos meses. Fue un trabajo arduo y complejo, con muchas aristas y la implicación de diferentes policías, lo cual ralentizó la confección del expediente.

—Excelente trabajo, Juan —lo felicitó el coronel Almeida cuando le entregó las conclusiones. Fue en ese momento cuando el jefe de la UCO lo invitó a que se tomara unas semanas de vacaciones.

Alzó la copa de coctel que tenía en la mesa y le lanzó un brindis al aire en el momento en que Sara salía del agua y se dirigía a él. Le vino a la cabeza la icónica y sensual escena de la actriz suiza Úrsula Andress en la película de James Bond “Agente 007 contra el Doctor No”, llegando a la orilla.

—¿Te gusta el sitio, amore? —le preguntó la italiana mientras se acomodaba en la toalla a su lado.

—Es maravilloso. Me recuerda a la primera escapada que hicimos a la isla de la Graciosa, ¿te acuerdas?

—Certamente, Juan —exclamó con entusiasmo Sara, mientras alzaba su copa para brindar.

Bono sonrió y acarició la mano de la italiana.

—El último caso ha supuesto un desafío importante. No quiero separarme de ti nunca más —le espetó, mientras le enseñaba la pantalla de su teléfono.

Se trataba de un correo que le había enviado el coronel Almeida.

—¿Academia de Oficiales de la Guardia Civil? ¿Estás seguro? —le preguntó después de leerlo.

—Sí.

Sara asintió con cariño.

Bono había solicitado un cambio de destino debido al agotamiento anímico causado por el último caso.

En Barcelona adoptó decisiones trascendentes y arriesgadas que afortunadamente habían salido bien. Sin embargo, se daba cuenta de que era el momento de abandonar la calle. Agentes más jóvenes harían igual o mejor el trabajo. Pensó en la capitana Begoña, y en Salvador Biosca. Eran jóvenes y estaban preparados. Él era un dinosaurio tecnológico, y probablemente sería más útil en otras tareas.

El coronel Almeida le había rogado que continuara un poco de tiempo más, pero al final se rindió a su petición. La experiencia acumulada a lo largo de los años y su título de licenciado en Derecho le abrían la puerta para incorporarse como docente en la AOGC, el centro en el que se lleva a cabo la formación de los alumnos que se convertirán en los futuros oficiales de la Guardia Civil.

—Sí, estoy seguro —repitió convencido el sargento—. He pensado mucho en ello, Sara. Tú diste el primer paso, y dejaste Roma para estar conmigo. Me toca mover ficha. Además, ahora que Carla y su novio Paolo viven con nosotros, parecemos una familia… Y me gusta lo que veo. Es una decisión que hubiera tenido que tomar tarde o temprano. No puedo esperar para empezar esta nueva etapa contigo —acabó, mientras intercambiaban una mirada cómplice.

El sonido del teléfono del sargento interrumpió el mágico momento.

Miró la pantalla: Begoña. Las doce del mediodía, así que en España eran las seis de la madrugada.

—¡Buenos días, capitana! ¿No deberías estar durmiendo? —bromeó el sargento.

—Hola, Juan. Es que… tengo noticias, y he creído que eres la primera persona a la que se lo quería explicar. Te hubiera llamado anoche, cuando lo supe, pero estarías durmiendo, y no quise molestarte durante tus vacaciones.

—No te preocupes. ¿De qué se trata? ¡Dispara!

—Hace una semana hablé con el coronel Almeida…

—¡Vaya! ¿Algún problema?

—No, en absoluto. Le pedí consejo y ayuda para solicitar un traslado a Barcelona.

—¡Caramba! ¿Entonces lo del inspector Pujadas va en serio?

—Sí. Los dos venimos rebotados de relaciones y queremos intentarlo. El coronel ha entendido mi posición —continuó—, y me ha conseguido el traslado para finales de año a la unidad contra el crimen organizado en la delegación de la UCO en Barcelona.

Las heridas sufridas por el inspector Pujadas lo mantuvieron una semana en el hospital. Le dieron una baja médica de larga duración y, con autorización de los Mossos, viajó a Tenerife para realizar la recuperación junto a Begoña.

La capitana y el inspector, dos almas gemelas, encontraron en la isla un refugio de tranquilidad donde planear su futuro.

Desde el día que se vieron por primera vez en el aeropuerto de Barcelona se había producido una conexión inmediata.

—Lo celebro, Begoña —respondió Bono—. ¡Te lo mereces! Además, Tenerife se te ha quedado pequeña —bromeó.

—Muchas gracias, Juan. Y quiero añadir algo que me lleva reconcomiendo desde hace tiempo… Te juzgué mal cuando te conocí, porque tu fama de anárquico te precedía. Te pido disculpas. Reconozco mi error: eres el mejor investigador con el que he tenido el placer de trabajar.

La llamada de Begoña lo puso de buen humor. Excelente profesional y mejor persona, pensó. Los casos en los que había participado a lo largo de su carrera siempre dejaban daños colaterales negativos en su entorno. Era una variable inevitable. En aquella ocasión había ganado amigos.

Como Salvador le había mencionado unas semanas atrás, todos los involucrados en la investigación tuvieron una epifanía importante.

La imagen del joven agente del CNI asomó a su cabeza.

Habló con él, dos días antes de viajar a República Dominicana.

Estaba eufórico. Había experimentado un avance cualitativo en su carrera profesional.

Salvador fue trasladado a la central del CNI en Madrid después de su destacada participación en el caso. Ahora ocupaba un puesto relevante en la organización y trabajaba en operaciones de alto nivel. Le esperaba un futuro brillante.

Durante la conversación, le explicó que estaba satisfecho con su nuevo rol. Había encontrado un sentido a su trabajo: ayudar, desde las sombras de la agencia de inteligencia, a su país.

Estaba emocionado por los desafíos que le esperaban, y por tener la oportunidad de contribuir a la convivencia.

—Gracias, Juan. Trabajar contigo ha sido un curso acelerado que me ha abierto los ojos a una nueva realidad —le había dicho al despedirse.

Bono desvió la mirada a su izquierda. Sara disfrutaba del sol. En ese momento le invadió una profunda sensación de tranquilidad.

—Estoy exactamente donde quiero estar y con la persona que necesito a mi lado —reflexionó mientras cogía la mano de la italiana con ternura.

Antonio Ortega Castro
Blanes-Lanzarote, enero de 2024

Otros libros del autor:

El capitán Rodrigo Martín: Venganza (2018)

El asesinato de su padre obligará al joven Rodrigo a enrolarse en una carabela con destino a La Española. Una huida desesperada para salvar la vida. En el nuevo continente se labrará un nombre como soldado, y se convertirá en leyenda. Un honor que restaurar, un viaje de iniciación, una venganza largamente esperada y una inesperada redención final. Intriga, crímenes, honor, amor y amistad.

El capitán Rodrigo Martín: Justicia (2018, 2021)

Un detonante inesperado impulsa al joven capitán a surcar el mar caribe en la búsqueda de justicia. Cuba, Santo Domingo y Puerto Rico son los escenarios de la épica lucha contra terratenientes corruptos y donde conseguirá restaurar su honor, con la ayuda de sus leales amigos. Venganza, amistad, amor propio, lealtad, sangre y duelos encarnizados.

Cruce de destinos (2021)

Blasco Alvarado, un joven aventurero español, descubrirá las ignotas Indias de la mano de exploradores como Ponce de León, Grijalva, Hernández de Córdoba y Hernán Cortes. Las hermosas playas del caribe y las frondosas selvas del Yucatán son los escenarios donde Blasco se enfrentará al temible cacique Tabscoob. Expediciones legendarias y sangrientas durante la conquista de México. Crímenes, intriga, amistad y amor, en una épica aventura.

Cautivo en Córdoba (2021)

En la antigua Córdoba, el cuerpo de una cautiva cristiana bajo la protección de Almanzor es desenterrado por una tormenta. ¿Quién había desafiado al visir? ¿Por qué mentía la policía? ¿Acaso serían ciertos los rumores que apuntaban que la cristiana había rechazado la propuesta matrimonial del comandante Banu Al-Nasir, uno de los militares más respetado del ejército cordobés? Crímenes, muertes, amor, duelos inesperados e intriga.

El Círculo Rojo. El sargento Bono, número 1 (2022)

Suboficial de la UCO, la elitista unidad de la Guardia Civil. Destinado en la isla de Lanzarote sin objetivos vitales claros. La muerte de Ismael Santana, le empujará a introducirse en el oscuro mundo del narcotráfico, y buscar respuestas en escenarios inesperados. Muerte, venganza, intriga, amor, sexo, corrupción... y un sorprendente desenlace.

El Círculo Mortal. El sargento Bono, número 2 (2023)

Ficción policiaca enmarcada en una sugerente trama de venganza, sexo y corrupción. Si ya en la primera parte, El Círculo Rojo, conocimos las eficaces y poco ortodoxas maneras del sargento Bono, en “El Círculo Mortal, el agente de la UCO tendrá que vérselas ahora en un complicado escenario lleno de intriga, odio y venganza, donde todos parecen culpables ¿Conseguirá esta vez su infalible intuición indicarle el camino correcto?