Para que el sueño de vivir permanezca intacto.
Para que no vivamos nunca entre sombras.

“El mal no se esconde en la oscuridad. Está en las sombras”.

Donato Carrisi - El tribunal de las almas (2012)

Sombras

Serie Mykur Cranston 4

ARIEL ZORION

SINOPSIS

Una sombra.

Palabras con eco.

Resonancias.

Dictados que no provienen de la razón.

Mientras el detective Patrick Baker trata de encontrar a su viejo compañero, un asesino ha comenzado su particular aventura en las noches de Boston.
La estética siniestra de los cadáveres pone en alerta a la policía de la ciudad y, en especial, a Myrkur Cranston.

Por su parte, el Devorador de Corazones ha iniciado un juego con el que espera obtener ciertos beneficios.  

Sombras es la novela más dura de la serie Myrkur Cranston.

Hasta ahora…

Nota de la autora

Si estás leyendo esta novela, supongo que habrás leído las tres anteriores de la serie Myrkur Cranston. “Sombras” comienza justo donde termina “Sueños”.

El esquema del libro es similar a sus predecesores. Me parece importante que sea así para darle continuidad y coherencia a toda la secuencia de libros.

En el caso de Sombras, nos adentraremos nuevamente en la oscuridad de la mente de un asesino, pero también en la de la protagonista y su progenitor, porque los genes tienen mucho que decir, pero también el ambiente que nos rodea y las experiencias vividas a la hora de desarrollar nuestra personalidad.

Si has leído algo más de lo que he escrito previamente, ya sabrás que no siempre me gusta seguir una secuencia ordenada y algunos momentos temporales pueden intercalarse. Ya sé que algunos dicen que al lector hay que ponérselo fácil, pero en mi caso, que también soy una lectora empedernida, me gusta que las historias me desafíen en alguna medida.

Solo espero que disfrutes y sigas adelante con la serie. Ya no queda mucho más después de este libro. la siguiente novela, cuyo título es Tormento, será la última. Posteriormente, publicaré un spin-off con la historia de Frederick Cranston, pero no formará parte de la serie como tal y podrá leerse de forma totalmente independiente de las demás. En ella descubrirás cómo se gestó la personalidad del Devorador de Corazones.

Déjate sorprender.

Como siempre, millones de gracias por seguir ahí.

Gracias por formar parte de la cada vez mayor familia que formáis los #lectoresdelazorion

Ariel Zorion

Copyright

© Ariel Zorion

Imagen de portada: fotografía gratuita de Pixabay modificada en Canva.

(Pixabay License: Gratis para usar bajo la licencia de Pixabay. No es necesario reconocimiento).

© Ariel Zorion

Este libro es una obra de ficción. Los nombres, personajes y sucesos son producto de la imaginación de la escritora o han sido usados de manera ficticia y no deben considerarse reales. Cualquier semejanza a personas, vivas o muertas, así como a sucesos reales, locales u organizaciones son pura coincidencia o se han usado exclusivamente de forma figurada para construir la trama, sin guardar relación alguna con la realidad.

Todos los derechos reservados. Ninguna parte de este libro puede ser usada o reproducida en forma alguna sin permiso expreso de la autora.

Instragram: @ariel_zorion

Web: https://www.arielzorion.com

Mail: arielzorion@arielzorion.com

Primera parte

Primeras 72 horas

Capítulo 1

Sombra

Se despierta sobresaltado. Otra vez esos sueños que le retrotraen a una época a la que no quisiera volver por nada del mundo. Experimenta un desasosiego profundo que empieza en el estómago y se extiende hasta por la última fibra de su cuerpo, como si fuera una corriente eléctrica que no encuentra ni la menor resistencia a su paso.

Nota la boca seca. Intenta tragar, pero le cuesta, puesto que su saliva es pastosa y pesada. Se pone las manos sobre la cara. Se frota el rostro. No quiere pensar en ello. Tampoco puede evitarlo. Conoce qué es lo que le calma. Qué trae paz a esa mente deshecha.

Esconderse entre las sombras.

Ser una de ellas.

Habitar la oscuridad.

Es quien es. Lo que le caracteriza. Intenta no caer fácil en la tentación, aunque a veces parece irresistible. De hecho, hace algún tiempo que no siente esa necesidad, creyó que la había llegado a tener bajo control, pero ha acumulado varias noches de pesadillas que le alteran poderosamente. Y luego está esa visión.

Cierra los ojos y la ve.

La escucha.

La siente.

Necesita cerrarle la boca.

Impedir que diga nada más.

Se incorpora en la cama. Está desnudo. La sábana resbala hasta dejar al descubierto casi por completo su cuerpo tal y como es. Sin vestiduras. Sin adornos. Mantiene sus párpados cerrados, pero solo logra no dejar de ver justo lo que no quiere mirar.

Agita su cabeza.

No sirve.

Ahora se la golpea con las manos por los lados.

No quiere perder el control.

—Tengo que parar —le dice a esa sombra que forma parte de él y toma decisiones sin permiso.

Quiere ignorarla. A veces lo consigue, pero hoy no funciona. Hoy no parece que pueda mantenerla a raya. Se comunica. Va a meterle en problemas. Se lo dice con pocas palabras.

Es un mensaje claro.

Directo.

Disparado como un cañón.

Cuando la parte sombría que habita su interior le habla, más le vale hacer lo que le pide. No va a parar hasta lograr lo que demanda. Tiene múltiples formas de hacérselo saber y lograr que cumpla sus designios.

En realidad, no sabe por qué se resiste. Al fin y al cabo, está en su naturaleza. Forma parte de quien es, de su esencia. Ser una sombra y perderse entre ellas es lo que mejor se le da.

Y, quiera confesarlo o no, le gusta.

Capítulo 2

Patrick

Me estoy arrastrando. Lo sé. Es el puto Devorador de Corazones y yo estoy aquí rogándole que me diga dónde demonios tiene retenido su “querido amigo” Edward Scott a mi compañero Aron Rubicon. Me temo que no vamos a llegar a tiempo. Si es tan cruel como estimo, parece casi una certeza que le habrá causado un tremendo dolor.

Frederick Cranston me observa con expresión de suficiencia. Sabe que me tiene en sus manos. O es lo que cree. Miro esos ojos claros y me estremezco al darme cuenta de que son exactamente como los de Myrkur, aunque enmarcados por pequeñas y finas arrugas de expresión.

Son ojos fríos, llenos de maldad y resentimiento. ¿Esconde su hija lo mismo en su mirada?

No.

Seguro que no.

Quiero pensar que no.

Solo imaginarme que pueda ser así me quiebra por dentro. He empezado a… ¿enamorarme? No quiero creer que sea tan grave como eso. Pero tampoco puedo negarme a mí mismo la verdad, lo que siento.

Si ella alberga una pizca de la capacidad de hacer daño que tiene su progenitor…

No sé.

No quiero ni imaginarlo.

Debo parar. Me estoy distrayendo. Esos ojos sedientos de sangre logran desconcentrarme. Y lo peor de todo es que tengo la sensación de que él lo está haciendo de forma consciente. Me aparta de aquello en lo que debo concentrarme. No es la primera vez que interrogo a un asesino, pero Cranston tiene algo que no posee la mayoría. Es capaz de doblegarte sin esfuerzo.

No se lo voy a permitir.

Soy más fuerte de lo que se cree.

—Quiero un trato.

No lo dice.

No lo pide.

Lo ordena.

Como haría cualquiera que se sabe al mando.

Me quedo mirándolo. Otra vez está con sus jueguecitos. Me crispa los nervios. Una sonrisa ladina me desafía justo ahora. ¿Cómo puede alguien sonreír de forma tan siniestra? Me pone los pelos de punta.

—No va a haber ningún trato, Frederick —respondo, recordando las últimas veces que intentó negociar.

—Sí, Patrick. Claro que sí.

Capítulo 3

Sombra

El día se hace eterno. Horas insulsas que transcurren una detrás de otra sin aportarle nada nuevo ni interesante. Cumple con los encargos previstos para ese día, pero ha perdido la motivación, el entusiasmo, aquello que hace ya algún tiempo mantenía a la sombra resguardada, al abrigo de la oscuridad de su interior, en ese recóndito agujero que todos llevamos dentro y al que tanto miedo nos da acudir.

Se detiene un momento en mitad de la actividad. Silencia los ruidos exteriores. Tiene esa capacidad de aislarse cuando quiere en medio de la multitud. Es algo que aprendió como una estrategia defensiva y que ahora desarrolla de manera magistral.

Escucha lo que su interior le clama. Atiende esa demanda que cada vez crece más y más, que le pide que sea satisfecha. Ya no se engaña como hacía antes. Sabe que no va a ser la última vez. No va a parar, a no ser que lo detengan. Esa es la única opción. Ha ido salvando los obstáculos. Por el momento, ha logrado escabullirse a tiempo. Pero siempre, da igual en la ciudad en la que se encuentre, la sombra le llama hasta que se convierte en ella.

Siempre le encuentra porque está en su interior.

No puede escapar de sí mismo.

Por fortuna, es una persona que tiene pocas necesidades, salvo esa tan sádica y hambrienta que le deshumaniza. No requiere de muchos bienes materiales, sino que casi parece un asceta, liberado de las cadenas del materialismo. Eso le ha permitido ahorrar dinero suficiente para poder cambiar de vida y empezar de cero siempre que lo ha necesitado.

Y ha aprendido cosas cada vez.

A ser más prudente.

A tener más paciencia.

A cometer menos errores.

A estudiar a sus enemigos.

A diseccionar a cada una de sus víctimas.

A conocer bien sus rutinas y sus debilidades.

No debería olvidar esas lecciones.

Nunca.

Pero no siempre se logra.

Sale de dentro de sí mismo, del recuerdo de esas horas insustanciales. Sus ojos se enfocan poco a poco y perciben la realidad circundante. Deja atrás ese mundo de formas inconsistentes y difusas para volver a entrar en este de materias físicas y tangibles.

Le gusta lo que tiene enfrente. El resultado es más que decente. Sin embargo revela demasiado de quien es. Habla de un alma desalmada, un corazón que no late, una falta de equilibrio que jamás podrá ser equilibrada. Un juego de luces que no brillan.

La sombra ha ocupado por unos segundos una porción de sí mismo que no puede mostrar. Lo ha colmado de una negrura impenetrable que conquista cada resquicio de quien es.

Debe devolverla al lugar que le corresponde.

Hasta que el ocaso reine sobre la ciudad y pueda camuflarse en la penumbra.

Capítulo 4

Myrkur

Hace ya bastante rato que Patrick se fue. Apenas he sido consciente del tiempo que ha pasado. La aguja del reloj parece haber emprendido una carrera alocada que nos ha tragado y arrastrado sin que nos diéramos cuenta de ello.

Nos encontrábamos en medio de un interrogatorio. Por lo tanto, estaba más que ocupada. Mi mente se hallaba absorbida por lo que estábamos hablando. Al final, se ha alargado bastante. La historia del tipo es de las que te dan que pensar. Ha sido una investigación extraña que se ha resuelto de forma… ¿inesperada? Ni sé cómo calificarlo.

Todo apunta a que mataba mientras estaba dormido. Un asesino en sueños que traspasan el mundo onírico y causan un daño muy real. Un tipo de sonambulismo de lo más deleznable, desde luego. Sospecho que la evaluación que van a hacerle neurólogos, psicólogos, psiquiatras y quién sabe qué más especialistas lo confirmará. De cualquier forma, nuestro trabajo en este caso ha terminado.

Hemos atrapado al responsable. Esa era nuestra labor.

Miro el reloj. Esto no es propio de Patrick. Desaparecer sin más y dejarme a mí al cargo del interrogatorio. No me da miedo, no se trata de eso. Es solo que, bueno, es de los que cumple. No obstante, lo comprendo. No sabe dónde está Aron Rubicon. Le ha estado llamando de manera insistente y este no ha respondido, ni siquiera cuando ha sido el jefe Norton quien lo ha intentado.

Huele mal.

Huele terriblemente mal.

Se ha metido en terreno ponzoñoso y se ha enfangado entero. Creo que parece más que evidente que es así. Patrick está preocupado. Es lógico. Puede que incluso se sienta, en cierta medida, responsable. Intuyo que piensa que cuando llegue y lo encuentre allá dónde esté ya será tarde.

Comparto ese pálpito.

Aron debe ser ya pasto de las vacas.

Me doy miedo de mí misma al pensar que no me inquieta ni lo más mínimo. No me genera ni el más ínfimo sentimiento al respecto. Es más, me parece un tipo de justicia poética. Un merecido castigo para un gilipollas integral que se sentía por encima del bien y del mal. Fue un capullo conmigo y un antiguo amigo de mi padre se lo ha llevado hacia un lugar en el que ya no necesitará respirar. Algo así como si Caronte, el barquero que transporta las almas de los muertos al Hades, hubiera venido a recogerle. Es posible que ya se encuentre en ese limbo en el que las ánimas serán juzgadas para decidir su lugar de descanso. En su caso, supongo que va a estar calentito, porque tiene posibilidades de arder en el infierno.

No me preocupa. Nada. Tengo un lado oscuro, como todos. Quizá el mío sea más siniestro. Una sombra de lo más negra. Pero, ¿qué puedo hacer? La genética manda. Sin embargo, me consuela darme cuenta de que me preocupa qué será de nuestro último detenido, un hombre que mataba sin querer hacerlo incluso a personas que apreciaba.

Siento lástima de él.

Empatizo con él.

Un poco de luz que difumina mi parte más sombría.

Aunque no sé si a simpatizar con un asesino puede llamarse precisamente luz.

Capítulo 5

Sombra

Sale de casa antes de que el sol termine su particular descenso hacia el inframundo. Antes de que el horizonte se convierta en una línea de fuego que delimita el bien y el mal, que hace arder el día hasta las cenizas. No lo ve como una imprudencia. Ha tomado suficientes precauciones. Hace ya tiempo que aprendió lo importante que es medir todo al milímetro y calcular lo improbable.

Se permite un instante previo a su actuación, un segundo en el que la sombra y él se funden en uno, una infinitesimal partícula de tiempo en la que siente que la metamorfosis se completa.

Abre sus párpados. Dos luceros en medio de la noche. Son ojos lobunos, portales abiertos hacia un lugar indescriptible. Faros que enfocan un objetivo preciso y elegido a conciencia.

Ha salido a buscarla. No quiere perderla de vista. Necesita tenerla controlada. Si está en su radar es porque ya han coincidido en distintas ocasiones. Es ella, no hay error posible. Se cruzó en su camino por algo. Siempre hay un motivo.

Admira cómo bebe su cerveza, la forma en la que se ríe con unos y con otros, cómo pide una consumición más, sus intentos de engañar al camarero con jueguecitos para que le invite a la próxima.

La sombra aprieta sus puños. Se está impacientando. Reclama sangre de manera imperiosa. Eso no es bueno. La clave de su éxito siempre ha sido la capacidad de ser paciente. Mantener la mente fría. Controlar hasta los latidos del corazón. No permitir que su cuerpo revele ni el menor indicio de sus intenciones.

Se lo está poniendo fácil. Cuanto más ebria se encuentre, más simple resultará su trabajo. Pero eso no le gusta. Odia las cosas simples. Necesita desafíos, probar sus habilidades.

Disfruta de todo el proceso.

De la vigilancia.

Del momento de seguir a sus víctimas sin ser detectado.

De abordarlas.

El instante en que el miedo abarca todo el espectro de su mirada.

Siente una excitación que crece en su interior al visualizar cada uno de esos momentos. No puede dejar que su mente comience a vagar por esos caminos. Debe regresar al presente y ocuparse tan solo de él. No es hora de rememorar, pero tampoco de anticiparse. Si hace, lo uno o lo otro, puede cometer errores.

Cada una es única.

Aun siendo todas tan parecidas.

Capítulo 6

Patrick

Me repito en mi interior que no hay trato posible, que no voy a ceder ante este animal, que no le voy a permitir que se apunte ningún tanto. Y sin embargo, me temo que no voy a poder evitarlo. Quizá sea cuestión de minutos salvar a Aron y creo que él puede tener la clave. Se supone que Edward y Frederick habían perdido el contacto y, a pesar de ello, intenta darme la impresión de que cuenta con datos claves. Inevitablemente tengo que desconfiar. No creo que tener fe ciega en las palabras de un manipulador como el que tengo en frente sea lo más inteligente.

¿Está engañándome?

¿Pretende ganar tiempo para su amigo?

¿Me utiliza para asegurarse de que no pueda llegar a mi compañero hasta que sea demasiado tarde?

¿Acaso están los dos en el ajo y quiere mangonearme?

Soy incapaz de descifrar sus intenciones. Su rostro pétreo, casi hierático, no revela ninguna emoción, salvo cuando quiere que las vea. Es un maestro manejando voluntades y, a pesar de que lo sé, presiento que está haciendo conmigo lo que le viene en gana.

Es más listo que yo.

Soy consciente de ello.

Pero no debo permitir que lo piense ni por una fracción de segundo.

—No va a haber trato porque no tengo capacidad para ello. ¿Acaso te crees que estás hablando con el FBI, Frederick? No soy más que un policía de una comisaría local. Pensaba que eso ya lo sabrías. Nuestros recursos son bastante limitados.

—Se te da fatal, Patrick —dice, haciendo énfasis en mi nombre, supongo que porque yo acabo de llamarle por el suyo.

—¿El qué?

—Intentar engañarme. Claro que puedes conseguir un trato. Cualquiera podría hacerlo si es la vida de un ser humano lo que está en juego, en especial si se trata de un madero, ¿me equivoco?

Según dice estas últimas palabras, se inclina hacia delante en la mesa, apoyando sus antebrazos sobre ella. El ruido que hacen las cadenas me provocan un estremecimiento y de forma casi automática, pues no puedo reprimirlo, me echo hacia atrás, lo que le arranca una sonrisa siniestra y cruel que no se esfuerza en disimular.

No quería que pensara que sé que es más listo que yo y acabo de darle la munición que necesita demostrando que me produce, aunque no quiera, una reacción de miedo.

¡Felicidades, Patrick!

Te estás comportando como un campeón.

—Relájate, no voy a hacerte nada —dice levantando en alto sus manos y mostrándome sus cadenas, sin abandonar ni un segundo esa reluciente y perfecta sonrisa de psicópata desalmado.

—No dispongo del margen de maniobra que tú crees.

—De acuerdo. Intentaré creérmelo por un segundo. Patrick Baker, el que fue detective estrella de Boston hace unos años por la resolución del caso de las niñas ahogadas, no puede hacer nada. Pero alguien habrá con quien puedas hablar. Estás perdiendo un tiempo de oro mientras intentas negociar conmigo lo que deberías estar ya negociando con tus jefes.

Un sentimiento de odio me sube por la garganta. Ha tenido que traer a colación ese caso. Justo ese. Una investigación que resolvimos pero que me causó tal desazón que llegué a plantearme dejar la profesión.

Cada cosa que hace o dice lleva asociada una intención. Nada es casual con Cranston.

—Ni siquiera me has dicho qué es lo que quieres pedir —respondo desarmado.

—Es cierto. Toma nota.

Capítulo 7

Sombra

La noche se alarga. Una cerveza tras otra hasta que acaba por vomitar. La sombra no comprende qué puede llevar a alguien a beber hasta perder el sentido. La claridad de mente es un tesoro que no debería ser expuesto a esa infame costumbre de beber hasta cederle el control al alcohol. Pero, claro, en el fondo, no es quien para juzgar, puesto que él tiene su propia forma de resolver sus movidas.

No obstante, aunque ha intentado dejar esa faceta atrás por distintos motivos, lo cierto es que hay un impulso en su interior que tiene más capacidad de resolución que su propia fuerza de voluntad. Y no es solo eso, sino que también está el hecho de que le gusta. Le produce un tipo de satisfacción que no alcanza de otro modo, un éxtasis para el que no ha encontrado nada hasta el momento que sea comparable. Es una sublimación de deseos incontrolables.

Por fin, su objetivo se decide a dar la noche por finalizada. Se despide de algunos de los presentes en actitud excesivamente cariñosa, lo que le hace temer que le complique lo que ha proyectado en su imaginación si finalmente conlleva que abandone el local acompañada. Eso lo dificultaría todo en demasía y no le quedaría más remedio que posponer sus planes para otra noche. Una cosa es que le guste cierto nivel de desafío, pero no es idiota. Incluir a un hombre en la ecuación no es un reto, es un problema con mayúsculas.

Unos segundos después de que ella salga del local, deja un billete sobre la barra para pagar su consumición y se dirige despacio, sin llamar la atención, hacia la salida. Es importante que nadie recuerde su presencia y mucho menos su ausencia justo después de que la chica se haya ido.

Ser una sombra en todo momento es la clave.

Eso implica posicionarse en una zona del local donde nadie le perciba, no dar motivos para hacer notar que está ahí, mimetizarse con el ambiente que te rodea hasta convertirte casi en una parte más del decorado. Irte en silencio, sin mirar a nadie, sin dar motivos para hacer notar tu existencia.

En cuanto sale a la calle, la ve. La triste luz amarillenta y desvaída de las farolas proyecta una sombra inestable que danza al son de los vaivenes del cuerpo de la joven al caminar. Trastabilla en varias ocasiones, tropezándose con sus propios pies. Suelta un taco cuando está a punto de caerse al suelo, lo cual evita en el último instante gracias a que se encuentra cerca del muro del edifico contiguo.

La sigue a una distancia prudencial. Sabe qué dirección va a tomar, pues no es el primer día que la observa, aunque sí será el último.

En cuanto alcance el punto exacto que tiene previsto, la abordará. Allí sabe que no correrá riesgos y podrá ejecutar su obra como le gusta.

Comienza a anticipar las sensaciones y siente que la sombra se remueve ansiosa en su interior.

Capítulo 8

Frederick

Me gusta jugar. Me encanta experimentar las sensaciones que produce manejar a tu antojo los sentimientos y la vida de otros. Es algo incomparable. Ser plenamente consciente de que puedes cambiar el destino de los demás no puede ser igualado con ninguna otra emoción.

Hace tiempo que no tenía este placer. Estando entre cuatro paredes no es tan sencillo. Me he permitido encontrar otros medios de disfrute durante mi estancia en la cárcel y me he ganado el respeto del resto de reclusos. No ha estado mal como entretenimiento pasajero. No obstante, son almas perdidas, animales enjaulados a los que ya les han robado la ilusión, bestias sin esperanza, hombres sin corazón que no tiene mucho más que perder. Su futuro ya les fue arrebatado, a algunos incluso antes de entrar aquí.

Por ello, someter a estos incautos y manipularlos no me divierte de la misma manera, ni mucho menos en el mismo grado. Es como estar deseando comer un apetitoso bombón relleno y conformarse con una triste onza de chocolate puro sin gracia alguna.

Por el contrario, Patrick Baker me resulta un juguete estimulante por varios motivos. El primero, es un detective de homicidios con el ego por las nubes y a mí no hay nada que me guste más que ponerle en su sitio la autoestima a un tipo que se cree más listo que el resto.

El segundo, que este engreído se esté tirando a mi hija hace que el veneno que corre por mis venas incendie mi interior. Estoy realizando un auténtico ejercicio de autocontrol solo con resistir la tentación de cogerle por el cuello hasta ver como sus labios se ponen azules y sus ojos me suplican clemencia.

El tercer motivo, es que percibo con prístina claridad la preocupación que siente por lo que pueda sucederle a su amigo. Es comprensible. Yo si fuera él también lo estaría. Si el detective Rubicon todavía continúa con vida, estoy seguro de que será en un estado tan lamentable que suplicará que su captor le regale el alivio de la muerte. A Eddy, como a mí, le gusta jugar. Debe estar pasándoselo de lo lindo. No negaré que en estos instantes le envidio.

Pero también es algo que me produce enorme satisfacción. Casi me siento agradecido, si no fuera porque no sé qué significa eso, pues nunca he experimentado lo que implica esa palabra. Aron Rubicon y yo tenemos una relación en la que ambos nos detestamos por igual, aunque supongo que su inquina es quizá mayor después de que le ridiculizase delante de sus compañeros once años atrás. Debería sentirse suficientemente satisfecho solo por el hecho de haber estado en el equipo que finalmente me puso entre rejas, a pesar de que no fuera fruto de una investigación impecable, sino más bien de una carambola que les condujo hasta mí.

Respecto a esto último tengo mis sospechas —cada vez más certezas—, pero todavía no he tenido la oportunidad de demostrar nada ni de aclararlo con Scott. Al final, él sigue fuera y yo estoy dentro. No le interesa proporcionarme la información que necesito acerca de su posible implicación en mi detención, puesto que yo ahora también podría convertirle en un juguete al que manejar como quisiera.

Lo que más me pone sobre aviso es lo parco que fue siempre en palabras respecto a que me atraparan y de qué modo trataba de desviar el tema cuando traté de ponerme en contacto con él desde la cárcel. Debería haber sido más valiente. Sabe que detesto a los cobardes. Además, es consciente de que yo estoy al tanto de demasiadas cosas y, si algo me frena, es el temor a que sea capaz de vengarse haciéndole daño a mi mujer o mi hija. Si algo tenemos en común él y yo es que late en nuestro pecho un corazón vacío.

No obstante, retomar el contacto con él en los últimos tiempos ha sido de lo más interesante. Escueto, pero productivo.

Capítulo 9

Sombra

Todo transcurre según tenía previsto. La chica por fin alcanza ese punto de no retorno, aquel recodo exacto en el que dejará atrás la senda de la vida y se adentrará en el camino de la muerte. Un giro que nunca debió dar y ahí se termina todo.

Es justo en ese lugar en el que la aborda, en uno al que no llegan las cámaras, ese ángulo privilegiado, único. Gracias a la vigilancia y el análisis de la zona que ha hecho previamente, dispone de la información precisa para que pueda actuar con impunidad e iniciar lo que se convertirá en una obra de arte. A pocos metros, le espera la furgoneta con todo lo que necesita al abrigo de la oscuridad. La dejó allí varias horas antes. Debía tener todo listo de antemano.

La agarra por detrás.

Una mano enguantada le tapa la boca.

Le susurra al oído.

—Ya estoy aquí. Es hora de dejar de sufrir. Es momento de entrar en el reino de las sombras.

La joven se revuelve, pero de forma débil, desmadejada y torpe. El alcohol que viaja por su cuerpo le impide reaccionar con contundencia, a pesar de que procura oponer cierta resistencia a ese destino que parece escrito. El terror, por desgracia, lo experimenta en toda su extensión, sin clemencia, especialmente cuando siente el helador filo del cuchillo sobre su cuello.

—Es mejor que te estés quieta. Si te mueves, te dolerá más.

Esas palabras ejercen justo el efecto contrario, puesto que el histerismo domina a la chica, la cual intenta zafarse a la desesperada. Entonces él comienza a apretar el cuchillo sobre la yugular, hasta que la pincha de forma superficial y empieza a sangrar.

—Hazme caso. Será lo mejor —le dice con una voz gélida, sin separar ni un milímetro la mano que le cubre la boca ni el cuchillo que se clava inclemente en la piel fina y pálida de su cuello.

En verdad, le excita que se muestre peleona, que intente defenderse, al igual que le reconforta el efecto de dominación y control que ejercen esos pequeños gestos sobre una vida humana. Un frío metal que perfora la carne, unas palabras pronunciadas con tono firme y decidido, la proximidad de su cuerpo al de ella.

El reino de las sombras sobre la ciudad.

Percibe claramente el modo en que, poco a poco, se va rindiendo a una esperanza infame que se aferra a una infinitesimal probabilidad de sobrevivir, porque por muy mal que nos vaya la vida, lo más lógico es que nos dé mucho más miedo perderla.

Y en ese momento, afloja su presión sobre ella. Alimenta esa esperanza vana. Hasta que reemprende el camino que la conducirá hacia la otra vida, esa que se encuentra en un más allá desconocido e ignoto.

Suelta el cuchillo, que cae con un leve tintineo sobre el duro suelo de asfalto. Ella respira con cierto alivio, el último hálito antes de su defunción, porque ahora rodea su cuello con las manos y aprieta fuerte hasta que el oxígeno deja de encontrar el camino hacia el interior de su cuerpo, el cual convulsiona hasta la extenuación.

Capítulo 10

Myrkur

Hemos terminado todo el papeleo y los trámites referentes al último caso que acabamos de cerrar. Miro el reloj. Es muy tarde. No hay noticias de Patrick. Empiezo a inquietarme. Es muy extraño que ni siquiera se haya molestado en interesarse por cómo ha ido el interrogatorio. Pregunto por la comisaría si saben adónde ha ido, pero nadie tiene ni la menor idea.

Hace calor. El aire acondicionado no va muy fino últimamente en la comisaría y fuera todavía la temperatura es muy alta a pesar de lo tarde que es ya. Noto una gota de sudor en mi frente, pero no sé si se debe al ambiente cálido de aquí dentro o a la preocupación que cada vez crece más en mi interior.

Tengo un mal presentimiento.

Le llamo por teléfono. No contesta. Lo intento una vez más y el mismo resultado. Miro mi móvil como si fuera a encontrar en la pantalla algún tipo de respuesta, pero no es así. Lo cierto es que no sé qué hacer. No se me ocurre cómo dar con él.

Temo que haya cometido alguna estupidez y vaya de camino a buscar a Aron. Si es así, es posible que no esté preparado para lo que se pueda encontrar. Puede convertirse en un suicidio asistido.

Igual no debería pensar así.

Es un policía experimentado. Tendría que confiar más en su capacidad. La novata aquí soy yo. No obstante, me temo que Edward Scott es mucho más peligroso de lo que se imagina. Si se entendía tan bien con mi padre, no hay que descartar que se debiera a que tenían muchas más cosas en común de las que imaginamos.

Se me encoge el estómago.

No quiero ponerme en lo peor, pero tampoco puedo controlar lo que siento.

Desde luego, no creo que Edward tenga nada de estúpido. Si tiene a Rubicon, tal y como sospecho, estoy segura de que espera que vaya alguien más en su busca. Sabe que la policía no tardará demasiado en organizar un dispositivo para localizarlo, dedicando un buen número de efectivos para tratar de dar con el paradero de uno de los suyos.

Por eso, que vaya él solo es sumamente peligroso, pues si está preparado para repeler o evitar a un equipo, ¿qué puede pasar si solo acude uno? Confiaré en que Patrick no sea tan insensato y cometa tamaña estupidez.

Tras unos segundos de vacilación, decido que lo mejor es hablar con el jefe. No sé hasta qué punto estará al tanto de todo este asunto: de la investigación de los crímenes de la urbanización, de los tejemanejes que se traía Rubicon entre manos, de dónde se encuentra este o de qué demonios está haciendo Patrick en este momento.

Es el que está al mando. Por eso confío en que NorNor tenga más información que yo y, sobre todo, que sepa cómo actuar a continuación.

INTERLUDIO 1

“En plena luz no somos ni una sombra”.

Voces (1943) - Antonio Porchia

Está oscuro. Ni siquiera un ligero haz de luz atraviesa esa negrura espesa y densa. Sus pupilas se contraen y se dilatan, intentando el imposible de acomodarse a esa absoluta penumbra que hace que parezca que está encerrado en medio de nada.

Ni pizca de iluminación.

Ni rastro de ningún sonido.

Solo una sensación de vacío.

Mueve sus manos en el aire buscando alguna señal que le proporcione algo similar a unas coordenadas. Entonces se echa un poco más hacia delante y toca un muro húmedo y áspero. Lo que palpa es tan gélido que le produce escalofríos.

Sabe donde se encuentra porque lo ha visto antes, a pesar de que hasta ahora nunca había estado en su interior. Esta perspectiva es mucho más aterradora, si cabe. Es peor de lo que imaginaba. Es lúgubre, descorazonador y te hiela la sangre. Le ha llevado hasta allí con los ojos vendados, pero no por ello deja de conocer el secreto.

No tiene escapatoria.

Lo sabe.

Eso hace que sea incluso más difícil de digerir. No hay posibilidad alguna. No dispone de opciones. Solo le queda esperar que alguien lo saque de allí. Eso es, quizá, lo peor. La incertidumbre. Ese tiempo abierto, sin límites, sin extremos, carente de un punto final porque este es indeterminado.

La desesperación trepa por su garganta ahora que es plenamente consciente del lío en el que se ha metido. Chilla despavorido a pesar de ser conocedor de que es inútil. Otros también han gritado y no les han oído.

Nadie.

Demasiada tierra por en medio amortigua las ondas sonoras. Y no solo eso. Se encuentran en un lugar muy alejado de la civilización. Las posibilidades de que otro ser humano averigüe que está encerrado son inexistentes.

Llora.

Y llora.

Grita.

Se lamenta.

Pide perdón.

Dice que no lo volverá a hacer más.

Vuelve a gritar mientras llora sin consuelo.

Y se desespera un poco más.

Las palabras resuenan en su cabeza, aquello que le dijo justo antes de introducirle en esa jaula rupestre. Términos que son como puñales, que rasgan lo que encuentran a su paso, que atraviesan corazones y almas.

Eres solo una sombra dentro de la oscuridad.

Una mota de polvo.

No eres nadie.

Eres un ser invisible.

Inservible.

Es lo último que le ha regalado antes de abandonarlo a su suerte en ese lugar inhóspito.

Y no tiene ninguna certeza de si volverá a buscarle.

Capítulo 11

Sombra

Cierra los ojos cuando sabe que se aproxima ese último aliento. Lo conoce, porque ya lo ha visto y experimentado antes con otras víctimas. Intenta acompasar los latidos de su corazón al ritmo de su respiración, para que la excitación dé paso poco a poco a la paz de la muerte.

Por suerte, ha tomado numerosas precauciones. A pesar de que es verano y de que hace calor, llevaba en su mochila guardada la chaqueta reforzada y los guantes de piel. Le ha agarrado los brazos cuando la ha asaltado, ha intentado arañarle, pero no ha tenido éxito. En todo caso, se asegurará de que no hay sobre ella ni un solo rastro suyo. No puede permitirse que un trazo de ADN, ni la más minúscula partícula, les lleve hasta su identidad. Lleva esquivando demasiado tiempo a la justicia como para no saber lo que tiene que hacer en cada instante.

Están en un callejón oscuro. Solo unos edificios abandonados son mudos testigos de lo que sucede allí. Los cristales rotos de sus ventanas presencian un ritual del que no podrán dejar constancia. Únicamente el reflejo sucio del vidrio reproduce una escena tuerta y fragmentada.

El secreto parece estar a salvo.

La tiende con suavidad sobre el suelo desgastado por el paso de los años. La admira durante unos instantes. Observa cada uno de esos rasgos físicos que la han convertido en objeto de su obsesión. El color y la textura de su pelo. El tono ceniciento de su piel. Esos ojos de primaveras y veranos encendidos que ahora se apagan y empiezan a velarse. Realiza cortes verticales en su boca, los cuales recuerdan a costuras que quieren silenciar una vida que ya nada tiene que decir. Tímidos hilos de sangre ya sin fuerza asoman enrojeciendo levemente los cortes, justo lo que necesita para componer su obra tal y como la ha imaginado incontables veces en su mente.

Tal y como la ha representado ya en tantas ocasiones.

Coloca sus brazos alrededor de su cabeza, enmarcándola, de tal modo que parecen un velo que cubre su pelo. Coge el bolso de la joven. Revuelve en su interior. Localiza un carmín con el que regala un poco de color a esos labios ya decolorados por la muerte.

Mira a su alrededor, buscando algún elemento del entorno que le sirva para culminar su obra. Desearía poder congelarla para que permaneciera intacta por un tiempo indefinido. Imagina su cuerpo y su rostro rodeados de agua convertida en cristales de hielo. Esa sería la imagen perfecta. Algún día lo hará, cuando disponga de los medios, cuando las circunstancias se lo permitan, pero no esa noche.

Encuentra abandonado en un contenedor un material espumoso y flexible que un día fue blanco y que ahora tiene un color imposible de definir. Envuelve a su víctima con ello.

Intenta retener esa imagen por siempre en su memoria.

Le hace una fotografía.

Se lleva con él el bolso de la joven.

El primer rayo del alba anuncia la llegada de un nuevo día. Desaparece entre las sombras antes de que la claridad le revele al mundo su identidad.

Capítulo 12

Edward

La visita del detective Rubicon lo ha precipitado todo. Sabía que me pisaba los talones, pero no estaba seguro de que terminaría llegando hasta mí. A veces, hay que tomar decisiones drásticas. No queda otro remedio. La supervivencia está por encima de todo.

Tengo que averiguar quién más está al tanto de la investigación que pueda relacionarme con los crímenes de la urbanización. Se me ocurren innumerables ideas para ser persuasivo y lograr que me cuente hasta los secretos más inconfesables de su propia madre.

He pecado de exceso de confianza. Pensaba que podía orientarle hacia Frederick y cargarle los muertos a él, nunca mejor dicho. Pero no ha salido tal y como esperaba. En este momento no debo pensar en todo lo que este error garrafal me va a hacer perder. Había logrado una posición social más que aceptable, con unos rendimientos económicos extraordinarios y unas posesiones que otros no pueden ni soñar. Me había acostumbrado a ese nivel de vida como si siempre me hubiera pertenecido, como si lo tuviera o mereciera desde la cuna.

Lo cierto es que me lo he currado. Nadie me ha regalado nada. He tenido que hacer cosas que otros no se hubieran atrevido. Nunca he experimentado ningún tipo de remilgos.

Y ahora…

No voy a pensar en esto. No voy a lamentarme. Lo que debo hacer es reflexionar y calcular mis próximas acciones. No puedo permitir que me pillen. Eliminaré este escollo lo antes posible y empezaré de cero lejos de aquí. Para algo he contado desde el comienzo con un plan B, por si en algún momento todo se torcía.

El problema ahora puede ser Frederick. Sabe demasiado de mí. Y temo que sepa o intuya cosas que no le deben gustar en absoluto. Me conoce y, por mucho que aprecie a Karen y a Myrkur, también es consciente de que no me temblará el pulso ni un segundo si tengo que rebanarles el cuello. Si da un paso en falso, será lo último que haga antes de desaparecer.

Observo el saco de huesos y carne que parece ahora mismo el detective Aron Rubicon. Un ser humano sentiría algo de compasión en este momento, pero no yo. Tiene el cuerpo magullado y macilento.

Culpable.

No pude reprimir mis impulsos. Era demasiado tentador como para no descargar mi ira sobre él. Al fin y al cabo, se lo ha buscado por meter las narices en asuntos que no le interesan. El pasado en el pasado debe quedarse y él se ha empeñado en removerlo.

Parece que se mueve. Cojo una silla y la acerco a su lado. Me temo que, cuando termine de despertar y vea la pocilga en la que está, no le va a gustar demasiado. Pero la suciedad y el estado lamentable de este sitio no es lo que más va a atemorizarle, sino el instrumental que tengo a mi disposición.

Ese es el objetivo.

Que tiemble por el pánico y esté dispuesto a hablar.

Capítulo 13

Sombra

Cuando llega a su piso, el sol ya se ha levantado. Apenas va a poder descansar. Su cuerpo está extenuado, pero ni siquiera lo percibe, pues la adrenalina coloniza su organismo. Está en modo activación y sabe que, aunque lo intente, le va a ser casi imposible conciliar el sueño.

Siempre es así después de cada obra.

Se ducha y extrema las precauciones para asegurarse de que no queda sobre él ni el menor indicio de lo sucedido. Es muy meticuloso y limpia con cuidado cada parte de su cuerpo, a pesar de que estaba bien protegido. Una vez que finaliza, todavía desnudo, hace lo mismo con la ropa que vestía, empleando productos que sabe que se llevarán por delante cualquier resto biológico. Las prendas que utiliza para estos casos son especiales y resistentes. No es la primera vez que las pone a prueba.

Piensa en lo necesarias que son algunas experiencias para aprender. Aquella ocasión en que estuvo a punto de ser apresado en Portland le enseñó muchas cosas. Desde entonces, ha cambiado su modus operandi, mucho más sofisticado en la actualidad, y también su firma es diferente, aunque todavía sigue siendo reconocible si observan sus obras ojos expertos.

Hay aspectos de los que no puede desasirse.

Forman parte de quién es.

Una de las claves para mantenerse alejado del radar de la policía ha sido el tiempo transcurrido entre cada crimen. Ha sido capaz de dominar sus pasiones, a base de mucho entrenamiento y fuerza de voluntad. El problema es cuando una víctima como la de esa noche se cruza en su camino sin que él haya salido a buscarla.

Es una llamada de sangre que no puede obviar.

Es cuando la sombra que ha permanecido aletargada en su interior reclama salir al escenario.

A pesar de ello, durante muchos días se ha conformado con las labores de preparación. Con ese estoicismo que le caracteriza, ha mantenido a raya el impulso. Esa filosofía se la aplica a distintos aspectos de su vida, no solo a ese estilo anacoreta en el que reina la escasez de bienes materiales, sino también a su alimentación, frugal en ocasiones, y al entrenamiento diario que no se salta salvo rarísima excepción.

Se mete en la cama e intenta dormir. No le queda demasiado para empezar a trabajar ese día. Es polivalente y se dedica a diferentes profesiones. No es bueno dejarse ver demasiadas veces por los mismos sitios. Eso le da la libertad que necesita para moverse y no tiene reparos en dejar un empleo para coger otro. Preferentemente, todo lo hace freelance, pues quiere que se registren los mínimos datos posibles sobre él.

Su mente no deja de recrear lo sucedido hace un rato.

Está en modo centrifugadora.

Le impide descansar.

Se da cuenta de que va a ser inútil.

¿Para qué perder más tiempo?

Finalmente se levanta con la intención de plasmar en un lienzo eso que le impide dormir.

Capítulo 14

Patrick

Después de sopesar los pros y los contras, me veo en la obligación de llamar a NorNor. Primero me echa la bronca porque se ha enterado de que he abandonado el interrogatorio a medias y le he dejado la responsabilidad a Myrkur. No es que no confíe en ella, pero entiendo que tenga sus reservas debido a su juventud y a su relativamente poca experiencia. Ojalá supiera de lo que es capaz. Es brillante e intuitiva y no tardará en ser una interrogadora sagaz en cuanto se suelte y se sienta más confiada.

Después le he explicado mis motivos y se ha quedado en silencio. Unos segundos más tarde le he relatado dónde me encontraba y me he preparado para escuchar una reprimenda de las que se oyen más allá de los límites de la estratosfera. Pero no ha sido así. Ha suspirado o gruñido, mejor dicho, porque es como realmente ha sonado.

Y eso me ha preocupado más.

—¿Es que has perdido hasta el último ápice de cordura, Baker? ¿Cómo coño se te ocurre ir a visitar al puñetero Frederick Cranston? Lástima que no se te haya pasado por la cabeza llevarle un corazón humano y servírselo para la cena.

Pues sí, parece que no le ha gustado mi decisión. No es que no comparta su opinión, pero debería entender que he actuado un poco a la desesperada. Es la vida de uno de los nuestros lo que está en juego. No digo que sea magnánimo, pero sí que se ponga un poco en mi lugar.

—Jefe, lo siento, ¿vale? Puede que no haya hecho lo más inteligente…

—No, Patrick —me interrumpe—, te aseguro que no es ni de lejos lo más inteligente que se te podía haber ocurrido. Más bien me parece de tarados sin fronteras.

Esta pérdida de tiempo con tanta cháchara insustancial me está poniendo todavía más nervioso de lo que ya de por sí estoy. Debo tomar las riendas de la conversación.

—Lo que intentaba decir es que solo he procurado tomar la salida más rápida. No sabemos el tiempo que tenemos para encontrar a Aron. Me pareció que hablar con Cranston podía ser un atajo. Al fin y al cabo, ya le habíamos metido en esto. Y él conoce a Edward Scott, que es justo a la persona a quien estaba investigando Aron.

—Y, sin embargo, lo hiciste sin consultarme y ahora me pides que te dé manga ancha para resolver el nuevo obstáculo que ha surgido. Bien, Patrick, no está de más que haya sucedido esto para que aprendas lo que ocurre cuando negocias con psicópatas.

Respiro hondo. En serio, comprendo que esté cabreado, pero va siendo hora de avanzar.

—Norman —le digo, llamándole por su nombre, algo nada habitual en mí—, lo he entendido, pero te agradecería que dejáramos de perder el tiempo. Si no me vas a ayudar, dímelo ya para que piense en otra cosa. Es muy tarde ya hoy, pero no voy a descansar hasta que dé con el paradero de mi compañero.

Está recapacitando. El silencio al otro lado del teléfono me dice que es así.

—Vamos a hacer algunas cosas. Por el momento, yo voy a organizar por aquí un operativo de búsqueda. Mientras tanto, dime qué pide Cranston y veré qué puedo hacer. En cualquier caso, tal vez debamos jugar la baza de su hija y aprovecharnos de que es una agente de esta comisaría para intentar sonsacarle información.

Cierro los ojos. No debería sorprenderme que lo sugiera. Al fin y al cabo, es algo que yo mismo ya planteé en su momento. Me parece que hace un siglo de aquello. Ahora tantas cosas han cambiado que incluso me parece impensable que fuera idea mía.

—Me temo que eso último no va a ser posible, jefe.

—¿Por qué no? Juraría que es exactamente lo que planeasteis Aron y tú hace no tanto, lo mismo también que hiciste hace unos días cuando fuiste a visitarle a la cárcel por primera vez.

—Sí, lo sé. El tema es que, en esta ocasión, me ha pedido explícitamente que mantengamos a su hija alejada de este asunto.

Capítulo 15

Sombra

No tiene ya mucho más tiempo disponible. Ha aprovechado hasta el último minuto. Han sido unos momentos catárticos. En breve, debe acudir al trabajo. Es una buena oportunidad, puesto que los operarios cambian a menudo. No es habitual establecer lazos de comunicación más allá de lo socialmente estipulado como cortés.

Y eso a él le va bien.

A pesar de todo, se siente tentado de no ir ese día. Al fin y al cabo, no pierde gran cosa. Es bastante probable que encuentre alguna opción similar. Es una de las ventajas que tiene no necesitar apenas dinero. “No es más feliz el que más tiene, sino el que menos necesita” que reza el dicho. No es que se sienta precisamente dichoso, pero desde luego el aspecto económico no es un motivo de infelicidad para él. Es algo mucho más profundo, más arraigado en capas insondables de su ser.

No obstante, ausentarse no le parece apropiado justo en ese instante. No es que nadie vaya a establecer relación entre la chica muerta y que él no acuda a su trabajo al día siguiente. Es algo absurdo, casi estrambótico, pues no existe ningún nexo aparente que los conecte. Son dos líneas paralelas que no convergen salvo en un punto infinito inabarcable para la mente humana. No existen puntos en común, ni zonas tangenciales, ni lugares de encuentros plausibles. Pertenecen a dos universos diferentes, a dos realidades que no tendrían por qué haber coincidido nunca, salvo por el hecho de que el azar quiso ponerla en su camino.

Sabe que lo mejor es que la vida siga como debe, con las mínimas alteraciones. No debe sucumbir a la tentación de dejarse llevar por ese estado de placer. Debe mantener su hedonismo a raya o acabará por conquistarle.

Pero no es el único motivo. Nunca es bueno llamar la atención. Por ello, ha procurado no destacar en nada de lo que realiza. No le conviene. Es bueno en lo que hace, tiene dotes especiales y, a veces, reprimirse para no destacar le frustra más de lo que le gustaría. En esos momentos, se da cuenta de que la vanidad intenta ganar la batalla, la necesidad de reconocimiento que tiene el ser humano, esa vileza que quiere gobernarle, los infames pecados ganando terreno en su persona. Cuando eso ocurre, es momento de parar y reflexionar. No puede permitirlo. Si lo hace, ¿a qué más sucumbirá después? El estilo de vida estoico que se ha autoimpuesto es un acierto. Le mantiene en el camino recto. No puede desviarse de esa filosofía.

Deja los materiales que ha empleado a un lado. Se limpia las manos con un paño que tiene siempre cerca cuando trabaja. El estudio diáfano de estilo industrial en el que vive ahora se llena de luz, dotando al lugar de un juego de iluminación y sombras que le gusta admirar y que resulta fuente de inspiración.

Observa lo que ha hecho.

Un instante capturado en un lienzo.

Esos trazos que han recreado la escena de anoche.

Esas pinceladas elegantes.

La belleza de la muerte.

El esplendor de una vida arrebatada.

Aunque tiene la foto del momento, oculta en una carpeta del móvil a la que solo se accede con código, le da la sensación de que no cuenta con el realce que ha conseguido con su pintura. La fotografía solo es una captura exánime de un momento culminante al que se le ha arrebatado su esplendor. Lo que hay en el lienzo, sin embargo, es algo mucho más bello, más resplandeciente, con un aura que la fotografía no alcanza a reflejar.

Dedica estos últimos momentos que le quedan antes de salir de casa a admirar su obra y memorizarla. Cierra los ojos y siente que revive cada segundo desde que la atrapó, desde que puso su mano sobre su boca, desde que la sometió a sus designios.

Disfruta de cada una de esas sensaciones.

La sombra está satisfecha.

Pero sabe que es insaciable.

Capítulo 16

Myrkur

No logro hablar con NorNor en primera instancia. Suele pasar. Cuando la necesidad apremia, parece que todo se vuelve en contra. Da igual. No voy a conformarme y marcharme a dormir sin más. No puedo irme de la comisaría sin saber dónde demonios se encuentra Patrick y qué está haciendo.

Estoy preocupada, no lo puedo negar. Es una sensación nueva para mí. Parece que mis sentimientos por él van a más. No sé si es bueno o malo. Pensaré que esto me hace más humana en honor de aquellos que creen que no tengo sentimientos. Al final voy a ser más tierna que Bambi.

Me cuesta varios intentos hablar con el jefe, pero al final lo consigo. Se muestra esquivo y me responde con evasivas. No sé en qué mundo le funcionará esta estrategia. Conmigo desde luego no. Da igual. No voy a rendirme. Me es indiferente si me suelta alguna contestación inapropiada. Estoy más que acostumbrada al desprecio, así que no voy a salir corriendo derrotada por las lágrimas.

Al final resulta que ser una paria social tiene sus ventajas.

—¿No tiene trabajo, agente Cranston? —me pregunta con cara de perro, intentando establecer una distancia insalvable entre nosotros.

—No, señor. Ya he terminado. El interrogatorio concluyó hace casi una hora y media y ya tengo preparado el informe.

—Mucha prisa se da usted, me parece a mí.

No sé qué responder a eso. Estoy segura de que he recogido todo lo requerido en el documento. Debería valorar mi eficiencia, en lugar de denostarla.

—Se lo puedo traer ahora mismo para que lo revise, si lo desea —le reto. Se le nota nervioso e incómodo. Algo pasa que no quiere compartir conmigo. No me queda más remedio que activar el radar. Está escondiendo algo, es evidente.

—No tengo tiempo ahora mismo para eso. Debería estar ya en mi casa descansando. Así que, si no le importa, le agradecería que me dejase terminar lo que tengo entre manos.

Es la nueva estrategia. Primero evasivas. Ahora gruñidos. Este hombre es un dechado de virtudes. Con un discurso tan inteligente como el suyo, no me extrañaría que le dieran el próximo Premio Nobel a la retórica más convincente.

—Señor, no creo que lo que le estoy preguntando le supongo demasiada interrupción. Solo necesito saber dónde está el detective Baker. Le he llamado, pero no me responde y me temo que pueda encontrarse en peligro. Suponía que, tal vez, usted podría saber algo.

—Está bien, no se preocupe. Además, sabe cuidarse solito.

Otra respuesta de Récord Guinness. No comprendo a qué vienen estas frases lapidarias. Entiéndase la ironía.

—Si está trabajando en algo, puedo acudir a ayudarle ahora que ya hemos cerrado la otra investigación. Es mi compañero y seguro que él haría lo mismo si la situación fuera a la inversa.

—Agente Cranston, hágame caso y váyase a casa. Ha hecho un buen trabajo hoy. Se merece un descanso. Mañana será otro día. Y si quiere tomárselo libre, no tiene más que decírmelo.

Le miro desconcertada.

Aquí hay gato encerrado.

Ya no albergo ni la menor duda.

—Señor, imagino que sabe que desconocemos el paradero del detective Rubicon. Por eso…

—Basta ya, agente —me corta—. Por supuesto que estoy al tanto. Ya era policía antes de que usted naciera. Deje trabajar a los mayores y váyase a casa. Es una orden.

No le conozco demasiado. Norman Norton es un hombre bastante serio y un tanto gruñón, pero esto no es propio de él.

Me retiro.

Mi cabeza no para de dar vueltas.

¿Qué está pasando? ¿Están intentando ocultarme algo o me estoy volviendo paranoica?

Miro el reloj. Es cierto que es tarde. Es hora de irse a casa. Sería lo aconsejable. Pero yo no puedo. Tengo que enterarme de qué está sucediendo aquí.

Capítulo 17

Sombra

Por el momento, no se han hecho eco en ninguna parte de lo de la última noche. Está bien. Eso le da tranquilidad. Ya conoce lo que viene a continuación cuando el cadáver es descubierto. Los nervios y la inquietud por si ha cometido algún error. Los pensamientos recurrentes repasando cada paso dado. La obsesión por si algo fuera de su control ha quedado al alcance de la policía y así puedan llegar hasta él.

En cualquier caso, sabe que corre riesgos, puesto que no se toma demasiadas molestias en esconder los cadáveres. Tampoco lo pretende. Simplemente busca lugares resguardados en los que no haya cámaras ni bullicio, sitios solitarios, casi abandonados dentro de la ciudad, con bajas posibilidades de encontrar observadores externos que le meterían en graves problemas. En el fondo, en su subconsciente hay un hecho inconfesable: necesita que vean su obra, que otros aprecien lo que hace, que no pase desapercibido, que su mensaje sea comunicado.

En ese instante, se encuentra rodeado de gente, especialmente de hombres, pues mujeres suele haber pocas en esas convocatorias. En ese aspecto no ha observado grandes cambios en los últimos años. Apenas es consciente de cómo ha llegado hasta allí. Estaba absorto reflexionando sobre todo aquello que acapara su atención desde que vio a esa joven por primera vez.

Han repartido las tareas. Distintas ñapas en diferentes zonas de la ciudad. No sabe si será casualidad o cosa del destino, pero le toca ir con la cuadrilla que va a trabajar a la comisaría de la zona oeste. Tienen para varios días, según parece, puesto que hay varias cosas que arreglar.

Tiene sentimientos encontrados al respecto. Por una parte, es una ventaja. Si descubren a la chica de la noche anterior, él podrá estar al tanto de ello. Quizá incluso pueda averiguar algo relacionado con la investigación que lleven a cabo. Tendrá que estar muy atento. Por otra parte, le altera en cierta medida. Es algo así como meterse en la boca del lobo. Pisar terreno enemigo sin saber dónde se ocultan las bombas.

—¡Eh, tú! ¡El mudito! —le dice el capataz. Vale que no habla demasiado, pero el mote le parece excesivo—. ¿Te has enterado de lo que te toca? Porque parecía que estabas en Babia.

—Perfectamente. No se preocupe —contesta con desafección. No piensa demostrarle que le ha molestado el comentario. No va a darle más motivos para atraer su atención. Es más, ya le resulta incómodo que le haya dedicado tanta atención. Tal vez deba buscar alternativas próximamente. Cambiar de trabajo o mostrarse más sociable y comunicativo con el resto para disimular, aunque sin pasarse. El objetivo es el de siempre: camuflarse en medio de la muchedumbre, nunca destacar.

—Bien, pues todo el mundo en marcha. Nos trasladamos en las furgonetas, ¿de acuerdo? Los encargados se asegurarán de que lleváis todo el material necesario. Si falta algo, se lo decís para que me llamen por teléfono y hacemos llegar lo antes posible lo que falte.

El grupo de trabajadores asiente y se dirigen hacia el transporte que les corresponde a cada uno. Suelen organizarse en pequeñas camionetas o furgonetas del tamaño suficiente para que entren unos quince hombres. Buscan profesionales polifacéticos que sepan arreglar distintas averías. Fontaneros, pintores, carpinteros, electricistas… Todos hacen falta, pero siempre se codician más los que hacen un poco de todo.

Ese es su caso. Aunque hay cosas que se le dan mejor que otras, la verdad es que es bastante completo y sabe arreglar casi de todo. La escuela de la vida le ha enseñado mucho.

—Hola, soy Phil —le dice un joven tendiéndole la mano. Mira las suyas, como invitándole a que haga lo mismo.

A la sombra no le gusta que se dirijan a él.

Le mira y le saluda con un gesto de cabeza.

No sabe cómo actuar.

No cree que sea buena idea decirle su nombre real.

Debe pensar rápido y elegir un sobrenombre que oculte su identidad.

Capítulo 18

Frederick

Mientras Frederick Cranston espera que el detective Patrick Baker regrese con la respuesta a sus peticiones, le da por pensar en ciertas cosas. Por un lado, su mente le traslada a la época en la que conoció a Karen. La atracción entre ellos era algo innegable. En cuanto se miraron, uno podía leer en los ojos del otro que sentía el mismo deseo. Nada más empezar a salir juntos, se convirtieron en inseparables. Se entendían bien. Eso fue algo inesperado para él. Nunca creyó que pudiese conectar con alguien realmente. Había navegado toda su vida por aguas de relaciones superficiales. Karen era ya por entonces una joven de mente muy abierta. Frederick sentía que podía ser él, sin máscaras, sin disfraces.

No se equivocó.

Algo similar le sucedió con Edward Scott. Desde el primer momento, supo que este le profesaba cierta admiración. No hacía falta que lo declarase abiertamente, porque se lo transmitía de mil y un modos. De la misma manera, presintió que era como él. No le cupo duda de que dentro de Edward algo muy oscuro manejaba los hilos y necesitaba buscar maneras de saciar un apetito socialmente no aceptado.

Frederick fue prudente al comienzo. Mantuvo las distancias, en cierta medida. Su secreto debía seguir a salvo. No podía fiarse totalmente. Confesar que había asesinado ya por aquella época a un importante número de personas no era algo para gritar a los cuatro vientos. La única que sabía, hasta cierto punto, esa parte de él era Karen. Y ni siquiera su mujer estaba al tanto de su faceta en toda su extensión. Tal vez, para ser más precisos, podría decirse que lo intuía más que saberlo a ciencia cierta. Él nunca le habló abiertamente de ese lado siniestro. No le convenía. Cuanto menos supiera, mejor para ella si las cosas venían mal dadas.

Sin embargo, ella demostraba que estaba al corriente de algo inconfesable, pues no le hacía preguntas cuando regresaba a casa después de haber cometido alguna atrocidad. Recuerda ahora una ocasión en la que le limpió una pequeña gota de sangre que se había quedado en su rostro y le pasó desapercibida. Ella le pasó el dedo pulgar por la mejilla y la borró. Acto seguido, miró el rastro casi invisible en la yema de su dedo y lo frotó con el índice hasta hacerlo desaparecer. Frederick sospechó que ese podía ser el final de su matrimonio. Sin embargo, ella le sorprendió con lo que dijo.

—Debes ser más cuidadoso. Tenemos una hija y te necesita. Las dos te necesitamos, Frederick.

Él la miró y asintió.

Después de aquello, todo siguió como si nada hubiera sucedido.

No hablaron del tema.

Nunca.

Pero era innegable que ella lo sabía.

Con los años, cada vez era más cuidadoso y se aseguraba de que no quedase ni el más mínimo indicio que pudiera conducir a la policía hasta él, a pesar de que le gustaba jugar con ellos y que supieran que se reía en su cara. En los escenarios, dejaba señales claras de su paso por allí. Su modus operandi y su firma eran evidentes. Sin ir más lejos, siempre dejaba algún trozo de corazón cocinado como una invitación. Así, además, lograba que no tuvieran duda de lo sucedido allí ni de quién era el responsable. Estaba seguro de que aquello les escandalizaría.

Según fue creciendo su amistad con Edward, lo fue haciendo también la confianza. Compartían mucho tiempo juntos y, a veces, Frederick y su familia iban a su casa a hacer barbacoas o cualquier otra cosa. Un día, descubrió en el sótano algo que no le gustó. Edward coleccionaba trofeos de sus víctimas. Aquello le confirmó dos cosas: su amigo compartía una afición inconfesable con él y no era todo lo cuidadoso que debería. Eso podría traerle problemas a ambos si los relacionaban. Y lo que era peor aún, podría llevar a la policía hasta él y hacerle preguntas. Eso no le interesaba lo más mínimo.

Poco después tuvieron una conversación al respecto. Frederick consideró que debía sacar el tema con delicadeza. No quería espantarlo, al igual que tampoco quería desvelar sus aficiones a las claras. Algo en su interior clamaba que fuera precavido. Podía ser un monstruo como él, pero eso no garantizaba que fuera a mantener a salvo sus secretos.

Fue una tarde que se quedaron a solas después del horario laboral. Todos se habían ido ya a casa. Era el momento idóneo. Frederick le dijo que necesitaba hablar de algo con él en privado. Le sugirió ir a la casa de Edward, puesto que en la suya estaban su mujer y su hija y era un tema delicado. Tampoco le parecía oportuno hablar en la oficina. Siempre podía aparecer alguien de manera inesperada.

Después de varios rodeos en los que su amigo no pareció querer desvelar nada, Cranston tuvo que ser claro. No podía dejarlo estar sin más y arriesgarse a que lo arrastrara con él.

—Eddy, he visto lo que guardas en el sótano.

—No sé a qué te refieres —contestó evasivo, una vez más.

Frederick torció el gesto. Después, se puso serio y frunció el ceño. Entonces Scott supo que no iba en broma. Vio una expresión que le hizo sentir incluso una pizca de miedo.

—No te hagas el idiota. Me refiero a tus souvenirs —dijo, entrecomillando con los dedos la última palabra. A Edward le cambió la cara—. No debes ser así de descuidado. Si lo he visto yo sin buscarlo, te aseguro que puede encontrarlo cualquiera.

Cranston se dio cuenta de que estaba valorando qué hacer o decir a continuación. Tuvo la impresión de que, incluso, por una décima de segundo, barajó hacer algo. O mejor dicho, hacerle algo. ¿Se estaba planteando quitarle de en medio? Conocía esa expresión a la perfección. Era muy similar a la suya.

—No creo que se te pase ni por un instante por la cabeza lo que pienso que estás considerando en este preciso momento. Si es así, más vale que lo descartes, porque te aseguro que no tienes ni la menor oportunidad conmigo.

Edward supo que iba en serio.

Y también supo que tenía razón.

Su relación cambió desde aquel día.

Dio un giro… interesante.

En todo esto pensaba el Devorador de Corazones mientras esperaba el regreso de Baker. Mucho había cambiado todo desde entonces. Nunca imaginó que acabaría encerrado. Había algo que se le escapaba y tendría que averiguar antes o después.

Se dijo que el detective estaba tardando, quizá, demasiado. Sus condiciones habían sido muy claras. Si no accedía a sus peticiones, no le diría nada. Por el contrario, si todo iba como había solicitado, no descartaba incluso ayudar a la policía en alguna investigación en el futuro si eso podía traerle a la larga más beneficios.

En unos minutos obtendría algunas respuestas.

Capítulo 19

Sombra

Cliff. Ese es el nombre que le ha dado. No tiene ni idea de por qué motivo. Recuerda que, siendo un crío, su madre le decía que, cuando ella misma era una niña, veía junto a la suya alguna película de Montgomery Clift. Fue una de las pocas ocasiones en que compartieron algún momento agradable juntos.

El nombre no es exactamente igual que el apellido del actor, pero es lo más parecido que le ha venido a la cabeza e intuye que esa es la única razón para que le haya salido de la boca ese nombre sin pensar. Una extraña nostalgia por un tiempo pasado y remoto que creía haber dejado atrás.

Cliff.

No está mal.

Es corto y directo.

Se pronuncia fácil.

No cree que se le olvide. Tal vez le resulte útil usarlo en más ocasiones, cuando otros le pregunten. Es lo bueno de estos empleos temporales. No acaban de estrecharse lazos, solo son unas horas trabajando juntos y luego cada uno a lo suyo. Lo habitual es que acudan a una cita determinada un número indefinido de candidatos y se vayan asignando tareas según las necesidades. Es una práctica habitual en algunos estados y a él le soluciona su día a día. Conoce bien estas dinámicas y se siente cómodo en el anonimato que le proporcionan.

En este caso, era imprescindible acudir. Lleva días en la lista de trabajadores seleccionados y se apuntó ya en la jornada anterior. No podía ausentarse o podrían excluirle de la siguiente convocatoria. O tal vez no fuera imprescindible, no está cien por cien seguro, pero la verdad es que prefería que nadie le echase en falta.

Por desgracia para él, Phil no para de hablar. Poco le importa que no le dé pie a la conversación y que se refugie en monosílabos de esos que resultan vengativos, pues son una clara invitación a que se calle. No surte efecto. El tal Phil es de esas personas que les encanta escucharse a sí mismos, de los que no entienden la belleza del silencio. Él detesta esta cháchara insulsa y aprieta los puños para controlar el fuego interior que amenaza con hacerle explotar. Sin embargo, haciendo un impresionante ejercicio de autocontrol, consigue mantener la calma.

Anhela empezar a trabajar y poder salir de esa furgoneta para tomar distancia y reconquistar su espacio personal. Le cuesta incluso compartir el aire con el resto de los que viajan en el mismo vehículo.

Debido a que no le conviene llamar la atención, continúa con sus respuestas monosilábicas y sonríe de forma forzada. No es mucho, pero resulta demasiado cuando lo que desea es permanecer en silencio, replegado en su interior. En algunos momentos, hasta se sorprende por ser capaz de reprimir las ganas de gritarle que le deje en paz, que no le moleste y que actúe como si no existiera. Encima, el tipo debe creerse gracioso porque no para de reírse por cualquier estupidez que se le ocurre y que no se molesta en filtrar.

Es evidente que es de los que no pilla las indirectas. ¿Cómo no puede ni siquiera intuir que le está molestando? ¿Por qué, entre todos, le ha elegido a él para vomitar sus estupideces?

Mira por una de las ventanillas. Intenta adivinar si queda mucho todavía. No cree que le quede mucha paciencia. Está siendo un suplicio innecesario. En cuanto paren en su destino, se bajará lo antes posible de la furgoneta y pondrá distancia entre los dos.

A pesar de que el viaje se le ha hecho eterno, parece que por fin llegan a su destino, ya que el medio de transporte afloja la velocidad y da la sensación de que inicia maniobras de estacionamiento.

Sin embargo, eso no se parece en nada a una comisaría de policía y no cree que haya ninguna cerca. Conoce bien el lugar, pues ha estado en alguna ocasión. Debe tratarse de algún tipo de error.

Da igual.

De todos modos, siente alivio.

Podrá volver a refugiarse abandonarse al trabajo, volcar en él sus cinco sentidos y regresar dentro de sí mismo, lejos del mundanal ruido.

Por fin, se liberará de esa carga que le supone la presencia de otro ser humano.

Capítulo 20

Patrick

Termino de hablar con el jefe Norton. No está muy contento. Lo comprendo, yo tampoco lo estoy. Parece que hoy es el día de no contentar a nadie. Habrá que conformarse. En la vida no siempre se reparten las cartas que nos gustaría, pero con esas son con las que tienes que jugar tu partida.

Es lo que hay.

Me parece bien que empiece a preparar el plan B. Es el jefe y no voy a discutírselo. Yo, mientras tanto, voy a intentar coger este atajo. Igual estoy cometiendo la mayor estupidez de mi carrera. Antes o después lo descubriré, pero desde luego la vida de un ser humano vale el riesgo. A ver cómo me las apaño para negociar ahora con Cranston con las migajas que me ha dado NorNor. Tendré que ser creativo.

Se ha hecho muy tarde. El tiempo vuela cuando vas a contrarreloj. Parece que se acelera y se acortan los minutos, jugando siempre en contra tuya. No paro de pensar en que cada segundo cuenta y eso solo sirve para agobiarme más.

He visto las llamadas de Myrkur. No he contestado. Dudo de si hacerlo ahora es la mejor opción. Es un dilema que no sé resolver. Creo que, haga lo que haga, el resultado no va ser óptimo en ningún caso. Debe estar preocupada. No quiero mentirle. Tampoco quiero coger el teléfono y decirle que estoy aquí con su padre intentando llegar a un acuerdo que la deja a ella fuera. Esto debería ser una decisión trivial y, sin embargo, me parece complicada. Se ve que mis neuronas están bajo mínimos.

Le enviaré un mensaje. Creo que es lo mejor, aunque también me parece lo más cobarde. Tampoco puedo pedirle al jefe Norton que le cuente que estoy bien. No me apetece que sospeche que estamos liados. No es buena idea. Eso significaría el fin de nuestro trabajo juntos. No quiero renunciar a nada de lo que tengo con Myrkur. Siendo honesto conmigo mismo, debo reconocer y asumir que esto no va a durar para siempre. Antes o después, habrá que elegir. Mientras llega ese momento, voy a disfrutar de lo que tenemos ahora.

Respiro hondo. Necesito un poco de oxígeno para este cerebro colapsado por las preocupaciones. Llega el momento de la verdad. Abro la puerta. Veo la cara de carroñero que tiene ahora mismo Frederick Cranston y me imagino que yo debo parecer un corderillo que acude dócil al redil, en especial porque me encuentro agotado y estoy seguro de que ese cansancio se refleja perfectamente en mi rostro en este instante. Por suerte, estar exhausto y agobiado me ayuda a que me olvide de mi ego y me centre en lo verdaderamente importante, que no es otra cosa que encontrar a Aron.

—¿Y bien? —me pregunta nada más entrar.

—Tengo buenas y malas noticias.

El padre de Myrkur aprieta las mandíbulas. Por un segundo, en mi cabeza se dibuja su imagen masticando un corazón humano. Me repugna. Siento que una arcada me sube desde el estómago. ¿Qué persona en su sano juicio haría algo así? ¿Cómo podría ejecutar una salvajada como esa y dormir tranquilo por las noches? ¿Acaso es que este hombre no tiene ni el menor escrúpulo? Por un segundo, me planteo si puede albergar siquiera un mínimo de humanidad.

—Empezamos mal entonces, Patrick —comenta con gesto pétreo.

—Las buenas son que mantendremos a Myrkur alejada de este caso. No sabrá nada al respecto. El jefe también ha accedido a ponerles protección a ambas —me refiero a su mujer y a su hija, que es lo que ha solicitado— hasta que detengamos a Scott.

—¿Las veinticuatro horas del día? —me pregunta para reafirmarse.

—Sí, esa es la idea.

En realidad, no es del todo cierto. Le pondremos protección en especial a Karen. Para ello, el jefe Norton hablará con los de la policía de Salem. Presiento que no les hará demasiada gracia. Puedo imaginar la cara de Harry Swanson, el hombre al mando allí, cuando le diga que la mujer de uno de los asesinos en serie más famosos de los últimos tiempos necesita escolta el día entero. Tengo la sensación de que a la madre de Myrkur tampoco le va a gustar demasiado tener a la poli todo el día pisándole los talones. Casi me gustaría presenciarlo. Va a ser algo digno de una comedia.

—¿Qué hay de lo otro? —pregunta, tratando de averiguar si vamos a acceder a sus peticiones. A ver cómo salgo de esta.

—Eso no es tan sencillo. Mi jefe va a intentar negociarlo, pero no voy a poder darte una respuesta esta noche.

Cranston asoma una sonrisa despiadada y cruel. Juraría que tiene los dientes afilados, pero es evidente que eso solo es fruto de la sugestión.

—Entonces, supongo que yo tampoco.

—No puedes hacer esto. Sabes tan bien como yo que quizá mañana ya sea demasiado tarde para mi compañero. Tú puedes esperar, pero nosotros no. —Me revuelvo en la silla indignado. No es que no esperase que fuera capaz de semejante ruindad. Simplemente es que se me acaba el tiempo y siento que lo estoy perdiendo discutiendo con este demonio.

—Parafraseándote, Patrick, te diré que sabes tan bien como yo que lo más probable es que Rubicon esté ya muerto. Si es así, poco importan unas horas más o menos, ¿no estás de acuerdo?

—Si no me dices algo, retiraremos la protección a tu mujer y a tu hija —le digo, lanzando un órdago.

—Sabes que no. Te he explicado bien por qué motivos pienso que están en peligro. No creo que quieras que a Myrkur le pase nada. Scott puede ser realmente peligroso. Si intuye que le he vendido, no va a dudar en ejecutar su venganza.

Suspiro. Aprieto tanto los puños debajo de la mesa, que me clavo las uñas hondo en la palma de mi mano hasta que tengo la sensación de que están a punto de sangrar.

No, claro que no voy a permitir que le ocurra nada a su hija. Haré lo que sea necesario para evitarlo. No obstante, lo que nos pide es imposible. Tengo la impresión de que ya lo sabía y solo ha querido jugar conmigo. Me siento como una marioneta sin voluntad. Se está burlando de mí.

—No podemos interferir en la política de la cárcel, eso ya lo sabes. Mi jefe va a intentar hablar con algún juez y el fiscal para tratar de lograr algunos privilegios para ti a cambio de información relevante que nos conduzca hasta Scott, pero debe ser lo suficientemente significativa para acceder a tus peticiones. Además, sabes que esos trámites se pueden prolongar días.

—No voy a darte una mierda sin eso. Si te ofrezco ahora los datos que necesitas, luego dirás que el fiscal ha dicho que no y fin de la historia. No soy tan estúpido, Patrick. Pensaba que eso no hacía falta señalarlo.

—En ningún caso creo que lo seas. Más bien al contrario.

Estudio el rostro de Cranston intentando adivinar si puedo probar otra estrategia o se ha enrocado y no piensa moverse de su posición. Con algunos criminales funciona alimentar su ego, recordarles que están por encima del resto. Con él no tengo muy claro que eso tampoco sirva de algo. Me vería venir a leguas de distancia.

—Muy bien, se me ocurre otra cosa. Dame una sola pista que nos sirva para reducir el radio de acción y así saber dónde buscar. Le diremos al fiscal que ha sido un acto de buena fe por tu parte y que más adelante nos proporcionarás el resto de la información que vincula a Edward con los asesinatos de la urbanización. Con eso podremos iniciar la negociación. Si, además, lo que nos dices es una buena pista, seguro que será capaz de ver tu buena voluntad.

¿Estoy siendo ingenuo al creer que eso, por el momento, puede ser suficiente?

Nos miramos por unos interminables segundos a los ojos. Lo siento como si fuera un duelo, una pelea a muerte en la que solo uno puede quedar vencedor. Con Cranston todo debe ser así, batallas a todo o nada. Ese azul tan intenso de sus iris se clava en el color castaño de los míos. Me da la impresión de que tiene la capacidad de congelarme con ellos, hasta el punto de que empiezo a sentir frío.

Es un frío que viene de dentro.

—Quiero que lo escribas todo de tu puño y letra —solicita, por fin—. Y solo te daré una pequeña pista. Más vale que no se os escape, porque si le pasara algo a mi mujer o a mi hija, voy a convertir tu vida y la de tu jefe en un auténtico calvario.

No sé por qué me da que hay gato encerrado.

Pero es lo único que tengo y me aferro a ello como un náufrago lo haría a un chaleco salvavidas.

Capítulo 21

Sombra

Finalmente, se confirma que hay cambio de planes. No es lo habitual. De hecho, no recuerda que haya sucedido antes, ni con esta empresa ni con otras con las que ha trabajado. Cuando les asignan una obra, acuden sin excepción.

Presta atención a lo que comentan algunos. Siempre hay gente que se entera de todo, como si tuvieran un radar que les alerta acerca de dónde proviene la información. Dicen que les han avisado de algo urgente en el centro de la ciudad. Eso le cuadra. Están en pleno corazón de Boston en ese instante.

Debe haber habido algún problema de comunicación para que no tuvieran constancia antes de subir al transporte. Lo más probable es que alguien la haya cagado y no lo transmitiera a tiempo. A él poco le importa. Solo quiere empezar a trabajar.

Con las lluvias que hubo los días anteriores, hay un ala del mercado central que tiene goteras y humedades importantes. Están en pleno mes de julio y es un punto neurálgico de la ciudad desde que lo reconvirtieron en zona de restauración. Pasan miles de personas por él todos los días, muchos de ellos turistas. Eso ha pasado a ser la máxima prioridad de la que ocuparse.

En un primer momento, se siente algo decepcionado. Se había hecho a la idea de acudir a la comisaría y ver de primera mano si habían encontrado a la chica. Tal vez fuera algo morboso, pero le excitaba pensar que pudiera encontrarse en el centro de la investigación sin que los polis tuvieran ni la más remota idea de que compartían el aire que respiraban con el asesino.

Sin embargo, acto seguido se da cuenta de que posiblemente eso es lo mejor, puesto que sería una estupidez arriesgarse. Aun así, supone que irán en los días posteriores cuando finalicen el actual encargo, salvo que destinen otra cuadrilla para ello. Si fuera así, tiene que estar preparado y no llamar la atención. Ahí sería el peor lugar para hacerlo. Debe considerarlo tierra hostil. Sacará las ventajas que pueda desde una absoluta invisibilidad. Nadie debe recordar que estuvo allí.

Cuando baja de la furgoneta, siente el alivio que le proporciona la brisa de la mañana. Es agradable. Agradece ese ligero frescor que le ayuda a disipar su crispación por haber tenido que aguantar la charla insustancial de su compañero de asiento. Es lo más parecido a una sensación de liberación, similar a cuando sueltas una pesada carga que llevas a tu espalda. Está tentado de cerrar los ojos y disfrutar por unos instantes de ese momento. Finalmente no lo hace. No hay tiempo para ello y, además, podrían fijarse en él.

Descargan el material y se dirigen al área del mercado que les han indicado. Es en la parte trasera donde se han acumulado los daños por las humedades. Hay algunos propietarios de los negocios de por allí quejándose por el inconveniente que les supone. Es comprensible, pero es preciso arreglar los desperfectos. Viendo el estado en el que está la techumbre, puede haber efectos inesperados.

Primero tienen que establecer la separación de la zona y asegurarla. Eso les llevará un rato, aunque son bastantes trabajadores. Si se organizan bien, no deberían perder demasiado tiempo con esa actividad. Después han de empezar con las tareas de ponerle solución a las goteras, lo que implica primero revisar las cubiertas y encontrar el origen para después impermeabilizarlo todo bien y proceder al arreglo y pintura posterior.

Se venda las manos antes de empezar. Es algo que suele hacer para protegerlas. De ese modo, evita heridas innecesarias que puede causarse de manera accidental. Es bueno ser precavido. No le apetece lo más mínimo que su ADN acabe donde no debe.

Phil le observa con curiosidad a cierta distancia. Desde luego, le resulta un tipo de lo más peculiar. No sabe por qué motivo, pero capta su interés. En realidad, no debería ser así. A pesar de que ha tratado de ser amable, el otro se ha mostrado frío y distante. Alguien le llama en ese momento para que le ayude y se olvida de él.

Mejor cada uno a lo suyo.

Por su parte, se vuelca en el trabajo. Dedica plena atención a ello. Los ruidos del exterior se amortiguan. Se abandona a una tarea manual en la que no tiene que pensar demasiado. Es una forma de catarsis. Eso le ayuda a olvidarse de todo lo demás. Mientras mantiene la mente ocupada, la sombra está a raya. Parece agazaparse en el fondo de su cabeza.

No reclama espacio.

No pide sangre.

Tampoco sería lo normal. Se supone que acaba de saciar su hambre. Deberían pasar, como mínimo, varios días hasta que el ciclo se reiniciase. Ha habido épocas en las que han transcurrido semanas, incluso meses. Sabe que en gran parte depende de su estado de ánimo, de su nivel de satisfacción con la vida. Cuando ha encontrado ocupaciones que le llenaban más, la sombra ha permanecido aletargada durante más tiempo.

La reducción de otras apetencias carnales, ese estoicismo que se ha impuesto en tantos ámbitos de su vida, han ayudado lo suyo. Sigue una dieta estricta de comida, pero también de sueño y es muy riguroso con la práctica de actividad física. El deporte le ayuda a estimular otras partes de su personalidad, le proporciona otros objetivos, le dota de cierto bienestar que le facilita sentirse bien consigo mismo. Es como un enfermo que debe seguir una pautas de alimentación rigurosas para mantener un nivel óptimo de salud. No puede descuidarse.

Si la sombra se muestra sedienta de sangre antes de lo debido o esperado, tendrá que pararse y analizar qué faceta de su vida está fallando y cómo compensarla de otro modo. No quiere cambiar tan pronto de ciudad. Boston le gusta. Se siente cómodo en ella.

Por desgracia, lo que le sucede no responde a fórmulas matemáticas ni a algoritmos. Ojalá fuera tan sencillo. Muchas vidas se salvarían si dependiera de algo tan simple como eso. Sin embargo, no siempre esos apetitos pueden estar bajo control, aunque prefiera continuar con la ilusión de que puede dominar la situación.

INTERLUDIO 2

“Esta sombra que yace flotante sobre el suelo,

no podrá volver a elevarse. ¡Nunca más!”.

El Cuervo (1885) - Edgar Allan Poe

Cuando se abre definitivamente la trampilla, ha perdido la noción del tiempo, pero también de la realidad. Su mente se aferra a la imposibilidad de un acto tan cruel, negando el lugar en el que se encuentra y sustituyéndolo por algo más soportable.

No sabe si han pasado días o semanas. Se halla completamente desorientado. Podía hacerse alguna idea, quizá, porque tres veces cada jornada la abría un instante y le lanzaba comida y algo para beber. En esos gestos cíclicos podía establecer la duración aproximada de esas veinticuatro horas que constituyen lo que llamamos un día. Pero no ha sido así. El terror del principio no le permitió razonar sobre lo que le estaba sucediendo. Era demasiado para una mente sometida a tal grado de estrés.

No obstante, esa rutina de aperturas y lanzamientos de víveres se transformó, poco a poco, en un atisbo de esperanza. Eso le hacía creer que, antes o después, le sacaría de ese lugar inhóspito y terrorífico. No tenía sentido que se tomase esas molestias y se preocupase de alimentarlo si su intención ulterior era dejarlo morir. ¿Para qué derrochar tanta energía? ¿Para qué invertir, si quiera, el tiempo en una tarea tan inútil? Tenía que aferrarse a algo.

Pronto aprendió que, en cuanto se abría la trampilla, debía echarse a un lado para que el sustento no le cayese encima. La primera vez, la botella que contenía el agua le golpeó la cabeza y le hizo un chichón. El impacto fue tremendo, no solo por el golpe sino por la sorpresa, por esa agresión inesperada añadida al miedo de estar a oscuras. Durante varios días sintió dolor, aunque no todo era físico. Una parte era el sufrimiento emocional que provoca el maltrato gratuito e injustificado. Sus heridas, por lo general, suelen ser mucho más profundas y duraderas. Sus cicatrices, además, rara vez desparecen para siempre aunque se camuflen y parezcan invisibles.

Por la intensidad de la luz que se colaba en ese breve instante de esperanza, adivinaba en qué franja aproximada del día se encontraba. De ese modo, intuía si era hora de desayunar, de comer o de cenar. A veces, si miraba directamente hacia arriba, los rayos del sol le deslumbraban, clavándose en sus pupilas de forma violenta y salpicando sus retinas de infinidad de puntos negros que destellaban.

—¡Por favor, sácame de aquí! ¡Voy a ser bueno! ¡Me portaré bien! —prometía esperanzado. A cambio solo recibía indiferencia y un gruñido de desprecio, salvo una vez que lo que le dijo fue algo incluso peor.

—Esto te curtirá. Es parte de tu formación. El castigo te hará más fuerte. Aprenderás a comportarte como un hombre.

Justo después, volvía la oscuridad, más negra que antes si cabe, puesto que al ir a continuación de ese rayo de esperanza, se tornaba mucho más pesada, consistente y espesa. Se convertía en una penumbra impenetrable, en unas tinieblas que le envolvían y le arrastraban a su interior.

Acto seguido, cuando lograba serenarse mínimamente, con las mejillas todavía inundadas de lágrimas, buscaba la comida entre los restos de días anteriores, tanteando con sus manos mugrientas lo que se encontraba a su alrededor. Notaba como la basura y los desechos iban creciendo, amontonándose de tal modo que reducían paulatinamente su espacio vital.

Al principio la repugnancia que le producía aquel lugar le provocaba arcadas que casi le hacían vomitar. Los olores y el aire viciado colmaban sus fosas nasales y llegaban a su estómago en oleadas. Lograba contener las náuseas a duras penas, tal vez porque su mente comprendía, en última instancia, que eso solo empeoraría la situación.

A eso también se acabó acostumbrando, a ese ambiente insalubre y a ese olor insoportable. Incluso los insectos que, en ocasiones, corrían por su piel y le subían por las pantorrillas, habían dejado de importarle. La capacidad de adaptación del ser humano a situaciones extremadamente inhóspitas y desafiantes resulta casi demencial.

Hubo un momento en que faltó poco para que se le fuera la cabeza de forma definitiva. Perdió no solo la noción del tiempo, el cual se difuminó de manera casi absoluta, sino también del espacio que habitaba, de la realidad misma, del sentido de la vida. Tocaba las paredes mientras tarareaba una canción que le gustaba, sin darse la oportunidad de pensar en lo sucedido. Su mente parecía disociarse en esos instantes, buscando alternativas más soportables, explorando posibles explicaciones que dotaran de significado a esa situación infame y aberrante.

Ya nada importaba.

Ni dónde estaba.

Ni por qué.

Capítulo 22

Myrkur

Patrick acaba de escribirme un mensaje. Dice que van a intentar localizar a Aron Rubicon esta noche. Está siguiendo algunas pistas. No desvela nada más. Quiere que no me preocupe, lo que causa el efecto contrario, puesto que tanto secretismo no me gusta un pelo. Me pide explícitamente que me quede al margen. Acto seguido, me llama el jefe Norton a su despacho y me ordena que me tome un par de días libres.

Estoy flipando.

¿De qué va todo esto? Desde luego parece un jueguecito del que han decidido dejarme fuera. Hay algo que me escama. Parece que molesto, que no quieren que meta las narices. Patrick no contesta a las llamadas y el jefe me manda a casa. Desde luego no se les da bien esconder secretos. No es necesario ser superdotada para sospechar que esto tiene algo que ver con mi padre.

Lo que me gustaría saber es qué exactamente.

Empiezo a elucubrar. Mi mente es única montando conspiraciones cuando detecta que otros intentan ocultarle cosas. En este momento, la teoría se nutre de unos mimbres interesantes que evidentemente deben estar conectados.

Patrick ha ido en busca de Rubicon.

Rubicon parecía saber que Edward Scott podía estar implicado en los crímenes de la urbanización.

Scott era un buen amigo de mi padre y trabajaban juntos en ese proyecto urbanístico.

Patrick no responde al teléfono desde que se ha ido, pero me manda un mensaje tranquilizador que, obviamente, no surte efecto. Esto es sinónimo de que no quiere que sepa dónde está.

NorNor no me da respuestas. Tampoco quiere que sepa dónde se encuentra Patrick. A cambio, me manda a paseo.

Igual se piensa que así lo solventa.

Hace falta ser ingenuo.

No llego a entender los motivos, pero parece que, uniendo los puntos, la conclusión está bastante clara. Patrick ha ido a ver a mi padre a la cárcel y no quiere que lo sepa.

No me deja otro remedio que ir hasta allí y averiguar qué demonios está pasando.

Es lo que hago. Me subo al coche. Conduzco casi tres cuartos de hora hasta que llego a la prisión. Le he pisado más de la cuenta al acelerador. Por suerte no me han parado los de la estatal. Solo me faltaba acabar en el calabozo con una multa de tráfico.

Cuando llego hasta la cárcel y me identifico, me dicen taxativamente que me largue porque no es horario de visitas. Además, no he pedido ninguna entrevista con el preso que les digo por las vías oficiales y por supuesto no estoy autorizada a entrar. Les comento que mi compañero está dentro y me mandan a paseo por segunda vez hoy. Se ve que está de moda. Casi me siento importante. Igual el hashtag #envíaalamierdaaMyrkur es trending topic y yo sin enterarme.

Vuelvo a marcar el número de Patrick y este hace caso omiso a mis llamadas. Es un sinónimo claro de ningunear a alguien. Al fin y al cabo, parece negar mi existencia.

Estoy cabreada.

Tengo tal mosqueo que creo que me va a salir humo de las narices como si fuera un dragón.

Me encuentro en un callejón sin salida. Por un momento me planteo pasearme desnuda delante de la garita de seguridad a ver si así me detienen por exhibicionista y puedo acceder al interior del presidio.

Por supuesto, todavía no estoy tan chiflada.

Menuda mierda, pero es lo que hay. Más me vale asumirlo. Han levantado un muro a mi alrededor y está claro que no voy a derribarlo esta noche. Y menos yo solita. Hasta mañana no voy a averiguar nada. Así que me subo de nuevo al coche y emprendo mi camino de vuelta.

Aron, Edward y mi padre. Todos en la misma ecuación. Parece que Patrick considera que mi progenitor conoce el paradero de los otros dos. Es lo único que creo que tiene sentido.

Pero, ¿por qué me excluye?

Se supone que estamos juntos en esto.

Cuando llego a mi piso, me encuentro tan alterada que creo que no voy a poder pegar ojo en toda la noche. Sin embargo, misterios de la biología, se ve que caigo redonda porque me despierta una llamada a mi móvil varias horas después.

Según me comentan, han encontrado el cadáver de una chica joven en un callejón. Se trata de un homicidio. Está envuelta como si llevara una mortaja. La cosa pinta interesante y yo necesito una distracción para dejar de pensar en lo demás.

Se acabaron mis días de vacaciones.

Necesidades del servicio.

Me levanto a toda prisa de la cama y me visto en un abrir y cerrar de ojos. En pocos minutos, estoy otra vez al volante dirigiéndome hacia la dirección que me han facilitado.

Supongo que, en esta ocasión, me asignarán para este caso otro compañero de trabajo, salvo que Patrick ya esté de vuelta y haya terminado lo que tenía entre manos.

¿Significa eso que ha encontrado a Rubicon?

¿Y qué pasa con Scott?

Sospecho que voy a tener que esperar para averiguarlo. Por el momento, en mi móvil no hay ni rastro de Patrick.

Creo que me debe varias explicaciones.

Capítulo 23

Sombra

El agotamiento de la dura jornada de trabajo le resulta como un bálsamo para su mente. El esfuerzo físico, el castigo del cuerpo reclamando atención, mantiene a raya los fantasmas. Cuando llega a su apartamento, a pesar de que está falto de fuerzas, se dice que debe hacer algo más. No puede ceder a la tentación de tumbarse en el sofá. Todo con tal de no pensar.

Mira la barra de dominadas y se dirige hacia ella. Se quita la camiseta y los pantalones, quedándose únicamente con el bóxer. De un pequeño brinco se encarama a la barra y comienza a subir el peso de su cuerpo para trabajar esos bíceps que ya parecen de acero. Después, tocará fortalecer específicamente la musculatura de la espalda y la del abdomen, aunque, sin lugar a dudas, con ese ejercicio ya está trabajando prácticamente al completo, ya que se requiere una buena cantidad de fuerza para ejecutarlo.

Cuando su cuerpo casi en su totalidad emite silenciosos lamentos en forma de temblores, debido a que sus músculos están ya borrachos de ácido láctico, decide que ya es suficiente. Debe escuchar a sus sensaciones. No es bueno traspasar los límites.

Se dirige a la ducha y deja que el agua helada le erice hasta el último poro de su piel. Se queda varios minutos bajo el chorro frío, intentando dejar la mente en blanco pero, por algún motivo, hoy no se siente capaz. Una y otra vez acuden a su cabeza las imágenes de la noche anterior.

La penumbra del callejón.

El contoneo inestable de la joven al caminar.

La mirada asustada de la chica.

La incredulidad.

El pesado olor a alcohol al aproximarse a ella.

El calor de la sangre al contacto con el afilado cuchillo.

El rojo intenso de una gota emergiendo de la herida.

La suavidad de la piel de su cuello al apretarlo con sus dedos.

La excitación de ese momento inigualable en el que sabe que está extirpando una vida.

El último aliento.

Nota cómo la sombra se remueve dentro de él, el modo en el que ruge, sus palpitaciones nerviosas y anhelantes. Cierra sus párpados y los aprieta fuerte. En ellos están tatuadas dos palabras.

SOLO VIVE

Un lema que no debe olvidar y que, sin embargo, tanto le cuesta a veces recordar. Cuando la sombra acapara su ser, vivir pasa a un segundo plano porque ella lo ocupa todo, domina cada instante y le convierte en su siervo.

ELLA

No puede cederle espacio otra vez. Si deja que conquiste su vida consciente, acabará pasando lo que la última vez, cuando el tiempo entre los asesinatos se redujo cada vez más y estuvo a punto de ser atrapado por la pasma. Tuvo que huir, dejando otra vez todo atrás.

Un nuevo comienzo.

Otra vez renacer desde cero.

Después de aquello, cada vez establece menos lazos en los lugares en los que se traslada a vivir. No puede permitirse que nadie lo extrañe. Pero sabe que eso tampoco implica una certeza de salir airoso en cada ocasión. El tiempo de enfriamiento es fundamental.

Las pausas.

Dejar que la gente se olvide.

Evitar la compulsión.

Permitir que otros acontecimientos rellenen los noticiarios.

Esperar a que la policía deba ocuparse de asuntos más urgentes.

Vuelve a abrir los ojos. Tiene la respiración agitada. Sabe que solo hay algo que logrará calmarlo esta noche. Se dirige al armario. Coge una camiseta negra y un pantalón oscuro, se viste y se calza las botas.

Justo antes de salir, se mira en el espejo de cuerpo entero que hay junto a la puerta de la entrada. Con las manos, peina su pelo hacia atrás. Lo tiene demasiado largo. Quizá sea momento de pasarle la máquina.

Durante unos segundos, observa su expresión.

Ve en sus iris el fuego de la muerte.

Aprieta sus mandíbulas.

Abandona su casa para convertirse en una sombra en la noche.

Capítulo 24

Patrick

La tengo. Ha costado. No sé si el precio que deba pagar más adelante será demasiado alto. Espero que merezca la pena. Se trata de una pista que nos dirige a una localización en Cape Cod. En cuanto Cranston me lo ha dicho, lo he puesto en conocimiento del jefe Norton. Eso significa más de una hora y media en coche. Pero no podemos lanzarnos sin más a una búsqueda alocada. Sería una estupidez y una pérdida de tiempo. Equivale a buscar una aguja en un pajar. Estamos hablando de una extensión de miles de metros cuadrados.

Solo dispongo de unas coordenadas aproximadas. Toca hacer trabajo de campo e investigar a Edward Scott y las posibles propiedades de las que disponga en esa zona o con las que tenga algún tipo de nexo. Si se ha llevado a Aron Rubicon y no se ha deshecho inmediatamente de su cuerpo, entonces ha de estar en un lugar en el que pueda retenerlo el tiempo que sea preciso. Cranston me ha dejado caer que a Scott le gusta divertirse con sus víctimas.

Otro puto psicópata más.

Imagino que con Aron quiere pasar jornadas inolvidables.

Se me revuelve el estómago.

Debemos averiguar qué es lo que une concretamente a Scott con ese lugar. Qué vínculos le han llevado hasta allí. Cuando me paro a pensarlo un poco más, me parece algo absurdo. Es una península con pocas opciones de salida. Una sola carretera como única vía de escape. Da la impresión de que él mismo se haya metido en una ratonera.

No tiene sentido.

No es ningún idiota.

Empieza incluso a pensar que pueda ser una trampa.

Pero, ¿por qué? ¿Por qué razón no prefiere escapar y empezar de cero otra vez? Ya lo hizo en el pasado. Además, ahora sabe que la policía está tras él y que es el principal sospechoso de los crímenes de la urbanización. Lo más razonable sería que aprovechara el tiempo para huir sin mirar atrás.

Por si acaso, ya hemos emitido una orden de búsqueda para que no pueda salir del país en avión ni en ningún otro medio de transporte que no sea un vehículo privado. Si trata de atravesar alguna de las fronteras, recibiremos aviso inmediato. No podemos permitirnos que huya si no lo ha hecho ya.

Me dirijo a toda velocidad a comisaría. Estoy agotado y ya es muy tarde. El cansancio y la preocupación no me permiten pensar con claridad. Pero no tengo tiempo para dormir. El jefe me ha dicho que no sea cabezota y que deje que los del turno de noche se encarguen de esto. ¡Ni de broma! Puede que nuestra relación no fuera la de antes, pero Aron sigue siendo mi compañero. Se lo debo. Estoy seguro de que, si fuera al revés, él no descansaría hasta dar con mi paradero. Además, yo poseo información que ellos desconocen.

Mañana o cuando sea posible, tendré que mantener una conversación con Myrkur y explicarle todo esto. Seré totalmente sincero con ella. No quiero que vuelva a sentir que no puede confiar en mí. Sospecho que es exactamente lo que piensa en este momento. Me da miedo que sea así. Puede volver a cerrarse en sí misma como una ostra y me temo que, si es lo que sucede, la habré perdido para siempre.

No puedo creer que, en tan poco tiempo se haya convertido en alguien tan importante para mí. Pero es así. No voy a negar la realidad. No soy alguien que se apegue a otra persona con facilidad y, sin embargo, Myrkur es lo primero que me viene a la mente cada vez que tengo que tomar una decisión. Cada día disfruto más de su compañía.

Ahora debo dejarla al margen. No puedo permitir que interfieran mis sentimientos en esta operación. Hay otras prioridades.

Más adelante, además, debo volver a la prisión.

Necesito estar enfocado en el caso.

Cranston y yo hemos dejado asuntos pendientes.

Capítulo 25

Sombra

Cuando sale a la calle, sigue exactamente los mismos pasos de la noche anterior. Necesita recrear cada momento al detalle, revivir cada instante como si fuera la primera vez, experimentar las mismas sensaciones como si fueran nuevas.

Pero no es fácil.

Al fin y al cabo, una recreación es justo eso. Un duplicado de algo que ya existe, una copia en baja resolución, porque siempre hay algo que se escapa y que no se siente de la misma manera, justamente porque es una emoción de segunda mano.

A pesar de ello, continúa en su empeño de aplacar la voracidad de la sombra dándole migas de pan, ofreciéndole una ración extra que teme que va a ser insuficiente. Es lo máximo que hoy le puede dar. No solo es por evitar riesgos innecesarios, sino porque no ha encontrado una nueva presa.

No siempre es fácil hallarlas. En cada ocasión ha sido diferente. Depende mucho de si surge primero el hambre o el objetivo. Eso es decisivo para cómo se desenvuelven las cosas posteriormente.

Lo habitual es que el destino las ponga en su camino, como una señal de que ella ha de ser la siguiente elegida. Simplemente ocurre y la sombra le comunica lo que debe hacer. A veces es un encontronazo fortuito en la calle. Otras, es alguien que conoce en alguna situación inesperada, ya sea debido a su trabajo, a alguna reunión a la que acude, en un bar que le gusta frecuentar para tomar una cerveza después de una dura jornada, alguna tienda a la que acude a por algo que necesita —como en este último caso—, o incluso, en la sala de espera de una cita médica.

Le gusta que sea así.

Le quita un peso de encima.

Le resta un grado de culpabilidad.

Es una forma de interpretar que no es él quién toma la decisión, sino que hay una fuerza poderosa que está por encima suyo y es quien impone sus designios. No está en sus manos oponerse a algo semejante.

Por fortuna para él, la mayoría de las veces, aparecen sin más, cuando menos lo espera. En la menor parte de las ocasiones, ha sido él quien intencionadamente ha tenido que iniciar la búsqueda, porque la necesidad imperiosa que había renacido en su interior requería de acciones inmediatas. En esos momentos, ha llegado a sentir una desesperación tan acuciante que ha estado tentado de saltarse sus propias reglas y buscar sustitutas que no cuadren exactamente con el patrón establecido.

A pesar de todo, incluso en los momentos de mayor impaciencia, no se ha salido de ese rígido modelo que su mente ha establecido. No le vale cualquiera. No debe saltarse esa norma. Si eso lo olvida, entonces dejará de tener sentido lo que hace y se convertirá en un asesino más.

Llega hasta la puerta de la taberna en la que estuvo la última noche. Hoy no va a entrar. No quiere arriesgarse a que le reconozcan o le recuerden. Le vale con acercarse hasta allí. Cierra los ojos y puede verla en el interior en el mismo lugar en el que la divisó al entrar, tonteando con unos y otros, emborrachándose hasta casi rebasar sus límites de tolerancia al alcohol.

Se dirige ahora hacia el callejón. En la calle hay más gente que ayer. Era de esperar, es mucho más temprano. No obstante, en las inmediaciones de ese recodo que para ella fue mortal, no hay ni un alma merodeando. Es una zona en la que la actividad de la ciudad ha ido decayendo y hay edificios abandonados. Se encuentra en un lugar de tránsito hacia otras partes del centro. Un sitio que en su día hervía de actividad y que actualmente ha pasado a ser olvidado y arrasado por las largas garras del capitalismo. No obstante, es una buena forma de atajar para ahorrar unos minutos si no temes a las sombras de la noche.

Cuando realiza el último giro, se encuentra una sorpresa del todo inesperada.

Capítulo 26

Myrkur

Llego lo más rápido que puedo desde que recibí el aviso. Según parece, me han asignado a Daniel Chrysler como compañero. Con ese apellido, no puedo evitar pensar que debería haberse dedicado a los negocios en lugar de a ser policía. Suena a ricachón elegante con trajes caros hechos a medida por el sastre de moda. Al fin y al cabo, se llama como una marca de coches e igual que uno de los edificios más emblemáticos de Nueva York. Cualquiera se imaginaría que tiene una viga en el banco por ser el heredero de algún tipo de emporio.

Nada más lejos de la realidad.

Daniel es un chico sencillo y luce trajes baratos a los que les saca bastante partido. Mide unos cuantos centímetros más que yo, lo cual no tiene mucho mérito teniendo en cuenta mi estatura. Ese gen, hablando de todo un poco, no lo saqué de mi padre, pues él es bastante alto, en torno al metro ochenta y cinco, lo que no está mal para su edad.

Parece que soy única extrayendo lo mejor de la herencia genética de mis progenitores. Menos mal que no está entre mis planes tener descendencia. No quiero ni pensar cuánto podría degenerar la especie si eso sucediera.

Sí, es sarcasmo, aunque hoy no estoy precisamente de humor. No tener noticias de Patrick me pone de mala leche.

—Myrkur —dice a modo de saludo, alzando ligeramente el mentón.

—Daniel —respondo yo en el mismo tono.

Es una forma curiosa de saludarse, pero, sin duda, si he aprendido algo en los últimos tiempos es que hay que mimetizarse con el ambiente. Según dicen, la programación neurolingüística aconseja que hay que adaptarse al registro comunicativo de nuestro interlocutor para sacar el mayor partido, así que no voy a ser yo quien la contradiga, por mucho que me parezcan paparruchas. Por lo tanto, actúo exactamente como él y adopto incluso un lenguaje corporal similar al suyo.

Se trata de encajar, ¿no?

Pues encajemos.

Cuando miro más allá de mi compañero, detecto la presencia de Leonard, uno de los forenses, sobre el cadáver.

Leonard.

Ahora recuerdo que quedó una conversación más o menos pendiente con él. Estuvimos tonteando justo antes de que Patrick y yo comenzásemos con esta relación que desconozco si puede llamarse así. No llegó a nada, pero Leonard expresó con claridad que quería que tuviésemos una cita.

Ahora no es el mejor momento para hablar, pero me temo que no me va a resultar fácil eludir esa charla. Estuve ciertamente tentada de quedar con él. Si no hubieran cambiado tanto las cosas con Patrick en tan poco tiempo, no dudo que lo hubiera hecho. Estoy segura de que es un tipo muy interesante. Me gustaba, esa es la verdad.

Creo que, incluso, todavía me gusta.

Sentía que me trataba como a una persona normal y eso me resultaba agradable. Igual es que me conformo con poco, lo cual no deja de ser patético. Por suerte para mí, me he levantado con el firme propósito de no juzgarme con demasiada dureza. Es otra forma de mentirse a una misma de manera cobarde.

Según avanzo hacia él, me fijo en todos los detalles que puedo del entorno. Así me centro en el caso y no en Leonard y en sus bonitos ojos grises. Mi alerta atencional está en modo conectado y no para de registrar información, lo que casi satura mis sentidos. El lugar no es casualidad, está elegido con cierto cuidado. Me detengo un segundo y me giro trescientos sesenta grados para observar todo lo que nos rodea con detenimiento. Será fundamental establecer la trayectoria desde la que la joven llegó hasta aquí.

A pesar de que estamos en un área relativamente cercana al centro de Boston, está bastante descuidada. Hay edificios abandonados. Supongo que, en su día, debió ser una centro logístico o, cuando menos, concentrar empresas de similares sectores de actividad económica. Con la expansión de otras zonas industriales de las afueras y la hegemonía de las calles financieras de la ciudad muy concentradas unas cerca de las otras, esta parte debió quedar inoperante en un plazo de tiempo más o menos corto.

La ley de la oferta y la demanda.

La tiranía del mejor postor.

Los cristales rotos y la mugre por doquier atestiguan esa dejadez. Los contenedores acumulan basura. Puede que el servicio de recogida no pase por aquí a diario, mucho menos el de limpieza, viendo toda la suciedad que hay. Resulta bastante repugnante. Me sorprendería descubrir que el asesino hubiera tirado precisamente en dichos contenedores una prueba del crimen, pero no hay que descartarlo.

No he visto ninguna marca de arrastre. Puede no significar nada, puesto que ni en el asfalto ni en la acera tendría por qué verse claramente ese rastro. En cualquier caso, sospecho que algún indicio quedaría de trasladar el cuerpo rozando de forma continua el suelo desde, por ejemplo, un vehículo aparcado a la entrada de este callejón. Sin embargo, por más atención que pongo, no veo nada que indique que pueda ser así.

Sospecho que, entonces, la mató aquí y ella llegó por su propio pie. ¿Hacia dónde se dirigía? Y más importante aún, ¿de dónde venía? Puede ser relevante conocer el lugar de procedencia de nuestra víctima, incluso más que su destino. Quizá podamos hacernos una idea de dónde la vio y de si la estuvo vigilando, o simplemente su desgraciada mala suerte se debió a un encuentro fortuito.

Miro ahora hacia mi compañero. Observo su expresión. Tengo la sensación de que me ha estado observando como si fuera un bicho raro. Bueno, no le culpo. A veces me meto en mi mundo y me aíslo de todo lo demás. En esos casos, ni siquiera oigo si alguien me está hablando.

Pone una mueca divertida.

—Ya pensaba que te había perdido para siempre —dice manteniendo una medio sonrisa de lado.

—¿Disculpa? —le pregunto extrañada, puesto que no comprendo bien a qué se refiere.

—Llevo un rato llamándote y mirándote a ver si me hacías caso, pero parecías totalmente ausente. Por un momento pensé que habías perdido cualquier contacto con la realidad. Houston llamando a nave nodriza —señala ahora, riéndose ligeramente. Se ve que le hago gracia.

Este tío es la monda.

—Supongo que estaba dándole vueltas a algunas cosas.

Asiente con la cabeza, sin borrar todavía la sonrisa. Me alegro de convertirme en su diversión y alegrarle el día. Creo que ya puedo irme hoy a dormir tranquila después de esta buena acción.

—Venga, Myrkur, vamos a hablar con el forense. Creo que nos conviene conocer a nuestra víctima.

El forense.

Cierto.

Se me había olvidado.

Increíble, lo sé.

¿Se atreverá a iniciar una conversación incómoda con testigos incluidos? Es posible. Si algo ha dejado claro Leonard las veces que hemos coincidido es que le importa bien poco saltarse el protocolo en según qué circunstancias.

Vamos hacia allí, cuando mi compañero incidental me sorprende con un nuevo comentario inesperado.

—¿Sabes una cosa, Myrkur? —pregunta. Tengo la sensación de que va a terminar borrándome el nombre de tantas veces que lo usa. No hago ningún comentario fuera de tono al respecto porque me cae bien.

—Si no me lo dices, no, Daniel —respondo mimetizándome con él otra vez, aunque en esta ocasión con una pizca de ironía mal disimulada.

—Estoy contento de que me hayan puesto a trabajar contigo.

Ahora sí que me ha dejado sin palabras.

Capítulo 27

Patrick

No logro quedarme tanto tiempo como me hubiera gustado. El agotamiento que he sentido era imposible de obviar, al igual que la tensión. Tengo los nervios a flor de piel. Este tema me preocupa realmente. Tengo un mal presentimiento y me siento responsable de lo que le pueda haber sucedido a Aron. No quiero arrastrar esa culpabilidad porque no sé si voy a ser capaz de digerirla. Pero no puedo negar las señales ni la corazonada que siento.

Algo me dice que no vamos a encontrarlo con vida.

De todos modos, no me he permitido demasiada tregua. Al final me he rendido a la evidencia y he acatado las órdenes del jefe, así que me he acercado a casa para dormir un poco. Diría que lo mínimo imprescindible para poder mantenerme en pie sin morir en el intento.

A Myrkur la estoy evitando, aunque estoy pendiente de ella y me aseguro de que está bien. Según parece, le han asignado un caso de homicidio junto con Daniel Chrysler. Puede que no sea el más listo de la comisaría, pero es buen chaval. Estará bien con él y, sobre todo, estará entretenida. Resulta un tanto frívolo hablar así cuando se trata de un asesinato, pero en este instante tengo demasiados frentes abiertos como para andarme con moralinas.

No quiero contarle que la hemos dejado fuera de esto a petición de su padre. Para empezar, no suena muy profesional, pero es demasiado lo que hay en juego. La vida de Aron ahora es lo primero y es lo que debe centrar mis esfuerzos. No obstante, reconozco que temo la reacción de Myrkur, a pesar de que antes o después sé que se lo voy a tener que confesar todos estos tejemanejes.

Se va a enfadar.

Tendré que aguantar el chaparrón.

Solo espero que sea lo suficientemente comprensiva y entienda mis motivaciones.

Ya me ocuparé de esto más adelante. Cada cosa a su tiempo. En este preciso instante, eso es de lejos lo que menos me importa. Estoy seguro de que lo superaremos. Antes o después tendrá que entenderlo y verá que había poderosas razones para acceder a los deseos de su progenitor.

El jefe Norton ha nombrado un amplio número de agentes y detectives para el operativo. Menos mal que esta vez no ha hecho honor a su apodo y no ha dudado en dar el sí para dedicar todo lo necesario a encontrar a nuestro compañero. No lo confiesa, pero él también está preocupado y, gracias a ello, el equipo está bien dotado. Eso nos permite avanzar rápido. Todos esos recursos bien organizados constituyen un valor añadido. Confío en que veremos resultados pronto.

Descubro nada más llegar que los del turno de noche han realizado interesantes avances en torno a Edward Scott. Para comenzar, han encontrado las notas que guardaba Aron sobre la investigación de los crímenes de la urbanización. Resulta que esa identidad no es la auténtica y eso ya lo averiguó mi compañero algún tiempo atrás. Edward Scott antes era Albert Kenwood. Con su nombre original, han encontrado un buen número de registros policiales con distintos delitos a sus espaldas. Al parecer, cuando era muy joven, era proclive a los hurtos y a diferentes tipos de timos. Pero también hay registro de delitos violentos según fue cumpliendo años. Me temo que la violencia la tiene grabada en su ADN.

No debió gustarle que Aron descubriera todo esto.

Después de que se cambiara el nombre, solo aparecen denuncias menores y todas con relación a asuntos de tipo laboral, es decir, contratos, despidos indebidos y cosas por el estilo. No obstante, dentro de él ya se había despertado un animal peligroso al que le gustaba salirse con la suya y lograr todo aquello que se proponía. Algo pasó en la vida de Albert Kenwood que lo cambió todo. Lo que parece seguro, es que aprendió alguna lección importante.

O tuvo un buen maestro.

Eso me lleva de nuevo a Frederick Cranston. Tengo la impresión de que ambos saben muchos secretos el uno del otro. Y precisamente por eso, me temo que está jugando conmigo. Me ofrece migajas para controlar lo que sé y conocer en qué punto de la investigación estamos, así como para saber si puedo averiguar algo que no le convenga.

Debo andarme con cuidado.

No quiero convertirme en una marioneta en manos de ninguno de los dos.

Ya tendré tiempo de atender ese asunto más adelante. Otra cosa más para la lista de tareas pendientes. Ahora me preparo para salir a por él. Tenemos algunas posibles localizaciones en Cape Code y estamos coordinándonos con los policías de la zona para ganar tiempo e ir sobre seguro.

Se me acelera el pulso.

Noto cómo la adrenalina se me dispara.

Capítulo 28

Myrkur

En cuanto percibe que me acerco, Leonard levanta la cabeza del cadáver como si tuviera un radar y me hubiera detectado con él. Como es costumbre en él, luce un gesto amigable, con las comisuras de los labios ligeramente levantadas. Se ve que a esta gente de Boston le gusta sonreír. No está mal para variar.

—¡Mira a quién tenemos aquí! —exclama, de manera un tanto teatral.

—Ya ves, sigo trabajando en el departamento de policía. Todavía no han tratado de deshacerse de mí.

—Y por suerte, no vienes con tu guardián, el detective Patrick Baker. Imagino que sin su sombra todo el día encima, tendremos tiempo para hablar esta vez —comenta con ironía.

—Tal vez más tarde, Leonard. Quizá ahora sea aconsejable que hablemos del cadáver.

El cadáver.

No le había prestado atención hasta ahora. ¿Cómo es posible? ¿Cómo puedo haber estado pendiente de tantas cosas y no haberme fijado todavía en… ella?

La miro.

Trago saliva.

Me sorprende lo que veo.

Me sorprende y me estremece.

—¿Has determinado ya la hora aproximada de la muerte, Leonard? —le pregunta Daniel.

Me viene bien que sea él quien haga el comentario para salir de mi estupor. Parpadeo varias veces seguidas. Es una forma de volver, de tomar contacto nuevamente con la realidad, puesto que mi mente otra vez se había ido lejos de aquí.

—El rigor mortis está totalmente establecido. Por la temperatura del hígado, diría que murió cerca de la hora del amanecer, apostaría que entre las cuatro y media y las seis y media de la madrugada.

No dudo de que la hora de la muerte sea fundamental en este caso, como en cualquier otro, pero desde luego no es eso lo que me pregunto en este momento, después de ver la escenificación de este crimen. Eso es lo más relevante. Es una imagen bastante tétrica. Cada uno de los detalles nos transmite un mensaje. La colocación de la víctima, los ojos abiertos, la boca sellada con cortes, los brazos envolviendo su cabeza y el recubrimiento que rodea el cuerpo. Eso es lo más desconcertante, quizá, porque mientras todo lo demás parece pensado y premeditado, lo que se ha utilizado como si fuera una mortaja es algo improvisado, casi sin duda encontrado en el lugar. Debió rebuscar en la basura y allí halló esa especie de tela de rafia que enmarca la escena, junto con un material que parece esponjoso y similar al poliuretano.

—La rigidez de las extremidades es total —continúa explicando Leonard, mientras yo estaba otra vez en uno de mis paréntesis en los que no me llegan los estímulos del exterior.

—¿Los cortes de la boca son post mortem? —le pregunto, aunque creo que puedo adivinar la respuesta por la coloración de los mismos.

—Sí, en efecto. Apenas ha habido sangrado tal y como podéis observar si os fijáis con atención —responde, señalando las heridas.

Recopilo todos los datos en mi cabeza.

La elección premeditada del lugar.

La postura de la víctima.

Los brazos alrededor de su cabeza.

La tela que la envuelve.

Sus párpados abiertos y su boca simbólicamente sellada.

La mirada velada por la presencia ya del ojo cadavérico.

Cierro los míos al darme cuenta de algo que no podemos obviar. Este criminal firma sus homicidios y, no solo eso, dicha firma es muy importante para él.

Miro a Daniel. No sucede nada. Falta esa comunicación sin palabras que se establece con algunas personas. No se lo reprocho ni mucho menos. Es lo que hay, nada más. Además, él no me conoce. No tiene por qué saber interpretar mis gestos o mis miradas. Simplemente, no tenemos una conexión especial. No imagina lo que pasa en estos momentos por mi cabeza.

Patrick lo adivinaría.

Pero él no es Patrick.

—¿Qué te sucede, Myrkur? —pregunta entonces Leonard con lo que parece genuina preocupación. Tengo la impresión de que él también puede ver en mi interior. Me resulta interesante que así sea. La cuestión es que ha sabido leer lo que pasa por mi mente en este momento, aquello que tanto me inquieta por las implicaciones que puede tener. En este momento, sin lugar a dudas, me gustaría no tener razón — ¿Te has quedado muda de repente? No estaría de más que compartieras lo que piensas con nosotros, si no es mucha molestia —finaliza, con un tono algo más ligero, supongo que porque intuye la gravedad del asunto o porque le ha llamado la atención lo mismo que a mí.

No me lo creo.

No quiero creerlo.

Aunque no puedo ni debo obviarlo.

Quizá si lo digo en alto, me dé cuenta de mi error.

—Sé que es muy precipitado decirlo, pero me temo que estamos ante un asesino en serie.

A Daniel se le abre tanto la boca que me dan ganas de sujetarle la mandíbula.

Leonard, por su parte, ya se lo esperaba. Parece que había llegado a la misma conclusión antes que yo.

Capítulo 29

Sombra

En verdad, no entiende por qué se sorprende. Es un lugar aislado, pero era bastante improbable que no lo descubriera nadie. Antes o después, alguien termina por verlo y cumple con su deber como buen ciudadano, aunque reconoce que ha sido más pronto de lo que se esperaba.

Es evidente que la policía ya ha pasado por ahí y han analizado la escena del crimen. Ve los restos provocadores y amenazantes de las cintas policiales. Le mandan un mensaje subliminal: la caza ha comenzado y van a por ti.

Un escalofrío recorre su espalda.

Tiene un mal presentimiento.

Es una estupidez, ya lo sabe. Es lo que suele sentir cada vez que se entera de que la pasma está investigando sus asesinatos.

Ese miedo inevitable a que lo atrapen.

El temor a pasar el resto de su vida entre rejas.

No obstante, a pesar de que ya han descubierto su última travesura, aun cuando sabe que ya están investigando lo sucedido, no se priva del placer de revivir en esa misma escena lo acontecido la noche previa. La sombra está reclamando ese disfrute. La carne se le pone de gallina.

No hay casi cámaras en la zona, ya lo había estudiado con anterioridad. Las calles de esa parte de la ciudad están casi abandonadas. Los habitantes habituales de esa área  en concreto son borrachos, drogadictos y algún indigente que busca resguardarse bajo techo en uno de los múltiples edificios dejados de la mano de dios. Salvo que pase algún agente por allí, nadie debería sospechar nada.

La sombra se agita en su interior. Está alterada. Eso es peligroso. Puede que pida más pronto. No debería. Intenta darle migajas. Espera que funcione. Nota que experimenta un placer casi carnal al estar de regreso en el mismo lugar, ese sitio exacto en el que ejerció su dominio sobre una vida humana. Su mente lo recrea como si fuera una moviola, con todo lujo de detalles, a cámara lenta. Es inconcebible que tenga esa capacidad para visualizar algo ya sucedido de una manera tan precisa.

Experimenta una sensación de liberación en diferido. Es un sucedáneo de otra cosa, pero le sirve de momento. El sentimiento, al fin y al cabo, es lo que cuenta. Esa forma de revivir las mismas impresiones y disfrutarlas como si fueran la primera vez. Es algo casi terapéutico, pues percibe un alivio curativo dentro de él que se extiende por su cuerpo y le inunda de hormonas del bienestar. Eso le hace confiarse. Puede que se haya equivocado con la sensación inicial.

Tiene la esperanza de que, por un tiempo, con esto sea suficiente.

Pero sabe que no será del todo así. Es consciente de que es algo pasajero, aunque sin lugar a dudas, siente una calma mayor que en la mañana al levantarse, cuando todavía experimentaba cierta ansiedad y una necesidad no cubierta al cien por cien.

Eso trae a su cabeza otra idea.

Se llevó un trofeo.

No siempre lo hace, pero tampoco era la primera vez. Es consciente de que implica riesgos. Lo sabe bien. Si se torna en un objetivo de la policía, esos souvenirs se convertirían en una condena segura.

La firma de la sentencia.

Tendría que deshacerse de ellos en cuanto tuviera la menor sospecha de que está en su diana. Procurará guardar este último a buen recaudo, totalmente oculto a ojos ajenos, junto a los otros. Hasta la fecha, ha podido salvaguardarlos sin demasiadas complicaciones. Se da cuenta de que le costaría mucho dejarlos atrás. No son solo meros objetos sin más. Son el testimonio de una vida que ya no existe.

Reflexiona sobre ello antes de abandonar el lugar del crimen. Tiene mucho en lo que pensar y, a la vez, necesita vaciar su mente, dejarla en blanco, convertirla nuevamente en un lienzo por estrenar.

Sus pasos resuenan en la noche según se aleja.

No tienen nada que les conduzca hasta él.

Está a salvo.

Al menos, por el momento.

Capítulo 30

Patrick

Cape Cod es un lugar típico de veraneo para muchos de los americanos que residen en la costa este de Estados Unidos. Se trata de una amplia extensión de terreno que se adentra en el mar en la que no se concentran poblaciones grandes. Puede que Provincetown, situada en el extremo norte, sea la que demográficamente presente un mayor número de habitantes, en especial en la época estival.

Tiene una geografía algo singular, ya que es una península con una forma alargada que se adentra en el mar y que cuenta con un archipiélago de islas. Imposible que no te suene ninguna, especialmente si has leído Moby Dick, ya que Nantucket pertenece precisamente a esta área. Yo disfruté leyendo ese libro cuando era poco más de un crío, a pesar de la historia tan oscura que recoge y la dura moraleja que por aquel entonces todavía no entendía.

Según la investigación realizada por mis compañeros en los registros que poseemos, entre otras cosas gracias a la ficha policial de Albert Kenwood de su época más rebelde entre la adolescencia y su primera juventud, hemos averiguado que la familia residía en una pequeña granja en las inmediaciones de Wellfleet, un pueblo que no llega a los tres mil habitantes. Se trasladaron allí desde Sandwich, una vez que la empresa en la que trabajaba el padre del que conocemos como Edward Scott cerró. Debió encontrar una buena oportunidad para quedarse con aquella propiedad y decideron probar suerte.

Todo apunta a que el patriarca acudía con cierta frecuencia a Provincetown a vender su mercancía. Como eso no daba para demasiadas alegrías, aprovechaba cualquier oferta de trabajo que le salía allí. En más de una ocasión fue acompañado del joven Albert, al cual no le quedaba otra que arrimar el hombro para que las penurias económicas no les desbordaran.

Sospecho que fueron tiempos difíciles para Albert.

Puede que en esa época se gestara su amor por el dinero. Una de esas historias en las que alguien que solo ha conocido la pobreza se jura a sí mismo que hará todo lo que esté en su mano por huir de ella. Si es así, desde luego lo consiguió y parece evidente que no tuvo reparos en traspasar ciertos límites. No es solo un prejuicio, sino que sus denuncias por temas laborales atestiguan que le gustaba jugar al borde de la ley y sacar provecho de cualquier circunstancia.

En Provincetown debió conocer otras formas de vida a las que, sin lugar a dudas, quería aspirar, solo que decidió coger un atajo que le llevó a estar en manos de la justicia en más de una ocasión cuando aún era un chiquillo.

A nombre de Edward Scott no hay inmuebles ni terrenos en Cape Cod, por lo que parece plausible que sea la propiedad de sus progenitores el lugar elegido para retener a Aron. No es ningún estúpido, está claro. En apariencia, a Edward Scott nada le une a este lugar. Sin la pista de Cranston, no habríamos mirado en esta dirección. O tal vez sí, pero lo más seguro es que nos hubiera llevado días orientar la investigación hacia esta zona.

Una granja aislada del resto, donde nadie escucharía a un hombre gritar si le estuvieran torturando, parece una opción plausible en este caso.

Se me pone la carne de gallina solo de pensar en dicha posibilidad.

No quiero que mi mente imagine nada al respecto.

Eso solo me bloquearía.

El único problema que veo en este asunto es que Cranston nos haya dicho la verdad y sea una pista fiable. Quiero pensar que es así, porque de lo contrario, estaríamos perdiendo un tiempo muy valioso. Además, sin duda traería consecuencias, no solo es que ya no habría trato posible con él, sino que me dispondría a hacer todo lo que esté en mi mano para que se endurezcan sus condiciones en la prisión por ser cómplice de un secuestrador de polis.

Aprieto tanto las mandíbulas al pensar en esa posibilidad, que escucho el roce de mis molares entre sí, lo que paradójicamente me produce dentera. Es decir, una sensación muy desagradable similar a la que experimento en presencia del Devorador de Corazones.

El viaje hasta allí se me hace eterno. No puedo dejar de pensar que cada minuto que nos retrasamos, es una posibilidad menos de que Aron siga con vida. Tampoco tengo muy claro los motivos por los que puede habérselo llevado con él en lugar de eliminarle desde el primer momento, salvo que quiera averiguar algo que mi compañero le pueda contar. Quizá quiera estar al tanto de la cantidad de información que disponemos sobre los asesinatos de la urbanización y hasta qué punto sospechamos de su implicación.

Cuando llegamos a la oficina del Sheriff más cercana a Wellfleet, estos ya tienen preparado un mapa de la zona con todos los accesos posibles. Han marcado las propiedades que pueden ser la de los Kenwood, aunque aseguran que no es tan fácil saberlo con total certeza debido a que hay varias propiedades que han sido ocupadas de manera ilegal en los últimos años y que, como cabe esperar, no todas tienen, ni mucho menos, los papeles en regla. Por otro lado, no recuerdan a los Kenwood, puesto que hace muchos años que estos fallecieron, según figura en sus registros. No eran ninguna familia relevante y los delitos del hijo tampoco lo fueron como para acordarse de él.

Miro la fecha de la defunción con curiosidad.

Quizá responde a una corazonada.

De vez en cuando, hay que dejarse guiar por ellas.

Y ahí está.

¡Bingo!

Coincide con la época en la que Albert Kenwood pasó a ser Edward Scott.

INTERLUDIO 3

“Y solo si se aparta de sí mismo saltará su propia sombra”.

Así habló Zaratustra (1883) - Friedrich Nietzsche

Ahora ve sombras.

No solo las ve, las siente.

Le envuelven en esa negrura absoluta.

Le abrazan.

Le acogen en una penumbra siniestra, rodeándole como una madre haría con un hijo enfermo.

Es extraño. No debería verlas. Las sombras habitan en la oscuridad, pero necesitan de la luz para formarse. Y ahí no hay ni un solo lumen, es decir, ni una mínima cantidad de luz visible que pueda definirlas. No hay ni siquiera un breve destello, ni una chispa fugaz, salvo los que a veces generan sus propias retinas en su lucha incesante por no perder la capacidad de acomodarse a las distintas condiciones de inexistente visibilidad. Tal vez sean una suerte de ilusión óptica que intenta autoengañarse al recrear el don perdido de la claridad.

Su cabeza ha empezado a inventar una narrativa que justifique su encierro. Necesita hallar una explicación, da igual si esta es fantasiosa y no tiene cimientos firmes, mientras sea creíble para él. Puede que se encuentre en ese lugar inhóspito porque tiene una misión o porque es un superhéroe y es necesario esconderlo para que los malos no lo encuentren. Debe estar llamado a hacer algo especial si está metido en ese agujero. Está seguro de que no todo el mundo lo soportaría. Únicamente podrían hacerlo personas especiales.

La historia dentro de su cabeza va variando cada poco tiempo. En verdad, que esté metido en esa especie de madriguera no tiene ni el menor sentido, mucho menos justificación. Si lleva ahí tanto tiempo es solo debido únicamente a una crueldad innata de alguien que, en teoría, debería cuidarle y protegerle.

Busca formas de matar el tiempo mientras este parece haberse quedado atrapado como él en esa ínfima porción del universo, ese átomo de nada, una bacteria minúscula que solo puede verse bajo la lente de un microscopio. Se entretiene tarareando una canción. No recuerda la letra, salvo alguna frase suelta. Da lo mismo. Aun así, la tararea. Con la uña, intenta dibujar a oscuras algo en la pared. Como no puede verlo, su imaginación suple la falta de luminosidad y guía los movimientos de ese dedo que no hace más que arañar de manera infructuosa la piedra caliza.

Los segundos, los minutos y las horas se repiten en una secuencia mortífera en la que no hay lugar para la vida, solo para un morir acelerado, si no fuera porque, a su edad, todavía no conoce el anhelo de fenecer cuando se siente que lo has perdido todo.

Aquel día la trampilla se abre como otro cualquiera. Con ella, se alimenta un día más la esperanza de que esa vez sea la definitiva y vuelva a salir a la superficie. Sin embargo, ese atisbo de salvación cada día parece menguar un poco más que el anterior.

Hace lo habitual, casi de forma mecanizada por un automatismo aprendido a base de rutina una jornada tras otra. Se aparta ligeramente y se pega a la pared lo máximo que puede, para así intentar evitar un posible impacto de lo que pueda caerle encima. No obstante, hay ocasiones en que eso no sirve. Lo recuerda y se estremece. Se prepara para lo que pueda venir. Son aquellas en las que le vacía un cubo de agua desde arriba para que se lave. No le quita la mugre acumulada después de tanto tiempo, solo logra calarle hasta los huesos y regalarle escalofríos que tardan horas en desaparecer y que amenazan con regalarle una neumonía.

Pero hoy no es una jornada cualquiera.

Ese día algo es diferente. La trampilla permanece abierta, como una insinuación al pecado o una tentadora prueba. No sabe qué pensar. Con la mano derecha sobre su frente para protegerse del sol, mira hacia arriba e intenta escrutar lo que sucede en el exterior. No ve nada. Solo una luz cegadora que no le deja distinguir más que una forma difusa. Aprieta los ojos. Trata de atinar a distinguir algo que le dé una clave para interpretar lo que sucede y cómo actuar en consecuencia.

Una sombra oscura se ofrece desde arriba.

Un borrón difuminado por los radiantes rayos del sol.

Una silueta de formas cambiantes.

¿Qué debe hacer a continuación? ¿Qué espera de él? ¿Tal vez tendría que decir algo? ¿Debería, quizá, intentar trepar y subir hasta allí? Tampoco sabe cómo hacerlo. No cree que pueda haber algo a mano que le facilite el ascenso.

Sigue mirando hacia arriba por un tiempo indefinido. Los músculos de su cuello comienzan a quejarse. La postura empieza a ser extenuante. Está a la espera. En su mente empieza a anidar la idea de que, a lo mejor, hoy tiene la oportunidad de salir de allí. Tal vez, ese día la esperanza no sea hueca, sino que venga cargada de posibilidades. Sabe que no es bueno hacerse ilusiones, pero también es inevitable.

De pronto, le parece que cae una cuerda.

En principio, no reacciona.

Después, la toca con las manos.

Se cerciora de que es real.

Nota su tacto rugoso.

Se la acerca a la cara.

La huele.

Vuelve a mirar hacia arriba.

Desde allí, ahora sí, la voz le ordena lo que debe hacer a continuación.

Obedece.

¿Qué otra cosa puede hacer?

Capítulo 31

Sombra

Casi le parece mentira que el destino sea tan caprichoso. Está haciendo todo lo posible por mantener a raya sus apetitos no convencionales, se esfuerza al máximo, se ejercita, lleva una dieta estricta sin excesos, hace todo aquello que educa al cuerpo y a la mente para mantener el control. Pero parece que hay una fuerza superior a él empeñada en ponerle tentaciones en el camino.

Se ha quedado parado sobre el andamio cuando la ha visto. Le ha costado unos segundos volver a reaccionar. Es perfecta. Justamente, es la viva imagen de lo que intenta apartar de su camino. Lo que no le conviene. Lo que puede meterle en graves problemas si comete un error y tiene algún desliz.

Su obsesión está justo ahí.

Su vivo retrato.

Sus ojos se posan sobre ella y siente que no es capaz de apartar la mirada. Incluso la boca se le ha secado. Se humedece los labios con la lengua. Traga saliva con dificultad. El vello se le eriza. Todo su cuerpo pone de manifiesto la pulsión que se está rebelando desde su interior, en esa parte tan profunda e inconfesable en la que solo nuestras sombras tienen cabida.

—Es guapa, ¿verdad? —le dice alguien a su lado, dándole una palmada sobre la espalda —Imposible apartar los ojos de ella.

Le mira como si no lo reconociera. Entonces cae. Es el mismo tipo de ayer. El que no cesaba de hablar. ¿Cómo se llamaba? No lo recuerda bien. ¿Jim? No, no le suena. Era un nombre corto, eso seguro.

Phillip.

Mejor dicho, Phil.

Hoy no ha coincidido con él en el desplazamiento. Ha sido un alivio. Los que viajaban en su mismo transporte eran callados como él. Debió llegar más tarde a la asignación de la mañana y ha acudido con los de remplazo. Pero eso es extraño, porque una vez que reparten los trabajos, permanecen los mismos hasta que se termina la faena.

En realidad, le da igual. No es su problema. No le va a dedicar ni la menor atención a algo tan absurdo. Sin embargo, sí hay un tema que requiere que tome cartas en el asunto. Un matiz que debe arreglar. Ese hombre se ha fijado en que estaba observando a la chica de la pastelería.

Y eso no le conviene.

—No la miraba a ella —contesta en tono seco.

—Ya claro, ja, ja, ja, ja —se ríe sin creer lo que le dice—. Yo tampoco, compañero. En realidad, estaba mirando al gordinflón que tiene al lado y que quiere comérsela con los ojos.

Decide no alimentar esa conversación insulsa. El tal Phil le parece un patán con un hueso de aceituna en lugar de cerebro. Si el metomentodo no le deja en paz, no le va a quedar más remedio que eliminar el problema. No es lo habitual. No suele hacer algo así, pues sería una imprudencia, pero tampoco se puede permitir inconvenientes que le pongan en peligro. Llegado el caso, deberá calibrar los pros y los contras y tomar una decisión al respecto.

Siente que la sombra reclama sangre. Se remueve, como lo hace la lava en el interior de un volcán. Casi puede ver sus mandíbulas abiertas con los dientes afilados reclamando una presa.

—¡Eh, vale! —comenta ahora Phil, al observar su expresión—. No pongas esa cara, hombre. Estaba bromeando, ¿de acuerdo? Es una chica preciosa. Es normal mirarla. Yo también me había fijado. Perdona si te he molestado.

Responde, con el gesto aún contraído, haciendo un leve asentimiento con la cabeza. El otro le mira todavía un instante y decide alejarse. Parece que le ha parecido una opción mejor trabajar junto a otro de los obreros.

Espera que sea la última conversación que tienen.

Por el bien de ambos.

Capítulo 32

Myrkur

No puedo quitarme de la cabeza la cara que puso Daniel cuando dije que creo que estamos ante un asesino en serie. Podría aparecer su foto en el diccionario junto a la palabra estupefacción. Es mayor que yo y lleva más tiempo en el cuerpo de policía. Si no me equivoco, cerca de cinco años. Es más que suficiente para haberse curtido, salvo que, como me temo, sea la primera vez que le asignan un homicidio.

Y eso me hizo sospechar.

Son varias cosas ya las que me tienen mosqueada.

Supongo que esto responde a una sucesión inconexa de pensamientos, pero uno trae a colación otro sin que yo lo pueda controlar.

Por un lado, no he vuelto a saber nada de Patrick, salvo por algún escueto mensaje. No responde a mis llamadas y no me gusta que sea así. Tampoco es habitual en él. Hasta hace dos días, hemos estado en continua comunicación, incluso antes de acostarnos por primera vez. Tengo la impresión de que me evita.

Se me ocurren dos motivos. El primero, que haya sucedido algo entre nosotros de lo que yo no me he enterado, lo cual resulta poco factible. Habría percibido alguna señal, creo que por mínima que fuera, si algo no iba como siempre. Aunque es cierto que me mantuvo engañada durante bastante tiempo, sospecho que ya no es así y he aprendido a conocerle más a fondo. Y esto me lleva justo hasta el segundo motivo, es decir, que me esté ocultando algo.

Y ese algo está relacionado, como resulta obvio, con Aron Rubicon y ese interés en que me quede al margen.

La cabeza me da tantas vueltas que estoy a un tris de parecer la niña del exorcista. Y como Regan, casi podría expulsar espuma por la boca de lo que me cabrea esta situación si resulta que estoy en lo cierto y está intentando esconderme algo. En su beneficio, quiero pensar que lo hace para evitar mentirme. Imagino que piensa que eso es mucho peor. Simplemente, son dos formas de traición, depende del cristal con que se miren.

Ayer, con todo el trabajo derivado del caso del homicidio de la chica, no tuve oportunidad de preguntarle al jefe Norton. O mejor dicho, no tuve la ocasión de darle la oportunidad de mentirme a la cara, porque me da que no tiene intención de soltar prenda. Por otra parte, que asignen a Daniel Chrysler con la más que probable falta de experiencia en la investigación de homicidios, me lleva a pensar que no había otros policías disponibles con más tablas. ¿Por qué enviar a cubrir el caso a la novata y a un policía que no está especializado en crímenes violentos? ¿Dónde están el resto de recursos de la comisaría, al margen de los agentes de calle? Lo de Rubicon debe ser más gordo de lo que pienso si han tenido que destinar tantos policías.

Desde luego, sé que mi mente es enrevesada, pero, de vez en cuando, el dicho ese de piensa mal y acertarás tiene su porcentaje de aciertos. Tiene pinta de que este es uno de ellos.

Entro en la comisaría. A pesar de que estamos bajo mínimos, hay bastante revuelo, como es habitual en el departamento de policía de una gran ciudad. Miro a un lado y a otro con la esperanza de ver a Patrick, pero no tengo suerte. No sé por qué me empeño en ser tan ingenua. En todo caso, en algún momento tendrá que regresar, ¿no? Se me escapa un suspiro que no es propio de mí. Espero que nadie se haya dado cuenta. No me apetece que me etiqueten como “la dramas”. Ya tengo bastantes apelativos cariñosos, o al menos los tenía en Salem.

«¿Dónde te metes?», le pregunto al aire.

Voy a intentar sonsacarle a Daniel, por si él sabe algo. Dudo que sea así puesto que parece estar un poco en su  mundo, pero de vez en cuando, una se sorprende con la información que manejan algunos. Ya aprovecharé la circunstancia y también indagaré acerca de los casos en los que ha trabajado previamente, aunque solo sea para confirmar mis suposiciones. Puede que sea un tipo de curiosidad insana, pero soy de esa clase de personas que necesita saber. Supongo que es un defecto de nacimiento, como otros muchos que tengo. No soy capaz de quedarme con dudas, aunque a veces eso pueda incluso ser lo más inteligente, sobre todo, si te evita llevarte algún batacazo que otro.

En cuanto al caso de asesinato que tenemos entre manos, con un poco de suerte, a estas alturas Leonard habrá llevado a cabo la autopsia. Mejor aún, nos llamará para que acudamos y, quién sabe, igual podemos avanzar en la investigación de la chica muerta. Cruzo los dedos para que así sea —lo que es muy profesional, qué duda cabe—, pues tengo un mal presentimiento y me temo que, por desgracia, este tiene determinada fundamentación.

Me inquieta mucho lo que vi en la escena del crimen. La forma en la que la mata, el modo en el que nos presenta su obra, la preparación y la premeditación. Desde ayer me noto agitada por ello. Me hace temer que no es la primera vez que comete un asesinato y, lo que es peor aún, que no va a ser la última. Lo que falta por saber es cuándo será la próxima y quién será la elegida.

El CoDIS ayer no nos dio resultados acerca de la identidad de la joven. Confío en que eso hoy cambie y podamos identificarla. Nos tocará notificárselo a la familia. A mí no se me da bien hacerlo. Me angustia pensar que debo ser la portadora de esa terrible noticia No es que no me sienta capaz de enlazar una palabra tras otra para comunicárselo, sino que no voy a saber acompañarlas ni del gesto ni del tono adecuado. Es Patrick el que conecta a nivel emocional con las personas cercanas a las víctimas. Confío en que Daniel también incluya en su repertorio esta habilidad.

Capítulo 33

Patrick

Me puede la impaciencia. Sé que no es buena compañera de trabajo en casos como el que tenemos ahora mismo entre manos, pero no puedo evitar ese impulso de lanzarme a resolver este asunto lo antes posible. Pienso en Aron en manos de Edward Scott y me llevan los demonios.

Cuando he descubierto que las fechas de los decesos de los padres coinciden con el cambio de nombre y la desaparición del mapa de Albert Kenwood, he llamado a Robin, uno de los técnicos informáticos de la comisaría de Boston, para que busque la causa de la muerte de ambos. Eso no puede haber sido casualidad. Igual me estoy anticipando a los datos, cosa que sé que no puedo ni debo hacer, pero tampoco consigo evitar que determinadas ideas me pasen por la mente. No creo que tarde demasiado en localizar la información, puesto que los dedos de Robin suelen volar sobre el teclado cuando precisamos algo. Es bueno en lo suyo y ahora necesito que haga su magia.

—El principal problema que yo veo —dice el Sheriff Hamilton— es que hace mucho que esa propiedad está deshabitada y no ha pasado nadie por allí en años. No sabemos en qué estado se encuentra.

No sé si este hombre se ha dado cuenta de que estamos ante una emergencia. Desde luego no andamos sobrados de tiempo como para avisar a un arquitecto y un geólogo para que vayan estudiando la situación de la finca. Sé que solo hace su trabajo, pero mis nervios no paran de aumentar.

—Lo entiendo, Sheriff, o mejor dicho, lo entendemos —afirmo señalando al resto de mis colegas—. Es un problema, eso desde luego, pero también lo es, y creo que más grave todavía, que nuestro compañero está en manos de un más que posible asesino en serie y no podemos andarnos con remilgos. Lamento comunicarle que tiempo no es justamente lo que le sobra. Necesitamos entrar en la propiedad cuanto antes. Hemos venido un buen número de efectivos desde Boston para esto. Pienso que podremos arreglárnoslas. Tenemos que actuar lo más rápido posible.

Tengo que intentar no ser tan condescendiente.

No creo que sea lo que nos convenga en este instante.

Por suerte, o no se ha dado cuenta o no le ha otorgado importancia al tono de mi comentario.

Hamilton tuerce el gesto. Por un segundo me preocupa su posible respuesta. Se está poniendo en nuestro lugar, es evidente, pero también entiendo sus reservas, las cuales no terminan de desaparecer y quizá sean las que decanten la balanza. Si la cagamos, nos puede salir muy mal.

No tenemos ni la menor idea de los recursos con los que cuenta Scott allí. A lo mejor tiene un auténtico fortín. No obstante, me sorprendería. Cranston, en esa información que me ha ofrecido con cuentagotas, me ha contado que al bueno de Edward le gustan la buena vida y las cosas caras. Dudo que frecuente mucho esta zona. Si tuviera alguna casa de veraneo por aquí, sería otra historia. Pero una granja que lleva deshabitada unos veinte años, no creo que sea lo más apetitoso.

—Sheriff, le aseguro que no vamos a correr riesgos innecesarios —continúo hablando para tratar de convencerlo. Necesito una respuesta ya—. Todos queremos regresar a casa sanos y salvos.

Nada más pronunciar esas frases pienso en Myrkur. Casi me resulta paradójico que la palabra casa evoque su recuerdo. La echo de menos. ¿Qué pensará ahora mismo? Le debe extrañar que no dé señales de vida. Esa mente que va a mil por hora estará elucubrando millones de ideas. Ojalá pueda volver hoy mismo y que el mal no vaya a mayores. Pero dudo mucho que sea así. La situación aquí es posible que se alargue de manera indefinida.

Desconozco qué vamos a encontrarnos en la granja.

Mucho menos sé cuánto tiempo va a llevarnos.

Lo único que sé es que quiero regresar con vida a su lado.

Capítulo 34

FREDERICK

Me encuentro en mi celda reflexionando acerca de los últimos acontecimientos. Patrick Baker parece ser alguien más manipulable de lo que yo me esperaba. Tal vez lo que había leído sobre él me ha confundido. O también es posible que haya sido la desesperación que se leía claramente en su mirada lo que le haya convertido en un ser tan vulnerable.

Llevaba tatuada la palabra culpabilidad en la frente. No puede presentarse ante alguien como yo con esa fragilidad tan descarnada y tan abierta. Cree que es el responsable de que su compañero esté metido en problemas. Ni siquiera necesita decirlo en voz alta. Su rostro lo refleja con claridad meridiana. Podía haber jugado con él, hacerle sufrir un poco más, hurgar en la herida y conseguir que esa laceración que ha abierto la culpabilidad en su interior se hiciera enorme, como el Gran Cañón del Colorado. Y sin embargo, por una vez, me he comportado. Tampoco es un acto de generosidad por mi parte. Lo que sucede es que no quiero ponerle en mi contra, puesto que lo que pretendo es sacar todo el provecho posible de él. Tengo que ceder al principio para ganar después. Hay que valorar en cada ocasión los pros y los contras de actuar de uno u otro modo. Dejarse llevar puramente por el instinto no suele venir acompañado de nada bueno.

Quizá esté ansiando demasiado y esté siendo más ambicioso de lo que debería, pero creo que, dependiendo del resultado de esta búsqueda que ha iniciado la policía, puedo obtener bastantes beneficios. La información es poder y he de jugar mis bazas.

Conozco bien a Edward Scott, aunque hay líneas que no tengo pensado traspasar. En cualquier caso, todo dependerá también de lo que yo mismo averigüe sobre mi antiguo amigo. Si el detective Baker trabaja para mí y me ayuda a descubrir si Eddy estuvo implicado en mi encarcelamiento, entonces yo le ofreceré datos realmente útiles que no va a poder rechazar. No obstante, debo sopesar bien las consecuencias. A pesar de que Scott desconocía muchos aspectos sobre mí, también es cierto que sabe cosas que ni siquiera Karen conoce. ¿El motivo? Muy sencillo. Entre otros, porque no he querido nunca implicarla de ningún modo en mis actividades extramaritales. El desconocimiento quizá juegue en su favor.

¿Qué me preocupa? Mi condena no puede variar, pues ya tengo la máxima. Mirando el lado positivo, casi es una ventaja. Cuando no tienes nada que perder, puedes arriesgar más y sacar beneficios que el adversario no espera. No obstante, no es del todo cierto. Sí podría perder la posibilidad de mejorar mis condiciones. Pero no es eso lo peor. Lo que de verdad me inquieta es lo que pueda pensar Myrkur si sale a la luz todo lo que todavía escondo. Evidentemente, ella ya es consciente de que su padre no aspiró nunca a ser un hombre beatífico, pero por mucho que ya haya aceptado que soy un monstruo, todavía hay cosas que pueden causarle dolor y por ende, alejarla otra vez de mí.

Tengo mucho sobre lo que pensar.

Es mi hija y lo más importante para mí.

Myrkur, sin lugar a dudas, es mi Criptonita.

Debo ver toda esta situación como una partida de ajedrez y mover bien mis peones. Por mucho que la mayoría piense que las piezas fundamentales en ese juego de estrategia son el rey y la reina, la realidad es que son justamente los peones los que tienen la clave de las partidas. Nunca hay que olvidar el factor esencial que protagonizan los que, en apariencia, son más débiles o engañosamente consideramos menos decisivos.

Patrick es una pieza con la que tengo que jugar de forma inteligente.

Tampoco puedo ni debo olvidar que tiene una relación con Myrkur.

Tal vez, incluso, posea la capacidad de ponerla en mi contra y eso no lo voy a permitir.

Eso puede ser un problema o una ventaja, según cómo juegue mis cartas.

Capítulo 35

Myrkur

No ha habido suerte por el momento. Tendremos que esperar todavía tanto por la identificación como por la autopsia. Mientras tanto, Daniel y yo regresamos al escenario del crimen para tratar de averiguar si se nos escapó algo relevante ayer. La teoría de que el asesino suele dejar algo y llevarse algo no siempre es cierta. Mi padre no dejaba nada tras él, salvo un rastro de confusión y perplejidad ante la barbarie que eran sus homicidios.

—¡Myrkur! —exclama Daniel en cuanto me ve. Me alucina que este hombre pueda vivir con tanto entusiasmo desde primera hora. Yo intento imitarle, pero solo me sale un cabeceo escaso de energía. Serán las preocupaciones que me acechan.

—Ya he reservado el coche y tengo las llaves. Nos vamos en cuanto estés lista.

—Pues no se hable más —respondo con una sonrisa. Me ha salido natural. Me sorprendo a mí misma con ese arranque de espontaneidad. No sé si es porque estoy progresando en mis habilidades sociales o porque realmente este tío me cae bien y produce ese efecto en mí.

A ver si, al final, va a resultar que Boston sí va a ser mi sitio.

Gracias a que el tráfico es fluido, tardamos poco en llegar. No me hubiera importado que se hubiera alargado un poco más el trayecto. Daniel me ha estado contando sus venturas y desventuras con su última novia y he pasado un rato de lo más entretenido. Es el tipo de persona que es graciosa sin quererlo y eso que yo no me río con facilidad precisamente.

Cuando aparcamos, el tono de los dos varía inevitablemente. Estamos ante un lugar que ha presenciado cómo a una joven le arrebataban la vida de forma cruel. Esa chica merece todo el respeto y que seamos serios en nuestro trabajo.

La cinta amarilla todavía decora de forma macabra el lugar, con ese recordatorio infame de lo que ocurrió. La silueta pintada con tiza en el suelo aún se ve con relativa claridad. Me parece una escena salida de una película o, incluso, de un tiempo pasado, pero lo cierto es que resulta muy útil para marcar con precisión dónde se situaba exactamente el cadáver. Ese es nuestro punto de partida y también ha de ser el de llegada, pues todo confluye, al final, en ese cuerpo que ya no respira.

Me da la impresión de que Daniel se halla un poco perdido. Por lo que he averiguado preguntando a algún compañero de la comisaría, ha trabajado especialmente en casos de violencia doméstica, en hurtos y también en robos con intimidación. No ha llevado casos relevantes, si consideramos aquellos que tienen, quizá, una mayor repercusión mediática y más impacto en la población por la naturaleza de los crímenes. No me refiero solo a los asesinatos, sino también a violaciones o secuestros, por poner dos ejemplos claros.

En resumen, hemos sido congregados dos expertos con innegable bagaje —véase la ironía— abordando una investigación en la que puede que estemos ante un asesino en serie que está a mil leguas de distancia en cuanto a experiencia en su campo. Si mi instinto no me falla y mi teoría se confirma, cuando NorNor esté al corriente de ello se va a tirar de los pelos.

Pero vayamos paso a paso.

—¿Por dónde empezamos, Daniel?

Mi compañero mira alrededor con los carrillos hinchados de aire, como si contenerlo le sirviera para salir del paso.

Pobre iluso.

—Mira, Myrkur, te voy a ser sincero —dice, dando inicio a una confesión—. Nunca he trabajado en un caso de homicidio, así que estoy algo perdido. En las investigaciones en las que he participado, siempre hay una víctima a la que preguntarle, incluso testigos y esas cosas, pero esta chica no va a decirnos nada ni se me ocurre nadie que estuviera presente que pueda aportarnos algo —confiesa encogiéndose de hombros.

—Bueno, aquí la víctima también nos habla, pero de otra manera —respondo con una frase lapidaria que me sorprende incluso a mí.

—Hablas como si llevaras veinte años en el cuerpo —dice sin atisbo de maldad—. No me malinterpretes, no te lo digo con desdén ni para ridiculizarte, ¿eh?

¡Qué inocente! Intenta aclararlo como si no estuviera ya claro. Estoy bastante acostumbrada a los comentarios malintencionados y el sarcasmo baldío como para no saber cuando alguien me habla sin la pretensión de dañarme.

—Daniel, no me lo he tomado como un comentario despectivo. Puedes estar tranquilo.

—Lo siento —suspira—. No creo que yo haya sido la elección correcta para este caso. Me viene un poco grande.

—Seguramente yo tampoco, pero es lo que hay. Aquí estamos y tenemos que hacerlo lo mejor que podamos, ¿no estás de acuerdo?

Me mira con expresión casi dócil.

—Tienes razón. Siempre he pecado de falta de confianza en mí mismo, pero esta chica se merece que deje atrás mis inseguridades y que haga todo lo que pueda por atrapar al malnacido que se la ha cargado.

—Esa es la actitud —confirmo.

Nos ponemos manos a la obra. Daniel hace algunas fotos y graba algunos vídeos con su móvil, comentando lo que ve. Esto nos sirve a ambos para reflexionar en voz alta. Me gusta su método. No es bueno dejárselo todo a la memoria confiando en que los datos estarán ahí para recuperarlos cuando sea necesario.

Observo con mucha atención y trato de quedarme con los detalles. Es un lugar que puede inducir a confusión con suma facilidad, puesto que hay muchos desechos y basura. Resulta tremendamente complejo discernir lo que puede ser relevante de lo que no, al margen de lo que ya clasificaron los de la científica. Es probable que nuestro sujeto desconocido también tuviera en cuenta este aspecto.

Un escenario tan cuidado y elaborado me hace sospechar que estamos ante alguien que no comete errores. Con las palabras «cuidado y elaborado» me refiero a todo lo que parece haber considerado para la selección del lugar y la puesta en escena.

Desde luego, no era la primera vez que mataba, eso seguro. Da incluso la impresión de que es alguien que ha perfeccionado su estilo. Estoy convencida de que estudió detalladamente el sitio y analizó el comportamiento de la víctima. Eso propició que eligiera el momento ideal para perpetrar el crimen. No había nadie, no había cámaras vigilando, es un sitio de la ciudad que ha visto como la actividad menguaba hasta desaparecer y ya apenas pasa nadie por allí.

Ese dato lo manejaba el asesino, no me cabe duda.

¿Qué más cosas ha tenido en consideración?

Me llama la atención un detalle. La silueta que permanece perfilada en el suelo con restos de tiza parece estar justo en el centro de la calle. Puedo equivocarme, pero tengo la sensación de que se encuentra casi equidistante de cualquier punto dentro de este callejón infame. Puede que ese dato signifique algo.

Quizá algún TOC.

Tal vez que el orden o la disciplina sean importantes para él.

Es obsesivo y rígido.

Calculador.

No deja nada al azar.

Sigo recorriendo el escenario del crimen barriendo cada milímetro con mis ojos y, acto seguido, me dirijo a la calle que transcurre perpendicular a este callejón. Entonces detecto algo que creo que ayer pasó desapercibido.

Capítulo 36

Patrick

Por fin el debate infructuoso acerca de si es recomendable o no abordar la propiedad en la que presuntamente se encuentra Edward Scott llega a su fin y nos ponemos en marcha. Es un alivio para mis nervios, porque tengo la impresión de que no iba a poder controlarme mucho más.

A pesar de todo, nos hemos organizado en tiempo récord. Demasiado habíamos perdido ya con tanta cháchara. Nada más distribuir las tareas y funciones, nos hemos puesto en movimiento sin más dilación.

De camino, me llama Robin y se me acelera el pulso en cuanto veo su número en la pantalla. En realidad, no va a provocar ningún cambio relevante lo que me diga, aunque sí puede confirmar o desmentir mis sospechas. Eso en sí ya es algo, puesto que si es un tipo capaz de matar a sus padres, es obvio que también lo es de hacer cualquier otra atrocidad. De todos modos, me puede la curiosidad y no dudo en responder, pese a que este no es el mejor momento.

—¿Te pillo con tiempo? —me pregunta en cuanto descuelgo. No puedo decirle que ahora me va mal. Llevo esperando su llamada un rato.

—Dos minutos máximo. Vamos hacia la granja de los Kenwood.

—Muy bien. Versión breve entonces, casi telegráfica. Los Kenwood murieron en un incendio en el granero de su casa. Del hijo no hay ni rastro desde ese momento. Se esfumó como el humo.

Vale.

Pues ahí está.

Creo que guardaba una mínima esperanza de que Scott no fuera el tipo de animal que yo pensaba. Ahora ya no hay resquicio ni para una gota de ella. Ojalá que Aron tenga guardado un as en su manga y en estos momentos siga vivo y en mejores circunstancias de las que mi mente se empeña en pensar.

Reflexiono con rapidez sobre lo que me acaba de decir por teléfono Robin y barajo diferentes hipótesis. Al final, todo se resume en lo mismo. Es lógico que no se volviera a saber nada de Albert Kenwood porque dejó de existir para convertirse en otra persona.

—Gracias, Robin. Luego hablamos —le digo justo antes de disponerme a colgar.

—¡Espera! —casi chilla—. Hay algo más.

—¿Qué más?

—Desde el primer momento se sospechó que habían sido asesinados, pues los bomberos determinaron sin ningún atisbo de duda que el incendio había sido provocado, entre otras cosas debido a que encontraron acelerante en el escenario, grandes cantidades, de hecho. Sin embargo, el caso se terminó archivando por no hallar un sospechoso claro. Interrogaron e investigaron a un par de tipos con los que Kenwood padre había tenido algún enfrentamiento y ahí quedó todo.

Este último dato me deja fuera de juego. ¿No investigaron al hijo? ¿A nadie le pareció raro que desapareciera justo después del incendio? Doy por sentado que no encontraron su cadáver. Igual me estoy adelantando y resulta que fue pasto de las llamas.

—Cuando has dicho que Albert Kenwood se esfumó como el humo —digo parafraseándole—, he intuido que no había rastro de él, pero no te he preguntado si encontraron su cadáver también en el incendio.

—Creí que nos habíamos entendido. Es eso exactamente lo que quería decir, Patrick. No se sabe dónde está, pero desde luego no estaba entre los restos calcinados.

Mi mente acaba de emprender una carrera por nuevos derroteros. Me surgen nuevas preguntas que me ponen los pelos como escarpias. No quiero precipitarme, pero no es descabellado pensar que el actual Sheriff debería estar al tanto de todo esto, a pesar de que soy consciente de que ha pasado muchísimo tiempo.

Aun así…

Se me ocurre que hay cuestiones que merecen una respuesta.

¿Hamilton trabajaba ya entonces en la policía de la zona? ¿Conocía este dato y me lo ha ocultado deliberadamente? Me lo anoto como algo que debo investigar más tarde. Da igual cómo se desarrolle el operativo. El Sheriff va a tener que responderme a algunas cuestiones. El problema principal ahora es que, por si la cosa no estuviera suficientemente fea, resulta que puede ser un impedimento.

—Gracias, Robin. No hay nadie mejor que tú —le peloteo.

—Seguro que eso se lo dices a todos. Te dejo que veo que estás liado.

No puedo pedirle que investigue a Hamilton ahora mismo. Demasiados oídos escuchando esta conversación en el reducido espacio de un vehículo. Le escribiré un mensaje de texto con algunas preguntas concretas que espero que pueda responderme más pronto que tarde. Antes de llegar a la vieja propiedad de los Kenwood sería lo ideal, pero es pedir demasiado. De momento, no le quitaré ojo al Sheriff, el cual, todo sea dicho de paso, tampoco me lo quita a mí. Veo cómo me mira de reojo desde el asiento delantero. Debe haber seguido con interés lo que acabamos de hablar por teléfono.

Esta breve conversación me ha dejado con nuevas preguntas y un desasosiego creciente. Puede que nos estemos dirigiendo al matadero. No es una locura pensar que Scott, tal vez, esté al tanto de nuestros movimientos. Miro al Sheriff con inevitable desconfianza. ¿Podemos fiarnos de él? ¿Qué conocemos de Hamilton en realidad? ¿Se encuentra al tanto del plan de Scott y nos está conduciendo a una ratonera? Si eso es cierto, ¿qué puede saber Scott de él o qué tipo de tratos llevan entre manos?

Intento atar cabos, pero me falta información importante. El dinero suele ser un buen motivo, aunque no tiene por qué ser el único. Debo tomar una decisión antes de que lleguemos. Varios de mis compañeros de Boston están aquí para tratar de rescatar a Aron. No me perdonaría jamás cometer el error de no fiarme de mi instinto y dejarles ir a una muerte casi segura.

Me estoy rayando.

No sé si estoy sacando las cosas de quicio.

No pienso con claridad.

—¡Para el coche! —le ordeno al agente que conduce.

—¿Qué sucede? —pregunta el Sheriff Hamilton con incredulidad. No me extraña que le sorprenda mi reacción después de la lata que he dado para que nos pusiéramos en marcha cuanto antes.

—Tengo que hablar con mis hombres —explico.

—Somos todos un equipo, detective Baker —contesta, supongo que para disuadirme.

—Lo sé. No se lo tome a mal, Sheriff, pero hay datos que no puedo compartir. Necesito solo unos minutos —solicito, al tiempo que miro mi móvil como si cupiera la mínima posibilidad de que Robin ya hubiera averiguado algo más.

Aprovecho que el vehículo parece detenerse para saltar del coche inmediatamente. El resto del convoy hace lo mismo. Resulta curioso ver tantos coches de policía parados en el arcén de una carretera comarcal.

Tengo que darme prisa.

Capítulo 37

Myrkur

No cabe duda de que este debió ser el lugar en el que aparcó su vehículo. Un resto de lo que parece poliuretano similar al que fue usado para la mortaja de la chica ha quedado sepultado bajo las ruedas de un vehículo que debe ser de gran tamaño. También parece haber unas fibras aplastadas. El eje entre las ruedas es amplio. Una pick up, casi seguro. Tomaré medidas y haré fotografías, pero aun así será preciso llamar a los de la científica, pues nosotros no llevamos el kit de pruebas. Mejor no arriesgarse jugando a hacer lo que no nos corresponde y que luego haya problemas con la cadena de custodia.

Supongo que tomarán una impresión de las pisadas del vehículo. Se aprecian con relativa claridad, aunque tampoco tengo claro que sirva de algo, pero por investigarlo que no quede. Si el asesino estuvo aquí con su coche, tal vez este nos conduzca a él.

Esto me genera nuevas preguntas. Barajaba la posibilidad de que la hubiera seguido hasta aquí desde algún punto, pero también es probable que la estuviera esperando con su coche. No obstante, esto me parece aventurado. Incluso absurdo. Todavía es pronto para saber si la víctima era un objetivo concreto o fue elegida por azar. Sin embargo, resulta un tanto estúpido sentarse en tu vehículo a esperar que se acerque a este callejón abandonado alguien en una zona de la ciudad con tan poco tránsito.

La eligió con anticipación.

Sabía que iba a pasar por este punto.

Creo que tuvo que seguirla. Es lo que me parece más plausible. En ese caso, seguramente dejó aparcado aquí el vehículo antes del crimen. ¿Dónde la encontró entonces?

Me dispongo a recorrer las calles aledañas en busca de un lugar que pueda servir de punto de partida para la víctima. Tiene que haber algún garito o local que frecuentara, un sitio en el que la encontrase y desde donde comenzó a seguirla. Quizá acabó allí por casualidad esa noche porque acompañase a alguien. En ese caso, resulta extraño que se fuera sola.

De momento me muevo entre distintas hipótesis que debo comprobar hasta qué punto se sostienen. Explorar las calles de alrededor se me antoja algo imprescindible. Este puede que sea el escenario principal, pero cerca debe estar el punto de origen.

Casi me había olvidado de Daniel. Mi compañero está buscando posibles pruebas que se pudieran haber escapado ayer con tantos efectivos en la zona. Ahora levanta la cabeza y me mira, mientras sigue grabando algo en las notas de voz de su teléfono.

Le hago un gesto para indicarle que voy a darme una vuelta por aquí. Asiente y sigue a lo suyo. Luego compartiré mis hallazgos, si es que estos se producen.

Esta parte de la ciudad es fea, desagradable y sucia. Las calles cercanas al callejón no tienen mejor aspecto. Hay algún negocio en las inmediaciones, principalmente almacenes, locales de reparaciones y algún taller mecánico. También veo algún almacén y tiendas de suministros diversos. Es improbable que a esas horas de la noche hubiera nada de esto abierto, así que ahí no va a ser posible encontrar a un testigo. Me pregunto dónde hacen el descanso los trabajadores. Ni siquiera se ve un McDonalds o un Carls Junior por aquí para tomar algo. Tiene que haber un bar en las inmediaciones. Eso estaría bien, desde luego, salvo que tenga horario de mañana, lo que sería darme contra un muro.

Por fin, después de un rato pateando las calles, veo algo que encaja con lo que mi mente se ha empeñado en decirme. No está demasiado lejos del escenario del crimen y me temo que tampoco cierra pronto. Parece de esos locales en los que la noche se alarga con los parroquianos de siempre hasta que ellos aguanten. Una taberna de Moe al más puro estilo de Los Simpsons, solo que me apuesto algo a que también sirven comida grasienta. Una vía de escape para los que trabajen en este barrio en el que lo que ya no se ven precisamente son viviendas.

Me planteo entrar directamente pero, de forma instintiva, algo me dice que es mejor que lo haga junto con mi compañero. Puede ser una estupidez, pero es mejor ser precavida y no fiarse.

Llamo a Daniel. Quedamos a medio camino. Creo que es más prudente hacerlo así. No quiero que la impaciencia de tener que esperarle en la puerta me haga cometer alguna estupidez y me adentre sin él en el garito. No tiene por qué pasar nada, pero tampoco está de más ser precavida.

Le veo acercarse con una sonrisa.

Lo dicho, este tío es de otro planeta porque es imposible estar siempre de tan buen humor.

—¿Qué ha encontrado la pequeña Myrkur?

—¿Por qué lo de pequeña? —Es evidente que no soy muy alta, pero es innecesario ponerlo de relieve.

—Ja, ja, ja —se ríe—. No te ofendas, hombre. Es por eso de que eres muy joven, casi una niña.

Vale, ahora resulta que está obsesionado con mi edad. Ni que él fuera octogenario. Me apuesto a que no hace tanto que ha sobrepasado la treintena.

Pongo los ojos en blanco, no lo puedo evitar.

—Basta de cháchara intrascendente —le reprendo—. Tenemos trabajo que hacer.

—Sí, mi sargento —me vacila—. ¿Qué es lo que has encontrado exactamente?

—Puede que el lugar en el que el asesino encontró a nuestra víctima.

Capítulo 38

Patrick

Nos alejamos a unos metros de distancia. Hamilton nos observa con el ceño fruncido. Necesito hablar con mis compañeros sin interferencias, aunque es evidente que disponemos de poco tiempo y que no estamos en el mejor lugar para hacerlo.

—¿Qué coño pasa, Patrick, macho? —pregunta Henry Down. Es un buen tipo al que le gusta la acción y detesta que la interrumpan, así que comprendo perfectamente su cara de hastío.

En total nos hemos trasladado hasta aquí catorce policías de Boston. Es una barbaridad, teniendo en cuenta que es una ciudad grande y hemos dejado la comisaría bastante desabastecida, en especial algún turno en concreto. No obstante, ninguno dudó en arrimar el hombro para intentar encontrar a Aron. Somos compañeros y nos cuidamos unos a otros.

Supongo que estos dos días habrá sido una locura con el tema de la organización de los recursos allí. Además, no sé cómo se las habrá apañado NorNor para que Myrkur no se entere de los detalles, suponiendo que todavía no sepa lo que ocurre. Es decir, está al tanto de que intentamos encontrar a Aron, pero no sé si sabe el papel que juega su padre en todo esto y que este piensa que ella y su madre pueden estar en peligro.

—No me fío del sheriff. Sé cómo suena, así que necesito que me dejéis que os lo explique primero —me adelanto, al observar las caras de mis compañeros. Por suerte para mí, mantengo buena relación con todos, así que tengo la esperanza de que confíen en mi instinto y que no pongan trabas de primeras, sin conocer mis motivos.

—Desembucha —dice Josh, el más joven del grupo.

—Hace unos instantes, Robin acaba de darme información que puede ser relevante. Ha averiguado que los padres de Scott murieron en un incendio y se sospechaba que su hijo estaba implicado. Sin embargo, después de no encontrar pruebas concluyentes, se cerró la investigación.

—¿Y qué quieres decir con ello? —pregunta Roman, que es evidente que todavía no entiende por dónde voy, lo cual es bastante lógico—. Eso pasa en muchas ocasiones, lo sabemos bien.

—Sí, es cierto. Aunque es más habitual dejar el caso abierto, salvo que haya alguna razón de peso.

—¿Dónde quieres llegar, Patrick? —pregunta nuevamente Henry.

—Creo que Hamilton tiene que conocer este caso. Debe estar al tanto de lo que pasó. Como mínimo, cuando ya hemos logrado determinar cuál era la propiedad en cuestión y hemos hablado sobre ella, al buscar la información relacionada, le debe haber saltado lo de la investigación del incendio y el posible sospechoso.

—Pero no ha dicho nada —observa Josh.

—Exacto. Eso hace que me surjan preguntas…

—Por ejemplo, si está relacionado de alguna forma con Scott —se adelanta a puntualizar Smith, un agente por lo general bastante callado pero que suele acertar con sus observaciones.

—O está metido en el ajo —añade Roman.

—No lo sé. Confío en que no sea así —digo con esperanza—. Sin embargo, no puedo dejar de dudarlo y me parecía importante comentároslo para tomar una decisión juntos. Le he pedido a Robin que busque si existe alguna conexión entre el sheriff y Scott y que averigüe si ya trabajaba en la zona cuando sucedió lo del incendio. Espero que me llame pronto y me dé la respuesta.

—Tú estás al mando del operativo, Baker —me dice Smith. Es algo curioso porque todos nos llamamos por el nombre de pila, excepto a Smith que, del mismo modo, se refiere a cada uno de nosotros por el apellido o, en su defecto, por nuestro cargo—. Asumiremos lo que decidas. Somos un equipo, ya lo sabes.

—Sí, lo somos. Por eso he considerado que teníamos que hablarlo.

Contemplo la cara de mis compañeros y es innegable que la duda aparece en los rostros, tal y como debe haberlo hecho en el mío. No lo hemos dicho en voz alta, pero todos tememos que nos estemos encaminando a una emboscada.

—Detective Baker, ¿todo en orden? —grita desde la distancia Hamilton, aludiendo al tiempo que estamos perdiendo en este instante. Es una forma de recordarme que fui yo el que insistió en que debíamos ponernos en marcha sin perder ni un minuto.

No nos ha quitado el ojo de encima desde que nos hemos apeado de los coches. Igual esa suspicacia es entendible, pero mi instinto me dice que esconde algo.

—Estamos terminando. Solo necesitamos unos minutos más.

Capítulo 39

Sombra

No puede quitársela de la cabeza. Es perfecta. Es la viva imagen. Representa justamente lo que busca, con suma fidelidad. No obstante, eso es lo que suele pensar todas las veces, lo cual justifica sus acciones, porque la que ve en cada momento es incluso más perfecta que la anterior y eso le sirve de impulso, impidiéndole pensar con claridad.

Por un instante, su parte racional aparece en escena. Cuando se deja arrastrar de esa manera por esos instintos tan primitivos, ni siquiera todo el entrenamiento que lleva a cabo y esos hábitos de vida tan estrictos en los que sus apetitos están tan restringidos logran que piense con lucidez. Hay una parte animal en su interior que es muy difícil de manejar. De manera invariable, eso le conduce a unas horas de penitencia y castigo en los que procura retomar el equilibrio.

No le conviene perseguir otro objetivo tan pronto. Eso lo sabe. Conoce los peligros de hacerlo. Los riesgos. La alarma que eso puede generar si llega a los medios de comunicación. La presión que habría.

Es demasiado reciente. No ha habido lugar para la reflexión posterior,  para el análisis pormenorizado, para la recapitulación de sus actos, de cada uno de los pasos seguidos, de los posibles errores, de los matices que debe tener en cuenta la siguiente vez.

La policía ya está sobre el caso.

Es otro aspecto a considerar.

Nunca ha dejado tan poco tiempo entre una y otra, incluso cuando este no ha sido el conveniente. Es demasiado arriesgado y eso puede terminar convirtiéndose en una fatalidad.

Y sin embargo…

El impulso esta vez parece más poderoso que nunca. Un torbellino de sentimientos arrolladores le dominan e inundan de dopamina su sistema nervioso. Siente que está metido en una fuerte corriente de la que no puede escapar. La imagen de la chica vuelve a su mente, se derrama por sus neuronas y coloniza su cerebro.

Su pelo rubio.

Sus ojos azules de esa tonalidad tan especial.

Su rostro porcelánico, de tez tan clara que apenas parece tener vida.

Aprieta los puños con fuerza. Los músculos de sus antebrazos se tensan tanto que casi le duelen. Agradece esa sensación molesta de autocastigo. Le recuerda que todo tiene consecuencias. Si aprieta demasiado fuerte, se clavará las uñas y puede hacerse sangre. Si comete alguna imprudencia, puede pagarlo con la cárcel, algo que ha logrado esquivar hábilmente hasta ahora.

Hay otro tema que no ha de olvidar. Un asunto que provoca que sienta la respiración como un fuego abrasador que palpita en sus bronquios y circula por su cuerpo. El maldito Phil se ha fijado en él. Le ha prestado atención justo en el momento en el que ha descubierto a la joven. Eso limita mucho sus movimientos. No la ha podido seguir. No ha podido hacerle el seguimiento mínimo que hubiera querido.

Intenta ver el lado positivo. Tal vez sea una suerte que haya sido así. Puede verlo como una señal. Si a la chica le sucediera algo en los próximos días, Phil podría recordar que su extraño compañero de trabajo de las últimas jornadas la había mirado con inusitado interés.

Cuando llega a casa, coge el látigo que tiene guardado en el baúl de debajo de la cama. Se quita la ropa y comienza el proceso curativo.

El dolor le recordará lo que es correcto.

Capítulo 40

Myrkur

Nos encaminamos juntos hacia el garito que se encuentra a unas pocas manzanas del lugar donde hallamos el cuerpo, cuando de pronto, me doy cuenta de que he sido bastante estúpida. En ningún momento se me ha ocurrido preguntarle a Daniel si sabe algo de lo que se cuece en comisaría. No solo falta Patrick, sino que tengo la impresión de que estamos bajo mínimos.  Es decir, incluso faltan un mayor número de agentes de lo que me imaginaba. Es verano, lo entiendo, pero mi impresión es que hay mucho menos personal del esperado y, sobre todo, recomendable, incluso teniendo en cuenta que una buena cantidad de ellos están de vacaciones.

Valoro si es mejor opción preguntarle directamente o intentar sonsacarle. Puede que Daniel tenga ese aura un tanto inocente, pero tampoco creo que se chupe el dedo. Incluso tengo mis dudas de que sea realmente tal como se muestra. Puede que sea solo una forma de estar en el mundo y sacar el mayor partido de ello.

—¿Qué pasa en comisaría estos días, Daniel? Porque imagino que te has dado cuenta igual que yo de que falta mucha gente. De hecho, creo que he visto por allí algún agente que ni siquiera pertenece a nuestra demarcación. Cualquiera diría que necesitamos refuerzos.

Traga despacio y juraría que se ha quedado pálido.

—Pues no me había dado cuenta.

Estupendo.

Resulta que él sí cree que yo me chupo el dedo.

—Daniel, no me tomes por idiota. Eso es algo que no tolero. Es evidente que estás al tanto de lo que sucede. Y eso me hace pensar si no seré la única que desconoce qué es lo que está pasando.

No es que no lo sepa, pero no lo conozco en toda su extensión.

Se para en mitad de la calle. Se supone que nos encaminamos a buscar pistas para nuestro caso, pero parece que no puede hablar y andar al mismo tiempo.

—Myrkur, me caes bien.

—Vale, eso ya me lo has dicho unas cuantas veces desde que estamos juntos en esto. Tranquilo, lo pillo y hasta te lo agradezco —le dijo con tono irónico. No quiero que dé más rodeos—. Dispara, por favor.

Suspira. Pone tal cara de compungido que cualquiera diría que pende sobre él la guillotina.

—No debería decirte nada.

—¿Decirme nada sobre qué? —tengo los nervios a punto de estallar.

—Creo que es mejor que te lo cuente Baker cuando vuelva.

—No, yo no lo creo, entre otras cosas porque me está esquivando y no contesta mis llamadas. ¿Me vas a decir de una vez qué demonios pasa?

—¡Vale, vale! —dice con las manos en alto—. Te cuento lo que sé, ¿de acuerdo? Tampoco es mucho, no te creas. Solo me han contado que han organizado un operativo para ir a rescatar a Aron Rubicon.

—Hasta ahí llego. Pero, ¿por qué tantos agentes? ¿Y qué más hay?

—Han tenido que desplazarse fuera de Boston, creo que hasta Cape Cod. La teoría es que lo retiene un tipo peligroso y, por los rumores que me han llegado, piensan que la operación es de bastante riesgo, pero no conozco muchos más detalles.

Mi cara debe ser un poema. Ni siquiera aunque se me diese bien disimular lo conseguiría en este instante. Estoy alucinando con lo que acaba de decir. ¿Por qué Patrick no me ha comentado nada de esto? ¿Y por qué parece que todo el mundo está empeñado en ocultármelo? Se supone que soy un agente más del departamento.

—No lo entiendo. Patrick es mi compañero y no me ha dicho nada de esto.

—En realidad, no lo sabemos seguro. Según parece, lo único que se sabe a ciencia cierta es que no ha dado señales de vida en los últimos dos días. No responde al teléfono y tampoco lo tiene activo. La teoría es que el tipo al que estaba investigando con relación a aquellos crímenes de hace años se lo puede haber llevado. Creo que era amigo de tu padre, si no me equivoco —dice, observando mi expresión—. Pero, Myrkur, por favor, no le digas a nadie que te he contado nada al respecto.

—Daniel, se supone que yo estaba colaborando en ese caso también. Por eso vine a Boston en un principio. Para ser más precisa, porque Aron y Patrick querían tener acceso a mi padre, ya que lo consideraban el principal sospechoso y él se negaba a hablar con ellos.

Traga saliva. Le he dejado fuera de juego. Es evidente que no sabe qué decir a continuación.

—Yo… —titubea. Se lee en su cara la culpabilidad—. Lo siento, en serio. No entiendo los motivos por los que no han compartido esta información contigo.

—Yo tampoco, la verdad. Sospecho que este crimen que nos traemos entre manos les ha venido muy bien para mantenerme distraída.

Reflexiono en voz alta. No lo hago con la intención de hacer sentirse incómodo a Daniel, sino porque a mí me sirve para intentar entender los motivos.

Y exactamente eso es lo que pienso.

Este homicidio, por supuesto es muy real, pero no deja de ser cierto que lo han aprovechado para mantenerme entretenida. Seguro que el jefe Norton intuyó que en esos dos días que me dio de vacaciones me dedicaría a meter las narices donde no debía, así que, al final, le pareció mejor opción asignarme a esta investigación.

—No creo que sea eso, ¿sabes? Quiero decir, a la chica la han asesinado de verdad. Alguien tenía que encargarse de ello y tú has trabajado en crímenes de este tipo antes, si no me equivoco. Seguro que hay una razón bien justificada, ya lo verás. No le des más vueltas.

Está en lo cierto. Debe haber un motivo que ellos consideren que tiene algún tipo de justificación y eso me lleva a si mi padre no estará relacionado con todo esto de alguna manera más allá de lo que me acaba de decir.

No quiero volverme paranoica.

No quiero ser desconfiada.

Pero es que se empeñan en que no pueda fiarme de nadie.

—Hemos llegado —le anuncio a Daniel, que está deseando dejar atrás este tema que tanto le incomoda—. Vamos.

Es tan expresivo que rápidamente se dibuja el alivio en su cara y hasta vuelve a asomar una sonrisa.

Me sigue al interior de un local que ya desde fuera se anuncia siniestro. La fachada recuerda los años que han pasado por ella, así como las inclemencias del tiempo. Desconchada por varios sitios y llena de mugre, cuesta creer que alguien se adentre aquí con la esperanza de salir con vida.

Arriba de la puerta hay un neón un poco descolgado. Supongo que en algún momento de su historia remota tendría un buen aspecto y ese nombre de Funnyland era pura intención y hasta una promesa.

Cuando trascendemos el umbral de la puerta, lo que vemos no es mucho mejor. A mis ojos les cuesta un poco acostumbrarse a la oscuridad interior, iluminada con pobres y desganadas bombillas amarillas que salpican las paredes de vez en cuando.

Como la cadena de restaurantes Denny´s, no tengo apenas dudas de que este sitio abre las veinticuatro horas del día. A diferencia con la franquicia, este tugurio no ofrece solo comidas, sino también copas y lo que se precie. Creo que mi intuición no ha andado desencaminada y es posible que nuestro asesino encontrara aquí a la víctima o, como mínimo, fue desde donde la siguió.

Haciendo honor al cliché de tabernero hacendoso, el que encontramos detrás de la barra se encuentra pasando una bayeta por encima mientras un palillo amenaza con resbalar de sus labios y caer en cualquier instante.

—¿Qué se les ofrece? —pregunta mostrando una dentadura de color indescriptible.

—Buenos días, somos del departamento de policía de la ciudad —respondo con inmediatez.

Le cambia la cara.

Puede que acabemos de entrar en territorio hostil.

Mejor será no esperar demasiada colaboración por su parte.

INTERLUDIO 4

“Si antes vivíamos cegados por el sol ahora

estaremos cegados por la sombra”.

Vivir adrede (2007) - Mario Benedetti

Primero duda. Titubea. Levanta una mano, pero la vuelve a bajar. Teme que sea otra forma de castigarle. Ofrecerle aquella salida para después retirarla de golpe. Un modo cruel de guillotinar las esperanzas. Anticipa la decepción y siente unas fuertes ganas de llorar que aguanta estoicamente, demasiado para ser un niño de esa edad. Sabe que no le está permitido derramar lágrimas. Si las ve, está perdido.

—Obedece —insiste la voz desde arriba.

Finalmente, se agarra con fuerza a la cuerda, como si fuera la última oportunidad de seguir vivo, un modo de aferrarse a la vida. Parece una metáfora. Una tabla de salvación. Una soga que no asfixia, sino que devuelve el oxígeno y permite respirar.

Se aferra con todas sus fuerzas con sus manos y con las piernas. Tanto tiempo de encierro hace que tenga la musculatura débil y, en varias ocasiones, tiene la impresión de que se está resbalando y está a punto de caer. En esos instantes, intenta hacer un esfuerzo extra y se aprieta más a eso que simboliza la libertad. Pero, por desgracia, no es real. No es una salida a la libertad, sino a otro tipo de prisión que le espera una vez que salga a la superficie.

Cuando por fin está fuera, nota como el sol le quema la piel y abrasa sus pupilas, tan poco acostumbradas a la luz después de incontables jornadas en completa oscuridad.

Si esperaba el cálido abrazo de esas personas que supuestamente le han traído al mundo para proporcionarle seguridad y cariño, desde luego no lo va a encontrar.

—Lo he hecho bien, ¿verdad, mamá? He sido bueno y me he comportado como un hombre —dice otra vez esperanzado, mientras percibe que una nueva oleada de lágrimas intentan derramarse de sus ojos.

—No vas a llorar, ¿verdad que no, Tommy?

—No, mamá. Claro que no —responde haciendo un esfuerzo titánico por controlar sus emociones y reprimir el llanto. ¿Cómo no puede entender que tan solo es un niño pequeño?

—Ya me parecía a mí, porque no me gustan los lloricas. Lo sabes de sobra.

El crío asiente, buscando así el beneplácito de su madre. Ella se da la vuelta y, sin decir ni una sola palabra más, se dirige hacia la vivienda. El pequeño Tommy mira a un lado y al otro. Viven en una llanura en la que no es fácil divisar un final. Tienen una zona de huerto, de la que suele encargarse su padre principalmente, así como de los animales. No le ve por ninguna parte. Tal vez hayan vuelto a discutir y otra vez estén en una de esas fases en las que no se hablan. A su padre le gusta empinar el codo, según dice su madre. Tommy no entiende muy bien a qué se refiere con esa expresión, aunque empieza a intuir lo que significa. Posiblemente es porque a su padre le gusta tomar esas bebidas que le ponen de un humor extraño. Cuando bebe mucho, incluso acaba tambaleándose y cayendo al suelo desplomado. Alguna vez hasta se ha quedado dormido en el garaje.

Cuando entra por fin en la casa, el ambiente le parece extraño, ajeno. Ese lugar que se supone que debería llamar hogar es frío e inhóspito. Muy pronto se cruza con ella. Era inevitable. Es la causa de todos sus males. Le mira con esos ojos de un azul tan claro que casi parecen transparentes. Está seguro de que no hay en el mundo una mirada más heladora. Ahora esboza una sonrisa que hace que sienta miedo de la cabeza a los pies. Resulta inverosímil que sea así, después de haber pasado un tiempo indefinido encerrado bajo tierra con la única compañía de los insectos.

—Bienvenido a casa, Tommy —dice de un modo que le hace estremecer. Mira su boca, esos labios rojos del color de la sangre.

Él agacha la cabeza y pasa de largo, procurando mantenerse fuera de su alcance. Se dirige a su habitación. Ojalá disponga de unos minuto a solas. Tal vez así pueda soltar esa congoja que le aprisiona el pecho. Sabe que muy pronto su madre le llamará para hacer alguna tarea de la casa, pero solo anhela unos instantes para recomponerse y alejar nuevos temores que recién aparecieron.

En su dormitorio le espera una sorpresa nada agradable.

Capítulo 41

Patrick

Es hora de tomar una decisión. No podemos perder de vista que Aron sigue probablemente en manos de Scott y el tiempo corre en nuestra contra. Es posible que nos lo estemos jugando a todo o nada. Siento cómo la adrenalina campa a sus anchas dentro de mí.

—¿Qué hacemos entonces? —me pregunta Josh, quien no puede disimular sus ganas de entrar en acción.

—Por desgracia, les necesitamos. No conocemos la zona y ellos sí. Es preciso que nos guíen. No podemos permitirnos ir a ciegas. Ya estamos perdiendo demasiado tiempo —reflexiono en voz alta. Es así, una obviedad pero no por eso menos cierta. No conocemos esta parte de la geografía de Massachussets y no tenemos tiempo de explorarla.

—Estoy de acuerdo —afirma Henry—. Deberíamos volver a los coches. No obstante, hay que vigilar a Hamilton y a los demás, por si acaso. No podemos fiarnos sin más de lo que nos digan, al menos hasta que Robin te llame y te cuente algo.

—Sí, tenemos que ser precavidos.

—Lo siento, pero no tengo claro que Hamilton se la vaya a jugar así —nos contradice Roman.

—Explícate, por favor —le pido.

—A ver, puede que esté en el ajo y que tenga algo que ver con Scott, pero también me sorprendería que nos conduzca a una muerte segura y se juegue, no solo toda su carrera, sino entrar en prisión. Entonces la deuda que tiene con él debe ser demasiado grande —argumenta.

—Y si tapó el asesinato de sus padres en el pasado, casi parece que le debe más Scott a él que al contrario —comenta ahora David, otro de nuestros agentes que se ha desplazado hasta aquí.

—Desconocemos la historia y me temo que no vamos a averiguar mucho más antes de que lleguemos allí. Ojalá fuera así, pero irremediablemente vamos a acudir en parte a ciegas, así que debemos cubrirnos los unos a los otros. Nada de avanzar todos a la vez. Nos mezclaremos con sus agentes y siempre tendremos a algunos de los nuestros en la retaguardia —sugiero.

—Me parece buena idea —señala Henry, apoyando mi propuesta.

Determinamos rápidamente los puestos que ocuparemos cada uno. Yo estaré en el grupo de delante con otros tres. Los demás, acudirán en dos oleadas más, salvo un par que se quedarán junto a los coches monitorizando la situación y mantendrán a NorNor informado en todo momento.

Invitaré al sheriff a que vaya conmigo, codo con codo, hasta la entrada de la propiedad. Procuraré convertirme en su sombra, con cuidado de que no sea él la mía. En esta situación, debo liderar al equipo porque, al fin y al cabo, he sido yo quien les ha arrastrado hasta aquí. No puedo permitir que les pase nada a ninguno de ellos.

Me entra un mensaje. De camino de vuelta al coche, me apresuro a sacar el móvil por si es Robin. Pero no es él. Se trata de Myrkur.

“Sé dónde estás. No entiendo por qué me lo has ocultado. ¿Cómo quieres que confíe en ti?”.

Esto es lo que menos necesito en este momento. No puedo perder ni un ápice de concentración. Cierro los ojos un segundo. No puedo ocuparme de esto ahora. Guardo el teléfono. Ya habrá tiempo de hablar. Eso espero. Sería muy triste que lo último que Myrkur supiera de mí es que la engañé y no podérselo explicar.

Alejo ese pensamiento de mi mente. Es agorero. Necesito permanecer con buen talante y positivo. Si me pongo pesimista, se lo puedo contagiar a los demás.

Cuando llego al coche, no se me escapa la mirada de reproche del sheriff Hamilton.

—¿Por fin preparados, detective Baker? —me pregunta con acritud.

—Sí, adelante.

Me meto en el vehículo sin dar ni la menor explicación. No quiero alimentar más este fuego que nos está quemando a todos los presentes. No favorece el trabajo en equipo. Si estoy equivocado y no tiene nada que ver, habré alimentado la desconfianza entre todos. Incluso en ese caso, espero estar equivocado y que sea un policía sin tacha.

No me gustan estas situaciones. Siempre he procurado tener buen rollo con mis compañeros. Eso genera lealtad y confianza. Es importante en un trabajo como el nuestro. Hoy desde luego no lo estoy logrando.

En el interior del vehículo el ambiente es tan tenso que podría cortarse con un cuchillo. Nadie se atreve a articular palabra. Miro mi móvil con la esperanza de que llegue pronto información, algo que me ayude a decantar la balanza hacia un sentido u otro. Confío o, por el contrario, mantengo los motivos para desconfiar.

—Estamos a cinco minutos de llegar aproximadamente —anuncia el agente que va al volante—. Espero que me den instrucciones para decidir dónde aparcar los vehículos.

Hamilton se gira desde el asiento delantero. Me mira y en sus ojos asoma un brillo que no me gusta.

—Bien, detective Baker. Usted verá si quiere que le guiemos o prefiere ser quien lleve la batuta.

Mi móvil sigue mudo.

Es momento de tomar una decisión.

Capítulo 42

Myrkur

Si la taberna de Moe Szyslak existiera en la realidad, se parecería bastante a esta en la que mi compañero y yo acabamos de entrar. Desde luego, mi primera impresión no se equivocaba. Hasta tal punto guarda semejanzas con ella, que también podemos ver a los parroquianos —que está claro que son los habituales—, aferrados a la barra del bar con la inseparable compañía de una pinta de cerveza.

Demencial.

Daniel debe haber considerado que mi entrada no ha sido precisamente gloriosa, así que se ha decidido a tomar las riendas de la situación. La niña que un día fue sociable y que habita dentro de mí se siente un poco ofendida por su falta de confianza, pero la adulta que detesta las relaciones interpersonales se lo agradece.

Myrkur y sus contradicciones. Esa soy yo.

—Tranquilo, jefe, no tiene de qué preocuparse —suelta mi compañero en un tono de lo más desenfadado—. No venimos a buscarle problemas.

—Cuando la poli entra en mi local suelen intentar buscarme problemas —contesta parafraseándole.

—Pues no es el caso, se lo aseguro. Solo queremos saber si les suena una chica que creemos que estuvo aquí hace un par de noches. Mi compañera y yo estamos convencidos de que puede ser fundamental para una investigación en curso si alguno de ustedes la recuerda.

Los presentes aguzan el oído. Parece que el tema les resulta de interés. No sé si será por el morbo, por pura curiosidad o porque saben lo que ha sucedido y les intriga conocer qué ha pasado con exactitud.

El camarero nos mira alternativamente a Daniel y a mí.

—No vienen muchas chicas por aquí —responde un tanto cortante, mientras trata de salir del paso.

—Por eso mismo estoy seguro de que, si ha estado en el bar en algún momento, no se les habrá olvidado —le rebate Daniel, sin que la sonrisa abandone en ningún instante su rostro.

Es un crack, el tío. Para mí es imposible mantenerla más de cinco segundos, salvo que algo me haga gracia o me resulte agradable de verdad. En su caso, parece que le viene de serie, a conjunto con su buen humor.

El camarero tiene un rostro macilento, cruzado por arrugas profundas. Los labios secos y agrietados se fruncen en una mueca de descontento, al tiempo que sus ojos se achican. Es consciente de que le conviene responder. Al fin y al cabo, es el modo más rápido de que abandonemos el lugar. Es bastante probable que esté acostumbrado a recibir visitas de la policía por asuntos que prefiero no pensar, pero no está entre nuestros objetivos buscar causa alguna para cerrarle el negocio durante una temporada. No obstante, si la táctica de Daniel no funciona, tendremos que recurrir a otros métodos.

Casi deseo hacerlo y ponerme en plan chungo. Se nota que estoy de mala leche y quiero desahogarme con algo o alguien. No obstante, estoy convencida de que no es una buena idea. Con quien debo hacerlo tiene nombre y apellidos. Puede que no responda mis llamadas, pero antes o después tendrá que regresar.

—¿Qué chica? —pregunta finalmente el hombre que está detrás de la barra.

—Tengo una foto de ella en el móvil. Señor… —dice Daniel, dejando en suspense la última parte de la frase con la esperanza de que el otro le facilite su nombre o su apellido.

—Crawford.

—Señor Crawford, mucho mejor. Me resulta incómodo no saber cómo se llaman las personas con las que hablo. Verá, mi madre siempre era muy insistente con eso, con la importancia de poder llamar a los otros por su nombre. Dice que es una forma de mostrar respeto. Déjeme un instante —señala, mientras continúa su búsqueda en la galería de imágenes sin dejar de hablar ni un solo segundo—. ¡Aquí está!

Me mira de reojo y no se me ocurre el motivo. Entonces se la muestra y el camarero pega un respingo hacia atrás que me pilla de sorpresa.

—¡Joder! —exclama Crawford con el rostro descompuesto.

Daniel pone expresión de inocencia pero, por lo poco que le conozco, me da que está disimulando. Me huele que está empleando algún tipo de treta.

—Disculpe, disculpe —repite como si estuviera azorado—. No debería haberle mostrado esa fotografía. Si se entera mi jefe me cuelga de los huevos —afirma, llevándose la mano a la boca por lo que acaba de confesar—. No se lo digan, por favor, ni tampoco que me he expresado de esa manera. Tiene bastante mala leche, ya saben cómo les digo. Es que todavía estoy consternado por lo que le han hecho a esta pobre chica. No sé si usted tiene hijas, pero yo tengo dos crías pequeñas y no puedo ni imaginar el dolor que se debe de sentir. Además, su madre y yo siempre hemos considerado que…

—Vale, vale —le interrumpe—. No me cuente más rollos. ¿Tiene otra foto un poco menos… o más…? —pregunta sin saber muy bien qué señalar.

—Por supuesto. Y discúlpeme si he herido su sensibilidad. Esta es la chica —declara, al tiempo que cambia por completo su expresión, mucho más seria ahora.

Me quedo anonadada. No me esperaba esta faceta de Daniel. Es un mentiroso con estilo, no se lo voy a negar. A saber qué más sorpresas me tiene preparadas.

Curiosamente, se congregan algunos más de los presentes a su alrededor. Me temo que ha logrado su objetivo, pues ha captado la atención de todos, incluso de los que trataban de desasirse de la situación y pasar inadvertidos.

—Yo tengo una hija también —señala uno de ellos—. No es que ella esté lo que se dice orgullosa de mí, pero yo la quiero. Es mi pequeña y no soportaría que nadie le hiciera daño. A mí también me gustaría ver la foto, por si puedo ayudar.

Daniel les deja el móvil para que se lo pasen entre ellos, sin perder de vista ni un instante su celular. Me había dado la impresión de que era alguien muy ingenuo, pero empiezo a sospechar que es mucho más listo de lo que quiere aparentar.

—Sí la recuerdo —dice el camarero, —. Estuvo aquí hace dos noches, tal como han comentado. Estuve trabajando aquí desde las diez hasta las seis o siete de la mañana, junto con Kimberly y Ryan. Mi socio y yo solemos alternar los turnos entre nosotros y con el resto de los camareros. Seguro que ellos también la recordarán, porque no cesó de dar el espectáculo desde que entró hasta que se fue, varias horas después.

—Yo la he visto por aquí algún día más —señala otro de los asistentes. Aquel hombre apenas tiene un par de dientes en la boca, lo que me deja con la mía abierta sin capacidad de reacción. Su voz sale un poco distorsionada, aunque tengo mis dudas sobre si será por la extraña resonancia de una boca sin dientes o debido a que ha superado con creces el nivel de alcohol en sangre recomendable.

Entonces se une alguno más que la reconoce y también asevera que no era la primera vez que la chica pasaba por allí.

Interesante. Es posible que el asesino conociera sus gustos y que frecuentara este garito en concreto.

—Solía beber bastante. Más de una vez hemos tenido que llamar un taxi para que la viniese a buscar. Es una pena que una chica tan joven… —dice ahora Crawford mostrando consternación.

—¿Y vieron a alguien que les llamara la atención porque estuviera demasiado pendiente de la joven, por ejemplo? —pregunto.

—Bueno, verá jovencita, estaba la mayoría del bar pendiente de ella. Si la hubiera visto usted misma, le aseguro que no le habría quitado ojo —argumenta el camarero.

—Lo comprendo. No obstante, esta mujer fue asesinada a pocas manzanas de aquí. Cabe la posibilidad de que su homicida la viera justo en este local y desde este punto la siguiera. Así que si hay algo o alguien que captara su atención en alguna manera, nos sería de gran ayuda.

Nos quedamos observando la expresión de todos los presentes. Intento leer qué está pasando por la mente de estas personas en este preciso instante. Tal vez esté grabado en una recóndita parte de su cerebro la imagen de nuestro criminal y ni siquiera lo saben.

—Había alguien… —comenta un hombre que no se ha acercado hasta dónde estamos. Soy yo la que se aproxima hasta él.

—¿A qué se refiere?

—Había un hombre que estuvo sentado ahí gran parte de la noche —declara, señalando a un extremo de la barra que se encuentra en penumbra, más incluso que el resto de la taberna.

—¿Qué le llamó la atención de él? —interroga ahora Daniel.

—No sé, tenía algo raro —dice, encogiéndose de hombros como si no supiera cómo justificar su respuesta.

Mi mente, sin control alguno de mi volición, piensa que el criterio de “raro” en este lugar que parece el catálogo de las extravagancias resulta un tanto difícil de clasificar.

—¿En qué sentido? —insisto.

—El ambiente de la noche estuvo bastante festivo, especialmente gracias a esta joven, hay que reconocerlo, pues no es lo más habitual —señala. No entiendo a dónde quiere llegar y empiezo a impacientarme. ¿Es tan difícil ser directos y no dar rodeos?

—Sí, desde luego —corrobora otro de los presentes—. Fiesta, lo que se dice fiesta, no es lo que tenemos habitualmente.

Esto me hace cuestionarme cuántas horas pasaran al día en el bar estos hombres. Debe ser algo parecido a su segundo hogar. No puedo evitar sentir un ramalazo de tristeza.

—¿Y qué sucedía con aquel tipo? —insisto.

—Se mantuvo en aquel rincón sin quitarle los ojos de encima. No hablaba con nadie, parecía recogido en sí mismo. Me dio la impresión de que intentaba ser invisible.

Veo que Crawford está haciendo memoria también.

—Lo que yo recuerdo es que pidió una sola cerveza para toda la noche. Y estuvo un buen rato, desde luego —añade  justo a continuación el camarero.

—¿Y os fijasteis si abandonó el bar poco después de que lo hiciera ella? —pregunto a ver si hay suerte.

—Lo siento, pero eso no lo puedo asegurar —señala el hombre que se fijó en aquel tipo.

—¿Alguno podría darnos una descripción de ese hombre? —sondea ahora mi compañero.

—Bueno, estaba bastante oscuro, así que no es fácil. Y hacer memoria resulta complicado cuando uno se queda hasta esas horas de la noche —confiesa otro de los parroquianos—. Llega un momento en que todo se difumina.

—Yo sí lo recuerdo —asevera el que ha comentado que le llamó la atención—. Tiene el pelo oscuro, no demasiado corto y con barba bien apurada. Vestía de negro y parecía estar en bastante buena forma física, puesto que se le marcaban mucho los bíceps bajo la camiseta.

—A ver si te has enamorado de él, Peter —se ríe de su propia broma un hombre que no puede disimular su estado de embriaguez.

—Vete a la mierda, Rocky. No eres más tonto porque no dan clases para ello —le contesta con rabia.

—¿Hay algún detalle más que puedan aportarnos? ¿Hizo algún comentario aquel tipo mientras estuvo aquí o actuó de alguna forma que les resultase sospechosa? —cuestiona Daniel, intentando recabar algún dato más.

No tenemos suerte y, después de alguna pregunta más rutinaria, nos disponemos a abandonar el local.

—Un momento —nos avisa el camarero.

Regresamos una vez más hasta la barra.

—Díganos, señor Crawford —le pide Chrysler.

—Igual no sirve de nada, pero me fijé en un tatuaje que llevaba.

—Seguro que nos resulta útil —le anima Daniel—. ¿Puede describírnoslo?

—Es bastante fácil, porque tenía tatuadas dos palabras, una en cada mano. En concreto, una letra en cada uno de los dedos.

—¿Y qué ponía?

—Solo vive. Nada más.

—Muchas gracias, caballeros. ¡Que tengan un buen día! —se despide mi compañero.

No es que hayamos logrado mucha información, pero, al menos, nos da una pista de dónde empezó todo.

Ahora toca reconstruir el camino desde la taberna al callejón en el que hallamos su cadáver y mirar con los ojos del asesino lo que él vio.

Capítulo 43

Frederick

Han pasado dos jornadas completas y no tengo noticias del detective Baker. Estoy a ciegas. Tal vez debería haber sido explícito pidiendo información. Ahora mismo no estoy seguro de si han ejecutado su parte del trato ni de si están pensando cumplir el resto. Estoy preocupado y no me gusta. Me resulta muy desagradable. Y por encima de todo, lo que más detesto es que siento que me está faltando el respeto.

Tampoco sé, por el momento, si habrán dado con Scott o no. Lo que es seguro es que no lo van a tener fácil. Es un tipo listo. No tengo claro si son conscientes de hasta qué punto puede ser peligroso.

Quiero convencerme de que, en cierto sentido, no tener noticias quizá sea positivo, puesto que si les hubiera hecho algo a mi mujer o a mi hija ya habría llegado a mis oídos. No obstante, en realidad dudo que Edward se atreviera a hacerle daño a cualquiera de las dos. Yo tenía que asegurarme de que las protegieran y así jugaba un poco con los recursos de la policía. Esto de ponerlos a mi servicio tiene su gracia.

En cualquier caso, no me gusta encontrarme en esta situación, a expensas de lo que hagan otros. Siempre he sido un hombre proactivo. Debo ponerme en marcha y mover algunos hilos. Todavía tengo cierta capacidad de acción fuera de estas cuatro paredes, aunque no tanta como me gustaría o como he tratado de hacerle pensar a Baker. Llevo demasiados años en este puto agujero. De todas formas, no voy a dejar que piensen ni por un segundo que por estar encerrado soy un hombre sin recursos. No tardará mucho en averiguar que no es así, aunque sean limitados.

Hay un funcionario de la prisión con quien tengo buen trato. Nos hacemos favores mutuamente. En concreto, yo le aseguro protección si él hace la vista gorda con algunas cosas. Debo decir que todo ello lleva implícito otro engaño, puesto que si empezó a sentirse amenazado fue gracias a mí.

En la cárcel es importante mostrarse como un hombre fuerte y con medios para defenderse y salir de cualquier situación de peligro. Desde el primer día que ingresé aquí, dejé bien claro el mensaje. Tuve que pasar por algún que otro momento complicado del que, al final, salí airoso y eso me ayudó a dejar claro quién soy. Ahora ya soy casi de los antiguos. Once años te proporcionan una fama de la que ya es difícil desasirse. Solo hay que alimentarla de vez en cuando para que no desfallezca y te sigan reconociendo como alguien peligroso. Si eso implica mandar a alguno a la enfermería, no me tiembla el pulso en hacerlo ni lo más mínimo.

El problema de las comunicaciones aquí es que son demasiado lentas. Eso me exaspera, pues a mí siempre me ha gustado ser diligente. Dejar las cosas para después, procrastinar, solo es el reflejo de una intolerable falta de voluntad. El problema es que en la cárcel hay ciertas cosas que no puedo controlar tal y como a mí me gustaría.

No puedo llamar por teléfono sin más, que sería lo más rápido, puesto que pongo en peligro a la persona que se encuentre al otro lado del cable. Le puedo convertir en un objetivo de la policía y eso no es bueno ni para el otro ni para mí. Por lo tanto, debo recurrir en la mayoría de las ocasiones al correo cifrado, lo cual consume bastante tiempo, salvo en los casos que son más urgentes como este actual.

Es ahí donde entra en juego mi hombre de paja. Le pasaré un mensaje para alguien y necesito que se lo haga llegar de manera inmediata. Debo conocer la respuesta lo antes posible, como muy tarde mañana.

Hay demasiado en juego.

Capítulo 44

Myrkur

Desandamos el camino desde la taberna de Moe hasta el callejón en el que encontramos el cuerpo de la víctima. De día resulta algo más complejo determinar qué es lo que veía él y cómo lograba resguardarse y hacerse invisible para la joven a la que seguía. Por otro lado, no cabe duda de que hay más transeúntes a estas horas que de madrugada, a pesar de que ahora tampoco hay demasiados. De hecho, hay más tráfico de vehículos que de peatones por este barrio. No me sorprende. No es un lugar en el que sientas precisamente seguridad. Eso hace que me pregunte por qué motivos la chica caminaba por aquí de regreso a casa o donde fuese, en lugar de tomar un taxi.

Quizá simplemente es que no tenía miedo o sentía esa falsa seguridad que a veces experimentamos cuando creemos que las cosas malas les ocurren a otros, pero no a nosotros. Sospecho que la cantidad de alcohol ingerida también haría lo suyo.

De vuelta al punto de origen, le muestro a Daniel lo que encontré en la calle aledaña donde sospecho que aparcó su vehículo el asesino. Me sorprende, por cierto, que no hayan acudido todavía los de la científica. Me puse en contacto con ellos en cuanto observé que lo que había visto podía ser interesante.

Esa marca de ruedas me sigue pareciendo poco habitual en la ciudad. En las zonas del interior del país se ven muchos vehículos de grandes dimensiones, pero no es tan frecuente en el área metropolitana. Además, hay un rastro que puede ser de aceite o de algún tipo de combustible. Cabe la posibilidad de que tenga alguna clase de fuga. Por otra parte, la rueda pasó por encima, dejando una impresión fresca que se ve con bastante claridad. Eso puede jugar en nuestro favor, pues se podrá sacar una impresión clara del neumático.

—No entiendo que no hayan venido los de la científica todavía —comento en voz alta lo que he pensado tan solo hace unos segundos—. Teniendo en cuenta el rato que hace que le avisé para que se acercaran a tomar estas muestras, creo que deberían haber tenido tiempo ya de llegar.

—Mejor será que no digamos nada al respecto, Myrkur, puesto que no hemos estado aquí como deberíamos aguardando su llegada para custodiar lo que habíamos detectado. Se nos caería el pelo si el jefe se entera de esto.

Tiene razón. Hemos cometido una estupidez que podía costarnos caro. En este caso, lo mejor será mantener la boca bien cerrada.

—Fíjate en ese rastro —le digo, señalando con el dedo. No solo quiero que vea la huella de los neumáticos, sino también las trazas de lo que parece poliuretano y las fibras que están justo al lado.

—¿Crees que es con lo que envolvieron a la víctima? —me pregunta con las cejas enarcadas.

—Es una posibilidad. Pero hasta que no tengamos el análisis completo de lo que se llevaron y analicen este material, no lo sabremos seguro.

—En cualquier caso, no tenemos evidencias todavía de que sea su vehículo. Además, tampoco hay cámaras en este callejón.

—Pero sí podemos pedir que se revisen las de esta zona. Sé que hay muchas calles que no tienen sistema de videovigilancia o no funciona, pero tal vez podamos reconstruir tanto los pasos de ella como los de su ejecutor con las imágenes que estén disponibles.

—Bueno, podemos intentarlo. No perdemos nada por hacerlo.

En ese momento, un coche de la policía científica se acerca de frente hacia el lugar en el que estamos y lo detienen a pocos metros.

—Lo siento mucho, chicos —nos dice al bajar el que estaba al volante—. Está siendo un día de locos. Varios incendios nos han tenido más que ocupados. Con la gente que hay de vacaciones, los que estamos no damos abasto.

Sin más dilación, los dos técnicos que se apean del vehículo, se dirigen al maletero y se ponen los equipos de protección. Justo después, toman los maletines con el material para recoger y etiquetar las posibles pruebas.

—¿Qué es lo que queríais que viésemos?

—Mi compañera ha encontrado algo que puede ser interesante.

—Ojalá tenga razón. Vamos allá.

Capítulo 45

Patrick

Miro a los ojos al sheriff Hamilton. Necesito desvelar en su mirada sus intenciones, aunque no soy capaz. Myrkur es buena en esto. Se le da bien leer a las personas. Pero ella no está aquí y me corresponde tomar una decisión sumamente difícil que no se puede postergar ni un minuto más.

—Adelante, sheriff. Me gustaría que fuera usted a mi lado. Conoce bien el lugar. El resto de agentes pueden venir detrás de nosotros. Además, es posible que a usted le haga más caso el sospechoso al ser la autoridad en la zona.

Hamilton me mira con desconfianza.

—Detective Baker, no sé qué demonios está tramando ni a qué se ha debido lo de la carretera de hace unos minutos, pero le aseguro que si me hace alguna jugarreta y le sucede cualquier cosa a alguno de mis hombres por su culpa, me las pagará.

—Quizá debería decirle yo lo mismo, sheriff.

Intercambiamos una mirada retadora. Esto no tendría que ser así, insisto para mí. Necesitamos un ambiente de cooperación, no esta desconfianza tan destructiva.

—Mire, antes de jugarnos la vida ahí fuera, será mejor que pongamos las cartas sobre la mesa, ¿qué le parece? —me sugiere.

—Me parece perfecto.

—Muy bien. Entonces cuénteme qué problema tiene.

—Creo que no me ha contado toda la verdad, sheriff.

—¿Con relación a qué exactamente?

—A Edward Scott o, como es posible que le conociera con anterioridad, Albert Kenwood.

Me mira con suspicacia. Creo que está intentando adivinar qué es lo que pasa por mi cabeza. No sé por qué empiezo a pensar que estaba equivocado y no tiene nada que ver con Scott.

—¿Qué está sugiriendo en concreto, detective? ¿Cree que tengo algún tipo de relación con el sospechoso? —pregunta con aparente incomodidad.

—No lo sé. Eso me lo debería responder usted. La cuestión es que, cuando hemos hablado de que los padres murieron en un incendio en su propiedad, seguro que conocía el dato de que el hijo se barajó como posible responsable por su implicación en la muerte de sus progenitores, aspecto que yo he conocido solo hace unos minutos. Eso da qué pensar, ¿no le parece?

El sheriff Hamilton se ríe desganado.

—Nunca en toda mi carrera nadie había insinuado siquiera que pudiera ser culpable de un delito de cohecho. Porque, quiero pensar, que usted cree que el tal Scott me ha sobornado para ayudarle a escapar. Solo me falta que me acuse de ser cómplice de la desaparición de su compañero. Por si lo duda, yo ni secuestro ni asesino polis, ¿estamos? Y por supuesto, no colaboro con malhechores.

Me quedo mirándole a los ojos, aunque en realidad me siento avergonzado. ¿Puedo haber cometido tal error de juicio?

No se me ocurre qué decir, por el momento.

—Llame a quien tenga que llamar, detective Baker, e investígueme todo lo que quiera y, cuando esté preparado para seguir adelante, comuníquemelo. Pero recuerde que la vida de un policía, según lo que ustedes nos han contado, está en juego. Imagino que se habrá dado cuenta que, a diferencia de usted, nosotros hemos hecho un ejercicio de confianza ciega y nos hemos puesto en marcha a detener a un sospechoso del que no teníamos noticia alguna hasta que han entrado por la puerta de mi comisaría.

No puedo negar que resulta de lo más convincente. Mi cabeza es un polvorín, siento que va a explotar en cualquier instante. Es tanta la presión que experimento en este momento, que es posible hasta que haya perdido el juicio.

Dudo todavía un segundo más qué hacer, hasta que se me acerca Henry y me insta a que actuemos.

—Patrick, no perdamos más tiempo. Estamos preparados para lo que esté por venir. Yo me fío de él. Aron nos necesita.

Me cuesta tomar la decisión, aunque no queda otra. Me pesa demasiado la responsabilidad. Nunca había sido así, pero hoy algo es diferente. Tal vez sea el miedo a que pueda pasarle algo a todos estos compañeros que me han seguido sin dudarlo.

—No se hable más. Adelante.

Nos apostamos a una distancia prudencial. Los coches quedan semiocultos entre el follaje. Vamos avanzando hacia la propiedad en grupos de tres y cuatro agentes para abordar los distintos flancos. Yo voy en uno de los que se encuentra a la cabeza.

El estado de lo que debió ser la vivienda principal es lamentable. Apenas quedan unos tablones en pie. Sin embargo, el granero se mantiene demasiado bien para lo que me esperaba encontrar. Sin ninguna duda, debe ser el lugar en el que Scott retiene a Aron.

Desconocemos si tiene algún modo de vernos o detectarnos. Tampoco sabemos si Scott ha frecuentado en el pasado esta propiedad. El puto Frederick Cranston no quiso darme más información, salvo una difusa localización. Estoy seguro de que él tenía conocimiento de todo esto.

No debo pensar en ello ahora. No es más que ruido mental y justo lo que menos me conviene en este preciso instante.

Y hablando de ruido mental, tengo un mal presentimiento. Ha pasado mucho tiempo, demasiado, desde que Aron dejó de dar señales de vida. Casi tres jornadas ya. ¿Qué probabilidades hay de que siga con vida? Si sus sospechas eran ciertas, Edward Scott es un despiadado asesino en serie que no dudó en enterrar a sus víctimas entre las paredes de una urbanización en construcción.

Estamos ya muy cerca del establo. Está todo demasiado silencioso. No me gusta. Si se oyera algún ruido, eso podría ser síntoma de que no tiene ni la más remota idea de nuestra presencia. Pero este silencio solo roto por el trino de algunos pájaros me mosquea bastante.

—¿Qué hacemos Patrick? —pregunta Josh a través del pinganillo que llevamos.

—Esperad mi señal. Quiero comprobar algo.

Me adelanto ligeramente. Me muevo agachado con la esperanza de que la hierba alta me oculte. Voy a intentar buscar algún cable o algún detonador escondido en los alrededores. Tengo que ir con sumo cuidado. El problema es determinar hasta dónde debería o puedo acercarme sin levantar las sospechas de quien esté dentro.

Si es que hay alguien ahí.

—¿Qué estás haciendo? —me pregunta ahora Roman.

—Quiero comprobar que no nos haya tendido alguna trampa.

—¡Joder, lumbreras! ¿Y vas solo? Somos un equipo, coño. Quédate quieto donde estás y espérame. Entre los dos lo haremos mejor.

Se planta junto a mí rápidamente. He visto que comentaba algo con los otros que estaban en su grupo.

—No vuelvas a hacer esto —me dice casi en susurros en cuanto llega—. No queremos héroes, Patrick, Queremos supervivientes. Suelta ya la culpabilidad y seguro que piensas con más lucidez.

Debo ser un libro abierto porque ha leído lo que siento.

—Está bien.

Avanzamos despacio revisando el contorno exterior y me fijo en que no somos los únicos. Otros policías, tanto de los locales como de los de Boston, están haciendo lo mismo que nosotros. Es más rápido así, a pesar de que nos lleva tiempo, pues hay que asegurarse de no correr peligros extra por exceso de prisa. Otro grupo se queda atrás cubriéndonos las espaldas por si sucede algo inesperado.

Nos disponemos, por fin, a asaltar la propiedad.

Aún estamos a cierta distancia, pero ya es cuestión de minutos.

Damos por hecho que el establo es el lugar indicado.

La vivienda está impracticable, pues son solo escombros.

Espero que no nos equivoquemos. Scott parece tener una mente retorcida y maquiavélica. ¿Por qué venir precisamente aquí? ¿Por qué atraernos hacia el lugar en el que cometió su primer asesinato? Sin embargo, tampoco estamos seguros de que este sea el sitio correcto. Al fin y al cabo, hemos llegado hasta aquí por indicaciones de otro psicópata como él.

¿Estamos haciendo lo correcto?

Las dudas me reconcomen por dentro una vez más.

Capítulo 46

Myrkur

Regresamos a comisaría. Nada más entrar por la puerta, nos llega el aviso de que tenemos la identidad de la víctima. Buenas noticias para la investigación. Conocer a la joven nos puede ofrecer alguna pista del motivo por el cual se convirtió en el objetivo de su asesino. Nos dirigimos hasta donde está mi mesa para poder leerlo con atención.

Se llamaba Amanda Dawson. Tiene la misma edad que yo, lo que me provoca un escalofrío en la espalda. Era huérfana y se crió en hogares de acogida. Ha tenido muchos trabajos, todos de poca duración. El último conocido es uno de dependienta en una tienda de pinturas y materiales para artistas y amantes de las manualidades. Es en el que más ha aguantado. Tiene ironía la forma en la que ha terminado su actual contrato. Para un trabajo que le estaba durando… Llevaba ya seis meses aquí.

Hay un dato realmente interesante. El local se encontraba en la zona industrial próxima al lugar en el que fue asesinada. Además, vivía en un loft no muy lejos de allí. Seguramente los precios del alquiler serían mucho más bajos. Eso explica porque regresaba andando. Debe ser de las pocas viviendas que hay en la zona, puesto que el vecindario parece semidesierto, si no fuera por los negocios que allí siguen en pie.

—Pues ya tenemos tarea —dice Daniel como si tal cosa.

Igual piensa que hasta ahora lo único que hemos hecho ha sido pasar el rato. Ya me espero cualquier cosa de él, después de lo que he visto hoy. Incluso no ha dudado en inventarse una mujer y dos hijas para conseguir su objetivo.  ¿Qué me dice eso de él?

—Bastante tarea, además.

«Salvo la de comunicar el fallecimiento a la familia», digo con alivio para mis adentros.

—Pues sí: visitar el lugar en el que trabajaba, entrevistar a sus compañeros de curro, ir al piso en el que vivía, pasarnos por el último hogar de acogida en el que residió antes de independizarse, tratar de averiguar si tenía algún novio celoso o algún ex, investigar sus redes sociales…

—Para, para… —le pido, después de que ha empezado a enumerar como una letanía todo lo que tenemos por delante.

—Paro, paro, no te preocupes. No quiero molestar a la princesita abrumándola con el trabajo pendiente.

—No me abruma el trabajo, me gusta. Mantiene mi mente ocupada y alerta. Eres tú el que me estaba poniendo la cabeza como un bombo. Y no me llames princesita, por cierto. Nunca me ha gustado.

—Muy bien. Entendido. Si quieres, me cuentas de camino a nuestro primer destino qué más cosas no te gustan. Soy todo oídos.

—Muy gracioso, Daniel. Esperaba poder preguntar antes si tenemos algún resultado del laboratorio o si el forense ha hallado algo nuevo.

—Me da que lo que tienes ganas es de ver otra vez a Leonard. No te lo reprocho, es normal. Tiene fama de llevárselas de calle. Es un tío guapo, ¡qué caray!

Creo que me he puesto roja.

No lo creo, estoy convencida. Noto un calor sofocante en mis mejillas.

—¡No tengo ganas de ver a Leonard! Y te aseguro de que si fuera así, serías al último al que se me ocurriría contárselo.

—No hieras mis sentimientos, Myrkur. ¿Al último? ¿En serio? Y yo que pensaba que habíamos empezado a estrechar lazos —expresa de forma teatral.

Pongo los ojos en blanco. ¿Qué otra cosa puedo hacer con alguien al que parece que la vida en sí ya le resulta una puñetera broma?

Levanto el auricular del teléfono de mi mesa y contacto con el laboratorio. Tienen algunos resultados, aunque no nos han enviado el informe porque este no está completo todavía. Al parecer, el material esponjoso con el que improvisó la mortaja de nuestra víctima era, en efecto, espuma de poliuretano. El otro tejido que yo había confundido con rafia resulta ser arpillera, el cual está hecho de estopa basta y suele utilizarse como recubrimiento para proteger cosas del polvo y del agua.  Tal vez para algún saco, por ejemplo. Queda que nos confirmen también si son los mismos materiales que encontramos en las huellas de las ruedas que hemos observado hoy.

Es bastante tarde ya. No creo que tengamos tiempo de mucho más hoy. Tal vez únicamente para acercarnos al lugar en el que trabajaba Amanda Dawson, aunque más nos vale comprobar la hora de cierre. Con el tráfico que suele haber a estas horas, podemos echar el viaje en balde perfectamente si no lo planificamos bien.

Miro mi móvil. Casi me había olvidado de él. Sigo sin tener noticias de Patrick. No voy a insistir. Le mandé antes un mensaje para que sepa que estoy al corriente de lo que sucede. No es del todo cierto, porque desconozco los detalles, pero ya no estoy a oscuras. Me planteo la posibilidad de ir a ver al jefe Norton y hablar con él. No obstante, no creo que sea buena idea. Soy la novata y no parece que esté en posición de pedirle explicaciones.

Suena mi teléfono y casi se me cae de las manos. Cuando miro el identificador, me sorprende quien me llama. Casi me olvido de que todavía tengo madre. Ese es el contacto que mantenemos últimamente. Nuestra relación no pasa por su mejor momento, aunque eso tampoco difiere de lo habitual.

Me pregunto qué demonios querrá ahora. Durante un segundo valoro si merece o no la pena contestar. Acto seguido me doy cuenta de lo insistente que puede ser, así que cuanto antes me quite esta conversación incómoda de en medio, tanto mejor.

—Hola, madre —respondo con un tono frío. Tampoco es que haya sido premeditado. Me sale así de manera natural.

—Myrkur, ¿tú sabes algo de por qué motivo tengo a un policía todo el día detrás de mí como si fuera mi sombra?

De todas las conversaciones que imaginaba que podríamos tener, desde luego esta no estaba entre ninguna de las posibilidades.

—No tengo ni la menor idea —respondo con sinceridad. La pregunta me ha pillado totalmente por sorpresa.

—Menos mal que eres policía —dice con desdén. Cinco segundos de conversación y ya me está poniendo de mal humor.

—Soy policía, madre, estás en lo cierto. Eso no significa que tenga que saber en qué demonios andas metida para que te tengan vigilada.

Entonces algo hace clic en mi cabeza.

Igual es una estupidez pero…

Creo que sí debería hablar con NorNor.

—Te llamo más tarde —le digo justo antes de colgar.

Capítulo 47

Sombra

No se la quita de la cabeza. Parece que ya no funcionan los procedimientos habituales. Siente su espalda en carne viva, pero eso no aleja la obsesión de su mente. Quiere evitarlo, aunque sabe que esta vez algo es diferente. La sombra que habita en su interior es más insistente que en ocasiones anteriores. Es más impaciente también.

Cede. Alimentará su oscuridad. Como dice el refrán, «las aguas no se pueden detener, pero se pueden encauzar». Eso hará. Encauzará su instinto. En esta ocasión está visto que no lo puede parar. Sin embargo, bajo ningún concepto se dejará llevar por el ansia y por las prisas. Como mínimo, si vuelve a localizarla y no es fruto solo de la casualidad verla en el mercado en el que está trabajando, tiene que dedicar una jornada a vigilarla y estudiar sus hábitos y movimientos. Se pone el dorso de la mano en la frente. Está tumbado con los ojos cerrados. Los aprieta. Es perfecto conocedor de que una sola jornada de observación de su presa es demasiado poco. No obstante, ahora le preocupa más volverla a ver. ¿Qué sucederá si no la encuentra? Nunca se ha visto en esa disyuntiva. Cuando ha localizado un objetivo y ha decidido ir a por él, ha iniciado inmediatamente los procedimientos necesarios para recabar información.

Se levanta de la cama. Está claro que esa noche no va a poder dormir. Decide coger un lienzo y pintar. Eso suele darle sosiego. Cuando toma los botes de pintura que compró recientemente, siente una electricidad que corre por su brazo al tocarlos. Recorre con los dedos cada uno de ellos. Le recuerdan a su última víctima. Ahí empezó todo. Ella estaba en la trastienda mientras él hablaba con el jefe. Estuvo poco rato, a pesar de que le hubiera gustado detenerse y estudiar las diferentes gamas de colores, tal y como solía hacer. No quería que nadie guardase ningún recuerdo de él. Un cliente más, sin nada llamativo ni característico.

Fue entonces cuando se apostó en su vehículo y se quedó a esperar que saliera. Ahí empezó todo. Durante varios días, la siguió sin que ella tuviera ni la menor sospecha. Pudo conocer algunas de sus rutinas, las suficientes que le permitirían hacer un trabajo limpio.

Le sirve de consuelo momentáneo porque, al mismo tiempo, su recuerdo también agita algo dentro de él que parece bramar con furia.

Empieza a pintar con rabia. Su lienzo es un reflejo de sus emociones. Siempre fue así. Es algo que le hacía destacar, pero que nadie le ayudó a potenciar. En su vida no ha tenido demasiados estímulos, pero sí bastantes frenos. Casi nunca piensa en ello. Es algo que suele permanecer dormido, aunque la rabia latente por lo que pudo haber sido y no fue se escapa siempre por los poros. Guarda demasiado rencor en su interior. Demasiados miedos también que no se atreve a enfrentar.

En cuanto amanezca, se apostará en las inmediaciones del mercado por si la ve aparecer. Avisará al capataz de que está indispuesto y no puede acudir al trabajo esa jornada. Se cuidará mucho de ser visto. Sabe ocultarse bien. Está acostumbrado a moverse en las sombras.

Capítulo 48

Myrkur

Me armo de valor y me dirijo al despacho del jefe de policía. Puede que esté iniciando mi suicidio profesional, pero no veo otra salida. Tengo que averiguar qué está pasando. No veo qué relación puede haber en todo esto. Me intentan ocultar que hay un operativo en marcha tratando de encontrar a Aron Rubicon y ahora me entero de que mi madre tiene a un policía siguiendo todos sus movimientos.

Me paro un instante. Precisamente puede que sea eso lo que pase, que las dos cosas no estén conectadas y haga el ridículo delante del jefe de policía. Mi madre vive en Salem y trabaja allí. No tiene demasiado sentido que el departamento policial de Boston tenga alguna implicación en ello.

Llamo a la puerta. Abro una rendija y asomo la cabeza.

—¿Puedo pasar?

Norman Norton me mira con una expresión glacial. No sé muy bien cómo interpretarlo, salvo que es evidente que no se alegra de verme.

—Estoy ocupado, agente Cranston. Mejor hablamos mañana.

—Necesito hablar con usted… hoy.

Aprieta las mandíbulas. No se me escapa el gesto. Sus microexpresiones faciales transmiten disgusto. No lo entiendo. No creo que haya tenido tiempo para darle motivos para caerle tan mal. Si no es eso, entonces es que está tratando de evitarme. Claro que tiene su lógica, porque si todos están intentando ocultarme lo de Aron y todas las ramificaciones que conlleva, él tiene que ser el que lo ha impulsado.

—Myrkur, de verdad…

Paso al despacho. Necesito resolver esto. Asumiré las consecuencias que vengan detrás. No me importa. Permanezco de pie delante de su mesa. Al menos, así le transmito el mensaje de que no tengo intención de quedarme mucho tiempo.

—Créame que siento molestarle, pero necesito preguntarle algo.

—¿Está relacionado con el caso que estáis investigando? Porque espero que me paséis hoy un informe de cómo van las pesquisas.

—No, lo siento. Y no se preocupe, antes de irme a casa tendrá el informe. Lo que quiero preguntarle está relacionado con mi madre, porque me ha llamado hace unos minutos y me ha dicho que tiene un policía vigilando todos sus movimientos.

Acaban de disiparse mis dudas. Él estaba al tanto. Su expresión me lo ha confesado antes de que le haya dado tiempo a articular palabra. Por cierto, veo que está pensando todavía qué decir a continuación.

—¿Qué espera que le diga, agente Cranston?

Debo reconocer que, por lo menos, no miente.

Eso dice mucho de él.

—La verdad, jefe. Le agradecería que, si está al corriente de esto o, incluso, tiene algo que ver con ello, me explique por qué motivo mi madre tiene a un policía tras ella. A mí se me ocurren dos razones que parecen bastante obvias: la primera es que estén investigándola por alguna cuestión que desconozco, y la segunda, es que necesita protección.

Se echa hacia delante, con las manos entrelazadas sobre la mesa y sin apartar la mirada ni un instante.

—Myrkur, deberías confiar en las decisiones que toman tus superiores —dice ahora tratándome de tú y utilizando un tono un tanto paternal.

—Por lo menos no ha negado que es verdad ni que tiene algo que ver con ello.

—No lo niego, por supuesto. Pero no puedo darte mucha más información por el momento.

—¿Por qué no?

—Porque no te compete y tampoco te interesa.

—Es mi madre la que parece que puede estar en peligro, así que comprenderá que me interese y me preocupe.

—Tu madre está en buenas manos y no le va a suceder nada.

Mi cabeza va a mil tratando de buscar una explicación convincente para esto.

Voy a lanzar un órdago.

No pierdo nada.

—¿Tiene algo que ver con el operativo que hay en marcha para buscar a Aron Rubicon?

El rostro del jefe se pone rojo. Está claro que acaba de enfadarse.

—¿El puñetero Daniel Chrysler se ha ido de la lengua? Porque tenía una función muy clara en todo esto.

—No me lo ha dicho él, lo he averiguado por mí misma —miento para tratar de engañarle.

—No me tomes por idiota, por favor te lo pido. No lo has averiguado por ti misma porque, para empezar, Baker no te lo ha podido decir, especialmente porque él ha sido quien ha pedido expresamente que te mantengas al margen de todo esto. Y no me vengas con que lo has oído por ahí. Conozco a mis agentes y estoy seguro de que no han estado hablando a hurtadillas del tema, entre otras cosas porque saben que si me entero se les cae hasta el último pelo de la cabeza.

No me arredro. Estoy en modo kamikaze y no voy a irme de aquí sin respuestas.

—¿Por qué? ¿Por qué yo no podía saber nada de esto?

—Porque tu padre cree que tú y tu madre podíais estar en peligro.

Me quedo sin palabras.

Esto sí que no me lo esperaba.

Es decir, imaginaba que estaba relacionado de algún modo, que habían hablado con él o algo así, pero no que él considerara que estamos en peligro hasta el punto de necesitar que nos protejan.

¿Qué demonios ha llevado a mi padre a hacer esa petición? ¿Qué sabe al respecto de este caso?

Y otra idea me cruza la mente.

¿Daniel está siendo mi guardián?

Capítulo 49

Patrick

Avanzamos hacia el establo con suma cautela. No obstante, mantengo un ojo en los restos calcinados de la vivienda, por si allí se esconde algún tipo de sorpresa desagradable. Las dos construcciones están relativamente cerca. Casi sorprende que no se quemara todo en aquel primer incendio que debió ser bastante destructivo.

Tengo el corazón en un puño. Una vez más, la ausencia de ruido y de cualquier tipo de señal que indique que hay vida en las inmediaciones me tiene intranquilo.

Hay un grupo de agentes que ahora va un paso por delante de nosotros. Habíamos quedado en avanzar todos al mismo tiempo por los distintos flancos. No sé a qué se debe.

—¿Qué sucede? ¿Por qué os habéis adelantado, Smith? —le pregunto a mi compañero por el intercomunicador.

—Nos ha parecido ver algo. Da la impresión de ser un brazo asomando por la puerta principal del establo, que está entreabierta. Los dedos se estaban moviendo. O eso es lo que nos ha parecido. Vamos hacia allá a comprobarlo.

Aguzo la vista e intento detectar lo que están viendo. Puede que tengan razón. Incluso me da la impresión de que se está abriendo un poco más la entrada del establo.

Pero algo no me cuadra.

¿Por qué justo ahora?

Vuelvo a mirar en derredor. Algo se nos debe haber escapado. ¿Algún sensor de movimiento? ¿Una cámara que no hemos detectado?

Se me para el corazón al darme cuenta de que tiene pinta de ser una trampa, justo lo que he intuido hace ya un rato. Estoy a punto de decir algo, cuando oigo al sheriff Hamilton gritar con desesperación.

—¡¡No vayáis!!

A partir de ahí, todo transcurre demasiado rápido. Me arden los ojos tras le explosión que sucede ante nosotros. Mi cuerpo sale despedido hacia atrás y siento una fuerte presión en mis oídos. En cuanto me repongo mínimamente, me levanto y salgo corriendo hacia allí. Tres de mis compañeros y uno de Cape Cod estaban a punto de entrar cuando todo ha estallado por los aires. No quiero ni pensar el estado en el que estarán. Mi mente se niega a creer que estuvieran demasiado cerca. Mi cuerpo solo responde al impulso de ir a por ellos.

Entonces, alguien me tira al suelo.

—¡No vayas, Patrick! —me advierte Henry. No puedo escuchar lo que dice. Su voz suena distorsionada, como muy lejana, pero es lo que he alcanzo a entender leyéndole los labios.

—¡Tenemos que ayudarles! —exclamo.

—He avisado a los bomberos. Están de camino.

Le miro a los ojos rendido. Estoy absolutamente destrozado por lo que acaba de suceder. Siento tal nivel de impotencia que, por un segundo, tengo la impresión de que no voy a ser capaz de recuperarme de esto.

En cuanto su abrazo cede, me incorporo de nuevo y echo a correr. No puedo conformarme con esperar a que llegue la ayuda. Tal vez haya alguien a quien podamos salvar.

La madera es pasto de las llamas. El calor es absolutamente insoportable. Miro a todos lados buscando a alguno de mis compañeros. Es probable que esté cometiendo una imprudencia, pero no puedo dejar de hacerlo. Ellos están aquí porque yo solicité su ayuda. Se lo debo.

Entonces me parece ver a Josh tirado en el suelo algo más alejado de la puerta. Su ropa está ardiendo, así que sin pensarlo me tiro sobre él para apagarla. Una vez logrado, le cojo por debajo de las axilas y le arrastro para alejarle de las llamas. Se encuentra inconsciente. Le dejo a una distancia que parece segura.

Me dispongo a acercarme otra vez. Henry, en lugar de seguir sus propios consejos, viene detrás de mí y está intentando acceder al interior, al igual que otros agentes. Entonces nos detienen los bomberos, los cuales acaban de llegar y ni siquiera nos habíamos percatado de ello. No he oído las sirenas, solo me parecía percibir un murmullo lejano. No podía imaginar que llegasen tan rápido, pero por suerte ha sido así.

La escena es un auténtico caos. Las llamas parecen subir hasta el cielo. Cuando giro para mirar en torno a mí, veo que también empiezan a llegar las primeras ambulancias. No tengo ni idea de cuántos heridos puede haber, pero seguro que los cuatro policías que estaban más cerca del establo no son los únicos.

Ni siquiera soy consciente de mis propias heridas.

Quizá no sea el mejor momento para hacerlo, pero no puedo evitar que se agolpen las preguntas en mi cabeza. Son como un martilleo incesante.

¿Ha orquestado todo esto Edward Scott solo?

¿Le ha avisado alguien de que veníamos hacia aquí?

¿Está Frederick Cranston en esto con él?

El dolor empieza a tornarse en rabia cuando me doy cuenta que no es descabellado pensar que le he puesto en bandeja la vida de un montón de policías.

Con razón quería mantener a su hija alejada de esto.

Si estoy en lo cierto, juro que me las va a pagar.

Capítulo 50

Myrkur

Apesar de todas las distracciones, he logrado terminar el informe. Daniel ha intentado hablar conmigo cuando he regresado del despacho del jefe Norton. No me he molestado ni en contestarle. Estaba demasiado cabreada para hacerlo. Se ha estado haciendo el simpático conmigo todo este tiempo, pero en realidad solo estaba cumpliendo órdenes. Tenía que cuidar de la niña pequeña que no sabe hacer nada. No se imagina la rabia que me da todo esto. No soporto que me traten como si fuera una pobre desvalida que no se sabe defender. Soy más fuerte de lo que creen.

—Bueno, está claro que estás enfadada. Lo cierto es que no sé por qué, pero tendré que aceptarlo. Lo bueno es que no eres la primera que juega conmigo a la guerra de los silencios. Tengo un par de exnovias que son auténticas expertas en eso. Así que, siento decirte que estoy entrenado. Si no quieres conversar, no lo hagas, pero no podrás impedir que yo hable. Y se me da bien eso de encadenar una frase tras otra sin parar. Creo que es una de mis mejores cualidades. Bueno, al menos, veo que con tu gesto sí te comunicas. Seguro que ya te lo han dicho alguna vez y lo sabrás, pero por si acaso, pongo en tu conocimiento que no puedes esconder lo que sientes. Tu cara es totalmente transparente. No te lo reprocho, que conste. Al contrario, me parece que es una estupenda cualidad. En todo caso, si estás cabreada conmigo por algo, sería mejor que lo pusieras en mi conocimiento y así nos ahorramos todo esto. Y te voy a confesar otra cosa. Tienes una enorme capacidad para escribir un informe cuando alguien está a tu lado hablando sin parar. Es impresionante que puedas concentrarte, en serio. Yo no lo lograría, eso seguro. De todos modos, sería mejor que lo hiciéramos juntos, que para algo trabajamos los dos en el caso. Además, siempre es mejor repartirse el curro. Luego vienen los malos rollos y te aseguro que yo no soy de escaquearme. Además, seguro que tardaríamos mucho menos.

—¡Cállate ya de una vez, por favor!

No puedo más.

Lo ha conseguido.

Me dan ganas de darle la enhorabuena por superar mi resistencia. No creí que nadie lo pudiera lograr, pero tampoco conocía a nadie con esa capacidad de no callarse ni para coger aire.

Encima parece que le hace gracia.

Pues yo estoy que hecho humo.

—Si me cuentas por qué estás enfadada, me callo, te lo juro.

—Porque eres un mentiroso y un traidor, ¿te vale con eso?

Mejor directa y así ahorramos tiempo.

—No, por supuesto que no me vale. Te he mentido, eso es cierto, pero también te conté a grandes rasgos lo que pasaba y eso me va a traer consecuencias, puesto que es evidente que se lo has ido a largar al jefe. En ese caso, diría que la traidora eres tú. Y una chivata también, dicho sea de paso.

A ver si ahora va a resultar que le tengo que pedir disculpas.

—Me has estado haciendo creer que te caía bien, que eras mi colega y toda esa mierda, cuando en realidad solo estabas haciendo de niñera y controlándome.

—Uy, eso sí que no es verdad. Es decir, no todo. Me caes bien, te lo aseguro. Y me gusta trabajar contigo. Mola un montón, ¿sabes? Eres muy especial. No me importaría que te asignaran como mi compañera de forma permanente. Creo que hacemos un buen equipo. Y tampoco diría que he hecho de niñera. Solo me aseguraba de que estuvieras a salvo, pero no creo que te haya impedido hacer tu vida con normalidad. Además, juraría que tú también has estado a gusto, ¿a qué sí?

Le miro con furia. No sé ni qué contestar. Es cierto que ha resultado agradable investigar con él. Pero detesto que me mientan.

—Debí haberme dado cuenta de que eras un mentiroso después de tu numerito de antes en la taberna. No te tembló el pulso ni lo más mínimo a la hora de mentirle a esa gente a la cara.

—Eso lo hice por necesidades del servicio. Entraste a saco y casi perdemos a los lugareños. Eres muy brusca, Myrkur. Ya que quieres sinceridad, pues ahí la tienes. Menos mal que me los metí en el bolsillo. Gracias a eso nos han dado información. Venga, ¿somos amigos otra vez? —pregunta fingiendo que hace pucheros.

¿Cómo es posible que siga cayéndome bien y que esté dispuesta a perdonarle? Debería meterle en los primeros puestos de mi lista negra

—Tengo que hacer el informe. Prefiero que te pires.

—Tenemos, compi, no se te olvide. Plural, que somos dos.

Sin más, se sienta a mi lado y escribimos el resumen de lo investigado hasta ahora. Daniel es como un grano en el culo, porque no para de hacer correcciones a mi forma de expresarme. Se debe pensar que es William Shakespeare.

Cuando por fin lo terminamos ni me lo creo.

Ya estamos a punto de irnos, cuando se inicia un revuelo de mil demonios. Los dos nos miramos a los ojos porque no tenemos ni la menor idea de a qué puede ser debido. Está claro que tiene que haber pasado algo gordo.

Segunda parte

después…

INTERLUDIO 5

“El hombre no puede saltar fuera de su sombra. ”

Proverbio árabe

Se hace pis encima. Hacía mucho que no le sucedía, tanto que estaba seguro de haberlo superado. Por desgracia, no es así. Es algo que le había costado mucho, especialmente por las noches. Se despertaba empapado la mayor parte de las mañanas. Eso le ha supuesto muchos problemas en forma de castigos, a cual más duro.

Sin embargo, en este caso está justificado. Ni siquiera en todo el tiempo que ha estado encerrado ha experimentado un miedo tan aterrador. Allí, al menos, podía sentirse seguro hasta cierto punto, salvo por los insectos que le picaban en algunas ocasiones. No obstante, parecía bastante evidente que nadie entraría a hacerle nada.

Lo que tiene ante sus ojos es de una crueldad tremenda. Está claro que solo ella puede haber hecho algo así. No puede chivarse por varios motivos. El principal, porque se vengaría de mil maneras, así que no le conviene. Otro motivo es que no le creerían. Su aspecto físico, tan diferente del resto de su familia, lo ha convertido en el raro, en el hijo de satanás. Por eso, es tan necesario aplicar los correctivos con él. Muchas veces le han recordado que es por su bien, para llevarle por el camino correcto, pues ha nacido del mal y puede desviarse en cualquier momento. Si alguien ha sido capaz de hacer algo tan despreciable, entonces debe haberlo hecho él. Es la única verdad que estarían dispuestos a aceptar.

Ahora tiene dos problemas. El primero, recogerlo sin que nadie se entere. Todos sus dibujos se encuentran hechos trocitos pequeños y repartidos por toda la habitación. Pero eso no es lo peor. Eso no es lo que le asusta, aunque denote una maldad innata, el gusto de hacer daño porque sí, sin más motivo. Su querida cobaya yace muerta en su dormitorio y tiene los intestinos esparcidos por el suelo. Debe darse prisa antes de que a su madre o a su padre se les ocurra pasar por allí y descubran esa salvajada. Volverían a encerrarlo sin dudar ni un instante.

El segundo problema que debe resolver es el de quitarse toda la ropa y lavarla para que sus progenitores no se enteren de que se ha hecho pis. No quiere ni imaginar lo que aquello supondría. Debe darse prisa y resolver todo lo antes posible. En cualquier momento pueden llamarle para hacer alguna tarea, así que no debe demorarse.

Se pone manos a la obra con lágrimas en los ojos. Era su mascota. Se da cuenta de que era lo único a lo que le tenía cierto apego en esa casa. Le hacía gracia. Le divertía. Podía jugar con ella. Era su distracción entre esas cuatro paredes.

Y ya no está.

Se siente más solo que nunca.

Dentro de él empieza a germinar un sentimiento de odio más profundo del que había sentido jamás hasta ahora. Cierto es que es un niño y no tiene ni la edad ni tanta experiencia en la vida como para conocer emociones más complejas. Sin embargo, sin que lo sepa, se está iniciando un cambio en su interior que irá a más con el tiempo. Los últimos acontecimientos, ese encierro despiadado, esa forma de tratarle tan cruel, esa mala fe gratuita, esa inquina, esas ganas de hacerle daño porque sí, serán el caldo de cultivo para una personalidad sombría que irá oscureciéndose cada vez más con el paso de los años.

—Me las van a pagar. Me las pagarán todas juntas —dice en voz alta, pero no tanto como para que puedan escucharle fuera de su habitación.

Ahora mismo siente unas ganas tremendas de gritar pero, como tantas veces con otras emociones, debe reprimirlas. Eso es lo que ha aprendido bien, que esconder lo que siente le sirve para librarse de ciertas cosas. Debe ser listo, observar y aprender. Encontrará el momento en el que ella lamente haberle hecho esto. Puede que no sea ahora, pues todavía es pequeño, pero antes o después, la herirá de una forma que no podrá olvidar jamás.

Capítulo 51

Sombra

Siempre ha creído que hay que saber leer las señales que te deja el destino. A veces son mensajes enrevesados, pero en otras ocasiones, son nítidos y cristalinos. Esta es una de esas. No ha tenido que esperar mucho para verla aparecer. Ha sido de las primeras en llegar. Por lo tanto, resulta evidente que debe trabajar allí. A esas horas de la madrugada, cuando ni siquiera el sol todavía se ha atrevido a asomarse, únicamente acuden los trabajadores del mercado.

Sus planes han cambiado de manera radical. Su idea inicial era dedicar esa jornada a vigilarla y estudiar sus movimientos, sus rutinas, sus hábitos. Pero esa oportunidad no la ha podido desaprovechar. Nunca había cedido a tal grado de precipitación e improvisación, aunque esa calle desierta le invitaba a actuar.

A pesar de la buena temperatura a esas horas, se alegra de haber cogido la chaqueta negra con capucha. A diferencia de lo sucedido con la joven anterior, en esta parte de la ciudad sabe que hay cámaras y no ha tenido tiempo de estudiar los puntos ciegos, así que al menos eso le servirá para ocultar su aspecto físico.

No deberían poder identificarlo. Cuenta con esa ventaja, puesto que no está fichado. Sin casi haber procesado la decisión en el neurocórtex, se abalanza sobre ella, le tapa la boca y se la lleva a rastras.

—Como chilles te mato aquí mismo —le dice en cuanto percibe sus intenciones. Para dejar claro el mensaje, coge el cuchillo y acerca la punta a su piel para que siente la fría caricia del acero.

Ella está tan aterrada que cree a pies juntillas que su captor lleva un arma y se rinde a la posibilidad de terminar con su vida en ese preciso instante. Aferrarse a la esperanza es lo que solemos hacer precisamente cuando estamos desesperados.

Parece que esa madrugada todo juega a su favor, puesto que no están muy lejos de donde tiene la furgoneta, a la cual, esta vez, ha tenido la precaución de ocultarle las matrículas. Está seguro de que la ha aparcado en un lugar desde el que no se aprecia, pero aunque sea así, no está de más extremar las precauciones. Es de lo único que se ha preocupado con más interés, puesto que su vehículo podría conducirles hasta él con suma celeridad.

Le está costando más de lo que suponía llevársela. Es un hombre fornido, de recios músculos, pero las heridas de la espalda le están causando más molestias de las que esperaba. Está acostumbrado al dolor, al sufrimiento, a soportar condiciones desfavorables. A pesar de ello, siente que le merman las fuerzas. Ni siquiera se da cuenta de que se están abriendo más y cae sangre de algunas de ellas.

Cuando ya se encuentran en el coche, la amordaza y la ata. Es hora de pensar qué hacer a continuación. Nunca ha actuado así. Esto es nuevo para él. Suele tener todo previamente organizado y previsto. No debería haberse dejado llevar por ese impulso. En los últimos meses, en especial las semanas más recientes, ha ido cada vez a más. Por ese mismo motivo tuvo que trasladarse ante la posibilidad de que lo atraparan. Había empezado a cometer errores.

Se juró a sí mismo que no volvería a caer en esas mismas equivocaciones, que no se precipitaría ni una vez más, y sin embargo, ahí está otra vez, traicionando sus propias normas y principios.

Da un golpe al volante. Ese gesto violento hace que la chica que está tirada en el suelo del asiento de atrás se estremezca de miedo. No entiende qué ha pasado. Ha ocurrido todo en un abrir y cerrar de ojos. Iba a trabajar como cada día y, de repente, le ha asaltado un hombre y su vida ha cambiado en un instante.

Le oye hablar entre dientes y todo contribuye a que el terror crezca y las esperanzas disminuyan. Puede que perdiera la única oportunidad de la que disponía de salvarse. Ahora se da cuenta. Cuando le dijo que no gritara, debió hacer justo lo contrario. Quizás alguien habría podido ayudarla.

Ahora ya es tarde.

Está sola.

No parece que nadie pueda acudir a socorrerla.

Capítulo 52

Myrkur

La sensación de irrealidad se extiende por la comisaría cuando empieza a correr la noticia de que los que se habían desplazado para rescatar a Aron hasta Wellfleet, en la península de Cape Cod, han saltado por los aires. Yo soy la primera a la que le cuesta creer que sea posible. Intento convencerme de que lo he entendido mal. Deben estar refiriéndose a otro caso y a otros agentes, porque significaría que Patrick puede estar malherido o, peor aún, muerto.

Me llevo la mano a la boca al pensar en esa posibilidad. No me creo que no me vaya a dar la opción de decirle todo lo que tenía pensado por haberme engañado de esta manera. Si se muere, no se lo perdonaré jamás. Primero, por conseguir que sienta algo que debe parecerse al amor por alguien y, segundo, por haberse atrevido a irse sin más dejando detrás de él una estela de dolor.

Me niego a hacerme a la idea de que esa posibilidad pueda siquiera volverse una realidad. Tiene que volver. Tenemos demasiados asuntos pendientes. La vida no puede hacerme esta putada en este momento. ¿No tengo ya suficiente con lo que me ha tocado?

Cojo mi teléfono. Me tiemblan las manos. Casi no atino a tocar los iconos de la pantalla. Es más, a causa del temblor, le doy más de una vez al que no debo, lo que termina por sacarme de quicio.

—¡Joder! —exclamo en un tono de voz más alto de lo que me hubiera gustado. No sé si es fruto de la frustración, del miedo o de todo a la vez, pero no soy capaz de reprimirlo. Por suerte, debido al jaleo que hay ahora en la comisaría, nadie se ha enterado.

Error.

Nadie no.

Alguien sí lo ha hecho.

Daniel me mira con compasión. Espero que no extraiga las conclusiones que no debe. Nadie debe saber que Patrick y yo tenemos una relación más allá de lo estrictamente profesional. No estoy preparada ahora mismo para las consecuencias que eso traería para ambos. Desde luego, se acabaría lo de trabajar juntos y supongo que, si hay que desplazar a alguno de los dos, la afortunada sería yo que, al fin y al cabo, soy una recién llegada.

Se establece la conexión.

Un tono.

Dos tonos.

Tres tonos.

Mis nervios están a punto de estallar.

Cuatro tonos.

Cinco tonos.

Este sonido es una tortura.

Seis tonos.

Siete tonos.

Pierdo la cuenta hasta que se extingue la llamada sin que se produzca respuesta alguna. No sé qué pensar. De hecho, no quiero pensar porque, en este instante, pensar duele. Pensar me pone en lo peor, en un escenario dantesco en el que vuelvo a estar sola y Patrick ha desaparecido.

En estos momentos es cuando me doy cuenta de que mis sentimientos son más fuertes de lo que pensaba. El lado bueno de todo esto es que, si soy capaz de experimentar algo parecido al amor, entonces será que no he heredado la psicopatía de mi padre. Claro que él también dice que nos quiere a mi madre y a mí, cuando se supone que eso es imposible, ya que uno de los rasgos de los psicópatas como él es que son unos narcisistas que se aman únicamente a sí mismos.

No entiendo mi mente. No comprendo cómo se pone a pensar en estos momentos en eso. Quizá es una forma de mantenerme distraída hasta que se confirmen o desmientan las noticias. Mejor dicho, hasta que tengamos alguna información medianamente verídica que nos saque de esta dolorosa e insoportable incertidumbre.

Capítulo 53

Sombra

Conduce a gran velocidad por unas calles semidesiertas a esa hora de la madrugada. La lleva a su apartamento. No falta demasiado para llegar. Ni siquiera valora si es buena o mala opción.

Es la opción.

La única.

Punto.

Todavía no ha terminado de amanecer, lo que es una ventaja, puesto que en esa zona de la ciudad a esas horas no hay ni un alma por las calles. No necesita testigos. Ahora se alegra más que nunca de su elección, puesto que se encuentra en un lugar bastante apartado y en un barrio al que no le gusta entrar ni a la policía. Aquí cada uno va a lo suyo y se lame sus propias heridas. Ni que decir tiene que los problemas de los demás no son de incumbencia de nadie. Es un acuerdo tácito que se respira en el ambiente sin necesidad de comunicarlo con palabras.

El edificio se encuentra en un estado bastante lamentable, pero su piso no está del todo mal. Lo que más le convenció para alquilarlo fue que disponía de espacios abiertos y que era bastante diáfano en líneas generales. Además, entra mucha luz, puesto que una de la paredes de la estancia principal es un enorme ventanal de cuarterones que va desde el suelo hasta el techo.

No necesita mucho, apenas una cama, un frigorífico y un lugar para cocinar, además de un baño con lo imprescindible. Todo lo demás le parece superfluo y, por tanto, innecesario. Ventajas de un estilo de vida frugal.

Nada más entrar, la joven abre todavía más los ojos cuando contempla la cantidad de lienzos que hay por todas partes. El lugar es un caos y todo parece estar desordenado. Su mirada de asombro no se debe precisamente a la calidad de las obras, que sin lugar a dudas la tienen, sino a lo que se refleja en ellas. Hay auténticas abominaciones.

Empieza a removerse atemorizada, pues comienza a vislumbrar lo que le espera en un futuro cercano. Si albergaba una mínima esperanza de salvación, esta acaba de marcharse por el retrete. Las imágenes de los cuadros revelan escenas que reflejan, de un modo u otro, extrema violencia.

De pronto, él muestra signos evidentes de nerviosismo. Está enfadado consigo mismo y lo pone al descubierto. Nada debería haber sido así. Se ha precipitado, se ha dejado llevar por el ansia y ahora tiene un problema de los gordos. Sabe cuál va a ser el final, de eso no le cabe duda, puesto que tiene una escena grabada a fuego en su cabeza y piensa reproducirla de nuevo con ella. Pero en ningún caso consideró que fuera a llevar a cabo su ritual en su propio lugar de residencia. Luego tendrá que limpiar todo bien hasta asegurarse de que no quede ni rastro de ella por ninguna parte.

La ata con fuerza al cabecero de hierro de la cama. Se asegura de que la mordaza está bien puesta y que no va a poder gritar ni causarle más inconvenientes por el momento.

Tiene mucho en lo que pensar. Hay decisiones importantes que tomar. Valora qué hacer a continuación. Se da cuenta de que el dolor de los latigazos en la espalda se ha atenuado. La adrenalina que circula por su cuerpo logra que apenas los perciba. Como mucho son un hormigueo que pasa casi inadvertido.

Cierra los ojos. Está de pie en mitad de la sala, delante de ella. Aprieta fuerte los puños y tensa la mayor parte de los músculos de su cuerpo. Necesita experimentar las sensaciones que deja la relajación después de contraer hasta el extremo la musculatura. Ahora suelta y siente como su cuerpo se afloja. Lo que siente en ese momento es difícil de expresar con precisión. Es como un reinicio.

Respira hondo.

Una vez más.

Otra.

Ahora ya ve todo con más claridad.

Capítulo 54

Myrkur

La noche fue eterna. No es necesario decir que aquí no ha dormido nadie y estamos encadenando turnos como si no hubiera un mañana por si podemos echar una mano en algo. El resto de las investigaciones, por el momento, parecen haber quedado relegadas a un segundo plano, aunque eso no puede dilatarse en el tiempo. La vida sigue y los delincuentes no paran de hacer de las suyas. El resto de la población necesita que, más pronto que tarde, recuperemos el ritmo de vida normal.

Todo ha sido un puñetero caos. Primero, hasta que hemos conocido todos los datos y, segundo, cuando se han confirmado las malas noticias. Hay tres agentes muertos y uno en estado crítico, además de otros cinco con diferentes grados de gravedad y seis heridos leves a los que se les dio de alta en cuanto se les realizaron las oportunas curas.

Patrick era uno de estos últimos. En realidad, salvo los efectos temporales que le causó la detonación en los oídos solo presenta unos rasguños. Por suerte para él, estaba a la suficiente distancia para que el explosivo no le provocara daños irreversibles. En cuanto he conocido todos los datos, he sentido un alivio que es difícil de explicar con palabras. Esa sensación de quitarse un peso de encima que suele decirse es insignificante en comparación con lo que yo he sentido. Me ha parecido que se aflojaba todo en mi interior, como si se estuvieran deshaciendo los nudos que apretaban fuerte mi estómago y mi corazón.

«Esto es grave, Myrkur», me digo interiormente.

Y sí, es lo que creo, que es grave. Hasta que no he sabido que estaba fuera de peligro, he pasado un auténtico calvario. Si esto me lo aseguran hace un año, en ese momento en el que creía que estaba condenada a estar sola para siempre, no me lo habría creído por nada del mundo.

No todos pueden decir lo mismo. La suerte se reparte de forma enigmática. Nunca sabremos por qué unos mueren y otros se salvan, qué motivos se esconden detrás. O tal vez no los haya y todo sea simple y mero azar.

Los análisis preliminares, no obstante, apuntan a que el explosivo no era excesivamente potente. A eso sí que se le puede llamar fortuna. De lo contrario, habrían acabado todos muertos.

Hasta que no finalizaron las labores de extinción del incendio a primera hora de la madrugada, no se ha podido confirmar que había un cuerpo más en el interior del cobertizo. No hace falta ser adivinos para valorar la posibilidad de que sea el de Aron Rubicon. Tiene todas las papeletas. Lo contrario sería una sorpresa, aunque no hay que descartar nada de momento.

De Edward Scott, por cierto, no hay ni rastro.

Da la impresión de que se largó mucho antes de que llegasen los cuerpos de seguridad y dejó todo preparado para llevarse a unos cuantos por delante si se acercaban demasiado. No obstante, todavía hay mucho que investigar, pues se desconoce todavía cómo pudo hacerlo. Por desgracia, el fuego no suele ser un buen aliado para estas cosas, pues arrasa con todo a su paso, incluidas las pruebas que tanta falta nos hacen.

En realidad, aunque no puedo decirlo en voz alta, creo que Aron tiene su parte de culpa en todo esto. Ese empeño suyo de llevar adelante una cruzada individual sin el apoyo de equipo alguno nos ha conducido a esta situación extrema. Obviamente, ni se me ocurre mencionarlo, pues me tacharían de desaprensiva.

Hay una determinación inquebrantable en la comisaría para detener al responsable de lo sucedido en Wellfleet. Se ha convertido en el enemigo número uno de la policía de Boston, lo cual es bastante lógico después de lo acontecido. Sin embargo, me parece que va a ser un tanto complicado que lo encuentren, salvo que él quiera que lo atrapen y busque notoriedad. Ha demostrado ser listo, pues los ha atraído hasta donde él ha querido sin ponerse en peligro en ningún instante. No solo eso. Si tal y como parece, es el asesino de los crímenes de la urbanización, lleva años eludiendo a la justicia sin que haya sonado su nombre en ningún momento hasta hace muy poco como posible responsable. Si alguien todavía piensa que esos son sus únicos asesinatos, entonces es que debe estar muy perdido, puesto que dudo mucho que en los últimos quince años no haya matado a nadie más.

El problema ahora, al menos para mí, es determinar si mi padre tiene alguna implicación en todo esto. Si es así, mi fama entre mis compañeros no va a hacer otra cosa que mejorar. Seguro que me convierto en la agente más popular por aquí.

Más le vale que no esté implicado, porque entonces la que se va a estrenar como asesina soy yo con un parricidio. Si no ha tenido bastante con arruinarme mi infancia y parte de mi vida adulta como lo ha hecho hasta ahora, entonces no sé qué más puede estar ya por venir.

Por la información que voy obteniendo con cuentagotas, en este momento puedo confirmar que es al último al que Patrick ha ido a visitar antes de lanzarse a buscar a Aron. Justo lo que sospechaba. Se me está revolviendo hasta el estómago solo de pensarlo. Prefiero no imaginar la conversación que mantuvieron.

Habrá que esperar a ver qué consecuencias trae todo esto, pero me temo que ninguna buena.

Desde luego no para mí.

Capítulo 55

Sombra

Está preparado. Ahora sí. Ya no hay vuelta atrás. A pesar de que todo es distinto, no se detendrá. Tiene su forma de actuar, sus procedimientos, y va a llevarlos a cabo. Simplemente, necesita una reorganización para poder sentirse cómodo.

El factor sorpresa ha desaparecido o, para ser más precisos, debería decirse que ese cartucho ya lo ha gastado cuando se la ha llevado en mitad de la calle. Pensándolo dos veces, si hace las cosas como es debido, puede ser una ventaja tenerla allí. Podrá llevar a cabo cada uno de los pasos sin prisa, disfrutando de cada fase, experimentando cada una de las sensaciones hasta su máximo esplendor.

La mira. Contempla cada uno de sus rasgos, sus facciones, esas características que le recuerdan tanto a ella. Un odio atávico renace dentro de él. Emociones negras borbotean en su interior y recorren su cuerpo de manera feroz, alimentando un fuego que promete arrasar con todo.

Sí, sin lugar a dudas, va a disfrutar de esta oportunidad. Es algo nuevo y excitante que va a cocinar a fuego lento. Va a hacerla sufrir por todo el daño que le ha causado, por esas cicatrices psicológicas que nunca quedarán definitivamente cerradas.

Necesita redimirse. Ya que le arrebataron esa posibilidad, está buscando un modo de resarcirse por sí mismo, de sanar esas llagas que quedaron marcadas para siempre. Lleva tiempo haciéndolo, pero nunca llega a alcanzar la gratificación que necesita. Sabe que algo falla, aunque lo intenta cada vez. Está convencido de que encontrará la que será perfecta y le ayudará a curarse de una vez y para siempre.

En ese momento, ya no le importa la precipitación, ni haber roto sus propias reglas, ni el hecho de no estar convencido de haber tomado todas las precauciones que serían necesarias, esas que él cree que le mantienen en un margen seguro alejado del radar de la policía. Ahora es el momento de disfrutar y sacar lo que tiene dentro. Cuando culmine su obra, entonces pensará en los demás, en lo esencial y lo accesorio, y tomará las decisiones que sean oportunas. Tiene que haber un modo de mantenerse a salvo, solo necesita pensarlo con detenimiento y dar los pasos adecuados.

Se acerca a ella. Mantiene una distancia mínima pero suficiente. No pronuncia ni una sola palabra. Nunca lo hace. No lo necesita. Solo actúa. Las palabras le parecen superfluas. Vacías. Pueden contener engaños. Los actos son los que hablan alto y claro. Son sinceridad pura y desnuda. Nuestras acciones son las que dicen quiénes somos.

Se fija en sus ojos y aprecia con claridad el pánico que reflejan. Le gusta ver que lo siente. Hay una intensidad en ellos que es reveladora. Detesta esa mirada tan azul que solía estar cargada de reproches. Odia esa superioridad que aquellos ojos le transmitían. Le hacían sentir minúsculo, un error de la naturaleza, una equivocación que nunca debió cometerse, simplemente porque él era distinto a ellos. Su color de pelo oscuro, su piel acaramelada, sus iris de madera de arce.

Y ese era su principal pecado.

La mira desde distintos ángulos. Recorre con esos ojos oscuros cada milímetro de su blanca piel que está expuesta sin estar cubierta por ninguna prenda de vestir. Agarra un mechón de su pelo rubio, tan claro que casi parece blanco. Ella tiembla sin control. Puede oler su miedo. Inspira de forma profunda. Balbucea algo inteligible. No le importa lo que quiera decirle, que implore o suplique. Las cartas están echadas y no hay vuelta atrás.

Con un dedo acaricia su rostro. Anticipa lo que está a punto de suceder y comienza a disfrutar de esos apetitos que tanto definen quién es.

Capítulo 56

Myrkur

Están siendo días duros. Me temo que muchos más similares a estos están por venir. El ambiente en la comisaría está enrarecido, casi cuesta respirar y, por encima de todo, hay cierto desánimo entre los compañeros. También tristeza. Mucha tristeza. Algunos ya no volverán. Eso no es fácil de superar. Las secuelas de lo acontecido van a tardar en desaparecer. En realidad, me temo que nunca lo harán del todo, pero aprenderemos a convivir con ellas.

Todavía no han regresado los compañeros que se desplazaron a Cape Cod. Algunos lo harán hoy. Entre ellos, los ilesos y los otros afortunados cuyas heridas no revistieron gravedad.

Todavía no he hablado con Patrick. Lo he intentado sin éxito. Me preocupa, pues solo nos hemos comunicado por mensajes y me han parecido bastante fríos. Casi resulta cómico que se hayan invertido así las tornas. Hace apenas setenta y dos horas era yo la que se mostraba distante, aunque, mirándolo bien, lo más exacto sería reconocer que me ha estado evitando en estas últimas jornadas. Tal vez no era que intentara ocultarme lo que estaba sucediendo, sino que realmente comenzaba a poner distancia entre nosotros.

Supongo que no debería sorprenderme.

Una y otra vez se repite la misma historia.

En esta ocasión, debo decir que duele.

Mientras tanto, Daniel y yo tenemos una investigación abierta. Tengo claro que no nos van a invitar a participar en la búsqueda de Edward Scott. Unido a ese nombre más que nunca está ahora el cartel de principal sospechoso de los crímenes de la urbanización de hace quince años. Serán otros los que se encarguen de cerrar ese caso, a pesar de que me temo que nunca lo estará del todo hasta que no den con el paradero de Scott.

Amanda Dawson, nuestra víctima, se merece que demos lo mejor de nosotros intentando detener al responsable de su muerte. No debemos dejarnos distraer por todo el ruido que se está produciendo a nuestro alrededor en estos momentos.

Su asesinato se produjo por asfixia mecánica, la cual se hizo de forma manual. Los cortes de la boca están causados post mortem. Son los datos que recoge el informe del forense. Esto nos dice al menos un par de cosas muy interesantes. La primera es que le gusta el contacto físico con sus víctimas. Se siente seguro al hacerlo. Es fuerte, además, puesto que no emplea ningún tipo de ayuda. No es tan fácil terminar con una vida humana como pudiera parecer. Requiere pericia, destreza y fortaleza física, aparte de un más que evidente grado de crueldad.

La segunda cosa que me parece extremamente interesante es que le cosiera la boca. Nos habla de quién es.  Necesita acallar a sus víctimas. Me da la impresión de que quiere silenciar a alguien en concreto. La pregunta es a quién. Sin embargo, no es la única cuestión que acude a mi mente. También valdría la pena averiguar el porqué, puesto que puede que detrás esté el motivo que le impulse a matar.

El tema de la mortaja, de ese elemento que envuelve el cuerpo y lo enmarca, todavía me tiene confundida. Dudo mucho que sea una forma de reverenciar a su víctima. Tampoco es una muestra de arrepentimiento. Hay algo más que todavía desconocemos.

Debemos buscar semejanzas en crímenes anteriores, tal vez en otros estados incluso. Tengo muy claro, por el grado de detalle y por la organización y puesta de escena de este asesinato, que este tipo no es la primera vez que mata ni mucho menos. Debe tener más víctimas en su haber y todavía nadie ha conseguido atraparle.

Tendremos que pedirles a los informáticos que busquen casos abiertos semejantes a este o que guarden cierto parecido. Primero en el estado de Massachusets y luego en el resto del país. Estoy segura de que solo hay que indagar lo suficiente para encontrarnos con otras víctimas. Ojalá esté equivocada y sea su primer crimen, a pesar de que indudablemente es demasiado elaborado para que fuera así.

—¿Nos vamos? —me pregunta Daniel, sacándome de mis cavilaciones. Ni me había dado cuenta de su presencia.

—¿Adónde?

—¿A ti qué te parece? A trabajar. Tenemos una investigación entre manos, por si no te habías enterado todavía —dice esbozando la sonrisa más triste que le he visto desde que le conozco.

—Por supuesto —respondo, mientras me levanto. Está bien salir de aquí y alejarnos del ambiente que hay ahora en la comisaría.

Nos dirigimos hacia la calle. Daniel saluda con la cabeza a un par de compañeros. Estos le responden desganados y me miran. Puede que sea cosa mía, pero me ha dado la impresión de que ya ha empezado a crecer mi popularidad.

Nos subimos al coche. No acabo de recordar exactamente dónde vamos. Estaba convencida de que íbamos a esperar primero los resultados que tuviera ya disponible el laboratorio. Deben contar ya con el informe completo. No sé por qué motivo todavía no ha llegado a nuestras manos. Sí es cierto que ya nos hablaron de los materiales con los que se envolvió a la víctima, de la ausencia de ADN sobre ella que apuntara a algún sospechoso, pero queda por confirmar lo que había con las marcas de ruedas y saber si se ha podido establecer el tipo de vehículo. Por otra parte, deben haber conseguido ya las grabaciones de videovigilancia de la zona y sería interesante revisarlas. Parece que todo se retrasa debido a lo sucedido en Wellfleet.

—A ver qué pueden contarnos en el trabajo de Amanda Dawson sobre ella —comenta mi compañero—. Quizá tengamos suerte y haya algún novio celoso y violento que nos permita cerrar el caso pronto. Eso estaría bien, desde luego —concluye, cruzando los dedos.

—No me gustaría desilusionarte, pero estoy segura de que esto no es un crimen pasional y, por lo tanto, dudo mucho que lo haya hecho un novio celoso, salvo que este tenga visos de ser o convertirse en un asesino en serie.

—Eres una aguafiestas, ¿lo sabes?

—Mi fama me precede —respondo, tratando de hacer una broma que no tiene la menor gracia. Tanto es así, que le saco un gesto de compasión a mi compañero.

—Myrkur… —empieza a decir, dejando en suspenso el resto de la frase, si es que tenía pensado terminarla.

—Daniel…

Nos miramos durante unos segundos.

La cosa parece que se pone seria.

—Mira, no sé si tu padre tendrá algo que ver o no en lo que ha pasado en Wellfleet, pero eso no afecta a la relación entre nosotros. Me gustaría que lo tengas claro.

Me alegro de que sea así.

Tengo la corazonada de que con Patrick no va a suceder lo mismo.

—Gracias.

Es lo único que se me ocurre decir. La ola de desprecio general está a punto de engullirme. Lo estoy viendo venir. Ahora que empezaba a encontrarme a gusto en Boston, parece que tendré que buscar un nuevo destino.

Mierda de vida.

—Tú no eres tu padre. Ojalá todos los demás lleguen a entenderlo.

—Ojalá —le contesto.

Por experiencias pasadas, sé que no va a ser así.

Capítulo 57

Patrick

No recuerdo la última vez que he dormido varias horas seguidas. El agotamiento físico y psicológico que experimento me esclarece que son varios días. Tengo nudos en los músculos repartidos por todo mi cuerpo de toda la tensión acumulada en las últimas jornadas. ¿Y para qué? Nunca debí haber encabezado esta misión. Soy el principal responsable del resultado final. No creo que pueda perdonármelo jamás.

Estoy destrozado por lo que ha sucedido. Me cuesta creérmelo. Cierro los ojos y trato de convencerme de que no ha ocurrido en realidad. Es una puñetera pesadilla. La imagen de la explosión, la maldita detonación, darme cuenta de que mis compañeros han volado por los aires.

No me voy a detener hasta que vea a Scott entre rejas o con un tiro en medio de la frente. Me cuesta inclinarme por una opción de las dos. No veo por qué la segunda no puede ir unida a la primera. Al menos, me serviría para descargar toda esta rabia que tengo dentro.

Los bomberos no nos dejaron pasar hasta que el escenario se consideró totalmente seguro. Eso ha demorado el comienzo de la investigación. Desde Boston, van a enviar a un equipo especialista en los análisis de incendios para determinar las causas. Yo no puedo quedarme parado hasta que eso suceda. Tampoco tengo experiencia en ello, así que no creo que pueda aportar aquí gran cosa. Debo ocuparme de otros asuntos. Por suerte, solo tengo unos rasguños y lo de mis oídos ha ido remitiendo. Casi he recuperado la audición en su totalidad. Es hora de seguir adelante.

Tengo muy claro lo que quiero hacer a continuación.

Visitaré a Cranston y le pondré las cartas sobre la mesa.  Me va a costar mucho reprimir las ganas de agarrarle por el cuello y apretar hasta que sus ojos estén a punto de salirse de las órbitas. Pero no puedo hacer eso. Entre otras cosas, porque no serviría de nada.

Esta vez no va a jugar conmigo ni le voy a permitir que crea que tiene ni una mínima capacidad de decisión. Soy yo quien está al mando. Soy yo quien hace las preguntas. Si no me da una explicación que me convenza sin resquicio para la duda de que no está involucrado en lo sucedido, lo voy a considerar culpable y me voy a dedicar en cuerpo y alma a lograr que su vida en la cárcel sea una auténtica tortura. 

Lo tengo ya todo organizado. No me ha resultado demasiado difícil. Ya me conocían. He estado recientemente visitándole y saben mis motivos. He conseguido una entrevista de manera inmediata.

Es mi prioridad indiscutible. De hecho, es lo primero que voy a hacer, incluso antes de regresar a Boston.

Mientras voy de camino hacia allí, visualizo mi conversación con ese monstruo desalmado. En otras circunstancias, o mejor dicho, con otro preso, puede que hubiera dado rienda suelta a lo que me pide el cuerpo y habría solicitado que me dejasen a solas con él, sin cámaras ni nada y sin ningún tipo de sujeción a la mesa. Pero no puedo negarme que me da pavor porque sé de lo que es capaz, porque he leído hasta qué punto puede llegar a ser cruel. Si se me adelanta, si es más rápido que yo, estoy seguro de que no saldría de la prisión con vida.

No debo cometer ninguna estupidez.

El camino se me hace más largo de lo que suponía. Me temo que es mi percepción distorsionada de la realidad en este instante motivada por mi necesidad de saber. Al mismo tiempo, el temor a desvelar la verdad me tiene atenazado. No sé qué va a pasar después de esta conversación. Las consecuencias que sigan me tienen en un sinvivir. Todavía no he hablado con Myrkur y no me siento con fuerzas para hacerlo hasta que lo haga con su padre. ¿Podré seguir queriéndola después de averiguar que él ha estado detrás de lo sucedido?

Lo veo complicado.

Y sé que ella no tiene la culpa.

Capítulo 58

Myrkur

El trabajo de Amanda Dawson no queda muy lejos del lugar en el que se la vio por última vez antes de ser asesinada, es decir, la taberna en la que estuvimos el otro día. Como muchos de los negocios que hay en esta zona, está en una nave bastante amplia, lo que le da un aspecto un tanto industrial. Por lo que hemos podido averiguar, a pesar de su ubicación, tan lejos del centro de la ciudad, es habitual que muchos artistas y aquellos a los que les gustan las manualidades se acerquen hasta aquí a hacer acopio de materiales. Parece ser que el único motivo no es el precio, sino también la calidad de los mismos.

Este podría ser un buen lugar para que nuestro asesino encontrase a su víctima. Si fuera así, nos diría mucho de quién es. No obstante, es improbable que logremos averiguar si así fue, salvo que sucediera algo concreto que pusiera en alerta a los trabajadores o clientes que acuden a esta tienda.

Al inicio de las investigaciones es frecuente tener la sensación de que encontrar al responsable es como buscar la aguja en el pajar. Sin embargo, mientras que la aguja solo se diferencia del resto por su brillo plateado que puede quedar sepultado por todo lo que la rodea, los criminales suelen dejar algún tipo de rastro, por pequeño que sea, que termina por conducirnos hasta ellos. Confío en que en esta ocasión también será así.

En cuanto llegamos, vemos que hay un crespón negro en la entrada. Un bonito y, a la vez, triste homenaje para la chica fallecida. Nada más entrar, nos asalta un penetrante olor a pintura. Los monómeros libres de las acrílicas, así como el típico aroma de las vinílicas, colman nuestro olfato. Por suerte para mí, no es un olor que ni mucho menos me resulte desagradable, aunque reconozco que aquí es demasiado concentrado y dificulta coger aire.

Nos cuesta unos segundos adaptarnos. En cuanto lo hacemos y normalizamos nuestra respiración, nos aproximamos a uno de los mostradores, en concreto al que está más cerca de la entrada. Después de presentarnos como es debido, le hacemos unas preguntas al dependiente que nos ha atendido para intentar conocer un poco mejor quién era Amanda Dawson.

—Estamos consternados con lo sucedido. Todavía no nos lo podemos creer —declara en primer lugar. Lo comprendemos a la perfección. Ahora mismo en la comisaría estamos pasando por un duelo similar.

—¿Cómo era su relación con el resto de sus compañeros? —pregunta Daniel.

—En general, bien —responde de forma escueta.

—¿En general? ¿Qué significa eso concretamente? —indago un poco más.

—Bueno, Amanda era una chica que tenía muchos problemas. En la mayor parte de las ocasiones, era amable con todos, pero no siempre era así, pues su humor era un tanto cambiante, por expresarlo de alguna manera —constata—. Su situación personal era difícil. No tenía familia, ya que era hija única y sus padres fallecieron cuando ella todavía era muy joven. Ni siquiera había cumplido los veinte años cuando aquella tragedia sucedió. Ha tenido que buscarse la vida desde entonces y, por lo que nos contó, no siempre le ha acompañado la suerte. Económicamente iba bastante justa. Creo que por todo eso… —titubea un momento y carraspea, como si lo que fuera a decir a continuación no fuera adecuado—, bueno, ya saben, tenía algunos problemillas con el alcohol y eso solía llevarla a cometer algunas estupideces.

Eso coincide con lo que nos contaron en la taberna.

No es algo inusual. Sospecho que la joven trataba de olvidarse de su mierda de vida ahogando las penas en alcohol. Puede que incluso tonteara con algún tipo de sustancia. Es un paso relativamente frecuente cuando la bebida ya no logra acallar las voces interiores que te recuerdan que no merece la pena tanto esfuerzo. Es tan frecuente que resulta un cliché. Y aun así, es real como la vida misma.

—¿Amanda salía con alguien en este momento? —trata de averiguar Daniel.

—Que yo sepa no, pero tampoco es que yo tuviera una relación estrecha con ella.

—¿Y en alguna ocasión acudió algún ex novio para verla o hablar con ella? —le pregunto yo ahora.

—No tengo constancia, lo siento —se disculpa, como si no lo estuviese haciendo bien o tuviera que complacernos por encima de todo. Se frota las manos con nerviosismo. Es evidente que nuestra presencia le pone nervioso.

—No pasa nada —dice Daniel con una leve sonrisa.

—¿Destacarías algún problema con algún cliente? ¿Ha habido alguno que discutiera con ella o que pusiera una queja? Cualquier cosa que recuerdes puede ser importante.

El joven levanta los ojos y parece hacer el esfuerzo de tratar de recordar. Tarda unos segundos en decidirse a hablar.

—No me viene nada a la memoria en este instante.

—Por último, tal vez en algún momento puede que alguno de los artistas que vienen por aquí fuera muy amable con ella o manifestase especial interés en hablar con esa dependienta en concreto. O por el contrario, que discutiera con la chica o se mostrase hostil —comento, intentando que algún recuerdo acuda a su mente.

Se acerca otra de las trabajadoras del almacén hasta donde nos encontramos. En su cara se ve la curiosidad que le suscita que estemos allí.

—¿Son ustedes polis?

—Así es —respondo.

—¿Están aquí por lo de Amanda?

—Sí, hemos venido a hacerles unas cuantas preguntas por si logramos averiguar algo que nos pueda servir de ayuda —le informa Daniel.

—Pues no lo sé si les será útil o no, pero de un tiempo a esta parte, viene por aquí un tipo que es bastante raro. Le preguntas cualquier cosa y le cuesta contestarte. Es seco y desagradable.

—¿Y ese tipo mostró algún interés especial por Amanda?

—Bueno, lo cierto es que tanto como un interés especial por ella no, aunque alguna vez me pareció que se quedaba mirándola más tiempo del recomendable ¿saben como les digo?  No sé, me da mal rollo y pensé que podía servir de algo comentárselo.

Daniel y yo nos miramos. No parece que pueda ser un dato relevante. Al fin y al cabo, es la percepción de alguien que no le agrada.

—Gracias de todos modos —dice mi compañero.

—Deberían investigarlo, porque esconde algo oscuro, se lo digo en serio —continúa, tratando de convencernos al comprobar que no despierta suficientemente nuestro interés.

—Muy bien. Lo investigaremos.

—Necesitarán que les dé una descripción entonces o algo, ¿no?

—Claro, claro. Por favor, cuando usted quiera —señala Daniel en un tono condescendiente.

—A ver, el tío es moreno, bastante cachas. Si no fuera tan extraño, resultaría incluso atractivo.

Empieza a describir a alguien semejante al que estuvo en el bar la noche de autos. Puede que sea mera casualidad y que constituya una pista falsa, pero quizá no es tan mala idea recabar toda la información posible sobre él.

—¿Recuerdas algo más que te resultase llamativo, alguna característica peculiar, como un tatuaje, por ejemplo? —le pregunto con una intención muy concreta.

—Sí, sí, justo iba a contarles que lleva un tatuaje en los dedos de las dos manos. Una letra en cada uno de ellos.

—¡Ya sé quién dices! —exclama ahora el joven con quien hemos hablado en primera instancia.

—¿Tengo razón en lo de que es un tío un poco extraño o no?

—Sí, sí, es verdad. Aunque por aquí pasa todo tipo de peña, algunos bastante extravagantes, la verdad.

No podemos permitir que se desvíen del tema. Hay una pregunta muy concreta que necesitamos que nos respondan.

—¿Formaban alguna palabra en concreto esas letras tatuadas? —pregunto a la chica.

—Sí, eso me llamó mucho la atención. Ponía SOLO VIVE.

Nos miramos. No hacen falta palabras. Ahora sí que tenemos una pista que parece que debemos seguir.

Capítulo 59

Sombra

Libera sus ataduras, a excepción de la cinta que le tapa la boca. Eso será lo último. La joven muestra en su mirada una esperanza renovada. Por un segundo, se aprecia con claridad que cree que va a soltarla. Hay incluso un brillo de gratitud en ese azul pálido de sus iris.

Pero es un engaño.

Él le da cierta distancia. Espera que la chica se levante. Supone que no sabrá muy bien cómo actuar. Le sorprende que lo primero que hace es llevarse la mano a la boca para intentar retirar la mordaza. Con un gesto de cabeza, él le indica con claridad que no debe hacerlo. No puede correr riesgos innecesarios tan pronto.

La joven traga saliva. Está dudando qué hacer a continuación. No quiere volverse a equivocar, pero no tiene ni la menor idea de qué espera de ella. Da un paso y observa su reacción. Entonces se atreve a dar uno más, y otro, sin perder de vista la puerta. Cree que la salvación se encuentra cada vez más cerca y empieza a convencerse de que podrá salir de allí en breve si se muestra valiente. El principal problema es que tiene que rebasar primero la posición en la que él está situado, en mitad de esa sala amplia sin paredes y llena de cuadros con escenas violentas.

Son instantes de incertidumbre.

Segundos decisivos que incluyen crueldad más allá de la duda razonable.

Le está dando una ilusión para arrebatársela después.

Debido a la falta de reacción del hombre, sigue avanzando. No sabe si será mejor mirarle a la cara o pasar a su lado con la cabeza gacha. ¿Qué es lo correcto en ese caso? ¿Qué es lo que la conducirá a la salida?

No tiene ni la menor idea.

Decide mirar al frente, enfocándose en su objetivo.

Está cada vez más cerca de la puerta. La esperanza, de pronto, se abre paso e inunda su pecho. Es libre. Está a solo un paso de serlo. Entonces él la sujeta por el brazo. A la chica se le para el corazón. Se pone delante de ella y le retira la cinta adhesiva que le tapa la boca. Lo hace de forma lenta, suave, lo que casi la altera más, pues está deseando alejarse de él. Su corazón no aguantará por mucho tiempo esos latidos desbocados que amenazan con hacerlo estallar en mil pedazos.

Por fin la retira del todo y le suelta el brazo. Ella susurra un gracias muy bajito. El hombre permanece impertérrito. La joven decide que es hora de darse prisa. No quiere darle opción de que cambie de opinión. No lo hará. En realidad, nunca ha estado en su mente dejarla ir. Solo se divierte, juega con sus anhelos, con las ganas de seguir viviendo, con ese impulso tan fuerte del ser humano de respirar un poco más.

Cuando está a punto de tocar el picaporte, cuando de veras se convence de que la pesadilla puede haber terminado, él vuelve a agarrarla por detrás de manera sorpresiva. Le tapa su boca con la mano, tal y como le gusta hacer. Ese instante en el que se dan cuenta de que están atrapadas, ese terror que provoca que sus cuerpos tiemblen y se agiten, ese segundo preciso en el que se saben sometidas a él. Ella se revuelve horrorizada por lo que está sucediendo.

Se hallaba tan cerca.

¿Cómo ha podido ser tan ingenua?

No se ha molestado en ningún momento en ocultar su rostro. Esa debería haber sido la clave definitiva que le transmitiera con claridad que no saldría de allí con vida. ¿Cómo iba a correr el riesgo de dejarla ir y que acudiese a denunciarle a la policía?

Sus ojos se colman de lágrimas y el llanto sale sin control.

Se acabó.

Está perdida.

Nadie podrá ayudarla.

Ahora la aproxima a su cuerpo, retira rápidamente la mano de su boca y, antes de que le dé tiempo a emitir sonido alguno, empieza a apretar su cuello con fuerza.

Capítulo 60

Patrick

Los sonidos dentro de la cárcel se me antojan con eco. No sé si es mi propia resonancia interior, es decir, mis emociones aumentadas, lo que provoca que mis sentidos perciban todo amplificado. Oigo con nitidez los pasos que avanzan por el pasillo, las puertas que se cierran, cómo corren pesadas por los raíles, las voces graves de los presos en la lejanía.

Estoy esperando que traigan al monstruo y todavía no he logrado calmar mi respiración. No he pensado bien cómo actuar. Debo hacerlo con cautela. No puedo demostrarle mi sufrimiento, pues eso solo alimentara su hambre de muerte y dolor. Tengo que tener claro que soy yo quien maneja la información y los tiempos, que soy quien controla la situación.

Y en realidad es así.

Solo tengo que creérmelo y no dejarme subyugar.

No puedo olvidar que está encerrado. Además, cuento con un arma a mi favor: sus puntos débiles son su mujer y su hija.

Su hija.

Myrkur.

No voy a permitir que mis sentimientos afloren y me desvíen del objetivo. Hay algo que es más importante en este momento. Se lo debo a mis compañeros, a esos que no dudaron en ayudarme y que nunca más verán amanecer,  a sus familias, que han perdido a un ser querido, así como a los que permanecen malheridos en el hospital.

He contraído demasiadas deudas, como para cegarme por lo que yo quiero o siento.

Abren la puerta. Levanto mis ojos y se encuentran con los suyos. ¿Cómo puede una mirada estar tan vacía? Ahora muestra una sonrisa de lado, mientras se aproxima hasta la mesa, se sienta y espera a que le encadenen a ella. En ningún momento ha dejado de mirarme. Disfruta retando a los demás.

Cuando está todo listo, los agentes que le acompañan me miran y, con un simple gesto de la cabeza, les digo que pueden irse. Estaré bien. Pero no es verdad, no lo estaré porque no lo estoy, porque me encuentro roto por dentro, porque intuyo que tiene más culpa de la que estoy dispuesto a admitir.

—Me alegro de verte, detective Baker.

Siento una náusea. Me cuesta reprimirla. Le vomitaría con gusto a la cara.

Es un ser abominable.

—No puedo decir lo mismo.

—¡Vaya! No sabes lo triste que eso me hace sentir —ironiza.

—Tu pista no era fiable —comento.

Me observa. Me analiza. Está detectando si lo que digo es verdad o no.

—Claro que lo era y lo sabes. No intentes engañarme. No puedes.

—Entonces es que quizá sabías demasiado.

Suspira. Se mira las uñas. Actúa como si el tema le aburriese. Como si yo le aburriera. Como si le estuviera robando un tiempo inestimable, a pesar de que está enjaulado en este puto agujero.

Me recuerdo que no debo caer en su juego.

—Sé lo que ha sucedido en Cape Cod, detective. Pero si lo que crees es que lo sé por Scott, te equivocas. Tengo mis fuentes. Además, quiero recordarte que teníamos un trato y debes cumplir tu parte.

Entonces estallo. No me puedo controlar. Me levanto como un resorte de mi silla y me falta poco para golpearle. Su amigo acaba de asesinar a mis compañeros y puede que él esté implicado y tiene la frialdad de reclamarme que cumpla mi parte del trato.

—¡Eres un hijo de puta, Cranston! Nos condujiste al matadero. Sabías lo que nos esperaba y nos llevaste a una muerte segura. ¿Y todavía me hablas de tratos? Pues olvídate, porque se acabó.

—No, Patrick. En todo caso, tú guiaste a tus compañeros al desastre. Yo no tengo nada que ver en lo sucedido. No me eches la culpa a mí para evitar asumir tu responsabilidad en ello. Además, no es mi estilo, por si no lo recuerdas. No disfruto con la muerte en diferido. Me gusta hacerlo con mis propias manos. Ver el miedo en los ojos de mis víctimas. Si alguna vez pensara en matarte, jamás se lo dejaría a otro. No cedería ese placer a nadie. Solo te dije que el pasado de Edward estaba vinculado a Cape Cod. Imaginé que, si se había llevado a Rubicon, acudiría al lugar en el que comenzó todo. Pero era una simple suposición basada en lo que sé de él, nada más. Los errores que hayáis podido cometer son solo culpa vuestra. No pretendas incluirme en tu mierda.

Le odio. Le odio con todas mis fuerzas. Y a pesar de ello, creo lo que dice. O quizá es que quiero creerlo porque, de lo contrario, dudo que pudiera estar al lado de Myrkur nunca más. No podría mirarla a los ojos sin pensar en que alguien muy cercano a ella había matado a mis amigos.

Reflexiono un instante. Tengo que pensar muy bien los siguientes pasos que voy a dar. No tenemos ni la más remota idea de dónde ha podido ir a Scott. A pesar de haber puesto los oportunos avisos en las fronteras, nadie nos dice que pudiera haber salido antes del país. Quiero pensar que no ha sido así, que no tuvo tiempo suficiente.

—Veo que estás preparado para que retomemos nuestra conversación —dice Cranston al ver mi expresión.

No, no estoy preparando para nada.

Todo esto me supera.

Pero estoy aquí y debo tomar decisiones.

INTERLUDIO 6

“La historia es la larga sombra que

el pasado proyecta sobre el futuro”.

El muro de las tormentas (2016) - Ken Liu

Por si el castigo no hubiera sido suficiente, le mandan a limpiar el agujero. En esta ocasión, han usado una escalera para que pueda subir y bajar sin ayuda. No van a estar ahí para echarle un cable. Tendrá que hacerlo todo él solo.

—No quiero basura allí dentro. Podemos necesitarlo en un futuro. Más vale que te esmeres, porque bajaré después a comprobar el trabajo que has realizado.

Le ha quedado claro. Además, sabe que no miente cuando dice que es posible que necesiten el agujero más adelante. Él no ha sido el primero en entrar, ni tampoco será el último. Al menos, puede decir que ha sido el primero en salir con vida de allí. Debe sentirse afortunado por ello. Ha visto cómo en más de una ocasión han metido a otros, pero nunca han salido por su propio pie.

Cuando está dentro, ella se acerca. Le gusta hacerle sufrir. Nada le produce más placer que eso. Su querido hermanito pequeño, ese que nació para robarle el protagonismo. Por suerte, no lo consiguió y ella sigue siendo la niña perfecta a la que sus padres adoran.

Y encierra en su interior la misma maldad que ellos.

—¡Tommy, Tommy! ¡Estoy aquí! —le canturrea desde arriba, mientras da una patada a la tierra y esta cae al interior.

—¡Déjame en paz! —grita el niño, empezando a hacer pucheros.

—¿No irás a llorar, verdad Tommy? ¿O quieres que se lo diga a mamá?

—¡Cállate de una vez, bruja!

Ella se ríe de forma maliciosa.

—Podría matarte ahora mismo, enano, y nadie sospecharía de mí. Ándate con ojo si no quieres que te pase lo mismo que a tu querida mascota. No me importaría sacarte las tripas.

Él tiembla de miedo. Sus palabras rezuman maldad y una crueldad fiera sin límites. Está seguro de que no le amenaza en vano. Sería capaz de hacerlo, de eso no cabe ni la menor duda. No solo sería capaz de ello, sino que, además, lo disfrutaría.

El niño se calla. Siente rabia. Por primera vez, experimenta una sensación extraña dentro de él. Algo se remueve en una capa muy profunda de su ser, un impulso que es más fuerte que él, una voz que le dice que debe matarla antes de que ella acabe con él, una sombra que comienza a crecer en medio de esa oscuridad.

«Tienes que cerrarle la boca de una vez. Debes callarla para siempre o te torturará mientras viva», le ordena ese ente que empieza a abrirse paso en su interior.

Tommy aprieta los dientes. Lo hará. Algún día. Todavía es pronto. No es lo suficientemente fuerte y ella es lista. Pero llegará su momento. Se presentará la oportunidad perfecta y acabará con su sufrimiento. Se vengará por todo lo que le hace sufrir, por instigar a sus padres para que le odien y le castiguen.

Ella es el origen de todos sus males.

Para empezar, si ha estado tanto tiempo en el agujero ha sido por su culpa. Le castigaron por algo que no hizo. Convenció a sus progenitores de que les había robado el arma que con tanto celo guardan para protegerse de los intrusos. Muchas veces han dejado claro el mensaje de que eso no se toca bajo ninguna circunstancia.

Y él les desobedeció.

El niño intentó convencerles de que no era cierto, pero no le creyeron. Cuando ella les dijo que sabía dónde lo escondía y, efectivamente, lo encontraron en su cuarto, ya no hubo posibilidad alguna para Tommy. No sirvió de nada decirles que fue su hija predilecta quien la colocó allí.

—¡Encima eres un mentiroso, Tommy! Tienes que purgar tus pecados y no se me ocurre nada mejor que meterte en el hoyo para que tengas tiempo de recapacitar —le dijo su madre indignada.

El pequeño trató de huir.

Pero no fue capaz.

Ellos fueron mucho más rápidos.

En una fracción de segundo, su padre lo atrapó y lo cogió fuertemente con sus brazos. No sirvieron de nada sus gritos y patadas. Nadie que pudiera escucharle o ayudarle se encontraba en ese lugar perdido en mitad de ninguna parte.

Capítulo 61

Myrkur

Tenemos algo. Un comienzo. Tanto en la taberna como en la tienda de pinturas parece que les llamó la atención un tipo con una característica semejante. Un tatuaje en las manos que reza SOLO VIVE no puede ser mera casualidad. Y luego está el hecho de que la descripción física que hacen de él es similar.

Moreno.

Fuerte.

No es demasiado, pero menos es nada. Nos aferramos a ello con la esperanza de tener una pista interesante entre las manos. En la tienda hemos pedido las grabaciones de las cámaras de vigilancia de los últimos quince días. Las compararemos con las de las inmediaciones de las calles que llevan hasta el bar. Será complicado, pero no imposible.

Los técnicos de la comisaría, por suerte, ya habían comenzado con las imágenes de videovigilancia de los alrededores de donde apareció muerta Amanda Dawson. Hay minutos de metraje en los que no se ve ni a un alma. Por suerte para nosotros, que sea una zona de la ciudad poco transitada nos facilita el trabajo, puesto que no hay excesiva gente a la que identificar en las grabaciones. Por el contrario, ese mismo hecho también es una traba, ya que no hay muchas cámaras en la zona y, de las que todavía persisten, no todas están operativas.

Mientras uno de los técnicos desbroza el material que nos han facilitado en la tienda, Daniel y yo revisamos con otro lo que ya han extraído. Después de un largo rato visionando imágenes, hemos seleccionado unos cuantos tipos que podrían encajar con la descripción. Nuestro compañero nos imprime las mejores de cada uno de los sujetos. Tal vez con ella alguno de nuestros amigos de la taberna o los compañeros de Amanda en la tienda lo reconozcan.

De la noche de autos, al revisar el material con más calma, hemos visto a la chica paseando por la calle muy cerca de la hora de la muerte estimada por el forense. Debía ir en bastante mal estado, puesto que se la ve dar tumbos en varias ocasiones. Su manera de andar, desde luego, era un tanto inestable. Tal y como nos relataron, iba en un innegable estado de embriaguez.

No obstante, es evidente que él conocía bien la ubicación de cada una de las cámaras, pues únicamente se aprecia que hay un hombre que da la impresión de que la sigue en un par de imágenes. En ninguna de ellas se le ve su rostro. Debido a ello, me temo que no vamos a tener suerte en este aspecto.

Por fortuna para nosotros, el material de la tienda es otra historia, puesto que los vídeos son más nítidos, a pesar de que la calidad no es de primera ni mucho menos. Vamos repasando los distintos rostros que aparecen en pantalla. Cuando tengamos hecha una preselección, citaremos a los compañeros de nuestra víctima para que lo revisen con nosotros y podamos determinar de quién se trata.

Alguien me llama la atención. Hay un hombre que sale en una esquina de uno de los planos que parece mirar intensamente hacia el otro lado.

—Amplía la imagen justo ahí, por favor —le pido a la técnica mientras señalo con el dedo el lugar exacto. Se trata de Jessica, una experta en la edición y la limpieza de vídeos. Es capaz de hacer auténticas maravillas. Supongo que tener buenos equipos es una ayuda extra, obviamente.

—Muy bien, allá vamos. A este tío lo he visto ya antes en otras imágenes —comenta, mientras sus dedos no paran de moverse por los distintos mandos de la consola.

—¿En las de la tienda? —le pregunta Daniel.

—Sí, en ninguna se le ve en primer plano. Se cuida de no salir, pero estoy segura de que en segundo plano se le aprecia en varias de las grabaciones.

Su aspecto físico se ajusta a lo que nos han descrito. Sin duda, parece estar en buena forma. Es de hombros anchos y brazos fuertes. Se nota que está muy trabajado a nivel muscular. Es difícil calcular su estatura, pero debe rondar el metro ochenta y cinco aproximadamente.

Repasamos los frames en los que se ve a nuestro hombre misterioso y en varios de ellos se aprecia como simula estar mirando alguno de los productos, pero en realidad sus ojos se dirigen hacia otra parte que queda fuera de cámara.

Se me ocurre que estaría bien poder sacar huellas de esos botes de pintura, pero enseguida lo descarto, por dos motivos. En primer lugar, ha pasado demasiado tiempo y resulta casi imposible identificar cuáles eran esos botes en concreto. En segundo lugar, pueden estar cubiertos por infinidad de huellas, lo que no nos aproximaría a nuestro presunto asesino, sino todo lo contrario, suponiendo que todavía sigan allí.

Tenemos algo y es lo que importa. Quizá no sea demasiado, pero lo cierto es que ya nos cuenta algo de la historia de nuestro criminal. Si es él, sabemos que puede ser artista o, como mínimo, aficionado a la pintura o las manualidades. El hecho de que acuda a esta tienda en concreto en lugar de alguna otra más céntrica, puede ser debido a que no le gusta moverse por lugares en los que haya aglomeraciones o porque esta le cae más cerca de su lugar de residencia o de su trabajo.

Pero también porque ha localizado a su presa allí.

Todo puede ser importante en una investigación.

Capítulo 62

SOMBRA

Ha sido diferente. Más intenso. Más placentero. Pero también más arriesgado. Llevar a su víctima consigo, a su casa, puede significar que haya algún rastro que permanezca en el interior de la vivienda que le lleve  directo a la cárcel.

Sin embargo, eso no le disuade de repetirlo la próxima vez, si es que la hay. En realidad, sabe que la habrá, lo que desconoce es cuándo, porque ya no se ciñe a los patrones de antaño.

Ha disfrutado tanto de la experiencia, se ha podido recrear hasta tal extremo, que se convence de que el riesgo que conlleva merece la pena. Después, acudió a una zona que sabe que es poco transitada por la noche, en concreto un bonito parque de la ciudad con un lago que suele estar desierto a ciertas horas. Allí ha podido llevar a cabo todo el ritual final con cuidado y sin prisas. Ha sido la ocasión en que lo ha recreado de manera más fiel. El lugar invitaba a ello. Era el marco casi perfecto, salvo por un detalle.

No era realmente ella.

Físicamente se parecía. Los rasgos que la caracterizaban  se la recordaban, casi como dos gotas de agua, pero el carácter no tenía nada que ver. Esta era sumisa, mientras aquella siempre fue dominante y, por encima de todo, cruel.

Es todo lo que tiene.

Y debe conformarse.

El problema es que la sombra nunca queda saciada.

Es una enfermedad crónica porque, en realidad, no hay posibilidad de cura. Una y otra vez podrá matar a alguien que le recuerda o se parece mucho a la que le causó tantas pesadillas y tanto dolor, pero nunca podrá asesinarla a ella.

Debe asumirlo.

Ha de aceptar esa realidad.

Tiene que intentar reconciliarse consigo mismo y seguir adelante.

Pero sabe que no es posible.

La sombra siempre reclamará su cuota de sangre. Al fin y al cabo, lo lleva en los genes. Viene de una familia de maltratadores y asesinos. Su infancia fue un desfile de atrocidades, cada una más inhumana que la anterior. Hubo personas que murieron a manos de sus progenitores sin que nadie fuera capaz de descubrirlos hasta que ya fue demasiado tarde. Nunca se sabrá cuántos restos humanos yacen en aquella propiedad ni cuántos fueron alimento para los animales.

Sabe que no tardarán demasiado en encontrarla. Estará atento a las noticias. Ha de estar preparado por si las cosas se ponen feas y tiene que salir huyendo. No quiere hacerlo, pero lo hará sin mirar atrás si no le queda más remedio.

Espera que esta vez la sombra se acalle por un tiempo.

No puede seguir ese ritmo endiablado.

Pero el destino guarda otros planes para él.

Capítulo 63

Myrkur

Me entusiasma la posibilidad de empezar a avanzar en la investigación. Ojalá mañana nos confirmen los compañeros de Amanda Dawson que uno de los hombres que aparecen en las imágenes de las cámaras es el posible sospechoso.

No ha sido el único aspecto positivo del día, puesto que, tal y como suponía, existen casos abiertos en otros estados que guardan similitudes con nuestro homicidio. En concreto, se ha movido por la Costa Este, lo cual ya nos dice que tiene cierto arraigo por aquí. Parece que no le importa desplazarse entre Vermont, Pennsilvanya, Virginia, Massachussets e incluso Nueva Inglaterra, pero no hemos hallado otros cadáveres como el de nuestra víctima fuera de estos estados. Al menos, todavía.

Ha sido un día relativamente fructífero. Sé que no podemos avanzar más rápido, aunque me gustaría que fuera así. Pero recabar las piezas del puzle lleva su tiempo.

Me he despedido de Daniel dando la jornada por concluida. Ambos bastante satisfechos, por cierto. Lo que no sabía es que aún me esperaba una sorpresa más.

Cuando he llegado a casa, me he preparado un baño para intentar relajarme. No es algo habitual en mí. Soy más de una ducha rápida y listo. Hoy lo necesitaba. Deseaba sumergirme en el agua y olvidarme de todo el sufrimiento que la ausencia de noticias de Patrick me estaba provocando.

Durante la jornada, con el trabajo y la compañía de Daniel, debo reconocer que estoy bastante entretenida. A veces, hasta consigo evadirme de lo que está sucediendo, de esa constatación de que él me evita. Solo escuetos mensajes de «ya hablaremos cuando llegue el momento» han sido las noticias que he recibido de él.

Creo que ha sido cruel.

No recuerdo haber hecho nada para merecer tal indiferencia. Por lo menos, no últimamente.

Esta noche se ha presentado en mi casa. No sabía ni cómo actuar. No tenía ni la menor idea de si debía abrazarle y decirle que me alegraba verle o lo correcto sería mantener la distancia entre los dos.

—¿Puedo pasar? —me ha preguntado cuando he abierto la puerta.

—Adelante.

He sentido que era como la aparición de un fantasma que vuelve de entre los muertos para transmitirme un mensaje. Puede que suene macabro, pero me parece que el símil es bastante acertado, teniendo en cuenta el resultado del operativo que le ha llevado hasta Cape Cod.

He notado con claridad que su forma de mirarme era distinta. Durante varios segundos, que se me han hecho interminables, he sentido cómo me analizaba y estudiaba cada una de mis facciones. Mientras lo hacía, apretaba sus mandíbulas.

—Siento todo lo sucedido, Myrkur —ha afirmado, pero no sabía si se refería a nosotros o a lo que ha ocurrido en Wellfleet.

Me he quedado callada. Patrick ha mirado para otro lado. Parecía que intentaba recuperar el aire y la serenidad.

—Los últimos días han sido realmente duros. No sé si podrás perdonarme y tampoco sé si puedo seguir adelante. Han cambiado demasiadas cosas.

Sus palabras eran crípticas. He estado varios días en mitad de una absorbente oscuridad y no me ha traído ni una pizca de luz. Más sombras sobre las sombras.

—No entiendo nada de lo que me dices —me he atrevido a decir, por fin. En realidad, no tenía muy claro si quería saber la verdad.

Patrick ha agachado la cabeza. ¿Estaba avergonzado? No lo sé. Parecía atribulado, pero tampoco estoy segura de que fuera así. Desde luego, no era el mismo con el que he compartido la mayor parte de mi tiempo los últimos meses.

—Te debo una explicación. Y cuando acabe, tendremos que tomar una decisión juntos.

Capítulo 64

SOMBRA

Ha acudido al trabajo. A primera hora de la mañana les han notificado que es el último día en el mercado del centro de la ciudad. Les han pedido expresamente que finalicen las reparaciones. No favorece al turismo la lentitud con la que, según parece, están actuando. El éxito en el encargo que tienen implicará alguna paga extra.

Si todo va como debiera, al día siguiente, comenzarán en la comisaría los que fueron asignados en primera instancia. No pueden demorarse más.

Una corriente nerviosa le ha recorrido de principio a fin.

No puede acudir al departamento de policía.

Ahora no.

Ahora menos que nunca.

En el mercado el ambiente está enrarecido. Corre el rumor de que una joven dependienta de una de las pastelerías puede haber desaparecido. No hay ni rastro de ella.

No se siente cómodo allí. No le apetece hablar de ese tema, el cual parece la comidilla de todos. Phil le mira con interés, pero no dice nada. Es consciente de que el día anterior no acudió al trabajo. Se plantea preguntarle qué le sucedió, pero finalmente lo descarta. Ha intentado hablar con él en otras ocasiones, pero no le ha pasado por alto que no demostraba ningún interés.

No puede quitarse de la cabeza la forma en la que miraba a aquella chica precisamente. No obstante, él también lo hizo. Era tan bonita que no pasaba desapercibida. Cualquiera podría decir lo mismo exactamente de él, ya que incluso se atrevió a acercarse al puesto en el que trabajaba para preguntarle si la podía invitar a un café.

Ahora le parece que cometió una estupidez. Su compañero recordará justo que uno de los obreros que está trabajando en las reparaciones del mercado la invitó a salir. Si le ha pasado algo a la joven, puede convertirse en sospechoso, a pesar de que rehusó quedar con él y no ha vuelto a verla después.

La jornada transcurre entre murmullos y silencios a los que la sombra permanece ajena. No quiere prestarles atención. No merece la pena. Cuando llega a casa a última hora del día, enciende el televisor y lo ve.

La policía ha encontrado a su última víctima.

Tal y como esperaba.

En el lugar en el que la había dejado, no podían tardar demasiado en localizarla. Los cámaras han conseguido un plano de la chica y se estremece de pies a cabeza al ver el resultado de su obra.

Es la más pulcra hasta el momento.

Lo que no esperaba en absoluto es ver lo que la pantalla de su televisión refleja a continuación.

Capítulo 65

Patrick

Estoy hecho un puñetero lío. No sé por qué hago esto. No entiendo mis motivos ni mis reacciones. Estoy muy jodido y, no sé por qué razón, parece que quiero que los demás se sientan igual. No debería mentirme a mí mismo. No son los demás.

Quiero que Myrkur sufra como lo hago yo.

Cuando me ha abierto la puerta, se me ha helado la sangre al verla. Estoy demasiado sugestionado. Quizá debería haber descansado un poco o intentado reponerme mínimamente de tantas emociones y tan fuertes como lo que llevo experimentado en los últimos días. Pero he venido aquí directamente después de ir a la cárcel a visitar a su padre.

Gran idea.

Debería haber sentido amor al verla, pero no he podido. Solo he sido capaz de ver los ojos de su progenitor en ella. A pesar de que me he convencido de que él no estaba implicado, no soy inmune a su insensibilidad y creo que es como un virus que tardará algún tiempo en salir. Está por todo mi cuerpo, lo noto, y me genera la misma incapacidad que una fiebre alta que te mantiene postrado en la cama.

Estoy siendo injusto.

Estoy siendo como todos aquellos desalmados que la han hecho sufrir por el único pecado de ser sangre de su sangre. No soy mejor que ellos. ¿Y en qué me convierte esto? En un monstruo como Frederick Cranston.

—Te debo una explicación. Y cuando acabe, tendremos que tomar una decisión juntos —le he dicho, al fin.

Ni ha parpadeado pero, a pesar de ello, he visto miedo en sus ojos. Debo comenzar esta conversación sin demorarme ni un segundo más y no tengo ni la menor idea de cómo hacerlo. Desvío mi mirada hacia otro lado. Nunca jamás en toda mi existencia me había sentido tan confundido como lo estoy ahora.

De pronto, han acudido a mi cabeza imágenes de nosotros juntos. Ha sido como un carrusel de fotos que me intentaba recordar lo que tenemos, lo difícil que ha sido llegar a conquistarla, lo que me ha costado lograr que confiase en mí, lo complejo que ha resultado que se abriera a mí. La capa de hielo de la que se había recubierto mi corazón ha empezado a deshacerse. Y después de días de travesía por un desierto helado, por fin he experimentado un poco de calor.

«No puedes hacerle esto. No puedes hacerle daño sin más», me ha hablado algo dentro de mí. Tal vez haya sido mi conciencia, eso que habita en nuestro interior y no siempre queremos escuchar.

Entonces la he visto con una mirada nueva. Sus preciosos ojos azules con la inocencia de los veintitrés años. Su boca de caramelo de labios rosados tan sensuales. Su pelo claro. Su piel tan delicada. Su expresión de animal herido.

Mi corazón ha dado un vuelco.

¿Cómo he podido ser tan despreciable?

¿Qué es lo que ha hecho ella exactamente para merecer que me comporte así?

—Lo siento, Myrkur. Ojalá puedas perdonarme. Me he portado contigo como un auténtico cretino. Pero quiero que sepas por mí mis razones. Han sido días muy duros. Tu padre… —me detengo un segundo a pensar. Necesito filtrar lo que opino de él. Es preciso separar el grano de la paja—. Tu padre me pidió que te mantuviéramos al margen a cambio de facilitarme información. No podía decirte nada. He tenido que claudicar a sus deseos. Creí que tenía una oportunidad de salvar a Aron pero… —Suspiro. Me rompo por dentro. Tomo conciencia de la debacle que he presenciado y provocado. Siento que me fallan las fuerzas.

—Está bien, Patrick. No tienes que seguir si no quieres. Esto te duele demasiado —dice con la expresión más dulce que le he visto jamás.

La acojo entre mis brazos. Ahora mismo lo único que necesito es su cariño, sentirme querido y que no me juzguen por todos los errores que he cometido en tan poco tiempo.

Me estrecha contra su cuerpo y me flojean las piernas.

Es aquí donde quiero estar.

Capítulo 66

Myrkur

Me despierto temprano. Me cuesta unos instantes situarme. Veo a Patrick a mi lado y recuerdo lo ocurrido la noche anterior. Una sonrisa acude a mi cara. Entonces un nuevo timbrazo del teléfono me trae de vuelta al ser consciente de que me he despertado porque alguien está llamándome.

—¿Quién es? —pregunta somnoliento.

—De la comisaría. Será mejor que conteste.

Me levanto de la cama y cojo la llamada. Rápidamente imagino los motivos y no tardo en confirmar mis sospechas. Intuía que iba a volver a suceder, pero no creí que tan pronto.

—Han encontrado a otra chica muerta en similares circunstancias a la anterior —me informa lacónico Daniel—. Te mando la ubicación y nos vemos allí lo antes posible, ¿de acuerdo?

—Por supuesto. Me doy prisa.

Le explico a Patrick quién me ha llamado y para qué. Se ofrece a acompañarme, pero los dos sabemos que no es buena idea. Además, es evidente que necesita descansar. Está agotado física y psicológicamente.

Me dirijo lo más rápido que puedo hacia el parque Franklin, lugar en el que ha aparecido una nueva víctima. Concretamente, se encuentra junto al estanque Scarboro. La ha encontrado una chica que había salido a pasear a su perro. Según parece, viene todos los días a primera hora, justo después de que amanezca.

No cabe duda, por lo tanto, que nuestro asesino acudió de noche, puesto que este parque, por lo que comentan, es bastante frecuentado.

No puedo evitar, de nuevo, quedarme petrificada por un segundo al ver el cadáver. Es algo que me conmociona. Es como verme a mí misma tirada en el suelo. Igual me estoy sugestionando demasiado con este caso, pero que las chicas sean aproximadamente de mi edad y que tengan características físicas tan similares a las mías me provoca un innegable malestar.

—Putos periodistas. Son como carroña —me dice Daniel, mirando hacia las cámaras de televisión y los reporteros que esperan tras la línea amarilla. No le había visto hasta ahora de mal humor. Parece que es humano, al fin y al cabo.

—Hacen su trabajo —les defiendo mientras miro hacia ellos. No me agradan, pero entiendo que cumplen con su función.

—E interrumpen el nuestro, Myrkur. El problema, además, es cuando convierten este tipo de crímenes en carnaza. No piensan en el sufrimiento de las familias. No tardarán en averiguar que esta no es la primera y ya verás como se nos echan encima. Espero que, por lo menos, respeten la intimidad de esta pobre chica.

Nos acercamos hasta donde se halla el cuerpo. Todo resulta bastante similar, salvo que esta vez no ha improvisado el material que envuelve a la joven. Debió traerlo con él y eso me da la esperanza de que pueda darnos alguna pista acerca de quién es y de cómo podemos localizarle.

Una vez más, los brazos envuelven su cabeza y sus labios están atravesados de cortes que, si no me equivoco, le hizo una vez que su corazón ya había dejado de latir. El ojo cadavérico ya se ha establecido, por lo que lleva varias horas muerta.

—Myrkur, si quieres que te cuenta una buena noticia —comienza a decir Leonard, el forense— te diré que estamos ante el mismo asesino, porque desde luego la forma de matar a esta chica ha sido exactamente igual.

—No sé en qué medida eso te puede parecer una buena noticia —replico.

—Bueno, creo que lo es saber que estáis buscando a un único criminal y no a dos. Eso complicaría más vuestro trabajo. ¿Me equivoco?

Mirándolo así, tiene razón. De todas formas, me abstengo de contestar.

—Supongo entonces que la asfixió de manera mecánica con sus propias manos y que los cortes de la boca los realizó cuando ella estaba muerta.

—Exacto. Es lo que nos dice el análisis preliminar. No obstante, hay una diferencia significativa con la anterior. Esta chica tiene marcas de ligaduras en muñecas y tobillos.

Me sorprendo. Es un cambio importante en su modo de proceder. No lo entiendo. No cuadra con lo que sabemos de  los asesinos seriales, pues suelen seguir el mismo patrón, incluso cuando están degenerando y comienzan a cometer errores. Algo lo habrá motivado.

Empiezo a explorar con la mirada los alrededores del lugar en el que se encuentra el cuerpo. No hay marcas de arrastre, pero sí observo algunas pisadas profundas en la hierba que llegan hasta ella. Si no me equivoco, cargó con el cadáver a cuestas. Si es el mismo del que nos han hablado en la taberna y la tienda de pinturas, es un hombre fuerte, por lo que no me sorprendería que pudiera hacerlo.

Eso nos indica que no la mató aquí. De hecho, no hay ni el menor indicio de que así fuera. Esto también es diferente a la primera. A ella la siguió y la mató poco después de salir del bar.

¿Qué ha cambiado en él entonces?

Capítulo 67

SOMBRA

Desde que la ha visto en la televisión, ya no puede apartarla de su mente. Intenta ser razonable y convencerse de que es una idea pésima, pero no lo consigue.

Es la viva imagen.

Ya le ha pasado en otras ocasiones. Se convence de que la siguiente es diferente porque tiene eso o aquello que la hace única. La verdad es que todas cumplen con ese parecido más que razonable, pero ninguna es ella.

Da lo mismo.

No sirve para convencer a la sombra.

En realidad, hace mucho que sabe que jamás podrá parar si no le detienen. Él no será capaz de hacerlo. En su interior nace una pulsión que es más fuerte que su voluntad. Ha perdido absolutamente el control, ese es el gran problema. Pero no es el único, ya que puede empezar a cometer errores. Cuando actuamos por impulsos, las prisas nos conducen a equivocarnos en cosas que jamás imaginaríamos.

Reflexiona sobre todo ello. Ahora que había logrado un mayor nivel de confianza en sí mismo, después de haberse recreado con su última víctima como lo ha hecho, va a correr un riesgo mayor al que está acostumbrado. Lo siguiente va a ser un órdago a lo grande si no logra poner freno a tiempo.

El hecho de que vaya a empezar a trabajar en la comisaría le parece una señal que no es capaz de obviar. El destino ha querido conducirlo hasta ella. No obstante, tal vez allí comprenda, por fin, que no puede salirle bien.

Apenas duerme anticipando el momento. Desea y, a la vez, teme que llegue. Ha estado investigando. Ha encontrado información interesante e inesperada sobre ella. Algo que la aproxima al ideal que busca por encima de lo que ha hallado hasta la fecha.

Es hija de un asesino.

Como ella.

Su ADN las hermana de algún modo.

Le presupone la misma maldad. Es el mayor reto que ha afrontado hasta ahora, no solo porque es policía, sino porque lleva el gen del homicida y debe compartir los mismos instintos que su padre.

Va a hacerla sufrir más que a ninguna.

Por fin llega la mañana. Apenas ha logrado pegar ojo. No es lo más recomendable. Necesita estar descansado. Alerta. Pero eso ya no tiene remedio. Por suerte, la adrenalina suple la carencia de sueño.

Ese día, el transporte se le hace más largo que de costumbre. No esperaba tardar tanto hasta allí. Siente las manos sudorosas. Está nervioso. Impaciente. Debe autorregularse. Cierra los ojos y respira. Solo precisa un instante. No puede permanecer así demasiado tiempo. Se arriesga a que los otros se fijen en él.

Por fin la furgoneta les deja en las inmediaciones. Atraviesan algunos controles de seguridad antes de pasar al interior. En cuanto acceden, camina al ritmo de sus compañeros, mientras mira disimuladamente a uno y otro lado buscándola con insistencia.

No ha habido suerte.

Por el momento.

El día es muy largo.

Capítulo 68

PATRICK

Me despierto un par de horas después de que Myrkur haya abandonado el piso. Me siento en la cama. Me froto los ojos, pues me cuesta despejarme. Tengo una sensación de pesadez en la cabeza. Supongo que es por todo en general. Demasiadas cosas acumuladas.

Un exceso de culpa.

Sí, eso también.

Pienso en lo sucedido anoche. He tomado la decisión correcta. No me he dejado llevar por el dolor y los prejuicios. Podría haber echado todo por la borda. Estuve a punto de hacerlo, de hecho. Pero al final, reinó la cordura y comprendí, al tenerla frente a mí, que lo que siento por ella es más fuerte.

No significa que se haya allanado el camino, pues nuestra relación es complicada y debemos enfrentarnos a muchos escollos. Demasiados, quizá. Pero merece la pena. No volveré a dudar.

No puedo demorarme en exceso. Tengo muchos asuntos pendientes. Entre ellos, está afrontar las consecuencias de lo sucedido. Es algo que me abruma. Tendré que ver a las familias de los compañeros fallecidos, aunque eso será en sus funerales. Debido a que yo mismo estaba siendo atendido por los médicos después de la explosión, fueron otros los que se encargaron de trasladar las malas noticias. Me siento como un cobarde por ello. Debería haber sido mi prioridad, sobre todo cuando ninguna de mis heridas revestía auténtica gravedad.

Al pensar en todo ello, vuelven a apretarse los nudos tensionales que se reparten por todo mi cuerpo. Siento los músculos agarrotados, como si alguien los estuviera apretando con unas pinzas.

Suena mi teléfono. En primera instancia no reconozco el número de quien me llama. Barajo las opciones. Lo más posible es que sea de Cape Cod.

—Baker —respondo con voz agarrotada. Carraspeo ligeramente para aclararla justo después.

—Detective, tenemos noticias con relación a la explosión del granero. Imagino que querrá saberlo.

Me cuesta unos segundos reconocer la voz de quien me llama. Parece que hoy todo lo hago a cámara lenta. Tal vez es debido a la gravedad con la que habla.

Es Hamilton.

—Voy para allá, sheriff.

Una punzada de remordimiento me cruza el pecho un segundo. Dudé de él. Robin me confirmó que su hoja de servicio está inmaculada. No debería fustigarme. Eran momentos de mucha tensión. Además, había algunos motivos para sospechar.

Le envío un mensaje a Myrkur.

«Vuelvo a Cape Cod. Puede que esté varios días fuera».

Me cuesta un poco más de una hora llegar hasta allí. Para ello, he tenido que rebasar los límites de velocidad. Estoy ansioso por conocer las nuevas noticias. Esta investigación tiene pinta de que va a ser larga. Se me antoja extenuante, en especial si considero que viene ya de largo, puesto que va inherentemente unida a los crímenes de la urbanización. Sabemos quién es el culpable, Edward Scott, sin lugar a dudas, pero no tenemos ni la menor idea de dónde se encuentra.

En cuanto entro en la comisaría, sale el sheriff a recibirme. Parece que ha envejecido varios años en pocos días. Es el efecto del sentimiento de responsabilidad. Al fin y al cabo, él fue quien, en un principio, me pidió que fuéramos despacio para estudiar a fondo cómo acceder a la propiedad de los Kenwood.

Después todo explotó por los aires.

Nos estrechamos la mano y le sigo hasta su despacho.

—Tenemos resultados preliminares del forense y también un informe de los bomberos —me adelanta.

—Eso es un gran avance.

—Sí que lo es. Espero que atrapemos a ese malnacido. Nunca hasta ahora había perdido a ninguno de mis hombres. Si pudiera, estrangularía con mis propias manos al responsable —declara con rabia. Resulta impactante escuchar esas palabras de un hombre que parece tan flemático.

—Creo que no es el único que lo desearía.

Me mira y asiente con la cabeza.

Descuelga el teléfono.

—Alan, ¿cuánto tiempo te llevaría llegar a la comisaría? Estupendo, entonces. Te esperamos aquí. —Habla con alguien, pero no logro escuchar lo que responde el que está al otro lado de la línea.

Le miro con expresión de desconcierto.

Desconozco con quién hablaba.

—Es el forense. Alan Byrde. Me ha dicho que puede venir en unos quince minutos.

—De acuerdo.

—Mientras tanto, podemos comentar lo que nos han dicho los bomberos y el informe preliminar del escenario.

—Te escucho.

Suspira.

Esto le resulta duro.

Lo comprendo.

A mí también.

Es demasiado jodido.

—Bueno, no estamos precisamente ante una obra de ingeniería. Creo que si nos lo hubiéramos tomado con más calma esto podría haberse evitado.

No sé si es un reproche hacia mí, pero desde luego me hiere en el alma porque me siento absolutamente responsable de lo sucedido.

—No me malinterprete, detective. Esto no es una apreciación en su contra. Es un hecho, nada más. Verá, al parecer, todo era bastante sencillo. Edward Scott, suponiendo que sea el responsable, que desde luego lo parece, colocó un mecanismo en la puerta de entrada del establo. Se activaba cada cierto tiempo, gracias a un temporizador, y se abría y cerraba ligeramente. Con eso nos engañó y nos hizo creer que había alguien con vida porque el brazo se movía cuando le golpeaba la puerta.

—Pero sospecho que era imposible, puesto que ya estaba muerto.

—Exacto. Por suerte, lo hemos podido averiguar debido a que ni la explosión ni el fuego posterior destruyeron el pequeño artefacto por completo. Es un mecanismo que podría fabricar perfectamente un crío de quinto de primaria en su clase de ciencias.

Se lee la rabia en su mirada. Desde luego, es una tomadura de pelo. Nos tomó por estúpidos y caímos en la trampa dócilmente.

—¿Qué hay del explosivo? Imagino que lo activó por control remoto, así que supongo que habría alguna cámara o algo para que supiera que estábamos allí.

—No, ni mucho menos. No le hizo falta.

—No lo entiendo.

—Bueno, pues aunque pueda parecer increíble, aquí actuó en cierto modo la mala suerte, puesto que podría no haber pasado nada, aunque había probabilidades obviamente de que sucediera.

Le miro sin comprender todavía.

—Situó algunas minas antipersona en las inmediaciones del granero. Por desgracia, iban bastante cargadas de explosivos, y dos de nuestros hombres las pisaron. El resto ya es historia.

Alguien llama a la puerta del despacho de Hamilton. Este le ordena pasar. Se trata de un hombre pequeño, de  edad avanzada y con gran presencia. No es fácil explicarlo. Simplemente hay personas que son así, resultan carismáticas sin quererlo.

—Supongo que usted es el detective Patrick Baker del departamento de policía de Boston.

—Exacto —le respondo poniéndome en pie y tendiendo mi mano.

—Encantado, yo soy Alan Byrde, el forense del condado. No sé si les he interrumpido cuando he entrado.

—Te estábamos esperando, Alan, así que adelante.

—Veamos entonces lo que tengo por aquí —señala, sacando una carpeta de su maletín.

Anhelo conocer la información que contiene.

Capítulo 69

Myrkur

Patrick tardará en regresar. Una parte de la investigación le lleva necesariamente de vuelta a Wellfleet. Cuando hayan recabado todas las pruebas periciales y haya hablado con los expertos, regresará. Al menos esta vez conozco su paradero y sus motivos.

Después del hallazgo del último cadáver, nos ha tocado duplicar esfuerzos. A pesar de que teníamos pendiente desplazarnos nosotros para comprobar si las imágenes extraídas de las cámaras eran reconocidas por los empleados de la tienda y por los de la taberna, hemos tenido que optimizar los tiempos y solicitar que una patrulla los traiga a comisaría y hacerlo aquí.

Valió la pena.

La compañera de Amanda Dawson lo identificó sin la menor duda. Del resto, no todos fueron capaces de reconocerlo en las imágenes, aunque sí que hubo algunos que lo hicieron y parecían bastante seguros de ello.

En cuanto a nuestra última víctima, nos hemos enterado de que ayer precisamente se denunció la desaparición de una chica de similares características a la que encontramos.  Esto ha facilitado la identificación, debido a que, una vez más, no había bolso ni ningún objeto personal o documento que nos dijera quién era.

Ha sido terrible confirmar con los padres que la que yacía tendida en esa fría cama de metal era su hija. Creo que todavía tengo revuelto el estómago desde entonces. En especial, después de lo sucedido.

—Te pareces tanto a ella que me cuesta creer que mi hija esté muerta —me dijo el padre.

No logro quitármelo de la cabeza.

El aspecto positivo es que ya sabemos mucho de ella y conocemos dónde trabajaba. También, tenemos los contactos más cercanos y llevamos a nuestras espaldas ya un buen número de entrevistas.

Hacía seis meses que la habían contratado en una de las pastelerías que hay en el mercado central. El día antes de que encontrásemos su cuerpo sin vida, le extrañó a su jefa que no acudiera y que tampoco avisara. No era propio de ella. La llamó al móvil sin éxito. Acto seguido, se puso en contacto con la familia. Estos intentaron denunciar la desaparición en ese preciso instante, pero les dijeron que había que esperar por si la chica se había ido por su propio pie y regresaba.

Nunca lo hizo.

Procuro concentrarme para redactar el informe antes de irme a casa, pero me está resultando complicado. Hace un par de días que estamos de obras en la comisaría y, por mucho que entienda que es necesario, no puedo evitar que el ruido de los golpes y las taladradoras me ponga de los nervios.

Daniel tampoco contribuye demasiado, puesto que me distrae más que ayudarme. Menos mal que siempre dice que es mejor que lo hagamos entre los dos. No digo que no tenga razón, pero si me cambia hasta las comas de lugar cuando escribo, lo único que hace es ralentizar el trabajo.

Levanto la cabeza del ordenador un instante, a punto de lanzar un improperio debido al ruido y a la crispación que me provoca mi compañero y su perfeccionismo lingüístico, y me parece ver pasar un tipo por delante de las puertas de la salida de la comisaría que me recuerda al sospechoso que reconocieron en las imágenes de las cámaras un par de días atrás.

Sin lugar a dudas, estoy sugestionada con este tema y veo cosas donde no las hay.

Apago mi ordenador y, cuando ya estoy lista para irme, suena el teléfono de mi mesa. Daniel se ha ido solo unos minutos antes. Maldigo en silencio y estoy a punto de no contestar. ¿Por qué pasa esto a veces? Acabas tu jornada y, cuando te preparas para salir, entra algo inesperado y hace que tengas que quedarte.

En este caso, no obstante, es bienvenido.

—Myrkur, te paso una llamada de la comisaría de Portland —me dice George, el agente que ha contestado en primera instancia.

Por unos segundos no comprendo los motivos para que me llamen desde allí. Luego recuerdo que es una de las ciudades en las que se toparon con crímenes semejantes a los que tenemos entre manos.

—Cranston al habla —respondo.

—Agente Cranston, soy Leroy Wright, inspector de policía de Portland. Tengo algo que creo que puede interesarle con relación al caso que están investigando.

Capítulo 70

SOMBRA

Sí, es ella. Su reencarnación. Debe serlo, porque no ha habido ninguna antes tan idéntica. Además, su genealogía no puede ser casualidad. En su ADN lleva impreso el mal, grabado a fuego desde la cuna.

Se quita los vendajes que suele ponerse para trabajar mientras aguarda en la oscuridad a que salga de la comisaría. No ha sido fácil verla. El primer día, transcurrió entero y no fue hasta última hora de la tarde, justo antes de que terminase su jornada, cuando la divisó, casi de pasada. Se fijó con mucha atención en ella. De forma imprudente, incluso, abandonó momentáneamente su puesto para averiguar dónde se encontraba su mesa. Podrían haberse fijado en él, pero no fue así.

Al día siguiente le resultó mucho más sencillo localizarla. Aunque pasó tiempo fuera de la comisaría, tuvo la oportunidad de observarla a ratos. Mientras lo hacía, notaba de qué modo la sombra se agitaba dentro y reclamaba sangre.

Ese mismo día, se apostó a las afueras y esperó hasta que saliera. No pudo hacer nada. La joven abandonó el lugar con un compañero. La acompañó hasta su coche. Eso fue un golpe duro. Una cosa sería tratar de atraparla a ella, pero una muy distinta hacerlo mientras va acompañada de un hombre que también es policía. Sería una soberana estupidez.

La tormenta en la que se han convertido sus pensamientos a veces le sorprende con un destello de lucidez que le dice que es una pésima idea en todo caso.  Le conviene abandonar esa locura. Habrá otras, similares a esta e incluso más semejantes a la original. Empeñarse en quitarle la vida a una policía es un auténtico suicidio.

El hambre de sangre es más fuerte.

Y derrota la razón.

Por eso, esta noche, de nuevo aguarda apostado a las afueras. Esta vez ha venido provisto de lo necesario. Va a llevársela con él, cueste lo que cueste.

Abrir su coche le resulta un juego de niños. Es la ventaja de haber trabajado en tantas profesiones diferentes. Se trata de un vehículo antiguo y eso le facilita la labor. Una vez en el interior, cierra por dentro y aguarda que ella llegue tumbado en el suelo del asiento trasero.

Mientras espera que salga, sus latidos se aceleran. Debe tranquilizarse. Recuperar la templanza es fundamental. No se enfrenta a cualquiera. Esta puede oponer seria resistencia.

INTERLUDIO 7

“La muerte es la sombra que

confiere plasticidad a la vida”.

Lucian Blaga

Varios años después…

Acaba de cumplir dieciséis años. Ella dentro de poco cumplirá los veintitrés. Les separan siete años. Siempre le han dicho que llegó a destiempo. No esperaban más hijos. Él es fruto del diablo. No hay otra explicación. Por eso es tan diferente a ellos. Su piel morena y su pelo negro atestiguan que la genética es caprichosa.

Ya hace tiempo que no le atemoriza. Él es ahora mucho más fuerte. Ya no es un niño. Es capaz de hacerle frente. Aun así, ella es sibilina. Sabe cómo manejar a sus padres. Siempre se sale con la suya. Por eso, continúa instigándole para que haga lo que ella le pide. Cuando se opone, las consecuencias no se hacen esperar.

Pero algo es diferente.

Esa vez, fue la primera ocasión en la que la sombra saltó de su interior. No iba a ceder a sus deseos. La agarró fuerte del cuello. Observó cómo la angustia y el miedo se apoderaban de ella. Experimentó el dominio de saberse capaz de arrebatarle la vida. No le resultaría tan difícil. Solo tenía que apretar un poco más y aguantar a que todo terminase. Ella le golpeaba con los puños. Al principio con fuerza y, poco a poco, de manera mucho más floja.

Hasta que entró su padre y le vio.

Le atestó un golpe en la cabeza con una silla.

Cayó al suelo redondo.

Cuando recobró la consciencia, se encontraba atado en la cama boca abajo.

—Vas a expiar tus pecados ahora mismo, demonio —le dijo su madre.

—No, por favor —gritó desesperado.

¿Dónde se encontraba ahora la sombra que reinaba dentro de él? Sintió que le había abandonado. Se había escabullido, quizá. Pero no, no lo hizo. Solo aguardaba agazapada el momento preciso.

Al principio, no pudo soportar el dolor. Chillaba y lloraba debido al impacto del cuero sobre su piel. El dolor era intenso, lacerante, agudo. El niño que todavía era suplicaba que le dejasen en paz.

—No hay perdón para ti por lo que has hecho —aseveró la madre. Su padre le hizo un gesto de cabeza con el que animaba a la más joven a coger el látigo y atizarle más fuerte.

Miró hacia ella con ojos suplicantes.

Un error.

Sus labios se curvaron formando una sonrisa cruel.

No iba a parar.

Entonces algo cambió. La sombra regresó y se hizo con el control. Su expresión mudó a una mucho más cruda. Apretó los dientes y se preparó para recibir lo que tuviera que llegar. No iba a quejarse. No gritaría nunca más. Aprendería a tomar el control. No permitiría que nunca más le avasallasen. Convertiría el dolor en su aliado, en una forma de crecimiento interior.

Durante el cruento castigo que le estaba siendo administrado, rememoraba el placer que sintió al apretar su cuello. Mereció la pena. En ese momento, ese recuerdo le sirvió de vía de escape. Solo lamentaba no haber apretado más fuerte.

Ahora era él quien sonreía, a pesar de que el gesto de su rostro se crispaba entre latigazo y latigazo. Eso hizo que ella experimentara un miedo atroz. Nunca jamás le había visto mirarla así. Duró poco. Era demasiado soberbia. Creía que era invulnerable. Levantó el látigo una vez más y lo agitó con todas sus fuerzas.

Aquel día, sin lugar a dudas, constituyó un punto de inflexión.

Capítulo 71

Patrick

La conversación de ayer con el forense no deja de repetirse en mi cabeza. A falta de las últimas verificaciones, el cadáver que estaba en la puerta como señuelo es el de Aron.

Lo sabía y, a pesar de todo, todavía guardaba la esperanza de que siguiera vivo. Es imposible no aferrarse a una mínima posibilidad cuando lo que está en juego es la vida de otro ser humano.

—El cadáver se hallaba maniatado a la espalda, es decir, salvo el brazo que estaba libre en la puerta y que se movía con ella cuando se activaba el mecanismo que ustedes comentaron, el izquierdo se encontraba ligado a los pies.

Recuerdo la crispación que sentí al imaginármelo.

—¿Estaba vivo cuando se inició el fuego?

—No, eso seguro, puesto que las vías respiratorias están limpias. Si hubiera estado vivo, habría respirado el humo.

—¿Cómo murió entonces? —le pregunté.

—Bueno, es difícil establecerlo porque había múltiples contusiones. La tráquea estaba aplastada, pero también algunas partes del cráneo presentaban fracturas y signos igualmente de aplastamiento —dijo con pesar. Sabía que estaba hablando de un amigo y agradecí su sinceridad y, al mismo tiempo, su delicadeza.

La duda  acerca de si Edward Scott le había torturado o no quedó también disipada.

—¿Había más signos de violencia? —le pregunté.

—Está todo en mi informe, detective Baker, pero sí, debo decir que había múltiples evidencias de que este hombre sufrió lo indecible antes de morir. De hecho, le cortó varios dedos y hay huesos rotos por todo su cuerpo.

Intenté mantener la compostura, pero no me resultó fácil. Debería estar acostumbrado a escuchar que alguien es capaz de hacerle lo mismo a otro ser humano, pero es diferente cuando te hablan de una persona a quien aprecias.

Por otra parte, el informe de los bomberos y de los expertos que acudieron a analizar el escenario no nos dieron información que no sospecháramos.

Han sido tres días intensos. Ya no puedo hacer mucho más aquí. No hemos encontrado ningún testigo que viera a Edward Scott por el momento y tampoco hemos podido descubrir, hasta ahora, cuándo escapó y qué dirección tomó. Confiamos en que no haya atravesado las fronteras del país, pero tampoco podemos estar seguros de si dimos el aviso a tiempo o si disponía de medios adicionales o un plan B para lograr huir.

Ahora que ya veo todo con más claridad y que he recuperado un poco la compostura, estoy preparado por fin para afrontar una conversación de tú a tú con Cranston y establecer los puntos de la negociación sin dejarme dominar por él.

Capítulo 72

MYRKUR

La conversación con Leroy Wright ha sido de lo más interesante. Sin lugar a dudas, me ha dado información más que valiosa. Afirma que estuvieron a punto de apresarle. No obstante, se les escapó. Asegura que es un hombre escurridizo.

—Mire, agente Cranston, yo también creí que este tipo ya había asesinado antes. Nosotros aquí nos topamos con cuatro cadáveres que aparecieron en similares circunstancias a las de sus víctimas. Por cierto, lamento saber que ya han encontrado a la segunda.

—Así es. Hace ya un par de días de ello.

—Bueno, pues me temo que tienen posibilidades de que cometa errores, puesto que aprecio que el tiempo de enfriamiento entre crímenes ahora es prácticamente inexistente. Aquí pasaban semanas entre una y otra.

Es un dato interesante. Indica un cambio de tendencia.

—¿Qué datos puede facilitarme del sospechoso que puedan ayudarnos en la investigación?

—Tengo mis notas por aquí —señala, al tiempo que oigo ruido de papeles—. Lo tengo. A ver. Por un lado, obtuvimos una descripción general. Hombre moreno, pelo oscuro y  perilla, treinta y tantos, bastante fuerte. Desconocemos cómo encontraba a sus víctimas, pero sí descubrimos que se movía fácilmente porque cambiaba con frecuencia de trabajo. Debe ser alguien bastante polifacético. Logramos averiguar que trabajaba en algunas cuadrillas de estas que organizan algunas contratas para reparaciones. En  cuanto a su nombre, solo pudimos averiguar que se hacía llamar Tommy.

Me estremezco al escuchar lo que me acaba de decir. Me viene a la cabeza la impresión de hace un par de horas, cuando he mirado a aquel tipo que salía por la puerta. Tenía pinta de ser uno de los trabajadores que están haciendo los arreglos en el interior de la comisaría.

¿Podría ser nuestro sospechoso?

Me parece demasiado osado. Una cosa es que pueda cometer más errores porque se ha acelerado y otra muy distinta que se meta hasta la cocina y lo tengamos mañana y tarde trabajando dentro de la comisaría.

—Agente Cranston, ¿sigue ahí? —me pregunta el inspector Wright, al no obtener respuesta por mi parte durante un tiempo que se ve que está por encima de lo socialmente aceptado.

—Sí, sí. Es solo que creo que tengo una idea de dónde podemos localizar a nuestro sospechoso.

—Eso sería estupendo, la verdad.

—Tengo curiosidad por saber si averiguaron si el sujeto era artista o mostraba algún interés por la pintura, las manualidades o alguna cosa por el estilo.

—Lo siento, pero no tengo constancia de nada de ello.

—¿Recuerda si alguien le comentó algo de un tatuaje en sus manos?

—-Algo me suena, pero déjeme que revise las notas. Sí, aquí lo tengo. Llevaba escritas dos palabras…

—SOLO VIVE —le corto.

—Exacto. Veo que han hecho bien su trabajo.

Me abstengo de decirle que estábamos aún lejos de identificarle hasta que me ha llamado. Pero ahora siento que estamos mucho más cerca. Si mi instinto no me falla, mañana mismo podré identificarle sin lugar a dudas. Va a ser la detención más rápida de la historia.

—¿Investigaron el tatuaje? ¿Dónde se lo había hecho, qué artista…?

—Sí, pero sin éxito. Eran letras, sin ninguna filigrana en concreto que pudiera conducirnos a algún tatuador que le conociera.

—De acuerdo, muchas gracias inspector Wright por toda la información. Nos ha ayudado muchísimo.

—De nada, agente Cranston.

Estoy a punto de colgar, cuando recuerdo algo más.

—Inspector, una última cosa.

—Dígame.

—¿Llegaron a averiguar qué coche conducía? Verá, en el escenario del primer crimen creemos que había aparcado un vehículo de grandes dimensiones. Concretamente una pick up Toyota Tacoma. Llegamos a dicha conclusión porque había algunos rastros de los materiales que usó con la chica que parecían haber sido pisados por las ruedas de un coche y este modelo en concreto tiene una distancia entre ejes de tres mil ochenta y cinco milímetros, lo cual es muy específico. Además, antes del primer crimen, las cámaras captaron un vehículo como este en las proximidades del escenario del crimen.

Justo conecto dos ideas que se me habían escapado. En el parking de la tienda, también hemos visto ese modelo de coche.

—Nosotros no pudimos ser tan precisos, pero si que se recogió que el sospechoso conducía un vehículo de gran tamaño.

—Muchas gracias por su ayuda, inspector.

—De nada. Y por favor, llámeme en cuanto le atrapen. Estaré encantado de saber que ese malnacido está fuera de las calles.

—Lo haré, descuide.

Lo siguiente que hago es llamar a Daniel. Recuerdo que me ha dicho que tenía una cita esta noche, así que no me sorprendo cuando no descuelga. Le dejo un mensaje en el contestador.

Me distraigo pensando que mañana puede ser un gran día. Estamos más cerca de atrapar a un asesino, aunque todavía hay que mantener la cautela. Debido a que el jefe Norton ya no estaba cuando he salido, decido que mañana llegaré muy temprano para ponerle al día de todo y preparar el operativo. No podemos permitirnos espantarle, en especial teniendo en cuenta que él mismo ha acudido al redil voluntariamente.

Es más tarde de lo que imaginaba. Miro el reloj y me sorprende lo rápido que pasa el tiempo cuando estás concentrada en algo. Me encamino hacia mi coche. Ya es bastante de noche y está oscuro. No recuerdo que la luz de esa farola cerca de donde he aparcado estuviera rota. Mañana pasaré nota para que revisen las cámaras. Tiene pinta de ser un acto de vandalismo.

Abro con la llave la puerta del conductor. Mi vehículo es un modelo antiguo y no tiene mando a distancia. Una joya, vamos. En realidad, eso aseguraba el que me lo vendió, pues es de los que piensa que ya no se fabrican coches como los de antes. Yo reconozco que no me importaría tener un modelo más de los de ahora. Ojalá pueda ahorrar algo y no tarde mucho en cambiar de coche y, sobre todo, mudarme a otro apartamento algo más amplio.

Tengo una mala sensación al entrar.

Un presentimiento.

Incluso me parece que el aire dentro está cargado.

En el momento que noto la punta de un cuchillo en mi cuello, soy consciente de que no eran imaginaciones mías.

No estoy sola.

Capítulo 73

Patrick

Otra vez me encuentro en la prisión. Se está convirtiendo casi en una costumbre. Pienso en la ironía que supone el tiempo que nos llevó diseñar una estrategia para que Cranston nos recibiera a Aron y a mí y así poder hablar con él sobre los cadáveres aparecidos en la urbanización. En dicho plan, incluimos convencer a su hija para que ella nos sirviera como puerta de acceso a él.

Demasiadas cosas han cambiado desde entonces.

Para empezar, Aron está muerto.

Resulta asombroso las consecuencias que pueden derivarse de nuestros actos. Las carambolas que incluyen algunas de nuestras decisiones. Por ejemplo, nunca imaginé que me enamoraría de una joven de veintitrés años y mucho menos que esta fuera descendiente de uno de los asesinos en serie más temidos del presente milenio.

Ver para creer.

A veces pienso que ya no me reconozco ni a mí mismo.

Ahora tengo casi más contacto con él que con ella. No obstante, al contrario de lo que me sucede con Myrkur, estoy deseando perderle de vista.

—Esta vez negociaremos, pero sin trucos ni tonterías —le digo con mucha seguridad en mí mismo. Ahora sé hasta dónde puedo llegar. Está meditado y también conozco lo que puedo y debo ofrecerle. Supongo que, el hecho de haber perdido ya tanto por el camino, hace que me comporte con mayor desafección.

—Por fin, Patrick —me dice llamándome por mi nombre.

No es casual. Todo lo que hace Frederick esconde un motivo. Hasta ahora, casi siempre se ha dirigido a mí como detective Baker. Ahora quiere darme la impresión de que somos colegas.

Bueno, pensándolo dos veces, somos casi familia.

—Puedo conseguir mejoras en tu situación dentro de la cárcel. Acceso a la biblioteca, tal y como solicitaste, y más tiempo al aire libre. Todavía tengo que seguir negociando lo de las visitas, pero imagino que acabaré lográndolo. De lo de una celda más amplia, ya puedes despedirte. Te aseguro que no ha sido fácil y mi jefe ha tenido que prometer unos cuantos favores. De hecho, alguno ha sugerido que mejor te cambiásemos de estado, tal vez a uno que tiene la pena de muerte —le digo a mala fe—. Menos mal que el sistema no lo permite, salvo que hayas cometido algún crimen en dichos estados.

No sé por qué lo digo, pero es una forma de lanzar un anzuelo al aire, a pesar de que no soy idiota y entiendo que no va a picar. La cuestión es que estoy seguro de que su rastro de cadáveres es mucho más alargado del que tenemos constancia.

Desde luego, no recoge el guante.

—Dile que siento enormemente que haya tenido que bajarse los pantalones por mí. Trasládale mis condolencias y no te olvides de contarle que espero corresponderle. Sé comportarme como un hombre agradecido.

Es el rey del sarcasmo, no hay duda.

—Ahora me toca que sepas lo que queremos de ti. Por lo que entendí, retomaste el contacto con Edward Scott hace unos meses.

—Correcto. Fue algo puntual motivado porque tu compañero y tú estabais hurgando en el pasado. Creo que se asustó. Vino a pedirme que mantuviera el pico cerrado. Estoy bastante seguro de que intentó manipularos y guiar la investigación en una dirección concreta. Eddy siempre ha sido así. Haría cualquier cosa por beneficiarse en algún sentido.

—No te equivocas.

—Supongo que trató de encasquetarme los muertos.

—Algo así. Una gran amistad la vuestra.

Sonríe. No soy bueno haciendo bromas, pero tenía ganas de soltarle alguna pulla. ¿Cómo será la amistad entre dos asesinos? No puedo ni imaginármelo. Amor verdadero, sin duda.

—Intuyo por lo que dices que estáis lejos de atraparle. Y eso no me conviene. Además, tú también debes ayudarme a descubrir si fue Scott quien dio el chivatazo para que me encerrasen. Hace tiempo que tengo mis sospechas. Si es así, estaré encantado de compartir celda con él y ajustar cuentas. Como ves, los dos tenemos mucho que ganar si dais con su paradero. 

Me llaman por teléfono. Miro el identificador de llamadas. Es de la comisaría. Cuelgo. Me pondré en contacto con ellos en cuanto acabe aquí.

—Pues empecemos. No nos conviene a ninguno de los dos perder más tiempo.

Sonríe otra vez.

—Esta vez no diré nada hasta que tenga un documento  firmado delante con las condiciones de nuestro contrato de colaboración. Se acabó la buena fe, Patrick.

Vuelven a llamar. Corto enseguida. Al segundo, suena otra vez. Esta vez es Daniel Chrysler. Me extraña. Está trabajando con Myrkur en el caso de asesinato.

—Deberías cogerlo, detective. Puede ser importante —me recomienda Cranston.

No me apetece hablar delante de él, pero de todos modos descuelgo.

—Daniel, no puedo atenderte ahora. Estoy en mitad de algo. Te llamo cuando acabe.

—Patrick, Myrkur ha desaparecido —dice de forma apresurada antes de que me dé tiempo a colgar.

Se me para el corazón. Lo primero en que pienso es que Scott se la ha llevado. Frederick percibe que algo grave está pasando.

—¿Qué ocurre? —pregunta con un semblante serio que da miedo.

No sé qué hacer. Me he quedado congelado. ¿Le digo algo? Es su hija. ¿Y de qué serviría? No sé cuál es la decisión correcta en este caso.

—Voy enseguida, Daniel.

Me levanto de forma atropellada.

—¿Le ha pasado algo a mi hija, Patrick? —indaga con un tono de voz tan profundo que parece que nace de las cavernas.

—Volveré en cuanto pueda —me atrevo a decirle.

—Detective, ¿qué demonios le ha pasado a Myrkur?

He llamado ya a la puerta para que me abran.

Estoy a un tris de salir de allí.

Me giro hacia él.

Me parece ver un destello de humanidad en esos ojos.

¿Eso me conmueve? No lo sé, pero lo cierto es que, al final, decido contarle lo sucedido.

—Ha desaparecido.

Entonces se dibuja una mueca feroz en su cara.

—Encuéntrala, Patrick. Aunque sea lo último que hagas.

Capítulo 74

Sombra

La adrenalina hace que mi corazón bombee más rápido de lo normal. Casi me duele el pecho de lo veloz que va. Me ha sucedido en otras ocasiones, pero nunca como hoy. Sospecho que algo dentro de mí sabe que esta es distinta. Es algo más allá de una mera intuición.

Es una certeza.

Tengo la punta del cuchillo en su cuello y, a pesar de todo, me mira por el espejo retrovisor sin ápice de miedo. Ni siquiera se la ve nerviosa.

—Dame tu arma. Ahora —le insto sin darle opción a negarse. Mi voz suena firme. Recia. Sin fisuras.

Debo andarme con ojo y no descuidar ningún detalle. Si le dejo una mínima oportunidad, puede escaparse o, peor aún, hacerme daño. Estoy seguro de que disfrutaría con ello.

Continúa mirándome y no mueve un músculo. Me clava esos ojos azules que son puro hielo. No voy a dejar que me ponga nervioso con este jueguecito. ¿Acaso se cree que puede amedrentarme tan solo con eso?

Por fin, saca el arma de la cartuchera y me la da.

Después le pido que tire su móvil por la ventana.

Me gusta que me obedezca.

—Conduce —le ordeno, dándole a entender que mire para delante y ni se le ocurra retarme.

—Tendrás que decirme por dónde. ¿Acaso esperas que lo adivine?

Se muestra agresiva, hosca. Debe creer que tiene el control. Y no es así. Aprieto más el cuchillo en su cuello y comienza a sangrar. Ni se inmuta. Me mira con odio.

Es exactamente como ella.

—Cuando llegue el momento, te diré dónde tienes que girar.

—Pues espero que lo hagas a tiempo. ¿O acaso quieres que pegue un volantazo y llamemos la atención?

Me trata como si fuera un idiota. Se cree superior a mí. No voy a tolerarle ni una salida de tono más. Tiene que aprender a respetarme.

—Conduce y calla —le espeto con rabia.

No voy a permitir que me saque de quicio. Me dan ganas de estrangularla aquí mismo o cortarle el cuello, daría igual. Pero no lo haré. No sería suficiente.

Con esta voy a recrearme.

Va a desear no haber nacido.

Es insolente y grosera. Debe estar acostumbrada a tratar mal a los demás. Tiene el gen, es evidente. Veo la maldad que hay en ella. La siento. Me la transmite con absoluta claridad. La rezuma por cada uno de sus poros.

Necesito ver en su mirada que se rinde ante mí.

Le voy dando las indicaciones a su debido tiempo. En cada ocasión, me mira, como cuestionando lo que le digo. Tengo que apretar las mandíbulas para controlar mi mal humor. Me está resultando más complicado de lo que imaginaba enfrentarme a ella.

Llegamos al lugar en el que se encuentra mi apartamento. Le pido que aparque el coche cerca de la puerta. No quiero jugármela en mitad de la calle ofreciéndole cierto margen para escapar.

El momento en el que debemos bajar del vehículo es delicado. Recuerdo que tengo su arma. Es un extra en el que no había pensado. Me da una ventaja considerable en este instante.

—Si haces alguna tontería, te vuelo la tapa de los sesos.

Se baja del coche.

—Más despacio —le ordeno, puesto que ha hecho movimientos demasiado rápidos que no me han gustado—. Y pon las manos arriba para que pueda verlas.

—Lo haces genial, ¿sabes? Denota mucha inteligencia de tu parte sacar a una chica del coche con las manos en alto. Si nos ve alguien, seguro que no sospecha nada. —Se burla de mí. Me trata como si fuera un idiota.

—¡Cállate! —le digo furioso, mientras le pongo la punta del cañón en el costado para que sepa que voy en serio.

He guardado el cuchillo en la parte de atrás de mi pantalón. Voy a necesitarlo más tarde. Ahora debo subirla hasta el piso lo antes que pueda. 

Capítulo 75

Myrkur

Estoy en problemas. Desde luego, soy como la cazadora cazada. Menos mal que yo me veía mañana metiendo a este tipo entre rejas. Resulta que, al final, ironías de la vida, es justo al contrario. Me retiene en mi propio coche para llevarme a su guarida.

Maravilloso.

Me encanta mi vida.

No veo el modo de avisar a nadie. Sobre todo, después de que me ha obligado a tirar mi móvil por la ventanilla.  Nos encontramos al lado de la comisaría de policía y estoy siendo secuestrada. Otra ironía más. Al final me va a dar para escribir un libro.

Pienso rápido. Tengo que desestabilizarle. Puede sonar a imprudencia, y quizá lo sea, pero creo que funcionará. Al fin y al cabo, esto que se trae entre manos va de silenciar a chicas rubias a las que me parezco. En concreto, supongo que hay una especial a la que quería cerrarle la boca para siempre, por eso lo de los cortes en los labios que simulan costuras.

Creo que es alguien de su pasado que le trató muy mal. Por la edad de las que busca como víctimas, pudo ser una novia o una compañera de trabajo o de la universidad, tal vez una hermana. Su madre no puede ser. Parece demasiado joven, salvo que lo tuviera cuando tan solo era una cría y le causara mucho dolor.

Si estoy en lo cierto, mi baza puede ser comportarme con él como si yo fuera superior. Tratarle con desprecio y con desdén. Desde luego, lo que no funcionaría es darle mimos y cariño. Claro que eso tampoco me saldría natural. Suerte para mí que no necesite simular que soy tierna como el algodón. Lo de aparentar que no tengo alma se me da mejor. Llevo practicándolo durante muchos años.

Intenta mostrarse sereno y firme, pero leo en sus ojos la inseguridad. Cuanto más me crezco, más pequeño se hace él. Si no fuera porque puede que esta sea mi última noche en el mundo de los vivos, hasta me divertiría.

Reconozco que ha estado espabilado al quitarme la reglamentaria nada más subirme al coche. No debería sorprenderme porque, una cosa es que este tío esté dañado por dentro, pero otra muy distinta es que no sea un asesino experimentado.

Y lo es.

Vaya si lo es.

Lleva muchos cadáveres a sus espaldas y nadie ha conseguido atraparle hasta ahora. Ha saltado de un estado a otro dejando un reguero de sangre a su paso y ni siquiera tenemos su identidad. Los que estuvieron más cerca de ponerle a la sombra fueron los de Portland, pero al final también se les escapó.

Hemos llegado a lo que supongo que es su casa. No tardaré en comprobarlo. Si estoy en lo cierto, voy a conocer unos cuantos aspectos de él. Las viviendas de cada uno dicen mucho de su personalidad. Ojalá viva lo suficiente para contárselo a mis compañeros. Así se darán cuenta de  lo valiosa que soy y lo que pierde la humanidad si muero.

Un poco de humor negro nunca está de más.

Utiliza mi arma para controlarme. No voy a cometer ninguna estupidez, aunque sé que no me va a matar con ella. Eso no le satisfaría. Solo le crearía una necesidad mayor. Él quiere estrangularme con sus propias manos. Y ahí es donde está mi ventaja. En el preciso momento en el que estemos él y yo solos cuerpo a cuerpo.

Tal y como sospechaba, entramos en su apartamento. Recorro con la vista todo lo que está a mi alcance. Me quedo asombrada por la cantidad de lienzos que hay por todas partes. Reconozco que pinta bien. Es un artista. Tiene un talento innegable. No obstante, no es lo único relevante. Lo que me parece más interesante de todo esto es que refleja con claridad que es el asesino que buscamos. Hay ilustraciones de todo el proceso que llevó a cabo durante los asesinatos. Son como instantáneas que supongo que le sirven para recrear lo que sintió al hacerlo.

Intuyo que, además, puede que atesore algún souvenir de sus víctimas. Me pregunto si se desharía de sus bolsos o si todavía los guarda, puesto que no los hemos encontrado. Tal vez esos sean los recuerdos que conserva.

—¿Qué coño es esto, Tommy? —le pregunto dirigiéndome a él por el nombre que me ha dicho Lionel Wright, el inspector de Portland—. Parece una puñetera galería de los horrores.

Veo su reflejo en una de las ventanas. Su rostro está descompuesto. Me temo que he pinchado en hueso. Sus pinturas son una de sus debilidades.

Capítulo 76

Frederick

No voy a permitir que Scott le haga algo a mi hija. Aunque tuve mis dudas, creí que no sería tan necio y que huiría sin mirar atrás después de haberse llevado al detective Rubicon y darle lo que se merecía.

Parece que lo sobrestimé.

No es tan inteligente como yo pensaba.

Esta es una situación a la desesperada. Por tanto, merece una respuesta de la misma índole.

Tengo que escapar de aquí.

Llevo once años de comportamiento ejemplar aquí dentro, salvo en los momentos en los que he tenido que demostrarle a los otros reclusos de lo que soy capaz. No obstante, hace ya tiempo de eso. Ahora ya no esperan de mí que cometa alguna atrocidad.

Hasta hoy.

Voy a largarme de aquí y tengo que pensar en un plan de forma apresurada. El momento del día no lo favorece, puesto que los transportes que entran y salen de la prisión ya lo han hecho a lo largo de la jornada. Esa podría ser la mejor oportunidad.

No pasa nada.

Tengo a mano otra salida mucho más rápida.

Capítulo 77

Patrick

Ni siquiera soy consciente de cómo he llegado hasta mi coche. Lo único que sé, es que ahora mismo estoy volando para encontrarme con Daniel y que me explique qué coño es eso de que Myrkur ha desaparecido.

Intento convencerme de que es una falsa alarma y simplemente es que no la localizan. No obstante, si me pongo en lo peor, cabe la posibilidad de que Edward Scott se la haya llevado. Considerando el resultado de su aventura con Aron, se me licua la piel al pensar en lo que podría hacerle a ella.

Llego a comisaría en un tiempo récord. Daniel ya está allí esperándome.

—Explícame con sumo detalle por qué crees que Myrkur ha desaparecido y no barajas la posibilidad de que simplemente tenga desconectado el teléfono.

—Tengo serios motivos, Patrick. Pero este creo que va a despejar tus dudas.

Entonces me muestra un vídeo de un tipo forzando la cerradura de un vehículo que desde luego se parece mucho al de Myrkur. Se mete dentro, en la parte de atrás. Avanzan el vídeo y entonces se la ve llegar a ella y entrar en su coche. Tarda más de lo esperado en arrancar y salir de allí. Justo antes de hacerlo, lanza su móvil por la ventana.

Me llevo la mano a la boca.

Esto es más de lo que puedo soportar.

Tenemos que encontrarla cuanto antes.

Aprieto fuerte los puños para centrar en ellos toda la tensión. Los suelto después pero apenas percibo la sensación de relajación que debería experimentar. ¿Cómo se pueden juntar tantas cosas en tan poco tiempo?

Le pido que pasen otra vez las imágenes del tipo que se mete en su coche y desde luego no se parece a Scott. Este es bastante más robusto y no es tan alto como él. Casi siento alivio, aunque me temo que no debería. Nada me dice que esto sea mejor en ningún aspecto.

—Creo que el hombre que estás viendo en pantalla es el asesino que andábamos buscando —confiesa Daniel.

Ahí está. Justo lo que decía.

Ni que decir tiene que me deja mucho más tranquilo.

—¿Por qué?

—Por varios motivos, pero hay uno por encima del resto que creo que es el que más se sostiene. No lo comenté con ella, tal vez por no generarla malestar, pero las víctimas a las que mata nuestro homicida guardan un parecido más que significativo con Myrkur.

—¿Qué? —pregunto perplejo.

—No te adelantes, Patrick, ¿vale? —me recomienda, poniendo sus manos delante de mí para reforzar la idea de que vayamos despacio—. Creo que tenemos algunos motivos para la esperanza. Quiero que escuches primero el mensaje que me ha dejado hoy mismo en el contestador. De hecho, ha sido una suerte que lo hiciera, puesto que ha sido por el motivo por el que he intentado localizarla a toda costa. Si no, puede que no nos hubiésemos enterado hasta mañana.

«Daniel, soy Myrkur. No te lo vas a creer, pero estoy casi segura de que mañana vamos a detener a nuestro asesino. He hablado con un inspector de Portland. Me ha contado datos interesantes del sujeto. Muchas coincidencias con el nuestro. Estuvieron a punto de atraparle, pero se les escabulló en el último momento. NorNor no estaba en su despacho, así que no he podido decírselo y tú ya te habías ido. Tendremos que esperar a mañana. No creo que unas horas vayan a cambiar nada. Estoy segura a un noventa y nueve por ciento de que está trabajando en los arreglos que están haciendo en la comisaría. Es más, estoy convencida de que sé quién es. Ven a primera hora y organizamos la detención. Yo estaré aquí antes de que amanezca si es preciso. Pasa buena noche y no aburras a la pobre chica que ha accedido a quedar contigo, que cuando te da por hablar, te pones muy pesado.  Y tómate algo para la resaca que tenemos que salir guapos en la foto del periódico. ¡Nos vemos, cara huevo!».

Me sorprendo ante el grado de confianza que parece haberse creado entre Myrkur y Chrysler en tan poco tiempo. No es solo lo que dice, pues incluso bromea, es el tono relajado con el que habla. Siento un ramalazo de celos, aunque es una estupidez. Me sucedió también con Leonard, a pesar de que, en ese caso, de forma más que justificada. Era evidente que este demostraba un interés especial en ella. Daniel es un tipo con encanto, no se puede negar. Pero ahora esto es algo totalmente accesorio en lo que no debo perder energía.

—¿Cómo que está trabajando el asesino en la comisaría? ¿Y por qué no lo habéis detenido todavía? ¿Qué es lo que me he perdido? —Suelto una tras otra alguna de las preguntas que me asaltan. Está en manos de un puto psicópata por el simple hecho de que se parece a alguien o le recuerda a otra persona. Si ya estaba nervioso, ahora estoy a punto de explotar.

—Estoy más o menos como tú, Patrick, puesto que cuando salí de la comisaría no tenía ni idea de todo esto. Debió entrar la llamada poco después de que yo me fuera. La parte buena es que ya he contactado con el capataz y he solicitado el listado de trabajadores. El técnico que está trabajando en el turno de noche ya está buscando antecedentes penales.

No sé si eso será suficiente.

—¿Puedes ponerme al día de la información que tenéis? Necesito hacerme una idea de con quién estamos tratando.

Miro el reloj. Más vale que nos demos prisa. Cada minuto que tardemos en llegar puede ser decisivo.

Capítulo 78

Sombra

No es como ella. Es mucho peor. Parece que le da igual que la apunte con un arma. Le trata como si fuera estúpido, un don nadie. Igual debe dejarle claro de qué es capaz.

—No deberías tratarme con tanta condescendencia. He hecho cosas que no te imaginas. Así que mejor será que…

Se da la vuelta y le mira de frente. Se aproxima a él, reduciendo de manera progresiva la escasa distancia que ya existía entre los dos.

—¿Mejor será qué, Tommy? ¿Qué me quieres decir exactamente? Parece que te tiembla la voz. Apuesto algo a que te hacías pis hasta que fuiste mayor. Igual te lo haces todavía encima.

—No te burles de mí, te lo advierto —le responde con un tono de voz menos firme de lo que le gustaría.

—¿Crees que me asustas con tus bravuconadas? ¿En serio? ¡Venga ya! Mi padre se comía el corazón de sus víctimas. Tú eres quien debería sentir miedo en este instante.

Por unos momentos no sabe ni qué decir. Es odiosa. Tiene todavía el arma en las manos. Se plantea disparar y acabar con ella de una vez. Cerrarle la boca, reventarle la cara y hacerla estallar en pedazos. Sería rápido y sería fácil.

Fin del problema.

Lo valora durante unos instantes.

Ella no le quita los ojos de encima.

—No te irás a hacer pis ahora, ¿verdad, Tommy? —se mofa, con una sonrisa de medio lado.

—¡Deja de llamarme  por mi nombre, zorra asquerosa!

—Tommy, Tommy, Tommy, Tommy, Tommy…

Repite una y otra vez su nombre burlándose. El tono de voz que utiliza hace que suene ridículo. No tiene ni idea de cómo lo ha descubierto. Pero da lo mismo. Debe retomar el control. No puede permitirle pensar ni por un segundo más que es ella quien manda.

Está ya tan cerca que el cañón casi toca su frente.

No se arredra.

Clava fijamente sus ojos azules en los de él.

Está tentado de apretar el gatillo.

Sus dedos tiemblan nerviosos esperando una señal de su cerebro.

—¿Vas a dispararme, Tommy? En serio, pensaba que eras más valiente. Pero si tienes que refugiarte detrás de un arma de fuego para matar a una mujer, entonces es que eres un mierda y te mereces todo lo que ella te hizo. Es más, debió quedarse corta. Si fuera yo, te destrozaría.

Entonces sucede todo tan rápido que no le da tiempo a asimilarlo.

Ni lo que él hace.

Ni lo que ella lleva a cabo.

Capítulo 79

Patrick

Me devano los sesos. Tiene que haber un modo de dar con este tipo antes de que sea demasiado tarde. Algo es seguro: mañana no va a venir a trabajar. Ya tiene lo que había venido a buscar. Así que tenemos que salir nosotros a su encuentro.

Reviso a toda velocidad la información que han recogido Myrkur y Daniel en los informes. Hemos llamado al jefe, además, y le hemos pedido que nos asigne un buen número de agentes para esto. Necesitamos todos los efectivos disponibles. Myrkur no va a pasar de esta noche. Tenemos que encontrarla antes o lo siguiente que veremos será su cuerpo envuelto en algún tipo de mortaja y con la boca llena de cortes.

Me estremezco de pies a cabeza al pensarlo.

Todo se pone en marcha antes de lo que imaginaba. Ya hay varios agentes encargados de llamar a los trabajadores y visitando a los que tienen antecedentes penales. Estamos dando por hecho que en algún momento de su vida ha estado a disposición judicial, pero intuyo que no es así. Por eso ha podido pasar de un estado a otro asesinando a un considerable número de jóvenes sin que haya sido atrapado todavía.

Daniel me hace señas con la mano para que me acerque.

—Creo que tenemos algo —me dice—. Acabamos de hablar con un tipo que dice que le conoce. Le llamó la atención el tatuaje de sus manos. Dice que solía vendárselas antes de empezar a currar. Además, comenta que era un tío bastante extraño y, desde luego, muy poco sociable. Recuerda también que se quedó mirando a la chica del mercado que desapareció y que, por cierto, desconocía que habíamos encontrado ya muerta.

—¿Te ha dicho su nombre?

—Le dijo que se llamaba Cliff, pero asegura que le pareció que mentía. Le dio la impresión de que tenía que pensarlo. ¿Quién demonios tiene que reflexionar acerca de cómo se llama?

—No quería dar ningún dato sobre él.

—Exacto.

—¿Han traído al capataz?

—Sí, está aquí y el que nos ha contado la información está de camino. Puede identificarle. Dice que no le costaría nada identificarlo en una foto. Una vez que sepamos físicamente quién es, podremos conocer la dirección que dio en el trabajo.

Me gustaría que fuera así, pero me parece demasiado fácil. Si se esfuerza tanto en mantenerse oculto, ¿por qué iba a dar su nombre real y su dirección en un trabajo temporal?

—Si esto no sirve, necesitamos poder localizarle de otra manera.

Daniel parece que está pensando en algo.

—Tenemos la matrícula de su coche. Cruzando todos los datos, podemos dar con él. 

Capítulo 80

Myrkur

Me la estoy jugando. Si me excedo, puedo provocar una reacción inesperada en él. Sin embargo, soy mi mejor baza. No es que no confíe en mis compañeros, pero me temo que para cuando se enteren de que he desaparecido, lo más seguro es que ya esté de camino al más allá.

Mi padre siempre me decía que en esta vida hay que ser proactivo. Cada uno debe crear sus propias oportunidades. Ellas no van a venir a buscarte. Y eso es justo lo que estoy haciendo, generar las circunstancias que me favorezcan para poder tomar la delantera y desarmarle.

Crear desconcierto es una buena opción.

Seguro que no está acostumbrado a que sus víctimas le traten como si fuera un idiota y que no le muestren ni el más mínimo respeto. Además, cada vez estoy más convencida de que, si me encuentro aquí ahora mismo, es porque le recuerdo mucho a alguien que no le trató bien en el pasado. Tengo que convertirme en ella y despertar el mismo miedo que le provocaba. Cabe la posibilidad de que me equivoque, pero por la índole de los crímenes que ha cometido, me parece la mejor opción.

Este tío está realmente jodido. Eso es bastante fácil verlo. En cuanto le he apretado un poco las tuercas, ha empezado a flaquear. Da igual lo cultivado que esté su cuerpo y que sus músculos parezcan de puro acero. Su psique sigue siendo de plastilina. Ahora debo aprovechar el factor sorpresa, en especial mientras todavía dude qué hacer a continuación.

—¿Vas a dispararme, Tommy? En serio, pensaba que eras más valiente. Pero si tienes que refugiarte detrás de un arma de fuego para matar a una mujer, entonces es que eres un mierda y te mereces todo lo que ella te hizo. Es más, debió quedarse corta. Si fuera yo, te destrozaría.

Le tengo ya a escasos milímetros. El espejo que hay detrás de él me ha permitido localizar mi ventaja. En cuanto suelte el arma e intente estrangularme, tendré mi oportunidad. Quizá sea cuestión de una décima de segundo.

Debo estar alerta.

No puedo permitirme ni parpadear.

Por fortuna, sus ojos no mienten y me adelantan sus intenciones.

Le propino un rodillazo en su entrepierna con todas mis fuerzas y agacho la cabeza justo cuando intuyo que va a dispararme. En cuanto se dobla por el dolor, el cuchillo  que está sujeto en el cinturón a su espalda queda al alcance de mi mano.

Lo que ocurre a continuación se escapa de mi control.

INTERLUDIO 8

“Y si miro hacia la sombra donde la luz se deshace,

temo también deshacerme y entre la sombra quedarme confundida para siempre.”

Concha Méndez

Hay ocasiones en que las circunstancias se generan solas sin apenas provocarlas. Eso es lo que le sucedió unos meses después de aquel despiadado castigo que significó ese punto de inflexión.

Se convirtió en otra persona. No hablaba con ningún miembro de su familia. Trabajaba duro de sol a sol y evitaba compartir el mismo espacio con ellos. A pesar de todo, ella intentaba provocarle, buscando la confrontación, intentando ridiculizarle, tratando de que se sintiera un ser inferior.

Con frecuencia, rememoraba el instante en el que tenía su cuello entre sus manos y lo apretaba, mientras observaba sus ojos y la expresión de incredulidad. Dalia siempre fue la favorita de sus padres. Tommy, por el contrario, fue lo inesperado, aquello que no habían deseado, el que llegó sin que nadie lo buscara. Era el error personalizado en un chico que parecía no compartir genes con ellos.

A pesar de su expresión angelical, de esos bonitos ojos azules, el pelo claro y la piel de porcelana, la realidad era que Dalia era pura maldad. Disfrutaba con el dolor ajeno, especialmente el de su hermano pequeño que había llegado al mundo a quitarle protagonismo cuando ella ya contaba con casi siete años.

No lo consiguió.

Se empeñó en seguir siendo el ojo derecho de sus padres y hacerles ver todas las cosas malas que Tommy provocaba. El hijo menor, que ya de por sí no era deseado, se convirtió en el blanco de las iras de sus progenitores, los cuales vivían con estrecheces en mitad del campo, labrando la tierra y cuidando de los animales. Y encima tenían esa boca más que alimentar.

La familia no estaba demasiado acostumbrada a tratar con otros seres humanos. En el pasado, habían tenido numerosos conflictos. Los hijos acudieron a la escuela los primeros años, hasta que aprendieron lo básico. Tommy, según sus maestros, era un chico despierto que, además, tenía unas cualidades fuera de toda duda para el dibujo. Sin embargo, no paraba de meterse en problemas con otros chicos y, por lo tanto, llamaban a los padres para que trabajaran en el asunto.

No tardarían en sacarlo y ponerlo a trabajar en las tierras.

Su forma de vida autóctona, basada en una economía de autoconsumo y tan alejada de la que llevaban en la población más cercana, no les evitó las visitas desagradables. Algunas de ellas, acabaron del peor modo posible, pues no dudaban en eliminar el obstáculo cuando era necesario. A pesar de las investigaciones llevadas a cabo por la policía, no consiguieron localizar los cadáveres, aunque siempre estuvieron bajo sospecha.

Hasta que la hija murió.

Tommy hacía tiempo que planeaba vengarse de ella por todo lo que había soportado desde que era un niño. Después, huiría sin mirar atrás. En su mente imaginaba que la atrapaba, le cosía la boca y la encerraba en el agujero en el que él había estado en más de una ocasión.

No tuvo oportunidad.

Un día de primavera, montando uno de los caballos, este se desbocó y la tiró al suelo, con tan mala suerte que se dio un golpe fatal en la cabeza.

Los padres enloquecieron.

Después de velar tres días su cadáver, envuelto en una bonita tela blanca de seda, decidieron enterrarla por fin. Cuando fueron a hacerlo, ella tenía cortes en la boca que daban la impresión de tenerla cosida.

Después de ese día, Tommy desapareció.

No volvieron a saber nada de él.

Capítulo 81

Patrick

Han pasado ya varias horas desde que la cámara recoge que Mykur se va con su coche en contra de su voluntad. Una vez más, me encuentro corriendo a contrarreloj para recuperar con vida a alguien que me importa. Ojalá esta vez sea con mejor resultado que la última vez.

Hemos conseguido una dirección, pero desde luego no ha sido fácil. Nos ha supuesto poner en pie a media ciudad, ya que no hemos acertado precisamente a la primera. Por un lado, hemos revisado los datos con los que contaba la empresa para la que estaba trabajando como freelance, los cuales no eran ciertos. Es decir, lo que me esperaba.

Después, afinando las imágenes de las cámaras en las que se apreciaba el posible vehículo de nuestro asesino, los técnicos han dado con una matrícula. Un dígito no se veía con claridad, así que tampoco hemos acertado a la primera. Sin embargo, gracias a ello, al final hemos conseguido su ficha de tráfico y hemos logrado identificar al sujeto. Su foto coincidía con las que identificaron varios testigos.

Por último, otro de los técnicos ha seguido por las cámaras de la ciudad la trayectoria que llevó el coche de Myrkur cuando la ha secuestrado. Eso nos ha conducido a un área concreta en la que todo apunta que está nuestro sospechoso.

Por fin llegamos a esa zona de la ciudad, una de las que se consideran barrios marginales y conflictivos por su elevado número de delitos. Tenemos suerte y, tras casi media hora dando vueltas por las calles, localizamos el coche de Myrkur, señal inequívoca de que, como mínimo, ha estado por aquí.

—Hemos localizado la pick up —me dicen también poco después por el pinganillo.

—Buen trabajo.

Si ambos vehículos se encuentran aquí, bastante próximos el uno del otro, sospecho que deben estar cerca. Tengo la esperanza de que no haya tenido tiempo de asesinarla y deshacerse del cadáver después. Si fuera así, ¿por qué dejar su coche como testimonio de que ella ha estado aquí?

La puerta de acceso al portal es endeble y la conseguimos abrir con suma facilidad. Subimos por las escaleras. No se oye ni un ruido. La última vez que estuve en una situación similar, el silencio no fue una buena señal.

Creo que por un segundo hasta dejo de respirar.

Llegamos al rellano del primer piso, en el que se encuentra el apartamento del sospechoso y lo que veo al abrir la puerta me deja conmocionado.

Hay un inmenso charco de sangre.

Myrkur está cubierta del líquido carmesí.

Capítulo 82

Myrkur

No sé bien qué ni cómo ha sucedido. No tengo ni la menor idea del modo en el que voy a explicar esto. Creo que va a ser difícil que alguien lo comprenda, pues ni  yo misma lo hago.

En esa fracción de segundo en el que he logrado hacerme con el cuchillo, todo ha cambiado. No ha sido fácil, porque él me ha golpeado con muchísima fuerza, pero no le ha servido para nada. Ni siquiera percibía el dolor. Desde la primera vez que le he clavado la hoja en la carne, he sentido que ya no podía ni quería parar.

¿En qué me convierte esto? Puedo aferrarme a la idea de que ha sido en defensa propia, lo cual no deja de ser verdad hasta cierto punto, pero hay un buen número de puñaladas que ya no responden a ese criterio.

Están hechas con saña.

Pienso en todo esto mientras estoy sentada en mitad de un charco de sangre, cubierta yo misma de ella. A mi lado yace sin vida un asesino. ¿Debería sentirme orgullosa de ello? Puede que sí, puesto que he logrado defenderme de un hombre que me saca con facilidad treinta kilos o más de peso, pero lo cierto es que estoy apesadumbrada porque me temo que algo dentro de mí me dice que, quiera o no reconocerlo, soy como mi padre.

No sé cuánto tiempo paso sentada aquí, en mitad de esta habitación que huele a muerte, cuando abren la puerta y entra Patrick. Su cara me lo dice todo. Está asustado, como mínimo, tanto como yo por lo que está viendo.

Se enfrenta por una vez a una realidad que no quiere reconocer.

A pesar de ello, corre hacia a mí y me estrecha entre sus brazos. Me aprieta fuerte contra su pecho y me transmite sin necesidad de palabras lo que siente.

—¡Menos mal que estás bien! Creí que no llegábamos a tiempo —expresa, mientras sujeta mi cara entre sus manos. Su camiseta está ahora impregnada del mismo líquido que recubre mi cuerpo.

Cuando se separa de mí, le miro con una expresión vacía, puesto que es así como me siento en este momento, como un ser humano al que le hubiesen arrancado su alma.

—¿Estás bien? —me pregunta, al tiempo que él mismo va revisando cada parte de mi cuerpo buscando alguna herida. Supongo que al verme cubierta de sangre ha creído que debía tener como mínimo algún rasguño.

Lo cierto es que no. Salvo los golpes que me ha propinado, no ha conseguido hacerme daño. En el primer intento, he logrado sin duda atravesar alguno de sus órganos vitales y he podido reducirle con cierta facilidad.

¿Ha sido suerte o intencionado?

¿Habría podido reducirle sin matarle?

Posiblemente.

Más mi instinto no me dejó parar.

Observo la expresión de Patrick mientras mira alrededor. Es consciente de lo mismo que yo. No hay forma de ocultar que soy una asesina.

Capítulo 83

Frederick

Las cosas se han precipitado de un forma que no esperaba. No estaba entre mis planes fugarme de la cárcel. De hecho, me encontraba en disposición de colaborar con la policía a cambio de mejoras en mi situación. Creo que también lo hacía, no solo para tener la posibilidad de ver más a mi hija, sino porque me gustaría que tuviera algún motivo para sentirse orgulloso de mí.

Ahora no me arrepiento.

Estoy fuera y el comienzo va a ser difícil. Van a buscarme por tierra, mar y aire, no lo dudo, pero es fundamental aprovechar estos primeros instantes en los que posiblemente todavía no han detectado mi ausencia para ganar terreno y huir lo más lejos posible hasta que logre tener medios para lanzarme a buscar a Scott.

Si se le ocurre hacerle el menor rasguño, voy a dedicar lo que me quede de vida a que lamente haber nacido. Lo que sea que le haya hecho al detective Rubicon, se va a quedar en un juego de niños.

Es irónico que los dos nos hayamos convertido en dos prófugos de la justicia en tan poco margen de tiempo. Cuento con la mínima ventaja de que él todavía no sabe que me he escapado y, por lo tanto, dónde me encuentro en este preciso instante. Por fortuna, yo recuerdo con claridad los planes que tenía si algún día creía que la policía andaba tras él.

Es el momento de salir en su búsqueda.

Por suerte, yo también tengo un plan B.

Un apartado de correos siempre es un buen recurso para guardar las provisiones necesarias si llegase el caso, como ahora. Es algo que tuve claro desde siempre. Karen, además, ha ido haciendo aportaciones periódicas. Supongo que sabía que, antes o después, trataría de escapar y las necesitaría.

No puedo contactar con ella.

No puedo verla.

Si lo hiciera, podría ponerla en peligro.

Esta batalla tengo que librarla solo.

Capítulo 84

Patrick

No logro sobreponerme de lo que he visto. Intento comportarme con normalidad, pero me cuesta mucho. En primer lugar, el impacto de ver a Myrkur cubierta de sangre me ha conmocionado. Pensaba que estaba malherida y he llegado a temer que fuera irreversible. Tal cantidad de sangre era incompatible con la vida. He palpado casi cada milímetro de su cuerpo buscando, muerto de miedo, alguna herida o algún rasguño que lo explicase.

No había nada.

Ella sola ha terminado con un hombre mucho más grande y fuerte que ella. Algún día le pediré que me explique lo sucedido en privado, fuera de lo que puede quedar registrado en un informe, puesto que me cuesta creer lo acontecido. Hay dudas que me sobrevuelan y me atemorizan.

Thomas Harley, el nombre del fallecido, tenía en su cuerpo cerca de treinta puñaladas. No una, ni dos, ni cinco ni diez.

Casi treinta.

Concretamente, veintiocho.

Muchas más de las necesarias para acabar con él.

¿Qué me dice eso de lo sucedido? No quiero adelantarme a los hechos ni a la posible explicación que pueda darme, pero parece que apunta en una dirección bastante evidente.

Se abrirá una investigación de lo sucedido y habrá que esperar las conclusiones. Como mínimo, Myrkur pasará algunas semanas supervisada por algún psicólogo, eso seguro. Tal vez sea bueno para ella. Tal vez sea bueno también para los dos.

Mientras los paramédicos la reconocen y los de la científica recogen todo tipo de pruebas, yo la observo. Tiene una cara tan dulce, una expresión todavía un tanto infantil en ocasiones, que cuesta creer que dentro de su corazón pueda albergar la rabia y la crueldad que se necesita para hacer esto.

En cuanto acabemos aquí y se cierre este caso, me centraré únicamente en investigar el paradero de Edward Scott. No puedo permitir que un asesino de policías que, además, cuenta en su haber con infinidad de crímenes de los que seguramente no tenemos todavía constancia, campe a sus anchas pensando que va a librarse.

NorNor me llama por teléfono. Contesto de manera inmediata. Puede ser algo urgente.

—Hola jefe.

—Patrick, tenemos un grave problema —dice con un tono de voz que me dice que tiene un cabreo de escala inclasificable—. No sé qué cojones habrá pasado anoche cuando fuiste a ver al puto Frederick Cranston, pero acaban de comunicarme que se ha escapado de la cárcel.

Capítulo 85

myrkur

Los médicos me recomiendan unos analgésicos para los golpes y que me ponga frío en el lugar en el que tengo los moratones. Me miran con sorpresa al comparar el estado en el que ha quedado él y observar mi piel algo magullada pero sin la más mínima laceración.

No se lo reprocho.

Yo todavía sigo sorprendida.

Mientras me atienden, no quito ojo de lo que hay a mi alrededor. Creo que encontraremos pruebas irrefutables de que este hombre era el responsable de las muertes de las dos jóvenes que Daniel y yo estábamos investigando. Los lienzos, ya de por sí, son un testimonio gráfico de sus fechorías. Pero me temo que no es lo único.

—Hay mucho material aquí, Myrkur. Has conseguido que este desgraciado no vuelva a matar a nadie —me dice Daniel casi con orgullo.

—El trabajo lo hemos hecho los dos.

—Bueno, yo te he ayudado. Pero solo un poco. Tenías razón en que íbamos a cerrar hoy el caso. No imaginaba que tuvieras también dotes de adivinación —bromea con una amplia sonrisa—. No te imaginas cuánto me alegra de que estés bien. Ahora que te había empezado a coger cariño…

—Pensaba que me tenías cariño desde el primer día, por eso de que estabas encantado de trabajar conmigo y todo eso.

—Bueno, tenía que hacerte la pelota para ganarme tu confianza. Me habían dicho que eras un hueso un poco duro de roer. Y debo decir que tenían razón en una cosa, porque dura eres un rato —finaliza, guiñándome un ojo.

Daniel, desde luego, es especial. No me hace sentir un monstruo por lo que acaba de ver aquí. Se comporta conmigo como si esto fuera lo más normal del mundo. En ningún instante he apreciado en sus ojos la duda que sí he visto en los de Patrick. ¿Qué me dice eso de él?

Quizá nada.

Quizá ambas reacciones puedan considerarse normales.

Al fin y al cabo, yo soy la primera que se encuentra asustada por lo que he sido capaz de hacer.

Veo que encuentran también algunas fotografías de los crímenes y algunos objetos personales de nuestras víctimas y parece que de otras más. Ojalá con esto podamos cerrar, no solo nuestro caso, sino el de otros en distintos estados. En cuanto pueda, llamaré al inspector Wright. Seguro que él sí se alegra de que, tal y como dijo, haya sacado a este tío de las calles.

Me informan de que los de asuntos internos querrán verme lo antes posible. Es comprensible. Lo que no sé es a lo que me enfrento en realidad.

Patrick se había alejado para contestar una llamada telefónica. La expresión que veo en él me preocupa. Se acerca hasta mí y me trae más buenas noticias.

Estoy en racha.

Parece ser que mi padre se ha escapado de la cárcel.

Capítulo 86

Tormento

Varios días después…

Es demasiado para él, una auténtica tortura, un suplicio. Si pudiera, le encantaría escaparse de sí mismo, convertirse en cualquier otra persona, habitar otro cuerpo, pero, sobre todo, otra mente. Se golpea los dos lados de la cabeza con las manos. Tiene que parar, detener ese carrusel de ideas que llegan una tras otra sin descanso.

Debe dejar de atormentarse.

Ha de procurar no prestar atención, distraerse pensando en cualquier otra cosa. Pero no puede. No es el dueño de sus pensamientos, son ellos los que han tomado el control y deciden qué y cuándo. Le gustaría ponerles freno. Desearía que otros, más positivos y agradables, ocuparan su lugar. Sin embargo, no es capaz.

Justo después, comienzan las voces. Le hablan. Intenta no escucharlas. Corean su nombre. Le llaman. Le indican lo que hay que hacer a continuación. Les contesta que no pude hacer lo que le solicitan. Pero ellas son muy insistentes y directivas. Su tono de voz no admite lugar a las dudas. No se lo piden, se lo ordenan.

Ha pasado etapas difíciles.

Visiones.

Voces.

Manía persecutoria.

Jamás como ahora.

Nunca antes le habían pedido que matara a otro ser humano.

MYRKUR

Mismo día, otro lugar…

Esa noche le cuesta dormir. Una y otra vez le asaltan las imágenes de lo sucedido unas jornadas atrás. Por un lado, está lo de su padre. Sigue en paradero desconocido. Teme que, si lo encuentran, no le van a preguntar antes de disparar. Es un prófugo de la justicia con delitos de sangre. Muchos y muy violentos.

Se ve a sí misma en un plano elevado, fuera de su cuerpo. Observa con horror lo que sucede, el ensañamiento, como clava una y otra vez el cuchillo en la carne. Recuerda cómo se despertó un instinto que hubiera deseado no poseer.

Podía haber parado.

Pero no quiso.

Ya estaba muerto y, a pesar de todo, siguió y siguió apuñalando a aquel hombre.

Esa escena le atormenta. Las consecuencias no se harán esperar. Si logra salvar el escollo de la investigación de asuntos internos que ya está en marcha, como mínimo la pondrán en manos de algún psicólogo o psiquiatra. De momento, está apartada del servicio hasta nueva orden.

Rememora los instantes posteriores. Estaba sentada en medio de un charco de sangre, recubierta de ella, paralizada al saber que ha actuado de una forma que no responde a un comportamiento normotípico.

No era rabia.

No era miedo.

Era placer.

Y eso es lo que más tormento le produce.

“Para hacer que desaparezca una sombra debes

arrojarle luz”.

Shakti Gawain

Fin

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“Sólo hay una cosa que convierte en imposible un sueño: el miedo a fracasar.”
(Paulo Coelho)

AgradecimientOs

Sin los lectores un libro sería una obra incompleta,  como un edificio sin habitantes, una receta de cocina que nadie saborea. Quiero expresaros mi infinito agradecimiento porque cada vez sois más los que le dais una oportunidad a mis novelas y las hacéis vuestras, dedicando una parte de vuestra vida a leerlas, lo cual me llena de felicidad. 

Tengo ya lectores fieles que, una vez tras otra, leen lo que publico. Comprenderéis lo que siento cuando os digo que eso es un sueño hecho realidad. Cuando autopubliqué mi primera novela allá por 2016, temía que nadie mostraría el menor interés por ella. Hoy, ocho años después, puedo decir con orgullo que mis cuarenta libros han sido acogidos por lectores de todo el mundo.

Sigue el hastag #lectoresdelazorion en Instagram y Tiktok para no perderte las novedades. Te invito también a visitar mi web, www.arielzorion.com, donde podrás encontrar artículos interesantes, entradas interactivas de relacionadas con algunas de mis novelas y ofertas y promociones.

MIL GRACIAS POR LEER.

Tengo un leal equipo de lectores cero que siempre procuran ayudarme, da igual que tenga mucho o poco tiempo. Todas y cada una de las veces, están ahí para echarme un cable. No puedo estar más agradecida por la labor que hacen y sus aportaciones.

- Margarita González Benavides. Lo lee en cuanto cae en sus manos y enseguida tiene infinidad de aportaciones que comentar y compartir.

- Patricia Burgos Cortés. Con su especial sentido del humor, me hace llegar todas aquellas mejoras que se pueden incluir y me hace darme cuenta de los gazapos que se me han colado.

- Andreu Purroy Giribet. El primer lector cero que tuve. Lleva leyendo cada una de mis novelas desde 2021 y siempre logra encontrar aspectos que se pueden mejorar.

- Ana Zorrilla. No puedo dejar de agradecer su generosidad, puesto que busca la forma de ayudarme, aunque no tenga apenas tiempo. Es una gran escritora, por cierto. Ojalá pronto podamos conocer su próximo trabajo.

- Rocío García Melgar. Siempre destacaré su profesionalidad, puesto que sus correcciones y observaciones realmente son así, certeras, oportunas y de una calidad exquisita. Por cierto, es una persona adorable.

- Laura Díaz de Prado. Lleva en el equipo desde el principio y es de esas personas con las que puedes contar. Si hay alguna incoherencia en la trama, la va a encontrar seguro.

- Sara Moyano Ávila. La ilusión y el entusiasmo que me transmite son como un chute de energía que hace que la motivación no decaiga.

- Sonia Muñoz Rubio. Atareada como ella sola, metida en mil proyectos personales y profesionales, pero siempre dispuesta a echar una mano cuando hace falta.

Para conocer a mis lectores cero, podéis visitar mi página web en el enlace:

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Y además quiero darle las gracias…

- A mis padres porque de ellos he aprendido mucho a lo largo de la vida. A mi marido, por estar siempre ahí y darme grandes ideas. Los interludios de este libro son culpa suya.

- Gracias a los que con tanto cariño me tratáis, a los buenos amigos por estar en cada ocasión que los he necesitado, a los que me leen desde siempre —como es el caso de mi querida Estrella— y al resto de personas que cada día me aportan algo y me ayudan a crecer.

Antes de irte…

Primero de todo, quiero darte las gracias por darle la oportunidad a mi novela. Espero que hayas disfrutado con su lectura y te haya resultado intrigante.

Para los autores autopublicados es muy importante vuestra opinión. Por eso, quiero pedirte unos minutos más para que dejes tu valoración en Amazon y, si te apetece, en Goodreads o alguna red social, lo cual sería fantástico. Si compartes qué te ha parecido en Instagram o TikTok, no dudes en etiquetarme.

Tu opinión es fundamental. Me ayuda a crecer, a mejorar y a darle visibilidad a mis obras. Gracias por dejarme soñar.

◆◆◆

Nos vemos pronto con nuevas historias… si tú quieres.

“Lo que haces hoy puede mejorar todos tus mañanas.”

- Ralph Marston

Un abrazo grande

Otros libros de la autora

Podéis adquirir mis novelas en ebook, tapa blanda o tapa dura en Amazon. También podéis pedírmelas personalmente si queréis tenerlas dedicadas. Me encargaré de poneros unos bonitos detalles totalmente personalizados que seguro que os encantarán.

A continuación, os dejo el listado de las mismas entre las que podréis encontrar diversos géneros literarios:

La Hora del Ocaso (Saga Ocaso 1)

El Ocaso De Los Días (Saga Ocaso 2)

Ocaso (Saga Ocaso 3)

Amanece en el Ocaso (Saga Ocaso 4)

El Primer Ocaso (Saga Ocaso 0)

The Twilight Case (English Version)

La Biografía de las Lágrimas (Saga Biografías 1)

La Biografía del Dolor (Saga Biografías 2)

La Biografía del Miedo (Saga Biografías 3)

La Biografía del Amor (Saga Biografías 4)

Respira (Serie Myrkur Cranston 1)

Experimento (Serie Myrkur Cranston 2)

Sueños (Serie Myrkur Cranston 3)

Sombras (serie Myrkur Cranston 4)

Bancos de Niebla

El Encuentro

Memoria Ingrávida

Relaciones

Viaje a la Oscuridad

¿Estás Ahí?

No Habrá Silencio

El Amor Se Encuentra A La Vuelta De La Esquina

La Luna Enjaulada 1

La Luna Enjaulada 2

Desde El Otro Lado

Cómo escribir 3 o 4 libros al año

Algo Muere al Amanecer (Serie Amanecer 1)

Amaneceres Oscuros (Serie Amanecer 2)

Amaneceres Inciertos (Serie Amanecer 3)

El Casero.

Enclaustrado (bajo el seudónimo Noiroz Leira)

El Accidente (bajo el seudónimo Noiroz Leira - Serie Oscura 1)

La Familia (bajo el seudónimo Noiroz Leira - Serie Oscura 2)

Cuando te miro - Serie Amor con Humor 1 (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cuando sonríes - Serie Amor con Humor 2 (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cuando te grabo - Serie Amor con Humor 3 (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cómo secuestrar a un asesino (bajo el seudónimo Sarah Lindsay)

Cómo ser feliz (bajo el seudónimo Sheila Relish)

◆◆◆

PRÓXIMAMENTE:

Libros autoconclusivos y de distintas series que se publicarán posiblemente a lo largo de 2024 y 2025:

Espejos rotos (serie Davis y Tracy 1)

Tormento (serie Myrkur Cranston 5)

Hambre de corazones - spin-off serie Myrkur Cranston

El secreto escondido

Espectro —31 octubre de 2024, una de terror para Halloween;).

Diseñando al perfecto psicópata

Puerta sin retorno

Cae la noche en Sant Michel

Aire - serie Frágiles 1

Alma - serie Frágiles 2

Etérea - serie Frágiles 3

Amor a primera risa (comedia romántica)

Las formas del miedo (terror)

Nadie lo vio

El túnel

La casa inacabada

Acerca de la autora

Los lugares a los que he tenido la suerte de viajar han definido mucho mis novelas. La serie de Myrkur Cranston, por ejemplo, nació de un viaje a la Costa Este de Estados Unidos. En la imagen podéis observar de fondo el Gran Cañón del Colorado, al que se hacer referencia muy de pasada en Sombras por una frase que dice nuestra protagonista. Es uno de mis sitios  favoritos, tal vez porque me hace consciente de lo pequeños e insignificantes que somos en comparación con la inmensidad de la naturaleza.

Esta soy yo, en cierta medida, una exploradora que se asombra cada día con la belleza de los pequeños instantes, una persona sencilla que se queda boquiabierta con un bonito amanecer o atardecer, alguien que no para de soñar con visitar un nuevo destino que le enseñará importantes lecciones y que le descubrirá un mundo de posibilidades.

Disfruto de la compañía de las personas a las que quiero, de unas buenas risas compartidas y de un paseo por la playa. Placeres sencillos, como ves, y al alcance de cualquiera.

Por supuesto, la lectura es una parte fundamental de mi día a día, al igual que la escritura. Cuando no tengo tiempo de leer o escribir, siento que ese día me ha faltado algo, lo mismo que si, por cualquier circunstancia, no he podido hacer deporte. Creo que soy adicta a ello.

Me gusta retarme para explorar mis límites, para ir cada vez un poco más allá. Ahora estoy en el proceso de correr una media maratón, algo que os aseguro que me está costando un gran esfuerzo, pero que también me hace más fuerte y está reforzando la idea de la importancia de no rendirse.

Empezar a escribir ha sido un valioso regalo para mí. Descubrir esta pasión, un sueño. He perdido la capacidad de aburrirme, pues en mi cabeza siempre se están gestando nuevas historias que estoy deseando volcar en un papel. La ilusión está siempre presente, pero también los nervios por si sabré narrar bien lo que inunda mis pensamientos.

Ya he llegado a la friolera de cuarenta libros escritos y no podéis imaginaros lo feliz que me siento por ello. Ni me lo creo. Cada vez que empiezo uno imagino que es uno de esos viajes que no sabes hacia dónde te va a llevar al final.