Sello: Independently published

Título: LA CAZA DEL JUDÍO

Egoitz Martínez © 2025

Cubierta: Pedro Viejo

Corrección y maquetación: Sandra García. @correccionessandrag

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Para mis padres, por inculcarme la pasión por la lectura. Eternamente agradecido.

«Fuimos asesinados. Vengadnos. Recordadnos».

(Pintada encontrada en las ruinas de diferentes sinagogas en Europa tras la liberación por parte de los ejércitos aliados de los territorios invadidos por las tropas alemanas)

Prólogo

Cuando sonó por primera vez el estridente pitido supo que iba a morir. Trató de apartar ese pensamiento de su cabeza y siguió corriendo, sin parar, apartando ramas y saltando raíces. Volvió a resbalar y cayó, esta vez rodando ladera abajo, unos veinte metros, con su cuerpo dando vueltas y golpeando contra troncos, piedras y arbustos. Estuvo unos segundos tumbado, boca arriba, tratando de no pensar en su cuerpo magullado y dolorido. Tenía la boca seca y los labios agrietados. Hacía más de una hora que había bebido la última gota de agua de la pequeña botella de plástico. Estaba completamente exhausto. Todavía en esa posición, sin querer mover brazos ni piernas, le vino a la mente la secuencia de sucesos que le habían llevado a esa situación: la pérdida del trabajo hacía ya ocho meses; después de eso vino el alcohol, el divorcio, y de ahí a dormir en la calle. Pensó en su hija Susana, de nueve años. Sintió un dolor en el pecho, un nudo en su garganta y rompió a llorar. Estuvo así un buen rato, queriendo quedarse ahí, inmóvil, a merced de su destino. Un ruido de matorrales moviéndose a su derecha activó sus instintos de miedo, de supervivencia. Se giró, notando un fuerte dolor en su espalda, se puso de rodillas y se incorporó como pudo. Avanzó cojeando unos pasos y se apoyó en el tronco de un árbol. Inspiró profundamente tres veces, tratando de tranquilizarse, de pensar con un mínimo de claridad. ¿Cuánto tiempo llevaba corriendo? ¿Dos horas? ¿Tres? Miró a su alrededor, desorientado. La sensación de haber estado corriendo en círculos le llenó de desesperación. La cabina, la maldita cabina, si tan solo pudiera llegar a esa cabina. Esa era su única esperanza, siempre y cuando ellos cumpliesen su palabra. De repente, le pareció escuchar unas voces a su espalda. Se giró, pero no vio nada, solo la frondosidad del bosque. Dio media vuelta y decidió huir hacia la derecha, hacia el… ¿oeste? ¿O eso era el norte? No estaba seguro. Comenzó a correr, y una quemazón en su pie izquierdo le hizo saber que, en la caída, había perdido el zapato. Cuando levantó la vista al frente no pudo evitar tropezar con una raíz y caer de nuevo. Ya no tenía fuerzas. Sentado en el suelo, hizo un último esfuerzo para arrastrarse y apoyar su espalda en el tronco de un árbol. En esa posición, Francisco Bermúdez, antiguo director de una oficina de la Caixa en la calle Hortaleza, en Madrid, observó con mirada desenfocada las palmas sangrantes de sus manos. Desde ahí, su vista descendió a sus pantalones, que estaban hechos jirones y después al pie descalzo, donde, rodeando su tobillo, unos rayos de sol que se filtraban entre los árboles hacían brillar el metal del maldito artilugio del infierno. Justo en ese momento, como si hubiese reaccionado con vida propia a su pensamiento, el cacharro volvió a pitar, emitiendo un sonido de más intensidad incluso que el anterior. Un pitido que delataba su posición. Pero Francisco no se movió, ya no tenía fuerzas. Cerró los ojos y sintió unas lágrimas caer por sus mejillas. No volvería a ver a Susana.

Capítulo 1

Ariel leyó la inscripción del monumento, cuyas letras estaban algo deterioradas.

«Yo soy Ruy Díaz, el Cid Campeador de Bivar (Cantar 721) el que en buen ora nació (Cantar 3132)».

Ariel conocía esos versos. De hecho, conocía al dedillo los tres mil setecientos treinta y cinco versos del Cantar de mio Cid. Su mirada se posó después en la estatua del guerrero de Vivar, probablemente el… ¡Qué demonios! El mejor guerrero de la historia de España. El campeador estaba de pie, sobre un pedestal cuadrangular en medio de un pequeño estanque. Se mostraba con porte altivo y orgulloso, empuñando su Tizona y mirando hacia la derecha, impasible pero desafiante, sabedor de que su fama era suficiente para hacer pensárselo dos veces a todo un ejército.

Una voz a su espalda le sacó de su fugaz viaje al siglo XI español.

—Está lograda, ¿eh? —le dijo un paisano de unos setenta años, señalando con un bastón hacia la estatua. Detrás de él, un niño de unos cinco años, seguramente el nieto, trataba de guardar el equilibrio en una pequeña bicicleta azul.

—Sí, me gusta —respondió Ariel—. Supongo que cada uno tenemos nuestra imagen mental de Ruy Díaz, pero no diré que me disgusta.

El paisano se acercó y se quedó contemplando la estatua al lado de Ariel. Probablemente habría pasado junto a ella cientos de veces, pero nunca se había parado a mirarla en detalle, como siempre pasa con las cosas que uno tiene junto a su casa.

—Dicen que era un hijo de puta, ¿sabe? —soltó sin dejar de mirar el rostro de la estatua de su antiguo vecino de aldea.

Ariel arqueó una ceja y miró al hombre.

—¿Dicen?

—Los expertos, los que dan charlas y todo eso. Aquí suelen venir grupitos; se colocan aquí —dio un par de toques con el bastón en el suelo— y el guía les da una charla de quince o veinte minutos. Luego un paseo por el pueblo —señaló con su mano en dirección a las casas—, y todo por el módico precio de quince o veinte euros. Y eso para decirles que era un poco cabrón, un… ya sabe, un mercenario que en función de quien aflojaba la cartera, lo mismo le daba empalar moros que acuchillar cristianos.

Ariel no dijo nada. Trató de asentir, pero no le salió el gesto.

—¿Tú no lo crees? —le preguntó.

Ariel se encogió de hombros.

—Todo depende de la perspectiva con la cual uno quiera mirarlo. Tratar de juzgar a Ruy Díaz con la ética, moralidad y leyes del siglo XXI no me parece justo. —Ariel miró de nuevo al campeador—. Creo que fue un hombre valiente, con orgullo y honor. Un soldado de frontera que tuvo que adaptarse a circunstancias muy complicadas: engaños, destierros y penurias, atravesando reinos infestados de enemigos, tanto moros como cristianos. —Ariel miró ahora al paisano—. Y creo que tenía los cojones de un toro y un liderazgo de hierro. Recuérdeles a los expertos, la próxima vez que venga uno, que prácticamente él solito y cuatro amigos conquistaron un reino. Ruy Díaz conquistó la gloria de la época. Cuénteles que nadie tuvo las pelotas de vencerlo en batalla, que cuando lo veían avanzar en su montura, sus enemigos se cagaban encima. Cuéntele eso al grupito de turistas, y pídales por lo menos cinco pavos —dijo Ariel dándose la vuelta y caminando hacia su furgoneta.

El paisano, sin moverse del sitio, le dijo:

—¿No va a ver el castillo de Sotopalacios? Dicen que ahí era donde vivía.

Ariel sonrió sin girarse hacia el paisano. «Dicen, dicen…», pensó. Levantó la mano a modo de despedida y le respondió:

—Gracias, pero vengo de allí. Hasta la próxima. Vigile a ese chiquillo que lleva la velocidad en la cara.

El hombre se volteó para mirar a su nieto, que rozó con la rueda el bordillo del estanque y a punto estuvo de caer a los pies de don Ruy Díaz.

Ariel entró en su vieja furgoneta VW California y metió la llave en el contacto. Negó con la cabeza, pensando en el castillo de Sotopalacios. Nadie de la familia del Cid pisó nunca ese castillo. Básicamente porque fue construido entre los siglos XIV y XV, muchas generaciones después de la muerte del campeador. ¿Que ese solar pudo haber sido parte de las propiedades de la familia del pequeño Ruy? Podría ser. Ariel había leído, entre otras muchas cosas de la biografía del campeador, una nota que aparecía en el libro de la Cofradía de Nuestra Señora de Acorro de Sotopalacios. La nota decía:

«…Nuño Laínez, abuelo del dicho cid… labró una casa fuerte y grande de tapias en un gran soto de robles en que vivió junto a la Villa de Dentro».

La Villa de Dentro, o Villentro en otros escritos históricos, era un barrio anexo, o formando parte, de lo que hoy es Sotopalacios.

—Dicen los expertos… dicen… —dijo girándose en el asiento y mirando hacia su gata que, tumbada en los asientos de atrás, se relamía una pata con la pericia y paciencia de un cirujano. Ariel sonrió.

—Vamos Santa, vamos —dijo arrancando e incorporándose al carril de la carretera en dirección a Burgos.

Llegó a Burgos y aparcó en el mismo sitio que el día anterior, en una zona habilitada para autocaravanas, junto a un parque. Había otra furgoneta, camperizada, más moderna que la suya, y una autocaravana de mayores dimensiones junto a la cual, una pareja de turistas, hablando en alemán, discutían sobre si ese día usarían las bicicletas o irían paseando hasta el centro de la ciudad.

Preguntó la hora a la mujer alemana que, al parecer, había vencido a su marido en ese duelo verbal y ya se estaba montando en una bicicleta de montaña. La mujer le respondió en inglés. Eran las seis. Ariel calculó que ella llegaría a su furgoneta en un par de horas, sobre las ocho, igual que los cuatro días anteriores. Tenía tiempo de darse una caminata a paso ligero hasta el centro, comprar algo para cenar, y volver al parking.

A las ocho menos cuarto, Ariel ya estaba en su furgoneta, poniendo unos trozos de pizza en el hornillo. Había sacado la mesa de camping fuera, y las dos sillas plegables. Puso un par de platos y vasos, y también cortó unos pedazos de pan que puso en un cuenco de plástico. Entró en la furgoneta y sacó una botella de un litro y medio de agua. Ella solo bebía agua, nada de alcohol.

Ariel la conoció cuatro días antes, en el mismo parking donde ahora estaba aparcado. Ella apareció saliendo de la zona del parque y se acercó con mucha cautela, incómoda e insegura. Ariel estaba sentado en una de las sillas, leyendo una novela. «Una mamada por veinte euros o un completo por… cincuenta», fueron sus primeras palabras, con un claro acento balcánico en su español. Ariel la miró y, educadamente, declinó la oferta. Ese primer día ella aceptó un sándwich y un litro de leche. El segundo día apareció a la misma hora, sobre las ocho, y le dirigió varias palabras, irrelevantes, poca cosa, como para tantear la clase de hombre que tenía delante. Él la ofreció veinte euros, sin ningún tipo de servicio involucrado en la transacción, pero ella se negó. Aceptó varias piezas de fruta y desapareció por donde había venido. El tercer día ella se había acercado con más confianza y media sonrisa en su cara. Había aceptado sentarse en la otra silla, y se comió dos yogures. La mayor parte del tiempo no hablaron, ella lo miraba fijamente, pero si él le devolvía la mirada, ella bajaba la vista hacia su sucia minifalda y sus altas y desgastadas botas de cuero. El cuarto día fue el de más avance desde el punto de vista comunicativo. Le preguntó qué había hecho durante el día y él le dijo que, básicamente, poner a punto varias cositas en la furgoneta y darse un bonito paseo por la ribera del río Arlanzón. Ella le dijo que era búlgara y que, aunque parecía menor, ya tenía diecinueve años. Ariel no sabía cuánto tiempo llevaría en España, pero hablaba muy bien el idioma, con ese acento de los países del este y su característico arrastrar de la «R», pero, por lo demás, su vocabulario y su pronunciación eran excelentes. Comieron unas ensaladas mixtas, de esas que se venden envasadas, y unos filetes de pavo a la plancha que Ariel cocinó en el hornillo. Al despedirse, ella le dijo: «¿Podría ser mañana una pizza?». «¿Quiere la señorita una cuatro estaciones o una de jamón y queso?», había respondido él. «Con doble de queso», le dijo ella guiñándole un ojo y con la sonrisa más bonita que Ariel había visto en mucho tiempo.

Capítulo 2

Vio que llegaba caminando cinco minutos después. Venía del centro, aunque no sabía desde dónde exactamente, y traía una sonrisa en la boca.

—Hola, camarero —le dijo ella sonriendo.

—Oh, mi primera clienta del día —respondió él, haciendo un gesto teatral de emoción.

—Tu primera y única clienta. —Soltó una risita—. Pero no sé cómo te irá el negocio con clientas que no te pagan.

Él hizo un gesto con la mano, como quitando importancia al asunto.

—Veo que no está usted puesta en las normas de mi restaurante, señorita. —Señaló con un tenedor hacia su furgoneta—. En este restaurante californiano se paga con sonrisas y buena compañía.

Ella hizo un gesto, como pidiendo permiso para sentarse en una de las sillas.

—Oh, por favor, disculpe mi torpeza. —Ariel puso una cara cómica y retiró la silla hacia atrás, como lo haría el metre más experto del mejor restaurante de París.

Ella soltó una carcajada y se sentó. Ariel la notó más relajada, incluso podría decir que contenta. Dentro de lo que una chica joven puede estar contenta en el día a día que él ya se imaginaba. Ella señaló hacia la furgoneta.

—¿Viajas con ella a menudo?

—Esa es la idea a partir de ahora —respondió él mirando hacia su vehículo—. Viajar por España, sin rumbo, sin fechas, improvisando, sin preparar rutas ni destinos.

Ella alzó las cejas.

—¿No trabajas? —le preguntó.

—No —dijo él—, y supongo que por un tiempo no lo haré.

—¿No has trabajado nunca? —le dijo cogiendo un trozo de pan de la mesa.

—Claro que he trabajado. En Israel y, bueno, también en otras partes del mundo.

—Qué interesante. ¿De qué trabajabas?

Él se pensó la respuesta unos segundos.

—Eh… pues… digamos que en una empresa de limpieza.

—Ah —dijo ella abriendo la boca—. ¿Y qué limpiabas?

—Basura, mucha basura. El mundo está lleno de basura.

Ella asintió y le miró a los ojos.

—Pero ahora no trabajas.

Él negó con la cabeza.

—¿Eres rico?

Ariel soltó una carcajada.

—¿Rico? Para nada —dijo él—. Soy funcionario, hijo de funcionarios.

—Eso es ser rico —respondió ella con tono convencido.

Ariel se encogió de hombros.

—Supongo que todo es cuestión de según cómo se mire —dijo mirándola a los ojos—. La cuestión es que ahora no trabajo. Digamos que… no acabé bien con mi jefe.

Ella se quedó mirándolo, pensativa.

—Te despidió —dijo.

Ariel asintió.

—Así que ahora no cobras un sueldo.

Ariel volvió a asentir.

—Eso es. Estoy en el paro. Y sin sueldo.

—¿Y cómo pagas las comidas, la gasolina…? —preguntó ella mirando hacia la furgoneta.

—Tengo unos ahorros.

—¿Y cuando se acaben? —dijo ella alzando las cejas.

Ariel se encogió de hombros.

—Buscaré un trabajo, supongo.

Ella lo miró, con una sonrisa en sus labios. Asintió, se llevó un pedazo de pan a la boca y cambió de tema.

—Aún no me has dicho tu nombre.

—Bueno, para ser justos, tú tampoco me has dicho el tuyo —respondió él, sirviéndole un par de trozos de pizza en el plato.

Ella dudó unos segundos, le miró a los ojos y asintió.

—Me llamo Boyka.

—Yo soy Ariel. Y esta es, cinco días después, nuestra presentación formal. Encantado, Boyka —dijo levantando su vaso de plástico con agua.

Brindaron entre risas.

—Boyka significa «batalla» en búlgaro —explicó ella. La sonrisa abandonó su rostro—. Le pega muy bien ese nombre a mi día a día, a mi vida.

Ariel no dijo nada. Ella cambió el gesto súbitamente, y le preguntó:

—¿Tu nombre tiene algún significado?

—Sí. Es un nombre hebreo y significa «el elegido».

—Ariel, el elegido. —Ella frunció el ceño—. El elegido… ¿por quién?

Ariel sonrió. Dio un trago de agua y contestó mientras alcanzaba un pedazo de pizza.

—Bueno, en mi tierra, todo o casi todo hace referencia a nuestro dios, Yahvé. —Se encogió de hombros—. Supongo que soy el elegido por Yahvé.

—Guau —dijo ella agitando una mano y sonriendo—. Vaya cargo de responsabilidad que te ha caído encima, ¿no?

—Oye, no te creas. —Hizo un gesto señalando hacia el parking—. Te prometo que soy el mejor camarero enviado por Yahvé a este parking de Burgos.

Ella soltó una carcajada, de esas naturales, de las contagiosas.

—Claro, claro, no había caído. —Se tapó la boca para evitar que saltasen más migas de pan—. Un nombre hebreo, vaya; entonces eres de… —Cerró un ojo y se puso a pensar.

—De Israel. Pero en realidad esta también es mi tierra, aunque todavía no la conozco. Mi madre es española, mi padre es el israelí.

—¿Y qué haces aquí? —Señaló haciendo un gesto con su cabeza hacia la furgoneta—. ¿Vacaciones?

—No. He decidido vivir así, en mi furgoneta, y viajar por España. Es un país fascinante, lleno de historia.

Ella se quedó pensativa. Se mordió el labio inferior y dijo:

—Un país fascinante… el paraíso para unos y el infierno para otros.

Ariel se arrepintió de su comentario. La vida de él poco tenía que ver con la de ella. Unos instantes de silencio en los que Ariel pensó que ella se levantaría y se largaría de allí.

Boyka se levantó, pero, en lugar de irse, se acercó a la furgoneta.

—Anda, mira, si tienes un gato.

Ariel miró hacia la puerta abierta de la furgoneta.

—Sí —dijo él—, bueno, en realidad es gata, y veo que Santa ha decidido sacar la cabeza para ver con quién demonios habla su dueño o, mejor dicho —puso los ojos en blanco—, su propiedad, según como se mire en el mundo de los gatos.

Ella se acercó y acarició con suavidad la cabeza de la gata, que se contoneó, rozando su costado contra la pierna de Boyka.

—¿Se llama Santa? —dijo volviendo su mirada hacia Ariel—. Me gusta, es un nombre bonito para una gata.

Él se acercó, pero no demasiado, se quedó a un par de metros para tratar de no invadir el espacio personal de la joven.

—En realidad se llama Santa Gadea —comentó señalando a la gata blanca.

—¿Santa Gadea? ¿Alguna diosa de Israel?

—No, no —dijo él riéndose—. Es por la Iglesia de Santa Gadea, aquí en Burgos, el lugar donde según la leyenda el Cid Campeador obligó al rey Alfonso VI a… —Se calló viendo que ella ponía un gesto de no entender—. Bueno, en realidad siempre la llamo Santa, dejémoslo así.

—Y tiene un collar tan bonito como su nombre. —Ella cogió entre sus dedos la pequeña estrella metálica que, sujeta por un galón amarillo, colgaba del collar de la gata—. ¿Qué son estos símbolos?

—Es la estrella de David, el símbolo de mi país, y lo que ves en su interior son una espada y una rama de olivo.

—Ah —dijo ella acariciando a la gata—. ¿Y por qué se lo has puesto?

Ariel se quedó pensativo unos instantes y, sonriendo, dijo:

—Porque es una gata judía muy valiente.

Ella se quedó mirándolo. Después se encogió de hombros y estiró el cuello, como husmeando el interior de la furgoneta.

—Veo que también te gusta leer, ¿eh? —Señaló tres libros apilados en una balda del interior—. Vaya, ese azul sí que es bonito. ¿Lo has leído?

Ariel miró hacia donde ella señalaba y sonrió. Vaya que si lo había leído. Era, con el permiso felino de Santa, la joyita de esa furgoneta.

—Un regalo de mi madre, hace ya muchos años. Es una edición artística de lujo del Cantar de mio Cid. —Se acercó y lo cogió con delicadeza—. Mira, tiene las tapas duras, aterciopeladas, con estampaciones en relieve, formando celosías y dorados a modo de imitación de libros antiguos, de la época medieval.

—O sea que es una imitación moderna, no tiene siglos.

Él sonrió y dio unos toques con su dedo en la portada del libro.

—No, claro, eso sería de valor incalculable, digno de un museo. Pero le tengo mucho cariño a esta edición del 2003, del editor Guillermo Blázquez. —Abrió con cuidado el libro y pasó varias hojas—. Mira, fíjate qué preciosidad, mira qué grabados a color en el interior.

Ella observó con curiosidad por un instante y después le miró a los ojos.

—Eres muy peculiar, Ariel. En mi país los jóvenes piensan en coches y novias, y los mayores en alcohol y putas.

Él no supo qué responder. Su mirada pasó del libro a ella, y de ella al suelo.

—Bueno, qué sé yo, para gustos… —acabó diciendo con torpeza.

—Estaba bromeando. Solo he dicho que eres peculiar, no que no seas un chico interesante —respondió Boyka guiñándole un ojo.

Ariel se encogió de hombros y no supo qué contestar a eso.

—Bueno, camarero de Yahvé —dijo Boyka—. Se me hace tarde. ¿Podría reservar mesa para mañana?

Ariel abrió el libro azul que tenía en las manos, como si de la agenda de reservas de un restaurante se tratase, y empezó a señalar con un dedo en una página, entrecerrando los ojos.

—Pues, a ver… mañana es día de mucho movimiento y solemos tener esto a tope… —Levantó su mirada hacia ella y la vio fruncir el ceño y poner una sonrisa—. Pero, vaya, casualmente tenemos un hueco, una mesa para dos a las ocho de la tarde. ¿Le gustaría a la señorita probar mañana nuestros huevos con patatas? Es nuestra especialidad de la casa —aseguró mostrando los dientes en una amplia sonrisa.

—Oh, por favor, estoy deseando que llegue ese momento. No me lo perdería por nada del mundo.

—Pues no se hable más, reservado. —Ariel hizo el gesto de escribir con el dedo en el libro.

Ella le miró a los ojos y sacó una sonrisa de las que seguramente no solía utilizar en su día a día.

—En verdad lo estoy deseando, Ariel. Estoy segura de que venir aquí, contigo, será lo mejor que me pase en el día. —Se acercó  a él—. Buenas noches —le dijo dándole un beso en la mejilla.

Ariel se quedó quieto, mirando cómo ella se alejaba hacia la zona del parque, donde algunas farolas ya se estaban encendiendo para combatir la oscuridad que comenzaba a caer sobre la ciudad.

—Buenas noches, Boyka —se despidió viendo cómo la joven búlgara desaparecía tras unos contenedores en la esquina del parque.

Capítulo 3

Boyka no volvió. Ariel esperó ese día hasta las diez de la noche, con los huevos con patatas en el plato, fríos. Comió de mala gana un par de bocados y el resto lo guardó en un tupper. Se retiró a dormir pensando que, en la vida de Boyka, lo de mantener un horario estable y predecible sería como… ¿cómo decían en España? Eso, como pedir peras a un olmo. Pero tampoco volvió las cuatro noches siguientes, y ese último día Ariel se metió en la furgoneta a dormir con una idea clara en su cabeza: al día siguiente se daría una vuelta por el centro para tratar de localizar a la joven búlgara.

Se despertó empapado en sudor por la tan recurrente y temida pesadilla, su gran caballo de batalla durante tantas noches. Él cruzando la calle, sorteando con cuidado el caótico tráfico de Tel-Aviv, con una bolsa de dátiles en la mano. Y de repente, la explosión, cuya onda expansiva lo lanza varios metros hacia atrás. Se levanta aturdido, con un zumbido en los oídos, avanza tambaleándose entre humo, fuego y restos metálicos retorcidos, hasta llegar a lo que queda de la terraza de la cafetería. Olor a carne quemada, sangre, cuerpos, gritos y una presión en el pecho insoportable al verla a ella tumbada, con la ropa quemada y la piel cubierta de quemaduras sangrantes, manchadas de un hollín tan negro como el alma de quien puso allí esa bomba. Se arrodilla a su lado, la abraza y comienza a mecerla contra su cuerpo, con la cara bañada en lágrimas, y unas palabras rotas que apenas pueden salir de su garganta: «Hadar, no, no, ¡no!, mi Hadar, ¡noooo!».

Hacía meses que no había vuelto a soñar con ese momento, pero dicen que las peores pesadillas son como la luna: que a veces no la veas, no significa que haya desaparecido.

Se duchó con agua fría, conectando el adaptador de manguera de la ducha al grifo de la furgoneta. Se secó rápidamente y se puso la ropa, la misma de siempre: calzoncillos negros, pantalones vaqueros del mismo color y camiseta verde oliva. Se calzó sus deportivas de montaña, unas Salomon negras, y después cambió el agua de la gata, la puso un puñado de pienso en su cuenco y se despidió de ella cerrando la furgoneta.

—Luego te veo, Santa. Voy a darme un paseo por el centro.

Llegó al centro y el reloj del luminoso de una farmacia le informó de que eran las once de la mañana. Pensó que era muy pronto todavía para buscar a Boyka por la ciudad. Decidió desentumecer un poco su cuerpo con algo de ejercicio. Unos días antes había localizado un gimnasio, en la Plaza Francisco Sarmiento, donde impartían Krav Maga. El dueño le había dicho que, si quería entrenar días sueltos, serían cinco euros por clase, y que si iba a estar al menos dos semanas en Burgos le compensaba comprar el bono de treinta euros por diez días. No compró ningún bono, ni siquiera sabía dónde estaría al día siguiente, como para saber dónde estaría diez días después.

Entró por la puerta y saludó a un chico que, por su vestimenta con la camiseta del gimnasio, tenía pinta de monitor.

—Buenos días —saludó Ariel—, me gustaría entrenar una hora. ¿Es posible?

—Claro —le dijo el chico—. ¿Tienes bono o quieres una clase suelta?

—Una clase suelta, por favor —pidió Ariel entregándole un billete de cinco euros.

—Muy bien, mira —el chico le indicó una puerta roja, al fondo del gimnasio—, allí tienes el vestuario. Te cambias y te acercas aquí, al tatami.

—No he traído ropa deportiva. Entrenaré así —dijo Ariel mirándose la ropa.

—¿Así? —respondió el chico extrañado. Al ver que Ariel no daba más explicaciones, hizo un gesto hacia el suelo de lona azul plastificada del gimnasio—. Muy bien, no hay problema. Mira, ponte ahí y espera. Pedro no tardará en llegar y empieza una clase en… —miró su reloj—, en menos de diez minutos. Calienta un poco, si quieres.

Ariel avanzó hasta el tatami y cerró los ojos. Realizó varias inspiraciones profundas con el objetivo de relajar su cuerpo y tratar de enfocar su mente en el aquí y ahora. Cuando los abrió, varias personas salían del vestuario, charlando. Lo saludaron y se fueron colocando alrededor, dispersos por el tatami. El instructor llegó unos momentos después. Era un hombre calvo y con bigote, de unos cuarenta años, ancho de espaldas y con brazos musculosos. Llevaba una camiseta azul con el emblema de Krav Maga, un símbolo que Ariel conocía muy bien: las letras hebreas K y M en contacto, enlazadas, leídas de derecha a izquierda, simbolizando un sistema de combate de contacto, cuerpo a cuerpo y encerradas en un círculo abierto, dando a entender que se trata de un sistema en continua evolución.

El monitor los saludó y comenzó a explicar y ejecutar una secuencia de movimientos técnicos que los asistentes trataban de replicar. Tras diez minutos haciendo lo que Ariel consideraba una payasada, salió del tatami y fue a hablar con el otro monitor, el chico joven al que había entregado los cinco euros.

—Perdona, no quiero poner en duda ni juzgar la manera de impartir las clases, pero no soy novato en esto y… —se encogió de hombros— me preguntaba si no hay alguna persona aquí con la que pueda hacer una práctica más intensa, ya me entiendes. Es que —inclinó la cabeza, señalando hacia el grupo que seguía realizando movimientos en el tatami—, sinceramente creo que esto no es para mí.

El chico lo miró y puso una sonrisa maliciosa.

—Ah, o sea que quieres algo intenso… —Asentía mirando a Ariel entre curioso y divertido—. Vamos algo… digamos más avanzado, ¿verdad?

—Eso es, vaya, si puede ser. En caso contrario, y si no te parece mal, esos cinco euros que te he dado antes…

El chico hizo un gesto con las manos.

—No, no, tranquilo. Que no sea por falta de intensidad. Tú tranquilo, que yo me encargo de que aproveches esos cinco euros. Que no se diga que aquí, los de Burgos, somos los flojos del Krav Maga —dijo alejándose hacia el tatami.

—No, a ver —comenzó a decir Ariel— yo no quería decir eso, yo… —dijo sin acabar la frase al ver que el chico ya estaba hablando con el monitor calvo de bigote.

El calvo asentía y miraba hacia Ariel al escuchar lo que le decía el monitor más joven. Ariel alcanzó a oír desde donde estaba que el profesor decía: «Avisa a Jonny, que está en el vestuario. Dile que haga intenso, pero sin que tengamos que llamar otra vez a la ambulancia».

Ariel vio al monitor joven entrar al vestuario. Dos minutos después salió sonriendo, seguido por un hombre de unos treinta años, que mediría no menos de metro noventa y cinco y pasaba de sobra los ciento veinte kilos de puro músculo. Tenía la cabeza rapada, salvo por una pequeña cresta, como el cepillo de una escoba, que cruzaba su cráneo y daba aún más aspecto de agresividad a sus facciones. Iba embutido en una camiseta que parecía tres tallas más pequeñas que la suya. Era una auténtica montaña de músculos andante, cubierta por tela a punto de estallar.

—¿Es este? —preguntó al monitor joven señalando con descaro a Ariel. El monitor asintió, y se alejó de allí, como que con él ya no iba la cosa—. Tú… —dijo mirando a Ariel—, el experto, ven a esta esquina del tatami conmigo, que vamos a jugar un rato.

Ariel siguió a la montaña de músculos y se pusieron frente a frente.

—¿Usamos protecciones? —le preguntó Ariel.

El otro soltó una carcajada.

—Vamos, no me jodas. Si tienes una pelea en la calle, ¿vas a preguntar a tu oponente si te deja ir a tu taquilla a por las protecciones?

Ariel se encogió de hombros.

—Yo trato de evitar las peleas. Prefiero dialogar.

—Pues yo no soy muy bueno dialogando —contestó, acercándose un par de pasos hacia Ariel mientras alzaba sus manos en posición de ataque.

—Vale, entonces, lo hacemos… —estaba diciendo Ariel cuando la montaña con cepillo se le echó encima.

Ariel bloqueó con su izquierda el puño que avanzaba hacia su cara y lanzó su mano derecha al antebrazo izquierdo de su oponente, agarrándolo para inmovilizarlo. Simultáneamente, había extendido su pierna derecha, buscando la rodilla izquierda de la montaña con cepillo. Su pie impactó en la rodilla e hizo tambalearse y caer al suelo al sorprendido rival. «Ups, parece que acaba de haber un desprendimiento por aquí», pensó Ariel mientras se echaba hacia atrás y ofrecía su mano a la montaña con cepillo para ayudarle a levantarse. En el gimnasio se había hecho el silencio, y todos en el tatami habían parado sus ejercicios para mirar, con los ojos como platos, lo que estaba sucediendo. Jonny, la montaña musculosa, con la cara roja, rechazó la mano de Ariel y se levantó como un Miura, amochando, con la intención de darle un cabezazo. A Ariel no le pilló tan desprevenido, y tuvo tiempo de sobra de lanzar un codazo que impactó un par de dedos por encima de la sien de su rival que, de nuevo, volvió a derrumbarse en la lona azul. Las risas entre el grupito de espectadores del gimnasio no iban a ayudar nada al orgullo herido de la montaña con cepillo.

—Tu puta madre… te voy a matar, payaso —le dijo levantándose, con los tendones del cuello tensos como la cuerda de un arco.

«No, esto no está yendo bien», pensó Ariel mientras se acercaba al otro, negando con la cabeza y haciendo un gesto con las manos, como diciendo que no quería continuar.

La montaña con cepillo le dejó acercarse, parecía más tranquilo viendo que Ariel no quería seguir con la práctica. Pero cuando este le estrechó la mano a modo de saludo final, un cabezazo a traición fue lo que encontró como respuesta. Si en la última décima de segundo Ariel no hubiese girado la cabeza, su nariz, y probablemente el pómulo derecho también, se habrían partido en unos cuantos trozos. Aun así, el impacto no fue pequeño y Ariel salió despedido hacia atrás, sin llegar a caer, pero con el labio inferior tocado.

Ariel se acercó a su oponente, ahora con gesto serio y mirándole fijamente a los ojos. Empezó a sentir el cosquilleo en la nuca y su corazón latiendo más rápido. Esa sensación tan conocida y familiar, con la que tantas veces había lidiado. Pero, justo en ese momento, cuando comenzaba a cerrar los puños y a apretar los dientes, las palabras de su padre llegaron rápidas, como una señal luminosa de stop en medio de un carril por el que se circula a gran velocidad. Esas palabras aparecieron de nuevo en su cabeza, como tantas otras veces. Ariel las llamaba “la regla de oro número uno de papá”: «Nunca llames la atención, Ariel, nunca. Tú no te lo puedes permitir». Inspiró profundamente, relajó los puños y levantó las manos en señal de paz.

—Vamos a dejarlo aquí —dijo mirando a la masa de músculos que tenía delante.

Y, sin añadir nada más, se encaminó hacia la puerta de salida. El monitor joven, con una sonrisa en el rostro, le dijo:

—¿Quieres que te prepare un bono de diez días o con lo de hoy ya te vale?

Ariel no lo miró, no contestó, simplemente salió de allí. Pasó su lengua por el labio inferior y notó el sabor metálico de la sangre. Afortunadamente, era poca cosa, el asunto no había ido a más y no había hecho falta que llamasen a una ambulancia. No había llamado la atención, y eso era lo más importante. Se mezcló con el fluir de personas de aquella calle de Burgos, medio sonriendo, pensando que él sí sabía quién habría necesitado esa ambulancia.

Capítulo 4

Tras el incidente del gimnasio decidió comer algo y darse un paseo por la ciudad. Todavía era pronto, y relajar un poco su mente no le vendría mal. Un par de pinchos de tortilla de patata en un bar fueron suficientes para coger fuerzas y volver a incorporarse a uno de sus habituales paseos por la capital burgalesa. Compró un helado de pistacho, su sabor preferido, y visitó, por segunda vez en esos días, el Solar del Cid. Era un monumento al campeador en el lugar donde, sin ningún rigor histórico, los expertos decían que había nacido y vivido Ruy Díaz de Vivar. Se trataba de un solar embaldosado donde destacaba un pedestal sobre el que se alzaban tres monolitos con los escudos de Burgos, de San Pedro de Cardeña y, en el centro, una leyenda conmemorativa con el blasón del Cid, que rezaba:

«En este sitio tuvo su casa y nació el año de 1026 Rodrigo Díaz de Vivar, llamado el Cid Campeador. Murió en Valencia en 1099 y fue trasladado su cuerpo al monasterio de San Pedro de Cardeña, cerca de esta ciudad, la que para perpetuar la memoria de tan esclarecido solar de un hijo suyo y héroe burgalés, erigió sobre las antiguas ruinas este monumento en el año 1784, reinando Carlos III».

«Los expertos dicen, los expertos dicen…», pensó suspirando mientras daba los últimos lametazos al helado, leyendo la inscripción. «Vaya expertos de mis narices si llamándose Rodrigo Díaz de Vivar dicen que nació en Burgos. ¿Y si se hubiese llamado Rodrigo Díaz de Burgos? ¿Dónde dirían que había nacido? ¿En León?». Esquivó a una pareja joven, de esas que se ponen delante del monumento para grabarse con el brazo estirado, mirando la pantalla de su móvil y hablando vete a saber a quién, mientras hacen un vídeo diciendo que se ve que algún personaje importante hizo algo chulo allí.

Ariel consideró que ya era buena hora para tratar de localizar a Boyka. La primera visita fue a un albergue en el edificio de Cáritas, en la calle San Francisco. Preguntó a varios voluntarios, dando su descripción. Una chica morena y regordeta, que estaba colocando unas cajas de alimentos en una mesa, escuchó la conversación y se acercó.

—¿Preguntas por una chica joven, búlgara y muy guapa?

—Sí, se llama Boyka. Digamos que… somos amigos y desde hace unos días no sé nada de ella… —explicó Ariel.

La chica lo miró de arriba a abajo y, pensando en que probablemente la posibilidad de que fuese su chulo sería infinitesimal, asintió y le dijo:

—Ha dormido varios días aquí, pero nunca dos días seguidos. —Torció el morro—. Me da la impresión de que es una chica muy desconfiada, como con miedo, y muy vigilante de todo. Ya sabes, ese mundo es duro y complicado y… esas criaturas inocentes…

Ariel asintió.

—¿No sabrás por casualidad dónde podría encontrarla? —preguntó.

La chica se quedó unos momentos en silencio, como decidiendo qué hacer.

—Mira, no te conozco de nada y no debería hacer esto, pero me fío mucho de mi intuición, y algo me dice que tus ganas de encontrarla para ayudarla son sinceras. —Se acercó a él para susurrarle y le dio el nombre de un barrio en las afueras de la ciudad—. Sé que la han visto por allí, con mendigos, durmiendo entre cartones. Una pena, una pena, pero esto es así y al final los voluntarios nos acabamos acostumbrando.

La chica se giró cuando alguien la llamó preguntando por un palé de arroz que había llegado esa mañana. Ariel aprovechó para salir de allí y ponerse en marcha hacia la zona que le había indicado.

Fueron cuarenta minutos caminando hasta un barrio marginal, de clase baja, deducción simple al observar el tipo de edificios y el estado en que se encontraban. Tampoco parecía que los del servicio de limpieza del ayuntamiento se esforzasen mucho en esa zona. En unos pabellones abandonados, junto a lo que parecía que en sus buenos tiempos había sido un parque, vio un grupo de vagabundos junto a un oxidado bidón donde habían hecho un fuego. Varias tiendas de campaña, pequeñas y sucias, y un montón de cartones a modo de parapetos para el viento, daban al lugar un aspecto deprimente y lamentable. Se acercó a uno de los vagabundos que, al verle aproximarse, pegó un último trago a una botella de vino y la lanzó sin contemplaciones contra un pequeño muro, a su derecha.

—Si querías ese trago, llegas tarde —le dijo señalando los restos de la botella rota—. Pero si quieres ganar un amigo, y le das unos euritos a este pobre hombre, has llegado justo a tiempo.

—Quizás estos euritos puedan llegarte a cambio de algo de información —le contestó Ariel, metiéndose la mano a un bolsillo y haciendo sonar varias monedas.

El tintineo metálico activó el instinto del vagabundo, que se acercó con una sonrisa amarilla y llena de huecos.

—Jacinto Bermúdez, a tu servicio —dijo dándose dos golpes en el pecho—. No hay nada en este barrio que yo no pueda contarte.

—Estoy buscando a una chica, joven, morena y de piel blanquita. Es de Bulgaria y… —hizo un gesto señalando como hacia alrededor, pero a nada en concreto— me han dicho que a veces solía dormir por aquí.

El vagabundo tosió un par de veces, asintiendo y, casi a punto de atragantarse, carraspeó para sacar una flema de su garganta, que lanzó al suelo de un salivazo.

—Sí, hombre sí. Con esa descripción y siendo búlgara, tiene que tratarse de Blancanieves.

—¿Blancanieves? —dijo Ariel sin entender—. Esta chica se llama Boyka.

—Boyka la llamarás tú. Aquí todos la conocemos por Blancanieves, ya sabes, la del cuento con los enanos. —Volvió a toser y se limpió la comisura de los labios con la manga, sucia y hecha jirones, de su abrigo—. Una auténtica belleza de niña, oye, y ya ves, merodeando por las calles de esta puta ciudad, como una gatita asustada a merced de perros callejeros.

El vagabundo se acercó más a Ariel, como con la intención de contarle un secreto o susurrarle una confidencia.

—¿La querías para algún servicio, bribón? —preguntó guiñando un ojo.

—¿Eh? No, no… es… es una amiga —respondió Ariel sin saber muy bien cómo explicarse.

—Sí, ya, claro —replicó el vagabundo esperando alguna respuesta de ese tipo—. Mira, Jacinto va a hacer algo por ti, aunque sinceramente te digo que no sé si te será de mucha ayuda.

—Probemos entonces —dijo Ariel.

—Conozco a un tipo, a ver, está un poco majara el hombre, ya sabes, demasiado vino en un cuerpo debilucho que no está curtido para aguantarlo —comentó cogiendo a Ariel del brazo y llevándolo en dirección a una de las tiendas de campaña—. Dice que él sabe qué ocurrió con Blancanieves. No sé qué historia loca de una furgoneta que se la llevó en mitad de la noche.

Ariel entrecerró los ojos y avanzó con el vagabundo hacia la pequeña tienda de campaña, con el corazón comenzando a latirle a mayor velocidad.

Capítulo 5

—Mira, es esta —indicó el vagabundo pegando una patada a un lateral de la pequeña tienda de tela tipo iglú; tenía tanta suciedad que su color azul original estaba bastante más cerca de la zona cromática del negro—. ¡Luis! ¡Luis! ¡Sal de ahí, holgazán! ¡Tienes visita!

Del interior de la tienda asomó una cabeza cuyo cráneo estaba a duras penas cubierto de un frágil y grasiento pelo cano. El desgraciado avanzó a gatas para salir y se irguió con dificultad, entre gruñidos.

—¿Qué cojones quieres, borracho? —le dijo al otro vagabundo.

—Tranquilo, Luis, vengo a presentarte a este hombre —respondió señalando a Ariel.

—¿Y quién es este? —exclamó observando con ojos enrojecidos y mirada turbia a Ariel—. ¿Es la nueva pareja de mi exmujer? ¿Se ha cansado ya de esa puta y viene a contarme sus penas?

—No, Luis, este chico es una persona decente, no se le ocurriría acabar con tu exmujer —dijo entre risas—. Haré las presentaciones, si os parece. Luis «el loco», te presento a… —Hizo un gesto señalando a Ariel.

—Ariel. Me llamo Ariel.

—Eso… Ariel. Mira, Luis, este chico viene por el asunto de Blancanieves, y le he comentado que tú, como testigo presencial y totalmente confiable —carraspeó un par de veces—, seguro que tienes algo que contarle.

—¿La chica que se llevaron? —Desvió su mirada hacia Ariel—. Pues eso, que se la llevaron. Vinieron, la metieron en la furgoneta esa, la misma con la que se llevaron a Francisco el mes pasado, por cierto, y desaparecieron por allí. —Señaló hacia una carretera poco iluminada que discurría entre dos pabellones—. Esos hijos de puta nos acabarán llevando a todos, poco a poco. Y nos venderán en pedazos a ricachones moribundos que puedan pedir y pagar como quien mira un puto catálogo.

El otro vagabundo soltó una carcajada.

—Ya, claro. ¿Y qué crees que les interesará de tu cuerpo? ¿El hígado? —dijo tosiendo varias veces y escupiendo una flema sanguinolenta.

—Con mi hígado tendrán el mismo interés que con tu polla, imbécil. —Hizo ademán de agacharse para meterse en su tienda, pero Ariel lo detuvo cogiéndole del brazo.

—No, espere, Luis. Yo le creo —le dijo Ariel mirándole a los ojos—. Yo le creo, se lo prometo, y me gustaría escuchar los detalles de lo que vio.

El otro vagabundo, asombrado de la facilidad con la que este chico, sin aspecto de mendigo o alcohólico, se había tragado la fantasía de su colega, extendió su mano hacia Ariel.

—Muy bien, cada uno es libre de creer lo que quiera, qué cojones. Igual yo un día acabo viendo por aquí a un unicornio blanco empalando a un policía y algún periodista famoso me entrevista para escribir un artículo de portada. —Alzó las cejas y se  dirigió a  Ariel—. Quid pro quo, caballero. Esos euritos llevan mi nombre.

Ariel le dio la calderilla de su bolsillo y le vio alejarse tarareando lo que debería ser alguna canción. Después se volvió hacia Luis «el loco» y le dijo:

—Luis, cuénteme qué vio exactamente, trate de recordar todo detalle, por favor.

—¿Eres madero? —le preguntó.

—¿Madero? ¿Cómo? No entiendo… —respondió Ariel.

—Policía, coño, que si eres policía —soltó entrecerrando los ojos.

Ariel negó con la cabeza.

—Ah, no, no, de verdad. Soy amigo de Boyka, y llevo días preocupado porque no sé nada de ella.

—Boyka. Así que nuestra pequeña Blancanieves se llamaba Boyka.

—Se llama, se llama Boyka —dijo Ariel con firmeza en su voz.

—Sí, bueno, lo que tú digas —respondió el vagabundo con un gesto de desinterés con su mano.

En esos momentos, otro mendigo bastante más joven, vestido con un chándal deportivo con agujeros en los pantalones y evidentes manchas de vómito en la chaqueta, se acercó a ellos. Tenía toda la pinta de drogadicto, y esa impresión fue confirmada cuando Ariel miró sus manos y antebrazos, con decenas de pinchazos. El vagabundo se fijó en que Ariel miraba al chico con cierta desconfianza y le dijo:

—Tranquilo, es Alberto. Es buen chaval, sobre todo cuando va limpio, y él también me cree. —Hizo un gesto con su mano para que el drogadicto se acercase—. Pregunta por Blancanieves, la chica extranjera guapa que se llevaron el otro día esos hijos de puta.

El chico, con la cara llena de marcas, seguramente por alguna enfermedad infecciosa, asintió y se puso junto a ellos sin decir nada. El vagabundo se giró hacia Ariel y señaló hacia la derecha, apuntando a la pared de un pabellón abandonado.

—Mira, yo la vi ir a mear a aquel muro de allí, junto al contenedor amarillo. Y, un momento después, la maldita furgoneta aparcó junto a ella y dos tipos vestidos de negro la metieron dentro —miró a Ariel— y se fueron. Punto. Hasta luego, Blancanieves.

Ariel se quedó mirando el punto junto al contenedor donde, supuestamente, y según el testimonio de un vagabundo alcohólico al que llamaban «el loco», unos extraños se habían llevado por la fuerza a Boyka. Unos momentos después el drogadicto le dio un codazo al vagabundo.

—Cuéntale lo de la marca y matrícula de la furgoneta; joder, Luis, eso es importante —pidió el chico con voz gangosa.

—¿Marca y matrícula? —preguntó Ariel mirando a Luis «el loco»—. ¿Recuerdas la marca y matrícula de la furgoneta?

El vagabundo hizo un gesto con una de sus manos.

—Bueno, a ver, sí y no. La furgoneta era negra y tenía en la puerta de atrás una pegatina grande de un perro con un collar de pinchos. También sé el modelo, una Mercedes Sprinter, porque era exactamente igual que la del hijo de puta de mi excuñado —dijo, y chasqueó la lengua, seguramente acordándose de su excuñado—; salvo que la de él es amarilla. ¿Te lo puedes creer? ¿Qué clase de retrasado mental se compra una furgoneta de esas en amarillo? ¡Amarillo! —Alzó sus manos al cielo.

—¿Y la matrícula? —preguntó Ariel sin poder ocultar su impaciencia—. ¿Pudiste anotar la matrícula?

El vagabundo soltó una carcajada.

—Anotar la matrícula, dice —le dio un codazo al drogadicto—, ¿tiene mi casa pinta de ser la oficina de algún puto empresario, con una mesa de despacho llena de agendas y bolígrafos? —Dejó de señalar hacia su tienda iglú y volvió a mirar a Ariel—. Mi cabecita, chaval, mi puta cabecita fue la que retuvo parte de esa información.

—¿Parte? —preguntó Ariel, invitándole a continuar.

—Sí, parte. La numeración acaba en veintitrés, eso es seguro, porque veintitrés es mi número de la suerte y porque veintitrés era el dorsal de Michael Jordan, el mejor jugador de la historia del baloncesto —levantó un puño para reforzar esa opinión—, por mucho que algunos payasos ignorantes digan que el mejor es el Lebión Yeins ese de los cojones.

Ariel asintió, como si compartiese la opinión del vagabundo.

—¿Y las letras? ¿Pudiste leer alguna? —le preguntó.

—¿Alguna? Todas, chaval, todas —Levantó el dedo índice y lo llevó a su sien—. ¿Y sabes por qué? Porque coinciden con las iniciales de mi nombre y apellidos. LFC. Luis Fernández Clemente, aquí, el mismo que viste y calza. ¿Ves qué puta casualidad? —dijo frunciendo el ceño—. ¿Y sabes lo mejor de todo? Que si ahora, tanto aquí Alberto como yo, vemos por aquí una jodida Sprinter negra con el 23 LFC, ya podemos echar a correr como alma que lleva el diablo sin que esos cabrones nos echen el guante.

El drogadicto asintió, sonriendo y, señalando a Ariel con una mano que temblaba como claro signo de deterioro físico, le dijo:

—Podrías hablar con Lorena, sé que se llevaban muy bien, pasaban mucho tiempo juntas.

—¿Lorena? ¿Quién es Lorena? —preguntó Ariel—. ¿Dónde podría hablar con ella?

El alcohólico fue más rápido en contestar que el drogadicto.

—Una puta, y te aseguro que mi amigo Alberto la conoce muy pero que muy bien —le guiñó un ojo a su colega—; bueno, la conocía, mejor dicho, cuando no tenía las jeringuillas imantadas a sus brazos, ¿eh, pilluelo? —Le dio una palmada amistosa en un hombro.

—Ya, pero… —dijo el drogadicto mirando a Ariel— seguimos manteniendo la amistad. De vez en cuando se pasa por aquí, fumamos un pitillo y charlamos.

—¿Te dijo algo de Boyka?

—Sí, me dijo que se había hecho amiga de Blanca… de Boyka, sí. Que la estaba ayudando un poco y eso, y que cuidase de la chica los días que ella viniese por aquí.

—¿Cuidar de ella? —soltó el alcohólico—. ¿Y qué se piensa que puedes hacer tú? ¿Cree que eres un Stallone? No me jodas… —dijo riéndose entre dientes.

—Que estuviese pendiente, coño, y que la avisase si alguien se metía con ella o trataba de forzarla. —Hizo una pausa, como haciendo un esfuerzo por pensar, y continuó—. Pero también te digo que esa chica era muy espabilada y desconfiada, siempre estaba alerta. —Señaló hacia la zona del contenedor—. Por eso me extraña que esos cabrones hayan podido quitarla de en medio.

—¿Dónde puedo encontrar a Lorena? —preguntó Ariel mirando a los ojerosos ojos del pobre desgraciado.

—En el 175 de la calle Vitoria. Es un local que parece una peluquería o algo así, pero…

—¡Qué hijo de puta! —le cortó el alcohólico—. Mira, eso lo ha retenido de memoria. Esa droga que te dan últimamente es floja de cojones, Alberto —le dijo riéndose entre varias convulsiones que parecía que iban a tirarle al suelo.

El drogadicto hizo caso omiso del chiste de su colega.

—Es donde ella hace sus servicios. No pases por allí antes de las seis de la tarde porque no la encontrarás.

Ariel asintió y, agradecido, echó mano a la cartera de su bolsillo, pero el alcohólico puso un gesto de indignación y soltó:

—Anda, anda, métete ese dinero por donde te quepa. ¿Qué te crees, que somos pobres? La riqueza está en el alma —dijo dándose la vuelta, y caminó hacia su tienda de campaña—, que lo sepas, madero. Que a mí no me engañas, madero, pero yo te he contado todo esto para que encuentres a esos hijos de puta y les metas una puta bala en la cabeza. —Hizo un gesto con su dedo índice, como disparándose en la sien, y se metió sin parar de reír en el estropeado iglú de tela.

Capítulo 6

Seguiría el consejo del drogadicto, el supuesto amigo de Lorena, y se acercaría a la dirección indicada para hablar con ella. Pero eso tendría que ser a partir de las seis de la tarde. Decidió que no le vendría mal acercarse hasta unas peñas cercanas al río Ubierna y hacer algo de escalada allí. Escalar le relajaba, y eso le ayudaría a pensar con más claridad a la hora de buscar a Boyka.

Fue a la oficina de turismo y una chica joven le indicó que podía acercarse hasta San Martín de Ubierna y, desde allí, acceder a la zona del cañón del Arroyo Rucios. Le dijo que había buenas zonas de escalada en el cañón, que su novio también era aficionado a la escalada y, de hecho, si Ariel tenía experiencia y nivel, podría disfrutar escalando el primer farallón del cañón. Estaba, nada más y nada menos, catalogado por escaladores profesionales con un nivel de dificultad 7c. «A mi novio se le resistió esa pared hace un par de semanas, y está como loco intentando convencerme para que volvamos», le dijo ella con un gesto de resignación. Ariel agradeció las indicaciones y la simpatía de la joven, y salió de la oficina antes de las diez de la mañana.

No fue difícil localizar el lugar. El pueblo estaba cerca, a unos veinte kilómetros de Burgos, conduciendo por la carretera N-627 en dirección Santander.

Aparcó la furgoneta en una pequeña explanada junto al cañón, bajo la sombra de un enorme nogal. Dejó la puerta lateral abierta para que Santa pudiera darse un garbeo por la zona, a su aire. Se quitó la camiseta y cogió la bolsa con el material que había alquilado para ese día en un local de alquiler y venta de artículos de escalada, en el mismo pueblo. Se puso los «pies de gato», colocó la bolsita con magnesio en un lateral de su pantalón y se dirigió a la pared rocosa del cañón. Le costó varios intentos completar el nivel 7c de esa pared de roca y, cuando volvió a la furgoneta, con los brazos y piernas vacíos de energía, ya eran casi las dos de la tarde. Santa estaba tumbada en la hierba, junto al tronco del nogal, y lo miró con esa indiferencia felina de quien se cree superior a un humano a quien ha observado durante varias horas tratando de subir a un sitio para, inmediatamente después, bajar al suelo y así certificar su grado máximo de estupidez.

Ariel decidió bañarse en el río Ubierna. Las frías aguas ayudarían a recuperar su dolorida musculatura. Se bañó desnudo durante veinte minutos, y después se tumbó en la hierba para secarse al sol. Ya, nuevamente vestido, comió un plato de pasta y un par de piezas de fruta. Cogió la novela que le había regalado su hermana al recibirlo en el aeropuerto de Madrid, hacía menos de dos semanas, y que ya estaba a punto de terminar. Se sentó en la hierba, apoyó su espalda contra el tronco del nogal, puso el libro sobre el regazo y contempló el paisaje que tenía delante: el verdor de la hierba, los juncos pajizos junto a la orilla y las cristalinas aguas del río Ubierna. Todo eso se le presentaba a los pies del enorme muro de roca del que el imponente cañón parecía presumir en silencio.

Santa maulló, salió de la furgoneta y, en una de sus artimañas de felina veterana y astuta, se acercó ronroneando y decidió que el regazo de Ariel era más digno de una señorita gatuna que de un simple taco de hojas encuadernadas. Una hora después, Ariel leyó el último párrafo del libro:

«—¿Oyes lo que te digo, Ruy Díaz?… Dentro de unos años nadie recordará tu triste nombre.

Asintió de nuevo. La lluvia caía ahora con más fuerza golpeándole el yelmo, corriendo en gruesas gotas por su cara y su barba.

—Probablemente, señor —dijo—. Probablemente».

«Qué cabrón ese escritor, qué forma más elegante de acabar una novela», pensó sonriendo. Después cerró el libro y volvió a observar la portada. Una imagen del Cid, con su yelmo y cota de malla, aparecía dentro de la letra D, en mayúsculas, del título del libro: Sidi, de un tal Arturo Pérez-Reverte.

Llegó a Burgos a las seis y diez de la tarde, según el reloj del salpicadero de la furgoneta. Aparcó a un par de calles del local que le había indicado Alberto, el drogadicto. Llegó a la puerta y llamó. El local tenía a la izquierda de la puerta de entrada un sucio escaparate donde se veían viejos carteles de productos cosméticos, y un folio pegado con pedazos de celo al cristal que rezaba: «Se dan masajes. De todo tipo». Llamó al timbre y, unos momentos después, la puerta se abrió y apareció una mujer de unos cincuenta años, con el pelo teñido muy rojo y unas uñas verdes, enormes, como hojas de palmera.

—¿Qué quieres, guapo? —le preguntó mascando un chicle como lo haría el camionero más rudo de una la estación de servicio.

—Eh… busco a Lorena. Creo que trabaja aquí. Me gustaría hablar con ella.

—Hablar —respondió ella alzando una ceja—. Claro, con Lorena. Pasa, tienes suerte, mozo. —Señaló hacia el fondo de un pasillo—. Es la última puerta a la derecha, la número seis.

Ariel asintió, la esquivó como pudo y caminó por el pasillo, hacia la puerta. A sus espaldas, escuchó el rascar de la rueda de un mechero al encenderse y las palabras de la del pelo rojo:

—Algunas hijas de puta tienen suerte.

Llamó a la desconchada puerta blanca con el número seis pintado en negro. Escuchó unos pasos acercarse a la puerta y, unos instantes después, una mujer morena que no llegaría a los cuarenta años, pero que aparentaba diez o quince más, abrió la puerta y, con una sonrisa forzada que añadió demasiadas arrugas a su cara, le dijo:

—Vaya, qué tenemos por aquí. —Lo miró de arriba a abajo—. Lo sabía, lo sabía. Ya sabía yo que algo, por lo menos algo bueno, he tenido que hacer yo en otra vida.

Ariel sintió calor en su rostro y, sin saber muy bien qué decir, soltó las primeras palabras que decidieron salir de su boca.

—Hablar, hablar… simplemente quiero charlar un rato contigo.

La mujer no fue capaz de ocultar la decepción en su rostro.

—¿Charlar? Nene, mira, supongo que ya sabes de qué va todo esto. —Señaló hacia la desordenada habitación, donde la colcha amarillenta se veía caer más por un lado de la cama que por el otro—. Joder, para charlar hay curas, teléfonos de esos de ayuda, qué sé yo… Y mira, yo, si quieres charlamos, pero de cincuenta pavos la hora no puedo bajar. —Hizo un gesto alzando las manos—. El negocio es el negocio, chato, así que te puede salir caro el desahogo.

—Quiero hablar de Boyka.

Las facciones de Lorena se endurecieron.

—¿Qué pasa con Boyka? ¿Qué quieres de ella? —Dio un pequeño paso hacia atrás que no pasó desapercibido para Ariel—. ¿Quién eres tú?

Ariel se llevó las manos a los bolsillos, y adoptó una postura de chico ingenuo e inocente, tratando de mostrarse lo menos amenazante posible.

—No, mira, puedes estar muy tranquila. Me llamo Ariel y conozco a Boyka desde hace varios días. Habíamos quedado para cenar hace unos días, pero ella no…

—El chico raro de la furgoneta —le cortó ella.

Ariel frunció el ceño y después rio.

—Vaya, parece que Boyka te ha hablado de mí —dijo él.

Ella le invitó a pasar y cerró la puerta. Le indicó una silla tapizada con un estampado de flores antiguo y soso, y ella se sentó en el borde de la cama. La habitación olía a cerrado, a sudor y a sexo. Ariel se fijó en que la moqueta, de un marrón oscuro y triste, estaba desgastada y tenía varias manchas oscuras a un lado de la cama. Su vista se posó en un espejo sobre el cabecero. Alguien había intentado, sin mucho éxito, borrar unos trazos rojos carmesí hechos con un pintalabios.

Lorena se percató de la inspección visual que Ariel estaba realizando y carraspeó. Él dejó de observar y la miró.

—¿Te gusta mi oficina? —le preguntó ella con una ironía afilada como un puñal.

Ariel se encogió de hombros, sin dar síntomas de estar especialmente impresionado por lo que veía.

—He dormido en sitios peores —dijo.

—¿Y con mujeres… mejores o peores?

Ariel quedó unos segundos en silencio, mirando a Lorena.

—Seguramente peores que quien ahora honra mi presencia —respondió él.

Ella soltó una carcajada natural y sincera.

—Boyka tiene razón. Eres… no sé si raro es la palabra… —Chasqueó la lengua—. Diferente, diría yo, y con un toque misterioso y seductor.

—Boyka ha desaparecido —soltó Ariel dando un giro brusco a la conversación—. Alberto, un chico que vive…

—Alberto, sí, sé quién es y también sé dónde y… cómo vive —le cortó ella.

—Me dijo que era tu amigo, me dio esta dirección y también me comentó que has estado en contacto con Boyka.

Ella frunció el ceño.

—¿Y dices que Boyka ha desaparecido? —Se puso en pie y negó con la cabeza—. No lo creo, mira, es verdad que hace días que no pasa por aquí, pero seguramente andará…

—Un vagabundo vio cómo una furgoneta negra se la llevaba hace varios días. ¿Habló Boyka contigo sobre algo de eso? ¿Algo sobre gente detrás de ella, buscándola?

Lorena, ya con gesto visiblemente preocupado, se acercó a la mesita de noche y abrió un cajón, del que cayeron a la moqueta varios condones. Cogió un paquete de tabaco y un mechero de plástico azul.

—Conozco a Boyka desde hará un mes, aproximadamente. He tratado de ayudarla porque creo que se lo merece. —Hizo una pausa para encender el cigarrillo—. Es una chica fuerte, pero joven e inocente y, lógicamente, muy desconfiada. Alguna vez conseguí que durmiese en mi piso, conmigo. Pero ella me decía que no podía dormir dos noches seguidas en el mismo sitio.

Ariel permaneció en silencio, atento a las palabras de Lorena.

—Decía eso porque estaba huyendo de su chulo, de esa mafia —continuó—, la misma mierda de siempre. Chicas jóvenes del este, engañadas con la promesa de un trabajo digno y una vida diferente en España y… —dio una calada larga al cigarrillo—, y el resto ya lo sabes.

—¿Había escapado de la mafia que la trajo a España?

—Sí —dijo Lorena asintiendo—. Vino desde Madrid. Consiguió escapar del chalet en las afueras donde la tenían retenida y pudo darles esquinazo para coger el primer autobús que salió de allí, sin mirar destino. Y llegó a Burgos. —Apagó con rabia el cigarrillo, medio consumido, en un cenicero—. Y ahora esos hijos de puta la han localizado y la han vuelto a llevar a su antro para volver a ponerla en circulación, para que el negocio no pare.

—¿Te dijo por casualidad dónde la tenían en Madrid? —preguntó Ariel.

—Sí —respondió ella.

Ariel se levantó de la silla, su corazón palpitaba más fuerte.

—Es un chalet en Parla, se llama «El Paraíso de Bel-Gur». Y su chulo, que se llama Ivailo, debe de ser uno de los jefes gordos de esa banda, por lo que me dijo ella. Me dijo que, si él la encontraba, no duraría en rajarle la cara y venderla a un burdel de menos categoría. —Suspiró, como analizando esas últimas palabras, y después continuó—. No será difícil localizarla, salvo que no la hayan puesto allí de nuevo. —Se mordió el labio inferior—. Ya sabes, por si acaso, por si hubiera hablado con quien no debía.

—Si los que se la han llevado son de los que ella huía, y tengo el nombre y lugar de esa casa, localizaré al tal Ivailo y él me llevará a ella —dijo Ariel mirando a los ojos a Lorena.

—¿Y quién iba a ser si no son ellos? —preguntó ella.

—No lo sé, seguramente lo sean, es lo lógico. —Se encogió de hombros—. Pero también el vagabundo que la vio dijo que unos días antes la misma furgoneta se había llevado a un mendigo en la misma zona.

—¿Llevarse a un vagabundo? ¿La mafia búlgara? —Lorena torció el gesto—. ¿Qué sentido tiene eso?

—No lo sé —contestó Ariel—. Como tampoco sé si puedo fiarme de lo que dijo un alcohólico a quien apodan «el loco» sobre lo de Boyka y la furgoneta. —Comenzó a caminar hacia la puerta—. Pero es lo único que tengo ahora y voy a tirar de ese hilo. —Al pasar junto a una mesa sacó un billete de veinte euros, pero ella le cogió la mano antes de que lo soltase y le cerró el puño, negando con la cabeza.

—Tú trae a Boyka, chico. Tráela a Burgos, por favor —pidió con voz temblorosa—. Intuyo que tú eres más de lo que pareces y… me gustaría dar un fuerte abrazo a la chica y poder ayudarla a salir de esta mierda. —Las últimas palabras salieron acompañadas de un llanto ahogado.

Ariel no dijo nada. La miró directamente a los ojos durante unos segundos, asintió, y salió por la puerta.

Capítulo 7

Antes de salir hacia Madrid se acercó al centro de Burgos y pasó por una pequeña tienda de reparación y venta de artículos electrónicos, regentada por un asiático, seguramente chino, muy vivaracho, un negociante puro. Ariel compró dos móviles desechables, de tarjetas de prepago, y le pasó al dependiente chino un par de billetes de veinte euros por debajo de la mesa, para evitar los papeleos legales de dejar registrado el nombre y datos como cliente.

Estuvo conduciendo por la N-I durante más de una hora y paró en una estación de servicio en la localidad de Boceguillas, provincia de Segovia. Repostó y, mientras se tomaba un café negro con hielo en la cafetería, decidió llamar a su hermana. Ella respondió al tercer tono.

—Sí, ¿dígame?

—Carol, soy Ariel.

—Vaya, qué agradable sorpresa, ¿y este teléfono? ¿Se está modernizando por fin mi hermanito?

Él soltó una risita.

—Nada de eso, es de usar y tirar, de recargar tarjeta.

—Ya decía yo. Bueno, ¿a qué se debe el lujo de recibir una llamada de semejante ser solitario y escurridizo?

—Muy graciosa —dijo él—. Estoy a una hora de Madrid, más o menos. ¿Estás con mamá?

—Oh, qué buena noticia, Ari —exclamó ella con emoción en la voz—. Mira, justo ahora no, porque estoy en el despacho liada con unos informes infernales, pero esto lo aparto ahora mismo y allí te estaré esperando.

—Gracias, Carol, nos vemos en un rato entonces.

—Conduce con cuidado, Ari.

—Sabes que siempre lo hago.

—Muah —dijo ella, a modo de beso en la distancia, y colgó.

Llegó a la residencia poco antes de las nueve y media de la noche. Estaba situada en la calle Arturo Soria y era un edificio moderno, de lujo, de fachada blanca y con jardines en la parte de atrás. Parecía más un hotel que una residencia.

Su hermana estaba esperándolo en el pasillo, fuera de la habitación de su madre. En cuanto lo vio se acercó hacia él con los brazos abiertos, pero, justo antes de abrazarlo, se paró en seco y se echó un paso hacia atrás, entrecerrando los ojos.

—Estás más delgado, Ari.

—Pura fibra —dijo él llevando una mano a su abdomen y sacando una sonrisa maliciosa.

—Más delgado, déjate de leches. —Se acercó y le dio un  abrazo—. Voy a quemar esa maldita furgoneta y te voy a obligar a vivir tres meses seguidos en mi casa —le dijo al oído, sin soltarlo todavía.

—Te creo, te creo —respondió asintiendo—. Déjame pensarlo y te digo algo.

Ella le dio un codazo. Ariel miró hacia la puerta de la habitación.

—¿Está dentro? —preguntó.

—Con mi padre —dijo su hermana—. Y ya ha cenado. Pero entra, Ari, y estate un buen rato con ella. Mi padre está avisado y me lo llevo ahora a la cafetería para hablar de horribles informes financieros.

Ariel rio con ganas. Después, con gesto ya más serio, dijo:

—¿Qué tal está hoy?

Su hermana se encogió de hombros y su gesto mostró resignación.

—Tiene sus ratos. A mí hoy no me ha reconocido. Esta mañana ha estado más de media hora diciéndome que tengo que cambiar las cortinas del baño, que por lo que ha pagado por esta casa —hizo un gesto hacia el pasillo de la residencia—, no se explica cómo puedo ser tan mala profesional como decoradora. Me ha llamado Luci, como la tía. Ya ves, así andamos.

—Ya. —Miró al suelo.

—No sufras, Ari. Si no te reconoce, no sufras, síguele la corriente. —Le cogió de los hombros—. Ari, mamá… mamá ya no es completamente mamá.

—Lo sé, lo sé —dijo mirando ahora a su hermana—. Ya solo nos quedan trocitos de mamá.

—Eso es, cariño. Y con eso tenemos que conformarnos. —Le dio un beso en la mejilla—. Me ha hecho mucha ilusión que hayas venido. Vamos —señaló hacia la puerta—, entra ahí, que hoy todavía nos dejan media horita más de visita. De hecho, unos cuarenta minutos si les lloramos un poco —dijo mirando su reloj.

Ariel respiró hondo y giró el pomo de la puerta. Abrió con cuidado, lentamente, tratando de retrasar el momento. Entró y vio a su madre, sentada en un sillón. A su lado, sentado en una silla, estaba Adolfo, primer marido de Alicia y padre de Carolina.

—Hombre, Ariel —dijo Adolfo levantándose para saludarlo—. Carolina me dijo que venías de visita. Qué buena noticia.

Su madre no se inmutó, siguió mirando a un punto situado entre el televisor apagado y un enorme cuadro blanco de algún pintor cubista.

—Hola, Adolfo. Sí, me he acercado por aquí para… —Desvió la mirada hacia su madre y Adolfo asintió.

—Sí, sí —hizo un gesto, cediendo su silla a Ariel—, a mí me espera Carolina. Estaremos en la cafetería para cualquier cosa que podáis necesitar, ¿vale? —dijo caminando hacia la puerta.

—Todo está bien. Gracias, Adolfo.

Ariel se sentó junto a su madre y, con un movimiento lento y dulce, le cogió la mano. Su madre todavía conservaba la evidente belleza de la que había hecho gala en su juventud. Tenía una larga melena, unas facciones angulosas, con pómulos altos y que casaban perfectamente con unos labios finos y un cuello con aspecto elegante y frágil. Sus ojos no habían cambiado. Seguían manteniendo ese toque exótico, por la curiosa combinación en el color de sus iris, entre verde y miel. Ariel había heredado esos enigmáticos ojos. «Pero los tuyos tienen más miel, Ari, tú eres más dulce», solía decirle ella cuando hablaban sobre esa herencia. Lo que sí había cambiado, y para siempre, era su mirada. Esa mirada con brillo, perspicaz y observadora, se había transformado en una mirada triste, desenfocada, carente de vida. Alicia siguió mirando al frente.

—Hola, mamá. Soy Ari, he venido a verte. ¿Cómo estás?

Su madre se mantuvo en la misma posición, como una estatua que, aunque quisiera moverse, su condición se lo impediría. Después de un largo silencio, ella movió sus labios y dijo:

—Yo tengo un hijo que será… de tu edad, más o menos.

Ariel alzó sus cejas y apretó un poco más la mano de su madre. Inspiró y soltó el aire lentamente.

—¿Sí? Vaya. Cuéntame más, háblame de tu hijo ma… —dejó la frase a medias y siguió el consejo de su hermana, el de seguirle la corriente—, háblame de tu hijo, Alicia.

Su madre sonrió, ganando un poquito la partida a la rigidez de facciones que suele acompañar a esas malditas enfermedades.

—Es un chico increíble —dijo ella—. El mejor hijo que una madre podría desear.

Ariel sintió un nudo en su garganta.

—¿Sí? —consiguió decir él—. Y eso, ¿por qué?

Su madre no contestó, no se movió, no se inmutó ante las palabras de Ariel. Pasaron un par de minutos y, cuando pensaba que la conversación de ese día había llegado a su fin, ella dijo de repente:

—Es un chico inteligente, valiente, muy cariñoso y con un corazón enorme —levantó el dedo índice de la mano derecha, como queriendo puntualizar algo—, excepto en su trabajo, eso sí, en su trabajo es otra persona muy diferente: frío, calculador y eficiente.

Ariel alzó las cejas, eso sí le había sorprendido. Lo iba a dejar así, pero fue incapaz de contenerse.

—Vaya, qué interesante… ¿Y de qué trabaja tu hijo, Alicia?

De repente, en un movimiento rápido que sobresaltó a Ariel, Alicia giró su cabeza, miró directamente a los ojos de su hijo y soltó:

—Si te lo dijera tendría que matarte.

En los siguientes treinta minutos Alicia no dijo nada más. Después de esas últimas palabras volvió a quedarse absorta en ese punto imaginario, entre el cuadro y la pantalla del televisor. La puerta se abrió y Carolina asomó la cabeza.

—¿Interrumpo alguna disertación importante? —dijo guiñándole un ojo a su hermano.

Ariel se levantó de la silla.

—No, para nada, la última media hora ha sido de contar aristas y tratar de calcular hipotenusas. —Sonrió, señalando hacia el cuadro de estilo cubista.

Carolina soltó una carcajada.

—Qué payaso eres, Ari. Venga, anda, caminando, que nos echan. No he podido arañar ni un minuto más a la del moño de recepción.

Ariel se inclinó hacia su madre y le dio un beso en la mejilla. Ella no se movió, pero cuando él se dio la vuelta para caminar hacia la puerta, le dijo:

—Muchacho, si coincide que ves a mi hijo dile que le quiero. —Calló un par de segundos y, usando de nuevo el dedo índice de la mano derecha, puntualizó—. Dile que le quiero mucho.

Ariel se quedó mirando a Alicia y, con ojos vidriosos, contestó:

—Se lo diré, mamá. Y le encantará escucharlo.

Cuando salían a la calle por la puerta principal, Ariel sacó un papel doblado de su bolsillo y le dijo a su hermana:

—Carol, necesito un favor.

Ella se fijó en que él tenía un papel en la mano.

—Por supuesto, Ari, y no te sientas mal. Cada vez que te veo con la misma ropa, esos vaqueros negros y la misma camiseta verde de siempre… —Señaló el papel de su mano—. Dime cuánto necesitas.

—No necesito dinero, Carol. —Le entregó el papel—. Necesito información, saber quién es el propietario de este vehículo. Falta algún dato de la matrícula, pero creo que es más que suficiente para…

—Ari, no me jodas, no me digas que has aceptado algún trabajo de…

—No, no, te lo prometo, no es nada de eso —dijo él.

Ella lo miró, inclinando levemente la cabeza, con los ojos entrecerrados.

—Te lo prometo, Carol.

Su hermana suspiró y abrió el papel.

—Ari, ¿cómo pretendes que consiga esa información? Lo mío son las finanzas. —Agitó el papel en su mano—. Sabes de sobra que no trabajo en la Dirección General de Tráfico.

—Pero tienes medios de sobra para conseguir esa información, trabajas con tu padre, Carol. —Miró a su hermana a los ojos—. Por favor.

—Buff… —dijo mirando el papel—, me puede caer un puro por esto, y en la oficina me mirarán raro cuando lo solicite. Moveré un par de hilos y veré lo que puedo hacer.

—¿Para mañana?

Ella arrugó el rostro.

—Joder, Ari.

—Es urgente, Carol. Sabes que no te lo pediría.

Ella puso sus ojos en blanco y suspiró.

—De acuerdo, lo pongo en el montón de urgente. —Volvió a agitar el papelito—. ¿Te llamo al número del que me has llamado hoy? No lo he grabado todavía, pero…

—Sí, pero no uses el de tu oficina. —Se llevó la mano al bolsillo trasero de su pantalón—. Usa este —le dijo, entregándole un pequeño móvil de aspecto barato—. Es de prepago, ya va cargado con cinco euros.

Carolina soltó un gruñido.

—Prefiero no preguntar. —Y giró su cabeza cuando escuchó el claxon de un Porsche Panamera blanco que había estacionado en doble fila, con las luces de emergencia—. Es mi padre, te dejo, cariño. Ari, ten cuidado, por favor.

—Te lo prometo. —Sonrió—. Gracias, Carol, te debo una.

—Me debes muchas, mi pequeño cabrón —soltó ella dándole un beso en la mejilla y un fuerte abrazo—. De entre todos los hermanos posibles, ¿por qué me tocó a mí semejante bicho? —le susurró al oído.

Ariel la vio bajar las escaleras de la entrada de la residencia, cruzar la carretera y lanzarle un lejano beso antes de meterse en el coche de su padre, don Adolfo Campos, presidente de una de las mayores firmas de inversión privada del país.

Serían las diez y media de la noche, la hora perfecta para hacer la siguiente visita.

Capítulo 8

Condujo hasta Parla, aparcó y se metió en un bar que le dio la impresión de cutre y anticuado. El camarero era un hombre de unos sesenta años. Vestía una camiseta blanca, con manchones de aceite, y estaba inmerso en una conversación acalorada con lo que parecía un cliente habitual, porque le llamaba por el nombre.

—Que no Juan, que no tienes ni puta idea. Simeone está haciendo lo que tiene que hacer. —Dio un fuerte golpe con la palma de la mano en la barra—. Si hay que dejarle en el puto banquillo, se le deja, y punto. Por muchos millones que haya costado el hijoputa.

El cliente dio un trago a un botellín de cerveza y negó con la cabeza, dando esa conversación por imposible. Desvió su mirada hacia el televisor anclado en una pared del bar, donde estaban emitiendo un partido de fútbol.

Ariel carraspeó y se dirigió al barman, señalando el botellín de cerveza del tal Juan.

—Una de esas, por favor.

—Marchando —dijo el otro agachándose para abrir una cámara frigorífica junto al fregadero de la barra.

Ariel cogió el botellín que le entregó el camarero y dio un sorbo.

—No soy de aquí, y estoy buscando una casa de… bueno un… —dio otro pequeño sorbo—. Se llama «el paraíso de Bel-Gur».

—El puticlub —dijo con rotundidad el de la barra.

—Sí, bueno… —empezó a decir Ariel.

—Prepara la cartera chaval —soltó sin darse la vuelta el tal Juan, mirando fijamente la pantalla del televisor—. Yo tendría que juntar tres meses de mi paga para catar una muchachita de ese garito. Cagondiós, puta vida. —Y dio un trago largo a su botellín.

Quince minutos después, siguiendo las indicaciones conjuntas de barman y cliente, aparcó junto al chalet donde, chicas jóvenes y guapas del este, al parecer las más guapas de cada lote, movían el engranaje del negocio de mafiosos sin escrúpulos. Se acercó a la puerta de entrada, donde un hombre con aspecto de gorila, calvo, y vistiendo un traje negro con un evidente bulto bajo su chaqueta, le miró de arriba a abajo.

—¿Tienes cita? —le dijo con rostro serio.

Ariel negó con la cabeza.

—No, pero ha sido una tarde de suerte en el casino —se golpeó los bolsillos con sus manos—, y pensé que podría probar suerte…

El gorila dudó unos segundos y, tras observarlo de nuevo de arriba a abajo, hizo un gesto con su cabeza, señalando hacia la puerta de entrada, lacada en blanco y con un letrero dorado con letras negras en relieve: El Paraíso de Bel-Gur.

La puerta estaba entreabierta. Ariel entró y accedió a lo que parecía una recepción. Era una estancia bien iluminada, decorada con gusto y con un toque moderno y minimalista. Parecía la recepción de una clínica dental cara. Detrás de una mesa alta de diseño, una mujer de unos cincuenta años, que todavía mantenía parte de la figura y la belleza de lo que fueron tiempos mozos para ella, dejó de mirar una agenda y le sonrió.

—Buenas noches, ¿puedo hacer algo por usted? —preguntó.

—Me gustaría hablar con el encargado o encargada del local.

La mujer frunció el ceño.

—Si es de la secreta puede irse por donde ha venido —le dijo con una sonrisa forzada—. Tenemos todos los papeles en regla, ya se lo dije al compañero que vino…

—No soy policía —la cortó Ariel.

Ella lo miró, todavía con recelo.

—Bueno, entonces igual nos entendemos mejor. Yo soy la gerente del local.

«O sea que tú eres la madamme», pensó Ariel.

—¿En qué te puedo ayudar, entonces? —dijo ella.

—Tenéis a una chica… Boyka —Ariel vio cómo cambiaba el gesto de la madamme—. Consiguió escapar de aquí, pero parece que al tal Ivailo no le sentó del todo bien.

—No sé de qué me hablas —dijo la madamme mirando hacia el largo pasillo de su derecha cuando escuchó cerrarse una puerta. Se calló y esperó a que el cliente que acababa de recibir un servicio llegase a la recepción. Era un hombre de unos sesenta años, de aspecto elegante, trajeado y con un pelo canoso, engominado y peinado hacia atrás.

—Buenas noches, Sofía —saludó.

—Buenas noches, don Gonzalo, un placer su presencia, como siempre —dijo ella inclinando su cabeza y viendo cómo ese cliente, seguramente habitual, salía por la puerta.

—Me decías que no sabes nada de un tal Ivailo trayendo de nuevo a Boyka a esta… casa —comentó Ariel utilizando un tono irónico para esa última palabra.

Ella se quedó mirándolo, pensativa.

—Vale, de acuerdo. Veré qué puedo hacer. ¿Me das dos minutos? —pidió mostrándole dos dedos con su mano.

—O tres, si te hacen falta. —Fue la respuesta de Ariel.

Ella miró hacia el fondo del pasillo.

—Creo que el señor Ivailo está reunido, pero igual puedo hacer algo al respecto —explicó antes de avanzar por el largo pasillo y desaparecer tras la última puerta.

Ariel decidió sentarse en la silla que había al lado de la mesa de recepción.

«Muy bien, ahora llega la llamada de teléfono y, en unos diez o quince minutos, alguien entrará por esta puerta», pensó mirando hacia la puerta de entrada, la que custodiaba el gorila y que ahora estaba cerrada.

En menos de cinco minutos, dos tipos, con pinta de gángsters balcánicos de segunda categoría, estaban entrando por la puerta.

«Bueno, antes de lo que pensaba. Al menos, la guarida del chulo está cerca», pensó. Giró su cabeza hacia el pasillo cuando vio que la madamme avanzaba hacia la recepción.

Uno de los matones, alto, muy delgado y con el pelo recogido en una coleta, señaló con un gesto de su cabeza hacia Ariel, pero hablándole a la madamme:

—¿Es este? —preguntó.

Ella llegó junto a la mesa y asintió.

—Y sabe algo de ella, seguro —dijo, y miró con una sonrisa forzada a Ariel.

El matón más bajo, gordo y con una chupa negra de cuero, se acercó a Ariel.

—Venga, tú, levanta, que te vienes con nosotros —ordenó en un español bastante decente.

Ariel se levantó sin prisa, asintió y, antes de salir por la puerta se dirigió a la madamme:

—Si en algún rincón de tu cabeza piensas que estás haciéndole algún favor a esas niñas —hizo un gesto hacia el pasillo y después volvió a mirarla—, descártalo. Eres parte de la misma mierda que llena bolsillos jodiendo vidas.

La madamme lo miró sin decir nada. El matón gordo, el de la chupa, le agarró del brazo y lo empujó hacia la puerta.

—Vamos, te aseguro que no es conveniente hacer esperar al jefe.

Lo metieron en el asiento trasero de un Audi A4 negro; el de la coleta iba conduciendo y el gordo se puso al lado de Ariel, sin quitarle ojo y con una mano dentro de la chupa.  «Seguramente empuñando una pistola», pensó.

No le habían tapado la cabeza, por lo que Ariel pudo quedarse con el recorrido desde el chalet hasta lo que ellos llamaron la oficina del jefe. Aparcaron el coche justo al lado de un local que parecía un garaje. Tenía una puerta metálica gris, de esas abatibles como las de cocheras o almacenes, de unos diez metros de ancho, y en el centro había una puerta pequeña, para el paso de personas. Había un matón a modo de centinela, que dejó de mirar su móvil y los saludó cuando los vio salir del coche y flanquear a Ariel hasta la puerta.

—¿Registriral li si go? —dijo el de la puerta en búlgaro, dirigiéndose al de la coleta.

—¿Registriram tozi? Nyama nuzhda—le contestó señalando a Ariel. El de la puerta asintió y se hizo a un lado.

El de la coleta miró a Ariel.

—Me pregunta que si te he registrado, y le he dicho que no hace falta —esbozó una amplia sonrisa—, porque lo más parecido a un arma que tú habrás visto en tu vida, es la cuchara de tu abuela.

El gordo de la chupa le rio la gracia. Después, abrieron la puerta y, empujando a Ariel, lo metieron en la guarida de Ivailo, el Lobo de Dobrich.

Capítulo 9

El local tenía aspecto de almacén. Ariel se fijó en que, tanto en el lado izquierdo como en el derecho, había cajas de madera amontonadas contra las paredes. En el centro, entre manchas de aceite en el suelo, un BMW viejo estaba siendo puesto a punto por un hombre que estaba manipulando los bajos y al que solo se le veía medio cuerpo. Cuando les escuchó entrar sacó el resto para mirarlos. Se fijó en Ariel y, con una sonrisa en la boca, hizo un gesto con la cabeza a los búlgaros, a modo de saludo. Saludaron de vuelta y condujeron a Ariel a través de una puerta metálica. Accedieron a otro espacio, no tan grande como el de acceso desde la calle. A la derecha había un sofá viejo donde un par de matones, de no más de veinticinco años, hablaban en búlgaro mientras veían un partido de baloncesto en un enorme televisor plano. Al lado del sofá había una pequeña mesa de camping con cuatro latas de cerveza deformadas y tumbadas, obviamente vacías, y también un rifle Kalashnikov, con la correa colgando hasta el suelo. El otro tenía su arma en el suelo, junto a lo que parecía una consola de videojuegos con sus cables y mandos. A primera vista, y desde la posición de Ariel, parecía una escopeta semiautomática. Un chasquido de los dedos del gordo de la chupa de cuero le indicó que continuase sin entretenerse.

—De frente, por ese pasillo, la primera puerta a la derecha —le indicó el flaco de la coleta.

Atravesaron la puerta y le hicieron bajar por unas escaleras estrechas, de cemento, con la única iluminación de una pequeña bombilla colgando de un cable en un punto del techo.

—Con cuidado al bajar —advirtió el de la chupa, riendo entre dientes—, no te nos vayas a matar y le quites parte de la diversión al jefe.

Al llegar al piso inferior le mandaron pararse frente a una puerta de madera que tenía doble cerradura, una en la zona superior y otra a la altura del pomo. El matón de la coleta tocó con los nudillos y dijo:

—¡Correos Express! ¡Ya llegamos con el paquete!

Lo dijo en español. «Los de ahí adentro llevan muchos años en España. Han absorbido el lenguaje como algo natural para ellos», pensó Ariel.

Se escucharon unas risas al otro lado y, tras el sonido de unas llaves abriendo las cerraduras, la puerta se abrió.

Ariel entró, seguido de los dos matones. Se encontró con una sala pequeña, de ambiente cargado y agobiante por el humo de cigarrillos y el olor a sudor y alcohol. Había cuatro hombres alrededor de una mesa cubierta por un tapete verde y llena de cartas de póker, fichas y varios montones de billetes. A la derecha de cada jugador había una botella de vodka y una pistola.

—Aquí está, jefe. Todo tuyo —dijo el de la coleta, empujando a Ariel un par de pasos al frente.

Una lámpara metálica redonda, como una ensaladera invertida colgando de un largo cable, quedaba a un metro por encima de la mesa. Su luz amarillenta iluminaba el tapete y dejaba entre sombras la cara de quien dio varios aplausos al ver a Ariel.

—Vaya, vaya, vaya —murmuró cogiendo su pistola y levantándose de la silla. Los otros tres jugadores, todos con las facciones huesudas, de hombres duros, probablemente exmilitares, se giraron en sus sillas y miraron hacia Ariel, divertidos—. Qué tenemos por aquí. Un tipo que sabe cositas de mi florecita.

Su voz era grave, ronca y rota como el arrastrar de las rocas de un glaciar. Y su tono gélido y letal, como las toneladas de hielo que se desplazan por una garganta rocosa. Un acento balcánico cerrado ponía el punto de peligrosidad a las palabras que salían de su boca.

Se acercó hasta quedarse a un metro de Ariel. Era alto, espigado, con pelo negro brillante, aceitoso, peinado hacia atrás. Lucía una perilla un tanto descuidada. Una cicatriz cruzaba su mejilla derecha y le faltaba un trozo de lóbulo en una oreja. Llevaba unas botas de cuero, de las que acaban en punta, unos vaqueros rotos en las rodillas y una camiseta blanca de tirantes. Miró a Ariel y sonrió. Era una sonrisa fría, enseñando un colmillo, de esas que saben sacar quienes son capaces de pegarle un tiro en la frente a un padre de familia y agacharse después para regalar, con una sonrisa, un caramelo a la hija.

—¿Ya le has hincado tu polla a mi florecita? ¿Vienes a contarme eso? —preguntó a Ariel.

Él se quedó unos momentos en silencio y contestó.

—¿Cuánto pides por la chica?

Ivailo, el Lobo de Dobrich, frunció el ceño.

—¿Cómo?

—Dejarla libre. ¿Cuánto pides por la libertad de la chica? —soltó Ariel con voz firme.

El jefe mafioso puso cara de estar confundido y, después de un largo silencio, estalló en una carcajada. Se giró hacia sus colegas de partida.

—Anda tú. No te jode… Mira que se nos ha enamorado el hijoputa —les dijo. Ellos rieron, uno de ellos dando golpes con la palma de su mano en la mesa.

—¿Cuánto pides? —repitió Ariel.

Ivailo dio un paso, se colocó frente a Ariel y le puso el cañón de la pistola en la frente.

—Mira, esto no te lo puedo negar, chaval. Tienes los cojones más gordos que un buey de feria. —Sacó la lengua y se mojó los labios. Ariel podía notar el aliento a alcohol—. Pero eso no quita para que manche esa pared con tus putos sesos.

Ariel sabía que no iba a disparar. Es complicado sacar información a un cadáver, por muy mafioso enfadado que seas. Un vivo siempre es más útil que un muerto en esos casos. Tampoco entendía lo que hacen muchos criminales de tres al cuarto para amenazar con sus pistolas. En vez de quedarse apuntando con su arma a un par de metros, distancia a la que hasta un tuerto con Parkinson puede acertar, prefieren acercarse y colocar la pistola en la frente o en el pecho de su víctima, pensando que eso resulta más amenazante. Y lo que menos se esperan en ese caso, dando por hecho que su víctima está paralizada por el miedo, es un gesto rápido, como un látigo, con las dos manos y en sentido contrario; una mano golpeando la muñeca del pistolero y la otra golpeando lateralmente el cañón del arma para desarmarlo. Dos segundos después de estar encañonando la frente de su víctima, son ellos los que son apuntados por su propia arma, eso sí, a dos metros de distancia, si el que ahora empuña el arma es un profesional.

Pero Ariel no intentó nada de eso. No era el momento.

—No me has contestado —le dijo con voz serena—. ¿Cuánto pides por su libertad?

Ivailo se quedó mirándolo, pensativo. Chasqueó la lengua.

—Si mi padre sacase la cabeza de su tumba en Dobrich, ahora mismo me diría: no lo mates, Ivailo. Contrátalo, que este los tiene en su sitio. —Sacó una sonrisa con un colmillo, de lobo viejo—. Joder, otro ya se habría meado encima al ponerle un cañón en la frente, lloriqueando como una niña, y este cabrón está fresco como una lechuga.

Uno de los de la mesa de póker dio un trago a su botella de vodka y dijo:

—Igual es retrasado mental. Dicen que no acaban de captar bien todo lo que les pasa.

Unas risas y unas palabras en búlgaro sonaron detrás de Ariel. Parecía la voz del de la coleta.

—Mátalo, jefe, que de igual forma encontraremos a la putilla.

Ariel entrecerró sus ojos al escuchar aquello. «¿No tienen a Boyka? ¿Se ha vuelto a escapar? ¿O es que no la cogieron ellos?», pensó.

Ivailo miró fijamente a los ojos de Ariel y tensó su mandíbula.

—Bueno, basta ya de tonterías, que me estás jodiendo la partida de póker. —Hizo un gesto hacia la mesa—. A la cuenta de tres, y me la suda si al final resulta que eras un pobre retrasado mental, te voy a poner una bala en la frente si no me dices dónde está mi florecita.

—No tenéis a Boyka… ni siquiera sabéis dónde está… —dijo Ariel manteniendo la mirada del mafioso de Dobrich.

—Muy listo, Einstein, y resulta que tú sabes más que nosotros. Pero no te vamos a aplaudir, en vez de eso, si no cantas, a la cuenta de tres te voy a hacer un tercer ojo en tu puta frente —le contestó apretando un poco más con el cañón. Y comenzó con la cuenta.

—Uno…

Un colega de póker se levantó de la mesa.

—Dos… —dijo Ivailo con el tono diferente que siempre lleva el dos en esa cuenta.

El gordo, seguramente tratando de evitar que se le manchase de salpicaduras de sangre y restos de sesos la chupa, se movió un par de pasos hacia la derecha. El conteo del dos al tres se hizo más largo de lo que la secuencia requiere, pero Ariel se mantuvo mirando a Ivailo a los ojos, impasible. Sabía que no iba a disparar. Perderían cualquier posibilidad de saber de ella. El Lobo de Dobrich bajó su pistola y gritó:

—¡Me cago en mi puta vida! Este loco hijo de puta no tiene a mi florecita. —Se giró, lanzó un salivazo al suelo y le volvió a mirar—. No la tienes, ¿verdad? Pensabas que la tenemos nosotros y habías venido aquí, a mi oficina, para negociar conmigo y llevártela.

Ariel asintió levemente, sin decir nada.

El de la chupa pareció decepcionado con el desenlace del conteo y azuzó a su jefe.

—Pégale un tiro. Que no se ría de nosotros.

Ivailo apuntó de repente a su matón.

—¿Ahora eres tú quien me ordena lo que debo hacer? —Apuntó con el arma hacia una pierna del de la chupa—. ¿El puto cambio climático os está volviendo a todos locos? ¿Quieres tiros? ¿Quieres que te pegue a ti uno en tu puta rodilla, gordo de mierda?

El de la chupa tragó saliva y agachó la cabeza, mirando al suelo. Ivailo se dirigió a Ariel.

—Lárgate —señaló hacia la salida —. Sal por esa puta puerta y desaparece antes de que cambie de opinión. —Sacó nuevamente su afilada sonrisa—. Pero nos volveremos a encontrar, puto Einstein con retraso mental. Nos volveremos a encontrar.

Vieron cómo Ariel salía por la puerta. Ivailo miró al flaco de la coleta y al gordo de la chupa.

—No sabe dónde está mi florecita, pero ese cabrón sabe algo más que nosotros. Y aquí no iba a abrir la boca, por mucho cañón en su frente, amenazas o torturas. —Entrecerró los ojos—. Haremos algo sencillo y práctico. Seguidlo. —Señaló con la pistola hacia la puerta—. Os llevará hasta ella, le pegáis un tiro y traéis a la chica.

Capítulo 10

Ariel salió del local y, siguiendo el recorrido por el que le habían llevado en coche, caminó hasta su furgoneta. Saludó a la gata al entrar y se quedó un par de minutos pensativo, con las manos en el volante. Decidió buscar otro lugar para aparcar y pasar la noche. Arrancó y puso rumbo a Madrid centro. No llevaba ni cinco minutos conduciendo cuando se percató de que un Audi A4 negro lo seguía. Los búlgaros, no había duda. Entró en el centro, y entre algún salto de semáforo en rojo y meterse entre calles, no le costó mucho darles esquinazo. Cuando estuvo seguro de que los matones le habían perdido, aparcó junto a un parque y pasó la noche. No durmió bien, lo despertaron varias veces las palabras que Boyka le dijo antes de darle un beso en la mejilla y desaparecer: «Claro que volveré, lo estoy deseando, Ariel. Estoy segura de que será lo mejor que me pase en el día».

El teléfono sonó a las ocho y media. Se levantó como un resorte y contestó.

—¿Carol?

—¿Te he despertado, cariño? —dijo su hermana.

—No, bueno… sí, pero está bien… ¿sabes algo? —preguntó frotándose los ojos.

—¿Por quién tomas a tu hermana? A ver, apunta.

Cogió lo primero que pilló a mano, en el hueco junto a la caja de cambios.

—El propietario de la furgoneta es un tal Francisco Javier Almeida Rodríguez, y vive en Leganés.

—Perfecto, dame la dirección.

La anotó con un pequeño lápiz en un arrugado ticket de peaje.

—Qué rapidez, Carol. Muchísimas gracias.

—Ari, no sé de qué va esto, pero prométeme que tendrás cuidado.

—Te lo prometo, Carol. Te lo prometo.

—Me ha encantado verte, hermanito.

—Sabes que el sentimiento es mutuo.

—Te quiero, hermanito. Muah. —Y colgó.

Llegó a la dirección de Leganés en menos de veinte minutos. Localizó el portal, pero siguió conduciendo, dando la vuelta a esa manzana y también a varias adyacentes. La Mercedes Sprinter negra, con una pegatina plateada de un bulldog con collar de pinchos en el portón trasero, estaba aparcada a dos calles del portal que le indicó su hermana. Ariel aparcó en un hueco que dejó libre un coche, a unos treinta metros por detrás de la Mercedes. Eran las nueve de la mañana y seguramente tocaba esperar. Estaba acostumbrado, le había tocado esperar muchas veces, en ocasiones durante varios días seguidos, agotando las provisiones de comida que tenía y meando en botellas de plástico para no tener que moverse de su sitio. Era una cuestión de paciencia y perseverancia, y de eso Ariel tenía mucho.

Esta vez la espera llevó poco más de una hora. Eran las diez y veinte cuando dos tipos, los dos con la cabeza rapada, llegaron a la furgoneta. El que era muy grande y gordo era el conductor, y el otro, con aspecto de estar hinchado a base de anabolizantes y muchas horas de levantar pesas, se subió a la furgoneta como copiloto. La Mercedes Sprinter se puso en movimiento y Ariel la siguió, dejando siempre un mínimo de tres vehículos entre medias. Estuvieron diez minutos conduciendo por varias calles y finalmente aparcaron junto a un bar. Ariel estacionó muy cerca y pudo observar más atentamente a los dos individuos. Ambos iban vestidos prácticamente igual. El gordo, que de cerca se veía aún más enorme, llevaba puesta una chaqueta estilo Bomber sobre un polo blanco metido por dentro de un pantalón beige y las clásicas botas Doctor Martens. El que iba de copiloto vestía igual, salvo que no llevaba chaqueta sobre la camiseta blanca, la cual era de tirantes y dejaba a la vista unos brazos musculosos y completamente tatuados. Los ojos de Ariel se clavaron en los tatuajes que ambos llevaban en el cuello, a modo de símbolo: la esvástica que los nazis decidieron utilizar como emblema de identidad aria y orgullo nacionalista alemán. Ariel notó un cosquilleo en la nuca y apretó los dientes en un acto reflejo e involuntario.

Los neonazis se metieron en el bar. Ariel bajó de la furgoneta y se acercó caminando por la acera de enfrente. Sacó el teléfono de su bolsillo y se apoyó en la pared, fingiendo que hablaba con alguien mientras observaba hacia la entrada del bar. El local se llamaba La Patria, tenía una enorme bandera española, con un águila negra tras un escudo, y una leyenda que decía: «Una Grande Libre». A la derecha de la puerta de entrada habían colocado una pizarra, como esas que se usan en muchos bares para escribir los menús, pero en vez de un menú de bar, Ariel no tuvo dificultad en leer las palabras escritas con tiza: «De primero, judías. De segundo, maricones y los cafés, negros. Aquí acabamos con todo».

Ariel se fijó en que pedían algo al hombre de la barra, de unos cincuenta años, canoso y con bigote. Iban a desayunar. Ariel tuvo una idea. Le daba tiempo a acercarse a un bazar chino que había visto unos trescientos metros atrás, en esa misma calle. Allí compraría varios artículos.

Tras la compra, salió del bazar, caminó hasta su furgoneta y esperó. La pareja de neonazis salió unos diez minutos después, arrancaron y se incorporaron al carril, detrás de un autobús.

Ariel se colocó en paralelo, en el otro carril, y dejó que un par de vehículos lo adelantaran. Siguió a la Mercedes, que salió de Leganés y se incorporó a la autopista, por la M-40 en dirección Madrid. Continuó conduciendo a una distancia prudencial de la furgoneta de los neonazis y, cuando vio un cartel que indicaba la salida hacia una estación de servicio a un kilómetro, cogió del asiento del copiloto los artículos que había comprado en el bazar chino. Mientras conducía se puso una peluca rubia de rizos, una camisa estampada de flores y unas gafas amarillas de plástico. Pulsó el botón para bajar la ventanilla del copiloto y, cogiendo la bandera del orgullo gay, se inclinó hacia su derecha y la sacó por la ventanilla para que ondease al viento. Se puso a la altura de la Mercedes negra y comenzó a hacer sonar el claxon y a lanzarles besitos. La cara del conductor era un poema cuando vio la estampa de una furgoneta hippie poniéndose a su lado y su conductor maricón vacilándolos con esos besos. Ariel vio cómo el que conducía hablaba con el copiloto y lo señalaba a él. El rostro del neonazi pasó de la sorpresa a la indignación, y de la indignación a la rabia. «Muy bien, ya está. Lo siento, papá, pero a veces es necesario romper la regla de oro número uno», pensó mientras cogía con las dos manos el volante y, adelantando a la Mercedes, giró con un volantazo para incorporarse al carril de salida hacia la estación de servicio. Miró por el retrovisor. Habían picado, también habían tomado la salida, persiguiéndolo. Ahora mismo Ariel era un hippie, mariquita, con dos cabezas rapadas furiosos pisándole los talones.

Capítulo 11

Entró en la estación de servicio a toda velocidad, esquivando un par de camiones, y aparcó su furgoneta junto al edificio anexo a la gasolinera, donde estaban los servicios.

Cuando los neonazis llegaron y aparcaron la Mercedes detrás de la VW California verde, se bajaron como rayos y se acercaron a la furgoneta del hippie mariquita.

—Tiene la puerta abierta —dijo el gordo —. El puto maricón ha salido corriendo.

El musculoso le hizo una señal hacia los baños.

—Mira ahí —ordenó—. Yo voy a mirar dentro de la tienda de la gasolinera. Vamos a reventarle la puta cabeza.

El gordo entró en el baño y vio a un hombre de pelo corto y negro, de espaldas, meando en un urinario de pared. Vestía unos vaqueros negros y una camiseta verde oliva. Negó con la cabeza y comenzó a mirar en los váteres cerrados, abriendo puerta por puerta, mientras decía:

—¿Dónde estás, maricona? ¿Ya te has cagado de miedo?

El neonazi abrió la última puerta y puso cara de decepción. Cuando se giró no le dio tiempo a ver el codo que impactaba de forma brutal contra su sien. Cayó al suelo como un enorme saco de patatas. Cuando Ariel abrió la puerta de los servicios, el neonazi de brazos tatuados y musculosos se acercaba comentando:

—Nada, no está en… —Dejó la frase a medias al encontrarse de frente a Ariel. Este vio fruncir el ceño al musculoso cuando miró hacia dentro de los servicios y vio el cuerpo del gordo tumbado en el suelo, boca arriba.

—Pero qué cojo… —comenzaba a decir cuando Ariel se le echó encima.

El neonazi se echó hacia atrás, pero no pudo evitar recibir un puñetazo en la mandíbula. Se tambaleó, pero no cayó al suelo. Dio dos pasos hacia atrás, tratando de recuperar una posición de defensa.

—Estás muerto, chaval —advirtió tocándose los labios con una mano y señalándolo con la otra.

Ariel chasqueó la lengua e hizo un gesto con el pulgar hacia atrás, en dirección a los baños.

—Al gordo lo he puesto a dormir, pero a ti te necesito despierto. Necesito que me cuentes algo —dijo Ariel mirando a los ojos del neonazi.

Le vio abalanzarse hacia él y lanzarle un derechazo telegrafiado, recto y buscando su nariz. Ariel bloqueó sin problema el ataque con un gesto de su mano izquierda, que le sirvió para agarrarle la muñeca y mantener el codo del neonazi extendido mientras que, con la otra mano, impactaba de forma brutal y en sentido ascendente contra la articulación. El cuerpo humano tiene múltiples articulaciones, y todas ellas tienen un rango máximo de movimiento. Un codo se extiende hasta un punto, no más. Todo lo que supere ese punto supone desgarro de ligamentos y, en muchas ocasiones, una fractura articular. Que fue exactamente lo que ocurrió con el codo tatuado que Ariel colocó en una postura antinatural. El grito que siguió fue de los que no se suelen escuchar a menudo. Ariel, con el neonazi de pie y en una posición totalmente vulnerable, le lanzó un codazo a la nariz, no tan bestial como el que le había regalado al gordo, pero suficiente para escuchar el crujido del tabique y huesos rotos. «No importa si alguien mide dos metros, si pesa doscientos kilos o si se cree el tipo más duro de su barrio. Una nariz es una nariz. Y todas se rompen», pensó acordándose de las palabras de su instructor en Israel.

El neonazi cayó de espaldas y comenzó a retorcerse en el suelo, sujetándose el codo con la otra mano, y con la cara completamente ensangrentada.

—Estás muerto, hijo de puta, estás muerto… —dijo mientras veía acercarse a Ariel.

—Sí, bueno, eso ya lo has dicho antes, pero… —Le agarró del brazo sano y, pese a los intentos del neonazi para liberarse de esa llave, lo arrastró junto al bordillo de un aparcamiento. Le forzó el brazo derecho, el que todavía le quedaba sano, y se lo puso en la espalda, agarrándole con fuerza la muñeca y poniéndolo boca abajo, haciendo que tuviera dificultades para respirar.

—No me puedo permitir que esto se alargue mucho —comentó Ariel—, por lo que deberás tener los suficientes reflejos para responder rápido, como hacen en los programas de televisión.

El neonazi gruñía y trataba de moverse, pero Ariel lo tenía bien sujeto, y las fuerzas parecían haber abandonado los hinchados y tatuados músculos de sus brazos.

—¿Qué me puedes contar acerca de vuestra furgoneta negra raptando a una chica joven en un barrio de mendigos en Burgos? —le preguntó forzando un poco más el brazo girado y bloqueado tras la espalda.

El neonazi volvió a gritar y después, con la respiración agitada y la voz entrecortada, dijo:

—No… no sé de qué me hablas, no…

Ariel forzó el brazo con mucha más fuerza y se escuchó un crujido, seguido por otro alarido ario.

—Respuesta incorrecta, colega —le susurró Ariel en la nuca—. Eso que has escuchado es tu hombro dislocándose, así que piénsate bien la siguiente respuesta, porque lo siguiente va a ser el cuello. Y recuerda que no tienes el puto comodín de la llamada. —Miró hacia los baños—. Fatman no está para coger el teléfono todavía. Te repito la pregunta. ¿Qué me dices acerca de recoger, sin su consentimiento, a una chica joven en Burgos hace una semana?

—Seguimos órdenes joder… nosotros solo seguimos…

—Dame un nombre y un lugar —le cortó Ariel.

—No, yo no…

Ariel puso su rodilla en la espalda del neonazi y le colocó los brazos alrededor del cuello, en una llave estranguladora.

—Tú lo has querido —le dijo comenzando a girarle el cuello.

—Aghh… no… efpera, efpera… —Ariel soltó presión para poder entenderle —. Rubén Gil… lleva el local de los… Skin Power, cerca del… parque del Retiro.

—Rubén Gil —repitió Ariel manteniendo la presión de su llave.

—Le llaman Matanegros.

—Oh, qué apodo más original. Dame la dirección exacta. —El neonazi se la dio—. ¿Estará Matanegros en el local ahora?

Notó en sus brazos cómo el neonazi trataba de asentir.

—¿Seguro? —preguntó Ariel.

—Íbamos a reunirnos con él ahora.

—Pues va a ser que no —le dijo, y colocó bien su antebrazo sobre la arteria carótida. Después ejerció una presión progresiva durante unos treinta segundos, cortando el flujo de oxígeno hacia el cerebro del neonazi, hasta que dejó de moverse.

Arrastró el cuerpo hasta la Mercedes negra, abrió la puerta lateral y lo dejó dentro. Estaría inconsciente varios minutos. Caminó hacia el baño y, justo cuando iba a abrir la puerta, fue el neonazi gordo quien la abrió y salió, con paso tambaleante. Tampoco esta vez le dio tiempo a esquivar el codazo que, nuevamente y con precisión milimétrica, impactó en la misma sien. Volvió a caer, como un sapo gigante, contra una papelera que había al lado de la puerta. Quedó boca abajo, con restos de comida en la chaqueta y una peladura de plátano en la cabeza rapada. La imagen era bastante cómica, la verdad. Ariel miró al gordo y después a la Mercedes, calculando la distancia. Negó con la cabeza: demasiado peso, demasiada distancia.

—¿Qué cojones os dan de desayunar en esa pocilga? —le preguntó al gordo inconsciente mientras caminaba hacia la Mercedes.

Las llaves estaban en el contacto. Miró hacia atrás y vio al musculitos boca abajo, dormidito. El suelo de la furgoneta estaba quedando hecho unos zorros con toda la sangre que salía de la nariz partida. Condujo hasta donde estaba el gordo y le costó la misma vida meterlo dentro del vehículo. Por suerte, esa zona quedaba algo alejada de los surtidores y nadie pasaba por allí en ese momento. «Ahora sé lo que sienten los de Greenpeace al devolver esas ballenas varadas al mar», pensó. Se fijó en que el gordo tenía una navaja en el bolsillo de atrás del pantalón. La cogió, cerró la puerta lateral y volvió a subirse en el asiento del piloto. Condujo hasta un lugar alejado, en el parking de la gasolinera, donde no había aparcado ni un solo vehículo. Aparcó, paró el motor, se metió las llaves en el bolsillo y volvió a entrar en la furgoneta por la puerta lateral. Le llevó un buen rato atar a los dos neonazis usando los cordones de las botas. Les anudó los tobillos y también las muñecas por detrás de la espalda. Fue a su furgoneta y un minuto después volvió con un paquete de pañuelos de papel y un rollo de cinta aislante adhesiva. Le metió a cada uno tres o cuatro pañuelos en la boca y, tras cerrárselas, se las selló bien con la cinta adhesiva. Se fijó en los dos tipos, tumbados boca abajo, uno al lado del otro, todo lo largos que eran en la parte de atrás, sin asientos, habilitada como zona de carga, de la Mercedes Sprinter. Cerró con el mando de las llaves, pinchó las cuatro ruedas con la navaja y caminó hasta su furgoneta. Entró, se colocó el cinto, puso el contacto, agarró el volante y se giró un poco hacia atrás. La gata estaba tumbada sobre la camisa de flores y la bandera gay, jugando con la peluca rubia.

—Muy bien, Santa. ¿Qué te parece si hacemos una visita de cortesía a Matanegros? —dijo antes de acelerar e incorporarse al carril de salida de la estación de servicio.

Capítulo 12

Llegó a la dirección que le había dicho el musculitos, unos veinte minutos después. Reconoció el local desde lejos. Una alargada bandera de tela, roja y amarilla, estaba colocada en un balcón, un par de metros por encima de la puerta de entrada. Había un cabeza rapada en esa puerta, entretenido con su móvil. Ariel pasó de largo, mirando al frente, y aparcó en una calle paralela. Al aparcar vio una furgoneta de Amazon estacionada junto a un portal con los cuatro intermitentes funcionando. Eso le dio una idea. Buscó un contenedor de reciclaje de cartones y lo encontró al final de la misma calle. Estaba lleno, con trozos de cartón saliendo por la ranura metálica rectangular. Abrió el portón abatible del contenedor y localizó una caja de Amazon, en muy buen estado, de unos veinte por treinta centímetros. «Esta puede valer», pensó, y tras cogerla, volvió a su furgoneta.

—Santa, cariño, siento ser un aguafiestas, pero necesito estas cositas ahora —dijo, cogiendo los artículos y metiéndolos en la caja de cartón.

Caminó con paso ligero y decidido, como un repartidor que va justo de tiempo, y se detuvo frente al neonazi de la puerta. Hizo el gesto de mirar el número del local y la etiqueta de la caja de cartón, la cual sujetaba haciendo fuerza con una mano para cerrar la solapa abierta y hacerla parecer nueva.

—Aquí es, sí —dijo como para sí mismo. Luego observó al cabeza rapada, que ahora había dejado de mirar el móvil y lo observaba a él—. Perdone, traigo un paquete para… —Hizo como que leía la etiqueta—, Rubén Gil.

El de la puerta frunció el ceño.

—¿Un paquete para Rubén? ¿Y ha puesto esta dirección de envío? —preguntó extrañado.

—Pues eso parece —dijo Ariel encogiéndose de hombros—. ¿Por qué? ¿Algún problema? ¿No está aquí?

El otro miró hacia la puerta.

—No, sí está aquí, solo que… —Se giró de nuevo hacia Ariel—. Dámelo que yo entro y se lo doy.

Ariel negó con la cabeza.

—No, lo siento, normas de la empresa. Tengo que ser yo quien lo entregue, por si el cliente quiere abrir el paquete para confirmar que todo está bien.

El neonazi se quedó mirándolo, después miró hacia la puerta y luego miró el paquete, pensativo.

—Joder con el puto Amazon. Cada día más tiquismiquis. Entra, anda —abrió la puerta—, pero date vida, pringado.

Ariel atravesó la puerta y se encontró con un amplio local. Había una zona de ocio a la derecha, con una mesa de billar, un futbolín y una diana de dardos en la pared, junto a una bandera de España y lo que Ariel supuso que era una bandera con el escudo de algún equipo de fútbol. A la izquierda había un amplio espacio con un par de sofás, apoyados contra una pared, bajo una fotografía en blanco y negro que Ariel conocía muy bien. En el centro del palco de un estadio, bajo seis banderas con los conocidos cinco anillos entrelazados, estaba Hitler, junto a sus diferentes mandos nazis, todos con su uniforme militar y con el brazo derecho en alto. Era la ceremonia de apertura de los Juegos Olímpicos de Berlín en 1936.

También había en esa zona del local muchas sillas y bancos largos, frente a lo que parecía ser una tarima que estaba contra una pared de la que colgaban no menos de media docena de banderas con esvásticas de diferentes tamaños. Ariel desvió la mirada hacia el centro de la sala, donde dos hombres, también con la cabeza rapada, charlaban acaloradamente. Uno de ellos estaba sentado tras una enorme mesa de despacho y el otro estaba de pie, con una mano apoyada en la mesa. Ariel avanzó con la caja de Amazon, con una sonrisa inocente y amable en su rostro. Mientras se acercaba escuchó al que estaba sentado, que supuso sería el tal Matanegros, decirle al otro:

—¿Que se habrán entretenido desayunando? —Dio un golpe en la mesa—. A ese puto gordo insaciable le voy a meter el palo de billar por el culo…

El otro rio con ganas.

Cuando Ariel estaba a menos de diez pasos de la mesa, se callaron y lo miraron. Ariel se detuvo y los miró, sonriente, con su caja de Amazon.

—¿Y tú quién coño eres? —le dijo el que estaba sentado detrás de la mesa.

—Traigo un paquete para Rubén Gil. ¿Eres tú?

—¿Un paquete? ¿Pero qué coño…?

—¿Eres tú o no eres tú? —le dijo Ariel con ese tono de voz de repartidor que va con un poco de prisa.

—Pero yo no he pedido nada —le contestó.

El que estaba de pie se acercó a Ariel y lo observó de arriba a abajo, con una sonrisa peligrosa en los labios.

—¿Eres moro? —le preguntó.

—¿Cómo? —respondió Ariel.

—¿Estás sordo? Te he preguntado que si eres un moromierda.

—¿Eh?, no, no. Español, de aquí —hizo un gesto con su cabeza como indicando hacia el suelo—, de pura cepa.

—Tienes pinta de moro. El pelo oscuro, las facciones, la piel…

—No, no, para nada. Hijo de andaluces: padre sevillano y madre malagueña —explicó Ariel fingiendo un tono de orgullo en su voz.

El otro rio y lo señaló con un dedo.

—Entonces gitano, seguro —dijo con tono de asco en la voz—. Ahí abajo la mitad son gitanos. Seguro que te ha salpicado algo.

El que estaba sentado, el tal Matanegros, dio un golpe en la mesa.

—Bueno, basta de cháchara, hostias, que no tengo toda la puta mañana. —Hizo un gesto hacia la caja que Ariel sostenía entre las manos—. No me suena haber pedido nada, y menos a esta dirección, así que lárgate con el puto paquete antes de que te saque los dientes y los meta dentro.

Ariel alzó las cejas ante la amenaza y bajó sus ojos hacia la caja que sostenía en las manos.

—Oye, mira, para mí es una putada no entregarlo porque cobro por entrega, así que si te parece lo dejo aquí en la mesa —Ariel apoyó la caja—, y lo abrimos, para ver si lo has pedido o no.

La abrió por la solapa que ya estaba abierta y sacó la peluca, la camisa de flores, las gafas amarillas y la colorida bandera del orgullo gay.

—Anda, mira —dijo Ariel cogiendo la bandera y señalando hacia la foto nazi de los Juegos Olímpicos—, igual queréis quitar al enano del bigote y poner esto.

Inmediatamente después, sin dar tiempo a que el gesto de confusión desapareciese del rostro de Matanegros, subió de un salto en la mesa y lanzó una brutal patada a la boca del jefecillo neonazi, quien, con silla incorporada, cayó hacia atrás, desapareciendo tras la mesa como el Titanic bajo la superficie del océano.

Ariel saltó de la mesa abalanzándose hacia el otro, a quien le había dado tiempo de echarse hacia atrás y sacar algo del bolsillo de su chaqueta. Era algo que se colocó con rapidez y pericia en la mano derecha: un puño americano, un pedazo de latón que se ajusta a los nudillos y que, si se sabe utilizar, puede llegar a romper el cráneo de una persona.

—Te voy a crujir, moro de mierda —le dijo con los ojos a punto de salírsele de las órbitas.

Ariel asintió y avanzó hacia él, esperando un puñetazo de derecha relativamente oblicuo, intentando alcanzar su rostro con los nudillos de quien ahora se creía el Iron Man de las SS. En esa situación la reacción normal de una persona es echar la cabeza hacia atrás, evitando el impacto. Es una reacción instintiva, de miedo, basada en la supervivencia. Y es un gran error, porque lo único que se consigue es abrir espacio al enemigo, darle más recorrido y que el impacto sea más brutal. Ariel hizo justo lo contrario, un movimiento contraintuitivo. Avanzó cerrando su guardia y metiéndose en la distancia más corta, la más letal en el manejo de rodillas y codos. Cuando Iron Man lanzó su puño, esperando cierta distancia con el rostro del repartidor, se encontró con un codo que desviaba la dirección del golpe, mientras que el otro codo impactaba de forma bestial y lateralmente en su cráneo. Una explosión de luces en su cabeza, un tembleque corporal de tres o cuatro segundos, y un fallo total de las rodillas que le hicieron caer como una marioneta a la que le han cortado los hilos. En esa sala de formación, podían dar charlas y enseñar muchas cosas, pero seguro que ningún skinhead de pacotilla sabía que nuestro cerebro sufre tres veces más con un golpe lateral que con uno frontal. Es cuestión de anatomía craneal, del desplazamiento de la masa encefálica chocando contra las paredes craneales, exactamente igual que en un accidente de tráfico. Ariel sí lo sabía pero, al parecer, Iron Man no. Ariel lo dejó en el suelo, con los ojos en blanco y las piernas estiradas, dando los típicos espasmos involuntarios después de semejante choque lateral de sien contra codo. Caminó hasta la mesa justo cuando Matanegros se levantaba, con los labios partidos y la sangre cayéndole por el cuello, manchando su camiseta blanca. Ariel se paró a un par de metros de él y le dijo:

—No sé qué os pasa a los nazis últimamente que parece que os sobra sangre. Deberíais donar.

En ese momento Rubén Gil, Matanegros, echó mano a un lateral de su pantalón y sacó un arma aún más letal que el puño americano de Iron Man: un puñal militar de combate.

Capítulo 13

—Vas a morir. Aquí y ahora —le dijo Matanegros empuñando un cuchillo con mango y filo de color negro.

Ariel observó bien el arma. La conocía. Era un puñal de combate, elegido en 1942 por la marina estadounidense como su cuchillo de combate de referencia: el legendario cuchillo Ka-Bar. Con el mango en Kraton y una hoja hecha en acero de carbono, tenía una longitud considerable: treinta centímetros de arma cómoda, ligera y letal.

Ariel no dijo nada, se movió un poco en círculo, hacia la derecha, sin quitar ojo del filo del Ka-Bar mientras se llevaba la mano a la parte trasera de su pantalón. Levantó la camiseta y sacó la navaja plegable del gordo, que ahora estaba atado y amordazado en la gasolinera. Desplegó la navaja con un click y observó el arma. No se podía ni tan siquiera hacer un intento de comparación con el cuchillo de combate que empuñaba el señor Matanegros. Seguramente el gordo la usaba para cortar salchichón y barras de pan. Pero Ariel sabía otra cosa: la calidad de un arma blanca no decidía un combate. Lo que lo decidía era la mano que la empuñaba. Por eso Ariel giró la navaja en su mano y utilizó una empuñadura inversa, con la punta del filo hacia abajo, para enfrentarse al neonazi. Iba a acabar aquello por la vía rápida.

Vio a Matanegros dubitativo, su cerebro había procesado ya que quien tenía delante no era un repartidor de Amazon. Y, como dice el refrán español, castizo, taurino y con bandera rojigualda de fondo, «torero que duda, cornada segura». Y Matanegros se llevó la cornada. Y no una, fueron varias. La primera, con trayectoria descendente, penetró bajo su clavícula izquierda cuando Ariel fintó hacia la derecha, bloqueando con su antebrazo izquierdo el ataque con cuchillo, lento y tardío del neonazi, mientras que entraba con la navaja por el hueco que Matanegros había dejado en su flanco izquierdo. La segunda y la tercera fueron movimientos fugaces de Ariel buscando el antebrazo derecho del neonazi, rasgando músculos y tendones, lo cual hizo que, al perder la fuerza de agarre en la mano, el cuchillo negro cayese al suelo. Matanegros gritó, más asustado por la visión de las feas heridas que por el dolor. «El dolor te llegará después, con el bajón de adrenalina», pensó Ariel mientras daba una patada al cuchillo para alejarlo y ponía la navaja en el cuello del neonazi.

—¿Qué… qué… quieres? —consiguió decir Matanegros—. ¿Quién… quién eres?

—Vayamos por partes —le respondió sin quitarle la navaja del cuello—. Siéntate en la silla.

—Pero…

—Ahora —dijo Ariel de forma tajante.

El neonazi se sentó. Justo delante de él, abierta, orgullosa y a la vez desafiante, estaba la caja de Amazon con los artículos que tan poco habían gustado a Matanegros.

—Ponte la peluca y las gafas —ordenó Ariel.

El neonazi intentó girarse para mirarlo, pero un aumento de la presión del filo de la navaja en su nuez le hizo mirar de nuevo hacia adelante. Se puso las gafas amarillas de plástico y la peluca rubia rizada. Su respiración era entrecortada, y a Ariel le pareció escuchar un lloriqueo.

—¿Estás llorando, Matanegros? —le preguntó Ariel—. Tranquilo, llora sin miedo. —Miró hacia el suelo. Iron Man había dejado de soltar espasmos, pero estaba ahí, tumbado, como la Bella Durmiente esperando a su príncipe azul—. Nadie va a enterarse.

Matanegros se miraba las heridas, tenía la camiseta empapada, roja por la puñalada en el pecho, y de su mano derecha caían regueros de sangre por las heridas del antebrazo.

—¿Qué tienes que decirme de vuestra furgoneta recogiendo chicas y mendigos en las calles de Burgos? —le preguntó Ariel.

—Eres… eres de la secreta, ¿verdad? —Negó con la cabeza—. Lo sabía, sabía que esta mierda nos iba a acabar salpicando.

Ariel alzó una ceja y decidió que quizás no era mala idea seguir la línea que le acababa de marcar el neonazi.

—Muy listo, Rubencito, muy listo —dijo Ariel con voz autoritaria—. Tenéis al comisario que trina, y necesita nombres, joder, ya sabes cómo funciona todo esto. Él tiene superiores, necesita avances en algún caso, está la prensa y toda esa mierda y… con este tema —chasqueó la lengua—, habéis llamado la atención.

—Yo… le dije que no lo veía… —Hizo un gesto de dolor acompañado de un gruñido contenido. La adrenalina había decidido que ahora tocaba ir bajando niveles—. Pero me insistió, me entró con el rollo de ganar buena pasta a la vez que limpiábamos las calles de Madrid de basura.

—¿Basura? —preguntó Ariel.

—Bueno, ya sabes… —Otro gesto de dolor que le hizo inclinarse hacia la izquierda, pero la navaja del gordo en su cuello le mantuvo en su sitio—. Quitar putas, negros y mendigos de las calles. Un win-win, me dijo. Nadie pregunta si desaparece esa gente y… había mucho dinero por cada limpia.

—Ya, un win-win. Suena muy empresarial, muy de cierre de negocios. —Ariel apretó los dientes—. Dices limpiar las calles de Madrid, pero habéis hecho visitas a Burgos. ¿Habéis terminado de limpiar la capital?

Matanegros tenía ya una respiración superficial y entrecortada. La típica respiración de quien sufre de verdad.

—Lo de Burgos… —tuvo que parar unos segundos por  el dolor—, lo de Burgos fue algo… puntual. Nos dijeron que… necesitaban algo urgente y… debía de ser allí.

—¿Algo urgente? Explícate, Rubencito, que tengo poco tiempo. —Miró hacia Iron Man que, ahora, todavía tumbado, abría y cerraba la boca como un besugo tratando de alcanzar el gusano de un anzuelo invisible.

—No lo sé… se necesitaba un mendigo urgente, en plan para el día siguiente… —otra pausa por algún latigazo de dolor—, y mandé ir a los chicos…

—¿Y qué sabes de una chica búlgara, joven, que tus chicos decidieron meter en la Mercedes? —preguntó Ariel.

—¿La puta? No era la idea, pero… mis chicos la vieron por casualidad…  estaba muy buena… —Levantó su antebrazo y lo colocó en la mesa. Las heridas eran profundas y bastante feas, la verdad—. Y lo hicieron porque sabían que se la podríamos ofrecer a buen precio.

Ariel mantuvo la presión de la navaja en el cuello y colocó su otra mano detrás de la cabeza de Matanegros, a un par de centímetros de la peluca rubia.

—¿Quiénes son ellos? ¿Quién pagaría un buen precio por ella? —preguntó Ariel con un tono gélido en su voz.

Silencio.

—Vamos, Rubén, ya sabes cómo funciona esto. Es el momento de dar el nombre. —Se inclinó para susurrarle—. Igual aciertas y te llevas el bote.

—No, yo no sé, yo… —comenzó a decir el neonazi.

Ariel apoyó su mano en la peluca y empujó con violencia la cabeza de Matanegros hacia abajo. El impacto de la boca contra el borde de la mesa fue bestial. Cuando Ariel lo volvió a colocar derecho en la silla, el neonazi escupió coágulos de sangre y tres dientes, que cayeron dentro de la caja de Amazon.

—Meeeeeee… —Ariel imitó el típico sonido de error en la respuesta de un concurso—. Respuesta equivocada. Está a punto de perder el bote, señor Gil. Pero el programa le da una última oportunidad. —Ariel volvió a apoyar su mano sobre la peluca.

Matanegros respiraba ya con mucha dificultad, de su boca salía bastante sangre, que le bajaba por el cuello hasta la camiseta.

—Fe llama… Aguftín… —consiguió decir medio vocalizando—. Aguftín Fánchef, el Fegoviano…no fé maf…

—Muy bien, señor Gil. ¿Quién es Agustín Sánchez, el Segoviano? ¿Es el jefe de todo esto que tenéis montado? Esta respuesta puede sumar para el bote.

—No… él ef… un intermediadio… yo folo tengo contafto con él…

Ariel se quedó pensando unos segundos.

—Dame algún nombre de alguien que esté más arriba que ese segoviano.

—No… no fé maf… —Se puso a lloriquear—. Lo judo… no fé maf…

Ariel apartó la navaja del cuello de Matanegros y, en un movimiento rápido y preciso, se la hincó en la ingle. El neonazi, a quien se le cayeron las gafas amarillas al mirar hacia abajo, gritó como un poseso.

—Dame un nombre, Rubencito; un puto nombre que le dé al comisario más chicha para el informe, que simplemente el Segoviano.

Matanegros lloraba ahora sin control. Veía cómo el pantalón vaquero se comenzaba a oscurecer por la sangre que brotaba de su ingle.

—No fé ningún nombde máf… lo judo, pof favod, lo judo…

Ariel se quedó mirando la estampa ridícula del neonazi con la peluca rizada rubia, mirándose las pelotas, llorando. Asintió.

—Muy bien, te creo. Dime dónde puedo localizar al Segoviano del win-win.

El neonazi comenzó a hablar, con voz entrecortada por el dolor, ceceando por el asunto de los labios partidos y la escasez de piezas dentales. Ariel negó con la cabeza y abrió un cajón de la mesa. Localizó una libreta de papel y un bolígrafo.

—Escríbamelo, señor Gil. Está usted tan nervioso por conseguir el bote que ya no se le entiende nada.

Matanegros escribió como pudo, con la zurda. Ariel miró el papel.

—Agustín Sánchez, el Segoviano. Gerente de la empresa… ¿qué pone ahí? —Ariel entrecerró los ojos—. Solar XXI, ¿así se llama? —El neonazi asintió.

—Escribe una dirección.

Matanegros volvió a hacer unas anotaciones.

—El pueblo es Abades, en Segovia, vale. Huerto Solar —leyó Ariel—. Vale, o sea que Agustín win-win es el gerente de esta empresa que tiene una finca con paneles solares en Abades. ¿La oficina? ¿La tiene en Segovia capital?

El neonazi se encogió de hombros.

—Efo no fé… lo judo… pof favod…

Ariel retiró la navaja del cuello.

—Me vale, señor Gil. No tanto como para llevarse el bote, pero su participación ha sido bastante buena. —Miró hacia el Iron Man del Tercer Reich, que ahora, con la mirada desenfocada, trataba de ponerse de rodillas y agarrarse al borde de la mesa—. Tu compi de equipo cayó en la primera ronda. —Lo señaló—. Dile que no se esfuerce, ¿vale? Dile que el árbitro hace ya tiempo que contó hasta diez. Bueno, os dejo, que voy justo para la próxima entrega. Amazon les agradece una reseña, si puede ser.

Se dio la vuelta para dirigirse a la puerta de salida, pero a los tres pasos, se giró y levantó un dedo.

—Ah, una cosa más —advirtió a Matanegros—. Ni se te ocurra poner en aviso a Agustín win-win. Tengo una peluca rosa en la furgoneta de reparto que me está costando darle salida —dijo, y se dio la vuelta.

Cuando estaba a punto de llegar a la puerta del local, vio un cartel en la pared de la derecha. Era sobre una charla, algo de la supremacía aria, sobre las nuevas generaciones y todo ese rollo. El cartel tenía cuatro esvásticas, una en cada esquina. Se fijó en la fecha y la hora. Sería el miércoles de la semana siguiente, a las siete y media de la tarde. Se encogió de hombros. «Está bien saberlo», pensó.

Cuando abrió la puerta y salió a la calle, el neonazi centinela guardó su móvil y lo miró.

—¡Joder! ¿Tanto rollo para un puto paquete? ¿Ha pasado algo? —Señaló con el pulgar hacia la puerta—. Pensé que lo mismo te estaban dando unas hostias.

Ariel hizo un gesto con su mano.

—No, qué va, es muy buena gente. —Miró hacia la puerta—. Lo que pasa es que Rubén quería comprobar que el envío traía todos los artículos en perfecto estado y… al abrirlo —levantó tres dedos de su mano derecha—, resulta que había tres dientes en el paquete.

—Tres… ¿tres dientes? —preguntó el centinela ario sin llegar a entender.

—Sí, pero nada, tranquilo. Le ha gustado tanto el pedido que ha dicho que se lo queda. Se lo ha probado y todo y, en mi opinión, le queda de maravilla —dijo Ariel, y se puso a caminar por la acera en dirección a su furgoneta.

El neonazi se quedó mirando cómo se alejaba, alternando su mirada entre la puerta y ese repartidor de Amazon.

Capítulo 14

Llegó a Abades una hora después, tras conducir noventa kilómetros desde Madrid, la mayor parte por la AP-6 en dirección Segovia y los últimos kilómetros por carreteras comarcales. La finca de la empresa era un enorme terreno donde había un huerto solar con miles de paneles perfectamente alienados. Estaba vallada y había un enorme cartel informativo de la empresa, junto a la ancha verja metálica que servía de puerta de entrada para vehículos de mantenimiento. La verja estaba cerrada, pero había un par de furgones blancos, con rótulos de la empresa, aparcados afuera. Ariel aparcó su VW California junto a ellos. No había ningún operario por allí. Supuso que, en esas fincas con extensiones tan grandes, los operarios aparcaban los vehículos que no necesitaban afuera y se movían con un solo vehículo por dentro, para el mantenimiento específico requerido. Bajó de la furgoneta y se acercó a leer el cartel informativo. En la línea inferior estaba indicada la dirección de la oficina central, en Segovia capital: la oficina de Agustín el Segoviano. Hizo su anotación mental y se acercó a los dos furgones aparcados. Probó con el primero a ver si estaba abierto, pero la maneta de la puerta no cedió. El siguiente, en cambio, tenía las puertas abiertas, sin el cierre centralizado. En cierto modo, era previsible. ¿Quién coño se iba a acercar a aquella finca perdida de la mano de Dios? En el asiento del copiloto había un chaleco amarillo fosforito con un logo de la empresa en la espalda, y también había un casco blanco en la alfombrilla. Los cogió. También se llevó una carpeta azul con papeles, lo que parecían fichas de mantenimiento, que estaba en un asiento de atrás.

Cuando llegó a Segovia chasqueó la lengua en señal de decepción al ver el majestuoso acueducto y saber que no iba a tener tiempo para contemplarlo con la calma que a él le gustaba dedicar a esas cosas. Aparcó la furgoneta y localizó un locutorio. Un chico colombiano le indicó que podía utilizar el ordenador que quisiera, ya que en esos momentos todos estaban libres. Hizo una primera búsqueda en LinkedIn con el nombre de Agustín Sánchez y de su empresa de energía solar. Después buscó el perfil personal de Agustín en Facebook. Estuvo viendo fotos de sus vacaciones, de su niña en el colegio inglés y de su casa en una urbanización de lujo en las afueras de Segovia. Desde ese perfil enlazó con el personal de su mujer y siguió tomando anotaciones. Cuando consideró que ya tenía lo que necesitaba, salió de allí y se acercó a una tienda de artículos electrónicos y fotografía. Compró una cámara de fotos instantáneas, una Polaroid que parecía más para niños que para adultos, pero para lo que él quería era perfecta.

Fue conduciendo hasta la urbanización en las afueras, a la dirección del chalet de Agustín el Segoviano. No había cámaras en el muro exterior. Cuando vio que no había nadie paseando por allí cerca, escaló hasta lo alto del muro y observó. Era una parcela de unos cinco mil metros, con una piscina en el jardín, junto a un precioso cenador con vigas de madera. Estuvo allí un buen rato, hasta que se cercioró que lo más grande que corría por el jardín eran dos perros enanos, de morro chato y arrugados, que más parecían cerditos de juguete que elementos de vigilancia y disuasión. «Joder, Agustín, esto es lo que tiene caer ante las carantoñas de tu hija de siete años en su cumpleaños. Qué fácil ponéis las cosas», pensó mientras se deslizaba por la sombra del muro hacia el cenador y, de ahí, hacia la parte posterior de la casa. Localizó a la mujer a través de una ventana. Ella estaba en la cocina, con la televisión encendida y, al parecer, haciendo la comida. Hizo unas cuantas fotos y después volvió a cruzar el jardín para ir a su furgoneta. Uno de los perros lo miró de lejos, curioso, y después meó en un árbol.

Condujo hasta la dirección del colegio de la niña. Era un edificio moderno, con aire pijo y nombre internacional. Las banderas española e inglesa estaban juntas en un enorme balcón de la fachada con lo que supuso sería el emblema del colegio entre ellas. Ariel solo tuvo que esperar una media hora hasta que vio niños salir a jugar al patio. Ahora tocaba localizar a la pequeña Paula entre toda aquella marabunta de salvajes gritando entre empujones y balonazos. Cuando la hubo localizado, tuvo mucho cuidado en evitar ser visto sacando fotos a menores en un colegio.

Después de eso condujo hasta la dirección de la oficina central de Solar XXI, donde trataría de charlar con el bueno de Agustín. El edificio estaba relativamente cerca de un tramo del acueducto romano. Se puso el chaleco fosforito, colocó el casco bajo el brazo y, con la carpeta en la otra mano, entró a la oficina. La recepcionista, una chica de unos veinticinco años, melena rubia hasta los hombros y con unas gafas de diseño enormes, desvió la vista del ordenador cuando Ariel se puso delante de la mesa.

—Muy buenas —saludó con una sonrisa blanca como la taza de un váter—, ¿le puedo ayudar en algo?

Ariel dejó el casco en la silla, asintió y levantó la carpeta.

—Sí, mire, vengo del huerto solar de Abades. Hay una cuestión técnica de mantenimiento… —hizo un gesto con su cabeza hacia la carpeta—, y traigo unos papeles para que los firme Agustín. Es urgente, están los compañeros esperando allí mismo, en el terreno.

—¿Eres de mantenimiento? —dijo ella observándolo con detenimiento —. No me suena tu cara.

—No llevo mucho en la empresa. Y hoy me ha tocado ser el chico de los recados, ya sabe —dijo Ariel tornando sus ojos hacia arriba.

—Ya —contestó ella—. Pero ¿por qué no me ha llamado Jorge? Ya sabe que a veces Agustín no está disponible.

Ariel se encogió de hombros.

—Lo ha intentado, y varias veces —improvisó—, pero hoy la cobertura en el terreno es infernal. —Sacó su móvil desechable del bolsillo y lo movió en el aire. Después hizo un gesto hacia un pasillo con tres puertas—. ¿No está Agustín?

Ella miró hacia una puerta del despacho que quedaba a su derecha.

—Sí, sí está —contestó, y luego arrugó el morro—. Pero el señor Sánchez trabaja con agenda y cualquier contratiempo le descuadra el día.

—Esto es urgente, señorita, se lo aseguro. Y tenga en cuenta que son cuatro o cinco firmas, no más.

—Urgente, ¿en qué sentido? —preguntó ella colocándose las gafas con un dedo sobre el puente de la nariz.

—Una avería que nuestro equipo no puede solucionar, y por ello Jorge ha necesitado externalizar la reparación. —Miró hacia la puerta de salida como si desde allí pudiesen ver la finca—. Tenemos toda una hilera de paneles no operativos, y ahora mismo hay cuatro operarios de otra empresa, expertos en recubrimiento de paneles —volvió a improvisar—, esperando el OK de Jorge para ponerse a reparar. Y el OK de Jorge depende de cuatro firmas de Agustín.

—Está bien, está bien —cedió la campeona de secretariado en objeciones—, te pasaré con él —suspiró—. Me revientan estos contratiempos que no aparecen en agenda.

—Por eso se llaman contratiempos, guapa —contestó Ariel como hubiese contestado un operario delante de la recepcionista más tocapelotas de Segovia.

Ella lo miró y no dijo nada. Llevó su mano a un interfono que había sobre su mesa y pulsó el botón verde. Un par de tonos y Agustín contestó.

—Dime, Nuria.

—Agus, ¿estás ocupado?

—Yo siempre estoy ocupado, ya lo sabes, cariño.

Ella miró a Ariel, dudó un momento en la forma de contar el problema del recubrimiento de paneles en Abades, y dijo:

—Tengo aquí a un operario que ha mandado Jorge. Algún problema técnico gordo en el huerto solar. —Desvió su mirada hacia la carpeta que Ariel sujetaba en la mano—. Trae unos papeles para que los firmes. ¿Le hago pasar?

—Que pase —dijo secamente, y cortó la comunicación.

Y entonces, Ariel, operario con chaleco y casco de Solar XXI, guiñó un ojo a Nuria Tocapelotas y giró el pomo de la puerta, con muchas ganas de charlar un rato con Agustín win-win.

Capítulo 15

La oficina era luminosa y moderna, con mucho mueble modular, sofás de cuero, sillas de diseño y una espectacular mesa de reuniones de metacrilato. Detrás de la mesa de despacho, unas cristaleras ofrecían unas relajantes vistas a un parque. Agustín el Segoviano vestía un traje Armani, gris marengo, hecho a medida, con camisa blanca impoluta, y una corbata verde cuyo broche de oro valía más que el sueldo medio en España.

—Muy bien —le dijo sin mirarlo, más pendiente de la carpeta que sujetaba Ariel—. Firmemos eso rápido, y listo. Espero que Jorge se haya leído ese papeleo, porque yo no tengo tiempo. —Cogió una pluma Montblanc que tenía sobre una carpeta de cuero y miró a Ariel.

Ariel dejó el casco en un lado de la mesa y puso la carpeta junto a él. Sin pedir permiso, cogió una pequeña libreta que había junto a una lámpara de mesa y arrancó una hoja en blanco. Agustín Sánchez, el Segoviano, frunció el ceño.

—Pero qué crees que…

—Mira, Agustín, solo para que calientes un poco la mano antes de firmar nada, escríbeme aquí el nombre de tus jefes, o jefe. —Ariel hizo un gesto circular señalando la oficina—. Pero no de este rollo de los paneles solares. Hablo de quien dirige una operación en la que skinheads de Madrid se dedican a robar el material de mi jefe.

Agustín se levantó de la silla, indignado y señaló hacia la puerta.

—No sé de qué hablas ni quién cojones eres, pero si no sales ahora mismo por esa puerta…

—Agustín, Agustín… —le cortó Ariel—. Corta ese rollo conmigo, ¿vale? Tú tienes jefe, yo tengo jefe, y se ve que el tuyo ha metido la polla en la olla del mío. Y eso no gusta, ¿sabes?

Agustín alargó su brazo hacia el interfono.

—Ahora mismo llamo a seguridad y…

Ariel abrió la carpeta. Había fotos. Agustín se quedó con el brazo estirado, como a unos diez centímetros de un botón amarillo con un signo de exclamación en una consola de la mesa. En la primera foto, su mujer, Estefanía, aparecía de perfil, cortando algún vegetal en una tabla de madera sobre la encimera.

—La buena de Estefanía —dijo Ariel—, pero espera que tenemos más planos. —Fue pasando diferentes fotos de la mujer—. Fíjate aquí, de espaldas, qué culito… —Se pasó la lengua por los labios—. Qué buen gusto, Agustín, qué hijoputa.

—¿Quiénes sois? ¿Qué…? —empezó a decir, pero Ariel levantó una mano.

—Espera, espera, que hay más. —Siguió pasando fotos y llegó a una en las que se veía a una niña riendo, jugando con otras niñas, en el patio de un colegio—. La pequeña Paulita. Esta niña va a ser un bombón, Agustín, eso te lo digo yo que entiendo del negocio.

La cara de Agustín el Segoviano pasó a un blanco más propio de la sierra.

—¡Hijos de puta! ¡Cómo os atrevéis! —exclamó con las venas del cuello hinchadas.

Ariel levantó las manos, como pidiendo paz.

—Agus, siéntate y negociemos, a ver si hoy conseguimos un win-win.

—¿Un win-win? —preguntó desconcertado, dejándose caer en la silla.

—Sí, un win-win. Tú me dices lo que quiero saber y mi compañero, que ahora mismo está en tu chalet, no viola y apalea a Estefi —dijo Ariel con la voz tranquila y la mirada fría—. Y el que está esperando en la verja del cole —miró al móvil y pulsó un botón, para ver la hora—, no esperará a que Paulita salga al patio, para cogerla, meterla en la furgoneta y llevarla de viaje a Bulgaria. Ya sabes —continuó—, para que la caten primero los jefes y la pongan en circulación después. Una pasta, Agustín, con los árabes babeando por niñas blanquitas, Paulita es un montón de pasta con coletas. —Ariel se encogió de hombros—. Pues eso, Agus, un win-win, ambos ganamos.

Agustín tragó saliva y, con una mano, aflojó el nudo de su corbata.

—¿Bulgaria, has dicho? ¿Sois la mafia búlgara?

Ariel puso la sonrisa más fría y peligrosa que Agustín había visto en su vida.

—Eres un tipo listo, Agus. —Ariel se giró, contemplando el despacho—. No me extraña que te hayas ganado esta barbaridad de oficina. Y, sí. Bueno, yo no soy búlgaro, pero digamos que mi jefe vio en mí cualidades que podían servir para su negocio. Ah, y no nos gusta llamarnos mafia —chasqueó la lengua—, digamos que un término más empresarial sería que formamos parte del sector lúdico búlgaro. —Ariel alargó su mano y cogió un caramelo de fresa de un plato de cristal que había en la parte derecha de la mesa. Lo desenvolvió mirando a Agustín, sonriendo, y se lo llevó a la boca.

—¿Qué queréis? —preguntó Agustín.

—Lo que quieren todos, Agus: nombres. Quién maneja el puto cotarro. —Hizo un gesto con su dedo índice haciendo circulitos en el aire—. Mira, a mi jefe le han desaparecido varias put… —carraspeó—, varias comerciales, algunas en Madrid y otra, que resulta ser su favorita, hace tan solo unos días en Burgos.

La cara de Agustín le dijo a Ariel que sabía de lo que hablaba. Ariel continuó:

—Mi jefe es Ivailo, el Lobo de Dobrich. —Ariel vio a Agustín tragar saliva de nuevo—. Y en ese sentido es igual que tú, coño, no le gusta esperar. Quiere resultados, y rapidito.

—No puedo darte nombres, yo soy un simple intermediario, yo…

Ariel se incorporó un poco y se llevó la mano al bolsillo trasero del pantalón. Agustín siguió hablando.

—Ya te digo, no sé quién ordena…

El Segoviano se calló al ver un gesto rápido y violento de Ariel, clavando la navaja del neonazi gordo en la mesa. Agustín, sobresaltado, se echó hacia atrás en su silla. La navaja quedó tiesa en la mesa, atravesando una de las fotos. Atravesando el cuerpo de la niña en el colegio.

—No pasa nada, Agustín —Ariel cogió su teléfono—, a veces no se llega a acuerdos entre empresarios. Y la vida sigue. —Comenzó a pulsar una secuencia de botones—. Ahora mismo llamo a mis colegas y que se pongan en acción. —Hizo un gesto con su cabeza hacia las fotos y luego miró a los ojos de Agustín—. ¿Cómo cojones llamas a esta situación, Agus? ¿Un lose-lose donde perdemos los dos? Bueno, nosotros tendremos la compensación de Paulita con los árabes. Esos putos degenerados están forrados…

—¡Para! —dijo Agustín señalando el móvil desechable de  Ariel—. Este asunto lo llevan Gormaz-Gamboa y Ruiz Galán. —Cogió un pañuelo de seda del bolsillo de su traje y se enjugó la frente. Estaba sudando como un gordo en una sauna—. No sé más, lo juro, díselo a tu jefe. —Negaba con la cabeza—. Yo aviso a un chico de Madrid que lleva un local de juventudes de derechas, y cuando me dicen que se necesita esto o aquello —hizo una pausa—, ellos… ellos cogen su furgoneta y van a buscarlo.

—¿Juventudes de derechas? ¿Me hablas de nuestro amigo Rubén Matanegros? —Ariel puso los ojos en blanco—. Joder, Agus, qué diplomático y sutil. Mira, justo he tenido recientemente una conversación con nuestro amigo Rubén y… —se encogió de hombros—, digamos que esa negociación fue un win-lose. Yo gané la información con tu nombre y él… él perdió tres dientes. Pero no te preocupes —hizo un gesto con las manos—, nada que no pueda arreglar un buen equipo de dentistas y logopedas.

Agustín volvió a tragar más saliva, y esta vez parecía que un gato muerto había pasado por su garganta. Ariel miró las anotaciones que había hecho en el papel.

—O sea que, un tal Gormaz-Gamboa y… —revisó sus notas—, un tal Ruiz Galán. Tienen que ser gente importante.

Agustín levantó las cejas.

—¿No los conoces? —Negó con la cabeza—. Gormaz-Gamboa es uno de los empresarios más importantes del país y —señaló hacia el papel de las anotaciones de Ariel—, Ruiz Galán es un reconocido político, el líder de un partido de ultraderecha.

Ariel asintió. «Ultraderecha, claro. Bueno, parece que algunas piezas van encajando», pensó. Al ver a Ariel pensativo, Agustín el Segoviano pareció envalentonarse.

—Esto es mucho más grande de lo que unos mafiosos puteros podáis imaginar. —Señaló hacia afuera, como si a través de aquella enorme cristalera pudiesen ver Madrid—. Así que lo más inteligente es que os volváis a Madrid y deis este asunto por zanjado. Dile a tu jefe que lo mejor que puede hacer es olvidarse de esas putas porque, de lo contrario —se levantó de la silla y señaló a Ariel—, os van a aplastar como quien aplasta un puñado de moscas cojoneras.

Ariel asintió, sonriendo, sin inmutarse. Sacó la navaja clavada en la mesa y, automáticamente, Agustín win-win se dejó caer de nuevo en su silla y miró hacia abajo. Ariel se levantó con calma, se metió la hojita con las anotaciones en un bolsillo y cogió el casco y la carpeta de la mesa. Plegó la navaja y la guardó también en el bolsillo.

—Muchas gracias, Agus. Ha sido un placer —dijo. Se dio la vuelta y comenzó a caminar hacia la puerta, pero, antes de agarrar el pomo, se volvió hacia el Segoviano—. Y, Agus, un consejo: corta ya el tema que tienes con Nuria Tocapelotas.  —Señaló hacia  la puerta—. Ni una mamada más, Agustín. Que tú y yo sabemos que Estefi no es tonta… y de momento tienes una casa muy bonita.

Cuando vio salir al mafioso vestido de operario de su empresa por la puerta, Agustín el Segoviano, con mano temblorosa, cogió su teléfono. Tenía que hacer una llamada urgente e importante, y el destinatario no iba a ser su mujer.

Capítulo 16

Ariel salió de la oficina, tiró el chaleco, el casco y la carpeta a un contenedor y caminó hasta su furgoneta. No arrancó, simplemente se sentó, agarró el volante con las dos manos y miró al frente, pensativo, tratando de ir encajando las piezas que iban apareciendo en el tablero. Ahora tenía dos nombres, y al parecer eran dos peces gordos. Pero ¿cómo de gordos? Cogió su móvil y tecleó un número. Al tercer tono su hermana descolgó.

—Dime, Ari.

—Hola, Carol, ¿qué tal va todo?

—Todo bien, cariño. Oye, ¿te sirvió la información del propietario de la furgoneta? —le preguntó.

—Sí, sí, por supuesto, gracias. —Hizo una pausa—. Y ahora… necesito que me digas algo sobre un par de nombres más que han surgido en este asunto. —Desplegó la hojita de papel y leyó los nombres—: Uno es Gormaz-Gamboa y el otro es… un tal Ruiz Galán.

Un largo silencio al otro lado del teléfono le hizo intuir a Ariel que los peces debían ser de los bien gordos.

—Joder, Ari, no me digas que estás envuelto en algo con…

—No, no —cortó él—, solo que los nombres han salido, sin más. Y, ya sabes, como yo soy un recién llegado a mi segunda patria, todavía no estoy al día de las celebrities de la nueva España.

Escuchó a su hermana suspirar.

—Bien, vale, te voy a dar información general y conocida por todo el mundo aquí. —Carraspeó—. Básicamente porque esta gente es la que sale en la portada de los periódicos más importantes del país. —Hizo una pausa y continuó—. Esta gente es de la que se reúne con multimillonarios y come con el presidente del gobierno, Ari.

Ariel, todavía cogiendo el volante con las dos manos, asintió, pensativo.

—Muy bien —dijo—, empecemos con la información general de ese Gormaz-Gamboa.

Se oían ruidos de fondo, de la calle, a través del móvil desechable de su hermana. Carol iba andando a la vez que hablaba.

—Vale, vamos allá —dijo ella—. José María Gormaz-Gamboa es presidente de la internacionalmente conocida empresa de construcción Gogasa. —Hizo una pausa. Ariel escuchó el claxon de varios coches—. ¡Imbéciles! —dijo ella, y continuó hablando—. Es un holding enorme, un conglomerado industrial con proyectos no solo en España, sino con suculentas operaciones en Brasil, Arabia Saudí, Rusia y China.

Ariel soltó un silbido.

—Mucha pasta maneja el pollo —dijo casi susurrando.

—Muchos millones, Ari, aquí hablamos de miles de millones —respondió ella—. Y esa es la joya de su imperio, pero, ese hombre, esa bestia de los negocios, tiene también un entramado de empresas y negocios que se pueden contar por cientos.

—Entiendo —dijo Ariel—. ¿Y el otro?

Le pareció escuchar a su hermana saludar a alguien mientras caminaba por la calle y contestó:

—El otro es para dar de comer aparte. Vicente Ruiz Galán —dijo—, el líder del partido Fuerza de la Patria de España (FPE), va ganando cada vez más votos y presencia en el panorama político —suspiró—. Por todos es conocida su amistad con Gormaz-Gamboa. Se les suele ver juntos en muchas ocasiones, y todo el mundo sabe que el FPE recibe buena financiación por parte del empresario.

—Un par de buenos amigos —dijo Ariel.

—Sin duda. Sé de primera mano que comparten algún que otro negocio y que se pegan buenas fiestas en fincas, cortijos y cotos de caza por toda la geografía española —dijo Carolina—. Ya sabes, todo muy español, castizo, taurino y de acribillar ciervos, rifle en mano.

Ariel se quedó callado. Su cerebro trataba de procesar toda la información, trataba de buscar conexiones en una tela de araña que había empezado a temblar con unos neonazis metiendo vagabundos y prostitutas en una furgoneta. Su hermana captó el silencio y le dijo:

—Ari, dime que no estás metido en algo que tenga que ver con estos tipos. —Hizo una pausa durante unos instantes, como buscando las palabras correctas—. Dime que no te ha salpicado la mierda de alguna de sus pocilgas y que ahora tengo a mi hermano enfadado.

«Bueno, algo de mierda sí ha caído, para qué decir lo contrario», pensó, pero las palabras que salieron de su boca fueron otras.

—Tranquila, Carol, no estoy metido en nada raro.

—¿Seguro? —dijo ella.

—Seguro —contestó Ariel. Notó el silencio de su hermana—. Te lo prometo, Carol. Pero…

—¿No ves? Ahora viene el «pero».

—Que no, que no, simplemente necesito que revises una cosa más. —La escuchó susurrar un taco—. Quiero que mires cualquier información sobre negocios dudosos del tal Gormaz-Gamboa, cualquier empresa pantalla que no te cuadre y… —cambió el tono de voz—, quiero ver si encuentras alguna conexión entre Gormaz-Gamboa y una empresa de paneles solares que se llama Solar XXI, con oficina en Segovia.

—Joder, Ari, ¿quieres que me ponga a investigar en los trapos sucios de uno de los empresarios más poderosos y temerarios de España? —Se escuchó un timbrazo, y a su hermana saludar a otra mujer. Seguramente estaba entrando por su oficina—. Eso ya no es que sea, digamos poco ético, eso… eso con esta gente puede ser hasta peligroso.

—No tomes ningún riesgo. Llega hasta donde veas que puedes llegar sin que salte ninguna alarma —le dijo.

—¿Y cómo pretendes que…?

—Carol, tu padre dispone de un departamento completo solo para investigación y análisis de negocios. De los vuestros y de la competencia. —Agarró con fuerza el volante y suspiró—. Carol, sé que te estoy pidiendo cosas que ahora puedan descolocarte, pero… —hizo una pausa—, te lo explicaré. Cuando llegue el momento, te lo explicaré.

—Eres un cabrón, hermanito —dijo ella dándose por vencida—. Pero tengo la maldita desgracia de que eres mi cabrón favorito.

—¿Podrías tenerlo mañana? —preguntó él cerrando los ojos, como esperando un chillido, acompañado por un insulto, al otro lado del teléfono.

—Vete a la mierda, Ari. Sabes que yo…

—Te quiero. Muah —dijo él, y colgó.

Antes de arrancar la furgoneta se bajó, localizó una papelera, sacó la tarjeta del móvil, la rompió doblándola, y la echó entre toda la porquería. Caminó cien metros hasta unos contenedores y tiró el móvil dentro de uno de ellos. Un teléfono desechable, o burner, como se les llama en el argot, aunque ofrece mayor nivel de seguridad y anonimato, no evita que las llamadas puedan ser registradas por las compañías telefónicas y rastreadas por las fuerzas de seguridad. Ariel estaba empezando a entrar en terreno pantanoso y no se fiaba de un software teóricamente más seguro que el de un teléfono normal, de los de contrato. No quería seguir usando el mismo, y decidió que cuando llegase a Burgos compraría otro burner para llamar a su hermana. Volvió a la furgoneta, arrancó y se puso en camino. Santa, acercándose desde atrás, dio un maullido y se puso en el asiento del copiloto, como intuyendo que su amo iba a necesitar protección felina a partir de ahora.

—Eres lista, mi pequeña lugarteniente —dijo acariciando el pecho de la gata mientras pisaba a fondo el acelerador.

Capítulo 17

Ariel subía por una pendiente de tierra roja, en una enorme extensión plagada de hileras de paneles solares. El sudor caía por su frente y tenía la camiseta pegada al cuerpo. Hacía un calor abrasador y notaba la boca seca, pero continuó avanzando, tratando de dar con el origen de aquellas voces que gritaban su nombre. Después de llegar a lo más alto de un terraplén, la vio. Boyka estaba tumbada sobre un panel solar, desnuda. Alguien había atado sus muñecas y tobillos, con unas correas negras, a las cuatro esquinas del panel. Boyka le estaba llamando. Se acercó a ella y vio las quemaduras por todo su cuerpo. Tenía laceraciones en brazos y piernas, y su torso estaba cubierto de ampollas. Ella giró la cabeza para mirarlo.

—Estás… aquí —le dijo levantando con esfuerzo la cabeza del panel para mirarlo a los ojos—. Gracias… Ariel… pero, llegas… demasiado tarde.

Él se acercó y le tocó un brazo, con cuidado. Comenzó a fijarse en las correas sujetas a unos anclajes de la estructura del panel solar.

—Espera, Boyka, aguanta —le dijo, y se agachó bajo el panel solar—, voy a soltarte y…

De repente, en el panel solar contiguo, hecho un amasijo de hierros retorcidos y chamuscados, una chica, con el cuerpo quemado y en sangre viva, se arrastraba por la tierra, tratando de llegar a él. Él gritó al verla, sabía de sobra quien era y… ¡estaba viva!

—¡Hadar! Dios mío, Hadar… —dijo mientras se agachaba para ayudarla—, cariño, estás viva, cari…

No pudo acabar su frase porque, de repente, ella levantó la cabeza en un movimiento brusco y, con los ojos en blanco, como los de la misma muerte, le dijo:

—Siempre llegas tarde, Ariel. Siempre llegas tarde.

Se despertó con un grito ahogado, empapado en sudor. Santa saltó de su regazo hacia los asientos de delante y bufó, indignada por esa manera de despertar a una gata de su categoría. Ariel realizó tres inspiraciones profundas y abrió la puerta lateral de la furgoneta. Estaba vestido igual que el día anterior e igual que siempre, en realidad. Nunca se quitaba la ropa para dormir, era una manía, un hábito adquirido con los años. Si alguien no deseado te sorprende en mitad de la noche, lo que quieres es estar lo más preparado posible, lo antes posible. Salió de la furgoneta, miró hacia el cielo entrecerrando los ojos, y se acercó caminando hasta una fuente que había a unos diez pasos. Pulsó el botón metálico y metió la cabeza debajo del chorro. Se quitó la camiseta empapada en sudor, la metió también debajo del chorro, la escurrió y la puso a secar sobre el capó de la furgoneta. Después de un rato así, tratando de respirar de forma relajada, y habiendo recuperado la compostura, comió un par de manzanas y bebió un largo trago de una botella de agua. Había decidido aparcar en otro lugar diferente de Burgos, junto a un parque a las afueras. Ya no quería dormir dos veces seguidas en el mismo lugar. Sus instintos habían aflorado a la superficie y ya no era el Ariel en modo turista, visitando Burgos. Ahora era alguien diferente, porque ahora necesitaba al Ariel que había sido durante tantos años.

Media hora después pasó por el bazar de artículos electrónicos y, tras una conversación animada con el asiático negociante y un billete de veinte euros como propina pactada, compró un nuevo teléfono desechable con otra tarjeta de prepago sin tener que rellenar el formulario con sus datos personales. La cargó con cinco euros, salió de la tienda y llamó a su hermana.

—Sí, ¿dígame? —contestó ella con tono dubitativo.

—Soy Ariel, Carol.

—¿Y ese teléfono? —dijo ella y, sin darle tiempo, se respondió ella misma—. Ah, vale, lo capto. Has cambiado de teléfono. Ari, ¿seguro que no estás entrando en terreno peligroso?

—¿Has encontrado algo? —preguntó él, evitando dar explicaciones.

Ella estuvo unos momentos en silencio, pero al final se dio por vencida.

—Hay mucha información, y todo parece bastante legal. Es verdad que hay bastantes compañías con base en paraísos fiscales, lo cual es perfectamente legal para reducir el pago de impuestos, pero…

—¿Pero? —dijo Ariel sabiendo que su hermana había encontrado algo diferente.

—Pero estuve indagando sobre esa empresa de paneles solares que me comentaste, Solar XXI y… —hizo una pausa—, hay algo que me ha llamado la atención.

Ariel se mantuvo en silencio, como invitación para que ella continuase.

—Resulta que Solar XXI, que dirige un segoviano llamado…

—Sí, Agustín win-win —le cortó Ariel.

—¿Cómo? —dijo ella sin entender.

—Nada, perdona, Carol, continúa.

—Decía que Solar XXI, cuyo gerente es Agustín Sánchez, resulta que es filial de una empresa pantalla llamada Renove 2000, con sede en Panamá —explicó su hermana.

—¿Y? —preguntó Ariel sabiendo que ahora venía la parte interesante.

—Y hasta ahí todo normal, pero solo en teoría, porque he conseguido acceso a su balance de cuentas y a sus proyectos y… —Hizo una pausa—. Resulta que Renove 2000 lleva activa cuatro años sin dar beneficio y no aparecen proyectos reales ejecutados.

—¿Proyectos reales ejecutados? —preguntó Ariel.

—Sí, en sus archivos aparecen supuestos contratos para ejecutar proyectos de parques eólicos y huertos solares, pero en la práctica, nada de nada. —Se escuchó papeleo a través del teléfono, su hermana estaba revisando documentos—. Lo cual no tiene sentido. Simplemente aparecen compras de terrenos en Costa Rica, en Méjico y en España.

—¿En España? ¿Dónde? —preguntó él.

—En Burgos. Y tu hermana no es tan lista como tú, pero… —Carraspeó un par de veces—. No sé por qué, pero creo que mi hermanito ha tropezado con algo que le ha llamado la atención en sus excursiones por allí.

Ariel permaneció un rato en silencio, su cerebro procesando esa información.

—¿En qué parte de Burgos? ¿En la capital?

—Déjame revisar… —Más movimiento de papeles al otro lado del teléfono—. No, pero no muy lejos. En el valle de Sedano, junto al páramo de Masa —dijo ella.

—¿Extensión? —preguntó Ariel.

—A ver… joder, es grande. Veintisiete kilómetros cuadrados, lo cual es una superficie enorme.

—¿Han hecho algo ahí? ¿Algún huerto solar?

—Eso es lo raro. Está proyectada la instalación de dieciocho molinos eólicos en la zona alta de ese terreno y un enorme huerto solar en la parte baja del valle —dijo ella.

—¿Pero?

—Pero no consta ejecución de esos proyectos. Por ningún lado y, ¿sabes otra cosa que te va a resultar curiosa?

—Dispara.

—El testaferro de esta empresa pantalla, Renove 2000, es un tal Enrique Miñaur —continuó Carolina.

—¿Y bien? —dijo Ariel.

—Pues que no es otro que el chófer y, digamos guardaespaldas personal, de Vicente Ruiz Galán, el líder de FPE.

Capítulo 18

Lo siguiente que hizo Ariel tras colgar el teléfono a su hermana, fue buscar un locutorio en Burgos. Encontró uno en el centro de la ciudad y, ya sentado frente al ordenador, se metió en Google Earth para estudiar en detalle el terreno de Renove 2000 en el valle de Sedano. Al aumentar al máximo el zoom, pudo apreciar el vallado de la finca. Vio la fina línea de metal brillante al sol, en las fotografías aéreas del satélite.

Movió el cursor, desplazándose por el mapa, pero no pudo encontrar estructuras de paneles solares, y mucho menos de enormes molinos eólicos. En la parte central del terreno, en la zona del valle, aparecieron unas enormes marcas en el suelo, como si fuese barro o arena. Tenían forma rectangular y cuadrangular, como si hubiesen preparado el terreno para algún tipo de edificación. Frunció el ceño. Decidió dividir el terreno vallado por cuadrículas e imprimir esas secciones. Salió del locutorio con ocho hojas impresas, con las secciones numeradas y marcadas con un rotulador, al igual que todas las pistas que tenían acceso al terreno y aquellas que lo atravesaban.

Después sacó trescientos euros con su tarjeta en un cajero automático. Cuando vio lo que le quedaba en cuenta, arrugó el rostro. Estaba siendo un mes atípico, con gastos muy por encima de su presupuesto habitual. Lo siguiente que hizo fue acercarse a una tienda de caza y pesca. Compró una mochila, unos pantalones caquis con múltiples bolsillos, un chaleco de un tono verde oscuro, un gorro de camuflaje, una brújula, unos prismáticos con trípode y una revista de pájaros. Al salir de allí pasó por un supermercado y compró un par de botellas de agua de un litro y medio y unos sándwiches envasados. Después montó en la furgoneta y se puso rumbo al valle de Sedano. Iba a ser una excursión larga.

Había poco más de cuarenta kilómetros hasta el terreno de dudosa propiedad del chófer de Ruiz Galán. Le llevó poco más de media hora llegar hasta allí desde la ciudad. Aparcó la furgoneta entre un par de encinas, a un kilómetro de lo que en el mapa parecía la entrada principal del terreno, y caminó por la ancha y pedregosa pista. Al llegar allí, junto a la ancha verja de entrada, se fijó en que había rodadas en el suelo. «O sea que ahí dentro algo hay, porque aquí entran y salen vehículos», pensó mientras se fijaba bien en la valla metálica que cerraba el recinto. ¿Estaría electrificada? Sacó de la mochila el pequeño destornillador que venía con el trípode para poder acoplar los prismáticos en el anclaje, y sosteniéndolo por el mango de goma aislante, tocó la valla. Nada, no hubo chispazo. En ese momento no estaba activada. Decidió rodear el terreno por una estrecha pista ascendente y, cuando hubo caminado unos veinte minutos, saltó la valla. Ya estaba dentro. Sacó la brújula y las ocho hojas con las secciones marcadas. Estuvo cuatro horas caminando para reconocer la parte alta del terreno, recorriendo pistas y zonas boscosas por la falda de una peña rocosa. En hasta siete ocasiones colocó el trípode con los prismáticos y, tumbado, en una posición muy natural para él, una posición en la que había pasado cientos de horas de su vida, mirando a través de una lente con aumento, observó las diferentes secciones del terreno. En cada una de esas localizaciones Ariel observaba con los prismáticos y después, tras mirar la brújula, fue haciendo marcas de cruces rojas en el mapa y anotaciones en el reverso de la hoja. Las siguientes tres horas fueron para reconocer, tanto la sección central como toda la parte sur del terreno. Era una finca muy boscosa, con hayedos y robledales cruzados por numerosos regatos. Cruzó pistas de gravilla y senderos de hierba, repasando en el mapa líneas con el rotulador. Cuando llegó a la parte central, estuvo más de veinte minutos observando las marcas rectangulares cubiertas de tierra. Calculó que serían en total unos cinco mil metros cuadrados, repartidos en dos enormes estructuras rectangulares y una cuadrada. Negó con la cabeza. No era capaz de relacionar esa disposición en el terreno con la preparación de un proyecto para instalar paneles solares. Desde allí miró hacia la peña, cuya sombra se proyectaba sobre gran parte del terreno. No era ni mucho menos un experto en ese tema, pero le pareció que no sería muy eficiente colocar en esa zona los paneles solares. Sin llegar a ninguna conclusión, salió del terreno saltando la valla por un punto del cuadrante catorce según su mapa, en la zona oeste de la finca. Ariel utilizó las siguientes dos horas para recorrer las diferentes pistas de acceso a la finca, tomando nota de la localización de los cruces y la distancia entre ellos. Después de más de nueve horas caminando, y ya casi de noche, se dirigió hacia su furgoneta. Cuando estaba caminando por la amplia pista de grava, a menos de quinientos metros de su vehículo, un coche todoterreno con un logo de la Junta de Castilla y León en la puerta del piloto paró junto a él. «Guarda Forestal», leyó Ariel debajo del logo.

Un hombre de unos cincuenta años, con uniforme verde y gorra del mismo color, bajó la ventanilla.

—¿Qué hace por aquí? —le preguntó, observándolo de arriba a abajo.

—He venido a esta zona para avistar aves. Soy ornitólogo, bueno, más bien aficionado y…

—Esta no es una zona de avistamiento de aves —le cortó con gesto serio.

—Bueno, eso es relativo, creo que son los pájaros quienes deciden por dónde quieren volar y en qué ramas quieren descansar. —Hizo un gesto señalando la peña—. Y le aseguro que he visto una bandada de estorninos…

—¿Qué lleva en la mochila? —le dijo el guarda sin querer escuchar nada de pájaros.

—Eh… —Ariel entrecerró los ojos—. ¿Es usted guardia civil o un guarda forestal? ¿Tiene autoridad para registrarme?

El guarda lo miró fríamente, apretando la mandíbula.

—Mi trabajo entre otras cosas, es localizar a listos que arrasan setales sin licencia y a furtivos que apuntan con sus escopetas a bichos que no deben.

Ariel asintió y, con una sonrisa, se quitó la mochila.

—No, mire, señor guarda, si en realidad no tengo ningún problema —dijo, y abrió su mochila mostrando el contenido—. Ya ve, mis prismáticos, mi brújula, estas botellas de agua que, como ve, me las llevo a mi casita para no dejar nada tirado en la naturaleza… —Ariel sacó la revista y la mostró al guarda—. Y mire, siempre la llevo. Estoy loco por encontrar esta especie de mirlo, mire… —dijo pasando páginas, como tratando de localizar alguna foto.

—Déjelo, déjelo —le contestó el guarda comenzando a subir la ventanilla—. Y lárguese ya a su casa. Esta anocheciendo y no me apetece llamar a equipos de rescate para buscar a irresponsables perdidos por aquí.

Antes de que la ventanilla se cerrase por completo, Ariel le hizo un gesto con la mano y el guarda dejó de pulsar el elevalunas.

—Oiga —le llamó Ariel, y señaló en dirección hacia la finca—. ¿Qué van a montar ahí? Me he topado con una valla que me ha hecho desviarme hacia otra zona y…

—Lárguese a su casa —le respondió acabando de cerrar la ventanilla.

Ariel llegó a su furgoneta cinco minutos después. Santa estaba tumbada, y lo miró con esos ojos felinos penetrantes, como pidiendo explicaciones por semejante horario. Ariel sonrió y asintió.

—Sí, Santa. Yo también pienso que es un poco extraño ver al guarda a estas horas, precisamente por aquí, como tratando de vigilar algo de propiedad privada.

La gata volvió a maullar.

—Lo sé, están siendo días atípicos, agitados. Y mañana nos toca volver a Madrid para una visita. Creo que alguien ya habrá recibido la llamada de mi amigo Agustín win-win.

Santa lo miró durante unos segundos y, después de estirarse, como desperezándose, se tumbó de nuevo. Ariel se encogió de hombros, arrancó y se incorporó a la pista de gravilla en dirección Burgos.

Capítulo 19

No quiso dormir en Burgos. Pasó de largo e hizo noche en un área de descanso a la altura de Aranda de Duero, pasados cien kilómetros de la capital burgalesa. Esa noche no hubo pesadillas. Se despertó relajado, salió de la furgoneta, orinó en unos matorrales y comió varias rebanadas de pan de molde con un vaso de leche. Santa lo acompañó lamiendo un poquito de leche que Ariel le puso en su cuenco.

A las doce del mediodía ya estaba en Madrid. Aparcó a tres bloques de la dirección que tenía anotada: la oficina principal de la empresa Gogasa, en el Paseo de la Castellana. Sacó su móvil y marcó el teléfono que también tenía anotado junto a la dirección.

—Oficina de la Castellana de Gogasa, le atiende Elena, dígame —respondió una voz de mujer.

—Buenos días, soy Esteban Fernández, llamo del Ayuntamiento, del departamento de impuestos de bienes inmuebles. Necesitaría hablar con Don José María Gormaz-Gamboa, si puede ser.

Una pausa al otro lado del teléfono y la secretaria respondió.

—José María está aquí en su oficina, pero ahora mismo está ocupado. Si quiere decirme de qué se trata el asunto y yo se lo comuni…

Ariel cortó la llamada. «Tiburón, estás en tu pecera. Vamos a ver qué tal respondes al primer arponazo», pensó. Después salió de su furgoneta y caminó los quinientos metros que le separaban del edificio principal de oficinas de la constructora Gogasa.

Las oficinas eran un alarde de lujo y poderío. Una recepción enorme, con mucho mármol y cristal. «Y también mucha seguridad», pensó Ariel fijándose en varias cámaras de vigilancia y también en un par de guardas uniformados, que paseaban por allí en esos momentos. Se acercó al enorme mostrador de mármol y sonrió a una mujer de unos cuarenta años, de nariz grande y puntiaguda, con un espectacular peinado de rizos, de un color naranja como una zanahoria, a juego con su blusa. Ariel preguntó por el despacho de Don José María Gormaz-Gamboa. Ella lo miró y vio a un hombre joven, con vaqueros negros desgastados, camiseta de manga corta verde oliva y unas deportivas de montaña. Vio a un humano de clase baja preguntando por el despacho de uno de los hombres más poderosos del país.

—¿Tiene usted…? —Volvió a mirarlo de arriba a abajo—. ¿Tiene usted cita? —le dijo con una sonrisa forzada.

—No, no tengo cita, yo… simplemente le robaré cinco minutos a don José María —contestó Ariel.

Ella puso los ojos en blanco y, tras volverlos a enfocar en Ariel y carraspear, dijo:

—Mire, el señor Gormaz-Gamboa es un hombre ocupado y…

—Solo serán cinco minutos. Es algo importante para don José María.

Ella suspiró.

—Sí, sí, todo es importante, pero mire, joven, lo mejor que puede hacer es… —Miró hacia la puerta, pero se calló al ver que Ariel se inclinaba sobre el mostrador.

Susurrando le dijo:

—Mire, coja ese teléfono —señaló a una base con un teléfono portátil apoyado—, y dígale que la reunión con Agustín el Segoviano fue toda una sorpresa. —Levantó el dedo índice de la mano, para añadir algo más—. Y también dígale que tiene una finca preciosa en el valle de Sedano, cerquita de Burgos.

La secretaria, con los rizos naranjas cayéndole por la frente, lo miró con cara de confusión absoluta.

—Mire —continuó Ariel—, usted solo tiene que decirle eso. Si al señor Gormaz-Gamboa no le interesa verme, usted me manda a paseo y sigue con sus cosas. Es simple, son quince segundos.

Ella miró hacia el teléfono y, después de alzar su vista hacia los guardas de seguridad, volvió a mirar el aparato. La mujer zanahoria debió de pensar que quince segundos no eran tanto drama si luego podía darse el gusto de mandar a paseo a un pordiosero. Cogió el teléfono y pulsó un número.

—José María, soy Elena. —Miró a Ariel—. Mire… tengo aquí delante a un… hombre que… me dice no sé qué de una reunión con un tal Agustín el Segoviano y… no sé qué de una finca en el valle de…

—Sedano, en Burgos —la ayudó Ariel.

Ella lo miró como quien observa un insecto impertinente.

—Valle de Sedano, dice. Mire yo ya le he dicho que… —Se calló, como cortada por una súbita respuesta. Después miró a Ariel con ojos como platos.

—Dice don José María que puede recibirle. —Volvió a inspeccionarlo de arriba a abajo—. Décima planta, despacho número uno. —Señaló hacia un lado de la recepción—. Por esos ascensores de la derecha.

Ariel asintió y sonrió.

—Es usted una secretaria muy eficaz, Elena —respondió Ariel antes de encaminarse hacia los ascensores.

El despacho de don José María hacía parecer una auténtica chabola al de Agustín win-win. Era enorme, de unos setenta metros cuadrados, con muebles de caoba, sofás de cuero aquí y allá, colección de figuras de porcelana y unas cristaleras que ofrecían unas espectaculares vistas a la ciudad de Madrid. Ariel se quedó observando un par de cuadros que colgaban en una pared de la derecha.

—Sí, no tenga duda. Son dos Picassos —dijo José María Gormaz-Gamboa—. Aunque dudo que alguien más acostumbrado al arte búlgaro pueda apreciar la esencia de nuestro artista malagueño.

Ariel se giró hacia el empresario, hacia el tiburón blanco de ese mar de negocios que era Madrid, España y, probablemente para este escualo en particular, las aguas del mundo entero. José María era un hombre alto, ancho de espaldas, de unos sesenta y tantos años. Tenía el pelo plateado y brillante, engominado hacia atrás, y su rostro mostraba el fino trabajo de más de un bisturí. Lucía un traje de esos que llaman de raya diplomática, azul marino con finas rayas grises. La corbata era roja, sobre una camisa blanca, almidonada y sin una arruga, mejor incluso que su cara.

—No soy mucho de cuadros, la verdad. Mis negocios abarcan otras áreas —dijo Ariel mirando a los ojos al empresario.

—No parece usted búlgaro.

—No lo parezco porque no lo soy.

—Así me gusta, de frente, sin rodeos. ¿Y con quién tengo el gusto de estar invirtiendo mi precioso tiempo?

Ariel se acercó hacia la mesa donde estaba sentado el empresario.

—Soy alguien con muchas preguntas en la cabeza —le dijo—. Y me pongo muy nervioso cuando no doy con las respuestas.

El empresario soltó una carcajada.

—Dice que se pone nervioso. —Soltó ahora una risita floja y lo miró con una sonrisa afilada, mil veces utilizada en reuniones de negocios, entre tiburones—. Y usted ha venido aquí, se ha presentado así, en mi oficina, a buscar respuestas.

Ariel lo miró sin decir nada.

—¿Y cuáles son esas respuestas que le tienen inquieto? —le preguntó—. Veamos si yo puedo ayudarle… —dijo con una sonrisa irónica en su rostro.

Unos momentos de silencio en los que Ariel estudió al adversario que tenía delante. Era peligroso, sin duda, de esos que piensan que el aire que respiras a su lado es un activo que le estás robando.

—La primera cuestión trata sobre una chica joven, búlgara, que los matones de un tal Matanegros —Ariel lo señaló—, que supongo que usted conoce, secuestraron bajo las órdenes de nuestro mutuo amigo, Agustín el Segoviano.

La sonrisa desapareció de repente del rostro del empresario. Gormaz-Gamboa tamborileó con sus dedos sobre su mesa de caoba mientras miraba directamente a los ojos de Ariel.

—¿Chica búlgara? Para no ser búlgaro muestra un interés inusual por esa lejana región.

—Se llama Boyka y… digamos que somos amigos —respondió Ariel con tono seco y cortante.

—No conozco a ninguna mujer, joven o vieja, que responda a ese nombre. Yo soy más… cómo decirlo… —Miró hacia el techo y nuevamente a Ariel—. Más español, más castizo si me permite. Soy más de Mari Carmen, Josefina o María Jesús. —Sus labios se torcieron hacia uno de los lados, mostrando la mejor versión de sonrisa de hijo de la gran puta.

Agitó su mano en el aire, como desechando la primera pregunta de su invitado.

—Entonces, para seguir avanzando… —Miró su reloj de oro—. ¿La segunda cuestión?

Ariel apretó los dientes sin dejar de mirar al empresario.

—La segunda cuestión tiene que ver con una finca en el valle de Sedano, con un proyecto de energías renovables que están renovando más bien poco. —Hizo un gesto con la mano—. Ya sabes, molinos que no se mueven y paneles que no se calientan, básicamente porque no existen.

Ariel se acercó un paso, apoyó las manos en la mesa de caoba pulida y se inclinó para susurrar:

—Y a mí, José María, me da igual que ese pedazo de tierra no genere un puto kilovatio, pero me cosquillea la nuca desde hace días, porque me da que hay una conexión entre la primera cuestión y la segunda y… —señaló con su mano el despacho—, para eso he invertido mi precioso tiempo de hoy en venir aquí, para ver si usted podría aclarármelo.

José María Gormaz-Gamboa le observó con cara de circunstancias, como divertido y acabó encogiéndose de hombros.

—No me suena que una finca de renovables en Burgos forme parte de mi portafolio —respondió encogiéndose de hombros.

—Y no se moleste en mirarlo, José María, porque curiosamente esa finca, de veintisiete kilómetros cuadrados, es propiedad del chófer de su gran amigo Ruiz Galán. —Ariel hizo una pausa para ver alguna reacción en el rostro de Gormaz-Gamboa. Nada. Un profesional del teatro y la mentira—. Y, o bien su colega le paga a su chófer un sueldo que haría levantar una ceja a Cristiano Ronaldo, o aquí hay algo que no cuadra. —Se inclinó de nuevo sobre la mesa, esta vez un poco más, y volvió a susurrarle—: ¿Para qué queréis la finca, José Mari?

Ante el silencio del empresario, Ariel se irguió, miró el reloj que colgaba en la pared de la izquierda y pronunció unas palabras con la frialdad y la calma de quien sabe muy bien lo que dice:

—Tienes hasta mañana a las tres de la tarde para dejar a Boyka en la plaza de la catedral de Burgos, ni un minuto más.

José María Gormaz-Gamboa frunció el ceño y se levantó de su silla con cara de muy pocos amigos, y todavía menos enemigos vivos.

—Te atreves a venir aquí, a mi casa, a pisar mi alfombra que vale más de lo que tú podrías ganar en tres vidas y… amenazarme. Te atreves a amenazarme. A mí.

Ariel dio por finalizada la conversación. Se giró y se encaminó hacia la puerta.

—Mañana. Plaza de la catedral de Burgos. Tres de la tarde. Apúntalo en un papel por si necesitas recordarlo —le dijo mientras caminaba hacia la puerta.

—¿Quién cojones eres, chaval? ¿Eres el novio de una putita búlgara y te crees Indiana Jones? —gritó el empresario mientras lo veía alejarse.

Ariel se paró antes de llegar a la puerta. Se giró y miró directamente a los ojos de quien ahora ya sabía que era su enemigo.

—No, José María, no te equivoques. Yo no soy el novio de Boyka. —Hizo una pausa, larga y tensa, con sus ojos puestos en los del empresario—. Yo soy el novio de la muerte.

Capítulo 20

José María Gormaz-Gamboa le vio cerrar de un portazo la puerta de su despacho. Negó con la cabeza. Fuese quien fuese ese fulano, era hombre muerto. Eso sí, no había que quitarle mérito. Había que tenerlos muy, pero que muy bien puestos para presentarse así, en su despacho y amenazarle de esa manera, amenazarle a él. El problema era que el fulano Rescataputas sabía cosas y había que callarle la boca, de forma permanente y, cuanto antes, mejor.

La primera llamada la hizo inmediatamente después de verlo salir por la puerta. Llamó al director de seguridad de la oficina.

—Sergei —dijo cuando el otro descolgó el teléfono—, acaba de salir de mi despacho un tipo con vaqueros negros y camiseta verde. Quiero que lo sigas y veas a dónde va. Si entra en algún domicilio apuntas la dirección, si se monta en algún vehículo anotas la matrícula. —Hizo una pausa, escuchando al ruso—. No, no quiero que le hagas nada, de momento. Simplemente haz lo que te he dicho. Ah, y una cosa más. Después de eso pasas por la sala de grabaciones y me traes todas las imágenes que hemos grabado desde que ese tipo entró al edificio —dijo, y colgó.

La segunda llamada la hizo a la máxima autoridad de la Benemérita, el Director General de la Guardia Civil en España: don Marcos Leonar González.

—Marcos —le dijo cuando este descolgó el teléfono en su despacho de la calle Guzmán el Bueno, en Madrid—, necesito un movimiento tuyo, y tiene que ser rápido. Mira, en un rato te pasaré los datos, bien matrícula o bien domicilio, de un individuo del que quiero toda la información que me puedas conseguir. —Hizo una pausa escuchando lo que decía el otro—. Joder, Marcos, mandas un par de agentes detrás del vehículo y, con cualquier excusa, que lo paren, que le tomen los datos y… si es un domicilio, pues más de lo mismo, que se presenten allí y que le pidan identificarse con cualquier excusa. —Se quedó pensativo—. Con la pinta de este fulano pueden decir que creen que está cultivando marihuana en ese piso. —Hizo otra pausa, escuchando—. Sí, eso es. Con eso vale. Y lo más rápido posible, Marcos.

José María Gormaz-Gamboa colgó y se quedó mirando la puerta por donde había salido ese Indiana Jones de barrio. Su sonrisa afilada volvió a relucir en su cuidado rostro. No hizo una tercera llamada, no había necesidad de importunar a Ruiz Galán por un contratiempo sin importancia como ese. Todo debía seguir su curso, en fecha, según lo acordado.

Capítulo 21

Ariel caminó hasta su furgoneta, se montó y se quedó pensando, analizando la conversación con Gormaz-Gamboa. Ya estaban las fichas sobre el tablero. Conocía a sus adversarios y había empezado a ver las primeras jugadas de la partida, pero todavía iba a ciegas. Y, en un juego en el que se trata de matar piezas, debía de andarse con mucho cuidado porque el jaque mate significaba la muerte. Y, claro, tampoco quería perder a su reina, aunque, habiendo visto la frialdad y confianza de su adversario en ese despacho, sería demasiado optimista el pensar en volver a verla al día siguiente a las tres de la tarde, en la plaza de la catedral.

Ariel decidió acercarse con su furgoneta hasta la residencia. No quiso molestar de nuevo a su hermana y, además, un rato a solas con su madre despejaría su cabeza, un pequeño descanso en sus pensamientos.

Aparcó a tres bloques de la residencia y dio un rodeo aleatorio, como maniobra de contravigilancia para comprobar si alguien lo estaba siguiendo. No apreció nada raro, nada que hiciera saltar las alarmas del radar en su cabeza.

Entró en la habitación de su madre cuarenta minutos después de aparcar. Alicia estaba sola, con la televisión encendida, pero con su mirada dirigida demasiado hacia la izquierda, fuera del ángulo de quien está prestando atención a las imágenes. Ariel se inclinó, le dio un beso en la mejilla y se sentó en la silla de al lado, cogiéndole la mano.

—Hola, mamá, ¿cómo estás?

Ella siguió mirando al frente, sin reaccionar. Ariel inspiró profundamente, tres veces. Después recordó las palabras de Carol respecto a ese tema y asintió.

—¿Sabes, mamá? Llevo unos días algo preocupado.

Su madre no dijo nada.

—Una amiga está en problemas. Y, sinceramente, ahora mismo no sé cómo ayudarla.

Silencio.

—De hecho, puede que esté en peligro. Ha caído en manos de personas sin escrúpulos y… ahora estará con miedo, indefensa.

Alicia lo miró, sin ningún gesto facial que Ariel pudiese interpretar como que entendía lo que le estaban diciendo y, un momento después volvió a mirar hacia la izquierda del televisor.

—He estado siguiendo algunas pistas, pero…

—Tengo un hijo que será… más o menos de tu edad —le cortó Alicia, de repente, sin dejar de mirar al mismo punto.

Ariel suspiró. Apretó un poco más la mano de su madre y asintió.

—Cuéntame, Alicia, cuéntame.

Una pequeña sonrisa apareció en el rostro de su madre, débil pero suficiente para mostrar sutilmente los preciosos hoyuelos en sus mejillas. Él había heredado, aparte de sus ojos, esos hoyuelos que hacían las delicias de quienes presenciaban su sonrisa. Cuando Ariel era muy pequeño, su madre le contó que esos hoyuelos les salían solo a los guerreros de verdad, a quienes no se rendían ante ninguna situación. Le contó que Ruy Díaz de Vivar tenía esos mismos hoyuelos, y que él los había heredado, por línea genealógica, del mismo campeador. Ariel vivió unos años con esa fantástica mentira, con ese legado personal del mejor guerrero de la historia de España, hasta que un día descubrió que se trataba de un defecto genético, una división del músculo cigomático de la mejilla, que sucede en un veinte por ciento de la población.

—Mi Ariel, mi pequeño Ariel… —dijo Alicia sin mirarlo—, cuánto ha crecido. Todavía recuerdo a aquel pequeño diablillo, curioso y atrevido. Y siempre muy echado para delante. —Una risita audible salió de los labios de su madre y  Ariel la  miró sorprendido—. Me solían llamar del colegio cuando él no tendría más de ocho o nueve años, diciendo que se había metido en otra pelea. Y siempre lo mismo. Cuatro o cinco chicos le habían dado otra paliza porque él solito se había enfrentado a ellos tratando de defender a algún compañero o compañera. —Hizo una pausa, no demasiado larga, y continuó—. Mi pequeño Ariel, el defensor de los débiles, siendo él todavía tan débil como ellos.

Ariel sonrió. Todavía le costaba entender que su madre fuese incapaz de reconocer a sus hijos pero que recordase con nitidez aquellos momentos de tantos años atrás. Alicia continuó hablando.

—Se supone que yo le debía decir que nada de meterse en líos, que nada de jaleos, pero cuando él —hizo una pausa, como tratando de recordar—, todavía con sangre en los labios o un ojo morado me decía: «Lo siento, mamá, pero eran cinco abusones y la niña no tiene culpa de ser gordita», yo le respondía: «Bien hecho, Ari, un descendiente del campeador no se arrulla ni ante un ejército completo. Siempre lucha con orgullo y honor. Lucha hasta el final».

Ariel sonrió con un nudo en la garganta. Él también recordaba con nitidez aquellas palabras de su madre. Para sorpresa de Ariel, Alicia continuó hablando, como tratando de compensar el vacío en el diálogo de la visita anterior.

—Siempre le leí cosas del Cid Campeador, ¿sabes? —Volvió a sacar los hoyuelos—. Desde que era muy pequeñito, a cuenta de nuestro apellido. Le contaba que descendíamos directamente de aquel fabuloso guerrero español del siglo XI, que llevábamos su sangre en nuestra sangre.

Alicia calló y comenzó a asentir levemente.

—Sí —continuó—. Y mi Ari desarrolló una pasión desmedida por la vida y virtudes de Ruy Díaz de Vivar. Me pedía cuentos cuando era pequeño y se compraba libros y más libros cuando fue creciendo. —Alicia levantó la mano y señaló a través de la ventana—. Vivíamos en Israel, él nunca vino a España, pero sabía más del Cid y del siglo XI en España, que cualquier profesor de universidad. —Alicia giró la cabeza y miró a su hijo—. Siempre quiso venir, ¿sabes? Y seguro que algún día viene a conocer sus raíces, mis raíces. —Su madre volvió a mirar al punto imaginario en la pared—. Pero claro, estará trabajando porque a mi Ariel, desgraciadamente, nunca le faltará trabajo. Hay demasiada basura que tiene que limpiar.

Alicia calló, y ahora sí fueron varios minutos en silencio. Cuando Ariel consideró que su madre no volvería a abrir la boca ese día, se levantó para despedirse, pero entonces ella volvió a hablar.

—Esa amiga tuya —dijo—, la que está en problemas. Ojalá todo salga bien. Ariel la ayudaría.

—Seguro que sí, Alicia, seguro que sí —respondió él, ya de pie.

—Yo misma lo llamaría si mi Ariel tuviese teléfono, pero a él no le gusta estar localizable. No se lo puede permitir. Lo llamaría y él vendría —dijo su madre—. Y si el asunto es gordo, vendría con su equipo de limpieza.

Ariel arqueó una ceja.

—Tienen un lema, ¿sabes? Él me lo decía con esa voz teatral que solo Ariel sabe poner: «No hay basura en este mundo que el Clean Team no pueda limpiar».

Un escalofrío recorrió la columna vertebral de Ariel. Se quedó pensativo. Asintió, y después se inclinó para susurrarle al oído a su madre:

—Te quiero, mamá. Eres la mejor. Siempre fuiste la más lista —dijo. Le dio un beso en la mejilla y salió de la residencia.

Capítulo 22

Se montó en la furgoneta y salió de Madrid, incorporándose a la N-I en dirección Burgos. No había conducido cuarenta kilómetros cuando dos guardias civiles motorizados, se pusieron a su altura y le indicaron que tomase la siguiente salida, que era un área de descanso. Le resultó extraño, puesto que no había superado la velocidad máxima permitida en ningún momento y tampoco había realizado ninguna maniobra antirreglamentaria. Ariel aparcó junto a un merendero y se quedó sentado, con las manos en el volante. Vio por el retrovisor cómo uno de los guardias se bajaba de la moto y caminaba hasta la furgoneta. Ariel bajó la ventanilla.

—Buenas tardes, agente. ¿Hay algún problema? —preguntó Ariel.

—Identificación, por favor —le respondió con tono seco y autoritario —. Carnet de conducir y documentación del vehículo.

Ariel se inclinó hacia la guantera de la furgoneta y le entregó al agente su pasaporte español, su documento de convalidación para conducir en España y los papeles de la VW California. El guardia civil, alto, de unos cuarenta años, con bigote y un gran lunar en la mejilla derecha, cogió los papeles y, tras revisarlos ahí mismo, le dijo:

—Espere aquí un momento.

Se alejó con los papeles hasta las motos y Ariel le vio comentar algo con su compañero, como leyendo los datos de la documentación. Le vio sacar un móvil de una funda de cuero de un lateral del pantalón de su uniforme. Hizo una llamada. Ariel frunció el ceño. Cinco minutos después, el agente volvía y le entregaba los papeles.

—Puede continuar —le dijo con el mismo tono.

—¿Ha habido algún problema, agente? No he visto que haya infringido…

—Puede continuar —repitió mientras se daba la vuelta y comenzaba a caminar hacia su moto.

Ariel llegó a Burgos antes de que cerrasen la biblioteca Gonzalo de Berceo, la mayor del sistema bibliotecario municipal de Burgos. Se sentó frente a uno de los ordenadores y, antes de hacer nada, estuvo cavilando varios minutos, tratando de ordenar sus pensamientos. No tenía forma de contactar con Bastian, pero no sería tan difícil hacerlo con su hermana, Brigitte. Una búsqueda de su nombre le devolvió un resultado en LinkedIn en el que aparecían sus datos profesionales, incluyendo un correo electrónico y un teléfono: Briggitte Leboeuf era ahora responsable de proyectos en una empresa francesa de diseño industrial. Ariel se levantó de la mesa y entró en uno de los servicios de caballeros de la biblioteca. Sacó su móvil y llamó al teléfono de Brigitte. Al cuarto tono ella descolgó:

—Allô? —contestó Brigitte con su sureño acento francés.

—Brigitte, soy Ariel, el amigo de Bastian.

—Oh, el hispano-israelí —dijo ella cambiando a un más que aceptable español.

—El mismo. Siento molestarte, pero es un asunto importante para el que necesito localizar a Bastian.

Unos momentos de silencio. Después, ella dijo:

—Bastian… no es fácil de localizar… no usa un teléfono que yo pueda… eh…

—Lo sé, me imagino, pero tan solo necesitaría un correo electrónico que sepas que pueda revisar pronto, para que sea él quien me llame a mí.

Otro momento de silencio, seguramente ella pensando, y finalmente dijo:

—OK, Ariel. Te daré un correo que Bastian usa para asuntos familiares. Nuestro padre está enfermo y… —una pausa—, bueno, da igual, mira, apunta.

Ella le indicó el correo electrónico.

—Merci Brigitte, tu m´as beaucoup aidé —dijo él.

—De rien, prends soin de toi, Ariel —contestó ella, y colgó.

Ariel volvió a sentarse frente al ordenador. Lo siguiente que hizo fue crearse una cuenta de correo Gmail. Se quedó pensativo y sonrió. «Esta funcionará, este correo lo abrirá seguro», pensó mientras ponía nombre a su cuenta. Como nombre de usuario puso Ruy Díaz, y a la cuenta la llamó ruydiazvsguiscard@gmail.com. En el asunto puso «urgente» y comenzó a escribir el texto del mensaje: «Bonjour, Virenque, llámame a este número. Es urgente». En la parte baja del texto dejó el número de su teléfono desechable. Ariel sabía que su excompañero en Clean Team, Bastian Leboeuf, abriría ese email, porque de un vistazo reconocería al remitente. Dentro del equipo ellos siempre habían tenido ese pique a modo de broma. Bastian sabía de la pasión de Ariel por el guerrero burgalés y siempre le picaba poniendo de ejemplo de verdadero héroe invencible, a Robert Guiscard «el audaz», guerrero normando contemporáneo del Cid, y que luchó con éxito contra el imperio bizantino y árabe. La discusión siempre era un Ruy Díaz versus Robert Guiscard, en la que no había claro vencedor, pero ambos compañeros acababan brindando entre risas con un par de cervezas. Y lo de llamarle Virenque era a cuenta de la pasión de Bastian por el ciclismo. Richard Virenque, conocido ciclista francés de los años noventa, era un ídolo para Bastian, y Ariel era la única persona en el mundo que le llamaba como el correoso ciclista galo.

Ariel salió de la biblioteca, montó en la furgoneta, arrancó y buscó un aparcamiento en otra zona diferente de la ciudad, relativamente cerca de los pabellones abandonados donde estuvo hablando con mendigos y drogadictos. Pasaría la noche cerca del lugar donde secuestraron a Boyka. Al día siguiente se presentaría en la plaza de la catedral. Si esa jugada no lo llevaba a ninguna parte, si el empresario de sonrisa afilada y traje a rayas había decidido ignorar su advertencia, Ariel estaba dispuesto a arrasar todas las fichas del tablero. Porque, si ellos no estaban dispuestos a prescindir de Boyka en lo que fuese que andaban metidos, para él ya no habría otra opción que ir a por el jaque mate definitivo.

Capítulo 23

José María Gormaz-Gamboa estaba en el ala norte de su despacho, sentado cómodamente en su sillón de masaje japonés Core Cirrus, con un vaso de whisky en la mano. El sillón de cuero, reclinable, estaba actuando en su zona lumbar. Seguramente sería más barato y efectivo solicitar los servicios del mejor fisioterapeuta de Madrid, pero el sillón tenía un diseño espectacular y Gormaz-Gamboa pensaba que el lujoso artículo oriental bien valía los quince mil euros que le pidió la decoradora. Abrió los ojos cuando la visita que esperaba entró en su despacho. Se puso en pie y fue a la pequeña mesa de cristal de Murano, sirvió otro vaso de whisky y se acercó sonriendo para recibir a su visita.

—Buenas tardes, Marcos. ¿Tenemos algo ya de nuestro Indiana Jones?

Marcos Leonar González, Director General de la Guardia Civil, puso un gesto que no fue lo que Gormaz-Gamboa esperaba.

—Algo tenemos —dijo el espigado leonés, que vestía un traje en un tono verde oscuro, a medida y bien planchado—, pero poca cosa.

—¿Y eso? Sois la puta Guardia Civil, Marcos, eres el que empuña la porra más larga del cuerpo, joder. —Lo señaló con la mano que sujetaba el vaso de whisky—. Lo que tú dices, lo que tú solicitas, va a misa.

—Debería, pero a veces no es tan sencillo —respondió el alto cargo de la Benemérita.

—Me cago en mi puta vida —maldijo Gormaz-Gamboa haciendo un gesto con sus brazos. Unas gotas de whisky cayeron al suelo del despacho—. Si el Generalísimo levantase la cabeza, joder… Si Franco estuviese en el puto sillón… —Chasqueó la lengua—. Los tiempos cambian, joder, estamos rodeados de perroflautas y hippies, hay mujeres con cargos en el gobierno, negros en partidos políticos… ¡Negros! ¡En España! —Negó con la cabeza—. A ver si llega el día en que Vicente coge la puta batuta y ponemos de nuevo esta patria en el lugar que merece.

Marcos Leonar no dijo nada. Se quedó de pie, mirando, con el vaso en la mano, sin dar un sorbo. Gormaz-Gamboa lo miró y suspiró, ahora algo más tranquilo.

—Bueno, ¿y qué tenemos, entonces?

El de la Benemérita asintió.

—El susodicho responde al nombre de Ariel Shemesh —comentó con el tono y cadencia de quien está acostumbrado a recitar reportes—, hijo de Jacob Shemesh. Ambos han trabajado como funcionarios en el gobierno de Israel.

El empresario se quedó mirando, callado, esperando que el otro continuase.

—¿Y bien? —dijo alzando las manos—. ¿Un par de nombres? ¿Y qué es eso de funcionarios? ¿Trabajaban como secretarios, rellenando formularios en algún ayuntamiento? —Gormaz-Gamboa inclinó ligeramente la cabeza, mirando al Director General de la Guardia Civil—. ¿Eso es todo, Marcos?

—Eso es todo lo que he podido conseguir a través de la embajada —dijo—. No han soltado nada más, ha sido como chocar contra un muro. Y eso que lo solicité yo mismo, con informe de mi puño y letra. Les pedí información sobre el sujeto, alegando algo sobre una investigación en curso, sin querer darles más detalles.

El empresario soltó una carcajada y se bebió el whisky de un trago. Señalando a Marcos Leonar con el vaso, dijo:

—Y todavía menos detalles te han dado ellos. No me jodas, Marcos, no me jodas.

El máximo cargo de la Benemérita alzó una mano, como pidiendo calma.

—He movido otros hilos que nos darán la información que quieres.

Gormaz-Gamboa movió una mano, animándole a continuar.

—Tengo un contacto, un informante de confianza dentro del CNI. Le he pasado los datos de padre e hijo, y ha empezado a moverlo en la base de datos del sistema, todo de forma completamente confidencial. —Hizo una pausa y rectificó—. Mejor dicho, de forma clandestina. Me estoy saltando demasiadas barreras legales, José María, y si algo sale a la luz, puede haber consecuencias.

El empresario chasqueó la lengua, caminó hasta la mesa de caoba de su despacho y apoyó el vaso de whisky, que dejó un cerco de líquido en la superficie.

—Mira, Marcos… yo sé lo que me cuesta tenerte en mi… plantilla, y tú —le señaló—, tú sabes que con el gobierno de subnormales e incompetentes que tenemos hoy en día, hasta el más alto rango de la Benemérita, del prestigioso cuerpo de la Guardia Civil —volvió a señalarle—, hasta tú lo tienes jodido para llegar a fin de mes… y luego, luego permiten que unos putos moros sin papeles monten tres fruterías en un par de pueblos para… ¡para que acaben ganando más que tú!

El empresario se pasó la mano por el pelo plateado y brillante, como tratando de repeinarlo aún más hacia atrás.

—Así que no vengas aquí a hablarme de que puede haber consecuencias, joder, Marcos, no me jodas.

El espigado leonés, sin perder su porte, se dirigió al empresario con tono calmado y firme.

—El contacto del CNI ha movido hilos en Oriente Medio y ha contactado con su informante en lo relativo a asuntos de Israel. —Hizo una breve pausa y continuó—. Ese contacto, al que ha llamado Hakim, es informante del sistema de inteligencia palestino. Y, al leer los nombres, le ha dicho que puede conseguir un informe completo del objetivo.

Gormaz-Gamboa asintió mientras se sentaba y se acomodaba en su silla de despacho.

—Bien, vamos avanzando.

—El informe será caro —carraspeó—. Dice que entrar en la base de datos del gobierno israelí no es como hackear el ordenador del vecino. Y en eso coincido —dijo mirando a los ojos del empresario.

—¿Cuánto? —preguntó Gormaz-Gamboa.

—Cincuenta mil ahora y cincuenta mil a la entrega del informe. —Hizo una pausa—. En dólares.

El empresario sacó su sonrisa blanca y afilada.

—A todo lo llaman caro —dijo dando con sus nudillos en la mesa—. Adelante. ¿Cómo quiere recibir el pago?

Marcos Leonar se acercó a la mesa y dejó un pequeño pedazo de papel, con una numeración escrita a lápiz. Gormaz-Gamboa cogió el papelito, lo miró y alzó las cejas.

—¡Una cuenta suiza! ¡Joder con los putos moros que viven entre cabras! —dijo, y giró su cabeza hacia la pantalla encendida del ordenador—. El primer pago lo recibirá ya mismo. ¿Cuándo estará listo ese informe?

El Director General de la Guardia Civil se encogió de hombros.

—Dijo que en cuanto esté hecho el pago, el informe llegará muy rápido.

El empresario golpeó con su palma la mesa de caoba y soltó una carcajada.

—¿Lo ves, Marcos, lo ves? ¿Dicen de la velocidad de la luz? El dinero, amigo, el dinero es lo más rápido.

José María Gormaz-Gamboa miró el lujoso reloj suizo de pared que presidía un espacio a su izquierda, donde varios sofás italianos rodeaban una pequeña mesa redonda con varias figuras de marfil.

—¡Hombre, fíjate! ¡Las tres de la tarde! ¡El Rescataputas estará en ascuas! —dijo señalando hacia el reloj.

Marcos Leonar González miró en aquella dirección sin entender de qué hablaba el excéntrico multimillonario madrileño.

Ariel volvió a observar con sus prismáticos desde la azotea a la que pudo acceder en uno de los edificios, en la calle Fernán González, a cierta distancia de la plaza de la catedral. Eran ya más de las tres de la tarde. Había estado paseando por los alrededores desde la una y media, con maniobras de contravigilancia, tratando de observar indicios de una posible emboscada. No notó nada raro. En un bazar, donde vendían algunas prendas de ropa, había comprado un pantalón de tela, azul clarito y también una chaqueta amarilla. Un sombrero rosa y unas gafas de plástico verdes completaron el disfraz. También se había colgado al cuello la Polaroid que había usado con Agustín el Segoviano. Estuvo hora y media caminando entre calles, haciendo que miraba escaparates, y también un rato sentado en una terraza de la plaza, con un helado de pistacho. Y nada de nada. Ni rastro de amenazas. Volvió a mirar con los prismáticos. A las tres y media supo que tampoco iba a haber ni rastro de Boyka. Con esa jugada le habían mandado un mensaje, y era bien claro. Ahora le tocaba mover ficha a él. Y cuando a Ariel Shemesh de Vivar le tocaban los cojones, él siempre elegía mover atacando. Porque era su esencia, porque no sabía hacer otra cosa. Porque lo habían entrenado para eso.

Capítulo 24

Ariel tiró su disfraz en un contenedor y se encaminó hacia su furgoneta. Tras llegar al aparcamiento, y cuando fue a abrir la puerta de la furgoneta, se dio cuenta de que algo no iba bien. La puerta no estaba cerrada con llave. La cerradura no estaba rota, pero alguien había abierto la puerta. Se alejó varios pasos y miró al interior de la furgoneta desde varios ángulos, a través de las diferentes lunas. No había nadie dentro. Miró a su alrededor. Nada extraño ni nadie que le pareciese fuera de lugar. Se agachó e inspeccionó los bajos de la furgoneta. Nada. Decidió entrar, con todos sus sentidos alerta. Santa maulló al verlo, pero no fue un maullido a modo de saludo, fue más agudo, como mostrando cierto nerviosismo. Ariel miró a la gata. Parecía agitada. Y entonces se dio cuenta. El collar. No tenía la medalla, la pequeña estrella metálica que colgaba de un galón amarillo. En ese momento supo quién estaba detrás de ese acto. No era nadie relacionado con el asunto de Boyka. Era otro tipo de gente que se movía en una escala de peligrosidad mucho mayor. Profesionales siguiendo órdenes. Eficientes y letales. Y le habían dejado un mensaje. Con ese gesto, le habían dicho, alto y claro, que le estaban controlando. Que seguían sus pasos. Que, después de lo que había pasado, no era un hombre libre.

Ariel se sentó al volante y se quedó pensativo. ¿Era eso una advertencia? ¿Una amenaza? ¿Debía tomar cartas en el asunto? Pero la imagen de Boyka secuestrada, forzada a entrar a una furgoneta en un oscuro callejón le apartó de esos pensamientos. No. Ya meditaría sobre ese asunto en otro momento. Ahora tocaba saber dónde y por qué tenían retenida a la joven búlgara.

Decidió que se acercaría de nuevo hasta la finca del valle de Sedano. Antes de salir de Burgos compró otro móvil desechable en el mismo sitio. El asiático, al verlo entrar, sonrió y, sin Ariel decirle nada, puso cuatro móviles en el mostrador, con carcasas de plástico de diferentes colores, para que eligiese el que quería esa vez, como si a Ariel le importase el color del teléfono desechable. Ariel se encogió de hombros, cogió uno de ellos, pagó, salió por la puerta y montó de nuevo en su furgoneta.

Condujo durante cuarenta minutos, tratando de pensar en la información que había obtenido hasta el momento. Mendigos y prostitutas desapareciendo de las calles. Neonazis. Fincas, paneles solares, energías renovables. Un empresario poderoso y un alto cargo político detrás del pastel. Era información confusa, eran piezas difíciles de encajar en un puzle extraño y complicado.

Llegó a la ancha pista de grava que llevaba a la entrada principal de la finca y aparcó entre las mismas dos encinas que en su anterior visita. La furgoneta quedaba completamente oculta a la vista desde la pista. Caminó varios kilómetros bordeando la valla metálica, que seguía sin estar electrificada, y la saltó cuando estaba cerca de la base de la escarpada peña rocosa. Se fue orientando con la brújula y las hojas impresas con sus anotaciones. Cuando llegó a la base de la peña tuvo que escalar un tramo para acceder a una cornisa de roca desde la que tenía una amplia panorámica del terreno. Ariel se quedó ahí un buen rato pensando, tratando de dar con la pieza clave que le faltaba en ese maldito puzle y que le impedía continuar. ¿Por qué esa finca y no otra? Estaba claro que no había mucha intención en sacar un beneficio con un proyecto de energías renovables. No, había algo más, algo menos transparente, algo ilegal. ¿Por qué vagabundos y prostitutas? ¿Qué lazos conectaban a un empresario multimillonario con un grupo de neonazis descerebrados? Ariel siguió observando largo rato el espectacular paisaje de bosque autóctono y frondoso. Una infinidad de robles, hayas, castaños, nogales y matorrales espinosos cubrían gran parte de la finca. De repente, su teléfono sonó. Ariel descolgó, pero no dijo nada.

—Guiscard, pequeño cabrón, Guiscard ganaría ese duelo. ¿Cuántas veces te lo tengo que repetir? —dijo su excompañero francés en un casi perfecto español.

—Bastian, no te imaginas lo que me alegra volver a escuchar ese acento, después de tanto tiempo —comentó Ariel con una sonrisa en su rostro.

—¿Qué me cuentas amigo? ¿Qué es tan urgente para que un neandertal como tú en el mundo de la tecnología tenga que localizar al mayor hacker del imperio francés? —preguntó Bastian. Ariel escuchó un chasqueo de dedos al otro lado del teléfono.

—Y yo pensando que era ilocalizable…

—Todos lo somos, mon ami, incluso los que os creéis buenos…

El francés rio con ganas.

—¿Cómo te va, Ari? Hace tiempo que no sé de ti, después de lo de tu padre escuché sobre el percance que tuviste con… —Hizo una pausa y no continuó por ahí—. ¿Estás bien? ¿Qué necesitas?

—Todo bien, afirmativo. Estoy de viaje por España, sin rumbo ni fechas en el calendario.

—Siempre quisiste explorar tus raíces. Y supongo que siguiendo los pasos de ese… —cambió el tono de voz—, soldadito de medio pelo y sobrevalorado de Vivar. ¿Me equivoco?

Ariel sonrió.

—Afirmativo, no te equivocas —dijo Ariel—. Bastian, ¿sigues metido en tu mundo de pantallas, ordenadores y cacharros raros?

Se escuchó un bufido al otro lado de la línea.

—Me ofendes, colega. ¿Pensabas que iba a malgastar mi talento renunciando a mis queridas teclas y pantallas?

Ariel rio entre dientes. Siempre había sido un placer charlar con alguien como Bastian.

—¿Acceso a satélites? —preguntó Ariel.

—Cosa fácil me pides. Me das las coordenadas y, en medio minuto, estoy viendo la mosca en la calva del viejo que me digas en la aldea de tu caballero desterrado.

Ariel, con una sonrisa, negó con la cabeza. Su colega francés no tenía remedio. Vencía en las conversaciones por aburrimiento del rival. Ariel miró las anotaciones que había hecho en las hojas del mapa de la finca. Le dio las coordenadas y esperó.

—Vale, estoy dentro —dijo el francés un minuto después—. Esta zona, en el mapa de… a ver, Burgos… —Hizo una pausa—. ¿Tiene esto algo que ver con la fábrica de explosivos?

—¿Fábrica de explosivos? —contestó Ariel extrañado.

—Sí, hombre, a menos de veinte kilómetros de donde me marca tu geolocalización está la fábrica de explosivos más importante de España —dijo Bastian.

—No tenía ni idea —dijo.

—Sí, está en el páramo de Masa, en una localidad que se llama… —tecleó algo en su ordenador—, Quintanilla Sobresierra. La empresa se llama Maxam, trabaja para el sector de Defensa, pero creo que, si no la han vendido ya, estarán a punto de venderla a una firma alemana.

—Vaya, primera noticia —dijo Ariel —¿Y cómo está tan puesto mi colega francés en ese tema?

El francés suspiró, como indignado ante semejante pregunta.

—Tu colega francés tiene mucho mundo vivido, más que tu guerrero burgalés —explicó poniendo voz de actor de teatro, y continuó—. ¿Recuerdas el atentado del 11-M en España?

—¿Cómo no voy a recordarlo? Once de marzo de 2004, ciento noventa y tres muertos, más de dos mil heridos. El mismo infierno en Madrid. —Ariel negaba con la cabeza mientras recordaba aquel fatídico suceso—. Que no haya visitado nunca España no quiere decir que no siga todo lo que ocurre en mi segunda tierra.

—Bien por mi Ari —dijo Bastian—. Pues resulta que el gobierno español, más obligado desde Bruselas que por iniciativa propia, pidió colaboración al departamento de inteligencia de nuestra Dirección General de Seguridad Exterior y…

—Vale, el DGSE, que es donde tú trabajabas en ese momento —le cortó Ariel.

—Exacto, colega. Y la cuestión es que los explosivos utilizados en el atentado incluían la variante Goma-2 ECO.

—Y la fábrica del páramo de Masa fabrica esa variante.

—Esa y varias más, incluyendo explosivos flegmatizados, de mayor estabilidad.

Ariel entrecerró los ojos. Esa fábrica estaba a menos de veinte minutos conduciendo desde ahí. «Está bien saberlo», pensó. Bastian continuó hablando.

—Bueno, el caso es que tuvimos que investigar si los explosivos utilizados habían salido de allí. —El francés hizo una pausa, como si estuviese recordando partes de la investigación—. Al final resultó ser que no, que habían salido de Mina Conchita, en una pequeña localidad asturiana. Pero esa fue mi contribución tecnológica y la razón de que tu colega esté también versado en sucesos de la historia de tu Hispania.

—Vale, fenomenal —dijo Ariel—, pero centrémonos. ¿Me tienes ya localizado?

Ariel escuchó el frenético tecleo del ordenador al otro lado de la línea.

—A ver, qué tenemos por aquí… mucho bosque, Ari, ¿estás en rollo senderismo y quieres enseñarme algo?

—Localiza la base de la peña y muévete hacia el oeste, bajo una pared rocosa bastante vertical —dijo Ariel.

Pasaron unos segundos y escuchó la voz del francés.

—Vale, te veo. ¿Qué coño haces ahí subido?

Ariel miró hacia el cielo, sabiendo que era imposible ver ese satélite, a kilómetros de altura y que ahora lo enfocaba con enormes lentes.

—¿Has adelgazado? —preguntó Bastian con una risita.

—Otro igual. Te puedes juntar con mi hermana —dijo Ariel—. Mira Bastian, necesito tu opinión profesional.

—Dispara, colega —le contestó el francés.

Ariel le contó todo desde el principio. El encuentro casual con Boyka, su desaparición en Burgos, la furgoneta de neonazis quitando mendigos y prostitutas de las calles de Madrid, sus visitas a Agustín el Segoviano y a Gormaz-Gamboa…

El francés se quedó en silencio. «El procesador de su cerebro está analizando los datos a toda velocidad», pensó Ariel. Después de un rato, Bastian dijo:

—O sea que, esta finca, comprada por una empresa pantalla, supuestamente para ejecutar un proyecto de energías eólica y solar, seguramente está siendo usada para otros fines. —Calló unos instantes y continuó—. ¿Voy bien encaminado, colega?

—Afirmativo —dijo Ariel—, pero tengo mis dudas de para qué exactamente.

—Y piensas que puede ser algo siniestro y maquiavélico.

Ariel no contestó a eso directamente, pero le dijo:

—Muévete hacia el centro del terreno, la zona baja del valle y dime lo que ves.

Unos momentos después, escuchaba de nuevo la voz del francés.

—Vale, te refieres a esas extensiones de tierra… o barro… o lo que sea eso, ¿verdad?

—Afirmativo —dijo Ariel—. Yo he estado ahí y es tierra, prensada y aplastada, para colocar estructuras encima. —Miró hacia aquella zona con sus prismáticos—. Y sea lo que sea lo que ponen ahí, es muy grande, Bastian.

Después de unos instantes, en los que estaría inspeccionando ese terreno por satélite, Bastian dijo:

—Como un hospital, por ejemplo. Un hospital de campaña, de los de poner y quitar.

—Exacto —respondió Ariel.

Tras unos momentos de silencio, Bastian dijo:

—Prostitutas y mendigos que desaparecen. Gente poderosa e influyente haciendo mucho dinero. Y una finca enorme, en el culo del mundo, donde se puede poner y quitar algo parecido a un hospital en cuestión de un par de días. —Bastian suspiró y dijo lo que Ariel llevaba días pensando—: Tráfico de órganos.

Capítulo 25

José María Gormaz-Gamboa dio otro sorbo a su vaso de cognac. Habían pedido el más caro, un Louis XIII, a razón de tres mil quinientos euros la botella. Pero la ocasión lo merecía. Todo seguía su curso y, en cuestión de días, sus cuentas iban a engordar considerablemente. Miró a su alrededor y se deleitó con lo que veía. Habían reservado el lugar más exclusivo del Raimunda, restaurante madrileño situado en el Palacio de Linares, al lado de la Casa América y en plena Cibeles. Habían cerrado la terraza del restaurante sólo para ellos. El empresario contempló maravillado la abundante vegetación del espectacular jardín, con el canto de los pájaros de fondo y el sonido del agua cayendo por algún sistema artificial de canalización que imitaba el fluir de un riachuelo.

—Se te ve en tu ambiente, José Mari, disfrutando.

El empresario se giró para mirar a Vicente Ruiz Galán, líder de FPE y socio del negocio que tenían en marcha. Se fijó en su pelo negro y rizado, sus mandíbulas anchas y su perilla bien cuidada. Pero lo que más le gustaba de su socio era el brillo de los ojos. Unos ojos negros llenos de ambición, que brillaban con ansias de poder.

—Vicente, amigo, esto solo es el principio. Si la cosa marcha bien daré luz verde a la finca de Costa Rica —dijo Gormaz-Gamboa.

—¿La de la isla? Es mucho dinero, José Mari, esa puta isla vale mucho dinero.

—Dinero, dinero… —dijo haciendo un gesto de desinterés con su mano—. Con lo que saquemos este año en la finca, ya tendremos media isla, y… —Dio otro sorbo de cognac, lo movió en su boca, lo tragó con los ojos cerrados y, tras una sonrisa de profundo placer, continuó hablando—. Ya no es cuestión de dinero, Vicente, es la adrenalina del asunto, los contactos que estamos haciendo. —Levantó el dedo índice de su mano derecha—. Gente poderosa, Vicente, gente con muchos medios. Y eso es bueno.

Vicente Ruiz Galán asintió y giró la cabeza hacia la entrada de la terraza, donde una cara conocida había accedido al reservado, acompañada por un hombre que llevaba un maletín negro. Marcos Leonar, trajeado todo lo largo que era, hizo un gesto de asentimiento a modo de saludo y presentó a su acompañante.

—Os presento a… —Se paró y miró a quien tenía al lado.

—Carlos —dijo, y ladeó la cabeza—, digamos que en esta ocasión me llamo Carlos.

—El informante, tu contacto en el CNI —indicó Ruiz Galán mirando al Director General de la Guardia Civil.

Marcos Leonar asintió. Gormaz-Gamboa hizo un gesto, invitándoles a sentarse, y añadió:

—Muy bien, Carlos. Creo que tienes algo para nosotros.

El contacto del CNI asintió y, pulsando en un par de pestañas metálicas, abrió el maletín y sacó una carpeta, que colocó en la mesa.

—Muy bien, adelante, ilumínanos con la valiosa y cara… —dijo esa última palabra cambiando el tono de voz—, información. ¿Quién coño es nuestro fulano?

El hombre que se hacía llamar Carlos sonrió, asintió y dijo:

—Antes de nada, caballeros, y si no les importa, me gustaría saber de su interés en… —tocó con su dedo la carpeta—, este señor.

El empresario miró a Ruiz Galán y este se encogió de hombros. Volvió a mirar al contacto del CNI.

—Digamos que para nosotros es una mosca cojonera —dijo Gormaz-Gamboa—. Y ya sabes lo que hay que hacer con las moscas cojoneras —añadió, dando un golpe con la palma de su mano en la mesa.

El tal Carlos sonrió, esta vez sin poder dejar escapar una risita entre dientes.

—¿Qué? —El empresario señaló la carpeta—. ¿Hay algo gracioso ahí?

El contacto del CNI hizo un gesto con sus manos, como pidiendo disculpas.

—En realidad, no. De hecho, y ahora les pondré al tanto de toda la información, lo que hay aquí dentro no produce ninguna risa, al menos a mí.

Ruiz Galán hizo un gesto con su mano para invitarlo a continuar. Carlos asintió y abrió la carpeta. Había unos veinte folios, sujetos entre ellos por un clip. En la primera hoja aparecía la foto de un joven, moreno, de pelo corto y negro y mirando al frente, con una sutil sonrisa en sus labios. La fotografía era a color, pero de muy mala calidad, demasiado granulada.

—Hombre, el Rescataputas —exclamó el empresario—, en primera página, como alguien importante.

El contacto del CNI levantó las cejas, sin entender, y comenzó a hablar.

—Ariel Shemesh de Vivar, treinta y cuatro años; hijo de padre israelí y madre española. Habla seis idiomas: hebreo, español, inglés, francés, árabe, y ruso.

Ruiz Galán dio un codazo a Gormaz-Gamboa.

—¡Anda! Pero si tenemos un judío en nuestras católicas tierras —dijo el líder político.

El empresario sonrió y alargó el brazo hacia la botella Louis XIII para servirse otra copa.

—Un judío que se quedó encerrado en una escuela de idiomas —soltó Gormaz-Gamboa moviendo en círculos su vaso, contemplando el líquido ámbar anaranjado.

—Su padre es… —continuó Carlos—, bueno, más bien era, Jacob Shemesh, funcionario del gobierno israelí. —Hizo una pausa—. Agente del Mossad.

—¿Mossad? —le cortó Ruiz Galán—. ¿Un espía?

—El Mossad es el Instituto de Inteligencia y Operaciones Especiales de Israel —dijo el hombre del CNI—. Y Jacob Shemesh fue un Katsa, es decir, un agente de campo, pero también fue un alto cargo en ese cuerpo de espionaje y contraterrorismo.

—¿Fue? ¿Está muerto? —preguntó ahora Marcos Leonar, interviniendo por primera vez.

—Eso parece —dijo Carlos—. Parece haber pruebas de que los rusos lo capturaron en alguna operación encubierta y que lo ejecutaron.

—Y decías… —Gormaz-Gamboa señaló hacia el informe de la mesa—, ¿madre española?

El contacto del CNI asintió.

—Alicia De Vivar, natural de Palencia. Casada en primera instancia con el inversor financiero Adolfo Campos, con quien tuvo una hija, Carolina Campos de Vivar, que actualmente tiene cuarenta y cuatro años y trabaja con su padre. —Hizo una pausa—. Alicia se divorció de Adolfo y conoció a Jacob Shemesh.

Ruiz Galán frunció el ceño.

—¿Una palentina con un agente del Mossad israelí?

Carlos levantó una mano, pidiendo paciencia.

—No es una palentina cualquiera. Alicia trabajó para el gobierno español en el CESID hasta el año 2002, año en que esa agencia fue sustituida por el actual CNI —dijo Carlos—. Era la encargada del reclutamiento de activos.

—Y estando en el CESID conoció al espía israelí —apuntó Marcos Leonar.

—Sí —respondió Carlos—. Todo apunta a que se conocieron en una colaboración internacional entre agencias de inteligencia, en 1985. —Bajó su mirada para leer el informe—. Se divorcia de Adolfo y viaja a Israel, donde se casa con Jacob Shemesh y tienen un hijo: Ariel Shemesh de Vivar.

—Nuestra mosca cojonera —dijo el empresario tensando sus mandíbulas—. ¿Y qué sabemos del hijo del espía judío?

Carlos pasó una página y continuó.

—Con dieciocho años realiza el servicio militar y cumple los treinta y dos meses obligatorios en ese país. Al acabar, se presenta voluntario para el ejército militar israelí. —Hizo una pausa mientras señalaba con su dedo una línea del texto—. Se alista en la unidad de francotiradores y, cuando lleva un año en el ejército, pierde a su prometida, Hadar Cohen, de veinte años, en un atentado terrorista de Hamás en una cafetería de Tel-Aviv.

—Vaya, pobrecito, creo que voy a ponerme a llorar. —Ruiz Galán se llevó el vaso a los labios—. Una judía menos —dijo antes de dar un trago y chasquear la lengua después.

Carlos miró al político, negó con la cabeza, se encogió de hombros y continuó.

—Dos años en el ejército y ya destaca como el mejor francotirador de todo su destacamento. Es reclutado por la unidad de élite del ejército, la Sayeret Matkal. —El hombre del CNI levantó su mirada del informe y la dirigió primero al empresario y luego al político—. ¿Saben lo que es?

Ambos negaron con la cabeza.

—¿Conocen a los Navy Seals, probablemente la unidad más eficiente y letal del ejército de los Estados Unidos? —preguntó Carlos. Cuando vio que ambos asentían, siguió—. Bien, pues para resumir y que lo entiendan, digamos que los comandos Sayeret Matkal les mean en la boca a los americanos. —Hizo una pausa, golpeteó con un dedo un folio del informe—. Yo calculo que solo uno de cada cien soldados del ejército israelí pasa las pruebas para entrar en la Sayeret Matkal.

—O sea que… —comenzó a decir Ruiz Galán, pero se calló al ver levantar la mano al contacto del CNI.

—Espere, que eso no es todo. —Puso una sonrisa y pasó de página—. Estamos llegando a la parte más interesante del informe. Poco después de entrar en ese comando, lo traspasan a otra unidad, aún más exclusiva, más eficiente, más letal: una unidad a la que solo un puñado de elegidos pueden acceder.

El hombre que se hacía llamar Carlos pasó otra página y tocó la imagen de un símbolo que alguien había dibujado para ese informe. Era una especie de rifle con una bayoneta en la punta de su cañón. Miró uno por uno a los tres hombres sentados en la mesa.

—Ariel Shemesh de Vivar es un Kidon.

Capítulo 26

—Un… ¿Kidon? —Ruiz Galán alzó una ceja— ¿Qué demonios es…?

—Es, probablemente —explicó el hombre del CNI—, el asesino más eficiente bajo las órdenes de un gobierno, que puedas encontrar sobre la faz de la Tierra. —Carlos tocó el dibujo del rifle—. Kidon significa bayoneta, porque es la punta de lanza de la élite israelí, el ejecutor de objetivos teóricamente inalcanzables.

—¿Objetivos teóricamente inalcanzables? —dijo Gormaz-Gamboa, cuyo rostro se había vuelto más serio en los últimos minutos.

El contacto del CNI pasó otra página del informe.

—El Mossad comenzó persiguiendo, secuestrando y eliminando importantes autoridades militares nazis que consiguieron huir tras la Segunda Guerra Mundial. —Señaló una foto en blanco y negro de un hombre de unos cincuenta años, prácticamente calvo—. Adolf Eichmann, Argentina, mayo de 1960. Operación Garibaldi. El primer nazi capturado y ejecutado, el primero de una larga lista.

—O sea que… ¿se dedicaron a ir cazando nazis? —preguntó Ruiz Galán.

—Así empezaron, a modo de venganza por el holocausto, pero realmente estaban decididos a eliminar cualquier agresión pasada o posible amenaza futura para el estado de Israel —indicó Carlos.

El líder político entrecerró los ojos, como sin entender. El hombre del CNI pasó varios folios del informe, buscando algo en particular. Llegó a una página, asintió y posó el dedo en otra imagen.

—Munich, 1972. ¿Les suena de algo?

—Unos terroristas palestinos asesinaron a atletas olímpicos judíos —relató Marcos Leonar asintiendo.

—Exacto —contestó Carlos—. Once atletas israelíes son masacrados por el grupo terrorista palestino Septiembre Negro. Pues bien, todos los implicados, directa o indirectamente en esa masacre fueron, uno tras otro, borrados del mapa. —Hizo una pausa—. Fue la Operación Cólera de Dios, autorizada por la Primera Ministra de Israel, Golda Meier.

El empresario dio otro sorbo a su cognac, pero ahora porque se le estaba quedando la boca seca.

—Y así, operación tras operación, podemos seguir hasta el día de hoy —dijo Carlos.

El contacto del CNI localizó otra página del informe, donde se veían al menos una veintena de fotos de rostros de hombres, jóvenes y viejos, cada uno dentro del círculo de un punto de mira y tachado con una cruz roja. Fue señalando con el dedo índice, uno tras otro.

—Isam Dealis, Khaled Mashal, Imam Siyan, Yahya Sinwar… —Levantó la cabeza para ver los rostros de los tres hombres sentados en ese reservado de lujo del restaurante Raimunda—. Son líderes o militares importantes de Hamás, y también de Hezbolá. Todos muertos, con venenos, con una bomba en su vehículo, con un móvil que de repente explota o con cualquier otro método que no somos capaces ni de imaginar. Eran enemigos de Israel. Supuestamente intocables. Todos muertos.

El hombre que ese día se hacía llamar Carlos volvió a la primera página del informe y, tocando la foto de Ariel Shemesh, dijo:

—A mí no se me ocurriría ser el enemigo de este hombre.

Un silencio inundó el lujoso reservado de la terraza del restaurante Raimunda. Ruiz Galán se movió, incómodo en su silla.

—Cualquier hombre, por muy kidon que sea, muere con una bala en la cabeza. Intoxicación por plomo lo podríamos llamar, hablando de venenos para objetivos no deseados —sentenció el líder político mirando a los ojos al contacto del CNI.

Carlos soltó una risita entre dientes y volvió a tocar la foto de la persona sobre la que habían pedido información.

—Francotirador de élite, experto en combate cuerpo a cuerpo, en uso de armas blancas, en manejo de explosivos… —cogió aire y continuó—. Experto en eliminar objetivos supuestamente inalcanzables. —Miró al político a los ojos—. Para cuando su objetivo, entre los últimos estertores de su muerte, se da cuenta de que va a morir, este hombre… —señaló de nuevo la foto—, este hombre ya se está tomando un café, tranquilamente, sentado en la cafetería de enfrente. —Se giró hacia el Director General de la Guardia Civil—. Marcos, tú sabes de lo que hablo, ¿verdad? Porque aquí veo que no están muy puestos en el tema.

El alto rango de la Benemérita asintió levemente, mirando a un punto perdido de la mesa, entre el maletín y la botella de Louis XIII.

—Pero les contaré algo más —dijo Carlos—, algo que ni siquiera mi contacto en Palestina, Hakim, ha conseguido averiguar. Este hombre, además de actuar como Kidon para el gobierno de Israel, ha estado cuatro años desaparecido de cualquier radar de inteligencia; cuatro años en blanco en su informe.

Marcos Leonar se giró hacia su contacto del CNI.

—¿Qué significa eso? —preguntó.

Carlos se encogió de hombros.

—Eso le pregunté a Hakim y… según él, seguramente haya estado involucrado en operaciones del más alto nivel, sumamente secretas, clandestinas a nivel internacional y… —carraspeó— en colaboración con otras agencias de inteligencia para la eliminación de objetivos comunes: iraníes, chinos, rusos… ya me entienden, borrar del mapa a gente importante.

—Objetivos importantes también para Estados Unidos, Reino Unido… —dijo, asintiendo, el Director General de la Guardia Civil.

—Exacto. Operaciones, tan encubiertas, que solo estarían al tanto en Israel dos personas: el Primer Ministro y el director del Mossad. Y apuesto a que, en esos cuatro años, nuestro amigo ha eliminado a más de un dictador o militar, cuya muerte ha sido supuestamente natural, o un accidente inevitable.

Otra vez el silencio en la mesa.

—Y miren esto. —Avanzó hasta la última página del informe. Había una medalla, una estrella de David con una espada y una rama de olivo grabadas en su interior, colgando de un galón amarillo—. ¿Saben lo que es esto? Es una medalla al valor. ¿Y saben lo interesante de esto? —Chasqueó la lengua—. Ni el Estado de Israel ni su ejército entrega medallitas así por así. Allí no hay insignias para rangos, no existen los militares de despacho, de traje y corbata, recibiendo estrellitas en su solapa solo por mantenerse varios años más en su puesto.

Marcos Leonar se movió en su silla, tratando de buscar una posición más cómoda. Carlos continuó hablando.

—No quiero ni imaginar lo que este hombre habrá hecho para recibir una medalla al valor de manos del Primer Ministro de Israel, probablemente en privado, a puerta cerrada, para no desvelar públicamente el nombre de este kidon.

Después de un nuevo y largo silencio, el líder político dijo:

—¿Y qué cojones hace aquí, en España, conduciendo una furgoneta como un hippie perroflauta? Si tan eficiente es para su gobierno, ¿por qué coño no se ha quedado en su puta casa, entre judíos y judías?

Carlos miró a Ruiz Galán. No le estaba gustando el tono despectivo y el desdén con el que se estaba tomando el asunto.

—Según Hakim, hace varios meses, fue expulsado, dado de baja en el servicio a su país. No se sabe si temporalmente o de forma definitiva. —Carlos miró la foto de Ariel Shemesh—. Pero fue un incidente tras la captura y ejecución por parte de los rusos a su padre. —Hizo una pausa y continuó—. Al parecer, este kidon pensó que el director del Mossad, o no hizo lo suficiente, o incluso vendió a su padre a los rusos en una operación encubierta. ¿Pero saben lo más gracioso? Quizás esto les hable un poco más sobre las habilidades de este kidon.

Carlos cogió una botella de agua mineral de la mesa, se sirvió un vaso y dio un trago. Los tres hombres de la mesa lo miraban en silencio, expectantes.

—Cuando una noche, el director del Mossad, ya con su pijama, estaba a punto de meterse en la cama, el cañón de una pistola se apoyó en su nuca. —Calló durante unos segundos—. Este hombre, este kidon, había burlado a todo el equipo de seguridad de la mansión, que es como una fortaleza, de la máxima autoridad del Mossad. Este hombre lo obligó a arrodillarse y le hizo jurar que no tuvo nada que ver en la captura y ejecución de Jacob Shemesh. —Carlos dio otro trago al vaso de agua, acabándolo—. Una semana después, Ariel Shemesh de Vivar abandonaba Israel.

José María Gormaz-Gamboa tomó la palabra.

—Dice el informe que su padre está muerto.

Carlos asintió.

—Eso dice. Casi con total seguridad, pero tampoco existen pruebas concluyentes. Al parecer, ejecutado por los rusos.

—¿Y su madre? —preguntó el empresario.

El contacto del CNI arqueó las cejas, sin entender muy bien el objetivo de esa pregunta. Hojeó por el informe y puso el dedo índice en un párrafo.

—Alicia De Vivar está ingresada actualmente en una residencia, aquí en Madrid. En la calle Arturo Soria. Se llama… —Leyó el párrafo hasta el final—. Los Jardines. Sufre algún tipo de demencia o enfermedad degenerativa.

El empresario asintió, sonriendo, utilizando su mejor versión de sonrisa, blanca como un veneno y afilada como un puñal.

—Nuestra mosca cojonera seguro que hace alguna visita a su mamá —dijo Gormaz-Gamboa.

Carlos frunció el ceño.

—¿No pensaran en…? —Hizo un gesto con las manos hacia el informe—. Pero vamos a ver, ¿alguien ha estado escuchando algo de lo que he dicho? —Se giró hacia Marcos Leonar—. Marcos, tú sabes de qué va esto. Sabes lo que este tipo puede hacer si… —El hombre del CNI no vio ninguna reacción en el Director General de la Guardia Civil.

Tras unos momentos de silencio, Carlos se levantó de la mesa, cogió su maletín, lo cerró y les dijo:

—Señores, yo ya he hecho mi trabajo, que era informarles. He ido un poco más allá y me he permitido el detalle de advertirles. Si yo fuese ustedes —golpeó con los dedos el informe de la mesa—, no solo dejaría en paz a este tipo. Huiría de él como de la peste.

El contacto del CNI comenzó a caminar hacia la salida del reservado y, antes de salir, se paró. Sin girarse, dijo:

—¿Y saben por qué? Porque ustedes lo ven como un juguete raro en sus manos, un juguete que son capaces de romper. Y lo que no entienden, o no quieren entender, es que ese juguete es una puta bomba nuclear.

Capítulo 27

Antes de finalizar su conversación con Bastian desde la finca, Ariel le dio otro número de contacto, el otro teléfono desechable que había comprado al dependiente chino antes de conducir hasta el valle de Sedano. «Apunta este nuevo número, Bastian. Este desde el que te hablo lo voy a destruir», le había dicho. «Toda precaución es poca. Anotado, colega. Vete tranquilo, estaré pendiente de cualquier movimiento en esa finca desde mi acceso al satélite», le había contestado el francés antes de cortar la comunicación.

Ariel se había desplazado en dirección Burgos y había parado en Vivar del Cid para hacer noche, como en un intento romántico de conectar con las fuerzas del campeador. Pero no fue una noche tranquila. A las tres de la madrugada un ruido cercano lo despertó. Ariel salió con cautela e inspeccionó el lugar. Resultó ser un gato hurgando en un contenedor de basura. La imagen de varios agentes del Mossad acechándolo desde las sombras le produjo un cosquilleo en su nuca. Si habían enviado agentes para eliminarlo serían kidones. Serían los mejores. Sus excompañeros. Negó con la cabeza. Por su puesto que podía imaginarse a su jefe enviando a varios kidones para eliminarlo a modo de venganza por la insubordinación extrema, por encañonarlo con un arma en su propia casa. Por la humillación. Y, de hacerlo, lo haría de forma encubierta, extraoficial. Pero Ariel sabía que eso era muy arriesgado, incluso para el jefe del Mossad, porque este no podía permitirse que el Primer Ministro de Israel se enterase.

La mayor autoridad del país no se había opuesto a su expulsión del cuerpo. Lo que Ariel había hecho era tan grave que, de no haber sido él quien era, ahora estaría pudriéndose en una cárcel israelí o incluso a un par de metros bajo tierra, con un agujero en la frente. El Primer Ministro había reconocido que un castigo era necesario, pero había dejado claro que Ariel había sido y era un activo importante para Israel, con información sensible en su cabeza. Y que quizás volviese a serlo en un futuro. Le habían cerrado la puerta, pero no completamente.

Ariel no sabía si esa expulsión sería temporal o definitiva. Lo que estaba claro es que lo estaban controlando. Y Ariel sabía que debía estar en continuo estado de alerta porque, en ese mundo oscuro de espionaje, operaciones encubiertas y activos que, de la noche a la mañana, pueden pasar de necesarios a totalmente prescindibles, uno no sabe cuándo la luz de la operación puede cambiar del rojo al verde: «Objetivo: eliminar a Ariel».

Finalmente pudo conciliar el sueño varias horas. A las ocho y media de la mañana le despertó el sonido del teléfono. Su primer pensamiento fue que Bastian lo llamaba para indicarle que algo estaba ocurriendo en la finca. Pero Ariel vio que el teléfono que sonaba no era el último que había comprado, sino el otro, el que todavía no había desechado. Y solo podía ser una persona.

—¿Carol? —dijo Ariel.

La voz angustiosa, entre sollozos, de su hermana, casi sin poder hablar, le hizo erguirse rápidamente en la furgoneta.

—Carol, tranquilízate, no te entiendo nada. —Ariel, todavía en el colchón de la furgoneta, apoyó su espalda contra la parte posterior del asiento del copiloto—. ¿Le ha pasado algo a mamá?

Unos momentos después, su hermana pudo decir algo coherente.

—Una bala, Ari —dijo—. Una bala… en su mesita de noche.

—¿Cómo? —dijo Ariel frunciendo el ceño.

Su hermana, todavía con congoja en la voz, añadió algo más.

—La he encontrado justo ahora; acabo de llegar para traerle a mamá una chaqueta que compré ayer. —Paró para  sonarse la  nariz—. Alguien ha puesto una bala en la mesita de noche, junto a la lámpara.

«Me mandan un mensaje. Quieren que vaya allí, directo a su emboscada», pensó Ariel.

—Tranquila, Carol, tranquilízate —le dijo—. Estoy en Burgos, salgo ahora mismo hacia allí.

—¿Qué significa esto, Ari? ¿De qué coño va esto?

Ariel no dijo nada, se mantuvo en silencio.

—¿Tiene algo que ver con toda esa información que me pediste? —le preguntó su hermana.

—Estate tranquila, Carol. Voy a solucionar ese asunto.

—¡Joder, Ariel! ¡Es una puta bala, joder! ¡Es un mensaje muy claro! ¡Una amenaza de gente muy poderosa! —Calló unos instantes y continuó—. ¡A mamá! —dijo con la voz rota por el llanto.

Ariel volvió a permanecer en silencio un momento, y después dijo:

—El mensaje es para mí, Carol. Están usando a mamá como cebo.

Su hermana volvió a sonarse la nariz.

—Voy a llamar a la policía, Ariel —dijo ella.

—No, Carol. Espera a que yo llegue. No llames a la policía, no es buena idea.

Su hermana balbuceó algo que Ariel no pudo entender y luego, dijo:

—¿Por qué coño no puedo llamar a la policía, Ariel? ¡Esto es muy serio!

Ariel suspiró, y tras unos instantes, añadió:

—Porque tienen a la policía comprada.

Su hermana rompió a llorar.

—Carol, voy a solucionar esto, te lo prometo. No salgas de esa habitación, no comentes nada con ningún empleado. —Ariel paró un momento para pensar—. Habla con alguna enfermera y dile que notas a mamá rara, que estarás en la habitación, y que ellos anden pendientes, cerca, por si le pasa algo.

—Ven rápido, Ari.

—Voy de camino —respondió él.

Ariel aparcó su furgoneta en el aeropuerto, compró una gorra negra de los Chicago Bulls en una pequeña tienda de artículos deportivos y alquiló un pequeño vehículo, un Opel Corsa blanco, en un Rent a Car. No quería acercarse a la residencia con su furgoneta. Ellos ya conocían su vehículo. Supuso que habían dado con su expediente a través de los dos guardias civiles motorizados y, siendo gente poderosa, habían accedido a la información de su familia. «Ahora ya sabéis quién soy en un papel. Va siendo hora de que me conozcáis de verdad», pensó mientras conducía con el Opel Corsa entre las calles de Madrid, con el parasol bajado y la gorra negra puesta.

Los localizó rápido. Vio en la calle, junto a la puerta de la residencia, vestido de paisano y haciendo que leía alguna revista, al guardia civil de bigote y con el lunar grande en la mejilla derecha. Supuso que su compañero estaría dentro. Una emboscada lógica y fácil, pero muy chapucera, de gente poco preparada para eso. Ariel se había infiltrado decenas de veces en sitios mucho peores, en emboscadas preparadas por profesionales. Ariel pasó de largo, conduciendo por delante de la puerta, sin girar la cabeza, mirando al frente. Aparcó tres calles más adelante, bajó del vehículo y tardó casi media hora en localizar un comercio donde poder comprar ropa uniformada: ropa para colegios, para hospitales, para talleres mecánicos y otras profesiones. Después entró en un bazar y compró unas gafas negras, de montura de pasta, y sin aumentos, las típicas gafas que alguien puede comprar para un disfraz, de las que parecen reales. También compró un bigote postizo, porque en ese momento lo que Ariel necesitaba era una especie de disfraz.

Volvió a su vehículo y se cambió de ropa. Unos instantes después Ariel iba todo de blanco, con un uniforme de sanitario, unos zuecos blancos, las gafas negras y el bigote. Nadie se extraña hoy en día de ver a alguien caminar cien metros así, desde su coche a su puesto en un hospital o residencia. En ese momento, cuando estaba a menos de cincuenta metros de la puerta, una ambulancia amarilla acababa de llegar. Estaban bajando a un anciano en camilla, con las puertas traseras de la ambulancia abiertas. Ariel bajó de la acera, pasó entre dos coches aparcados y se colocó junto a uno de los dos hombres de la ambulancia que, atareados en bajar la camilla al suelo sin mover demasiado al anciano, no dieron más importancia a que algún empleado de la residencia hubiese salido para acompañarlos hasta el interior.

Ariel se colocó al lado de la camilla, casi tocándola, y pasó por la puerta con la cabeza ligeramente girada hacia la izquierda, para no ofrecer todo su rostro al guardia civil que llevaría un buen rato esperando ver llegar a una furgoneta VW California verde para dar la señal a su compañero, dejar pasar a Ariel al interior y actuar. Un par de pistolas son bastante sugerentes para dejarse meter en un coche y que te den un paseo, bien hasta un garaje cerrado, hasta un edificio abandonado o hasta un terreno en la sierra madrileña. Pero el resultado final siempre es el mismo: un tiro en la nuca.

Ariel localizó al segundo guardia civil, también vestido de paisano, en la recepción, sentado en una silla, mirando de cara a la puerta. Incluso se fijó en el bulto bajo su chaqueta. «Unos chapuceros», pensó Ariel mientras pasaba tan tranquilo por delante del guardia civil cuya cara decía, como si tuviese un cartel de medio metro en la frente: «Soy un policía en una residencia de ancianos y voy armado».

Su hermana estaba en la habitación, junto a su madre y, tras un momento de confusión al verlo entrar así vestido, con bigote y gafas, se levantó de la silla, le dio un abrazo y, sin soltarlo, se puso a llorar. Cuando ella se calmó un poco, Ariel le dijo:

—Carol, no tengo tiempo de muchas explicaciones. Haz lo que te voy a pedir y todo saldrá bien, ¿entendido?

—Ariel, estoy asustada, esto…

—Lo sé, Carol, lo sé —replicó—. Pero esto lo voy a solucionar, ¿vale? No tengo que explicarte a qué me he dedicado durante toda mi vida. A ti no tengo que explicarte nada de eso porque ya lo sabes —dijo, aun sabiendo que ella no sabía ni la mitad de la mitad—. Estoy entrenado para este tipo de situaciones, Carol.

Ella asintió, se llevó la mano al bolsillo y puso la bala en la mano de Ariel. Ariel la observó. Era una bala grande, con un brillo metálico amenazante, una bala de rifle. Se la metió en uno de los bolsillos del uniforme y cogió a su hermana por los hombros.

—Mira, Carol, vas a hablar con la directora de la residencia y le vas a decir que vamos a sacar unos días a mamá de aquí. —Hizo una pausa—. Dile que queremos pasar unos días juntos, con ella, en familia. Que hemos alquilado una casa rural por ahí, o que vamos de hotel a otra ciudad. Pero no digas el destino, ¿vale?

—Y… ¿dónde la llevamos?

—Hay que sacarla de Madrid. Lo ideal es llevarla lejos, a otra provincia —dijo él—. Puedes ausentarte unos días del trabajo, ¿verdad?

—¿Por algo así? —respondió ella—. Sí, sí, claro. Ya se me ocurrirá algo con lo que excusarme. —Su hermana se quedó pensativa—. ¿Puedo comentarle a mi padre…?

Ariel asintió.

—Sí, debe saberlo. Y dile que lo siento, no ha sido mi intención… —dijo Ariel.

—Lo sé, Ari, lo sé.

Ariel miró hacia la puerta.

—Carol, me suena que comentaste que esta residencia tenía quirófano, ¿verdad?

—Sí —dijo ella—. Un quirófano que usan para intervenciones que no son muy importantes, o para situaciones de urgencia en las que tienen que atender una parada cardiorrespiratoria o cosas así. —Hizo un gesto con un dedo hacia el suelo—. Está en la planta menos uno.

—Vale. Organiza ya lo de mamá —dijo señalando a su madre—, pero no la saques al menos hasta mañana. Los de ahí afuera ya se habrán cansado de esperar y entenderán que no voy a aparecer por aquí.

—Entendido.

—Y mira, este es mi nuevo teléfono, apúntalo. —Se lo dio a su hermana, que lo anotó en una libreta—. El otro ya lo he tirado.

Ariel se acercó a su madre, se inclinó, le agarró la mano y le dio un beso en la mejilla.

—Te quiero, mamá. Todo saldrá bien.

Su madre no respondió, estaba ausente, mirando a través de la ventana, ajena a cualquier amenaza. Para ella era otro día más. Siempre el mismo día.

«Quizás sea mejor así», pensó Ariel mientras se erguía. Dio un fuerte abrazo a su hermana, que le respondió con un beso en la frente y un «ten cuidado, Ari».

Ariel salió por la puerta y bajó las escaleras para llegar a la planta inferior. Si el quirófano estaba ahí, la sala de medicamentos estaría cerca. Pasó junto a un pequeño carro con una bandeja de desayuno y cogió una carpeta que había apoyada junto a ella, con lo que supuso era una ficha de evolución de algún residente enfermo. Avanzó por el pasillo con confianza, haciendo que chequeaba el informe de la carpeta. Tardó menos de cinco minutos en localizar el cuarto que utilizaban para guardar las medicinas. Un cartel donde se leía «Farmacoterapia. Solo personal autorizado», le facilitó bastante la búsqueda. La puerta estaba cerrada, pero no con llave. Era lógico, eso no era un hospital y tampoco tenía la seguridad de este. Al entrar en ese cuarto, un intenso olor a fármacos penetró por sus fosas nasales. Estuvo un rato leyendo etiquetas, mirando baldas, cajas… hasta que llegó a la etiqueta que buscaba, la de los anestésicos.

Enseguida localizó un fármaco que para él era bastante familiar, que había usado en varias ocasiones: succinilcolina. Metió en el bolsillo del uniforme una caja de seis ampollas y varias jeringuillas. Cuando iba a salir por la puerta paró en seco y se dio media vuelta. Necesitaba otro fármaco que seguro que también acababa utilizando. Volvió a mirar por las baldas y al final lo localizó: adrenalina. Cogió una caja en la que había varias ampollas sin usar. Volvió a subir por las escaleras a la planta cero y esperó un rato. Necesitaba salir junto a varias personas, a poder ser sanitarios, para no llamar la atención. No habían pasado ni dos minutos cuando vio que se acercaban por el pasillo dos mujeres, sanitarias de la residencia, porque iban también de blanco. Una de ellas estaba echando mano a un paquete de tabaco de su bolsillo. «Perfecto, seremos un grupito de sanitarios que tienen un rato libre y salen a fumar un pitillo», pensó mientras las dejaba pasar, e inmediatamente, sin que ellas notasen nada raro, se puso detrás y salió de la residencia ante las narices de los dos guardias civiles, sin que ellos viesen nada raro. «Chapuceros», pensó.

Al salir de la residencia caminó hasta el Opel Corsa y, cuando estaba a punto de abrir la puerta, vio por el reflejo del cristal de la ventanilla algo que no le cuadró. En la otra acera un hombre se había parado y lo observaba. Ariel no se giró, alzó la vista y miró a derecha y a izquierda, en la distancia. Y allí, junto a un kiosko de periódicos, vio al otro que activó su radar, un joven alto y delgado, con gafas de sol. También lo estaba observando. Ariel decidió no entrar al vehículo. En vez de eso, hizo un gesto llevándose la mano a la cabeza, como quien se acuerda de que se le ha olvidado algo, se dio la vuelta y comenzó a caminar por la acera. Ariel sabía que cuando ya la amenaza es tan directa, cuando ya han entrado en tu campo de batalla, la mejor defensa es un buen ataque. Y era hora de atacar. Era hora de eliminar las primeras amenazas directas.

Capítulo 28

Ariel continuó caminando cien metros más antes de desviarse por una calle a la derecha. Cuando su perseguidor pasaba junto al contenedor verde de basuras, Ariel apareció por detrás y, con una rápida llave, agarrándolo con los dos brazos por el cuello, lo sujetó. Casi sin dejarle respirar, con el hombre jadeando y tratando de zafarse sin éxito, Ariel lo arrastró entre los contenedores, fuera de la vista de su compañero. Cuando estaba a punto de romperle el cuello, un susurro agonizante le hizo parar.

—Embaja…da, emba…jada de… —comenzó a decir el hombre—, Israel… Ezra…

Ariel soltó un poco la presión, pero sin dejarle maniobrar.

—¿Embajada de Israel? —dijo Ariel. El hombre asintió como pudo. Ariel se quedó pensativo—. ¿Quién os envía desde la embajada? —preguntó, sabiendo que dependiendo de la respuesta que le diese, o la ausencia de ella, el cuello de ese hombre pendía de un hilo.

—Ezra Levy —respondió con dificultad —. Nos envía… Ezra Levy.

Ariel soltó más la presión. Conocía ese nombre. Ariel conocía muy bien a Ezra Levy.

—¿Está ahora mismo en la Embajada? —preguntó Ariel.

El hombre negó con la cabeza. En esos momentos su compañero pasaba de largo, caminando a paso ligero por la acera.

—Está… en una… terraza. Esperándonos. —Consiguió decir, ya sin tratar de zafarse.

Ariel lo soltó y dejó que se incorporara. El hombre se puso en pie, pero se inclinó y apoyó sus manos en las rodillas, tratando de coger aire. En esos momentos apareció su compañero, casi corriendo. El otro le hizo un gesto con la mano de que todo estaba bien.

—Llevadme con Ezra —ordenó Ariel.

Cinco minutos después llegaban caminando hasta la soleada terraza de una cafetería donde un hombre, con gafas de sol, trajeado y tomando un café, estaba sonriendo. Ariel guardó las gafas y el bigote de pega en un bolsillo del uniforme.

—Has tardado demasiado, Ari. Te estás haciendo viejo. Vaya, ¿has empezado a trabajar en un hospital? —dijo señalando su uniforme, y después hizo un gesto a sus hombres para que se retirasen.

Ariel lo miró con gesto serio, sin decir nada.

—¿Pasa algo? ¿He dicho algo ofensivo? —dijo Ezra.

Tras un momento de silencio, Ariel contestó:

—Me están siguiendo. De hecho, por un momento pensé que tus hombres podían ser ellos, pero pronto lo descarté. Si fuesen ellos, no los habría detectado tan rápido.

Ezra entrecerró los ojos y después se encogió de hombros.

—Ahora estoy perdido. Dame más detalles, Ari.

—Mossad —soltó Ariel—. Mi furgoneta. La medalla. Un mensaje claro, ¿no crees?

Ezra siguió mirándolo, confundido. Tras unos instantes, dijo:

—Mira, Ari, yo trabajo en la Embajada desde hace años. Sabes que no tengo acceso a cualquier tipo de información relativa a operaciones del Mossad. —Se tocó el pecho con un dedo—. Ni yo, ni cualquier persona en cualquier Embajada israelí, por muy alto que sea su puesto. Yo he contactado contigo por otro asunto.

Ariel siguió observando a su viejo amigo, todavía con gesto serio.

—¿Qué quiere la Embajada de mí? —preguntó Ariel.

Ezra dio un sorbo a su café y lo miró.

—No es la embajada de tu país la que quiere algo de ti, Ari.

Ariel entrecerró los ojos y, tras unos instantes, asintió. Movió la silla, se sentó enfrente de Ezra y dijo:

—Han preguntado por mí. Desde aquí. Las autoridades españolas.

Ezra asintió y levantó la mano derecha, sacando los dedos índice y medio.

—Y por dos medios, Ari. Han pedido toda la información disponible sobre Ariel Shemesh de Vivar. Primero fue una solicitud formal, nada más y nada menos que por parte del Director General de la Guardia Civil en España. Eso es un pez gordo, Ari.

Ariel quedó en silencio unos segundos, mirando a su amigo.

—¿A cuenta de qué? ¿Qué decía esa solicitud? —preguntó después.

—Algo sobre una investigación en curso, confidencial y todo eso… —Ezra hizo un gesto con su mano como quitando importancia—. Pero la que más me llamó la atención fue la segunda.

—La segunda… —repitió Ariel.

—El CNI, Ari, el puto CNI pidiendo a nuestro gobierno información sobre un activo israelí que ellos no deberían saber ni que existe. —Ezra carraspeó—. Ari, necesito saber de qué va esto, en qué andas metido. Y esto no tiene nada que ver con el Mossad. Han solicitado esa información a través de la Embajada. Necesito saber por qué lo han hecho.

Ariel desvió su mirada hacia la calle. Vio a la gente pasear, rumbo a sus trabajos o tareas cotidianas. Escuchó el característico sonido del tráfico, con el ruido de motores, bocinazos y algún que otro grito de algún conductor enfurecido. Ariel volvió la vista hacia el funcionario de la Embajada israelí en España. Conocía a Ezra desde que ambos tenían poco más de veinte años, cuando ingresaron en el Mossad. Coincidió con Ezra en varias operaciones, pero sus superiores vieron en ese agente más habilidades en los despachos que entre pisos francos a la búsqueda de objetivos enemigos.

—Nada que haya sido por iniciativa mía, Ezra. Hay personas importantes metidas en negocios turbios. Conocí hace unos días a una chica en Burgos. Una noche desapareció sin dejar rastro… Empecé a investigar el asunto…

Ezra miró con gesto serio a su amigo.

—Y te has metido en algo gordo.

—Me han empujado, Ezra. Y lo están llevando demasiado lejos —dijo Ariel metiendo la mano en su bolsillo y poniendo la bala de rifle encima de la mesa.

Ezra cogió la bala, la contempló durante unos instantes y volvió a colocarla en la mesa, en posición vertical, con la punta hacia arriba. El funcionario miró hacia el cielo, chasqueó la lengua y puso su mirada de nuevo en los ojos de su amigo.

—¿Y bien? —dijo Ariel.

—Pues… que no me gustaría estar en su lugar —comentó Ezra esbozando una sonrisa.

Ariel miró con gesto serio durante unos instantes a su amigo para acabar también con una ligera sonrisa en sus labios.

—Entiendo que no les habéis dado información.

Ezra soltó una carcajada.

—¿Por quién nos tomas, Ari? ¿Dar información, así como así, sobre uno de los activos más importantes de Israel en las últimas décadas? —Ezra señaló con el dedo índice a Ariel—. Tu país te protege, Ariel. A pesar del grave incidente con tu jefe, de lo ocurrido con… —Dejó la frase a medias.

—Si mi país me protege tiene formas poco convencionales de hacérmelo saber —dijo Ariel.

—Por lo que dices, y te aseguro que no sé nada de este tema —se llevó una mano al pecho—, seguramente quieren tenerte controlado y que tú lo sepas. Que no se te olvide de dónde vienes. Que no se te olvide quién eres.

Ariel se quedó pensativo. Sabía que Ezra no le estaba mintiendo. La Embajada israelí era un elemento administrativo, muy alejado de los servicios de inteligencia del Mossad. Lo extraño habría sido que su viejo amigo supiese algo sobre la visita a su furgoneta.

—Entonces —dijo Ariel—, no les disteis información. No saben quién soy.

—Les dimos largas, obviamente. Pero —apretó los labios y continuó—, estoy seguro de que, desde el CNI, quien quiera que sea el que anda detrás de tu ficha, tendrá medios para conseguirla.

—Necesito un favor, Ezra.

Ezra se quedó mirándolo unos segundos y asintió.

—Dispara —dijo.

—Precisamente de eso se trata. —Cogió una servilleta de la mesa y un bolígrafo que había junto a un folleto de menús y escribió algo. Se lo pasó a su amigo.

Ezra cogió la servilleta, leyó lo que había escrito Ariel y frunció el ceño.

—¿Un Dragunov? —dijo—. Ari, joder, que trabaje en la Embajada no significa que sea fácil para mí hacerme con un rifle de francotirador. —Agitó la servilleta en el aire—. Y todavía menos, este, el que usa el ejército ruso.

—Y también los grupos paramilitares búlgaros —añadió Ariel.

Ezra alzó una ceja, sin entender. Después suspiró.

—Me puedo meter en problemas si alguien, en la embajada o en Israel, se enteran de esto.

Ariel asintió. Siguió mirando a su viejo amigo.

—Joder —maldijo Ezra—. Será un favor personal que te hago. ¿Para cuándo lo necesitas?

—Cuanto antes —respondió Ariel—. Digamos que es urgente.

Ezra asintió.

—¿Munición? —preguntó.

—Para lo que tengo en mente, con una bala bastará —contestó Ariel.

Su amigo de la Embajada sonrió.

—Maldito cabrón. Mira, yo te dejaré media docena, no sea que te estés haciendo viejo de verdad. —Le guiñó un ojo—. Dame un par de días, Ari. Entiendo que lo quieres todo sin marcas de registro, sin posibilidad de ser rastreado, del mercado negro.

Ariel asintió. Había cosas que en su mundo se daban por hecho.

—Podrás pasar por la Embajada. Preguntas por mí cuando pases. Lo tendré a buen recaudo en mi despacho —dijo el funcionario.

Ariel se levantó y estrechó la mano de su amigo.

—Gracias, Ezra.

Ezra Levy asintió.

—Siento lo de tu padre, Ari.

Ahora fue Ariel quien asintió.

—Y —continuó Ezra—, te iba a decir que tengas cuidado, pero… mejor diré que lo tengan ellos.

Capítulo 29

Ariel se despidió de Ezra, caminó hasta el vehículo alquilado y condujo hasta el aeropuerto. Estuvo pendiente de los retrovisores durante todo el trayecto. Nadie lo seguía. Se quitó el uniforme y se cambió dentro del coche. Entregó el vehículo alquilado y salió de allí con su furgoneta. Necesitaba su VW California porque al día siguiente, por la mañana, quería hacer algo sin pasar desapercibido, llamando la atención. Otro momento imprescindible que rompería la primera regla de oro de papá.

Salió conduciendo del aeropuerto por la M-40 en dirección sur, y aparcó en una estación de servicio a la altura de Getafe, con la idea de pasar la noche allí. Cuando estaba comiendo un improvisado sándwich, antes de echarse a dormir, su teléfono sonó. Esta vez era Bastian.

—Colega, empieza a haber movimiento en la finca —le informó el francés—. Y lo están haciendo aprovechando la oscuridad, con generadores de electricidad.

—¿Movimiento? —dijo Ariel.

—Camiones, varios trailers. Siguen descargando y montando paneles enormes. Tenías razón, Ari, están construyendo una estructura, como un edificio.

—¿Cuánta gente?

—Por lo menos cuarenta o cincuenta operarios —respondió Bastian—. Van a montarlo rápido, Ari. ¿Y sabes qué? Acaban de llegar a esa zona dos ambulancias.

Ariel asintió. Ya tenían todo en marcha y lo iban a hacer rápido.

—Gracias, Bastian. Mantenme informado, ¿vale?

—Este satélite es tuyo, colega —dijo, y colgó.

Ariel acabó su sándwich y colocó el colchón en la parte de atrás de la furgoneta. Santa dio cuenta de sus granos de pienso y, cuando terminó de dar el último lametazo en su cuenco con agua, se acomodó en su lado del colchón. Siempre a la izquierda de Ariel. Ese era su sitio, siempre lo había sido y nada iba a cambiarlo. Ariel sonrió al ver estirarse a la gata antes de colocarse en su posición final, enroscada como una rosquilla gatuna. Él se tumbó boca arriba y estuvo unos veinte minutos pensando en los movimientos del día siguiente.

Ariel se despertó habiendo dormido plácidamente. Sin pesadillas, sin tormentos nocturnos. Al parecer su cuerpo era sabio, como si supiese que Ariel ya estaba en modo operativo y que debía estar descansado, con fuerzas para lo que venía. Enrolló el colchón, organizó la zona de atrás de su California y, mientras masticaba un par de barritas de cereales y las pasaba garganta abajo con un litro de agua, su cabeza fue organizando la secuencia que iba a venir a continuación. Pensó en lo que le había dicho Bastian el día anterior. Camiones, trailers y decenas de operarios montando la estructura a gran velocidad. Hoy era el día. Hoy tocaba moverse rápido. Había que mover ciertas piezas en el tablero, y las piezas de esta jugada iban a ser búlgaras.

Llegó a Parla veinte minutos después. El reloj del salpicadero marcaba las siete y diez de la mañana. Aparcó en doble fila, sin apagar el motor, junto al Audi A4 de los búlgaros, enfrente del local de partidas de póker de Ivailo, a la vista del centinela de la puerta. En esos momentos, una cara conocida, el gordo de la chupa negra de cuero, conversaba animadamente con el joven que hacía guardia en la puerta. Ariel miró hacia el asiento de copiloto de su furgoneta para asegurarse de que todo estaba en su sitio. Ahí había dejado dos jeringuillas preparadas, con la dosis calculada de succinilcolina para lo que él quería. En ese momento, mirando las jeringuillas, Ariel no pudo evitar recordar la exitosa operación del 2010 en Dubai. No pudo evitar recordar el lento y letal avance el émbolo, ver cómo iba desapareciendo el transparente líquido de aquella jeringa, cuando insertó la aguja bajo la piel de Mahmoud al-Mabhouh, el líder del brazo armado de Hamás.

Bajó la ventanilla del copiloto y tocó un par de veces el claxon. Los búlgaros miraron en esa dirección. El gordo reconoció su cara, porque un instante después, entraba al local y salía junto con su colega de batallas, el alto y delgado de la coleta, que ahora llevaba puestas unas gafas de sol. Ya tenía en marcha la versión búlgara de Laurel y Hardy, el gordo y el flaco. Ariel aceleró mientras los veía meterse en el Audi. Se dirigió a un lugar que había chequeado de pasada, justo antes de llegar al local de los búlgaros y que consideró perfecto para lo que estaba a punto de hacer. Ariel tomó la salida 19B de la A-42 y entró en el centro comercial El Ferial. Las tiendas estaban cerradas, pero Ariel no necesitaba comprar nada, necesitaba su tremendo parking de más de mil quinientas plazas. Entró, asegurándose de que el Audi le seguía en la distancia. Una vez dentro, realizó varias maniobras poco reglamentarias, algunas en contra de las flechas blancas indicativas de dirección pintadas en el pavimento, para acabar dejando su furgoneta aparcada, con la puerta del piloto abierta junto a la puerta, también abierta, de los baños del parking. Ariel sabía que, cuando a uno se le dispara la adrenalina, el cerebro opta por la opción más sencilla y lógica. Puerta abierta de furgoneta más puerta abierta del baño igual a «el objetivo se ha escondido dentro». También sabía que, cuando los que persiguen son dos, hay muchas probabilidades de que uno entre al baño, armado, a buscar al objetivo, mientras el otro se queda en el coche, pendiente del vehículo, por si este se ha escondido en otro lugar y vuelve a subir a su vehículo para huir, mientras sus perseguidores entran al baño.

Y todo eso se cumplió, con alguna variable en la ecuación. El gordo, pistola en mano, entró al baño. El flaco de la coleta se quedó en el coche, de copiloto, vigilando la furgoneta de Ariel. Y luego sucedió lo que varió la ecuación, porque, aunque Ariel sí entró a un vehículo, no fue a su furgoneta. Ariel no había entrado a los baños, se había escondido detrás de la estructura de hormigón que daba espacio a los servicios y, tras avanzar sigilosamente fuera de la vista de sus perseguidores, llegó a la parte trasera del coche de los búlgaros, donde se quedó agazapado. Al pasar se había fijado en que el flaco había bajado la luna de su ventanilla y tenía el codo apoyado en el marco, relajado. «Mucho mejor para mí, más fácil», pensó Ariel. Cuando escuchó al gordo abrir la puerta del piloto y lo vio avanzar hacia los servicios, salió disparado como un leopardo, jeringuilla en mano, hacia la ventanilla abierta. Sin que el flaco de la coleta pudiese moverse, bloqueó el brazo que tenía apoyado en el marco de la ventanilla con una mano, para inyectar la jeringuilla cargada de succinilcolina con la otra, en el cuello del búlgaro. El efecto fue instantáneo. El búlgaro se desplomó en el asiento como un helado con coleta y gafas que se funde rápidamente bajo el sol.

Cuando el Hardy búlgaro salió de los baños, negando con la cabeza, no sospechó al ver a su colega, con gafas de sol y aceptablemente colocado en su asiento, mirando hacia la furgoneta del zumbado de camiseta verde y vaqueros negros.

—No está, ese hijoputa… —estaba diciendo mientras se sentaba tras el volante, pero se paró en seco al sentir una aguja en el cuello.

—No hables, gordito, nuestro coletas está seco  —le  cortó Ariel—. Y acabarás como él si no haces lo que te digo. —Le vio asentir mientras miraba a su compañero de reojo—. Bien, lo primero, dame tu pistola. Y dame también tu móvil, pero quita la opción de bloqueo automático si la tiene por defecto. Lo quiero operativo continuamente.

El búlgaro hizo lo que le pidió. La pistola era un modelo ruso, una Makarov PM. Ariel la cogió y asintió, satisfecho. Después se fijó en que el móvil del búlgaro tenía batería suficiente para toda la operación que tenía programada en su cabeza, estaba al noventa y cuatro por ciento.

—No me mates, no me…

—Vuestro jefe —le cortó—, ¿os tiene geolocalizados a través del móvil?

—Sí, sí —confirmó el gordo, nervioso y sin querer moverse mucho, notando el pincho de la aguja en su cuello—. Solo tenemos ese teléfono —señaló el móvil que tenía Ariel en la mano—, para comunicarnos con él. En su móvil aparece nuestra localización en tiempo real. Quiere saber dónde estamos en cada momento, para asegurarse de que cumplimos sus órdenes.

Ariel asintió; se lo imaginaba.

—¿Cómo tenéis registrado a Ivailo en la agenda de contactos? —le preguntó al gordo.

—Jefe. Solo eso, jefe.

—Muy bien. Otra pregunta, y recuerda, un movimiento en falso y estás tan muerto como tu colega. —Ariel veía brillar con sudor la frente, la cara y el cuello del gordo—. ¿Tiene nuestro Lobo de Dobrich algún hijo o hija, al menos reconocido, que viva en su casa?

El gordo asintió.

—Nikola, un chico de unos dieciséis años —dijo con voz temblorosa.

Ariel miró la hora en el teléfono del búlgaro. Las siete y treinta y tres.

—¿Dónde puede estar Nikola ahora? —preguntó Ariel.

El búlgaro miró el reloj del salpicadero del Audi e hizo alguna cuenta mental.

—Quizás ya haya salido de casa. Estará camino del instituto. Entran a las ocho.

—¿Te conoce?

—Sí —dijo—. A veces el jefe nos ha ordenado hacer de guardaespaldas del chico. Por amenazas a su familia de otras bandas y esas cosas.

«Perfecto, eso es perfecto», pensó Ariel.

—Muy bien, nos ponemos en marcha hacia ese instituto, pero antes, tú que estás mozo y fuerte, vas a meter a tu colega el coletas en el maletero —dijo Ariel—. No queremos que un par de guardias civiles en moto —Ariel pensó en el del lunar y su colega y sonrió— nos paren por llevar un fiambre de copiloto, ¿no crees?

El búlgaro miró a su colega, cuya cabeza ahora se había inclinado completamente hacia un lado, y se encogió de hombros. Hardy de Bulgaria, apuntado por su propia pistola, hizo su ejercicio del día al sacar al coletas del coche y meterlo en el maletero.

—Vamos, Kevin Costner, al volante, que ahora te toca hacer de guardaespaldas de tu Whitney Houston particular —dijo Ariel—. Nikola Houston, para ser exactos.

Capítulo 30

Llegaron al instituto del chico a las ocho menos diez. Aparcaron a unos treinta metros de la puerta. El búlgaro gordo estaba al volante, Ariel agazapado tras el asiento del piloto, apuntándolo con la pistola y, la Bella Durmiente, con coleta y gafas de sol, metida en el maletero.

Esperaron siete minutos, hasta que el gordo dijo:

—Es aquel, el de azul, el que viene hablando con ese otro chico.

—Muy bien, toca el claxon suavecito, para que mire, baja la ventanilla y hazle un gesto para que se acerque. Cuando llegue aquí le dices que suba de copiloto, que ha surgido un asunto y su padre quiere que vuelva a casa —dijo Ariel. «Eso no le extrañará, estará acostumbrado a cosas así», pensó.

El gordo hizo lo indicado y el chico subió al coche.

—Tranquilo, Nikola —le advirtió al chaval—. Mira, hay un hombre apuntándonos con una pistola detrás de mi asiento —el chico giró la cabeza y vio a Ariel sonriendo y encogiéndose de hombros—, pero tranquilo, todo saldrá bien. Vamos a hacer lo que nos dice y todo saldrá bien.

Nikola miró al frente y asintió. Era un chico acostumbrado a seguir órdenes.

—Venga, Hardy, pilota de nuevo hasta el parking del centro comercial, que ya conoces esos baños como quien tiene una cagalera —dijo Ariel poniendo el cañón de la pistola en la nuca del gordo.

Cuando llegaron al parking, Ariel le hizo aparcar de forma correcta, en una plaza desocupada, cerca de su furgoneta.

—Muy bien, dame las llaves —ordenó Ariel, y señaló hacia su vehículo—. Y ahora vamos caminando los tres hacia mi furgoneta. Vosotros dos, delante, y si hacéis cualquier tontería, os meto una bala sin miramientos.

Caminaron hasta la California y Ariel señaló al chico.

—Abre la puerta lateral y métete dentro, en la parte de atrás. —Ariel señaló después al búlgaro—. Y tú, con sus cordones y también usando los tuyos —señaló con la pistola las botas del gordo—, atas al chico por las muñecas, con las manos detrás de la espalda, y también le atas los tobillos.

El búlgaro se quedó parado, mirándolo. Ariel no supo si, metido ahora en el papel de un Kevin Costner con cuarenta kilos de más, se le iba a ocurrir hacer alguna tontería de película de Hollywood. Para evitarle la decepción de no ser nominado a ningún Oscar, Ariel levantó la pistola y le apuntó entre los ojos. El gordo pilló el mensaje de la Academia y, cinco minutos después, Nikola estaba tumbado, bien atado en los asientos de atrás de la California. Ariel aprovechó ese momento para coger del asiento del copiloto la segunda jeringa de succinilcolina.

—Perfecto, buen trabajo, Hardy —dijo Ariel—. Ahora tú y yo vamos hasta el Audi.

—¿Qué vas a hacer con el chico? Ivailo te va a matar por esto —dijo el gordo mientras caminaban hacia el coche de los búlgaros.

—Ivailo puede estar tranquilo —dijo Ariel sin dejar de apuntarle con la Makarov—. En las excursiones del instituto siempre tratamos a los alumnos con amabilidad y profesionalidad. Les damos un sándwich a mitad de la excursión y todo.

El gordo negó con la cabeza.

—Estás loco. Estás como una puta cabra —dijo.

Ariel sonrió.

—Y aquí en España dicen que las cabras tiran para el monte. —Ariel se encogió de hombros—. Y eso es lo que tengo que hacer, una excursión a una preciosa montaña de Burgos. —Señaló con la pistola al maletero—. Ábrelo y métete dentro. —Ariel vio que el búlgaro lo miraba, como pensando que era una broma—. Venga, coño, que no tengo todo el día —dijo apuntándole de nuevo a la cara.

El gordo subió como pudo al amplio maletero y trató de acoplarse en el ajustado espacio.

—No quepo, joder, no quepo —se quejó intentando enroscarse junto a su colega.

—Venga, hombre, ponte de espaldas a él y empújale con tu culo hacia el costado. —Señaló con la pistola hacia la derecha del maletero—. Como el típico matrimonio casados desde hace treinta años. No es tan difícil, Hardy.

El gordo pudo finalmente acoplarse entre suspiros y jadeos por el esfuerzo.

—¿Lo ves? Ya está —dijo Ariel sonriendo—. Aunque es verdad que quien algo quiere, algo le cuesta.

—¿Vas a dejarme aquí, encerrado en el maletero, con un cadáver?

Ariel miró a la Bella Durmiente de coleta y gafas de sol.

—¿Un cadáver? ¿Eso piensas de tu amigo? —dijo mirando al gordo—. Coincido en que está muy flaco, sobre todo viéndolo ahí, a tu lado, pero… —Ariel cogió la otra jeringa—. He puesto dosis de este potente anestésico no para mataros, sino para poneros a dormir unas cuantas horas. Tampoco quiero que el olor de un par de cadáveres en el maletero de un coche atraiga la atención.

—Nos vamos a asfixiar.

—Tranquilo, Hardy, disfruta del sueño, disfruta de la suite que ofrece Audi a sus mejores clientes, que yo me encargo del resto —contestó Ariel clavando el contenido de la aguja en las carnes del culo del gordo que, en esa posición y con el pantalón un poco bajo, quedaban a la vista.

Hardy se quedó roque instantes después. Ariel cerró con llave el maletero y, desde la parte trasera del habitáculo del coche, puso los asientos de atrás en posición abatible para que circulase el suficiente aire para ventilar la suite de Laurel y Hardy, versión búlgara.

Ariel entró en su furgoneta y se puso al volante. Se giró y vio que el chico seguía ahí, tumbado, sin moverse.

—¿Vas a matarme? —Escuchó decir al chico.

Ariel lo miró y negó con la cabeza.

—No te pasará nada, Nikola. Te lo prometo, tienes mi palabra —le dijo.

El chico asintió y se quedó tumbado, resignado, sin poder moverse. De repente Santa apareció por ahí y se colocó junto a Nikola, frotando su cuerpo contra la cabeza del chico.

—Anda, mira, parece que le gustas —dijo Ariel.

Nikola estornudó un par de veces.

—Tengo alergia a los gatos.

Ariel soltó una carcajada.

—Mira, ahí sí que no puedo hacer nada. —Ariel miró al frente, agarrando el volante—. Esta es su casa, y ella llegó aquí mucho antes que tú.

Arrancó, aceleró y, en cuanto pudo, se incorporó a la M-40 y después a la N-I en dirección Burgos.

Cuando estaba cerca de Burgos, paró en una estación de servicio para repostar y comprar algo de comer. Le dio de comer al chico un sándwich envasado de pollo, y unos buenos tragos de agua. Estuvo allí aparcado unas dos horas. Necesitaba toda la artillería búlgara detrás de él, pero al menos con unas tres horas de margen, según sus cálculos. Cuando llegó el momento, cogió el móvil del gordo, buscó «jefe» en la agenda de contactos y eligió hacer una videollamada. Ivailo cogió el teléfono y, antes de darse cuenta de con quién hablaba, dijo:

—¿Pero se puede saber dónde estáis, pedazos de…?

El mafioso búlgaro se calló al ver en su pantalla una cara que no esperaba.

—¿Qué cojones…? —estaba diciendo cuando Ariel le cortó.

—Hola, Ivailo. Laurel y Hardy están algo indispuestos y no pueden ponerse ahora mismo, pero… —Enfocó con su móvil a los asientos de atrás de su furgoneta para que Ivailo pudiese ver a su hijo allí tumbado y atado—. Nikola tiene ganas de ver a su papá, así que tendremos que buscar la manera de preparar un encuentro familiar entrañable entre padre e hijo.

Ivailo soltó un grito, completamente fuera de sí.

—¡Estás muerto, hijo de puta! ¡Eres hombre muerto! —Señalaba con el dedo a la pantalla apuntando a Ariel, amenazante—. Si no sueltas inmediatamente a mi hijo y me dices dónde…

—¡Cállate, Ivailo! —le cortó Ariel con tono firme y seco—. Creo que sí tienes a Boyka y que te has hecho el loco conmigo. Esto será cuestión de un intercambio —dijo—. La chica por el chico.

Ivailo respiraba agitadamente. Ariel supuso que estaba pensativo. «Ahora sí cree que yo pienso que él la tiene. Y su cabeza está ideando su propio plan», pensó Ariel.

—Está bien —aceptó Ivailo tratando de recuperar la compostura—. Es verdad, tengo a la chica. Tú me entregas a mi hijo y yo te entrego a la puta. Dime una hora y un lugar y hacemos el intercambio. Sin trucos ni trampas —dijo el jefe mafioso.

—¿Lugar y hora? El lugar será una casa de campo, una finca vallada, en Burgos. No hagas tonterías, Ivailo, he contratado a gente para protegerme. —Ariel hizo una pausa. Notaba la tensión al otro lado de la línea, un silencio lleno de rabia y desesperación—. En cuanto a la ubicación exacta y la hora, yo te llamaré para indicártelo —dijo, y colgó.

Ariel sabía perfectamente que Ivailo no iba a esperar esa llamada. Se iba a poner en marcha con toda su artillería porque iba a geolocalizar el móvil de los búlgaros que ahora descansaban en el maletero del Audi. Todo iba, de momento, según lo previsto en la operación que había ideado Ariel.

Arrancó la furgoneta y se puso en marcha. Paró en Burgos y compró otro teléfono desechable en la tienda electrónica de quien ya, sin saberlo, era su colega encubierto de operaciones. El chino lo vio entrar y, sin decir nada, se metió en la trastienda y salió con cinco teléfonos de diferentes colores. Los puso en el mostrador y le guiñó un ojo. Ariel se encogió de hombros y eligió el verde.

Cinco minutos después ya estaba de nuevo en carretera, en dirección al valle de Sedano, en dirección a esa finca donde algo oscuro y siniestro se iba a llevar a cabo ese mismo día si alguien no hacía nada para evitarlo. Y Ariel Shemesh de Vivar estaba dispuesto a ser ese alguien.

Capítulo 31

Cuando conducía a la altura de Sotopalacios, habiendo pasado Burgos, recibió otra llamada de Bastian.

—Dime, Bastian. ¿Novedades?

—Ya tienen todo montado, Ari —dijo el francés—. Tres estructuras, una enorme y otras dos algo más pequeñas.

—¿Tiene pinta de hospital? —preguntó Ariel—. ¿Han descargado material de quirófano o cosas de ese estilo?

—Eso es lo raro, colega —comentó Bastian—. Lo que han montado se parece más a un hotel de lujo que a lo que podría ser un hospital.

Ariel frunció el ceño.

—¿Cómo? ¿Estás seguro?

—Completamente, Ari. Mucha decoración de fuentes, palmeras, estatuas, mesas, sillas… —Bastian hizo una pausa—. Pero es todo muy raro. Las ambulancias siguen ahí, pero también ha llegado un camión hormigonera de esos grandes de obra y, atento a esto, acaban de llegar cinco todoterrenos negros, de lujo y… tachán… —Hizo una pausa teatral—. Un helicóptero, Ari. ¡Acaba de aterrizar ahí en medio un puto helicóptero!

Ariel se quedó en silencio, su mente intentando procesar y encajar toda esa nueva información. Negó con la cabeza y se concentró en la carretera, ya llegaría a eso sobre la marcha.

—Muy bien, Bastian. Voy de camino a la finca, calculo que llegaré en unos veinte o veinticinco minutos. Tendrás que ser mis ojos.

El francés chasqueó la lengua y dijo:

—Perfecto, colega. Aquí estaré pegado a la pantalla, pendiente del satélite. —Hizo una pausa y continuó—. Lo que sí hay es mucha seguridad, Ariel. Veo un total de cuatro patrullas de la guardia civil en diferentes cruces alrededor de la finca.

«Están protegiendo el terreno. Esto es muy gordo. Usan a la Guardia Civil para que ningún vehículo se acerque a esa zona», pensó mientras tomaba el desvío hacia el valle de Sedano. El francés continuó hablando.

—Dentro de la finca, en ese complejo que han montado, hay bastante seguridad privada, mucho pinganillo.

—¿Puedes decirme cuántos, aproximadamente? —preguntó Ariel.

El francés calló unos instantes, haciendo algún recuento mental.

—De los todoterrenos ha salido gente trajeada, escoltada por equipos de seguridad. Calculo entre veinte y veinticinco pinganillos en total y espera, que del helicóptero baja gente… —Bastian calló para continuar tras unos segundos—, otros cuatro de seguridad escoltando a… ¿es un árabe? ¿Está bajándose un jodido árabe de ese helicóptero?

Ariel entrecerró los ojos y se estremeció por un escalofrío que recorrió su espalda. Algo aún más oscuro y peligroso estaba tomando forma en un rincón de su cerebro.

—Sí, definitivo, colega, el tipo es algún jeque árabe —dijo Bastian—. Túnica blanca y el tocado típico en la cabeza, el ghutra, a cuadros, blancos y rojos.

«Gente trajeada, decenas de guardaespaldas, jeques árabes. Gente importante reunida en un terreno, al cobijo de una peña, en la provincia de Burgos. ¿Qué cojones habéis venido a hacer aquí?», pensó Ariel.

—Escucha, Ari. Estoy viendo que podrías burlar esas patrullas de la Guardia Civil si te voy guiando —comentó el francés—. Hay un entramado de pistas, y no todas están cubiertas, no tienen suficiente gente para eso. Si sigues mis indicaciones llegarás a la valla que cerca esa finca sin que ninguna patrulla se entere.

Ariel asintió. «Bien, eso es perfecto porque Ivailo seguirá mi ruta por GPS, y pasará por las mismas pistas que yo pase hasta la finca», pensó Ariel. Quería a los búlgaros como invitados especiales de la fiesta que Gormaz-Gamboa y compañía estaban a punto de comenzar allí.

—Muy bien, Bastian. Guíame sorteando esos controles.

Escuchó el sonido del francés, tecleando. Seguramente estaba aplicando el zoom a su pantalla, para ver las pistas en detalle.

—Perfecto, Ari. Y vamos a dejar la línea abierta de forma permanente, ¿vale? Sin colgar el teléfono, para estar en comunicación constante hasta el final.

—Afirmativo —respondió Ariel.

Media hora después había llegado, sin contratiempos, muy cerca del vallado. Aparcó a unos trescientos metros del perímetro de la finca, dejando la furgoneta fuera de pista, oculta tras unos matorrales altos junto a unas encinas. Le dio a Nikola unos tragos de agua, todo lo que el chico quiso beber, y después le puso un esparadrapo tapándole la boca. No quería que, de repente, el callado chaval se pusiese a gritar como un loco al escuchar ruido de coches o personas pasar por allí cerca.

—Tranquilo, Nikola —le dijo—. Volveré a por ti y te devolveré a tu casa. —El chico lo miró con ojos asustados—. Al menos te doy mi palabra de que haré todo lo posible. Y, además, tienes aquí a Santa, que es una buena anfitriona y protectora de sus invitados.

La gata maulló mirando a Ariel. El chico búlgaro estornudó mirando a la gata.

Lo siguiente que hizo Ariel fue coger de la guantera de la furgoneta un rollo de cinta adhesiva y un destornillador. Era momento de recuperar cierta equipación que siempre llevaba oculta. Abrió el portón trasero y, en el lateral derecho, desatornilló y soltó un panel. Retiró la larga pieza y sacó dos cosas. La primera era su pistola, la que le había acompañado en tantas ocasiones. Ariel sintió la familiar sensación al empuñar el arma que en tantas ocasiones le había acompañado.

La pistola era una Jericho 941, de fabricación israelí; un arma muy precisa y fiable, aparte de ser un diseño muy compacto y ligero. Para ser un arma de gran calibre y una pistola con un cargador de doble hilera, mantenía una postura natural para apuntar al objetivo, dado el ángulo de inclinación del mango. El diseño de la Jericho 941 había sido modificado para incluir rieles picatinny, de los que permiten adaptar accesorios en el marco de retracción del arma y el cajón de mecanismos para montar mirillas láser o linternas tácticas.

Ariel dejó la pistola a un lado y sacó una funda larga, de tejido textil ligero y acolchado, como si fuese para un instrumento musical. No era el Dragunov que su amigo Ezra estaría todavía intentando conseguir. Ese lo utilizaría más adelante, para otro fin diferente. Ahí dentro estaba su Tizona, como él llamaba, desde hacía muchos años, a su rifle de francotirador: un fusil IWI Dan 338; el arma de largo alcance preferida de las unidades de élite israelíes para eliminar objetivos a gran distancia con una precisión milimétrica.

Abrió la cremallera y observó lo que para él era como una extensión de su propio cuerpo. Habían sido cientos, si no miles de horas, tumbado tras su Tizona israelí, mirando por esa mirilla, haciendo muchas calibraciones en la retícula del visor antes de apretar el gatillo.

Ariel comprobó que, tanto el fusil como su trípode, estaban en perfecto estado, tal como los había dejado la última vez. Se llevó dos dedos a los labios y los apoyó en su Tizona.

—Hoy te daré otro paseo, y espero no tener que recurrir a ti —dijo, y cerró la cremallera.

Ariel cogió varias cajas de munición para su pistola y para el rifle, atornilló el panel y cerró el portón trasero de la furgoneta. Después cogió la mochila que había usado cuando recorrió durante horas y horas la finca, e hizo un último recuento de su material. En la mochila llevaba las hojas impresas con el mapa de la propiedad, los prismáticos, la brújula, el móvil de repuesto que acababa de comprar en Burgos y un par de botellas de un litro de agua.

Metió también la Jericho 941 y el rollo de cinta adhesiva dentro y se echó la mochila a la espalda. Revisó lo que llevaba encima: la pistola Makarov de Hardy el búlgaro, la navaja del neonazi de la chupa de cuero, el teléfono desechable con el que estaba hablando con Bastian, y el teléfono de Hardy que llevaba ya tiempo llevando a la mafia búlgara a su posición. Se metió la pistola por dentro del pantalón, a la espalda. Guardó la navaja en un bolsillo y, con los móviles en las manos, salió a la pedregosa pista y comenzó a caminar hacia el vallado de la finca. Llegaba a esa fiesta un invitado que no esperaban, el encargado de los fuegos artificiales para el fin de fiesta. Llegaba un Kidon. Y llegaba dispuesto a reventarlo todo.

Capítulo 32

Ariel se movió por la estrecha y pedregosa pista y conectó con la vía principal de grava que, a través de las anchas puertas metálicas de la entrada, daba acceso a la finca. Desde su posición, oculto a unos cuatrocientos metros de la entrada, cogió los prismáticos y observó que habían puesto a dos hombres de seguridad en esa puerta. Tomó un sendero que iba paralelo a la pista y, avanzando entre árboles y matorrales, se fue acercando todo lo posible a la puerta. Ese era el lugar al que quería que llegase Ivailo porque sabía que, al ver la puerta de entrada, el Lobo de Dobrich, ansioso por recuperar a su hijo y pensando que lo tendría secuestrado en ese recinto, no dudaría en atravesar esa puerta y seguir por esa pista de grava hasta llegar a la casa donde podría recuperar a Nikola.

Miró el móvil de Hardy el búlgaro y vio que estaba a un setenta y cuatro por ciento de batería. «Más que suficiente», pensó. Cuando se hubo acercado lo necesario a la valla, y con precaución para no llamar la atención de los centinelas de la puerta, tiró el móvil del gordo por encima de la verja. El teléfono quedó oculto en unos matorrales, sin hacer el suficiente ruido para llamar la atención de los guardas de seguridad. De momento, todo perfecto.

Tomó el mismo sendero ascendente que el día que visitó el recinto. Hizo una comprobación en la valla y vio que todavía no la habían electrificado, lo cual era una ventaja. Como no sabía si esa valla sería electrificada más adelante, decidió pasar ya al otro lado. Se encaramó al vallado y saltó al interior del recinto. Siguió subiendo por el estrecho sendero que iba pegado a la valla, para no desorientarse por el interior de la finca. Sabía dónde quería llegar, había marcado varias localizaciones con marcas rojas en su mapa impreso. Llegó a la base de la rocosa peña casi una hora después de saltar la valla. Ariel localizó el punto que tenía marcado en el mapa. Ahí dejaría la mochila y el rifle ya preparado, montado en su trípode. Sacó del bolsillo de su pantalón el móvil desechable con el que se estaba comunicando con el francés.

—Bastian, ¿estás ahí?

Tras unos segundos, llegó la respuesta.

—Aquí sigo, colega. Una cosa, Ariel.

—Dime.

—Acaban de llegar tres furgones blancos —dijo Bastian—. De dos de ellos han bajado a empujones, con las manos atadas como si fueran presos, a unos quince o veinte hombres.

Ariel entrecerró los ojos, sabía que su colega no había terminado.

—Y del otro, he contado doce mujeres. —Hizo una pausa—. Algunas de ellas parecen bastante jóvenes.

«Boyka», pensó Ariel. «Ya estás aquí».

—¿De qué coño va esto, Ari? ¿Tienes alguna idea en la cabeza?

Ariel se quedó unos instantes en silencio, observando el valle desde la altura en la que estaba, pero la zona del complejo que habían montado no se veía desde ahí.

—Alguna idea extraña se está formando en mi cabeza, pero demasiado incompleta todavía —dijo Ariel—. Hasta que no baje allí y observe la situación en detalle, no voy a anticiparme con alguna teoría descabellada.

Ariel abrió la mochila y volvió a revisar el contenido. Todo estaba en orden. Miró su Tizona, ya colocada y dispuesta para la batalla. Era un buen sitio para un francotirador porque cubría dos sectores completos marcados por Ariel en su mapa, prácticamente toda la zona norte de la finca y parte de la zona central. Pero ahí se quedaría su rifle. No tenía sentido bajar allí llevando un arma de largo alcance. No. Bajaría simplemente con su Jericho 941, un par de cargadores con munición, la navaja del búlgaro, el mapa, la brújula y los prismáticos en la mochila. Lo que quería hacer en una primera fase era un reconocimiento del terreno. Dejó la Makarov del búlgaro como arma de repuesto junto al rifle, así como las dos botellas de agua, el rollo de cinta adhesiva y el último teléfono desechable que había comprado al chino, que quedaría como recurso de conexión con Bastian en caso de fallar el otro.

—Bastian —le dijo—, voy a dejar junto al rifle otro teléfono que quedará como medio de comunicación auxiliar en caso de fallar o perder la línea por la que ahora hablamos. Apúntalo. —Y le indicó el número.

—Anotado, colega. Espero que no lleguemos a ese punto. Por cierto, te veo, ahí bajo la peña. Buen sitio para colocar tu cacharro, Ari. —El francés chasqueó la lengua—. Buen sitio para que tu… ¿cómo era?

—Tizona —contestó Ariel sonriendo.

—Eso, Tizona, joder… —dijo Bastian soltando una risita—. Tú y tu maldito Cid, Ari, eso es estar obsesionado.

—Sin obsesión no se conquista el reino de Valencia con una mesnada de mercenarios cristianos y un puñado de moros conversos a sueldo.

—Vete a la mierda con tus clases de historia y céntrate en lo tuyo, en lo que sabes hacer —dijo el francés.

Ariel asintió. De eso se trataba ahora. De hacer lo que mejor sabía hacer.

Capítulo 33

Ariel descendió por el terreno, atravesando la zona boscosa de hayas y robles, cruzando un par de regatos que eran familiares para él por su anterior visita y, unos cuarenta minutos después, llegaba a la zona donde tenían todo montado. Bastian lo fue guiando para acceder de forma más rápida y directa, evitando rodeos o desvíos innecesarios. Ariel estuvo un buen rato observando oculto desde la distancia, con sus prismáticos, tomando nota mental de todo: la posición de las estructuras del complejo, los vehículos, el helicóptero y el personal de seguridad.

Se dio cuenta de que estos últimos estaba muy relajados. Los «pinganillos», como llamaban en su jerga a guardaespaldas y agentes de seguridad privada, charlaban entre ellos y no estaban muy preocupados de cualquier posible intruso o amenaza del exterior. Era lógico, pensó Ariel, puesto que, con varias patrullas de la Guardia Civil apostadas en los alrededores de la finca, la posibilidad de que alguien no autorizado accediese allí era muy remota.

—Bastian —dijo Ariel—, a partir de aquí no podré hablar contigo, no quiero arriesgarme a que alguien escuche mi voz. Dejaré la línea abierta, pero guardaré el móvil en el bolsillo. Solo recurriré a él cuando sea absolutamente necesario, ¿OK?

—Recibido, colega —dijo el francés—. Yo aquí seguiré, pegado a la pantalla, observando tus movimientos. —Hizo una pequeña pausa y continuó—. Ari, sé mejor que nadie que no tengo que decirte esto, pero… ten mucho cuidado. Y suerte.

Ariel sonrió. Esas frases siempre eran habituales en ese tipo de situaciones.

—Gracias, Virenque. Te debo una buena. Ya me acercaré por La France cuando acabe todo este lío y te invitaré a unas cervezas.

—Champagne francés, cabrón. Y del caro —dijo Bastian.

Ariel se metió el teléfono al bolsillo y aprovechó el momento en que varios guardaespaldas entraban dentro de la estructura principal del complejo, la más grande de las tres, para deslizarse, pistola en mano, hasta quedar detrás de uno de los vehículos aparcados, un Range Rover negro con los cristales tintados.

Estuvo parado ahí un buen rato, observando. Cuando vio que el momento era propicio, echó a correr y llegó hasta una de las estructuras menores. Estaba construida con planchas de madera y su aspecto exterior era el de algo parecido a barracones de obra o vestuarios deportivos. Miró con sigilo a través de una de las ventanas. No había nadie. Habían dejado la luz encendida y solo pudo apreciar algunas prendas de ropa tiradas por el suelo, aquí y allá. No había mobiliario, ni sillas ni bancos. «Aquí es donde meten a todos esos mendigos y prostitutas cuando los descargan de los furgones. Pero ¿dónde están ahora?», pensó. Avanzó pegado a la pared trasera de ese barracón, con su pistola por delante. Llegó a la esquina y se quedó un rato parado, mirando a un lado y a otro. El ruido de unos generadores era más intenso en esa zona. Ariel supuso que necesitaban bastante potencia para dar luz a todo el complejo, en especial cuando cayese la noche. Sacó el móvil del bolsillo y miró la pantalla. Marcaba las 14:17 horas. Volvió a guardarlo y, cuando vio que tenía el camino despejado, echó a correr, agachado, hasta la estructura que seguía a la que había visto vacía. Esta era mayor, construida con el mismo material, pero, al mirar a través de una ventana, vio que no tenía nada que ver con la anterior. Lo que sus ojos vieron era la imitación a la habitación de un hotel de lujo. La estancia era amplia, tendría unos treinta metros cuadrados, con una zona para una cama enorme y un par de sofás. Una televisión plana colgaba de la pared, enfrente de la cama. La decoración era cara, la lámpara que colgaba del techo, la alfombra que cubría el suelo. A la derecha, había acceso a una puerta que Ariel supuso sería un baño con ducha o, seguramente, bañera como esas de los hoteles de lujo para darte un relajante baño de espuma y sales aromáticas. Había cuatro ventanas en esa estructura. Avanzó hasta la siguiente y miró al interior. Una réplica de la misma habitación, pero en esta había algo diferente. Algo que Ariel había empezado a pensar sobre ello y que estaba tratando de encajar en todo aquello. Sobre la cama, tumbadas y seguramente drogadas con algún sedante, había dos muchachas jóvenes. Una era rubia y la otra morena. La morena no era Boyka. Las habían vestido con lencería femenina, de esa con transparencias y bordados, de la que tapa bastante menos que lo que deja ver. Ariel avanzó hasta la siguiente ventana. Cuatro ventanas, cuatro habitaciones. En la tercera habitación, que era exactamente igual que las dos anteriores, vio que en la cama había otras dos muchachas, igualmente drogadas y en lencería, medio desnudas. Tampoco vio a Boyka. Como tampoco la vio en la cuarta habitación, donde había tres muchachas, una de ellas de piel muy negra, africana. «¿Orgías con prostitutas de la calle para hombres poderosos?», pensó. Negó con la cabeza. Eso no tenía ningún sentido. Jeques árabes, hombres que llegan en helicópteros, en todoterrenos de lujo, con su propia seguridad personal… ¿qué sentido tendría participar en algo así para ese tipo de gente? «Esa clase de personas puede permitirse cualquier tipo de orgía inimaginable con las prostitutas de lujo a las que muy pocos pueden acceder, con auténticas modelos de catálogo», pensó Ariel. «¿Qué pintáis aquí, entre peñascos del valle de Sedano, en barracones montados con prisas, y con prostitutas pobres sacadas de barrios marginales?». Otro pensamiento vino a su cabeza. «Y los hombres, ¿dónde están? ¿Dónde habéis metido a los vagabundos? ¿Tráfico de órganos de mendigos alcoholizados y orgías con prostitutas, seguramente muchas de ellas drogadictas?». Ariel negó con la cabeza. No. Nada de aquello encajaba.

Su siguiente movimiento fue desplazarse hacia la estructura principal. Tenía mucha curiosidad por ver esa parte del complejo, porque sabía que allí estaban las respuestas a muchas de sus preguntas. Ariel avanzó pasando por detrás de un grupo electrógeno y se ocultó tras lo que adivinó era un depósito de agua enorme. Había canalizaciones, tuberías de PVC por el suelo, a la vista, que conectaban con todas las estructuras. Ariel supuso que daban agua a los baños de las habitaciones, a fuentes artificiales que él ya veía desde esa posición, rodeando la estructura principal, y a todo lo que estos hijos de puta tendrían pensado que necesitaba agua.

Ariel esperó a que dos guardas que caminaban por el lado este de la estructura principal pasasen de largo. Estuvo allí, oculto, un par de minutos más y, cuando consideró que no había moros en la costa, avanzó hasta la pared este de la edificación que encerraba muchas de las respuestas. Miró a uno y otro lado. No había ventanas en ese lateral de la estructura. Avanzó pegado a esa pared y, cuando llevaba caminados unos diez metros, vio algo en lo que no había reparado y que le heló la sangre. En la cornisa superior de la estructura, apuntándolo, inclinada y amenazadora, una cámara de seguridad emitía la clásica e intermitente luz roja. No le dio tiempo a girarse para ocultar su rostro y retroceder por el camino con la intención de esconderse de nuevo, porque una voz a su espalda le hizo darse cuenta, demasiado tarde, de su error.

—Suelta el arma y ponte mirando a la pared, con las piernas y los brazos abiertos —dijo la voz con tono firme y autoritario—. Hazlo ya o te meto un tiro en la cabeza.

Capítulo 34

Ariel soltó la pistola que tenía en una mano y, con disimulo, pulsó el botón de acabar llamada del móvil que tenía en la otra, cortando su comunicación con Bastian. Hizo lo que le indicó el hombre de seguridad, poniéndose mirando hacia la pared, con las manos apoyadas. En menos de dos minutos, cuatro «pinganillos» lo habían cacheado y le habían quitado también la navaja del neonazi. Le llevaron las manos a la espalda, y le ataron las muñecas con unas bridas ajustables de plástico. Después de eso lo condujeron, a punta de pistola, hacia la edificación principal del complejo.

Había una alfombra roja en la entrada, con dos enormes jarrones, cada uno con un arbolito, a cada lado de la alfombra. Empujaron a Ariel a través de la puerta. La estancia, a modo de recepción enorme de hotel, estaba muy iluminada. A la derecha había un hombre, también de seguridad, sentado frente a una docena de pequeñas pantallas. Ariel pudo ver desde su posición que eran las imágenes que retransmitían las diferentes cámaras de seguridad que había por el complejo. Un hombre uniformado, como podría vestir cualquier recepcionista de hotel, indicó a los «pinganillos» que flanqueaban a Ariel que podían pasar a través de una puerta, a la izquierda de esa especie de recepción. Atravesaron esa estancia, caminando bajo una enorme lámpara colgante con cientos de piedras de cristal iluminadas, y comenzaron a recorrer el edificio.

Llevaron a Ariel por un largo pasillo. Una de las puertas de la derecha estaba entreabierta y, según pasaban de largo, avanzando por ese corredor, Ariel pudo echar un rápido vistazo. Había una mesa para unos ocho o diez comensales, con vajilla y cubertería ya colocadas, de esas que con un simple vistazo sabes que son de las caras.

Ariel notó un empujón cuando disminuyó ligeramente su paso para mirar a través de esa puerta. Llegaron a la puerta del fondo del pasillo. El «pinganillo» que se mantenía detrás, a su izquierda, avanzó y tocó con los nudillos en la puerta.

—Adelante —dijo una voz.

Y  entraron.

José María Gormaz-Gamboa estaba sentado en un sillón alto de cuero, tras una amplia mesa de cristal. Era una estancia sin armarios ni decoración. Simple y funcional, fácil de montar y desmontar.

Gormaz-Gamboa hizo un gesto a los «pinganillos» para que sentasen a Ariel en una silla barata, de plástico, colocada en el centro de esa habitación. Ambos agentes de seguridad retrocedieron unos pasos, pero se quedaron dentro de la estancia, junto a la puerta. El empresario sabía ya de las habilidades de lo que el contacto del CNI llamó un kidon y, a pesar de estar Ariel con las manos atadas a la espalda, no se fiaba de lo que ese hombre ahí sentado fuera capaz de hacer, incluso en esa situación.

—Vaya, vaya —dijo sin levantarse, poniendo una sonrisa triunfal mientras señalaba a Ariel con una pluma—, mira qué tenemos por aquí.

Uno de los hombres de seguridad avanzó hasta la mesa y puso encima la mochila y la pistola. De la mochila sacó la navaja, el mapa, los prismáticos y el móvil desechable. El empresario alzó las cejas.

—Vaya, ¿qué pensabas hacer con eso? ¿Venías de camping a mi finca?

Ariel se quedó mirándolo, sin decir nada.

—Reconozco que no esperaba verte por aquí, en mis terrenos, en la joya de mis posesiones. —Hizo un gesto con su mano en el aire—. Sí bueno, es verdad, tenías razón, forma parte del patrimonio del chófer y guardaespaldas de Vicente. —Soltó una risita—. Pero bueno, ambos sabemos cómo funcionan esos papeleos en este mundo de negocios.

Gormaz-Gamboa se echó hacia atrás en su sillón y colocó ambos pies sobre la mesa, con las piernas cruzadas, como un Al Capone que se cree el rey del mundo, por encima de todo y de todos.

—Por cierto, muy hábil con la maniobra de la residencia —continuó—, entrando allí, sin ser visto y… llevándote a la vieja fuera de peligro.

Ariel apretó los dientes, pero permaneció en silencio.

—De todas formas, al final tengo que aplaudirte por haber sido capaz de llegar hasta aquí. —Dio unos aplausos teatrales, acompañados por una sonrisa tan falsa como amenazadora—. Y también darte las gracias. —Hizo una pausa—. Sí, las gracias, sí… En el fondo soy de los que piensan que todo lo que sucede en la vida es por algún motivo. Y en mi vida suelen ser motivos que llenan mis bolsillos.

El empresario retiró los pies, se levantó de la silla, rodeó la mesa y se apoyó en el borde, quedando frente a Ariel y mirándole a los ojos.

—Por un momento he pensado que lo mejor sería pedirle a Sergei que te pegara un tiro en la nuca, aquí y ahora —dijo haciendo un gesto hacia uno de los dos «pinganillos» que lo habían llevado allí—. Y después —señaló hacia una pared, como queriendo indicar algún lugar del exterior—, la hormigonera haría el resto del trabajo, como lo hace con los demás cuerpos.

Gormaz-Gamboa se irguió y caminó por la habitación, en círculos, alrededor de la silla de Ariel.

—Pero después lo he pensado mejor, y creo que podré sacar una buena rentabilidad contigo. —Carraspeó y continuó hablando—. Una muerte que ofrece espectáculo y que llena un bolsillo, siempre es mejor que una ejecución simple y llana, aburrida y sin beneficios adicionales.

Ariel alzó ligeramente una de sus cejas. Su cerebro empezaba ahora a encajar las piezas. «Espero que no sea demasiado tarde. Espero que no me encuentre ya en un jaque mate», pensó, y después giró la cabeza hacia la puerta porque alguien había entrado en la habitación.

—Las transferencias están completadas. Está todo listo.

Ariel escuchó una voz para él desconocida, pero sabía perfectamente quien había entrado en esa sala.

Capítulo 35

Vicente Ruiz Galán caminó por la estancia y se colocó junto a Gormaz-Gamboa, sonriendo y mirando también a Ariel.

—¿Y esto es un kidon? —dijo señalando con desprecio a Ariel—. Cuando José Antonio me ha dicho que había dado el aviso a seguridad al identificarlo por las cámaras, no he podido resistirme a venir a verlo.

El político de ultraderecha soltó una carcajada y se dirigió a Ariel.

—Y aquí me tienes, mirándote como en un puto zoo, como quien mira a un chimpancé enjaulado y triste.

Ruiz Galán se giró hacia Gormaz-Gamboa.

—¿Qué piensas hacer con él? ¿Le damos suela ya? —Señaló su reloj—. No podemos retrasarnos, nuestros participantes ya están sentados en la sala de proyecciones y todavía tenemos que leer todas las reglas del evento, para que acepten y que no haya ningún problema.

Gormaz-Gamboa asintió sin dejar de mirar a Ariel.

—He pensado que podemos sacar partido de nuestro espía judío. —Hizo un gesto con su cabeza hacia Ariel—. Y será un buen pico de dinero, Vicente. Te lo digo yo, que huelo donde hay negocio fácil y rentable.

—¿Quieres meterlo en el juego? —preguntó el político.

El empresario asintió.

—Ahí afuera hay un jeque con más dinero que el puto Alí Babá, un árabe que no podrá resistirse ante la posibilidad de tener a un judío entre sus objetivos, especialmente este tipo de judío. —Señaló a Ariel—. Con ese currículum que se gasta el pollo.

Ruiz Galán se encogió de hombros.

—¿Y cómo piensas hacerlo? —le dijo.

—Como se hace con todo producto que hace falta vender, Vicente, mucho bombo y platillo, mucho marketing y… —Chasqueó la lengua—. Verás como su precio se dispara en la subasta.

—¿Y piensas dejarlo así, suelto, como a los demás? Este cabrón lo mismo nos arma alguna —comentó Ruiz Galán—. Ya escuchaste al del CNI. Esta es la versión judía, y avanzada, de MacGyver. Este hijoputa lo mismo se hace un avión con el puto botellín de agua.

El empresario soltó una carcajada y, acercándose aún más a Ariel, dijo:

—Nuestro kidon será libre en estos bosques por unas horas, como el resto de presas, pero… —hizo una pausa—, tendremos que ponerlo en una situación diferente. Vamos, como el toro al que afeitan la punta de los cuernos para que el torero lo tenga un poco más fácil.

Ruiz Galán asintió, satisfecho con la idea de su socio.

—Como un jabalí al que hemos quitado los colmillos.

—Exacto —dijo Gormaz-Gamboa, y se acercó a Ariel para susurrarle al oído:

—Bienvenido al mayor espectáculo que nunca verá la luz. Considérate afortunado, tú podrás verlo todo desde dentro. Bienvenido a mi coto de caza, kidon.

Le quitaron las bridas de nylon que sujetaban sus muñecas para que pudiera quitarse la ropa; todo a punta de pistola. Le obligaron a vestirse con un traje naranja chillón, de dos piezas, camisa y pantalón. Era exactamente igual que los que usan los presidiarios estadounidenses. Volvieron a ponerle las manos a la espalda y las sujetaron de nuevo con unas nuevas bridas, bien prietas. Ariel hizo un gesto de dolor al sentir cómo las delgadas tiras de plástico duro se hincaban en su piel. Un par de «pinganillos» lo escoltaron por el pasillo, hasta el final, donde tomaron un desvío por otro pasillo a la derecha, más corto que el anterior y con una sola puerta.

Cuando abrieron esa puerta Ariel frunció el ceño al ver lo que tenía delante. Era una gran sala de cine, pero sin las butacas. Tenía la inclinación descendente del suelo y un escenario elevado, con una pantalla gigante. Ariel miró hacia el fondo de esa sala, la parte más elevada, y vio cuatro cabinas cerradas. Había una persona sentada dentro de cada cabina, pero era imposible ver sus rostros. Estaban en sombras porque un foco dentro de la cabina estaba colocado de tal manera que esas personas podían ver lo que tenían delante sin que nadie pudiese verlos a ellos. Miembros de seguridad estaban apostados a los laterales de cada cabina, custodiando a su protegido. En un lateral de la sala Ariel vio a Ruiz Galán de pie, junto a un hombre que, sentado, miraba la pantalla de un ordenador portátil en una mesa plegable que habían colocado allí.

Lo sentaron en una silla que habían colocado en la zona delantera de la sala, cerca de la enorme pantalla, como si estuviese en primera fila de un teatro. Ariel miró hacia el escenario cuando escuchó ruido de zapateo en la tarima. Alguien estaba a punto de entrar en escena, y ese alguien resultó ser José María Gormaz-Gamboa. El empresario se acercó al borde del escenario y, como el galán de una obra de teatro que está a punto de saludar a su público, sonrió y abrió los brazos.

—Señores —dijo dirigiéndose a quienes estuviesen dentro de aquellas cabinas—, bienvenidos al último evento de nuestra temporada de caza particular. —Miró hacia Ruiz Galán—. Mi socio me ha comentado que la subasta ha concluido hace un rato, que ya han sido asignadas las presas y los sectores a cada cazador. —Hizo una pausa, muy teatral, como regocijándose ante un público que disfruta con su presencia—. Y también me indica que las transferencias se han ejecutado correctamente, como siempre.

Desde el lateral, el hombre que miraba la pantalla del ordenador asintió, y Ruiz Galán le hizo un gesto con el pulgar hacia arriba al empresario. Ariel sintió que un escalofrío recorría su cuerpo. Ahora todo encajaba. Estaba presenciando los preparativos de una auténtica caza humana. Una masacre transformada en evento lucrativo, como una especie de deporte donde los trofeos iban a ser humanos. Estaba presenciando una caza donde él mismo sería una de las presas.

Gormaz-Gamboa hizo con su mano un gesto a algún técnico de imagen y sonido, y un instante después, la pantalla gigante se encendía.

—Muy bien, señores, tal y como hemos hecho antes de cada evento esta temporada, pasamos al tedioso, pero necesario, momento de explicar el funcionamiento de nuestro juego de caza particular. —Señaló hacia las cabinas—. Ya saben que tienen el botón verde del pulsador para aceptar todas las reglas del juego y, ya con eso, podrán empezar a prepararse para su safari particular.

El empresario, con una especie de mando en su mano, apuntó a algún proyector y una imagen apareció en la pantalla, como el logo de una película de terror: un enorme punto de mira envolviendo la imagen de un hombre huyendo por un bosque.

—Perfecto, comenzamos. —Gormaz-Gamboa miró hacia las cabinas y después, con una sonrisa de psicópata asesino, letal y sin escrúpulos, desvió su mirada para posarla en Ariel—. Vamos con las reglas del juego.

Capítulo 36

—Este es el sexto y último evento de esta temporada —dijo Gormaz-Gamboa—, y la clasificación está bastante apretada. Recordemos las bases y los sistemas de puntuación. Pero —continuó diciendo—, antes de comenzar con la presentación, me gustaría que sacasen a las presas y las colocaran aquí delante, cada grupo mirando hacia la cabina de su cazador. —Hizo un gesto elevando sus manos—. Es que soy un maniático del orden, señores, discúlpenme.

Ariel vio como unos cuantos hombres de seguridad comenzaban a sacar por una puerta a un nutrido grupo de hombres, y alguna que otra mujer, atados con cuerdas en las manos y también en los tobillos. Ariel también vio como varios de esos hombres de seguridad tenían en sus manos pistolas táser, de esas que inmovilizan por descarga eléctrica.

Los fueron separando y colocando por grupos. Había hombres de entre veinticinco y sesenta años aproximadamente, casi todos delgados y de aspecto demacrado. El cuarto grupo era el único donde no había ninguna mujer, y de los cinco hombres, dos de ellos eran jóvenes y de raza negra. Varias mujeres estaban sollozando y un hombre trataba de ponerse de rodillas, agarrando la manga de uno de los hombres de seguridad, implorando clemencia.

Ariel la vio en el primer grupo, el de más a la izquierda. Ahí estaba Boyka, una preciosidad de chica atrapada en una aberración absurda, una invención abominable de unos criminales lunáticos. Estaba con la misma ropa que Ariel la había visto la última vez, una minifalda negra, una camiseta blanca y botas altas de cuero. Le habían quitado la chaqueta. No lloraba. Su cara era de resignación. Su nombre, según ella le había dicho, significaba «batalla», pero en ese momento Boyka era la viva imagen de la derrota.

El empresario pulsó otro botón para pasar a la siguiente diapositiva de la presentación. Miró hacia la pantalla y comenzó a leer.

—Asignación de cinco hombres y tres mujeres para cada cazador. —Gormaz-Gamboa desvió su mirada de la pantalla hacia las cabinas—. La asignación ya ha sido completada por subasta, las transferencias realizadas correctamente. Ustedes ya han comprado a sus presas.

Volvió a mirar la pantalla.

—Por cada hombre abatido sumarán treinta puntos para su casillero en la clasificación. —Hizo una pausa y se giró hacia las cabinas—. En principio, las mujeres son para su uso y disfrute después de la cena de esta noche. Algunas ya las tienen preparadas en sus suites. —Hizo un gesto hacia la pantalla—. Pero ya saben que pueden acogerse a la regla de la igualdad de géneros. —Soltó una carcajada tras su chiste—. Es decir, si consideran que van cortos de puntos en la clasificación general, pueden prescindir de ellas como postre y meterlas en el lote de presas —señaló desde el escenario a varias mujeres que estaban en los diferentes grupos—. Deben saber que cada mujer abatida serán quince puntos. —Mirando hacia las mujeres, hizo un gesto como de no poder hacer nada por eso—. Sí, lo siento, queridas. Estamos tratando de llegar a la igualdad de géneros en todos los campos, pero todo lleva su tiempo, deberéis ser pacientes.

Se escucharon varias risas en el interior de las cabinas. El empresario continuó con la presentación y avanzó a otra diapositiva.

—Vamos a ver cómo va la clasificación general para entender las estrategias que han preferido elegir hoy —dijo el empresario mirando a la pantalla.

En ella aparecieron cuatro nombres con varios casilleros a su derecha y una puntuación final.

—En cuarta posición tenemos a Abdalá bin Yasem, nuestro cazador saudí, con un total de quinientos treinta puntos. —Miró hacia el grupo de presas del saudí y asintió—. Ahora entiendo por qué ha elegido usted meter hoy a las tres chicas en el lote de presas. Se quedará sin postres de carne para hoy en la suite, pero puede que esa estrategia le ayude a ganar y pueda darse un reconfortante baño en el jacuzzi con una botella de champagne francés. —Sonrió mirando hacia la cabina del saudí.

Ese era el grupo donde estaba Boyka, junto con otras dos chicas y cinco hombres. El árabe tenía delante ocho presas humanas a las que abatir. Y fue en ese momento cuando Boyka miró a Ariel y lo reconoció. Su cara pasó de la desesperación a la confusión. Ariel cruzó la mirada con ella y asintió levemente, moviendo sus labios, tratando de decir «tranquila, tranquila». Desde su posición le pareció ver el brillo de un par de lágrimas caer por las mejillas de Boyka.

El empresario siguió con su discurso.

—En tercera posición, con un total de quinientos treinta y cinco puntos, tenemos a Thiago Sousa, desde tierras brasileras. —Señaló hacia el grupo de presas—. Y veo a una mujer acompañando a los cinco hombres. —Hizo un gesto a uno de los de seguridad—. Que la hagan callar por favor —se dirigió a ella—. Querida, ya no tiene sentido llorar; ya no. Piensa que se acabaron las miserias de la calle para ti. Hay que ver el lado positivo de las cosas, coño.

Gormaz-Gamboa negó con la cabeza, molesto por la interrupción de su charla y miró de nuevo hacia la pantalla.

—Y, vamos a ver, en segunda posición tenemos a… Liu Yang, desde las vastas tierras rodeadas por la Gran Muralla. —Hizo un movimiento teatral con sus manos—. Y el señor Yang tiene un total de quinientos cuarenta y cinco puntos, y también veo que —miró hacia el grupo de presas del chino— ha elegido incorporar a una de nuestras féminas para la cacería, por lo que, al igual que nuestro cazador brasileño, podrá disfrutar de la compañía de un par de mozas que le estarán esperando con las piern… perdón —dijo poniendo una sonrisa pícara—, con los brazos abiertos.

El empresario pulsó el puntero láser de su mando para señalar en la pantalla, con un punto rojo de luz, el nombre del cazador que lideraba la clasificación general. A Ariel se le erizó el vello de la nuca, conocía ese nombre: Alexei Pankratov.

El escurridizo traficante de armas ruso que había estado durante años en la lista de objetivos del Clean Team pero, en unas ocasiones por falta de información sobre su paradero, y en otras por aparición de objetivos más prioritarios, nunca habían tenido la ocasión de preparar una operación específica para eliminarlo.

Ariel recordó las palabras que le dijo su excompañero yanki, Zack Jones, activo de la CIA seleccionado para el Clean Team: «Tranquilo, Ari. Algún día, en algún lugar, alguno de nosotros se encontrará con ese hijo de perra. Y lo borrará del mapa». Ariel pensó que quizás el día del que hablaba Zack había llegado, pero le hubiese gustado que la situación fuese otra muy diferente. Se movió incómodo en la silla, tratando de buscar una mejor postura y evadirse del dolor en sus muñecas causado por las bridas.

Gormaz-Gamboa siguió hablando:

—Alexei Pankratov, el cazador que, llegado el último evento, lidera la clasificación general. Nuestro ruso tiene un total de quinientos sesenta puntos, y lleva cierta ventaja al resto de cazadores. —El empresario miró hacia el grupo de presas asignadas al ruso—. Veo que esa ventaja le ha hecho reservar sus tres muchachas para una tremenda celebración carnal como fin de fiesta. —Arqueó las  cejas—. Y también observo que ha decidido comprar a nuestros dos negritos entre sus presas. —Miró hacia la cabina del ruso—. Tendrá que estar muy pendiente, señor Pankratov, estos africanos son como monos, se suben a los árboles y pueden estar allí escondidos, comiendo plátanos, durante semanas.

Unos segundos después, seguramente cuando la traducción llegó a los oídos del ruso, se escucharon risas en esa cabina.

José María Gormaz-Gamboa pasó una nueva diapositiva en la pantalla. Ariel frunció el ceño cuando vio la fotografía de una especie de artilugio metálico, circular, con botones de lo que supuso serían sensores o pequeños focos para emitir luz. En la imagen de la siguiente diapositiva pudo entender, con horror, la finalidad de ese artilugio. Era un grillete para ponérselo en los tobillos a las presas. Esos hijos de puta querían un sistema fácil y fiable para poder localizar y abatir a sus víctimas.

Capítulo 37

—Muy bien —dijo el empresario—, ya conocen nuestros grilletes electrónicos, pero recordaremos su funcionamiento y la puntuación correspondiente según el nivel de uso. —Se giró hacia las cabinas durante unos segundos y, nuevamente, mirando a la pantalla, señaló con el puntero láser el artilugio metálico de la foto—. Cada presa llevará un grillete en su tobillo que, si ustedes deciden activarlo, actuará como GPS en un primer nivel, como emisor de sonido en un segundo nivel y como emisor de luz en su tercer nivel. —Levantó una mano para puntualizar algo—. Pero ya saben que se les descontarán cinco puntos de esa presa por cada nivel que decidan activar. Llevarán el mando que les permitirá activarlo. Cuando activen el GPS, en la pantalla de ese mando aparecerá la geolocalización de esa presa, si activan el segundo nivel podrán escuchar el pitido que les facilitará localizarla, estando ya cerca de la misma. —Gormaz-Gamboa señaló con el puntero láser unos orificios, con pantalla de cristal, en un lateral del grillete—. Y activando el tercer nivel, esos focos iluminarán con una potente luz el entorno de la presa, delatando por completo su posición.

Ariel apretó los dientes. Todo ese espectáculo de caza y muerte era la mayor aberración que había visto jamás. Vio cómo los guardas de seguridad, en algún caso utilizando la violencia con agarrones y golpes, iban poniendo en uno de los tobillos de cada presa aquellos grilletes. Boyka no hizo gesto alguno por tratar de evitar que le colocasen ese aparato del demonio. Simplemente miró a Ariel, derrotada.

—Ya saben que el dispositivo —continuó Gormaz-Gamboa—, tiene un sistema de desbloqueo para que, una vez abatida la presa, puedan sacar el grillete y traerlo de nuevo al complejo. —Puso una sonrisa de negociante de feria—. Son aparatos muy caros, señores. También saben que cada presa será recogida por nuestro equipo, con vehículos todoterreno, especiales para llegar a cualquier rincón de la finca.

El empresario pasó a la siguiente diapositiva. Ariel vio una fotografía aérea de la finca, con el vallado perimetral.

—En cuanto soltemos a las presas activaremos la electrificación de la verja que rodea la finca. —Miró hacia los diferentes grupos, hacia las presas humanas a las que ya les habían puesto  los grilletes—. Cualquier intento de saltar esa verja será recompensado con una descarga de diez mil voltios. —Hizo una pausa, acompañada esta vez por una sonrisa de colmillos afilados—. Eso significa quedar achicharrado como un cerdo a la parrilla. No es buena idea, no.

Volvió a mirar hacia la pantalla.

—La finca está dividida en cuatro sectores. Cada grupo de presas será llevado en furgones todoterreno a su sector correspondiente. Irán vendados, para no reconocer el terreno, y serán descargados de forma dispersa por el sector, alejados unos de otros. —Se dio la vuelta para volver a mirar a los hombres y mujeres atados, con miradas de desesperación—. No nos gusta que se hagan grupitos, eso es ponerle las cosas fáciles al cazador y quita emoción al asunto —dijo el empresario, que se giró para mirar hacia las cabinas—. También les recuerdo que cada cazador podrá ir acompañado de un hombre de su confianza, de su seguridad personal, a modo de asistente, y que toda la cacería será grabada por un dron, para que podamos monitorizar todo el evento desde nuestras pantallas, aquí, en el complejo. Y, por supuesto, como en las anteriores ocasiones, les haremos llegar las grabaciones para su deleite, a modo de recuerdo de sus habilidades como cazadores. —Se arremangó y señaló su reloj de oro—. Y ya saben que, como siempre, la cacería acaba a las nueve de la noche. Toda presa que no sea cazada hasta ese momento ya no contará como puntos para ese cazador. Nuestros vehículos comenzarán a recorrer la finca para localizar a los fugitivos que puedan quedar escondidos o deambulando y poder finiquitar la cacería.

—Muy bien, y dicho esto… —estaba diciendo cuando vio a Ruiz Galán levantar la mano —¿Sí, Vicente?

—La cabina, recuerda lo de la cabina a las presas —mencionó el político señalando los diferentes grupitos.

—Ah, sí, gracias —dijo el empresario llevándose una mano a la cabeza—, lo había olvidado. —Avanzó hasta el borde del escenario para que vagabundos y prostitutas pudieran verlo mejor—. Esto es importante y es un mensaje para vosotros. Tenéis una posibilidad de salir de aquí con vida.

Ariel entrecerró los ojos. ¿Dejarlos salir de allí con vida? ¿Quién se iba a creer eso? El empresario continuó.

—Y esa salvación es llegar a la cabina. En algún punto de cada sector, y de forma aleatoria, hemos colocado una cabina de teléfono, como esas que se veían antiguamente en las calles. —Hizo una pausa como para dejar que esa información entrase bien en la cabeza de las presas—. Dentro de esa cabina hay un teléfono móvil y un papel con un número. La presa que consiga acceder a la cabina y marcar ese número, estará salvada. Tenéis mi palabra. Yo mismo descolgaré este teléfono —sacó un teléfono móvil de su bolsillo—, y mandaré un vehículo para sacaros de allí y traeros aquí, al complejo. Una vez aquí, entraréis en otro vehículo y seréis devueltos a las calles de donde salisteis. —Sus labios se deformaron en una mueca de desprecio—. A vuestros hogares.

Gormaz-Gamboa miró a Ruiz Galán. Este último le hizo un gesto con el pulgar hacia arriba.

—Muy bien, señores —dijo el empresario mirando hacia las cabinas donde los rostros de los cazadores permanecían en las sombras—. Ahora necesitamos que pulsen el botón verde que tienen en el panel, a su derecha. Eso implica aceptar todos los términos y las reglas del evento.

Unos instantes después unas luces verdes se iluminaban en la parte superior de las cuatro cabinas. El empresario sonrió, satisfecho, y dio un par de aplausos.

—Muy bien, ya está casi todo listo para empezar la cacería, pero —hizo una pausa y miró a Ariel—, la organización del evento tiene una sorpresa final. Al tratarse del último evento de esta temporada queríamos prepararles algo especial, algo que sabemos les resultará sumamente excitante.

Gormaz-Gamboa hizo un gesto y un par de «pinganillos» cogieron a Ariel de las axilas, obligándolo a ponerse en pie y a caminar hacia las escaleras que subían al escenario.

—Tenemos el placer de anunciar que una presa muy especial sale a subasta. —Apuntó con el puntero láser a la frente de Ariel—. Señores, tienen una oportunidad única en su vida. Tienen la ocasión de cazar a un kidon.

Capítulo 38

Gormaz-Gamboa había leído la ficha de Ariel, la que les facilitó el contacto del CNI. Una foto suya aparecía en pantalla. Comenzaron ofreciendo medio millón de euros. Fue el ruso quien dio al pulsador y la luz verde se encendió en su cabina.

—Les recuerdo que la caza de este kidon no sumará la misma puntuación que la de una simple presa. No serán treinta puntos. —Negó con la cabeza—. Serán cien puntos —dijo, y se acercó a Ariel para susurrarle—. Rescataputas, no te quejarás de la promoción que te estoy haciendo, ¿eh? Como ves, soy un hombre que valora las habilidades de la gente. —Se volvió a dirigir a los hombres de las cabinas—. ¿Seiscientos mil? ¿Quién da seiscientos mil?

Esta vez fue la luz verde de la cabina del brasileño la que se iluminó.

—Fenomenal, de momento, el kidon está en manos del señor Sousa. —Hizo otra pausa y se llevó una mano a la frente—. Vaya cabeza, señores, también se me olvidó comentar que nuestro espía judío, a diferencia del resto de presas, irá con este llamativo traje, descalzo y con las manos como las tiene ahora, atadas a la espalda. —Miró a Ariel, encogiéndose de hombros. A continuación, le susurró—: Eso es lo que conlleva ser un puto MacGyver judío. Necesito que mis cazadores te vean como presa fácil. —Miró de nuevo hacia las cabinas—. ¿Setecientos cincuenta mil? Vamos señores, que serán cien puntos y tenemos el kilo de kidon muy barato hoy.

Fueron subiendo el precio, las luces verdes se alternaban de una cabina a otra, hasta el millón cuatrocientos mil euros que decidió pagar el chino. Ariel trató de permanecer tranquilo, su cabeza trataba de procesar todo lo presenciado, toda la información recibida. Trataba de buscar soluciones de supervivencia. Desvió su mirada hacia Boyka. Necesitaba alguna solución, alguna estrategia desesperada, tanto para él como para Boyka. Y Ariel sabía que necesitaba estar en el sector en el que dejarían a la joven búlgara. Necesitaba estar en el grupo de presas del árabe.

—Un millón cuatro cientos mil a la de dos… —estaba diciendo Gormaz-Gamboa cuando Ariel chilló unas palabras. Eran unas palabras en árabe. Ariel sabía que ningún saudí soportaría escuchar que cualquier puta de la calle vale más que mil seguidores de Alá.

—¡Un millón y medio ofrece el señor Abdalá Bin Yasem! ¡Fantástico! Le aseguro que nuestro kidon lo vale.

Desde el micrófono de la cabina del árabe se escucharon unas palabras. El empresario sonrió y se encogió de hombros, sin saber qué había dicho el cazador saudí. Ariel sí lo entendió; entendió perfectamente las palabras, dichas con rabia, del saudí: «Esta será mi mejor caza. La caza del judío».

La cuenta quedó ahí. Nadie ofreció más. Ruiz Galán, mirando a la pantalla del ordenador que manejaba uno de los operarios, alzó su pulgar hacia Gormaz-Gamboa. La transferencia se había completado con éxito.

Bajaron a Ariel del escenario, le quitaron de los pies sus Salomon y también los calcetines. Un par de hombres de seguridad le pusieron en el grupo de presas del árabe. Se colocó junto a Boyka. Ella, sin mirarlo para no llamar la atención de los hombres de seguridad que los vigilaban, le susurró:

—Ariel, ¿qué haces aquí?

Él, también, evitando mirarla, respondió.

—Se quedó colgada nuestra última cita… Y soy persistente, de los que no se desaniman ante un plantón.

Los sacaron a todos afuera, organizados en cuatro grupos. Los dirigieron hacia cuatro vehículos todoterreno que estaban allí aparcados. Eran cuatro camionetas con la parte posterior, la zona de carga, abierta. Los obligaron a subir a empujones. A cada uno le dieron una mochila de tela, de esas que se cuelgan a la espalda con largos cordones a modo de tirantes. Dentro de cada mochila había un sándwich envuelto en papel de aluminio y un botellín pequeño de agua. Les pusieron unos sacos de tela negra cubriéndoles la cabeza. Tres hombres de seguridad iban también subidos en los vehículos, apuntando con sus armas a los asustados hombres y mujeres.

Mientras lo dirigían hacia su vehículo, el de las presas para el árabe, Ariel podía escuchar los llantos y lamentos de las personas que, en cuestión de minutos u horas, iban a ser ejecutadas. Él caminaba lento, las piedras del terreno incrustándose en las plantas de los pies, y el grillete metálico brillando en su tobillo derecho. Las bridas seguían enviándole señales de dolor desde las muñecas. Antes de que dos hombres de seguridad lo subieran a la furgoneta, José María Gormaz-Gamboa se puso a su lado y le dijo:

—Muy bien, kidon, aquí acaba nuestra relación. —Chasqueó la lengua—. Una pena, porque estaba siendo una relación de negocios muy rentable. —Puso la misma sonrisa de hijo de la gran puta que Ariel había visto en aquel despacho de Madrid—. Por cierto, Rescataputas, tú que eres hombre listo y viajado, no te habrás creído el cuento de la cabina, ¿verdad? —dijo, y se tocó la cabeza varias veces con el dedo índice—. Esperanza, kidon, esperanza. Esa es la clave para que esta gente lo dé todo tratando de sobrevivir, buscando esa cabina imaginaria, para que su adrenalina les haga vivir un minuto más. —Se encogió de hombros—. Supongo que la misma esperanza que los alemanes daban a tus abuelos judíos en aquellos campos de concentración, ¿eh? —Vio que Ariel lo miraba con furia en los ojos, apretando los dientes—. No, por favor, Rescataputas, no te lo tomes como algo personal. Y mira, aprovecha este momento y despídete de la putilla. —Hizo un gesto hacia la furgoneta—. Por cierto, lo de ella siendo capturada en aquella furgoneta fue una de esas casualidades de la vida. Los pelaos tenían órdenes de traer un mendigo y debía ser algo rápido, urgente. Lo más cómodo era hacerlo en Burgos, por proximidad —se encogió de hombros—. Ya ves, vieron a esa preciosidad de putilla y… aquí estás tú, de rebote, llenando mi bolsillo. La suerte también es un factor que influye en el éxito de ciertos negocios. —Le guiñó un ojo—. Hasta nunca, kidon. Ha sido un placer —dijo, y se dio la vuelta para desaparecer por la puerta de entrada de la edificación principal del complejo.

La camioneta arrancó y comenzó a ascender por una pista pedregosa y llena de baches. El bamboleo del vehículo hacía difícil mantener una posición erguida. Le habían colocado el saco de tela en la cabeza y era imposible ver nada, imposible poder orientarse. Ariel sabía que hasta que no lo dejasen en el sector que había sido asignado al saudí, y le quitasen la tela negra, poco podía hacer. Tenía que tratar de mantener la calma para pensar con claridad. Conocía ese terreno y en su cabeza comenzó a preparar y organizar los siguientes movimientos para, llegado el momento, tratar de salir con vida de aquella finca de la muerte.

Capítulo 39

Ariel calculó que fueron descargando del vehículo a una persona cada quince minutos. Les quitaban el saco de la cabeza, les cortaban las ataduras y los empujaban fuera del vehículo, con esa triste mochila de tela como único artículo de supervivencia en esos frondosos bosques, a merced de un psicópata asesino, armado y con ansias de trofeos de caza. Boyka fue la quinta en ser lanzada desde la furgoneta. Ariel reconoció su voz, un chillido al impactar con la superficie pedregosa e irregular del terreno. A él lo dejaron para el final. Cuando le quitaron la capucha no había ninguna persona más en la zona de carga, a excepción de los tres hombres contratados como personal de seguridad privada, que ahora vestían con ropas de camuflaje y lo apuntaban con sus armas.

—Vamos, judío —dijo uno, poniéndole las cuerdas de la mochila de tela alrededor del cuello—. Salta ya, o te lanzamos nosotros.

Ariel los miró y se giró, haciendo un gesto con la cabeza hacia sus manos, que seguían atadas a su espalda.

—¿A mí no me quitáis las bridas? —preguntó.

Uno de ellos, con la cabeza afeitada y un tatuaje de una bala en el cuello, sonrió y se encogió de hombros.

—Órdenes del jefe, y a nosotros nos pagan por cumplir órdenes. Parece ser que quiere que caigas rápido.

Ariel se dio la vuelta, miró el terreno, apretó los dientes y se lanzó, tratando de caer en la zona menos pedregosa. Cayó y salió despedido por la inercia del salto, pero rodó sobre su hombro derecho y pudo quedar en una posición estable, sin sufrir nada más que un par de magulladuras sin importancia. La camioneta con los hombres armados maniobró, dando la vuelta en esa pista y, descendiendo por la pendiente, se puso de nuevo en ruta hacia el complejo. Ariel tenía muy claro los siguientes pasos a seguir, y el primero era liberar sus manos.

Bajó una pendiente llena de guijarros que le hicieron resbalar un par de veces. Sabía que las plantas de sus pies no aguantarían mucho en ese tipo de superficie. Necesitaba entrar en terreno boscoso, tratando de buscar senderos de tierra, hierba y hojas. Tras caminar unos cien metros se aproximó a un árbol y apoyó su espalda contra el tronco. Necesitaba tensar al máximo las bridas de plástico para poder rozarlas contra la rugosa corteza. Hizo el gesto de intentar separar sus manos para tensar las bridas, y apretó una muñeca contra el tronco, apoyando la brida en la corteza. Comenzó a realizar un movimiento de vaivén con sus brazos, notando que la brida rozaba. Cerró los ojos y apretó los dientes, tratando de soportar el dolor del roce de la corteza contra su piel. En menos de cinco minutos la brida se partió y Ariel pudo llevar las manos hacia delante del cuerpo. Le dolían los hombros una barbaridad por haber estado tanto tiempo en aquella postura forzada. Se quitó el trozo de plástico de la brida rota y miró las laceraciones en su piel. Pensó que, seguramente, esa era la herida más insignificante dentro del catálogo de las posibles que estaban por llegar, y pasó al siguiente movimiento en su plan.

Necesitaba quitarse cuanto antes esa camisa tan llamativa y, a la vez, sus pies pedían a gritos algo con lo que protegerse. Ariel rasgó la camisa y la dividió en dos grandes trozos. Envolvió cada pie, a modo de improvisadas alpargatas de tela y, con la mochila colgada de un hombro, salió hacia un claro que quedaba a unos cien metros a su derecha. Desde ahí trató de ubicarse, mirando hacia esa peña rocosa que tantas horas había formado parte del paisaje en sus visitas anteriores a la finca del empresario. Ariel sabía que estaba en el sector noreste del terreno, y también sabía que a Boyka la habían tirado de la camioneta más hacia el sur, como hacia la mitad de ese sector. Miró hacia allí y, a lo lejos, vio un punto negro en el aire, moviéndose en círculos. Ariel sabía lo que era. No era un buitre volando en círculos tras avistar un cadáver. Era el dron del que ese loco había hablado en el escenario. El dron que grabaría la cacería, las ejecuciones de las presas. Ariel apretó los dientes y bajó con cuidado por un pequeño terraplén. Tocaba desplazarse en terreno descendente, pero antes necesitaba realizar el siguiente movimiento de supervivencia de su plan, por lo que no perdió ni un segundo y se adentró en la espesura del bosque, tratando también de evitar la cámara del dron.

Llegó al regato que buscaba, caminando unos diez minutos hacia el oeste. Ariel se metió dentro del agua. Estaba fría pero sus pies y sus músculos se lo agradecieron. Y, aparte de eso, era necesario estar empapado para poder rebozarse en la arena y barro de la orilla del riachuelo. Una regla básica de supervivencia en la montaña es mimetizarse con el entorno, y el color oscuro y pardo del barro es perfecto para eso. En cuestión de minutos sus pantalones no tenían ni un solo centímetro cuadrado de color naranja, al igual que la mochila de tela. Su torso desnudo, los brazos, el cuello y la cara de Ariel también quedaron totalmente cubiertos de barro. Fue en ese instante cuando escuchó los primeros disparos. La caza había comenzado.

Capítulo 40

Ariel se paró en seco y trató de calcular la distancia de esos disparos por el sonido. Eran lejanos, casi con total seguridad habían sido realizados en otro sector. Pero sabía que pronto le llegaría el turno al árabe, el turno para empezar a apretar el gatillo.

Fue avanzando y se tranquilizó al ver que esa zona le era conocida y que se estaba orientando sin gran dificultad. Un claro en el terreno, el tronco de un castaño partido por un rayo, o un setal bajo un roble, eran señales que le resultaban familiares, que le indicaban que estaba en la dirección correcta.

La siguiente media hora, alternando caminar y correr, fue desesperante. Llegó un momento en que pensó que las probabilidades de encontrar a Boyka eran mínimas. Él sabía que avanzaba en la dirección correcta, hacia el punto en que habían dejado a la joven búlgara, pero ¿y si ella había decidido también descender hacia el sur? ¿Y si Boyka se había desplazado demasiado hacia el oeste y había entrado en otro sector? Apartó ese pensamiento de su cabeza y se concentró en seguir avanzando. Escuchó otro disparo, esta vez más cerca: un disparo dentro del sector. El saudí había comenzado a avistar a alguna de sus presas.

Ariel aumentó su ritmo. La probabilidad de que ese malnacido tuviese a Boyka en el punto de mira en esos momentos, le dio fuerzas para avanzar aguzando sus sentidos.  Pocos minutos después, cuando estaba sobre un promontorio del terreno, se agachó. En la distancia, a unos cuatrocientos metros, vio a una persona moverse entre el follaje de unos arbustos. ¿Era Boyka? ¿Podía ser Boyka? Ariel se disponía a ir hacia allí, pero cuando giró la cabeza hacia la izquierda se lanzó al suelo. Se tumbó en el terreno para evitar ser visto por las dos personas que ahora avanzaban hacia allí desde un sendero entre varios robles: el saudí y su asistente personal.

Se quedó allí, agazapado, oculto de la vista de sus perseguidores. Vio como la figura que había visto entre los matorrales salía al descubierto, tambaleándose y mirando hacia atrás, como huyendo de algo que lo amenazaba desde el bosque. Era un hombre, delgado y de cabello rubio como la paja. Vestía una camisa blanca, muy sucia, y unos pantalones hechos jirones. Ariel no pudo ver más porque, tras escuchar un disparo, pudo ver una enorme mancha de sangre en el pecho de aquel hombre y cómo este caía contra unos arbustos. Después vio cómo el árabe se acercaba al cuerpo, con su guardaespaldas caminando varios pasos por detrás. Sacó una pistola de una cartuchera en su cinto y disparó dos veces más al cuerpo. Seguidamente manipuló algo en un dispositivo que llevaba en su mano y se agachó para quitar el grillete de su presa. El saudí le dio el artefacto a su asistente, que lo metió en una bandolera que llevaba colgada al hombro, a modo de zurrón. Ariel se fijó en que el guardaespaldas también iba armado, empuñando una pistola en su mano izquierda. Momentos después desaparecían por el sendero del que huía el hombre que acababan de abatir, metiéndose en ese bosque donde Ariel sabía que Boyka estaría caminando sin rumbo, desorientada y desesperada, probablemente tratando de buscar una cabina, la cabina de la salvación; la cabina que no existía.

Siguió los pasos del saudí. Calculó que avanzaba unos doscientos metros por detrás de ellos, distancia suficiente para no ser visto, pero también para no perder su rastro. Ariel se fue acercando poco a poco, caminando agachado y arrastrándose cuando consideraba que el follaje solo lo ocultaba de cintura para abajo. Desde la posición en que se encontraba vio que habían hecho un alto junto a un arroyo. El saudí miraba el dispositivo de su mano y el asistente estaba bebiendo agua de una cantimplora. Fue en ese momento cuando Ariel la vio. Boyka caminaba a unos setenta metros de su cazador, por un sendero algo más elevado, flanqueado por helechos. Y el problema fue que el guardaespaldas del saudí también la vio. Dijo unas palabras a su jefe y señaló hacia la posición de Boyka. El árabe miró hacia allí, pero su mirada volvió a la pantalla del dispositivo y, seguidamente, sus ojos se movieron en dirección a Ariel. A Ariel se le heló la sangre. Se agachó y se puso en posición de cuclillas, oculto contra el tronco del árbol. «Ese hijo de puta acaba de activar mi GPS», pensó Ariel mientras trataba de decidir el siguiente movimiento, ante la disyuntiva de huir de sus perseguidores o de acercarse a Boyka para intentar protegerla.

No tuvo ocasión de decidir porque, al siguiente instante, un estridente pitido comenzó a salir del grillete de su tobillo derecho. El maldito saudí había decidido activar el segundo nivel del artefacto. Había decidido acabar cuanto antes con su presa judía.

Capítulo 41

El primer disparo del árabe arrancó un buen pedazo de corteza del árbol tras el que se ocultaba Ariel. Instintivamente, se echó hacia un lado y quedó tumbado tras unos arbustos. A través de las densas ramas vio a Boyka darse la vuelta y echar a correr, tratando de huir de allí. Ariel vio cómo el árabe hablaba con su guardaespaldas, señalando a Boyka y, cómo un momento después, ese hombre armado salía tras los pasos de la joven búlgara, apuntándola con su pistola. Ariel escuchó un par de disparos, pero sabía que era muy difícil acertar a un blanco en movimiento con un arma corta de fuego, especialmente si el tirador también estaba corriendo.

En ese momento, el grillete pitó de nuevo, y, justo cuando Ariel rodaba por la tierra para tratar de cambiar su posición, un segundo disparo impactó en el suelo, a escasos centímetros de su cabeza, lanzando a su rostro arena y pequeños guijarros. Ariel se ocultó de nuevo tras el tronco de otro árbol. Había estado cerca. Su respiración se aceleró, su pecho subía y bajaba sin parar. Necesitaba calmarse, y rápido. Se acordó del siguiente nivel de activación del grillete y, en un gesto apresurado, se quitó la tela de uno de sus pies y envolvió el maldito cacharro. Cinco segundos después vio cómo el grillete trataba de emitir una serie de luces, pero estas quedaron ocultas por la tela embarrada. Escuchó ruido de pisadas y de ramas moverse hacia su derecha. El árabe estaba acercándose. Ariel abrió su mochila y lanzó el botellín de agua hacia unos matorrales, a unos diez metros por delante de él. Después se ocultó tras el denso follaje de unos helechos, junto al tronco del árbol. El árabe disparó hacia el lugar donde Ariel había lanzado el botellín, hacia los arbustos, al escuchar ruido y ver movimiento de ramas. Durante unos segundos que se le hicieron interminables, Ariel contuvo la respiración y se quedó oculto entre los helechos, quieto como una estatua. Vio cómo el árabe pasaba de largo, junto al tronco del árbol, apuntando con su rifle más adelante. En ese momento Ariel quedó a su espalda, y aprovechó la oportunidad.

Salió de los helechos y se lanzó contra su cazador, empujándolo por la espalda y haciéndolo caer. El saudí se giró en el suelo, tratando de zafarse y de golpearlo con la culata de su rifle. Ariel bloqueó ese ataque y le dio un tremendo cabezazo en el rostro, pudiendo escuchar perfectamente el ruido de huesos romperse. El árabe gruñó de dolor y soltó el rifle, pero instintivamente, trató de alcanzar la pistola de su funda. Ariel le vio las intenciones, y también vio el puñal de combate que el árabe llevaba colgado del cinto. Mientras lanzaba su mano izquierda para bloquear la muñeca de la mano con la que el árabe trataba de sacar la pistola de la funda, Ariel cogió el puñal con la derecha. El cazador saudí trató de mover la pistola para apuntarlo, pero Ariel le sujetó esa muñeca con una mano, mientras que con la otra clavó el puñal en el antebrazo del árabe, desgarrándole músculos y tendones, lo que ocasionó que, inevitablemente, la mano del saudí perdiese fuerza de agarre. Entonces, esa mano se abrió, dejando caer la pistola. El árabe, en un instinto final de supervivencia, movió el brazo herido hacia atrás, llevándose el puñal clavado en el antebrazo, y lanzó desde el suelo una patada a Ariel, que lo desequilibró y le hizo caer hacia atrás. Ariel se quitó la mochila de tela que todavía llevaba a la espalda y, mientras el saudí trataba de retirarse el puñal con la otra mano, se colocó detrás de él y pasó los cordones de la mochila por la garganta del árabe. Ariel apretó con todas sus fuerzas, echándose hacia atrás, notando cómo las cuerdas se tensaban contra el cuello del que, hasta ese momento, había sido su cazador. Pero ahora el cazador era Ariel. Y siguió apretando hasta asfixiar a su presa. Todavía detrás de él, tirando de las cuerdas como un poseso, y escuchando los últimos jadeos del saudí, que ya eran estertores, le susurró al oído:

—Ma’assalama Illa al-liqaa. —Y lo tradujo para sí, a su manera, en español—: Hasta nunca, hijo de puta.

Ariel dejó caer al suelo el cuerpo del árabe, cogió el rifle y echó a correr por el sendero, en la dirección en la que vio desaparecer a Boyka y a su perseguidor. Escuchó otro disparo, lo cual le sirvió para orientarse hacia la persecución, atajando por la izquierda, saliendo del sendero y avanzando campo a través, saltando sobre matorrales y pasando entre varios árboles. Tras correr unos doscientos metros vio al guardaespaldas del saudí. Boyka iba por delante, corriendo.

Ariel la vio tropezar y caer al suelo justo cuando escuchó el sonido de otro disparo. La vio levantarse y continuar corriendo. «Gracias a esa caída ha librado la bala», pensó Ariel mientras veía al guardaespaldas correr de nuevo detrás de ella, apuntándola con su pistola. Ariel, que seguía corriendo, atravesando matorrales y arbustos, decidió salir al sendero, habiendo recortado más de cincuenta metros al perseguidor de Boyka.

En esa zona el sendero discurría en línea recta y Ariel vio cómo Boyka se caía de nuevo y quedaba en la línea de fuego del guardaespaldas del saudí. Ariel paró e hincó una rodilla en tierra. Ajustó el rifle a su hombro y miró por el visor. En ese momento el guardaespaldas se paró, también para apuntar a Boyka, que seguía en el suelo. Pero antes de llevar su brazo a una posición horizontal para ejecutar el disparo, la parte posterior de su cráneo explotó como una sandía madura, con mucho líquido y pedazos rojos saltando por los aires.

Ariel dejó de mirar por el visor. Notaba el cañón del rifle caliente por el disparo. Se irguió y se acercó caminando, pasando junto al cadáver del asistente del saudí y quedando a unos cinco metros de Boyka. Ella seguía sentada en el suelo, llorando, mirándolo como a un extraño.

Ariel sabía lo que ella estaba viendo. No era el Ariel de vaqueros y camiseta en una furgoneta. Tampoco era el rehén con traje naranja de presidiario al que habían atado y sentado en una silla. Era la versión de un Ariel que ella no conocía. Estaba viendo una máquina de matar, camuflada con barro y hojas pegadas, con un rifle en las manos. Y, sobre todo, esa mirada, la de quien está dispuesto a arrasar con todo y con todos: la mirada de un kidon con sed de venganza.

Capítulo 42

—¿Estás bien? —le dijo, acercándose.

Ella asintió, entre sollozos. Seguía sentada en el suelo.

—Quédate aquí, no te muevas. Vamos a quitarnos estos grilletes. Ahora vuelvo.

Ariel caminó hasta el lugar donde yacía muerto el saudí.

Tenía los ojos en blanco, la nariz partida, la lengua fuera y unas marcas violáceas sangrantes en el cuello. Ariel se agachó y le quitó el puñal que seguía clavado en el antebrazo. Después arrastró el cuerpo del saudí y lo ocultó bajo unos arbustos, para que quedase fuera de la vista del dron. Buscó el dispositivo localizador y lo encontró a un par de metros de distancia, junto al tronco de un árbol. Pulsó unas teclas mirando la pantalla y, tras varios intentos, el grillete de su tobillo se abrió con un click. Cogió el grillete y volvió hasta donde se encontraba Boyka, que ya estaba en pie. La vio pálida, todavía en estado de shock. Ariel caminó hasta el cuerpo del guardaespaldas y cogió la pistola y el zurrón que llevaba a modo de bandolera. Ocultó también el cadáver entre unos helechos. Volvió al lado de la joven y se puso a manipular el dispositivo. Unos instantes después se abría el grillete de Boyka. Ariel metió los grilletes y el puñal en el zurrón, y después entregó a Boyka la pistola del guardaespaldas.

—Toma, yo llevaré el rifle —le dijo.

Ella cogió la pistola como quien coge un objeto extraño que ve por primera vez en su vida.

—No creo que lo necesitemos, pero en caso necesario —puso el dedo de la búlgara en el gatillo—, apuntas con firmeza y aprietas sin pensártelo dos veces.

Ella no dijo nada, solo fue capaz de asentir. Ariel alargó su brazo para que ella llevase el zurrón con los grilletes y el puñal.

—Cuélgatelo al hombro. Llevaremos nuestros grilletes en el zurrón y yo llevaré el dispositivo localizador que llevaba ese malnacido —dijo Ariel—. Necesitamos que en el complejo crean que el árabe se sigue moviendo. —Movió el dispositivo de su mano—. Y que ya nos ha abatido y ha recuperado nuestros grilletes.

Ella, con la mandíbula temblando, volvió a asentir. Después Ariel se colocó junto al cuerpo del guardaespaldas y se puso a quitarle las botas.

Boyka le miraba sin decir palabra. Ariel se dio cuenta y dijo:

—No creo que a este cabrón le importe que me las lleve prestadas. —Sacó la segunda bota del pie del asistente del saudí.

Ariel se las puso, haciendo gestos de dolor debido a las heridas en las plantas de los pies. Le valían. Probablemente una talla mayor que la suya, pero infinitamente mejor que caminar descalzo.

Escucharon un pitido lejano, el grillete de alguna de las presas, y después varios disparos. Ariel calculó que provenían del sector noroeste, hacia su izquierda. Después miró a Boyka y señaló hacia la peña.

—En marcha. Tenemos que llegar a la base de esa peña. Ahí está mi mochila con la equipación que necesito.

Fueron más de cuarenta minutos de ascensión sin parar. Ariel estuvo tirando de Boyka, animándola y azuzándola para que no parase.

—No puedo más —dijo ella apoyándose en el tronco de un árbol—. Si no me mata una bala, lo hará este ritmo al que me llevas, te lo juro.

Ariel paró y se giró para mirarla. La joven búlgara estaba más acostumbrada a recorrer oscuras calles y callejones que a subir por pendientes de bosques y montañas escarpadas. Asintió y señaló hacia la mochila de tela de Boyka.

—Bebe algo de agua si aún te queda —le indicó.

Ella se sentó, apoyada en la base del tronco, metió la mano en su mochila y bebió el último trago hasta vaciar el botellín.

—Me estabas buscando, Ariel. Realmente me estabas buscando… —susurró ella con congoja en su voz—. Estás metido en esto por mi culpa, por…

—No es tu culpa, Boyka —se apresuró a decir—. La decisión de estar aquí es solamente mía y la culpa… —Hizo un gesto con su cabeza como hacia la parte baja del valle—. La culpa la tienen esos hijos de puta que se creen por encima del bien y del mal.

Ella no respondió. Estaba mirando hacia sus desgastadas y embarradas botas altas de cuero. Ariel vio cómo varias lágrimas se deslizaban por las mejillas de la joven. «Llora porque, seguramente, es la primera vez en su vida que alguien se preocupa por ella», pensó y, tratando de evitar esa situación incómoda, se agachó en cuclillas junto a ella.

—Todo saldrá bien… —le dijo posando una mano en la rodilla de Boyka—, todo saldrá bien.

Capítulo 43

Veinte minutos después habían llegado a la base de la peña, el lugar donde Ariel había dejado su rifle, la pistola Makarov, las dos botellas de agua y el otro móvil desechable. Ariel abrió una botella, dio un largo trago y se la pasó a Boyka, que hizo lo mismo. Justo en ese momento, el móvil sonó. La chica dio un respingo y se echó hacia atrás, pero Ariel le hizo un gesto para que estuviese tranquila.

—Es un amigo —miró hacia el cielo—, y ahora mismo nos está observando.

—¿Te está llamando tu Yahvé? —preguntó ella con los ojos como platos.

Ariel sonrió y negó con la cabeza.

—No, pero ahora mismo este hombre es más importante para nosotros que cualquier dios —comentó pulsando el botón para descolgar—. Bastian, estoy junto a mi rifle, en posición.

—Os estoy viendo, Ari —dijo el francés—. Y también te digo que, por un momento, cuando vi que te sacaban de allí atado como a un perro, entendí por fin de qué iba la cosa, con esos asesinos persiguiéndoos… —Hizo una pausa—. Ari, ha estado cerca.

—Ha estado cerca, sí —afirmó Ariel asintiendo.

—Cuando te vi salir del bosque con la chica y vi que subíais hacia la peña, ya me pude relajar un poco. Bien, Ari, vamos a por ello —dijo Bastian—. En posición y te voy guiando.

Ariel miró su arma de largo alcance, ya colocada como la había dejado en su trípode. Su fusil, su Tizona, estaba a punto de entrar en acción. Hizo un gesto a Boyka para que se colocase detrás de él. La joven búlgara hizo lo que le pedía. Ariel inspiró profundamente y se tumbó tras el rifle de francotirador que, para él, después de tantos años, era como otro órgano más de su cuerpo. Puso la mano izquierda bajo el guardamanos y apoyó la cantonera de la culata en su hombro derecho. La sensación de acariciar el rifle, de notar la presión del apoyo en su hombro, de sentir el peso del arma, era familiar para Ariel, además de reconfortante; una mezcla de protección y poder. Su Tizona pesaba seis kilos y novecientos gramos. Ariel sabía que la que había empuñado Ruy Díaz hacía casi mil años, y que estaba expuesta en el museo de Burgos, pesaba exactamente un kilo y ciento cincuenta y tres gramos. Ariel sonrió mientras miraba por el visor para acostumbrar su ojo a la lente. «La tuya daba tajos y cercenaba brazos a menos de un metro, Ruy. La mía atraviesa cuerpos a más de un kilómetro», pensó Ariel mientras escuchaba a Bastian hablarle a través del teléfono, que lo había dejado a su lado en modo «manos libres».

—Ari, objetivo a la vista a tus dos —le informó utilizando ya el argot habitual que habían usado en tantas operaciones especiales juntos.

Ariel movió el rifle unos sesenta grados hacia la derecha, desplazando su cuerpo para acompañar el movimiento de su arma, gestos que hacía de forma automática después de miles de horas de entrenamiento en campos de tiro y cientos de horas en situaciones reales, en operaciones para la eliminación de objetivos. Y de nuevo, Ariel se encontraba en una operación de ese tipo, pero con un componente especial añadido: venganza personal.

En su visor apareció, saliendo bajo las copas de unos árboles, un hombre armado con una pistola y una bandolera en su hombro. Era el asistente de uno de los cazadores. Estaba mirando hacia atrás y hablando, seguramente a su jefe. Ariel no podía saber de quién se trataba, todavía estaba oculto. Esperó a que esa segunda figura apareciese a la vista. Calculó que estaba a unos cuatrocientos metros. Sin quitar el ojo de la lente, hizo unos pequeños ajustes en la retícula del visor hasta que estuvo satisfecho con lo que veía, con cómo lo sentía. El dedo índice de su mano derecha acarició el gatillo, todavía sin presionar. Inspiró profundamente y soltó el aire. Notó cómo sus pulsaciones bajaban y, en una siguiente inspiración contuvo el aire para evitar cualquier movimiento que pudiese desviar algún milímetro el cañón del fusil. Ya tenía a ese cazador en el punto de mira. Era el brasileño. Ariel apretó el gatillo y, acto seguido, con un movimiento automático mientras veía explotar la cabeza del tal Thiago Sousa, deslizó el cerrojo del fusil hacia delante para cargar la siguiente bala en la recámara. Un instante después, con el guardaespaldas del brasileño todavía contemplando caer el cuerpo de su jefe sin que su cerebro pudiese procesar lo que estaba ocurriendo, Ariel volvió a apretar el gatillo. El impacto atravesó el cuello del asistente, que cayó de rodillas antes de quedar tumbado en el suelo, inerte, junto al cuerpo del hombre que le pagaba por ayudarle a cazar personas.

—Objetivos eliminados. —Escuchó decir a Bastian a través del teléfono.

Ariel cogió el rifle con el trípode acoplado y se giró para mirar a Boyka.

—Vamos, acompáñame, rápido —le pidió, y comenzó a subir por un pequeño y pedregoso sendero que ascendía hacia la zona rocosa de la peña.

Boyka asintió, sin decir nada, y siguió los pasos de ese desconocido, de ese soldado que parecía sacado de una película de Rambo y al que acababa ver matar a dos hombres en menos de lo que se tarda en pestañear un par de veces.

Cuando hubo recorrido unos cien metros y viendo que el lugar estaba bien protegido, Ariel señaló con el fusil a una zona de unos diez metros cuadrados, rodeada de enormes rocas.

—Espera ahí —indicó— hasta que yo vuelva. No salgas, simplemente espera. Hidrátate bien —advirtió haciendo un gesto a la botella que Boyka sostenía en la mano—. Y tranquila, aquí estarás segura. Nadie aparecerá por aquí, no necesitarás usar la pistola.

Cuando él estaba a punto de darse la vuelta y descender por el sendero, Boyka habló.

—¿A dónde vas? —le preguntó frunciendo el ceño y con voz temblorosa.

Él la miró. Vio el miedo en los ojos de la joven.

—Tengo que acabar con todo esto. No lo puedo dejar así.

Ella no dijo nada, parecía estar en un estado de pánico y confusión.

—No tardaré.

—Ariel… —murmuró ella atreviéndose a mirarle a los ojos, unos ojos verdes con trazos dorados que, en ese momento, más que color miel, parecían haber adquirido el color dorado y metálico de las largas balas de su fusil.

—Volveré. Te lo prometo.

Ella asintió levemente. Él descendió el estrecho sendero y volvió al lugar donde estaba la pistola Makarov, la otra botella de agua y el rollo de cinta adhesiva. Después de dar un largo trago de agua, cogió el rollo de cinta adhesiva e hizo algo que había tenido que improvisar otra vez, hace años, en una operación especial en Siria. Dio varias vueltas con la cinta adhesiva alrededor de su cintura, para dejar pegado el móvil en uno de sus costados. A falta de tecnología, a falta de un casco con micrófono incorporado o de un pinganillo recibiendo la señal de radio en un chaleco antibalas, tocaba improvisar con algo sencillo y eficiente. Hacer eso le permitiría tener las manos libres mientras se comunicaba con Bastian. Comprobó que la cinta adhesiva sujetaba el teléfono sin tapar el altavoz. Movió sus brazos, su torso y sus piernas. Perfecto, no le molestaba.

—Bastian, ¿estás ahí? —dijo.

—Aquí sigo, Ari.

—¿Me recibes bien?

—Alto y claro —contestó el francés.

—Muy bien. ¿Siguiente objetivo más cercano?

—Hacia el sur, a poco más de un kilómetro. —Bastian hizo una pausa—. Tienes que moverte descendiendo por tu izquierda y atravesar el bosque hasta llegar a un claro. Ahí, a unos doscientos metros hacia el este, hay un promontorio. Creo que es un buen lugar para tumbarte con tu rifle.

—Perfecto, vamos allá. Quedan dos asesinos sueltos cazando personas, un chino y un ruso —dijo Ariel enfilando el sendero a su izquierda, que descendía y se adentraba en un frondoso robledal.

—¿Un chino y un ruso? Buena combinación, colega.

—Sí. Es hora de erradicar el comunismo de esta puta finca.

Capítulo 44

Ariel descendía a toda velocidad por el sendero, atravesando el bosque. Bastian lo iba guiando. Un par de veces tuvo que ocultarse entre arbustos al escuchar el zumbido del dron por encima de las copas de los árboles. Apuntó al cacharro para intentar derribarlo, pero volaba muy rápido y las propias ramas de los árboles obstaculizaban demasiado, haciendo que fuese un disparo prácticamente imposible.

—¿Qué demonios es ese aparato? —dijo el francés.

—Están grabando la cacería —contestó Ariel saliendo de nuevo al sendero al ver que el dron ya había desaparecido—. Seguro que esta parte final de la película no formaba parte del guion —comentó Ariel caminando unos metros hasta pararse.

Allí, a unos treinta metros, estaba el claro que le había indicado el francés. Se adentró en él y miró hacia su izquierda.

—Vía libre, Ari —indicó la voz del francés a través del altavoz del móvil—. Tienes el promontorio a tus nueve, a unos doscientos metros.

—Lo veo —contestó dirigiéndose allí.

Subió al promontorio, no sin dificultad. Había mucha piedra desprendida y resbaló un par de veces, sin consecuencias. El lugar era perfecto. La parte superior era bastante plana y pudo colocar el trípode con el fusil en una zona ideal para tumbarse cómodamente detrás del arma, sin piedras o agujeros que pudieran incomodarlo. Diez minutos después, con Ariel perfectamente colocado tras su fusil, la voz del francés salió por el teléfono.

—Se acercan, Ari, puede que todavía no puedas verlos desde ahí por la hilera de árboles que llega al claro, pero están muy cerca.

Ariel asintió y realizó una inspiración profunda. Tenía puesto el punto de mira justo en el lugar donde acababa esa fila de árboles y comenzaba el claro.

—Recibido. Preparado —dijo Ariel.

—Espera —advirtió Bastian—. Por delante, a unos cien metros de esos asesinos, va corriendo una persona. La vas a ver en cuestión de segundos, va a aparecer en el claro…

Un disparo se escuchó por encima de las palabras del francés. Un disparo que propulsó hacia delante, e hizo aparecer en el punto de mira de Ariel, a una de las víctimas de ese juego mortal. Era una mujer y la habían alcanzado por la espalda. Su cuerpo yacía inerte, un par de metros a la derecha del último árbol, ya en el claro. Ariel apretó los dientes y trató de tranquilizarse. Ahora esperaría a que el cazador llegase junto a su víctima, junto a su presa, su trofeo. Lo vio aparecer unos treinta segundos después, junto a su asistente de cacería. Era el chino. Ariel esperó. Puso el punto de mira en la cabeza de su objetivo. Vio al chino manipular el dispositivo y al asistente agacharse para coger el grillete del tobillo de la mujer. Ariel contuvo la respiración y fue aumentado ligeramente la presión de su dedo en el gatillo. La cabeza del chino estaba perfectamente encuadrada en el visor de su Tizona, en el punto de mira. Ariel apretó el gatillo. Un instante después la cabeza del chino ya no estaba. «Hasta nunca, Mao Zedong», pensó mientras desplazaba con rapidez calculada el cerrojo del fusil, para dar paso a la bala que eliminaría al Sancho Panza particular de ese Quijote de la Gran Muralla. Pero no le dio tiempo, apretó el gatillo en el instante en que el guardaespaldas chino se lanzaba en plancha para ocultarse tras el tronco caído de un árbol. La bala pasó a escasos centímetros de uno de los pies de su objetivo, levantando hierba y pedazos de tierra.

—Por los pelos, Ari —dijo el francés—. Está ahí, agazapado, más o menos en el centro del tronco. Haz salir a esa rata de su madriguera.

Ariel asintió en silencio. Sabía cómo. Calculó que el tronco no mediría más de cuatro metros de largo. Era cuestión de ir reduciendo su grosor, quitar su corteza a mordiscos. «Y mi Tizona sabe morder muy bien», pensó mientras colocaba el punto de mira en el borde superior del tronco, hacia su punto medio. El primer disparo arrancó un pedazo de corteza enorme, dejando una gran muesca. El segundo y tercer disparos hicieron lo mismo, adelgazando el grosor del tronco y, lo más importante, instalando el pánico en el guardaespaldas asiático que, un instante después, salía corriendo, agachado, tratando de llegar a unos densos matorrales que estaban unos diez metros por delante. No llegó. La siguiente bala atravesó su muslo derecho, haciéndolo caer y quedar boca arriba. El chino soltó la pistola y el zurrón y se llevó las manos hacia su pierna ensangrentada. Ariel encuadró la cabeza en el punto de mira. El asesino asiático chillaba. Ariel dejó que gritase unos segundos más, que agonizase en ese dolor; que los últimos instantes de su vida se pareciesen lo máximo posible a la agonía y sufrimiento de la mujer que acababan de ejecutar unos momentos antes. Y después llegó el tiro de gracia, el que voló su cabeza.

Ariel asintió y se puso en pie.

—Objetivos eliminados —murmuró en voz alta, para que el francés lo escuchase—. Dime dónde está el ruso, que, por cierto, ¿sabes quién es?

—¿Debería saberlo? —preguntó Bastian.

—¿Te suena el nombre de Alexei Pankratov?

—¿Aquel traficante ruso que tuvimos como objetivo en una operación que nunca pudimos poner en marcha?

—El mismo. Pero hoy no vende armas, hoy las dispara —respondió Ariel.

—Joder, qué vueltas da la vida. Dame un segundo, deja que me desplace hacia el sur… —El francés chasqueó la lengua y, con tono de sorpresa en su voz, continuó—. Ari, tenemos visita en la finca. ¡Joder! Cuatro, cinco… ¡seis! Seis coches acaban de pasar por la puerta de entrada. Acaban de cargarse a los guardas de la puerta y el primer coche ha tirado la verja, entrando como un elefante en una cacharrería. —Hizo una pausa—. Llevan ametralladoras, joder. Varios tipos van disparando con medio cuerpo por fuera de la ventanilla. Pero ¿qué cojones…?

—El Lobo de Dobrich —dijo Ariel—. Ya están aquí los refuerzos. Ya está aquí mi colega búlgaro.

—¿Refuerzos? ¿Colega búlgaro? ¿Me he perdido algo?

Ariel sonrió mientras se agachaba para coger su fusil y dijo:

—Es una larga historia, pero, para resumir, te diré que tengo al hijo de un jefe mafioso secuestrado en mi furgoneta, y su papá viene con toda la artillería para un reencuentro familiar lleno de emoción y fuegos artificiales.

—¿Y cómo saben ellos que estás aquí? ¿Cómo…?

—Han geolocalizado la ubicación de la finca por el móvil que tomé prestado a uno de sus matones —dijo Ariel.

Tras unos momentos de silencio, Ariel escuchó reírse al francés.

—Y por esa pista van directos a los edificios del complejo. Fuego cruzado, cabrón, vas a eliminar enemigos enfrentándolos entre ellos.

—Exacto —afirmó Ariel—. Espero que funcione. Va a haber mucho ruido en esta finca con nuestros invitados especiales. Y ahora —dijo, entrecerrando los ojos, desde lo alto del promontorio—, dime dónde está nuestro Stalin y su caddie. ¿Recuerdas cuando Zack dijo que, algún día, en algún lugar, alguno de nosotros se encontraría con ese hijo de perra?

—Lo recuerdo.

—Pues ese día ha llegado.

Capítulo 45

Bastian lo fue guiando por el terreno descendente. El objetivo ruso estaba a casi dos kilómetros hacia el suroeste. Menos de quince minutos después Ariel estaba muy cerca. Según el francés, el ruso acababa de abatir a un hombre de raza negra y, tras quitar el grillete de su presa, charlaba tranquilamente con su asistente, mirando su dispositivo localizador y señalando hacia el este, seguramente hacia la posición de su siguiente víctima. Ariel, con mucha precaución y sigilo, estaba buscando un buen lugar para colocar su fusil. Con las indicaciones del francés, localizó una zona escarpada, con enormes rocas de varias toneladas que se habían desprendido de la base de un acantilado.

—Este sitio servirá —dijo Ariel observando la amplia cornisa de roca que, a modo de balcón en la base de ese acantilado, ofrecía una buena panorámica del terreno que se extendía por debajo.

—Los tienes a unos trescientos metros —dijo Bastian—. Deberías verlos desde ahí.

Ariel asintió, observando de cuclillas, cerca del borde de la cornisa.

—Los veo.

Ariel se tumbó tras su fusil y lo sujetó con delicadeza, apoyando suavemente la cantonera de la culata en su hombro derecho, hasta que estuvo cómodo. Después acercó su ojo a la lente de su visor y estuvo así medio minuto, acostumbrando su visión al zoom de su punto de mira. Movió ligeramente el cañón hacia la derecha, hasta que la cabeza del ruso apareció en el punto de mira. Inspiró y contuvo la respiración. Su dedo comenzó a presionar el gatillo y, justo en el momento en que iba a ejecutar el disparo, una luz cegadora lo deslumbró. Disparó, pero al instante supo que no iba a dar en el blanco. Los rayos de un sol que justo salía tras una nube acababan de salvar al ruso. Y lo peor es que, aunque deslizó con eficacia y rapidez el cerrojo de su rifle para un siguiente disparo, los puntos blancos de luz que todavía chispeaban en su mirada por el efecto cegador del sol, le impidieron apretar el gatillo por segunda vez. Hubiera vuelto a fallar y hubiera delatado su posición.

—Merde. —Escuchó decir al francés —. Se han ocultado tras unas rocas.

—El puto sol —dijo Ariel mirando por el visor. Su visión se estaba normalizando.

De repente, un disparo del rifle del ruso hizo un agujero en la roca medio metro a su derecha, lanzándole pequeños trozos de piedra. Una pequeña lasca se le clavó en la parte superior de la mejilla, bajo su ojo izquierdo. Ariel gruñó, e instintivamente rodó hacia el otro lado, buscando la protección de la cornisa.

—¿Pero qué coño…? ¿Cómo han podido…?

—El reflejo metálico de los rayos de sol en tu fusil, Ari —advirtió el francés—. Joder, te han localizado y se están dividiendo. Van uno por cada lado. —Hizo una pausa—. El asistente va por tu izquierda, Pankratov está dando un rodeo por tu derecha.

Ariel fue reptando hasta su fusil, lo cogió y se desplazó hacia la parte izquierda de la cornisa. El guardaespaldas aparecería por allí, esa zona del terreno estaba menos protegida que el camino escogido por el traficante de armas para dar el rodeo hasta la posición de Ariel. Se colocó tumbado, en una posición ligeramente diagonal, para evitar los rayos directos del sol, y esperó. Un minuto después vio al asistente ruso pasar del tronco de un árbol a otro, ocultándose. Ariel contuvo la respiración y comenzó a presionar ligeramente el gatillo. En su visor veía el tronco del árbol y un poco del hombro izquierdo del ruso. Apretó el gatillo y unos pedazos de corteza, junto con trozos de carne, explotaron por los aires. Oyó el grito desde su posición, y vio al ruso salir de su parapeto para dispararle. La siguiente bala de Ariel arrancó el brazo del asistente ruso a la altura del codo, lanzando antebrazo, mano y pistola a metro y medio de su propietario. El ruso quedó de rodillas, mirando con sorpresa su brazo amputado. Un segundo después una bala atravesaba su cráneo, entrando por su frente y saliendo por la parte posterior, salpicando la hierba con sangre, trozos de hueso y masa encefálica.

—Uno menos, Ari, pero coge el fusil y sal de ahí, rápido. Tienes a Pankratov subiendo allí por tu derecha, entre rocas, a unos ciento cincuenta metros. —La voz de Bastian era rápida y atropellada, una voz llena de preocupación—. El fusil ya no es opción para eliminar a ese cabrón.

Ariel asintió. «Piensa, joder, piensa. No le puedes dejar escapar», se dijo para sí mismo, casi susurrando. Una idea llegó rápida como una bala a su cabeza. Algo que podría funcionar. Se irguió, se dio la vuelta y miró la pared rocosa del acantilado. Asintió. Podía funcionar. Comenzó a quitar la cinta adhesiva que rodeaba su cintura y sujetaba el móvil.

—Bastian, necesito que hables durante un rato, como si estuvieses hablando conmigo en conversación normal —dijo Ariel—. Necesito que ese hijo de puta te escuche cuando ponga un pie en esta cornisa.

Un minuto después Ariel, desde su posición, diez metros por encima del ruso, lo veía llegar a la cornisa, apuntando con el rifle. Ariel seguía escuchando a Bastian por el teléfono en manos libres que había dejado junto a su fusil. Y eso es lo único que Alexei Pankratov vio al llegar a lo alto de aquella cornisa. Un fusil sobre un trípode y un teléfono conversando con nadie, porque desde ahí no podía ver al propietario del arma, ya que estaba diez metros por encima, agarrado a la roca con una mano y apuntándolo con la Makarov, una fiable pistola rusa que seguramente había viajado en alguna de las cajas que ese traficante había exportado, en algún momento del pasado, desde su mansión en Rusia. Antes de apretar el gatillo, Ariel dijo:

—Nikogda ne uvidimsya, sukin syn. 

El primer disparo alcanzó al ruso cuando miraba sorprendido hacia arriba. Le dio en el pecho, a la izquierda del esternón. El ruso cayó hacia atrás, soltando su rifle y lanzando un grito. Ariel bajó con rapidez, los últimos dos metros de un salto, y se acercó a su objetivo, apuntando con la Makarov rusa a quien se había hecho rico vendiendo pistolas como esa a mafias europeas y a dictadores africanos.

—O lo que es lo mismo, y ahora en español: Hasta nunca, hijo de puta —le dijo pegándole un tiro en la frente.

Capítulo 46

Ariel suspiró, todavía apuntando con la pistola al cuerpo del ruso.

—Va por ti, Zack —murmuró en voz alta.

El teléfono, junto al fusil, le respondió.

—Esa va por todos, colega. Muy buen movimiento, Ari. A mí no se me hubiese ocurrido.

Ariel se acercó al teléfono y lo cogió.

—Ni lo hubieras pensado, porque tú no sabes escalar —le dijo.

Después de una pausa, Bastian le contestó.

—¿Acaso sabía escalar tu Cid Campeador, maldito cabrón?

Ariel soltó una carcajada.

—Touché —soltó sonriendo—. No, supongo que el bueno de Ruy no estaba para esos menesteres.

Ariel se agachó junto al fusil.

—Bastian, dime cómo están las cosas por el complejo.

—OK, dame un momento.

Medio minuto después el francés volvía a hablar.

—Joder, hay liada una buena. Varios de esos búlgaros se han parapetado detrás de los coches, con sus ametralladoras. Veo hombres de la seguridad del complejo, muchos están muertos, tirados por el suelo. —Hizo una pausa y continuó—. Otros devuelven el fuego desde el interior del edificio principal, pero algunos búlgaros ya están accediendo a esa zona por un lateral. Vaya carnicería que se ha montado, Ari.

Ariel asintió mirando hacia el sureste, sabiendo que desde allí no podía ver nada de lo que estaba ocurriendo. Escuchaba disparos lejanos, que llegaban con el eco propio de un valle rodeado de montañas, pero nada más. Se imaginó al Lobo de Dobrich disparando, gritando con furia, dando órdenes a sus hombres para que tomasen aquella edificación, matando a quien se pusiese por delante para rescatar a su hijo Nikola. Sabía que desde donde él se encontraba había más de cuatro kilómetros hasta la zona donde, en esos momentos, había un fuego cruzado entre dos bandos que ni se conocían. Eso suponía más de media hora para llegar hasta allí, y Ariel sabía que aquello iba a terminar en menos de diez o quince minutos. Negó con la cabeza. En ese momento, su mirada se desvió hacia la izquierda, al escuchar un zumbido. A unos ciento cincuenta metros de su posición, el dron sobrevolaba un robledal, a una altura relativamente baja. Se dirigía hacia el sureste, probablemente hacia el complejo. Puede que ya no estuviese recibiendo instrucciones porque el operario encargado de su control estuviese muerto, o puede que la batería estuviera agotándose y el aparato tenía la función por defecto de volver a su base de carga. El caso es que, al ver el dron, a Ariel se le ocurrió una idea. Cogió su fusil y lo puso cerca del borde de la cornisa, orientado hacia la dirección en la que avanzaba el dron. Se tumbó y adoptó la posición de disparo. Localizó al dron en el visor. Estaba ya a más de doscientos cincuenta metros de distancia. Inspiró profundamente. En ese momento, escuchó la voz del francés a través del teléfono.

—¿Quieres derribar el bicho?

—Afirmativo —dijo Ariel—. Un último tajo de mi Tizona.

Cogió aire y contuvo la respiración. Necesitaba máxima concentración. Una cosa era acertar a un blanco estático con el volumen de una persona de un metro ochenta, y otra muy diferente hacer blanco a un aparato de treinta centímetros que vuela a una velocidad de cuarenta o cincuenta kilómetros por hora. Ariel apretó el gatillo. Y falló. Pero tres segundos después, la segunda bala partía el aparato por la mitad, lanzando por los aires decenas de pedazos de plástico, metal y fibra de carbono.

—Tocado y hundido —dijo el francés.

—¿Has visto dónde han caído las partes más grandes? Necesito coger algo de ese chisme.

—Pues estás de suerte, porque gran parte de la carcasa ha caído en un claro, a unos cuatrocientos metros en línea recta de tu posición. Supongo que quieres la tarjeta de memoria, ¿verdad? —preguntó Bastian—. Dijiste que lo estaban grabando.

—Afirmativo. Si encuentro esa tarjeta salgo pitando de esta finca del demonio.

Cuando se encontraba ocupado, buscando entre los pedazos de lo que había sido un dron, el francés volvió a hablarle.

—Ari, estoy viendo ahora mismo despegar al helicóptero. Han entrado el piloto y tres «pinganillos» acompañando a dos hombres trajeados —dijo Bastian—. Uno de ellos es el fulano que te decía algo antes de que te subiesen a la furgoneta que os llevó al sector donde os soltaron.

«Gormaz-Gamboa», pensó Ariel. «Ese hijo de puta está saliendo de aquí con vida. Y el otro seguramente será el político, el tal Ruiz Galán». Levantó la cabeza y miró en la dirección en la que estaba situado el complejo, y cinco segundos después pudo observar un pequeño punto negro moviéndose por el cielo, alejándose hacia el horizonte. Apretó los dientes durante unos instantes, pero ahora no podía hacer nada más al respecto. Ya llegaría el momento. Diez minutos después, Ariel daba con un pedazo de la carcasa donde se encontraba la ranura de la tarjeta de memoria. Pulsó una pequeña pestaña y el pedazo de fibra de vidrio escupió la diminuta tarjeta. Se la metió al bolsillo y, con su fusil en una mano, el móvil en la otra y la pistola en la cintura fue ascendiendo, siguiendo las indicaciones del francés, hasta la base de la peña.

Cuarenta minutos después encontró a Boyka en el mismo lugar donde la había dejado. Se había bebido prácticamente entera la botella de agua. Estaba sentada. Boyka se levantó cuando lo vio llegar.

—Ya… ya estás aquí.

Él asintió.

—Vamos, en marcha. Ya podemos largarnos de aquí. —Hizo un gesto con su cabeza hacia el sendero.

Ella no se movió.

—¿Están todos…? ¿Los has…? —preguntó mirando el fusil acoplado al pequeño trípode.

Él la miró durante unos instantes y negó con la cabeza.

—A todos no. Faltan las cabezas del monstruo que ideó esto —dijo—. Pero esta partida aún no ha acabado, quedan los últimos movimientos.

Ariel se dio la vuelta, para encaminarse hacia el sendero, para que ella siguiera sus pasos. Cuando había caminado varios metros y sintió que ella no se movía, se giró.

—¿Pasa algo?

Ella miró hacia el sur, hacia el valle.

—Esos hombres y mujeres… las chicas que metieron en esas habitaciones…

Él se quedó mirándola. Boyka había pasado del miedo a la indignación, del pánico a la rabia.

—Boyka, no podemos hacer más. —Hizo un gesto con su rifle hacia el valle—. Algunos han caído y… la zona del complejo queda bastante alejada, no he podido acceder allí.

Ella lo miraba con ojos vidriosos.

—Algo podremos hacer, algo para…

Ariel miró hacia el este. El cielo estaba tomando ese color plomizo y oscuro que precede a la oscuridad de la noche. En breve esa finca quedaría engullida por la negrura más absoluta. Sacó el teléfono de su bolsillo.

—Bastian, ¿me recibes?

—Alto y claro —dijo el francés—. Ari, tenéis que salir de ahí. En cuanto oscurezca completamente no será cómodo el camino de vuelta hasta tu furgoneta. —Hizo una pausa—. Y, por cierto, Ari, desde donde estáis, si os desviáis por las rocas hacia vuestra derecha, solo tenéis que descender primero un sendero durante unos doscientos metros y trepar después una especie de muro de piedra para evitar la valla. No llega a cercar esa parte de terreno rocoso e irregular.

—Perfecto, Bastian, eso haremos. Y también quiero que hagas una última cosa. —Se quedó pensando unos instantes—. Llama a Emergencias. Di que eres un vecino de una localidad cercana, que has escuchado disparos en una finca de por allí, y que estás viendo fuego, un incendio. —Hizo una pausa—. Eso movilizará patrullas de policía que no estén compradas, que no tengan nada que ver con esto. Y también aparecerán varios camiones de bomberos y alguna ambulancia. —Miró a Boyka—. Si alguien de allí abajo queda con vida, ese será su boleto de salvación.

—Recibido —dijo el francés—. Diré que soy vecino de… —unos instantes de silencio en los que Bastian estaría mirando el mapa de la zona—, Cortiguera, por ejemplo. Y que la zona del incendio es bajo la falda del cañón del Ebro. Eso situará la zona aproximada a los de Emergencias.

—Creo que nos vale —contestó Ariel mirando a la joven búlgara.

Ella asintió.

—Gracias —dijo, y se puso a caminar hacia el sendero.

Capítulo 47

Llegaron a la furgoneta a oscuras, en un entorno donde los ruidos de aves rapaces, raposas y, seguramente algún corzo asustado, fueron haciéndose dueños de la noche en esa zona del valle de Sedano. Bastian les fue indicando los senderos para poder atajar y no perder tiempo. Al divisar la furgoneta, Ariel se despidió de su colega francés.

—Gracias por todo, Bastian —le dijo—. Te debo una buena.

El francés chasqueó la lengua.

—Bueno, en realidad, me valdrá con una confesión acerca de nuestros amigos, el desterrado Ruy Díaz y el héroe invencible, el gran Robert Guiscard. —Hizo una pausa—. Y esa confesión quedará grabada para la posteridad.

Ariel soltó una carcajada.

—Todavía no has hecho algo tan grande como para merecer eso, gabacho cabrón —le dijo.

—Cuídate, Ari. Y ya sabes dónde puedes localizarme.

—Gracias, Bastian. Espero verte pronto.

—Esta es tu casa —respondió el francés, y cortaron comunicación.

Al llegar a la furgoneta, Ariel se puso al volante e indicó a Boyka que ocupase el asiento del copiloto. Arrancó el motor y salió a la pista de grava. Debían abandonar el lugar cuanto antes. En menos de media hora empezarían a llegar efectivos de Emergencias por esas pistas.

—Ariel —dijo Boyka tras girarse en su asiento—. Hay un chico atado en los asientos de atrás.

Ariel asintió.

—Sí —contestó—. Boyka, te presento a Nikola, el cachorro de Dobrich. Puedes saludarlo en búlgaro, si quieres.

Media hora después, habiendo recorrido algo más de veinte kilómetros, Ariel aparcaba la furgoneta en las inmediaciones de Quintanilla Sobresierra, en un lugar apartado del pueblo, fuera de la vista de cualquier vecino.

—¿No vamos a Burgos? —preguntó Boyka.

Ariel negó con la cabeza.

—Haremos noche aquí. Come algo. —Le pasó una bolsa de plástico con unos sándwiches envasados y varios bricks pequeños de zumo. Señaló hacia Nikola—. Quítale el esparadrapo de la boca y dale algo para comer y beber. —Ariel se giró en su asiento para hablar al chaval—. Nikola, te puedo quitar esas ataduras, ¿verdad? —dijo, y sonrió al ver al chaval búlgaro asentir.

Ariel cogió ropa para cambiarse, salió de la furgoneta, abrió el portón trasero y conectó el telefonillo de ducha portátil al grifo de la VW California. Estuvo cinco minutos lavándose y frotándose bien, quitando como pudo todo el barro seco pegado a su cuerpo. Se secó con una toalla y, cuando ya estuvo vestido, se acercó a los jóvenes. Habían devorado gran parte del contenido de la bolsa de plástico. Ariel cogió una manzana y dio un mordisco. Se fijó en que Boyka lo miraba. Ella tenía un aspecto lamentable; la ropa sucia y rasgada, y muchos arañazos visibles entre las manchas de barro seco de sus piernas. Pero ni la suciedad de su cara, donde muchas lágrimas habían creado cercos de mugre a través de sus mejillas, podía ocultar la belleza de los rasgos de la joven búlgara.

—Mañana podrás cambiarte tú también, cuando lleguemos a Burgos.

Ella se encogió de hombros, como si no le diera importancia a su estado. Hizo un gesto con su cabeza hacia Ariel.

—Siempre te he visto con la misma ropa. Esos vaqueros negros, la camiseta verde…

Ariel sonrió. La misma conversación que le gustaba sacar a Carol.

—Es cuestión de eficiencia y de ganar tiempo —dijo—. Me gusta esta ropa, el tejido es simple, corriente. Es cómoda. Y me gusta el verde.

—Verde esperanza —añadió ella.

—Dicen que la esperanza es lo último que se pierde —contestó Ariel, sonriendo y sacando los hoyuelos heredados de su madre.

Ella sonrió. Era una sonrisa sincera y cálida, de esas que reconforta ver varias veces en el mismo día.

—Después de lo de hoy, esa será una de mis frases favoritas —dijo la joven búlgara.

Ariel asintió y se miró la ropa.

—Y, aparte de eso, es cuestión de ganar tiempo. No necesito pensar cada día en qué ropa ponerme, cómo combinarla… —Tiró con una mano del tejido de la camiseta—. Solo tengo esta, eso simplifica las cosas. Bueno, en realidad tengo un recambio de cada prenda, pero esos cabrones se quedaron con la mitad de mi vestuario. —Miró hacia sus pies, que calzaban las botas del guardaespaldas árabe—. Y mis Salomon, joder, mis Salomon. Mañana tendré que hacer unas compras en Burgos. —Negó con la cabeza—. En cuestión de días mi presupuesto ha sufrido recortes considerables.

Ariel les dijo que aprovechasen para descansar. No hubo necesidad de atar al chico búlgaro, sabía que no se iba a escapar, allí ya no había peligro y Ariel le dijo que al día siguiente lo llevaría a Madrid. Movió los asientos y colocó el colchón en la parte de atrás. Les dijo que se echasen a dormir ahí, tocaba recuperar fuerzas. Santa había decidido dormir en el asiento del copiloto, después de un par de maullidos mostrando su indignación felina ante semejante atropello a su intimidad. Ariel dormiría recostado en el asiento del piloto, pero no mucho tiempo. El reloj del salpicadero marcaba las diez y veinte de la noche. En cuestión de cuatro horas, entre las dos y las tres de la madrugada, Ariel saldría de la furgoneta y caminaría los dos kilómetros que había desde ese punto hasta Maxam, la fábrica de explosivos de la que le habló Bastian. Haría una pequeña incursión nocturna para hacerse con algo de material. Quedaban jugadas importantes en la partida y necesitaba algo de artillería para eliminar algunas piezas del tablero.

Capítulo 48

Llegaron a Burgos a las nueve menos diez de la mañana. Boyka le indicó el portal del edificio donde vivía Lorena.

—Dime que volveremos a vernos —le dijo ella antes de bajarse de la furgoneta.

Ariel asintió y, con media sonrisa, alzando una ceja y señalándola con un dedo la dijo:

—Me debes una cita, ¿recuerdas? No soy hombre que olvida fácilmente esas cosas.

Boyka le devolvió la sonrisa, en una versión mejorada. Después le dio un beso en la mejilla, le guiñó un ojo, se bajó de la furgoneta y se acercó al portal donde vivía Lorena. Tocó el timbre. Un minuto después, Lorena abría la puerta del portal y cogía con cariño la cara de la joven entre sus manos, mirándola mientras le decía algo, como no acabando de creerse que Boyka hubiese vuelto. Ariel, con las manos en el volante, las vio fundirse en un abrazo. Vio a la prostituta veterana mirar hacia la furgoneta. Lorena había salido en bata, y no estaba maquillada. No había pinturas, no había coloretes ni pintalabios que pudiesen tapar la realidad de un rostro castigado por la vida. Ariel podía distinguir las ojeras y las bolsas bajo sus ojos, unos labios pálidos, rodeados por surcos y arrugas, y una melena enmarañada y despeinada. Y le gustó lo que vio, la imagen natural de una mujer madura, abrazando a una joven que podría ser su hija. Lorena asintió y Ariel pudo descifrar el movimiento de sus labios: «gracias».

Ariel llevaría a Nikola a Madrid, pero antes decidió pasarse por el comercio del que ya era casi como su colega de equipo en el campo de batalla. El local ya estaba abierto. Cuando el chino vio a Ariel entrar por la puerta, sonrió, dio un par de palmadas y entró a la trastienda. Salió con media docena de teléfonos desechables. Ariel devolvió la sonrisa, puso un par de billetes de veinte euros y señaló un par de teléfonos, uno con carcasa verde y el otro en color amarillo. El dependiente asiático solo cogió un billete y empujó los dos teléfonos por el mostrador hacia Ariel.

—El amalillo te lo legalo yo —dijo, tratando de guiñar un ojo, para lo cual tuvo que apretar los dientes, fruncir el ceño y alzar una ceja.

Salieron de Burgos y se incorporaron a la N-I en dirección Madrid. Nikola, bastante relajado, viajaba de copiloto. Cuando llevaban más de media hora en carretera, el chico habló.

—¿Crees que mi padre está vivo?

Ariel se giró para mirarlo y volvió su vista de nuevo hacia la carretera. Se encogió de hombros.

—Te mentiría si te diera una respuesta.

El chico asintió y se mantuvo en silencio los siguientes veinte minutos.

—Yo no soy como él —dijo con cierto temblor en la voz—. Yo… no quiero ser como él.

Ariel mantuvo la vista en la carretera, con ambas manos en el volante. Asintió, y al cabo de un rato soltó:

—¿Has oído hablar de ese estudio científico de una universidad americana donde estudiaron el comportamiento de dos hermanos gemelos a lo largo de los años?

Nikola lo miró, sin entender de qué iba aquello, y negó con la cabeza.

—Es una especie de estudio social donde tratan de determinar si el entorno determina el comportamiento humano. —Hizo una pausa, tratando de buscar una explicación sencilla—. Si el hecho de que el lugar donde nacemos y nos criamos, nos influye hasta el punto de determinar la clase de persona que somos en la vida.

El joven búlgaro lo miró sin decir nada. Ariel sonrió y asintió.

—Bien, creo que se entenderá mejor si te cuento qué es lo que hicieron —dijo—. Observaron durante décadas el comportamiento y la vida de dos hermanos gemelos criados en un entorno… digamos, complicado.

—¿Complicado? —preguntó el chico, ahora con más interés.

—La madre era alcohólica, y el padre drogadicto, pasando más tiempo en la cárcel que en casa. —Ariel quitó una mano del volante e hizo un gesto, moviéndola—. Palizas y palizas a su mujer cuando salía de la cárcel. Y todo eso lo veían los dos hermanos, mientras crecían, durante años.

Ariel permaneció unos segundos en silencio, los suficientes para hacer reaccionar al chico.

—¿Y? —dijo Nikola.

—Aquí viene lo llamativo del estudio. Cuarenta años después, uno de ellos se había convertido en un abogado de prestigio y era un marido felizmente casado y con dos hijos, viviendo en un buen barrio, con una buena vida.

Nikola se quedó mirándole, sabiendo que faltaba la parte importante de aquel estudio.

—Mientras que el otro —añadió Ariel—, se convirtió en alcohólico y drogadicto, con un historial delictivo que le hacía pasar más tiempo entre rejas que en la calle.

Nikola miraba hacia la carretera, pensativo.

—¿Y bien? Cada uno sale como sale, no hay tanto misterio —dijo el chico.

Ariel sonrió y levantó una mano, pidiendo calma.

—Espera, que no he acabado —respondió—. Los investigadores decidieron entrevistarlos, a uno en la cárcel y al otro en su bonito adosado en una urbanización de clase alta. —Ariel desplegó el parasol con su mano, para evitar ser cegado por los rayos que en ese momento le llegaban de frente, y continuó—. Cuando le preguntaron al presidiario por qué se había convertido en lo que se había convertido, este les dijo: «¿Y qué esperaban, con el padre que tuve?».

Ariel quedó en silencio unos instantes y Nikola lo miró.

—Y luego se lo preguntaron al otro hermano, ¿verdad?

—Exacto —dijo Ariel, asintiendo—. ¿Y sabes cuál fue su respuesta?

El chico se encogió de hombros y soltó:

—¿La puta suerte?

Ariel soltó una carcajada y negó con la cabeza.

—Su respuesta fue: «¿Y qué esperaban, con el padre que tuve?».

El joven búlgaro se quedó pensativo, sin decir nada.

—La conclusión —continuó Ariel— es que el entorno no es tan influyente. Hermanos gemelos con el mismo ADN, el mismo entorno, viendo el ejemplo diario de un padre violento y destructivo… pero, al final, Nikola —le dijo mirándolo—, lo que marcará tu futuro no es tu padre, sino tus propias decisiones.

El chico quedó en silencio, mirando a Ariel un rato, para después poner su mirada en la carretera. Unos minutos después, dijo:

—No me creo el rollo del estudio ese. —Miró a Ariel—. ¿Qué clase de investigadores van a dejar que sufran así unos niños sin avisar a Servicios Sociales?

Ariel rio con ganas. El chico no era tonto.

—¿Sabes? Yo tampoco me lo creo, pero sí creo que es la moraleja perfecta de un cuento para un chico como tú.

Pararon a repostar en una estación de servicio en Somosierra. Ariel aprovechó y compró un puñado de chocolatinas y tres botellas de agua de un litro y medio.

Llegaron a Madrid una hora después. Ariel continuó por la autopista M-50 y el último tramo por la R-4 hasta llegar a Parla. A las doce y media entraban al parking del centro comercial El Ferial. Allí estaba el Audi A4 de Laurel y Hardy, que a esas horas estarían despiertos, sedientos, incómodos y sin jefe. Ariel aparcó al lado y le dio un par de botellas y unas cuantas chocolatinas a Nikola. Le dio la llave del Audi y le señaló el capó:

—Abres el capó, esperas a que salgan. Ten paciencia, les costará un poco —explicó Ariel, y vio cómo el chico sonreía—. Les das el agua y repartes las chocolatinas. No dejes que se las coma todas el gordo.

Nikola asintió, con una sonrisa más amplia. Bajó de la furgoneta y, antes de que cerrase la puerta, Ariel le dijo:

—Nikola, no importa si tu padre vuelve o no. Él tomó sus decisiones. —Ariel vio que el chico asentía—. Toma las decisiones correctas, chico. Todo depende de ti.

Ariel volvió conduciendo a Madrid, aparcó cerca del parque del Retiro y se puso a pasear, meditando sobre sus siguientes movimientos. Esa tarde visitaría varias ferreterías para comprar diferentes artículos. No quería comprarlo todo en la misma, para no levantar ningún tipo de sospecha. Tenía los dos móviles comprados en Burgos; uno haría de emisor de señal y el otro, el receptor, junto con una batería y un interruptor, que serían el sistema de iniciado que activaría la detonación de la carga explosiva. Ariel hizo un repaso mental del cableado que necesitaría para crear el circuito, así como las herramientas necesarias: cables, regletas y un soldador eléctrico para estañar las piezas electrónicas que harían pasar la señal por el circuito. También necesitaba una pieza metálica pesada y de cierto tamaño, a poder ser de plomo y en forma de cono. No sería difícil encontrarla en almacenes de fontanería.

También llamaría a Carol para decirle que ya podía traer a su madre de nuevo a la residencia en Madrid. La cosa no había acabado, pero, en ese sentido, el peligro había pasado. Y le pediría otro favor, una información financiera a modo de listado que no le sería complicado conseguir.

Al día siguiente, martes por la mañana, conduciría hasta un lugar aislado, en la sierra de Madrid para, con la calma, pericia y paciencia necesarias, construir su artefacto explosivo improvisado. Y ya por la noche, se acercaría a una lujosa urbanización madrileña. En la nevera de su furgoneta guardaba el arma que le daría el primer jaque mate de la partida.

Capítulo 49

Había sido un martes ajetreado. José María Gormaz-Gamboa llegaba a su casa después de todo un día atando cabos sueltos en el despacho de su oficina principal en Madrid. Notaba que Ruiz Galán estaba preocupado y tenso, nervioso. Y sabía que los nervios son la antesala de los errores. Habían estado cerca, muy cerca, y ahora no se podían permitir ningún desliz. Sus abogados estaban borrando rastros a contrarreloj y, de momento, todo iba bien. Tocaba olvidar el asunto de la finca, mover varios hilos para que la investigación policial pusiera el foco en otro lado y llamar a algún que otro contacto para que no hubiese ningún periodista muerto de hambre con ganas de ganarse el jornal y una portada metiendo las narices donde no debía. Lo más importante era que los cazadores habían pagado, y que no tenían opción de poder reclamar su dinero de vuelta, básicamente porque los muertos no ponen reclamaciones.

El empresario todavía no sabía exactamente qué había ocurrido. Algo había pasado con el maldito kidon, aunque según los datos de la pantalla, había sido abatido por el árabe, junto a su putilla. En cualquier caso, ahora ese cabrón estaría pudriéndose entre matorrales de esa finca. Gormaz-Gamboa todavía tenía grabada en su retina la secuencia de acontecimientos que le hicieron salir corriendo hacia el helicóptero, cubierto por Sergei y otros tres hombres de seguridad. Ruiz Galán también había librado el pellejo en aquella maniobra in extremis. Todo había sido muy rápido. Aquellos locos aparecieron de repente, reventándolo todo con sus coches, disparando metralletas con ojos desorbitados, gritando en un idioma que no entendía. El empresario negó con la cabeza, todavía incapaz de establecer conexiones coherentes en esa historia, mientras saludaba al hombre de seguridad de la puerta exterior de entrada a su parcela, en la urbanización de La Moraleja. El sistema de apertura deslizó la puerta, y Gormaz-Gamboa condujo su Mercedes por el camino asfaltado hasta su garaje. Vio a uno de sus hombres de seguridad paseando por el jardín, tirando de la correa de un enorme Rottweiler negro. En la parte posterior de la parcela estaría el otro guarda, con otro perro exactamente igual a ese. Abrió la puerta con el mando y aparcó detrás del Porsche Cayenne y junto al Ferrari Maranello rojo que había adquirido apenas dos meses antes. Accedió a la vivienda por la puerta interior del garaje. Subió los siete peldaños que llevaban al acceso de una sala que hacía las veces de lavandería y guardarropa, y de ahí entró al salón del piso inferior de la vivienda. Sergei apareció al escuchar la puerta y asintió a su jefe, a modo de saludo.

—¿Todo en orden? —le preguntó el empresario.

—Todo en orden, sin novedad —respondió el jefe de seguridad de Gormaz-Gamboa.

El empresario se acercó a la zona de estar, donde se escuchaba el sonido del televisor. Ahí estaba tumbada, en el enorme sofá de cuero italiano, su mujer. Mantenía parte de la belleza de su juventud, y el empresario sería capaz de jurar que la quería, pero nada que ver con el ímpetu y la belleza explosiva de becarias y secretarias que hacían las delicias de Gormaz-Gamboa a cambio de bolsos, botas y alguna tarjeta de cliente VIP del Corte Inglés. Su mujer estaba viendo un programa donde varios famosos de la tele pasaban hambre y penurias en una isla del Caribe, entre mosquitos, tormentas y estúpidas pruebas de esfuerzo. Siempre llevaban como concursantes a algún influencer sin oficio ni beneficio, alguna cantante de capa caída y a algún tertuliano de programas del corazón. «Vaya representación de España: maricones, viejas que deberían estar cuidando a sus nietos y lameculos de la tele… me cago en mi puta vida», pensó mientras se inclinaba y le daba un beso en la mejilla a su mujer.

—¿Todo bien, cariño?

—Tienes algo de cena en el microondas, solo tienes que calentarlo —le contestó ella sin dejar de mirar el televisor.

José María Gormaz-Gamboa negó con la cabeza y, señalando su maletín, dijo:

—No tengo hambre y, además, tengo trabajo por hacer. Subo al despacho. —Señaló hacia las escaleras que subían a las estancias superiores—. ¿Está Valeria arriba?

—En su habitación —dijo su mujer, mientras subía el volumen del televisor con el mando a distancia.

Subió las escaleras y tocó con los nudillos la puerta de la habitación de su hija de trece años. Tras esperar un tiempo más que prudencial sin recibir respuesta, giró el pomo y entró en la habitación. Su hija estaba recostada en la cama, sin hacer caso a una televisión encendida, seguramente con alguna serie de Netflix. Miraba el móvil, absorta, sin darse cuenta de la presencia de su padre.

—¿Valeria?

Su hija tecleaba en el móvil, sus dedos se movían a una velocidad que cualquiera diría que era imposible que pudiese estar escribiendo letras seguidas con sentido. Después de otros tantos segundos sin apreciar señales de vida humana en el cerebro de su hija, el empresario soltó el maletín, que cayó al suelo y, en tono firme y seco, exclamó:

—¡Valeria!

La muchacha soltó el móvil, que cayó sobre la colcha y, sorprendida, miró a su padre.

—¡Papá! Pero… ¿qué haces? Me has asustado.

El empresario se acercó a la cama.

—No, qué haces tú, coño, que te quedas atontada con ese puto móvil.

—Pero, papá —dijo ella—, estaba hablando con una amiga que…

Gormaz-Gamboa movió el índice a un lado y otro, indicando que no le valía esa respuesta.

—Me da igual, Valeria. Si sigues así, sin relacionarte, sin darte cuenta de que estamos delante de tus narices… voy a tirar ese puto cacharro a…

—Papá, no, porfa, no te enfades —le pidió, acercándose al borde de la cama y abrazándolo por la cintura—. Te prometo que no voy a usarlo tanto. —Le hizo un gesto frunciendo los labios, a modo de súplica—. De verdad, papá…

El rostro del empresario pasó del enfado a una media sonrisa. Se sentó en el borde de la cama, junto a ella.

—¿Qué tal el cole?

—Muy bien. La profe dice que soy muy buena en inglés —le contó con una sonrisa de oreja a oreja, llena de orgullo.

—Eso está muy bien, Valeria. Siempre te he dicho que los idiomas son muy importantes, y el inglés te ayudará a…

—¿Puedo ir este verano a un campamento a Irlanda? —le cortó ella—. Los padres de Mónica le han dicho que…

—Me dan igual los padres de Mónica —advirtió el empresario poniéndose de pie, de nuevo con gesto serio—. Ya sabía yo que algo buscabas…

—Pero, papá, porfa, papá —lo volvió a abrazar por la cintura—, dice mamá que…

—Buenas noches, tesoro —le dijo, y le dio un beso en la frente, apartándola con cariño hacia la cama—. Tú estudia, y en un futuro ya veremos. —Se alejó hacia la puerta.

Su hija, arrodillada en la cama, con el ceño fruncido y las manos en jarras, seguía con la misma cantinela.

—Papá, oye, papá…

—Buenas noches, cariño —se despidió cerrando la puerta.

José María Gormaz-Gamboa avanzó por el pasillo hasta su despacho. Era la única estancia interior de la casa que tenía una cerradura con llave, y la única copia la tenía él. Abrió y entró. A través de un ventanal, la tenue y vaporosa luz de la luna iluminaba parcialmente la mesa donde tenía su ordenador. Apoyó el maletín a un lado y encendió el aparato. Tenía que chequear varias cosas esa noche y, sobre todo, una llamada importante que hacer. No podían quedar cabos sueltos. José María Gormaz-Gamboa no podía permitirse dejar nada sin atar.

Capítulo 50

Sacó el móvil del bolsillo de su traje mientras veía encenderse la pantalla de su Mac. Lo dejó en la mesa y, mientras que con una mano tecleaba en el ordenador, con la otra se aflojaba el nudo de la corbata. Miró la pantalla y asintió, satisfecho. Estaba dentro de su cuenta bancaria, la importante, la de Suiza, y todo estaba en orden. Cogió el teléfono y buscó un número en su agenda. Unos segundos después, escuchaba la voz de su socio al otro lado de la línea.

—Dime, José Mari.

—Vicente, ¿cómo estás? —le dijo recostándose en su sillón alto de despacho.

—Joder, ¿cómo quieres que esté después de lo del domingo? —le contestó el político, alterado—. Me he tomado dos Diazepam a ver si esta noche pego ojo.

Gormaz-Gamboa soltó una carcajada.

—No me seas flojo, Vicente, que está todo bajo control.

—¿Bajo control? Mira, tengo un mitin pasado mañana y no me concentro para preparar el puto discurso que me ha pasado mi asistente.

—¿Un mitin? ¿Aquí en Madrid? —le preguntó el empresario.

—Sí, aquí, en Madrid.

—Ah, vale, si, en la Plaza de Colón, no lo recordaba —le dijo Gormaz-Gamboa asintiendo—. Era a las seis de la tarde, ¿verdad?

—Eso es. ¿Pasarás por allí? Luego, después de una entrevista con un medio afín al partido, tenemos un cocktail preparado en la sede.

Gormaz-Gamboa suspiró. Tampoco era muy amigo de ese tipo de eventos sociales multitudinarios, llenos de lameculos y pedigüeños, sobándole el lomo para que moviese unos hilos y los colocase en tal o cual empresa.

—No te prometo nada, pero haré lo posible —le comentó—. Por cierto, cambiando de tema. Está todo el dinero en la cuenta. Luego te hago una transferencia con lo tuyo, a ver si lo que necesitas es ver muchos ceros para calmarte —dijo riendo entre dientes—. Y, Vicente, viendo lo que ha ocurrido, lo ideal será dejar pasar varios meses para que las aguas se vayan calmando y después mirar lo de Costa Rica.

—¿Sigues pensando en la isla? —preguntó el político.

—Sí, es una opción que nos permite aislar mucho mejor el coto de caza. —Hizo una pausa—. Ten en cuenta que el único acceso posible sería por mar y allí las autoridades marítimas las tendríamos compradas por cuatro perras, Vicente.

Tras un momento de silencio, Ruiz Galán habló.

—¿Habrá problemas con la investigación de lo ocurrido en la finca? No me fío ya ni de mi sombra.

Gormaz-Gamboa suspiró. Entendía hasta cierto punto la preocupación de su socio, pero esto ya rozaba la paranoia.

—Tranquilo, Vicente, he hablado con Marcos y se va a encargar de todo.

—Joder, José Mari, allí se movilizó mucha mierda. Después llegaron bomberos, otras patrullas de la guardia civil que no estaban al tanto de nada y…

—Es el puto Director General de la Guardia Civil de este país, Vicente —le cortó el empresario—. Si él no puede tapar este asunto, ¿quién cojones puede?

—Está bien, está bien —claudicó Ruiz Galán—. Ya hablaremos de lo de Costa Rica. Todo esto está muy reciente.

—Descansa, Vicente. Déjate de Diazepam y folla bien esta noche —dijo soltando una carcajada—. Nada más relajante que eso. —Y colgó.

Justo en ese momento, todavía con el móvil en la mano, sintió en su nuca algo metálico y frío.

—No te muevas, no abras la boca o eres hombre muerto.

El vello de su nuca se erizó. Conocía esa voz. Ahora tenía un matiz gélido, siniestro y autoritario. La voz de alguien que controla una situación porque sabe lo que hace.

—Pero… ¿cómo diablos has…? —dijo el empresario en voz baja, casi susurrando.

—Cómo he entrado aquí no es lo importante. Lo importante es lo que va a ocurrir a partir de ahora —advirtió el kidon—. Ha sido una conversación muy interesante con tu colega, con tu socio de negocios de renovables. Pero los cadáveres no se renuevan, ¿verdad? Más bien tienden a pudrirse y desaparecer.

Gormaz-Gamboa tragó saliva. El pánico le estaba atenazando los músculos.

—¿Qué quieres? —consiguió decir con la boca seca, como si le hubiesen colocado un manojo de paja sobre la lengua.

—Veo que tienes la cuenta bancaria abierta, la buena, por lo que te he escuchado decir. Fenomenal, eso nos ahorra tiempo. A ver… —El kidon hizo una pausa—. Guau, José Mari, nunca había visto una cifra tan larga. Es una cantidad indecente de dinero. Lo de las renovables en esa finca funciona de verdad —le dijo mientras dejaba un trozo de papel sobre la mesa—. Mira ahí tienes una lista de dieciséis asociaciones, con sus respectivas cuentas bancarias. Adivina qué es lo que quiero que hagas.

El empresario había empezado a sudar profusamente. La camisa, empapada, se le pegaba al pecho y a la espalda.

—¿Quieres que transfiera dinero?

—Eres una mente brillante, José Mari —le dijo—. Coge ese papel y transfiere, a partes iguales, toda esa cantidad, a esas cuentas bancarias.

—Pero… —comenzó a decir cuando notó que la presión del cañón aumentaba.

—Esto tiene un silenciador. Nadie escuchará nada. Saldré por donde he venido. —El kidon calló unos instantes—. Tu mujer, en cuanto termine ese programa y suba, encontrará esa pared blanca cubierta de arte abstracto. Todo muy rojo, con salpicaduras aquí y allá, pedazos de…

—No, no lo haré —dijo el empresario—. Me matarás igualmente. No accederás a las claves, hijo de puta.

El kidon soltó una risita.

—Me gustaría matarte, no lo niego. Pero lo he estado pensando y creo que a gente como tú lo que más le duele es ver cómo su fortuna se evapora. Vivir con la angustia de saber que cualquier vecino de ahí afuera tiene más dinero que tú. —Le dio un par de toques con la punta del cañón en la cabeza—. No te mataré, José Mari, pero pienso vaciar tus bolsillos.

El empresario dudó durante unos instantes.

—Dame tu palabra.

—Tienes mi palabra —le dijo el kidon.

José María Gormaz-Gamboa cogió el papel de la mesa y comenzó a leer en voz alta.

—Cáritas Burgos, Cruz Roja, Mensajeros de la Paz, Asociación África Global, Asociación por la Integración de Profesionales Inmigrantes… —Intentó girar la cabeza hacia el kidon, pero la resistencia del frío cañón le hizo desistir—. ¿Qué cojones es esto?

—Asociaciones para ayuda a gente sin hogar, a inmigrantes… —le contestó—. Ya sabes, personas de carne y hueso como tú, que seguro que necesitan ese dinero más que tú. Dona, José Mari, te vendrá bien, es una sensación muy gratificante.

El empresario suspiró y comenzó a teclear. Diez minutos después las transferencias se habían efectuado.

—¿Cuánto dinero llevas en la cartera? —preguntó el kidon.

—¿Cómo? —contestó sin entender.

—Encima, ¿cuánto dinero en metálico llevas encima?

El empresario sacó la cartera de su chaqueta y la abrió. Se puso a contar los billetes.

—Cuatrocientos cincuenta y cinco euros —dijo.

—Bien, eso será para mí —le respondió el kidon—. Considéralo mi minuta por los gastos acarreados. Tengo que comprarme ropa nueva, José Mari, y unas Salomon.

El empresario le dio los billetes.

—Lárgate —le dijo—. Ya tienes lo que querías, el dinero en esas asociaciones y lo de mi cartera en tu bolsillo.

Al ver que el kidon no respondía y que tampoco se movía del sitio, el empresario trató de girarse en el sillón, pero el aumento de la presión del cañón en su cabeza le hizo quedarse como estaba.

—No te muevas, José Mari, déjame terminar. —Señaló hacia la pantalla—. Tu portafolio de empresas, negocios, y toda la mierda que hayas montado, quedarán para tu mujer y tu hija. Ellas no tienen la culpa de que tú seas como eres. Se apañarán muy bien, créeme.

—Pero… —tragó saliva—. Me has dado tu palabra, dijiste que…

El kidon se inclinó sobre su oído y le susurró:

—Vamos a ver, José Mari, tú que eres hombre listo y viajado, no te habrás creído lo de darte mi palabra, ¿verdad? Esa era tu cabina, José Mari, esa era tu esperanza, lo que ha hecho todo esto más fácil. —Señaló hacia el ordenador, aún con la pantalla mostrando el resumen de las transferencias bancarias completadas—. Mi movimiento contra tu rey acorralado.

El kidon dejó sobre la mesa, delante del empresario, una bala de rifle. Era la bala que había hecho de amenaza contra su madre, en la residencia.

—¿Lo ves? Algunas balas tienen su orgullo. No les gusta ser abandonadas —le dijo—. Quieren volver a su dueño.

Un instante después, José María Gormaz-Gamboa sintió un pinchazo bajo el cuero cabelludo, por encima de su nuca. Notó cómo un líquido, denso y frío, fluía bajo su dermis.

—Pero ¿qué…? —comenzó a decir, apretando los dientes y cerrando los ojos al sentir el dolor del pinchazo.

—Es adrenalina. Una solución inyectable, vía subcutánea, de cinco miligramos. —Hizo una pausa y el tono de su voz tornó a más frío, seco, letal—. Eso son diez veces más que la máxima dosis recomendada. Vas a morir de un infarto, José Mari, por causas naturales, seguramente achacadas a una vida de estrés y de comer y beber más de la cuenta.

El empresario empezó a notar cómo un calor invadía su pecho y subía hacia su garganta.

—En cuestión de tres minutos estarás ahí tumbado, sobre la alfombra de tu despacho, echando espuma por la boca. —El kidon cogió la bala de rifle de la mesa—. Y deberías darme las gracias. Valeria llevará mejor que su padre haya muerto de causas naturales que tener que ver un kilo y medio de sesos esparcidos por esa pared. Dicen que eso suele dejar más secuelas.

José María Gormaz-Gamboa se llevó las manos a la garganta. La sensación de opresión iba en aumento y le costaba respirar. Sus respiraciones eran más rápidas, más cortas.

—Estás hiperventilando. Eso está bien. En breve notarás un dolor agudo, como un puñal, que atraviesa tu pecho y baja por tu brazo izquierdo. —El kidon se inclinó hacia el ordenador y pulsó el botón de apagado—. En cuestión de medio minuto perderás el conocimiento, llegará la oscuridad y todo habrá acabado para ti.

El empresario llevó una mano al reposabrazos del sillón y se incorporó. Un instante después, un dolor punzante, insoportable, como si un enorme cuchillo le atravesase el pecho, le hizo inclinarse, llevándose una mano al corazón. Cayó de rodillas sobre la alfombra persa. Sus ojos empezaron a nublarse, pero todavía veía la figura borrosa del kidon, en pie, delante de él, observándolo. Un calambrazo brutal hacia su brazo le hizo girarse sobre sí mismo y quedó tumbado boca arriba. Notaba la garganta cerrada, se estaba ahogando. Y mucha saliva. Se iba a ahogar en su propia saliva.

El empresario quedó mirando al techo, con respiración superficial y entrecortada, notando como su espumosa saliva caía por las comisuras de sus labios. Y fue en ese momento, entre una visión brumosa y desenfocada, cuando vio el rostro del kidon acercarse al suyo, hasta quedar a un palmo de su cara. Las siguientes palabras fueron las últimas que José María Gormaz-Gamboa, uno de los empresarios más renombrados del país, escuchó en vida:

—Jaque mate, hijo de puta.

Capítulo 51

Al día siguiente, a las ocho de la mañana, Ariel entraba por la puerta del enorme y acristalado edificio de oficinas en el número ciento cincuenta de la calle Velázquez. La Embajada israelí estaba en la séptima planta. Ariel pasó directamente al despacho de Ezra después de decirle a la secretaria, en un perfecto hebreo, que tenía una cita con él. Cinco minutos después, salía por la puerta con una funda larga, como las que se usan para transportar una guitarra, y con una caja de munición en su bolsillo.

Ariel había estado más de una hora seleccionando los puntos ideales en la trayectoria que había dibujado en un mapa, calculando altura y distancias. Y necesitó otras tres horas más para colocar los señuelos. Vestido con un buzo azul, como los de cualquier operario de ayuntamiento, y un chaleco amarillo fosforito por encima, fue colocando los pañuelos rojos cada cierta distancia, muy estudiada, ayudándose de una escalera extensible para poner los dos primeros: el primero que puso colgaba de la rama de un árbol, justo al lado del monumento al Descubrimiento de América, donde iría colocado el escenario del evento. El segundo, a unos ciento cincuenta metros, colgaba de la esquina superior del edificio de la Biblioteca Nacional, haciendo esquina entre el Paseo de Recoletos y la calle de la Armada Española. Después puso otros tres, en las fachadas de edificios por los que pasaba la trayectoria dibujada en el mapa.

El último pañuelo rojo lo ató a una antena de la azotea de un edificio de fachada amarilla, de seis plantas de altura, situado en una de las esquinas de la plaza Pedro Zeroto. Era el sexto que había puesto en ese recorrido de más de un kilómetro en línea recta. Al acabar, se quitó el chaleco y el buzo y los tiró en contenedores de calles diferentes, alejados entre sí.

A las dos de la tarde entraba en una tienda de prendas de segunda mano. Era como un enorme almacén con toneladas de ropa, cientos de expositores, baldas y miles de perchas. De ahí uno podía salir vestido de cualquier época o de cualquier movimiento social. Ariel necesitaba salir disfrazado para asistir a la charla de esa tarde, a las siete y media.

Cuando hubo comprado todo lo que consideró necesario, se dirigió a un local de tatuajes. Había hablado con el tatuador por la mañana y lo había citado a las tres.

—Quiero tatuajes que se puedan borrar —le dijo.

—¿Tatuajes para borrar? —le contestó el tatuador. Era un hombre de unos cincuenta años, calvo, y el mejor escaparate para su negocio, completamente tatuado, con menos piel blanca que un nigeriano.

—Sí, ya sabe, frotando, con agua y jabón —confirmó Ariel—. Es para un disfraz.

El tatuador se quedó pensando un instante, asintió y desapareció tras unas cortinas. Volvió tres minutos después con un par de botes de tinta.

—Vale, tengo lo que necesitas. Esto se quitará fácilmente —le indicó que se sentase en un taburete frente a un espejo—. ¿Tienes claro el diseño que quieres?

Ariel asintió y, mirándolo en el reflejo del cristal, le dijo:

—Quiero esvásticas. Por los brazos, por el cuello. —Se llevó la mano a la cara—. Y una en cada mejilla. Muchas esvásticas.

Dos horas después llegó a su furgoneta y se puso la ropa que había comprado. Santa le maulló dos veces y se apartó, moviéndose hacia el extremo del asiento.

—Sí, lo sé, querida —dijo Ariel sonriendo—. A mí tampoco me gustan estas pintas, pero… digamos que es solo para un trabajo rápido.

A las siete de la tarde ya estaba haciendo fila en el local Skin Power, cerca del parque del Retiro; la oficina de Matanegros. Había llegado pronto, de los primeros, porque quería sentarse en primera fila. Continuaron llegando cabezas rapadas que se ponían a la cola. Ariel sabía que no desentonaba. Miró sus botas Dr. Martens, sus vaqueros ajustados y camiseta blanca de tirantes bajo un chaleco acolchado, estilo militar. También llevaba una gorra, el bigote postizo y las gafas que ya había usado junto al traje de sanitario para entrar disfrazado en la residencia de su madre, y una mochila colgaba de su hombro derecho. Pesaba bastante. El cono de plomo de cinco kilos, junto al resto de material, se dejaban llevar por la ley de la gravedad. Se cambió la mochila de hombro y tocó la espalda del que estaba delante. El neonazi se giró y lo miró.

—¿Qué hora es? Es a las siete y media, ¿verdad?

—Ahora son y cuarto —dijo mirando al reloj, y al levantar la cabeza hizo un gesto como señalando por detrás de Ariel—. Mira, ahí llegan. Mira cómo le han dejado la cara esos putos sudacas.

—¿Sudacas? —le preguntó Ariel.

—Nos dijo que seis sudacas lo habían asaltado en el parque, con palos y navajas. Mandó a varios al hospital, pero, ya sabes… —Hizo un gesto tensando los músculos del cuello—. Si llegamos a estar ahí tres o cuatro colegas más, los reventamos, te lo juro, los reventamos.

Ariel asintió y se giró para ver a su viejo conocido, Rubén Gil, alias Matanegros, caminando hacia la puerta. Tenía los ojos morados, la nariz entablillada y los labios muy hinchados, con bastantes puntos de sutura. Cojeaba por el navajazo en la ingle. Acompañaba a un hombre más bien calvo que rapado, de unos sesenta años, que llevaba pantalones grises de pinzas, un jersey verde de tweed y una chaqueta granate. Portaba un maletín y más parecía un catedrático de universidad que un neonazi. Ariel sabía que seguramente sería así; que sería la cabeza pensante, el ponente en las charlas, el jardinero que planta semillas en las cabezas huecas de jóvenes que buscan el calor de una tribu. Matanegros pasó saludando a los que esperaban en la fila, mostrando una sonrisa con tres huecos, y sin reconocer a Ariel. Entró por la puerta junto al profesor Tweed, y tuvieron que esperar diez minutos más hasta que abrieron las puertas y pudieron acceder a la zona del local donde iba a tener lugar la charla.

Ariel se sentó en primera fila y, desde su asiento, pudo ver cómo otro viejo conocido, Iron Man, ayudaba a colocar el proyector y la pantalla. El neonazi estaba en una posición más vertical que la última vez que lo había visto.

Cinco minutos después, Matanegros subía a la tarima y hacía la presentación del ponente. Ariel se giró y miró hacia atrás. Habría unos cincuenta skinheads. Muchas cabezas huecas en las que poner la semilla ese día. Se volvió a girar para mirar hacia la pantalla. Alzó sus cejas al leer la diapositiva.

«El problema de la inmigración y el resto de basura social en la creación de una España fuerte y unida».

Matanegros le estaba dando la mano al profesor Tweed, agradeciéndole su tiempo y la labor que estaba haciendo para dar luz a las nuevas generaciones. «Es el momento», pensó Ariel. Se agachó con disimulo y abrió un poco la cremallera de la mochila. Lo justo para comprobar que la carga estaba colocada donde debía, que la parte ancha del cono miraba hacia la tarima y que el móvil que haría de iniciador de la detonación estaba encendido. Colocó la mochila con cuidado y en la posición exacta debajo de su silla, y se giró para hablarle al neonazi que estaba a su lado.

—Perdona, creo que los baños están en la entrada del local, ¿verdad?

El neonazi, de unos treinta años y con varias cicatrices en la cara, seguramente como consecuencia de peleas callejeras, asintió.

—Pero no tardes, no sea que te pierdas algo importante. Este tío es la bomba —dijo señalando al profesor Tweed.

Ariel sonrió y, mientras se levantaba, le contestó:

—Mira, en eso estamos de acuerdo.

Medio minuto después salía del local de los Skin Power. Se dirigió al parque del Retiro, que estaba a menos de doscientos metros de allí. Un paseo le vendría bien para meditar sobre sus próximos movimientos. Cuando entró al parque sacó el móvil de su bolsillo, el emisor de la señal, el «amalillo» de su colega chino de Burgos. Antes de pulsar el botón, Ariel se acordó de la que él llamaba la segunda regla de oro de papá: «Mimetízate en el entorno, Ariel. Y desaparece antes de que el enemigo se haya enterado de lo que ha ocurrido».

Y así, pensando en su padre, pulsó el botón del móvil. Un segundo después escuchó una explosión, a su espalda, como si una bombona de butano de algún vecino desgraciado hubiese explotado. «Bueno, quizás sean dos o tres bombonas», pensó mientras se metía el móvil al bolsillo.

Capítulo 52

Tras volver a la furgoneta, limpiarse todos los tatuajes y cambiarse de ropa, Ariel llamó a su hermana. Carol le dijo que en esos momentos estaba en la habitación de la residencia, con su madre. Veinte minutos después, Ariel entraba sonriente por la puerta de la residencia Los Jardines, en la calle Arturo Soria.

—Vaya, vaya —dijo su hermana desde la puerta, ya en el pasillo, caminando hacia él para abrazarlo—. Dichosos los ojos.

Ariel sonrió.

—Hola, Carol —saludó mientras le daba un abrazo—. ¿Sería mucho pedirte un favorcito más?

Su hermana se separó un poco de él y alzó una ceja. Ariel se llevó la mano al bolsillo del pantalón y sacó una diminuta tarjeta de memoria.

—Estoy convencido de que tienes algún contacto en algún periódico importante, ¿verdad? —comentó sujetando la tarjeta de memoria entre dos dedos.

Ella miró la tarjeta, frunció el ceño y la cogió. Suspiró.

—Veré qué puedo hacer —le dijo.

—Entrégala mañana jueves, a partir de las seis de la tarde. —Vio que su hermana alzaba una ceja y torcía el morro—. Por favor, Carol —dijo él poniendo cara de angelito.

Se dieron otro abrazo y ella, tras un beso en la mejilla, le susurró al oído.

—Júrame, ante el Yahvé de los hebreos y ante el Jesucristo de los cristianos, que no me pedirás otro favor de los tuyos en los próximos dos… —entrecerró los ojos—, tres, por lo menos tres años.

Ariel soltó una risita y le devolvió unas palabras, también en un susurro.

—Prometido. Y, Carol, gracias por el listado con las cuentas de las asociaciones.

Su hermana se separó de él, le cogió de los hombros y, mirándole a los ojos, frunció el ceño y le dijo:

—Eso lo hice encantada, Ari. —Inclinó levemente la cabeza, torciendo los labios en una media sonrisa—. No sabía que mi hermano había estado ahorrando para donar a tanta ONG.

Ariel alzó una ceja.

—¿Ahorrando? Si yo te contara… —dijo poniendo los ojos en blanco.

—Sí, bueno, veo un poco lo mismo de siempre. Mismo pantalón, misma camiseta —le miró los pies—, mismas…

—Eh, eh —se defendió él levantando un pie—, que estas Salomon son nuevas. Las he comprado hoy mismo.

—Son las mismas de siempre, Ari.

—No —negó con la cabeza y reforzó ese gesto moviendo el dedo índice—. Son iguales, pero no son las mismas.

Ahora fue su hermana quien puso los ojos en blanco.

—¿Está mamá…? —dijo él haciendo un gesto con la cabeza hacia la puerta.

—¿Eh? —Desvió la mirada también hacia  la puerta—. Sí, sí, entra. —Le dio otro beso en la mejilla—. Yo salgo pitando, cariño, que tengo varias carpetas amontonadas en mi mesa porque… —le guiñó un ojo—, hay por ahí suelto un cliente un tanto especial que no hace más que pedirme cosas raras y, claro…

—Gracias, Carol. —Y lanzó un beso desde la puerta—. Muah.

—De nada, mi pequeño cabrón. Y no se te ocurra dejar Madrid sin despedirte. —Lo apuntó con la mano, con el dedo índice extendido a modo de pistola y, poniendo morritos, le lanzó un beso—. Muah.

Alicia estaba sentada en su sillón, en la esquina de la habitación, mirando a algún punto de la pared, entre la mesita de noche y el armario. Ariel caminó hasta ella, se inclinó, le dio un beso en la mejilla y se sentó en la silla, junto a su madre.

—Hola, mamá, ¿cómo estás?

Su madre, para su sorpresa, se giró para mirarlo.

—Cuánto has tardado, madre de Dios.

Ariel alzó las cejas.

—Acabo de llegar, mamá. ¿Me estabas esperando?

Ella le miró a los ojos y, esta vez, no tenían una mirada turbia y vacía. Ariel podía ver en esos ojos el brillo del que siempre habían hecho gala, la luz que siempre había desprendido Alicia De Vivar.

—Yo siempre te estoy esperando, cariño, nunca fallo en esto. ¿No lo recuerdas? Es la hora.

—¿La hora? —repitió Ariel—. No sé, mamá, no…

—Nuestro rato, Ari, nuestro momento de Ruy Díaz —le dijo—. Ayer te conté lo de la traición al rey Sancho el Fuerte, ¿recuerdas? En el asedio a Zamora, cómo ese noble leonés, Bellido Dolfos, acabó con su vida clavándole su propia espada en la espalda mientras…

Ariel no se lo podía creer, su madre estaba recordando, y repitiendo, algo que había hecho una tarde cualquiera en Tel-Aviv, cuando el pequeño Ariel de siete años salía del colegio para ir corriendo a casa, y escuchar esas fascinantes historias mientras merendaba; aquellos relatos sobre Ruy Díaz, el mejor guerrero de la historia de España.

—Mientras el rey estaba haciendo sus necesidades —completó Ariel la frase con una sonrisa en su rostro.

La siguiente media hora fue una auténtica delicia para Ariel. Alicia le contó una leyenda que había escuchado cientos de veces pero que, con toda seguridad, nunca antes había prestado tanta atención como en ese momento. Su madre le relató, con todo tipo de detalles, poniendo gestos con la cara y haciendo movimientos con las manos, la jura de Santa Gadea. Le contó cómo Ruy Díaz, que era el alférez del rey Sancho, hizo jurar, delante de toda la corte, al rey Alfonso VI de Léon, que no había tomado parte en el asesinato de su propio hermano. Según la leyenda, ocurrió en la iglesia de Santa Gadea de Burgos, a finales del año 1072.

—¿Te ha gustado, cariño? —le dijo ella dando por finalizado el relato de esa tarde.

—Me ha encantado, mamá —le contestó Ariel apretando más la mano de su madre.

—Y la merienda, cariño, ¿estaba rica?

—Estaba espectacular, mamá. Es el mejor sándwich que he comido en mi vida.

Ella sonrió y asintió.

—Creo que queda algún helado de pistacho en el frigorífico —dijo Alicia señalando hacia la puerta del baño—, si es que no se lo ha comido tu padre, claro.

Ariel soltó una carcajada.

—Vale, mamá, gracias. Luego me lo como; iré con sigilo y me adelantaré a papá.

Después de unos instantes de silencio en los que le pareció verla pensativa, ella dijo:

—Algún día serás alto y fuerte, Ari, como tu padre Jacob.

Él asintió.

—Lo sé, mamá. Algún día… Algún día.

Después de esa frase, Alicia no volvió a abrir la boca. Su mirada volvió a aquel punto imaginario en la pared, entre la mesita de noche y el armario. Aquel punto siniestro de una enfermedad maldita que ahora robaba toda la atención de su madre.

Media hora después Ariel se incorporó, y se inclinó para darle un beso en la mejilla.

—Te quiero, mamá. Ha sido el mejor rato que he pasado en mucho tiempo —dijo, y salió por la puerta de la habitación, pensando en que esa noche dormiría plácidamente, junto a Santa, en su furgoneta, recordando con fuerza la conversación con su madre, para grabarla a fuego en su memoria y en su corazón.

Al día siguiente, jueves, un Ariel diferente despertaría. Porque ese día, un kidon asistiría al último mitin de un político que ya había respirado demasiado en este planeta.

Capítulo 53

Estaba en la azotea del edificio elegido, lo que en el argot llamaban «el nido». Había escogido el punto más alto, el tejado de la Torre del Reloj. Al estudiar el edificio, había leído que, cuando sus obras finalizaron en 1930 y con sus noventa metros de altura, en aquel momento era el rascacielos más alto de Europa. El edificio Telefónica, un edificio emblemático de Madrid, situado en Gran Vía 28. Fue construido para albergar la sede de la Compañía Telefónica Nacional de España y esa fue su función durante muchas décadas, pero en la actualidad la empresa de telefonía lo destinaba a proyectos educativos, sociales y culturales. El imponente edificio, construido siguiendo la línea de rascacielos neoyorquinos de aquella época, era un cubo mastodóntico para el que se habían necesitado tres mil toneladas de hormigón y cuatro mil toneladas de vigas de acero. Con sus fachadas de piedra blanca, con su pórtico barroco en la entrada principal y con la espectacular Torre del Reloj que lo coronaba, también de estilo barroco, posaba desafiante, poderoso y señorial, frente al resto de edificios de la Gran Vía madrileña.

La elección de Ariel había sido práctica. Necesitaba un edificio en un radio superior a quinientos metros, a poder ser cercano al kilómetro de distancia. Sabía que, en ese tipo de mítines, con presencia de políticos importantes, las medidas de seguridad eran igualmente importantes. Los cuerpos policiales estarían pendientes de calles, ventanas y azoteas. Pero no a más de medio kilómetro de distancia. Y las habilidades de Ariel como francotirador le permitían estar mucho más lejos de ese radio. El edificio Telefónica estaba a más del doble de distancia, lo cual era ideal para disponer de una vía de escape rápida y efectiva una vez consumada la operación. Llegar a la azotea del edificio no había sido un gran problema. Había entrado disfrazado, vistiendo un buzo azul, sucio, con manchas negras de grasa. Se había puesto el bigote postizo, unas gafas y una gorra que ocultaban su rostro al paso de las diferentes cámaras de seguridad. Llevó una caja de herramientas en una mano y, cargados sobre el otro hombro, portó varios tubos largos, metálicos, como los que pueden verse en los sistemas de ventilación de las azoteas. Iban metidos en estrechas y largas cajas de cartón y eran tubos con el diámetro suficiente para ocultar un rifle y un trípode. Las personas que le dirigieron una mirada simplemente vieron a un operario dispuesto a realizar alguna reparación, siempre necesarias en un edificio de casi cien años. Subió sin contratiempos, en el ascensor primero, y el tramo final por unas escaleras, hasta la puerta de acceso a la azotea. No había ningún vigilante de seguridad. Forzar la cerradura con una ganzúa le llevó menos de quince segundos.

Había llegado a las cuatro, dos horas antes del mitin del político. Desde esa distancia, con los prismáticos, había estado observando los preparativos del evento. Ahora ya había mucha gente congregada. El escenario estaba situado junto a la enorme escultura del monumento al Descubrimiento de América, en la Plaza de Colón. Ariel se fijó en los enormes bloques de piedra, de formas geométricas cuadrangulares y de color arena. Habían colocado el escenario delante de los dos bloques centrales del monumento.

Se giró y alargó su brazo para coger la botella. Dio un largo trago de agua y se volvió a colocar, tumbado, en una posición cómoda y relajada, tras la mirilla del fusil Dragunov. Eran las seis menos cuarto, quince minutos para el comienzo del mitin.

Ruiz Galán estaba nervioso. La muerte, al parecer por un infarto, de José María Gormaz-Gamboa, le estaba afectando demasiado. Hacía dos noches la mujer de su socio y amigo lo había llamado, entre gritos y llantos, diciéndole que los servicios de Emergencias no habían podido hacer nada por José María. Un infarto fulminante. Y el día anterior, el asunto de la bomba en el local de Matanegros. Tanto Rubén Gil como el profesor Ignacio Carranza habían resultado muertos, y hubo otros dieciséis heridos de diversa consideración por la explosión. Demasiadas casualidades. La cabeza del político daba vueltas sin cesar, con una alarma en algún rincón de su cerebro que le decía que ese kidon estaba detrás de ambos sucesos. Miró a hacia los lados, entre sus asesores y gente de seguridad. Todo parecía en orden, no vio la cara de ese hombre, que ya era como un fantasma en su vida. Pero ese run-run en su cabeza no le dejaba concentrarse. Notó un toque en un codo y dio un respingo. Era su asistente, la persona que supervisaba el discurso de cada evento.

—Sales en tres minutos —le dijo—. Hoy es un buen día, Vicente, más de veinte mil personas. —Hizo un gesto señalando a  las masas—. Sal ahí y cómete el escenario.

Ruiz Galán lo miró y asintió, no muy convencido. Hacía cuatro días había salvado el pellejo montando, en el último instante, en un helicóptero, entre balas de unos mafiosos que sabe Dios cómo diablos aparecieron por allí. El líder político miró desde su posición a la muchedumbre que allí se agolpaba. Su vista solo le alcanzaba a distinguir las facciones de las caras de las primeras filas. Se estaba obsesionando, y eso no era bueno para el discurso. Respiró hondo varias veces y se reconfortó al ver el despliegue de hombres de seguridad alrededor del escenario y también abajo, en el suelo, junto a las vallas metálicas que hacían de contención. Si ese kidon intentaba algo, no había manera humana de que llegase a él burlando todo aquel operativo.

Ariel volvió a mirar por el visor del Dragunov. La distancia al objetivo era importante. El visor marcaba, exactamente, mil doscientos setenta y dos metros desde su posición hasta ese escenario. El fusil ruso tenía un alcance máximo de mil trescientos cincuenta metros, siendo el rango más efectivo entre los ochocientos y los mil metros. Ariel había estado ensayando durante toda la mañana ese mismo disparo, a esa altura y a esa distancia, en la sierra madrileña. Las sandías que llevó habían explotado todas y, tanto los aciertos como los errores, le habían servido para calibrar el fusil, para percibir las sensaciones de peso y de comportamiento durante el disparo. En definitiva, le habían servido para adaptar esa arma a su cuerpo, para entenderla mejor.

Disparar un rifle de francotirador no es nada fácil. Hacerlo a esa distancia, y acertar en un blanco del tamaño de una cabeza, es algo que muy pocos pueden hacer. Porque no se trata de mirar por el visor, encuadrar el objetivo en el punto de mira y disparar. Para nada. Hay que hacer muchas operaciones matemáticas mentales para calibrar el fusil, porque en el disparo intervienen muchas variables: la distancia al objetivo, la altura desde la que se dispara, el efecto de la fuerza de la gravedad y de la fuerza de rozamiento sobre la bala a lo largo de un recorrido de más de un kilómetro, el desplazamiento lateral por el viento y otros factores menores que Ariel tenía más que controlados. Porque la clave no solo residía en calcular correctamente esas operaciones matemáticas de cabeza. La clave residía en la experiencia, en haber disparado un rifle de francotirador miles de veces. Y él lo había hecho.

Vicente Ruiz Galán escuchó su nombre por la megafonía. Era el momento. El líder político subió las cuatro escaleras hasta la plataforma del escenario y caminó hasta el atril, sonriendo y levantando las manos frente a esa masa enfervorizada. Cientos, miles de banderas españolas ondeaban al viento. Gente gritando, con el brazo en alto, coreando su nombre. «¡Presidente, presidente!», se oía sin parar… Sonrió y alzó los brazos para escuchar cómo un clamor atronador inundaba la plaza.

Ariel observó el primer señuelo, el de la posición más baja de los cinco que había colocado el día anterior, el de la rama en el árbol junto al escenario. Estaba a la misma altura que una persona de un metro ochenta sobre el escenario del mitin. Vio cómo el pañuelo rojo se movía ligeramente por el viento. Hizo los ajustes, y lo mismo con los otros cinco pañuelos, colocados a cierta distancia entre sí, una media de unos doscientos metros y en situación ascendente, aumentando progresivamente en altura de uno a otro. Eso completaría las calibraciones para la deriva del viento. Su nido, el punto elegido para el disparo, estaba a una altura suficiente para divisar el escenario. Ariel había estudiado una y otra vez la línea de fuego, la trayectoria de la bala. El proyectil del Dragunov saldría desde la Torre del Reloj del edificio Telefónica, volaría por encima de la Plaza Pedro Zerolo y avanzaría en dirección hacia su objetivo, sobrevolando fugazmente cientos de tejados madrileños. En su vuelo, dejaría a su izquierda el antiguo monasterio de la Visitación de las Salesas Reales y, ya en el tramo final, la bala pasaría entre el edificio de la Biblioteca Nacional y la escultura Julia de Jaume Plensa, ya en la misma Plaza de Colón.

Ariel vio moverse al político por el escenario. Era cuestión de esperar el momento perfecto, el momento en el que se quedara quieto en el atril, con el papel de su discurso delante, leyendo. Porque cuando una persona está leyendo, no mueve la cabeza.

Ruiz Galán apoyó los codos en el atril y levantó la vista hacia su audiencia. Puso su mejor sonrisa de líder, la de confianza en uno mismo, en su proyecto, la de figura salvadora de la patria. Miró hacia el gran mástil, de cincuenta metros de altura, situado en el centro de los jardines de la plaza. Ahí estaba, ondeando ligeramente, la bandera de España izada más grande del mundo. Doscientos noventa y cuatro metros cuadrados y treinta y cinco kilos de peso. Miró ese símbolo con orgullo, amplió su sonrisa, se acercó al micrófono del atril, y se dirigió a su audiencia.

—Buenas tardes, familia. —Hizo una pausa ante el atronador vocerío, ante el movimiento de miles de banderas de España—. Estamos aquí reunidos, para dar un golpe en la mesa, para crear una España nueva, una España de verdad. —Levantó el puño al aire para ver a su audiencia gritar de forma enfervorecida. En ese momento, Vicente Ruiz Galán se quedó quieto frente al papel del atril, frente al discurso que estaba a punto de leer.

Ariel puso el dedo índice en el gatillo. No llevaba guantes. Llevaba, al igual que en otras operaciones del pasado, una fina película de silicona en las yemas de los dedos, porque no dejar huellas era una prioridad, y los guantes quitaban sensibilidad a la hora de sujetar el fusil, a la hora de hacer ajustes y de presionar el gatillo. Vio al político quedarse quieto frente al atril y mirar hacia el papel de un discurso que comenzaría a leer. Esperó medio minuto. Estaba leyendo. Era el momento. Los cálculos le habían indicado que si posicionaba la cabeza del político en el punto de mira y disparaba, esa bala, debido a la gravedad, al rozamiento y a la deriva del viento, pasaría por la derecha, a más de un metro del objetivo y a la altura de las rodillas. Sería un disparo fallido. Por eso Ariel colocó el punto de mira en el punto exacto, casi metro y medio por encima y a la izquierda del político. Ese era el punto. Ariel contuvo la respiración. En ese momento pensó en la tercera regla de oro de papá: «Acuérdate de ellos, Ariel. Ten siempre en la memoria a quienes rascaron las paredes en aquellas cámaras de gas, a quienes pintaron esos mensajes en las paredes de nuestras sinagogas. Recuérdalos. Véngalos. Limpia de este mundo la basura que nos amenaza». Y Ariel Shemesh de Vivar apretó el gatillo.

—… y limpiaremos las calles de indeseables! —gritó Ruiz Galán—. Y evitaremos que extranjeros vengan a robar los puestos de trabajo a los españoles y…

En ese instante una bala atravesó el cráneo de Vicente Ruiz Galán, entrando por su pómulo derecho y destrozando su hueso occipital, en una explosión de sangre, trozos de hueso y masa encefálica que quedó pegada en la pared del monumento al Descubrimiento de América. El político ni siquiera escuchó el lejano sonido, como un petardo en la distancia. La bala del Dragunov había viajado a una velocidad de ochocientos treinta metros por segundo, mucho más rápida que los trescientos cuarenta y tres metros por segundo a los que se desplaza el sonido. La bala tardó un segundo y medio en alcanzar el objetivo. El sonido tardó bastante más en llegar a la Plaza de Colón. Fueron más de dos segundos después de ver estallar la cabeza de su líder cuando los presentes en aquel mitin pudieron escuchar aquel pequeño petardo en la distancia.

Ariel vio por el visor del fusil cómo de la cabeza del político salía la característica nube roja y vaporosa, vio cómo un spray carmesí teñía la pared del monumento. Y también vio, un instante después, cómo el cuerpo caía a plomo, como la estatua de un dictador que el pueblo tira al suelo en un acto revolucionario: el símbolo de la derrota de una idea obsoleta y decadente.

—Jaque mate, hijo de puta —dijo.

Se levantó, sacó de su bolsillo el papel con una palabra escrita y lo dejó junto al fusil ruso, que quedaría sobre el trípode en esa azotea. Puso una bala sobre el papel, para que no se lo llevase el viento. Una segunda bala que no necesitó.

Capítulo 54

Estaban tomando un café en la terraza de una cafetería, junto al edificio de Cáritas. Eran las ocho y cuarto de la mañana y ese iba a ser su primer día de trabajo. Estaban nerviosas, emocionadas y también bastante confundidas. Todo había sido muy rápido. Una voluntaria había localizado a Boyka y le había dicho que hablase con su amiga Lorena. El jefe las quería trabajando allí.

—Todavía no me lo creo, nena —dijo Lorena dando una larga calada a su cigarrillo—. Es como de película, como una puta lotería. Míranos, a nosotras.

Boyka sonrió. Sabía que cierta persona tenía mucho que ver en todo aquello. No había entendido muy bien a la voluntaria que se puso en contacto con ella, pero entre corrillos se decía algo sobre una carta de recomendación con sus nombres y una donación anónima, de mucho dinero, con la condición de un trabajo fijo allí, bien remunerado, hasta la jubilación o hasta cuando las interesadas decidiesen rescindir el contrato. Efectivamente, para Boyka también era como ganar la lotería.

—Bueno, ahora parecemos más… normales —comentó la joven búlgara, señalando sus uniformes de trabajo.

Lorena sonrió.

—Sí, eso es verdad. —Dio un sorbo a su café con leche—. A mi edad, jefa de logística de almacén, contrato fijo —levantó el dedo índice—, de los fijos, fijos de verdad, para siempre. Me siento como la Julia Roberts en la peli esa del Richard Gere.

—Pretty woman —dijo Boyka asintiendo.

—Y nunca mejor dicho —añadió Lorena—. Putas, guapas y con contrato.

Boyka soltó una carcajada.

—¿Qué harás con el dinero, nena? —le preguntó Lorena—. Imagínate, dinero entrando en una cuenta cada mes, todos los meses.

Boyka asintió. Estaba emocionada con esa sensación.

—Alquilaré un pisito, aquí, en Burgos. Me gusta la ciudad.

Lorena dio otra larga calada al cigarrillo y, mientras lo aplastaba en un cenicero, dijo:

—Eso es, nena. Olvídate de Madrid. Mucho barullo y —señaló al cielo— mucha contaminación, que es fatal para los pulmones.

Boyka señaló la colilla, todavía humeante, en el cenicero.

—Por eso tú fumas. El aire de Burgos es tan limpio que tienes que compensarlo.

Lorena rio con ganas.

—Bueno, ahora que tendré dinerito, podré ir a un especialista de esos para dejar de fumar. —Se llevó las manos a los pechos—. Y a otro para levantar estas tetas de perra vieja.

Ahora fue Boyka quien rio con ganas.

—Calla mujer, estás fenomenal para tu edad —dijo haciendo un gesto con la mano, como para quitar importancia al estado de los pechos de su amiga.

—Aprovecha, guapa, con esos senos firmes y pezones mirando al frente —señaló hacia el pecho de Boyka—, que ya les llegará la hora de agachar la cabeza y mirar al suelo.

Boyka no respondió. Unas palabras en el televisor que había colgado junto a la entrada de la cafetería captaron su atención. Era un informativo, y la presentadora estaba dando una noticia sobre el asesinato de un político en Madrid.

«…y ya sí, se confirma que la muerte de ayer del líder de FPE, Vicente Ruiz Galán, fue un asesinato cometido por un sicario de la mafia búlgara. El rifle, un fusil de francotirador, ha sido encontrado en la azotea del edificio Telefónica, a más de un kilómetro de distancia del lugar donde el político estaba dando el mitin. Efectivos de la policía encontraron un papel al lado del arma, con una palabra escrita en búlgaro, boyka, palabra que en español significa «batalla». Se está investigando si el líder político tenía algún tipo de relación con dicha mafia. El juez ha decretado secreto de sumario y…».

—¿Ha dicho Boyka? ¿He escuchado bien? —dijo Lorena desviando su mirada del televisor hacia su amiga.

La joven búlgara sonreía, sin dejar de mirar a la pantalla.

—Boyka, «batalla». Ariel, «el elegido». —Dio un sorbo a su café y asintió mirando al televisor—. El elegido para la batalla.

A doscientos cuarenta kilómetros de allí, en Madrid, en ese mismo instante, Marcos Leonar estaba desayunando en su cocina. La televisión estaba encendida en el canal del telediario. El Director General de la Guardia Civil, ya vestido con su traje, se sirvió una segunda taza de café negro y dio otro bocado a la tostada de mantequilla y mermelada. Fue a dar un sorbo al café, pero la taza quedó a medio camino, cerca de su boca abierta. El presentador del informativo estaba dando una noticia de última hora.

«…ha sido entregado en la redacción de dicho periódico. Al parecer son unas imágenes en una finca de Burgos donde se aprecian diversos asesinatos a sangre fría, hombres abatiendo personas como si fuesen animales. El archivo también muestra un tiroteo entre los que parecen ser miembros de la mafia búlgara y hombres de seguridad del empresario José María Gormaz-Gamboa, fallecido hace tres días en su domicilio de Madrid. Tanto el empresario como el líder político de ultraderecha, Vicente Ruiz Galán, asesinado por un francotirador en la tarde de ayer, aparecen en las imágenes del dron, y la policía no descarta una relación entre ambas personalidades y la mafia búlgara por algún asunto de trata de blancas. Mientras continúan las investigaciones, diversas asociaciones están organizando manifestaciones para…».

Marcos Leonar dejó la taza en la mesa y sintió su rostro palidecer. Todo estaba yendo demasiado rápido. Quiso pensar que su situación era diferente, que su implicación no era la misma que la de esos ambiciosos socios, ansiosos de poder y dinero. Pensó que la boca se le quedaría seca por los nervios, pero empezó a salivar. Comenzó a sentir una arcada que subía por su garganta para dejarle un regusto ácido en la boca. Cada vez más saliva, una saliva espumosa que empezó a salir por la comisura de los labios. Estiró su brazo hasta el servilletero y cogió la primera servilleta. Cuando la abrió para limpiarse la boca, unas palabras escritas con bolígrafo azul hicieron que un escalofrío recorriese su espalda: «Jaque mate, hijo de puta».

Miró hacia la tostada mordida y hacia su café negro recién hecho. La siguiente sensación fue una opresión en su garganta, como si dos manos invisibles lo estuviesen estrangulando, impidiendo la entrada de aire. La máxima autoridad de la Benemérita en España trató de sujetarse al reposabrazos de la silla, pero fue en vano. Sus piernas fallaron y su cuerpo ya no respondía. Dos segundos después estaba tumbado, boca arriba, en el suelo, semi inconsciente, con la visión borrosa y echando espuma rosácea por la boca.

Capítulo 55

Eran las ocho, la hora habitual. La vio llegar en la distancia, por la ancha acera que rodeaba el parque. Vestía unos vaqueros, una camiseta blanca con un dibujo de un gran corazón rojo y una chaqueta verde. Ya no tenía sus botas altas de cuero, sucias y desgastadas. Unas deportivas blancas, recién estrenadas, completaban su atuendo. Venía sonriendo, estaba radiante.

—Buenas tardes, señorita —dijo Ariel—. Todo el personal del restaurante California, uno de los más distinguidos del país, está a su entera disposición. —Hizo una reverencia teatral y separó la mesa plegable de la silla de camping para que ella pudiera sentarse.

—Muchas gracias —expresó ella sonriendo—, no hace falta tanta…

—Oh, disculpe la torpeza. Su chaqueta, por favor, nuestro personal se encargará de llevarla al guardarropa. —La ayudó a quitarse la chaqueta y él mismo la colgó en el reposacabezas del copiloto.

—Vaya, parece que andan escasos de personal hoy —bromeó la joven búlgara, sonriendo.

—Bueno, ya sabe, varias bajas de última hora. —Se encogió de hombros—. Tres compañeros que deciden coger vacaciones a la vez…

—Entiendo, entiendo. —Le guiñó un ojo—. No se preocupe, creo que con su atención y servicio será más que suficiente. —Señaló el plato vacío de la mesa—. ¿Qué me recomienda?

Él hizo un gesto con la mano para pedirle que esperara un instante y se metió en la furgoneta. Sacó dos platos de huevos con patatas y una panera con trozos de pan. Puso todo sobre la mesa.

—Nuestro restaurante es consciente de que, por circunstancias extraordinarias, usted no pudo deleitarse con nuestro plato especialidad de la casa la última vez que reservó aquí. —Hizo un gesto con su mandíbula, señalando el plato que Boyka tenía delante—. Son embriones dorados y salteados de gallus domesticus, acompañados por tubérculos feculosos sobre balsa de aceite de oliva a ciento ochenta grados de temperatura. Nuestro chef ha puesto todo su empeño para que sea del agrado de la señorita.

Boyka se echó a reír. Señaló los dos platos.

—Muy bien, camarero, seguro que es una delicia, pero… ¿tendré que cenar yo sola?

Él frunció el ceño y negó con la cabeza.

—Oh, no, por Dios. Su acompañante está a punto de llegar. Indicó hace un minuto a nuestro responsable de reservas que estaba aparcando, que no se demoraría. Déjeme que lo compruebe, deme un segundo. —Señaló hacia el interior de la furgoneta y se metió por la puerta del copiloto, pasó al asiento del piloto, salió por esa puerta y rodeó por delante la furgoneta.

Llegaba sonriendo, con cara de niño pícaro. Caminó hasta la silla de Boyka, se inclinó y le dio un beso en la mejilla.

—Siento la demora, había tráfico y esta zona es fatal para aparcar. —Apuntó hacia el parking para autocaravanas, prácticamente vacío, y se sentó en su silla.

Ella sonrió y asintió. Le miró a los ojos. Era el Ariel que conoció el primer día, el chico amable y gracioso, y también el hombre que toda mujer querría tener a su lado. Después de mirarle durante largo rato a los ojos, hasta el punto de que él desvió la mirada, incómodo, ella le dijo:

—Gracias, Ariel. No hay palabras en este mundo para agradecerte lo que has hecho.

—Oh, tranquila —dijo él señalando los platos de huevos con patatas—. Los huevos son baratos, del Mercadona, y el aceite estaba de oferta, he visto que…

—Gracias —le cortó ella, con un punto de temblor en la voz y con lágrimas en los ojos.

Él se quedó mirándola, también a los ojos, durante un rato largo, y asintió sin decir nada. Ella se levantó de su silla y se acercó a él, que hizo lo mismo. Boyka le dio un abrazo. Se quedaron abrazados al menos durante un minuto, ella con aquella congoja en el pecho que había acompañado a la palabra «gracias» mientras él se limitó a acariciarle la espalda con la mano.

Fue una delicia de velada. Estuvieron conversando de todo, menos de lo que había ocurrido en aquella finca. Boyka habló de sus planes de futuro en Burgos, de que quería estudiar algo en la universidad a distancia, y aprender inglés, y apuntarse a clases de música, seguramente guitarra; sí, desde pequeña siempre había querido saber tocar la guitarra. Él asentía, sonreía y la animaba para que cumpliese esos sueños. Cuando acabaron la cena, y viendo que era una noche fría, se metieron en la furgoneta, se sentaron en los asientos de atrás, juntos, él rodeando los hombros de ella, y siguieron charlando. Santa decidió colocarse en el regazo de Ariel, marcando territorio, por si a esa humana se le había olvidado de repente que ese hombre ya estaba comprometido. Avanzada la madrugada, ella soltó la frase que ambos sabían que era inevitable:

—Te vas de Burgos, ¿verdad?

Después de unos momentos de silencio, él contestó.

—Es mejor desaparecer, dejar que las aguas turbulentas se calmen, que vuelvan a su cauce y queden tranquilas.

Ella asintió.

—Quizás no volvamos a vernos nunca más —dijo Boyka mirando a través de la luna delantera, sin mirar a nada en particular.

Ariel se giró para mirarla a los ojos.

—Ruy Díaz fue desterrado, pero, tal era su honor, que volvió para ver a su rey cuando este se lo pidió. Quizás yo vuelva algún día para ver a mi reina —declaró sonriendo, sacando esos hoyuelos que eran tan cautivadores como sus ojos verde y miel.

Y ella lo besó. Fue un beso largo, apasionado, de esos que se dan con total conciencia, estando en el aquí y ahora, sintiendo cada segundo y deseando que no acabe, pero sabiendo que un buen beso tiene un final porque, de lo contrario, perdería su valor.

Ariel la vio irse por donde había venido, por la ancha acera que rodeaba el parque. Pero era otra Boyka, no la joven miedosa y desconfiada búlgara que se dirigió a él en ese aparcamiento unos cuantos días atrás. La persona sin esperanza ni futuro, derrotada y triste que conoció ese primer día, había desaparecido para siempre. Ariel había visto a una persona con ganas de vivir, de hacer cosas, con un futuro esperanzador, sabiendo que ahora tenía las oportunidades y medios para vivir la vida que ella quería vivir.

Ariel asintió y, sin dejar de mirar cómo se alejaba, en voz alta, dijo:

—Jaque mate, hijos de puta.

Epílogo

Ariel descendió los tres escalones de piedra tras salir de la iglesia del monasterio por la puerta de arquivoltas apuntadas, de claro estilo gótico. Con el paso de los siglos y con la llegada de nuevos estilos arquitectónicos, gran parte de las edificaciones prerrománicas y románicas habían ido desapareciendo del monasterio de San Pedro de Cardeña.

Situado en la localidad de Castrillo del Val, a diez kilómetros de la capital burgalesa, el monasterio tenía un papel importante en la vida de Ruy Díaz de Vivar. Esto se debía, una vez más, a la innegable fuerza del Cantar de Mío Cid. Ariel recordó los versos del gran poema épico castellano.

«Mandad recoger la tienda y

vayámonos apresurados, en San Pedro

de Cardeña, allí nos cante el gallo;

veremos a vuestra mujer, discreta

hijadalgo»

Al parecer, este monasterio fue el lugar de cobijo y residencia escogido por el Campeador al partir hacia su destierro impuesto por el rey Alfonso VI, para dejar, bajo el cuidado del abad San Sisebuto, tanto a su mujer Jimena, como a sus hijas Elvira y Sol, cuyos nombres Ariel sabía que en realidad eran María y Cristina.

Ariel caminó unos metros hasta la explanada de hierba que quedaba delante del monasterio, se giró y contempló de nuevo la robustez arquitectónica de ese edificio del siglo IX. Sus ojos se posaron en la Torre del Cid, una torre cuadrada y recia, construida anexa al templo románico primitivo y que, siendo el elemento más destacado y antiguo del conjunto arquitectónico, no fue destruida junto con la iglesia cuando se construyó el nuevo templo de estilo gótico.

Ese monasterio era un lugar importante en la leyenda del Campeador ya que, durante siglos, fue el lugar de descanso del legendario héroe y de su mujer, doña Jimena. A pesar de morir en la ciudad de Valencia en el año 1099, Jimena mandó exhumar el cuerpo de Ruy Díaz poco antes de la conquista almorávide para trasladarlo a ese monasterio.

Ariel vio salir por la puerta a un grupito de personas que acababa de finalizar una de las visitas guiadas. Dos hombres caminaban hacia su coche en el parking, y uno le estaba diciendo al otro:

—¿Tú has leído esa inscripción? Lo pone bien claro, pero nos quieren hacer creer que están enterrados en la catedral porque a la capital siempre le ha venido bien eso. —Hizo un gesto frotándose el pulgar y el índice—. Más visitas y más dinero, Jacinto, más dinero. Siempre el puto dinero. Pero —se paró y se giró hacia su amigo, todavía sin abrir la puerta del coche—, dicen los expertos que es aquí donde están sus restos.

Ariel sonrió y negó con la cabeza. Él también había leído la inscripción de la Capilla de San Sisebuto que decía:

«Aquí yace enterrado el Grande Rodrigo Díaz, guerrero invicto, y de más fama que Marte en los triunfos».

Caminó hacia la VW California, todavía sonriendo. Se puso al volante y metió la llave en el contacto. «Dicen los expertos, dicen los expertos…», pensó negando con la cabeza. Miró hacia atrás y vio a Santa Gadea mirándolo fijamente.

—Cambio de aires, Santa —dijo—. Será nuestro destierro particular. —Entrecerró los ojos—. ¿Te apetece algo de costa?

La gata lo miró impasible durante unos segundos, se lamió una pata y se tumbó todo lo larga que era en el asiento.

—¿Eso es un sí? ¡Genial! Rumbo al norte, entonces. —Y arrancó el motor.

La VW California salió del parking, enfilando la larga carretera, haciéndose cada vez más pequeña en la distancia.

Agradecimientos

Escribí la novela en veintisiete días, desde la primera palabra hasta la última. Pero en ese momento solo era el primer borrador, es decir, una novela sin pulir. Después de eso vinieron meses de revisiones, lectores cero, más revisiones y nuevas correcciones. Pero esa novela tampoco era el resultado definitivo, ya que había que pasarla por una corrección profesional, una maquetación y el diseño de una portada. Por eso pasó casi un año desde la primera palabra hasta la publicación de la novela.

Todo lo anterior requiere de esfuerzo y de tiempo. Para alguien como yo que escribe en sus ratos libres, el conocido refrán de «el tiempo es oro» cobra más sentido si cabe.

Precisamente por eso quiero aprovechar estas líneas para agradecer enormemente a mi mujer, Gema, y a mi hijo, Álex, por la paciencia y el apoyo en este proyecto tan bonito y apasionante que es crear historias para que los lectores puedan evadirse de su día a día con unas buenas dosis de entretenimiento y diversión. Gracias a los dos, sois mis pilares en este proyecto.

Tengo la suerte de tener un grupo de lectores cero que siempre me ayudan a que la novela sea mejor de lo que yo solo sería capaz de escribir. En este caso quiero agradecer a Iván Fernández (Piu), Ander Rivero y Jaizki Arteagabeitia por sus observaciones en el manuscrito. Una mención especial merece Sergio Pérez, mi compañero de batallas literarias, por ser un lector cero brillante e implacable, y también Inés Morales, cuyas anotaciones fueron dignas de un informe de lectura profesional.

También quiero agradecer a Sandra (Correcciones Sandra) por su profesionalidad y buen hacer en la corrección y maquetación de la novela y a Pedro Viejo por un diseño de portada que consigue transmitir la esencia de la novela.

Una mención especial en este rinconcito del libro merece otra gran lectora que me ha ayudado mucho con las peripecias de Ariel, no solo leyendo la novela y haciéndome sugerencias muy útiles, sino también en la labor de promoción para que más personas se decidan a conocer a Ariel y a su gata. Por eso, desde aquí te envío una simbólica furgoneta verde cargada de «gracias» a tu Galicia. Me dijiste que Ariel te había ayudado mucho a evadirte y entretenerte en los momentos más duros de tu vida, y te has convertido en la seguidora número uno de ese israelí tan especial. Creo que, si Ariel Shemesh fuese real, seríais como uña y carne. Mil gracias Natalia Díaz, eres la gallega más luchadora que conozco.

Nota del autor

Esto va para ti, lector o lectora. Quiero pedirte un favor.

Esta novela viajó durante seis meses como un manuscrito que recibieron un buen puñado de editoriales tradicionales. Un par de ellas se interesaron en publicarla, pero finalmente no llegamos a un acuerdo debido a ciertas discrepancias. Ninguna de ellas era respecto a temas económicos, porque esto de escribir para mí es un hobby, no algo que haga por dinero. Yo quería mantener en todo momento la esencia de la trama y el personaje, que los lectores lo viviesen como yo lo había vivido en mi cabeza, y el hecho de hacer modificaciones importantes en la novela tiraría todo eso por tierra. Opté por la autopublicación, y hoy en día Amazon es la plataforma de referencia en ese sentido.

Por lo tanto, el favor que te pido es que, si tienes cuenta, escribas una reseña honesta en Amazon. Si la novela te ha gustado y la reseña es buena, me motivará y me dará fuerzas para seguir escribiendo historias que te enganchen y disfrutes. Si la reseña no es tan buena, me ayudará a mejorar para las siguientes. Como diría Agustín «el segoviano», tu reseña es un win-win. Ambos ganamos. Así que ya sabes, puedes entrar ahora mismo y poner tus estrellitas. Te llevará menos de un minuto y a mí me harás un gran favor. Esa pequeña acción por tu parte puede suponer que un lector más se decida a leer la novela, que disfrute con ella. Y eso para mí significa mucho. Te doy las gracias de antemano.