Riccardo Braccaioli

Los Muertos También Disparan

Un Thriller Policíaco del Forense Fosco Merrell

First published by EDITORIAL ESCRITOR TOKENIZADO 2024

Copyright © 2024 by Riccardo Braccaioli

All rights reserved. No part of this publication may be reproduced, stored or transmitted in any form or by any means, electronic, mechanical, photocopying, recording, scanning, or otherwise without written permission from the publisher. It is illegal to copy this book, post it to a website, or distribute it by any other means without permission.

This novel is entirely a work of fiction. The names, characters and incidents portrayed in it are the work of the author's imagination. Any resemblance to actual persons, living or dead, events or localities is entirely coincidental.

Depósito legal: 2408319280164

First edition

This book was professionally typeset on Reedsy
Find out more at reedsy.com

…a Eva

Hablar sin pensar es como disparar sin apuntar.

Jenny Ligthart

Lo que los lectores dicen sobre Riccardo Braccaioli:

“⭐⭐⭐⭐⭐ Gracias por escribir tan bien, eres de los grandes, el nuevo Michael Connelly”

“⭐⭐⭐⭐⭐ Esta súper bien, no puedes dejar de leer, te lleva con la intriga hasta el último momento, muy recomendable.”

“⭐⭐⭐⭐⭐ Es de los libros que mantienen la atención y las ganas de seguir leyendo. Ahora estoy esperando para leer el siguiente libro de la saga.”

“⭐⭐⭐⭐⭐ No puedes dejar de leer, te atrapa desde la primera línea. Enorme. Espero continuar con toda la serie en breve.

“⭐⭐⭐⭐⭐ Soy seguidora de este escritor y me gustan sus obras, pero en esta se ha superado, desde la primera página he estado enganchada con un ritmo trepidante y sobre todo inesperado.”

“⭐⭐⭐⭐⭐ Lo empecé a leer sin mucha expectativa, pero conforme iba pasando por sus páginas te vas encaminando a una historia que termina por volarte la cabeza, no sabes en qué momento pasaron tantos acontecimientos, lo recomiendo.”

“⭐⭐⭐⭐⭐ No hubiese pensado nunca en cómo acaba siendo todo….

Me ha encantado, no he podido parar de leer hasta terminarlo.”

“⭐⭐⭐⭐⭐ Lenguaje sencillo, directo, fácil de comprender.

He pasado dos semanas leyendo los 6 libros de Alex Cortés y he disfrutado muchísimo de la trama y la historia de cada personaje.”

Entre su obra destaca:

Serie Bruno Malatesta

La Muerte del Mentor (Gratis en este link)

Asesinato en el Rally Costa Brava

El Plan Mónaco

Los Secretos del Coleccionista

Malatesta Contra Malatesta

El Secuestro Ferrari

Festival de Muerte

Última Salida

Serie Álex Cortés

El Sastre del Diablo (Gratis en este link)

El Hedor de la Verdad

Asesino a Bordo

El Diablo Nunca Duerme

Cuando Barcelona Perdió la Cordura

El Vampiro de Barcelona

El Último Criptograma

Un Cadáver en Llamas

Los Secretos del Pantano

“Escribir sobre la muerte, para hablar de la vida.”

Riccardo Braccaioli

REGALO EXCLUSIVO:

Al final de este libro te regalaré la primera novela de mi saga Álex Cortés, El Sastre del Diablo, El primer thriller del inspector de la policía investigativa, ambientado en Barcelona.

…Y alguna sorpresa más.

Esta novela es un trabajo de ficción. Cualquier parecido con la realidad, con nombres de personas o enfermedades, es una pura coincidencia.

Bienvenido al Universo Akeron

Este no es un lugar donde estar cómodos.

Akeron es una ciudad en la que nadie viviría por placer, pero muchos necesitan quedarse aquí. Es como una silla de madera con espinas en medio del desierto: si te sientas, es por necesidad.

Tú estás invitado, pero ten cuidado, porque este lugar te atrapará por su misterio y violencia; por sus adversidades y retos.

Aquí la justicia a duras penas consigue prevalecer sobre el mal y la corrupción. No será un recorrido fácil, pero seguramente será emocionante.

De modo que te invito a entrar en Akeron City, pero recuerda que, una vez que cruces el umbral, no serás la misma persona.

PRÓLOGO (viene del libro anterior)

Un gorila de dos metros abrió la puerta.

Después, hizo una señal a la jueza de que podía entrar.

Detrás de ella, otro hombre de la misma proporción, vestido de pingüino con gafas y pinganillo, miraba las estancias como si fuera el radar de un barco militar.

—Jessica —dijo el fiscal y se levantó.

Fue a recibirla y se abrazaron.

Él le preguntó por su perro, su único familiar en vida, y ella por su novia. La ley, a esos niveles, era tan exigente que la familia era un apéndice prescindible y peligroso.

—Te presento a la inspectora Wolf y al forense Fos…

—Fosco Merrell, cómo no, usted ha sido la aguja de la báscula en muchos casos —dijo la jueza.

—Siéntense, por favor —dijo el fiscal señalando la mesa de cristal alargada, para reuniones.

—Fosco, por favor, explícale a la jueza qué ha pasado en estos días.

El forense miró el reloj.

—Señor Merrell, no se preocupe por el tiempo. Valoraremos las pruebas, pero el caso se va a congelar, de eso puede estar seguro, estoy aquí para esto.

Esas palabras fueron un bálsamo para Fosco y al instante le hicieron sentir más ligero. Se giró hacia la inspectora a su lado y se sonrieron.

—Todo empezó hace unos días, con la autopsia a una persona, aparentemente como muchas que llegan a mi mesa de la morgue —dijo Fosco y siguió.

La jueza se sacó un bolígrafo negro de un bolsillo interno de su chaqueta de sastrería.

Fosco siguió explicando lo del dedal, de ahí la coincidencia con el que usaba su mujer. La carta, las persecuciones, las pistas, las balas y la pistola.

Las horas pasaban y Fosco, con la ayuda de Olivia, entraba en detalles para convencer a la jueza de que todo eso no era parte de un final, sino que esa historia acababa de empezar. Era simplemente la punta de un iceberg.

—Efectivamente, Fosco, Quentin y yo llevamos mucho tiempo detrás de este caso. No sabíamos para qué fin se había perpetrado esa masacre infame y sin sentido en la que, por cierto, usted perdió a su hija y a su mujer. ¡Esta carta! —dijo la jueza—. Esta carta ratifica lo que hemos intuido durante todo este tiempo. Los Grieco querían distraer la atención de algo más que no sabíamos. Y aquí está la respuesta —continuó la jueza con la carta en la mano—. Robar el banco de los Corvino.

—¿Cómo? —preguntó Fosco.

—Sí —dijo Olivia y miró a la jueza, preguntándole mudamente si podía intervenir, y esta le dio el consentimiento—. La ciudad está dividida en tres poderes, el legislativo y el de dos mafias: los Grieco y los Corvino.

—Exacto. Akeron tiene que lidiar con estas dos gangrenas sociales, no sabemos ni dónde ni cómo, pero están metidas entre nuestra sociedad, tienen a gente infiltrada en todas nuestras redes de personas.

—En la policía, en el ayuntamiento, en las contrataciones públicas, en la justicia, en todos los estamentos de esta ciudad hay sobornados, hay mafiosos de un lado y del otro. Es un gobierno paralelo, dentro la ciudad, con sus leyes y sus reglas —concluyó el fiscal.

—Gaspar dijo que Baltasar había fallado un encargo y que se merecía morir.

El fiscal asintió.

—En estas organizaciones, a la mínima te quedas fuera y te pagan con la misma moneda, sin mirarte a la cara, sin mirar todo lo que hiciste por ellas —dijo la jueza.

—Otra persona de la que estamos detrás y no sabemos cómo cogerla —dijo el fiscal mirando a la jueza y luego se giró hacia Olivia—, es tu jefe, el comisario.

Olivia asintió.

—Él no quería que siguiéramos con la investigación —respondió ella.

—Claro, él está con la mierda hasta el cuello, algún día cometerá un error. Akeron olvida, pero no perdona.

—Por eso cerró la habitación 2213 del hotel, no quería que se avanzara con la investigación.

—Los Grieco quisieron que todo esto se fuera olvidando.

—¿Y Él? ¿Quién es Él? —preguntó Olivia.

El juez y el fiscal se volvieron a mirar.

—Tranquila, aquí no hay micros.

—No lo sabemos, pero creemos que es el jefe de los Grieco. —La jueza tomó aire—. Se dice que se llama John Grieco, más conocido como JoJo Vendetta.

Se hizo el silencio en el despacho.

—¿Él es JoJo Vendetta? —preguntó la inspectora.

La jueza se acercó a la policía con los ojos casi salidos y apuntándole con su bolígrafo Montblanc con el que jugueteaba para disipar su nerviosismo.

—Es sumamente importante que no digas nada a nadie. No tenéis esta información, es más, si se pudiera autodestruir sería mejor para vosotros. No tener en vuestra mente este nombre os daría más oportunidades de supervivencia allí afuera —dijo y se reclinó nuevamente en la silla.

—La pregunta entonces es: ¿cuánto dinero robaron de la banca de los Corvino? —dijo el forense.

La jueza, de raíces asiáticas, mirada justa y rozando los sesenta, negó con la cabeza.

—No, Fosco, el problema no es ese, la pregunta es: ¿Para qué necesitan tanto dinero? Esa es la pregunta que me está comenzando a atormentar.

Hubo silencio en la sala de reuniones.

Las pruebas que habían llevado los dos policías estaban esparcidas sobre la mesa de cristal. El silencio se había apoderado de la situación, hasta que Fosco lo rompió.

—¿Entonces? ¿Qué vamos a hacer ahora?

—¿Ahora? —preguntó la jueza e indicó todas las pistas que estaban encima de la mesa—. Esto abre de nuevo el panorama, hoy Akeron City tiene una nueva oportunidad de limpiar sus calles.

—¿Y qué hacemos ahora? —preguntó el forense.

La jueza lo miró como si mirase a un hijo recién vuelto de un largo viaje.

—El asesino de su familia ha sido encontrado, pero ahora nos toca a nosotros encontrar, no al autor material, sino al intelectual, al cerebro de la trama. Con ese nos las tendremos que ver el fiscal y yo.

El fiscal se levantó.

—Fosco Merrell, Olivia Wolf. Gracias por vuestra ayuda en esta ciudad. Esto sigue —dijo y alargó la mano—. Nos mantendremos informados y en contacto.

Los dos policías les estrecharon la mano, primero a la jueza y luego al fiscal. Después, este los acompañó hasta la puerta. Recogieron los móviles que guardaba la secretaria y siguieron hacia la puerta.

Al cruzar el despacho, los abogados del fiscal seguían trabajando, cabizbajos sobre sus teclados.

Tomaron el ascensor y apretaron el botón de la planta baja.

Al cerrarse las puertas, Olivia y Fosco se miraron.

—¿Qué piensas? —preguntó ella.

Él bufó.

—Bien y mal.

—Explícate.

—Bien, porque hemos conseguido que esta investigación no se cierre —dijo Fosco y se mordió un labio—. Mal, porque estamos fuera de esta investigación, solo somos unos peones sacrificables.

Ella asintió y le dio un beso en la boca.

—No somos ningunos peones. Quédate con lo bueno: lo hemos conseguido. Hemos reabierto el caso que causó la muerte de tu familia. Lèa y Claire estarían muy orgullosas de ti.

Él sonrió.

—Gracias —dijo—. Esto es curioso —añadió.

—¿Qué es curioso? —preguntó ella.

Entonces las puertas del ascensor se abrieron y apareció el vestíbulo del edificio, concurrido por gente trajeada de un lado al otro con maletines y cafés para llevar en vasos de cartón de una cafetería de una franquicia de cafés en los bajos del edificio.

—Es la primera vez que me pasa.

—¿A qué te refieres?

—Que una autopsia sea un principio y no un final —dijo él mirando el puesto de café—. Ven, Olivia, creo que nos hemos merecido un desayuno tranquilo.

Los dos se fueron hacia la cafetería y el forense se detuvo. La mujer lo vio y lo imitó.

—¿Te lo has pensado mejor?

—No, pero, ¿qué decías de Dønati? ¿Que nunca habíais estado juntos?

1

Unas semanas después.

Fosco levantó la copa.

En ella había un Chianti reserva y muchas esperanzas.

El restaurante estaba abarrotado de gente. Era un viernes noche cualquiera para los demás, pero no para Olivia y Fosco.

La copa en el aire le recordó al dedal, que todo había cambiado y que todo lo había abierto.

Le había brindado a Fosco una segunda oportunidad para volver a comenzar una nueva vida. Una etapa cerrada, una redención y un final del odio hacia el que había apretado el gatillo; Baltasar.

No fue fácil, pero Olivia lo ayudó. Ella representaba eso y en ese momento, se sentía como un ave fénix que comienza a vivir de nuevo.

En lugar de salir del polvo y la ceniza, había resurgido de un cadáver y de una autopsia; la del asesino a sueldo.

—¿Por qué brindamos? —preguntó ella.

Él levantó la copa.

—No lo sé, ¿qué opinas por veintiún días sin fumar? —dijo él.

Ella puso los ojos en blanco.

—Venga, algo serio.

Él bajó la copa.

—Perdona, ¿tú sabes lo que cuesta dejar de fumar? —contestó con retintín.

—Vale, lo digo yo, aunque seas un poco seco y no quieras decirlo… —dijo ella y entonces fue él quien puso los ojos en blanco—. Por una nueva etapa de la vida, una nueva oportunidad de felicidad, ¿y?

—¿Y?

—¡Venga! ¿Lo tengo que hacer todo yo? —contestó ella con tono coqueto—. Una nueva oportunidad juntos.

Él le regaló una sonrisa, perdido en sus iris profundos como un iceberg.

Brindaron con las copas y bebieron.

Los primeros platos fueron servidos y comenzaron a saborear las especialidades.

—¿Sabes qué dicen en la morgue de este sitio? —dijo él.

Ella negó.

—Que luego tienes que pasar por una hamburguesería para saciarte, porque los platos son todos así, muy finolis. Con cuatro cositas —susurró.

—¿Fosco? —preguntó ella.

Él detuvo el tenedor antes de introducir el primer bocado en la boca y contestó.

—¿Qué?

—Creo que tengo que sacarte más a menudo de tu morgue —dijo ella zarandeando la cabeza.

Comenzaron a comer. El restaurante, unos de los más bonitos y accesibles para dos sueldos como los de los dos policías, estaba repleto de comensales. Necesitaron un enchufe de Alfred Schwartz para conseguir una mesa.

—¿Has pensado en vender el Nomad? ¿Te comprarás un coche como Dios manda?

Fosco paró de comer y ella se rio por la tontería que acababa de decir.

—¡Jamás! —respondió Fosco con la boca llena y siguió después de haber tragado—. Mi Nomad y yo seguiremos juntos por mucho tiempo. Ese coche lo usaré hasta que diga basta. Un motor así, construido por la vieja escuela, puede recorrer un millón de kilómetros. Más de los que jamás haré en mi vida.

—Perdona, era solo una pregunta.

—Claro, a ti te lo cambia el departamento, a mí no me lo cambia nadie.

Ella se rio.

—Y del fiscal, ¿has tenido más noticias? —dijo ella.

—No, solo lo que puedes leer en la prensa. Desde esa mañana no he sabido nada más —contestó Fosco algo desconsolado.

Ella le cogió la mano con una sonrisa tenue.

—Ya verás, es porque no ha avanzado nada. Confía en el Caballero Blanco.

Él asintió

—Claro, claro que sí, Olivia —confirmó.

Ella suspiró y se detuvo mirándolo directamente a los ojos, con un matiz felino, casi de depredador.

—¿Y tú y yo?

Fosco sonrió.

—Olivia, me encanta estar contigo y vamos por buen camino, pero aún estoy tratando de superar muchas cosas. El tiempo cura, es verdad. Necesito un poco más de tiempo, confía en mí…

Ella sonrió.

La cena pasó, con una sucesión de platos, cada uno más refinado que el otro. La velada transcurrió más rápido que la botella de vino italiano.

Él pagó y se fueron. Pasaron por el guardarropa y, cogidos del brazo, salieron hacia el coche.

El aparcacoches les llevó el Frontier Titan de la inspectora.

—¿Seguro que no quieres venir a mi casa esta noche? —dijo la mujer. Luego se acercó al oído del hombre y le susurró—: ¿Para quemar el vino y el postre?

Él rio. Luego se acercó y le regaló un beso en los labios, corto, sensual, sentido.

—Mañana por la noche mejor, hoy quiero ir a dormir pronto, porque mañana tengo guardia y mi turno comienza temprano.

—Claro —dijo ella y cogió las llaves del coche—. Escríbeme cuando llegues.

—Y tú también.

Olivia subió en su coche y desapareció detrás de una nube de vaho provocado por la combustión en la noche fría.

A los pocos segundos apareció su Nomad.

Dio un billete verde al chico y subió.

Agarró el volante. No le gustaba nada dejar que su coche lo condujeran extraños. Encima, los restaurantes caros obligaban a los empleados a inundarse de perfume y dejaban el olor incrustado en los coches y en los asientos.

Apretó el volante de piel y salió de la entrada del restaurante.

Cogió la carretera de casa y al primer semáforo se detuvo. Las ganas de meterse un purito en la boca eran grandes, pero le había hecho una promesa a Olivia, la misma que tenía que haberle hecho a Claire hacía años y que nunca supo mantener.

Miró por la ventanilla: el coche se reflejaba en un escaparate de una tienda cara de la manzana de oro del distrito norte.

La carretera a esa hora estaba desierta. Una zona concurrida en días laborables y desierta por las noches y no festivos.

El semáforo se puso en verde y Fosco fue a acelerar el viejo todoterreno, pero todo se volvió oscuro. El olor, que había atribuido al aparcacoches, resultó ser de alguien que estaba sentado en los asientos traseros.

—Hombre, no te preocupes. Todo va a ir bien. Duérmete —dijo la voz de un muchacho después de ponerle una capucha en la cabeza.

Fosco durmió, por un tiempo no definido. Un minuto, una hora o un año.

Supuso que fue cloroformo, por el sabor a almendras amargas que le quedó en la boca. Lo conocía bien: en la Lombroso, entre los alumnos se hacían bromas pesadas con el arsénico.

Cuando se despertó estaba sentado en un sillón.

Primero la luz le hizo sentirse ciego. Solo vio un aura blanca que lo envolvía todo.

No estaba atado, ni siquiera los pies.

¿Cuánto tiempo había pasado? ¿Dónde estaba? ¿Y el Nomad?

Acabado de arreglar y ya volvía a estar en manos de extraños.

Claire le reñiría. Pensó antes en su coche que en su seguridad.

Mientras comenzaban a aparecer sombras que cogían cada vez más forma, pensó que hubiese sido mejor haberse ido a dormir con Olivia.

A lo mejor ella estaba también allí.

O no, si hubiesen estado juntos la habrían cogido a ella también.

Una figura se componía delante de él, lo suficientemente lejos como para no verla del todo bien y no del todo nítida.

Era una habitación. Las paredes tenían madera. Delante de él había dos ventanas con cortinas de láminas que impedían ver bien a la persona que Fosco tenía delante.

Cuando los ojos le permitieron enfocar a la persona y su cuerpo estaba lo suficientemente despierto para saber que no tenía nada roto o magullado, dio un suspiro, no de alivio sino de incertidumbre.

—Hola, Fosco —dijo el hombre con un timbre de voz grave y ronca.

El forense no respondió.

El hombre no lo miraba, acariciaba un gato que ronroneaba en su regazo y que, a pesar de estar excitado por las caricias, no arañaba el pantalón de traje del hombre.

—Lamento que hayas venido aquí de esta manera, pero, verás, al final eres policía y no puedes saber dónde está mi casa. O de lo contrario podrías tener problemas.

—¿Problemas? —dijo Fosco con un tono que intentaba esconder el miedo en su voz—. ¿Quién es usted?

—No tengo miedo de ti, Fosco. Sé que eres un hombre de honor. Y los hombres de honor no tienen problemas entre ellos. Pero hay un tema, ¿qué pasaría si Él supiera que tú lo sabes? Te torturaría hasta que escupieras dónde está este lugar. Claro, quisiera sacarte hasta la última palabra. Y sé que es capaz de hacerlo, lo es, Fosco, lo es. Y una vez que supiera dónde está mi escondrijo, me vendría a buscar, habría guerra y esto no lo queremos para Akeron. ¿Verdad?

—¿Quién es usted? —dijo Fosco, ya imaginándose la respuesta.

El hombre trajeado dejó de acariciar al gato y levantó la cabeza. Esa mirada imponía. La sangre de Fosco se heló.

—Sí, soy Michael Corvo lo Santo. Sé que lo sabías, Fosco, pero tu cabeza necesita una respuesta, un orden, una manera de pensar. Sí, soy el capo de los Corvino.

Fosco tragó saliva ruidosamente.

—¿Y qué hago yo aquí? —preguntó Fosco.

El hombre volvió a acariciar al gato que se quejó que las caricias se habían detenido.

—Me tenéis que ayudar.

—¿Yo? Yo soy de la poli —dijo Fosco y se giró en la estancia.

Era un despacho oscuro, con muebles viejos, un sofá Chester y un hombre que tenía pinta de ir armado hasta los dientes, mirándoles.

—Los Grieco robaron mi banco y tu amiguito el fiscal me tiene que ayudar.

—¿Quentin Roter? ¿Qué tengo que ver yo en eso?

—Tú lo conoces y puedes llegar a él y hasta su castillo de cristal sin levantar sospecha —dijo y se detuvo otra vez con las caricias al gato y le miró—. Llega la guerra a Akeron City. El fiscal aún no lo sabe, pero necesita ayuda. Y yo se la puedo proporcionar.

2

Esa mañana, la inspectora Olivia Wolf había llegado algo tarde a la comisaría.

Antes de acomodarse en su escritorio, se llenó un vaso de café de la jarra y luego, con calma, se sentó en su puesto de trabajo.

Dio un sorbo al brebaje. Levantó la vista y el departamento de policía de investigación ya estaba en pleno bullicio. Compañeros llamando por teléfono, saliendo y entrando, quejándose o redactando su informe de algún caso por la ciudad.

Sujetó la taza con las dos manos, calentándoselas. Luego se empujó con el sillón de ruedas y se colocó delante del ventanal desde el que se veía toda Akeron.

La nueva comisaría era un castillo de cristal que vigilaba el caos criminal de la ciudad.

Olivia miró cómo la lluvia azotaba la metrópolis también ese día. El cansancio y la preocupación de esa mañana la atormentaban.

El cansancio, por no conseguir mejorar esa ciudad a pesar de los esfuerzos después de haber encontrado a los asesinos materiales de la matanza del Stark Arena.

Y preocupada, porque la noche anterior había cenado con Fosco y le pidió expresamente que le escribiera cuando llegara a casa y no había obtenido respuesta.

—Inspectora.

La llamaron sin que ella se diera cuenta, abducida por sus pensamientos.

—Inspectora Wolf, ¿me oye?

Olivia se dio la vuelta, distraída.

—¿Sí?

—Buenos días, jefa, ¿cómo está?

—¿Qué sucede, Peter? —respondió, seria.

—Tenemos un caso, han encontrado el cadáver de una mujer en las orillas del río Caronte —dijo, esperando a que su jefa hablara, pero ella lo miró y dio un sorbo a la taza—. ¿Qué hacemos, mando a algún chico?

Ella se tomó un momento para pensar, sintió la necesidad de salir, si se hubiese quedado en la oficina, se habría vuelto loca.

—No se lo des a nadie, yo me encargo —respondió, y cogió la carpeta del informe—. ¿De qué se trata?

—Una mujer blanca, desnuda, es todo lo que sabemos.

Ella asintió mientras miraba la escasa información que aparecía en los documentos.

—¿Quién la ha encontrado?

—Un hombre de la zona.

—Está en el límite de nuestra jurisdicción…

—Si quiere, se la mando a la comisaría del extrarradio.

—No, esos son unos inútiles, mandan allí solo a los peores de la Lombroso, no sabrían encontrarse el culo ni siquiera con un mapa. Nos ocuparemos nosotros. Voy yo ahora mismo. Gracias, Peter.

El chico se fue.

La dirección del hallazgo estaba a casi media hora en coche, considerando el tráfico de la mañana. Dio un último sorbo a su café y dejó la taza encima de la mesa.

Fue a levantarse, pero se detuvo un momento en la vieja taza amarillenta con el escudo de la policía de Akeron. Se le escapó una sonrisa.

Comprobó la bandeja de entrada del correo electrónico y revisó los mensajes del móvil. Nada, sin rastro de Fosco. Reinició el móvil y pidió a una compañera que le enviara un mensaje para comprobar si era su teléfono. Nada, los recibía, el aparato funcionaba, era Fosco, que no daba señales de vida.

Llamó a la morgue del distrito.

Al segundo tono le respondieron.

—Buenos días, morgue del distrito norte, ¿dígame?

Olivia suspiró.

—Buenos días, Margarita, soy la inspectora Wolf…

—¡Inspectora! Buenos días, qué alegría hablar con usted —la interrumpió—. ¿Está con usted Fosco? Esta mañana no se ha presentado.

Suspiró la policía.

—No, por eso te llamaba. Me resulta muy extraño, desde ayer no contesta.

—Ni idea, aquí no ha venido y estamos hasta arriba de trabajo. La tengo que dejar, si tengo noticias de Fosco, no se preocupe, que la llamaré —afirmó la secretaria antes de cortar.

La inspectora se quedó sin palabras y miró perpleja la pantalla del móvil.

Se levantó y fue hacia el ascensor.

Bajó hasta el aparcamiento de la comisaría y entró en su Frontier Titan. Al salir a la calle, el vehículo volvió a ser martilleado con fuerza por la lluvia.

Cruzó el barrio moderno del distrito financiero y llegó hasta la autovía que iba hacia el norte. Las noticias de la radio daban lluvias por varios días y, con las elecciones a la vista, los dos presentadores radiofónicos y varios tertulianos no dejaban de hablar de política.

Olivia se hartó de escuchar las mentiras de siempre y apagó la radio.

Circulaba a velocidad de tortuga detrás de una furgoneta de alguna empresa de reparto. Los coches pitaban nerviosos por llegar tarde.

Pasó por el puente que cruzaba el polígono industrial Stark, donde habían encontrado el cadáver de Baltasar Album.

El tráfico poco a poco se fue diluyendo hasta disiparse justo en la salida que marcaba el informe. Recorrió unos kilómetros por el interior hasta que el GPS marcó una salida de tierra. Después de casi un kilómetro campo a través, con caravanas y chabolas improvisadas con planchas metálicas y estructuras precarias, llegó a la zona.

Había una patrulla de policía, seguramente, la primera en llegar, una furgoneta de la policía científica y otra de los servicios de la morgue.

El espacio abierto era lo que se podría denominar un vertedero a cielo abierto. Rastrojos llevados por el río, cúmulos de escombros de alguna reforma ilegal, montañas de neumáticos y objetos de todo tipo.

Se colocó el impermeable y salió del coche. Olivia arrugó su rostro al oler el hedor a putrefacción.

«¡Maldita sea! ¿Cómo podemos tener esto al lado del centro? ¿Cómo no podemos arreglar esto?», pensó mientras levantaba la vista; veía la enorme chimenea de la industria Stark al horizonte expulsando una enorme columna de vaho blanco que se colaba por las nubes.

—Señora —dijo uno de los dos agentes mientras la saludaba.

El hombre llevaba una funda transparente en el gorro y un chubasquero hasta los pies que lo protegía de la lluvia.

—Inspectora Wolf.

El agente levantó las cejas.

—Soy el agente Lo Dardy. Por aquí, por favor.

—Le sigo —respondió ella—. ¿Qué tenemos?

—Una mujer, blanca, de unos cuarenta años, desnuda y, por lo que parece, con evidentes signos de violencia.

—¿Violación?

—No lo sabemos, heridas y huesos rotos.

—¿Algo más? —dijo ella cuando llegaron al punto donde los compañeros de la científica, vestidos con trajes blancos, estaban realizando las deliberaciones de las pruebas y las fotos.

Tenía el cadáver delante de ella y, justo cuando se fue a acercar, su móvil vibró: era un mensaje.

Su corazón se estremeció cuando vio que era Fosco.

«Acabo de despertarme en casa. Estoy bien. Necesito verte, tengo algo nuevo entre las manos. No te lo vas a creer».

3

El gato del boss maulló.

Lo hizo casi por dar énfasis a lo que acababa de decir su dueño.

Las palabras de Michael retumbaron en sus oídos moviendo los tímpanos como pieles de tambores de guerra.

—¿Qué quieres decir con que llega la guerra a Akeron City? —preguntó con un cierto temor.

Él lo observaba con una cierta esperanza pintada en los ojos.

—¿Qué sabes de nuestra organización? —replicó sin dejar de acariciar al gato.

Fosco tragó saliva.

—Lo único que sé es que sois criminales y tenéis un pulso con los Grieco.

La expresión de Michael cambió a dolorida. Las palabras que acababa de decir el forense parecían un cuchillo que se clavaba en su costado.

—Nadie sabe la verdadera historia de los Corvino. El gobierno de Akeron no quiere que se sepa. El alcalde tiene comprados a los periódicos principales y las elecciones teledirigidas, esto supongo que ya lo sabías.

Fosco se quedó impasible.

—Ya, veo que no. En fin, es mucho más fácil ganar las elecciones con miedo y con «muchos malos» que dar el poder a los ciudadanos o decir que es solo una mafia que afecta a la seguridad pública.

—Vuestra organización es criminal. ¿Cómo piensas que acepte el fiscal vuestra ayuda?

—Buena pregunta. Te voy siguiendo los pasos desde hace mucho tiempo, pero Baltasar se puso en marcha antes.

—¿Qué sabes de Baltasar?

Él rio, sin decir nada.

—Forense, tienes una idea equivocada de mí y de mi organización. Debes saber algo importante…

La puerta de la estancia se abrió sin que nadie llamara antes y apareció una mujer. El guardaespaldas ni se inmutó. Se quedó quieto, impasible, protegido por unas gafas de sol negras.

El gato maulló al ver a la mujer y el boss le hizo un ademán para que entrara.

Cerró la puerta y caminó hasta una silla que estaba detrás del jefe. La mujer era muy elegante, tanto por su traje de alguna marca de lujo como por sus gestos. Se sentó y cruzó las piernas, de la misma manera que haría si hubiese llevado falda. Luego juntó las manos encima de las rodillas.

—Aquí lo tienes —confirmó el jefe.

—Es él, ¿verdad? —confirmó ella mientras afinaba su vista.

—Sabes que nunca falla —dijo Michael, indicando al guardaespaldas impasible con un ligero movimiento de cabeza.

—Cuando se habla de Akeron, nunca se sabe.

—¿Estás segura?

Fosco estuvo a punto de decir: «Estoy aquí, ¿es que no me veis?», pero se lo ahorró y, seguramente, eso le salvó la vida. Porque la cara de mala leche que tenía el guardaespaldas y el ligero pliegue en la americana delataban que llevaba un arma.

—Me conoces, mis planes casi nunca fallan —dijo él, y añadió—: ¿Hay vuelta atrás?

—Si no estás seguro, no cuesta nada enterrarlo en medio del desierto. Nadie jamás lo encontraría, pero creo que no es el caso.

—Este tío me gusta.

Fosco suspiró.

La mujer tenía el pelo gris recogido en un moño. En su momento, tenía que haber sido castaño o negro, pero la mujer lo dejó grisear y no tapó el paso del tiempo con productos químicos. Su aspecto cuidado y pulcro transmitía seguridad y firmeza. Tenía una piel muy blanca y los ojos, verdes, casi grises. Rondaba los cincuenta años pasados. No era guapa, pero su porte y elegancia la hacían una persona interesante. En pocos minutos, la estancia había sido invadida por su olor, como unos tentáculos invisibles que ya estaban por toda la habitación.

—¿Quién es? —preguntó Fosco.

—Nadie que le interese —respondió ella con un tono tajante, sin dejar brecha a la duda de quién mandaba allí dentro.

—Es mi consejera.

«¿Consejera? ¿No tiene nombre esta mujer?», pensó Fosco, pero prefirió no decir nada.

El jefe vio su expresión.

—Forense, aunque tú creas que no, estamos en guerra. La capa de anonimato es imprescindible para la supervivencia en nuestra organización.

El policía asintió.

—Que sepa que es el único que ha entrado aquí. Nadie ha venido antes —dijo la mujer—. Y es muy posible que nadie entre nunca más.

—¿Por qué yo?

La mujer estiró la espalda y le crujieron los hombros.

—Es uno de los pocos que ha entrado en el despacho del fiscal.

—¿Cómo lo sabéis?

—Porque le seguimos desde hace mucho tiempo.

—El Chevrolet Escalade.

Ella no dijo nada.

—Usted y su nueva compañera, la inspectora Olivia Wolf.

—A ella dejadla fuera.

—Eso es cuestión suya, a nosotros nos interesa usted —dijo la mujer.

—Aunque ella también es de fiar —aclaró el jefe.

—Cierto. Es pura. Desde que perdió al padre está en la justicia, sin remordimientos.

—¿Cómo lo sabéis?

—Fosco, tiene que hablar con el fiscal —añadió ella, ignorando su pregunta.

El forense meneó la cabeza.

—No entiendo nada.

—Lo único que tiene que entender es que queremos echar una mano al poder legislativo de Akeron. No a la policía; mientras el comisario Caruso esté al mando, no queremos saber nada.

—¿Por qué?

—Porque está más podrido que uno de esos cadáveres que ha dejado en su estela desde el principio de su carrera —dijo la mujer, y sufrió un golpe de tos—. Nos desviamos. El dinero del robo a la banca Daffert se lo han llevado los Grieco —aseguró, e hizo una pausa—. ¿Se puede imaginar por qué?

Fosco negó.

Ella lo miró con intensidad, como si de sus ojos salieran cuchillos afilados que lo estuvieran atravesando.

—Bien. Tenemos que decírselo al fiscal.

Él sacudió la cabeza.

—No me podéis dejar así. ¿Qué ha pasado con ese dinero? ¿Se sabe cuánto era?

El jefe dejó de acariciar al gato y se rascó la barba.

—Se llevaron todo el dinero que teníamos depositado en nuestro banco. Además del dinero de los ahorradores y mucho más. Cajas de seguridad, carteras frías de criptomonedas depositadas en pinchos USB, incalculable…

—Qué sarcástico, un criminal que roba a otro criminal…

La consejera rio con los ojos, Fosco se dio cuenta de que su afirmación había sacudido internamente a la mujer, que no quería demostrar un ápice de emoción ni de pasión. Esa mujer estaba por encima de todos los hombres que había en la habitación.

—Sí, pero con una diferencia sustancial, Fosco… —advirtió el boss—, nosotros nos dedicamos a unos negocios diferentes: apuestas clandestinas, juegos de azar, contrabando de alcohol, de cigarrillos, casinos y otros negocios que no matan a nadie.

—El tabaco mata y no te cuento el alcohol, no quisieras ver lo que hace una cirrosis hepática en un hígado. Ven a verlo en una autopsia.

—Los Grieco, en cambio —siguió el boss como si el policía no hubiese hablado—, venta de drogas, mercado negro de armas, con y sin número de serie, prostitución y mucho más.

—¿Y debería créemelo?

—Sí —respondió él, tajante y sin ápice de duda—. Porque tu venganza no se ha terminado, has conseguido entender a una parte de la masacre, la ejecutora, yo te propongo saber quiénes fueron «ellos», lo que decía en su carta Baltasar. Sabes mejor que yo que esto no se ha acabado, sobre todo, porque con mi dinero, los Grieco están a punto de hacer algo para que mueran muchas más Claire y muchas más Lèa.

Los dos hombres se quedaron en silencio, estudiándose.

—No lo comprendo. ¿Y por qué los Grieco no se fueron?

—¿Cómo?

—Sí, con tanto dinero, porque no lo cogen y se largan a una isla, o se la compran o lo que sea.

Él hizo un gesto sutil de sonrisa.

—Porque lo quieren todo —respondió ella, sentada a dos palmos por detrás del jefe—. Los Grieco quieren hundirnos y hundiros. Una vez hayan acabado con el poder oficial, dictarán ellos la propia ley.

—¡Es demasiado utópico! —dijo riendo Fosco.

Los otros dos no se inmutaron.

—Da igual lo que tú creas y lo que no creas. Solo te pedimos una cosa: una cita con el fiscal. Lo tendrás que convencer.

—¿Y si no? —preguntó Fosco.

Ella separó una mano de las rodillas y se rascó un párpado.

—Le invito a no retarnos ni a hacer preguntas cuyas respuestas sabe que no le gustarán. Solo le digo que lo invitamos a hacerlo por el bien de Akeron, por cuando Fosco Merrell aún pensaba que podía salvar la ciudad. Solo por eso —dijo, y acto seguido, movió la cabeza afirmando, como si alguien estuviera detrás de él.

A Fosco se le apareció un pañuelo delante de la boca y tuvo justo el tiempo de darse cuenta de que el guardaespaldas, el gorila de tamaño inhumano que presidía la puerta, ya no estaba ahí, lo tenía detrás.

Luego, todo se volvió de nuevo oscuro y apareció un dolor tremendo al abrir los párpados, tirado en el sofá de su casa. Se tocó, estaba entero. Al abrir los ojos, creyó que había sido un sueño muy real. Se quedó con la cara fría y calculadora de la consejera. Recordó en medio de una jaqueca terrible, la visión de Michael Corvo. La llamada de ayuda de los mafiosos. De hablar con el fiscal. Se preguntó cómo lo volverían a contactar ellos una vez hubiera hablado con el fiscal, eso quedó en el tintero.

Habían pasado más de doce horas desde que salió del restaurante y escribió a Olivia. Fue a la ventana, el viejo Nomad estaba fuera, en la calle.

Parecía un sueño, pero no lo era. El dolor de cabeza era lo único que hacía ese sueño real y fantástico a la vez. Se estiró en el sofá a la espera de que llegara Olivia. Le tenía que explicar lo que le acababa de pasar.

4

Olivia suspiró de alivio.

Cerró los ojos y dijo en su interior: «Gracias».

Su instinto habría dejado ese cadáver y se habría ido directamente a casa de Fosco, pero no podía hacerlo, primero tenía que abrir el caso.

Suspiró de tranquilidad y amor, ya estaba más sosegada y, a pesar de sus ganas de marcharse, tenía que concentrarse en que una mujer había muerto y su cadáver estaba delante de ella.

—¿Qué tenemos? —dijo después de acercase.

El chico de la científica dejó la cámara de fotos encima de la mesita plegable en una carpa que protegía el material de la lluvia.

—Inspectora —saludó—. Pues lo que ve. La mujer puede que haya estado muchas horas en el agua, de tres a seis días. Y llevará aquí en la orilla un día o dos, por los gusanos de la mosca de la carne —explicó.

—¿Cree que lleva aquí desde hace dos días?

—Puede ser.

—¿Y la ha traído el río? ¿No pueden haberla dejado aquí?

—La tiene que haber traído la corriente, suponemos.

El cadáver era de un color entre el gris y el verde. Tenía sobrepeso y el pelo largo. Ojos pequeños y nariz aquilina. No llevaba joyas ni tatuajes a simple vista. Estaba apoyada en la orilla boca arriba con heridas en las manos, rodillas y lo que parecía una pierna rota.

El pubis tenía una depilación brasileña, con una pequeña mata de pelo densa y negra encima de la vagina. Las piernas también estaban depiladas y sus pechos eran generosos.

Olivia se hizo una idea de quién era y qué podía haber sucedido, pero se lo calló y dejó hablar al compañero.

—No parece haber signos de agresión sexual.

—¿En serio? —preguntó ella—. Parece un caso clásico.

—Externamente no lo parece, pero eso tendrá que averiguarlo el forense. También es verdad que el cuerpo ha estado mucho tiempo en el agua, así que puede que hayan desaparecido las marcas.

Ella asintió.

—¿Qué más?

El de la científica le explicó las heridas que tenía por todo el cuerpo.

—Nada más de momento, inspectora.

—¿Otros objetos? ¿Alguno que nos pueda ayudar a la identificación del cadáver?

—Pues hemos llamado a los compañeros para que hagan un recorrido en lancha por esta parte y que miren si encuentran por las orillas algún objeto que pueda ser de la víctima.

Ella asintió mientras miraba el río.

—¿Cuánto puede haber recorrido? —preguntó ella, observando en dirección contraria al cauce.

El de la policía científica se encogió de hombros.

—Uno, diez kilómetros, cien metros, ¿quién sabe? En este punto, el río tiene mucho caudal, mucha fuerza y es muy hondo. ¿Sabe qué es realmente un milagro?

Ella enarcó las cejas y le hizo un gesto con la cabeza, levantando la barbilla.

—El milagro es que haya aparecido el cadáver, inspectora.

—¿Y por qué?

—Quien ha hecho esto no quería que se encontrara el cuerpo —afirmó con énfasis—. Se lo digo porque soy pescador y sé qué peces hay aquí dentro. Y entre la corriente, los siluros y el resto de fauna fluvial, el tío que la ha arrojado río arriba se quería liberar del cuerpo para siempre.

—Interesante. Cree que la han arrojado al río para deshacerse del cuerpo, pero podía pasar esto, que se atascara en una compuerta, en una rama o, simplemente, que flotara y la viéramos.

—Sí, pero los cuerpos si no tienen aire en los pulmones, cosa que tendrá que dictaminar la autopsia, no flotan, se hunden. Así que a lo mejor, el tipo que la ha arrojado quería que llegase al delta del Caronte, se perdiera en el mar y vete a saber dónde hubiera acabado el cuerpo, ¿me explico?

—Sí, agente —respondió ella, y se quedó mirando a la mujer sin vida tendida en el suelo—. ¿Un hombre? ¿Ya ha predicho que lo sea?

El de la científica suspiró.

—Por desgracia, parece una agresión o una víctima de género, ¿no le parece?

Ella sonrió ante la evaluación del compañero de la científica.

—Gracias, le dejo acabar con su labor —dijo, y se dio la vuelta, dio varios pasos y se giró otra vez—. Agente, ¿cuánto lleva en esto?

El hombre se extrañó de la pregunta y contó un momento los años.

—Unos diez, inspectora. ¿Por qué?

—Acuérdese de que las cosas nunca son como uno se las imagina, las apariencias engañan.

El hombre se quedó perplejo.

—Lo sé, pero es lo que pienso. ¿Usted qué cree?

—Gracias, agente, esperaré esta misma mañana su informe —concluyó, caminando hacia su coche.

—Inspectora, no puede dejarme así. ¿Qué es lo que ha visto usted? —insistió el hombre.

La inspectora levantó una mano en señal de no querer responder. Entró en el coche y contestó a Fosco. Arrancó y se puso en marcha.

Mientras se iba, a través del retrovisor, vio cómo el de la científica estaba agachado sobre el cadáver.

—Nunca se precipite en una conclusión —susurró la inspectora, y aceleró el Titan.

5

Aparcó el coche en la calle de Fosco.

En las últimas semanas, lo hacía ya muy a menudo. Las visitas nocturnas de los dos policías eran cada vez más recurrentes. Vivir juntos eran palabras mayores y tenían que fluir, no forzarse. Así que el primer paso fue dejar un cepillo de dientes y un pijama. El resto llegaría con el tiempo.

Desde el día que Olivia conoció a Fosco no se lo había quitado de la cabeza. De eso ya habían pasado años y por esa razón, después de haberlo esperado tanto, no quería forzar lo más mínimo. Como en cada investigación, cuando se toma una dirección equivocada o una bifurcación en dirección contraria, el tiempo para darse cuenta primero y rectificar después es tremendo. Así, ella decidió seguir caminado a su lado y aceptar que viniera del cielo todo lo que lloviese.

Fue caminando por la acera de la urbanización de casitas. Llegó a su puerta y Fosco le abrió después de tocar el timbre.

Subió las escaleras y entró en su casa.

—Fosco, ¿dónde estás?

—Estoy aquí, en el sofá.

Ella acudió a paso rápido.

Desde el recibidor, ya se veía que el hombre estaba en el sofá, con la cabeza hacia atrás y una bolsa de hielo sobre ella.

—¿Qué te ha pasado? —gritó ella, echando a correr.

Él se quitó la bolsa de hielo para verla.

—Nada, estate tranquila. No es nada —aseguró.

—¿Cómo que no es nada? —preguntó mientras le cogía la bolsa de hielo y le miraba fijamente la frente.

—No es nada, solo es un dolor de cabeza.

—¿Qué te ha pasado? ¿Quieres decírmelo? —gritó, histérica.

—Nada, nada. Tranquilízate.

Entonces Olivia lo abrazó. La tensión y el miedo liberados hicieron que ella explotara en llanto.

—Llevo desde ayer sin saber nada de ti —sollozaba—. Pensé lo peor, que te habían matado, que te habías cansado de mí, que ya no te volvería a ver más. Que estabas con otra…

—¿Qué dices? ¿Te has vuelto loca? Jamás haría algo así, por lo menos lo hablaríamos, no sé, pero jamás te ignoraría.

—Entonces, ¿qué te ha pasado?

Él suspiró.

—No te lo vas a creer, me han… —dijo, y se tomó un tiempo para pensar las palabras más adecuadas—. No sé cómo decirlo, creo que «fui raptado de forma temporal», es la mejor definición, por el jefe de los Corvino.

—¡Qué! —gritó ella.

Él afinó la vista por el grito de ella y por el dolor de cabeza.

—No grites, que me estalla la cabeza —confesó él.

—Pero ¿cómo que te han raptado? Fosco, tenemos que poner una denuncia enseguida.

Él zarandeó la mano.

—¡Qué va! Es mucho más complejo. Está de nuestra parte.

Ella se levantó del sofá y se cruzó de brazos mientras Fosco se volvía a colocar el hielo en la cabeza.

—¿Cómo que está de nuestra parte? ¿Te das cuenta de lo absurdo de lo que dices? Desde luego que te ha afectado el golpe que te han dado en la cabeza, Fosco, desde luego.

—No, no, si te digo que no me han tocado. Me han tratado muy bien.

Ella bajó los brazos y apoyó los puños en los costados.

—¿Cómo dices? ¿Que te han tratado bien?

—Sí, ¿es que no me oyes? Por favor, no grites… —dijo, indicando el hielo.

—Voy a gritar todo lo que quiera, Fosco. Te han lavado el cerebro. ¿Es que no escuchaste lo que dijo la jueza?, que hay tres poderes en esta ciudad. ¿Te acuerdas? Los Corvino, los Grieco y nosotros. ¿Tengo que recordarte en qué lado estás? ¿Quién te ha formado y paga tu sueldo o qué? —gritó, y comenzó a caminar de un lado a otro de la estancia por todo lo largo del sofá. Mientras, el forense, con la cabeza inmóvil y bajo una bolsa de hielo, la seguía con la mirada y una expresión como diciendo: «Bueno, que se desahogue»—. Y ahora te alías con uno de ellos, con uno de los bandos contrarios. ¡Contrarios! —afirmó con sumo énfasis, deteniéndose y mirándolo—. ¿Has perdido el juicio? ¿O qué?

—¿Ya está?

—¡No! Acabo de empezar, ¿qué dices?

Fosco cerró los ojos y se rascó la sien.

Olivia jadeaba por los nervios y la tontería que acababa de decir su compañero.

—¿Es que no ves que todo esto no tiene sentido?

—¿Te das cuenta de que llevas hablando desde hace cinco minutos y no me has dejado decir nada?

Ella volvió a la carga repitiendo las razones que había dicho ya unas cuantas veces.

—¡Olivia! —gritó, y ella se detuvo—. Déjame hablar, siéntate aquí, por favor.

Ella respiró y se sentó. La mano de él acarició su rostro mientras la miraba con ternura.

—Escúchame, no me han hecho nada, ¿me ves aquí? Estoy bien y eso es lo más importante.

—Pero… —dijo, señalando el hielo.

—Es solo cloroformo…

—Ah, sí, claro, es solo cloroformo, tengo que estar supertranquila.

—Don Michael Corvo es un hombre que corre peligro, es el único que puede hacer frente a la otra mafia.

—Pero también es una mafia, es una mafia que quiere aniquilar otra mafia, por quedarse con el poder absoluto…

—No, es diferente. Los Grieco robaron a los Corvino cuando la masacre del Stark Arena. Así que son parte afectada también y tienen interés en vengarse.

—Escúchame…

—No, escúchame tú, Olivia. He estado varias horas con ellos hablando y tienen un plan. Solo tenemos que ser enlace con el fiscal.

Del enfado Olivia pasó al asombro.

—¿Cómo?

—Tengo que ir a hablar con el fiscal, explicarle algo.

—¿Y qué sería?

Él se mordió un labio.

—No puedo decírtelo, solo puedo decírselo a él.

Ella se asombró y asintió.

—Esta es la confianza que tienes en mí.

—No, te equivocas, yo la tengo al cien por cien. Nadie tiene que saberlo, solo en su despacho. Esta ciudad está repleta de micros, ¿no te acuerdas que lo dijo el mismo fiscal?

—Bueno, dímelo al oído.

—No puedo. ¿Por qué crees que me han tapado la cabeza y me han dormido? Porque no quieren que sepa donde están. Si lo supiera, podría llevar a algún asesino a sueldo de los Grieco a matarlos.

Ella subió las cejas como si lo que estaba escuchando la divirtiera.

—Mira, Fosco, yo te quiero y quiero estar contigo, pero esa gente te ha lavado el cerebro y te van a llevar al lado malo de la vida.

Se quedaron un momento en silencio, mirándose mutuamente.

—Quiero que vengas conmigo cuando vaya a hablar con el fiscal.

Ella levantó las manos.

—No quiero estar en esta locura tuya, lo siento —dijo, y se fue hacia la puerta—. Me alegro de que estés bien, Fosco. De momento, no me llames, déjame unos días para pensar, ¿vale?

Él no dijo nada, solo aceptó lo que dijo ella y la dejó salir por la puerta. Fosco se quedó unos minutos mirando la entrada, por si ella se arrepentía, pero no hubo retracción.

Se quedó un rato más con la cabeza así, con el hielo, hasta que el dolor disminuyó.

6

El dolor de cabeza se había ido disipando durante la mañana. Los medicamentos contra la jaqueca y una siesta fueron determinantes.

Se metió en la ducha y se cambió.

Bajó a la calle y arrancó el viejo Nomad. El guardaespaldas, ayudado por no se sabía quién, tuvo la gentileza de aparcar el coche delante de su casa y dejarlo en su sofá para que se despertara tranquilo. Al fin y al cabo, podían haberlo dejado debajo de un puente y que se despertara dentro del vehículo.

Llegaba tarde, muy tarde.

Eso no era propio de él, Fosco siempre intentaba llegar pronto, ser pulcro y puntual. Eso de no presentarse al trabajo solo ocurrió el día después de la masacre del Stark Arena.

En su teléfono había mensajes de Margarita, la secretaria de la morgue, preocupada.

Le contestó en cuanto consiguió recuperar la lucidez, inventándose algo y avisando que iría enseguida.

Condujo hacia la morgue; esa tarde el tráfico era sorprendentemente fluido a pesar de la lluvia.

Recorrió la carretera y entre semáforo y semáforo se dio cuenta de que no era allí adónde tenía que ir, sino a otro lugar.

Puso el intermitente y cambió de dirección. La curiosidad y el afán de acabar de una vez con esa historia pudieron con él. A pesar de que Olivia le había dicho que se alejara de todo eso, algo en su interior que no sabía explicar lo hizo cambiar de rumbo.

Lo comparó con el momento de las veintiuno y veintiuno del reloj cuando salió de la gala de la Lombroso y se desvió hacia la morgue.

¿Qué había sido?

¿Qué fuerza o magnetismo había intervenido?

El hecho fue que se desvió.

Se dirigió hacia la parte nueva del distrito de Akeron, ese bosque de rascacielos que había redefinido el horizonte de la ciudad.

Aparcó en una zona habilitada para los policías y entró en uno de los edificios de cristal más altos. Al salir del ascensor, vio la entrada del despacho de abogados del fiscal, el mismo en el que había estado allí hacía tan solo pocas semanas, con Olivia, con la jueza.

Pero Fosco se extrañó de algo que había cambiado. Delante de la puerta había ahora un gorila de dos metros y músculos inflados en gimnasio y batidos, con traje. Estaba sentado al lado de un detector de metales, el mismo de los aeropuertos.

En cuanto lo vio, se levantó y le indicó que colocara todos sus objetos en una bandeja de plástico.

Fosco lo hizo, metió el móvil, el cinturón, las llaves y alguna moneda.

Luego, el hombre le pasó un detector de metales de mano para escanear el cuerpo por si llevaba algo más.

Después cogió la bandeja y la introdujo en la taquilla de un armario que tenía justo detrás. Entonces lo dejó pasar y se dirigió hacia la secretaria del fiscal.

Cuando Giselle lo vio, se levantó a darle la mano.

—Fosco Merrell, ¿cómo estás?

Él se rio, un poco de amabilidad y una sonrisa era justo lo que necesitaba.

—Giselle, me alegro mucho de verte.

Los dos se estrecharon la mano y ella le regaló una sonrisa sincera.

—¿Qué haces por aquí?

Fosco se rascó la nuca.

«Nada, Giselle, me ha raptado una mafia y tengo un mensaje de un boss para tu jefe, nada más», pensó, pero enseguida eliminó la opción de soltar esa bomba.

—Necesito hablar con el fiscal.

—Suponía que no habías venido a verme a mí.

—¿Tiene tiempo?

Ella movió la cabeza. Estaba erguida al otro lado de un escritorio de cristal. Sus manos tenían los dedos entrelazados. Ese día llevaba un traje de color rojo con puntitos blancos de alguna sastrería de Akeron.

—El fiscal se ha tomado unos días de vacaciones, no lo podemos molestar —afirmó con un tono de envidia.

Fosco cruzó los brazos y se rascó la barba de varios días. Detrás de ella, estaba el despacho todo de vidrio del fiscal, donde tuvieron la reunión con la jueza y Olivia. El castillo de cristal del «caballero blanco» de Akeron.

—¿Qué necesitabas?

—Me encantaría decírtelo, pero es un mensaje para él.

Ella movió la cabeza y arrugó la frente, extrañada.

—¿Un mensaje para él? ¿De quién?

—Lo siento, Giselle, es solo para él. Es un larga historia y me ha costado una jaqueca tremenda, te lo digo en serio —dijo, tocándose la cabeza—. ¿Cuándo vuelve?

—En un par de días creo que estará de nuevo operativo —afirmó la secretaria—. ¿Quieres que le deje un mensaje?

—Sí, por favor, que tengo que hablar con él urgentemente —afirmó el forense—. Necesito que, en cuanto vuelva, me atienda, nada, serán cinco minutos. Pero es algo vital para él y para la ciudad.

Ella se extrañó aún más.

—De acuerdo, se lo diré —confirmó, algo molesta por dejarla en ascuas.

Fosco se despidió y cuando ya se había dado la vuelta, se detuvo.

—Giselle, la última vez me guardaste tú el móvil y lo metiste en una caja en tu escritorio —afirmó él, y luego señaló el dispositivo de seguridad que había esa mañana—. ¿Por qué ahora hay todo esto?

Ella, que se había sentado, se volvió a levantar para contestarle.

—El fiscal ha recibido amenazas de muerte y ahora se mueve con escolta, aquí hemos tenido que aumentar la seguridad.

—¿Amenazas? —preguntó, extrañado—. ¿Reales?

—Me temo que sí. Recibió cartas anónimas con mensajes de muerte junto a proyectiles. Y una mañana, al salir, se encontró un mismo proyectil enganchado en la puerta de su apartamento. Cosa imposible porque vive en uno de los rascacielos más vigilados, pero, aun así… —confirmó mientras levantaba las manos.

Fosco pensó por un rato.

—¿Sería posible ver las cartas?

—Las tiene la policía.

Él asintió.

—Gracias, Giselle. Sobre todo, cuando vuelva, que me llame, creo que lo que le tengo que decir está relacionado —afirmó, y se fue dejando a la mujer boquiabierta.

En cuanto pisó la acera, llamó a un contacto de la central de policía. Quería ver los originales de las cartas.

Subió al Nomad y se dirigió hacia la morgue.

Aparcó y cuando vio a Margarita, ella se levantó y fue a abrazarlo.

—Pensaba lo peor, Fosco, pensaba que habías tenido un accidente, un atraco, que te habían incluso raptado.

—¿Qué dices?, estoy bien, una mala mañana y nada más. Eres tan melodramática. ¿Raptado? Ves demasiadas películas —afirmó el forense, pensando que había dado en el clavo.

—No lo sé, es que aquí llega cada cosa, que te puedes esperar todo de todos, ¿sabes?

—Bueno, ya estoy aquí. ¿Qué ha pasado? ¿A quién han traído?

Entonces la secretaria dio la vuelta a su escritorio y le enseñó los nuevos casos.

Fosco cogió las carpetas y se fue a su reino de los muertos.

Dejó las carpetas en la mesa de su oficina.

Se cambió y puso un vinilo de ópera, de Mozart. Las notas resonaron en el ambiente.

Abrió los ficheros y miró los casos por encima. Decidió empezar por uno cualquiera, el primero que le dio la secretaria. Fue a cerrar los otros cuando vio quién era el inspector que llevaba el caso. Uno de los cadáveres que lo esperaban lo llevaba la inspectora Wolf.

Fosco sonrió con una expresión pícara. Cerró los otros y empezó por ese: una mujer encontrada en el río Caronte.

7

Olivia salió de casa de Fosco enfadada.

Se preguntaba qué era lo que la había molestado tanto: ¿que lo hubieran raptado? Pero entonces no estaría enfadada con él. Si había sido porque creía que le habían lavado el cerebro y no estaba de acuerdo en que fuera un vil informador de la mafia. O, simplemente, que escuchar el nombre de los Corvino le producía urticaria.

Entró en el coche y cerró la puerta con fuerza.

El vehículo osciló por el golpe.

—¡Mierda! —gritó, dando unos manotazos en el volante.

Luego intentó tranquilizarse y bajar la intensidad de los jadeos que emitía.

Con tan solo escuchar el nombre de Michael Corvo se ponía de los nervios, alteraba su tranquilo y pausado carácter. El pasado aún no había sido digerido por la inspectora.

El pasado es así, cuando menos te lo esperas, vuelve y te pone a prueba por si lo has aceptado y superado.

Olivia, claramente, no lo había superado. Su duelo no había acabado.

Arrancó el coche y se fue hacia la central.

En el camino, pensando en el pasado y en Fosco, recibió una llamada. Apretó el botón verde.

—Inspectora Wolf.

—Inspectora, soy el agente Lo Dardy, ¿se acuerda? Soy el policía que la llamó esta mañana por el cadáver de la mujer. Sigo asignado a la búsqueda de la mujer ahogada en el río Caronte —Se escuchó por el altavoz del Titan.

—Sí, dígame.

—Creemos que hemos encontrado restos de la mujer. ¿Puede venir? —preguntó el hombre.

Ella miró el reloj.

—Puedo estar en media hora. Mándeme la dirección del lugar —ordenó, y colgó.

Olivia pitó a un camión que le precedía en un semáforo y no había arrancado.

Enseguida le apareció el punto GPS y lo marcó como destino.

Cruzó la ciudad por la misma carretera que había usado por la mañana, pero ahora circulaba más hacia el interior, en dirección contraria a la corriente.

Pasó la salida donde habían encontrado el cadáver y salió de la autovía por la siguiente.

El GPS marcaba que tenía que ir por una carretera secundaria unos diez minutos y desviarse por una de tierra. La lluvia seguía dificultando las maniobras de la inspectora por el barro. Socavones y charcos en el camino la hicieron anhelar el Nomad, el todoterreno de Fosco.

Finalmente, llegó al punto indicado.

La esperaba el mismo agente. Se puso un chubasquero y sacó un paraguas.

—Inspectora —dijo el agente, y le volvió a dar la mano, esta vez mojada.

—Sí, ¿qué han encontrado?

—Mire, pase por aquí.

El agente abrió camino en medio del barro y apartó un matorral de cañas. Olivia se quedó quieta.

—Agente, un minuto, por favor.

Ella retrocedió y abrió el Titan, se sentó en los asientos traseros y se quitó los tacones, que cambió por unas botas de agua. Ya acondicionada, siguió al hombre.

Cuando pasó las cañas, vio cómo unos submarinistas patrullaban la vera del río en unas lanchas.

—¿Se puede saber qué demonios habéis encontrado? —gritó, bajo la lluvia.

El agente tragó saliva y bajó la mirada. La rubia de ojos claros era famosa por su belleza y amabilidad. Ese comportamiento no encajaba con las voces de pasillo que corrían sobre ella.

—Verá, hemos encontrado…

—Espere —interrumpió Olivia antes de que siguiera—. Quiero pedirle disculpas, he tenido un día complicado y usted no tiene que pagarlo —dijo mientras apoyaba una mano sobre el hombro del agente.

Él sonrió y sus mofletes enrojecidos sobresalieron, mostrando una expresión de bonachón. Ella también se rio y lo imaginó como el típico agente de pueblo, de las afueras de Akeron, buena persona que come dónuts rosas y bebe café a litros para estar despierto en la comisaría.

—No se preocupe, inspectora, estamos acostumbrados de todos modos. En fin, hemos encontrado esto… —dijo, y sacó una bolsa transparente con un zapato de color rosa con tacón.

Ella arrugó el ceño y se lo acercó. En la suela aparecía la marca, era una de esas baratas, una multinacional con megatiendas por todos sitios. El rosa era apagado, nada chillón, dependiendo del vestido y el bolso, hasta podía ser elegante.

Dentro estaba aún la etiqueta enganchada con cola. Marcaba el número treinta y nueve.

—Excelente. ¿Algo más? —preguntó la inspectora.

—Nada más.

—¿Un bolso o una prenda?

El agente negó, mientras que de la embarcación hinchable emitieron el sonido del pitido de un silbato.

Un buzo sacudió un brazo e indicó algo.

—Bueno, creo que han encontrado algo más —afirmó el agente, contento de satisfacer un poco más a la atractiva inspectora, mirándola de soslayo.

Ella sonrió devolviéndole la mirada.

La lancha se acercó, entregó el objeto al agente introducido en una bolsa transparente y regresó a la orilla para seguir con las investigaciones.

El agente Lo Dardy se lo entregó enseguida a Olivia. Era un sujetador negro con restos de vegetación, pero parecía en perfectas condiciones. Le dio la vuelta y los corchetes estaban desgarrados. Eso era un caso de fuerza. Alguien le había arrancado el sujetador.

Eso no le gustó para nada a la inspectora.

Suspiró.

—Buen trabajo, llevaré las pruebas a la científica. Si no tiene nada más, me voy —dijo, y se giró de nuevo hacia el río—. Espere, agente, usted es de este distrito del extrarradio, ¿verdad?

Él asintió.

—¿Hacia dónde va esa carretera? —preguntó Olivia, indicándola con un elegante gesto.

—¿Esa? Es la vieja carretera que unía la provincia con Akeron. Luego hicieron la autovía y dejó de usarse tanto.

—Ya, ¿y no hay una cámara que enfoque el puente?

El agente se rio.

—¿Le hace gracia?

—Sí, lo siento mucho. Casi no tenemos gasolina para las patrullas, desde luego, el municipio no tiene dinero para colocar cámaras por las carreteras secundarias.

—OK, ¿y hay un lugar por dónde podrían haber arrojado a la mujer?

—Bueno, puede que haya muchos, hasta de la provincial, desde el mismo puente.

Ella asintió, pero no le pareció muy lógico.

—Gracias, agente, manténgame informada, por favor —dijo, y se dio la vuelta.

Regresó al coche y guardó las botas y las pruebas. A pesar de ir con chubasquero y paraguas, se había mojado los pantalones del traje.

Arrancó el motor y recorrió el camino de salida.

—¿Por qué siempre me toca a mí venir por estas zonas rurales y no enviamos a los recién llegados? —masculló, aún con el cabreo de Fosco en el cuerpo.

Entró en la carretera secundaria y, en lugar de girar a la derecha, se fue a la izquierda. Fue hacia el río hasta que cruzó el puente del Caronte, el mismo que había visto antes desde la orilla con el agente.

Recién pasado el puente, dejó el coche con intermitentes de emergencia en una entrada asfaltada de una casa. Sacó el paraguas y fue al puente.

Desde allí se veía tanto la zona donde habían encontrado el sujetador como, a un par de kilómetros de recorrido río abajo, el lugar del hallazgo del cuerpo. El río, con un fuerte caudal, era de un color gris oscuro, como el agua pútrida de una acequia.

A lo lejos, al horizonte y en medio de tanta vegetación verde, aparecía la chimenea de la industria de Stark y después, los rascacielos de Akeron.

Por debajo, pasaba en ese momento la lancha de los submarinistas.

«Bueno, puede que haya muchos, hasta de la provincial, desde el mismo puente», recordó Olivia las palabras del agente.

¿La habrían tirado desde allí?

«O incluso más hacia atrás», pensó, y cruzó el puente al otro lado, en dirección contraria a la corriente y a la ciudad. En la orilla había varios sitios donde los pescadores podían sentarse y esperar sus presas. Incluso el agente Lo Dardy sabría dónde se localizaban esas zonas, siendo pescador y alguien del lugar.

Levantó la vista.

Mientras volvía a valorar el color de las aguas, se preguntó quién se comería peces pescados allí. Pero la cuestión que se repetía la inspectora era: ¿por dónde habría sido arrojada la pobre mujer?

Las respuestas surgirían tras identificar a la persona primero y después tirar del hilo y de todo lo que había hecho esa mujer en las últimas horas de su vida.

El móvil de la inspectora sonó. Lo sacó y, al ver quién la llamaba, se le hizo un nudo en la garganta: era el número de la morgue. A pesar de estar enfadada con él, esperaba que fuera él, Fosco. El enfado en el amor dura solo lo que tarda en bajar el ego o en recibir una llamada del otro.

Suspiró y contestó haciéndose la enfadada.

—Inspectora Wolf…

—Hola, Olivia, soy Fosco.

Se mordió un labio y se quedó un segundo en silencio. Se hizo la dura.

—¿Qué quieres, Fosco? —espetó, y al mismo momento de decirlo le supo mal y se arrepintió.

Al otro lado, se quedó el forense cortado por un instante.

—Tengo noticias de tu cadáver.

8

Fosco miraba el cadáver delante él.

El cuerpo de una mujer en avanzado estado de putrefacción se extendía en su mesa de autopsia.

Podía haber empezado con cualquier cadáver, pero ese que investigaba Olivia era la oportunidad de volver a hablar con ella antes de lo que se había imaginado.

Tras la discusión que habían tenido, de repente, se había abierto una pequeña posibilidad de verse gracias al cuerpo que tenía delante de él.

El cadáver era una mujer blanca de unos cuarenta años. Su piel era grisácea por el efecto de haber estado tanto tiempo en las frías aguas del Caronte.

Estaba completamente desnuda. La policía no había encontrado ni una sola prenda cerca, la ropa podía estar en el fondo del río o ya en el mar.

Fosco le apoyó la mano encima de la frente.

Le pidió permiso para tocarla, para, en cierto modo, profanar su cuerpo.

La música de La flauta mágica de Mozart sonaba cuando el forense cerró los ojos. Una melodía casi eclesiástica de ceremonia.

Cuando acabó de pedirle permiso y disculpas por hacerlo, tuvo que empezar.

Fosco la miró a los ojos, verdes y profundos, como las aguas que le habían quitado la vida.

«¿Quién eres?», le preguntó desde sus adentros.

«¿Dónde has muerto? ¿Quién te ha hecho esto?», añadió, aunque fuera consciente de que nadie, aparte de su estudio, le daría esas respuestas.

«¿Cómo has muerto?», pensó por último, y comenzó la inspección.

Se aseguró de llevar el micrófono en la solapa y apretó el botón de la vieja grabadora que llevaba en el bolsillo.

—Fosco Merrell, autopsia número 342498-FV, individuo de raza blanca, posible ahogamiento y violación. —Añadió la hora y el día y que procedía a operar—. El individuo ha sido encontrado en una orilla del río Caronte. Desconocemos su identidad y no hemos encontrado ninguna indumentaria ni identificación. Debe rondar los cuarenta años. Mujer. Unos noventa kilogramos. Tenemos que averiguar la causa de la muerte —continuó, y se detuvo mirando las heridas que tenía por todo el cuerpo.

Las comenzó a examinar con los guantes de látex. La frente presentaba una herida superficial, así como otras similares en el dorso de las manos y en una rodilla, que explicó en voz alta para que quedara grabado.

—La mujer ha llegado sin joyas, sin collares y sin pendientes. Presenta el pubis con una depilación cuidadosa, procederemos a inspeccionar la vagina para ver posibles lesiones —dijo, y dio la vuelta a la camilla para observar mejor la pierna derecha—. Podemos ver una fractura de tibia y peroné. —Se quedó perplejo al verla, guardó silencio unos segundos y luego reanudó—. Es una fractura que va desde atrás hacia adelante. Los huesos sobresalen desde la parte frontal de la pierna. Interesante, muy interesante. Esta herida no encaja con las otras del cuerpo.

Luego apagó la grabadora. La mujer había sido arrojada al río desnuda, lo cual hacía pensar en una agresión sexual o incluso en un cliente de una prostituta que no quiso pagar el servicio.

Había visto muchos casos de ese tipo, pero allí había cosas que no acababan de encajar.

Ese trabajo le había enseñado que nada es lo que aparenta y solo después de muchos días y de investigación, se atrevía a declarar una causa de muerte u otra.

Tenía que ser prudente y no precipitarse en unas conclusiones que, cuando era un aspirante a forense, se habría atrevido a hacer.

«¿Quién te ha hecho esto?», dijo para sí el forense.

Se dijo que podía ser una prostituta. Al final, por la poca regulación de esa profesión, eran el objetivo más fácil de un asesino en serie o de un psicópata. Personas que no tenían muchos parientes y que, si desaparecían, tardarían en ser buscadas. Además, era fácil que subieran a un vehículo, llevarlas a casa o matarlas en cualquier descampado.

Reanudó la grabación.

—Procedemos a inspeccionar el canal vaginal —anunció, e introdujo el instrumento, frío como el cadáver mismo.

El siseo del magnetófono que producía el motor al pasar la cinta magnética del casete estaba camuflado por la música clásica. Cuando Fosco volvía a escuchar las propias grabaciones de las autopsias, el elemento musical era un factor importante para recordarlas. Su cerebro recordaba por las notas de la ópera todos los pasos y los detalles, como la banda sonora de una película que le había gustado.

La inspección dio un resultado claro: la mujer no había sufrido lesiones genitales. La opción de que fuera una prostituta o una víctima de violencia sexual no era, al noventa por ciento, atendible. Presentaba una actividad sexual reciente, pero no estaba seguro por el nivel de descomposición del cuerpo.

Lo dejó anotado en su grabadora.

Luego siguió inspeccionando la pierna rota. Comprobó si quedaban restos de materiales externos, fibras o restos humanos que no fueran de la misma víctima.

Abrió el torso, haciendo con el bisturí una apertura en forma de Y. Con la sierra, partió la caja torácica y las costillas.

Comprobó las entrañas y los pulmones. Dictó sus conclusiones y de vuelta cerró el cuerpo de la mujer.

Hizo lo mismo con la cabeza. Abrió la coronilla e inspeccionó el cerebro.

Acto seguido, buscó el ADN de la víctima en la base de datos de la policía; la víctima no estaba en el registro de delincuentes.

«Las huellas son otro cantar», pensó el forense.

Le levantó las manos y observó las heridas que estaban en los dorsos. Superficiales pero grandes. Buscó si tenía fibras allí y en la frente, pero, al microscopio, solo había restos naturales fluviales.

Las manos estaban en pésimo estado por el tiempo que llevaban en el agua y por la baja temperatura de la misma.

Cogió la sierra y amputó las falanges distales de los dedos.

Las colocó en una solución química con base de alcohol etílico.

Fosco observó cómo las crestas estaban intactas, pero las pieles tenían las características olas, como unas ciruelas pasas por el efecto de la exposición al agua. La solución química devolvería al estado natural las huellas de la mujer. Una vez conseguido, se sabría su identidad.

La pregunta más importante de todo ese análisis era la siguiente:

—¿En cuánto tiempo tendremos las huellas perfectas? —dijo Fosco mientras el micro captaba su voz—. Pues dependiendo de cuánto tiempo ha estado en el agua.

Cuanto más tiempo hubiera estado río abajo, más tiempo tardarían en secarse las huellas. Si hubiera estado poco tiempo, en horas podrían tenerlas.

Luego analizó el estado de descomposición del cadáver; por la cantidad de gusano de mosca de la carne, entendía que llevaba más de un día al aire.

—Es decir, el tiempo desde que entró en el río hasta su hallazgo, que ha sido hoy, no se puede determinar. Sabemos que ha estado unas veinticuatro o cuarenta y ocho horas como máximo en la orilla antes de ser encontrado. Eso lo he calculado valorando las condiciones meteorológicas y las lluvias de estos días —dijo, y se calló. Se dirigió hacia las yemas cortadas y las miró fijamente—. Esperamos solo las huellas y el resultado del ADN, por si tiene enfermedades.

Por último, le faltaba saber qué posibles restos existían debajo de las uñas.

Algunas estaban rotas. Las que estaban bien presentaban una mugre compacta debajo. El forense las quitó en bloque y las colocó en unos tubos de cristal para analizarlas.

Saber qué había en esos semicírculos negros le llevaría más tiempo, pero una de las virtudes de un forense es la misma que la de los francotiradores: los dos tienen que tener mucha paciencia y pulso firme.

Todo podía ser o no ser en un caso como ese, pero la ciencia forense no dejaba dudas, solo certezas, y Fosco lo sabía. Se cruzó de brazos y esperó a que los resultados fueran saliendo en compañía de la víctima.

9

A pesar de que el turno de Fosco acababa al mediodía, quiso recuperar las horas que había perdido por la mañana debido a su excursión no programada a la mafia.

Estaba realizando una autopsia a un hombre hallado en el suelo de casa, aparentemente muerto por un ataque al corazón.

Le había abierto el tórax y vuelto a cerrar después de inspeccionar el órgano principal.

Antes de proceder con otras partes, se detuvo y miró las huellas de la mujer ahogada.

—Perdóname, Freddy, pero tengo otra cosa por hacer, vuelvo enseguida, no te vayas —dijo, serio, Fosco mientras sonaba una ópera de Beethoven en la morgue.

Cambió el alcohol etílico y volvió a estudiar las yemas de los dedos cortados.

Las crestas estaban perfectas y la superficie ya estaba mucho mejor, menos arrugada.

Cogió la pintura, pasó con cuidado el dedo por el cartón e intentó dejar su impronta.

Los limpió y los volvió a meter en la solución química, en el caso que las huellas no salieran muy nítidas, se tenía que repetir en unas horas.

Cogió el papel y le hizo una foto, que introdujo en un escáner; el ordenador, conectado con la base de datos de la policía central de Akeron, fue buscando la huella dactilar de la mujer.

—Bueno… —dijo al ordenador—. Mientras buscas, yo sigo con Freddy —afirmó, y regresó a la otra mesa de la morgue—. ¿Qué, Freddy, seguimos? —dijo sabiendo que no iba a recibir ninguna respuesta del cadáver.

A Fosco no le dio tiempo de poner en marcha la sierra, el ordenador emitió un sonido.

Se detuvo y subió las cejas. Al girarse, vio cómo la pantalla parpadeaba: había encontrado una posible coincidencia.

Se acercó y observó perplejo.

La foto de una cara estaba en primer plano. Era una mujer de pelo largo y facciones carnosas. Confrontó las fotos con el cadáver: para el forense, se trataba de la misma persona.

Esbozó una sonrisa algo maquiavélica. La mujer ahogada se llamaba Hanna Kim. Vivía en las afueras de Akeron, en el extrarradio nordeste. Terminó de leer la ficha y se sentó en la silla de su escritorio. Sacó el móvil y buscó el número en los favoritos.

Cogió la carpeta, no quería equivocarse, efectivamente, la investigadora Olivia Wolf estaba al cargo de esa investigación.

Dio un suspiró profundo.

Se lo volvió a pensar, después de la conversación accidentada de esa mañana, tenía reparo en llamarla, pero al final lo hizo.

El móvil sonó dos veces.

«Ay, que no me va a contestar porque se ha enfadado y este resentimiento lastrará nuestra vida profesional», pensó.

—Inspectora Wolf…

Fosco cerró los ojos y suspiró de alivio.

—Hola, Olivia, soy Fosco.

—¿Qué quieres, Fosco?

Él se desilusionó con el tono con que contestó, no era la Olivia que conocía, se había enfadado y mucho. Ya no era la cadete de la Academia Lombroso que llegaba con pruebas pidiendo ayuda por vete a saber cuál caso estrambótico.

Tuvo un momento de duda sobre cómo reanudar la conversación y cómo encauzarla.

—Tengo noticias de tu cadáver.

—Bien, ¿qué has descubierto? —respondió ella con tono muy profesional y distante.

—Hanna Kim.

—¿Cómo?

—Se llama Hanna Kim. La señora ahogada se llama así.

—Bien, tomo nota —dijo bajo la lluvia; se lo pensó mejor y continuó—. Bueno, mejor que me pases el nombre por mensaje, ¿dónde vive?

Fosco esperó un momento.

—Lo miro. ¿Te paso la dirección por mensaje también?

—Sí, gracias.

Dicho eso, se volvieron a encallar en las arenas movedizas de los silencios.

—¿Algo más? —espetó ella.

—No… —respondió, y se calló de nuevo—. Bueno sí. Te echo de menos.

Ella apretó los labios y calibró las palabras para la respuesta.

—Bueno. ¿Puedo hacerte una pregunta?

—¡Claro! —respondió Fosco de nuevo con un tono ilusionado.

—¿Qué piensas hacer con el fiscal?

Él tragó saliva.

—¿Qué quieres decir?

—Pues si vas a ir a verlo.

—Olivia, mira, prefiero perderte antes que serte falso o mentirte. Antes de venir a la morgue, he pasado por su despacho.

—¿Cómo? ¿En serio? ¿En serio quieres entrar en el juego de esos mafiosos criminales?

—Espera, Olivia, para el carro. ¿Preferirías que te hubiera dicho una mentira?

—No, prefería que te desvincularas de esa gente. Ya encontramos al asesino de tu mujer y de tu hija, ¿qué más quieres?

Fosco arrugó las cejas y esperó para contestar.

—Olivia, ¿qué te pasa con los Corvino?

Ella gritó y colgó el teléfono. Observó la dirección que había recibido al móvil: no estaba muy lejos. Decidió ir en coche a pesar de la poca distancia.

La víctima vivía cerca del puente donde había sido encontrada.

No era una coincidencia.

10

Ese día su trabajo se había acabado, pero la responsabilidad solía exceder su deber.

Desde que ya no tenía a nadie que lo esperara en casa, hacía horas extras en la morgue para llenar un vacío y porque su labor como forense era su mayor pasión.

Su visita al fiscal la habían provocado los Corvino cuando lo secuestraron. En esa visita, se enteró de que el «caballero blanco» de Akeron había recibido unas cartas de muerte anónimas.

¿Era una coincidencia? ¿Todo estaba relacionado?

Quiso indagar mejor en esa historia.

Delante de él tenía las famosas cartas. Cada hoja de papel estaba en una bolsa transparente cerrada herméticamente. Del tamaño de un folio de impresora, llevaban unas letras pegadas encima, componiendo unas palabras.

«Prepárate a morir», destacaba en varias o: «Deja de meterte en asuntos que no son tuyos».

Luego continuaban con: «Fiscal, deja nuestros casos o no habrá vuelta atrás».

—¿Nuestros casos? —se preguntaba el forense—. ¿Cómo sabe él cuáles son los casos que tiene que dejar? —susurró mientras razonaba que esa gente estaba advirtiendo al fiscal de que dejara unos casos en concreto.

Fosco torció la boca. Tenía que hablarlo con el fiscal. Eso en sí ya era una pista que el fiscal debía haber visto tan solo con recibirlas.

Dejó las cartas en la mesa y abrió el expediente que las acompañaba. El dosier tenía un informe de un compañero de la científica del distrito norte.

Se resumía en dos palabras en negrita: no concluyente.

Fosco se rio.

—Maldito comisario —susurró el forense, consciente de que se le había escapado—. ¿No concluyente?

Dejó el informe que no llevaba a ninguna solución para comenzar uno él.

«Siempre hay indicios, es imposible que no tengan nada», pensó.

Sacó las cartas de la funda y las dejó encima de la mesa, una al lado de la otra. Todas seguían un mismo patrón de ejecución; recortar alguna revista y encolarla. El sistema más viejo y efectivo para enviar las cartas.

Si las hubieran hecho con una vieja máquina de escribir, la habrían identificado e incluso la tinta, y de allí podrían averiguarse muchas más cosas, como la tienda donde las vendían o quién las reparaba.

En cambio, de esa forma, era mucho más complicado, aunque se abrían nuevas oportunidades.

Por un lado, era verdad que las revistas estaban más difundidas y no se podía saber quién o dónde se habían comprado, pero el hecho de encolar las letras conllevaba otras pistas.

Se colocó mascarilla y guantes y cogió unas pinzas para levantar las letras encoladas.

Cuando tuvo unas cuantas sacadas, las colocó debajo de un microscopio.

Repasó una por una, varias letras, de varias cartas. La cola que se usó era una normal, según el informe. Sacó una muestra y la analizó.

Lo que encontró, que le llamó la atención y que el informe no reflejaba, era una materia blanca, imperceptible al ojo humano, pero sí a los potentes microscopios que tenían ellos: una fibra.

Le hizo una fotografía y la sacó de su ordenador.

Parecía una fibra blanca común, pero apostó que no era usual. Revisó el informe y se aseguró de que no aparecía nada de eso en él.

«¿Realmente los de la científica han analizado eso?», pensó. Y buscó el nombre del policía que había realizado el estudio: Alfred Visco.

Dejó de lado su opinión sobre el compañero. En la comisaría del distrito norte estaban todos o casi todos contaminados por los altos rangos.

El análisis no había acabado.

Cogió varias letras recortadas y las metió en una máquina aún más compleja. Necesitaba respuestas y esa máquina se las podía dar. Se negaba a creer que de esas cartas no saliera mucho más jugo.

Usó el método de la cromatografía de gases y espectrometría de masas. Un nombre complicado para un proceso igual de complejo. Introdujo en el aparato la sustancia que había sacado de los recortes y esperó el resultado.

Se sentó en su escritorio para hacer tiempo. Miró el móvil, no había ningún mensaje de Olivia. Tenía ganas de escribirle y de hablar con ella, de llegar a un entendimiento, a una reconciliación. Se decidió a escribirlo y justo cuando lo iba a enviar, la máquina pitó. El proceso había terminado. Con las prisas, dejó el móvil en el escritorio.

La caja blanca metálica con un visor en la parte frontal había acabado y estaba imprimiendo un resguardo. Fosco lo cortó y lo leyó con avidez, como si fueran unas analíticas de la salud de algún familiar.

El resultado era un veredicto irrefutable. En él aparecían todas las sustancias en orden de presencia.

La que más proporción tenía era el acetato de polivinilo o PVA, un pegamento, un polímero sintético que proporcionaba a la sustancia, precisamente, la calidad adhesiva que necesitaba para que se quedara pegada la letra al folio.

El siguiente elemento era agua, seguido por acetato de polietileno, un componente para mejorar la flexibilidad y la fuerza adhesiva.

En tercer lugar, aditivos varios, fungicidas y antibacterianos, para que la parte de humedad no fuera un buen medio donde proliferaran microorganismos. Seguido por agentes espesantes, para conferir al producto químico la consistencia deseada.

Fosco arrugó el ceño. No era ni químico ni especialista en sustancias derivadas del petróleo, pero había un ingrediente más que lo había dejado perplejo.

Todos los ingredientes componían la receta clásica de un simple pegamento, el que todos empleaban para encolar papeles, vendido en las papelerías, el escolar en formato de tubo mitad rojo y mitad negro.

Pero había una sustancia que no tenía que estar allí. Se sentó, observando esa palabra en el análisis: fentanilo.

El pegamento más común no llevaría ese componente. Nadie en su sano juicio produciría un producto que podía acabar en las manos de un niño con ese ingrediente.

—Por todos los demonios, ¿qué hace esto ahí dentro? —preguntó en voz alta sin que nadie le pudiera escuchar.

Se pasó la mano por la frente y por el pelo.

El fentanilo era un derivado del opio extremadamente potente, conocido por su extendido uso en las drogas ilegales.

Eso era una pista. Desde luego, era inquietante.

¿Qué hacía una proporción, aunque fuera efímera, de fentanilo en el pegamento de las cartas?

Pero lo más inquietante era cómo podía ser que no lo hubiera encontrado la científica.

Esas preguntas lo atormentaron e hicieron que su noche fuera insomne por ese detalle.

Después de recogerlo todo y dejar a buen recaudo el dosier de las cartas, se fue a casa después de la noche anterior a manos de los mafiosos y un largo día en la morgue.

A pesar de recrear muchas teorías de cómo el fentanilo había acabado en su mesa, intentó descansar, ya que el día siguiente comenzaba el turno de la mañana.

Se durmió pensando en cómo hubiera sido la reunión con el fiscal y si le hubiera tomado por loco o, simplemente, por un hombre en busca de fama o protagonismo.

11

Olivia aparcó por la mañana su coche de servicio en la comisaría.

El día anterior había recibido la llamada del forense indicando la identidad de la mujer ahogada. Al colgar, se fue directa a la casa de la víctima. Resultó que estaba casada con un hombre, Jun-Soo Park. Sin embargo, la vivienda estaba vacía. El hombre había desaparecido. Fue una señal que a Olivia no le gustó para nada.

Esa misma noche difundieron un aviso de búsqueda para el marido.

Estaban esperando la autorización del juez para buscar la posición del móvil y también el historial de ella.

Llegó a la comisaría y se fue directa a la máquina de café. Se sacó uno doble, esa noche no había conseguido pegar ojo, la idea de que Fosco ayudase a la mafia le quitó el sueño.

En cuanto llegó a su despacho, el teléfono fijo empezó a sonar.

Aceleró el paso y descolgó.

—Inspectora Wolf.

—Buenos días, inspectora —dijo la voz en medio de mucho ruido—. Ayer pasó una orden de búsqueda de un hombre, un tal…

—Jun-Soo Park —añadió ella.

—Correcto, es él.

—¿Lo habéis encontrado?

—Lo está atendiendo mi compañero, están redactando la desaparición de una mujer, dice que es su esposa.

Olivia dejó el café en la mesa, salpicando la misma. Miró la salida del despacho y, en un acto casi instintivo, estuvo a punto de ponerse a correr.

—Escúcheme, no diga nada, pero que no se vaya. Estoy arriba, bajo enseguida —pidió, y colgó el auricular.

Los tacones de los zapatos perfectamente lustrados se apuntalaron en el suelo en una carrera frenada por el calzado incómodo e inestable.

Se acordó de cuando se le escapó en la estación, con Fosco, el maleante que buscaba la parte de la carta de Baltasar. Bajó las escaleras maldiciendo los tacones y las ganas de llevarlos.

Llegó a la planta baja de la comisaría y se dirigió al departamento de denuncias. La inspectora se calmó e intentó esconder sus jadeos. Se fue acercando, observando al hombre que se sentaba en el borde de la silla, vuelto hacia el escritorio y hablando con el agente.

El supuesto marido de la víctima estaba explicando cuándo había sido la última vez que había visto a su mujer.

—¿Señor Jun-Soo Park? —preguntó ella.

El hombre se calló y se giró. Llevaba gafas, pequeñas y sin montura. Estaba despeinado, llevaba una camiseta manchada y olía a no haberse duchado en algunos días.

—¿Sí? —contestó él.

—Soy la inspectora Olivia Wolf, me gustaría hablar con usted.

El hombre miró al agente.

—No se preocupe, vaya con la inspectora. Seguimos luego con la denuncia de desaparición —afirmó el agente mientras señalaba a Olivia.

—¿Han encontrado a mi mujer?

Olivia arrugó el ceño.

—Venga conmigo, por favor —dijo ella mientras indicaba la dirección—. Por aquí.

El hombre se quedó en silencio con la vista desorientada.

La inspectora lo acompañó hasta una salita y le pidió que se acomodara.

Él obedeció.

—Señor Jun-Soo Park, por favor. ¿Qué ha venido a hacer a esta comisaría?

El hombre tragó saliva.

—A denunciar que mi mujer ha desaparecido.

Ella asintió.

—¿Y cuándo ha desaparecido?

Él dudó en contestar.

—Esto no me gusta, inspectora, ¿a qué se dedica usted? —dijo él, poniéndose algo nervioso—. Porque estaba hablando con un agente y ahora ha aparecido usted.

—Mire, se lo explicaré en breve, pero necesito escuchar la denuncia de desaparición de su boca, por favor.

El hombre no paraba de mover una pierna en un acto nervioso y continuo, hasta molesto.

—Pero tienen que buscarla, nunca se ha ido tantos días mi mujer sin dejar rastro, ¿me entiende? —gritó.

Ella alargó las manos y le hizo un gesto para que dejara de hablar de ese modo.

—Tranquilícese, necesito que me lo explique todo. Por favor, despacio —dijo Olivia con tono negociador—. ¿Estamos de acuerdo?

El hombre asintió mientras procuraba tranquilizarse.

—Bien, empiece desde el principio, por favor.

El Señor Jun-Soo Park tenía rasgos asiáticos. Le sudaban las manos y la frente a pesar de estar en un ambiente en el que, con aire acondicionado, no hacía calor.

—De acuerdo —dijo, y suspiró—. Hace unos días que Hanna se fue.

—¿Se fue? ¿Por qué?

Él levantó la vista de las manos.

—Sí, se fue, había quedado con una amiga y no volvió. Nunca había estado fuera tanto tiempo sin decir nada. Le tiene que haber pasado algo malo, algo muy malo. Tienen que encontrarla.

—¡Vale! —espetó la inspectora—. Siga contándome.

Él la miró a la cara y volvió a bajar la mirada.

—Nada más, desde entonces no ha regresado —continuó mientras negaba.

—¿Quién es su amiga?

—Mi-kyung Choi, su amiga desde la infancia. Siempre van a la parroquia a hacer noches allí.

—¿Noches? ¿A qué se refiere?

—Sí, cenas, ayudar con la recolecta de fondos para la campaña, mierdas de esas.

—A qué se refiere con «mierdas».

—Maldita sea, inspectora, ese cura siempre está con mil cosas y ellas acuden como si no tuvieran una vida, un marido.

—Entiendo. Usted no estaba muy de acuerdo con su participación activa en la iglesia y por eso discutían.

—¿Cómo sabe que discutíamos mucho? —preguntó sin levantar la vista.

«Me lo acabas de confirmar, maldito perro», pensó, y no dijo nada.

—¿Por qué discutían, señor Park? —dijo Olivia.

—Llevamos juntos muchos años…, pero, en el fondo, nos seguimos queriendo.

—¿Cuántos años?

El hombre levantó la vista como si estuviera contando en el techo.

—Casi veinte años, inspectora.

—Y eso qué quiere decir, ¿que una pareja ya tiene que discutir? ¿Es obligatorio?

El hombre suspiró.

—¡Está bien! Estábamos pasando una mala racha, eso es todo.

—¿Qué le ha hecho a su mujer?

El marido se puso a reír.

—¿Me está acusando? —gritó el hombre—. En lugar de buscarla allí fuera, ¿me acusa a mí?

—¿Dónde estaba el día que desapareció?

—¡En casa! ¡Por el amor de Dios!

—¿Y anoche?

—¿Anoche, por qué anoche? —preguntó él.

—¿Lo estaba celebrando a lo mejor con otra mujer? Dígamelo, señor Park.

—¡No! Ayer… ¿Dónde estuve ayer? —susurró mientras recordaba—. Ayer estuve toda la tarde buscando por el pueblo, yendo a por amigos, y por las calles que podía haber recorrido.

—¿Recorrido?

—¡Sí! Desde nuestra casa hasta la casa de su amiga o de nuestra casa hasta la iglesia. ¿Me entiende?

—¿Y su amiga no sabe nada?

—Mi mujer había quedado con ella que pasaría a buscarla caminando y luego juntas irían hacia la iglesia.

—¿Y?

El hombre arrugó el ceño, se miró las manos, que seguían sudando, y negó.

—Mi-kyung dice que nunca llegó a su casa a recogerla.

12

Olivia Wolf se apoyó en el asiento de la silla.

En la pequeña sala que la policía usaba para numerosas funciones se había creado un silencio que ninguno de los dos se atrevía a romper.

Se planteó qué le podía haber pasado a la pobre Hanna. ¿Ese hombre que tenía delante era un monstruo? ¿Escondía lo que realmente había hecho para librarse de la ley o era otra víctima de esa situación?

No le gustaba, pero el problema de Olivia era que casi ningún hombre le gustaba.

Pensó por un segundo en Fosco, que seguía sin recibir mensajes suyos, pero no quiso distraerse con ese pensamiento.

Entonces creyó que era el momento de decirle la verdad. Al final pensó que, tanto si ese hombre fingía o era sincero, tenía derecho a saber la verdad.

—Señor Park, ¿cuándo desapareció su mujer?

—Hace unos cinco días.

—Antes de ayer encontramos su cadáver en el río —dijo ante el asombro del marido—. Lo siento mucho.

El hombre se tapó la cara y comenzó a llorar desconsolado.

Olivia esperó un momento a que el hombre se recuperase.

Salió de la estancia y fue a buscar un vaso de agua y un pañuelo. El numerito de «lamento que haya muerto mi mujer» le estaba saliendo muy bien.

Ya había visto muchos maridos que querían deshacerse de la mujer y llegaban a hacer auténticas barbaridades convencidos de que no los descubrirían, y bien por una mentira, por un testigo o por un análisis de la policía científica o de un forense acababan descubriéndolos.

Regresó y le dejó el vaso de agua en la mesa y una servilleta.

El hombre cogió el vaso y bebió, dando pequeños sorbos.

—Necesitamos que nos ayude, señor Park.

Él asintió mientras se quitaba las gafas y se secaba las lágrimas.

—¿Dónde puedo encontrar a su amiga Mi-kyung Choi?

—Le puedo dar el número de teléfono. Mi mujer no se merecía morir. ¿Quién ha sido?

—No lo sabemos, acabamos de comenzar la investigación, puede haber sido cualquier persona.

Él asintió y bebió un poco más.

—Yo también, ¿verdad?

—Nuestro protocolo de actuación nos marca una directriz clara, no podemos descartar a nadie. ¿Me entiende?

El hombre asintió.

—Lo siento, pero usted está investigado. No puede dejar la provincia de Akeron sin notificarlo o se emprenderán actuaciones legales y una orden de captura, ¿me entiende?

—Sí, pero no he sido yo.

—No se preocupe, si me ha dicho la verdad, no tendrá problemas.

—Quiero ver a mi mujer.

—Claro, nos vendrá bien que reconozca el cadáver, es una praxis necesaria.

—¿Cómo sabe que es ella?

—Por las huellas.

—¿Y no se puede haber equivocado?

Ella negó.

—Son únicas, no hay dos huellas iguales en el mundo. ¡Imposible!

Él asintió.

—¿Puedo irme? No me encuentro muy bien.

—Señor Park, unas preguntas más. ¿Qué pasó cuando esa misma noche no regresó su mujer?

—Me dormí en el sofá y cuando me desperté por la mañana, me extrañó no verla en la cama. Pensé que se había alargado en la parroquia y se había quedado en casa de su amiga a dormir.

—¿Solía suceder?

—A veces.

—Entiendo que no quiera responder a esta pregunta, pero ¿tenían relaciones sexuales regulares?

Él negó.

—Muy poco.

—¿Muy poco?

—No sé, ¡no las apuntábamos en un calendario! Una vez cada quince días.

—¿No cree que para una pareja de su edad es poco?

—Lo sé, pero ella últimamente era cada vez más escurridiza.

Ella se arregló detrás de la oreja un mechón rubio.

—¿Y no pensó que podía haberse quedado en casa de un amante? —dijo, y alargó las manos—. Quiero decir, ¿puede haber visto en el comportamiento de su mujer un cambio y que tuviera un amante a escondidas?

—No, no creo.

—¿En serio? Es importante.

—¡Le digo que no! —gritó él.

—Entiendo que es un golpe muy duro, señor Park, pero no hace falta que se altere. Yo solo estoy buscando la verdad, le estoy ayudando.

El marido se secó las lágrimas y tragó lo último que quedaba de agua.

—Me lo imagino.

—¿Y con la amiga no ha hablado?

—Sí, pero trabaja o está siempre en la parroquia del Sagrado Corazón.

—Y cuando se lo ha dijo a su amiga, si son tan amigas, ¿no se puso a buscarla con usted?

—Ella lo hizo por un lado del río, hacia la ciudad, y yo por otro lado, pero no la encontramos.

—¿Dónde trabaja la amiga?

—En una tienda del centro.

Olivia asintió y le pidió el número de teléfono de la amiga. Cuando sacó el teléfono de la americana, vio que había recibido un mensaje de Fosco. Su corazón se compungió. El mensaje era breve, la invitaba a ir a la morgue para que le explicara, precisamente, sobre el cadáver de la mujer. Fosco había descubierto algo y se lo quería explicar, pero no le decía nada personal. Se alegró de haberlo recibido, pero no del todo, le faltaba volver a tener la cercanía que tenían antes.

Anotó el teléfono de la amiga de la víctima y el número del marido. Una vez apuntados, guardó el móvil.

—Señor Park, puede marcharse, contacte con la morgue del distrito norte —dijo ella mientras alargaba una tarjeta de visita con el número impreso.

—Voy a ir ahora mismo, quiero ver si es ella de verdad, a lo mejor se han equivocado.

Olivia sabía que las huellas eran infalibles, pero era libre de pensar lo que quisiera, engañarse a sí mismo, aferrarse a un error de huellas o vete a saber qué confusión del forense.

El hombre se levantó con dudas.

—¿Puedo marcharme?

Ella se lo pensó un momento.

—No, espere un segundo, necesito una cosa más, siéntese. Ahora vuelvo —dijo, y salió de la estancia.

Subió a su despacho y se puso al ordenador. Entró en internet y buscó un mapa de la ciudad. Enfocó la zona de la casa de la mujer y dónde había sido encontrada y, finalmente, imprimió el mapa. Regresó a la sala con el hombre.

Se sentó y puso el mapa en el centro, apoyó el bolígrafo e hizo una pequeña cruz.

—En este punto es donde hemos encontrado el cadáver de su mujer. En este punto del río Caronte.

Él levantó la mirada de la hoja impresa y miró a la inspectora con las cejas arrugadas, las gafas algo empañadas y los ojos rojos.

—¿Cómo puede haber caído al río?

—No sabemos si ha caído —replicó ella, y volvió a apoyar el bolígrafo en el mapa e hizo otra cruz—. Esta es su casa, ¿cierto?

Él asintió.

—¿Dónde está la casa de su amiga? —preguntó ella mientras le acercaba al hombre el bolígrafo.

Al señor Park le costó encontrar el punto de la casa de la amiga, pero al final lo hizo.

—Aquí.

La cruz que hizo él estaba al otro lado del río, a un par de kilómetros de la casa siguiendo la carretera nacional.

—¿Y la iglesia? —preguntó ella.

—Aquí —dijo él, seguro, y señaló que estaba en un punto desviado de la carretera nacional.

En ese momento, el mapa ya tenía cuatro flechas. El río Caronte, con una en la dirección de la corriente, dirección a la ciudad de Akeron. Luego, de un lado del río, hacia el norte, la casa de la víctima, y por la misma carretera nacional, pero hacia el sur y por el otro lado del río, estaba la casa de la amiga. Desviando hacia el interior, hacia la campiña hacia el sudoeste, una construcción aislada, la iglesia del Sagrado Corazón.

—Por lo tanto, si desde su casa quería ir a la iglesia, Hanna tenía que alargar el camino porque es más rápido por la otra carretera.

El hombre asintió.

En el plano se había creado un triángulo rectángulo. De la casa de Hanna a la iglesia era lo que en geometría sería la hipotenusa, es decir, el lado más largo y en consecuencia la carretera más larga. Sin embargo, para ir a casa de la amiga, sería un cateto, un lado corto. Así que para ir a la iglesia, era el otro lado corto, el otro cateto. De esa forma, se veía claramente, Olivia lo vio enseguida: para ir de la casa de Hanna Kim, la víctima, hasta la iglesia, se tardaba menos por la carretera larga y directa. En cambio, si quería pasar por la casa de la amiga, Hanna tenía que hacer un trayecto más largo y, en consecuencia, pasar cerca del río Caronte.

—Así es —respondió el marido.

—Bien, lo tengo claro. Gracias, señor Park. Le invito a no hacer tonterías, a informarme personalmente de sus movimientos fuera de la provincia, ¿está claro?

El hombre asintió y ella le indicó la salida.

Olivia subió hasta su oficina. Cogió el teléfono y volvió a leer el mensaje de Fosco. Respondió que iría hacia la morgue enseguida, estaba muy interesada en saber lo que había descubierto de la víctima ahogada. Lo que Olivia no dijo era que estaba casi más interesada en volver a ver al forense que sus propios avances en el caso.

13

Olivia fue a guardar el móvil para irse a la morgue, pero antes hizo una llamada.

Rescató el número de la lista de contactos. Apretó el botón de llamar y esperó a que contestara la mujer.

—Sí, dígame —respondió la mujer al otro lado del aparato.

—Buenos días, soy la inspectora Olivia Wolf. ¿Hablo con la señora Mi-kyung Choi?

—Sí, soy yo. Si no es urgente, ¿la puedo llamar yo más tarde, que estoy trabajando?

—Espere, sí es urgente. Necesito hablar con usted. Es por su amiga, Hanna Kim.

La mujer al otro lado del teléfono se quedó en silencio.

—Dios mío, protégenos. ¿Qué le ha pasado a Hanna?

—Señora, necesito verla cuanto antes.

—Sí, claro —dijo, y se tomó unos segundos para pensar—. ¿Le va bien en un par de horas? Tengo un descanso para comer.

—Claro, ¿dónde trabaja?

—En la librería diocesana de Akeron City, a las afueras, cerca de la iglesia del Sagrado corazón.

Olivia tenía delante el plano de la zona donde estaba la iglesia.

—¿Sabe dónde está?

—Sí, nos vemos en un par de horas —afirmó Olivia, y cerró el teléfono.

La mujer que había quedado con la víctima era otra pieza importante de ese rompecabezas. Pero de igual importancia o más era el análisis del forense.

Cogió la llave del coche y bajó al aparcamiento.

La lluvia seguía bajando por las calles de Akeron. El cielo llevaba días tapado por espesas nubes que solo desprendían lluvia e impedían ver el sol.

La humedad se metía en los huesos y su neblina creaba un ambiente aún más triste de lo que ya podía ser vivir en esa ciudad.

Al cabo de una media hora conduciendo hacia el norte, Olivia aparcó el coche en la morgue.

Se apresuró a subir las escaleras del edificio y entró por la puerta. Al levantar la cabeza, recién pisada la recepción, se encontró de frente con el señor Park. Tenía los ojos rojos e hinchados.

Este la esquivó sin decir nada y salió. Olivia lo siguió con la vista. El señor Park caminó hasta el coche, lentamente, como si la lluvia no lo estuviera empapando, como si el mundo hubiese dejado de dar vueltas y solo le importara el dolor que parecía que estaba teniendo o estaba interpretando.

—Está destrozado —dijo Fosco, indicando al hombre que se marchaba.

Olivia se giró hacia el forense y se lo quedó mirando, sin que este le devolviese la mirada.

—¿Eso crees?

—¿Cómo dices?

—Que si te parece que esté realmente triste.

Fosco levantó las cejas.

—No te sigo.

—Llevaban una mala racha y no tenían… —dijo, y se giró hacia el vestíbulo por si pudiera haber alguien que escuchara—. Ya sabes, no tenían muchos momentos de pareja.

Fosco movió el torso hacia ella.

—¿Qué piensas, inspectora?

—A lo mejor ella encontró a otro, él se dio cuenta y cometió un asesinato.

—No creo —respondió él.

—¿Por qué?

Fosco levantó una ceja.

—Ven y te explico lo que he descubierto y luego sacas tú tus propias conclusiones —pidió Fosco, y esperó a que el coche del marido se fuera, estudiándolo.

La inspectora se acercó a la secretaria de la morgue y le dio un abrazo.

Margarita la había visto desde cadete hasta llegar a ser inspectora.

Luego, Fosco abrió paso hacia el depósito. Olivia no dijo ni una palabra por el pasillo hasta entrar en la sala.

—¿Qué has descubierto? —preguntó ella con un tono tan frío como los cuerpos que yacían en sus neveras.

Fosco se acercó a la mesa de acero inoxidable donde estaba la señora Kim y abrió la cremallera que había cerrado minutos antes.

Cuando la bolsa negra se abrió, el cadáver desprendió un hedor de putrefacción que apartó a Olivia y la obligó a entrecerrar los ojos.

—Toma, ponte esto —dijo Fosco con una mascarilla y un bote de pomada mentolada.

Ella emitió un par de golpes de tos y se puso lo que Fosco le dio.

Cuando se acercó, se dio cuenta de que al lado del cuerpo estaba el zapato que habían encontrado en el río Caronte.

—¿Qué ha dicho el señor Park del zapato? —preguntó ella, algo seca.

Fosco se puso un guante y lo levantó.

—El zapato encaja en los pies, es de su número. Además, el marido ha confirmado que el zapato es de ella.

Ella asintió.

—¿Dónde lo has encontrado?

—Cerca del puente de la vieja carretera nacional, al lado del domicilio de la víctima.

—Así que el puente es importante.

—¿Cómo lo sabes?

Él encogió los hombros.

—Me imagino que lo será si se ha encontrado debajo del puente el zapato.

—Pueden haberla arrojado desde una orilla —replicó ella.

—Puede, pero desde un puente es más fácil.

—¿Fácil? —preguntó ella, extrañada.

—No tienes que ir a meterte en el barro, en medio de la vegetación y arriesgarte a caer tú también.

Ella asintió.

—¿No podría ser el marido, estás seguro?

—Algo me dice que no. No me ha parecido que fuera un tipo capaz de matar.

—¿Y de vengarse?

Fosco torció la cabeza.

—¿Qué piensas? —respondió.

—¿Y si estuviera liada con alguien de la iglesia y su amor se hubiera acabado? —dijo ella, pero se interrumpió en medio de la frase cuando miró el cuerpo de la difunta—. ¿Y si la hubiesen violado y luego arrojado? —preguntó, y enseguida se giró hacia el forense.

Él negó.

—No tiene signos de violación en los genitales.

—Pero la encontramos desnuda… ¿Seguro que no puede haber sido una violación?

—No, no ha sido una violación. Iríamos mal encaminados si lo pensáramos.

—Entonces explícame qué ha pasado, por favor. ¿Qué crees?

Fosco se acercó a la víctima y cuando fue a hablar, se detuvo.

—Primero, ¿me explicas por qué te fuiste el otro día? —preguntó con un tono menos profesional.

Ella se quedó sin palabras, arrugó el ceño y lo miró con ojos dulces. Luego bajó la mirada.

—Es largo de explicar.

—Tengo tiempo, mucho más que nuestra amiga Hanna, para su desgracia.

Olivia rio.

—Prefiero otro momento si no te importa.

—Sí, me importa, porque tú me importas y te echo de menos.

Ella no contestó. Entonces Fosco se acercó al teléfono y llamó a la secretaria.

—Margarita, tengo que hacer algo importante y no quiero llamadas ni visitas.

14

Fosco colgó el teléfono y apretó un botón negro que estaba justo al lado. Al instante, los cristales que daban al pasillo se oscurecieron, impidiendo que pasara la luz.

Cerró la puerta por dentro y se acercó a la mujer

Fosco le quitó la mascarilla, con suavidad.

—¿Me lo explicas?

Ella negó.

—No puedo.

—¿No puedes? No, ¡no quieres!

—Exacto, no quiero.

—¿No confías en mí? —dijo él mientras se quitaba la mascarilla y se acercaba aún más.

—No me hagas esto, no quiero hablar de los Corvino.

—¿Por qué te pusiste como una fiera y te marchaste? —dijo él a un dedo de la boca de la rubia.

Olivia estaba entre la espada y la pared, es decir, entre los labios de Fosco y una camilla abierta sin nada encima. La misma en la que en innumerables veces tenía que haber practicado autopsias.

—Aquí no.

Fosco le besó los carnosos labios. La barba de varios días, algo descuidada, pinchó el suave rostro de la inspectora.

Ella, que se quedó quieta en un primer momento, lo agarró por la nuca y se lo acercó con fuerza. Le comió los labios como si fuera la primera vez que lo hacía.

—Las peleas sirven, ¿ves? —dijo ella.

—¿Para qué? —preguntó él entre los besos algo salvajes de la inspectora.

—Para cogerlo con más ganas —aclaró ella, y abrió los ojos mirando la estancia—. ¿No tienes un lugar mejor? ¿No hay cámaras por aquí? —dijo, estudiando las esquinas del techo.

—Es el lugar más seguro que puedas imaginar. Aquí nadie nos podrá ni ver ni molestar —dijo con la vista puesta en la pobre mujer que habían ahogado.

Entonces apartó un segundo a Olivia, se aproximó a Hanna Kim y cerró la cremallera.

—Lo siento, amiga, este no es espectáculo para ti —dijo a la muerta, como si le pudiera escuchar.

Luego la metió en la nevera, haciendo desaparecer de la estancia todo tipo de cadáver.

—Sí, mucho mejor.

Fosco sonrió y levantó una ceja. Se acercó a la inspectora y le dio la vuelta. La inclinó sobre la camilla y le bajó el pantalón del traje, dejando al descubierto sus nalgas cubiertas por unas braguitas de encaje de color burdeos. El cuerpo esculpido de la inspectora excitó aún más al forense, que no tardó en bajarle la ropa interior y darle placer con la boca.

Ella se tapó la boca por el placer. Cuanto más abría las piernas, más placer le daba Fosco, que no pensaba ni por asomo quedarse solo en eso.

Para alargar el momento, Olivia se apartó para que la fiesta siguiera. Se giró y le deslizó el tejano a Fosco. Impaciente, le bajó incluso los calzoncillos.

Desnudo de la parte inferior del cuerpo y con el miembro erguido, que despuntaba entre la bata blanca de trabajo, ella se arrodilló frente a él y comenzó a darle placer. Sus labios carnosos le proporcionaban un ir y venir de gozo mientras ella se tocaba a sí misma con la mano derecha.

Olivia había deseado estar en esa postura y darle placer desde el día que lo conoció, por un lejano caso de un asesinato en la Academia Lombroso.

Estaba fascinada por su mente, por su perspicacia y por su cuerpo que, a pesar de no ser un musculoso asiduo de gimnasio, le resultaba atractivo y viril.

A los pocos minutos, Fosco la apartó y la ayudó a colocarse en la misma posición anterior.

Entonces la penetró desde atrás y comenzó a hacerle el amor. Suave, con pasión y con cariño. La cogió por las muñecas, dibujando una X de placer. Su mano derecha sobre la izquierda de la chica y con la izquierda, en la derecha de ella.

Ella gritó que lo hiciese con más fuerza.

Así que Fosco dejó la ternura de lado y martilleó a la mujer hasta que los dos, casi al mismo tiempo, llegaron al éxtasis en ese lugar inesperado e inhóspito.

Olivia jadeó ruidosamente.

Fosco se inclinó sobre ella mientras se recuperaba del esfuerzo físico.

Ella le pasó el brazo por la cabeza, recorriendo su cuello con dulzura, con amor.

—Me encanta que me lo hagas.

—No quiero estar mal contigo.

—Ni yo.

—Te he echado de menos…

Fosco le besó la mejilla, luego apartó el pelo y siguió por el cuello y la nuca. Dibujó un sendero de besos que conectaba de parte a parte, de corazón a corazón.

—Ya es complicado estar lejos de ti —dijo él mientras se dejaba besar.

El tiempo pasó inexorable para los dos apasionados. Se vistieron y regresaron al lugar que estaban con el alma y con el pensamiento.

—Es paradójico —comentó él.

—¿Qué? —preguntó ella.

Fosco se sentó un momento y sacó de sus cajones un vinilo. Lo extrajo de la funda y lo colocó en el tocadiscos. Lo puso en marcha y apoyó la aguja en los surcos negros que comenzaban a dar vueltas.

Las notas se difundieron por el ambiente, la música celestial se fue expandiendo.

—¿Qué es?

—Einaudi, esto es Nuvole Bianche.

Ella sonrió.

—¿Por qué paradójico?

—Ah, sí. Lo es porque aquí se han juntado las dos cosas.

—¿Qué cosas? —preguntó ella con una expresión de no acabar de entender.

—La vida y la muerte.

—¿La vida? —preguntó ella, mirando a su alrededor—. ¿Aquí?

Fosco abrió un cajón y sacó un clavel rojo. Se acercó y se lo colocó en el pelo, sujetándolo por la oreja.

—Hoy aquí se han unido la vida y la muerte. La muerte porque esta es la última casilla de una persona, ya sabes qué hago aquí. Pero también ha habido vida, hoy hemos hecho el amor. Eso es vida, es una flor, es una sonrisa, es oxitócica. Todo es vida. Tú eres vida. Tu cara lo es, no tiene nada que ver tu expresión de antes con la que tienes ahora.

Ella bajó la mirada.

—¿Has hecho esto aquí alguna otra vez? —preguntó, mirando la estancia.

—¡Jamás! —respondió, tajante—. Nunca he hecho esto. Tú eres especial, mucho, Olivia Wolf.

Las mejillas de la mujer se colorearon de alegría y amor.

—¿Paz? —preguntó ella, alargando la mano.

Él sonrió, la agarró con fuerza y se la atrajo hacia sí. La abrazó y la volvió a besar con pasión.

—Paz —respondió cuando volvió a separar los labios.

—¿Te vienes esta noche?

—Puede, pero ahora toca trabajar.

Ella tosió, como si esas últimas palabras hubiesen despertado a la inspectora implacable y perfecta que había sido apartada momentáneamente por sus necesidades de mujer.

Fosco no llamó a la secretaria, seguían en un momento de tranquilidad y lo aprovechó sacando de nuevo el cadáver de la mujer encontrada en el río.

—Lo siento, Hanna, pero eso no era un espectáculo para ti. Lo siento, aunque, probablemente, hubiese sido el último que vieras en esta tierra —afirmó mientras abría de nuevo la cremallera.

Olivia se colocó la pomada otra vez en la entrada de las fosas nasales y encima, la mascarilla.

—¿Qué has descubierto?

—Primero, esta mujer, como habrás imaginado, no se ha suicidado.

—OK, ¿por qué?

—Porque no son heridas de tirarse de un puente, sino de algo más.

15

La mujer yacía en la camilla.

Su cuerpo, casi más frío que el propio aluminio, miraba hacia el techo, como si estuviera esperando una sentencia, esperando saber qué había pasado en sus últimos minutos de paso por la Tierra.

Olivia, a un lado de la mesa, la observaba. La había visto en el río, estirada entre la maleza fluvial y llena de barro. El forense la había limpiado y quitado todo lo que podía ser un obstáculo para el análisis. Tenía además una cicatriz en forma de Y que le recorría el pecho.

Las heridas resaltaban y destacaban en la piel clara, pálida y en putrefacción.

—No la recordaba así.

—¿No? ¿Y cómo?

—No sé…, diferente —dijo Olivia—. Supongo que la visión de un cadáver depende del lugar…

—Y de la luz, y de la postura, y de muchas cosas más.

—Ya —dijo, se colocó unos guantes y apuntó a las heridas—. ¿Crees que ha sido agredida?

Él chasqueó la lengua.

—Observar y deducir, Olivia. Llevo dos días pensando, barajando y analizando. Solo sabemos que son heridas y las heridas son neutras, no saben de violencia o de premeditación. Solo de ser heridas, las deducciones son nuestras. Aunque el cuerpo te habla, te da pistas, más de lo que uno cree.

—¿Por ejemplo?

Fosco señaló la herida de la pierna.

—Tibia y peroné. Rotos en un punto único, hacia fuera. ¿Qué nos dice? Que ha sido un golpe muy violento desde atrás hacia adelante. Por eso vemos con claridad cómo la sección del hueso sobresale.

—¿Puede ser compatible con una piedra? ¿El impacto con una roca? —preguntó Olivia.

—No lo creo. La verdad es que no lo creo.

—Antes decías que no se ha tirado.

—Esta mujer no se ha suicidado.

—¿Cómo lo sabes tan tajantemente?

—Si te lanzas de un puente para acabar con tu vida, tus pulmones se llenan de agua. Sin embargo, estos están llenos de sangre por un impacto.

—Podría ser el impacto con el agua o la roca.

—No, descartado. Una roca la habría reventado y las lesiones no son compatibles. Si hubiera impactado contra el agua, con su peso y la velocidad que alcanzaría, debería haber caído desde un puente de veinte o veinticinco metros de altura. El puente en el que se ha encontrado su zapato es de seis metros y medio, máximo siete —dijo Fosco.

Ella se quedó pensando.

—Estamos hablando de que, si en lugar de ser un puente fuera un edificio, sería de seis u ocho pisos de altura para que el impacto generara las mismas lesiones. Así que, en este caso, ¡descartado! —confirmó con un tono categórico.

Ella asintió y con la cabeza torcida señaló las otras heridas.

—Pero estas son diferentes, parecen una agresión o una defensa de una agresión, ¿no?

La inspectora señaló las heridas que el cadáver presentaba en la frente, en el dorso de la mano y en las rodillas.

—Cierto, estas podrían, pero no lo creo. Quiero decir, si estás en una pelea y alguien te está atacando, lo que haces es defenderte. Eso provocaría unas heridas en la palma por defenderte. No en el dorso. En cambio, la palma está bien. No he encontrado ADN o restos humanos debajo de las uñas —explicó Fosco con tono seguro, y concluyó—. Por lo tanto, no ha sido una pelea con el pseudoasesino, si es que lo ha habido.

Olivia arqueó las cejas.

—¿Cómo? ¿Pseudoasesino? Si no la han asesinado, ¿cómo ha muerto esta pobre mujer?

—Calma, Olivia, y paciencia. Ya llegaremos a eso. ¿Seguimos?

—¡Seguimos!

—Bien. Mira, ven y te explico una cosa para que lo entiendas —dijo, y se dirigió a su escritorio.

Cogió un bolígrafo y un papel y dibujó una línea ondulada en él.

—¿Qué me vas a dibujar, Fosco? —preguntó ella con un tono algo escéptico.

—Coge esa silla y acércate.

Olivia hizo lo que le decía el forense. Mientras él dibujaba unos muñequitos, ella se lo quedó mirando, con intensidad, con la misma pasión de hacía pocos minutos.

—Mira aquí, no a mí —bromeó él—. Te explicaré por qué no es un suicidio, ¿recuerdas que te dije que había sangre en los pulmones? —preguntó, y ella asintió—. Bien, los pulmones tienen una capacidad que es la que es y no se puede modificar. Por lo tanto, si hay sangre, no hay agua. Sangre por un impacto, porque han sido aplastados, no porque se han llenado de agua en un último y desesperado intento por respirar, ¿me sigues?

—Creo.

El forense levantó la vista del dibujo de muñecos y la miró a los ojos.

—Ahora te lo explico —afirmó de nuevo, pero esta vez indicando el papel.

El folio tenía en la parte superior una línea ondulada y cinco hombres estilizados. El primero de la izquierda tenía la cabeza y los brazos fuera del agua y la boca abierta. El segundo hacia la derecha estaba bajo el agua y presentaba la boca cerrada y los brazos levantados. El tercero, más hundido en el agua y con la boca abierta, tenía los brazos bajados, rendidos, y un hilo de burbujas que subían hacia la superficie. El cuarto se hundía y presentaba unos movimientos extraños dibujados como si se estuviera desdoblando. Por último, el quinto hombre se veía agachado en el fondo del agua, boca abajo.

El forense acabó de dibujar esa iconografía y levantó la mirada de nuevo. Señaló el primer muñeco.

—Cuando uno se ahoga, pasa esto —explicó el forense con el bolígrafo indicando el folio y con un tono que recordaba a un profesor de la Lombroso—. Pide auxilio, levanta los brazos, intenta mantener la cabeza fuera del agua e intenta salvarse con uñas y dientes, ¿ves? Boca abierta, pide socorro y hace como si estuviera llamando la atención para que alguien vaya a salvarlo. —Pasó el puntero al segundo muñeco—. Luego, cuando se cansa, se sumerge en el agua, no ha recibido la ayuda y ya no tiene la fuerza para nadar y pedir auxilio. Así que ya tiene la cabeza bajo el agua. ¿Pero qué pasa cuando ya no puede más con el agua que tiene en los pulmones?

—La suelta… —respondió ella, mirando sin perderse ni un detalle de lo que le estaba explicando Fosco.

—Sí, el cerebro da la orden de expulsar el oxígeno que tiene en los pulmones, pero tiene que respirar.

—¿Respirar? Pero está bajo el agua, ¿no?

—Sí, cierto. Tú puedes decidir morir de sed o de hambre, pero no de no respirar. Es un instinto primario que no puede ni hackearse ni evitarse. Pase lo que pase, vas a respirar. De la misma manera que en este momento estás respirando y no te estás dando cuenta, el cerebro intenta por desesperación y supervivencia respirar. ¿Qué pasa si el cerebro manda la orden de respirar a toda costa, aunque estés bajo el agua? —dijo el forense, y esperó a que la inspectora contestase.

—Tragas agua.

—Exacto, tragas agua, porque al coco le da igual dónde estés, prueba la última carta, la de la desesperación. Entonces tenemos este, el tercer estadio, donde estás tragando agua y te hundes. Aquí ya estás condenado: tus pulmones están llenos de agua y te estás hundiendo hacia el fondo. ¿Qué pasa después? Pues esta fase. —Señaló el cuarto muñeco—. Estás en hipoxia, unos espasmos involuntarios, tu cuerpo ya está dejándote, el proceso de la muerte ya ha comenzado y te falta muy poco.

—¿Y el último? —indicó Olivia.

El quinto estaba agachado en el fondo y estaba como de cuclillas con la cintura levantada, como si estuviese caminando por el fondo como un simio, con los pies y las manos.

—Este es el momento en que ya has muerto y estás siendo arrastrado por la corriente y por tu destino. En el fondo del río, del mar o donde sea. ¿Por qué tiene esta postura? Pues porque, a pesar de haber tragado agua, en los pulmones hay residuos de aire y gases de la putrefacción que ha arrancado desde el momento de la muerte. Esos gases le están manteniendo la cintura levantada y bajadas las extremidades.

—Pero has dicho que los pulmones de la mujer están llenos de sangre.

—Sí, lo están, pero también tienen una parte de oxígeno y eso, añadido a los gases de la putrefacción en los otros órganos, es lo que hacen que la cintura flote. La corriente transporta el cadáver los metros que sean, dejándolo a la merced de la fauna marina o fluvial para que se lo vayan comiendo —concluyó Fosco, y se giró hacia ella; cruzó las piernas ya fuera del escritorio—. Todo esto, Olivia, para que entiendas el proceso de ahogamiento y que esas heridas no son compatibles con una agresión, ni sexual ni de ningún tipo. Como ves, cuando un cuerpo está en el fondo, se apoya en las manos, en la cabeza, en la frente y en las rodillas. No son heridas de defensa, sino por arrastre del río.

Ella asintió y afinó los ojos para entender mejor.

—Entonces, ¿las que están en la frente, manos y rodillas son heridas postmortem? —preguntó ella.

—Exacto. Son postmortem, sin embargo, las heridas de los pulmones y de la tibia y peroné son premortem. Esta mujer no ha sufrido un accidente o le han hecho esto antes. El ahogamiento es una consecuencia.

Olivia se arregló la corta melena rubia detrás de la oreja y cruzó los brazos.

—Hay algo que no me cuadra, Fosco.

—¿Qué es?

—Hemos encontrado un zapato en el río, que el marido ha confirmado que era suyo. Si fuera un asesino, no lo habría tirado detrás de la mujer, ¿para qué? Quémalo o tíralo a una basura en otro distrito de Akeron, ¿no?

—Pero ¿qué te dice que la han tirado al río desnuda a pesar de que la hemos encontrado desvestida?

16

Olivia sacudió la cabeza. En la morgue de Fosco, aún cerrada por el encuentro íntimo que habían tenido, había silencio, solo roto por la música del vinilo.

—Creo que un asesino arroja a su víctima al río para que sea anónima. En este momento, no sé por qué un asesino desnuda a una mujer, pero no tiene sentido, ¿luego tira la ropa o solo los zapatos? ¿Por qué? —preguntó ella, y miró el cuerpo que estaba detrás.

—Te voy a decir qué pienso —respondió después de asentir—. La mujer no ha sufrido ninguna violencia física de otra persona, ha caído al agua vestida, pero el efecto de la corriente y los gases de putrefacción han reventado las prendas y, en consecuencia, las ha perdido. ¿Me explico?

Ella asintió.

—Está claro, pero ¿solo eso? ¿Ha caído vestida al río y ha perdido lo que llevaba puesto?

—Así es.

Mientras a Olivia se le había puesto una sonrisa traviesa por haber entendido el razonamiento deductivo del forense, su expresión cambió cuando cayó su atención en el reloj. El tiempo había pasado volando en esa estancia, tanto por el encuentro sexual con Fosco como por el análisis del cadáver. Su reloj decía que llegaba tarde a la visita con la mejor amiga de Hanna.

Se apoyó la mano en la frente e inspiró ruidosamente.

—Me olvidaba de la cita.

Fosco se giró casi asustado.

—¿Qué cita?

—Con la mejor amiga de Hanna, ¡me tengo que ir! —espetó al mismo tiempo que se levantaba de repente.

Fosco hizo lo mismo.

—¿Y dónde es?

—En las afueras, cerca de la iglesia del Sagrado Corazón —dijo mientras se acercaba a la puerta—. En la librería diocesana de Akeron City, creo recordar.

Fosco se acercó y le abrió la puerta con la llave.

—¿Dónde es eso?

Ella se lo explicó rápidamente.

—Quiero ir contigo.

Ella se extrañó.

—Pero tienes mucho trabajo aquí, ¿no?

—Sí, pero… —dijo, y se fue hacia el cadáver de Hanna—. En el coche te explico.

Olivia se quedó en el umbral con la mano en la maneta de la puerta mientras Fosco cerraba la cremallera de la bolsa negra que contenía el cuerpo del cadáver y lo volvía a meter en la nevera. Cerró la compuerta y se quitó el delantal blanco.

—¿Vamos?

Ella lo miró de soslayo y salió de la sala de autopsias.

—Espabila, forense, que llegamos tarde —dijo ella ya caminando por el pasillo.

* * *

La librería diocesana de la ciudad era un pequeño local estrecho y hondo en el centro comercial Lekerton, en las afueras del distrito norte. La ciudad de Akeron, debido a su extensión, estaba dividida en distritos y funcionaban casi como ciudades independientes. Cada distrito tenía sus comisarías, sus órganos de gobierno y sus normas. El norte era el más caro, con menos delincuencia y con un nivel de vida más alto. La población que tenía que vivir en la ciudad soñaba con mudarse al norte o comprarse una casa a las afueras, un pequeño alojamiento en la campiña verde a orillas del Caronte. Aunque eran sueños para pocos, muchos lo conseguían.

A pesar de estar en el norte, el centro comercial Lekerton no acabó de funcionar nunca. Tenía locales vacíos y con carteles de «Se alquila» que nunca se descolgaban.

Los dos policías entraron en el edificio dejando el coche estacionado en un aparcamiento externo. Las pocas personas que se cruzaban por los pasillos los miraban perplejos, como forasteros. Subieron al primer piso y buscaron en el mapa la librería. Siguieron las indicaciones y cuando por fin llegaron, la chica no estaba.

Una estrecha entrada de un sola hoja y un pequeño escaparate con libros expuestos con títulos religiosos y poco coloridos daban una idea de cómo era el interior.

Olivia le mandó un mensaje a la mujer y esta le respondió dónde la esperaba.

Siguieron por el primer piso, entre tiendas extrañas, esotéricas y de multinacionales de ropa, hasta una pequeña plaza con bancos.

Fosco y Olivia la identificaron enseguida, sentada y comiendo de un túper una ensalada de pasta.

—¿Mi-kyung Choi? —preguntó Olivia.

—Sí —respondió, se limpió la mano con una servilleta y se la ofreció primero a la inspectora y luego al forense.

—Inspectora Olivia Wolf y el señor Merrell, el forense del caso.

Al escuchar la palabra «forense», la mujer palideció.

—¿Cómo?

—¿No hay un lugar algo más apartado, un lugar privado? —preguntó Olivia, mirando a su alrededor.

La amiga de la víctima tardó unos momentos antes de responder. Luego rio nerviosamente y sacudió la cabeza.

—¿Forense?

—Señorita Choi, ¿un lugar privado? —insistió Olivia.

—No, por la gente que hay, no nos escucharán —dijo mientras hacía rotar su tenedor en el aire.

Olivia se giró hacia Fosco, que asintió, y se sentaron.

—Señorita Choi, venimos porque queremos saber qué pasó la noche de la desaparición de su amiga.

—¿Qué saben? ¿La han encontrado? ¿La ha matado él? —preguntó, dejando caer el tenedor en el túper de cristal, en medio de la pasta en forma de pajaritas de colores y guisantes.

—¿Él? ¿Quién es él? —preguntó Fosco.

—¿Entonces ha muerto? —repitió, ya consternada.

Las dos mujeres se miraron a los ojos y Olivia asintió.

En cuanto la amiga lo entendió, se dobló sobre sí misma hiperventilando.

—Dios, Dios, Dios, ¿por qué te las has llevado? ¿Por qué? ¿Por qué ella, que era tu mejor cordero? Tu mejor discípulo —susurraba entre sollozos—. ¿Por qué no me has llevado a mí?

—Tranquilícese, por favor.

Pasó un buen rato antes de que la mujer se recuperara de la noticia y pudiera hablar.

Mi-kyung era una mujer joven de unos treinta años, con el pelo liso y moreno recogido en una coleta. Llevaba una camisa blanca, una rebequita roja y una falda gris a cuadros. Calcetines largos blancos que le llegaban hasta las rodillas que impedían ver ni un centímetro de las estilizadas piernas y unos zapatos lustrados con medio tacón.

Fosco la estuvo observando con detenimiento, analizando su comportamiento y su vestimenta.

—No entiendo por qué se la ha llevado…

—¿A quién se refiere, Mi-kyung?

—Al Señor. Por qué a ella, era la mejor, las más buena. No lo entiendo —repetía sin consuelo y llorando.

—Tranquilícese, necesitamos saber cosas importantes si queremos entender qué pasó esa noche.

—¿Esa noche? Fue él, el diablo, ¿quién si no? —gritó, y sus palabras retumbaron en el alto techo como si fuera esa una catedral del consumismo.

—¿Quién es el diablo? —preguntó Fosco, adelantándose a la inspectora.

—¿El diablo? Su marido. Esa criatura del Infierno, no la soportaba más. Ni ella a él. Seguro que la ha matado él. Que arda en el Infierno para siempre —espetó, y se hizo el signo de la cruz—. Maldito hijo de Satán.

—Espere un momento —intervino de nuevo Fosco—. ¿Cómo lo sabe? Además, no creo que a Dios le guste mucho que acuse o juzgue a su prójimo sin verdaderas pruebas, ¿no cree?

Ella se volvió a persignar dos veces seguidas.

—Yo le decía que lo llevara a la iglesia, que lo teníamos que convertir. Tenía que entender el verdadero camino de la salvación.

—Espere, Mi-kyung, ¿no era más fácil que se divorciara? Y si le pegaba, como dice, que fuera a un centro de mujeres maltratadas de Akeron.

—¡No! —gritó, y se repitió el gesto del Espíritu Santo—. No se podía divorciar, es pecado. Teníamos que convertirlo, hacerlo entrar en razón.

—¿Usted está casada? —preguntó Fosco.

Ella se giró hacia el forense como si hubiera visto al mismo diablo.

—No necesito placeres terrenales ni carnales, nuestro Señor me lo da todo.

Fosco levantó las cejas mientras asentía.

—Mi-kyung, ¿no cree que podía tener un amante?

La amiga se escandalizó.

—¿Cómo puede decir eso? Según la ley de Dios…

Fosco puso los ojos en blanco y antes de que siguiera con sus teorías religiosas, dio una fuerte palmada en la frente de la mujer.

—Mi-kyung, aterrice, por favor. Le estamos hablando de la realidad. Que usted sea una monja no quiere decir que los demás lo sean. La pregunta es fácil, ¿su amiga tenía relaciones extramatrimoniales, ya que con su marido no acababa de funcionar? —espetó, molesto.

La amiga de la víctima, casi horrorizada, se quedó un momento en silencio, pensando.

Bajó la vista y deglutió.

De vez en cuando pasaban clientes del centro comercial y no todos los observaban de reojo con curiosidad mal disimulada. Algunos eran descarados y otros aminoraban el paso para ver lo que sucedía entre esas tres personas. Pero las miradas incendiarias de Fosco los ahuyentaban enseguida.

Mi-kyung volvió a tragar saliva.

—Perdóname, Hanna —susurró, y se volvió a santiguar—. Cada día pasaba más tiempo en la iglesia del Sagrado Corazón.

—¿Con quién? —preguntó Olivia, y al ver que no respondía, insistió—. Si no nos ayuda, no podremos descubrir qué pasó esa noche.

Mi-kyung se mordió un labio.

—Con el pastor…

17

Fosco abrió los ojos de par en par y se giró en la dirección contraria a la chica.

Aquello se complicaba más de lo que creía. No era, desde luego, una prostituta esa mujer, lo descartó desde el primer momento tras la autopsia preliminar. Pero se acababa de destapar un triángulo amoroso que podía ser de lo más peligroso e incluso explosivo.

—¿El pastor? —preguntó Olivia con un tono de asombro.

La mujer asintió.

—Y… ¿el pastor está casado?

La mujer volvió a asentir.

—Y usted cree…

—¡No! El pastor no haría daño a una mosca, por el amor de Dios.

Olivia asintió.

—Mi-kyung, le voy a hacer una pregunta que quedará solo entre nosotros —susurró Olivia casi al oído de la mujer—. ¿El pastor nunca ha intentado nada con usted?

—¡Nunca, jamás! Es una persona buena, un buen sacerdote. El mejor que ha tenido en mucho tiempo la iglesia.

Olivia levantó la vista hacia Fosco y este le hizo una señal que quería decir que creía lo que estaba diciendo.

—De acuerdo, necesitamos saber qué pasó esa noche. Por favor, ¿nos puede decir qué sucedió?

—Claro —dijo, y se secó la nariz con una servilleta de papel. Se levantó y fue hasta la papelera, donde la tiró, regresó y respiró hondo—. Habíamos quedado para ir a la iglesia, dos o tres veces por semana vamos a ayudar para preparar todo para el fin de semana. Ya saben, juegos con los niños, actividades para los adolescentes, las lecturas y más cosas.

—Sí, me imagino, siga, por favor.

—Habíamos acordado que pasaría a buscarme sobre las siete de la tarde. Pero no llegó. La esperé un rato y entonces fui directamente a la iglesia. Allí no estaba y me preocupé. Le mandé un mensaje, pero no recibí respuesta. Pensé que se había peleado otra vez con Jun-Soo y que la vería al día siguiente. Ya no tuve respuesta.

—¿Y qué hizo al día siguiente? —preguntó Olivia.

—Llamé a su marido…

—¿Al diablo? —preguntó Fosco.

—¡Al diablo, exacto! —dijo ella a Fosco, y siguió mirando a Olivia—. Lo llamé y le pregunté, pero no me contestaba, no respondía. Solo mandó un mensaje diciendo que Hanna no había vuelto.

—¿Y no fue a buscarla a su casa? —preguntó Olivia.

—No, no fui.

—Está bien, lo entiendo —aseguró la inspectora.

—Una pregunta, Mi-kyung —intervino Fosco—. Esa noche tenía que estar el pastor, ¿habían quedado?

Ella asintió.

—Él está siempre, vive en una casita al lado, encima de la rectoría.

—¿Solo?

—Con su familia.

—OK, y cuando llegó a la iglesia, ya estaba el pastor, me imagino.

Ella arrugó el ceño y se quedó unos instantes recordando.

—No, estaba aparcando, ahora que recuerdo.

Los dos policías se miraron al unísono.

—Vaya, vaya, ¿y le dijo de dónde venía?

—No, yo soy muy discreta. No pregunto nunca nada a nadie. O me cuentan las cosas o no pregunto. No me interesan los chismorreos, a Dios no le gustan. Es pecado —respondió, asintiendo y con tono convencido.

—Bueno, yo creo que ya lo tenemos, ¿no crees, Olivia? —dijo Fosco, alzándose del banco del centro comercial.

—¿Creen que lo cogerán?

—No tenga la más mínima duda.

—¿Me informarán? —pidió, y entrelazó los dedos y se apoyó las manos en la frente mientras cerraba los ojos—. Mientras tanto, rezaré para que ustedes encuentren la verdad.

—Muchas gracias, Mi-kyung —dijo Fosco—. Pero mientras que usted va rezando, nosotros iremos a ver qué más averiguamos.

Los dos policías dejaron atrás a la mujer y subieron en el coche.

Olivia arrancó y luego se detuvo, esperando a que el aire quitara el vaho del parabrisas provocado por la humedad de la lluvia.

—¿Qué opinas? —preguntó ella.

Fosco miró el reloj.

—Tengo hambre, ¿comemos?

—No conozco la zona…

Fosco indicó con el dedo un local del centro comercial que daba a la calle.

—¿Allí?

—Comemos un bocadillo y seguimos. Venga, otro día te llevaré a un restaurante más glamuroso.

—Pero no es por el glamur, es por…

—Venga, déjate de rollos, no tenemos tiempo —dijo Fosco, y bajó del coche—. Vamos.

Los dos policías pidieron en la barra unos bocadillos, unas bebidas y unas patatas fritas. Pagaron y se sentaron en una mesa.

Comenzaron a comer en medio de adolescentes y comerciales que pasaban por ese lugar.

—¿Qué te ha parecido la chica? —preguntó ella.

—¿Ella? —dijo él, y Olivia asintió—. Pues una mujer de otros tiempos, una monja de incógnito, una religiosa casi radicalizada.

—¿Nada más?

—Bueno…, solo hacía falta ver cómo iba vestida, parecía una persona de otros tiempos. Sin enseñar piernas y se escandalizaba por cualquier cosa. Además, ¿te has fijado cómo comía? ¿Cómo guardó el túper, la bolsa del túper, el agua? Todo puesto como si fuera una obsesa del control y de la perfección.

—Me recuerda a alguien… —bromeó Olivia, mirando de reojo a Fosco.

—¿Cómo? Yo no soy así, perdona.

—¿Que no?

—¡No!

—Vale, lo que tú digas. ¿Y del pastor?

—Tengo ganas de conocer a ese hombre.

—¿Sí?

—Quiero ver cómo es. Porque Hanna digamos que no era una belleza, no era del canon de belleza que tiene a los hombres haciendo cola.

—¿Qué quieres decir?

—Puede que nuestro pastor sea uno que tira la caña a todas y, entre ellas, Hanna cayó. El pastor, su guía y, además, Hanna estaba pasando un mal momento con su marido. Era una víctima fácil. Me imagino que ella le habría pedido primero consejo y luego él le podía haber proporcionado consuelo.

—Te estás enrollando y haciéndote tu propia película.

—Yo solo me imagino… Mi padre decía: «Piensa mal y acertarás».

—¿Siempre piensas así?

—No, solo desde que Claire y Lèa murieron.

Olivia bajó la mirada y se creó silencio en la mesa, el mismo que se podía encontrar en una morgue.

—Pero, entonces, ¿cómo explicas que a Mi-kyung el pastor nunca le tirara la caña?

—Olivia, despierta. Esa mujer no sabría reconocer un miembro sexual masculino ni aunque se sentara un hombre desnudo delante de su cara. Menos, una propuesta del pastor.

—No te sigo.

—Que es tan puritana que a todo lo que le digan va a decir que no. Así que puede ser que el pastor lo haya intentado y ella no lo haya pillado, o el pastor no haya probado directamente a ligársela.

—Bueno, son tus teorías…

—Claro, son mis teorías, pero ahora lo conoceremos y veremos qué tipo de hombre es nuestro pastor de la iglesia del Sagrado Corazón…

Los dos policías acabaron de comer y regresaron al coche.

—Ahora sí, hacia la iglesia del famoso pastor.

—No, antes pasaremos por otro lugar —replicó Fosco.

—¿Cómo dices?

—Sí, iremos al puente.

—¿Qué puente?

—El que está cerca de donde se encontró el zapato de Hanna.

—¿Para qué?

—Vamos allí y te explicaré por qué. Tengo una corazonada. Creo que el puente es un testigo involuntario del delito.

18

Mientras Olivia conducía, Fosco la miraba. No le importaba que se diera cuenta, no hacía nada malo. Sin embargo, si se percatara de lo que pensaba, puede que su relación cambiara.

Se cuestionó si era profesional tener una relación con esa preciosa mujer y trabajar juntos. Aunque tanto la vida real como el cine están llenos de ejemplos, cuando las cosas te afectan a ti, todo es diferente.

Fosco se sentía dividido en dos. Por un lado, una atracción por esa mujer que hacía mucho, demasiado, que no sentía. Mariposas, hambre de sexo recuperado, pensar en ella, pedir disculpas. Matices de la vida perdidos y enterrados desde la masacre del Stark Arena.

Por otro lado, sentía el peso de la responsabilidad en los hombros. Una losa de moralidad que lo hacía cuestionarse el tener una relación más o menos oficial con esa mujer, con una inspectora de policía.

Se planteó que las dudas era bueno tenerlas, porque, en caso contrario, sería un insensato y Fosco nunca lo había sido.

El Titan recorría las calles de la periferia de la metrópolis, aún azotadas por la lluvia.

Olivia se sintió observada por la enésima vez que la miraba y no consiguió contener una mueca casi pícara.

—¡Qué! —dijo ella sonando casi a pregunta.

Él se giró al otro lado, mirando por la ventanilla.

—Nada. Pensaba en el amor.

Ella subió las cejas.

—¿Ah, sí? ¿Y en qué aspecto del amor?

Él se tomó unos segundos antes de contestar.

—Pues en el amor, en el sexo y en cómo una mujer puede distinguir sinceridad en toda esa endiablada ecuación.

—¿A qué te refieres? —preguntó ella con un tono que manifestaba que le gustaba lo interesante que se estaba poniendo la conversación.

—Pues en Hanna, ¿cómo podía saber si la usaba el pastor solo para el sexo o si estaba enamorado de verdad? —preguntó, improvisando y mintiendo sobre lo que realmente pensaba.

—¡Ah! —masculló ella, decepcionada.

—¿Ah?

—Fosco, cuando una persona está enamorada, no sabe discernir si es amor verdadero, interesado o juego sexual —dijo ella, seria, y se giró hacia él—. ¿Tú lo sabrías?

—Seguramente no —respondió después de reflexionar—. Pero pensaba que una mujer, ya que tenéis ese sexto sentido más desarrollado que nosotros, a veces sabe reconocer a una persona que miente o es falsa.

Ella sacudió la cabeza y dejó ir una sonrisa extraña.

—No, mucho menos de lo que te puedas imaginar —respondió de soslayo, puso el intermitente y redujo la velocidad—. Ya hemos llegado, forense.

El coche se detuvo en un arcén amplio. El cielo seguía haciendo caer una cortina espesa de gotas de agua que se entremezclaban con la niebla.

Se apearon y abrieron los paraguas. El olor a tierra mojada era algo preciado en una ciudad gobernada por la contaminación. A cada paso que daba Fosco entre los charcos, más distinguía el lecho del Caronte con toda su majestuosidad salvaje en ese tramo.

El forense se detuvo mirando el puente y el tráfico que circulaba por la nacional. Olivia, que dejó de escuchar sus pasos, se giró.

—¿Todo bien?

Él no contestó, solo le sonrió y reanudó el caminar.

—Dime dónde se ha encontrado el zapato —pidió él.

Ella indicó el otro lado, esperaron a que el tráfico lo permitiera y cruzaron la carretera. Siguieron por un lado y ella se lo señaló.

El dedo índice apuntaba hacia la orilla del río en un punto aproximado donde los buzos habían encontrado la prenda.

—¿Qué piensas? —dijo ella.

Fosco estudiaba el río, recordando las posiciones de los dos elementos más importantes: el zapato y el cuerpo recuperados.

Olivia se dio cuenta de que estaba distanciado de la conversación. Le dio la impresión que estaba analizando y calculando vete a saber cuáles detalles del caso.

Fosco se giró hacia la dirección contraria al río, donde su vista se perdía detrás del horizonte, mucho antes de donde nacía el río.

—Por lo tanto, si calculamos… —murmuró Fosco, y dio un paso.

Al pisar, su zapato detectó algo que no se esperaba. Interrumpió la frase que estaba empezando y arrugó el ceño mientras bajaba la vista.

Alzó el pie, como se hace cuando uno por error aplasta una cucaracha o un excremento por la calle.

Encontró la sorpresa: unos trozos de cristal rojo y amarillo curvados.

¿Qué eran? ¿Qué hacían esos cristales allí?

Fosco se agachó a observarlos mejor y no le cupo duda de que esos cristales eran de un coche. Pero eso no era lo más importante, lo que sí era inquietante eran las marcas en el viejo muro de contención del puente. Justo en ese lugar, una marca, una raspadura entre negra y gris que coloreaba el cemento justo donde estaban las piezas del cristal.

Fosco se levantó y con un brazo creó una línea imaginaria entre dos puntos: donde encontraron el zapato y donde estaba él.

—Allí vivía Hanna y la casa de Mi-kyung Choi está en esa dirección unos kilómetros, pasado el puente. Sin embargo, la iglesia está en esa dirección —dijo ella mientras señalaba en sentido inverso a la ciudad de Akeron—. Si quieres ir a la iglesia, tienes que ir por otra carretera más corta, ¿recuerdas? Hanna solo pasaba por aquí cuando iba a buscar a Mi-kyung Choi —explicó, y, al girarse, se dio cuenta de que Fosco no le prestaba atención—. ¿Qué pasa? —preguntó Olivia, viendo cómo el forense analizaba el lugar.

Sin decir nada, Fosco se sacó un guante azul de látex del pantalón y una bolsa transparente de un bolsillo del chubasquero.

—¿Qué haces? ¿Siempre vas con ese material encima?

Fosco alzó la vista.

—¿Tú sales de casa con la pistola? —dijo él mientras introducía los cristales en el sobre.

Luego lo cerró y cogió otro sobre. Con la ayuda de una llave, rascó el muro, haciendo entrar partículas de cemento ennegrecido y de la pintura gris. Cerró la segunda y se las metió en el bolsillo con los hallazgos.

—¿Fosco? —preguntó ella.

—¿Sí?

—¿Qué has hecho?

—Ya he visto lo que tenía que ver. Podemos irnos.

—¿No me lo explicas?

—Te lo puedes imaginar, ¿verdad?, lo que estoy cogiendo.

—Me temo que sí.

—Pues eso. Tengo que ver si estas marcas en el muro pueden ser compatibles con una muerte por atropello.

—¿Atropello? ¿En serio?

—Sí, claro. ¿Por qué no? —dijo, y subió las cejas—. En medicina forense, todo lo que crees que es, en muchas ocasiones, al final no es —concluyó, subiendo las cejas—. Vámonos, tenemos que hablar con el pastor.

Fosco vio cómo Olivia sacudía la cabeza mientras esperaba para cruzar la carretera. La inspectora tenía una cierta razón, ese caso se estaba complicando por momentos.

19

La iglesia del Sagrado Corazón era majestuosa. Una construcción moderna de rectángulos de hormigón y una gran cruz en la punta del edificio. Un campanario estilizado y una puerta grande que daba al aparcamiento, enfrente. Al lado, un edifico más pequeño, de dos pisos y con ventanas, la mayoría cerradas con persianas.

Olivia aparcó delante del edifico adyacente a la iglesia, cerca de una puerta. Detrás, había un campo de fútbol y una cancha de baloncesto. Por la lluvia y la hora, nadie estaba jugando.

—Bueno, pues ya estamos en la famosa iglesia, solo nos falta encontrar al pastor.

—¿No crees que esta gente vive muy bien? —preguntó el forense.

—¿A qué te refieres?

—No creo que un pastor tenga muchos problemas, menos aún, llegar a fin de mes —respondió Fosco.

—No te creas, seguro que él pensaría lo mismo de nosotros. Nunca te dejes influenciar por la fachada —replicó ella con tono de sabelotodo—. Fosco, creo que hace mucho que no salías de tu cueva.

Fosco subió las cejas y, justo cuando fue a contestarle, un pequeño monovolumen aparcó delante de una puerta del edificio. Un hombre bajó con prisa y la abrió. Después abrió el maletero y con energía fue metiendo bolsas de la compra con la esperanza de que no se mojaran.

Los dos policías se miraron y abrieron las dos puertas del coche al mismo momento. Sacaron el paraguas y se acercaron.

—¿Es usted el pastor? —dijo Olivia.

—Sí —respondió mientras se detenía debajo del portón trasero que lo resguardaba de la lluvia—. ¿En qué puedo ayudarles?

Olivia sacó la placa.

—Forense Fosco Merrell e inspectora Olivia Wolf. Necesitaríamos hablar un momento con usted.

El hombre miró a su alrededor.

—¡Dígame!

—No, mejor dentro.

El hombre era alto y delgado. A pesar de estar descargando bolsas de un famoso supermercado, llevaba un traje marrón, corbata gris oscuro y un jersey de pico debajo.

—¡Oh! Miren, ya hablé el otro día con una patrulla, vinieron otra vez por Johnny. A fin de cuentas es un chaval, ya lo arreglamos y hablé un buen rato con él. Estoy seguro de que eso no se repetirá. Lo creo sinceramente —dijo mientras se apoyaba una mano en el pecho y luego se besaba el pulgar.

Fosco se giró hacia Olivia y el pastor sonrió a los policías mientras la lluvia repicaba en el cristal del portón.

—Creo que se confunde, venimos por otro asunto —aclaró Olivia—. Venimos por Hanna.

El hombre empalideció al escuchar el nombre de la mujer. No era que tuviera un bronceado de tonalidad caribeña de piel, pero, al escuchar el nombre, se quedó más blanco aún.

—¿Hanna? —dijo el pastor con tono asustado—. ¿Forense? —dijo, seguido, relacionando los términos—. Dios mío, ¿qué ha pasado? Elías Whitaker. Pastor Elías Whitaker.

—Podemos entrar en un lugar más tranquilo y… —dijo ella, y carraspeó para aclararse la voz—. Más privado, ya me entiende.

El pastor acabó de meter la compra en la estancia, cerró el coche y lo aparcó. Mientras, los dos policías dieron un vistazo al edificio, que, como Fosco se imaginaba, era la rectoría.

El hombre regresó, cerró la puerta de entrada y guardó la compra en la cocina. Se le cayeron varias veces las llaves mientras los acompañaba a una estancia privada de la rectoría, muy lejos de la zona donde Fosco entendió que vivía.

Abrió una puerta y entró. Encendió una pequeña estufa eléctrica y subió la persiana. Indicó dónde sentarse, unas butacas viejas en medio de estanterías llenas de libros.

—Bonito espacio —comentó Fosco—. ¿Es la librería de la iglesia?

—No, aquí solo están los libros repetidos. La biblioteca está en el primer piso —dijo con poco interés—. ¿Qué ha pasado con Hanna?

—Lamentamos comunicarle que hemos encontrado el cuerpo sin vida de Hanna. Sabemos que colaboraba con esta iglesia, ¿verdad?

El hombre no contestó. Sus ojos tomaron una textura vidriosa hasta que no consiguió impedir que una lágrima se escapara. Se la quitó de la mejilla rápidamente.

—Sí, Hanna era una de nuestras colaboradoras más activas —dijo, y sacó un pañuelo. Se secó los ojos y siguió—. La queríamos mucho en la parroquia, se hacía querer mucho, la verdad. —Hizo un gesto de la cruz y se besó el pulgar.

—Pastor Whitaker, ¿nos podría explicar qué hacía Hanna en su parroquia?

El hombre miró fuera por la ventana.

—Ahora no sabría decirle exactamente qué hacía, pero nos ayudaba con la eucaristía, con los juegos de los pequeños, con las excursiones, con la preparación de los fines de semanas —respondió mientras encogía los hombros.

—¿Qué es la preparación de los fines de semana? —preguntó Fosco.

—Actividades del sábado y del domingo en la parroquia con los jóvenes, el canto, no sé, muchas cosas —dijo, y se secó la nariz—. Lo siento, pero es un duro golpe.

—¿Para usted?

—Para la comunidad.

—¿Y para usted no? —insistió Olivia.

—Sí, para mí también, claro.

La inspectora asintió.

—Explíqueme más su relación con Hanna Kim, por favor.

Él arrugó el ceño.

—¿A qué se refiere?

Olivia estiró la espalda y se acomodó en la vieja y mohosa butaca.

—¿Usted está casado?

—Sí, nuestra religión nos permite tener una familia.

—¿Vive aquí su familia?

—Sí, claro, en este edificio, primer piso —respondió el pastor.

Olivia asintió.

—¿Y cómo definiría la relación entre usted y Hanna Kim? ¿Profesional?

El pastor aún no entendía adónde quería llegar la policía.

—Sí, profesional.

—¿Solo profesional? —preguntó de nuevo Olivia.

—Sí, profesional —insistió él.

—Pastor —intervino Fosco—. ¿Usted cree en lo que predica? —preguntó ante el asombro del cura.

—¡Claro! Yo soy un Pastor de Dios y hago lo que él me ordena; sigo las indicaciones de la Biblia.

—¿También los diez mandamientos?

—¡A rajatabla! —respondió el pastor.

—A rajatabla no creo —respondió Fosco—. ¿Está usted seguro?

El pastor se calló.

—Señor Whitaker, tiene que saber que esto no es un interrogatorio. No necesita un abogado, ni siquiera tendrá validez ante un juez lo que nos dirá. Estamos aquí para dar luz sobre un hecho horrible que es la muerte de Hanna. ¿Me entiende?

El hombre asintió.

—Estamos aquí para entender, para saber, no para acusar. Usted predica los domingos no mentir y no pecar, tiene que tenerlo en consideración más que nunca, hoy, aquí también —añadió Fosco, mirando la estancia y un enorme Cristo colgado en la pared—. ¿Cómo era su relación con Hanna Kim?

En ese momento, los diques de la compostura se rompieron para dejar paso a las lágrimas desenfrenadas. Comenzó a llorar más intensamente, se desahogó de lo que llevaba dentro. No bastaron dos pañuelos, ni cinco minutos de sollozos y de no poder hablar.

Cuando consiguió recuperarse, surgió el hombre que se escondía detrás de la figura del pastor.

—Nos queríamos —afirmó casi hablando con un tono de voz más bajo.

Fosco entrecerró los ojos, era más común de lo que se pensaba; el roce hace el cariño. El pastor con las ovejas que colaboran en la parroquia. Un cliché algo típico y algo que siempre ha pasado. La fiel ayudante del pastor que hace temblar a su familia y a la parroquia entera.

—Nos queríamos de verdad.

—¿Desde cuándo mantenía una relación secreta con Hanna Kim?

El pastor giró la cabeza, esas preguntas lo incomodaban.

—¿La ha matado usted? —preguntó Fosco, soltando esa pregunta como si fuera un bombardero de la Segunda Guerra Mundial lanzando la mismísima bomba atómica.

20

La pregunta del forense le sentó como una patada en la entrepierna al pastor de la parroquia del Sagrado Corazón.

Dudó en contestar, pero pudo más el hombre dentro del Pastor de Dios.

—¡No! ¿Se han vuelto locos? ¿Cómo podría yo matar a una persona? —espetó mientras se santiguaba y se besaba el pulgar—. Yo creo profundamente en lo que Dios, Nuestro Padre, nos ha enseñado en la Biblia.

—Sí, entiendo que lo cree, pero no lo ha practicado —contestó Olivia.

—No cometerás adulterio, no darás falso testimonio ni mentirás… Dos pilares de lo que dice Dios en la Biblia y que usted predica pero no practica. ¿Hay que añadir no matarás? —insistió Fosco.

—¡No! ¿Pero se han vuelto locos? Como si ya no fuera duro este momento, me están acusando.

—No le estamos acusando, pastor. Solo queremos saber dónde estaba hace cinco noches.

El hombre miró hacia el techo.

—No lo sé, debería mirar la agenda —dijo, y contó con los dedos—. Aquí. Era la preparación habitual del fin de semana y estaba el coro practicando. Nos extrañó que Hanna no viniera.

—No vino porque alguien la mató antes de llegar —respondió Olivia.

—¿Cómo ha muerto? —preguntó el pastor.

—La hemos encontrado en el Caronte, sin vida, eso es todo lo que tiene que saber —añadió Olivia.

—¿Mantenía usted una relación extramatrimonial con Hanna? —preguntó Fosco.

—Shhh —espetó el pastor.

—No quiere que se entere su mujer.

El pastor bajó la mirada.

—No es fácil.

—¿Qué no es fácil? —preguntó Olivia.

—Esta situación. ¿Vendrá policía a husmear en nuestra comunidad por mi culpa?

—Si usted colabora, nadie se tiene que enterar.

—Veo el escándalo a las puertas. Llevo muchas noches sin dormir, ¿saben?

—¿Porque la gente sepa? ¿Porque sus fieles dejen de creer en usted? —preguntó Fosco—. ¿Por qué no puede dormir?

—Porque me había enamorado y eso va en contra de estar casado y de mi fe.

—El amor nunca traiciona a nadie —añadió Olivia.

—Pero el amor mata… —dijo Fosco.

—Yo no maté a Hanna Kim, yo la amaba.

—Le creemos —aseguró Olivia, tocando una mano al pastor.

Este sonrió y Fosco arrugó el ceño.

—Gracias —respondió el pastor—. ¿Cómo lo sabían?

Los dos policías se miraron.

—Esa noche, Hanna tenía que ir a buscar a Mi-kyung Choi y luego venir a la parroquia, o así nos han contado tanto el marido como la amiga.

—Sí, solían hacerlo así.

—Entonces fuimos a ver a su amiga, Mi-kyung Choi. Ella nos ha dicho que los dos tenían una relación extraconyugal paralela.

El pastor se secó unas lágrimas.

—Esa víbora…

—¿Víbora?

—Un lobo con piel de cordero es esa mujer.

—¿Se refiere a Mi-kyung Choi? —preguntó Olivia, y el pastor asintió.

Fosco no pudo más que hacer una mueca mientras contemplaba esa situación kafkiana.

—¿Por qué, pastor?

—Porque esa mujer es una prueba de Nuestro Señor, nos la ha enviado para ponernos a prueba a todos.

—No le sigo —preguntó ella.

—Es maquiavélica y solo quiere lo bueno para ella.

—Explíquese mejor.

—Parece una cosa, pero por debajo está trabajando para sus fines, sus intereses y sus planes. No es lo que parece.

—¡Ya! —respondió Olivia.

—Hace años la tuve que expulsar de esta comunidad, muy a pesar mío, pero ella no lo aceptó. Dice que Dios la ha llamado y que quiere estar con nosotros. Pero no es verdad. Con las monjas pasó lo mismo, la echaron del convento. No la quisieron. Hablé con la madre superiora de la congregación donde estudió y confirmó mi teoría, es una víbora e interesada.

—Pero, entonces, ¿por qué usted la ha vuelto a admitir en la comunidad? —preguntó Fosco.

—Porque vino Hanna y me lo pidió, que Mi-kyung la martilleaba para que yo la dejara volver. Así que la tuve que admitir, si no, ponía en un compromiso a Hanna.

—¿La admitió por amor a Hanna?

El pastor asintió.

—¿Y luego se calmó?

—No, volvió con más presunción. Pero supongo que esa era la penitencia por haber encontrado a Hanna.

—¿Y qué pensaban hacer con su relación? —preguntó Fosco—. ¿Quería separarse?

—Shhh —insistió otra vez el pastor, y continuó hablando susurrando—. Por el amor de Dios, no digan eso.

—¿Entonces, qué futuro tenían?

El pastor se miró las manos.

—No sabíamos qué hacer con nuestra vida, de momento, seguiríamos así —respondió, encogiéndose de hombros.

—Sabe que cuando esto acabe en un juzgado y el fiscal lo llame a declarar, tendrá que dar muchas explicaciones, ¿verdad? —dijo Fosco.

El pastor se hizo el signo de la cruz.

—¿Ha pensado qué dirá? —añadió Olivia.

El hombre negó con la cabeza y volvió a llorar desconsolado.

Los dos policías se miraron perplejos. Fosco observó otra vez la estancia. Desde la ventana se podía contemplar un jardín que rodeaba la iglesia. Una jardinera con plantas cuidadas y el campo de deportes del equipo al fondo. Al horizonte, entre la niebla, aparecieron las montañas. Sintió pena por ese hombre, aunque no lo quiso demostrar. Al forense, acostumbrado a tratar con cadáveres cuando interrogaba personas o hablaba con los familiares de la víctimas, no le resultaba fácil. Trabajar en la morgue y sin contacto con los vivos era la mejor parte de su trabajo. Los muertos no hablan, bueno, lo hacen, pero a su manera. Cargar con la negatividad de los vivos y sus tragedias no era lo que más le gustaba.

Siempre agradecía poder enseñar por medio de un viejo monitor en blanco y negro los cadáveres. La falta de colores distanciaba de la realidad y de las tonalidades de la compasión.

«Los vivos y los muertos», pensó Fosco.

Olivia era más para los vivos, y él, para los muertos. Pero a pesar de que Fosco se sentía más cómodo en su morgue, se le estaba despertando un pequeño gustito al transitar por el mundo de los vivos.

—No tengo ni idea —dijo él—. No lo sé.

—Bueno, de momento, vamos con esto. Algún día tendrá que decírselo a su mujer, porque es quien debería saberlo primero, ¿no cree? —preguntó Olivia.

El pastor asintió.

—No sé lo que le voy a decir a mi comunidad…

—Señor Whitaker, ¿qué decía Hanna de su marido?

El hombre sacudió la cabeza, no acababa de entender adónde quería llegar.

—Fosco se refiere al señor Park, ¿cómo es?

—¿Por qué la señora Hanna encontró en usted un amante?

—No me gusta esa palabra.

Fosco levantó las manos.

—¿Y cómo prefiere que los llamemos, concubinos?

—Enamorados, a secas —espetó de vuelta, como si Fosco le hubiera pisado la cola—. Hanna no estaba bien con su marido. Estaba pasando por un mal momento y acudía mucho a mí, hablábamos del matrimonio y de cómo arreglarlo.

—Qué paradójico —interrumpió Fosco—. Hablando de cómo arreglar un matrimonio, acabaron por estropear dos.

El pastor hizo caso omiso del comentario.

—Necesitaba una ayuda, un respaldo, y Dios se lo hubiera dado, pero cometimos un error.

—Un error de cálculo —dijo Fosco—. Y se enamoraron.

Olivia levantó una mano hacia Fosco, como diciendo: «Te estás pasando».

—Pero, pastor, ¿algo tenían pensado hacer? ¿Ella, dejar a su marido y usted, a su mujer? ¿Eso era una relación abocada a un futuro de ilegalidad?

—No teníamos ningún plan. La verdad es que no teníamos ningún plan, no.

—Pero la amiga de Hanna nos dijo que quería dejar a su marido, ¿fue idea suya o de los dos?

El hombre asintió.

—Le dije que no era una buena idea de momento. Lo mejor era seguir y ver cómo avanzaba todo. Ya tomaríamos una decisión, ¿me explico?

—Mi-kyung dijo que el marido de Hanna, el señor Park, es un diablo. Palabras textuales.

El pastor se encogió de hombros.

—No, lo que sí es un pobre diablo. Un hombre que se ha dejado. Sin religión, sin Dios, solo cerveza y fútbol, sin aspiraciones. A Hanna ya no le gustaba, no se sentía reflejada en esa pareja que no había cambiado. En cambio, ella había evolucionado, ascendido, entendido su camino y su senda hacia Nuestro Señor. ¿Me entienden?

Los dos policías asintieron, luego Olivia miró al forense.

—Yo creo que ya tenemos bastante información. Por hoy, hasta aquí —dijo Olivia, y se levantó.

Los otros dos hombres también se levantaron.

—¿Van a hacer algo? ¿Van a hablar con mi mujer? —preguntó el pastor con un tono asustado.

—No, eso lo tendrá que hacer usted —respondió Olivia—. Por favor, manténgase localizable. Si sale de Akeron, tendrá que comunicárnoslo. ¿Lo comprende?

El hombre la miró con una expresión que no pudo contener, estaba sobrepasado por todo eso. El romance con una oveja del rebaño le había llevado un coste a su vida mucho más grande de lo que hubiese imaginado.

Fosco se preguntó si eso había sido amor, sexo o aburrimiento. O las tres cosas a la vez, en tiempos distintos. El roce hace el cariño, pensó, pero caer en una desgracia es un segundo, y el pastor no se daba cuenta, caminaba en un alambre encima de un cráter de lava, llamado opinión pública.

Se estrecharon las manos y los dos policías volvieron al coche.

Vieron cómo el pastor cerraba la puerta y hacia movimientos con la boca para recuperar la normalidad, seguramente, para hablar con su familia. Borrar signos de haber llorado y esconder lo sucedido. No era un buen plan, pero era lo que el pastor había decidido.

Olivia arrancó el coche y dejaron en el retrovisor a la iglesia del Sagrado Corazón. Entraron en la autovía y condujeron directos al centro de Akeron.

Fosco miraba los trozos de cristal que había recogido en el puente.

—¿Qué te ha parecido ese hombre? —preguntó Olivia.

—Me estaba preguntando por qué tardabas tanto en preguntármelo.

Ella sonrió.

—¿Entonces?

—Hay algo que no nos ha dicho.

—¿Tú crees? A mí me ha parecido muy sincero. Moralmente cuestionable su actuación y su manera de ser pastor, pero sincero en el fondo.

—Sí, sincero porque se ha dado cuenta de que ha pisado una mierda y tiene la bota toda salpicada. Ahora tiene que ver por dónde le va a explotar la bomba, si en las manos o en la cara.

—No está mal como día. ¿No te parece? —preguntó Olivia.

—Desde luego que contigo uno no se aburre.

Ella rio.

—Tenemos un triángulo amoroso endiablado y un cadáver —añadió Fosco—. Pero lo peor es la relación entre los tres que han quedado vivos… ¡Ahora te explico lo que creo!

21

Fosco, sujetando los cristales en la bolsa de plástico para ser examinados, razonaba sobre lo que había sucedido en las últimas horas.

—El triángulo amoroso de la muerte.

—No es el primero… —dijo ella mientras conducía.

—Ni el último, y todos los que no se descubren porque no hay un cadáver de por medio. En fin, el marido es un pobre diablo, como dice el pastor, que confía en la amiga y dice que la iglesia le lavó el cerebro. La amiga, que el marido es un diablo y que Hanna era la mejor amiga del mundo. El pastor, que la amiga es una víbora y el marido un simplón, que se pasa el día en el sofá bebiendo cerveza.

—Pues a mí no me pareció que tuviera un físico cervecero —añadió Olivia.

—Bueno, cada uno tiene su metabolismo. Y luego tenemos a la víctima, que aparece en el río desnuda y con una aparente agresión por atropello —aclaró Fosco mientras se rascaba.

—Me parece un plan rocambolesco, ¿no crees?

—No sé qué decirte, habrá que probarlo, pero me parece la opción más simple.

—¿Simple? Bueno, a ver si podemos probarlo, está claro.

—Si el puente tuviera cámaras, ya tendríamos el problema resuelto —se quejó Olivia.

—Ya, pero si el puente tuviera cámaras…, ¿quién te dice que se habría producido este caso en ese puente? La paradoja de la Doble Rendija.

Olivia se giró con el ceño fruncido.

—¿Cómo dices? ¿Qué es eso?

—Pues una paradoja cuántica. Cuando observamos las cosas, de forma involuntaria ya las estamos cambiando, modificando, alterando. De eso va el experimento de la Doble Rendija. Si no estuviéramos observando algo, simplemente por el hecho de no hacerlo, no lo cambiaríamos. Así que ya que no hay cámaras en ciertos puntos de la carretera, estamos dejando que las cosas estén ocurriendo tal y como deberían suceder, ¿me explico?

Ella se giró con una expresión de no haberlo entendido del todo.

—Es igual, lo importante es que no haya cámaras para rastrear.

—¿Qué tienes en mente?

—Déjame en la morgue y ya te contaré.

Ella se quedó por unos segundos en silencio con los labios apretados.

—¿No te apetece venir a dormir a mi casa esta noche?

Fosco miró el reloj.

—¡Mucho! —respondió, seguro—. ¿Te parece que acabe unas cosas y te llamo?

—¿Tienes mucho trabajo?

—Pues todo lo que he dejado sin atender este rato fuera de la morgue, más un par de cosas que quiero hacer.

—¡Uf! Eso suena a toda la noche trabajando.

Él sonrió y apoyó su mano en la pierna derecha de ella.

—Te aseguro que, si puedo, iré a dormir a tu casa esta noche.

Olivia no sabía disimular que le gustaba cuando Fosco la tocaba, le producía una reacción parecida a un escalofrío.

Al cabo de un rato, Olivia se fue y Fosco entró en la morgue. Margarita lo avasalló de casos que tenía que mirar. Fosco odiaba esos momentos, volver de vacaciones o volver a la oficina después de un rato ausente. Todo lo que se acumulaba y los otros forenses no podían atender se lo comía él con patatas.

La secretaria lo había puesto al día, entregándole varias carpetas y siguiéndolo hasta la puerta de su oficina. Cuando por fin acabó de darle todas las directrices y las nuevas incorporaciones de cadáveres en las neveras, lo dejó solo.

Fosco se sentó en su sillón. Se sentía agotado. Se planteó de dónde podía provenir ese cansancio y la respuesta no tardó en llegar: los vivos. Los vivos eran mucho más agotadores y complicados que las autopsias.

Ese silencio de su despacho, de la morgue a última hora del día, era su templo, su refugio. Disfrutaba del silencio. Cerró los ojos y sacó una botella de bourbon. Se puso un par de dedos del líquido color miel y se mojó los labios poco a poco. Beber ese manjar era como reencontrarse con un viejo amigo, a cada sorbo se despertaban sabores y recuerdos.

Dio una ojeada a las carpetas: un hombre con un ataque al corazón, una mujer muerta por cáncer de pulmón y un trabajador electrocutado.

Cerró las carpetas y se acabó el bourbon de un trago. Su paso por la garganta le escoció, tal y como le gustaba.

Se vertió un poco más. El deber lo llamaba, tenía que hacer por lo menos una autopsia y dejar al chico del turno de noche las otras dos.

Pero algo lo llamaba, como una voz en su cabeza que no lo dejaba concentrarse. Sacó del chubasquero la bolsa de los cristales. La sujetó en el aire.

—Vaya, vaya. ¿Y vosotros qué me contáis? —preguntó a los elementos—. ¿Y si vosotros sois…?

Vertió más bourbon y se tragó de golpe dos dedos más.

Se alzó de la silla y se acercó a la mesa de trabajo. Se puso la bata blanca, un gorro y los guantes.

Sacó los cristales de la bolsa transparente. Las muestras constaban de un cristal del tamaño de una nuez, otros más pequeños y uno igual de grande que el primeo de color naranja.

«Dos faros delanteros de un coche. Sí, ¿pero cuál?», se preguntó Fosco.

Se quedó allí, mirando la forma, imaginando cómo sería el coche que llevaba ese faro.

Encontrar a qué coche pertenecía era una labor comparable a encontrar una aguja en un pajar.

Dejó de lado los cristales y miró los restos que había rascado del muro. Los metió en una máquina que descifraba su composición molecular. Le dio la orden de buscarlo y empezó a analizarlo, en un rato tendría los resultados.

No debía tirar una hora de espera por la borda, así que sacó el primer cadáver de la nevera, el del hombre que supuestamente había muerto por un ataque al corazón. Abrió la cremallera y apareció el cadáver.

«¿Quién eres? ¿Cómo has muerto?», le preguntó.

Y mientras le observaba el rostro, se acordó del pastor. El señor Whitaker apareció en su mente como un mago que surge por detrás del telón.

El pastor estaba teniendo una relación sentimental extraconyugal con la víctima, Hanna Kim. Un triángulo amoroso que se había enredado con unas declaraciones afiladas de la amiga y del marido. ¿Quién tenía razón? ¿Todo eso era un engaño o un simple accidente?

Volvió a cerrar la cremallera del hombre muerto por ataque al corazón. Lo guardó en la nevera y sacó el cadáver de Hanna. Abrió la bolsa negra, la descomposición se había detenido, pero el hedor a putrefacción estaba muy presente.

Se colocó una mascarilla y procedió a hacer una segunda autopsia al cadáver. Había algo que no había hecho y se le había pasado por alto. ¿Cómo podía haber descuidado ese detalle? Era intolerable, pero, al menos, era un error remediable.

Una vez abierto el torso de la mujer por segunda vez, se dio cuenta de que sus sospechas eran ciertas. La mujer estaba embarazada. Eso lo cambiaba todo otra vez.

La siguiente pregunta era: ¿de quién era el hijo que llevaba en su vientre Hanna Kim?

22

La víctima estaba embarazada.

No podía ser un dato poco relevante, el testimonio del pastor podía cambiar por completo. ¿El pastor lo sabía? ¿Era del marido? ¿El marido lo sabía?

Después lo hablaría con Olivia para actuar en consecuencia.

Pero eso no se acababa ahí, porque la máquina del análisis se detuvo y empezó a pitar. Se acercó a esa caja de color nata y sacó el ticket de los compuestos.

Se sentó y se vertió un dedo más de bourbon. Analizó lo que había encontrado la máquina. Había rastros de plástico, de propileno y resinas epoxis. Luego había óxidos metálicos con disolventes como el tolueno y la acetona. Por último, trazas de cemento, compuesto por óxido de calcio y silicio, arena y plastificantes, aditivos del retardante del fraguado.

Plástico del parachoques, pintura de coche color gris y hormigón. Nada de sangre ni de ADN.

No sería muy difícil confirmar la marca del vehículo con el tipo de pintura, pero la cuestión era otra: ¿esa marca era la del coche que podía haber embestido a la pobre Hanna?

Eso no podía determinarlo la máquina.

Acabó de beber el bourbon que le quedaba en el vaso y recibió un mensaje:

«¿Vienes a mi casa? Ya es tarde», decía Olivia.

La mujer tenía razón, aunque se hubiera quedado un rato más, el trabajo acumulado del día no lo habría resuelto solo. Decidió dejarlo a sus compañeros. Dejó todo arreglado y se fue. Mientras recorría el camino hacia el coche, se dio cuenta de que esa decisión la había tomado solo porque había encontrado a Olivia. Si la misma situación se hubiera planteado anteriormente, se habría quedado en la morgue hasta que la niebla en los ojos no le hubiera permitido seguir.

Esa noche Fosco durmió en casa de Olivia. Cada día estaba más acostumbrado a intimar más con ella. Era una mujer atractiva e inteligente. Las cuestiones morales, cada día que pasaba, junto a cada noche, pesaban menos. Los cinco años de soledad desde la muerte de su mujer y su hija habían permitido un luto y un duelo largo y bien digerido.

—Tengo que decirte algo importante —dijo Fosco con un tono serio a Olivia.

La mujer se quedó congelada con la tostada en la boca, sin morderla. La mermelada le había teñido el labio superior, dibujando un bigote naranja.

Tragó saliva y mordió la tostada.

—¿Qué te pasa? —dijo con la boca llena y con miedo.

Él dio un trago al café.

—Hanna Kim estaba embarazada cuando murió.

Olivia enseguida suspiró de alivio y luego, cuando las palabras del forense se alinearon en su cabeza, cobrando sentido, reaccionó.

—Lo sé, tenía que haberlo averiguado antes, pero no lo hice en la autopsia preliminar.

—¿Embarazada? —espetó Olivia—. ¿De cuánto?

—De pocos meses.

—Vaya, vaya, ojalá lo hubiéramos sabido cuando entrevistamos al pastor…

—O al marido… —añadió Fosco.

—Ya, el marido. En la tríada del amor, nadie es lo que parece —dijo ella.

—El marido podría haberla matado por celos y por venganza.

—Esperado que se fuera a casa de su amiga y haberla atropellado en ese punto —vaticinó Olivia.

—Podría haber sido el pastor, porque no quería que se supiera el embarazo y la atropelló para borrar el error. Evitar un escándalo, perder el trabajo y la familia.

—Eso es verdad —dijo la inspectora mientras daba otro mordisco a la tostada.

La casa de Olivia, pequeña y bien amueblada, olía a café como cada mañana. Los dos se sentaron en la barra americana para desayunar de una forma informal. Al fondo, las noticias de la televisión pública de Akeron creaban un fondo de ambiente que a Olivia le gustaba tener, acostumbrada durante años viviendo sola.

—¿Qué piensas hacer esta mañana? —preguntó Fosco.

—Tenía pensado hacer unas cosas, pero el plan se me acababa de cambiar por completo —dijo, y se ajustó el pelo detrás de la oreja.

—¿Y?

—Pues creo que volveré a hablar con el pastor y el marido. A ver qué nos dicen…

Fosco asintió y dio un trago al café.

—¿Y tú qué piensas hacer?

—Hoy tengo mucho trabajo en la morgue, autopsias atrasadas. Pero antes pasaré por un lugar a ver si entiendo qué narices son esos faros.

—¿Piensas que podrás reconocer el modelo de esos faros?

—Esa es la intención —contestó, limpiándose la boca con la servilleta.

Olivia acabó el último pedazo de tostada y se quedó observando al forense intensamente. Cuando él se dio cuenta de que lo observaba, ella sonrió.

—¿Qué piensas?

—Es bonito tenerte aquí.

Esa frase era la antecámara del amor, era el primer paso hacia algo más serio, algo más formal. Como dejar el cepillo, un pijama o las chanclas. Todo empezaba por ahí y Fosco tenía que acabar de aceptar que ya estaba en esa fase en su relación con la rubia inspectora Wolf.

Él no añadió nada, solo sonrió y respondió con los ojos.

—¿Nos vemos luego?

—A ver cómo avanza el día, Olivia. Nos llamamos más tarde —dijo Fosco al levantarse; sin embargo, se quedó pensando con la mirada perdida.

—¿Todo bien?

—Sí, se me acaba de ocurrir una cosa —confesó Fosco, dio la vuelta a la cocina y le dio un beso—. Luego te llamo. —Se escuchó mientras se cerraba la puerta.

Fosco fue bajando las escaleras con energía. Se le acababa de ocurrir un detalle importante.

«Mi querido amigo, esto no es propio de ti. Estás perdiendo facultades», se decía.

Primero si estaba embarazada o no, un error bastante importante. El segundo era la dirección del vehículo.

Fosco abrió el Nomad y arrancó el viejo motor del todoterreno. Giró el volumen de la vieja radio y sincronizó la emisora de música clásica. Al compás de Vivaldi, los limpiaparabrisas expulsaban la lluvia de otro día que tampoco había dejado ver el sol.

Tenía casi una hora de tráfico mañanero antes de llegar a su primer destino. El tiempo suficiente para pensar en la dinámica del posible accidente.

Fosco dedujo, por el impacto que tenía en el tórax la víctima, que no podía ser fruto de un salto por el puente. Ni siquiera cayendo sobre las pocas piedras que había en la orilla. Esa fractura era de atropello. Lo que podía confirmarlo era la lesión de la tibia y el peroné, no solo era la rotura de una pierna, sino la dirección de la misma, es decir, hacia adelante. Los huesos salían por la espinilla. Eso colocaba al vehículo en la parte posterior. Es decir, la pobre Hanna Kim había sido embestida por detrás. Eso lo hacía aún más enrevesado, porque, yendo hacia la casa de la amiga, pudo ser el marido más que el pastor. Aunque este podía haber esperado con el coche hasta que esta saliera, sabiendo que se dirigía hacia la parroquia y a buscar a la amiga. Y una vez salió de casa, esperar el momento perfecto del tráfico y arrollarla como un bolo.

Fosco salió de la carretera y al cabo de pocos metros entró en un aparcamiento vallado lleno de coches. En la puerta de acceso había un cartel luminoso que decía: «Coches Buck Harrison».

Aparco el Nomad cerca de la carpa central del concesionario de segunda mano.

El espacio era un sinfín de coches. Cada vez que entraba, a Fosco le recordaba a los aparcamientos de larga estancia del aeropuerto. Los vehículos, todos a la intemperie, se perdían en el horizonte. Todos a la venta, todos con un cartel diciendo alguna frase de marketing barato y del siglo anterior como: «El mejor coche de la casa», «Pocos kilómetros«, «Económico», «Gasta poco», «Oportunidad», «No lo dejes escapar».

Desde la carpa salían decenas de cuerdas que acababan entre los coches, todas estas con bombillas colgadas que daban más una sensación de entrar en un circo que en un concesionario.

No le dio tiempo de bajar del coche, la puerta de la oficina se abrió.

El hombre gesticuló que fuera corriendo debajo de la estructura para que no se mojara.

Fosco corrió hasta donde estaba el hombre, el dueño, el tal Buck Harrison.

—Fosco, maldito perro viejo, ¿qué haces por aquí? —espetó el hombre con un puro apagado entre los dientes.

23

Fosco sonrió y fue a darle la mano cuando Buck se la agarró y con fuerza se lo tiró encima para abrazarlo.

—No me vengas con la tontería de un apretón de manos, dale un abrazo a tu viejo amigo.

Fosco se quedó sin aliento, sumergido en un achuchón con la fuerza que podía dar un oso grizzly y la pasión de una abuela.

—Me alegro de verte, Buck —susurró mientras lo exprimía.

—Esto es un saludo a un viejo amigo, joder —dijo al soltarlo.

Daba igual si era verano o invierno, Buck llevaba siempre camisa blanca abierta hasta el tercer botón, dejando salir el vello de su pecho junto a un crucifijo de oro. Tejanos nacionales y botas con tacón. Pelo engominado y una expresión de estafador compulsivo.

—¡Qué demonios haces por aquí, viejo cabrón!

—Necesito tu ayuda…

—No me lo puedo creer —dijo Buck con los ojos fuera de sus órbitas—. ¿En serio?

—Sí, eres quien más sabe de coches que conozco y…

—¡Bravo! —gritó, y le dio una sonora palmada en la espalda—. Ya era hora que vendieras esa chatarra de Nomad. Te voy a enseñar un descapotable rojo que me acaba de entrar que me lo quedaría yo si no tuviera demasiados coches —dijo, indicando un punto fuera de la carpa que se veía desde ahí.

Fosco sacudió la cabeza y el amigo lo miró extrañado.

—¿No quieres un descapotable?

«Sí, un descapotable en Akeron City es justo lo que más podría disfrutar, con todos los días de sol que tenemos», ironizó Fosco.

—Amigo mío, no quiero vender el Nomad hasta que el motor reviente o diga basta.

—En serio, estás con las mismas… Suerte que todo el mundo no piensa como tú o me quedaría sin trabajo.

—Necesito que veas algo —respondió Fosco, señalando con la cabeza el despacho.

El amigo, con el ceño arrugado, aceptó. Abrió paso y los dos entraron en la oficina.

—Mery, saluda a Fosco, es de la policía científica o algo así —dijo Buck a la secretaria que estaba en la entrada detrás de un escritorio. La chica, que tenía el pelo rubio platino, levantó la mirada y, sin dejar de masticar chicle ni de limarse las uñas, le guiñó el ojo. La chica llevaba una camiseta ajustada que marcaba todas sus prominentes formas.

—Soy forense, Mery, no de la científica.

—Todos sois polis. Ven. Mery, no estoy para nadie —espetó, y la secretaria dijo un «vale» con desgana.

Los dos se sentaron a una mesa y Buck sacó un bourbon reserva. Vertió en dos vasos un par de dedos y ofreció uno al forense.

—¿En qué te puedo ayudar?

El forense sacó la bolsa.

—No tengo idea de qué coche puede ser esto —dijo al dejar la bolsa transparente en la mesa.

Buck arrugó el ceño.

—¡Que me parta un rayo! ¿Qué es esto?

—No te puedo dar detalles, pero es un caso que estoy llevando y creo que el coche que ha perdido estos trozos de faros es del culpable.

El hombre se echó a reír.

—Madre mía, más complicado no podía ser, ¿verdad, viejo cabroncete? —dijo mientras sacaba una lupa—. Me encantan los retos.

Fosco cogió el pesado vaso de cristal con surcos y lo alzó. Colocó el líquido a contraluz, era de un color tostado oscuro, casi avellana. Luego lo acercó a la nariz y respiró a pleno pulmón.

—Cómo sabes que me gusta…

—Por las veces que vienes, te doy el mejor que tengo o si no, no vuelves.

En la nariz del forense aparecieron olores de vainilla y especias, junto a miel y frutos secos. Al primer sorbo se añadieron también tabaco y cuero con matices de caramelo y ahumados conferidos por las botas de roble envejecidas.

—Yo creo que estos faros son de un Nantela o un Dedice —calculó, y apartó la lupa con una sonrisa de oreja a oreja.

—¿En serio? —respondió Fosco sin creérselo.

—Asombrado, ¿verdad?

De repente, a Fosco, el abanico de posibilidades infinitas para alguien poco experto en la materia se había reducido drásticamente a dos opciones. No daba crédito a las capacidades de su amigo.

—¿Cómo puedes estar tan seguro?

—Mira, por las rayas aquí, por el inicio de un código de serie y por la curvatura de los cristales, claro.

Fosco se quedó casi sin palabras.

—Bueno, tú eres un buen forense y yo soy un buen vendedor —dijo, y alzó la mano juntando el pulgar y el índice, haciendo el gesto del OK—. Ven a Buck y dale un rodeo a tu nuevo coche.

Los amigos siguieron hablando un buen rato, una hora entre bourbon reserva y risas. Cuando Fosco se dio cuenta de que el tiempo había volado, lamentó tener que marcharse, pero le preguntó si podían verificar si esas piezas de faro eran de un Nantela o un Dedice.

Salieron a la carpa y fueron a la parte trasera. A los pocos centenares de metros, había una nave industrial. Pasado el portón, se abrió lo que podía ser para Fosco un cementerio de coches apilados y desmembrados.

—Aquí es donde reparamos o jubilamos los coches. ¿Necesitas una puerta para tu Nomad? Ven a Buck. ¿Necesitas un motor casi nuevo para tu coche? Ven a Buck —dijo mientras levantaba la mano y un chico con un mono de tejano ya negro de grasa se acercaba—. Tráeme un faro delantero de un Nantela o un Dedice —ordenó el amigo.

A los pocos minutos, el mismo chico regresó con los faros sacados de vete a saber cuál coche desmantelado.

—¿Ves?, son iguales, poco cambia, Fosco, es casi imposible no reconocerlos. Es la misma marca y los cambios son casi imperceptibles entre ellos. No creo que te podamos ayudar más.

—Lo has hecho muchísimo hoy, no te lo puedes imaginar.

—Me alegro, amigo —dijo Buck mientras el chico recogía los faros; estaba a punto de marcharse cuando Fosco lo detuvo.

—Perdona, ¿no dará la casualidad de que en estos días habéis tenido ningún pedido de un faro izquierdo como uno de estos dos? No sé, ¿un taller o un particular que haya venido y lo ha comprado sin más?

El chico negó.

—No. No hemos vendido ninguno de estos faros desde hace meses —dijo el trabajador mirando directo al forense.

—Gracias —dijo Buck a este mientras le daba una palmada en la espalda—. Puedes volver al curro.

Fosco sonrió al chico mientras este se iba con un sabor agridulce al no haber encontrado, en parte, lo que buscaba. Era verdad que de repente el abanico de posibilidades se había reducido drásticamente, pero Fosco tuvo por un momento un instante de esperanza de que el individuo responsable del posible atropello hubiera pasado por allí.

Buck le pasó el brazo por el cuello.

—¿Qué te parece? —preguntó al forense.

—Enhorabuena, de vendedor a demoledor de coches en una sola generación. Nada mal —respondió Fosco.

Este se rio aceptándolo como un piropo mientras se encaminaban hacia fuera.

—Oye, ¿y la tal Mery? —preguntó Fosco.

—Quince años menos que yo, es un bombón, tiene dos tan firmes que podrías romper una nuez entre ellos —dijo, haciendo un gesto grosero marcando el tamaño de los pechos de la chica, aunque no hacía falta, ya que su ropa no dejaba lugar a la imaginación—. Es un chollo, Fosco, amante, secretaria, amiga y pronto… esposa —acabó, poniendo un dedo delante de la boca para que no se lo dijera a nadie.

—¿En serio, Buck? —se asombró Fosco—. ¿Pero cuántas llevas?

El otro calculó por un segundo.

—La cuarta —dijo, poniéndose de puntillas sobre sus botas—. ¡No, la quinta!

Fosco sonrió.

—Nunca cambiarás, Buck, pero ahora me tengo que ir. ¡Te debo una!

—¡No, no me debes nada! Siempre has sido un buen tío y con mi prima siempre fuiste un buen esposo. La familia te debe mucho, Fosco, más ahora, que has conseguido reabrir el caso —dijo Buck con un tono serio por vez primera en toda la visita.

A Fosco no le gustaba que le dijeran cuán bueno era en algo o qué bien lo había hecho. Eso lo incomodaba y, o se cerraba en su caparazón o se marchaba. En ese momento, decidió poner en práctica el segundo sistema de defensa.

Fosco se despidió con la mano y subió en el Nomad.

Se quedó mirando la carpa y las luces que daban una idea lejana de un pulpo con miles de tentáculos iluminados.

«Un Nantela o un Dedice», pensó.

Buscó el modelo del coche en el móvil. Ambos eran muy parecidos. Dos vehículos del mismo fabricante que incluso se podían confundir, más aún con los faros iguales. Vehículos pequeños, de gama baja y con consumos reducidos. Diseñados para gastar poco, para un público con necesidad de desplazarse pero con presupuesto bajo. Akeron estaba llena de esos modelos, pero más en el sur de la ciudad.

Escribió a Olivia. La informó sobre los dos modelos. De repente, apareció que estaba en línea, contestó que estaba hablando con el pastor y que lo llamaría enseguida.

«Esto se está poniendo interesante», acababa el mensaje de Olivia.

24

Poco antes, el pastor hizo sentar a Olivia en la misma estancia del día anterior.

Sin embargo, ese día era más oscura. Olivia creyó que no había encendido las mismas luces adrede.

Se sentó observando al responsable de esa iglesia. El edificio entero parecía vacío, solo él y ella.

Si no fuera porque sabía defenderse y acudía al gimnasio frecuentemente, habría estado inquieta.

El hombre se sentó cerca de ella, en el borde del sillón.

El exceso de perfume barato del pastor era casi nauseabundo. Esa tenía que ser su costumbre, porque la visita de la mujer no había sido organizada.

El pastor se hizo el signo de la cruz y se besó el pulgar. Luego alargó la mano y la apoyó en la de la inspectora. Ella no se inmutó, quería ver qué tenía pensado hacer el hombre. No obstante, le repugnaba tener la mano de ese tipo con aire baboso encima de la suya, le provocaba arcadas.

—Querida, ¿a qué debo esta segunda visita?

Ella lo miró a los ojos y acabó cambiando la primera pregunta que se había preparado desde hacía varios minutos.

—¿En este preciso lugar estaba sentada Hanna cuando se encontraban? —preguntó con tono firme y duro.

Al hombre le sobrevino un golpe de tos y retiró la zarpa. Esa pregunta era una declaración de intenciones. Cuando salieron de la visita con la mejor amiga de Hanna, se preguntaban si esa actitud cercana era genuina o una manera de acercarse a las mujeres que buscaban un arropamiento religioso.

—Esta estancia es como el confesionario de la iglesia. Todo lo que se dice y sucede aquí se queda aquí. Ya sabe —dijo, y le mostró una sonrisa de encantador de serpientes.

—¿Cómo vino Hanna la primera vez? ¿Vino aquí? ¿Nació aquí su amor…, quiero decir, su relación?

—Sí, lo dice bien, inspectora, aquí nació nuestro amor.

—¿Nunca le había pasado con ninguna otra?

El hombre no lo acabó de entender.

—Quiero decir que si se había enamorado de otras mujeres fuera del matrimonio.

—¡Noooo! —gritó alargando la vocal—. Estoy felizmente casado o, por lo menos, creía estarlo. Pero esto me ha hecho pensar.

—Pastor Whitaker, ¿ha pensado usted cómo decírselo a su mujer y a su parroquia?

—Rezo cada día para que ese momento no llegue. No quiero perder todo lo que tengo.

—Debió estar más atento de no dejar embarazada a Hanna si no quería perder su estatus y trabajo.

El hombre abrió la boca de par en par ante la noticia de que la víctima estuviera embarazada. Se quedó en silencio unos segundos, luego apoyó los codos en las piernas y se tapó la cara con las manos.

—Entenderá que se encuentra en una situación algo complicada, ¿verdad?

El hombre asintió, aún con la cara tapada.

—Es muy poco oportuno que Hanna haya muerto justo cuando estaba en estado. Me imagino que para usted habría sido un escándalo que hubiera salido a la luz este asunto. Era mucho mejor procurar que todo esto desapareciera de la noche a la mañana, nunca mejor dicho, ¿verdad, pastor?

—Inspectora, nunca me habría atrevido a quitarle la vida a nadie, por el amor de Dios… ¿Está usted loca?

—He visto gente que arrebata la vida a otra persona por muchísimo menos. No me sorprendería para nada que lo hubiera hecho una persona en su situación.

—¡No! ¡No! ¿Se ha vuelto loca? Soy un hombre de Dios, yo no he matado a nadie, por favor. Yo soy un discípulo de Dios y difundo su Palabra a los hombres.

Olivia lo miró de reojo con una mueca inconformista.

—No cometerás adulterio. No desearás a la mujer del prójimo. Mandamientos que usted se ha pasado por el forro, y todo lo que sabemos…

—Inspectora, yo soy una buena persona, a lo mejor me he dejado cautivar, pero yo quiero a mi mujer.

—Espere, ayer me dijo que se querían, con Hanna.

Él se pasó la mano por el pelo y miró un momento la pared donde colgaba un crucifijo, y se persignó.

—¿Es que no me entiende?

—Si se explicara un poco mejor, seguro que le entendería, claro.

—Mire, con Hanna fue algo distinto, algo que solo con ella había probado. ¿Cómo estaría usted si después de una vida entendiera que la persona con la que está casada ha cambiado y descubre a su alma gemela? —dijo el pastor, y remarcó con un tono de convicción, con el mismo que daba los sermones los domingos—. ¿Cómo estaría?

—Puede usted vestirlo como quiera, pero se llama adulterio y en la Biblia no está aceptado, menos aún, premiado.

El hombre sacudió la cabeza.

—Pero no estoy aquí para esto, pastor. Necesito saber si usted estaba al corriente de que Hanna estaba embarazada —insistió Olivia, y le clavó los ojos como si fueran un polígrafo.

El hombre se quedó callado por unos instantes mientras ella estudiaba todo posible movimiento y expresión no verbal.

—No, inspectora. No tenía ni idea de que estuviera embarazada.

—¿Lo promete por su Dios?

—¿Es esto un interrogatorio?

—No, no tiene ninguna validez, solo es para la investigación que estamos llevando a cabo. Puede decirme lo que usted considere.

—Inspectora —afirmó con tono más dulce, y se volvió a sentar en el filo del sillón, luego apoyó de nuevo su mano en la de Olivia—. Le aseguro que no lo sabía.

En ese momento, ella sintió algo extraño. No consiguió entender si era el lugar, el hombre o su comportamiento, pero se sintió arropada y casi cautivada por la voz dulce del hombre. Se imaginó que todas las mujeres que tuvieran un problema personal o un momento delicado de su vida serían propensas a caer en sus redes si él lo deseara.

—¿Saben si era mío el hijo de su vientre?

—Lo desconocemos, pero si un juez instructor lo pide, lo tendremos que averiguar. En todo caso, en el informe que tengo que hacer puedo explicar de una manera u otra todos los sucesos.

—Se lo agradezco.

—¿Me puede hacer otro favor?

—Claro, inspectora.

—Quíteme las manos de encima y no se atreva más a tocarme —espetó Olivia con su tono más tajante sin llegar a enfadarse.

El hombre las quitó de inmediato.

—Claro, disculpe, es solo una costumbre, una forma de acercarme a los fieles.

—Pues conmigo no funciona y no hace falta, gracias. ¿Tenían relaciones sexuales consentidas y con precauciones?

El hombre dio un respiro largo.

—Claro, teníamos relaciones consentidas y no, la mayoría de veces no llevábamos contraceptivo —respondió con un cierto grado de inquietud—. Es muy importante que no sepa nada mi familia.

—Nosotros no se lo diremos, en esto quédese usted tranquilo —dijo Olivia, y en ese momento recibió un mensaje en el móvil.

Lo sacó de la americana y le dio un vistazo rápido. Lo volvió a guardar enseguida.

—Pastor Whitaker, ¿qué coche tiene usted?

—El que vio el otro día, un monovolumen, un Oltrep.

—¿No tiene más coches?

—No, solo ese, para la parroquia y para mi familia. ¿Por qué?

Ella negó.

—Estamos investigando. ¿Conoce algún fiel de esta parroquia que pueda tener un Nantela o un Dedice?

El hombre se extrañó de la pregunta.

—No entiendo a qué viene esto.

—Es información clasificada —respondió ella, tajante—. Necesitaríamos que pensara y me enviara una lista de las personas que tienen ese vehículo entre sus fieles.

Él asintió, sin entender mucho.

—Claro —respondió, alzando las manos.

Olivia se levantó.

—Por ahora, es todo. Le repito, no puede salir de la provincia de Akeron sin informárnoslo y necesitamos una lista de esos coches —repitió, dio un paso hacia la puerta y le entregó una tarjeta de visita del cuerpo de policía—. Aquí tiene dónde encontrarme. Cualquier cosa, me informa, ¿de acuerdo?

El hombre levantó el papel y asintió con la cabeza sin decir nada. Olivia, en el momento de darle la mano, se fijó en su expresión. Había cambiado desde el inicio de la entrevista, reflejaba otro estado de ánimo. La noticia de que Hanna estaba embarazada lo había dejado desencajado. Eso era un problema considerable para él, para su familia y para la comunidad de la parroquia.

Cuando entró en el coche, cogió el móvil para llamar a Fosco. Mientras esperaba a que respondiera, se imaginó la mesa que estaba en medio de la estancia. La mujer semidesnuda y el pastor mientras practicaban sexo.

«Esta estancia es como el confesionario de la iglesia. Todo lo que se dice y sucede aquí se queda aquí. Ya sabe», recordó las palabras del pastor.

La recorrió un escalofrío al pensar en las manos del pastor por su cuerpo desnudo. Solo la idea la estremeció y le provocó náuseas.

El forense contestó.

—Fosco, creo que el pastor no sabía que estaba embarazada.

—¿Estás segura?

—Puedo equivocarme, pero me da que no. Tenemos que seguir con los otros.

25

Fosco se había detenido en un arcén para hablar con Olivia. Los limpiaparabrisas seguían despejando la lluvia. El tráfico de la carretera de acceso al distrito norte era denso. De vez en cuando, una ambulancia o una patrulla de la policía retumbaba sobre las bocinas de los conductores estresados.

—El pastor tiene un Oltrep, un monovolumen, y no se acordaba de ningún fiel con un modelo de los que me has dicho, pero le he pedido un listado.

—Buen trabajo. Así que crees que no lo sabía.

—No creo que supiera que Hanna estaba embarazada. Me parece un viscoso repugnante, cada día más, pero en eso creo que no actuaba, me pareció sincero.

Hubo un silencio entre los dos que se alargó por unos instantes.

—¿Dónde has conseguido la información de los modelos?

—Del primo de Claire, tiene un concesionario de coches de segunda mano. Un tipo algo pesado, pero bueno en el fondo. Sabe más de coches que los periodistas de revistas de cuatro ruedas.

—Estoy impresionada.

—Nada, uno tira de los recursos que tiene.

—¿Te llevas bien con él?

—¡Psee! No nos vemos nunca.

—Acudir a un pariente solo cuando necesitas algo no es bueno ni para ti ni para el karma.

Fosco suspiró.

—Buck está empeñado en hacerme cambiar de coche, pero no quiero cambiar mi viejo Nomad. Le tengo cariño, ¿sabes?

—No has respondido a lo que te he dicho…

—No es fácil, Olivia.

—Nada lo es, pero es una consideración, tú sabrás qué haces con las personas que te aprecian.

—¿Has ido a ver al pastor y te has puesto en modo prédica?

Olivia seguía en el aparcamiento de la iglesia del Sagrado Corazón. Lo más probable era que el pastor estuviera en algún lugar de la parroquia, mirando desde una ventana lo que hacía la inspectora. Olivia se sentía observada.

—En fin, no tengo ganas de discutir, Fosco.

—Yo tampoco —respondió él con un tono dulce—. Creo que tenemos que buscar uno de esos coches con el faro izquierdo roto y recién cambiado.

—Eso es buscar una aguja en un pajar.

—No te creas, yo lo que haría es coger un agente de tu equipo y ponerlo a llamar sistemáticamente a todos los talleres que reparen coches. Pero que hagan tanto mecánica como chapa y pintura, porque nuestro asesino rascó el parachoques y abolló la chapa.

—¿Cómo lo sabes?

—Por las rascadas en el puente y los trozos de cristal.

—OK, pongo enseguida a alguien a hacerlo

—Que empiece por los talleres oficiales y vaya pasando por los otros. Primero, por un radio de unos treinta kilómetros del puente donde encontraron el zapato, claro.

—Bien, buena idea. Mientras, yo iré a buscar al marido de Hanna y voy a averiguar si sabía que su mujer estaba en estado.

—Yo voy a la morgue a seguir con todo lo que tengo atrasado —confirmó Fosco.

—¿Nos vemos luego?

—Espero que sí. Un beso —dijo Fosco, y colgó.

Al colgar, sonrió al ver la foto de la inspectora en la pantalla. Dejó el móvil en el salpicadero y se incorporó al tráfico.

Tardó una hora más en llegar a la morgue y, en cuanto pisó la entrada, por la expresión de Margarita, se imaginó lo que le esperaba.

—¿Qué ha pasado?

—Estamos hasta arriba y encima llegas tarde.

—Tranquila, vamos a recuperar.

—Tengo a todos los forenses trabajando, pero no adelantamos trabajo.

—¿Qué tienes para mí?

Ella le acercó unas carpetas nuevas, Fosco las fue a coger, y la secretaria las mantuvo encima de su escritorio.

—Hay algo más.

Fosco la conocía, Margarita era una mujer de armas tomar, le encantaba su fuerza y la energía que transmitía.

—¿Qué ha pasado además, Margarita?

Ella bufó ruidosamente.

—Te ha llamado una tal Giselle. Dice que es la secretaria del fiscal.

Los ojos de Fosco se iluminaron como si hubiera llegado una noticia que había ganado el premio inesperado.

—¿Y qué ha dicho?

—Que vayas esta mañana —dijo con tono molesto—. Pero no vas a ir, ¿verdad? Con todo lo que tenemos aquí montado.

Fosco soltó las carpetas de los cadáveres y fue retrocediendo.

—Será breve, Margarita, vuelvo enseguida.

—No me puedo creer que me hagas esto, estamos desbordados y te vuelves a ir. No te reconozco, Fosco.

Él se detuvo y la miró con una expresión seria y dura.

—No puedo explicártelo, pero es algo importante.

La secretaria no dijo nada y Fosco desapareció de nuevo por la puerta de entrada. Subió en su Nomad y regresó a la ciudad. Entró en la zona de los rascacielos de cristal del distrito norte y dejó el vehículo al aparcacoches del palacio del fiscal.

Subió en uno de los ascensores acristalados mientras la ciudad se hacía cada vez más pequeña y ganaba más protagonismo el horizonte.

Llegó a la entada y pasó el mismo sistema de seguridad que la ocasión anterior.

En cuanto Giselle lo vio, lo hizo esperar y llamó al fiscal. Tardó poco en salir a recibirlo en persona, alargando la mano para que el policía se la estrechara.

—Fosco, un placer volver a verte.

—Fiscal —dijo él mientras le estrechaba la mano.

—Sígueme.

—Veo que has incrementado la seguridad —comentó, indicando al gorila con traje encargado del detector de metales.

—Es precaución, Fosco, solo eso —replicó el fiscal sin girarse, señaló una silla y cerró la puerta de cristal.

Habían pasado pocas semanas desde que había conseguido no cerrar el caso de la masacre del Stark Arena. Sentado en la misma silla en ese castillo de cristal del «caballero blanco» de Akeron, Fosco sintió que estaba a punto de iniciar una nueva etapa.

El fiscal cogió un puro que ya había empezado y se reclinó en su sillón. Dio un par de caladas y juntó las manos.

—Fosco, ¿por qué has venido a buscarme?

El fiscal vestía un traje caro y una camisa sin corbata con el segundo botón abierto. El blanco impoluto de la camisa contrastaba con el reciente bronceado adquirido durante sus vacaciones, seguramente, en alguna isla perdida. Olía a recién duchado y su imponente físico intimidaba a cualquier persona.

—Michael Corvo quiere hablar contigo.

El fiscal se incorporó y se apartó el puro. Su sonrisa desapareció.

—Forense, no sabes dónde te has metido —espetó con una mirada que parecía ácido puro.

26

La imprenta donde trabajaba el señor Park estaba en la periferia de Akeron.

Estaba ubicada en los bajos de un edificio de nueva construcción. Un cartel luminoso indicaba el establecimiento. Olivia había encontrado la dirección del lugar donde trabaja en el ordenador del coche camuflado.

Al entrar por la puerta, un olor a disolventes y a pinturas plásticas le llegó como un puñetazo en pleno rostro. Era una cortina de olores que a la segunda inhalación le provocó un dolor de cabeza como consecuencia.

Detrás de una mujer que atendía el teléfono y a las personas que entraban por la puerta, se podía ver cómo las máquinas trabajaban. Salían carteles, calendarios, panfletos y pegatinas. El ruido de las imprentas hizo que la chica tuviera que gritar para preguntar a la inspectora qué necesitaba. A los pocos minutos, Olivia estaba en la sala de descanso con el señor Park, el marido de Hanna.

Jun-Soo Park llevaba unos protectores acústicos que se quitó al entrar en la estancia y un mono de trabajo con retazos de etiquetas enganchados.

Olivia estaba de pie y se quedó inmóvil al verlo entrar. El viudo cerró la puerta y dejó fuera el repiqueo de las máquinas.

—No me imaginaba encontrarlo en el trabajo. Me habría imaginado que estaría en casa —dijo ella con una cierta sorpresa que no pudo esconder.

—¿Qué quiere que haga en casa? ¿Llorar un matrimonio que ya estaba perdido?

—Una respuesta algo extraña, ¿no le parece? Antes que un matrimonio, hay una persona que ha muerto.

—Esa persona había cambiado.

—No lo dudo —susurró; a Olivia le vinieron a la cabeza las palabras de la amiga, Mi-kyung, que lo había definido como «diablo»—. Pero antes había sido su mujer, la persona que en teoría había jurado amar y ayudar hasta el final de sus días.

El hombre se quedó impasible, solo levantó la cabeza con una cierta actitud desafiante.

—¿Para qué ha venido, inspectora?

Ella se lo pensó un segundo, le salió una mueca de impaciencia y soltó la bomba.

—¿Sabía que su mujer estaba embarazada? —espetó la policía.

El hombre no acabó de entender el mensaje, pero tal como fue calando en su cerebro y en su alma, empezó a doler. El rostro fue manifestando el proceso de asimilación de la noticia, pasando de la indiferencia a la rabia y seguido por el dolor.

La noticia se filtró por sus emociones como un ácido, corroyendo su estado anímico.

Se acercó a la mesa y el señor Park se sentó.

—En el fondo, le importaba Hanna —interpretó la mujer con un cierto tacto.

Él no contestó enseguida. Lo que la inspectora le había dicho le dolía o, por lo menos, eso era lo que a Olivia le parecía.

—Hacía mucho que ya no hacíamos el amor. ¿De cuánto? —preguntó, aferrándose a la opción del tiempo como si fuera un hierro caliente.

—Varios meses, según me ha informado el forense.

El hombre negaba mientras incrementaba la respiración.

—Señor Park, le vuelvo a hacer esta pregunta, ¿sabía que su mujer tenía un amante?

—No, mi mujer era religiosa, pasaba mucho tiempo en la iglesia, no podía… —dijo, y mientras hablaba, se dio cuenta de que ese lugar abría una ventana de posibilidades que ni siquiera se había imaginado.

—¿Usted cree?

—Cada día pasaba más tiempo en ese maldito lugar. Le decía si pensaba convertirse en monja. Pero no, se estaba convirtiendo en otra cosa. Nada de monja —dijo, dando repetidos puñetazos en la mesa.

—Señor Park, cálmese.

—¿Cómo puedo calmarme? ¿Qué haría usted si se encontrara en esta situación? ¿Eh?

—Siento mucho lo que le he preguntado, pero hay algo más.

El viudo alzó la vista y miró a la inspectora. Las lágrimas bañaban su rostro. Olivia pensó que esas lágrimas no parecían falsas, sino sentidas.

—¿Qué coche tiene, señor Park?

—¿Cómo dice? —espetó el hombre—. ¿A qué viene esto?

—Preguntas de rutina —contestó sin darle más importancia.

El hombre bufó, casi indignado.

—No me puedo creer que me haga esta pregunta, la verdad.

—¿Entonces?

Volvió a bufar.

—Un Dedalus —dijo el hombre, y la mujer lo apuntó en su móvil.

—¿Color?

—Rojo. Lo tenía delante de la morgue, ¿no se acuerda?

—¿Tiene más coches?

—¡No! ¿Cuántos coches cree que tenemos?

—¡Solo le pregunto! ¿Hanna no tenía un coche?

—Ni siquiera tenía carnet, ¿por qué cree que iba caminando a ese maldito lugar?

—Es mi trabajo preguntar, y todas las cuestiones que puedan estar relacionadas se las haré.

—¿Y si no quiero contestar? —se indignó, y fue acabando la frase subiendo el tono hasta casi gritar—. Comienzo a estar harto de ustedes, ¿me entiende?

Olivia apartó la silla de la mesa situada en el centro de la estancia y se sentó. Cruzó las piernas y se reclinó en el respaldo.

—Voy a hacerle todas las preguntas que necesitemos, ¿me entiende? Y si no le apetece responder, lo llevaré a la comisaría; y si sigue sin colaborar, se encargará el juez de instrucción. Pero no le recomiendo no colaborar, estamos hablando de homicidio, no de un hurto —explicó con parsimonia y con la tranquilidad de tener a la ley de su parte—. ¿Me ha entendido?

—Sí. No era mi intención ser grosero, pero todo esto me está superando.

—Me imagino que no es fácil —dijo, y el hombre negó.

Olivia se volvió a enfrentar a un cambio de ánimo del señor Park. Desde luego, tenía un don de comunicación innata. Desconoció si eso era un teatrillo o era sincero, a priori, parecía verdadero, pero cuanta más experiencia tenía, más la sorprendía la sociedad, tanto negativamente como positivamente.

—¿Tiene más coches?

—No, solo el Dedalus.

—OK, gracias. Seguimos. ¿Conoce a alguien de su entorno que tenga un Nantela o un Dedice?

El hombre arrugó el ceño sin entender la pregunta.

—Por favor, piénselo y contésteme.

—Creo que no —contestó al cabo de unos instantes—. No entiendo por qué, ¿qué pasa con esos modelos?

—Es información confidencial, señor Park, pero creemos que el asesino de su mujer conducía uno de esos dos modelos.

El hombre entrecerró los ojos.

—Si se acuerda de alguien, por favor, necesitaría que me informara lo antes posible, es crucial para la investigación. ¿Aún conserva mi tarjeta? —indicó la inspectora mientras él asentía ausente—. Señor Park, si se acuerda y no nos lo comunica, y nos enteramos de que no nos lo dijo, eso se llama obstrucción a la justicia y está tipificado en el código penal. ¿Me ha entendido?

El hombre dijo que sí.

—¿Cuándo podremos enterrar a mi mujer?

—Eso lo tiene que dictaminar el juez, de momento, se conservará en la morgue. Pero entiendo que en breve se lo devolverán para el funeral —explicó, y se despidieron.

Olivia salió de la imprenta y regresó al coche. Mandó un mensaje a Fosco para decirle qué había encontrado, pero no tuvo respuesta.

Arrancó el motor del Titan y fue directa al centro comercial de la librería diocesana. Antes de regresar a la comisaría, necesitaba hablar con la amiga de Hanna una última vez. La información que tenía podía ser valiosa para que la amiga diera más detalles.

27

El centro comercial a las afueras de Akeron estaba vacío, como el día anterior.

La amiga estaba en su horario de trabajo y, a juzgar por la afluencia, no creía que tuviera problemas en atenderla.

Al empujar la puerta de la librería, sonó un timbre metálico que advirtió de la presencia de un cliente.

Olivia fue mirando a su alrededor, le gustaba ver la primera impresión de las personas cuando no sabían que iba a visitarlas.

Fue radiografiando la pequeña tienda hasta que desde el fondo se escuchó una voz.

—Ahora voy.

Olivia reconoció la voz de Mi-kyung Choi.

Esperó a que llegase a la entrada sin decirle nada y cuando la dependienta de la librería la vio, subió las cejas y se le cayó un libro de la pila que sujetaba.

—Hola, Mi-kyung Choi, espero no molestarla.

Olivia se acercó y la ayudó a cogerlo.

—No, ninguna molestia, inspectora. ¿Han averiguado algo nuevo de Hanna?

—Sí, desde luego.

Las dos mujeres se miraron intensamente. Olivia sintió una punzada en el esternón. En la librería no había nadie más. Así que decidió no irse por las ramas ni esperar.

—Señorita Choi, ¿era consciente de que su amiga Hanna estaba embarazada?

La dependienta se quedó quieta por un instante, inexpresiva, luego dejó los libros que había cogido de alguna estantería del fondo sobre el mostrador.

—¿Cómo dice? —preguntó, poniéndose una mano en el pecho.

—Lo que ha oído.

—¿Emba… embarazada?

—Sí, deduzco que no lo sabía.

—¡No! —respondió con un ligerísimo ápice de rabia—. Nunca me lo confió.

—Espere, a lo mejor no lo sabía. Si lo hubiera sabido, se lo habría dicho, ¿me entiende?

La amiga dio un suspiro.

—Ya, puede ser.

—Seguro que eran muy buenas amigas y si lo hubiese sabido, habría confiado en usted como siempre. ¿No cree? —dijo Olivia, intentando reconfortar a la mujer—. Habría estado contenta por Hanna, ¿no?

La amiga se sentó en un taburete detrás del mostrador y se sacó un pañuelo de la falda. Se secó la nariz y respiró profundamente.

—Hanna me lo contaba todo… —añadió con un tono de tristeza y apretando un puño.

Olivia arrugó el ceño, su mente se fue a una de las clases de la Academia Lombroso: el lenguaje no verbal. Era una de las clases más entretenidas y que más le gustaban.

«Más del 80 % de la comunicación entre personas es no verbal», decía.

Una de las leyes que regían este arte de interpretar a las personas era la coherencia.

Mi-kyung Choi no estaba siendo coherente con su reacción a la noticia de que su amiga estaba embarazada. Por un lado, estaba llorando, es decir, tristeza. Por otro lado, su puño cerrado y apretado con fuerza transmitía rabia, rencor, inaceptación. Y ese segundo estado era el más interesante.

—No se lo esperaba, ¿verdad?

La amiga negó.

—¿Cómo podía esperármelo?

—¿Le molesta? ¿La ha defraudado?

—A qué viene ahora, inspectora, ¿de psicóloga? —espetó la amiga con un pequeño ápice de rabia mal camuflada.

—No, solo es por entender esta situación y usted es muy importante para el proceso. Nada más. Si no quiere contestar, es libre de no hacerlo.

La otra mujer soltó un gruñido, luego se secó otra lágrima y miró hacia arriba, como si no quisiera dejar rastro en su rostro ligeramente maquillado. Mi-kyung no era de vanidades, se veía por su atuendos y cómo hablaba de la vida y de la religión, esa mínima traza de maquillaje tenía que ser condición del trabajo en la librería, no suya.

—No tengo nada que decir, no es un buen momento.

—Mi-kyung, ¿tiene idea de quién podía ser el padre?

La mejor amiga de Hanna se lo pensó antes de responder, demasiado para que fuera algo espontáneo, creyó Olivia.

—Prefiero no contestar.

—Como usted diga… —respondió Olivia, levantando las manos—. Solo le pido su opinión, la verdad la sabremos si el juez lo ordena.

—No sé de quién era ese hijo, pero me temo que, fuera de quien fuese, el diablo quiso deshacerse de él.

—¿El diablo?

—Sí, el marido de Hanna. Ese hombre no es lo que cree.

—Mi-kyung, acabo de hablar con él y me pareció una persona normal.

—¡Ah! —gritó—. Eso es lo que le quiere hacer creer él. ¿Le ha dicho que cuando nos íbamos con Hanna a la parroquia él se iba a un taller de teatro? Ese hombre sabe fingir… —afirmó con un tono preocupado y levantando el dedo índice—. Ya se lo dije…, ese hombre es el diablo.

—¿Cree que su marido la mató para tapar el adulterio?

La amiga se encogió de hombros.

—Eso lo dice usted, yo solo le digo que ese hombre no es lo que parece.

Olivia asintió mientras valoraba las palabras de la mujer.

—Mi-kyung, ¿tiene coche?

La mujer se extrañó de la pregunta.

—No.

—¿Cómo viene a trabajar?

—En bus

—¿Y a la parroquia?

—Voy caminando, me gusta caminar.

—Ya, entiendo. Por casualidad, ¿conoce a alguien en la vida de Hanna que pudiera tener un coche del modelo Nantela o Dedice?

La mujer se quedó pensando por unos instantes, inexpresiva. Luego negó.

—Creo que no.

—Sabe de qué modelo se trata, ¿verdad?

—Creo que sí, he visto alguno, creo.

Olivia asintió y se ajustó el pelo detrás de la oreja. En ese momento, entró un cliente, un cura con americana, camisa negra y un alzacuello blanco.

—Inspectora, si no le importa, tengo que atenderle —dijo, indicando al cliente—. Llevo mucho tiempo con usted y no quisiera que mis jefes me llamaran la atención —acabó, moviendo la cabeza hacia la pared.

Olivia levantó el mentón y saludó descaradamente a la cámara que las estuvo grabando todo el rato.

—Una última pregunta. ¿Sabe si Hanna podría conocer a alguien de la parroquia que tenga un coche de esa marca?

—Todos conocían a Hanna. Y creo que nadie tiene ese coche. Y ahora tengo atender al señor.

—Claro, claro. Nos veremos.

Olivia fue a salir de la librería y la otra mujer recuperó la pila de libros que había ido a buscar antes de que la inspectora entrara.

—Aquí se lo tengo preparado, hermano —dijo la dependienta, y se dirigió a Olivia—. Inspectora Wolf, ¿me mantendrá informada sobre cómo procede la investigación?

Ella se detuvo, sonrió y le contestó:

—Claro, si avanzamos y sabemos algo más, no se preocupe, la informaré.

Al salir, observó cómo atendía y qué hacía por puro escrúpulo. Pasados unos instantes, regresó al coche y condujo hasta la comisaría.

Encendió el ordenador de su escritorio dispuesta a averiguar si lo que habían dicho los tres testigos era cierto.

28

Hay ocasiones en que los hombros pesan más. No por llevar una mochila o que un niño te trepe por la espalda, sino por determinadas situaciones.

Fosco recordó cuando volvía a casa y su madre lo reñía por algo que había hecho. O cuando su padre leía las notas de los profesores si se portaba mal en clase. Se hacía pequeño y casi desaparecía. Se metía en un rincón con una fuerza sobrehumana en los hombros. La voz del padre retumbaba en las vitrinas que custodiaban la cubertería del domingo y temblaban por su voz. No tenía miedo de los gruesos dedos de su progenitor, sino de sus palabras, de su responsabilidad.

Fosco fue un niño travieso. Todo lo inquieto que era de pequeño lo fue perdiendo con el pasar de los años y cambió hasta convertirse en el mejor forense de la ciudad.

Sin embargo, lo que pasa en los primeros años de vida se queda para siempre.

«Forense, no sabes dónde te has metido», se fue propagando en su mente como un eco en un espacio sin fin.

La voz del rubio fiscal le recordó a la de su padre y lo llevó de nuevo al rincón donde se refugiaba cuando este le gritaba.

Fosco tragó saliva y reaccionó a pesar de los hombros cargados de responsabilidad por lo que acababa de decir.

Levantó las manos y frenó la embestida del fiscal.

—Deja que te lo explique.

—¿Pero te has vuelto loco? ¿Eres consciente de lo que es hablar con un mafioso buscado en varios estados? ¿Te das cuenta?

—Déjame hablar, por favor.

—Más vale que me expliques qué está pasando —gritó, y dio varias caladas compulsivas y frenéticas al puro—. Pensaba que lo había visto todo y… ¡No! Me he vuelto a equivocar.

—A ver, lo primero es que no me he metido en esto por gusto, sino porque me han metido ellos, ¿vale?

—Pero ¿qué puñetas me estás contando, Fosco?, te consideraba un paladín de esta maldita ciudad, no un intermediario de la mafia —gritó de nuevo.

Fosco se levantó de la silla y dio un paso hacia adelante.

—Maldita sea. ¿Crees que he querido que me drogaran y llevaran a vete saber qué lugar para que ese mafioso me hablara? —dijo levantando la voz a pesar de saber que estaba delante del fiscal más importante de la ciudad—. Desde luego no ha sido de mi agrado y no se lo recomiendo a nadie. Quiero que entiendas que no estoy aquí por placer, sino por un sentimiento de civismo y amor hacia esta maldita ciudad que tú representas —bramó.

El fiscal lo miró sin decir nada. Soltó una bocanada de humo como si fuera una locomotora desbocada.

—Es más, la inspectora Wolf me desaconsejó que viniera y te lo contara, pero he querido venir igualmente bajo mi responsabilidad.

El fiscal aún no había vuelto a hablar, solo daba caladas y lo observaba entrecerrando los párpados.

—Por favor, vuelve a sentarte —ordenó—. Cuéntame qué ha pasado.

El forense se sentó y respiró hondo. Enfrente, el «caballero blanco» tapaba el paisaje lluvioso de la ciudad que se solía ver tras las paredes de cristal de su despacho. Rotaba el cigarro para que la combustión fuera homogénea y lo iba mirando para comprobar qué lado lo necesitaba más.

—¿Quieres un puro?

Fosco levantó una mano.

—No, gracias —respondió.

Así que Fosco le explicó que un hombre lo asaltó en su coche y lo durmió, que se despertó en un despacho oscuro sin ventanas, forrado de madera con el temido Michael Corvo enfrente. Siguió explicando la propuesta del mafioso.

—Si no fueras tú, Fosco, ahora habría llamado a la policía y estarías detenido.

Fosco se pasó una mano por el rostro.

—A veces pasan cosas que no elegimos, simplemente, suceden sin que podamos impedirlo. Solo nos queda la posibilidad de decidir qué hacer con lo que nos pasa.

—Ya, eso me pasa a mí.

—Lo sé, ser el fiscal de Akeron no es tarea fácil.

—No.

—Y, sobre todo, pagando el precio de esa decisión con cartas de amenazas.

El fiscal arrugó el ceño, alargó la mano y dejó caer en un cenicero la ceniza del puro.

—¿Cómo lo sabes?

—No solo lo sé, sino que las he analizado.

—¿Cómo?

—Sí, pedí el traslado de las pruebas a la morgue y pude analizarlas.

—¿Y?

—Y la policía científica no hizo un buen trabajo.

—He leído el informe, ¡lo solicité yo!

—Me lo imagino… —respondió Fosco.

—¿Y qué has encontrado tú que la científica no encontró?

—Sabes mejor que yo que los chicos de la científica están bajo la presión del comisario y hacen las cosas rápido y mal.

El fiscal emitió un sonido gutural con el puro en la boca.

—Simplemente, he metido el pegamento y…

—No sé cómo diablos las has conseguido, pero las cartas son material clasificado y no se podían sacar de donde estaban —lo interrumpió.

—En fin —obvió la pregunta—. Había trazas muy extrañas.

—¿Extrañas? Explícate mejor, Fosco.

—Tanto en el papel como en el pegamento había restos de opiáceos.

—Opiáceos. Pero te estás desviando, Fosco. Estábamos hablando de los Corvino y ahora me hablas de las cartas. Abarquemos el primer tema y luego el otro. ¡Michael Corvo! ¿Qué quiere esa escoria?

—No, espera. El problema es que las dos cosas creo que están ligadas.

—¿Por qué lo piensas?

—En el pegamento hay restos de fentanilo.

—¿Fentanilo? Es una droga en vías de desaparición.

Fosco asintió mientras el móvil le vibraba, seguramente, eran mensajes de Margarita u Olivia.

—Se considera una droga superada, sí, pero el problema es que Michael Corvo quiere hablar contigo sobre los Grieco. Piensa que está a punto de estallar una guerra entre los tres poderes.

—¿Los tres poderes? —preguntó, extrañado, el fiscal—. Yo solo cuento uno —respondió, ofendido—. ¿A qué se refiere ese mafioso?

—El estado, el poder judicial, es decir, vosotros. El legal —explicó Fosco, y levantó el meñique del puño—. Los Corvino —siguió sacando el anular y, por último, el dedo corazón—, y los Grieco.

El fiscal lo observaba con una expresión que recorría la fina línea que separaba la preocupación de la incredulidad.

—Fosco, gracias por haber venido a decirme esto.

—¿Por qué?

—Porque no estaba equivocado en desempeñar todas mis fuerzas contra los mafiosos y pensar desde un principio que Michael Corvo es igual de engreído y peligroso que todos los demás.

—Creo que te equivocas, Quentin —dijo Fosco, llamándolo por vez primera por el nombre—. Creo que deberías escuchar lo que te propone este hombre o estaremos en desventaja.

—Te equivocas, tanto tú como Michael Corvo, la ley nunca estará en desventaja. Si tienen que venir problemas, el estado los afrontará con toda la fuerza de la ley. Ni más ni menos.

—Quentin, ¿qué te cuesta escucharlos?

—¡No! —gritó mientras daba un puñetazo en su escritorio de cristal y la ceniza caía en sus pantalones—. Nunca me sentaré en una mesa con los mismos delincuentes por los que estoy luchando para que entren en prisión, ¿está claro?

El forense bajó la mirada, abatido y superado por la situación. Su misión se había esfumado. Ya no podía hacer nada más, el fiscal se empeñaba en no querer a ver a los Corvino.

—¿Tienes algo más que decirme?

—Nada más, fiscal, si te parece, me voy, que tengo mucho trabajo —dijo, y se levantó.

—Me parece muy bien. ¿Alguna pista más sobre el tema de las cartas anónimas?

Fosco, que ya estaba delante de la puerta para salir del despacho, se giró hacia el «caballero blanco».

—Yo no soy nadie para decir qué tienes o no tienes que hacer, pero te aconsejaría que te cubras las espaldas —advirtió con suma seriedad—. Solo eso. Vete con mil ojos, fiscal —acabó, y salió por la puerta antes de que el otro dijera nada más.

Saludó a Giselle y bajó por el ascensor. Pidió el coche y subió al viejo todoterreno para irse.

Fosco regresó a la morgue, el día aún se podía exprimir con un poco más de trabajo.

En el coche de regreso, un sentimiento de derrota lo invadió. De la misma manera que hacía semanas había conseguido que el caso de la masacre no se cerrara, en esta ocasión, no se sentía realizado. Algo había hecho mal. Olivia tenía razón al decirle que no se metiera en esos asuntos. Michael Corvo era un mafioso y nada más. Desde su buen corazón, se imaginaba que todo el mundo era igual que él. Pero Akeron City era diferente, el mal estaba derrotando al bien a pesar de los esfuerzos de muchas personas en esa ciudad.

* * *

Las horas pasaron rápido en la morgue hasta que se quedó solo en el edificio. La noche era el mejor momento, sin visitas, sin interrupciones y sin vivos. Solo Fosco y sus muertos.

Avanzó con el trabajo y cuando ya la niebla era muy espesa en sus ojos, decidió volver a casa.

Cerró el edificio y avisó a Olivia de que se iba a casa, sin embargo, las sorpresas no habían acabado esa noche. Fue arrancar el coche y darse cuenta de que en el vehículo había un perfume diferente. Se imaginó lo peor, otra vez estaba sucediendo. Pero esa fragancia era distinta, era elegante y envolvente, casi placentera.

Fosco se dio cuenta de que el retrovisor interno estaba mal puesto, era la señal definitiva, alguien había entrado en su coche.

Lo ajustó y, en cuanto vio la figura, lo entendió todo y se preparó por dormir.

—Hola, Fosco. Nos volvemos a ver.

29

Si alguien de los tres testigos le había dicho alguna mentira, estaba dispuesta a descubrirlo.

Olivia prefería estar sola antes que estar con parejas que le mintieran o no la trataran como se merecía. Los esporádicos hombres que habían pasado por su cama solo se habían quedado con su cuerpo. Hombres superficiales, esporádicos y fugaces, que llenaban una noche y una mera necesidad sexual, nada más. Todos ellos tenían algo en común que no soportaba: las mentiras.

Hasta el primer día que vio a Fosco y quedó prendada de él.

Olivia esperaba que un día el sueño de tener una relación basada en el pilar más importante, la sinceridad, se hiciera realidad.

Entró en la base de datos de tráfico y accedió a la ficha del pastor Elías Whitaker. El carnet de conducir lo tenía en regla y el coche que aparecía era el que dijo, un Oltrep. El pastor había dicho la verdad.

Luego buscó a la mujer del pastor, una tal Gina. Hizo lo mismo, carnet en regla, sin multas igual que su marido y sin coches a su nombre.

Tachó de la lista el nombre del pastor.

Buscó a Hanna.

Hanna Kim. No aparecía el carnet de conducir, la mujer nunca se lo había sacado. Luego le tocó al marido.

Jun-Soo Park. Con carnet vigente y con un Dedalus en propiedad. Sin multas, sin antecedentes, buena persona sobre el papel.

A pesar de llevar tanto tiempo como inspectora, en cada homicidio se planteaba preguntas, las mismas, como si se tratase del primero que investigaba.

¿Cómo podía una persona llegar a matar a otra?

¿Qué se piensa cuando le estás arrebatando la vida a alguien?

¿Premeditado o fruto de un arrebato?

Sobre el papel, todos eran personas normales, sin delitos en su pasado, sin manchas sociales que pudieran prever que cometiesen un acto tan radical como matar a una persona.

Podía haber sido un accidente, pero había un detalle que habían dado por sentado. Sí que pudo ser no intencionado, pero, estadísticamente, sería algo muy raro atropellar a una persona por el lado inverso de la calzada.

Hanna iba por la izquierda y el coche la cogió por detrás, la matemática hacía que fuera una posibilidad muy remota decir que fue un accidente.

A pesar de ese razonamiento, podía suceder.

Olivia se había quedado sola en la comisaría. Otro día se había escurrido sin respuestas claras sobre ese caso. Fosco mandó un mensaje diciendo que se quedaba hasta tarde trabajando y que se verían al día siguiente.

Así que aprovechó el silencio para atar cabos, para seguir investigando.

Buscó al tercer y último implicado: Mi-kyung Choi.

Con carnet vigente y sin coche en propiedad. Había una similitud con Hanna y ella; las dos no tenían coche y eran feligresas en la misma parroquia. No significaba nada, no era concluyente, pero no dejaba de ser un dato curioso.

Mi-Kyung, sin multas, pagaba impuestos, sin más detalles.

«Demasiado normal esta gente, parecen sacados de alguna película de Hitchcock», pensó Olivia.

Se reclinó en el respaldo y se ajustó el pelo. Agarró un lápiz y lo mordisqueó. Se dio cuenta de que tenía hambre y que no había comido nada en horas.

Bajó a la sala de descanso a comprar unos sándwich prefabricados.

Cogió uno con queso y otro con pollo picante, su preferido. En la etiqueta había un diablo que sobresalía, refiriéndose a que era picante.

Recordó los comentarios de la amiga de Hanna: el viudo era un diablo. Hacía teatro. Asoció el detalle a la entrevista en la imprenta. Mi-kyung no iba tan desencaminada. Kim era un hombre muy expresivo y cultivaba esas dotes de despiste.

La tríada del amor era más enredada de lo que se pensaba. Quiso decírselo a Fosco, pero a esa hora estaba con vete a saber qué cadáver en medio de su autopsia.

Prefirió decírselo al día siguiente.

Olivia se quedó en la oficina a buscar y repasar los apuntes del caso.

Las horas pasaron y la solución no surgió. Del mismo modo que a un escritor se le presenta una musa y encuentra una inspiración, la solución no se había manifestado.

Fue a apagar la pantalla, decidida a irse a casa, cuando en la bandeja de entrada se fijó en un mail extraño del que no se había percatado.

Olivia arrugó el ceño y se aproximó al monitor.

El asunto era: «Tengo vuestro coche».

La inspectora parpadeó varias veces, sin creer lo que estaba viendo. Era una alucinación, un efecto secundario del pollo picante o una aparición por estar pensando toda la noche en el caso.

Abrió el correo. Era la respuesta de un taller mecánico al mail de uno de sus chicos del equipo, que había contactado con ellos siguiendo las instrucciones de la inspectora.

Ese taller hacía poco que había reparado uno de los modelos que buscaban.

Mismo color.

Mismo lado.

Misma reparación.

Mismo faro.

Olivia sonrió con un ápice de maldad, con ganas de ver quién demonios era el dueño de ese coche. Imprimió el mail y la dirección del taller. Cerró el ordenador y, al día siguiente, iría directamente a hablar con el mecánico para saber quién era su cliente.

30

A Fosco le apareció en el retrovisor la imagen de la consejera.

Un escalofrío le cruzó el cuerpo.

Se esperaba que lo durmieran y que se repitiera lo del otro día. Sin embargo, la mujer estaba en su asiento trasero y le estaba hablando.

—¿Cómo estás? —preguntó la mano derecha de Michael Corvo.

Fosco tragó saliva.

—¿No me contestas?

—No me va a dormir?

Ella rio.

—No, no te voy a llevar a ningún lugar, solo vengo para hablar.

Fosco asintió.

—¿Le importa que fume? —preguntó él a pesar de haberse prometido no hacerlo, eso era ya demasiado para el mismo día y necesitaba un cigarrillo y un vaso de bourbon con hielo.

—El coche es tuyo, también los pulmones.

Entonces Fosco abrió el reposabrazos y se encendió uno, bajó un poco las ventanillas para que no se quedara dentro el humo.

—¿A qué debo su visita?

—¿Te importa tutearme?

Fosco dio una calada que le supo a gloria y asintió hacia el retrovisor. La mujer llevaba un traje oscuro, como la otra vez, pero con su pelo gris suelto. Seguía transmitiendo seguridad, hablaba despacio, midiendo sus palabras y sus gestos.

—Michael te dijo que cuando hablaras con el fiscal, nos pondríamos de nuevo en contacto contigo.

—Me habéis estado siguiendo todo el tiempo.

Ella subió las cejas.

—Tenemos hombres en todas partes —afirmó la mujer, que no lo dejaba de mirar ni un segundo.

Al escuchar esas palabras, Fosco tuvo un sentimiento de inseguridad. ¿Quién era el infiltrado de los Corvino, ¿Giselle, la secretaria del fiscal? ¿Margarita, que sabía todos sus pasos? ¿Controlaban su móvil y trazaban sus movimientos? ¿O, simplemente, lo seguían dos coches por detrás en cualquier cola y hora del día?

—Que sepas que esto no es muy agradable.

—Nadie dijo que lo fuera. Dios da las peores guerras a los mejores soldados.

—Esa frase me la repetía mi abuela.

—Tu abuela era sabia.

—¿Eso quiere decir que tú también lo eres?

—Eso da igual, no estoy aquí por mí, sino por el fiscal. ¿Qué ha dicho?

Fosco dio una calada más larga que las anteriores y se rascó la barba.

—El fiscal está empeñado en sentarse ante vosotros… —dijo el forense.

La mujer no dijo nada, solo emitió un sonido que parecía gutural, esperando la otra parte de la frase.

—… en el banquillo de los imputados, en un juicio.

—Lo suponía —añadió sin más la consejera.

—¿Por qué lo suponías?

—Porque no es un hombre fácil el fiscal.

—Pero Michael está empeñado.

—Lo siento, es una larga historia y ahora no viene a cuento. Entonces, si no hay reunión posible, no hay nada más que hablar.

—Espera, quiero entender…

—No hay nada que entender, Fosco. Aún no es el momento.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Fosco a la elegante mujer.

—Mi nombre no es importante, solo llámame Consejera.

Fosco sacó por la ventanilla una calada y se dio la vuelta. La mujer estaba sentada, de la solapa de la americana no se veía ningún bulto, no estaba armada. Entendió que era muy probable que estuviera acompañada de algún individuo de dos metros y corpulento, camuflado en la noche, preparado para salir en cualquier momento.

—¿Qué quieres decir con que no es el momento, Consejera? —preguntó, y miró a su alrededor en el parquin.

La mujer lo miraba con atención y no contestó enseguida. Afinó la mirada y cuando tuvo la respuesta adecuada, se la dijo.

—No es el momento propicio para que mi jefe pueda ayudar a esta ciudad, aún tienen que pasar cosas.

—¿Cosas?

—Hasta que el fiscal no esté convencido de que necesita ayuda, no podremos intervenir; no podemos ayudar a alguien que no sabe que lo necesita —explicó, y dejó de observarlo para mirarse las manos, que estaban encima de su regazo con los dedos entrelazados—. Un queso necesita una maduración para ser un queso. Ni un día antes ni uno después. ¿Me entiendes?

—Creo. ¿Entonces?

—Entonces nuestra conversación se queda aquí. Transmitiré la decisión del fiscal a Michael, aunque no sea lo que él espera, pero es la realidad.

Fosco esperó a que la mujer bajara del coche, pero ella sacó un pequeño espray de su americana y, con una velocidad entrenada, arrojó el contenido a la cara del forense.

A Fosco no le quedó ni el tiempo de pestañear. El espray, algún compuesto hiperpotente, actuó con la velocidad de un veneno inyectado en vena.

La oscuridad cayó sobre su consciencia.

Soñó toda la noche y se despertó con dolor de cabeza, parecido al que deja una resaca de alcohol barato.

La luz entró en su mente y los objetos fueron tomando forma y nitidez. Había vuelto a pasar. Estaba en su cama, vestido, pero en su casa. Levantó el cuello y lo dejó caer de nuevo en el colchón sin fuerza.

Miró el reloj. Era tarde. No podía imaginarse qué le diría de nuevo a Olivia. Lo más probable era que pensara que tenía una amante o alguna historia rara. La realidad era demasiado extraña como para que una persona sensata lo creyera.

Mandó un mensaje a la inspectora y llamó a Margarita.

—¿Fosco, dónde demonios te has metido? —espetó la secretaria de la morgue—. ¿Estamos de trabajo hasta arriba y tú desapareces sin más?

—Margarita, es una larga historia.

—Es que de verdad, Fosco, no te reconozco.

Fosco bufó.

—Es largo, pero ¿qué pasa? ¿Alguna urgencia?

Del otro lado del auricular se escuchaban cacareos procedentes del vestíbulo de la morgue.

—Ha llamado el juez Turel y quiere que vayas al levantamiento de un cadáver.

Fosco miró el reloj.

—¿Cuándo?

—¡Ahora, Fosco!

—¿Dónde?

—Cerca de tu casa, te viene bastante bien, te mando la ubicación —dijo ella—. ¿Tienes contigo la maleta de inspección?

—Nunca baja de mi coche.

—Pues espabila y vete allí. Te están esperando.

—¿Quién es?

—Parece un suicidio. Algo extraño. El juez y la policía se temen que no lo sea, por eso te reclaman. Ya sabes, para los casos más complicados necesitan al mejor.

31

Alargó la mano en la cama, pero no encontró a nadie.

Cuando Fosco dormía en su casa, le encantaba buscarlo entre las sábanas. Sentir su cuerpo caliente al otro lado. Era una sensación que le encantaba y soñaba con cada mañana encontrar el vello masculino de Fosco cerca de ella. Sin embargo, esa noche no había dormido allí.

Levantó la cabeza de la almohada y, al comprobarlo, la dejó caer de nuevo. Miró al techo, donde estaba proyectada la hora. Era tarde, ya se tenía que levantar.

Comprobó los mensajes, hacía pocos minutos que había recibido uno de Fosco; se había quedado hasta tarde trabajando.

Lo echaba de menos, pero no podía permitir que esa sensación la hiciese perder la cabeza. Se metió bajo la ducha mientras esperaba que saliera el café de la cafetera. Se vistió y, después de unas tostadas, salió de casa nerviosa. En el ascensor, miró el mail que había imprimido el día anterior. Introdujo la dirección del taller en el móvil y se apresuró a ir hacia allí.

El Titan tardó más de una hora en recorrer la distancia.

Aparcó justo antes del taller. Comprobó el nombre y entró. Un tal Hugo, el que parecía el dueño del establecimiento, había enviado el correo.

Olivia atravesó el portón. A juzgar por el tamaño del garaje, esa gente reparaba turismos y también camiones. En cuanto cruzó el umbral, todos los mecánicos que estaban trabajando se giraron. Ella pensó que los hombres debían tener algún tipo de radar que madre naturaleza les concedía para identificar la aproximación de una mujer. Todos se quedaron a mirar a la atractiva rubia que había aparecido en ese lugar del polígono industrial de un pueblo cerca de la capital.

Sintiéndose observada, se fue directa al despacho. Tocó la puerta y una voz amable le dijo que pasara.

—Soy la inspectora Wolf, he recibido un correo del señor Hugo por un asunto importante —dijo con un tono de no querer molestar.

—Pase, pase —respondió la mujer—. Sí, claro, ese correo se lo ha enviado mi marido.

La señora le hizo un ademán para que entrara y se sentara. Olivia prefirió quedarse de pie.

—Necesitaría hablar con su marido.

—Claro, lo llamo enseguida —respondió, y lo llamó por el altavoz del taller—. Hugo, levanta el culo y vente aquí, joder, que tengo una urgencia —gritó tan fuerte que casi no hacía falta el micro.

La policía levantó las cejas y se sorprendió del cambio de la mujer.

Entonces la mujer le sonrió.

—Ahora mismo viene —indicó a Olivia con voz tranquila y pausada, pareciendo otra persona—. ¿Quiere un agua o un refresco?

Ella negó y esperó al mecánico.

A los pocos segundos, por la ventana del despacho, apareció un hombre que, mientras estaba corriendo, se sujetaba los pantalones, que le caían.

—¡Hugo! Esta señorita es de la policía, viene por el Dedice. ¡Explícaselo! —gritó al pobre hombre, que se quedó embobado mirando a la inspectora—. ¡Hugo!

—Sí —dijo, y se subió aún más los pantalones—. Buenos días, señorita. Soy Hugo, del taller. Yo he sido el que ha reparado el Dedice, sí —afirmó con una voz similar a uno de los siete enanitos.

—Muy bien, me decía en su correo que la reparación ha sido realizada por el lado izquierdo, ¿verdad? —El hombre asintió—. Es un Dedice de color gris metalizado y con un rasguño en el parachoques, ¿verdad?

—Sí.

—¿Cuándo fue?

—Pues hace una semana. El hombre lo quería rápido.

—¿Un hombre? ¿Cómo se llama?

—Martin —respondió él.

Entonces, la esposa acercó un folio con el nombre completo, dirección y DNI del hombre.

Olivia se extrañó del nombre y de la dirección. No coincidía ni con el pastor ni con el marido de Hanna.

—¿Todo bien, inspectora? —preguntó la mujer, viendo la expresión de la policía.

—Sí, sí, gracias.

—No era lo que se esperaba, ¿verdad? —preguntó la señora.

Olivia fue a responder, pero cambió de idea.

—Gracias por su ayuda —se despidió, y salió del despacho.

Cruzó el taller sin mirar atrás y fue con paso rápido hasta al coche. Introdujo la dirección en el GPS y este marcó que en pocos minutos estaría allí.

En el trayecto pensó quién demonios sería esa persona.

¿Un cuarto testigo?

¿Alguien contratado por el marido o el pastor?

Olivia elucubraba posibilidades de quién podía ser ese tal Martin. Pero cuando el Titan se detuvo delante de la caseta de acceso a una urbanización de lujo, esas ideas se complicaron aún más.

Después de identificarse al guardia, cruzó una avenida de árboles, césped cuidado y rosas. Por los dos lados, casas ostentosas. La del tal Martin era una de esas. Una construcción con un tejado a dos aguas y un garaje con varias puertas al lado. Ningún coche estaba a la vista.

Olivia informó de la dirección a la central y se fue directa a la puerta de entrada del domicilio.

Al segundo timbre, le abrieron. Apareció un hombre en camisa y con aire de aristócrata.

Ella se presentó.

—Sí, pase —accedió el hombre, y cuando Olivia entró, él la siguió—. ¿A qué debo su visita, inspectora?

—Vengo por una reparación a su Dedice. ¿Es usted el conductor habitual de ese vehículo?

El hombre se extrañó por la pregunta.

—Por supuesto que no —espetó él—. Yo no llevo esa chatarra.

—Pero es suyo, ¿verdad?

—Ese coche es de mi hijo, tiene que aprender, es patoso, pero tiene que ir a la universidad solito, yo no tengo tiempo.

—Lo conduce su hijo. ¿Y está aquí?

—Sí, claro, en su habitación estudiando.

—¿Fue su hijo quien tuvo un accidente con el Dedice?

—Claro, fue él. ¿Por qué?

—Necesito hablar con él —apuntó ella ya en estado de alerta.

—Claro, vamos, yo la acompaño.

Los dos cruzaron la casa y subieron un piso. El padre llamó a la puerta y no hubo respuesta. Volvió a tocar y, al no contestar, abrió.

La habitación estaba en orden, aseada, pero el chico no estaba.

—Estaba aquí. Me dijo que había venido a estudiar —afirmó el padre cuando se acercó a la ventana abierta.

Olivia fue detrás. Por la ventana pudo ver cómo un chico corría por el césped en dirección a las casas del otro lado de la calle.

—¿Ese es su hijo?

—Sí, no sé qué hace.

—Se lo digo yo, se llama escaparse —espetó la inspectora, y sacó la pistola a punto de seguirlo.

32

Fosco llegó al lugar que había indicado la secretaria.

Aparcó el Nomad en una calle de mala muerte. La lluvia hacía que ese callejón fuera aún más siniestro. Cuando se encontraba en esas situaciones, Fosco recordaba las palabras de Buck sobre vender el coche. Era un todoterreno vistoso, llamativo, buscado. Todas las veces que lo aparcaba en lugares de emergencia, por unos minutos se arrepentía de no tomar la decisión de cambiarlo.

Sin embargo, pasado ese momento, recordaba cuánto lo quería, como un miembro de su familia, disgregada por culpa de los disparos de Baltasar.

Cogió la maleta de trabajo del maletero y fue a la entrada del edificio.

Por las calles del distrito sur, justo al otro lado del Caronte, te podías encontrar todo tipo de fauna urbana: camellos, drogadictos en éxtasis o con el mono tirados por el suelo o en alguna escalera. Repartidores, abuelos que transitaban con cuidado entre tanto coche que circulaba sin importar los charcos y mojar a los transeúntes.

Fosco apartó el paraguas y miró el gris edificio donde lo esperaban. Entró en el vestíbulo. El agente le indicó el piso y subió hasta el rellano.

La puerta estaba abierta. Entre las voces destacaban los flashes de la científica. En la puerta de al lado, un agente tomaba nota de lo que decía la vecina. Esta, con un delantal y chanclas, se podía apreciar claramente en sus ojos que llevaba buen rato llorando. Su apartamento, que se veía con la puerta entreabierta, estaba limpio y aseado, daba la impresión de ser una mujer equilibrada, a priori.

—Era una buena persona, no me puedo creer que se haya suicidado. Ayer estuvimos hablando… —decía la mujer entre sollozos.

—¿Y qué le dijo, señora? —preguntó el agente con la libreta en la mano.

—No sé, estaba bien, hablamos de esta maldita lluvia, que nos saldrían hongos y nos pudriríamos de tanta agua. Que se había roto el ascensor y que habían tardado mucho en repararlo. No sé, cosas normales.

Fosco se detuvo con el móvil, mirándolo, como si estuviera escribiendo, pero solo escuchaba la conversación.

—¿No lo ha visto alterado en estos últimos días?

La mujer se sonó la nariz.

—No, en absoluto, como siempre.

—¿Hijos? ¿Dinero? Posibles nietos que le pidieran favores o temas de herencia, ¿podría haber?

Ella negó.

—No tengo ni idea, no creo que haya tenido estos problemas. Bueno, agente, tampoco tenía confianza para hablarlo, ¿sabe?

—Claro, claro, señora —respondió el agente, e insistió—. Pero estos edificios son viejos y tienen paredes finas, ¿verdad?

—¿Cómo lo sabe?

—Bueno, mi abuela vive en uno parecido y me cuenta todos los chismorreos de la planta —dijo el agente con voz cordial, y la señora sonrió, luego retomó la seriedad inicial—. ¿Escuchó algo?

—Bueno, sí, a veces, pero nunca cosas de problemas. Era tranquilo, es más, a veces oía que llamaba a su hijo para pedirle algo de dinero para llegar a final de mes.

—¿Forense Fosco Merrell? —lo llamó un hombre con traje y corbata y con voz nasal.

—Sí —respondió, levantando la cabeza del móvil, que tenía la pantalla apagada.

En cuanto respondió Fosco, el hombre sonrió y se acercó para darle la mano. Él se la estrechó.

—Inspector DePont, encargado de este marrón —se presentó, y soltó un estornudo monumental.

Se tapó con la mano y luego se limpió todos los gérmenes, virus y mocos en la parte trasera del pantalón.

A Fosco le dio asco. Sacó un pequeño bote de alcohol y se echó un chorrito en las manos y se lo frotó. Le dio igual que el agente se percatara y lo viera. Luego lo siguió al interior del apartamento.

—Lo hemos encontrado así. La vecina avisó a la policía y los bomberos reventaron la cerradura —dijo el inspector, señalando al muerto—. Necesitamos saber con su ayuda si es un homicidio o un suicidio.

Fosco vio a un individuo tendido en el suelo. Llevaba una camisa de cuadros y un pantalón oscuro, también zapatos; los brazos no aparecían a la primera vista.

Fosco dejó la maleta en el suelo y miró alrededor.

—Hemos avisado a los familiares, pero viven lejos. Van a llegar en las próximas horas —confirmó el policía.

El apartamento era un simple hogar de un jubilado, sin ostentaciones a la vista. Una televisión vieja y muebles gastados por el tiempo pero limpios, decorosos.

Sin decir nada, se colocó unos protectores blancos en los zapatos. Se acercó a un mueble, le llamó la atención que dentro de un vasito de cristal había una flor, una margarita con pétalos lilas. Fresca, llevaba pocos días allí. Arrugó el ceño. Eso quería decir más de lo que se pensaba. Lo señaló con un dedo y el inspector encogió los hombros.

Luego se fue directo a la cocina. Encima de la mesa donde supuestamente el hombre comía había una nota. Un compañero de la científica estaba haciendo fotos.

La nota decía que se iba, que no soportaba más esa situación y que prefería poner punto y final a su vida. Que eso era demasiado para él. Que cuidara de su hermana y que la ayudara.

Concluía: «Perdona por no haber sido el padre que te merecías».

Firmado: «Edmund».

Esas pocas palabras lo emocionaron. Prescindiendo del resto, alguien que llegaba a suicidarse era que ya no podía más sacar jugo de la vida.

Entendió ese acto sin conocer nada de la vida de ese hombre. La flor decía que era alguien sensible.

«¿Por qué has llegado hasta ese punto, amigo?», se dijo en sus adentros.

Pensó que el muerto podía haber sido él. ¿Cuántas veces después de perder a su hija y a su mujer quiso acabar con su vida? Muchas, tantas que no las hubiera podido contar.

Sintió empatía por el hombre y se emocionó. El vello de sus brazos se puso como escarpias.

Sintió dolor, por él, el hombre tendido y por la situación.

—¿Qué cree? —preguntó el policía.

Fosco encogió los hombros.

—Esto es un tema suyo, es lo que tendrá que averiguar usted —confirmó Fosco, y lo dejó atrás, en la cocina, y regresó a la sala de estar.

El cadáver estaba tendido en mitad del salón, que estaba salpicado por gotas de sangre y residuos grisáceos de materia encefálica. El agujero era enorme, un cráter que abría la cabeza casi como un melón.

El poco pelo que tenía el cráneo había quedado diseminado por la alfombra, que estaba empapada de sangre.

Fosco estaba más que acostumbrado a todo tipo de heridas y cadáveres amputados o diseccionados.

En ese momento, un agente corrió al lavabo y desde la distancia se escuchó como vomitaba el desayuno y, seguramente, parte de la cena.

—¿Cómo lo ve? —dijo el inspector.

—Mal —respondió Fosco, agachado mientras tocaba el cadáver con guantes.

—¿Por qué mal?

—Porque tenemos dos problemas.

—¿Y serían? —dijo el ayudante del inspector, un novato del que se podían ver los pliegues del traje recién comprado para las prácticas en una tienda de marca barata.

—El cuerpo ha entrado en rigor mortis y está en decúbito prono. Eso es un problema —explicó.

—¿Qué? —espetó el joven.

—Decúbito prono, boca abajo —respondió Fosco, poniendo los ojos en blanco.

—Ah. ¿Y no sé qué de norte?

—Rigor mortis. Endurecimiento del cuerpo. Eso pasa después de las primeras cuatro horas desde la muerte —dijo, y se giró al inspector veterano—. Cómprele un libro de medicina forense para dummies y que se lo estudie, ¡por favor!

—¿Por qué no podemos girarlo y ya? —preguntó el novato, imitando el gesto como si girara un maniquí caído.

—Por los dos problemas que intentaba explicarte antes de que me interrumpieras —replicó Fosco—. Primero, el hombre está duro como una piedra —afirmó, miró debajo del cadáver a la altura de la cintura y luego se puso de rodillas marcando con un dedo el boquete por la coronilla que había provocado el disparo—. ¿Ves este orificio?

El novato asintió.

—¿Sabes qué arma podría hacer un agujero de estas proporciones?

—Una escopeta o un rifle, ¿no?

—Bien, ¿y cuál?

El novato iba cambiando de pie de soporte mientras lo pensaba con un movimiento frenético de nerviosismo por exceso de café.

—Pues no sé, una cualquiera.

—Añada un libro de balística para dummies —dijo al veterano—. Esto está hecho por una escopeta de dos cañones yuxtapuestos. Por ejemplo, un Browning Citori. O un Beretta 486 Parallelo. Y esto no es magia ni es experiencia, solo hay que bajar el trasero y mirar —dijo Fosco, indicando la escopeta.

—¿Y el segundo problema? —preguntó el inspector veterano.

—Que estas armas son traidoras, tienen dos golpes cargados y dos gatillos. Cuando uno se ha disparado, pierde fuerza y está el siguiente con la carga lista para disparar.

—No le sigo —afirmó con un tono prudente el inspector veterano.

—El cuerpo está rígido como un témpano. El arma está debajo del cadáver y este está aplastando sus manos, los brazos y, por supuesto, la escopeta, que puede que esté cargada —dijo Fosco, y se levantó para recrear el hecho—. Este pobre hombre se ha disparado en la barbilla, hacia arriba. La deflagración le ha reventado la cabeza en el acto. Ni se ha enterado. Pero el cuerpo ha caído como un saco de patatas al suelo sujetando la escopeta. ¿Veis que no ha habido un segundo disparo? Eso quiere decir que la escopeta está cargada y el dedo del señor sigue en el gatillo, ¿se entiende?

—Menudo marrón, más de lo que pensábamos —confesó el veterano.

«Pues sí», pensó Fosco, y le hubiera gustado decirlo, pero prefirió no asustar más a los otros componentes de esa brigada de solucionadores.

—Venga, tenemos que darle la vuelta —dijo Fosco, y ordenó la ubicación de los inspectores.

Llamó a un agente de la policía y rodearon al hombre.

—Venga, a la de tres. Tenemos que girarlo hacia mí —ordenó Fosco.

Él se situó en el lado que quería rotarlo, el veterano, por los pies, los agentes y el novato, por el otro lado, empujando.

—Uno, dos…, ¡preparados! ¡Tres! —ordenó Fosco, y entre los cuatro lo movieron.

El cuerpo del anciano se levantó y cuando estaba en el aire, Fosco lo agarró de la cintura y le dio el último empujón. En ese momento, pasó lo que Fosco se había imaginado: el hombre disparó a pesar de estar muerto.

33

Era una mañana como otras para la jueza Jessica Bo.

A las seis, el olor a café recién hecho la despertaba y bajaba al salón. Encima de la mesa: fruta, zumo de naranja y todos los periódicos de Akeron. Dedicaba una hora a leer la actualidad, saboreando el desayuno, en albornoz. El mayordomo, que le organizaba casi todo en la casa, con la ayuda de un cocinero y una gobernanta, se quedaba en la cocina por si necesitaba algo. Cuando era el caso, con educación, le pedía si le apetecía más café o más kiwis, siempre con una sonrisa y con una palabra amable para el personal.

—Dile que hoy la tortilla estaba exquisita —dijo al mayordomo para que lo refiriera al chef.

Acabada la lectura de las noticias, repasaba la agenda y los casos que tenía ese día. Llevaba a casa siempre una bolsa de una marca parisina, ensanchada por la mole de carpetas abultadas que metía y que ella nunca tocaba, pasaba de las manos del chófer al mayordomo y viceversa.

Sobre las ocho se duchaba, vestía y se iba al palacio de justicia de Akeron City, sorteando tráfico y periodistas.

La limusina estaba siempre aparcada debajo de la casa de su domicilio. Cargaba el bolso con los casos y ella misma se abría la puerta y entraba en el coche. Cosa diferente cuando la limusina aparcaba en el patio interno del edificio de justicia: esperaba a que el chófer se acercara y le abriera la puerta.

—¿Qué tal estás, John? —preguntó ella, recién sentada en la limusina.

—Muy bien, la verdad —respondió el chófer, mirándola por el retrovisor. Se abrochó el cinturón y se ajustó la corbata—. Otro día de lluvia, su señoría.

—¡Bah! —dijo con un ademán—. Déjate del nombrecito, John. ¡Su señoría! Parece que aún estemos en la época victoriana con pelucas, trajes y nombres.

El coche salió por la puerta trasera de la casa y comenzó a recorrer la calle trasera. La residencia de la jueza estaba ubicada en una zona urbana residencial, casa adosadas de ladrillos y calles estrechas de un solo sentido. Millonarios, empresarios, políticos y otras celebridades compartían esa zona privilegiada de la ciudad.

—Como desee —respondió el chófer.

—Me lo dices cada día, desde hace no sé cuántos años. Eres un embustero —afirmó la jueza, y se rio—. ¿Cómo están los pequeños?

—Bien, la pequeña se hizo un esguince en un tobillo ayer, jugando al pilla-pilla con su hermano.

—Pobre.

—Nada, pomada, una venda y reposo. Así deja respirar a su madre.

—Ya, también —dijo, y de pronto el chófer giró a la derecha—. ¿Por qué giras por aquí, John?

—No sé, están haciendo obras en la calle —dijo mientras giraba en el sentido contrario al que iban habitualmente.

La jueza, con las cejas arrugadas, miró por la ventanilla cómo una barrera de madera y luces anunciaba la calle cortada.

—Esta ciudad va cada día peor, cierran la calle, hacen obras antes de que traigan las máquinas. Esto es de locos. Llamaré al alcalde para quejarme. Esto va de mal en peor.

—Da igual, señora, por aquí tardaremos un minuto o dos más. No se preocupe —dijo John mientras la jueza ya estaba buscando el número del alcalde en su lista de contactos—. Caray, han dibujado una medusa en el asfalto. Qué curioso.

La jueza dejó el móvil para mirar la carretera.

—¿Una qué?

—Sí, una cabeza mitológica con serpientes.

Justo en ese momento ya estaban encima del dibujo y la jueza dijo:

—Dios, es el símbolo de… —comenzó, y fue interrumpida por una fuerza descomunal que vino desde el suelo.

Del asfalto surgió una onda que empujó el coche hacia arriba varios pisos, quebrándolo por la mitad. Cuando la explosión perdió fuerza, la limusina aterrizó en pedazos sobre un cráter que recordaba a un volcán. Una fuerza comparable a diez trenes de mercancía impactó contra el vehículo, que, a pesar de ser blindado, no soportó la carga explosiva que habían preparado para su paso.

Todos los cristales a una distancia de varias decenas de metros reventaron por el estruendo. Los transeúntes o desafortunados que pasaban por la zona corrieron con los tímpanos ensangrentados por la enorme deflagración.

Lo que quedó de la jueza Jessica Bo no era más que tejido humano esparcido por el asfalto y trozos de metal sin forma ni color.

La bomba que estalló hirió en lo más profundo de la ciudad, en el corazón de la justicia.

El presagio de Michael Corvo había empezado.

34

Olivia se quedó observando un segundo al hijo de Martin.

—¿Cómo se llama su hijo?

—Fil —contestó el padre—. No sé por qué corre, se ha vuelto loco —dijo, y le gritó, pero estaba demasiado lejos como para escucharlo, demasiado mojado y demasiado centrado en escapar de la inspectora.

Desde el momento que salió por la ventana, se había convertido en un fugitivo en toda regla.

«La madre que te parió», pensó mientras saltaba por la ventana ella también detrás del chaval.

Se escurrió por el tejado y saltó cobre el césped mojado, amortiguando el brinco.

Dio las gracias de haber elegido esa mañana unas zapatillas de correr, oscuras, discretas, que pegaban con el traje, y no unos zapatos de tacón.

Resbaló sobre un charco a la segunda zancada en el césped.

El chico desapareció detrás de una casa. Olivia aceleró, consciente de que podía perder al joven en medio de ese laberinto de casas.

Pasó la carretera y entró en el jardín de la casa de enfrente. Cuando alcanzó la esquina donde el chico había desaparecido de su vista, lo vio saltar la reja de un vecino. Siguió corriendo detrás de él.

—Fil. ¡Policía! —gritó mientras la inspectora corría, sacando aire de donde no había y llevando sus piernas al extremo de su velocidad—. No hagas tonterías, ¡párate!

El chico, obviamente, no se detuvo y siguió en su carrera.

Aceleró aún más y se acercó a la reja de casi dos metros.

Saltó y se agarró al hierro como si fuera una prueba de admisión de la Lombroso. Se enganchó como una araña y, forzando sus abdominales, subió las piernas a la verja para deslizarse por el otro lado, un pincho desgarró primero el pantalón y luego su carne, provocando una herida y un corte en el traje.

—¡Maldito hijo de papá! Como te pille… —susurró, corriendo aún más rápido por la rabia de que ese mocoso se le escapara bajo el agua.

El chico, a unos cien metros de la policía, se bordeó el jardín de la casa y, al final, usando una caseta de jardinería como soporte, saltó la verja. Ya por el otro lado, se giró para ver cuánto le distanciaba la perseguidora y reanudó la carrera.

Olivia tardó unos segundos en llegar a la caseta, pero la saltó rápidamente. El chaval era más lento corriendo que la inspectora, pero en los obstáculos era más ágil.

El chico estaba yendo directo a la caseta de la seguridad, si conseguía salir, lo perdería por las calles de las urbanizaciones cercanas.

Olivia comenzó a gritar para que el guarda de seguridad saliera y lo atrapara. Gritaba todo lo que sus pulmones le permitían, pero no fue suficiente.

El chico pasó por el otro lado de la barrera justo cuando salía el segurata de su garita sin entender qué estaba sucediendo.

—¡Detenlo, detenlo! —gritó al hombre de seguridad.

Fil cruzó la rotonda sin mirar y un coche lo atropelló. El cuerpo del joven se deslizó por el capó y fue expulsado hacia el centro de la rotonda. Tal cual cayó, recogió su mochila y regresó a la carrera desenfrenada y hacia la ilegalidad.

Entonces Olivia sacó la pistola e hizo lo que el manual de la Lombroso nunca aconsejaba hacer en una persecución: disparar.

Apuntó al cielo y descargó dos balas al aire.

El ruido actuó como un botón del tiempo, congelando la imagen. El coche se detuvo y Fil también, encogiendo los hombros.

—¡Quieto! —gritó Olivia—. ¡Policía! Estás arrestado —añadió, apuntando al chico, que la miraba jadeando.

La inspectora fue acercándose escudada por la pistola.

—Suelta la mochila y pon las manos detrás de la cabeza.

El chico, con una expresión de rabia y desprecio, obedeció.

La inspectora lo esposó y le gritó con cólera sus derechos. Hacía mucho que no perseguía a alguien de esa forma. Mientras cogía la mochila y lo empujaba de nuevo hacia su casa, donde tenía su coche, agradeció las horas de gimnasio y de boxeo que hacía cada semana.

—Camina. Menudo capullo, me has dejado mojada y me has hecho hacer deporte el día que no me tocaba. Maldito niñato —dijo mientras el tipo no colaboraba y tenía que empujarlo para llegar a la vivienda—. Se puede saber por qué corrías, ¿eh?

El chico no dijo una palabra en todo el trayecto. Cuando llegaron, el padre los esperaba en la entrada bajo un paraguas.

—¿Por qué has salido corriendo, Fil? —espetó el padre.

—Se lo digo yo, porque está involucrado en el asesinato de una mujer en el puente de la estatal.

El padre necesitó un par de segundos para asimilar la noticia.

—Qué dice esta tía, papá, ¡está loca! —respondió por vez primera el hijo con cara de desprecio hacia ella.

—Espere —dijo el padre mientras ella abría la puerta trasera del Titan para meterlo dentro—. ¿Cómo que homicidio? Mi hijo no ha matado a nadie. ¡Por Dios!

—Su coche no dice lo mismo, la reparación del accidente y la tentativa de escapar lo confirman —dijo mientras empujaba la cabeza del chico en el coche.

—¿Qué dice, papá? No sé nada.

—¿Puente, accidente? ¡No, inspectora! —gritó, le cogió la mano y tiró lo justo para que se diera la vuelta—. Mi hijo no ha tenido ningún accidente, solo una torpeza al meter el coche —dijo, indicando un poste del garaje—. ¿Ve?, aún hay cemento fresco.

Al decir esas palabras, a la inspectora Wolf se le heló la sangre. El coche reparado, el garaje y el mismo modelo. Elementos como puntos que había unido en su cabeza resultaron una falsa esperanza de encontrar al asesino.

No podía ser una coincidencia, era imposible. Pero lo que había aprendido con la experiencia era que el ego había que ponerlo en segundo plano y tenía que hacer lo que la justicia marcaba: investigar.

Sacó al chico del coche sin dilación, pero sin quitarle las esposas. Agarró la mochila y se metieron en la casa. Empujó al chico chorreando sobre el sofá de piel.

—¡Me está engañando! Su hijo ha atropellado a una persona en un puente cerca de la iglesia del Sagrado Corazón, por la nacional.

—Papá, está loca, no he hecho nada de eso.

—¡Cállate, inútil! Siempre tengo que estar detrás de ti desde que eras un bebé —gritó el padre—. ¿Cuándo? —preguntó el padre a Olivia.

—Hace una semana o diez días, más o menos.

El padre cerró los ojos y suspiró.

—Mi hijo no ha tenido ese accidente. Tuvo un percance en la entrada del garaje, donde le dije.

—No me lo creo, quiere encubrirlo.

El padre suspiró de nuevo.

—No, papá, por favor —suplicó el hijo.

—No, voy a dejar de encubrirte —espetó, mirándolo con desdén—. Le voy a decir la verdad a la inspectora. Mi hijo es un camello y un puto fumeta del carajo. Volvió una noche a casa más fumado que nunca y estampó el coche en la entrada —dijo mientras la inspectora no acababa de creérselo—. Llevamos una mala racha desde que su madre murió y nos las apañamos como podemos, pero se me ha ido de las manos.

Entonces el padre cogió la mochila y vertió el contenido encima de la mesa de la sala de estar. Aparecieron fajos de billetes, una cantidad industrial de marihuana en bolsas de plástico y otros artilugios para otras drogas.

—Aquí tiene la prueba.

—Esa no es ninguna prueba, señor Martin —dijo ella, y le apuntó—. ¿Sabe que es un delito penal el encubrimiento de un asesinato? Acabarían los dos en prisión. ¿Es consciente de eso?

—Sí. Le doy mi palabra de que, si mi hijo hubiese matado a alguien, yo sería el primero en llamar a la policía para que confesara.

—No me sirve su palabra, a lo mejor a un juez sí. Pero a mí no, me lo llevo —dijo, e intentó levantarlo del sofá—. ¿Por qué no ha denunciado que su hijo vendía drogas?

El hombre se encogió de hombros.

—Pensaba que estaba a tiempo de encauzarlo.

—¿Sabe qué creo? Que alguien ha encargado el atropello a su hijo y usted, cuando se ha enterado, ha roto el garaje adrede para encubrirlo, ¿verdad? ¿Ha sido así? —preguntó al hijo—. ¿Quién ha sido? ¿El pastor o el marido? ¿Son clientes tuyos?

—No, espere. Se lo puedo demostrar —gritó el padre con la mirada de quien acaba de descubrir algo.

La mujer se detuvo.

—Mire —añadió mientras sacaba el móvil y le mostraba las grabaciones de las cámaras del jardín—. Mire la fecha, el coche llega y se estampa contra la columna —dijo, y rebobinó la imagen—. ¿Ve?, el coche estaba bien.

Olivia se quedó helada. El padre tenía razón, en la imagen se podía ver cómo el Dedice llegaba a casa, intacto, si un rasguño. Se dirigía directo hacia la columna del garaje y estropeaba el morro y el muro. A los segundos, el chico bajaba con unos movimientos desacompasados, como si estuviera borracho. Se ponía las manos en la cabeza y enseguida aparecía el padre enfurecido, dándole collejas y haciéndolo entrar en casa. Luego se giró hacia la calle, como si mirase si alguien se había enterado del accidente, y metió él mismo el coche en el garaje.

—Por eso lo quise arreglar rápidamente, para que nadie se enterase. Llevé el coche a Hugo, un tío del que me hablaron bien, y contacté con un albañil para que arreglase esto. Pero lo suyo ha ido demasiado lejos. No puedo cubrirlo más, es un bala perdida. No puedo más. Es mejor que vaya a prisión y que aprenda.

El rostro de Olivia había cambiado, había adquirido una expresión de pena, compasiva hacia esa situación.

—Señor Martin, creo que meter en prisión a su hijo sería peor. Conozco las prisiones de Akeron y no enviaría allí ni a mi peor enemigo. Saldría peor de lo que está, se lo aseguro —claudicó ella mientras le apoyaba la mano en el hombro; se acercó al chico y se sentó a su lado—. En la próxima, yo no estaré, si te la juegas otra vez, entonces irás a la cárcel, y eso es el infierno, difiere mucho de esta casa de lujo. Por esta vez no voy a poner denuncia, pero la vida da pocas oportunidades y esta es una. Depende de ti cogerla o no, ¿me has entendido, Fil?

El chico asintió, luego miró al padre y bajó la vista.

Olivia no tuvo la sensación de que el hijo supiera de verdad qué significaba una segunda y última oportunidad, ni si realmente la aprovecharía, pero se fue de la casa. El padre le dio las gracias, la acompañó hasta el coche y le dio su número de teléfono. Ya en el Titan, miró la tarjeta de visita, era el número de uno de los bufetes más caros de la ciudad, el hombre era un abogado. La guardó en el salpicadero y arrancó el coche.

En la carretera hacia la comisaría, Olivia sintió un sabor agridulce. Tuvo la sensación de que había ayudado a una familia, sobre todo, de dar una oportunidad a ese chaval descarrilado. Si lo hubieran sabido sus superiores, le habrían abierto un expediente, pero a veces la vida no es blanco o negro, sino un sinfín de tonalidades grises.

Por otro lado, sintió la amargura de no haber dado con el asesino de Hanna Kim. La persona que la había atropellado en el puente. No tenía mucho sentido todo aquello. A veces el destino juega partidas inexplicables. Casi el mismo día, mismo modelo y en el mismo lugar, dos coches tuvieron el mismo accidente.

Imposible, o casi.

¿Una broma del destino, un mensaje?

¿Qué demonios era eso?, pensaba continuamente la inspectora. Llamó al agente de la comisaría que estaba buscando los talleres. Ordenó que ampliara el cerco, doblar el radio de búsqueda de las piezas cambiadas y los talleres que podían haber reparado ese maldito coche.

La partida volvía a empezar. Olivia no estaba segura de cuándo acabaría, ni cómo, pero de lo que sí estaba segura era de que iba a darlo todo para descubrir la verdad.

35

Akeron City era una ciudad peligrosa, eso no era ninguna novedad, pero que los muertos también disparasen eso ni siquiera Fosco Merrell se lo hubiera esperado.

El disparo salió del cañón con una fuerza inaudita.

La deflagración, de perdigones, fue como una metralla que se estampó contra la pared. El ruido se difundió por toda la planta del edificio. El estruendo pilló a casi todos por sorpresa, dejándolos sin palabras.

Aparecieron enseguida los pitidos en los oídos y casi dejaron sordos a los policías. Todos se quedaron quietos, mirando el cadáver, que ya estaba girado. Un hombre con la cara roja de sangre salpicada y una mandíbula que ya no existía. Sus brazos seguían cruzados, agarrando fuerte la escopeta de doble cañón. Una imagen que no se borraría fácilmente de las retinas de los policías.

Cuando el inspector veterano se rio por el peligro pasado, comenzaron los gritos: el inspector novato estaba tendido en el suelo, unos perdigones le habían alcanzado en una pierna. Salía sangre de forma incontrolada. El chico gritaba mientras se arrastraba hacia el muro, alejándose del cadáver que le había disparado.

Fosco no perdió un segundo y se le echó encima. Le quitó el cinturón y le hizo un lazo hemostático en la pierna, a la altura del músculo.

—Llamad una ambulancia enseguida —gritó Fosco.

Luego recortó el pantalón del traje con unas tijeras y vio cómo unos perdigones se habían metido en el gemelo y otros habían hecho heridas superficiales.

El joven e inexperto inspector se salvaría, pero el susto y la experiencia no se le olvidarían jamás.

A los pocos minutos, los enfermeros de la ambulancia aparecieron por la puerta y se lo llevaron en ambulancia.

Fosco lo vio salir y al mismo tiempo le surgieron unas preguntas que jamás se había imaginado; el viejo que no quería hacer daño a nadie, y llegó al gesto extremo de suicidarse, hirió estando muerto a un vivo.

Se dibujó una mueca en su rostro. Era una mezcla entre ironía y asombro.

Se quedó con la trascendencia de nuestros hechos, aunque morimos, lo que dejamos y cómo lo dejamos en esta vida. A pesar de que el suicida jamás se habría imaginado que podía haber hecho daño y menos matar a otra persona una vez muerto.

—Se pondrá bien —dijo el inspector DePont.

—Sí, pero acuérdese de comprarle esos libros, le queda mucho para ser un buen policía —apuntó Fosco.

—Lo haré —prometió, se giró hacia el cadáver y lo señaló con la barbilla—. ¿Qué opina?

—No tengo dudas. Me han llamado para que dé mi opinión y creo que no cabe ninguna duda, es un suicidio.

—¿Sin duda?

—Sin sombra de duda. Caso cerrado.

El inspector le dio las gracias y Fosco recogió sus cosas.

—Si no le importa, yo me tengo que ir.

Bajó las escaleras del edificio, abrió el paraguas y caminó entre la lluvia hasta su todoterreno. Se preguntó dónde estaba Olivia y cómo iría la investigación del coche accidentado.

Dejó su bolsa en el maletero, pero no le dio tiempo a arrancar el coche; recibió una llamada. Era un número oculto.

—¿Diga?

—Buenos días, Fosco, soy Giselle, la secretaria del fiscal —saludó, y esperó un segundo—. Necesita hablar contigo.

—¿Sí? Pues pasaré por la morgue y antes de ir a casa, me pasaré por su oficina, ¿te parece? —dijo mientras consultaba el reloj.

—Fosco, no te has enterado, ¿verdad?

Él tragó saliva.

—¿Enterado de qué?

—Escúchame, cuelga el teléfono, ven hacia aquí y pon la radio. Quentin te está esperando —ordenó, y colgó el teléfono.

Fosco arrugó el ceño, esa llamada lo había asustado.

Enseguida puso la radio y se enteró de la noticia que había partido la ciudad en dos, la jueza Jessica Bo había muerto.

36

El todoterreno de Fosco entró en la zona financiera de Akeron.

A unos cien metros del edificio donde el fiscal tenía su despacho, había un puesto de bloqueo de la policía. Un agente chorreando por la lluvia le clavó la linterna en la cara.

—¿Adónde va?

—Me ha llamado la secretaria del fiscal, soy médico forense, Fosco Merrell —dijo, molesto por la luz, y enseñó la placa.

Entonces el agente pidió a la central permiso para que Fosco pudiera pasar. Al cabo de un rato, pudo seguir. A los veinte metros, la escena se repetía, pero esta vez con militares. Dos tanquetas obstruían el paso obligando a los vehículos a hacer una suerte de S entre ellas.

El militar, con un pasamontañas y sujetando un rifle de asalto, pidió permiso para dejarlo pasar.

Fosco aparcó el todoterreno en la entrada y subió al despacho. En cuanto se abrió el ascensor, unos militares le apuntaron como si fuera un terrorista antes de darle permiso para avanzar. En la entrada del vestíbulo, el gorila que gestionaba el detector de metales había sido sustituido por unos militares que cachearon al forense y le colocaron un chaleco antibalas. Luego lo acompañaron al despacho. Mientras iba hacia la puerta, algo lo extrañó, faltaba el ruido de los tecleos. Al levantar la cabeza, se dio cuenta de que los abogados del despacho no estaban. La planta había sido absorbida por un silencio inquietante, propio de un edificio abandonado.

El militar le abrió la puerta.

Fosco entró, el despacho del fiscal había cambiado. En el cristal había una película oscura que impedía ver qué sucedía dentro. Quentin Roter, el rubio y alto fiscal, estaba en su sillón con un chaleco antibalas encima de su atuendo elegante habitual.

Al otro lado, estaba Giselle en una mesa y trabajando con el fiscal.

—Esto parece Fort Knox —comentó Fosco.

—Ya, así nos han reducido esos hijos de perra de los Grieco.

Esa frase sorprendió a Fosco.

—¿Los Grieco?

—No creo que la prensa lo diga, pero están detrás de la muerte de la jueza —espetó, rabioso, el fiscal—. No te puedes distraer un segundo, que en esta ciudad te comen enseguida.

—Quentin, ¿qué va a pasar ahora con el caso de la masacre del Stark Arena?

El fiscal se giró hacia la ventana, con la nueva protección ya no se veía tan bien la ciudad como antes.

—Lo llevará otro juez. Pero el problema no es ese, Fosco —explicó, y dio una calada al puro—. Esto se está poniendo muy complicado. Las cartas anónimas de amenazas y este atentado son todo pasos para desestabilizar los cimientos de la ciudad. Estamos viviendo momentos oscuros, Fosco. Solo si nos unimos y aceptamos que somos vulnerables, podremos ganar. Fíjate. En el mercado negro, en la dark web, venden lanzamisiles de hombro. Podrían comprarlos e irse a la azotea del rascacielos de enfrente, ahora seríamos una pasta gelatinosa compuesta de polvo de hormigón y sangre. ¿Qué debemos hacer? ¿Escondernos como ratas en búnkeres?

—A lo mejor es lo que tienes que hacer. Akeron City te necesita vivo —añadió Fosco.

—No me pienso meter en un maldito agujero y esconderme. Ya bastante tenemos con esta mierda, si me quieren matar, no creo que tengan más problemas, esté donde esté.

—¿Y todos tus abogados? —preguntó, indicando la sala que quedaba a un lado del pasillo.

—Todos a casa, trabajan en remoto, de momento, no podemos hacer nada más, solo procurar que no los maten a ellos también.

Entonces el fiscal se calló. Fosco entendió que estaba escogiendo las palabras de lo que iba a decir. No debía de ser fácil, porque intentó arrancar a hablar en varias ocasiones, pero no lo conseguía.

—Señor —intervino la secretaria—, debería decírselo.

—Sí, lo sé, Giselle, gracias. Estoy buscando las palabras.

No era verdad, el fiscal sabía muy bien lo que quería decir. Solo necesitaba agrupar la suficiente cantidad de coraje y una pizca de insensatez, junto a la desesperación, que, con la noticia, ya tenía bastante.

—Tenemos que hablar con los Corvino, a ver qué nos quieren decir —dijo con el mismo tono de un niño pidiendo disculpas.

—¿Estás seguro, Quentin?

—No, pero creo que puede ser una vía para explorar —dijo, y levantó el dedo índice de la mano derecha—. He dicho explorar, no hacer, ¿me has entendido?

Fosco se encogió de hombros y asintió.

—Claro, solo escuchar. Eso es —remarcó de nuevo—. Bien —respondió Fosco mientras la secretaria, por alguna razón que no comprendió, también sonrió.

—Bien. Adelante.

—¿Adelante? ¿Quieres que me vaya?

—No, Fosco, ¿qué dices? No, tienes que llamarlos.

—¿Llamarlos? No tengo el número de teléfono de esa gente. Me raptaron para hablar con ellos.

—¿Y cómo hacemos ahora, tendremos que rezar para volver a hablar con ellos? ¿En serio?

—Claro, no tengo el número de uno de los mafiosos más buscados de la ciudad —replicó, sarcástico.

El fiscal se quedó pensando. Su mirada y expresión fueron interpretadas por Fosco como un hombre desbordado y casi sobrepasado por los acontecimientos.

—Quentin, si tuvieras un número de móvil, ¿lo podrías rastrear?

—Claro, te diría todo de ese número.

—Pues por eso no lo tengo.

—¿En serio tenemos que esperar?

—Estoy seguro de que vendrán pronto a mí y entonces les diré que quieres hablar con Michael Corvo y veremos cómo proceder. ¿Te parece?

El fiscal no contestó, solo asintió.

Cuando Fosco estaba a punto de salir, Quentin lo detuvo.

—Fosco, tengo una pregunta más —dijo, y el policía se dio la vuelta—. ¿Qué tiene que ver el fentanilo con la mafia?

—Fiscal, los relaciona directamente y sin ninguna duda.

—¿Por qué?

—¿Por qué cargos imputas a los Corvino?

El fiscal bufó.

—Una lista que no acaba…

—Pero me apuesto mi sueldo de un año que no hay ni drogas ni armas ni nada que sea perjudicial para la salud de forma directa —dijo, y se corrigió enseguida Fosco al ver que el fiscal abría la boca—. Aparte del alcohol, está claro.

El otro cerró la boca y pensó que tenía razón.

—Quien prepara fentanilo o algún derivado ha preparado esas cartas, es decir, los Grieco. Y para acabar, he escuchado en la radio que debajo del coche de la jueza había un dibujo. ¿Sabes cuál?

La pregunta no le gustó al fiscal, acostumbrado a hacerlas él.

—Una medusa.

—Que es la firma de los Grieco —dijo con satisfacción—. Todo cuadra, Quentin. ¡Todo cuadra! —acabó, se giró otra vez y salió por la puerta.

Quentin Roter miró por la ventana, fumando el puro, sin decir nada.

A Fosco le devolvieron el móvil y, en el ascensor, vio cómo Olivia había conseguido avanzar con el tema del coche. Necesitaba su ayuda. Se verían en la morgue para ver cómo proceder, estaban cerca de la solución, estaba seguro.

37

Todas las radios hablaban del suceso.

La ciudad estaba colapsada por el tráfico. El Titan de Olivia recorría cinco kilómetros cada media hora, un caracol a su lado le habría adelantado con creces. Le dio tiempo de escuchar varios programas de distintas emisoras sobre la muerte de la jueza.

Cuando finalmente aparcó debajo de la comisaría, estaba enterada de todo. El edificio estaba en plena revolución. Un comunicado interno decía que todos los agentes disponibles tenían que dirigirse hacia sus superiores para ayudar a las fuerzas de seguridad y proteger puntos sensibles de la ciudad, peligraba la justicia y la población.

Las plantas superiores del edificio daban una impresión de abandono, no se cruzó casi con nadie.

En la suya había otros inspectores y algunos policías que los ayudaban con tareas menores.

En cuanto se sentó, controló la bandeja de entrada, no había recibido ningún mail nuevo.

Se levantó y fue a hablar con el agente que había llamado a todos los talleres de la ciudad, nadie había reparado otro coche como ese que buscaban excepto el de Hugo.

Regresó a su escritorio.

Posó los codos en la mesa y apoyó la cara en las manos. Sintió una profunda sensación de fracaso. Todo el caso regresaba al principio. Todo de nuevo. A la casilla de salida, como si una mano invisible hubiese arrasado con todas las piezas de la partida para reordenarlas en el tablero.

Tenía ganas de gritar, de tirar el ordenador por la ventana, de romperlo todo, cuando sonó el teléfono e interrumpió la furia destructora de la inspectora.

—Fosco, ¿por lo menos tienes tú buenas noticias?

Del otro lado se escuchaban bocinas y sirenas.

—Te llamaba por lo mismo.

—Fosco, necesitaría que estuvieras aquí y que me abrazaras —dijo ella con tono dulce pero contundente.

—¿Qué te ha pasado? —preguntó él.

—Yo, después, ¿qué tal tu mañana?

Fosco bufó y se pasó la mano por la cara.

—Nada importante, luego te explico con calma. Y tú, ¿qué has descubierto del coche?

—¡Nada! No he descubierto nada, he perdido el día en una excursión con un hijo de papá que vende droga —dijo, y se miró el traje y el pelo aún mojados—. Me ha hecho correr bajo el agua y resulta que era una maldita coincidencia, Fosco, ¿te das cuenta? ¿Cómo te explicas que fuera el mismo coche, mismo golpe, mismo color, mismo jodidamente todo?

Fosco se rio.

—No, Fosco, no tiene nada de gracioso.

—Me encantaría haber visto cómo corrías persiguiendo a un fumeta. Y bajo la lluvia.

—No tiene gracia, Fosco —dijo riendo.

—No tenía que ser, Olivia, no hay más. ¿Seguro que no tienes más pistas?

—Todos tienen coartada, nadie ha sido. ¿Cómo puede ser?

—¿En todo Akeron no hay un taller que haya reparado ningún coche más?

—Ninguno, lo hemos controlado varias veces, me lo ha confirmado el agente que me ayuda.

—No lo sé, Olivia, no lo sé —respondió él en medio del tráfico—. Hoy esto es insufrible —refunfuñó, indicando con el dedo la caravana de coches que casi no se movía como si ella pudiera verlo.

—¿Sabes, Fosco?, necesito unas vacaciones.

Él sonrió.

—Sí, nos las merecemos. ¿Dónde te gustaría ir?

—A una cabaña perdida por las montañas. Mejor sin internet, sin cobertura. Chimenea encendida, leer, hacer el amor, comer queso y vino tinto. Ya sabes, lo que nos gusta.

—Eso suena muy buen —dijo Fosco mientras miraba por la ventanilla la fila de coches de al lado, que parecía avanzar—. Tengo un amigo que tiene una y creo que nos la podría dejar si no la tiene alquilada, claro.

—Me encantaría. Es justo lo que necesito, pensar que podríamos hacer un viaje juntos, descansar, olvidarnos de esta ciudad.

—Voy a llamar a mi amigo a ver si en las próximas semanas podemos escaparnos, ¿te parece?

—¡Claro! —gritó, llamando la atención de toda la planta.

—Bueno, bueno, ahora llamo, quizá tiene la cabaña alquilada por toda la temporada ya… —Al girarse a la derecha, se fijó que el carril de al lado avanzaba. Pasó una furgoneta amarilla, en un lateral ponía: «Alquila tu moto, tu coche o tu furgoneta en Alkeroni».

Fosco se incorporó de repente y se echó hacia delante. Vio cómo pasaba la furgoneta a velocidad reducida.

—¡Que me parta un rayo! —gritó.

—¿Qué te pasa? ¿Te has olvidado que tienes algo urgente en las próximas semanas y no puedes?

—¡No! ¿Y si el pastor hubiera alquilado el coche con el que atropelló a Hanna Kim? No sabría nada nadie. Pudo alquilarlo para dejar pistas y después hacerlo desaparecer.

Olivia se levantó con la boca abierta.

—¡Dios! Es verdad, puede que tengas razón —dijo ella, mirando de un lado al otro de su escritorio sin saber bien qué hacer—. Mi-kyung Choi me dijo que el marido estudia interpretación, puede que haya sido él.

—¿Y por qué no los dos hombres? Uno encubre al otro.

—No, los hombres son mucho más simples, eso me lo creería si fueran dos mujeres —dijo ella—. En fin, busco enseguida.

—Empieza por Alkeroni, me acaba de adelantar una furgoneta. ¿Y si fuera una señal?

Ella confirmó y colgó el teléfono.

Llamó enseguida al agente que la ayudaba, se repartieron los contactos y empezaron a telefonear.

Olivia hizo caso a Fosco, llamó a Alkeroni. Habló con el departamento de reservas y colaboraron rápidamente con la policía. Mientras la teleoperadora miraba el ordenador, Olivia sentía que eso era demasiado fácil, demasiado bonito para ser verdad. Pero la esperanza siempre es lo último que se pierde.

Cuando Olivia ya se conocía de memoria la canción de espera de la compañía de alquileres, regresó la voz de la operadora.

—¿Inspectora Wolf? ¿Sigue usted ahí?

«Después de media hora esperando, ¿crees que habría colgado?», pensó.

—Sí, la escucho —dijo sin más.

—Bien, le confirmo que Alkeroni no trabaja con el modelo Dedice. Pero sí hemos tenido un vehículo que corresponde con su descripción. Un Nantela gris metalizado que hace una semana tuvo un accidente y se devolvió. Estaba con seguro a todo riesgo y no se abrieron diligencias ni expediente, no se pagó franquicia.

Los oídos de Olivia no se podían creer lo que estaban escuchando.

¿Era verdad o era otra absurda coincidencia y la operadora no lo había entendido bien?

—¿Podría indicarme quién realizó la reserva?

Olivia abrió los ojos de par en par cuando la operadora de Alkeroni le indicó el nombre de quien había realizado la reserva.

38

«¿Todo es posible?», se preguntaba Olivia aparcando delante de la oficina de Alkeroni. No se hubiera creído que todo lo era hasta que vio los vídeos en el móvil de Martin cuando su hijo, casi el mismo día del atropello de Hanna, reventó el faro izquierdo del Dedice metiendo el coche en el garaje.

La siguiente frase que rebotaba en la cabeza de Olivia era del forense: «En una autopsia, nada es lo que parece».

Efectivamente, Fosco tuvo razón en las dos interpretaciones del caso; no había sido una violación a pesar de estar el cuerpo desnudo, había sufrido un impacto por atropello.

Apagó el motor y entró en las instalaciones de la agencia de alquiler. Todo era amarillo canario, el color corporativo.

Olivia entró con paso firme. Esa agencia, de las muchas repartidas por la ciudad, era la más cercana al accidente.

La inspectora enseñó la placa y dijo que quería hablar con el responsable. Al poco, salió un chico con uniforme y una sonrisa.

—Inspectora Wolf, desde la central me han confirmado que vendría. ¡Estoy para lo que necesite! —dijo con tono afable y colaborativo.

—Necesito ver el contrato de la persona que alquiló el coche en cuestión.

—Claro, sígame —dijo el chico.

Olivia lo siguió a un despacho justo al otro lado del local. Abrió el portátil y le sacó la copia del documento, pasado por escáner.

—El original lo tiramos y nos quedamos con la copia digital.

Ella se acercó y comprobó el nombre que le habían indicado, era el mismo.

—¿Vino esta persona sola o alguien le acompañó?

El chico dejó de sonreír.

—Pues no lo sé —respondió, perplejo—. Vamos a verlo.

Entonces accedió a las grabaciones de las cámaras y navegó hasta el día de la contratación, hasta esa tarde, y buscó unos minutos antes de la firma.

Un autobús entró en la pantalla y varias personas bajaron, una de ellas, la que finalmente entró en la tienda de alquiler y se fue directa al mostrador.

—Sí, es la persona que buscaba.

—¡Bien! —gritó el responsable—. Es un placer ayudarles —acabó sonriendo.

Olivia lo miró seria.

—Esta persona ha matado a una mujer con ese coche, ¿se da cuenta? —dijo con tono serio, y la sonrisa del responsable desapareció.

—Lo siento, no sabía que era para eso.

—¿Qué dijo cuando lo devolvió?

—Que yo sepa, nada. Solo lo entregó. Tenía seguro a todo riesgo. En esos casos no preguntamos. Como si nos devuelven las llaves y nos dicen «vuestro coche está en el fondo del río», ¿sabe?

—Pues una señora acabó en el fondo el río por culpa de esta persona. ¿Tiene fotos del coche?

—Claro.

El chico accedió a una carpeta donde estaban todas las fotos. El coche presentaba el faro roto con cristales perdidos. El parachoques, desencajado y rayado y el capó, chafado.

—¿Con estas fotos no se les ha ocurrido que podía haber atropellado a alguien? —espetó Olivia.

—Nuestra política es no preguntar —susurró ante el enfado de ella.

Luego controlaron si alguien había ido a recogerle, pero hizo lo mismo: cogió un bus de línea y desapareció.

—Gracias por su ayuda, me ha servido de mucho —dijo, y le acercó una tarjeta de visita—. Quiero un mail con todo ese material, el contrato, las fotos y las grabaciones de las cámaras de seguridad.

—Cuente con ello, me encargaré yo mismo.

—Gracias. —Se levantó, pero se le ocurrió un detalle que faltaba—. Por cierto, el tomador del alquiler, ¿me imagino que entró y cogió el primer coche que había disponible?

El responsable miró en el ordenador y estuvo revisando la ficha un par de minutos mientras la inspectora esperaba de pie.

—La reserva se realizó a través de nuestra web.

—¿Cuándo?

—Una semana antes.

Ella sonrió y se fue.

Subió al coche y llamó a la central. Habló con su superior y emitieron una orden de búsqueda y captura de esa persona. Una patrulla de la policía con dos agentes fue a buscarla a su puesto de trabajo. Cuando colgó con su jefe, llamó a Fosco.

—Tenías razón, en las autopsias, nunca es lo que parece.

—¿Qué has descubierto?

—No te lo puedes imaginar. Nos vemos en la comisaría, ven y te lo explico.

39

Fosco llegó en cuanto pudo a la comisaría del distrito norte.

Subió por las escaleras al piso donde estaban las salas de interrogatorios.

Sintió una cierta emoción cuando lo llamó Olivia. Había conseguido localizar el Nantela y a su conductor.

Siguió las indicaciones de Olivia y encontró la sala número cuatro a la derecha. Abrió la puerta y allí estaba ella con un agente, sentados en una mesa. En cuanto ella lo vio, sonrió de felicidad.

—Entra, Fosco, te estaba esperando.

—¿No has empezado el interrogatorio?

—No, estamos a punto, te estaba esperando.

Ella se levantó y fue a recibirlo. Cuando lo tuvo delante, le dio un beso en los labios, rápido, sentido.

Fosco se acercó al cristal oscuro de protección. Del otro lado estaba la persona que presuntamente había cometido el asesinato.

—¡El diablo! —espetó Fosco—. Mira por dónde.

—Voy a entrar, deséame suerte —dijo Olivia.

—No te hace falta, solo necesitas saber por qué. El resto ya lo sabemos —contestó, y se giró de nuevo.

Cogió una silla y se sentó pegado a la ventana, como si estuviera a punto de comenzar una actuación o una de sus películas preferidas.

Olivia salió con una carpeta en la mano y cerró tras ella.

En cuanto entró por la puerta de la sala de interrogatorios, el agente apretó el botón de grabar.

Cerró y se sentó. Apoyó la carpeta sobre la mesa y miró fijamente a la persona que tenía delante.

—No me hubiera imaginado que serías tú —dijo con un tono de sorprendida—. Casi lo consigues, Mi-kyung Choi, casi lo consigues. Casi consigues el asesinato perfecto.

La que se postulaba como la mejor amiga de la víctima sonrió, pero no dijo nada.

—Muy hábil en desviar la atención de nuestras investigaciones. Sí, muy hábil. Que si diablo el marido, que si el pastor porque era el amante. Sí, sí, desde luego. Mi enhorabuena.

—Dios me dará la razón en el cielo.

—Te dará la razón, ¿sobre qué?

—Sobre matar a una pecadora como esa.

—¿Y el pastor no lo era?

—El hombre es de carne débil, el pobre pastor sufrió los encantos de esa víbora traicionera. Usted no conocía a Hanna, quería divorciarse y continuar fornicando con el pastor, incluso quería que mi pastor se divorciara y se casara con ella.

—¿En serio creías que…? —preguntó Olivia cuando se detuvo y cambió de pregunta—. ¿Mi pastor? Nunca te habías referido así a él —dijo, e inspiró—. No me digas que…

Ella giró la cabeza hacia la pared.

—Lo nuestro es un amor platónico. El pastor me ama, pero con un amor puro, conceptual y místico.

Olivia consiguió aguantar la risa.

—¡Qué vas a saber tú, pecadora, que seguramente arderás en el Infierno!

—No me lo puedo creer. ¿Lo has hecho por amor?

—El pastor me quiere y yo lo he hecho porque esa mala zorra se había dejado embarazar aposta para chantajearlo. ¿No lo entiendes?

—Explícamelo mejor.

—Hanna era una víbora. Su plan de engatusar al pastor era tremendo. Pobre pastor, mi pobre pastor —rezó, mirando al infinito como si viera la cara del reverendo—. No me podía creer que quisiera hacer eso. ¿No crees que alguien tenía que detenerla?

Olivia se arregló un mechón rubio detrás de la oreja.

—No creo que tuvieras que detenerla, podías haberla convencido o denunciado. O avisado al pastor.

—Si le hubiera dicho que ella estaba embarazada, no me habría vuelto a hablar seguro. Incluso me habrían alejado. Otra vez.

—Ya, otra vez. En fin, no me imagino cómo podía sentirse el pastor con dos falsas como vosotras dos. Pero sí me imagino que tendrá que pasar por un vía crucis al tener que explicarlo en el juicio, y a su mujer antes.

—¡No! Por favor, no le hagáis esto. Si no, mi plan no habrá tenido sentido, mantenedlo al margen —suplicó.

—Eso no lo decido yo, sino el juez que lo dictamine —se defendió—. ¿Sabes lo peor de todo esto, Mi-kyung? La reserva fue realizada una semana antes, eso el juez lo interpretará como premeditación. Eso son como mínimo diez años más de cárcel.

—La cárcel no me asusta, solo Dios me juzgará y me dará el castigo que merezco —dijo, y después de unos segundos, continuó—. Aunque te digo que Dios lo sabe y es consciente de que he hecho una buena labor al eliminar a una pecadora.

—No matarás. ¿Sabes qué mandamiento es?

—Es el sexto mandamiento.

—¿Y no crees que has pecado?

La mujer se encogió de hombros. Su rostro tomó una expresión diferente hasta ese momento, rebelde, de satisfacción, casi demoníaca.

—Génesis, 4: Caín y Abel.

—¿Cómo?

—Génesis, 4: Caín y Abel, los hijos de Eva y Adán. Samuel, 11: el rey David y Urías, el esposo de Betsabé que envió al frente de la guerra. ¿Sigo? —preguntó con desfachatez Mi-kyung—. Jueces, 11: Jefté mató a su hija por error como ofrenda a Dios a cambio de ganar la guerra contra los amonitas. Mateo, 2: Herodes el Grande, rey de Judea, ordenó la matanza de todos los niños de dos años y menores. Y hay unos cuantos más. La Biblia está llena de víctimas sacrificables, de víctimas y de mesías. De personas que tenían que ser sacrificadas por un bien superior.

—Mi-kyung, ¡déjate de rollos! Eso se llama asesinato. Y no sé qué pasó en la Biblia, pero en Akeron City está penado con la cárcel. Así que lo siento, aquí se acaba nuestro interrogatorio.

—Ojalá halles la felicidad allá donde vayas. Desde luego que no la has conseguido encontrar desde la muerte de tu padre. ¿Ya has aceptado que se suicidó o aún buscas al asesino? —dijo la mujer, mirándola de soslayo y con la misma voz que hubiera usado una serpiente.

Olivia, que se había levantado y ya tenía la carpeta en la mano, se detuvo. Las palabras de la mujer se habían clavado como estacas en su alma.

—¿Cómo has dicho?

—No solo tú has investigado sobre mí.

—¿Qué quieres decir con eso?

—Mira, Olivia, reza conmigo —dijo, cerró los ojos y se persignó—. Padre nuestro, que estás en el cielo…

—¡Qué quieres decir con eso! —gritó, y se la quedó mirando.

—Santificado sea tu nombre, venga a nosotros tu reino…

La mujer, con las manos juntas y los ojos cerrados, continuó impertérrita el rezo.

La inspectora se quedó mirándola hasta que acabó la oración, y sin abrir los ojos, volvió a comenzar. Esperó otra vez a que acabara y de nuevo empezó. Entonces decidió salir. Cerró la puerta y dejó atrás a la mujer.

Fosco salió de la estancia y fue a buscarla. En cuanto la tuvo delante, la abrazó, ella dejó que los brazos del forense la cogieran sin mover los suyos.

—Enhorabuena, Olivia, has cerrado el caso —dijo él, y no obtuvo respuesta—. ¿Qué te pasa? ¿Es por tu padre?

Ella había empalidecido y no contestó.

—Olivia, contéstame. ¿Qué te ha dicho esa mujer? ¿Es por lo de tu padre?

Entonces Olivia, que había realizado un par de pasos hacia la otra puerta, se giró.

—Sí, es por mi padre. Hay algo que no sabes —susurró casi como un fantasma—. Algo que nunca te he contado.

EPÍLOGO

Fosco tuvo la misma sensación de cuando el suelo se desmorona bajo los pies.

El padre de Olivia era un expolicía que según el informe oficial del caso se había suicidado. Desde que Fosco estaba con Olivia, había revisado durante mucho tiempo esa investigación. Un informe corto, escueto, rápido. Más rápido de lo que uno piensa. Actualmente, asuntos internos se hubiera encargado de filtrar la información e investigar de forma independiente. Pero en esa época, ese tipo de casos se llevaban de forma discreta.

—Fue el actual comisario, Caruso, entonces inspector, que liquidó el caso —dijo Olivia, confirmando las hipótesis del forense.

—¿Piensas que no fue un suicidio?

—¡No! Yo no creo que lo fuera. ¿Cómo demonios tengo que decírtelo? —gritó Olivia.

Fosco se levantó de la mesa del comedor de la comisaría, fue a buscar un vaso de agua y se lo llevó.

—Bebe un poco —indicó con amabilidad.

—Gracias —susurró ella antes de dar un sorbo.

Se secó la boca con la manga de la americana.

—Espera, voy a por una servilleta.

—No, da igual, este pantalón lo tengo que tirar, mira —dijo, y le enseñó el roto que se había hecho en la pierna con la verja de la urbanización de lujo.

—¿Ha sido cuando corrías tras el fumeta ese?

Ella asintió.

—No se te puede dejar sola —intentó bromear Fosco, y se levantó.

Fue hasta el botiquín que colgaba junto a la puerta y cogió agua oxigenada para limpiarle la herida.

—Vaya, de forense a médico de urgencia.

—Fui médico antes de ser forense, ¿qué te piensas?

Ella sonrió y se dejó curar.

—Explícame por qué crees que no fue un suicidio lo de tu padre.

El chorro de agua oxigenada escoció a la inspectora.

—¿Cuándo se ha visto que uno se pueda suicidar con una bufanda? Eso fue algo montado, Fosco.

—En el archivo que vi yo no había fotos.

—Tienen que haberlas cambiado o quitado. Yo tengo el original. Hablé con el forense de la época, me dijo que había sufrido una obstrucción en la laringe. El enfermero de la ambulancia dijo que se acordaba perfectamente de que en el cuello no presentaba ninguna marca.

—Ya, ¿quién quería que muriera, entonces?

—Solo sé que estaba investigando algo de las mafias, escuché que hablaba con un compañero de los Corvino, seguro que lo mataron ellos.

—Espera, espera, ¿un compañero? ¿Los Corvino? No te sigo.

—La noche antes escuché que hablaba con su compañero, le decía que habían conseguido información sobre una venta de algo de los Corvino. Al día siguiente lo encontraron muerto —explicó, y se echó sobre Fosco para abrazarlo—. Lo echo de menos, Fosco, lo echo mucho de menos —sollozó.

Comenzó a llorar y parecía que no podía parar. Todas esas lágrimas que había guardado dentro las sacó en un llanto intenso pero liberador.

Mientras ella se desahogaba, él la sujetaba con fuerza, con el mismo abrazo que podría dar una madre cuando un niño se desespera por haber caído de la bici por enésima vez.

—Muy bien, Olivia, sácalo todo. Las lágrimas, si no se sacan, oxidan por dentro —dijo él con calma, con amor, y le dio un beso en la frente.

Olivia se separó y lo miró a los ojos.

—Por eso no quiero que tengas nada que ver con los Corvino. No quiero perderte a ti también, ¿me has entendido, Fosco? ¿Me has entendido? —dijo a lágrima viva.

Él no pudo más que asentir y naufragar por sus ojos bañados de tristeza por el padre y miedo por perderlo a él.

—Está bien, intentaré estar lo más lejos posible de esa gente, te lo prometo.

—Gracias —dijo, agarrándose a él y quedándose así por un tiempo que no contaron, en silencio.

Cuando ella se sintió algo mejor, Fosco le secó las lágrimas y guardó el botiquín.

—He hablado con mi amigo, en unas semanas tenemos la cabaña para nosotros.

Ella cambió de expresión, sonrió y se acercó para darle otro beso.

—Creo que lo necesito —dijo ella.

—Sí, necesitamos unos días de descanso —replicó él—. ¿Qué haces, te vas a casa?

Ella se mordió el labio.

—No, hoy soy yo la que no puedo, tengo que hacer el informe preliminar para el juez o esa víbora se va a salir con la suya.

—Lo primero es lo primero.

—¿Quedamos mañana? —preguntó ella.

—Claro, incluso podemos comer juntos si no tenemos ninguna urgencia —sugirió, y cruzó los dedos.

Los dos se besaron una vez más y se fueron del comedor: ella, a su despacho y él, hacia su coche.

Al poner un pie en la calle, se dio cuenta de que no llovía. Levantó la vista y vio cómo entre las nubes el cielo dejaba ver alguna estrella. Pensó que allí arriba en algún lugar estaría el padre de Olivia, a lo mejor junto a su mujer y su hija.

La idea le provocó un escalofrío que le atravesó la espina dorsal.

Sonrió y fue hacia el coche. El viejo Nomad aún estaba mojado.

Subió y arrancó el coche. Quitó con el limpiaparabrisas las gotas en el cristal y puso música clásica.

Engranó la marcha atrás y, antes de que le diera tiempo de ver la figura negra por el retrovisor, el olor a almendras tostadas le recorrió las vías respiratorias; el gorila de los Corvino volvía a llevárselo.

¡ADELANTO GRATIS!

La serie de El Forense continúa con:

A continuación puedes leer en EXCLUSIVA el primer capítulo de la tercera entrega del Forense Fosco Merrell, un pequeño adelanto antes de su lanzamiento:

PRIMER CAPÍTULO

De pequeño, Fosco soñaba con hacer volar las cometas.

Muchas veces, cuando soñaba, se acordaba de eso, una estela en el cielo, una playa, sus padres felices y correr perseguido por el viento hasta que la perdía, arrancada por una ráfaga.

Era un sueño recurrente en su mente que no podía dejar de lado, olvidarlo, y se repetía aún en la actualidad.

Cuando se despertaba, esa sensación de gozo se escapaba como la cometa del mismo sueño. De las manos, como arena, como agua.

Esa noche había soñado lo mismo, esa cometa que nunca conseguía sujetar más que pocos minutos. La oscuridad se fue disipando con un dolor de cabeza y un sabor amargo en la boca. Ya conocía ese sabor y esa sensación, el gorila de Michael Corvo le había aplicado una buena dosis de cloroformo al pañuelo.

La luz se fue haciendo cada vez más viva, como si alguien la subiera de intensidad. Hasta que vio de nuevo la situación que se temía: Michael Corvo y la Consejera.

Lo primero que le vino a la mente fue Olivia; le había prometido que no volvería a verlo, pero le daba cierta tranquilidad que él no los hubiera llamado. Ese encuentro era fortuito o, más bien, accidental.

Cuando ya recuperó todos sus sentidos aletargados, se dio cuenta de que estaba en el mismo lugar de hacía unos días, pero en una posición diferente: estaba sentado al lado del boss. Y que había perdido la noción del espacio y del tiempo.

—A veces pienso que sería mejor morir antes que revivir esto —dijo mientras miraba el reloj. Eran las nueve de la mañana.

—Buenos días, Fosco, bienvenido de nuevo a nuestra humilde morada —dijo el hombre mientras acariciaba el mismo gato—. Lamento este problemático sistema de comunicación que tenemos, pero es necesario, te lo puedo asegurar.

Mientras hablaba el jefe de la mafia de los Corvino, Fosco se tocaba la cabeza, esa vez le estaba estallando, peor que una migraña o un martillazo en plena frente.

—¿Qué queréis ahora? —espetó el forense.

—Sabemos que el fiscal te ha vuelto a llamar a su despacho justo cuando murió la jueza…

—¿Estáis detrás de la muerte de la jueza?

—Si sabes que no hemos sido nosotros, ¿por qué te empeñas en hacer preguntas que no están a tu nivel, Fosco?

—Será la resaca del viaje —dijo con tono divertido.

—Muy gracioso, ¿entonces?

—Al fiscal le gustaría hablar contigo, pero creo que no podréis traerlo aquí como hacéis conmigo.

—En efecto, Fosco, no podemos, por eso te hemos traído aquí a ti una vez más.

—¿Cómo?

Entonces se giró hacia la Consejera. Ella asintió desde una mesa de madera con ruedas. Encima había un portátil conectado al móvil del forense.

—Está todo listo.

—Bien, llama —ordenó Michael.

—¿Llama? ¿A quién?

—Para esto has venido de nuevo, para llamar al fiscal con tu teléfono y que no seamos localizados.

La consejera giró la mesa para que en la pantalla salieran tanto Michael como Fosco.

En la pantalla aparecía el nombre de Giselle, la secretaria.

—Fosco, ¿te estás equivocando o me llamas con videollamada? —dijo ella sin entender la cámara.

—Sí, Giselle, soy Fosco. Por favor, ¿podrías activar la cámara? ¿Estás con Quentin?

La mujer accedió a encenderla y, de repente, apareció su rostro en la pantalla. En cuanto ella también vio aparecer la imagen, no acabó de entender bien de lo que se trataba.

—¿Fosco, eres tú?

El forense saludó.

—No hagas preguntas, por favor, es sumamente importante. Pásame con Quentin.

La mujer arrugó el ceño y apagó la cámara y el micro. Se quedó la comunicación unos segundos en silencio.

Los dos hombres se miraron mientras el jefe en ningún momento dejó de acariciar el felino que yacía en su regazo. Lo hacía con un movimiento lento, pausado y sin prisa. Parecía una meditación, un ejercicio de mindfulness.

Regresó la imagen.

La cara del fiscal apareció.

—¿Fosco? ¿Dónde te has metido? Aquí es un caos —dijo sin haberse dado cuenta de dónde estaba y, sobre todo, con quién.

De Michael Corvo, desde hacía años, no había fotos actualizadas. Fugitivo y sin fotos.

Al fiscal le costó unos segundos intuir lo que sucedía.

—Quentin, estoy en compañía de… —dijo, y fue interrumpido.

—Michael Corvo. Tenía muchas ganas de conocerte. ¿Podemos tutearnos?

El fiscal se pasó la mano por el pelo. Su expresión alternaba entre la sorpresa y el enfado, y vuelta a empezar.

—Qué diablos… No me puedo creer que esté hablando con Michael Corvo en persona. Parece un chiste de mal gusto.

—No, Quentin, no lo es en absoluto.

—¿Qué demonios quieres? —dijo, señalándolo con el índice a través de la cámara—. Sabes que estás buscado en varios estados, como pongas un pie por aquí, te vamos a meter en prisión por el resto de tus días.

—Bueno, Quentin, de eso hablaremos otro día. Hoy quería hablarte de otro asunto, bastante más urgente.

—¿Y de qué quieres hablar?

—Pues de los Grieco. Tienes que ir con cuidado, hijo, no bastará tu castillo blindado para salvarte, pero yo tengo un plan. Puede que, si nos unimos, quizá salgas con vida a la vez que nos cargamos a los Grieco.

—¿Has perdido el juicio? Voy a colgar.

—No tan deprisa, fiscal. Los Grieco han declarado la guerra a Akeron y hasta que no hayan removido a todos los peones incómodos, no van a parar. Yo si fuera tú, no dormiría tranquilo, porque eres el próximo de la lista y ellos nunca fallan su objetivo.

¿Te ha gustado?

Descubre “Un Mundo de Sombras”, la siguiente entrega del Forense Fosco Merrell.

IR AL LIBRO

A veces, las sombras del pasado vuelven a acechar en los momentos más inesperados.

Fosco Merrell, atrapado en una pesadilla recurrente, despierta para encontrarse en el ojo de un nuevo huracán de conspiración y muerte. Un encuentro forzado con el temido capo Michael Corvo lo arrastra de nuevo al oscuro mundo de las mafias de Akeron City, donde el peligro es tan omnipresente como el aroma de la muerte en la morgue.

Un fiscal en la mira.

La muerte de una jueza desata una cadena de eventos que pone en jaque a Fosco y sus aliados. Obligado a mediar entre el implacable Corvo y un fiscal en la mira de una nueva guerra de mafias, Fosco debe usar toda su astucia para evitar que las calles de Akeron se tiñan de sangre una vez más.

El tiempo se agota.

Con cada segundo que pasa, la amenaza de los Grieco se cierne más cerca, y Fosco sabe que un solo error podría desencadenar una tragedia de proporciones épicas. Acompañado por Olivia Wolf y Dønato Vihëls, Fosco se enfrenta a casos forenses que resolver, entre decisiones que no solo determinarán su destino, sino el futuro de una ciudad a la deriva.

¿Podrá Fosco intermediar entre el fiscal de Akeron City y los Corvino?

Sumérgete en “Un Mundo de Sombras”, una novela cargada de suspense, donde la lealtad, la traición y la venganza se entrelazan en una trama que te mantendrá en vilo hasta el último capítulo.

En Akeron City, la verdad es un lujo que pocos pueden permitirse.

Sumérgete en “Los Muertos También Disparan”, una novela que te llevará al borde del abismo con un suspense inigualable y una red de traiciones que te mantendrá enganchado hasta la última página.

Haz clic y descubre el siguiente capítulo de esta saga electrizante.

Si disfrutaste los thrillers llenos de suspense, investigaciones y de misterio, como Reina Roja de Juan Gómez-Jurado, Joël Dicker, Roberto Martínez Guzmán, Carmen Mola, Michael Connelly, no podrás dejar de leer El Forense.

Si disfrutaste de los anteriores thrillers policíacos llenos de suspense e investigación de este autor, no podrás dejar de leer El Forense.

¡CONSÍGUELO AHORA antes de que cambie el precio!

IR AL LIBRO

¡ADELANTO GRATIS!

La serie de El Forense continúa también con:

A continuación puedes leer en EXCLUSIVA el primer capítulo de la primera entrega de la inspectora Olivia Wolf, un pequeño adelanto antes de su lanzamiento:

PRIMER CAPÍTULO

Akeron.

Academia Lombroso.

Cuando Olivia y Valentino encontraron el cadáver, se dieron cuenta de que esa fiesta se acababa de convertir en la más trágica de la Academia Lombroso.

Los cadetes solían celebrar los finales de trimestre con eventos privados por las habitaciones de la residencia y música hasta altas horas de la noche en los comedores.

Era una tradición para desinhibirse después de muchos días de estudio, pruebas y tensión.

En esas fiestas, que en ciertas ocasiones rozaban el desenfreno, música, alcohol y sexo, se pasaban de la raya numerosas veces. Sin embargo, nunca en la historia de la academia había sucedido nada parecido como en esa noche. No tanto por el posible exceso de diversión, sino por la paradoja de encontrar un muerto en la mismísima cuna de la futura policía.

—¡Está muerta! —dijo Olivia, asombrada después de poner los dedos en el cuello y mirar aterrorizada a Valentino.

Este se acercó y le colocó su reloj delante de la boca. El cristal no se empañó. La compañera tenía razón, la chica había muerto.

Valentino se pasó una mano por la cara.

—¡Hace unos minutos estaba abajo con nosotros! ¿Cómo puede estar muerta? —preguntó él con tono de desesperación.

—No tengo ni idea, estaba contigo, ¿cómo quieres que lo sepa? —espetó la chica.

Valentino se fue hacia la puerta y miró el pasillo. La música, que provenía de la sala común, seguía altísima. Los compañeros cadetes salían y entraban por las estancias sin ser conscientes de lo que había pasado.

Se paraban en el pasillo y charlaban, bebían los combinados que sujetaban y reían.

En el umbral, Valentino no supo entender si alguien de los que representaban esa fauna festiva sería el asesino de la joven compañera.

Podía haber sido cualquiera. Podía estar fingiendo y dar la impresión de ser uno de la fiesta o, simplemente, disimular bailando en medio de ese pasillo que por una noche se transformaba en un escenario.

Valentino volvió a entrar en la habitación.

—¿Y ahora qué hacemos? —preguntó él.

—¿Cómo que qué hacemos? Tenemos que pedir auxilio. ¿No te parece? —respondió ella, segura y contundente.

Se levantó ante la consternación del compañero.

El cuerpo sin vida de la cadete de policía se encontraba boca arriba. Tendida en la alfombra al lado de la cama.

Cuando Olivia volvió a mirar a la chica, le saltaron las lágrimas. Valentino no tardó en acercarse y abrazarla. La besó en la mejilla y la apretó en un abrazo amoroso. Este se extendió y cuando la iba a soltar, Olivia se adelantó.

—Espera —dijo casi susurrando.

Al soltarse, se agachó, algo le había llamado la atención.

—¿Qué es esto? —preguntó ella.

—Déjalo, no lo toques. No contaminemos más la escena.

A ella le dio igual. Sacó un pañuelo del bolsillo y abrió con cuidado los dedos de la chica. En su interior había un objeto inquietante: una figurita.

La cogió con el pañuelo. Al levantarla, se dio cuenta de lo que podía ser: un caballo tallado en madera. Brillante, negro, casi espantoso.

«¿Por qué tenía eso en la mano la compañera antes de morir?», pensó ella.

—Olivia, no podemos modificar este escenario.

—Me da igual.

—Tenemos que llamar a la policía.

Olivia alzó la mirada hacia Valentino.

—Nosotros somos la policía.

Él puso los ojos en blanco.

—No, tú aún no lo eres y yo estudio para detective privado. Como nos pillen con eso substraído de la escena del crimen, nos echan de este chiringuito por interferir en una investigación. ¿Te das cuenta?

—Me da igual, han matado a una amiga y esto no es un detalle, es el quid de la cuestión. Pienso resolverlo —dijo ella, guardándose la figurita—. ¿Piensas ayudarme?

Valentino la miró fijamente. Olivia no era solo era la cadete más atractiva y guapa de la promoción, era una amiga, y por mucho que él lo intentaba, nunca conseguía que la relación cruzase esa línea. Decirle que no, aparte de los inconvenientes legales, era perder ese puesto de privilegio que tenía: ser el cadete más cercano a la chica más guapa de la academia.

Bufó y se encogió de hombros.

—Bien, ahora llama a la policía —dijo ella, indicando el teléfono de la habitación con la barbilla.

Él obedeció. Descolgó el teléfono y marcó el número de la policía de Akeron City.

Esperó un par de tonos y una voz respondió.

—Policía de Akeron City, ¿en qué puedo ayudarle?

—Soy un cadete de la Lombroso, hemos encontrado un cadáver en la habitación doscientos treinta y cuatro del edificio cuatro.

—¿Puede repetir eso? —pregunto la voz femenina, algo asombrada.

Él lo repitió.

Hubo unos segundos de perplejidad en su voz, pero enseguida le dio instrucciones para comprobar si estaba de verdad muerta o era una falsa alarma, un coma etílico, por ejemplo.

Valentino insistió.

—Lo hemos comprobado. ¡Maldita sea, está jodidamente muerta!

—Enviamos una patrulla ahora mismo. Mientras, avisad a vuestros instructores y a dirección. No perdáis tiempo —ordenó la mujer, y colgó.

Valentino colgó el auricular.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Olivia.

—Que tenemos que avisar a la dirección de Lombroso.

—Claro, ¿llamas tú o yo?

—Ya llamo yo —respondió él, y cuando fue a llamar, Olivia apretó el teléfono, impidiéndole descolgarlo.

—¿Qué pasa?

—Espera, necesitamos tiempo.

—¿Para qué?

—Mira la habitación, aquí falta una cosa.

¿Te ha gustado?

Descubre “Asesinato en la Academia”, la primera entrega de la inspectora Olivia Wolf.

IR AL LIBRO

El asesinato de la cadete Lina Spenser sacude los cimientos de la prestigiosa Academia Lombroso.

Olivia Wolf, una aspirante a inspectora, con un agudo ojo analítico y una rebeldía innata, se encuentra en el centro de la tormenta. Junto a su compañero Valentino, Olivia descubre un enigmático caballo de ajedrez que lleva a desenterrar secretos oscuros y una organización secreta.

Mientras Olivia navega por un laberinto de traiciones, venenos invisibles y figuras enigmáticas, deberá enfrentarse a fuerzas más poderosas de lo que jamás imaginó. En una carrera contra el tiempo, con su vida y la de sus seres queridos en juego, Olivia y Valentino se adentran en una peligrosa conspiración que amenaza con desmoronar la misma esencia de la justicia que juraron proteger.

Con un asesino aún libre y una red de corrupción que se extiende por la academia, Olivia deberá utilizar toda su inteligencia y valentía para desenmascarar al verdadero culpable y proteger el honor de la academia.

¿Podrá Olivia desentrañar el misterio antes de que sea demasiado tarde?

En un lugar donde las alianzas entre cadetes se rompen y las lealtades se ponen a prueba, la verdad puede ser la mayor amenaza de todas.

Asesinato en la Academia es un thriller policíaco de la serie El Forense, dónde encontramos las orígenes de la inspectora Olivia Wolf, por su paso por la Academia Lombroso en Akeron City.

Si disfrutaste los thrillers llenos de suspense, investigaciones y de misterio, como Reina Roja de Juan Gómez-Jurado, Joël Dicker, Roberto Martínez Guzmán, Carmen Mola, Michael Connelly, no podrás dejar de leer El Forense.

Si disfrutaste de los anteriores thrillers policíacos llenos de suspense e investigación de este autor, no podrás dejar de leer Asesinato en la Academia.

¡CONSÍGUELO AHORA antes de que cambie el precio!

IR AL LIBRO

NOVELA GRATIS

Descarga gratis la primera novela de mi saga Álex Cortés, El Sastre del Diablo, El primer thriller del inspector de la policía investigativa, ambientado en Barcelona.

Conoce la historia de lo que realmente ocurrió en la primera investigación del inspector Alex Cortés en Barcelona.

Una PRECUELA EXCLUSIVA, ¡completamente gratis para todos los que se unan al Club de Lectores de Álex Cortés!

¡ÚNETE AQUÍ!

Entre su obra destaca:

Serie Bruno Malatesta

La Muerte del Mentor (Gratis en este link)

Asesinato en el Rally Costa Brava

El Plan Mónaco

Los Secretos del Coleccionista

Malatesta Contra Malatesta

El Secuestro Ferrari

Festival de Muerte

Última Salida

Serie Álex Cortés

El Sastre del Diablo (Gratis en este link)

El Hedor de la Verdad

Asesino a Bordo

El Diablo Nunca Duerme

Cuando Barcelona Perdió la Cordura

El Vampiro de Barcelona

El Último Criptograma

Un Cadáver en Llamas

¡ADELANTO GRATIS! - Nueva Saga

Comienza a leer gratis la saga del inspector chef Gildo Falcone con:

A continuación puedes leer en EXCLUSIVA los primeros capítulos de la primera investigación de Gildo Falcone, un pequeño adelanto antes de su lanzamiento:

PRIMEROS CAPÍTULOS GRATIS

CAPÍTULO 1

Gildo corría por la calle paralela al Circo Máximo para cumplir con su deber. Cruzó a la derecha. Las calles estaban invadidas por curiosos sin entrada, que se acercaban para escuchar el concierto. Vendedores ambulantes, sentados en cajas de fruta, ofrecían bocadillos envueltos en papel de aluminio y también cerveza y bebidas carbónicas que flotaban en cubos de hielo.

Se metió en la calle trasera. En ese momento comenzó a cantar Luciano, resucitando viejas canciones que ya formaban parte del imaginario colectivo.

Siempre pasaba por esa calle trasera del barrio de Ripa, normalmente silenciosa. Esa noche, en cambio, estaba llena de notas y de prisas.

Gildo aún olía a fritura y pan caliente. Se quitó la bandana japonesa y se soltó el largo pelo, que le llegaba hasta los hombros. Sacó la llave del bolsillo y abrió la vieja Vespa roja. Desbloqueó el portaobjetos lateral y cogió una camiseta limpia. Se la cambió y se colocó el casco. Puso en marcha la Vespa y arrancó a toda velocidad.

Gildo Falcone era un excelente inspector de la policía, además de ser uno de los más reconocidos chefs de la capital. Divorciado de Ornella, decidieron que seguirían con su puesto de bocadillos: juntos, pero no revueltos, a diferencia de la tortilla de Gildo. El negocio iba muy bien y continuar con él evitó que se separasen definitivamente.

Gildo tomó la Via Aventino, entre taxis y coches que se alejaban del Foro Romano.

Se detuvo en el semáforo y aprovechó para llamar a Ornella.

—¿Amore mio?

—Maldita sea, Gildo, dime que ya vuelves —dijo ella, mientras se oían ruidos de cuchillos y botes de cristal sobre la encimera de aluminio—. Esta me la pagas. ¿Sabes cuánta gente hay aquí afuera?

—Lo sé, por eso intentaré acabar lo antes posible. Sabes mejor que yo que si no fuera muy importante no me habría ido, ¿verdad?

—Me da igual, Gildo, como si te hubiera llamado el Papa en persona. Yo miro por nuestro negocio.

—Te prometo que volveré lo antes posible. El jefe me ha llamado, hay un… no sé qué, no sé si es un asesinato, pero es algo raro. No sé.

Se oyó al fondo el temporizador que sonaba.

—Por favor, Ornella, no te olvides de las patatas —dijo a distancia—. ¡Que el cerdo canta!

De fondo se escuchaba la música del concierto y el bullicio de los clientes que esperaban.

Ornella sacó las patatas y las tiró en la bandeja de aluminio.

—¿Qué? ¿Las has quemado? —dijo Gildo adelantando un coche y ya tomando la Via Ostiense.

—No, justo a tiempo —respondió ella con un suspiro—. ¿Pero se puede saber a dónde vas?

—Es un restaurante de la zona Eur.

—¿Hasta allí? —dijo sin creer lo que escuchaba por los auriculares—. Volverás a las mil.

—Orni, amore, paso por el túnel, te llamo más tarde porque seguro que se corta.

—¿Cómo? ¿Qué dices? —espetó ella enojada y lanzó un grito al aire por la rabia.

Gildo había sido requerido por el comisario para dirigirse al restaurante Bellagio, un local abierto desde hacía poco por un futbolista del equipo de la Roma y que hacía furor en la capital. En el mensaje audio que había recibido, en ningún momento se había usado la palabra muerte, ni nada parecido. La ambigüedad no era habitual en él. Pero la urgencia era suficiente como para llamarle un día festivo.

Entró en las grandes y desiertas carreteras del Eur. La Via Cristoforo Colombo estaba casi vacía. Giró a la derecha en la plaza de las Naciones Unidas y aparcó la moto.

La zona estaba vallada. Las luces de las patrullas de la policía insinuaban el problema en el local; las cintas para aislarlo, lo confirmaban.

Gildo se acercó y en medio de los coches de la policía vio el viejo Fiat del comisario y el Ferrari del futbolista.

No daba la impresión de que el panorama fuera a resolverse rápidamente. Pensó en el concierto en el Circo Máximo, que pronto acabaría. El Porco Miseria recibiría una ola de gente comparable a un tsunami de pedidos. En ese momento se dio cuenta de que Ornella tenía razón: esa noche sería larga y seguramente no volvería a tiempo para ayudarla.

CAPÍTULO 2

Pocas horas antes, Gildo estaba cocinando entre fogones: su otra pasión.

La Via San Gregorio, que llevaba al Arco de Triunfo y al Coliseo, brillaba esa noche. La dulce temperatura de la primavera romana incitaba también a los romanos, y no solo a los turistas, a caminar por las calles del foro.

Desde lejos, las farolas iluminaban una noche bañada por un concierto que revivía viejas canciones italianas de los años setenta.

Las carrozas tiradas por caballos blancos y negros daban un aire de otros tiempos a la ciudad eterna. En el ambiente se respiraban el olor a hierba cortada y la alegría, mezclados con flashes y frescos conos de helados.

El Circo Máximo era el escenario del concierto esperado: un remake de la música de la época de oro italiana. El que fue testigo de las carreras de cuadrigas romanas, en forma de óvalo alargado, ahora era un escenario de hierba que alimentaba miles de corazones pulsantes.

Entre el Coliseo y el Circo había una pequeña plaza, fruto del cruce de Via San Gregorio y Via delle Terme di Caracalla. Un espacio gastronómico formado por tres chiringuitos, tres puestos de gastronomía que saciaban el hambre de los viandantes. Un puesto de helados regido por una pareja de lesbianas; artesanales y hechos con el mismo amor que se profesaban. Un kebab, que ofrecía una de las mejores interpretaciones del street food turco, regentado por un padre y un hijo. Y, por último, el tercero, el «Porco Miseria», un food truck de bocadillos. De estilo irreverente y con cocina de fusión. Su logo era un sello de paquetería gastado: una cabeza de un cerdo con dos cervezas que se cruzaban.

La gente hacía cola por uno de sus bocadillos o sus patatas chips aliñadas. Su caballo ganador era el porchettaro: pan de focaccia crujiente con romero, humeantes lonchas de porchetta, una generosa cantidad de queso stracciatella y untado con mayonesa de wasabi. Lo envolvían en un papel que simulaba un viejo periódico, e impedía que las exquisiteces se escaparan. Iba acompañado con finas y crujientes patatas aromatizadas al curry.

Los romanos acudían por esos combinados, que triunfaban en la capital y que todo el mundo intentaba copiar. Las páginas de internet hablaban maravillas de todas sus creaciones y los turistas acudían para probarlas.

Esa noche, por culpa del concierto, la cola de clientes daba la vuelta a la manzana. Los hambrientos asistentes al concierto asaltaban los quioscos de comida rápida. Muchos tuvieron que marcharse con las manos vacías, ante la incapacidad de aplacar la demanda, disparada esa noche. Todos los que no habían conseguido comer antes del concierto, tendrían que hacerlo después.

El ansia de bocadillos se había atenuado, y ya solo había pocas decenas de clientes esperando a ser servidos. Detrás de los fogones y controlando las freidoras había una pareja de chefs. Ornella LoCarno, espíritu rebelde, meticulosa, irónica. Una mujer tierna fuera del furgón de bocadillos. Exdirectora de banco que prefirió cumplir sus sueños en vez de los de sus padres.

Y luego estaba él, el alma mater, el risueño y divertido chef Falcone, Gildo para los amigos. Se movía entre las baldosas del chiringuito como en una pista de baile. Pelo largo y ondulado, recogido con una goma encima de la cabeza al más puro estilo samuray. Una bandana blanca que recogía el sudor, provocado por las porchettas calientes que giraban y el aceite de las freidoras. La camiseta negra marcaba sus músculos, trabajados en el gimnasio.

Ornella cogió la freidora y la vació en una bandeja de inox. Después volvió a tirar un puñado de patatas chips crudas en la cesta. Apretó el botón del cronómetro con forma de cerdo, y puso dos minutos con veintitrés segundos exactos de cocción. Arrojó dos sazonadas de sal con curry y las puso en dos papeles antigrasa de color marrón en forma de cucurucho.

—Orne, ¿cómo van esas patatas? —gritó Gildo sin mirar—. Venga, que he visto gente más rápida. Menos yoga y más flow.

Después cogió un pan de focaccia, justo antes de que el romero de encima se quemara, y lo abrió de un solo corte, usando el cuchillo como un sable. Pasó el pincel de la mayonesa y una abundante porción de queso stracciatella. Luego con las pinzas cogió las lonchas de porchetta pimentada, las puso encima del queso y lo cerró. Lo vistió con un papel de periódico y lo sirvió junto a las patatas y una cerveza Nastro Azzurro a la clienta, que no dejaba de mirarlo y salivar.

—Aquí tiene, señora, un súper de la casa completo —le dijo mientras le guiñaba el ojo. Luego le pasó la bandeja sujetándola con el brazo y apretando los bíceps para que se vieran en todo su esplendor.

La mujer pestañeó, coqueta.

En cuanto Gildo se giró regresó con otro súper Porchettaro, mientras se ponía una rama de jengibre en boca. Le dio un par de mordiscos, sintió el sabor fuertísimo y lo volvió a dejar en la estantería.

—¿Cómo va el “Porco Hamburguer”? —gritó Gildo a su compañera.

Ornella se lanzó un cuchillo con la derecha por detrás de la espalda, lo hizo voltear por encima de su cabeza y lo volvió a coger con la misma mano por delante. Luego cogió un pan de mollete crujiente y lo abrió. Pasó el pincel de la mostaza, luego añadió una rodaja de tomate, un rulo de cabra pasado por la plancha y un disco de Porchetta triturada y marinada en el licor. Luego añadió rúcula y lo cerró. Acompañó con patatas chips con sal de trufa y se lo pasó al cliente que esperaba.

—Gracias por venir al Porco Miseria —dijo al hombre—. ¿Quién es el siguiente? —preguntó después, mirando al resto de cola que nunca acababa.

—¿No me faltan dos Nastro Azzurro? —dijo el hombre que acababa de ser atendido.

—Muy mal, Orne. Ya sabes que la cerveza es el ingrediente secreto de la porchetta —dijo con reproche.

—Aquí tienes, disculpa y disfruta del concierto.

En medio de la fila se abrió paso a codazos un hombre trajeado.

—Un Súper Porchettaro, pero que sea bueno —dijo mientras la cola protestaba y silbaba por el adelantamiento injusto—. Es para Luciano —explicó levantando las manos, como si los pedidos para los VIP’s fueran prioritarios.

—Orni, ¿puedes decir a este energúmeno que se ponga a la cola? Aunque venga por un cantante no hacemos excepciones… —Hizo una pausa y siguió con el cuchillo al aire—. ¡Y dile también que todos los bocadillos salen requetebuenísimos!

La cocina de la furgoneta sacaba bocadillos continuamente, como si el hambre de los clientes no se acabara nunca.

Sonó una canción y Orni se detuvo a mirar a Gildo.

—Esta me encanta, Gildo, sube el volumen. ¿La bailas conmigo? —dijo parada en medio de la furgoneta y delante de los clientes asombrados.

Gildo frunció el ceño y se giró.

—¿Quieres seguir con esos bocadillos, per l’amor di Dio? —le espetó señalando su lugar de trabajo con un cuchillo.

—Ti aaamo. Un soldo, ti amo… —cantó ella, sujetando una espátula como si fuera un micro.

La canción clásica del artista italiano estremeció los ánimos del Circo Máximo, uniendo en un solo corazón a todos los que escuchaban sus notas.

Después de la actuación, de casi un minuto, Ornella regresó a sus labores culinarias ante la insistencia Gildo. En ese momento la pantalla del móvil del chef sonó. Se acercó a ver quién era. A pesar de ser su día de descanso en la policía, las urgencias no entendían de fiestas.

Sujetó el iPhone entre el hombro y la oreja para escuchar el mensaje de audio. Ornella lo miró; conocía ese cambio de mirada. No quería ni imaginar lo que estaba a punto de suceder.

Gildo dejó el móvil, acabó de preparar el súper bocadillo y lo entregó junto a la guarnición. Luego se rascó una ceja mientras lentamente se desabrochaba el delantal.

—No. ¡No! ¿En serio? —dijo Ornella apuntándole con un pequeño cuchillo—. No me vas a dejar con todo este lío, ¿verdad?

Gildo tragó saliva.

Su compañera lo conocía muy bien. Llevaban muchos años juntos en eso.

—¡Escúchame! Son solo unos minutos, volveré para cuando el concierto se haya acabado —dijo tranquilizándola, ya con el delantal colgado en el clavo al lado de la puerta.

—¿Por qué me haces esto? ¿No ves la cola que hay? —dijo ella ante las decenas de personas que esperaban—. No voy a poder sola.

—Claro que puedes. Tú puedes —dijo Gildo apretando el puño —. Tú siempre puedes, siempre lo has logrado. En nada vuelvo —dijo y se fue de la furgoneta.

Al salir se arrepintió de no haberle dado un beso, pero con esa tensión y apuntándole con un cuchillo, consideró que no era el caso.

Ornella, víctima de un arrebato de rabia, cogió el cuchillo y lo tiró a la pared, dándole a una tabla de cortar que había colgada en la pared. Luego regresó a mirar la cola, que parecía crecer como si supiera que se había quedado sola para despachar los bocadillos.

—¡Porca miseria, Gildo! —gritó desesperada.

Luego se abrió una cerveza y siguió haciendo bocadillos con más intensidad. El concierto acabaría pronto y las promesas de Gildo eran como sus patatas chips con trufa: volaban.

¿Te ha gustado?

Descubre “MUERTE EN ROMA” la primera entrega del inspector chef Gildo Falcone.

IR AL LIBRO

¡El investigador Gildo Falcone es el nuevo Comisario Montalbano!

Un asesinato en el restaurante más exclusivo de Roma. Un político influyente quiere cerrar cuanto antes la investigación. La posibilidad de que una mafia esté detrás de más sucesos enciende una trepidante investigación.

¿Hasta dónde estará dispuesto a llegar el investigador Gildo Falcone, en una investigación que excede a su jurisdicción?

Un asesinato en el Bellagio, el restaurante propiedad del futbolista del momento, revela un lugar lleno de secretos.

El alcalde de la ciudad le encarga una investigación rápida y fácil a unos de sus investigadores novatos.

Pero el inspector de la comisaría del Trastevere no se queda con una rápida verdad: algo huele a complot y a corrupción.

La política y la mafia se entrelazan en una novela teñida de gastronomía y de italianidad en estado puro.

Gildo se moverá por la Ciudad Eterna y desvelará sus secretos con una vieja Vespa roja que representa algo más.

Después de haber dejado la carrera de chef, Gildo Falcone se enfrenta a su peor investigación como inspector de policía.

Muerte en Roma es un Thriller culinario que te dejará enganchado, página a página.

¿Podrá resolver el caso antes de que haya más asesinatos en la capital?

Si disfrutaste los thrillers llenos de suspense y de gastronomía, no podrás dejar de leer Muerte en Roma.

¡CONSÍGUELO AHORA antes de que cambie el precio!

IR AL LIBRO

También puedes acceder escaneando con la cámara del móvil este código:

SOBRE EL AUTOR

Riccardo Braccaioli (Italia, 1982) es escritor, conferenciante y emprendedor digital.

Ha escrito varios Best Sellers autobiográficos y de crecimiento personal como DIARIO de una QUIEBRA, El PODER del FRACASO, entre otros.

Con la Serie Malatesta y con la Serie Álex Cortés se ha consolidado como escritor de thriller policíaco.

En junio de 2023, crea una editorial propia con todos sus libros y un proyecto literario global: escribir una novela al mes y traducirla a las 7 lenguas de mayor venta en el planeta. Además de publicarlas en varias plataformas digitales las vende en librerías.

Este proyecto se llama Escritor Tokenizado.

Esta editorial ha sido creada gracias la tecnología Blockchain, que funciona como un notario digital, de modo que los lectores de sus novelas puedan ser partícipes de su carrera profesional como escritor.

Tienes más información en la web ESCRITOR TOKENIZADO. Puedes convertirte en SOCIO EDITOR y copropietario de esta novela.

Además, si te ha gustado este libro, te agradecería que dejaras una reseña en Amazon. Para nosotros, los autores que nos autopublicamos, es sumamente importante tener reseñas en la plataforma. Estas mantienen vivas las novelas.

Entre su obra destaca:

Serie Bruno Malatesta

La Muerte del Mentor (Gratis en este link)

Asesinato en el Rally Costa Brava

El Plan Mónaco

Los Secretos del Coleccionista

Malatesta Contra Malatesta

El Secuestro Ferrari

Festival de Muerte

Última Salida

Serie Álex Cortés

El Sastre del Diablo (Gratis en este link)

El Hedor de la Verdad

Asesino a Bordo

El Diablo Nunca Duerme

Cuando Barcelona Perdió la Cordura

El Vampiro de Barcelona

Además, si seleccionas el botón “+ SEGUIR”, Amazon te enviará mis novedades cuando las publique: