Primera edición: octubre de 2025

Título original: Epic

© Elle Kennedy y Sarina Bowen, 2020

© de la traducción, Joan Eloi Roca, 2025

© de esta edición, Futurbox Project, S. L., 2025

Los derechos morales de las autoras han sido reconocidos.

Todos los derechos reservados, incluido el derecho de reproducción total o parcial de la obra.

Ninguna parte de este libro se podrá utilizar ni reproducir bajo ninguna circunstancia con el propósito de entrenar tecnologías o sistemas de inteligencia artificial. Esta obra queda excluida de la minería de texto y datos (Artículo 4(3) de la Directiva (UE) 2019/790).

Diseño de cubierta e ilustración: Elle Maxwell Design

Publicado por Wonderbooks

C/ Roger de Flor n.º 49, escalera B, entresuelo, oficina 10

08013, Barcelona

www.wonderbooks.es

ISBN: 978-84-10425-40-8

THEMA: YFM

Conversión a ebook: Taller de los Libros

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Índice

Mi debilidad es él

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Agradecimientos

Sobre las autoras

Sarina Bowen y Elle Kennedy

Épico

Traducción de
Joan Eloi Roca

Mi debilidad es él

Er ist meine Schwäche.

(Alemán)

Minha fraqueza é ele.

(Portugués)

Min svaghed er ham.

(Danés)

Mon point faible, je le connais. C’est lui.

(Francés)

Ö az én gyengém.

(Húngaro)

Il mio punto debole è lui.

(Italiano)

Moje slabina je on.

(Checo)

Capítulo 1

Wes

—No puedes decidir así como así que eres canadiense —dice Blake Riley mientras agarra el vaso de cerveza con su manaza.

—Claro que sí —responde Jess, que alinea la bola blanca para hacer un tiro complicado—. Justo por eso me gusta Canadá.

—Ni de broma. Ser canadiense es un estado mental. Yo tengo cerebro canadiense. Tú no.

—Tú lo que tienes es otra cosa —murmura ella.

—No pasa nada si estás celosa, amor.

—No estoy celosa.

—Sí que lo estás.

—Dios, que no.

—Mentir no es sexy.

—Tú no eres sexy.

—No digas tonterías.

Jess lo mira por encima del taco, con la boca entreabierta.

—Como si fuera yo la que dice tonterías.

Contemplo todo el numerito en silencio, divertido. Blake y Jess discuten casi tanto como se quieren. Echo un vistazo a Jamie, a ver si a él también le parecen ridículos, pero está pendiente de su cerveza como si esta le hablara.

Esta noche está en las nubes. Y no tengo ni idea de por qué.

Jess por fin tira, y se nota que no va a meter la bola. O, bueno, no iba a hacerlo. Porque, en el último segundo, Blake alarga la mano y, con toda la calma del mundo, empuja la bola hacia la esquina y cae en la tronera.

—¡Eh! —me quejo—. ¿Tú de qué lado estás?

Se supone que Blake y yo somos pareja contra los Canning. Y nosotros íbamos ganando.

—Cállate, ni que fueras un policía montado —suelta Blake, y me dedica una sonrisa de oreja a oreja—. ¿Ves? Me sale natural. Cerebro canadiense.

—¿De verdad me has regalado la partida? —chilla Jess. Deja el taco y se le lanza encima.

—Claro, pastelito. Haría lo que fuera por ti. —Mientras la besa, está a punto de derramar medio vaso de cerveza—. ¿Nos vamos? Tengo planes para invadir California con mi misil canadiense.

—Dios mío, demasiada información. —Me estremezco mientras se siguen comiendo la boca delante de mí—. Ya lo hemos hablado: me traumatizo con facilidad. ¿No se supone que los canadienses son educados? Jamie, haz que paren.

—¿Eh? —Mi marido levanta la vista de repente—. ¿Qué pasa?

Lo miro con detenimiento. Lo cierto es que mirarlo me cuesta muy poco. Con la luz cálida del bar, el pelo le brilla en destellos dorados y sus ojos marrones parpadean al enfocarme. Pero parece raro, como distraído.

—¿Estás bien? Estás como… ido.

—Perdona —dice enseguida—. ¿Quién ha ganado?

—Ellos, por lo visto —respondo, y señalo con el pulgar a Blake y Jess, que siguen en su mundo, mirándose y besándose como si el resto no existiera—. Quizá sea hora de que nos vayamos a casa. ¿No tienes entrenamiento mañana temprano?

—Sí. —Deja la cerveza sin terminar—. ¿Has traído el Jeep? Puedo conducir yo, si quieres.

—Sí, pero no te preocupes, ya conduzco yo. ¿Los separamos o les gritamos adiós desde una distancia prudencial?

Jamie por fin mira a su hermana y a Blake y frunce el ceño.

—Compórtense, niños. Nosotros nos vamos.

—¡No nos esperéis despiertos, Wesmie! —dice Blake, muerto de risa.

—¡Buenas noches! —canta Jess.

Antes de que nos demos la vuelta, ya están pegados de nuevo.

—¿Tú crees que siempre son así? —le pregunto—. ¿O lo exageran solo para molestarnos? Tú que tienes hermanos, dime cómo funciona esto.

—Ajá —responde Jamie, sin más. Luego empuja la puerta del bar y una ráfaga helada de aire de marzo nos hace tiritar a los dos.

Treinta minutos después salgo del baño y Jamie ya está en nuestra cama, con los brazos cruzados detrás de la cabeza y una expresión pensativa.

Apago la luz y me tiendo a su lado, listo por fin para saber qué le ronda por la cabeza. ¿Será por algo que he dicho?

O tal vez no, porque Jamie se gira hacia mí en cuanto me tumbo, me pone una mano en el vientre y desliza los dedos por la piel justo por encima de la cintura de mis pantalones de franela.

Abro la boca para preguntarle qué le pasa, pero no llego a decir nada porque sus labios aterrizan en los míos y nos besamos. Y cuando el amor de tu vida quiere una sesión de besos, no se la niegas.

Así que me acerco más, le paso una mano por la espalda desnuda y enrosco una rodilla enfundada en franela entre las suyas desnudas.

Un momento. Jamie no está enfadado conmigo. Jamie está desnudo. El cerebro me estalla cuando me doy cuenta, y lo beso con más ganas. Lo echo tanto de menos cuando estoy fuera… Y dentro de poco toca volver a la carretera. Estaré en la Costa Oeste durante días y días.

Jamie lo sabe. Jamie es un hombre inteligente. Muy muy inteligente. Gimo mientras deslizo mi lengua contra la suya. Después aparto la cabeza para recorrerle la mandíbula mientras acaricio la suavidad de sus patillas con los labios.

Han pasado casi tres años desde nuestro primer beso. Mi vida cambió aquella noche lluviosa en Lake Placid, cuando Jamie me empujó contra la pared de un bar de carretera y me besó. Fue como caer en un sueño del que nunca he tenido que despertar. Le chupo el cuello, justo debajo de la línea de las patillas. Huele a pasta de dientes mentolada y a los productos de ducha que compartimos.

La habitación da la vuelta y ahora me encuentro boca arriba. Mi chico de oro sube el nivel: trepa encima de mí y pasa los dedos entre mi cabello corto. El siguiente beso es intenso, casi desesperado.

—Jamie —digo contra su boca.

—¿Mmm? —Me acaricia el pecho y luego me pellizca un pezón.

—¿Estás bien? —Me encanta lo que está haciendo, pero tengo la sensación de que está preocupado por algo. Cuando algo le ronda la cabeza, mi chico no siempre lo dice.

—¿En serio? —responde con voz ronca mientras vuelve a besarme—. ¿Quieres hablar ahora?

—¿Contigo? Siempre. —Le sujeto los hombros, clavo un talón contra el colchón y nos hago rodar en un gesto rápido. Acabo encima de él, mirándole su cara bella y sorprendida—. Suéltalo ya, amor. No puedes tener este cuerpazo hasta que me digas por qué estabas tan callado esta noche. Ni siquiera has reaccionado cuando Blake ha dicho que los bocadillos Sloppy Joe se llaman así por su tío.

Jamie resopla.

—Es que no me sorprendería que fuera verdad.

—Pero ni lo has oído. Y quiero saber por qué.

Gira la cabeza a un lado y suspira.

—He tenido un día raro, solo eso. Pero no es nada que no se pueda arreglar con un par de mamadas.

—¿Raro, cómo? —insisto—. Cuéntamelo y así luego tenemos más tiempo para divertirnos.

Sonríe y me acaricia el pecho.

—No es gran cosa, ¿vale? Hoy han venido unos ojeadores a la pista.

—¿De dónde?

—Ottawa. —Jamie bosteza antes de seguir—. El ojeador de porteros. Otra vez.

—Tienen que estar muy interesados en tu chico Chambers.

Jamie es entrenador de porteros en uno de los mejores equipos de la Liga de Hockey de Ontario. Probablemente, lo nombren entrenador jefe de un equipo júnior de las tres ligas mayores en unos años. Lleva tres temporadas brillantes, igual que yo.

—Es emocionante, ¿no? ¿Van a fichar a tu jugador?

Jamie niega lentamente con la cabeza.

—Eso creía yo también. Pero luego el ojeador me ha llamado para hablar conmigo a solas y me ha dejado a cuadros. Ha dicho que tenían problemas urgentes con su banquillo de porteros. Y que si me plantearía ir a Ottawa con un contrato bidireccional para su equipo filial.

—Oh —digo en voz baja—. Como jugador. Eso es…

No termino la frase, porque no sé qué decir.

No debería sorprenderme tanto, porque Jamie fue una gran promesa para Detroit justo después de la universidad. Era un portero increíble. Lo sigue siendo. Pero tomó la decisión poco habitual de dejar atrás esa vida para entrenar a jugadores jóvenes.

Y para estar en Ontario. Conmigo.

—¿Vas a hablar con ellos? Deberías —añado enseguida, para que no piense que me molestaría que aceptara.

—No lo tengo claro. Aquí estoy a pocos días, me parece, de lograr un ascenso que realmente quiero. Y no me fui a Detroit porque no quería pasarme la vida esperando una oportunidad para jugar.

—Si en Ottawa te necesitan de verdad, quizá no sea así.

Jamie se cubre los ojos con una mano.

—Ya, yo también lo he pensado. No quiero darle vueltas ahora mismo. —Deja caer la mano al lado y me mira—. Apuesto a que te lo pensarás dos veces antes de volver a apartarme de tu polla para tener una conversación existencial antes de dormir. —La comisura de sus labios se curva en una sonrisa—. ¿A que sí?

—Sí, supongo que tienes razón. —Me dejo caer sobre su cuerpo otra vez—. ¿Sería muy insensible por mi parte preguntar dónde estábamos antes de interrumpirte tan groseramente?

Le doy un beso. Y otro.

Hasta que sonríe contra mi boca.

—Para nada has sido grosero. Pero diría que estábamos… —Me empuja, y dejo que me dé la vuelta y me vuelva a poner boca arriba—. Aquí —anuncia, encajando sus caderas entre las mías—. Ahora cállate un rato, que quiero hacer lo que mejor se me da.

Realizo el gesto de cerrarme la boca con cremallera, y me recompensa con sus labios calientes besándome el cuello y bajando por el pecho. Saca la lengua mientras desciende por mis abdominales. Abro las piernas y gimo, enredando los dedos en su cabello suave mientras su boca perfecta se acerca a mi polla, que se está poniendo dura a toda velocidad.

Tengo el pulso disparado. Me dejo llevar e intento no pensar en lo mucho que echo de menos a Jamie durante la temporada.

Ni en lo largo que es el viaje por carretera hasta Ottawa.

Capítulo 2

Jamie

—Jamie, hola —dice mi jefe, Bill, cuando entro en su despacho para nuestra reunión matutina—. Siéntate, por favor. —Sonríe mientras señala la única silla libre de la sala. La otra está ocupada por el jefe de Bill, quien no esperaba que estuviera presente en esta reunión.

El corazón me da un vuelco al ver a Ron Farham. Ron es uno de los peces gordos de la Liga de Hockey Canadiense, la entidad que gestiona las tres ligas más importantes del hockey júnior en Canadá. Es una persona importante, y siento que me sudan las palmas de las manos al sentarme en la silla acolchada junto a él.

Detrás de su escritorio de caoba, Bill Braddock me dedica otra sonrisa, y es tranquilizadora.

—Relájate, Canning. Esto es solo una evaluación anual, no una ejecución.

¿Solo una evaluación anual? Ni de coña. Esta es la reunión en la que sabré si me han dado el ascenso que pedí.

Entrenador asistente. El gran EA. Vale, no suena muy glamuroso, pero es un escalón por encima de mi puesto actual de entrenador asociado, y me acerca a mi objetivo final: ser entrenador jefe.

No me malinterpretéis: me encanta trabajar de cerca con el portero y los defensas del equipo. Y sé que mi trabajo contribuyó de verdad a que el año pasado ganáramos la Copa Memorial, el torneo entre los campeones de las ligas. Este año todavía está por ver, pero los chicos lo están haciendo genial, así que volver a competir en la Copa Memorial no era una locura.

Pero que yo haya sido portero no significa que no tenga ideas sobre estrategias ofensivas, o que no pueda entrenar a los delanteros jóvenes con talento que llegan a la liga cada año. Necesito un cambio. Necesito más responsabilidades.

Durante el último viaje, Bill prácticamente me confirmó que me darían el ascenso. Eso significa cambiar de equipo, a uno cuya pista está a unos cuarenta y cinco minutos al norte de Toronto, pero no me preocupa tener que ir hasta allí desde el centro. Y sí, también implica dejar de trabajar con Bill, pero, aunque me cae bien y lo respeto, será un cambio para bien.

Ahora, sentado ante Bill y Ron, empiezo a preguntarme si quizá… me van a ofrecer un puesto incluso mejor. Si no, ¿por qué estaría aquí alguien de la LHC?

—Vamos al grano —dice Bill sin rodeos—. Ron y yo no hemos parado de hablar maravillas de ti esta temporada. Lo que has hecho con Chambers es digno de aplauso.

Ron asiente con entusiasmo.

—Cómo has conseguido cambiar a ese chico… Es impresionante.

—Fue él quien cambió —respondo, aunque no puedo negar que Dale Chambers era un desastre al comienzo de la temporada. Iba de sobrado y tenía complejo de dios. Se ganó el rechazo de sus compañeros desde el primer día, y costó muchísimo construir un mínimo de confianza entre él y el resto del equipo. Si un equipo no se fía ni aprecia a su portero, puedes dar la temporada por perdida.

Pero me bastaron unas pocas conversaciones con Chambers para darme cuenta de que necesitaba ayuda. Su padre abandonó a la familia cuando Dale tenía seis años, y la larga lista de «figuras paternas» que desfilaron por casa debido al pésimo criterio de su madre crearon un entorno hostil que hizo que Dale empezara a comportarse mal tanto en el colegio como en los entrenamientos. Su talento como portero llamó la atención de los entrenadores de la liga juvenil, que lo animaron a seguir.

—Solo lo escuché —digo.

—Se te da bien trabajar con ellos —afirma Bill con seriedad—. Los chicos. Tienes un don para cuidar de ellos, Canning.

Se me calientan las mejillas, y, qué demonios, el pecho se me hincha de orgullo. Se me dan bien los chavales. Lo sé. Y que me lo reconozcan así sienta de maravilla, no lo voy a negar.

—Eres un modelo excelente para ellos —añade Ron.

El globo de orgullo se me infla tanto que me ocupa todo el pecho.

—Dicho esto… —empieza Bill.

Ya está. Estoy a punto de frotarme las manos de la emoción. Hora del ascenso.

—Sé que esperabas conseguir el puesto de entrenador asistente en el equipo de Barrie, pero esta mañana se lo hemos ofrecido a Hannigan.

¡Plop! El globo estalla. Y lo sustituye un bofetón de aire helado.

—¿Hannigan? —repito como un idiota. ¿Percy Hannigan? Pero si es el fichaje más reciente de Toronto. Prácticamente fui yo quien lo formó.

¡Qué coño!

—Eh… —Trago saliva y me esfuerzo por mantener un tono sosegado—. Con todo el respeto, señor, pero… ¿de verdad cree que Hannigan está preparado? Acaba de incorporarse al equipo técnico.

—Ya tenía una relación previa con el entrenador Shay —explica Ron Farham—. Percy jugó para él en el instituto.

Pero. Qué. Putísima. Mierda.

—Creemos que hacen un buen equipo —dice Bill en tono suave, sin ver la cara de idiota que se me ha quedado—. Y creemos que el desarrollo de tus habilidades va por otro camino.

Frunzo el ceño.

—Vale. Entonces, ¿me mandan a otro sitio?

Bill niega con la cabeza.

—Todavía no. Queremos que te quedes aquí en Toronto hasta que encontremos el puesto ideal para ti.

¡Excusas, excusas, excusas! Cuando era pequeño, mi hermano Brady solía dar una patada al suelo y repetía una y otra vez «¡Excusas!» cada vez que mi padre le decía que no podía ir a hacer surf ese día por el motivo (válido) que fuera. Y ahora estoy yo aquí, repitiendo mentalmente el mantra de la vieja rabieta de mi hermano, mientras hago un esfuerzo para no decirlo en voz alta.

Pero sé muy bien que sus argumentos no son más que excusas baratas. Ya. Seguro que están buscando con mucho interés ese «puesto ideal» para mí. Mientras tanto, el puto Percy Hannigan se lleva el ascenso que yo quería porque es coleguita del entrenador jefe de Barrie.

Pero ¡qué coño!

Los dos siguen hablando, intentando convencerme de lo bien que lo estoy haciendo en Toronto. «¡Ya sé que lo estoy haciendo bien!», quiero gritar. «¡Por eso me merezco el ascenso!»

No estoy muy seguro de lo que digo el resto de la reunión. No mucho, desde luego. Pero no voy a imitar a mi hermano y montar un numerito. Necesito el trabajo, al fin y al cabo.

No obstante, no estoy nada contento. Cero. Aunque sonrío, aprieto los dientes y les estrecho la mano a Bill y a Ron, por dentro estoy echando humo. Me cuesta mucho enfadarme. Cualquiera que me conozca te dirá que soy el tipo más tranquilo y relajado que puedas encontrar. Casi nunca pierdo los estribos, y puedo contar con los dedos de una mano las veces que he alzado la voz.

Y, aun así, estoy prácticamente gritando cuando llamo a Wes al salir del edificio.

—¡No te lo vas a creer! ¡Putos cabrones de mierda!

Silencio absoluto.

—¿Wes? —resoplo—. ¿Estás ahí?

—Sí. Perdón, sí, estoy aquí. —Pausa larga—. Creo que nunca te había oído decir tantos tacos seguidos.

—Perdón. —Me paso la mano libre por el pelo—. Es que estoy furioso, amor. No me puedo creer lo que me acaba de pasar.

—Cuéntamelo —dice con urgencia, y así lo hago. Le cuento que me han quitado de las manos todo por lo que he trabajado estos tres años por culpa de un imbécil llamado Percy, y que me quedo con el mismo título de entrenador asociado mientras mis superiores van a buscarme un trabajo fantástico en el País de Nunca Jamás.

—Quiero decir… ¿y si no te están tomando el pelo? Puede que sí te ofrezcan algo más —dice Wes, intentando consolarme sin mucha convicción—. Parece que están contentos con tu trabajo y confían en ti como entrenador.

—Si confiaran en mí, me habrían dado el puesto que pedí. El que me he ganado —bufo con rabia.

—Lo siento, amor. Sé que no era lo que esperabas.

—Joder, para nada. Estoy cabreadísimo.

Veo que una mujer con un cochecito acelera el paso al oírme hablar así.

—Vaya… disculpe —le digo en voz baja, pero ella me fulmina con la mirada y desaparece de mi vista.

Se me forma una risa histérica en la garganta.

—Acabo de asustar a una mujer y a su bebé —le digo a Wes.

—Muy bien. Se acabó. Vete a casa a hacer la maleta —ordena.

—¿La maleta?

—Sí. Te vienes conmigo a este viaje.

Frunzo el ceño.

—¿A la Costa Oeste?

—Exacto. Necesitas desconectar. Podrás ver a tu familia, pasar tiempo conmigo y con los chicos, venir al partido. Cuarenta y ocho horas enteras sin pensar en toda esta mierda del trabajo.

No sé si seré capaz de desconectar, pero le agradezco que lo intente.

—Supongo que podría hacerlo —digo despacio—. Siempre que esté de vuelta para el partido contra los Niagara del sábado.

—Volamos de vuelta el viernes —me asegura Wes—. Así que deja de perder el tiempo. Si no estás en el aeropuerto en hora y media, el avión despegará sin ti.

Capítulo 3

Wes

—Errrrannnghhhh. Arrrmmmhhh.

—¿Cariño? ¿Estás bien ahí abajo? —le pregunto desde el otro extremo de la mesa, abarrotada de gente.

—Ohhhhrrrgh.

Dependiendo del contexto, esos ruidos que hace mi marido podrían llegar a preocuparme. Pero basta con verle la cara de éxtasis para entenderlo todo. Estamos en un restaurante oaxaqueño en pleno centro de San José con varios de mis compañeros de equipo. Como hoy tenemos partido, todos están comiendo ligero.

Todos menos Jamie. Él está en el paraíso porcino. Literalmente. Se está zampando tortillas caseras con chicharrones, puré de frijoles y guacamole fresco. Delante tiene un montón de calamares que esperan su turno.

Y eso son solo los entrantes.

—Se está mejor en casa que en ningún sitio —dice Jamie con la boca llena—. Se está mejor en casa que en ningún sitio.

—No te olvides de entrechocar los talones —bromea Matt Eriksson.

—No hace falta —murmura Jamie, que da un sorbo a su cerveza—. Ya estoy en casa. No hay nada mejor que la comida mexicana de California. Nada.

—Puede que la gente que sirve comida mexicana en México igual no esté muy de acuerdo —señala Eriksson.

—Puede que sea igual de buena. Pero mejor, imposible. En serio. No vuelvo a comer mexicano en Toronto. No tiene sentido.

—¿Te estás metiendo con Canadá? —exclama Blake Riley, escandalizado.

—Un poco, sí —reconoce Jamie—. Pero venga ya. California es el paraíso. Esta mañana he ido a hacer surf con mi padre al amanecer. Y ahora hay una fiesta de sabor en mi boca.

—La verdad es que este es el mejor guacamole que he probado en mi vida —concuerda Lemming justo antes de coger otro nacho.

Doy un sorbo a mi refresco, porque antes de un partido nadie bebe alcohol. Me siento bastante contento esta noche, todo por haber animado a mi chico. Jamie es como una planta resistente y fuerte: suele contentarse con lo que sea, pero a veces necesita un poco más de sol. Un viaje a California casi siempre le recarga la batería.

Y también las mamadas, claro.

—Perdone, señorita… —dice Blake, que detiene a una camarera alta con un vestido cortísimo.

—¿Sí? ¿En qué puedo ayudarle?

—Seguro que en muchas cosas, pero ahora tengo una duda: en el menú pone que los «chapulines» son saltamontes salteados. Pero ¿qué son en realidad?

—Tal cual lo pone, grandullón. Son saltamontes, crujientes y deliciosos. Los sazonamos con ajo y lima. ¿Se atreve a probarlos?

—Eh… —Mi compañero de equipo parpadea.

—Yo sí. Aunque él no quiera. Algunos no tenemos miedo —dice Jamie, levantando la mano.

Una oleada de risas recorre la mesa.

—Yo también —dice Eriksson, que se apunta—. Puede que Blake no tenga lo que hay que tener, pero yo me apunto.

—Tío —protesta Blake—, no me vengas con esa mierda de macho. Tú tienes miedo a las alturas.

—Y tú a las ovejas —replica Eriksson.

—Pero no a las ovejas rebozadas —añade alguien más.

Se lanzan miradas asesinas.

—Una ración de chapulines, ¡marchando! —dice la camarera, que se aleja riéndose para sí.

No puedo resistirme a entrar en la batalla.

—Cien pavos a que Blake no se come dos saltamontes.

—¿Y tú te los vas a comer? —espeta Blake.

—Claro, tío. Jamie y yo te acompañamos, bicho por bicho. Vienen con salsas. Haz como si te estuvieras comiendo una nuez crujiente.

—Una nuez con seis patas —añade Jamie, encantado.

Cruzamos una mirada y sus ojos brillan. Me inunda una oleada de amor al verlo sonreír así. Me dan ganas de partirle la cara a su jefe por no haberle dado el ascenso, en serio.

Meterse con Blake es divertido, lo hacemos a menudo. Pero Jamie sabe que lo que de verdad mide a un hombre no es si puede tragarse un saltamontes frito. Lo que de verdad importa es si puede ser un buen compañero, trabajar duro y ser un modelo a seguir.

Y Jamie es todo eso. ¿Por qué no lo ve Bill Braddock?

—Otros cien de mi parte, venga —dice Eriksson, que tira unos billetes sobre la mesa—. ¿Quién más se apunta?

Las apuestas suben y suben. Y enseguida vuelve la camarera con una bandeja nueva. La deja delante de Blake.

—¡Buen provecho! —le dice en español.

—¿Eso quiere decir «ha sido un placer conocerte»? —gruñe Blake—. ¿Quién va primero?

Jamie se estira, coge un saltamontes frito marrón de la bandeja y se lo mete en la boca.

—Mmm. Buen toque a chile —dice. Coge otro, lo moja en la salsa y también se lo come. Mastica sonriendo.

—¡Vamos, Blake! —lo pincho—. Hay setecientos dólares sobre la mesa que dicen que no te comes dos.

—Setecientos dólares y tu hombría —añade Eriksson, que coge un chapulín y lo moja en salsa—. Pero sin presión. —Se lo mete de un bocado.

—Vale —dice Blake con cara de pocos amigos—. Dadme un segundo.

Saca el móvil del bolsillo y lo levanta para grabarse.

—J., cariño, si por alguna razón no regreso a casa, solo quería decirte que te quiero. Sé que criarás a Puddles como un perro ejemplar. Ah, y tu regalo de cumpleaños está en el cajón de abajo de la mesita. —Toca la pantalla y nos mira muy serio—. Aseguraos de que reciba el vídeo, chicos.

—Prometido —respondo con toda la solemnidad que requiere el momento. Es decir, ninguna.

Blake se acerca al plato como si pudiera morderle. Pero coge un chapulín con sus manazas. No, dos. Va con la técnica del todo de golpe.

—¡Que se los coma, que se los coma! —empiezo a corear. Y enseguida todos se unen.

De pronto, somos esa mesa: la ruidosa, la insoportable, la que todos odian en un restaurante. Y eso que no hemos bebido.

Blake cierra los ojos y abre la boca. Engulle los saltamontes. Mastica…

Y todos perdemos la cabeza.

Traga. Luego le quita la cerveza a Jamie y se la bebe de un trago.

Nuestra mesa estalla en aplausos.

Tengo el mejor trabajo de todo el jodido mundo.

Tenemos que estar en la pista bastante pronto, pero dejan que Jamie entre conmigo por la puerta de los jugadores para que pueda recoger unas invitaciones para él y sus padres.

—¿Qué vas a hacer hasta que empiece el partido? —le pregunto.

—Volver al hotel. Devolver unas llamadas —responde, y baja la mirada.

—¿Qué tipo de llamadas? —me oigo decir.

—El ojeador quiere volver a hablar conmigo —suspira—. Está aquí en San José.

—¿De verdad? —Me quedo paralizado, con la mano en la puerta del vestuario—. ¿Por pura coincidencia?

Se encoge de hombros, incómodo.

—No lo sé. Quería quedar esta noche, pero le he dicho que iba a pasar un rato tranquilo con la familia.

—¿Vas a pasar de él? —me río—. Eso es muy borde.

—No tengo la cabeza como para escucharlo ahora mismo —admite Jamie—. Necesito un par de días para ordenar mi vida.

—Ya imagino. —Le pongo una mano en el hombro y le doy un apretón—. Me encanta tenerte aquí, cariño. Está siendo genial.

Sus ojos marrones se iluminan.

—Es lo mejor. Tengo un vídeo de Blake comiéndose los saltamontes. Luego lo editaré. Si tienes alguna idea para la banda sonora, soy todo oídos. —Se frota la barriga—. No pienso volver a comer jamás en la vida. Pero por esa salsa de mole vale la pena el dolor que siento ahora.

—Cuídate. —Me inclino y le doy un beso rápido en la mandíbula—. ¿Nos vemos después del partido?

—Dales caña, cariño. —Me da un abrazo rápido y se va por el pasillo, en busca de la asistente del director general y su alijo de invitaciones.

El ambiente en las gradas está a tope mientras estiramos y nos ponemos el equipo. Esta noche necesito marcar un gol. Los Canning estarán en las gradas, y me gusta impresionar a mis suegros. La familia Canning es lo mejor que me ha pasado nunca. Me quieren tanto si marco como si no.

Pero, aun así, mejor un gol. Vamos a sumar puntos al marcador. Me apetece ganar.

Estoy encintando el palo cuando el míster suelta un silbido.

—¡A ver, chicos! Las alineaciones iniciales están publicadas. Hay dos sorpresas. San José ha puesto a Murray en la primera línea. Y van a jugar con Pitti de portero.

—¿Ah, sí? —me animo. Prefiero tirar contra su portero suplente—. Es una decisión curiosa.

—A por ellos —dice el míster, dándome una palmada en el hombro—. El calentamiento empieza en dos minutos.

Me pongo el casco y hago unas sentadillas lentas para mantener los cuádriceps calientes. Luego sigo a mis compañeros al hielo. El reloj marca dieciséis minutos: el tiempo reglamentario de calentamiento. Siempre me parece poco. Doy la primera vuelta rápida. Observo al portero rival y visualizo mi disparo. En mi cabeza, disparo contra la escuadra izquierda. Luego imagino cómo voy a atacar desde la derecha.

Estoy totalmente concentrado, lo que significa que no presto atención a nadie al otro lado del plexiglás. Aprendes a ignorar el ruido del estadio.

Por eso tardo un momento en darme cuenta de que el nombre que dicen por megafonía me suena.

Y mucho.

—Jamie Canning, preséntese ante un miembro del personal de seguridad. Jamie Canning.

¿Qué demonios pasa?

Capítulo 4

Jamie

«Jamie Canning, por favor, preséntese ante un miembro del personal de seguridad. Jamie Canning».

Giro la cabeza de golpe, como un perro que ladea una oreja mientras intenta entender lo que dice su humano.

—¿Han dicho mi nombre? —le pregunto a mis padres.

Acabamos de sentarnos en la tercera fila, justo detrás del banquillo de Toronto. Es una de las muchas ventajas de estar casado con el máximo goleador del equipo. En los partidos en casa, suelo sentarme en la zona de Esposas y Novias, pero, la verdad, prefiero ver el hockey en directo cerca del hielo.

Mi madre frunce el ceño.

—Creo que sí.

«Una vez más, Jamie Canning, por favor, preséntese ante un miembro del personal de seguridad».

Siento un pellizco de preocupación en el estómago mientras me levanto del asiento en el que acababa de dejarme caer.

—Espero que no tenga nada que ver con Wes —murmuro. Pero no, está en el hielo calentando y se le ve perfectamente. Mierda, ¿quizá Blake…? No, él también está patinando.

—Vuelvo enseguida —le digo a mis padres.

El estómago me da un vuelco mientras bajo las escaleras hacia una de las salidas. Diviso a un guardia de seguridad y me acerco deprisa.

—Eh —digo, algo cortado—. Soy Jamie Canning. Acaban de decir mi nombre por megafonía.

—Identificación, por favor.

Le entrego el carnet.

Lo mira un segundo antes de devolvérmelo. Se lleva una mano al auricular y comunica algo en voz tan baja que no alcanzo a entender nada. Luego baja la mano y asiente con la cabeza, seco.

—Sígame.

¿A dónde? Me muero por preguntarlo, pero el tipo ya ha echado a andar sin esperar a ver si lo sigo.

Voy tras él todo lo rápido que puedo, y el estómago me da otro vuelco. Esta vez, por haber sido un cerdo glotón en la cena: lo último que necesito es una caminata rápida que remueva los insectos fritos que tengo flotando en el estómago.

Para mi total desconcierto, el guardia me deja delante de una oficina pequeña, cerca del vestuario del equipo visitante. Cuando entro, me encuentro cara a cara con Bern Gerlach, el entrenador jefe de San José. Hay dos hombres más, pero no los conozco.

—Señor Canning —dice Gerlach, que me tiende la mano—. Bern Gerlach.

—Eh… sí, claro. Encantado, señor.

Me presenta a los dos hombres: uno es asistente en la oficina del director general y el otro, un representante de la liga.

—Voy al grano, que el partido empieza en diez minutos —anuncia con un tono directo y sin florituras—. Nuestro portero titular se ha caído, y vamos a sacar al suplente. Estás en la lista de porteros de emergencia de la NHL. ¿Puedes vestirte hoy como suplente de Pitti?

Me quedo mirándolo.

—¿Perdón? —digo.

Repite la pregunta, y sí, suena tan disparatada como la primera vez. Estoy en la lista de porteros de emergencia de la liga, sí. Pero a nadie lo llaman nunca. Los porteros de emergencia son criaturas mitológicas. De vez en cuando oyes historias sobre un contable que jugó un periodo con Nueva York, o un fontanero que acabó sustituyendo al portero lesionado de Los Ángeles. Pero esas cosas son casi leyendas, situaciones rarísimas en las que un tipo normal puede vivir el sueño de ser atleta profesional.

—¿Canning? —insiste el entrenador—. ¿Puedes vestirte?

Salgo de mi asombro.

—Sí —respondo sin pensarlo, porque ¿quién demonios diría que no?—. Pero ¿no tenéis a alguien local que pueda cubrir el puesto? —Cállate, Jamie—. ¿Alguien de vuestro equipo filial?

«De verdad, tío, cállate ya. No rechaces este regalo del cielo».

El asistente del director general contesta con tono sombrío:

—Nuestro equipo filial viene de un partido en Bakersfield. El autobús está atrapado en un atasco monumental en la 101. Ha habido un accidente múltiple hace cosa de una hora.

—No va a llegar a tiempo —dice el entrenador con firmeza—. Eres nuestra mejor opción ahora mismo. ¿Estás listo?

—Estoy listo, señor.

—Perfecto. —Asiente hacia el representante de la liga—. Thompson solo necesita que firmes en este documento, y luego te llevo al vestuario.

Llevo puesta la camiseta del equipo contrario. Mierda. Wes me va a matar.

Eso es lo que me ronda la cabeza mientras un miembro del cuerpo técnico me acompaña corriendo por el túnel, esquivando al personal de seguridad, hasta el banquillo local.

Ningún jugador de San José me presta demasiada atención cuando me siento en la punta del banquillo, en el lugar habitual del portero suplente. La liga exige que los equipos presenten dos porteros en cada partido, pero las probabilidades de que yo llegue a jugar son prácticamente nulas.

El estadio vibra de emoción mientras los equipos se despliegan en sus posiciones en la pista. Wes está en la primera línea, preparado para el saque inicial. Me muero por levantarme y saludarlo como un idiota. O saludar a cualquiera de Toronto, vaya. Es como haber ganado la lotería y no poder compartir ni un céntimo con la gente que quieres. Me encantaría que disfrutaran de esta locura tanto como yo.

Pero mi marido y sus compañeros están concentrados al cien por cien, como debe ser. Justo después del saque, Pitti empieza a sufrir. Toronto se lanza con todo, aprovechando la baja del portero titular de San José.

Desde luego, Pitti demuestra lo bueno que es. Durante once minutos detiene todos los tiros, hasta uno en el que se estira hacia abajo en una parada tan espectacular que se me sube el corazón a la garganta. Ni siquiera estoy jugando y aun así tengo la adrenalina disparada. Y el estómago revuelto, incluso peor que antes. Los nervios no se llevan bien con raciones industriales de comida mexicana.

Pero a Pitti se le acaba la suerte cuando Matt Eriksson suelta un cañonazo que entra por toda la escuadra. Toronto nos gana 1-0. Y qué gracioso que ahora diga «nos gana» como si realmente fuera parte del equipo. No soy jugador de San José. Estoy aquí solo para calentar el banquillo y no voy a pisar el hielo ni un segundo, porque Pitti lo está haciendo de lujo.

Mi trabajo consiste en sentarme aquí y abrir la puerta del banquillo cuando hace falta hacer un cambio rápido. Hay porteros suplentes que se pasan el noventa por ciento del tiempo haciendo eso: abrir y cerrar esta puertecita. Y luego la gente se pregunta por qué pasé de las ligas menores y me metí a entrenador.

Eso sí, para una sola noche, esto es divertidísimo. Y nunca he visto un partido de Wes desde un asiento mejor.

Cuando termina el primer periodo, intento llamar la atención de alguien de Toronto una vez más, pero los cabrones se van al túnel como si nada, sin mirar atrás. Con un 3-1 en el marcador, es normal que estén tan animados.

Me encamino de nuevo al vestuario con el equipo de San José durante el descanso. Mis cosas siguen allí, sobre el banco. Por hacerme el chulo, saco el móvil, me quito el casco prestado y me hago un selfi con la camiseta turquesa. Le envío la foto a Wes. No la verá hasta que acabe el partido, pero este momento merece quedar inmortalizado.

—Eh, guapito —me suelta uno de los jugadores—, las sesiones de fotos mejor después del partido, ¿no?

—Déjalo en paz, tío —me defiende otro—. Esto es un momentazo para él.

—Ya te digo. —Le lanzo una mirada agradecida al que me ha defendido.

—¿De dónde eres? —me pregunta. Es un defensa novato.

—Crecí en el condado de Marin, pero ahora vivo en Toronto. Entreno a un equipo juvenil.

—¡Guay! —Se le ilumina la cara—. Toronto, ¿eh? Qué gracioso que te hayan llamado justo para este partido.

—Pues…

Es mucho más gracioso de lo que imagina.

—¡No me jodas! —salta una voz. Levanto la vista y me encuentro con la cara encendida de Nik Sokolav, delantero estrella de San José. Debe de seguir los cotilleos deportivos porque, claramente, me ha reconocido—. ¡Este tío no puede ser nuestro portero suplente! ¡Entrenador! Pero ¿qué coño es esto? —Se pone en pie y me señala—. ¡Se está tirando al enemigo! ¡Como tenga que salir, le va a regalar el partido al mamón de Ryan Wesley!

Genial. Ahora todos me miran.

—Mira —digo con una sonrisa antes de que Gerlach responda—, nada me hace más feliz que darle una paliza a mi marido. De pequeños hacíamos competiciones uno contra uno, y lo gané más de una vez. Si alguien sabe cómo parar a ese mamón, soy yo.

Se oyen algunas risas nerviosas por la sala.

—Déjalo en paz —gruñe Gerlach—. A ver si metes algunos goles tú esta noche, Sokolav, y así no importará quién esté en la portería.

Y, efectivamente, el cabronazo los mete.

Marca dos goles seguidos en el segundo periodo y empata el partido. Desde mi asiento, veo perfectamente la mandíbula apretada de Wes cuando se deja caer en el banquillo tras su turno. Está cabreado. No le gusta perder. Pero Toronto reacciona antes de que acabe el segundo tercio y recupera la ventaja con un misil de Blake Riley.

Suena la bocina y vuelvo a salir del hielo con «mi» equipo, de nuevo sin poder hacer contacto visual con nadie de Toronto. Grito: «¡Eh, Wesley!» a la espalda de mi marido, lo que me vale una mirada asesina de Sokolav. Pero mi grito se pierde entre miles de gritos del estadio. Supongo que mi fugaz paso por la NHL no quedará registrado ante testigos, pero la historia será igual de buena cuando se la cuente a Wes y a los chicos después del partido.

Empieza el tercer periodo. Pitti vuelve a estar en el punto de mira y, una vez más, aguanta la ofensiva de Toronto como un campeón.

Al menos, hasta que se lanza. Esta vez no se lanza como en el vuelo elegante y limpio del primer periodo. Esta vez es torpe, forzado, y dos delanteros de Toronto se lo llevan por delante cuando está en el suelo. Se monta un pequeño follón y pierdo de vista a Pitti. Los árbitros pitan. Se acercan al área.

Siento alivio cuando veo que Pitti se levanta con ayuda. Está bien. Ha parado el tiro y ha recibido un par de golpes, pero…

No está bien.

Se está sujetando el brazo con el que sostiene el palo contra el pecho. Uno de los árbitros le habla con urgencia, y Pitti niega con la cabeza. Sus hombros acolchados se hunden ligeramente cuando empieza a patinar alejándose de la portería.

En el banquillo, todas las miradas se clavan en mí.

Capítulo 5

Wes

Las lesiones son una mierda. Una mierda enorme.

Dicho esto, vamos ganando de uno a San José, y ahora jugaremos los últimos catorce minutos contra su tercer portero. Para cuando termine el partido, podríamos llevar una docena de goles.

Me da pena por Tim Pitti, en serio. Parece que está claramente jodido mientras se encamina hacia el túnel que lleva al vestuario. Yo no estaba en el hielo en esa jugada, pero Blake dice que ha oído cómo le crujía un hueso. Con solo pensarlo me entran escalofríos.

Las lesiones son gajes del oficio, claro. Y aunque me solidarizo con Pitti, no me voy a quejar por cómo se han dado las cosas.

—¿Quién es el suplente del suplente? —pregunta Lemming, sin entender nada.

—Ni idea —contesta Eriksson.

—Es ese tío —dice Blake, que señala con la mano enguantada hacia el banquillo local.

Me río por la nariz.

—No me digas, Sherlock. Pero ¿cómo se llama? ¿Hemos jugado contra él antes?

Todos nos quedamos mirando al jugador de San José que patina hacia la portería. Aún no se ha puesto la máscara y está de espaldas a nosotros, así que no le vemos la cara. Y en su camiseta no pone el nombre, solo el número 33. Al llegar al arco, se pone los guantes, se gira un poco y vemos su perfil.

—Se parece a Bomba J —comenta Blake.

—Es que es Bomba J —gruño y me pongo en pie de un salto. Bueno, de un salto con patines.

¿Qué cojones pasa aquí? ¿Por qué Jamie lleva el uniforme de San José y está bajo palos?

Estoy a punto de saltar por encima de la valla cuando el míster me echa la bronca. Justo entonces, la megafonía anuncia que un tal Jamie Canning es ahora el portero de San José.

Empiezo a reírme como un loco. Claro, está en la lista de porteros de emergencia. Está cubriendo la baja de Pitti.

—Se está descojonando —informa Blake al resto del equipo—. Wesley se ha vuelto loco.

—¿Y quién puede culparlo? —responde Eriksson, riéndose también—. ¿Canning en la portería? ¡Joder, esto es épico!

—¡Épico! —repite Blake.

Y ya no hay tiempo para más comentarios, porque se reinicia el partido con el saque y, de repente, estoy viendo a mis compañeros jugar contra mi marido.

Es. Una. Puta. Locura.

Mi cabeza no tarda en llenarse de recuerdos. Jamie con el guante. Su rapidez felina. Su concentración. Y, sobre todo, esa calma absoluta, que era lo que más me impresionaba cuando nos enfrentábamos en la universidad. Nunca, jamás, perdía la compostura. Nada lo descentraba cuando estaba en la portería.

—Cambio —ruge el míster, y mi línea salta al hielo. Estoy en el centro, con Blake a la izquierda y O’Connor a la derecha. Los defensas son Laurier y Matin. Nuestros cinco mejores jugadores, todos apuntando hacia Jamie Canning.

Pero él puede con eso. Le para el disparo a Blake, bloquea el rebote y luego pasa el puck a un delantero de San José, que sale volando con él. Ahora nos toca defender. Nos pasamos todo el turno intentando evitar que nos marquen. Llego sin aliento al banquillo cuando el míster llama al siguiente cambio. Me dejo caer al otro lado, empapado de sudor.

—¡Mira cómo la peta Bomba J! —grita Blake.

Como si pudiera mirar a otro lado. Está jodidamente increíble. Hace tres paradas más en el siguiente turno y luego, para nuestra desgracia, uno de los defensas de San José pilla un rebote suelto y cuela un preciso tiro de muñeca.

Partido empatado. El graderío estalla. La afición local grita a muerte por los suyos. Los pocos fans de Toronto que han venido a ver el partido también hacen ruido, y su energía me impulsa mientras salto otra vez al hielo. Quedan cinco minutos, tiempo de sobra.

Gano el saque y me hago con el puck. Blake va tras él y lo recupera, me lo devuelve en un pase rápido, pero lo intercepta un defensa y San José vuelve al ataque. Esta vez nuestro portero aguanta, y cuando el puck llega a mi stick, de pronto me veo solo en un contraataque.

La adrenalina me hierve mientras me lanzo hacia la portería contraria, donde Jamie me espera.

Esto me resulta familiar. Jodidamente familiar. Y juro que me saca la lengua justo cuando me detiene el disparo. Su guante lo atrapa, y la frustración me acompaña de vuelta al banquillo.

Lo percibo como algo tan familiar porque lo es. Los uno contra uno que hacíamos de críos están grabados a fuego en mi memoria, sobre todo porque el último acabó con mi boca en su polla. Aquellos veranos en el campamento de hockey en Lake Placid fueron los mejores de mi vida. Fue donde me enamoré de Jamie. Donde reconectamos y donde él se enamoró de mí.

Joder, mira hasta dónde hemos llegado. De amigos de la infancia a amantes, y de ahí a marido y marido.

La vida es algo precioso.

Cuando juego al hockey siempre estoy a tope, pero esta noche es un subidón doble. Es adrenalina, emoción y un amor jodidamente puro mientras veo a Jamie hacer cuatro paradas más en los minutos restantes. Cuando solo faltan dos, Eriksson comete una estupidez, lo expulsan y San José se gana una superioridad numérica. Me toca salir para defender con un jugador menos, pero los tiburones huelen la sangre, y a los treinta segundos marcan.

La afición se vuelve loca.

No conseguimos empatar. Perdemos ante el equipo local, y aunque me jode, no puedo evitar sentirme feliz por Jamie. Sus compañeros invaden el hielo y lo pierdo de vista entre abrazos y celebraciones, pero sé que estará en una nube. Y me alegro por él. Se merece cada palabra de elogio que le van a dedicar esta noche.

Se merece el mundo entero.

Capítulo 6

Wes

—¿Dónde coño estamos? —pregunta Blake, recorriendo con los ojos la sala elegante y dolorosamente moderna—. Silicon Valley hace cosas raras con sus bares.

Y no le falta razón. Estoy sujetando un cóctel de veintidós dólares mientras la luz azul y la música tecno nos bañan como si estuviéramos en una discoteca de ciencia ficción.

—Esto es justo como me imagino un bar en la nave estelar Enterprise —comento.

—Qué va —dice mi compañero Will O’Connor—. ¿Dónde están las alienígenas con tres tetas?

Olvídate de las alienígenas. ¿Dónde está Jamie? Le doy un trago a mi cóctel carísimo y escaneo la sala otra vez. Me muero de ganas de ver su cabeza rubia aparecer entre la gente. Pero nada. Solo estamos nosotros.

Después de su victoria, San José ha mandado un mensajero a nuestro vestuario para decirnos que nos veríamos aquí. «Os devolveremos a vuestro portero, pero solo después de invitarlo a una copa», decía la nota.

Así que supongo que Jamie ha hecho nuevos amigos esta noche. Seguro que está flipando ahora mismo. Y, la verdad, yo también tengo la cabeza a punto de explotar por la cantidad de cosas que me estoy imaginando. ¿El ojeador de Ottawa estaría en las gradas esta noche cuando Jamie se ha convertido en el héroe de San José? Seguro que sí.

La vida de mi chico está a punto de cambiar. Y yo siento de todo. Emoción. Asombro. Incredulidad. Preocupación. Y, vale, una punzada de miedo. Ahora tendrá menos tiempo para mí. No necesito ser el centro del universo. Pero me gusta ser el centro de su universo.

Empujo esa emoción fea de vuelta a su cueva. Esta es la noche de Jamie y estoy deseando ver lo que pasa.

Algunos de mis compañeros se lanzan a la pista de baile para quemar energía postpartido. Lemming acorrala a una mujer de piernas infinitas en la barra y empieza a desplegar su encanto. Yo me limito a dar sorbos a mi copa y vigilar la puerta.

Justo cuando estoy convencido de que mis rivales lo han secuestrado, esa cabeza dorada aparece entre la multitud, rodeada de un grupo de tíos con chaquetas turquesa. Siento una oleada de alivio que no tiene demasiado sentido. Y me pongo en marcha: cruzo la sala, dejo el vaso vacío en la primera superficie libre y lo abrazo como si llevara toda la noche necesitando hacerlo.

—¡Eh! —dice entre risas mientras lo aprieto fuerte—. Lo siento por tu periodo sin goles. Otra vez será.

Sonríe de esa forma en que le salen arrugas en las comisuras de los ojos y, de repente, todo está bien en mi mundo.

—Ya te pillaré a la próxima.

Le cojo la cara con las dos manos y le planto un beso en la mejilla.

Cuando me separo, un buen puñado de jugadores de hockey nos están mirando. Pitti, el portero que ahora lleva el brazo en cabestrillo, se queda particularmente pasmado. Como si la alienígena de las tres tetas fuera yo.

Ya saben quién soy: ese tipo que está casado con otro tipo. Pero, al parecer, nunca lo habían visto tan de cerca.

—Entonces, ¿vamos a beber o qué? —dice Jamie con naturalidad.

—Sí —responde Nik Sokolav, saliendo de su asombro—. Y Pitti invita, porque esta noche le has salvado el culo.

—Joooder —dice Pitti, soltando una carcajada—. Vale. Cerveza barata para todos mis colegas.

—Aquí la cerveza barata cuesta nueve pavos —señala alguien—. Ay.

—Y no te olvides de tus sedientos rivales —añado—. Te prestamos al mejor entrenador de porteros de Toronto. Es hora de pagar.

—Pues más vale que empecemos ya —dice Pitti, dándole una palmada a Jamie en la espalda con su mano buena antes de guiarlo hacia la barra.

Varias cervezas después, me siento en una nube. Jamie está ocupado intercambiando batallitas con sus nuevos colegas californianos. Pero yo estoy haciendo planes. Entre Toronto y Ottawa hay unas cuatro horas y media en coche, pero un vistazo rápido al móvil me muestra un par de pueblos a medio camino, como Belleville y Kingston. Podríamos comprar una casita en la orilla del lago Ontario y alquilarle un estudio a Jamie en Ottawa.

En las noches en que ambos equipos jueguen en casa, podríamos conducir dos horas cada uno y vernos en mitad del camino. Sería nuestro refugio. Además, si Jamie pasa un tiempo en las ligas menores, su temporada terminaría un par de semanas antes que la mía.

Y tendríamos los veranos. Vale, solo duran seis semanas, pero me enamoré de Jamie durante unos veranos que no fueron mucho más largos que eso, ¿no? Él ha hecho todos los sacrificios hasta ahora. Yo estoy dispuesto a hacer algunos por él.

Cuando por fin llega la hora de irnos, me siento tan lleno de ideas que me desbordo. No paro de hablar en el taxi de vuelta al hotel del equipo.

—… Y tendrás todavía más valor como entrenador con algo de experiencia como profesional —le señalo—. Cuando vuelvas a entrenar, porque sé que querrás volver, podrás elegir el puesto que quieras.

Jamie escucha con paciencia todo este torrente de palabras. Es difícil frenarme cuando cojo carrerilla. Para cuando finalmente paro a recuperar el aliento, ya estamos en el pasillo del hotel frente a nuestra habitación y estoy sacando la tarjeta para abrir la puerta.

Él entra primero, lanza la cartera sobre el escritorio y deja caer al suelo una bolsa de regalo que le han dado los jugadores de San José cuando nos marchábamos. Dentro hay una camiseta turquesa, la que se ha puesto esta noche en su debut en la NHL.

Sin decir palabra, Jamie se quita la chaqueta y luego la camiseta. Se deja caer de espaldas en la cama y se queda quieto, mirando al techo.

Puede que todo lo que le he dicho le haya volado un poco la cabeza. Le daré un minuto antes de lanzarme al sexo de celebración.

—Voy a lavarme los dientes.

—No.

—¿No?

Me detengo en la puerta del baño.

—Pero he tomado algunas de las cosas raras que tenían para picar en el bar. Creo que eran pretzels sin gluten.

—No, quiero decir… No quiero conducir dos horas cada cuatro días solo para verte la cara.

—Ah… —Trago saliva—. Vale. Hay diecisiete vuelos diarios con Porter Airlines. Esa era mi otra idea. El vuelo dura una hora.

—Wes… —Jamie se incorpora de golpe—. Me lo he pasado genial esta noche. Excepto cuando creía que iba a potar.

—¿Estabas nervioso? —pregunto, intentando entenderlo.

—¡No! Pero me había atiborrado a comida mexicana. La primera estirada casi me revienta. Pero esa no es la cuestión. —Niega con la cabeza, guapísimo—. Me lo he pasado en grande, sí, pero solo ha sido eso. Una noche loca. Y ahora tengo más de cinco llamadas del ojeador en el móvil.

—Sería idiota si no te llamara después de lo que ha visto esta noche —digo—. Seguro que se está meando encima pensando que otros equipos van a ir a por ti.

Jamie suelta un bufido impaciente.

—Mira, es una historia divertida. Mis padres la van a contar durante años. Los blogs deportivos montarán una fiesta con esto. Pero apuesto a que ninguno mencionará la ventaja injusta que he tenido esta noche.

—¿Qué ventaja?

—Que os conozco demasiado bien. Veo todos los partidos de Toronto. Conozco a cada jugador de cada línea. Sí, he salido en frío. Pero el primer tiro de muñeca de Blake ha sido como ver un vídeo viejo. Sabía lo que iba a hacer. Ese periodo ha sido, digamos, una experiencia optimizada para mí. Y no volverá a pasar.

—Bueno, no exactamente así, pero…

Levanta una mano para callarme.

—¿Sabes qué? No quiero que toda mi vida gire en torno a una anécdota graciosa o un titular llamativo. Si Bill Braddock me llamara ahora mismo y me ofreciera el ascenso que se suponía que iba a tener, lo aceptaría en un santiamén.

Oh.

—Soy un buen portero, Wes. Pero también soy un gran entrenador. Y, honestamente, ahora mismo me estoy dando cabezazos porque debería haber peleado más por ese puesto. Haber metido más presión. Lo dejé pasar. Me ha costado aceptarlo. Pero no voy a dejar que un accidente feliz me desvíe de lo que de verdad tengo que hacer.

Me dejo caer a su lado en la cama. He pasado toda la noche corriendo en una dirección, y no es fácil reconfigurar la cabeza en la dirección contraria. Otra vez.

—Entonces ¿no quieres ir a Ottawa en absoluto?

Niega lentamente con la cabeza.

—No nos veríamos nunca. Si estuvieras en prisión tendría derecho a más visitas conyugales que si me mudo a Ottawa.

Suelto una carcajada.

—Mejor no pongamos eso a prueba.

—Wes… —Jamie me hace un gesto para que me acerque. Y cuando me inclino, me rodea con los brazos—. Te quiero con locura. Pero no planees esto por mí, ¿vale? Sé que te cuesta entenderlo, porque amas tu trabajo. Pero yo también amo el mío.

—Lo sé —respondo enseguida, y abrazo su cuerpo fuerte—. Lo sé. Esta noche has estado tan increíble que no puedo con ello. No me lo había pasado tan bien en mi vida. Jamás.

—¿Ah, sí? —Jamie desliza una rodilla entre mis piernas y me agarra el culo con intención—. Pero si nosotros ya nos lo pasamos muy bien solitos. La mitad de las veces ni te acuerdas de tu nombre cuando hemos acabado.

—Cierto. —Su piel huele a jabón de vestuario, y quiero más. Me acurruco y le beso el cuello—. Vale, no intentaré planearte la vida. Entonces… ¿tengo que anular el encargo al equipo de matones que contraté para darle una lección a Bill Braddock?

—Sí. —Suspira—. Guarda la violencia para la pista. Este problema tengo que resolverlo yo.

—Sabes que haría cualquier cosa por ti. Incluso ir en coche a Bellewood solo para follarte.

Jamie suelta una carcajada.

—Belleville.

—Sí, ahí también.

Se ríe, y luego me besa.

Capítulo 7

Jamie

Cuando salgo a la pista de hielo el sábado por la mañana, tengo la cabeza llena de planes para el partido contra Niagara. Tenemos una hora para el patinaje matinal, seguida de otra hora para ver vídeos. Luego tendré que dejar que los chicos se tomen un descanso para comer, porque el partido empieza a las cuatro.

Pero justo cuando doy las primeras zancadas sobre el hielo, todos los chavales del equipo sueltan un grito y se lanzan hacia mí. Cuatro segundos después, me veo rodeado por una jauría de adolescentes y veinteañeros alborotados que se ríen a carcajadas. Me levantan en el aire mientras hablan todos a la vez.

—¡Dios mío, aquella parada a Wesley!

—¡La hostia!

—¡Fue pura dinamita!

—¡Nos moríamos!

—Solo estoy aquí para entreteneros —me río, intentando volverme a poner en pie.

—¿Vas a fichar como profesional? —me pregunta mi portero—. El ojeador de Ottawa te quiere más que a mí.

«¿Otra vez con esto?»

—No me voy a ir a ningún lado.

Ni siquiera a Barrie, por lo visto. Todavía escuece no haber conseguido ese puesto. Y, de reojo, veo a Bill Braddock observándome desde lo alto de las gradas, sentado con el entrenador asistente y un par de tipos más.

Así que la presión está servida. Hay que ganar sí o sí.

Doy una palmada.

—Vale, chicos. Se acabó la fiesta. Vamos a ganar a Niagara en unas horas, pero solo si conseguimos frenar su ataque. Vamos a hacer unos ejercicios defensivos antes de ver el vídeo. Taylor, monta los conos para un ataque en superioridad numérica.

—Vale, míster —dice, y se marcha patinando para colocarlos.

Una parte de mi trabajo consiste en saber con qué jugadores puedo contar para marcar el ritmo del entrenamiento. Taylor siempre está listo para la acción.

—¡Trapatski! Deja de darle a la lengua y colócate para el contraataque. ¡Vamos!

Bill y los suyos siguen en sus asientos, observando. Estaría bien que el entrenador jefe o su asistente bajaran a decir algo al equipo, pero supongo que no se puede tener todo.

Hoy me siento con ganas. De verdad.

—¡En fila, chicos! ¡En marcha!

Una hora más tarde, cuando termino, todo el mundo está sudando. Yo también.

—¡Al vestuario! —grito tras pitar con el silbato—. ¡Vídeo en treinta minutos!

Soy el último en salir de la pista de hielo. Y ahora Braddock me espera junto al banquillo.

—¿Tienes un segundo? —dice.

«No, en realidad no», estoy a punto de soltarle. No soy idiota, así que me muerdo la lengua. Pero sigo sintiéndome frío con él. No es la mejor forma de estar con tu jefe, pero supongo que necesito unos días más para superar la decepción.

—Claro —murmuro—. Pero nos toca ver un vídeo en nada.

—Lo sé, pero quiero hablar contigo de un par de cosas antes. Primero, nunca me lo había pasado tan bien en toda mi vida como viendo el partido de San José.

A pesar del cabreo, se me escapa una sonrisa.

—Fue divertido.

—Y sé que el equipo de Ottawa está intentando ficharte como portero suplente del portero suplente. Tenemos suerte de que no estés tan interesado.

—Sí, tenéis suerte —respondo sin pensar mientras me siento en el banco para desatarme los patines.

Bill se limita a sonreír.

—Ya lo sé, chaval. Lo sé. Y también veo en tu cara que no has superado lo de Barrie. Pero ese puesto no era para ti. Estás sobrecualificado para ser el ayudante de ese entrenador. Y como Ron y yo te dijimos, creemos que te mereces otra cosa.

Mis manos se quedan congeladas sobre los cordones.

—¿Sobrecualificado? —No tiene ningún sentido. Ser entrenador asistente es el siguiente paso lógico. Levanto la cabeza de golpe—. ¿Qué demonios significa eso?

—Jamie, voy a encargarme yo de la sesión de vídeo, ¿vale? Hay unas personas a las que quiero que conozcas. Han venido desde Mississauga para conocerte mejor. —Hace un gesto con el pulgar hacia las gradas.

Entrecierro los ojos para mirar a los entrenadores que están sentados a lo lejos.

—¿Mississauga?

Me da una palmada en la espalda.

—Ve a hablar con ellos.

Llego a casa alrededor de las seis y media. Cuando abro la puerta, Wes, sin camiseta, me llama desde la cocina. Está mirando dentro del frigorífico.

—¿Cómo ha ido el partido, cariño? ¿Y qué hacemos para cenar?

—Cenar —repito despacio. Tengo la cabeza en otra parte.

—Sí, cenar. Esa cosa que a veces cocinas tú y otras salimos a comer. —Se acaricia los abdominales perfectos—. Me muero de hambre.

—He olvidado por completo qué quería hacer con la cena.

He olvidado todo lo que tenía pensado antes de que los chicos de Mississauga me volaran la cabeza.

—Pero ¿has ganado el partido, no? —dice Wes, ladeando la cabeza para mirarme—. He visto que habéis acabado cuatro a tres. He pensado que podríamos salir a celebrarlo.

—Celebrarlo. —Esa palabra me saca de mi niebla mental—. Sí. Salgamos. ¡No! Pidamos algo.

Wes echa la cabeza hacia atrás y se ríe.

—Entonces ¿qué? —pregunta, divertido.

—Pide algo para los dos. Lo que sea. Yo voy a abrir una botella de vino. Hay algo de lo que quiero hablar.

Se encoge de hombros.

—¿Pido lo que sea? ¿Incluso comida mexicana a la canadiense?

—Cualquier cosa menos eso —insisto mientras paso corriendo junto a él rumbo al dormitorio—. Voy a cambiarme y abriré el vino. Te veo en el sofá en cinco minutos.

—Sí, entrenador Canning. Eh, ¡tráeme una camiseta!

Estoy tan en las nubes que me olvido de la camiseta. O quizá mi subconsciente quiere ir directamente a la parte en la que se la vuelvo a quitar. Esta noche habrá celebraciones de todo tipo, incluidas las que se hacen desnudos.

Coloco dos copas de vino en la mesa de centro y me dejo caer en el sofá junto a Wes.

—Suéltalo ya —dice él—. ¿Has hablado con Bill?

Abro la boca para responder, pero Wes no ha terminado.

—¿Le has dicho que te merecías ese trabajo? ¿Ha leído el artículo en el blog de Sports Illustrated?

—¿Qué artículo en Sports Illustrated?

—«Pelea conyugal», la han titulado. —Wes se ríe—. Hay una foto perfecta de ti parándome el tiro. Tenemos que enmarcarla y colgarla.

—Sí. Genial. ¿Puedo contarte ya lo mío? Me han trasladado. Y ascendido.

—¿En serio? —Los ojos de mi marido se agrandan—. ¿A Barrie? Por favor, no digas Ottawa.

—¡No! A Mississauga.

—Ah —dice con cautela—. Eso no está muy lejos, ¿no?

—Nada. A veintisiete minutos por la Gardiner.

Se le iluminan los ojos. Se tira de espaldas sobre mi regazo, ocupando todo el sofá.

—Joder, me has asustado con lo del traslado.

Le revuelvo el cabello con los dedos.

—Es un buen traslado. Echaré de menos a Bill, pero merece la pena. ¿No quieres saber qué trabajo es?

Se gira para mirarme.

—¿Entrenador asistente?

Niego con la cabeza.

Los ojos de Wes se salen de sus órbitas.

—Entonces ¿qué?

—Entrenador jefe. Voy a ser el entrenador jefe más joven de un equipo de la LHC desde… desde que se fundó la liga.

Wes se incorpora de golpe.

—¡Estás de coña! ¡Es increíble!

—Estoy flipando. Quiero decir, estoy contentísimo, pero aún no me lo creo. Lo anunciarán el mes que viene y, mientras tanto, estaré yendo y viniendo entre Toronto y Mississauga para ponerme al día.

Wes me mira, pasmado.

—¡El más joven de la historia!

—Eso ha dicho el hombre.

Cuando lo recuerdo, todavía me cuesta creer que el entrenador me dijera que se retiraba y que me había escogido personalmente para reemplazarlo.

—Cariño —Wes se acerca y me toma la cara entre las manos—, eres una jodida estrella del rock.

Y me besa.

Ajá. Un Wes sin camiseta encima de mí es justo el tipo de celebración que había planeado. Lo agarro con las manos y lo atraigo hacia mí.

Sonríe contra mis labios.

—Puede que las pizzas que he pedido tarden un poco en llegar.

—Mmm —murmuro, recorriendo sus bíceps tatuados con las manos—. Hacer una pizza lleva su tiempo.

Le tiro de la pierna hasta que se queda sentado a horcajadas sobre mí.

—Felicidades por tu victoria, ahora toca el premio —dice entre besos que me enredan la lengua.

—¿Y qué premio me vas a dar? —bromeo, deslizándole la mano por el culo—. ¿Esto?

—Puede —gruñe, besándome el cuello—, si nos da tiempo…

Suena el timbre.

—¡WESMIE! —grita Blake desde el otro lado de la puerta—. ¡Menudo escándalo de foto! ¡La tengo enmarcada! ¡Es un recuerdo épico!

Los mamporros que da a la puerta hacen temblar las paredes. Los dos soltamos un gruñido.

—¡Dejad de enrollaros en el sofá y abrid la puerta! —Se oye otro ruido. Unas llaves—. Da igual, tengo llaves.

La puerta se abre un segundo después y Blake aparece con su sonrisa de idiota.

—Uy, vino. ¿Me ponéis una copa? ¡Mirad esto!

Nos enseña la foto enmarcada.

Me levanto y rodeo la mesa para verla mejor. En la imagen aparezco con toda la equipación, frunciendo el ceño y deteniendo el tiro de Wes con el guante. A la derecha se ve el nombre de WESLEY estampado en la parte trasera de su camiseta.

Blake le ha puesto un bocadillo de cómic sobre mi cabeza que dice: «¡NI DE COÑA!».

Suelto una carcajada. Porque sí, la foto plasma un recuerdo épico. No hay otra palabra.

—¿Habéis pedido comida? —pregunta Blake—. Que ya va tocando meterle al papeo. Y Jessie está de turno de noche.

Wes y yo nos miramos. Asiento.

—¿Qué tal suena una pizza? —dice Wes con resignación.

—Genial. Voy a por una copa.

—Gracias por tomártelo tan bien —le digo a Wes.

—¿El qué? ¿Que consigas el trabajo de tus sueños? ¿Cómo quieres que me lo tome si no es con jodido entusiasmo?

—Quiero decir: gracias por aguantar lo imbécil que estuve con el estrés del curro. —Me siento de nuevo en el sofá y le planto las piernas en el regazo—. El entrenador jefe necesita un masaje en los pies.

—Creía que el entrenador jefe era yo en esta relación… —Me guiña un ojo con cara de crápula.

—Luego me lo demuestras —contesto con una sonrisa igual de sucia.

—¡Demasiada información! —grita Blake desde la cocina.

Wes y yo giramos la cabeza en su dirección a la vez. Luego nos miramos.

—¿Le damos una lección? —susurra Wes.

—Sí —respondo.

Y nos lanzamos el uno hacia el otro. Wes me atrapa con los brazos y se deja caer encima de mí en el sofá mientras me besa con fuerza.

Se supone que es de broma. Pero, en cuanto sus labios tocan los míos, ya no es tan de broma. Amo a este hombre, y tengo una suerte de la hostia de tenerlo en mi vida.

—¡Por Dios! —grita Blake—. ¡Sin lenguas! Ay, joder. Bueno, yo elijo el canal. Será algo muy canadiense. Como el campeonato de pesca en hielo.

Blake sigue parloteando, pero no es más que ruido de fondo. Al final, regresa con nosotros al salón y dejamos de besarnos, pero siento la mirada hambrienta de Wes sobre mí mientras bebo mi copa de vino. Sé que, en cuanto nuestro amigo se largue, volveremos a estar el uno encima del otro. Pero, por ahora, dejamos que crezca la expectativa y nos conformamos con el vino, la compañía y la alegría de estar juntos.

La vida es maravillosa.

No. Es épica.

Fin

Agradecimientos

Queridos lectores:

Cuando nos propusimos escribir Siempre él, no teníamos ni idea de lo que pasaría. De hecho, no sabíamos que estábamos escribiendo un libro que llegaría a las listas de los más vendidos. No sabíamos que Jamie y Wes se traducirían a más de diez idiomas en cuatro continentes.

¡En algunos países también hay audiolibros! Nos encanta oír a Wes decir «mi debilidad es él» en danés o portugués.

¡Gracias por todo, lectores!

Con cariño,

Sarina y Elle

Sobre las autoras

Sarina Bowen escribe romántica contemporánea llena de pasión desde las Montañas Verdes de Vermont, donde sus antepasados eran granjeros sin portátiles o lattes, algo que le parece inconcebible. A Sarina le gusta esquiar, patinar y la buena comida. Vive en Windsor County (Estados Unidos) con su familia, sus ocho gallinas y demasiado material de hockey. Es autora best seller del USA Today y del Wall Street Journal.

Elle Kennedy es una de las autoras más destacadas de la novela romántica. Tras graduarse en Estudios Ingleses por la Universidad de York en 2005, decidió orientar su vida profesional a la escritura, y desde entonces ha ido consolidando una gran carrera literaria: una treintena de novelas que recorren la temática amorosa desde distintos géneros. Es autora best seller del New York Times, el diario USA Today y el Wall Street Journal.

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Good Boy

Kennedy, Elle

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¿Para qué resistirse a la tentación si ceder es mucho más divertido?

Jess tiene un único objetivo: demostrarle a su familia que ya no es la oveja negra. Por eso lleva semanas planificando la boda perfecta para su hermano.

El problema es Blake Riley, famoso jugador de hockey, el mejor amigo de su hermano y el peor padrino de la historia. El mismo Blake Riley con el que Jess tuvo una aventura de una noche que juró olvidar para siempre.

Entre preparativos, celebraciones y una atracción cada vez más difícil de ocultar, Jess descubrirá que lo más complicado no es organizar la boda perfecta, sino resistirse a la tentación de Blake.

Una boda, un padrino demasiado sexy y mucha pasión

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Una última vez

Watt, Erin

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Una historia de amor imposible.

Un secreto que lo cambia todo.

¿Serías capaz de perdonar?

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Una novela de amor prohibido del famoso dúo Erin Watt, autoras de Los Royal

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Prohibido enamorarse

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Hacer un trato con un chico malo nunca sentó tan bien

Hannah Wells ha encontrado por fin un chico que le gusta, pero se siente insegura en la seducción y el sexo. Si quiere conseguir que el chico que le interesa le preste atención, va a tener que salir de su zona de confort… Incluso si eso significa ser la tutora de Garrett Graham, el insoportable y arrogante capitán del equipo de hockey, a cambio de que finja salir con ella para así dejar de ser la chica invisible de la universidad.

Garrett, por su parte, sueña con ser jugador de hockey profesional, pero sus malas notas ponen en peligro su futuro. Ese es el único motivo por el que accede a ayudar a Hannah a poner celoso a otro. Pero cuando un beso inesperado conduce al sexo más salvaje de su vida, a Garrett le queda claro que no le basta con fingir. El problema ahora es que tiene que conseguir que Hannah se enamore de él.

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El efecto Graham

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Es la chica de oro, pero acaba de hacer un trato con el chico malo

Gigi Graham tiene tres objetivos: entrar en el equipo nacional de hockey femenino, ganar el oro en las Olimpiadas y alejarse de la alargada sombra de su padre, Garrett Graham, uno de los mejores deportistas de todos los tiempos. Para ello, necesita ayuda, y el candidato perfecto es Luke Ryder, uno de los nuevos capitanes del equipo de hockey de la Universidad de Briar.

Luke es bastante antipático, testarudo e insoportablemente atractivo. Pero tal vez los dos puedan salir ganando: Gigi mejora su juego y, de paso, le habla bien de Luke a su padre, que está buscando un ayudante para un campamento de hockey, y claro, trabajar con Garrett Graham sería un sueño hecho realidad.

¿Qué podría arruinar este plan? La química que surge entre ellos. Es un juego peligroso, pero a veces vale la pena correr riesgos.

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Objetivo: tú y yo

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Un error inocente podría separarlos para siempre

John Logan es uno de los chicos más populares de la universidad. Es la estrella del equipo de hockey y puede conquistar a cualquier chica. Pero detrás de su sonrisa deslumbrante y de su actitud de chico seguro de sí mismo se esconde la tristeza por la vida que le espera después de la universidad: un callejón sin salida que lo alejará del deporte para siempre.

Un encuentro inesperado y sexy con Grace Ivers, una estudiante de primero, es la distracción perfecta para no pensar en el futuro, pero cuando un error banal hace saltar por los aires la relación que estaban construyendo, Logan decide que pasará el último año de universidad haciendo cualquier cosa para que Grace le dé una segunda oportunidad. Esta vez, sin embargo, las reglas las dictará ella… y no piensa ponérselo fácil.

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