ERROR

Prohibido

ERRORES EN MANHATTAN, 2

SARAH VALENTINE

© Sarah Valentine, 2026

Impreso por Amazon.

No se permite la reproducción total o parcial de este libro, ni su incorporación a un sistema informático, ni su transmisión en cualquier forma o por cualquier medio, sea este electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros métodos, sn el permiso previo y por escrito de su autora. La infracción de los derechos mencionados puede ser constitutiva de delito contra la propiedad intelectual (art. 270 y siguientes del Código Penal).

A ti,

que crees que el amor siempre es la mejor opción.

Consigue Atrapada con el millonario totalmente gratis suscribiéndote a mi lista de correo aquí para mantenerte al día de todas mis novedades:

Capítulo 1

Amara

No me despierta un ruido, ni una llamada, ni la vibración del móvil contra la mesilla, que sería lo lógico en una vida como la mía, donde hasta los domingos suelo tener más correos que descanso y donde la gente con la que trabajo ha convertido la palabra urgente en una forma cuestionable de saludar. Lo que me despierta es algo bastante peor: la ausencia.

No abro los ojos de golpe ni me incorporo con la respiración agitada, porque hace muchos años que dejé de permitirme ese tipo de reacciones inútiles, y porque incluso antes de ser consciente de que estoy despierta noto que hay algo fuera de lugar en lo que me rodea. El aire está demasiado limpio, frío y perfectamente regulado para pertenecer a mi apartamento de Manhattan, y el colchón tiene una firmeza cara y sospechosamente impecable propia de los hoteles, donde una noche cuesta más que el alquiler de un piso en Brooklyn. Sigo tumbada, observando un techo blanco que no reconozco mientras mi cabeza empieza a ordenar datos antes incluso de ordenar recuerdos, y aunque no tengo dolor de cabeza, ni náuseas, ni resaca, la sensación que tengo resulta bastante menos amable: no estoy en casa.

Abro los ojos del todo, esta vez con más atención, y recorro despacio con la mirada el espacio que me rodea. Las cortinas de lino color marfil no son mías, ni la cantidad de luz que se cuela por los ventanales tampoco y el olor, una mezcla de sábanas limpias y una fragancia masculina, que reconozco incluso antes de querer hacerlo, termina de hacerme recordar dónde estoy: hotel, Tribeca y boda de Juliette Carver y Theo Ashford.

Respiro hondo, cierro los ojos un instante y vuelvo a abrirlos con la esperanza poco realista de que algo más encaje cuando lo haga, pero lo único que cambia es que ahora soy consciente de la incomodidad que me invade. Porque hay algo todavía más extraño que despertarme en una suite de lujo sin recordar cómo he terminado allí: estoy sola.

Apoyo las manos sobre el colchón y me incorporo despacio. Aparto la sábana y en cuanto mis pies tocan el suelo, empiezo a observar la habitación con más atención. La cama parece el escenario de una decisión que ninguna versión sensata de mí habría aprobado anoche. Sobre una de las mesillas de noche hay dos copas vacías y una de ellas tiene restos de carmín que reconozco como mío. Uno de mis tacones descansa al lado del minibar y mi vestido negro está tirado en el suelo. Justo a su lado hay una camisa de hombre de color blanco y arrugada. La observo sin tocarla, como si eso fuera a cambiar el hecho de que sé exactamente a quién pertenece incluso antes de acercarme a ella. Después, cuando finalmente me decido a moverme, me levanto y la cojo. La tela es demasiado buena para ser de cualquiera y el perfume que se ha quedado impregnado en el algodón termina de confirmar lo que mi cuerpo, traidoramente, ya había entendido antes que mi cabeza. Cierro la mano sobre la camisa y el recuerdo aparece en mi cabeza: un pasillo con el suelo enmoquetado, una discusión, una risa masculina, mi mano cerrándose alrededor de una corbata oscura, una voz grave de hombre junto a mi oído, unas manos fuertes y grandes alrededor de mi cintura, mi espalda contra una pared, su boca recorriendo mi piel y luego…

Abro los ojos de golpe, porque el recuerdo se rompe antes de darme lo que necesito y me deja con el pulso acelerado y la respiración alterada, lo justo para cabrearme conmigo misma.

Bajo la vista hacia la camisa y me obligo a respirar despacio. Huele al perfume que lo invade todo antes de que Brock Somerset llegue a cualquier reunión.

—Perfecto. Fantástico —musito.

Al parecer, entre todos los errores que una mujer adulta puede cometer después de una boda llena de alcohol, música y demasiados hombres convencidos de que el dinero los vuelve irresistibles, yo he elegido acostarme con el más problemático del grupo.

Lo que ha pasado ya me resulta bastante molesto por sí solo, pero cuando vuelvo a mirar a mi alrededor descubro algo peor: no hay una nota despidiéndose, ni nada… Solo encuentro la tarjeta del hotel sobre la mesilla, la cama deshecha y el hecho bastante irritante de que Somerset se ha marchado antes de que yo me despertara.

No sé qué me molesta más, haberme acostado con él o que haya decidido desaparecer como si esta noche no hubiera pasado nada entre él y yo.

Bueno, sí, sí sé qué me molesta más… ¿A quién pretendo engañar?

Evidentemente, lo que más me molesta es lo segundo, pero me irrita tanto que no me permito seguir pensando en ello ni un segundo más. No he llegado hasta aquí perdiendo el tiempo por hombres que creen que una sonrisa bonita puede sustituir a una conversación adulta, y no pienso empezar ahora. Así que cojo la camisa, la dejo sobre una silla y entro directamente en el baño con la misma determinación con la que suelo entrar en una sala de juntas cuando alguien ha tomado una mala decisión financiera.

El agua fría me ayuda, siempre lo hace. Treinta minutos después, con la piel limpia, el pelo recogido en una coleta, la rutina de cuidado facial completada y un traje de color marfil que haría pensar a cualquiera que mi mañana ha sido impecablemente normal, meto la camisa doblada dentro de una bolsa de papel del hotel y abandono la habitación.

No voy a hacer ningún drama de esto, lo que necesito ahora mismo es controlar la situación y el control, en mi caso, siempre empieza por volver al trabajo.

Dos horas después, cuando cruzo el vestíbulo de Hammond & Rowe Legal Group, descubro que recuperar el control va a ser bastante más complicado de lo previsto. La recepción está igual que siempre, con su suelo de mármol blanco, su iluminación perfecta y sumida en el silencio propia de las grandes empresas que, como esta, venden como profesionalidad, aunque, en realidad, muchas veces no sea más que gente rica ocultando sus secretos.

Nada más cruzar la zona principal noto algo que me hace aminorar el ritmo de mis pasos un momento. A unos metros de mí, Devon Mitchell aparta la mirada de una conversación con otro socio y durante una fracción de segundo nuestras miradas se cruzan. Más allá, Max Hammond está revisando algo en su teléfono y, por primera vez desde que lo conozco, no parece especialmente interesado en fingir que no observa todo lo que ocurre a su alrededor. Eso me pone en alerta, Somerset continúa observándome apoyado en una de las mesas altas de la zona ejecutiva, con una taza de café en una mano y la sonrisa fácil que tantas veces le ha servido para salir airoso de conversaciones que habrían puesto en un apuro a cualquier otro hombre con menos encanto y menos dinero que él. Está hablando con Dorian Griffiths y riéndose de algo que, honestamente, no me interesa lo más mínimo, aunque lo que sí me interesa es que está actuando como si no hubiera pasado nada entre él y yo y eso me cabrea bastante.

Mientras nuestras miradas siguen fijas la una en la otra, su sonrisa no desaparece. Sin embargo, soy yo quien aparta la mirada primero y sigo caminando hacia mi despacho sin regalarle ni un segundo más. Somerset no es el centro de mi vida, por mucho que hayamos retozado entre las sábanas de ese maldito hotel.

Intento trabajar, respondo correos, reviso contratos, atiendo una llamada con un cliente de Londres, corrijo una presentación… Y, aun así, cada vez que levanto la vista y mi mente se despeja durante medio segundo, vuelvo a ver la camisa arrugada, la cama deshecha oliendo a él y el hecho bastante molesto de que haya decidido comportarse como si lo de esta noche no mereciera ni una conversación.

Cuarenta y siete minutos después dejo de fingir que puedo concentrarme, cojo la bolsa de papel del hotel y camino con decisión hasta una pequeña sala de reuniones donde sé que Somerset tiene una llamada dentro de unos minutos. Cuando abro la puerta, él está dentro y solo. Al escucharme, cierra la carpeta que tiene frente a él, levanta la vista hacia mí y durante un momento no dice nada, ni sonríe, ni suelta una de sus bromas y eso es lo que más tensa me pone. No obstante, no pienso demostrárselo, así que camino con decisión hasta estar frente a él y dejo la bolsa sobre la mesa.

—Tu camisa.

Baja la vista hacia la bolsa, vuelve a mirarme y se recuesta ligeramente en la silla, observándome con una atención que me pone de los nervios.

—Llevas toda la mañana evitándome —me dice sin dejar de mirarme.

Me cruzo de brazos y le sostengo la mirada.

—Tengo trabajo.

La comisura de su boca se mueve un poco, aunque no de la forma descarada con la que suele provocar a cualquiera en una reunión.

—Esa sería una respuesta adorable si no recordara exactamente cómo me besaste.

Al escuchar lo que acaba de soltar me quedo inmóvil, aunque no porque no me acuerde de nada, porque recuerdo imágenes inconexas que aparecen y desaparecen en mi cabeza. Aunque lo que no recuerdo… es haber sido yo quien lo besó primero.

Mi cuerpo no reacciona de forma visible, o al menos eso quiero creer durante los primeros segundos después de escuchar su frase, aunque la sensación que me atraviesa tiene muy poco que ver con el enfado y bastante más con el tipo de incomodidad propia de cuando descubres que la historia que llevas toda la mañana construyendo dentro de tu cabeza acaba de venirse abajo con una sola frase.

Mantengo la mirada fija en él, negándome a ser yo quien la aparte primero, porque hacerlo ahora sería darle una ventaja que no pienso concederle, y porque, maldita sea, no está diciendo esa clase de cosas al azar ni estar mintiendo. Además, su postura sigue siendo relajada, con una mano apoyada sobre la mesa y la otra descansando junto a la carpeta que estaba revisando antes de que yo entrara. Sin embargo, algo en su expresión ha cambiado lo suficiente como para que, hasta yo, que llevo años detectando cuándo alguien está jugando y cuándo ha dejado de hacerlo, note la diferencia. No hay burla en su expresión, ni arrogancia… Sino certeza y eso empieza a ponerme bastante más nerviosa.

Aprieto ligeramente los dedos alrededor del asa de la bolsa, que todavía sostengo, y noto el papel crujir entre mis manos.

—Eso no demuestra nada —le digo con una voz más firme de lo que me siento ahora mismo.

Baja la vista hacia mi mano, repara en cómo aprieto el asa, y después vuelve a mirarme como si ese simple movimiento le hubiera confirmado algo que yo todavía no estoy preparada para admitir.

—No he dicho que tuviera que demostrar nada —responde, sin apartar los ojos de mí.

—Entonces quizá deberías aprender a elegir mejor tus frases —le suelto cruzando los brazos sobre el pecho y manteniendo la barbilla ligeramente elevada.

Durante un instante creo que va a sonreír, pero finalmente no lo hace. Se limita a observarme con una atención tan pausada, que tengo que recordarme a mí misma que lo que he venido a hacer aquí es devolverle una camisa. Por lo que debo hacerlo cuanto antes y marcharme para recuperar el control. Nada más.

—Siempre elijo bien mis frases —murmura al cabo de unos segundos.

La respuesta llega con tanta tranquilidad que, por un momento bastante poco profesional, me planteo la posibilidad de coger esa maldita bolsa y lanzársela directamente a la cara. Por suerte, no lo hago, porque yo no soy alguien que acostumbre a perder el control en el trabajo. Sin embargo, lo que hago es algo bastante más peligroso: lo observo directamente. Lleva un traje oscuro que se adapta a su cuerpo a la perfección, una corbata de seda con aspecto de ser muy cara, la mandíbula un poco tensa y los dedos descansando sobre la mesa, completamente quietos, aunque Brock Somerset nunca está quieto del todo. Entonces me doy cuenta de que está tan pendiente de mi reacción como yo de la suya y eso me molesta muchísimo.

—Ya te he devuelto lo que era tuyo —digo al fin con un tono completamente profesional y dejo pasar un segundo antes de añadir—. No veo qué más tenemos que hablar.

Brock inclina la cabeza un poco, estudiándome con una intensidad que empieza a parecer demasiado personal para estar en una sala de reuniones a estas horas de la mañana.

—Depende.

Mi paciencia empieza a agotarse.

—¿Depende de qué? —pregunto alzando una ceja.

—De cuánto tiempo quieras seguir fingiendo que estás enfadada por la camisa y no por otra cosa.

No le respondo, porque, por primera vez desde que he entrado en esta sala, no estoy completamente segura de que cualquier palabra que salga de mi boca vaya a jugar a mi favor. Brock parece darse cuenta y su mirada baja un instante hacia mis labios antes de volver a subir, y ese gesto, rápido y absolutamente injusto, consigue que el recuerdo de unas manos sujetándome la cintura vuelva a atravesarme.

«Perfecto. Justo lo que necesitaba», me digo para mí. Aprieto la mandíbula, doy un paso atrás y dejo la bolsa definitivamente sobre la mesa.

—Tienes una llamada en tres minutos —le digo sin saber por qué.

Brock ni siquiera aparta la mirada de mí.

—Y tú llevas toda la mañana pensando en lo que ha pasado esta noche.

Mi cuerpo se tensa. Le sostengo la mirada lo justo para que entienda que no pienso regalarle una confesión ni una reacción que pueda quedarse como trofeo, y después me giro hacia la puerta con la misma elegancia con la que entré, aunque esta vez caminar en línea recta me exige bastante más esfuerzo del que puedo mantener.

Mi mano ya está sobre el pomo cuando escucho su voz a mi espalda.

—Amara.

Me detengo un momento, lo justo para odiarme un poco.

—¿Qué?

—La próxima vez que quieras evitarme, procura no mirarme como me has mirado esta mañana.

No me giro, ni le respondo, porque por primera vez no tengo claro si el verdadero problema es Brock Somerset… o la parte de mí que empieza a sospechar que él podría estar recordando muchas más cosas que yo.

Capítulo 2

Brock

Dormir sería una idea bastante razonable, pero no lo hago. Son las cinco y doce de la madrugada y sigo despierto en mi ático del Upper East Side, con una tableta abierta sobre la isla de la cocina, dos mercados internacionales en rojo, una operación pendiente en Asia y media copa de whisky. Debería haber acabado de trabajar hace más de una hora, aunque la realidad es que llevo quince minutos mirando la misma pantalla sin leer una sola cifra. Eso, en mi caso, ya sería suficientemente preocupante, pero lo que de verdad debería hacerme pedir ayuda profesional… es que el motivo no tenga nada que ver con dinero, ni con mi trabajo.

Resoplo y dejo el vaso sobre la encimera. Después, apoyo ambas manos en el mármol oscuro y observo el salón completamente en silencio mientras la ciudad sigue muy viva al otro lado de los ventanales a pesar de la hora que es. Desde donde estoy, veo la puerta abierta de mi dormitorio con la cama deshecha al fondo. Y, aunque eso tampoco debería significar nada, no dejo de imaginarme a Amara desnuda entre las sábanas. Suelto una risa baja y me paso una mano por la mandíbula.

—Brillante —susurro.

De todos los errores que podía cometer en la boda de Juliette Carver y Theo Ashford, he cometido el peor. Vuelvo a mirar la tableta, pero no veo nada. Porque lo que realmente sigo viendo… es a Amara Turner descalza y caminando por un pasillo del hotel en Tribeca con los tacones en una mano.

Recuerdo que la conversación había empezado con una provocación, con una mirada que hablaba sin necesidad de palabras, algo normal entre nosotros. Sin embargo, el problema es que lo que dejó de ser normal fue todo lo demás: su mano agarrando mi corbata, sus dedos tirando de mí, su respiración a menos de un centímetro de mi boca, ella acercándose primero para besarme… Sí, fue ella la que me besó primero.

Aprieto la mandíbula antes de que ese recuerdo siga avanzando. No porque no quiera seguir viéndolo dentro de mi cabeza, sino porque sé cómo termina. Cojo el whisky y doy un trago largo. Eso me funciona durante unos cinco segundos, pero al instante aparece otro recuerdo: una carpeta, una firma, una conversación entre Devon Mitchell y alguien más… La expresión de Max Hammond unos metros más atrás. Yo viendo algo que no me cuadraba y entonces… Amara aparece de nuevo con el mismo vestido, el mismo pasillo y ella con los tacones en la mano sin dejar de mirarme, y yo siguiéndola.

Dejo el vaso sobre la encimera y chasqueo la lengua. No sé qué me pasa… ¿Siento culpa? No, aún no la llamaría así. ¿Entonces? Ni idea, no tengo ni puta idea de qué me sucede, pero tampoco soy capaz de tranquilizarme.

Dos horas después, cuando entro en Hammond & Rowe Legal Group con un café en una mano y una sonrisa perfectamente ensayada en mis labios, ya he tomado la decisión de comportarme exactamente igual que siempre. Eso implica molestar a Dorian antes de las nueve de la mañana, provocar a Devon cuando tenga ocasión y asegurarme de que nadie, note nada raro en mí. El problema es que eso solo me funciona durante exactamente treinta y ocho minutos, porque aparece ella.

La veo entrar desde el otro lado de la planta y, durante un instante bastante incómodo para mi orgullo, todo lo demás deja de importarme. El ruido de la oficina sigue ahí, las conversaciones, las pantallas encendidas, las llamadas, la gente entrando y saliendo de salas de reuniones con cara de estar salvando el mundo mientras en realidad solo están discutiendo cifras… Pero yo solo veo a Amara, que lleva un traje claro, el pelo largo y negro recogido y camina con paso firme y la mirada fría. Ella es la misma mujer que me tuvo contra una pared del hotel con una mano cerrada alrededor de mi corbata y que ahora cruza la oficina como si yo no fuera más que otro nombre más en su lista de conquistas. Eso me toca más la moral de lo que me gustaría.

—Tienes cara de no haber dormido —comenta Dorian Griffiths a mi lado.

Le doy un sorbo al café sin apartar la vista de ella.

—Tengo cara de haber sobrevivido a una boda llena de millonarios con peor criterio que patrimonio.

Dorian suelta una carcajada, pero yo ya no lo escucho, porque Amara desaparece en dirección a su despacho y, por primera vez, tengo la sensación de que una mujer acaba de marcharse llevándose más de lo que me dejó tocar.

«Perfecto. La mañana mejora por segundos», me digo para mí tratando de que ninguno de mis amigos lo note en mi gesto.

Intento trabajar, de verdad que lo intento. Atiendo dos llamadas, reviso un informe, firmo unos documentos y aguanto una reunión con Devon de la que apenas recuerdo la mitad de lo que se ha dicho poco después. Cuando miro el reloj y veo que han pasado casi cincuenta minutos desde que Amara ha cruzado esta planta sin dedicarme ni una mirada, empiezo a sospechar que el problema no es el whisky, ni la falta de sueño, ni la boda… El problema tiene nombre y apellido y me la puedo cruzar en cualquier momento.

No me equivoco, porque unos minutos después, la sala de reuniones donde estoy revisando una carpeta se abre y Amara aparece con una bolsa de papel en la mano. No le sonrío, ni me muevo y no porque no quiera, porque, sinceramente, me muero de ganas de ver cómo maneja esto.

Parece tensa, aunque no de manera evidente, pero yo sí que lo noto. Entra en la sala, cierra la puerta detrás de ella con una calma tan medida que casi me resulta ofensiva.

—Tu camisa.

Bajo la vista hacia la bolsa de papel y después vuelvo a mirarla. Tengo frente a mí a la mujer que me besó primero en un pasillo hace unas horas y que ahora ha venido a devolverme una camisa… con cara de querer lanzármela a la cabeza. Me recuesto ligeramente en la silla y la observo durante unos segundos, disfrutando demasiado de la forma en que evita pestañear.

—Llevas toda la mañana evitándome.

Amara se cruza de brazos, sosteniéndome la mirada con esa seguridad que me pone de peor humor y bastante más caliente de lo recomendable en mitad de la oficina.

—Tengo trabajo.

La comisura de mi boca se curva un poco, aunque no de la manera descarada con la que suelo provocar a cualquiera. Ahora no estoy jugando… o no del todo.

—Eso sería adorable si no recordara exactamente cómo me besaste.

La observo cómo se queda completamente quieta. Porque estoy convencido de que recuerda fragmentos de nuestra noche y acaba de descubrir que uno de ellos no coincide con la versión que se había contado a sí misma.

«Interesante. Muy interesante», me digo para mí.

Aprieta el asa de la bolsa con tanta fuerza que el papel cruje entre sus dedos.

—Eso no demuestra nada —me dice con voz firme y tono profesional.

Si anoche no hubiera sentido sus manos sobre mi piel, probablemente hasta me lo creería. Bajo la vista hacia sus dedos y vuelvo a mirarla despacio.

—No he dicho que tuviera que demostrar nada.

La forma en que aprieta la mandíbula me confirma exactamente lo que sospechaba. Está incómoda, pero no conmigo, sino con ella misma.

—Entonces quizá deberías aprender a elegir mejor tus frases —me suelta, elevando un poco la barbilla.

Durante un segundo me planteo sonreír, pero no lo hago, porque Amara Turner, cuando se enfada de verdad, tiene algo muy adictivo.

—Siempre elijo bien mis frases.

Por cómo me mira, empiezo a sospechar que está valorando la posibilidad de lanzarme la bolsa a la cara y, sinceramente, me lo merezco.

—Ya te he devuelto lo que era tuyo —dice al cabo de unos segundos con un tono de voz propio de una mujer que lleva años recordándole al mundo que no necesita permiso de nadie—. No veo qué más tenemos que hablar.

Inclino la cabeza un poco, estudiándola con calma.

—Depende.

Noto que su paciencia empieza a agotarse en sus hombros antes incluso de que abra la boca.

—¿Depende de qué?

La miro directamente a los ojos.

—De cuánto tiempo quieras seguir fingiendo que estás enfadada por la camisa… y no por otra cosa.

Esta vez no responde, porque sabe perfectamente que, si abre la boca ahora, puede decir algo que ninguno de los dos esté preparado para escuchar. Justo en ese momento. baja la mirada un momento hasta mi boca y entiendo que no soy el único que sigue recordando cosas.

Amara aprieta la mandíbula, da un paso atrás y deja la bolsa definitivamente sobre la mesa.

—Tienes una llamada en tres minutos.

No aparto la mirada de ella, ni pienso hacerlo.

—Y tú llevas toda la mañana pensando en lo que pasó anoche.

Su cuerpo se tensa y se limita a sostenerme la mirada durante un instante más, lo justo para dejar claro que no piensa regalarme nada. Después, se gira hacia la puerta con una elegancia que debería resultarme irritante y, sin embargo, empieza a convertirse en otra cosa mucho más peligrosa.

—Amara —la llamo justo cuando tiene la mano en el pomo de la puerta.

Se detiene en seco.

—¿Qué?

—La próxima vez que quieras evitarme, procura no mirarme como me has mirado esta mañana —le suelto borrando cualquier atisbo de sonrisa de mis labios.

No me dice nada, pero cuando sale de la sala, me quedo solo con una camisa dentro de una bolsa de papel y demasiadas preguntas en la cabeza. Entiendo que acostarme con Amara Turner no es el error. El verdadero error es pensar que iba a poder quitármela de la cabeza.

Cuando la puerta se cierra detrás de Amara, la sala se convierte en un lugar demasiado pequeño para un solo hombre y una bolsa de papel sobre una mesa, lo cual sería bastante ridículo si no fuera porque, por primera vez, una conversación de menos de cinco minutos acaba de dejarme mucho más tocado que una negociación de varios millones.

Miro la bolsa, después la puerta, después la bolsa otra vez y, sinceramente, no sé qué me irrita más: que haya venido hasta aquí solo para devolverme una camisa… o que haya sido capaz de entrar, sostenerme la mirada y marcharse sin darme una sola respuesta sincera.

Cojo la bolsa, saco la camisa y la dejo sobre el respaldo de la silla mientras intento recuperar el foco. Pero no lo consigo, así que vuelvo a abrir la carpeta que tengo delante y apenas llego a leer la primera línea antes de que mi móvil vibre con un mensaje de Devon.

Devon:

Sala tres.

Ahora.

«Perfecto. Justo lo que me faltaba en este momento…», musito para mí y suelto un resoplido.

Cinco minutos después entro en una de las salas de reuniones ejecutivas de Hammond & Rowe Legal Group y me encuentro a Devon Mitchell junto al ventanal, revisando algo en una pantalla, mientras Max Hammond está sentado al otro lado de la mesa con una carpeta abierta delante. Ninguno de los dos levanta la vista al escucharme entrar, lo que suele ser mala señal.

Entro, dejo mi vaso de café sobre la mesa y me recuesto ligeramente en una silla, manteniendo la sonrisa que llevo años utilizando cuando una situación empieza a ponerse más interesante de la cuenta.

—Si esto termina en una intervención profesional, me gustaría recordaros que mi comportamiento siempre ha sido impecable.

Devon ni siquiera gira la cabeza.

—Tu problema es que tú mismo te crees esas cosas —me responde sin ni siquiera mirarme.

—Eso explica por qué sigo viniendo.

Max levanta la vista y sin sonreír se queda mirándome durante un rato. No necesito preguntarle qué está pensando, porque me queda claro lo que es. Max recuerda algo y lo que es peor, sabe perfectamente que yo también. Durante unos segundos nadie dice nada, aunque lo incómodo aquí no es la ausencia de palabras, sino todo lo que ninguno parece dispuesto a poner encima de la mesa. Desvío la mirada hacia la pantalla, donde Devon sigue revisando una presentación que, ahora mismo, me importa una mierda.

—¿Esto era tan urgente o simplemente os aburríais sin mí?

Devon por fin gira la cabeza y me sostiene la mirada un segundo.

—Depende.

—¡Qué curioso! Parece que hoy todo el mundo le ha cogido gusto a esa palabra.

Max cierra la carpeta con una calma que me pone de peor humor.

—¿Todo bien después de la boda?

La pregunta está formulada con una naturalidad tan falsa que hasta Dorian se habría dado cuenta.

—Excelente. Gracias por preguntar —le contesto con una sonrisa.

Max sigue mirándome sin pestañear ni apartar la vista de mí y entonces lo entiendo: no me está preguntando por la boda, sino por lo que vi y por lo que hice después. O, siendo más exactos… por lo que decidí no hacer.

Aprieto la mandíbula un momento antes de volver a relajarla.

—Si esto es una auditoría de mi vida personal, os aviso de que cobro por hora.

Devon vuelve a la pantalla y Max también aparta la vista de mí.

La conversación continúa durante varios minutos centrada en cifras, clientes y operaciones pendientes, pero la reunión ya no me interesa. Porque, en cuanto salgo de la sala, una idea empieza a abrirse paso con bastante mala leche dentro de mi cabeza: Amara, la bolsa, la camisa, su cara al escuchar que fue ella quien me besó primero y, ahora, la mirada de Max… Demasiadas piezas para una sola mañana.

Cuando entro en el ascensor de la empresa, una mano femenina se cuela entre las puertas justo antes de que se cierren. Las puertas vuelven a abrirse y Amara entra sin mirarme. Pulsa el botón de otra planta y, durante unos segundos, ninguno de los dos habla. La cercanía, después de haber estado en la misma sala, después de la camisa, después de todo lo demás, empieza a parecer una idea poco recomendable.

—¿Vas a seguir devolviéndome ropa o piensas quedártela toda? —le pregunto con una sonrisa, porque hay cosas que nunca mejoran callándolas.

Amara ni pestañea, ni siquiera gira la cabeza. Durante un instante creo que va a ignorarme, pero entonces las puertas se abren y ella da un paso hacia fuera, aunque justo antes de salir, gira un poco la cabeza para mirarme de reojo.

—Lo preocupante no es lo que dejaste en mi habitación, Brock… sino lo que parece que dejaste aquella noche en otros sitios.

Las puertas empiezan a cerrarse otra vez y yo me quedo completamente quieto, porque Amara no está provocándome sino atando cabos y, al darme cuenta… dejo de sonreír.

Capítulo 3

Amara

La gente suele pensar que trabajar en un despacho como Hammond & Rowe Legal Group consiste en negociar contratos millonarios, entrar en salas de reuniones con cara de no tener miedo a nada y conseguir que hombres con demasiado dinero firmen cosas que, probablemente, no habrían firmado si alguien se las hubiera explicado con absoluta honestidad.

Llevo exactamente doce minutos mirando una pantalla y, si alguien me preguntara ahora mismo qué pone en el informe que tengo delante, probablemente podría recitarlo de memoria con una precisión inquietante. Fecha, importe, validación, código interno, firma digital, registro… Lo sé todo, pero lo único que no sé… es por qué me sigue molestando.

Apoyo los codos sobre la mesa, me acerco a la pantalla un poco más y vuelvo a repasar el archivo del acuerdo una vez más, aunque realmente ya no estoy buscando una cifra mal colocada ni un error contable, ni siquiera una cláusula oculta entre lenguaje jurídico lo bastante retorcido como para justificar una reunión de tres socios a puerta cerrada. Lo que busco es una sensación y odio profundamente cuando eso ocurre. Porque las sensaciones son para la gente que se permite actuar sin pruebas y yo prefiero los hechos, los registros, los horarios, los movimientos y los documentos que alguien firma creyendo que nadie volverá a leerlos. Pero la fecha vuelve a aparecer frente a mí y no se me altera ni el pulso ni la respiración, pero mi cabeza ya está trabajando: la noche de la boda de Juliette Carver y Theo Ashford, la hora del evento, del traslado, del cierre administrativo y, después… una actualización del acuerdo archivada varias horas más tarde.

Me recuesto en la silla y cierro los ojos un segundo, porque llevo demasiado tiempo trabajando rodeada de hombres que creen que una mujer inteligente es útil mientras haga preguntas que no resulten incómodas. Eso ya lo he vivido y no estoy dispuesta a pasar por lo mismo.

Mi primer año en Manhattan todavía aparece en mi cabeza cuando menos lo necesito. Salas de reuniones llenas de gente con trajes caros, socios sonrientes, vicepresidentes diciéndome que mis informes son brillantes, clientes felicitándome por mi capacidad de anticiparme a cualquier problema y, después, exactamente lo mismo: puertas cerradas, conversaciones a las que no me invitaban y decisiones tomadas sin contar conmigo. A pesar de que fuera mi trabajo el que estaba sobre la mesa.

Apoyo la espalda en la silla y cierro el portátil. No, no voy a volver a ser la mujer a la que dejan fuera mientras otros toman decisiones. Resoplo y justo escucho cómo unos nudillos golpean el cristal de mi despacho. Levanto la vista y veo a Elara Scott, con un café en la mano.

—Tienes una cara espantosa —me dice al abrir la puerta.

—Gracias. Tu empatía sigue siendo conmovedora —le respondo mirándola.

Elara entra y se deja caer en una de las sillas frente a mi mesa, observándome con una atención que empieza a resultarme sospechosa.

—No tienes cara de mujer arrepentida.

No le respondo, porque sé que no ha terminado de hablar y, efectivamente, no tarda ni dos segundos en seguir hablando.

—Tienes cara de mujer obsesionada.

Ahí sí levanto la vista hacia ella, porque, por algún motivo que no me gusta nada, acaba de dar exactamente donde me duele.

—¿Has venido a analizarme o solo te aburrías y has decidido hacerme una visita para tocarme las narices?

Elara da un sorbo al café sin apartar la vista de mí.

—He venido a comprobar si lo tuyo con Brock es una mala idea… o una distracción peligrosa.

La mandíbula se me tensa.

—No tengo nada con Brock.

—Eso no te lo he preguntado.

Aprieto el bolígrafo entre los dedos durante un segundo y lo dejo sobre la mesa.

—Tengo trabajo —le digo en un intento de volver a quedarme sola.

Elara sonríe.

—Claro. Por eso llevas veinte minutos mirando el ordenador sin hacer nada.

La miro. Ella observa la pantalla, después vuelve a mirarme y, sin decir nada más, se levanta.

—Cuando decidas contarme qué estás buscando… procura haber encontrado algo de verdad para decirme.

Sale del despacho antes de que pueda responderle. Yo me quedo completamente quieta durante unos segundos y después vuelvo al archivo que tengo frente a mí. Abro los registros internos, cruzo los accesos, compruebo los cambios, muevo fechas, confirmo las firmas y entonces encuentro una copia del acuerdo archivada horas después de la boda.

Esto no tiene ningún sentido, porque nadie archiva una copia definitiva después de cerrar un evento si no ha habido cambios, ¿no? O… alguien mintió o alguien movió algo. Mi pulso sigue estable, pero noto cómo mi cabeza empieza a acelerarse. Abro otra carpeta, después otra y justo cuando voy a abrir una tercera… una presencia masculina aparece frente a mí. Me quedo completamente inmóvil, porque reconozco esa mano antes incluso de alzar la mirada. Levanto la cabeza despacio y me encuentro con Brock Somerset frente a mí. No sonríe, ni hace ninguna broma, ni parece el mismo hombre que me ha provocado en el ascensor hace unas horas. Pero esta vez, tiene la mandíbula tensa, los ojos fijos en mí y la voz más grave de lo habitual.

—Amara… hay cosas que no deberías buscar.

Durante un segundo me quedo completamente quieta, no porque me haya asustado encontrarme a Somerset a menos de un metro de mi cara, sino porque, después de todo lo que ha pasado entre nosotros desde la boda, esta es la primera vez que no veo en sus ojos ni una sola intención de provocarme, ni tampoco hallo ni rastro de ironía, ni su habitual seguridad descarada… Esta vez lo que veo en él no me gusta nada.

Apoyo ambas manos sobre la mesa y levanto la barbilla lo justo para sostenerle la mirada sin apartarme ni un centímetro.

—Qué gesto tan democrático —murmuro sin bajar la voz—. ¿Ahora revisas también lo que puedo o no puedo abrir?

Brock no pestañea ni se aparta.

—Ahora mismo reviso lo que puede meterte en problemas.

Su respuesta es tan directa que, durante una fracción de segundo, mi cerebro tarda en asociar su tono de voz con el mismo hombre que hace unas horas estaba provocándome en una sala de reuniones por una camisa. Eso me pone en alerta mucho más que cualquier comentario sexualmente inapropiado que haya salido antes de su boca. Me cruzo de brazos despacio y me obligo a mantener la respiración estable mientras lo observo con atención.

La mandíbula la tiene ligeramente tensa, los hombros demasiado rígidos, la corbata perfectamente colocada, aunque el nudo no está exactamente donde debería… Interesante. Brock Somerset está incómodo con la situación.

—No sabía que te preocupara tanto mi bienestar profesional.

—No me preocupa tu carrera, Amara, sino que no sepas dónde estás metiendo las manos.

Siento algo parecido a una descarga fría recorriéndome la espalda, porque he escuchado esa frase antes, aunque en versiones más educadas, más pulidas y mucho más cobardes de parte de hombres que me felicitaban por mi trabajo, mientras se aseguraban de que yo nunca tuviera acceso a toda la información. La he escuchado también de parte de socios que utilizaban mis informes para cerrar acuerdos, mientras me dejaban fuera de la reunión donde realmente se decidían las cosas. La he escuchado demasiadas veces y precisamente por eso doy un paso hacia él en lugar de apartarme.

—Ese discurso ya me lo conozco.

Brock baja la vista hacia mí durante un segundo y, por primera vez desde que lo conozco, parece pensar cada palabra que quiere decir antes de abrir la boca.

—Entonces sabrás reconocer cuándo alguien no te está mintiendo.

—¿Qué viste la noche de la boda? —. La pregunta sale de mi boca sin que pueda callarme.

Brock mantiene la mirada fija en mí, pero sé que hay algo en su cabeza, una duda, una decisión o una línea que está valorando cruzar o no.

—Lo suficiente.

Aprieto la mandíbula.

—Eso no responde a nada.

—Responde a más de lo que te conviene saber ahora mismo.

—No eres tú quien decide lo que me conviene.

—No —responde, bajando ligeramente la voz—. Pero quizá fui el primero que se dio cuenta de que alguien estaba moviendo piezas mientras todos mirabais hacia otro lado.

Se me corta la respiración durante una fracción de segundo, porque ahí está su confesión. Me acaba de confirmar que sabe algo. Lo observo en silencio durante varios segundos, y cuanto más lo hago, más claro tengo que esta conversación no se parece a ninguna de las que hemos tenido hasta ahora. No está jugando conmigo, ni intenta seducirme. Simplemente trata de decidir cuánto puede decirme sin empeorarlo todo.

Bajo la vista hacia mi mesa y después vuelvo a mirarlo.

—Entonces tengo otra pregunta.

Brock no me responde, aunque no hace falta.

—Si sabías que algo no encajaba… ¿por qué no hiciste nada?

Su mandíbula se tensa otra vez y aparta la mirada antes que yo. Por lo visto, el problema ya no es haberme acostado con Somerset, sino que él sabe exactamente qué pasó aquella noche de la boda… y, por algún motivo que todavía no entiendo, decidió mirar hacia otro lado.

Capítulo 4

Brock

Durante unos segundos, después de escuchar la pregunta de Amara, tengo la sensación incómoda de que el despacho acaba de hacerse demasiado pequeño para dos personas que, técnicamente, deberían estar discutiendo sobre documentos internos y no sobre una noche que ninguno de los dos parece recordar completa, aunque por la forma en que me está mirando empiezo a sospechar que, en su caso, el problema ya no es lo que recuerda, sino todo lo que empieza a cobrar un sentido que no me gusta nada.

—Si sabías que algo no cuadraba… ¿por qué no hiciste nada?

Su pregunta se queda suspendida sobre nuestras cabezas con una fuerza que no necesita elevar el tono para golpear donde duele, mientras Amara me sostiene la mirada con una calma que, a estas alturas, ya tengo claro que no significa serenidad, sino peligro. La conozco lo suficiente como para saber cuándo está incómoda, enfadada y cuándo ha decidido no moverse hasta conseguir la respuesta que busca, y ahora mismo no tengo la menor duda de que no va a apartarse, ni va a cambiar de tema y, desde luego, no va a dejar que una sonrisa mía convierta esta conversación en otra de esas escenas cargadas de tensión que terminan con una frase provocadora y una retirada.

Por suerte tengo una respuesta, pero el problema es que no me gusta mucho y, si soy completamente honesto conmigo mismo, tampoco me gusta la forma en que podría cambiar la expresión de Amara si se la dijera. Así que hago exactamente lo que llevo años haciendo cuando una conversación empieza a tocar zonas que prefiero mantener cerradas: me apoyo con una mano en la mesa, inclino ligeramente la cabeza y sonrío lo justo para parecer relajado, aunque por dentro esté bastante menos cómodo de lo que estoy.

—Sabes, Turner, hay una parte de mí que empieza a sospechar que lo nuestro no fue una mala decisión después de la boda… sino una excusa bastante conveniente para que puedas meterte en mis asuntos sin pedir permiso.

Amara ni pestañea, ni hace la más mínima reacción, lo que estoy convencido de que es una señal bastante peor.

—Ah, ¿sí? —pregunta sin apartar los ojos de mí.

Mantengo la sonrisa un momento más, aunque por la forma en que me sostiene la mirada ya tengo claro que no se está creyendo absolutamente nada de lo que intento venderle.

—Empiezo a pensar que simplemente tienes una obsesión preocupante por mis problemas.

La frase, con cualquier otra mujer, probablemente habría servido para romper la tensión, desviar el foco y devolverme al terreno donde suelo moverme bastante mejor que el resto del planeta. El problema es que Amara Turner no es cualquier mujer y eso lo convierte en una verdad bastante más peligrosa de lo que me conviene.

Ella baja la vista hacia la carpeta que tiene delante, la cierra con una calma que consigue ponerme más nervioso que si me hubiera pegado un grito y, cuando vuelve a mirarme, tengo la desagradable sensación de que ha descubierto lo que más me he esforzado en ocultar.

—No me interesan tus problemas, Somerset —responde con serenidad—, sino la gente que se cree con derecho a decidir qué parte de la verdad pueden soportar los demás.

La frase me atraviesa con fuerza, aunque lo peor no es eso, sino que por primera vez desde que la conozco, no se me ocurre una respuesta rápida como para cambiar el rumbo de la conversación sin quedar como un imbécil.

Amara recoge la carpeta, la sujeta contra el pecho y pasa a mi lado sin tocarme, aunque la cercanía es suficiente para que el perfume que lleva me golpee de lleno y me devuelva imágenes que, sinceramente, no me interesa tener dentro de la cabeza estando en este lugar.

No se gira, ni espera nada de mí, simplemente se marcha y yo me quedo quieto durante varios segundos, observando la puerta cerrada frente a mí, mientras una idea empieza a abrirse paso con bastante mala leche dentro de mi cabeza: no me preocupa que Amara descubra lo que sé de aquella noche. Lo que realmente me preocupa, y bastante más de lo que admitiría delante de cualquier ser humano, es la posibilidad de mirarla a los ojos cuando lo descubra y entender lo que va a pensar de mí…

«Perfecto», me digo para mí y chasqueo la lengua. Después de treinta y cuatro años evitando cualquier vínculo emocional que pudiera complicarme la vida, resulta que lo que termina descolocándome no es una negociación millonaria, ni un consejo de administración hostil, ni una mala inversión en Hong Kong… Lo que me vuelve del revés es una abogada brillante, obsesiva, imposible… y bastante más peligrosa de lo que parecía la primera vez que la vi entrar en esta oficina.

El resto del día me marco un objetivo tan simple como absurdo: mantenerme lejos de Amara Turner durante unas cuantas horas, recuperar el control de mi agenda, firmar lo que tenga que firmar, asistir a las reuniones que llevo semanas evitando delegar y convencerme de que la conversación que he tenido con ella no significa nada más allá que dos personas inteligentes cruzando líneas que, probablemente, ninguno de los dos debería haber cruzado.

La verdad es que mi plan, sobre el papel, resulta impecable. El problema es que en la práctica dura exactamente veintidós minutos en saltar por los aires.

La primera vez la veo al otro lado de una sala de reuniones con dos clientes de Boston, que llevan toda la mañana creyendo que una generosa cuenta bancaria convierte a cualquiera en alguien interesante, y durante los primeros cinco minutos de presentación llego a pensar que quizá esta vez sí voy a conseguir concentrarme en mi propio trabajo, hasta que uno de ellos comete el error bastante previsible de interrumpirla a mitad de una exposición. No levanto la vista inmediatamente, porque no hace falta. La forma en la que los asistentes dejan de hablar me dice que Amara acaba de tomar el control de la sala. Ella no levanta la voz, ni se mueve de su sitio y tampoco pierde la calma, algo que descoloca bastante a hombres acostumbrados a intimidar cuando creen tener ventaja. Lo único que hace es cerrar la carpeta, apoyar ambas manos sobre la mesa y mirar directamente a los clientes con una serenidad tan incómoda que incluso yo, que llevo años disfrutando del espectáculo ajeno, me permito bajar la taza de café para prestar atención.

—Si me dejan terminar de explicar la cláusula, quizá descubramos que el problema no está en el contrato… sino en que no lo han leído entero.

Los clientes tardan dos segundos más de lo normal en reaccionar, lo que, en un entorno como este, equivale a una derrota pública. El resto de la sala contiene la respiración, aunque yo tengo que apartar la vista un momento para que nadie me vea sonreír.

«Perfecto… Esto es justo lo que necesitaba», me digo para mí y chasqueo la lengua con disimulo. Descubrir a Amara desmontando a un par de clientes con argumentos empieza a resultarme peligrosamente entretenido.

Un rato después, me la cruzo en uno de los pasillos del ala ejecutiva, hablando con Elara Scott junto a uno de los ventanales que dan al sur de Manhattan. No escucho la conversación completa, porque estoy demasiado lejos como para descifrar lo que dicen, aunque, sinceramente, tampoco lo necesito. Lo único que escucho es una risa breve y limpia que sale de la boca de Amara antes de que incline la cabeza hacia Elara y diga algo que no llego a distinguir.

Por algún motivo, esa risa consigue golpearme bastante más fuerte que verla medio desnuda entre las sábanas de aquel hotel en Tribeca. Reduzco el paso durante un segundo y trago saliva, mientras me obligo a recordarme que estoy perdiendo el norte por una mujer que lleva cuarenta y ocho horas poniéndome contra las cuerdas.

—Empiezas a parecer enfermo —comenta una voz a mi lado.

Giro la cabeza y me encuentro a Dorian Griffiths caminando a mi lado con un café en la mano y la expresión de hombre que probablemente nació para meter la nariz en sitios donde nadie lo ha invitado.

—Eso sería preocupante si me importara tu criterio.

Dorian mira hacia donde estoy mirando y tarda un instante en entenderlo todo.

—Ah, no estás enfermo… Estás jodido.

Le lanzo una mirada que debería bastar para que cerrase la boca, pero no funciona, eso nunca funciona con él.

—¿Quieres seguir viviendo o te has levantado especialmente creativo?

Dorian me sonríe.

—Solo digo que hace tres meses habrías seguido caminando.

Lo miro.

—Hace tres meses no tenías tanta facilidad para meterte en problemas.

—Hace tres meses tampoco mirabas a una mujer como si te hubiera robado media empresa y menos si esa mujer se llama Amara Turner.

No le respondo y no porque no tenga nada que decir, sino porque, por primera vez en toda la mañana, sospecho que el imbécil de mi amigo puede tener razón.

Una hora después, al entrar en la sala de estrategia la encuentro con Max Hammond y, aunque mi intención original es pasar de largo y comportarme como un adulto funcional, el tono de la conversación me obliga a reducir la velocidad y tratar de enterarme de lo que hablan. No discuten, porque eso sería demasiado sencillo para ella. Max está sentado, con una carpeta abierta delante, mientras Amara permanece de pie al otro lado de la mesa con los brazos cruzados y la mirada fija en él. Entre ellos hay esa tensión incómoda de las conversaciones que todavía parecen profesionales, aunque cualquiera con ojos en la cara vea que están a un paso de dejar de serlo.

—No estoy cuestionando el procedimiento —dice Max con su calma habitual—. Estoy cuestionando el momento.

—Entonces deberías cuestionar a quien lo firmó, no a quien ha decidido leerlo entero.

Max la observa durante un segundo y después aparta la vista primero. Yo sigo caminando antes de que cualquiera de los dos me vea, no porque quiera mantenerme al margen sino porque la conclusión me resulta bastante incómoda. Amara no está jugando y lo que empieza a preocuparme no es lo que pueda descubrir, sino lo que piense de mí cuando lo haga.

Por la noche, cuando entro en el Restaurante Lumière, llevo demasiadas horas convenciéndome de que tengo todo esto bajo control, así que me permito una mentira más y decido que voy a cenar, beber una copa, soportar a Dorian haciendo el ridículo y marcharme a casa sin mirar a Amara más de lo estrictamente inevitable. No obstante, ese plan dura exactamente lo que tardo en verla.

Cuando llego, la mesa ya está casi completa. Devon Mitchell y Elara están sentados uno junto al otro, manteniendo una conversación aparentemente normal que deja claro, precisamente por eso, que ya no hay nada normal entre ellos. Dorian está hablando demasiado alto, lo cual, siendo él, equivale a seguir respirando y a su lado, Elsie Rogers alterna entre ignorarlo y plantearse seriamente lanzarle una copa. Max está revisando algo en el móvil y Alistair Hudson observa a todo el mundo con una calma que, cuanto más lo conozco, menos me tranquiliza. Y Amara… ella está al otro lado de la mesa. No me busca, ni me sonríe, ni me dedica ni un segundo más del estrictamente social. Y, sinceramente, llegados a este punto, empieza a resultarme mucho más fácil soportar una auditoría fiscal que ella haya decidido tratarme como si no le afectara en absoluto.

La conversación avanza entre botellas de vino, comentarios demasiado personales y varias intervenciones innecesarias de Dorian, hasta que alguien menciona la boda. Probablemente Dorian… Estas cosas siempre suelen venir de él.

—Hay noches que deberían quedarse donde ocurrieron —suelto sin pensar la frase antes de decirla, aunque en cuanto sale de mi boca, sé que he cometido un error.

La mesa se queda quieta y en silencio durante una fracción de segundo. Amara levanta la mirada hacia mí directamente y sin pestañear.

—Solo cuando no tienes el valor de recordar lo que hiciste en ellas.

Nadie dice nada, ni siquiera Dorian.

Miro a Amara y, por primera vez desde que la conozco, entiendo algo que me gusta bastante menos que cualquier deseo físico que haya sentido hasta ahora. Por primera vez, entiendo que lo peligroso nunca fue acostarme con Amara… sino todo lo que empieza a importarme cuando me mira así.

Unos minutos después, ella deja la servilleta sobre la mesa, murmura una excusa cualquiera y se marcha sin mirar a nadie. Yo espero, cinco segundos, diez, quince y después me levanto. Pero justo cuando voy a dar el primer paso, Max alza la vista desde su copa y me sostiene la mirada con una seriedad que me borra la sonrisa en medio segundo.

—Esta vez no llegues tarde.

Me quedo quieto, porque Max no está hablando de sexo, ni de Amara, sino de aquella noche en la que todo cambió. Y esta vez… yo también lo sé.

Capítulo 5

Amara

No recuerdo exactamente qué excusa he utilizado para levantarme de la mesa del restaurante, aunque, siendo sincera, tampoco creo que importe demasiado, porque a estas alturas todos en ese grupo tienen la suficiente inteligencia como para reconocer cuándo alguien necesita aire… o cuándo está huyendo de algo que empieza a resultarle demasiado incómodo para seguir ignorándolo con una copa de vino en la mano y una sonrisa social en los labios.

Lo único que sé con certeza es que, diez minutos después, estoy de pie frente al ascensor privado de Hammond & Rowe Legal Group, mirando cómo se iluminan los números sobre las puertas de acero con una concentración que no tiene absolutamente nada que ver con el trabajo y mucho más con la necesidad de recuperar el control antes de cometer una estupidez mayor que la que ya he cometido. Porque sí, me he levantado de aquella mesa por Brock Somerset. Y sí, me he repetido tres veces de camino hasta aquí que solo necesito espacio.

El problema es que hay una parte de mí, una parte bastante menos civilizada y mucho más honesta, que lleva todo el trayecto haciéndome otra pregunta mucho más incómoda. Si realmente estoy huyendo de él… ¿por qué llevo todo el rato deseando que me siga? Aprieto la mandíbula justo cuando las puertas del ascensor se abren frente a mí y entro sin permitirme seguir pensando en ello. La música ambiental del interior del habitáculo suena demasiado baja, elegante y propia de un edificio donde la gente firma contratos millonarios mientras destruye matrimonios, empresas o reputaciones con la misma facilidad con la que otros piden un café para llevar.

Pulso el botón de la planta donde está el archivo y observo mi reflejo en las puertas metálicas, que me devuelven una imagen de mí que, desde fuera, sigue siendo impecable. El vestido negro continúa ajustado a mi cuerpo, el maquillaje sigue intacto y mi expresión, por suerte, todavía conserva el punto de frialdad que suele bastar para que la mayoría de la gente no haga preguntas.

Sin embargo, lo que no se puede ver en mi reflejo es el pulso acelerado bajo mi piel, ni la manera en la que sigo escuchando la voz de Brock dentro de mi cabeza, ni cómo por algún motivo, que no termino de entender, me dolió más de lo que creía lo que hizo.

«Hay noches que deberían quedarse donde ocurrieron».

Las puertas se abren y al salir veo que la planta está prácticamente vacía. A estas horas, Hammond & Rowe Legal Group parece otro lugar, menos brillante, menos teatral y más parecido a lo que realmente es cuando nadie está mirando: un edificio lleno de poder, secretos y decisiones tomadas por hombres que aprendieron hace tiempo que el dinero no sirve de nada si no sabes cuándo mantener la boca cerrada.

Camino hasta el archivo con paso firme, saco la tarjeta de acceso del bolso y abro la puerta. Dentro, el aire es más frío. Las luces blancas del techo proyectan una claridad limpia sobre las estanterías metálicas, los archivadores están perfectamente alineados y ordenados por orden cronológico y alfabético, y los pasillos son estrechos donde, probablemente, se esconden más secretos de los que cualquiera estaría dispuesto a admitir en una sala de juntas.

Dejo el bolso sobre una mesa auxiliar, busco la maldita carpeta y cuando la encuentro, me recojo el pelo con una mano y vuelvo a abrirla. Paso una página, después otra y compruebo el historial. Nada ha cambiado.

Apoyo ambas manos sobre la mesa y me inclino un poco más sobre el documento.

—Vamos… —murmuro.

Mi dedo se desliza por los papeles buscando algo que me... De repente, noto su perfume. Cierro los ojos durante una fracción de segundo y cuando los vuelvo a abrir, Somerset está al otro lado del archivo. No se ha acercado todavía, ni me sonríe, ni hace bromas, ni tiene la expresión relajada que utiliza cuando quiere provocar y salir airoso. Simplemente me observa y, por algún motivo bastante molesto, eso me desarma más que cualquier comentario provocador que haya salido antes de su boca.

Dejo la carpeta sobre la mesa y me cruzo de brazos despacio.

—Has tardado.

Sus ojos se clavan en los míos.

—Eso depende de cuánto tiempo lleves esperándome.

Mi pulso se desboca dentro de mi pecho, aunque mi cara, por suerte, sigue sin traicionarme.

—Lo curioso de ti, Somerset, es que nunca respondes a lo que importa… y, aun así, la gente sigue creyendo que eso te hace interesante.

Él empieza a caminar hacia mí con una calma que me hacen tener ganas de estrangularle.

—Lo curioso de ti, Turner, es que cada vez que dices que no te intereso… terminas buscándome en edificios vacíos.

Aprieto la mandíbula.

—No te he buscado.

Su mirada baja un instante hacia la carpeta y después vuelve a subirla hasta mí.

—No. Claro que no.

La forma en que lo dice consigue exactamente lo que estoy convencida que pretende y eso me cabrea muchísimo.

—¿Qué viste aquella noche?

Se queda quieto a menos de un metro de mí, con las manos en los bolsillos del pantalón y una expresión seria en su cara, que empieza a gustarme bastante menos que cualquiera de sus bromas.

—Amara…

—No me cambies de tema.

—No te estoy cambiando de tema.

—Llevas cuarenta y ocho horas haciendo exactamente eso.

Durante unos segundos no aparta la mirada y yo lo observo con atención. Tiene la mandíbula ligeramente tensa, los hombros más rígidos de lo habitual y la corbata perfectamente colocada. Quiere aparentar que tiene el control, quizá demasiado y eso nunca es buena señal.

—¿Qué recuerdas? —insisto.

Brock baja la vista hacia el documento.

—Recuerdo más de lo que te conviene.

Aprieto los dedos sobre el borde de la mesa.

—No eres tú quien decide lo que me conviene o no.

Su expresión cambia lo justo.

—Empiezas a obsesionarte con cosas que quizá no quieres recordar.

La frase me impacta mucho más de lo que debería, porque reconozco perfectamente ese tono. Esa manera de hablar, de pensar cada palabra y de hacerte creer que te están protegiendo cuando, en realidad, lo único que están haciendo es decidir por ti qué puedes saber y qué no. La he escuchado antes, demasiadas veces, en boca de hombres que me calificaban como brillante, mientras se aseguraban de que nunca tuviera acceso a toda la verdad. Y, por primera vez en toda la noche… Pierdo el control. No respondo, ni discuto, ni le doy tiempo a reaccionar.

Me acerco hasta él, le agarro de la corbata con fuerza y tiro de él hacia mí hasta que su cuerpo choca con una de las estanterías metálicas del archivo con un golpe seco que rebota entre los pasillos. Después, lo beso con rabia, con deseo y con demasiadas preguntas sin respuesta acumuladas entre los dos.

Durante una fracción de segundo, se queda completamente quieto y sorprendido y eso me enciende todavía más. Mis dedos tiran de su corbata otra vez y mi boca lo calla antes de que pueda decir una sola palabra. Entonces él reacciona, me rodea con sus brazos y noto cómo su respiración se altera y la mía también. Mi cuerpo queda atrapado entre él y la estantería mientras sus labios vuelven a los míos con una intensidad que me roba cualquier pensamiento coherente y convierte toda mi rabia en algo que no puedo ignorar. Le clavo las uñas en los hombros y él desciende sus labios por mi cuello, lo que consigue que, por un momento, mis rodillas dejen de sostenerme. La cercanía, el roce, la forma en que me toca… Todo empieza a perder sentido demasiado deprisa y lo único que queda entre nosotros es la necesidad de dejar de fingir.

Cuando por fin conseguimos separarnos lo suficiente para respirar, mi pecho sube y baja con demasiada fuerza y la corbata de Brock está bastante más torcida de lo que cualquier hombre obsesionado con el control debería permitir. Y justo entonces… Una carpeta cae al suelo. El golpe resuena entre los archivadores. Bajo la vista y veo que es la carpeta del acuerdo.

Levanto la vista hacia él y veo que no me mira a mí, sino al documento. Mi cuerpo se enfría en cuestión de segundos. Me aparto primero, me recoloco el vestido y recojo mi bolso. Cuando vuelvo a mirarlo, el deseo sigue ahí… pero ahora hay algo mucho más peligroso.

—Lo peor no es que me hayas mentido, Brock…

Él no se mueve, ni sonríe, ni intenta detenerme.

—Lo peor es que todavía no sé en qué momento empezaste a hacerlo —le digo sosteniéndole la mirada.

Durante unos segundos sigo de pie frente a él con una sensación incómoda recorriéndome el cuerpo porque, aunque todavía el calor de sus manos y el recuerdo de su boca sigue demasiado presente como para fingir que no me afecta. Pero hay algo mucho más importante llamándome la atención: una reacción. Y cuando llevas años moviéndote entre abogados, socios y ejecutivos que esconden la mitad de lo que piensan detrás de contratos impecables y sonrisas ensayadas, aprendes rápido que las reacciones dicen mucho más que cualquier confesión.

Brock no intenta recoger la carpeta. Ni siquiera aparta la vista de ella inmediatamente, porque su atención permanece en el documento y eso, en un hombre como él, equivale a una declaración firmada ante notario.

Mi pulso sigue acelerado, aunque ya no por los mismos motivos. Bajo la vista hacia la carpeta, después vuelvo a mirarlo y, por primera vez desde que empezó esta historia entre nosotros, tengo la incómoda sensación de que el verdadero problema nunca fue acostarme con él, sino que empieza a quedar bastante claro que Somerset sabe algo y que, por algún motivo que todavía no entiendo, ha decidido no decírmelo.

Recojo la carpeta del suelo con movimientos lentos, demasiado controlados para alguien que hace menos de un minuto estaba besando a su jefe contra una estantería del archivo. La abro esperando a que diga algo en un intento de detenerme, pero no lo hace. Permanece donde está, con la corbata torcida, el pelo despeinado y una expresión que, por primera vez desde que lo conozco, no tiene absolutamente nada de segura. Eso me inquieta mucho. Paso una página y después otra, mientras noto mi respiración más tranquila, a diferencia de la suya que continúa desbocada.

—Interesante —murmuro sin levantar la vista.

Él tarda un segundo en responder.

—No estoy seguro de que esa palabra signifique lo mismo para los dos ahora mismo.

Cierro la carpeta despacio.

—Eso es porque tú llevas dos días intentando convencerme de que el problema entre nosotros fue una noche mal gestionada.

Levanto la vista.

—Y yo empiezo a pensar que lo nuestro fue solo una distracción bastante conveniente para ti.

La mandíbula de Brock se tensa de una forma casi imperceptible y tengo claro de que he acertado con lo que acabo de soltarle. Da un paso hacia mí. Lo justo para obligarme a levantar un poco más la barbilla si quiero seguir sosteniéndole la mirada.

—Ten cuidado con las conclusiones rápidas, Turner.

Aprieto los dedos sobre la carpeta.

—¿Eso es una amenaza?

Su boca se curva un poco.

—No, un consejo.

—No te recuerdo en la lista de personas cuyo criterio me importe.

Brock exhala por la nariz con una mezcla bastante irritante de tensión y diversión contenida.

—Eso sería más convincente si no acabaras de tirarme de la corbata como si llevaras semanas esperando hacerlo.

Mi cuerpo reacciona antes de que mi orgullo consiga intervenir y noto un calor completamente inoportuno subiéndome por el cuello. Maldigo para mis adentros. Treinta y tres años construyendo autocontrol para terminar ruborizándome por un hombre que, claramente, necesita que alguien lo atropelle con un Bentley.

—No te confundas —respondo sin apartar la mirada de él—. Lo de antes no ha cambiado nada.

Esta vez sí sonríe lo justo para cabrearme.

—Ahí sí creo que estás mintiendo —me dice sin dejar de mirarme.

No respondo, porque una parte bastante molesta de mí sospecha que podría tener razón y eso, ahora mismo, resulta completamente inaceptable.

Abro la carpeta otra vez y paso directamente a la página del registro y cruzo los datos otra vez. Todo sigue igual de mal, pero esta vez noto que Brock se ha acercado hasta mí.

—¿Qué parte te obsesiona tanto? —pregunta mirando el papel.

—La parte donde alguien mueve documentos internos horas después de una boda llena de alcohol, testigos cuestionables y demasiadas casualidades.

—Las casualidades existen.

Levanto la vista hacia él.

—No en esta empresa.

Durante unos segundos me sostiene la mirada con una intensidad que empieza a resultar mucho más íntima de lo recomendable.

—No —admite al final.

Y esa sola palabra me deja más fría que cualquier otra respuesta, porque Brock Somerset no acaba de provocarme, sino que acaba de confirmarme que tengo razón.

—¿Quién lo hizo? —pregunto.

Brock baja la vista hacia la carpeta y después vuelve a mirarme.

—No hagas preguntas para las que todavía no estás preparada.

Suelto una risa breve y sin rastro de humor.

—Qué curioso. Siempre sois los mismos hombres los que decidís cuándo una mujer está preparada para saber la verdad.

Su expresión cambia un poco.

—No estoy hablando de eso.

—Claro que sí.

Cierro la carpeta de golpe y doy un paso hacia él. Esta vez soy yo la que invade su espacio y la que disfruta al descubrir que Brock Somerset también sabe ceder terreno.

—Llevo años escuchando el mismo discurso con palabras distintas, Somerset. Primero te dicen que eres brillante, después que eres imprescindible y, justo cuando estás a punto de intervenir en la conversación crucial, deciden que todavía no estás preparada para escuchar lo importante.

Su mirada baja a mi boca y después vuelve a mis ojos.

—No estoy intentando dejarte fuera de nada.

—Entonces dime la verdad.

Brock me observa durante varios segundos y por un instante incluso creo que va a hablar, pero entonces hace exactamente lo que empiezo a odiar de él: se aparta, se recoloca la corbata con movimientos lentos, recupera el control y me devuelve la peor sonrisa de todas, la que usa cuando decide no dejarme entrar.

—Ahora mismo la única verdad que te interesa… no está en esa carpeta.

Aprieto la mandíbula con tanta fuerza que me sorprende no partirme una muela.

—Vete a la mierda.

Su sonrisa se amplía un poco.

—Eso habría sonado bastante más convincente si me lo hubieras dicho antes de besarme.

Lo observo durante un instante y después cierro la carpeta, cojo el bolso y camino hacia la puerta sin volver la vista atrás. Sin embargo, esta vez, cuando llego al pomo, élno intenta detenerme, ni me llama, ni bromea, ni me sigue y eso, por algún motivo bastante molesto, me cabrea todavía más.

Salgo del archivo con el corazón desbocado en mi pecho por motivos que preferiría no analizar y una certeza bastante más peligrosa que cualquiera de las que tenía hace una hora. No solo sigo deseando a Brock Somerset, ahora también sé que me está ocultando algo y, por algún motivo que me irrita muchísimo, acabo de entender que eso no me va a alejar de él… sino todo lo contrario.

Capítulo 6

Brock

La puerta del archivo se cierra detrás de Amara con un golpe seco que rebota entre las estanterías metálicas y, durante unos segundos que se me hacen bastante más largos de lo que querría, me quedo donde estoy, con la corbata torcida, la respiración todavía lejos de parecer la de un hombre adulto con algo parecido al autocontrol y con una sensación incómoda instalada en mitad del pecho.

No sonrío, ni me obligo a pensar que esto no significa nada, porque por primera vez ni siquiera yo me creo esa mierda. Bajo la mirada hacia la carpeta a mis pies, apoyo la espalda contra la estantería y me dejo caer despacio hasta quedar sentado en el suelo del archivo, con las piernas flexionadas, los codos apoyados sobre las rodillas y la irritante sensación de que, probablemente, acabo de meterme en el único tipo de problema que no se arregla con dinero, ni con estrategia.

Suelto una risa baja y me paso una mano por la cara.

—Fantástico, Somerset.

La carpeta sigue frente a mí, ni siquiera la he tocado, porque ya sé lo que hay dentro y, por algún motivo que empiezo a odiar bastante, eso ya no me preocupa tanto como la cara que acaba de poner Amara cuando ha entendido que he reconocido ese documento.

Cierro los ojos un momento, pero me doy cuenta al instante de que es una mala idea, porque el recuerdo aparece en mi cabeza de forma clara. Me acuerdo de la boda, del hotel, de la música demasiado alta, del whisky, de las conversaciones mezclándose con promesas de inversión y felicitaciones que nadie recordaría al día siguiente. Y, después...

Una sala privada, una carpeta abierta sobre una mesa y la voz de Theo Ashford hablando del acuerdo con la seguridad propia de quien cree tenerlo todo bajo control, la mandíbula tensa de Devon, una firma demasiado rápida, el gesto de Max desde el otro lado de la sala dejando claro que tampoco le gustaba lo que estaba presenciando… También recuerdo que yo estaba a punto de intervenir y… Aprieto la mandíbula antes de seguir, porque la siguiente parte del recuerdo no tiene nada que ver con negocios, sino con unos tacones en una mano, un vestido negro y ella caminando por un pasillo del hotel a escasos metros de mí.

—Joder —digo al abrir los ojos de golpe.

Ahí está la parte que no me gusta… No me callé porque confiara en Devon o en Theo, sino porque en el momento en que Amara Turner apareció, dejé de prestar atención y eso me toca bastante más las narices de lo que me gustaría.

Me pongo de pie despacio, recojo la carpeta del suelo y salgo del archivo con la desagradable sensación de que no tengo claro qué coño estoy haciendo.

La planta está prácticamente vacía cuando cruzo el pasillo principal de Hammond & Rowe y, a estas horas, el edificio deja de parecer una firma legal de élite para convertirse en lo que realmente es cuando nadie mira: un edificio carísimo lleno de secretos, favores y decisiones tomadas por hombres que siempre creen que podrán controlar las consecuencias de sus actos.

Paso frente al cristal de una sala de reuniones y, durante un segundo, veo mi reflejo: la corbata torcida, el pelo despeinado, la mandíbula tensa… perfecto, parezco exactamente un hombre que acaba de perder el control con una mujer que lleva dos días poniéndole la vida del revés.

—Patético.

—Depende bastante de con quién hayas pasado la última media hora.

Cierro los ojos un segundo antes de girarme y reconozco la voz de Dorian Griffiths con la misma facilidad con la que reconozco una inversión peligrosa. Cuando me giro, lo encuentro apoyado contra uno de los ventanales con una copa en la mano y la expresión de hombre que, claramente, ha subido del restaurante porque quedarse quieto nunca ha sido una de sus virtudes.

—Algún día alguien va a prohibirte aparecer sin invitación.

Dorian sonríe.

—Eso implicaría que he dejado de ser útil.

Sigo caminando, aunque, por supuesto, el cabrón empieza a caminar a mi lado.

—No sabía que te habías metido en problemas con tacones.

Suelto una risa breve.

—No sabía que tu vida sexual había caído tan bajo como para convertir la mía en tu particular entretenimiento.

—No estoy entreteniéndome —dice tras dar un sorbo a su copa e inclina ligeramente la cabeza hacia mí.

—Estoy observando.

Lo miro.

—Qué miedo.

—Debería darte bastante más miedo del que parece.

Aprieto la mandíbula.

—Habla claro o vete a tocarle los huevos a otro.

Dorian me observa durante unos segundos más y, por primera vez desde que lo conozco, no parece especialmente interesado en hacer bromas.

—Ten cuidado, Brock.

No le respondo, aunque no hace falta, porque él sigue hablando.

—No parece una mujer que vaya a perdonarte cuando descubra algún secreto…

La frase me atraviesa, porque Dorian no sabe nada del archivo, ni del acuerdo, ni de la boda y, aun así, por algún motivo que empieza a tocarme bastante la moral, acaba de acertar de lleno.

—No sabes de qué hablas.

Dorian me sostiene la mirada durante unos segundos antes de terminar la copa.

—Eso es precisamente lo que me preocupa.

Se gira y se marcha hacia el ascensor sin añadir nada más y yo me quedo quieto en mitad del pasillo con la carpeta bajo el brazo, mirando cómo desaparece tras las puertas metálicas mientras una sensación bastante desagradable empieza a instalarse dentro de mí. No me preocupa que Amara descubra la verdad. Lo que realmente me preocupa... es la cara que pondrá cuando descubra que yo estaba allí.

Bajo al vestíbulo unos minutos después con la intención de irme a casa, beber algo fuerte e intentar convencerme de que todo esto todavía tiene solución. Sin embargo, la idea se va a la mierda en el momento en que la veo cruzar sola la recepción con el abrigo sobre un brazo y el bolso colgado del hombro, caminando hacia la salida con esa seguridad que hace que hasta la gente que no la conoce se aparte un poco para dejarla pasar.

La observo desde el otro lado, mientras el personal de seguridad le desea buenas noches y ella responde con una inclinación breve de cabeza antes de seguir caminando hacia la puerta principal.

Durante años, ver a una mujer así alejándose delante de mí solo me habría despertado una idea bastante sencilla y bastante poco original: encontrar la forma de volver a tenerla en mi cama antes de que terminara la noche. Pero esta vez no, ahora, mientras la veo salir sola a la noche de Manhattan, lo único en lo que puedo pensar... es en decirle la verdad, aunque, por primera vez, darme cuenta de eso me asusta bastante más que cualquier otra cosa.

Capítulo 7

Amara

Cuando cierro la puerta de mi apartamento y dejo el bolso, lo primero que se me pasa por la cabeza es que debería irme directa a la ducha, desmaquillarme, beber agua y fingir que hoy no he terminado el día en la oficina con la espalda contra una estantería metálica, la respiración de Somerset sobre mi piel y una verdad a medias latiendo entre los dos con mucha más fuerza que cualquier roce de manos o cualquier recuerdo de aquella noche en el hotel. El problema es que mi cuerpo tiene planes bastante menos sofisticados que mi cabeza.

Camino descalza por el salón con los tacones colgando de una mano. Camino frente a los ventanales que dan al perfil nocturno de Manhattan y, durante un instante bastante humillante para una mujer que lleva más de una década sobreviviendo en salas de juntas llenas de hombres que creen que una sonrisa en el momento oportuno vale más que una auditoría completa, noto cómo todavía recuerdo exactamente la forma en que Brock me ha puesto contra aquella estantería, la presión de sus dedos en mis muslos y cómo ha dejado de jugar conmigo en el momento en el que ha comprendido que aquella vez no estaba provocándolo, sino perdiendo el control. Pero lo que es todavía peor, es que me ha gustado.

—Fantástico —murmuro mientras dejo los zapatos junto al sofá.

Entro en la cocina, saco una botella de agua del frigorífico y bebo directamente de ella sin necesidad de utilizar un vaso. No obstante, eso no me sirve para que esa sensación desaparezca, porque sigue pegada a mi piel. Aunque cuanto más intento recordar el archivo, el beso, su forma de mirarme después... más vuelve a mi cabeza otra cosa: la carpeta.

Dejo la botella sobre la encimera, cierro los ojos durante un segundo y no tardan en aparecer en mi cabeza recuerdos de la boda, la música demasiado alta, las copas de cristal chocando unas contras otras, los invitados riendo y la sensación de que aquella noche nadie estaba realmente celebrando nada, sino esperando que ocurriera algo. Entonces aparecen imágenes sueltas, pequeñas piezas que se van colocando dentro de mi cabeza con una precisión que me resulta inquietante: Brock Somerset hablando con Devon Mitchell en una esquina, Max Hammond observando todo desde varios metros de distancia con una copa en la mano, una voz masculina diciendo que aquello tenía que firmarse esa misma noche, una sala privada, una mesa y después... nada. Abro los ojos de golpe y chasqueo la lengua negando con la cabeza. Aunque no tengo la más mínima intención de ponerme a trabajar, ni me interesa especialmente revisar contratos a la una de la madrugada, mi cerebro funciona mejor cuando tiene una pantalla delante y algo que organizar. Así que enciendo el portátil sobre la mesa del salón y abro un documento en blanco y empiezo a escribir: «Boda. Sala privada. Firma. Brock. Devon. Max». Me quedo mirando la pantalla durante unos segundos.

—¿Quién más? —susurro y aprieto la mandíbula al darme cuenta de que la pregunta importante ahora ya no es quién estuvo allí, sino quién no quería que yo le viera.

Paso más de una hora reconstruyendo horarios, mensajes y fragmentos de aquella noche. En algún momento cercano a las tres de la madrugada, me obligo a cerrar el portátil y acostarme, aunque dormir termina siendo un concepto bastante optimista, porque, cada vez que cierro los ojos, aparecen dos imágenes: la mano de Brock sobre mi muslo y aquella maldita carpeta.

A la mañana siguiente entro en Hammond & Rowe Legal Group con un café en una mano, gafas oscuras y la irritante sensación de haber dormido poquísimo. Aun así, camino con el mismo ritmo de siempre, la espalda recta, la mirada al frente y el paso firme.

Lo primero que hago al llegar a mi despacho es dejar el bolso sobre la mesa, abrir el portátil y revisar la agenda para hoy. Lo segundo... es buscar a Max, aunque no tardo demasiado en encontrarlo en una sala de reuniones pequeña, revisando documentación en una pantalla y hablando por teléfono con alguien que, por el tono de su voz, no le hace disfrutar de la conversación. Espero fuera hasta que cuelga y entonces llamo dos veces al cristal con los nudillos y él alza la mirada.

—Turner.

—Hammond —le respondo al entrar en la sala.

Apaga la tableta y me observa con la misma calma que lleva años utilizando para conseguir que todo el mundo hable más de la cuenta delante de él. Pero para su desgracia, llevo demasiado tiempo rodeada de hombres como para caer en sus trucos de tres al cuarto.

—¿Sucede algo? —me pregunta.

Sonrío un poco.

—Depende. ¿Suele pasar algo cuando alguien hace preguntas?

Max apoya la espalda en la silla y entrelaza los dedos sobre la mesa.

—Depende de la calidad de esas preguntas.

«Perfecto» me digo para mí.

—La noche de la boda —empiezo mientras me siento frente a él—, ¿cuántos socios estuvieron en la sala privada?

No pestañea ni cambia ni un solo músculo de su cara, lo que, curiosamente, me dice bastante más que cualquier respuesta incómoda que me hubiese dado para salir del paso.

—Muchos eventos corporativos tienen salas privadas en el hotel —responde Max con una calma tan medida que, para cualquiera que no lo conozca, sonaría completamente natural.

Lo observo durante un momento mientras nos quedamos en silencio.

—Curioso —murmuro sin apartar la vista de él—. No he dicho en ningún momento nada del hotel.

Por primera vez desde que he entrado en la sala, Max tarda una fracción de segundo más de la cuenta en responderme y ese pequeño retraso, casi invisible para cualquiera que no estuviera prestando atención, confirma exactamente lo que necesitaba.

—Has dormido poco —comenta.

—Y tú acabas de cambiar de tema.

Max me sostiene la mirada durante varios segundos.

—Estás buscando algo que quizá no te guste encontrar.

Suelto una carcajada breve.

—Eso empieza a convertirse en una frase muy popular entre vosotros.

Esta vez sí veo algo que cambia levemente en su mirada.

—Ten cuidado con las preguntas que haces cuando todavía no tienes todas las piezas.

—Gracias por confirmar que existen piezas —le digo antes de marcharme.

Cuando salgo de la sala ya no tengo dudas. Max Hammond sabe algo, aunque lo que empieza a preocuparme de verdad... es que también sabe que yo lo sé.

Dos horas después, mientras reviso en mi despacho un contrato internacional que no me interesa lo más mínimo, porque mi cabeza sigue repasando cada palabra de la conversación con Max, unos nudillos golpean el cristal. Levanto la vista y ahí está Somerset. No me sonríe, ni entra con su habitual seguridad descarada, que suele utilizar para provocar. Ahora simplemente abre la puerta y entra.

Lleva un traje oscuro impecable, la corbata perfectamente colocada y una expresión que, por algún motivo, no me gusta nada. Cierra la puerta detrás de él y yo no me muevo. Durante unos segundos nos quedamos mirándonos y, por primera vez desde la boda, la ausencia de palabras entre nosotros no resulta incómoda sino peligrosa.

Brock da dos pasos hacia mi mesa y deja una carpeta delante de mí.

—¿Qué es esto? —le pregunto apartando la mirada de la carpeta para llevarla hasta sus ojos.

—Si vas a seguir buscando... empieza por ahí —me suelta sin dejar de mirarme y a mí se me acelera el pulso, porque esto no encaja con el hombre que, hace menos de veinticuatro horas, intentaba convencerme de que dejara de hacer preguntas.

—¿Por qué? —pregunto.

Brock tarda un instante en responderme.

—Porque hay gente en esta empresa que lleva demasiado tiempo pensando que nadie presta atención.

—¿Y tú sí?

Su mandíbula se tensa un poco.

—Últimamente... demasiado.

No dice nada más, ni intenta tocarme, ni dice nada del archivo, ni del hotel. Simplemente gira sobre sus talones y sale de mi despacho. Yo me quedo inmóvil durante varios segundos. Después abro la carpeta y dentro encuentro una lista con los accesos internos, el registro de entradas, los horarios y las tarjetas magnéticas utilizadas la noche posterior a la boda.

Empiezo a bajar la vista línea por línea y todo parece normal hasta que llego al último, entonces mi respiración cambia, porque el nombre que aparece ahí no debería estar en ninguna lista relacionada con aquel acuerdo: Alistair Hudson. Levanto la vista hacia la puerta cerrada de mi despacho con la desagradable sensación de que esta historia acaba de complicarse mucho más de lo que esperaba. Porque Brock no solo sabe cosas, puede que también esté intentando protegerme o puede que me esté utilizando para llegar a algo que todavía no veo y, sinceramente, aun no tengo claro cuál de las dos opciones me preocupa más.

La puerta de mi despacho sigue cerrada y, aun así, durante varios segundos soy incapaz de apartar la vista de ella, porque una parte bastante racional de mi cabeza sigue intentando decidir si lo que acaba de hacer Somerset encaja mejor en la categoría de confesión, manipulación o advertencia, aunque lo verdaderamente incómodo es que no consigo inclinarme con seguridad por ninguna de las tres opciones.

Bajo la mirada otra vez hacia la carpeta y mis dedos pasan despacio sobre la hoja de accesos internos mientras releo el nombre de Alistair Hudson con una concentración que, probablemente, desde fuera parecería casi obsesiva. La hora está ahí, la planta también y la validación de la tarjeta no deja lugar a interpretaciones. Eso me fastidia, porque una de las pocas cosas que sigo valorando en este edificio es que los sistemas rara vez mienten a diferencia de las personas.

Apoyo la espalda en la silla y vuelvo a repasar la lista desde arriba, cruzando mentalmente cada entrada, movimiento y nombre. Algunos encajan con la lógica habitual de un despacho como Hammond & Rowe Legal Group: personal de seguridad, un técnico de sistemas, un socio junior demasiado ambicioso como para irse pronto a casa… Pero Alistair no a esa hora, ni la noche posterior a una boda en la que, claramente, alguien tenía demasiada prisa por cerrar un acuerdo que nadie parece querer recordar.

—Interesante —murmuro para mí.

Cierro la carpeta y me obligo a pensar con frialdad.

Primera regla: no sacar conclusiones con una sola prueba.

Segunda regla: no confiar en nadie que te dé información justo cuando sabe que la estás buscando.

Eso me lleva directamente a Brock. Y, por algún motivo bastante molesto, en cuanto pienso en él no me viene a la cabeza primero la carpeta, ni el ascensor, ni su mirada en mi despacho, sino la presión de sus manos sujetándome por los muslos mientras mi espalda golpeaba una estantería metálica y yo olvidaba durante unos minutos que llevo toda la vida construyendo una reputación precisamente para no perder nunca el control delante de un hombre.

Cierro los ojos un segundo.

—Esto empieza a ser ridículo —susurro y, justo en ese momento, mi móvil vibra sobre la mesa y me obliga a volver a la realidad.

Elara:
¿Sigues viva o

tengo que asumir que has matado a alguien hoy?

Lo miro durante unos segundos antes de responder.

Yo:

Todavía no.

Pero el día no ha terminado.

No tarda ni cinco segundos en contestar.

Elara:

Eso no responde a nada.

¿Café o interrogatorio a palo seco?

Suelto una carcajada, porque hay personas que llevan tanto tiempo observándote que ya no necesitan demasiadas pistas para saber cuándo algo no va bien.

Yo:

Las dos cosas suenan peligrosas.

Elara:

Perfecto.

Llego en cinco minutos.

Dejo el teléfono sobre la mesa y vuelvo a mirar la carpeta, aunque la cierro justo cuando escucho unos nudillos golpeando el cristal. Al alzar la mirada veo que es Elara que entra con un café en cada mano. Deja uno de los vasos delante de mí y se sienta al otro lado de la mesa.

—Tienes peor cara que ayer.

Cojo el café.

—Tu delicadeza sigue siendo admirable.

Elara se recuesta en la silla y entrecierra un poco los ojos.

—No tienes cara de mujer agotada…

Bebo un sorbo sin apartar la vista del vaso con la seguridad de que de un momento a otro va a empezar a disparar preguntas.

—Entonces ilumíname.

Elara inclina ligeramente la cabeza.

—Tienes cara de mujer que está a punto de meterse donde no debería.

Levanto la vista despacio.

—Eso ha sonado extrañamente específico.

Su boca se curva un poco en una sonrisa.

—Eso es porque te conozco desde antes de que aprendieras a mirar a la gente como si fueras capaz de ponerles la vida patas arriba en un abrir y cerrar de ojos.

No le respondo y ella continúa.

—¿Tiene nombre o todavía estamos fingiendo que solo es trabajo?

Mi mandíbula se tensa.

—¿Tú siempre preguntas así o tal vez hoy te has levantado especialmente insoportable? —le pregunto arqueando las cejas.

Elara sonríe.

—Solo cuando veo a una mujer brillante perder horas de sueño por algo que no está en su contrato.

No aparto la mirada.

—No estoy perdiendo horas por un hombre.

Ella me sostiene la mirada durante unos segundos y, por algún motivo que no me gusta nada, parece satisfecha.

—Eso no es lo que te he preguntado.

Aprieto la taza entre los dedos.

—Tengo trabajo.

Elara se pone de pie despacio.

—Claro… —responde rodando los ojos.

Da un paso hacia la puerta, pero antes de salir vuelve la cabeza hacia mí.

—Solo una cosa más.

La miro.

—Cuando un hombre deja de intentar impresionarte y empieza a darte respuestas... normalmente no es porque esté tranquilo.

Se marcha antes de que pueda responderle y yo me quedo quieta durante varios segundos, porque de todas las cosas que podría haber dicho... esa ha sido, probablemente, la más incómoda.

Una hora después sigo trabajando, aunque eso de «trabajar» quizá sea una forma demasiado generosa de describir lo que hago, porque técnicamente llevo cuarenta minutos mirando la misma página mientras mi cabeza sigue repasando la carpeta, la conversación con Max, el nombre de Alistair y la forma en que Somerset ha dejado esa pista sobre mi mesa sin pedirme nada a cambio. Sin embargo, lo que más me inquieta es no entender cuál es su jugada y cuando no entiendo las motivaciones de alguien... suelo seguir investigando hasta que encuentro la respuesta.

Vuelvo a abrir la carpeta y esta vez, junto al nombre de Alistair, veo algo que antes no había llamado mi atención: una segunda validación esa noche con la misma tarjeta, pero en otra planta. Mis dedos se detienen sobre el papel y siento la desagradable sensación de que esto acaba de hacerse mucho más grande, peligroso y personal.

La segunda validación no debería estar ahí, porque las personas como Alistair Hudson no se mueven por un edificio a esas horas dejando rastros sin motivo. Él no improvisa, ni se equivoca con una puerta, ni sube a una planta equivocada porque ha olvidado dónde está una sala de reuniones. Alistair, hasta donde he podido observar desde que entré en este círculo, hace exactamente lo que quiere hacer y después deja que los demás crean que han entendido la mitad.

Mi estómago se tensa lo justo para que tenga que apoyar la espalda en la silla y tomar aire despacio. Miro la puerta de mi despacho, todavía cerrada, y pienso en Brock dejando la carpeta sobre mi mesa sin tocarme, sin mencionar el archivo y sin intentar convertir lo de anoche en una broma ni en una ventaja. Eso debería tranquilizarme, pero no lo hace. Brock no me ha dado una respuesta sino un camino que seguir y los caminos, en esta empresa, rara vez aparecen por generosidad.

Cojo un bolígrafo y anoto las horas en una hoja aparte, cruzándolas con lo que recuerdo de la boda: Theo hablando muy deprisa, Devon con la mandíbula tensa, Max mirando desde lejos, Brock en el pasillo y yo con los tacones en la mano. Después, la suite, la mañana siguiente con una camisa blanca entre las sábanas y una pregunta que no ha dejado de dar vueltas en mi cabeza desde entonces: ¿Qué demonios ocurrió mientras todos estábamos demasiado ocupados cometiendo errores?

Vuelvo a la lista de accesos y subrayo el nombre de Alistair una sola vez. No necesito más. Si Brock me ha dado esta carpeta, hay dos posibilidades: la primera es que esté intentando protegerme de algo que todavía no sabe cómo contarme y la segunda es que esté llevándome justo hacia donde quiere que me concentre para que no mire en otra dirección.

Lo irritante de todo esto es que, dé las vueltas que dé, siempre termino en el mismo sitio: Brock Somerset.

Cierro la carpeta despacio y la guardo en el cajón de mi mesa bajo llave con cuidado. Después me acerco hasta el ventanal y observo la ciudad, aunque sin verla del todo, mientras una certeza empieza a resonar dentro de mí con una claridad que no me gusta: no puedo seguir esperando a que los hombres de este grupo decidan cuándo soy lo bastante útil para trabajar con ellos y cuándo soy demasiado peligrosa para saber la verdad.

No puedo esperar a Brock, ni a Max, ni a que Alistair cometa un error, si es que ese hombre comete alguno.

Me giro hacia la mesa, cojo el móvil, abro una nota nueva y escribo tres nombres: Brock, Max y Alistair. Luego añado una línea debajo: sala privada, archivo y segunda validación.

Me quedo observando la pantalla durante unos segundos y siento la certeza de que, por fin, empiezo a ir en la dirección correcta.

De repente mi teléfono vibra con una notificación interna de la oficina, una actualización menor del sistema de seguridad programada para esa noche. Nada importante para cualquiera que no lleve horas mirando registros de acceso como si fueran el mapa de una traición. Para mí, en cambio, es una puerta. Porque si el sistema va a actualizarse esta noche, durante unos minutos alguien tendrá que validar manualmente ciertos registros antiguos antes de que se bloqueen de nuevo.

Abro el calendario, cancelo una reunión que no es importante y marco una hora en rojo para revisar el archivo de accesos completo antes de que desaparezca detrás de otra capa de permisos ejecutivos. Después, miro hacia la puerta por la que Brock se ha marchado hace un rato y me invade la sensación de que no sé si me ha dado una pista para protegerme o si me está utilizando. Lo único que sé es que acaba de cometer un error: me ha dejado una pieza y yo nunca permito que una pieza se quede sin colocar por muy complejo que sea el puzzle.

Capítulo 8

Brock

El saco vuelve a balancearse delante de mí después del golpe y el sonido seco de mis puños impactando contra él rebota por el gimnasio privado del edificio con una violencia bastante proporcional a mi paciencia de últimamente.

Llevo cuarenta minutos aquí abajo y, si alguien me preguntara qué estoy entrenando, probablemente tendría que responder con sinceridad que absolutamente nada útil. Porque no estoy intentando mejorar mi resistencia, ni bajar tensión, ni compensar las doce horas diarias que paso sentado entre reuniones, contratos y consejos de administración. Estoy aquí porque mi cabeza lleva dos días girando alrededor de una mujer que apareció en la boda de uno de mis amigos, me besó en un pasillo y ahora está desmontando cosas dentro de mí que, sinceramente, preferiría que continuaran intactas.

Lanzo otro golpe y después otro. El saco vuelve a moverse y yo también, aunque el problema es que, cuanto más intento vaciar la cabeza a derechazos, más aparece ella apoyada contra mi mesa en el despacho, sujetándome de la corbata en el archivo, atravesándome con la mirada después de descubrir que reconocía aquella carpeta… Suelto el aire despacio y apoyo ambas manos sobre el saco, mientras siento el sudor deslizándose por mi espalda.

—Joder.

No recuerdo la última vez que una mujer siguió dentro de mi cabeza después de tener sexo con ella. Mucho menos una capaz de hacer tres cosas bastante incompatibles con mi estabilidad mental: desafiarme, observarme y descubrir secretos que yo mismo llevaba semanas evitando.

Me seco el sudor de la frente con el antebrazo derecho, me aparto del saco y me acerco hasta el banco donde he dejado la botella de agua y mi teléfono. Al acercarme veo que la pantalla sigue apagada, aunque mi cerebro vuelve solo a lo mismo de siempre: la carpeta y la forma en que me miró después de verla.

Suelto un resoplido, cojo la botella y doy un trago largo mientras vuelvo a reconstruir mentalmente la decisión de dejar aquello sobre su mesa. En teoría, tendría que haberla frenado y haber seguido haciendo lo que llevo años haciendo cuando algo se complica: mantener la distancia, controlar la información y asegurarme de que nadie tenga acceso suficiente para convertir un problema en una amenaza real.

En lugar de eso, le entregué una pieza clave en este rompecabezas. No obstante, lo peor es que ahora mismo ni siquiera tengo claro si lo hice para ayudarla o porque una parte bastante irresponsable de mí quiere que Amara vea quién soy de verdad cuando dejo de esconderme.

La idea me resulta tan incómoda que vuelvo a golpear el saco otra vez.

—Eso sí que sería una estupidez, Somerset —me digo entre puñetazos, el problema es que mi cabeza no parece especialmente interesada en escucharme.

Dos horas después, entro en una de las salas de reuniones de Hammond & Rowe Legal Group todavía con la desagradable sensación de haber dormido poco y pensado demasiado, aunque, por supuesto, desde fuera sigo pareciendo exactamente el mismo hombre de siempre: traje impecable, sonrisa perfecta y la calma suficiente para que todos crean que tengo el control, incluso cuando siento que voy a perderlo

Richard Hale, un cliente del sector tecnológico forrado de pasta y con más ego del recomendable para alguien que depende de abogados para no hundir su propia empresa, ya está sentado al otro lado de la mesa cuando entro. Levanta la vista hacia mí y sonríe con la seguridad propia de quien está acostumbrado a creer que el resto del planeta existe para facilitarle las cosas.

—Somerset.

—Hale —le saludo y le estrecho la mano justo cuando la puerta vuelve a abrirse detrás de mí.

Al girarme veo que quien entra es Amara. No debería sorprenderme verla, porque esta reunión lleva en agenda desde hace días y sé perfectamente que ella dirige parte de la negociación, pero aun así me siento incómodo en cuanto aparece.

Va vestida con un traje oscuro y ajustado a su cuerpo, la melena larga y lisa recogida en una coleta y el gesto relajado. Lleva un portafolios bajo el brazo, saluda al cliente con educación y ocupa su sitio frente a la pantalla sin dedicarme más de un segundo de atención. Sé que eso debería facilitarme las cosas, pero no lo hace.

La reunión empieza y, durante los primeros minutos, intento concentrarme en cifras, cláusulas y proyecciones financieras, aunque la realidad es que mi atención termina desviándose hacia Amara cada vez que abre la boca, porque es muy buena en su trabajo. No necesita elevar el tono, ni interrumpir, ni intentar imponerse físicamente en la sala para controlar la conversación. Lo hace con datos, con precisión y desmontando argumentos ajenos sin parecer alterada.

—El problema no está en la inversión —explica mientras cambia una diapositiva—. El problema está en asumir que el riesgo desaparece solo porque alguien tenga suficiente dinero para soportarlo.

Richard Hale sonríe un poco desde el otro lado de la mesa.

—Eso ha sonado casi personal.

Amara le sostiene la mirada sin pestañear.

—Eso es porque llevo demasiados años viendo a hombres ricos confundir confianza con inmunidad.

Tengo que bajar la vista hacia los documentos que tengo frente a mí para ocultar la sonrisa que amenaza con dibujarse en mis labios. Por lo que parece, ahora resulta que verla desmontar ejecutivos con demasiado ego también me parece atractivo.

«Perfecto», me digo para mí.

La reunión continúa durante casi una hora y, cuanto más la observo, más incómodo se vuelve darme cuenta de que ya no la miro solo pensando en cómo besa, sino en cómo trabaja, y eso me mete en un terreno que no controlo.

Cuando por fin termina la reunión, Richard Hale recoge su chaqueta y se vuelve directamente hacia Amara.

—Turner, debería invitarte a una copa algún día. Creo que eres la única persona en esta ciudad capaz de decirme que estoy equivocado sin que me entren ganas de despedir a alguien.

—Lo tomaré como un cumplido moderadamente preocupante —le responde con una sonrisa profesional.

—Hablo en serio. Podríamos seguir esta conversación esta noche —añade Hale sin dejar de sonreír.

Aprieto la mandíbula sin darme cuenta, porque lo que acabo de sentir no tiene nada que ver con orgullo ni con querer marcar territorio, sino con algo mucho peor: son celos, de los de verdad.

—Agradezco la invitación, pero tengo trabajo —dice Amara recogiendo su carpeta con calma.

—Seguro que puedes sacar una hora —insiste él.

Ella niega suavemente con la cabeza.

—Créame, si pudiera sacar una hora libre ahora mismo, no la dedicaría a hablar de contratos.

Tengo que apartar la vista hacia la ventana para disimular la satisfacción ridícula que me produce escuchar eso.

En cuanto el cliente sale de la sala, Amara empieza a recoger sus cosas sin mirarme, aunque yo sigo de pie junto a la mesa observándola.

—¿Qué? —me pregunta al notar mi mirada.

—Nada. Solo estaba intentando decidir si sentirme ofendido o agradecido por el rechazo elegante que acabas de presenciar —le respondo apoyándome contra el borde de la mesa.

—¿Ahora también te preocupa mi vida social? —pregunta arqueando una ceja.

—Me preocupa que aceptes copas de hombres que se escuchan más a sí mismos que a quien tienen delante.

Por primera vez desde que ha entrado en la sala, veo algo parecido a una sonrisa real cruzándole la boca mientras se marcha de la sala y, durante unos segundos, me quedo con la sensación de que esta mujer acaba de convertir una conversación profesional en el momento más interesante de todo mi día.

Mientas voy hacia mi despacho intento convencerme de que lo que me ha molestado no ha sido ver a otro hombre invitándola a una copa, sino la absoluta tranquilidad con la que Amara ha gestionado la situación. Porque una parte bastante racional de mi cerebro insiste en recordarme que mujeres como ella no necesitan que nadie las rescate, ni nadie que aparezca con la mandíbula tensa y una excusa mediocre para intervenir en una conversación que no va con él. El problema es que la parte racional de mi cerebro lleva unos días perdiendo demasiadas discusiones.

Cuando entro en mi despacho, dejo la carpeta sobre la mesa, me aflojo un poco la corbata y me acerco al ventanal con la intención de volver a concentrarme en algo útil. Desde aquí arriba Manhattan sigue funcionando igual que siempre, con taxis por Park Avenue, reuniones que empiezan, otras que acaban y millones de dólares que cambian de manos, mientras el resto del mundo cree que la gente como nosotros controla algo.

Con la mirada aún al otro lado del cristal, me saco el móvil del bolsillo y abro su conversación sabiendo que no debería escribirle, algo que tengo claro desde el primer momento, igual que sé que hace tres días habría ignorado esta necesidad sin esfuerzo. Pero ahora no soy capaz, y mis dedos se quedan suspendidos sobre la pantalla durante unos segundos hasta que, al final, termino escribiéndole:

Yo:

Si vas a seguir investigando,

deja de hacerlo

como si no te estuvieras metiendo en algo serio.

Me quedo observando mi mensaje antes de enviarlo con la sensación absurda de que, a mis treinta y cuatro años, acabo de sentirme más expuesto mandando un mensaje que cerrando una adquisición internacional de varios millones de dólares. No obstante, lo envío igual y dejo el teléfono sobre la mesa. Respiro hondo e intento trabajar, pero poco después la pantalla del móvil se ilumina.

Amara:

Si vas a seguir observándome,

al menos, disimula mejor.

Me apoyo contra el respaldo de la silla y sonrío.

—Fantástico —murmuro para mí.

Miro la pantalla otra vez y releo el mensaje, porque ahí está el problema de verdad: no me ignora, ni me evita y tampoco está hablando de lo que pasó en el archivo, ni de la carpeta. Está entrando en el mismo terreno que yo, manteniendo la conversación sin acercarse a lo importante, y eso deja de parecerme un juego en cuanto me doy cuenta de que me afecta.

Yo:

No estaba observándote.

Solo trataba de evitar que aceptaras

copas de hombres con demasiado dinero

y muy poca conversación.

La respuesta tarda un poco más esta vez, aunque lo suficiente para que me dé tiempo a preguntarme por qué cojones estoy esperando a recibirla.

Amara:

Llevo años sobreviviendo sola

entre hombres con dinero.

Exhalo por la nariz.

«Touché», me digo.

Apoyo el móvil sobre la mesa y me obligo a abrir una presentación financiera que llevo semanas revisando, aunque no paso de la segunda diapositiva porque el teléfono vuelve a vibrar. Pero esta vez recibo una imagen. Al abrirla, veo que es una fotografía tomada en su despacho de la carpeta abierta, con papeles sobre la mesa y notas escritas a mano y debajo de la imagen una sola frase: «No me gusta que me den piezas sin contexto».

Tenso la mandíbula al leerla, porque ya no estamos coqueteando. Ahora me está diciendo que no piensa dejarlo, aunque lo peor es que una parte de mí siente un orgullo injustificable.

Bajo la vista hacia la imagen otra vez y empiezo a responderle, pero lo borro, vuelvo a escribir y lo vuelvo a borrar… No recuerdo la última vez que un mensaje me obligó a pensar tanto antes de responder.

Yo:

Esa carpeta solo tiene sentido

si sabes dónde mirar.

Pulso enviar y me quedo observando la pantalla, aunque no recibo ninguna respuesta. Sin embargo, durante varios segundos sigo releyendo la conversación abierta con la desagradable certeza de que, Amara en su despacho probablemente está haciendo lo mismo. Apoyo la cabeza contra el respaldo de la silla y cierro los ojos un instante. Amara Turner ya no me afecta solo cuando la tengo delante, ni cuando me arrastra de la corbata contra una estantería y me hace olvidar durante unos segundos que llevo media vida controlando cada movimiento que hago. El verdadero problema es que aparece en mi cabeza incluso cuando no está... y ahí es cuando tengo claro que esto puede salir muy mal.

Capítulo 9

Amara

Lo primero que hago al cerrar la puerta de mi apartamento no es quitarme los tacones, ni soltar el bolso, ni servirme una copa para olvidar la noche. Lo primero que hago es releer el mensaje de Brock Somerset por cuarta vez… y odiarme un poco por ello.

Brock:

Esa carpeta solo tiene sentido si sabes dónde mirar.

No le respondo, porque tengo demasiadas cosas que decir y ninguna me conviene. Podría preguntarle qué significa exactamente eso, exigirle que me diera contexto para descifrar sus palabras o recordarle que no soy una asociada junior esperando migas de información de un hombre con complejo de oráculo corporativo. Por suerte, lo único que hago es dejar mi móvil sobre la mesa, boca arriba, con la conversación todavía iluminada, como si una parte muy estúpida de mí esperara a que escribiera algo más, pero no lo hace.

«Fantástico, ambos estamos mostrando una madurez admirable».

Me siento a la mesa del salón, con el portátil abierto, una libreta llena de fechas con el registro de accesos internos a un lado y la carpeta que Brock me ha dejado esta mañana al otro. Desde fuera, cualquiera diría que estoy trabajando, pero desde dentro, en cambio, la situación es bastante menos digna, porque llevo casi veinte minutos mirando alternativamente los documentos y la última conversación con Brock como si el problema real fuera decidir cuál de las dos cosas me resulta más peligrosa.

El nombre de Alistair Hudson en el registro no debería estar, ni tampoco la segunda validación con la misma tarjeta. La actualización de seguridad programada para esa noche me da una oportunidad, concreta y útil para revisar los accesos antes de que el sistema vuelva a bloquearlos detrás de permisos ejecutivos. Sin duda, esto es trabajo e investigación, pero lo que no me cuadra es por qué la respuesta de Brock me ha impactado más que lo demás.

«Esa carpeta solo tiene sentido si sabes dónde mirar».

Me levanto de la silla con un movimiento brusco, más irritada conmigo misma que con él, y voy hasta la cocina para servirme agua, porque no voy a permitirme abrir una botella de vino a las diez de la noche solo porque un hombre, que me besó contra una estantería y luego decidió ponerse críptico por mensaje, haya conseguido colarse en mi cabeza.

No soy esa mujer, ni una adolescente pegada al móvil esperando que le escriba el chico que le gusta. No soy Elara, que probablemente convertiría este intercambio en una lectura detallada con tres hipótesis y un comentario sarcástico sobre la tensión sexual no resuelta. Yo soy Amara Turner y trabajo, investigo y encuentro patrones de actuación, y ahora mismo tengo un patrón bastante claro: Brock sabe más de lo que dice, Max sabe más de lo que admite y Alistair Hudson estuvo en un lugar donde no debería haber estado la noche posterior a la boda.

Me levanto para beber un vaso de agua y regreso a la mesa con la sensación de que mi dignidad, al menos, sigue parcialmente intacta. Cierro la conversación de Brock y abro los registros y durante la siguiente hora cruzo horarios, permisos, plantas y códigos de acceso. La lista empieza a tomar forma en mi libreta: sala privada del hotel, firma apresurada, carpeta archivada horas después, acceso interno de Alistair, segunda validación, actualización del sistema de seguridad... No son respuestas todavía, pero sí que son piezas para este particular rompecabezas. Y las piezas, si alguien tiene paciencia suficiente, siempre terminan contando una historia.

El problema es que, cada vez que mi cabeza empieza a ordenarlo todo, aparece otra imagen de forma imprevista y lo altera todo. Apoyo el bolígrafo sobre la libreta y cierro los ojos.

—Esto empieza a ser ridículo.

No debería importarme por qué Brock me dio la carpeta, solo debería importarme que me la dio y punto. Esa es la parte práctica, sensata y que me ha traído hasta aquí. Pero, por algún motivo que me molesta muchísimo, no puedo dejar de preguntarme si Brock está intentando protegerme o si me está empujando hacia una dirección concreta, porque le conviene que mire allí y no en otra parte. Ambas opciones me irritan, aunque ambas tienen sentido, pero lo peor es que ninguna consigue alejarlo del centro del problema.

A medianoche cierro el portátil, guardo la carpeta bajo llave en el cajón del escritorio y me obligo a irme a dormir, aunque no soy capaz de descansar. Me despierto varias veces. No dejo de dar vueltas sobre el colchón, miro el techo y aunque me prometo no tocar el móvil, lo acabo cogiendo. No obstante, no encuentro mensajes nuevos. Me maldigo en tres idiomas distintos, dos de ellos inventados, y al final consigo dormirme unas horas.

A la mañana siguiente, cuando entro en el Lumière para encontrarme con Elara, ya sé que ha sido una mala idea, porque mi amiga tiene una habilidad bastante molesta para mirar a alguien y encontrar exactamente lo que esa persona lleva horas intentando tapar con trabajo, cafeína y negación.

La encuentro sentada en una mesa que hay junto a la cristalera, con un café delante, una tostada a medio comer y la expresión propia de una mujer que, desde que se casó accidentalmente con Devon Mitchell y decidió quedarse con él por voluntad propia, se ha vuelto muy buena detectando problemas emocionales ajenos. Cuando llego a su mesa, me siento frente a ella y dejo el bolso en la silla que tengo al lado.

—Antes de que digas nada, he dormido poco y no quiero hablar de los efectos que eso provoca en mi cara.

Elara me observa por encima de la taza.

—Qué pena, porque tu cara iba a ser el tema principal de mi mañana.

—Consigue una afición —le suelto mientras busco con la mirada al camarero para pedirle un café bien cargado.

—La tengo y se llama observar cómo mujeres inteligentes fingen que no les importa un hombre.

Cojo la carta, aunque ya sé que no voy a leerla, pero necesito tener las manos ocupadas con algo.

—No he venido a terapia.

—No, has venido a comer un brunch, que es como hacer terapia rodeada de tostadas con aguacate y vasos enormes de matcha.

La miro y ella sonríe con una calma que me saca de quicio, porque sé que no la utiliza para hacer daño, sino para evitar que yo salga corriendo antes de que consiga decir lo que ha venido a decir.

—El problema no es que te guste —suelta al fin.

Levanto la vista despacio.

—No empieces.

—El problema no es que te guste Brock —continúa, ignorándome con total tranquilidad—. El problema es que Brock parece que empieza a importarte.

No le respondo de forma inmediata porque, por primera vez, no encuentro una forma limpia de negar algo rotundamente sin sonar infantil.

—Te estás montando una historia… —digo después de soltar un resoplido.

Elara coge su taza y da un sorbo.

—Ojalá. Pero ya sabes que me encantan las historias, sobre todo cuando hay hombres ricos emocionalmente torpes y mujeres brillantes intentando fingir que solo están investigando.

—Estoy investigando —insisto mientras asiento con la cabeza.

—Eso ya lo sé —afirma inclinando un poco la cabeza—. Pero lo que trato de averiguar es por qué te molesta tanto que él también esté dentro de la investigación.

Aprieto los dedos alrededor del vaso de agua.

—Porque no confío en él.

—Eso tampoco te lo he preguntado.

Me quedo mirándola y veo cómo deja la taza sobre la mesa. Después, baja un poco la voz, lo suficiente para que la conversación deje de ser una broma.

—Mira, yo no sé qué pasó entre vosotros en la boda, ni sé qué está sucediendo ahora, aunque tengo ojos y cierta experiencia reciente en errores masculinos. Lo que sí sé es que cuando un hombre deja de intentar impresionarte y empieza a darte respuestas, normalmente no está jugando tan bien como cree.

—¿Eso es un consejo? —inquiero sin dejar de mirarla.

—No. Es una advertencia preventiva, que suena más elegante y además me permite pedir otro café sin parecer intensa.

A pesar de todo, sonrío lo suficiente para que Elara lo vea.

—Estás insoportable desde que eres feliz.

—Lo sé. Devon también lo sufre.

La comida llega, pero ninguna de las dos presta demasiada atención a nuestros platos y nos dedicamos a charlar sobre temas seguros durante un rato: trabajo, clientes, la última cena, la capacidad de Dorian para crear incomodidad en cualquier mesa y la expresión de Max cuando alguien hace una pregunta que no quiere responder. Elara no vuelve a mencionar a Brock directamente, pero deja la frase en el centro de la conversación igual que se deja una copa sobre una mesa: visible, tentadora e imposible de ignorar.

Cuando salgo del Lumière, tengo dos certezas: que Elara me conoce demasiado y que no me ha dicho nada que yo no sospechara y eso es infinitamente peor.

Vuelvo a mi apartamento por la tarde con un café, una libreta nueva y la firme intención de no mirar el móvil durante al menos una hora. No obstante, la intención dura veintidós minutos, pero como Brock tampoco ha escrito, decido considerar que ambos estamos fracasando con dignidad. Así que extiendo los documentos sobre la mesa del salón y empiezo otra vez desde el principio: la boda, la sala privada, el acuerdo, la copia archivada horas después, los accesos internos, Alistair Hudson… Abro el sistema con las credenciales que todavía tengo disponibles antes de la actualización de seguridad y reviso la capa de registros vinculada al hotel. El listado carga despacio, como si también estuviera intentando jugar con mi paciencia. Cuando por fin aparece, empiezo a leer las reservas, los movimientos de personal, las salas, los horarios… Al principio no veo nada nuevo, pero después encuentro la sala privada, que fue reservada durante una hora después de la boda a nombre de Alistair Hudson.

Me quedo quieta, sorprendida. Leo esa misma línea otra vez y después una tercera para asegurarme de lo que tengo frente a mí, pero, por lo que parece, no me estoy equivocando. Alistair reservó una sala privada en el hotel durante la misma franja temporal en la que los registros internos muestran accesos posteriores a documentación relacionada con el acuerdo. Eso cambia demasiado. No porque Alistair no pueda reservar una sala, porque puede reservar lo que quiera. De hecho, si le apetece, puede comprar medio hotel y probablemente podría hacerlo sin mover una ceja. Pero lo inquietante es el momento, la hora de conexión y el hecho de que, hasta ahora, todos los focos parecían girar alrededor de Brock, Devon, Max y Theo, mientras que Alistair seguía moviéndose por los márgenes de todo aquello con una calma calculada para resultar inocente y una mirada demasiado consciente para creer que estaba allí por casualidad.

—Vale —murmuro apoyando la espalda en la silla y frotándome la nuca con la mano derecha—. ¿Qué estabas haciendo tú allí?

Pero la pantalla no me responde. Cruzo horarios una vez, después otra y la tercera vez es cuando dejo de respirar durante un segundo, porque el nombre sigue ahí y eso solo puede significar una cosa: no es un error del sistema.

Alrededor de las nueve, cierro el portátil y me levanto para servirme una copa de vino que esta vez sí pienso beber. El apartamento está tranquilo, ordenado y lleno de preguntas, mientras que en la mesa siguen la libreta, la carpeta y una versión bastante preocupante de mi vida emocional en forma de documentos apilados por prioridad.

Estoy en la cocina cuando suena el interfono. No me muevo de donde estoy, porque no espero a nadie, pero finalmente, soy capaz de reaccionar, y voy hasta la entrada y pulso el botón.

—¿Sí?

Durante un segundo no se oye nada, pero justo después, me llega su voz.

—Empiezo a pensar que ignorarme está empezando a convertirse en una costumbre para ti.

Cierro los ojos un instante y en mi cabeza aparece Brock, por supuesto, porque mi vida últimamente no tiene sentido de la oportunidad, ni respeto por mis decisiones razonables.

—¿Te has presentado en mi edificio sin avisar? —quiero saber.

—Técnicamente sí.

—Eso no mejora la situación.

—Tú sigues sin decirme que me vaya.

Aprieto la mandíbula con la certeza de que podría hacerlo. De hecho, debería hacerlo, pero no lo hago y pulso el acceso.

—Tienes treinta segundos para convencerme de que no debería mandarte a la mierda.

—Conociéndote, necesitaré algo más.

—Sube antes de que cambie de opinión.

Los dos minutos siguientes se me hacen demasiado largos, no porque no sepa manejar a Brock Somerset en un espacio cerrado, sino porque, por primera vez desde que empezó todo esto, no tengo claro si viene a provocarme, a advertirme o a hacer algo mucho peor: hablar en serio.

Cuando abro la puerta, lo encuentro al otro lado con una chaqueta oscura sobre un hombro, la corbata aflojada y una mirada mucho más seria de lo habitual, de esas que hacen que, por primera vez, me parezca que viene sin ninguna intención de jugar.

—No traes una excusa —digo.

—No —me responde sosteniéndome la mirada.

Me aparto para dejarlo entrar y entra en mi salón sin comentar nada del orden y sin hacer broma sobre los documentos ni el vino ni el hecho de que mi mesa parece ahora mismo una escena de un crimen financiero. Simplemente entra y se queda allí.

—¿Whisky? —pregunto porque necesito mantener las manos ocupadas.

—Depende. ¿Es una invitación o un interrogatorio?

—Conmigo casi todo acaba siendo las dos cosas.

Sirvo dos vasos y volvemos al salón. Nos sentamos en el sofá a una distancia prudente, aunque emocionalmente bastante cuestionable. Durante unos minutos, hablamos de tonterías que no lo son del todo: el cliente de la reunión, Dorian y la absurda habilidad de Elara para aparecer justo cuando una quiere fingir que tiene todo bajo control… Brock escucha más de lo que habla y eso, por algún motivo, me resulta bastante más íntimo que si soltara cualquier comentario descarado.

—La primera vez que te vi trabajando pensé que ibas a darme problemas —me dice de pronto.

—Eso no suena especialmente halagador —le respondo mirándole de lado.

—No pretendía serlo. —Da un sorbo a su copa y luego vuelve a mirarme—. Pensé que eras la única persona de todo Hammond & Rowe que parecía más difícil de impresionar que yo.

Mi respiración se altera un poco y Brock se da cuenta, lo que me hace odiarlo un poco.

—Eso casi ha parecido un cumplido.

—No estoy seguro de saber hacerlos bien.

—Eso explicaría muchas cosas.

Brock suelta una carcajada y, por primera vez desde que lo conozco, esa risa no parece una herramienta para distraerme, conseguir tiempo, ni llevarme a un terreno donde él se sienta más cómodo. Simplemente está ahí, sentado en mi sofá, bebiendo whisky y mirándome como si tampoco supiera muy bien qué hacer con esta versión de nosotros.

No obstante, la parte más peligrosa es que no me incomoda.

—¿Por qué has venido? —pregunto y observo cómo su mirada baja un instante hacia su vaso.

—Porque ayer te fuiste creyendo que todo lo que hago tiene una segunda intención.

—¿Y no es así?

—Casi siempre.

Su honestidad me pilla desprevenida.

—Pero no esta noche —afirma alzando la mirada hasta mis ojos.

—¿Eso también es una respuesta? —pregunto.

—Es lo más parecido que puedo darte sin empeorarlo todo.

Debería enfadarme, soltarle alguna respuesta que lo pusiera en su sitio, levantarme, señalarle la puerta y recordarle que no acepto verdades a medias de ningún hombre. Sin embargo, no lo hago, porque hay algo en la forma en que acaba de decirlo que no suena a uno de sus juegos habituales, ni a una maniobra para mantener el control de la conversación, sino a alguien que mide cada palabra porque, por una vez, realmente tiene algo que perder y, sinceramente, todavía no sé qué hacer con un Brock Somerset así.

Seguimos hablando durante un rato que no sé cuánto dura, porque en algún momento la conversación deja de parecer una visita inesperada entre dos personas que deberían estar manteniendo las distancias y empieza a parecerme demasiado cómoda. Hablamos de primeras impresiones, de clientes que confunden dinero con inteligencia, de reuniones interminables y de esta ciudad, que a veces parece diseñada para obligarte a endurecerte antes de darte la oportunidad de encontrar tu sitio dentro de ella. Lo curioso es que, durante todo ese tiempo, ninguno menciona la boda, ni la carpeta, ni ninguna de las preguntas que siguen pendientes entre nosotros y, precisamente por eso, la sensación empieza a volverse mucho más íntima.

Cuando Brock se levanta para marcharse, lo acompaño hasta la puerta con una incomodidad bastante nueva para mí, porque una parte de mi cabeza sigue diciéndome que esto es lo sensato, mientras otra, bastante menos razonable, empieza a preguntarse por qué me molesta tanto ver cómo se pone la chaqueta para marcharse. Brock la recoge del respaldo de la silla, se la pone y, justo antes de salir, se gira hacia mí. Durante un instante tengo la sensación de que va a decir algo más, algo importante quizá, pero al final solo me sostiene la mirada y asiente ligeramente.

—Buenas noches, Turner.

—Buenas noches, Somerset.

Espero a escuchar cómo las puertas del ascensor se cierran antes de regresar al salón. Recojo los vasos, apago una de las lámparas y cuando estoy a punto de recoger también los documentos de la mesa, algo me llama la atención. Se ha dejado su teléfono. Frunzo el ceño y lo cojo.

—No me lo puedo creer...

Estoy a punto de salir corriendo para atraparlo antes de que se marche y decirle que, a sus treinta y cuatro años, olvidarse el móvil en casa de una mujer no debería ser una estrategia especialmente elegante, cuando la pantalla del suyo se ilumina de golpe con una notificación entrante.

Max Hammond:

Tenemos que hablar de aquella noche.

Ya.

Capítulo 10

Brock

Conduzco por Manhattan con la chaqueta tirada en el asiento del copiloto, la corbata aflojada y una sensación bastante incómoda en el pecho, porque acabo de salir del apartamento de Amara Turner comportándome con una calma impropia de mí. Hasta hace nada, un hombre como yo habría aprovechado cualquier excusa para besarla otra vez, pegarla contra una pared o complicarnos todavía más la vida. En lugar de eso, me he marchado sin tocarla y, sinceramente, todavía no tengo claro si eso dice algo bueno de mí… o exactamente lo contrario.

Manhattan sigue moviéndose al otro lado del parabrisas con la misma energía de siempre, taxis pitando, gente cruzando sin mirar y la sensación constante de que en esta ciudad nadie se detiene por los problemas de nadie. Normalmente, conducir por estas calles me ayuda a ordenar ideas y recordar que, por complicado que parezca algo, el mundo sigue girando igual. Pero esta noche no sucede así, porque llevo demasiado rato repitiendo la misma escena una y otra vez dentro de mi cabeza: su salón, los documentos sobre la mesa, el whisky casi intacto entre los dos y la forma en que Amara me ha mirado cuando le he dicho que no había ido con una excusa. Sin embargo, de todo lo que podría estar dándome vueltas en la cabeza ahora mismo, lo que más me jode es algo bastante simple: no la he besado. No porque no quisiera hacerlo, porque habría tenido que estar muerto para no querer besarla cuando ha abierto la puerta con el pelo suelto, los pies descalzos y una mirada de mujer que intenta decidir si permitirte entrar o empujarte por el hueco del ascensor. No la he besado porque, por primera vez desde que todo empezó, tocarla habría sido demasiado fácil y cómodo. Casi una forma elegante de evitar decir algo que llevo demasiado tiempo intentando ignorar y que cada vez me cuesta más que parezca como si no importara.

Aprieto los dedos sobre el volante y suelto el aire despacio.

—Fantástico, Somerset. Evolución emocional y abstinencia estratégica. Tu mejor noche.

El sarcasmo no funciona y esa es una muy mala señal. Chasqueo la lengua y giro hacia Park Avenue, bajo un poco la ventanilla y dejo que el aire frío de la noche entre en el coche, me dé en la cara y me agite el pelo. Llevo casi quince minutos conduciendo y todavía no he mirado el móvil, algo que en mi caso debería disparar una alarma médica o, como mínimo, una intervención de Dorian con mucho entusiasmo. Pero la razón es mucho más sencilla que eso y bastante lamentable: estoy demasiado ocupado pensando en una mujer que acaba de hacerme sentir más expuesto hablando con ella que muchas otras mujeres desnudas en mi cama.

Busco el teléfono en el bolsillo interior de la chaqueta, pero no está. Frunzo el ceño y meto la mano en el bolsillo del pantalón y tampoco lo encuentro. Miro el asiento del copiloto, el hueco de la consola, la zona de la alfombrilla… Nada. Durante un segundo sigo conduciendo con la mirada fija en la carretera y una certeza creciendo dentro de mí.

—No me jodas.

Me he dejado el móvil en casa de Amara. Así que cambio de carril con más brusquedad de la que debería y doy la vuelta en cuanto puedo. La posibilidad de que haya entrado cualquier mensaje no debería ponerme así. Tengo poco que esconder que no esté ya cifrado, archivado o protegido por capas absurdas de seguridad, pero el problema es que sé que esta noche Max podría escribirme.

Max no manda mensajes a estas horas porque se aburra. Él no improvisa, ni llama a una puerta si no ha decidido antes qué quiere encontrar al otro lado. Si se pone en contacto conmigo ahora, después de que Amara haya encontrado a Alistair en los accesos y haya empezado a tirar del hilo correcto, solo puede significar una cosa: ella está más cerca de lo que creía.

El portero del edificio de Amara me reconoce cuando llego y eso, honestamente, tampoco mejora mi humor. Me deja subir después de una llamada breve a Amara y, cuando el ascensor se abre en su planta, camino hacia su puerta con una calma que no siento.

Amara abre antes de que llame por segunda vez. Sigue estando serena, claro, porque estoy convencido de que ella podría recibir una citación judicial mientras se le incendia la cocina y probablemente seguiría teniendo cara de estar evaluando la calidad del papel. No obstante, al verla percibo algo distinto en sus ojos, que no sé muy bien qué es.

—Te has dejado esto —me dice sosteniendo mi teléfono en una mano.

No se aparta de la puerta, ni me invita a entrar y ni siquiera intenta suavizarme la situación con una sonrisa. Teniendo en cuenta que hace nada la tuve agarrándome de la corbata y besándome contra una estantería como si quisiera arrancarme todas las respuestas a la fuerza, verla ahora tan fría y pendiente de cada reacción mía resulta bastante más preocupante de lo que esperaba.

—Eso parece —respondo.

Su pulgar roza la pantalla sin desbloquearla.

—Te ha llegado un mensaje.

Ahí está. No necesito preguntar de quién, porque me lo deja claro por su forma de mirarme. Pero, lejos de inmutarme, me quedo quieto, con una mano apoyada en el marco exterior de la puerta, y por primera vez desde que la conozco no me sale ninguna frase brillante, ni una broma, ni una de esas respuestas útiles que me dan algo de margen. Nada, no se me ocurre nada que decir que no sea una estupidez.

—¿Lo has leído? —pregunto al fin.

—La pantalla se iluminó delante de mí.

No es una disculpa. Ni siquiera una defensa. Simplemente es un hecho y Amara Turner, con un hecho en la mano, puede hacer más daño que la mayoría de los hombres con un equipo completo de abogados a su espalda.

Cuando me tiende el móvil, lo hace con cuidado, dejando la distancia justa para que nuestras manos no lleguen a rozarse y, por algún motivo que me jode bastante, ese pequeño gesto me deja mucho más claro que cualquier discusión que algo entre nosotros ha cambiado. Bajo la mirada hacia la pantalla y lo veo.

Max:

Tenemos que hablar de aquella noche.

Ya.

El mensaje no me sorprende y ese es el problema. Amara lo ve en mi cara antes de que pueda borrar la reacción de ella.

—Qué interesante —murmura.

Me guardo el móvil en el bolsillo.

—Amara.

—No —suelta de forma tajante—. No uses ese tono conmigo.

Trago saliva con una lentitud que me irrita.

—¿Qué tono?

—El de hombre que está a punto de decidir qué parte de la verdad puedo soportar.

La frase me impacta, sobre todo porque no es la primera vez que Amara me deja claro que hay una línea que no piensa volver a cruzar. No quiere que nadie decida por ella qué puede saber y qué no, ni soporta la idea de que alguien disfrace la verdad de protección para mantenerla al margen. El problema es que hay partes de aquella noche que todavía no sé cómo contarle sin arriesgarme a que me mire de una forma que, sinceramente, no quiero ver.

—¿Qué parte de aquella noche me estás ocultando, Brock?

Esta vez no sonrío, porque no tengo una respuesta preparada que no suene a mentira, a estrategia o a cobardía. Por primera vez desde que la conozco, me preocupa lo que pueda llegar a pensar.

—No es tan sencillo.

Amara suelta una carcajada sin humor.

—Eso siempre significa que alguien lo complicó antes de contármelo.

—Significa que todavía no sé cómo darte una respuesta sin empeorarlo.

—Entonces dame una respuesta que lo empeore.

«Maldita sea», me digo para mí.

Cualquier otra persona probablemente habría preferido una versión más suave, una explicación a medias o una respuesta que dejara espacio para pensar que quizá no era tan grave, pero ella no funciona así. Amara quiere la verdad entera, incluso cuando sabe que puede doler y, sinceramente, para un hombre como yo eso resulta bastante más desconcertante que cualquiera de sus provocaciones. Desde donde estoy, dirijo la mirada hacia el interior de su apartamento y veo que la mesa sigue igual que la he dejado hace un rato, llena de documentos, con la carpeta cerrada entre ellos y los dos vasos todavía uno junto al otro, como si hace apenas media hora todo entre nosotros hubiera parecido mucho más sencillo. Sin embargo, cuando vuelvo a mirar a Amara, tengo claro que ahora está delante de mí la mujer que no piensa permitir que nadie vuelva a mantenerla al margen.

—Vi la carpeta —digo.

Su expresión no cambia.

—Eso ya lo sé.

—La vi aquella noche, antes de verte a ti.

Ahí sí se queda quieta.

—Sigue.

Su palabra no es una petición, sino una orden.

—Había una sala privada. Theo hablaba del acuerdo con Devon y Max estaba al otro lado, mirando la carpeta como si algo no le encajara. Yo también lo vi.

—¿Qué no encajaba?

Aprieto la mandíbula.

—Vi una firma hecha con demasiada prisa, un documento que no debería haber estado sobre aquella mesa y a varios hombres tomando decisiones importantes cuando ninguno estaba realmente en condiciones de hacerlo.

Amara me sostiene la mirada.

—¿Y tú qué hiciste?

Ahí está la pregunta que realmente importa. Durante un segundo aparto la mirada, apenas un instante, pero es más que suficiente para que Amara entienda mucho más de lo que me gustaría. Cuando vuelvo a mirarla, su expresión ya no es la misma.

—No hiciste nada.

—Amara… —empiezo, pero ella me interrumpe.

—No digas mi nombre para suavizarlo.

—No hice nada —admito.

—¿Por qué? —me pregunta sin alzar la voz, aunque eso lo empeora todo.

Podría buscar una salida fácil, decir que aquello no iba conmigo, que no tenía suficiente información o que, en medio del caos de aquella boda, era difícil saber hasta qué punto lo que estaba viendo era realmente importante. Incluso podría hacerle creer que lo hice por prudencia, pero no lo hago.

—Porque apareciste tú —sentencio y su expresión cambia al instante.

—No me uses como excusa.

—No lo estoy haciendo.

—Pues es lo que parece.

—No estoy diciendo que fuera culpa tuya —respondo, bajando la voz—. Estoy diciendo que fue mía.

Durante unos segundos me mira como si estuviera intentando decidir si mi confesión la enfada más o menos que la mentira.

—Tienes que irte —me responde, aunque no suena furiosa sino herida y eso es peor.

—Lo sé —asiento despacio, pero no me muevo todavía, porque soy lo bastante egoísta para querer quedarme y lo bastante consciente para saber que quedarme sería otra forma de presionarla.

—No fue todo —añado, pero ella no me responde—. Lo de aquella noche no terminó en esa sala.

Su mirada cambia un poco.

—Entonces habla.

Miro el móvil en mi bolsillo.

—Max quiere verme, porque sabe que yo estuve allí.

—Yo también estoy dentro de esto, aunque parece que se os olvida cuando os conviene.

No tengo defensa para eso que no suene como todo lo que odia.

—Voy a verlo —digo.

—¿Después?

La miro.

—Después vuelvo.

Amara no me da permiso, pero tampoco me cierra la puerta.

—No vuelvas si vas a decirme otra media verdad.

Esa frase sí me atraviesa el pecho.

—No lo haré —asiento una sola vez.

No sé si me cree, probablemente no, pero se aparta un paso y me deja marcharme. Cuando llego al coche, me siento al volante y cierro la puerta, pero no arranco. El mensaje de Max sigue en la pantalla de mi teléfono y, por primera vez, lo que me molesta no es que alguien haya decidido meter presión en un problema que ya venía creciendo por sí solo. Lo que realmente me fastidia es haber tardado tanto en aceptar que Amara tenía todo el derecho a estar dentro de esto desde el principio. Aprieto el teléfono entre los dedos y pulso llamar. Max responde al tercer tono.

—Somerset.

—En la oficina no —me responde directamente sin preguntar ni fingir sorpresa.

—Lumière.

—En el reservado privado.

—En treinta minutos.

Cuelgo, dejo el teléfono sobre el asiento del copiloto y arranco el motor. Mientras empiezo a conducir, me invade la incómoda sensación de que esta noche todavía puede complicarse mucho más y antes de darme una sola oportunidad de arreglar algo.

El Lumière está casi vacío cuando llego, al menos en la parte visible. El maître me conduce hasta un reservado lateral sin hacer preguntas, porque en Manhattan el dinero no solo abre puertas, también enseña a la gente a fingir que no ve nada. Cuando entro Max ya está allí, sin una copa, sin chaqueta y solo con una carpeta cerrada delante de él. Eso, viniendo de Max Hammond, es casi una declaración de guerra.

Me siento frente a él sin quitarme el abrigo.

—Si has venido a decirme que la situación se ha complicado, puedes ahorrártelo.

Max me observa con una calma, que siempre consigue que sienta que estoy hablando demasiado incluso antes de abrir la boca.

—Ella ya está demasiado cerca.

—No necesito consejos.

—Nunca los necesitas hasta que ya es tarde.

Aprieto la mandíbula.

—Ve al grano —le apremio.

Max apoya una mano sobre la carpeta, pero no la abre.

—Amara ha encontrado a Alistair en los accesos.

No le respondo y mantengo la mirada fija en la carpeta.

—También ha visto la segunda validación.

—¿Cómo lo sabes? —le pregunto alzando la mirada para clavarla directamente en sus ojos.

—Porque Amara Turner no pregunta al azar.

La frase me toca las narices porque es verdad.

—No la alejes de la verdad como hiciste aquella noche —añade.

—No la alejé —sentencio.

Max no parpadea.

—No hiciste nada.

La misma frase, otra vez, pero en boca de Max suena menos a reproche y más a sentencia. Justo en ese momento, el recuerdo vuelve con mucha más claridad a mi cabeza, quizá porque a estas alturas ya no me queda energía para seguir manteniéndolo fuera de mi cabeza. Vuelvo a verme en aquella sala privada del hotel, con la carpeta abierta sobre la mesa, Theo hablando muy deprisa, intentando cerrar algo cuanto antes y con una mano sobre un documento que no debería estar allí. Devon estaba al otro lado con la mandíbula tensa, claramente incómodo, aunque la mayoría de la gente no habría sabido verlo. Max permanecía en una esquina, observándolo todo con la expresión que suele poner cuando algo empieza a oler mal. Yo estaba junto a la entrada, observando la firma, el gesto de Theo y con la sensación de que todo estaba sucediendo muy rápido. Recuerdo también que di un paso hacia delante, porque tenía claro que iba a intervenir, que iba a preguntar qué demonios estaban firmando, pero entonces Amara apareció en el pasillo. Iba descalza, con los tacones en una mano, el vestido negro y mirándome de una manera que consiguió que, durante un segundo, todo lo demás dejara de importarme.

La carpeta, la discusión, Theo, Devon, Max, aquella firma y la oportunidad de hacer algo antes de que fuera demasiado tarde… todo se quedó en segundo plano, porque la seguí y callé. No porque tuviera un plan, ni porque creyera que aquello podía esperar. Callé porque ella apareció y dejé de mirar donde debía.

Cuando vuelvo de nuevo al reservado, veo que Max sigue observándome.

—Ya lo sabes —dice.

—Sí —asiento con voz áspera—. Lo sé.

—Entonces deja de actuar como si contarle una parte fuera suficiente.

Miro la carpeta que tiene delante.

—¿Qué hay ahí?

—Lo que demuestra que Alistair no estaba solo —me cuenta sin abrir la carpeta.

—¿Quién más?

Me sostiene la mirada.

—Eso es lo que tenemos que averiguar antes de que ella lo haga por su cuenta.

Me quedo inmóvil, porque ese es el verdadero problema. No que ella esté cerca, sino que está sola. Y cuando Amara Turner está sola, enfadada y con una pista en la mano no se detiene ante nada, ni siquiera ante algo que pueda hacerle daño.

—Todavía puedes elegir bien esta vez —me dice cogiendo la carpeta.

—No conviertas esto en una redención barata —le respondo mirándole a los ojos.

—Entonces no actúes como un hombre que necesita una.

La frase me impacta y no le respondo, porque, aunque me joda admitirlo, Max tiene razón.

Salgo del Lumière veinte minutos después con el frío de la noche golpeándome en la cara y el móvil otra vez en la mano, pero no llamo ni escribo a Amara. Sé que, si lo hiciera, lo único que podría darle ahora sería otra parte incompleta de una verdad que ya empieza a ser demasiado grande.

Si quiero proteger a Amara, voy a tener que dejar de decidir por ella y si quiero que siga mirándome como si todavía pudiera creer algo de mí, voy a tener que hacer lo que más me asusta: decirle la verdad antes de que la descubra por ella misma.

Capítulo 11

Amara

«Porque apareciste tú».

Esa es la frase que no me deja dormir y se me queda clavada detrás de los ojos hasta mucho después de las cuatro de la madrugada. La repito una vez, después otra y después una tercera, con la misma paciencia destructiva con la que se analiza una cláusula sospechosa hasta encontrar dónde está la trampa.

Brock la dijo como una confesión, o al menos como algo lo bastante parecido a una para que no sonara del todo a excusa, y ese es precisamente el problema. Si hubiera intentado culparme o hubiera sonreído o hubiera disfrazado su silencio de prudencia o de estrategia, probablemente habría sido más sencillo. Habría podido odiarlo y colocar su nombre en la columna de hombres que creen que una mujer brillante sigue siendo más manejable cuando se le oculta la mitad de la información, y así seguir adelante con la rabia intacta. Pero no sonó así, sino a verdad y eso me cabrea mucho más.

Me levanto antes de que suene el despertador, descalza, con los ojos irritados y la cabeza demasiado despierta para no haber pegado ojo en toda la noche. La mesa del salón sigue con los documentos colocados en pilas, la carpeta en el cajón y mi libreta cerrada con el bolígrafo encima, exactamente donde la dejé antes de meterme en la cama con la absurda esperanza de que el sueño hiciera algo útil por mí, pero no lo ha hecho.

La cafetera empieza a trabajar mientras abro las cortinas y la luz gris de Manhattan entra en el salón. Hoy necesito claridad, café y dejar de pensar en cómo Brock me miró anoche cuando admitió que vio la carpeta y no hizo nada.

Preparo una taza, abro el portátil y saco la libreta del cajón. Después coloco sobre la mesa los documentos, los registros de acceso, los horarios del hotel y las notas que escribí ayer sobre Alistair, Max, Devon y Theo. Esta vez no empiezo por la boda, sino por Brock.

Escribo su nombre en la parte superior de una página en blanco y durante unos segundos me quedo mirando las cinco letras de su nombre con una molesta sensación. No debería afectarme escribirlo, porque solo es un nombre, una variable dentro de una reconstrucción que necesita orden, pero no es solo eso.

Aprieto el bolígrafo entre los dedos y empiezo a trazar una línea temporal donde ubico la hora aproximada de la discusión entre Theo y Devon, la firma, la carpeta sobre la mesa, Max observando, Brock junto a la entrada y después un lapso en el que Brock desaparece. Mi mano se queda quieta sobre el papel. No escribo «conmigo» todavía y me obligo a seguir. Brock vuelve más tarde al grupo, Max cambia de actitud después, Devon está más tenso y Alistair aparece en los accesos internos.

Todo empieza a formar una estructura bastante más incómoda que una serie de errores encadenados, porque si Brock vio la carpeta antes de encontrarse conmigo, si Max también detectó algo raro y si Alistair se movió por zonas que no debía durante la misma franja temporal, entonces el problema no es solo que hubiera confusión aquella noche, sino que varios hombres vieron fragmentos de algo extraño y decidieron callar por razones distintas. La de Brock es la que más me duele y eso me cabrea. Cierro los ojos un momento, pero la frase vuelve.

«Porque apareciste tú».

—No —murmuro, abriendo los ojos.

No voy a permitir que eso suene romántico, ni voy a convertir una negligencia en destino, ni un silencio en una consecuencia trágica de la atracción. No voy a hacer lo que tantas mujeres hemos visto hacer demasiadas veces: suavizar una mala decisión masculina, porque detrás hay deseo, culpa o una mirada vulnerable en la puerta de un apartamento.

Brock vio algo, se apartó, me siguió y calló. Esa es la verdad, lo demás es ruido.

Mi teléfono vibra junto al portátil y la pantalla se ilumina con un mensaje que, por esa clase de sincronía cruel que la vida parece reservar para momentos especialmente inoportunos, lleva su nombre.

Brock:

¿Has llegado bien a la oficina?

Me quedo mirando su frase y durante unos segundos noto la respiración alterada. No porque sea una frase importante, sino precisamente porque no lo es. No es una provocación, ni una advertencia, ni una pieza nueva del misterio. Es una pregunta sencilla, demasiado, y casi doméstica. Algo que no encaja con el Brock que se escapa por la tangente. Aunque lo peor es que llega demasiado tarde. Porque anoche, cuando estaba en mi puerta, habría querido oír una verdad y esta mañana, desde algún lugar de Manhattan, me manda una pregunta que suena a preocupación.

Mi dedo se queda sobre la pantalla. Mientras pienso que podría responderle con un escueto «Sí» y preguntarle si él ha hablado ya con Max, si ha decidido por fin dejar de contarme la historia por capítulos, si piensa seguir apareciendo en mi vida con medio corazón abierto y media verdad escondida bajo la lengua, pero no escribo nada. Bloqueo el móvil y lo dejo boca abajo.

Aunque, evidentemente, la ausencia de respuesta también es una respuesta y, por primera vez desde que lo conozco, me alegra que tenga que interpretarla.

Dos horas después llego a Hammond & Rowe Legal Group con la libreta dentro del bolso, un segundo café en la mano y la clase de dolor de cabeza que aparece cuando una mujer se pasa la noche dándole vueltas a una frase que no debería haberle importado.

La planta ejecutiva está más tranquila de lo habitual, pero no lo suficiente para que nadie note mi humor, o quizá sí y por eso todos se apartan a mi paso. Dejo el bolso en mi despacho, reviso dos correos sin leerlos realmente y cuando estoy a punto de abrir de nuevo los registros veo a Elara pasar por delante del cristal con un vaso de café en la mano. Se detiene, retrocede dos pasos y me mira a través de la puerta.

— Tienes cara de haber dormido fatal… o de haber pensado demasiado en alguien que no se lo merece —me dice desde el otro lado del vidrio.

—No empieces —le digo sin dejar de mirarla.

—Eso habría sonado más convincente si no hubieras contestado como una mujer que está a punto de declarar la guerra a media ciudad.

Entra, cierra la puerta con la cadera y se acerca hasta mi mesa. Desde que Devon y ella dejaron de fingir que lo suyo era un error administrativo y empezaron a parecer una pareja real, Elara ha adquirido una seguridad irritante a la hora de meterse en asuntos ajenos. Lo peor es que casi siempre lo hace con puntería.

—¿Café o interrogatorio? —me pregunta, levantando el vaso.

—Si te respondo café, ¿te vas?

—No.

—Entonces no finjas que me das opciones.

Sonríe un poco, pero no se sienta.

—No voy a preguntarte qué ha pasado con Brock.

—Qué detalle.

—Voy a preguntarte si ya has decidido qué parte de lo que ha pasado es lo que más te duele.

Me quedo quieta, porque no ha usado su ironía habitual para amortiguar el golpe y, por algún motivo, eso consigue que lo que acaba de decirme me cale más.

—No me duele —respondo y observo cómo deja su café sobre mi mesa.

—Amara.

—No…

Me levanto porque necesito moverme, aunque sospecho que la verdadera razón no tiene nada que ver con estirar las piernas ni con buscar otra taza de café, sino con evitar quedarme sentada mientras Elara me observa con la tranquilidad de quien lleva demasiado tiempo conociéndote y ya no necesita que hables para darse cuenta de qué parte de ti estás intentando esconder.

—Lo que me molesta no es Brock.

—Claro.

—Lo que me molesta es que todos parezcan saber algo y todos hayan decidido que yo podía entrar en la cama, en la historia, en la consecuencia… pero no en la verdad.

Elara no me responde enseguida y eso me hace mirarla.

—Eso sí suena a Brock —dice al final y me fijo en que su expresión ha cambiado.

—No lo defiendas.

—No lo estoy haciendo.

Da un paso hacia mí y baja un poco la voz.

—Solo digo que hay una diferencia enorme entre que un hombre te mienta y que diga la verdad demasiado tarde.

La frase me toca donde no quiero, porque eso es lo que llevo horas intentando decidir. Si Brock me mintió o si llegó tarde y, de pronto, odio que me importe distinguirlo.

—Las consecuencias son las mismas —sentencio.

—No siempre.

—Para mí sí.

Elara me sostiene la mirada unos segundos.

—Entonces asegúrate de que estás enfadada con lo que hizo, no con lo que empieza a significar para ti.

No respondo y ella no insiste. Por una vez, agradezco que sepa cuándo retirarse.

—Voy a fingir que he venido solo a dejarte un café —murmura, señalando el vaso—. Tú finge que no lo necesitas y seguimos siendo mujeres funcionales.

—Trato hecho.

Cuando se marcha, me quedo mirando la puerta cerrada y después miro de nuevo mi móvil. Pero no he recibido nada. Brock no me ha escrito de nuevo, algo que me molesta y me alivia a partes iguales… aunque que ambas cosas sean ciertas me cabrea, mucho.

Vuelvo a sentarme, abro el portátil y entro en el chat compartido que se creó durante la boda. En su momento fue solo una pesadilla de fotos borrosas, vídeos cortos, bromas de Dorian, comentarios de gente muy borracha y una cantidad ofensiva de emojis que nadie debería utilizar después de cumplir treinta años. Ahora, sin embargo, es un archivo y yo sé leer archivos. Empiezo revisando las fotos de la boda una por una, avanzando con el dedo por la pantalla, mientras intento separar el caos de aquella noche de cualquier detalle que realmente pueda servirme. Copas medio vacías, mesas llenas de platos que nadie terminó, Elara riéndose en una foto borrosa, Dorian subido a una silla con una servilleta en la cabeza, porque a estas alturas sería más raro verlo comportarse como una persona normal, Elsie mirándolo desde abajo con una mezcla a medio camino entre la incredulidad y la resignación que ya le he visto otras veces, Max al fondo de varias imágenes, siempre atento a algo y Alistair apareciendo en una esquina, casi fuera del encuadre, lo justo para que cualquiera pasara de largo sin fijarse demasiado.

No encuentro nada realmente útil.

Paso a los vídeos con bastante menos paciencia de la que tenía al principio. Los dos primeros no me sirven para nada, solo aparece gente brindando, voces cruzadas y demasiadas personas convencidas de que cantar después de varias copas es una buena idea. En el tercero, sin embargo, alguien enfoca mal, gira el móvil hacia un pasillo y empieza a gritar algo sobre otro brindis que nadie parece estar escuchando. Estoy a punto de cerrarlo cuando, al fondo de la grabación, algo me hace detenerme. Vuelvo atrás y reproduzco otra vez. La calidad es pésima, el ángulo tampoco ayuda y quien esté grabando claramente ya no estaba en condiciones de sujetar un móvil con dignidad, pero esta vez lo veo: es Brock junto a la entrada de una sala privada, con la atención puesta al otro lado de la puerta. Me inclino un poco sobre la mesa y subo el brillo de la pantalla. El vídeo apenas dura unos segundos, pero son suficientes. Brock aparece de perfil, con una mano apoyada en el marco y una expresión que no tiene nada que ver con la del hombre que suele convertir cualquier situación incómoda en una broma. Está concentrado, tenso y mirando algo dentro de esa sala como si estuviera a punto de hacer algo. Entonces gira la cabeza, pero alguien pasa por delante de la cámara justo en ese momento. Cuando la imagen vuelve a enfocarlo, Brock ya no está mirando hacia dentro, sino hacia el otro lado del pasillo donde estaba yo.

Noto cómo se me encoge el estómago.

Vuelvo a reproducirlo, después otra vez y una más, hasta que deja de ser una sospecha. Brock no me mintió cuando dijo que estuvo allí. No exageró, ni intentó construir una historia a medida para quedar mejor. Él estaba allí, lo vio, entendió que algo no iba bien y aun así... se fue.

Dejo el móvil sobre la mesa con cuidado y me quedo quieta durante unos segundos, porque empiezo a entender exactamente lo que significa. Brock no fue el origen del problema, ni firmó ese documento, ni empujó a Theo a hacerlo, ni movió a Alistair, ni provocó la situación. Eso debería aliviarme, pero no lo hace, porque Brock eligió callar, pero no por el bien del grupo sino por mí. Y lo peor es que una parte de mí, una parte que detesto en este momento, entiende exactamente por qué.

Abro la libreta y busco una página en blanco. Con las manos temblorosas, trazo la línea temporal otra vez, pero esta vez no añado hipótesis ni signos de interrogación. Solo hechos: Brock ve la carpeta, va a intervenir, Amara aparece, Brock se va y calla.

Observo las frases, cojo el bolígrafo y escribo debajo, despacio y obligándome a no suavizarlo.

«Brock no fue el problema».

Me detengo, trago saliva y continuo. Brock vio el problema… y decidió irse.

El punto final me queda demasiado marcado sobre el papel, pero por primera vez desde que todo empezó, no siento solo rabia sino también dolor y eso sí que me asusta.

Observo la frase durante tanto rato que las palabras empiezan a perder forma. Entonces añado una última línea debajo.

«Y luego decidió contármelo cuando ya no podía ocultarlo».

Ahí está, eso es lo que me duele, que cuando Brock tuvo que elegir entre intervenir y seguirme, eligió seguirme, y cuando tuvo que elegir entre contarme toda la verdad y mantenerme cerca un poco más, eligió mantenerme cerca dándome piezas sueltas.

Cierro la libreta, me levanto, camino hasta la puerta del despacho y miro hacia la planta ejecutiva. No veo a Brock, y quizá es mejor así, porque ahora mismo no sé si podría mirarlo sin que se me notara todo.

Mi móvil vibra sobre la mesa y durante un segundo, una parte estúpida de mí piensa que es él. Pero es una notificación automática del sistema de seguridad recordándome la actualización programada de esta noche.

Vuelvo a la mesa, abro el calendario y reservo dos horas para revisar todos los registros antes de que el sistema cierre los permisos. Después guardo las imágenes y los vídeos en una carpeta privada. No voy a quedarme sentada esperando a que alguien decida contarme la verdad, ni voy a pedir permiso para llegar hasta ella y, desde luego, no voy a permitir que nadie vuelva a dejarme fuera mientras me vende que lo hace por mi bien.

Brock eligió apartarse aquella noche. Yo no pienso cometer el mismo error.

Capítulo 12

Brock

Hay muchas formas de darte cuenta de que algo empieza a escaparse de tu control. En mi caso, la señal suele ser bastante sencilla: dejo de disfrutar de cosas que, hasta ahora, siempre me habían funcionado bien como el trabajo, la tensión de una negociación complicada, las noches largas con mujeres que saben perfectamente a lo que vienen cuando aceptan verme, el whisky caro e incluso esa falsa sensación de control que te da observar Manhattan desde treinta plantas de altura mientras el resto de la ciudad sigue corriendo detrás de cosas que tú conseguiste hace años.

Sin embargo, esta noche no me interesa ninguna ellas.

Estoy en mi ático del Upper East Side con la corbata tirada sobre el respaldo de una silla, los tres primeros botones de la camisa desabrochados y el portátil encendido desde hace casi cuarenta minutos sobre la isla de la cocina, aunque ni siquiera he leído la mitad del primer correo Me digo que no me da la gana, pero la verdad es bastante menos elegante. Sin embargo, la realidad es que llevo casi una hora mirando la pantalla apagada de mi móvil mientras intento convencerme de que lo que pasó anoche en la puerta del apartamento de Amara fue solo una conversación incómoda, una consecuencia más de una cadena de malas decisiones o una tensión mal resuelta entre dos personas con demasiado carácter y muy poco sentido común. Pero no lo fue, porque lo que sigue dentro de mi cabeza no es el archivo, ni la estantería, ni sus piernas rodeándome la cintura, ni la forma en que me agarró de la corbata aquella noche con una sonrisa que habría puesto nervioso hasta a un juez federal. Lo que no consigo quitarme de la cabeza y me está tocando las narices es su gesto de decepción cuando entendió que yo sabía más de lo que le había contado.

Mi teléfono vibra sobre la encimera y el sonido rebota por todo el ático. Bajo la mirada y veo que quien me ha escrito es Vanessa. Suelto el aire por la nariz, porque ella es la clase de mujer con la que mi vida funcionaba perfectamente antes de que Amara se cruzara en mi camino. Vanessa no hace preguntas, ni analiza mis contradicciones, ni reconstruye noches sospechosas. Ella solo aparece, disfruta conmigo entre las sábanas y se marcha sin necesidad de hablar del futuro.

El móvil vuelve a vibrar.

Vanessa:

¿Sigues vivo o

has decidido convertirte

en una persona responsable?

En cualquier otro momento, probablemente ya le habría contestado con alguna tontería y media hora después la tendría llamando a la puerta con una botella de vino y una intención bastante clara. Sin embargo, ahora las cosas son distintas.

Yo:

Hoy no.

Ella tarda tres segundos en responderme.

Vanessa:

Eso sí que da miedo.

No le respondo y dejo mi teléfono boca abajo sobre la encimera con una sensación extraña, porque no recuerdo la última vez que rechacé una buena sesión de sexo sin pensármelo dos veces.

—Fantástico, Somerset —murmuro mientras me paso una mano por la nuca—. Ya no solo tomas malas decisiones. Ahora también desarrollas nuevos principios morales.

Camino hacia el ventanal con una copa vacía en la mano y me quedo observando la ciudad, aunque sin llegar a verla del todo. No he bebido, eso también debería preocuparme. Tampoco he trabajado, ni he salido, ni he llamado a nadie. No he hecho nada de lo que un hombre como yo suele hacer cuando quiere evitar pensar demasiado. Pero el problema no es que quiera dejar de pensar, sino que sé en quién estoy pensando y no puedo evitarlo. Apoyo una mano sobre el cristal y cierro los ojos un instante.

No tarda en volver a mi cabeza la boda, la música, la gente riéndose a mi alrededor,

Dorian intentando convencer a alguien de que una corbata podía utilizarse como arma, Elara discutiendo con Devon sin saber todavía que iban a acabar casados, la sala privada, la carpeta y entonces de repente en mi cabeza aparece Theo hablando demasiado deprisa, con el tipo de energía que tienen los hombres que quieren cerrar algo antes de que alguien haga demasiadas preguntas. Devon está al otro lado de la mesa con la mandíbula tensa, intentando mantener una conversación que, claramente, ya ha dejado de ser cordial. Max permanece en una esquina, mirando la documentación con la calma inquietante que suele poner cuando empieza a detectar un problema antes que el resto. Yo estoy junto a la puerta atento a lo que sucede a mi alrededor y entendiendo lo justo para saber que algo no encajaba. Recuerdo una hoja sobre la mesa, una cláusula, una firma… Theo insistiendo, Devon dudando, Max cambiando de expresión y yo dando un paso hacia delante. Tenía claro que iba a preguntar qué demonios estaban firmando y por qué nadie parecía especialmente interesado en leer la parte importante antes de firmar, pero entonces aparece Amara y…

Abro los ojos un instante, pero vuelvo a cerrarlos y el recuerdo continúa. Amara está en el pasillo descalza y con los tacones colgando de una mano, el vestido negro y mirándome de una manera que consiguió que, por primera vez en toda la noche, dejara de pensar como siempre pienso. En sus ojos vi algo que me apetecía seguir más que cualquier otra cosa que estuviera sucediendo a mi alrededor y ese fue el verdadero error: elegirla a ella... y dejar la carpeta atrás.

Aprieto la mandíbula.

—Joder.

El timbre suena y me saca del recuerdo de golpe. Frunzo el ceño, porque no espero a nadie. Cruzo el salón y abro la puerta con la mitad de la paciencia que suelo reservar para visitas no anunciadas. Encuentro a Dorian apoyado en el marco con una bolsa de comida en una mano y la misma cara de hombre insoportable que suele poner cuando cree que tiene razón, algo que, desgraciadamente, ocurre demasiado a menudo.

—No sé si me alegra más que sigas vivo o que tengas la misma cara que pone la gente cuando por fin desarrolla conciencia.

Lo miro.

—¿Has venido a traerme comida o a hacerme una terapia que no he pedido?

—Ambas cosas. La amistad madura consiste en invadir propiedades privadas con hidratos y opiniones.

Pasa a mi lado antes de que pueda decirle que se largue y deja la bolsa sobre la isla de la cocina.

—¿Cómo has entrado?

—El portero me aprecia.

—El portero tiene un criterio cuestionable.

Dorian me mira un segundo, después dirige la mirada hasta mi copa vacía y tras eso al portátil y a mi móvil boca abajo.

—Madre mía —resopla.

—No empieces.

—No has trabajado.

No le respondo.

—No has bebido.

Sigo callado.

—Y, por tu cara, adivino que tampoco has follado.

Lo fulmino con la mirada.

—Dorian.

Levanta ambas manos.

—Vale, retiro la crudeza... pero mantengo el diagnóstico.

Saca dos cajas de comida tailandesa y se sienta como si estuviera en su propia casa.

—¿Qué quieres?

Me mira mientras abre una caja.

—Aunque la pregunta interesante es otra.

—Sorpréndeme —le digo alzando una ceja.

Dorian clava el tenedor en los noodles, me observa y, por primera vez desde que ha entrado, deja de parecer un payaso.

—El problema no es que te hayas metido con la mujer equivocada.

No digo nada.

—El problema es que, por primera vez en tu vida, te preocupa mucho más no perderla a ella… que ganar la discusión.

La frase me atraviesa porque ha acertado de pleno, además, viniendo de Dorian, suele molestarme más por eso.

—No tienes ni idea de lo que estás diciendo —le digo sin dejar de mirarle.

Dorian mastica con tranquilidad.

—Eso sería más convincente si no llevaras toda la noche mirando el móvil sin escribirle.

Mi mandíbula se tensa.

—Vete a la mierda.

—Perfecto. Ya estamos en la parte emocional de la conversación.

Lo observo, pero no le respondo, porque el muy cabrón ha dado exactamente donde más me duele. Después de unos segundos, se pone de pie, recoge su chaqueta y me señala con el tenedor.

—No la pierdas intentando parecer listo.

—¿Has terminado?

—Hace diez años que no sé cuándo parar. Por lo visto, esa es una de mis mejores cualidades.

Dorian se marcha dejando detrás de él el olor de la comida tailandesa, una verdad que no me apetecía escuchar y la incómoda sensación de que, probablemente, el cabrón acaba de entender mi problema mejor que yo. Cuando la puerta se cierra tras él, el ático vuelve a quedarse en calma. Dejo el móvil sobre la encimera y me paso una mano por la cara con la esperanza absurda de que el cansancio físico consiga parecerse mínimamente al agotamiento mental, pero no funciona. Voy hasta el ventanal otra vez y observo la ciudad que sigue funcionando con una indiferencia que siempre me ha gustado, porque Nueva York no se detiene por nadie, ni pregunta cómo estás, ni se preocupa por tus errores. Si metes la pata, pagas. Si ganas, sigues. Si pierdes, te apartas y vuelves a intentarlo mañana. Es simple o, al menos, eso me parecía antes.

Apoyo una mano sobre el cristal y bajo la vista hacia Park Avenue mientras mi cabeza, que hasta hace una semana sabía distinguir perfectamente entre deseo, entretenimiento y problemas reales, decide volver al único lugar donde no debería quedarse tanto tiempo: Amara.

Vuelvo a verla en la puerta de su apartamento hace unas horas, sosteniendo mi móvil entre las manos y un gesto que no tenía ni rastro rabia, ni orgullo, ni siquiera decepción sino algo peor: la sensación de que empezaba a dejar de creerme.

—Joder —maldigo cerrando los ojos un instante.

Dorian tiene razón y eso me toca especialmente la moral. No me preocupa haberme metido con la mujer equivocada, sino la idea de perder a una mujer me esté molestando más que la posibilidad de perder el control de una situación y eso cambia mucho las cosas.

Vuelvo hacia la isla de la cocina, cojo el teléfono y desbloqueo la pantalla con el pulgar. Su conversación sigue abierta.

Yo:

¿Has llegado bien a la oficina?

Me quedo mirando la palabra «leído» durante unos segundos con una sensación bastante ridícula, porque a mis treinta y cuatro años, con empresas, contratos y decisiones de millones pasando por mis manos cada semana, ahora mismo estoy analizando una simple notificación como si me fuera la vida en ello.

Ha leído el mensaje y no ha contestado. No me ha bloqueado, no me ha mandado a la mierda y tampoco me ha dado una respuesta fácil. A estas alturas, sinceramente, no tengo claro cuál de las tres cosas me habría venido mejor.

Bajo un poco en la conversación y vuelvo a los mensajes anteriores. Veo su foto de la carpeta abierta sobre la mesa, sus notas escritas a mano y aquella frase.

«No me gusta que me den piezas sin contexto».

La releo una vez y después otra, pero esta vez ya no suena a provocación sino a advertencia. Porque, siendo sincero conmigo mismo, Amara me dejó bastante claro quién era desde el principio y yo, en lugar de escucharla, hice exactamente lo que llevo demasiado tiempo haciendo cuando alguien empieza a importarme: decidir por esa persona qué parte de la verdad puede soportar.

Dejo el móvil sobre la encimera y bajo la mirada.

—Eres un gilipollas, Somerset.

Justo en ese momento, el portátil lanza una alerta del sistema, pero ni siquiera lo miro. El correo puede esperar, las reuniones también e incluso los problemas que normalmente me parecen urgentes pueden esperar una noche más. Lo que no tengo claro es si Amara va a hacerlo y ahí está el verdadero problema.

Me apoyo contra la isla de la cocina y cierro los ojos un segundo, pero la imagen vuelve igual de rápida a mi cabeza: la boda, el pasillo., su risa, los tacones colgando de su mano, la carpeta, Devon, Max y aquella maldita decisión. Podría haber dicho algo y haber frenado aquello antes de que fuera demasiado tarde. Pero no lo hice, porque ella apareció, la seguí y durante unos segundos, me importó más una mujer que todo lo que estaba pasando a mi alrededor.

Una parte de mí intenta seguir vendiéndomelo como algo impulsivo, incluso romántico, pero la realidad es bastante menos bonita: no elegí bien. Elegí lo que quería y ahora ella está pagando parte de las consecuencias.

Aprieto la mandíbula, vuelvo a coger el móvil y abro nuestra conversación otra vez. Mis dedos se colocan sobre la pantalla y durante unos segundos me planteo escribirle cualquier cosa, pero no escribo nada, porque por primera vez desde que la conozco entiendo algo que me toca bastante la moral: Amara Turner ya no necesita mensajes, ni explicaciones a medias, ni frases bien escogidas, necesita hechos.

Si quiero que vuelva a mirarme como antes... voy a tener que dejar de actuar como el hombre que siempre sabe qué decir y empezar a comportarme como uno que, de una vez por todas, está dispuesto a contar la verdad entera.

Capítulo 13

Amara

La ventaja de trabajar en un sitio como Hammond & Rowe Legal Group es que nadie espera que sonrías por la mañana. La desventaja es que, si llevas mala cara, todo el mundo asume que alguien ha perdido millones, una demanda importante o el control de una negociación internacional. Nadie imagina que una mujer puede entrar en la planta ejecutiva con mala cara, pero con un traje impecable, un café en la mano y una libreta llena de datos importantes… simplemente porque ha dormido cuatro horas pensando en un hombre al que no quiere perdonar.

Entro en mi despacho a las siete y veinticinco de la mañana, dejo el bolso sobre la silla y cierro la puerta con una calma que, vista desde fuera, probablemente parece admirable. Por dentro, en cambio, se parece bastante más a estar haciendo un esfuerzo ridículo por mantener todo en su sitio cuando lo único que tengo son preguntas.

Mi mesa sigue exactamente igual que la dejé anoche con los documentos en una pila, la línea temporal en mi libreta y los nombres de Theo, Devon, Max, Alistair y Brock uno debajo de otro. Bajo la mirada hasta el último y noto cómo se me tensa la mandíbula antes incluso de darme cuenta.

Porque mientras observo su nombre, vuelve esa sensación que creía tener bastante controlada y que me provocan los hombres que no dudan en buscarme cuando necesitan que les solucione un problema, pero que, cuando llega el momento de contar toda la verdad, siguen creyendo que pueden decidir por mí lo que necesito saber… y lo qué no.

Aprieto el bolígrafo entre los dedos.

—Ni de coña —murmuro para mí.

No voy a volver a eso después de lo que me ha costado salir.

Mi teléfono vibra sobre la mesa con una notificación interna del sistema avisándome de que esta mañana tengo una reunión reprogramada con un cliente internacional, dos correos prioritarios que responder y una videollamada con Londres a última hora. Perfecto, porque lo que necesito es trabajar y mantener la cabeza ocupada.

Paso casi dos horas enterrada entre contratos, revisiones y llamadas que normalmente me ayudarían a poner mi cabeza en orden, aunque hoy no me funcionan igual. Porque cada vez que levanto la vista y miro a través del cristal de mi despacho, una parte de mí espera verlo pasar por delante, pero él no aparece y no sé si eso me alivia o me cabrea más.

A las diez menos cuarto me levanto de mi mesa y voy hacia el archivo central con la intención de revisar los registros de seguridad antes de que vuelvan a cerrar los permisos. Aunque no doy ni veinte pasos cuando veo a Max Hammond al final del pasillo, apoyado junto al ventanal con una tableta en una mano y una expresión en la cara propia de quien parece estar procesando seis problemas a la vez.

«Perfecto… Justo la conversación que me apetece tener ahora mismo», me digo para mí y chasqueo la lengua mientras sigo caminando hacia él sin reducir el paso.

—Necesito hablar contigo.

Max levanta la vista y me mira con gesto serio.

—Eso no suele acabar bien para nadie.

—Hoy no me preocupa nadie más —le respondo encogiéndome de hombros.

Guarda la tableta bajo el brazo y me observa durante unos segundos con una calma que, sinceramente, empieza a resultarme sospechosa en todos los hombres de este edificio.

—Habla.

—Quiero saber qué pasó aquella noche —le suelto directamente.

—¿Qué noche? —me pregunta arqueando una ceja.

—La de la boda.

—Eso es bastante amplio.

—Entonces vamos a hacerlo fácil —añado y me acerco un poco más a él—. Brock estaba allí.

—Sí —afirma sin que le cambie el gesto.

—Vio la carpeta.

—Sí.

—Sabía que algo no cuadraba.

—Sí.

Aprieto la mandíbula.

—Y no hizo nada —añado.

Esta vez Max tarda un poco más en responderme, supongo que porque está pensando cuánto debe contarme y eso me toca especialmente los ovarios.

—No —corrige al fin—. Brock no provocó lo que pasó.

—Pero…

Max sostiene mi mirada.

—Pero fue el primero que pudo pararlo —reconoce al fin.

Su respuesta me cabrea casi tanto como la certeza de que ya sabía la respuesta antes de preguntárselo.

—¿Y por qué se calló? —le pregunto, aunque Max no me responde enseguida, primero deja la tableta sobre una mesa y se cruza de brazos.

—Eso deberías preguntárselo a él, ¿no crees?

—Te lo estoy preguntando a ti —le contesto mirándole directamente a los ojos.

—Y yo te estoy diciendo la verdad. —Inclina un poco la cabeza—. Brock cometió muchos errores esa noche, pero mentirte no fue uno de ellos.

Frunzo el ceño.

—Eso no tiene ningún sentido.

—Lo tendrá cuando él deje de decidir por ti.

Su respuesta me impacta, pero no le respondo, porque, por una vez, no tengo claro si quiero seguir escuchándole.

—Amara —me llama y cambiándose la tableta de mano.

Levanto la vista y la fijo en sus ojos.

—Si vas a seguir tirando del hilo… asegúrate de querer saber lo que hay al otro lado —me advierte antes de marcharse sin esperar a que le responda.

Una hora después regreso a mi despacho con demasiadas cosas rondándome la cabeza y una calma que me preocupa. Porque, a estas alturas, ya me conozco bastante bien y eso casi siempre significa una de dos: o que estoy a punto de tomar una decisión muy buena… o de hacer algo que me va a joder más de lo que parece.

Mientras estoy revisando un contrato noto una sombra al otro lado del cristal y al alzar la mirada veo que es Brock con su habitual traje oscuro, la mandíbula tensa, las manos en los bolsillos y mirándome de una manera que hace cuarenta y ocho horas me habría hecho olvidar hasta cómo me llamo, pero que ahora me recuerda exactamente por qué necesito mantener la distancia con él.

—¿Puedo entrar? —me pregunta después de entreabrir a la puerta.

Le sostengo la mirada durante unos segundos y después cierro la carpeta que tengo delante.

—Ya estás aquí —le digo alzando una ceja.

Entra y cierra la puerta detrás de él. Lo primero que me llama la atención es que, por una vez desde que lo conozco, no trae la media sonrisa que suele usar para salir airoso de cualquier situación incómoda. En teoría, eso debería ponérmelo más fácil, pero no lo hace.

—Tenemos que hablar —empieza.

—No.

Frunce ligeramente el ceño al escucharme.

—¿No?

Me apoyo en el respaldo de la silla.

—Eres tú el que necesita hablar.

—Amara, lo de aquella noche... —dice dando un paso hacia mi mesa.

—No me interesa otra versión de lo mismo —le suelto con más tranquilidad de lo que esperaba y, por lo que veo en su cara, eso lo descoloca bastante.

—No estoy intentando venderte nada.

—Entonces empieza por la parte que omitiste.

—Lo estoy intentando —me responde y tensa la mandíbula.

Me carcajeo, aunque sin demasiado humor.

—Ese ha sido exactamente tu problema desde el principio.

Brock baja la mirada un instante, pero cuando vuelve a levantarla, parece más cansado que arrogante y eso me afecta.

—No quería que te hicieran daño.

Cierro la carpeta despacio y lo miro directamente.

—No me acosté contigo porque me manipularas. Eso puedo asumirlo.

Al escuchar lo que acabo de decirle le cambia la expresión. Me pongo de pie, me acerco hasta donde está y le suelto la verdad que llevo demasiado tiempo tragándome.

—Lo que no pienso volver a aceptar… es que me traten como alguien que no merece saberlo todo.

Brock se queda completamente quieto y mirándome. Por primera vez desde que lo conozco, tengo la sensación de que acaba de entender algo mucho más importante que perder una discusión. Pero no voy a ser yo quien recule ahora, así que abro el cajón de mi mesa y saco una tarjeta magnética que pongo sobre la mesa. Es la tarjeta de la habitación del hotel de Tribeca, la misma con la que abrió la puerta la noche que empezó todo.

Brock baja la mirada hacia la tarjeta y, por la forma en que cambia su expresión, sé que la reconoce al instante.

—Creo que ya no la voy a necesitar.

Sostengo su mirada unos segundos más y tengo la sensación de que le he dejado sin palabras. No me muevo, aunque tampoco lo hace él, hasta que, finalmente, baja la mirada, coge aire, da un paso atrás y se gira hacia la puerta. Justo en ese momento, entiendo algo que me molesta más de lo que debería: no guardé esa tarjeta por casualidad.

La puerta se cierra detrás de Brock Somerset y durante unos segundos sigo de pie junto a mi escritorio, con la mano todavía apoyada en el borde de la mesa y la absurda sensación de que, si me muevo deprisa, algo dentro de mí va a romperse de una forma bastante menos elegante de lo que me gustaría. Así que ni me siento, ni recojo la tarjeta. No hago nada, simplemente me quedo donde estoy observando la puerta cerrada del despacho con la respiración agitada.

—Perfecto —murmuro para mí, aunque mi voz no suena tan convencida como me gustaría—. Me he comportado de manera muy adulta, funcional y brillante.

Nunca me funciona cuando me hablo con sarcasmo después de hacer algo que, en el fondo, me ha costado mucho. Así que me obligo a moverme y recojo la libreta, cierro la carpeta y me siento con la intención de seguir trabajando, porque tengo demasiados contratos pendientes, llamadas por hacer y una lista de correos que no va a responderse sola. Pero cuando abro el portátil y empiezo a leer el primer correo, me doy cuenta de que no tengo ni idea de qué acabo de leer y cierro la pantalla de golpe.

—Fenomenal —chasqueo la lengua y me vuelvo a levantar otra vez.

Cojo mi botella de la mesa y salgo del despacho antes de que mi cerebro decida seguir pensando en el gesto que ha puesto Brock cuando ha visto la tarjeta del hotel sobre la mesa. Voy hacia el baño del pasillo, dejo la botella sobre la encimera de mármol y apoyo ambas manos a los lados del lavabo mientras observo mi reflejo. Tengo el pelo impecable y el maquillaje intacto. Supongo que esta es la imagen que tranquiliza a los hombres que creen que una mujer tiene todo bajo control simplemente porque no está llorando.

—Idiotas —murmuro y suelto una risa seca, aunque ni siquiera tengo claro si hablo de ellos… o de mí.

Porque, si soy sincera, lo que más me incomoda no es haberle devuelto la tarjeta, sino haberla guardado durante días en un cajón sin tirarla ni devolvérsela y, sobre todo, sin querer admitir por qué seguía ahí.

Cierro los ojos un instante y la imagen de la habitación del hotel vuelve otra vez a mi cabeza. Recuerdo a Brock mirándome antes de acercarse a mí y la ridícula sensación de estar cayendo en un error que, por alguna razón, me apetecía cometer.

—No —murmuro abriendo los ojos.

No voy a romantizarlo ahora. No pienso convertir una mala decisión en una historia bonita solo porque me cueste admitir que, durante unas horas, con Brock, me sentí de una forma que no esperaba.

El problema es que sabía exactamente cómo iba a reaccionar yo si descubría lo que había visto… y aun así eligió dejarme fuera. Eso lo empeora todo.

La puerta del baño se abre y al levantar la vista veo a Elara entrando con un café en una mano. Al verme, se me queda mirando un momento antes de decir nada.

—Vale —asiente entrando del todo—. Esa cara no es por un cliente complicado.

Cojo mi botella de agua.

—Qué observadora.

Elara deja el café sobre la encimera y se cruza de brazos.

—¿Qué has hecho?

Doy un trago de agua despacio, porque necesito ganar dos segundos.

—Lo correcto.

Elara me observa un instante y después niega con la cabeza.

—No te he preguntado eso.

Aprieto un poco más la botella entre los dedos.

—Le he devuelto algo que ya no necesito.

—Eso suena bastante dramático para alguien que asegura no tener problemas emocionales.

—No tengo problemas emocionales —le respondo mirándola.

Elara arquea una ceja.

—Claro. Solo guardas recuerdos en cajones y luego te convences de que alejarte es lo más inteligente.

La fulmino con la mirada.

—¿Devon te paga por ser insoportable o eso te sale natural?

Por primera vez sonríe un poco.

—Eso me sale gratis.

Bajo la vista hacia mi botella durante unos segundos y luego vuelvo a mirarla antes de hablar.

—Lo que me molesta no es haberme acostado con él, sino haber creído que conmigo iba a ser diferente.

—Amara... —Su gesto cambia lo justo para que me arrepienta de haberlo dicho.

—No. —Niego con la cabeza—. No quiero consuelo, ni frases bonitas, ni que me digas que quizá estaba intentando protegerme.

Lanzo un suspiro y doy un trago al botellín en un intento de tranquilizarme.

—Estoy cansada de hombres que creen que me protegen decidiendo por mí.

Me sostiene la mirada y se acerca hasta donde estoy.

—Entonces deja de fijarte en lo que dice… y céntrate en lo que haga a partir de ahora.

No le respondo, porque una parte de mí sabe que tiene razón.

Vuelvo a mi despacho diez minutos después con la cabeza algo más fría y la intención bastante clara de dejar a Brock fuera de mi vida, al menos durante las próximas horas. Me siento a mi mesa, pero no puedo evitar abrir otra vez los registros, la carpeta privada, los accesos del hotel… Pero entonces encuentro algo que no estaba buscando. Frunzo el ceño y reviso otra vez el documento. La reserva está asociada a Alistair Hudson, pero él no la hizo. Además, hay una segunda autorización para un invitado con identidad oculta tras permisos ejecutivos.

—¿Qué demonios...? —me inclino hacia la pantalla del ordenador.

Todavía no sé quién estaba con Alistair aquella noche. Lo que sí tengo claro ahora es que aquella sala no estaba reservada por casualidad. Respiro hondo al sentir la certeza de que Brock nunca fue el centro del problema, sino la primera pista que seguí.

Capítulo 14

Brock

Hay objetos que parecen insignificantes… hasta que un día son lo único que consigue hacerte daño. Una copa vacía puede recordarte una noche que pensabas olvidada. Un mensaje sin responder puede acabar importándote bastante más de lo que querrías. Una llave puede abrir una puerta… o dejarte claro que alguien acaba de cerrarla contigo dentro. Una tarjeta de hotel, por ejemplo, puede empezar siendo una mala idea nacida entre copas, deseo y demasiado poco sentido común… hasta que una mujer te la devuelve y entiendes que ya no representa una noche impulsiva, sino el momento en el que llegaste tarde.

Entro en mi ático poco después de las siete de la mañana con la chaqueta sobre un hombro, el teléfono en la mano y la cabeza tan saturada, que ni siquiera he puesto música en el coche, algo que, viniendo de mí, debería preocupar a varias personas. Cruzo la entrada, dejo las llaves y voy hacia el baño con la intención de darme una ducha, cambiarme de ropa y regresar a la oficina antes de que mi cerebro decida seguir recordándome la cara que puso Amara cuando dejó la tarjeta sobre la mesa de su despacho y me miró como si no tuviera ningún interés en seguir creyéndose mis respuestas a medias.

Pero no llego al baño. Me quedo quieto en mitad del salón, porque sobre la isla de la cocina está la tarjeta de la habitación 1807 de la planta dieciocho del Tribeca Suites. Aprieto la mandíbula y me acerco despacio, con la incomodidad que normalmente me provocan los contratos firmados con gente poco fiable y no un trozo de plástico del tamaño de una tarjeta de crédito.

La cojo entre los dedos y, durante unos segundos, me quedo mirándola con una sensación que me aprieta el pecho, porque Amara la guardó durante días. Podría haberla tirado al salir del hotel, dejarla olvidada en cualquier bolso o no volver a pensar en ella nunca más. De hecho, eso habría sido lo lógico y fácil, pero se la guardó y, cuando decidió que ya había llegado demasiado lejos conmigo, me la devolvió.

—Fantástico, Somerset —murmuro para mí apretando la tarjeta en una de mis manos—. Treinta y cuatro años, varias empresas, una agenda que da miedo y ahora resulta que una tarjeta de hotel puede dejarte hecho polvo.

No me hace gracia, porque esa es una señal bastante mala. Así que dejo la tarjeta sobre la isla otra vez y me paso una mano por la cara, porque lo que me está destrozando, si soy honesto conmigo mismo, es que Amara ya no está enfadada sino decepcionada. Y

descubrir eso me hace más daño que cualquier discusión.

Son las nueve y media de la mañana y estoy sentado en una sala de reuniones de Hammond & Rowe con una presentación financiera abierta delante, seis personas esperando mi opinión y una previsión internacional de crecimiento que, cualquier otro día, me tendría completamente concentrado, pero hoy no. De hecho, llevo cinco minutos mirando la misma diapositiva sin saber qué demonios pone.

—¿Brock?

Levanto la vista y veo que una de las asociadas me mira con un gesto a medio camino entre el respeto y el miedo que suele provocar la gente que tiene demasiado poder y muy poca paciencia.

—¿Perdón?

—Te preguntaba si mantenemos la cláusula de salida o renegociamos antes de presentarlo a los inversores —me explica.

La miro, después me giro hacia la pantalla y, por último, vuelvo a mirarla a ella.

—Renegócialo.

Asiente, porque nadie en esta empresa discute conmigo cuando tengo esta cara.

La reunión termina veinte minutos después y, sinceramente, no podría resumir ni la mitad de lo que se ha dicho ahí dentro, pero me da igual. Cuando salgo al pasillo, me aflojo un poco la corbata y doy apenas unos pasos antes de escuchar una voz masculina detrás de mí.

—Tienes una cara horrible.

No necesito girarme para saber quién es. Devon está apoyado en uno de los ventanales del pasillo con un café en la mano observándome con gesto tranquilo.

—Buenos días para ti también.

Devon da un sorbo de su vaso de cartón.

—No te has enterado ni de la mitad de la reunión.

Sigo caminando.

—Eso no es asunto tuyo.

—No.

Se separa del cristal y empieza a andar a mi lado.

—El problema es que ya empieza a serlo de todo el edificio.

Lo miro de lado.

—¿Has venido a disfrutar del mal ajeno o a decir algo útil?

Devon me observa unos segundos.

—Amara.

Aprieto la mandíbula.

—No te metas —le ordeno.

—Eso habría sido más creíble hace una semana.

Seguimos caminando por el pasillo hasta llegar a una de las salas privadas. Entramos y veo cómo Devon deja el café sobre una mesa auxiliar y se gira hacia mí.

—¿Qué hiciste?

—Nada.

La palabra sale sola de mis labios, pero, en cuanto la digo, me doy cuenta de lo mal que suena.

—Exacto —me responde demostrándome que lo entiende antes incluso que yo.

Aprieto los dientes.

—No me aparté por cobardía.

—Te apartaste porque ella apareció.

Lo fulmino con la mirada.

—No sabes de qué hablas.

—Sé perfectamente de qué hablo —me responde manteniendo la calma y da un paso hacia donde estoy yo—. Algunas mujeres no se alejan cuando les mientes, sino cuando entienden que no confías en ellas.

La frase se me clava en el pecho con precisión, porque solo me queda admitir que tiene razón, algo que me molesta especialmente.

—No intentaba apartarla —respondo al final con honestidad.

—Lo sé.

—Entonces deja de actuar... —me callo, porque no tengo ni idea de cómo terminar esa frase sin parecer un imbécil.

—Tú sabes lo que hiciste aquella noche —me suelta sosteniéndome la mirada—. Ella solo sabe que, cuando tuvo que confiar en ti… tú ya habías decidido por ella.

Cuando acaba de hablar se marcha, mientras yo me quedo con la sensación de que mi amigo acaba de decirme exactamente lo que necesitaba escuchar y eso me ha jodido más de lo que esperaba.

Cuando regreso a mi despacho, cierro la puerta con fuerza, me siento frente al ordenador. A pesar de que intento trabajar fracaso y a los diez minutos de estar frente al portátil cojo el teléfono y releo la última conversación con Amara. Me quedo mirando la pantalla durante varios segundos con la sensación bastante humillante de estar analizando unas palabras igual que si tuviera consecuencias legales. Bajo un poco en la conversación y veo la foto de la carpeta abierta, sus notas a mano y una frase: «No me gusta que me den piezas sin contexto». La releo una vez y después otra, pero esta vez, en lugar de parecer una provocación, me suena a advertencia. Porque, si soy sincero conmigo mismo, Amara me dejó claro quién era desde el principio y yo, en lugar de escucharla, hice lo que llevo demasiado tiempo haciendo con la gente que empieza a importarme más de la cuenta: decidir por ella qué parte de la verdad podía saber.

—Eres un gilipollas, Somerset.

Decido llamarla. El tono suena una vez, dos, tres… hasta que salta el buzón de voz. Cuelgo y vuelvo a llamar, pero otra vez lo mismo. Aprieto la mandíbula, abro el chat y escribo.

Brock;

Tenemos que hablar.

Pero lo borro y escribo de nuevo otra cosa

Brock:

No voy a justificarme.

También lo borro y maldigo por lo bajo, hasta que al final escribo lo único que me parece mínimamente honesto.

Brock:

Esta vez quiero contártelo todo.

Pulso enviar y espero. Un minuto, dos, cinco… Nada, ni siquiera lo ha leído y, por supuesto, tampoco me ha respondido y, por suerte, tampoco me ha bloqueado. Y, sinceramente, no tengo claro cuál de las tres opciones me habría dolido menos.

A las ocho menos cuarto estoy fuera del edificio con las manos metidas en los bolsillos del abrigo, el cuello de la camisa abierto y una paciencia bastante más escasa de la que suelo tener a estas horas. Llevo varios minutos apoyado junto a la entrada principal, viendo salir a media plantilla de Hammond & Rowe e intento convencerme de que esperar aquí no es una estupidez monumental, ni una versión especialmente patética de todo lo que siempre he criticado en otros hombres.

Primero veo salir a los socios, después a los asociados, las secretarias, gente del equipo jurídico, asistentes con prisas y ejecutivos hablando por teléfono como si el mundo pudiera venirse abajo antes de que llegaran al metro. La gente sigue pasando delante de mí y, cuanto más tiempo llevo aquí, más claro tengo que Amara ya debería haber salido hace rato. Eso me obliga a pensar en posibilidades que no mejoran precisamente mi humor como que haya usado otra salida para no cruzarse conmigo… o que me haya visto antes de salir y haya decidido, sencillamente, que no merezco ni cinco segundos de su tiempo.

Estoy a punto de asumir que una de las dos opciones es la correcta y marcharme cuando la veo bajar por las escaleras de la entrada principal con sus tacones, el abrigo oscuro ajustado al cuerpo y caminando con decisión.

Siento un nudo de nervios en medio del pecho, incluso antes de pensar.

—Amara —la llamo al verla.

Ella me escucha. Lo sé porque, durante apenas un instante, cambia ligeramente el ritmo de sus pasos al bajar el último escalón. Pero no se gira, ni siquiera mira por encima del hombro. Cruza la acera y sigue caminando con la misma seguridad de siempre, como si yo ya no formara parte de nada que merezca su atención. Y, sinceramente, eso me hace bastante más daño que cualquier discusión que pudiéramos haber tenido.

Empiezo a seguirla por puro impulso, antes de detenerme en mitad de la acera con la certeza de que, si quiero recuperarla, no puedo seguir corriendo detrás de ella como si el problema fuera la distancia entre los dos, porque la distancia nunca ha sido el problema.

El problema empezó en el momento en que Amara estuvo lo bastante cerca para confiar en mí… y fui yo quien decidió que todavía no merecía saberlo todo.

Capítulo 15

Amara

Cuando cierro la puerta de mi apartamento, lo primero que hago es quedarme quieta en la entrada, con la mano todavía sobre el pomo y la sensación de que he conseguido llegar hasta casa por pura memoria muscular, porque no recuerdo el trayecto en taxi, ni la cara del portero, ni si he respondido a los mensajes pendientes del grupo de la oficina antes de salir de Hammond & Rowe.

Eso sí, recuerdo a Brock llamándome delante del edificio, la forma en que mi cuerpo quiso detenerse antes de que mi cabeza le obligara a seguir caminando y la presión incómoda en el pecho al cruzar la acera sin girarme, sabiendo perfectamente que me estaba mirando. Porque, en el fondo, sabía que, si me daba la vuelta, corría el riesgo de encontrar en su cara exactamente aquello que ahora mismo me haría más daño ver.

Suelto un hondo suspiro y dejo las llaves en la bandeja de la entrada antes de ir hacia el salón con el abrigo todavía puesto. El apartamento está en orden, por supuesto, porque incluso cuando mi vida emocional decide comportarse con la elegancia de un huracán, sigo siendo perfectamente capaz de colocar los cojines en su sitio y dejar los documentos alineados sobre la mesa. Es una de mis habilidades menos útiles y, aun así, la más constante.

Me quito el abrigo despacio, lo dejo sobre el respaldo de una silla y miro el portátil cerrado sobre la mesa. No quiero abrirlo y eso ya es preocupante. Durante años, trabajar ha sido mi manera más eficaz de colocar las cosas donde deben estar. Un contrato no te mira con ojos color miel, ni un informe te dice que no quería que te hicieran daño, ni una hoja de cálculo decide protegerte ocultándote la verdad y después espera que lo entiendas porque, al parecer, sus intenciones eran menos miserables que sus actos.

Me siento en el sofá sin encender ninguna lámpara y me quito los tacones con movimientos lentos, casi metódicos, aunque eso no consigue que me sienta mejor. Tengo la cabeza llena de datos, nombres, horas, reservas y accesos, pero nada de eso logra ocupar el lugar que ha tomado una certeza mucho más incómoda: el problema ya no es Brock, sino que Brock me importa.

Esa idea me enfurece tanto que me levanto de inmediato y voy a la cocina a servirme un vaso de agua, porque si me quedo sentada un instante más, quizá empiece a negociar conmigo misma y eso sí sería imperdonable. Abro un armario, saco un vaso, lo lleno con agua del grifo filtrada y bebo deprisa. Después, lo dejo sobre la encimera, apoyo las manos sobre ella y bajo la cabeza.

—No —murmuro.

No voy a convertirme en la clase de mujer que empieza a justificar lo que ha hecho un hombre solo porque le importe más de la cuenta. Ni pienso restarle importancia a lo que hizo Brock, porque últimamente me mire de una forma distinta, ni porque dejara de sonreír cuando le devolví la tarjeta, ni porque, por primera vez, pareciera entender que no estaba perdiendo solo lo que había pasado entre nosotros… sino algo mucho más importante que ninguno de los dos había tenido el valor de reconocer.

De repente, mi móvil empieza a vibrar sobre la mesa del salón. Durante una fracción de segundo, una parte estúpida de mí piensa que podría ser él, pero no lo es. Es Elara. Cierro los ojos, respiro hondo y contesto antes de que pueda arrepentirme.

—Si vas a preguntarme si estoy bien, te ahorro el trámite.

—No pensaba preguntarte eso —responde al otro lado con calma—. No soy una aficionada.

Camino hasta el salón y me dejo caer en el sofá.

—Entonces ilumíname, Scott.

—Pensaba preguntarte si has cenado, pero me da miedo que me respondas algo ofensivo sobre la eficiencia nutricional del café.

Miro hacia la cocina.

—He bebido agua.

—Qué emocionante. Desde aquí, casi puedo oír a tus órganos aplaudiendo.

A pesar de todo, se me escapa una risa mínima por la nariz y eso me molesta, porque Elara siempre consigue colarse por rendijas que yo creía bien selladas.

—¿Devon te ha mandado a vigilarme?

—Devon tiene instinto de supervivencia. No me manda a hacer nada que implique acercarme a una mujer enfadada sin una autorización por escrito.

—Entonces esto es iniciativa propia.

—Esto es amistad adulta. Es decir, entrometerme en tu vida cuando tú claramente prefieres pudrirte sola en un apartamento precioso.

Apoyo la cabeza en el respaldo del sofá.

—No me estoy pudriendo.

—Amara…

Detesto la forma en que dice mi nombre cuando sabe que estoy mintiendo.

—He hecho lo correcto.

—No he dicho lo contrario.

—Le he devuelto la tarjeta —le aclaro.

—Ya lo sé.

—¿Cómo lo sabes? —le pregunto abriendo mucho los ojos.

—Porque he visto la cara que tenías en el baño y porque Brock ha pasado por el pasillo después con la expresión propia de un hombre al que acaban de devolverle uno de sus órganos en una bandeja.

No quiero imaginarlo, aunque lo hago de todos modos y dentro de mi cabeza, puedo ver a Brock caminando por la planta ejecutiva con la tarjeta quizá en el bolsillo, en la mano y con la mandíbula tensa que pone cada vez que deja de esconderse detrás de una broma.

—No quiero hablar de él.

—Perfecto. Hablemos de ti entonces…

—Eso es todavía peor.

Elara no se ríe esta vez.

—No estás enfadada porque te mintiera.

Me quedo quieta y escucho cómo mi amiga respira poco a poco, dándome así un margen suficiente para que la interrumpa, pero no lo hago.

—Estás enfadada porque te importaba antes de descubrirlo.

—Eso es una simplificación bastante molesta —le respondo incorporándome un poco en el sofá.

—Es posible.

—También es imprecisa.

—Lo dudo.

Aprieto el móvil contra la oreja.

—No sabes todo lo que ha pasado.

—No necesito conocer toda la historia para darme cuenta de lo que estás haciendo. Estás intentando analizar lo que sientes como si fuera un problema más que resolver.

La odio un poco, solo un poco, pero lo suficiente como para no responderle de inmediato.

—Me dejó fuera —digo al fin.

—Ya lo sabía.

—No, no lo sabes.

Vuelvo a ponerme en pie y empiezo a caminar por el salón, porque si me quedo quieta demasiado tiempo, corro el riesgo de reconocer cosas que todavía no quiero decir en voz alta.

—No se trata solo de que no me contara lo que vio. El problema es que me dejó entrar en muchas partes de su vida, en su cama, en sus problemas … pero, cuando llegó el momento de decirme la verdad entera, decidió que eso podía guardárselo para él. Estoy harta, Elara. Muy harta de hombres que te dejan acercarte lo justo… pero siguen creyendo que pueden decidir por ti qué mereces saber y qué no.

Elara no me interrumpe y eso, viniendo de ella, es casi un acto de amor.

—Entonces no lo perdones todavía —me responde.

—No pensaba hacerlo.

—Bien.

Parpadeo. Esperaba un consejo, que hiciera un matiz, alguna defensa incómoda de Brock, quizá un recordatorio de que los hombres del grupo son torpes emocionalmente por naturaleza y que, a veces, tardan más de lo recomendable en entender una verdad evidente.

—¿Bien? —le pregunto para asegurarme de que le he escuchado bien.

—Sí. Bien. No tienes que perdonarlo solo porque empiece a sufrir, ni porque tenga cara de cachorro abandonado en una cuneta. Si de verdad quiere arreglarlo, entonces que deje de hablar y empiece a demostrarlo. Que deje de darte respuestas a medias, que te cuente la verdad entera y que, por una vez, haga algo que te dé motivos reales para volver a creer en él.

Trago saliva.

—No sé si quiero volver a tenerlo cerca.

—Sí lo sabes —me responde con rotundidad.

—Elara.

—No he dicho que quieras perdonarlo. He dicho que quieres tenerlo cerca. Son cosas distintas y, por desgracia, una bastante más difícil de gestionar que la otra.

—Estás insoportable —le suelto negando con la cabeza.

—Estoy casada con Devon Mitchell. He tenido que desarrollar nuevos niveles de precisión.

Esta vez sí sonrío, aunque mi sonrisa tarda poco en desaparecer de mis labios.

—No voy a llamarlo.

—No lo hagas.

—Ni voy a responder a sus llamadas ni a sus mensajes.

—Perfecto.

—Ni voy a dejar que vuelva aquí con una frase bonita y cara de hombre arrepentido.

—Ni mucho menos.

La facilidad con la que me da la razón empieza a resultarme sospechosa.

—¿Cuál es la trampa?

—La trampa es que ninguna de esas cosas va a impedir que te duela.

Ahí está. La frase que no quería escuchar. Me siento otra vez, pero esta vez en el borde del sofá.

—Ya me duele —lo digo tan bajo que durante un segundo creo que quizá no me ha oído.

Pero Elara me oye, claro que me oye.

—Lo sé —me contesta, pero no dice nada más y agradezco que por primera vez no intente arreglarlo.

Cuando cuelgo, el apartamento me parece distinto. No más vacío, porque nunca he sentido este lugar así, pero sí mucho más incómodo de lo habitual, como si cada rincón me obligara a pensar en cosas que llevo todo el día intentando mantener bajo control.

Vuelvo a la mesa, abro el portátil y entro en la carpeta privada donde he ido guardando todo lo relacionado con la boda. No lo hago porque quiera seguir investigando a estas horas, sino porque necesito un lugar donde las cosas respondan a una lógica, aunque sea una lógica podrida. Necesito datos, fechas e imágenes. Algo que no cambie de forma cuando lo miro demasiado.

El chat compartido de la boda sigue abierto en otra pestaña. Paso las fotos una a una, aunque la mayoría ya las he visto demasiadas veces: copas, vestidos, sonrisas borrosas, Dorian comportándose con una falta de dignidad casi artística, Devon mirando a Elara, Max al fondo de varias escenas y Alistair apareciendo siempre lo justo para que su presencia parezca accidental.

Estoy a punto de cerrar la carpeta cuando veo una imagen que no había abierto en grande. Amplío la foto y compruebo que la imagen es borrosa, porque probablemente la tomó alguien que intentaba fotografiar a otro grupo y terminó capturando medio pasillo del hotel. Hay una bandeja de copas en primer plano, el borde de una mesa, una puerta abierta al fondo y una figura masculina junto a ella. Mi respiración cambia antes de que mi cabeza termine de procesarlo. Es Brock mirando la maldita carpeta.

La fotografía no tiene la claridad del vídeo, pero en cierto modo resulta peor, porque congela el instante exacto que mi cerebro llevaba horas tratando de convertir en una secuencia comprensible. Ahí está él, de perfil, con la atención fija en la mesa del interior de la sala privada. La carpeta está abierta bajo la mano de alguien que no aparece entero en el encuadre. También hay otra figura cerca, quizá Theo o Devon, aunque la imagen no me permite asegurarlo, pero Brock sí se ve con claridad.

Amplío la imagen, aunque al hacerlo pierde calidad y los bordes empiezan a verse peor, pero me da igual. Sigo mirando la cara de Brock y, esta vez, la tensión en su expresión me deja claro lo que hasta ahora solo sospechaba. El vídeo me enseñó que acabó marchándose, pero esta foto me confirma que antes de hacerlo, tuvo tiempo de darse cuenta de lo que estaba pasando y de pensarlo y decidir.

Me quedo quieta, con la mano suspendida sobre el teclado, mientras noto cómo el dolor me invade antes que la rabia. Porque, en cuanto cierro los ojos, puedo reconstruirlo dentro de mi cabeza casi sin esfuerzo. Me veo apareciendo en aquel pasillo con los tacones en una mano. Lo veo levantar la cabeza al darse cuenta de que estoy allí y mirar hacia mí… y, en ese instante, elegir seguirme a mí en lugar de volver a mirar hacia esa sala. No obstante, entender eso me duele mucho más de lo que esperaba.

Me levanto tan deprisa que la silla se mueve hacia atrás y roza el suelo, pero me da igual. Echo a andar hasta la ventana, doy media vuelta, regreso a la mesa y me siento otra vez, porque necesito hacer algo con las manos antes de que mi cabeza empiece a aceptar lo que acabo de descubrir. Así que abro la libreta y anoto la hora aproximada de la foto, quién la subió al chat y la zona del pasillo donde fue tomada. Lo escribo con una calma que no siento, casi como si estuviera revisando un informe más, porque si dejo de convertir esto en datos y en hechos… voy a tener que reconocer lo que de verdad acaba de romperse dentro de mí y eso no es otra cosa que la última posibilidad de pensar que Brock no tuvo tiempo de reaccionar. Porque sí lo tuvo y aun así decidió marcharse conmigo.

Me paso una mano por la cara y vuelvo a mirar la pantalla del portátil. La foto continua ahí, congelada delante de mí, igual que aquella noche sigue atrapada entre lo que todos vieron… y lo que nadie ha querido decir en voz alta. Entonces lo entiendo, Brock no provocó lo que pasó, ni organizó esa reunión, ni puso ese documento sobre la mesa, ni empujó a nadie a firmarlo. Brock no creó el problema, él solo eligió callar. Y, de todas las maneras que tenía de hacerme daño, eligió precisamente la única que sabía que no iba a perdonar tan fácilmente.

Cierro el portátil y durante unos segundos me quedo mirando mi reflejo en el cristal. No parezco rota y, por algún motivo, eso me molesta. Pero, aunque por fuera nada haya cambiado, por dentro siento que algo acaba de cambiar de una forma que ya no tiene vuelta atrás.

Bajo la mirada hacia la libreta, cojo un bolígrafo y, antes de pensarlo demasiado, escribo una frase: «No me enamoré del hombre equivocado».

Me detengo y trago saliva, porque la palabra «enamoré» me resulta demasiado grande para verla escrita. Durante unos segundos me planteo tacharla, pero no lo hago, porque mentirme a mí misma ahora sería todavía peor.

Respiro hondo y termino la frase: «Me enamoré del hombre que eligió callar».

Me quedo mirando esas palabras durante unos segundos, hasta que la presión en medio de mi pecho se vuelve demasiado real para seguir fingiendo que esto es solo otra decepción más.

—No me enamoré del hombre equivocado —susurro para mí—. Me enamoré del hombre que eligió callar.

Y, por primera vez desde que todo esto empezó, entiendo que esto es una ruptura de verdad, de las que empiezan justo cuando todavía te importa alguien… pero sabes que, esta vez, eso ya no es suficiente.

Capítulo 16

Brock

A las cinco y doce de la mañana estoy golpeando un saco de boxeo en el gimnasio privado del edificio con la misma falta de elegancia con la que, según mi padre, suelen reaccionar los hombres que llevan demasiado tiempo creyéndose más inteligentes de lo que realmente son.

No llevo el reloj, ni el móvil, ni escucho música. Solo llevo unos pantalones y una camiseta negra pegada al cuerpo por el sudor. Tengo los nudillos enrojecidos y una cantidad bastante poco saludable de rabia acumulada bajo de la piel.

Golpeo una vez, después otra y una tercera. Tengo la respiración agitada y noto los brazos agarrotados con cada puñetazo que le doy al saco, que no deja de balancearse frente a mí. La verdad es que no estoy entrenado, ni tampoco me sirve para descargar adrenalina, lo único que estoy intentando es dejar de pensar, pero no funciona. Porque cada vez que bajo los brazos y me apoyo sobre las rodillas durante unos segundos para recuperar el aire, vuelve la misma maldita imagen de Amara de pie con los ojos clavados en mí y con la tarjeta del maldito hotel frente a ella encima de la mesa. Aprieto la mandíbula, doy otro golpe al saco, el cuero cruje y mis nudillos protestan, pero sigo, porque la alternativa es quedarme quieto y pensar en Amara cruzando la acera delante de Hammond & Rowe sin girarse cuando la llamé y eso me hace más daño que cualquier otra cosa.

Golpeo otra vez, pero más fuerte, hasta que noto un pinchazo incómodo en la mano derecha y tengo que parar. Apoyo la frente sobre el saco durante unos segundos, con el pecho subiendo y bajando demasiado deprisa con la respiración desbocada, el sudor cayéndome por la espalda y algo cada vez más claro: el problema nunca fue acostarme con Amara Turner. De hecho, eso habría sido lo más sencillo, sexo sin complicaciones que no sería nada más que una mala decisión entre dos adultos con demasiado orgullo y bastante poco sentido común. Lo que me está destrozando es cuenta de que, cuando por fin apareció una mujer que me importaba… elegí mal.

—Joder —murmuro entre dientes.

No sé cuánto tiempo llevo aquí cuando me obligo a parar. Quizá cuarenta minutos o más. El gimnasio sigue vacío, lo que honestamente agradezco, porque no tengo ningún interés en que nadie del edificio me vea comportándome como un idiota a estas horas. Cojo la toalla y me seco la cara y el cuello antes de subir a mi apartamento con el cuerpo agotado y la cabeza igual de llena que cuando bajé.

No llego a quitarme las zapatillas cuando llaman al timbre. Frunzo el ceño, porque que alguien venga a estas horas, o es una emergencia o alguien ha decidido ignorar por completo sus instintos de supervivencia.

Con grandes zancadas atravieso el apartamento y abro la puerta. Frente a mí está Dorian apoyado en el marco con dos cafés en una mano, una bolsa con algo de desayuno en la otra y la expresión de hombre insoportable que solo pone cuando sospecha que tiene razón.

—No estoy para ti —le suelto como saludo atravesándolo con la mirada.

Dorian me mira de arriba abajo, se fija en mi camiseta empapada, en mis nudillos enrojecidos y en la cara que debo llevar y arquea una ceja.

—Ya. Eso me ha quedado bastante claro en cuanto el portero me ha dicho que llevabas una hora en el gimnasio pegándole al saco de boxeo a estas horas de la mañana.

—El portero habla demasiado.

—El portero me cae bien. Tú hoy no.

Pasa a mi lado antes de que pueda mandarlo a la mierda y deja los cafés sobre la isla de la cocina.

—¿Qué quieres?

—Desayunar sin tener que contemplar cómo uno de mis mejores amigos, que presume de controlarlo todo, pierde la cabeza cada vez que algo le importa de verdad.

Cierro la puerta.

—Tu capacidad para sonar útil mientras me insultas sigue siendo sospechosa.

Dorian saca un croissant de la bolsa.

—Tu capacidad para parecer un tío funcional mientras te hundes en la miseria sigue siendo bastante peor.

Lo fulmino con la mirada, pero parece que no le importa lo más mínimo por el mordisco que le da al dulce.

—¿Ducha, café y una excusa de mierda… o prefieres que vayamos al problema directamente? —me pregunta mientras vuelve a mirarme.

Me paso una mano por la nuca.

—No tengo tiempo para esto.

—Perfecto. Entonces dúchate que nos vamos.

Frunzo el ceño.

—¿Perdón?

—He venido a sacarte de aquí antes de que hagas algo todavía más triste que quedarte mirando el móvil como un idiota.

Lo miro unos segundos.

—Vete a la mierda.

Dorian da otro mordisco al cruasán.

—¿Eso no es un no?

Quince minutos después estoy caminando por Central Park con un café en la mano, una gorra que Dorian me ha obligado a ponerme para «no parecer un CEO hundido en la miseria tan temprano» y una paciencia bastante limitada. Hace frío, hay gente corriendo y otros paseando con sus perros. En definitiva, gente funcional que seguramente no ha cometido errores lo bastante importantes como para venir a caminar a este parque con su mejor amigo antes de las ocho de la mañana.

—Esto es ridículo —murmuro.

—Puede...

—Entonces, ¿qué coño hago aquí?

Dorian da un sorbo a su café sin mirarme.

—Porque te conozco y ahora mismo tienes la misma cara que pones cuando ya la has cagado… pero todavía te crees que sentirte mal arregla algo.

Aprieto la mandíbula.

—No tienes ni idea.

—No, claro. Solo llevo años viendo cómo conviertes tus cagadas en algo casi admirable antes de que nadie tenga tiempo de mandarte a la mierda.

Sigo caminando.

—Esto no es lo mismo.

—No. Eso es exactamente lo que estoy intentando decirte.

Sigo sin mirarlo, pero se detiene y eso me obliga a parar y a mirarle.

—No la estás perdiendo por acostarte con ella —me suelta sosteniéndome la mirada—. La estás perdiendo porque sigues aquí, sintiéndote como una mierda… en lugar de hacer lo que debías desde el principio.

Durante unos segundos no digo nada, porque el cabrón tiene razón y eso me molesta más que cualquier sermón. Así que bajo la vista hacia el café y vuelvo a caminar. Esta vez Dorian no insiste, porque ya no hace falta que diga nada más.

Cuando mi amigo se aleja unos pasos para atender una llamada, me quedo quieto junto al lago con el café todavía caliente entre las manos y la sensación de que, por primera vez, alguien acaba de decirme una verdad que no puedo disfrazar de orgullo ni de estrategia. Chasqueo la lengua y miro el móvil por puro reflejo. La conversación con Amara sigue abierta y con el último mensaje que le envié sin leer. Aprieto un poco más el vaso de cartón entre los dedos… demasiado y el borde se hunde y el café caliente cae sobre mi mano.

—Joder —maldigo cuando un poco de café me cae encima y el resto acaba en el suelo.

Miro el desastre durante unos segundos y, sinceramente, me fastidia bastante descubrir que ni siquiera soy capaz de sostener un maldito café sin que se vaya a la mierda esta semana.

Dorian vuelve, observa el vaso aplastado y niega con la cabeza.

—Perfecto. Ya ni disimulas.

No le respondo y tiro el vaso a una papelera. Por primera vez desde que hemos salido del ático, dejo de pensar en lo mal que me siento y empiezo a pensar en lo que tengo que hacer para salir de esto.

Llego a Hammond & Rowe antes de las ocho de la mañana. No cojo un café, porque ya me he tomado uno con Dorian y beber otro sería demasiada cafeína para la hora que es. Entro directo hasta mi despacho sin saludar a nadie, pero cuando llego a mi mesa no me pongo a revisar correos, ni a hacer llamadas, sino que voy directo a la sala de archivos. Cierro la puerta detrás de mí, enciendo la luz y voy directo a lo que busco sin perder un segundo, porque si me permito pensar demasiado, existe una posibilidad bastante real de que mi cabeza intente volver a venderme alguna excusa que ya no estoy dispuesto a comprar. Empiezo a abrir registros, solicitudes internas, accesos, grabaciones de seguridad, autorizaciones cruzadas y copias del acuerdo de aquella noche, y voy dejándolo todo sobre la mesa con la precisión casi obsesiva con la que llevo años cerrando operaciones millonarias.

Pero, mientras las carpetas se acumulan delante de mí, entiendo que esto no tiene nada que ver con una negociación, ni con una adquisición, ni con ninguno de esos problemas empresariales que siempre he sabido resolver sin que me tiemble el pulso. Esto ya no se parece a cubrirme las espaldas ni a gestionar una crisis con cara de no pasa nada, sino a dejar de esconderme de una vez, y lo que más me fastidia es que sé perfectamente lo que puede venir después si sigo tirando de este hilo hasta el final. Porque aquí no solo hay firmas, accesos y grabaciones. Aquí también están Devon, Theo, Max y un equilibrio que llevamos demasiado manteniendo entre todos, incluso cuando eso significa callarnos cosas que probablemente nunca deberíamos haber dejado pasar. Aun así, sigo abriendo archivos, ordenando informes y colocando cada documento sobre la mesa con una concentración que no he tenido en días, porque por primera vez desde que Amara Turner se metió en mi vida, tengo algo mucho más incómodo que la culpa golpeándome por dentro: esta vez me importa más ella que seguir haciéndome la vida fácil.

De repente la puerta del archivo se abre a mi espalda y no me hace falta girarme para saber quién es, porque reconozco sus pasos antes incluso de verlo. Max Hammond entra, recorre la mesa con la mirada, observa las carpetas abiertas, las grabaciones, los accesos y la cantidad de mierda que llevo más de una hora sacando. Después levanta la vista hasta encontrarse con mis ojos.

—Bonita mañana.

Sigo su mirada y entonces veo la piel levantada de mis nudillos y la sangre seca marcando uno de mis dedos.

—He empezado el día con una terapia poco convencional.

Max ni siquiera pestañea.

—No tienes pinta de ser una persona especialmente interesada en evolucionar.

—No, hoy tampoco.

Me sostiene la mirada durante unos segundos, después se apoya contra uno de los archivadores y se cruza de brazos.

—¿Qué has encontrado?

No le respondo al momento, porque una parte de mí sigue procesando lo ridículo que resulta haber necesitado perder a una mujer para empezar, por fin, a hacer algo útil.

—Registros de acceso del hotel, autorizaciones internas cruzadas y grabaciones de la planta dieciocho. La sala privada donde Theo cerró el acuerdo estuvo bloqueada oficialmente durante diecisiete minutos.

Max hojea las primeras páginas sin cambiar la expresión.

—Eso ya lo sabía.

Aprieto un poco más la mandíbula.

—Yo no.

—Ese siempre ha sido tu problema, Somerset —me dice alzando la mirada hacia mí.

Suelto una carcajada breve, aunque no tiene ni una pizca de humor.

—Hoy estoy especialmente receptivo a tus críticas.

Cierra la carpeta con calma.

—Hoy lo que te pasa es que has entendido que llegaste tarde.

La frase se me clava en el centro del pecho, porque no hay manera elegante de discutirle algo así cuando tiene razón.

Max se acerca a una de las pantallas donde tengo congelado uno de los fotogramas de seguridad, en el que Theo aparece entrando en el pasillo, Devon detrás de él y también se ve mi espalda junto a la puerta de la sala privada.

—Aquí todavía ibas a hacer lo correcto —me indica señalando la imagen con un dedo.

—Sí —le respondo manteniendo la vista fija en la pantalla.

Max pulsa un botón para que avance la imagen y un instante después aparece Amara al fondo del pasillo, con los tacones en la mano y el vestido negro.

—Aquí dejé de pensar —le digo sin apartar la mirada de la pantalla.

Max gira la cabeza hacia mí.

—No —niega con la cabeza—. Aquí empezaste a pensar solo en ti.

Aprieto tanto la mandíbula que noto la tensión subiendo por mi cuello.

—¿Has venido a ayudarme o a terminar de rematarme?

Max se cruza de brazos.

—Si quisiera rematarte, no habría esperado hasta hoy.

Durante unos segundos ninguno de los dos dice nada.

—Amara ya sabe lo que pasó.

—No —niega despacio con la cabeza—. Amara conoce una parte y, sinceramente, todavía no has llegado a la peor.

—¿Qué significa eso? —pregunto frunciendo el ceño.

Max se acerca a la mesa, aparta una de las carpetas y deja delante de mí un documento que no había visto hasta ahora. Al instante, reconozco el membrete del hotel y la firma digital. Lo que no reconozco es el segundo nombre, porque, aunque la reserva sigue asociada a Alistair Hudson, debajo aparece una segunda autorización con acceso ejecutivo a una identidad protegida.

—¿Qué coño es esto?

—La razón por la que aquella noche nunca fue solo una boda —me explica.

Miro el documento otra vez y después lo miro a él de nuevo.

—¿Quién más estaba allí?

Esta vez tarda un poco más en responder.

—Eso todavía no lo sabemos.

Aprieto la carpeta entre los dedos.

—Entonces, ¿qué hacemos?

Max da un paso hacia mí y algo cambia en su expresión. Hasta ese momento parecía un amigo intentando entender hasta dónde estaba dispuesto a llegar, pero ahora tiene la mirada de alguien que ya sabe lo que va a suceder.

—Tú vas a hacer exactamente lo que debiste hacer aquella noche.

—¿Y eso qué es? —le pregunto sosteniéndole la mirada.

—Dejar de decidir por Amara… y contarle toda la verdad —me responde sin dejar de mirarme a los ojos.

Bajo la vista hacia el documento y después vuelvo a la pantalla, donde la imagen de Amara sigue congelada en mitad de aquel pasillo, justo en el instante en el que yo elegí mal. Entonces lo entiendo de una vez: sentirme culpable no ha cambiado absolutamente nada. No ha arreglado lo que hice, ni la ha acercado de nuevo, ni ha hecho que esto deje de dolerme. Lo único que todavía puede cambiar algo… es decirle la verdad.

Capítulo 17

Amara

Cuando cierro la puerta de mi apartamento, sigo con el abrigo, el portátil bajo el brazo y los tacones, aunque llevo todo el trayecto en taxi deseando arrancármelos y lanzarlos contra la primera pared que encuentre. Dejo el bolso sobre la consola de la entrada sin mirar siquiera dónde cae y camino hasta el salón con la sensación de que llevo todo el día funcionando por inercia. No pongo música, ni me quito el abrigo, ni enciendo la televisión, ni entro en la ducha, ni voy a la cocina. No hago ninguna de esas cosas que suelo hacer cuando necesito recordarme que sigo teniendo el control de algo, porque hoy no me funciona nada. Lo único que me permito hacer es quitarme los tacones para disfrutar del contacto frío del suelo en la planta de mis pies.

El portátil sigue abierto sobre la mesa de centro, justo donde lo dejé anoche, junto a la libreta, los registros del hotel, las capturas del pasillo del Tribeca Suites, las notas que llevo escribiendo desde hace días y la fotografía ampliada en la que Brock Somerset aparece mirando aquella maldita carpeta justo antes de seguirme a mí. La misma imagen que he analizado en mi cabeza durante horas y que cada vez se parece menos a una prueba… y más a una decisión.

Me siento en el sofá, abro otra vez el documento de accesos internos y empiezo a leer, pero tras unos minutos me doy cuenta de que no he entendido absolutamente nada y cierro el portátil de golpe.

—Perfecto.

Me pongo de pie otra vez, cojo la libreta y, cuando intento recolocar las hojas sobre la mesa, se me escapan varias páginas de entre los dedos y se me caen al suelo. Las observo durante unos segundos y después me agacho para recogerlas. Cuando vuelvo a incorporarme, aprieto tanto el bolígrafo entre los dedos que la mina se parte y me deja una línea de tinta sobre la mano.

—Muy profesional, Turner —me digo tras chasquear la lengua.

Voy hasta la cocina, tiro el bolígrafo a la basura con rabia y me apoyo un segundo sobre la encimera antes de abrir el armario y sacar un vaso. Lanzo un suspiro, lo lleno de agua y me lo bebo demasiado deprisa, hasta el punto de notar cómo tengo que bajar el ritmo para no atragantarme, aunque tampoco me sirve de gran cosa. Nada de lo que normalmente me ayuda a recolocar la cabeza me funciona esta noche. Ni ordenar papeles, ni revisar contratos, ni convertir todo esto en horarios, accesos, documentos y pruebas que pueda analizar con la distancia profesional con la que suelo manejar cualquier problema. Porque, por primera vez desde que empezó todo este desastre, tengo delante una verdad bastante más difícil de asimilar que cualquier grabación o cualquier informe. El problema ya no es lo que Brock Somerset hizo aquella noche, sino descubrir hasta qué punto me importa, porque solo eso explica por qué todo esto me está doliendo tanto. Y, sinceramente, eso me enfurece bastante más que el sexo o la atracción entre nosotros o incluso más que recordar aquella habitación del hotel, sus susurros en mi oído y cómo consiguió que bajara la guardia mucho más de lo que llevaba años permitiéndole a nadie.

Apoyo ambas manos sobre la encimera y bajo la cabeza.

—Ni de coña —susurro.

No pienso convertirme en una de esas mujeres que empiezan a justificar lo que ha hecho un hombre solo porque la química entre ambos haya sido buena, porque una noche se alargara más de la cuenta o porque ahora él parezca arrepentido después de darse cuenta de todo lo que se ha llevado por delante.

No obstante, lo que más me duele de todo esto no es haberme acostado con Somerset, sino haber empezado a confiar en él.

Justo cuando más perdida estoy en mis pensamientos, mi móvil vibra sobre la mesa del salón, aunque no me muevo, pero vuelve a vibrar. Lanzo un resoplido y regreso al salón con el vaso de agua todavía en la mano. Me acerco al teléfono y bajo la vista hacia la pantalla y veo que es Theo Ashford. Al verlo, siento cómo algo se me tensa dentro incluso antes de abrir el mensaje. Lanzo un suspiro, en un intento de armarme de valor y desbloqueo la pantalla.

Theo:

Tenemos que hablar de aquella noche.

A solas.

Siento cómo el vaso se me resbala ligeramente entre los dedos y parte del agua cae sobre la mesa, mojando una esquina de la libreta, aunque ni siquiera me muevo para limpiarlo. Leo el mensaje una vez, lo releo otra y hasta una tercera, pero no contesto, ni hago absolutamente nada. Solo me quedo mirando la pantalla mientras una sensación muy incómoda empieza a crecerme en mitad del pecho, porque una cosa es investigar y otra muy distinta es descubrir que quizá alguien sabe que llevas días removiendo todo lo que pasó aquella noche. Pero… ¿Por qué Theo? ¿Por qué ahora? ¿Ha visto algo? ¿Ha descubierto que sigo entrando en los registros? ¿Ha hablado con Brock? ¿O simplemente alguien más ha empezado a mover hilos?

Dejo el móvil boca abajo sobre la mesa, pero no sirve de nada, porque la sensación dentro de mí no desaparece, al contrario, crece aún más, porque tengo la sensación de que esto ya no solo incomoda, sino que puede estar molestando de verdad a alguien.

Me sobresalto cuando mi teléfono vuelve a sonar, pero esta vez es una llamada de Elara.

—Si me llamas para preguntarme cómo estoy, te aviso de que hoy se me ha acabado la paciencia —le advierto y escucho una risa desde el otro lado.

—Tranquila. Yo iba a empezar con algo mucho más importante. Pensaba preguntarte si has cenado algo que no esté en estado líquido.

Miro el vaso de agua vacío.

—He bebido agua.

—Perfecto. A este ritmo, en un par de días igual hasta te permites dormir ocho horas.

A pesar de todo, noto una pequeña presión en la boca, que no llega a ser una sonrisa, pero se le acerca.

—¿Siempre eres así de insoportable? —le pregunto.

—Solo con mujeres brillantes que llevan demasiadas horas encerradas con un portátil y una cara que invita más bien poco a hacer preguntas.

Me dejo caer otra vez en el sofá.

—No tengo tan mala cara…

—Claro.

—¿Entonces por qué parece que estás tan agotada?

Aprieto la mandíbula.

—Theo acaba de escribirme —le suelto a bocajarro.

—Vale. Eso no me gusta —me responde poniéndose seria de repente.

—A mí tampoco.

Bajo la vista hacia el mensaje otra vez.

—Creo que sabe que sigo investigando.

—Puede.

—O puede que alguien más haya descubierto que estoy tocando donde no debería.

Elara tarda unos segundos en responder y cuando lo hace, en su voz no hay ni rastro del humor que tenía hace un instante.

—Amara.

—¿Qué?

—Sé exactamente lo que estás haciendo ahora mismo.

Resoplo.

—No sabes nada.

—Sí lo sé —insiste y hace una pausa antes de continuar—. Estás intentando convertir todo esto en una investigación, porque aceptar lo que de verdad te está pasando te cuesta bastante más que revisar cualquier archivo.

Aprieto el móvil contra la oreja.

—No empieces.

—No estás enfadada porque Brock te mintiera.

Cierro los ojos, porque la conozco demasiado bien y tengo muy claro que no va a parar.

—Estás enfadada porque empezaste a confiar en él antes de descubrirlo.

Abro los ojos de golpe.

—Eso es una simplificación absurda.

—¿Seguro? —inquiere.

—Sí.

—Entonces dime por qué sigues mirando la misma foto una y otra vez.

No le respondo. Porque, sinceramente, ahora mismo me resultaría bastante difícil llevarle la contraria.

—No decidas todavía qué hacer con él.

—¿Y eso por qué? —le pregunto frunciendo el ceño.

—Porque antes tienes que descubrir una cosa.

—¿Cuál?

Se queda un momento en silencio antes de responderme.

—Si calló por cobardía... o porque todavía no sabía cómo confiar en alguien.

Voy a responder, pero antes de poder hacerlo, mi portátil emite un pitido seco que hace que me gire de golpe. Miro la pantalla y, al hacerlo, me quedo helada.

«ALERTA DE SEGURIDAD. Intento de acceso no autorizado.

Usuario: Amara Turner.

Ubicación: Hammond & Rowe Legal Group.

Planta ejecutiva.

Hora actual».

Me pongo de pie tan deprisa que casi tiro la mesa.

—Elara, te llamo luego.

—Amara, ¿qué sucede?

—Han intentado entrar en mis archivos.

Cuelgo sin añadir nada más y, por una vez, ni me permito analizarlo, ni buscar explicaciones, ni sentarme a valorar si estoy reaccionando de forma exagerada. Simplemente me muevo. Cojo mi bolso, meto el portátil dentro con prisa, agarro las llaves del aparador y vuelvo a ponerme el abrigo y los zapatos como puedo mientras avanzo hacia la puerta. Unos minutos después estoy sentada en la parte trasera de un taxi cruzando Manhattan con el móvil entre los dedos, mirando las calles pasar al otro lado de la ventanilla y con la certeza cada vez más incómoda instalada en mitad del pecho de que esto hace tiempo que dejó de ser solo una historia entre Brock y yo. Ahora hay alguien más moviendo piezas… y eso cambia absolutamente todo.

Cuando entro en Hammond & Rowe, el vigilante nocturno levanta la vista al verme.

—Señorita Turner...

No me detengo.

—Luego me saludas —le digo sin pararme ni un momento para hablar con él.

Entro en el ascensor sola y, mientras las puertas se cierran frente a mí, noto cómo mi pulso sigue demasiado acelerado para alguien que, en teoría, solo viene a comprobar una alerta de seguridad. El trayecto hasta la planta ejecutiva dura apenas unos segundos, pero se me hace bastante más largo de lo normal. Cuando las puertas metálicas vuelven a abrirse, el pasillo aparece prácticamente vacío frente a mí, iluminado solo por las luces de emergencia y por los reflejos que devuelven los cristales a estas horas de la noche. Mi despacho sigue cerrado exactamente como lo dejé. Paso la tarjeta, espero la confirmación verde del lector y entro con la respiración todavía algo acelerada. Mi mesa está intacta, los archivadores siguen en su sitio y no hay ni un solo detalle fuera de lugar. En teoría, eso debería tranquilizarme, pero, en la práctica, solo consigue ponerme más en alerta.

Cuando vuelvo a salir al pasillo y veo que, al fondo, las luces de una de las salas de reuniones siguen encendidas y la puerta está entreabierta lo justo para dejar claro que hay alguien dentro. Empiezo a caminar hacia allí con pasos más lentos, midiendo cada movimiento, hasta que llego al marco, apoyo una mano sobre él antes de asomarme y ahí me quedo completamente quieta. Porque dentro están Brock Somerset, Max Hammond y Devon Mitchell, reunidos alrededor de una mesa cubierta de grabaciones, registros, cronologías, reservas, firmas y autorizaciones internas que reconozco al instante desde donde estoy. Ninguno de los tres me ha visto, así que durante unos segundos me limito a observar la escena intentando entender qué demonios está sucediendo, hasta que mi atención se queda fija en Brock. Lleva la camisa remangada, los nudillos marcados y una expresión que me indica que hace demasiadas horas que está despierto y ya no tiene paciencia para seguir escondiéndose detrás de una sonrisa. Justo en este instante entiendo que Brock ya no está ocultando lo que pasó aquella noche sino reuniendo cada prueba, registro y documento que podría destrozarlo todo. Y, por la forma en que sigue revisando documentos sin apartarse de la mesa, tampoco me da la sensación de ser alguien intentando proteger su imagen o salir bien parado. Parece un hombre dispuesto a remover algo que podría hacer mucho daño… aunque eso también le acabe arrastrando a él.

Dentro de la sala, Devon deja una carpeta sobre la mesa y la empuja hacia el centro con gesto serio.

—Si sacamos todo esto, puede estallar más de una cosa dentro del grupo.

Brock no aparta la vista de los documentos.

—Lo tengo claro.

Max lo observa durante unos segundos antes de hablar.

—Theo no va a quedarse de brazos cruzados.

Brock levanta la cabeza y, por un momento, me cuesta reconocerlo, porque no encuentro en él la facilidad insultante que siempre ha tenido para salir bien parado de cualquier conversación incómoda. Esta vez solo parece… sincero.

—Ahora mismo me importa bastante poco lo que piense el grupo de mí.

Aprieta una de las carpetas entre los dedos antes de continuar.

—Lo que no pienso volver a hacer… es fallarle otra vez.

Durante un instante, tengo que apoyar más en el marco de la puerta porque mis piernas dejan de parecerme completamente fiables. Justo en ese momento, siento cómo de repente mi móvil vibra entre mis manos y tengo que sujetarlo mejor para que no se me caiga. Aprieto el marco de la puerta con tanta fuerza que noto la presión en los dedos, aunque apenas soy consciente de ello, porque toda mi atención está dentro de esa sala y en el hombre que, hace menos de veinticuatro horas, yo estaba convencida de haber entendido perfectamente, aunque, ahora mismo no entiendo absolutamente nada.

Dentro, Devon vuelve a dejar una carpeta sobre la mesa con una expresión bastante menos relajada de la habitual.

—No estamos hablando de una tontería, Brock. Si esto sale de aquí, Theo no va a limitarse a enfadarse. Puede arrastrar a medio grupo con él.

Brock no aparta la vista de los documentos.

—No estoy intentando proteger a Theo.

—Eso ya lo hemos notado —responde Devon.

Max sigue de pie al otro lado de la mesa, con los brazos cruzados.

—El problema no es Theo —dice al fin—. El problema es que, si tiras de este hilo hasta el final, vamos a descubrir cosas que llevan años enterradas.

Brock alza la mirada y durante un momento, al verlo así, con la mandíbula tensa, las mangas subidas hasta los codos y los nudillos marcados, me cuesta reconocer al hombre que me sonrió en aquella habitación del hotel. Porque este no parece el Brock Somerset que yo conozco, sino alguien cansado de seguir escondiéndose.

—Perfecto —responde apoyando ambas manos sobre la mesa—. Entonces será la primera vez que este grupo deje de actuar como si guardar secretos fuera una forma elegante de protegerse.

Devon deja escapar una carcajada seca.

—Dios, cuando te pones honesto das bastante miedo, Somerset.

Brock ni siquiera reacciona y sigue con la mirada fija en los documentos que tiene frente a él.

—La sala privada estuvo bloqueada diecisiete minutos. Theo no salió en ningún momento. Devon aparece en dos grabaciones, Max en una y yo también. Después desaparecen tres accesos del sistema y alguien intenta cubrirlo usando autorizaciones internas.

—Eso ya lo sabemos —le responde Max sin dejar de mirarlo fijamente.

Brock asiente una sola vez.

—Yo no lo sabía.

La frase se me queda clavada de una forma que no esperaba, probablemente porque, al escucharlo, tengo la sensación de que por primera vez Brock no está intentando justificarse ni encontrar las palabras adecuadas para salir bien parado. Esta vez, parece un hombre que acaba de entender todo lo que ha perdido por haber reaccionado demasiado tarde. Mientras intento asimilarlo, Devon baja la vista hacia una de las carpetas abiertas sobre la mesa.

—Hay algo más —empieza a decir.

Brock lo mira.

—Habla.

Devon coge una hoja, la arrastra sobre la mesa para acercársela y golpea el papel con dos dedos.

—El acceso secundario.

Siento cómo se me acelera el pulso, aunque Max sigue igual de quieto y llevo años conociéndolo lo suficiente como para saber que eso, en él, significa exactamente lo contrario.

—Sigue.

Devon exhala despacio.

—La sala no estaba reservada solo por Alistair Hudson.

Durante unos segundos, nadie se mueve, solo Brock baja la vista al documento.

—¿Quién más? —pregunta.

Devon niega con la cabeza.

—Todavía no lo sabemos. El nombre está protegido bajo permisos ejecutivos.

Brock levanta la cabeza de golpe.

—¿Quién tiene acceso a eso?

—Muy poca gente —responde Max—. Demasiado poca.

Siento que algo dentro de mí acaba de cambiar, probablemente porque, hasta este momento, todo esto seguía pareciéndose a una decepción entre Brock y yo, a una historia que se había complicado más de la cuenta y que ahora nos estaba pasando factura de la peor manera. Pero, mientras sigo escuchándolos desde el otro lado de la puerta, empiezo a entender que lo que ocurrió aquella noche nunca tuvo que ver solo con nosotros ni con lo que pasó entre esas cuatro paredes. Aquí hay algo más y mucho más grande de lo que había imaginado.

Dentro de la sala, Brock coge otra carpeta, la abre y empieza a revisar varias páginas con una concentración que, sinceramente, no le había visto ni siquiera en la oficina.

—Theo me escribió hace dos horas.

Noto cómo se me corta la respiración.

—¿Qué quería? —quiere saber Max.

—Saber si sigo revisando archivos.

Devon levanta la cabeza.

—Eso no me gusta.

—A mí tampoco —dice Brock dejando la carpeta sobre la mesa—. Por eso no pienso parar ahora.

Max tarda unos segundos en responder.

—¿Esto va por el grupo... o por Amara?

Brock ni siquiera se lo piensa antes de responderle.

—Ahora mismo me importa bastante poco lo que piense el grupo de mí —. Aprieta la carpeta entre los dedos durante un momento antes de continuar—. Lo que no puedo seguir haciendo... es saber que le fallé, que elegí callarme cuando debería haber hablado, y quedarme quieto como si con eso no me hubiera cargado nada.

Durante un instante siento que me falta el aire y, justo en ese instante, mi teléfono vuelve a vibrar entre mis dedos y tengo que sujetarlo con ambas manos para que no se me caiga.

Max lo observa durante unos segundos antes de asentir despacio.

—Entonces más te vale terminar lo que has empezado.

Brock le sostiene su mirada.

—No pienso hacerlo a medias.

Devon recoge su vaso de café y niega con la cabeza.

—Joder... esta versión tuya me cae peor.

Max apenas mueve la boca.

—A mí no.

Observo a Brock coger aire antes de volver a bajar la mirada hacia los documentos que tiene delante. No parece más tranquilo, ni más seguro, pero sí da la sensación de que, por fin, ha dejado de buscar una forma de salir bien parado y ha empezado a asumir de verdad lo que hizo.

Sigo quieta al otro lado de la puerta, con la mano apoyada sobre el marco y una presión cada vez más incómoda en medio del pecho, porque hasta hace solo unas horas estaba convencida de que el problema era descubrir si Brock me había mentido.

Ahora el problema es descubrir si todavía soy capaz de creer en él cuando, por primera vez, parece dispuesto a contarme toda la verdad.

Capítulo 18

Brock

—No pienso volver a fallarle.

Mi frase todavía sigue suspendida en el aire sobre nuestras cabezas cuando escucho un golpe al otro lado de la puerta. No es fuerte, pero aquí dentro basta para que los tres levantemos la cabeza al mismo tiempo y un instante después, se oye el roce seco de algo cayendo al suelo del pasillo. Parece que alguien acaba de tirar algo fuera, por lo que no pienso, ni miro a Max, ni espero a que Devon diga nada y abro salgo al pasillo con tanta rapidez que noto cómo una de las carpetas que llevo en la mano me golpea el muslo. Llego justo a tiempo para ver el ascensor cerrándose al fondo y comprobar que quien está dentro es Amara. No necesito nada más para entender lo que ha sucedido.

Me da tiempo a ver que tiene la mano apoyada en la pared del ascensor, el bolso colgado del hombro, el abrigo puesto y la mirada fija en mí. No dice nada, ni me sonríe, ni siquiera se mueve, solo me mira. Por la forma en que se queda quieta, casi conteniendo el aire durante ese segundo exacto en el que nuestras miradas se cruzan antes de que las puertas metálicas terminen de cerrarse, sé que lo ha oído todo: lo que elegí, lo que callé y lo que estoy intentando arreglar.

Noto cómo mi cuerpo da medio paso hacia delante por puro impulso, pero me detengo, aprieto la mandíbula y me obligo a quedarme donde estoy, porque por fin entiendo que perseguir a Amara no significa estar haciendo lo correcto.

Las puertas terminan de cerrarse delante de mí y Devon aparece a mi espalda unos segundos después.

—Joder.

No le respondo, solo sigo observando el ascensor. Al momento Max aparece detrás de él con las manos en los bolsillos del pantalón y me observa antes de hablar.

—Lo ha oído.

Esta vez sí aparto la vista para responderle.

—Sí.

Devon se cruza de brazos.

—¿Y no vas detrás?

—No —niego con la cabeza mirándole.

Frunce ligeramente el ceño.

—Eso sí que no me lo esperaba.

—Yo sí —añade Max, que ni siquiera cambia de expresión.

—Ya he corrido detrás de ella cuando lo único que intentaba era sentirme menos culpable —digo apretando un poco más la carpeta entre los dedos mientras los dos me miran—. Esta vez no pienso hacerlo si no tengo algo real que darle.

Durante unos segundos, ninguno de los dos me responde. Devon me observa un momento más antes de negar con la cabeza.

—Joder, Somerset... esta versión tuya me empieza a caer hasta bien.

No le respondo, porque, sinceramente, a mí todavía no.

Cinco horas después, estoy ajustándome los gemelos delante del espejo del baño de mi apartamento, mientras me pregunto en qué momento de mi vida he tomado la decisión de confesar mis errores delante de la única gente que lleva demasiado tiempo viéndome salir bien parado de cualquier desastre. La respuesta llega rápido a mi cabeza: desde el momento en el que Amara dejó aquella tarjeta sobre la mesa. Resoplo y me observo los puños de la camisa.

Mi móvil vibra sobre la encimera y me saca de mis pensamientos. Al mirar la pantalla veo que es Dorian quien me llama y descuelgo al leer su nombre.

—Dime.

—Solo te llamo para asegurarme de que no vas a cancelar en el último minuto y dejarme pagando una cuenta obscenamente cara a mí solo.

—No pienso cancelar.

—Perfecto —hace una pausa antes de continuar—. Porque he reservado mesa para ocho y me tocaría bastante las narices descubrir que he pedido varias botellas de un excelente vino francés y no me gustaría que mientras las estamos disfrutando tú estuvieras escondiéndote en tu ático como un cobarde.

Cuelga antes de que pueda contestarle, por lo que al darme cuenta de que iba a hablar solo, resoplo y niego con la cabeza. Después, me pongo la americana y bajo hasta el garaje, donde me espera mi deportivo biplaza de color negro.

El trayecto hasta el Lumière se me pasa más rápido de lo habitual. Supongo que eso tiene que ver con que llevo toda la tarde dándole vueltas a cómo he conseguido complicarme la vida con una mujer que, hasta hace apenas dos semanas, me parecía alguien con quien compartía reuniones, discutía más de la cuenta para después seguir con mi vida como si nada.

Cuando le doy las llaves de mi coche al aparcacoches del restaurante veo a Devon  frente a la puerta con las manos metidas en los bolsillos del abrigo y la expresión seria que suele poner cuando algo no le gusta.

—No sabía que habías llegado tan pronto —le digo acercándome hasta él.

—He llegado hace seis minutos —me responde consultando la hora en su caro reloj de muñeca.

—Para ti llegar seis minutos antes ya es una demostración exagerada de implicación.

Devon niega despacio con la cabeza, pero esta vez no parece tener muchas ganas de seguirme el juego.

—Lo que sigo sin entender es cómo logras hablar con esa calma cuando llevas todo el día con cara de no haber dormido una mierda —me suelta a bocajarro.

Durante unos segundos los dos nos quedamos observando la entrada del Lumière, viendo entrar y salir a gente que probablemente ha venido a cenar y a hablar de cosas bastante menos complicadas que nosotros.

—Todavía puedes largarte. Nadie te obliga a entrar ahí —me advierte al cabo de unos segundos.

Lo miro un momento, después vuelvo la vista hacia el restaurante y aprieto un poco más la mandíbula.

—Eso habría podido hacerlo ayer. Ahora ya no.

Devon me sostiene la mirada durante unos segundos más y, algo raro en él, no hace ninguna broma.

—Bien, pues vamos allá —asiente con la cabeza.

El Lumière está prácticamente lleno cuando entramos. Desde la entrada se mezclan el sonido amortiguado de las conversaciones, el tintineo de las copas y los cubiertos y la música de fondo, que está cuidadosamente elegida para que no moleste, pero que tampoco desaparezca del todo.

La decoración del local combina cristal oscuro, madera pulida y una iluminación calculada al milímetro para que todo parezca exclusivo sin necesidad de que nadie se lo recuerde. Las mesas están colocadas con la distancia exacta para que cada conversación parezca privada, cada reserva importante y cada cliente tenga la sensación de estar exactamente donde desea. Al fondo del local, separado del resto con la discreción elegante que tanto le gusta a Dorian cuando organiza algo, nos espera el saloncito privado que ha reservado para esta noche.

Cuando llegamos, Elsie ya está sentada a su lado con una copa en la mano, Max revisa algo en el móvil, Elara habla con Devon y, al otro extremo... Está Amara. Lleva un vestido y el pelo recogido. Tiene el gesto relajado y ni siquiera me mira cuando me acerco, algo que me afecta más de lo que pensaba.

Cuando me siento, Dorian levanta su copa.

—Perfecto. Ya estamos todos. Reunir a ocho personas emocionalmente desastrosas alrededor de esta mesa es lo que necesitaba esta noche.

Elsie le da un pequeño golpe en el brazo.

—No empieces.

Dorian la mira.

—¿Qué? Solo estoy creando ambiente.

Alistair Hudson está sentado al otro extremo de la mesa, con la espalda apoyada en la silla y una media sonrisa difícil de interpretar mientras hace girar la copa entre sus dedos con una calma que, sinceramente, siempre me ha puesto de mal humor. Nunca me ha gustado demasiado, ni me gusta la forma en que escucha cuando los demás hablan, ni su manera de observarlo todo sin perder detalle, ni esa sensación de que, incluso cuando permanece callado, siempre sabe bastante más de lo que está dispuesto a decir.

Durante los primeros minutos, la conversación gira alrededor de negocios, de una operación en Londres que parece traerle de cabeza a Max y de una cena benéfica a la que Dorian insiste que ninguno de nosotros debería asistir completamente sobrio si queremos conservar algo de dignidad. Cualquier otra noche incluso habría participado en la conversación, pero hoy apenas escucho la mitad de lo que dicen, porque toda mi atención sigue yendo una y otra vez hacia Amara.

No ha probado el vino desde que nos hemos sentado. Además, cada pocos minutos, dobla la servilleta entre los dedos, la recoloca sobre sus piernas, pero poco después, repite exactamente lo mismo. Tampoco ha mirado una sola vez hacia mi lado de la mesa y eso me afecta más de lo que habría imaginado hace unas semanas.

Mientras tanto, Dorian suelta otra de sus bromas, Elsie sonríe por costumbre, Devon resopla por lo bajo y Elara niega con la cabeza, pero nadie se ríe de verdad. Así que dejo la copa sobre la mesa y el cristal produce un golpe seco que corta la conversación al instante, por lo que todas las miradas se giran hacia mí. Me pongo de pie y noto cómo la tensión me sube por el cuello. Trago saliva con dificultad y durante un momento, tengo que obligarme a no buscar a Amara con la mirada de nuevo. Me esfuerzo en observar a todo el grupo y empiezo a hablar.

—Aquella noche de la boda en el hotel de Tribeca... Observé algo que no llegue a entender por completo —. Todos me escuchan con atención sin interrumpirme—. Vi a Theo cerrar una carpeta con rapidez, a Devon tenso y a Max mirar aquella carpeta y entender, antes que muchos de nosotros, que algo no iba bien. También lo vi intentar intervenir antes de que aquello se complicara todavía más — Aprieto la mandíbula— y yo me acerqué a esa sala con la intención de intervenir —Veo que Dorian deja la copa sobre la mesa—. Pero entonces apareció Amara.

Por primera vez levanto la vista hacia ella y veo que tiene los ojos clavados en mí y no aparto la mirada.

—La vi descalza, con los tacones en la mano y riéndose de algo que ni siquiera recuerdo.

Cojo aire otra vez.

—Y elegí seguirla a ella, aunque después decidí callarme —suelto sin necesidad de justificarme, porque no busco quedar bien—. Aquella noche cometí dos errores —digo y compruebo que toda la mesa sigue mirándome—. No intervenir... Y pensar que podía seguir fingiendo que ella no me importaba.

Nadie dice nada, ni siquiera Elsie. Para mi sorpresa, esta noche nadie hace ni una sola broma. Amara sigue mirándome, aunque sé que no está preparada para escuchar esto, igual que yo no estoy preparado para decirlo.

Desde el otro extremo de la mesa, Alistair Hudson levanta lentamente la copa y dibuja una media sonrisa en sus labios.

—Interesante... —empieza a decir Alistair.

Toda la mesa se gira hacia él. Al saberse el centro de atención, da un pequeño sorbo a su copa y después me mira directamente.

—Por fin alguien ha decidido contar la verdad —dice y da un pequeño trago al vino.

Durante unos segundos nadie mueve un músculo y toda la atención sigue fija en él, algo que no me gusta nada, porque le conozco y sé que le gusta ser el protagonista al precio que sea.

—Mide muy bien lo siguiente que vas a decir —le advierte Devon.

Alistair gira la cabeza hacia él, pero ni siquiera pierde la sonrisa.

—Qué agresivo, Mitchell. Empiezo a pensar que esta cena significa más para algunos de lo que parecía.

Elara pone la copa sobre la mesa con una calma bastante engañosa.

—Piensas muchas cosas cuando no te conviene hablar claro.

Dorian deja escapar una risa seca.

—Dios, llevo años esperando una cena que termine con amenazas y, sinceramente, esta está superando bastante mis expectativas.

Elsie le da un pequeño golpe en la pierna por debajo de la mesa.

—Dorian.

—¿Qué? Solo trato de gestionar la tensión grupal.

Max no mira a nadie, solo sigue concentrado en Alistair.

—Hudson —le llama con un tono de voz más grave de lo habitual y, por primera vez en toda la noche, la media sonrisa de Alistair pierde algo de fuerza. Aun así, no aparta la vista de mí.

—No me malinterpretes, Somerset. Personalmente me parece admirable. La mayoría de hombres de esta mesa llevan años defendiendo la lealtad... siempre que no implique perder algo —me dice Alistair.

Aprieto la mandíbula al escucharle.

—Di lo que quieras decir de una vez —le insto.

Amara sigue sin moverse al otro lado de la mesa con la vista fija en Alistair y eso me preocupa incluso más.

Alistair deja la copa sobre el mantel con cuidado.

—Solo digo que, si has decidido sacar todo eso a la luz... espero que estés preparado para descubrir que aquella noche había bastante más en juego de lo que creías.

La frase cae sobre la mesa como una bomba y noto cómo Devon se tensa a mi izquierda. A pesar de que Max no cambia la expresión, noto que también está procesando lo que acaba de escuchar. Dorian, en cambio, recuesta la espalda contra la silla y, por primera vez desde que lo conozco, no tiene nada ingenioso que aportar, algo que habla por si solo.

—¿Qué coño significa eso? —pregunta.

Alistair se encoge ligeramente de hombros.

—Significa exactamente lo que acabo de decir.

Me inclino hacia delante.

—No juegues conmigo —le advierto y me clava la mirada en la mía.

—Tú empezaste a jugar solo, Brock. Lo único nuevo... es que por fin has decidido dejar de mentirte.

Lo que acaba de salir de la boca de Alistair sigue dando vueltas en mi cabeza, pero, por primera vez desde que me he sentado a esta mesa, tengo claro que el problema ya no es solo lo que ocurrió aquella noche ni todo lo que puede salir a la luz si seguimos tirando de ese hilo. El verdadero problema está sentada a apenas unos metros de mí, con la espalda recta, la copa intacta frente a ella y tratando de aparentar que no le afecta, aunque sé perfectamente que por dentro no está tan tranquila como quiere hacer creer.

—Se acabó por hoy —dice Max poniéndose en pie y dejando la servilleta sobre la mesa.

Nadie se lo discute, ni siquiera Dorian, que normalmente sería incapaz de dejar pasar una escena como esta sin añadir una de sus estupideces, ni tampoco Alistair, que se limita a llevarse la copa a los labios con una calma que cada vez soporto menos. Devon se incorpora después y, antes de apartar la silla, me mira durante un segundo que dice bastante más de lo que cualquiera podría poner en palabras.

Dorian termina su copa de un trago y niega con la cabeza.

—Bueno, creo que acabamos de superar la cena benéfica de diciembre en nivel de incomodidad.

—Y aun así has disfrutado cada segundo —le dice Elsie mirándole de lado.

—No pienso contradecirte —le responde Dorian esbozando una media sonrisa.

Apenas los escucho ya, porque vuelvo a centrar toda mi atención en Amara. Ella sigue sentada, inmóvil, con las manos sobre el regazo y la mirada fija en mí de una forma que me descoloca. Ya no está doblando la servilleta, ni evitando mirar hacia este lado de la mesa, ni fingiendo interés por una conversación que hace rato dejó de importar. Solo me está mirando, aunque lo peor es que ahora no encuentro ni rastro de rabia en su cara, sino duda… Y, sinceramente, casi preferiría que siguiera odiándome, porque el odio es sencillo, porque deja claro dónde está cada uno. Sin embargo, la duda significa que todavía hay algo abierto entre nosotros y, ahora mismo, eso me deja mucho más expuesto de lo que me gustaría.

Mantengo su mirada unos segundos más, hasta que es ella quien decide romper el momento. Se levanta poco a poco, coge su bolso del respaldo de la silla y pasa a mi lado sin decir una sola palabra. Su perfume me alcanza cuando la tengo cerca y, durante un segundo bastante jodido, todo mi cuerpo me pide seguirla, pero no lo hago. Me obligo a quedarme donde estoy mientras la veo cruzar el restaurante y desaparecer. No obstante, esta vez tengo algo claro: si de verdad quiero arreglar lo que rompí, no puedo seguir persiguiéndola cada vez que se aleja. Esta vez me toca hacer algo bastante más difícil: convertirme en el hombre que debería haber sido desde el principio.

Capítulo 19

Amara

La puerta del Lumière se cierra a mi espalda y sigo caminando antes de que alguien pueda llamarme, detenerme o, peor todavía, obligarme a admitir que lo que Brock acaba de hacer delante de todos me ha dejado mucho más tocada de lo que pensaba. Durante unos segundos, me quedo quieta bajo el toldo de la entrada, con el bolso colgado del hombro, el abrigo abierto y el ruido de la ciudad devolviéndome algo parecido a una realidad que no tiene copas caras, confesiones públicas ni hombres demasiado poderosos descubriendo, con años de retraso, que la verdad también tiene consecuencias.

No pido un taxi, tampoco saco el móvil del bolso ni llamo a nadie, para sacarme esto de la cabeza. Así que hago lo único que ahora mismo me sale de forma natural: seguir caminando. Mis tacones suenan sobre la acera húmeda con decisión, mientras doblo la primera esquina, paso junto a una pareja que discute en voz baja al lado de un coche negro y esquivo a un grupo de gente que sale riéndose de un bar.

Sigo avanzando y lanzo un suspiro, porque, sinceramente, me gustaría odiar a Brock Somerset. Sería más sencillo, más práctico y bastante menos incómodo que todo esto. Sin duda, después de lo que ha sucedido esta noche, odiarlo debería ser lo lógico. El problema es que lo que Brock ha hecho en esa mesa no ha sonado a estrategia, ni a disculpa preparada, ni a uno de esos gestos masculinos que pretenden arreglar las cosas sin que le resulte demasiado complicado. Lo que ha hecho esta noche ha sonado a verdad y, por desgracia, la verdad cuando llega tarde no suele arreglar nada… pero sí tiene la desagradable costumbre de cambiarlo todo.

Aprieto el bolso contra el costado y sigo caminando, más deprisa de lo necesario, porque si me detengo ahora quizá tenga que admitir que no he salido del Lumière para huir de él, sino para respirar antes de decidir qué hacer con todo lo que acaba de ponerme delante. Porque no ha intentado seducirme, ni ha bromeado, ni ha suavizado lo ocurrido, ni ha buscado mi mirada, y eso, por algún motivo que me fastidia muchísimo, me ha afectado más que cualquier frase bonita que pudiera haberme dicho en privado.

Ha hecho algo que, sinceramente, no esperaba de él. Se ha puesto delante de todo el grupo, ha reconocido lo que hizo sin buscar excusas y, por primera vez desde que lo conozco, no ha dado la sensación de estar intentando impresionarme, ni recuperarme ni salir bien parado. Lo único que parecía importarle esta noche era reconocer, delante de todos, dónde se equivocó conmigo y en qué momento decidió callarse cuando debería haber hablado. Quizá por eso sigo caminando con la cabeza demasiado aturdida, porque escuchar algo así de Brock Somerset me ha descolocado por completo.

Cuando estoy llegando al siguiente cruce, escucho unos pasos detrás de mí. Sin girarme sé que es él y no porque camine de una forma especial, sino porque mi cuerpo lleva demasiados días reaccionando a él antes de que mi cabeza pueda hacer algo razonable para impedirlo.

Brock no me llama, ni corre para alcanzarme, ni invade mi espacio, solo camina detrás de mí a cierta distancia, pero lo bastante cerca para que sepa que está ahí y lo bastante lejos para dejar claro que no va a tocarme hasta que yo decida si puede acercarse, algo que, sinceramente, me enfada todavía más. Porque el Brock de hace unos días ya habría abierto la boca. Habría soltado alguna broma, algún comentario con segundas o algo que me hubiera sacado de quicio y yo lo habría mirado, aunque fuera para mandarlo a la mierda. Pero ahora sigue callado y se limita a caminar detrás de mí, manteniendo la distancia y dejando que sea yo quien marque el ritmo. Y, sinceramente, verlo actuar así después de tanto tiempo escondiéndose detrás del humor con una seguridad insultante que le ha hecho salir bien parado de cualquier situación... me pone más nerviosa que si hubiera salido corriendo detrás de mí. Así que, finalmente, me detengo en la esquina de una calle más tranquila, junto a la fachada de ladrillo de un edificio antiguo y una farola que ilumina lo justo para que pueda verle la cara cuando me vuelva hacia él. Al girarme, Brock se detiene y le clavo la mirada en los ojos. Lleva la americana abierta, la corbata algo floja y el gesto más serio que le he visto nunca, quizá porque por primera vez desde que lo conozco no parece estar buscando la frase adecuada para ganar una conversación. Ahora mismo, solo parece estar esperando a que yo decida si merece la pena tener una.

—Curioso… pensaba que ya me habrías alcanzado hace rato —le digo.

Su boca se mueve un poco, pero no llega a sonreír.

—Estoy intentando aprender.

Su respuesta me impacta y eso me fastidia bastante, porque escuchar a Brock Somerset admitir algo así no encaja con el hombre que llevo semanas intentando entender. Aprieto un poco más el bolso con los dedos, levanto la barbilla y me obligo a mantener la distancia.

—No creas que con una confesión delante de todos y dos frases sinceras vas a arreglar lo que has roto.

Brock mantiene la mirada fija en mí.

—No he venido a pedirte eso.

—Ya era hora que empezaras a entender algo.

Asiente una sola vez y no intenta justificarse, ni cambiar el rumbo de la conversación, ni tampoco trata de convertir nuestra discusión en un juego en el que salga ganador, como hace habitualmente, algo que me descoloca.

—Amara... —empieza a hablar.

—No —le interrumpo con una tranquilidad, que realmente no siento.

Brock se queda quieto al escucharme.

—Ahora hablo yo —le digo con seguridad.

Veo cómo aprieta ligeramente la mandíbula, pero no protesta. Porque si hubiera intentado interrumpirme, me habría resultado mucho más fácil seguir enfadada.

—Cuando me acosté contigo, no me sentí utilizada—le confieso acercándome un paso hacia él y veo cómo algo cambia en su cara—. No salí de aquella habitación pensando que me habías engañado, ni sintiéndome una idiota por haberme dejado llevar con el hombre equivocado.

Brock sigue mirándome sin apartar los ojos de los míos y yo tomo aire antes de continuar.

—Me acosté contigo... y sentí que estabas viendo mucho más de lo que suelo dejar que nadie vea de mí—admito, pero en cuanto esa frase sale de mi boca, me arrepiento, porque es demasiado personal y admitir algo así delante de él me deja mucho más expuesta de lo quiero. Pero ya la he dicho y no pienso retirarla—. Durante unas horas pensé que no estabas jugando conmigo y que habías visto en mí todo lo que la gente suele ver en mí cuando les conviene: la mujer eficiente, la que resuelve, la que no se altera, la que puede cargar con información incómoda sin hacer preguntas desagradables… Pensé que tú habías visto algo más.

Brock traga saliva, aunque no dice nada, ni trata de tocarme, solo me escucha en silencio.

—¿Sabes qué fue lo que me destrozó de verdad? —sigo confesándome y doy otro paso hacia él—. Descubrir que el único hombre que había conseguido que bajara la guardia decidió callarse, ocultarme la verdad y tomar decisiones por mí... exactamente igual que han hecho otros antes.

Cierra los ojos durante un instante, pero cuando vuelve a abrirlos tengo la extraña sensación de estar mirando a un hombre distinto. Ya no queda ni rastro de aquel Brock capaz de hacerme reír en una habitación de hotel cuando todo entre nosotros debería haberse quedado en una mala decisión con fecha de caducidad. El hombre que tengo delante ahora sigue siendo él, pero hay algo en su forma de mirarme a los ojos, en la tensión de su mandíbula y en la manera en que parece pensarse cada palabra antes de decirla, que me deja claro que esta vez no está jugando a controlar la situación. Parece cansado, sí, aunque no tiene nada que ver con la falta de sueño, es un cansancio más profundo.

—Tienes razón —reconoce al fin.

Sus palabras me impactan porque no intenta defenderse, ni suavizar lo que acabo de decir, ni buscar una forma elegante de salir de aquí pareciendo menos culpable.

—No necesito que me des la razón.

—No te la estoy dando para que te tranquilices.

—Perfecto, porque no está funcionando.

Durante unos segundos Brock sigue mirándome sin apartar los ojos de los míos.

—Lo tengo claro.

Su respuesta me desconcierta todavía más, porque llevo varios segundos esperando lo contrario: una explicación, una excusa, un matiz... Cualquier cosa que me permita volver a mirarlo de la forma en que lo estaba haciendo hasta hace unos minutos, cuando seguir enfadada con él parecía lo más fácil, lo más lógico y, sobre todo, lo más seguro para mí. Pero Brock no me lo pone tan sencillo. Además, en lugar de defenderse, se mete las manos en los bolsillos del abrigo, baja la vista hacia la acera y, cuando vuelve a mirarme, hay algo en su expresión que me incomoda. No parece un hombre preparando una respuesta, sino alguien que, por fin, ha dejado de esconderse detrás de lo que normalmente le funciona.

—No te aparté porque no confiara en ti.

Noto cómo algo se me tensa en mitad del pecho.

—Pues fue exactamente lo que parecía.

Asiente despacio.

—Ya…

Da un paso hacia mí, pero se detiene antes de acercarse demasiado y mantiene la distancia justa, como si esta vez le importara mucho más saber hasta dónde puede llegar que reducir el espacio entre nosotros.

—Te aparté porque, en cuanto empezaste a importarme de verdad, me di cuenta de que no tenía ni idea de cómo hacer las cosas bien contigo.

No digo nada, porque lo que acaba de reconocer me impacta mucho más adentro de lo que esperaba y, durante unos segundos, necesito ordenar lo que me acaba de provocar antes de que se me note demasiado.

—Llevo demasiado tiempo acostumbrándome a que todo parezca fácil. El trabajo, las mujeres, los errores, incluso las cosas que, sinceramente, deberían haberme afectado mucho más de lo que lo hicieron. Mientras todo pareciera bajo control, nadie hacía demasiadas preguntas, nadie esperaba más de mí y, sobre todo, nadie podía darse cuenta de que, cuando algo empezaba a importarme de verdad... en realidad no tenía ni idea de qué hacer con ello.

Me habla con un tono de voz más grave que de costumbre, sin rastro de ironía ni de esa seguridad casi insultante tan habitual en él, y eso hace que cada una de sus palabras me impacten más de lo que querría.

A nuestro alrededor, la ciudad sigue funcionando como siempre. Un taxi pasa demasiado cerca del bordillo, alguien se ríe a unos metros de donde estamos y una puerta de acceso se abre y se cierra en el edificio que tenemos al lado, pero, aun así, mi atención sigue fija en él y eso me jode, porque una parte de mí no quiere que Brock Somerset siga teniendo ese efecto sobre mí.

—No te estoy contando esto para que me entiendas —continúa—. Ni para que me perdones —Alza la mirada—. Te lo estoy contando porque es la verdad y porque debería habértela contado antes de que tuvieras que arrancármela a base de pruebas.

Esas palabras sí que me afectan de verdad.

—Aquella noche te elegí antes de estar preparado para lo que sentía... y cuando por fin entendí lo que significabas para mí, ya te había hecho daño.

Ni siquiera me doy cuenta de que llevo varios segundos sin moverme hasta que noto cómo aprieto el bolso entre los dedos con demasiada fuerza.

Lo que acaba de decir sigue dando vueltas en mi cabeza y, por mucho que me fastidie admitirlo, me ha impactado mucho, aunque no porque eso cambie lo que hizo, ni lo que se rompió, sino porque, por primera vez, Brock no parece un hombre intentando convencerme de nada. No sonríe, ni se acerca, ni trata de quitar tensión al momento con una broma, ni bajar la voz para convertir esta conversación en otra cosa, ni aprovechar la tensión entre nosotros para esconder lo importante. Simplemente continúa delante de mí, sosteniéndome la mirada y diciendo cosas que, honestamente, parecen costarle bastante más que cualquier derrota y eso me deja con un problema bastante incómodo, porque ahora la decisión es mía.

Sé que podría dejarme llevar, acercarme, bajar la guardia y permitir que esta conversación se convierta en algo mucho más fácil para los dos, pero yo no soy una mujer que haga esas cosas. No después de todo lo que me ha costado aprender a no conformarme con medias verdades, ni con disculpas a destiempo, ni con hombres que solo saben hablar claro cuando están a punto de perder algo importante.

Así que respiro despacio, bajo la vista durante un segundo hacia la línea irregular de la acera y, cuando vuelvo a mirarlo, ya tengo claro lo que voy a decir.

—No voy a perdonarte esta noche.

Brock asiente sin apartar los ojos de mí.

—Lo sé.

—No, no lo sabes —le corrijo—. Porque una parte de ti todavía cree que decir la verdad debería tener una consecuencia inmediata.

—Puede que esa parte de mí sea bastante imbécil —reconoce.

—Lo es —digo asintiendo con la cabeza y me fijo que, en esta ocasión, casi sonríe, pero finalmente no lo hace y se lo agradezco—. Lo que hiciste no lo voy a olvidar porque hoy hayas hablado delante de todos, ni porque hayas dejado que Alistair metiera el dedo en la herida, ni porque por fin hayas entendido que callarte fue una forma de elegir.

—Lo entiendo.

—Tampoco quiero que te castigues eternamente para demostrarme que has aprendido algo.

Eso sí lo sorprende, lo veo en sus ojos.

—Amara... —empieza.

—No he terminado —le interrumpo antes de que continúe y él cierra la boca al instante—. No quiero un hombre arrodillado sobre su culpa. Eso no me sirve ni pienso cargar con el peso de tu arrepentimiento además del mío.

Brock me mira con una intensidad que hace unos días habría terminado de otra forma con mucha menos ropa y con nuestros cuerpos mucho más juntos, pero esta noche no va de eso, sino de algo más difícil.

—Si quieres estar en mi vida —continúo—, aunque sea esperando a que yo decida si te permito dar un paso más, vas a tener que hacer algo más complicado que hacerme sentir mal.

—¿El qué?

—Ser constante. No cuando te convenga, ni cuando veas que me marcho, ni cuando tengas miedo de perderme. Deseo que seas constante cuando nadie te aplauda, cuando no estén tus amigos mirando y cuando decir la verdad no te haga parecer valiente sino incómodo.

—Puedo hacerlo —me responde con seguridad.

—No me lo digas —le digo mirándole fijamente a los ojos—. Hazlo.

Durante unos segundos ninguno de los dos dice nada y, por una vez, no siento la necesidad de llenar ese momento con una ironía o una de las frases que suelo usar cuando algo me importa más de la cuenta. Sin embargo, ahora solo necesito una cosa: comprobar si Brock es capaz de quedarse frente a mí, sin presionarme ni intentar llevar la conversación hacia donde a él le conviene y sin convertir todo esto en una escena más fácil de lo que realmente es.

Él se queda exactamente donde está y no hace nada por romper la distancia que sigo manteniendo entre los dos. Simplemente espera, con una paciencia muy poco habitual en él, dejándome claro que, por una vez, no está intentando controlar el momento, ni empujarme hacia una respuesta para sentirse mejor consigo mismo. No obstante, eso no borra lo que hizo, ni hace que deje de dolerme, pero, por mucho que me cueste admitirlo, sí cambia algo entre nosotros. Así que soy yo quien me acerco a él y apoyo la palma de mi mano sobre su pecho. Bajo su camisa noto el latido firme de su corazón y eso me afecta, pero no aparto la mano.

—No cambia lo que hiciste —le digo y él me sostiene la mirada sin moverse —. Pero sí cambia lo que estás haciendo ahora.

Noto cómo su pecho se eleva bajo mi mano y la forma en que respira me deja claro que ha entendido perfectamente lo que esto significa. No es perdón, ni una reconciliación y necesito dejárselo claro antes de que confunda una oportunidad con una victoria.

—No confundas que todavía estés aquí... con haberme recuperado —le aclaro acercándome unos centímetros más.

—No lo haré —me responde sin dejar de mirarme.

Quiero creerle, aunque eso, sinceramente, es lo que más me asusta.

Retiro la mano de su pecho antes de que mi cuerpo empiece a tomar decisiones que mi cabeza todavía no está dispuesta a permitir y doy un paso atrás. Brock no intenta detenerme, ni hace nada por cambiar mi decisión y eso me dice más que cualquier promesa que podría haberme hecho.

Levanto la mano cuando veo que un taxi se acerca y el coche se detiene junto al bordillo. Abro la puerta y, antes de entrar, vuelvo a mirar a Brock una última vez y veo que me observa con una expresión que, por primera vez desde que lo conozco, no parece la de un hombre intentando salir bien parado, sino la de quien ha entendido que todavía tiene mucho que demostrar.

—Buenas noches, Brock.

—Buenas noches—me dice con un tono de voz grave.

Entro en el taxi y cierro la puerta. Cuando el coche arranca, miro por la ventanilla, aunque sé perfectamente que no debería y veo que Brock sigue solo en mitad de Soho y sin moverse.

Mientras el taxi gira hacia la avenida, echo la cabeza hacia atrás y cierro los ojos durante un instante, porque el dolor sigue intacto en mi pecho, pero por primera vez en días ya no es lo único que viajaba conmigo.

Capítulo 20

Amara

Dos días después

El café que tengo sobre la mesa lleva frío tanto tiempo que, sinceramente, ya no sé si sigo bebiéndomelo por necesidad o por puro orgullo. La taza está a mi derecha, junto al portátil, y, a su lado, una carpeta de auditorías internas y una libreta llena de anotaciones que hace unas horas parecían importantes y que ahora mismo podría lanzar por la ventana sin que cambiara absolutamente nada. Son más de las ocho de la tarde, la planta de Hammond & Rowe está prácticamente vacía y, si alguien me viera desde fuera, probablemente pensaría que sigo haciendo lo que llevo años haciendo bastante bien: trabajar hasta tarde, revisar documentos con gesto imperturbable y fingir que mi vida emocional no existe cuando algo amenaza con complicarla. El problema es que hoy ni siquiera yo me creo esa interpretación.

Llevo cuarenta y siete minutos leyendo el mismo informe de accesos internos y todavía no he pasado de la segunda página. No porque el documento sea complicado, sino porque cada vez que intento concentrarme, mi cabeza vuelve exactamente al mismo lugar: al Soho con la calle mojada y con Brock frente a mí, quien, por primera vez desde que lo conozco, pareció más interesado en entender lo que había roto que en convencerme de que todavía podía arreglarlo.

Lanzo un suspiro y cierro el portátil con fuerza. El golpe resuena en el despacho vacío y, durante un instante, me quedo mirándolo con la sensación de que estoy perdiendo tiempo fingiendo que tengo el control de algo… Después cojo mi móvil y en cuanto la pantalla se enciende... me odio un poco porque no hay mensajes, ni llamadas, ni una provocación de mierda, ni una frase con doble intención y, por supuesto, tampoco hay ni rastro de Brock Somerset en ninguna parte. Aprieto el móvil entre los dedos y vuelvo a dejarlo boca abajo sobre la mesa.

—Enhorabuena, Turner. Has conseguido enfadarte, porque un hombre te respeta y te deja espacio —resoplo y cinco segundos después vuelvo a coger el teléfono.

Sigo sin tener mensajes y, sinceramente, eso me toca mucho las narices, porque sé que si Brock hubiera insistido, o hubiera aparecido en mi despacho con una sonrisa, probablemente lo habría mandado a la mierda antes de que abriera la boca. Lanzo un suspiro y me pongo de pie antes de seguir pensando tonterías. Cojo la taza con lo que queda de mi café frío y salgo del despacho con la intención de buscar otro café, aunque a estas alturas tengo bastante claro que mi problema no es la falta de cafeína.

El pasillo está casi desierto. Solo se escucha el eco de mis tacones y el zumbido lejano del sistema de ventilación mientras avanzo hacia la pequeña zona de descanso del final del ala ejecutiva. Cuando estoy a punto de doblar la esquina, me detengo porque veo a Theo Ashford apoyado contra la pared con una mano en el bolsillo y la mirada fija en mí. Lo observo durante unos segundos sin decir nada y lo primero que noto no es su presencia sino su incomodidad. No me sonríe, porque parece tenso y no hay ni rastro de su superioridad, con la que suele intervenir en cualquier conversación como si el resto del mundo estuviera perdiendo el tiempo intentando llegar a su altísimo nivel. Hoy, en cambio, parece muy tenso y casi preocupado.

—Trabajas demasiado —comenta al verme acercarme hasta donde está.

Levanto una ceja y dejo la taza sobre la encimera.

—Curioso. Siempre consigues estar en el sitio exacto donde menos ganas tengo de encontrarte.

Se le tensa la mandíbula lo suficiente para que lo vea.

—Estás removiendo cosas que no te conviene entender —dice mientras se incorpora despacio y se cruza de brazos.

Lo observo en silencio unos segundos más, aunque no es su frase lo que me llama la atención sino el tono con el que la ha dicho, porque suena molesto y un poco nervioso.

—¿Eso era una advertencia? —pregunto sin apartar la vista de él.

—Llámalo experiencia —me responde sosteniéndome la mirada.

—Prefiero llamarlo miedo —le contesto inclinando levemente la cabeza.

Al escuchar lo que acabo de decirle, su expresión cambia.

—Somerset debería haber dejado esto donde estaba —suelta clavando su mirada en la mía.

Noto cómo algo se me tensa en medio del pecho, porque no necesito preguntarle a qué se refiere, porque lo he entendido. Brock no ha parado. Ha seguido moviéndose con

lo que pasó aquella noche, para saber la verdad.

—Todavía estás a tiempo de no meterte donde no te llaman —añade sosteniéndome la mirada unos segundos más antes de marcharse.

Lo veo alejarse por el pasillo y, por primera vez desde la cena, la duda deja de estar en Brock y empieza a estar en mí.

—Turner —escucho a mi espalda y la voz grave de Max Hammond me obliga a girarme.

Está al fondo del pasillo, con una carpeta bajo el brazo y la misma expresión imposible de descifrar de siempre.

—A mi despacho. Ahora.

Unos minutos después estoy sentada frente a él, que nunca pierde el tiempo con introducciones, ni en suavizar conversaciones incómodas, por lo que no me pregunta cómo estoy y simplemente se limita a dejar una carpeta frente a mí sobre la mesa de su despacho.

—Ábrela —me ordena.

Lo hago y en cuanto empiezo a leer el documento que contiene... noto cómo mi respiración cambia. Frente a mí tengo registros, autorizaciones, reservas internas, accesos, firmas… y, al final, una declaración firmada por Brock.

Leo el nombre varias veces y me quedo completamente quieta, porque Brock no lo ha dejado como un documento anónimo, ni ha protegido su nombre, ni ha protegido su posición. Simplemente lo ha firmado consciente de que, si esto explota, puede perder contratos, influencia y probablemente una parte bastante importante del lugar que ocupa dentro de este círculo.

Levanto la vista hacia Max.

—¿Por qué me enseñas esto?

Hammond me sostiene la mirada antes de responder.

—Porque si vas a tomar una decisión sobre Somerset... hazlo sabiendo quién es cuando nadie lo está mirando.

Y, sinceramente... eso es lo que me rompe.

Quince minutos después estoy dentro de un taxi cruzando Manhattan mientras la lluvia empieza a mojar las calles de la ciudad. La verdad es que no pienso en el hotel, ni en el sexo que tuvimos, ni en cómo me besó, solo pienso en que Brock no me pidió que creyera en él. Simplemente empezó a comportarse como alguien digno de que pudiera hacerlo y, aunque no me guste reconocerlo, eso me obliga a hacerme preguntas que llevaba días evitando. Porque ahora el problema ya no es él, sino yo.

Cuando la puerta del ático se abre y Brock aparece delante de mí, durante unos segundos tengo la extraña sensación de que estoy viendo a un hombre que todavía no conocía. Está descalzo con la camisa remangada, sin corbata, un poco despeinado y una expresión de agotamiento real en la cara, que nunca le había visto.

Brock se queda quieto al verme. No sonríe, ni intenta tocarme, ni besarme, solo me mira.

—No esperaba verte —reconoce.

—Empiezo a acostumbrarme a que últimamente no seas tan listo como creías —le respondo inclinando levemente la cabeza hacia un lado.

Al escucharme, una mueca leve de sonrisa se dibuja en sus labios. Echa un paso hacia atrás y abre más la puerta para que pase. Entro y cuando llego al salón, veo los documentos esparcidos sobre la mesa y después vuelvo a mirarlo.

—No has parado.

—Te dije que no iba a hacerlo —me responde mirándome a los ojos.

—No. Me dijiste muchas cosas. Pero esto... no —niego despacio con la cabeza.

Durante unos segundos no me responde y baja la vista un instante antes de volver a mirarme.

—Porque si lo hacía para que tú lo vieras... entonces seguía haciéndolo por mí.

Y ahí... dejo de luchar y camino hacia él despacio sin rabia ni máscaras hasta detenerme justo delante y lo miro sin necesidad de protegerme ya de nada.

—No he venido a perdonarte.

Brock traga saliva, pero no aparta la mirada de mis ojos.

—Lo sé.

Niego muy despacio.

—He venido a descubrir si todavía quiero quedarme.

Esta vez soy yo quien lo besa, porque ya no tengo frente a mí al hombre que consiguió desarmarme, sino al hombre que por fin ha entendido cómo quedarse sin hacerme sentir que tengo que pedir permiso para ocupar un lugar a su lado.

Brock tarda exactamente medio segundo en reaccionar y, sinceramente, eso me afecta mucho más de lo que esperaba. Porque Brock Somerset, el hombre que lleva semanas sacándome de quicio, el mismo que parece tener siempre una salida para cualquier conversación incómoda, el mismo que es capaz de entrar en una sala llena de socios y salir de ella pareciendo que tiene todo bajo control... ahora mismo está completamente quieto. No me responde enseguida, ni profundiza el beso, ni me rodea la cintura con sus brazos. Durante un instante simplemente se queda con la respiración suspendida y la sensación muy poco habitual en él de que alguien acaba de dejarlo sin saber exactamente qué hacer.

Esa imagen... me rompe un poco y soy yo quien se acerca más a él y vuelvo a besarlo, lo que, al fin, le hace reaccionar. Al fin, sus manos suben despacio hasta mis brazos y se quedan ahí, como si necesitara comprobar que realmente estoy aquí y que no está imaginando todo esto. Cuando por fin se separa, apenas unos centímetros, noto cómo su respiración me roza la boca.

—Joder... —murmura, con una voz más rota de lo habitual.

—Muy elegante —le respondo arqueando una ceja y, al fin, él sonríe de verdad.

—No me había preparado para esto —reconoce.

—Últimamente parece que no te estás preparando para muchas cosas.

—Últimamente... estoy intentando dejar de hacer las mismas cosas que casi hacen que te pierda.

La frase se queda entre nosotros y, por mucho que intente mantenerme fría, siento cómo algo dentro de mí se altera. Aparto la vista un segundo y miro a nuestro alrededor con más atención. Las carpetas siguen abiertas sobre la mesa, hay documentos por el sofá, el portátil está encendido, hay un vaso de whisky intacto sobre la encimera y, de repente, entiendo algo: no estaba esperándome, estaba trabajando de verdad.

Brock sigue mi mirada.

—No pensaba parar esta noche —me explica.

—Ya me he dado cuenta —le respondo y vuelvo a mirarlo.

Durante unos segundos, ninguno de los dos dice nada, pero esta vez no resulta incómodo, porque, por primera vez, no estamos peleando, ni estamos huyendo y tampoco estamos intentando impresionarnos mutuamente. Estamos... aquí, simplemente.

Brock baja la mirada hacia mi mano, que tengo apoyada sobre su pecho y después vuelve a mirarme a los ojos.

—Amara.

—¿Qué?

Su expresión cambia muy poco, pero lo suficiente.

—Gracias por venir.

Esa frase me llega mucho más hondo de lo que espera y hago lo único que todavía me permite seguir pareciendo yo.

—No te emociones, Somerset. Sigues estando a una estupidez de volver a dormir solo —le suelto mirándolo fijamente.

Brock suelta una pequeña risa y sigue mirándome durante unos segundos después de mi amenaza y, por la forma en que la sonrisa le dura apenas un instante antes de desaparecer, tengo bastante claro que no está pensando en sexo, ni en provocaciones, ni en ninguna de las mil formas en las que habría podido convertir este momento en algo más fácil hace solo una semana. Ahora mismo, solo parece un hombre que todavía no termina de creerse que estoy aquí.

Aparto la mano de su pecho antes de que mi cuerpo empiece a tomar decisiones que mi cabeza todavía no ha terminado de asimilar y doy un paso atrás, para mirar otra vez el ático con un poco más de atención.

—No has cenado —le digo tras no hallar ni rastro de un plato sucio o cualquier otra señal que me indique que ha comido algo.

Brock tarda un segundo en responder, probablemente porque no esperaba mi pregunta.

—¿Eso es una acusación?

Lo miro.

—No, solo es una observación bastante evidente.

Brock baja la vista hacia uno de los vasos que ha dejado a medias sobre la encimera.

—He estado ocupado —reconoce encogiéndose de hombros.

—Sí. Lo he notado.

Camino hasta la cocina, dejo el bolso sobre una silla y abro la nevera. Brock me observa desde el otro lado.

—No me mires así —le advierto.

—¿Así cómo?

Saco una botella de agua y cierro la puerta.

—Como si estuvieras intentando decidir si esto es real.

Brock no me responde enseguida y cuando lo hace, su voz es mucho más grave de lo habitual.

—Porque todavía no estoy seguro de que lo sea.

Durante un momento, me quedo quieta con la botella de agua entre las manos y lo observo de verdad, probablemente por primera vez desde que he cruzado la puerta de este ático. Mientras lo hago, entiendo algo que llevo demasiado tiempo evitando admitir: Brock Somerset siempre ha tenido una facilidad insultante para llamar la atención en cualquier sitio, para entrar en una conversación, en una reunión o en una vida ajena y conseguir que todo gire un poco a su alrededor sin que nadie termine de saber cómo lo ha hecho. Lo que nunca ha sabido hacer, al menos hasta ahora, ha sido quedarse cuando las cosas dejaban de ser fáciles.

Le acerco la botella y él la coge sin apartar los ojos de mí en ningún momento.

—No te acostumbres demasiado —le advierto.

La comisura de su boca se curva un poco en una media sonrisa.

—Creo que llegas un poco tarde para eso.

Aprieto la mandíbula para no sonreír, aunque, sinceramente, no me sale del todo. Después me apoyo contra la encimera y lo observo mientras bebe agua.

Por mucho que me fastidie admitirlo, empiezo a darme cuenta de que este hombre, que hace apenas una semana parecía el origen de todos mis problemas, empieza a parecerse demasiado a alguien de quien quizá no quiero alejarme tan fácilmente.

Capítulo 21

Brock

Nunca me había parado a pensar que una casa puede cambiar tanto sin mover un solo mueble. Mi ático sigue teniendo exactamente las mismas vistas, el mismo mármol oscuro en la cocina, los mismos ventanales que ocupan media pared del salón y la misma colección de decisiones tomadas a golpe de impulsividad, ego y una capacidad preocupante para creer que, mientras algo resultara impresionante desde fuera, nadie tendría interés en preguntarse qué sucedía dentro.

Durante años, eso me ha funcionado lo bastante bien como para construir una carrera, una reputación y una vida entera alrededor de la idea de que, si siempre era yo quien marcaba el ritmo, nadie podría obligarme a quedarme más tiempo del necesario en un sitio que me resultara incómodo. Lo irónico es que nunca ha hecho falta un consejo de administración, una crisis corporativa o una negociación multimillonaria para desmontarme. Lo único que ha hecho falta ha sido encontrarme a Amara Turner apoyada contra la encimera de mi cocina, con una botella de agua entre las manos, el abrigo abierto y esa forma de mirarme, que lleva semanas destrozándome la concentración.

La observo durante unos segundos mientras ella da un pequeño sorbo a su botella sin apartar los ojos de mí. Ya no hay distancia ni rabia entre nosotros, pero todavía queda prudencia, aunque por primera, no tengo la sensación de estar intentando alcanzar algo que se me escapa. Ahora ella está aquí y yo tengo bastante claro que, si la cago otra vez, probablemente no haya una segunda oportunidad.

Amara deja la botella sobre la encimera y arquea una ceja.

—Sigues mirándome así.

Me cruzo de brazos y apoyo la espalda contra la isla de la cocina sin dejar de observarla.

—¿Así cómo?

Su boca se curva un poco, aunque no llega a sonreír, pero se queda cerca.

—Como si estuvieras intentando convencerte de que sigo aquí.

—No estoy intentando convencerme de nada. Solo estoy disfrutando de una escena que, sinceramente, hace cuarenta y ocho horas me parecía muy improbable.

La comisura de su boca vuelve a moverse, pero más esta vez.

—Qué raro. Normalmente tienes bastante más ego cuando hablas de probabilidades.

Suelto una pequeña carcajada.

—Normalmente no tengo a una mujer en mi casa después de haberme puesto patas arriba la vida durante semanas.

Amara baja la vista hasta la punta de sus zapatos antes de volver a mirarme.

—Yo no te he puesto nada patas arriba, Somerset.

—No —le respondo y doy un paso hacia ella—. Solo me obligaste a dejar de fingir que tenía todo bajo control.

Durante un momento, su respiración se altera y, sinceramente, descubrir que sigo teniendo ese efecto en ella después de todo... probablemente sea una de las pocas cosas que consiguen que mi ego siga respirando esta noche.

—Sigues teniendo una capacidad preocupante para decir cosas que me ponen nerviosa —me suelta sin dejar de mirarme.

—Últimamente estoy intentando usarla para cosas menos estúpidas —le contesto y me acerco un poco más a ella.

Su pulso cambia justo cuando le rodeo la cintura con una mano y la acerco un poco más a mí. Amara apoya la palma sobre mi pecho, levanta la vista y me mira de una manera que lleva semanas desmontándome. Como si siempre tuviera una respuesta preparada y, aun así, siguiera guardándose las partes más importantes de sí misma. Y sinceramente, a este ritmo, esa mujer va a acabar conmigo antes de los cuarenta.

—¿Sabes qué es lo peor de todo?

Paso el pulgar despacio por la curva de su cintura.

—Ilumíname.

—Que ahora me caes mejor.

Suelto una carcajada.

—Eso suena peligrosísimo.

—Lo es, porque además esto no entraba en mis planes.

La miro y llevo una mano hasta su mandíbula y la acaricio despacio.

—Yo llevo años siguiendo planes que no me han llevado a ninguna parte.

—¿Y ahora?

Me inclino hasta rozar su boca.

—Ahora intento quedarme donde merece la pena.

La beso despacio y sin necesidad de demostrar absolutamente nada. Amara responde a mi beso acercándose más a mí y rodeándome el cuello con los brazos mientras noto cómo su cuerpo se relaja poco a poco contra el mío. Recorro su espalda con una de mis manos, después su cuello y la línea de su mandíbula. Mientras memorizo cada reacción, respiración y pequeño gesto que me confirma que ya no estamos huyendo de nada.

—Amara —le susurro separándome de ella unos centímetros para mirarla a los ojos.

—¿Qué?

Trago saliva.

—Gracias por volver.

Su expresión cambia, acerca una mano a mi cara y me acaricia la mandíbula con una suavidad que casi me deja sin aire.

—No te emociones demasiado —me susurra—. Todavía puedes seguir metiendo la pata.

Sonrío.

—Eso se me da bastante bien.

—Ya lo he notado.

La tomo en brazos antes de volver a besarla y Amara suelta una pequeña exhalación contra mi boca mientras se agarra a mis hombros. Camino con ella hacia mi dormitorio sin apartar la vista de sus ojos y, cuando la dejo sobre la cama, me quedo observándola unos segundos. No por deseo o… no solo por eso, sino porque esta mujer ha conseguido convertir mi cama en un sitio donde quiero quedarme despierto.

Me siento junto a ella y aparto un mechón de pelo de su cara. Después la beso en la frente, en la mejilla y en la comisura de sus labios. Mientras, ella me mira con una intensidad, que hace unas semanas habría terminado en una guerra, pero que esta noche solo me deja sin aire.

Se incorpora un poco sobre la cama y se quita los zapatos sin dejar de mirarme. Se deshace de los zapatos uno detrás de otro, dejándolos caer sobre la alfombra con una naturalidad que consigue descolocarme más que cualquier discusión que hayamos tenido desde que empezó todo esto, probablemente porque verla aquí, en mi dormitorio, moviéndose con esta tranquilidad, me resulta bastante más íntimo que imaginarla desnuda.

—No sabía que fueras de las que invaden el territorio ajeno con tanta confianza —suelto con una sonrisa.

Ella deja el segundo tacón en el suelo y me mira con una expresión a medio camino entre mandarme a la mierda y hacer algo bastante peor.

—No confundas ponerme cómoda con darte privilegios.

—Demasiado tarde para eso.

Amara pone los ojos en blanco, pero esta vez no discute. En lugar de eso, se mueve sobre el colchón hasta quedar de rodillas frente a mí, con el vestido todavía puesto, el pelo ligeramente revuelto y una mirada tan directa que consigue que todo lo demás deje de existir para mí.

—¿Sabes qué me molesta de ti últimamente?

La observo antes de responderle.

—Tengo la sensación de que voy a descubrirlo igualmente…

Su mano sube despacio hasta mi cuello y tira suavemente del cuello de mi camisa, que ya hace rato dejó de estar donde debería.

—Que cuando por fin decides hacer las cosas bien... resulta bastante difícil seguir odiándote.

La frase me impacta más de lo que esperaba y bajo la vista hacia sus labios antes de volver a mirarla.

—Créeme, Turner, llevo días odiándome yo bastante mejor de lo que podrías hacerlo tú —le aclaro antes de volver a besarla, pero esta vez lo hago más despacio.

Después, la tumbo sobre la cama sin dejar de besarla y noto cómo sus dedos suben hasta mi nuca, me agarran con fuerza, me acercan más a ella y me arranca una exhalación. Justo después, recorro su muslo por encima de su vestido con mi mano y noto cómo su respiración se altera.

Me encanta esta sensación de ya no tener prisa, ni ansiedad, ni ninguna necesidad de demostrar nada, porque ahora solo estamos ella y yo, y todo lo demás no importa.

—Todavía puedes decirme que pare —le susurro separándome un poco de ella y apoyando la frente en la suya.

—Si te digo que pares ahora mismo, Somerset, probablemente me odiaría bastante durante semanas —me responde mirándome fijamente.

La risa se me escapa sin poder evitarlo.

—Eso me parece una amenaza bastante seria.

—Lo es.

Beso la comisura de su boca y después bajo por su cuello despacio, disfrutando de cómo se le eriza la piel bajo mis labios, de cómo sus dedos me buscan sin esconder lo mucho que me está sintiendo y, sobre todo, de cómo por primera vez no está conteniendo nada. Le subo el vestido centímetro a centímetro mientras la miro, porque no quiero perderme nada del espectáculo que es esta mujer. Ella me sostiene la mirada mientras beso la parte interna de sus muslos.

—Brock... —susurra con la respiración entrecortada.

Su forma de decir mi nombre casi me deja sin aire.

—¿Qué? —musito, levantando la mirada hacia ella.

Traga saliva antes de responder.

—No desaparezcas otra vez.

La frase me atraviesa de una forma bastante poco elegante y, durante un momento, dejo de moverme para subir poco después hasta quedar otra vez sobre ella y le sujeto la cara entre mis manos.

—Escúchame bien —. La miro directamente a los ojos—. He hecho muchas cosas mal contigo. Probablemente demasiadas. Pero volver a alejarme ahora... —Niego despacio con la cabeza—. Eso sí que no pienso hacerlo.

Cuando acabo de hablar, me besa con hambre y con una intensidad que me hace perder el poco control que todavía estaba fingiendo conservar. Me incorporo y tiro de mi camisa hasta quitármela mientras ella me observa desde la cama. Me acerco otra vez, abro lentamente la cremallera de su vestido y dejo que la tela caiga despacio por sus hombros, después por sus brazos y su cintura, hasta dejarla tumbada frente a mí y conseguir que durante un momento olvide hasta cómo respirar.

Amara arquea una ceja.

—No pongas esa cara —le susurro antes de volver a descender por su cuello.

—No te prometo nada —musita.

Desciendo con besos por su pecho y me entretengo en el encaje de su sujetador negro. Juego con mi lengua humedeciendo sus pezones y disfruto al ver cómo se ponen erectos. Los vuelvo a besar y me deshago hábilmente del sujetador que los aprisiona, mientras Amara se deja llevar. Sigo descendiendo por sus curvas, recorriendo cada recoveco con una calma que me vuelve completamente adicto a esta mujer.

Cuando por fin me quito el resto de la ropa, hago lo mismo con sus braguitas y vuelvo a tenerla entre mis brazos, ya no queda espacio entre nosotros, ni ropa, ni distancia, ni ninguna mentira. Me coloco entre sus piernas y beso la cara interna de sus muslos poco a poco. Después recorro sus ingles con besos húmedos, algo que enloquece a Amara por cómo se agita su respiración y sus pezones se vuelven a poner duros. Beso sus pliegues húmedos y encuentro la cabeza de su clítoris expuesto y ansioso de mi lengua. Lo lamo con delicadeza primero, para después succionarlo y devorarlo con mi boca, mientras pierdo un par de dedos dentro de ella. Amara hunde sus uñas en mi pelo, mientras yo la degusto con ansia, hasta que estalla de placer entre mis labios. En los últimos estertores de placer, me hundo dentro de su sexo hambriento y ella abre los ojos al notar la decisión con la que la he acometido. La forma en que me recibe me arranca una exhalación completamente rota. Su cuerpo se arquea bajo el mío y mis manos recorren su cintura mientras me muevo despacio, sin apartar la vista de su cara, de sus labios y de cómo me mira. Amara me rodea la cintura con las piernas y me atrae más hacia ella.

—Te quiero —musita.

Esas dos palabras me impactan con tanta fuerza, que durante un segundo dejo de moverme y la miro.

—Joder...

—No pongas esa cara —me dice entre jadeos y subiendo una mano hasta mi cara.

Mi garganta se cierra apenas un instante, pero después vuelvo a moverme.

—Yo también te quiero —le respondo sin dejar de mirarla a los ojos.

Cuando los dos nos rompemos al mismo tiempo, abrazados, respirando el uno contra el otro y con Manhattan extendiéndose detrás del cristal... entiendo por fin algo que llevaba demasiados años evitando: nunca he tenido miedo a perder el control, lo que me aterraba de verdad... era encontrar a alguien por quien mereciera la pena perderlo todo.

Durante varios minutos me quedo tumbado con ella entre mis brazos, intentando recuperar una respiración que, sinceramente, hace rato dejó de comportarse con la disciplina que suelo exigirle a todo lo demás en mi vida. Amara sigue pegada a mí, con una pierna enredada entre las mías, el pelo sobre mi pecho y la punta de sus dedos recorriendo distraídamente la piel de mi abdomen. Miro hacia los ventanales del dormitorio y después bajo la vista hacia ella y me doy cuenta de que sigue aquí, a mi lado.

Por mucho que me repita que ya lo sé, que la he visto entrar por la puerta, caminar por mi casa, besarme, tocarme y mirarme con una sinceridad que todavía me cuesta procesar... una parte bastante idiota de mí sigue necesitando comprobarlo.

—Si sigues mirándome así, voy a empezar a cobrarte por minuto —me dice alzando la cabeza para mirarme.

La comisura de mi boca se mueve para convertirse en una sonrisa.

—No sabía que hubieras cambiado de sector profesional.

Ella entrecierra los ojos.

—No sabía que después de declararte y de hacer el amor como un hombre emocionalmente funcional ibas a volver a ser insoportable tan rápido.

Suelto una carcajada y le paso la mano despacio por su espalda desnuda.

—No puedo cambiarlo todo en una semana.

Amara se incorpora un poco y apoya el mentón sobre mi pecho.

—No, pero últimamente estás haciendo un esfuerzo bastante sospechoso.

La observo y después llevo una mano hasta su cara para apartarle un mechón de pelo que le cae sobre la mejilla.

—¿Quieres saber algo peligroso? —le pregunto.

—Siempre —me responde arqueando una ceja.

Respiro hondo antes de hablar, porque, por mucho que me cueste admitirlo, esta conversación me pone más nervioso que cualquier negociación de millones de dólares.

—Durante años pensé que el problema era perder el control.

Su mirada no se aparta de la mía.

—¿Y ahora?

Le paso el pulgar despacio por la mandíbula.

—Ahora sé que el problema nunca fue perderlo, sino encontrar a alguien con quien quisiera quedarme después.

Durante un segundo, Amara deja de bromear y subo una mano hasta mi pecho y la deja sobre mi corazón.

—Eso ha sonado sorprendentemente sincero, Somerset.

—Empieza a preocuparte si dejo de sorprenderte —le respondo con una sonrisa.

Ella baja la vista un instante, como si estuviera intentando ordenar algo dentro de su cabeza antes de volver a mirarme.

—La verdad es que eso ya no me preocupa —admite.

—¿No?

Niega muy despacio con la cabeza.

—Lo que me preocupa... es estar empezando a acostumbrarme.

Su confesión me impacta más de lo que esperaba y, durante un instante, lo único que hago es mirarla, porque Amara Turner lleva semanas obligándome a cuestionarme cosas que llevaba años evitando. Pero verla ahora aquí, desnuda entre mis brazos, sin esconderse, sin pelear y sin prepararse para salir corriendo, no se parece a nada que haya vivido antes.

Me incorporo un poco y le doy un beso en la frente, en la mejilla y en la comisura de la boca. Ella sonríe por fin con una sonrisa discreta, pero de verdad.

—¿Sabes qué es lo peor de ti? —me pregunta.

La abrazo un poco más.

—Tengo la sensación de que la lista va a ser larga —resoplo.

Amara apoya la cabeza otra vez sobre mi pecho.

—Que, cuando por fin dejas de actuar... resultas mucho mejor de lo que esperaba.

Cierro los ojos un instante porque, sinceramente, escuchar algo así de Amara me impacta mucho más adentro de lo que esperaba. La aprieto un poco más contra mi cuerpo mientras observo la ciudad al otro lado del cristal y entiendo que nada de esto empezó realmente en aquel hotel, ni en la investigación, ni en el caos que vino después. La verdad es bastante más simple y peligrosa que eso: todo empezó con ella, siempre ha sido ella. Porque hay personas que entran en tu vida cuando menos lo esperas... y, sin darte cuenta, terminan convirtiéndose en el único lugar donde de verdad quieres quedarte para siempre.

Epílogo

Elsie

Hay algo profundamente sospechoso en una cena donde nadie está discutiendo. Lo pienso exactamente en el momento en el que dejo la copa sobre el mantel y observo al grupo reunido alrededor de la mesa en la sala privada del Lumière. Los observo con la incómoda sensación de que, probablemente, alguien debería haber provocado ya una pelea, una discusión absurda o, como mínimo, una amenaza elegante, pero eso no ocurre y me inquieta bastante.

Brock lleva casi diez minutos sin discutir con nadie y Amara, que está sentada a su lado, ni siquiera intenta corregirlo. Devon parece relajado, que en su caso equivale a no querer despedir a nadie durante los próximos sesenta minutos, Elara se ríe con la tranquilidad propia de las mujeres que han conseguido domesticar a hombres emocionalmente complejos sin perder la paciencia ni el sentido del humor. Y Max Hammond... bueno, Max sigue teniendo cara de estar revisando contratos funerarios, aunque esté bebiendo un carísimo whisky de veinte años.

—¿Por qué tienes esa cara? —me pregunta Elara desde el otro lado de la mesa.

Levanto la vista hacia ella.

—¿Qué cara?

Brock arquea una ceja.

—La de alguien que está buscando dónde está la salida de emergencia más cercana.

—No necesito una salida —respondo mientras vuelvo a coger la copa—. Solo me cuesta confiar en grupos donde, de repente, todo el mundo parece emocionalmente funcional.

Dorian Griffiths suelta una pequeña risa desde su silla, aunque no le miro, porque no hace falta, porque reconocería esa voz en cualquier sitio, lo cual me fastidia infinitamente.

—Eso explica muchas cosas —murmura.

Esta vez sí alzo la mirada y lo encuentro apoyado contra el respaldo de la silla, con una copa entre los dedos y una expresión insufriblemente cómoda que lleva semanas sacándome de quicio.

Dorian es demasiado atractivo, tiene demasiada seguridad en si mismo y es demasiado consciente del efecto que provoca y, sinceramente, eso le hace estar excesivamente cerca de convertirse en un problema para mí.

—No te emociones, Griffiths. No estaba hablando de ti.

La comisura de su boca se curva un poco.

—Qué decepción —ironiza, aunque aparto la mirada tan rápido como puedo para no darle la satisfacción de ver cómo me afecta.

La cena sigue entre conversaciones, bromas, negocios, dinero y promesas que probablemente ninguno de los que estamos aquí reunidos cumple siempre. Intento participar, de verdad que lo intento, hasta que la música cambia… Solo son unas notas de una melodía suave que sale de unos altavoces en mitad del restaurante. Pero, en cuanto la escucho, noto cómo algo dentro de mí se bloquea, se me altera la respiración y la copa que tengo en mi mano queda suspendida a medio camino entre mis labios y la mesa. Durante un segundo, que se me hace más largo de lo normal, dejo de estar en el Lumière y en mi mente solo veo una puerta que se cierra, un pasillo de hotel, una risa que ahora reconozco como mía, una camisa blanca deslizándose hasta el suelo, unas manos sujetándome la cintura con firmeza, mi espalda chocando con una puerta cerrada, una voz demasiado cerca de mi cuello... y una voz grave e imposible de confundir.

«Quédate».

El cristal de mi copa golpea el mantel cuando la dejo a sobre la mesa.

—Elsie.

Escucho a Amara desde muy lejos que me llama. Alzo la mirada y al otro lado de la mesa, veo que Dorian Griffiths me está mirando. No parece confundido, ni sorprendido sino algo peor… Parece un hombre que acaba de recordar exactamente lo mismo que yo.

Siento la boca seca y me pongo de pie sin pensarlo demasiado.

—Voy un momento…

No espero respuesta y camino hacia el pasillo del restaurante con el corazón desbocado en el pecho y una cantidad preocupante de imágenes desordenadas explotándome dentro de la cabeza.

Cuando llego al baño y apoyo ambas manos sobre el mármol del lavabo intento ordenar el caos que hay dentro de mi mente y que ahora mismo no tiene ningún sentido. Clavo la mirada en el espejo y veo que estoy muy pálida.

—Fantástico, Rogers —murmuro—. Una canción, una copa de vino y de repente tu memoria decide arruinarte la noche.

—Técnicamente, llevas meses haciéndolo tú sola.

Cierro los ojos al escuchar esa voz a mi espalda. Levanto la vista hacia el espejo y en el reflejo veo que Dorian está apoyado contra el marco de la puerta, con las manos en los bolsillos y la expresión más seria que le he visto desde que lo conozco.

Me giro despacio hacia él antes de decirle nada.

—Empiezas a tener un problema bastante serio con el concepto de espacio personal.

Dorian no sonríe.

—Empiezas a tener un problema bastante serio con seguir fingiendo que no recuerdas nada de lo que pasó aquella noche.

—No sé de qué hablas —le respondo mientras noto cómo mi pulso vuelve a dispararse.

Da un paso hacia mí despacio, aunque no llega a tocarme, pero se queda lo suficientemente cerca como para que mi cuerpo reaccione mucho antes de que mi cabeza encuentre una mentira decente para decirle.

—La mañana después de la boda... —empieza y veo cómo se le tensa ligeramente la mandíbula—. No fui el único que se despertó sin saber cómo había llegado hasta aquella habitación.

Se me corta la respiración, porque al escuchar lo que me acaba de decir, la imagen vuelve mucho más clara a mi cabeza: una cama deshecha, mi espalda contra su pecho, sus dedos entrelazados con los míos, mi risa demasiado cerca de su boca…

Doy medio paso atrás, pero él no se mueve, ni intenta tocarme.

—Dime que no pasó lo que creo.

Durante unos segundos me sostiene la mirada y cuando por fin habla, su voz suena mucho más grave de lo habitual.

—Créeme... —Hace una pausa—. Ojalá fuera tan fácil.

Lo miro sin saber qué responder y justo en ese momento noto un pequeño mareo que me obliga a apoyar una mano otra vez sobre el lavabo. Solo dura un segundo, nada importante probablemente, pero cuando vuelvo a levantar la vista hacia el espejo... Dorian ya no me está mirando con deseo, ahora me mira como si acabara de entender algo que todavía yo no llego a ver. Y, por primera vez desde la boda... eso me asusta de verdad.

Hasta esta noche pensaba que el peor error de Manhattan había sido sobrevivir a aquella boda, pero no tenía ni idea de que el verdadero desastre... acababa de empezar.

Nota de la autora

Querida lectora:

Entre todas las historias que existen ahí fuera, has decidido dedicarle tu tiempo a esta, algo que eso nunca deja de impresionarme.

Gracias por acompañar a estos personajes en sus decisiones cuestionables, en sus errores imposibles de justificar y en esa clase de tensión que hace que dos personas pasen más tiempo discutiendo que comportándose como adultos funcionales. Aunque, siendo sinceros, probablemente ahí estaba parte del problema… y también toda la diversión.

Gracias por seguir leyendo incluso cuando los personajes parecían empeñados en complicarlo absolutamente todo. Gracias también por reírte, enfadarte, suspirar o quedarte atrapada en su historia cuando ya era demasiado tarde para dormir una cantidad de horas razonable.

Escribir novelas así sigue siendo una de las cosas más especiales de mi vida, pero compartirlas con lectoras como tú es lo que realmente convierte todo esto en un regalo para mí.

Si esta historia te ha acompañado de alguna forma —aunque solo haya sido durante unas horas, aunque solo te haya arrancado una sonrisa o te haya provocado un pequeño vacío al acabarse—, me ayudaría muchísimo que dejaras una opinión en Amazon, Goodreads o que recomendaras la novela a otras lectoras de romance.

Para una autora independiente, ese tipo de gestos tienen muchísimo valor y ayudan más de lo que imaginas.

Gracias por estar al otro lado.

Con cariño,

Sarah Valentine

Tengo un regalo para ti

Si te ha gustado esta historia, te animo a que continúes esta serie con la historia de Dorian y Elsie. Te dejo aquí su título y su sinopsis:

Error irreversible

Comedia romántica contemporánea de enemies to lovers con embarazo sorpresa, tensión sexual y millonarios en Nueva York

Quedarse embarazada de Dorian Griffiths debería entrar directamente en la categoría de decisiones que una mujer inteligente evita repetir. El problema es que aquella noche en Manhattan nadie tomó decisiones inteligentes.

Me llamo Elsie Rogers y despertarme semanas después de una noche loca con un test positivo no entraba en mis planes. Tampoco volver a cruzarme con un hombre arrogante, provocador y peligrosamente adicto a los desastres sentimentales.

Dorian siempre ha sabido cómo escapar antes de que las cosas se compliquen hasta ahora. Porque cuanto más intentamos lidiar con las consecuencias de aquella noche, más evidente resulta que el verdadero problema no es solo la tensión sexual entre nosotros… sino la sensación de que nada de lo que ocurrió en aquella boda fue tan casual como parecía.

Error irreversible es una comedia romántica spicy ambientada en Nueva York con embarazo inesperado, mucha tensión sexual, millonarios, humor, caos y un hombre que empieza a enamorarse justo cuando ya es demasiado tarde para salir corriendo.

¿Qué vas a encontrar en esta historia?

· Embarazo inesperado

· Enemies to lovers

· Romance millonario

· Tensión sexual + humor

· Found family

· Él cae primero

· Miedo al compromiso

Ahora empieza a leerla aquí:

Prólogo

Elsie

La primera vez que pienso seriamente en escapar de la boda son exactamente las nueve y diecisiete de la noche, justo cuando un camarero aparece delante de mí con una bandeja de copas de champán y una sonrisa tan impecable que parece entrenada por el ejército.

Cojo una por pura educación y miro alrededor intentando recordar en qué momento mi vida se ha convertido en una sucesión de eventos llenos de hombres con relojes que cuestan más que mi coche y mujeres capaces de caminar sobre mármol con tacones de doce centímetros sin aparentar ni el más mínimo dolor de pies.

Tribeca brilla al otro lado de los ventanales del hotel como un decorado absurdo. Resoplo y miro a mi alrededor. Desde luego, todo dentro de esta sala parece diseñado para impresionar: las lámparas enormes colgando suspendidas sobre las mesas, los arreglos florales con aspecto de ser carísimos, la música en directo sonando lo bastante baja para permitir conversaciones y lo bastante alta para impedir silencios incómodos. El problema es que los. millonarios siempre encuentran la manera de tener silencios incómodos igualmente.

—Tienes cara de estar planeando una fuga.

Levanto la vista de la copa que tengo entre mis manos y frente a mí tengo a Dorian Griffiths. «Perfecto», me digo para mí intentando que no se me note, porque si había algún evitado al que esperaba evitar durante toda la noche es precisamente al hombre que han sentado a dos sillas a mi derecha por culpa de un cambio de mesas de última hora, que todavía sospecho que fue idea de Brock y su necesidad enfermiza de convertir cualquier evento elegante en un reality show regado con grandes cantidades de alcohol.

Dorian me sostiene la mirada con una tranquilidad irritante mientras se lleva el whisky a la boca. Va vestido igual que el resto de hombres: traje oscuro, reloj obscenamente caro, camisa clara y con una corbata perfectamente anudada. Sin embargo, hay algo distinto en él al resto. Quizá lleva el pelo ligeramente despeinado, la corbata algo más floja que el resto y una expresión en la cara propia de hombre que parece estar divirtiéndose incluso cuando no debería.

—Estoy planeando sobrevivir a la cena sin escuchar a Brock hablar de trabajo o sexo en la misma frase —le respondo alzando una ceja.

—Entonces has venido al evento equivocado.

—A esa conclusión ya he llegado hace un rato…

Una sonrisa se dibuja lentamente en su boca y ahí está el problema, porque Dorian no sonríe como los demás hombres de esta sala. Devon Mitchell sonríe como alguien acostumbrado a cerrar acuerdos millonarios. Max Hammond apenas lo hace y Brock parece directamente incapaz de tomarse algo en serio más de cinco minutos seguidos sino se trata de trabajo.

Dorian, en cambio, me da la sensación de que sonríe como si acabara de encontrar algo que quiere desmontar pieza por pieza. En este caso, aparentemente, yo.

Intento volver mi atención hacia Juliette y Theo, los recién casados que están recibiendo felicitaciones cerca de la pista central, pero noto la mirada de Dorian todavía encima de mí.

—¿Siempre observas así a la gente u hoy estás haciendo una excepción porque estás aburrido? —le pregunto mirándolo de reojo.

—No estoy aburrido. Estoy intentando entender por qué una mujer que parece lista ha decidido quedarse en una boda donde lleva cuarenta minutos deseando de correr hacia la salida.

—Porque ayudé a coordinar parte de este desastre y abandonar antes del postre quedaría feo.

—No creo que seas una persona especialmente preocupada por quedar bien.

Lo miro otra vez más por fastidio que por interés. Y descubro algo irritante: tiene unos ojos peligrosos. Verdes oscuros, cansados, pero también atentos. La clase de ojos que parecen relajados hasta que se concentran en alguien concreto.

—Tú tampoco pareces especialmente preocupado por las normas.

—Las normas funcionan bien hasta que alguien empieza a beber champán gratis.

—En tu vaso hay whisky —le recuerdo.

—Porque tengo experiencia.

Resoplo antes de dar otro trago a mi copa, con la firme convicción de que no debería seguir aquí. De hecho, llevo diciéndome exactamente eso desde que empezó el cóctel de bienvenida y Brock convenció a media sala para participar en una competición absurda sobre quién había tomado peores decisiones sentimentales antes de los treinta.

Elara ganó sin discusión posible y ahora mismo está subida a una silla junto a la mesa principal intentando explicarle algo a Amara con una copa en la mano mientras Devon la mira con un gesto propio de un hombre que está a dos segundos de perder paciencia y otros tres de besarla contra una pared.

La verdad es que cuanto más miro alrededor, más claro tengo que aquí nadie tiene la vida tan controlada como aparenta. Todos menos Max Hammond, que continúa sentado al final de la mesa con la misma expresión fría que ha tenido durante toda la noche, observando el caos de la fiesta igual que alguien observa un incendio desde detrás de un cristal blindado.

Y luego está Alistair Hudson, que no sé cuándo ha aparecido exactamente. Solo sé que cada vez que levanto la vista lo encuentro en un lugar distinto de la sala, silencioso, impecable y mirando a la gente como si supiera algo que el resto todavía no entiende.

No me gusta ese tío, aunque no sé por qué.

—Estás haciendo esa cara otra vez.

Parpadeo y descubro que Dorian sigue mirándome.

—¿Qué cara?

—La de mujer que está considerando cometer un delito para escapar.

—Depende. ¿Empujar invitados millonarios por una terraza cuenta como delito grave?

—Solo si te pillan.

La risa se me escapa antes de que consiga frenarla y enseguida me arrepiento, porque algo cambia en la mirada de Dorian al escucharla. Apenas dura un instante, una reacción pequeña y peligrosa, pero suficiente para que me entren ganas de volver a poner distancia entre nosotros.

—Voy a buscar agua —le digo dejando mi copa de champán vacía sobre la mesa y me pongo en pie.

—Cobarde —murmura Dorian a mi espalda cuando empiezo a alejarme de la mesa.

Me giro lo justo para dedicarle una mirada cargada de paciencia homicida mientras un camarero pasa entre nosotros con una bandeja de copas y Brock, al fondo de la sala, intenta convencer a Theo de que un matrimonio sano necesita «al menos una discusión absurda por semana y sexo irresponsable en sitios públicos».

—Prueba a pasar tres horas escuchando a Brock explicar por qué las despedidas de soltero deberían incluir abogados y tequila ilimitado.

Dorian sigue mi mirada hasta la pista central, donde Brock acaba de subirse a una silla con una copa en la mano mientras Devon lo observa con expresión de hombre que está decidiendo si matarlo ahora o esperar al postre.

—Brock lleva desde el cóctel intentando convertir esta boda en un problema legal.

—Brock es un problema legal en si mismo.

La sonrisa de Dorian se ensancha un poco.

—Eso no le ha impedido sobrevivir treinta y cuatro años en Manhattan.

—Los milagros existen.

Detrás de él, Elara estalla en una carcajada al escuchar algo que Amara acaba de susurrarle y Brock responde haciendo una reverencia absurda hacia una mesa de inversores claramente arrepentidos de haber aceptado la invitación.

Dorian vuelve a mirarme, todavía divertido.

—Lo preocupante es que llevas toda la noche juzgándolo y aún no te has ido.

—Eso es porque una parte de mí sigue creyendo que alguien adulto tendrá que acabar poniendo orden aquí.

—¿Y la otra parte?

Miro alrededor otra vez y veo a Brock brindando encima de una silla, a Devon perdiendo años de vida en silencio y a Theo riéndose como un hombre que todavía no entiende las consecuencias de nada. Luego vuelvo a encontrarme con los ojos verdes de Dorian.

—La otra parte empieza a sospechar que vosotros funcionáis exactamente así todo el tiempo.

Empiezo a caminar hacia la barra del fondo intentando aprovechar el caos que Brock ha montado alrededor de la pista para desaparecer un rato, pero apenas consigo avanzar unos metros antes de notar otra vez a Dorian a mi lado. No hace ruido al acercarse. Simplemente aparece, como si llevara toda la noche detectando cada uno de mis intentos de fuga.

—Empiezo a pensar que tienes un problema serio con el espacio personal —le suelto sin girarme hacia él.

—Empiezo a pensar que tú tienes un problema serio con escaparte de las conversaciones interesantes.

—Todavía no hemos tenido ninguna —le advierto.

Dorian se lleva el vaso de whisky a la boca sin dejar de mirarme por encima del borde del cristal.

—Eso me ha dolido un poco.

—Sobrevivirás.

—No sé. Tengo pinta de ser bastante sensible.

Resoplo antes de llegar a la barra y, cuando lo hago, un camarero aparece enseguida delante de mí con una copa nueva y, justo cuando voy a cogerla, la mano de Dorian intercepta el movimiento.

—Eh —le suelto.

Él observa el líquido un instante antes de cambiar la copa por otra distinta.

—Esta no.

—¿Perdona? —pregunto arqueando una ceja.

—Llevaba vodka —me advierte.

—No llevaba vodka.

Miro la nueva copa que acaba de dejarme delante y luego vuelvo a mirarlo a él.

—¿Acabas de secuestrar mi alcohol?

—Te estoy evitando una mañana de resaca muy humillante.

—No tienes pruebas de eso.

Dorian inclina un poco la cabeza hacia mí, despacio, con una expresión divertida que empieza a irritarme.

—Te has quedado hablando conmigo voluntariamente durante casi media hora. Las pruebas empiezan a acumularse.

Odio que una parte de mí quiera reírse otra vez. Pero, por suerte, la banda cambia de canción y varios invitados aplauden cuando Brock consigue arrastrar a Theo al centro de la pista para un brindis improvisado, que Devon observa con la resignación de un hombre que probablemente está calculando cuántas demandas podrían surgir de esta boda antes de que acabe la fiesta.

—Te juro que Mitchell va a terminar teniendo una úlcera esta noche.

Dorian sigue mi mirada hasta Devon, que acaba de apartarle una botella de tequila a Brock con la misma expresión con la que alguien desactiva una bomba.

—Devon lleva intentando controlar esta boda desde hace cinco horas.

—Y Brock lleva intentando destruirla exactamente el mismo tiempo.

—Eso es amistad masculina de alto nivel.

No le respondo enseguida. Me limito a apoyarme en la barra y observo la sala otra vez mientras doy un sorbo a mi copa. Todo el mundo parece encajar aquí de forma natural. Las risas, los trajes impecables, las mujeres que parecen haber nacido para mostrarse elegantes y risueñas, aunque lleven tacones de vértigo…

Yo, en cambio, solo estoy cansada de novias histéricas llamándome a las tres de la mañana, porque las peonías que quieren son ligeramente más blancas que las otras peonías. Harta también de hombres ricos convencidos de que un ramo gigante arregla cualquier traición y de pasarme media vida organizando fiestas perfectas para gente que luego se destroza emocionalmente en los baños de hoteles de lujo.

—Tienes cara de mujer que lleva toda la noche pensando que debería haberse quedado en casa.

La frase me arranca de golpe de mis pensamientos y levanto la vista despacio para mirarlo a los ojos.

—¿Siempre hablas así o hoy estás haciendo un esfuerzo especial?

—Siempre hablo así, a veces incluso me caigo bien.

—Qué duro debe de ser vivir contigo.

Dorian sonríe un poco.

—No estoy intentando impresionarte, Elsie.

—Entonces vas fatal porque llevas toda la noche actuando como un hombre convencido de que es encantador.

—No estoy actuando. Ese es mi principal problema.

La música sube un poco de volumen justo cuando Elara le arrebata una copa a un camarero y empieza a bailar encima de una plataforma decorativa, mientras Amara la observa desde abajo con expresión tranquila, como si estuviera decidiendo en qué momento intervenir antes de que alguien termine cayéndose.

—¿Sabes qué creo de verdad? —me pregunta Dorian, que se ha acercado un poco más a mí para que pueda escucharlo por encima del ruido.

—Me da miedo esa pregunta...

—Creo que llevas aquí desde que empezó la boda intentando decidir si marcharte o cometer una estupidez.

Suelto una risa breve, más cansada que divertida.

—Y tú pareces un experto en decir estupideces.

—Solo en las entretenidas.

El problema es que sigo aquí y ese es el error y no el alcohol, ni la boda, ni siquiera Dorian.

El error es quedarme quieta mientras una parte bastante sensata de mí sigue repitiendo que todavía estoy a tiempo de salir de este hotel, coger un taxi y olvidarme de toda esta gente antes de que algo termine complicándose.

La noche empieza a volverse confusa poco después, aunque entonces todavía no me doy cuenta. Las conversaciones se mezclan unas con otras, las copas aparecen llenas en mis manos sin que recuerde haber pedido otra y Brock empieza a organizar retos absurdos cerca de la pista mientras Theo, claramente borracho ya, acepta todos como un hombre que mañana va a arrepentirse muchísimo.

En algún momento escucho una voz masculina decir:

—Nadie se va todavía.

No sé quién ha sido. Solo recuerdo la sensación incómoda de que la noche empieza a acelerarse alrededor de nosotros, las voces suenan más altas y todo el mundo parece haberse olvidado ya de cualquier intención razonable. Después recuerdo luces borrosas, risas, el ascensor demasiado lleno y alguien chocando conmigo en un pasillo y la mano de Dorian sujetándome por la cintura antes de que termine estampada contra una pared.

—Vale, confirmo que vas borracha.

—Voy cansada —le aclaro.

—Claro. Por eso llevas diez minutos mirándome como si estuvieras pensando algo ilegal.

Levanto la vista hacia él y me doy cuenta de que está cerca, muy cerca y el pasillo del hotel parece inclinarse un poco detrás de su espalda.

—No te estoy mirando así.

—Ah, ¿no?

Niega despacio con la cabeza antes de bajar la vista a mi boca.

—Pues alguien debería avisar a tu cara porque está enviando mensajes contradictorios.

Intento responder algo inteligente. De hecho, creo que incluso lo hago, pero no lo recuerdo. Lo único que soy capaz de recordar es el calor de su mano en mi cintura, las luces suaves del pasillo y la sensación de que el hotel entero gira despacio alrededor de nosotros. También me acuerdo de una puerta que se abre en un lugar que no debería y una voz cerca de mi oído susurrándome «Esto es una idea horrible».

Y luego nada.

La última imagen clara que conservo de aquella noche es Dorian entrando detrás de mí en una habitación del hotel mientras yo seguía intentando convencerme de que aún podía detener aquello. No obstante, lo peor no fue entrar con él allí dentro, sino saber, incluso borracha, que no iba a salir igual de allí.

Capítulo 1

Dorian

Unas semanas después

Llegar tarde a un brunch organizado por Devon Mitchell debería considerarse deporte de riesgo. Sobre todo cuando dicho brunch empieza a las once, son las doce menos cuarto y Brock me ha enviado exactamente nueve mensajes durante el trayecto desde mi apartamento hasta el Soho. El último contiene únicamente una foto de Devon mirando el reloj con expresión homicida y el texto: «Si apareces muerto, fingiremos sorpresa».

Entro en el Lumière con gafas de sol, un café gigante en la mano y la sensación de que mi existencia está a punto de molestar a varias personas antes incluso de sentarme.

—Señor Griffiths —me dice la chica de recepción, que me ha reconocido enseguida.

—Eso ha sonado a «llegas tarde otra vez».

La mujer sonríe apenas de forma profesional.

—Sus amigos están en la terraza privada.

—¿Todos siguen vivos?

—Por el momento, sí —me vuelve a sonreír.

Cruzo el restaurante y veo que varias mesas giran la cabeza a mi paso. Justo antes de llegar a la terraza, me quito las gafas de sol. El sonido de las conversaciones, de los platos y del jazz suave que suena de fondo desaparece un poco en cuanto atravieso las puertas de cristal y los veo.

Devon sentado al fondo de la mesa con una camisa blanca impecable y cara de hombre que probablemente ya ha cerrado dos acuerdos millonarios antes de tomarse el primer café de la mañana. Amara a su lado, lo observa todo con una expresión serena que siempre me hace sospechar que sabe más de lo que dice. Brock monopolizando la conversación desde el otro extremo de la mesa mientras Theo intenta, sin éxito, terminar una frase. Elara descalza debajo de la mesa porque, según parece, «los zapatos caros son una estafa creada por hombres». Max Hammond revisando el móvil con el mismo entusiasmo emocional que tendría un cadáver. Y entonces está ella: Elsie Rogers, sentada cerca del extremo de la mesa, con unas gafas de sol enormes, un jersey claro de cuello alto y una taza de té entre las manos.

No levanta la vista cuando llego, algo que me resulta raro.

—Mira quién ha decidido honrarnos con su presencia —anuncia Brock apoyándose hacia atrás en la silla—. Creíamos que habías muerto en casa de alguna modelo escandinava.

Dejo el café sobre la mesa y me siento en la única silla libre, que casualmente está al lado de Elsie, porque el universo me odia.

—He estado ocupado sobreviviendo a vuestra resaca emocional colectiva.

—Tú no puedes usar la palabra emocional en una frase sin que salte una alarma —murmura Max sin apartar la vista de la pantalla de su teléfono.

—Gracias, Hammond. Tu apoyo significa muchísimo para mí.

—Cuarenta minutos tarde —me dice Devon mirándome durante unos segundos.

—Eso en Manhattan cuenta como puntualidad flexible —le respondo con convicción.

—Eso en cualquier ciudad cuenta como tocarme los cojones.

—Qué bonito es verte expresar sentimientos —le responde Brock alzando su copa.

Elara empieza a reírse mientras Theo intenta explicarle algo a Amara sobre un vídeo que, aparentemente, Brock ha subido y que ahora amenaza con destruir varias reputaciones. Yo apenas los escucho, porque sigo mirando a Elsie. No la observo directamente, pero sí la miro lo suficiente para notar algo raro enseguida. No me mira, ni en conversación, ni hace ni un solo comentario sarcástico.

Después de la boda esperaba muchas cosas: tensión, pullas, incomodidad e incluso una discusión de su parte, pero esto no. Porque esto parece calculado y ahora mismo lo único que consigue es ponerme de mal humor.

—Vaya, Rogers sigue viva —comento inclinándome un poco hacia ella—. Empezaba a pensar que habías entrado en un programa de protección de testigos después de la noche de la boda.

Elsie da un sorbo al té antes de responderme.

—Sigo valorándolo.

Brock levanta inmediatamente la cabeza.

—Ah, perfecto. Ya hemos llegado a la parte interesante del brunch.

—Tú consideras interesante cualquier conversación que pueda acabar en demanda judicial —le recuerda Amara.

La sonrisa de Elsie apenas dura un instante antes de desaparecer otra vez, algo que también me resulta raro, porque recuerdo perfectamente cómo se reía en la boda. Aunque también me acuerdo del alcohol de aquella noche, del pasillo del hotel, de su espalda contra la pared, mientras bajaba mi mano hasta su cintura y la forma en que me miraba antes de entrar conmigo en aquella habitación.

No recuerdo todo lo demás, pero sí recuerdo suficiente y nada de aquello encaja con la mujer que ahora mismo parece querer fingir que apenas existo.

—¿Sigues enfadada conmigo? —pregunto acercándome un poco más a Elsie.

—Eso implicaría que me importas lo suficiente —me responde dejando la taza sobre la mesa despacio.

Vale, su contestación me cabrea más de lo que esperaba.

—Hostia —murmura Brock llevándose la mano al pecho—. Hasta yo he sentido el golpe.

Devon resopla mientras aparta una cesta de bollería de delante de Brock.

—¿Puedes dejar de echar leña al fuego un rato?

—No, porque entonces perderíais una parte fundamental de mi encanto.

Brock se recuesta en la silla con una tranquilidad irritante mientras Theo niega con la cabeza y Devon se sirve más café con la resignación de un hombre que ya ha aceptado que ninguno de nosotros va a comportarse como un adulto funcional durante las próximas horas.

La conversación sigue moviéndose entre bromas absurdas, resacas y comentarios sobre el brunch hasta que, sin que nadie lo diga directamente, la boda de Juliette y Theo vuelve a convertirse en la protagonista. Durante las últimas semanas, siempre acabamos regresando a aquella noche.

—Theo intentó convencer al DJ de poner reguetón a las dos de la mañana —dice Elara riéndose mientras deja la copa sobre la mesa—. Creo que jamás había visto a Devon tan cerca de cometer un crimen.

—El DJ lloró —añade Brock con orgullo—. Eso significa que la fiesta funcionó.

—La fiesta acabó con tres invitados durmiendo en habitaciones equivocadas —replica Devon sin levantar la vista de la taza de café.

Eso hace que algo cambie en la expresión de Elsie, muy poco, pero lo noto, porque no le he quitado ojo desde que ha llegado.

Brock deja el tenedor sobre el plato y señala a Theo desde el otro extremo de la mesa con expresión acusadora.

—Espera un momento. ¿Quién fue el que apareció en la suite del piso doce convencido de que aquella era su habitación?

Theo empieza a reírse inmediatamente.

—No fui yo.

—Claro que fuiste tú —replica Brock—. Intentaste abrir una puerta con la tarjeta del minibar.

—Aquella noche fue confusa.

—Aquella noche fue una negligencia colectiva...

Elara se inclina hacia delante apoyando los codos sobre la mesa mientras mira a su alrededor con expresión conspiradora.

—Yo sigo diciendo que alguien debería revisar las cámaras del hotel porque hay varias horas de esa noche que no tienen ningún sentido.

La frase hace que varias personas levanten la vista al mismo tiempo. Max aparta por fin los ojos del móvil y durante un instante algo cambia en su expresión. No dura mucho, pero lo suficiente para que me dé cuenta, al igual que Brock.

—Hostia. Hammond acaba de poner cara de hombre que sabe dónde están enterrados varios cadáveres.

—Estoy pensando que ninguno debería volver a beber así —dice Max después de dejar su teléfono sobre la mesa.

—Eso ha sonado sorprendentemente responsable —comenta Brock llevándose una mano al pecho—. ¿Te encuentras bien o tenemos que llamar a un médico?

Max ignora el comentario con la misma paciencia cansada de siempre.

—Hay cosas raras que nadie recuerda bien —dice Amara observando la mesa unos segundos antes de hablar.

Su comentario queda flotando sobre nosotros, mientras Theo se sirve más café y Elara frunce ligeramente el ceño, intentando reconstruir algo en su cabeza.

—Yo recuerdo perfectamente besar a una mujer preciosa en un ascensor —comento apoyándome hacia atrás en la silla y mirando a Elsie—. Aunque algunos detalles siguen bastante borrosos.

Elsie ni siquiera gira la cabeza hacia mí. Pero veo cómo aprieta un poco más fuerte los dedos alrededor de la taza y entonces me doy cuenta de que no es que esté incómoda, sino tensa.

Empiezo a fijarme mejor en ella y me doy cuenta de que no ha probado ni una gota de alcohol, ni apenas ha tocado la comida, tiene mala cara y lleva toda la mañana pasando del enfado al agotamiento en cuestión de segundos. Mi cerebro llega inmediatamente a la conclusión más lógica: está arrepentida de haberse acostado conmigo aquella noche de a boda. Y no sé por qué eso me toca tanto los cojones.

—¿Sabes qué recuerdo yo? —dice Brock apoyándose sobre la mesa—. Recuerdo a alguien insistiendo en que nadie podía marcharse todavía.

El comentario hace que varias miradas se levanten al mismo tiempo, incluida la de Elsie.

—¿Quién? —pregunta Elara.

Brock frunce el ceño.

—No me acuerdo. Solo recuerdo la frase.

Elsie se queda quieta unos segundos, pero su gesto cambia un instante y de pronto tengo la sensación de que ella está recordando algo mientras intenta no hacerlo.

—Yo recuerdo un pasillo —murmura Theo—. Y a Brock intentando abrir una puerta con una tarjeta de crédito.

—Eso fue espíritu de supervivencia —le responde Brock.

—No, eso fue un delito —confirma Theo.

—Técnicamente no conseguimos entrar.

La conversación sigue moviéndose alrededor de la mesa, pero yo continúo mirando a Elsie. Porque hace un momento estaba hablando y ahora parece haberse ido muy lejos de aquí de repente. Tiene la vista fija en la taza y la expresión tensa de alguien intentando mantener el control sobre algo que empieza a complicarse por segundos.

—Tengo que irme —dice Elsie de repente levantándose de la silla.

—¿Ya? Acabamos de pedir postre —protesta Brock.

—Algunas personas trabajamos.

—Eso ha sonado ofensivo hacia mí personalmente —le responde él.

Elsie sonríe mientras recoge el bolso y evita mirarme otra vez. Eso termina de hartarme. La observo atravesar el restaurante y me levanto apenas diez segundos después.

—Oh, esto promete —escucho que dice Brock a media voz, mientras me alejo de la mesa.

—No rompáis nada —añade Devon después de dar un sorbo a su taza de café.

—Ni hagas promesas imposibles —añade Brock.

Alcanzo a Elsie fuera del restaurante, junto a la acera, mientras intenta parar un taxi. El Soho nos rodea con ruido de coches y de gente caminando con prisas a pesar de ser domingo.

—¿Vas a seguir haciendo esto mucho tiempo? —le pregunto cuando la alcanzo.

—No sé de qué hablas —me responde sin mirarme.

—Claro que lo sabes.

Por fin se vuelve hacia mí y veo de nuevo esa tensión rara en su gesto.

—Dorian…

—No. Ni siquiera hemos hablado de lo que pasó.

—Porque no hay nada que hablar.

Me acerco un paso más a ella.

—Eso es curioso teniendo en cuenta que acabaste prácticamente arrancándome la ropa en el hotel.

—Estábamos borrachos.

—Tú no parecías arrepentida entonces.

La frase me sale más brusca de lo que pretendía y ella cruza los brazos inmediatamente a la defensiva.

—¿Qué quieres exactamente?

Buena pregunta, porque la he seguido fuera del restaurante sin pensar demasiado en ello. Una parte de mí está enfadada y la otra lleva toda la mañana intentando entender por qué Elsie actúa como si quisiera borrarme de su vida después de lo que pasó entre nosotros. Pero empiezo a sospechar que el problema no fue la boda, sino yo.

—Vale —digo mirándola fijamente—. ¿Qué cojones te pasa conmigo?

Elsie abre la boca y durante un momento tengo la sensación de que va a decirme algo importante. Lo veo en su cara y en cómo se altera su respiración, pero entonces aparece un taxi libre detrás de mí y ella retrocede.

—No me pasa nada contigo.

Mentira. Me doy cuenta enseguida de que me está mintiendo y ella también sabe que la he pillado. Pero aun así abre la puerta del taxi y entra antes de que pueda detenerla.

—Elsie.

Me mira desde dentro del coche y tengo la sensación de que parece asustada, pero no de mí, sino de algo peor, pero que no tengo ni la más mínima idea qué es. Después el taxi arranca y yo me quedo plantado en mitad de la calle con la sensación de que acabo de perderme una parte importante de esta historia.

Sigue leyendo esta historia aquí.

¿Dónde puedes encontrarme?

En mi lista de correo: https://sarahvalentine.substack.com/

Instagram: @sarahvalentine.escritora/

TikTok: @sarahvalentine.escritora

Facebook: Sarah Valentine

Fan Page Facebook: Sarah Valentine escritora:

En mi mail: sarahvalentine.escritora@gmail.com

En mi web: www.saravalentineescritora.com