PROLOGO

Hace 6 años

​La noche era pegajosa. Madrid no solía tener esa temperatura en junio, pero el aire estaba espeso, cargado. Había terminado bachillerato con matrícula de honor, rodeado de sonrisas fingidas y fotos. Sus amigos insistieron en celebrarlo, pero él no tenía ganas; en casa las cosas estaban tensas y, aunque no sabía de cierto por qué, lo intuía. Siempre lo hacía.

​A la segunda copa, el mundo empezó a deslizarse unos milímetros fuera de su eje. No fue algo súbito, sino sutil. Primero sintió la lengua pesada; después, un calor extraño tras los ojos y la sensación de que el suelo respiraba bajo sus zapatos. No estaba borracho —apenas había bebido—, algo no encajaba.

​En el coche, el cuero del Mercedes le mareaba. El olor, antes limpio, ahora era insoportable: metal caliente, colonia cara, gasolina. Todo era demasiado intenso. Desi dijo algo que no entendió del todo.

—Para... para un momento —pidió, con la voz espesa.

​No quería manchar la tapicería ni darle a su hermano el gusto de reírse de él durante semanas. La puerta se abrió y el aire de la calle le golpeó la cara, pero no ayudó. El callejón estaba oscuro y húmedo. Vomitó con violencia, como si quisiera arrancarse algo del estómago, mientras su mundo oscilaba. Se apoyó en la pared y respiró.

​Y entonces lo oyó.

Un grito. No fue largo, sino ahogado. Su mente tardó en procesarlo, como si alguien hubiera puesto algodón entre él y la realidad. Le siguieron los pasos apresurados, el rasgar de una tela y una risa masculina demasiado cercana.

​—Perra. Me ha mordido.

Otra voz, más nerviosa, replicó:

—Tiene ketamina en sangre para tumbar a dos caballos. ¿Cómo puede seguir moviéndose?

​Las palabras flotaban, llegaban fragmentadas. Ketamina. Caballos. Risa. Su visión se estrechó y lo supo: algo iba muy mal. Intentó caminar recto, pero el suelo no cooperaba. Cada paso era una decisión consciente en un callejón que parecía más largo de lo que debía ser. Y entonces los vio. Tres sombras rodeando un cuerpo pequeño contra la pared. Uno de ellos sostenía una jeringuilla, otro le sujetaba las muñecas y el tercero miraba alrededor, alerta.

​No debería meterse. Lo sabía. Su cabeza giraba como una moneda sobre una mesa y podía irse, pero no lo hizo. Se movió primero contra el que estaba más atrás. El golpe no fue elegante; fue torpe, impulsado por rabia más que por técnica. Aun así, resultó suficiente. Un crujido seco y el cuerpo cayó.

​El mundo volvió a inclinarse. El segundo apenas tuvo tiempo de reaccionar ante dos golpes rápidos. Sintió cómo sus nudillos ardían y el aire sabía a hierro. El tercero sacó una pistola. Todo se volvió extraño y lento, pero no pensó. Se lanzó. La culata chocó contra un cráneo con un sonido sordo. Otro cuerpo al suelo. Su respiración era irregular y la visión se le duplicaba.

​Y entonces la vio, no como objeto ni como una mujer vulnerable, sino como un ángel que no pertenecía a aquel lugar. Su pelo rubio estaba pegado al rostro por el sudor y la suciedad, pero aun así parecía emitir luz. No un brillo poético, sino una luz real, casi dolorosa en la penumbra. Sus ojos no eran amarillos; eran dorados, como cuando el sol atraviesa miel espesa. Lo miraban sin comprender, intentando enfocarlo. Olía a calle, a humedad, a miedo. Y debajo de eso, algo limpio, a jabón barato, quizá. Tenía el chándal rasgado, una rodilla ensangrentada y los labios partidos. Y, a pesar de todo, estaba luchando. No lloraba.

​Le sostuvo la mirada un segundo demasiado largo. El tiempo se deshizo. El mareo desapareció por un instante, como si su cuerpo hubiera encontrado un punto fijo en medio del vértigo. Algo se acomodó dentro de él. No sabía su nombre ni sabía nada, pero supo que no podía dejarla allí.

​La levantó. Pesaba menos de lo que esperaba, demasiado ligera, y sintió sus dedos aferrarse a su camiseta con una fuerza sorprendente. El mundo volvió a inclinarse. Caminó hacia el coche como si cruzara un puente inestable.

​Desi salió alarmado.

—¿Qué ha pasado?

—Tres tipos. Drogados —le costaba articular—. Llama a la policía… y arranca.

—¿A dónde vamos?

​Miró a la chica en sus brazos. Su respiración era irregular, pero seguía consciente. Sus ojos no se apartaban de él. El callejón olía a vómito, sangre y gasolina.

—A casa.

Uno

Me desperté con el cuero cabelludo ardiendo, un picor nervioso que me recordaba la falta de sueño. Otra noche en blanco. Los ojos me escocían, pesados e hinchados tras llorar sin fin. A mi lado, Javier roncaba con una regularidad irritante; un sonido rítmico, casi obsceno por lo imperturbable. El mundo seguía girando en su eje perfecto mientras el mío se había hecho añicos. ¿Cómo podía dormir así? Me quedé mirando el techo en penumbra, sintiendo los pensamientos agolpándose en mi cabeza, espesos y grises, fundidos con el aire de la habitación. La luz que se filtraba por las cortinas era indecisa, una claridad de cementerio que no llegaba a ser día. Me puse las zapatillas de estar por casa y sentí una punzada de rechazo. Aquí todo estaba diseñado para no pasar nunca frío, en un intento inútil de que el lujo anestesiara el dolor.

​Salí al pasillo en silencio. La mansión parecía contenida, guardando secretos en sus techos altos. Me detuve en la habitación de mi hijo y empujé la puerta unos centímetros. Allí, entre paredes pintadas de jungla y peluches que montaban guardia, el pequeño Víctor dormía ajeno a la tormenta. Bajo la luz tenue de su lamparita, su pelo negro tenía reflejos azulados. Su respiración era el único sonido puro en aquella casa de sombras. Todavía no sabía que el pilar que nos sostenía a todos se había derrumbado.

​Bajé la gran escalinata rozando la barandilla de madera fría. El silencio me aplastaba. Al llegar a la cocina, la inmensidad del espacio me hizo sentir minúscula; todo estaba hecho para impresionar, no para vivir. Busqué refugio en la rutina: necesitaba mover las manos, sentirme útil antes de que el personal despertara y me arrebatara mi propia soledad. Pero las manos no me obedecían. La primera tanda de tortitas acabó carbonizada, llenando el aire con un olor amargo a masa quemada. Fruncí el ceño y las tiré a la basura con un gesto de impotencia. Me serví café, buscando que el vapor caliente me devolviera a la vida, cuando una voz rompió el silencio.

​—¿Señora?

​El sobresalto fue tal que el café bailó en mi mano y mi antebrazo chocó contra la sartén aún caliente. El siseo del metal contra mi piel me arrancó un gemido.

—¡Ah, joder! Desi, casi me da un infarto.

​Desiderio se acercó con el rostro contraído por la culpa. No era solo un chófer; era el rastro vivo de Alejandro, su sombra y su amigo fiel durante décadas.

—Perdone, no quería asustarla. Déjeme ver eso.

​Sus manos, expertas y tranquilas, me tomaron por el brazo mientras sacaba el botiquín. El algodón frío sobre la quemadura me hizo apretar los dientes.

—Listo —murmuró tras vendarme con una agilidad que contrastaba con su figura rechoncha—. ¿Usted tampoco podía dormir?

​Negué con la cabeza, incapaz de mentir. Miré el tazón humeante y luego hacia la planta de arriba.

—Me sorprende que Javier pueda —solté, con un tinte de amargura imposible de ocultar.

—Bueno, ya sabe que tiene un sueño profundo... —respondió Desiderio, tratando de suavizar el golpe.

​El mutismo que siguió no fue incómodo; era un espacio compartido por la pérdida. Cerré los ojos y la cocina desapareció. Lo recordé igual que el primer día. Alejandro no solo tenía dinero; imponía una autoridad natural, una presencia que te hacía creer que nada podía tocarlo. Pero lo que me desarmó no fue su poder, sino la dulzura inesperada de su mirada al encontrarme. Yo era una mota de polvo, invisible y perdida, y me ofreció un refugio. Me enseñó que la seguridad es una forma de amor, y que no todo lo invencible tiene por qué ser frío.

​Ahora, con la venda apretando la herida y la cocina vacía, el peso de los muros era asfixiante. Se había ido la única persona que me hacía sentir a salvo. Solo quedaba esta mansión inmensa y un marido que roncaba mientras yo me quemaba.

                     Dos

La casa comenzó a desperezarse poco después. Lo noté en los sonidos lejanos: ecos de pasos amortiguados por las alfombras y puertas que se abrían con una cautela casi religiosa. En esta mansión, el despertar siempre parecía el movimiento de un animal enorme y pesado.

​Seguía en la cocina cuando escuché el ritmo ligero de unos pies bajando la escalera. No necesité girarme para saber de quién se trataba.

—Mamá.

​Víctor apareció en el umbral, envuelto en su pijama de dinosaurios y con el cabello negro tan revuelto que parecía una pequeña tormenta. Arrastraba las zapatillas mientras abrazaba a su tigre de peluche, con sus grandes ojos esmeralda —casi idénticos a los de su abuelo— todavía cargados de sueño. Era tan guapo que dolía mirarlo.

—Buenos días, cariño.

Se acercó y se refugió contra mi pierna. Le acaricié el pelo, sintiendo ese calor que solo emiten los niños, como si guardaran un sol propio bajo la piel.

—¿No podías dormir? —le susurré.

—He tenido un sueño raro —murmuró, acurrucándose más contra mí. Lo alcé para sentarlo en la encimera y poder abrazarlo de verdad—. El abuelo no estaba.

​Mi mano se detuvo en su espalda. Respiré hondo, intentando que la opresión en el pecho no me impidiera hablar. Tenía cinco años. Era demasiado pequeño para entender la muerte, pero no para sentir el vacío que deja la ausencia.

—Hoy vamos a despedirnos de él —le dije, buscando las palabras con cuidado.

—¿Se va de viaje? —quiso saber, ladeando la cabeza.

​Tragué saliva. Los adultos nos protegemos tras palabras como «funeral» o «pérdida», pero los niños solo entienden de regresos. Aparté el mechón rebelde que siempre bailaba en su frente.

—No es eso. El abuelo… ya no puede quedarse con nosotros.

—Pero dijo que me enseñaría a montar en el caballo grande —murmuró, bajando la mirada hacia su tigre de peluche.

​Se me formó un nudo en la garganta. Su abuelo siempre encontraba un hueco para él entre sus negocios y llamadas; se convertía en el hombre que contaba historias absurdas o se perdía en una partida de ajedrez en el jardín.

—Lo sé, amor. Lo sé.

—¿Está enfadado?

—No, nunca contigo. Te quería más que a nada en el mundo.

​Víctor procesó la información con una gravedad que no le correspondía a su edad. Entonces Noche apareció en silencio desde algún rincón de la cocina, como hacía siempre, y se enroscó alrededor de las piernas de Víctor ronroneando. Mi pequeño gato negro de ojos verdes, recogido de la calle años atrás, tenía ese don: aparecer justo cuando alguien lo necesitaba. Víctor lo alzó y lo apretó contra su pecho antes de rodearme el cuello con sus brazos pequeños.

​—¿Hoy hay que ponerse ropa de mayores? ¿La que pica?

Se me escapó una risa triste.

—Esa misma.

​Subimos juntos la escalera. Su habitación, iluminada ahora por la luz cruda de la mañana, era un caos de bloques de construcción y dinosaurios que parecían montar guardia. Saqué el pequeño traje negro que colgaba al fondo del armario.

Víctor lo miró como si fuera un enemigo personal.

—No me gusta. Pica —protestó mientras le abotonaba la camisa blanca.

—Es probable —admití—. Pero es solo por hoy.

​Cuando terminé, parecía un pequeño caballero indignado. Antes de que pudiera escapar, me miró de frente, con esa capacidad que tienen los niños de ver a través de las máscaras.

—Mamá, ¿tú también estás triste?

La pregunta me golpeó en el centro del pecho. Le sonreí, aunque sentí que la sonrisa pesaba una tonelada.

—Sí, Víctor. Mucho.

​Asintió, como si mi respuesta fuera la pieza que le faltaba. Me dio un último abrazo apretado antes de salir corriendo detrás de Noche.

Me quedé sola y me dirigí a mi dormitorio. ¿Qué se pone una para enterrar a la persona que era su único refugio? Recordé el funeral de mi madre; en esa ocasión yo no tenía nada negro, solo un chándal rosa y el corazón roto. Hoy, en cambio, mi armario estaba lleno de luto caro.

​—¿Aún no te has vestido?

La voz de Javier me llegó desde atrás.

Ya estaba enfundado en su traje oscuro, impecable. Era un hombre atractivo, de eso no había duda; de constitución atlética y con unos ojos azules que solían ser un imán para cualquier mujer. Sin embargo, no se parecía en nada a su padre. Víctor había heredado el verde de Alejandro y mis pecas, pero Javier parecía haber nacido de un molde distinto, uno más frío.

​Me miré al espejo. Mis ojos color miel estaban enrojecidos y contrastaban con mi cabello rubio. Elegí un vestido negro liso, sencillo, y unas gafas de sol para ocultar el rastro del insomnio. Cuando me giré, lo encontré sentado en la cama, revisando su móvil con una indiferencia que me revolvió el estómago.

—Va a ser un día duro —dije, tratando de buscar una grieta de humanidad en él—. Vendrá tu tío, la familia lejana… ya sabes, además de los conocidos de negocios, amigos… Te darán el pésame, querrán hablar contigo.

—Bah, estaremos un rato, nos dejamos ver y nos volvemos —respondió sin levantar la vista—. Estoy cansado.

​Sentí un impulso violento de empujarlo para que reaccionara ante la muerte de su propio padre.

—Por Dios, Javi, ten un poco de respeto.

—Bueno, espero que a mi tía no le dé un infarto hoy —añadió con una sonrisa cínica—; si no, aprovechamos y hacemos un dos por uno.

​Me quedé helada, escandalizada por su crueldad. Se levantó, se acercó con esa confianza física que siempre le sobraba y me plantó un beso rápido en la mejilla.

—Venga, no te lo tomes tan a pecho, quiero mucho a Dolores.

Y con esa frase, me dejó sola en la habitación.

​Me quedé inmóvil, mirando la puerta cerrada, sintiendo cómo el eco de su indiferencia rebotaba en las paredes. El silencio de la casa, que antes me parecía solemne, ahora me resultaba asfixiante.

​Justo cuando sentía que la rabia iba a ganarle el pulso a la tristeza, mi móvil vibró sobre la mesita de noche. Lo tomé con los dedos todavía temblorosos. Era un mensaje de África:

​📱 [Mensaje de WhatsApp de África]

​“Sé que hoy el mundo pesa el doble, mi niña. Yo estoy intentando no desmoronarme por lo de mi tío, pero me preocupa mucho más cómo estás tú. No tienes que fingir conmigo, ¿vale? Aquí estoy para cuando necesites escapar de todo. Te quiero mucho.”

​Apreté el teléfono contra mi pecho y solté un aire que no sabía que estaba reteniendo. África era mi mejor amiga y estaba sufriendo —Alejandro no solo era su tío, era su referente— y aun así, encontraba fuerzas para ser mi red de seguridad. Su generosidad me hizo sentir una punzada de culpa, pero también fue el primer rastro de calor humano que sentía en toda la mañana. Ella perdía a un tío, pero sabía que yo estaba perdiendo mi único refugio en esa casa.

​Me puse las gafas de sol, ocultando no solo los ojos enrojecidos, sino la pequeña chispa de gratitud que el mensaje había encendido.

Tres

Damián

​Detesto volar. Incluso rodeado por el lujo aséptico del jet privado, el tiempo se estira hasta volverse insoportable. Llevo seis años proyectando mi regreso, ensayando cada paso, y ahora que el momento está a solo unos miles de pies de altura, la ansiedad me clava un gancho constante en el estómago.

​¿Quería a mi padre? Es una pregunta que he evitado casi una década. Pasé mucho tiempo convenciéndome de que el odio era mi único combustible para seguir en pie en Boston. Alejandro Blackwood jamás permitió que me faltara dinero, pero su afecto era una moneda que se negaba a gastar conmigo. Fui el fruto del segundo matrimonio, al que amó con locura; tras la muerte de mi madre, me convertí en el recordatorio vivo de su pérdida. Decía que mi pelo negro y mis gestos eran un calco de los suyos. Supongo que mirarme le dolía demasiado.

​Para acallar la cabeza, me obligo a mover el cuerpo. Sudo a mares golpeando el saco de boxeo, buscando que el agotamiento físico anestesie la rabia. Al terminar, me observo en el espejo empañado de la ducha. La barba de varios días me da un aire severo. Mis ojos verdes —la única herencia que Alejandro no pudo negarme— brillan con una intensidad nueva. Ya no soy el crío que huyó con la cabeza baja.

​Cuando me ajusto la chaqueta oscura, Henry ya espera junto a la salida de la cabina. Su presencia es inquebrantable, una roca en mitad de la marea.

—Listo, señor —dice, con su habitual tono seco.

—No me llames señor, Henry. Te lo he dicho mil veces.

—Es mejor dejar clara su posición antes de entrar en esa casa —respondió, dejando asomar su acento americano.

​Miro a Henry y, por un segundo, olvido el funeral. Es lo más parecido a un hermano que me ha dado la vida, aunque nuestra historia empezara en el lugar más oscuro posible. Lo conocí hace tres años en un hospital de Boston: estaba sentado en un pasillo de luces fluorescentes, con las manos manchadas de sangre y una desesperación en la mirada exclusiva de los hombres que ya no tienen nada que perder.

​Henry es un exmilitar de élite, un hombre entrenado para la guerra que, al regresar a la vida civil, se encontró con un sistema que le daba la espalda mientras su hermana se apagaba en una cama de hospital. No podía pagar las facturas médicas; al soldado que había sobrevivido a emboscadas en el desierto lo estaba derrotando la burocracia y la falta de dinero.

​Algo en su mirada me detuvo ese día. Vi el mismo desamparo que sentí cuando mi padre me mandó al exilio, pero multiplicado por mil. Me hice cargo de los gastos de su hermana y, a cambio, Henry me entregó su lealtad. Fue mucho más que un trato comercial; con el tiempo, su disciplina y su instinto protector se convirtieron en mi refugio. Me enseñó a pelear, a leer las intenciones de la gente y a endurecer el corazón. En el frío de Boston, nos convertimos en la familia que nos faltaba a los dos.

​Al bajar del avión, el aire caliente y seco de Madrid me recibe revolviéndome el estómago. El trayecto hasta el tanatorio es un desfile de calles que una vez fueron mías y que ahora recorro siendo un extraño. Alejandro se encargó de difundir que me había ido por voluntad propia, que quería romper lazos. Incluso dejó caer que me había borrado del testamento, una mentira que todos aceptaron sin rechistar.

​Cuando el coche se detiene frente al edificio de granito, Henry baja primero para escanear el entorno con su agudeza táctica. Salgo después y camino hacia la entrada fingiendo una seguridad que se ha convertido en mi mejor armadura. Nadie espera verme aquí.

​El frío del aire acondicionado choca contra mí al entrar, mezclado con el olor empalagoso de los lirios. Me acerco a la mesa donde descansa el libro de firmas y escribo mi nombre de un trazo firme: Damián Blackwood.

​La mujer que custodia el libro lee el nombre y su rostro se congela por un instante. Sus cejas se juntan y vuelve a mirarme, buscando en mí al chico que desapareció hace seis años. No digo nada. Le sostengo la mirada con calma, cierro el libro y avanzo hacia el corazón del tanatorio. Henry camina medio paso por detrás de mí: mi sombra y mi escudo.

​Sé que los murmullos no tardarán en empezar. Sé que mi presencia en la sala será igual que soltar un lobo en un redil de ovejas.

Damián ha vuelto, y la partida de ajedrez que empezó mi padre está a punto de complicarse

Cuatro

Desi mantenía las manos firmes sobre el volante, con la calma profesional que siempre me transmitía seguridad. A su lado, nuestro jefe de seguridad vigilaba el entorno. Nunca llegué a entender del todo por qué necesitábamos semejante despliegue, pero Alejandro siempre decía que nadie alcanza la cima sin pisar a unos pocos por el camino. Aquella frase, que en su boca sonaba a advertencia, hoy me resultaba amarga.

​Para mí, Alejandro nunca fue ese hombre implacable que otros describían. Fue quien financió mis estudios, quien me impulsó a investigar y me dio un lugar de respeto en su organización. Jamás me miró por encima del hombro ni intentó apagar mi voz. Fue mi mentor, mi refugio y el mejor abuelo que Víctor podría haber tenido. Lo echaba tanto de menos que el aire me quemaba los pulmones.

​—¿Te puedes estar quieto de una vez? ¡Eres insoportable con ese baile de San Vito!

La voz de Javier cortó el aire del coche como un latigazo. Víctor, que había estado dando pataditas rítmicas al asiento, se encogió al instante y se hizo pequeño contra el respaldo. Me hirvió la sangre. Javier sabía de sobra que el TDAH de su hijo no era una elección; no se trataba solo de hiperactividad física, sino de una mente funcionando a mil revoluciones que necesitaba movimiento para no colapsar.

​—¿Por qué no jugamos al «veo-veo», cariño? —propuse, acercándome a él para romper la tensión.

—¡Sí! —respondió con un hilo de voz.

​Javier no añadió nada más. Se colocó los auriculares y clavó la vista en la ventana, ignorándonos mientras atravesábamos los dominios de su familia con indiferencia gélida. Así transcurrió el resto del viaje: yo intentando mantener a salvo el mundo de mi hijo mientras su padre se encerraba en su propio búnker de cristal.

​Al llegar al tanatorio, el panorama era abrumador. Trajes oscuros, coronas de flores acumuladas en la entrada y una multitud que confirmaba que Alejandro Blackwood no era un hombre cualquiera.

—Hemos llegado —anunció Desi en voz baja.

Víctor se pegó al cristal.

—¿Aquí está el abuelo?

—Sí, amor —respondí, sintiendo una punzada de dolor. Aún no comprendía que «estar» no significaba despertar.

​Javier salió del coche de inmediato, práctico y directo, considerando las emociones un estorbo que retrasaba su agenda. Yo me tomé un segundo extra con Víctor, prometiéndole que pronto llegaría su prima África para llevarlo a comer algo divertido. Sus dedos tamborileaban nerviosos contra la puerta, pero la idea del Burger King pareció calmarlo.

​Al entrar, el aire acondicionado me recibió con un frío irreal. Javier firmó el libro de condolencias a una velocidad que me resultó casi ofensiva y, de inmediato, los buitres sociales lo rodearon.

—Lo siento mucho, Javier.

—Una pérdida irreparable…

​Me quedé atrás, sujetando la mano de mi hijo y sintiendo una extraña inquietud. Sentía una mirada clavada en la nuca, una corriente eléctrica que me obligaba a girar la cabeza sin parar, pero no logré encontrar a nadie conocido entre la multitud.

Dejé a Víctor con su padre un momento y me acerqué al ataúd. Alejandro parecía dormido, estoico incluso en la muerte. Una lágrima solitaria me recorrió la mejilla y, justo en ese silencio cargado de incienso, me alcanzaron los murmullos de un grupo de desconocidos.

​—Es el hijo pequeño… —susurraba una mujer—. Algo grave debió hacer para que Alejandro lo mandara tan lejos.

—Dicen que lo desheredó por temas de drogas —respondió otro.

—¿Habéis visto? Es el hermano de Javier… a lo mejor solo ha venido por la herencia.

​Me quedé petrificada. ¿Hermano? Llevaba cinco años casada con Javier y jamás había mencionado tener un hermano. Mi cabeza empezó a dar vueltas. ¿Sería adoptado? ¿Un secreto familiar inconfesable? El suelo se volvió inestable.

Volví junto a Javier, que ignoraba por completo a Víctor mientras estrechaba manos.

—¿Podemos hablar? —le susurré, con el corazón martilleándome en los oídos.

—No es el momento, Valeria.

—Es importante.

—¡Estoy en el velatorio de mi padre! —exclamó, elevando la voz lo suficiente para que varias personas se giraran—. ¿Hay algo más importante que esto?

​La vergüenza me tiñó las mejillas. Retrocedí, sintiendo que las paredes del tanatorio se cerraban sobre mí. Necesitaba aire. Necesitaba salir de allí antes de que la ansiedad me ganara la partida.

​Por suerte, un imponente Porsche Cayenne de un color rosa metalizado que rozaba lo escandaloso se detuvo frente a la entrada. De él bajó África, y verla fue recibir una bocanada de aire fresco en mitad de un incendio. A pesar del luto, se negaba a renunciar a su esencia: llevaba el pelo teñido de un rosa vibrante que brillaba bajo el sol de Madrid, a juego con el coche. Aunque el vestido era negro, los accesorios y el maquillaje en tonos fucsia chillón gritaban su nombre a los cuatro vientos. Era una chica de gustos extravagantes, pero tenía el corazón más grande que la mansión de los Blackwood.

​Al verme, sus ojos —del mismo verde que los de Alejandro— se llenaron de preocupación genuina.

—¡Valery, ya estoy aquí! —exclamó, rodeando el coche para estrecharme en un abrazo que olía a libertad.

—Gracias, África. De verdad, gracias —susurré, aferrándome a ella.

​Era sobrina de Alejandro, y sabía que estaba sufriendo por él, pero renunciaba a su propio lugar en el velatorio por Víctor y por mí. Mi mente voló al pasado mientras la sentía cerca. África fue la primera amiga de verdad que tuve; nos conocimos poco después de quedarme embarazada, cuando yo era apenas una intrusa asustada en aquella familia de hielo. Siendo la prima de Javier, podría haber sido mi enemiga, pero decidió ser mi guía, mi escudo y la hermana que la vida no me dio.

​Me separé un poco para mirarla a los ojos, todavía con el pulso acelerado.

—África, ¿Javier tiene un hermano? —solté sin preámbulos.

Parpadeó, un tanto confundida por la urgencia de mi tono.

—Sí —respondió con naturalidad, hablando del tema como si comentara el clima.

​El mundo pareció detenerse.

—¿Por qué nunca me lo has dicho? —le recriminé, sintiendo una mezcla de alivio y traición.

Se encogió de hombros, mirándome con una sencillez desarmante.

—Nunca me preguntaste, Valery.

​Me quedé sin palabras. Tenía razón. En cinco años, nunca había escarbado lo suficiente en el pasado de Javier como para interesarme por hermanos olvidados. África me tomó de las manos y me devolvió al presente.

—Ahora no es el momento de romperte la cabeza con eso. Tú solo respira. Yo me llevo al pequeño terremoto a que se desfogue; este lugar es una cárcel para él y necesita quemar energía.

Se inclinó hacia mi oído, bajando la voz.

—Recuerda lo que hablamos. Tienes el poder, aunque Javier intente anularte. Sé fuerte.

​Asentí, asimilando sus palabras y encontrando la firmeza que me faltaba.

—Venga, campeón, vamos a por ese batido gigante —le dijo a Víctor, ayudándolo a subir al coche.

​La vi marcharse y me quedé allí, observando cómo aquel destello rosa desaparecía entre los coches fúnebres. África era mi único vínculo con la cordura, pero me había dejado una confirmación que me quemaba por dentro. Me ajusté las gafas de sol, tomé aire y volví a entrar al tanatorio. Tenía que descubrir quién era ese hermano y por qué su existencia había sido un secreto para mí durante media década

Cinco

Las horas se estiraban hasta volverse insoportables. A pesar del aire acondicionado, el ambiente dentro del tanatorio resultaba denso, casi sólido. Sentía la muerte igual que una losa invisible sobre los hombros, mezclada con murmullos apagados y una tensión capaz de erizarme el vello. Aquel perfume dulzón de las coronas de flores empezaba a marearme, llenando mis pulmones de un rastro de despedida que no quería aceptar.

​En mitad de aquel sepelio, algo me perturbó más que el propio dolor. Más allá del aire viciado, tenía la extraña certeza de que alguien me clavaba los ojos en la nuca. Giré la cabeza un par de veces, buscando al responsable entre la multitud de trajes oscuros, pero solo encontré rostros vacíos y conocidos fingiendo estar presentes. Esa sensación no me abandonó ni un segundo; un pinchazo constante, una sombra dispuesta a seguirme incluso al caminar hacia la salida.

​Al subir por fin al coche, un latido doloroso me castigaba las sienes. Cerrar la puerta y dejar atrás aquel nido de víboras supuso un alivio a medias, empañado por la inquietud que seguía vibrando bajo mi piel. Apoyé la cabeza contra el cuero del asiento y cerré los ojos. La pregunta me quemaba la lengua. Tenía que soltarla.

​—¿Tienes un hermano? —solté, directa, sin abrir los ojos.

​Noté el cambio de energía en el interior del vehículo al instante. La postura de Javier se tensó y, por primera vez en todo el día, me miró de verdad. Sus ojos azules cargaban con una sospecha oscura.

—¿Qué sabes? —su voz fue un siseo.

—Javier, ¿tienes un hermano, sí o no?

​Mis dedos jugaban con la correa del bolso por puro nervio. Sus manos apretaron el volante hasta blanquear los nudillos. Estaba a la defensiva, arrinconado.

—Un hermanastro, sí —escupió al fin—. Ahora respóndeme tú: ¿cómo demonios te has enterado?

—Llevamos cinco años casados —repliqué, sintiendo una oleada de indignación que me quemaba el pecho—. ¿No crees que yo merecía saber ese pequeño detalle?

​Una punzada de amargura me revolvió el estómago. Yo, que venía de la nada, que me había sentido tan sola hasta que Alejandro me rescató, creía haber encontrado por fin una familia. Un puerto seguro. Pero en ese instante me sentí una intrusa, una pieza externa que solo conocía la versión editada de su historia.

​—Está desheredado. Repudiado —soltó con un desprecio capaz de helar la sangre—. Hace años que se marchó por su propia cuenta… y no va a volver. No es parte de esta familia, Valeria. Es una mancha que mi padre borró hace mucho tiempo.

—¿Una mancha? —me giré hacia su asiento, incapaz de contenerme—. Javier, hablamos de un ser humano. ¿Dónde estaba en nuestra boda? ¿Por qué no asistió al bautizo de Víctor? ¿Cómo pudisteis actuar ignorando su existencia mientras celebrábamos momentos sagrados para la familia?

​Dolió recordar las fotos de nuestra boda, los brindis, el día que presentamos a nuestro hijo. Todo parecía ahora una farsa coreografiada, una puesta en escena de la que habían borrado a alguien de la fotografía original.

​—Todo esto no te incumbe —sentenció, volviendo la vista a la carretera provisto de una dureza final—. No estuvo porque no merecía estar. Es pasado, Valeria. Tierra quemada. ¡Dímelo! ¿Quién te ha hablado del tema?

—La gente no dejaba de cuchichear en el velatorio —le dije, manteniendo la voz firme a pesar del nudo en la garganta—. Parece que la única que no sabía nada era yo.

​Sus hombros perdieron tensión ante mi respuesta, al creer que solo eran chismes de pasillo.

—Lo siento. De verdad. No tiene importancia —añadió. Intentaba suavizar el tono, aunque sus palabras seguían hechas de hielo—. Dejó de existir para nosotros hace mucho. No permitas que un fantasma te arruine el día.

​Me encogí contra la puerta, clavando la vista en el asfalto. El silencio volvió a instalarse, espeso y tóxico. Javier no solo odiaba a su hermano; le aterraba que su sombra pudiera tocar la vida perfecta que tanto se había esforzado en inventar. ¿Qué otras sombras escondían bajo las alfombras de nuestra mansión?

​El entierro supuso un adiós definitivo bajo un cielo anaranjado que precedía al atardecer. No me quité las gafas de sol; mis ojos eran dos heridas abiertas y no quería que nadie leyera mi dolor. Durante toda la ceremonia, la misma presencia invisible me siguió entre las tumbas.

​Al llegar a casa, solo quería refugiarme en la normalidad. Desiderio, que nos esperaba en la puerta, me dedicó una mirada de soslayo que me reconfortó más que cualquier palabra de mi marido. Era el único que parecía entender cómo aquella casa se estaba desmoronando.

​Desperté a la mañana siguiente con una mata de pelo negro tapándome la visión. El olor cálido y familiar de mi hijo me devolvió la calma. Tenía su pequeño pie clavado en mi costado, pero sonreí. Eran las siete de la mañana. Me levanté con cuidado y fui a la cocina a preparar café. Hoy era la lectura del testamento. Javi decía que todo volvería a la normalidad, pero yo sentía que el suelo bajo mis pies seguía temblando.

​—¿Dónde estabas? —preguntó Javier al verme entrar en el dormitorio. Ya estaba despierto, impecable.

—He dormido con Víctor.

—África se queda con él mientras vamos al notario —dijo mientras se ajustaba la chaqueta—. Mi padre estipuló que debíamos ir allí, no quería trámites en casa.

​Me preparé con rapidez. Elegí unos pantalones de lino y un top negro, algo equilibrado, ni muy solemne ni muy informal.

—¿Por qué no te pones los pendientes que te regalé en Navidad? —sugirió desde el umbral.

Javier tenía la costumbre de comprarme joyas carísimas en cada festividad. Una forma de tapar con diamantes las grietas de nuestro matrimonio. Casi nunca las usaba. Los excesos me daban náuseas.

—Hoy mejor no —corté.

La conversación murió ahí, como siempre.

​El despacho del notario era un santuario de madera cara y olor a cera. El hombre que nos recibió era un viejo conocido de Alejandro. Nos sentamos frente a su mesa, rodeados por el peso de la herencia.

—Bien, empecemos —apremió Javier, ansioso por terminar con el trámite.

—Tenemos que esperar a alguien más —respondió el notario con calma desesperante.

​Fruncí el ceño. ¿A quién? Repasé en mi cabeza lo que sabía de la historia de los Blackwood mientras el silencio se volvía denso en la sala.

​Alejandro siempre fue un hombre de contrastes, fruto de una unión poderosa: su padre era un caballero inglés del que heredó el apellido y un puñado de pequeñas empresas, pero su verdadero imperio procedía de su madre española. Ella le dejó en herencia la joya de la corona, la empresa farmacéutica que había cimentado la inmensa fortuna de la familia.

​Pero el dinero no pudo comprarle la felicidad. Era un hombre marcado por la pérdida; sus dos esposas habían muerto jóvenes. La primera, víctima de una enfermedad del corazón; la segunda, por un devastador cáncer de huesos. Aquellas tragedias lo llevaron a abrir una fundación dedicada en exclusiva a la investigación de enfermedades raras y un par de clínicas punteras. Era su forma de luchar contra el destino que le había arrebatado a sus grandes amores.

​En cuanto a la familia, el árbol genealógico terminaba en Javier. Los padres de Alejandro habían muerto hacía décadas, y su único hermano —el padre de África— había sido desheredado por su propio padre. ¿Su gran crimen? Haber perseguido el amor por encima del deber y el legado Blackwood. De esa unión prohibida nació África, la sobrina que Alejandro adoraba pero que, por técnica legal, estaba fuera de la línea sucesoria principal.

​Por eso no entendía la espera. No quedaba nadie más. No debería haber nadie más.

​La tensión se volvió física. Los ojos de Javier se oscurecieron, convertidos en dos esquirlas de hielo.

—¿A quién hay que esperar? —preguntó, molesto.

​En ese momento, la puerta del despacho se abrió para dejar paso a Desi. Al verlo, solté un suspiro de alivio; siempre había sido el apoyo incondicional de Alejandro.

—¿Ha dejado dinero al servicio? —murmuró Javier con un desprecio capaz de hacerme hervir la sangre.

—Desi es de la familia, Javier —le susurré, apartándome.

Javier parecía a punto de estallar.

—Ahora va a entrar la señora de la limpieza, ya verás… —masculló entre dientes.

​Sin embargo, antes de que pudiera añadir nada más, unos pasos firmes resonaron a nuestra espalda y un aroma dulzón —el mismo que me había inquietado en el cementerio— inundó el recinto.

Entonces, una voz grave y cargada de ironía letal rompió el sepulcral silencio del despacho.

​—No, hermanito. Aunque admito que siempre se me han dado bien las tareas domésticas… sobre todo limpiar la mierda ajena. Pero tranquilo, hoy solo he venido a verte la cara.

Seis

Mi cuerpo reaccionó al instante ante aquel tono. Grave. Profundo. De un atractivo peligroso. Me giré por puro instinto… y su imagen me dejó en shock.

​Era un hombre de mi edad. Vestía un traje oscuro hecho a medida y su físico destacaba bajo la tela, pero no fue eso lo que me dejó clavada al suelo. Fueron sus ojos. De un verde esmeralda intenso. Parecidos a los de Alejandro… pero más vivos. Más afilados. El contraste con su cabello negro azabache resultaba hipnótico, y sus facciones masculinas parecían esculpidas con crueldad.

​El estómago se me encogió. No era miedo; era una sacudida distinta, casi eléctrica.

​Aquellos ojos verdes no recorrían la sala ni miraban a los demás. Estaban clavados en mí. Dos cristales impenetrables que me mantenían atrapada bajo su hechizo.

​No reaccioné hasta escuchar al notario y sentir la mano de Javier en mi pierna por debajo de la mesa.

—Ya estamos todos —anunció el hombre.

​Javier se había quedado rígido, pálido como la cera. Sus ojos azules parecían desencajados, fijos en el recién llegado con un odio palpable.

—¿Qué coño haces aquí? —murmuró con un hilo de voz.

—Lo mismo que tú. Me mandaron llamar para la lectura del testamento.

​Aquel extraño hablaba con seguridad. Su presencia transmitía la misma autoridad silenciosa de Alejandro Blackwood; imponía respeto sin esfuerzo.

Javier se levantó de golpe, empujando la silla hacia atrás con un chirrido metálico.

—Serás cabrón…

​Fue entonces cuando me fijé en el hombre situado detrás del recién llegado: un guardaespaldas silencioso. Desi, a mi lado, se levantó con los ojos empañados, ignorando la furia de mi marido.

—Damián, hijo mío… cuánto tiempo —dijo con la voz quebrada.

​Por primera vez, el chico de ojos verdes apartó la vista de mí. Ignorando a su hermano, se acercó a Desi, el hombre que durante tantos años había sido la mano derecha de su padre. Lo abrazó con cercanía, como si aquel contacto guardara años de afecto contenido.

—Te he echado de menos, tío.

—Ay, muchacho… —suspiró el hombre, emocionado—. Tendrías que haber venido a despedirte de tu padre.

​Damián bajó la mirada un instante.

—Estuve allí… —dijo en voz baja—. Solo que no quería… esto.

Alzó de nuevo los ojos. Y volvió a mirarme.

​Javier seguía de pie, rojo de rabia. Entrelacé mi mano con la suya para intentar calmarlo. Pensé que la apartaría, pero al final cedió y volvió a sentarse. Aun así, apretaba la mandíbula con tanta fuerza que parecía a punto de partirse un diente.

El notario carraspeó.

—Están aquí todas las personas estipuladas por Alejandro Blackwood. Podemos comenzar.

​Empezó a leer. Su tono era neutro, pero cada palabra parecía llevar la intención y la voz de Alejandro.

​«A Javier, hijo mío. Te dejo los bienes de tu madre y un total de diez millones de euros. Adminístralos con cuidado y nunca olvides que el dinero no da la felicidad. Aprende de los errores, no tropieces dos veces con la misma piedra y busca la alegría donde de verdad se encuentre.»

​Un leve murmullo recorrió la sala. Entre líneas se leía la distancia afectiva de Alejandro y su lección póstuma.

​«A Desiderio, mi amigo leal y mi familia. Te dejo el Porsche 911 Turbo S, dinero suficiente para vivir sin preocupaciones y la casa de vacaciones de Ibiza, donde todos los años pescábamos atunes. Pero, sobre todo, Desiderio, te encargo la protección de Valeria y de Víctor. Mi vida, mis secretos y todo lo que soy queda en tus manos si alguna sombra osara amenazar a los míos. Confío en ti.»

​El notario respiró hondo antes de continuar, dejando que las palabras del difunto flotaran en la sala como ecos.

​«A Valeria, mi niña, te dejo una carta para que recuerdes lo que el tiempo no debe borrar, una brújula para guiarte cuando te sientas herida, una propiedad vacacional y la colección de joyas de mi esposa. También te dejo las empresas InnovaPharma S.A., BioVida Laboratories y la Fundación Luz de Vida; tu inteligencia y empatía son lo que ellas necesitan. La casa principal también es tuya, con la condición de que mis hijos y mi nieto puedan vivir en ella siempre que no haya conflictos en tu contra. Y suficiente dinero para que nada doblegue tu voluntad.

Toma la alianza que portó el amor de mi vida, para que te guíe en lo más profundo del corazón.»

​Mis manos empezaron a temblar. Cada objeto, cada frase, era un hilo de afecto y secretos. No era riqueza; era un mapa silencioso de lo que importaba y de lo que se protegía.

​El notario siguió leyendo:

​«A Damián, pequeño mío, te dejo una carta con mi última voluntad. Vuelve a casa, hazte cargo de las empresas de tu madre, protege siempre a tu familia y no pierdas el norte. Te dejo diez millones de euros y el control parcial de BioVida Laboratories.»

​«A mi nieto Víctor, te dejo todas mis propiedades y todas las joyas familiares, excepto las de mi esposa Adela. Lo más valioso de mi legado queda en un fideicomiso que tu madre administrará, con cuidado y vigilancia, para que tu camino esté protegido y tu herencia siempre segura. Que recuerdes que, en la vida, las piezas más valiosas no siempre se ven y que quien juega también debe proteger.

Con esto me despido. Hasta siempre.»

​El notario cerró la carpeta. Javier no esperó a que terminara la sesión. Se levantó de un salto y salió de la sala dando un portazo que hizo temblar los cuadros de las paredes.

​Los demás recibimos un sobre.

​Me quedé en la silla, atrapada en un instante fuera del tiempo. Tenía un cuñado del que nadie me había hablado. Según Javier, estaba desaparecido… pero Alejandro le había dejado más herencia que a él. Y yo era ahora la dueña de la mansión, las empresas, el dinero. Demasiado para procesarlo de golpe.

​Desi salió a toda prisa tras Javier. Al recuperar un poco el enfoque, me di cuenta de que Damián ya no estaba. Había desaparecido de la sala, como un espectro que dejaba tras de sí un silencio cargado de secretos.

​Cuando salí a la calle, nuestro coche ya no estaba.

Llamé a un taxi con los dedos temblorosos, sintiéndome minúscula frente a la majestuosidad del edificio. Justo entonces, la pesada puerta de madera y bronce se cerró a mi espalda con un golpe sordo, un eco seco que me retumbó en las sienes.

​Me giré sobresaltada y lo vi.

Damián estaba de pie en el escalón superior, dominando el espacio con la altura heredada de los Blackwood. Su mirada no era de desprecio casual; escondía una sospecha oscura que me revolvió las entrañas y me hizo tiritar en mitad del verano.

​Aquel hombre no me conocía de nada. No sabía quién era yo, ni cómo había llegado a la vida de su padre, pero sus ojos verdes me escaneaban como si fuera una intrusa, una usurpadora de lo que por derecho le correspondía.

En ese instante, bajo el peso de su escrutinio, comprendí una verdad aterradora: era mucho mejor no ser su enemiga. Pero, con el testamento de Alejandro aún quemándome en el bolso, me temía que ya era demasiado tarde para eso.

Siete

El taxi avanzaba por las calles de Madrid en un silencio solo roto por el murmullo de la radio del conductor y el zumbido del aire acondicionado. Me sentía vulnerable allí, sentada en el asiento trasero. No estaba Desi para abrirme la puerta, ni Javier para ignorarme con su frialdad. Solo era yo, Valeria, con un bolso que pesaba una tonelada porque dentro guardaba las llaves de un imperio que no sabía si estaba preparada para gobernar.

Saqué el móvil con los dedos temblorosos. Necesitaba una voz que no fuera la de un notario o la de un marido furioso. Marqué el número de África.

—¡Val! —su voz estalló al otro lado de la línea, llena de energía fucsia—. ¿Ya ha terminado el suplicio? Víctor está aquí conmigo. Se ha tomado un batido de chocolate tan grande como su cabeza y ahora intenta convencer a una niña de que su tigre de peluche es un guardaespaldas real. ¿Cómo ha ido todo?

—África… —mi voz sonó pequeña, casi un susurro. Me apoyé contra la ventanilla, viendo pasar los edificios señoriales como sombras—. Ha sido una locura.

—Cariño, me estás asustando. ¿Qué ha pasado?

—Alejandro lo tenía todo planeado —tragué saliva, intentando asimilar mis propias palabras—. Me lo ha dejado casi todo a mí. La mansión, la mayoría de las acciones de InnovaPharma, la fundación… Javier ha perdido el control de su propio legado. Se ha puesto hecho una furia, ha salido del despacho dando un portazo y me ha dejado allí tirada.

Se hizo un largo silencio al otro lado. Podía imaginar a mi amiga procesando la noticia, quizás ajustándose las gafas de sol mientras asimilaba que su prima política era ahora la dueña del tablero.

—¿La mansión? ¿Te ha dejado la casa? —preguntó al fin, incrédula—. Javi debe de estar echando chispas.

—Peor que eso —continué, bajando la voz—. Damián estaba allí.

El tono de África cambió. El humor se esfumó, dando paso a una nota de nostalgia teñida de dolor.

—¿Mi primo Damián ha vuelto?

—Sí. Apareció de la nada. Javier dice que está desheredado, que es un repudiado, pero Alejandro le ha dejado diez millones de euros y la parte de la empresa que era de su madre. África, ¿por qué nadie me habló de él? Javier me lo ocultó durante cinco años. Y la forma en que Damián me miraba… era como si me culpara de su exilio. Tiene la misma mirada verde de Alejandro, pero fría. Afilada.

África suspiró. Escuché el tintineo de sus pulseras a través del auricular.

—Yo quería mucho a mi primo Damián, Val. De pequeños éramos inseparables en esa casa. Jugábamos en el jardín, se inventaba historias para asustarme y me protegía de las broncas de mi tío. Era un chico muy bueno, de verdad. Inteligente, siempre con su tablero de ajedrez bajo el brazo, analizando cada jugada. En la adolescencia me ayudaba con los deberes, era el responsable. Mi padre siempre me dejaba salir de fiesta si él venía conmigo. Pero un día se fue de golpe. Se marchó de Madrid y mi tío prohibió mencionar su nombre. Javier se encargó de borrar hasta sus fotos. No sé en qué clase de hombre se ha convertido después de seis años fuera, pero el Damián que yo conocí no era un monstruo; al revés, tenía un gran corazón.

—Pues el hombre que he visto hoy en el despacho no se parece en nada al niño que recuerdas —repliqué, cerrando los ojos al rememorar aquella mirada esmeralda—. Parecía un lobo esperando el momento de atacar.

África endureció la voz, adoptando un tono firme que solo usaba cuando hablaba en serio.

—Escúchame bien, Val. No dejes que su mirada te amedrente. Si Alejandro te ha dejado todo esto a ti es porque te quería. Sabía que nadie mejor que tú iba a saber llevar su fortuna y proteger el legado de los Blackwood. Pero, sobre todo, recuerda que no estás sola en este nido de víboras.

Hizo una pausa y su tono se volvió más cálido, más protector.

—Me tienes a mí, eso ya lo sabes. Y también cuentas con mi familia. Mi padre es el único hermano de Alejandro y, aunque lo desheredaran por casarse por amor, siempre ha dicho que tú eres el aire fresco que esa casa necesitaba. Mi madre te adora, Val. Los tienes a ellos para lo que necesites. Y tienes a Desi, que ahora es tu escudo. Y luego está Jasmín… ya sé que a veces es un mundo aparte, pero lleva años siendo de las nuestras y no te va a soltar la mano cuando más la necesites.

—Lo sé… —murmuré, sintiendo un nudo de gratitud en la garganta.

—Y, por encima de todo —continuó—, tienes a Víctor. Ese niño maravilloso es tu motor, es un Blackwood con el corazón puro que tú le has dado. Tienes un ejército a tu alrededor, aunque ahora solo veas sombras. Confía en lo que Alejandro vio en ti.

Sus palabras fueron un bálsamo. Me recordaron que, aunque Javier me viera como una intrusa y Damián como una usurpadora, para el hombre que había construido todo aquello yo era la pieza clave.

—Gracias, pétalo. De verdad. No sé qué haría sin vosotros.

—Pues, de momento, prepárate para la tormenta. Yo llevaré a Víctor a casa en un rato. Intenta no matarte con Javi antes de que yo llegue, ¿vale?

Colgué y guardé el móvil en el bolso, rozando con los dedos la alianza de la segunda esposa de Alejandro, la madre de Damián, que ahora me pertenecía. Mientras el taxi giraba por la calle principal que llevaba a la urbanización, me enderecé en el asiento.

Tenía que dejar de ser la mujer asustada que Javier esperaba. Alejandro me había dado una brújula para no perder el norte ni el tiempo. Y no pensaba desperdiciar ni un segundo más.

El trayecto se hizo largo. Ver subir los números del taxímetro me encogió el estómago —costumbres de cuando no tenía un duro que nunca desaparecían del todo—, pero ¿quién era yo para quejarme? Acababa de heredar una fortuna.

El taxi me dejó en la verja exterior. Me tocó cruzar el patio delantero a pie. Fue entonces cuando unos gritos rompieron el silencio de la urbanización.

—¡Jamás deberías haber vuelto! —rugió Javier, fuera de sí.

—Mira quién habla —respondió Damián, con un tono burlón y profundo.

Cuando por fin llegué frente a la entrada, la escena era dantesca. Javier intentaba abalanzarse sobre su hermano, pero Damián lo esquivaba con una gracia insultante, como si bailara. Cuanto más lo humillaba con su agilidad, más rojo de rabia se ponía mi marido.

—¡Esta es mi casa, largo! —insistió Javier, golpeando la puerta en un gesto infantil.

—Esto no es tuyo, y yo tengo derecho —replicó Damián, esquivando un manotazo sin despeinarse.

Me apoyé en la verja, observándolos. Nunca había visto a Javier así: perdido entre la furia y la torpeza, mientras Damián se movía sabiéndose dueño de la situación. Resultaba hipnótico. Y frustrante.

Desi estaba en mitad de la refriega intentando agarrar a Javier por los hombros para que no cometiera una locura, con poco éxito. Me dio pena verlo sufrir por la familia que tanto quería, así que decidí intervenir.

—¡Parad de una vez! —exclamé.

Mi voz los paralizó. Ambos se detuvieron y me miraron. Eran el día y la noche: el azul gélido de Javier frente al verde abrasador de Damián.

—¿Podéis dejar las tonterías y entrar en casa? —sentencié.

Javier se giró hacia mí como un toro herido.

—¡Esta es mi casa! ¡No es tuya ni de nadie! —gritó. Le temblaban los puños y la rabia le deformaba las facciones, provocándome un escalofrío.

Damián se interpuso antes de que Javier invadiera mi espacio. Se movió tan rápido que apenas lo vi venir; en un parpadeo ya estaba entre nosotros, sujetando a su hermano por las muñecas con frialdad. Lo contenía sin el menor esfuerzo.

—La casa, por ley, es suya —dijo Damián, sonando como una sentencia de muerte.

Javier se soltó de un tirón, acobardado. Damián lo había apretado lo justo para marcar límites claros, demostrando quién tenía la fuerza física allí. Mi marido me lanzó una última mirada de amenaza y desconcierto.

—Voy a anular ese testamento… ¿Qué le hiciste, Valeria? ¿Qué coño has hecho para que mi padre te diera esto? —escupió, dándose la vuelta y metiéndose en la mansión de una patada a la puerta.

Solté el aire retenido. La tensión acumulada se liberó de golpe y las piernas me flaquearon. Un mareo súbito hizo girar mi mundo.

Todo se volvió verde. Un verde esmeralda que me ancló de nuevo a la realidad.

Damián me observaba en silencio, con una fijeza que me erizaba la piel. Las palabras se me habían esfumado. Su mirada era dura, evaluándome, juzgándome y declarándome culpable antes siquiera de abrir la boca.

—No nos han presentado. Soy Damián —dijo, trazando una sonrisa burlona.

Ese gesto me desconcertó. Su aspecto salvaje, con el pelo negro enmarañado por el viento, le daba un aura de peligro. La tensión del ambiente no desapareció; mutó en algo mucho más inquietante.

—Valeria… —logré responder con un hilo de voz.

Se inclinó hacia mí, un gesto sutil que pareció encoger el mundo hasta encerrarnos a los dos. Su cercanía me cortaba el aliento; su forma directa de mirar me obligaba a sostenerle el pulso, aunque por dentro estuviera temblando.

—Será mejor que entremos y hablemos tomando un café —intervino Desi, estresado pero intentando mantener la calma.

Ambos asentimos. Mientras caminábamos hacia la mansión, sentí que la tensión cambiaba de forma. Damián era un enigma; Javier, un huracán. Y yo caminaba entre los dos hacia una casa que, de repente, ya no reconocía.

Ocho

La escena resultaba extraña. Estábamos en el salón de abajo, nuestro refugio habitual para ver películas o montar legos con Víctor. Damián permanecía de pie frente a mí, observándome en silencio. Javier acababa de entrar y se plantó a su lado, tan cerca que sus hombros se rozaban, marcando territorio.

​—Bueno, hablemos como adultos —exigió Javier, disfrazando el nerviosismo con un tono duro—. ¿Cómo vamos a solucionar esto?

—No hay nada que solucionar —respondió Damián. Su tono era de hielo, inalterable.

—No pienso tener a un extraño en mi casa… la misma donde viven mi mujer y mi hijo.

​Por un instante, comprendí su postura. Era instinto básico de protección, o lo que Javier entendía por ello.

—Primero: no es tu casa —replicó Damián, tajante—. Segundo: papá lo ha resuelto. Tranquilo, no quiero la mansión para siempre, pero necesito vacaciones. Llevo seis años en Estados Unidos y unos meses aquí me sentarán bien.

​Al pronunciar la última frase, clavó sus ojos en mí. Fue un choque frontal, escrutador; una mirada capaz de desnudarte por dentro. Tragando saliva, busqué una salida pragmática. La mansión era inmensa; dos personas que se odiaban podían vivir aquí sin cruzarse en semanas.

​—Nosotros solo ocupamos el ala este —intervine, tratando de mantener la voz firme—. Puedes usar el ala oeste, la zona de tu padre. Por mi parte no hay problema. En cuanto al resto… creo que mi marido y yo deberíamos hablar a solas.

Damián se incorporó de un salto. Se quitó la chaqueta oscura con lentitud, restándole importancia a nuestra presencia.

—Voy a instalarme. Nos vemos.

​En cuanto desapareció por el pasillo, solté el aire retenido. Pero Javi no me dio tregua. Se giró hacia mí de golpe.

—¿Qué vas a hacer?

—¿A qué te refieres, Javier?

—¡Mi herencia, joder! —gritó, perdiendo los estribos—. El dinero, el fideicomiso, las propiedades, las empresas… ¡Todo lo que me pertenece!

​Me froté las sienes; el dolor de cabeza amenazaba con volver.

—Javier, tu padre ha decidido. Dejó las cosas así por una razón.

—¡Pero estamos casados! —rugió, acortando la distancia entre los dos con los puños apretados.

—Sí, y tenemos separación de bienes —le recordé, sintiendo un nudo de amargura en la garganta—. Tú mismo me lo hiciste firmar antes de la boda. Además, las herencias no entran en los gananciales. Y las cosas de Víctor… son suyas. Yo solo las administro.

​Javier empezó a dar vueltas por el salón, soltando maldiciones entre dientes.

—¡No es justo! ¡No es justo! —gritaba—. ¡Yo soy su hijo, su heredero! ¿Qué ha pasado, Valeria? ¿Te lo has… follado? ¿Es eso? ¿Te lo has tirado para que te diera la empresa?

​Actué por puro instinto. El sonido de la bofetada estalló en el salón. Me puse en pie de un salto, dejándole los cinco dedos marcados en la mejilla.

—¡Alejandro era como un padre para mí! —le grité, con la voz rota de asco—. ¡Llevo días llorando su muerte mientras tú solo te dedicas a mirar el móvil y chatear!

​Salí corriendo de allí sin esperar respuesta. El pasillo se volvió borroso por las lágrimas. Mi matrimonio tenía grietas, muchas, pero Javier jamás había cruzado esa línea. Me había llamado puta en mi propia cara. Me encerré en el cuarto y me dejé escurrir contra la puerta hasta tocar el suelo. Las lágrimas me quemaban la piel. Me ahogaba el dolor de la traición y la falta de aire.

​Yo no había pedido nada de esto. Ni las empresas ni la mansión. Quizá tenía razón y yo era una simple intrusa en el linaje Blackwood.

Unos nudillos golpeando la madera me sacaron del pozo. Pensé que era Javier buscando disculparse, pero los toques eran rítmicos y muy suaves. Me sequé la cara con la manga, cogí aire y abrí.

​Ahí estaba Víctor. Sostenía una pelota y lucía una sonrisa gigante que se desdibujó en cuanto me vio los ojos hinchados.

—Mamá, ¿estás bien?

​Su voz infantil rompió mis defensas. Las lágrimas regresaron. Entró en silencio, empujó la puerta hasta cerrarla y se subió a la cama conmigo.

—Sí, cariño… solo tengo un día triste —mentí, esforzándome por sonar serena.

Sus dedos minúsculos intentaron secar mi rostro mojado. Ese gesto me encogió el corazón.

—Pero al abuelo no le gusta vernos llorar —sentenció, con la aplastante lógica de sus cinco años.

​Una pequeña sonrisa logró asomarse a mi boca.

—Tienes razón. Pero a veces, cuando la cabeza está muy llena de sentimientos… se escapan por los ojos.

Los suyos, de un verde esmeralda idéntico al de Damián, me miraron con tristeza.

—Yo te quiero, mamá.

Lo abracé contra mi pecho, hundiendo la nariz en su pelo. Durante un rato, mientras el mundo se despedazaba al otro lado de la puerta, todo lo demás dejó de importar.

​Ver a Víctor reír iluminaba la habitación. Mientras lo tenía acurrucado, sintiendo su respiración pausada contra mí, mi mente viajó al pasado, al día en que descubrí que venía en camino.

​Hacía apenas un mes y medio que tenía un techo sobre mi cabeza. Mi madre siempre decía que nadie daba algo a cambio de nada, pero Alejandro me había dado cobijo y trabajo cuando me encontraba en la calle. En aquel entonces, yo no era más que una sombra agradecida; aún no sabía qué quería de mí, pero pronto lo descubriría.

​Fue un lunes. Me habían asignado un empleo en el servicio de limpieza de la mansión. Las mañanas de los lunes tocaba lavandería: horas interminables pasando ropa a las secadoras y planchando montañas de camisas impecables. Todas de hombre; ni una sola prenda de mujer en aquella casa. El turno era partido y empezaba muy temprano. Aquel día no había desayunado y, tras media hora entre vapores de plancha, sentí una arcada feroz.

​Vomité casi a los pies de la jefa de partida. Era una mujer estricta, con cara de la señorita Rottenmeier y muy mala uva, que odiaba la debilidad. Me fusiló con los ojos. Me mandó al cuarto con un simple gesto de asco, haciéndome sentir minúscula.

​Estaba sentada en la cama de mi pequeña habitación de servicio, todavía mareada, cuando alguien llamó a la puerta. Era una compañera. Llevaba una pequeña bolsa de farmacia en la mano. Dentro había un test de embarazo.

​—¿Quién te ha dado esto? —pregunté, confundida.

—El señor.

—¿Alejandro?

—No… Javier.

​Se marchó, dejándome con el corazón martilleando contra las costillas. Hacía cuarenta y cinco días que yo había perdido mi virginidad con él… o eso creía. Aquella noche borrosa en la que todo se sintió como un sueño confuso. Desde entonces no habíamos cruzado palabra; cada vez que lo veía por los pasillos, yo agachaba la cabeza, ardiendo de vergüenza.

​Quince minutos después, el test descansaba sobre el lavamanos, boca abajo. No me atrevía a darle la vuelta. Lloraba sin parar, presa de un miedo atroz y de una soledad que me calaba hasta los huesos. ¿Qué sería de esa criatura? Vivía en una habitación de servicio y no tenía a nadie en el mundo.

Aun así, respiré hondo, reuní el poco valor que me quedaba y le di la vuelta.

​Dos rayas.

​Estaba embarazada. Apoyé las manos en el lavabo y cerré los ojos, sintiendo cómo el destino se sellaba para siempre. En ese instante, a pesar del terror, una certeza me atravesó el pecho: nunca volvería a estar sola.

​Abracé a Víctor con más fuerza. Su pequeño cuerpo encajaba a medida contra el mío, cálido y confiado, como si el mundo fuera un lugar seguro mientras yo estuviera cerca. Era una responsabilidad que a veces pesaba, pero me mantenía en pie.

Habían pasado años desde aquel baño frío. La sensación seguía siendo la misma. Él era lo único mío en este laberinto de lujos y traiciones.

​—¿En qué piensas, mamá? —preguntó, levantando la cabeza para mirarme.

Le aparté un mechón oscuro de la frente, idéntico al de su tío Damián.

—En que tengo mucha suerte.

—¿Por qué?

—Porque te tengo a ti.

​Trazó una sonrisa gigante, capaz de quitarle fuerza a cualquier bofetada de Javier o mirada de Damián.

—Yo también tengo suerte. Porque te tengo a ti.

Le hice cosquillas en las costillas y estalló a carcajadas.

—¡Mamá, para! ¡Para!

—Nunca —reí, olvidando por un segundo que la casa era ahora un campo de batalla legal.

​Al final los dos acabamos tumbados, sin aire de tanto reír. Cuando nos calmamos, Víctor pegó un salto, inagotable.

—Tengo hambre.

—Qué raro —respondí—. Eso sí que es una novedad.

—¡Mamá!

—Vale, vale —concedí, poniéndome en pie—. Vamos a cazar algo de comida.

​Nos lavamos la cara —yo para borrar el rastro de las lágrimas y él para quitarse el sudor del juego—, nos cambiamos de ropa y salimos. Al bajar las escaleras, el silencio de la mansión pesaba. Javier no estaba a la vista y el ala oeste permanecía cerrada, guardando el misterio de Damián.

​Afuera, el sol de mediodía caía fuerte, haciendo vibrar el aire sobre el asfalto. A Víctor le encantaba salir a comer; era nuestro pequeño ritual para despejarnos. Cruzamos el patio delantero hacia donde Desi nos esperaba con el coche, pero por un momento me detuve a mirar hacia atrás, hacia las ventanas del piso superior.

Sentí de nuevo ese pinchazo en la nuca. Alguien nos observaba tras los cristales.

​—¿Vamos, mamá? —Víctor tiró de mi mano, ansioso.

—Sí, cariño. Vamos.

Nueve

Le pedí a Desi que nos sacara de allí. No quería caminar por las calles asépticas de la urbanización; necesitaba aire de verdad. Nos llevó en silencio hasta un pueblo a quince minutos de la mansión. Él era mi mayor apoyo en ese momento.

​Nos dejó frente a un restaurante de los de toda la vida. Nada de minimalismo ni nombres en francés. Fachada de piedra, terraza con solera y, lo mejor de todo, un parque infantil justo al lado, lleno de columpios y sin nadie a la vista.

—Gracias, Desi —le dije antes de bajar.

Él asintió, transmitiendo una seguridad que yo necesitaba como el aire.

​Víctor estaba radiante. Para él, ese parque era un tesoro. Nos sentamos en la terraza, lo bastante cerca de los columpios para vigilarlo mientras pedíamos.

—¿Puedo comer patatas? —preguntó, ilusionado.

—Claro, cariño.

—¿Y croquetas?

—También croquetas —respondí, sintiendo por fin que el nudo del pecho cedía un poco.

​Miraba la carta, disfrutando del olor a leña y del barullo del pueblo, cuando una sombra tapó el mantel a cuadros. Levanté la vista. El estómago se me contrajo de fastidio.

Javier.

​Llevaba la chaqueta colgada del brazo. Su camisa blanca estaba impecable, pero el cansancio le marcaba las facciones. Por un segundo, el contraste dolió: parecía un príncipe desterrado en medio de una plaza de pueblo. Ninguno habló.

Luego, soltó un suspiro pesado.

—Valeria… lo siento.

​Parpadeé. Escuchar a un Blackwood pedir perdón era un evento canónico.

—No debí hablarte así esta mañana —continuó, bajando la voz—. Ha sido un día complicado. Mucho que procesar.

Asentí, manteniendo la guardia alta.

—Sí. Lo ha sido.

Javier miró la silla libre.

—¿Puedo sentarme?

​Dudé. Aquel era nuestro momento, mi espacio seguro con Víctor. Pero al ver su expresión de derrota, acabé cediendo.

—Claro.

​Se sentó frente a nosotros. Víctor, hasta entonces distraído mirando el parque, se quedó rígido. Miró a su padre con una mezcla de esperanza y timidez que me rompió el alma.

—Hola, papá —dijo con una vocecita llena de ilusión.

Javier ni siquiera giró la cabeza. Un simple asentimiento, y volvió a ignorarlo. Sus ojos estaban fijos en mí, como si Víctor fuera parte del decorado.

—Valeria, de verdad que lo siento —insistió, ignorando al niño que lo miraba con los ojos muy abiertos—. No tenía derecho a decir eso. Estaba fuera de mí por mi padre y por la aparición de ese… de Damián.

​La tensión volvió a cargar mis hombros. Miré a mi hijo. La sonrisa le había desaparecido del rostro; bajó la vista y empezó a jugar con la servilleta.

—Está bien —dije al fin, aunque por dentro hervía de rabia—. Olvidémoslo.

​Él asintió, aliviado, como si esas palabras devolvieran la normalidad al mundo. Pero mientras él se relajaba, yo solo podía mirar a Víctor clavando la vista en sus rodillas, olvidándose del parque que tanto deseaba. Ni una caricia en el pelo, ni una pregunta sobre los columpios. Nada.

​De golpe, las croquetas ya no me parecían tan buena idea. Se me quedaron secas en la garganta. Comimos en silencio durante unos minutos eternos. Solo se oía el choque de los cubiertos contra la loza y el murmullo de las otras mesas. Víctor mordisqueaba una patata con desgana, levantando la vista hacia su padre de vez en cuando, esperando que le dirigiera la palabra.

Pero Javier estaba ocupado recalculando su posición.

​Al final rompió el silencio. Se inclinó hacia delante, cruzando los dedos en la misma postura de negociador que usaba en las juntas de InnovaPharma.

—Al final estamos casados —dijo, buscando mis ojos con una frialdad disfrazada de lógica—. Entiendo que papá quisiera ayudarte a tener patrimonio propio. Es un gesto generoso, pero en el fondo, nada cambia entre nosotros.

​Me sonó a condena, no a declaración de paz. Estaba marcando territorio, intentando convencerse de que mi nueva posición era un simple regalo decorativo. Dejé el tenedor a un lado.

—Mira, Javier, no quiero nada tuyo —solté con firmeza—. Trabajaré en la fundación y viviré en la casa. Pero el resto se lo dejaré a Víctor. Tú puedes seguir siendo el director de la empresa, pero él es el heredero de lo que Alejandro construyó.

​Ese golpe lo descolocó. Su máscara de control se agrietó por un segundo, revelando molestia pura.

—¿Pero qué va a hacer el niño con todo eso? —preguntó con desprecio, como si hablara de un juguete roto.

El pobre Víctor estaba sentado justo delante, moviendo la cabeza de uno a otro como en un partido de tenis del que no entendía las reglas, pero sentía los golpes. Me dolió el pecho al ver su confusión.

​—Deberíamos hablar de esto más tarde —dije, bajando la voz hasta convertirla en una advertencia—. No es el momento ni el lugar.

​Javier apretó los labios en una línea fina y amarga, con ganas de seguir discutiendo la viabilidad financiera de un niño de cinco años allí mismo, entre raciones. Pero se calló.

Se reclinó en la silla, suspirando con impaciencia. Por primera vez desde que él llegó, la mirada de Víctor se cruzó con la mía. Sus ojos rebosaban preguntas silenciosas.

Le sonreí. No fue una sonrisa de alegría; fue una alianza. Una promesa.

​Me devolvió el gesto. Un movimiento tímido de labios que le iluminó un poco la cara. En medio de la frialdad paterna y el caos de los Blackwood, solo necesitaba saber que yo seguía de su lado. Que él era mi prioridad absoluta.

​—¿Puedo ir a jugar? —preguntó, rompiendo el aire espeso de la mesa.

Miraba con anhelo el parque de al lado. Seguí su vista. Era un parque sencillo: un tobogán de chapa, un par de columpios de cadenas oxidadas y suelo de caucho desgastado. Miré alrededor por instinto de protección. No había casi nadie, solo el eco de un pueblo a la hora de comer.

Asentí. Quería que escapara de la sombra de su padre, aunque solo fuera unos metros.

—Pero no te alejes, Víctor. Te quiero ver desde aquí todo el tiempo.

—¡Vale!

​Salió corriendo, feliz, como si el mundo entero fuera suyo en esos pocos metros de corcho y toboganes. Vi cómo sus pequeñas manos se aferraban a la rampa con determinación.

Entonces, la voz de Javier volvió a arrastrarme a la mesa.

—Hablemos de…

—¿Podrías tratar mejor a tu hijo? —lo corté, manteniendo la vista fija en la mancha de color que era la camiseta de Víctor.

​Giré la cabeza ante su silencio. Javier limpiaba una mancha invisible en el mantel.

—No le trato mal —respondió con desdén.

—No le tratas. Que no es lo mismo —le corregí con la indignación quemándome la garganta—. Ni siquiera le has mirado a los ojos al saludar.

—Eres muy exagerada, Valeria. Mi padre nunca estuvo encima de mí, ni andaba preguntando cómo me sentía, y no lloré por eso. Me hizo el hombre que soy hoy.

​Habíamos chocado contra ese muro de hormigón mil veces. Para Javier, el afecto era debilidad y la atención, un lujo. Agotada por el funeral y el testamento, no tenía fuerzas para otra discusión circular. Suspiré.

—De ahora en adelante te pido que no hablemos de dinero delante de él. Es un niño. No merece ser parte de tus cálculos.

​Javier bebió un sorbo de agua. Sus ojos azules me evaluaron como si fuera una cifra más.

—Tendrá que espabilar. Y más si pretendes dejarle toda mi fortuna. No quiero que se convierta en un blando incapaz de gestionar un imperio.

​El posesivo me ofendió en el alma.

—No es tuya, Javier. Grábatelo en la cabeza. Todo era de tu padre, y él decidió a quién dejárselo. Punto. Y además… es tu hijo. No es una inversión, es un ser humano.

​Abrió la boca, seguro para soltar otra de sus frases lapidarias sobre el linaje Blackwood. Pero en ese instante, mis ojos volvieron al parque por reflejo maternal.

La estructura del tobogán estaba allí. Los columpios se mecían por la brisa. Pero Víctor no estaba.

Me levanté de golpe, tirando la silla hacia atrás con un estruendo. Varias personas se giraron.

​—¿Dónde está? —mi voz sonó rota.

Javier frunció el ceño.

—¿Qué pasa ahora? No habrá ido muy lejos, Valeria, no seas dramática…

​Dejé de escucharle. El ruido del restaurante se convirtió en un zumbido blanco. Salí corriendo de la terraza, ignorando el bolso, a Javier y al resto del mundo.

Solo quería encontrar a mi niño.

​Llegué a la zona de caucho con el corazón golpeándome las costillas. Miré hacia los columpios. Cadenas vacías. Hacia el tobogán. La rampa metálica brillaba desierta. El balancín de madera estaba inmóvil. Busqué a la desesperada su pelo oscuro y su camiseta de colores a ambos lados del parque.

Nadie.

​El pánico me propinó un puñetazo invisible en el pecho, dejándome sin aire. Aquel parque pequeño y seguro se volvió inmenso, laberíntico y mudo. El mundo se detuvo.

—¿Víctor? —llamé, sin poder ocultar el terror en la voz.

​Solo el silbido del viento y el motor de un coche a lo lejos me respondieron. El corazón me retumbaba en las sienes. El sudor frío me resbalaba por la espalda. Estaba a punto de gritar su nombre cuando un sonido me detuvo en seco.

Una risa grave. Profunda. Divertida.

​No pertenecía a un niño. Transmitía cierto calor familiar capaz de erizarme el vello de los brazos. Venía de la casita de madera bajo el tobogán, oculta a la vista desde la terraza.

Me quedé paralizada, con el alma en vilo, mientras el sonido de esa risa llenaba el vacío de mi pánico.

Diez

Me acerqué a la casita de madera con las piernas temblando y el corazón todavía intentando salirse de mi pecho. Al agacharme, la imagen que vi me obligó a parpadear un par de veces para asegurarme de que el pánico no me estaba provocando alucinaciones.

​Allí, sentado en el suelo de caucho, con las rodillas dobladas y la espalda apoyada en uno de los pilares del tobogán, estaba Damián. Había dejado su chaqueta a un lado y se había remangado la camisa. Sus antebrazos marcados sostenían una pelota.

—¡Ja! Te gané otra vez —la vocecita de Víctor transmitía una alegría pura que yo no escuchaba en mucho tiempo.

​—Has hecho trampa, little chess master —respondió Damián. Su voz, que me había erizado la piel en el notario, sonaba ahora suave, casi cálida—. Pero admito que tu estrategia de distracción ha sido magistral.

​Me quedé sin habla. El hombre que me había mirado como a basura hacía apenas unas horas, estaba ahí, en un parque de pueblo, jugando con mi hijo como si se conocieran de toda la vida.

—¿Víctor? —logré articular, recuperando el aliento.

​Ambos giraron la cabeza al unísono. El impacto me golpeó de nuevo. Allí estaban: dos pares de ojos verde esmeralda idénticos. El mismo brillo, la misma forma. Era como ver una versión en miniatura de Damián sentada frente al original. La similitud me provocó un mareo súbito.

—¡Mamá! —Víctor se levantó y corrió hacia mí—. ¡Mira! Mi tío sabe trucos con la pelota. ¡Es un genio!

​¿Tío? ¿Cómo sabía que era su tío?

Damián se levantó con elegancia, sacudiéndose el polvo de los pantalones sin quitarme la vista de encima. Su sonrisa burlona volvió a asomar, pero sus ojos me analizaban con frialdad.

—Vaya, la madre del año por fin aparece —soltó, cortante—. Empezaba a pensar que te habías olvidado del niño.

—¿Qué haces aquí? —le pregunté, atrayendo a Víctor hacia mi costado—. ¿Cómo nos has encontrado?

—Desi me dijo el lugar. Necesitaba salir de esa mansión antes de que las paredes empezaran a hablarme —se encogió de hombros, pero dio un paso hacia mí, invadiendo mi espacio—. Me sorprende tu nerviosismo, Valeria. Una mujer tan calculadora debería tenerlo todo bajo control. Especialmente a su mayor tesoro.

​—¡Valeria! —la voz de Javier llegó desde atrás, cargada de irritación.

Apareció jadeando. Al ver a Damián, su rostro pasó de la molestia a la furia ciega en un parpadeo. Sus ojos azules se oscurecieron.

—¿Tú? —rugió, acercándose para interponerse entre nosotros, aunque su postura era mucho menos imponente que la de su hermano—. ¿Qué coño haces cerca de mi hijo? ¡Aléjate de él!

​Damián ni se inmutó. Recogió su chaqueta del suelo con parsimonia insultante.

—Tranquilo, «papá» —la palabra sonó a puro sarcasmo. Javier no pareció captarlo, pero a mí me hizo fruncir el ceño—. Solo estábamos jugando. Tu hijo tiene mucho más talento para la estrategia del que crees. Quizás porque pasa demasiado tiempo solo.

—¡Vete al infierno! —le gritó Javier.

—Ya he estado allí seis años, hermano. Y hace más fresco que en esta familia —Damián me lanzó una última mirada que me quemó la piel, antes de agacharse hacia Víctor con una naturalidad pasmosa—. Nos vemos en casa, checkmate. No dejes que te ganen la próxima partida.

​Víctor se despidió con la mano, con una sonrisa de admiración que jamás le había dedicado a su padre. Damián se incorporó.

—No os importa que Desi me devuelva a la mansión, ¿verdad? Vosotros ya tenéis el otro coche para la vuelta —dijo sin esperar respuesta, alejándose con tranquilidad.

​El silencio en el parque se volvió denso. Javier se giró hacia mí con los puños apretados.

—Vámonos de aquí. Ahora mismo.

Pero yo no me moví. Me quedé mirando la espalda de Damián, pensando en la forma en que Víctor había encajado en su presencia en cuestión de minutos. Algo fallaba. La manera en que Javier miraba a Damián —con miedo, no solo con odio— y la forma en que Damián me miraba a mí —como si yo fuera la pieza de un rompecabezas que él ya había resuelto— me decían que la tormenta no había hecho más que empezar.

​La vuelta a casa fue un funeral, roto solo por las preguntas inocentes de Víctor sobre cuándo volvería a jugar con su «tío nuevo». Javier no abrió la boca en todo el trayecto; se limitó a mirar por la ventanilla con la mandíbula apretada. En cuanto cruzamos el umbral de la mansión, él desapareció en su despacho con una botella de cristal en la mano. Yo me refugié en la rutina: bañar a Víctor, leerle un cuento y esperar a que sus ojos verdes se cerraran por fin.

​Pero mi mente no descansaba. Los nombres de las empresas daban vueltas en mi cabeza como un carrusel desquiciado: InnovaPharma, BioVida, la Fundación… ¿Por qué yo? ¿Por qué Alejandro me había entregado las llaves del reino a mí, una antigua empleada de limpieza que solo quería una vida tranquila para su hijo?

​A medianoche, la casa se sentía como un mausoleo. Necesitaba orden, lógica, respuestas. Me di una ducha larga, dejando que el agua caliente se llevara el sudor y el miedo del parque. Me puse un camisón de seda blanco, limpio y ligero, y bajé descalza a la cocina.

Noche apareció de las sombras del pasillo y se enroscó en mis tobillos antes de saltar a la silla de al lado. Sabía que iba a ser una noche larga.

​Encendí la luz tenue de la encimera y puse la cafetera. Sobre la mesa de mármol, desplegué el testamento y los balances de las empresas. Intentaba entender la estrategia de Alejandro: la mitad de las acciones de BioVida eran de Damián, así que ambos compartíamos una de las empresas que más ingresos generaba.

​Estaba absorta en un gráfico de acciones cuando una ráfaga de aire de la calle y un olor a esfuerzo físico me sacaron del trance. La puerta de servicio se había cerrado.

Me giré de golpe.

Damián.

​Venía de hacer deporte. Llevaba una camiseta técnica negra pegada al pecho, húmeda de sudor. Sus pantalones cortos revelaban unas piernas atléticas. Tenía el pelo azabache pegado a la frente y la respiración aún agitada. Al verme allí, en camisón y rodeada de documentos legales, su mirada me hizo dar un paso atrás hasta chocar con el borde de la mesa.

Noche saltó de la silla y desapareció por el pasillo. Hasta el gato sabía cuándo convenía retirarse.

​—Vaya. La heredera no puede dormir —su voz grave resonó en la cocina vacía—. ¿Contando las monedas antes de que salga el sol?

—Solo intento entender —respondí, cruzándome de brazos al ser consciente de la finura de mi camisón—. Todo esto es… demasiado.

​Se acercó con esa elegancia que me ponía los nervios de punta. Se detuvo a menos de un metro. Olía a adrenalina y a su aroma dulzón. Miró los papeles sobre la mesa con desprecio.

—No hay mucho que entender, Valeria. Es un plan maestro. Mi padre sabía que Javier es un inepto. Pensó que tú, con esa carita de ángel y tu capacidad para adaptarte a las circunstancias, serías el muro perfecto para que yo no recuperara lo que es mío.

—Yo no he planeado esto —la voz me salió trémula—. Ni siquiera sabía que existías hasta hoy.

​Soltó una risa seca y se inclinó sobre la mesa. Apoyó las manos a ambos lados de los papeles, acorralándome. Sentí el calor de su cuerpo y el pulso de su entrenamiento.

—Finges muy bien. Casi me convences en el parque —su mirada bajó por un segundo, recorriendo mi figura. La temperatura de la cocina pareció subir diez grados—. Pero sé quién eres.

​Se me cortó la respiración. El corazón me latía con fuerza salvaje.

—Me casé con Javier porque… porque me apoyó —logré articular, aunque mis recuerdos de esa noche siempre habían sido una mancha borrosa.

—Javier es un cobarde que compra trofeos. Pero tú eres la que tiene el poder ahora. Disfrútalo mientras dure. Porque en este tablero de ajedrez, tú eres la reina, pero yo soy el que sabe cómo termina la partida.

​Algo dentro de mí se rompió. La tristeza por la muerte de Alejandro, el desprecio de Javier y las acusaciones de este extraño colmaron el vaso. La rabia subió por mi garganta.

—¿La reina? —le espeté, levantándome y obligándole a retroceder un paso—. Me habláis como si fuera una pieza de vuestro juego sucio, pero ninguno me ve de verdad. Para Javier soy una posesión legal y para ti, una estafadora. ¡Yo no era nadie cuando llegué aquí! ¡Limpiaba vuestros suelos!

​Damián arqueó una ceja, sorprendido por el estallido, pero yo no había terminado. Esa humillación que sentía por no tener su apellido ni su arrogancia se convirtió en fuego.

—No sabes nada de mí, así que no te permito que me hables como si me conocieras. No tienes ni idea de lo que he luchado por Víctor. Guarda tus metáforas de ajedrez; si Alejandro me dejó esto, es porque sabía que vosotros solo sabéis destruir lo que tocáis.

​Me sostuvo la mirada. Por un segundo, la ironía desapareció de sus ojos, sustituida por algo mucho más oscuro y peligroso. Se dio la vuelta, sacó una botella de agua de la nevera y salió de la cocina sin mirar atrás.

​Me quedé allí, temblando, con el café humeando y las manos apoyadas en los documentos que ahora odiaba. Me sentía humillada, cansada de ser el blanco de sus guerras. Pero mientras las lágrimas de rabia asomaban a mis ojos, me hice una promesa: si me querían como un peón en su tablero, iban a aprender que hasta la pieza más pequeña puede dar un jaque mate.

Once

La tarde caía sobre la terraza. Por primera vez en todo el día, después del aluvión de papeleo, sentí que podía respirar. El aire olía a jazmín y a tierra mojada, un aroma que me ayudaba a silenciar las voces de Javier y las acusaciones de Damián. En ese rincón de la mansión, el mundo de los Blackwood no existía. Solo estábamos Víctor y yo.

​Estábamos enfrascados en una partida de ajedrez. Me encantaba verlo así: la frente arrugada por la concentración y sus pequeños dedos dudando sobre las piezas de madera. No era un juego de niños; su apertura fue una Siciliana Najdorf, agresiva y con intención de dominar el centro. Yo le respondí con un Paulsen clásico, buscando flexibilidad y disfrutando de la paz que me daba verle sonreír entre jugada y jugada.

—Si mueves aquí, mamá, pierdes la torre… pero si hago esto, mi alfil queda expuesto —analizó en voz alta, con una madurez que me llenaba de orgullo.

—Hmm… interesante —dije, inclinándome sobre el tablero, relajada—. Pero cuidado con tu caballo, Víctor. Si lo colocas en d5, puedo lanzar un sacrificio de peón y abrir la diagonal para mi reina.

​Me miró con una seriedad que siempre lograba asombrarme.

—Te lo advierto, mamá. Esta vez no hay escapatoria.

​Me reí, una carcajada limpia que no recordaba haber sentido desde la muerte de Alejandro. Estaba tranquila, segura de que en ese tablero yo tenía el control. Pero entonces, una sombra se deslizó sobre las casillas blancas y negras.

El aire se volvió pesado de golpe. Un escalofrío me recorrió la nuca, ajeno a la brisa de la tarde. Me puse rígida antes de levantar la vista.

​Damián.

Estaba apoyado en el marco de la puerta, observándonos. No quería volver a verlo, no después del choque en la cocina la noche anterior. Todavía me quemaba la rabia por cómo me había tratado, por su arrogancia y por mirarme como a una usurpadora.

​Sin embargo, me sorprendió la naturalidad con la que se acercó. Había una calma entre él y Víctor que delataba más momentos compartidos de los que yo imaginaba.

—Vaya, veo que sois bastante buenos en este juego —dijo Damián. Su voz era cálida, pero escondía un matiz pícaro que me puso a la defensiva—. Aunque debo confesar que ayer me encontré con tu madre y echamos una pequeña partida… quedó en tablas.

​Víctor soltó una carcajada y me lanzó una mirada divertida. A mí, en cambio, me ardió la cara. El recuerdo de anoche —mi vulnerabilidad en camisón, sus manos sobre la mesa y su desprecio— me cruzó la cara como una bofetada.

—Vaya, Damián, no te tenía por un mirón —le solté, cortante, intentando recuperar mi armadura.

—Tranquila —respondió, encogiéndose de hombros. Su sonrisa burlona me enfurecía y me desarmaba a la vez—. Solo estaba observando… y aprendiendo cómo enfrentarse a una madre que juega demasiado bien sus piezas.

​Víctor volvió a reír. Mi hijo veía en él a un aliado divertido; yo solo veía al hombre que me había acorralado horas antes y que ahora intentaba invadir mi refugio.

—Bueno, volvamos a la partida —sentencié, tragándome la rabia—. Es tu turno, Víctor. Ignora las distracciones.

​Damián no se movió. Se inclinó un poco más, apoyando los codos en la barandilla de la terraza, para seguir cada jugada. Sus ojos verde esmeralda no perdían detalle, atentos, cargados de un desafío que empezaba a resultarme demasiado familiar.

—Si quieres, te doy un consejo —un susurro que apenas rozó el aire, dirigido solo a Víctor—. Pero cuidado, que mamá no debe enterarse de nuestros secretos estratégicos.

​El niño asintió, entusiasmado. Yo me quedé descolocada. Me limité a seguir el juego, moviendo mi reina con falsa seguridad, pero por dentro estaba en alerta. La presencia de Damián alteraba el aire a mi alrededor. No era atracción; era una energía pesada, una mezcla de desconcierto y sospecha. Me molestaba la facilidad con la que se ganaba a mi hijo mientras a mí me lanzaba dagas.

​Aquella escena se repitió los dos días siguientes. La dinámica se instaló en la casa sin hacer ruido: después de merendar, subíamos a la terraza para terminar la partida de ajedrez. Yo jugaba con Víctor y Damián aparecía como por arte de magia. Se sentaba cerca, le hablaba al oído, soltaba alguna risa y, a veces, le hacía cosquillas hasta que Víctor se retorcía en la silla.

El niño estaba encantado. Se le notaba más feliz, más seguro e incluso se iba a duchar y a dormir sin quejarse. Yo, sin embargo, permanecía en guardia. Solo veía a Damián en esos ratos; el resto del tiempo se perdía en el ala oeste, como un fantasma reclamando su territorio por parcelas.

​Cada medianoche, cuando el silencio de la mansión me ahogaba, bajaba a la cocina. No buscaba cruzármelo para intercambiar cumplidos, sino por pura necesidad de respuestas. Me sentaba con los papeles de la herencia bajo la luz de la encimera, esperando que apareciera para poder plantarle cara. Quería exigirle que explicara sus acusaciones o entender qué demonios planeaba hacer con BioVida. Quería demostrarle que no me asustaba su regreso.

​Pero la cocina siempre estaba vacía. El único rastro de su existencia era el eco de sus risas con Víctor en la terraza y la sensación de que, mientras yo intentaba descifrar el legado de Alejandro, Damián ya estaba jugando una partida mucho más compleja a mis espaldas.

​Esta es la tercera noche que bajo a la cocina y el silencio empieza a ensordecerme. Me siento en la misma silla, bajo la misma luz tenue, con los malditos balances de InnovaPharma extendidos sobre el mármol frío. Pero no me concentro en los números.

Mi cabeza sigue en la terraza. En las carcajadas de Víctor y en cómo Damián le había robado el terreno a Javier en apenas cuarenta y ocho horas.

​Suspiré, frotándome las sienes. Al apartar una de las carpetas de cuero que el notario me entregó, algo cayó al suelo con un golpe seco: un sobre pequeño, color crema, atrapado en el doble fondo.

Se me detuvo el corazón. La carta.

​Entre el shock de la herencia y la guerra abierta con Javier, la había guardado de forma mecánica. Mis dedos temblaron al acariciar el papel grueso. Sola en la inmensidad de la cocina a medianoche, sentí un vuelco de esperanza en el pecho. Alejandro había sido mi guía, el hombre que me sacó del fango. Necesitaba leer algo que me hiciera sentir que no estaba sola: una despedida cariñosa, un consejo de padre, algo que me diera permiso para llorar su ausencia.

​Rompí el sobre con cuidado, casi con miedo a profanarlo. Al ver su caligrafía firme y elegante, las lágrimas me nublaron la vista.

«Para Valeria:»

Tragué saliva, preparándome para el consuelo. Pero lo que encontré fue un mazazo:

​«Donde la torre toca la luna y el alfil protege al rey,

El camino del caballo revela la llave que buscas.

Solo quien vea más allá del tablero hallará mi secreto.»

​Me quedé mirando el papel, parpadeando, esperando que apareciera una segunda hoja o una posdata en el reverso. Nada. Solo ese texto críptico, seco y carente de afecto.

—¿Es una broma? —susurré al vacío de la cocina.

​La decepción me golpeó con más fuerza que la sorpresa. Una punzada de rabia me subió por la garganta. Estaba rodeada de enemigos, durmiendo en una casa donde cada pasillo era una trampa, y el hombre que decía protegerme me dejaba… ¿un acertijo de ajedrez?

​Me sentí ridícula. Pequeña. Una vez más, los Blackwood me recordaban que para ellos el mundo era un tablero y las personas, simples piezas para mover a su antojo. Alejandro no me había dejado un abrazo; me había dejado una tarea. No quería una despedida, quería un heredero capaz de resolver sus juegos mentales.

—¿Por qué no podías ser un hombre normal? —murmuré contra el papel, apretando los puños.

​Me sentía muy sola. Miré el acertijo una vez más: la torre, el alfil, el caballo… Mi mente voló a la terraza, a las manos de Damián moviendo las piezas con precisión junto a Víctor.

Alejandro tenía claro mi nivel de ajedrez. Era consciente de que necesitaría ayuda. O quizá, en su retorcida visión del mundo, calculó que resolver el acertijo me obligaría a buscar al único hombre de la casa capaz de entenderlo.

​Necesitaba salir de allí. Por eso, cuando el grupo de WhatsApp que compartía con mis dos anclas en el mundo —«Las Supernenas»— empezó a echar humo, no lo dudé.

Quedamos en una cafetería de techos altos y muchas plantas en el centro de Madrid. Un lugar que olía a café recién tostado y a libertad.

Doce

Cuando llegué, África ya agitaba la mano desde la mesa. A su lado, Jasmine revolvía el té, perdida en sus pensamientos. Era una artista nata; de rasgos asiáticos y cabello azabache. Destilaba ese bohemio desaliño que solo quienes han crecido rodeados de privilegios pueden permitirse de verdad. La conocí a través de África y, desde entonces, formó el equilibrio perfecto del grupo: África era la alegría, Jasmine la crítica mordaz y yo… yo intentaba mantenerme a flote.

​—¡Por fin, burbuja! —exclamó África—. En el chat pareces a punto de un ataque de nervios. Desembucha.

​Me dejé caer en la silla. El aroma a pan tostado y café logró destensar un poco mis hombros. Había demasiadas cosas fuera de mi control y muchas otras que creía no merecer, pero ellas eran la excepción. Llegaron a mi vida por elección propia; conocían mis sombras, el pasado y los miedos.

​—Es Damián —solté sin rodeos—. Es agotador. Con Víctor es un encanto. Juegan al ajedrez, ríen. El niño está feliz. Pero a mí me mira como a una criminal. Me juzga por estar en esa casa, convencido de que soy una cazafortunas que le ha robado el sitio. Siento que me odia a muerte.

​África dejó la taza sobre la mesa.

—Val, tienes que entender que el Damián que tú ves no se parece al que yo recuerdo. De pequeños era el alma de esa casa. Un chico amable. Me ayudaba con los deberes y no dudaba en enfrentarse a quien hiciera falta para defenderme. Fuerte, sí, pero protector. Verlo así me rompe el corazón.

​Jasmine dejó de dibujar en la servilleta y fue al grano:

—Vale, olvidemos por un momento si es un santo o un demonio. Responde a una sola pregunta, Val: ¿está bueno?

​La pregunta me pilló con la guardia baja. La imagen de Damián en la cocina, con la camiseta húmeda y los ojos esmeralda bajo la luz tenue, asaltó mi cabeza. El calor me subió por el cuello hasta quemarme las mejillas.

—Yo… bueno… no es feo —balbuceé, intentando mantener la compostura.

​África y Jasmine soltaron una carcajada sonora; varias mesas se giraron.

—¡Te has puesto roja! —se burló Jasmine, dándome un codazo—. ¡Te pone tu cuñado! ¡El colmo del drama Blackwood!

—¡No me pone! —protesté, traicionada por el rubor—. Es arrogante, oscuro y me hace la vida imposible.

—Pero está buenísimo —sentenció Jasmine, satisfecha.

​Las risas se apagaron pronto. África me tomó la mano por encima de la mesa, seria.

—Val… tengo que contarte algo. Ayer quedé con él.

​Me quedé rígida.

—¿Con Damián?

—Sí. Necesitaba verle. Lo quiero un montón, es casi un hermano para mí. Sigue siendo el mismo en muchas cosas, pero hay una parte bloqueada a la que no me deja acceder. No sabía que nosotras somos amigas, así que intenté tantear el terreno. Al salir tu nombre, se cerró en banda. Se negó a hablar de ti, le incomodaba.

​—¿Y qué te dijo? —pregunté, con un nudo en el estómago.

—Nada de su marcha. Le pregunté por qué mi tío le prohibió volver, pero evitó la respuesta. Cambiaba de tema. Lo que sí hizo —hizo una pausa— fue acribillarme a preguntas sobre Víctor. Quería saberlo todo: sus gustos, su carácter, si se parece a Javier… Da la sensación de estar muy pendiente del niño. Pero sobre ti, silencio absoluto.

​Dejé la taza sobre el plato, asimilando la información.

—Tiene sentido —deduje en voz alta—. Viendo la guerra que tiene con Javier, a lo mejor Víctor es la última familia de sangre a la que puede aferrarse. Bueno, os tiene a tu familia y a ti, pero ya me entiendes…

—Gracias por decírmelo, África —murmuré.

​—Para eso están las Supernenas —terció Jasmine, alzando su taza—. Para sobrevivir a herencias trampas y tíos demasiado intensos.

​Salí de la cafetería algo más aliviada, aunque con una inquietud nueva arañándome el pecho. Damián no encajaba en la imagen de monstruo pintada por Javier, ni se correspondía con el niño bondadoso de África. Se trataba de un enigma. Su interés por Víctor empezaba a preocuparme tanto como su hostilidad hacia mí.

​El trayecto de vuelta se me hizo corto. Las risas y los consejos de mis amigas actuaban como un barniz de valentía, uno que se evaporó nada más cruzar el umbral de los Blackwood.

Nada más entrar, me topé con Javier en el gran vestíbulo de mármol. Me detuve en seco; nunca estaba en casa a esas horas.

​—¿Qué haces aquí? —pregunté.

—Es mi casa, Valeria —respondió, estirando las palabras con una lentitud calculada para crisparme—. Me refiero a que sueles estar trabajando.

—Hoy necesitaba descansar.

​Dio un paso hacia mí, escudriñándome con esos ojos azules tan fríos.

—¿Recuerdas lo que nos dijo la terapeuta?

​La pregunta se me clavó en las costillas como un alfiler. Una incomodidad física me trepó por la columna vertebral. De pronto, el lujo del vestíbulo me asfixiaba. Mi cabeza viajó, sin permiso, al día en que todo aquello se había formalizado.

Trece

Siempre había imaginado una boda como en las películas, con flores silvestres, brisa suave y promesas eternas. La realidad resultó distinta. Nos casamos en una sala fría y elegante del Ayuntamiento de Madrid. Llevaba un traje blanco carísimo, una seda rígida que apenas me permitía moverme por la barriga incipiente de pocos meses. Alejandro estaba a mi lado, impecable, sonriendo con una satisfacción que Javier no lograba igualar. En poco tiempo, Alejandro se había convertido en lo más cercano a un padre que jamás habría soñado.

​Cuando Javier le contó lo del embarazo, Alejandro no solo se alegró. Nos impulsó a estar juntos, a formar un frente unido. Me instaló en la habitación principal, organizó citas para nosotros y, en la cuarta, Javier me pidió matrimonio. Cinco meses después firmábamos frente a un alto cargo, oficializando mi salto al vacío: de huérfana solitaria a heredera del imperio Blackwood. Nunca me ha importado el dinero; lo que valoraba era haber ganado una familia.

​El presente me devolvió a la realidad con la mirada fija de Javier. No era un mal marido en el sentido estricto. No me gritaba, me hacía regalos y era educado. Pero recordé el día, hacía dos años, en que me derrumbé. Estaba en el salón, Víctor dormía en mi regazo y Alejandro leía cerca. Empecé a llorar sin consuelo. Tenía estudios, dinero, un trabajo en la fundación y, aun así, un vacío me devoraba.

​Alejandro, siempre atento, nos recomendó terapia de pareja. Fueron meses de sesiones tensas, donde una de las normas de la terapeuta se convirtió en mi mayor carga: «Los matrimonios necesitan intimidad física al menos una vez al mes para no desconectarse».

​Javier, tan metódico, tan Blackwood, lo asumió como una cláusula contractual. Lo tenía anotado en el calendario, igual que una revisión del coche o una junta de accionistas. Y ahora estaba allí, en la entrada, con esa mirada sin pasión pero cargada de expectativa, esperando algo de mí que mi cuerpo se negaba a ofrecer.

​—Es hoy, ¿verdad? —murmuré. La libertad del desayuno se deshizo por completo.

​Javier no respondió. Su silencio y la forma en que bloqueaba el paso hacia la escalera fueron respuesta suficiente.

​El trayecto hacia la habitación se sentía como una condena, pero jamás me oponía; era el tributo a pagar, lo único que me quedaba por aportar a ese matrimonio. Una vez allí, Javier dobló su ropa con una pulcritud asfixiante mientras yo me preparaba para mi parte del trato. Bajo las sábanas, el ritual era idéntico al de siempre: sus manos recorrían mi cuerpo de forma mecánica antes de acomodarse entre mis piernas ya dispuestas. Mientras él se movía por pura inercia, desvié la vista y dejé que mi mente escapara, refugiándose en el recuerdo de aquella primera noche.

​Casi no la recordaba. Cualquiera podría pensar que, después del trauma de ser drogada y casi agredida en un callejón con solo diecisiete años, todo lo que llegó después fue consecuencia del shock. Yo misma lo había creído mucho tiempo. Pero había algo dentro de mí que no entendía y me avergonzaba: mi mente volvía a ese momento una y otra vez, y mi cuerpo reaccionaba de una forma imposible de explicar.

​Estaba muerta de miedo. Desde que salí del comedor social había intentado pasar desapercibida, mimetizarme con las sombras, pero me encontraba mal. Al llegar a un callejón conocido, que me había servido de refugio alguna noche, mi visión empezó a nublarse. Y entonces ocurrió. Tres hombres. Tres cuerpos riéndose y hablando de lo que iban a hacerme antes de terminar. Mis lágrimas caían en cascada; lo único que siempre me había salvado —mi cerebro— estaba embotado y no respondía.

​Sentí unas manos frías intentando bajarme los pantalones. Quería resistirme, quería gritar, pero no podía. Era como estar atrapada en una cárcel sabiendo que van a acabar contigo.

De pronto, no sentí nada. Solo ruidos sordos, como sacos de arena cayendo al suelo. Alguien me cogió.

Era el fin.

Pero sus manos no eran frías ni daban asco. Eran cálidas. Acogedoras. Su olor era increíble y, sin saber aún quién me sostenía, mi corazón se rindió, sabiendo que estaba a salvo.

​Volví a la realidad cuando Javier me penetró. Había aprovechado mi lapsus para ponerse el condón y usar lubricante; pura rutina. Su ritmo era calculado, aburrido. Mi mente volvió a volar.

​Al despertar, me hallé junto a mi salvador. Mi cabeza no lograba procesar aquella habitación de esencia puramente masculina, pero mi cuerpo parecía tener memoria propia; en cuanto su aroma me alcanzó, reaccionó sin pedir permiso. Jamás había experimentado una excitación tan voraz; una necesidad física, insoportable, de ser tocada y besada.

​Entonces, su voz rompió el silencio:

—Aléjate.

Era un tono profundo, una vibración tan masculina que me provocó un escalofrío. Lejos de obedecer, busqué el refugio de su piel.

—Por favor —supliqué.

​Mi voz sonó genuina, desgarradora. Mis ojos apenas enfocaban, pero mis dedos encontraron la tentación de su carne tersa. Entre destellos de sombras verdes y negras, probé su saliva dulce: por fin, me estaba besando. Me aferré a él desesperada, sintiendo cómo cada roce prendía una hoguera entre nosotros.

Cuando sus manos empezaron a recorrerme, los gemidos escaparon de mi garganta sin freno.

​—Dime que pare —sentenció, pero yo solo quería más.

Mi cuerpo era un incendio y él, la lluvia ansiada. Lo sentía en cada poro: sus mordiscos en mi cuello enviaban descargas directas a mi entrepierna, y el dolor ahogado en mis pezones me empujaba al borde de un clímax desconocido. Un territorio inexplorado.

​Mi deseo era insaciable; mi interior reclamaba ser invadido. Cuando ocurrió, el impacto fue brusco. Una embestida que me llenó por completo. Mi cuerpo estaba listo. Lo sentí enorme, firme y fuerte, una fuerza de la naturaleza reclamándome como suya.

​Con cada estocada, mi estructura se desmoronaba; una destrucción gloriosa haciéndome tocar el cielo. Las sábanas se empaparon pronto, testigos de la intensidad de mis orgasmos, mientras las lágrimas de un placer doloroso asomaban a mis ojos.

Mi voz me había abandonado. De mi garganta, rota por la agitación, solo brotó una única súplica instintiva:

—Más…

​Una sacudida brusca me devolvió de golpe al presente. Javier terminó y, como de costumbre, se retiró sin decir palabra, dejando a mi lado un hueco gélido, un abismo. Me plantó un beso rápido en la frente —un gesto de protocolo— y se marchó directo a la ducha.

​Me quedé allí, escuchando el sonido del agua. Solté un suspiro que me quemaba el pecho. Con el eco de aquel recuerdo vibrando en mis sienes y el deseo de algo que nunca había tenido del todo quemándome por dentro, cerré los ojos. Busqué en la soledad de mi propia intimidad el consuelo que él ya no sabía, o no quería, darme.

​Desperté con un dolor punzante en las sienes y una desorientación que me nublaba la vista. Solo cuando logré enfocarme, recordé la carta de Alejandro. El papel seguía en mi bolso. Me levanté de golpe, lo saqué y lo alisé sobre la mesa.

​Su letra —firme, elegante y reconocible al instante— me devolvió un eco de su presencia. Volví a leer las líneas, dejando que las palabras calaran:

​«Donde la torre toca la luna

Y el alfil protege al rey,

El camino del caballo

Revela la llave que buscas.»

​Fruncí el ceño, repitiendo el acertijo en un susurro. Alejandro nunca hacía nada al azar; el ajedrez siempre había sido nuestro código secreto. Recordé aquellas noches en las que Víctor dormitaba en el salón y Javier se perdía en su trabajo; eran los momentos en los que Alejandro y yo nos enfrentábamos sobre el tablero, comunicándonos mediante piezas y estrategias. A él le fascinaba la lógica, los desafíos que obligaban a mirar más allá de lo evidente.

​—La torre toca la luna… —murmuré, desviando la vista hacia la ventana.

​Desde mi posición se alcanzaba a ver el jardín, la fuente y, al fondo, el pabellón de piedra que llamábamos «la torre». No era una construcción medieval, sino un antiguo observatorio con una cúpula metálica que Alejandro había restaurado años atrás. Un lugar diseñado para mirar al cielo, para alcanzar la luna.

​Un escalofrío me recorrió la espalda. No eran metáforas. Eran instrucciones precisas.

​Mi mente empezó a atar cabos a toda velocidad. Por primera vez en todo el día, una sonrisa asomó a mis labios. Doblé la carta con una reverencia casi sagrada; desde su muerte, el peso del dolor dejaba espacio por fin a la curiosidad.

​—De acuerdo, Alejandro. Veamos qué tienes para mí.

Catorce

La noche había sepultado la mansión Blackwood bajo un silencio espeso. Esperé a que la respiración de Javier se volviera rítmica y pesada antes de deslizarme fuera de las sábanas. Esta vez no elegí seda. Me puse vaqueros oscuros, un jersey negro y botas de suela fina. Quería fundirme con las sombras.

​Crucé el jardín evitando las luces de seguridad que barrían el césped. El aire frío me golpeó el rostro, pero mi mente estaba fija en el pabellón de piedra que se alzaba al fondo de la propiedad. El contraste entre la arquitectura moderna y aquel vestigio antiguo era casi un susurro del pasado.

​La Torre.

​Subí la escalera de caracol sintiendo el frío de la piedra filtrarse en los huesos. En la cámara superior, el gran telescopio presidía la estancia, apuntando al vacío bajo la cúpula cerrada. En el centro, la mesa de ébano con el tablero de ajedrez incrustado parecía un altar.

​—De acuerdo, Alejandro. Veamos si soy la jugadora que creías —susurré.

​«Donde la torre toca la luna…»

​Busqué en la base del telescopio. Había una pequeña palanca con un relieve discreto. Al accionarla, el techo se abrió con un estruendo metálico. La luz de la luna llena descendió con precisión quirúrgica, atravesando una mirilla en la pared norte y proyectando un círculo perfecto sobre el suelo.

​El tablero no era el final del recorrido. Era el mecanismo.

​«…y el alfil protege al rey».

​Tomé el Rey de marfil y lo coloqué en G1. Luego situé el Alfil en F1. Al encajarlos, un clic seco resonó bajo la mesa. Tres pequeñas ventanas cuadradas, ocultas en la estructura de la cúpula, se abrieron al mismo tiempo: rendijas mínimas, pero suficientes para dejar entrar tres haces de luz adicionales.

​Con el roce de los engranajes, algo más cobró vida. Una vieja caja de música oculta en las entrañas del tablero empezó a girar. Las notas metálicas y frágiles rompieron el silencio de la torre, desgranando una nana mágica y melancólica.

«Duermen los guardianes de pizarra…»

La melodía inundó la cámara, evocando reyes y caballos que galopan hacia la luna. La canción me envolvió, dándole a la luz y a la piedra un aire de cuento antiguo.

​«…el camino del caballo revela la llave que buscas».

​Tomé el Caballo negro. El pulso me golpeaba las costillas. Moví la pieza en forma de L hacia la casilla iluminada y, con cada desplazamiento, los espejos ocultos tras las ventanas pivotaban con un chirrido preciso. Los rayos comenzaron a rebotar entre sí al compás de la nana, cruzando el aire en una red de hilos plateados.

​Cuando el Caballo alcanzó su posición final, la convergencia de luz señaló una hendidura en el cuerpo de bronce del telescopio. Un panel se deslizó hacia fuera.

​Allí estaba. Un sobre lacrado, amarillento por el tiempo, y un antiguo reloj de bolsillo.

​Alargué la mano, con la respiración entrecortada, cuando una voz profunda y cargada de ironía emergió desde la penumbra.

—Siempre se le dio bien el teatro —dijo Damián.

​Me quedé inmóvil. La mano se detuvo a milímetros del sobre. Me giré despacio hacia la zona más oscura de la torre, donde las sombras absorbían la luz.

​Avanzó con lentitud calculada. No vestía ropa deportiva. Llevaba una camisa oscura con las mangas remangadas y los botones superiores desabrochados. El verde esmeralda de su mirada me atravesó, reflejando el juego de espejos y secretos que yo acababa de activar.

​—¿Cuánto tiempo llevas ahí? —pregunté. La voz me salió pequeña bajo la bóveda.

—Lo suficiente para confirmar que eres más persistente de lo que imaginaba —respondió. Se acercó hasta que percibí el aroma amargo de su perfume mezclado con el aire helado de la noche—. Mi padre te dejó el mapa, pero yo conozco este lugar mejor que nadie. Pasé madrugadas enteras aquí con él, aprendiendo a leer las estrellas, cuando tú aún no sabías que este apellido existía.

​Dio un paso hasta quedar frente a mí, apoyando la mano en la mesa. Estaba tan cerca que el calor de su piel me erizó el vello. Su presencia me asfixió, obligándome a retroceder hasta que mi espalda chocó contra el metal helado del telescopio.

​—Ese sobre… —bajó la voz hasta convertirla en un susurro vibrante—. ¿Es la recompensa por tus años de lealtad?

La mirada le bajó a mis labios antes de volver a mis ojos. La temperatura pareció elevarse pese al viento que entraba por la cúpula. No solo quería el secreto. Quería medir mis límites.

​—No es asunto tuyo —respondí, tragando saliva para recuperar la firmeza—. Alejandro me lo dejó a mí.

—Todo lo que lleva el sello Blackwood me concierne.

Su mano se estiró hacia el sobre, y el calor de sus nudillos rozó los míos en un desafío mudo.

—Veamos qué clase de reina eres ahora que los espejos te han iluminado.

​Me tensé y bloqueé el compartimento con mi cuerpo. No iba a permitir que me apartara de mi premio.

—Si quieres ver lo que hay dentro, tendrás que dejar de tratarme como una intrusa —le espeté, sosteniéndole el pulso—. Porque ahora mismo soy la única que tiene la llave.

​El aire en el observatorio se volvió denso. Sentía el calor de su cuerpo traspasando mi jersey, un contraste violento con el frío de la piedra. Mis dedos rozaron el sobre amarillento, pero antes de que pudiera sacarlo, su mano cubrió la mía, presionando con fuerza.

​—Suéltame —siseé, aunque el corazón me traicionaba latiendo desbocado contra mis costillas.

—¿Por qué debería? —el murmullo bajó una octava, volviéndose magnético—. ¿Para que sigas jugando a ser la nuera perfecta mientras escondes las cartas del hombre que me detestaba? ¿Qué pieza vas a mover ahora?

​—Él me dejó esta carta a mí —repetí, clavándole la mirada. No entendía sus enigmas. Solo quería comprender por qué Alejandro me había metido en este laberinto.

​Soltó una risa seca, pero no se apartó. Con un movimiento pausado, sacó un papel doblado del bolsillo y lo desplegó con una sola mano, sin dejar de acorralarme contra el telescopio.

​—«Donde la torre toca la luna y el alfil protege al rey…» —empezó a recitar.

​El frío me caló hasta los huesos. Me quedé sin aire, incapaz de articular palabra. Era su voz, pero las palabras eran de mi carta. Las mismas.

​—«…el camino del caballo revela la llave que buscas» —terminó, guardando el papel—. ¿Te suena? Mi padre nos envió el mismo acertijo. Ni una coma de diferencia.

—¿El mismo? —balbuceé. El tablero bajo mis manos se volvió mi único punto de apoyo real.

—No daba puntadas sin hilo. Quería que llegáramos aquí a la vez. Quería obligarnos a coincidir en esta torre.

Retiró la mano de la mía y, casi a regañadientes, me dio espacio.

—Ábrelo. De nada sirve pelear por el botín si no sabemos qué estamos disputando.

​Con los dedos temblorosos, rompí el sello de lacre. Al volcarlo sobre el tablero, no cayeron papeles ni confesiones. Cayeron pequeñas fichas de metal grabadas con letras y números sueltos: «7-B-R-O-N-T-E-L-I-R-2».

​—No entiendo nada —murmuré, sintiéndome inútil de nuevo—. Son solo letras. Se está riendo de nosotros desde su tumba.

​Damián se inclinó sobre el tablero, analizando las fichas. Los ojos se le movían con rapidez, conectando puntos para mí invisibles.

​—No es una broma. Es un anagrama —dijo. La hostilidad había cedido terreno a la curiosidad del estratega—. El nombre de una propiedad antigua en el norte, combinado con una clave de acceso. Sabía que yo reconocería el nombre y que tú tendrías la paciencia para encontrar la ubicación.

​Metió la mano en el sobre vacío y extrajo un trozo de papel pegado al fondo. Lo leyó en silencio y vi cómo apretaba la mandíbula.

—¿Qué dice? —pregunté, dando un paso hacia él.

​Me miró. Ya no había odio en sus ojos, sino una confusión dolorosa. Me tendió el papel.

​«Damián, el odio es una venda que ciega al mejor de los soldados. Si quieres recuperar tu lugar, confía en ella. Es el corazón que a este linaje le falta y la única que puede ver lo que tú y él habéis olvidado».

​Me quedé sin palabras. Le estaba pidiendo a su hijo que confiara en alguien. ¿En mí? ¿O era mucho suponer?

​Damián suspiró, pasándose la mano por el pelo.

—Javier va a intentar impugnar todo mañana a primera hora —dijo con amargura—. Tiene a los abogados listos para declarar que no eres apta para administrar InnovaPharma. Quiere el control total y te quiere fuera, o bajo su bota.

—No puede hacer eso —dije, sintiendo que el pánico me cerraba la garganta—. No después de lo que dejó escrito tu padre.

—Puede y lo hará. A menos que… —se giró hacia mí. Su mirada era una propuesta—. A menos que aceptemos esta tregua. Yo necesito lo que hay tras ese anagrama para entender por qué me echaron, y tú necesitas que tu hijo no pierda lo que le corresponde.

​Me quedé mirándolo. Sabía que él seguía pensando que yo escondía algo.

—¿Confías en mí? —pregunté en un susurro.

​Acortó la distancia de nuevo. Apoyó una mano en el telescopio, justo por encima de mi cabeza.

—No —respondió, brutalmente sincero—. Pero confío en el juicio de mi padre. Y si él creía que tú eres la llave, tendré que aprender a jugar con alguien en mi bando… de momento.

​Puse mi mano sobre la suya en un pacto silencioso. El contacto eléctrico me recordó el terreno peligroso que pisaba.

—Mañana empieza el juego de verdad. Intenta dormir algo, porque la próxima pista no tiene nada que ver con el ajedrez.

​Antes de bajar la escalera, se detuvo y me repasó de arriba abajo.

—Y una cosa más… Esa ropa te sienta mejor que cualquier armadura, pero en esta casa el algodón no detiene las balas. Prepárate para lo que viene.

​Desapareció por la escalera de caracol, dejándome sola con el anagrama, la caja de música apagándose lentamente, y la certeza de que mi mayor enemigo acababa de convertirse en mi único aliado.

Quince

Cerré la puerta de la habitación despacio, conteniendo la respiración hasta que el pestillo encajó sin hacer ruido. El silencio del dormitorio solo se veía roto por un sonido que, en ese momento, me resultó insoportable: el ronquido rítmico, profundo y despreocupado de mi marido.

​Me quedé quieta, apoyada contra la madera, con el corazón todavía galopando por el encuentro en el observatorio. En mi bolsillo, las fichas del anagrama pesaban como si fueran de plomo.

Me quité la ropa a oscuras, dejando los vaqueros y el jersey sobre una silla, y me deslicé bajo las sábanas en ropa interior, intentando no mover el colchón. Javier ni siquiera se inmutó; se limitó a cambiar de postura y darme la espalda. Me quedé mirando el techo, donde las sombras de las cortinas parecían dedos largos queriendo atraparme.

​¿Por qué seguía aquí?

​Esa pregunta me golpeó con la fuerza de un naufragio. Miré la nuca de Javier. Llevábamos años casados, habíamos construido una vida —o al menos, la maqueta de una—, y sin embargo me sentía como una extraña en mi propia cama. Nunca había sentido amor verdadero por él, no de esa forma abrasadora que te quema por dentro; lo mío fue pura supervivencia y agradecimiento.

Pero lo que Damián me había revelado en la torre lo cambiaba todo.

​«Javier va a intentar impugnar todo mañana… quiere el control total».

​Me giré hacia el ventanal, apretando las mantas contra el pecho. No lo entendía. El hombre que me regalaba joyas cada aniversario, que me trataba con una cortesía milimétrica, estaba planeando destruirme por la espalda. ¿Cómo podía alguien dormir así de tranquilo mientras preparaba una trampa para la madre de su hijo?

​Me sentí estúpida. Javier no me veía como su compañera; para él, yo era una anomalía en el testamento de su padre, un error administrativo que debía ser corregido. Su amabilidad era el barniz de quien espera su momento para reclamar lo que considera suyo por derecho de sangre.

​La rabia desplazó al miedo. Recordé la nota de Alejandro: «Confía en ella». Mi suegro sabía que su propio hijo me traicionaría. Sabía que Javier no tenía corazón para liderar.

​No podía separarme de él, no todavía. Legalmente era un suicidio y, socialmente, los Blackwood me destruirían antes de que pudiera decir «divorcio». Estaba atrapada en una jaula de oro cuyas llaves ahora pertenecían a Damián.

​Cerré los ojos. La imagen que apareció no fue la de mi marido, sino la de Damián bajo la luz de la luna, con su mano sobre la mía y esa mirada esmeralda que parecía leer mis pecados antes de que yo los cometiera. Él era peligroso, sí, pero al menos su odio era honesto. Javier, con sus ronquidos y su agenda de sexo una vez al mes, era una mentira envuelta en seda.

​—Mañana no —susurré para mis adentros mientras el primer rayo de luz empezaba a clarear tras las cortinas—. Mañana no voy a ser la ficha que tú muevas.

​Me obligué a cerrar los ojos, sabiendo que en unas horas tendría que bajar a desayunar, ponerme la sonrisa de esposa perfecta y prepararme para la emboscada legal que mi propio marido me había tendido. Pero esta vez no iría sola al matadero. Tenía un anagrama, una carta y, por primera vez, un aliado que Javier no esperaba.

​La luz de la mañana entró con una crueldad innecesaria por los ventanales del comedor, iluminando cada mota de polvo y cada mentira que flotaba en el aire de la mansión. Me había pasado horas frente al espejo, construyendo una armadura que nadie pudiera atravesar.

​Me miré una última vez antes de bajar. Elegí un traje de chaqueta color crema, de corte impecable y hombreras marcadas que me daban la estructura de la que mis ánimos carecían. Debajo, una blusa de seda ocultaba los latidos frenéticos de mi corazón. Me recogí el pelo hacia atrás, tirante, sin un solo mechón fuera de lugar, y apliqué un labial en tono tierra. No era la esposa de Javier; hoy era la heredera de Alejandro Blackwood.

​Antes de entrar al comedor, el móvil vibró en mi mano. El grupo de «Las Supernenas» ardía.

​Burbuja: Entrando al foso de los leones. Deseadme suerte. 🦁

Cactus: Burbuja, recuerda: no eres una pieza, eres la jugadora. Si te miran por encima del hombro, dales con el testamento en la cara. ¡Estás espectacular! 🔥👠

Pétalo: Respira, Val. Tienes la fuerza de Alejandro contigo y a nosotras en el bolsillo. No dejes que Javier huela tu miedo. ¡A por ellos! 💪✨

​Guardé el teléfono con una sonrisa que se desvaneció al cruzar el umbral.

​La mesa del desayuno parecía inmensa. En un extremo, Javier leía la prensa en su tablet mientras bebía café negro, impecable como siempre en su traje de tres piezas. En el otro, Damián se servía fruta sin prisa, vestido con una camisa gris oscuro que resaltaba el verde de sus ojos. Detrás de él estaba Henry, su jefe de seguridad. Se mantenía a un par de pasos, erguido, escaneando la habitación con la frialdad de un soldado. Su presencia era silenciosa e inamovible, proyectando una amenaza muda incluso a primera hora de la mañana. Me pregunté si alguna vez dormía.

​Me senté en el centro, el lugar que le correspondía a Alejandro. El silencio era tan denso que el tintineo de mi cucharilla contra la porcelana sonó como un disparo.

​—Buenos días —dije, proyectando una calma fingida.

—Buenos días, querida —respondió Javier sin levantar la vista—. Estás muy elegante hoy. ¿Tienes alguna reunión importante en la Fundación?

​Su tono era tan meloso, tan perfectamente ensayado, que me recorrió un escalofrío. Sabía, gracias a Damián, que ese hombre estaba a punto de intentar arrebatarme todo en una sala de juntas, y aun así, tenía la desfachatez de llamarme «querida» mientras tomaba su tostada.

​—Tengo varias gestiones, sí —respondí, manteniendo el contacto visual cuando él al fin levantó la vista—. Asuntos de patrimonio que Alejandro dejó pendientes.

​La mandíbula de Javier se tensó apenas un milímetro. Al otro lado de la mesa, Damián soltó el tenedor. Por un segundo, sus ojos esmeralda se cruzaron con los míos. Sin sonrisa ni gesto de complicidad, pero sentí la tregua de la torre vibrando entre nosotros. Sabía lo que yo sabía. Éramos dos sombras aliadas contra la luz falsa de Javier.

​—El patrimonio de mi padre es complejo —intervino Damián, rompiendo la fachada con su voz grave—. A veces, quien cree tener todas las cartas olvida que la baraja siempre esconde un comodín.

​Javier dejó la tablet sobre la mesa con un golpe seco.

—El único comodín en esta familia es la legalidad. Y la ley dice que InnovaPharma necesita un liderazgo sólido, no experimentos sentimentales.

​Me llevé la taza a los labios para ocultar un temblor. La batalla ya no era subterránea; los dardos volaban libres sobre los cruasanes y la mermelada.

—Estoy de acuerdo —sentencié, bajando la taza con firmeza—. Por eso hoy voy a ejercer mis derechos como accionista mayoritaria. Espero que tus abogados estén tan preparados como los míos.

​Javier se quedó mudo. La sorpresa le congeló las facciones al comprender que su trofeo acababa de hablar con voz propia. Al otro extremo de la mesa, Damián se reclinó en la silla, observando la escena con fascinación oscura.

​La guerra ya no era solo entre hermanos. Ahora, la reina que ambos subestimaban acababa de declarar el primer jaque de la mañana.

Dieciséis

La sede de InnovaPharma en el Paseo de la Castellana era un bloque de cristal y acero que hoy se sentía más gélido que nunca. Al entrar en el despacho principal —el antiguo santuario de Alejandro—, el olor a madera noble y a decisiones de alto nivel me recibió como un bofetón helado.

​No estaba sola. Javier ya ocupaba la cabecera de la mesa de juntas, flanqueado por dos abogados de esos que huelen a gomina cara y a minutas astronómicas. En cuanto entré, dejando clara mi postura con la mirada fija en él, soltó una carpeta sobre la mesa y trazó una sonrisa de suficiencia.

​—Valeria, no era necesario que vinieras con tanta prisa —dijo. Su voz destilaba una falsa preocupación—. Mis abogados estaban revisando los números. Hay un pequeño… error en el testamento de mi padre.

—No hay ningún error, Javier —respondí, sentándome frente a él—. Hay una voluntad.

—En España, la voluntad tiene límites —intervino uno de los abogados, un hombre de ojos pequeños y astutos—. Se llama legítima. Como hijo, Javier tiene derecho a un tercio de la herencia de forma estricta y a participar en el tercio de mejora. Según nuestros cálculos, la adjudicación de acciones de InnovaPharma que Alejandro te ha hecho a ti, como nuera, supera con creces el tercio de libre disposición.

​Mi marido se reclinó en la silla, cruzando las manos sobre el regazo.

—Lo que significa, querida, que esa disposición es inoficiosa. Vamos a ejercer una acción de reducción. Esas acciones que crees tuyas van a volver a mis manos para cubrir mi legítima. Es la ley.

​Me quedé en silencio, sintiendo el peso de la ley española sobre los hombros. En teoría tenía razón: no puedes dejarle todo a un extraño si tienes hijos. Pero Alejandro no cometía errores de primero de Derecho.

​—Es una lástima que tus abogados solo sepan sumar.

La voz grave de Damián resonó desde la puerta.

Apareció con una carpeta bajo el brazo, avanzando con la seguridad de quien guarda un as en la manga. Se colocó a mi lado, apoyando una mano en el respaldo de mi silla. El contraste entre los hermanos era total: uno era el orden impecable; el otro, el caos controlado.

​—Damián, esto es un asunto de herederos forzosos —escupió Javier, perdiendo la compostura—. Tú ya tienes tu parte en BioVida. No pintas nada aquí.

—Pinto mucho —lanzó un fajo de documentos sobre la mesa—. Porque yo también soy un heredero forzoso. Y resulta que nuestro padre hizo algo muy inteligente antes de morir: utilizó el tercio de mejora a mi favor, pero con una condición resolutoria.

​Javier frunció el ceño. Damián se inclinó sobre la mesa, sosteniéndole la mirada.

—Alejandro valoró su patrimonio global: cuentas en Suiza, propiedades en el extranjero y patentes. Al dejarme el tercio de mejora y otros activos líquidos, tu legítima estricta queda cubierta con dinero y propiedades inmuebles. La ley establece que, mientras recibas tu valor económico, el testador puede decidir qué activos específicos entrega a cada uno.

​Mis abogados, callados hasta entonces, asintieron.

—Efectivamente —añadió Maite, la abogada que yo había contratado esa misma mañana—. Alejandro ha dejado a Valeria las acciones de la matriz dentro del tercio de libre disposición, asegurándose de que el valor total del resto de la herencia baste para que no podáis alegar que la legítima ha sido invadida. Habéis recibido casas y efectivo; ella ha recibido el control.

​Javier se puso lívido. Sus abogados empezaron a susurrar entre ellos, ojeando los nuevos documentos.

—Habéis intentado impugnar basándoos en que las acciones valían demasiado —añadió Damián con una sonrisa gélida—, pero habéis olvidado valorar las tierras del norte y la colección de arte. Sumado todo, la parte de Valeria encaja en el tercio legal de libre disposición.

​Javier golpeó la mesa con el puño.

—¡Es una trampa! ¡Habéis manipulado las valoraciones!

—Se llama estrategia, hermano —me miró por un instante y, por primera vez, sentí que formábamos equipo—. Nuestro padre te conocía lo suficiente como para prever que intentarías devorarla en cuanto él cerrara los ojos.

​Me levanté. El traje que llevaba ya no era una armadura, sino un uniforme de mando.

—La reunión ha terminado. Mis abogados os enviarán el inventario detallado. Ahora, si me disculpas, tengo una empresa que dirigir.

​Salimos del despacho, dejando a Javier y a sus tiburones inmersos en un silencio sepulcral. En el pasillo, Damián se detuvo y me clavó la mirada, evaluándome de arriba abajo, haciéndome tragar saliva.

​—Has estado bien ahí dentro —admitió, aunque la voz seguía cargada de recelo—. Pero no te equivoques. Mi padre no hizo esto por ti. Lo hizo para obligarme a vigilarte de cerca. El anagrama sigue siendo la clave de lo que de verdad importa.

—Gracias —le dije, pasando por alto la advertencia—. Por lo de la mejora. Podrías haberte quedado callado y dejar que Javier me quitara las acciones.

—Javier no sabe lo que es el honor —respondió, dándome la espalda para empezar a caminar—. Y yo no soporto que los mediocres ganen partidas que no saben jugar.

​El aire en la mansión esa noche era tan espeso que se podía cortar con un bisturí. Tras la humillación en la Castellana, mi marido se había esfumado. Sabía que el encuentro era inevitable. No podíamos fingir que no acabábamos de declarar una guerra abierta.

​Me quité la chaqueta y la dejé caer sobre la butaca del dormitorio. Me sentía agotada; cada fibra de mi cuerpo había soportado el peso de la sala de juntas durante horas. Me acerqué al ventanal para observar la oscuridad del jardín, buscando el aire que me faltaba, pero el reflejo del cristal me devolvió la imagen de Javier.

​Estaba de pie en el umbral, con la corbata puesta pero el nudo flojo, y un vaso de cristal en la mano. El tintineo del hielo contra el vidrio era el único sonido de la habitación.

​—Has aprendido rápido —rompió el hielo, dando un paso al frente. Su voz sonaba tranquila, pero bajo la superficie asomaba un rastro oscuro, algo parecido a celos puros—. No sabía que mi hermano y tú fuerais tan íntimos como para coordinar emboscadas legales. ¿Cuándo ocurrió? ¿Entre partida y partida de ajedrez?

—No fue una emboscada. Fue una defensa —me giré para enfrentarlo y me crucé de brazos—. Intentaste usar la ley para robarme lo que tu padre me confió. Intentaste dejarme fuera de la empresa.

​Bebió un sorbo largo y dejó el vaso sobre la cómoda con un golpe sordo. Se acercó, acorralándome con una mezcla de perfume caro y whisky que me revolvió el estómago.

—¿Y qué esperabas? ¿Que me quedara mirando cómo Damián te susurra estrategias para hundirme? —Me agarró por los hombros. No era el tacto frío y posesivo de costumbre; era desesperación—. Me duele, Valeria. Me duele que confíes antes en un hombre que lleva seis años fuera que en tu marido.

​Bajé la vista, pero él me obligó a levantar el mentón con un dedo. Sus ojos azules habían perdido el hielo; estaban empañados, vulnerables.

​—Sé que parezco un hombre implacable. Sé que no soy dado a grandes demostraciones de afecto —susurró, y la voz se le quebró—. Pero todo lo que hago, incluso ese movimiento legal, es para asegurar nuestra posición. Para que nadie pueda arrebataros lo que os pertenece a ti y a Víctor.

—Javier, intentaste declararme incapaz… —empecé a decir, pero el nudo de la garganta me cerró el paso.

—Porque tengo miedo —me interrumpió. Por primera vez vi una grieta real en su armadura—. Miedo de perderte. Miedo de que este imperio nos devore. Yo… yo te quiero. A mi manera torpe y metódica, pero te quiero. Es la única forma en la que sé hacerlo. No me pidas que cambie mi naturaleza.

​Una lágrima traicionera me resbaló por la mejilla. Recordé los momentos en los que, estando embarazada y muerta de miedo, él aparecía con una manta o una palabra de consuelo. Recordé que me dio su apellido cuando yo no era nadie. ¿Y si era su retorcida forma de demostrar amor? ¿Y si su torpeza emocional lo hacía parecer más cruel de lo que era en realidad?

​—No llores —me secó la lágrima con el pulgar. Esa ternura imprevista me descolocó—. Solo quiero que estemos en el mismo bando. No me obligues a luchar contra ti.

​Se inclinó y depositó un beso suave en mi frente, un gesto con sabor a tregua agridulce. Sin decir nada más, salió de la habitación y me dejó allí, temblando bajo la luz tenue.

​Me senté en el borde de la cama, hundiendo la cara entre las manos. Por un lado, la lógica de Damián y el acertijo de Alejandro gritaban que mi marido me estaba manipulando; por otro, el corazón recordaba a aquel hombre que se quedó a mi lado cuando el mundo se desmoronaba.

​¿Quedaba algo que salvar en nuestro matrimonio? ¿Era capaz de perdonarle la traición si provenía de un retorcido sentido de protección?

Miré el sobre del anagrama que asomaba por mi bolso.

Diecisiete

Las semanas siguientes al choque en la oficina fueron un oasis de calma tensa. Mientras los abogados gestionaban el lento papeleo de los traspasos, me tomé un respiro de la Fundación. Dejar la bata del laboratorio para asumir el papel administrativo de jefa me exigía una energía que en ese momento no tenía. Así que me centré en lo único que mantenía mi mundo en pie: Víctor. Dediqué cada minuto a esperarlo a la salida del colegio, a merendar con él y a escuchar sus historias.

​Y en medio de todo eso estaba Javier. No lo había dejado. No podía. A pesar de sus sombras, seguía queriéndolo; era el hombre que me dio un nombre cuando el mundo me daba la espalda. No me veía capaz de liderar una familia rota ni de arrebatarle a mi hijo la estabilidad que yo nunca tuve. Javier, consciente de mi fragilidad, había estado más atento, casi como si hubiéramos vuelto a los primeros meses de nuestro noviazgo.

​Pero luego estaban los pasillos. Esos encuentros fugaces con Damián. Segundos que duraban una eternidad, donde sus ojos verdes me recordaban que aquella paz era solo una tregua antes del huracán.

​Lo más difícil no era Javier, ni el papeleo. Lo más difícil era ver a Víctor. Mi hijo había encontrado en Damián algo que su padre nunca supo darle: tiempo.

—Mamá, ¿has visto cómo me ha enseñado a chutar? —me susurró una tarde, mientras lo arropaba—. Damián es increíble. Sabe de todo: de estrellas, de fútbol y de ajedrez. Dice que soy el mejor estratega que ha conocido.

​Ver el brillo en los ojos de mi hijo me encogía el corazón de ternura, pero también me aterraba. Víctor lo adoraba, libre de las herencias y los rencores de los adultos. Damián se había ganado su confianza paso a paso, jugando en el jardín o tirado en el suelo montando Legos. Era un vínculo que yo ni podía, ni quería, romper.

​Esa noche, el silencio en la mansión pesaba más de lo habitual. Javier y yo estábamos en la puerta de nuestro dormitorio. Lo miré mientras sacaba las llaves del bolsillo. Era innegable que mi marido era un hombre muy atractivo. Alto, de cabello rubio perfectamente peinado y unas facciones simétricas que parecían esculpidas para protagonizar revistas de negocios. Era el prototipo del hombre ideal, el príncipe azul con el que cualquier mujer soñaría. Y sin embargo, mientras lo miraba, el vacío en mi pecho me recordaba que la perfección física no siempre enciende la sangre.

​Se detuvo, me tomó por la cintura y me dio un beso de buenas noches. No fue un roce de protocolo; fue largo, cálido, cargado de una intención que me hizo recordar por qué seguía a su lado.

—Te quiero, Valeria —murmuró contra mis labios—. Mañana será un buen día.

​Me quedé allí quieta, con el sabor de su beso fresco y el corazón dividido. Me alisé el pijama de seda color perla de tirantes finos, sintiendo el frío del pasillo en las piernas desnudas. Iba a darme la vuelta cuando una sombra se separó de la pared, justo al final del corredor.

​Damián.

Había presenciado el beso. Estaba apoyado en el acceso al pasillo que daba a su zona, con los brazos cruzados y una expresión afilada que me puso en alerta. Avanzó con pasos lentos, igual que un depredador nocturno. Su mirada recorrió la seda de mi pijama, deteniéndose un segundo de más en la piel desnuda de mis hombros, hasta clavarse en mis ojos.

​—Una actuación impecable —soltó. Su voz grave rebotó en las paredes vacías—. Casi me creo que ese beso ha significado algo para ti.

—Basta —siseé, mirando de reojo la puerta de mi habitación—. No tienes derecho a decir eso. Es mi marido.

—Tu marido intenta comprar tu silencio con caricias, y tú te dejas —dio un paso más, invadiendo mi espacio hasta que el calor de su cuerpo rivalizó con el frío del pasillo—. ¿Cuándo vamos a hacer el viaje? El anagrama no se va a resolver solo y el tiempo corre en contra.

​Me abracé a mí misma, sintiendo que la tela del pijama de pronto era un escudo inútil.

—No sé cómo puedo hacer un viaje contigo al extranjero sin que mi matrimonio se vaya a pique. Javier está celoso, está intentando arreglar lo nuestro… No puedo esfumarme con su hermano así como así.

​Damián se inclinó hacia mí. Su pecho casi rozó el mío y el rastro amargo de su colonia me inundó los sentidos.

—Tu matrimonio ya está roto. Tú eres la única que se empeña en pegar los trozos —su mirada bajó a mis labios con una lentitud desesperante, deteniéndose allí un instante antes de volver a subir, oscura y cargada de una atracción que me cortó la respiración—. Pero si te preocupa la etiqueta, invítalos a todos. Hagamos una excursión familiar. Así Javier podrá vigilarte mientras yo encuentro lo que mi padre nos ocultó.

​Se dio la vuelta sin esperar respuesta, dejándome sola en la penumbra y con un calor traicionero latiendo en mi vientre.

​Entré en la habitación con el pulso acelerado. Las palabras de Damián y la intensidad de su mirada me quemaban bajo la piel. Necesitaba apagarlo. Necesitaba anular esa conexión eléctrica del pasillo. Quería ser la esposa de Javier, la mujer a la que rescató, la madre de su hijo. Quería que lo nuestro fuera real, aunque tuviera que forzar la maquinaria hasta romperla.

​Javier estaba medio dormido, una sombra bajo las sábanas de hilo. Me deslicé a su lado, buscando su calor con urgencia. Empecé a besarlo, a acariciarlo con una desesperación que hacía años que no compartíamos. Quería recuperar la pasión, prender el fuego que debía existir entre dos personas que compartían una vida.

​—Valeria… ¿qué haces? —murmuró, sorprendido, aunque respondió a mi contacto.

​Al principio pareció funcionar. Sus manos me buscaron y su respiración se acompasó a la mía. Pero cuanto más lo intentaba, más vacía me sentía por dentro. Era mecánico. Un simulacro. Mi mente rebuscaba a ciegas una sensación, un recuerdo al que aferrarme para que el cuerpo reaccionara.

​—Javier… —susurré, deteniéndome un segundo con la voz rota—. ¿Por qué no es como antes? ¿Por qué no siento lo mismo que la primera vez?

​Su cuerpo se tensó bajo el mío. No era tensión de deseo; era rechazo absoluto.

—¿De qué hablas? —preguntó, apartándome de un empujón para sentarse en la cama y encender la luz.

​La claridad me cegó. Me senté frente a él, cubriéndome el pecho con las sábanas, sintiéndome minúscula.

—Esa noche, Javier… la noche que concebimos a Víctor —solté la verdad que llevaba años asfixiándome—. Recuerdo que fue diferente. Había fuego. Puro deseo. Una lujuria que me quemaba por dentro y que no he vuelto a sentir contigo. Intento buscarla ahora, intento que volvamos a conectar, pero no hay nada. Siento que te has vuelto un extraño para mí.

​El silencio que siguió fue atronador. Me miró y, por primera vez, no vi al marido cariñoso ni al empresario metódico. Vi asco. Un desprecio tan profundo que me hizo encoger los hombros.

​—¿Cómo te atreves? —la voz le salió convertida en un siseo venenoso—. Te doy una vida, te doy mi apellido, crío a un niño que… —se calló de golpe, con la mandíbula temblando de furia—. ¡Y vienes aquí, a medianoche, a decirme que no soy suficiente comparado con un recuerdo borroso de hace seis años!

—Javier, solo intento ser sincera. Intento que recuperemos la pasión que tuvimos.

—¡No tuvimos nada! —rugió, poniéndose en pie de un salto.

​Perdió el control. Agarró la lámpara de la mesilla y la estampó contra el suelo. El estruendo del cristal me arrancó un grito. Empezó a tirar todo lo que encontraba a su paso: los libros de la cómoda, el joyero, una jarra de agua que estalló empapando la alfombra.

​—¡Eres una malagradecida! —gritaba, con el rostro desencajado—. ¡Te saqué de la nada! ¡Te lo di todo! ¿Y me pides pasión? ¡Me das náuseas, Valeria!

​Se detuvo frente a mí, jadeando. La mirada de odio me heló la sangre. Nunca lo había visto así. El hombre que lloraba pidiendo perdón había desaparecido; ahora era un extraño violento que me miraba como si fuera basura.

—No vuelvas a tocarme —escupió. Agarró su bata y salió de un portazo que hizo temblar los cuadros.

​Me quedé sola, encogida en medio del desorden y los cristales. Las manos me temblaban. El llanto me subió desde el estómago, un sollozo mudo que me cortaba el aire.

​Fue entonces cuando Noche apareció entre los restos de la jarra, moviéndose con esa cautela felina experta en sortear peligros. Se enroscó en mi regazo sin hacer ruido, ronroneando contra la seda de mi pantalón. Le acaricié el lomo, agradeciendo ese calor silencioso. Pero al levantar la vista, sus ojos verdes me devolvieron una mirada distinta. Era la misma intensidad esmeralda que me había devorado en el pasillo hacía apenas unos minutos.

​Apreté los párpados, negando con la cabeza.

No entendía qué acababa de ocurrir. Solo había intentado salvar nuestro matrimonio, y Javier me había devuelto un asco imborrable. Allí estaba yo, rota en mi pijama de seda, asumiendo por fin que la familia perfecta que tanto me esforcé en proteger era un espejismo que acababa de saltar por los aires.

Dieciocho

Damian

Me quedé inmóvil en la penumbra del pasillo, con los pulmones ardiendo y los puños tan apretados que las uñas se me clavaban en las palmas. Quería entrar ahí. Quería arrancarle la cabeza a mi hermano y sacarla de esa habitación. Pero me obligué a quedarme clavado en el sitio. No debía intervenir. Era su marido. Era su problema.

​El estruendo del cristal contra el suelo no fue solo un ruido; fue el sonido de la verdadera cara de Javier chocando contra la realidad.

​Cuando regresé a esta casa, lo hice con una idea fija grabada a fuego: Valeria era una arpía. Una mujer que había sabido leer las debilidades de un hombre mediocre para escalar hasta el trono de los Blackwood. Me repetía que esa mirada suya de niña perdida era una estrategia, un cálculo perfecto para asegurar el futuro de su hijo.

Pero entonces escuché su sollozo.

​No era un llanto teatral. No era una rabieta de niña rica. Era algo más bajo, más primitivo. El sonido de alguien que se está rompiendo por dentro.

Y eso destrozaba la historia que yo me había montado.

​Me acerqué a la puerta entreabierta, oculto por la oscuridad. A través de la rendija la vi. Estaba sentada en el borde de la cama, encogida en medio de los escombros. La luz de la luna se enredaba en su pelo rubio, dándole un aire frágil en medio de aquel desastre.

Sentí rabia, sí. Pero no era la rabia fría que me servía de motor. Era un cabreo confuso. Porque si era la manipuladora que yo había imaginado, ¿por qué parecía tan sola? ¿Por qué se veía tan jodidamente rota?

​Javier no se la merecía. No merecía su lealtad ni su intento desesperado por salvar un matrimonio que él mismo acababa de dinamitar. Esa parte seguía estando clara. Lo que empezaba a difuminarse era mi certeza sobre ella.

​La observé un segundo más. La seda del pijama se pegaba a su piel como la única protección que le quedaba en el mundo. Sus ojos color miel, habitualmente desafiantes, ahora estaban empañados.

No había cálculo en esa mirada.

«Es preciosa». La idea me cruzó la mente antes de que pudiera aplastarla. Inmediatamente después vino la culpa. No debería estar pensando en eso. No con la mujer de mi hermano. No con la mujer que se suponía que era mi enemiga.

​Llevaba años convencido de que verla sufrir me daría satisfacción. Pero lo que sentía viéndola llorar no era triunfo. Era inquietud. Porque si ella no era la villana, mi narrativa se desmoronaba. ¿Y si solo estaba intentando sobrevivir dentro de una familia que la juzga antes de escucharla?

​Ese instinto protector, oscuro y afilado, apareció antes de que pudiera frenarlo. Quería cruzar la puerta y sacarla de allí. Soy un Blackwood; nos crían para desconfiar. Pero en ese momento, por primera vez, no sabía si estaba defendiendo la verdad o una simple excusa para odiarla. Y esa duda me desarmaba por completo.

​Antes de encerrarme en mi propia oscuridad, los pies me llevaron solos hacia la habitación de Víctor. Caminé en silencio, empujé la puerta y entré.

Dormía profundamente, ajeno al terremoto que acababa de arrasar el cuarto de al lado. Me acerqué y le subí la manta. Sentí un nudo en la garganta al ver esa cara relajada, una copia de la mía a su edad. Debería haber estado aquí. Debería haberle enseñado a jugar al fútbol mucho antes, haberle comprado su primer ajedrez, haber sido su tío desde el primer día. Me había perdido cinco años de su vida por culpa del orgullo.

​Me senté en el borde del colchón y, casi por instinto, empecé a tararear.

—Duerme el pequeño alfil en su torre de cristal, que la luna de plata te libre del mal… —susurré.

Era la nana que mi padre nos cantaba a Javier y a mí cuando el viento norte azotaba la casa. Ver al niño allí, tan vulnerable y puro, me encogió el pecho. Víctor merecía algo mejor que la podredumbre que nos rodeaba. Merecía luz.

​Salí al pasillo y me topé con Henry. Llevaba todo el día a mi sombra, firme, pero las ojeras empezaban a marcarle el rostro. Sabía que no había pegado ojo desde que aterrizamos.

—Vete a descansar. Ya es suficiente por hoy —le dije, dándole dos palmadas en el hombro.

Henry me miró, evaluando si era seguro dejarme solo. Éramos más que jefe y empleado; éramos hermanos de sangre derramada.

—¿Seguro, Damián? Ha sido una noche movida.

—Seguro. Vete a dormir, Henry. Mañana toca guerra otra vez.

Asintió con un gesto de cansancio y se retiró hacia el ala de invitados.

​Me quedé solo. Entré en mi cuarto y cerré la puerta, pero el silencio no me trajo paz. Me arranqué la camisa, tirándola sobre una silla, y me quedé mirando a la pared.

Pero no veía la pared; la veía a ella. El rastro de jazmín en el pasillo, sus hombros desnudos bajo los tirantes finos, esos ojos ámbar clavados en mí.

​Sentí un calor súbito que me tensó el bajo vientre. Una excitación prohibida, sucia y desesperante me recorrió la espina dorsal. Me estaba poniendo jodidamente cachondo pensando en la mujer de mi hermano. La misma a la que él acababa de humillar. Y la culpa por desearla no apagaba el fuego; solo lo alimentaba.

—Maldita sea —gruñí, frotándome la cara con las dos manos.

​Fui hasta el escritorio y agarré el móvil. Necesitaba hacer algo útil antes de perder la cabeza y volver a su habitación para romperle la cara a Javier. Busqué el contacto de mi prima y tecleé rápido:

«Primita, tu amiga tiene una emergencia emocional. Javier acaba de montar un número y la ha dejado destrozada. No debería estar sola.»

Lancé el teléfono sobre la cama. Me irritaba sobremanera que me importara tanto que estuviera llorando entre cristales rotos. Se suponía que era el objetivo a batir.

​Me metí en el baño y abrí el grifo de la ducha, girando el mando hasta que el agua salió helada. Necesitaba que el frío me adormeciera los sentidos, que lavara esa obsesión repentina. El impacto de las gotas frías contra mis hombros fue brutal, pero en mi mente el fuego de su mirada seguía ardiendo.

​Fue inútil. El hielo no apagó el deseo; lo enquistó, convirtiéndolo en un latido doloroso entre las piernas. Giré el grifo de un golpe, buscando el contraste de un calor abrasador. El vapor empezó a llenar la cabina, envolviéndome en una niebla espesa que me aisló con mis propios demonios. Cerré los ojos. Y allí estaba de nuevo.

​Empecé a acariciarme el pecho, lento, imaginando que no eran mis manos.

La seda pegada a su cuerpo, diseñada para torturarme. La suavidad de su mejilla. Ese aroma a peligro y promesa. El agua caliente corría por mi espalda, pero en mi cabeza eran sus dedos trazando el mapa de mis cicatrices. Imaginé su respiración entrecortada junto a mi oído y el calor húmedo de su boca buscándome en la oscuridad de la ducha.

​Una oleada de pura necesidad me recorrió el cuerpo, tensando cada músculo. Agarré mi miembro, duro como una roca. La rabia por quererla luchaba contra el hambre feroz de reclamar cada centímetro de su piel, de descubrir ese territorio prohibido. Llevaba años creyendo que ella era mi ruina, y ahora solo pensaba en hundirme en ella hasta perder la cabeza.

​Me apoyé contra la pared de azulejos, buscando un anclaje, pero el deseo no daba tregua. Solo existían sus ojos ámbar mezclando miedo y desafío. Solo escuchaba mi nombre en su voz rota por el placer. El roce imaginario de su piel desnuda contra la mía me llevó al límite.

​Fue una rendición rápida y sucia. Una ola que me golpeó desde las entrañas, una explosión contenida que me dejó sin aliento, arrancándome un gemido sordo que murió bajo el estruendo del agua. Un orgasmo intenso, culpable, demorado en el tiempo. Durante un instante eterno no hubo testamentos, ni odios, ni Javier. Solo existió Valeria en la oscuridad de mi mente.

​Cuando abrí los ojos, el vapor empezaba a disiparse. Me quedé allí quieto, apoyando la frente en el cristal, con el corazón bombeando furia y deseo a partes iguales.

Javier la había roto esta noche. Pero yo acababa de descubrir que estaba dispuesto a recoger cada puto cristal del suelo, aunque me cortara las manos en el proceso.

Diecinueve

La luz del sol se filtró por los ventanales haciéndome daño en los ojos. Me dolía todo: la cabeza por el llanto, el cuerpo por la tensión y el alma por las palabras que me habían escupido antes del portazo de anoche. Al moverme, sentí un peso cálido a mi lado. Mi amiga estaba allí.

​Su llegada a mitad de la madrugada había sido un alivio mudo. No me detuve a preguntar cómo lo había sabido; simplemente le abrí la puerta y me refugié en su abrazo. Nos habíamos quedado dormidas en medio del desastre, entre los restos de la lámpara rota y el eco de una violencia difícil de asimilar.

​—Buenos días, Burbuja —murmuró África, acariciándome el pelo—. Damián se ha encargado de todo. Ha llevado a Víctor al colegio temprano para que no viera este desastre. Estás a salvo.

​Me incorporé despacio, mirando el hueco vacío en la mesilla. Pensé en mi hijo. Siempre había sido un niño observador, demasiado consciente del silencio de su padre. Javier nunca fue de los que se tiran al suelo a jugar o dan besos de buenas noches espontáneos; su afecto funcionaba igual que su agenda: programado y escaso. Por eso, la conexión inmediata de Víctor con su tío Damián me resultaba tan inquietante y, a la vez, tan dulce.

​—Sé lo que estás pensando —dijo África con voz suave—. Javi es mi primo y le quiero, pero las cosas como son: no sabe hacer bien las cosas. No creo que lo haga con maldad, es su forma de ser y de procesar todo lo que está pasando... pero no puedes seguir manteniendo este teatro por un hombre que ni siquiera sabe ser padre. Os está hundiendo, y lo de anoche fue el límite. Estaríais mejor separados.

​—No es tan fácil —susurré, frotándome los ojos—. Los Blackwood son todo lo que tengo. Si me voy, ¿qué le queda a mi hijo?

—Le quedas tú. Y nos tienes a nosotras.

​Me levanté y caminé hacia el vestidor. Empecé a meter ropa en una maleta pequeña, moviéndome por inercia. No iba a irme de la casa todavía para no darle armas legales en mi contra, pero tampoco pensaba pasar una noche más en esa cama. Me mudé a la habitación del final del pasillo, un cuarto de invitados con una buena cerradura que pensaba usar.

​Justo cuando dejaba el neceser en el baño de mi nueva habitación, la puerta se abrió de golpe. Jasmine entró con la melena azabache recogida en un moño alto y una caja de donuts en las manos, pisando fuerte.

​—He aparcado el coche en mitad de la entrada principal. Me da igual si Javier se pone histérico cuando vuelva —anunció, analizándome con esa mirada afilada que siempre sabía detectar mis puntos débiles—. Lo he cruzado hace un rato saliendo con el coche. Tenía cara de perro. Es un imbécil, Burbuja. Lo sabemos todas.

​—Por favor, no grites —pedí. La cabeza me seguía punzando de dolor, pero tenerlas allí me hizo sentir, por primera vez en horas, que no iba a desmoronarme.

​Nos sentamos las tres en el suelo de la nueva habitación, rodeadas de maletas a medio vaciar y azúcar glas. Por un momento, las paredes de la mansión y todo su peso desaparecieron.

​—Esta mudanza es el primer paso —sentenció Jasmine, apuntándome con un donut de chocolate—. Tienes que dejar de ser la chica agradecida. Ese ataque de ira de anoche no fue por amor herido; fue puro pánico a perder el control sobre ti.

—No entiendo cómo os enterasteis tan rápido —dije de pronto, mirando a África—. No recuerdo haberte escrito anoche.

​Mis amigas intercambiaron una mirada fugaz.

—Recibimos un aviso —contestó Jasmine, encogiéndose de hombros—. De alguien que se ha preocupado por ti, pese a todo, y que sabía que esto iba a estallar. Lo importante es que estamos aquí.

​—¿Quién? —insistí, frunciendo el ceño—. ¿Fue Desi?

—No importa el quién, Burbuja. Importa el para qué —cortó África, apretándome la mano—. Estamos aquí para recordarte que esta habitación es tu fuerte. A partir de ahora, tú decides quién entra y quién se queda fuera.

​La conversación derivó en planes y risas flojas, de esas que solo afloran después de un pico de tensión insoportable. Durante todo el fin de semana no salimos de ese cuarto. Era nuestro refugio, una burbuja donde el apellido Blackwood no tenía jurisdicción.

​Nos olvidamos del protocolo y de los modales. Jasmine sacó el móvil y, en un acto de rebeldía absoluta contra las cocinas de la mansión, pidió tres pizzas familiares y un arsenal de helado. Cuando el repartidor llegó a la verja, fue Desi quien subió los cartones discretamente hasta nuestra puerta.

​—Esto es vida —suspiró Jasmine, con una mascarilla verde oscuro cubriéndole la cara y una rodaja de pepino en la mano—. Si Javier supiera que estamos montando una fiesta de pijamas en su ala de invitados, le daría un parraque.

—En realidad es mi ala de invitados. La casa es mía, ¿recuerdas? —puntualicé, arrancando una carcajada a las dos.

—Que le den —añadió África, concentrada en aplicarme una capa de crema hidratante—. Hoy solo existimos nosotras. Y esa tele de catorce pulgadas que hemos rescatado del desván.

​Encendimos el pequeño televisor. La imagen era borrosa y a veces saltaban chispitas grises en la pantalla, pero daba igual. Pusimos una comedia romántica predecible para no tener que pensar en nada más.

​Sin embargo, el silencio no duró mucho. Jasmine, fiel a su estilo directo, dejó la porción de pizza a un lado y me miró con una ceja arqueada tras los parches de colágeno.

​—Vale, ya he llorado lo suficiente por el hermano soso —soltó—. Ahora hablemos de lo que de verdad importa. Hablemos de Damián.

​Sentí un vuelco en el estómago. Intenté concentrarme en la pantalla, que justo en ese momento decidió fallar mostrando pura estática, pero África me dio un toquecito en la nariz.

​—Venga, Burbuja. Confiesa. Lo tienes a diez metros de aquí, en el otro pasillo. ¿Cómo es de cerca? ¿Tan intenso como parece?

Suspiré, dándome por vencida. El calor me subió a las mejillas.

—Es… complicado —empecé.

—No nos des el discurso moral —me cortó Jasmine con un gesto impaciente—. Danos los detalles. ¿Es verdad que tiene esos ojos que parecen escanearte el alma?

​—Son esmeralda —confesé en un susurro. Mis amigas soltaron un gritito ahogado—. Pero no es solo el color. Es todo lo que transmite cuando te clava la mirada. Puedes ver dolor, inquietud, odio... y deseo. Es una mezcla de sentimientos que no logro entender muy bien, pero te atrapa. Como si supiera exactamente qué estás pensando y le diera igual. Y… bueno…

—¿Y? —insistieron a la vez, inclinándose hacia mí.

​—Y la otra noche, en la cocina… no llevaba camisa —solté de golpe, escondiendo la cara entre las manos—. Chicas, es ilegal. Tiene un físico increíble, de los que quitan el hipo incluso cuando solo está respirando. Me perdí un poco, lo reconozco. Entre esa mirada y todo lo demás, se me olvidó hasta mi propio nombre por un segundo.

​—¡Lo sabía! —exclamó Jasmine, chocando los cinco con África—. Sabía que el desterrado venía pisando fuerte.

—Es otro nivel —añadió África, más seria—. Javi es ordenado. Pero Damián es como un incendio forestal. Te atrae, pero sabes que si te acercas demasiado, te vas a quemar.

​—Pues yo quiero fuego —sentenció Jasmine con una sonrisa maliciosa—. Burbuja, si ese hombre te está protegiendo desde las sombras, es por algo. Los Blackwood no hacen nada gratis. Disfruta de las vistas mientras dure, porque un hombre así no se ve todos los días por estos pasillos.

​Le dio un mordisco dramático a su pizza y se recostó contra la pared.

—Bueno, ahora que hemos establecido que el hermano equivocado es el interesante… —dijo con la boca medio llena—, ¿qué más nos ocultas?

​Suspiré. Había evitado el tema toda la mañana, pero no tenía sentido seguir guardándomelo.

—Hay algo más —dije, jugueteando con el borde de cartón de la pizza—. Algo que tiene que ver con el testamento.

Mis amigas dejaron de moverse casi al mismo tiempo.

—Eso suena serio —murmuró África.

—Lo es.

​Tragué saliva. Decirlo en voz alta hacía que todo pareciera aún más irreal.

—Tengo que ir a una propiedad de los Blackwood… a otro país.

—¿A otro país? ¿Dónde? —preguntó Jasmine.

Negué con la cabeza.

—No lo sé exactamente. Y forma parte de un acertijo que dejó Alejandro.

​El silencio que siguió fue corto, pero intenso.

—Vale —dijo Jasmine al fin, limpiándose las manos en una servilleta—. Me gusta. Misterio, herencias raras y viajes improvisados. Muy Agatha Christie.

—No es un juego —repliqué—. No sé si debería ir. Y no tengo ni idea de cómo moverme sin que Javier lo convierta en un problema legal.

​África inclinó la cabeza, pensativa.

—Entonces no se lo diremos.

—¿Perdón?

​Jasmine sonrió despacio; esa sonrisa de advertencia que siempre asomaba cuando se le ocurría una locura.

—Burbuja, cariño, acabas de describir el inicio de una operación secreta. Y nosotras somos excelentes en operaciones secretas.

—No necesitamos todos los detalles todavía —añadió África con calma—. Solo necesitamos saber una cosa: ¿tienes que ir?

Asentí.

—Sí.

​—Entonces iremos —sentenció Jasmine.

—No he dicho que vengáis.

—Ni falta que hace —respondió, dándole el último trago a su refresco—. Ya estamos dentro.

​África apoyó el codo en la rodilla y me miró con suavidad.

—Primero solucionamos lo inmediato: tu seguridad, tu hijo y este circo legal en el que te ha metido Javier. Después pensamos en cómo llegar al lugar sin que nadie pueda usarlo en tu contra.

​Jasmine levantó su lata vacía como si brindara con champán.

—Operación Huida —declaró—. Aún no sabemos el plan… pero vamos a improvisarlo de forma gloriosa.

Veinte

Víctor estuvo con nosotras un buen rato, saltando en la cama y robándonos trozos de pizza mientras Jasmine le enseñaba a poner caras de guerrero frente al espejo. Verlo reír a carcajadas era un bálsamo que me quitó gran parte del peso que llevaba encima.

El verdadero giro ocurrió a las ocho de la tarde. Un golpe seco sonó en la puerta. Pensé que sería Javier viniendo a aguar la fiesta, pero al abrir, me encontré con dos empleados cargando una caja enorme. Una televisión de cincuenta pulgadas, flamante y lista para instalar.

Detrás de ellos, apoyado en el marco del pasillo con las manos en los bolsillos, estaba Damián.

—He pensado que esa tele de juguete os iba a dejar ciegas —soltó. Su voz profunda resonó en el pasillo, pero al bajar la mirada hacia Víctor, su tono perdió la arrogancia habitual. Hubo un titubeo casi imperceptible, un destello de vulnerabilidad—. Y… que a lo mejor preferías ver una película de acción en pantalla grande… o, no sé, venir conmigo al cine a ver el último estreno de superhéroes. Y luego cenar por ahí.

Víctor pegó un salto de alegría y me miró suplicante.

—¿Puedo, mamá? ¡Por fa, por fa!

Lo miré. Damián no solo le estaba haciendo un favor al niño; era un regalo para mí. Me estaba dando espacio con mis amigas y alejando a Víctor de cualquier tensión si Javier regresaba de mal humor.

—Vete, pequeño alfil —le dije a mi hijo, revolviéndole el pelo—. Abrígate.

Damián me dedicó una media sonrisa, una rápida y privada que me encogió el estómago, y se llevó a Víctor de la mano. Al cerrar la puerta, África y Jasmine se abalanzaron sobre la caja como si fuera oro puro.

—Vale, oficialmente me caso con tu cuñado —sentenció Jasmine mientras conectaba los cables con agilidad—. Entre la pedazo de tele y que se lleva al niño para que podamos rajar tranquilas… este hombre es un diez.

Instalamos la pantalla frente a la cama y, por enésima vez en nuestras vidas, pusimos Buffy, la cazavampiros desde el primer capítulo. Era nuestro ritual. Ver a Buffy patear culos nos hacía sentir que nosotras también podíamos con los monstruos de nuestra vida, aunque los nuestros vistieran traje y corbata.

La pizza se acabó, las mascarillas empezaron a endurecerse en nuestras caras y en la pantalla Spike acababa de soltar uno de sus sarcasmos. Jasmine bajó el volumen y nos miró con los ojos brillantes.

—Vale, basta de vampiros por hoy. Vamos a jugar a algo real. ¿Verdad o Reto? —propuso, apartando los cartones vacíos.

—Verdad —me pedí de inmediato. No estaba para retos físicos después del desgaste de estos últimos días.

—Perfecto, Burbuja. Suéltalo todo —se inclinó hacia delante, señalándome con un dedo acusador—. Tienes al desterrado viviendo en el ala de al lado. Ya nos confesaste que lo viste sin camisa y casi hiperventilas. Ahora la pregunta del millón: ¿Te lo tirarías? ¿Te liarías con él sabiendo que es el hombre que puede dinamitar tu matrimonio?

El calor me abrasó las mejillas. Intenté buscar una respuesta diplomática, pero con ellas era perder el tiempo.

—Chicas… es el hermano de Javier —balbuceé.

—Eso no es un «no» —puntualizó África con una sonrisa pícara.

—Está muy bueno, vale —confesé, tapándome media cara con un cojín para ocultar el sonrojo—. Tiene esos putos ojos que te desmontan, y cuando habla con esa voz tan grave… me pone a mil. Es que es puro morbo. Si no fuera quien es, y si yo no estuviera metida en este infierno legal, me perdería en esos abdominales sin dudarlo.

—¡Lo sabía! —exclamó Jasmine—. El lobo malo tiene a la ovejita completamente revolucionada.

—Pero ojo, que no es el único que está para hacerle un monumento —continuó, cambiando el foco y señalando a África—. ¿Qué me decís del que va siempre pegado a él como una sombra? El tal Henry.

—Ese juega en otra liga —añadí, agradecida de desviar la atención—. Exmilitar de élite estadounidense. Es una máquina silenciosa. Creo que nunca le he oído pronunciar más de tres palabras seguidas, pero cuando entra en una habitación, el aire pesa. Es pura tensión sexual no resuelta en formato traje negro.

—Bah, no es para tanto —soltó África, fingiendo un desinterés muy poco creíble—. Demasiado serio. Los tipos que no hablan me aburren. Parece un robot enganchado a las pesas.

—¿Ah, sí? —Jasmine se acercó a ella, entrecerrando los ojos—. Pues te estás poniendo roja, Pétalo.

—Es el calor de la habitación —replicó África, abanicándose con la mano.

—Claro, el calor —me reí, dándole un codazo—. Admítelo. Te mueres de curiosidad por saber si el soldadito también tiene acero debajo del uniforme.

—Te pone, confiesa —insistió Jasmine—. Te hemos visto cómo le miras por el retrovisor cuando nos movemos por aquí.

África resopló intentando mantener su máscara de indiferencia, pero la sonrisa en la comisura de sus labios nos dio la respuesta. Entre risas, picos de azúcar y confesiones inconfesables, la noche avanzó hasta que caímos rendidas.

Por primera vez en años, no me sentía la señora Blackwood. Era solo Valeria con sus amigas, permitiéndome el lujo de fantasear con lo prohibido mientras la realidad esperaba al otro lado de la puerta.

La mañana amaneció silenciosa. Mis amigas se habían marchado temprano para no coincidir con Javier. Salí al jardín a respirar hondo y me detuve al ver la escena en el porche.

Damián estaba sentado en los escalones de piedra con su café. Víctor, recién llegado de su salida nocturna, corría de un lado a otro con un balón nuevo. Al verme, soltó la pelota y se me echó a los brazos.

—¡Mamá! ¡El tío me compró el cubo de palomitas más gigante del mundo! ¡Y me ha enseñado a chutar con efecto!

Damián se puso en pie, clavando sus ojos verdes en mí en un repaso visual silencioso que me hizo enderezar la espalda. Víctor seguía hablando maravillas de él, repitiendo que “el tío es muchísimo más divertido que papá”.

Me acerqué cuando el niño se alejó un poco para seguir chutando.

—Gracias por lo de ayer. Por la tele y por sacar a Víctor de en medio. Se nota que… le encantas.

—Es un buen chico —respondió, acortando la distancia—. Tiene tu determinación. Y tú… pareces otra hoy. Más firme.

—He confirmado la mudanza. A partir de ahora duermo en el ala de invitados, y mi puerta tiene llave.

Arqueó una ceja. Por primera vez vi un destello de respeto puro en su mirada, sin rastro de ironía.

—Es un buen movimiento estratégico, Burbuja —dijo, usando el apodo con una lentitud que me erizó la piel. Seguramente escuchó a Jasmine gritarlo la noche anterior—. Javier no va a saber cómo encajar el golpe. El control es su oxígeno; si le quitas la llave, empezará a ahogarse.

—No lo hago por castigarle, lo hago por mi propia paz. Y sobre el viaje del acertijo… he decidido que iremos todos. Las chicas vienen conmigo. Si Javier quiere montar el teatro de la familia perfecta y del matrimonio feliz, que lo haga frente a testigos.

Damián soltó una risa seca, oscura, que escondía cierta admiración.

—Me gusta tu plan. Las tres mosqueteras y el desterrado contra el heredero oficial. Va a ser un viaje digno de verse.

—Prepárate —le advertí—. Porque en cuanto Javier procese que su cama está vacía definitivamente, la guerra fría se va a calentar.

Damián dio un último paso, rozando mi brazo al pasar por mi lado.

—Llevo seis años preparándome para esta guerra —susurró junto a mi oído—. Lo que Javier no sabe es que esta vez, la reina ha cambiado de bando.

Veintiuno

Madrid a finales de junio es un horno de piedra y asfalto. El calor se filtraba por las contraventanas de la mansión, volviendo el aire denso y cargado con el perfume dulzón del jazmín que trepaba por los muros. Era el último día de colegio, un cierre de ciclo que se sentía como el preludio de una tormenta necesaria.

Me estaba terminando de arreglar para la función de fin de curso de Víctor. Me puse un vestido de lino blanco, fresco y de corte impecable, buscando borrar de mi cara cualquier rastro de cansancio. Mi nueva habitación, aunque era de invitados, seguía siendo una estancia imponente, con techos altos y ventanales que daban al jardín trasero. Sobre el mueble de roble, la flamante televisión que había aparecido por arte de Damián destacaba como un tótem de mi nueva independencia.

Mientras me abrochaba una sandalia, alguien llamó a la puerta con un ritmo pausado. El corazón me dio un vuelco involuntario. En los últimos dos días, ese sonido se había convertido en la señal de una tregua, de una mirada esmeralda o de un comentario mordaz que me hacía sentir viva.

—Adelante —dije, suavizando el tono sin darme cuenta.

La puerta se abrió y la sonrisa que empezaba a dibujarse murió antes de nacer. No era él. Era Javier.

No venía cabizbajo ni derrotado; venía con esa rectitud impecable del hombre que cree que todo tiene una explicación lógica. Se quedó en el umbral, recorriendo la estancia con la mirada, deteniéndose en la maleta a medio hacer y en la televisión que él no había comprado.

—Veo que te has instalado con todas las comodidades —dijo, con la voz desprovista de emoción—. Me han dicho que tus amigas han estado aquí haciendo… ruido.

—Hemos estado descansando. Algo que me hacía falta —respondí, levantándome para enfrentarlo. Mi tono no fue cortante, sino cansado, lleno de una distancia que él no sabía cómo acortar.

—Valeria, lo de la otra noche fue un error. Ambos estábamos bajo mucha presión —soltó, moviendo el cuello de la camisa como si le apretara—. No tiene sentido que sigas aquí. Da una imagen pésima al servicio y a Víctor. Somos un matrimonio, y las familias como la nuestra no se mudan de habitación por una discusión.

Le miré a los ojos, buscando algún rastro del hombre del que creí estar enamorada, pero solo encontré dolor disfrazado de frialdad.

—Quizá lo que da una imagen pésima es que ni siquiera recuerdes por qué discutimos —dije en un susurro—. A veces me pregunto si recuerdas algo de nosotros, Javier. De cómo llegó Víctor, de lo especial que fue aquel milagro… ¿o también has borrado eso de tu memoria para que encaje en tus planes?

Apretó la mandíbula. Una sombra de incomprensión cruzó su rostro, como si mis palabras le hubieran herido de verdad, pero se negara a aceptarlo. Su terquedad era más fuerte que su empatía.

—No empieces con sentimentalismos ahora. Tenemos cosas más importantes que hacer.

—Tienes razón. Espero que no te olvides —dije, pasando por su lado sin girarme.

Bajé las escaleras intentando que el nudo de la garganta no me asfixiara. La ropa me pesaba una tonelada mientras escuchaba los pasos de Javier detrás de mí, rítmicos y apresurados, acompañados por el golpeteo incesante de sus dedos sobre la pantalla del teléfono.

Al llegar al último escalón, él ni siquiera se detuvo. Se dirigió directamente hacia la puerta lateral que comunicaba con el garaje.

—Tengo que salir ya. Esa auditoría no se va a revisar sola y tengo tres llamadas internacionales antes de las seis —dijo, sin levantar la vista del móvil—. No me esperes para cenar.

Me quedé inmóvil en mitad del vestíbulo.

—Javier —le llamé—. ¿No te olvidas de algo?

Se detuvo un segundo, frunciendo el ceño mientras repasaba su agenda.

—No, llevo los documentos y el portátil. ¿Por qué?

—Hoy es la función de Víctor.

Hubo un silencio breve. Suspiró con impaciencia, como si le estuviera reclamando una nimiedad.

—Valeria, por Dios, es una función de primaria. No puedo cancelar una junta por ver a niños disfrazados. Dale un beso de mi parte y me enseñas las fotos luego.

Y sin más, se marchó. El eco del portazo resonó en el mármol vacío.

Me quedé mirando la puerta cerrada, luchando por no dejar que las lágrimas arruinaran el maquillaje. Entonces, una voz profunda rompió el silencio desde la penumbra del gran salón.

—Parece que el GPS de la responsabilidad de mi hermano ha recalculado la ruta hacia su propio ombligo.

Me giré sobresaltada. Apoyado contra la puerta principal, observándome en silencio, estaba Damián. Llevaba una camisa de lino azul oscuro ligeramente remangada y unos pantalones a juego. A su lado, Henry permanecía inmóvil como una sombra de granito.

—¿Qué haces aquí? —pregunté, parpadeando para despejar la vista.

—He oído que hoy alguien tiene que representar a un temible pirata, y que hay una madre que no debería ir sola a aguantar el aburrimiento de las gradas —dio un paso hacia la luz, y su mirada recorrió mi vestido con una parsimonia que me hizo contener el aliento—. No esperaba que Javier fuera a cumplir, pero verlo huir de esa manera ha sido… esclarecedor.

—No tienes por qué venir —susurré, aunque el corazón me latía con fuerza—. Es un evento de padres. Habrá murmullos…

Soltó una risa seca, acortando la distancia entre nosotros. Se detuvo a un paso, lo justo para que su perfume me envolviera; ese aroma a vainilla oscura y ámbar que resultaba tan perturbador como magnético.

—Llevo seis años siendo el centro de los murmullos de esta ciudad. Unos cuantos padres estirados no van a asustarme —se inclinó un poco, manteniendo ese tira y afloja constante que me volvía loca—. Alguien tiene que asegurarse de que el pequeño pirata reciba los aplausos que se merece. Y Henry dice que le apetece ver un poco de teatro, ¿verdad?

Henry no movió ni un músculo, pero por la forma en que sus ojos se cruzaron con los míos, supe que estaba allí por lealtad.

—Gracias —dije. Esta vez, la sonrisa no fue forzada.

—No me des las gracias todavía —respondió, dándose la vuelta para abrir la puerta—. Vamos en mi coche. Si Javier no sabe encontrar el camino hacia su propia vida, nosotros le enseñaremos cómo se hace.

Salimos de la casa. Me detuve antes de cruzar la puerta exterior y me giré hacia él.

—Por cierto, no me llames Burbuja —le advertí, intentando que la voz sonara más firme de lo que mis pulmones permitían—. Eso está reservado para mis amigas. No eres una de ellas.

No retrocedió. Al contrario, se inclinó hacia mí, acortando la distancia de seguridad que yo intentaba mantener. Sus ojos bajaron un segundo a mis labios antes de volver a clavarse en los míos.

—Yes, my lady… —susurró.

Hizo una pausa deliberada. La vibración de su voz, cargada de ese acento que solo afloraba cuando hablaba en inglés, se me enredó en la nuca como una caricia física. Con una media sonrisa que era puro veneno, remató:

—…Queen.

Un escalofrío me bajó hasta la base de la espalda. Escucharle hablar así, con esa pronunciación perfecta y oscura donde las consonantes parecían rozar mi piel, activó un interruptor en mi cuerpo. Sabía el efecto que sus palabras tenían en mí; era un jugador experto, y acababa de ganarme la mano sin siquiera esforzarse.

—Vámonos —balbuceé, dándome la vuelta para que no viera cómo me temblaban los dedos al abrir el bolso.

—Ladies first —añadió, invitándome a pasar con un deje de burla seductora que me hizo apretar los dientes.

El Aurelius Sovereign se deslizaba por la autopista con la suavidad de un espectro. El interior, una cápsula de cuero y silencio, estaba saturado por su perfume. La vainilla oscura y el ámbar flotaban espesos en el aire, pegándose a mi ropa y empujándome a respirar más profundo de lo que dictaba la prudencia.

En la parte delantera, Henry era una presencia muda tras el panel. Sus manos enguantadas apenas rozaban el volante, dejándonos en una intimidad forzada y cargada de electricidad.

Damián rompió el silencio. Se giró hacia mí, acortando la distancia entre nuestros asientos hasta dejarme sin escapatoria.

—Sabes… —empezó, con la voz aterciopelada—. Tenemos por delante un buen rato de asfalto. Y ahora que estamos aquí… solos… —hizo una pausa, dejando que ese aroma me envolviera—, creo que es el momento perfecto para dejar de lado las formalidades. Conozcámonos, Valeria.

Me pegué un poco más a la ventanilla.

—No creo que haya mucho que contar —mentí, mirando hacia la carretera.

—Oh, lo dudo mucho —murmuró. Sus ojos esmeralda brillaban con una picardía peligrosa—. Let’s play a game. Vamos a jugar. Yo pregunto, tú respondes. Sin filtros.

Tragué saliva. Esa forma de mezclar el inglés con el español me hacía sentir completamente expuesta, como si cada palabra fuera un roce en un lugar prohibido.

—Empieza tú —concedí, intentando sonar valiente.

—Bien. Empecemos por la raíz de este enredo —me atrapó con la mirada y su expresión se volvió analítica, rapaz—. Javier es predecible. Un hombre que compra afecto con contratos. Así que dime, ¿cómo le conociste exactamente?

El corazón me dio un vuelco tan violento que sentí un pinchazo en el pecho. El aire se me escapó de los pulmones. Mi mente voló al callejón oscuro de hacía seis años, al olor a lluvia, a la desesperación y a las manos de un extraño que me tocaron con una urgencia que Javier jamás había mostrado.

Los dedos se me hundieron en el cuero del asiento. El pánico me nubló la vista por un segundo.

—Yo… fue… era del servicio… nos fuimos encontrando —balbuceé, dándome cuenta de lo torpe que sonaba mi excusa.

Damián no se movió, pero noté cómo la mandíbula se le tensaba. Una sonrisa lenta, cargada de sospecha, asomó a sus labios.

—Mientes —sentenció en un susurro.

Se acercó un poco más. Sus ojos se clavaron en los míos, leyendo la mentira. Extendió una mano y la yema de sus dedos acarició la piel desnuda de mi antebrazo. Fue un roce sutil, pero me mandó una descarga eléctrica directa al estómago.

—Dime la verdad, Queen —insistió en voz baja—. ¿Qué pasó realmente hace seis años? ¿Cómo terminó una mujer como tú en las manos de un hombre que no sabe ni cómo mirarte?

Veintidós

Me quedé paralizada, sintiéndome diminuta bajo el escrutinio de sus ojos. Por el retrovisor, los ojos de Henry se cruzaron con los míos un segundo. Me pregunté si él también podía escuchar el latido desbocado de mi corazón.

—No me des la versión oficial de los Blackwood. No me cuentes el cuento que repites para encajar —su tono, rotundo, crudo y sin filtros, me golpeó igual que una confesión—. Sé distinguir a una mujer salvada de una comprada. Y tú no eres ninguna de las dos. Tú cargas con una deuda de sangre.

Intenté apartar la vista, pero la intensidad de sus pupilas me obligó a sostenerle el pulso. La humillación de esta mañana, el vacío de Javier y el peso de seis años de mentiras estallaron en mi interior. La presa cedió.

Un espasmo me cerró la garganta. Las lágrimas me nublaron la vista.

—Basta… —supliqué en un susurro.

El llanto brotó caliente y amargo, quemándome las mejillas. Me cubrí la cara con las manos, encogiéndome contra el cuero del asiento. No lloraba por Javier; lloraba de puro agotamiento. Damián guardó silencio. No se apartó. Su cuerpo se inclinó hacia el mío y, por primera vez, la dureza desapareció de su rostro, dejando paso a una expresión de compasión tan pura que me desarmó aún más.

—Fui una de las chicas de limpieza en casa de tu padre. No era nadie. Una sombra encargada de quitar el polvo a vuestros trofeos.

No me interrumpió. Por el retrovisor, noté la mandíbula tensa de Henry, aunque mantenía la vista clavada en el asfalto.

—Antes de eso, fui una niña sin nada. Nunca viví entre lujos. No conocí a mi padre. Solo estábamos mi madre y yo. Le apasionaban las matemáticas y los juegos de lógica. A mis cinco años ya jugaba conmigo usando dos tableros de ajedrez. Convertía los problemas en aventuras. Trabajaba a destajo, ganaba una miseria y el tiempo siempre faltaba, pero esos ratos eran nuestro refugio.

Tomé aire a duras penas. El rostro de Damián se había suavizado, escuchando cada palabra con una atención reverencial.

—Era increíble —una sonrisa triste se abrió paso entre las lágrimas—. Contable de profesión, una mente brillante atrapada en empleos basura para pagar habitaciones llenas de humedad. Me enseñó que, en la vida y en el tablero, si no te mueves con estrategia, te devoran. A mis quince años le diagnosticaron una leucemia agresiva. Quimioterapia, un trasplante… Luchó con todo lo que tenía. Pero el día que cumplí diecisiete, su cuerpo dijo basta.

Se me cortó la voz.

—Fue el peor día de mi vida. La enterré completamente sola. Por suerte, mi madre pagaba un seguro de decesos que se hizo cargo de los trámites; de no ser por eso, no habría podido ni darle sepultura. Recuerdo que fui al cementerio con un chándal rosa, porque no tenía ni una triste prenda negra que ponerme para despedirme de ella.

Noté cómo Damián apretaba los labios. Una sombra de dolor y ternura cruzó sus ojos verdes, y su mano se movió un milímetro, como si su instinto fuera tocarme para consolarme, aunque se contuvo.

—Como era menor, me aterraba acabar en un centro de acogida. Así que hui. Ella me había dejado una dirección en Madrid, y yo vivía en Granada. Me colé en un tren con el miedo taladrándome las costillas. Pero, al llegar a la dirección indicada, los vecinos me dijeron que allí no vivía nadie desde hacía muchos años. Toda la esperanza que había puesto en ese trozo de papel se desvaneció. Estaba sola en el mundo.

Me sequé las lágrimas con el dorso de la mano.

—Pasé varias semanas escondiéndome. Nadie me buscaba realmente, pero me aterraba que me vieran sola por la calle y me internaran. Sobrevivía a base de los comedores sociales. Un día, mientras comía en la parroquia, alguien que no conocía se sentó a charlar conmigo. Estoy segura de que me metió algo en el agua o en la comida. Al salir a la calle, mi cabeza empezó a fallar. Aquellos tres hombres del callejón lo sabían, me estaban esperando.

Damián cerró las manos en puños sobre sus rodillas. Sus nudillos se volvieron blancos.

—Me acorralaron. No controlaba mi cuerpo. Todo lo que recuerdo es un borrón de lluvia, el frío y unas manos cálidas sosteniéndome antes del fundido a negro. Desperté en la mansión, en una cama limpia. Por la mañana, Javier apareció y me dijo que él me había sacado de aquel callejón justo a tiempo, antes de que pasara nada más. Al día siguiente, Alejandro se enteró de mi historia y me ofreció trabajo, cama y comida. Un milagro.

Intenté mantener las distancias, seguir adelante y borrar aquella noche. Hasta que se me retrasó la regla. Me hice una prueba. Positivo.

El silencio dentro del coche se volvió espeso, asfixiante. Mi mente seguía atrapada en aquel test de plástico que torció el rumbo de mi miseria hacia un castillo de cristal.

Damián cortó el silencio de cuajo. Igual que una pieza barriendo la defensa del rival.

—Espera —su voz, grave y tajante, me hizo vibrar por dentro—. Has dicho que al principio mantenías las distancias en la casa. Si no os habíais vuelto a cruzar… ¿cuándo fue concebido Víctor?

La pregunta me golpeó en un lugar tan íntimo que un sofoco me abrasó la piel.

—Esa misma noche —susurré, cerrando los ojos para buscar aire—. La noche del callejón.

Algo se rompió dentro de Damián. Una sacudida invisible lo atravesó, como si una verdad insoportable acabara de desplomarse sobre él. Apretó los dientes con tanta fuerza que temí que se los rompiera. Sus ojos no transmitían burla ni frialdad, sino una furia herida, una rabia sorda que parecía a punto de hacerlo estallar.

—¿Javier te dijo que él te salvó? —masculló. Las palabras salieron de su boca cargadas de un odio contenido que me asustó.

—Sí. Y no tenía motivos para dudar —respondí en voz baja—. Necesitaba creerlo, Damián. Era mi única tabla de salvación.

Hice una pausa, apretando las manos para ahogar el temblor.

—Al salir el positivo, Alejandro se enteró. Convenció a Javier de hacer lo correcto. Tuvimos tres o cuatro citas frías, cenas de compromiso, y en un mes me pidió matrimonio. Me casé por pura gratitud. Era una cría muerta de miedo y, de un plumazo, obtuvo un apellido y un hogar para su bebé. Quería amarle… y aún lo quiero, a mi manera. A nuestra manera.

Damián guardó silencio. Se echó hacia atrás, apoyándose en el respaldo, pero su energía seguía devorando el aire. El estratega frío había desaparecido. Quedaba algo mucho más peligroso y desgarrador.

—Tres o cuatro citas para comprar una vida entera —murmuró, soltando una ironía dolorida.

Quise añadir algo, pero el coche se detuvo.

Levanté la vista. Ya estábamos frente a las puertas del colegio.

Veintitrés

Cerré la puerta del coche. El ruido sonó demasiado fuerte en el silencio del aparcamiento privado. Me pasé la mano por el vestido de lino intentando alisar arrugas que no existían, mientras Damián se colocaba a mi lado. Henry, a tres pasos de nosotros, era un recordatorio constante de que ya no jugábamos bajo las reglas habituales.

En cuanto cruzamos el umbral del patio principal, el aire cambió. No era el calor; era el juicio.

Las conversaciones se detuvieron en seco. Decenas de cabezas se giraron al unísono, como si hubiéramos interrumpido un rito sagrado. Las madres de bien, escudadas tras sus bolsos de piel de cocodrilo y sus sonrisas de porcelana, empezaron a ametrallarnos con la mirada.

Damián caminó a mi lado. No me tocó, pero su cercanía era una declaración de intenciones. Avanzamos por el patio y el silencio cayó a plomo, transformándose enseguida en un siseo constante.

—Mira eso —susurró una mujer a mi derecha, de las que llevan el bótox como uniforme—. ¿Esa no es la protegida de Alejandro? Qué rápido ha encontrado consuelo ahora que el viejo no está para vigilarla.

—Dicen que Javier ya ha firmado el divorcio —respondió otra, ocultando los ojos tras unas gafas de sol inmensas—. Normal. Siempre fue una trepa. Se comenta que se ha quedado con una fortuna que no le corresponde y ahora se pasea con un novio nuevo para restregárselo a la familia.

Me encogí. En ese patio volvía a ser la cría de dieciocho años que limpiaba el polvo, la que no tenía nada. Me crucé de brazos, intentando desaparecer, pero Damián notó mi cambio de postura al instante.

—Ni se te ocurra —murmuró. Su voz, baja y autoritaria, me obligó a enderezar la espalda—. No bajes la mirada ante mujeres que necesitan el dinero de sus maridos para sentirse vivas. Tienes más cerebro en un dedo que todas ellas juntas.

Se detuvo frente a un grupo que nos observaba sin pudor. No hizo ningún gesto brusco; se quedó ahí, imponente, barriéndolas con una mirada tan helada que se dispersaron igual que si hubieran visto a un lobo.

—¿Buscáis algo o habéis olvidado cómo se saluda a un Blackwood? —preguntó.

No gritó. No hizo falta. El peso de su presencia bastó para asesinar los cuchicheos en el acto.

—Valeria, por aquí —la voz de Jasmine nos sacó del centro del huracán.

Ella y África nos esperaban cerca de la entrada del salón de actos. África estaba más callada de lo habitual, mirando de reojo a Henry, que se había quedado apostado junto a la puerta como una barrera de hierro. Jasmine, en cambio, no perdió el tiempo.

—Madre mía, Burbuja… el patio está ardiendo —dijo al llegar, bajando la voz lo justo para que Damián también pudiera oírla—. Dicen de todo. Que si el testamento de Alejandro es íntegro para ti, que si Javier te ha echado de casa, que si este hombre —señaló a Damián con la barbilla— es un gigoló. Las hienas esperan a que sangres.

—Pues se van a quedar con hambre —respondió Damián.

Colocó su mano desnuda en la parte baja de mi espalda. El contacto directo contra la fina tela del vestido me abrasó la piel. Fue un gesto sutil, pero salvajemente posesivo. Un escalofrío me bajó hasta el coxis.

—Vamos a ver a Víctor.

Entramos en el salón y nos sentamos en la fila que mis amigas habían reservado. En la penumbra, rodeada de gente que me odiaba o me envidiaba, sentí que la confesión del coche seguía viva entre nosotros. Ya no me miraba como a una oportunista; me miraba con un respeto crudo, reconociendo en mí a una superviviente que había pasado por el mismo fango que él.

Víctor apareció en el escenario. Buscó su sitio habitual, donde debería estar su padre. Al no verlo, su expresión decayó un segundo… hasta que vio a Damián.

Se quedó quieto. Y sonrió.

Una sonrisa inmensa, pura, ajena a herencias o guerras de adultos. Hizo un gesto rápido con la mano, un saludo secreto que solo ellos compartían.

En ese instante, las mentiras del patio y el vacío de Javier dejaron de importar.

—¿Lo ves? —susurró Damián, inclinándose hacia mí hasta que su aliento rozó mi oreja—. Al pequeño alfil no le importa el apellido. Le importa quién se queda a ver la partida.

La función terminó entre aplausos enlatados y el aroma denso a laca de las madres de primera fila. Víctor bajó del escenario corriendo, todavía con restos de maquillaje, y se lanzó directo a los brazos de Damián antes que a los míos.

Ver a ese hombre, el mismo que hacía apenas una hora me estaba abriendo en canal con preguntas sobre mi pasado, cargando a mi hijo en hombros mientras Henry vigilaba la salida, me hizo sentir que el tablero de mi vida acababa de dar un giro definitivo.

—Nada de volver a la casa todavía —sentenció mientras caminábamos hacia el aparcamiento, ignorando las miradas venenosas de los padres que se quedaban al cóctel de despedida—. Ese mármol es muy frío para celebrar un éxito de taquilla, ¿verdad, pequeño alfil?

Víctor asintió entusiasmado.

Después de despedirnos de las chicas, acabamos sentados en la terraza de un hotel de lujo cerca del Retiro. Era un espacio abierto, rodeado de vegetación, con un aire mucho más limpio que el veneno respirado en el colegio. Henry eligió una mesa apartada, de espaldas a la pared y con un café delante, dándonos intimidad sin perder el control del perímetro.

Nosotros tres ocupamos una mesa circular.

—Pide lo que quieras —le dijo Damián a Víctor, pasándole la carta con un guiño—. Hoy invito yo.

Mientras el niño se debatía entre un batido gigante o una hamburguesa, el silencio entre los dos se volvió espeso. La mesa era pequeña. Podía sentir el calor que irradiaba su cuerpo y ese aroma inconfundible a vainilla oscura y ámbar, mezclado con el frescor de las plantas, que me despertaba instintos que llevaba años reprimiendo.

—Estás muy callada —murmuró. Se inclinó sobre la mesa, acortando el espacio hasta clavar sus ojos verdes en los míos. La intensidad de su mirada no dejaba margen de fuga—. Te ha sentado bien salir de ese nido de víboras.

—Todavía estoy procesando que hayas venido —admití, jugando nerviosa con la servilleta—. Y todo lo que te he contado. No suelo ser tan abierta.

—Ya no somos desconocidos, Queen —respondió, trazando una sonrisa lenta que mandó una punzada directa a mi vientre—. Digamos que ahora somos socios.

Víctor interrumpió el cruce de miradas, eufórico, relatando cada detalle de su actuación. Damián lo escuchaba con una atención inédita por parte de su padre. Le hacía preguntas sobre el escenario usando términos adultos, haciéndole sentir mayor e importante.

—You did great, kid —dijo, revolviéndole el pelo—. Has sido el alma de la obra.

Los observé en silencio. Era una estampa perfecta, pero peligrosa. Por un instante olvidé que éramos tres personas unidas por mentiras y un testamento trampa. Me sentía normal. Todo encajaba.

Hasta que el móvil vibró sobre la mesa.

Un mensaje de Javier: «¿Cómo ha ido? Sigo en la oficina. Cenad sin mí».

La realidad regresó como un bofetón helado.

Levanté la vista hacia Damián y supe, al verle apretar la mandíbula, que también lo había leído. La dureza sustituyó al encanto en sus facciones.

—Cenaremos sin él —sentenció. Sus ojos devoraron los míos—. Pero no porque él lo diga. Porque nosotros tenemos algo mejor que celebrar.

Henry se levantó de su mesa y nos lanzó un leve gesto con la cabeza. Era hora de moverse antes de que los últimos rezagados del colegio empezaran a invadir la zona.

El tira y afloja seguía ahí.

Latente y peligroso.

Veinticuatro

Me desperté antes de que el sol lograra atravesar las pesadas cortinas. La mansión seguía dormida, pero mi cabeza ya iba a mil por hora.

Bajé a la cocina moviéndome como una sombra y allí estaba Desi, esperándome. Llevaba días investigando por su cuenta, ayudándome a tirar del hilo que Alejandro nos había dejado. Me entregó un sobre grueso y discreto con una pequeña sonrisa cómplice antes de marcharse a preparar el coche.

Subí a mi habitación, cerré con pestillo y vacié el contenido sobre la colcha. No eran simples papeles. Eran las llaves de mi libertad.

Desi había dado con el clavo. Había conseguido el dossier de la propiedad que Alejandro me había dejado en herencia: el Domaine de la Malva Real.

Miré asombrada los planos y las fotografías. No estaba en España; el anagrama apuntaba directamente a la Isla de Ré, en la costa atlántica de Francia. Era una mansión espectacular de piedra blanca, un refugio de catorce habitaciones con una piscina infinita que parecía fundirse con el océano. Mis dedos recorrieron la imagen de la Suite de l’Océanide, mi futuro dormitorio, con sus textiles de lino y vistas al faro de Saint-Clément-des-Baleines.

El grupo de WhatsApp empezó a vibrar.

Cactus: ¿Esas fotos son reales? Dime que no es un render. ¡Burbuja, eso es el paraíso! 🏝️

Pétalo: He visto que hay un Pool Bar. Repito: POOL BAR. Id preparando el protector solar porque pienso pasarme el día en remojo. ¿Va el “Muro de Granito” (Henry)? Necesito saberlo para elegir el modelo de bikini. 👙

Burbuja: Es real. Mañana salimos. Preparadlo todo. Nos vamos a Francia.

Estaba tan absorta repasando el mapa náutico que no oí la puerta abrirse.

—Isla de Ré… —su voz grave, a mis espaldas, me hizo dar un respingo—. Un gusto exquisito para esconderse del mundo. Mi padre siempre tuvo buen ojo para los refugios.

Me giré de golpe, intentando cubrir los planos, pero ya era tarde. Damián estaba apoyado en el marco de la puerta, observándome con fijeza.

—¡Es la del acertijo! —dije, tratando de recuperar la compostura—. ¿Tú ya has estado allí?

Avanzó hacia la mesa, acortando la distancia. Sus ojos esmeralda recorrieron las fotos de las dunas y la piscina infinita de la Malva Real.

—He pasado algunos veranos allí cuando era un crío —murmuró. Por una fracción de segundo, la dureza de sus facciones se ablandó—. Cuando mi madre estaba viva. Era su casa de vacaciones preferida; siempre íbamos allí.

Pero la nostalgia desapareció tan rápido como había llegado. El aliado serio del colegio se esfumó, dejando paso al Damián más oscuro y provocador. Una sonrisa lenta se dibujó en sus labios.

—Así que… vacaciones en la costa francesa. Sol, brisa marina y mucho tiempo libre.

Se inclinó un poco más, invadiendo mi espacio personal. Mi cuerpo reaccionó al instante, tensándose como la cuerda de un arco.

—Me pregunto si tu colección de bikinis estará a la altura de esa suite de lujo, Queen —susurró, con un tono cargado de doble intención—. Tengo la ligera sospecha de que este viaje nos permitirá conocernos de una forma… mucho más interesante.

La sangre me empezó a latir con fuerza en los oídos. El juego acababa de cambiar.

—Damián, esto es un viaje de negocios para resolver el testamento —le recordé, aunque mi pulso estaba completamente desbocado.

—Claro, negocios —rió por lo bajo, enderezándose sin apartar la mirada—. Pero incluso los socios más estrictos acaban rompiendo sus reglas.

Dio un último paso, acorralándome contra el borde de la mesa.

—Prepárate. En Francia no habrá rincones donde esconderse… solo el mar, la noche… y todo lo que estás evitando.

Salió de la habitación, dejando la puerta entornada y una electricidad en el aire que me erizaba la piel. Me quedé quieta unos segundos, mirando los planos extendidos, aunque ya no veía nada.

Hacía apenas unos días, él era una incógnita peligrosa. Seguía habiendo una sombra en él, algo afilado y hostil, pero cada vez que me miraba, no veía a la intrusa ni a la oportunista. Me veía a mí. Y esa cercanía era puro fuego.

Solté el aire y me dejé caer sobre el borde de la cama. No podía perder el control ahora. Francia no era una escapada. Era una jugada.

Bajé a la cocina con el corazón latiendo como un tambor desbocado. Javier estaba allí, de pie frente a la cafetera, repasando unos informes en su tablet con el ceño fruncido. Ni siquiera levantó la vista cuando entré. Para él, yo era tan previsible como el jarrón de la entrada.

—Me iré con Víctor esta tarde —dije, intentando que la voz sonara casual, aburrida—. No me esperes para cenar. Me iré con las chicas, vamos a hacer un pequeño viaje a una propiedad aquí cerca.

Javier soltó un gruñido distraído, sin dejar de leer.

—Vale, no hay problema. Yo tengo una videoconferencia con Hong Kong a las diez. Que os divirtáis.

Me quedé un instante mirando su nuca. Era surrealista: le estaba dando la noticia de mi salida y él simplemente la archivaba mentalmente, como un dato sin importancia.

—Hasta luego, Javier —susurré.

Subí a mi habitación y cerré la puerta. Las maletas estaban sobre la cama, a medio hacer. Ropa ligera para la Malva Real, protectores solares, documentos de viaje, el itinerario de vuelos privados, los menús para Víctor y los detalles de seguridad que Henry revisaría. Cada objeto que tocaba era un paso más hacia algo que ya no tenía vuelta atrás.

Tomé el móvil y empecé a confirmar los últimos detalles. Francia no esperaría. Y yo tampoco.

Veinticinco

Dos horas después, la realidad era radicalmente distinta. El rugido de los motores del avión privado de los Blackwood no era solo ruido mecánico; era el sonido puro de la libertad. Nada más subir, Jasmine y África habían descorchado una botella de champán, llenando la cabina de burbujas y de una energía que yo no sentía desde hacía años.

​—¡A vuestra salud, hienas de Madrid! —gritó Jasmine, alzando su copa hacia la ventanilla mientras ganábamos altura—. ¡Burbuja, oficialmente eres mi heroína!

Se arrellanó en el asiento de cuero, con una sonrisa de incredulidad.

—Tienes que repetirlo —dijo, soltando una carcajada—. ¿De verdad le has dicho a la cara que te ibas de viaje y el tío ni siquiera ha levantado la vista de la tablet?

—Ni un milímetro —respondí. El champán me hacía cosquillas en la garganta—. Le he dicho: «Me iré con Víctor esta tarde, no me esperes para cenar. Me voy a una propiedad aquí cerca». Y su respuesta ha sido un «Vale, no hay problema» mientras seguía leyendo un puto informe.

​—Es patético y brillante a la vez —añadió África, negando con la cabeza—. Te ha dejado plantada en tu propia huida. Eres invisible para él. Lo cual, sinceramente, es lo mejor que nos podía pasar para cruzar la frontera sin dramas, pero… ¡vaya tela!

—Es lo que tiene vivir con un bloque de mármol —murmuré, viendo cómo el paisaje de España se convertía en un borrón lejano—. Le da igual si estoy en el salón o en otro país, siempre y cuando no interrumpa su agenda. Su pasotismo ha sido el mejor salvoconducto.

​Damián, que hasta ese momento había permanecido en silencio observando la escena con una pierna cruzada, dejó su copa sobre la mesa plegable. Clavó los ojos en mí y el peso de su voz cortó el aire festivo de las chicas.

—Ese es el mayor error de mi hermano —sentenció—. Javier cree que es el dueño de la partida porque tiene todas las piezas sobre el tablero. Es tan arrogante que no se da cuenta de cuándo la reina decide abandonar el juego.

​El vuelo hacia el aeropuerto de La Rochelle se convirtió en un festival de risas y ligereza que casi me hizo olvidar que volábamos hacia un acertijo ciego. Pero lo que mantenía a mis amigas soltando miraditas y codazos disimulados era la escena que ocurría unos asientos más allá.

Damián había abandonado su butaca. Se había tumbado en la alfombra central con Víctor, jugando a hacerle llaves de lucha libre y provocándole carcajadas que resonaban en toda la cabina. Era una imagen tan natural, tan alejada del despacho y de las corbatas, que no podía apartar la vista.

​—Ficha eso, Burbuja —susurró África, dándome un codazo mientras fingía hojear una revista—. Mira cómo le mira Víctor. Está hipnotizado.

—Es… inesperado —admití. Intentaba controlar el pulso, pero cada risa del niño rebotando contra la voz grave de Damián me provocaba un vuelco en el estómago.

—No, Valeria —dijo Jasmine, bajándose las gafas de sol para evaluar al objetivo—. Es un peligro público. Ese hombre es un tiburón devorador en los negocios y un peluche gigante con tu hijo. Esa combinación es la kriptonita de cualquier madre.

​Sentí el calor subirme por el cuello hasta quemarme las mejillas. Intenté fingir desinterés, pero era imposible. Bastaba un gesto de su cabeza o un movimiento de sus hombros para desordenarme por dentro. Damián levantó la vista desde la alfombra y me cazó mirándolo. Su media sonrisa pícara dejó claro que sabía el efecto que provocaba.

Me giré hacia la ventanilla. No servía de nada; el avión no era lo único que estaba ganando altura.

​A mitad del vuelo, los nervios y la tensión acumulada me obligaron a levantarme. Me dirigí al baño buscando un respiro.

Me mojé la cara con agua fría y me apoyé en el mármol, intentando estabilizar la respiración. Los ojos me brillaban con una chispa peligrosa. Me sequé, giré el pomo y salí al pasillo.

Choqué de bruces contra un muro sólido.

​Damián estaba apoyado contra la pared, bloqueándome el paso de regreso a la cabina. La cercanía me golpeó de lleno: el aroma a vainilla oscura y ámbar, el calor que desprendía su pecho y esa mirada que no dejaba rincón sin escanear.

—¿Te escondes, Queen? —susurró con un tono ronco.

​—Solo necesitaba lavarme la cara —respondí, obligándome a no retroceder.

Apoyó una mano en el marco de la puerta, justo a la altura de mi hombro, cerrando la trampa. Su mirada bajó a mi boca y luego volvió a clavarse en mis ojos. No había humor en su gesto. Todo el sarcasmo y el cachondeo del suelo con Víctor habían desaparecido; ahora solo quedaba un instinto puro y oscuro.

​—El silencio es peligroso —murmuró. Se inclinó hacia mí hasta que su respiración chocó contra la mía—. Te obliga a escuchar cosas que no quieres admitir… como que deseas que este avión nunca aterrice. O que yo no quite este brazo de la puerta.

​El corazón empezó a bombearme sangre a una velocidad de vértigo. Cada fibra de mi cuerpo me pedía que cerrara la maldita distancia que nos separaba. Sentía el calor de sus labios a milímetros de los míos. Estábamos a un solo roce de cruzar la línea.

Tragué saliva, buscando el control que las enseñanzas de Alejandro me habían dejado. Apoyé una mano plana contra su pecho duro; no para atraerlo, sino para ganar oxígeno.

​—No tan rápido —dije. La voz me salió firme, aunque las rodillas me temblaban—. Hace dos días me mirabas con asco. Para ti era una extraña, un problema que solucionar. ¿Dónde han quedado todas esas sospechas?

​Él no retrocedió. La presión de mi mano en su pecho solo logró que se inclinara un poco más. La oscuridad de sus pupilas devoró el verde esmeralda.

—Me equivoqué —confesó, y la palabra sonó a rendición—. Pensé que eras el puto problema de esta familia… pero eres el enigma más fascinante que he tenido delante. Quizá me estaba haciendo las preguntas equivocadas.

​La otra mano bajó acariciando mi cintura. No fue un roce accidental. Sus dedos se hundieron con firmeza en mi costado, arrancándome un suspiro que me traicionó por completo.

Estábamos en un punto ciego. Un equilibrio suicida entre la desconfianza del testamento y una atracción salvaje imposible de ignorar. Mis labios se entreabrieron, buscando su boca de manera instintiva, y él cerró los ojos un segundo, luchando contra su propio control.

​—Sigo sin confiar en ti —mentí en un hilo de voz.

—Lo sé. Y eso me pone aún más —susurró contra mis labios, rozándolos, rozando la frontera sin llegar a cruzarla. Era una tortura calculada—. El miedo mantiene la mente despierta. Y el cuerpo alerta.

—Vuelve a tu asiento —logré articular, tirando de la última reserva de voluntad que me quedaba.

—As you wish —respondió.

​Antes de separarse del todo, giró la cabeza y dejó un beso húmedo, lento y eléctrico en el hueco de mi cuello. La piel se me erizó por completo.

—En la isla no habrá paredes que nos detengan —me susurró al oído—. Sin el ruido de la mansión ni los abogados de Javier, no tendrás excusas para evitar lo que los dos estamos deseando hacer desde la noche en la cocina.

​Dio un paso atrás y caminó hacia la cabina con una calma insultante, dejándome apoyada contra el marco del baño con la respiración rota.

Me pasé la mano por el cuello. La piel seguía ardiendo. El tira y afloja se había transformado en un juego de caza. Y él ya había admitido, sin decirlo, que estaba dispuesto a perderlo todo con tal de ganarme.

​Cuando volví a mi asiento, Jasmine y África me lanzaron miradas interrogantes. Me limité a pedir que me rellenaran la copa de champán. Me giré hacia la ventanilla y observé las nubes grises dando paso a la costa francesa.

El Domaine de la Malva Real nos esperaba. Un tablero nuevo donde las reglas no existían. Y el deseo iba a ser letal.

Veintiséis

El aterrizaje en el pequeño aeródromo de La Rochelle fue solo el preludio. En cuanto los coches que Henry había alquilado cruzaron el puente hacia la Isla de Ré, el aire cambió por completo. Ya no era la asfixia del asfalto madrileño; era una brisa marina y cargada de salitre que obligaba a cerrar los ojos y aspirar a fondo.

Pasamos por campos de malvas y casitas de contraventanas verdes hasta que, detrás de una duna, apareció el Domaine de la Malva Real. La mansión se alzaba como una joya de piedra blanca frente al Atlántico, completamente abierta al océano, con un sonido rítmico de olas que parecía barrer años de polvo y secretos.

Mientras Henry descargaba las maletas sin pronunciar palabra, Jasmine tomó el mando. Había encontrado un manojo de llaves con borlas de colores sobre la consola del vestíbulo y empezó a repartirlas como si fueran cartas de póquer.

—¡Atención! —exclamó, agitando el metal—. Esto es una democracia, pero como yo he llegado primero, yo reparto. África, tú y yo nos vamos a las casitas del jardín. Tienen hamacas y están a diez pasos del borde de la piscina.

—Me parece un plan perfecto —rió África, agarrando su llave—. Así no molestaremos con nuestros brindis nocturnos.

Me quedé en el centro del gran salón, observando a Víctor correr fascinado por el pasillo en busca de un antiguo catalejo de latón.

—Víctor se queda en la Suite del Capitán —anunció Damián, acercándose. Su presencia en este entorno relajado resultaba aún más magnética—. Es la habitación con las mejores vistas al faro. Yo me instalo en la de al lado, que tiene el balcón compartido. Y Henry ocupa la habitación del final del pasillo. Así cubrimos el ala este por si hay que vigilar el horizonte.

Jasmine arqueó una ceja, lanzándole una mirada descarada al guardaespaldas.

—Oye, eso es discriminación. El Muro de Granito debería venirse a la zona de casitas con nosotras. Prometemos no morder… mucho.

Henry no movió ni un músculo de la cara, pero juraría que la comisura de sus labios tembló antes de agarrar su bolsa de viaje y desaparecer escaleras arriba.

Víctor dio un salto de alegría y se agarró a la mano de Damián.

—¡Sí! ¡Dormimos juntos, tío Damián!

Me quedé mirando a mi hijo, sintiendo un pellizco de nostalgia en el pecho.

—Vaya… ¿ya no quieres dormir con mamá? —pregunté, esforzándome por sonar divertida, aunque me sentía algo desplazada.

Damián me miró de reojo con una media sonrisa, disfrutando del momento. Pero fueron mis amigas las que encendieron la mecha.

—Bueno, Burbuja, no te pongas celosa —soltó Jasmine con pura malicia—. A lo mejor Víctor no quiere dormir contigo, pero estoy segura de que Damián no tendría problema en ocupar su lugar en la Suite de l’Océanide.

La sangre me subió a las mejillas. Balbuceé una excusa barata, intentando esquivar el cruce de miradas.

Damián soltó una carcajada profunda que me hizo vibrar el estómago. Se inclinó hacia mí, aprovechando el caos, y bajó el volumen de su voz justo lo suficiente para que la broma pareciera una confidencia, aunque las chicas podían escucharle perfectamente.

—Cuidado, Jasmine, que Valeria es capaz de cerrar la puerta con siete llaves si le das ideas —dijo, guiñándome un ojo—. Aunque… la Suite de l’Océanide tiene una cama inmensa, y en Francia siempre se duerme mejor acompañado. Pero tranquilos, hoy dejaré que la reina disfrute de su soledad.

Fingí un interés repentino por el horizonte a través de los ventanales mientras escuchaba las risas de mis amigas y los pasos de Damián alejándose con Víctor hacia las escaleras.

En cuanto desaparecieron, me giré hacia ellas, cruzándome de brazos en un intento de recuperar mi rol de mujer sensata.

—Por favor, parad ya —empecé—. Estoy casada. Javier es mi marido y, por si a alguna se le olvida, Damián es su hermano. Lo que acabáis de decir es una locura.

Jasmine dejó su llave sobre la encimera de mármol y se acercó con su habitual expresión directa.

—Burbuja, por favor. Sabes de sobra que ese matrimonio es un contrato congelado en una notaría de Madrid. Te vas a divorciar, lo sabemos nosotras y lo sabe hasta el apuntador. Déjate de frenos morales.

—Exacto —añadió África, apoyándose en la isla de la cocina—. Valeria, me duele decirlo porque Javi es mi primo y le tengo cariño, pero como marido y padre es un puto desastre. Abre los ojos. Este chico es increíble. Está para comérselo y, lo más importante: mira cómo trata a tu hijo. Le ha dedicado más tiempo en un vuelo de dos horas que Javier en seis años.

Una punzada de culpabilidad me atravesó el pecho. Tenían razón, pero el miedo me tenía paralizada.

—No —insistí, negando con la cabeza—. No conocemos a ese hombre de nada. Hace cuatro días me trataba como a escoria y ahora es el tío perfecto. ¿No os parece sospechoso? A lo mejor es un manipulador profesional y estamos cayendo en su trampa para que controle la herencia.

Jasmine resopló, desesperada.

—Lo mejor que puedes hacer es mandar a ese patán a la mierda y empezar a vivir. Si Damián es un manipulador, al menos es uno que se tira al suelo a jugar con Víctor y que te mira como si quisiera devorarte. Javier ni siquiera sabe de qué color llevas el vestido hoy.

—No es tan sencillo —balbuceé, sintiéndome acorralada—. No puedo lanzarme al vacío con él. Sería el mayor escándalo de la historia de los Blackwood.

—Burbuja —dijo África con suavidad—, el verdadero escándalo es que sigas desperdiciando tu vida con un hombre que no te ve, mientras tienes a ese volcán americano durmiendo en la habitación de al lado.

—Id a vuestras habitaciones —pedí, superada por la situación—. Necesito deshacer la maleta y pensar.

—Vale, vale —rió Jasmine, guiñándome un ojo mientras arrastraba a África hacia el jardín—. Pero recuerda que aquí las paredes son de piedra, pero las puertas tienen pestillo. Tú decides si lo echas o no.

Las vi alejarse y me quedé sola en la inmensidad de la Malva Real. El corazón me latía a toda velocidad. Por mucho que intentara autoconvencerme de que era el enemigo, la imagen de él riendo con Víctor en el avión se había instalado en mi cabeza.

Subí a la Suite de l’Océanide con el eco de sus risas persiguiéndome. Al entrar, me quedé sin aire. Era una estancia espectacular, decorada con maderas lavadas por el mar y telas de lino claro. Los ventanales daban a una terraza privada orientada al Faro de las Ballenas, que ya empezaba a parpadear en la oscuridad.

Debería estar feliz. Estaba en el paraíso, con mi hijo a salvo y mis amigas al lado. Pero las palabras de Jasmine escocían: Te mira como si quisiera devorarte.

—Es un Blackwood —me recordé a mí misma, apretando los puños—. Y los Blackwood siempre juegan a ganar.

A medianoche, la cabeza me daba demasiadas vueltas para dormir. Analizaba cada movimiento desde el aterrizaje. ¿Y si era verdad mi teoría? ¿Y si nos estaba seduciendo a todos para asegurarse el control absoluto?

Bajé a la cocina descalza, evitando las losas sueltas. Al entrar en el gran salón, vi la luz de la isla encendida.

Allí estaba él.

Damián no llevaba camisa. Vestía solo unos pantalones oscuros de chándal que le colgaban bajos en la cadera. Estaba de espaldas a mí, sirviéndose un vaso de agua. La luz cenital marcaba los surcos de su espalda, delineando músculos y cicatrices que hablaban de años construyendo una vida muy lejos de la Castellana.

Me quedé clavada en el umbral, debatiéndome entre huir o avanzar.

—El agua aquí tiene un sabor mineral, pero está helada —dijo sin girarse.

Di un respingo. Maldito instinto de Henry; se lo había pegado todo.

—No podía dormir —admití, dando un paso hacia la luz e intentando clavar mi mirada en su nuca en lugar de recorrerle la columna—. Demasiado silencio para alguien acostumbrada a Madrid.

Se giró despacio, apoyando la cadera contra la encimera. Sus ojos verdes bajaron por la seda de mi camisón, deteniéndose justo donde el tejido marcaba mi respiración agitada.

—O demasiadas preguntas sin respuesta —dio un sorbo al agua, sin dejar de mirarme—. Te he oído hablar con tus amigas antes. Tienes una voz muy clara cuando intentas autoconvencerte de mentiras.

El pulso me saltó en la garganta.

—¿Nos estabas espiando?

—No necesito espiarte para saber que sigues viéndome como al enemigo —dejó el vaso sobre el mármol—. Crees que estoy usando a Víctor o manipulándote a ti para quedarme con la herencia.

—Es la opción más lógica —me defendí, cruzándome de brazos para crear una barrera física.

—¿Lógica? —la voz se le volvió áspera—. ¿Y qué tiene de lógico lo que está pasando ahora mismo?

Me desarmó.

—Eres un Blackwood —susurré, sintiendo el peso de todos esos años de engaños—. Creí que tu hermano me quería y solo fui un trofeo. Alejandro actuó como un salvador y resultó que yo era un simple peón en su guerra particular. ¿Por qué vas a ser tú distinto?

Damián cruzó la cocina en dos zancadas. Acortó la distancia tan rápido que me obligó a retroceder hasta chocar con el frío acero de la nevera.

Se detuvo a un milímetro de mi cuerpo. Me apoyó las dos manos a los lados de la cabeza, encerrándome, obligándome a levantar la vista. Su respiración chocó contra mis labios.

—Porque yo no soy ellos —siseó. La mirada le brillaba con una ferocidad salvaje—. Te he visto de verdad, Valeria. Incluso cuando intentabas ser invisible. Para mí no eres un puto peón. Eres la reina de este tablero. Y te juro que seré el único que juegue siempre en tu bando.

El mundo se redujo a la fuerza de su mirada y a los centímetros de aire que separaban nuestras bocas.

—No me digas que lo que sientes cuando te miro es lógico —murmuró, rozando mi mandíbula con los nudillos, enviando descargas directas a mi bajo vientre—. Lo que hay entre nosotros es oscuro, irracional… y muy real.

Estábamos en el abismo. Podía sentir la dureza de su pecho rozando la seda de mi camisón con cada respiración. En mitad de la cocina, rodeados por el silencio de la isla, la desconfianza acababa de  la partida ante un deseo imparable.

Veintisiete

La luz del Atlántico entró a raudales por los inmensos ventanales de la suite, recordándome que ya no estaba bajo el cielo gris y asfixiante de Madrid. Sin embargo, mi cabeza no estaba para paisajes de revista. Había pasado la noche dando vueltas en la cama, reviviendo cada puto segundo del encuentro en la cocina. El contraste del acero frío en mi espalda y el cuerpo de Damián a milímetros del mío era un cortocircuito que mi lado racional no lograba procesar.

​Bajé las escaleras despacio, con el pelo alborotado y los ojos pesados, esperando encontrar el silencio habitual de los domingos en la mansión. En su lugar, me golpeó un olor a café recién hecho, bacon crujiente y masa dulce que llenaba todo el pasillo.

Me quedé clavada en el umbral de la cocina. Damián estaba frente a los fogones, moviéndose con una soltura que me dejó seca. Llevaba una camiseta gris de algodón que se le pegaba a la espalda y manejaba dos sartenes a la vez como si llevara haciéndolo toda la vida. Se notaba que sus años en el extranjero le habían enseñado a sobrevivir sin criados.

​—¡Mamá, mira! —gritó Víctor desde la isla de la cocina. Llevaba puesto un delantal que le arrastraba por el suelo—. ¡Damián está haciendo tortitas americanas! ¡Tienen arándanos dentro!

Damián se giró al oírme. Sus ojos verdes hicieron un escaneo rápido, deteniéndose lo justo en mis ojeras, antes de esbozar una sonrisa de superioridad.

—Buenos días, Queen. Veo que el aire del Atlántico no te ha dejado pegar ojo —dijo, con un tono burlón y provocativo—. Siéntate. El café está listo y las tortitas, en su punto de caramelización.

​Justo entonces entraron Jasmine y África arrastrando los pies. Si yo estaba cansada, ellas parecían haber sobrevivido a un naufragio. Llevaban gafas de sol dentro de casa y se movían en cámara lenta, sufriendo los daños colaterales de la bodega de la Malva Real.

—Por favor… menos luz y más cafeína —balbuceó Jasmine, dejándose caer sobre la encimera como un fardo de ropa vieja—. ¿Quién ha encendido el sol tan fuerte hoy?

—Ha sido el Muro de Granito, seguro —añadió África, levantando las gafas para señalar el jardín, donde Henry ya patrullaba la zona—. Un momento... ¿mi primito está cocinando? Decidme que no es un espejismo por culpa de la resaca.

​—No es un espejismo, Pétalo —rió Damián, sirviendo un plato de tortitas humeantes frente a Víctor—. Fuera de la burbuja Blackwood aprendes que, si quieres comer bien y no morir de inanición, tienes que mancharte las manos.

La estampa me descolocaba por completo. Ver a Damián limpiándole la cara a Víctor con una servilleta de papel, bromeando con su prima y cocinando, convertía aquella cocina en un hogar de verdad. Algo que en Madrid jamás tuvimos.

​—Damián —intervine, intentando recuperar mi rol de estratega—. Hoy tenemos que ponernos a trabajar. He traído los planos y los documentos de Alejandro. Hay que encontrar el código de acceso al servidor. No hemos volado hasta Francia para comer tortitas.

Dejó la espátula, apoyó las manos en la encimera y me clavó la vista. La burla desapareció, dejando paso a una atención que me paralizó el pulso.

—Relájate. Víctor quiere playa —respondió, bajando la voz—. Y tus amigas necesitan salitre para recuperar la dignidad.

—¡Oye! —protestó Jasmine detrás de sus gafas oscuras, sin levantar la cabeza.

​Damián dio un paso hacia mí, lo justo para que nadie más escuchara.

—Tenemos tiempo —continuó—. La luz del día está para disfrutarla. Los secretos de mi padre… —se inclinó unos centímetros, enviando un escalofrío directo a mi nuca— se descubren mejor por la noche. Cuando no hay nadie más.

Me quedé con la taza de café a medio camino de la boca, incapaz de apartar la vista mientras el rubor me calentaba la cara.

​—Nos vamos a la playa —sentenció en voz alta, dándole una palmada en el hombro a mi hijo—. Henry ya ha montado las sombrillas. Valeria, ponte el bikini. Es una orden directa de tu socio.

Salió hacia el jardín con Víctor colgado del brazo. Dejó la cocina llena de su olor y de una electricidad palpable. En ese segundo tuve claro que el verdadero reto en la Isla de Ré no sería encontrar el maldito código. Sería sobrevivirle a él, y a esa forma de hacerme sentir devorada, a salvo y fuera de control al mismo tiempo.

​Bajamos a la playa privada por un sendero de madera blanca. Henry ya nos esperaba. Verle en bañador resultaba tan impactante como extraño; los shorts oscuros dejaban al descubierto un cuerpo esculpido a base de pura disciplina militar, cruzado por un par de cicatrices que imponían respeto. Aunque Damián le había dicho que estuviera libre, seguía con sus gafas tácticas y la espalda rígida, escaneando el horizonte.

​África se derretía por él, y ni siquiera se molestaba en disimular. Se acercaba cada dos por tres con excusas baratas: le ofrecía agua, le preguntaba por la temperatura del mar o si le molestaba la arena. Henry se mantenía firme en su rol profesional, pero noté cómo tragaba saliva y tensaba los abdominales cada vez que ella se inclinaba para sonreírle. Estaban atrapados en su propio pulso silencioso.

​Cuando alcancé el último tramo del sendero, me desanudé el pareo de lino y lo dejé caer en la arena. Llevaba un bikini color teja que realzaba la piel clara que traía de Madrid.

El ruido de las olas pareció silenciarse por un segundo.

​Damián, que estaba clavando el palo de la sombrilla, se quedó congelado. Sus ojos verdes bajaron desde mi cuello, recorriendo la curva del escote, bajando por mi vientre y deteniéndose en mis caderas, antes de subir lentamente hasta mis ojos. Fue un repaso físico, descarado, cargado de un deseo puro y duro que me provocó una sacudida entre las piernas. Literalmente se me estaba comiendo con la mirada.

​—¡Mamá, corre! ¡El agua está genial! —gritó Víctor, rompiendo la tensión mientras corría hacia la orilla con su cubo de plástico.

Damián parpadeó, sacudiendo la cabeza, y caminó hacia mí. Sus ojos seguían ardiendo de lujuria.

—Si los apuntes de mi padre decían que este lugar tenía las mejores vistas, se quedaron muy cortos, Queen —murmuró al pasar a mi lado, rozando mi brazo—. Estás… jodidamente espectacular.

​Me quedé sin aire. Él ya estaba guiando a Víctor hacia las olas.

Corrí y me lancé al agua helada con ellos. Fue un paréntesis de paz absoluta: él levantando al niño por encima de la espuma, yo riendo a carcajadas mientras los salpicaba, sintiendo que toda la pesadilla de la familia Blackwood se había ahogado en el océano. Parecíamos una familia. De las que se quieren.

​Al rato, Víctor decidió salir y le exigió a Jasmine que fuera su ingeniera jefa para construir un fuerte gigante en la arena.

—¡Yo me encargo de él, Burbuja! —gritó Jasmine desde su toalla, agitando una revista—. ¡Damián, llévatela un rato antes de que el crío empiece a pedirme cálculos de estructura!

​Me retiré a mi hamaca buscando sombra. Estaba agotada. Me tumbé boca abajo y dejé que la brisa me refrescara la piel. De pronto, el sol se oscureció sobre mí y sentí el chorro frío de la crema solar en la espalda.

—Déjame a mí —dijo su voz, justo encima.

Antes de poder protestar, sus manos grandes y ásperas se apoyaron en mis omóplatos. Empezó a extender la loción bajando por mi columna vertebral con lentitud exasperante. No había nada de inocencia en su tacto; cada pase de sus palmas era posesivo. El contacto de sus dedos desnudos fundiéndose con mi piel me hizo apretar los dientes para no soltar un suspiro. Estaba a su merced.

​—¿Cómo lo haces? —pregunté, con la voz amortiguada contra la toalla, buscando distraer la cabeza del incendio que estaba provocando en mi cuerpo.

—¿El qué? —susurró. Sus pulgares acariciaron la curva estrecha de mi cintura baja, deteniéndose justo en el borde de la tela del bikini.

—Llevarte tan bien con él. Víctor te adora. Me choca, siendo tú tan de ir por libre siempre.

Detuvo sus manos. El peso del colchón se hundió a mi lado. Se había sentado en el borde de mi hamaca.

​—Siempre he querido tener un hijo —confesó, y esta vez no había filtros en su voz—. Después del desastre de mi familia, necesitaba que algo fuera mío. Algo para proteger, no para heredar por cojones. Tener a mi sobrino cerca… me está curando cosas que ni sabía que estaban rotas.

Giró la cabeza hacia la orilla, observando a Víctor pelear con la arena húmeda.

—Lo quiero, Valeria.

​Sentí un nudo doloroso en la garganta. Las lágrimas acudieron a mis ojos sin permiso y se perdieron en el tejido de la toalla. No hay escudo para una madre cuando alguien ama a su hijo de forma limpia, sin esperar nada a cambio. En ese instante, dejé de ver a Damián como un peligro constante; empecé a verlo como un refugio.

​—Me siento como un puto fantasma casi siempre —continuó, ronco—. Como si jugara en un tablero donde todas las piezas son de cristal intocable, y yo soy el único al que no le importa sangrar porque ya estoy hecho pedazos.

​Me giré despacio sobre la espalda y le busqué la mirada. Lo que encontré fue una soledad abrumadora. Levanté la mano y le acaricié la mejilla con la yema de los pulgares. Se tensó al sentir mi piel.

—No estás solo —afirmé—. Nunca más lo vas a estar. Víctor te necesita, y yo… —tragué saliva, asumiendo la verdad de mis propias palabras— no pienso dejar que te vuelvas a perder.

​Su respiración se cortó. Se inclinó sobre mí, atrapando mi mano contra su cara, cerrando los ojos para saborear una caricia que ya no era juego, ni estrategia, ni provocación. Era necesidad pura.

El aliento cálido me rozó la clavícula.

—No jures cosas que no sabes si podrás cumplir —murmuró contra mi piel—. En mi mundo, las promesas se cobran caras.

Algo dentro de mí cedió por completo.

—No es una promesa —susurré, clavando mis ojos en los suyos—. Es una decisión.

​Abrió los párpados de golpe. El verde oscuro de sus pupilas brillaba ahora con una advertencia brutal, a medio camino entre la advertencia y el hambre.

—Entonces piénsatelo bien —advirtió, soltando mi mano despacio y apartándose apenas unos centímetros—. Porque yo no soy un sitio seguro, Valeria. Aunque a veces lo parezca.

​El viento marino se coló de golpe entre nosotros, enfriando el aire ahí donde, un segundo antes, ardía la pólvora. A lo lejos, Víctor gritó celebrando que el foso de su castillo resistía las olas. El hechizo se rompió.

Damián se puso de pie, recuperando su habitual presencia de hierro. Me tendió la mano para ayudarme a levantarme. Ya no había rastro de juego; solo un desafío directo.

—Vamos, Queen —ordenó, con una media sonrisa afilada—. Tu hijo está construyendo un imperio y creo que necesita que la reina pase revista a las tropas.

​Le di mi mano y él tiró de mí con firmeza. Al sentir su fuerza, lo tuve más claro que nunca: el verdadero peligro no era Damián.

Era lo jodidamente fácil que empezaba a resultarme confiarle mi vida entera.

Veintiocho

Comimos en la misma orilla, con los pies enterrados en la arena y el sabor del salitre todavía en los labios. Henry había organizado un despliegue de productos locales que parecían sacados de una revista: baguettes recién horneadas, quesos de la zona y fruta fresca. Fue un almuerzo sin protocolos, donde las risas de Víctor y las bromas de las chicas le ganaron la partida al silencio asfixiante que solía reinar en las comidas de Madrid.

​El sol de la tarde empezó a apretar y el cansancio del viaje, sumado al baño y al vino, nos pasó factura a todos. Regresamos a la Malva Real buscando el frescor de los techos altos. El gran salón, con sus inmensos sofás de lino y la brisa colándose por los ventanales, se convirtió en nuestro refugio.

​Víctor fue el primero en caer. Se quedó frito a mitad de una frase, pero no buscó su cama, sino el pecho de su tío. Ver a Damián —el mismo hombre que horas antes destilaba peligro— quedarse completamente quieto para no despertarlo, terminó de desarmarme. Se acomodó en el sofá, dejando que el niño se hundiera contra él y, sin pedir permiso, apoyó su cabeza sobre mis piernas.

Me quedé petrificada un segundo, sintiendo el peso de su cuerpo y la suavidad de su pelo contra mi piel. No hubo palabras. Solo el sonido de sus respiraciones mezclándose con el rumor del mar. Le acaricié el cabello por inercia, perdiendo los dedos entre las ondas oscuras. Damián cerró los ojos y soltó un suspiro hondo. No era descanso; era rendición absoluta.

​Cuando despertamos de aquella siesta suspendida en el tiempo, la luz ya se había vuelto dorada. Decidimos salir a explorar. Nos perdimos por las callejuelas del pueblo cercano, un laberinto de casas blancas con contraventanas verde oscuro y malvas reales creciendo en cada esquina.

​Damián caminaba con las manos en los bolsillos, relajado, mientras Víctor corría de un escaparate a otro. Compramos sombreros de paja, dulces típicos y un pequeño barco de madera que mi hijo se negó a soltar. Ver a Damián regatear en un francés impecable y bromear con los tenderos le quitaba esa coraza de hombre de negocios despiadado. Lo hacía accesible. Peligrosamente cercano a algo normal.

​Terminamos cenando en una terraza colgada sobre el puerto. El menú fue sencillo: pescado del día, vino blanco y el espectáculo del sol hundiéndose en el Atlántico, tiñendo el cielo de violetas y naranjas.

Mis amigas reían al otro lado de la mesa con Henry, que por fin se había quitado las gafas de sol y parecía estar bajando la guardia. Damián, sentado a mi lado, deslizó su mano bajo la mesa y rozó la mía. Sus dedos se entrelazaron con los míos en un gesto posesivo y caliente.

—Relájate —murmuró cerca de mi oído, rozándome con la mirada—. Ya estamos aquí.

​Al volver a la mansión, el cansancio infantil volvió a pasar factura. Víctor apenas podía mantener los ojos abiertos mientras subíamos la escalera de piedra.

—Yo me encargo —dijo Damián, cogiéndolo en brazos con una soltura que me seguía sorprendiendo—. Ve con tus amigas, tómate esa copa que llevas deseando desde el postre. La reina necesita un respiro.

Le di un beso en la frente a mi hijo y me quedé en el pasillo, observando cómo se alejaban. Damián empezó a susurrarle algo al niño. Agucé el oído y reconocí la melodía:

—Duerme el pequeño alfil en su torre de cristal… que la luna de plata te libre del mal…

La nana de los Blackwood. Escucharle cantarla con esa voz ronca y protectora me provocó un nudo doloroso en la garganta.

​Bajé a la terraza de la piscina, donde Jasmine y África ya habían servido tres copas de un tinto francés. Me senté con ellas, dejando que la brisa me despejara la cabeza.

—Bueno… —empezó Jasmine, dándole un buen trago a su copa y mirándome fijamente—. ¿Vamos a hablar de la estampa familiar de la siesta en el sofá o seguimos fingiendo que no tienes una boda real montándose en tu cabeza?

—No hay ninguna boda —reí, aunque el corazón me latía demasiado deprisa—. Solo… es agradable. Por primera vez en años no siento que tenga que vigilar mi espalda cada puto segundo.

—Se le cae la baba con el niño, Burbuja —añadió África, mirando las estrellas—. Y contigo… contigo parece que está intentando abrir una caja fuerte.

—Totalmente —remató Jasmine con una sonrisa maliciosa—. Solo digo una cosa: si no te lo tiras tú, me lo tiro yo. Ese hombre es un delito internacional y está claro que se muere por tus huesos.

​Brindamos entre risas, pero mi mirada se escapaba a la planta de arriba. Sabía que la calma del día era solo un espejismo y que el verdadero tablero nos esperaba en el despacho.

Media hora después, Henry se acercó a la zona de las tumbonas.

—Damián dice que el perímetro es seguro y las alarmas están conectadas —informó, sentándose en el borde de una hamaca con una rigidez que empezó a ceder bajo la mirada clavada de África.

Ella no perdió el tiempo. Le ofreció una copa con una sonrisa que ya no dejaba lugar a dudas.

Me levanté, sabiendo que era el momento de dejarlos a solas y de afrontar lo que me esperaba arriba.

—Os dejo con el Muro de Granito —bromeé, ganándome una mirada cómplice de mis amigas.

​Subí las escaleras notando el frío del pasamanos. La planta superior estaba en penumbra. Al pasar por la Suite del Capitán, vi la puerta entornada. Me asomé. Víctor dormía abrazado a su barco de madera, bien arropado. Damián ya no estaba allí, pero su rastro se percibía en el aire.

​Fui hacia la biblioteca.

Estaba de pie, junto al gran ventanal, mirando la negrura del océano.

—Se ha quedado frito en dos minutos —dijo sin girarse—. Cree que mañana los barcos del puerto vendrán a escoltar su fuerte de arena.

—Gracias —susurré, acortando la distancia hasta la mesa central—. Por hoy. Por él. Por todo.

​Se giró muy despacio. La luz del faro de las Ballenas entraba a intervalos regulares, iluminando sus facciones por ráfagas: la mandíbula tensa, los ojos oscuros y esa boca que me estaba volviendo loca.

—No me des las gracias todavía. La noche es muy larga.

Se acercó a la mesa y apoyó las manos sobre la madera, acorralándome contra el borde sin llegar a tocarme. Ese milímetro de aire entre su cuerpo y el mío quemaba más que el fuego directo.

​—Ya hemos cumplido con la parte familiar. Ahora toca el negocio.

Saqué la carta de Alejandro y los apuntes que había cruzado con Desi.

—El acceso al servidor está vinculado a los planos de esta casa —expliqué, obligándome a no mirar sus labios—. Desi encontró una coordenada en el registro de la propiedad… pero la fecha no encaja con los números.

​Damián se inclinó sobre mí. El olor a vainilla y salitre me inundó los sentidos. Tuve el impulso irracional de agarrarle por la camiseta y devorarle la boca ahí mismo, pero me contuve clavando las uñas en la madera.

—Porque estás usando el sistema equivocado —murmuró a un centímetro de mi oreja, rozándome el lóbulo con su respiración—. Mi padre no pensaba en líneas rectas. Pensaba en mareas.

​El aire de la biblioteca se volvió asfixiante.

—Valeria… —su voz era pura provocación—. Podemos buscar ese puto código toda la noche… o admitir que estamos buscando algo mucho más complicado que una contraseña.

Me quedé quieta, atrapada en su mirada.

—No confundas las cosas.

—No —respondió, y esa sílaba fue una sentencia—. Tú no quieres confundirlas. Pero te mueres de ganas.

​Señaló el papel, y el roce fugaz de sus nudillos contra mi mano provocó un cortocircuito en todo mi sistema nervioso.

—Esto es una coordenada ajustada por la pleamar. Si aplicas el ciclo lunar de la fecha…

—Obtendré la clave —terminé yo, intentando que no me temblara la voz.

—Exacto. —Hizo una pausa, devorándome con los ojos—. ¿Y el segundo tablero?

Esta vez no retrocedió.

​—No está en los papeles.

Levanté la vista hacia él. Fue un fallo táctico. Al cruzarme con ese verde intenso, todas mis defensas cayeron.

—Eres tú —susurró, con los labios a punto de rozar los míos—. Y aún no sé si estás jugando conmigo… o si vas a dejarte ganar.

​La luz del faro barrió la estancia de nuevo. Y entonces, mi cerebro conectó las dos ideas: la coordenada y el foco de luz del faro.

—Eso es…

Me zafé de su encierro y rodeé la mesa. Fui directa hacia la pared este, palpando los paneles de roble a oscuras, guiada por la intuición y la trayectoria de la luz. Tenía que estar ahí.

Toqué una superficie lisa y fría escondida tras una moldura. Una pantalla táctil.

​Sentí a Damián a mi espalda. Su cuerpo presionó contra el mío, encerrándome entre él y la pared. El calor de su pecho irradiaba a través de mi ropa y su aliento me quemó la nuca. Estaba temblando.

—Dime el código —exigí en un susurro entrecortado.

Me siseó los números al oído.

Los tecleé rápido.

Un segundo de silencio.

​Y después, todo se apagó.

Sonó un golpe seco bajo nuestros pies.

El suelo desapareció.

El estómago me dio un vuelco brutal. Estábamos cayendo a plomo en la oscuridad. Apenas tuve tiempo de soltar un grito ahogado cuando los brazos de Damián me rodearon la cintura, aplastándome contra él con una fuerza salvaje.

El mundo se convirtió en vértigo, caída y oscuridad.

Y en medio de ese vacío, él era lo único que me sostenía.

Veintinueve

El impacto no llegó contra la piedra fría que esperaba.

Fue otra cosa.

Una marea de plástico cedió bajo nuestro peso con un crujido sordo, casi irreal. Los pulmones se me vaciaron de golpe mientras nos hundíamos, envueltos por cientos de piezas redondas que rodaban y chocaban entre sí en un estrépito caótico. Todo era inestable. Móvil. Como caer dentro de un océano seco. El plástico se deslizaba por mi piel, colándose entre mis brazos y mi cuello, atrapándonos.

Me quedé inmovilizada en el fondo, con el pecho martilleando a mil por hora. Tardé unos segundos en procesar que el suelo era una inmensa piscina llena de pelotas de colores, un amortiguador gigante bajo la trampa del búnker. Pero lo que me robaba el aliento no era la caída.

Era él.

Damián había caído sobre mí. Su peso, rotundo y firme, me anclaba contra el fondo, impidiéndome cualquier escape. La penumbra, rota solo por unas tiras de LED azul cobalto en los muros de hormigón, teñía la escena de un tono eléctrico.

Sentí su respiración entrecortada chocar contra mi cuello. Su rostro estaba a milímetros del mío; notaba el roce de su pelo alborotado y la tensión de su mandíbula. Intenté incorporarme por puro instinto, pero solo conseguí que nos hundiéramos un poco más.

Sus músculos se tensaron sobre los míos. Sentí su pecho subir y bajar, el calor asfixiante que desprendía, y sobre todo, sentí la presión de su erección, dura como una roca, apretándose justo contra mi vientre a través de la ropa.

Una de sus manos estaba clavada junto a mi cabeza para no aplastarme del todo, pero la otra había bajado durante la caída. Ahora reposaba sobre mi muslo desnudo, tras deslizar la tela del vestido hacia arriba. El tacto de sus dedos quemaba sobre mi piel.

—¿Estás viva, Queen? —su voz sonó ronca, un susurro vibrando contra mis clavículas.

—Eso creo —logré articular en un hilo de voz—. Damián, me estás… aplastando.

No se apartó. Al contrario, dejó caer un poco más su peso. Podía sentir cada contracción de su abdomen y la fricción de su dureza contra mi intimidad con cada pequeña ola de las pelotas de colores.

—Admitirás que mi padre tenía un sentido del humor muy retorcido —murmuró. Su aliento me rozó la mejilla—. Esto no es un parque infantil. Es un amortiguador de caída para un búnker de alta seguridad. Y nos ha atrapado a los dos.

Su nariz rozó la mía, un contacto mínimo pero cargado de alto voltaje. La mano en mi muslo subió un par de centímetros, trazando una caricia áspera y posesiva que me desarmó por completo.

—Tenemos que buscar el mensaje —balbuceé, luchando por no volverme loca al sentir cómo su erección pulsaba contra mí.

—El código no se va a mover —sentenció, esbozando una sonrisa depredadora—. Pero nosotros estamos en un lugar donde nadie nos busca. Donde no hay testamentos, ni normas. Solo tú, yo y una piscina de plástico.

La provocación dio paso a una vulnerabilidad cruda en sus ojos.

—¿Alguna vez has jugado a buscar el tesoro en un sitio así? —preguntó.

Bajó el rostro hasta que sus labios acariciaron los míos. Un roce tímido, húmedo, que encendió un reguero de pólvora en mi bajo vientre. Su humedad avivó la mía, empapándome al instante.

Cerré los ojos. Y en un acto de rendición absoluta, rodeé su cuello con los brazos, tirando de él hacia mí.

No hubo sutilezas. El beso fue un choque brutal, la explosión de una tensión acumulada que nos devoraba por dentro. Sus labios, al principio cautelosos, se volvieron húmedos y exigentes. Damián soltó un gruñido sordo, un sonido animal que vibró en mi pecho, y profundizó el beso con una urgencia que me cortó el aire.

Sus manos se volvieron salvajes. Una se enredó en mi pelo, obligándome a echar la cabeza hacia atrás para exponer mi cuello; la otra me agarró por la cintura, presionando mi cadera contra la suya para que sintiera lo duro y desesperado que estaba por mí. Las pelotas de plástico crujían a nuestro alrededor, hundiéndonos más en la marea de colores, pero el frío del material no era rival para el incendio de nuestros cuerpos.

—Valeria… —susurró contra mis labios. Sus ojos me devoraban, oscuros por una voracidad pura y dura—. No hay paredes que nos separen aquí.

No le dejé terminar. Volví a atrapar su boca, mordiendo su labio inferior con una necesidad imperiosa, volviéndome loca por probarle entero. Sentí cómo sus dedos se colaban por el escote del vestido, acariciando la piel de mis pechos con una pasión que me hizo arquear la espalda.

El beso bajó por mi mandíbula hasta la curva de mi cuello. Sus dientes me rozaron la piel, marcando territorio, haciéndome jadear. Éramos dos incendios alimentándose el uno del otro.

—Mírame —ordenó en un susurro ronco, separándose lo justo para que nuestras frentes chocaran.

Le miré, con los labios hinchados y el pecho agitado.

—No hay vuelta atrás —continuó. Su mano acunó mi rostro, el pulgar trazando mi pómulo—. Si seguimos, arderá todo. Y no pienso parar.

—Que arda todo, Damián.

Esa frase destrozó su control.

Me empujó hacia atrás entre el plástico y se colocó sobre mí, aplastándome con un deseo crudo. Su mirada era la de un hombre que llevaba años muriéndose de sed.

—Llevo mucho tiempo sin hacer esto —confesó, con la voz rota—. Llevo años guardándome, esperando este puto momento mientras la rabia me comía por dentro al verte con él. Solo te quiero a ti.

Sus palabras me atravesaron como un rayo. No respondí con frases; levanté la cabeza y le besé con desesperación.

Sus manos bajaron por mis caderas, apartando la tela del vestido hasta encontrar la cinturilla de mis bragas. Me miró, pidiendo un permiso silencioso, con las pupilas dilatadas por el hambre.

Asentí.

Sus dedos se colaron bajo el encaje, directos hacia mi intimidad. Solté un gemido ahogado que rebotó en las paredes de hormigón. Estaba empapada, y él lo supo en el acto. Me llenó allí solo con sus dedos, moviéndose con una pericia experta y un ritmo despiadado que me cortó la respiración.

—Dios… —gemí, cerrando los ojos con fuerza.

—Mírame —exigió, rudo y posesivo—. Quiero verte mientras te deshaces.

Abrí los ojos y le sostuve la mirada mientras su pulgar encontraba mi punto exacto de placer. Cada capa de guardia que había construido en seis años se disolvió en ese búnker. Me llevó al límite rápido, sin piedad, y cuando el primer orgasmo me reventó por dentro, ahogué un grito contra su cuello, clavando las uñas en sus hombros. Él no apartó la vista, como si llevara una vida entera esperando ver esa expresión en mi cara.

Antes de que yo pudiera recuperar el aliento, Damián se deslizó hacia abajo, hundiendo sus piernas en la inestabilidad de las pelotas para hacerse hueco. Apartó el vestido por completo y bajó mi ropa interior con un tirón seco. Sus manos me sujetaron los muslos, acomodándolos sobre sus hombros para abrirme sin dudar, y cuando su boca, caliente y experta, se cerró sobre mi sexo, un sonido roto me rasgó la garganta.

No había delicadeza. Había urgencia. Su lengua me saboreaba, trazando líneas húmedas, bebiéndose cada gota de mí. Me deleitaba con una pasión devoradora. Levantó la vista un segundo, con los labios brillando por mi humedad, mirándome fijo a los ojos mientras me comía. Verle ahí abajo, encajado entre la marea de colores, venerándome de esa manera, me hizo perder la cabeza por completo, jamás había sentido tanto placer.

El segundo orgasmo llegó como un tsunami. Una ola oscura y salvaje que me obligó a arquear la espalda y enredar las manos en su pelo. Mi cuerpo colapsó, perdiendo cualquier freno, y me derramé sobre él con una fuerza desmedida.

Un chorro abundante y caliente brotó de mi interior, empapándole la cara, la barbilla y el pecho desnudo. Fue una liberación brutal. Un descontrol absoluto.

Damián parpadeó, sorprendido por la cantidad de líquido que le acababa de bañar, pero no retrocedió un milímetro. Al revés. Saboreó el final del orgasmo pasándose la lengua por los labios. Levantó el rostro hacia mí, con la piel brillante y las facciones tensadas por el asombro y el deseo.

—Eres perfecta —murmuró, con la voz áspera y ronca.

Tiré de él hacia arriba, buscando su boca, saboreándome en sus labios. Cuando volvió a colocarse sobre mí, tenía el pecho subiendo y bajando a un ritmo frenético. Me miró con confusión, con vértigo, como si acabara de darse cuenta del precipicio que acabábamos de saltar.

—No esperaba esto —murmuró.

—¿Hablas del orgasmo o de la pasión? —susurré, sin aire.

—De todo.

Fue entonces cuando noté algo duro clavándose en mi espalda, bajo la marea de pelotas. Me moví un poco, palpando a ciegas.

—Hay algo aquí abajo —dije.

Damián frunció el ceño y apartó un puñado de plástico de colores. Entre las piezas emergió una caja de metal oscura, con el sello grabado de los Blackwood en la tapa. La tomé con las dos manos. Estaba fría. Y, por supuesto, empapada de mi propia esencia tras la sacudida de hace unos segundos.

Los dos la miramos en silencio.

—Tu padre lo había planeado todo —dije al fin, soltando una carcajada rota—. Aunque espero de corazón que no supiera que íbamos a hacer exactamente esto aquí abajo.

Damián soltó una risa ronca, oscura, genuina.

—Hijo de… —murmuró, pasándose una mano por el pelo mojado—. Incluso muerto sigue ganando.

Abrí la tapa de la caja. En el interior, envuelto en tela encerada, había un papel doblado. Una sola línea escrita con la caligrafía de Alejandro:

«El faro no guía al que navega. Guía al que ya sabe adónde va».

A nuestro alrededor, las pelotas de colores se reacomodaban con crujidos leves. Y yo estaba allí, con los labios hinchados y el cuerpo temblando por el placer, entre los brazos del hombre más peligroso que conocía. Con una nueva pista en la mano y la certeza absoluta de que no quería escapar de ese agujero.

Treinta

Por fin teníamos lo que nos había hecho recorrer miles de kilómetros y acabar en aquel embrollo.

—¿Cómo salimos de aquí? —pregunté, todavía recuperando el aliento.

—Hay un botón rojo, por allí —dijo, señalando una esquina con una sonrisa torcida.

—¿Y ahora me lo dices? —protesté.

—Antes no habría tenido gracia —respondió. Su tono de voz me provocaba unas ganas irremediables de golpearle y de reírme a la vez.

Le di un pequeño golpe en el brazo, pero no pareció molestarle. Con agilidad, logró alcanzar el botón y una puerta se abrió, absorbiendo con ella todas las pelotas de plástico.

El mecanismo hidráulico se cerró a nuestra espalda con un siseo apenas perceptible, dejándonos a solas con el rugido del Atlántico y el parpadeo lejano del faro. Nos sentamos en el borde de mármol de la piscina infinita, dejando que el agua helada nos lamiera los pies.

Fue en ese silencio, bajo la claridad despiadada de la luna francesa, cuando la realidad me golpeó con la fuerza de una resaca.

Me miré las manos, todavía temblorosas, y luego bajé la vista hacia mis piernas. El rastro de lo que acababa de ocurrir en el búnker me provocó un vuelco en el estómago. Un rubor diferente me subió por el cuello: no era deseo, era una vergüenza repentina, casi infantil. Me había entregado de una forma tan cruda, tan animal, que me costaba reconocer a la Valeria experta en controlar cada milímetro de su vida.

—He dejado mis bragas ahí abajo —susurré, incapaz de mirarle a los ojos. La voz me salió en un susurro frágil, rota por todo lo que acabábamos de hacer.

Damián soltó una risa suave, cargada de ternura, y me rodeó los hombros con un brazo. Él también estaba a medio vestir, con el pecho descubierto y el pelo alborotado.

—Y yo mi camiseta —respondió, dándole importancia cero al hecho de que nuestra ropa formara ahora parte del tesoro oculto—. Si alguien baja, va a toparse con el hallazgo más divertido de todo el búnker.

—No tiene gracia —le di un empujón suave, aunque terminé apoyando la cabeza en su hombro—. Si alguien ve eso…

—Nadie va a bajar. Solo nosotros tenemos el código —me interrumpió, volviéndose serio de golpe. Sacó la nota y la releyó—. Este mensaje no es para cualquiera. Está pensado solo para nosotros.

Lo abracé por impulso. Tenía mil preguntas, pero no me salía nada más que mantenerlo junto a mí. Entonces me acordé de la caja. Sin separarme de él, la tomé entre mis manos y la abrí. Dentro del papel solo había un código:

«N6YLTFTNY»

Lo leyó en silencio y sus facciones se relajaron. Para cualquier otro, no significaría nada. Pero para él, cada letra y cada número parecía tener sentido.

—¿Qué significa? —pregunté, con la vista clavada en el papel.

Me miró sin articular palabra. Su silencio era pesado, absoluto. No había atisbo de respuesta en el verde de sus pupilas. Era como si el código existiera solo para él, y yo no tuviera derecho a saberlo todavía.

—No tengo ni idea —respondió al fin. Su tono mezclaba seriedad y burla, obligándome a desconfiar de él—. Pero lo descubriremos juntos.

Asentí, intentando creerle, aunque una parte de mí sabía que me ocultaba piezas del puzle. Quise protestar, pero se acercó, rozando mi hombro con la palma de la mano. Su cercanía era un imán imposible de ignorar.

—Mañana será otro día —murmuró—. Ahora deberíamos dormir.

—Dormir… —repetí, levantando una ceja—. Solo dormir, ¿eh?

Sonrió, ladeando la cabeza.

—Prometido —dijo en un murmullo, con un brillo travieso en los ojos—. Solo dormir.

Nos quedamos un instante mirándonos. La tensión flotaba en el aire antes de que me dejara guiar hacia la cama. El calor de su brazo rozando el mío mientras nos acomodábamos, el olor de su piel y esa promesa susurrada hicieron que el cuerpo se me rebelara. No entendía el código, no entendía lo que él sabía, pero sí entendía que la noche que venía era un juego compartido.

Respirábamos en silencio, su latido apenas perceptible contra mi espalda. La tensión no desaparecía, pero ahora era diferente: cómoda, cercana, un juego de polos opuestos atrayéndose sin que ocurriera nada más.

Mientras cerraba los ojos, no pude evitar sonreír.

La primera luz de la Isla de Ré se filtró por las cortinas de lino de la Suite de l’Océanide, tiñendo la habitación de un dorado pálido. Aquí, el único reloj era el ritmo constante del Atlántico rompiendo contra las dunas.

Me removí entre las sábanas de seda, sintiendo un peso cálido y reconfortante a mi espalda. Por primera vez en años, no me desperté sola.

Tenía un brazo pasado por mi cintura, sujetándome como si temiera que fuera a evaporarme con el amanecer. Sentir su respiración pausada contra mi nuca y el calor de su pecho desnudo contra mi espalda me provocó una punzada de felicidad intensa.

Me giré despacio para mirarle. Incluso dormido, desprendía un magnetismo puro. Le aparté un mechón de pelo oscuro de la frente. Los ojos esmeralda se abrieron, enfocándose en mis pupilas sin rastro de sueño.

—Buenos días, Queen —murmuró con esa voz ronca del primer despertar—. ¿Has soñado con el búnker de colores o conmigo?

—Con el búnker no, desde luego —reí por lo bajo, dándole un pequeño beso en la punta de la nariz—. Aunque sigo pensando en que mis bragas son ahora propiedad oficial de los Blackwood.

—Es un sacrificio necesario por la causa —bromeó.

Se giró sobre el colchón, atrapándome bajo su cuerpo. Sus labios buscaron los míos en un beso lento, profundo, cargado de una pereza caliente que me hizo olvidar que el sol ya había salido. Sus manos desnudas trazaron la curva de mi cadera, subiendo por mis costillas, erizándome la piel. Le devolví el beso, enredando los dedos en su pelo oscuro, dispuesta a arrastrarlo de nuevo bajo las sábanas. Nos quedamos un buen rato atrapados en ese rincón del mundo, entre caricias provocativas, roces húmedos y una intimidad que no necesitaba de planes maestros.

¡Toc, toc!

Tres golpes rápidos y enérgicos en la puerta nos hicieron saltar. Damián reaccionó con agilidad, cubriéndose hasta la cintura con el edredón mientras yo me sentaba de golpe, intentando domar mi pelo.

—¡Mamá! ¿Estás despierta? ¡He encontrado un cangrejo gigante en el jardín! —la voz de Víctor llegó nítida desde el pasillo.

Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió. Mi hijo entró como un torbellino y frenó en seco al ver a Damián ocupando el otro lado de la cama.

—¿Tío Damián? —preguntó, ladeando la cabeza—. ¿Por qué estás en la cama de mamá? ¿Te has vuelto a perder buscando el baño?

Miré a Damián, esperando su máscara de frialdad, pero su reacción me desarmó. Me guiñó un ojo y puso una expresión de fingida vergüenza.

—Pues verás, Víctor… —empezó con total aplomo—, es que anoche hubo un ruido muy raro fuera, como un monstruo de las dunas, y me dio un poco de miedo. Así que vine a pedirle ayuda a tu madre, que es mucho más valiente que yo. ¿Me dejas quedarme un rato más?

Víctor soltó una carcajada limpia y saltó directo al centro de la cama, aterrizando entre los dos.

—¡El tío Damián es un miedica! —gritó, hundiéndose entre las almohadas—. No pasa nada, nosotros te protegemos. Mamá es la jefa, ella no le tiene miedo a nada.

Me quedé mirando la escena: mi hijo riendo a carcajadas mientras Damián le hacía cosquillas, los tres bajo las sábanas en una suite de lujo frente al mar.

—Bueno, pues si el capitán nos protege, creo que podemos dormir cinco minutos más —dije, abrazando a Víctor, mientras la mano de Damián pasaba por encima de los dos, cerrando el círculo.

La burbuja de paz estalló sin previo aviso. No fue un ruido exterior ni una alarma, sino el sonido de la puerta abriéndose de golpe y los pasos apresurados de África cruzando la habitación.

No pidió permiso. Entró con el rostro pálido, los ojos muy abiertos y sujetando mi teléfono como si fuera una granada a punto de estallar. En ese instante me di cuenta de mi error de principiante: en mitad de la adrenalina del búnker y la intensidad del amanecer, me había olvidado de que el mundo exterior seguía su curso. Y de que ese mundo tenía un dueño llamado Javier.

—Valeria… —susurró África, con la voz temblorosa—. Tienes que ver esto. No para de llamar. Y los mensajes… Dios mío, los mensajes son horribles.

Damián, que todavía estaba apoyado contra el cabecero con Víctor echado encima de él, se puso rígido al instante. La calidez que emanaba de su cuerpo hace solo un minuto se transformó en hielo puro. Me tendió el teléfono y, antes de que pudiera leer la primera línea, el aparato volvió a vibrar.

Javier.

Con los dedos entumecidos, deslicé la pantalla para descolgar. Antes de articular palabra, su voz me golpeó como un latigazo.

—¿Te crees muy lista, Valeria? —era veneno puro—. ¿Pensabas que podías sacar a mi hijo de España sin mi consentimiento y que yo me quedaría sentado esperando?

—Javier, escúchame… —empecé.

—No, escúchame tú. He hablado con mis abogados. He denunciado la sustracción de un menor. En este preciso momento, estás cometiendo un secuestro. O vuelves con Víctor en el próximo vuelo que salga de La Rochelle, o te juro por el nombre de los Blackwood que pasarás los próximos años viendo a tu hijo a través del cristal de una sala de visitas. Te voy a hundir, Valeria. A ti y a quien sea que te esté ayudando.

El silencio que siguió fue atronador. Miré a Damián. Estaba inmóvil, pero con la mandíbula tan apretada que temí que se partiera los dientes. Sus ojos, que hasta hace un rato me miraban con una ternura que me había costado años merecer, eran ahora dos brasas de odio dirigidas al vacío. Los nudillos, blancos, apretaban la sábana. La furia que desprendía era física, una presión letal que llenaba toda la suite.

—Mamá… ¿quién es? —preguntó Víctor, notando que el ambiente se había vuelto de plomo.

No supe contestar. Javier cortó la comunicación, dejándome con el pitido final resonando en el oído y el peso de una amenaza capaz de destruirlo todo.

Miré a África. Luego a Damián.

El peón ya no estaba protegiendo a la reina en un juego de sombras. El rey acababa de mover su pieza más sucia, y Damián, envuelto en su silencio de hielo, parecía estar calculando con exactitud cómo iba a quemar todo el tablero para evitar que su hermano nos pusiera un dedo encima.

Treinta y uno

El paraíso se desmoronó en cuestión de minutos. La Malva Real, que apenas unas horas antes olía a libertad y salitre, se transformó en una cuenta atrás asfixiante. Henry se movía por la casa con precisión militar, cerrando contraventanas y cargando el equipaje en los coches de alquiler que esperaban en la entrada. El rugido del Atlántico, antes nana, ahora sonaba como una advertencia.

—¡No quiero irme! ¡Mamá, dile que no! —los gritos de Víctor rebotaban en las paredes de piedra del salón.

Estaba agarrado al marco de la puerta de la Suite del Capitán, con el barco de madera apretado contra el pecho. Sus lágrimas eran gruesas, desesperadas. Las de un niño que no entiende de leyes ni de amenazas de secuestro, pero que siente perfectamente cuándo le están arrebatando su hogar.

—Cielo, tenemos que volver… papá nos espera —mentí. La palabra «papá» me supo a ceniza en la lengua.

África y Jasmine ayudaban a Henry en silencio, con los rostros sombríos. La fiesta había terminado de la forma más cruel posible. Me refugié en la Suite de l’Océanide para terminar de cerrar mi maleta, pero las manos me fallaron. Me desplomé sobre el borde de la cama, la misma donde hacía apenas una hora soñaba con una vida que no me pertenecía, y me eché a llorar. Lágrimas de rabia, impotencia y un miedo atroz a lo que nos esperaba al aterrizar.

Sentí unos pasos cruzar la habitación y, antes de que pudiera taparme la cara, los brazos de Damián me rodearon desde atrás. Me atrajo contra su pecho con fuerza, anclándome a la realidad.

—He sido feliz —sollocé, escondiendo el rostro en su cuello, respirando por última vez su aroma mezclado con el aire de la isla—. Por unas horas, he sido más feliz de lo que jamás pensé que me estaba permitido ser.

No me soltó. Apoyó la barbilla sobre mi cabeza y sentí cómo el pecho le subía y bajaba. Cuando habló, su voz no era la del hombre que bromeaba con Víctor, sino la de alguien que acababa de decidir que el rey ya no tenía poder sobre él.

—Escúchame bien —susurró. Me vibró hasta en los huesos—. Esto no es un recuerdo. Es un adelanto. Javier cree que ha ganado porque nos obliga a subir a ese avión, pero no tiene ni puta idea de lo que hemos encontrado aquí. Ni de lo que estoy dispuesto a hacer.

Me separó lo justo para obligarme a mirarle. Sus ojos verdes estaban encendidos, cargados de una promesa tan oscura como absoluta.

—Vas a ser mía. No en una habitación escondida. Vas a ser mía a la luz del día, sin contratos de por medio. Te juro que voy a hacerte feliz, no por unas horas, sino cada maldito día de tu vida. Voy a sacarte de ese tablero aunque tenga que quemar Madrid entero.

Me acarició la mejilla con el pulgar, secándome una lágrima. Por un segundo, la amenaza de Javier pareció insignificante frente a la voluntad de acero del hombre que tenía delante.

—Ahora límpiate la cara —ordenó con suavidad—. Vamos a volver a casa, vamos a mirar a mi hermano a los ojos y vamos a empezar la demolición.

Bajamos las escaleras juntos. Víctor, más calmado porque Damián le había prometido que la misión secreta continuaba en el avión, nos esperaba en la puerta. Henry nos hizo una señal: era hora de partir.

Al salir al patio, no pude evitar mirar hacia la esquina donde estaba la entrada al foso. Allí abajo, entre el plástico de colores, se quedaban su camiseta y mi ropa interior. Un rastro mudo de nuestra traición, el primer pilar de la nueva vida que me acababa de jurar.

El coche arrancó y, mientras la Malva Real se hacía pequeña en el retrovisor, supe que la Valeria que regresaba a Madrid ya no era la misma que se marchó.

El trayecto de vuelta fue el reverso tenebroso del viaje de ida. Si antes el avión vibraba con risas y descorches, ahora el único sonido era el zumbido monótono de las turbinas. El cielo azul de la Isla de Ré se fue tornando gris asfixiante a medida que nos acercábamos a la capital.

En la cabina, el silencio pesaba toneladas. Damián se encargó de Víctor desde el primer segundo, sin permitir que el niño viera mis ojos rojos ni el temblor de mis manos. Se sentó con él al fondo, hablándole en susurros, mostrándole algo en la tablet con una calma casi sobrenatural, dado el odio que yo sabía que le hervía en la sangre. Víctor, agotado de llorar, acabó quedándose dormido con la cabeza en su regazo.

Jasmine y África se sentaron frente a mí, flanqueándome como dos escudos.

—Burbuja, mírame —susurró África, apretándome la mano—. No estás sola. Javi cree que por ser un Blackwood puede pasar por encima de todo el mundo, pero se olvida de que yo también llevo su sangre.

Tenía la mirada encendida con una mezcla de asco y resolución que nunca le había visto.

—Voy a mover mis contactos, voy a hablar con la prensa si hace falta. Si quiere guerra sucia, le daré fango para que se ahogue. Se va a arrepentir de haberte amenazado.

—Gracias —logré articular con la garganta en carne viva—. Pero esto es distinto. Ha tocado lo único que no debía tocar.

Jasmine asintió, pasándome un pañuelo.

—Relájate. Deja que Damián lleve el timón un rato. Mira cómo lo tiene —señaló hacia el fondo—. Ese hombre no va a dejar que os pase nada.

Cuando las ruedas tocaron la pista privada de Barajas, el aire acondicionado del avión dejó de ser refrescante para volverse puro hielo. Al bajar la escalerilla, el calor abrasador del verano madrileño nos golpeó como una bofetada. Henry ya tenía los coches esperando.

Jasmine y África bajaron conmigo, dispuestas a montar una barricada si Javier aparecía con la policía.

—Nos vamos con vosotros —sentenció Jasmine, agarrando su maleta con firmeza—. No te dejaremos sola con ese desgraciado.

Me detuve frente a la puerta del coche y las miré. Eran mi vida, pero este era un tablero en el que ellas ya no podían jugar.

—No —dije con firmeza, sorprendiéndome a mí misma—. Marchaos a vuestras casas. Descansad. Esto tengo que cerrarlo yo.

—Valeria, por favor… —empezó África.

—Hacedle caso —intervino Damián, bajando del avión con Víctor dormido en brazos—. Henry os llevará a vuestras casas. Estaréis informadas de todo, pero ahora mismo la reina necesita su castillo despejado.

Se despidieron a regañadientes, con abrazos largos. Vi cómo el coche de Henry se alejaba con ellas y me quedé en la pista, bajo el sol implacable. Solo quedábamos nosotros tres.

Damián me miró por encima de la cabeza del niño. Sus ojos no tenían rastro de la ternura de la piscina. Eran puro acero.

—¿Lista para entrar en la boca del lobo? —preguntó.

—El lobo no sabe que nosotros también traemos colmillos —respondí.

Subimos al coche. El trayecto hacia la urbanización fue un desierto de palabras.

El vehículo se detuvo frente a la escalinata de la mansión con un chirrido que cortó la pesadez de la tarde. El sol caía a plomo, pero el frío que emanaba de la puerta principal me congeló los huesos.

Allí estaba él. Javier estaba apoyado contra el marco de madera noble, con una copa de whisky en la mano y una sonrisa triunfal que me revolvió el estómago.

No esperó a que bajáramos. Dio un paso al frente, entornando los ojos con satisfacción sádica.

—Vaya, vaya… la familia al completo —soltó—. ¿Qué tal la isla, Valeria? ¿Te has divertido mucho follándote a mi hermano mientras yo estaba tan preocupado?

El aire se extinguió. Sentí el cuerpo de Víctor tensarse a mi lado. El niño me miró con los ojos muy abiertos, procesando palabras que nunca debería haber escuchado de su propio padre.

—¡Javier! ¡Cállate! —grité, bajando del coche de un salto e interponiéndome entre él y el niño—. No digas eso delante de él.

Damián salió como un resorte. Sus puños estaban tan apretados que los nudillos parecían piedras. Dio un zancada hacia su hermano, a un milímetro de arrancarle la cabeza, pero se detuvo en seco cuando Víctor soltó un sollozo ahogado. Cerró los ojos un segundo, tragándose el odio por el bien del niño.

—No voy a permitir que nos trates así —le espeté a Javier, temblando de rabia—. Se acabó el miedo y se acabaron las putas amenazas. No tienes ni idea de lo que hemos descubierto y no tienes ningún poder sobre nosotros.

—¡Mamá, quiero irme! —Víctor empezó a llorar con fuerza, aferrándose a la pierna de Damián.

Desi apareció corriendo desde el interior de la casa, pálido y con expresión de angustia.

—Señora, por favor… Víctor, ven conmigo —dijo, intentando llevarse al niño lejos del desastre.

—¡No! ¡Por favor, prométeme que no me vas a alejar de ella! —Víctor gritaba, aferrado al pantalón de Damián—. ¡Tío Damián, no me dejes!

Damián se agachó para cogerlo en brazos, dispuesto a sacarlo de allí él mismo, pero el sonido de unos tacones golpeando el mármol del vestíbulo detuvo el tiempo.

Una mujer salió de la penumbra de la casa. Rubia platino, pecho operado asomando por un vestido verde eléctrico, curvas artificiales y un bolso que costaba más que un coche.

Su mirada se clavó directamente en nosotros.

—¡Damián! ¡Cariño! —exclamó con un chillido agudo.

Se lanzó a sus brazos con una familiaridad que me paralizó por completo. Le plantó un beso sonoro en la mejilla mientras él se quedaba petrificado, aún sujetando a mi hijo.

—¡No me dijiste que volvías hoy! —continuó ella, tocándole el pecho—. He estado esperándote con Javier, nos hemos tomado unas copas… Estás guapísimo. ¿Verdad que le ha sentado bien el sol, Javi?Me quedé sin aire. El búnker, la promesa en la habitación, la calidez de su pulgar borrando mis lágrimas, aquel juramento de «vas a ser mía a la luz del día»… Todo saltó por los aires al escuchar aquel «cariño» y ver las manos de esa desconocida aferradas a su cuerpo.

Miré a Damián, suplicando en silencio que la apartara, que lo negara, pero la conmoción en su rostro fue un golpe letal. La decepción me atravesó el pecho, aguda y asfixiante, rematada por la risa sorda y cruel que Javier soltó desde la puerta.

Treinta y dos

El aire en el vestíbulo de la mansión se volvió irrespirable, una mezcla tóxica de perfume caro, whisky y traición. Me quedé clavada en el suelo, con los brazos caídos y la mente en blanco, viendo cómo la intrusa arrastraba a Damián hacia el salón. Se reía, soltando una carcajada estridente que me cortaba como cristal roto, susurrándole algo al oído con una cercanía que me revolvió el estómago.

Damián no reía, pero tampoco la apartaba. Estaba allí, estático, con esa máscara de mármol que yo creía haber destrozado en la piscina del búnker.

Sentí un escalofrío cuando Javier se colocó a mi lado. Su presencia era una sombra devorándolo todo. Se inclinó hacia mí, tan cerca que pude oler el alcohol en su aliento. Su voz bajó a un susurro cargado de veneno.

—¿De verdad pensabas que te quería para algo más que un revolcón? —soltó una risa seca, disfrutando de mi parálisis—. Damián siempre ha sido igual. Desde niños ha querido lo que es mío: mis juguetes, mi atención… y ahora, mi mujer. La usa, se divierte y la tira. Lo ha hecho contigo, y te aseguro que hará lo mismo con Víctor y con las empresas si se lo permites.

No pude articular palabra. Las promesas de la isla —«Vas a ser mía»— resonaban en mi cabeza como una burla grotesca. ¿Había sido todo parte de su estrategia para golpear a Javier?

Antes de que pudiera reaccionar, mi marido me rodeó con los brazos. Fue un abrazo posesivo, una demostración de poder delante de todos. Me estrechó contra su traje impecable, fingiendo una compasión que me asfixiaba.

—Te perdono, cariño —me susurró al oído—. Sé que te has dejado confundir. Pero que no vuelva a haber una próxima vez. No me obligues a ser el malo de esta historia.

Las lágrimas me quemaron los ojos. Me sentía diminuta, sucia y, sobre todo, estúpida.

Justo entonces, Candela regresó del brazo de Damián. La conocía de sobra. Era la clásica amiga de la infancia de las familias bien de Madrid; rubia, escandalosa y siempre dispuesta a ser el centro de atención en las obras benéficas. Nunca nos habíamos caído bien; ella me miraba como a una intrusa de clase baja, y yo a ella como a una depredadora social de manual.

Damián caminaba a su lado. Serio, distante, con una actitud que me heló la sangre. Ni siquiera me miraba.

—¡Vaya, Valeria! —exclamó Candela, repasándome de arriba abajo, deteniéndose en mi pelo despeinado y en la ropa arrugada del vuelo—. No sabía que habías vuelto tan pronto de tu retiro. Se nota que el viaje ha sido… intenso.

Se aferró al brazo de Damián con unas uñas pintadas de rojo putón y me dedicó una sonrisa completamente falsa.

—Damián me ha estado contando lo que ha hecho en Estados Unidos —continuó con malicia—. Pero ahora que ha vuelto a Madrid, creo que debería dejar el pasado atrás y venirse unos días a mi casa…

Le busqué la mirada. Ansiaba ver una señal, una mínima grieta en su armadura, pero los ojos de Damián estaban clavados en un punto ciego de la pared. El hombre que me había prometido arrasar Madrid para protegerme acababa de desaparecer, dejando en su lugar a un extraño que permitía que Candela lo exhibiera como un puto trofeo.

—Desi —dije, recuperando la voz por puro instinto maternal—. Lleva a Víctor arriba. Ahora mismo.

Víctor, que seguía sollozando y mirando la escena aterrado, se dejó guiar por el guardaespaldas. Antes de subir las escaleras, Desi se giró hacia mí. Sus ojos oscuros me lanzaron una mirada silenciosa, casi imperceptible, pidiéndome que mantuviera la calma y confiara. Pero era imposible.

Me quedé sola en medio del salón, atrapada entre el perdón manipulador de mi marido y la indiferencia brutal del hombre al que le acababa de entregar el alma.

Cuando los demás se alejaron hacia el comedor, el aire se volvió aún más pesado. Me apoyé contra la pared, intentando ordenar el caos de mi cabeza, pero la voz de Javier cortó el silencio.

—Valeria —dijo, saliendo de la sombra con una sonrisa tensa—. ¿Creías que podías traicionarme gratis?

En sus manos sostenía unos papeles que reconocí al instante. El corazón se me detuvo. El frío me recorrió la espalda. Eran mis copias de seguridad, los documentos que probaban los desvíos de la matriz y que me permitirían enfrentarlo legalmente si intentaba dañar a Víctor. Y él los tenía.

—Si decides irte… —continuó, acortando la distancia—, cada hoja que creías a salvo se convertirá en tu peor pesadilla. La policía, los abogados… todo se volverá en tu contra. Y no solo tú caerás. También tu hijo.

Quise gritarle, llamarle monstruo, pero la rabia se me atascó en la garganta. Me sentí acorralada, como si todas las horas de luz en la isla se hubieran esfumado.

—Así que piénsalo bien —remató, dejándome a solas con la amenaza—. No hay salida si juegas mal tus cartas.

Subí las escaleras con la garganta en llamas y el corazón hecho trizas. Al entrar en mi cuarto de invitados, me dejé caer en la silla junto a la ventana. Víctor, que me estaba esperando, corrió a subirse a mi regazo.

—Mamá… —susurró. Esa vocecita temblorosa era capaz de romperme cualquier coraza—. ¿Por qué lloras?

Me sentía ridícula. Estúpida por haberme dejado encantar, por haberme creído sus palabras, por olvidar que mi prioridad absoluta era proteger a mi hijo. Me reproché haber dejado que el deseo pusiera a Víctor en medio de este puto infierno.

—Mamá… —repitió, apoyando la cabecita en mi pecho e intentando abarcarme con sus bracitos—. No llores. El capitán te protege. Todo va a salir bien.

Su inocencia me partió en dos. Intenté forzar una sonrisa rota.

—Víctor… —susurré entre sollozos, apretándolo contra mí—. A veces hago cosas que no debería. Me dejo llevar… y luego me doy cuenta de lo mucho que me he equivocado.

Me miró con esos ojos enormes, entendiendo que algo se había roto aunque no supiera el qué. Me apretó las manos con fuerza.

—Yo estoy aquí. No pasa nada —dijo firme—. Te quiero, mamá. Aunque a veces estés triste.

El pecho se me llenó de culpa y alivio a partes iguales. No podía arreglar el desastre, pero el abrazo de mi hijo era mi única ancla. Mientras lo acunaba, me juré a mí misma que encontraría la forma de recomponer el tablero, de protegerle y de neutralizar a Javier antes de que usara esos papeles en mi contra.

Entonces, el móvil me vibró en el bolsillo.

Lo saqué con los dedos temblando, esperando otra amenaza. Pero el remitente era un número oculto. Al abrirlo, solo había una línea de texto, escueta y cruda, que me dejó el corazón en un puño:

P-G4. Bloqueo. No muevas la dama. Confía en el peón.

Miré la pantalla, asimilando las palabras hasta que el aire volvió a entrar en mis pulmones. P-G4. Un movimiento de peón agresivo. Una distracción suicida para cubrir a la pieza más valiosa de la partida.

A la mañana siguiente, me puse el traje de chaqueta como si fuera una armadura de kevlar. No había tiempo para llantos ni para llorar por fantasías rotas. Me fui a la oficina, a la torre de cristal desde donde dirigía dos farmacéuticas y la fundación. Cada paso por los pasillos resonaba como un recordatorio de que allí, yo era la que mandaba.

Me atrincheré en el trabajo. Los informes, las reuniones y las decisiones estratégicas se convirtieron en un muro para bloquear el dolor. Cada contrato firmado era un escudo para que nadie pudiera volver a tocarme.

Entraba la primera y salía la última. Tenía un volumen de trabajo monumental con el traspaso de la empresa, pero el verdadero infierno era BioVida. Yo era la accionista mayoritaria… y, por tanto, mi socio directo era Damián.

El mismo Damián que había prometido quemar Madrid por mí, que había jurado que nada nos haría daño… y que ahora llevaba casi una semana desaparecido del mapa, dejándose ver por la ciudad con la rubia de bote de Candela. Como si la isla, el búnker y sus promesas no hubieran existido.

El vacío que sentía no lo llenaba ningún balance financiero. Entre contratos y gráficos, la realidad me aplastaba: el vértigo de creer que podía ser feliz con él se había desvanecido como el humo. Y ahí estaba yo, sola en el centro del tablero, sin poder usar la pieza en la que más confiaba.

Escondí las ojeras tras unas gafas de pasta. Tenía los ojos irritados de tanto llorar a solas en el despacho. Víctor sufría; preguntaba por su tío a todas horas, pero yo no podía obligarle a ver a un hombre que nos había dejado tirados.

Hasta que, seis días después de nuestra vuelta de Francia, una sombra ocupó el marco de la puerta de mi despacho.

—¿Se puede, directora? —esa voz grave me golpeó la nuca y casi doy un salto en la silla de cuero.

Me giré muy despacio. El pulso se me disparó entre el pánico y la rabia. Allí estaba él, apoyado en el marco, con una actitud que rozaba la arrogancia y que, muy a mi pesar, volvía a ponerme a sus pies aunque la cabeza me gritara que lo mandara a la mierda.

Treinta y tres

Me quedé petrificada, con la mano aún sobre el ratón del ordenador. El corazón me golpeaba contra las costillas como un pájaro enjaulado. Me ajusté las gafas, usándolas como un escudo ridículo contra la intensidad de su mirada, y me obligué a sostenerle el pulso. Estaba impecable. Llevaba un traje gris marengo que acentuaba su porte y esa seguridad insolente que parecía no haberse desgastado ni un ápice tras una semana de juergas y escándalos en las revistas de sociedad.

Cerró la puerta a sus espaldas con un clic seco que retumbó en el silencio del despacho. No se movió de la entrada; simplemente clavó la vista en mí, observándome con un descaro que me hizo sentir desnuda a pesar del traje de ejecutiva que llevaba puesto.

—¿Qué haces aquí? —logré articular—. La junta no empieza hasta las once. Y que yo sepa, tu agenda de esta semana estaba… muy ocupada fuera de la oficina.

No pude morderte la lengua. Verlo allí, tan físico, tan real, después de haber pasado días imaginándolo enredado en los brazos de Candela, era una tortura.

Dio un paso hacia la mesa, ignorando por completo mi sarcasmo. Me recorrió el rostro, deteniéndose en las ojeras que el corrector no lograba tapar y en el brillo vidrioso de mis ojos.

—P-G4 —susurró. Su voz bajó a una frecuencia que me hizo vibrar hasta la médula—. Te dije que el peón se sacrificaba por la partida. No te dije que fuera a ser agradable de ver.

—¿Agradable? —solté una risa amarga y me puse en pie de golpe para encararlo—. Has estado desaparecido una puta semana. Te has dejado ver en cada club de Madrid con esa mujer… mientras yo intentaba que mi hijo no se rompiera a pedazos cada vez que preguntaba por ti.

Hice una pausa para coger aire, sintiendo que la rabia me quemaba la garganta.

—Mientras Javier me recordaba cada maldita hora que solo fui un pasatiempo para ti. Un puto entretenimiento de un viaje en el que arriesgué mi vida entera solo por ti. Y ni siquiera nos acostamos del todo, Damián. Ha sido todo una gran obra de teatro por un par de besos y un poco de sexo oral en una piscina de plástico. Eres un charlatán.

Se tensó de arriba abajo. La mandíbula se le apretó tanto que los músculos del cuello se le marcaron como cuerdas de acero. Dio dos zancadas, invadiendo mi espacio por completo, obligándome a echar la cabeza hacia atrás para poder sostenerle la mirada.

—¡No entiendes una mierda! —bramó, con la voz oscura por la frustración—. Hay demasiadas cosas en juego y no puedes verlas.

Me alejé un paso, negando con la cabeza, riendo con puro desprecio.

—Claro. Porque soy una estúpida que no sabe gestionar las cosas. Y tú eres el puto maestro del tablero, ¿verdad?

Pegó un puñetazo en la mesa de caoba que hizo temblar los bolígrafos. Di un salto hacia atrás, con el pulso desbocado.

—Yo jamás miento ni rompo una puta promesa —sentenció, con una calma repentina que resultaba mil veces más aterradora que sus gritos.

—«Vas a ser mía… vamos a enfrentarnos a Javier juntos» —le cité, escupiéndole las palabras a la cara—. A la hora de la verdad, me dejaste sola en este nido de víboras. Eres un cobarde.

Fue visto y no visto. Me agarró por la cintura con una fuerza brutal y me estampó contra la pared del despacho. La espalda se resintió por el golpe, arrancándome un jadeo.

Se pegó a mí, aplastándome con su cuerpo, respirando fuego contra mi boca.

—Ahí tienes razón… ahí mentí —gruñó, con los ojos inyectados en una intensidad salvaje—. No vas a ser mía. Eres mía. Siempre lo has sido.

Me sentí acorralada, aterrada y, para mi propia desgracia, jodidamente excitada. Ese hombre había roto mi vida en dos. Había destrozado mis esquemas y luego me había abandonado, dejándome sola con un puto mensaje en clave. Quería que confiara ciegamente en él, pero no hacía más que darme motivos para dudar. Y, encima, esa actitud posesiva, en lugar de provocarme asco, me encendía por dentro.

La rabia pura tomó el control.

—¡No! —grité, empujándole el pecho con las dos manos—. ¡Estoy casada y jamás voy a ser nada tuyo! ¡Solo tu cuñada!

Pronuncié cada sílaba de esa última palabra con saña, intentando herirle. Le di varios golpes en el pecho, pero era golpear un muro de piedra. No se inmutó.

Esperaba que me devolviera el grito. En cambio, soltó una risa ronca, oscura, cargada de una sensualidad que me cortó la respiración. Me sujetó las muñecas con una sola mano y las inmovilizó sobre mi cabeza, pegando su cadera a la mía de forma explícita.

—Grita, pégame, haz lo que te dé la puta gana —susurró contra mis labios—. Pero en el fondo sabes que me perteneces por completo.

Me soltó de golpe, apartándose bruscamente. Casi me caigo al perder mi único punto de apoyo.

Las lágrimas amenazaron con desbordarse. Tenía razón y eso era lo que más me dolía. Muy en el fondo, sentía que estaba tatuado en mi alma. No sabía por qué, pero era como si lo conociera de otra vida, de otra oscuridad que la mente no lograba recordar.

—Te odio —le dije, temblando.

—Ódiame —respondió, abrochándose la chaqueta con firmeza—. Nunca te he dicho que fuera un buen hombre. Pero sí soy el hombre que bajaría al infierno para protegeros a ti y a Víctor. Y eso es exactamente lo que estoy haciendo ahora mismo.

Caminó hacia la puerta. Antes de salir, se giró y me clavó la vista.

—No te equivoques, Valeria: no dudaré en hacer lo que sea necesario. Porque voy a conseguir lo que quiero.

Me estremecí cuando la puerta se cerró. Sabía que decía la pura verdad.

Necesitaba aire fresco antes de la reunión, así que bajé a la cafetería para despejarme. Y allí estaba ella: Candela. En mitad del hall de mármol, brillando bajo los focos con un modelito que gritaba «dinero nuevo» y una sonrisa que me produjo náuseas. En cuanto me vio, se acercó balanceando las caderas, con esa amabilidad falsa que dominan a la perfección las hienas de Madrid.

—¡Ay, Valeria! ¡Qué alegría verte! —exclamó, como si no se me hubiera restregado en la cara días atrás en mi propio salón—. Tenemos que organizar algo, de verdad. Una cena los cuatro: Javier, tú, Damián y yo. Sería ideal, ¿no crees?

Me puse la máscara de ejecutiva de hielo.

—Claro, Candela. Suena… encantador —mentí, sintiendo bilis en la garganta.

—Es que, no sé si lo sabías, pero Damián y yo… bueno, salimos de jovencitos —soltó una risita boba, enrollándose un mechón rubio platino en el dedo—. Fuimos novios antes de que se largara a Boston. Tuvimos una historia muy intensa. Y ahora que ha vuelto, tengo muchísimas esperanzas en que retomemos lo nuestro. Él siempre ha sido tan… apasionado.

La miré sin pestañear. Cada una de sus palabras era un dardo envenenado buscando la herida de la Isla de Ré. Siguió hablando, regodeándose en su victoria territorial, hasta que cambió de tema con naturalidad aterradora.

—Por cierto, supongo que nos veremos en la gala benéfica de la semana que viene, ¿no? En la de tu fundación.

Me quedé en blanco. Entre los papeles de BioVida, el chantaje de Javier y las desapariciones de Damián, el cerebro me había borrado de un plumazo la agenda social.

—¿La gala? —repetí, estúpida.

Candela soltó una carcajada estridente que atrajo las miradas de un par de oficinistas.

—Jo, Valeria… ¿Cómo no te vas a acordar de algo tan importante? ¡Si es el evento del año de tu propia asociación! —me lanzó el cuchillo con precisión cirujana—. Supongo que estar tan pendiente de los negocios de tu marido te está haciendo perder el norte sobre lo que de verdad importa. A ver si te vas a quedar sin silla en tu propio tablero por estar tan distraída…

Esa mañana, las paredes de cristal de la oficina amenazaban con aplastarme. No aguantaba más. El código de la caja, el secuestro emocional de Javier, el recuerdo crudo del búnker francés y la imagen de esa rubia restregándose contra Damián eran demasiadas piezas moviéndose a la vez.

Pero lo que más me estaba asfixiando era el silencio. Llevaba una puta semana ignorando las llamadas de las únicas personas que arderían en el infierno conmigo.

Había reservado una mesa en el rincón más oscuro de un restaurante japonés. Un lugar donde no había ecos. Cuando llegué, África y Jasmine ya estaban allí, con las copas de vino a la mitad y rostros que cruzaban la frontera entre la preocupación y el cabreo monumental.

El silencio al sentarme fue siberiano.

—Vaya —empezó Jasmine, dejando su copa en la mesa con una exactitud escalofriante—. Parece que la reina ha decidido salir de su búnker. Empezábamos a pensar que te habías empadronado en el despacho… o que Javier te había cortado la lengua.

—Chicas, he estado… —intenté justificarme.

—No empieces con la mierda de «he estado ocupada» —me cortó África en seco—. Llevamos una semana viendo las fotos de mi primo Damián con esa Barbie de plástico en todas las revistas. Hemos visto a Javi paseándose por Madrid como si acabara de ganar la lotería. Y tú, desaparecida. Ni un mensaje. Ni una señal de vida.

Me quité las gafas de sol, dejando al descubierto mis ojeras y mis ojos irritados. El cansancio me venció de golpe y bajé la guardia por completo.

Treinta y cuatro

Apoyé los codos en la mesa de madera oscura y me froté las sienes. El olor a soja y jengibre me revolvía el estómago; o quizá era simplemente la bilis acumulada de toda una semana fingiendo que mi vida no estaba saltando en mil pedazos. Miré a África y a Jasmine. Sus típicas caras de «te lo dijimos» se resquebrajaron para dejar paso a pura preocupación.

​—Javier no está jugando —solté, y la voz me sonó más rota de lo que pretendía—. Me ha dejado claro que, si se me ocurre mencionar la palabra divorcio o intento separarme, me denuncia por intento de secuestro. Dice que saqué a Víctor del país sin su permiso y que usará eso para quitarme la custodia. No tengo nada con qué defenderme, chicas. Solo esa puta amenaza colgando sobre mi cuello como una guillotina.

​África pegó un golpe en la mesa, haciendo tintinear las copas de vino.

—¡Eso es una monstruosidad! —exclamó, con los ojos encendidos de rabia—. No puedes permitirlo. No vas a vivir una vida de mentira, encerrada en esa casa con un hombre que te trata como a su presa. Buscaremos al mejor penalista del país si hace falta, pero no vas a enterrarte viva por un viaje que él mismo avaló al principio.

​Jasmine, más contenida, se inclinó hacia mí. No gritó, pero su tono directo y pragmático me aterrizó en el presente.

—Javier es un problema legal que vamos a resolver, Burbuja —dijo, mirándome fijo—. Pero hablemos de lo que está pasando fuera. ¿Qué demonios pasa con Damián? Las revistas del corazón arden. Se ha dejado ver en todos los sitios de moda, en los clubes de Puerta de Hierro no se habla de otra cosa… Candela va pregonando que lo suyo nunca terminó y que están mejor que nunca.

​Bajé la mirada, sintiendo una punzada de humillación quemándome el pecho.

—No sé qué deciros —admití, apretando los cubiertos hasta hacerme daño—. Me envió un mensaje en clave. Dice que confíe en él, que soy suya y que hará lo que sea por nosotros… pero joder, chicas, sus actos no tienen nada que ver con sus palabras. Mientras me jura que me protege, se pasea con esa rubia por todo Madrid. Me pide que aguante y luego me tira a los leones.

​—Es un Blackwood —sentenció Jasmine, cruzándose de brazos—. Esa gente no rescata a nadie, miran por su propio tablero. Si está jugando a dos bandas, te va a arrastrar en su caída.

—O quizás… —intervino África, bajando el tono—. Quizás ese sacrificio del que habla sea real. Quizás necesita que Javi crea que a él no le importas una mierda para poder atacar por la espalda.

—¿Y mientras tanto yo qué? —pregunté, sintiendo que una lágrima de pura impotencia se me escapaba.

​África dejó su copa y se acercó tanto que nuestras frentes casi se rozaron. Su mirada me descolocó; irradiaba una certeza absoluta.

—Escúchame bien —susurró, asegurándose de que nadie más oía—. Tengo información de muy buena mano. Fuentes muy cercanas al entorno de seguridad de los Blackwood me han soplado que Damián no está jugando a dos bandas. Ni de coña.

​Me quedé helada. Sabía perfectamente a quién se refería. Henry. Si el Muro de Granito le estaba filtrando cosas a África, era porque Damián lo ordenaba o porque la lealtad de Henry hacia nosotros superaba el miedo a Javier.

​—Está haciendo lo que tiene que hacer —continuó África, apretándome las manos—. Tienes que confiar, dejar que las cosas sigan su curso. No te rompas la cabeza intentando adivinar cada paso, solo aguanta el tirón.

​Al escucharla, toda la tensión acumulada de la semana me reventó por dentro. Apoyé la cara en las manos y empecé a llorar sin remedio en mitad del reservado.

—Es que no lo pilláis —dije entre lágrimas—. La gala de mi asociación es en unos días. Voy a tener que estar allí, con la sonrisa plastificada, al lado de Javier… mientras veo a Damián con esa tía. Voy a tener que soportar verles juntos, ver cómo se tocan, cómo se ríen… mientras mi marido me aprieta el brazo recordándome que soy su prisionera.

​—¿Te refieres a Mojo Jojo? —soltó Jasmine con un desprecio tan genuino que me hizo levantar la cabeza de golpe.

—¿A quién? —pregunté, parpadeando para despejar las lágrimas.

—A Candela —respondió, encogiéndose de hombros y dándole un trago a su vino—. Mírala bien. Con ese pelo inflado, esos labios inyectados y esa manía de saltar encima de la gente… es clavada al mono malo de las Supernenas. A partir de ahora, para nosotras es Mojo Jojo. Y a los villanos de dibujos animados no se les teme; se les pisotea.

​África soltó una carcajada brutal que me arrancó una sonrisa involuntaria a través del llanto.

—Me encanta —sentenció África, limpiándome la lágrima con el pulgar—. Nos vamos de compras. Y no a mirar escaparates. Vamos a buscar el vestido más espectacular, letal y obscenamente caro que haya pisado Madrid. Vas a ir tan imponente que se van a partir el cuello al mirarte.

—Javier se va a creer que me he arreglado para él —murmuré.

—Que se crea lo que le dé la gana —remató Jasmine—. Pero cuando entres en ese salón, Damián se va a olvidar de cómo se respira y Mojo Jojo va a desear no haber salido de su cueva jamás. Vas a reclamar tu sitio. No como la consorte de nadie, sino como la dueña de la fiesta.

​Me miré en el reflejo de la cubitera de plata. Tenía los ojos rojos, sí, pero por primera vez en una semana sentí pura adrenalina corriéndome por las venas.

—Está bien —dije, enderezando la espalda—. Tarde de compras.

​Diez minutos después salimos del restaurante japonés. Dejamos la comida casi intacta, pero el ánimo estaba blindado. El sol madrileño seguía castigando el asfalto, aunque bajo las gafas oscuras ya no había tristeza, sino una determinación helada.

Nos subimos al Porsche Panamera rosa de África, un misil sobre ruedas que dejaba claro quién mandaba. La música atronaba con un pop potente, sirviendo de banda sonora mientras cruzábamos la Milla de Oro. El habitáculo olía a cuero nuevo y a la victoria inminente.

​—¡Operación Reina Absoluta, en marcha! —gritó África sobre la música, guiñándome un ojo por el retrovisor—. Vamos a sacar la artillería pesada.

​Aparcamos en Serrano, frente a una de las boutiques más exclusivas. El portero nos abrió con una reverencia y nos dirigieron directas a un reservado VIP en la planta superior. Un salón blanco y minimalista nos recibió con una botella de Dom Pérignon bien fría.

—A ver, Burbuja —empezó Jasmine, sirviendo tres copas generosas—, necesitamos romper esquemas. Eres rubia, tienes la piel clara y unos ojos ámbar que descolocan a cualquiera. Nada de negro, nada de beige aburrido. Exigimos fuerza.

—¿Qué tal este azul noche metálico? —propuse, rozando un diseño de seda brillante.

—De buena chica total —descartó África—. Eso es para la mujer florero, no para la jefa. Piensa en contrastes. Necesitamos un color que te ilumine.

​Probamos un vestido rojo carmesí. Espectacular, pero Jasmine arrugó la nariz. «Demasiado previsible», murmuró. Luego un dorado líquido. Elegante, pero África negó rotundamente: «Muy dulce. Queremos que seas letal».

​—¡Tengo el color! —exclamó África, corriendo hacia un perchero cubierto. Tiró de la funda negra con teatro.

Era un satén de seda verde esmeralda profundo. Corte asimétrico, espalda descubierta y una raja de infarto en la pierna. El tejido parecía tener vida propia.

Al salir del probador, el silencio se apoderó de la sala. El verde esmeralda resaltaba mi pelo y encendía mis ojos. Era el equilibrio perfecto entre la sofisticación de una reina y la peligrosidad de una villana.

​—Hostia puta… —susurró África.

—Damián va a cortocircuitar en cuanto te vea —sentenció Jasmine, chocando su copa con la mía—. Chicas, somos oficialmente las Supernenas en modo demolición.

​Brindamos de nuevo, riendo a carcajadas e imaginando la cara que se le iba a quedar a Mojo Jojo. Nos sentíamos invencibles.

Salimos a la calle con el balanceo ligero que da el buen champán y la certeza de llevar tres vestidos capaces de provocar infartos múltiples. El sol rebotaba en los escaparates de Ortega y Gasset, y nosotras caminábamos hacia el Porsche sintiéndonos intocables.

​Entonces el aire se vició. Allí estaba ella. Candela.

Plantada en medio de la acera, gesticulando mientras hablaba por un teléfono enorme recubierto de brillantes. El estampado de leopardo de su mono chirriaba demasiado en una calle donde impera el estilo discreto. Al vernos, colgó de un tirón y nos lanzó una sonrisa de plástico puro.

​—¡Valeria, querida! —chilló, acercándose con aires de diva barata—. Qué sorpresa. Te veo… apagada. Se nota que la vuelta de Francia ha sido muy accidentada. Damián me comentó que habías pasado una semana difícil… Supongo que gestionar la soledad agota a cualquiera.

Sentí la estocada, pero mantuve la barbilla alta. No iba a darle el gusto de verme sangrar por escuchar ese nombre.

​Jasmine tomó el relevo. No atacó de frente; en su lugar, se ajustó las gafas de sol y examinó el conjunto de Candela con curiosidad científica.

—Vaya, qué curioso —murmuró—. Es muy Mojo Jojo, ¿verdad? Esa necesidad imperiosa de acaparar atención con estampados primarios cuando lo que falta es percha.

​Candela frunció el ceño, completamente descolocada. Su cerebro de influencer buscó la marca en el catálogo del lujo y, al no encontrarla, se sintió minúscula al instante.

—¿Mojo? ¿Es de la nueva colección de Milán? —preguntó, intentando no quedar mal.

​—Exacto —dije yo, permitiéndome la primera sonrisa enorme de la tarde al ver cómo resbalaba hacia la trampa—. Es un estilo súper específico. Muy vanguardista. Requiere una personalidad súper histriónica para llevarlo sin parecer un disfraz.

—Damián dice que me queda bien todo —soltó a la defensiva, buscando recuperar territorio—. De hecho, este fin de semana quiere que le enseñe sitios nuevos… para recuperar el tiempo que estuvo fuera, ya sabéis.

​África soltó una carcajada abierta, sin pizca de piedad.

—Seguro que sí, nena —dijo, dándole un par de toques rápidos en el brazo—. El tiempo es lo único que no se puede arreglar en un quirófano, ¿verdad? Cuidado con ese estampado; a la luz del sol te hace un efecto… muy simiesco. ¡Chao! Nos vamos, chicas, que el champán nos espera.

​Nos dimos la vuelta a la vez, dejando a Candela congelada en la acera con la boca abierta. Estaba paralizada intentando averiguar si Mojo Jojo era la tendencia del momento o un insulto a su cara.

Subimos al Porsche. En cuanto África giró la llave y el motor rugió, el coche se llenó de unas carcajadas salvajes, de esas que curan el alma.

​—¿Mojo? ¿En serio, Jasmine? —dije, llorando de risa en el asiento del copiloto—. Casi me da un parraque cuando ha preguntado por la colección de Milán.

—Ese es el problema de los villanos de caricatura —concluyó Jasmine, acomodándose en el asiento trasero—. Se creen los más listos del barrio hasta que alguien les recuerda que solo son el alivio cómico de la serie.

​Mientras nos alejábamos por la Milla de Oro, con el Porsche rosa deslizándose por el asfalto, sentí que las toneladas de presión de esta semana se habían evaporado. Mojo Jojo se quedaba atrás, rumiando un nombre que jamás entendería, y las Supernenas volvíamos a pisar fuerte sobre el tablero.

Treinta y cinco

El Palacio de Cibeles brillaba bajo la luna madrileña, pero la verdadera joya de la noche era yo. Me miré por última vez en el espejo antes de salir del coche: el vestido verde esmeralda que mis amigas me habían obligado a comprar parecía estar fundido con mi piel. Hacía que mi pelo rubio pareciera oro hilado y encendía mis ojos con un destello peligroso y letal.

Javier bajó primero, impecable en su esmoquin, y me tendió la mano con esa arrogancia marca de la casa que me revolvía las tripas. Se detuvo en la puerta del vehículo y me repasó de arriba abajo. No había admiración en su gesto; era la mirada del coleccionista evaluando su mejor obra antes de exponerla.

—Estás espectacular —susurró, con un tono gélido, rodeando mi cintura con el brazo y apretándome con fuerza posesiva—. Me gusta que recuerdes quién manda aquí y que asumas tu papel de anfitriona.

Me obligué a sonreír. Ajusté mi máscara de reina intocable y avancé. Los flashes de los fotógrafos me cegaron en la alfombra roja, pero caminé sin rastro de duda, sintiendo el crujido de la seda esmeralda a cada paso. El murmullo de expectación al entrar en el salón principal fue atronador.

Saludé a patrocinadores, políticos y damas del circuito benéfico. Mis labios pronunciaban agradecimientos vacíos y frases hechas, pero mi mente estaba muy lejos de allí. Mi cabeza seguía anclada en el recuerdo de un búnker oscuro, en la amenaza de divorcio de Javier y, sobre todo, en la ausencia imperdonable de Damián.

Hasta que el oxígeno desapareció de la sala.

Un coche negro frenó en la entrada. Damián y Candela aparecieron, congelando las conversaciones del resto de los invitados. Candela iba hecha un cuadro: lentejuelas doradas a punto de reventar, un escote vulgar y su clásico pavoneo insufrible. Mojo Jojo en estado puro, marcando un territorio que no le pertenecía. Pero yo ni siquiera me fijé en ella.

Miraba a Damián.

Oscuro, letal y devastadoramente atractivo en un esmoquin negro que le sentaba como a un puto villano de cine. Al cruzar el umbral, sus ojos verdes —exactamente del mismo tono que mi vestido— chocaron contra los míos. El mundo entero se apagó. No había gala, ni fotógrafos, ni Javier. Solo estábamos él y yo, conectados por una corriente eléctrica a punto de reventar el Palacio de Cibeles.

Se acercaron, y la temperatura del salón subió diez grados de golpe. Candela se colgó de su brazo con una posesividad enfermiza, restregando su cara contra el hombro del esmoquin.

—¡Valeria, nena! ¡Estás… muy verde! —soltó una risita estridente, ignorando la forma en que Damián me estaba devorando con la vista—. Qué elección tan arriesgada. Damián y yo vamos a juego con el oro, ¿verdad, amor?

Él ni le contestó. Seguía clavado en mí, como si yo fuera la única mujer respirando en aquel edificio. Sus pupilas se dilataron al recorrer el satén verde que se pegaba a mis curvas. Por un microsegundo, su máscara de frialdad se hizo añicos. En sus ojos había hambre pura y primitiva. Una mezcla tóxica de rabia y deseo que me mandó una sacudida directa a la entrepierna.

La bilis me subió a la garganta. Si él podía jugar a ser el cínico dejándose sobar por esa Barbie operada, yo podía jugar a la esposa perfecta y sumisa. No iba a verme temblar.

—Hacemos lo que podemos, Candela —mentí, ensayando una sonrisa angelical.

Me volví hacia Javier con lentitud premeditada. Le agarré la mano, entrelazando mis dedos con los suyos, y me incliné hacia él.

—Estás magnífico esta noche, cariño —dije, elevando la voz lo justo para que Damián me escuchara con claridad. Y entonces, besé a mi marido en los labios.

No fue un beso apasionado. Fue una estocada. Un marcaje de territorio asqueroso. Un jaque mate.

Javier parpadeó, sorprendido por mi sumisión pública, pero enseguida ensanchó su sonrisa, feliz de creer que me había domado y que yo aceptaba las reglas de su chantaje.

Frente a nosotros, el cuerpo de Damián se convirtió en granito puro. Irradiaba una furia ciega, oliendo a alcohol caro y a pura pólvora a punto de prender. Apretó los dientes hasta marcar el hueso de la mandíbula y sus puños se cerraron bajo la tela de la chaqueta. P-G4. El peón se sacrifica para proteger, pero el peón también se quema vivo.

—Bueno, si nos disculpáis, tenemos a mucha gente importante a la que saludar antes de la cena —anunció Javier, pletórico y victorioso, empujándome suavemente para alejarme de la tensión letal que Damián proyectaba.

Pasé la cena conteniendo el aire, sintiendo la mirada de Damián perforándome la nuca cada vez que yo le sonreía a un invitado. No aguantaba más. Las bragas me rozaban húmedas y la rabia me nublaba la mente. Al terminar el postre, me disculpé con Javier con la excusa de ir al baño.

Afortunadamente, Henry no estaba vigilando el pasillo correcto.

Me alejé hacia un corredor de servicio, buscando escapar del ruido. Antes de alcanzar la puerta del tocador, una mano gigante me agarró por la muñeca. Un tirón brusco, salvajemente posesivo, me arrancó el aire de los pulmones. Me arrastró hacia una puerta lateral y la cerró de una patada.

Era un cuarto de limpieza diminuto. El olor a desinfectante industrial chocó contra el aroma dulzón de su perfume masculino.

Me estampó contra la pared de madera. Su cuerpo enorme me aprisionó, rodeándome con los brazos como un animal a punto de devorar a su presa. La escasa luz del pasillo se colaba por la rendija, iluminando sus ojos verdes inyectados en una furia cruda que nacía directamente del beso que le había dado a Javier frente a su cara.

—¿Te estás divirtiendo? —siseó. Su voz ronca vibró contra mi boca—. ¿Te gusta el puto juego? Te pedí que confiaras en el peón. Te dije que te quedaras quieta.

—Javier me respira en la nuca cada segundo del día —me revolví contra él, soltando una carcajada rota y amarga—. Todo Madrid sabe que te estás follando a ese experimento fallido de quirófano… ¿y tienes los santos huevos de venir a decirme cómo debo gestionar mi matrimonio de pega? Cariño…

Damián perdió el control. Me agarró un puñado de pelo por la nuca y tiró hacia atrás, obligándome a arquear el cuello y a sostenerle la mirada. Golpeó la pared con el puño justo al lado de mi oreja. El estruendo retumbó en todo el cuarto.

—¡No te atrevas a besarlo así delante de mí! —bramó, con la voz rota por la rabia ciega—. Me importa una mierda lo que él te amenace. Te advertí que no jugaras conmigo. No me tientes… porque vas a acabar quemándote tú sola.

Me estremecí bajo su agarre. El miedo se entrelazó con una excitación oscura y prohibida que me empapó por completo.

—¿Y a solas sí puedo, Damián? —le desafié en un susurro, rozando su barbilla con mi nariz—. ¿A solas sí puedo besarle? ¿Puedo follar con…?

Las palabras murieron en mi garganta.

Su boca chocó contra la mía con una violencia salvaje, castigándome por llevarle al límite. No pidió permiso. Fue un choque de dientes, de lenguas y de necesidad cruda. Aplastó su cuerpo contra el mío, aplastando mis pechos contra su torso duro, borrando cualquier milímetro de distancia.

Le respondí con la misma fiereza. Mis manos volaron a su nuca, tirando de su pelo corto mientras el mundo se reducía a ese escobero estrecho.

—Eres mía —gruñó contra mis labios, más como una bestia reclamando territorio que como un hombre.

Sus manos bajaron por mi espalda, firmes y despiadadas, apretándome contra él. La respiración se me quebró cuando, en un movimiento rápido, me levantó en vilo agarrándome por el culo. Por puro instinto, rodeé su cintura con las piernas. La seda de mi vestido resbaló y sentí la dureza brutal de su erección pulsando contra mi intimidad, separados únicamente por la tela de su pantalón y el encaje de mis bragas.

Solté un gemido ahogado.

—Damián…

Pero la rabia seguía ahí. En cuanto cruzáramos esa puerta, él volvería a pavonearse con Candela y yo a mi cárcel de hielo con Javier.

Estaba tan caliente como cabreada.

La contradicción me reventó por dentro y, sin pensarlo, le mordí el labio inferior con saña. Tiré con fuerza hasta que probé el sabor salado y metálico de su sangre. Se tensó de golpe, soltando un jadeo denso y ronco, pero no dejó de devorarme la boca, engullendo su propia sangre y mi saliva.

Entonces decidí cambiar las putas reglas.

Apoyé los pies en el suelo, soltándome de su cintura, y con un empujón cargado de rabia, lo estampé a él contra la pared. Se dejó hacer, parpadeando sorprendido, observándome con una intensidad voraz.

Apoyé mis manos en su pecho, clavándole en el muro. Por primera vez, el control lo tenía yo.

Con una seguridad aplastante, me arrodillé lentamente frente a él.

Mis dedos deslizaron la cremallera de su pantalón de traje, bajándola con una lentitud desesperante. Escuché su respiración acelerarse. Sentí la tensión de sus músculos bajo mis manos.

Levanté la mirada hacia él y sonreí, lamiéndome los labios.

La expresión de Damián había mutado. Ya no era el depredador enfurecido. En sus ojos había una vulnerabilidad cruda, casi dolorosa, mezclada con una lujuria desatada.

Liberé su erección. Estaba ardiendo y dura como el mármol.

Recordé el búnker. Recordé cómo me había llevado al límite hasta hacerme temblar, cómo me había venerado entre el plástico. Y me dejé llevar.

Cerré los labios a su alrededor y me lo tragué entero. No pensé en las manchas, ni en el vestido de seda, ni en Javier esperando fuera. Solo me concentré en devorarle, explorando cada centímetro con la lengua, marcando el ritmo con mi boca mientras él ahogaba los gemidos contra la pared.

Sus manos se clavaron en mi pelo, guiando mis movimientos. Me chupé los dedos, los usé, le saboreé con pura ansia. Cuando su agarre se volvió desesperado y su voz ronca quiso avisarme de que iba a correrse, lo ignoré por completo. Aceleré el ritmo, tragando profundo, tomándole hasta el final mientras él colapsaba contra el muro soltando un gemido ronco, vaciándose en mi boca.

Me levanté despacio, tragando con orgullo y limpiándome la comisura de los labios con el pulgar.

Damián me sostuvo el rostro con ambas manos. Estaban temblando ligeramente. Me besó, mezclando el sabor de su propio orgasmo con mi saliva, sin rastro de asco, solo con una adoración animal.

Ya no había rabia. No había lucha. Sus dedos acariciaron mi nuca y mi pelo revuelto con una suavidad extrema, casi protectora. Nos quedamos allí, respirando el mismo aire viciado, resguardados del mundo.

Su voz rompió el silencio, ronca y baja.

—Sé que no es el momento, pero tengo que preguntártelo… ¿cómo está Víctor?

Se me encogió el corazón al instante.

—Te echa muchísimo de menos. Todas las noches se duerme abrazado al barco de madera que le compraste en Francia. Y me pregunta por ti sin parar.

Vi cómo la máscara de Damián se quebraba por completo.

—Joder… necesito verle —susurró, cerrando los ojos con dolor—. Llevarle al cine, jugar a los legos … estar con él.

En su voz ya no quedaba ni rastro del estratega o del hombre peligroso. Solo había pura frustración. La necesidad rota y real de un hombre que se estaba muriendo por volver con su familia.

Treinta y seis

El aire frío del salón principal me golpeó en la cara, pero no logró bajar la fiebre que el rastro de las manos de Damián había dejado en mi piel. Me ajusté el satén verde esmeralda con dedos temblorosos, asegurándome de que ni un solo mechón delatara la barbaridad que acabábamos de hacer a escasos metros de la cubertería de plata y los fotógrafos.

Me apoyé un segundo en una columna, forzando a mis pulmones a coger ritmo. Lo del escobero no había sido solo un arrebato de rabia ni un revolcón rápido; había sido una colisión frontal. Sentía el pulso martilleándome en la base del cuello. Por primera vez, mi miedo no iba dirigido hacia Javier ni hacia su asquerosa amenaza de secuestro. Me daba pánico lo que estaba empezando a sentir por Damián. Era un monstruo demasiado intenso, un deseo que se escapaba de mi control y amenazaba con devorar la poca cordura que me quedaba. Estaba cayendo al vacío y lo peor era que no quería que nadie me sujetara.

El murmullo de los invitados cambió de tono cuando el subastador subió al estrado y las luces se atenuaron. Era el momento de actuar, de ponerme la máscara de la anfitriona intocable, pero mis sentidos seguían atrapados entre cubos de fregar, olor a desinfectante y el sabor de su orgasmo en mi boca.

—Vaya, vaya… parece que la jefa por fin hace acto de presencia.

Me giré y sentí un alivio inmediato. Las Supernenas acababan de entrar en el salón, listas para la subasta y saltándose la tediosa cena oficial. África estaba espectacular con un vestido de seda rosa chicle que marcaba cada curva. Al pasar junto a la puerta, vi cómo Henry —siempre de piedra— le dedicaba una mirada que cruzó la línea de la profesionalidad con creces. A su lado, Jasmine era la definición de la frialdad sofisticada: azul cobalto, moño tirante y una actitud felina que lo escaneaba todo.

—¿Cómo ha ido la cena? —me susurró al oído.

El rubor me calentó las mejillas. Bajé la mirada, incapaz de sostener la agudeza de sus ojos.

—No queréis saberlo… ahora mismo no —logré decir, abanicándome con la mano.

África soltó una risita cómplice, pero antes de que pudieran interrogarme, el ambiente se pudrió.

Candela avanzaba hacia nosotras con su armadura de lentejuelas doradas, balanceando un bolso diminuto como si fuera un arma y con esa actitud de «marco territorio» que ya me sabía de memoria.

—¡Valeria, nena! ¡Pero si estás aquí! —exclamó, ignorando a mis amigas por completo—. Te he buscado por todas partes. Damián también ha desaparecido un rato, ¿sabes? Parece que con el champán le ha dado por caminar.

Me recorrió de arriba abajo, deteniéndose en mi escote con una mueca de superioridad barata.

—A ver si ahora que empieza la subasta te centras un poco, que como anfitriona dejas bastante que desear…

África dio un paso al frente. Se ajustó el vestido con una lentitud que convirtió el conjunto dorado de Candela en chatarra instantánea.

—Candela, nena —empezó. Su voz era seda envolviendo una cuchilla—. Qué ternura me das. Te preocupas tanto por los paseítos de Damián… Deberías saber que cuando un hombre como él necesita salir a tomar el aire, suele ser después de pasar demasiado tiempo en una habitación oliendo a… poliéster.

Sonrió con pura malicia.

—Si yo fuera tú, me preocuparía más por ver si esa capa de estuco aguanta los focos. Porque el oro… parece que se te está empezando a cuartear en las comisuras.

Jasmine soltó una carcajada seca y breve. Candela se quedó paralizada, abriendo la boca sin que saliera sonido alguno.

Sin darle opción a réplica, nos dimos la vuelta y avanzamos hacia las mesas de primera fila.

—Brutal —murmuró Jasmine por lo bajo—. Se ha quedado buscando el extintor.

—Se lo merece —respondí, aún con el pulso a mil—. Gracias, chicas.

Las luces del Palacio de Cibeles se apagaron y un foco iluminó el estrado central. El subastador pidió silencio. La gala había comenzado de verdad.

—Señoras y señores —anunció el hombre por el micrófono—, pasamos al lote estrella de la noche. Una pieza única donada de forma anónima, recuperada de la colección privada de la familia real británica: El Suspiro de Hera.

Henry y otro guardia de seguridad aparecieron custodiando un busto de terciopelo negro. Bajo el cristal de seguridad, unos pendientes y un collar de platino repletos de diamantes talla lágrima brillaron con una luz cegadora.

A mi derecha, Javier se enderezó en la silla. Sus ojos reflejaban algo mucho más oscuro que el simple interés estético: pura codicia.

—Empezamos la puja en dos millones de euros.

Las paletas se alzaron rápidamente. Javier subió a dos y medio. El padre de Candela saltó a tres. Damián, sentado en la mesa de enfrente junto a ella, observaba el espectáculo en silencio absoluto.

Entonces, desde uno de los reservados VIP, una voz grave con acento estadounidense cortó la dinámica del salón:

—Cinco millones.

Un murmullo tenso recorrió las mesas. Era Marcus Thorne, el CEO de Apex Biopharma, el tiburón americano al que todos los empresarios de la sala querían lamerle las botas.

Javier apretó la mandíbula.

—Seis millones —respondió con agresividad, clavándome los dedos en el muslo bajo la mesa.

—Siete millones —replicó Thorne, aburrido.

Busqué a Damián con la mirada. Estaba reclinado en su silla, tranquilo, casi divertido. Cuando sus ojos se cruzaron con los míos, tuve la certeza de que él estaba orquestando algo que el resto de los mortales allí presentes ignorábamos.

La cifra escaló rápido y superó los diez millones. Once. Doce. Javier estaba cada vez más tenso.

Me incliné hacia mi marido.

—Basta —susurré, manteniendo mi sonrisa fija para las cámaras—. No tienes ese dinero.

—Cállate la puta boca. No me avergüences aquí.

—Te estás avergonzando tú solo —le repliqué, apretándole el brazo—. Tu padre te dejó diez millones líquidos. El resto está bloqueado o pertenece a la matriz de BioVida. Si sigues pujando, tendrás que vender patrimonio personal… o intentar tocar los fondos de la empresa. Y BioVida no es tuya. Es mía y de Damián.

Me miró de reojo. Por un segundo, vi el miedo asomar tras su fachada.

—Haré lo que haga falta para ganar a ese americano.

—Veinte millones —anunció Thorne por el micrófono.

—Veintiuno —replicó Javier, perdiendo los nervios.

—Treinta millones —subió el americano, como quien pide otro café.

—¡Treinta y uno!

El sudor frío me recorrió la nuca.

—Javier, esto es un puto suicidio financiero —insistí.

Me apartó de un empujón bajo la mesa.

—Cincuenta millones —sentenció Thorne con una calma devastadora.

El silencio en el Palacio de Cibeles fue sepulcral.

—No… por favor, para. Piensa en Víctor —le supliqué.

Javier se puso en pie.

—¡Cincuenta y un millones!

Thorne sonrió, dejó su paleta de pujas sobre la mesa y alzó las manos en señal de rendición.

—Todo suyo, señor Blackwood.

El subastador tragó saliva, casi temblando.

—¡A la de una! ¡A la de dos! ¡Adjudicado por cincuenta y un millones de euros al señor Javier Blackwood!

Javier se dejó caer en la silla, hinchando el pecho y sonriendo a las cámaras, creyéndose el rey del mundo, mientras Candela aplaudía como una posesa desde la otra mesa.

Pero entonces vi a Damián levantarse.

Caminó hacia nuestra mesa con paso firme, ignorando los flashes que estallaban a su paso. Se detuvo justo frente a su hermano.

—Felicidades —dijo. Su voz era baja, vibrante, cargada de una victoria que Javier aún no lograba comprender—. Una compra impresionante para el ego. El problema es que la casa de subastas exige el pago inmediato cuando se trata de donaciones privadas a través de intermediarios como Apex Biopharma.

Javier frunció el ceño.

—Lo pagaré mañana. No me molestes con tecnicismos ahora —espetó, todavía borracho de protagonismo.

—Ese es el punto, Javi —Damián se inclinó hacia delante, apoyando las dos manos sobre el mantel de nuestra mesa—. Apex Biopharma no es una corporación americana cualquiera. Apex es mía. Y yo soy el dueño anónimo de esas joyas. Las he donado esta noche para ver hasta dónde llegaba tu estupidez, y me acabas de dar exactamente la cifra que necesitaba.

Javier se quedó petrificado. La copa de champán le tembló en la mano.

—Me debes cincuenta y un millones de euros —continuó Damián, despacio, para que cada palabra se le clavara—. O, mejor dicho, se los debes a la fundación de Valeria. El dinero debe transferirse a Apex para liquidar la pieza, y mi empresa donará el importe íntegro a la asociación de tu mujer, asegurándonos de que no haya desfalcos. Un dinero que no tienes en efectivo porque nuestro padre solo te dejó las putas migajas.

Tragué saliva, horrorizada por el baño de sangre financiero, pero absolutamente fascinada por la mente de Damián. El peón no se había sacrificado; había construido una jaula de oro macizo de cincuenta millones y Javier acababa de ponerle el puto candado por dentro.

—Mañana a primera hora, cuando el banco te exija el aval para esta broma y vean que no tienes liquidez, entrarás en quiebra técnica automática —remató Damián—. Me acabas de entregar tu cabeza en una bandeja de plata por un collar que, por cierto, le queda mil veces mejor a mi cuñada que a tu cuenta corriente.

El salón entero quedó suspendido en el tiempo. Copas a medio alzar, susurros cortados, sonrisas congeladas. Javier parpadeó. Una vez. Dos. Como si su cerebro no pudiera asimilar que el suelo había desaparecido bajo sus pies.

—¿Qué… qué estupidez estás diciendo? —la voz le salió rota, lejísimos de la del hombre que acababa de gritar una cifra obscena delante de toda la élite de Madrid.

Damián no se inmutó. Era la calma absoluta de quien ya ha dado el mate pastor antes de que el rival toque una sola pieza.

—Has oído perfectamente. Pago inmediato. Transferencia directa a Apex. Es una subasta benéfica vinculada a una empresa americana, no una de tus compritas a crédito en la Moraleja.

El murmullo de las mesas cercanas empezó a crecer. Bajo. Peligroso. Como el crujido del hielo a punto de romperse.

Javier soltó una risa forzada, mirando a su alrededor.

—Estás de broma. Esto es un circo para la prensa. Nadie exige cincuenta millones de euros en el acto en una gala.

Damián ladeó la cabeza ligeramente.

—Apex sí lo exige.

Silencio.

Con lentitud deliberada, Damián sacó el móvil del bolsillo interior de su esmoquin y lo dejó caer sobre la mesa, frente a su hermano.

—Puedes llamar a tu banco ahora mismo. Te ahorrará la humillación de mañana.

Javier no tocó el teléfono. Los dedos le temblaban de forma visible.

Lo vi en su cara. Ese instante terrorífico en el que el ego colapsa y deja a la vista el pánico más crudo e infantil.

—No tienes los fondos —siguió Damián, implacable—. Y tampoco tienes margen de maniobra. Todo lo que creías que era tuyo… no lo es. BioVida no va a cubrirte las deudas personales.

Me miró un solo segundo antes de dar la estocada final.

—Porque BioVida no te pertenece.

Javier se levantó de golpe. Tiró la silla hacia atrás con un chirrido violento que rasgó la tensión del salón.

—¡Esto es una trampa! —rugió, perdiendo los papeles por completo, mirando a las cámaras y a los invitados como un animal acorralado—. ¡Es una maldita emboscada!

—No —le corrigió Damián, con una elegancia destructiva—. Esto es solo una consecuencia.

En la mesa de enfrente, Candela empezó a palidecer hasta perder el bronceado falso. La sonrisa se le deshizo por completo.

—Javi… —murmuró, levantándose a medias—. Esto no va en serio… ¿verdad?

Javier se giró hacia ella con los ojos inyectados en sangre.

—¡Cállate!

En ese mínimo segundo de caos y humillación pública, todo cambió para siempre. Javier dejó de ser el hombre intocable, el dueño del tablero y el dueño de mi vida.

Miré a Damián otra vez. Cuando sus ojos se encontraron con los míos, no había solo una victoria empresarial. Había algo más. Una posesividad oscura que me erizó el vello de la nuca.

Entendí, con una claridad incómoda, que el juego no había terminado.

Esto solo acababa de empezar.

Treinta y siete

El aire gélido del aparcamiento del Palacio de Cibeles chocaba contra el calor que todavía traía en la piel. Los flashes de los últimos periodistas se reflejaban en el hormigón, pero allí abajo la elegancia se había evaporado. Solo quedaba la rabia.

Javier me arrastraba del brazo con una fuerza que me cortaba la sangre. Ya no era el hijo perfecto: llevaba la corbata desanudada, el pelo revuelto y una mirada desquiciada. Se detuvo frente a su coche y soltó un rugido de animal herido.

—¡Cincuenta y un millones! —gritó hacia la oscuridad donde los pasos de Damián resonaban con calma—. ¡Me has tendido una trampa en mi puta cara! ¡Hijo de puta!

Damián emergió de las sombras, con las manos en los bolsillos, impasible. A unos metros, África y Jasmine se habían detenido, paralizadas por la violencia de la escena. Vi a África dar un paso atrás, agarrando su bolso como un escudo.

—No ha sido una trampa —dijo Damián. Su voz era un látigo de hielo—. Ha sido un espejo. Te he mostrado lo que eres: un hombre que prefiere arruinar su legado antes que admitir que ha perdido el control.

Javier soltó mi brazo y se lanzó contra su hermano con furia ciega. Fue un ataque desesperado. Antes de que llegara a rozarle, una sombra se interpuso. Henry apareció de la nada, bloqueando el golpe. Sujetó a Javier por las muñecas, inmovilizándolo contra el lateral del vehículo.

—Señor, mantenga la compostura —advirtió Henry. Sus ojos lanzaban una advertencia clara.

—¡Suéltame! —bramó Javier—. ¡Valeria, sube al coche ahora mismo!

Al ver la agresión, África y Jasmine superaron el miedo. Corrieron hacia nosotros, decididas a intervenir.

—¡Javier, joder, déjala en paz! —gritó África, encarándose a su primo.

Henry interceptó a las chicas, bloqueando sus brazos con firmeza.

—¡Atrás! —ordenó—. No intervengan ahora.

Se detuvieron, vibrando de rabia. Henry les lanzó una mirada rápida.

—Confíen —susurró antes de volver a centrarse en Javier.

Pero Javier aprovechó la distracción para aferrarme de nuevo.

—¿Creéis que os la vais a llevar, supermierdas? —escupió hacia mis amigas—. Recuerda quién duerme en casa, Valeria. Recuerda quién tiene la custodia. Si no subes a este coche ahora mismo, no volverás a ver al niño en tu vida. Te lo juro por la tumba de mi padre.

La amenaza me golpeó como una losa. Damián se tensó; sus puños crujieron, pero Henry le lanzó una señal para que esperara. Me obligué a caminar hacia el coche. Cada paso me pesaba una tonelada. Sentía la mirada de Damián quemándome la espalda, una mezcla de impotencia y promesa de guerra total.

Javier me empujó dentro y cerró la puerta de un portazo. Arrancó quemando rueda, dejándolos atrás en una nube de humo. Mientras nos alejábamos, miré por el retrovisor. Damián seguía inmóvil en medio del parking. No sabía qué iba a pasar, pero sentía que todo mi mundo estaba a punto de saltar por los aires.

La luz grisácea del amanecer entró por la persiana sin traer alivio. Pasé la noche en vela, sentada en la alfombra de la habitación de Víctor, con la espalda apoyada contra su cama y los dedos entrelazados con los suyos. Los ojos me ardían y cada crujido de la mansión me hacía saltar el corazón.

El silencio se rompió cuando el reloj de cuco del pasillo marcó las nueve. En ese preciso instante, tres golpes secos y autoritarios sonaron en la puerta principal.

Me levanté con los huesos entumecidos. Bajé las escaleras a trompicones y me encontré con Javier. Estaba demacrado, saliendo de su despacho con los ojos inyectados en sangre.

Desi abrió la puerta con gesto serio. En el umbral, recortados contra la luz del jardín, estaban los uniformes de la Guardia Civil. Dos agentes y un hombre de traje gris con una carpeta de cuero.

—¿Qué es esto? —bramó Javier, intentando recuperar su tono de mando—. ¡Llamaré a mis abogados!

—Señor Blackwood, traemos una notificación del Juzgado —dijo uno de los agentes—. Existe una orden de ejecución inmediata. Debemos trasladar al menor, Víctor Blackwood.

Sentí el suelo desaparecer. Corrí al vestíbulo, interponiéndome entre ellos y las escaleras.

—¡No! ¡A mi hijo no se lo lleva nadie! —grité con la voz rota—. ¿Qué está pasando?

—Señora, es una medida cautelar dictada por un juez tras la demanda presentada ayer —explicó el secretario judicial—. El niño debe ser trasladado para pruebas biológicas y quedar bajo custodia supervisada hasta la vista de urgencia. Usted, como madre, puede acompañarlo.

Miré a Javier. Estaba pálido, desencajado. Su arrogancia se había esfumado.

—¡Esto es cosa de mi hermano! —rugió—. ¡Es un error!

Desi se acercó a mí y me puso una mano en el hombro. Su contacto me dio un segundo de estabilidad.

—Confíe, señora —me susurró al oído—. Esté tranquila. Yo voy con usted. No la voy a dejar sola.

Subí a la habitación y cogí a Víctor. El niño, asustado por los gritos, se aferró a mi cuello.

—Mamá… ¿a dónde vamos? —susurró.

—No pasa nada, cariño. Solo vamos a dar un paseo —mentí, sintiendo que el corazón se me partía.

Al bajar, los agentes esperaban junto al furgón. Desi se colocó a mi lado, cargando una pequeña mochila con cosas para el niño. Subimos al vehículo y Desi se sentó junto a nosotros, ignorando la mirada de odio de Javier, que se acomodó frente a nosotros.

El motor arrancó y la mansión quedó atrás. Javier me miró fijamente. En sus ojos había un miedo que nunca había visto.

—No podemos dejar que le hagan esa prueba —me susurró con urgencia—. Tienes que negarte. Di que vulnera sus derechos, di lo que sea. Ese ADN no puede entrar en un laboratorio.

Me detuve, abrazando a Víctor con más fuerza.

—¿De qué hablas? —pregunté—. Si la prueba se hace, se demostrará que es tuyo y la demanda de Damián se irá a la basura. ¿No era eso lo que querías?

Javier bajó la cabeza.

—Esa es la cuestión, Valeria —dijo en un susurro—. Yo nunca te salvé aquella noche. Te encontré cuando todo había pasado. Llegué tarde. Mi padre me obligó a callarlo, a hacerme cargo de ti y a casarme contigo para dar la cara. Nunca supe con certeza quién era el padre. Y no quiero que un laboratorio me dé la respuesta ahora.

Me quedé paralizada. El mundo se detuvo.

—¿Qué estás diciendo? —pregunté, sintiendo náuseas.

—Que si esa prueba sale mal… lo perdemos todo —respondió—. Los dos.

Miré a Javier con asco y luego bajé la vista hacia mi pequeño. Víctor tenía los rasgos de los Blackwood. Tenía esos ojos tan característicos… los ojos de Alejandro. Un escalofrío me recorrió la columna. ¿Qué me habían hecho realmente aquella noche? ¿Por qué Alejandro había maniobrado con tanta precisión para meterme en su familia?

La confusión me devoraba. Si Javier no me salvó, ¿quién lo hizo? ¿Había sido el viejo Alejandro quien abusó de mí aprovechando mi estado? ¿O era algo todavía más oscuro?

Desi me apretó la mano, sacándome de mis pensamientos. Sus ojos me pedían que aguantara. Me pegué a la ventanilla, abrazando a Víctor, mientras intentaba recomponer una historia que acababa de saltar por los aires. Mi matrimonio no había sido un puerto seguro, sino una celda de silencio construida por un muerto. Y la verdad estaba a punto de salir a la luz en un tubo de ensayo.

Treinta y ocho

​El furgón de la Guardia Civil se detuvo frente a una clínica forense adscrita al juzgado. El sonido de las puertas traseras al abrirse me devolvió a una realidad que ya no reconocía. El mundo que había construido sobre los cimientos del agradecimiento y la protección de los Blackwood se estaba desmoronando, dejando al descubierto una fosa de lodo y mentiras.

​Bajamos del vehículo bajo la mirada tensa de los agentes. Víctor, paralizado por el miedo y agotado de llorar, se aferraba a mi pierna. Un sanitario nos esperaba en la entrada para llevarnos a una pequeña enfermería donde se realizaría la toma de muestras de ADN.

—Solo puede entrar un familiar con el menor —indicó el agente.

​Javier hizo amago de avanzar, pero la bilis me subió a la garganta. Antes de que el secretario judicial o los guardias pudieran reaccionar, me lancé contra él. No fue un movimiento limpio; fue un estallido de furia animal. Lo empujé con todas mis fuerzas contra la pared fría del pasillo y empecé a golpearle el pecho, los hombros, cualquier parte que pudiera alcanzar.

—¿Por qué? —grité, con la voz rota y las lágrimas quemándome la cara—. ¿Por qué me has engañado todos estos años? ¡Me hiciste creer que eras mi puto salvador! ¡Me hiciste vivir una mentira!

​Javier no se defendió. Se quedó allí, recibiendo los golpes con una expresión de pura derrota. El hijo perfecto acababa de caer. Me agarró las muñecas, no para hacerme daño, sino con una pesadez abrumadora que me dio aún más asco.

—¿Quieres la verdad? ¿Quieres saber por qué empezó todo? —escupió, con los ojos vidriosos—. Encontré una foto tuya en el escritorio de mi padre, unos meses antes de aquella noche. Y luego descubrí que Alejandro pagaba el alquiler de un piso en Madrid a tu nombre.

​Me quedé helada.

—¿Qué dices? Yo no tenía ningún piso…

—¡Él lo pagaba! —rugió, lleno de dolor—. Pensé que eras su hija ilegítima. Pensé que venías a reclamar la herencia, a quitarme lo poco que mi padre me dejaba. Así que contraté a unos tipos. Solo quería darte un puto susto, Valeria. Quería que tuvieras miedo, que te fueras de Madrid y desaparecieras para que mi padre se olvidara de ti. Te juro por mi vida que no pensaba que te fueran a hacer daño de verdad… no sabía que eras una cría que no tenía a nadie en el mundo.

​El pasillo de la clínica se volvió borroso. Me faltaba el aire. Mis manos cayeron inertes a los lados mientras escuchaba la confesión más atroz de mi vida.

—Cuando me enteré de lo que había pasado en el callejón… me hundí en la culpa —continuó Javier, bajando la voz—. Mi padre descubrió que yo había pagado a esos matones. Me obligó a hacerme cargo. «Si lo has roto, tú lo arreglas», me dijo. Me obligó a casarme contigo para que el nombre de los Blackwood no se arrastrara por los juzgados. Y acepté. Nunca supe con certeza quién era el padre del niño.

Soltó una risa seca y dolorida.

—A veces pensaba que era de mi propio padre, porque Víctor tiene los rasgos de la familia… A veces, incluso veía en él una copia de Damián, aunque me convenciera a mí mismo de que eso era imposible. Me he pasado seis años fingiendo por pura penitencia, mientras tú me mirabas como si yo fuera un puto santo.

​Me lo soltó todo con el resquemor de alguien que lleva años ahogándose con un secreto y por fin coge aire.

No dije nada. No podía. Me aparté de él sintiendo que su sola presencia me ensuciaba. Me di la vuelta y caminé hacia la enfermería, donde Víctor me esperaba llorando.

No solo mi matrimonio era una farsa; mi salvador era en realidad el verdugo que había ordenado mi caza. El hombre con el que había dormido durante años había pagado para destruir mi vida.

​Entré en la sala, cerré la puerta y abracé a Víctor hasta que se quedó dormido en mis brazos por puro agotamiento. Lloré en silencio por la niña asustada que fui, por la mujer ciega que creí ser y por la jaula de cristal que acababa de saltar por los aires.

​El aire en el cuarto de espera era pesado, viciado por olor a desinfectante. El silencio solo lo rompía el zumbido de un fluorescente en el techo, marcando el ritmo de mi propio colapso. No podía dejar de escuchar la voz de Javier en mi cabeza. Toda mi seguridad se había construido sobre el dolor de una niña de diecisiete años.

​La puerta de madera se abrió con un chirrido. Esperaba a un sanitario, pero fue él quien entró.

Damián.

Avanzó con paso lento y cerró tras de sí. Venía sin la chaqueta del esmoquin, con las mangas de la camisa blanca remangadas, pareciendo un soldado exhausto tras una guerra que aún no acababa.

​Al verle, algo en mi pecho cedió. No pensé en los millones, ni en el chantaje, ni en la rubia de la gala. Solo vi al hombre que me había devorado en el escobero, al único que parecía saber quién era yo detrás del apellido de su hermano.

Me levanté con cuidado, sosteniendo a Víctor dormido contra mi pecho, y caminé hacia él. Las piernas me temblaban. Necesitaba que me abrazara antes de convertirme en polvo.

—Damián… —susurré, con la garganta rota.

​Busqué su contacto, queriendo apoyar mi cabeza en su hombro.

Pero no ocurrió.

Antes de que pudiera rozarle, dio un paso atrás. Fue un movimiento sutil, pero a mí me cortó la piel como un latigazo de hielo. Mantuvo una distancia de seguridad que me dolió mil veces más que la confesión de Javier.

—No, Valeria —dijo. Su voz resonó grave en el cuarto vacío.

​Me quedé quieta, parpadeando con incredulidad. Mis ojos se llenaron de lágrimas de pura humillación.

—¿Incluso ahora? —pregunté, herida—. Javier me ha confesado que él organizó el ataque… Todo ha sido una puta mentira…

—Lo que necesitas es ser libre —me interrumpió. Sus ojos verdes se clavaron en los míos con una dureza implacable—. Y no lo serás mientras sigas aferrándote a lo que crees que recuerdas de aquella noche.

​Dio un paso hacia mí, pero no para consolarme, sino para obligarme a sostenerle la mirada. Había un dolor profundo y feroz en su expresión.

—En unos minutos vas a declarar ante el juez de guardia —continuó—. Van a preguntarte por el callejón. Tienes que decir la verdad, Valeria. Toda la puta verdad. Incluso esa parte que tu mente bloqueó porque era más fácil creer el cuento del príncipe azul que te vendió mi hermano. Es la única forma de que Víctor esté a salvo.

—Yo no recuerdo nada más… solo sombras, el callejón, y luego desperté en la casa…

—Piensa —insistió. Su voz era un trueno sordo—. Piensa en quién te sacó de allí, en quién te llevó a su casa antes de que mi padre y Javier llegaran para borrar las huellas. Tienes que recordarlo, o este puto tablero nos destrozará a los tres.

​Me quedé muda, escrutando su rostro.

La puerta volvió a sonar. Era la hora.

​La sala del juez era pequeña y gris. Me senté temblando, sin soltar a Víctor de mis brazos. Damián se sentó a mi lado, silencioso y tenso como la cuerda de un arco.

—Señora Valeria —empezó el juez de guardia con tono rutinario—, necesito que me diga… ¿qué edad tenía usted en aquel momento?

—Diecisiete años —susurré, apretando a Víctor contra mí.

—¿Qué hacía sola en la calle a esa edad?

Cerré los ojos, obligándome a viajar a la pesadilla.

—Mi madre había muerto… —la voz me falló—. Ella me dejó una dirección en Madrid. Cuando llegué, no había nadie. Estaba sola. Semanas después, sobrevivía gracias a los comedores sociales.

​El juez asintió, tomando notas.

—¿Qué sucedió la noche de los hechos?

El cuerpo empezó a temblarme sin control.

—Volvía al callejón donde dormía… y aparecieron tres hombres. Me acorralaron. Recuerdo un olor dulzón, mareante… —las lágrimas rodaban por mis mejillas—. No podía moverme. Tenía un miedo atroz que me bloqueaba el cuerpo.

​Damián, a mi lado, respiró hondo.

—¿Quién la rescató? —preguntó el juez.

​Mi mente voló hacia atrás. Recordé el terror. Y entonces… recordé el color verde. No eran chaquetas.

Eran ojos.

Ojos verdes como bosque oscuro.

Y ese olor dulzón no era la droga de los agresores. Era vainilla oscura y ámbar. El mismo aroma que ahora llenaba la sala.

​La memoria se desbloqueó de golpe, como un dique reventando bajo el agua.

Había sido él. Todo encajaba.

La pelea en el callejón. Los brazos fuertes sacándome de allí. El calor de una cama segura. Y luego, mi propia voz diciéndole que no parara. Recordé la pasión, el deseo crudo encendiéndome por primera vez, sintiéndome completamente a salvo y deseada en brazos de aquel desconocido. No hubo abusos; hubo un fuego mutuo, una necesidad desesperada de dos personas rotas encontrándose en la oscuridad de una habitación. Y después, el fundido a negro inducido por el agotamiento y la droga.

​Abrí los ojos de par en par, mirándole.

—Damián… él me salvó —susurré en medio del llanto—. Y luego me llevó a su casa.

—¿Mantuvieron algún tipo de relación después del rescate? —inquirió el juez.

—Sí —dije, tragando aire—. Fui yo quien quiso. Tuvimos relaciones consensuadas… y quedé embarazada de Víctor.

​El juez dirigió la mirada hacia Damián.

—Señor Blackwood, si usted es el padre, ¿por qué no reconoció a su hijo antes?

—Fue una sola noche. No sabía nada del embarazo —explicó Damián, y cada palabra suya me oprimía el pecho—. Mi padre me encontró allí a la mañana siguiente con ella inconsciente. Me amenazó. Me quitó el pasaporte, me bloqueó las cuentas y me obligó a exiliarme a Estados Unidos o me metería en la cárcel acusándome de violar a una menor drogada. Me fui sin un puto céntimo. Empecé a estudiar y a trabajar como un animal para sobrevivir y poder volver. Cuando, años después, vi una foto en la prensa de mi hermano casado y con un hijo, supe que era ella. Supe que me lo habían robado todo.

​Lloraba sin consuelo. Seis años de mentiras, de Javier usurpando el lugar del salvador, de Alejandro manipulando nuestras vidas como si fuéramos simple carnaza.

—Señora Valeria, señor Damián —concluyó el juez, cerrando la carpeta—. Sus testimonios concuerdan y justifican las medidas cautelares. Si las pruebas de ADN que se acaban de tomar confirman el vínculo biológico, en una semana se reconocerá oficialmente la paternidad.

​Salí del juzgado sintiendo que me ahogaba. Necesitaba aire puro. Caminé rápido hacia la calle con Víctor dormido contra mi pecho.

Llamé al primer taxi libre que vi. Antes de que pudiera abrir la puerta, la mano de Damián se cerró sobre mi hombro.

​—¡Valeria! Escucha un momento…

Me giré hacia él. El dolor y la ira me quemaban por dentro.

—Lo sabías —gruñí, mirándole con furia—. Desde el primer puto día que pisaste mi casa lo sabías, Damián. Sabías que Víctor era tuyo. Y me has estado usando. Todo este juego, el búnker, tus mensajes de mierda… Todo era mentira para ganar tu venganza.

​Vi el dolor puro destrozándole la expresión. Trató de acercarse, de explicarse, pero no le di la oportunidad. Abrí la puerta, metí a Víctor en el asiento trasero y subí tras él, cerrando de un portazo.

​—¿A dónde vamos, señorita? —preguntó el taxista, mirándome por el espejo.

A través de la ventanilla vi a Damián quedarse solo en la acera, igual de roto que yo.

—No lo sé —susurré, abrazando a mi hijo—. Solo conduzca.

Treinta y nueve

El olor a ambientador de pino barato y a tapicería gastada del taxi era lo más real que había sentido en seis años. Fuera de las ventanillas, el Madrid de siempre seguía su curso, ajeno a que mi universo se había convertido en un campo de escombros en menos de doce horas. Víctor dormía profundamente apoyado en mi regazo, ignorando que el hombre al que llamaba papá era, en realidad, el arquitecto de nuestra desgracia.

Miré por el cristal, viendo difuminarse los edificios de la Castellana. Javier me había mantenido en una jaula de oro, alimentándome a diario con la mentira de que le debía la vida. «Me sentí culpable», había dicho. Como si la culpa fuera una moneda de cambio válida para comprar una esposa y un hijo de alquiler. Me revolvía el estómago recordar cada beso, cada cena formal, cada «gracias» sincero que le había dedicado al miserable que había pagado para que me destrozaran en aquel callejón.

Y luego estaba Damián.

Damián, que me había empujado a decir la verdad ante el juez, negándome ese abrazo que tanto necesitaba para no romperme. Ahora lo entendía todo: no me estaba rechazando a mí; estaba rechazando mi dependencia. Quería que dejara de ser la pobre víctima de Javier para convertirme en la mujer que recordaba quién la había sacado de la oscuridad.

Con el traqueteo del taxi de fondo, los recuerdos por fin encajaban. El olor dulzón de su piel, la fuerza de unos brazos que no me sostenían por lástima, sino con urgencia desesperada. No fue Javier el que llegó primero a salvarme. Fue Damián.

—¿A dónde la llevo, señora? —preguntó el taxista, cruzando miradas por el retrovisor.

Dudé un segundo. La mansión estaba a mi nombre. Lo más lógico era recoger nuestras cosas, hacer un par de maletas rápidas e irnos a un hotel neutral antes de que anocheciera. Ya no sentía miedo. Ya estaba todo sobre la mesa. Le di la dirección y dejé que el taxi nos plantara frente a las puertas de hierro de lo que había sido mi santuario y mi cárcel durante seis años.

Entramos en silencio. Llevé a Víctor directo a su cuarto para que siguiera durmiendo y saqué el teléfono.

Se acabó la Valeria asustada que vivía de favores. Yo era médica, científica; me había ganado mi puesto en la dirección. Era la dueña del cincuenta por ciento de BioVida y MoFarma, y era la madre de un niño que merecía una vida limpia de secretos.

Paso uno: blindaje letal. No iba a usar a los estirados abogados de los Blackwood. Llamé a Jasmine. Su familia amasó una fortuna con negocios que rozaban los grises legales, pero gracias a eso, conocían a los tiburones más despiadados de cada sector.

—Jasmine —dije en cuanto descolgó—. Necesito al penalista más agresivo y sin escrúpulos que tengas en tu agenda. Quiero los papeles del divorcio encima de mi mesa hoy mismo y una orden de alejamiento inmediata contra Javier.

Hubo un microsegundo de silencio al otro lado. No me pidió detalles, solo fue directa:

—Te mando el contacto ahora mismo. ¿Estás bien? ¿Qué ha pasado en el juzgado?

—Os lo contaré todo luego, chicas. Ha pasado algo muy fuerte. Ha confesado. Pero ahora necesito actuar rápido.

Fingí entereza. Se me daba bien.

Paso dos: el trono empresarial. BioVida y MoFarma no eran de Javier. Eran mías y de Damián. Mañana a primera hora me sentaría en mi despacho y exigiría una auditoría interna de cada céntimo que mi todavía marido hubiera tocado. Si intentaba usar liquidez de la empresa para tapar el agujero de los cincuenta y un millones de la subasta, me encargaría personalmente de que se hundiera en la miseria.

El silencio de la mansión se volvió pesado, casi asfixiante. Tras la tormenta en la clínica y la asquerosa confesión de Javier, las paredes que antes me cobijaban ahora parecían mirarme con hostilidad. Desi no estaba y la casa se sentía inmensa y hueca.

Tenía el móvil sobre la colcha de mi habitación, con la pantalla iluminada mostrando reservas de hoteles céntricos. Metía mi ropa a presión en una maleta de cabina, con las manos todavía temblando por la adrenalina. El plan era sacar a Víctor de su cuarto en diez minutos y desaparecer.

Estaba cerrando la cremallera de la bolsa cuando un golpe seco, metálico y contundente, retumbó desde la habitación de mi hijo.

Se me paró el corazón.

No era el sonido inofensivo de un juguete cayendo; era el impacto de algo pesado, muy pesado, chocando contra la madera. Me quedé congelada junto a la cama, con los pulmones ardiendo por la falta de aire.

—¿Víctor? —susurré en un hilo de voz—. ¿Cariño, estás bien?

Nadie contestó.

Salí al pasillo corriendo, sintiendo el pulso en la garganta. Empujé la puerta de su cuarto de golpe. La cama estaba revuelta y su peluche favorito yacía abandonado en la alfombra… pero él no estaba. El vacío de aquella estancia me golpeó con la fuerza de un misil.

—¡Víctor! ¡Víctor, por favor, contéstame!

Entonces la escuché.

Una risa tétrica, distorsionada, que parecía colarse por las rendijas del aire acondicionado. No era un sonido humano; era una burla macabra que me erizó el vello de la nuca y me encogió el estómago.

Avancé por el pasillo hacia el ala principal, guiada por puro instinto de supervivencia. La puerta del despacho de Javier estaba entreabierta. Una luz amarilla y parpadeante se filtraba hacia el pasillo. Entré con los puños cerrados, dispuesta a matar si alguien había tocado a mi hijo.

La imagen que encontré me dejó paralizada.

Javier estaba tirado en el suelo, junto a su escritorio de caoba. No quedaba rastro del hombre que horas antes controlaba mi destino. Tenía el rostro reventado a golpes, la camisa de marca hecha jirones y un charco de sangre espesa extendiéndose alrededor de su cabeza. Sus ojos miraban al vacío, medio abiertos, y de sus labios solo escapaba un silbido agónico y ahogado.

El pánico real, ese que te avisa de que el tablero ha saltado por los aires y ya no controlas nada, me devoró por completo.

Me tiré de rodillas a su lado, manchándome las manos.

—¡¿Dónde está mi hijo?! —le grité, zarandeándolo por la solapa rota—. ¡Javier, mírame, joder! ¡¿A quién se lo han llevado?!

Solo emitió un quejido húmedo. Hizo un esfuerzo sobrehumano, levantó un dedo tembloroso y manchado de rojo, y señaló hacia las escaleras que bajaban al piso inferior. Su brazo cayó desplomado al instante.

No dudé ni un segundo.

Me puse en pie y bajé los peldaños de mármol de dos en dos, a punto de tropezar. Respiraba tan rápido que sentía agujas en el pecho. Mis ojos escaneaban cada maldito rincón: el salón gigante, el comedor a oscuras, la zona de paso.

—¡Víctor! ¡Víctor! —suplicaba a gritos, con las lágrimas emborronándome la vista.

Llegué a la cocina. La puerta corredera estaba abierta. El frío de las baldosas me subió por las pantorrillas mientras avanzaba despacio hacia la isla central. La puerta de la nevera industrial estaba abierta de par en par, proyectando un resplandor azulado y enfermizo sobre los muebles de acero.

Escuché un goteo.

Me asomé al borde de la encimera, buscando a la desesperada cualquier rastro de mi niño.

¡PLAM!

Un impacto salvaje estalló en la base de mi cráneo.

El mundo se fracturó en mil esquirlas de luz cegadora. Mis rodillas fallaron y el suelo de piedra me rompió el labio al caer a plomo. El sabor metálico de mi propia sangre inundó mi boca de golpe.

Luché por mantener los ojos abiertos. Antes de que la negrura total me arrastrara, distinguí una silueta alta recortada contra la luz azulada de la nevera.

No era Javier.

Tampoco era Damián.

Lo último que percibí antes de hundirme en el abismo fue el susurro de esa misma risa distorsionada, rozándome el oído con aliento frío:

—Jaque mate, pequeña Blackwood. La verdadera partida acaba de empezar.

Cuarenta

El despertar no trajo alivio; fue una segunda colisión contra la pesadilla. El dolor en la base del cráneo ya no era una explosión blanca, sino un latido rítmico y punzante que marcaba los segundos de mi consciencia recuperada. Intenté llevarme la mano a la cabeza, pero un tirón brusco me cortó el movimiento. Estaba atada. Sentí el plástico duro de unas bridas cortándome las muñecas detrás de la espalda. Estaba sentada en una silla de madera. Intenté mover las piernas; los tobillos también estaban sujetos.

La mansión, la Guardia Civil, la confesión de Javier… todo se había desintegrado para dar paso a esta negrura absoluta.

No sabía dónde estaba. El aire era denso, viciado por el olor a humedad y a óxido viejo, un hedor metálico que me provocaba arcadas. La oscuridad era tan densa que parecía succionar el sonido de mi propia respiración.

De pronto, un viejo televisor de tubo parpadeó a unos metros. No mostraba imagen, solo una pantalla azul parpadeante, buscando una señal muerta. Pero esa poca luz fue suficiente para iluminar el infierno en el que estaba atrapada.

Era un sótano macabro: paredes de ladrillo descascarillado con pintadas asquerosas, ganchos colgados del techo y estructuras de hierro que parecían jaulas. Lo que me bloqueó el pecho fue la mesa a mi derecha, iluminada por el televisor: alicates quirúrgicos, cuchillas oxidadas, cables y jeringuillas enormes. No eran herramientas de trabajo. Eran instrumentos de tortura.

El pánico me paralizó por completo. Y no fue por mí ni por el dolor de cabeza.

¿Mi hijo? ¿Dónde estaba mi niño?

La ansiedad me oprimió la garganta. La oscuridad, la impotencia de estar inmovilizada, el frío del plástico cortándome la piel… todo disparó el trauma. Mi cerebro me arrastró seis años atrás, a aquel callejón oscuro y asqueroso de Madrid. El miedo atroz de aquella noche me devoró de nuevo. En aquel momento Damián me salvó. Pero ahora, ¿quién iba a sacarme de allí?

El silencio sepulcral se rompió. No fue un grito. Fue un sonido rítmico, calculado y elegante.

Tac. Tac. Tac.

Tacones de aguja. El sonido rebotaba en el hormigón, acercándose con una tranquilidad depredadora. Una puerta de chapa metálica se abrió al fondo, dejando pasar un rayo de luz amarilla que proyectó una sombra alargada en el suelo. La silueta se recortó contra la claridad, mostrando un vestido que desentonaba por completo con el óxido del sótano.

Lentejuelas doradas.

Mojo Jojo había bajado a su laboratorio.

La luz de la pantalla iluminó su cara. Candela estaba de pie, con una sonrisa desquiciada de puro triunfo. Sus tacones resonaron mientras acortaba la distancia, saboreando mi terror a cada paso.

—Valeria, nena —dijo. Su voz aguda rebotó en las paredes—. Me dijiste que a los villanos no se les teme; se les pisa. Pero se te olvidó un pequeño detalle: para ganar la partida, tienes que asegurarte de que el villano no tiene el control absoluto del tablero. Y yo, querida… yo soy la que tiene todas las putas piezas ahora mismo.

Me quedé mirándola, muda del shock.

Las bridas me cortaban la circulación, pero el dolor no era nada comparado con el nudo gélido de mi estómago. Con la luz azulada del televisor, las lentejuelas de su vestido parecían las escamas de una víbora. Ya no había rastro de la mujer superficial, tonta y chillona que se paseaba por las galas. Ahora solo había una psicópata fría y calculadora.

—¿Qué estás haciendo? —logré escupir, con la garganta seca como lija—. ¡Dime por qué estoy aquí! ¿Dónde está mi hijo? ¡Sácame de esta maldita silla ahora mismo!

Candela soltó una carcajada limpia y cristalina. Se acercó contoneándose, deteniéndose a un milímetro de mí. Me obligó a levantar la barbilla con la punta de una uña afilada y roja. Sus ojos, que siempre me habían parecido vacíos, rebosaban una inteligencia perversa.

—Es normal que no entiendas nada. Es lo que tiene ser una cría ingenua —dijo, usando un tono de compasión falsa que me revolvió el estómago—. Todos te miran y ven a la gran médica científica, a la mujer capaz de dirigir dos empresas. Pero pareces lista y no eres más que una estúpida que se ha dejado engañar por todos los putos Blackwood durante seis años.

Se apartó unos pasos, abriendo los brazos como si estuviera dando un discurso en un teatro.

—En cambio, mírame a mí. Todos pensáis que soy la rubia tonta, el accesorio de leopardo de las fiestas. He dejado que lo penséis porque es comodísimo manipular a la gente cuando creen que no tienes más de dos neuronas. Yo parezco una niña tonta, nena, pero soy el puto cerebro de la operación.

—¡¿Dónde está mi hijo?! —grité, tirando de las bridas con desesperación, sintiendo cómo el plástico me cortaba la piel—. ¡Si le tocas un solo pelo te juro que te mato!

—¡Ay, por favor, relájate! —me interrumpió con un bufido—. Está estupendamente. Mejor de lo que ha estado nunca en esa puta mansión llena de engaños.

Sacó un mando a distancia de su bolso de lentejuelas. Con un clic, la pantalla azul cambió a una imagen nítida de cámara de seguridad.

Se me cortó la respiración.

Era una habitación infantil, con alfombras suaves y juguetes. Y allí estaba él. Mi pequeño. Sentado en el suelo, apilando piezas de madera, ajeno por completo al infierno en el que estaba su madre.

Pero lo que me arrancó un gemido de puro terror fue el hombre sentado frente a él. Estaba de espaldas, vestido con un traje gris, pasándole piezas de madera a Víctor con una paciencia letal. No le conocía de nada.

—¿Quién es ese? —susurré, ahogada en pánico—. ¿Qué le va a hacer?

Candela se inclinó sobre mí. Me llegó su aliento a menta y ginebra.

—Ese hombre va a cuidar muy bien de tu hijo —dijo, sonriendo—. Solo llamará a la policía cuando le avise, diciendo que ha encontrado a un niño asustado en un polígono abandonado… exactamente en la misma nave donde encontrarán el cadáver de su madre.

Sentí cada palabra como una paliza.

—Verás, Valeria… mi vida no ha sido de color de rosa. Sí, he tenido dinero, pero nunca tuve lo que importaba. Mi madre solo quería comprar bolsos en Serrano, y mi padre solo quería tirarse a cualquier amiga de mi madre.

Se cruzó de brazos, paseándose por el cuarto.

—De pequeña veraneaba con los Blackwood. Adela, la madre de Damián, era increíble. Cuidaba de Javier, de África y de mí como si fuéramos suyas. Su muerte nos destrozó a todos, pero nos unió más.

Su tono se elevó, cargado de un resentimiento antiguo.

—Cuando llegaron las hormonas, yo no podía mirar a otro lado. Amaba a Damián más que a mi propia vida. Nadie le conoce mejor que yo. Pero él no me hacía ni puto caso; solo le importaba el ajedrez y los libros. En cambio, su idiota hermano mayor siempre iba detrás de mí lamiéndome las botas, así que lo usé. Javier era demasiado manipulable.

Se apoyó contra la mesa de herramientas, clavando sus ojos en mí.

—Sabíamos que tu madre tenía secretos con el viejo Alejandro. Sabíamos que, si alguna vez le pasaba algo, te dejaría la dirección de un piso en Madrid que Alejandro pagaba a escondidas. A esa misma casa fuiste a llamar tú cuando llegaste sola a la capital, y nadie te abrió. ¿Adivinas por qué? Yo me encargué de que el casero cambiara la cerradura.

La frialdad en su mirada me daba escalofríos.

—Mi padre siempre ha estado obsesionado con fusionar nuestra empresa con el imperio Blackwood. Si me casaba con uno de ellos, lo lográbamos. Y yo solo quería a Damián. Pero entonces Javier encontró tu foto. Descubrimos la casa, tu existencia, y supe que había que quitarte de en medio.

Se echó a reír con desprecio.

—El pobre Javier se pensaba que había contratado a unos amigos míos para darte un sustito. Qué ingenuo. Una persona con mi dinero tiene muchos contactos. Contraté a tres exconvictos. Les pagué mil putos euros a cada uno y les dije que te destrozaran en aquel callejón. Les di vía libre.

Respiró hondo, indignada por el recuerdo.

—Por otro lado, esa misma noche, Damián acababa de graduarse en bachillerato. ¿Qué mejor manera de amarrarle que quedándome embarazada? Mi plan era distraer al inútil de Desi, echarle algo en la copa a Damián y metérmelo en mi cama. Pero el viejo Alejandro lo descubrió y se llevó a Damián a rastras.

Su rostro se deformó por el asco y la envidia.

—Qué casualidad de mierda que acabara huyendo por la calle de tu puto callejón, que te salvara y que encima acabaseis follando. De esa noche salió tu hijo.

Hizo una pausa dramática, acercándose para escupirme la verdad a la cara.

—Ese niño tenía que haber sido mío.

El miedo me quemaba la sangre, pero mi cabeza de científica empezó a funcionar a toda máquina. Tenía que ganar tiempo. Hacer que siguiera largando mientras la brida de mi mano derecha cedía un poco.

—Bueno, pues todos tus superplanes fueron una basura —le solté, torciendo los labios ensangrentados en una sonrisa burlona y provocadora—. El niño es mío. Y Damián, también. Todo tu trabajo para acabar siendo la invitada de segunda.

El comentario le dio de lleno en el ego. Candela cruzó la cara con un bofetón que me hizo ver las estrellas. El sabor a sangre volvió a llenarme la boca, pero no bajé la vista.

—Puta estúpida… —gruñó, perdiendo los estribos—. No estás en posición de reírte. Vas a desaparecer de la faz de la tierra. Y yo seré la dulce amiga de la infancia que cuidará del niño huérfano y consolará al padre destrozado. Damián y yo reconstruiremos la familia. Y, con el tiempo, todo el imperio será nuestro.

Me reí. No fue forzado. Fue una risa cruda, cargada de odio y desprecio absoluto.

—¿De verdad? ¿En serio te crees esa película? ¿Crees que un hombre que jamás te miró, te va a querer ahora? Te da asco y no va a dejar que te acerques ni a cien metros de nosotros.

La rabia le desfiguró la cara por completo. Ahora era una hiena lista para desgarrar.

—Lo hará —susurró, con un odio letal—. Pero la pena es que tú no vas a estar viva para verlo, reina.

Y entonces, con una tranquilidad que me heló el alma, se giró hacia la mesa de metal. Elegió unos alicates largos y afilados, y caminó despacio hacia mí, enseñando los dientes en una sonrisa macabra.

Cuarenta y uno

Damián

—Señor, deberíamos movernos —la voz de Henry sonó a mis espaldas, profesional y plana como de costumbre.

No le contesté. Me subí al coche de alquiler y arranqué sin rumbo fijo. Necesitaba quemar la adrenalina, o quizás necesitaba quemarme a mí mismo. Acabé aparcado en un mirador oscuro a las afueras de Madrid, con una botella de whisky abierta sobre el asiento del copiloto.

«Confía en el peón», le había dicho. Pero ahora mismo me sentía como un cobarde. En la comisaría, cuando Valeria se acercó a mí buscando refugio tras conocer la verdad del puto callejón, mi primer instinto fue estrecharla contra mi pecho y no soltarla nunca. Quería pedirle perdón por cada silencio, por cada desplante, por haber permitido que ese imbécil de mi hermano la tocara durante seis años mientras yo construía mi imperio. Pero me alejé. Me alejé porque sabía que, si la abrazaba, si sentía el calor de su cuerpo contra el mío, me derrumbaría. Y necesitaba ser de piedra para terminar de destruir a Javier.

—Te quiero, Valeria —susurré contra el cristal empañado del coche, con las palabras quemándome la garganta—. Te quiero y nunca te lo dije. Ni una sola puta vez.

Cerré los ojos y mi mente voló a Boston. Recordé las noches de invierno en las que el frío me calaba los huesos hasta el alma. Allí forjé mi imperio desde la nada absoluta. Apex Biopharma no nació de la ambición empresarial; nació de la pura rabia. Cada patente que compraba, cada acuerdo multimillonario que cerraba, era un paso más para poder volver a Madrid y rescatarla de la tumba que mi padre y mi hermano le habían cavado.

Nunca hubo nadie más. En esos seis largos años, ninguna mujer cruzó el umbral de mi cama ni rozó mi corazón. ¿Cómo iban a hacerlo, si mis ojos solo buscaban ese cabello rubio y esa mirada color miel en cada rostro desconocido? Mi corazón le pertenecía a mi reina desde la noche del callejón, incluso cuando ella me odiaba.

El timbre estridente de mi teléfono rompió el silencio del coche. Era África.

—¿Qué pasa, prima? —dije, intentando que mi voz no sonara tan rota como me sentía por dentro.

—¡Damián! ¡Por favor! —el grito al otro lado era puro pánico, un chillido de terror absoluto que me erizó el vello de la nuca—. Algo va muy mal. Valeria no me coge el teléfono, no ha aparecido por el hotel que había reservado… así que he venido a la mansión y… ¡joder, es una carnicería!

Me puse recto en el asiento de golpe. Sentí cómo el vaso de whisky se derramaba sobre mis pantalones, pero no me importó.

—¡Habla, África! ¿Dónde está Valeria?

—¡No lo sé! He entrado y he encontrado a Javi tirado en el suelo de su despacho… le han dado una paliza de muerte, apenas respira. Pero Valeria no está. Y Víctor… Víctor tampoco. La casa está abierta, hay señales de lucha en la cocina, hay sangre… ¡Se los han llevado, Damián!

El mundo se volvió negro por un segundo. La botella de cristal cayó al suelo del coche, rompiéndose en mil pedazos. El aire se volvió fuego en mis pulmones.

—Quédate ahí. Llama a Henry ahora mismo y dile que envíe a todo el equipo de seguridad táctica —mi voz salió en esa frecuencia letal que solo usaba cuando estaba dispuesto a matar a alguien—. Voy para allá.

Colgué y pisé el acelerador a fondo, haciendo que el motor rugiera como una bestia rabiosa. Iba a quemar Madrid bloque a bloque. Iba a demostrarle al mundo por qué los Blackwood éramos temidos, pero, sobre todo, iba a demostrarle a quien fuera que tuviera a mi familia que el rey no juega limpio cuando le quitan lo único que da sentido a su corona.

—Aguanta —rugí contra el volante, sorteando coches por la autopista a doscientos por hora—. Aguanta, mi vida. Porque si os tocan un solo pelo, el puto infierno les va a parecer un parque de juegos comparado con lo que les voy a hacer.

El rugido del motor se apagó de golpe al frenar frente a la escalinata de la mansión. El silencio que me recibió fue mil veces más violento. Crucé el umbral como un huracán, ignorando el aire viciado de una casa que olía a derrota y a sangre fresca.

—¡Damián! ¡Menos mal que has llegado! —África corrió hacia mí en el vestíbulo. Tenía el vestido manchado de sangre y las manos temblorosas. Estaba en shock absoluto, señalando hacia el despacho con los ojos desorbitados.

No perdí tiempo en palabras. Llevé la mano a la parte baja de mi espalda y saqué la Beretta 9mm que me había acompañado durante mis años más oscuros y solitarios en Estados Unidos. El peso del metal frío era lo único que me mantenía anclado a la realidad. En Boston aprendí a las malas que la diplomacia termina en el segundo en que tocan a tu sangre. Ya no era un empresario; era un padre al que le acababan de quitar su sol.

Abrí la puerta del despacho de una patada.

Javier estaba hecho un puto guiñapo humano sobre la alfombra persa. Alguien se había ensañado con él: tenía el pómulo reventado, un hilo de sangre espesa saliéndole de la boca y la mirada completamente perdida. Al verme entrar, intentó incorporarse apoyándose en los codos, pero el cañón de mi pistola se incrustó en su frente antes de que pudiera articular palabra.

—Dime ahora mismo dónde está mi mujer —mi voz no sonaba humana; era una frecuencia baja y mortal—. Dime a quién se la has vendido o te juro por la memoria de nuestro padre que esta alfombra será lo último que veas.

Javier soltó un sollozo desgarrador. Fue un sonido patético que me revolvió las entrañas. Empezó a llorar como un niño, y las lágrimas se mezclaron con la sangre de su rostro.

—No lo sé… te lo juro por Dios… no lo sé —gimió, apretando los ojos—. ¡Yo no quería que le pasara nada! ¡A ella no!

—¡Me has tenido engañado seis años! —le grité, hundiendo más el cañón en su sien—. ¡Has usado a mi hijo como escudo para tapar tu cobardía! ¡Habla de una puta vez!

—¡La quiero! —bramó, derrumbándose por completo—. No como pareja… no sé si alguna vez supe quererla bien… pero le tengo cariño, Damián. Siento muchísimo lo que ocurrió aquel día en el callejón… era un crío, un estúpido egoísta con miedo de que me quitara la herencia… solo quería darle un susto, te juro que no sabía que esos tres animales le harían aquello… ¡Perdóname, por favor!

Le propiné un golpe seco con la culata del arma en la mandíbula, asqueado de sus lamentos cobardes.

—¡Me importa una mierda tu perdón! ¡Quiero a Valeria y quiero a Víctor! —lo agarré de la solapa ensangrentada, levantándolo del suelo a pulso—. ¿Quién ha entrado aquí? ¿Quién cojones se los ha llevado mientras tú estabas tirado llorando como un perro?

Parpadeó varias veces, intentando enfocarme a través de la hinchazón de sus ojos. El pánico a que le volara la cabeza pareció despejarle la mente por un milisegundo.

—Candela… —susurró, con un hilo de voz—. Estaba obsesionada contigo… me decía que tú nunca volverías a Estados Unidos, que Valeria sobraba en la ecuación… Ella conocía los códigos de seguridad de la casa. Siempre ha estado ahí, observándonos…

Sentí un escalofrío helado recorriéndome la columna. Candela. Nunca se había cansado de que la rechazara en el pasado. Y ahora la puta loca se había metido con lo único que yo quería en el mundo.

—Henry —dije por el pinganillo. Mi voz era puro hielo—. Quiero cada puto paso que Candela ha dado en las últimas cuarenta y ocho horas. Cuentas bancarias, llamadas, GPS del coche, propiedades a nombre de su padre que no figuren en el registro público. Todo. Si ha comprado una botella de agua, quiero saber en qué gasolinera.

—Entendido, señor —Henry ya estaba tecleando en su dispositivo de encriptación al otro lado de la línea—. En diez minutos le mando el mapa de calor de sus dispositivos.

Miré a mi hermano una última vez. El asco que sentía iba mucho más allá del odio. Era lástima pura. Se iba a quedar pudriéndose solo en su imperio de cincuenta y un millones de euros de deuda, sangrando sobre una alfombra cara, sin mujer, sin hijo y sin honor.

—Si les pasa algo —le advertí en un susurro oscuro, antes de darle la espalda—, reza a Dios para que la policía te encuentre antes que yo.

Salí a la noche madrileña, sintiendo cómo la rabia ciega se convertía en una brújula de precisión absoluta. El papel del peón se había terminado. El rey estaba en las calles, y esta vez no iba a haber jaque.

Iba a haber una demolición total.

Cuarenta y dos

Damián

He aplicado tus correcciones: he incluido a Desi como aliado clave junto a Henry para encontrar la pista tecnológica del GPS; he cambiado "los ojos" de Víctor por "inteligencia", ya que el niño tiene los ojos de los Blackwood; he arreglado el tema de la camisa blanca (de Damián); he unificado el apodo como "Queen" y he limpiado todas esas expresiones que sonaban mecánicas o en tercera persona.

​Aquí tienes el clímax final, desde los ojos de Damián. Prepara los pañuelos:

​Sentí que el tiempo se estiraba como una goma a punto de romperse. Cada segundo que marcaba el reloj del despacho era una puñalada. Llevábamos casi cuarenta y cinco minutos esperando; la adrenalina me quemaba las venas y sentía que las paredes de la mansión se me echaban encima. Quería patear las putas calles de Madrid yo mismo, entrar en cada local, reventar cada puerta hasta que los nudillos me sangraran si eso significaba encontrarlos.

​África me ponía las manos en los hombros, intentando que me centrara, susurrándome palabras de calma que mi cerebro era incapaz de procesar. Para ella era una pesadilla; para mí, era el final absoluto de mi existencia si no llegaba a tiempo.

​Hasta que, por fin, Henry y Desi entraron en el vestíbulo. Desi traía un portátil abierto y sudaba a mares, pero en sus ojos brillaba la chispa del objetivo fijado.

—Tenemos la localización, señor —dijo Desi, tecleando rápido—. He cruzado el último pago de la tarjeta secundaria de Candela con el mapa de peajes que me ha pasado Henry. Está en una puta nave industrial abandonada en la A-4.

​Esa frase me supo a gloria. Fue como si de repente el oxígeno volviera a entrar en mis pulmones. Henry comenzó a dar órdenes por el pinganillo, mandando equipos de seguridad a distribuirse y coordinando el asalto. Pero yo no podía esperar.

Salí corriendo, bajando las escaleras de tres en tres, y me metí en mi coche. Henry se subió en el asiento del copiloto; era mi sombra fiel, el único que sabía que en mi estado era capaz de cometer cualquier atrocidad.

​Arranqué el motor, que rugió con la misma violencia que me destrozaba por dentro. Mientras salía quemando rueda por el camino de grava, apreté el volante hasta que los nudillos se me pusieron blancos.

No pensaba en Apex, ni en los cincuenta millones, ni siquiera en Javier, que se había quedado desangrándose en el despacho. Solo rezaba. Yo, que nunca había creído en nada, rezaba a gritos en silencio para que me permitieran no llegar tarde a la única vida que me importaba.

​El aire dentro de la nave industrial era una mezcla rancia de aceite de motor y desesperación. Henry y yo intercambiamos una mirada rápida al cruzar el umbral con las armas desenfundadas. No necesitábamos hablar; nuestros años en Boston nos habían dado una sincronía letal.

—Divídete —le ordené, con la voz cargada de veneno puro—. Tú ve a por el niño. Yo voy a por ella.

​Henry asintió y desapareció por el ala norte de la nave con la agilidad de una sombra.

Avanzaba solo por un pasillo largo, flanqueado por puertas metálicas oxidadas, cuando un sonido desgarrador me congeló la sangre.

Un grito. El grito ahogado de Valeria.

​Seguí el sonido corriendo con la Beretta en alto, mandando a la mierda cualquier rastro de precaución táctica. Al final del pasillo, una puerta de acero estaba entreabierta, dejando escapar un resplandor azul. La reventé de una patada con toda la furia que llevaba acumulada en el pecho.

​Lo que vi me cortó la respiración.

Valeria estaba atada a una silla de madera en mitad de un sótano que parecía un quirófano macabro. Tenía la cabeza caída, el pelo rubio empapado en sudor y la ropa rasgada. Un hilo de sangre bajaba por su mejilla. Las muñecas, sujetas por bridas de plástico, estaban en carne viva de tanto forcejear.

​—¡Valeria! —rugí.

Pero antes de dar un paso, el clic del seguro de un arma me detuvo en seco.

Candela emergió de las sombras detrás de la silla. Su vestido de lentejuelas doradas estaba sucio y sus ojos eran dos pozos de locura pura. Lloraba desconsoladamente, con el rímel negro resbalando por sus mejillas, mientras apoyaba el cañón de una pistola directamente en la cabeza de mi mujer.

​—¡Quieto! ¡No des ni un puto paso más! —chilló. La voz se le rompía por la histeria—. ¡Mírala bien! ¡Todo esto es por tu puta culpa, Damián! Si me hubieras mirado una sola vez como la miras a ella…

—Candela, baja el arma —pedí, bajando la mía muy despacio. Sentía un terror que nunca había experimentado en mi vida; no por mí, sino por la mujer que apenas respiraba frente a mí—. Esto no tiene por qué acabar así.

​—¡Te amo! —gritó, sacudida por un sollozo violento—. ¡Solo quería que me vieras! ¡He hecho todo esto por ti! He movido el puto mundo para que volvieras a mis brazos y siempre la eliges a ella.

Tuve que actuar. Mi cabeza de estratega tomó el control por encima del pánico. Guardé la pistola en la parte de atrás de mi pantalón y levanté las manos, dando un paso muy lento. Suavicé la mirada hasta que solo quedó esa devoción falsa que ella llevaba años suplicando ver.

​—Tienes razón, Candela —susurré, bajando el tono a esa frecuencia seductora que sabía que la desestabilizaba—. Siempre has estado ahí, cuidándome en la sombra. Perdóname por haber sido un ciego de mierda todos estos años.

Ella parpadeó, confundida. Bajó ligeramente el arma, mirándome con una esperanza patética y completamente enferma.

—¿Lo dices en serio? —preguntó, hipando como una niña pequeña.

—Lo digo en serio. Ven aquí.

​Me acerqué hasta quedar a un centímetro de su cuerpo. Ella soltó la pistola, que cayó al suelo con un golpe sordo, y se lanzó a mis brazos, sollozando contra mi pecho. La rodeé con un brazo, pegándola a mí mientras calculaba mi siguiente movimiento.

Pero Candela estaba desquiciada. Noté cómo su mano derecha se deslizaba hacia su espalda, buscando algo oculto en el vestido. Vi el destello del filo de un bisturí.

​No le di tiempo.

Saqué mi Beretta, me aparté con un giro brusco y le disparé directo al pecho antes de que pudiera alzar el brazo. El estallido fue seco y definitivo. Su cuerpo cayó a plomo contra el hormigón y las lentejuelas se tiñeron de rojo al instante. No llegó ni a gritar.

​Ignoré el cadáver. Me tiré de rodillas frente a Valeria, sacando mi navaja táctica para cortar las bridas de un tajo. Su cuerpo, lánguido y roto, se desplomó hacia delante. La atrapé en el aire, amortiguando la caída contra mi pecho, y nos dejé caer juntos al suelo con una delicadeza que contrastaba con toda la carnicería del sótano.

​—¡Señor! ¡Tengo a Víctor! —el grito de Henry resonó desde el umbral—. ¡Está a salvo! ¡Desi ya lo ha metido en el coche!

—¡Llama a una puta ambulancia! —rugí, sin apartar la vista del rostro pálido de Valeria—. ¡Rápido!

​Me quedé a solas con ella en mitad de aquel búnker asqueroso. Valeria intentaba coger aire, pero cada bocanada era un silbido agónico que me partía el alma en mil pedazos. Apreté mi camisa blanca de esmoquin contra una herida profunda que tenía en el costado, intentando frenar la sangre.

—Shhh, mi amor, no intentes hablar —le supliqué en un susurro—. Quédate conmigo. Mírame, Valeria. Por favor, abre los ojos y mírame.

​Le aparté un mechón de pelo ensangrentado de la frente con los dedos temblorosos. No podía dejar que cerrara los ojos. No ahora que el tablero por fin era nuestro.

—Escúchame bien, Queen —mi voz se quebró por completo, y mis lágrimas cayeron sobre sus mejillas sucias—. Eres la mujer más valiente que he conocido en mi vida. He pasado seis años en la puta nieve de Boston forjando un imperio de la nada solo para ser digno de volver a por ti. He quemado mi alma solo por la esperanza de volver a ver cómo sonreías. Eres mi principio y mi final.

​Sus labios temblaron, intentando decir algo, pero solo escapó un quejido sordo. Le agarré la mano manchada de sangre y me la llevé a los labios, besándole los nudillos con desesperación.

—No te vas a ir. Te lo prohíbo —continué, llorando abiertamente contra su piel—. Tenemos una vida entera que recuperar. Víctor nos está esperando fuera; tiene tu inteligencia y tu fuerza, y yo… yo solo soy un hombre que no sabe cómo respirar si tú no estás para guiarme. Eres mi libertad, joder. Aguanta un poco más… quédate en mi luz. Te amo más de lo que esta familia de mierda podrá explicar jamás. Te amo por encima de todo.

​La apreté contra mí con todas mis fuerzas, intentando pasarle mi propio pulso, mi propia vida, a través del contacto. En mitad de esa nave industrial, rodeado de muerte y óxido, Valeria era lo único puro que me quedaba en el mundo.

Y mientras las sirenas de las ambulancias empezaban a aullar a lo lejos en la noche de Madrid, le juré al universo que, si ella salía de esta, este rey no volvería a soltar la mano de su reina jamás.

Capítulo 43:

El despertar de la Reina

Voz: África

El olor a antiséptico y el pitido rítmico del monitor cardíaco se han convertido en la banda sonora de nuestras vidas durante los últimos cinco días. Yo siempre he sido la de los vestidos llamativos, las risas altas y el drama por un tacón roto, pero entrar en la Unidad de Cuidados Intensivos me ha recordado que el verdadero drama no tiene ni una pizca de glamur.

Aquí estamos, las Supernenas al pie del cañón, aunque una de nosotras siga luchando por volver.

Jasmine y yo nos turnamos para que el pasillo nunca esté vacío. Ella es la roca, la que organiza los turnos de comida y mantiene a los abogados a raya; yo soy la que se encarga de que el mundo de Víctor siga teniendo colores. No ha sido fácil explicarle a un niño de cinco años por qué su madre duerme tanto, pero entre cuentos y dibujos hemos logrado que no pierda esa chispa que tanto se parece a la de Damián.

A través del cristal de la habitación, la imagen me encoge el corazón cada vez que la miro.

Valeria está pálida, casi translúcida, rodeada de cables que parecen querer succionar el poco aire que le queda. Los médicos hablan con términos que suenan a sentencia de muerte, pero que hemos aprendido a repetir como un mantra: traumatismo craneoencefálico severo con hematoma epidural que requirió drenaje de urgencia, laceraciones profundas en las muñecas, contusiones múltiples y shock hipovolémico. Como si su cuerpo hubiera decidido apagarse cuando el dolor fue demasiado.

Y luego está él. Damián.

Si alguien me hubiera dicho hace unas semanas que el hombre más estricto y controlado que conozco se pasaría cinco putos días sin cambiarse de ropa ni salir de un hospital, me habría reído en su cara. Pero ahí está. No se ha movido de esa silla de plástico ni una sola hora. No come si Jasmine o yo no le obligamos, y no duerme más que cabezadas de diez minutos apoyado en el borde de la cama, sujetándole la mano como si su propio pulso fuera lo único que mantiene a Valeria atada a este mundo.

—Deberías descansar, primo —le susurré ayer cuando entré a llevarle un café amargo—. Henry está fuera, nosotras estamos aquí. Vete a casa a ducharte un momento.

Levantó la vista y vi algo que me dio escalofríos: no era el hombre de negocios implacable ni el ejecutor que liquidó a Candela; era un hombre quebrado por el amor. Sus ojos verdes estaban inyectados en sangre, rodeados de ojeras moradas.

—No la voy a dejar sola otra vez —respondió. Su voz parecía lija raspando madera—. Ya perdí seis años. No voy a perder ni un segundo más del resto de mi vida.

Esta mañana, el ambiente en la habitación ha cambiado. Jasmine estaba fuera con Víctor, dándole el desayuno en la cafetería, y yo me había quedado arreglando unas flores frescas cuando el pitido del monitor empezó a acelerarse de golpe.

Me quedé de piedra. Damián se puso en pie de un salto, apretando la mano de Valeria con ambas manos.

—¿Valeria? ¿Queen? —le suplicó. Su voz temblaba de pura desesperación.

Primero fue un leve movimiento de los dedos. Luego, un quejido ronco, casi imperceptible. Y finalmente, bajo esos párpados que habían estado sellados por el coma, vi el destello miel. Valeria abrió los ojos. Desorientada, asustada, recorriendo la habitación blanca hasta que su mirada aterrizó en la de Damián.

No hicieron falta palabras. Él se inclinó sobre ella, besándole la frente con una reverencia que me hizo un nudo en la garganta. Valeria intentó decir algo, pero él le puso un dedo en los labios, sonriendo por primera vez en una eternidad.

—Ya estás en casa —le susurró.

Las horas que siguieron al primer parpadeo fueron una coreografía lenta y milagrosa. El equipo médico entró en tromba, ajustando goteros y comprobando reflejos, pero para Damián el resto del hospital no existía. Seguía anclado a su mano como si soltarla significara dejarla caer de nuevo al abismo.

Pasaron un par de horas hasta que Valeria pudo mantenerse despierta más de diez minutos seguidos. Su voz era apenas un hilo rasposo, una sombra de la mujer que siempre tenía una respuesta firme para todo, pero sus ojos buscaban a Damián con una urgencia que me obligaba a apartar la vista para no invadir algo tan íntimo.

Me quedé en un rincón de la habitación, fingiendo que ordenaba las tarjetas de ánimo que Jasmine había traído. Observaba cómo él le humedecía los labios con una gasa, cómo le susurraba cosas al oído que hacían que ella, a pesar del dolor y las vendas, esbozara una mínima sonrisa.

Tuve un momento de envidia de esos que duelen bonito.

Yo, que siempre he saltado de flor en flor y he rehuido el compromiso, jamás he conocido algo así. He tenido amantes y rollos, pero nunca he visto a un hombre mirar a una mujer como si ella fuera el aire que necesita para no asfixiarse. Era un amor incondicional, una devoción pura que iba más allá del deseo, de los Blackwood y de los millones. La miraba con una mezcla de arrepentimiento por los años perdidos y una adoración casi religiosa.

—¿Dónde… está…? —consiguió articular Valeria, apretando débilmente los dedos de Damián.

No necesitó terminar la frase. Me miró fijamente. Yo asentí de inmediato. Sabía que era el momento.

Salí al pasillo, donde Jasmine caminaba de un lado a otro con Víctor. El niño estaba muy callado, con su barco de madera apretado contra el pecho. Le hice una seña y Jasmine me lo entregó con un suspiro de alivio absoluto.

—Víctor, cariño —le dije, agachándome para quedar a su altura—. Mamá ha despertado de su siesta larga. ¿Quieres entrar a darle un beso? Pero hay que ser muy suave, como si fuera de cristal.

El niño asintió, abriendo mucho los ojos. Lo llevé de la mano hasta la puerta. Al entrar, Valeria hizo un esfuerzo sobrehumano por incorporarse un poco más. Damián la ayudó, colocándole las almohadas con una delicadeza que volvió a ponerme un nudo en el estómago.

—¡Mamá! —el grito de Víctor fue un susurro lleno de alegría contenida.

Me quedé un segundo más, lo justo para ver cómo se subía con cuidado a la cama y se acurrucaba en el hueco del brazo de Valeria, mientras Damián los rodeaba a ambos. En ese momento, las Supernenas ya no hacíamos falta allí dentro. La familia estaba completa.

Jasmine me estaba esperando justo al cruzar el umbral. Me tendió un vaso de café humeante, me dio un beso rápido en la mejilla y me dedicó una de esas sonrisas de «lo hemos logrado» que solo ella sabe dar.

—Me voy un momento al baño. Avísame si pasa algo —susurró antes de alejarse por el pasillo.

Me quedé sola frente al cristal, abrazando el calor del vaso de cartón. O eso creía, hasta que una sombra inconfundible se materializó a mi lado. Henry apareció con su habitual silencio, luciendo ese traje oscuro impecable y manteniendo la mirada fija en el interior de la habitación. No dijo nada, pero sentí su alivio, aunque fuera una milésima parte del mío.

A través del cristal de la UCI, las voces nos llegaban amortiguadas pero lo suficientemente claras.

Víctor estaba sentado en el borde de la cama, acariciando la vía en la mano de Valeria. De repente, levantó la vista hacia Damián, que lo observaba con una devoción enorme.

—Damián… —dijo con esa vocecita que aún conservaba la inocencia a pesar de todo el infierno vivido—. Gracias.

—¿Gracias por qué, capitán?

—Gracias por ser el superhéroe que salvó a mi mamá.

Vi cómo la armadura de hielo de mi primo se terminaba de derretir en ese preciso instante. Bajó la cabeza y dejó escapar un sollozo ahogado mientras abrazaba a Víctor con una fuerza desesperada. Valeria, desde la almohada, esbozó una sonrisa débil pero radiante, una luz que iluminó toda la habitación. Era la primera vez en seis años que esa sonrisa era real, sin la sombra de mentiras acechando detrás.

Me giré hacia Henry, sintiendo una oleada de optimismo que me quemaba el pecho.

—Bueno, Henry, parece que por fin todo ha terminado —le dije, intentando bromear un poco para quitar tensión—. Se merecen ser felices de una vez, ¿no crees? Mira a Víctor… va a aceptar que Damián es su padre mucho antes de lo que pensábamos. Ya puede ir preparando la boda, porque esta vez sí que va a ser de verdad.

Esperaba que soltara uno de sus gruñidos de aprobación o, al menos, una de esas medias sonrisas suyas. Pero su rostro seguía terriblemente serio, más tenso de lo habitual.

—Ojalá fuera así, África —dijo. Su tono de voz me heló el café en las manos.

Sin apartar la vista del cristal, metió la mano en la chaqueta de su traje y sacó un sobre de papel grueso, de un material excesivamente caro. Tenía un sello de lacre negro y el nombre de Damián escrito con una caligrafía perfecta que gritaba peligro.

—¿Qué es esto? —pregunté, sintiendo que el pánico me subía por la garganta de golpe.

—Abra —ordenó.

Lo abrí con los dedos temblando. Dentro solo había una tarjeta con un mensaje breve y una fotografía polaroid de la puerta de nuestro hospital, tomada hacía apenas diez minutos.

«La sangre de los Blackwood siempre tiene un precio. La reina ha despertado, pero la partida de verdad solo acaba de empezar. Nos vemos en el funeral».

Se me cayó el alma a los pies. Miré a Henry, rezando para que dijera que era una broma macabra de algún paparazzi.

—Henry… dime que esto es una puta broma —susurré, con la voz temblando sin control—. Dime que no es en serio.

Me miró por primera vez en toda la mañana, y vi en sus ojos la misma frialdad letal que tenía la noche de la nave industrial.

—Yo nunca bromeo con la seguridad de la familia, señorita —sentenció, arrebatándome la tarjeta para guardarla de nuevo—. Candela solo era un peón desquiciado. El verdadero Rey todavía no ha movido su primera pieza.

Me quedé paralizada frente al cristal, viendo a Valeria y Damián abrazarse, sonriendo, ajenos al terror. Sin saber que, mientras ellos celebraban la vida, alguien en las sombras ya estaba planeando su muerte.

FIN por ahora...