ALGUIEN MEJOR QUE TÚ

ISABELLA MARÍN

Índice

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Epílogo

Por si te has quedado con ganas de más…

¿Qué probabilidades había?

Lottie Jones, ¡bien hecho!

¡Abajo la brecha orgásmica!

Capítulo 1  

Izzie

Lo mejor de trabajar en Hotchner & Abrams es el café.

Hubo una cata para escogerlo —se sometió a votación y todo— porque en este lugar tomar café trasciende el mero acto de beber.

Se trata de un ritual y, por lo tanto, todo ha de ser exquisito.

Es en la sala de café dónde se forjan las amistades, los acuerdos, las simpatías y las animadversiones del bufete. Somos abogados corporativos con jornadas semanales superiores a las cien horas y casi todo nuestro tiempo de ocio trascurre en estos escasos noventa metros cuadrados.

Y, por lo que he oído, en los ascensores en los que no dejamos de enrollarnos con compañeros de trabajo.

Pero volvamos donde estábamos. Es demasiado pronto para enrollarse con nadie.

La cafetería, un perfecto cruce entre lo elegante y lo industrial, con muebles de líneas rectas, paredes de vidrio y decenas de plantas estratégicamente colocadas para crear un ambiente moderno y acogedor, es mi lugar favorito de todo el edificio.

Me encanta cómo huele, a granos recién molidos y a chismorreo malicioso; me encantan las vistas de hoy, sobre un Central Park lluvioso y otoñal, avistado desde la planta veinticuatro del rascacielos que acoge a uno de los más prestigiosos bufetes de abogados de Manhattan.

Un cliente me dijo una vez que este sitio le recordaba a las cafeterías escandinavas en las que solía cobijarse de la lluvia durante la luna de miel que su mujer y él pasaron en Estocolmo.

Ese tío no ha estado nunca aquí un lunes por la mañana.

El bullicio es impresionante. Debates acalorados, risotadas y exclamaciones, sillas chirriantes, provocaciones, flirteos, la pobre cafetera, que no goza ni de un segundo de descanso hoy…

Y ahí están las joyas de la corona: mis poco escandinavos amigos, que me hacen señas desesperadas para que me acerque de una vez a nuestra mesa.

Apenas tengo vida personal fuera de la oficina, y como treintañera adicta al trabajo que soy —y, lo admito, un poco obsesionada con el éxito profesional—, no cambiaría nada.

Nací en el seno de una familia de agricultores cuyo porvenir siempre ha dependido de los vaivenes de la naturaleza, y desde que era muy pequeña he sabido que yo no quería esa clase de vida para mí. Surcar el cielo con la mirada, maldecir cada granizada y cada ola de calor que se abate sobre los cultivos de maíz…

Qué va, no me motiva.

Ser la mejor en mi trabajo, la más ambiciosa, la que más se deja los cuernos por el bufete; eso es lo que me define.

Sin falsa modestia, soy la reina de este lugar, la asociada con más papeletas para convertirse en socia a finales de este año.

Por desgracia, mi corona peligra desde que mis jefes, los buenos señores Hotchner y Abrams, han tomado la nefasta decisión de fichar el abogado más infame de la Costa Oeste.

Maldita sea, ¿esto por qué no se sometió a votación?

Me indigno solo de pensarlo.

—Buenos días, Izzie.

—No sé qué tendrán de buenos —le suelto malhumorada a uno de los pasantes, un chico pelirrojo de gafas, que gira sobre sí mismo y se esfuma, agobiado por mis malas vibraciones.

Me sirvo la primera taza de café del día, me bebo más de la mitad y vuelvo a llenarla.

Me hará falta un buen chute de energía para dar lo mejor de mí durante las próximas catorce —o dieciséis…— horas que tengo por delante.

Y, por supuesto, para vencer al capullo que viene a destronarme.

No es que los abogados corporativos seamos competitivos.

Dios, no.

Nosotros inventamos la competitividad.

—¡Izzie! ¡Venga ya, que te estamos esperando! No remolonees más.

Le hago un gesto con la mano a mi amiga Molly para que frene el carro y me acerco por fin a nuestro grupito, compuesto por cinco de los grandes.

Señoras y señores, he aquí a la mismísima realeza del bufete.

Addison McAllister, rubia, guapa, mimada y con un fondo fiduciario que parece inagotable.

Molly Reed, intelectual neoyorquina de palabras siempre afiladas y con un ingenio que brilla todavía más que su desmedida ambición —su padre, Nathan Reed, fue premio Nobel de Literatura el año pasado y el ingenio, al igual que el dinero, pasa de generación en generación—.

Peter Aston, guaperas filántropo cuyo fondo fiduciario algún día se fusionará con el de Addison porque los ricos son como una sociedad secreta y no interactúan con miembros fuera de su círculo.

Oliver Belmont, a quien conozco desde el primer año de facultad, si bien en esa época él no me hacía ni caso porque yo era la becaria que llevaba vaqueros demasiado gastados como para ser guay y sudaderas XXL heredadas de su hermano mayor.

Y, por supuesto, una servidora: Isobel Simmons, sin fondo fiduciario ni apellido celebre.

Eso debería ponerlo en mis tarjetas de visita.

—Buenos días.

—Eso mismo digo yo. Buenos días, amiga despampanante. —Addison me somete a un descarado repaso de la cabeza a los pies, después de lo cual sus luminosos labios rojos se expanden en una sonrisita traviesa. Lo sé. Estoy impecable. He tenido un mes por delante para preparar el enfrentamiento—. Dime la verdad, Isobel, ¿te has gastado la prima de este año para impresionar al nuevo?

¿Impresionar? Eso está muy lejos de mi intención. Hoy empieza la guerra y me he vestido para matar, de rojo. Pretendo lanzar un mensaje muy claro: no voy a permitir que me pisotees, capullo.

El rojo es un color que vinculamos a la fuerza y a la pasión, a la ambición, al liderazgo; lo usan los políticos, los grandes empresarios, Donald Trump en sus corbatas y, ahora, moi.

—Mira, no me lo recuerdes —protesto, recién instalada en la única silla libre de la mesa. Solo hay cinco sillas porque no queremos que nadie se siente con nosotros. Esto es peor que el instituto. Aunque por una vez estoy en el grupo de los populares. Todo un logro para la empollona de Izzie. Bieeen—. Hotchner me ha liado para que le haga de niñera, y no me apetece nada pasarme toda la semana guiando al capullo que viene a arrebatarme mi próximo ascenso.

—Estás adelantando acontecimientos, Izzie. De momento, lo único que sabemos es que han contratado a un nuevo abogado.

Les indico con una mueca que yo sé más que eso. Sé a quién han contratado.

—Estoy con Addison. A lo mejor es un tío decente —conjetura Peter, desdeñoso.

Él casi siempre pasa de las controversias. Tiene un fondo fiduciario. No necesita competir. Puede comprarse el bufete entero si así lo desea.

Y seguro que lo hará el día que Hotchner y Abrams se jubilen.

—No lo es. Es un cretino —aseguro, tajante.

—No lo conocemos todavía —me recuerda Molly, que suele mostrarse circunspecta hasta formarse su propio criterio. No confía en el de los demás. Es hija de un Nobel.

—Izzie y yo coincidimos con él en Stanford —les explica Oliver el porqué del asunto—. A mí me caía bien. Era un tío muy enrollado. Gran deportista. Estaba en el equipo de remo y creo que nunca perdió una competición. Y, ojo, montaba las mejores fiestas del campus.

Imposible saberlo. Jamás me invitaron porque yo era una friki.

Y si eso es todo lo bueno que se puede argumentar en su favor...

¡Venga ya!

Enrollado, deportista y un fiestero. Disculpadme si no los considero grandes atributos para un picapleitos.

—Pues a mí me caía fatal. Para que os hagáis una idea, Mark St. Clair es el típico cabronazo arrogante y prepotente que se cree superior a los demás.

—Izzie…

—En serio —insisto, por encima de la voz paciente de Addison—, es que no le veo ninguna cualidad que lo avale para trabajar aquí. Ni siquiera era el duodécimo más brillante de nuestra promoción. Lo cual no es de extrañar porque estaba tan ocupado en crearse un harem de animadoras que evidentemente no tenía tiempo para destacar en nada más.

—Izzie…

—Es mediocre —ignoro, exaltada, la segunda advertencia de Addison—, además de un depravado. ¡Se tiró a medio Stanford! ¿No fue él quien empezó la epidemia de sífilis?

—Esto… Izzie…

—No —me contesta Oliver por encima de la intervención de Peter—. Fue su compañero de cuarto.

Oliver y yo siempre nos sentamos a este lado de la mesa. Somos el equipo Stanford. En el extremo opuesto está el despiadado equipo Harvard.

El mundo se divide en bandos, y hay que escoger uno lo antes posible. Más vale que mis amigos hagan lo mismo y no se pongan del lado del infame.

Si algo tengo claro en la vida es que St. Clair y yo no estamos en el mismo bando por mucho que nos hayamos licenciado los dos en Stanford.

—Bueno, como sea. No pinta nada en este bufete. Aquí somos todos ases de las leyes, los mejores de nuestras promociones, somos…

—¡Izzie! —me acallan Peter, Addison y Molly. A la vez. Han perdido la paciencia.

—¡¿Qué?! ¡¿Qué?! ¡¿Qué?! —me sulfuro, dedicando tres interrogantes seguidos de una mirada de atención a cada uno de ellos.

Molly arquea las cejas en un gesto elocuente. Addison se cubre la boca con la mano y ahoga una especie de risita. Peter niega exasperado.

Mierda.

Mierda, mierda, mierda.

—A ver si lo adivino. Lleva un buen rato a mis espaldas, ¿a que sí? ¿Lo ha oído todo?

Las muecas divertidas de mis amigos confirman mis temores.

Me vuelvo en la silla y ahí está, tan guapo como lo recordaba, camisa blanca arremangada, iris de un azul electrizante y un rostro compacto que parece obra de algún artista de renombre.

Mi acalorado discurso no ha conseguido contrariarle. Ni mandíbula tensa ni ceño fruncido. Al contrario. Una pequeña sonrisa socarrona lucha por asomar en las comisuras de sus labios. 

—Este cálido recibimiento me ha dejado sin palabras —se burla, con la mirada puesta en Addison. Por supuesto. Es la más guapa del bufete. Su próxima presa—. Mark St. Clair. El depravado.

Hay que admitir que tiene clase. Y también jeta…

Addie, soltando una risita de lo más tonta —todas reaccionan igual. En serio, ¿qué tendrá este tío? Es como si les derritiera las neuronas— estrecha la mano que él le alarga por encima de la mesa.

Tengo que echarme a un lado para que puedan toquetearse a gusto. Para que conste en acta, lo hago muy a disgusto.

—Addison McAllister.

—¿McAllister? ¿De los McAllister de…?

—¡Sí! ¿Y tú no serás de los St. Clair de…?

—Los mismos.

—Una conversación fascinante —declaro con tanta sequedad que Molly me lanza una miradita de advertencia desde el otro lado de la mesa, como si estuviera diciéndome: ya te vale, Izzie, reina del maíz.

Que lo fui, en las fiestas de mi pueblo del año 2010.

Pero será mejor que cierre el pico si no quiero que me destierren a la mesa de los impopulares. 

—Un placer conocerte, Addison.

—Lo mismo digo, Mark.

Santo Dios. Se ha escrito un crimen.

Aunque no debería sorprenderme. Addison y Mark tienen mucho en común. Ambos conocen a los McAllister de… y a los St. Clair de…, sus familias están emparentadas con la nobleza escocesa y, por supuesto, está el fondo fiduciario.

¿No oís las campanas de boda?

Yo, sí.

Ding, ding, ding.

También oigo el sello que plantarán sus respectivos abogados en el millonario acuerdo de divorcio porque, si a alguien no le ha quedado claro todavía, Mark St. Clair es un DEPRAVADO.

Pobre Addie. Tan tranquila, sonriendo sin intuir el desastre inminente e inevitable hacia el cual se está encaminando.

Tendré que consolarla después de la ruptura, como hice hace doce años con Hannah, mi mejor amiga de la universidad.

Para que os hagáis una idea de la magnitud de la situación en la que nos hallamos ahora, os contaré la anécdota. Agarrad las palomitas.

En episodios anteriores de Cómo Sally conoció al depravado Harry: volví a la residencia un sábado en lugar de un domingo porque mi novio acababa de cortar conmigo y era el peor día de mi vida.

—¡No te vas a creer qué acaba de pasarme! —exclamé mientras forcejeaba con la puerta. Tendía a atascarse muy a menudo—. El capullo de Alex acaba de romper conmigo porque… ¡Santa madre de Dios! —clamé conmocionada, porque ahí estaba Hannah, con sus larguísimas piernas abiertas en un ángulo imposible y aquel tipo odioso que las volvía locas a todas en el campus encajado entre ellas—. ¡Tíos! ¡Estáis en mi cama!

—Si quieres unirte, adelante —me dijo el muy depravado, divirtiéndose de lo lindo al verme ahí parada, indignadísima ante la escenita pornográfica que me encontré en el peor día de mi vida—. Pero primero cierra la puerta. Nos está viendo toda la residencia.

—Qué barbaridad. ¿Podrás volver a juntar las piernas después de eso?

Mi franca preocupación le arrancó a Mark una carcajada incrédula.

—Es una pregunta razonable —se justificó cuando su novia le atizó un golpecito en el pecho para que dejara de descojonarse.

—¡Izzie! —Los ojos verdes de Hannah me asesinaron con deleite—. ¡Largo!

—No te sulfures. Ya me iba. De hecho, nunca he estado aquí. No he visto nada. Nada de nada. Tranquilos, que no necesito ir a terapia para superarlo. Solo permitidme un momentito que coja mi ejemplar de El señor de los anillos. Tengo la sensación de que vais a estar aquí un buen rato dale que te pego.

Mark se giró hacia la mesilla, donde estaba el libro en cuestión, y lo vi reprimir una sonrisa.

—Toma, anda —me dijo, en plan simpático.

Cuando me arriesgue a cruzar otra mirada con él, sujetaba el ejemplar por una esquina y no se le había borrado todavía esa sonrisa apenas esbozada que acentuaba aún más su atractivo físico.

—Vale, está bien, voy a acercarme. Tú tranquilo, que no miro.

—Puedes mirar si quieres.

—Va a ser que no.

Volvió a reírse. Tenía una risa profunda, un poco ronca. No me disgustaba el sonido, era agradable, aunque a esas alturas del curso yo ya me había enterado de que él no lo era.

Agarré el libro por la otra esquina e intenté arrancárselo de la mano, pero el muy cabrón hizo fuerza para retenerme.

Confundida, levanté la mirada hacia la suya y entonces sus iris azules me atraparon de tal forma que por unos segundos no hubo nada. Solo él. Y yo. Atrapados en una especie de dimensión privada.

Me observaba con tanta curiosidad que acabé conteniendo la respiración. Creo que nunca logré comprender por qué motivo absorbía cada detalle de mi fisionomía con esa intensidad tan perturbadora. ¿Qué veía en mí que le resultaba tan interesante?

Yo no me parecía en nada a las chicas con las que él solía desfilar por las cafeterías de la zona…

Calibré sin prisas sus pupilas, el fuego lento que crepitaba en ellas, y me quedé un poco descolocada, incapaz de reaccionar.

Noté que se me incendiaban las mejillas, reacción sin duda provocada por la potente oleada de calor que se acababa de disparar en el interior de mi pecho y recorría veloz mi cuerpo, hasta alcanzar incluso el más insignificante de mis vasos sanguíneos. El mundo de pronto me parecía abrasador, eléctrico, en llamas.

—¿Ya tienes el libro? —se materializó la voz de Hannah en medio del repentino silencio que reinaba en mi cabeza—. Pues lárgate.

Me subí las gafas por la nariz con evidente turbación.

A Mark se le crispó la mandíbula y una arruga pronunciada le asomó entre las cejas. Se había quedado tan aturdido como yo. Y ahora parecía experimentar alguna especie de conflicto. A lo mejor una pizca de culpabilidad.

Aproveché la ocasión para arrancarle el libro de la mano y salir del cuarto como alma que lleva el Diablo.

—¿Es una friki? No recuerdo haberla visto en ninguna fiesta, ¿y quién lee un libro tan tocho? —le dijo el muy cabronazo a mi amiga mientras yo cerraba la puerta a mis espaldas y rezaba tres aves marías hacia mis adentros.

De locos. No le saqué un crucifijo porque no llevaba ninguno en el bolsillo de mi sudadera XXL.

Y aquí lo tenemos ahora, tan ancho y campante, con su pelo despeinado, la mandíbula firme y bien delineada que otorga una apariencia decidida y viril a su rostro y el mismo encanto estúpido que derrocha con todo el mundo menos conmigo. Porque yo soy una friki.

La gente evoluciona, pero Mark St. Clair no parece haber cambiado demasiado desde la última vez que lo vi. Sigue siendo el mismo capullo pagado de sí mismo y tan injustamente atractivo que las vuelve locas a todas. ¡¿Incluida Molly, que define el amor romántico como proceso químico de corta duración?! Santa Madre de Dios.

No sé a quién voy a consolar primero cuando este empiece a destrozar corazones neoyorquinos.

¡Hasta Peter ha quedado encandilado!

—Encantado de conoceros —oigo decir al depravado cuando regreso de mi pequeña abstracción—. A ver si podéis echarme un cable. Busco a una tal señorita… eh… Simmons. Ross dice que debo trabajar bajo su supervisión esta primera semana, para familiarizarme con el entorno.

¿Ross? ¿Perdona? Llevo cinco años trabajando como un robot en este bufete y sigo llamándolo señor Hotchner. Ross. ¿Os lo podéis creer? No quepo en mí de indignación.

—¡¡Izzie!!

Con total tranquilidad, me vuelvo hacia Addison.

—Perdona, ¿decías? —repongo, como si el asunto no fuera conmigo.

—¿Es que no lo has oído? Mark busca a la señorita Simmons.

—Ya—. Me vuelvo de nuevo en la silla y compongo mi sonrisa más cáustica—. Enhorabuena, Mark. La has encontrado. YO soy la señorita Simmons.

Los ojos del infame dan una vuelta completa sobre sus órbitas.

—Esto será muy divertido.

Lamento disentir. Esto será de todo menos divertido. Una semana entera aguantando a este fichaje. Tengo ganas de estrangular a Ross.

Lo que más me mosquea es que él ni siquiera me recuerde. ¿No es escandaloso? Porque no solo coincidimos esa tarde en mi habitación. Oh, no. Hay más.

Resulta que, recién licenciados, al bueno de St. Clair y a mí nos tocó hacer las prácticas en el mismo bufete. ¡Durante diez largos meses! Compitiendo a diario por el mismo puesto de trabajo.

Que, por cierto, ganó él. Pese a su más que evidente mediocridad, tenía algo de lo que yo, la friki, carecía por completo: don de gentes. Es un hecho científicamente demostrado que Mark St. Clair cae bien a todo el mundo salvo a mí.

Así que no importó mi matrícula de honor ni las horas que invertí para ganarme el puesto. En última instancia, lo único relevante fue que él supiera meterse a los jefes en el bolsillo con su relajada forma de ser.  

No me cabe duda de que piensa seguir la misma estrategia, solo que esta vez no voy a permitírselo. A ver cómo lo explico.

¿Por encima de mi puñetero cadáver?

Llevo cinco años aquí, matándome a trabajar para que me hagan socia, y no voy a quedarme de brazos cruzados mientras un cretino cuyos únicos méritos en la vida son ser guapo hasta la obscenidad, encantador y asquerosamente rico me arrebate la oportunidad.

¡Me da igual de dónde sean los dichosos St. Clair! Si esto es la guerra, aquí estoy yo, Isobel Simmons, limpiando las escopetas.

Porque los Simmons de Iowa usamos rifles para todo. Para las zarigüeyas que se comen nuestro maíz, para asustar a los mapaches del cobertizo y para los St. Clair de todas partes.

Capítulo 2   

Izzie

—¿Y bien? ¿Por dónde empezamos?

—¿Qué tal por la parte en la que tú bajas los pies de mi mesa?

Tenerlo en mi despacho me crispa los nervios. ¡Una semana entera! ¿Qué he hecho yo para merecer esto?

—¿Siempre eres así, Simmons?

Pese a mi más que evidente exasperación, muestro la deferencia de mirarlo por un segundo mientras organizo mis papeles.

Tiene narices que yo esté aquí de pie, subida a unos tacones súper incómodos, y él se haya instalado en mi sitio y se esté balanceando con mi silla de un lado al otro como si no tuviera nada mejor que hacer en todo el santo día.  

—Así, ¿cómo?

—Rígida… Inflexible… Malhumorada… —enumera, torciendo los labios, desdeñoso.

—No. Solo me pasa cuando estamos juntos —aclaro en tono dulzón—. Sacas lo peor de mí.

Me dedica una de esas sonrisas suyas mojabragas que me impulsa a seguir ordenando el papeleo de los tres casos en los que estoy trabajando ahora mismo.

—Ross dice que eres la mejor de por aquí.

Estar calladito no es uno de sus atributos.

—Si Ross lo dice… —mascullo, abstraída en el párrafo que estoy revisando.

—Me muero de ganas por verte en acción. Será inspirador. ¿Qué hacemos hoy?

Irritada por sus constantes interrupciones, levanto la mirada hacia la suya y lo someto a un desafiante análisis visual. Quiero que le quede bien claro que lo considero un incordio con patas y que, si por mí fuera, ahora mismo estaría en el archivo. ¡Criando telarañas!  

Creo que funciona porque su cincelado rostro empieza a adoptar una mezcla de curiosidad y cautela, como aquella tarde en mi habitación, cuando me retuvo a su lado, sin permitirme coger mi libro hasta veinte interminables segundos más tarde.

—Yo haré cosas de mayores, mientras que tú te encargarás de fotocopiar todo esto.

Haciendo gala de mi legendario dramatismo, agarro ocho carpetas voluminosas y las dejo caer con regodeo delante de sus nobles narices.

De acuerdo, me divierte torturarlo. No es personal. Hago esto en nombre de todas las Hannahs del mundo. Tengo un deber con mis hermanas.  

—Perdona, ¿has dicho fotocopiar?

Me deleito en la tensión que contrae todavía más su rígida mandíbula.

—Eso he dicho, sí. ¿La sífilis te ha afectado el canal auditivo?

Sus párpados se estrechan hacia las esquinas, gesto que, sin embargo, no frena los chispazos azules que desprenden sus ojos y que se clavan en mis retinas como pequeñas gotas de metal fundido por una soldadora.

—¿Eres consciente de que no soy un jodido becario? Ross me nombrará socio. Me contrató con esa intención.

Ya lo veremos, amigos.

YA lo veremos.

—¿Lo hará esta semana?

—No…

Está monísimo cuando le asaltan las dudas. La arruga que tiembla entre sus cejas le concede un aire tremendamente sexy y masculino. Una lástima que yo sea inmune a sus encantos.

—¿Te dijo que esta semana debías trabajar conmigo y cerrar el pico?

—No con esas palabras.

—A ver cómo te lo explico, St. Clair. —Con mi sonrisa más engatusadora, apoyo las dos manos sobre la mesa que nos separa, me inclino hacia adelante y mis ojos, azules, fieros y de lo más provocativos, se insertan en los suyos—. Esta semana eres mío, pequeño. Mi esclavo personal. Y, si te pido que hagas fotocopias, harás las puñeteras fotocopias que a mí me dé la gana. ¿Te ha quedado claro?

—Me pones mucho ahora mismo. ¿Sales con alguien? Porque yo estoy soltero y totalmente disponible.

—¡Fuera de mi vista! —rujo con tanta rabia que un mechón rubio se libera de mi recogido informal y me golpea de lleno en un ojo.

Sin que la sonrisa engreída se borre de sus facciones, levanta las palmas para apaciguarme.

—Lo pillo. Tú mandas.

Se levanta de mi silla —¡por fin!—, se cierra los botones de la pretenciosa chaqueta que se ha debido de poner en algún momento después de nuestro encontronazo en la cafetería y, recuperada su irritante compostura, se dispone a salir.

—St. Clair —lo detengo, gruñendo su apellido entre dientes para demostrarle mi irritación.

—¿Sí, ama?

No me digno a mirarlo. Me mantengo en la misma postura, inclinada sobre la mesa, enfocando el respaldo del sillón. No me cabe duda de que está a mis espaldas mirándome el culo como el pervertido que es.  

—Te dejas las carpetas —informo con un rastro de dulzura en la voz.

—Vaya por Dios. ¿Qué iba a fotocopiar si no?

Aparece de nuevo dentro de mi campo visual, agarra el montonazo de papeles con sonrisa provocativa y me lanza un guiño socarrón antes de volver a desaparecer.

*****

—¿Y ahora qué? —exige saber nada más plantar el montón de fotocopias sobre la esquina de mi mesa.

Ha tardado casi dos horas en hacer lo que le he pedido. Estaría montándoselo con alguien en el cuarto de la fotocopiadora.

Me saco el chupachups de la boca para poder responderle, con dulzura, porque yo soy dulce y adorable cuando quiero:

—Ahora me traes un cappuccino.

Su perfecta máscara de calma e indiferencia se resquebraja otra vez. Es como si sus rasgos se desmoronaran uno a uno. Es el mejor día de mi vida. Fastidiarle resulta muy satisfactorio. 

—¿Estás de coña?

—¿Necesitas que te lo explique de nuevo?

—No, ha quedado muy claro que soy tu esclavo.

—Guarradas a las diez de la mañana. Isobel, eres insaciable.

Molly, luciendo su clásica elegancia con la naturalidad de siempre, adelanta a Mark, que parece ocupar todo el hueco de la puerta, y entra en mi despacho.

Le pongo mala cara, me cuelgo el chupachups en la esquina de la boca y sigo tecleando el acuerdo de confidencialidad que estoy redactando.

Mi cliente piensa despedir a toda la cúpula directiva de su empresa, pero no sin antes hacerlos firmar un documento legal y vinculante para que cierren el pico y no cuenten sus secretos a la competencia cuando vayan a pedirles trabajo.

—¿Qué tal con el nuevo? ¿Te diviertes?

—Mírame. Sonrío y todo. ¿Cuándo me has visto tú a mí sonreír de esta forma sin haber ganado antes un caso de los que salen en los periódicos? Mi vida acaba de adquirir un propósito, Molls.

—¿Consiste en hacerle la vida imposible a tu acólito?

—Y el premio es para la señorita… ¡Molly Reed!  

—Eres muy cruel. ¡Y él está monísimo! No mencionaste su pelo. ¿Tú has visto el pelazo que tiene ese tío? ¿Y sus ojos? ¿No te quedas paralizada cuando te apunta de lleno con esos ojazos tan intimidantes?

—Ni por un segundo.

—Qué temple. A mí me parece que está súper bueno. Y huele de cine. Te juro por Dios que desprende feromonas por cada poro de su macizo cuerpo. Addison y yo hemos subido con él en el ascensor y casi nos desmayamos las dos.

—Cuidado con el ascensor erótico —advierto, sin dejar de aporrear el teclado—. Es peligroso quedarse encerrada dentro de ese chisme con Mark St. Clair.

—Ya. Lo mismo te digo.

—A mí no me afecta. Yo soy inmune a sus encantos. Soy la Resistencia.

—Si tú lo dices... —Sonríe para sí, como si supiera algo que yo ignoro, y la veo sacudir la cabeza, sin que se le mueva ni un solo mechón de su asimétrico bob. Molly lleva el pelo de color chocolate tan perfectamente alisado que debe de dejarse medio sueldo en peluquerías. Es tan perfeccionista que un mechón fuera de lugar sería catastrófico—. ¿En qué estáis trabajando?

—Yo, en un acuerdo de confidencialidad. Él, en prepararme un cappuccino y, dados sus antecedentes penales, en llevarse al huerto a alguna becaria.

Oigo un suspiro de exasperación.

—Tengo que preguntártelo. ¿Qué te pasa con ese tío? ¿Tuvisteis algún lío en Stanford? ¿Por eso no lo soportas? ¿No estarás enamorada de él…?

Fíjate, he dejado de redactar el acuerdo y todo. Incluso me he arrancado el chupachups de la boca y lo he soltado sobre el envoltorio que dejé antes encima de la mesa. Casi nunca me lo puedo acabar de una sentada.

Y no puedes presentarte a una reunión con un chupachups en la boca porque no eres el detective Kojak. Hay que ser serios y profesionales en el trabajo. Es un bufete de alto nivel.

—¡¿Enamorada?! Pooor favoooor. Si Mark St. Clair fuera el único hombre vivo de la ciudad… Qué digo de la ciudad ¡del mundo entero!, preferiría que me atropellara un autobús antes que acostarme con él. Me merezco a alguien mejor. Y no quiero pillar la sífilis.

—Y dale con la sífilis —masculla Mark desde la puerta.

—Por tu propio bien, deberías anunciar tu presencia la próxima vez —le aconseja Molly, compasiva—. Izzie suele dejarse arrastrar por la pasión.

—Ya lo veo. Su cappuccino, ama.

—¿Qué es eso de ama?

—Soy su esclavo —le contesta con la más sexy de sus sonrisas. Santo Dios, ¡se las quiere llevar al huerto a todas!

—¡Izzie!

—¿Qué? ¿Es que ahora me vas a decir que tampoco puedo tener esclavos?

—¡Claro que no puedes tener esclavos!

—Dame un motivo razonable.

—Va en contra de la política del bufete.

Demonios. Tiene razón.

Le pongo mala cara. Ella me sonríe, adorable.

—Está bien. Mark, te libero de la esclavitud.

—Me ha llamado Mark. Estoy emocionado.

Dejo de sostener la mirada burlona de Molly para censurarlo a él con una mueca de lo más seca. 

—Siéntate ya y revisa el acuerdo que te acabo de mandar. Asegúrate de que no tenga erratas.

—Estupendo. He pasado de esclavo a secretario.

—Te has ganado el ascenso. Mmmm. Este cappuccino está exquisito. ¿Qué le has echado? Sabe diferente.

—Nunca lo sabrás.

—Me inquieta eso.

—Me voy. —Molly se dirige a los dos al hablar; sus ojos, marrones y astutos, saltan de un rostro al otro—. Tengo que estar en el juzgado en un cuarto de hora. Mi cliente ha rechazado el acuerdo.

—¡Bien! —la felicito, entusiasmada. A las dos nos gustan las peleas legales. Los acuerdos les encantan a los jefes, es la vía más rápida para ganar dinero, pero nosotras somos más de bajar a las trincheras. No puedes ganar si no hay competición, y adoramos ganar. Somos tal para cual—. Al menos tú tienes algo de acción. Yo estoy nadando en papeleo esta semana.

—Pero tienes a Mark para que te rescate con sus fuertes bíceps.

El aludido le lanza un guiño socarrón.

—Oh, por favor, St. Clair, no babees encima de mi chupachups.

Ríe entre dientes y niega para sí.

—Sed buenos. No os matéis el uno al otro. Al menos, no el primer día. Tened la decencia de esperar hasta el jueves. A lo mejor hacemos puente después del minuto de silencio que guardaremos en vuestra memoria —se burla Molly antes de desaparecer tras la puerta.

Mi forma de arrugar la nariz deja bien claro que no pienso suscribirlo.

Mark se limita a contener una sonrisa.

—¿Vas a decirme ya por qué te caigo tan mal, Simmons?

Como intenta atrapar mi atención, me concentro con todas mis fuerzas en la pantalla del portátil.

—No me caes ni bien ni mal. Me resultas totalmente indiferente.

—Hum. ¿Totalmente?

—Total-mente.

—De acuerdo. ¿Quieres que lea todo esto?

—Sip. Párrafo a párrafo. Y usa el control de cambios. Así sabré lo que has estado toqueteando.

—No te fías de mí, ¿eh?

—Ni una pizca.

Tras recuperar mi chupachups, agarro uno de los expedientes que hay sobre la mesa, lo abro y me pongo a revisarlo.

—¿Puedes pasarme unos post-it, por favor? —me veo obligada a pedirle al cabo de un rato—. Están a tu derecha.

Sonriendo para sí al darse cuenta de que tengo siete tipos distintos de notas adhesivas sobre la mesa —menos mal que no sabe las monerías que guardo en el cajón; soy una fanática de los artículos de papelería—, se emplea del bolígrafo para empujar hacia mí las notitas de color rosa oscuro, justo las que tienen forma de corazón. Podría haber escogido las que parecen marcapáginas, pero no, tenían que ser los corazoncitos.

—Gracias.

—No hay de qué.

Míranos. Tan civilizados, trabajando codo con codo…

Nos doy cinco minutos como mucho.

A ver quién es el primero en echar a perder la armonía. Sospecho que Mark. Tiene un historial.

—Esto está muy bien redactado. Queda todo muy claro —me dice, sin perder la concentración en la lectura.

—Te parecerá mentira, pero no es mi primer acuerdo de confidencialidad. Llevo cinco años trabajando en este bufete. He redactado un porrón de acuerdos.

—Y en cinco años no has aprendido a aceptar un cumplido cuando te lo hacen.

Ja.

En serio. Ja.

—A diferencia de la gente presumida, yo no me nutro de cumplidos.

Sus labios se despliegan en una sonrisa lenta que pinta un hoyuelo de lo más sexy en su mejilla izquierda.

Mejor me concentro en mi expediente.

Empiezo a marcar con corazoncitos los párrafos que inducen a error. Habrá que redactarlos mejor antes de enviarle el contrato al cliente.

—¿Te gustan las chicas? Físicamente hablando. ¿Te atraen las mujeres, como a mí?

Me detengo, con el post-it en la mano y cara de absoluto desconcierto.

—¿Qué? ¿A qué viene esa pregunta?

—¿Total-mente indiferente?

—Aaaahhhh. Ya veo, amigo —me deleito, echándome hacia atrás en la silla con aire guasón—. No aguantas que la gente no esté enamorada de ti, ¿a que no?

—Totalmente indiferente. ¿Me lo estás diciendo en serio? ¿No te atraigo nada de nada? ¿Ni una pizca?

Me lo quedo mirando.

Largo rato.

Como una psicópata.

Ni un solo parpadeo.

Azul contra azul.

—Sí, lo dices en serio —comprende Mark, mortificado.

*****

A primera hora de la tarde me toca ir a la oficina de otro cliente, un pez gordo de Wall Street, para entregarle un acuerdo urgente que, en teoría, se niega a firmar.

Tendré que desplegar mis dotes de persuasión para hacerle ver que, dada su más que evidente culpabilidad, o paga el dinero que exige la empleada a la que acosó en la sala de conferencias o celebrará sus próximas vacaciones en el patio de una cárcel.

Para mi disgusto, Hotchner me obliga a llevarme a Mark.

Me sorprende un poco que el protegido del jefe no haya ido todavía a presentar una queja formal ante Recursos Humanos, dados mis crueles métodos de explotación laboral.

Llevo todo el día obligándolo a hacer las cosas más absurdas que se me han cruzado por la mente. Y no ha dicho ni mu. De no ser porque me acabo de cruzar con Hotchner en el pasillo justo cuando estaba a punto de marcharme con los contratos bajo el brazo…

—¿Y Mark?

—¿Mark?

—Si vas a ver a un cliente, tienes que llevarte a Mark, ¿recuerdas?

—Ah, sí, Mark. Ya viene. Es que le ha sentado mal el cappuccino. —Me inclino hacia el jefe y con gran discreción le susurro—: Tiene retortijones.

La cara de Hotchner es para enmarcarla.

—¿Retortijones?

—Mmm. Me temo que sí. La suenan las tripas de una forma muy preocupante y va corriendo al baño cada cinco minutos. Mire, por ahí llega. Vamos, Mark, que el tiempo apremia.

La criatura viene hacia mí con una mueca de confusión que, afortunadamente, Hotchner achaca a problemas gastrointestinales.

—Mark, escucha. Si necesitas aflojar el ritmo hoy, lo entenderemos. Sé que Simmons tiende a ser un poco exigente.

—Exigente no es la palabra que yo usaría —masculla entre dientes, sin dejar de retarme con la mirada, como si yo fuera un pobre cervatillo que se encuentra en el punto de mira de su rifle. Casi veo temblar su dedo encima del gatillo—. Pero gracias, Ross.

—¿Listo para irnos?

—¿Irnos?

—Espera, Simmons —interviene Hotchner, que debe de interpretar la sorpresa de Mark como una muestra de angustia—. Quizá no sea mala idea que se quede en la oficina de momento. ¿Qué opinas?

Pongo mi expresión más inocente, para que no parezca que he estado manipulando la situación. Soy diabólica, lo sé.

—Por mí no hay problema, señor.

—Ah, no, de eso nada. Te acompaño, compi. Esta semana seremos inseparables. No vas a poder librarte de mí hasta el viernes por la noche.

—Eso empiezo a sospechar —mascullo, con una sonrisa tan forzada que me acabaré haciendo un esquince en la mandíbula.

El jefe no parece percatarse de los dardos que le estoy lanzado a mi compi con la mirada, ni de la socarronería que resplandece en la suya.

—Mark, ¿estás seguro? —insiste, preocupado por la salud de su abogado estrella.

—Por supuesto. —Desvía su atención hacia él unos segundos y después sus ojos vuelven a retarme. La mirada engreída que tanto detestaba cuando hacíamos las prácticas juntos chispea en sus pupilas y yo me permito a mí misma fantasear con una imagen en la que estoy en su regazo y lo estoy estrangulando con su pretenciosa corbata. Qué deleite—. A lo que vosotros llamáis mucho trabajo, yo llamo un martes cualquiera en Hollywood. Estoy más que acostumbrado a la presión. Creedme, las estrellas del cine son de lo más exasperante. ¿Adónde vamos, letrada?

—A Wall Street —respondo con fastidio.

Sus ojos bajan hacia mis labios y se mantienen ahí unos cinco largos segundos, antes de emprender un lento ascenso por todo mi rostro. Oh, qué irritante es.

—Genial. Me encanta Wall Street. Tú primero.

Tenso la mandíbula y echo a andar por el pasillo, consciente de que acaba de ganarme la partida. Él también lo sabe, a juzgar por la sonrisa presumida que intenta contener.

—Que sepas que a mí no me engañas con tu falsa caballerosidad. Sé que me has cedido el paso solo para poder mirarme el culo —le susurro en cuanto nos alejamos un poco del jefe.

—Hum. Buena idea.

—Capullo…

—Disimula. Ross nos está observando. No querrás que piense que nos odiamos, ¿verdad?

Clavo, insistente, el dedo en el botón del ascensor. Ojalá pudiera clavándoselo a Mark en un ojo sin que los de Recursos Humanos lo consideraran agresión. 

*****

En el ascensor en el que la gente se enrolla con compañeros de trabajo, me mantengo rígida, aferrada a mis papeles.

St. Clair, apoyado con aire desenfadado contra la barra metálica, me escanea con la mirada.

Me llega una energía muy intensa por la derecha. A saber lo que pasará por su cerebro de cavernícola. Este sitio tiene algo. Una energía sexual muy fuerte. Algo habrá para que todos se enrollen aquí dentro.

¡Alto ahí! ¿Quién ha dicho enrollar? ¡Nosotros no vamos a enrollarnos! Ni aquí ni en ningún otro sitio. Es Mark St. Clair, por el amor de Dios, el Mark St. Clair que le pidió a la compañera de cuarto de su novia que se apuntara a un trío. ¡Estando en el interior de su novia todavía!

Cuando no aguanto más el eléctrico silencio que nos envuelve, giro el rostro hacia el suyo y lo sorprendo mirándome el culo con absoluto descaro.

El ceño, un poco fruncido, revela una mezcla de concentración y curiosidad que dispara peligrosamente mis niveles de cólera. ¡Ni que estuviera admirando la puñetera Monna Lisa!

—¿Qué haces?

—Intento adivinar si llevas ropa interior debajo de ese vestido. No veo costuras.

—Increíble.

—¿La llevas? Responde, por favor. Me empieza a obsesionar la pregunta.

—¿Tú realmente eres un cretino o tienes más cualidades de las que deba estar al tanto?

Finge pensárselo unos segundos.

—¿Por qué no lo averiguas tú solita… —se acerca a mí y yo, atrapada en su mirada, retrocedo hasta pegarme al espejo, sin comprender muy bien qué ha cambiado de repente, ni por qué mi corazón ha empezado a bombear sangre tan deprisa—… Isobel?

Casi me oigo a mí misma tragar saliva.

Mi nombre en sus labios suena distinto. Erótico. Se ha inclinado sobre mí para poder susurrármelo al oído. Su nariz se encuentra a escasos milímetros del lóbulo de mi oreja. Su cálida respiración me acaricia la piel.

Y juro que no me he estremecido al tenerle invadiendo mi espacio personal ni al inhalar por error el masculino aroma que desprende el cuello de su camisa almidonada. ¡Lo juro por la mazorca más grande de Iowa! Es que a veces me baja la temperatura corporal de golpe. Creo que tengo mala circulación. El otro día llovió y yo iba sin paraguas. Debe de ser por eso.

Sí. Exacto. Ese es el motivo. No es que él cause un efecto en mí. Por favor. ¡Es ridículo! Dejémoslo ya.

Capítulo 3    

Izzie

A las cinco, de vuelta a la oficina, con el acuerdo firmado en el bolso, le encargo a Mark otra tarea estúpida y salgo a fumar.

Para que conste, yo no fumo. Solo busco estar un rato en la calle, unos pocos momentos de desconexión de vez en cuando.

Al ver que no hay nadie merodeando por la entrada, decido llamar a Hannah. Habrá que contarle el último chismorreo.

—Isobel Simmons, ¡así que sigues viva!

El reproche está más que merecido. No he sido muy buena amiga que digamos.

—Perdona, Han. Tenía que haberte llamado hace al menos tres meses, pero he estado súper liada.

—Siempre estás súper liada, Izzie.

—No es culpa mía. Las grandes ciudades te acaban absorbiendo. El tiempo trascurre de otra manera para los urbanitas.

—Me alegro de vivir en una ciudad pequeña entonces. Aquí el tiempo pasa despacio.

Me siento reconfortada al visualizar su casa, con porche y jardín, a orillas de un río de montaña. La verdad es que no me imagino a Hannah de ningún otro modo. Ella es feliz ahí. Trabaja en la biblioteca —horario reducido, nada de atascos—, pasa las tardes en casa con sus hijos y su encantador marido; tiene todo lo que siempre ha deseado.

—¿Y qué te cuentas, señoría? ¿Qué es de tu vida? ¿Alguna novedad?

El apodo se debe a que, cuando nos conocimos, yo quería ser jueza. Luego cambié de idea, acabé fichando por el sector privado.

—Pues no te lo vas a creer. Agárrate, amiga, porque resulta que el depravado de tu ex novio de la universidad, el mismísimo Mark St. Clair…

—¿Hablando de mí otra vez? En serio, estás obsesionada, Simmons.

—Que siempre aparece a mis espaldas como si fuera Satán y no me ha concedido ni un segundo de paz hoy, ha fichado por mi bufete y ahora tengo que hacerle de niñera —continúo, ignorando a propósito la sonrisa insufrible de Mark—. Con todos los bufetes que hay en el mundo. ¿Te lo puedes creer? ¿Qué he hecho yo para merecer esto?

—Oh, Dios mío. ¡Mark St. Clair! ¡Qué fuerte! Me había olvidado por completo de su existencia.

—Pues no le hará ninguna gracia cuando se entere. Es muy egocéntrico. Necesita que todas las mujeres del planeta estén enamoradas de él. Rubias, morenas, pelirrojas… Para mí que no tiene un tipo. Le gustan todas.

Veo de reojo que Mark entorna los párpados y sacude la cabeza, exasperado.

—¿Está contigo ahora mismo?

—Sip. Escuchándolo todo con esa sonrisa suya arrogante que dan ganas de borrarle de un bofetón. ¿Qué le veías?

—Míralo y sabrás la respuesta.

Le echo a Mark una mirada clínica.

—Sigo sin verlo.

—No digas tonterías. A no ser que se haya quedado calvo o haya ganado veinte kilos desde la uni, lo sabes perfectamente. Pásamelo, anda. Quiero saludarle.

—Hannah. De Stanford —le explico a un confundido Mark. ¿He dicho ya que está monísimo cuando frunce el ceño?— No creo que te acuerdes. Quiere saludarte.

Primero me pone mala cara. Después, coge el teléfono que le ofrezco y se lo acerca al oído, sin despegar los ojos de los míos. Ahí está otra vez el brillo engreído. Ugh.

—Han, ¡mi chica favorita! ¿Cómo estás, pelirroja? ¿Cómo te va?

Vaya por Dios. Sí que se acuerda. ¿Llevará algún registro? ¿Catalogará a sus ex novias por altura, color de pelo, talla de sujetador…?

Mira, prefiero no saberlo.

Me sacudo, horrorizada solo de pensarlo, y decido irme a por un perrito caliente. Acabo de darme cuenta de que no he comido hoy en todo el día. La presencia de St. Clair ha puesto mi jornada laboral patas arriba. Acabaré con una ulcera sangrante por su culpa.

Otra infamia más que añadir a su lista de infamias.

*****

Cuando regreso, Mark ya ha terminado de charlar con mi amiga y ex novia suya de la uni.

Aunque no sé si llamarla ex novia sea lo más acertado. La relación fue en realidad un idilio muy breve que acabó en lágrimas y canciones de Brian Adams —la pobre Hannah— y fiestas salvajes —el capullo de Mark—. Previsible, ¿verdad?

—¿Qué tal Hannah? —pregunto dulcemente mientras me acerco a él con dos perritos calientes en la mano. 

De pie junto a la entrada, con la camisa blanca agitándose en el viento, las manos hundidas en los bolsillos de los pantalones y las piernas separadas en una postura autoritaria que contrasta con el aire guasón que resplandece en sus eléctricas pupilas, St. Clair me dedica una amplia sonrisa de ligón, ante la cual yo entorno los párpados, aburrida.

«Tranquilo, amiguete. Conmigo no funciona». 

—Casada, con hijos. Ha superado por completo lo nuestro.

—Eso ya lo sé. Hablo con ella a diario.

—¿En serio? ¿Y cómo es que no le dijiste nada de mí hasta hoy? Hace un mes que lo sabes.

—Igual a diario no. Pero sí muy a menudo.

Su rostro —en el que no encuentras defectos ni tan siquiera bajo la luz diurna— mantiene una expresión graciosa que deja claro que no se ha tragado la mentira.

Me fastidiaría, si no estuviera tan abstraída siguiendo la firme línea de su mandíbula de actor de cine.

—¿El perrito caliente que no has mordisqueado es para mí?

Parpadeo para recomponerme. Madre mía. ¿Qué estoy haciendo? ¡No puedo mirar a St. Clair como lo miran las demás! Yo no soy como las demás. Soy Isobel Simmons, la friki inmune a sus encantos. ¡Soy la Resistencia! La fe de la humanidad entera reside en mí. Tengo un deber con mi pueblo.

Así que nada de toquetearle el pelo para comprobar si estará tan suave al tacto como parece desde aquí. Está claro que Molly me ha metido ideas raras en la cabeza. He sido sugestionada sin darme cuenta. Qué fuerte.

—Así es —me obligo a responderle—. Creo que tampoco has comido hoy.

—Ya. No me has dado tregua.

—Ten. No quiero que te desmayes en tu primer día.

Le alargo el perrito, toda educada, lo cual parece sorprenderle mucho, a juzgar por cómo frunce las cejas. El azul de sus iris irradia tanto desconcierto como cautela. Todavía no sabe si fiarse de mí o no y está claro que se resiste a bajar la guardia.

—Gracias, Isobel —se rinde al final, esbozando una pequeña sonrisa, nada irónica esta vez—. Eres muy amable.

—De nada —murmuro, confundida por lo cercano que lo encuentro en este momento.

Nos callamos los dos, un poco cortados.

Su mirada me mantiene quieta y sin aliento.

Y a mí se me dispara el pulso en las muñecas cuando me doy cuenta de que no consigo despegar los ojos de los suyos por mucho empeño que le ponga. Me aparto solo para sumergirme de nuevo en la calidez de ese azul.

No sé qué está pasando ni por qué el aire a nuestro alrededor se ha electrificado de esta forma.

No se me ocurre ninguna explicación razonable que justifique la sacudida de atracción que acabo de experimentar, y al final me rindo y me limito a saborearla. Hacía mucho que no sentía una descarga de adrenalina tan fuerte en compañía de un hombre.  

—Espera. No lo habrás envenenado, ¿verdad? —Analiza el perrito con la cara torcida en un gesto de sospecha y yo dejo escapar una risita aliviada. 

Menos mal. Vuelve a su ser odioso y yo vuelvo al mío antes de hacer alguna estupidez.

—Por muy tentador que me resulte, no. Solo lleva mostaza picante.

—Estupendo. Es mi favorita.

—Demonios.

Ríe entre dientes.

—Siento haberte fastidiado el plan. Entremos. Ross te estaba buscando.

—Siempre me busca. ¿Me devuelves el móvil?

—Claro. Perdona. Me lo he guardado como si fuera mío. Ten.

—Gracias. Esto… Mark, espera un segundo. Tenemos que… Deberíamos hablar.

Se vuelve desde la puerta para evaluarme con el ceño fruncido, confundido por mi repentina sobriedad.

—¿Qué pasa? ¿Por qué estás tan seria? ¿Qué he hecho ahora?

Vacilo unos segundos.

No me apetece en absoluto hacerlo, y no daría este paso si no fuera necesario.

Pero creo que es lo más maduro y sensato.

Aunque odie ser madura y sensata ahora mismo.

—Verás, es que… Me gustaría disculparme contigo.

—¿Por lo de la mostaza? Tranquila. En serio, me gusta la picante.

Hago un gesto de exasperación con los párpados.

—No, por la mostaza, no. Por lo que dije de ti esta mañana.

Me sopesa con aire pensativo.

Y conforme pasa el tiempo sin que él rompa el silencio, más nerviosa me pongo.

—Dime una cosa. ¿Te estás disculpando porque lamentas haberlo dicho o el verdadero problema es que yo lo haya oído?

Me mordisqueo el labio inferior por dentro, un poco mortificada porque está claro que la respuesta no me deja en muy buen lugar.

Mark asiente para sí, comprendiéndolo. Si no lo conociera, diría que está un poco decepcionado, pero deben de ser imaginaciones mías. ¿Por qué iba a importarle mi opinión?

Por lo que me han contado las chicas que han salido con él —salir es un eufemismo de mantener relaciones sexuales en posturas perturbadoras—, tiene la frialdad clínica de un neurocirujano y, lo más probable, un disco duro en la cavidad donde debería latir un corazón. Un disco duro dañado.

—¿Sabes qué? —resuelve, acercándose hasta que nuestros rostros acaban a pocos centímetros de distancia el uno del otro y el aire vuelve a agitarse, lleno de carga eléctrica—. No te disculpes ahora. Hazlo cuando sientas de verdad haberlo dicho.

Levanto el mentón para poder sostenerle la mirada, aunque me cuesta porque el azul que me inunda comienza a abrasarme.

—¿Y si nunca llego a sentirlo?

Una leve sonrisa se materializa en la comisura derecha de su boca.

—Me encanta tu optimismo, Izz.

—Estoy siendo realista. No quiero crearte falsas expectativas. No soy como tú.

Mi dulzura le resulta exasperante, lo sé.

—Bien, si nunca llegas a sentirlo de verdad, entonces correremos un tupido velo y fingiremos que nunca ha pasado.

—Empecemos desde ahora, solo por si acaso.

—No te rindas, Isobel —me anima, risueño, dando un paso atrás, sin despegar los ojos de los míos—. Al final te caeré bien. Ya lo verás.

—Sigue soñando.

*****

Son casi las once de la noche cuando apago por fin el ordenador. Es hora de irse.

A la siete le dije a Mark que podía marcharse, pero desobedecerme debe de ser su hobby favorito porque se arrellanó en la silla al otro lado de mi escritorio y, a pesar de que yo no le haya mandado ninguna otra tarea desde entonces, ha aguantado con estoicismo hasta ahora.

Solo se movió una vez.

A las ocho, sin decirme nada, desapareció unos cinco minutos, al cabo de los cuales regresó y colocó una taza de café delante de mí.

Después, volvió a sentarse en la misma silla y desde entonces me ha estado observando de una forma tan perturbadora que he tenido que repasar cada párrafo al menos tres veces, incapaz de asimilar lo que leía.

—¿Nos vamos? —abre el pico después de todas estas horas de silencio, y admito que su voz, ronca y con una clara nota de cansancio en ella, es un sonido agradable en el silencio de la oficina.

—Sí. Me estoy quedando dormida a pesar del café.

—Si hubieras dejado que te ayudara, habríamos acabado antes. Podrías haberme contado en qué estás trabajando.

—Podrías haber hojeado los papeles mientras los fotocopiabas.

Sonríe para sí, coge mi abrigo beige y me lo sostiene para que me lo ponga. Menudo caballero está hecho.

—Ya veo. Eres de esas.

—¿De cuáles? —pregunto mientras introduzco los brazos a través de las mangas. Llevo un vestido lápiz tan ajustado que no me viene mal la ayuda. Apenas puedo moverme.

Mark apoya las palmas en mis hombros y me retiene a su lado para susurrarme al oído, con esa voz ronca que podría enloquecer a cualquiera menos a mí:

—De las que quieren que la gente se lo gane.

Me aparto como si me estuviera merodeando un mosquito. Quién tuviera insecticida a mano.

—La vida es una competición, querido Mark —le recuerdo, antes de apagar la lámpara.

—Lo es, Izzie —admite, con una sonrisa guasona impresa en sus apuestas facciones angulares.

—Isobel —lo corrijo mientras caminamos por el pasillo casi a oscuras—. No somos íntimos.

—Aún.

—Nunca lo seremos.

—¿Porque soy un depravado? —me plantea con curiosidad nada más presionar el botón del ascensor. Las puertas se abren. Entramos a la vez—. ¿Es cierto que la gente se enrolla aquí dentro?

—No sé nada del tema.

—Ya.

Con las manos en los bolsillos de los pantalones, indiferente y casi desdeñoso, enfoca el panel que indica las plantas que estamos bajando.

Yo, por mi parte, me mantengo tensa y rígida a su lado, con la espalda muy recta. Noto que me falta el aliento, como si el aire aquí dentro empezara a espesarse.

No me lo invento, hay algo muy extraño en el interior de esta cabina. Quizá se trate de las vibraciones eróticas producidas tras años y años de coqueteo indecente entre compañeros de trabajo. 

—¿Quieres que nos enrollemos? —me propone en una especie de impulso abrupto.

Una sonrisa irónica se dispara por todo mi semblante.

—Jamás de los jamases —respondo con tranquilidad, dulzura y sin mirarlo—. Preferiría que me atropellara un autobús.

—Entiéndelo. Tenía que intentarlo. No quiero perder mi reputación de depravado.

Corrijo la postura, convencida de que la explosión de calor que acabo de sentir en el bajo vientre se debe a una mala digestión, y cuento mentalmente los segundos que faltan para que se detenga este trasto.

—Hasta mañana, St. Clair —me despido, antes de salir disparada, sin esperar a que la puerta termine de abrirse. 

—Hasta mañana, Izzie Simmons —responde, divertido, a mis espaldas.

—Para ti, Isobel —le recuerdo por encima el hombro.

—Lo que tú digas, Izz —me contesta, risueño.

Cabronazo…

Capítulo 4   

Izzie

—Uno, dos, tres, cuatro… ¿Por qué hay seis sillas? Debería haber cinco.

—Bonita mañana, ¿verdad? Hay que ver cómo brilla el sol hoy.

La voz ronca y ligeramente divertida de Mark me hace separar los brazos con perplejidad. 

—Venga ya. ¿En serio, tíos? ¿Por qué me odiáis?

—Compi, ¿qué te pasa? ¿Por qué estás tan cabreada?

Me niego a mirarlo. Seguro que hay una insufrible sonrisa de triunfo en las comisuras de sus labios y paso de verla.

—Tú ni me hables. Es más, no me mires. NO respires cerca de mí.

—Yo creo que le caigo bien, en el fondo —les dice a mis amigos. MIS amigos, no los suyos. ¿No tenía bastante con quitarme el trabajo? ¿También piensa arrebatarme a mis amigos?

—Mark, siéntate ahí —le indica Addison con una inaceptable amabilidad—. Estás en el equipo de Izzie.

—Izzie debería cambiarse de equipo —refunfuño entre dientes.

El infame, adoptando una expresión neutral como si no me hubiera oído, tira del respaldo de una de las sillas y se instala en la mesa de los cinco. Los cinco, no los seis. ¿O es que nadie lo ve?

Oliver también se sienta. Fantástico. Me han dejado libre la silla del medio.

Al final la ocupo, brusca y de malos modos. Protestar no sirve de nada.

—¿Qué tal te estás adaptando, tío? ¿Cómo ha ido tu primer día?

—Genial, Peter, gracias por preguntar. Izzie es un encanto. Hacemos un gran equipo.

Addie, Peter y Molly me observan divertidos. Puede que también lo haga Oliver por encima de su crucigrama. No giro la cabeza para comprobarlo.  

—No me digas que la has conquistado al final con tu impresionante sex appeal.

Molly se gana una mirada arisca por mi parte.

—La tengo loquita. No nos enrollamos en el ascensor anoche de milagro. Pero había una energía sexual tremenda entre nosotros. Se moría por arrancarme la camisa.

Me vuelvo en la silla para ponerle mi expresión más avinagrada. El muy sinvergüenza me guiña el ojo.

—Más quisieras, fantasma —bufo. Luego me trago una risotada—. La verdad es que estuve a punto de agredirlo en el ascensor, teniendo en cuenta que no dejaba de mirarme el culo.

—La culpa es suya por mencionar esa parte de su anatomía. Ni siquiera me había fijado, hasta que me acusó de cederle el paso solo para poder mirarle el culo. Después de eso, como comprenderéis, ya no fui capaz de dejar de hacerlo.

—Supongo que el vestido rojo tampoco ayudaba.

—El vestido. Addison, no me recuerdes el vestido.

Mark, desbordado, se afloja el nudo de la corbata y finge secarse el sudor de la frente. Mis amigos se echan a reír de lo payaso que es a veces. Cría cuervos.

—Me ponéis de los nervios. Todos vosotros. Os odio. Esta es la mesa de los cinco, ¿os enteráis? ¡Los cinco!, no los seis.

—¿Ya tienes piso en la ciudad? —Peter ignora mi perorata y se centra en el componente más reciente del grupo. 

—Todavía no. Me alojo en un hotel, pero esta tarde tengo concertadas dos visitas con un agente inmobiliario. Espero poder mudarme hoy. Detesto los hoteles. Me parecen sitios fríos e impersonales. Quizá porque me crie en ellos.

¿Qué clase de niño se cría en hoteles?

Abro los ojos de par en par cuando comprendo que eso no es lo importante.

—¿Te vas? ¿Una tarde entera sin ti? Mi día acaba de mejorar.

—No desesperes, Isobel. —Me da unos golpecitos tranquilizadores en la mano y sonríe para sí cuando me zafo con brusquedad—. Lo recuperaré mañana.

—De eso nada. No te necesito.

—Claro que sí. Toma. He encontrado un precedente legal que solucionará tu problema de ayer.

Me pone delante un papelito, que desdoblo y examino con el ceño fruncido. A cualquiera le haría ilusión intercambiar notitas con Mark St. Clair. Lo veo en los ojos de mis amigas. Está claro que yo no formo parte del club de fans. Soy Sarah Connor. El futuro de la raza humana depende de mí.

—Espera. ¿Cómo sabes cuál es mi problema?

—Leí el expediente esta mañana.

Compruebo el reloj. Son las siete cincuenta. ¿A qué hora habrá llegado? Es un expediente tocho.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí?

—Desde las cuatro y media. Quería ganármelo.

Me acerco la taza de café a los labios para que nadie se percate de que intento reprimir una sonrisa.

—¡Sí que hacéis un buen equipo!

—No te entusiasmes, Addison —la frena Oliver, que deja por fin de lado su crucigrama para dedicarnos toda su atención. Asumo que lo ha acabado. Es muy inteligente—. Somos abogados. Nosotros no sabemos trabajar en equipo. Lo digo sobre todo por ti, Izz. Mark era el capitán del equipo de remo de Stanford. Algo aprendería.

El aludido se echa a reír.

—Cierto. Ahí trabajábamos todos codo con codo por la victoria.

—Toma nota, Izzie.

—Por encima de mi gélido cadáver —le gruño a Molly.  

Además, es imposible aliarse con el enemigo. Estamos compitiendo por el mismo ascenso. Con lo cual, inevitablemente, uno de los dos acabará debajo del otro.

Y no de la forma que al depravado de Mark St. Clair le encantaría.

Así que la solución al problema es clara. Tengo que cargármelo.

Vale, no en el sentido más literal de la palabra —soy demasiado blandengue como para ir a la cárcel—, pero, desde un punto de vista profesional, St. Clair es hombre muerto.

—¿Alguien quiere otro café? ¿Izz?

Me vuelvo en la silla con mi sonrisa más encantadora.

—Claro, Mark. Traerme el café se incluye en tus tareas de hoy.

Mantiene el contacto visual conmigo y poco a poco su boca se mueve en una mueca sexy.

—Tus deseos son órdenes para mí, señorita Simmons.

—Buah. ¿Cómo se las arregla para que todo lo que dice suene sucio? —les planteo a mis amigos.

—Es el tono de voz.

—Es la mirada —corrige Molly a Addison, tras unos segundos de profunda reflexión—. Te mira como si estuviera imaginándote desnuda.

—Estás equivocada —rebate Mark, sin perder la concentración en mí—. No pienso en Izzie desnuda.

—Pues menos mal —declaro, aliviada.

—Por favor. ¿Me estás diciendo que tú ahora mismo no la visualizas desnuda? —insiste Molly al ver que él no me quita los ojos de encima y que, según pasan los segundos, su sonrisa se vuelve más y más procaz.  

—Claro que no. En mi mente llevas lencería, Izz.

Me guiña el ojo, disfrutando como el cabrón que es de mi expresión asesina, coge mi taza casi vacía y se levanta de la silla para ir a rellenármela.

La gente —mujeres, sobre todo— se vuelve para observarlo, aunque él no les presta demasiada atención. Molly me señala discretamente su pelo. Yo, las arcadas que me van a entrar como alguien más me señale su pelo.

—¿Qué os pasa? —Addison, con expresión suspicaz, nos evalúa a las dos, sin dejar de fruncirnos el ceño. 

—Nada. Es ese tío. Lo odio. Miradle cómo camina con esa dignidad de la nobleza escocesa. ¿No os recuerda a María Estuardo de camino a la decapitación?

Todo el mundo se echa a reír.

—¿Hasta cuándo tienes pensado torturarlo? —La ceja enarcada de Molly indica que no termina de aprobar mi actitud despótica.

—Toda la semana.

—Izzie… —interviene Peter, conciliador.

—Tú no te metas. Tú tienes un fondo fiduciario.

El pobre Peter niega para sí. Les sonrío a todos. Estoy teniendo un gran día. Una tarde entera sin Mark. Prepararé la decapitación. Es cuanto Ross vea que yo soy mejor abogada…

Tengo que idear una estrategia para que Ross me pida que lo llame Ross.

—El café.

—Gracias, Mark. Hmm. Está delicioso. En serio, ¿qué le echas? Eres el mejor preparando cappuccinos. Deberías ser mi ayudante para siempre. Le diré a Ross que no puede ascenderte porque eres demasiado bueno en lo que haces.

—Ja. ¿Y qué hacéis por aquí para pasároslo bien?

¿Lo veis? YO me merezco ese ascenso. Mark solo quiere irse de fiesta con los colegas.

—El sábado hay un evento en el Plaza —nos pone en antecedentes Addison. Admito que se me había olvidado por completo. El arte de la guerra ocupa todo mi tiempo—. Un remake del famoso Baile Blanco y Negro de Capote. Todo aquel que es alguien en esta ciudad asistirá. Nosotros estamos invitados porque los organizadores son clientes del bufete. ¿No os encantan los bailes de máscaras? Siempre acabas besando a algún desconocido.

—O a algún compañero de trabajo especialmente apuesto —apuntilla Molly, la malvada. Sé que se refiere a nosotros dos, y por eso le propino un golpecito por debajo de la mesa.

—Ay. Bruta.

—Arpía —le contesto en el mismo tono.

—¿Hay que llevar pareja? —se interesa Mark, aunque no es a Addison a quien mira al hablar, sino a mí, con lo cual me siento obligada a dejar de lado mi duelo visual con Molly para dedicarle unos míseros segundos de mi precioso tiempo.

—¿Por qué? ¿La tienes?

—No. Pero solo es martes. Queda toda la semana por delante.

—Os lo dije. Es un depravado. Solo le interesa el ligoteo.  

Le oigo reírse entre dientes, pero ya no me digno a mirarlo. Maldita sea. Este café está divino.

*****

—Esto… ¿Ross?

—Para ti soy el señor Hotchner, Simmons —masculla mi jefe, sin molestarse en levantar la mirada del contrato que está leyendo.

Casi que mejor. Estoy en mitad de su despacho, tan nerviosa que no hago otra cosa que secarme las palmas encima del pantalón.

Hoy llevo un traje pantalón para que nadie se moleste en adivinar si me he puesto ropa interior o no.

—Sí, perdón, señor Hotchner. Quería decirle que ya hemos solucionado el problemilla de su amigo Adam.

—Estupendo. Gracias por mantenerme informado. Cierra cuando salgas.

Mierda. Necesito encontrar la forma de ganarme al jefe. ¿Por qué no le caigo bien? Soy dulce y adorable.

Bueno, a veces.

Salgo, dejo caer la puerta a mis espaldas y me apoyo contra la pared con aire malhumorado. 

—Buenos días, Izzie. ¿Está Hotchner en su despacho?

Levanto los párpados y una sonrisa instantánea aparece en mi rostro.

—Sí, señor Abrams. Ahí está.

—Por favor, llámame Dan.

¿Lo veis? Tampoco es tan difícil.

—Dan. Genial.

Miremos el lado bueno de las cosas. Al menos me he ganado al cincuenta por ciento del bufete.

—Supongo que te veré en la fiesta del sábado.

—Eh… —La verdad es que iba a escaquearme—. Claro. Por supuesto. Ahí estaré. No me la perdería por nada en el mundo. Una fiesta al estilo de Truman Capote. Yupi, ¡qué ilusión!

Estupendo. Necesito un vestido negro y, a ser posible, una petaca. Sobria no me siento nada ilusionada.

—Resérvame un baile.

—El primero será para ti.

Me guiña el ojo y entra en el despacho de su socio.

Un momento. ¿Estoy coqueteando con el jefe? No, no puedo estar coqueteando con el jefe, ¿no? Seguro que no estoy coqueteando con el jefe.

Mierda, ¡creo que acabo de coquetear con el jefe!

Mientras yo permanezco ahí parada con cara de estar llevando a cabo una operación muy complicada, mi peor pesadilla asoma por el pasillo, tan despreocupado él, sonriendo a todas las mujeres con las que se cruza —al menos tres se abanican acaloradas al verle pasar por delante de sus mesas con su traje de corte impecable, su sonrisa a medio esbozar y sus andares sexys de playboy, dos lo devoran con la mirada y una le suelta un piropo que debería inquietar a los de Recursos Humanos.

Mi expresión de conflicto mental del tipo ¿el mundo en el que vivimos es real o un mero producto de mi imaginación? muta a un gesto menos filosófico.

Para mayor exactitud: ya está el fantasma este pavoneándose por los pasillos.

Hoy lleva un traje tres piezas de color azul marino, corbata negra y una camisa de un blanco marfil, que matiza su rostro sin afeitar, concediéndole un aire áspero, casi salvaje.

—Jefa. —Se detiene delante de mí, con arruguitas de risa alrededor de sus burlones ojos. Las manos guardadas en los bolsillos. Está tranquilo, relajado. Cree que yo no soy rival para él. Ya lo veremos.

—No seas pelota. No te pega nada.

—¿Está el gran hombre?

—No soy el oráculo de Delfos, Mark. No tengo la respuesta a todas tus inquietudes.  

Entornando los párpados en un gesto de exasperación, golpea la puerta de Hotchner —señor Hotchner para mí— con los nudillos. Me fijo en el Rolex que brilla en su muñeca y me pregunto por qué alguien se gastaría tanto en un reloj. Nunca lo he comprendido. ¿Será porque soy de baja alcurnia?

—Adelante.

—Ross, perdona —dice, metiendo la cabeza por la puerta entreabierta.

—Ah, Mark. ¿Qué pasa, colega?

¿Colega? Es porque no tengo pene, ¿a que sí? ¿Qué pasa, Izzie, colega? Jamás de los jamases me diría algo así a mí.

—Lo siento, tío, pero tenemos que cancelar lo del tenis de esta tarde.

¡¿Tío?! ¿¿Y yo tengo que llamarlo señor Hotchner??

—¿Y eso? ¿Qué ha pasado? ¿Simmons te ha mandado alguna tarea imposible?

Hago una mueca de acritud, aprovechando que Hotchner no puede verme desde su sofá. Mark sí, y juraría que acaba de reprimir una sonrisa.

—No. Izzie es un encanto. Esto es por la mudanza.

—¿Ya tienes piso?

—Sí.

—Bien. No te preocupes, dejamos lo del tenis para mañana.

—Genial. Gracias, Ross.

—Faltaría más. Quiero que mi fichaje estrella esté cómodo.

Fichaje estrella. ¡Yo me licencié cum laude mientras este propagaba la clamidia y la sífilis por el campus de Stanford! Tengo que ganarme al jefe como sea. Le demostraré que el fichaje estrella aquí soy yo.

Oh, Dios mío. ¡Es evidente! Lo que tengo que hacer es aprender a jugar bien al tenis. Es un mundo de hombres, pero no sería nada sin una mujer que sepa manejar la raqueta y devolver los golpes con efecto.  

*****

—Vas a darme clases de tenis a diario hasta Acción de Gracias.

Oliver me observa ceñudo por encima de la pantalla de su portátil.

Está sentado en el sofá, con una copa de whisky al lado y un montón de papeleo esparcido por la mesita de café. Son más de las diez de la noche.

A partir de estas horas todos nos ponemos cómodos. Apagamos los fluorescentes y encendemos las lámparas, mucho más cálidas, nada de luz azul, creamos un ambiente íntimo para que parezca que estamos en casa y no trabajando a las tantas de la noche, nos quitamos los zapatos, tomamos una copa…

Todo esto mientras estudiamos leyes y precedentes legales. 

—¿Por qué necesitas clases de tenis, y por qué me lo pides a mí?

—Respuesta número uno: necesito impresionar al jefe. Dos: tú eres rico y los ricos os pasáis los veranos jugando al tenis en el sur de Francia. Y tres: eres mi amigo, formas parte de mi equipo y vas a hacerme este favor.

—¿Esto es por lo de Mark?

—TODO es por lo de Mark. Por su culpa tengo que esforzarme para caerle bien al jefe. Antes bastaba con sacar adelante los acuerdos. Ahora ha dejado de ser suficiente. Quiero que me diga ¿qué pasa, Izzie, colega? cuando nos crucemos por los pasillos. Quiero llamarlo tío. Quiero que choquemos esos cinco.

—Nadie choca los cinco con Hotchner.

—Yo, sí. En cuanto sea su colega.

—¿Y crees que lo conseguirás dándole una paliza en un partido de tenis?

—Los hombres tenéis una vena masoquista.

Oliver niega para sí.

Al final se rinde, a juzgar por cómo entorna los párpados.

—De acuerdo. Pero me lo apuntaré y algún día, cuando te pida algo, tendrás que hacerlo. Sin rechistar.

—Aquí nadie es amigo de nadie —constado disgustada.

—Somos abogados, Isobel —me responde con una sonrisa guasona, a la que correspondo con un gesto de fastidio que lo hace reírse—. En nuestro mundo, los favores se devuelven.

—Mientras no me pidas un favor sexual…

—Maldita sea. Era justo lo que iba a pedirte.

Le saco la lengua y los dos nos echamos a reír a carcajadas. 

Capítulo 5  

Izzie

El silbido que escucho al abrirse las puertas del ascensor de mi edificio me hace levantar la mirada de la pantalla del móvil.

NO.PUEDE.SER.

—Será una broma, espero. A lo mejor sigo dormida. Claro. Es un sueño. Nooo. Es una pesadilla, una pesadilla terrible. Esto me pasa por cenar después de las doce. Voy a tener que dejar las grasas saturadas. Está claro que no las digiero bien.

—Buenos días a ti también, mi locuaz vecina —me saluda Mark St. Clair, la criatura más molesta de Nueva York, mientras me aguanta el ascensor—. ¿Vas a correr? Fíjate. Yo también. ¿Quieres que corramos juntos? A mí me encantaría.

Al decirlo, me escanea de arriba abajo con una mirada casi obscena y tuerce la boca en una sonrisa de apreciación. Llevo un pantalón corto negro, camiseta de tirantes y una sudadera Adidas cuya cremallera me subo de inmediato, ¡hasta arriba!, antes de entrar en la cabina con cara de asesina en serie.

—Dime que te estás tirando a alguien de este edificio y que nunca volveré a cruzarme contigo en el ascensor.

—Nop. Vivo aquí desde anoche. En la planta de arriba. Estoy encima de ti, Simmons. ¿No te parece excitante? A mí, sí.

—No puedes vivir aquí —lloriqueo, volviéndome hacia él, suplicante—. ¡No quiero mudarme! Es el edificio más decente de todo el barrio.

—Lo sé. Me encanta. Por eso he alquilado el piso.

—Dime que vas a irte, por favor. Seré buena contigo en el trabajo si lo haces. Te traeré el café. A diario.

—No es suficiente.

—Dejaré de esclavizarte. Ni siquiera te pondré mala cara por mucho que me saques de quicio.

—Deja que lo piense… Mmm… Va a ser que no.

—Haré fotocopias. Todas las fotocopias que precises.  

—Para eso están los becarios.

—¡Está bien! Dejaré que me mires el culo. Y es mi última oferta.

Pone su sonrisa de capullo insufrible.

—Tentador, pero no voy a mudarme, Isobel.

—Te odio. Te odio aún más de lo que te odiaba ayer y, créeme, esa es una enorme cantidad de odio.

—Mira el lado bueno de las cosas.

—¿Qué lado bueno de las cosas?

—Soy tu vecino en una ciudad en la que nadie tiene el privilegio de conocer a sus vecinos. Si necesitas algo de mí, que te ayude a montar un mueble de Ikea, que te riegue las plantas cuando sales de viaje o… qué sé yo, que te eche un polvo memorable un miércoles a primera hora cuando la gente de Tinder sigue dormida, soy tu hombre. Lo único que tienes que hacer es subir una planta y tocar el timbre. Y yo estaré listo. Para lo que sea.

—¿Por qué no se cae la cabina ahora mismo? —mascullo para mí, desbordada por los recientes acontecimientos—. Exijo saberlo.

Me guiña el ojo.

—Izz, estoy encantado de ser tu nuevo vecino. En serio. Podemos salir a correr juntos todas las mañanas. Estrecharemos lazos.

—Va a ser que no. Voy a dejarlo. De repente noto un dolorcillo aquí, en el lado derecho. A ver si va a ser apendicitis.

—No seas así. No soy tan malo. Dame una oportunidad. En cuanto me conozcas, te caeré bien, ya lo verás.

Salimos del ascensor. Él, sonriendo. Yo, haciendo la enésima mueca del día. Este tío será el causante de mi envejecimiento prematuro. Entre las muecas de acritud y las veces que le frunzo el ceño…

—Me gusta correr a solas, concentrada en el ejercicio y en la música. Así que, si no te importa…

No espero contestación. Salgo como alma que lleva el diablo y tuerzo la esquina del edificio en dirección al parque. Mi terraza da al parque. Tengo un balconcillo enano que da al parque. Eso es algo casi imposible de conseguir en Nueva York. ¡No puedo mudarme!

El apuesto rostro de Mark aparece de pronto dentro de mi campo visual. Corre de espaldas como el chulito que es. Menuda jeta tiene.

—Ya estoy aquí. Qué mañana tan vigorizante, ¿verdad? Me encanta el otoño. Es mi estación favorita. La gente prefiere el verano, vacaciones, sol, playa…

—Vas a golpearte contra una farola, te caerás y te romperás el coxis —me veo obligada a notificarle el desenlace más probable de la historia—. Y yo me reiré mucho cuando eso pase y, además, subiré el video a TikTok.

—¿Es que tienes TikTok?

La idea le divierte.

—No, pero me haré uno solo para subir el video de tu caída en desgracia. Se hará viral. Todos se reirán de tu estupidez.

Suelta una carcajada ronca que me hace tensar la mandíbula.

—Eres un encanto. Seamos amigos, Isobel.

—Eso es imposible. Vienes a quitarme mi ascenso. Y, de todos modos, tengo demasiados amigos.

Asiente, y noto que una extraña sombra recorre su rostro. Le dedico una segunda mirada, más fisgona de lo habitual, y él se recompone de inmediato, carraspeando con ese gesto de incomodidad típico en los hombres cuando los pillas con la guardia baja. No vaya a ser que las mujeres pensemos que ellos también tienen sentimientos…

—Explícame una cosa.

Se ha dado la vuelta y ahora corre como una persona normal, a mi lado. Qué ser tan irritante. ¿Por qué se empeña tanto en tocarme las narices? Hay millones de personas en esta ciudad. ¿Por qué yo?

—¿Qué? —gazno, exasperada.

—¿Por qué solo compites conmigo?

—Porque tú tienes potencial para ganarme.

—Dijiste que soy mediocre.

—Dije que eras un estudiante mediocre.

—No. Lo recuerdo perfectamente. Dijiste que soy mediocre y un depravado. Y que todos vosotros sois ases de las leyes, los mejores de vuestras promociones.  

A veces me dejo llevar por la pasión.

—Vale, puede que lo dijera, pero en el fondo sé que eres bueno. Estoy al tanto de tu trayectoria en Los Ángeles. Eres infame y despiadado. Te empleas de trucos y triquiñuelas para ganar a tus oponentes. Tu reputación te precede, St. Clair. Y ya me quitaste el puesto una vez. Si me descuido, volverás a hacerlo.  

—¿Y qué hay de tus amigos? También son buenos, ¿no?

—Molly y Addison llevan ejerciendo la abogacía menos de cinco años. Los jefes nunca valoran a candidatos que llevan trabajando en esto menos de cinco años. Oliver perdió el caso más importante de la década. No van a darle un premio por ello. Peter ni siquiera está en la carrera. Pasa de competir. Tiene un fondo fiduciario. Solo acepta casos que lo motiven. Es un abogado brillante, pero su facturación está por los suelos este año. Así que solo quedamos tú y yo. Y apostaría mi alma a que tú quieres el puesto.

Tensa la mandíbula. No necesito más aclaraciones. Su silencio habla por sí solo.

—¿Qué me dices de los demás abogados del bufete?

—¿Conoces a alguno?

—Pues… No.

—¿Y qué te indica eso?

—¿Que si Ross no los ha mencionado es porque ni siquiera sabe que existen?

—Exacto.

—Hmm. Así que es cierto, solo estamos tú y yo.

—Solo tú y yo, pequeño.

Lo oigo suspirar.

—Pues que empiecen los Juegos del Hambre. ¿Cuántos kilómetros sueles hacerte? —me cambia de tema.

—Seis —le contesto, con la vista sobre el puente al que nos estamos dirigiendo.

—No está nada mal.

—¿Cuántos te haces tú? —pregunto, intrigada, mirándolo por unos segundos, tiempo suficiente como para toparme con su sonrisa arrogante.

—Doce. Como mínimo. Pero no es una competición.

Cierro los puños para reprimir la tentación de estrangularlo con mis propias manos desnudas.

—Ya que no hay manera de librarse de ti, ¿te importa que corramos en silencio? Este rato lo aprovecho para organizarme el día y no puedo concentrarme si no dejas de hacerme preguntas tontas.

Sus ojos azules irradian diversión cuando vuelvo a buscarlos. Hace un gesto escueto con la cabeza para indicarme que me ha oído y se limita a mantener mi ritmo.

Es sorprendente que coopere.

Y más sorprendente aún es que mi estúpido cerebro, en vez de hacer lo que debería, que es catalogar las tareas pendientes y organizarlas por orden de prioridad, se concentre tanto en él. En la energía vibrante que desprende a mi lado. En la forma en la que la camiseta blanca se pega a su musculoso pecho y se tensa alrededor de sus hombros. En los fuertes bíceps y en sus estrechas caderas. En el aire salvaje que muestra su rostro después de dos días sin afeitado. En el efecto que ejerce sobre las demás mujeres del parque.

Es realmente guapo, si a una la atraen este tipo de hombres.

También es un capullo, así que no nos dispersemos.

Como bien acaba de indicar, han empezado los Juegos del Hambre.

*****

—¿Y qué? ¿Sales con alguien?

Estamos en el ascensor. Yo, concentrada en las plantas que estamos subiendo. Él, mirándome insistente.

Si Mark en traje es atractivo hasta hacerte perder el sentido, imaginaros a un Mark despeinado y sudoroso, desprendiendo hormonas masculinas en un espacio tan reducido como la cabina de un ascensor. ¡Nadie es de piedra! ¡¡Ni siquiera yo!!

—No es asunto tuyo.

—Eso es que no. ¿Quieres que vayamos juntos a la fiesta del sábado, ahora que somos vecinos?

—Por el amor de Dios. ¡Para de una vez!

Frunce las cejas, confundido por el toque vibrante que arrastra mi voz. Durante unos segundos no dice nada, solo intenta calibrar la expresión que desprenden los ojos chispeantes que de pronto se sitúan a la altura de los suyos. Estoy cabreada. Con él y también conmigo misma por sentirme de repente como suelen sentirse las mujeres en su presencia.

—¿Que pare el qué?

—No coquetees conmigo, St. Clair. Por si no lo has notado aún, no tengo ningún interés amoroso en ti. No voy a convertirme en una de esas mujeres que engrosan tu lista de conquistas. Formar parte de un harem no me motiva. Dedica tu tiempo y tus energías a hacer cosas más productivas.

En su rostro aparece una sonrisita de fastidio que no tarda más de unos segundos en desvanecerse.

—¿Cómo cuáles?

—¡Trabajar! —le grito antes de salir disparada a través de las puertas metálicas que no han terminado de abrirse del todo.

—Pero, si trabajo, me ascenderán —me recuerda, bloqueando el ascensor con su cuerpo macizo—, y odiarías eso, Isobel. ¿No será mejor que ligues conmigo y me distraigas de mis malvados propósitos?

Dejo caer mi puerta con rabia. Lo ODIO. LO ODIO, LO ODIO, LO ODIO. ¿Por qué tenía que mudarse precisamente a mi edificio?

*****

Acabo de confeccionar una lista de cosas que odio de Mark St. Clair. Es larga. Hay muchas cosas que me sacan de quicio de este tío. Pero, abreviando, odio que:

-Tenga don de gentes.

-Sus miradas mojabragas.

-Que los trajes le sienten tan bien.

-Que la gente se quede idiotizada en cuanto lo ven llegar. ¡A todos se les cae la baba!

-Que tenga mejor gusto que yo.

-Sus estúpidos pasadores de corbatas que lo convierten en un modelo masculino de ropa de alta costura.

-Que huela como el mismísimo pecado original después de hacer ejercicio. (Y en general).

-Que juegue al tenis mejor que yo.

-Que Ross le permita llamarle Ross.

-Que no me devolviera el beso hace diez años cuando yo, borracha, me tiré a sus brazos nada más romper con mi novio, también compañero de prácticas en el bufete, y le dije: enhorabuena, St. Clair, voy a dejar que me eches un polvo por fin. Es tu día de suerte. Debo de ser la única del bufete que no ha sucumbido todavía a tus encantos.

De verdad que estaba dispuesta a hacerlo. Mi novio había sido tan capullo que me habría acostado con Mark a modo de venganza, consciente de que al día siguiente se correría la voz en la oficina.

Y, si no, ya empezaría yo el rumor.

Pero no, él fue un perfecto caballero. Me metió en un taxi y hasta pagó la carrera porque ¿qué son cuarenta dólares de su fondo fiduciario comparados con tener mis morros de histérica a muchas manzanas de distancia de él?

Aunque creo que lo que más, más, más odio de todo esto, el súmmum del odio es que NO SE ACUERDE DE MÍ. ¡No he cambiado nada! Sigo siendo rubia, incisiva y aparentemente inmune a sus encantos. ¿Cuántas rubias incisivas aparentemente inmunes a sus encantos —excepto situaciones de altos niveles de alcohol en la sangre, provocadas por rupturas sentimentales— conoce?

La pelota impacta con fuerza contra mi cráneo.

—¡Ay!

—Izzie, ¡qué demonios! —Oliver hace un gesto exasperado con los brazos desde el otro extremo de la cancha—. Cuando la pelota viene hacia ti, se supone que tienes que frenarla con la raqueta, ¡no con la cabeza! Pensaba que entendías al menos los principios más básicos del tenis. ¿Cómo quieres que te enseñe si no?

—¡Lo siento! ¡Estaba distraída!

En serio, ¿por qué no me besó? Llevaba meses tirándome los tejos descaradamente en los ascensores y en las salas de juntas, y cuando me lancé sin paracaídas a sus brazos, en un momento de debilidad del que ahora me avergüenzo —mucho—, se echó atrás.  

¿Y por qué demonios finge no conocerme de nada?

O tiene mala memoria o es un gilipollas.

Me decanto por la segunda opción.

—¡Ay!

—¡Isobel Simmons!

—Ya me concentro, ya. Venga, dale otra vez.

—No pienso pagarte el dentista, que lo sepas —me advierte Oliver antes del tercer saque, que esta vez freno con la raqueta.

—¡Ja! ¡Lo tengo! ¿Lo has visto? ¡Soy prácticamente Serena Williams!

El rostro de Oliver se debate entre la incredulidad y el espanto.

—¿Estás chiflada? ¡Has tirado la pelota fuera del campo! ¡Puede que esté en Iowa a estas alturas!

—Pero le he dado y ha sido un golpe con efecto.

—Oh, Dios mío, ¿por qué me torturas?

—No lloriquees, Belmont. Eso no es atractivo en un hombre. Ni en nadie. Venga, otra vez. Estoy en racha.

—Tiene gracia que te lo creas.

Le saco la lengua y acto seguido me agacho para que la pelota no me rompa los dientes.

—¡¿Qué haces?! —vuelve a sulfurarse—. Se supone que debes golpear la pelota, no agacharte cuando viene hacia ti.

—¡Has sacado con mala leche! ¡No es ético! Tarjeta amarilla para Belmont. Comportamiento poco deportivo. Como sigas así, me quejaré a Recursos Humanos, te lo advierto.  

—Venga, Serena. Tú puedes —me anima, riéndose y sacudiendo la cabeza. Se empuja las gafas de piloto por la nariz empleándose del dedo índice y se prepara para el siguiente saque.

Oigo una carcajada que no es la suya y, cuando vuelvo la cabeza, ahí está St. Clair, en mangas de camisa, con las gafas de sol puestas y su sexy sonrisa de medio lado apuntándome.

Vaya que si puedo. Por supuesto que puedo.

Aprieto las muelas y me concentro al cien por cien en el juego. Ganaré. Ganaré, aunque sea lo último que haga en esta vida.

La pelota se acerca a mí veloz. Pego un salto y se la devuelvo a Oliver con tanta fuerza y tanta destreza que no consigue frenarla a tiempo.

—Ajá —me entusiasmo, haciendo un gesto de victoria con el brazo.

—¿Qué ha sido eso? ¿Quién le ha dado ahora con mala leche?

Mark, riéndose entre dientes, me guiña el ojo.

—Buena jugada. Eres mejor profesor de lo que creía, Belmont. Como sigáis así, un par de semanas estará lista para competir contra mí.

Dios, está en todas partes. No hay forma de librarse de él. La ciudad entera se reduce a Mark St. Clair.

—No es mi profesor. Solo lo estamos pasando bien. Y no necesito un par de semanas. Puedo darte una paliza ahora mismo. ¡Baja aquí si te atreves, St. Clair!

Se ríe como si yo no fuera más que un mosquito que pretende echarle un pulso a un elefante.

—De momento, prefiero mirarte. Lo siento, Isobel, pero no eres rival para mí. Te ganaría en los primeros cinco minutos. La idea no me motiva. Quiero un oponente que esté a mi altura. Dale caña, Belmont.

—Gallina —escupo entre dientes.

Cruza los brazos sobre el pecho y me lanza una miradita socarrona por encima de las gafas. Está monísimo ahora mismo, intentando reprimir una sonrisa. Oh, ¡¿por qué Oliver no me lanza otra pelota a la cabeza para que me espabile de una vez?!

Capítulo 6  

Izzie

—Quiero que dejéis cualquier cosa que estéis haciendo y os pongáis a trabajar en esto de inmediato. —Dan Abrams me alarga un expediente por encima de la mesa—. Haz los honores.

Abro la carpeta y repaso la información. Me gusta que me haya entregado el caso a mí y no a Mark. Ya sabemos a quién va a apoyar Dan. Ahora solo tengo que conseguir el otro cincuenta por ciento del bufete. Está chupado.  

—¿Es una farmacéutica?

—Una empresa tecnológica con una patente revolucionaria en oncología. —Me mira a los ojos, lo cual es bueno porque su socio nunca me mira, solo me ordena cosas mientras se concentra en otras cosas—. Andrew Perry, el principal accionista y fundador de la compañía, es mi sobrino, el hijo de mi hermana. Quiero la mejor atención legal para él, por eso he escogido al equipo más preparado y competitivo del bufete.

Vaya por Dios. Mark y yo somos tal para cual a ojos del jefe. Tendré que esforzarme más para inclinar la balanza a mi favor.

—¿Adquisición hostil? —interviene mi contrincante, tras haber estado comprobando la información por encima de mi hombro.

—Sí. —Dan vuelve la mirada hacia la suya por unos segundos, antes de enfocarme de nuevo a mí—. Una multinacional quiere hacerse con la empresa para desmantelarla. Llevan dos años presionando a Andy para que venda sus acciones. No lo han conseguido y ahora pretenden tomar el control de la junta sin su consentimiento. Estos días se han estado movilizando grandes cantidades de acciones, demasiada gente ha empezado a vender a la vez. Han creado una compañía pantalla para no levantar sospechas, pero se les ha visto el plumero. Esta tarde tenéis una reunión con Andrew para que os ponga al día. No quiero que perdáis este caso bajo ningún concepto, ¿me habéis oído? Hay que encontrar la forma de frenar la Opa y recuperar la confianza de la junta directiva.

Mark y yo asentimos a la vez, con expresión comprometida.

*****

—Estoy a tus ordenes —me dice, nada más volver a mi despacho, que compartiremos toda la semana, hasta que Ross acondicione un sitio para su fichaje estrella—. ¿Qué quieres que haga?

Me hundo en mi silla ejecutiva y, con los ojos adheridos a los suyos, presiono un botón del teléfono que hay sobre la mesa y me inclino hacia el altavoz.

—¿Diga?

—Eva, soy Izzie. ¿Puedes venir a mi despacho, por favor?

—Voy para allá.

—Vamos a esperar a la pasante —le digo, antes de abrir la tapa del portátil y ponerme a buscar información sobre BioNova Solutions, la empresa que estamos representando.

Mark se instala al otro lado de la mesa y se concentra en mí.  

Al llegar Eva, le lanza una mirada rápida y distraída, lejos de la clase de mirada mojabragas que esperaba de él.

Admito que me resulta sorprendente que no intente ligar con ella delante de mis narices.

A lo mejor está tan ocupado intentando arrebatarme el ascenso que no tiene energías para nada más. Al igual que yo, es consciente de la importancia de ganar este caso, dada la vinculación personal de uno de los socios del bufete con el cliente, y ha decidido lucirse.

Será mejor que me concentre en ganar, no en analizar los movimientos de mi oponente. Así es cómo se pierden las guerras. Menos análisis, más actuación.

—Opa hostil —pongo en antecedentes a la recién llegada—. Necesitamos ayuda con la investigación. Pide dos fotocopias del expediente, una para ti y otra para Mark. Vamos a estudiar lo que tenemos y después estableceremos una estrategia conjunta con la empresa para frenar la venta de más acciones. Hoy, a las tres, nos reunimos con el cliente. Quiero que estés presente.

Eva asiente, coge el expediente y se marcha a encargarle las fotocopias a algún becario que no tenga mejores cosas que hacer ahora mismo.

Mark se levanta de la silla.

—Voy a por un café. ¿Te traigo uno a ti?

—¿Vas a echarle tu ingrediente súper secreto?

—Por supuesto —me responde con un guiño socarrón.

—En tal caso, sí, por favor.

—¿Cappuccino?

—Mm-hm.

—Vale —susurra con una pequeña sonrisa.

Se la devuelvo con absoluta naturalidad, por instinto, olvidadas por un momento todas nuestras diferencias, y entonces sus ojos atrapan los míos con tanta intensidad que algo cambia entre nosotros, quizá el aire; siento que empieza a espesarse, cargado de una electricidad estática tan fuerte que se ha vuelto irrespirable.  

La sonrisa se apaga poco a poco encima de mis labios, hasta que mi rostro se convierte en un reflejo de la expresión seria que se ha apoderado del semblante casi atormentado de Mark.

Es como si en este momento él fuera otra persona. No el tipo que conozco, sino un hombre diferente, del que no sé nada. Alguien que se muere por besarme. Alguien a quién yo desearía….

Se me dispara el pulso en las muñecas y oigo que mi respiración está a punto de quebrarse, alterada por el descubrimiento que acabo de hacer.  

—Ahora traen las fotocopias.

—Voy a por el café —se espabila Mark al oír la voz de Eva a sus espaldas. Carraspea incómodo, como si lo hubieran sorprendido haciendo algo ilícito.

—Y yo voy a… a… —Respiro hondo, cuadro los hombros en la silla e intento concentrarme en cualquier cosa menos en sus labios—. Diseñar una estrategia feroz.

Contrae la mandíbula y asiente antes de salir, y entonces yo me desplomo sobre la mesa y me deshago en un suspiro que hace que Eva me frunza el ceño.

—Me vuelve loca este tío —aclaro, al percatarme de su expresión interrogante.

—¿Te gusta?

—¿Gustarme? ¡No!

No, ¿verdad?

—¿En serio? Creía que…

—Por favor. ¿Creías que yo…? ¿Con él? ¡Si ni siquiera me cae bien!

—Ah, ¿no? ¿Por qué? Yo lo encuentro simpático.

—¡¿Simpático?! ¡Es Satán! Te lo digo en serio, Eva. Es el mismísimo Satán encarnado. Seductor, manipulador y peligroso para cualquiera que lleve falda. No te dejes engatusar por su apariencia amable de tío enrollado. Estoy segura de que tiene un plan oculto detrás de cada sonrisa. No sucumbas.

También va por Izzie.

—No sucumbo.

—¡No sucumbas de ningún modo! Hazte un tatuaje que diga eso.

—Me hago… ¿un tatuaje?

—Sip. Uno así de grande.

—Interesante.

—Tu cappuccino, jefa.

—Estupendo. A trabajar todo el mundo.

Eva sigue evaluándome con el ceño fruncido. Creo que se ha percatado del ligero rubor que ha encendido mis mejillas en cuanto Mark ha regresado de la cafetería y el aire ha vuelto a estremecerse con la electricidad que desprende el azul de los ojos que no dejan de aferrarse a los míos.

Mira, mejor me concentro en el caso.

Venceré a Mark.

Aunque se supone que debemos colaborar, trabajar codo con codo como en un equipo de remo...

Por otro lado, somos abogados. Nosotros inventamos la competitividad. Nadie espera que nos llevemos bien.

*****

El sobrino del jefe es un hombre carismático y muy atractivo, y yo soy muy consciente de que hablar de un cliente en estos términos es poco profesional por mi parte.

Pero, en serio, me tiene hechizada ahora mismo.

Sus iris grises brillan con calidez a través de unas gafas de pasta que subrayan su aspecto de científico moderno y dinámico.

Si sumamos una mandíbula cuadrada, una sonrisa franca y una presencia distinguida…

Lo estoy escuchando con una expresión de imbécil estampada en la cara. Es un tío apasionado que se desvive por trabajo. ¿No es muy mono? Mucho más mono que Mark. Voy a concentrarme en Andrew.

Ya que mis hormonas han decidido volverse locas hoy, mejor que se vuelvan locas por él.

—Han convencido a mis accionistas de que ganarán mucho más dinero ahora que más adelante, cuando la investigación haya concluido y vendamos el fármaco a los gobiernos. Lo que pretenden es conseguir el control de mi empresa para desmantelarnos y hacerse con la patente. Si tienen monopolio, pondrían poner el precio que ellos quisieran, sacar márgenes de beneficio del mil por ciento, como ya está pasando con el Sofosbuvir[1].

—Entiendo —me las arreglo para decir al producirse una pequeña pausa.

—No me malinterpreten, quiero ganar dinero. Todos queremos ganar dinero. Pero también quiero ayudar a salvar vidas, que la gente tenga acceso a este tratamiento, sin importar dónde vivan. Se trata de que los gobiernos, incluso los de los países menos pudientes, puedan permitirse comprarlo. Ganaríamos una cantidad impresionante de dinero y de paso tendríamos la conciencia tranquila. Ellos pretenden arrasar el mercado, y a eso me opongo.

—Es muy noble por su parte.

Me gano una miradita escéptica de Mark. Maldita sea. Se ha percatado de mi interés.

Enderezo la espalda, junto las manos sobre la mesa y compongo una sonrisa profesional.

—Este es el plan de ataque —informo, en modo abogada esta vez, sin sonreírle como una groupie desquiciada al científico mono—: vamos a contactar con todos los accionistas que aún no hayan vendido, o no hayan firmado todavía el contrato, y vamos a convencerles para que se mantengan en su bando. Negociaremos en su nombre, les daremos garantías, les haremos ver que quedarse es la solución más inteligente a largo plazo. También lanzaremos una fuerte campaña mediática para ganar el apoyo de la opinión pública. Nadie quiere ser la persona que niega el derecho a la vida a tantos pacientes. El objetivo consiste en bloquear la compra del mayor número posible de acciones, y te lo aseguro, Andrew, que si los demás juegan sucio, nosotros también lo haremos.

Al tutearlo, sus labios se curvan ligeramente hacia arriba, gesto que lo hace parecer accesible, agradable y… ¡monísimo! Me encanta la forma en la que se iluminan sus ojos con la sonrisa.

—Gracias, Isobel. Confío en que todo salga bien. Es muy importante para mí.

—Lo hará. Te lo garantizo.

—Bien. Gracias por vuestro tiempo, chicos.

Nos ponemos todos en pie. Andrew me alarga su mano.

Se la estrecho, y él retiene mis dedos entre los suyos un tiempo más largo de lo que se considera adecuado.

—Ha sido un placer conocerte, Izzie.

—Lo mismo digo.

—El tío Dan me ha hablado de ti y eres tal y como te ha descrito, lista, ambiciosa…

—Será mejor que empecemos lo antes posible —lo corta Mark con impaciencia—. Mientras nosotros estamos aquí intercambiando amabilidades innecesarias, los inversores de BioNova no dejan de vender sus acciones.

Andrew libera mi mano de inmediato y recupera la compostura.

—Tiene razón. Me marcho para que podáis trabajar.

—¡Seguimos en contacto! —exclamo tras él. Espero que mi fingida alegría reste importancia al comentario punzante y malintencionado de mi compañero.

Andrew asiente de camino a la puerta. Mantengo el tipo hasta que desaparece tras la puerta. Entonces, me vuelvo con fiereza hacia Mark.

—¿De verdad hacía falta que fueras tan borde?

—¿De verdad hacía falta que coquetearas tanto? ¿Se lo garantizas? Aterriza, joder. No puedes garantizarle una mierda. No depende de ti. Si la gente quiere vender, venderá sus acciones y punto.

—Perdona, ¿te molesta que sea amable con un cliente?

—No eres profesional, Isobel. No has dejado de ponerle ojitos en toda la reunión.

—¡Por favor! Solo le estaba dedicando mi atención a nivel pro-fe-sio-nal.

—Profesional y una mierda. Estabas flirteando. Créeme, sé muy bien cuándo una mujer intenta ligar con un tío.

—¡No estaba flirteando! —me defiendo, atacada—. ¿A que no estaba flirteando, Eva?

—A mí no me metáis en vuestras disputas conyugales. Tengo trabajo que hacer.

—TODOS tenemos trabajo que hacer —subrayo, retando a Mark con la mirada—. Así que al lío. Eva, cuando tengas la propuesta, nos la pasas a Mark y a mí para que le demos el visto bueno.

St. Clair me lanza una mirada adusta antes de cruzar la puerta.

—¿Y a este qué mosca le ha picado?

Eva se encoge de hombros.

—A lo mejor le gustas y le molesta que flirtees con otra persona que no sea él.

—Claro que le gusto. ¡Le gusta cualquiera que lleve falda! Eso no le da derecho a comportarse como un imbécil delante de un cliente.

Recojo cabreada mis papeles y dejo por fin libre la sala, por si alguien más necesita usarla.

En el pasillo casi choco con Addison.

—Vaya, vaya. Veo que no soy la única que se ha gastado la prima para impresionar al nuevo.

El piropo la hace reírse.

—¿Te refieres a este trapito? Es de la colección del año pasado.

—Qué raro en ti. ¿Te ha dado por lo vintage?

—Recicla o muere es mi nuevo lema. Escucha, vamos a salir a emborracharnos esta noche. Y a ver el partido de los Knicks para animar a Molly.

—No puedo. Tengo trabajo.

—Siempre tienes trabajo, Izzie. Todos tenemos trabajo. Olvídate del tema por un día.

—¡No puedo olvidarme! —me indigno mientras adelantamos a compañeros que cotillean en los pasillos—. El jefe me ha encomendado una misión súper importante.

—Pues deja la misión súper importante para mañana y ven a emborracharte con nosotros esta noche. No aceptaré un no por respuesta.

Entra en su despacho caminando de espaldas, para poder apuntarme con el dedo. Date por enterada, Simmons. No aceptaré un no por respuesta. 

Mira que son duros los McAllister de…

De donde sean.

Capítulo 7  

Mark

Vamos por la segunda cerveza cuando hace su aparición. Se estaba retrasando tanto que por un momento llegué a temer que pasaría de nosotros.

Pero no, ahí la tenemos, cruzando la puerta con un abrigo de color frambuesa y zapatos de tacón alto, a pesar de que esté lloviendo a cántaros en la calle.

Tiene las mejillas encendidas, el pelo rubio recogido en un nudo ligero en la nuca, medio desecho, y les sonríe a todas las personas con las que se cruza como si las conociera de algo.

Brilla con luz propia. ¿Por qué nadie más se da cuenta?

—Tú saliste con ella, ¿no? ¿Mark?

—¿Con quién? —repongo, lanzándole una mirada rápida y distraída a Addison.

Intento concentrarme, pero mis ojos se deslizan furtivos hacia la puerta. Hacia ella. Sus labios están entreabiertos. Es como si demandaran un beso.

—Con Blair.

—¿Blair? ¿Qué Blair?

—¿Con cuántas Blair has salido?

—Yo qué sé. Seguro que unas cuantas. Dame más detalles.

Addison deja escapar un resoplido, menea la cabeza y ya no me aclara a quién se refiere. La verdad es que me da lo mismo.

—Tíos, ¿os acordáis del caso Peterson? —oigo decir a Oliver, pero es como si su voz viajara desde una dimensión lejana a la mía.

Me desprendo de la conversación para enfocar de nuevo a Izzie. 

Se ha parado al lado de la puerta e intenta recuperar el aliento después de la carrera que se ha pegado para no empaparse. Su pecho sube y baja deprisa, su mano izquierda lo cubre.

Le sonríe con cada centímetro de su cara a una mujer e intercambia unas palabras con ella, antes de apartarse para cederle el paso. Es cautivadora. No consigo quitarle los ojos de encima.

Por primera vez en estos días ya no parece ni rígida ni inflexible, sino cálida, vibrante, accesible.

Ya lo creo. Esos labios llenos y carnosos necesitan un beso. Se me acelera el pulso solo de pensarlo.

Soy el primero en verla, gracias a que me he sentado de cara a la puerta.

Y, como los demás han dejado de hablar de la tal Blair y están inmersos en una apasionada contradicción sobre una ley de 1955, me doy el lujo de observarla sin que nadie más lo note. No me pierdo ni un solo detalle de ella.

Acalorada —aquí dentro la atmosfera es casi asfixiante, una mezcla pesada de calor y humedad—, se quita el abrigo, lo dobla sobre el brazo y recorre el bar con la mirada en busca de sus amigos. Es a mí al primero que ve. Lo sé porque su expresión muta de alegre a avinagrada.

Me acerco la cerveza a los labios y sonrío para mí antes de beber.

—Ha llegado Izzie —avisa Oliver.

—¿Por qué trae esa cara de cabreo? —Molly da por hecho que el culpable de su reacción soy yo—. ¿Qué has hecho?

Me encojo de hombros.

—No lo sé. ¿Respirar?

—¡¿Es una broma?! —increpa Izzie a Addison nada más alcanzar la mesa—. ¡No me dijiste que este iba a venir!

Addison se encoge de hombros, más interesada en el cacahuete cuya cáscara deshace entre sus dedos que en el conflicto que ha creado.

—Lo siento, Izzie —le contesta con estudiada serenidad—. Pensaba que lo dabas por hecho. Ahora forma parte del grupo. Lo hemos acogido bajo nuestra ala protectora.

Se planta delante de mí, los brazos cruzados sobre el pecho en actitud defensiva, párpados encogidos, los ojos chispeando ira contenida…

Vaya por Dios. Otro estallido marca Isobel Simmons.

Siempre reacciona igual en mi presencia. Es como una fiera salvaje. Me pregunto qué pasaría si intentara domesticarla. Si pusiera mi mano contra su nuca y trazara círculos lentos sobre la base de su pelo mientras la acerco despacio hasta pegar su cuerpo al mío, ¿se relajaría? ¿Me dejaría probarla, saborear al menos una vez los labios que no dejo de enfocar como un obseso?

No. Lo más probable es que intentase sacarme los ojos si me acerco a ella.

—Estás sentado con el equipo Harvard, genio —espeta a modo de saludo, arrancándome una sonrisa lenta.

—No estamos trabajando, Izz. Relájate —intercede Peter a mi favor—. Siéntate donde quieras. Aquí no hay etiquetas ni equipos ni competiciones. Es un bar y solo somos un grupo de viejos amigos viendo un partido de fútbol.

—Baloncesto —lo corrige Oliver, divertido.

—¿Qué más da? Todos los deportes son igual de aburridos. Prefiero las fiestas. —Peter se encoge de hombros y le da otro sorbo a su cerveza.

—A ver si adivináis quién no entró en Harvard con una beca de deportes —se burla Molly, haciéndonos reír—. Izzie, haz el favor de sentarte de una vez. Pasa de Mark. Como si no estuviera.

Isobel exhala con frustración y se deja caer en la única silla vacía que queda, enfrente de mí, sin dejar de fulminarme con la mirada. No está nada conforme con mi presencia aquí. Tendrá que aguantarse. Pienso estar en todos lados. Acabará cogiéndome cariño tarde o temprano.

—Esto va a ser divertido —murmuro para mí, apurando la cerveza.

Me dedica una mueca seca.

Con los labios todavía pegados a los bordes de la botella, mi sonrisa aumenta un poco más.

—¿Qué tal tu caso súper importante? —se interesa Addison.

Izzie me busca con la mirada antes de contestarle. Sus iris azules se encuentran con los míos durante una fracción de segundo, tiempo suficiente para que a mí se me frunza el ceño. Debe de interpretarlo como un gesto de antipatía, porque se aparta enseguida y enfoca a su amiga.

—Bueno... Estamos en ello. De momento, hemos conseguido que dos accionistas cambien de opinión. Aunque son socios minoritarios. Tienen solo un cuatro por ciento entre los dos.

—Algo es algo —nos infunde ánimos Peter.

—Espero que la campaña mediática dé frutos a partir de mañana —les explica, intentando mostrarse relajada al respecto.

—Voy a la barra —anuncio, reclamando su atención desde este lado de la mesa. Ella ha dejado de mirarme a mí, pero yo no he despegado los ojos de su rostro ni por un segundo—. ¿Te traigo algo, Izzie?

Frunce el ceño, sorprendida por mi repentina amabilidad. Si me diera una oportunidad, se daría cuenta de que soy un tío de lo más majo, pero ella parece diseñada para ponerse en modo agresivo cada vez que entramos en contacto. Una lástima, podríamos ser amigos si ella quisiera.

Estoy diciendo gilipolleces. No quiero ser amigo suyo. Jamás seré su amigo.

—¿Puedes traerme una copa de vino blanco? —se rinde, para mi deleite.

—Claro. ¿Alguno de vosotros quiere algo?

—Yo, pero te acompaño.

El hecho de que Addison pegue un brinco de la silla para seguirme la hace entornar los párpados con irritación. La idea de que esté celosa me divierte.

Sonrío hacia mis adentros de camino a la barra. Este juego es divertido.

—En serio, ¿qué le hiciste en Stanford? —me interroga Addison mientras esperamos turno. El bar está petado de gente. Faltan veinte minutos para el inicio del partido.

—Nada que yo recuerde.

Se coloca de cara a mí, apoyada en un codo.

Addison, alta y esbelta, con una piel fina y blanca como la porcelana y un par de ojos verdes que parecen desprender chispas eléctricas cada vez que sonríe, es la clase de mujer que atrae miradas sin proponérselo.

Es guapa, impresionante de hecho, pero no me interesa en absoluto, aunque Izzie esté convencida de lo contrario (según ella, me gustan todas).

—¿Es cierto que te tirabas a todo Dios?

—Digamos que era popular entre las tías.  

—¿Y, siendo tan popular, nunca te acostaste con Izzie?

—No. Ella busca a alguien mejor.

—¿Y tú qué sabes?

—Lo dijo el otro día.

—¿Le tiraste los tejos?

—Pues claro. El primer día. ¿No la has oído? Soy un depravado.

A Addison se le escapa una risita.

—Eso lo oímos todos. ¿Y? ¿Te mandó de vuelta al banquillo?

—See.

—Tranquilo, fiera —me consuela con dos palmaditas en el hombro—. No es por ti.

Asiento con fastidio.

—Seguro que no. Que piense que soy un cabronazo arrogante y prepotente que se cree superior a los demás, un mediocre y un depravado que inició una epidemia de sífilis en el campus de Stanford no tiene nada que ver con su rechazo.

—Lo digo en serio. No le pasa solo contigo. Está a la defensiva con los tíos en general desde lo de Cameron. Sobre todo, con los tíos que podrían llegar a gustarle más de la cuenta.

—¿Cameron?

—Su exnovio.

Encojo los párpados, como siempre que algo me intriga, y la calibro en silencio.

—Nadie me ha contado esa historia —replico después de un breve silencio.

—¡Y nadie te la contará! Así que no pongas ojitos para sonsacármelo.

—Porfa, Addison, cuéntame la historia.

—¡Oye! ¡Nada de morritos sexys! No pienso cotillear sobre una amiga a sus espaldas.

—Quedará entre tú y yo. No se lo diré a Izzie. Palabra de scout.

—¿Fuiste scout?

—Por supuesto. Mi padre no quería un hijo debilucho. No me mandó a hacer el servicio militar porque no vivíamos en Corea del Norte, pero al muy cabrón le hubiera encantado.

—Ay, Dios. Qué me vas a contar a mí de los padres. ¿Sabes? Yo también fui scout.

—Entonces cuéntame la historia. De scout a scout. No saldrá de aquí.

Sé que no debería hacer indagaciones, pero me puede la curiosidad.

Los ojos de Addison dan una vuelta completa sobre sus órbitas.

—De acuerdo. Pero como se lo cuentes a Izzie, te juro por Dios que…

—No lo haré —insisto, exasperado—. ¿Qué pasó?

—Hará cosa de un año, Izzie estaba prometida con Cameron, un inversor financiero al que conoció al más puro estilo neoyorquino, cuando a ella se le salió el zapato en las escaleras del MET y él la ayudó a ponérselo. Como el príncipe azul de Cenicienta.

—Una historia conmovedora.

—Si vas a burlarte, no pienso contarte el resto.

—Lo siento. ¿Decías?

Resopla enfurruñada antes de retomar el hilo de la historia.

—Para que te sitúes, Cameron desciende de una de las familias más ilustres de Nueva York, ya sabes, propiedades en Park Avenue, casa en los Hamptons, legado familiar, blasón… Y cuando Izzie por fin conoció a sus padres, que están siempre viajando y él tardó unos dos años en presentárselos, no les cayó bien.

—¿Que no les cayó bien? ¿Y eso por qué?

—Porque ella es… Es… Ya sabes, pertenece a un estatus social diferente al nuestro.

—Perdona, necesito un segundo para asimilarlo porque esa es la mayor gilipollez que he oído últimamente.

—Lo sé, pero los padres de Cameron opinaban que su hijo no debería casarse con una mujer como Izzie.

—A ver si lo adivino. Guapa, lista y ambiciosa.

Addison, guiñando el ojo con socarronería, me apunta con el dedo.

—Exacto. Y al final Cameron rompió el compromiso con ella y ahora sale con Anne von Berg, hija de…

—Sé quién es Anne von Berg. La coleccionista de arte.

—La misma.

—Entiendo. Así que, si está siempre a la defensiva, a punto de sacarme los ojos, no es por mí, es por Cameron.

—Bingo. Izzie no quiere salir con otro tío igual y que le vuelvan a romper el corazón. Y, además, eres un depravado sifilítico para ella. Hola. Dos vinos blancos y ¿tú qué quieres, Mark? ¿Otra cerveza?

—Ajá —confirmo, pensativo—. Sin alcohol esta vez. Tengo que conducir.

El camarero empieza a preparar nuestro pedido.

Miro hacia atrás, por encima del hombro, y veo a Izzie reírse por algo que le ha susurrado Peter.

Una sonrisa lánguida juega en mi rostro.

—¿Cuánto hace que te gusta?

Parpadeo y mi mirada, llena de desconcierto, vuela hacia la de Addison.

—¿Perdona?

—Venga, St. Clair. Todos hemos notado cómo la desnudas con la mirada. Ella te gusta.

—No es verdad. Además, ¿qué más da? Piensa que soy Satán.

—Y un depravado.

—Eso también —admito, disgustado.

—¿Tú qué habrías hecho?

—¿A qué te refieres? —repongo, frunciéndole el ceño.

—¿Si fueras Cameron y tus padres te pidieran que rompieras con ella…?

—Rompería con mis padres. Está claro que me merezco algo mejor que unos esnobs estirados y clasistas.

Addison suelta una carcajada, coge su copa de vino y se dispone a regresar a la mesa, no sin antes agarrarme por el brazo para susurrarme:

—Ve a por la chica, Mark. Enséñale que eres mejor de lo que piensa.

—Te estás montando una película romántica tú solita.

—¿Es lo que te dices a ti mismo antes de sollozar en la almohada todas las noches?

—Qué graciosa.

Me dedica una sonrisa dulce antes de marcharse.

Solo en la barra, busco de nuevo con la mirada a Izzie, que sigue riéndose a carcajadas y participando animadamente en la conversación.

Trabajar con ella no me resulta fácil. Me odia a muerte. Y yo… Bueno, yo no la odio en absoluto.

Me deshago en un resoplido, agarro nuestras bebidas y me uno al grupo.

—Izzie. Tu vino.

Sus ojos azules vuelan hacia los míos.

—Ah. Qué bien. Gracias, Mark.

No es irónica ni punzante, solo amable. Me sonríe de pasada, como haría con cualquiera de sus amigos, y yo le sonrío de vuelta, sin poder evitarlo.

—¡Eso no es cierto! —se indigna, después de humedecerse los labios con la bebida—. No fue cosa mía. Fue cosa de Molly.

—Tiene razón. Fui yo.

Me siento y la observo con el interés de un perturbado hasta que Addison me propina un codazo discreto que me hace espabilarme y concentrar la atención en Oliver. Acaba de lanzarme una pregunta acerca de un caso en el que trabajé hace años.

—Ah, sí, fue tremendo. Al final ganamos, pero las cosas que tuve que hacer… Ahí sí que hubo juego sucio.

Intercambio otra mirada rápida con Izzie.

Esta vez es ella la que se da prisa por romper el contacto visual. Sé positivamente que yo podría estar mirándola toda la noche. Ni que fuera la primera vez.

Addison me da otro codazo.

Irritado, vuelvo el rostro hacia el suyo y hago una mueca al toparme con dos cejas rubias arqueadas y una expresión de lo más guasona resplandeciéndole en las pupilas.

—¡Por fin empieza el partido! —se entusiasma Molly, que parece muy fan de los Knicks—. Quiero ver cómo le dan de hostias a mi ex.

—Ah. Ahora lo entiendo. —Me río y me inclino sobre la mesa, ya que Addison está tapándome el campo visual—. ¿Con cuál salías?

—Ese de ahí. El de los tatuajes de macarra.

—Dios, Molly. ¡Qué afortunada eres! —exclama Izzie, riéndose—. Más quisiera yo ver cómo le dan de hostias a mi ex. Lástima que no sea deportista.

La evalúo con aire pensativo. ¿Seguirá enamorada de ese tío?

—Puedo hacer que te sientas mejor —le suelto en un impulso.

Ella arquea las cejas.

—Ah, ¿sí? —repone divertida, apartándose la copa de vino de los labios—. ¿Cómo?

—Pasa una noche conmigo. Haré que te olvides por completo de ese capullo.

Todo el mundo me pone mala cara. Menos Izzie, que se esperaba algo así. Siempre espera lo peor de mí. Empiezo a sospechar que tiene razón.

—¡Venga ya, tííío! —Peter gesticula, perplejo—. ¿De qué vas? Esto no es Los Ángeles, capullo. Aquí no ligamos así.

—¡Eres un cerdo depravado! —profiere Isobel con una risita incrédula—. Óyeme bien, St. Clair. Tu pequeña culebrita nunca estará cerca de mí.

—Tus fuentes te han engañado, Isobel —replico, arrellanado en la silla, mis ojos insertándose en los suyos con insolencia—. No es una culebrita. Es una anaconda.

—Como si es el puñetero monstruo de Loch Ness. Quítatelo de la cabeza. Nunca pasará.

—Bien dicho, Izz —le choca los cinco su mayor fan de la oficina, Oliver Belmont.

—Ya lo veremos —me empecino, riéndome por lo bajo cuando ella entorna los párpados y me saca el dedo corazón.

Me encantan los retos. Izzie es un reto enorme porque es inmune a mí. Casi siempre.

Cruzo una mirada con Addison y me doy cuenta de que la he decepcionado.

Al final asiente, como si estuviera asimilándolo todo, asumiendo que soy un gilipollas que no es capaz de admitir que le gusta una chica; que la idea acojona tanto que escojo comportarme como un cretino porque esa siempre es la opción más fácil.

Joder. Puede que esté en lo cierto.

Capítulo 8   

Mark

Sigue lloviendo a cántaros.

Izzie está en la calle, frente al bar, con el brazo en alto. Ningún taxi se detiene.

Arrimo el coche al bordillo y bajo la ventana del copiloto.

—Sube. Te llevo.

—No hace falta. Conseguiré un taxi.

—Te estás empapando, Simmons. No seas terca. Sabes que vamos al mismo edificio. Es una gilipollez hacerse la digna con este diluvio. Venga, sube.

—¡TA-XI!

Ella es mi peor pesadilla, lo digo muy en serio.

—Está bien. Entonces, me quedaré aquí, jodiendo el tráfico, hasta que cambies de opinión. No tengo nada mejor que hacer en toda la noche.

Los coches empiezan a pitar.

Los taxis pasan de largo.

Mis labios se curvan, escondiendo una sonrisa.

Ella me fulmina con la mirada.

Al final, se rinde con una mueca de exasperación, abre la puerta del copiloto y se sienta a mi lado, desprendiendo chispas.  

—¿Contento?

—See.

Dejo salir en un soplido el aire que estaba reteniendo y me incorporo al tráfico. Esta ciudad siempre está atascada. Incluso de madrugada. Probablemente sea cierto que Nueva York nunca duerme. Están todos en un atasco.

—¿Te lo has pasado bien esta noche? —entablo conversación con ella al cabo de un rato porque un silencio tan eléctrico como este acojona. 

—A pesar de tu irritante presencia, sí.

Reprimo una sonrisa.

—Ha sido divertido.

—Mm-hm.

—Deberíamos hacerlo una vez por semana. Como un ritual.

—Tú no tienes amigos en la ciudad, ¿a que no?

—¿Y tú, Isobel? —repongo, mirándola muy serio, aprovechando que el semáforo acaba de cambiar a rojo—. ¿Tienes una vida fuera del trabajo? ¿Novio? ¿Amigos? ¿Hobbies?

Aparta la mirada y pone una sonrisa punzante.

—Salgo a correr a diario. Es un hobby.

Me río porque los dos sabemos que se está aferrando a cualquier clavo ardiente para defender la teoría de que ella no es como yo, cuando en realidad sí que lo es. Vive por y para el trabajo, nada de relaciones sentimentales ni clases de esgrima los martes por la tarde.

—Vale, tienes un hobby. ¿Y qué hay de los tíos?

—Paso de los tíos. Tengo cosas más importantes en las que concentrarme.

—Ser socia. Ya. Todo el mundo lo sabe.

Maniobro el volante para girar a la derecha.

—¿Qué hay de las tías? ¿Con cuántas del trabajo te has acostado ya en los cuatro días que llevas aquí?

Niego para mí. Me tiene en muy mala estima.

—Con ninguna, fíjate.

—¿Y eso? ¿El pequeño St. Clair no está en buena forma? —me pregunta en un tono falsamente considerado.

Entorno los párpados con irritación.

—El gigantesco St. Clair —la corrijo, con hincapié— está en una forma cojonuda, gracias por preocuparte, Isobel.

—¿Y qué te pasa entonces? ¿Estás deprimido? ¿Echas de menos a las actrices de Hollywood?

Me la quedo mirando exasperado.

—¿De verdad crees que me tiro a gente a todas horas?

—Pues claro. Eres Mark St. Clair. En Stanford…

—¡En Stanford tenía veinte años! He madurado. Y si no estuvieras tan empeñada en aferrarte al pasado, te habrías dado cuenta a estas alturas.

—Perdona, ¿te molesta que piense que eres un mujeriego depravado?

Tenso el gesto, estiro el cuello hacia ambos lados y busco una mejor postura en el asiento antes de contestarle:

—Pues sí.

—¿Por qué? ¿Es que te importa mi opinión o algo?

Vuelvo a mirarla, lánguida y apasionadamente, con una expresión casi torturada.

—Sí, Isobel. Me importa lo que pienses de mí.

La contestación la pilla por sorpresa. Tarda un rato en asimilarla.

—¿Por qué? —me pregunta en un susurro, como si no se atreviera a decirlo en voz alta.

Me encojo de hombros y dejo que un largo silencio se instale entre nosotros mientras esperamos a que se termine de abrir la puerta del garaje de nuestro edificio.

—Soy egocéntrico y pretendo caerle bien a todo el mundo —le suelto al final, con un toque desenfadado en la voz.

Se echa a reír y yo hago una mueca de fastidio, exasperado conmigo mismo por ser tan gilipollas. Acabo de fastidiarlo todo por segunda vez hoy. ¿Qué cojones me pasa?  

—Menos mal. Me habías preocupado. Por un segundo llegué a pensar que eras humano.

—Ya. Pues va a ser que no. Acojonante.

—¿Qué pasa?

—Un gilipollas ha invadido mi plaza de aparcamiento. Estoy hasta las narices de la gente que no tiene ni puta idea de aparcar.

Sigue la dirección de mi mirada y veo cómo se le tensa la mandíbula.

—Ese coche es mío, Mark.

—Pues limítate a encajarlo entre las rayitas blancas, Izzie —le suelto con un toque acerado en la voz—. Como sigas así, tendré que dejarte una nota de aviso en el parabrisas.

—Capullo —masculla, pegando un portazo.

Resoplo con exasperación, me apeo por la puerta y la sigo por el aparcamiento.

No hay forma de caerle bien a Isobel Simmons. Con ella siempre la cago. Siempre le enseño la peor versión de mí mismo. No sé cómo me las arreglo para meter la pata cada jodida vez.

En el ascensor no nos dirigimos la palabra. Yo me mantengo hosco. Ella, tensa, lo más lejos posible de mí.

La oigo suspirar aliviada cuando nos detenemos en su planta.

—Bueno, gracias por traerme.

—De nada.

Sale, sin volver a mirarme, sin darse cuenta de cómo la reclamo con la mirada.

—Izzie —la detengo en un impulso irrefrenable.

Sus movimientos al girarse para encararme son lentos y exasperados.

—¿Qué?

Le observo los labios unos eléctricos segundos, antes de volver a sumergirme en ese azul que derrite algo en mi interior.

—Nada —me rindo, negando lentamente, dejándola ir otra vez—. Buenas noches.

Al final me sonríe. Una sonrisa cansada que deja claro que ya no le apetece pelearse conmigo.

—Buenas noches, Mark.

Sigo mirándola fijamente —y ella a mí— hasta que se cierran las puertas.

Al quedarme por fin solo, apoyo la frente contra el espejo y bajo los párpados despacio, gruñendo hacia mis adentros.  

*****

Frunzo el ceño al ver a Izzie. No es algo extraordinario coincidir con ella en la cafetería, este es su ritual de todos los días, sentarse con sus amigos a primera hora a tomar café.

Lo curioso es que vaya vestida de forma tan… tan…

Un momento. ¿Nadie lleva traje ni ropa formal hoy o qué?

Isobel, con el pelo dorado recogido en una trenza desenfadada, viste un jersey crema ancho sobre unos vaqueros descoloridos y tiene una bufanda de color frambuesa enrollada al cuello.

Con la taza de café entre las manos y esa sonrisa relajada en la cara —todavía no ha reparado en mi presencia—, no parece la abogada ambiciosa que trabaja en uno de los bufetes más prestigiosos de la Costa Este, sino la mujer cálida y accesible que te gustaría encontrar en tu casa cuando vuelves de una larga jornada laboral y necesitas a alguien a quien abrazar.

En cuanto a los demás…

A Peter lo podrías confundir fácilmente con un turista francés de excursión por los museos de la ciudad. Oliver lleva una camisa con un estampado psicodélico. Molly, la más clásica del grupo, va en vaqueros y camisa azul arremangada. Y Addison…

Bueno, Addison se ha vestido como para ir a un desfile de moda, solo que su falda tiene un estampado colorido que tampoco es propio de la gente de este bufete pretencioso tirando a conservador.

—¿Qué demonios…? —Me detengo y les frunzo el ceño a todos—. ¿Estáis haciendo un motín?

—Izzie, ¿no le dijiste a Mark que hoy es viernes informal?

Isobel se encoge de hombros con inocencia ante la pregunta de Molly. 

—Vaya por Dios. Se me pasó. Mi vieja memoria me juega malas pasadas a veces. ¿Un croissant recién horneado, compi? —me ofrece con su sonrisa más cáustica—. También es viernes de bollería.

Lo agarro, disgustado, de la bandeja que sostiene en la mano y me dejo caer en la silla a su derecha. Equipo Harvard, equipo Stanford, viernes informal, viernes de bollería… Esta gente está chiflada. Echo de menos Los Ángeles. Al menos ahí no parecía un gilipollas pomposo en medio de una panda de artistas callejeros.

—¿Tenéis otro ritual del que deba estar al tanto?

Todo el mundo se pone a pensar. Menos Isobel, que se examina, impasible, las uñas. Se las ha pintado de rosa.

La miro de reojo mientras intento reprimir una sonrisa. Huele bien. No lleva perfume. Es ella al cien por cien. Me gusta. Aspiro discretamente una buena bocanada de aire y la retengo en los pulmones unos segundos más de la cuenta.

Joder. Debería sacármela de la cabeza. Ella me odia. Quiere a alguien mejor.

—Veamos —empieza Peter—. Están las fiestas a los que nos invitan y a las que debemos asistir como representantes del bufete, el concurso de talentos en Navidad, los torneos de tenis, fútbol y baloncesto a los que nunca me apunto, el sorteo de los casos pro bono que aceptamos una vez al año, team building en abril…

—No te olvides del Día de los Enamorados —reclama Addison con un dedo en alto.

—¿Qué pasa con el Día de los Enamorados? —pregunto, intrigado.

—Hacemos como una especie de amigo invisible para que nadie se quede sin tarjeta de San Valentín —me explica Molly desde el otro lado de la mesa.

—Sois muy solidarios.

—Es deprimente —suspira Izzie, apoyada en un codo—. Solo recalca el hecho de que estamos más solos que la una.

Sonrío sin poder evitarlo.

—Estamos a principios de noviembre —la consuela Oliver, atento como de costumbre—. Quizá tengas pareja antes de febrero.

Apuesto a que le gustaría al muy gilipollas. No deja de mirarla con esos ojos lánguidos de cordero degollado. Pero ella lo mantiene clarísimamente en la friendzone.

Intercepto la mirada de Addison por encima de la mesa y hago una mueca de exasperación al ver la ceja que me arquea.

Se le ha metido en la cabeza la idea de que a mí me gusta Izzie. Es una gilipollez. A mí no me gusta Izzie.

Estoy enamorado de Izzie, que es muy diferente y mucho peor.

No puedo sacármela de la cabeza, así de sencillo. Pienso en ella a todas horas. Es de lo más irracional. Nunca me había obsesionado tanto con una persona. Quiero besarla hasta volverme loco. Quiero arrastrarla al cuarto más oscuro de este puto edificio, pegarme a ella y besarla hasta dejarle los labios hinchados; quiero mordisqueárselos, y saborearla, y hacer que me desee tan desesperadamente como la deseo yo.

Por desgracia para mí, ella cree que soy un depravado sifilítico y está convencida de que se merece a alguien mejor que yo.

Así que más vale que me concentre en el trabajo y me la quite de la cabeza, porque lo mío con Izzie Simmons no va a pasar.

Nunca.

NUNCA.

Jamás.

Qué puta mierda, joder.

*****

—Vaya por Dios —se irrita Izzie cuando se abren las puertas del ascensor y me encuentra dentro, cruzado de brazos, apoyado contra la barra metálica. Vengo del aparcamiento. Ella, de la calle.

—Isobel —saludo con una leve inclinación de la cabeza.

Está igual que esta mañana, con el jersey, la bufanda y la trenza. Solo que ahora tiene las gafas de sol en la cabeza, enganchadas entre mechones de pelo rubio.

Entra y se coloca frente a mí, con los brazos cruzados sobre el pecho como yo.

Sonrío al ver que me somete a un descarado análisis visual.

—¿Has ido a casa a cambiarte?

—Es viernes informal —le recuerdo, con los labios torcidos en un gesto de desdén— y a alguien se le olvidó, probablemente aposta, avisarme. Así que he tenido que volver para quitarme el traje, dado que esta mañana parecía un gilipollas pomposo.

—Siempre lo pareces. Incluso ahora.

—Eres un encanto.

—Me mola la chaqueta de cuero. Y las gafas de sol. Aunque aquí dentro no pinten nada.

—Ya. Pero parezco más sexy cuando las llevo puestas, ¿a que sí?

La oigo bufar.

—Cuando repartieron la modestia, ¿qué estabas haciendo tú? 

—Lo más probable, iniciar una epidemia de sífilis —le replico, desdeñoso.

—Esa ha sido muy buena —admite, riéndose entre dientes.

—Lo sé. Aparte de sexy, también soy ingenioso. —Me acerco a ella hasta que nuestras bocas acaban a escasos centímetros la una de la otra. Me quedo así un buen rato, muy quieto, saboreando la electricidad—. Deberías enrollarte conmigo en este ascensor, Isobel. Lo digo muy en serio. —Me humedezco el labio inferior y enfoco su tentadora boca, como si fuera a asaltarla de un momento al otro—. ¿Qué tal ahora?

Sus labios se mueven en una sonrisa muy lenta, casi felina.

—Sigue soñando.

Vaya chasco.

Me aparto, asintiendo divertido, y me bajo las gafas de sol por la nariz para guiñarle un ojo.

—Seguiré intentándolo, te lo aseguro.

—Depravado.

Se abren las puertas a mi espalda mientras yo sigo riéndome. Es una monada cuando frunce la nariz de esa forma.

—Las estrellas del bufete —celebra Ross al cruzarnos en el pasillo—. ¿Ya sois amigos? ¿Habéis superado vuestras diferencias?

—Ni en mil años.

—La tengo en el bote —lo tranquilizo con un gesto masculino que asegura que está todo bajo control. 

—¡Sigue soñando! —me grita Izzie a lo lejos.

Riéndome, me cruzo de brazos y la persigo con la mirada a lo largo de todo el pasillo.

Mi sonrisa aumenta unos milímetros cuando la puerta de su despacho cae, pesada, tras ella.

—¿Qué? —La palmada de Ross en mi brazo tenso me hace espabilar—. ¿Jugamos al tenis o te viene mal?

Echo otra miradita furtiva a la puerta cerrada de Isobel. Hoy es mi último día a su servicio.

—En realidad, tengo que convencer a los accionistas de BioNova para que se queden en el barco y no huyan como ratas, así que…

—Ah, ya. Dan me lo comentó ayer. Más vale que lo arregléis Simmons y tú.

—Estamos en ello.

—Pues nada, me voy. Si terminas pronto, ya sabes dónde encontrarme.

—Sí. Descuida. Pero no creo que termine pronto.

A lo mejor Izzie quiere que tomemos una copa juntos después del trabajo. ¿Qué fue lo que dijo? Ni en mil años.

Pues eso, Mark. Ni en mil años. Pero, oye, no te desanimes aún.

Capítulo 9  

Mark

Estoy sopesando la idea de pedirme un whisky con hielo cuando la veo.

Está sentada justo en el otro extremo del restaurante y por algún motivo que no consigo adivinar intenta ocultarse detrás del menú.

Casi me atraganto con la risa. ¿No se da cuenta de que así llama la atención mucho más que si se limitara a hacer las cosas normales propias de las personas en los restaurantes?

—Voy a pedirme una ensalada de pepino. He engordado medio kilo.

Dejo de espiar a Izzie para observar a mi acompañante con una arruga entre las cejas.

—¿Va en serio?

—Estoy gorda, Mark. Estoy gordísima. ¿O es que no lo ves?

—Pesas cincuenta kilos, Lu —recalco, exasperado.

—El año pasado pesaba cuarenta y nueve y medio.

—Pero no es por la comida. Será la pubertad. 

Me arrepiento nada más decirlo. Solo hay que verle la cara, cómo se le dilatan los agujeros de la nariz.

—Lo siento —mascullo, levantando las palmas para disculparme—. He sido un capullo. He tenido una semana larga y tensa. Y sé que no debería servirme de excusa.

—Sí, Mark. Tengo veinticuatro años. Supéralo de una vez.

—Lo siento. De veras.

—Ya. Olvidémoslo.

Negando disgustado, busco a Isobel entre la gente y la veo charlar con un tío alto y moreno. Parece súper incómoda. Sostiene los bordes de la mesa con las dos manos como si temiera que alguien fuera a quitársela. ¿Qué demonios…?

—¿Qué miras tanto? Anda, Anne von Berg. Fíjate, se ha operado la nariz. Menos mal. Parecía un águila con esa narizota.

El comentario maligno de Lu arroja luz sobre todas mis dudas.

Así que ese es el famoso ex de Izzie. Por eso intentaba ocultarse. Está cenando sola y se siente avergonzada. Hay que joderse.

—La semana que viene tengo la primera prueba del vestido de novia. ¿Te lo había dicho?

—No. ¿Me disculpas? Tengo que hacer una llamada de trabajo. Es urgente.

—¿Que qué? Mark, ¡no pienso volver a pasar por esto otra vez! ¡Ya me dejaste plantada el viernes de la semana pasada con la excusa de que tenías que descansar después del vuelo! O te sientas ya o voy a cabrearme muy en serio. ¡Es como si no te importara la boda!

Es que no me importa.

—Solo será un segundo. No seas egocéntrica, Lucrecia.

—¡Lu! —se indigna, fulminándome con la mirada. Odia que la llamen por su nombre. Lu suena más chic.

—Lu.

Compongo una especie de sonrisa ácida y desaparezco de su alcance visual, camuflándome entre la gente que espera mesa para que Lucrecia no se dé cuenta de que en realidad estoy torciendo en dirección opuesta a la salida. 

—¡Ya estoy aquí, cielo! —anuncio animado, dejándome caer en la silla vacía al otro lado de la mesa—. Siento llegar tan tarde. Guau. Estás impresionante esta noche.  

Le doy un buen repaso con la mirada y el pulso se acelera en mis venas con una impaciencia que no experimentaba desde que era un adolescente.

—Mark, ¿qué…?

—¿Te has puesto ese vestido para mí?

Los dos nos quedamos cortados en cuanto la frase brota de mi boca.

Ha habido algo en mi tono de voz, una nota suave, cálida y rasposa, que la ha dejado medio confundida, dudando sobre si mandarme a la mierda o si seguirme el juego.

Tras un largo titubeo, libera los bordes de la mesa y se concentra en mi mirada.  

Yo, en la suya. Como en un duelo. Uno bastante apasionado.

Ya no sé si estamos actuando o si esto va en serio. La verdad es que no puedo desprender los ojos de los suyos. Lleva un vestido negro y no consigo dejar de pensar en cómo sería si pudiera deslizar uno de los finos tirantes hacia abajo y aferrarme a su piel con los labios.

—Vaya, ¿y mis cubiertos? —me obligo a seguir con la farsa—. ¿Llega uno quince minutos tarde y los camareros ya dan por hecho que no va a venir? Lo siento. He tenido una emergencia en el bufete. Luego te lo cuento. Perdonad, ¿os he interrumpido? Hola. Soy Mark St. Clair. ¿Y tú quién eres?

Su ex observa perplejo la mano que acabo de alargarle.

—¿St. Clair? —reacciona por fin, forzando una sonrisa—. Un momento. ¿Tú no serás hijo de…?

—Sip. Hijo de mi padre. ¿De qué conoces a mi chica?

—Tu… ¿chica? ¿Estás saliendo con el hijo de Alec St. Clair, el dueño de tres cuartas partes de los edificios de oficinas de Manhattan?

Izzie, desbordada, pasea la mirada de un rostro al otro. Mis ojos absorben fascinados la línea de su elegante clavícula. Me fijo en la vena que palpita en su cuello, delatando su turbación; en cómo juega la luz de la vela sobre la tersa piel de su rostro, en cómo no deja de humedecerse los labios, nerviosa.

No me cuesta ningún esfuerzo imaginar que le deshago el recogido, enredo los dedos a través de sus mechones dorados y poso los labios sobre los suyos, impregnándome de ella unos segundos lentos y agónicos, antes de arrastrarla a un beso frenético y pasional que la vuelva tan loca como a mí.  

—Pues…

—Nos conocimos en la uni —respondo yo por ella. Me ha costado un enorme esfuerzo desprenderme de sus tentadores labios y centrar la mirada en el hombre que, de pie al lado de nuestra mesa, nos observa a los dos con el ceño fruncido—. Una gran historia de amor que lleva madurando más de una década. Como los vinos caros, ya sabes. Éramos jóvenes e insensatos cuando nos conocimos, no era nuestro momento, no habría funcionado, así que lo dejamos para que cada uno pudiera concentrarse en su respectiva carrera profesional, pero ahora ya estoy en Nueva York y no pienso dejar que se me escape de nuevo. ¿Vosotros dos de qué os conocéis? —pregunto, sin perder mi aire cortés, a pesar de que Izzie me haya propinado una patadita por debajo de la mesa.

—Ella y yo… salíamos antes. Antes de que… retomarais lo vuestro. Soy Cameron. Sterling. Cameron Sterling.

—Hmm.

Comprueba mi expresión neutral, que deja bien claro que no tengo ni idea de qué me está hablando, y vuelve a mirar a Izzie, súper ofendido.

—¿No le has hablado de mí?

—Yo…

Intercepto a una camarera.

—Perdone, señorita, ¿le importaría traerme unos cubiertos?

—¿Por qué no le has hablado de mí? Estuvimos a punto de casarnos. Lo nuestro fue serio.

—Es que yo…

—Tráiganos también un Krug del 28. Es una ocasión especial. Ah, y otra botella para la mesa de este tío. Apúntenla en mi cuenta. Parece simpático.

Sterling pilla la indirecta. Se recompone de inmediato y finge que no le ha molestado el hecho de que Isobel ni siquiera lo haya mencionado.

—Sí, debería regresar a mi mesa. Me ha alegrado verte, Izzie.

—Lo mismo digo, Cameron.

—Disfrutad de la cena.

—Y tú del champán, colega —me despido, sin dejar de pasear la mirada por el rostro ruborizado de la mujer que tengo enfrente—. En serio, estás muy guapa. ¿Has ido a casa a cambiarte? Me encanta cuando te recoges el pelo de cualquier forma, esos nudos que te haces en la nuca. Me parece súper sexy.

—¿Qué haces? —me gruñe, inclinada sobre la mesa, con llamas azules en la mirada—. ¿A qué demonios estás jugando?

—A nada. Te estoy rescatando. Estabas incómoda. Y no te molestes en negarlo. Te vi esconderte detrás del menú.

—No necesito que me hagas favores, Mark —protesta en tono cortante. Agarra el vaso de agua que hay sobre la mesa, se bebe de golpe más de tres cuartas partes y añade, más aplacada—: Pero… gracias. Debes de pensar que soy patética.

—En absoluto. Yo me oculté detrás de un seto en el entierro de mi abuela para huir de mi padre. La próxima vez escoge un seto.

Suelta una risita y poco a poco empieza a relajarse.

Se cuelga tras las orejas dos mechones de pelo rebeldes y vuelve a enfocarme, sin dejar de menear la cabeza.

—Es que… me he puesto un poco nerviosa al verlos aquí. Estoy cenando sola como una pringada un viernes por la noche y él está con ella y… Venga, puedes reírte. Te doy permiso. Soy una friki que se oculta detrás de la carta para esconderse del tío que la plantó el año pasado.  

Coloco la mano encima de la suya para acallarla.

Se tensa involuntariamente. Me pregunto si habrá sentido la descarga eléctrica que siento yo cada vez que la toco.  

—Yo te habría escogido a ti.

—¿Qué? —murmura, tras un lento parpadeo.

—Que yo te habría escogido a ti. Estás más buena. Mírate.

—¡Mark!

—¿Qué? ¿O es que no te das cuenta del efecto que causas en los tíos? Tengo que hacer un esfuerzo para no bajar la mirada más allá de tu mentón, Izzie. El vestido que llevas me está matando. Y sé que no debo mirarte el escote porque es de mal gusto hacerlo, así que te miro el cuello. Pero el cuello es peligroso, se me ocurren toda clase de ideas indecentes que implican tu sexy clavícula, mi lengua y, quizá, los dientes. Por lo tanto, me obligo a mirarte la barbilla. Claro que, si te enfoco la barbilla, se me va la vista en dirección a tu boca, esos labios llenos y suaves y… se me acelera la respiración y… ¡¿Dónde cojones está el camarero con el champán, joder?! Necesito beber algo para despejarme —declaro desbordado mientras me aflojo el nudo de la corbata y dejo salir el aire en un soplido.

Isobel se ríe, incrédula, retira la mano de debajo de la mía para colocarse de nuevo los mismos mechones de pelo detrás de las orejas y me calibra en silencio, pensativa.

Conforme pasan los segundos, noto que algo cambia entre nosotros, que ella me observa como si me viera bajo una nueva luz.

—Te lo agradezco. No me refiero al cumplido. Si es que era un cumplido o solo Mark St. Clair siendo el depravado de siempre. Lo que quiero decir es que…

—Te he entendido. Perdona un momento. Tengo que deshacerme de mi cita de esta noche antes de que nos monte una rabieta y se descubra el pastel.

—¿Estabas teniendo una cita?

—Sip.

—¿Y estás cortando con ella por SMS?

—WhatsApp en realidad.

—¡Eres un cerdo!

Sonrío de medio lado, sin perder la concentración en el mensaje de disculpa que le estoy enviando a Lu. Ahora sí que me hará la cruz para siempre.

—No es lo que piensas.

—¿Has conocido a una tía en Tinder y la estás plantando por WhatsApp?

Dejo de lado el móvil para enfrentarme a su chispeante mirada.

—De acuerdo. ¿Quieres que cruce el restaurante y que tu ex novio me vea deshacerme de una rubia muy guapa al mismo tiempo que estoy cenando con el supuesto amor de mi vida?

Nos enfrentamos en un apasionado dueto visual en el que los dos nos empleamos a fondo. Tenemos química, solo hay que ver cómo me ensarta con la mirada.

—Sigue tecleando —se rinde con un gruñido.

—Eso pensaba yo, cielo.

—No me llames cielo —espeta entre dientes, en un tono tan vibrante que me arranca una sonrisa lenta.

—¿Bichito? ¿Calabacita? Lo tengo. Voy a llamarte cachorrilla.

—Cállate de una vez.

El camarero nos sirve champán a los dos.

Lo pruebo. Izzie también.

—Mmmm. Es exquisito.

—El mejor —coincido, con aire distraído.

—Debe de costar una fortuna. ¿1928? Eso me suena a exclusivo.

—Nada es demasiado para nuestra primera cita, Izz.

—Ja ja.

Compongo una sonrisa petulante antes de levantar la mirada hacia la suya.

—Ya está. Mensaje enviado.

Estoy de espaldas. Confío en que Lucrecia no me vea.

—¡¿Será capullo?! —la oímos gritar en la otra punta del restaurante.

Isobel estira el cuello para observarla por encima de mi cabeza.

—¿Es ella?

—Ajá. Un encanto.

—Parece tu tipo.

Riéndome, dejo el móvil sobre la mesa, con la pantalla hacia abajo. No quiero distracciones. Voy a cenar con Isobel Simmons. Le dedicaré toda mi atención.

—Según tú, no tengo un tipo. Me gustan todas. Pero, insisto. No es lo que piensas.

—¿No la conociste en Tinder?

—Pásame la carta. Aún no sé lo que voy a pedir. Y no, no la conocí en Tinder. Es la novia de mi padre.

—¡¿Sales con la novia de tu padre?! ¿Qué clase de depravado eres tú?

Hago una mueca.

—Cálmate, Isobel. No salgo con la novia de mi padre. Es una obligación familiar. Si te soy sincero, Lucrecia me resulta bastante cargante e insufrible. Así que ya lo ves, me has rescatado de dos horas de miseria. Ocultarte detrás de la carta ha sido casi un acto de misericordia.

—¿Qué haces cenando con ella si no te cae bien?

—Mi padre me lo pidió como un favor personal. Y, si él la quiere, yo la acepto. Van a casarse, seré su padrino de bodas y Lu ha pedido entrevistarse personalmente con todas las personas que formarán parte de manera directa o indirecta de su boda porque es el día más importante de su vida y todo ha de ser perfecto.

Izzie, frunciendo el ceño, le lanza otra mirada furtiva por encima de mi hombro.

—Se está yendo.

—Mejor. Así cenaremos tranquilos.

—Parece más joven que tú.

—Porque lo es.

—Sois una familia interesante, los St. Clair.

—Ni te lo imaginas.

El maître se acerca a nuestra mesa.

—Mis disculpas, señor St. Clair. Creíamos que la reserva era para uno.

—Ha debido de producirse un error —le respondo con expresión indiferente.

Izzie sonríe traviesa.

Espera hasta quedarnos a solas y entonces se inclina sobre la mesa y me susurra:

—Nunca creí que lo tuvieras.

—¿El qué? —repongo, confundido por la forma guasona en la que me evalúa.

—El complejo de salvador que os brota a los tíos cuando os topáis con damiselas en apuros. Sé que la mayoría lo tienen, pero no creí que tú fueras a tenerlo.

Junto las manos sobre la mesa y le aguanto la mirada mientras intento reprimir una sonrisa.

—No es un complejo. Me gusta serte útil. Estoy a tus pies, Simmons.

—Claro. Mark St. Clair, el héroe inesperado. ¿Cómo no me había dado cuenta hasta ahora de tu gran nobleza?

—Pues ya lo ves, soy un caballero.

Me sopesa con esos ojos azules, tan eléctricos que cuesta un poco mantener el contacto visual.

—Me desconciertas —admite al cabo de unos segundos de mutua contemplación.

—¿De veras? ¿Y eso por qué?

—Creía que te había clasificado, pero esta noche has conseguido sorprenderme.

—Tal vez sea un truco.

—¿Un truco?

Me encojo de hombros con indiferencia.

—Para mantener vivo tu interés. Estoy dosificándote la información. En realidad, no sabes nada sobre mí. Crees que soy un depravado, pero… mira por dónde, soy un tío genial.

Se le escapa una risita burlona.

—No soportas que todas las mujeres del planeta no estén enamoradas de ti, ¿a qué no?

Adopto un aire resignado.

—¿Desean pedir?

—Eh… sí. —Dejo de observarla como si estuviéramos a solas en este lugar y me vuelvo hacia el camarero—. Tomaré lo que sea que quiera ella.

Izzie está un poco confundida.

—De acuerdo. Veamos. De primero queremos la sopa de langosta. Y, de segundo, el filet mignon con reducción de vino tinto y puré de trufa.

—Excelente elección.

—Tienes hambre, ¿eh?

Su rostro se mueve en una sonrisa de lado.

—Estoy famélica. Hoy solo he comido un sándwich en el ascensor. De solo tres bocados. Tendrías que haberme visto. Parecía un hámster.

Me río por lo bajo.

—Deberíamos pedir postre. Es nuestra primera cita, al fin y al cabo.

—¡No es nuestra primera cita! No te lo flipes. Pero, si lo fuera, ¿qué pedirías?

Reflexiono unos segundos.

—El soufflé de chocolate negro con corazón de frambuesa.

—Excelente elección —admite, divertida, riéndose de la cara que pongo.

Tomo un sorbo de champán y la evalúo por encima de la copa. Se está toqueteando el labio inferior, sin darse cuenta de la atracción que despierta en mí ese simple gesto. Quiero probar sus labios. Quiero saborearla. Su boca parece suave y carnosa como las frambuesas del postre que vamos a compartir; igual de dulce. 

—¿No se te hace un poco raro todo esto?

Intento concentrarme en la conversación, en lugar de enfocarle los labios como un desequilibrado.

—¿Raro? ¿En qué sentido?

—No lo sé, tú y yo aquí, cenando a la luz de las velas, sin lanzarnos pullitas. Es raro de narices.

—No lo es.

—¿Por qué estás tan serio hoy?

—Es nuestra primera cita. ¿Cómo quieres que esté?

—¡No es nuestra primera cita! ¡Deja de repetir esa aberración! ¡No pienso acabar la noche en tu cama!

—¿Es lo que sueles hacer en las primeras citas? —repongo con humor, arqueando ambas cejas—. Viene muy bien saberlo. Y me gustaría dejar claro que me encantan las mujeres lanzadas.

—Ah, por favor. Nunca me acostaría contigo. ¡Si ni siquiera me caes bien! —exclama, negando para sí con una sonrisita incrédula doblándole las esquinas de la boca—. En este momento estoy traicionando a todas las Hannahs del planeta solo por estar aquí sentada, charlando con el enemigo.

Frunzo el ceño, confundido por sus palabras.

—¿Por eso me odias? ¿Porque rompí con tu amiga?

Lanza un soplido y durante unos segundos su atención se concentra en las burbujas de mi copa.

—No te odio, Mark. Solo me cabrea la forma en la que siempre te sales con la tuya. Yo tengo que esforzarme mucho para conseguir lo que quiero. En tu mundo las cosas suceden sin más. La gente te lo pone todo muy fácil, y eso me irrita.

Apoyo los brazos sobre la mesa, relajo los hombros y la calibro en silencio, tratando de discernir lo que piensa.

—¿Qué es lo que crees que quiero ahora? —pregunto tras una notable pausa.

Me sopesa en silencio. Ella también intenta valorar la situación. 

—Es bastante evidente. Me quieres a mí porque te he dejado bien claro que nunca podrás tenerme.

—¿Crees que eres un reto?

Su rostro serio deja paso a una sonrisa irónica.

—Ya lo creo. Contigo todo es un reto. Eres muy competitivo y de alguna forma te las arreglas para ganar. Me mosquea que tengas el mundo a tus pies y que todos estén tan dispuestos a complacerte siempre.

—Pero tú no eres fácil de conseguir, Isobel, y no pareces dispuesta a complacerme —respondo, sin poder evitar la nota suave y rasposa que se ha colado a través de mi voz.

Sus ojos se ablandan.

—No soy tan predecible como los demás.

Sonrío, levantando de nuevo la copa, a punto de beber.

—Es lo que te hace tan interesante.

—Sopa de langosta —anuncia el camarero.

—Bien, ya está aquí la cena —celebra Isobel, súper aliviada por la interrupción. Lógico. Las cosas se estaban poniendo intensas entre nosotros—. Por fin vas a cerrar el pico, Mark.

Hago una mueca, agarro la cuchara y le lanzo otra miradita larga y socarrona antes de probar el primer plato.

—Hm. Está buena.

—La mejor de la ciudad.

—¿Por eso vienes aquí? ¿Por la sopa de langosta?

Se produce una pausa considerable. Noto que he tocado un tema sensible. A Izzie le cuesta mantener el contacto visual y al final sus ojos terminan enfocando el mantel.

—Olvida la pregunta.

—Me pidió matrimonio en este restaurante —confiesa cuando yo ya me había rendido—. Vengo cada vez que me siento nostálgica.

Bajo la cuchara despacio. Creo que es la primera vez que la veo vulnerable. Nunca había bajado la guardia en mi presencia. Siempre parece estar muy al mando de la situación.

—Hay que joderse. Estarás contenta. Te has cargado toda la magia. ¿Estás aquí sentada, charlando conmigo mientras piensas en otro tío? Eso me ofende, en serio. Merezco algo mejor, Isobel.

Su risita me hace sonreír. Me gusta el sonido. Es muy agradable.

—Vale, admito que Oliver tenía razón. —Suelta el trozo de pan sobre la mesa y su atención se concentra en mí—. Eres un tío enrollado.

—Tengo muchas otras cualidades.

—Que, sin embargo, nunca conoceré.

Todo mi rostro se abre en una sonrisa.

Lucha consigo misma unos segundos y al final termina devolviéndome el gesto, un poco exasperada, eso sí.

—¿Qué quieres ser de mayor? —le suelto de pronto.

—Socia. ¿Y tú?

Sonrío.

—Socio.

—Mira que lo sospechaba.

Los dos nos reímos entre dientes.

—Esto está muy bien —comento, sin dejar de retenerla—. Deberíamos salir más a menudo. Todos los viernes, de hecho. Este podría ser nuestro sitio.

—Sí, claro.

—Lo digo en serio.

—¡Deja de ligar conmigo y come! Se te va a enfriar la sopa.

—Perdona.

—Más vale que te la acabes. Odio cuando se desperdicia la comida.

—Yo también. ¿Sabes qué más odio?

—¿El qué?

—A Mickey Mouse.

Apoya la cuchara en el borde del plato y entreabre los labios con una expresión mitad perpleja mitad horrorizada.

—¿Qué dices? ¡Nadie odia a Mickey Mouse!

—Yo, sí.

—¡¿Por qué?!

Me encojo de hombros, tomo un sorbo de champán y vuelvo a calibrarla en silencio.

—Está bien. Te lo contaré. Que conste que nunca se lo he dicho a nadie. Es un trauma infantil.

—Estoy intrigada, te lo prometo. 

—Cuando era pequeño, mis padres me llevaron a Disney.

—Suena bien.

—No te creas. Nada más llegar, se pusieron a gritarse el uno al otro como de costumbre y yo… salí corriendo para dejar de oírlos, pero me perdí. Estuve mucho tiempo dando vueltas por el parque, angustiado y asustado y agobiado por toda esa cantidad de gente que iba y venía, y entonces me crucé con Mickey. Mi salvación. Me acerqué para decirle que había perdido a mi mamá. Y, adivina.

—¿Qué?

Está intrigadísima. Se ha inclinado sobre la mesa y sus ojos se mantienen encajados en los míos, ansiando la respuesta.

Sonrío entre dientes, antes de responderle.

—El hijo de puta me dijo que ya no trabajaba ahí y que yo no era asunto suyo.

—Nooo. ¿En serio?

—Mm-hm.

—Madre mía. ¡Qué capullo!

—Eso digo yo.

—¿Cuántos años tenías?

—Cuatro. El peor día de mi vida. Para colmo, cuando por fin encontré a un adulto responsable que me llevara de vuelta con mis padres, los dos me pegaron una bronca de campeonato y me informaron de que iban a divorciarse.

—No me lo creo. ¿Te lo dijeron en ese momento, después del mal rato que habías pasado?

—See. Por lo visto, me habían llevado a Disney con la intención de suavizarme la noticia. Así que siempre asociaré a Mickey Mouse con la angustia, el miedo y el traumático divorcio de mis padres, que duró solamente seis años porque no había forma de que se pusieran de acuerdo sobre los bienes que iban a repartirse y, sobre todo, quién demonios iba a quedarse con Mark. 

Izzie se cubre la boca con las dos manos y niega horrorizada.

—Pobrecillo.

—Por eso no lo cuento nunca. Mucho menos en una primera cita.

—Sí, no vaya a ser que las mujeres te veamos como a un ser humano con sentimientos y emociones...

Su comentario punzante me arranca una sonrisa lenta.

—¿Te das cuenta de que no me has corregido esta vez?

—¿Qué?

—He dicho que es una cita y tú no me has corregido.

Sus ojos se abren de un chasquido.

—¡Santa Madre de Dios! Me has sugestionado con esa forma tan fija de mirarme. 

—Exacto. Eres mía, pequeña. Te tengo.

—Oh, no. Ni se te ocurra poner esa cara maléfica —me frena entre risitas—. No estamos teniendo una cita. No es una cita. Lo digo en serio, Mark. No es una…

—Es una cita, Isobel. Admítelo. Estás teniendo una cita con Mark el depravado. Y habrá postre —asevero, apuntándola con el dedo.

—Lo habrá, pero solo porque sonaba bien lo del chocolate y el corazón de frambuesa. No pienso acabar la noche en tu cama. Jamás formaré parte de tu harem.

Encojo los párpados. Ella sonríe, satisfecha de sí misma, y entonces niego para mí, fingiendo indignación, aunque los dos sabemos que me cuesta horrores mantenerme serio.

—Lo del harem ha estado bien —admito al final, concentrándome de nuevo en la sopa—. Buena jugada.

—Ya lo sé. Soy guapa e ingeniosa.

Levanto la cabeza y me la quedo mirando como un imbécil.

—Sí que lo eres, joder —admito en un murmullo—. Eres increíble.

La sonrisa se borra de sus rasgos de golpe y juraría que el sentimiento que brilla en sus pupilas ahora mismo se le parece sospechosamente al pánico.

—¿Y tú qué? —decido recuperar el control de la situación, carraspeando incómodo—. ¿Algún trauma de la infancia que quieras compartir conmigo?

Parece aliviada, y me alegro porque no quiero que experimente un ataque de pánico ni que se ponga rara en nuestra primera cita.

Diga Izzie lo que diga, ES una cita.

—Ratas.

—¿Ratas?

—Me crie en una granja. En las granjas hay ratas, Mark.

—Por favor, no me lo cuentes. No podré dormir esta noche. Odio las putas ratas.

—¿Y te vienes a vivir a Nueva York? —repone, sin poder contener la risa.

—Nueva York tiene algo que Los Ángeles no tenía.

—¿El qué?

Callo unos segundos, en los que enfoco sus labios.

—Broadway —se me ocurre de repente, en un golpe de ingenio.  

—¿Broadway?

—Mm-hm. Me encantan los musicales.

—A mí también —admite, un poco sorprendida de descubrir otra cosa más que tenemos en común.

Vuelvo a comprobar sus labios, visualizándolos encima de los míos.

—Podemos ir a ver un musical en nuestra siguiente cita.

—¡No habrá una siguiente cita!

—Ayer hubieras dicho que ni en mil años ibas a cenar conmigo. Y aquí estamos.

Hace una mueca.

—No ha sido a propósito. Estoy atrapada aquí contigo. Has tenido un golpe de suerte.

—¿Qué tal si tengo otro golpe de suerte el próximo sábado a las ocho?

—Ni lo sueñes.

—Bien. Pues ya está hablado. Te recogeré en tu casa.

—No pienso ir —asegura con una risita—. Y, además, no estaré en la ciudad. Me iré a visitar a mis padres por Acción de Gracias. Me he cogido el puente. Vuelvo el domingo.

—Vale. Lo dejaremos para la siguiente semana entonces.

—Va a ser que no.

Creo que le encanta negarme cosas. En serio, lo disfruta.

Sostengo sus ojos azules, burlones, y una lánguida sonrisa empieza a empujar hacia arriba las comisuras de mis labios.

—Saldrás conmigo, Izzie. Ya lo verás.

—¿Es un reto?

—Conmigo todo lo es. Según tú.

Pone mala cara, y mi sonrisa aumenta todavía más.

Capítulo 10  

Izzie

—Acabo de tener la mejor cita de toda mi vida —le suelto abruptamente a Molly en cuanto me abre la puerta de su piso, doscientos metros cuadrados de elegancia y buen gusto en pleno Park Avenue, perfectos para acoger mi crisis nerviosa.

—Me alegro por ti.

—Pues no te alegres tanto. ¡Es horrible!

Descalza y en pijama, Molly se cruza de brazos en el umbral y me observa como tiene por costumbre hacer, con esa divertida condescendencia que empleas con una persona a la que consideras inestable, pero graciosa; alguien a quien aprecias a pesar de sus pequeños tropiezos.

—¿En serio? ¿Y eso por qué?

—Pregúntame con quién acabo de tener la cita.

—Está bien. ¿Con quién has tenido la cita?

—Con Mark St. Clair. ¡Ajá! Esa es la cara que quería ver porque esa es la cara que se me puso a mí en cuanto nos despedimos delante del restaurante, después de que él me consiguiera un taxi. Una mezcla de horror y pánico y algo que no estoy segura de lo que es. ¿Tienes tequila?

—Whisky de malta, más bien. Adelante. Tú ponte cómoda. No te cortes. Mi casa es tu casa. Mi sofá es tu sofá.

—Déjate de ironías. Necesito una bolsa para respirar dentro. O pegamento para colocarme. ¡No me puedo creer que haya tenido la mejor cita de toda mi vida con Mark St. Clair!

—¿Estás hiperventilando? Sí, estás hiperventilando —sentencia después de agacharse para comprobarlo. Me he cogido la cabeza entre las manos y estoy muy concentrada en seguir el dibujo geométrico de su alfombra—. Voy a prepararte una copa. Mientras tanto, no te olvides de respirar. Inspiras, espiras. Inspiras, espiras. Venga, tú solita.

—Está bien. Inspiro, espiro, inspiro… ¡No funciona!

—No entres en pánico. Toma. Bébete esto.

Le arranco el vaso de la mano y lo vacío de un solo trago. Molly está horrorizada.

—¡Izzie!, es un whisky de malta. Hay que saborearlo.

—Lo haré mejor con la segunda copa.

—¿Traigo la botella?

—Trae la botella.

—Estás desquiciada hoy.

—¡Estoy muy desquiciada! —admito, casi riéndome de lo absurdo de la situación.

Se detiene en mitad de su salón —de lo más adecuado para gente intelectual como los Reed, lleno de libros y… obras de arte de temática perturbadora— y me evalúa en un silencio cargado de preocupación e incredulidad.

Incluso a las tantas de la noche y vestida para irse a la cama, ella mantiene una especie de aura regia, una mezcla de sabiduría y paciencia que me hace sentir un poco más segura. Al menos hay alguien sabio y paciente por aquí. Alguien que posee la solución a todos mis problemas.  

—¿Cómo es que quedasteis Mark y tú? Esta mañana todavía te sacaba de quicio. ¿Me he perdido algo?

—¡Esa es la cuestión! NUNCA hubiera quedado con Mark por voluntad propia. Se presentó sin más y acabamos cenando juntos y… ¡fue increíble! Fue… no lo sé. No tengo forma de describirlo. Conectamos, hablamos, nos reímos, compartimos el postre… Dios, Molly, tenías que haber visto cómo me miraba todo el rato.

—Lo veo a diario.

—No, no lo ves. Ves la cara de pervertido que pone cuando intenta adivinar si llevo ropa interior por debajo del vestido.

—Entre tú y yo, no la llevabas.

—No la llevaba. El vestido no lo admitía. ¡Pero esta noche no fue para nada así! No parecía él mismo. Era como si un alien le hubiera ocupado el cuerpo.

—Un alien. Creo que tú ya has bebido bastante por hoy, señorita. Con tu permiso, te voy a quitar ya el whisky de malta.

Le arrebato la botella de la mano antes de que ponga en práctica la amenaza.

—Trae. Tengo una crisis existencial. No puedo afrontarla sobria. Molly, necesito que me digas que estoy loca.

—Es que estás loca. Un alien. ¿A quién se le ocurre? Pásame la botella, anda. La que necesita una copa soy yo.

Se la doy, niego para mí y, después de tomar un trago largo y ansioso, vuelvo a enterrar la cabeza entre las manos y cierro los ojos para que el mundo deje de dar tantas vueltas.

Tengo la sensación de que todo se desmorona. Y, al mismo tiempo, de que algo nuevo y maravilloso está a punto de nacer. Siento esa excitación que cosquillea en tu estómago cuando empiezas a pillarte por alguien, a pillarte en serio; esas ganas locas de estar cerca de él, de besarle…

—Ninguna de las cosas que han pasado esta noche tiene el menor sentido. Vi a Cameron con esa con la que sale ahora. Cené con Mark. Me gustó cenar con Mark. ¿Y ahora qué se supone que tengo que hacer?

Molly sorbe alcohol con parsimonia. Ella no se altera nunca. Tiene la sangre fría de los intelectuales. Todo controlado. Que no cunda el pánico. Mantén la calma y sigue adelante.

—Para empezar, deja de hablar de aliens. Y luego, no sé, vive el momento. Desfógate.

La sugerencia se gana un ceño adusto por mi parte.

—Que viva el momento —repito, saboreando con gran incredulidad lo que implican sus palabras.

Nos quedamos en silencio, yo boquiabierta y ella, pensativa.

—Sip —se reitera después de la correspondiente reflexión—. Vive el momento. Pero sin involucrarte. Serás capaz, ¿verdad?

—¿Me estás sugiriendo que me tire a Mark St. Clair?

—A lo mejor necesitas una aventura.

—Una aventura con Mark St. Clair —insisto en el mismo tono que augura una buena e inminente crisis nerviosa.

—Sí, Izzie, por el amor de Dios, ¡tírate a Mark si es lo que quieres hacer! Y las dos sabemos que lo es. Has venido hasta aquí solo para que yo, la voz de la razón, te diga lo que no te atreves a decirte a ti misma. En el fondo, tú ya sabes qué quieres hacer. Has tomado una decisión. Cíñete a ella. No veo dónde está el problema. Mark está buenísimo y te mira como un alien, lo que sea que eso signifique en tu mundo yupi de unicornios y arcoíris. ¿Qué más necesitas para arrancarte el corsé?

—Para empezar, necesito tener esta conexión con alguien decente.

—St. Clair no está tan mal.

—¿Que no está tan mal? ¡Inició una epidemia de sífilis!

—Fue su compañero de cuarto. ¿O es que no escuchas a la gente cuando te habla?

—Bueno, ¿qué más da? Salió con mi amiga Hannah y la dejó hecha polvo. Y es exactamente lo que me pasaría a mí si bajara la guardia con él.

—Pues no bajes la guardia. Limítate a bajarte las bragas.

—¡Molly!

—Ah, por favor. Como si tú no lo hubieras pensado ya.

—¿Estás loca? ¡No puedo salir con Mark St. Clair! Además, lo odio.

—No lo odias. Solo tienes una rabieta porque las cosas no están saliendo como a ti te gustaría.

—Lo o-dio. Lo odio profundamente. Es un depravado, un pervertido, ¡un depredador!

—Y tú te mueres por dejarte devorar —me dice, riéndose—. Asúmelo.

—Me niego. Me niego en rotundo.

Se produce una pausa.

Las dos bebemos. Yo, más de la cuenta. Sí que estoy desquiciada hoy.

—Bueno, ¿y qué? ¿Te besó?

Vuelvo a hundir la cabeza entre las manos, me tiro de los pelos con desesperación y suelto una especie de lloriqueo.

—Izzie, madura de una vez.

—No me besó —respondo con exasperación.

—¿Querías que lo hiciera?

—No —afirmo con rotundidad.

Más que ver su sonrisa, la siento.

—¿Y ahora puedes responder admitiendo la verdad?

Levanto la cabeza tan de golpe que Molly pega un respingo.

—¡Deja de tocarme las narices!

—¿Por qué tienes ojos de chiflada?

—¿Quieres que te diga la verdad? Pues te la voy a decir. Le estuve mirando la boca durante toda la cena. ¡Como una psicópata, Molly! Solo podía pensar en besarle. Estoy loca, ¿a que sí?

—Siempre lo he pensado, pero Oliver dice que solo eres un poco intensa y pasional. Addie te considera pintoresca. Y Peter… bueno, Peter nunca tiene una opinión propia u original porque tiene a todo un séquito de gente pensando por él. No vaya a ser que se nos fatigue el principito.

—Estoy loca de atar, porque tienes razón. Me pone Mark St. Clair. —Pego un brinco del sofá y empiezo a dar vueltas como una desquiciada de un lado al otro—. Quiero arrancarle la camisa. Quiero sus labios en mi piel. Quiero hacerle cosas muy malas y sucias. ¿Crees que podría ser un tumor que me esté presionando alguna parte del cerebro? Leí sobre un caso similar el otro día.

—No es un tumor cerebral. No alucines. Solo es un calentón. Deja de ser tan hipocondriaca.

—Yo no tengo calentones.

—Está claro que ahora sí.

—No. Tiene que haber algo más. Debería ir a hacerme unas pruebas. Puede que me queden semanas de vida. Espero no morir antes de que me nombren socia. Sería una cruel ironía.

—Por el amor de Dios, ¡para ya! Solo tienes un ataque de ansiedad. Cálmate de una vez. Respira.

—No puedo calmarme. Y no puedo respirar. Me aprieta este estúpido vestido.

—Habérselo dicho a Mark. Seguro que te lo habría arrancado.

Me tapo las orejas como una histérica.

—¡Se acabó! No quiero que hagas ninguna de tus bromitas sarcásticas. Guárdate tu humor viperino para tus amigos los intelectuales porque yo no sé apreciarlo.

—Esto va a ser muy divertido —augura entre risitas malignas—. Izzie Simmons está cachonda perdida y solo Mark St. Clair puede arreglarlo. Por fin pasa algo interesante en esta ciudad. Estaba harta de tanta gala benéfica.

—¡Mierda! —exclamo, casi derramando lo que me quedaba de whisky en la copa.

—¿Qué pasa ahora? —se exaspera, resoplando.

—¡La fiesta de mañana!

Me evalúa con una ceja arqueada, curiosa, pero también con esa chispa de diversión que siempre asoma cuando yo estoy en modo pánico total.

—¿Cuál es el nuevo drama que te estás montando? —insiste al ver que no me digno a ampliarle la información.

—¡No puedo ir! ¡Mark estará ahí!

—¿Y piensas que no serás capaz de contenerte y acabarás arrastrándolo al sótano, donde le arrancarás apasionadamente el esmoquin y le pedirás que te haga suya encima de la caldera? Oh, Mark, penétrame.

—Eres lo peor. Tendría que haber ido a ver a Addison.

—Addison te habría hablado de bodas en el Plaza, manteles de color melocotón y regalitos para los invitados. Yo hablo de sexo puro y duro con el tío más sexy del bufete. Y eso es lo que quieres. Por eso estás aquí.

—¿No hay una norma que nos impida acostarnos con compañeros de trabajo? Ahora mismo sería capaz de aferrarme a cualquier cosa.

—¿Quieres que notifique tu obsesión al departamento de Recursos Humanos? ¿Tienes pensado acosar sexualmente a Mark en el ascensor? A lo mejor me piden que rellene algún formulario. Nunca he denunciado un acoso sexual. Desconozco el protocolo.

—Te estás burlando de lo lindo.

—Es que me lo pones en bandeja. Deja ya de comportarte como una chiflada. Has cenado con un colega, habéis conectado y te has puesto cachonda. ¿Dónde está el problema?

—El problema, Molly, es que… ¡No tengo tiempo de explicarte cuál es el problema! Me voy. Necesito reflexionar sobre mi comportamiento errático. ¿Será la crisis de los treinta? Puede que sea la presión del trabajo. Sigo sin descartar lo del tumor.

—Intenta no reflexionar en la cama de Mark —me aconseja desde la butaca.

La fulmino con la mirada antes de cerrar de un portazo.

—Intenta no reflexionar en la cama de Mark. Cabrona —refunfuño, sin dejar de presionar el botón del ascensor como una histérica.

Capítulo 11  

Mark

Arqueo las cejas al encontrarme a la mismísima Isobel Simmons de pie delante de mi puerta. Interesante giro en los acontecimientos de esta noche. A lo mejor ha venido en busca de un beso. Me contuve mucho para no besarla cuando nos despedimos delante del restaurante. Quería ser un buen chico, como los que le gustan a ella, aunque al final resulten ser todos unos cretinos. 

—¿A qué debo el placer de tu visita, vecina?

—Verás. Iba a ir derechita a la cama. Pero acabé en casa de Molly. Bebí dos whiskys de malta. Cargaditos. Y luego se me ocurrió irme de fiesta. Es viernes noche, al fin y al cabo. Y yo soy joven y alocada. Así que entré en un bar al azar —en este punto se detiene para soltar una risita incrédula—. Nunca había hecho algo semejante. Fue… un impulso loco.

—Interesante.

—Mucho.

—¿Y te divertiste?

—Oh, sí. Un montón. Jugué a los dardos con unos tíos de Wisconsin que estaban en la ciudad por un asunto de trabajo. Bobby cree que doy demasiadas vueltas a todo y que soy incapaz de soltarme el pelo. Me ha llamado estirada. Jimmy dice que debería sincerarme contigo, admitir la situación, y he venido para decirte que… Mark. —Solemne, me agarra por el cuello de la camiseta y me arrastra hacia ella.

—¿Izzie? —repongo, intentando contener la carcajada que cosquillea en mi garganta.

—Me encanta tu pelo.

—¿Qué?

—¡Que me encanta tu pelo! Tú no eres mi persona favorita en el mundo, pero, tu pelo… Es increíble. ¿Puedo tocarlo?

—¿Estás ebria?

—Un poquito —admite, señalándome con el índice y el pulgar lo poco bebida que está—. Pero no es por la bebida. Es por este pelo tan… tan… Madre mía, ¡sí que es muy suave al tacto! Molly tenía razón. Dice que tienes un pelo súper sexy.

—Está bien. Ahora que me has manoseado a gusto, ¿quieres pasar?

—No quiero pasar. Quiero saber de qué vas, amigo —exige, recién apoyada su mano contra la pared al lado de la puerta. Intenta parecer dura e imponente, y a mí me cuesta cada vez más esfuerzo mantenerme serio.  

Me cruzo de brazos y me obligo a fruncir el ceño para mostrar cierta autoridad.

—¿De qué voy? ¿A qué te refieres?

—Es que esta noche he conocido una versión de ti que no se corresponde con la realidad.

—Y te ha gustado.

—No me ha gustado.

—Te ha encantado.

—Bueno, vale, me ha gustado un poquito —admite, de mala gana—. Pero quiero saber de qué vas. Si es un truco o no. Porque empiezas a caerme un poco mejor después de lo de hoy y eso… me preocupa.

Una sombra de sonrisa asoma en las comisuras de mis labios. Está muy mona cuando pierde las inhibiciones. Y que me haya tocado es… No está nada mal.

«Céntrate, Mark».

—Te… ¿preocupa?

—Sí, porque no quiero bajar la guardia contigo y luego llevarme una decepción cuando vuelvas a tu ser natural.

—Mi ser natural. Qué graciosa. No, Isobel, no es un truco. Te propongo un trato.

—Te escucho.

—Nada de trucos. Juego limpio. Siempre. Iremos a por el mismo puesto de trabajo y ganará el mejor. Sin triquiñuelas.

—¿Sin triquiñuelas?

—Sin triquiñuelas.

Encoge las pupilas con suspicacia mientras sondea mi expresión facial.

—No sé si fiarme de ti.

—Soy un caballero, ¿recuerdas?

—Eso es cierto. Sorprendentemente.

—Pues ya está. Trato hecho.

La agarro por la muñeca, la arrastro dentro de mi piso y cierro la puerta a sus espaldas.

—¿Qué haces?

—Tomemos una copa juntos para cerrar el acuerdo.

—Molly dice que ya llevo unas cuantas copas hoy. Y eso fue antes de lo del bar.

—Molly tiene razón. Ponte cómoda.

—No acostumbro a beber whisky de malta y me ha mareado un poquito. Vaya sitio. Qué ecléctico. Me encanta.

—Sí, ¿verdad? —Estoy preparando las copas de la paz, pero levanto la mirada hacia la suya para dedicarle una sonrisa—. Eso pensé yo cuando lo vi. Me gusta Nueva York. Tiene ese rollo.

—¿Ese rollo? —repone, desconcertada.

—Ya sabes. Ese rollo.

Le planto la copa en la mano, le doy un sorbo a la mía y la observo muy de cerca. No sé qué cojones estoy haciendo emborrachando a Isobel Simmons. Molly tiene razón. Ya está ebria. Debería llevarla a su casa, pero, no sé, disfruto demasiado de su compañía. Y esta noche no me odia. A saber cuándo volverán a darse estas circunstancias. ¿No será mejor aprovecharlas hoy, por si acaso?

—Mark, yo nunca sé de qué hablas —asegura con un soplido.

—¿Cuánto tiempo llevas viviendo en Nueva York?

—Desde que tú me robaste el puesto en Los Ángeles. No puedo creer que no te acuerdes de mí. Vale que no me recuerdes de Stanford. En fin, yo nunca fui la clase de chica que atrae la atención de tíos como tú, nunca asistí a tus fiestas depravadas porque nunca me invitaste, y en el campus coincidiríamos unas cinco veces como mucho. Pero, en el bufete, ¡por el amor de Dios, St. Clair! ¡Me sacabas de quicio a diario! ¡Te comías mis galletas adrede para tocarme las narices! ¿Cómo puedes no acordarte de mí? ¡Si incluso te besé una vez!

Sigo cerca de ella, con la copa en la mano y expresión cada vez más seria.

—Tus labios sabían a fresa.

—¿Qué?

—Que tus labios sabían a fresa. Te habías echado algo. Vaselina, supongo.

—¡¿Te acuerdas?!

Ladeo la cabeza hacia un lado y mis ojos se pasean, lánguidos, por toda su fisionomía.

—Pues claro que me acuerdo, Izzie. Me acuerdo de todo. Y si no te invité a mis fiestas fue porque A) nunca invitaba a nadie, la gente iba sin más y B) tú estabas todo el rato en la biblioteca. Y, cuando no estabas en la biblioteca, estabas sentada en la cafetería, pasando olímpicamente de todos, con tus descomunales cascos amarillos, absorta en tu ejemplar de El Señor de los Anillos. Por Dios, ¿cuántos libros hay del puñetero señor de los anillos? ¡Te duró un curso entero esa lectura!

—Solo hay tres, pero luego me leí el Hobbit y debiste de pensar que era lo mismo. Sabes que estoy alucinando ahora mismo, ¿verdad?

Le hago un gesto para que vayamos a sentarnos al sofá. Me sigue, se sienta y yo me acomodo a su lado, con la rodilla casi rozando la suya.

—Dime, ¿por qué estás alucinando?

—Pues porque creí que no te acordabas de mí en absoluto y ahora resulta que recuerdas muchos más detalles que yo. Me había olvidado por completo de mis cascos amarillos. Dios, cómo me gustaban esos cascos. El mejor sonido. ¿Por qué fingiste no conocerme de nada el lunes?

—Porque me llamaste depravado sifilítico.

—Hum. Tiene sentido.

Divertida, le da un buen sorbo a su copa y asiente.

Mis ojos recorren ansiosos los contornos de sus rasgos. De sus labios. Si no estuviera bebida, la besaría. Izzie Simmons en mi sofá. No recuerdo la última vez que pasó algo así de bueno en mi vida. 

—¿Enterramos el hacha de guerra entonces? —murmuro para distraerme con otra cosa. La idea de besarla es obsesiva y poco adecuada dado su estado.

—Te concedo el derecho a una tregua temporal.

—Bien—. Sin despegar los ojos de los suyos, entrechoco los bordes de nuestras copas—. Que gane el mejor.

—Que gane el mejor. Que soy yo.

—Qué modesta.

—No sé qué es esto, pero está buenísimo.

—Es mi cóctel secreto.

—¿Lo usas para engatusar a las mujeres?

—A veces —admito, sonriendo.

—¿Me preparas otro?

Mi rostro se acerca al suyo. Nuestras miradas se enfrentan, chispeantes. El aire a nuestro alrededor tiembla, cargado de una increíble energía estática. Mi nariz casi roza la suya. Cuento cinco pecas adorables en su piel. En la universidad llevaba gafas. Fantaseaba con quitárselas antes de besarla. Ahora ya no las lleva.  

—¿Quieres que te engatuse, Isobel?

Me sonríe, coqueta. Admito que funciona. En este momento me tiene.

—No te entusiasmes. He dicho que sí a una tregua temporal, no a practicar sexo sucio contigo. Eso nunca pasará.

—Bueno, tampoco te precipites. Tómate tu tiempo para meditarlo bien.

—No hay nada que meditar. La culebrita…

—Anaconda.

—Jamás de los jamases…

—Incluso borracha es irritante —me digo a mí mismo.

—…estará dentro de mí —concluye, satisfecha.

—Estamos progresando. La última vez dijiste que nunca estará cerca.

—¡Eso quería decir ahora!

—¿Dentro o cerca?

Sacude la cabeza para aclararse.

—Dentro.

—¡Ja! Entonces ¿sí podrá estar cerca? Cuidado con los vacíos legales.

—Espera, ¡no es eso lo que quería decir! Estoy mareada. No pienso con claridad.

—Da igual. Es tarde para retractarse. Has dicho dentro. Con lo cual, cerca sí.

—¡Solo un depravado iniciaría este debate!

—Para que yo me aclare, ¿volvemos a odiarnos?

—No si me preparas un segundo cóctel —repone con una zalamería que me hace reír.

—¿No estabas mareada?

—Para pensar, sí. Pero no para seguir bebiendo. Cuidado con los vacíos legales, Mark —advierte con dulzura.

Suelto una carcajada, le quito la copa de la mano y voy a rellenársela.

—¿Qué le echas?

—Eh. No mires. Cuando quieras otro, subes y te lo preparo, pero no voy a compartir contigo la fórmula secreta de los St. Clair.

—¿Es una receta familiar?

—Provengo de una larga estirpe de alcohólicos, depravados y vividores, así que sí, inventamos un cóctel.

—Yo, de una de granjeros. No inventamos nada, pero sé manejar una cosechadora.

Asiento, impresionado, y le echo los ingredientes secretos, que son el sifón y la lima, a su copa.

—El cóctel secreto de Mark St. Clair —se burla, antes de beber—. Entre esta bebida, el cappuccino y que me hayas rescatado esta noche, por no mencionar tu pelo, estoy a punto de enamorarme de ti.

—¿Crees que podrías?

Frunce el ceño al verme tan serio de repente.

—¿El qué? ¿Enamorarme de ti? Por Dios. ¡Relájate ya! No todas las mujeres del planeta tenemos que estar enamoradas de ti. No malgastes tus miradas mojabragas conmigo. No va a funcionarte. ¡Ah! ¡Tengo una idea genial! ¿Por qué no vamos a mi casa a ver El Señor de los Anillos? Déjame que te saque de la ignorancia, Mark St. Clair. Porfi. Porfi. ¡Porfi!

Mis ojos se pasean por todo su rostro, demorándose más de la cuenta sobre su perturbadora boca.

—Normalmente, cuando una mujer me invita a su casa a ver una peli, que sepas que nunca vemos la peli.

—¡Porque eres un cerdo depravado! —se indigna, aunque no consigue aguantarse la risa—. No, en serio, ¿te vienes?

—Me desconciertas, Isobel.

—¿Qué? ¿Por qué lo dices?

Muevo el brazo, le coloco el pelo detrás de la oreja y la evalúo, callado, serio y de lo más pensativo.

—Esta noche estoy viendo una versión totalmente diferente de ti, y eso me asusta.

Un surco profundo asoma entre sus cejas.

—¿Me estás parafraseando?

Exhalo.

—Más o menos. Pero lo digo en serio. No sé qué esperar de ti. Llevas toda la semana fastidiándome y ahora me invitas a tu casa a ver una película. ¿De qué va esto realmente?

Atrapa mi mirada y, de algún modo que no comprendo, sus iris azules causan estragos en mí. Es como si de repente me faltara el aire. Noto que se me suaviza el gesto, que esto me vence, que estoy cada vez más y más atrapado, más dispuesto a mandarlo todo a la mierda y besarla.

—Cuando bebo, me brota la vena simpática. Y… no quiero estar sola esta noche. Tenías razón. No tengo amigos fuera del bufete, ni ligues, ni hobbies. Vivo entregada a mi trabajo. Y por lo general eso no me importa, pero hoy, por algún motivo, la idea de volver a un piso vacío me deprime. Y quiero ver El Señor de los Anillos. Mola más cuando lo ves con otra persona. Puedes hacer comentarios. Enróllate, Mark. Ahora somos amigos, ¿no? Y eres el único de mis amigos que vive cerca. Tú te lo has buscado. Podrías haberte ido del edificio.

La sonrisa lucha por hacerse notar en las comisuras de mis labios y comprendo que reprimirla es tarea imposible.

—De acuerdo. Iré a tu casa, Isobel. Aunque solo sea para ver una película.

Me acabaré arrepintiendo. Estoy seguro.

—¡Genial!

—Pero jamás seremos amigos.

—Claro que no. Nos odiaremos para siempre.

—Yo no te odio, Izz. No podría.

La verdad brota en un impulso imprevisto. Izzie, conteniendo el aliento, permanece muy quieta junto a mí, mientras se debate entre sentimientos clarísimamente contrarios.

—Yo tampoco te odio a ti, Mark —musita con apenas un hilo de voz—. Es solo que no me caes bien.

Acabo riéndome, y ella también.   

*****

—¿Una chocolatina?

Izzie, en camiseta y pantalón corto, está de pie delante de mí y me ofrece un Mars tamaño mini. Intento no mirarla como un depravado. Pero me gusta que se haya puesto cómoda. Que se haya retirado el maquillaje. Que lleve esa camiseta gris tan ancha que me hace preguntarme qué hay por debajo. Ahora mismo tengo la impresión de que no hay nada.

«Venga, Mark, no vayas por ahí. No seas el depravado que ella cree que eres».

—Trae. ¿Tienes más?

—Una caja entera.

—Bien. Me harán falta.

El chocolate es un buen sustituto del sexo...

Va a la cocina y regresa con la caja, que deposita sobre la mesa. Está descalza, y me fijo en que cada una de las uñas de sus pies está pintada de un color. Turquesa, naranja, rosa, amarillo y verde.

—Me gusta —comento, haciendo un gesto para que sepa a qué me refiero—. Muy veraniego. 

—Hm. Gracias. Pongo la peli, ¿vale?

—Bien. Acabemos con este tormento.

—Te acabará gustando. Ya lo verás. Dale una oportunidad.

Se sienta a mi lado en su sofá, sube los pies a la mesita de café y pone la película.

Mis ojos se pasean por sus piernas largas y torneadas.

Bajo los párpados, mosqueado conmigo mismo por no ser capaz de dominarme. Ella quiere que seamos amigos. Los amigos no desnudan a sus amigas con la mirada.

Joder, no quiero ser amigo de Izzie. Me atrae demasiado. Odio la puta friendzone. Nadie me ha tenido nunca en la friendzone. ¡Soy Mark St. Clair! Les encanto a las tías. ¿Por qué a ella no?

—Friki —le suelto, mirándola disgustado.

Ríe entre dientes.

—No me ofendes. Adoro ser una friki. Soy la nerd del grupo. Ese es mi encanto.

Aprieto la mandíbula y mi mirada se oscurece con cada parpadeo. Al final dejo de catalogar su rostro y me concentro en la película. Me esperan unas horas largas e intensas. Será mejor que me coma otra chocolatina.

*****

—Entonces, ¿Gollum es bueno o es malo? ¿Izzie?

Me giro para mirarla y sonrío al encontrármela dormida a mi lado.

—Demasiados cócteles hoy, ¿eh? Venga, a la cama.

La levanto en brazos y echo a andar por el pasillo con ella acurrucada contra mi pecho. El piso tiene la misma distribución que el mío, aunque su habitación es completamente diferente. Hay jarrones con flores, sábanas con flores, papel pintado de flores… Le encantan las flores.

—Mark… —farfulla contra mi camiseta. Su respiración me acaricia el cuello. Su olor está en todas partes. Joder, es un suplicio estar en la friendzone.

—¿Qué? —susurro mientras la coloco encima de la cama y la tapo con la sábana.

Pone la mano en mi brazo para retenerme.

—Te mentí. No me caes tan mal.

Sonrío, sin poder evitarlo, y la evalúo desde arriba. Mantiene los ojos cerrados, pero está sonriéndome.

—Ni tú a mí. Buenas noches, Izzie.

—Mm-hm.

Está muy cansada hoy. No puede ni hablar. Hemos tenido una semana larga en el bufete. Hemos estado trabajando hasta tarde casi a diario.

Muevo el brazo para acariciarle el pelo con las puntas de los dedos y la sonrisa se apaga encima de mis labios.

—Te veré en la fiesta de mañana, Izz —le susurro.

—Hmmm...

—Qué descanses.

Ya ni siquiera gruñe. Está dormida.

Salgo de su piso casi de puntillas, regreso a mi casa y me tumbo en la cama, con los ojos clavados en el techo.

En Stanford la observaba cuando no se daba cuenta. Me intrigaba. No se parecía a ninguna de las chicas con las que solía enrollarme. Pasaba de todo, de las fiestas, de las fraternidades, de mí…

Ella es original. Auténtica.

Y en mi mundo no hay demasiadas cosas originales ni auténticas.

Y, joder, nunca he conocido a nadie que sepa manejar una cosechadora. Eso me resulta muy sexy en una mujer.

Capítulo 12  

Mark

Me fijo en ella en cuanto baja del taxi. El antifaz de lentejuelas negras oculta su rostro, pero esos carnosos labios rojos son inconfundibles.

Ross y yo estamos delante del Plaza, los dos en esmoquin; él, de blanco, fumándose un cigarrillo y alardeando de sus planes para Acción de Gracias, y yo, de negro, pendiente de ella.

Me mosquea ver que hace lo imposible para evitar mi mirada. Justo ahora, que estábamos progresando. Supongo que sobria ya no le caigo tan bien como le caía anoche. 

—Buenas noches —nos saluda, aunque es al jefe a quien mira al hablar. Rehúye a toda costa el contacto visual conmigo.

—Buenos noches, Simmons. Bonito vestido.

—Gracias, señor. Su esmoquin también es... muy bonito.

Le sonríe turbada a Ross y se aleja hacia la entrada, sujetándose con una mano los bajos de su elegante vestido negro, para evitar pisarlo al caminar.

Ni una mísera mirada para mí.

Y eso que debe de notar que no soy capaz de quitarle los ojos de encima.

—Olvídala.

Enfoco a mi acompañante. Los dos nos hemos quitado el antifaz, con lo cual puedo ver muy bien el brillo astuto que resplandece en sus pupilas.   

—¿Qué?

—Te digo que la olvides —insiste con el cigarro entre los dientes—. No va a funcionar. En cuanto seas socio y ella no…

—Un momento, Ross. Deberíamos aclarar eso.

—¿Qué hay que aclarar?

—Quiero ser socio, no me malinterpretes. Soy tan ambicioso como cualquier otro abogado de tu bufete.

—Menos Peter.

—Menos Peter. Pero quiero ganármelo. Tengo que saber que me has ascendido porque soy el mejor, no porque te estés tirando a mi madre.

Me da una especie de bofetón para que me espabile.

—Cuidado con esa boca, Mark. Yo no me estoy tirando a tu madre. Voy a casarme con ella.

—Y me parece bien, pero necesito que la competición será justa. Izzie es muy buena en lo que hace. Brillante, de hecho. La mejor de tu bufete, sin despreciar a Molly, que también apunta maneras. Pero Isobel es… Esta semana la he visto trabajar bajo presión, negociar con los accionistas de BioNova y, créeme, tiene un talento nato. Se le dan bien las personas. Y es muy ambiciosa. Está al cien por cien en esto. Es la única que trabaja los sábados, ¿lo sabías? Se lleva el trabajo a casa. Tiene iniciativa y… agallas. Se merece que la competición sea justa.

Ross me evalúa en silencio a través de los párpados entornados.

—¿Me lo pides porque te la quieres tirar?

—Te lo pido porque odiaría ganar siendo mediocre. Detesto el nepotismo. No quiero formar parte de algo así. Necesito saber que jugamos limpio, que tenemos todos las mismas posibilidades, independientemente de cuál sea nuestro apellido o nuestra posición social.

—Ya me dijo tu madre que tus ideas son…

—Esto no tiene nada que ver con mis ideas. Tiene que ver con Izzie.

—Escucha, Mark. En Los Ángeles demostraste más que de sobra tu val…

—Nueva York no es Los Ángeles. Aquí no he demostrado una mierda. Y ella, sí.

Mi interrupción le arranca una mueca.

Luego, un soplido.

—De acuerdo. Si así te quedas más tranquilo, te prometo que valoraremos muy bien a todos los candidatos antes de nombrar al siguiente socio.

—Bien. Y no me la quiero tirar.

—¿Entonces quieres casarte con ella y tener bebés? —repone, irónico.

No me detengo para contestarle. Voy de camino a la fiesta. Necesito hablar con Izzie. No quiero que las cosas se pongan raras entre nosotros después de lo de anoche.

*****

No he podido acercarme a ella en toda la noche. Ha estado bailando con todo el mundo, incluido Dan Abrams, Andrew Perry y su ex prometido, Cameron Sterling. Hay que joderse. Qué popular. No estoy acostumbrado a esperar turno, y no lo haría si no se tratara de ella.

—Me toca.

Acaba de sentarse. Me da igual. No pienso dejar que otro se me vuelva a adelantar.

Su resplandeciente rostro se eleva hacia el mío.

—Te toca, ¿el qué?

—Un baile contigo.

Sonríe al verme plantado delante de ella, con la mano extendida.

—Me matan los pies. Y son las dos de la madrugada. Ahora es cuando ponen las canciones ñoñas.

—Me da igual. Quiero bailar contigo, Simmons. Y, si te duelen los pies, tengo la solución. —Me arrodillo delante de ella, rodeo uno de sus tobillos entre los dedos y levanto la mirada hasta atrapar la suya—. ¿Me permites?

Arquea las cejas, muy divertida.

—Adelante, príncipe azul.

No voy a picar, sé que le encanta meterse conmigo.

Enfoco mi atención en el tobillo que acabo de apoyar contra mi rodilla. Hoy tiene las uñas de los pies pintadas de color frambuesa. No puedo evitar sonreír. En una fiesta muy clásica, donde todo se divide en blanco o negro, sus uñas trasgresoras marcan la diferencia. 

—Parecen incómodas estas sandalias. Te las quitaré.

La oigo soltar una risita. No la miro, me concentro en desabrochar las tiras que rodean sus finos tobillos y en descalzarla con sumo cuidado, acariciando su suave piel con los pulgares en el proceso.

Izzie se queda muy quieta, conteniendo la respiración.

—Listo —anuncio, con la voz un poco ronca.

Estira los dedos de los pies y suelta un gemido que me hace contraer la mandíbula. Ese.Puto.Sonido. Me veo a mí mismo con la mano enredada en su recogido, arrastrando su boca hacia la mía, provocándola.  

—Dios, qué alivio.

«Joder. Céntrate, Mark».

Me pongo en pie, carraspeo incómodo y le alargo de nuevo mi mano.

—Venga, bailemos.

—Está bien. Un baile más no va a matarme.

Con su mano en la mía, la llevo hasta la pista casi vacía y ahí la envuelvo en un abrazo. La electricidad parece descontrolarse. Cierro los ojos por un segundo y mis brazos se tensan alrededor de su espalda desnuda.

—Hueles bien —murmura nada más enterrar el rostro en el cuello de mi camisa.

Intento mantenerme serio, pero la sonrisa pugna por asomar en las esquinas de mi boca.

—Tú también. ¿Vas a decirme ahora por qué llevas toda la noche huyendo de mí? ¿Ya no quieres ser mi amiga?

Se mueve un poco, lo justo como para que sus ojos me encuentren. Un aire guasón arde en sus pupilas.

—Si te refieres a lo de anoche, y asumo que sí, me gustaría correr un tupido velo sobre todo lo que pasó. Y, para concretar, sobre la parte de mi borrachera y lo de tu pelo. Creo recordar que te lo estuve toqueteando.

Asiento, solemne.

—Sip. Es lo que hiciste.

—Lo siento. No estoy acostumbrada a beber.

—No estuvo tan mal. Pero me gustaría quedar contigo otro día para acabarnos El Señor de los Anillos. Sigo sin saber si Gollum es bueno o malo.

Calla unos segundos mientras absorbe pensativa mi expresión seria y comprometida. Me gusta esto, ella entre mis brazos, su sonrisa velada, su forma de observarme. Me quedaría aquí para siempre, y eso que odio las fiestas de la alta sociedad. Me crie entre superficialidades y copas de champán. Mis padres me arrastraban a eventos como este desde que empecé a gatear.

—Tal vez lo hagamos —concede, antes de volver a esconder la nariz en mi cuello—. Me gusta esta canción. No la conocía.

—Sí. Suena bien.

Levanta la cabeza para sonreírme. Pongo la palma en la parte baja de su cintura y la pego un poco más a mí. Mi mejilla busca el contacto con la suya. Roce eléctrico que nos hace estremecernos a los dos. Los brazos de Izzie se tensan alrededor de mi nuca. Sus pechos se amoldan contra mi torso al acercarse unos centímetros más. Mi sonrisa empieza a menguar, mutando a un gesto pesaroso.

—Qué bonito —oigo de pronto la voz burlona de Addison—. Un príncipe perfecto y una princesa descalza. ¿Ya habéis hecho las paces?

—Una tregua temporal —le responde Izzie por encima de mi hombro. A estas alturas de la fiesta, nadie lleva puesto el antifaz.

—Pero ¿esto qué es? —se indigna Molly al encontrarnos abrazados—. ¡¿Ahora sois novios?!

—Lo que nos faltaba —se escandaliza Peter, con la risa cosquilleándole en la garganta—. Izzie durmiendo con el enemigo.

—No duerme. Solo baila —apuntilla Oliver, que aún no ha perdido la esperanza de salir con ella algún día.

—Sois la pareja ideal —asegura Addison con un suspiro melancólico—. Los más guapos de la fiesta. Después de mí, claro.

Izzie entierra el rostro en mi cuello y ahoga una risita.

La giro para ponerme de cara a sus —ahora nuestros— amigos.

—Escuchadme todos. Izzie y yo hemos enterrado el hacha de guerra. Ahora nos llevamos bien.

—El mundo al revés —opina Molly, muy escéptica.

—No va a durar —augura Oliver.

—Durará —los acalla Addison, que, por cómo me sonríe, parece haber recuperado la confianza en mí—. Y ahora dejemos a los tortolitos en paz.

—¡Solo somos amigos! —se escandaliza Izzie. Después de lo cual, acerca los labios a mi oído y me susurra—: Saben lo nuestro.

Me echo a reír y mi mano sube por su espalda, una caricia lenta que la hace estremecerse y pegarse de nuevo a mi pecho.

—No adelantes acontecimientos, Isobel. No hay un lo nuestro. Ni siquiera te he besado aún.

—Ni aún ni nunca —remata porque, si no, no sería ella.

—Eso está por ver.

—Está más claro que el agua, St. Clair. Que hayamos pactado una tregua no quiere decir que vaya a acostarme contigo.

—Yo no he mencionado el sexo. ¿Lo ves? La que está obsesionada con el tema eres tú.

—No hace falta que lo menciones. Sé lo que piensas. Eres un depravado. Los depravados sois gente previsible.

—Créeme, Isobel, no tienes la menor idea de lo que estoy pensando ahora mismo.

—Y me gustaría permanecer en la ignorancia, gracias.

Hago un ruido despectivo con la nariz.

Al poco tiempo acaba la canción y me veo obligado a soltarla. Lo hago sin demasiado entusiasmo.

—¿Cómo vas a volver a casa? ¿Quieres venirte conmigo?

—No. Esta noche me voy a Long Island con Addison. Fin de semana de chicas. Addie lleva todo un mes planeándolo.

—Qué diver. ¿Y Molly? ¿No se apunta?

—Nop. Mañana tiene un torneo de ajedrez y luego un brunch con sus amigos los intelectuales, así que pasa de nosotras. Además, tampoco es que le vayan demasiado las mascarillas de arcilla o las mimosas a las once de la mañana. Lo llama ese rollo superficial que hacéis Addison y tú.

Me río.

—Qué maja.

—Hmm. Siempre. ¿Y tú qué piensas hacer en tu primer fin de semana en la ciudad? ¿Sexo en Nueva York, tal vez?

—Qué graciosa. Mi plan consiste en dormir. Ha sido una semana larga.

—Y que lo digas. Larguísima. —Suelta una risita a medio camino entre el alivio y la incredulidad, que se corta en su garganta en cuanto yo apoyo mis labios contra su mejilla.

—Pásalo bien en tu fin de semana de chicas. Gracias por el baile.

—De nada. Mark, ¡espera!

Me detengo y vuelvo a girarme.

Está nerviosa. No para de mordisquearse el labio. Y no debería hacerlo porque atrae mi atención hacia su boca.

—¿Todo bien? —digo al ver que no se decide a hablarme.

—Sí. Es que… —Agita la cabeza para despejarse, se coloca un mechón de pelo detrás de la oreja y se rinde con un suspiro—. Quiero disculparme.

—¿Otra vez? —repongo, mis cejas arqueadas en un gesto burlón.

—Ahora va en serio. Fui una bruja contigo desde que llegaste. Perdona. Seré mejor persona a partir del lunes. ¿Qué?

Niego, despacio.

—¿Qué de qué?

—Se te ha calentado la mirada.

—Ah, ¿sí?

—Tu voz suena ronca.

—Hmm.

—Y me miras como si…

—¿Como si qué? —repongo, con los ojos encajados en los suyos.

—Nada. Olvídalo.

—No quiero olvidarlo. Dímelo, Izzie. Venga —la reto, cada vez más cerca de ella, invadiendo su espacio personal, haciendo que el aire vuelva a agitarse con fuerza en torno a nosotros.

Traga saliva. Probablemente se le hayan acelerado las pulsaciones. Desde luego, se le han dilatado las pupilas, y esa es una clara señal de excitación física.

Bien, no todo está perdido. La atraigo, por muy fastidiosa que le resulte la idea.

—Me miras como si… quisieras besarme —comprende, negando desconcertada.    

Por fin lo ha averiguado. Lo celebro. Solo han hecho falta doce largos años.

Capítulo 13

Izzie

—Me miras como si… quisieras besarme —murmuro, atónita.

Una sonrisa lenta se inicia en la comisura derecha de su boca y, poco a poco, se abre camino por todo su apuesto rostro.

—Ya sabes que quiero besarte —admite, relamiéndose el labio inferior como si de verdad se dispusiera a hacerlo, a cubrir mi boca con la suya de un momento al otro.

—Lo sé, pero…

Me callo de golpe cuando se inclina sobre mí y solo unos milímetros de aire se interponen entre nosotros.

—Pero ¿qué? —me susurra, provocándome, lo bastante cerca como para que me estremezca ante las corrientes eléctricas que se descontrolan cada vez que estamos a punto de rozarnos, pero lo suficientemente lejos como para que ni un centímetro de su cuerpo entre en contacto con el mío.

Me insta a abrir la boca, y sonríe para sí cuando lo consigue. La verdad es que no puedo evitarlo. En este momento, le pertenezco, haré lo que me pida.

Estoy en trance, conteniendo la respiración, inmersa en esto.

Todo ha cambiado, la atmosfera, el aire; todo es eléctrico, y yo solo quiero hacerlo, dejarme llevar por una vez, apagar la vocecita interior que me recuerda la pésima idea que es besar a Mark St. Clair.

—¿Quieres que te bese, Izzie? ¿Eh? Dímelo. Pídemelo si lo deseas porque, si me lo pides, lo haré. Esta vez no pienso meterte en un taxi.

Madre mía. Casi puedo sentir el beso. Sé que no debería permitirlo, que es descabellado desearlo, pero todo a mi alrededor se estremece con la promesa de lo inminente y ya no me siento capaz de poner orden en mis pensamientos. Los ojos de Mark son puro fuego. Está arqueado sobre mí, con todo el cuerpo en tensión y los labios a punto de reclamarme. Solo espera una señal por mi parte.

—El coche está en la puerta.

Retrocedo de golpe, sobresaltada por la voz de Addison.

—El… ¿coche?

Los ojos verdes de Addie dan una vuelta completa sobre sus órbitas.

—El coche, Izzie. ¿Mark te ha fundido los plomos? El coche que va a llevarnos a nuestro fin de semana loco. Aunque veo que el tuyo ha empezado un poco antes.

Santa.Madre.De.Dios. ¡He estado a punto de besarle!

Menos mal que el universo me ha mandado una ayudita para impedirme cometer el mayor error de toda mi vida.

Sin duda, dar rienda suelta a la atracción que siento por Mark sería un terrible error dadas las circunstancias. Incluso si él no fuera el hombre que creo que es, lo nuestro no saldría bien. Somos demasiado competitivos como para encajar una derrota. Y más si la persona que nos ha vencido es nuestra pareja sentimental. 

—Fantástico. El coche está aquí. Buenas noches, Mark —me despido, no sin cierto alivio.  

—Salvada por la campana —gruñe con fastidio.

—Lo siento, St. Clair —Addison me agarra del brazo y le sonríe como si intercambiaran alguna bromita privada—, pero tengo que llevarme a tu chica. El chófer nos espera.

—No soy su…

—No es mi chica. Todavía. Lo será en cuanto la bese.

Le respondo con una exasperada caída de párpados, gesto que al muy capullo le arranca una sonrisa lenta y muy sexy.

Se queda en mitad de la pista, con las piernas separadas en un gesto autoritario, las manos guardadas en los bolsillos del pantalón y sus eléctricos ojos siguiéndome por toda la sala.

La inquietante sonrisa de medio lado permanece intacta en su rostro. Es más, juraría que aumenta un poco cuando vuelvo la cabeza desde la puerta.

Mierda. No tenía que haberme vuelto. Me he delatado.

—Desembucha de inmediato —ordena Addison nada más empujarme hacia el interior del coche negro que nos espera en la calle.

—No hay nada que desembuchar.

—Por favor. Esta noche casi te pegas el lote con tu archienemigo. Yo diría que hay mucho de lo que hablar. Menos mal que vamos a Long Island.

Me vuelvo con tranquilidad hacia ella.

—No iba a pegarme el lote con nadie. Solo estábamos bailando.

—¡Estaba a punto de besarte! Tenía los labios casi encima de los tuyos.

—Porque le encanta tensar la cuerda.

—¿Y a ti no?

Reflexiono unos segundos. ¿Me gusta coquetear con Mark? Tal vez. ¿Qué tiene de malo? Solo es un juego inocente. No pienso liarme con él, por mucho que me atraiga la idea de besarle.

—No estoy pillada por Mark.

—Pues Mark sí que está pillado por ti.

—Por favor. ¡Es Mark! Él no se pilla por nadie.

—No sé yo, Izzie. Se ha pasado toda la noche pendiente de ti. No ha dejado de mirarte. Creo que ha ido a la fiesta solo por ti. No le he visto relacionarse con nadie más.

Me permito a mí misma saborear la intensidad de esos ojos azules de depredador que me seguían a cada paso que daba. ¿Y si es más que un juego? ¿Y si, por una vez, él también está dispuesto a arriesgarse? ¿Y si va en serio cuando dice que ha madurado?

—Estás exagerando —aseguro, tratando de convencerme tanto a mí como a ella.

—Claro, sigue diciéndote eso a ti misma.

Me aprieto cada ojo con dos dedos y suelto despacio el aire que llevaba un buen rato conteniendo. Mark y yo. Qué locura.

Miro por la ventana, intentando distraerme con el paisaje. Hay tanta gente en esta ciudad, tantas vidas, tantos corazones rotos…

No quiero que el mío se sume a las estadísticas.

Aunque… no puedo dejar de pensar en todo lo que Mark y yo hemos compartido estos últimos dos días, las miradas cómplices, las bromitas, las risas; momentos auténticos que no parecían juegos.

—¿Y si tienes razón? —murmuro casi para mí.

—¿Qué has dicho? —repone Addie, distraída por algo que está leyendo en el móvil, tal vez un correo de trabajo.

—Nada, solo que... Bueno, quizá tengas razón —admito, enfocándola con aire inquieto, casi esquivo—. Pero no significa que vaya a hacer algo al respecto.

Apaga la pantalla del móvil y me dedica una de esas sonrisas suyas que transmiten que ella sabe algo que tú aún no has descubierto.

—Solo recuerda que vida no hay más que una. Y, si te gusta Mark…

—¡No me gusta Mark!

—De acuerdo, no me chilles. Solo digo que, si te gustara, no tendría nada de malo, ¿sabes? En el fondo, sois muy parecidos. No hacéis mala pareja. Y si en la cama resultáis ser tan competitivos como en el trabajo…

La frase queda flotando entre nosotras. Miro de nuevo por la ventanilla, aferrándome a las calles que dejamos atrás, y me pregunto si el juego no se me habrá ido de las manos a estas alturas.

Pero ¿cuándo ha pasado? Ayer por la mañana todavía estaba fastidiando a Mark. ¿De verdad ha bastado una cena y una noche de borrachera para hacerme cambiar de opinión?

De acuerdo, admito que lo de anoche estuvo bien. Hasta se apuntó a lo de ver El Señor de los Anillos conmigo, aunque acabé durmiéndome.

Y cuando me despertó y me llevó hasta la cama en brazos, fue…

Ese no era Mark. Era otro tío, uno tierno y protector del que no sé nada. ¡Me acarició el pelo! Lo recuerdo perfectamente. Sus dedos vacilando, casi temblorosos. Y yo no quería que se fuera…

Mierda. Addison tiene razón. Me gusta Mark. Ay, Dios. No puede gustarme porque vamos a por el mismo ascenso. Mi vida sería un infierno. No aguantaría tenerlo de jefe. He trabajado mucho. ¡Muchísimo! Quiero ese puesto. Me lo merezco. Me lo he ganado. No puedo dejar que mis estúpidos sentimientos me distraigan de lo que verdaderamente me importa en la vida, que es mi carrera. Los hombres vienen y se van. Yo seré abogada para siempre.

—Debe de ser hormonal. ¡¿Cómo puede gustarme alguien como Mark?! —estallo, indignada conmigo misma—. Es que no lo entiendo. Él es…

—Era. No te gusta el tío que era en Stanford. Te gusta el tío que es ahora.

—¡Pero las personas no cambian!

—Por favor. ¿Me estás diciendo que tú sigues siendo la misma?

Lo pienso unos segundos.

—¡Sí!

Addison suelta un bufido.

—Venga, Izzie. Ni tú te lo crees.

—¿Y por qué no? —replico, cruzando los brazos sobre el pecho en una clara postura defensiva.

—Porque yo misma he visto cómo has cambiado los últimos dos años. Has madurado, te has vuelto más fuerte, más segura de ti misma. Pisas con una confianza que antes no tenías.

Me quedo callada, sopesándolo.

—¿Qué pasa si resulta que tienes razón? —pregunto al final, susurrándolo. Apenas me atrevo a plantearlo en voz alta—. ¿Y si él de verdad ha cambiado? Tampoco es que me haya molestado en conocer al tío que es ahora. Solo he visto algunos retazos y si esta es la persona en la que se ha convertido con el paso de los años, si el hombre que vi ayer y esta noche es real… 

—Quizá debas darle una oportunidad. A él y a ti misma. No te digo que te líes con Mark. Solo te estoy pidiendo que mantengas la mente abierta. Nada más. Que no te obceques en las ideas preconcebidas que te has formado en torno a él. Puede que Mark St. Clair sea más que el tío guapo que se tiró a medio campus hace doce años. Y puede que a él le gustes. Puede que a Mark le gustes de verdad, Izz.

Frunzo el ceño, visiblemente confundida por su discurso.

—¿Tú crees?

—¿A ti te gusta él? Me refiero a si podría ser algo más que un calentón.

Lo pienso. Largo rato. Un rato muy, muy, largo.

—Neah. Es hormonal. La crisis de los treinta. Es mi descapotable dos plazas.

—Jesús…

Addison suelta un suspiro exasperado.

*****

Hora y media después, el chófer de su padre nos deja delante de la segunda residencia de los McAllister y se marcha, sin duda aliviado tras librarse de nosotras.

Ojalá pudiera irme con él. La conversación con Addison en torno a mi posible romance con Mark está muy lejos de acabar. Es como un perro con un hueso.

—Si no le gustaras, a ver, dime, ¿por qué iba a dejar plantada a su madrastra y rescatarte de la humillación de cenar sola delante de tu ex y esa con la que sale ahora?

—¡Porque es un tío! Los tíos hacen esa clase de cosas estúpidas —le recuerdo mientras arrastramos los tacones por el caminito de gravilla que conduce a la puerta principal.

En la noche flota una suave brisa marina, una mezcla de sal y algas que me encanta. La mansión McAllister, de estilo colonial, se erige imponente en medio de un jardín cuidado con esmero. Incluso a mediados de otoño, este lugar es increíble.

—Los tíos solo hacen esa clase de cosas cuando les gusta una mujer —insiste Addison, cuya voz arrastra una certeza irritante.

—Incluso si así fuera, que no lo es, el hecho de que le guste no cambia nada. Queremos el mismo puesto de trabajo.

—Pero habéis pactado juego limpio, ¿no?  

—¿Y qué pasa si vuelve a ganarme?

—¿Y qué pasa si ganas tú? —repone, deteniéndose en mitad de la escalera.

—¡Exacto! Es complicado. Si gano yo, me odiará. Y, si gana él, lo odiaré.

—Quizá Mark no se lo tome todo tan a pecho como tú.

—No puedo salir con él, Addison. Hay demasiadas cosas que nos separan. No vivimos en el mismo mundo.

Vuelve a detenerse, esta vez al lado de la entrada, y se gira hacia mí con un suspiro de capitulación.

—Mark no es Cameron. Lo sabes, ¿verdad? No es un niñito de papá. Es un tío hecho a sí mismo. Se ha forjado su propio camino en el mundo de la abogacía. Tiene un nombre en Los Ángeles, y ahí los St. Clair no pintan nada. Los Ángeles no es Nueva York. ¿Sabías que se negó a trabajar para la compañía multimillonaria de su padre? Quiere ganarse las cosas por sí mismo. No lo veo aceptando sugerencias de su familia como tu ex —añade, antes de introducir la llave dentro de la cerradura.

—Y por eso es peligroso. Tiene potencial para ganarme. Lo cual me cabrea muchísimo porque ODIO perder. Mira, no hablemos más del tema. ¿Qué tal tú? Cuéntame algo interesante.

Addie se dispone a desconectar la alarma. Espero paciente junto a la puerta.

—Estoy saliendo con Danny, del trabajo —me responde mientras teclea el código.

—Nooo. ¿El informático rarito que me arregla la impresora siempre que la atasco?

—Sí.

—¡¿Con Danny?! No parece en absoluto tu tipo.

Suelta el clutch sobre un mueble de estilo francés y enciende dos lámparas de camino a la sala de estar.

—No lo es. —Sus chispeantes ojos me buscan en la penumbra y una sonrisilla de lo más traviesa aparece en las comisuras de los labios—. Pero he salido de mi zona de confort y me divierto mucho. Te sugiero que sigas mi ejemplo. Desmelénate, Izz.

—Quizá lo haga. Pero no con Mark.

Irritada por mi terquedad, deja sus carísimos pendientes de diamantes tirados por ahí y se libra de los tacones.

—Cambiémonos de ropa. Este vestido me asfixia.

Abre una de las dos maletas que mandó ayer por mensajería —Addison se toma muy en serio sus fines de semana de chicas, se pasa días enteros planeando incluso el más insignificante de los detalles— y me lanza una camiseta blanca, larga, para que me la ponga.

—¿Cómo te liaste con Danny? —inquiero mientras nos ponemos cómodas las dos—. Es que no lo visualizo.

—Se me corrompió el pendrive y casi me da un patatús porque toda mi vida está dentro de ese chisme. Danny se quedó trabajando toda la noche hasta conseguir rescatarme la información.

—¿Y el asunto acabó en sexo?

—Sexo intenso y pasional encima de mi mesa de trabajo. Me sentía agradecida.

—¡Addison! —exclamo, riéndome.

—Oh, vive un poco, Izzie. La vida es corta.

—Dios mío. Creí que acabarías con Peter.

—¿Peter? —pregunta al mismo tiempo que se recoge su impresionante melena rubia en una coleta alta—. ¿Qué Peter? ¡¿Nuestro Peter?!

—Sííí. Los dos tenéis fondos fiduciarios inagotables. Lo más lógico sería juntar las fortunas.

—Los contrastes se atraen. Y resulta que a mí no me pone Peter. Me pone Danny, con esa cara paliducha y su camiseta de Nirvana que huele a porros…

—Mira que eres rarita —digo, sin parar de reír.

—Yo no me pongo límites ni barreras. Vivo la vida. Te aconsejo que hagas lo mismo. Carpe diem. ¿Bebemos algo?

—Por favor. Necesito rebajar la tensión y olvidarme un rato del trabajo y de Mark.

—Tengo la solución a eso. Alexa, pon música para bailar. A desmelenarse, Izz.

Me río al ver que vuelve de la nevera con una botella de champán y un bol de fresas bañadas en chocolate.

—Me encantan tus fines de semana de chicas.

—Lo sé. No eres una estirada como Molly.

Abre la botella de Krug, riéndose a carcajadas cuando el champán empieza a salir a borbotones, le da un trago largo directamente de la botella y se pone a brincar como una loca.

—¡No seas tímida, Isobel!

Su alegría es tan contagiosa que me dejo arrastrar.

*****

—No sabes cómo necesitaba esto —declaro, sin aliento después de haber saltado como posesas—. He estado muy estresada últimamente.

—No me extraña. Hemos tenido un mes de locos. Ross me tiene hasta las narices. Estoy harta de la presión que no deja de meterme con el caso O’Connell. ¿Cómo espera que gane si no deja de respirarme en la nuca? Su presencia me pone de los nervios. Me inhibe. Espera. —Se me acerca para retirarme las horquillas que sostienen mi recogido. Una vez liberadas todas, recorre mi pelo con los dedos, abultándolo, y me guiña un ojo—. Mejor así. Toma. Bebe.

Cojo el champán y le doy un trago interminable.

—Está buenísimo.

—Lo sé. Lo robé de la bodega de mi padre. 1928. Debió de ser un gran año para la uva.

—A la mayoría de la gente le pierde el Möet. Pero Mark y tú bebéis Krug. Del mismo año, además.

—El Möet es el champán de los nuevos ricos. Los ricos de verdad, los de toda la vida, beben Krug.

—Interesante. En mi familia bebemos cerveza. O leche de cabra…

—¡Estás loca! —se carcajea Addison, sin saber que yo no bromeo con lo de la leche de cabra…

Pero será mejor que cierre el pico si no quiero que mis amigos me destierren al rincón de los pringaos.

Le devuelto la botella, levanto los brazos por encima de la cabeza y me muevo al ritmo de la música.

La tensión se desvanecerse poco a poco, reemplazada por un sentimiento de libertad.

A mi lado, Addison gira sobre sí misma mientras toma tragos esporádicos de champán.

Coreamos las canciones, nos comemos las fresas; la noche avanza entre coreografías de baile, risas y bromitas.

—¡Adoro a esta mujer! —grito por encima del What's Love Got To Do With It de Tina Turner.

—Una diosa —coincide Addie antes de pasarme la botella.

—Tenía un poster suyo así de grande pegado en la puerta de mi habitación.

—Yo tenía uno de Kurt Cobain sin camiseta —me confiesa con una risita.

—¡Y por eso te pone Danny!

—¿Y a ti por qué te pone Mark?

Mi sonrisa desaparece al instante. Addison frunce el ceño, desconcertada.

—Perdona, ¿he dicho algo que te haya…?

Niego para acallarla.

—No, tranquila. Es que… pasó una cosa en Stanford.

—¡¿Te acostaste con Mark?!

—¡No! —exclamo, echándome hacia atrás horrorizada—. Pero tuvimos un momento.

—¿Un momento? Qué emocionante. ¿Qué pasó? Cuéntamelo todo.

—Es de locos porque él estaba…

—¿Estaba?

—Literalmente, en el interior de una chica que, para colmo, era mi mejor amiga.

—¡Y luego la rarita soy yo! —estalla en carcajadas. Las dos estamos un poco piripis. Supongo que el Krug es el causante de esta confesión. Hasta ahora no me lo había admitido ni tan siquiera a mí misma.

—Te juro que tuvimos un momento. Él me iba a dar mi libro para que me esfumara, pero pasó algo.

—¿Qué pasó? Alexa, ¡apaga la música ya! Tengo que concentrarme en esto. ¿Qué pasó?

Me encojo de hombros, suspiro y niego para mí.

—Pues que me miró de una forma que… No lo sé. Me retuvo, ¿sabes? Era como si estuviéramos solos en esa habitación. O en el mundo entero. Yo sentí algo, una especie de atracción eléctrica, y creo que él también.

—¿Y siguió saliendo con tu amiga?

—No. Creo que cortó con ella unos dos días después.

—¿No te das cuenta? ¡Fue entonces cuando se enamoró de ti! ¡Qué fuerte! Estando en el interior de otra tía. Aunque es muy típico de alguien como Mark.

—¿Qué? No digas gilipolleces. ¡No se enamoró de mí! Porque, si se hubiera enamorado de mí, me habría devuelto el beso.

—¡¿Qué beso?! Esto se pone cada vez más trepidante.

—Lo besé cuando hacíamos las prácticas juntos en Los Ángeles.

—¡¿Besaste a Mark St. Clair?!

Hago una mueca.

—Presioné la boca contra la suya, así que, en cierto modo, lo besé.

—¿Y qué pasó?

—Me cogió por los hombros, me apartó de él y me metió en un taxi. Pagó la carrera por adelantado, para asegurarse de que me largaba.

—A lo mejor no era vuestro momento.

—O a lo mejor las mujeres borrachas que lloriquean le resultan patéticas.

—O a lo mejor quería que vuestro primer beso fuera especial, porque, si se enamoró de ti en Stanford…

—¡No se enamoró!

—Voy a llamarle para preguntárselo.

—¡Addison! —exclamo, persiguiéndola entre risitas histéricas por todo el salón—. ¡Estate quieta! ¡Dame el móvil! ¡No hagas tonterías! ¡Estás ebria!

—Marcando —canturrea, traviesa.

—Addison, ¡venga ya!

Pego un brinco para arrancarle el móvil de la mano.

—Dame este puñetero chisme ya.

—¿Diga? ¿Addison? ¿Qué pasa? ¿Estáis bien?

Me acerco el aparato al oído. ¡La muy cabrona lo ha llamado de verdad!

—¿Mark?

—¿Izzie?

Mierda. Estaba dormido. Tiene la voz ronca. Y eso… me altera.

—Addison te ha llamado por error. Perdona. Está borracha e irritante.

Addie me saca la lengua.

—Ya veo. Vale. Pues… que os divirtáis.

Sonrío en contra de mi voluntad.

Mierda. Sí que estoy un poco pillada por él. ¡Lo que me faltaba ahora!

—Sí. Gracias. Buenas noches, Mark.

—Buenas noches, Izz.

Cuelgo, sin que la sonrisa bobalicona se borre de mis labios. Addison niega, decepcionada.

—Cobarde.

—Silencio. Ni una palabra más al respecto. ¡Y deja ya el champán!

—Eres tan estirada como Molly.

—¡Ah! —me indigno—. Eso sí que no te lo permito.

Addison suelta una carcajada y da un paso atrás, levantando la botella de champán como si fuera un trofeo. Sin pensármelo, tiro su móvil al sofá y me lanzo hacia ella.

—¡Ven aquí! —grito cuando se escabulle, entre carcajadas histéricas.

La persigo por el amplio salón, esquivando muebles y lámparas de aspecto caro y antiguo. Su padre va a matarnos como rompamos algo. La casa parece un museo. Todo lo que hay aquí dentro debe de costar una fortuna.

Addison tuerce hacia la cocina. Voy tras ella, el sonido de nuestras risas excitadas haciendo eco entre las paredes.

—¡Jamás me atraparás! —se burla, girando la cabeza para mirarme, antes de escabullirse por una de las dos puertas del comedor.

—¡Ya lo veremos! —respondo, acelerando el paso.

El problema es que conoce el lugar mejor que yo. Sabe dónde están las trampas.

Tras una persecución circular por toda la planta baja, subimos las escaleras, Addie saltando dos escalones a la vez y yo siguiéndola, sin darle tregua.

Atravesamos a la carrera el largo pasillo del segundo piso. Estoy a punto de atraparla cuando entra de improvisto en uno de los dormitorios y cierra la puerta.

—¡Eres mía, pequeña! —me jacto, a punto de irrumpir en la habitación—. No tienes escapatoria.

Abro la puerta y sonrío triunfante.

Con un chillido, Addison deja la botella encima de una cómoda y se abalanza sobre la cama, justo a tiempo de esquivar mis manos. Voy tras ella, en caída libre, y ambas aterrizamos sobre el colchón, riendo y jadeando.

—Eres imposible —digo mientras intento recuperar el aliento.

—Lo sé —responde, mirándome con una sonrisa exultante, de oreja a oreja—. Pero sabes que te encanto. Dime que yo soy tu persona favorita y no Molly.

—¿Qué? —repongo, fruncido el ceño, desconcertada.

—Es que vosotras dos tenéis algo. Sois uña y carne. Siempre cuchicheáis por las esquinas. ¡Quiero ser tu persona favorita!

—Eres peor que una niña consentida. No tengo favoritas, las dos sois mis amigas. Y no cuchicheamos. Discutimos asuntos de trabajo que a ti te importan poco o nada. Espera un momento. ¿Por eso has escogido este fin de semana? No es propio de ti organizar una noche de chicas el mismo sábado que hay que asistir a un súper evento en el Plaza. Hemos llegado de madrugada y nos marcharemos mañana después de comer. Apenas hay tiempo para hacer nada. Dios mío. ¡Lo hiciste a propósito porque sabías que Molly no iba a poder! —Su silencio lo confirma todo—. Addison McAllister, ¡eres lo peor!

—No es para tanto.

Niego con aire de mártir.

—No me puedo creer que lo hayas hecho aposta.

—No le demos más vueltas. No me apetecía que Molly nos arruinara la diversión con sus aires de soy demasiado inteligente para untarme barro azul en la cara. ¿Dónde quieres que comamos mañana?

Me rindo con un suspiro.

—¿En un sitio con vistas al mar?

—Molly te diría que es un cliché.

—¡Deja ya de ser tan mimada! Danny te acabará dejando.

—Qué golpe tan bajo. Tienes suerte de que esté borracha y no me apetezca volver a perseguirte por toda la casa.

—Te perseguía yo a ti.

—Es verdad. Mañana me toca.

Río entre dientes y lo siguiente que sé es que es de día, que no nos desmaquillamos antes de caer en coma y que Addison canta en la ducha una canción de Nirvana. Puede que lo suyo con Danny sea de verdad, no uno de los incontables caprichitos de la niña mimada de los McAllister.    

Capítulo 14  

Izzie

Hago una mueca cuando el ascensor se detiene en la planta baja y la única persona que está esperando para subir es precisamente la que pretendo evitar hoy. El universo conspira.

—Compi.

—Mark.

Mantengo la vista puesta sobre el panel. Los brazos, cruzados sobre el pecho. La exasperación, exacto, inundando cada fibra de mi ser.

Él entra en la cabina con una caja de dónuts en la mano y se coloca a mi derecha.

Por Dios, ¡está demasiado cerca y huele demasiado bien!

Lo mío debe de ser neuronal. No es posible que de todos los tíos de la ciudad sea Mark el que provoque este efecto en mí.

Hago lo imposible por ignorar lo atractivo que lo encuentro esta mañana, con su traje de corte impecable y la cara recién afeitada.

Me da igual la energía eléctrica que desprendan los ojos azules que no dejan de reclamarme. Me interesa mucho más saber que estamos en la quinta planta y que tendré que ignorarlo durante otras diecinueve.

—Traigo dónuts para todos —me susurra cuando nos detenemos en la planta número ocho para recoger a dos mujeres rubias. Una de ellas presiona el botón de la décima planta y retoma la conversación con la otra sobre un tal Jaime, que por lo visto se ha liado con todas de la oficina. Me exaspero. Si paramos de planta en planta, no llegaremos nunca a la nuestra. Estaré atrapada en el ascensor erótico para siempre—. Como no me cogiste la llamada esta mañana, no sé cuál es tu favorito. Te he traído el de frambuesa.

—Has acertado. Trae.

—¿No vas a esperar hasta llegar a la cafetería? No quiero que te manches tu impoluto vestido blanco. Hablando del vestido… ¿Otra vez vas sin ropa interior? Sigo sin ver costuras.

Con una mueca, le arranco la caja de la mano y la abro impaciente. Necesito distraerme con algo. Algo dulce y prohibido que no sea Mark. La idea de acosarlo en algún rincón oscuro empieza a inquietarme. El ascensor tiene un botón de parada y yo llevo once plantas auto convenciéndome de que no debo pulsarlo.

—¿Qué tal tu fin de semana de chicas? —me pregunta mientras yo devoro el dulce a grandes bocados.

—Fantástico —respondo con la boca llena.

Arquea las cejas, risueño.

—Sí que te gustan los dónuts.

—Me encantan.

Reemplazaré mi inadecuada atracción sexual hacia un compañero de trabajo por las grasas saturadas y el azúcar glas. No encuentro fallos en este plan.

—Oye.

—¿Hm?

—Me preguntaba si… si querrías tomar una copa conmigo hoy después del trabajo.

Frunzo la nariz.

—¿En plan cita? —repongo, volviendo el rostro hacia el suyo.

Mark se encoge de hombros, me limpia el azúcar glas del labio inferior con una pequeña sonrisa, tomándose su tiempo para dibujar el borde, y su voz se convierte en un sonido ronco y envolvente cuando se arquea sobre mi pecho y me susurra, tan cerca de mí que tengo que tragar saliva mientras me impregno con su olor desquiciante:

—Lo del viernes estuvo bien, ¿no?

Santa.Madre.De.Dios. ¡Izzie Simmons quiere darle un buen meneo a Mark St. Clair! ¡Que alguien haga algo!

—El viernes me sentía triste y vulnerable —alego, orgullosa de mi fingida indiferencia.

—Y hoy, lunes, vuelves a odiarme —constata malhumorado, dejando caer el brazo.

—No te odio. Pero es que no quiero pillar la sífilis.

Punto para Izzie.

Mark entorna los párpados con exasperación.

—Jamás he tenido la sífilis. ¡Ni ninguna otra ETS! Uso condones.

El ascensor erótico se detiene por fin. Menudo peligro tiene este chisme.

—No me fío de ti. Gracias por el dónut. Paso del café hoy. Discúlpame con los demás. Diles que tengo mucho trabajo esta semana y que no puedo entretenerme con chorraditas. Ya bastante perdí el rato la semana pasada haciéndote de niñera.

—¡Me estás evitando porque te pongo! —grita enfurecido detrás de mí.

Estupendo. Ya lo han oído incluso en el rascacielos de al lado.

—Me resultas indiferente, St. Clair. Tu pequeña culebrita jamás me rozará —le recuerdo mientras me contoneo por el pasillo, sonriéndoles a todos los compañeros que presencian, boquiabiertos, la escena.

Que dos de los grandes protagonicen un numerito así un lunes a primera hora es impensable en un bufete de esta categoría. Seguro que nos llegará una notificación de Recursos Humanos antes de la hora de la comida.  

—¡Anaconda! ¿Cuántas veces necesitas que te lo repita? ¿Te hago un dibujo?

—No te molestes.

Pego un portazo.

Acto seguido, me apoyo contra la puerta y me deshago en un suspiro.

Esto no está pasando. Es infernal. No dejo de pensar en su dedo índice delineando el contorno de mi labio inferior. Fue un roce eléctrico, cargado de una promesa silenciosa que me disparó el pulso en las venas. No hay forma de conseguir que el corazón deje de latirme febril entre las costillas.

—Concéntrate, Izzie. Tienes un opa hostil.

Creo que necesito otro dónut.

La buena noticia es que Ross ha encontrado despacho para su fichaje estrella y puedo recuperar por fin mi espacio de trabajo.

Porque tenerlo aquí de nuevo, un día entero, con esos perturbadores ojos azules clavados en mí, me volvería más loca de lo que ya estoy.

*****

A la hora de comer, voy a la cafetería. No puedo esconderme para siempre. Seré madura y afrontaré como es debido mi inapropiada atracción hacia un compañero de trabajo.

Exacto: con patatas fritas que me distraigan del sexo.

Hago una mueca al ver que Oliver y Mark me han vuelto a dejar libre el sitio del medio. Parece que lo hagan aposta.

Con la bandeja en la mano, echo a andar hacia nuestra mesa y me siento sin decirle nada a nadie.

Molly arquea una ceja.

—Buenas tardes a ti también, Isobel. ¿Patatas y dónuts? ¿Eso es lo que vas a comer hoy? ¿Qué habéis estado haciendo Addison y tú este fin de semana? ¿Bebiendo como cosacos?

Addie suelta una risita traviesa.

Yo, enfrascada en atiborrarme, me encojo de hombros.

No he levantado ni por un segundo la mirada de mi bandeja. Aun así, noto que Mark me observa con una de sus inquietantes sonrisas reprimidas.

Vade retro, Satanás.

—¿Qué planes tenéis para Acción de Gracias? —nos pregunta Oliver.

El codo de Mark se acerca a propósito al mío. Está invadiendo mi trocito de la mesa.

Ofuscada, tenso el gesto, baño cinco patatas en kétchup y me las meto en la boca todas a la vez.

—¿Será posible? Me he manchado la falda —constato, disgustada.

Mark, muy caballeroso, me alarga una servilleta.

La arranco de entre sus dedos, poniéndole mala cara de paso, y me froto la mancha como una desquiciada.

Su forma de contener la sonrisa deja bien claro que el muy cabronazo sabe quién es el culpable de mi comportamiento errático.

—¿Y tú, Izz?

Vuelvo la mirada hacia Oliver, sin tener ni idea de qué me está hablando.

—¿Qué?

—Qué vas a hacer en Acción de Gracias. ¿Te apuntas a mi fiesta?

—No puedo. El miércoles por la noche me iré a Iowa. Mi madre me mataría si pasara de Acción de Gracias por una fiesta.

—Vaya. ¿Mark?

—Lo siento, tío. Tengo planes.

Addison me lanza una miradita burlona desde el otro lado de la mesa. Su cerebro travieso se pregunta si Mark y yo hemos planeado pasar el fin de semana juntos. Le dedico una muy exasperada caída de párpados.

*****

A media tarde me cruzo con Molly en el cuarto de la fotocopiadora.

—¿Qué tramáis Addison y tú?

—¿Eh? —repongo, sin dejar de grapar unos contratos.

Los becarios han salido a comer y necesito enviar esto de inmediato para que Andrew estudie nuestra propuesta.

Por el momento hemos conseguido bloquear la compra de más acciones, pero no es más que un arreglo temporal, la tirita que le pondrías a una herida de bala.

La solución definitiva sería fusionarse con otra empresa que comparta objetivos similares. De esta forma crearíamos un frente unido contra la adquisición hostil y los accionistas clave volverían a confiar en el proyecto de BioNova. Las arcas están vacías, lo cual despierta bastante desconfianza entre los inversores.

—Intercepto vuestras miraditas. Estáis raras. ¿Pasó algo este fin de semana?

—Nop. Nada. Lo de siempre. Beber, bailar, relajarnos en el jacuzzi de sus padres, untarnos arcilla sobre la cara...

—Mira que sois superficiales.

—¿Qué tal tu torneo de ajedrez?

—Gané.

—Siempre ganas.

Cruzada de brazos, Molly se apoya contra la mesa encima de la cual grapo mis papeles y me observa como si no se hubiera tragado lo de que este ha sido un fin de semana corriente. Nunca había tenido un secreto tan sucio. Estoy desbordada. ¡Me gusta Mark St. Clair! Debería ir a confesarme. No soy creyente, pero debería ir a confesarme. Me abruma tener algo tan terrible pesando encima de mi conciencia.  

—¿Tomamos algo después de trabajo?

—No puedo. Estoy muy liada.

Tengo trabajo, pero si rechazo la oferta es porque no quiero otra encerrona, ir al bar y encontrarme ahí con Mark. Intento evitarlo hasta que se me quite lo que sea que me esté pasando.

—¿St. Clair y tú seguís con la opa?

¡¿Cómo se me va a quitar si todo a mi alrededor me recuerda su existencia?!

—Sí. Perdona, Molls, tengo que hacer un envío urgente.

A Molly no le da tiempo ni de abrir la boca. Salgo del cuarto como alma que lleva el diablo.

Por desgracia, me cruzo con Addison y con Mark en el pasillo. Están cotilleando. Así no se llega a socio.

—Molly sabe lo nuestro —le susurro a Addie al oído.

Sus labios rojos dibujan una sonrisa de complacencia. Es peor que una niña consentida.

—¡¿Os habéis enrollado?! —exclama Mark, horrorizado.

Addison estalla en carcajadas.

—¿Qué? ¡No! ¿Crees que nos hemos enrollado? No te quitaría a tu chica, Mark. No soy tan cabrona. Sigo las reglas del juego. Tú te la has pedido primero. Espera. ¿Molly cree que tú y yo nos hemos enrollado?

—¡No! Ni caso a este pervertido. Todavía arrastra secuelas de la sífilis.

—¿Volvéis a odiaros? ¡Venga ya! Con lo adorables que estabais los dos el sábado, bailando acaramelados en el salón del Plaza.

—No estábamos acaramelados.

—No me odia. Le resulto totalmente indiferente —aclara Mark con expresión de hartazgo.

—Lo vas pillando. Totalmente indiferente. Perdonad, tengo que enviar este sobre. Es urgente. Andrew se marcha a Tailandia y necesito que me firme esto hoy. El tiempo es clave. ¡Y no soy su chica! Además, no puede pedirme porque no soy una pizza.

—La da miedo pillar la sífilis —le explica Mark a una divertida Addison.

—Tendrías que presentarle una analítica para que vea que estás limpio. Zanjarías el asunto de una vez por todas.

—Buena idea. ¿Te vale con un análisis de sangre, Izz, o necesitas pruebas complementarias?

Rechino los dientes. No, no voy a contestarle. No pienso formar parte de sus jueguecitos de pasillo.

*****

Por la tarde, Mark y yo nos reunimos con Dan para ponerlo al día. Está siguiendo nuestro caso con gran interés. Como diría Addison: respirándonos en la nuca.

—Me gusta la idea de la fusión. ¿Firmamos mañana?

—El miércoles. El representante de NextGen está en Europa. Vuelve el miércoles por la mañana.

—¿Pero Andrew no se marcha a Tailandia mañana por la noche?

—Le hará un poder a Izzie para que firme en su nombre. —Los ojos de Mark se encuentran con los míos por unos segundos, antes de que los dos nos concentremos en el jefe.

—Ah. Estupendo. No hace falta que os recuerde que es de vital importancia firmar la fusión el miércoles, ¿verdad? Si por lo que sea algo se torciera, el lunes a primera hora el principal inversor venderá sus acciones y se habrá acabado todo. Así que No.La.Caguéis.

—Descuida, Dan —lo tranquilizo con una de mis sonrisas profesionales, que aseguran que lo tengo todo bajo control—. La fusión saldrá adelante. Nada puede torcerse.

—Más os vale.

—Más nos vale —le digo a Mark al quedarnos solos en la sala.

Nos ponemos a recoger y nos disponemos a regresar cada uno a su despacho, cuando nos intercepta Tim, el ayudante del jefe, que porta una lista y se pavonea por los pasillos como si fuera superior a todos nosotros. Tim es bastante insufrible. Yo lo llamo el Ayudante de Satán.

—Torneo de tenis el miércoles después de comer. ¿Os apuntáis?

Debería irme a casa para hacer la maleta, pero no pienso perder la ocasión de impresionar al jefe. Dejaré hecha la maleta mañana por la noche.

—Trae.

Agarro la lista de entre sus manos y escribo ahí mi nombre.

—Sí, yo también me apunto —dice Mark, cuyos ojos se mantienen encajados en los míos, ignorando por completo a Tim.

¿Un desafío? Genial. Estoy lista.

—Suerte, chicos.

No necesito suerte. Soy como Rocky Balboa. He entrenado duro para ganar esta competición.

Mark debe de intuir en lo que estoy pensando porque sus labios se curvan en una molesta sonrisita.

—A ver si sigues sonriendo así después de que te haya dado una paliza —le susurro, invadiendo peligrosamente su espacio personal.

Mark traga saliva.

Le guiño un ojo, y luego voy pitando a mi despacho.

*****

—Buenas noticias —me dice por la noche, cuando acabamos de nuevo encerrados, a solas, en el ascensor.

El universo confabula para que las parejas que sienten cierta atracción sexual el uno hacia el otro acaben encerradas en la cabina erótica.

—¿Te marchas a Europa durante los próximos cinco años?

—Sigue soñando. He sobornado a Tim y te ha tocado competir contra mí y contra Ross en el torneo. Tendrás tu ocasión de lucirte.

—Interesante. ¿Quién es mi compañero de equipo? Jugamos por parejas, ¿no?

—Sí. Juegas con Addison. Ahí yo no he tenido nada que ver. Ha sido el azar. O sea, Tim.

Mis labios se despliegan en una gran sonrisa.

—Eso es fabuloso.

—¿Por qué estás tan contenta? —Mark sospecha de mi alegría. Me frunce el ceño.

—Porque Addison lleva toda la vida veraneando en el sur de Francia.

—¿Y?

—¿Y sabes qué suele hacer la gente en el sur de Francia?

—Ni idea. ¿Comer gofres? —me propone, divertido.

—Jugar al tenis. Prepárate, St. Clair, porque Ross y tú sois hombres muertos.

—Me encantas cuando te pones tan guerrera. ¿Una copa? Puedo prepararte mi cóctel secreto.

—Gracias, pero voy a dejar el alcohol de momento. He de estar en forma para el miércoles. Ya sabes, mens sana in corpore sano.

—¿Por qué te tomas esto tan en serio? —inquiere, cuando ya estamos en el aparcamiento—. No es más que un estúpido torneo de tenis.

Le echo una miradita furtiva. Camina a mi lado con las manos en los bolsillos, despreocupado, sexy, con el pelo despeinado cayéndole sobre la frente.

Esto es un suplicio.

—Te lo diré el miércoles, después de ganarte.

—Hecho.

—Hecho.

Nos detenemos al lado de mi coche. No sé qué hace aquí. No veo el suyo por ninguna parte. Esta planta está casi vacía. Creo que ha venido solo para acompañarme.

—Hasta mañana —se despide, con esa mirada lánguida y vidriosa que se le pone pasadas las ocho de la tarde.

—Hasta mañana.

Entro en mi coche, arranco y entonces lo veo torcer hacia el ascensor. Efectivamente, solo me estaba escoltando. Qué cosa tan rara. Algo estará tramando. No me fío de él.

Capítulo 15

Izzie

Nada está saliendo según lo planeado. Hoy a las once teníamos que firmar la fusión.

Sin embargo, en la sala de reuniones solo estamos Mark, Eva y yo, los tres guardando un silencio sepulcral. El único ruido que se escucha es el del botón del bolígrafo que no dejo a apretar histéricamente.

Mark extiende el brazo sobre la mesa y pone la mano encima de la mía para que me calme. Levanto la mirada hacia la suya y durante unos diez segundos eléctricos dejo que sus ojos azules me convenzan de que esto va a salir bien.

—Sí. Tienes razón —coincido, a pesar de que él no haya empleado ni una sola palabra.

Me obligo a respirar hondo, y después me concentro de nuevo en la ventana que tengo delante.

Fuera está lloviznando. Mañana es Acción de Gracias. Y en este momento no se me ocurre nada que agradecerle a nadie.

—Pero, si no aparece…

—Aparecerá —me acalla con firmeza.

Busco con la mirada el reloj de la pared.

Las doce y cuarto.

No puedo con esta ansiedad.

—¿Puedes volver a llamarle? —le pido a Eva, que me responde con un gesto afirmativo.

—Marcando —informa unos segundos después.  

Doy golpecitos con el dedo sobre la mesa. Mark vuelve a cubrir mi mano con la suya. Funciona. Noto que el corazón se me ralentiza un poco. Y luego se me vuelve a acelerar, aunque no por culpa de la fusión. Su piel es cálida, suave, eléctrica y… me gusta que me toque.  

—Sigue con el móvil apagado.

Me libero de la caricia sosegadora de Mark y hundo la cabeza entre las manos.

—Estoy jodida. Adiós a mi ascenso. La he cagado a lo grande con el sobrino del jefe. No tiene arreglo. Lo he fastidiado todo.

—Tengo una idea —me acalla Mark.

—¿La tienes? —susurro esperanzada.

—Eva, ¿me prestas tu ordenador?

—Claro. Toma.

—Gracias.

Se pone a teclear, sin darnos más explicaciones al respecto. El corazón se me dispara de nuevo.

—¿Qué estás haciendo?

—Comprobando algo. Lo tengo. Tiene el móvil apagado porque en este momento está sobrevolando el Atlántico. Su vuelo ha salido con retraso. No nos ha dado plantón. Vendrá, pero se estima que el avión aterrice en JFK sobre las tres de la tarde. 

El alivio que me invade es impresionante. Se me escucha exhalar con fuerza el aire que llevo un buen rato contendiendo.

—Me da igual la hora a la que llegue, mientras no se eche atrás. Incluso si tengo que quedarme este fin de semana en la ciudad, trabajando…

—Vendrá. Y tú te irás a Iowa esta noche según lo previsto. Todo saldrá bien, ¿vale? Incluso podrás darnos una paliza a mí y a Ross en el torneo. Anima esa cara.

Suelto una risita de alivio mezclado con incredulidad.

Mis ojos se encuentran con los suyos por encima de la mesa y noto que todo cambia. Todo se altera y se electriza.

Y esta vez no intento frenar la innegable oleada de atracción que siento hacia él. No me miento a mí misma diciéndome que el pequeño vuelco que acabo de sentir en la boca del estómago se debe al estrés del trabajo.

Sencillamente, me quedo muy quieta, sin aliento, atrapada en la intensidad de su mirada, y por una vez la idea de haberme colgado por Mark St. Clair no me espanta.

*****

Estamos en el ascensor erótico, esta vez en compañía de nuestros amigos.  

El sólido cuerpo de Mark está casi pegado al mío, no hay ningún otro lugar donde colocarse, y aunque no nos estemos tocando exactamente, de alguna forma soy consciente de cada músculo de este hombre, de cada fibra de él, de la vibrante fuerza que desprende. Por algún motivo que desconozco, hoy me siento como una muñeca de cristal a su lado.

Ninguno de los dos participa en la conversación. Me oigo respirar deprisa, y le oigo respirar a él detrás de mí. La sangre me palpita en los oídos y, cuando lo miro a través del espejo y encuentro sus ojos encendidos de deseo clavados en mí, la carga eléctrica es tan fuerte que tengo que apartar la mirada casi de un respingo.

Agradezco que Molly, Addison, Oliver y Peter estén aquí. Creo que, si estuviéramos solos ahora mismo, sería capaz de darme la vuelta y besarlo.

Y es una idea pésima. Me concentraré en el partido. Ganaré a Mark. Seguro que la victoria me resulta más satisfactoria que el sexo.

—Izzie.

Sobresaltada, como si me hubieran pillado haciendo algo vergonzoso, levanto la mirada hacia Addison.

—¿Qué?

—Que si te encuentras bien. Estás pálida. ¿Quieres que cancelemos lo del tenis?

—Claro que no. Me encuentro perfectamente. Un poco inquieta hasta que se firme la fusión, pero esto me vendrá bien para distraerme.

Los ardientes ojos de Mark me atrapan de nuevo a través del espejo, y vuelvo a experimentar la descabellada atracción animal que dispara la sangre en mis venas.

Esta vez no huyo. Me quedo muy quieta, embebida en él, casi retándolo a que haga algo.

Y debe de pillarlo porque, sin despegar nuestras miradas, mueve el brazo y su palma se apoya ligeramente sobre la curva de mi cadera.

Oigo cómo se me quebranta el aliento, y creo que él también lo ha escuchado porque aprieta la mandíbula y su expresión facial muta a un gesto tan carnal que me vuelve loca.

Le contesto algo a Molly, distraída, porque no estoy con ellos realmente. Aquí solo estamos él y yo. Y las corrientes eróticas que vibran a través de mi cuerpo.

Mark, callado, ignorándolos a todos, me atrae hacia sí hasta que mi cuerpo entra en contacto con el suyo. Mi espalda roza su pecho, y yo me estremezco, reacción que enciende un brillo salvaje tras sus pupilas.

Nadie se está percatando de nada. Nuestros compañeros comentan tonterías acerca del torneo y de cómo vamos a machacar a los jefes.

Me quedo muy quieta unos deliciosos segundos, dejando que las sensaciones en mi interior se vuelvan febriles. La camisa blanca de Mark resalta a la perfección su cuerpo alto y fibroso, y sus labios entreabiertos me vuelven loca.

Por no mencionar los cinco dedos que arden en mi cadera.

Noto los pechos duros y pesados, los pezones erguidos por debajo de la blusa.

Quedan dos plantas para llegar y pierdo la cabeza lo suficiente como para dar otro paso atrás y presionar el trasero contra su entrepierna.

Los párpados de Mark emprenden un lento descenso. No llega a cerrarlos del todo, solo lo suficiente como para indicarme que no debería tensar la cuerda.

La tiene dura, pero no me aparta. Con los dedos cada vez más tensos en mi cadera, me permite sentir su erección.

No esboza ningún gesto, solo me observa a través del espejo, con rostro inescrutable a pesar del evidente deseo reflejado en sus ojos.

El ascensor se detiene. Aprovechando que nuestros compañeros se concentran en salir de la cabina, me giro hacia él y le susurro al oído, inhalándolo de paso:

—Fin del juego.

—Me estás poniendo cachondo aposta para distraerme.

Esbozo una sonrisa dulce.

—¿Funciona?

—Ahora mismo te arrastraría a los vestuarios y te arrancaría la ropa.

—¿Pero…?

—¡Aquí estáis! —exclama Ross, aliviado—. ¿Por qué no os habéis cambiado todavía? Venga, deprisa, que el partido empieza en cinco minutos. Belmont, deja ya de enredar con esa raqueta. Vas a sacarle un ojo a Reed. Sois peor que los niños.

—Pero… —Mark, aprovechando que el jefe ha ido a pegarles la bronca a otros, me pasa lentamente la mano por la espalda, acercándome a él hasta que sus labios casi beben de los míos— …después de doce años, cinco minutos serían insuficientes, Izz. Querré toda una noche para saborearte. 

Intento aspirar todo el aire que puedo cuando me suelta.

Entra en los vestuarios de tíos y yo me quedo en el pasillo, pálida, con ojos de depredadora.

—¿Por qué estás hiperventilando?

Veo a Molly como a través de un sueño. Su mano me rodea el brazo. No sé cuándo se ha acercado. No sé nada. Excepto que me muero por entrar en los vestuarios y besarlo, desabrocharle la camisa, lanzarme sobre sus labios y besarlo con ganas.  

—Simmons, ¡¿qué haces que todavía no te has cambiado?! 

El grito de Hotchner es el bofetón que necesitaba para ponerme en marcha.

—Dos minutos.

—¡No tenemos dos minutos! Uno y medio a lo sumo. —Da palmaditas para llamar nuestra atención—. ¡En marcha todo el mundo! Se acabó la tontería. Como no estéis ahí fuera en sesenta segundos, os despido a todos.

Ross siempre se toma muy en serio los torneos. Adora darnos palizas sin que los de Recursos Humanos interpongan una demanda.

*****

El jefe está que trina. Addison y yo no hemos dejado de marcarnos puntos en los últimos cinco minutos. Les estamos haciendo correr a él y a Mark de un lado al otro de la pista, y todo esto sin despeinarnos un solo mechón de nuestras trencitas doradas.

Estoy concentrando toda mi energía sexual en el partido, y diría que funciona.

La pelota que Hotchner acaba de servir con rabia rasga el aire a una velocidad increíble, pero la intercepto con un salto y la envío hacia la esquina izquierda de la cancha, marcándome otro punto.

Addison y yo entrechocamos las palmas, complacidas por la pequeña victoria, y seguimos jugando con una agresividad que deja al jefe con la camiseta empapada en sudor y a Mark corriendo de un lado al otro de la pista, haciendo él solito el trabajo de dos. Está en buena forma el cabrón, y juega con la misma agresividad. No soy la única que necesita echar un polvo. Ay, madre.

La pelota se dirige hacia Addison. No consigue frenarla, Mark la ha mandado con efecto hacia la esquina derecha y, aunque Addie se ha lanzado tras ella como una gacela esbelta y elegante, ni siquiera ha llegado a rozarla con su raqueta.

Tim anota el punto en el marcador.

Mark me guiña el ojo con socarronería desde el otro lado de la cancha y se prepara para el saque. La siguiente pelota me la enviará a mí. Bien. Estoy más que lista para un juego a dos.

Lo de los vestuarios no pasará nunca por mucho que los dos lo deseemos. Pero esto sí, y Dios sabe que pienso aplicarme con cada fibra de mí.

*****

—Fin del partido —decreta Tim, el autoproclamado árbitro del torneo. Al Ayudante de Satán le encanta meter las narices en todo.

Hotchner se acerca a la red para felicitarnos por la victoria. Mark lo ha hecho muy bien, es bueno de narices y ha conseguido mantener el temple después de mi pequeña provocación del ascensor, pero, a pesar de no haber perdido en ningún momento la concentración, no ha podido con Addison y conmigo. 

—Enhorabuena, Simmons. —El jefe me alarga la mano por encima de la red—. Un gran partido.

—Gracias, señor Hotchner.

—Llámame Ross. McAllister, enhorabuena.

Addie, sonriendo de oreja a oreja, estrecha con firmeza la mano del jefe.

—Ross.

—Oh, no, a ti te quedan unos dos años para eso. Para ti todavía soy el señor Hotchner.

Addison pone tal mueca de fastidio que nos reímos todos. Incluido Hotch… Perdón. Ross.

—Menudo aguante tenéis. Iré a desplomarme en alguna parte. Soy muy mayor para tanto trote.

Mark captura mi mirada a medida que se acerca a mí, sudado, desaliñado y tan guapo y sexy que no consigo concentrarme en nada más.

—Dímelo ahora.

Trago saliva. No sé a qué se refiere, pero mi mente calenturienta me aporta algunas ideas. Todas malas. 

—¿El qué? —atino a murmurar, preocupada por su respuesta.

—Por qué era tan importante para ti ganar.

Suelto un suspiro aliviado.

—Es verdad. Habíamos quedado en que te lo contaría.

—Sí. Ese era el trato.

—Quería que Hotchner me permitiera llamarle Ross, como hace contigo.

Mi confesión dibuja una media sonrisa en su rostro, una tan sexy que mi estómago da un giro de ciento ochenta grados. 

—¿Crees que Hotchner me permite tutearle porque le gano al tenis?

—Sí.

—No.

La firmeza con la que rechaza mi argumento me deja bastante confundida.

—¿No?

—No. Es porque se tira a mi madre.

La mueca de horror que pongo le hace reírse entre dientes.

—¡¿Hotchner se acuesta con tu madre?! —le susurro, escandalizada.

—Somos una familia interesante los St. Clair, ¿recuerdas?

Me guiña el ojo antes de dirigirse hacia los vestuarios con paso tranquilo. Irá directo a la ducha, imagino. Yo haré lo mismo.

Y no me cabe duda de que, mientras estemos ahí, bajo el chorro de agua caliente, desnudos y todavía cachondos, los dos rememoraremos con deleite el intenso momento del ascensor. Cómo me apreté contra él sin que nadie más lo notara. La rapidez con la que empezó a empalmarse. Su aliento irregular acariciándome la nuca.

Mierda. Estamos muy jodidos.

Y yo tengo una fusión en la que concentrarme y, además, me espera un fin de semana familiar en el racho Simmons. ¡No tengo tiempo para calentones!

Capítulo 16  

Izzie

—¿Ha llegado el representante de NextGen? —le pregunto a Eva al cruzarnos en recepción.

—No, pero ha llamado hará media hora para decir que está de camino. Llegará de un momento al otro.

—Estupendo. Estaré esperando en la sala de reuniones.

—Izzie, ¿podemos hablar un momento?

Me vuelvo hacia Mark como si nada hubiera pasado. En mi cara no hay ni pizca de emoción. Soy muy profesional, aunque antes del partido haya demostrado lo contrario.

El recuerdo me inunda de nuevo, su polla cada vez más dura contra mi trasero, su respiración acelerada acariciándome la nuca, y mi expresión de normalidad queda anulada bajo una máscara de intransigencia.

—Sé breve —exijo con frialdad—. Tenemos una fusión de la que ocuparnos.

Permanece tranquilo, a pesar del brillo de ansiedad que capto en sus pupilas. Va en mangas de camisa, con el pelo húmedo hacia las puntas. Que no se haya afeitado esta mañana lo vuelve todo todavía más difícil. Es más guapo que cualquier estrella del cine.

—Deberíamos hablar de lo que pasó en el ascensor.

Mantengo el rostro levantado hacia el suyo, sin apartar la vista del azul que me inunda las venas; aplomada, como si estar cerca de él no me acabara de disparar la dopamina.

Recién duchada, con el pelo recogido en la base del cuello, un nudo desenfadado como los que tanto le gustan a él, he recuperado el aspecto serio y profesional que pretendo proyectar delante del socio principal de una de las empresas tecnológicas más importantes de Silicon Valley, y así es cómo debo mantenerme: seria y profesional. Hay que olvidar lo que pasó. Fue una locura. 

—¿Qué hay que hablar? En el ascensor no ocurrió nada reseñable.

Su expresión facial se endurece de golpe.

—No me jodas —gruñe entre dientes, con el puntito negro de sus pupilas centellando como un rayo—. ¿En serio? ¿Me estás diciendo que entre tú y yo no pasó nada antes del partido?

Sostengo sus ojos, fieros y penetrantes, y niego, tan tranquila.

—Solo intentaba distraerte para que perdieras la concentración.

—Claro. Igual que no pasó nada en tu habitación esa tarde, ¿no? —repone, entre perplejo y airado.  

El escalofrío que corre por mi espalda al recordar la forma en la que nos miramos ese día en la residencia me tensa de la cabeza a los pies.

—No sé de qué estás hablando.

—¿No lo sabes? —replica, acorralándome contra el mostrador de recepción, afortunadamente vacío en este momento. Con la mandíbula tan rígida que su apuesto rostro parece esculpido a cincel, estira la mano para cogerme por la cintura y, un momento después, ya estoy pegada a su pecho, sintiendo con cada molécula de mi cuerpo el calor que desprende su piel bajo la camisa—. Estoy hablando de ti y de mí, Simmons —me ilustra, con los labios a punto de tomar los míos.

Sé que se dispone a besarme porque algo ha cambiado en su mirada. Ya no hay enfado, sino un apetito salvaje que dispara mis pulsaciones.

El aire se estremece, sus ojos son puro fuego y yo… Yo no debería, no debería ser una de tantas que se pillan por él, pero…

—Perdonad que os interrumpa, pero ya está aquí el representante de NextGen —avisa Eva, un tanto cortada al encontrarnos en una postura tan comprometedora.

Apoyo las palmas sobre el pecho de Mark, lo empujo hacia atrás para abrirme paso y me aliso la falda sobre las caderas. Necesito unos segundos para recuperar la compostura. Cuando lo consigo, me vuelvo hacia la pasante, con una máscara de profesionalidad en la cara, y asiento.

—Bien. Acabemos con esto de una vez. Tengo que pillar un vuelo.

Mark se queda detrás de mí, con un músculo latiéndole en su mandíbula contraída.

Antes de desaparecer en el interior de la sala de reuniones, le echo una última mirada y lo encuentro cabizbajo, inclinado hacia adelante, con las palmas apoyadas sobre mostrador.

Tiene los hombros tan tensos que no sé cómo no rasga la tela de la camisa.

No necesito más indicios para saber que está cabreado conmigo y que la conversación no ha ido como él esperaba. No deja de dar golpecitos sobre el mostrador con los pulgares.

*****

El representante de NextGen ya ha firmado la fusión.

—Simmons, tu turno.

Mark empuja los documentos hacia mí y me ofrece una estilográfica por encima de la mesa.

La cojo sin mirarlo, con expresión compacta, y empiezo a estampar mi firma deprisa sobre los papeles. Cuanto antes lo haga, antes podré irme. Necesito salir de aquí. Siento que me asfixio.

—Listo —sentencio, depositando la pluma de Mark sobre la mesa. Es de oro. Eso deja bien claro lo diferentes que somos, si es que me quedaba alguna duda—. Señor Nelson, enhorabuena por la fusión. Ha sido un auténtico placer trabajar con usted.

—El placer ha sido mío, señorita Simmons. Está claro que este acuerdo nos beneficiará a todos.

—Desde luego. Espero que me disculpe, pero tengo que salir corriendo para pillar un vuelo. Mi madre me matará si no subo a ese avión. Mi compañero, el señor St. Clair, lo acompañará a la salida.

—Faltaría más. Espero que mi retraso de esta mañana no haya fastidiado sus planes para Acción de Gracias.

Suelto una risita ligera para restar importancia a un retraso de seis horas.

—No se preocupe. Mi vuelo no sale hasta dentro de dos horas. Si necesita cualquier cosa, no dude en llamarme.

—Lo haré. Que tenga un buen vuelo.

—Igualmente, señor. ¿Vuelve hoy a San Francisco?

—Mañana, en realidad. Gracias a la tormenta de Roma, ya he perdido el vuelo de esta tarde.

—Vaya. Cuánto lo siento.

—No pasa nada. Llegaré a casa a tiempo de cortar el pavo.

Suelto otra risita y me despido de él con un firme apretón de manos.

Mark se mantiene callado, sus ojos clavados en mí.

—Qué pases un feliz Acción de Gracias —me rindo con un suspiro, devolviéndole la mirada por primera vez en toda la reunión. Sería de muy mala educación irme sin decirle nada.

Asiente, resignado, con las manos en los bolsillos del pantalón.

—Gracias. Y tú.

Su voz, ronca y suave, me recorre por dentro. Ya lo creo, tengo que salir lo antes posible de esta ciudad. Cuatro días lejos de él me vendrán bien para reflexionar y aclararme las ideas. Lo del ascensor ha sido una ida de olla completa y absoluta, impropia de mí. He actuado por impulso y ahora estoy tan avergonzada que a duras penas consigo mirarlo a los ojos.

Porque, cuando lo miro, se me olvida que pillarme por él es lo peor que puedo hacer, y solo quiero besarlo.   

Capítulo 17

Mark

Mi charla de pasillo con Hotchner y Abrams se ve interrumpida por la vibración del móvil que llevo en el bolsillo. Compruebo la pantalla, me alejo un poco de los jefes y descuelgo, un poco confundido. ¿Se habrá equivocado de número?

—Simmons, ¿qué pasa?

La sorpresa se me filtra en la voz. Ella es la última persona que esperaba que me llamara, y no puedo evitar sonar perplejo.

—¡Lo siento mucho! —me suelta con cierta nota de histeria en la voz—. Tienes todo el derecho del mundo a estar cabreado. Te provoqué y luego fingí que no había pasado nada. Soy una calientapollas.

Me atraganto con la carcajada que se me escapa.

—¿Qué? Tú no eres una… —Me detengo al ver que los jefes están con la oreja puesta, me alejo unos pasos más y, de espaldas a ellos, le susurro—: eso. La situación te superó un poco.

—No seas tan amable. Soy una vulgar calientapollas. Dilo. Te sentirás mejor.

Me río entre dientes.

—Oye, no le des más vueltas. En realidad, fui yo quién lo empezó. Estabas muy cerca de mí y… me dejé llevar. Lo siento. Soy un depravado —alego, a falta de otra excusa que justifique el hecho de que le haya metido mano hoy en el ascensor.

—Sí que lo eres —admite con una risita—. Pero lo de esta tarde fue culpa mía. Y, en fin, no podía irme sin decirte que lo siento.

—De acuerdo.

—No volverá a pasar.

Con eso no estoy tan de acuerdo…

—¿Por qué? Ha estado bien.

—¡Mark!

—¿Qué? A mí no me disgusta que me calienten la…

—¡Voy a colgar! —me frena, horrorizada—. El avión está dando marcha atrás.

—Gallina.

—Depravado.

Sin dejar de reírme, cuelgo la llamada y me guardo el móvil en el bolsillo.

—Mark, ¿puedes venir un momento? —me intercepta Eva cuando estoy a punto de volver junto a los jefes para retomar la conversación sobre el partido de mañana.

—Claro. ¿Qué pasa?

Me agarra por el brazo y me empuja en dirección contraria.

—¡Oye!

—Tú sigue andando.

—Qué misteriosa.

Me indica que entre en la sala de reuniones y después cierra la puerta.

Me siento en el borde de la mesa, cruzado de brazos, y la observo divertido.

—¿Vas a decirme de qué va esto? ¿Por qué me has secuestrado?

—No quería hacerlo delante de los jefes.

—¿Hacer el qué?  

—Hay un problema con la fusión.

—¿Qué? ¿Qué clase de problema?

—Izzie se ha dejado varias páginas sin firmar. No puedo registrarla si no está debidamente firmada.

Genial. Abrams va a matarnos. Si Hotchner no nos mata primero, claro.

—Hay que joderse.

—¿Qué hacemos?

—Tú, nada. Yo me encargo. Has hecho bien en decírmelo en privado. ¿Lo sabe alguien más? —Eva lo niega—. Bien. Que siga así.

—Mark, hay que…

—Oye, tranquila. Lo solucionaré. No es tan grave. Llamaré a Izzie para que no suba a ese avión. Le joderemos Acción de Gracias, pero cuando sea socia nos perdonará por ello.

Eva se mordisquea una uña con aire inquieto. Marco el número de Izzie y dejo caer los párpados despacio cuando me salta el buzón de voz.

—Mierda —mascullo para mí.

—¿Qué pasa?

—Nada. El buzón. Préstame tu portátil.

Eva me lo acerca y yo me pongo a buscar información sobre los vuelos que salen hoy del JFK. Suelto una maldición al comprobar que el suyo acaba de despegar.

—Se ha ido, ¿a que sí?

—Que no cunda el pánico. Izzie está en un avión ahora mismo y… eh… hoy va a ser imposible solucionarlo. Mañana es Acción de Gracias, festivo nacional, con lo cual estará todo cerrado. Pero el viernes podrás registrar la fusión. Así que iré a Iowa, haré que Izzie firme los dichosos papeles y te los enviaré por correo urgente. Algunas empresas privadas trabajan en Acción de Gracias. Encontraré a la que esté abierta.

—Mark, deberíamos decírselo a Abrams. Es una cagada monumental.

—De eso nada. Concédeme veinticuatro horas, ¿vale? Mañana por la noche tendrás los papeles firmados.

—¿Y si no es así?

—Si no es así, llamaré yo mismo a Dan y se lo contaré. Le diré que te he prohibido decírselo bajo amenaza de despido fulminante. Asumo la responsabilidad.

—Es que no lo entiendo. Esto no es propio de Izzie.

—Ya lo sé. La culpa es mía. La puse nerviosa antes de la fusión y solo quería irse. No revisó los documentos como es debido. Yo tampoco—. Como Eva sigue sin parecer convencida, la cojo por los brazos y la obligo a mirarme—. Oye. Escúchame. Lo arreglaré. Solo necesito veinticuatro horas y que mantengas la boca cerrada. ¿Podrás hacer eso? Hazlo por Izzie. Sé que te cae bien. Ella le cae bien a todo el mundo.

—Pero…

—Veinticuatro horas. No es para tanto.

—Mark.

—Eva...

Al ver que no tengo pensado rendirme, entorna los párpados con exasperación.

—De acuerdo. Tienes hasta mañana a estas horas para solucionarlo. Si no tengo los documentos firmados mañana a las ocho, llamaré a Dan.

—Hecho.

*****

Estaciono mi Thunderbird de alquiler al lado de un remolqué lleno de… abono ecológico.

Me bajo las gafas de sol por la nariz y echo una miradita especulativa al rancho de los Simmons. Vaya sitio. No está nada mal. Parece un oasis de tranquilidad en mitad de la nada.

La casa, de muros blancos, recién pintados, se afianza sobre dos plantas de altura. En el porche hay un balancín. El viento que sopla lo hace crujir. En la pradera a mi derecha, unos veinte caballos de pelaje marrón pastan, ajenos a mi presencia. Más allá, en lo alto de una colina, un grupo de vacas beben agua de un abrevadero.

Son las nueve de la mañana del día de Acción de Gracias, pero ahí, en mitad del campo, veo a dos hombres levantar una valla. Los ranchos no entienden de festivos nacionales. Los bufetes de abogados, tampoco.

Bajo del coche y cojo una profunda bocanada de aire en los pulmones. El aroma terroso del suelo recién llovido, mezclado con un toque de heno seco y otro de estiércol, me resulta extrañamente reconfortante. Mis niveles de estrés parecen descender de golpe.

Apenas he tocado el timbre cuando una mujer rubia de unos cincuenta y tantos años abre la puerta y compone una sonrisa de una calidez inesperada.

—¿Sí?

Su voz es suave y acogedora.

Evalúo los ojos azules que brillan con una mezcla de curiosidad y amabilidad y llego a la conclusión de que tengo delante a la madre de Izzie. El parecido es obvio.

—Siento molestarla. Estoy buscando a Isobel. Soy Mark St. Clair, un…

—¡Mark! —exclama como si me conociera de algo y, para mi enorme sorpresa, me espachurra en un abrazo bastante fuerte para una mujer de su estatura. Le saco dos cabezas—. Qué alegría que hayas venido. No sabes la ilusión que me hace tenerte aquí.

—¿Ah, sí? —murmuro, confundido por tanto entusiasmo.

—Izzie nos había dicho que no ibas a poder acompañarla. Que estabas muy liado con no sé qué de una fusión.

—Cierto. Y por eso estoy aquí. A Izzie se le olvidó…

—Isobel, cariño, mira quién ha venido a vernos —grita hacia el interior de la casa—. Es Mark, ¡tu novio!

Abro los ojos de par en par y miro perplejo a la señora Simmons, que se vuelve hacia mí para dedicarme otra sonrisa encantadora. 

*****

—¿Vas a quedarte a cenar, tío Mark?

Le sonrío a la niña que se acaba de instalar en mis rodillas.

—Por supuesto, pequeña. Pero primero, la tía Izzie y yo tenemos que solucionar un problemilla.

Isobel, con las mejillas en llamas, mortificada por toda esta situación, enfoca la alfombra del salón.

Su madre no deja de entrar y salir de la habitación. Primero me sirve café. Luego pastelitos. Ahora limonada.

—Qué ilusión que nuestra Izzie se haya echado por fin novio —me dice, juntando las dos manos sobre el pecho—. Y más si es uno tan guapo y encantador como tú.

Sonrío, halagado.

—Con las horas que echa en ese bufete, estábamos convencidos de que se nos quedaría para vestir santos.

—Mamá, ¡vale ya! ¿Puedes llevarte a las gemelas de El Resplandor? Mark y yo tenemos que hablar.

La segunda niña está sentada en el respaldo del sofá, detrás de Izzie, y le está trenzando el pelo. Son hijas de su hermano, por lo que me han contado.

—Cariño, no las llames así. Son algo traviesas —me explica Mary Jo—, pero muy buenas chicas.

La que tengo sentada en la rodilla hace todo lo posible para meterme el dedo por la nariz.

—Parecen… adorables —me las apaño para decir, apartándome para que la niña deje de hurgar ahí. 

—Oh, lo son. Unos angelitos.

—¡Mamá!

—Vamos, niñas. La tía Izzie está de malhumor hoy. Vayamos a la cocina. La abuela os preparará unas galletas de chocolate.

Las gemelas sueltan sendos chillidos y corren detrás de la señora Simmons. Unos dos segundos después no queda ni rastro de sus melenas rubias.

Izzie me mira por fin a la cara y termina negando, desbordada.

—Debes de estar flipando.

—Admito que estoy un poco… intrigado.

—No es lo que crees.

Arqueo las cejas, intentando reprimir una sonrisa.

—¿Y qué es lo que crees que creo?

—Crees que estoy loca. Que soy una tarada patética que se inventa historias de amor inexistentes.

—No es eso lo que creo.

—Me acorraló, ¿vale? Quería presentarme al hijo de no sé quién. Es banquero, cariño. Nadie le hace ascos a un banquero.

Me río de su interpretación de lo que viene siendo la voz de su madre.

—¿Y le dijiste que sales conmigo?

Hace una mueca.

—Le dije que salgo con alguien del trabajo, pero no se lo tragó. Me presionó para que le dijera deprisa su nombre y… solo se me ocurrió el tuyo.

—Porque piensas en mí constantemente.

—Ja ja. ¿Qué demonios haces aquí?

Señalo con un gesto la carpeta que he dejado encima de la mesa.

—Hay un problema con la fusión. No llegaste a firmar todos los papeles.

—¿Qué? —Pega un brinco del sofá y lo comprueba ella misma, soltando una maldición cuando llega a la parte que se ha dejado sin firmar—. Mierda. Mierda, mierda, mierda. ¡Esto es muy grave! No se puede registrar sin…

—Oye, tranquila. Vamos a arreglarlo ahora mismo. Las empresas de trasporte del aeropuerto trabajan hoy hasta las cuatro, así que firma los papeles para que pueda mandárselos a Eva. Mañana a primera hora registrará la fusión.

Se vuelve hacia mí con un extraño brillo en los ojos. Creo que intenta contener las lágrimas.

—¿Has cogido un vuelo y has venido hasta aquí para…? ¿Para solucionar mi metedura de pata?

Me levanto de la silla, me acerco a ella y me la quedo mirando un buen rato.

—Eso he hecho, sí.

—¿Por qué?

Le coloco detrás de la oreja un mechón de pelo que se ha soltado de su trenza y mis labios tiemblan en una pequeña sonrisa.

—Porque no soy tan capullo como crees, Izzie.

Mantiene los ojos encajados en los míos y su rostro se llena de más y más confusión conforme aumenta el silencio.

—Está claro que no lo eres —dice al fin.

—Arreglemos esto, ¿quieres? —le susurro—. Eva está histérica.

—De acuerdo. ¿Tienes un boli?

Me saco la estilográfica del bolsillo interior de la chaqueta y se le ofrezco. Hace una mueca.

—Mira que eres pijo.

—Fue un regalo de graduación.

—A mí me regalaron un pollo.

—¿En serio?

—Mm-hm.

La observo, ahí doblada sobre la mesa, concentrada en revisar hoja a hoja la fusión, y sonrío para mí.

—¿Y qué hiciste con él? Me pica la curiosidad.

—Comérmelo…

Suelto una carcajada incrédula y niego con la cabeza.

*****

—Así que le dijiste a tu madre que soy tu novio.

Izzie frunce los labios mientras rellena el formulario de envío.

Apoyado contra el mostrador, paseo la mirada por toda su fisionomía. Lleva unos vaqueros anchos y una sudadera descomunal. También vestía así en la universidad. Me gusta. Hace que me pregunte qué hay debajo.

—Superémoslo.

—No puedo superarlo. Deberíamos hablar del tema.

—¿Qué hay que hablar?

—Es evidente que te gusto. ¿Estás enamorada de mí?

—Por favor, para ya. Dejemos el tema. No la cagues justo ahora, que empiezas a caerme mejor.

—¿Escribes sobre mí en tu diario?

—St. Clair, te juro por Dios que voy a patearte el culo como no cierres el pico. Y ten en cuenta que me crie en un rancho. La delicadeza no es lo mío.

—Dime la verdad, Isobel. ¿Te tocas pensando en mí?

Levanta, muy despacio, la mirada del formulario que tiene entre las manos.

—Esnifa pegamento —le explica al empleado que nos está atendiendo y que evidentemente está muy pendiente de nuestra conversación.

—Está enamorada de mí. Pero no quiere admitirlo porque soy un depravado y ella se merece a alguien mejor.

—Jesús, María y José. Tenga. ¿Qué le debo?

—Déjame comprobarlo.

—¿Qué haces? —se escandaliza cuando le arranco el papel de la mano.

—Estás cabreada conmigo. Y cuando te cabreas, metes la pata. Y no tenemos tiempo para otra de tus grandiosas cagadas. Así que déjame que lo compruebe. Ajá, ajá, ajá. Sí, todo correcto. Aquí tiene. Queremos un envío urgente. Es súper importante que esto llegue hoy a Nueva York. Cóbrese de aquí.

Isobel aparta de malas maneras mi tarjeta para ofrecer la suya.

—De aquí.

La aparto y vuelvo a ofrecer la mía.

—De aquí.

—Como no paren, ¡lo cobraré de las dos tarjetas! —nos amenaza el de la empresa de mensajería, irritado ya por nuestra actitud infantil.

Al ver que Izzie no da señales de dejarlo estar, me rindo con un soplido.

—Bien. Cóbrelo de ahí. Los más sensatos se rinden primero —le susurro a Izzie al oído.

Me dedica tal mirada fulminante que retrocedo dos pasos y levanto las palmas para invitarla a que se calme.

—Voy a llamar a Eva para decirle que el envío está hecho.

—Recemos para que no haya una tormenta en ninguna parte.

—No la habrá. Todo va a salir según lo previsto.

Me mira, angustiada, y al final asiente.

*****

—No tienes por qué hacerlo —me dice nada más colocar yo la palanca del coche en punto muerto, delante del rancho de sus padres—. No tienes por qué quedarte. Le explicaré a mi madre la verdad.

Me giro hasta ponerme de cara a ella.

—Voy a quedarme.

—Ya has hecho bastante por mí hoy. Seguro que hay un castillo en alguna parte con una mesa puesta, llena de manjares, esperándote. ¿Quizá un Krug de 1928 en la cubitera?

Su tonito sarcástico me hace sonreír.

—Iba a quedarme en mi piso y ver el partido. Tenía pensado cenar los restos de la comida china que pedí anoche.

La respuesta la ha descolocado.

—¿Ibas a pasar Acción de Gracias solo?

—Sí.

—¿Por qué? —susurra, extrañada.

—Porque, a diferencia de ti, no tengo una familia, Izzie.

Asiente despacio, asimilándolo.

—Mi madre hace un pavo excelente —me dice después de un largo silencio—. Y la salsa de arándanos le sale de vicio. Mis sobrinas, las gemelas de El Resplandor, son un tanto caóticas, pero a las ocho ya están en la cama y a partir de ahí la fiesta se vuelve más o menos normal. Sin que nadie amenace a nadie con encerrarlo en el armario del sótano, quiero decir.

Suelto una risita y ella asiente y prosigue, sin liberar mi mirada.

—No tenemos un castillo, está claro. Somos gente humilde. Y… compramos el vino al por mayor, que así sale más barato. Pero, si tú quisieras, Mark, a mí me encantaría que te quedaras. No solo a la cena de esta noche, sino el puente entero porque… es Acción de Gracias y... te estoy muy agradecida.

Percibo desde aquí el olor de su pelo, y el brillo de sus ojos es tan cálido y su sonrisa tan amable que…

Joder, necesito besarla. Llevo demasiado tiempo postergándolo.

—Izzie, yo… Me gustaría…

A la mierda. Lo haré sin más.

—Espera —me frena justo cuando me disponía a acercarme—. Una cosa más.

Me detengo, dejo salir el aire en un suspiro y le frunzo el ceño.

—¿Qué pasa?

—Si te quedas, no creo que sea buena idea confesarles la verdad. Sería raro. ¿Crees que podrías fingir que estás enamorado de mí?

La petición dispara una explosión de calor en mi pecho.

—Eso no supondrá ningún problema, Izz —musito, absorto en ella.

—Bien.

—Bien —susurro, sin dejar de enfocarle los labios.

Mi rostro se aproxima lentamente al suyo.

Su respiración se acelera de golpe. La mía también.

—Mark, ¿qué haces? —murmura, con una nota de pánico en la voz.

Le sonrío para tranquilizarla.

—Lo que me pediste. Fingir que estoy enamorado de ti. Compruébalo tú misma, Isobel.

Está paralizada, esperando sin aliento el beso que se hace de rogar. Eso es bueno, joder. Lo desea tanto como yo.

Estoy a punto de tomar sus labios, cuando un toque fuerte en el cristal nos hace sobresaltarnos a los dos. Hay que joderse. ¿Y ahora qué?

Me vuelvo disgustado y aprieto el botón para bajar la ventanilla.

—¿Y este quién es? —pregunta el más joven de los dos hombres que nos miran boquiabiertos. Ambos visten petos vaqueros y parecen gente de campo, curtidos a base de trabajos pesados.

—Mark, te presento a mi hermano, Robert. Y este es mi padre, Ben.

—¿Mark? —El padre de Izzie se debate entre la sorpresa y la alegría—. Muchacho, llegas justo a tiempo. Necesitamos ayuda para levantar una valla.

—¡Papá! Mark es abogado. No sabe nada de…

La freno con un gesto.

—Os echaré una mano. Pero solo si me invitáis a una cerveza después.

Ben, con una risotada, acepta el trato. Le he caído bien, lo noto.

Izzie lanza un resoplido.

—Oye, Mark, no hace falta que…

—Pero quiero hacerlo. ¿Por qué no le echas una mano a tu madre con la cena mientras los hombres hacemos vallas?

Compone una expresión irritada que nos hace reírnos a los tres.

—Venga, Izz, que no va a pasarle nada —la tranquiliza su hermano—. Está en buenas manos. Cuidaremos bien de él.

—De acuerdo —se rinde, sin demasiadas ganas—. Pero a las cinco os quiero a los tres duchados y listos para la fiesta.

El padre hace un saludo militar.

—A la orden, letrada. Es como su madre —me advierte en un susurro.

Me río y ella vuelve a ponernos mala cara. Se nota que los Simmons son una familia unida. Admito que me gusta ver el sitio en el que se crio, conocer a Izzie en un ámbito personal, no laboral. Aquí parece distinta. Y yo estoy cada vez más pillado…

Capítulo 18  

Izzie

—Míralos —cuchicheo con Gracie, mi cuñada. Las dos de pie delante del ventanal de la cocina, con una taza de café en la mano, nos hemos abstraído en la escena que se desarrolla frente a nosotras—. Vaya dos anfitriones, enredando a Mark para que les ayude con la valla.

—Parece simpático. Y Mary Jo tiene razón. Está muy bueno.

—Cállate —me indigno, aunque la risita floja me delata—. Y dejemos de mirarle así. Parecemos dos tíos en una feria de ganado.

—Ja. Sí que lo parecemos, ¿verdad? —cae de pronto, después de unos segundos de reflexión.

—See.

—¿Cómo es que no me has hablado de él?

—Procuro no hablar de Mark.

Sorbo un poco de café, sin dejar de observarlo absorta.

Ahí, en el campo, desempeñando la tarea que le han asignado mi hermano y mi padre, demuestra una sorprendente destreza, teniendo en cuenta que se crio en un castillo lleno de criados y que probablemente sea la primera vez en toda su vida que toca un martillo.

Al principio sus movimientos eran lentos y algo torpes, pero ahora parece haberle pillado el truco. 

La luz del sol resalta sus cincelados rasgos, marcando líneas de esfuerzo y concentración en su rostro. Es un espectáculo de la naturaleza. Lástima que esté tan totalmente fuera de mi alcance.  

—¿Hace cuánto que sales con él?

Emito una especie de suspiro de capitulación. Gracie es mi amiga, no puedo engañarla.

—No salimos. Trabajamos juntos. Los dos intentamos conseguir el mismo ascenso.

Los ojos de mi cuñada, desbordando perplejidad, se giran hacia los míos.

—¿Qué? ¿Nos mentiste?

Entorno los párpados.

—Adorné un poco la verdad.

—¡Isobel Simmons!

—¿Qué iba a hacer? Mamá no me dejó otra opción. Estaba empeñada en organizarme una cita a ciegas con el hijo de no sé quién.

—No lo entiendo. Si no es tu novio, entonces ¿qué demonios hace aquí?

Me encojo de hombros, apuro el café y vuelvo a enfocar a los tres hombres que, con movimientos precisos, clavan las tablas una a una a lo largo de toda la pradera. Sus martillos resuenan con una cadencia constante, rompiendo la armonía del campo.

Nunca me habría imaginado a Mark St. Clair con un martillo en la mano. Se ha cambiado de ropa, mi padre le ha prestado unos vaqueros y una camisa a cuadros, y ahí está, uno más en el rancho.

Observo su rostro concentrado, sus movimientos firmes y decididos y por un momento tengo la extraña sensación de que siempre ha pertenecido a este lugar. No desentona con el paisaje. Al contrario. Se ha integrado en él a la perfección.

—Al parecer, salvar mi carrera. Créeme, estoy tan perpleja como tú —murmuro tras comprobar la expresión de desconcierto que se pinta entre sus cejas arqueadas—. Este tío no deja de sorprenderme. Todo lo que creía saber sobre él es falso. No tengo ni idea de quién es Mark St. Clair. Desde luego, no es para nada la persona que creía que era. Digamos que yo soy Mister Darcy y él es mi Lizzie Bennet.

—Hum.

—See.

Nos volvemos de cara a la ventana y nos abstraemos en la escena durante otro buen rato.

—¿Te acuestas con él?

—Ni siquiera nos hemos besado.

—¿Y vas a hacerlo? Porque, si no lo haces tú, lo haré yo. Probablemente, en el pajar.

—¡Gracie! —me indigno, con la risita floja cosquilleándome en la garganta.

Pone una expresión tan cómica que las dos estallamos en carcajadas histéricas.

—Chicas, ¿todavía no habéis empezado a hacer la tarta?

—Uy. Ahora mismo, Mary Jo.

Sofoco una risita al ver a Gracie tan apurada delante de su suegra.

*****

—¿La colina de Adán? —repite Mark, mirándome primero a mí y luego la colina en cuestión. Hemos salido a dar una vuelta a caballo por los alrededores. Es un buen jinete.

—Sí. Después de esa colina, terminan nuestras tierras.

—Joder. Es una granja extensa.

—Y siempre se rompe alguna valla. Puedes volver cuando quieras.

Suelta una carcajada suave y vuelve a mirarme, con un brillo juguetón en la mirada.

—¿Es una invitación?

Lo evalúo, pensativa.

Atardece, y los pocos rayos que se cuelan entre los árboles de hoja perenne arrojan juegos de luces y sombras sobre su masculino rostro.

—¿Quieres que lo sea?

No me contesta, sigue mirándome en silencio, sus ojos ardiendo en la penumbra. 

*****

—¿Unas judías, Mark?

—Gracias, Mary Jo.

Con una sonrisa amable, coge la fuente que le alarga mi madre por encima de la mesa y se echa una pequeña cantidad en el plato.

De paso, también me echa unas cuantas a mí. Mi madre me ha sentado a su lado. Como es mi novio…

Tenerle aquí me resulta raro. Al mismo tiempo, parece lo adecuado. Disfruto de su compañía. De los constantes roces de su brazo contra el mío.

—¿Y cómo os conocisteis Izzie y tú? —le pregunta mi madre, que siempre se muere por conocer los detalles románticos.

Interrogar a las parejas enamoradas es su hobby favorito, junto con el cotilleo.

—Oh, eso te lo puedo contar yo, mamá. No veas qué historieta tan graciosa. Nos conocimos en la universidad. Resulta que Mark estaba en el interior de…

—Una biblioteca —me frena horrorizado—. Yo estaba en una biblioteca.

—Sí —corroboro mientras intento aguantarme la risa—. Una biblioteca que era mi biblioteca favorita en esa época.

—Hmmm —gruñe, sin perder la compostura—. No hablemos de la biblioteca, cielo. Hablemos de ti y de mí. El caso es que ella entró en busca de un ejemplar de El Señor de los Anillos.

—Tiene razón. Me había dejado el libro ahí dentro y lo necesitaba para superar cierto trauma.

—Ah, fue la época de El Señor de los Anillos. —Mi hermano suelta una risotada—. Bien pesadita que estaba con ese libro. ¿Os acordáis? Lo llevaba a todas partes. Perdió las cabras en el bosque por estar leyendo absorta.

Todo el mundo asiente. Les dedico una mueca de acritud.

—¿Y qué pasó, Mark? —insiste mi madre, deseando llegar a la parte suculenta de la historia de Cómo Sally conoció al depravado Harry.

—Recuerdo que pensé que era la chica más guapa que había visto en toda mi vida —dice, intercambiando una mirada lenta conmigo.

—No pensaste eso.

—Claro que pensé eso. No era demasiado adecuado porque, dentro de una biblioteca, uno ha de mantenerse concentrado en… la lectura.

Me atraganto con la risa y empiezo a toser.

—Él, desde luego —digo cuando puedo volver a hablar—, tenía reputación de concentrarse mucho en la lectura.

Me pone mala cara.

—Me gustaba hacer los deberes. Ser el mejor.

—Lo consiguió. Tiene una súper reputación en Stanford.

—¿Y empezasteis a salir?

Los dos miramos a mi padre.

—No —le responde Mark—. Ella estaba concentrada en conseguir su matrícula de honor y yo…

—Él estaba concentrado en estudiar en todas las bibliotecas del campus.

—¿Cuántas bibliotecas había en ese campus? —repone Gracie, confundida.

—Oh, un montón.

—Tampoco tantas. Izzie exagera.

—Debes de ser un tipo muy cultivado.

—El más cultivado de todos —le respondo a mi hermano.

Mark apoya la mano en mi rodilla por debajo de la mesa, y entonces ya no puedo seguir haciendo bromitas porque estoy demasiado ocupada conteniendo aliento.

—¿Y entonces cuándo empezasteis a salir?

—No llevamos saliendo mucho tiempo —le explica Mark a mi madre—, aunque sí el suficiente.

—¿Sabes? Eres el novio de Izzie que mejor nos ha caído hasta la fecha.

—¡Papá!

—¿Cómo se llamaba el pavo ese con el que iba a casarse el año pasado?, ¿al que nunca llegamos a conocer? —pregunta mi hermano.

—Cameron —responde mamá.

—Menudo era —bufa mi padre—. Ni se dignó a venir a conocernos. ¿Te puedes creer que yo no tuviera ni idea de quién era el tío que iba a casarse con mi hija?

—Es que Izzie solo ha salido con capullos hasta la fecha —coincide Mark—. Yo soy diferente. Nunca le haría daño a su hija, señor. Ella es muy importante para mí.

Gracie arquea las cejas con énfasis. Le dedico una exasperada caída de párpados. ¿Se ha olvidado de que solo se trata de una farsa? Suena todo muy bonito, lo sé, pero nada de esto es real. Por mucho que mi estúpido corazón se acelere cada vez que se encuentran nuestras miradas…

*****

Hemos conseguido sobrevivir a la cena y ahora que mi hermano y mi cuñada se han ido a su casa, Mark y yo nos hemos quedado solos. Mis padres se las han arreglado para retirarse discretamente. Oí cómo mi madre le susurraba a mi padre un dejemos a los tortolitos en paz, antes de que los dos se inventaran un episodio de cansancio extremo.

Mark está sentado en el balancín del porche, observando el cielo. Salgo, con dos copas de vino en la mano, y le ofrezco una a él. Admito que la situación, la intimidad, el estar los dos solos en mitad del campo, me inquieta un poco.

—Eva ha recibido el envío. —Me mira por un segundo, antes de volver a concentrarse en las estrellas que brillan ahí arriba.

Esta noche la luna está preciosa, muy brillante.

—Genial —murmuro, sentándome a su izquierda, con la cadera casi rozando la suya—. Espero que todo salga bien.

Bebe un sorbito de vino, deja la copa en el suelo y se gira para tenerme de cara.

—Lo hará. Gracias por la cena de esta noche. Me lo he pasado bien con tu familia.

—Ha sido muy divertido.

—Está claro que tú te diviertes mucho poniéndome en aprietos —replica, riéndose—. ¿Qué ibas a contarles si yo no hubiera intervenido?

—Sabía que lo harías.

—¿Y si no lo hubiera hecho?

—Habría improvisado. Se me da bien improvisar.

—Ya. Y también ponerme nervioso.

Disimulo mi confusión con una risita. La verdad es que todo esto me confunde muchísimo. Él. Aquí. Yo. La luna. Sus ojos. El balancín. Sus evidentes ganas de besarme. El calor vibrante que desprende su pecho. Mis ganas de abrazarme a él y hundir la nariz en el cuello de su camisa como en el salón de baile del Plaza.

—Hueles bien —murmura, sin que su mirada deje de calibrar la mía.

—Gracias.

—Si hueles así, debes de saber aún mejor.

No atino a formular ni una palabra y sus dedos me rodean el mentón y me acarician la piel despacio, mientras todo su ser se concentra en mis labios.

Noto un calambre eléctrico en el estómago. Su voz es tan suave y cálida como lo es su mirada, y yo estoy cada vez más atrapada, a punto de besarle.

Con el pulgar, comprueba la textura de mi labio inferior y con el otro brazo me acerca a él. 

La luz del porche se enciende, cegándonos. Retrocedo de golpe, justo antes de que mis padres crucen la puerta casi corriendo.

—Sissi está a punto de dar a luz —me informa mi madre al ver mi expresión interrogante.

—¿Cómo lo sabéis?

—Tu padre colocó cámaras en los establos la primavera pasada. Así nos quedamos más tranquilos, sin pasarnos la noche patrullando cada vez que hay un animal a punto de salir de cuentas.

—¿Quién es Sissi?

—Mi cabra —le respondo a un confundido Mark.

Sus cejas se arquean en un gesto cómico.

—¿Tienes una cabra?

—Pues claro que tengo una cabra. Espabila. Hay que ayudarla.

—¿Hay que ayudar a una cabra a parir?

El pobre no da crédito.

—Si es un parto normal, no. Puede hacerlo sola. Pero, si resulta ser un parto difícil, hay que corregir la postura del cabrito.

—¿Y cómo corregimos la postura del cabrito? —quiere saber mientras seguimos a mis padres en la oscuridad iluminada solamente por el halo de la linterna de papá.

—Metiendo la mano dentro.

—¡¿Hay que meter la mano en el interior de una cabra?!

—Seguro que ahora te arrepientes de no haberte quedado en tu castillo escocés, ¿a que sí?

Tuerce el gesto para indicarme lo mucho que lo saco de sus casillas a veces.

Capítulo 19  

Mark

Izzie se ha tumbado en el heno, al lado de Sissi, cuya cabeza acaricia despacio mientras susurra palabras de aliento e intenta que la cabra beba un poco de agua para reponer fuerzas.

Sus padres se ocupan del recién nacido. A pesar de no haber sido un parto fácil, todo ha salido bien al final. Sissi ha tenido un cabritillo, aunque, por lo visto, podría haber tenido tres al mismo tiempo. Alucinante.

—Lo has hecho muy bien. Has sido muy valiente. Estoy orgullosa de ti. Venga, bebe un poco. Buena chica.

Cruzado de brazos, apoyado contra la pared, esbozo una sonrisa tierna. Parece mentira que ayer estuviera en Manhattan, dirigiendo una fusión y dándonos una paliza en la cancha, y ahora esté tumbada en el heno, en vaqueros, con una camisa de cuadros y una trenza medio deshecha, y le esté hablando a una cabra como si fuera un ser humano.

Isobel Simmons es, sin duda, una mujer fascinante.

Y a mí me gusta cada vez más.

—¿Qué nombre le ponemos? —pregunta su padre, que le acerca a Izzie al recién nacido para que ella lo coloque al lado de su madre.

—No lo sé. Dejemos que lo decida Mark.

Arqueo las cejas.

—¿Yo?

—Tú. —Levanta la mirada hacia la mía y pone esa sonrisa suya encantadora de la que no me canso nunca—. Te has portado. No has experimentado arcadas, no has salido corriendo… Te has ganado de privilegio.

Cierto. Con ella hay que ganárselo todo. Me gusta eso, que sea una mujer con criterio, que para conseguirla hayas que demostrarle que estás a su altura.

—Está bien. Vamos a llamarlo… Frodo.

Se le escapa una carcajada.

—Admito que Frodo es un nombre muy bueno para un cabritillo.

Asiento, complacido.

—Lo es.

—Pues no se hable más. Frodo, bienvenido a la familia Simmons —lo bautiza solemnemente el padre de Izzie.

—¡Ajá! —exclama Izzie, la mar de satisfecha—. Mirad. ¡Ya está mamando!

—Es estupendo, cielo. Tienes muy buena mano para los animales. Hubieras sido una buena granjera. Mark, pareces cansado. Siento que esto haya pasado precisamente el fin de semana que vienes a vernos. Con los animales es así. No hay festivo que valga. Se ponen malos en cualquier momento, o están de parto o…

—¿Qué dices, Mary Jo? Ser el padrino de un cabritillo es lo mejor que podía pasarme este Acción de Gracias.

Y ver ese brillo cálido en los ojos de Izzie, también. No deja de sonreírme, y noto que me la estoy ganando. Poco a poco.

*****

—Dormiré en el suelo —informo cuando ya estamos en nuestra habitación. Como se supone que somos pareja, me estoy quedando en la habitación de Izzie. Hay un póster de Tina Turner en la puerta y montones de libros en la estantería colgada encima de la cama. Tiene su encanto.

—¿Sabes qué? Los dos estamos muy cansados. Creo que deberías dormir en la cama. Somos adultos. Yo soy perfectamente capaz de contenerme.

—Está bien. Prometo ser un buen chico. Al fin y al cabo, solo es nuestra segunda cita. Creo que hasta la quinta no hay que acostarse si quieres que la relación vaya en serio.

Izzie, con una camiseta de la casa Stark —el invierno se acerca— sobre unos pantalones cortos de color fucsia, suelta una carcajada mientras se termina de desmaquillar delante del pequeño tocador.

—¿Quinta cita? ¿Es que tú llegas a tanto?

—Normalmente no, pero contigo, sí. Esto es importante para mí.

—Ni te molestes en ponerme ojitos. No voy a acostarme contigo nunca.

—Ya lo veremos.

Estoy siguiendo sus movimientos sin dejar de sonreír. Me gusta que esté cómoda en mi presencia. He salido con chicas que se levantaban antes que yo para retocarse el maquillaje, y me alegra descubrir que Izzie no es así.

Viene hacia la cama en la que estoy acostado con las manos por debajo de la nuca, retira la colcha y se tumba a mi lado.

—Intenta no meterme mano esta noche.

—Haré lo que pueda, pero no te prometo nada.

Refunfuña algo. Quizá un insulto.

—Buenas noches, Izz.

—Como cuentes algo de esto en el trabajo, te juro por Dios que te asesinaré con mis propias manos desnudas.

—Tranquila. Mantendremos lo nuestro en secreto de momento.

—No hay un lo nuestro.

—Lo habrá en cuanto te bese.

—Eres infame.

Apaga irritada la luz de la mesilla. Sonrío en la oscuridad. Juraría que ella también.

*****

Me despierto abrazado a ella. La tengo dura. Mierda.

Intento retroceder, pero refunfuña algo y me atrapa por el brazo para retenerme a su lado. Bajo los párpados despacio. Esto es un suplicio.

Su trasero se recoloca contra mi erección. Miro al techo y cuento hasta veinte.

Un golpe en la puerta me concede la posibilidad de retirarme deprisa, antes de que termine de despertarse.

—¿Sí? —farfulla, todavía adormilada.

—Buenos días. —La cabeza de Mary Jo asoma por la puerta—. Si vais a acompañarnos al mercadillo, tenéis que despertaros ya. Os esperamos abajo, con el desayuno listo.

—¿Mercadillo?

—El de Black Friday —me explica Izzie con la cara hundida en la almohada—. Mis padres tienen un puestecillo. Venden productos de la granja, quesos, mermeladas, conservas, legumbres.

—Muy pintoresco.

—Mmm. Hay que levantarse.

—Vale.

—Mark.

—¿Hm?

—¿Lo que he notado empujar contra mi trasero era tu…?

—Me parece que sí —mascullo, secamente. Espero que no tenga pensado burlarse de mí durante meses.

—Ya decía yo. ¿Sabes? Estaba justo soñando con lo del ascensor. Lo que ocurrió el día del partido. Tú la tenías dura y te presionabas contra mí, y yo no lo aguantaba más, me volvía entre tus brazos y te pedía que me arrancaras la falda ahí mismo, en el ascensor erótico. De locos.

Expulso una palabrota entre dientes cuando mi miembro vuelve a sacudirse.

—Suena muy bien. ¿Cuándo lo llevamos a la práctica?

—Comprobaré mi agenda, pero creo que entre nunca y jamás tengo un hueco para ti.

Hago una mueca de disgusto. Ella me propina un golpecito en el pecho.

—Deja de babear.

—Es que me dices cada cosa…

*****

Izzie me arrastra de un puestecillo al otro, empeñada en probar todos los quesos habidos y por haber.

—Eres peor que un ratón.

—Me encanta el queso.

—Es evidente.

—Toma, prueba este. Está buenísimo.

—Harás que engorde este fin de semana.

—Por favor, mira qué tableta. —Me da un golpecito en el abdomen y yo me tenso y la reprendo con la mirada—. Puedes permitirte comer unos cachitos de queso.

Hago una mueca mientras mastico el trozo que me acaba de meter en la boca.

—Hmm. Este está buenísimo. Deberíamos comprarlo.

—¿Verdad? Me gustan los quesos intensos.

Recorro su cuerpo de arriba abajo con la mirada y ladeo la boca en una sonrisa de complacencia.

—Mírate. Te encanta estar aquí.

—Ya lo creo. Solo me falta una buena copa de vino.

—Podemos ir a Napa este verano. Haremos una cata de vinos. Pediremos una tabla de quesos. Pasearemos por los viñedos al atardecer. Solo tú y yo, cogidos de la mano.

Suelta un bufido.

—Ya. Claro.

—Lo digo en serio. Podemos hacerlo.

Debe de pensar que no podemos, porque me despacha otra mueca y sigue probando quesos.

La observo absorto, sonriendo para mí. Parece muy feliz. Relajada. Me gusta verla así, cómoda en mi presencia. No quiero que volvamos a lo de antes, a la época en la que me odiaba y hacía todo lo posible para fastidiarme. Estoy colgado. Muy colgado. No quiero que se acabe el puente. Estas son las mejores vacaciones que he tenido nunca. Y creo que se debe a que estoy con ella.

*****

La fusión ha quedado debidamente registrada, así que Izzie y yo, junto con su hermano y su cuñada, salimos a celebrarlo por la noche en un bar de mala muerte a unos veinte kilómetros de su casa.

Acabamos de ganar la competición de beer pong contra unos desconocidos y ahora, apoyados los dos contra la mesa de billar que nadie está usando en este momento, observamos a Robert y a Gracie competir contra otra pareja que parece llevarles la delantera.

—Me lo estoy pasando muy bien este fin de semana contigo —comento entre trago y trago de cerveza.

—Yo también —admite, un poco sorprendida—. Has resultado ser un compañero de viaje bastante enrollado. Pero deberíamos dejar de fingir que estamos enamorados.

—Tienes razón. Podríamos enamorarnos de verdad.

—¿Qué? —Suelta una carcajada incrédula e intercambia una mirada rápida y desconfiada conmigo—. No digas tonterías.

—No son tonterías. Va en serio. Tú y yo no hacemos mala pareja. Podríamos estar juntos si tú quisieras.

No sé si es la cerveza o el ambiente, el caso es que me he venido arriba.

—¡Tú y yo nunca podríamos salir juntos!

La evalúo en silencio. Paseo la mirada por su delgada clavícula, por los mechones de pelo rubio que cuelgan rebeldes a ambos lados de su rostro, por sus mejillas ruborizadas.

—Estoy enamorado de ti —le suelto, sin más preámbulos.

Izzie mueve la cabeza con escepticismo.

—No estás enamorado de mí —rebate, irritada, resoplando—. Crees que estás enamorado de mí.

Nuestros ojos se encuentran durante unos segundos. Hay exasperación en los suyos. Espero que los míos reflejen el mismo sentimiento. Es más terca que una mula y eso me exaspera.

—¿Y tú qué sabes de mis sentimientos?

—Está muy claro lo que te está pasando.

—¿Lo está?

—Se te ha activado el reloj biológico. Apágalo de inmediato.

—¿Qué? —repongo, sin dar crédito a lo que oigo.

—Has visto a mi hermano y a Gracie siendo una familia feliz y ahora se te ha activado el reloj.

—Tienes razón, Isobel. Ver a tus sobrinas, las gemelas de El Resplandor, intentando meter un alambre en el enchufe de la cocina ha disparado por completo mis deseos de sentar la cabeza.

Me pone mala cara. A unos cuantos metros de distancia, Gracie pierde y se ve obligada a vaciar un vaso de cerveza.

—Eso es justo lo que ha pasado, solo que tú no eres capaz de darte cuenta.

—Oye, yo solo digo que podríamos intentarlo. Salir. Ver adónde nos lleva esto.

—Es una idea pésima.

Cruzo los brazos sobre el pecho y niego frustrado.

—Dame un motivo razonable.

—Tú eres tú y yo soy yo.

Pongo cara de desconcierto. Y también de mosqueo.

—¿Tú eres tú y yo soy yo? Gran discurso, letrada.

—Cállate. Fingiremos que este pequeño lapsus jamás ha tenido lugar.

—Sí, fingir se nos da bien.

—¿Qué quieres decir? —se sulfura de inmediato, sus ojos fieros desgarrando mi expresión desdeñosa pedacito a pedacito.

—También fingimos que lo de tu habitación nunca pasó.

—No sé de qué estás hablando.

—¡Claro que sabes de lo que estoy hablando! Porque tú también lo sentiste. No te molestes en negarlo.

—¡Tú estabas con Hannah! —me recuerda, el azul de sus iris empezando a arder como un fuego fuera de control.

—Rompí con Hannah. Intenté acercarme a ti. Saliste pitando como haces ahora. ¿Recuerdas ese día en la cafetería? Te pedí que nos tomáramos un café juntos y pasaste de mí.

—¡Eras el ex novio de mi mejor amiga!

—Pues ahora ya no. Tu mejor amiga está casada, tiene hijos y es feliz. ¿Cuál es la excusa esta vez?

—Mira, Mark, esta conversación empieza a cansarme.

—Para mí también es muy frustrante estar enamorado de ti.

—Tú no estás… ¡Solo soy un capricho! ¡Aterriza de una vez!

—Eh, eh, eh. ¿Qué son estos gritos?

Los dos nos volvemos hacia Gracie e intentamos calmarnos.

—Me saca de mis casillas.

—Ella me saca a mí de mis casillas.

—Oye, ya vale. Pensaba que erais amigos.

Miro a Izzie con una sonrisa petulante.

—Jamás seremos amigos. Grábatelo en la cabeza, Isobel.

—Capullo.

—Friki.

—No es un insulto.

—Porque tú lo digas.

—Ya está. He pagado la última ronda. Podemos irnos. ¿Qué os pasa? ¿Reyerta de enamorados?

Isobel, toda inocente, niega ante la pregunta de su hermano.

—Qué va. Estamos de fábula. Enamoradísimos. Deseando tener hijos lo antes posible. ¿A que sí, Mark? Él quiere un equipo de futbol. Tiene el reloj bilógico a tope últimamente.

Hago una mueca de exasperación y niego para mí. No sé qué más puedo hacer para que comprenda que voy en serio con ella.

Parece ser que, haga lo que haga, para Izzie nunca es suficiente.

*****

—No soy el capullo que crees que soy —le susurro en el coche, después es estar más diez minutos envueltos en un silencio tenso que deja claro que los dos estamos bastante mosqueados esta noche.

—Lo sé —se rinde con un suspiro—. El capullo que creía que eras nunca hubiera cruzado medio país para evitar que yo echara a perder mi carrera.

—¿Y entonces por qué no quieres salir conmigo? Y no digas que no te sientes atraída por mí. No me lo trago.

Niega con aire cansado y apoya la sien contra la ventanilla.

—Es complicado.

—Simplifiquemos.

Pone una especie de sonrisa amarga.

—Queremos el mismo puesto.

Mis manos se tensan sobre el volante.

Le dirijo una mirada rápida y ceñuda. No hay alumbrado urbano por estos valles y no conozco la zona. No puedo perder la concentración durante demasiado tiempo.

—¿Y ya está? ¿No hay más reparos? Esperaba una larga lista. Eres un depravado, no quiero coger la sífilis, me merezco a alguien mejor, bla bla bla.

No replica nada sarcástico, lo cual es sorprendente. Su silencio me aturde.

—Tú no lo entiendes —dice al final, agitando la cabeza—. Ser socia del bufete es mi único objetivo en la vida ahora mismo. No puedo distraerme con romances. No te haces una idea de lo importante que es para mí.

—Explícamelo.

Tuerce los labios en otro gesto amargo.

—¿No es obvio?

—Para mí, no.

—No soy una St. Clair ni una McAllister ni una Reed. Soy Izzie, de Iowa. Mis padres rehipotecaron la granja para que yo pudiera llegar hasta aquí.

Intercambiamos una mirada fugaz, antes de que yo vuelve a concentrarme en la carretera.

—Creía que tenías una beca.

—Y la tenía. Pero cuando acabé la universidad y tuve que hacer prácticas y no tenía dinero ni para pagar el alquiler, por no mencionar todo lo demás, ellos me echaron una mano. Estaban sin ahorros. La granja pasaba por una mala época y tuvieron que endeudarse. Si no consigo el puesto, todo habrá sido en vano. Me sentiré como si los hubiera defraudado, ¿sabes? Como si su sacrificio no hubiera servido para nada.

—¿Y cuándo consigas el puesto y ya nada se interponga entre nosotros? ¿Saldrás conmigo?

Sus labios se ladean en una sonrisa. No detecto matices de sarcasmo, solo hay calidez. Y, tal vez, un poco de derrota.

—Pregúntamelo entonces —musita, pasados unos segundos.

—Lo haré. Y, si me dices que no, te someteré a alguna técnica de modificación de la conducta para que dejes de ser tan rarita.  

Ver la chispa de picardía en sus ojos me arranca una sonrisa.

—Te veo decidido.

Aprieto el volante con más fuerza de la necesaria, contraigo la mandíbula y estiro el cuello hacia ambos lados.

—Lo estoy.

—Será la crisis de los treinta. El pequeño St. Clair necesita frenar el carro.

—Qué graciosa. Solo para que lo sepas, el gigantesco St. Clair necesita justo lo contrario. Está todo loco desde el incidente del ascensor.

Se da la vuelta para dedicarme una mueca de fatiga, pero debe de encontrarme muy gracioso porque acaba estallando en carcajadas.

Y también acabo riéndome, aunque no me haga ni puñetera gracia el asunto...  

Capítulo 20

Mark

—Intuyo que esta noche no haremos la cucharita.

Izzie, con mirada hastiada, agarra una almohada y me la tira al vuelo. La atrapo antes de que me golpee en la cabeza.

—Espero que el suelo te resulte confortable.

—Eres un encanto.

Me tumbo encima de la alfombra y me rodeo a mí mismo en un abrazo.

Unos tres segundos después, una manta aterriza al lado de mis pies.

La agarro, disgustado, y me tapo con ella.

Izzie apaga la luz de la mesilla.

—¿Te has enrollado con algún chico dentro de este cuarto?

—Por el amor de Dios.

—¿Qué? No tengo sueño. El suelo es incómodo. Puede que no consiga pegar ojo en toda la noche.

—Haz un esfuerzo —me pide entre dientes.

—Es alucinante el silencio que hay aquí. No se escucha nada. Ni un solo ruido. Estoy acostumbrado a las sirenas, a los borrachos, a las fiestas de mis vecinos, pero no a este silencio tan atronador.

—Cuenta ovejitas. Así te entretienes.

Dejo escapar un largo suspiro.

—Perdí la virginidad con una chica que se llamaba Magda. Fue en el campamento de verano. Tenía catorce años. Estuvo bien. Bueno, para mí. Para ella, lo dudo.

—Jesús, María y José. ¿Por qué me cuentas tu vida amorosa?

—Porque quiero sincerarme, Izz. Contártelo todo. De principio a fin —aseguro con voz maléfica. 

—Te dejo subir a la cama si te callas.

—Subiré si me dejas abrazarte.

—No.

—No te meteré mano, lo prometo —intento negociar.

—La respuesta sigue siendo no.

—De acuerdo. —Suelto otro largo suspiro y enfoco el techo, pensativo—. Después de Magda, llegó Holly. Era una chica muy dulce. Me sorprendió mucho que quisiera montárselo conmigo en el cine, pero cuando se agachó, me bajó la cremallera de los vaqueros y agarró mi…

—¡Dejaré que me abraces si cierras el pico!

Sonrío en la oscuridad.

—Hecho.

Agarro mi almohada, me tumbo a su lado y, rodeándole el abdomen con un brazo, la arrastro hacia mí hasta que consigo encajar su cuerpo contra el mío. Aprovechando lo cerca que la tengo, pego la nariz a su nuca y la inhalo.

—Mark —gruñe, tensa entre mis brazos.

—Tranqui. No voy a meterte mano. Te lo prometí. Pero es que me pierde tu olor. Venga, a dormir. Buenas noches.

Tarda un tiempo irritantemente largo en contestar. Pero al final lo hace, y su susurro me arranca una sonrisa tierna.

Me da igual que no nos enrollemos. A ver, preferiría hacerlo, es obvio. Pero dormir con ella entre mis brazos tampoco está mal.

*****

Al día siguiente toca volver a la realidad.

Ella regresa el domingo. Yo no quería quedarme tanto tiempo en su casa y pillé el vuelo de esta tarde.

—En fin, debería marcharme ya.

De pie al lado de mi coche, Izzie se balancea sobre los talones, sin duda incómoda, sin saber cómo afrontar la despedida.

—Sí. Deberías.

—Gracias por dejar que me quede.

—No, gracias a ti por… Por todo lo que has hecho por mí. Te has portado, Mark—. Hunde las manos en los bolsillos de los anchos vaqueros que cuelgan sobre sus caderas y se encoge de hombros, gesto que concede a su figura un aspecto frágil y vulnerable—. Ha sido inesperado.

—Lo sé. Deberías besarme.

—¡¿Qué?!

—Tus padres nos observan desde la ventana de la cocina. Sería raro si no me dieras un beso de despedida.

Hace una mueca.

—Está bien. Pero, como saques la lengua, que sepas que te la pienso morder.

Suelto una risita entre dientes.

—Viene bien saberlo.

Se pone de puntillas —parezco un gigante a su lado cuando no lleva tacones— y planta un beso rápido en mis labios.

Pretende apartarse, pero la cojo por la barbilla y arrastro de nuevo su boca hacia la mía.

—Eh. ¿Qué ha sido eso? Dame un buen beso.

Nos enfrentamos a un chispeante duelo visual. Gano yo, me doy cuenta de cómo la venzo poco a poco y me siento satisfecho de mí mismo. 

—Bien. ¡Pero nada de lengua!

—Lo has dejado claro.

Primero me pone los ojos en blanco. Después, hunde los dedos en mi pelo y me da unos cuantos picos largos y lentos que me dejan con ganas de mucho más. Mierda. No quiero irme. Quiero arrastrarla a los establos.

—¿Contento? —murmura, con los carnosos labios entreabiertos sobre los míos, respirándome con la misma ansia que yo a ella.

—No... Pero no ha estado mal para una segunda cita.

—No se te ocurra usar nada de eso contra mí en el bufete —advierte, apartándose. El brillo suspicaz de sus pupilas consigue irritarme.

—¿Por qué no? Creo que a Hotchner le resultará útil saber que no te gustan los besos con lengua.

Me da un golpecito en el pecho.

—Lárgate ya.

—Otro beso —suplico, con ojos entrecerrados, probablemente nublados a causa de la excitación.

Gruñe, pero vuelve a acercarse a mí y, tras unos pocos segundos de vacilación, en los que se me dispara la adrenalina, sus labios se acoplan de nuevo a los míos y me provocan.

La agarro por el pelo y retengo su boca en la mía todo el tiempo que puedo, y los dos nos estremecemos.

La punta de mi lengua golpea contra su labio inferior y ella enseguida saca la suya y me permite un fugaz y de lo más eléctrico roce.

Mis dedos se tensan en su pelo.

—Mierda. Sabes que quiero más, ¿no? —murmuro, dejando caer la frente hasta apoyarme en la suya.

Se aferra a mi rostro con las dos manos. No me mira. Mantiene los ojos cerrados.

—Esto es todo lo que vas a conseguir.

—Lo sé. ¿Podemos quedarnos así unos segundos más?

Asiente y yo rodeo su espalda con el brazo para mantenerla pegada a mí.

Las puntas de sus dedos me acarician las dos líneas de expresión que se me insinúan a ambos lados de la boca.

Planta un beso rápido en la comisura de mis labios y se aparta, como si rozarse contra mi mejilla sin afeitar le hubiera provocado alguna especie de descarga. 

—Que tengas buen vuelo.

—Ya. Gracias. Nos vemos en Nueva York.

—Sí —musita, cogiéndose el labio inferior entre los dientes.

Le lanzo una última mirada, larga e intensa, dejándole claro que esto no acaba aquí, y subo por fin al coche. Arranco, me alejo y, cuando compruebo el retrovisor, sigue ahí, con las manos en los bolsillos. Se me dibuja una sonrisa en la cara. 

Tuerzo a la derecha para incorporarme a la carretera comarcal y ella desaparece de mi campo visual. La sonrisa se apaga encima de mis labios.

*****

Una parte de mí esperaba verla el domingo. Creí que querría hablar conmigo en algún momento de la tarde, le puse un mensaje para agradecerle de nuevo su hospitalidad y la de su familia, pero ni me contestó ni nada.

Estuve a punto de bajar un par de veces y aporrear su puerta. Al final me rendí y decidí dejarle algo de espacio. A lo mejor necesita tiempo para asimilar la situación.

Así que me mantengo al margen hasta el lunes por la mañana, cuando me la encuentro en la cafetería, charlando tan tranquila con sus amigos.

No sé muy bien qué esperar, no sé si les habrá contado algo de lo nuestro, de modo que me acerco a la mesa con cierta cautela.  

—Buenos días.

—Hola, Mark. ¿Qué tal tu puente?

Compongo una sonrisa educada para Addison.

—Realmente genial. ¿Qué tal el vuestro?

Miro a Izzie de reojo y veo que se mantiene inexpresiva. Cojonudo. Está en fase de negación.

—¿Qué puente? Todos trabajamos el viernes. Menos Izzie y tú.

Si Molly sospecha algo, no lo detecto en su tono.

—Lo siento.

—Bueno, la Navidad está a la vuelta de la equina —comenta Peter para animar al grupo—. Iré a esquiar a Aspen. Mi familia tiene casa ahí. ¿Os apuntáis? Será divertido.

Mis ojos buscan de nuevo a Izzie. La tengo sentada a mi derecha, absorta en la madalena que está desmenuzando entre los dedos. Parece apática, justo lo que no quería.

—Yo no puedo —responde, desganada—. Pasaré las navidades en familia.

—¿Y el Año Nuevo? —pregunta Addison.

Izzie me lanza una miradita rápida. No consigo adivinar qué sucede en esa bonita cabecita suya porque se da mucha prisa por enfocar su taza de café.

—Para Año Nuevo tengo planes.

No da más detalles y, para mi desesperación nadie le hace preguntas.

—Yo me apunto, tío —dice Oliver.

—Yo también —se suma Molly.

Addison hace un gesto afirmativo, después de lo cual me pasa el relevo.

—¿Mark?

—Lo siento. Tengo planes.

Molly frunce el ceño.

—¿Los dos tenéis planes? No estaréis liados…

Me atraganto con el café y toso discretamente.

—¡Claro que no estamos liados! —se sulfura Izzie, irritada a más no poder—. No digáis tonterías. Los dos tenemos planes y punto.

*****

Suelto un suspiro de alivio cuando llego al último recodo del pasillo y la veo esperar al ascensor. Son las once y media de la noche, así que lo más probable es que estemos solos en todo el edificio. Por fin podré hablar con ella. Dispongo de veinticuatro plantas.

—Hola.

Levanta la mirada del suelo y fuerza una pequeña sonrisa.

—Hola.

—¿Me evitas?

—He estado muy liada.

—Ya. Y yo.

Se abren las puertas de la cabina y hago un gesto con la mano para que pase ella primero.

Nos colocamos el uno al lado del otro. Tensos. Mirada clavada en el panel.

—Izzie…

—Corramos un tupido velo —me suelta, prácticamente al mismo tiempo que formulo yo su nombre.

Dejo caer los párpados despacio.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. Quiero que las cosas vuelvan a ser como antes.

Niego, frustrado, y le echo una mirada chispeante.

—Antes me odiabas.

No dice nada. Solo tensa la mandíbula hasta que su expresión se vuelve todavía más compacta.

Hace dos noches la estaba abrazando y ahora ni siquiera puede mirarme a la cara.

—Cojonudo.

—Agradecería que no le contaras a nadie lo que pasó este fin de semana.

—Sí. Bien. Seré tu secreto sucio.

El ascensor se detiene. Se abren las puertas. Ella se vuelve de cara a mí y me mira por fin a los ojos.

—Lo siento. Es que… no puedo hacerlo, ¿vale?

—¿El qué? —musito, mi mirada emprendiendo un lento viaje por todo su semblante.

Niega, frustrada, y se lo piensa unos segundos.

—Ser una más.

Trago saliva y muevo el brazo para ponerle un mechón de pelo tras la oreja. Noto que se me suaviza el gesto.

—No quiero que seas una más. Quiero que seas la única.

Se le nubla la mirada y la veo agitar la cabeza, en conflicto consigo misma, debatiéndose entre lo que quiere y lo cree que debería querer.

—Izzie.

—No digas ni una palabra.

—Pero…

Esos ojos nublados de pasión me cortan en seco al insertarse en los míos.

Vuelve a negar, como si estuviera sopesando la idea de rendirse ante algo, y entonces se acerca a mí, me coge por la nuca y pone la boca, entreabierta, encima de la mía.

Creo que los dos sentimos la misma descarga eléctrica.

Dejo escapar un gruñido feroz, la agarro por el trasero, hundiendo los dedos con fuerza en su falda, y le doy un beso brusco, derivado tanto de la furia como de la pasión que despierta en mí.

Y ella me sigue, sin poner normas ni barreras. Me lo da todo, y yo no tengo reparos esta vez en introducir la lengua en el interior de su boca y darle el más caliente, obsceno y vibrante de los besos, que nos deja a los dos con la respiración alterada y ganas de mucho más.

Inclino la cabeza para mejorar el ángulo y me sumerjo por completo en esto, cada vez más excitado, la mente nublada de lujuria.

No sé el tiempo que paso besándola, comiéndomela a besos. Probablemente seguiría así un buen rato si ella no retrocediera.

—Tengo que irme.

La retengo a mi lado, su cuerpo encajado en el mío, y uno nuestras frentes.

—Espera un momento. ¿A qué ha venido esto?

—Quería al menos un beso antes de poner fin a lo nuestro.

Una sonrisa leve cobra vida en la comisura de mis labios.

—Tienes un modo peculiar de romper con la gente, Izzie Simmons.

—Me lo dicen a menudo.

Vuelvo a sonreír.

—¿Qué puedo hacer para que cambies de opinión?

—Nada. No voy a cambiar de opinión.

Con una sonrisa ladeada, bajo la cabeza y le doy un pico lento y tierno.

—Ya lo veremos.

—Buenas noches, Mark.

—Sí…

Presiona el botón para que vuelvan a abrirse las puertas y se marcha sin mirar atrás. Yo me apoyo contra la barra metálica y la sigo con la mirada. Hasta que las puertas vuelven a cerrarse.

Capítulo 21  

Izzie

Sería una lástima no vivir esta aventura.

La frase motivacional de mi galletita de la suerte me hace rechinar los dientes.

Parece como si todo mi alrededor estuviera conspirando para recordarme que me enrollé con Mark en el ascensor erótico.

«Y lo mucho que te gustaría volver a hacerlo…»

Ha pasado una semana desde el minuto cero, y en todo este tiempo he hecho lo imposible para evitarle. He cogido más casos de los que nadie podría llevar, he alterado mis rutinas por completo, ya no quedo con mis amigos para tomar café…

En su defensa hay que alegar que él tampoco se esmera en ponérmelo difícil. Es como si hubiera desaparecido del mapa de repente. Sé que está muy ocupado trabajando en un caso relacionado con el sexismo en una gran multinacional —me lo contó Addison una mañana en el ascensor—, pero nada más. A lo mejor no soy la única que intenta evitar al otro...

O, todavía peor, me ignora.

«A lo mejor ya sale con otra persona».

La idea me mosquea. Está claro que he dejado que mi pequeño cuelgue se descontrole.

Compruebo el móvil solo para constatar que no ha intentado ponerse en contacto conmigo ni tan siquiera en LinkedIn. Se me escapa un suspiro exasperado.

El restaurante está casi vacío. Hay dos parejas cenando, haciendo manitas y soltando risitas cómplices que me recuerdan lo sola que estoy, y un anciano sentado con mirada perdida delante de un plato de tallarines.

Estoy medio deprimida y lo peor de todo es que ni siquiera sé por qué. No tengo motivos para sentirme así.

No tengo motivos para echarlo de menos...

Debe de ser la época. Típico episodio de tristeza pre-navideño.

Me empeño en mirar por la ventana mientras ignoro mis sentimientos con una energía represora digna del más profundo estudio freudiano. Fuera está nevando. Mi mente empieza a desvariar. Pienso en el ascenso, en lo cerca que estoy de conseguirlo. Solo queda recorrer los últimos cien metros de la carrera, no puedo rendirme ahora, no puedo detenerme para mirar a la derecha o a la izquierda porque entonces perdería la concentración.

—¿Desea algo más?

—No. La cuenta cuando pueda.

La camarera me devuelve la sonrisa y se retira, cortés y discreta.

Apuro el vino de mi copa y durante un buen rato me quedo atrapada en la quietud helada de los copos de nieve que se asientan sobre las ramas desnudas de los árboles del parque. Ligeros, constantes, dibujando un perfecto cuadro invernal.

No quiero pensar en él, pero los recuerdos se amontonan en mi memoria como flashes y no consigo detenerlos.

Mark en su primer día de trabajo, guapo hasta la obscenidad, con esa pequeña sonrisa socarrona pugnando por doblarle hacia arriba las comisuras de los labios. Labios que yo he probado y cuyo sabor no consigo sacarme de la cabeza.

Mark acorralándome en el ascensor, su masculino olor en todas partes, su tentadora boca demasiado cerca de mi oído. ¿Por qué no lo averiguas tú solita, Isobel?

Lo que averigüé aquella tarde fue la manera demencial en la que se me disparaba el pulso en su presencia.

Mark en el bar, mirándome todo el rato como si yo fuera alguien muy especial, tanto que se mantuvo casi ausente durante toda la velada.

Y luego la noche que lo cambió todo. 

¿Te has puesto ese vestido para mí?

Sentí una descarga eléctrica cuando sus ojos de un azul nublado encontraron los míos por encima de la mesa. No me había puesto el vestido para él, pero en aquel momento deseé haberlo hecho.

La cena dejó el listón alto. Aun así, lo que vino a continuación la superó. Mark llevándome a la cama en brazos. Mark de pie en mi habitación. Mis ganas de abrazarme a su cuello y hundir la nariz en el cuello de su camiseta solo para deleitarme con ese aroma tan tranquilizador.

Esa noche me acarició como solo te acaricia un hombre que está enamorado de ti.

Puedo recrear a la perfección la sensación de sus dedos en mi pelo.

Te veré en la fiesta de mañana, Izz.

Recé para que se me calmara el pulso.

Recé para que se fuera.

O para que se quedara, no lo sé.

Estaba hecha un lío. Tenía un nudo en el estómago. Quería besarle. Quería que él me besara a mí.

Pero me quedé muy quieta, cerré los ojos y fingí que me dormía.

Y entonces llegó la fiesta.

Nunca olvidaré de qué forma me miró —anhelante, herido…— cuando pasé por delante de él en la puerta del Plaza sin dirigirle la palabra.

Ni cómo se arrodilló, con los ojos encajados en los míos, para quitarme las sandalias.

Ni cómo me provocaron sus labios.

Pídemelo…

—Su cuenta.

Compongo una especie de gesto vacilante que nada tiene que ver con las sonrisas.

—Gracias.

No tengo motivos para echarlo de menos. Mi lógica me garantiza que no los tengo. Pero el sentimiento de ausencia está ahí y no hay forma de ahuyentarlo.

*****

Mark y yo acabamos sentados cara a cara en la sala de reuniones.

Incluso sin pretenderlo, mis ojos lo buscan cada dos o tres segundos.

A él le pasa lo mismo.

No nos hemos dirigido la palabra, solo me ha saludado con un gesto, al que yo he correspondido con otro igual de escueto. Aun así, no me cabe duda de que los dos estamos pensando en lo mismo: el beso.

EL beso.

Y es terrible porque Ross acaba de lanzarnos un desafío y necesito ganar. Tengo que estar concentrada. No puedo distraerme. En mi mundo se alcanzan los objetivos desbancando a los colegas, no follándotelos.

—Nuestro cliente, Charlie Brinkley, fue despedido de la escuela en la que trabajaba como profesor después de que el director supiera que es gay —nos explica el jefe a los aquí presentes—. Estudiad el caso. Haced los deberes. El abogado que me traiga el mejor plan de ataque para preparar la acusación trabajará conmigo en el caso.

Tengo que ser yo. Es un sumario de los que acaban en los periódicos. Mi trampolín hacia el ascenso.

Cruzo una mirada furtiva con Mark y me doy cuenta de que él piensa lo mismo.

Le frunzo las cejas para dejar clara mi postura, y poco a poco sus labios se despliegan en una pequeña sonrisa que intentaré no guardarme en el bolsillo, por muy sexy que la encuentre.

*****

—Tengo la solución.

—¡Yo tengo la solución! —aseguro, echando chispas con la mirada.

Ross nos frunce el ceño a los dos. Hemos llegado al mismo tiempo. Nos hemos empujado en la puerta para entrar. Nadie estaba dispuesto a ceder, así que al final hemos entrado a la vez, como bárbaros, y ahora estamos aquí, jadeando, convencidos de haber encontrado la solución.

—Tenía que habérmelo imaginado. No han pasado ni cinco horas y ya estáis aquí sacándoos los ojos. Bien. Os escucho.

—Primero él.

Me siento magnánima.

Lo cual es ridículo después de cómo nos hemos empujado para llegar hasta aquí…

—No, no. Tú primero. Soy un caballero.

Lo atravieso con la mirada. Mark me guiña el ojo con socarronería.

—Simmons, te escucho —se impacienta el jefe.

—Hay un precedente legal. Bostock v. Clayton County. A Gerald Bostock le despidieron por ser gay. Demandó a la compañía y el 15 de junio de 2020 la Corte Suprema, en una decisión histórica de 6-3, falló a favor de Bostock. Se determinó que la discriminación basada en la orientación sexual o la identidad de género constituye una forma de discriminación por motivos de sexo bajo el Título VII.

—Interesante. ¿Mark?

—R.G. & G.R. Harris Funeral Homes Inc. v. EEOC. Aimee Stephens, una empleada que trabajaba en una funeraria familiar de Michigan, fue asignada como hombre al nacer, pero se identificaba como mujer, y en cuanto le notificó a su empleador que comenzaría a vivir y trabajar como mujer, la despidieron. Aimee demandó a la empresa y la Corte Suprema falló a su favor. El juez determinó que la prohibición de discriminación por "sexo" en el Título VII de la Ley de Derechos Civiles incluye la discriminación basada en la identidad de género.

Ross niega divertido.

—Mira por dónde. Los dos habéis acertado.

—Mecachis —mascullo por lo bajo. Mark se limita a esbozar una media sonrisa engreída—. ¿Y a quién escoge? ¿Habrá otro desafío?

—No, porque no me cabe duda de que llegaréis aquí al mismo tiempo, trepando el uno encima del otro si hiciera falta. Vais a ayudarme los dos.

Genial. Sencillamente, genial. Quedarme a trabajar hasta tarde, encerrada en una sala con Mark, es justo lo que necesitaba. Ahora mismo desearía no ser tan competitiva.

—¡Tengo la solución!

Mark y yo nos apartamos para dejarle paso a una apuradísima Molly.

—Llegas tarde, Reed. Ellos ya tienen la solución.

—Cómo os odio.

Me encojo de hombros antes de dedicarle mi sonrisa más dulce.

—Habrá más casos —la aplaca Mark, con la piedad de los ganadores.

—Para ti es fácil decirlo. Tienes la solución. Por cierto, ¿cuál de vosotros ha ganado?

—Los dos —gruño, disgustada.

Molly se traga una carcajada.

Salimos del despacho del jefe y echamos a andar por el pasillo, y entonces se nos queda mirando risueña y al final dice:

—Está claro que vosotros dos hacéis un buen equipo. Si los jefes fueran listos, os ascenderían a los dos.

Los ojos de Mark se insertan en los míos y por unos segundos todo desaparece, la gente, los zumbidos de las impresoras, los teléfonos que no paran de sonar…

Estamos en el ascensor. Él me domina con su cuerpo, me retiene y me besa como nunca me han besado, y en esta nueva versión de la realidad, yo le pido que siga haciéndolo para siempre, y le digo que sí, que quiero ser la única.

*****

—Deja de mirarme como un psicópata, St. Clair —gruño sin dejar de aporrear el teclado.

Él ya ha terminado y desde entonces ha empleado sus energías en estudiarme con una intensidad que me pone nerviosa.

Tiene el puño apoyado contra los labios, pero eso no me impide ver cómo los mueve en una sonrisa.

Es tarde, y llevamos bastante tiempo encerrados en la sala de reuniones, redactando la demanda.

—Te echo de menos.

—Mark…

—No te molestes. Ya sé lo que vas a decir. No quiero ser una más, eres un depravado sifilítico, me merezco a alguien mejor que tú…

Trago saliva y lo evalúo con el corazón encogido.

—¿Qué has estado haciendo esta semana? Te has esfumado.

Mi pregunta lo hace sonreír. Está tranquilo. Demasiado tranquilo, dueño de un aplomo que me hace sentirme como una neurótica. Él está afrontando la situación con mucha madurez emocional. Yo escondí la cabeza como los avestruces y me atiborré de comida oriental.

—¿Ahora te interesa mi vida?

—No, solo que me ha resultado curioso que no intentaras acosarme por los pasillos —respondo, calibrándolo por encima de la pantalla de mi portátil.

—La última vez que te vi estabas un poco…

—¿Desquiciada? ¿Histérica?

«¿Cachonda?»

—Agobiada. Intenté concederte un poco de espacio.

—Ya.

Me mira fijamente. Yo a él también.

—¿Te apetece una pizza? —me propone de sopetón.

Hago un gesto afirmativo con la cabeza y desvío la vista hacia la nieve que cae en abundancia delante de las ventanas.

Cuando vuelvo a enfocarlo con mis ojos cansados de ser humano que lleva casi todo el día mirando una pantalla, está de pie, sujetándome el abrigo.

—Pero… Yo creía que…

—Necesitamos aire fresco. Y un pequeño paseo para despejarnos.

—Está nevando.

—Precisamente.

Me rindo con un suspiro, me levanto de la silla y dejo que me ponga el abrigo.

Descansa las palmas en mis hombros unos segundos y me susurra, con la punta de la nariz rozándome el pelo:

—¿No tendrás frío? Esto parece más bien de entretiempo.

—Con la bufanda no lo noto.

Asiente, coge mi bufanda naranja de lana y me la enrolla alrededor del cuello. Aprovecho lo cerca que está de mí para estudiar su expresión compacta. Termino enfocándole los labios, y mi pulso comienza a acelerarse.

—Listo. Vamos.

Lo sigo. Sin decir nada.

En el interior del ascensor nos situamos cara a cara. Sé que piensa en lo que pasó la última vez que estuvimos aquí, sé que lo está recreando en su memoria ahora mismo porque tiene la mirada nublada de pasión y apenas parpadea mientras enfoca mis labios.

Pero no lo menciona, ni se acerca, ni intenta volver a besarme.

Una parte de mí espera que lo haga.

Otra se pregunta si no debería hacerlo yo.

La parte número tres conspira para linchar a las dos partes insensatas que han perdido el juicio.

Afortunadamente, el ascensor llega a la planta baja y salimos de él conservando el mismo silencio casi respetuoso y yo, el pintalabios intacto.

La nieve ha cubierto por completo las aceras.

—Llevas tacones —se fija Mark, y una arruga de preocupación le asoma entre las cejas.

—No pasa nada. Estoy acostumbrada a…

Engancha su brazo con el mío y me obliga a sujetarme a él.

Y de esa forma paseamos, sin decirnos gran cosa, hasta un pequeño e íntimo restaurante italiano en alguna parte de Manhattan.

Todo es perfecto. El brillo de la nieve. Su silencio. Las luces fulgurantes de la ciudad.

Nada más sentarnos en una mesa al lado de la ventana, Mark pide dos copas de vino tinto.

—¿Ni regiones ni años? Estoy impresionada.

Una sonrisa leve le asoma en una esquina de la boca. Me mira a los ojos unos eléctricos segundos sin decir nada.

—Nada de ostras ni vinos caros esta noche. Es una cena sencilla. ¿Qué pizza quieres?

—Estoy dudando entre dos. Por un lado, me apetece la carbonara. Al mismo tiempo, pienso que algo con tomate no estaría mal.

—Pedimos las dos y las compartimos.

—¿No te importa? A lo mejor quieres otra cosa.

—No, Izzie. Así me parece perfecto.

Trago saliva y sigo mirándolo.

—Bien.

—Bien.

Empiezo a sonreír lentamente. Él también.

Y me doy cuenta de que tiene razón. Esto es perfecto. El restaurante. La nieve. El olor de las pizzas recién horneadas. Su mirada cálida, atrapada en la mía. 

Una parte de mí quiere vivir este momento para siempre.

Otra parte piensa que, si vamos a quedarnos atrapados en un bucle temporal, deberíamos encontrar un sitio en el que poder practicar sexo, porque quizá tras un milenio o dos esté dispuesta a acostarme con Mark St. Clair.

La tercera parte, que se le parece bastante a Sarah Connor, ha conseguido cuatro cartuchos de dinamita de contrabando y obliga a esas dos insensatas a tragárselos.

*****

—Ha sido…

—Me lo he pasado…

Nos callamos los dos, un poco cortados, e intercambiamos una sonrisa. Las luces del escaparate se reflejan en sus ojos. Casi todos los establecimientos han decorado sus fachadas con adornos de cara a la Navidad.  

Mark lleva un abrigo negro que se agita en la brisa.

Me acomodo el mío, fingiendo no darme cuenta de que el silencio se ha llenado de electricidad estática.

Si fuera una cita de verdad, en este momento él se inclinaría para besarme. Pero no es una cita. Solo somos dos colegas despidiéndose en la calle.

El taxi que he pedido a través de una aplicación —no sé conducir con nieve y me he negado a irme con Mark— se detiene al lado del bordillo.

—Gracias por la cena —le digo, sin dejar de retener su mirada en la mía.

—De nada.

—La próxima vez más te vale dejarme pagar a mí. Llevas dos de dos.

Lo veo reprimir una sonrisa. No hay réplica, aunque sé que esto lo complace. He dejado la puerta abierta para otra cena con él. Ay, madre mía. Que no cunda el pánico. Me retiraré elegantemente. Antes de que Sarah use la dinamita…

—Bueno, mi coche está aquí, así que…

Sin dejar de contener la sonrisa, se inclina sobre mí —el corazón y el pulso se me disparan— y sus labios se posan sobre mi mejilla. El mundo a nuestro alrededor desaparece. Las decoraciones navideñas, las luces, el tráfico, el muñeco de Papá Noel que no deja de saludar con la mano y repetir una y otra vez el típico ho ho ho de estas fechas…

No queda nada, excepto el beso de Mark en mi mejilla.

—Buenas noches —me despido con un ligero temblor en la voz.

Y, antes de que él pueda notar que me cuesta cada vez más esfuerzo disimular el nerviosismo, me refugio dentro del taxi y le suelto deprisa al conductor mi dirección.

Mark se queda en la calle, bajo la nevada, pelo despeinado, manos en los bolsillos, perfecto aplomo, ojos de un azul eléctrico siguiendo el coche a lo largo de toda la avenida.

Apenas ha desaparecido de mi campo visual cuando el teléfono vibra en el bolsillo de mi abrigo. Me ha enviado un mensaje. El corazón se me acelera. A toda pastilla. Velocidad de vértigo. Seguro que así es cómo se inicia un paro cardiaco.

Desbloqueo la pantalla con dedos temblorosos y asoma el texto.  

Tercera cita. En la quinta habrá sexo.

—Santa Madre de Dios.

—¿Cómo dice?

Me guardo deprisa el móvil en el bolsillo, como si fuera un objeto peligroso.

—Que menuda nevada hoy, ¿no?

Agradezco que el conductor se ponga a parlotear sobre lo difícil que resulta trabajar con tanta nieve en la calzada porque así puedo desplomarme en mi asiento y obligarme a respirar como es debido.

Las luces navideñas pasan fugaces por la ventana. Cierro los ojos para dejar de verlas y me concentro en otra imagen.

Mark en la acera, con su abrigo en el viento y el pelo rebelde. Mark con ojos chispeantes. Los labios de Mark en mi mejilla. Su olor a cedro y algo que no consigo identificar, pero que aun así me dispara las pulsaciones. El roce de su barba.

Mierda. Estoy pillándome muy en serio por Mark St. Clair. O puede que siempre haya estado un poco colgada de él…

Capítulo 22  

Izzie

El mes de diciembre pasa sin pena ni gloria. Nuestro caso súper importante ni siquiera llega a los tribunales. El abogado de la defensa, sabiendo que no tiene forma de ganar con tantos precedentes legales, convence a su cliente para que llegue a un acuerdo con Charlie, y este, tras recuperar su puesto y conseguir un considerable aumento salarial, retira la denuncia.

Los demás casos que me asignan consisten básicamente en rellenar el papeleo. No encuentro nada que me motive.

En cuanto a la vida no laboral, Mark mantiene una cautelosa distancia y mis amigos están muy ocupados con eventos familiares y compras navideñas. Estoy pensando en adoptar un gato. Al final lo descarto porque creo que sería una madre horrible, desnaturalizada, un monstruo egoísta que solo piensa en su carrera profesional.

Para entretenerme con algo, me engancho a Friends y me chupo todas las temporadas en tiempo récord solo para saber con quién se queda Rachel.

Y cuando me quiero dar cuenta, acabo aquí, en la fiesta de Navidad, mis amigos y yo sentados alrededor de una mesa redonda para seis, con cócteles en la mano y nuestras mejores galas.

Habrá un concurso de talentos, una cena copiosa, un baile estilo Nueva York y, a medianoche, la pesadilla habrá acabado y yo seré socia por fin.

O eso espero…

—¿Nerviosa? —me susurra Mark al oído. Se las ha arreglado para sentarse a mi lado. Huele tan bien que la cabeza me da vueltas, y está más guapo que nunca, con un esmoquin negro y esas arruguitas de risa en las esquinas de sus cálidos ojos azules.

—Para nada —miento, con un ligero temblor en la voz—. ¿Y tú?

Rechaza la idea con una pequeña sonrisa. Me lo creo. Parece tranquilo. Nada que ver conmigo. Tengo que hacer grandes esfuerzos para no morderme las uñas de impaciencia.

El insufrible de Tim anuncia el inicio del concurso de talentos.

—Cómo le gusta el protagonismo —se lamenta Molly, negando para sí.

—¿Listos? —Los ojos de Addison chispean tanta maldad que veo a Mark fruncir el ceño.

—Listos ¿para qué?

—Para hacer comentarios malignos sobre nuestros compañeros de trabajo y jefes, por supuesto —le respondo yo.

—¿Es lo que soléis hacer en estas cenas?

—Si no, ¿dónde está la gracia? —repone Molly con un guiño.

Mark parece horrorizado. Ya aprenderá, me digo.

El primero en actuar es David, uno de los pasantes, que nos deleita con una versión un poco desafinada del Every Breath You Take, de The Police.

—Acosador en serie —sentencia Addison. Y, de lo aburrida que está, le da un sorbo súper largo a su Cosmopolitan.

Mark niega divertido.

—¡Sois malvados!

Suelto una risita y anoto en la hoja que Molly nos ha puesto delante mi puntuación. No es relevante. No sirve para nada. Nadie nos la pide. Solo lo hacemos porque somos lo peor.

—¿Qué nota le has puesto? —susurra Mark, con los labios peligrosamente cerca de mi oído.

Maldita sea. Los compañeros de trabajo no deberían oler tan bien ni deberían hacerte sentir un hueco en el estómago cada vez que se te acercan.

—Un tres. ¿Y tú?

—Un cinco.

—Qué generoso.

Me sonríe y yo, como una colegiala, me ruborizo un poco.

Le toca turno a Jenna, socia veterana. Bonnie Tyler, Total Eclipse of the Heart.

—Lo ha dejado con su novio —conjetura Oliver desde el otro lado de la mesa.

Todo el mundo —menos Mark— parece estar de acuerdo.

—¿Nota? —me susurra.

—Cinco. ¿Tú?

—Cinco y medio.

—Vas aprendiendo.

Suelta una risita y apoya el brazo contra el respaldo de mi silla, como si yo fuera su chica.

Espero que no cuente esto como una cuarta cita. No es que vaya a pasar nada en la quinta cita, pero… por si acaso.

Debe de intuir el rumbo que están tomando mis pensamientos porque me lanza un guiño seductor que me impulsa a prestarle atención al Ayudante de Satán, que, vestido de gala, anuncia al siguiente candidato.

—Josh Wickert y su inquietante actuación de… —pausa teatral que nos hace a mis amigos y a mí poner los ojos en blanco—… ¡Tainted Love, señoras y señores! Uhhh.

Espero al estribillo y entonces me inclino sobre la mesa y dictamino:

—El típico noviete que te deja una rata muerta sobre la mesa el Día de los Enamorados.

Todo el mundo se echa a reír.

—Un ocho —le digo a Mark antes de que me lo pregunte.

Arquea las cejas.

—¿En serio? ¿Al de la rata muerta?

—Canta bien.

—Mal no lo hace. Y tú, ¿qué has preparado?

—Lo siento, St. Clair —respondo, coqueta—. Mi actuación es el secreto mejor guardado de la década y, como comprenderás, no pienso compartirlo contigo.

Esboza una sonrisa ladeada de las que te hacen hiperventilar y me observa durante unos segundos en silencio, con esos increíbles iris azules cuya fuerza no consigo eludir.

—Así que tendré que esperar.

—Exacto.

—Muy bien.

Nos volvemos hacia el escenario cuando le toca turno a Abrams. Está interpretando Summer of ‘69.

—La última vez que echó un polvo —nos dice Peter, risueño.

Estallamos todos en carcajadas. Ross se vuelve en la silla para fruncirnos el ceño. Nos tragamos las carcajadas y fingimos prestar mucha atención a cualquier otra cosa.

—Mira que sois diabólicos —me susurra Mark.

—¿No participas?

—No. Soy un buen tío. Pero no puedo dejar de preguntarme si también vais a criticarme a mí cuando esté en el escenario.

—¡Por supuesto! Aquí nadie es amigo de nadie. Espabila, St. Clair.

—Pues que sepas que yo no pienso criticarte a ti.

Me lo quedo mirando. Largo rato.

Un rato muy, muy largo.

—¿En serio?

—Mm-hm.

—¿Ni aunque cante muy mal?

—Eres Isobel Simmons, el ser humano más competitivo sobre la faz de la tierra. No participarías si no tuvieras posibilidades de ganar.

—Me has calado.

—Desde el primer día.

Le sonrío y me inclino hacia él, absorbiéndolo de paso, ya que estoy.

«Mmmmm».

—Entre tú y yo, tomé clases de canto y también de baile para preparar la actuación.

Suelta una carcajada ronca.

—No esperaba menos.

Llega el turno de Ross.

—Qué nervios —dice Addison con una risita. Lleva unos cuantos cocteles ya. Será una noche larga y divertida para ella.

—Típica crisis de los sesenta —es el veredicto de Molly cuando el jefe empieza a cantar Forever Young.

Más carcajadas. Ross vuelve a apuntarnos con su mirada de acero. Nos damos prisa por sorber de nuestras bebidas y componer expresiones neutrales para fingir que no hemos sido nosotros.

—Más solo que la una —dictamino mientras Tim lo da todo en el escenario con una interpretación muy melodramática de Everybody Hurts.

—¿En serio? —Mark niega, divertido—. ¿Vais a criticar a todo Dios?

—Pues claro. Somos lo peor.

Apunto la nota —un cuatro— y sorbo de la copa.

—¡Addison MacAllister! —anuncia Tim, que vuelve a ser el presentador de la gala.

Hará un buen rato que Addie ha desaparecido para prepararse, y cuando entra ya no es la pija de Park Avenue que todos conocemos, sino la mismísima Madonna.

Nuestra mesa estalla en aplausos y silbidos.

Addison empieza a cantar Like a Virgin.

—¿De quién se ha enamorado la niñita mimada de papá? —nos pregunta Oliver, ceñudo.

Escondo una sonrisilla traviesa. No pienso decir ni mu, y parece ser que nadie se da cuenta de cómo la está mirando Danny.

—No creo que sea el amor —rebate Molly tras la correspondiente reflexión—. Es el Cosmopolitan. O es que su padre le ha cortado el grifo y ahora se nos ha vuelto rebelde.

Nos echamos a reír y Addison, desde el escenario, se inclina un poco para enseñarnos el culo.

Más risitas malvadas. Más miradas censuradoras por parte de Ross. Está claro que esto es peor que el instituto. El jefe parece el tutor cascarrabias que no nos deja fumar en los retretes.

—¿Nota?

—Ocho. Es una de mis mejores amigas.

—Hm.

—¿Tú?

—Ocho. Es una de tus mejores amigas.

Suelto una carcajada y niego para mí antes de darle otro sorbito a mi copa.

La noche avanza entre risas —censuradas por Ross— y montones de comentarios malvados.

Molly canta Moon River —intelectual neoyorquina—. Oliver, Everybody Wants to Rule the World —su ambición no conoce límites—. Eva no canta, hace un juego de magia y nos quedamos todos tan eclipsados que se nos olvida ser diabólicos.

Y por fin llega el turno de Mark.

Contengo el aliento cuando lo veo sobre el escenario, despeinado, en vaqueros oscuros, camiseta blanca y chaqueta de cuero, detrás del teclado que acaban de instalar para él.

—Parece una puñetera estrella del rock —suspira Molly. Incluso las intelectuales pierden la cabeza por los malotes.

—Joder, qué sexy. Porque Izzie se lo ha pedido primero que, si no, a este le daba yo un buen meneo hoy.

Me vuelvo horrorizada hacia Addison.

—¿Qué? ¡Yo no me lo he pedido! Ni que fuera una pizza…

—¿Podéis dejar de babear? —nos pide Oliver. A las tres.

—Yo no babeo.

—Tú eres la que más babea, Izz —se carcajea Peter. Está súper relajado porque pasa de la competición. Tiene un fondo fiduciario. No necesita impresionar a los jefes.

Mark enciende el teclado, ajusta el pie del micro a su altura y empieza su actuación.

Me mira todo el rato mientras canta y toca y yo apenas respiro. Es como si mi vestido rojo de tirantes estuviera asfixiándome de repente.

Está cantando I Ran (So Far Away) de A Flock of Seagulls, y es bueno. Bueno de narices.

Mierda. Podría ganarme. Es el mejor hasta ahora.

—Está declarándole su amor a Izzie —resuelve Addison.

Vuelvo la cabeza hacia la suya con tanta rapidez que suena un chasquido.

—Perdona, ¡¿qué?!

—Por favor —tercia Molly, aburrida—. Está más claro que el agua. No deja de mirarte.

—Y ha cambiado la letra de la canción para dedicártela a ti —apuntilla Oliver.

—¿Ah, sí?

—La canción original dice: nunca pensé que conocería a una chica como tú, con cabellos castaños y ojos avellana.

—Cierto —asiente Addison—. Y él ha dicho cabellos dorados y ojos azules.

—El tipo de ojos que me hipnotizan… —canturrea Molly diabólicamente al mismo tiempo que hace un bailecito ochentero.

Los fulmino con la mirada. Me tomo mi tiempo para poder fulminarlos de uno en uno.

—Oye, a mí no me mires así —se indigna Peter—. Yo no he dicho nada.

—Para cuando lo digas.

Le frunzo el ceño para que sepa que lo estoy vigilando.

En el escenario, Mark aporrea el teclado, magnífica interpretación de la parte instrumental de la canción.

Sus ojos me buscan todo el rato, y yo no puedo evitar preguntarme si no será cierta la teoría de Addison. ¿Es una declaración de amor?

Capítulo 23  

Mark

Tim acaba de anunciar a Izzie, sin desvelarnos la canción por primera vez en toda la noche.

—Qué misteriosa —comento, divertido—. Va a tenernos en ascuas hasta el final.

Nuestros amigos asienten, risueños.

—Así es nuestra Izz.

Tras el comentario de Addison, la luz del escenario se apaga y empieza a intuirse una silueta sexy y una melena rizada.

—¿Llevaba el pelo rizado? —se sorprende Oliver.

—No —le respondo, sin apartar la mirada de la sombra curvilínea que avanza, contoneándose, por el escenario. La sala está en profundo silencio, expectante—. Lo llevaba recogido.

Un nudo en la nuca que yo fantaseé con deshacer…

Se enciende un foco y cae sobre ella.

—¡Madre mía! —Addison se cubre la boca con las dos manos para contener una exclamación de asombro—. Es…

—La mismísima Tina Turner —termina Molly la frase. Están todos boquiabiertos porque Izzie está increíble. Lleva un vestido negro corto y ajustado, botines de tacón alto y los labios pintados de rojo. Y con el pelo rizado está todavía más guapa que con él recogido.

Me guiña el ojo y noto que todo mi rostro se abre en una sonrisa. Desengancha el micrófono del soporte, se lo acerca a los labios y aguarda, creando más expectación.

Y entonces:

—I call you when I need you, my heart's on fire.

La sala entera estalla en vítores.

Las luces acompañan su actuación, y cada estrofa enciende más y más la euforia de la gente.

—Joder —digo, riéndome y negando con la cabeza.

—¡¿Por qué no está en Manchester, llenando estadios?! —grita Addison, boquiabierta.

—Porque quiere ser abogada —le respondo.

Me doy cuenta de que no soy el único que no consigue dejar de mirarla embobado. Todo el mundo la sigue con la mirada por el escenario. Ella tiene esa clase de energía arrolladora, se adueña de la audiencia, domina la sala por completo. Está claro que no se limita solo a cantar como los demás. Ella vive cada nota, cada palabra.

Ella ES Tina.

Su voz es potente, el movimiento de sus caderas, provocativo, y parece estar desafiando al público con esa sonrisa a medio esbozar.

Cuando golpea el suelo con el tacón, agita la melena y desliza la mano por el aire, hacia arriba, al mismo tiempo que su voz se eleva, poderosa, con el crescendo, la sala se electrifica. Todos se levantan de las sillas y empiezan a cantar y a bailar con ella.

—Esto es mejor que America's Got Talent —asegura Oliver.

—Es muy, muy buena —admite Molly, tan hipnotizada como los demás.

—La mejor —coincido con una pequeña sonrisa.

—Por desgracia, no puedo votarla.

Me vuelvo hacia Addison para fruncirle el ceño.

—¿Qué? ¿Por qué no?

—Porque, Mark, querido, aquí todos nos votamos a nosotros mismos.

Los miro horrorizado.

—¿Qué?

—Somos abogados —explica Oliver como si eso lo aclarara todo.

—¿Y entonces quién va a ganar si cada uno se vota a sí mismo?

—Hay gente que no participa, como Peter —me recuerda Molly—. Ellos escogen al ganador.

—¡Pero es demasiado buena! ¡Deberíamos votarla!

—Mark, ¿por qué haces campaña electoral por la competencia?

Le pongo mala cara a Addison.

—Porque la competencia lo hace de puta madre.

—¿Y no será que estás un poquitín pillado por ella? —me provoca Molly.

—Oh, ¡vamos! ¡Es Tina Turner! Miradla.

Nadie se lo ha tragado. Creo que a estas alturas mis sentimientos por Izzie se han convertido en un secreto a voces.

—¿Vas a votarla? —me pregunta Peter.

—Tenlo por seguro que voy a votarla.

—Porque te gusta —canturrea Addison con un rastro de dulzura en la voz.

Tenso la mandíbula y ya no me digno a responder.

*****

—Y el ganador, o la ganadora, es…

—¿Nerviosa?

Los ojos risueños de Izzie se vuelven hacia los míos.

—Ni una pizca.

—No tienes por qué. Vas a ganar.

—¿Cómo es que estás tan seguro?

—Si no ganas es que son todos gilipollas.

—¡Tinaaaaaa Turner! —exclama Tim por fin—. Quiero decir, ¡Isooooobel Simmoooons! Se ha disfrazado tan bien que me ha despistado.

Izzie se pone de pie e inclina la cabeza para corresponder a los aplausos y a los vítores de la gente.

—Aunque debería mencionar que ella y Mark St. Clair estaban empatados, hasta que el voto del mismísimo Mark inclinó la balanza y le dio la victoria a Izzie. ¡Eso es compañerismo, señoras y señores! A ver si aprendéis.

Izzie se queda de piedra. Veo que se le borra la sonrisa de los labios, y cuando su mirada desciende hacia la mía, está nublada, llena de confusión.

Mierda. No esperaba que Tim dijera eso.

—¿Me has votado?

No me queda otra opción que hacer un gesto afirmativo con la cabeza.

—¿Por qué? ¿No sabías que podías votarte a ti mismo?

Mis labios emprenden una sonrisa lenta.

—Claro que lo sabía. Pero quería votarte a ti porque eres simplemente la mejor.

Se echa a reír, niega perpleja y, agarrándose el vestido para no pisarlo, se va a recoger el galardón.

*****

Hemos cenado juntos, pero durante el baile no he podido acercarme a ella porque Ross y mi madre me han interceptado por el camino y cuando he conseguido librarme de ellos, Izzie ya había desaparecido.

Ahora, el momento más importante de la velada, ha vuelto de donde sea que se haya marchado y se coloca a mi lado, a la espera de que Ross, una vez finalizado su discurso navideño, anuncie al próximo socio.

—Estoy un poco nerviosa —me confiesa, con los ojos clavados en el jefe.

—No tienes por qué. Todo va a salir bien.

—No sé yo...

Esbozo una sonrisa leve y la cojo de la mano, deslizando los dedos entre los suyos. El gesto la sorprende tanto que gira la cabeza hacia la mía y me evalúa confundida.

—Pase lo que pase, sujetaré tu mano.

Durante unos segundos se limita a sostenerme la mirada. Siento una atracción tan inmensa que se me acelera el corazón por debajo de la camisa. Estoy seguro de que ella se siente igual.

—Como sabéis, cada año en estas fechas nombramos a un nuevo socio del bufete, pero me temo que este año no va a ser posible seguir la tradición.

Izzie se queda helada. Le aprieto la mano para tranquilizarla. Me busca con la mirada por unos instantes, antes de volver a enfocar a Ross que, de pie en el escenario, sujeta una copa de champán en la mano y añade:

—Dan y yo no somos capaces de ponernos de acuerdo. Resulta que cada uno apoya a un candidato diferente.

Risitas en la sala. Izzie y yo volvemos a intercambiar una mirada.

—Así que hemos decidido cambiar el sistema. El abogado que más dinero le aporte al bufete de aquí a finales de febrero será el ganador. Suerte a todos. Ah, y Feliz Navidad.

La gente aplaude. También lo hacemos nosotros, algo aturdidos.

—Esto me colma la paciencia —le susurro a Izzie—Esperaba que todo acabara esta noche, y ¿ahora resulta que se prolongará otros dos meses más?

Se encoge de hombros, me suelta la mano y se pone de cara a mí.

—Es lo que hay. Habrá que ir a por todas.

La música empieza a sonar de nuevo.

Bajo la mirada hacia la suya y poco a poco mi rostro se abre en una sonrisa.

—¿Es un reto?

—Con nosotros, todo lo es.

Se inclina sobre mí y planta un beso en mi mejilla, demorando sus labios sobre mi barba unos segundos más de la cuenta.

—Gracias por votarme. Te veré en enero.

Asiento despacio, perdido en el azul de sus ojos.

—Saluda a tus padres de mi parte.

—Lo haré.

—¿Por qué se supone que no te acompaño a la cena de Navidad?

—Estás en Escocia, en el castillo de tu familia.

Suelto una carcajada.

—Tenemos una casa grande, pero, créeme, no es un castillo.

—Según tus parámetros. Habrá que verla.

—Cuando quieras.

El desafío que acabo de lanzarle le arranca una sonrisa traviesa.

—Buenas noches, St. Clair.

—Buenas noches, Izz.

Dejo que se aleje unos pasos. Luego me lo replanteo.

—¡Izzie!

Se gira, nuestros ojos se encuentran y la carga eléctrica es tan fuerte que guardo silencio unos lentos segundos.

—Feliz Navidad —le susurro al final.

Se le calienta la mirada y sus carnosos labios dan paso a una sonrisa deslumbrante.

—Feliz Navidad, Mark.

Capítulo 24  

Mark

No me sorprende que abra la puerta cuando llamo a su timbre en plena Nochevieja. Estaba convencido de que no tenía planes.

—¿Por qué no estás en alguna fiesta glamurosa? —me dice, un poco exasperada al encontrarme ahí parado, en vaqueros y camiseta, con una botella de champán en la mano.

—He madurado. ¿Cuál es tu excusa?

—Me he enganchado a Embrujadas.

Suelto una carcajada incrédula.

—¿Has pasado de ir a esquiar a Aspen para ver Embrujadas?

—He pasado de ir a Aspen para no pasar la Nochevieja contigo. Y ¡aquí estás!

Su falso entusiasmo me hace gracia.

—¡Aquí estoy! ¿Me invitas a pasar o vas a darme calabazas?

—Eso depende.

—¿De qué?

—¿La cena de Navidad cuenta como cita?

En mi rostro aparece una sonrisa juguetona.

—No lo sé. ¿Quieres que cuente como cita?

—¡Claro que no!

—Entonces, no.

—Está bien —se rinde con un suspiro—. Pasa, ya que te has molestado en venir. Pero voy a seguir viendo Embrujadas.

—Me parece bien. No pretendo trastocar tus planes.

—¿Y tú por qué no has ido a Aspen?

Como no digo nada, gira la cabeza hacia atrás para mirarme con las cejas en alto. Va descalza, está relajada, y yo la encuentro tan irresistiblemente sexy esta noche que tardo unos segundos más de la cuenta en procesar la pregunta.  

—No me apetecía salir de la ciudad. Toma. Guárdalo en la nevera. Lo abriremos a medianoche.

La respuesta correcta hubiera sido: porque tú no ibas a estar ahí.

—Cómo no. Krug de 1928 —dice tras comprobar la etiqueta.

—Es una ocasión especial.

Sus ojos azules se clavan en los míos.

—¿Lo es? ¿Qué celebramos?

—Nuestra última cita antes del gran polvo —le suelto con un descaro que la hace ponerme cara larga.

—Sigue soñando.

Me trago la sonrisa y la sigo con la mirada por todo el salón. Lleva un pantalón de chándal blanco que le cuelga sobre las caderas, camiseta de tirantes sin nada por debajo y el pelo recogido en un nudo en la nuca, con varios mechones sueltos, retorciéndose caprichosos hacia todas partes.

—¿Todavía de pie? —se sorprende al volver de la cocina con una enorme bolsa de palomitas saladas en la mano.

—Dime que no has cenado eso.

—No. He cenado lasaña congelada. Esto es el postre.

Niego lentamente.

—El año que viene te prepararé una buena cena.

—¿Seguirás merodeándome dentro de un año?

—Por supuesto.

Su expresión de falso horror me hace reír por lo bajo.

Me siento en el sofá a su lado y cojo un puñado de palomitas cuando ella gira hacia mí la bolsa en señal de invitación. Al fusionarse nuestras miradas, descubro que me resulta difícil romper el contacto. 

—¿Qué tal las navidades? —me pregunta mientras yo la observo como un perturbado, sin apenas parpadear.

—Aceptables. Cené en casa de mi madre y de Ross. Lo cual fue mejor que cenar en casa de mi padre y de Lu porque ahí probablemente hubiéramos visto La Sirenita o, en fin, algún otro programa acorde a la edad de mi futura madrastra.

Izzie suelta una risita y se mete un puñado de palomitas en la boca.

—Vi a tu madre en la cena. Es súper guapa.

—Sí, tengo buenos genes.

—Eres muy modesto.

Le guiño el ojo.

—Pero eso ya lo sabías, ¿no?

—Pongo la serie.

—Cobarde…

Si me hubiera aguantando la mirada así dos segundos más, la habría besado y los dos lo sabemos.

*****

—Es casi medianoche —le recuerdo después de un capítulo de Embrujadas y media bolsa de palomitas—. Voy a preparar el champán. No, no te levantes. Yo me ocupo.

—Está bien. Las copas están en…

—Me las arreglaré.

—Un chico apañado. Me gusta.

Regreso al cabo de unos minutos con dos copas burbujeantes y le alargo una a ella.

Izzie le da un sorbo.

—Oye, ¡¿qué haces?!

—¿Qué he hecho?

—Tenías que esperar para brindar conmigo a medianoche.

—Uy. Lo siento. Las palomitas me dejan sedienta.

Niego exasperado.

—¿Por qué no me lo dijiste? Te habría traído un vaso de agua.

—El Krug me sabe mejor.

—Apuesto a que sí —convengo con una risita.

—Ahora tendrás que beber tú también. No hagas que me sienta mal por cargarme la magia de la Nochevieja.

Entornos los párpados ante su tonito irónico y tomo un trago para complacerla.

—Listo. Estamos empatados. ¿Quieres que contemos?

—¿Para qué? Ya lo están haciendo ellos.

Tiene razón. En la lejanía se escucha un corillo de gente gritar: siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno. ¡Feliz Año Nuevo!

—Bueno, pues ya es hora de que…

La cojo por la nuca con la mano que tengo libre y mi boca se funde con la suya. Todo se paraliza de golpe.

Acto seguido, escuchamos una fuerte detonación y el cielo de Manhattan se llena de fuegos artificiales. 

Mi lengua se desliza con suavidad por su labio inferior, buscando la forma de entrar.

Izzie se rinde con un gemido ansioso, me acepta en el interior de su boca y su cuerpo se acerca hasta adherirse al mío.

Dejo la copa de champan a ciegas encima de un mueble, aparto también la suya y, abrazados en mitad de su salón, con los estallidos del Año Nuevo iluminando la habitación, nos besamos febriles.

Y sé seguro que nada, nunca, volverá a ser tan bueno como esto.

—Feliz Año Nuevo, Izz —le susurro, con voz ronca después de cómo la acabo de besar.

Ella, sin que el brillo hambriento se extinga en su mirada, entierra las dos manos en mi pelo para mantener mi mejilla pegada la suya.

—Me gusta cuando no te afeitas —me susurra al oído, rozándome la mandíbula con las puntas de los dedos.

Luego se abraza a mi cuello, cada centímetro de su cuerpo se acopla al mío, y yo trago saliva al sentir la redondez de sus pechos presionar contra mi camiseta y su seductor aroma llenando mis fosas nasales.

—Izzie…

—Me alegro de que estés aquí —me interrumpe en otro murmullo. 

Joder.

Mi autocontrol se hace añicos.

Inclino la cabeza, vuelvo a abrirle la boca con la mía y la saboreo con un gruñido ansioso.

Más estallidos en la lejanía. 

Más ruidos de fondo.

El beso se torna cada vez más feroz. La habitación parece estar girando.

Traslado las manos al extremo inferior de su columna, presiono la pelvis contra su estómago y cojo todo lo que me ofrece.

Hasta que los fuegos artificiales se apagan.

Hasta que los vecinos bajan el volumen de la música.

Hasta que le dejo los labios hinchados y el cuerpo sensible.

El beso se calma poco a poco, hasta que mis labios se detienen encima de los suyos, entreabiertos, absorbiéndola todavía. Izzie apenas respira. Mi aliento suena pesado en el silencio de la casa. Deslizo una mano bajo sus caderas y la cojo por el trasero para mantenerla pegada a mi erección. La oigo ahogar una especie de gemido. 

—Cuarta cita —murmuro, buscando el azul incandescente de sus iris—. No lo olvides.

La dejo ahí, mortificada y excitada, y me marcho sin ceder a la tentación de volver a mirarla.

Porque, si la miro, querré quedarme, y Nochevieja nunca es un buen momento para acostarte con alguien a quien llevas tanto tiempo esperando; alguien que te obsesiona tanto.

No quiero que lo nuestro sea cosa de la euforia del Año Nuevo.

Necesito que sea real.

Así que subo a mi casa y me doy una ducha fría antes de ponerme unos pantalones de estar por casa, una camiseta vieja y desplomarme en el sofá. En la tele echan Un hombre lobo americano en París y no se me ocurre ningún motivo para no verla.

El móvil no deja de vibrar encima de la mesa. Tengo montones de amigos, y todos me escriben o intentan llamarme para felicitarme el nuevo año. Podría haber ido a un millón de fiestas esta noche. He desestimado al menos treinta invitaciones. Solo había una persona con la que quería estar a medianoche.  

Esbozo una pequeña sonrisa al recordar nuestro beso. Ha sido inmejorable.

Capítulo 25  

Izzie

Los ojos de Mark se clavan con empeño en los míos desde el otro lado de la sala. Es la primera vez que nos vemos después del súper beso de Nochevieja. Esta mañana no estaba en la cafetería y admito que me sentí un poco decepcionada. Me pasé media hora comprobando la puerta, hasta que Molly me soltó un relamido ¿esperas a alguien? Y entonces me pasé otros diez minutos atiborrándome a bollos y fingiendo que no esperaba a nadie…

Ahora noto que no soy capaz de dejar de enfocarlo y que, según pasan los segundos, se me encienden las mejillas y más y más nerviosa me estoy poniendo.

Menos mal que todo el mundo está histérico hoy. Los jefes están haciendo el sorteo de los casos pro bono y somos como niños en el parque, deseando probar las nuevas atracciones.

—Tengo los sobres.

Todos nos abalanzamos sobre Tim, que pega un gritito de susto al verse acorralado por más de veinte hienas hambrientas.

—¿Tienes el mío? —grita alguien.

—Mira, ¡ahí pone mi nombre! —exclama una mujer.

—¡Sois peor que una horda de bárbaros! Un poco de paciencia, que tengo que ponerme las gafas para poder leer vuestros nombres.

Addison, una cabeza más alta que la gente a su alrededor, le arranca al pobre Tim los sobres de la mano y los va repartiendo con su impaciencia innata.

—Mark. Peter. Alex. ¿Frank? —Un tipo alto de unos cincuenta y tantos levanta la mano tímidamente. Addison hace una mueca—. Pásaselo, que no llego hasta ahí —le pide a la chica que tiene al lado—. Molly. Una servidora. ¿Quién es Liane? Acércate, cielo, que no muerdo. ¿Eres nueva? Izzie.

Le arranco el mío de la mano, lo abro deprisa y leo la información casi en vertical.

Diez minutos más tarde, quedamos todos en la cafetería para presumir —o lamentarnos—, según lo difícil —o lo absurdo— que sea nuestro caso.

Mark vuelve a pasar del tema. Empiezo a mosquearme. ¿Me está evitando? Porque eso es muy típico de él, perseguirme hasta conseguir lo que quiere y luego pasar del tema.

—¡Deportación de un hombre con derecho a asilo político! —se jacta Addison, sin poder contener la emoción—. ¿Qué os ha tocado?

—A mí un despido improcedente —responde Molly, que hace rato que ha llegado, a diferencia de Addie, ocupada con el reparto de los sobres—. Mujer embarazada. Está chupado.

—Litigo —suspira Oliver, aburrido—. Ojalá me hubiera tocado la embarazada.

—Fraude bursátil.

Peter. Sin la menor emoción.

—Delito contra el medioambiente —desvelo yo, la Erin Brokovich de nuestra pandilla.

—Pena capital.

Todos nos quedamos helados al oír la voz de Mark. Yo por doble partida porque, para colmo, mi corazón se ha disparado ante su proximidad. Como si mi cuerpo entero estuviera bajo sus órdenes desde ese maldito beso.

—La pena de muerte es anticonstitucional en el estado de Nueva York —comenta Molly, pasado el minuto de silencio—. O sea que…

—Me voy a Oklahoma. Mi vuelo sale esta tarde, solo vengo a despedirme.

—Que vaya bien, tío —le desea Peter—. Esos casos son una mierda. Estamos contigo.

—Sí —asienten los demás, compasivos.

—Gracias. Os veré a la vuelta.

—Vaya mierda —susurra Addison en cuando nos quedamos solos—. No quisiera estar en su piel. Siempre empatizo mucho con mis clientes.

—Lo más probable es que no pueda hacer nada —tercia Oliver con un suspiro—. ¿Os acordáis de cuándo me tocó a mí?

Suelto el bollo sobre la mesa y me levanto de la silla en un impulso.

—¡¿Adónde vas?! —exclama Molly, perpleja.

Salgo corriendo de la cafetería, sin hacerle el menor caso.

—¡Espera! ¡Mark!

Se vuelve desde el ascensor, con el ceño fruncido.

—Dime.

Me acerco a él sin aliento.

—Te acompaño.

—¿A Oklahoma?

Hago una mueca.

—En el ascensor.

Suelta una risita avergonzada.

—Claro, joder. Tú primero.

Entro, y él me sigue. Me dispongo a presionar el botón de la planta baja, pero Mark se adelanta y lo presiona primero. Nuestras manos no llegan a tocarse por milímetros. Aun así, saltan chispas.

Nos miramos, sus ojos más intensos que nunca, y yo compongo una especie de gesto tembloroso con los labios.

—¿De qué querías hablarme?

—Pues de… de…

Mis pensamientos pierden toda coherencia y, cuando me quiero dar cuenta, ya no es necesario que le conteste porque lo he agarrado del pelo para atraer su rostro hacia el mío y… nos estamos besando, ávidos y desesperados, en la cabina erótica.

La lengua de Mark explora a conciencia todos los rincones de mi boca, con un hambre que dinamita mi autocontrol —y, por lo que estoy viendo, también el suyo—. Está empalmado, y no deja de clavarme insistentemente el miembro en el estómago.

Hundo los dientes en su labio inferior y luego le doy una rápida pasada con la lengua para disculparme, y él lleva las manos a mis caderas, estruja de una forma que me hace ahogar un gemido en el interior de su boca y emprende un lento y de lo más excitante camino por mis costados hasta mis pechos, donde cubre uno con la palma de su mano y provoca el pezón con el pulgar hasta sentir cómo mi cuerpo se estremece contra el suyo peor que si me hubieran dado una descarga eléctrica.

Entonces, satisfecho, desliza las manos hasta mis nalgas y me aprieta contra sí, permitiéndome de nuevo sentir la dureza de su erección.  

El ascensor se detiene en una planta. Entra gente. Mark y yo seguimos como si nada. Oigo risitas y cuchicheos. Me da la vuelta, me pega a la pared para taparme con su macizo torso y sigue devorándome a besos.

Volvemos a detenernos. La gente que subió, baja. De nuevo solos. Azul oscuro, nublado de pasión, y besos furiosos.

Y llegamos a la planta baja.

Me separo de él y me coloco la ropa, con el pulso disparado en los oídos. Mark me mira casi como un acosador, de forma insistente y posesiva, mientras intenta recuperar el aliento y —sospecho— dominar la erección.

—¿A qué ha venido eso? —me pregunta, con la voz tomada por la excitación, tan ronca que me estremezco al escucharla.

—Te echaré de menos.

En su apuesto rostro asoma una pequeña sonrisa.

—¿Sí?

Se abren las puertas por segunda vez, sin que ninguno de los dos se mueva. Sus ojos parecen incapaces de desprenderse de los míos.

—Sí.

Se me acerca, me roza la mejilla con el pulgar y luego asiente y se marcha.

Y yo vuelvo a subir, con los labios hinchados y todavía sin aire en los pulmones.

—Ah, Simmons, contigo quería yo hablar. ¿Te encuentras bien? —Ross frunce el ceño al ver que no reacciono.

—¿Qué? Sí. ¿Por qué lo dices?

—Porque estás ruborizada y respiras como si hubieras subido las veinticuatro plantas corriendo.

—Ah. No. Estoy perfectamente.

Me dedica una mirada larga y fisgona.

—Bien, si no te pasa nada, vayamos a mi despacho. Tengo un problema y necesito que me eches una mano.

Con Mark fuera del panorama, vuelvo a ser la reina de este lugar.

Me alegraría, si no fuera porque voy a echar de menos a ese capullo. Nadie besa como él...

Capítulo 26  

Izzie

Freno en seco al encontrarme a Mark sentado en el suelo frente a mi puerta, cabizbajo y ausente. Son las tantas de la noche. ¿Qué hace aquí?

—Hola. ¿Cuándo has vuelto de Oklahoma?

Levanta la cabeza y me mira con tal desesperación, una expresión tan torturada que me obliga a tragar saliva. Lleva bastantes días sin afeitarse, lo cual le da un aspecto salvaje y abandonado que hace que mi estómago dé un vuelco de ciento ochenta grados.

Con el cuello de la camisa desabrochado, la ropa arrugada y esa tristeza tan profunda pintada en sus rasgos, parece otra persona.

—Mark, ¿qué te pasa? —insisto al ver que no hay forma de arrancarlo de su silencio.

Traga saliva.

—Han rechazado la apelación. Van a ejecutarlo, Izzie.

Comprendo que diga lo que diga no encontraré la forma de hacerlo sentirse mejor, así que me siento a su lado en el suelo, extiendo las piernas hacia adelante y cojo su mano entre las mías.

Percibo lo tenso que está su cuerpo, como si cada músculo estuviera luchando contra los pensamientos que lo atormentan. Las sombras bajo sus párpados indican noches enteras de insomnio y preocupación, y sus ojos, cuando buscan los míos, reflejan una derrota tan profunda que es casi palpable.

Se humedece los labios agrietados —debe de llevar varios días sobreviviendo a base de café y porquerías de alguna máquina expendedora— y vuelve a negar, atribulado.

—Tenías que haber visto su cara cuando se lo dije. Primero la esperanza. Luego el pánico, al comprender que no hay vuelta atrás. Se derrumbó, Izz. No quiere morir. Tiene miedo. Nadie de su familia asistirá a la ejecución y le horroriza la idea de morir solo. Iré yo.

—¿Qué? Mark…

Me acalla con un gesto.

—Está decidido. Necesita ver una cara familiar entre el público. Nadie merece morir solo. Tiene mi edad, ¿sabes?

—Escucha, Mark, entiendo lo duro que resulta no involucrarse, pero recuerda que ese tío es un asesino. Mató a otras personas. Por eso está en el corredor de la muerte.

Asiente, con la mirada perdida en el vacío.

—Cierto. Mató a otras personas y nosotros vamos a matarlo a él. —Sus ojos, de un azul rabioso, se giran hacia los míos—. Dime, ¿en qué coño somos mejores? Éticamente. ¡Moralmente! ¿Somos superiores? Él usó un arma de fuego. Nosotros vamos a sustituirle el oxígeno por nitrógeno. La última vez que alguien fue ejecutado en una cámara de gas, sufrió una dolorosa agonía de dieciocho minutos. Es cruel, una tortura que infringe los tratados internacionales de Derechos Humanos y NO HE PODIDO HACER UNA MIERDA. Lo mínimo que puedo hacer es sentarme ahí y verlo morir.

Que él esté tan devastado me derrumba también a mí. Tragándome las lágrimas, lo abrazo fuerte, lo más fuerte que me es posible. Los brazos de Mark me rodean la espalda, sus dedos se aferran a mis costillas.

—Lo siento —susurro, frotando la mejilla contra la suya—. Lo siento mucho. Lo siento…

—No llores —murmura. Retrocede y me aparta el pelo que se me ha pegado a la cara—. Por favor.

Mantengo los ojos encajados en los suyos mientras su mano recorre mi rostro en busca de lágrimas que enjugar.

—Intento no hacerlo, pero...  

—Perdona, no pretendía alterarte. Estoy bien. Ha sido un palo, eso es todo. Pensaba que podría…

Mi boca se abate sobre la suya. Mark se queda paralizado un segundo. Apenas si se atreve a respirar. Suplico hacia mis adentros que reaccione, y entonces él me coge el rostro entre las manos y me besa con una necesitad aplastante.

Esto no se parece en nada a nuestros anteriores besos. Su boca sobre la mía me reclama febril. No hay amabilidad ni ternura. Es eléctrico. Carnal. Primitivo. Inexplicable. Erótico. Puro deseo.

Es perfecto.

*****

Mark, con la camisa desabrochada, se inclina sobre mí y, tras una lenta agonía, en la que sus ojos han recorrido fascinados cada rasgo de mi rostro, me besa; su lengua me obliga a separar los labios y se torna implacable en el interior de mi boca. Todavía lleva puestos los pantalones, pero eso no me impide hacerme una idea sobre el enorme miembro que se frota contra la delgada tela de mi ropa interior.

A la mierda la quinta cita. Prácticamente lo he arrastrado a mi guarida como una pequeña cavernícola. Ni la luz hemos encendido.

—Mark…

Mis piernas estrechan su cintura con más fuerza.

—Izzie —replica, sonriendo.

Dos manos fuertes me aferran por el trasero. Madre mía. Esto está pasando de verdad.

Su boca húmeda y hambrienta desciende por mi cuello. Por mis pechos. Su lengua juguetea con mis pezones. Es increíble lo inmerso que está en eso. Es como si llevara toda su vida esperando el momento. Hace que me sienta especial, lo cual no me lo esperaba de Mark St. Clair.

Entierro los dedos en su pelo y acerco de nuevo su cara a la mía.

Me da lo que le pido, me besa largo rato, con la intensidad y la pasión justa como para enloquecerme. Gimo cuando la punta de su lengua se apoya contra el delirante latir de mi pulso y me estremezco como si me hubieran recorrido miles de voltios, sin poder evitar arquear las caderas por debajo de su cuerpo.

Noto que sonríe contra mi piel mientras la acaricia con su abrasadora boca y la raspa con la aspereza de su barba. 

Las puntas de sus dedos presionan contra mis bragas, húmedas a estas alturas. Aparta la tela, sin que su boca deje de aferrarse a mi piel, y juega durante unos segundos con los labios de mi sexo, antes de volver a cogerme por las caderas y colocarme por debajo de él.

Suelto un gemido ante la punzada de excitación que me provoca la sensación de su miembro vibrando sobre mi clítoris. Maldita la ropa que se interpone entre nosotros.

—Mark, desnúdate.

—Izzie, qué lanzada —dice, riéndose.

—Cállate y haz lo que te digo.

Sin dejar de sonreír, se levanta del sofá y se desabrocha los pantalones. Yo intuía más o menos el tamaño y todo eso, pero la realidad es bastante más abrumadora. Me obligo a mirarlo a los ojos, y el fuego que arde en ellos me aísla por completo del mundo que nos rodea. 

No sé quién da el siguiente paso. Solo sé que de pronto estoy pegada a él, rodeándolo entre las piernas, y nos besamos. Hambrientos. Febriles. Impacientes. Cada vez más extáticos.

Me siento como si estuviera borracha, con la cabeza dándome vueltas sin control. Todo me parece demasiado increíble para ser verdad.

Mark me hace el amor con sus manos y sus labios, con su lengua y también con la mirada. Es tierno y pasional, y yo solo sé que quiero más. Lo quiero todo.

Sus labios se arrastran sin prisas por mi piel, levantando un sendero de fuego en su camino.

Al final, cuando siento que voy a enloquecer si esto no avanza, extiende un condón sobre la gruesa longitud de su miembro y me penetra, sin que su boca se despegue de la mía.

Una firme embestida. Y luego otra. Buscando en todo momento mis ojos para analizar mis reacciones. Separo los labios encima de los suyos para respirar. Él también.

Vuelve a besarme, y su tórrida boca me arrastra al delirio.

Cuando le pone fin al beso, arrastro los labios por su piel, lamo su áspera mandíbula y regreso para provocar con la lengua las comisuras de su boca, hasta que la abre para mí y me permite adueñarme de ella.

Mi lengua se desliza sobre la suya y juntas emprenden una danza de lo más erótica.

Antes de que pierda toda coherencia, descubro tres cosas.

La primera: que este es el mejor sexo de toda mi vida.

La segunda: que en algún momento me he enamorado de él.

Y la tercera: que nada de lo anteriormente expuesto me asusta.

Porque en este momento, atrapada bajo la presión de su cuerpo, con sus ojos de un azul salvaje encajados en los míos, sé con una certeza asombrosa que Mark St. Clair no es para nada el hombre que yo creía que era.

*****

—No es así cómo lo había planeado —murmura, todavía en mi interior.

Mis labios se mueven en una pequeña sonrisa encima de los suyos.

—¿Lo habías planeado?

Él también sonríe.

—Pues claro. Hace años. O milenios…

—¿Y cómo iba a ser? Me pica la curiosidad.

—Algo especial. Una cena gourmet. Champán… Rosas…

Suelto una risita.

—Creo que puedo ayudarte.

Lo aparto y, desnuda, voy hacia la cocina.

—¡No me mires como un pervertido! —grito mientras me alejo. Le oigo reírse por lo bajo. Sé que me está siguiendo con atención. Noto el ineludible magnetismo de su mirada, pero no giro la cabeza para comprobarlo.

Hace una mueca cuando regreso con una bolsa de patatas fritas y el champán que sobró la otra noche.

—Comida gourmet y un Krug de 1928 —anuncio, orgullosa.

Niega para sí.

—El champán lleva abierto semanas. Hay que tirarlo. Y las patatas fritas no constituyen una cena gourmet.

—¡Eh, pijo escocés! ¿Qué pone aquí?

Lee la información que le señalo con la uña de mi dedo índice.

—Patatas fritas gourmet.

—Pues eso. Y el champán está perfecto. Te gastaste una fortuna en esto. No pienso tirarlo. Así que no seas tiquismiquis y bebe.

Le doy la botella después de tomar un trago y él, no sin antes entornar los párpados, lo prueba.

—Se ha quedado sin burbujas, pero no está tan mal.

Asiento, me tumbo a su lado en el sofá y abro las patatas. Le pongo una, bastante grande, entre los labios y muerdo la mitad. Mark suelta una risita mientras mastica la otra mitad.

—¿Qué tal tu caso?

—Iremos a los tribunales. Han rechazado el acuerdo.

—¿Y estás contenta?

—Pues claro. Pienso ganar…

Lo veo sonreír.

—¿Qué?

Niega despacio.

—Nada.

—¿Y esa sonrisita? —insisto, sonriendo yo también.

—Me gustas —me responde Mark, tan serio que me descubro conteniendo aliento.

Se produce una pequeña pausa. Probablemente esté a punto de estropear el momento, pero tengo que preguntárselo.

—¿Te irás?

Aparta la mirada, para ocultarme el gesto de dolor que esboza, y menea la cabeza, como si la duda lo ofendiera.

—¿Es lo que quieres? —murmura, clavando de nuevo sus ojos en mí.

Hago un gesto de negación.

—No. Quiero que te quedes.  

—Bien. Porque quiero quedarme. Haremos que funcione.

—¿Me estás pidiendo…?

—¿Que seas mi novia formal? See.

Riéndome, le cuelo otra patata entre los labios.

—Cierra el pico.

Se echa a reír, se come la patata y luego me besa. Otra vez. Un beso largo y muy dulce. 

Y yo me doy cuenta de que no quiero que se marche. Ni ahora ni nunca. Santa Madre de Dios. Me sacaría un crucifijo a mí misma, pero… no hay ninguno en este piso.

—¿Y esa cara de espanto? ¿En qué piensas?

—En cómo te conocí.

—Ah…

—No pensé que acabaríamos así.

Mark deja de pasear el dedo alrededor de mi pezón y me observa ceñudo.

—¿En serio? Yo, sí.

—¡Porque eres un depravado!

Suelta una carcajada, me arrastra por debajo de su cuerpo y su boca cubre la mía.

—Te quiero, Izzie —murmura, tirando de mi labio inferior hacia el interior de su boca. Me tenso. El corazón se me acelera hacia un indudable paro cardiaco. El pánico me embarga. Mark lo nota y lo veo entornar los párpados—. No te pongas rara. Sé que necesitas tiempo para asimilarlo. No te presionaré. Iremos despacio.

—¿Me… quieres?

Su ceño deja paso a una pequeña sonrisa.

—Pues claro que te quiero. Aunque seas muy irritante.

Le doy un golpecito en el brazo y él se echa a reír y vuelve a besarme, y todo es tan perfecto que me invade un pánico atroz porque en mi vida estas cosas nunca salen bien. No han salido bien con tipos mucho más decentes. ¿Cómo pretender que me salga bien con Mark el depravado?

Capítulo 27  

Izzie

Llamo a su timbre. Son las once y media de la noche. Acabo de volver del trabajo y en vez de ir a mi casa, he subido a verle. Ni yo misma sé por qué.

Mark no tarda en abrir.

—Izzie —murmura, sorprendido.

Me he pasado el día evitándolo —por supuesto que me puse rara al verlo en el trabajo—, así que supongo que no se esperaba en absoluto mi visita.

—Hola.

—Hola.

Está contento. Se alegra de verme. Me quiere.

—Hola —repito, en trance.

Me sonríe con esos ojos azules que derriten algo en mi interior.

Y yo siento tal explosión de calor en el pecho que me abalanzo sobre él, lo beso y, cuando vuelvo a abrir los ojos, estamos en su cama, desnudos, piernas enredadas, sus manos en mi pelo, besos famélicos, caricias ardientes y, sin embargo, tan tiernas que descolocan.

Mark, con mi rostro entre los dedos, me evalúa con esa pequeña sonrisa tan llena de afecto que me vuelve loca y sigue besándome.

Y luego me quita la ropa interior con sumo cuidado, como si fuera una muñeca de cristal que teme romper entre sus manos, y sus labios recorren febriles mi piel.

—¿Qué clase de novio eres? —murmuro, horas después, mi cabeza apoyada en su pecho.

—¿A qué te refieres? —repone, sin dejar de acariciarme el pelo con los dedos.

—¿Eres de los que huyen del compromiso?

Creo que está sonriendo. No levanto los párpados para comprobarlo.

—No.

Ya lo creo. Está sonriendo. Lo percibo en su tono de voz.

—¿De los que no te presentan a su madre porque se avergüenzan de ti? —prosigo con mi interrogatorio.

En este punto suelta una risita. Su pecho se sacude debajo de mi oreja.

—Te la presentaré mañana. No te caerá bien. Pero tranquila, a mí tampoco me termina de convencer...

Sonrío de oreja a oreja, lo cojo de la mano y deslizo los dedos entre los suyos.

Mark se acerca nuestras manos a la boca y me besa los nudillos.

Vuelvo a sonreír.

—¿Eres de los que cocinan? Porque me muero de hambre en este momento.

Suelta otra risita, se incorpora en la cama y tira de mí para que lo siga.

—Vamos. Te prepararé algo.

Se pone el pantalón corto que llevaba cuando me abrió la puerta y me lanza su camiseta. Se lo agradezco. De lo contrario, tendría que ponerme mi vestido ajustado y no me veo con fuerzas.

—Hmm. Huele a ti.

—Eres una depravada.

Me río y lo sigo de camino a la cocina.

Tiene la misma distribución que la mía, pero está bastante más ordenada y los azulejos son más bonitos que los míos.

Me instalo en un taburete alto y apoyo los codos sobre la encimera, sin dejar de menear la silla de un lado al otro. Mark abre la nevera y comprueba deprisa las opciones.

—¿Qué tal una tortilla?

—Suena genial.

—Bien.

Sirve dos copas de vino blanco y empuja una hacia mí.

—Está riquísimo —le digo, después de probarlo.

—Me alegro de que te guste.

Lo observo ceñuda. Está cortando verduras, champiñones y un calabacín.

—¿No ibas a hacer una tortilla?

—Sí.

—¿Y vas a echarle todo eso?

—Sí… —vuelve a decir, con una sonrisa en las comisuras de los labios.

—Ah. Así que eres de los que cocinan.

—Eso parece.

Se detiene por un segundo, levanta la mirada hacia la mía y me guiña el ojo.

—Genial. Porque yo sé hacer té y… sopa de sobre. Ah, y también huevos fritos, aunque a veces se me rompe la yema… 

Se echa a reír.

—Yo te alimentaré. Tú tranquila.

Debo de estar mirándolo de alguna forma rara porque deja de batir huevos y su mirada se centra en la mía.

—¿Vuelves a tener un ataque de pánico?

—Es que… Tú y yo… Nunca pensé que…

—Oye. Mírame. Izzie.

De pronto, sus fuertes brazos me sostienen. Enfoco el azul persuasivo que intenta calmarme y me aferro a él.

—Izz. Respira. Te gusto. No pasa nada.

—No me gustas.

Una extraña sombra recorre su rostro.

—¿No te gusto? —replica, titubeando.

—No me gustas. Estoy enamorada de ti, y eso es muy raro. Porque no sé cuándo ha pasado, y no está bien porque trabajamos juntos y los dos queremos…

—Eh, oye. Todo.Va.A.Salir.Bien. Te lo prometo.

—No puedes prometerlo.

—Puedo.

—No puedes.

—Sí puedo —insiste, con una firmeza que recalca todavía más mi actitud histérica.

Me rindo con un soplido.

—Eres imposible.

—Te gusto. Estás enamorada de mí.

—¿Te divierte?

—Un poco. Pero me encanta que estés enamorada de mí.

—Seguro que sí. Yo era la única mujer del planeta que todavía se te resistía. Ahora puedes tacharlo de tu lista.

—No tengo una lista. ¿Estás bien?

—Sí —gruño, disgustada.

—¿Puedo seguir haciendo la cena o piensas sucumbir al pánico de nuevo?

—Estoy bien —repito con una punzada de hartazgo en la voz al ver que me trata como a un ser humano potencialmente peligroso—. Decepcionada conmigo misma, pero lo iré asimilando.

—Bien. Entonces, haré la tortilla.

—Mm-hm.

—Bébete el vino. Te vendrá bien.

—Sí. ¡¿Cómo he podido enamorarme de ti?! —estallo al acabarme la copa. 

—Soy muy guapo —alega Mark, sin dejar de revolver las verduras de la sartén.

—Yo era la Resistencia… —declaro, tan melodramáticamente que él suelta una carcajada y niega para sí.

*****

—¿Cuándo quieres que se lo digamos a los demás?

Me aparto la copa de vino de los labios y lo miro horrorizada.

—¡Nunca!

Me pone mala cara. Estamos cenando en la cocina. La tortilla está riquísima.

Mark, sentado al otro lado de la isleta, apoya la mano sobre la mía.

—Izzie, somos pareja. Deben saberlo.

—¡No somos pareja!

—¿Y qué somos?

—Pues… gente que se acuesta y… cena y… se enrollan en el ascensor y…

—Soy tu novio. No puedes salir con otros tíos. Eso me convierte en tu novio.

—¿No puedo salir con otros tíos?

—¿En serio?

Me río de su cabreo.

—Solo te estaba tomando el pelo. Mira, no sé qué somos. Nos estamos acostando y es todo… maravilloso, pero creo que es pronto para poner etiquetas.

—Así que quieres que lo mantengamos en secreto en el trabajo.

No le gusta la idea. Lo noto.

—Solo hasta que sepamos cuál de nosotros será socio.

—Porque una parte de ti cree que eso terminará separándonos.

No respondo. Pero en mi interior sé que tiene razón. Una parte de mí cree que nuestra relación no sobrevivirá más allá de finales de febrero.

Y Mark se siente decepcionado al constatar que pienso de esa forma. Porque está claro que él no ve así las cosas.

—¿Estamos teniendo nuestra primera pelea? —pregunto de sopetón, poniéndome en modo friki—. Para saberlo.

Le entra la risa.

—¿Qué? No. Solo es una pequeña contradicción. Es en lo que se basa nuestra relación. A ti te encanta llevarme la contraria.

—¿Sigues queriéndome, aunque pretenda mantener lo nuestro en secreto, como si fueras mi amante?

—Sí. Come. Odiamos cuando se desperdicia la comida, ¿recuerdas?

Meneo la cabeza una y otra vez.

—¿Cuándo pasamos de lanzarnos pullitas a hablar en plural?

—Debió de ser cuando nos acostamos.

Le pongo mala cara, y él me guiña el ojo y luego me dedica una sonrisa deslumbrante que me recuerda que estoy bastante pillada por él, aunque no quiera decírselo a mis amigos.

Todavía. Lo haré. Claro que lo haré.

Entre nunca y jamás tengo un hueco en la agenda.

*****

Supongo que una parte de mí no esperaba que lo nuestro funcionara. Pero lo hace.

Las siguientes semanas descubro que mantener una relación secreta con Mark St. Clair resulta fácil y, además, muy excitante.

Miradas abrasadoras intercambiadas en la sala de reuniones y en la cafetería.

Caricias furtivas cuando nos cruzamos por el pasillo. Siempre se las arregla para rozar mi mano. O, si no hay nadie mirando, mi culo, como ayer en el ascensor, aprovechando que estábamos al fondo, pegados a la pared, y los demás no nos prestaban atención.

Entonces apoyó la palma contra mi trasero y sonrío como el capullo que es al ver que me ruborizaba.

También intercambiamos mails subiditos de tono, del tipo: estás para comerte con ese vestido. 

(A lo que yo contesté con un escueto: depravado. Y Mark me mandó de vuelta tres emoticonos de risa y dos muñecos guiñando el ojo).

Pero lo mejor de lo mejor es cuando llega el fin de semana.

Porque entonces solo estamos nosotros dos.

Mucho sexo, tardes perezosas abrazada a él, inhalándolo, Mark improvisando algo rápido para comer o para cenar, duchas calientes y besos famélicos; le tengo solo para mí y no hay necesidad de esconderse ni disimular, puedo ser yo misma; puedo quererle…

—¿Cenamos mañana? —me susurra un martes en la cafetería. Estamos los dos de pie, preparando nuestros respectivos cafés. Espero que nadie me vea cuchichear con Mark St. Clair.

—Mañana imposible. Es San Valentín.

—Lo sé. Por eso lo digo. Imagínate. Tú y yo. Un restaurante elegante.

—Siempre ceno con mis amigos.

—Eso era cuando estabas soltera.

—Sigo soltera. Para ellos.

—¿Lo dices en serio?

—¿Por qué me miras así?

—¿Vas a pasar de mí para cenar con tus amigos?

Está ofendido. O cabreado. O herido. Y no tengo tiempo para gestionar ninguna de las tres cosas porque Addison se nos acerca.

—Eh, Addie, ¿qué pasa? —saludo, intentando proyectar un aire de perfecta normalidad.

—¿Qué estáis tramando vosotros dos?

—Nada. Nos estábamos insultando.

Mark me fulmina con la mirada, lo cual parece tranquilizar a Addison.

—Y yo que pensé que estabais liados...

Suelto una risa tan histérica que varios compañeros se giran para ver qué demonios está pasando.

—No estamos liados —le contesta Mark con fastidio—. Izzie quiere a alguien mejor. Alguien que no la avergüence en público. Jamás saldría con un depravado mediocre como yo.

La risa se corta en mi garganta. Mierda. Creo que está cabreado de verdad. ¡Se acaba de ir! Se ha llevado el café. No piensa volver.

—Está enamorado de ti. Lo sabes, ¿verdad?

Intercambio una mirada rápida con Addison mientras ella se prepara su cappuccino.

—¿Qué?

—Venga. Lo sabe todo el bufete. El otro día oí a alguien decir que os vio besándoos en el ascensor.

Debió de ser el día que Mark se marchó a Oklahoma. Recuerdo que había gente alrededor, aunque yo estaba en mi efluvio erótico y no me fijé en quiénes eran.

—¡Eso es absurdo!

—Lo sé. Si hubieras besando a Mark, me lo habrías contado. Soy tu mejor amiga. ¿Verdad?

—Pues claro —la tranquilizo de inmediato—. Te lo habría contado todo.

—Con pelos y señales.

—Con pelos y señales —respondo, de lo más categórica.

Addison se marcha, satisfecha, y yo me apoyo contra la barra y respiro hondo.

*****

A la hora de comer decido salir del edificio.

No he vuelto a ver a Mark y sé que está muy enfadado conmigo y también sé que voy a tener que arreglarlo, aunque ahora mismo no sepa muy bien cómo hacerlo. Mantener relaciones sentimentales no se me termina de dar bien. Soy una friki.

Entro en el ascensor y suspiro aliviada al ver que estoy sola. Entonces, una mano frena las puertas y aparece Molly.

Bueno, podría haber sido peor. Podría haber sido Addison. O Mark. Todavía no tengo un discurso que soltarle…

—Hola.

—Hola —respondo, forzando una sonrisa.

—¿Vas a comer fuera?

—Sí.

—Yo también.

—Hm.

Mantenemos las dos la vista puesta sobre el panel.

—Estoy liada con Mark —le suelto a Molly al mismo tiempo que ella me suelta:

—Me acuesto con Peter.

Nuestros rasgos pasan de la culpabilidad al pasmo.

—¿El principito que nunca tiene una opinión propia u original?

—¿El depravado sifilítico?

—Touché.

—¿Comemos juntas?

—Pues claro. Hay mucho de lo que hablar. Hoy nos tomamos dos horas.

—Qué alocada, Isobel.

—Me acuesto con Mark St. Clair. Estoy desatada.

*****

Resulta que Molly y Peter se liaron en Aspen. Casi al mismo tiempo que empezamos a salir Mark y yo. Molly dice que solo es sexo.

—¿Y lo tuyo con Mark?

Juego ausente con la pajita de mi batido. Hemos ido a un sitio nada saludable y nos hemos pedido lo más grasiento del menú. Y, para colmo, también batidos con extra de nata y sirope porque estamos disgustadas.

—No lo sé. Él parece tomárselo muy en serio.

—¿Y tú?

Me encojo de hombros con impotencia.

Se produce una pausa eterna.

Y entonces, Dios sabe por qué, admito la verdad. En voz alta. Lo cual abruma todavía más.

—Estoy enamorada de Mark.

—Vaya.

—Pero no creo que esto salga bien.

—¿Porque trabajáis juntos?

—Porque no sé si podré quererlo si se carga mi ascenso.

—¿Tan importante es para ti ser socia?

—Sí.

Molly guarda un solemne silencio.

—¿Lo has hablado con Mark?

—Varias veces.

—¿Y?

—Dice que todo va a salir bien.

—Pues hazle caso.

—Lo intento. ¡¿Peter?!

Hace una mueca.

—No me lo recuerdes. Nunca pensé que acabaría liándome con alguien como él. Quizá con Oliver sí, si él no estuviera colado por ti.

—¿Qué dices? Oliver no está colado por mí. Es mi mejor amigo.

—Ay, Izzie, aterriza de una vez. Oliver está colado por ti y Mark te quiere. Estás que te sales.

—¡Cierra el pico!

Pero me estoy riendo y Molly también, y pienso que esto es bueno, el poder compartirlo con una amiga sienta bien.

También pienso que Addison va a matarme cuando se entere de que se lo he dicho primero a Molly y no a ella…

*****

Mark y yo coincidimos a última hora en el ascensor. No me mira.

—Hola —murmuro, con una clara nota de mansedumbre en la voz.

—Hola.

Está tenso. Mosqueadísimo. Me odia a muerte. Se acabó el amor. Vuelvo a estar soltera y tendré que adoptar un gato, aunque resulte ser una madre desnaturalizada y acabe traumatizándolo de por vida.

Me dispongo a decir algo, lo que sea, pero entonces llega Oliver. Y luego Addison. Y cierro el pico.

—He reservado mesa para seis en Nobu —nos informa Addison, satisfecha de sí misma—. A las ocho. Mañana no podéis trabajar hasta tarde. Lo digo por vosotros dos.

Mark asiente.

—De acuerdo.

—¿Izzie?

—¿Qué? —replico, distraída.

—Que si vas a cumplir. Tienes que estar a las ocho en Nobu.

—Ah. Pues… sí, vale.

Y entonces Mark me mira. Y yo desearía que no lo hiciera porque duele ver el aire herido que crepita en su mirada. Duele porque lo he provocado yo.

Capítulo 28

Izzie

Todo el mundo se ha puesto guapo para la cena de San Valentín. Mark sigue sin mirarme, lo cual resulta bastante raro porque está sentado justo al otro lado de la mesa y es casi antinatural que sus ojos no se deslicen hacia los míos nunca. Le debe de costar un esfuerzo bárbaro ignorarme.

—¡Pero depende del juez que te toque! —se sulfura Oliver al ver que nadie más apoya su tesis. 

La conversación gira en torno al trabajo, como siempre. Mark participa. Yo, no. Estoy de los nervios.

—¡Me acuesto con Mark! —confieso abrumada cuando Addison hace una pausa para preguntar si pedimos una segunda botella de vino.

Qué demonios. Es San Valentín, contesta Molly, achispada.

Y entonces yo suelto la bomba.

Y ahora están todos perplejos, guardando un silencio inquietante.

Pero me da igual porque, por primera vez en veinticuatro interminables horas, él me mira, y me siento como si la luz del sol me estuviera abrasando.

—Es más que eso —continúo, sin despegar los ojos de los suyos—. Salgo con Mark. Estoy enamorada de Mark. Lo nuestro es serio. Al menos, para mí lo es. ¿Preguntas?

Una sonrisa lenta se apropia de sus labios sin que él consiga frenarla a tiempo.

Sus iris cálidos, llenos de electricidad, descienden por mi rostro y se entretienen en mi boca más de lo prudente.

Cuando vuelven a clavarse en los míos, sé que está orgulloso de mí.

Y por fin suelto el aire que estaba conteniendo. Madre mía. No ha sido fácil, pero me estaba poniendo histérica y tenía que contarlo antes de reventar.

—Yo tengo una pregunta.

Addison ha levantado la mano como en el cole.

—Adelante —concedo, dirigiendo mi atención hacia ella.

—¿Os quedáis hasta el postre o vais a marcharos ya?

*****

—Ya lo sé —le digo a Mark mientras paseamos por la acera. Hace un poco de viento y los dos nos hemos subido las solapas del abrigo—. No era esto lo que habías planeado.

Su risa, ronca y sensual, reverbera en lugares de mi cuerpo demasiado íntimos.

—No pensé que fueras a hacer algo así, lo admito.

—Me ha podido la presión.

Vuelve a reírse.

—Ha estado bien.

Me detengo en mitad de la calle y echo la cabeza hacia atrás para contemplar el edificio que tenemos delante.

Mark, intrigado, hace lo mismo.

—¿Qué estamos haciendo? No habrás contratado una de esas avionetas que pasean mensajes cursis por la ciudad, ¿verdad? ¿Qué has puesto? ¿Mark St. Clair, estoy terriblemente enamorada de ti, aunque seas un depravado sifilítico?

Le doy un codazo para que deje de burlarse.

—Estamos mirando el edificio.

—¿Por qué?

—Porque es mi edificio favorito de todo Manhattan. Me encantaría ver uno de los pisos por dentro. O subir a lo azotea. Pero no se puede.

—¿Lo has intentado?

Sé que me observa a mí en lugar de al edificio. Yo me concentro en el inmueble.

—Sí. Nunca se vende ni se alquila nada, al menos no sale en los periódicos, con lo cual no se pueden visitar los pisos. En cuanto a la azotea, el portero dice que ni de broma. No me ha dejado ni entrar.

—¿Y por qué quieres subir ahí? Hay edificios más altos con mejores vistas.

—Sí. Pero este es especial para mí. No se trata de la altura o las vistas. ¿Es que no lo ves? Es cada ladrillo que lo compone. Cada ventanal. Cómo se refleja la luz del sol al atardecer en su fachada. Su elegancia atemporal. Todo en este edificio me recuerda a una época que no viví. Estamos rodeados de construcciones, cada cual más alta e impresionante. Pero no son más que… hormigón. Esto es arte. ¿Alguna vez has sentido que un lugar te llama? ¿Que…? ¿Que lo han construido para ti?

Mark ladea la cabeza, tratando de comprender mi fascinación.

O pensando en qué manicomio ingresarme.

—No.

—Yo sí. Cada vez que paso por aquí. Así que te he traído a este lugar, tan especial para mí —prosigo, bajando la mirada hacia la suya—, para decirte que te quiero. Y sé que es cursi, porque San Valentín siempre es cursi, y no pretendo ser la típica novia… cursi. Lo siento, no me sale otra palabra. Pero si no te lo digo hoy, es muy posible que…

—Izzie. —Mark, con una sonrisa tierna en su apuesto rostro, me levanta el mentón con una mano para obligarme a mirarlo.

—¿Qué?

—Cierra el pico.

Dicho esto, su boca presiona contra la mía hasta que consigue que entreabra los labios. Y entonces me besa. Su lengua se encuentra con la mía y todo es perfecto. Le he dicho que le quiero y no ha salido corriendo.

Y me devora delante del edificio más alucinante de todo Manhattan, en pleno San Valentín.

Bueno, todo es perfecto, menos la enorme gota que acaba de estrellarse contra mi coronilla.

—Ay.

—Lo siento. He sido un poco brusco.

Se aparta, tan arrepentido que entorno los párpados.

—No lo digo por ti. Me gusta que seas brusco. Lo digo por la lluvia.

—¿Lluvia? ¿Qué llu…? Jo-der. Esto no es lluvia. ¡Es granizo!

Resoplo con hartazgo.

—Lo nuestro nunca será un cuento de hadas, ¿a que no?

Mark, riéndose, me arrastra a una cafetería, antes de que acabemos los dos con chichones.

—Que le den a la perfección. Está sobrevalorada.

—Si algún día nos casamos, habrá un tifón. 

—¿Es una propuesta, señorita Simmons?

Le pongo mala cara.

—No te lo flipes. Pero, si lo fuera, ¿qué dirías?

Se lo piensa unos segundos.

—Que quiero pasar el resto de mi vida contigo.

—Guau. Eso ha sido…

—¿Cursi? —me echa un cable al ver que me he bloqueado.

—Sí —admito, riéndome.

—Es San Valentín. Podemos ser cursis si queremos. Dos cafés. El suyo con espuma de leche y canela —le dice a la camarera.

Doy un golpe en la mesa.

—¡Canela! ¡Ese es el ingrediente secreto!

Su risa, baja y ronca, envía una descarga eléctrica a mi columna vertebral, seguida de una abrasadora oleada de calor en el bajo vientre.

—Me has pillado.

Los dos cafés aparecen en la mesa al poco tiempo. Mark bebe primero, sin que sus ojos se aparten de los míos. A lo mejor quiere ver si me mancho el bigote de espuma de leche. Lo cual por supuesto que hago, y entonces él alarga el brazo sobre la mesa y me limpia con ternura y sin que la sonrisa de afecto desaparezca de sus facciones.

—Ah, por cierto. Tengo algo para ti.

Arquea las cejas con aire guasón.

—¿Me has comprado una tarjeta de San Valentín?

—Nop. Te he comprado esto.

Busco en el bolsillo del abrigo y saco una pequeña figurita, que planto sobre la mesa.

A Mark se le escapa una carcajada.

—¿Mickey Mouse? —Sus ojos se iluminan con una mezcla de diversión y ternura al clavarse en los míos.

—Sip. Así, en vez de recordarte a un trauma infantil, te recordará a aquel San Valentín en el que tu novia se volvió loca delante de vuestros compañeros de trabajo.

Con una risita se inclina sobre la mesa y me besa. La gente nos mira. Sé que damos asco. Somos una de esas parejas odiosas que yo detestaba el año pasado.

—Yo también tengo algo para ti.

Pone sobre la mesa una cajita muy elegante, envuelta en papel dorado.

—Espero que no sea una joya. Porque yo te he comprado un juguete por internet.

—No es una competición. Y no es una joya. Ábrelo.

Trago saliva y mis dedos rasgan el papel. Y entonces suelto una risita boba.

—¿Bombones de chocolate negro con corazón de frambuesa?

—Como el postre de nuestra primera cita.

Me lo quedo mirando. Largo rato. Un rato interminable.

De hecho, dedico tanto tiempo en absorberlo con la mirada que Mark pone una de sus muecas de confusión. Está monísimo.

—¿Qué?

—Nunca pensé que fueras un romántico.

—Lo sé. Es un asco. No se lo digas a nadie. La gente en el trabajo cree que soy un depravado. No sé muy bien por qué…

Hago una mueca de acritud y él se echa a reír.

—¿Te cuento un secreto sobre tu edificio?

—Desembucha.

—Lo construyó mi padre.

—No te creo.

—Es lo primero que hizo.

—Vaya. ¿Y no le dieron ningún premio prestigioso?

—Por ese edificio en concreto, no. Se lo dieron por el de al lado.

Me inclino sobre la mesa para ver a través del escaparate de la cafetería. Parece ser que ya ha parado el granizo, pero no quiero irme. Estoy muy a gusto aquí.

—¿Te refieres a ese?

—Sí.

—¿Ese mostrenco de acero y cristal?

—Sí —confirma con una risita.

—Vivimos en un mundo asqueroso.

—Hmm.

—¿Cuál es su favorito? —me pica la curiosidad.

Mark se lo piensa unos segundos.

—Probablemente el primero que hizo. Le echó pasión. Con los demás solo quería forrarse.

—Ya. ¿Me lo presentarás algún día?

—En realidad, estaba pensando en casarnos en una isla del Caribe, descalzos, solo tú y yo, para no tener que invitar a mi padre.

Sonrío. Como una idiota. Y eso sí que es cursi.

—¿Es una proposición? —repongo, coqueteando.

Mark se acoda sobre la mesa, sus ojos encajados en los míos. Azul abrasador. Seduciéndome.

—Depende. ¿Quieres que lo sea?

—Hoy, no. Pero, algún día…

Me guiña el ojo.

—Entonces, algún día te lo pediré. Pero no en San Valentín porque eso es…

—¡Patético!

—Fíjate, has aprendido otra palabra.

Le saco la lengua y al final los dos nos echamos a reír.

Capítulo 29  

Izzie

Addison sale de la nada, me agarra del brazo y me arrastra en dirección contraria a la cafetería.

—¿Qué haces? El camino está por ahí.

—Llevo toda la noche llamándote.

—Estaba con Mark.

—¿Dándole al fornicio?

No contesto, pero me ruborizo, y la sonrisa lobuna de Addison aumenta unos milímetros.

—Vas a contármelo todo. Con pelos y señales.

La miro horrorizada.

—¿Ahora? Tengo mucho trabajo hoy. Estoy en la recta final de…

—Se lo contaste a Molly antes que a mí, así que más vale que desembuches si no quieres que te borre de mis contactos de LinkedIn.

Hago una mueca de exasperación.

—Vaaaale —concedo, sin demasiado entusiasmo—. Espera, ¿adónde vamos?

—A Starbucks. No quiero que Mark esté delante cuando me cuentes las guarradas que hace en la cama.

—¡No voy a contarte lo que hacemos en la cama! —me espanto mientras entramos a la vez en el ascensor.

Addison presiona el botón de la planta baja y sonríe para sí.

—Claro que sí. Y yo te contaré las guarradas que hago con Oliver.

—¡¿Qué?! ¿Pero tú no estabas con Dany?

—¿Que cenara con vosotros en San Valentín no te dio ninguna pista? Dany pasó de mí hace semanas, y si no hubieras estado ocupada con el affaire más sonado de la temporada, lo sabrías.

Entorno los párpados.

—Vale. He sido una amiga pésima. He hecho lo peor que puedes hacer cuando te echas novio. He pasado de todo el mundo. Me he dejado absorber. 

—Lo entiendo. Mark y tú teníais muchos polvos pendientes. ¿Es tan bueno como se rumorea?

—¡Deja de ser tan entrometida! —exclamo al mismo tiempo que nos abrimos paso entre las rachas de viento que azotan la avenida.

Addison ríe, y su risa parece casi musical en contraste con el rugido del viento.

—No puedo evitarlo. Es parte de mi encanto. ¿Y cómo pasó? ¿Quién se abalanzó sobre quién?

Entramos en el Starbucks, donde hay una cola enorme como todos los días a estas horas.

—Mark me besó en Nochevieja. Y yo me abalancé sobre él antes de que se marchara a Oklahoma. Y cuando volvió de Oklahoma…

—Entonces ya lleváis unas cuantas semanas liados.

—Sip.

—Y no me has dicho ni mu.

—Ni tú me has dicho nada de Oliver. ¿Cuándo os liasteis?

—En Nochevieja. Y sé lo que estás pensando. En Nochevieja, en teoría, todavía salía con Dany. En mi defensa, nuestra relación estaba en muerte cerebral y… Oliver está muy bueno.

—¿Pero qué demonios pasó en Nochevieja? ¿Comisteis algún tipo de seta?

—¿Por qué lo dices?

—Tú y Oliver, Molly y Peter…

—¡¿Molly y Peter están liados?!

Mierda. Ahora Molly va a matarme.

—Pensaba que… ¡Pero si tú estabas ahí!

—¡Pero estaba ocupada con el fornicio! ¿Molly y PETER? ¿Cómo es posible? Ella siempre se mete con él.

—El roce hace el cariño. Como nos pasó a Mark y a mí.

—Cielo, en vuestro caso fue amor a primera vista. Él te vio y…

—¿El corazón le dio un brinco? —le propongo, sarcástica.

—Iba a decir que se le puso dura, pero lo más probable es que ya la tuviera así, dado que dicho miembro se hallaba en el interior de tu mejor amiga.

—Cierra el pico. No cuentes esa historia a nadie. Ni bajo tortura.

—Pero si es pintoresca —se lamenta Addie.

—No es pintoresca. ¡Es un horror! Con Cameron fue todo tan…

—Dilo.

—Tan...

—Perfecto —subraya Addison exasperada—. Fue perfecto, y se largó. Con Mark las cosas nunca fueron idílicas, pero ese tío está loquito por ti y, créeme, lleva mucho tiempo colado. Lo vuestro no es perfecto, es real. Que le den a la perfección. Está sobrevalorada.

—Eso mismo dice Mark. Dios, sois iguales. Pensé que te casarías con él.

Addison me dedica uno de sus ceños fruncidos.

—¿En serio? ¿Yo?

—Mm-hm. Y que luego te divorciarías para casarte con Peter. Porque, como todo el mundo sabe, Mark St. Clair es…

—No lo digas —advierte, intentando contener la risa, que es más que obvia en su tono de voz.

—Es…

—No lo digas.

Nos miramos y exclamamos a la vez: ¡un depravado!

Y, acto seguido, estallamos en carcajadas.

La cajera debe de pensar que estamos colocadas.

—¿Qué van a tomar?

Addison pide para las dos y se empeña en pagar.

—Me he ahorrado una fortuna en el divorcio —me recuerda con un guiño socarrón.

—A lo mejor salías ganando.

—Nunca lo sabremos.

—Cierto. Porque Mark St. Clair es mío, pequeña.

—Siempre lo ha sido.

—Siempre lo será —termino su frase.

Y vuelve a entrarnos la risa floja.

*****

Mark está muy raro. Esta noche hemos cenado en un italiano y apenas me ha hecho caso.

Ahora estamos paseando por la acera y él sigue enfrascado en sus pensamientos. El silencio es tan absoluto que me estremece el repiqueteo de mis tacones. Puede que sean los clavos que cierran nuestra relación dentro de un ataúd.

¿Qué le pasa? Parecía enamorado de verdad. Creí que esto era serio para él también. ¿Por qué pasa de mí de repente? ¿Será su modus operandi? ¿El mundo está en llamas y luego él lo enfría de golpe con su indiferencia?

—Estás raro.

—¿Qué?

—No me hablas.

—Lo siento. He tenido un día raro.

—¿Es por mí?

—¿Qué?

Se detiene, confundido, y me observa con una arruga entre las cejas.

—Si te has cansado de mí, si has decidido que no soy lo que esperabas, si te aburro o si soy mala en la cama…

A Mark le asoma una pequeña sonrisa en las comisuras de la boca y, conforme voy enumerando todas las barbaries que se me pasan por la cabeza, crece hasta reflejarse también en la superficie azul de su mirada.

—Simmons.

—¿Qué?

—Cierra el pico.

Pone una mano en mi nuca, me arrastra hacia él y me besa, ofreciéndome su lengua, que acepto de inmediato. Sabe a limoncello, y yo me pego un poco más a la dura pared de sus músculos y ahogo un pequeño gemido en el interior de su boca.

—¿Mejor? —jadea sobre mis labios entreabiertos, alzando sus ojos encendidos de deseo hasta encontrar los míos.

Niego lentamente, lo cual le arranca una sonrisa ladeada.

—¿Más?

La prisa con la que asiento parece divertirle.

—Tú jamás me aburrirías —musita, y una repentina sombra de tormento oscurece su rostro.

Con delicadeza, me pasa el pulgar por los labios y luego su boca se lanza sobre la mía y me besa con una rabia que hace que me enamore de él un poquito más.

Acojo el embiste de su famélica lengua, echo la cabeza hacia atrás, me agarro a las solapas de su abrigo negro y dejo que me devore en mitad de la calle. Estoy tan pegada a él que cada fibra de mí nota la fuerza y la dureza de su cuerpo.

La cabeza me da vueltas como si estuviéramos en un tío vivo.

Empieza a chispear, pequeños copos que se derriten contra mi rostro, y yo pienso que esto no es perfecto, nunca lo ha sido, pero su imperfección es un recordatorio de que es muy real.

*****

Es viernes noche, y Mark y yo cenamos en el suelo, con una película clásica de fondo. Se ha presentado en mi puerta con comida para llevar y yo lo he agarrado por la corbata, lo he arrastrado a mi guarida y lo he besado como si no nos hubiéramos enrollado esta mañana en el ascensor —lo cual, por cierto, nos hizo llegar tarde a los dos a la reunión convocada por Ross anoche—.

Ahora, con una mezcla de sonrisa y afecto en los ojos, me observa mientras devoro la cena a grandes bocados.

—¿Qué? —lo increpo, con la boca llena.

Se echa a reír y niega para sí.

—Nada. Estás muy guapa. Me gusta verte así.

—¿Muerta de hambre? —repongo, tragando.

Mark vuelve a sonreír.

—Relajada.

—Es viernes y estoy cenando con mi novio.

—Conque tu novio, ¿eh? —se burla, con esos ojos chispeantes clavados en mí, desnudándome prenda a prenda.

—Mark… —advierto en un gruñido.

Pero él ya se ha inclinado sobre la mesa improvisada en el suelo y su boca está cada vez más cerca de la mía.

Algo me dice que me tendré que comer la cena recalentada…

—Prométeme una cosa —me pide horas más tarde, su boca ardiente arrastrándose por mi estómago, sus ojos, salvajes, fijos en los míos.

—Lo que quieras —murmuro, sin que mis dedos dejen de recorrer su pelo. A veces pienso en lo increíble que es que este hombre tan guapo y sexy esté enamorado de mí. Una friki.

—Prométeme que esa mierda del ascenso no echará a perder lo nuestro.

Una sonrisa tierna lucha por abrirse camino en mis labios.

—Te lo prometo. Si gano yo, brindaremos con champán. Y, si ganas tú…

—¿Sí?

—Brindaremos. Pero tendrás que comprar tú el champán, ya que te habrán subido el suelo.

Suelta una risita y hace un gesto afirmativo con la cabeza, conforme con el trato.

—Hecho.

—¿Hecho?

—Hecho —murmura, ronroneando en mi oído.

Capítulo 30  

Izzie

Mis amigos cuchichean sobre mí. Lo sé porque se callan todos cuando llego a la mesa.

—¿Qué? —pregunto nada más ocupar mi sitio.

—Estábamos comentando la jugada de Mark —me pone en antecedentes Addison.

—Sí. Es increíble lo que ha hecho por ti.

Niego, confundida por las palabras y la sonrisa de Molly.

—No lo entiendo. ¿A qué os referís?

—A lo mejor no lo sabe —le susurra Oliver a su novia.

Mi ceño se frunce todavía más.

—¿Saber el qué?

—Ha dimitido —informa Peter, desdeñoso, desde el otro lado de la mesa.

Mi mirada libera la de Oliver y se clava en la suya.

—Perdona, ¡¿qué?!

—Sí. —Addison asiente con la cabeza—. Esta mañana ha presentado su dimisión. Es súper romántico. Ha dejado el curro para que ganes tú. Igualito que en Navidad, cuando dio un paso atrás y te votó en el concurso de talentos. Es evidente que está súper enamorado de ti.

Me invade una oleada de ira tan repentina y avasalladora que apenas puedo contenerla.

Es como un fuego interno que prende en algún lugar muy profundo de mi interior, sube por mi garganta y me incendia el rostro; un terremoto que agita todo mi ser.

Las manos comienzan a temblarme, y mis pensamientos se convierten en un torbellino de indignación. Cada latido de mi corazón marca el ritmo de esta furia que crece, incontrolable.

—¿Izzie? —Molly, indecisa, niega con la cabeza—. ¿Por qué no te alegras? A finales de esta semana serás socia.

Mis ojos se endurecen, convertidos en pozos de rabia pura.

Intento respirar, pero el aire parece insuficiente, no es más que un grito ahogado atrapado en mis pulmones. Necesito hacer algo, desquiciarme con alguien, liberar de alguna forma esta energía frenética que amenaza con consumirme si no encuentro la forma de soltar la válvula de escape.

—Disculpadme —les digo, lívida.

Todos me miran perplejos.

—Izz… —empieza Oliver, pero lo freno con un gesto de la mano.

—¿Dónde está Mark?

—Creo que… —Addison comprende lo mal que me ha sentado todo esto y traga saliva, arrepentida de habérmelo dicho—. Me parece que está recogiendo sus cosas.

Salgo de la cafetería con dignidad y me dirijo a su despacho. Está, en efecto, guardando sus objetos personales en el interior de una caja de cartón.

Ver la figurita de Mickey Mouse en su mano dispara peligrosamente mi furia homicida.

—No puedo creer que seas tan capullo.

Se vuelve, sorprendido por el tono vibrante de mi voz, y niega despacio.

—¿Qué?

—Creí que eras diferente. Pero no. De eso nada. Eres exactamente la sabandija sucia y miserable que creía que eras.

—¿Qué coño…?

—¿Un gran gesto romántico? ¡Venga ya! ¡Te largas porque sabes que voy a ganar y no aguantas la idea de perder! Prefieres que todo el mundo piense que eres muy noble. Uhh, el gran héroe, Mark St. Clair. La pobrecilla Izzie solo ha ganado porque está tan enamorado que no sería capaz de competir contra ella.

Mis palabras encienden su rabia. Su mandíbula se contrae, y sus ojos chispean una furia contenida que podría reducir a cenizas todo este sitio si estallara.  

—¿Estás loca o qué te pasa?

—¡Me has convertido en un puto premio de consolación! —le grito—. ¡Yo no quiero una victoria así! ¡Quiero ganar porque soy la mejor! ¡Quiero que todo el mundo sepa que soy la mejor, no que piensen que he ganado porque tú has abandonado la carrera!

—Ya. Pues resulta que no eres la mejor. Solo vas a ganar porque yo me marcho —me suelta, cabreado.

Sus gélidas palabras se clavan en mi corazoncito como dardos helados.

—Mientes.

—¿Miento? Pues pregúntaselo a Ross. A ver si te cuenta que he facturado un diecinueve por ciento más que tú. ¿Sabes qué? Estoy harto de esta mierda, de que siempre pienses y esperes lo peor de mí. Hasta ahora no te he dado ningún motivo para que lo hagas, pero aquí estás, como siempre, echándome la culpa de todo lo que a ti te sale mal. Enhorabuena por el ascensor, Izzie. Espero que sea suficiente porque yo me largo, joder. Se acabó. No lo aguanto más.

Parece realmente herido.

No puede ser cierto. No puede ser que él haya…

Mierda, ¿y si es verdad? ¿Y si soy mediocre y, para colmo, he echado a perder la única relación de pareja que realmente importaba?

El pensamiento me golpea como un puñetazo en el estómago. Me quedo sin aliento. Sin réplica.

Dudo de cada palabra que le he soltado. De cada lindeza que le he dicho.

Y por primera vez en todos estos años me cuestiono si no habré sido yo el problema desde el principio.

Me pongo a repasar frenéticamente nuestra historia, de cabo a rabo, analizando las pistas, las miradas intercambiadas —irritación en mis ojos, suavidad y ternura en los suyos—, sus sonrisas, sus palabras, sus gestos amables...

¿Y si lo he malinterpretado todo siempre?

Mark, hecho un basilisco, cierra la caja y se dispone a salir.

Entonces se detiene, y sus gélidos ojos vuelven a atravesarme, helándome la sangre en las venas.

—¿Sabes por qué no te devolví el beso aquella noche, Izzie? Porque yo estaba enamorado de ti y tú solo querías enrollarte conmigo para vengarte del enésimo capullo que te había partido el corazón. No me largo porque no sepa manejar la derrota. Me largo porque he ganado y no soporto la idea de ser yo el que eche a perder tus sueños. Para mí hay cosas más importantes que ser socio. Lamento que tú no pienses igual.

Me invade el miedo, una mezcla horrible de pánico, culpa, tristeza y algo todavía peor que no soy capaz de definir, pero que empieza a agitarse en mi interior con una fuerza brutal.

—Mark, yo…

Me acalla con un gesto.

—Te deseo suerte en la vida, Izzie. Ojalá encuentres a alguien mejor que yo que sepa hacerte feliz.

La puerta se cierra a sus espaldas con un golpe seco.

Me vuelvo hacia su escritorio vacío, enfoco la figurita de Mickey Mouse que ha soltado encima de la mesa antes de marcharse y entonces la realidad me golpea con toda su crudeza, el peso de mis emociones se descontrola y el nudo de mi pecho se afloja, transformándose en un torrente de lágrimas imparables. 

El dolor se derrama sin reservas y yo, vulnerable y exhausta, me derrumbo entre los brazos de Addison, que acaba de entrar por la puerta, y la abrazo como si fuera el salvavidas que necesito para dejar de hundirme. Aunque lo cierto es que nada podría mantenerme a flote ahora.

—Se ha ido, Addie…

—Lo sé. Lo hemos oído todo. La puerta estaba abierta.

—Tiene razón. Soy lo peor.

—No eres lo peor. Te cuesta confiar en la gente. Dale un par de semanas para que se le quite el cabreo y luego ve a hablar con él. Ya verás cómo lo solucionáis. No vais a romper por esto.

No creo que el cabreo se le quite nunca. Addison habrá escuchado sus palabras, pero no ha visto sus ojos tornarse fríos y luego fieros. Ni su expresión compacta, ese muro de piedra indestructible, interponiéndose entre nosotros.

Yo, sí. Por eso sé que esto es algo más que un cabreo. 

Capítulo 31

Izzie

Estoy teniendo la peor semana de toda mi vida. La ausencia de Mark se ha convertido en un vacío que no deja de aumentar en mi interior con cada día que pasa.

Lo peor de todo es que no dejo de verlo en todas partes, en la cafetería, arrellanado en la silla al otro lado de mi escritorio, me lo cruzo por los pasillos, sin que su mano roce la mía esta vez, o, a última hora, lo encuentro apoyado contra la barra metálica del ascensor, con esa sonrisa apenas esbozada con la que solía contemplarme…

Pero parpadeo y entonces desaparece.

Y la certeza de que nunca volverá me derrumba.

Nada parece tener sentido ahora mismo. Nunca pensé que esto fuera a golpearme tan fuerte, ni que perderle me derrumbaría de esta forma. Es como si me hubieran extirpado un miembro vital y ahora estoy entumecida, medio muerta, sin que ninguna otra cosa me importe. No de verdad.

Cuando estoy en casa, me quedo tumbada en la alfombra del salón en la que hicimos el amor la última vez. Ojos vacíos, clavados en el techo durante horas, por completo ausentes, los auriculares puestos, el mismo álbum reproduciéndose una y otra vez. The Shape Of A Broken Heart, de Imany. Recuerdos que no puedo reprimir, risas y guiños cómplices, fantasmas a mi alrededor, silencio profundo cuando cesa la música.

No lo aguanto y vuelvo a encenderla.

El contenido de mi nevera me deprime. El miércoles salgo a cenar.

Pero los restaurantes y las calles que una vez nos pertenecieron se han convertido en lugares hostiles que más vale evitar.

La cúpula de la ciudad me asfixia. Ni siquiera ir a contemplar mi edificio favorito de la ciudad me anima, porque todo en este escenario me recuerda a Mark. Ahí está la cafetería en la que nos refugiamos en San Valentín. Casi nos veo al otro lado del ventanal, riéndonos, besándonos.

Está en todas partes y, sin embargo, en ningún sitio porque cuando lo busco, no lo encuentro.

Se ha ido.

No volverá. Tengo que acostumbrarme al dolor.

*****

—¿Cómo lo llevas, amiga devoradora de bombones?

Le pongo mala cara a Addison y mis bombones y yo nos sentamos a la mesa.

—Cuarto día desde que se marchó. No lo echo de menos ni un poquito. Ni tan siquiera su pelo sexy. Lo he superado por completo.

—Estás fatal. Deberías arrastrarte.

—¿Tú crees? —repongo, comiéndome otro bombón.

Molly asiente con aires sabios.

—¿Qué otra cosa podrías hacer?

—También podría dejar los bombones —le recuerda Peter—. Se pondrá como una foca y St. Clair ya no la encontrará atractiva cuando vaya a arrastrarse ante él.

También le pongo mala cara.

Pero el cabreo se me pasa rápido. Más que nada porque me como otro bombón y el chocolate me aplaca.

—Oh, por el amor de Dios. —Addison, exasperada, me arranca la caja de la mano—. Se acabó. ¿Cuántas cajas de estas llevas ya?

—Muchas —responde Oliver por mí—. Está todo el día comiendo bombones. Incluso durante las reuniones con los clientes.

—O los bombones o el crack.

Addison me devuelve inmediatamente los bombones. Sonrío satisfecha y engullo otro.

Mis amigos niegan hastiados.

—¿Qué? Estoy bien.

—No estás bien. ¡Tienes chocolate en los dientes! —exclama Peter.

—Las rupturas son asquerosas. No digo que la nuestra lo sea. Porque está claro que a mí me da igual. No lo echo de menos ni una pizca. Quizá el cappuccino, que estaba bien bueno como me lo preparaba él. Y… el sexo. Y los besos. ¡Pero nada más! Es evidente que estoy muy bien.

—Dame un bombón.

—¡De eso nada! —le grito a Molly, pegándome la caja al pecho, no vaya a ser que meta la zarpa dentro.

Los cuatro me miran espantados.

—Se nos ha vuelto loca —le susurra Oliver a Addison.

—Ya estaba loca antes de Mark —rebate Molly.

—No está loca. Es pintoresca.

Le sonrío a Addison.

—Excéntrica —tercia Peter.

—Intensa y pasional —dice Oliver—. Pero también está loca.

Le saco la lengua.

—¡Que estoy bien! No podría importarme menos.

*****

De algún modo consigo llegar viva al viernes, convertida en un fantasma pálido y demacrado, pero respirando.

Y entonces llega lo peor.

—Y el nuevo socio de Hotchner & Abrams es… ¡Peter Aston! Enhorabuena, chaval. Eres el que más dinero le ha aportado al bufete este año.

Oigo las palabras de Ross, claro que sí, pero no son más que un eco lejano y distorsionado en mi canal auditivo. Es como si me hubiera desprendido de la realidad. Las paredes se han alejado. El suelo se ha inclinado bajo mis pies. Cada respiración se siente pesada. Se han ido todos y solo quedo yo, caminando encima de los añicos de lo que una vez fueron mis sueños.

Y de pronto lo comprendo.

Nunca he estado en la competición.

Jamás iba a ser socia. Ross no pensaba permitirlo. Por eso cambió las reglas del juego. Ha dejado de puntuar la complejidad de los casos ganados y los acuerdos firmados, y se ha concentrado solo en los aspectos financieros.

Lo cual me ha excluido por completo del juego.

Porque, a diferencia de Peter, no tengo un tío rico que fiche con el bufete en el último momento y se traiga a todo un holding de empresas para disparar la facturación.

Comprenderlo es un alivio. Porque ahora soy libre de hacer lo que quiera.

La pregunta es: ¿qué quiero hacer con mi vida?

*****

Mi golpe de nudillos en su puerta entreabierta hace que Ross levante la mirada de su portátil y componga una expresión amable que nunca hasta hoy me ha dedicado y que ahora, dadas las circunstancias, me revuelve el estómago.

—Simmons, ¿qué puedo hacer por ti?

—¿Tienes un momento?

—Claro. Pasa. ¿Quieres tomar algo?

—Qué amable. No.

Debe de percibir algo extraño en mi tono dulzón, porque se levanta de la silla, se cierra los botones de la americana gris y, rodeando el escritorio, se apoya contra él con aire cordial y cercano, como si fuéramos colegas.

—Oye, sé que estás un poco molesta por lo de hoy, pero no te desanimes. Habrá más ascensos en el futuro. Ve a por el próximo.

Le dedico una de las sonrisas punzantes que solo reservaba para Mark cuando lo odiaba, antes de quererle.

—Paso.

Un brillo de preocupación y cautela se enciende en su aguda mirada.

—Perdona, ¿has dicho que pasas?

Sin que la sonrisa dulce se borre de mis facciones, le alargo la hoja de papel que traigo en la mano.

—Aquí tienes.

—¿Qué es esto?

—Mi dimisión inmediata e irrevocable.

Alguien debería enmarcar su expresión de espanto.

—Izzie, esto no es más que un contratiempo. No te marches. Aquí tienes posibilidades reales de ascender.

—No, no las tengo.

—¡Claro que sí!

—Nunca las he tenido y tú lo sabes tan bien como yo. Por eso fichaste a Mark. Porque no querías darme el puesto a mí. Firma la dimisión, Ross.

—Te subiremos el sueldo. Ganarás lo mismo que Peter. ¡Quédate!

—Bien, pues no la firmes. Me da lo mismo. Yo me largo.

—Izzie. —Me sigue por el pasillo con un suspiro exasperado—. No cometas una estupidez solo porque estás cabreada conmigo. Habrá más oportunidades el año que viene.

Presiono el botón del ascensor y me vuelvo para encararlo.

—El año que viene estaré en un sitio en el que me valoren por mi trabajo, no por los contactos de mi familia.

Entro en el ascensor, clavo el pulgar en el botón de la planta baja y le aguanto la mirada con frialdad hasta que se cierran las puertas.

Entonces sucumbo a una mezcla de frenesí y pánico que me hace inclinarme hacia adelante y apoyar las dos manos contra el gélido metal de la puerta mientras cojo controladas bocanadas de aire.

Me siento libre por haber dejado el trabajo. Al mismo tiempo, siento un espanto terrible porque no sé qué voy a hacer a partir de ahora y las incertidumbres siempre me ponen nerviosa.

Hasta hoy solo contemplaba ser socia. Ahora cualquier cosa es posible. He hecho añicos el techo de cristal y no tengo ni idea de qué me espera ahí fuera.

*****

Mark no esboza ningún gesto al abrirme la puerta de su piso. No sé si se alegra de verme o si se dispone a echarme. Su apuesto rostro, debajo de la barba de varios días, se mantiene completamente inexpresivo.

—Hola.

Es absurdo. Tantas cosas que quiero decirle y solo me sale un tembloroso hola, al que él ni siquiera responde.

Sus ojos cansados me recorren de arriba abajo. Se fija en mi aspecto demacrado, en mi recogido medio deshecho, en el arrepentimiento que arde en mi mirada y, por último, en la botella de Krug que traigo en la mano.

Y, entonces, sus labios componen una pequeña sonrisa en la que detecto una nota de incredulidad y otra de decepción.

—¿Vienes a restregarme la victoria?

Niego despacio.

—¿Qué quieres entonces?

Le doy la botella.

Luego, la figurita de Mickey Mouse que le regalé por San Valentín.

—Disculparme. Sé que me odias, y tienes todos los motivos del mundo porque he sido una arpía contigo desde el primer momento que te conocí. Y sé que no vas a querer estar cerca de mí ni en mil años porque soy odiosa y, lo admito, una cabrona. Sé que la he cagado contigo, mucho, y que he puesto mi estúpida ambición por encima de lo nuestro. Y sé que hemos roto y que lo que voy a decirte a continuación no va a cambiar una mierda. A pesar de todo, Mark, quiero que sepas que te quiero y que odio que las cosas entre nosotros acabaran así. No lo digo por decir, ni tampoco para que vuelvas conmigo. Ni siquiera lo digo para sentirme mejor, porque nada me haría sentir mejor ahora mismo. Lo digo porque te mereces saberlo. Te mereces saber que… no hay nadie mejor que tú. Nunca lo hubo. Eres genial y siento mucho no haberlo visto hasta que fue demasiado tarde.

Una vez le he soltado el discurso, giro sobre mí misma y me dispongo a irme. Está claro que él no piensa decir nada. Sus ojos han estado recorriendo atentos los míos, pero su boca ha mantenido la misma expresión tensa que tenía la última vez que lo vi.

Tragándome el nudo de lágrimas que ahoga mi garganta, presiono el botón del ascensor y rezo para que no tarde demasiado porque sé que él está ahí, observándome ceñudo.

Las puertas se abren, un sonido metálico y frío que me estremece.

—¿Y ya está? —dice Mark por fin.

Me vuelvo justo antes de entrar y lo observo indecisa.

—¿Qué otra cosa puedo hacer? —repongo, con la voz cargada de incertidumbre.

Se encoge de hombros.

—No lo sé. ¿Besarme?

—¿Lo dices en serio?

Ladea la cabeza hacia la derecha y me sonríe con esa expresión afectuosa que me vuelve loca.

Mi rostro se abre en una sonrisa deslumbrante. Sin pensarlo siquiera, echo a correr hacia él y salto a sus brazos con un chillido. Mark se las arregla como puede para sostenerme por las caderas a pesar de sujetar el champan y a Mickey.

—Hola —murmura, mirándome maravillado.

—Hola.

Su boca se funde con la mía en un beso famélico y desesperado que deja bien claro lo mucho que nos hemos echado de menos esta semana.

Cuando se despegan por fin nuestros labios, sus ojos irradian tanta calidez que me siento reconfortada y a salvo, a pesar de que mi vida ahora mismo esté patas arriba.

—¿Y ahora qué hacemos?

Lo pienso unos momentos.

—No lo sé. ¿Quieres ser mi novio?

La sonrisa de Mark se vuelve guasona.

—Vale.

—No te precipites. Primero deberías saber que estoy en el paro. He dejado el trabajo.

La diversión se apaga en su rostro y en su lugar asoma una expresión cautelosa.

—¿Qué? ¿Por qué?

—Porque Ross ha nombrado socio a Peter.

Su expresión horrorizada casi me hace reír.

—¡¿Qué?! ¡Pero si Peter ni siquiera estaba en la carrera! El juego siempre ha estado entre tú y yo.

—Lo sé.

—¿Y cómo demonios nos ha ganado?

—Richard Aston y su grupo empresarial se han convertido en clientes del bufete. Un acuerdo millonario de ultimísima hora.

Mark niega decepcionado.

—No me lo creo. ¿Y te has ido?

—Hará una hora que he presentado mi dimisión inmediata e irrevocable ante Ross.

Ríe entre dientes, y noto que está orgulloso de mí.

—Bien hecho. Que les follen. Panda de capullos…

—Te recuerdo que el socio gerente es tu padrastro.

—Que les follen igualmente. ¿Tienes hambre? Iba a hacer la cena.

—Yo tenía otra cosa en mente.

Me frunce el ceño. Es increíble que todavía me aguante entre sus brazos. Menuda fuerza tiene.

—¿El qué?

Con aire juguetón, apoyo el índice contra su duro bíceps, trazo circulitos, y luego me acerco para susurrárselo al oído.

Mark retrocede, escandalizado.

—¿Y me llamas depravado a mí?

*****

Después de una apasionada sesión de sexo de reconciliación en su sofá, Mark se pasa un buen rato acariciándome, jugando con mis labios y besándome. Me ha echado de menos tanto como yo a él. Parece que le cueste despegarse de mí.

—¿Qué prefieres, Simmons & St. Clair o St. Clair & Simmons?

—¿Qué? —Sujetándolo por el pelo, escruto frenéticamente la superficie azul que me inunda y solo encuentro calidez y amor.

—Abramos nuestro propio bufete —me propone con una sonrisa—. Seamos socios. Tú y yo.

—No sé yo… ¿Y si rompemos? Tendríamos que traspasar el negocio. No sé si nos pondríamos de acuerdo sobre quién debería quedarse y quién debería irse.

Mis dudas le hacen gracia, a juzgar por la expresión divertida que se apodera de su rostro. Me da un beso tranquilizador.

—No romperemos.

—Ya lo hicimos una vez, ¿recuerdas? Hace cinco días de eso.

—Estaba cabreado.

—Puedo volver a cabrearte en cualquier momento. Soy una persona bastante irritante.

Lucha por contener la risa.

—Lo eres. Pero la próxima vez que me cabrees, respiraré hondo y recordaré que te quiero.

—¿De verdad crees que es buena idea volver a trabajar juntos?

—¡Sí! Nos quedaremos a trabajar hasta tarde y lo haremos encima de mi mesa a diario.

—¿Ves como sí eres un depravado?

Suelta una risita y vuelve a besarme, con tanta suavidad y tanta ternura que mi estúpido corazón pega un brinco brutal entre mis costillas.

Si hace dos meses alguien me hubiera dicho que acabaría enamorándome de Mark St. Clair, lo habría estrangulado con mis propias manos desnudas.

Y aquí estamos.

—Entonces, ¿Simmons y St. Clair, o St. Clair y Simmons? —vuelve a insistirme.

—Tengo una idea.

—Te escucho.

—Echémoslo a suerte.

Arquea las cejas, intentando no reírse.

—¿Qué?

—Cara o cruz. Que decida el universo.

—¿Desde cuándo eres tan mística?

—Desde que estoy en el paro.

—Ah.

Buscamos una moneda y lo echamos a suerte.

Y por una vez gano yo. Qué satisfacción.

—Espera —caigo de repente, ensombrecida mi alegría—. ¿No habrás hecho trampa para dejarme ganar?

—Nunca lo sabrás —responde con semblante maléfico.

Le doy un golpecito en el hombro y él me rodea por la cintura con los brazos y tira de mí hacía abajo. Riéndonos, aterrizamos en el sofá, y su boca vuelve a apoderarse de la mía.

Una parte de mí se derrite.

Otra parte de mí piensa: ¡voy a ser socia!

Y la tercera: ¡dejaros de gilipolleces, señoras! ¡Estamos besando al puto Mark St. Clair!

Epílogo  

Izzie

Ha pasado un año desde que Mark y yo fusionamos nuestros ingenios —y nuestros ahorros— para abrir Simmons & St. Clair.

Ahora, recién facturado nuestro primer millón de dólares, salimos a celebrarlo por todo lo alto. Limusina, champán, algún restaurante exclusivo cuyo nombre se niega a desvelarme…

—En serio, ¿adónde vamos?

—En serio, no te lo voy a decir.

Lo fulmino con la mirada.

Aunque el cabreo no me dura demasiado. Estoy demasiado contenta hoy. Y él está demasiado guapo. En traje, con una camisa de un blanco roto —que me muero por arrancarle en cuanto me sea posible—, uno de sus pretenciosos pasadores de corbata que lo convierten en modelo de ropa masculina de alta costura y sin haberse afeitado en los últimos tres días. Me vuelve loca.

—¿Y esa mirada obscena?

—Estás para comerte.

—Tú más —murmura, antes de plantarme un beso en la comisura de los labios. Después se saca una venda del bolsillo—. Pero ya has visto bastante. ¿Puedo?

—¡De eso nada! Vas a estropearme el maquillaje.

—Adónde vamos, no necesitas maquillaje.

—¿Piensas matarme para quedarte con el millón de dólares? —me espanto, melodramática como de costumbre.

Mark ríe entre dientes.

—Tentador, pero no. Venga, que estamos a punto de llegar. Déjame que te ponga la venda. No me chafes la sorpresa.

Me deshago en un soplido.

—Vaaale. Pero que sepas que no me gustan las sorpresas.

—Ya lo sé. Pero es lo que hay.

Me rindo y dejo que me cubra los ojos con la venda negra. Y luego, cuando se detiene la limusina, que me ayude a no tropezar en la oscuridad.

No tengo ni idea de qué está tramando. Los estímulos que recibo son escasos. Subimos escalones. Entramos en un ascensor. Noto una energía que prácticamente ruge y hace que mi cuerpo entero cobre vida.

—¿Qué…?

Mark me acalla con un beso brusco. Su lengua juega traviesa en las comisuras de mis labios hasta que le permito el acceso y entonces entra de golpe en mi boca, sus manos se hunden en mi recogido y yo le respondo como si fuera a devorarlo entero.

Entonces el ascensor se detiene, y menos mal porque me estaba quedando sin aire.

—¿Puedo quitarme esto ya?

—No.

Su mano rodea mi muñeca y me arrastra fuera de la cabina.

—Me está entrando claustrofobia.

—Aguanta. Ya estamos.

Sus dedos me sueltan y al instante noto el calor de su pecho a mi espalda y su respiración revolviéndome el pelo. Todavía suena alterada después del ávido beso en el ascensor.

Me digo a mí misma que me he estremecido porque hace frío y porque llevo un vestido escotado por detrás hasta la parte inferior de la columna vertebral. Pero cuando él apoya los dedos contra mi piel y traza una línea lenta hasta donde termina el escote, sé que me estoy mintiendo.

—¿De qué va esto? —murmuro, con un hilito de voz.

Sin responderme, me abraza por detrás y su nariz se frota despacio contra el lóbulo de mi oreja.

—Mark…

—Aguanta un momento. Quédate así. Quietecita. Sin hablar.

Me aspira como si fuera una fragancia de la que nunca fuera a cansarse y yo doy un paso atrás y me pego a él. No veo nada, pero aun así cierro los ojos para protegerme contra la oleada de excitación que me invade al sentir su erección empujar contra mi trasero.

Su macizo cuerpo irradia tanta energía y tanta pasión que estimula todavía más el deseo salvaje que me acompaña desde el ascensor.

—Mark, me estás poniendo cachonda.

Noto que sonríe contra mi pelo. Sus manos se apoyan en los huesos de mi pelvis y suben lentamente hasta abarcarme los pechos. No llevo sujetador, el vestido no lo admite, y sus pulgares se entretienen provocando mis pezones hasta que se vuelven dolorosamente duros.

Apoyo la cabeza en su hombro y me entrego a las desenfrenadas sensaciones que este hombre despierta en mí.

—No voy a follarte hasta que lleguemos a casa, Izzie —ronronea en mi oído. Después, me suelta.

Me arranco la venda para amonestarlo con la mirada.

Entonces reconozco la torre que se alza delante de nosotros y me acerco al borde del edificio en cuya azotea estamos para comprobar algo que, en el fondo, ya sospecho.

—No me lo creo. ¿Cómo has conseguido…?

Me giro hacia él y me quedo todavía más perpleja.

—¿Esto lo has hecho tú?

Hay una estructura de madera, una especie de cenador, y decenas de luces, pequeñas y doradas trepan por ella, retorciéndose hasta crear un efecto mágico. Debajo, una mesa para dos, con mantel blanco y una cubitera en la que una botella de Krug humea de lo fría que está.

—Sí.

—Madre mía. ¿Cómo has conseguido subir aquí y montar todo esto?

—Fácil. He comprado el ático. Esta será nuestra terraza. Es privada, por eso no se puede subir a la azotea.

—¡¿Has comprado el ático?! No te habrás fundido el millón de dólares tan pronto… —le suelto, suspicaz.

Se echa a reír.

—No. Lo compré con mi fondo fiduciario. Ya iba siendo hora de que me lo gastara en algo que valiera la pena.

—¿Has invertido tu herencia en comprar un piso en este edificio?

—Sí.

Estoy hiperventilando. Ha comprado un ático en mi edificio favorito de todo Manhattan. ¿Qué significa eso?

—¡¿Por qué?!

—Porque vamos a vivir aquí.

—¿Vamos? —musito después de tragar saliva.

—Quiero que vivas conmigo.

—Va… vale.

—Va… ¿vale? —se burla.

—Estoy conmocionada.

—Ya lo veo. No te pongas rara.

—¡Nunca me pongo rara!

—Siempre te pones rara. Sentémonos. Te serviré un poco de champán.

—¿Qué hay debajo de esa tapa? ¿Has cocinado?

Mark, instalado en la silla al otro lado de la mesa, sonríe antes de destapar la comida.

—Me encantaría decirte que sí, pero en realidad la he pillado en tu restaurante favorito porque llevo un día de locos con el caso Letterman.

—Aun así, es un detalle muy romántico.

—Ya. Es que soy un tío de lo más romántico.

—Hum. Eso parece. La canción que tienes puesta me suena de algo.

—Claro. Es nuestra canción.

—¿Tenemos una canción? —repongo, pasmada—. No tenía ni idea de que tuviéramos una canción.

Me observa con condescendencia.

—Pues claro que tenemos una canción. Es lo que sonaba cuando bailamos por primera vez. Fue en el Plaza.

—¡Ya sé que fue en el Plaza! No estoy senil. ¿Cómo se llama?

—Iron Sky.

—Me gusta.

—Lo sé. Me lo dijiste esa noche.

—Ah, ¿sí?

—Mm-hm. Hay algo más que quiero contarte, aparte de lo del ático.

—Me has puesto los cuernos.

Su cara es un poema.

—¿Qué? ¡No te he puesto los cuernos! —exclama, indignado—. ¿Cómo se te ocurre?

—Entonces ¿por qué estás tan serio? Me asustas.

—Porque hay algo que hace mucho tiempo que tenía que haberte confesado y estoy seguro de que no vas a encajarlo demasiado bien.

—Esto pinta mal. Pinta muy mal. Me estoy acojonando, que lo sepas. Intento no ponerme rara ni histérica, pero es difícil.

Sus ojos se mantienen fijos en los míos, tranquilizadores, aunque da igual porque estoy abrumada a estas alturas. Demasiados estímulos así de golpe.

—Rompí con Hannah por ti.

Me quedo de piedra en cuanto me lo suelta.

—¡¿Qué?!

—Sí, resulta que me colé por ti enseguida. Hay algo más. ¿Quieres casarte conmigo?

—¡¿Te enamoraste de mí estando en el interior de mi mejor amiga?! —le grito, tan perpleja que apenas puedo respirar.

—Tómate el tiempo que precises para procesarlo todo. No hay prisa.

Me lo quedo mirando incrédula. Largo rato. Un rato realmente largo.

Una parte de mí piensa: ¡es horrible!

Otra parte de mí, menos pasional: no es para tanto. Hay cosas peores. Creo. Podemos apañarnos. ¿No?

La tercera parte, la pragmática Sarah Connor, sacude a las primeras dos y les dice: escuchadme bien, desquiciadas. Esto no podemos mencionárselo a los niños. Y Hannah no estará en la lista de invitados.

Y es justo entonces cuando comprendo que, Santa Madre de Dios, ¡voy a casarme con Mark St. Clair!, ese tipo odioso que les gusta a todas.

Me sacaría un crucifijo a mí misma, pero nunca llevo uno a mano.

*****

Mark y yo nos casamos en una íntima ceremonia en la colina de Adán, donde yo solía jugar cuando era pequeña. Frodo, el hijo de Sissi, es el encargado de traernos los anillos. Molly atrapa el ramo. Aunque ella no cree en estas bobadas…

Ross nos felicita por nuestro primero millón. Ni una palabra sobre los clientes que se marcharon con nosotros.

Addison, recién prometida con Oliver, se enfurruña porque no hay damas de honor. Luego se le pasa y dice que es una boda pintoresca y que la tarta de mi madre es inmejorable.

El padre de Mark no está tan mal. Conocerle me permite hacerme una idea del aspecto que tendrá mi marido dentro de unos treinta años.

Exacto. Seguirá estando como un tren.

La boda sería perfecta, si no fuera porque Frodo se come mis votos y tengo que improvisar.

—Querido Mark, cuando te conocí, ya sabes, cuando tú estabas en el interior de esa biblioteca, una parte de mí sintió algo. Pero las otras dos partes la amordazaron y le metieron cartuchos de dinamita bajo la sudadera. Luego quise ser tu amiga, pero me lo ponías muy difícil. Luego nos enrollamos en el ascensor erótico y ahora nos estamos casando. Y no tengo ni idea de adónde quiero ir a parar porque Frodo se ha comido mis votos y estoy demasiado nerviosa como para improvisar.

Mark suelta una risita y sus ojos se llenan de ternura.

—Ya digo yo los míos. Izzie, la primera vez que te vi…

—¡Espera! He recordado algo de lo que había escrito.

—Adelante —concede, divertido.

Respiro hondo, cojo sus manos entre las mías y le suelto:

—Mark, preferiría compartir una vida contigo que enfrentar todas las edades de este mundo sola.

La gente suspira a mis espaldas. Oigo los típicos comentarios: qué bonito. Qué romántico.

Todos están impresionados. Menos Mark, que frunce el ceño.

—¿Eso no es de El Señor de los Anillos?

Se me ilumina la mirada.

—Así que la viste, después de todo.

—Claro. Cuando rompimos. Te echaba de menos.

—Ella lo afrontó con bombones.

—¡Cállate, Peter! —exclamo, después de lo cual fuerzo una sonrisa radiante para el sacerdote, que debe de pensar que somos una panda de chiflados, además de ateos—. ¡Madre mía! Podríamos habernos vestido de elfos. ¿Por qué no se me ocurriría antes?

—Izzie, cierra el pico —me gruñe Mark, antes de soltarme sus votos, que son perfectos, por supuesto. Mejores que los míos.

Otra infamia más que añadir a su larga lista de infamias.

Por si te has quedado con ganas de más…

A ti, que has escogido leer esto:

¡Muchas gracias por darle una oportunidad a esta historia! Espero de corazón que te haya gustado.

Si sueles leer este tipo de novelas, quizá pueda gustarte también la novela Finjamos que me amas. Te dejo un adelanto, por si quieres cotillear un poco y descubrir de qué va.

Isabella M.

¿Qué probabilidades había?

Llevo dos años enamorada de mi jefe, Enzo Bassi. Lo sé, es horrible, porque:

A) Él es un asno.

B) No se daría cuenta de que soy una mujer ni aunque le mandara un selfie guarro.

Siempre me llama señorita Jones o, simplemente, Jones.

Lo cual hace que me sienta como Bridget Jones, si bien yo me llamo Lottie.

Neah, no tiene nada que ver.

Solo vivo en la misma ciudad que ella y, para colmo de la estupidez, me he pillado por el ser más inalcanzable de todo Londres que, por si fuera poco, es mi jefe y… 

Mier-da. ¡Sí que soy como Bridget Jones!

Y él debe de ser mi Daniel Cleaver, irresistible, fuera de mi alcance, estúpidamente guapo, que no encantador, como el jefe de Bridget, sino más bien de personalidad borde y mandona, imposible, como Edward Grey, el de la película Secretary.

Estoy a un paso de que me haga doblarme sobre su escritorio, me obligue a leer en voz alta algún e-mail que redacté para él y me azote cada vez que encuentre algún fallo ortográfico.

Grrrr.

Admito que la escena estaría bien si tuviera alguna connotación sexual.

Por desgracia, el señor Bassi solo me azotaría porque es un capullo sádico obsesionado con la perfección laboral. En serio. No tiene ningún interés amoroso hacia mi persona. Nunca, jamás de los jamases, se fijaría en mí.

Y eso solo hace que lo desee todavía más.

Mis amigos han dedicado horas enteras al estudio.

¿Por qué Enzo Bassi fascina tanto a nuestra pequeña Lottie?

Las mentes más sesudas del siglo XXI serían incapaces de hallar la respuesta. Yo creo que es genético. ¿Por qué te gusta el queso? ¿O el chocolate? ¿O esa serie de Netflix que todos describen como tediosa?

¿Qué determina que nos guste una cosa u otra? Para mí que tiene algo que ver con el ADN. Hoy en día todo tiene algo que ver con el ADN. O con los microchips. Uy, los microchips.

Pero esa ya es otra historia.  

—Es bueno en la cama —resuelve mi amiga Shannon el misterio. La llamaron Shannon por la ciudad irlandesa en la que nació.

La verdad es que Shannon parece muy irlandesa. Piel blanca como la leche, pelo rubio, casi tirando a rojizo, ojos claros, facciones delicadas. Muy agradable de ver.

Aunque totalmente equivocada en sus afirmaciones.

—¡Y yo qué sé! Ni siquiera nos hemos dado la mano, mucho menos acostarnos.

—Pues ya estás tardando.

Traslado la mirada hacia Maisie, otra amiga, para ponerle mala cara. Ella nació en Escocia.

Mi vida es como un congreso del G20: una amiga irlandesa, una escocesa, he aquí a Stefan, mi mejor amigo polaco, y ¿qué se me escapa? Ah, sí, que estoy enamorada de un italiano. Es evidente que no creo en las fronteras del corazón.

—¡Como si fuera tan fácil! El señor Bassi no sabe ni que existo.

—¡Eres su asistente!

De acuerdo, Stefan tiene algo de razón al insinuar que soy un pelín exagerada.

En el sentido más literal del concepto, Enzo sabe que existo porque le llevo el café todas las mañanas y acato todas sus peticiones sin rechistar.

Lo que aún no sabe es que soy una mujer. A veces creo que me confunde con un ente. Soy su Siri con acento británico. ¿No es horrible?

—¿Hay algo peor que ser la asistente del tío que te obsesiona? ¿Verlo a diario, guapo e inaccesible, con su traje de marca y su camisa almidonada, ladrando órdenes a diestro y siniestro y, sobre todo, a ti, su leal e infatigable ayudante? Lo dudo. Tal vez encerrarse voluntariamente en un convento de clausura pueda equiparársele.

—Estás siendo dramática otra vez —indica Shannon, aburrida.

—¿Dramática? ¿Acaso sabes tú lo que sentía la pobre Holly Golightly cada vez que se paraba delante del escaparate de Tiffany’s? ¿O Pepper Potts cuando Iron Man pasaba de su culo? Es duro. Muy duro. ¡No estoy siendo dramática!

Le pido a Tom otra pinta, y luego me acodo sobre la mesa llena de arañazos y me deshago en un suspiro trágico.

Vale, estoy siendo dramática. Menos mal que tengo a mis amigos para que me arropen con su… ¿calidez?

Los jueves, la panda y yo nos reunimos en nuestro pub favorito para ponernos al día.

Los únicos cuatro miembros de la panda que aún vivimos en Londres, quiero decir, porque después de los treinta, no solo pierdes neuronas, también se van los amigos. Unos, porque se han casado y buscan sitios con cero emisiones de CO2 para criar a su progenie. Otros, porque han triunfado y sus jefes los han mandado a dirigir la filial de Qatar. Algunos vuelven a sus países de origen. Y con dos o tres ya no te hablas porque las personas cambian.

ODIO los cambios. El bienestar reside en los rituales. Este lugar, por ejemplo, no ha cambiado nada desde que lo descubrimos, en el primer año de universidad, y me encanta; me encanta porque siempre está vacío. Creo que es el único pub de Londres en el que aún se puede charlar con tranquilidad.   

—Vosotros no lo entendéis —retomo el tema después de beber un poco de cerveza—. No puedo evitarlo. Enzo Bassi tiene ese rollo de protagonista de novela contemporánea, ya sabéis, alto, bien parecido, emocionalmente distante, un pelo impresionante teniendo en cuenta que se acerca cada vez más deprisa a los confines de la treintena… Ay. ¡¿Por qué no me encuentra atractiva?! Es tan injusto...

—¿Cómo sabes que no te encuentra atractiva?

—¡Pues porque nunca me mira, Stefan! Debo de parecerle un decorado de oficina. El ficus, Lottie… No ve ninguna diferencia.

—Cariño, tú no eres un decorado de oficina —me regaña Maisie con su habitual tonito condescendiente—. Solo… vas un poco desastrada.

—¿Desastrada?

—A ver, si llevaras lentillas en vez de gafas…

—Entonces tendría los ojos tan rojos que parecería una rata de laboratorio enganchada a los tranquilizantes —rechazo de inmediato la sugerencia de Stefan—. No, gracias.

—¡Olvida las gafas! —ordena Shannon, siempre muy segura de sí misma y de todas sus afirmaciones. Es agente inmobiliaria de alto standing, al fin y al cabo—. El problema es el pelo.

—¿Mi pelo? —repongo, toqueteándomelo confusa. A ver, es marrón y sin ninguna gracia, pero los he visto peores. Además, yo siempre le pongo lacitos de colores chillones, clips de Hello Kitty…

—¿Por qué lo llevas siempre tan encrespado?

Pues vaya pregunta, Shannon.

—Vivo en Londres.

—No es una excusa. Y tu ropa...

—Oh, sí, la ropa —aquí coinciden todos.

—¿Qué pasa con mi ropa? —repongo, tan escandalizada que me echo hacia atrás en mi asiento para poder escrutar sus rostros de uno en uno en busca de una respuesta razonable. 

—¿Tiene que ser siempre tan colorida?

Le dedico un gesto huraño a Maisie. Soy muy buena frunciendo las cejas. Lo aprendí de Enzo. A él le sale de maravilla la expresión de no me toques los cojones. Yo solo soy una humilde aprendiz.

—Me gustan los colores. Vivimos en una ciudad gris. ¿Qué tienen de malo los colores?

—Nada, si una sabe cómo combinarlos.

—¡Shannon!

La fustigo con la mirada.

—¿Qué? Yo solo recalco lo evidente. Si quieres que tu jefe te empotre contra la fotocopiadora, tendrás que hacer algunos ajustes de vestuario.

—Como vuelvas a emplear el verbo empotrar, haré algunos ajustes de amigos —aseguro, muy digna. 

—Lottie quiere que la empotren, Lottie quiere que la empotren —canturrea solo para cabrearme.

—¡Deja de decir eso! —me pico como una niña pequeña.

Estoy a un paso de llamar a mi mamá. ¡Shannon mala!

—Ay, Lottie. Si te ruborizas solo de pensarlo, ¿qué harás cuando ocurra?

—Nada. ¡Porque no va a ocurrir nunca! Según la Nasa, la probabilidad de que nos caiga un meteorito encima es de una entre doscientas cincuenta mil.

—Ya estamos con las probabilidades —refunfuña Stefan, hastiado.

Sé que me llama Miss Estadísticas a mis espaldas, pero que te empeñes en conocer las cifras de los acontecimientos que podrían o no ocurrir no tiene nada de malo. A mí me gusta estar informada.

—¿Sabíais que la probabilidad de encontrar a vuestra media naranja es de una en cada diez mil vidas? Deprimente, ¿verdad?

—Pero ¿qué tiene eso que ver con Enzo Bassi? —se impacienta mi agitado amigo.

—Qué tiene que ver, qué tiene que ver. ¡Si no dejaras de interrumpirme todo el rato, lo sabrías! Adonde quiero ir a parar es a que la probabilidad de que Lottie Jones y Enzo Bassi hagan el amor alguna vez es NU-LA.

—A ver, Charlotte —Maisie sabe que odio que me llamen Charlotte, pero le da igual—. Tampoco es imposible. Imagina que os encontráis por ahí, en algún pub de la ciudad. Este, por ejemplo. Los dos habéis bebido de más y…

Me veo obligada a intervenir.

—Dado que solo el cero coma siete por ciento de la población mundial se encuentra a la vez ebria, la probabilidad de tropezar en este pub estando los dos borrachos es casi nula. 

—Será mejor que te compres un vibrador —zanja Shannon que, después de acabarse la pinta, deposita el vaso sobre la mesa con un golpe seco y me enfrenta con su expresión más hosca—. Confía en mí, cielo, nadie te pondrá un dedo encima como sigas hablando de probabilidades. ¡Tom! ¡Cerveza! ¡No aguanto más esta realidad!

Compongo mi sonrisa más cáustica.

—¿Y qué es de tu vida amorosa? —la pincho con dulzura. 

Me pone mala cara, pero sé que se muere por contárnoslo todo. Es la única soltera mayor de treinta de mi círculo de amistades que está satisfecha con su estado civil. Me encantaría ser como Shannon.

A ver, que no es que yo esté obsesionada con casarme, fantasee con una declaración de amor estilo Love Actually o quiera ser como esa gata de internet que amamanta a cinco cachorros a la vez mientras el padre de los adorables retoños le amasa la espalda para relajarla y mimarla.

No estoy obsesionada con el matrimonio ni con… amamantar.

Yo solo fantaseo con Lorenzo Bassi.

Descamisado.

Acercándose a mí como en un anuncio de Dolce&Gabbana.

Separando sus perfectos labios para…

El chasquido de Shannon hace añicos mi fantasía.

—Tierra llamando a Lottie.

—¿Qué? —me sobresalto con un fuerte parpadeo. 

—Estabas babeando.

—¡No estaba babeando! —rebato, escandalizada, la afirmación de Maisie.

—Sí que estabas babeando —se une Stefan al complot—. ¿En qué estabas pensando?

—En nada...

Mis amigos intercambian una mirada cómplice y exclaman a la vez: ¡en Enzo Bassi!

Tengo que aguantar sus risas y sus mofas una vez más.

Sí, riámonos. Lottie está enamorada de su jefe el buenorro que no le hace ni caso. Ja ja ja. Me parto y me mondo. 

—Cariño, deberías tirártelo de una vez y luego pasar página.

—Debería hacer tantas cosas, Maisie… ¡Mierda! —exclamo de pronto, al caer en la cuenta de que realmente debería estar haciendo cosas ahora mismo—. ¡Tendría que haber recogido su esmoquin del tinte! ¡Ay, no! Tiene que asistir a una entrega de premios en… ¿Qué hora es? —Agarro como una desquiciada la muñeca de Stefan y compruebo su reloj—. ¡Jo-der! ¡En cuarenta y cinco minutos! ¡Va a matarme como no llegue a tiempo!

—Tranquila, Charlotte —me despide Shannon con un teatral gesto de la mano—. Ya pagamos nosotros la cuenta.

—¡Lo siento! ¡Os lo compensaré si sigo viva después de esta noche! ¡Puede que eso no ocurra! —grito a lo lejos.

*****

—Llega tarde —tiene la bondad de informarme el insufrible señor Bassi nada más abrirme la puerta de su mazmorra.

Como si yo no me hubiese dado cuenta ya de que llego tarde. Qué tío.

—Lo siento. Había tráfico —miento, con mi cara más convincente. Parezco buena y todo. La gente que lleva un enorme lazo amarillo en el pelo siempre parece buena. Sobre todo, si sabe sonreír como si lo tuviera todo bajo control. 

—¿Tráfico? ¿A estas horas?

Sus ojos verdes, aparte de chispas de exasperación causadas por mi falta de profesionalidad, también destilan sospecha.

Ay, sus ojos…

Enzo es la clase de tío que sería capaz de dejarte preñada con una sola mirada. En serio. No me lo invento.

—Mucho tráfico —aseguro con contundencia porque, como diría el odioso Goebbels, una mentira repetida mil veces se convierte en verdad. Cuando deje de mentir, me preocuparé por estar citando a Goebbels. Grrr. Qué grima.   

—¿Y por qué le huele el aliento a alcohol, señorita Jones?

Mierda. Me acaba de pillar. Esto me pasa por llegar aquí jadeando como un perro de caza.

—No es el aliento, señor. Es la blusa. Un capullo me tiró la cerveza encima.

—Eso es habitual en usted, interponerse en el camino de la gente —refunfuña antes de darme con la puerta en las narices.

Abro y cierro la boca como un pez que se está quedando sin oxígeno. ¿Insinúa acaso que la culpa fue mía? ¡Yo no me interpuse en su camino! Yo estaba ahí como cualquier otro ciudadano modélico, esperando mi apetecible Pumpkin Spice Latte, cuando aquel impresentable chocó contra mi blusa blanca y me la jodió enterita.

Para una vez que llevaba algo de color neutro.

Fui al baño para lavarme la mancha, pero no hice más que empeorarlo todo, así que salí corriendo de la cafetería (sin mi Pumpkin Spice Latte, por cierto), entré en la primera tienda que vi y me compré otra blusa, escandalosamente cara, porque estábamos en un barrio cojonudo.

Era mi primer día de trabajo. No necesitaba tanto ajetreo. ¡Ya estaba lo bastante alterada antes de que se cargaran mi impecable aspecto de chica que triunfa en la gran ciudad!

No tenía ninguna necesidad de andar arrancando las etiquetas de una blusa de doscientas libras en mitad de una tienda pija o de cambiarme de atuendo ahí mismo, para deleite de la gente que pasaba por delante del escaparate y podía verme perfectamente en sujetador.

(Ya no había tiempo para tragarse, encima, la cola de los probadores. ¿No es increíble que se formen colas en tiendas que venden blusas a doscientas libras cada una? ¿Adónde vamos a ir a parar?).

Y, por si fuera poco, nada más llegar a mi nuevo empleo, irrumpí en el despacho del jefe como una desquiciada y exclamé:

—¡Siento llegar tarde en mi primer día, señor! Un imbécil me tiró el café encima y tuve que cambiarme de ropa.

Y, cuando levanté la mirada del suelo, ¿a quién vi? Exacto. Al imbécil, tensando su esculpida mandíbula y fulminándome con los ojos verdes más increíbles que había visto en toda mi vida.

¿Qué probabilidades había? Calculo que una entre cien millones. No obstante, sucedió. Un milagro de la ciencia. La Madre Naturaleza haciendo de las suyas. La suerte o la mala suerte, a saber quién tuvo la culpa de la maldita colisión.

Una cosa me quedó clara: yo estaba jodida si aquel humano genéticamente modificado para alcanzar la perfección física iba a ser mi jefe. 

La puerta se abre tan de golpe que noto cómo se me agita el pelo alrededor de la cara. Me pongo firme otra vez, imitando a los soldados que hacen guardia en el palacio de Buckingham.

—Me dejo el esmoquin. —Enzo, el del presente, me arranca la percha de la mano. No me da tiempo a replicar. Vuelve a darme con la puerta en mis narices.

Ni gracias ni buenas noches.

Le dedico dos peinetas furiosas, que me salen del alma, y respiro hondo.

Diosssss. Qué fatiga de tío.

Echo la cabeza hacia atrás y de repente mis ojos azules ven la cámara que me enfoca. Oh, mierda. Espero que esto solo lo vea el portero.

Vengaaaa, hasta luegooo.

«Tú disimula, Lottie. Tú como si nada. La cabeza alta, ¿eh?»

Joder. Necesito otra pinta. O un Martini con vodka.

Sí, mejor un Martini con vodka. He tenido una semana muy larga y aún me queda el viernes.

Lottie Jones, ¡bien hecho!

Me gustan tanto las historias que me encantaría vivir dentro de una novela.

Eso sí, espero que tenga final feliz porque soy una romántica empedernida y no admito otra cosa que no sea un vivieron felices y comieron perdices.

¿Qué puedo decir? Me pierden los finales felices. Me gustan tanto que, si yo fuera James Cameron, hubiera hecho que Jack subiera a la puñetera tabla porque todos sabemos que había sitio para los dos.

Hum. A lo mejor debería reescribir las grandes tragedias literarias y darles el final que se merecen. Nunca había pensado en dedicarme a la reescritura, pero podría… ¡resucitar a Catherine Earnshaw!

Sí, ¡qué buena idea!

¿Y qué más haría?

Ah, ¡lo tengo! Agarrar a Anna por el corsé justo antes de caerse a las vías del tren. Ven aquí, insensata. Zas, zas. ¡Cómo se te ocurre! Anda que no habrá tíos en el imperio. Tira, anda, tira, si no quieres que te abofetee otra vez.

Si yo fuese escritora, haría que Troya le ganara la guerra a Esparta y de paso ejecutaba a Menelao por mal perdedor. ¿Qué? Soy un ser romántico, no gilipollas. Si le dejara libre, volvería con un ejército mucho más poderoso y se cepillaría a Paris por bribón roba-esposas. Todo el mundo lo sabe.

La repentina llegada de mi jefe pone fin al desarrollo de mis argumentos. Pego un salto de la silla, agarro el vaso de café para llevar que me encargo de comprar todas las mañanas en su cafetería favorita (aquella en la que nos conocimos accidentalmente) y corro tras él por el pasillo.

—Buenos días, señor Bassi. Su café.

Gruñendo malhumorado, me lo arranca de entre los dedos, le da un sorbo y me lo devuelve.

—Está frío.

«Capullo».

—Lo siento. Usted suele llegar media hora antes.

Frena en seco y me dedica tal mirada de basilisco que recito tres avemarías hacia mis adentros.

—¿Me está pegando la bronca por llegar tarde, señorita Jones?

—No, señor. Jamás se me ocurriría tal atrevimiento.

—Bien, porque no estoy de humor para despedirla esta mañana.

Qué majo.

—Estupendo, señor.

Juraría que él pilla estos sarcasmos, pero siempre hace oídos sordos. 

—Repasemos la agenda de hoy, ¿quiere?

—Por supuesto, señor. —A Grey, Christian o Edward, da igual a cuál de ellos, le encantaría verme tan sumisa: señor esto, señor aquello. Soy el sueño de todo amo prepotente—. A las nueve treinta, reunión con el departamento creativo. A las once, junta directiva. No se olvide de que hoy come en el club con…

—Alto, alto, alto. ¿Qué tengo entre la junta directiva y la hora de la comida?

Seguro que lo hace para pillarme desprevenida, el cabronazo.

Repaso de memoria su agenda.

—Nada.

—Bien. Pídame hora en la peluquería.

—No le toca corte de pelo hasta dentro de una semana, señor.

Es escalofriante todo lo que sé sobre este hombre.

Toma cinco cafés al día. Siete, si ha salido de fiesta la noche anterior.

Le encantan las camisas y los trajes de marca. El que lleva hoy ha costado cinco mil quinientas libras. Fui a recogérselo a la tienda y puede que ojeara un poco la factura.

Debe de tener al menos doscientas corbatas. Aún no le he visto repetir.

Usa condones extra finos (los guarda en el cajón superior de su escritorio) y masca chicles de nicotina cuando está estresado.

Le gusta el…

—Haga lo que le he pedido, Jones —interrumpe mi cháchara mental—. Y consígame un café que esté caliente, por el amor de Dios.

Doy media vuelta y lo imito como hago siempre que me saca de quicio.

«Y consígame un café que esté caliente, por el amor de Dios. Mimimimi». No puedo con este cabronazo.

—Ah, ¿y señorita Jones?

Mierda. Espero que no me haya visto menear la cabeza como esos muñecos que pone la gente en el salpicadero del coche. Siempre meneo la cabeza cuando le hago burla. También pongo cara de conejo, por algún motivo.

Me vuelvo hacia él con absoluta normalidad. Soy una profesional.

—¿Señor?

Felicitadme por mi aplomo y por lo bien que finjo. Aunque soy inglesa. No debería sorprenderos mi maestría a la hora de ocultar mis sentimientos. Cuando quiero, puedo ser tan inexpresiva como se esperaría del mayordomo de Downton Abbey. 

—No haga peinetas a mis espaldas.

¡Al cuerno la maestría! No podría parecer más pasmada ni aunque tuviera delante a Chris Evans desnudo, agitando la colita. ¡Se me ha desencajado la mandíbula por completo! Puede que me haga falta una ortodoncia después de esto.

—¿Qué?

—Si vuelve a hacerlo, la despediré.

Esta semana ya van dos amenazas de despido fulminante. Estoy que me salgo. Aunque es evidente que a quien tendrían que despedir es a ese portero chivato.

—Entendido, señor.

—Y no se olvide de mi café.

—Cómo olvidarlo.

Por supuesto que le dedico dos pasionales peinetas hacia mis adentros, antes de enfilar hacia la cocina.

Otra curiosidad más sobre mi infame superior: el primer café del día prefiere tomarlo de Starbucks. Los demás, se los preparo aquí, en una cafetera que ha hecho que nos trajeran desde Italia.

Una vez usé una de sus capsulas para saber por qué le gustan tanto y me pasé toda la noche con taquicardia, convencida de que no volvería a ver un amanecer.

Curiosamente, sobreviví.

*****

A las nueve y media y con tres chutes de cafeína en su torrente sanguíneo, Enzo preside la mesa de la sala de reuniones. Yo estoy sentada a su derecha, con mi portátil delante, lista para resumir la reunión en un documento que luego Enzo presentará a don Enrico Bassi, su abuelo y fundador del imperio mediático Bassi, para que nos dé su aprobación.

Hay quienes dicen que Enrico, el quinto hijo de una familia de campesinos de Nápoles, llegó a la cima con ayuda de la mafia. Otros, que vendió su alma como Fausto.

Si queréis saber mi opinión, creo que lo logró gracias a su ingenio, su ambición y su increíble inteligencia. Es la persona más lista que conozco. Con una mirada ya te ha calado, ya sabe qué esperar de ti. Es la auténtica definición de un hombre hecho a sí mismo.

Aunque da mucho miedito. Yo intento evitarlo siempre que puedo.

—¿Empezamos? —propone Enzo cuando ya se han sentado todos.

Dejo de mordisquear un boli fuscia y de observar atontada con qué elegancia se ajusta los puños de la camisa y me centro en mi labor. 

The Gentlemen es la revista masculina más popular de Inglaterra. Mi jefe es el director creativo. Hoy nos estamos reuniendo para decidir los temas que se abordarán en el número de diciembre.

Comienza Luke, de Nutrición. Siempre comienza Luke, de Nutrición. Enzo es un animal de costumbres. Tanto, que todos los días va al gimnasio a la misma hora.

Y no solo eso. Todas las semanas dedica siete horas exactas al entrenamiento físico. (Por lo visto, con una hora diaria basta para mantener en forma el cuerpazo y los abdominales que a veces se intuyen a través de sus camisas blancas, los días que va sin chaqueta)

«No empecemos, Lot».

Me pongo a teclear más deprisa para recuperar el ritmo. En las reuniones apunto solo el título de cada uno de los artículos y algunas palabras clave para recordar la idea en líneas generales. Luego le doy forma al documento, lo reviso y se lo entrego a Enzo.

—He entrevistado a un entrenador personal que me ha recomendado las diez mejores barritas de proteínas del país. Creo que…

Mi jefe no parece impresionado.

—Repetitivo —interrumpe a Luke, que vuelve a sentarse, azorado—. Ya hay sobre la mesa un artículo llamado dietas para ganar masa muscular. ¿También vamos a publicar uno sobre barritas de proteínas que te hacen ganar masa muscular? ¿Es que en Nutrición no se os ocurre nada mejor?

Luke parece estar en un aprieto. Es evidente que todas las ideas que ha preparado incluyen masa muscular en el título. Es indignante. Estamos creando una generación de ciborgs musculados llenos de esteroides. ¡No me extraña que la mayoría de mis amigas sigan solteras! ¿Quién querría salir con un narcisista de manual?

—El otro día leí algo sobre alimentos que propician erecciones fuertes —comento sin venir a cuento, porque mi trabajo aquí no consiste en aportar ideas al equipo creativo. Tampoco me he propuesto destacar para ganarme ningún ascenso. De hecho, es que no tengo ningún interés en convertirme en columnista de una revista de tíos obsesionados con la masturbación compulsiva y con ganar masa muscular. Lo que pasa es que a veces mi boca y mi cerebro se niegan a cooperar. Son departamentos independientes cuyos responsables no se llevan demasiado bien—. Lo… lo siento. No pretendía interrumpir.

—No, deme más detalles, Jones. Me interesa el tema.

Arqueo las cejas. Creo que es la primera vez en estos dos años que he captado por completo la atención de mi jefe. Se ha vuelto con la silla y me observa como si por fin se hubiera dado cuenta de que existo, soy una persona, no un ente invisible que le entrega el café y satisface todos sus requerimientos.

Y no es solo que sepa que existo. Esto es… ¡la le-che!

No pretendo sonar como una desequilibrada ni admitir que estoy para que me ingresen, pero sus ojos penetran los cristales ligeramente empañados de mis gafas con tanta intensidad que me siento como si estuviéramos haciendo el amor a nivel metafísico. «Oh, sí…»

—¿Cuáles son esos alimentos?

¿Qué?

Ah, los alimentos.

«Céntrate, Jones».

Carraspeo antes de hablar. Tengo que desprenderme de la lascivia. Hablar sobre erecciones fuertes con el tío que te obsesiona es duro. Muy duro. Casi tan duro como esperarías que…

¡Se acabó!

Reiniciar sistema.

Actualizando datos.

No apague el ordenador.

Mejor. Apague el ordenador y vuelva a encenderlo. ¡Vamos, deprisa, joder!

—Pues… las fresas, el chocolate, el pescado azul…

Gracias a Dios. Mi ingenio me salva una vez más.  

—¿Por qué no estáis tomando notas? —les ruje a los demás, sin retirar los ojos de los míos—. Quiero un artículo detallado sobre el papel de la alimentación en nuestro rendimiento sexual.

Hala. Y ha sido todo idea mía. Me siento como una triunfadora.

—¿Lo incluimos en Nutrición o en Sexo y Relaciones? —pregunta alguien, no sé quién, porque he caído presa de la mirada de Enzo y para mí el mundo se resume solo a nuestro inquebrantable contacto visual.

Oh, my love, my darling…

¿No lo oís?

—¿Señorita Jones? —me pregunta con una ceja en alto.

Unchained Melody deja de sonar de golpe en mi cabeza, como si se hubiera rayado el disco, y vuelvo al mundo real, donde todos me observan y no creo que se deba a que soy la única mujer de esta reunión o que haya combinado una blusa de volantes amarilla con una falda de tubo de color turquesa y unos pendientes de plástico de un llamativo rosa fucsia que compré en las rebajas de Amazon.

Lo hacen porque es la primera vez en la historia que el gran Enzo Bassi le pide la opinión a alguien.

—En Nutrición —respondo, acalorada; la blusa me agobia, la falda me aprieta y los pendientes me tiran de las orejas—. Ya que todo gira en torno a los hábitos… alimenticios.

Por la sonrisa contenida de Enzo, diría que está de acuerdo conmigo.

—Ya la habéis oído. Nutrición. ¿Alguna idea sobre las columnas Sexo y Relaciones, Moda y Belleza o Actualidad?

A juzgar por la cara de estupor que pone todo el mundo, esto es completamente inaudito, casi una falta de respeto que Enzo se moleste en conocer la opinión de alguien que está en la sala solo para tomar apuntes o servir más café.

—Es una revista masculina —nos recuerda Harold, una de las voces más fuertes de The Gentlemen—. No creo que sus opiniones…

—Pero a nosotros nos obsesionan las mujeres —lo frena Enzo de inmediato y sin molestarse en mirarle porque está muy ocupado haciéndome el amor a nivel metafísico—. Y a nuestros lectores heterosexuales, también. Quiero conocer el punto de vista femenino. ¿Señorita Jones? ¿Me ilustra?

Madre mía. Esto es muy intenso. Voy a cortocircuitar en breve como no pongamos fin a esta conversación.

Pero a la vez quiero seguir, impresionarle, ganármelo. «Piensa, Jones. O, mejor, no pienses en absoluto. Tus mejores ideas provienen de los impulsos».

—Pues no lo sé. Como mujer, me gustaría saber… ¿por qué los tíos de mi generación están tan obsesionados con el sexo anal? —se me ocurre de repente.

A Enzo parece interesarle el tema.

—Una buena pregunta. ¿Puede darme el enfoque femenino?

Me empujo las gafas por la nariz con aire intelectual y la listilla que llevo dentro asoma las garritas. En la universidad se me daban bien los debates. Solo tengo que borrar de mis retinas la imagen de un Enzo descamisado acercándose a mí como en un anuncio de Dolce&Gabbana y ya podré concentrarme. Será mejor que mire a Harold. Es tan poco atractivo que el animal lujurioso que llevo dentro se somete voluntariamente a la hibernación.    

—Aún no he conocido a ninguna mujer a quien le resultara agradable. Algunas lo han practicado, para cumplir las fantasías de sus novios, pero ninguna ha llegado a disfrutar de la experiencia, lo cual no me sorprende. No puede ser un aquí te pillo, aquí te mato. Es algo que requiere una preparación previa, aparte de una negociación, y eso hace que parezca frío y calculador y… nada espontaneo. El sexo debería ser impulsivo, imprevisible, pasional…

¿Por qué no estás tomando notas, Lorenzo?

—Buen planteamiento —dice el aludido—. Quiero una estadística sobre cuántos hombres heterosexuales lo practican con sus parejas y diez consejos para garantizar una experiencia inolvidable para la mujer. ¿Qué más, señorita Jones?

—¡Fantasías ocultas de los hombres! —le suelto, viniéndome arriba, borracha de triunfo y adrenalina.

Y porque me encantaría conocer las suyas.

Espero que no sea el sexo anal. No me veo con fuerzas de llegar tan lejos ni siquiera por un dios romano vestido de Cavalli.

—Fantasías ocultas. —Cuando por fin dejo de mirar a Harold y traslado la mirada hacia él, a Enzo le brillan los ojos de satisfacción—. Me gusta. Idea. Apuntad: ¿qué no te atreves a pedirle a tu pareja en el dormitorio? Solicitad opiniones anónimas de nuestros lectores e incluidlas en el artículo.

Por algo es el puto director creativo, cabrones.

¿Qué? ¿Pensabais que la buena de Lottie era solo dulzura y pestañeo nervioso? ¡Ja!

—¿Y si abordamos mejor el tema de las muñecas sexuales? —le propone Harold—. Qué le harías a una muñeca sexual. Será más fácil que la gente se suelte.

Enzo lo estudia durante unos segundos.

—Bien —concede, con cierto fastidio—. Pero no quiero que incluyáis ningún comentario psicótico que inste a la violencia contra la mujer. ¿Alguna otra idea, señorita Jones?

«Venga, Lottie. Un último esfuerzo. Hoy estás que te sales».

—De moda masculina no sé demasiado —me veo obligada a admitir, muy a mi pesar—. Me gustan los hombres que llevan traje. O uniforme. Es todo lo que puedo deciros al respecto. En Actualidad incluiría algún cotilleo sobre Henry Cavill.  

El jefe frunce el ceño de esa forma suya tan sexy.

—¿Por qué Henry Cavill?

¿En serio? Creía que era evidente, señor Bassi.

—Los británicos no nos ponemos de acuerdo sobre nada. Unos quieren el brexit, los otros proclaman la alianza de una Europa fuerte y sin fronteras. Hay quienes idolatran a la familia real y quienes montarían una revolución bolchevique mañana antes de la happy hour. Pero si en algo coincidimos los habitantes de esta maravillosa isla es en que todos, y lo recalco, todos, adoramos a Superman. Personalmente quisiera saber más sobre él. ¿Cómo son las escenas de sexo en sus películas? No sé, parece todo tan real… ¿Cómo se contiene uno para no tener una erección inoportuna cuando su compañera de reparto está desnuda y se le frota encima?

Enzo suelta una carcajada. Llamadme loca, pero creo que es la primera vez que le oigo reír. Madre mía, está monísimo. Voy a cortocircuitar en tres, dos, uno…

—Es una gran pregunta. Averiguadlo. A mí también me interesa saberlo. Aprende a controlar las erecciones siguiendo los consejos de Henry Cavill.

¿Qué? ¿Esto va en serio? Dios mío, me está entrando taquicardia y juro que no he vuelto a probar el café asesino de Enzo.

El resto de la reunión es menos intenso. La moda masculina y los artículos relacionados con el deporte pasan casi desapercibidos. Todo el mundo sabe que la gente nos compra por el morbo que dan las columnas de sexo y por las tías en bolas que salen en la página siete.

—Pues si ya lo tenemos, a trabajar —zanja Bassi, antes de abandonar la silla con aire enérgico. Es un millennial dinámico. La gente como él vale lo mismo para dirigir una empresa que para construir un pozo de agua en el tercer mundo. 

Cuando vuelvo en mí después del cortocircuito, se han ido todos y estoy sola en la sala. Será mejor que recoja y termine de redactar el documento.

—¿Jones? —Doy un respingo al ver a mi jefe asomar la cabeza por el hueco de la puerta—. Bien hecho.

Se va y yo me reclino en el asiento y sonrío como una gilipollas. Bien hecho. Llevo dos años esperando este momento. Bien hecho. ¿No es una frase lapidaria preciosa? Lottie Jones, ¡bien hecho!

(Espero que a quienes me sobrevivan no se les ocurra poner Charlotte, porque lo odio y los atormentaría desde el Más Allá).

Será mejor que deje constancia de mis deseos antes de palmarla. Me lo apuntaré ahora, que tengo el portátil delante.

Dejar constancia de mis últimos deseos antes de palmarla.

Ya está. Lo he añadido al calendario del Outlook, así no se me pasa.

¡Abajo la brecha orgásmica!

—Jones, a mi despacho.

Pongo los ojos en blanco antes de abandonar mi confortable silla a fin de obedecer la orden que acabo de recibir por la línea interna.

Lo de ponerle los ojos en blanco a Enzo es mi forma pueril de rebelarme. Vale, haré lo que tú digas, pero que conste que no quiero hacerlo. Tengo mis principios.

—¿Señor?

—Pase. Siéntese.

Entro, cohibida, y me instalo en una silla blanca al otro lado de su mesa.

Ahora que Enzo sabe que existo, que no soy un colorido decorado de esta oficina, me mira a los ojos, y eso dispara mi nerviosismo.

Además, huele tan bien que mis feromonas están abanicándose acaloradas. Es difícil concentrarse cuando estás cara a cara con un hombre cuyo rostro es más artístico que una obra de Miguel Ángel.

(Si nadie me corta el rollo, estaré soltando gilipolleces hasta mañana. Compararé sus ojos y sus labios con vete a saber qué fenómenos de la naturaleza, describiré el latido de mi intrépido corazón, que siempre se desboca cuando estamos juntos, etc., etc., etc. Sin falsa modestia, Byron era un humilde aprendiz a mi lado).

—Señorita Jones, si tuviera que cambiar algo de la revista, ¿qué sería?

Dejo de alabar su belleza masculina con poemas baratos y presto atención a lo que me está diciendo.

Mierda. Estoy en un aprieto. Su planteamiento es como una de esas preguntas de dónde te ves dentro de cinco años. Nunca sabes qué contestar. Además, da igual lo que contestes. La vas a cagar.

¿En el mismo puesto de trabajo? El candidato no tiene ambición.

¿En un puesto de la hostia que no tiene nada que ver con la mierda esta por la que me está entrevistando usted, señor? El candidato es inestable y nos dejará con el culo al aire cuando menos nos lo esperaremos.

¡Odio la pregunta de los cinco años!

—No lo sé.

—Pues piénselo. Si usted fuera la directora creativa, ¿qué cambios implantaría?

Me lo pienso.

Frunzo el ceño.

Me distraigo por unos momentos con lo perfecto que es el rostro de Enzo, con su barba sexy de dos días y esos labios suaves, tan apetecibles...

Me chasqueo los dedos a mí misma para concentrarme, vuelvo a la carga y dejo las chorradas lujuriosas para otro momento.

Frunzo otra vez el ceño.

—Incluiría una rúbrica de educación sexual.

Ya está. Me he lanzado a la piscina.

O al Atlántico, a juzgar por la cara que pone mi jefe y la forma en la que arquea las cejas. 

—¿Educación sexual? Explíquese.

—Bueno, nuestros artículos van encaminados hacia el placer masculino que, como todo el mundo sabe, es fácil de conseguir.

—¿Usted diría que el placer masculino es fácil de conseguir?

Es coña, ¿verdad?

—No lo digo yo. Lo dicen los expertos. Según los estudios más recientes, un noventa y cinco por ciento de los varones llegan siempre al orgasmo, frente a un sesenta y cinco por ciento de las mujeres. Yo ahí veo una clarísima brecha orgásmica.

—¿Solo un sesenta y cinco por ciento? Hum. A mí eso nunca me ha pasado —rumia, pensativo.

—Estarían fingiendo —farfullo para mí, con un bufido socarrón. 

Enzo levanta la mirada de golpe. Me encojo en la silla. Espero que no me haya oído poner en entredicho sus habilidades de alcoba. 

—¿Cómo dice?

—Usted es la excepción —lo felicito en un tono de lo más animado—. Pero ¿y qué pasa con nuestros lectores? ¿Cuántos de ellos conocen el mecanismo de placer femenino? La mayoría se han informado a través del porno y, seamos honestos, eso no tiene nada o tiene muy poco que ver con la realidad. El noventa y nueve por ciento de las películas para adultos terminan después del orgasmo masculino. Lo demás, a nadie le importa. ¿Sabía que hay una categoría llamada porno para chicas? Para que veamos a mujeres disfrutar del sexo hay que hacer una categoría aparte. ¿No le parece escandaloso?

Vale, creo que me he dejado llevar, me he olvidado de con quién estoy hablando y le he soltado la perorata que normalmente soltaría a mis amigos un jueves en el pub. Tierra, trágame.

—Veo que está muy informada.

Me aliso la falda con remilgo, antes de atreverme a mirarlo a la cara.

—Me gustan las estadísticas.

—A mí también. Me flipan las estadísticas.

—Ah, ¿sí?

—Mm-hm.

Lo sabía. Es mi media naranja. Ahora solo falta que él también se dé cuenta.

Hmmm. Puede que tenga que resetear la configuración de su disco duro. Sin duda, el cuerpo de Enzo Bassi se mantiene vivo gracias a un sistema operativo. No creo que tenga corazón.

Me pregunto qué pasaría si me acercara a él ahora mismo y le besara. Seguro que su antivirus me tacharía de programa malicioso y me pondría en cuarentena de inmediato. ¿Podré hackearlo?

—Usted y yo hacemos buen equipo, Jones. Puede que al final no la despida.

—Es usted muy generoso, señor.

—Pero, como siga usando el sarcasmo, lo haré.

—Lo siento, señor.

—¿Por qué sigue sonándome a sarcasmo?

«¿Porque lo es?».

—Ni idea. ¿Puedo irme? Todavía no he acabado de redactar el acta de la reunión y tiene que presentarla en media hora.

—Está bien. Puede retirarse. Pero siga dándole una vuelta a lo que hemos hablado. ¡Y tráigame un café!

Pero ¿qué les pasa a los italianos con el café?

¿Y qué bicho me ha picado a mí para hablar de la brecha orgásmica con el dios del sexo? Me iría a la azotea a gritar, pero la última vez que lo hice lo supo toda la oficina. Me dejé la puerta cortafuegos abierta y el eco de mi rugido llegó hasta el despacho de don Bassi. Al pobre casi le dio un patatús. Y ya no tiene edad para esas cosas.

*****

A eso de las tres, me llama mi madre por Skype.

A mí madre le encanta que nos veamos las caras mientras hablamos porque odia las conversaciones telefónicas.

Mis padres viven en la campiña, pero pasan unos seis meses al año en el piso que se compraron en Benidorm con la herencia que recibieron tras la muerte de mi abuelo.  

—Hola, mamá.

—¡Lottie, querida! ¿Te pillo mal?

—Me pillas en el trabajo, mamá.

«Como siempre a estas horas, pero aun así te empeñas en llamar».

—Deberías salir más. Así nunca vas a darnos nietos.

Como me tuvieron bastante mayores, a mis padres les preocupa la posibilidad de morirse sin conocer a sus descendientes. Dado que yo cumpliré los treinta y dos el próximo año y ni siquiera tengo pareja, hay una muy alta probabilidad de que eso ocurra.

—Lo siento, mamá, pero tengo que trabajar para pagar el alquiler.

—Londres es muy una ciudad muy cara, hija. Deberías mudarte a Benidorm.

—No hablo español.

—Pues te apuntas a alguna academia. O conoces a un hombre guapo en la playa y ya se encargará él de enseñarte su lengua —dice, estallando en carcajadas—. ¿Lo pillas?

—¡Ay, mamá! ¿Ya estás borracha?

—¡Claro que no! —se indigna, aunque nos conocemos y sé cuánto le gusta la happy hour. Ella dice que es por el clima, pero todos sabemos que se fueron a España porque ahí el alcohol es más barato—. Aún no son las cinco, cariño.

—Está bien que tengas un horario para empinar el codo —farfullo mientras tecleo.

—Soy una mujer organizada. ¿Y qué hay de nuevo en tu vida?

—La mismo que ayer.

—Ay, Lottie. Me preocupas.

—Me llamaste Charlotte. ¿Qué esperabas? ¿Una triunfadora?

—Señorita Jones, necesito ocho fotocopias de esto —me sobresalta la voz de mi jefe, al que creía fuera de la oficina todavía. 

—Claro, señor.

—¿Quién es ese hombre tan guapo que tienes a tus espaldas? ¿Está soltero?

—¡Mamá! Lo siento —me disculpo con Bassi, que sigue aquí de pie, en mangas de camisa, esperando las dichosas fotocopias y conteniendo la sonrisa como buenamente puede—. Está borracha.

—No estoy borracha. Te acabo de decir que no son las cinco todavía —me repite, exasperada—. Pregúntale si está soltero.

Esto es demencial.

—Mamá, ¡es mi jefe!

—¿Y eso que tendrá que ver?

Me entra un soponcio cuando Enzo se inclina sobre mi mesa y le dedica a mi madre su sonrisa más encantadora.

—Estoy soltero, señora Jones.

—¿Lo has oído, cariño? Está soltero.

—Mamá, tengo que dejarte.

—Pero, ¡espera, Lottie! Todavía no le he preguntado si…

Consigo colgar y luego le quito el sonido al ordenador porque sé que volverá a llamar de inmediato.

—Lo siento —me disculpo, desbordada—. Sé que ha sido completamente inapropiado. Si quiere usted despedirme…

—Esta vez no, Jones. Gracias por las fotocopias.

Y me dedica la misma sonrisa absurdamente sexy con la que ha encandilado a mi madre.

Mi disco duro se acaba de quedar colapsado. ¿¿¿¿Qué error es este????

Vale, me voy a tener que quitar las gafas porque se me han empañado de la emoción.

*****

—Creo que mi jefe y yo estamos coqueteando.

—Me pillas en una reunión y estás en manos libres.

—Perdón. ¡Buenas tardes a todos!

Sentada en el váter, encerrada en uno de los tres cubículos que hay en el baño de chicas, le cuelgo a Shannon (siempre mi primera opción para los asuntos amorosos) y llamo a Maisie.

Seguro que ella puede atenderme. Trabaja en un banco, con lo cual está todo el día tocándose las narices mientras se hace rica. Es la única persona que conozco que sale del trabajo a las dos y, para colmo, gana el doble que los que no vemos la luz del sol hasta las cinco. Ojalá no hubiese estudiado Literatura Inglesa. ¿De qué me ha servido leer a Jane Austen? Me ha creado expectativas surrealistas respecto a los hombres. Sigo esperando conocer a Darcy…

—¡Creo que mi jefe y yo estamos coqueteando! —le suelto a bocajarro.

—Me alegro por ti. ¿Puedo llamarte en media hora? Estoy haciendo de niñera de mis sobrinos y creo que uno de ellos se ha tragado las llaves de mi coche porque no las encuentro por ninguna parte. ¿Has sido tú? Confiesa. Sé que has sido tú, cabroncete.  

Por Dios.

Nota mental: no darle a mi madre la satisfacción de tener descendientes. 

Le cuelgo a Maisie y llamo a Stefan. Qué día tan ajetreado.

—Creo que mi jefe y yo…

—…ponerme, así que deja tu mensaje después de la señal.

Ah. Que es el buzón. Estupendo. Pues ya no tengo a nadie más a quien contárselo. Qué deprimente. Tantos amigos y nadie con quién compartir un chismorreo. 

Estoy a punto de salir del baño cuando me llama Shannon.

—Cuéntamelo todo. ¿Ya te ha empotrado contra la fotocopiadora?

—¿Qué? No.

—¿Te ha metido la polla en la boca? —me propone, traviesa, justo cuando yo he pulsado la pantalla del móvil con mi enorme pendiente y he activado el altavoz. ¡Mierda!

—¡No! —grito, escandalizada—. ¡¿Cómo se desactiva este trasto?!

—Entonces, no estáis coqueteando. Llámame cuando lo hagáis.

¿Qué?

—¿Shann…?

Me ha colgado. Increíble. Bueno, al menos se ha desactivado el altavoz.

Resoplo y salgo del cubículo azul.

Y me doy de bruces con Margaret, la entrometida secretaria de Carlo Bassi, el hermanastro de Enzo.

Margaret es una mujer de mediana edad que siempre viste de manera muy conservadora, faldas sin forma de color café y chaquetones que nadie sabría afirmar a ciencia cierta qué ocultan debajo, si un cuerpo escultural o unos cuantos michelines.

Tiene el cabello gris recogido en un peinado severo, gafas rectangulares de montura invisible y una nariz prominente, aunque su rasgo más dominante es la mirada, esos ojos azules, inquisitivos, que ahora mismo acosan a los míos. 

Ella y yo somos enemigas naturales, enfrentadas por culpa de nuestros respectivos empleos. 

Es un secreto a voces la enorme rivalidad que hay entre los dos Bassi. Al principio yo creía que eran hermanos, hasta que un día le dije a Enzo que su hermano quería verle y me gruñó un hermanastro que dejó muy claro que a Carlo no quería verlo ni en pintura. 

—¿Qué hacías ahí dentro? —me increpa la ayudante del Diablo con suspicacia. (Si Enzo le odia, yo también. Soy muy leal).

—Vaya pregunta, Margaret. ¿Quieres detalles?

—¿Te acuestas con tu jefe?

—No.

Lamentablemente.

—Te oí. Dijiste que estáis coqueteando y tu amiga te preguntó si ya te ha metido la polla en la boca. ¿Lo ha hecho?

No sé cómo me las apaño, pero de una forma u otra toda la oficina se acaba enterando de mis trapos sucios siempre.

Lo del grito en la azotea no fue nada.

Lo de las conversaciones con mi madre en horario laboral, faltas leves como mucho.

Pero lo de la polla en la boca… Oh, eso sí que es un buen motivo para que te despidan.

Llegados al punto en el que estamos, mi única opción es negarlo todo. Porque, como diría el jefe de propaganda del Tercer Reich…

No empecemos.

—Me temo que lo has entendido todo mal. Mi amiga Shannon es extranjera. No pronuncia nada bien las palabras.

Como Shannon se entere de que he dicho que los irlandeses son extranjeros…

—Pues a mí me pareció que tenía un inglés impecable.

—Será por la acústica que hay en este baño. Bueno, me ha alegrado verte, Margaret. Saludos a la familia.

—Están todos muertos —masculla, resentida, a mis espaldas.

Me detengo en la puerta y arrugo muchísimo la cara. Por supuesto que están todos muertos. Qué día de mierda. Con lo bien que había empezado.

—Mi más sentido pésame —farfullo, antes de salir pitando. 

Dios mío. Menos mal que es viernes.

[1] Fármaco clave para combatir la hepatitis C.