Contents

Capítulo 1: El encargo

Capítulo 2: El encuentro

Capítulo 3: La atracción

Capítulo 4: Oscura obsesión

Capítulo 5: Secretos descubiertos

Capítulo 6: El alma

Capítulo 7: La despedida

Capítulo 8: El cuadro

Capítulo 9: La familia

Capítulo 10: El testamento

Capítulo 11: La muerte

Título: La Bestia siciliana

©Todos los derechos reservados. Bajo las sanciones establecidas en las leyes, queda rigurosamente prohibida, sin autorización escrita del autor, la reproducción parcial de esta obra por cualquier medio o procedimiento, sea electrónico, mecánico, por fotocopia, por grabación u otros, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo público. La infracción de los derechos mencionados puede ser constituida de delito contra la propiedad intelectual (Art. 270 y siguientes del código penal).

©RachelRP

Los personajes, eventos y sucesos presentados en esta obra son ficticios. Cualquier semejanza con personas vivas o desaparecidas es pura coincidencia.

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Capítulo 1: El encargo

Lana

Salgo del hospital en el que mi madre duerme desde hace veintitrés años, hoy es el día de mi cumpleaños, el mismo en el que mi vida comenzó y la suya se paró.

Fui una niña muy deseada, mi madre no lograba llevar a término ninguno de sus embarazos, y cuando yo pasé la barrera en la que los médicos le aseguraron que podría sobrevivir fue el día más feliz de su vida. O eso me han contado. No se puede hablar mucho de ella en presencia de mi padre, él no lo ha superado. Mi madre fue el gran amor de su vida y no puede soportar la idea de que está en una cama y que no va a despertar jamás. Tampoco puede desconectarla y verla morir.

De pequeña imaginaba que ella era la princesa Aurora y mi padre el príncipe que con un beso la despertaría de la maldición por la cual dormía. Por supuesto, el hada malvada que la puso así era mi tía, que casualmente se llama Ada, ¿te lo puedes creer? Para mí tenía sentido. Ella siempre fue mala conmigo, hasta un punto en el que sentía su odio sin entender el motivo. Mis otras tías, mis hadas buenas, decían que era porque echaba mucho de menos a su hermana, y como me parezco tanto era un recuerdo constante de su falta. Esa explicación fue suficiente para mí los primeros años, al llegar a los diez empecé a preguntarme por qué no me quería si mi madre dio su vida por traerme a este mundo; a los doce descubrí que Ada salía de la habitación de mi padre demasiadas noches de madrugada; a los dieciséis era de dominio público su relación, aunque nadie lo quería admitir. Un elefante enorme en el salón que decidimos evitar porque ¿quién se acuesta con el marido de su hermana en coma? Pues ella, el hada malvada. Mi tía Ada.

—Lana —escucho que me llaman desde la otra acera, y veo a mi primo Hans agitar la mano desde su coche.

Llego hasta él y me subo a su lado.

—La tía Gertrude me dijo que estabas aquí, tengo noticias —suelta emocionado mientras arranca.

—¿Has logrado colocar la falsificación del Picasso? —pregunto con incertidumbre.

—No, aún mejor, tienes un encargo de un pez gordo. Hay alguien que ha reconocido tu increíble talento y quiere que hagas algo para él.

—¿Cómo que lo ha reconocido? —inquiero preocupada.

Soy jodidamente buena falsificando obras de arte, llevo haciéndolo desde hace años con ayuda de mi primo, pero es algo que llevo en privado.

No, no es cuestión moral ni social, al revés, si se supiera el talento que tengo estaría ahora mismo muy alto en el escalafón de la sociedad en la que me muevo. Ese es el problema, no quiero ser útil porque entonces no me dejarán salir jamás de su mundo; en eso me siento como mi madre, atrapada en una pesadilla de la que quiero despertar.

—¿Te acuerdas del ruso que nos encargó El Beso de Francesco Hayez?

—Sí, era un viejo muy simpático. Decía que le recordaba a cómo besaba él a su mujer en la juventud. —Sonrío ante el recuerdo.

Es un cuadro precioso que plasma una pasión que para su época era algo excepcional. Es una de mis falsificaciones favoritas.

—Bien, resulta que el tipo debe ser algo más que un viejo y le ha enseñado tu obra a un ruso que anda buscando alguien que le haga un cuadro muy específico —me explica.

Se detiene en un semáforo, me mira y sonríe. Hay algo más y le encanta hacerse el dramático, así que lo dejo jugar, esperando que me lo cuente.

—¿Sabes qué cuadro quiere?

—¿Cómo quieres que lo sepa? ¿Ahora soy adivina además de falsificadora de arte? —Me río.

—¿Y si te digo que es el cuadro que siempre has soñado con copiar?

Lo miro y meneo la cabeza.

—Sabes que en ese caso no voy a aceptar porque…

—Porque solo lo harás si puedes copiarlo directamente del original —me imita.

Le saco el dedo del medio y él revuelve mi pelo.

—Pues eso —zanjo el tema.

—La cuestión es que tendrás acceso al cuadro original.

—¿Cómo dices?

—Lo que oyes, el ruso para el que vas a trabajar lo tiene.

—No es posible, lleva años desaparecido —murmuro.

—Bueno, pues ya sabemos dónde estaba —se burla—. ¿Aceptas?

—Primero quiero hablar con el tipo —contesto desconfiada.

La princesa durmiente de Vasnetsov es un cuadro que me ha tenido obsesionada desde que lo vi de niña en una exposición a la que nos llevaron en el colegio. Forma parte de una serie de cuadros con escenas de La Bella Durmiente, pero este en particular tiene algo que para mí lo hace especial: detrás de la cama de la princesa hay una gran cantidad de animales fantásticos, como un dragón, un unicornio, un cisne y un ciervo. Es como tener lo real y lo imaginario en un mismo lugar. No sé, parece algo normal, pero para mí, que vivía entre dos mundos, fue como sentirme arropada por alguien que también lo hacía.

—Sabía que no te fiarías, así que he organizado una reunión esta noche. Como nunca celebras tu cumpleaños he supuesto que no tendrías planes.

Le gruño y nos reímos, aunque tiene razón. Nunca he celebrado mi cumpleaños porque es el aniversario desde que mi familia perdió a mi madre.

—Bien, mándame un mensaje con el lugar y la hora y allí estaré —contesto, abriendo la puerta al llegar a casa—. ¿Vendrás conmigo?

—Por supuesto —responde, y se ríe.

Lo despido con la mano y entro en la casa de mi familia. Vivimos en un barrio acomodado de Varsovia, cerca del Museo Nacional. Mi padre nos obligaba a mis primos y a mí a estar allí tres horas cada día después de la escuela para analizar los cuadros. En mi familia llevamos generaciones falsificando arte, los que no tienen talento para ello se dedican a llevar a cabo las transacciones o a reconocer falsificaciones para seguros, es nuestra tapadera económica legal, y he de decir que nos va bastante bien.

Desde niña he sabido dibujar, un talento natural que he heredado de mi madre. Sin embargo, nadie se fijó en mis garabatos, y para cuando tuve edad suficiente como para entender que no quería estar unida a todos ellos el resto de mi vida comencé a mostrarlo, solo que los dibujaba mal. También la cagué varias veces en algunas transacciones y, por supuesto, mentía en cuanto a reconocer falsificaciones. Básicamente era un bicho raro inservible, y como a tal me han tratado desde entonces.

Hans es el único que siempre supo de mi talento. Aunque no me lo dijo hasta que no íbamos al instituto. A pesar de que apenas teníamos relación, siempre guardó mi secreto, por eso nos llegamos a convertir primero en mejores amigos y ahora en socios de negocios. Hans no podría dibujar algo ni para salvar su vida, sin embargo, en el terreno de las ventas es un crack. Puede encontrar compradores para las obras en cuestión de días y sacarles un dinero que jamás pensarías en pagar por algo que no es original. Ese es su talento.

—Lana, llegas tarde a comer —se queja la tía Ada, que ya ha ordenado que recojan la mesa. Ahora están con el café.

—He comido con mi madre —contesto, haciendo que varios se giren a mirarme, entre ellos mi padre, que menea la cabeza en desaprobación.

Él va a verla una vez al mes, procuro no coincidir, se pone agresivo, y de momento no puedo permitir que me echen de este lugar.

—¿No quieres un poco de bizcocho? —pregunta la tía Irina.

Ella siempre ha sido dulce conmigo, pero tiene demasiado miedo a su hermano, mi padre, y no ha pasado de simples gestos.

Sonrío y niego con la cabeza.

Todos saben que es mi cumpleaños, mis tías, mis tíos, mis primas y primos, incluso alguno de sus hijos, sin embargo, ninguno me felicita. Ya no duele, no demasiado.

Me despido, alegando alguna tontería de la universidad, y bajo a mi habitación. Vivimos todos en la misma casa, cada uno tiene unas habitaciones asignadas a las que puede entrar, luego están las zonas comunes donde todo es de todos. Al cumplir los ocho años mi padre me trasladó al semisótano. Bueno, a una parte de él. Seamos sinceros, apartó algunas cajas, bajaron mi cama, un escritorio y alguna lámpara y me desterraron allí. Tía Irina me dijo que fue porque hice un gesto igual que mi madre. ¿Cómo iba yo a saberlo? Nunca la conocí despierta. Supongo que eso de que la sangre es la sangre tiene algo de cierto.

Busco ropa cómoda, unos vaqueros y una camiseta vieja, y me voy hasta el futón que tengo a modo de sofá, me tiró en él y comienzo a dibujar.

Son cerca de las seis cuando Hans me envía el mensaje con la dirección y la hora. Quedamos en vernos allí porque está teniendo una pelea con su novio, por tercera vez esta semana, y no puede pasar a recogerme. Me pide que me arregle, por lo visto no iremos a un lugar discreto, sino a un club que pertenece al ruso. Aún no sé su nombre, le mando un mensaje a mi primo para que me lo diga y así poder buscarlo en Google, pero no obtengo respuesta. Imagino que seguirá peleando, o quizás ya se estén reconciliando.

Miro en mi armario y trato de encontrar algo que ponerme. No soy de salir demasiado, aunque de vez en cuando Hans me arrastra a bailar a algunos de los clubs a los que él va, sobre todo cuando discute con Jean Paul, así que al menos tengo un vestido negro de esos que sirven para todo.

Es corto, ajustado y deja poco a la imaginación. Me dejo el pelo suelto. Es de color castaño claro, un tono peculiar dada mi ascendencia asiática. Mi piel es pálida y pecosa, en verano consigo ponerme roja y después blanca, ese es todo el moreno que logro. Mis ojos, de color aguamarina, dicen que son igual que los de mi madre, incluso el mismo rasgado. Ella es hija de una coreana y un alemán. Mezcla curiosa, así que, a mí, que además me tuvo con un bielorruso, me ha tocado lucir un tanto extraña. Hans dice que soy hermosa, yo creo que mis ojos ligeramente rasgados, mi tono mortecino y mi pelo carente de color llamativo me hacen parecer un bicho raro.

Me pongo una sudadera grande que cae hasta mis rodillas, y coloco el gorro sobre mi cabeza. Voy maquillada y no quiero que me vean al salir. Los zapatos de tacón los he metido en mi mochila y, para no destacar, tengo mis deportivas favoritas cubriendo mis pies.

—¿Vas a salir? —pregunta mi padre cuando estoy a punto de girar el pomo de la entrada de casa.

He tratado de ser silenciosa para que no me vieran, la mayoría del tiempo no sabe si estoy en casa o no, pero hoy es un día duro para él y odia que yo celebre la vida cuando…

—Me voy a la biblioteca a estudiar —contesto, agachando la cabeza para que no vea mi cara maquillada.

—Espero que no me mientas —gruñe—. Y que acabes esa carrera pronto, al menos así aportarás algo de valor a esta familia.

Lo dice mientras se va por el pasillo. Salgo a la calle y cojo el patín eléctrico que hay atado a la valla. Estudio Derecho, algo apropiado si nos pillan falsificando. Él cree que lo hice para integrarme, la verdad es que mi idea era poder salvarme el culo si la Policía me cazaba porque dudo que nadie moviera un dedo por mí. Bueno, por eso y por mi madre.

Me subo al patinete y pongo rumbo al club. Cuando llego, no veo el coche de mi primo por ningún lado. Lo llamo y no contesta. Casi es la hora de la reunión. Joder. Hay una larga fila para acceder al lugar. Es uno de los más exclusivos de Varsovia, tanto que nunca he intentado siquiera entrar, no me gusta perder el tiempo para después ser rechazada.

El teléfono vibra y veo que es mi primo.

—¿Dónde estás? —pregunto en cuanto descuelgo.

—Lo siento, Lana, se me ha ido la hora arreglando las cosas con Jean Paul.

Ruedo los ojos.

—¿Cuánto tardas en venir?

—Unos cuarenta minutos.

—La reunión es en diez —le recuerdo.

—Lo sé, llamaré al tipo y le diré que…

—No, mueve tu culo y cuando llegues entras, me voy adelantando, si es cierto que tiene el cuadro no quiero perder mi oportunidad.

—Lana, no es un tipo normal y corriente.

El tono en el que me lo dice me deja saber que hay algo que me está ocultando.

—¿Qué no me has contado? —pregunto directamente.

—Bueno, verás, el ruso no es un ruso sin más, él es alguien importante en los bajos fondos.

—¿Es un traficante de arte?

No me gusta juntarme con ellos porque pueden descubrirme. Aunque no suelo hacer entregas o recogidas ni voy a reuniones familiares, y con familiares me refiero a la de falsificadores no la de sangre, puede ser que alguien me reconozca y se joda mi tapadera como falsificadora de arte. Lo que se traduce en que no podré reunir el dinero que necesito para desaparecer.

—No, sabes que nunca te haría eso —contesta ofendido.

—¿Entonces? Va, Hans, no tengo toda la noche.

De pronto la línea muere y yo quiero matarlo. Cómo no, mi primo no entiende lo que significa cargar el móvil. Pruebo a llamarlo y nada. Tampoco responde Jean, ambos lo tienen apagado. Son iguales en eso. Joder.

Respiro hondo y decido que voy a entrar, es la hora y no quiero perder la oportunidad. Me quito la sudadera, cambio las deportivas por unos botines negros de diez centímetros y me dirijo a la puerta.

—Tienes que hacer fila —gruñe el gorila mientras las chicas que están a la cabeza esperando entrar me miran mal.

—Tengo una cita con el dueño —le explico.

—Eso dicen todas, a la fila.

Ruedo los ojos, si al menos supiera el nombre del tipo con quien me tengo que reunir todo sería más sencillo.

Un coche deportivo, de esos que valen más que una vida, se detiene justo en la entrada. De él sale un tipo que da miedo, se dirige al asiento del copiloto, abre la puerta y ayuda a salir a una chica que creo que es modelo, me suena bastante de la última pasarela de Milán.

—Por favor, llego tarde, diga a su jefe que el señor Bohdan está aquí —le pido de nuevo al grandullón a la vez que mi teléfono vibra con un mensaje.

Lo abro y veo que es Hans:

Lo siento, batería muerta, el tipo es el pakhan de la Bratva.

Mi corazón se acelera, joder, eso no es estar en los bajos fondos, es gobernarlos. Me giro dispuesta a largarme de allí cuando escucho al grandullón hablar.

—Jefe, esa de ahí dice que es el señor Bohdan.

El tipo terrorífico del coche caro me mira de arriba abajo y ladea la cabeza un instante antes de ladrar.

—Llevadla a mi despacho.

Mierda.

Capítulo 2: El encuentro

Dmitri

Conduzco a la modelo que lleva tratando de chuparme la polla desde que la conocí el mes pasado hacia el almacén del club. Ella cree que va a conseguir algo más que una buena follada, espero que no sea una perra loca cuando se dé cuenta de su error.

—¿Qué lugar es este? —pregunta al ver las cajas de licores.

—El que uso para follar.

Me mira, me evalúa y asiente. Está de acuerdo. Es lo que cree que se merece. Se quita el vestido, no lleva bragas, se gira y se apoya en una de la cajas. Supongo que ha oído que me gusta penetrarlas desde atrás. No quiero juegos previos, me aburren. Si quiero desahogarme porque la tengo dura, busco un buen agujero y lo empalo hasta que me corro.

Saco un preservativo y me lo coloco, jamás voy a pelo. Mientras lo hago, escucho que ella abre su bolso. Me pongo en alerta. Si ahora saca un arma la voy a mutilar lentamente. No me gustan las sorpresas, y menos de este tipo.

Observo mientras mi polla se oprime con el puto látex y veo que extiende el polvo blanco sobre la caja que tiene delante. Joder, qué asco. Está sucia y no le importa. Inhala y se vuelve hacia mí con una sonrisa que supone que es sexy y la coca debajo de su nariz.

Odio a estas putas enganchadas a la mierda que vendo. Sí, soy distribuidor de varios tipos de sustancias, pero ni yo ni nadie de los míos las consume. Eso te jode la cabeza.

Sopeso la idea de largarme, pero ya me he puesto el condón, así que simplemente me acerco, agarro su pelo para mantenerla firme y me meto dentro de ella de golpe. Aunque no la haya preparado está resbaladiza para mí. Este tipo de mujer se corre solo de pensar en el poder que tengo. Me estoy empezando a aburrir de esto.

Comienzo a embestirla sin ningún cuidado mientras ella hace una serie de sonidos que me están sacando de quicio hasta que le ordeno que se calle. Cuando lo hace, cierro los ojos y me concentro en acabar. Lo que me sorprende es que en mi mente aparece la chica de la entrada. La de pelo castaño. La que tenía un patinete y una mochila a pesar de ir vestida con un traje de cóctel y unos tacones de al menos ocho centímetros.

Si es la mensajera del señor Bohdan, pienso incluirla en el trato. Recuerdo sus labios y mi polla pulsa, haciendo que la modelo suelte un gemido que no ha podido contener. Decido ir más rápido, quiero acabar con esto e ir a mi despacho para comprobar si el tono aguamarina que he visto en los ojos de la muchacha es tan increíble como me ha parecido.

—Sí, joder, sí, fóllame el culo —me pide la modelo, y me harto.

Saco mi polla, quito el condón y acabo el trabajo con mi mano. Me corro en su espalda y ella se masturba mientras me limpio con el vestido que ha tirado al suelo; la dejo allí sola. Creo que no se ha dado cuenta de que me he ido. Putas drogas.

Me dirijo al baño más cercano, me lavo las manos y subo a mi despacho. Vasil está en la puerta vigilando

—¿Está dentro?

—Sí, con Sergei.

Entro y veo a la chica observar un cuadro que tengo colgado en la pared. Es un Piet Mondrian, uno muy poco conocido. Con un gesto, le ordeno a Sergei que salga y nos deje solos.

—¿Te interesa el arte? —pregunto, sintiéndome estúpido al momento.

Está claro que, si la ha enviado el falsificador de obras, algo le debe gustar.

—Sí, aunque solo los originales, las copias tienden a aburrirme.

Suelto una carcajada y me coloco detrás de ella, incluso con esos tacones es más baja que yo. Me inclino un poco y le contesto.

—Entonces sabrás apreciar este cuadro de Kazimir Malevich. —Necesito saber si entiende de verdad de arte.

Ella gira un poco la cabeza para mirarme por encima del hombro y me quedo enganchado al color aguamarina que ahora me observa. Al menos hasta que rueda los ojos y me provoca una sonrisa.

—Espero que no te dediques al arte si confundes Composición con rojo, amarillo y azul de Piet Mondrian con Cuadrados con una concentración de rojo, amarillo y azul de Kazimir Malevich —se burla.

—Oh, krasivaya, no lo hago.

La chica frunce el ceño y se gira.

—¿Qué significa eso?

—Hermosa.

Suelta una carcajada que me deja confundido.

—Está claro que, si crees que soy hermosa, el arte no es lo tuyo.

Lo dice tan convencida que me sorprende que lo crea. Es como una princesa de cuento tal y como yo la veo.

—De todas formas, como te he dicho, solo aprecio los originales, y este no lo es, así que lo puedes llamar como quieras.

Ahora soy yo el que frunce el ceño y ella se queda mirándome seria, luego amplía los ojos y respira hondo.

—No lo sabías, ¿verdad? —pregunta, y niego con la cabeza.

—¿De verdad es una falsificación?

—Me temo que sí. ¿Pagaste mucho por él?

Gruño porque fue una puta fortuna. No lo compré yo, mandé a uno de mis hombres, uno que debía saber lo que hacía.

—No me va a salir tan caro como al que me ha engañado —contesto lo más sereno que puedo—. Y ahora que el tema ha salido, ¿quién eres tú? No tienes cara de señor Bohdan.

—Antes de contestar a eso necesito saber si realmente tienes el cuadro: La princesa durmiente de Vasnetsov.

Su pregunta suena a querer sacarme una confesión. Soy desconfiado y no me gusta que me la jueguen. Eso lo va a saber bien el que pintó el cuadro falso en cuanto lo corte en tantos trozos que puedas llevarlo en el bolsillo de tu chaqueta sin que se note.

—Abre las piernas —le ordeno, y ella me mira sorprendida.

—Creo que te estás equivocando.

Llego hasta la chica y me quedo a un par de centímetros, mirándola desde arriba. Quiero intimidarla y, por el ligero temblor de sus manos, parece que lo estoy logrando.

—No te conozco, no sé tu nombre ni lo que haces aquí —comienzo—. Bien podrías ser la Policía tratando de arrancarme una confesión, ¿eres eso, krasivaya? —le pregunto, cogiendo uno de sus blancos mechones y enrollándolo en mi dedo.

—¿Y follarme te hará saber si soy una infiltrada? —inquiere a pesar del miedo que veo en sus ojos.

Sonrío.

—Nadie ha dicho nada de follar, lo cual, si está sobre la mesa, lo acepto —le confieso—. Lo que quiero es ver si llevas micros.

Me mira un instante y después se ríe en mi puta cara.

—¿Lo dices en serio? ¿Has visto lo que traigo puesto? ¿Dónde demonios se supone que estaría el supuesto micrófono?

Al ver que no cedo, rueda lo ojos, de nuevo, y abre las piernas como le he pedido, también extiende los brazos.

Me arrodillo frente a ella y comienzo a tocar sus tobillos. Esto es por gusto propio, las lleva al aire, así que no es necesario, al menos no para lo que se supone que lo hago. Ella tiene la vista al frente mientras paseo mis dedos sobre su pálida piel. Estoy tentado a lamerla, joder, quiero saber cuál es el sabor de esta mujer más que ver el sol mañana.

Sigo palpando y subiendo hasta que llego a la parte alta de sus muslos. Rozo la tela de encaje y ella se estremece. Está mojada. Mi polla se pone dura. Sigo tocando y noto su culo desnudo. Lleva tanga. Respiro de forma pesada. Estoy a punto de tumbarla sobre mi mesa y comerme su coño hasta que grite mi nombre. Suena la puerta, y cuando se abre un poco, lo justo para que Sergei hable, la chica se retira, haciendo que pierda el contacto y el momento.

—Jefe, aquí fuera está el socio del señor Bohdan.

—¿Ya has comprobado que no llevo nada? —pregunta ella, y viendo lo ajustado del vestido sé que es imposible que tenga algo entre la tela y su piel.

Bueno, eso y que en la puerta del despacho tengo un dispositivo que detecta conexiones externas en cuanto cruzas el umbral.

—Que pase —gruño mientras me levanto y me alejo.

Un tipo con pinta de tirolés entra, y en cuanto localiza a la chica se acerca y la abraza. No me gusta.

—¿Todo bien, Lana? —le pregunta, y ella asiente.

Lana, así que ese es su nombre. Supongo que, por sus rasgos, esperaba algo más… asiático.

—Aquí, el señor… —Se gira para mirarme y sonrío, me gusta que no sepa quién soy.

—Belov —le dice el tirolés—. Dmitri Belov, es un honor. Soy Hans y ella es mi prima Lana.

—Prima —murmuro complacido.

—Hans, se supone que uso un alias para que no sepan quién soy, si te presentas, dices mi nombre y nuestro parentesco sirve de poco, al menos espera a que firme el contrato de confidencialidad —refunfuña la pequeña Lana.

—Oh, vamos, no creo que el señor Belov sea de los que cotilleen, ¿verdad? —pregunta el tipo, que ahora me cae mejor, y yo asiento—. ¿Ves?

Lana rueda los ojos, es la tercera vez y creo que me gusta que lo haga, dice mucho con la expresión de su cara, y eso es bastante refrescante en mi mundo de máscaras.

—Bien, señor Belov —comienza Hans—, mi prima será quien haga la réplica —dice para mi sorpresa.

—¿No es el señor Bohdan el falsificador? —pregunto extrañado.

Miro a la chica que sonríe, se acerca y extiende su mano.

—Soy el señor Bohdan, encantada de conocerte.

Cojo su mano, pero en lugar de estrecharla como parece que ella quiere, la beso. Su piel es suave y no puedo evitar esta vez sacar mi lengua y saborearla un instante.

Lana se queda paralizada mientras su primo se distrae viendo cuadros y diciendo lo maravillosos que son esos pintores.

—Ahora que ha quedado todo claro puedo contestar a tu pregunta, krasivaya.

—¿Qué significa eso? —pregunta Hans.

—Artista —responde de inmediato Lana, y yo no la corrijo.

—Sí, poseo el cuadro y quiero una réplica para poder tenerla expuesta en mi casa.

—Supongo que no podrás tener el original siendo que es un cuadro robado —piensa en voz alta.

—Bien, necesitaremos que firme un contrato de no divulgación —prosigue Hans, sacando un papel de dentro de su chaqueta y dándomelo—. Lana no quiere que nadie sepa que es la autora de las falsificaciones, así que en caso de que diga su identidad real deberá pagar…

—A ver si queda algo claro —lo corto—. No soy uno más de tus clientes, no firmo mierdas de esas, y aunque lo hiciera, si quiero incumplirlo lo hago, no te pago y además debes agradecerme si no acabas muerto en una zanja.

Hans está tan pálido que casi puedo ver a través de él, es casi cómico. Lana me mira entrecerrando los ojos, se acerca, me arranca el papel de entre los dedos y sale del despacho sin decir una palabra. Un segundo después asoma la cabeza para llamar a su primo sin siquiera mirarme.

—Hans, nos vamos.

Su primo parece reaccionar, me mira, luego hacia la puerta y la sigue. No tengo muy claro qué acaba de pasar. Para cuando parpadeo de nuevo, salgo de mi despacho y la sigo entre la multitud. A solo unos pasos veo que un tipo le agarra el culo y su primo, lejos de defenderla, se aparta. Cobarde. Gruño y voy hacia el que tiene todavía el trasero de Lana entre sus dedos, sin embargo, no llego hasta él antes de que ella le dé un codazo en la nariz, haciendo que el tipo caiga hacia atrás tratando de detener la hemorragia.

—Pedazo de zorra —escucho a otro que debe ser su amigo, acercándose a Lana.

Ella se gira, mete la mano en su escote y saca una pequeña navaja, su hoja no debe tener más de tres dedos de largo. Cuando encara al tipo, se la pone en la polla y alza la barbilla. El hombre que quería joderla ahora camina hacia atrás mientras ella le dice algo a la cara que no llego a escuchar.

De pronto se gira, guarda la navaja en lo que parece su sujetador, me mira, sonríe y sigue caminando hacia la puerta de entrada. Hans va tras ella y yo estoy mirando como un idiota cómo la gente le abre el camino. Joder, es una puta loca, y esas son las que más me gustan.

Vuelvo a mi despacho tras ordenar que la sigan y que lleven abajo al par de idiotas que la han molestado; busco información sobre ella, con los datos que tengo no es difícil encontrarla. Su familia se dedica a la falsificación, pero Lana parece no estar ligada a ellos, de forma oficial al menos; estudia Derecho, sonrío, muy apropiado.

Cuando ya tengo lo que necesito, me dirijo al sótano; allí me esperan los dos tipos que han creído que tenían el derecho a hacer lo que quisieran con una mujer solo por el hecho de tener polla. Bien, eso tiene facil arreglo, saldrán de aquí sin una.

—Bueno, caballeros, les voy a enseñar lo que les pasa a los que no respetan a las mujeres, sobre todo, a la que espero que comparta mi cama próximamente.

Capítulo 3: La atracción

Lana

Salgo de mi clase de derecho dedicada a la propiedad intelectual y meto los apuntes en mi mochila mientras bajo los escalones que dan al campus. Escucho a uno de los chicos que van conmigo insultarme al pasar.

—Chinita, ¿tu felpudo hace juego con tu tejado? —se burla uno.

—Oh, cielto, es la hija de la Bela Dulmiente —se ríe otro, haciendo mención a mi madre y hablando como creen que lo hacen los asiáticos.

Todos en el campus conocen la historia de mi nacimiento, salió en las noticias y volvió a hacerlo cuando ingresé aquí.

Mi madre era muy conocida en Varsovia, la casualidad hizo que cuando era joven, antes de tenerme, interpretara a Aurora en un teatro de barrio alternativo. El ser asiática e increíblemente bella hizo que muchas tuvieran envidia y muchos la desearan, pero mi padre apareció y ya no hubo nadie más para ella; ¿tendré yo una historia de amor así?

No, prefiero no amar a nadie a hacerlo y acabar odiando a mi hija.

—¿Entonces? ¿Cuál es el color? —insiste mientras le saco el dedo del medio y camino, buscando mis auriculares.

Levanto la vista y veo a Dmitri Belov venir con los puños apretados y una mirada asesina que hace que se me hiele la sangre. Mierda, ¿voy a morir por haberme largado de su club como lo hice? Entonces me doy cuenta de que sus ojos no están puestos en mí, sino en mis compañeros. Frunzo el ceño, y eso hace que los chicos se giren, vean lo que pasa y salgan literalmente huyendo.

Veo al ruso echando mano a su espalda y corro hacia él para que no saque el arma que sé que lleva.

—¿Qué crees que haces? —le pregunto, interceptándolo mientras trata de seguir a los idiotas de mis compañeros.

—Enseñarles que no deben molestar a la princesa del cuento si no quieren que el hada malvada los castigue —gruñe.

Lo miro un momento y rompo a reír.

—Te acabo de imaginar con unas alas llenas de purpurina y una varita mágica.

Parece que eso lo distrae de los idiotas, me observa y sonríe.

—¿También llevaba falda de tul rosa? —pregunta.

—Por supuesto, mi imaginación es muy fructífera, señor Belov.

Respira hondo, mira por encima de mi hombro y sé que no se va a olvidar de ellos; la cuestión es ¿por qué le molesta que me insulten?

—Ahora que de nuevo lo veo como lo que es —comienzo, atrayendo su atención y volviendo a llamarlo de usted—, ¿puede decirme qué hace por aquí?

—Tutéame, Lana, no soy tan mayor —me pide, centrándose en mí.

Alzo las cejas y se ríe.

—Nos llevamos solo doce años y un mes —dice—, podrías haber comentado que ayer era tu cumpleaños y te hubiera invitado a una copa.

—No celebro nunca mi cumpleaños.

—¿Nunca?

—Ni una sola vez. Y si sabes mi fecha de nacimiento será porque me has investigado y, por lo tanto, no tengo que explicarte el motivo por el cual mi día de nacimiento no es como para celebrarlo.

—Sladkaya, una cosa no tiene que ver con la otra.

—Deja de decirme palabras que no entiendo, vas a hacer que aprenda ruso para contestarte —me quejo, ignorando su otro comentario.

Se ríe y debo reconocer que es raro verlo en un lugar como la universidad. Es alto, en deportivas me saca como dos palmos. Tiene la cabeza rapada y los tatuajes sobresalen por los bordes de su traje y camisa. Es poder andante, bueno, también sexo, porque esos ojos negros me tienen un poco loca desde anoche.

—Quería saber si vas a hacer el trabajo para mí —dice mientras camina a mi lado.

—No, lo siento, tengo unas normas, y si no las aceptas no puedo hacer el encargo.

—Yo también tengo normas que me estoy saltando en estos momentos.

—¿Como cuáles? —pregunto curiosa mientras desato mi patinete de la farola a la que lo he atado.

—Nunca persigo a una mujer, suele ser al revés.

—Qué suerte la mía —murmuro, y enciendo mi patín.

—Esa cosa es peligrosa —dice, arrugando la nariz.

—Menos que lo que llevas a la espalda —le recuerdo.

—Delante también tengo algo que…

—¡Lana! —escucho la voz de mi padre gritarme y me tenso.

No quiero que me vea con el ruso, puede que lo conozca.

—Por favor, vete —le pido a Dmitri.

Él está oculto por un grupo de estudiantes que tengo detrás, pero si mi padre se sigue acercando lo verá enseguida.

Dmitri mira por encima de mi hombro, después a mí, asiente, se gira y se va. Se mezcla con la gente, aunque es como un faro en la oscuridad. Al menos para mí.

—Te he llamado al teléfono, ¿por qué no lo has cogido? —gruñe mi padre cuando llega a mi lado.

—Estaba en clase y lo tenía sin volumen.

—Siempre tienes excusas para todo —se queja.

Respiro hondo y lo dejo pasar, no me apetece discutir.

—¿Qué necesitas?

—Que vayas a casa para ayudar a preparar un envío, esta vez irás supervisándolo en la caja del camión, es delicado y grande.

—¿Dónde es la entrega?

—Tukums.

Lo miro un momento y parpadeo.

—¿Te refieres a Tukums en Letonia?

—Sí.

—Eso está a más de nueve horas en coche, en camión…

Mi padre me coge del brazo, apretando sus dedos alrededor de mi piel, y acerca su cara de forma amenazante. Le da igual estar en medio de un campus lleno de gente, soy su hija, su pertenencia, y puede hacer lo que quiera conmigo.

—Eres totalmente inútil —sisea—. Llevas años estudiando esta mierda sin aportar, es momento de que hagas algo por la familia porque ya no pienso mantener tu culo perezoso.

Me muerdo la lengua porque él no me mantiene, lo hace el dinero que mis abuelos maternos me dejaron y que mi padre me quitó.

—Sí, padre —contesto, tragándome todo lo que quiero decir junto con todo lo que siento desde hace años.

—Bien, ve a casa y coge ropa para varios días, estando allí necesito un par de cosas.

—¿Cuándo estaré de regreso? Tengo examen el viernes.

—Con suerte llegarás, o no, me da igual.

Me suelta de mala manera haciendo que casi me caiga, después se gira y se va por donde ha venido. Me pongo los auriculares, enciendo la música, me subo al patín y me voy a casa. Creo ver al ruso en un coche que pasa cerca de mí; es imposible, son alucinaciones mías.

Me paso los siguientes días subida a la parte trasera de un camión de reparto, no es cómodo, me duele el culo y para colmo la entrega se hizo lloviendo, por lo que me empapé protegiendo el dichoso cuadro. Ahora estoy con mocos y escalofríos y todavía quedan dos horas para estar en casa. Por supuesto que no he llegado al examen, mi tía Ada decidió que quería algo de una tienda que había cerrado para cuando íbamos a salir de vuelta y nos quedamos otra noche más. Al menos es sábado y en cuanto llegue a casa podré meterme a la cama a descansar.

Suena mi teléfono, lo descuelgo y se me cae en un bache.

—Mierda de camión —gruño mientras me lo llevo a la oreja.

—Parece que todo va genial, ¿no? —se ríe Hans al otro lado.

—Ya me gustaría ver tu culo en este sitio. Seguro que Ada ha comprado este mueble feo y gigante a propósito para que hiciera el viaje de vuelta en el cajón del camión en vez de sentada delante como una persona normal.

—¿No puedes atarlo de alguna manera para que no tengas que ir ahí?

—Claro que puedo, pero por órdenes del hada malvada no se ha hecho. Y ya, para lo que me queda, me aguanto. Aunque me voy a mear en su planta favorita en cuanto llegue a casa —gruño.

—Te llamaba porque el ruso acaba de contactar, quiere firmar lo del contrato de confidencialidad y empezar cuanto antes.

—Pues llévaselo y el lunes comenzamos, necesito descansar. Creo que he cogido algo que no es mío —le cuento mientras me da un ataque de tos.

—Vaya, suenas a princesa muerta —se burla—. Yo no puedo, Jean Paul me ha sorprendido con un viaje exprés a Paris y estoy embarcando ahora. Vuelvo en la madrugada del domingo al lunes.

—De verdad, Hans, no me encuentro bien, necesito algo de descanso.

—A ver qué te parece, le doy tu número y quedáis si mañana te encuentras mejor.

—Pero ni se te ocurra darle este.

—Claro que no, le iba a decir el del señor Bohdan.

—Bien, aunque no entiendo tanta insistencia ahora si no he sabido nada de él desde que lo vi en la universidad a principios de semana.

—Me ha dicho que ha estado ocupado, he preferido no preguntar por si me contaba algo ilegal —murmura, bajando la voz.

Supongo que hay alguien cerca. Se escucha la voz típica del megáfono del aeropuerto llamando a los pasajeros para el vuelo a Paris.

—Tengo que dejarte o me quedo en tierra. Cuídate, suenas horrible. Si necesitas algo, me avisas y trataré de convencer a alguien.

—No creo que haga falta, solo necesito dormir y estar calentita debajo de mis mantas.

—Te quiero.

—Y yo, pásalo bien y dile que sí en la Torre Eiffel.

Cuelgo y me río yo sola. Conociendo a mi primo, ahora pensará que se lo va a proponer. Puede que lo haga. No tengo ni idea, solo estoy siendo mala.

Llegamos a casa y me bajo a mi habitación directamente. Cojo lo necesario para una ducha rápida y en menos de una hora estoy metida en la cama. Ni siquiera he comido algo. Me escuecen los ojos como cuando tienes fiebre.

Cojo el teléfono que tengo escondido en el fondo de mi mesita de noche y lo enciendo, es el del «trabajo». Comienzan a llegarme mensajes. Como veinte, todos del ruso.

Le escribo, riéndome al ver cómo va subiendo la indignación en cada uno de ellos, está claro que no suele ser ignorado muy a menudo.

Respira hondo, estaba de viaje y no llevaba este teléfono conmigo. Lo acabo de encender. Hans me ha dicho que vas a firmar, pero hoy no podemos quedar, creo que el lunes no habrá problema después de mis clases.

¿Cómo que este teléfono? Si no tienes tiempo para un cliente como yo es que quizás no estés tan interesada como parecía. Tienes una hora para acudir a mi club para que firme o esto acaba.

Pues supongo que esto se acaba porque ahora mismo estoy metida en la cama con escalofríos, creo que algunas décimas y mocos para dar y regalar.

Un instante después veo la llamada entrante del ruso. Sonrío y la cojo.

—¿Estás enferma? —pregunta en cuanto descuelgo.

—Un poco, cogí frío en el viaje.

Comienzo a toser y escucho que maldice, o creo que lo hace porque habla en ruso, pero el tono me hace pensar que es así.

—Bien, cuídate, no salgas de la cama hasta el martes, si necesitas algo me lo dices —ordena, y me río.

—Es un resfriado, si mañana estoy mejor te aviso para quedar.

—No te atrevas a mover tu culo de la cama —gruñe—. El martes como pronto. Y mándame el reporte del médico.

—¿Qué médico?

—El que ha ido a verte.

Vuelvo a reírme porque cuando habla rápido se le nota más el acento ruso y es muy divertido.

—Dmitri, no he llamado a nadie, me voy a tomar algo ahora y dormiré, es lo que necesito para curarme.

Gruñe de nuevo antes de contestar.

—En cuanto despiertes quiero un mensaje para saber cómo estás, da igual la hora que sea.

—Sí, jefe —me burlo.

—Sladkaya, como se te ocurra levantarte antes de estar recuperada…

Deja su amenaza en el aire cuando toso de nuevo.

—Mejor me tomo algo y me voy a dormir.

—Sí, mejor; cuídate, krasivaya.

Cuelgo y aprieto el teléfono contra mí sonriendo. Me gusta que alguien se preocupe por mí de esta manera, aunque es raro que sea una persona a la que apenas conozco, y más raro aún que lo haga el jefe de la Bratva.

Me aseguro de que el teléfono no tiene sonido y lo meto dentro de su escondite en el cajón, después me tomo las pastillas que he cogido tras la ducha y cierro los ojos. Mientras espero a dormirme, la imagen del ruso viene a mi mente.

Me despierto de madrugada, estoy tiritando y tengo el cuerpo pegajoso, empapado en sudor. Una arcada hace que salga de la cama y corra hasta la papelera junto a mi escritorio. Vomito, pero no sale nada más que bilis. Sigo teniendo arcadas, aunque no hay nada en mi estómago. Paso así lo que parece una eternidad. Cuando creo que se ha detenido, me apoyo en la pata de la mesa. Me encuentro muy mal. Grito, nadie me oye. O sí, pero no bajan, nunca lo hacen. Veo mi móvil junto a la cama y decido llamar a Hans, sé que está en Paris, también sé que es el único que me ayudará avisando a alguien o lo que sea, mi mente no puede pensar con claridad. Trato de ponerme en pie y no puedo. Lo intento a gatas, pero las arcadas vuelven. No me molesto en meter la cabeza en el cubo porque no hay nada que pueda salir. Pasa otro rato hasta que se detienen, y cuando lo hacen estoy tan exhausta que me tumbo en el suelo de madera, acurrucada, y cierro los ojos. Tengo frío, tiemblo, me duele el cuerpo y la cabeza me da vueltas, al menos hasta que todo se vuelve negro y encuentro algo de paz.

Capítulo 4: Oscura obsesión

Dmitri

A las seis de la mañana le escribo a Lana. Ayer me quedé preocupado. Son las once y no me ha respondido aún. Cojo el móvil y la llamo. Suena, pero no contesta. Dejo que pase media hora y lo intento de nuevo. Otro mensaje, ninguna respuesta. Decido llamar a su primo, él sí que me responde.

—¿En qué puedo ayudarle, señor Belov?

—Estoy tratando de contactar con Lana desde hace varias horas y todavía no ha dado señales de vida.

—Suele tener el teléfono sin sonido.

—Te refieres al que me diste, no al suyo personal.

La línea se queda en silencio.

—Trabajamos así —contesta.

—Dime su número para que la pueda llamar y saber qué pasa, ayer se encontraba mal.

—Es verdad —murmura su primo mientras escucho la voz de otro hombre de fondo llamarlo «cariño». Interesante—. Un momento.

Antes de que pueda contestar, se escucha que me ha dejado en espera y yo maldigo en ruso, haciendo que alguno de mis hombres salte. Espero lo más paciente que puedo hasta que Hans vuelve a hablar conmigo.

—No contesta.

—¿No puedes ir a verla? —pregunto, pensando que es lo obvio ya que viven cerca según mis informes.

—Estoy en Paris.

—Avisa a alguien de su casa para que lo haga.

—Ya, no es tan fácil.

Gruño.

—¿Qué tan gilipollas son los de tu familia que no saben comprobar si una persona que vive en su propia casa está bien?

Se escucha un suspiro al otro lado y estoy a punto de perder los nervios.

—No hay nadie en casa que la pueda ayudar, las únicas, aparte de mí, se han ido a visitar a una amiga a las afueras y no volverán hasta la noche.

—¿Me estás diciendo que con todos los que viven allí no hay nadie?

Estoy cabreado porque este tipo se piensa que soy imbécil. La he investigado. Viven al menos diez personas en esa casa.

—Lo mejor es que coja el primer vuelo de regreso y lo compruebe yo mismo —murmura.

Y es extraño que diga esto.

—¿Qué no me estás contando?

La línea se queda en silencio.

—Tengo maneras de hacerte hablar —lo amenazo.

—La tía de Lana, Ada —comienza, y sé que se refiere a la hermana de su madre por lo que ponía en los informes—, decretó hace años que quien quisiera vivir en esa casa podría hacerlo con la condición de no ayudar a Lana en ningún aspecto.

—Explícate mejor porque no tiene ningún sentido lo que dices.

—Esa mujer es una bruja de manual. Le tiene celos a Lana desde que era niña y todo el mundo comenzó a decir lo mucho que se parecía a su madre.

—¿Qué tiene eso de malo?

—Nada, salvo que ella es la amante de su padre, el marido de su hermana, y Lana es el recuerdo constante del amor que ese hombre perdió.

—Joder —mascullo—. ¿Es por eso que ya no vives allí?

—Sí. Hace tres años se cayó del patinete y se rompió la muñeca. Le ayudaba con lo que podía en casa, y cuando Ada se dio cuenta me dijo que tenía hasta que le quitaran la escayola para irme o me sacaba con lo puesto a la calle.

—Menuda pedazo de zorra es esa mujer, ¿por qué la aguantan?

—Porque ha logrado llevar a nuestra familia al siguiente nivel en cuanto a arte se refiere, y nadie quiere perder el dinero y los privilegios que ahora tienen gracias a ella.

—¿Y por qué no te llevaste a Lana contigo? —le recrimino.

—Lo intenté, pero su padre y su tía la amenazaron con quitarle el permiso en el hospital para ver a su madre. Supongo que ya sabes lo que le pasó.

—Sí, pero ¿por qué tenerla en casa si no la quieren?

Esto cada vez es más confuso.

—La quieren castigar por dejar en coma a su madre.

—¿Qué has dicho? —siseo.

—Que…

—Te he oído —le corto—. Ella solo nació, no fue su culpa que el parto se complicara y acabara de esa manera.

—Lo sé, todos lo hacemos, salvo su padre y su tía.

Gruño. Esa gente no tiene alma. Dicen que no tengo sentimientos porque soy capaz de asesinar entre el primer plato y el segundo y no perder el apetito, sin embargo, jamás condenaría a una niña a una vida de castigo por algo que no hizo. Los niños son sagrados.

—Bien, a partir de ahora me encargo yo —le digo, y cuelgo.

Saco el arma que guardo en el primer cajón del escritorio de mi despacho y la meto en la funda que tengo en el pecho. Recojo la americana del perchero y salgo. Sergei y Vasil están en la puerta.

—Seguidme —les ordeno.

—Parece que alguien ha cabreado al jefe —susurra Sergei.

—Te acabo de mandar una ubicación y unas instrucciones, haz que los chicos estén allí lo antes posible —ladro, y me subo al coche.

Sergei conduce y Vasil, a su lado, transmite mis órdenes mientras nos dirigimos a casa de Lana. Sigo probando a llamar, también al teléfono personal que me ha llegado por mensaje por parte de Hans. Al final me va a caer bien el tirolés.

Llegamos y aparcamos en la puerta. Es un barrio tranquilo, medianamente bueno. La casa es inmensa, tiene que serlo para albergar a todos los que son. Dos plantas y una buhardilla. También un semisótano. Subo los escalones de la entrada y aporreo la puerta. Me abre una mujer de mediana edad con un uniforme, debe ser la asistenta.

—¿Dónde está Lana? —pregunto, pasando por delante de ella seguido de mis hombres.

—Oiga, no puede pasar, esto es una propiedad privada —se queja.

Muestro mi arma y vuelvo a preguntar.

—¿Dónde?

Mira hacia las escaleras y subo al segundo piso. Comienzo a abrir puertas mientras mis hombres hacen lo mismo. Escucho algunos gritos de habitaciones ocupadas.

—¿Qué demonios haces en mi casa? —oigo tras de mí y, me vuelvo para ver al padre de Lana, el mismo que sigue vivo porque surgió algo importante el día del campus, y me hierve la sangre.

Ese hijo de puta asustó a Lana y puso sus manos en ella. Gruño. Mi lado protector se dispara con ella. No sé por qué y no me voy a parar a analizarlo ahora, sin embargo, desde el primer momento algo me impulsa a mantenerla segura, y eso no va a pasar si no la tengo cerca.

—¿Dónde está tu hija?

—Sal de mi casa.

Sergei se adelanta, lo coge del cuello y lo obliga a ponerse de rodillas.

—Le hablarás con más respeto al pakhan —gruñe.

Entonces el tipo me mira de nuevo y esta vez sí me reconoce. Se queda blanco por completo y comienza a hablar, demostrando el pedazo de mierda que es.

—Si Lana ha hecho algo ha sido por su cuenta, castígala a ella, pero déjenos al resto de la familia —balbucea.

Me acerco y saco mi cuchillo de carnicero, es mi favorito; este tipo de cuchillo de caza tiene una hoja curva diseñada para desollar y limpiar animales. La hoja suele ser delgada y afilada para facilitar la tarea. Y lo hace, tanto en ciervos como en personas. Lo he comprobado.

Coloco mi cuchillo debajo de su mentón y acerco mi cara a la suya.

—Dime dónde.

—Abajo, en el semisótano.

Voy hacia allí sin preocuparme de este ser o de alguno que viva aquí. Son comerciantes de arte, falsificadores, no tienen nada que hacer contra mí en un cuerpo a cuerpo, si es que llegan a acercarse lo suficiente, claro.

Entro y el olor a enfermedad me golpea. Miro la estancia y quiero quemar toda la puta casa. Es enorme, y si fuera una situación normal disponer así de este lugar sería todo un privilegio, pero lo que veo ante mí no es precisamente eso. Hay cajas y trastos en casi todo el sitio, llenos de polvo. Solo una pequeña ventana y debajo de la misma la cama deshecha de Lana, una mesilla de noche y un escritorio. Me acerco y entonces me doy cuenta de que ella está tirada en el suelo.

—Mierda, krasivaya.

Giro su cabeza y compruebo que está viva. Respira con dificultad y arde en fiebre, pero no parece que haya que temer por su vida.

Unos ojos aguamarina se abren y me miran un instante.

—¿Ruso? —murmura

—Sí, estoy aquí, te vienes conmigo.

La alzo contra mi pecho mientras miro a mi alrededor. Sergei y Vasil tienen la misma cara de disgusto que yo.

—Dadme algo para taparla —les pido a mis hombres, y es Vasil quien me entrega una manta que hay encima de una cajonera que no había visto.

La cubro y salgo de allí.

Subimos las escaleras, y antes de llegar a la planta baja escucho a los chicos que irrumpen en la casa buscándome. Cuando me ven, se dirigen a mí sin hacer caso de lo que sucede alrededor, ahora parece que toda la familia está reunida.

—En el semisótano —ladro.

Van a coger todo lo de Lana y trasladarlo a mi ático. Sergei abre la puerta de entrada, y cuando paso por el lado del padre de Lana me detengo, giro la cara y respiro hondo.

—Si me entero que le prohíbes entrar al hospital, te enviaré a la madre patria para que mis amigos jueguen contigo durante los próximos diez años, ¿entendido?

—Sí —balbucea.

Ahora me giro para mirar a todos los demás, hay como seis personas allí, no sé si alguna es la tal Ada.

—Si cuando Lana despierte me pide que mate a alguno de los que viven aquí, lo haré sonriendo y feliz —declaro, y salgo de allí.

Me meto en el coche y Sergei me tiende a Lana de nuevo. La acomodo en mi pecho y dejo que se ajuste contra mi cuerpo. Beso su frente y pongo mi mano en su mejilla antes de susurrarle:

—A partir de ahora, yo cuido de ti.

Capítulo 5: Secretos descubiertos

Lana

Me despierto y noto la boca seca y un olor poco familiar. Demasiada luz también. Abro los ojos y veo que estoy en algún sitio que no conozco. Me incorporo, y al ponerme de pie siento un ligero mareo. Estoy débil, ¿qué me ha pasado? Voy hasta una puerta y al abrirla veo un vestidor lleno de ropa de mujer. Abro la puerta contigua y es un baño. Entro y hago mis necesidades, después me lavo la cara y bebo agua del grifo. No sé qué está pasando, pero al menos no me mearé encima cuando lo descubra.

Me miro al espejo y tengo bastante buena cara. El pelo está cepillado y la ropa que estoy usando huele a limpio. Creo que me he muerto y esto es el cielo.

Salgo fuera y decido probar con la tercera puerta. Al abrirla escucho voces, así que lo hago lentamente. Me asomo por una rendija y veo al jefe de la Bratva hablando por teléfono.

—¿Ruso? —pregunto en un tono demasiado alto.

Él me oye, sonríe, dice algo más en su idioma, cuelga, lanza el teléfono a un sofá y viene hacia donde estoy. Termino de abrir la puerta y lo espero.

—Me alegra ver que estás mejor, krasivaya.

—¿Puedes decirme dónde estoy y cómo he llegado hasta aquí?

Sonríe, asiente, me da un beso en la frente y toma mi mano para que lo acompañe fuera de la habitación. Me encuentro en medio de un inmenso salón con unas puertas correderas que dan a una terraza demasiado grande, del tipo puedo montar ahí una casa y no chocarían los muebles.

Me sienta en el sillón y él lo hace frente a mí, en la mesa de café de cristal con pinta de ser obscenamente cara.

—Hace cuatro días te enfermaste, como no sabía nada de ti fui a buscarte a tu casa. Te encontré en el suelo del semisótano, delirando por la fiebre, ¿lo recuerdas?

Hago memoria y las imágenes vienen a mí. Asiento.

—Espera, ¿has dicho cuatro días?

—Sí.

—¿Cuánto llevo aquí?

—Tres días.

Me cuesta unos momentos procesar lo que acaba de decir.

—¿He estado enferma todos esos días? ¿Por qué no fui a un hospital? ¿Alguien sabe que estoy en donde quiera que sea esto?

—Respira hondo, krasivaya —dice, poniendo su mano en mi mejilla—. Estuviste mal solo el día que te traje. Los otros dos han sido para que descansaras. El médico te puso relajantes y comida por intravenosa.

Me levanto y paseo por encima de la alfombra con el tacto más suave que jamás he sentido bajo mis pies. Blanca, de pelo largo y mullida.

—¿Sabes lo loco que suena eso? Mi padre estará llamando a la Policía, no es algo que te convenga.

—Krasivaya, tu padre es un pedazo de mierda que tiene suerte de seguir vivo —escupe, y lo hace con tal odio que hasta a mí me asusta—. No vas a volver con él.

—¿Cómo que no voy a volver? Allí tengo todas mis cosas, además, no puedo irme…

Omito la amenaza de no ver a mi madre porque es algo que no necesito que el mundo sepa. Dmitri se levanta y coge mi mano de nuevo, me lleva hasta una puerta al final del pasillo, la abre y enciende la luz. Veo mis muebles, los que tenía en el semisótano, colocados de la misma forma en las que los tenía. También los libros. Incluso el bolígrafo que se me cayó y no recogí parece estar situado en la misma posición que en casa, pero esto no es mi casa.

—Sé del trato que tienes sobre tu madre y quedarte en la casa familiar —suelta—. Ya están avisados de que quien te prohíba verla tendrá que explicármelo a mí personalmente.

—Necesito aire —murmuro, y voy de vuelta al salón. Antes de llegar una de las grandes puertas de la terraza, esta comienza a abrirse.

Creo que Dmitri le ha dado a algún botón porque no veo otra forma de abrirla. Cuando salgo, siento el frío en mi cara y las baldosas bajo mis pies.

—¿Mejor? —pregunta Dmitri, apoyado en la puerta que sigue cerrada con los brazos cruzados sobre su pecho.

—¿Por qué haces todo esto?

—Si te soy sincero, no lo sé. Hay algo en ti que me pide que te proteja. Y después de besarte no hay nadie que impida que lo haga.

Frunzo el ceño y niego con la cabeza.

—No nos hemos besado.

—Bueno, tú no me has besado, yo a ti sí. Mientras dormías.

—Eso es acoso sexual como poco.

Dmitri se ríe y se acerca a mí, se queda tan cerca que tengo que levantar la vista para poder mirarlo a la cara. Pone su mano en mi mejilla y me observa.

—Provocas en mí comportamientos extraños —susurra, haciendo que su aliento roce mis labios.

—Ahora va a ser mi culpa que seas un acosador.

Se vuelve a reír.

—No, eres culpable de otras cosas, no de eso.

—¿Qué cosas? —pregunto confundida.

—Que no pueda evitar hacer esto.

Y antes de que pueda pensar en lo que ha dicho, estampa sus labios contra los mios y comienza a besarme. Pone su mano libre en mi otra mejilla y me mantiene firme mientras saquea mi boca. Pasea su lengua por mis labios y empieza a mordisquear todo el camino hasta mi cuello. Allí no se detiene. Lo que hace con su boca contra mi piel provoca que gima y él gruña. Vuelve sobre mis labios y caminamos hacia atrás hasta que mi espalda choca contra una pared. Pone sus manos en mi culo y me alza, enredo mis piernas y él me coloca sobre su polla, está tan dura que el roce me provoca espasmos de placer.

Nunca he estado con un hombre, no es que crea que debo llegar virgen al matrimonio ni nada de eso, es solo que ninguno me ha llamado la atención. He conocido chicos guapos, pero la mayoría creen que soy rara, que debería teñir mi pelo y tratar de parecer normal.

Escucho un carraspeo y Dmitri gruñe, solo que esta vez no es por placer.

—Jefe, ha habido una complicación con los eslovacos —dice uno de los hombres de Dmitri.

—Ahora voy, espérame fuera del ático, no quiero a nadie dentro, la vista de mi mujer es solo para mí —dice esto último mirándome desde la oscuridad de sus negros ojos, y me asusta lo real que suena.

Cuando volvemos a estar solos trato de bajarme, pero no me deja.

—Esta vez seré rápido —dice antes de volver a besarme a la vez que mete su mano entre nosotros, por dentro de mis pantalones y mi ropa interior, y me introduce dos dedos de golpe.

—Dmitri —gimo cuando comienza a meterlos y sacarlos mientras roza con su pulgar mi clítoris.

—Estás muy apretada, dusha moya.

No puedo ni preguntar qué significa eso porque en cuanto sus labios se posan en el punto debajo de mi oreja estallo alrededor de sus dedos, emitiendo un grito que no dudo que algún vecino haya escuchado.

Mi respiración es entrecortada y apoyo mi frente en su hombro. Él sale de mi interior y me lleva hasta el sofá.

—Tengo que irme, pero cuando vuelva hablaremos —dice mientras se ajusta la polla en sus pantalones.

Me siento audaz, sexy. Es la forma en la que me mira lo que me provoca todo eso y decido hacer algo con su problema. Me levanto y lo empujo al sofá. Cae con una mirada divertida, y cuando desabrocho sus pantalones sus ojos se vuelven más negros, si es que eso es posible.

Saco su polla sin problema, no lleva calzoncillos. Es grande, enorme, más que cualquiera que haya visto en la tele. Paso mi lengua desde la base hasta la punta. Dmitri agarra con fuerza el sofá hasta que sus nudillos están blancos, pero no dice nada. Tampoco deja de mirarme. Vuelvo a hacerlo, solo que esta vez, al llegar arriba, me inclino y meto toda su polla en mi boca hasta que siento una arcada.

—Joder —gruñe, supongo que lo hago bien.

Comienzo a moverme arriba y abajo y él me acompaña con sus caderas. No sé qué estoy haciendo, pero le gusta y yo disfruto igual que él. Siento que se está hinchando en mi boca, su embestidas son más rápidas y cuando lo miro, desde abajo, echa la cabeza hacia atrás y emite un gruñido que sale de su alma a la vez que su semen golpea el interior de mi garganta. Me lo trago y tengo el extraño pensamiento de que no me ha dado asco, siempre pensé que lo haría, pero no ha sido el caso.

—¿En qué piensas, dusha moya? —pregunta el ruso mientras me coge del suelo y me pone en su regazo.

—Prefiero no decírtelo.

—¿Te he hecho daño? —inquiere preocupado, y niego con la cabeza.

—Es solo que… bueno, ehhh, ¿ha estado bien?

Me mira extrañado.

—Jodidamente bien —contesta—, ¿a qué viene la duda? ¿Una mala experiencia anterior?

—Más como una inexperiencia. Nunca he hecho esto antes.

Me mira y sus ojos negros parecen devorarme.

—¿Es la primera vez que haces una mamada?

Asiento porque me da un poco de vergüenza hablar tan abiertamente del sexo.

—Estabas apretada —murmura—. ¿Has estado con algún hombre?

Respiro hondo y niego con la cabeza.

—Bueno, lo siento por ti porque ya no lo estarás —dice antes de besarme.

Supongo que no le da asco sentir su sabor en mi lengua porque saquea mi boca como si se acabara el mundo.

—Necesito detenerme, tengo trabajo —suelta de pronto, levantándose y dejándome en el sillón—. Pero cuando vuelva tenemos que hablar.

—¿Sobre qué?

—He decidido quedarme contigo.

—¿Qué quieres decir con eso? No soy un perro abandonado —contesto enfadada.

Sonríe, y cuando lo hace mueve algo dentro de mí. No me gusta que lo haga, no me gusta lo que no puedo controlar.

—Significa que eres mi mujer desde este momento, que voy a ser un jodido irracional en lo que a ti respecta porque me vuelves loco y significa que te voy a follar de todas las maneras que existen poque soy el único hombre al que vas a conocer.

Voy a contestar, pero me he quedado sin palabras. Sí que soy buena chupando la polla, debe ser un don. Lo veo desaparecer en el baño, después se acerca de nuevo ladrando al teléfono en ruso, me besa un instante y va hacia la puerta.

—Te quedas en casa, tu móvil está en la cocina. No tienes restricciones, aunque no salgas, si necesitas algo fuera tienes a uno de mis hombres. Le pides lo que quieras.

—¿Estás loco? —atino a preguntar.

—Parece ser que más de lo que creía.

Dicho esto, cierra la puerta y me quedo en medio de un ático con unas vistas increíbles y la sensación de haberme perdido algo.

Voy a la cocina, cojo mi móvil y llamo a Hans. Lo pongo al día después de que él me cuente la forma en la que Dmitri entró a casa a por mí y cómo hizo que mi padre casi se meara en los pantalones; ¿está bien sentirse feliz por eso?

—Sí que debes chuparla bien —concluye mi primo.

—Eso he pensado yo.

—Los rusos son intensos.

—Ya, bien, pero nos conocemos de dos días. Tanto amor, ¿de dónde sale?

—Lana, no lo tomes al pie de la letra. Seguro que se refiere a que quiere que seas su follamiga exclusiva. No creo que tenga nada que ver con amor.

Me quedo callada porque no sé si soy del tipo que puede tener estas relaciones de solo sexo.

—Deja de pensar y disfruta —suelta Hans, que me conoce demasiado bien.

—Espera, me acaba de llegar un mensaje del ruso —lo abro y lo leo—. Dice que tengo un regalo en mi mesa, que volverá tarde y que puedo leerlo. Cuando llegue me contará todo.

—¿Qué te ha regalado? ¿Un libro?

—No sé, voy a ver. Un momento.

Llego hasta donde ha dejado mi cuarto montado como en el semisótano y abro el único cajón que hay. Dentro encuentro unas carpetas que no he visto en la vida. Pone el nombre de mi familia en ellas. Abro la primera y comienzo a leer de forma trasversal. Parece ser información de todo lo que han hecho desde antes de que yo naciera.

Cojo otra carpeta y veo que es de cuando mi tía Ada comenzó a tomar el poder de decisión en la familia, y leo algo que me deja petrificada.

—¡¿Sigues ahí?! —escucho que grita Hans.

Me pongo el teléfono en la oreja de nuevo y le cuento lo que acabo de encontrar.

—Tengo en mi mano las pruebas de que no somos solo una familia de falsificadores, también somos asesinos.

Capítulo 6: El alma

Dmitri

Tengo al hermano del jefe de la mafia eslovaca atado a una silla frente a mí. El muy imbécil ha intentado traficar con mujeres en mi territorio. Vorónezh es una ciudad que me gusta desde niño, pensar en que ha estado comerciando con chicas secuestradas me hierve la sangre. Es por eso que estoy en Varsovia, sabía que él ahora vive aquí y quiero encargarme yo mismo del asunto.

—Bien, Andrej, supongo que sabes el motivo por el que estás aquí —comienzo mientras juego con mi cuchillo de caza, el cual tengo en la mano izquierda.

—Mi hermano te va a matar por esto —sisea.

—Entonces supongo que se acabará tu estirpe familiar.

Hago un gesto y Sergei lo levanta y ata sus manos a la espalda, después lo sujeta con un gancho y con un mando de esos de botón rojo comienza a subirlo.

Escucho el crujido de sus huesos mientras lo alza, creo que al menos tiene un par dislocados. Grita de dolor, y eso no hace más que demostrarme lo insignificante que es.

—Tu error ha sido pensar que no me enteraría. Odio a los putos traficantes como tú. Y te lo voy a demostrar.

Meto mi cuchillo en su bajo vientre y comienzo a subir, no me detengo hasta que llego a su mandíbula.

—Dadle la ubicación a su hermano y dejad claro que, si hay alguna represalia por su parte, acabaré con cada jodido miembro de su organización —ordeno.

Normalmente esta tortura hubiera durado horas, me gusta recrearme, sin embargo, hoy el cabrón ha tenido suerte. Mi mente no para de volver a la belleza de ojos aguamarina que me espera en mi ático.

Me limpio y me cambio de ropa, Vasil siempre lleva una bolsa con algunas prendas para estos casos. Cuando acabo, me meto en el coche y le pido que regrese a casa.

—Has sido rápido —comenta.

—No tenía sentido alargarlo más —miento—. Avisa al jefe de la mafia polaca, Ryszard Andrysiak, de que ya está hecho. Agradécele que nos haya dejado encargarnos en su territorio y transfiere los dos millones que le prometí cuando acabara.

El resto del camino lo hacemos en silencio. He dejado hace un par de horas a Lana en mi casa y en ningún momento ha entrado en mi despacho. Reviso las alarmas en mi móvil y veo que la puerta se abrió hace cuarenta minutos. Miro los vídeos de vigilancia y veo que ella asomó la cabeza un instante y después se fue. Hizo lo mismo con todas las puertas. Estaba haciendo su propio tour, pero respetando mi casa, y eso hace que me guste un poco más.

Cuando entro al ático la veo en la terraza, acurrucada en un sofá bajo una manta. Hace frío y no debería estar aquí fuera a estas horas. Me apoyo en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, y la observo. El color de su pelo, un castaño algo inusual, me tiene fascinado, aunque no tanto como el color aguamarina de sus ojos.

Parece que nota mi presencia porque gira su cabeza y nuestras miradas se encuentran.

—¿Qué haces aquí? —pregunto a punto de regañarla.

—Disfrutar de la paz de este lugar.

Su respuesta hace que me calme. La forma en la que ha vivido toda su vida, castigada por algo que no hizo, es más que suficiente para hacer que me siente a su lado.

—Bonita camiseta —me burlo al ver que lleva una de las mías.

—No tenía nada que ponerme, y me parecía mal usar la ropa de tu novia o tu mujer.

—¿Mi qué?

—La dueña del vestidor que hay en la habitación en la que he despertado —me explica, y no puedo evitar sonreír.

—¿Celosa?

—No precisamente, avergonzada en todo caso. No me gustan las infidelidades, ni ser parte de ellas de forma indirecta. Siento si he dado una impresión equivocada, sin embargo, y a pesar de que te agradezco todo lo que has hecho, no puedo dejar que me toques teniendo a alguien en tu vida.

Me acerco más a ella y pongo mi mano en su mejilla. Mi pulgar roza su labio inferior y me cuesta la vida no follármela ahora mismo con la ciudad bajo nuestros pies.

—Krasivaya, no hay ninguna mujer aparte de ti. Todo lo que has visto en ese armario lo he comprado para que lo uses tú.

—¿Yo?

—Sí, te he dicho que teníamos que hablar y eso vamos a hacer ahora mismo.

—No tengo claro que quiera —murmura, y sin dejar que lo piense, la agarro por las caderas y la coloco a horcajadas sobre mí.

Me reclino y coloco la manta alrededor de sus hombros.

—Antes de que sueltes algo que te ronda en ese cerebro loco y ruso tuyo, necesito que me digas qué es lo que he visto en las carpetas que estaban en mi cajón.

Ladeo un poco la cabeza y asiento. Nadie tiene los huevos de llamarme loco y ruso en la misma frase, sin embargo, Lana lo hace con una naturalidad tan sexy que se me pone dura solo de pensarlo.

—Supuse que, si tu tía había logrado hacerse cargo del negocio familiar y escalar tan alto en tan poco tiempo como me dijo Hans, no debía haberlo hecho de forma honrada. Bueno, ya me entiendes.

Ella sonríe y asiente.

—¿Es cierto que ha matado a toda esa gente? —pregunta en un tono bajo.

—No lo ha hecho con sus manos, pero sí ha dado la orden.

Respira hondo y se recuesta sobre mi pecho. Es muy pequeña. Mete su cara en mi cuello y acaricio su espalda para tratar de relajarla. Sé que descubrir que la persona con la que has estado viviendo toda tu vida es una asesina fría y cruel puede hacer que tu mente se inquiete.

—¿Crees que hubiera llegado a hacerme daño alguna vez? —pregunta en un susurro, y me tenso.

Solo imaginar que eso pasa hace que mi mente comience a correr hacia lugares oscuros.

—Es una mujer que quiere poder, si no le sirves para ello es probable que así hubiera sido.

—Entonces no lo entiendo, no soy nada útil.

—Krasivaya, no digas eso, no hagas que me enfade.

—No lo digo en una fiesta de la autocompasión, estoy tratando de ser objetiva. No soy buena en ninguna de las disciplinas que a mi familia le valen. Tampoco tengo acceso a algún tipo de poder que ella pudiera usar.

—Siento decirte que ya no vas a poder mentirme. Sé que eres buena falsificando, aunque, según tus allegados, eres pésima en el tema del dibujo.

Se levanta y me mira sonriendo.

—¿Cómo sabes que soy buena?

—Porque mi amigo me mostró tu cuadro del beso y logró engañar a dos agentes de seguros que ahora lo tienen valorado como original en sus cuentas.

Sonríe y se sonroja.

—También sé que detectas falsificaciones.

—Eso pudo ser suerte.

—¿Lo fue? —pregunto.

—No —contesta, arrugando su nariz y meneando la cabeza.

Me incorporo y beso su boca despacio, necesito esto, es como recargarme. Ella me está convirtiendo en alguien que no conozco, y lo más jodido es que me gusta.

—Y, por último, está el dinero del fideicomiso.

—¿El qué? —pregunta frunciendo el ceño, y eso me pone en alerta.

—El dinero que dejaron tus abuelos maternos.

—Ah, la herencia. Bueno, eso apenas ha llegado para criarme, y por lo que sé no queda casi nada.

Es mi turno de fruncir el ceño.

—¿Cómo que no queda?

—Sí, hace un par de semanas mi tía me dijo que empezara a comportarme porque el dinero se estaba acabando y con él los motivos por los que podía quedarme en casa, y si no me quedaba entonces no podría ver a mi madre y…

—Krasivaya, el dinero está lejos de acabarse, de hecho, al cumplir los veinticuatro tienes que recibir un monto bastante jugoso.

—No tengo ni idea de lo que me estás diciendo. Al morir mis abuelos, cuando yo tenía unos catorce, dejaron un dinero mensual para mi educación que acababa cuando cumpliera veinticuatro.

—Joder, entonces no lo sabes.

—¿Qué no sé?

—Krasivaya, he visto los informes del accidente en el que murieron tus abuelos —le digo, respirando hondo—. Manipularon su coche.

—¿Qué? No, te equivocas, un borracho los sacó de la calzada.

—No, dusha moya, su vehículo fue…

—¡No! Te equivocas, ellos eran gente honrada, ¿quién iba a querer hacerles daño? —pregunta enfadada y trata de bajarse, pero no la dejo.

—Ocurrió el día después de que tu tía obtuviera tu guardia y custodia.

Se queda en silencio y niega levemente.

—No, eso pasó después de que murieran —murmura.

—Lo siento, creo que te engañaron.

—¿Para qué iban a hacer eso? —inquiere, tratando de encontrar respuestas que sé que van a ser dolorosas.

—¿Estás segura de querer saberlo?

—Sí —contesta con determinación.

—El testamento de tus abuelos te dejaba una cantidad mensual, la cual manejaría tu tutor legal. Ella convenció a tu padre de que era la mejor opción y lo hizo renunciar a tu patria potestad.

—¿Cómo sabes todo eso?

—Tengo mis métodos.

No voy a contarle que estos días que ella ha estado dormida los he usado para torturar a gente que conoce para sacarle información.

—De todas formas, la cantidad mensual es mínima, no entiendo qué sacaba ella haciéndose cargo de mí.

—Porque junto a tus mensualidades había otras para la persona que te cuidara.

Se queda en silencio, pensando, y de pronto amplía los ojos.

—¿Así es como tía Ada consiguió llevar a nuestra familia al siguiente nivel?

—Sí, pagó a algunos sicarios que le hicieron el trabajo sucio, librándose de la competencia con el dinero de tu herencia.

Comienza a llorar y la atraigo contra mi pecho, sus lágrimas mojan mi piel y me estoy rompiendo por dentro por no poder hacer nada. Joder. ¿Cómo ha logrado meterse tan dentro de mí en tan poco tiempo?

—Al final todos tenían razón —solloza—, hubiera sido mejor que yo muriera, todo es desgracia a mi alrededor.

Gruño porque me cabrea que le hayan jodido la cabeza tanto que ahora piense así. Tomo su cara entre mis manos y la obligo a mirarme.

—Dusha moya, eso no es verdad, y no digas que ojalá hubieras muerto tú porque no puedes desear que lo único bueno que tengo en mi vida nunca hubiera existido.

Se lanza a mi pecho y la abrazo fuerte contra mí. Permanecemos una eternidad así, enroscados el uno en el otro, sin hablar, solo en paz, y me parece bien. Es ella la que rompe el silencio.

—¿Qué significa ducha moka?

Me río y su cabeza retumba.

—Dusha moya.

—Sí, eso.

—Significa que eres lo único que pensé que no tendría jamás en la vida —contesto, besando su cabeza.

—¿A qué te refieres?

—A mi alma.

Capítulo 7: La despedida

Lana

Llevo tres días en el ático de Dmitri encerrada, leyendo todos los informes que me ha dejado acerca de mi familia. Los repaso una y otra vez, yo creo que ya me los sé de memoria. Siento vergüenza de cómo han llevado el negocio. No solo es que hayan matado a un par de competidores, es que tienen una red de extorsión que asusta.

—¿Estás segura? —pregunta Dmitri por tercera vez, y vuelvo a asentir.

—Sí, quiero ir a ver a mi tía Ada antes de que volemos a Rusia. También pasar a despedirme de mi madre, no la veré en algunas semanas y no sé si me oye, pero si lo hace quiero que sepa que estoy bien.

—¿Lo estás? —pregunta el ruso, acercándose y rodeando mi cuerpo con el suyo.

Apoyo mi espalda en su pecho y dejo que me dé suaves besos en el cuello. Me ha prometido que en cuanto pisemos suelo ruso me hará suya, creo que me asusté tanto de la forma en la que me dijo que era su alma que me está dando tiempo. Hans sigue pensando en que es solo un poco intenso y que solo quiere follar, sin embargo, cada minuto que paso a su lado me hace dudar de que solo sea sexo, ¿por qué tanta molestia por acostarse con alguien inexperto?

—Bien, pero te llevas a Sergei contigo —me ordena—. Iría yo mismo, pero si salimos esta noche tengo que dejar algunos asuntos zanjados.

Me gira y me besa despacio, conteniéndose. Lo hace mucho, como si me fuera a romper, supongo que es porque nunca he estado con un hombre, aunque no creo que sea la primera virgen a la que follen duro.

Después de comer me subo al coche con Sergei. Es un tipo grande, no tanto como Dmitri, pero sigue siendo más alto que yo. Primero me lleva a ver a mi madre, le he comprado unas plantas para su habitación, le llegarán en un rato. Por la noche las dejan fuera, pero por el día podrá disfrutar de su olor.

—Si quieres puedes ir a tomar algo y te aviso cuando acabe.

—No, el jefe ha dicho que no te pierda de vista.

Ruedo los ojos y sonríe.

—Tu jefe es un poco intenso.

—¿Solo un poco?

Ambos nos reímos mientras bajamos del coche. Entro al hospital donde descansa mi madre y saludo a todo el personal y algunos familiares de pacientes de larga estancia. Al final he pasado tantas horas aquí que voy a echar de menos esta rutina.

—¿Puedo entrar sola? —le pregunto al grandullón y asiente.

—Primero deja que mire la habitación —me pide, y permito que pase primero.

Es rápido, no hay nada más que una ventana y un baño.

—Tu madre es una mujer preciosa —dice contemplándola.

—Por algo es la Bella Durmiente —contesto mientras sale y cierra la puerta.

Miro a mi alrededor y decido recoger en el armario tipo taquilla que hay mi kit de punto de cruz. Es algo que me relaja y que solo hago cuando vengo aquí.

—Mamá, voy a estar unos días fuera, bueno, más bien semanas. Está todo bien, más o menos. ¿Te creerías si te digo que tu hermana ha sido capaz de matar gente por conseguir poder?

Le pregunto como si pudiera contestarme. No sé, supongo que lo hago porque es buena guardando secretos.

—He conocido a un ruso, es algo intenso —sonrío—, aunque me ha cuidado como nadie lo ha hecho en mi vida. Hans dice que es mi príncipe follador, ya sabes que siempre ha bromeado con que acabaré con alguien llamado Filip, como el del cuento de Disney.

Meto los hilos en la bolsa, y cuando recojo las agujas me pincho con una, haciendo que salga una pequeña gota de sangre. No puedo evitar reírme.

—Mira, mamá —le digo, enseñando lo que acaba de pasar—, a ver si la Bella Durmiente voy a ser yo al final.

Termino de contarle que voy a pintar el cuadro que tanto amo. También que voy a echar de menos a Hans, aunque ha prometido venir a verme. Lo cual todavía tengo que comentar con Dmitri. Aunque me da la sensación de que esos dos se llevan muy bien y hablan a mis espaldas.

Tras casi una hora de monólogo, decido que es momento de enfrentarme a mi tía y a mi padre. Les he mandado un mensaje para que estén en casa, espero que me hayan hecho caso.

—Bueno —digo, besando su frente—, nos vemos en unas semanas, cuídate, nada de fiestas nocturnas y abrígate si sales —bromeo—. Te quiero, mamá.

Salgo y en la puerta está Sergei, de pie, con los brazos cruzados sobre su pecho.

—¿Has estado aquí todo el rato?

—Claro.

—Los rusos sois muy raros.

—No sabes cuánto —murmura.

Volvemos al coche y ponemos rumbo a mi casa, al menos a la que fue mi casa durante muchos años, aunque no lo sentí nunca como un hogar. Cuando Sergei se detiene en la puerta, me mira por el retrovisor y espera a que salga.

—Dame un momento —le pido.

Estoy nerviosa, por fin voy a despedirme de ellos para siempre, tal y como he hecho miles de veces en mi mente.

—Estas a salvo —me promete Sergei.

A pesar de ser tan grande es muy tierno. Lo siento como un hermano, uno al que parece que le importo.

—¿Por qué me tratas bien? —le pregunto, y él gira su cuerpo para contestarme.

—Porque te respeto, todos los que estamos alrededor del jefe lo hacemos.

Frunzo el ceño, confundida.

—¿Qué he hecho para merecer ese respeto? —inquiero, y la mamada se viene a mi mente; no puede ser por eso, ¿verdad?

—La noche del club no te hizo falta acudir a nadie para librarte de los tipos que te asaltaron mientras salías.

—Bueno, tampoco me asaltaron, y estaban borrachos.

—Aun así, eran más grandes y no te acobardaste, sacaste una ridícula navaja y casi haces que uno se mee encima.

Sonrío.

—Supongo que tengo mal carácter.

—No, porque después, en el campus, podrías haberte librado de tu padre y no lo hiciste, mantuviste tu respeto a pesar de que él no se lo merece.

—¿Lo viste?

—Sí, estaba con Dmitri por allí.

Así que no fueron imaginaciones mías y el ruso sí que era el del coche que pasó por mi lado ese día en la universidad.

—El jefe quería ir a romperle las manos, pero surgió algo y tuvimos que volver a Rusia varios días. Cuando regresamos pasó todo lo de tu enfermedad y, bueno, el resto ya lo sabes. Así que no tengas miedo de entrar ahí, con la cabeza bien alta y tranquila, porque si alguien se atreve a mirarte mal, en palabras del jefe: «le metes una puta bala entre los ojos para que aprendan a respetar a mi mujer».

Me río porque incluso ha puesto la voz de Dmitri, o lo ha intentado. Ahora me siento un poco mejor, menos sola. Así que tomo una larga respiración mientras Sergei sale del coche, lo rodea y me abre la puerta.

—¿Preparada?

—Ahora sí.

Subo los escalones hacia la entrada principal y no puedo evitar que la vista se me vaya a la ventana que está en el suelo, la que daba luz a mi habitación. El semisótano fue mi refugio, aunque no lo voy a echar de menos, prefiero las vistas del ático de Dmitri. Dure lo que dure lo voy a disfrutar, y cuando acabe buscaré algo para vivir por mi cuenta.

Toco el timbre y la puerta se abre casi al instante, parece que nos esperaban. La chica del servicio se aparta y nos deja pasar. No sé su nombre, es nueva, lo cual no es raro, mi tía Ada cada vez que se cabrea les echa la culpa y las despide.

—Pasa, querida —dice mi tía, que está en la entrada del salón.

Sergei entra primero y lo revisa. Mi padre está sentado a la mesa, mi tía se sienta a la cabeza de la misma y yo lo hago al otro lado.

—Supongo que vienes a disculparte —comienza mi tía en un tono vencedor—, aunque debes saber que te va a costar mucho que te dejemos regresar.

Sergei bufa y yo lo miro, negando levemente con la cabeza.

—No he venido a eso —la interrumpo—, solo quería despedirme, deciros que jamás volveré, que no os odio, sin embargo, para mí no sois ni un mal recuerdo. A partir de hoy dejáis de existir como yo lo hice hace tantos años para vosotros.

—Ya sabes por lo que fue —interviene mi padre—, si tú no hubieras nacido…

—Quizás mi madre te hubiera acabado abandonando al ver el monstruo que eres, porque no se puede llamar de otra manera a alguien que castiga a una niña como tú lo hiciste.

Mi tía suelta una carcajada.

—¿Lo llamas monstruo? ¿Y cómo le dices al tipo ese ruso que te follas?

Sergei saca el arma y los mira.

—Vuelve a hablar así del pakhan y te apuntaré a una clase de modales impartida por estos —sisea, enseñando sus puños.

—¿Está clase de gente es la que prefieres a tu familia? ¿Hombres capaces de amenazar a una mujer? ¿Crees que no te harán lo mismo cuando ya no les sirvas y se cansen de ti?

Las palabras de mi tía me calan hondo, pero no dejo que lo vea. Me levanto mientras mi padre amenaza con alertar a la Policía de lo que Sergei ha dicho.

—Sé lo que has hecho, tía —le digo, mirándola a los ojos de una manera firme que nunca pensé que podría—. Conozco tus trapos sucios y no dudaré en sacarlos si te atreves siquiera a mirar en la dirección de Dmitri o de alguno de sus hombres.

—¿Ahora me amenazas tú? —pregunta con orgullo, aunque de forma calmada porque Sergei está jugando con su arma justo a mi lado.

—No, no soy de esas, no intimido o mato para conseguir objetivos. Lo que acabo de hacer es predecir un posible futuro, el tuyo, si no me haces caso.

Dicho esto, me giro y salgo de allí temblando, me meto en el coche y Sergei arranca de inmediato; cuando llegamos al primer semáforo en rojo, me mira y levanta una mano.

—Chócala, eres una jodida zarevna.

—¿Tú también vas a empezar con palabras raras? —pregunto, y él sonríe antes de proseguir cuando el semáforo se pone en verde.

—Zarevna es un término que se utiliza para referirse a una princesa de alto rango en la cultura rusa —me explica.

—Te aseguro que no soy eso.

—Créeme, lo eres.

Voy a disentir de nuevo, pero entra una llamada en el manos libres del coche y Sergei comienza a hablar en ruso, así que, como no me entero, desconecto. Le mando un par de mensajes a Hans. Vuelve a estar peleado con Jean Paul. Esos dos son muy pesados con tanto ir y venir.

Cuando veo la foto que me envía mi primo, no puedo evitar soltar una carcajada y Sergei me mira por el retrovisor. Niego con la cabeza y él sigue hablando con el que ha llamado.

Miro la imagen y veo una regla, de las que usábamos en el colegio, marcada en varios puntos. En el mensaje me pide que cuando le vea la polla al ruso de nuevo le indique en qué escala estaríamos. Según la foto hay cinco: esto no es pene, es pena; muy justo; empezamos a entendernos; bombero; y el último: quiero casarme contigo.

Le escribo que es imposible que alguien la tenga así, y él me contesta con una carita sonriente y una interrogación. No tengo ni idea de qué demonios significa eso, pero conociendo a mi primo será alguna guarrada.

—El jefe ha dado orden de que vayamos al aeropuerto directamente —me indica Sergei al colgar.

—Tengo todo en el ático, ¿no podemos pasar a recoger mis cosas? Aunque sea solo una bolsa.

—El jefe ya se ha encargado de eso. Para cuando llegues tendrás todo allí, tal y como estaba en el ático.

Frunzo el ceño porque me da a entender que se refiere a mi habitación, la del semisótano, pero eso no es posible, ¿no?

Cuando aparca el coche, veo el avión en el hangar privado, hay un par de azafatas y dos pilotos, ambas mujeres también. Arrugo la nariz.

—¿Qué ocurre? —pregunta el que parece que más que mi guardaespaldas se está convirtiendo en mi hermano mayor.

—Nada, es solo que no sabía que había pilotos femeninos. Supongo que es lo que usa Dmitri, son preciosas.

Sergei frunce su ceño y menea la cabeza.

—Normalmente es Pavel quien pilota el avión del jefe.

—¿Está enfermo?

—No, el jodido enfermo es el jefe, que no quiere hombres a tu alrededor.

Me río pensando que es una broma, pero cuando él no lo hace lo miro muy seria.

—¿Lo estás diciendo de verdad? No lo entiendo.

Sergei suspira y sonríe.

—Lana, el jefe no está tratando de ofrecerte una cama, él quiere darte su mundo.

Capítulo 8: El cuadro

Dmitri

Cuando veo que Sergei y Lana no se bajan del coche me acerco. Justo en el momento en que llego a ellos la puerta del conductor se abre y sale mi amigo.

—¿Por qué has tardado tanto? —gruño.

—Estaba tratando de tranquilizar a tu mujer.

—¿Y tú por qué deberías hacer eso?

Me da la vuelta y hace que mire hacia el avión.

—¿Qué ves? —pregunta, y lo evalúo con cara de pocos amigos—. Son todo chicas, preciosas, jóvenes y seguro que dispuestas a complacerte.

—No te sigo.

—Para ser el jefe a veces eres un poco obtuso —se burla, y quiero arrancarle la cabeza.

Lana todavía no baja del coche

—Ella tiene problemas de confianza por la forma en la que la han criado. Joder, jefe, si hubieras estado allí eso hubiera sido un puto baño de sangre —suelta, y ahora quiero detalles, pero no es el momento.

—¿Qué tiene que ver su confianza con que la tripulación sean solo mujeres? No voy a dejar que ningún hombre en quien no confiaría mi vida se acerque a ella.

Entonces, de pronto, lo entiendo.

—¿Lana cree que la metería en un vuelo con un buffet de coños? —pregunto sorprendido.

—Algo así.

—Mierda.

Llego hasta el otro lado del coche y abro la puerta. Lana me mira desde dentro indecisa, está recapacitando sobre el viaje y yo no voy a dejar que eso suceda. Joder. No puedo pensar con claridad cuando se trata de ella.

—Ven —le pido, extendiendo mi mano.

Ella duda un instante, pero finalmente la coge y sale.

—Sergei me ha explicado que no te sientes cómoda con la tripulación.

—Oh, no, no es eso, es solo que…

—Lana, dusha moya, tengo cierto problema con que otro hombre te mire, ese es el único motivo por el cual todas son mujeres en el avión.

—¿Y Sergei?

—Él y Vasil son como hermanos para mí y confío en ellos. También confío en la profesionalidad de estas mujeres, no te arriesgaría solo por tener tetas cerca. Son las mejor cualificadas de la ciudad.

—Pensarás que soy idiota —murmura.

—Oh, no, solo pienso en lo mucho que quiero llegar a casa para hacerte mía —susurro en su oreja, haciendo que se estremezca.

El vuelo transcurre tranquilo. Lana se duerme y yo repaso con mis hombres algunas cosas del trabajo. Cuando llegamos, ella se despierta y lo mira todo ilusionada; nunca ha venido a Moscú y le pido a Sergei que pase por lugares emblemáticos que sé que le gustarán.

Mi mansión está a las afueras, por lo que tardamos casi una hora en llegar desde que salimos de la ciudad.

—¿Me dejarás empezar a pintar ya? —pregunta entusiasmada, y yo asiento.

No puedo negarle nada.

—Mi madre y mis tías llegan en dos días —le comento, y me observa con los ojos muy abiertos.

—¿No crees que sería mejor que trabajara en algún estudio fuera de tu casa? Es probable que tu madre no quiera a una desconocida por aquí.

Me acerco y la beso suavemente.

—Dusha moya, ellas vienen a conocerte, agradécele a Sergei y Vasil que no sepan mantener la boca cerrada.

Los mira mal y ambos se ríen. Me fascina cómo ha sido capaz de integrarse en esta peculiar familia.

—A nuestro favor diremos que tu madre hace un medovik único y nos ha prometido uno a cada uno —se excusa Vasil.

—Es un pastel típico de aquí hecho con miel —le explico a Lana.

—Traidores —refunfuña, y no puedo evitar sonreír; con ella es lo natural en mí.

En cuanto sale del coche, alterna miradas entre la casa y yo.

—¿Cuándo pensabas decirme que vives en un castillo?

—No seas exagerada, solo es una casa grande.

—Literalmente tiene foso.

—Pero no cocodrilos —me burlo.

Dejo que mi personal se encargue de las maletas y me despido de los chicos. Conduzco a Lana al estudio que va a usar. He dispuesto una sala para ella al lado de mi despacho, quiero poder verla si dejo la puerta abierta.

Mi teléfono suena y veo que es mi jefe de seguridad.

—Mira a ver si necesitas algo más mientras atiendo la llamada —le pido.

Ella asiente y yo voy a mi oficina. Cuando termino de ajustar un par de encargos para mi ejecutor, salgo del despacho y me quedo en la entrada del estudio, viéndola trabajar en silencio mientras prepara sus pinturas y pinceles. No puedo evitar quedarme mirándola, cautivado por su belleza natural y por la forma en que se concentra en su trabajo.

Lana es única, una artista talentosa y apasionada por lo que he visto en otros cuadros que ha falsificado, con un espíritu libre que me intriga. Me gusta la forma en que se mueve con gracia alrededor del estudio, y cómo sus ojos brillan con entusiasmo cuando habla de su arte.

Mientras se prepara para pintar, Lana elige cuidadosamente sus colores y los dispone en su paleta. Me doy cuenta de que elige una amplia gama de tonos, desde los más vibrantes y audaces hasta los más suaves y sutiles. Es como si cada color tuviera una emoción o un estado de ánimo asociado a él y ella los combinara hábilmente para crear una obra maestra única.

Finalmente, Lana toma un lienzo en blanco y comienza a aplicar los primeros trazos de pintura con delicadeza. Observo cómo se mueve la brocha en su mano con suavidad y precisión, creando una textura suave y armoniosa en el lienzo. Puedo sentir la energía creativa que emana de ella mientras pinta, y me siento afortunado de ser testigo de este momento.

Me quedo allí, sin decir nada, solo mirando. Quiero que Lana sepa que estoy aquí para apoyarla y animarla en todo lo que haga, tanto en su arte como en su vida personal. Pero por ahora solo quiero disfrutar de este momento con ella, verla crear y ser parte de su mundo.

—No sabía que te gustara la pintura al óleo —declaro sobresaltándola.

No he podido aguantar más las ganas de acercarme, sobre todo después de que haya mordisqueado el pincel mientras lo chupaba con su lengua.

—No soy una artista, pero de vez en cuando me gusta dar un par de brochazos.

Me acomodo en un sofá a un par de pasos y disfruto de verla pintar. Incluso pedimos que nos sirvan allí la comida. Ella parece estar absorta en su arte y yo en el mío. Una vez acaba, se sitúa a mi lado.

La luz de la tarde se filtra suavemente a través de las cortinas del estudio, bañando todo con una tonalidad dorada. Entonces me doy cuenta de algo, me encuentro sentado en el sofá, con Lana a mi lado, su mano suavemente entrelazada con la mía. Se siente tan bien estar cerca de ella, como si nuestro contacto físico fuera una forma de comunicación silenciosa, y entiendo que es esto a lo que llaman felicidad.

Hemos estado hablando durante horas de nuestras vidas, nuestros sueños y nuestros temores. Pero ahora todo parece haber desaparecido, excepto por el palpitar de nuestros corazones y la electricidad en el aire.

Lana se acerca a mí, su mirada intensa y llena de pasión. Me mira directamente a los ojos, y puedo sentir su nerviosismo y excitación. Sé que ella es virgen, pero es ahora, después de horas de conversación y conexión emocional, que estoy empezando a darme cuenta de lo especial que es este momento para ella.

Nuestros labios se encuentran en un beso suave, pero apasionado, y puedo sentir cómo Lana se entrega a la experiencia. Es como si todo el universo se estuviera contrayendo en este momento, y somos los únicos dos en el mundo.

La beso con ternura, acariciando su cabello con suavidad y dejando que mi mano recorra su espalda. Nos separamos por un momento para mirarnos a los ojos, y puedo ver la emoción y la felicidad en sus ojos.

Nuestros cuerpos se juntan y siento su calor y su suavidad. Me doy cuenta de que no solo estoy compartiendo mi cuerpo con ella, sino también mi corazón y mi alma.

Esta noche, en el estudio de arte, comprendo que he encontrado algo verdaderamente especial en Lana. Algo que no puedo poner en palabras, pero que sé que va a durar para siempre.

Ella me mira, y la dulce timidez de la inocencia me hace perder la poca cordura que tengo y la beso como quiero hacerlo desde que la conozco. Me he contenido para darnos tiempo a conocernos y explorar esto que siento, sin embargo, ahora ya no importa porque no se va a alejar de mí, ya no, esa posibilidad se ha ido porque ahora es mía.

—Dmitri —gime contra mis labios, y la tumbo en el sofá para admirarla.

Me quito la camiseta y ella se muerde el labio, haciendo que mi polla palpite en mis pantalones.

—Dusha moya, eres una obra de arte —susurro mientras le quito la ropa y la dejo ante mí sin nada de tela que la cubra.

Veo la incomodidad en sus ojos, jamás se ha mostrado a otro hombre de esta manera y eso hace estragos en mi mente. Bajo mi boca y comienzo a besar su cara mientras me quito lo que me queda de ropa.

—No seas tímida conmigo —susurro, bajando por su cuello hacia sus pechos—. Voy a conocer, besar y lamer cada parte de tu cuerpo.

Meto un pezón en mi boca y ella se arquea. Muerdo y el sonido de un leve gemido provoca que la punta de mi polla se moje. Estoy a un sonido más de perder la cabeza.

Continúo descendiendo y llego hasta su coño, la miro y lo abro con mis dedos. Ella observa con una mezcla de placer y miedo, está nerviosa. Respiro hondo y el contacto de mi aliento provoca que su piel se erice. Sonrío y, de una pasada con mi lengua, lamo toda su abertura. Ella grita de placer y yo me desato. Comienzo a morder, lamer y meter mi lengua como si fuera lo que necesito para vivir, y creo que es así. Se ha convertido en el eje de mi vida, y desde esta noche será mía en cuerpo y alma.

—Sí, Dmitri, por favor, sí —gimotea, ni siquiera sabe lo que pide, pero yo sí, y se lo doy.

Meto primero un dedo y después otro, me aprieta y sé que cuando introduzca mi polla va a ser una tortura deliciosa a la que estoy dispuesto a someterme. Siento sus paredes apretarme y mordisqueo su clítoris, haciendo que grite mientras se arquea a la vez que su orgasmo moja mis dedos. Me levanto y me sitúo en su abertura. La cabeza de mi polla jugando con su entrada, alargando su placer y haciendo crecer el mío.

—Esto va a ser un poco incómodo, pero solo te pasará una vez y prometo que después se sentirá mejor —le explico mientras me tumbo sobre ella para que sienta mi cuerpo contra el suyo a la vez que comienzo a meterme en su interior.

Está apretada, mucho, y me cuesta una vida no moverme como quiero, pero si lo hago le va a doler y no puedo soportar ser yo el culpable de eso. Cuando la barrera de su interior me detiene, la miro.

—¿Estás preparada?

—No —contesta, negando con la cabeza y haciendo que me quede congelado—, pero contigo sé que estoy a salvo y quiero entregarte todo de mí.

Sus palabras se me clavan en el alma, y de una estocada me hundo profundamente en su interior. Ella clava sus uñas en mi espalda y, lejos de hacerme daño, provocan que mi polla se sacuda. Permanezco quieto un minuto largo hasta que Lana parece relajarse, y es entonces cuando comienzo a moverme.

—¿Duele? —le pregunto mirándola a los ojos, y ella asiente levemente mientras entro y salgo despacio—. ¿Quieres que pare?

—No te atrevas a hacerlo —susurra, y hace que sonría.

Pongo mis manos a ambos lados de su cabeza para sostener mi peso y comienzo a entrar y salir, cada vez noto mi polla más mojada y los ojos de Lana más vidriosos.

—Dusha moya, necesito aumentar el ritmo porque voy a perder la puta cabeza.

Ella respira de forma agitada y asiente sonriendo justo antes de decirme:

—Quiero que pierdas la cabeza por mí.

Y lo hago. Mis embestidas se vuelven más rápidas y profundas. Ambos jadeamos y gritamos. Sus uñas se clavan en mi culo y me está volviendo loco. Me pongo de rodillas, alzo su cadera y la penetro mientras la sostengo para que no se mueva.

—Oh, sí, Dmitri, sí, más profundo, por favor, quiero más de ti —jadea, y la obedezco.

Mi polla se clava en su interior, haciendo que note el fondo de su coño, y cuando sus paredes me aprietan y grita su orgasmo dejo ir el mío como jamás pensé que podría.

Me tumbo y la coloco sobre mí, en algún momento mi polla sale de su interior y escucho un leve quejido de su parte, a mi mujer le gusta tenerme dentro.

—No pensé que el sexo fuera así —suspira mientras paso mis dedos por su espalda.

—Dusha moya, no lo es.

Ella alza la cabeza y nuestras miradas se enganchan.

—No lo entiendo —murmura.

—Esto no es follar.

—¿Qué es entonces? —pregunta con total inocencia.

—Esta es la declaración oficial de que eres mía, y acabo de firmar con la tinta de mi polla un contrato que te encadena a mí de por vida.

Capítulo 9: La familia

Lana

No sé en qué momento Dmitri me ha llevado a la cama, pero cuando me despierto estoy enredada en sus sábanas, aunque él no está por ninguna parte.

Me desperezo y siento algún pinchazo en lugares que no sabía que podía tenerlos. Ayer me acosté por primera vez con un hombre y el resto de la noche practiqué como cuatro veces más. El ruso es incansable y yo no me quejo, si hubiera sabido que el sexo era así le habría hecho caso a mi primo Hans de perder mi virginidad mucho antes.

La puerta de la habitación se abre y veo a Dmitri aparecer. Lleva un traje negro con una camisa medio abotonada que me deja ver los tatuajes que anoche estuve explorando. Me gusta el arte, lo que no sabía es lo mucho que me excita la tinta sobre el lienzo de mi ruso.

—¿Cómo te encuentras, dusha moya? —pregunta mientras me da un suave beso en los labios.

—Bien, aunque pensaba que estaba en mejor forma. —Me río y se une.

—Yo haré de tu entrenador personal —contesta y camina hasta el otro lado de la habitación.

—¿Ocurre algo?

—Dos cosas: la primera es que no puedo estar cerca de ti sin querer enterrarme muy dentro.

No puedo evitar sonreírle como una idiota porque, a pesar de que sé que todo lo que me ha dicho ha sido bajo la intensidad del momento que vivíamos, me gusta que me haga sentir especial. Quizás demasiado.

—¿Y la segunda?

—Que mi madre y mis tías han decidido aparecerse y no dejarnos el par de días que te dije.

Me tiro de espaldas y me tapo con las sábanas, no me gusta conocer familia, no suelo caer bien, bueno, no lo sé, nunca me pongo en esa situación, sin embargo, si ni la mía me quiere, ¿qué voy a esperar de la de los demás?

—Vamos, les vas a gustar —dice Dmitri mientras tira la ropa de cama al suelo y me levanta en brazos.

—Ni se te ocurra sacarme de esta habitación llevando solo tu camiseta —le gruño.

—Dusha moya, jamás haría eso porque esta vista está reservada solo para mí —murmura antes de darme un beso y entrar por una puerta que no había visto.

—Creo que acabo de morir y estoy en el cielo de la moda.

A mi alrededor hay un vestidor que debe ser tan grande como la casa de Hans. Está lleno de ropa de hombre en un lado y de mujer en el otro. Hay de todo, ordenado por colores y, por lo que veo, también por estilo. Incluso tiene un expositor de joyas.

—Escoge las que te gusten, si prefieres otras házmelo saber para conseguirlas —me dice mientras me baja delante de la vidriera con un montón de piedras brillantes.

—Son falsas, ¿no? —le pregunto viendo cómo la luz se refleja en ellas de una forma increíble.

—Por supuesto que no —farfulla.

Lo miro por encima del hombro y me doy cuenta de que no bromea. «Joder, ¿cuánto dinero hay en joyas?».

—Más del que puedas reconocer sin sentirte avergonzada —contesta como si me hubiera leído la mente, o igual lo he dicho en voz alta, ya no lo sé, este ruso me vuelve loca.

—No pienso ponerme nada de eso, estaría estresada todo el día.

—Puedes hacer lo que quieras con lo que tienes aquí, es todo tuyo.

«Al menos hasta que me vaya», pienso. Supongo que una vez que esto del cuadro se acabe pasará a la siguiente. Aunque todo lleva etiquetas, quizás sea del tipo de tío que como le sobra tanto el dinero simplemente les regala a modo de despedida todo a sus amantes. Me vendría genial, sobre todo para comprar las toneladas de helado que va a suponer superarlo porque, aunque no quiero y sé que es de idiotas, estoy empezando a sentir por Dmitri cosas demasiado intensas.

—Escoge lo que quieras, voy a mandar que te traigan el desayuno y cuando acabes reúnete conmigo en mi despacho.

—¿Y cómo se supone que voy a llegar a él si no tengo ni idea de cómo he llegado a esta habitación? —pregunto divertida.

—Oh, dusha moya, no dudo de que encontrarás la forma.

Dicho esto, besa mi cuello y sale de allí. Me quedo parada, girando sobre mí misma mientras observo todo lo que hay. No soy una chica de moda, pero sí que aprecio la belleza, y aquí hay mucho de eso. Lo que no veo es ropa cómoda. Así que después de un rato me decido por unos vaqueros ajustados, una camiseta de manga larga con el hombro descubierto y unos tacones rosas de unos seis centímetros.

Cuando salgo, veo un carrito de comida y desayuno un poco de pan con mermelada, leche y alguna magdalena de chocolate. Una vez que termino voy al baño en busca de un cepillo de dientes. No solo lo encuentro, también todo lo que necesito para maquillarme, ¿cómo ha sabido qué marcas uso? La única respuesta que se me ocurre es Hans.

Me aplico algo sencillo, no estoy conociendo a la familia de mi prometido, seguramente me va a presentar como la falsificadora de la obra que quiere tener en casa y que se folla, tendría que cobrarle más por el servicio extra, aunque con lo bien que mueve su lengua sobre mí casi que tendría que ser yo la que le pague.

Una vez que ya estoy lista para ir a su despacho, salgo de la habitación y veo que estoy en la planta superior. Bajo las escaleras porque sé que está junto a la sala que usé ayer para pintar, y esa estaba abajo. De camino no veo a nadie, pero tampoco siento que estoy sola. Me da la impresión de que si necesito algo alguien vendrá de inmediato. Sonrío. Me encanta jugar, y cuando llego al pie de las escaleras y no sé qué camino tomar, decido fingir que me tuerzo el tobillo y me siento en el suelo. Ni veinte segundos después Sergei aparece por el pasillo preocupado.

—¿Estás bien?

—Sí, solo comprobando una teoría que tenía.

Me mira de arriba abajo cuando me levanto de un salto, menea la cabeza y se ríe.

—Vas a hacer la vida del jefe bastante entretenida —suelta, y me encojo de hombros.

—Necesito saber cómo llegar al despacho.

—Lo sé, te están esperando.

—Eso, tú dame ánimos, que no estoy nerviosa.

Vuelve a reírse y me indica el camino.

—Puedes estar tranquila, son unas mujeres algo intensas, pero viendo al jefe no es una sorpresa que lo sean si ellas lo criaron.

—¿Y su padre? No habla de él.

—Murió cuando era poco más que un adolescente. El jefe lo adoraba y estaría orgulloso del imperio que ha construido su hijo tras su muerte.

—¿También lo conocías?

—Sí, nos acogió a Vasil y a mí como si fuéramos sus hijos cuando nuestras familias murieron en una emboscada.

—Vaya, lo siento —le digo, poniendo mi mano en su brazo para que me mire.

—Fue hace mucho, pero me alegra saber que el jefe ha encontrado a una buena.

Le voy a preguntar a qué se refiere cuando se para delante de una puerta, la abre y me hace pasar. Cuando entro, veo a cuatro mujeres en un sofá hablando con Dmitri muy animadas. Deben tener la misma edad o muy parecida, sobre los cincuenta y pocos. En cuanto notan mi presencia se giran, me miran y se hace el silencio.

—Suerte —susurra Sergei antes de salir y cerrar la puerta.

Dmitri se levanta y llega a mi lado, pasa su mano por mis hombros y besa mi cabeza, haciendo que el momento sea aún más incómodo.

—Mamá, tías, está es Lana, mi dusha moya.

Le doy una mala mirada porque no quiero que piensen que soy una oportunista. No luzco como alguien que podría ser la pareja de Dmitri, más bien su sucio secreto.

—Oh, querida, eres preciosa —dice la primera.

—Dmitri no exageraba —comenta la segunda.

—Me encanta su estilo —agrega la tercera.

Miro a la cuarta que me evalúa, y por la forma de mirarme sé que es la madre de Dmitri, tienen el mismo gesto cuando su cabeza está pensando algo.

—Si le haces daño a mi pequeño no tendrás lugar en la Tierra en el que esconderte —me dice en un tono neutral.

—Me parece bien, pero si el que me hace daño es él tengo derecho a darle al menos un par de bofetadas sin que haya consecuencias —contesto.

El silencio se hace un segundo antes de que todas rompan a reír y yo me relaje.

—Oh, es perfecta —suelta la madre de Dmitri, y me abraza.

Las tías del ruso la imitan y acabo en medio de una especie de sándwich familiar mientras él se ríe y trata de sacármelas de encima.

—Lana, te presento, ellas son mis tías Flora, Vesna y Fauna. Hermanas de mi padre.

Las miro y algo hace clic en mi cabeza.

—¿Fauna, Flora y Vesna? —pregunto para asegurarme de que he oído bien.

—Sí —sonríe Dmitri—. Y mi padre se llamaba Vladimir, que significa gobernante de la paz. Supongo que, si Disney hubiera sacado antes su película, se hubiera llamado Filip.

—No puede ser —suelto, mirando con los ojos muy abiertos; se llaman como las hadas de La Bella Durmiente de Perrault.

—Sí, querida —interviene su madre—, mi suegra, que en paz descanse, amaba con locura ese cuento y no dudó en poner a sus hijos los nombres tan raros que tienen.

—¿Te llamas Aurora? —pregunto medio riéndome porque esto es surrealista.

Ella suelta una carcajada y niega con la cabeza.

—Eso hubiera querido mi suegra, pero no, me llamo Mariya. Y me negué a que mi hijo se llamara Filip.

—Dmitri nos ha contado sobre tu madre —dice Fauna—, la abuela te hubiera adorado solo por eso.

—Supongo que es por eso que tienes el cuadro —murmuro mirándolo, y él asiente.

—Ella es una falsificadora espléndida y va a hacer una copia para que pueda lucirla en casa sin miedo a que se pueda estropear —declara Dmitri.

Lo miro extrañada, ¿no sabían que venía a eso?

—Espero que si queda tan bien como el original nos hagas copias a todas —me pide Mariya, y asiento.

—Será todo un honor —contesto—. Es mi cuadro favorito, y estoy deseando poder ver el original.

—Ya lo tienes preparado en la sala, tras esas puertas está lo que pides, dusha moya.

Miro hacia donde me indica Dmitri y mi corazón se acelera. Sé que es solo un cuadro, pero para mí siempre será algo más, y poder tenerlo ante mí se siente como si mi pecho fuera a explotar.

Estoy a punto de pedirle que vayamos allí de una vez cuando la puerta del despacho se abre de golpe y veo a Vasil con Sergei. El primero se dirige a Dmitri y le dice algo al oído, el segundo me mira con compasión. Se me eriza la piel.

Me giro y veo que Vasil y Dmitri me observan de la misma forma que Sergei.

—¿Qué pasa? —pregunto, sabiendo que no me va a gustar la respuesta.

—Lo siento mucho, dusha moya —murmura Dmitri mientras me abraza—, acaban de avisarnos de que tu madre ha fallecido.

Capítulo 10: El testamento

Lana

A partir de que mi cerebro procesa lo que acaban de decirme, me desconecto por completo. Oigo ruido a mi alrededor, pero mi cabeza no logra procesar lo que ocurre. Sabía que este momento llegaría, que ella debía partir, pero no tenía que ser así. Por eso estaba estudiando Derecho. Mi intención era pedir su guardia y custodia para firmar los papeles y que pudieran desconectarla. Iba a ser después de pasar un día juntas, de que le hablara de todo lo que se me ha quedado por decirle. Tenía que ser de otra manera. No así, no sola.

Hace años me dijeron que jamás regresaría y que era egoísta mantenerla aquí atrapada con nosotros. Al principio me enfadé, pero luego lo entendí. Y supe que tenían razón. En el fondo tuve siempre la esperanza de que regresara, pero era imposible. Estaba muerta, solo que respirando; «algo inhumano», le oí decir una vez a la directora de la residencia. Le lloré a mi padre suplicando que la desconectara, pero no sirvió de nada. Por eso me quedé en esa casa, para poder hacerlo yo y darle una muerte digna, con amor, llena de flores. Ahora se ha ido y no sé cómo avanzar.

—Lana —me llama Dmitri y lo miro, aunque es como si yo no estuviera aquí, ¿tiene sentido?—. Dusha moya, estoy preparando el avión para salir cuanto antes hacia Varsovia.

—Gracias —atino a decir de alguna manera, y él me abraza de nuevo.

Y esta vez lloro porque encuentro consuelo entre sus brazos, y entiendo que él ya no es solo mi cliente, se ha convertido en alguien demasiado importante al que también tendré que decir adiós pronto, y no sé si mi corazón va a poder resistirlo.

Mariya me acompaña a mi habitación y hace una pequeña maleta de ropa. Flora, Fauna y Vesna me ayudan con lo que pueden. No puedo dejar de llorar. No es solo la pérdida, también es que ellas se están comportando como siempre he querido que lo hiciera mi familia y me doy cuenta de que estoy sola, muy sola, y de que ya ni siquiera me puedo agarrar a la ilusión de que mi madre está conmigo de alguna manera porque ahora ella se ha ido.

Cuando nos metemos en el coche es pasado el mediodía. Dmitri ha tratado de que coma algo, pero no he podido. Vasil y Sergei nos acompañan. Esta vez la tripulación es diferente. Hay hombres, aunque ninguno se acerca, solo escucho sus voces tras la cortina. Me parece increíble que esté de camino al velatorio de mi madre. Supongo que cuando alguien que ha estado tantos años en coma muere, todo es más rápido.

—Jefe, ¿puedo hablar con Lana? —pregunta Sergei, y cuando Dmitri asiente se sienta en los sillones frente a nosotros, Vasil a su lado.

Mi ruso no ha dejado de cogerme la mano en ningún momento, y su contacto me ayuda a seguir respirando.

—Siento mucho tu pérdida, sestrichka.

—¿Qué significa…?

—Hermana —me corta Dmitri.

—Gracias, Sergei, significa mucho para mí que me aprecies, y yo también siento que eres como un hermano mayor. También tú, Vasil, no nos conocemos demasiado, pero siento que, si pudiera elegir, os tendría a los dos en mi vida como mi familia.

Ambos hombres fruncen el ceño.

—No tienes que elegirlo —interviene Vasil—, ya eres familia.

—Me refiero a que os tendría el resto de mi vida.

Ahora uno y otro miran a Dmitri.

—Dejadnos a solas —les ordena.

Cuando lo hacen, mi ruso me coge por las caderas, me alza y me coloca sobre su regazo, después me da un tierno beso que casi hace que vuelva a llorar, pero logro contenerme.

—Vas a tener que explicarme eso del resto de tu vida —me pide.

—Supongo que estoy un poco emocional por lo de mi madre, no me hagas caso.

—No, dusha moya, habla.

Respiro hondo y asiento. Supongo que este es tan buen momento como otro para sincerarme. Ya que con mi madre no he podido, al menos no me voy a quedar con las ganas de decirle lo que siento al ruso.

—He notado la atracción entre tú y yo desde que nos conocimos. Sé que eres intenso y que yo no tengo experiencia en esto de hacerlo casual, es por eso que supongo que mis sentimientos se me han ido un poco de las manos.

Dmitri me observa con cara seria sin decir nada y yo prosigo, tratando de no ponerme más nerviosa de lo que estoy.

—Has hecho que sienta que le importo a alguien, incluso tus hombres me han dado la acogida que cualquiera querría en una relación. Y sé que todo lo que has dicho es fruto del momento de pasión que hemos vivido. No te estoy pidiendo nada, sé que esto entre nosotros es pasajero, que cuando acabe el cuadro es probable que nos despidamos para siempre, pero no he podido evitar enamorarme de ti.

—Dusha moya.

—No, déjame acabar —le ruego, y asiente—. No quiero que sientas que, por lo que ha pasado con mi madre, estás obligado a hacer nada, me has consolado y te lo agradezco. He enloquecido un poco, pero no es algo que no supiera que iba a pasar. Llevo toda mi vida preparándome para ello. Es solo que… bueno, que quiero que sepas que por mucho que yo sí que haya desarrollado sentimientos entiendo que tú no, que esto es algo que terminarás y que espero que al menos sea un bonito recuerdo, no te pido nada más.

Dmitri me mira en silencio y siento que el tiempo pasa demasiado despacio, si no dice algo juro que me va a da un infarto.

—Así que lo único que pides es que cuando yo termine esto te recuerde con cariño, ¿no es así, dusha moya?

—Sí.

—Bueno, creo que es momento de que seas tú la que me escuches.

Pone sus manos en mi cara y hace que lo mire a los ojos directamente; permanece en silencio un instante antes de comenzar a hablar de nuevo.

—Puede que te haya dicho las cosas cuando mi polla ha estado en juego, pero eso solo era porque en ese momento ya no podía callarlo. Sin embargo, desde que te conozco te tengo en mi mente todo el día. Podrías creer que ha sido un capricho o simplemente las ganas de ser tu primero, pero te aseguro que no es así. Te has metido debajo de mi piel, tanto que mi alma está incompleta si no te tengo a mi lado. No, no eres algo pasajero, jamás podrías serlo, tampoco un recuerdo bonito, eres mi jodida memoria entera. Te amo, dusha moya, algo que no sabía ni que podía hacer, y yo no soy como tú, no quiero darte la posibilidad de que lo acabes y te quedes con un recuerdo de nosotros bonito.

Se calla y me atrevo a preguntarle.

—¿Qué es lo que quieres?

—¿De ti?

—Sí.

—De ti lo quiero todo: alma, cuerpo y corazón.

Siento que mis lágrimas se desbordan de mis ojos, y cuando voy a apartarme para limpiarlas él las lame.

—Todo es todo. Incluso las partes rotas que crees tener —murmura, y después me besa, haciendo que saboree la sal que él mismo ha provocado.

No sé el rato que estamos así, no hay nada sexual, siento que me está demostrando que me ama de verdad, de una forma que nunca pensé que despertaría en alguien. ¿Es posible que mi ruso de verdad haya visto algo bueno en mí y no quiera dejarme ir nunca?

—Jefe —escucho a Vasil al otro lado de la cortina, y Dmitri se separa de mí gruñendo—, aterrizaremos en veinte.

Siento mis labios hinchados y me da un poco de vergüenza reconocer que me he olvidado de que estoy de camino al velatorio de mi madre.

—Bien, tened el coche preparado.

—Sí, jefe.

Dmitri vuelve a mirarme y me coloca en mi asiento para el aterrizaje. Coge mi mano entre las suyas y la besa.

—Dusha moya, ahora queda lo más difícil, después de esto solo tendrás que dejarme que me encargue de hacerte feliz el resto de mi vida, ¿me lo permitirás?

—¿Me estás haciendo algún tipo de proposición? —pregunto, aligerando el momento mientras medio sonrío.

—Lana, ya eres mi mujer, no importa si un sacerdote lo avala. Aunque sé que vamos a tener que casarnos para que el resto de hombres entienda que estás fuera de los límites, y si los traspasan tendré derecho a matarlos.

Ruedo los ojos y meneo la cabeza.

—Tienes un sentido algo distorsionado del matrimonio.

—No, es solo que si crees que te unes porque firmas unos papeles, entonces también creerás que puedes separarte de mí, y ya te adelanto, dusha moya, que eso no va a pasar jamás. Estás atrapada conmigo el resto de tu vida.

—Júramelo.

—Con sangre si hace falta.

Me besa y siento que comenzamos a descender. Vasil y Sergei aparecen y se abrochan el cinturón de los asientos frente a nosotros. Dicen algo de que esperan que haga sufrir a Dmitri porque el muy cabrón se lo merece, pero sé que lo dicen desde el cariño. Ahora que los veo bien, me da la impresión de que son más hermanos que jefe y soldados.

Cuando nos bajamos, una limusina negra nos espera, también varios todoterrenos del mismo color. Dmitri y yo nos subimos con Sergei de copiloto, Vasil va en el primer coche. Vamos directos al velatorio, en unas horas será el entierro, bueno, la cremación, por lo visto mi madre quería volar libre.

—No puedo ir así —digo de repente, dándome cuenta de mi atuendo y mis zapatos rosas.

—Tranquila, ya está todo organizado, nos vamos a detener en una boutique que está cerca del lugar donde te van a proporcionar lo que necesites —me calma Dmitri, y yo asiento.

—Gracias por estar en todo.

—Te lo he dicho antes, dusha moya, quiero que me respires como yo lo hago contigo. Ya no tienes que preocuparte de nada más en tu vida.

Cuando vuelvo a subir a la limusina, llevo un traje de dos piezas de Armani que refleja elegancia y dolor a partes iguales. Es negro, liso y suave. No sé lo que habrá costado cerrar la tienda solo para mí, pero lo agradezco porque no quiero lidiar con nadie en este momento.

—Hemos llegado —anuncia Sergei.

—Lana, quiero que entiendas que ahora eres mía y te voy a proteger. —Asiento mientras frunzo el ceño porque no entiendo a qué se refiere mi ruso—. Si alguien de ahí adentro se atreve a faltarte el respeto, no sale vivo.

Miro hacia la puerta de entrada del velatorio y veo a una prima fumando. Una que vive en mi casa, en mi antigua casa. La misma que me tiró por las escaleras porque mi tía Ada le dijo que si lo hacía tendría un nuevo armario.

—Solo no lo hagas delante de mi madre —le pido, y él asiente.

Miro a Sergei, que me sonríe desde el asiento delantero. Creo que algo ha cambiado en mí. Nunca he sido violenta, pero ahora siento que estar al lado de Dmitri es dejar que mi oscuridad salga, y lo que más me asusta es que no me importa que lo haga.

Entramos al lugar y captamos todas las miradas, busco a Hans, pero no está por ninguna parte. Saludo a algunos conocidos mientras Dmitri permanece a mi lado y Sergei y Vasil a mis espaldas.

El ataúd está en el centro, y cuando me acerco la veo con unas flores alrededor de su pelo, ahora sí parece la Bella Durmiente. Me inclino y la beso. Esta fría.

—Te quiero, mamá, prometo vivir por las dos y contártelo cuando nos volvamos a reunir —susurro.

Paso la siguiente hora escuchando lo maravillosa que era de personas que jamás la fueron a visitar. Me abrazo a las enfermeras de la residencia y lloramos juntas. Sigo buscando a Hans, pero no está, y esto empieza ya a extrañarme. Voy a pedirle a Dmitri que averigüe qué pasa, no me he atrevido a acercarme a mi tia Ada ni a mi padre y no quiero hacerlo; sé que mi ruso hablaba en serio antes, y en el fondo tengo algo de cariño por ellos, uno pequeño y retorcido, por eso prefiero no darles la oportunidad de cagarla y morir por ello.

Una mujer choca contra mí y me tira una copa de vino tinto sobre la ropa. Enseguida Vasil se lanza a por ella, pero lo detengo, solo es una camarera torpe. Supongo que servir en un funeral no debe ser divertido.

—Voy al baño un momento.

Dmitri asiente y noto sus ojos seguirme todo el camino. Cuando entro, un cubículo se abre y mi tía Ada sale de él.

—Vaya, si la pequeña perra ha decidido mear, pensaba que eso no lo hacían las de la realeza rusa.

—Ya ves, y también cago —suelto, y veo que la ordinariez le ha sentado mal porque arruga la nariz.

Mi tía no deja de observarme mientras me limpio, y me está poniendo de los nervios, tanto que no me aguanto.

—¿Qué quieres? —pregunto.

—¿Yo? Nada, pero puede que Hans sí.

Frunzo el ceño y ella saca el móvil de su bolso, lo desbloquea y busca algo, después lo gira y me lo enseña.

—Despídete de él, va a morir hoy —dice mientras veo a mi primo atado en una silla, está golpeado y la rabia me hierve en las venas.

—En cuanto Dmitri lo sepa estás tan muerta que me da pena.

—Oh, querida, si sales por la puerta del baño y no por esa ventana —dice, señalando una que se encuentra tras ella—, vas a ver a tu primo morir, puede que yo también lo haga, pero me lo llevo conmigo, y de paso a tu querido ruso porque he puesto algún que otro explosivo aquí, justo debajo de tu madre. En resumen, te metes en el coche de fuera o todos los que estamos aquí saltamos por los aires.

Veo en sus ojos una locura que me asusta y entiendo que lo va a hacer. No es una buena persona, nunca lo fue, y si está haciendo esto es porque necesita algo de mí, algo que solo yo puedo darle, y por una vez en mi vida acepto, no porque esté asustada, sino porque voy a enfrentarla y demostrarle que no le tengo miedo. Asiento y me quito los zapatos y la chaqueta, me subo a la ventana, me giro y la miro con rabia mientras le advierto:

—Una de las dos no va a ver un nuevo día.

Capítulo 11: La muerte

Dmitri

Siento un hormigueo en mi nuca desde que Lana ha entrado en ese baño. Nadie más lo ha hecho, pero sé que algo no anda bien. Sergei y Vasil me miran y lo hacen de una manera que se ponen alerta en cuanto hago un gesto hacia la puerta.

Toco dos veces y la llamo, pero no encuentro respuesta. Abro sin pensarlo y entonces mi mundo se paraliza. En el suelo está la tía de Lana, atada y amordazada, llorando. A su lado los zapatos y la americana de mi mujer.

—Que nadie salga de este puto edificio —ladro, y mis hombres se ponen en marcha.

Llego hasta la mujer y le quito la tela de la boca.

—¿Dónde está Lana?

—Ella ha saltado por la ventana después de que un tipo entrara aquí, creo que era su amante —dice entre sollozos, y la agarro del cuello porque no me creo una mierda.

—Empieza a decir la verdad o no sales viva de este baño.

—Vale, lo siento, ella solo fue arrastrada fuera por un tipo con un tatuaje de una serpiente sobresaliendo de su cuello. Me dijo que si estaba callada no me mataría, aun así, me ató y…

—¿Hace cuánto de eso?

—No lo sé.

No ha podido hacer demasiado porque Lana apenas llevaba cinco minutos dentro. Saco mi teléfono y marco al jefe de la mafia polaca, contesta al tercer tono.

—Ryszard, necesito tu autorización para matar al jefe de los eslovacos.

—Dmitri, ¿no puedes llamarme simplemente para decirme que hace buen tiempo? —se burla.

—Se ha llevado a mi mujer.

—Mierda, tienes vía libre, pero asegúrate de que ha sido él.

—Lo han visto.

—Pues tienes a alguien mintiendo porque está fuera de Varsovia.

—¿Cómo lo sabes?

—Yo mismo le he despedido esta mañana, va rumbo a comprar unas armas a Arabia.

—¿Estás seguro?

—Tanto como que la hija del traficante está ahora mismo acurrucada en mi regazo.

Escucho una protesta y sonrío.

—Parece que también tienes las manos llenas —me burlo yo ahora.

—Sí, Leyla puede ser un poco…

Escucho una discusión y la línea se corta. Bueno, por lo visto no soy el único con algo de diversión. Me giro para encarar a la tía de Lana, dispuesto a llenarla de balas hasta que diga la verdad, cuando me doy cuenta de que ya no está. Salgo del baño y la busco. Mis hombres tienen a todos reunidos en la sala junto a mi suegra muerta, solo a la familia, al resto me avisan de que los han metido en otra sala. No hay ni rastro de esa maldita mujer.

—¿Habéis visto a Ada? —pregunto a todos y a ninguno, pero nadie responde.

Apunto mi arma al techo y disparo. Todos gritan.

—La próxima irá para uno de vosotros, así hasta que me digáis dónde cojones está esa mujer.

—La he visto salir por la puerta de servicio —dice una camarera, señalando hacia el baño.

Justo al lado veo la salida y corro hacia ella. Llego a la calle, pero no la encuentro.

—¡Joder! —grito.

Vuelvo al interior y niego con la cabeza para que Vasil y Sergei sepan que no está. Este último se queda mirando a uno de los camareros, luego, en dos zancadas, llega hasta él y lo coge del cuello alzándolo hasta que están cara a cara.

—¿Qué haces aquí? —pregunta gruñendo, y me acerco.

—¿Qué ocurre?

—Este tipo no es camarero, es uno de los muchos sicarios que ha contratado esa mujer a lo largo de los años.

Lo miro y asiento. No lo había reconocido.

—Yo solo estoy haciendo el trabajo que me han pedido —gimotea.

Puede que sea un sicario, pero eso no lo hace valiente, seguro que es de los que disparan por detrás.

—¿Y qué te han ordenado?

—Que pusiera un par de explosivos debajo de la muerta.

Todos en la sala jadean y me acerco hasta donde descansan los restos de mi suegra. Me agacho y no veo nada, así que decido meter la mano debajo de la difunta y toco lo que parece C4.

—¿Están activados?

—No —contesta el tipo—, tenía que esperar a que me avisara para hacerlo y salir de aquí.

—¿Quién era el objetivo? —pregunto, y cuando él me ira aterrorizado sé que la respuesta es clara: yo era a quien debía matar sin importar a quién más se llevara por delante.

Sergei no necesita ninguna orden mía, aprieta su cuello y lo sigue haciendo hasta que deja de patalear y se desploma muerto en el suelo.

Voy hasta el padre de Lana y lo saco de detrás de las que, si no me equivoco, son sus hermanas.

—¿Dónde está Ada? —le pregunto, apuntando mi arma directamente a su cara.

—No lo sé —contesta asustado.

—Así que era cierto, ella es la que lleva los pantalones —me burlo.

No es que crea que una mujer no puede, es solo que me molesta que alguien que se ha dedicado toda su vida a joder a su propia hija ahora esté asustado por asumir las consecuencias.

—Bueno, si no me sirves para nada…

—Espera —me pide, viendo que he quitado el seguro a mi arma—, no le va a hacer daño, solo quiere que le firme algo.

—Así que sí sabes dónde está.

—No, no lo sé, lo único que Ada me dijo es que debíamos aprovechar que Lana vendría para hacerla firmar y después ya no tendríamos que volver a ver a esa perra nunca más.

Le doy con la culata de mi arma y lo dejo caer al suelo mientras se quita la sangre que gotea de su sien.

—Vuelve a insultar a mi mujer y vas a rogar no haber nacido.

Vasil se acerca, puede que no sea demasiado hablador, no es como Sergei, pero sé que adora a Lana y no va a permitir mierda sobre ella.

—Ahora piensa, ¿dónde la puede tener? —insisto.

Llevamos ya media hora y empiezo a impacientarme. Cada minuto que mi mujer está con esa loca corre peligro, y si algo le sucede…

Dejo de pensar porque noto que no puedo respirar si lo hago.

—Todos los que llevéis el apellido Kowalska vais a morir —decreto, y un jadeo se escucha en la sala de nuevo.

Los miro uno a uno y puedo reconocer a los que Sergei me dijo que había que hacerles pagar por cómo trataron a Lana, también a quienes no ayudaron o quien simplemente se quedó mirando.

—Teneis una oportunidad, podeis renunciar al apellido o morir, pero no habrá nadie en esta ciudad que se llame Kowalska al final del día.

—Ellos no me van a abandonar —dice con el poco orgullo que le queda el padre de Lana.

—Que levante la mano quien vaya a preservar su apellido.

Miro a todos y cada uno de los presentes y nadie la alza. Vuelvo la vista al viejo y sonrío.

—Esto es lo que ocurre cuando gobiernas bajo el terror, que no hay lealtad, ahora estás solo, ¿renuncias a tu apellido?

—No, y espero que Ada la haga sufrir como yo lo hice cuando dejó muerta en vida a su madre.

Una bala atraviesa su cráneo antes de que termine la frase, no he sido yo, ha sido Vasil. Lo miro y se encoge de hombros. No lo voy a culpar, solo lamento que haya sido más rápido.

—Tienen que estar en el teatro —dice una anciana.

—Esa es Gertrude, la hermana del muerto —me informa Sergei.

—Repite lo que has dicho.

—Mi sobrino Hans me ha dicho que iba a ir al teatro donde la madre de Lana representó La Bella Durmiente y después vendría aquí, que lo habían citado para algo relacionado con su prima. Él no ha llegado.

Miro a todos y me doy cuenta de que es verdad. El tirolés no está por aquí, y sé que ama demasiado a su prima como para dejarla sola en este nido de víboras.

—Vasil, Sergei, vamos —gruño, y miro al resto de mis hombres—, vosotros quedaos y aseguraos de que no se mueve nadie de aquí.

Salimos del edificio y cogemos el todoterreno de la puerta. Antes de ponerlo en marcha, Sergei ya tiene la ubicación del lugar. Está a unos cinco minutos. Acelero y rezo por que no sea demasiado tarde, no puedo perderla ahora que la he encontrado.

Cuando llegamos, veo que es un lugar abandonado. Un antiguo teatro de barrio cerrado. Hay cadenas en la puerta y el polvo de su interior indica que hace mucho que nadie entra.

—¿Estará en otro lado? —pregunta Vasil.

—Si buscan a hija de La Bella Durmiente está ahí dentro —dice un mendigo apostado en la acera de enfrente.

Llego hasta él y me agacho para estar a su altura.

—¿Cómo sabes quién es ella? —pregunto desconfiado.

—Llevo más de cuarenta años en la calle, su madre me daba comida después de cada espectáculo. Y ella también lo hizo siendo una niña. Hasta que su padre le prohibió volver por aquí. Es un mal hombre, pero ella es como su madre. Ese color de ojos es inolvidable.

Asiento y saco un fajo de billetes de mi cartera, se lo tiendo y le doy una tarjeta con un número.

—Si quieres salir de la calle, llama.

El hombre la mira y asiente.

Buscamos una entrada lateral y encontramos que esta sí que ha sido forzada. Con las armas en la mano pasamos al interior. Está oscuro y huele a humedad. Nos deslizamos con cuidado hasta que escucho la voz de una mujer y me asomo detrás de una cortina, en el escenario puedo ver a Ada con un arma, a Hans tirado en el suelo sangrando y a Lana llorando sobre su primo. Mierda.

—Se suponía que tú no debías nacer —escucho a la mujer decir—, tú eras la que tenía que morir, no mi hermana.

Vasil y Sergei me miran, entendiendo que lo que le ocurrió a la madre de Lana no fue algo fortuito.

—¿Por qué? —pregunta mi mujer entre lágrimas.

—Ella se quedó con lo que era mío. Primero el papel de Aurora, después a tu padre y por último el dinero de nuestros padres.

Me fijo bien y veo que en el escenario hay una rueca antigua, parece atrezo, creo que podría ser el mismo usado para la obra en la que la madre de Lana fue la protagonista.

Lana se levanta y veo que tiene sangre en sus manos, aunque espero que sea de Hans. Él está tirado en el suelo y no sé si sigue vivo.

—Ella no se merecía lo que hiciste, tampoco yo, ¿no te bastó con matar a tu hermana que también ahora quieres matarme a mí?

—Lo de ella fue por celos, lo tuyo es una cuestión práctica.

Frunzo el ceño y veo que mi mujer hace lo mismo. Quiero pegarle un tiro a esa maldita loca, pero no puedo sin poner en riesgo a mi mujer. Si Ada aprieta el gatillo puede acabar con ella.

—Cuando cumplieras los veinticuatro ibas a firmar un documento por el cual me cedías los millones que te dejaron mis padres, los cuales deberían haber recaído sobre mí y por los cuales los maté —suelta, y veo el horror en la cara de Lana; joder, esta mujer es una psicópata—. Pero no podías ponerlo fácil, ¿verdad?

—Yo no he hecho nada.

—Te estás follando al jefe de la Bratva —gruñe, y veo que la mano en la que lleva el arma que apunta a mi mujer tiembla.

Decido seguir acercándome para tratar de encontrar un punto bueno de tiro en cuanto tenga oportunidad. Nos movemos con sigilo mientras seguimos escuchando.

—Tú eres la única que ha provocado la muerte de tu madre, era la única forma de hacer que volvieras y así matarte. Y yo, como tu tutora legal , recibiría toda la herencia.

Me quedo quieto cuando veo que mi mujer avanza hacia su tía.

—¿Has matado a mi madre, tu hermana, y a tus padres por dinero?

—Y me he follado a tu padre para lograr tu custodia y te he aguantado durante veintitrés años —agrega—, creo que me he ganado cada puto euro.

Miro a Lana y veo que algo en sus ojos ha cambiado. No sabría decir el qué, pero ahora no se sienten cálidos, son de un tono intenso que hacen que su belleza resalte todavía más.

Ella retrocede y le da la espalda a su tía, mi mujer tiene los huevos para hacer algo así con una persona que está dispuesta a matarla, no solo eso, camina en dirección contraria.

—¿Dónde vas? —pregunta un poco alterada su tía.

Lana no contesta y mis nervios comienzan a aflorar. Sigue caminando por el escenario y su tía llega hasta ella, se para y coloca el cañón en la nuca de Lana. Yo me dispongo a disparar, Vasil y Sergei también. No puedo fallar o la pierdo.

—Date la vuelta, quiero verte morir —se burla su tía.

Lana obedece, se gira, la mira y hace algo que no me espero. Le da un manotazo a la mano del arma, que se dispara, y antes de que pueda reaccionar le clava la aguja de la rueca que había en el escenario en el ojo a su tía. Tres disparos suenan y la mujer cae al suelo.

Llego hasta Lana y la abrazo. Vasil comprueba que nuestros tres tiros han dado en el blanco y Sergei se acerca a Hans, que parece sangrar de una herida superficial en el brazo.

—Pensaba que te iba a perder —susurro contra su pelo.

—La he matado —murmura ella.

—Sí, en defensa propia —le aseguro, no quiero que esto joda su cabeza.

—No, la he matado porque quería hacerlo, y no me arrepiento de ello.

La miro y veo la determinación en sus ojos.

—Dusha moya, esto no te convierte en mala persona.

—Me convierte en asesina.

—Lana, mírame —le pido, y lo hace—, ¿qué necesitas?

—Encontrar a mi padre, él fue el culpable, estaba con ambas hermanas a la vez, eso fue lo que desencadenó todo.

—Bueno —interviene Vasil—, yo puedo decirte dónde está su cadáver.

Lo mira un instante y respira hondo.

—¿Lo has matado tú? —le pregunta, y él asiente—. Gracias.

—Hans estará bien, solo es un rasguño —asegura Sergei.

Lana se separa de mí y llega hasta el cuerpo de su tía, se agacha, coge la aguja que le ha clavado en el ojo y se la arranca.

—Esto es un recuerdo familiar —dice, limpiando la sangre en la ropa de su tía—. Ahora volvamos a Moscú, tengo un cuadro que pintar.

—Mierda, tu mujer da miedo, jefe —murmura Vasil a mi lado, y Sergei asiente.

Sonrío y la miro. Es como si el tiempo se hubiera detenido en este momento y todo lo que puedo ver es a ella.

—Te diría que voy a poner el mundo a tus pies, dusha moya, pero él solo se va a inclinar ante ti.

Ella me mira, sonríe y llego hasta ella para besarla. Si tenía alguna duda de que era la mitad del alma que me faltaba, esta se ha disipado. Al igual que la parte dormida de mi preciosa mujer, la Bella Durmiente ha despertado y está preciosa con la sangre de sus enemigos manchando sus manos; y lo mejor es que es toda mía para el resto de la eternidad.

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El siguiente libro de la serie Érase una vez… con la mafia turca saldrá el 29 de agosto, ¿qué cuento toca? Sigue leyendo:

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La Bestia siciliana es una apasionante novela romántica oscura que reinventa el clásico cuento de La Bella y la Bestia, ambientada en el peligroso y seductor mundo del crimen organizado.

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