OBRAS DEL AUTOR

TRILOGÍA MALAS TINTAS

Novela negra, thriller (2021 - 2022) - Disponibles en Amazon y Google Play. Thrillers turbadores que sobrecogerán al lector con un argumento apasionante, de giros escabrosos y sorprendentes. Para incondicionales del suspense y la novela negra.

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RECUERDOS DEL FUTURO PASADO

Novela de aventura y c. ficción (2021) - Disponible en Amazon y Google Play.

El mundo salía de la fatídica pandemia de la Covid-19, y David Harris se embarcó ilusionado en el nuevo e insólito viaje con el que SpaceX y sus naves Starship, inauguraban la temporada de expediciones turísticas a la Luna.

Cuando nadie lo esperaba, llegó la Covid-21 asolando la Tierra, y complicando el viaje a David y a sus compañeros de aventura.

Las respuestas a todas las preguntas. El origen del hombre, del alma y de Dios.

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SAGA PRINCESA

Novela policíaca, thriller (2022 - 2023) - Disponible en Amazon y Google Play.

PRINCESA

50 DÍAS PARA UN THRILLER DE VERTIGO.
La alucinante aventura de PRINCESA, la intrépida vigilante de seguridad que resuelve su propio caso. El increíble y épico affaire que convulsionó los pilares de la sociedad.

ANTÍPODAS

PRINCESA ABRE SU AGENCIA DE DETECTIVES.
La inspectora Verónica Martos, PRINCESA

para sus íntimos, se enfrenta al primer caso.

Un peligroso viaje en busca del amor y la justicia.

¡ADVERTENCIA!

LOS PERSONAJES Y HECHOS RELATADOS EN ESTA OBRA

SON FICTICIOS, SIN PERJUICIO DE QUE ALGUNOS PERSONAJES Y HECHOS REALES HAYAN SIDO UTILIZADOS COMO INSPIRACIÓN Y HAYAN SIDO FABULADOS CON FINES DRAMÁTICOS.

Copyright © 2024 Javier Moreno

Todos los derechos reservados.

javiermorenoc@icloud.com

ISBN: 9798334237131

Publicación independiente.

«El cristianismo nos arrebató la cosecha de la cultura antigua,

más tarde volvió a arrebatarnos la cosecha de la cultura islámica».

Friedrich Nietzsche.

A mis padres, a mis abuelos,

y a la formidable prole de mis antepasados,

las personas que más influyeron en la creación de mi universo.

Para agradecérselo y perpetuarlas en el recuerdo.

A mi viejo amigo Francisco Jurado Jiménez,

reputado arquitecto y artesano del tiempo y la memoria,

por hacer posible esta fábula entre culturas

y acompañarme en momentos tan especiales.

PREÁMBULO

¡Dios! Jamás pensé que me vería envuelto en una historia ni remotamente parecida, y mucho menos, que años después me atreviera a hacerla pública.

En mis novelas no tuve necesidad, ni creí oportuno, el incluir introducción alguna, pero en este caso, donde la realidad desdeña cualquier figuración, es imperativa una previa puesta en situación.

Una cosa es fabular historias, para luego narrarlas con mejor o peor arte. Otra bien distinta es erigirse uno en partícipe protagonista de una del todo auténtica. Extraordinaria, y además, comprometida y peligrosa.

Para un tío cabal como yo, tan rendido al sentido común, lo acontecido se antoja un desmedido disparate. Creído racional, sumiso del empírico imperio de la lógica, caí, sin embargo, en un insospechado desvarío del destino. Y ahora, por un afán de recuperar los débiles recuerdos, que mis arrugas se empeñan en negarle a mi juventud, revivo aquellos acontecimientos y los cuento.

Como si en algún secreto rincón del sombrío patio de la casa de mis abuelos, húmedo y árabe, un agujero de gusano ocultara el vórtice de una poderosa historia inconclusa.

Pasaron la atroz pandemia, la primera de esta intrigante y aciaga nueva era de enemigos microscópicos, contagiados y neumónicos. Pero se las valieron para esquivar las condenas de los camiones frigoríficos y los tanatorios olímpicos. Un prodigio fruto de sus credos y letanías. «¡Virgencita, Virgencita, que me quede como estoy!».

A principios del veintidós, nonagenarios, pletóricos de bagajes de ya difícil evocación y muy cansados, mis queridos padres se licenciaron de aquel diario afán por sobre malvivir, y por fin descansaron en paz. Ella primero, y él, corriendo después.

Un punto final a su diestra y fecunda faena en esta plaza. Siete hijos, siete. Y montones de nietos y bisnietos. Pero solo un punto y seguido en su espiritual camino a la vida eterna.

La unión perpetua se la juramentaron a la lumbre de los áureos destellos del retablo gótico florido de la capilla mayor de Santa María. La titulada «catedral primada» de España desde que Toledo fue capital visigoda, en tiempos de Recaredo, que así la reconoció como la principal y más antigua sede eclesiástica de todo el reino.

Eran «bolos», no por ignorantes o de escasa agilidad, como erróneamente atribuye al término la Real Academia, sino por su derecho al cariñoso epíteto de los oriundos de Toledo. La ciudad imperial, la de las tres culturas, la romana Toletum, la sefardita Toledoth, la musulmana Tulaytula. 

Mi madre también lo era, a pesar de que nacer, nació en la Puebla de Montalbán, durante un desplazamiento de mis abuelos para la construcción de una presa. 

El insigne topógrafo Pedro Julián Criado y su esposa Pepa del Vado, tuvieron a su octava y última hija en el pueblo natal de Fernando de Rojas, el autor de La Celestina.

Eran tiempos exigentes y austeros, y en la distancia a la corte, aún más severos. Finales de los veinte, todavía reinando Alfonso XIII, pero bajo la dictadura de Primo de Rivera, la que impuso tras el golpe de Estado del veintitrés. 

El sublevado capitán general de Cataluña, con la Constitución de 1876 suspendida y el parlamento disuelto, intentó modernizar el país a golpe de decreto. Se empeñó en aplicar controvertidas reformas económicas, y en la construcción de infraestructuras, hasta que su exilio dio paso a la Segunda República, en el treinta.

¡Me cago en diez! Parece que estuviera desempolvando algún libro de antiguos anales de historia. ¡Joder! ¡Pero si esto es de hace nada! ¡De antes de ayer! ¡De mis abuelos! 

Y eso que todavía habrían de acontecer un par de guerras de las cojonudas: la Segunda Mundial, y la de casa, la Civil. 

«El tiempo pasa que es una barbaridad», decían. 

«He vendido el pescado en un santiamén», me digo yo.

Pero bueno, a lo que iba. Estaba yo poniendo en antecedentes.

Terminada la presa, volvieron a Toledo, al «de abajo», al nuevo que se expande por la vega del Tajo, al otro lado de las murallas. A la barriada de «los bloques», como les decían a aquellos modernos edificios al pie de la Puerta de Bisagra.

Un domingo, paseando mi madre su lozana adolescencia por el parque de la Vega, tonteando y riendo con las compañeras de las clases de magisterio, conoció a un resuelto y simpático joven, a todas luces, apropiado y sobrado de posición. 

Era estudiante bachiller del colegio de la élite católica de los Maristas. Compañero de clase y andanzas de Licinio de la Fuente, entonces solo aventajado, pero excelentísimo después, por llegar a ministro de Trabajo durante la dictadura del Generalísimo.

Rafael, que así se llamaba mi augusto padre, haciendo gala de la pericia adquirida en el aula de teatro, donde bordaba su papel de don Juan en la obra de Zorrilla, no tardó en encandilarla. Una a una, le fue llenando de firmas su carné como pareja, para todas las piezas que les viniera a tocar el provenir, durante el gran baile de su existencia.

Dicharachero y ocurrente, y por las tablas de ayudar en el comercio de su padre, desarrolló una especial habilidad para el oficio de la venta. En medio del zoco, en una ciudad más mora que judía o cristiana, en esos menesteres, se adiestró como un gran maestro mercader.

En el número 20 de la calle Comercio, la «Ancha» para los toledanos, a medio camino a la Catedral desde la plaza de Zocodover, el centenario establecimiento «El Bebé» fue, sin lugar a la duda, uno de los más apreciados y emblemáticos.

Seducido por las historias de periplos, aventuras y oropeles que con deslenguada elocuencia le contaban los intrépidos viajantes, se lio la manta a la cabeza y decidió trasladarse a la capital. 

Recién contraído el matrimonio, alquilados en el madrileño Paseo de la Florida, firmó su primer contrato con un importante mayorista de confección, e inició su próspero negocio de representaciones.

Aunque mis hermanos y yo, nacimos en el foro, como gustaba antes llamar a la capital, las estancias y visitas a la gran familia toledana se prodigaron a lo largo de toda mi niñez. 

Con la generosa progenie de las ramas paterna y materna, las dos numerosas, donde cada nuevo matrimonio aportaba su correspondiente prole, mis seis hermanos y yo vivíamos con un pie en Toledo y el otro en Madrid. No faltamos a ninguno de los incontables bautizos, comuniones, fiestas y celebraciones.

De ahí me vienen la mayoría de los recuerdos infantiles. Algunos de la tienda del abuelo, y otros de la casa familiar, a pocos metros, en la plaza del Solarejo, a un costado del comercio. 

De aquella tienda de olor a madera, estantes repletos de cajas, y armarios y cajones con tiradores dorados, recuerdo sobre todo los maravillosos acontecimientos de las muy veneradas procesiones.

La privilegiada visión que disfrutábamos mis primos, mis hermanos y yo, pegados a la luna de los escaparates, justo donde se aprieta la calle Ancha, nos sumergía de lleno en el desfile. A menos de una cuarta de los colorados Infanzones de Illescas, de los blancos Caballeros del Santo Sepulcro, y de los verdes del Corpus Christi. Aupados así a la carroza de la fascinante y monumental Custodia, la que guarda la sustancia y fundamento, la de la carne de Jesucristo.

Los otros recuerdos, la mayoría, se encarnan en las estancias y rincones de la enorme e intrincada casona de los abuelos. Antigua, vetusta, llena de entresijos y misterios. 

Construida en el siglo XVII, embutida en el espacio del callejón lateral de una edificación del XI, la casa vino a ocupar el acceso, desde la plaza del Solarejo, a la planta superior, de otra finca que daba a la calle Tornerías.

Tras el paso del tiempo, y de diferentes estudios y obras de recuperación, el edificio resultó ser la olvidada Mezquita de Las Tornerías. La segunda en importancia con la que contaron los musulmanes toledanos, después de la reconquista de la ciudad a los sarracenos. 

Solo algún raro documento hacía referencia a una mezquita en este concurrido zoco comercial de los francos, en el arrabal de los bruñidores. A pesar de que los árabes continuaron utilizando la mezquita durante al menos 400 años del dominio cristiano, el uso que se dio a la edificación desde el XVI, la relegó al olvido.

Primero fue un gran mesón, posada en pleno zoco para tratantes y negociantes. Luego la fraccionaron, y allí se instalaron talleres de calderería y carpintería, un artesano de candelas de sebo y otro de utensilios de esparto. 

Con el paso del tiempo, adaptaron otra vez los espacios para acoger un puñado de aposentos y moradas, aunque más tarde se reagruparon conformando solo dos viviendas.

En 1903, el hijo de José Amador de los Ríos, quien años atrás había incluido sus dibujos del edificio en la prestigiosa publicación de Monumentos Arquitectónicos de España, urgió al dueño de una de ellas, el Marqués de la Torrecilla, a iniciar las obras de recuperación de la mezquita. 

Los primeros trabajos se llevaron a cabo con mucha lentitud. Se echaron abajo las paredes, y toda la rudimentaria obra que se había añadido. Y descubrieron que la mezquita se asentaba sobre los muros de un castellum aquae, es decir, depósitos del sistema romano de distribución de agua.

En 1968, Bellas Artes compró el edificio y realizó nuevas excavaciones, pero no fue hasta 1980, con la demolición de la casa adosada de mis abuelos, cuando las obras avanzaron y se constató la verdadera magnitud del hallazgo.

Se descubrió entonces que el patio donde yo jugaba al «tula», el «pillapilla» de toda la vida, con mis primos y una docena de sufridas gallinas, formaba parte en realidad del patio de la mezquita. Y que aquel pozo responsable de tantas reprimendas de mi abuela, fue el originario pozo de las abluciones del templo.

Después de la brillante rehabilitación llevada a cabo del 1983 al 1991, a cargo del arquitecto Francisco Jurado Jiménez, del que luego daré cuenta, y de una complementaria en 2019, la Mezquita de Las Tornerías se ha recuperado y convertido en un excepcional espacio multiusos.

Acoge un centro de promoción de artesanía de la Junta de Comunidades, al que se accede por la plaza del Solarejo, exactamente por la misma puerta y estrecho pasillo por el que yo entraba a la casa de mis abuelos.

El sobrevenido revolcón en mi memoria anquilosada, tras el reciente fallecimiento de mis padres, fue la chispa que me dio el impulso.

 Aquellos hechos extraordinarios acontecieron a mis treinta y pocos años, sobrepasaron mi juventud, y bien podrían haberme costado la vida. Me marcaron de tal forma, que mi sistema inmune los tenía emparedados en un confín entre las lorzas de mi cerebro.

Pero es que me he visto demasiadas veces, hurgando en los archivos de los mundos imaginarios. Husmeando entre supuestos trances y acontecimientos para atinar con una aventura singular, con la que parir la siguiente novela. 

Y ese suceso, esa historia excepcional, la tengo ahí. Soy el único ser sobre la tierra que conoce el secreto. Soy el guardián, soy el protagonista, soy el trovador. 

¡Mi tesoro! ¡Mi precioso...! ¡Es mío..., mío!

Oculto en los lóbregos y cavernosos recovecos de mi corteza cerebral, grabado en la materia gris, la materia oscura de la crónica de mi universo, mi secreto espera ser desvelado.

Con el sano anhelo de que tan magnífica historia no se pierda conmigo en una urna funeraria.

Aprovechando la impunidad que me otorga la prescripción de cuantos delitos pudiera yo haber cometido.

Escribo esta epopeya, de tintes históricos y melodramáticos, que he dado en llamar: «CoeXisT».

Imārat Ġirnāṭah / Reino nazarí de Granada

Postrimerías del Siglo XV.

Capítulo uno.

Hacerse valer.

El día se consuma tras el pelado cerro de la Silla de la Reina, y con él, la batalla. Boabdil, valeroso y arrogante sultán del reino nazarí de Granada, último de cuantos califatos, emiratos y reinos de taifas han conformado el territorio de al-Ándalus, no se esperaba la humillante derrota.

De un atinado mandoble, acaba por fin con el cristiano. Enfunda la espada y galopa, loma arriba, hasta los pies de la vigía Torre Bermeja. 

Mientras recupera el resuello, evalúa las tropas con las que aún cuenta. De los más de trescientos caballeros que presentó a la batalla, a lo sumo, un centenar sobreviven a filos y puntas de los aceros. No ve a ninguno de los Zegrís, ni de los Venegas, ni tampoco de los Gomeles. Solo a los más avezados guerreros de entre las familias Abencerrajes y Alabeces. 

De los novecientos bizarros que se batían a pie, unos cientos, tres o cuatro como mucho, calcula que aún luchan. Los demás, alfombran de grana hemorragia la pradera de la escabechina. 

Y se da por persuadido. 

Frunce el ceño y mira a lo lejos. La ansiada Jaén difumina su silueta en el sombrío perfil del horizonte. Doblegado, apacigua a la cabalgadura, un hermoso corcel tordo, empapándose las manos con el jugo del denuedo que al animal le chorrea.

La tuvo a su alcance, hasta que el empeño cristiano trajo a la batalla a los caballeros de los castillos de Pegalajar, de Águilas, de Zumbel, y del de Peña de Martos.

Parece que la desventura y las tribulaciones persiguen el espíritu y los anhelos de este rey, conocido en su dinastía por Muhammad XII, y por ende, apodado entre los suyos como al-Zugābī, «El Desdichado».

Por su nombre Muhammad Abu Abd Allah, que el habla granadina pronuncia como «Bu Abdil-lah», los cristianos le llaman Boabdil.

De porte esbelto y majestuoso, nació hace veintinueve años en los palacios nazaritas de la Alhambra, y no es demasiado fiel a los estereotipos. Talla mediana, un tanto espigado para árabe; y además, rubio, de ojos claros y tez pálida, en un semblante de normal, firme y sereno. 

Pasados seis años desde que los reyes cristianos Isabel I de Castilla y su esposo el rey Fernando II de Aragón iniciaran las campañas militares de la guerra de Granada, el reino nazarí ha quedado reducido a los territorios de Granada, Jaén y Almería. 

Allí continúan con los pertinaces asedios a las plazas importantes, valiéndose de las nuevas y modernas piezas artilleras. 

En palacio todo son riñas y conspiraciones familiares por el poder. Con la ayuda de su madre y de las familias Abencerrajes, arrebató el trono a su padre, el emir Muley Hacén, quien con su boda con la hermosa muladí Zoraida, una convertida con la que tuvo dos hijos, había deshonrado y postergado a la sultana Aixa. 

Madre e hijo se alinearon, en frente común, por la disputa de poder contra el emir depuesto. Quien hizo lo propio con su hermano, el valeroso general conocido como El Zagal, que aprovechando que Boabdil fue preso en la batalla de Lucena, consiguió que el sultán Muley abdicara en su favor.

Entre las luchas y guerras de las facciones del poder nazarí, los asedios cristianos, y los pactos de los Reyes Católicos con los unos y con los otros, una inesperada y temible horda de dolor y muerte avanza desde Córdoba, asolando los depauperados reinos andalusíes.

La hedionda plaga, al parecer de peste bubónica, ha frenado las operaciones de la Corona de Castilla, y el sultán ha querido aprovechar y caer sobre Jaén. Para anotarse una victoria ante los suyos, y en especial, para hacer valer su posición en los acuerdos y pactos que sostiene con Isabel y Fernando.

—¡Amir al-Mu’minin! (Comandante de los creyentes) ¡No aguantaremos mucho más! —le vocea su general estratega, que se ha apresurado a reunirse con él. 

»Al-lāh no ha querido que fuera hoy el día. Majestad, no queda otro remedio que la retirada.

—¡Allahu Akbar! (Alá es el más grande) —responde Boabdil, sujetando con las riendas el ímpetu del caballo—. ¡Hay que retroceder! Y más nos vale hacerlo deprisa.

—¡Eso es! —asiente el general—. Necesitamos tomar la ventaja suficiente como para alcanzar el río Frío y cruzar los cañones, aún lejos de su alcance. Anunciaré un repliegue hasta la arboleda, como si fuéramos a reagruparnos para una nueva andanada —añade resuelto. 

—Una vez allí, saldremos enseguida hacia el sur con la caballería —sigue Boabdil, fraguando la estrategia—. Mientras corren a darnos caza, la tropa se retirará por el oeste. 

»Para cuando los infieles quieran darse cuenta, los hombres de a pie habrán superado la cima del Jabalcuz y estarán a salvo.

—¡Ana khadimuk! (Soy tu siervo) —contesta el general, en signo de aprobación—. Si nos hacemos fuertes al otro lado de la garganta, quizás desistan en su persecución —añade, arreando hacia el combate.

El sultán sacude las riendas y galopa tras él.

Bregado en mil batallas, con el cuerpo labrado de tajos atroces, no se preocupa por cómo saldrá del trance, aunque hubiera de ser muerto. Recuerda su encierro cordobés, preso del conde de Cabra, don Diego Fernández de Córdoba y Carrillo. 700 jinetes y 9.000 soldados no fueron suficientes. 

La derrota en la batalla de Lucena, de pocos años atrás, le costó que su padre y su tío le arrebatan el sultanato. Que Alí-Atar, su suegro, legendario paladín y alcaide de Loja, se dejara allí la vida. Y lo peor, que su libertad significara la firma de otro controvertible acuerdo con la Corona de Castilla. Este, con un amargo sabor a rendición. 

Preso, con Granada otra vez en manos de su padre, El Zagal, Abu Abd Allah Muhammad, no tardó en alzarse con el trono, y erigirse en el nuevo sultán Muhammad XIII. 

Apartada de la corte y preocupada por la suerte de su querido hijo, Aixa envió una delegación a Córdoba, encabezada por Morayma, para negociar con el rey Fernando. 

A la desesperada, hubo de aceptar las abusivas pretensiones del rey católico, que consciente de la volatilidad de anteriores acuerdos, no quiso desperdiciar la posibilidad de darle un impulso a esta última fase de la guerra de Granada.

A cambio de la liberación, Boabdil hubo de entregar como rehenes a sus propios hijos: Áhmed, Aixa y Yúsef; pagó la importante suma de doce mil doblas de oro, y sometió al reino nazarí al vasallaje de la Corona de Castilla. 

Así, al frente de un ejército cristiano-musulmán, el pasado año recobró Granada, expulsando a su padre y a su tío a los territorios de Baza y Almería.

Pero las negociaciones para la tutela del sultanato por parte de la Corona, están postergadas hasta la reunificación nazarí, con la toma de las plazas que aún resisten los asedios cristianos. Y por eso Boabdil ha querido arrebatarle Jaén a don Juan Hurtado de Mendoza, para fortalecerse y conseguir mayores concesiones.

Alertados, los fieros jinetes Abencerrajes y Alabeces forman un cordón, conteniendo los embates cristianos mientras la tropa se aleja a la carrera para alcanzar la arboleda.

En el altozano, al otro lado de la explanada, don Juan, rodeado de los abanderados señores de sus feudos, sonríe ufano viendo la batalla ganada. 

Satisfechos con el devenir de la contienda, los caballeros intercambian mofas a cuenta de la caótica retirada de los soldados sarracenos.

—¡Se retiran! —exclama eufórico uno de los señores.

—¡Huyen como conejos despavoridos! —se jacta otro—. ¡Es el momento de darles alcance y muerte!

—¡No caigamos en «lanzada a moro muerto»! —interviene don Juan, que conoce de los ardides de los musulmanes y no se fía—. Puede que pretendan sorprendernos. Es posible que se reagrupen en el bosque y vuelvan a la carga.

»¡Alférez! —requiere al portaestandarte—. ¡Comunique «alto a la lucha» y «prevención»!

—¡Enseguida, excelencia! —responde el oficial, dispuesto a empezar con las señales.

—Aguardaremos por un posible contraataque —dice don Juan a los caballeros—. Si no aparecen, es que huyen ladera abajo, y entonces saldremos tras ellos con la caballería. 

—¡Sin piedad! ¡Muerte a los traidores! —vocea el hidalgo más bravucón, aludiendo a la inaudita traición del sultán a la Corona, rompiendo el generoso pacto por el que pudo recuperar su libertad y su reino.

—¡No a todos! —grita don Juan, soliviantado—. ¡A Boabdil hay que apresarle vivo! 

»Si lo llevamos a Córdoba encadenado, tendremos el favor de la Corona para cuanto podamos necesitar. Fernando e Isabel sabrán ser agradecidos.

Van pasando los minutos y nada se mueve en el arbolado. Para don Juan ha llegado el momento. 

—¡Alférez! —vocea decidido al oficial de señales—. ¡Avance la infantería! ¡La caballería tras ellos! 

»¡Cien doblas de oro para quien capture con vida al sultán!

»¡Carga a la brida! —añade, especificando el ataque a la máxima velocidad.

Dadas las órdenes, Juan Hurtado de Mendoza y su séquito se ponen en marcha, galopando tras el grueso de la caballería en dirección a la arboleda. 

Traspasadas las primeras líneas de la alameda, se confirma la huida. Allí no hay ni infantes ni caballeros, pero divisan, a lo lejos, la estela que levantan las cabalgaduras. 

Descarta disgregar su ejército persiguiendo a la tropa por aquellos montes agrestes, y se lanza en persecución del sultán y sus jinetes.

Un tropel de más de doscientos cabalgan en bandada pendiente abajo, bramando sus ansias por aniquilar a los moros. 

Pero no pueden evitar que Boabdil se salga con la suya. Cuando llegan a las gargantas del rio Frío, e intentan cruzar, una tromba de flechas les fuerza a retroceder, y tras numerosas bajas por las sucesivas tentativas, también a desistir.

No lo tiene por costumbre. Sea derrotado o victorioso, él siempre retorna de la batalla acaudillando las filas de su ejército, pero el soplo de un confidente, sobre el rumor de una supuesta infidelidad de la reina con un caballero Abencerraje, le ha hecho tomar la decisión.

Con un puñado de escogidos, trota el sultán por el camino de vuelta, para dormir en palacio. Ha enviado a la caballería hacia el oeste, a reunirse con la tropa y cubrir juntos los dos días de marcha que les tomará el regreso.

No ha ganado la batalla, pero cavila que para nada ha sido en vano. Orgulloso por la raza y el arrojo de sus hombres, no desdeña el valor de la gesta. Ganar Jaén no era el único propósito. Con los acuerdos pendientes con el rey Fernando, de nada le iba a servir más que para hacerse valer, y eso lo da por conseguido.

Capítulo dos.

La infiel Morayma.

La joven reina Morayma, desposada con Boabdil siendo apenas una niña, aguarda inquieta en sus aposentos cualquier noticia sobre la suerte del rey y sus huestes. 

Desde la partida, apoyada en el alféizar del ventanal, apura el crepúsculo escudriñando cada revuelta del camino, a todo lo largo de la fecunda vega del Darro. De constante caudal, aun en periodos de gran sequía, el río surte de agua más que suficiente a los palacios y jardines de la Alhambra y al conjunto del Generalife. 

Envuelta en discretas vestiduras, apenas desvela sus delicados contornos y esculturales atributos. 

El halo de misterioso secreteo, lejos de evitar pecaminosas tentaciones, como apuntan los escritos del profeta Muhammad, solo hace que acrecentar su sensual atractivo. 

De los plisados repliegues del tul del hijab, con encajes y bordados repletos de rica pedrería, se escabullen ensortijados tirabuzones que disputan la gama de azabaches con los mayúsculos ojos que se adivinan. 

La nariz flaca y picuda; y las marcadas aristas que definen sus pómulos, conforman un rostro, limpio y expresivo, al tiempo que insinúan su esbelta delgadez. 

Las resultas de la última campaña de Lucena agobian su pensamiento, y ruega a Al-lāh Al-Rauf (Alá el compasivo) que proteja a sus hijos, rehenes de Fernando, de una cruel represalia por el ataque del sultán.

Perdió a su queridísimo padre, y ahora teme por sus adorados hijos, y su esposo amado. Un terrible futuro de soledad y destierro en algún perdido rincón de las Alpujarras, se cierne sobre ella.

Y no lo puede soportar. Una lágrima impar, por el mal augurio, añade su brillo a los que la flama de la candela arranca de los cristalinos engarces del velo.

Jamás imaginaría los malsanos y renegridos pensamientos que acompañan en el trote al sultán.

«¡Al-lāh es mi testigo! Solo la he amado a ella, y siempre la he respetado». Masculla para sí Boabdil. «Pudiendo, no he querido; ni tan siquiera he sentido necesidad». 

«Imaginarla entregada a otro, emponzoña mi corazón y enloquece mi razón. ¡No puede ser! Es incapaz de tamaña traición. Pero..., ¿y si sí? ¿Y si me tuviera engañado?», se reconcome, sin poder acallar los vaticinios de los celos endemoniados. 

«Tuvo que ser de cuando estuve cautivo en Córdoba. ¡Eso es! La pobre me daría por perdido..., y entonces, uno de los Abencerrajes, abusando de su candor y confianza, venció su voluntad, confundiéndola con los trucos y malas artes de un tahúr fullero».

—¡¡Uaaah!! —grita fuera de sí, intentando zafarse del barullo de su cerebro.

—¡Insha’Al-lāh! (Si Dios lo quiere) ¡Acabaré con ellos con el filo de mi espada! Aunque la sharía pida lapidación para los adúlteros, yo les decapitaré —murmura rabioso, pretendiendo zanjar sus visiones y devaneos.

—¡Astaghfirullah! (Qué Dios me perdone) —añade, azuzando el brío del animal.

De corazón recio y genio duro, como se espera de un rey de cuna, es, por contra, tierno e inmaduro en los quereres. Del arrullo en brazos de la sobre protectora Aixa, al narcótico ardor de los muslos de Morayma, sin más conocimiento. 

La sucesión de viriles soberanos de su estirpe, solo le adiestraron con maestría y brillantez para reinar con sabiduría y magnificencia, y para guerrear sin conmiseración ni clemencia. 

Pero de su madre, la reina consorte, heredó el estigma del sufrimiento, por el amargo y continuo desprecio del sultán hacia ella y sus hijos. Todo por los vacuos favores de la bella Zorayda, conversa por el interés de linaje y fortuna. 

Porque, aunque el Corán reconoce el derecho a tomar hasta cuatro esposas, también deja muy claro que practicar la poligamia exige administrar entre las desposadas absoluta equidad y justicia. Si no, es pecado. Un gran pecado.

El infame trato dispensado a su querida madre, fue una flagrante vulneración de las sagradas disposiciones de la ley islámica. Por eso supuso justificación suficiente, ante súbditos y jerarcas, como para apartar del trono a su indigno padre.

Ahora, si la supuesta infidelidad de Morayma se confirma, supondrá tal menoscabo a su grandeza, que hará tambalear su califato. Su tío, El Zagal, aguarda en Baza la mínima oportunidad para recuperar el sultanato, y es más que sabido que cuenta con numerosos seguidores entre las importantes dinastías y familias granadinas.

No es solo la honra, la rabia y la pena por la traición de su amada, ¡el trono está en peligro! 

En medio de los acuerdos con los reyes cristianos, momento crucial para el destino de las dinastías y familias nazaríes, Boabdil es consciente de que, por encima de sus sentimientos, habrá de ser cabal y pragmático. 

El relente que corre por la vega ahuyenta sus fantasmas, y la Luna apunta a la media noche. Ya solo unas pocas millas le separan de la fortaleza.

Morayma corre a asomarse a la ventana, tiene un presentimiento. 

Nerviosa, desafía el equilibrio traspasando por demás el alféizar. Una partida se aproxima, a lo lejos. Ilusiona que podría ser el sultán y aprieta los puños, expectante. 

Mengua el trecho, relumbra la candela, y otra gotita cristalina centellea por su mejilla.

Recogiéndose las faldas, echa escaleras abajo, al ansiado encuentro con su esposo. 

Se escuchan voces y alertas de centinelas.

En la entrada al Palacio de Los Leones, resuena el taconeo de los hierros de las caballerías sobre la piedra. En el patio del Riyad Al-Said, el Jardín Feliz, por ser la recreación del paraíso islámico en la tierra, los doce fieros leones guardianes del sultán, marmóreos albinos de Macael, se encrespan con dispar gesto y postura. 

Morayma espera inquieta al lado de la manada. Se retira el velo en afán de agradar, y ofrece una emotiva sonrisa.

Sobre el murmullo de los chorros que los félidos regurgitan, se escucha el avanzar de las pisadas firmes y acompasadas de Boabdil, que aparece por entre el bosque de columnas que representan a las palmeras del metafórico e idílico oasis.

—¡Mi amor! ¡Estás bien! —exclama Morayma echándose en sus brazos.

—¡Aparta mujer! —contesta de malos modos, quitándosela de encima de un empellón. 

»¡Enciérrate en tus aposentos y no salgas ni hables con nadie! ¡Para nada! —vocea, lanzándole una mirada hueca y fría—. ¡Hasta que yo lo diga! ¡¿Entendido?!

Boabdil busca a su asistente y contrariado, arroja al suelo el casco, la espada, y la adarga de bronce y piel con la que se cuida de los espadazos.

Morayma retrocede y asiente, sin entender lo que está pasando. 

Sumisa, sube por la escalera, hacia sus aposentos.

«Ha vuelto sin su ejército. Una gran derrota, eso habrá sido», le disculpa. 

—¡¡Ibrahim!! —grita airado el sultán, reclamando la presencia de su ayudante de cámara. 

—¡¡Ibrahim!! —grita otra vez, ahora furioso. Mientras se esfuerza por sacarse el djeriz que le protege el pecho, y la cota de malla.

Corriendo llega el asistente con dos hombres, que, sofocados, le despojan de los engorrosos pertrechos y se encargan de armas y armaduras.

—Perdón, mi señor —se disculpa Ibrahim—. Estaba en los baños de Comares, preparándome para la oración con mi ritual wudu —dice, refiriéndose al de las abluciones de purificación—, y no me percaté de su llegada.

El sultán se descalza las botas, mete los pies en la canal que rodea a los leones, y se asea y orea buscando recobrar la calma. Se lava los pies, luego las manos. Y la boca, la nariz y la cara. Y termina mojándose bien la melena.

—Paseemos, Ibrahim —le dice al acabar, tomándole por el codo y conduciéndole en dirección al contiguo patio de los Arrayanes.

»Ahora que ambos estamos purificados, necesito que me cuentes todo lo que sepas, o que hayas escuchado, acerca de una horrible murmuración que ha llegado hasta mis oídos. Sobre la fidelidad de mi esposa —añade.

—Mi señor, no haga caso. La belleza de la reina nubla la razón de los señores y emires de algunas familias. 

»Son solo bulos, producto de mentes enfermizas y calenturientas.

—Ibrahim, no son simples habladurías, van más allá. Sostienen que la reina comete adulterio. Y eso Al-lāh lo castiga con la muerte.

—Ya... —responde pensativo, dudando si incidir más en el asunto. 

»¿Alteza, me permitiría conocer la fuente de tal abyecta calumnia? —pregunta por fin—. Porque a mi humilde entender, le aseguro que no existe la más mínima posibilidad de que la reina le traicionara de tal manera.

El rostro de Boabdil se ilumina al escuchar esa respuesta tan clara y nítida. Sobre todo, viniendo de quien viene. Un leal súbdito, siempre fiel y sincero, y que es el que está más al corriente de lo que acontece entre los muros de los palacios.

Un alivio le recorre el cuerpo, hasta la llaga del corazón. 

De repente, escucha el discurrir de las aguas por las canaletas, percibe la aromática fragancia de los setos de arrayanes, y el fulgor de la Luna hace la noche mucho menos oscura.

—Me lo habló un caballero, uno de la familia de los Alabeces que prefiero no citar —responde Boabdil, para no poner en evidencia a su confidente.

—Ya..., bueno —dice Ibrahim, que sigue con las dudas—. Quizás pretendía ponerle sobre aviso. 

»Alertarle, pero sin mentar lo que podría ser una posible sublevación —añade.

—¡¿Ehhh?! ¡¿Pero de qué me hablas?! —exclama Boabdil perplejo, sin poder dar crédito a lo escuchado. 

»¿Cómo que una posible sublevación? 

—¿Lo ve majestad? Yo tampoco quería mencionarlo —responde Ibrahim, temeroso, consciente de que aquellas son palabras mayores. Que tan solo el pronunciarlas puede acarrear graves consecuencias. 

»Es demasiado delicado —continúa—. Denunciarlo sin disponer de pruebas que lo respalden es temerario y muy imprudente. 

—¡Te pido que me digas cuanto sepas! —le ordena Boabdil alzando la voz. 

Se detiene frente a él y lo sujeta por ambos brazos, clavándole la mirada entre las cejas.

—¡Ya juzgaré yo si fue o no temerario el hacérmelo saber! —le vocea.

—Pues es que un puñado de caballeros Abencerrajes continúan leales a El Zagal —le explica, midiendo las palabras.

»La entente con los cristianos para recuperar el trono, les pareció una ignominia, y lo interpretan como una ofensa al honor y a los preceptos del Profeta... —sigue diciendo, azorado.

»Se dice que mantienen reuniones secretas con su tío, en Baza, y que cada vez se les unen más señores descontentos. Sobre todo de entre los linajes de Zegrís y Gomeles.

El semblante del sultán, quebrado hasta ahora por el abatimiento y la pena por su amada, se transmuta, se inflama y torna colérico.

—¡Y qué demonios tendrá que ver Morayma con todo eso! —clama Boabdil enfurecido.

—Alguno mencionó un amorío de la reina con Albinhamad —contesta Ibrahim, amedrentado. Nombrando a uno de los más ricos y poderosos caballeros Abencerrajes. 

»Pero tiene que tratarse de una artimaña, majestad. Para confundir al pueblo y ponerlo de su lado. 

—Siendo grave la sedición, puedo llegar a entenderla —responde el sultán. 

»Pero no consiento la injuria y el ultraje a la reina. ¡Hafizaki Al-lāh! (Alá la proteja).

»¡Lo han de pagar! ¡Insha’Al-lāh! (Si Dios quiere).

»¡Por Al-lāh que lo han de pagar!

Capítulo tres.

La matanza de los Abencerrajes.

Después de dos jornadas de marcha, esta tarde han regresado las tropas del endiablado envite de Jaén. El conteo definitivo arroja cifras demoledoras. Con la batalla, el sultán ha perdido a ciento noventa caballeros, y a casi seiscientos de infantería. Sin contar cabalgaduras, monturas, armaduras y armamentos.

A estas alturas de la guerra de Granada, con un acuerdo de vasallaje con los reyes cristianos, por no hablar de rendición, y a falta de concretar los términos y condiciones, la recomposición de su ejército ha dejado de ser un problema y, por tanto, ya no es una prioridad. Caballeros no, pero soldados, más perdió este invierno con el azote de la peste.

En realidad, por esa parte se siente satisfecho. La batalla perdida le honra como un último intento de zafarse del yugo cristiano. Justifica ante los nobles y las familias nazaríes, el tratado con los Reyes Católicos. Y lo mismo para los ahl al-dhimma, «la gente del pacto», como denominaban a la plebe, compuesta mayoritariamente por campesinos cristianos y judíos, sujetos a un pacto de derechos con restricciones y obligaciones.

Ya lo tiene hablado con Aixa, la reina madre. Al rey Fernando le va a contar la vaina a su manera. 

«Que se avecinaba una inminente sublevación para destronarle otra vez, y dejar sin efecto el pacto de Córdoba. Y que, a fin de aplacar la conspiración de los partidarios de El Zagal, y preparar la purga que está a punto de llevar a cabo entre los Abencerrajes, se vio empujado a presentarle batalla en Jaén».

Eso será suficiente para contentar a unos Reyes Católicos dispuestos a comulgar con cualquier cosa, con tal de acabar la indigesta e interminable guerra con los sultanes nazaríes. Poner por fin punto final a la Reconquista, anexionando el reino de Granada a la Corona de Castilla y por ende, al reunificado reino de España, que se extendería por toda la península a excepción de los reinos de Navarra y Portugal.

Con Morayma enclaustrada en su alcoba, sin noticia que aplaque la angustia de sus peores suposiciones, Boabdil y Aixa ultiman los detalles de su estrategia. Deben asegurarse de la fidelidad de Morayma, y acabar de raíz con la sublevación.

El primero en ser llamado es Albinhamad, el seductor mentado por Ibrahim que excusó la batalla alegando padecer el mal de «romatizm», como denominaban entonces al reumatismo, y que dice tenerle afectado el movimiento de brazos y espalda.

Arrodillado frente al sultán, aun así arrogante, niega la existencia de cualquier devaneo, ni tan siquiera del mínimo pensamiento inapropiado. Y no duda en juramentar por el mismísimo Alá desconocer esa conspiración para la rebelión, y mucho menos que pudiera tener parte en ella.

El verdugo, elegido al azar de entre los treinta hombres de la guardia real, apostado tras él, empuñando un afilado alfanje de hoja ancha y curva, percibe la orden de Boabdil, y de un certero tajo hace volar su cabeza. 

Rueda sangrante por el vaso de la fuente, entintando de muerte los blanquecinos mármoles de esta sala preciosa. Una de las adyacentes al Patio de los Leones. La más hermosa. Coronada por una espectacular cúpula mocárabe, por sus complejos patrones geométricos, y que, a cuenta del baño de sangre que se ha iniciado, devendrá en ser nombrada como la Sala de los Abencerrajes.

Tras él van llamando, uno después de otro, a los demás caballeros, que en número de treinta y cinco aguardan su turno para la enigmática audiencia. 

Reunidos en el Salón de los Embajadores, lo bastante lejos, cruzando el patio de los Arrayanes, se preguntan por el honor que puedan merecer tras la estrepitosa derrota. Ni los pocos que pudieran verse comprometidos con un supuesto levantamiento, ven venir la jugada. Un jaque mate en toda regla.

La lista de los ochenta y dos caballeros Abencerrajes acreedores de sospecha, por pertenecer a las familias más críticas, o por disponer de una posición en la corte propicia como para constituir un peligro, se ha visto muy mermada por los que sucumbieron a la batalla.

Ninguno de los treinta y seis guerreros se espera nada especial de la recepción con el sultán. Un agradecimiento personal, o reconocimiento militar, o quizás unas doblas de oro de premio, o alguna prebenda. Y no es que no haya habido ruido de sables, que por supuesto que sí, pero no más que los habituales y acostumbrados. 

Y es que eso ha sido así por siempre en el tambaleante reino nazarí. Desde que allá por el siglo XIII, el victorioso guerreo Al-Ahmar, por sus barbas conocido por El Rojo, se rebelara contra la taifa de Murcia y se erigiera sultán de Arjona. Y de que acabara fundando el Reino Nazarí de Granada como rey Muhammad I, luego de tomar Almería, Málaga y Granada.

Son muchos y mientras avanza la tarde, la sangre corre a raudales por las canaletas, impregnando su hedor hasta en el último surco de cincel de los intrincados arabescos y versos del Corán. Al llegar, los caballeros adivinan su mala ventura. Se afanan por disipar cualquier duda, y cada interrogatorio se prolonga con tediosas explicaciones y juramentos. 

Hace mucho rato que Boabdil se ha convencido de la completa falsedad del infundio contra su amada esposa Morayma. Y del ruido de asonada también. Pero Aixa, con las entrañas tan embrutecidas como las del inquisidor más curtido, no le ha permitido concluir la matanza. La purga es forzosa e inexcusable. Después de todo lo habido y por haber, serán ellos los que se sienten con Isabel y Fernando para convenir la heredad y fortuna de su retiro.

Le ha llegado el turno a Abencarrax, hombre de la máxima confianza de Boabdil, pero muy peligroso por el puesto que desempeña. Es el alguacil mayor que, aparte de ocuparse de los suministros de armas y pertrechos, controla la compleja red de recaudadores de tributos. Funcionarios o señores de la nobleza local autorizados por el sultán que, siguiendo la organización político administrativa de los territorios musulmanes, cobra los tributos a los jefes de los partidos y a los alcaldes de los castillos.

—¡Lo juro por Al-lāh! Que toda mi familia y su descendencia caiga en el Jahannam (infierno) si miento —implora el alguacil ante los pétreos semblantes de Boabdil y su madre.

»¡Nunca me he conjurado con nadie en su contra, Majestad! —continúa Abencarrax, atemorizado.

»¡Soy feliz desempeñando la labor que me ha encomendado! ¡Estoy bien pagado! ¡Tengo todo lo que necesito! —se desgañita, presintiendo a su espalda el gélido filo de acero del alfanje.

»¡Su Alteza, ¿por qué habría yo entonces de traicionarle?! —dice concluyendo el alegato, juntando las manos e inclinándose sumiso—. ¡Subhanallah! (Glorificado sea Dios) —añade.

La estancia se ahoga en un silencio sepulcral. 

El murmullo del arroyo carmesí, arrastrando los fluidos de muerte de los desventurados Abencerrajes, retoma su trágica magnitud y se hace oír.

Ante la duda, a buen seguro que para esquivar la mala conciencia, madre e hijo cruzan miradas en busca de avenencia.

Y ambos asienten.

En medio de este silencio espectral, crujen los cueros del cincho del ejecutor, delatando su preparatorio movimiento.

—¡¡Esperad!! ¡¡Esperad!! —grita el reo, desesperado.

»¡Hay una cosa muy importante que solo sé yo, y que con mi muerte se perderá!

Boabdil hace un gesto al verdugo y este relaja la espada.

—¡Hablad! —exclama el sultán. ¿Qué secreto es ese que guardas que solo tú conoces? 

»Y dime, ¿qué tiene de relevante para mí? 

—¿Recordáis al Imam Abu Al-Wallid Yusuf? El que se marchó a Tulaytula, para ponerse al frente de una de las mezquitas.

La memoria de Boabdil no le trae nada a la cabeza y lo hace notar con un gesto de indiferencia.

El alguacil no se rinde y antes de que el rey desista de oír lo que le quiere contar, vuelve a la carga, atropellándose.

—Sí, Majestad, que viendo que el rey Fernando consentía de buen grado los oficios para nuestra gente, su Alteza pidió reforzar las dos mezquitas de Toledo..., que por eso enviamos a ese Imam ¿No se acuerda? 

»¡A la del zoco, la que llaman de Tornerías! —añade desesperado.

—Sí, me acuerdo —contesta Boabdil—. ¡¿Y qué?! ¡¿Qué pasa con ese Imam?!

—¡Alhamdulillah! (Alabado sea Dios) —exclama aliviado. 

»Pues que he sabido, por un comerciante de hierros y aceros que pasó por allí —continúa ya más calmado—, que el Imam, al poco de llegar, cerró la mezquita y la reconvirtió en una posada. Un punto de encuentro para que comerciantes y prestamistas, en su mayoría judíos, hagan sus grandes negocios. 

—¡Está bien! —le corta el sultán—. Pediré que emitan una fetua para que las autoridades islámicas lo conozcan y tomen cartas en el asunto. Pero se trata de territorio cristiano. Si ese Imam se ha aliado con las autoridades locales, enviar a un sicario para su ejecución es todo lo que podrán hacer.

»Gracias por compartir tu secreto, Al-lāh te lo tendrá en cuenta —le dice, echándose sobre el respaldo, dando el tema por zanjado. En actitud de proseguir con el ajusticiamiento.

—¡No, no! ¡Espere, Alteza! ¡Hay más! —exclama el alguacil, intentando ser persuasivo—. ¡Lo más importante!

Boabdil tuerce el gesto, por las ganas de terminar con aquello, pero le concede de nuevo la palabra.

—Verá. Antes de su marcha, me pidió que le proveyera de un cofre. Un codo de largo (60 cm), por un pie de ancho (30 cm), y otro de alto. 

»Me dijo que era para guardar un antiguo manuscrito, y me pidió que le pusiera una cerradura lo más segura que me fuera posible.

Boabdil, impaciente, dibuja con el índice círculos en el aire, apremiándole a que termine.

—¡Las joyas de la reina que no llegaron a aparecer a su regreso del apresamiento en Córdoba! —exclama el alguacil—. Estoy seguro de que esa caja era para transportarlas hasta Tulaytula.

—¿Y qué pruebas tenéis de lo que estáis diciendo? —pregunta Aixa, que hasta entonces se había mantenido aparte.

—¡Al-lāh yahmiak umm al-malik! (Alá proteja a la madre del rey). Mi señora, el Imam y yo fuimos los encargados de requisárselas a su suegro, antes de que partiera para su destierro en Baza —explica el alguacil.

»En tanto que sus majestades regresaban de Córdoba, las joyas quedaron depositadas bajo el cuidado del Imam. Pero cuando hicimos la entrega, faltaba por lo menos la mitad. 

»Él les dijo que era todo cuanto habíamos encontrado, pero yo sabía que no fue así. Temeroso del castigo de Al-lāh, por señalar al líder religioso de la comunidad, callé y no dije nada.

—¡Pues que Al-lāh te perdone allá arriba y te deje entrar en el Jannah (Paraíso), porque aquí abajo nosotros no! Tan responsable del robo fuiste tú como él —dice Aixa, dando vía libre al verdugo.

Campo de Dalías - Urbanización Almerimar

Almería, octubre de 1980.

Capítulo cuatro.

Un gran proyecto.

Al borde del Mediterráneo, conspirando contra grullas y flamencos que hacen su escala en el ecosistema del Paraje Natural de Punta Entinas, un campo de golf impostado se enseñorea entre los áridos secarrales. 

Este foco de interés turístico del poniente almeriense, fue creado ad hoc por el Gobierno y un terrateniente local, a principios de los setenta. El paquete completo incluye un hotel de cinco estrellas, un impresionante puerto deportivo y edificaciones para 23.000 nuevas plazas turísticas. Todo en el marco de un pretencioso plan de modernización de la oferta del motor de desarrollo de nuestro país. 

Pasada una década, apenas se habían construido el 20 % de lo proyectado para la flamante urbanización Almerimar. A diez kilómetros del pueblo de El Ejido, al que pertenece, carente de servicios y con las mínimas infraestructuras, los atraques y los dieciocho hoyos no eran suficientes para competir con los proyectos similares de las vecinas, de mejor situación: Roquetas de Mar y Aguadulce.

Corría el funesto año de 1980, el más sangriento de la ETA. 25 asesinados en más de 200 atentados. Un día sí y otro también. 

Nosotros pasábamos todo el día trabajando. Íbamos a lo nuestro y no había tiempo para las noticias, por muy fuertes que fueran. Unos dedicados al proyecto que tanto nos urgía presentar al IRYDA, para acceder a los créditos por transformación de secano en regadío. Y los otros sobre el terreno, cinco hectáreas de mediciones, replanteos, catas y demás preparativos.

Mi hermano Pedro, perito industrial y revolucionario innovador, el principal valedor del proyecto, llevaba la parte técnica. Mientras que yo, funcionario de la administración de la Seguridad Social en excedencia, la gestión y la gerencia.

Los otros tres madrileños del grupo de colonos de aquella planicie desierta, donde solo se multiplicaban las piedras y los alacranes, estaban en la finca. A cinco kilómetros cortando por el parque natural, y superando la plataforma pétrea que conforma el Campo de Dalías, a 40 metros sobre el nivel de la playa.

Pepe Torrano, que como cualquier madrileño que se precie, nació donde quiso y eso fue en Sevilla, era especialista experto en sonido de la PolyGram, el sello creado por Philips Records y Deutsche Grammophon en España. En concreto, en Madrid, junto al barrio Blanco, un poco más allá del de mis hermanos y mío, el de La Concepción.

Quique Martín, mejor dicho, Perucho, fallecido hace unos años, al que dedico estos recuerdos, también trabajaba en la discográfica, como técnico de sonido. Radioaficionado de pro, era el habilidoso manitas capaz de arreglar cualquier cosa con un buen trozo de alambre y un rollo de cinta americana.

Rafa era el último de los «Los hombres de Harrelson», como nos apodaban, no sé si cariñosamente o no, los suspicaces lugareños a cuenta de nuestra imagen y apariencia. 

La verdad sea dicha que el apodo lo habían «clavao». Corríamos por ahí a lomos de dos Citroën Méhari descapotados. Vestíamos bermudas cargo forradas de bolsillos, botas de Panamá o de por allí cerca, gafas de sol «Ray-Ban», y gorras de visera de última generación. Parecíamos sacados de un tráiler de aquella famosa serie de policías chuletas de Los Ángeles de los setenta.

Rafa, el mayor de mis seis hermanos, era el único que no venía directamente de Madrid. En el Pirineo francés aparcó su agencia de operador de grupos de esquí, y una prometedora carrera de técnico de turismo. Su segunda opción tras haber renunciado a cualquier inexistente profesión relacionada con la Biología, lo que le gustaba y para lo que se había preparado. Esta era su oportunidad y no dudó en aprovecharla. Él sería el responsable de los cultivos y también de la exportación.

Dejamos de lado Madrid, ministerios, discográficas, turoperadores, y nos embarcamos en un gran proyecto económico, y sobre todo de vida. 

En la primera fase, hasta que el primer invernadero empezara a producir y ubicáramos los mejores alojamientos para las familias, quedaron atrás: Cathy y Angie, esposa e hija de Rafa; Mª José y Débora, las de Perucho, y Esther, la mujer del que suscribe.

Aunque echando un vistazo a aquel desértico pedregal, no podíamos decir que cambiábamos la ciudad por el campo, porque campo, lo que se dice campo, no era, para nosotros, genuinos urbanícolas, se parecía lo suficiente. 

Por aquellas fechas lo de los invernaderos era algo extraordinario, fuera de lo común. En el Campo de Dalías y las zonas adyacentes, apenas unos cuantos temerarios habían apostado por las fuertes inversiones que requería la obtención de una segunda cosecha, mucho más rentable cuanto más extemporánea. 

Aquellos rudimentarios invernaderos, la mayoría dedicados al tomate y el melón, no alcanzarían ni el cinco por ciento de la superficie puesta hoy en producción.

Control de ventilación, luz, temperaturas y humedad. Tratamientos contra exóticas plagas de insectos, hongos y roedores. Automatización de la distribución del riego, los difusores, y las tomas rápidas para los productos fitosanitarios. Polinización por colmenas portátiles, salinidad y pH de las aguas, acumulación de residuos orgánicos y sales en el suelo. 

Todo era nuevo para promover una generación de invernaderos, mucho más cerca de los acristalados y robotizados holandeses, que de los abrigos y protecciones para heladas y granizos en que se basaban la mayoría de los que entonces se levantaban.

Pero lo era para todos. Incluso para los ingenieros del flamante Instituto Nacional de Investigaciones Agrarias (INIA), que investigaban con más ganas que recursos, y poco a poco progresaban gracias al trabajo de campo de un puñado de esforzados peritos agrícolas. 

Y eso nos igualaba con el nivel imperante, suponiendo una ventaja para nosotros. Hacía que nuestro desconocimiento e inexperiencia en el mundo agrario dejara de ser evidente, y lo que es más importante, que afrontáramos el estudio de cualquier tema desde cero, sin ideas ni juicios preconcebidos. 

Para que nadie deje correr su imaginación, diré que ninguno de nosotros era capitalista. Ni por aproximación. 

Pertenecíamos a la clase media de aquel entonces. De la que existía en las ciudades grandes. Esa en la que, tras haber cumplido con «la mili» y haberte hecho un hombre, empezabas a trabajar y al año ya te hacías con el coche. Y con un par de años más, estabas listo para firmar las letras del piso, casarte, y empezar a tener criaturas. 

Con «veintipocos». ¡Parece mentira! Quien nos iba a decir que terminaríamos echando de menos aquellos tiempos anteriores a nuestra incorporación a la Comunidad Económica Europea. El germen de la sacrosanta UE.

En plan kibutz, de colonia israelí de producción y consumo comunitario, cada uno aportó lo que buenamente pudo al fondo común. Lo recuperado de la vivienda, lo de la venta del coche, el finiquito de la empresa, o lo que fuera.

La suma de todo aquello daba solo para comprar los terrenos y sostenernos los dos años que tardaríamos en empezar a obtener algún rédito. El resto, es decir, el total de la inversión, quedaba supeditado a los créditos oficiales, con un interés muy por debajo del 15 % habitual en la banca, pero que se cobrarían previa certificación de obra realizada. Lo que obligaba a obtener créditos puente de la banca privada.

La enorme inversión que requería la empresa, contrastaba con las economías tan de andar por casa como las nuestras. Adquisición de terrenos, conducciones y embalse de agua, líneas y acometidas eléctricas, construcción de invernaderos, semilleros y almacenes. Tal altura del listón, tan difícil objetivo, lejos de apabullarnos, nos creció y envalentonó. 

El terreno lo compramos a Tierras de Almería. Una empresa que adquirió siete pozos al pie de la Sierra de Gádor, para traer agua y parcelar 500 hectáreas. Parcelas que luego vendería a particulares con el oculto objetivo de hacerse con sus cuotas de exportación a la Comunidad Económica Europea, y acceder así a precios muy superiores.

Con un terreno parcelado y de fácil acceso. Con el agua garantizada y una torre de alta tensión a solo unos cientos de metros, decidimos lanzarnos a la piscina y saltarnos la prudente etapa previa de producción de hortalizas. 

Presentaríamos el proyecto al IRYDA con todo. Para la puesta en producción de 54.000 metros cuadrados de flor cortada. 

El proyecto rezumaba innovación por todos los lados. De hecho, después de su visado, el Colegio de Ingenieros Técnicos Agrícolas de Sevilla solicitó nuestra aprobación para su consulta y difusión entre los colegiados.

Aparte de la inclusión de terapias sónicas, pseudo musicales, para mejorar el desarrollo vegetal; de las zonas dedicadas a la investigación de cultivos hidropónicos, y de los directos en sacos de sustrato con las dosis justas de fertilizantes. 

Cinco invernaderos de última tecnología. Inéditos, tras la presentación de la correspondiente patente de innovación. Cada uno de ellos de 10.800 metros cuadrados, casi el tamaño de dos campos de futbol. Dividido en cuatro naves, cada una distribuida en dos diáfanas de 13x90 m, a los lados de un gran pasillo central con una altura de 8 metros, admite el acceso de vehículos de grandes dimensiones.

Pero la innovación, lo verdaderamente relevante, era la concepción misma de la estructura. Con superficies planas tan considerables, los destrozos y catástrofes que causan los fuertes vientos, habituales en las zonas de costa, son una constante. 

Al igual que se hace para que los grandes puentes colgantes soporten sin riesgo los fuertes embates del viento, sin entrar en peligrosas resonancias, nuestra invención se basa en la aplicación de este sistema a los invernaderos, construyéndolos con estructuras pretensadas.

La red maestra de cables de acero, donde se entrelazan las dos retículas de alambre que soportan la lámina de plástico, se tensa muy por encima de lo necesario. Así se neutraliza la deformación por el efecto de succión, y se impide el movimiento de ondulación, que al amplificarse en su propagación, puede llegar a entrar en resonancia y llevar a la estructura al colapso.

En un invernadero tradicional, el peso de alambres y plásticos descansa sobre un bosque de troncos que entorpecen los cultivos. Para evitar que el viento levante la cubierta, fijan los palos al suelo con los llamados «muertos», piedras enganchadas con alambre y enterradas unos cuantos centímetros.

En nuestro sistema, todo el esfuerzo depende de las ménsulas perimetrales desde donde se tensan los cables. Unos elementos arquitectónicos que requieren de la intervención de un gran especialista en estructuras. 

Y en este punto es cuando se produce la casualidad que dio origen a esta increíble aventura.

¿O tal vez no fue casualidad?

Todavía no lo tengo claro.

[Por eso tanta explicación.

Que te estarás preguntando que a qué viene tanto rollo, ¿no?]..

Capítulo cinco.

Hoyo 19.

En la parte de arriba de la urbanización, en uno de los bloques junto al cortado, donde acaba la plataforma desértica del Campo de Dalías y empieza el vergel de Almerimar, teníamos el sencillo apartamento que compartíamos los cinco.

El trabajo era tan ingente, que nos tenía ocupados todas las horas del día, y muchas de la noche también. Pero, quizás no por casualidad, estábamos en el mismo bloque que el Pub Hoyo 19. Y eso tenía un valor inconmensurable; junto con el Mesón del Segoviano, más cerca de la playa, eran los únicos que se mantenían abiertos durante todo el año. 

El supermercado de «Mateo» y la cafetería del Hotel Golf Almerimar, de cinco estrellas, eso sí, completaban el total de la oferta de servicios con la que contábamos los muy escasos habitantes que hibernábamos en este peculiar oasis.

Cada hora libre que se presentaba, ni que decir tiene que la pasábamos en el pub. Todos los meses salíamos clientes del mes. Y aquella tarde allí estábamos. Esperando que Pedro volviera del aeropuerto de Almería, de recoger a nuestro buen amigo Paco.

Paco Jurado, compañero de clase de Pedro, y antiguo alumno del Obispo Perelló, donde estudiamos todos menos Pepe, que lo hizo en Sevilla.

Profesor de estructuras en la Escuela Técnica Superior de Arquitectura de Madrid, compaginaba las clases con algunos proyectos que llevaba en su estudio. Con devoción singular por la restauración de construcciones históricas, que acabarán siendo su verdadera especialidad. 

Este fin de semana Paco lo pasaría con nosotros, y por fin nos traía los planos con los cálculos definitivos. Las características de las ménsulas, las zapatas que han de soportarlas, y también los ángulos precisos de colocación.

Era viernes y había animación en el Hoyo 19. Para nosotros era un momento importante. Aparte de la amistad que nos unía, lo cierto es que esperábamos esos planos con inusitada impaciencia. 

El proyecto lo teníamos casi listo y era de máxima prioridad llevarlo a visar al Colegio de Ingenieros Técnicos Agrícolas. Condición indispensable para poder presentar la solicitud de los créditos ante el Instituto de Reforma y Desarrollo Agrario (IRYDA). 

Aquel organismo franquista, sucesor del Instituto Nacional de Colonización, pretendía una reforma agraria en el país, poniendo especial atención en los Campos de Dalías y de Níjar. Pero estaba por ver si funcionaría o no para un grupo de desenchufados como nosotros.

Carecíamos de salvoconducto para merecer los favores de una administración, todavía del movimiento. Debíamos enfrentarnos a la hidra de siete cabezas que impedía acceder a los créditos a cualquier «pelamanillas». 

La tonadilla de la diana electrónica de dardos celebraba el acierto de un definitivo «triple 2» para Perucho, cuando se abrió la puerta de golpe. Empujados por una fuerte ráfaga del sempiterno poniente, Pedro y Paco entraron bruscamente en el local.

—¡Joder! ¡Es verdad lo que decíais del viento de por aquí! —exclamó Paco, haciendo aspavientos. 

—¡Buah! Esto no es nada. En la finca, cuando dice de soplar, hay que llenarse de piedras los bolsillos. ¡O sales volando! —contestó Rafa, resoplando.

—Pues entonces..., creo que tendré que revisar los cálculos de nuevo, no vaya a ser que... —bromeó Paco, consciente de la prisa que nos corría.

Por un momento, a los cinco se nos encogió el corazón, por no mencionar otra entraña más indecorosa.

—¡Ja, ja, ja! —se carcajeó Paco, al ver la reacción—. ¡Tranquilos! No os preocupéis, que solo era una broma. Ja, ja.

Tras el respiro de alivio, nos agolpamos a su alrededor para recibirle como se merecía.

Siempre andaba superocupado y había hecho un gran esfuerzo para echarnos aquel cable. Entre las clases en la Escuela Superior de Arquitectura, y que en su estudio empezaban a entrar ofertas para proyectos interesantes, apenas si tenía tiempo libre.

El fin de semana fue un no parar. 

Revisamos el proyecto de cabo a rabo, y visitamos el enorme embalse de agua, de los excavados en el terreno y recubiertos de «butilo», del que íbamos a depender. Luego la línea de «alta tensión», y la ubicación de nuestro transformador. Y lo más importante: la finca y los trabajos que en ella se estaban llevando a cabo. 

—¡¡Fuego en el hoyo!! —gritó el artificiero, o quizás debería llamarle pirotécnico, pues su licencia de manejo de explosivos y su experiencia era cien por cien festera. 

Encendió la mecha y salió corriendo del agujero, de un metro escaso de profundidad.

Tras la explosión, la polvareda, y la lluvia de arena y piedras, bajamos todos a ver las consecuencias de la voladura. Esta vez el barreno llevaba dos cartuchos de TNT, atacados unos 50 cm en la losa rocosa.

—¿Qué? —preguntó Pedro al artificiero. 

—Pues parece que sí, que con dos barrenos llega para romper la laja por completo —contestó.

—¿Y todo el suelo es así? —preguntó Paco.

—Totalmente —respondió Pedro con rotundidad—. En unos sitios a diferente profundidad que en otros, pero hay una chapa de roca de origen sedimentario que cubre toda la extensión de la planicie. 

»La gente no es consciente. Construyen los invernaderos sin tener en cuenta la importancia del drenaje. Con el paso de los años, la producción colapsará. La capa de tierra que recubre la roca se saturará de restos de fertilizantes, pesticidas y productos químicos, y entonces ya será tarde para revertir la situación.

—¡Ni saben lo que tenemos aquí debajo! —exclamó Rafa.

—Tampoco nadie se lo ha dicho —añadió Pepe—. A Tierras de Almería no le interesa, evidentemente.

—¿Y no lo haríais mejor con un buldócer? —apuntó Paco—. Uno de esos gigantescos tractores orugas que roturan el terreno con un «ripper», una uña de acero.

—Esa es la mejor solución, por supuesto —le respondió Pedro—. Pero es que los costes se nos disparan. Aquí se necesita uno bien grande, de los que se usan en minería.

»Uno de Murcia nos ha dado presupuesto. El convoy para traerlo y llevarlo nos saldría en 100.000 pesetas, y luego a 8.000 la hora. Sin poder cuantificar cuántas llegarían a ser necesarias. ¡Una barbaridad!

—Esto de la trilita nos sale infinitamente más barato —intervine yo—. Ni punto de comparación.

—Rompiendo el terreno en una cuadrícula de 5x5, pensamos conseguir un drenaje más que suficiente —siguió Pedro.

—¡Lo único malo son los daños colaterales! —exclamó Perucho, en plan coña—. Ja, ja, ja.

—¿Y eso? —preguntó Paco, extrañado.

—Cuéntaselo tú, Pedro, que a mí me da la risa.

—¡Pues que no nos han «llevao p’alante» de puro milagro! —dijo Pedro, poniendo cara de circunstancia.

—¡No jodas! ¿Por esto de los explosivos?

—¿Te fijaste en la torre de pisos que tenemos enfrente?

Paco, intrigado, asintió.

—Pues desde allí nos ha estado controlando un grupo de antiterrorismo de la Policía, venidos expresamente de Almería. ¡Ayer nos enteramos! 

—¡Una semana! —añadí—. Seguro que registraron nuestro apartamento.

—¡Ja, ja, ja! —rio Paco—. ¿Y qué esperabais? Con la que está cayendo con la ETA y aquí cinco barbudos os dedicáis a manipular explosivos con la inverosímil excusa de plantar invernaderos...

»¡Joder, se lo habéis puesto a huevo!

El fin de semana cundió, pero fue visto y no visto. Agobiados por el día con la revisión del proyecto, dejamos las noches para las cervezas y un poco de diversión. 

Se marchaba el lunes por la tarde y como es natural, el domingo nos dieron las tantas en el Hoyo 19. 

Entre bromas y carcajadas, a cuenta de lo que el principal constructor local invernaderos, el maestro Fornieles, le había dicho esa tarde a Paco, hablando sobre los peligros del fuerte poniente reinante en la zona:

«Yo garantizo totalmente todos mis invernaderos. Ahora, claro, si vienen vientos de esos salvajes, eso ya no es cosa mía, no se puede evitar. Pero oye, cuando pasa, agarro el cuchillo y me paseo por las instalaciones, por si tengo que ponerme a rajar».

No sé a cuento de qué, salió algo de Toledo, y entonces nos contó que le habían adjudicado las obras de restauración de una mezquita abandonada en el casco viejo de la ciudad.

La noticia en sí no era extraordinaria que digamos. Ya sabíamos del incipiente éxito en su profesión, y que a pesar de su especialización en estructuras, su verdadera vocación era la restauración de edificios históricos.

No en vano, después, se le encargaron muchas y muy importantes rehabilitaciones.

Entre más de un centenar de intervenciones, destacan las del Acueducto romano y la fachada de la Casa de los Picos en Segovia; la iglesia de los Jerónimos de Madrid; la gran Mezquita del Cristo de la Luz y la Sinagoga de Santa María la Blanca, ambas en Toledo, y del Teatro Municipal y el Convento de la Asunción de Calatrava, en Almagro.

—¡Joder, qué casualidad! —exclamé al recordar la infinidad de veces que en casa de mis abuelos escuche comentarios sobre la mezquita en ruinas. 

»Pues, hasta hace nada, nuestros abuelos vivían en una casa pegada a las ruinas de una vieja mezquita. Allí, en el mismísimo zoco de Toledo.

—¡No jodas! —exclamó Paco, asombrado—. La Mezquita de Las Tornerías. No puede ser otra.

—No tengo ni idea de cómo se llama —respondí, mirando los gestos de ignorancia de mis hermanos. 

—Los abuelos ni siquiera estaban seguros de que fuera una mezquita —intervino Rafa—. Dudaban que pudiera tratarse de una sinagoga. Hablaban de ello, pero nadie sabía nada a ciencia cierta. 

—En la calle Tornerías, ¿no? —preguntó Paco, para asegurarse.

—No..., no. Vivían en la plaza del Solarejo —respondí con seguridad.

—¡Joooder! ¡Sí que es casualidad! —exclamó Paco, pasmado—. A la casa de tus abuelos se entraba por la plaza del Solarejo, por un estrecho pasillo que daba a un patio. Pared con pared, con la mezquita...

—Eso es.

—Pues lamento comunicaros que hace una semana que hemos empezado con la demolición. 

—¡Qué cabronazo! —exclamó Pedro—. Al menos habréis sacado antes a mis abuelos, ¿no?

—Ja, ja, ja —se ríe Paco.

—¡Joder, tío! Con amigos así, ¿quién necesita enemigos?

Tulaytula / Toledo

Comienzos del Siglo XVI.

Capítulo seis.

La Casa del Comercio.

Por los mentideros de toda la ciudad circula la noticia del día. A la tarde, un grupo de saltimbanquis y titiriteros eslavos, deleitará con su pericia e ingenio a los asistentes a la gran fonda del zoco, Dar Al-Tijarat, la popular Casa del Comercio.

La que fuera segunda mezquita de Tulaytula, el Toledo musulmán, se ha consolidado al cabo de pocos años como una especie de círculo mercantil. Palurdo, pero foco económico y sociocultural de la ciudad. Con hospedería para viajantes y mercaderes cristianos, sarracenos o hebreos, y taberna para el solaz esparcimiento y la parranda general.

Tras la entrega de Granada a los Reyes Católicos y el fin de la Reconquista, Fernando II de Aragón e Isabel I de Castilla, a fin de consolidar su poder y unificar el país bajo sus coronas, han establecido allí la sede de su corte.

La importancia histórica y estratégica de la que se conocería como la «Ciudad Imperial», y su simbolismo como centro de la cultura y la tradición cristiana, ha convertido a Toledo en la capital de facto de la nueva España.

Los mudéjares que no se convirtieron hubieron de abandonar la ciudad, empujados al destierro en el norte de África. Tras más de cuatrocientos años de culto islámico, por el beneplácito del rey Fernando, las cosas se torcieron para los irredentos, y la mezquita no tuvo otro remedio que echar el cierre. 

Al cargo del edificio quedó el morisco converso que había sido estricto líder religioso y espiritual del templo. No es otro que el imán Abu Al-Wallid Yusuf. Sí, eso es, el acusado por el alguacil de Boabdil de robar buena parte de las joyas de la sultana Morayma.

Apóstata y convertido a la cristiana fe verdadera, se ha apropiado del espléndido edificio. Por arte de birlibirloque, ha pasado de sermonear inquebrantables soflamas coránicas, a llenarse los bolsillos sirviendo chacinas, vinos y destilados.

La edificación de la mezquita, excepcionalmente dotada de dos plantas, ubica la fonda en su parte superior, con acceso por el callejón que da a la plaza del Solarejo.

De 15 por 15 codos de planta, con cuatro columnas que generan nueve compartimentos cuadrados, y a base de toscos mampuestos, habilitó allí su residencia, y las suficientes alcobas, entre particulares y colectivas, para albergar a una treintena de huéspedes. 

Abajo, al nivel de la inclinada calle de Tornerías, se encuentran los comedores del mesón, así como la despensa, los fogones y los cuartos de almacén. 

En cuanto al pozo, el cuarto de los baños, y las letrinas y meaderos, se distribuyen en el aledaño y bastante amplio patio interior.

El éxito del negocio es manifiesto. En sus mesas, interminables regateos cierran cada día tratos muy lucrativos. Durante el astuto chalaneo, unos y otros consumen agasajándose sin tino. 

Corren sacrílegas jarras de vino e hidromiel, ristras impías de morcillas, y espetos churruscados de pecaminosos marranos y jabalíes. 

Tres mesoneras recias e inagotables, desposadas con el renacido Abu Al-Wallid, compiten por los favores a la preferida. Derrochan tal eficacia, que posada, fonda y cajón, ostentan su mejor condición.

Ha caído la tarde. A las puertas del mesón, el bullicio y la aglomeración evidencian que los juglares han dado comienzo a la función. 

Abu Al-Wallid, armado con su misbaha, su antiguo bastón ceremonial, pone orden e impide que nadie se cuele sin pagar antes los preceptivos cinco maravedíes.

En el interior, la enorme concurrencia se apelotona alrededor de un entarimado central. Sentados a las mesas o de pie, colmando hasta el último rincón. No cabe un alfiler.

Sobre el tablado, con la doble iluminación de lámparas de aceite y antorchas, un rutilante trovador vocea recitando una suerte de crónicas poéticas. Ayudándose de carteles manuscritos, y con ilustraciones de eventos y batallas, loa las hazañas de los Reyes Católicos durante las principales guerras de la Reconquista.

Un tremendo oso pardo, erguido en pie junto a su enseñador, se contonea y sigue, boquiabierto y ensimismado, la lírica perorata del rapsoda, robando toda la atención de los estupefactos espectadores.

Tal bestia, nunca vista por estos lares, aterroriza de por sí, con su sola presencia, aunque sea bailando ebrio al son de su carcelero; Ivan Petrovich, un viejo cosaco borrachín, que rasgando las tres cuerdas de su ajada balalaica, maneja el ánimo del plantígrado.

Más caduco y achacoso que el fiero soldado de las estepas, el animal le paga sin rechistar la vida que le adeuda. Sin un motivo aparente, un día, atravesando una cordillera, el cosaco se apiadó de él. En vez de saciar el hambre con sus lomos, y templar la tiritera con sus pieles, libró al indiscutible rey de aquellas montañas de una muerte vil e indecorosa; mordido y encadenado por un adversario sin valía ni categoría, un traicionero cepo herrumbroso.

Tras las animadas cantigas del poeta de verbo grácil, y las prodigiosas coreografías del oso beodo, prosigue el espectáculo de la cuadrilla de titiriteros. Ahora, las acrobacias y contorsiones del polifacético malabarista.

El artista, famélico, con los músculos al mínimo de masa y la piel cubierta de recuerdos; en pie, con las piernas abiertas y los brazos en jarras, se va echando poco a poco hacia atrás, para terminar en una postura imposible, asomando la cabeza por entre las piernas.

«¡¡Oooh!!», exclama el público impresionado. 

Hace rato que Abu Al-Wallid echó la tranca al portón, y trajina reponiendo pellejos de vino y cántaras de hidromiel.

Las taberneras se mueven como angulas hambrientas en medio del mogollón. Forzudas infatigables, se abren paso a golpe de voz y de cadera, llevando pesados manojos de jarras alzadas a lo alto.

Hassan, zagal espigado y vivaracho, el mayor de los dos hijos que tiene con Fátima, la primera de sus mujeres, la persigue arriba y abajo con un enorme cubo a cuestas, retirando cacharros y restos de las mesas.

El ingenioso espectáculo de marionetas ofrecido por el diestro titiritero, el más joven de los cuatro, centra ahora toda la atención de la concurrencia. 

En un escenario de cartón piedra, un valiente caballero se enfrenta al malvado dragón, que asola con sus terribles llamaradas el reino de los Cárpatos, donde habita la hermosa princesa. 

«¡¡Oooh!!», exclaman de nuevo los asistentes, sorprendidos por la flama que de repente escupe el dragón por la boca.

El genial titiritero, arrimándole un cerillo, ha prendido el chorrillo de aceite que ha brotado del pellejo oculto entre las tripas del malvado dragón de palitroques.

Tras dar muerte a la fiera alimaña, el rey bendice la unión del caballero con la princesa, y se desposan con un largo beso que les hace retemblar. 

«Y colorín colorado..., la función se ha terminado», declama el virtuoso comediante, rubricando su actuación con sucesivas y floreadas reverencias.

Es muy tarde y Abu Al-Wallid no tiene intención de reponer el aceite de las lámparas. Las ascuas han muerto en los fogones y los últimos odres y pellejos ya se amontonan tiesos. 

Mientras que en el patio la cuadrilla recoge sus bártulos y carga el carromato, el patrón anuncia el cierre del local golpeando con la mano del mortero, un gran almirez de bronce.

Pero hasta que no salen las mujeres de recoger la cocina y empiezan a azuzar al personal, allí no se menea nadie. 

No es que no hagan caso del patrón y su gastado bastón de imán, que sabe bien cómo mandar y hacerse obedecer. Es que ya está muy mayor. Y lo que es peor, a veces se le va la cabeza con desmemoria o algún desvarío, y acaba siendo objeto de crueles burlas y chirigotas.

El anciano las deja haciendo su faena y se acerca al patio, a liquidar cuentas con los comediantes.

—¿Qué? ¿Ha quedado satisfecho, patrón? —le pregunta el jefe de la cuadrilla, el cosaco, viéndole aparecer.

—Muy satisfecho. Sí señor —responde Abu Al-Wallid—. Ha sido un éxito, tal y como me prometió. Si el mes que viene vuelven por aquí, podríamos repetir —añade.

—Cuente con ello —responde el cosaco. Aquí estaremos.

—¡Lo suyo! —dice el patrón, entregándole una bolsa.

El soldado mira extrañado. Primero a la bolsa, y luego, con desdén, al patrón. Le parece poco. 

Aparta el hocico al oso, que olisquea la talega intrigado. 

Tira del cordón y saca unas pocas monedas de plata.

—¡¿Cinco reales?! —vocea airado el cosaco, conteniéndose—. ¡¿Se burla de mí?!

—¡Pues es justo en lo que quedamos! —responde el patrón contrariado—. ¡¿Qué esperaba?!

El cosaco, viejo y borrachín, pero no tonto, se le encara llevándose la mano a la bota y empuñando su fiel puchok. El cuchillo robusto, de hoja recta y afilada, y mango de hueso, que tantas veces le ha sacado de apuros. 

Los compañeros paran lo que están haciendo y sin acercarse, atienden a la pendencia. 

El oso percibe la amenaza al amo, y como con un resorte, despabila y se une a la gresca. Se yergue encadenado, resoplando, y bufa al patrón, muy de cerca.

El soldado, sin llegar a desenfundar, con la mirada sanguina, insta al patrón a recapacitar.

—¡Señor! ¡Haiga paz! ¡A cada uno lo que es de cada uno! —argumenta el cosaco. 

»¡Quedamos en que si llenábamos, tres cuartos de la entrada era nuestra! —le dice, manteniendo la paciencia—. ¡Y vaya si hemos llenado!

»Calculo que habría más de doscientas personas —continúa—. A cinco monedas por barba, hacen..., ¡mil maravedíes! ¡Setecientos cincuenta para nosotros! ¡¿Estamos?!

»¡¡Quince reales!! —brama a la cara del patrón.

»¡¡Ni uno menos!!

—¡¡¿Me está llamando ladrón?!! —contesta iracundo el patrón, fuera de sí. 

»¡¡A mí nadie me insulta de este modo!! —añade muy nervioso, con los cables cruzados.

Sin medir consecuencia alguna, el patrón amaga con golpearle con la mano del almirez, que aún esgrime.

¡Para qué más!

Un zarpazo de la bestia lo lanza contra el muro, con el hombro y brazo derechos hendidos a surcos por las garras tremebundas.

Capítulo siete.

La encomienda.

Cada día que pasa el hedor a muerte se hace más y más insoportable. Las miasmas de las garras ponzoñosas que envenenaron la herida de Abu Al-Wallid, se ceban cumplidamente entre la podredura de puses de tanta úlcera purulenta.

Sin poder recurrir a la amputación, por la afectación en el hombro y el cuello, y en vista de la progresiva descomposición de la carne, hace ya que el barbero dejó de practicarle sus curas. Y ahora, en vista de que sus ungüentos y cataplasmas solo parecen acelerar la putrefacción, el herbolario se ha dado también por vencido.

Con las mujeres al cargo de la hostería y el mesón, es el joven Hassan quien vela y acompaña a su padre en esos duros momentos que anteceden a su partida.

Sumido en constantes delirios y alucinaciones, son pocos los ratos en que se atisba lucidez en su mente fatigada. Por eso hoy, presintiendo que ha llegado su fin, hace señas a Hassan para que se postre a su lado.

—Has de saber, hijo mío..., cof, cof, cof —tose repetidamente, con muestras de dolor.

—¡Padre! Tranquilo —le dice, poniéndole la mano sobre el pecho.

»¿Queréis un poco de agua?

El padre asiente y Hassan le acerca el vaso del que toma pequeños sorbos.

—Te decía, Hassan —continúa, con poca voz y gran dificultad—, que antes de venir a Tulaytula, para hacerme cargo de la mezquita como líder espiritual de su comunidad... 

Hace una pausa, traga saliva, y un borbotón de lágrimas escapan de sus ojos asustados, delatando la pesadumbre del arrepentimiento por su traición a Al-lāh el Grande.

—Tu padre... —continúa, a duras penas—, ha sido siempre un siervo de Dios. Un buen hombre que ha dedicado su vida a servirle y predicar el ejemplo del Profeta.

»Formé parte del puñado de escogidos de confianza del último sultán del Reino de Granada, Muhammad Abu Abd, el gran Boabdil. ¡Cof, cof, cof...!

Hassan estruja la esponja remojándole la garganta reseca, y el anciano continúa.

—La rectitud, el honor y el respeto a las palabras de Al-lāh, recogidas por el profeta Muhammad en cada una de las 114 suras del Sagrado libro del Corán, gobernaban mi corazón y regían todos mis pensamientos. 

»Pero para salvar las vidas de tu madre y tus hermanos, me vi obligado a renegar de nuestra fe, ¡Astaghfirullah! (Qué Dios me perdone).

Apenas si le queda un hilo de vida. Extenuado, sin fuelle como para valerse de tan escaso aliento, a Hassan le cuesta entender su torpe balbuceo. 

Con la oreja pegada a los labios cuarteados de su padre venerable, con los ojos cerrados, el chico se esfuerza porque ninguna de esas últimas manifestaciones se eche a perder.

—Pero la palabra de los Reyes Católicos es tan tramposa y perversa como la de su Dios y sus falsos profetas —continúa balbuceando.

»Pensé que con el mesón conseguiría la suficiente alcurnia como para formar parte de las jerarquías de la ciudad, y que así estaríamos a salvo, pero me equivoqué. Todas las noticias y confidencias de los allegados a la corona y a la Iglesia coinciden.

»Ningún musulmán, por muy morisco o muladí que se juramente, ni ningún hebreo ni sefardí se librará. La reunificación de los reinos ha devuelto a la iglesia cristiana a los tiempos de las santas cruzadas. Más pronto que tarde nos echarán a todos de aquí. ¡Cof, cof, cof...!

Hassan, con edad suficiente para dar por buenas las fuentes de la sapiencia de su padre, comprende que aquello que le intenta transmitir es más importante de lo que en principio hubiese podido pensar.

—¡Pero padre! ¿Por qué me dice esto? ¿Qué quiere que haga yo? No soy más que un muchacho.

—Eres el akh al-kabir, el hermano mayor y sucesor. Eres fuerte y tienes buen corazón. ¡Alhamdulillah! (Alabado sea Dios). 

»No confíes en nadie. Aunque no lo muestres, ni sigas los preceptos, reza y encomiéndate a Al-lāh. Él te guiará.

»¡Clausura y tranca el mesón! —exclama, forzando el énfasis—. Seguid el tiempo que sea necesario aquí arriba, pero liquida lo demás. Divídelo en viviendas pequeñas, fáciles de vender, y sácale el mayor partido. 

»Con ese dinero y el que os dejo, tendréis más que suficiente para el viaje y para una casa. Partid en cuanto podáis, e instalaros en Fez.

—¿Estáis seguro, padre, de lo que me estáis pidiendo? —cuestiona Hassan, intentando discernir si está en sus cabales.

—Júrame por Al-lāh que harás cuanto te estoy pidiendo. ¡Júralo, hijo mío! —exclama, poniéndole la mano en la cara, acariciando su mejilla. 

La angustia que transmite con aquellas palabras vehementes, le persuaden de que aún mantiene el juicio, pero Hassan necesita conocer la motivación. ¿Qué «porqué» justifica el cambio tan radical que habrán de hacer en sus vidas; su madre, sus hermanos y las madres de sus hermanos? 

—Os lo juraré, padre. Pero antes habréis de revelarme qué razón hay que lo haga tan urgente, y por qué debemos ir precisamente a la ciudad de Fez.

—Hijo..., confía en mí. ¡Cof, cof, cof!

»Al-lāh el Todopoderoso quiso confiarme una sagrada misión cuando el sultán me envió aquí desde los palacios de la Alhambra.

»Tenía que traer conmigo algo muy importante, para él y para los malos tiempos por los que corre el islam. 

Había que ponerlo a salvo de las hordas cristianas que nos expulsan de nuestros territorios de al-Ándalus, y que además pretenden acabar con nuestra fe. La única y verdadera.

En ese momento a Hassan se le viene a la mente que, siendo él muy pequeño, unos hombres llegaron al mesón en busca del que fuera el imán de la antigua mezquita. Preguntaban por él y por un cofre que aseguraban que contenía una gran fortuna. Al parecer, un tesoro de joyas y piedras preciosas. 

Entonces no lo entendió, pero ahora vislumbra la razón por la que su padre no quería ni oír hablar de sus años como líder religioso y espiritual, y se hacía pasar por una persona muy diferente.

—Muy pocos sabían del secreto —continúa el padre—. Boabdil me lo confió y me hizo jurar que lo guardaría y protegería a costa de mi vida. Que haría todo lo necesario, cualquier cosa con tal de mantener el cofre fuera del alcance de los pérfidos infieles.

»A falta de sultán o rey, al menos hasta que los Ulemas y Muftíes (estudiosos y juristas islámicos) pudieran hacerse cargo y tomar las necesarias decisiones —añade.

—Pero de eso hace no menos de veinte años, padre —contesta Hassan, muy confuso—. Aquí ya solo quedamos los moriscos conversos, y según decís no van a tardar en expulsarnos...

—Así es. Ten por seguro que ya no queda nadie conocedor de mi secreto..., cof, cof, cof. A mi muerte solo quedarás tú al tanto. Por eso debes partir a Fez..., cof, cof, cof. 

»Cuando os instaléis, acude a la famosa Universidad de Al-Qarawiyyin, que es la más antigua del mundo, y entrega el cofre a sus maestros principales —le dice con un hilo de voz cada vez más débil. 

»Ellos sabrán cómo han de proceder. ¡Cof, cof, cof, cof! 

Las crueles tinieblas de la agonía espesan el irrespirable aire mórbido de la estancia.

—Lo haré. Quedad tranquilo, padre, cumpliré con vuestro encargo. ¡Insha’Allah! (Si Dios quiere) —le contesta, mojándole de nuevo los labios. 

»¡Os lo juro!

Al escuchar por fin el juramento, satisfecho, el moribundo afloja en su obstinada voluntad por hacerse oír. Confiado, deshincha el fuelle, y queda imposibilitado para insuflar aire y sacar algo de las cuerdas vocales. 

La boca y los labios parecen articular movimiento, pero no hay sonido.

—¡Padre! —exclama Hassan, nervioso—. ¡No os escucho! ¡Decidme! ¡¿Dónde guardáis el cofre?!

Secos, como de un pescado caduco, los ojos entreabiertos se tornan entrecerrados. 

»¡¡Padre!! —vocea, zarandeándole. 

—¡¡Hassan!! ¡¡Para!! —grita su madre al verle, asustada—. ¡¿Qué haces?!

Ha caído la tarde, que es cuando más le afligen las fiebres, y Fátima ha subido para darle la infusión de hinojo y jengibre que tan bien le va, y se ha encontrado con la escena al entrar.

—¡Madre, por favor! ¡Padre se nos va! ¡Tienes que hacer algo! —vocea exasperado, con los ojos envueltos en lágrimas—. ¡Apenas respira! 

—Hassan, cariño, sabes que está en manos de Al-lāh. Nada podemos hacer nosotros más que rezar mucho por su alma —le dice amorosa, con una caricia—. ¡Subhanallah! (Glorificado sea Dios).

—Ya madre, pero es que padre me ha hecho una revelación muy importante, de sus tiempos con el sultán Boabdil, y me ha encargado una gran encomienda.

Fátima se sienta en la cabecera de la cama y acuna en su regazo la cabeza del pobre esposo agonizante, que aún tiene para ella una mirada y un propósito de sonrisa. 

Mientras que la mujer intenta que tome un sorbo de infusión de la cucharita de madera, Hassan resume, a toda prisa, lo que le ha contado su padre acerca del cofre. Y le comunica su mandato de vender el mesón, abandonar Tulaytula, y marchar a Fez, donde deben entregar la misteriosa caja a los eruditos de la universidad.

Fátima o no sabe nada o se hace de nuevas. Gesticula negando tener noticia de nada sobre la existencia de ese cofre.

Hassan la mira nervioso.

—¡¿Entonces tú no sabes dónde podría estar?! —pregunta, contrariado, mientras que sigue negando con la cabeza.

—¡Padre! —exclama el chico, al notar una ligera agitación en la mano que le tiene cogida.

»¡Diga, padre! —le insta, acercando en oído a su boca.

Parece que coge aire, quizás por última vez, y algo masculla...

Al instante, Hassan da un respingo.

—¡Ha dicho «pozo»! ¡Sin duda! —proclama satisfecho. 

»¡Allahu Akbar! (Alá es el más grande). ¡Está en el pozo!

Tulaytula / Toledo

Abril de 1991.

Capítulo ocho.

La inauguración.

Tras varios siglos de indubitado desprecio, el acceso a la redimida mezquita se ha mantenido tal cual; por la angosta entrada de la plaza del Solarejo. 

En el agudo y recóndito rincón de la disforme y asimétrica plaza, sorprende encontrarse con tan comprimida fachada. En una ciudad donde destaca lo estrecho, este frontispicio se lleva la palma. Un cartelón vertical publicita, como si del lomo de un libro se tratase, las obras de rehabilitación del monumento.

Al cruzar el portón, ¡joder!, enseguida echo de menos aquel fantástico artilugio que a mi corta edad tanto llamaba mi atención, y que ya me parecía a mí el sumun de la tecnología, después claro, del walkie-talkie de los dos vasos y el cordón.

No queda ni rastro del mecanismo del portero automático. En lo alto de la pared, ya no están colgadas las dos cuerdas que transmitían las órdenes a tirones. La una, la del aviso del que pretendía entrar, haciendo sonar la campanilla tantas veces como las que tuviera por costumbre, y la otra, la de abrir, tirando del resbalón a muchos metros de distancia.

Pero bueno, se supone que vengo preparado para las sacudidas emocionales que se irán sucediendo en el reencuentro con la memoria de mi infancia.

Decidido a no perderme ni un solo adoquín, he dejado el coche abajo, en el parque de la Vega y he entrado en la ciudad en infantería, como debe ser, por la monumental Puerta Nueva de Bisagra. Saludando a la estatua de su mecenas y emperador principal: Carlos V, el primero de España. 

Y que conste que lo he hecho a sabiendas. O lo haces así, trepando la jodida e interminable «cuesta de los ciegos», o te arriesgas a irte de la ciudad sin rendir pleitesía a la imponente Puerta del Sol. Tan bella como la de Alfonso VI, la Antigua de Bisagra, pero que se aprecia más si cabe por el esfuerzo de acudir a la visita.

Un trecho más, y por fin: el espejismo de la plaza de Zocodover. Abierta, amplia y perfectamente plana, te induce a pensar lo que no es. Que las cuestas, repechos y costanillas se quedan atrás.

Pero basta adentrarse por la calle Ancha, que solo lo es en su partida desde la plaza, para darse uno cuenta de que entre esos muros de piedra tan arraigados, el espacio está perfectamente limitado, y coge justo lo que cabe, y además, apretujado. Y de que las cimas de las montañas, donde se asientan las fortalezas, no son llanas ni planas, sino moles graníticas escarpadas e indómitas.

Al poco, tras terminar de ascender la pendiente, ofuscado por tanto bazar y tanto guiri nacional y de importación, que por algo se trata de la calle Comercio, encarrilo por fin la primera cuesta abajo desde que crucé la Puerta de Bisagra. Que no es que se llame así porque tuviera una bisagra espectacular o con algo especial, sino porque en musulmán era bab a Ssaqra «puerta de la Sagra», la comarca que se extiende a ese lado de la ciudad.

Si no me distraigo por las empinadas calles que nacen y mueren por la derecha, ya no tendré que subir más. Bajaré hasta la que fuera la tienda de mi abuelo, o hasta su casa transmutada en mezquita para eventos culturales, o incluso hasta la Catedral, que ya asoma su afilado campanario por entre los lados de la estrecha calle Ancha.

En el local contiguo al de mis abuelos, dos espléndidos «pata negra», supurando grasa buena, de la cardiosaludable, cuelgan encadenados a la fachada. Te embargan la mirada sin remedio, y el sentido si llevas gusa. Suspendidos a la entrada de la jamonería de ibéricos de Salamanca, te invitan a pasar dando verosimilitud a la sarta de las poco elocuentes fotos plastificadas de siempre. 

Y ahí está, el local de la tienda del abuelo, la que acabó regentando el bueno de mi tío Antonio, tras toda la vida despachando. Imaginaba que habría cambiado, pero no tanto. 

En lugar de los peleles, polainas, arrullos y vestidos de acristianar que exponía El Bebé con primor, en los escaparates de la Única se ofrecen más jamones. De los guarros ibéricos y de los que comen de todo. Y quesos, y bocadillos, como si el olfato comercial de estos descendientes de los comerciantes judíos, moros y cristianos, hubieran detectado el hambre desatada en el personal, tras el dichoso desahogo de la cuesta para abajo.

¡Coño! Estaba yo entrando en la mezquita, y se me ha ido el santo al cielo. 

Después de tanto tiempo sin aparecer por aquí, hará lo menos veinte años, se me vienen mil sensaciones que me abstraen de la realidad. 

Con dieciséis, con cara de «sobrao», pinchaba discos en una discoteca de Aluche, y a partir de entonces se terminaron las reuniones y fiestas familiares de los fines de semana en Toledo.

A lo que voy; la sombría travesía por el pasadizo de la plaza del Solarejo, me conduce hasta el amplio patio, donde antes se apretaba gran parte de la casa de mis abuelos. 

«Eso era una “casa adosada” de verdad, y no las que se construyen ahora. Je, je», se me viene a la mente.

Al llegar al patio, casi un atrio por las arcadas simuladas y los tres arcos que dan la entrada al Musallah, la zona de rezos columnada, la luz del cielo abierto me ciega la visión. 

No soy ningún entendido, ni mucho menos, pero sí que me gusta corresponder a una invitación de esta categoría, prestando al anfitrión toda la consideración y respeto posible. Por eso, para este evento cultural e histórico, tan importante en la prometedora carrera de nuestro amigo Paco, he leído un poco sobre el islam y sus mezquitas. 

Digamos que tengo preparados un par de temas que me salvarán de tener que recurrir al parte meteorológico, cualquiera que sea el corrillo en el que me pueda ver envuelto.

Por ejemplo, saber que para la matemática islámica medieval, el 9 es uno de los primeros números perfectos (los kamil). Y que en la mezquita, hay nueve espacios abovedados, con una cúpula central más importante y compleja, que representan los Nueve Cielos, y los Nueve niveles del Ser Humano. La síntesis de la Cosmología musulmana, donde se contemplan los siete planetas visibles, más el Pedestal Divino y el Divino Trono. 

[Oye, sin que salga de aquí.

¿Ves cómo unas pocas líneas, leídas a tiempo y bien administradas, dan para salir airosos de una cata de vinos, de un concierto, o del evento que sea? Y hasta con el ego henchido y satisfecho, que también es importante alimentarlo de vez en cuando. 

Aunque yo no lo hago por eso, lo prometo. 

Otra vez que me voy por los cerros de Úbeda, y estaba por los de Toledo. ¡Va! Sigo].

En el patio, en una esquina, me encuentro con el consabido corro de empedernidos fumadores. Miro la hora y me hago un cigarro con ellos. No vaya a ser que la cosa se alargue y luego se me aparezca el jodido mono de las ansias.

Me acerco y cubro un hueco. Saludo a todos con una sonrisa, mientras me enciendo el mío. 

Da gusto. Somos extraños, cada uno de su padre y de su madre y, sin embargo, nos reunimos, ponemos al mal tiempo buena cara, y compartimos instantes de humana satisfacción. 

Me sabe a gloria. Después del ascenso hasta allí y de gozar con las primeras emociones, cada profunda calada es una inspiración, también para mi memoria anquilosada. 

Dos cincuentones, siesos y estirados, trajeados a todas luces para la ocasión. Una señora muy puesta, mayor, que podría ser la madre de Paco, pero no lo puedo asegurar. Un joven operario municipal, con su chaleco fosforito. Otra mujer, diría yo que funcionaria, por su talante impaciente, a la vez que indiferente. Y el vigilante jurado, que no se corta y también participa.

Es curioso pensar cómo gente de tan distinta condición, discriminada por su enfermiza adicción, se abra al contacto social alrededor de un apestoso cenicero. Sin distinciones, ni remilgos, ni requisitos, ni presentaciones, compartiendo gestos sinceros y miradas cómplices entre caladas y bocanadas. 

En la época en que vivimos, donde la gente apenas si se relaciona, ¿acertamos queriendo eliminar los ceniceros? 

No sé si por casualidad o porque el acto va a comenzar, de repente uno tras otro apaga y se despide de camino al interior. 

Apuro el pitillo, espachurro la colilla, y les sigo.

—¡Javier! —me llama Paco, desde uno de los arcos del fondo, los que hacen un primer piso con la Calle de las Tornerías.

—¡Paco! —respondo, mientras le doy un efusivo abrazo—. ¡Cuánto me alegro de verte! 

Han pasado diez años desde la última vez que estuvo con nosotros en Almerimar, cuando ya teníamos el primer invernadero en producción.

Ha llovido bastante desde entonces. Los constantes enfrentamientos con la empresa Tierras de Almería por sus abusos y mentiras, y con los poderes locales, al servicio del todopoderoso capital, derivaron en lucha a muerte en cuanto que la situación saltó a la prensa y luego a la política. 

Tanto es así que fue gracias a nuestro abogado, el famoso criminalista Darío Fernández Álvarez, que salimos de allí indemnes. El letrado se había ganado el respeto con su enconada y valiente lucha en los intolerantes tribunales de la Transición. 

Acababa de conseguir sentencia condenatoria contra la Guardia Civil en el escabroso «Caso Almería». Llevó la acusación particular por la tortura y el asesinato de tres obreros santanderinos. Los jóvenes, que acudían a Pechina para celebrar la comunión del hermano pequeño de uno de ellos, y los agentes de la benemérita los confundieron con terroristas etarras.

Aunque las condenas no fueron por torturas, ni asesinato, sino solo por homicidio con eximente, y atenuantes de cumplimiento del deber y obediencia debida, fue un logro procesal muy aclamado. Los medios más beligerantes calificaron aquel catastrófico error, como el primer caso documentado en España de terrorismo de Estado.

Con su mediación, in extremis, conseguimos llegar a un acuerdo con Tierras de Almería. Fue una rendición en toda regla, pero para nosotros supuso una salida digna a una guerra que teníamos perdida.

Se quedaron con el tinglado. Doce mil metros del primer superinvernadero en plena producción de claveles y gladiolos de primerísima calidad. El segundo y el tercero, en diferentes grados de construcción, y una moderna oficina de comercialización en el centro de El Ejido, desde donde se acordaban los envíos que cada día salían hacia Holanda por vía aérea.

Solo a costa de liquidar los créditos puente con los sumisos bancos locales. Con los vencimientos anticipados por el artículo 33, a sugerencia de su principal cliente, nos daban la puntilla.

Con el contador de nuevo a cero, una mano delante y la otra detrás, pero sin mácula, dejamos allí enterrado aquel proyecto tan apasionante. Pero valió la pena. Sin llegar ninguno a los veinticinco, aquello nos supuso un gran baño de cruda realidad y una impagable instrucción profesional, a la vez que nos deparó innumerables y maravillosas experiencias de vida.

—¡Cuánto tiempo! —exclama mostrando su característica sonrisa, mirándome de arriba abajo.

»¡Joooder, Javier! Te veo estupendo. 

—¡Y tú más! —respondo, con el tono socarrón e irónico que acostumbrábamos a usar—. Tío, sin el mostacho de forajido mexicano has rejuvenecido, pareces un hijo tuyo. Ja, ja.

—¡Ja, ja, ja! ¡Muchas gracias! Y gracias por venir —contesta tirando de mí hacia un hueco libre, tras una de las columnas—. ¿Qué tal estáis todos?

—Bien. Me han dado recuerdos para ti, y me han encargado que te dé la enhorabuena por tus impresionantes logros. 

»¡Qué eres un figura! Aunque sea de viejos edificios destartalados y monumentos abandonados. ¡Ja, ja, ja!

Paco se ríe con ganas. Se le nota que los proyectos importantes que le llegan al estudio le han estirado un poco, pero rascando, encuentras al cachondo de siempre.

—Después de dejar los «invernamierdos» —empleo la palabreja con la que nos referíamos a ellos—, cada uno se fue por su lado. 

»Pedro y Fina en Australia, con las tres niñas, liándola con sus nuevos proyectos, como siempre, para no variar.

—Sí, ¡joder! Se ve que no había otro sitio más lejos —ironiza Paco, por la tendencia de Pedro de sobrevalorar siempre la más extrema de las opciones—. Una cosa es poner tierra de por medio, y otra distinta es plantarte en las antípodas. 

»Hablé hace poco con él. Con una de esas tarjetas de los locutorios, que si no, imposible.

—De Rafa y Cathy también sabes. Les va bien con el receptivo de esquí de Saint-Lary. Y ahora están pensando en abrir una oficina en Tarbes. 

»Hace poco más de un año, estuvimos por allí para la comunión de la mayor, Angie.

La sala no está llena, pero están los gerifaltes y hay bastante animación. Ya ha llegado el alcalde, el popular Jose Manuel Molina, con un guardaespaldas y un par de concejales. Les acompaña alguien del gobierno de Bono, de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha, imagino que de Patrimonio o Cultura. Y el gobernador civil, un tal Medina, en representación del Gobierno.

Una decena de personas más, y para de contar. 

Los periodistas y fotógrafos se apresuran a conseguir imágenes y unas palabras para sus medios: la agencia estatal EFE, el ABC, y La Tribuna.

Qué ingenuo. Pensé que el acto tendría algo de académico, de cultural, pero ¡qué va! 

—Paco, te estoy entreteniendo. Deja, luego hablamos.

—¡Nada, Javier! Tú sigue, que no soporto a esta gente. Aquí nadie tiene el mínimo interés, ni por los años de trabajo que hemos dedicado, ni por el patrimonio histórico que hayamos podido rescatar. Esto es un paripé. 

»Venga, sigue. ¿Qué hay de Pepe?

—Pepe, en su Sevilla natal. Se casó con Lola y disfruta puliendo grabaciones para varios sellos flamencos importantes. Más feliz que una perdiz.

»Con Mª José la verdad es que perdí el contacto. Después de la muerte de Perucho, no sé si sigue en Marbella o se volvió a Madrid.

—Ya. ¿Y tú? ¿Cómo están Esther y los niños?

—¡Don Francisco! —le reclaman del equipo.

»Le esperan.

Capítulo nueve.

La duquesa de Medinaceli.

Se abre el acto con una disertación a cargo del consejero de cultura de la Junta de Comunidades, don Fernando López. Un resumen de la historia conocida de esta importante mezquita, la segunda del tantas veces traído a colación «crisol de culturas» del Toledo medieval.

«... Desde que en 1505 perdiera la condición de mezquita y pasara a ser un mesón, los diferentes usos de que fue objeto, la fueron enterrando en el olvido. Viviendas humildes, talleres de caldereros y carpinteros, y obradores de artesanos de candelas y del esparto.

Hasta que en el siglo XIX, el ilustre historiador y arqueólogo D. José Amador de los Ríos, comprometido con nuestro patrimonio arqueológico, se tomó el interés.

Estudió aquellos restos y dibujó los grabados del edificio, publicados en el emblemático libro Monumentos Arquitectónicos de España, en 1879. Pero una cosa era dibujar, y otra muy distinta ponerse manos a la obra, y los años siguieron pasando, inmisericordes. 

Hasta 1903 en que Rodrigo, uno de sus hijos, instó al Marqués de la Torrecilla, el propietario de una de las dos viviendas en que se dividía el edificio, a que recuperara esa parte de la mezquita.

A Dios gracias, don Andrés Avelino de Salabert y Arteaga, VIII marqués de la Torrecilla, era un erudito apasionado del arte y se prestó al empeño de Rodrigo.

Los distintos usos y transformaciones habían causado tales destrozos, que...».

Aunque aparentemente todo el mundo está pendiente de su alocución, dudo mucho que nadie, de entre la veintena de asistentes, escuche ninguna de las explicaciones con un mínimo de interés. 

A mí, sin embargo, me tienen embobado. Son las respuestas a las preguntas que nos hacíamos en casa de mis abuelos. Todas las incógnitas sobre aquellos muros, mudos y arcanos, estaban resueltas.

Respiro satisfecho, incluso orgulloso. De algún modo me siento protagonista. 

¡Qué bien! ¡Qué bonita historia escondían las piedras con las que compartía los juegos de mi infancia!

Pero una sensación de culpabilidad me sobrecoge. 

¡Me cago en diez! No había caído. 

Hace un montón que no nos vemos, ya, pero tenía que haber avisado a mis primos. 

Aquí no hay video que valga —me digo, contrariado, pasando revista a los fotógrafos presentes.

En fin, ¡qué le vamos a hacer! A más de uno le habría encantado. Sobre todo a mi tocayo Javier, que es con el que tenía más afinidad y pasaba más ratos jugando.

Los semblantes y cuchicheos entre la comitiva del alcalde, parecen reprochar al consejero de la Junta, del PSOE, el tiempo que se está tomando.

Atendiendo al descarado carraspeo del primer edil del municipio, a todas luces impostado, el consejero se da por aludido y abrevia como puede su disertación.

«... Y para finalizar, desde el gobierno de la Junta de Comunidades de Castilla-La Mancha, y por extensión del Gobierno de la Nación, representado por el gobernador civil de la provincia, don Manuel Medina, queremos agradecer la presencia en este acto de una gran personalidad.

Una grande de España, sin cuyo concurso y generosidad hoy no estaríamos aquí, y quizás este histórico monumento se habría perdido sin remedio y para siempre. 

Y me refiero a la ilustre bisnieta de don Andrés Avelino de Salabert y Arteaga, actual marquesa de Torrecilla: doña Victoria Eugenia Fernández de Córdoba y Fernández de Henestrosa, XVIII duquesa de Medinaceli».

Con un gesto grandilocuente señala a la aristócrata, la señorona peripuesta que fumaba en torno al cenicero. La que pensé que era la madre de Paco.

[Ves, lo que yo decía, socializando con la más alta alcurnia a cuenta de un humilde cigarrillo]. 

Finalmente, Paco hace uso de la palabra y tras los protocolarios agradecimientos a unos y a otros, inicia la visita dando pormenorizadas explicaciones de cuanto el grupo se va encontrando a su paso.

Mientras que me empapo con sus magistrales descripciones y aclaraciones, me es imposible ubicar aquellos espacios tan nuevos e impresionantes entre los muros gastados de mi memoria. 

Parece inverosímil que allí hubiera estado alguna vez embutida la enorme casa, de tres alturas y holgadas habitaciones, de mis abuelos. 

Ya en la planta de abajo, al nivel de la calle de Tornerías, el grupo visita las estancias recuperadas y habilitadas bajo la nave principal. 

Al otro lado, debajo del reconstruido patio de la entrada, las obras se han detenido sin que esté permitido el acceso para el público. 

Dos impresionantes arcos romanos de herradura y unas catas abiertas en el subsuelo, dan idea de lo que allí, y aún más abajo, se esconde. 

Y al fondo lo que más me impresiona. En un rincón, al pie de un tercer arco y sobre la cubierta abombada de uno de los aljibes, el pozo de las abluciones. 

El pétreo hito que me sitúa por fin en el patio de recreo de mi infancia.

«... como pueden ustedes observar, en toda esta parte de la planta se han destapado restos arqueológicos de los que se tenía algún conocimiento, pero no de su verdadera magnitud.

La indudable importancia de los vestigios descubiertos, nos ha obligado a detener en este punto las obras de restauración de la mezquita. Se ha solicitado a los técnicos competentes de la Junta un estudio detallado. A la vista del resultado, se adoptarán las medidas convenientes y necesarias para una posible futura recuperación.

Se trata, nada menos, que del principal castellum aquae de la ciudad romana de Toletum. Los depósitos de agua potable que recibían y distribuían las aguas que le llegaban por el acueducto, desde la impresionante presa del pantano romano de La Alcantarilla, a más de cinco kilómetros de distancia, en el término municipal de Mazarambroz.

Con una longitud de 350 metros y una altura máxima de 21, está construida, al igual que estos aljibes, con opus caementicium, el famoso hormigón de los romanos, que...».

Con más de una hora de retraso sobre el horario previsto, el consejero, obviando el inexcusable tacto de evitar las prisas, da por concluido el acto. 

En pocos minutos no queda ya nadie por allí. Excepto la señora marquesa, mejor dicho, duquesa, que al parecer es lo más de lo más en la jerarquía nobiliaria; que en el centro del patio, habla vehemente con Paco, que la atiende cortés, sin abandonar su sempiterna sonrisa. 

Paciente, mira de reojo, y le gesticulo que no se preocupe, que no hay prisa, que me salgo a esperar a la plaza del Solarejo. 

Ausente, perdido entre espontáneos flashes de memoria, disfruto con uno de esos raros cigarrillos saludables. De ese uno por ciento que te alivia anímica y emocionalmente. De los que te recetaría el médico si no fuese por la basura de los otros 99. 

—¡Perdona, Javier! —se disculpa Paco, echando la llave a la cerradura del recinto.

—Para nada. No tengo mejor cosa que hacer. Además, es tu inauguración y aquí el que incordia soy yo.

—¡Qué va! Para eso estaba la duquesa, que menudo rollo me ha colocado. Según ella, teníamos que haber encontrado no sé qué tesoro musulmán.

—¡No me jodas! ¿En serio?

—Parece completamente convencida. He intentado quitarle la idea, pero no me ha hecho caso y ha seguido insistiendo.

»Y luego, cuando ha visto que no la tomaba demasiado en serio, me ha hecho una especie de advertencia que me ha sonado fatal, la verdad —añade mostrando cierta inquietud.

—¡Joooder! Un tesoro, tú.

Desconcertado por tan sorprendente tesitura, me cuesta un poco asimilarlo, pero enseguida me seduce la idea de vivir de cerca la historia de un tesoro escondido. ¿No es fantástico? 

—¡Menuda historia!

—Ya ves. Te dije esta mañana que no soporto a toda esta gente. Es lo peor que tiene mi trabajo. 

»Tanta «burrocracia» y tanta tontería —añade molesto.

—Ni puto caso. Tú a lo tuyo, y ya está.

—Si fuera así de fácil... 

»El problema es que esta tía es omnipotente entre la nobleza de este país, y aquí no se mueve una piedra sin que ella dé su visto bueno. ¿Me entiendes?

»No me queda otra que tragar y seguirle la corriente. ¡Es acojonante! 

—Ya, vale. ¿Y qué quiere?

—Pretende traer a no sé qué especialista para escanear las ruinas romanas en profundidad. 

»Quieren utilizar un radar de penetración terrestre, de los que usan en las pirámides para descubrir huecos ocultos. Y eso sin que se entere nadie. Ni Junta, ni Ayuntamiento, ni nadie. 

»Y es que esa advertencia que me ha hecho, viene a decir algo así como que si lo cuento, no lo cuento. ¿Me entiendes? 

—¡No jodas! ¿En serio?

»¿Pero qué te ha dicho?

—«Tenga usted muy en cuenta, señor Jurado» —recita, ridiculizándola con un tono grotesco—, «que si algo de esto llegara a saberse, me colocaría usted en una situación en la que me sería imposible intervenir para evitarle una posible desgracia. ¿Me comprende?».

»¡Eso me ha dicho la tía! 

»¿Qué te parece? ¿No es una amenaza en toda regla?

—¡Joder, y de las gordas! 

—¡Ya te digo!

—Pues no has tardado mucho en contarlo! Ja, ja.

—No sé, chico. Ahora que lo pienso, me parece que voy a tener que tomármelo muy en serio —dice con tono de preocupación.

—Haces bien, Paco. Más vale ser precavido que tener luego que lamentarlo. 

»Por mí no te preocupes, como si no me hubieras dicho nada.

He reculado un poco. Me ha dado no sé qué. De entrada parecía una vacilada de una abuela chocha, pero la amenaza está demasiado bien enunciada, no me cuadra con ninguna demencia ni nada parecido. 

Así que, «cuidadín». Que el personal está muy perjudicado y tal y como está el patio, te la juegas por menos de nada.

—¿Cómo has venido? ¿Has traído coche?

—Ni hablar, he venido en taxi. Que para eso paga la Junta.

»A los del equipo les he dicho que se fueran, que yo me quedaba a comer contigo. Así que estoy libre del todo.

—Perfecto. Venga, te llevo a comer a un sitio especial. Es abajo, junto al circo romano. 

»Vamos andando y me cuentas con pelos y señales todo lo que te ha dicho la duquesa sobre ese tesoro.

Lo llevo al restaurante con más solera de Toledo, el preferido por mi familia para la mayoría de sus celebraciones: La archifamosa Venta de Aires. 

A medio camino entre la ermita del Cristo de la Vega, de infinita devoción toledana, y la Puerta de Bisagra. Y a medio trecho entre el ventorro de rancho para transeúntes y obreros de la fábrica de armas, que fue; y el restorán de calidad y total confianza de hoy en día. 

Experiencia en sus fogones y magia para el pisto, el estofado de perdiz, el cocido de la Sagra, o los asados de tostón y cordero. Por algo la «Orden de Toledo» se encargó de elevar la importancia del establecimiento. 

Tan afamada congregación fue fundada allí mismo por Luis Buñuel. Alocado jovenzuelo capaz de reunir a gente como Federico García Lorca, Salvador Dalí, Pedro Garfias, Rafael Alberti, y muchos otros del 27, para saborear los jugos de la cocina toledana y alimentar así su inspiración.

Y terminando por los oriundos y casi místicos albaricoques, los genuinos mazapanes horneados en Zocodover, y el singular vino blanco de Yepes, un pequeño gran pueblo, con un significado muy especial para mí.

Una rica y cautivadora historia se vislumbra tras los restos de esa ciudad amurallada. El puñado de edificios medievales que se acumulan en este conjunto histórico-artístico, conforman la localidad que bien denominan como «Toledillo». Y fueron cuna de grandes personalidades, como San Juan de la Cruz o el mismísimo Calderón de la Barca.

Aparte de la Picota, el monolito inquisitorial donde exponían a los reos, y de algunas casas solariegas, en tan recogida villa se reúnen: dos torres albarranas, las «de afuera» dice el palabro, las cuatro puertas de acceso, dos ermitas, una colegiata, el Palacio arzobispal, un monasterio y cuatro conventos. Casi nada.

En el de San José y San Ildefonso, de la orden de clausura de las Carmelitas Descalzas, entró de niña Carmen, la hermanita pequeña de mi madre. A la pobre la veo muy de vez en cuando. En tinieblas, siempre en grupo con sus compañeras y superioras, y a través de un doble enrejado con un metro de vano entre reja y reja, y con puntas afiladas hacia las visitas, para evitar que se les arrimen demasiado. Y por supuesto toda ella cubierta, excepto la carita. 

Me río yo de las críticas a los velos musulmanes. ¿Tan difícil es ver que en realidad se trata de costumbres similares a las nuestras, pero que se ponen en evidencia por la diferencia temporal en el desarrollo de las dos civilizaciones hermanas?

He dicho «la pobre», aunque ella siempre irradia felicidad. Por esa ventanita enseña ojos, nariz y boca, y asoman también los carrillos sonrosados por el sarpullido de la pura inocencia. 

¡Jo! Qué fuerte. Qué recuerdos. 

Pido disculpas, pero no lo puedo evitar. Todo esto me reblandece la mente. Las vivencias, emociones e ilusiones de mi infancia olvidada se amontonan, presionando para escapar a la mínima que me descuido.

—¿Y qué es lo que te ha dicho la duquesa sobre ese tesoro? ¿En que se basa? 

»¿Tiene un escrito, algún mapa, algo que sea tan fiable como para montar esta movida?

—Dice que en los diarios de su antepasado, el marqués de Torrecilla que se hizo con la propiedad, se recogen varias anotaciones acerca de las intrusiones que a lo largo del tiempo tuvieron lugar en la finca. Siempre por parte de saqueadores musulmanes.

»Me ha dado la sensación de que me lo contaba convencida de que me uniré a su causa.

—Ya, pero ¿cómo sabe que no lo has encontrado y te lo has llevado ya?

—No lo sé. Quizás nos han estado vigilando todo el tiempo. 

»Durante estos años he tenido contratadas varias cuadrillas de trabajadores magrebíes.

—Si todo esto es como parece, que es lo más probable, ha esperado hasta el final, para continuar buscando más abajo, en la zona de las ruinas romanas.

»Qué extraño que haya aguantado hasta ahora, que ya habéis terminado. ¿No?

—Bueno, aún quedan unos cuantos días para devolver las llaves. Lo raro es que ella lo sepa.

—Y en esas anotaciones, ¿ponía algo más?

—Al parecer en una de ellas dice que sometieron a tortura a los asaltantes, y que uno confesó que buscaban un cofre escondido allí por el último imán que rigió la mezquita, pero que no lo habían encontrado. 

»Dijeron que no estaba donde debería: en el pozo.

Capítulo diez.

La conexión sefardí.

—¡Querido! —bocea Nila a su marido, Friedrich—. ¡Por la radio están hablando de la rehabilitación de una mezquita descubierta en Toledo! 

»¡¿No estaba en Toledo la que mencionaban las cartas del judío ese, el de las joyas de la reina mora?!

Por el pasillo resuenan los pasos maduros y acompasados del anciano y antiguo oficial de la Schutzstaffel, la diabólica SS.

—¡¿Qué dices?! ¡Joder! —exclama vociferando, entrando por la puerta de la cocina. 

»¡Cuantas veces te tengo que decir que si estoy en el despacho, no te oigo! ¡Coño! ¡Por mucho que grites!

—¡Hay que ver, Fritz! ¡Cómo te pones! —se queja la mujer, bajando el volumen del receptor, sintonizado en Radio Exterior de España, la emisora que ayuda a Petronila a sentirse un poco más cerca de sus raíces—. Encima que te aviso.

—¡Pero no lo quites, cojones! —le abronca, dándola un manotazo—. ¡Deja ya! ¡¿Me haces venir, y ahora vas y lo quitas?!

«... este espacio histórico cultural acogerá en breve el Centro de Promoción de la Artesanía de Castilla-La Mancha, con el que la Junta de Comunidades pretende dar un fuerte impulso a las más de mil pymes que abarca el importante sector artesano». 

Fritz arrima una silla a la mesa camilla y se sienta a escuchar poniendo toda su atención.

«Tomó la palabra de nuevo el consejero de cultura de la Junta, quien cerró el acto recalcando que se trata de dotar a la artesanía de la ciudad y de la región de la mejor herramienta para su reconocimiento y promoción comercial. Así mismo anunció próximas exposiciones y eventos, así como la creación de un banco documental de cada uno de los oficios». 

El boletín continúa con la siguiente noticia, dejando a cuadros al exmilitar.

—¡¿Y ya está?! —exclama, en tono de lo más displicente—. ¡Pues, vaya mierda! 

»¿Estás segura de que hablaban de las ruinas de una mezquita en Toledo?

—Por supuesto que sí. ¡No te amuela! —responde Nila, remedándole el mal tono. 

»¿Por qué narices te iba a llamar si no?

»Pero no te sulfures, que cada hora repiten el noticiario —añade.

Cuando Fritz escucha la noticia, se pone de inmediato, manos a la obra. Se ha producido el milagro que estaba esperando. 

Aunque pueda parecer inverosímil, a esta hiena del Campo de Mauthausen le ha venido Dios a ver. Por algún inescrutable camino de los suyos, pero ha venido a verle.

Las plazas para un simple coronel en tan privativo submarino, les costó todo lo que llevaban en la maleta con la que tuvieron que abandonar precipitadamente su residencia. Y los diamantes que escondía Nila en su refajo, también. 

En Brasil tampoco atan nada con longanizas, y sin dinero no hay persona, humana o no, que levante cabeza.

Agotado lo que sacaron por las joyas que Nila llevaba puestas cuando los pasajes, lo único que les quedó para subsistir, tienen los días contados. Y no son muchos.

El perista que les compró las joyas, David Levy, su increíble y antagonista «único amigo», les va dando préstamos a cuenta de su última posesión. El viejo judío, salvado a tiempo de la quema gracias a su pericia en dar salida a lo expoliado por los jefes nazis, les ha ido ayudando con la garantía de su vivienda. 

Una casa vieja, chica, y lejos de las vías del tranvía, el distribuidor social del empinado barrio de Santa Teresa. Lugar de recónditos escondrijos entre la espesura de su exuberante vegetación. Refugio de casonas y desgastadas mansiones de bohemios artistas e intelectuales, cuando no de criminales.

Fritz rescata un cartapacio del último cajón del secreter del dormitorio. Un par de libros, algunos planos, fotocopias y una libreta llena de ininteligibles anotaciones acompañan a la carta.

Con sus gafitas de montura carey, de lentes redondos y gruesos, las preferidas por los sociópatas alemanes, las lee y relee, ansioso, bajo la escasa luz de la lamparita. 

«Ahora no podrá decirme que no», piensa, asintiendo con la cabeza.

Recuerda las veces en que Levy le negó el dinero para financiar una operación en España en busca de las joyas robadas a Morayma, la esposa del sultán Boabdil. 

Tantas veces como préstamos le imploró.

Levy llegó a Brasil meses antes del desenlace de la toma de Berlín por los aliados. Tuvo el ojo de anticiparse a su traslado forzoso en uno de los famosos trenes de la muerte del Tercer Reich. El ojo y también el ingenio y dinero suficiente. Se hizo con una posición relevante en el proceso alquímico de la transmutación de arte y joyas capitales, únicas e insustituibles, en oro y en dólares de curso corriente.

 Se instaló en Bremen, ciudad portuaria donde se ubicaba el Búnker Valentín, un astillero de submarinos que adaptaron para almacenar la mayor parte de los tesoros y riquezas saqueados en toda Europa. 

Como las moscas a la mierda, el búnker atraía a generales y coroneles de pocos escrúpulos. A los dispuestos a sisar al amado Führer, su parte alícuota de la recolecta de fondos para el gran imperio.

El impecable currículo de Levy y su inigualable cartera de clientes, lo más granado de ese mundo de gánsteres y bandidos de gorra de plato, le brindaron un hueco en los transportes de los «judeófobos» al nuevo continente. 

En su decadente despacho de la Rúa do Rosario, la calle de las joyerías y de las piedras preciosas de Río, continúa con su actividad, aunque a día de hoy se limita, casi en exclusiva, a la usura de los préstamos con garantía «personal». Donde la solvencia se sustenta, de forma directa, sobre tus propios huesos.

—Levy, ábreme. Soy Fritz —le dice por el portero automático, eufórico.

—Este..., Fritz, ahora estoy con un asunto..., muy ocupado. ¿Cómo no me has llamado? Te habrías ahorrado el viaje.

—¡Abre, coño! —responde Fritz, enervándose—. ¡Es importantísimo! Tenemos que hablar, ya. No puede esperar.

—Mira Fritz, lo siento, pero no puede ser. Contando los intereses, ya nos hemos pasado con creces el valor de tu casa. ¿Comprendes? 

—¡Me cago en todo, Levy! ¡Que no se trata de eso, joder! 

»Haz el favor...

«¡Clack!», suena la apertura de la cerradura.

Al llegar al descansillo, se encuentra la puerta entreabierta. Empuja con cautela y pasa.

—¿Se puede? —bocea, por miedo a encontrarse con alguno de sus viles cobradores, más que por cortesía.

—¡Pasa, pasa! —se escucha desde el despacho, al final del pasillo.

El ambiente del gabinete es muy propio, y fácil de imaginar. Mobiliario de primera de primeros del siglo, de buenos troncos y distinguidos ebanistas, pero mal cuidado, mal dispuesto y mal iluminado. Los principales distingos entre lo antiguo y lo rancio. Y poca luz, el típico olor a anciano de los ascensores de madera, y una atmósfera mal oxigenada. 

Bajo el mural tallado del árbol de la vida, que representa la prosperidad y la longevidad de un futuro boyante, Levy le alarga la mano con desdén.

—Siéntate y dime, ¿de qué se trata? Como te he dicho, estoy muy ocupado. 

»Ve al grano, por favor.

—Tranquilo, vas a ver que merece la pena.

»Tenía que decírtelo en persona. Por eso no te he llamado.

Levy asiente, y le hace un gesto de adelante con la mano.

—¡Ha aparecido! ¡Han descubierto la mezquita de Toledo donde se esconden las joyas de la reina Morayma! —exclama, poniendo el cartapacio sobre la mesa.

Fritz busca en el semblante del judío algún gesto, algún brillo de codicia en los ojos, pero no lo encuentra. Solo el careto de póker que conoce de otras ocasiones.

—¡Joder, Levy! Llevamos años hablando de ese tesoro, de los millones que pueden alcanzar esas gemas que no constan en ningún catálogo. ¿Y te quedas así?

—Tú eres quien lleva años hablándome de eso. No yo.

—¡Ya, bueno, qué más da! El caso es que la carta es la prueba definitiva de la autenticidad del tesoro. Corrobora lo que dicen los escritos acerca del imán que se llevó la mitad de las joyas de la reina antes de la rendición de Granada. Y en eso has estado siempre de acuerdo conmigo.

»No creías en una expedición a Toledo para la búsqueda de la mezquita. Vale. 

»¡Pero es que ya ha aparecido! Lo he escuchado en Radio Exterior de España. Acaban de terminar las obras de rehabilitación.

—¿Y no han encontrado el tesoro? —cuestiona Levy, reticente—. Eso significa que ese cofre no existe. Es evidente.

—¡Qué no! ¡Joder! —insiste Fritz, exasperado—. ¡Escucha un momento, hombre! ¡Hazme caso!

»Han dicho que se toparon con los restos de unas cisternas romanas, y que pararon ahí las excavaciones.

»¡Justo nos lo han puesto a huevo! ¡Está escondido en esas cisternas! ¡Seguro! —asevera con total convicción.

»No podemos dejar que alguien lo descubra por pura casualidad —continúa diciendo, atropellado.

»Tengo que ir al consulado de España cuanto antes, y conseguir toda la información que pueda sobre la Mezquita de Las Tornerías, que es como se llama. Y ponerme enseguida a preparar el viaje.

—¡Quita! ¡No me saques otra vez esos papeles! —exclama dando un porrazo sobre la carpeta con el mango de plata de su bastón—. ¡Me los sé de memoria!

»Tráeme toda la información de esa mezquita, y si es como dices, prepararemos la jodida operación.

—¡Por supuesto, Levy! —contesta Fritz, con evidente satisfacción—. Te llamo en cuanto lo tenga todo, y planeamos el viaje —añade, recogiendo el cartapacio.

—¡Eeeh! Quede claro: 80-20. ¿Estamos?

—Pero Levy, amigo mío, estoy dispuesto a darte más que ese 20 por la financiación —responde Fritz, espléndido.

—Muchas gracias por el detalle, pero no te preocupes, con el 80 tengo suficiente —le aclara indolente el «jodío» judío.

El gesto del «exmalísimo» se tuerce. Mira fijo a los ojos pequeños y mezquinos del anciano calvorota, y le mantiene la mirada.

—Pongo el dinero y los hombres, y luego coloco las piezas. 

»¿Y tú? ¿Qué pones tú?

Fritz le escucha descompuesto.

Una arcada de bilis del odio purulento, se le viene a la boca.

Se rinde, baja la mirada, y traga.

—Pues, ¡de acuerdo entonces! —exclama Levy, satisfecho.

Campo de Concentración Mauthausen-Gusen

Austria, septiembre de 1942.

Capítulo once.

La carta.

«Mauthausen, 12 de septiembre de 1942

Querido hijo Saúl, 

Espero que al recibo de la presente te encuentres bien.

Te pongo estas líneas, seguramente las últimas que escribirán mis dedos heridos y temblorosos, en la confianza de que Dios misericordioso permita sobrevivir a este suplicio, a alguno de mis compañeros hebreos, y un día la puedas tener entre tus manos.

Me mueve la intención de agradecerte, en nombre propio y en el de tu queridísima madre, tehi nafshah tzurah bi'tzror ha’chayim (que su alma esté atada en el haz de la vida), los años de felicidad que nos brindaste desde tu llegada a este mundo convulso. 

Nuestra contribución al plan divino en la historia y el destino del pueblo judío, ya se ha completado. Cumple tú con los preceptos, y hazlos cumplir a los tuyos, y así pronto nos reuniremos todos en la vida eterna del Mundo Venidero.

Guarda los Diez Mandamientos que entregó Dios a Moisés, observa el Shabat, y respeta los días sagrados. Pésaj (Pascua), Shavuot (Pentecostés), Rosh Hashaná (Año Nuevo), Yom Kipur (Día del Perdón), y Sukkot y Hanukkah (las fiestas de los Tabernáculos y de las Luces). 

Estudia la sabiduría comprendida en los libros sagrados de la Torá, que Dios entregó también a Moisés, y practica siempre la justicia social y la caridad.

Perdona si te ofendo con mi recordatorio. Sé que eres fiel a nuestra fe y tradiciones, y que así lo difundirás a tu descendencia, pero quiero que las últimas palabras de tu padre, te sirvan para soportar este nuevo embate de sanguinaria persecución y exterminio que sufre nuestro pueblo. 

Solo hay una cosa más que te quiero transmitir. Un hermano sefardí, traído aquí desde Gurs, uno de los campos de la costa francesa, junto a la frontera con España, ha insistido muchísimo en que es de suma importancia que no se pierda una información de valor incalculable que se ha transmitido en su familia por generaciones.

Asegura ser descendiente de una antigua familia, asentada en Toledo desde el siglo XV, de reputados orfebres especializados en el comercio y engaste de gemas y piedras preciosas.

Jura solemnemente por el nombre de Dios, que en una antigua mezquita, enterrada y olvidada dentro de las murallas de Toledo, su último imán, antes de ser expulsado junto al resto de moriscos y sefarditas, escondió un cofre que guardaba para el rey Boabdil, el último sultán del reino de Granada.

Su convencimiento es que se trata de buena parte del inmenso tesoro de las joyas de la reina Morayma. 

Afirma que Boabdil, tras pactar con los Reyes Católicos su rendición y posterior retirada de La Alhambra, pretendía partir a la cosmopolita ciudad de Toledo. Allí, rodeado de su familia, envejecería apaciblemente por el resto de sus días. 

Pero no quiso su Dios que fuera así, y hubo de refugiarse en las Alpujarras, donde vivió hasta que le obligaron a cruzar el estrecho.

Por favor, hijo mío, lleva esta carta al rabino principal de tu comunidad, él sabrá cómo proceder.

Sin más que enviarte muchos besos y abrazos para ti, mi primogénito, y para tus hermanos y demás parientes, recibe la bendición de tu padre, que tanto te quiere y no te olvida.

Prosperidad y larga vida para todos.

Amén.»

Mojando un palillo en el preparado de hollín con aceite de las lámparas de los alemanes, el padre de Saúl, que se guardó bien de delatarse poniendo allí su nombre, escribió esta carta sin apenas esperanza. Como un brindis a la Luna, que compartía su soledad, escuchaba sus pensamientos, y le regalaba un haz de luz por el ventanuco del barracón.

Lo mató, como a tantos otros, de un certero disparo de su Luger en el desnudo canalillo de la nuca. A bocajarro, por la espalda, sin inmutarse. 

Herr Friedrich Schmidt, el joven teniente coronel de las SS, responsable de todo lo relacionado con la seguridad del campo de Mauthausen-Gusen, le aseguró una y otra vez que si hablaba le perdonaría la vida. 

Pero Jacob Goldberg sabía que ya la tenía perdida, que había llegado su fin.

Mientras que decenas de expertos nazis estudiaban y discutían sobre la manera de matar a muchos más, por mucho menos, Friedrich acabó con él dilapidando unos pocos pfennige (centavos) de plomo. 

La «solución final» había empezado en otros campos. Pero en Mauthausen, rodeados de industrias de cantería, metalúrgicas, de armamento, textiles, y hasta agrícolas, solo se eliminaba al que no pudiera trabajar.

Para un ser «infrahumano», condenado sin remisión a la pena de muerte, y obligado a cumplirla muriendo extenuado por trabajos forzosos e inanición, el tiro de gracia resulta el más pragmático y preferible de los finales. 

Más digno y sufrible que la ducha comunitaria de gas Zyklon, por supuesto.

Fritz pensó en sacarle la identidad del preso que le había transmitido el secreto, utilizando su especial destreza para el suplicio y el tormento, pero no podía llamar la atención de sus camaradas. No podía arriesgarse a que la curiosidad de sus compañeros propiciara que se interesasen por el asunto. Que llegaran a interrogar al prisionero que le dio el soplo, el «kapo», el preso colaboracionista de confianza de su barracón, y que además pudiera llegar a oídos del kommandant, el comandante del campo.

Con tan solo veinticuatro años había conseguido auparse a obersturmbannführer, teniente coronel, y no iba a arriesgarse. 

Su puesto de autoridad máxima de la seguridad del campo, que incluía las instalaciones de Gusen y las del resto de kommandos o subcampos exteriores, le había costado mucho, y se lo había ganado a pulso. El pulso con el que apuntaba su Luger a la primera de cambio.

Por eso descartó la movida de investigar entre los más de 1.200 judíos españoles que habían llegado desde los diferentes campos franceses. De hecho, a Mautahusen se le conocía como el campo de los españoles. 

Ya tenía lo suficiente. Para qué más. 

La información necesaria estaba en las palabras vertidas en la carta por aquel iluso. 

¿Qué otra cosa podría decirle? 

Así que, la misma mañana en que se hizo con la carta durante el registro del barracón, lo sacó a empellones y patadas de la fila de la suppe, la insustancial sopa que apenas servía para prorrogarles la muerte. 

Le obligó a hincarse de rodillas, y se lo quitó de en medio, asesinándole en presencia de todos.

«¡¿Qué te pasa?! 

¡¿No estás contento con el alimento que te proporciona nuestro Führer?!

»¡¡Stirb, Judensau!! (Muere, perro judío).

Mientras tanto, tras la reciente derrota de la Wehrmacht en Stalingrado a manos del Ejército Rojo de la Unión Soviética, y el retroceso en los frentes de África e Italia, la guerra había empezado a decantarse por el bando de los aliados. 

Fritz lo tenía muy claro. Si jugaba bien sus cartas, terminaría la guerra con el rango de coronel, standartenführer, sin duda una mejor posición para conseguir una de esas plazas que ya empezaban a barajarse en los círculos más selectos.

La carta le cambió la vida. 

Se le antojaba como un inesperado comodín con el que ganaba la mano definitiva, la del bote acumulado durante toda la partida. 

Tenía el oro y las joyas recolectadas para hacerse con el billete de escape, y para su más que merecido plan de jubilación, pero ahora es diferente. 

Ahora ambiciona más. Mucho más. 

Opulencia, lujo, ostentación, supremacía. Puro poder. 

Todas las riquezas están esperándole en aquella caja.

Solo a él, al dueño de la llave del tesoro enterrado en Toledo.

Tulaytula / Toledo

En la actualidad.

Abril de 1991.

Capítulo doce.

La oportunidad.

Lo he recomendado tantas veces, que no he tenido otra que alojarme en la Hospedería Casa de Cisneros. Lo han remozado de arriba abajo, pero apenas si ha cambiado desde que pasé por aquí la última vez. Años ha.

Eso sí, un nutrido bazar ocupa ahora la práctica totalidad de la planta baja. Escaparates y estantes repletos de objetos de cerámica y cuero, de mil y un souvenirs, y sobre todo de incontables y variopintos trabajos de fino damasquinado. 

Espadas, cuchillos, joyas, relojería y bisutería. Grabados y labrados sobre un fondo oscuro, con incrustaciones de filigranas de oro y plata, creando intrincados patrones geométricos o florales. Obras de artesanía antigua de clara influencia musulmana, en la que Toledo es la primera potencia mundial.

Pero es una triste pena que las exclusivas y pintorescas callejuelas de esta ciudad se vean embadurnadas por decenas de negocios vendiendo todos más de lo mismo. Es desagradable, pero lo comprendo. Son tiempos duros y la gente subsiste gracias a la compra compulsiva de guiris y paseantes.

Paco no puede tardar. Se marcha, y vamos a tomar un café para despedirnos. Porque yo me quedo. 

Lo más probable es que sea una gilipollez, que pierda el tiempo y me arrepienta más pronto que tarde, pero no sé, algo en mi interior me dice que aproveche el momento y que no deje pasar la oportunidad.

La historia de la duquesa me ha hecho soñar como no lo hacía desde niño. Entonces sentía la aventura del sueño con la viveza de una pseudo realidad, tan elaborada, que me hacía dudar de si dormía o lo vivía de verdad. Como en un desdoblamiento del cuerpo astral y el físico. 

Recuerdo que saltaba al vacío desde cierta altura, y me desplazaba de un lado a otro volando. No podía levitar, tenía que estar en movimiento, planeando, pero todo estaba al alcance de mi curiosidad. Madrid, mi barrio, y por supuesto también Toledo. En los tiempos en que las vistas aéreas a las que podías acceder eran en simples postales, sin embargo, yo sobrevolaba cada plaza, cada calle y rincón de la ciudad. 

Tan extraordinarias eran las sensaciones que vivía, que la emoción se apoderaba de mí hasta mucho después de haberme despertado. Tanto es así, que he de reconocer que cuando aquellos sueños cesaron, pasé varios años de mi adolescencia leyendo sobre experiencias extracorporales, desdoblamientos astrales, y todo eso. Y conste que en los sesenta andábamos en pañales con los cómics de superhéroes. El Capitán Trueno, El Jabato, El Guerrero del Antifaz, y para de contar.

Ja, ja, ja. Me imagino a más de un lector, con conocimientos de psicología infantil, tronchándose de la risa a mi costa.

Sea como sea, me quedo unos días. A rememorar aquellos tiempos pasados y, por qué no, a echar un vistazo por la mezquita.

En la agencia estamos entre temporadas y Esther, que también se ha reído de mí, me cubrirá con los clientes, y me avisará si surge algo urgente.

Esther es mi socia en la agencia comercial, y también mi mujer. Bueno, perdón. Mía, lo que se dice mía, no es. Para la empresa contamos con la escritura de la sociedad, pero lo del matrimonio es distinto. 

Aparte del registro civil, nos gusta pensar que tenemos un buen acuerdo. Anual, renovable de forma automática si no hay preaviso de parte, que manifieste voluntad en contrario. Pero vamos, para qué voy yo a decir ahora una cosa por otra. La pena de privación de libertad y obediencia debida es a perpetuidad. Ni permanente revisable, ni nada de eso de que se habla ahora. Hasta diñarla.

Dice el proverbio que «donde tengas la olla, no metas la po..», y no le debe faltar razón. Si no, ¿por qué me lo iba a recordar mi socia tan a menudo? «Si estamos a Rolex, pues eso, a Rolex», me dice la muy..., sensata.

Hipérboles aparte, van a dar las nueve menos cuarto y Paco no llega. 

Me dijo que tenía que pasarse por la mezquita a colocar no sé qué testigos, para comprobar si se produce algún tipo de corrimiento. Tiene quince días para devolver las llaves y quiere asegurarse de que todo ha quedado bien asentado en la parte de los aljibes romanos.

Imagino que le habrá surgido algún imprevisto, así que me lo tomo con calma y me subo a la azotea la bandeja del desayuno. La mañana es espectacular y las vistas..., superlativas.

Arriba, en lo alto de la ciudad, se alzan majestuosas las cuatro torres de chapiteles «madrileños», es decir, de aguja alta y pizarra, del Real Alcázar de Toledo.

Tras dieciocho siglos de protagonismo estratégico de este antiguo palacio romano, su asedio y las grandes gestas que tuvieron lugar durante la Guerra Civil lo han dejado para la historia como el símbolo franquista del heroísmo y la resistencia.

De la Catedral de Santa María, siendo objetivo, no puedo hablar de vistas. Desde la coqueta azotea del hostal, la perspectiva te fusiona con la mismísima Catedral Primada. 

Frente por frente a la magnífica Puerta de los Leones, el modesto tejar de la hospedería parece adosado al templo, acentuando el encaje de su grandeza con las humildes edificaciones en derredor.

Las enésimas arquivoltas, los medallones de la Virgen y los profetas y patriarcas, el rosetón, y las agujas que dan verticalidad al portón, calificado por expertos como el opus mágnum de la arquitectura gótica, cautivan la mirada y encogen el sentido.

Lo que muchos probablemente no saben, es que estoy hablando de la Ula Camii, la Gran Mezquita levantada sobre una iglesia visigoda, durante el dominio musulmán en la Península Ibérica. 

Con la reconquista de Toledo en 1085, se transformó en iglesia cristiana, y consagrada bajo la advocación de Santa María de la Gran Mezquita, se convirtió después en sede del Arzobispado de Toledo.

Para adaptarla al culto cristiano, al igual que sucedió en la mayoría de las mezquitas de nuestro país, La Gran Mezquita de Toledo pasó por incontables reformas arquitectónicas. En su estructura principal y en el añadido de elementos propios de la liturgia cristiana, como el coro, altares, retablos y capillas.

¡Cuanta historia escondida en una simple mirada!

—¡Buenos días, Javier! Disculpa el retraso —saluda Paco, recuperando el resuello mientras toma asiento.

—¡Buenos de verdad! —contesto animado—. No sufras, he disfrutado de cada minuto de espera.

—¡Qué bonito! —exclama dando un repaso a la panorámica—. No conocía este sitio. Lo que he visto del hostal me ha encantado.

»Tiene sustancia, como digo yo.

—Hacía un montón de tiempo que no venía, pero se ve que lo han sabido mantener. 

»¿Te pido algo? ¿Has desayunado?

—Sí, tranquilo. Verás... —dice sacando un documento de la carpeta—. Es que tengo novedades.

»Anoche, cuando llegué al hotel, me estaba esperando la duquesa con un francés de la empresa de radares.

—¿En serio? Pero si serían lo menos las once cuando salimos del Parador.

—Como lo oyes. La tía sabía que estaba a punto de volverme a Madrid y quería dejar cerrado lo de su prospección.

—¡Joder! Sí o sí, ¿no?

—¡Pretendía que le dejara las llaves de la mezquita! —exclama Paco, bastante molesto—. Y es que tenía que ser, ¡por narices!

—Coño, Paco, mándala a hacer gárgaras. 

»Al final te va a meter en un lío. Si tiene tanto poder, pues que hable con los de la Junta, coño.

—Si es que no puedo, Javier. Mira, no lo comentes —me dice bajando el volumen—, la Junta de Castilla y León está a punto de adjudicarme la restauración del Acueducto de Segovia. Va a ser cosa de un par de meses.

—¿Y crees que sería capaz de jodértelo?

—No lo sé seguro, pero no me puedo arriesgar. ¿Entiendes?

—Claro, claro. ¡Menuda oportunidad!

—Eso es. Y entonces es cuando entras tú, Javier —me dice en tono cómplice.

—Cuenta conmigo para lo que sea. De verdad —le aseguro, obviando todos los reparos que se me van ocurriendo—, lo que necesites.

»Mientras no haya que matar a nadie... Je, je.

—¡Ja, ja! ¡No hombre, no! Al menos por el momento. Ja, ja.

»Como me dijiste que te ibas a quedar unos días por aquí, mira —dice poniendo el documento sobre la mesa—, es un contrato como ayudante técnico de mi despacho, de obra, por quince días, hasta que entreguemos las llaves.

—Y quieres que controle a los de la prospección, ¿no es eso?

—Eso es.

—Pues no hace falta ningún contrato, ¡coño! —le respondo con desdén, apartando el documento.

—¡Que sí, hombre! Que es para cubrirme las espaldas. Si surge cualquier cosa, tú eres el único responsable. Te despido y andando. ¿Lo pillas?

—Mira que bien pensado. Y en vez de al paro..., ¡al trullo!

—¡Eso es! —responde, serio, con cara de circunstancia.

»Ja, ja, ja —se echa a reír.

—Pues eso está hecho. Si pagas bien, puedes contar conmigo.

—De momento en el contrato consta un salario de 25.000 pesetas y todos los gastos pagados, pero no hay problema con eso, si necesitas más...

—¡Qué va! ¡De cine, tío! Con eso tengo más que de sobra. 

»A ver, ¿dónde hay que firmar?

—Toma, mi número es el primero que hay en el listín —me dice sacándose un móvil del bolsillo de la chaqueta.

—¡Hostias! ¡Cómo mola! ¡Un Motorola! —exclamo sorprendido—. Cágate, lorito. ¿Cómo sabías que quería uno?

—No te cortes, úsalo cuanto necesites. Me llamas con lo que sea, ¿de acuerdo?

—Entonces, ¿en qué has quedado con la duquesa?

—Acuérdate, se llama Victoria Eugenia. Te llamará este medio día para concretar contigo. 

»Creo que no tiene la mínima intención de aparecer por allí. Un hombre de su confianza, un tal Jacobo Stuart, acompañará al técnico. 

»Toma —me dice, entregándome el manojo de las llaves—. Por allí no tiene por qué aparecer nadie. Si acaso, algún municipal o alguien del Ayuntamiento, pero no creo.

—Vale, Paco. Vete tranquilo. No te preocupes. 

»¿Alguna indicación acerca de los trabajos del radar, o del sonar ese? 

—Nada. Tú solo procura que no muevan ni un ladrillo de su lugar. Que no toquen los testigos, están bien señalados en amarillo. Y que no trabajen a deshoras. 

»Si no llaman la atención, no debería de haber problema.

—Vale, vale. Oye, ¿y qué hago si dan con el tesoro?

—¡Ja, ja, ja! Permíteme que lo dude —me contesta con un gesto de desdén.

»Llevo tiempo tragando polvo, desenterrando ladrillos viejos y piedras desgastadas, y no he encontrado ni una mísera moneda. ¿Y van a venir ahora estos señoritos a sacarse un tesoro de la manga? Ya te digo yo que no.

Paco se ha marchado y yo me he quedado disfrutando de esta mañana manchega, de luz y manga larga. No queda mucho para el medio día.

Mientras espero la llamada, escudriño cada detalle del fantástico Motorola MicroTAC 9800. ¡Qué pasada! Es increíble que esos pesados ladrillos, que parecían pensados para comandos de marines, se hayan reducido a algo tan pequeño.

«Este invento va a cambiar el mundo», pienso, imaginando la cantidad de ventajas que supone el chisme. De entrada adiós a las malditas cabinas, que ya es bastante. Que si no tienen cola es porque están estropeadas.

Seré un iluso, pero tengo que reconocer que yo sí creo que ese tesoro podría existir. ¿Por qué no? ¿No es en templos e iglesias donde los cristianos ricos acostumbraban a esconder sus riquezas? En capillas, en tumbas, en cámaras ocultas...

¿Por qué iba a ser diferente para los moriscos, los musulmanes convertidos a la fuerza para salvar sus vidas y patrimonios?

Si los echaron de aquí de mala manera, sin permitir que liquidaran sus posesiones, ¿tan extraño es pensar que alguno de los más ricos decidiera ocultar sus riquezas en los subterráneos de una antigua mezquita?

Qué quieres que te diga, yo lo veo más que probable. 

El paso de los siglos sin ser descubierto, solo querría decir dos cosas: que el que lo escondió no pudo volver para recuperarlo, y que supo bien cómo ocultarlo.

Y luego lo de la duquesa. ¿Es por casualidad que quien lo va a buscar sea una grande de España? ¿No es lo normal que una alta dignidad de la jerarquía nobiliaria esté en posesión del preciado secreto? 

Seré un fantasioso ingenuo, pero no creo en las casualidades. Tengo el convencimiento de que en esta historia, todo está escrito ya en algún inédito borrador. 

Mi querencia infantil por el pozo de los misterios, los vuelos sobrenaturales por rincones secretos, y sobre todo, el sorprendente restaurador del pecio del tesoro. El inaudito chamán artífice de la convocatoria y confluencia de venturas. 

¿Qué otra cosa puede devenir de los mágicos acontecimientos, que un extraordinario y suculento final?

Capítulo trece.

El intruso.

No puedo pegar ojo, y no me lo esperaba. He cenado bien, sin pasarme y, sin embargo, no paro de dar vueltas. Estoy a un par de pueblos de la famosa noche toledana. Yo diría que no pueden ser nervios, pero bueno, tú, igual me equivoco. A mis treinta y pocos, después de diez años de casado y un par de hijos, mi naturaleza no para de madurar, y los cambios van más allá que la incipiente barriga cervecera.

Conste que no me quejo. A pesar de la estresada vida que llevo, puedo decir que estoy bastante sano. Algunas veces siento una presión en el pecho, como una convulsión, pero me echo la mano y me doy cuenta de que es la cartera, que cuando se agobia se echa a temblar. No, en serio, no tengo dolencias ni padecimientos, y ya con eso me doy por satisfecho. 

De físico tampoco puedo quejarme. Cumplo con los mínimos de los estándares, y no resulto del todo desagradable. Ni guapo ni atractivo, lo justito de interesante y simpático. Bueno, tengo que decir que cuando me arrimo a un bebé, no me digas por qué, se pone muy serio y empieza con los pucheros, no falla. 

Si no fuera por mi uno ochenta y seis y mi pelazo, pasaría desapercibido para el sexo opuesto. Pero mira, sin embargo, llamo la atención de los homosexuales, que ya se sabe el buen gusto que tienen; y también de las maduritas, las que acumulan más experiencia. Ya ves. 

Mucho pelo, moreno, barba arreglada, ojos oscuros, narices como para dedicarme a la trufa, y noventa kilos, conforman el resto de mis atributos.

[Aprovecho ahora que me estás visualizando, para hacer una pausa y comentar contigo algo importante. 

No pongas esa cara.

Pues claro que contigo. ¿Con quién si no?

Verás, aparte de la dificultad que conlleva para mí, narrar lo que está sucediendo en presente y primera persona, es que estoy a disgusto. Tendría que disfrutar de la escritura, pero no, me encuentro incómodo. A ver si me explico.

Me da la sensación de que lo que escribo, se va a quedar ahí aparcado, hasta no sé cuándo que venga alguien y lo lea. Si estuviera narrando el pasado, pues mira, vale, normal. Pero sabiendo que tú me estás leyendo, y siendo como es la absoluta actualidad, pues qué quieres que te diga. 

Prefiero derribar el muro que nos separa, la cuarta pared le llaman, y que me acompañes más de cerca en lo que quiera que pueda acontecer en esta historia.

Para ti, mejor que mejor. Verás todo con una óptica más cercana a la mía. Salvando las distancias, como si leyeras con gafas de 3D. Y yo, feliz. 

No me preguntes el porqué, pero me da que se avecinan sucesos asombrosos. Me vienen a la mente recuerdos de cuando de niño jugaba junto al pozo, pero mezclados con misteriosas y sombrías visiones que no logro comprender.

Sabiendo que en todo momento vas a estar ahí, a mi lado, me resultará mucho más fácil. Y también me expresaré y explicaré mejor, con el lenguaje espontáneo y natural que usaría con un colega.

Pero vamos, tampoco tienes por qué preocuparte, no pienso abusar. Con un comentario de vez en cuando, con sentir que estás ahí, mirando a través del papel, me daré por satisfecho, descuida].

He quedado con la gente de la duquesa a las doce, no obstante voy a estar allí un poco antes. Si quiero representar en condiciones que estoy al cargo, tengo que inspeccionarlo todo de arriba abajo. Que no se me vea el plumero, vamos. 

Voy de camino. Desde la hospedería no habrá ni trescientos metros hasta la mezquita. Recorrer la trasera de la catedral, pasar por la plaza Mayor, y subir por la calle Tornerías. 

Hay que reconocer que la plaza Mayor no hace honor a su rango en el encanto general de la ciudad. El magnífico Teatro de Rojas, con su fachada italiana, su escalinata y su excepcional forja del escudo imperial en el frontón elevado sobre la cornisa, se ve perjudicado por su popular vecino, el Mercado Municipal.

Construido con los nuevos materiales de principios de siglo: hierro, cerámica vidriada, teja plana y ladrillo fino; es un edificio hermoso. Solo que conlleva el inevitable trasiego de abastos, inundando la plazoleta de furgonetas y mercancías.

Pero así es el viejo Toledo fortificado. Estrecho, apretado y encajonado. 

Aprovechado y apurado hasta la exageración, las ubicaciones son ancestrales, son las que son y no hay rey Carlos que las pueda venir a cambiar.

Si soy sincero, he de decir que no tengo el gusto de conocer el teatro por dentro. 

En el entonces de mi niñez, los peques no teníamos cabida en los centros de la alta cultura. Obras de teatro, conciertos y óperas eran escasas y no del todo populares. Se reservaban para adultos selectos e ilustrados.

Pero no pienso irme sin asistir a alguna representación, la que sea. Lo acaban de restaurar y dicen que es una pasada cómo ha quedado.

Por cierto, el teatro lleva el nombre del dramaturgo del XVI Francisco de Rojas Zorrilla, de la generación calderoniana. No nos confundamos con el paisano de mi madre, el Fernando de Rojas de la Celestina, de un siglo antes.

Todo esto no lo cuento porque sí, lo que pasa es que estoy justo delante del espléndido edificio, almorzando en una terracita. 

Al final me quedé dormido de madrugada, y por aprovechar un poco más, me he saltado el desayuno con vistas en la azotea de la Catedral.

—¡La Virgen! Esto está de toma pan y moja —mascullo con la boca llena.

«La Toledana», típica y popular, es una exquisitez consistente en una simple empanadilla de cabello de ángel, al estilo de los pastissets valencianos, pero toda recubierta de trocitos almendra y azúcar perlada.

Juro que soy de salados, para nada de dulces. Jamás pediría chocolate, o un pastel, o un trozo de tarta para desayunar, pero es que tengo una especial debilidad por esos hilos almibarados y áureos de la calabaza de cidra. 

De chico, mi abuela me los compraba los domingos, y el gusto quedó fijado en mi subconsciente. Ahora, al paladearlos de nuevo, se me amontonan aquellos remotos recuerdos de mi infancia. 

Como los viajes desde Madrid de los fines de semana. Los siete hermanos, la muchacha, y mis padres; todos en el SEAT 1500 familiar. Cinco plazas de las normales, más dos al final, en una banqueta, mirando al pasado. 

Por no hablar del primero, del 600, que iba a sonar a guasa. Ni estaba entonces la hermana más pequeña, ni venía la muchacha, pero seguíamos siendo ocho. 

¿Qué cómo? Pues fácil: tres delante y cinco detrás. Como en el chiste de los elefantes.

En verano, cuando me cruzo por la carretera con los coches sobrecargados de las familias de migrantes magrebís, me acuerdo mucho de todo aquello.

¡Joooder! 

La puerta está abierta. 

Han venido los de la Junta, o si no, del Ayuntamiento. Me imagino.

A ver que quieren. Se supone que no iban a venir por aquí. Y menos con sus propias llaves.

¡Puf! Pues quedan menos de quince minutos para que aparezcan los del radar. Ojo, no se vaya a ir todo al traste...

—¡Hola! —voceo, al llegar al patio—. ¡Buenos días!

No contesta ni Dios, tú. 

—¡¡Hola!! —insisto, voceando más fuerte, ya en el interior—.¡Buenas! ¡¿Hay alguien?!

No puede ser que Paco se la dejara abierta.

—Compruebo la parte de abajo, y le llamo —musito, con cierta preocupación. 

Igual había equipos o algo de valor... 

No. Seguro que eso me lo habría dicho.

—¡Hola! —voceo de nuevo, al llegar a la planta baja.

La voz retumba en la sala más cerrada y oscura. Y como cabe esperar, nadie responde.

Aquí no hay nadie. 

Como no sea abajo, en las ruinas romanas...

Me acerco y me asomo con cuidado de no caerme. Pero está oscuro y no se ve nada.

Ahí no hay nadie, fijo. 

Es donde quieren trabajar con el radar.

Echaré un vistazo.

«A ver si termino cayéndome por el agujero», me digo caminando por las chapas de andamio que cruzan de un lado al otro la excavación. 

Me aseguro del equilibrio de la escalerilla y bajo con cuidado hasta los aljibes.

 No hay mucha altura. 

Me muevo por un pasillo estrecho, entre los antiguos depósitos, y me encuentro dos agujeros abiertos en los muros, uno a cada lado. 

Miro atrás, y arriba, y calculo que el de la izquierda tiene que dar al aljibe principal, debajo de la sala grande.

 A la derecha está el que cae debajo del pozo.

Me asomo por el del principal y se aprecia su magnitud, pero no se ve nada de nada. 

—¡Joder! Tenía que haber cogido una de esas estupendas linternas de arriba. 

—Pues ha de ser en este —musito, al llegar hasta el otro agujero.

—El pozo está ahí arriba —continúo mascullando—. De haber un tesoro, tendría que estar por aquí.

A este lado, entra algo de luz por el hueco, y creo ver que hay algo al fondo. 

—¡¡Hostias!! —exclamo alucinado. 

—¡Es un cuerpo! ¡Dios!

Conmocionado, paso como puedo por el hueco, y me acerco.

El cadáver de un hombre de unos cuarenta, aparentemente árabe, de pelo largo y vestido de negro con correajes, yace en el

suelo junto a un charco de sangre.

A mí me va a dar algo. El canguelo me estruja el estómago.

Menos mal que ahora ya no me pilla solo.

Oye, y no es por miedo, o por aprensión por el cadáver, que para eso salí bien preparado del servicio militar en el Hospital del Aire. Cumplí las guardias en la UCI, y los castigos, ayudando a un compañero, carnicero de Salamanca, que se encargaba de lavar y vestir los cuerpos tras las autopsias, y de dejar la sala niquelada.

Es por la movida en sí. Podía parecer una fantasía senil de la anciana aristócrata, una broma, pero ya no. 

¡Aquí hay tomate! Se confirman mis presentimientos. Esto va en serio.

No hay un fiambre sin un buen motivo. Y este es una especie de paramilitar, un profesional. Y no parece que sea uno de los hombres de la duquesa. 

Lo cual apunta a un par de cosas que lo cambian todo.

La primera, que se corrobora la historia de la duquesa, de la existencia del arcón de las joyas.

La segunda, que hay más gente detrás del tesoro.

Y más vale que el muerto o el asesino sea un hombre de la duquesa, porque de no ser así, habría un tercero en discordia. 

Esto no pinta bien.., nada bien.

Hay que llamar a la Policía. Eso lo tengo claro, pero antes aviso a Paco.

¡Joder! Aquí no hay cobertura.

«Vale, Javier. Tú no te pongas nervioso», me digo, tras un tropezón al moverme hacia el hueco para salir del aljibe.

Escucha..., parece que se oyen golpes. Al salir de las ruinas romanas, arriba de la escalerilla, distingo perfectamente que alguien está aporreando con ganas la puerta de la calle.

—¡Dios! ¡Si son las doce y diez! —mascullo sorprendido—. He perdido la noción del tiempo.

—¡Ya vaaa! —grito, corriendo escalera arriba. 

Continúan los porrazos y a mí, que no estoy entrenado para tanto estrés, se me está poniendo el corazón a mil. 

¡Coño! Que esperen, joder. 

Antes de nada, tengo que hablar con Paco. 

Que me diga él lo que quiere que haga con la Policía y con esta gente. Yo no soy quién para decidir.

Eso es, les abro y que esperen mientras llamo a Paco.

Ya por el patio, continúan los porrazos.

«¡Pam, pam, pam...!».

«Dui-dui, dui-dui, dui-dui...», suena el móvil.

Lo que me faltaba. El puñetero teléfono.

¡Joder, es Paco! ¿Quién si no?

—¡Hola, tío! —contesto jadeando—. Espera un momento, que abro la puerta a la gente de la duquesa...

—Por eso te llamo, dicen que llevan un rato esperando, que no hay nadie. ¿Dónde andas?

—¡Puf! ¡Paco, ha pasado algo grave! ¡Pero que muy chungo! —le aviso mientras abro la puerta y les hago señas de que pasen—. ¡No te lo vas a creer!

»Oye, perdona, ¿te puedo llamar en un par de minutos?

—Claro, claro. Sin problema.

Les hago pasar y dejo que esperen en el patio mientras llamo a Paco.

El esbirro de doña Victoria Eugenia, Jacobo Stuart, un tío sieso por demás, no para de quejarse. Que si no han podido entrar con el coche, que si el retraso, que qué calor. Un imbécil.

Por su parte, el técnico francés, Pierre Cluteau, parece un tío más normalito. Bueno, si es que hay algún francés normalito, ya me entiendes.

Mientras revisa el arcón tipo trolley del equipo. Mira con cara de circunstancia, y no dice nada. O no sabe, o no quiere, pero calla.

—Paco, va a ser mejor que te sientes —le digo, para que se vaya preparando.

—¡Venga ya! No puede ser para tanto.

—¡Joder que no! No sé ni cómo decírtelo.

—Me estás asustando, Javier. ¿Qué ha pasado? ¿Se ha venido algo abajo?

—Hace un rato, cuando he llegado, me he encontrado con la puerta abierta...

—¡Joder! Cerré bien, estoy seguro —me interrumpe.

—¡Espera, espera! 

»No he visto a nadie. Me he puesto a inspeccionar, y al bajar a los aljibes...

»¡Me he encontrado con un cadáver!

»¡Un paramilitar feo de cojones, en un charco de sangre!

—¡No me jodas! Me tomas el pelo.

»¡Venga! Ja, ja.

Capítulo catorce.

El acuerdo.

Le cuesta lo suyo, pero al final Paco cree lo que le cuento, y se percata del peligroso berenjenal en el que andamos metidos. 

—¿Y los hombres de la duquesa? Se supone que no saben nada del muerto, ¿no?

—Me esperan en el patio. Charlan, como si nada —le digo, asomándome por entre los carteles de la cristalera.

—¡Te cagas! —exclama con evidente tono de consternación—. Eso quiere decir que la duquesa no es la única que va tras ese cofre.

—Y si ella no está detrás del asesinato, entonces hay alguien más —le replico—. ¿Te das cuenta?

—¡Joooder! No había caído —contesta alarmado.

»¿Y cómo lo han matado? ¿Iba armado?

—No tengo ni idea. No me ha dado tiempo. 

—Vale, Javier. Perdona que te haya metido en este marrón —me dice abrumado—. Ni por lo más remoto me lo hubiera imaginado.

—Tranquilo tío. Ha sido una sorpresa cojonuda. ¿Quién iba a sospechar algo así?

—Salgo ahora mismo. En una hora estoy allí y me hago cargo de todo. Intentaré evitarte los rollos con la Policía, el juzgado y todo eso.

—Espera un momento —le digo apartando el teléfono de la oreja, atendiendo al tal Jacobo.

»Paco, dame cinco minutos que no sé qué me está diciendo el hombre de la duquesa. Me aseguro de si saben algo y te llamo —añado, colgando sin esperar su respuesta.

 No sé, pero en las situaciones complicadas, si peco, es de flemático y calculador. No me gusta hacer ni decir nada sin estar lúcido al cien por cien, y es difícil que me deje llevar por los nervios. Cuando me altero, procuro templarme, y madurar luego mi reacción. 

Según me voy haciendo con la situación, me doy cuenta de que en este caso es inexcusable aplicar bien la premisa. Una vez que avisemos a la Policía, no habrá nada susceptible de valorar, ni de tener en cuenta. La suerte estará echada, y ya no podremos hacer nada para favorecer nuestra posición, ni para evitar perjuicios y malas consecuencias. 

En juego hay un cofre lleno de joyas, de un valor incalculable, y dos o tres jugadores van tras él. Siendo como somos los dueños del tablero, ¿por qué no apuntarse? A lo que se ve, se juega duro, pero bueno, siempre estaremos a tiempo de llamar a la Policía, ¿no? Y también está en juego el contrato del Acueducto de Segovia, que para Paco podría suponer el todo o nada de su carrera.

Que eso, que nos lo vamos a tomar con calma.

Hablo con ellos y me los quito de encima con alguna excusa. 

Que se venga Paco y con todas las cartas sobre la mesa decidimos. Total, el muerto no creo que se vaya a quejar.

Salgo al patio y atiendo a Jacobo.

—Oiga, llevamos mucho retraso —se queja, mostrándome el reloj—. No se puede imaginar lo que nos cuesta cada hora de este técnico y su maquinita, ¿se da usted cuenta?

—Mire, Jacobo. Esto es un recinto oficial y está sujeto a ciertas condiciones que escapan a nuestro control. Por eso el acuerdo de don Francisco con la señora duquesa se supedita a que no surja ningún imprevisto. ¿Me entiende?

—¿Qué me quiere decir? —contesta Jacobo, sospechando de tanta explicación—. ¿Qué sucede? 

—No pasa nada. Solo que hoy no van a poder empezar —le digo, aparentando la mayor naturalidad—. Lo aplazamos hasta mañana. 

»Si quieren, pueden dejar ahí los equipos.

Por su cara, no se va a conformar sin una justificación más precisa. Lo más seguro es que la duquesa se lo exija.

—Perdone usted, pero debo insistir —responde agravando el tono—. Dígame, ¿de qué imprevisto estamos hablando?

En este momento veo claro que no saben nada del intruso, y que, por tanto, hay un tercer participante en esta singular búsqueda del tesoro. 

Iba a contestarle que durante la jornada se esperaba la visita de alguien del Ayuntamiento, a una hora sin determinar, pero decidí acortar y dejar en manos de la duquesa, con sus infinitos medios y contactos, la resolución del problema del cuerpo. 

Si está dispuesta a todo con tal de llevarse el botín, igual se presta a deshacerse del cadáver y seguimos adelante como si nada hubiera pasado.

Además, tanto el que ha enviado a ese tío, como quien lo ha matado, volverán, y si no aviso, me la juego a que los unos o los otros nos pillen por sorpresa y acabemos todos fiambres.

—Bueno, mire usted, Jacobo. Ha sucedido algo muy grave —le digo arrimándome a él, poniendo mucho énfasis—. Algo demasiado gordo. En cuanto llegue don Francisco llamaremos a la Policía.

—¡Nada de Policía! ¡Eso quíteselo de la cabeza! —exclama vociferándome, a un palmo de mi cara.

—¡Oiga, perdone! —contesto, apartándolo de mí—. ¡Haga el favor!

Mientras el francés mira para otra parte, Jacobo, iracundo, me agarra por las solapas, se saca una pistola de no sé dónde y me la pone en la sien.

—¡Nada de Policía! ¡¿Queda claro?!

—¡Sí, sí, clarísimo! —respondo acobardado, tras conseguir tragar un poco de saliva—. Guárdese eso. Que no hace falta, se lo aseguro.

Digo acojonado porque no sé bien cómo definir la horrible sensación. Nunca antes me han amenazado con un arma, por supuesto, ni así, ni de ninguna otra manera. 

Bueno, perdón, miento. Hace años, en los accesos a la M30 por la carretera de Valencia, un individuo al que le metí las luces por adelantarme haciendo el cabra, se bajó en el siguiente semáforo blandiendo un cuchillo de los de Rambo. Yo, que de forma irresponsable me había bajado también para hacerle frente, tuve que achantarme y salir escopeteado de allí. Con un calentón de adrenalina que pa’ qué.

Pero coño, es que el cañón de una pistola en la sien es mucho más fuerte. Te quedas paralizado. Te invade un frío siniestro que lo nubla todo y te congela. Ni respirar, ni tragar saliva, ni articular palabra. Incluso el corazón parece no dar pálpito. No me habría extrañado nada si me hubiera orinado encima. De hecho, acabo de echarme mano al pantalón, para asegurarme de que no ha sido así.

—De acuerdo —responde retirando la pistola—. Y ahora cuénteme lo que ha pasado. Y quién más lo sabe.

Después de contarle la película con todo lujo de detalles, y aclararle que aparte de Paco nadie más sabía nada, hemos bajado a inspeccionar el cadáver.

Pertrechados de una buena linterna, podemos observar que presenta un disparo en el pecho y una fractura en el parietal izquierdo. Las manchas de tierra de su guerrera denotan que ha habido lucha y que el contrincante le ha golpeado con la piedra que está junto a su cabeza, en el charco de sangre.

Mientras Jacobo le registra los bolsillos, me percato de que a mi lado, en el suelo, hay una pistola. 

Sin dudarlo, y sin que Jacobo se dé cuenta, me agacho y me la guardo bajo la sudadera.

—Está limpio. Ni identificación, ni teléfono, ni nada que nos dé un referente —dice incorporándose—. No hay duda de que se trata de un profesional.

»La pistola tiene que estar por aquí... —dice, buscándola con el haz de la linterna.

—La única pista es que es árabe. Parece magrebí, ¿no? —repongo, disimulando.

—Bueno, sí. Pero eso es relativo.

»¡Bien! No hay pistola —dice, resuelto—. Subamos.

Mientras llegamos arriba, me intenta tranquilizar. Me dice que no me preocupe, que no pasa nada. Se van a encargar de hacer desaparecer el cuerpo y de limpiar la cisterna.

—Hago una llamada y en un par de horas aquí no ha pasado nada —me asegura—. ¿De acuerdo?

—OK. Pondré al señor Jurado al tanto. Le diré que todo está controlado y que ya no hace falta que venga.

—Vale. Pero no le llame todavía, espere a que yo hable con la jefa y me dé el visto bueno. Será un momento.

Jacobo sale al patio y hace la llamada.

Tras los cristales le veo caminar de un lado al otro, mientras gesticula pequeños aspavientos.

No han pasado ni un par de minutos y está de vuelta en el interior.

—Todo tal como lo hemos acordado —me confirma satisfecho—. Llame si quiere al señor Jurado. Dígale que la señora duquesa le va a llamar personalmente.

—¡Paco, tranquilo! —le digo en cuanto me coge la llamada—. Parece que al final la cosa se va a arreglar sin llegar a mayores.

—Entonces…, no era ninguna broma. ¡Hay un muerto en uno de los aljibes! —me contesta el hombre, bastante preocupado.

—Sí, hombre, haberlo haylo, pero no por mucho tiempo.

Le explico la situación, y mi conversación con Jacobo, incluida la amenaza con la pistola. Está lleno de dudas y le ahogan los temores, es lógico, de una persona de orden no se puede esperar otra cosa.

A mí me tienta lo del cofre, para qué voy a decir una cosa por otra. Más como un reto, una aventura fantástica que vivir, que por el dinero y las riquezas, o al menos eso quiero pensar.

Pero a Paco ni se le pasa por la cabeza implicarse en la búsqueda de un tesoro que de existir, sería del Estado, en su mayor parte, si no del todo.

Según la legislación española, el código civil, para ser más concreto, si encuentras algo en tu propiedad, te correspondería el 50 % del valor. Pero si es en una propiedad pública, el porcentaje será menor en función de la legislación específica de cada comunidad autónoma. 

Si, como es el caso, se encuentra enterrado en un patrimonio histórico, podría corresponderte cero. Y si se ha accedido a él cometiendo algún delito, el cero iría acompañado seguramente de una temporada entre rejas.

Al final Paco toma la determinación de parar aquella locura. 

—Mira Javier, salgo para allá a toda leche, y en cuanto llegue avisamos a la Policía. 

»Que ellos hagan lo que quieran —continúa diciendo, rotundo—. Si se quieren marchar, como si se quedan, me da igual. Pero yo no tengo por qué seguirle el juego a nadie. Por muy grande que sea y por muchos acueductos que pueda encomendar. ¿Me entiendes?

—Vale, Paco. Me parece perfecto —le contesto, respetando su decisión—. Se lo comunico, y aquí estaré esperándote. 

Cuelgo y me doy cuenta de que Jacobo me ha estado observando todo el rato, y que hace una llamada con cara de mala hostia.

Oye, si Paco lo ha decidido así, no seré yo quien me oponga. Es verdad que me hubiera gustado otro fin para esta historia, pero bueno, supongo que cuando todo esto se haga público, se buscará el tesoro y si está ahí, pues de maravilla. 

Un final feliz como tiene que ser. Con un tesoro recuperado de las garras musulmanas del último reino nazarí de Granada, para todos, para formar parte del patrimonio de los españoles.

Y salvado también de las ambiciosas garras de la duquesa, y de alguno más de su misma calaña, o alcurnia, o las dos cosas.

Capítulo quince.

Todo se complica.

Jacobo acaba con la llamada, infla los pulmones mirándome de reojo, y se dirige hacia mí con determinación, con cara de pit bull «cabreao».

De entrada no pinta bien, pero veo que se echa mano a la pistola y desliza la corredera, y eso ya pinta fatal.

Se me pasa por la mente el flash de sacar la que llevo en la cintura, y apuntarle, por si sus intenciones van más allá de acojonarme, como ha hecho antes. Pero no me da tiempo a reaccionar. Se me echa encima, me aprieta la pistola por debajo de la barbilla, y me empuja hasta el muro, violentamente, hecho un energúmeno.

—¿Qué? ¿Qué le ha dicho don Francisco? —pregunta, a lo que se ve retóricamente—. ¿Estamos de acuerdo?

—Pues es que..., bueno..., está asustado, le parece que esto se ha ido de las manos y que es demasiado peligroso —balbuceo, sin saber bien qué decir—. Tenga en cuenta que...

—¡Deme su teléfono! —me corta, voceando a unos centímetros de mi cara, salpicándome las miasmas de su saliva. 

—Claro. Se lo doy, no se ponga nervioso...

—¡¿Qué no me ponga nervioso?! —exclama contrariado—. ¿Es que le parece que estoy nervioso?

»Pues será mejor que se cuide de no tocarme mucho las narices, o comprobará mi mal carácter cuando me sacan de mis casillas —añade, exacerbando el tono.

Ahora sí que estoy asustado. 

Me da que estos son de los que no hacen prisioneros, y empiezo a notarme cierto tembleque en las canillas. Igual ha encargado dos sacos en vez de uno, y se me llevan «p’alante».

—Por favor, ¿podría llamar a la señora duquesa? —le pregunto al entregarle el móvil.

Llegado a este punto, me veo perdido sin remedio, y se me ha ocurrido lo del «comodín de la llamada». Para ganar tiempo y asegurarme de sus intenciones antes de arriesgarme a mi segunda única opción. La de exponerme a sacar un arma que aún no he podido ver. Ni sé si está cargada, ni si lleva o no el seguro echado.

Por cómo me mira a la que se guarda el teléfono, me parece que no tiene la más mínima intención de acceder a mi petición.

—Mire, Javier —me dice, retirándome por fin la pistola del cuello—. Se lo voy a explicar muy claro, para que me entienda y así no me vea obligado a pegarle dos tiros.

»En primer lugar, no existe ninguna duquesa; ni ahora, ni antes, ni nunca. ¿Queda claro? 

»Aquí el que manda soy yo. Me llamo Jacobo Stuart, y voy por mi cuenta en esto.

»¿Lo coge? ¿Tengo que repetírselo? 

—Perdone Jacobo, pero no sé de quién me está usted hablando —se me ocurre contestar, de haberlo visto en alguna película, supongo. 

—Bien, más le vale, porque si en algún momento se le pasa por la cabeza mentar algo, cualquier cosa que pueda hacer pensar en ella a quien sea, en ese momento ya estará muerto. Usted y su familia. ¿Me he explicado bien?

—Perfectamente. Le garantizo que por mí puede estar seguro —mascullo, con el corazón enloquecido, a punto de reventar.

Lo de mi familia me ha llegado al alma. Si me rondaba un plan tomando algún riesgo, aquí se ha desbaratado. 

—Mire Jacobo, don Francisco viene de camino —le digo como si se tratara de una confidencia, para ganarme su confianza—. Y me ha dicho que avisará a la Policía en cuanto llegue —añado, habida cuenta de que Paco no es tonto, y no se va a presentar aquí sin antes haber dado el aviso.

—Usted no se preocupe por el señor Jurado —se sonríe de forma sospechosa—. En este momento se están haciendo cargo de él. Pasará unos días como nuestro invitado, hasta que terminemos el trabajo.

»Mientras usted se comporte, no le pasará absolutamente nada. Pero si se le ocurre meter la pata, no le quepa duda de que tengo balas para todos —me dice, clavándome el cañón entre las costillas.

—Descuide. Haré todo lo que me diga —le contesto, haciéndome a la idea de las circunstancias—. Solo soy un currito y no quiero historias. Estoy a su servicio, Jacobo.

—¡Bien! Me alegro. A ver si es verdad y tenemos la fiesta en paz.

«Bip, bip, bip...», suena el móvil de Jacobo.

—Vamos, abra la puerta. Vienen a recoger el paquete —me dice con gesto de que me apresure.

Dos operarios, uniformados de Transportes Azkar, pasan con la carretilla de reparto sin decir ni «mu». Traen un frigorífico de los grandes, perfectamente embalado.

¡Qué fuerte! 

Paco secuestrado, y yo en manos del Jacobo este de los cojones. El muy cabrón me va a pegar dos tiros a la primera de cambio.

Porque está claro que al final acabará matándome. A mí y a Paco. Como no haga algo, de esta no salimos vivos. Y tengo que hacerlo cuanto antes, mientras tenga una pistola y no encuentren lo que vienen a buscar.

Fijo. No le des más vueltas, Javier. Estos no van a dejar a ningún testigo con vida. 

¡Un puto cabo suelto! En eso me he convertido.

Tengo que pensar. Tengo que hacer algo.

[No sé que pensarás tú, pero oye, se admiten ideas. 

Sí, claro que me refiero a ti.

Ya me vas conociendo, y estás al tanto de todo. A ver qué se te ocurre].

Se acaban de marchar los transportistas de Azkar. Dentro de la caja traían un frigorífico viejo, y ahora se lo vuelven a llevar. Parece que les cuesta moverlo más que el nuevo. Normal, los antiguos son mucho más pesados y este pesa como un muerto.

Han desnudado el cadáver y lo han metido en una bolsa hermética, de las que usan los forenses. El disparo del pecho le ha atravesado, y presenta un orificio de salida junto a la columna. No llevaba nada encima, salvo un pequeño tatuaje en el hombro. Una media luna con la estrella confirma su filiación islámica.

Parece evidente que este tío es otro saqueador de los que mencionaba el marqués de Torrecilla en sus notas. Descendiente de alguna familia poseedora del secreto, y que con la noticia de la rehabilitación de la mezquita, ha reanudado la búsqueda.

La duquesa creía estar en posesión de la única llave del tesoro, pero va a ser que no. Se ha encontrado con dos competidores dispuestos a arrebatárselo por las armas. Es probable que sean dos las familias que heredaron el secreto, y que estén en plena disputa por el hallazgo sin saber nada de la duquesa ni de Jacobo.

Por otra parte, ni unos ni otros van a parar hasta dar con lo que han venido a buscar. Y cuando alguien lo encuentre, se matarán entre todos para ver quién se hace con él.

El franchute ya ha establecido su campamento y tiene focos y equipos esparcidos por todo el aljibe, el del muerto, debajo del pozo. 

Según les he oído decir, a primera hora de la tarde iniciarán el mapeo preliminar de todas las superficies a escrutar, y mañana ya, los sondeos de penetración con el radar.

Así que no tengo tiempo que perder. 

Lo que les lleve el encontrarlo. 

Después, ya estaré muerto.

Capítulo dieciséis.

El pozo trilero.

Es curiosa la forma en que adaptamos el lenguaje a nuestro antojo, y en función de las circunstancias, atribuimos a las palabras el particular significado que más nos conviene. Sobre todo, si se trata de adjetivos y adverbios. 

Bueno o malo, duro o blando, mucho o poco; todo es relativo. Cómo será, que los políticos dicen una cosa y la contraria en la misma frase, y se quedan tan anchos. Cuando es para mí, es «la prestación por desempleo», pero cuando es para el vecino, es «una paguita». Depende del ojo con que se mira, parece.

Esto viene a propósito del cacao mental en el que me encuentro. Es lo que tiene la aventura, sales de tu zona de confort y te enfrentas a lances desconocidos para los que no cuentas con la mínima experiencia.

El caso es que siempre me he considerado un tío echado para delante, con un par, todo un valiente. Sin duda de ningún tipo. Y ahora me doy cuenta de que no, que era solo la apariencia, fruto de una óptica determinada y un entorno concreto.

No es lo mismo imaginarse algo, que vivir la cruda realidad.

¡Ojo, que nadie se dé por aludido! Lo digo por este «menda», para quien palabras como riesgo, valor, miedo y cobardía empiezan a tener un nuevo sentido.

No es que tenga miedo, es que estoy acojonado. De repente veo la muerte de otra manera, mucho más real y cercana. Es más, creo que no he pensado nunca seriamente en ella. Me la habré jugado mil veces; con la moto, el coche, o haciendo el cabra por algún despeñadero, pero sin ser plenamente consciente.

Esquivarla ahora no depende de mi mejor o peor pericia. Tres hordas de codiciosos enloquecidos están dispuestos a quitarme de en medio, sin escrúpulos ni escatimar munición. 

Tengo la horrible sensación de que mi muerte se da por descontada, y de que no soy tan valiente como me creía. Pero no puedo salir corriendo y no hacer nada. Y tampoco voy a condenar a muerte a Paco acudiendo a la Policía.

En esta situación, con tan funestas expectativas, me agarro al clavo ardiendo de la lógica, la ciencia elemental del verdadero o falso. Teniéndolo todo perdido, nada podré perder. En todo caso moriré de pie en lugar de arrodillado. 

O quizás se me presente una oportunidad, quién sabe.

Jacobo sabe que más pronto que tarde van a regresar a por el cofre, y no tiene la menor intención de salir de la mezquita hasta que no lo tenga en su poder. Lo previsible es que los otros esperen a que el francés lo encuentre, para mover ficha. Lo más seguro es que estén apostados ahí fuera, sin quitarle ojo a la puerta.

De momento parece que se fía de mí, y a la hora de comer me ha dejado salir a por bocadillos y bebidas. No tenía la intención, pero mira, al final he probado los bocatas de los sucesores del comercio del abuelo Rafael. Me he metido dos, de pata ibérica de Guijuelo, y me han sabido a gloria bendita.

El francés, se ha comido otros dos, sin parar de hacer gestos de haber descubierto el Santo Grial. Va por la segunda vuelta de sondeos y no ha dado con ninguna cavidad oculta.

Hasta que Jacobo me ha echado de allí, no he podido apartar la vista del monitor. Me puede la emoción por un hallazgo inminente. 

El radar de penetración terrestre que ha traído, un GPR de última generación, capaz de atravesar muros de piedra de hasta un metro de grosor, es algo aparatoso pero de manejo bastante sencillo. 

Un armazón móvil soporta los brazos articulados del bastidor de la antena, que emite pulsos de energía electromagnética en forma de ondas de radio de alta frecuencia. Cuando estos pulsos se encuentran con objetos o huecos de diferentes propiedades dieléctricas, parte de la energía de esas ondas se refleja o se refracta. Un programa informático de complejos algoritmos, se encarga de crear imágenes representando las características de lo sondeado.

Ahora, en la parte de arriba, distraigo mis temores ojeando los trípticos turísticos de la mezquita.

¡Hostia, tú! —exclamo dando un respingo—. No había caído.

¡Esto es acojonante! 

¡Aquí está la oportunidad!

Te cuento. El número 15 marca el pozo de las abluciones, y en el texto correspondiente se especifica: 

«El pozo de las abluciones, brocal tallado en piedra en una sola pieza, ha sido trasladado a su ubicación original. Desde el cierre definitivo de la mezquita, durante su uso como mesón, viviendas y negocios, estuvo ubicado junto al muro del patio de la entrada, tomando agua de la gran cisterna romana principal sobre la que se situaba».

¡Joooder! Nadie se ha percatado del detalle. 

Si lograra hacerme yo con el cofre, otro gallo cantaría. Bien escondido, tendría en mi mano la clave para negociar el rescate de Paco. Una vez a salvo, acudimos a la Policía y que se apañen. 

Solo necesito inmovilizar unas horas a estos dos, y eso es difícil, pero no es imposible. Tengo una pistola.

—¡Voy a cagar! —me suelta el francés, que se ve que tiene un castellano de los de 100 palabras.

—Ok —contesto, echando la llave tras él.

Ahora o nunca. Cojo aire, encojo el culo, y en cuanto cierro, miro al final del pasillo, que no venga Jacobo, y saco la pistola. 

Aparte de lo aprendido en mil películas y cien novelas, hice la mili, y eso me preparó para este momento. 

Mira por dónde al final me va a servir de algo, ya ves tú.

No sé si decirlo o no. Para que nadie eche números y descubra la edad que tengo. Pero, va, da igual. 

Como ya dije, cumplí el servicio militar en el Hospital del Aire, y el campamento, es decir, los dos meses de la instrucción, en la Agrupación de Unidades y Servicios de la Casa de Campo. En octubre y noviembre del 75. 

¿Suena de algo la fecha del 20 de noviembre de 1975?

Una pista: ese día, a las doce y cinco de la mañana, el presidente Arias Navarro se asomaba a nuestras casas, en trágico blanco y negro, para darnos la noticia con voz quebrada: «Españoles..., Franco ha muerto».

Te cuento esto porque al anciano le tuvieron varias semanas sin permitirle que se muriera. Un incesante baile de sables por la sucesión supuso que me pasara aquellos días acuartelado.

Nos hicieron supervisar montañas de cajas de fusiles de asalto CETME, los famosos «chopos», por llevar cachas de esa madera, y de pistolas STAR semiautomáticas. 

También rellenamos miles de cargadores con la munición correspondiente. 7,62x51 mm OTAN, los fusiles, y las pistolas, 9x19 mm Parabellum, nombre que como curiosidad te diré que viene del latín «si vis pacem, para bellum», es decir, «si quieres la paz, prepárate para la guerra». 

Allí, encerrado, sin noticias del exterior, estuve completamente convencido de que se preparaba una bien gorda.

[Noto cierta desaprobación en tus ojos.

¡No me enrollo! Es que es importante aclarar a cuento de qué sé un poco de armas y pistolas. Vamos, que no soy ningún delincuente.

Esta, la pipa del muerto, resulta ser también una STAR, pero una más moderna, la STAR Súper S. Y no es por casualidad, es que el fabricante de Eibar, Bonifacio Echevarría, dio en la tecla con este arma, y ha equipado a medio mundo con ella. Desde los alemanes en la Segunda Guerra Mundial, hasta el Cuerpo de Marines americanos que aún la usan.

¡Ah! Y lleva acoplado un silenciador, que no sé si te lo había dicho].

Bien, parece que está en orden. Normal para un profesional. 

Hay una bala en la recámara, y el seguro..., ¡joder!, sin echar, me lo estaba imaginando. 

¡Buah!, no me he pegado un tiro en los huevos de puro milagro.

Aprovechando que aún los tengo vivos y coleando, me arranco decidido en busca de Jacobo.

Lo veo abajo, en el aljibe, dormitando sobre una de las chapas de andamio que han usado como banco para sentarse a comer. El calor húmedo que hace aquí abajo, lo que tira la sana costumbre hispana, y el vino de brick, lo han dejado traspuesto.

Buscando a mi alrededor alguna cuerda para atarlo, abro el cajón de herramientas que los hombres de Paco han arrinconado en la sala principal. 

—¡Cojonudo! —exclamo al descubrir un manojo de bridas de las gordas—. Justo lo que estaba necesitando —mascullo.

Bajo por la escalerilla con sumo cuidado y me planto delante de Jacobo, con las manos a la espalda. En una, la pistola, en la otra, media docena de bridas. 

Dudo. No veo su arma. 

Se me encogen las tripas. 

O me lanzo..., o me lanzo. No cabe otra. ¡Deséame suerte!

Cojo aire, le apunto a la cabeza...

—¡¡Eh!! ¡Jacobo! —voceo, intentando sonar duro.

Abre los ojos y echa de inmediato la mano a la pistola, a la sobaquera de debajo del suéter.

¡¡Pffft!! El disparo silencioso le pasa rozando la cara.

—¡Quite la mano de ahí! ¡Despacio! —le voceo con decisión—. La próxima le irá a la cabeza. ¿Estamos?

—¡Aparte esa pistola! ¡No sea idiota, Javier! —me dice en tono condescendiente—. ¡Venga, haré como que esto no ha pasado! —añade, haciendo ademán de incorporarse.

—¡¡Quieto ahí!! —le grito, arrimándole el cañón a la frente—. ¡¡No hay más avisos!!

Mientras mantengo la pistola en su entrecejo, saco la suya de su funda y me la echo a la cintura.

—No sabe lo que está haciendo, Javier. Aún está a tiempo. Esto se puede arreglar, hágame caso —me plantea, en plan indulgente.

—Ya, muy bien. ¡El móvil! ¡Deme el móvil! 

Lo guardo y con mucho cuidado le coloco los brazos arriba y lo ato a la chapa con una brida en cada mano.

Después, lo mismo con los pies. Y para asegurarme, le coloco otra brida en el cuello, y en su extremo añado una más, fijada también a la chapa, de tal forma que si se mueve y tira del cuello, la brida le acabará estrangulando. 

¡Buah! Estoy alucinando.

¿Qué te parece? Lo he hecho. No me lo puedo creer. 

Y ha salido bien. ¡Qué fuerte! 

Ahora le toca al franchute.

Tengo que decir que no va armado. 

No se resiste, ni pone el menor inconveniente. Hace lo que le pido y en un santiamén le tengo haciendo compañía a su jefe, sobre otra de las chapas. 

Jacobo no para en sus intentos por convencerme. Con un par de bolas de trapo, les tapono la boca y me dejan en paz.

Me ha costado lo mío pasar el equipo de un aljibe al otro, pero ya lo tengo funcionando a pleno rendimiento. 

Una previa recomposición del lugar, con respecto a la planta superior del patio y a la ubicación que tendría cuando mis abuelos lo compartían con la mezquita, me ha hecho empezar la búsqueda por el muro de la izquierda, al fondo.

Si tengo suerte, no tardaré en dar con el escondrijo.

Joder, una pasada más y se acaba el muro. Habría jurado que tenía que estar por aquí. 

Espera, parece que hay una zona con un revoco diferente...

¡Hostias! ¡Aquí está! —exclamo atónito.

 ¡Lo he encontrado!

Capítulo diecisiete.

El rey Rodrigo.

A escasos 200 metros de la plaza de Solarejo, a la izquierda de la de las Cuatro Calles, en el callejón de San Ginés, se encuentra uno de los yacimientos arqueológicos con más leyendas y misterios de Toledo: las llamadas Cuevas de Hércules. 

En los sótanos del edificio, que en 1841 sustituyó a la iglesia de San Ginés, los espacios abovedados y los arcos romanos testimonian lo mucho que ese sitio tiene que ver con nuestra Mezquita de Las Tornerías.

Se trata de un depósito de abastecimiento hidráulico, otro castellum aquae de la ciudad romana de Toletum, conectado por múltiples acueductos a la red que traía el agua de la presa de La Alcantarilla, a unos cuantos kilómetros de distancia.

En época visigoda es probable que allí existiera una iglesia, y aunque aún no se ha podido constatar, es casi seguro que al principio del período islámico, el espacio formara parte de una mezquita. De planta cuadrada, cuatro columnas interiores y nueve bóvedas o cúpulas, al estilo de las del resto de la ciudad, incluida la de Tornerías.

La versión de la leyenda de las crónicas de Ahadith al-imama, que asegura conocer lo sucedido gracias al testimonio de un erudito que estuvo con el Moro Muza en sus andanzas por la conquista de España, es quizás la más popular.

Hércules, el hijo de Zeus, construyó un palacio mágico, de mármol y jade, como cátedra para instruir en las ciencias ocultas, y encerró en su interior el secreto de las temibles calamidades que amenazaban a España.

Cerró las puertas con un gran candado y mandó que ningún nuevo rey entrara en el palacio, ya que las calamidades se cumplirían en el momento en que alguno de ellos, comido por la curiosidad, se atreviera a entrar. Cada uno de los reyes, al acceder al trono, debería respetar el mandato y añadir un nuevo candado.

El último rey visigodo, Don Rodrigo, que arrebató el trono a su antecesor Witiza por la fuerza, desoyó los consejos de jueces y consejeros. Mandó quitar los veinticuatro candados que ya cerraban las puertas, y entró en el palacio en busca de las riquezas que se decía que contenía.

Allí solo encontró un cofre, que abrió ansioso. Un simple lienzo de tela blanca es todo lo que halló en su interior. En él había pintados guerreros árabes, y una inscripción en la que se anunciaba que cuando ese paño fuera desenrollado y expuestas las figuras, muchos hombres así vestidos conquistarían España y se harían de ella dueños y señores.

El rey Rodrigo salió de allí convencido de que el mensaje profanado del cofre, acababa de anunciarle el principio del fin de su reinado. Como así fue. El Moro Muza, gobernador del califato de Damasco, en el norte de África, no tardó en arrebatarle el trono y así, se acabó la hegemonía visigoda en la península.

Después que un águila gigante con un tizón encendido en el pico lo incendiara, del palacio solo queda la actual cueva que, al decir de las leyendas, oculta ingentes riquezas y maravillas.

Los buscadores de tesoros más recalcitrantes llevan años escrutando cuevas y galerías del subsuelo de la ciudad, convencidos de que el verdadero tesoro de los reyes visigodos nunca se encontró.

Entre otros prodigios, muchos incluyen a la famosa Mesa del Rey Salomón. En ella escribió todo el conocimiento del Universo, la fórmula de la creación y el nombre verdadero de Dios: el Shem ha-meforash, que no puede escribirse jamás y solo debe pronunciarse para provocar el acto de crear.

Lo trascendental de la mesa es que dotará a su poseedor del conocimiento absoluto, puesto que el pronunciar el nombre de Dios significa abarcar a toda su creación. Pero su hallazgo implicará el advenimiento del fin de los tiempos.

¡Por los dientes de Gruumsh! ¡Huelo a sobaco de ogro! —mascullo, percibiendo el aroma al levantar los brazos para atusarme el pelo.

[Por si fueras o fueses de ese estrecho colectivo de humanos que obvia el universo fantástico de Dragones y Mazmorras, te soplo que Gruumsh es la deidad suprema de los orcos].

Estoy junto a la puerta de las Cuevas de Hércules.

Me ha llevado lo mío abrir un boquete en el muro y acceder para sacar el cofre. He sudado lo que no está escrito, y he quedado con una pinta no demasiado respetable.

[Por cierto, siento decírtelo, pero te has perdido el momento más emocionante. 

Salvando las diferencias, me ha recordado a Howard Carter en el Valle de los Reyes, abriendo el agujero en la entrada de la tumba de Tutankamón.

Después de retirar la piedra que ha revelado la oquedad, cuando el haz de la linterna ha encontrado por fin el cofre, la emoción ha sido indescriptible. 

El corazón me ha dado un vuelco del copón. Se ha liado a bombear a lo bestia, como una Karcher, te lo juro.

Un chute de adrenalina en toda regla. Con decirte que me he puesto malo..., ¡imagínate! Ha faltado poco para un infarto].

Por supuesto que no he abierto la caja. Lo tenía claro y ni se me ha pasado por la cabeza. La cerradura, corroída por el óxido, da toda la sensación de que a la mínima manipulación se va a desmoronar, y he preferido evitarlo. No quiero que luego me digan que si falta esto o lo otro. 

Por el peso que tiene, está hasta arriba de joyas, o de lo que quiera que sea. Tanto es así, que en el interior no se mueve nada, ni meneándola, ni volcándola.

Y por supuesto que no he salido por la puerta de la plaza del Solarejo. Lo he hecho por el portón que da a la calle Tornerías, de normal cerrado a cal y canto y sin uso. Con el cofre dentro del baúl del radar del francés, he burlado la vigilancia, o eso creo, y he venido dando un rodeo.

[A ver, el plan es poner el tesoro a buen recaudo, y luego negociar con Jacobo la liberación de Paco. Que te he leído la mente y estoy completamente de acuerdo contigo. En el entreacto, le pasamos el asunto a la poli y listo]. 

Y qué mejor sitio para esconder un tesoro, que la cueva del tesoro escondido.

—¿Se puede? —pregunto, asomándome por la puerta.

—Pase usted. Buenos días —contesta amable, acercándose para echarme un cable con el baúl.

—Se lo agradezco, muchas gracias —respondo estrechándole la mano, tras dejar a un lado el armatoste.

—Verá usted que cosa más impresionante —me dice, dando por hecho que vengo a visitar el yacimiento. 

»No encontrará en Toledo nada parecido. Se lo aseguro.

El encargado, un hombre afable y cordial, de unos sesenta años, resulta ser el dueño de la finca ubicada sobre los yacimientos. Me cuenta que están con el proyecto de rehabilitación, pero que mientras tanto tiene permiso del Ayuntamiento para explotar las visitas, y me lo enseña, en un marco colgado en la pared.

—Puede usted hacer todas las fotos que quiera —dice colocándose tras el mostrador—. Son solo ciento cincuenta pesetas —añade sonriente.

—Verá, permítame que le comente —le digo enseñándole mi tarjeta de identificación—. Soy un encargado del estudio de arquitectura que ha llevado a cabo las obras de rehabilitación en la Mezquita de Las Tornerías. 

»¿Conoce usted la mezquita de la que le hablo, verdad?

—Por supuesto. ¿Cómo no la voy a conocer? —contesta contrariado por la pregunta—. La inauguración fue el otro día, y si hubiera podido asistir, lo habría hecho. Estoy deseando ver cómo ha quedado.

»Ya le he comentado que aquí están haciendo algo parecido.

—Sí, sí. Precisamente por eso estoy yo aquí —respondo con naturalidad—. ¿Y sabe lo que le digo?, que se viene usted en cualquier momento y yo mismo se la enseño. Le va a encantar. Es impresionante.

—Ah, pues muchas gracias. Cuente con que iré. Seguro.

»Entonces, dígame, ¿en qué puedo ayudarle?

—El caso es que el proyecto de rehabilitación de la mezquita incluía la realización de un corto turístico. Para ponerlo al público durante la visita, ¿entiende?

—Sí, claro. De esos que lo explican todo en varios idiomas.

—Eso es. No sabe lo bien que ha quedado. Una maravilla. Es un gran valor añadido para las visitas —afirmo con convicción.

—Ojalá lo hagan aquí también. No se hace usted idea de lo tedioso que es repetir lo mismo una y otra vez.

—Ya me imagino. Pues está de enhorabuena, amigo. Ayer se marcharon los realizadores de la productora, y me dejaron un encargo para usted.

—¿Para mí? —responde extrañado—. Verá, yo no estoy en disposición... —contesta dubitativo.

»Mire —se arranca—, si quieren venderme lo del vídeo, conste que me interesa mucho, pero tendrán que hablar con los de la Junta. Yo no puedo hacer nada de eso por mi cuenta.

—No, si es la Junta la que ya lo ha encargado —le suelto, dejándole cariacontecido—. La cuestión es que aún no tienen aprobado el presupuesto, y por eso no pueden decirlo abiertamente. Pero va a ser cosa de pocos días.

—¡¿De verdad?! ¡Qué bien! 

Salgo de las Cuevas de Hércules más ancho que un ocho. 

No podía dejar de regodearme con lo bien que ha quedado el cofre del tesoro, expuesto en un hueco detrás de los arcos romanos, sobre una piedra y con un foco iluminándolo.

Mientras aprueban el presupuesto y vienen a rodar el corto, el cofre que me dejó la productora para él, será el efecto espectacular que estaba necesitando al contar la leyenda del rey Rodrigo. 

Y ahora que venga alguien y lo encuentre. 

¡¿No es genial?!

Capítulo dieciocho.

Lo uno por lo otro.

No se me ocurre cómo, pero seguro que Jacobo y compañía acabarán encontrando la forma de soltarse. Doy por hecho que les llevará su tiempo, y voy a aprovechar para pasarme un momento por el hostal. Necesito una ducha urgente.

De camino, no dejo de darle vueltas a lo bien que me ha salido todo. Teniendo en cuenta que soy un neófito, se puede decir que lo he bordado. No es que me pavonee por ello, ni que sienta la necesidad de envanecer mi ego, que algo de eso habrá, sin duda, es más por lo que falta. Un plus de seguridad en mí mismo me vendrá bien. De eso se trata.

A ver si en la tienda del hostal tienen una mochila o algo parecido. Voy sobrecargado. Llevo los bolsillos a reventar. El set completo del vicio: bolsa del tabaco de liar, papel, cartulinas para los filtros y mechero. Luego, más llaves que San Pedro: las mías, las de la mezquita, y la del hostal, que me la he llevado sin querer, con borlón de tapicería incluido. Las gafas de ver, la cartera, el monedero y tres teléfonos. Y en la cintura, para rematar, nunca mejor dicho, dos pistolones.

—Mochilas no tengo, pero igual una de estas te hace el apaño —contesta Blanca, sacando unas bolsas de tela. 

Es la de recepción de la hospedería. La chica ha terminado turismo y está de prácticas. Solo llevo aquí un par de días y ya hemos hecho buenas migas. Es un encanto. 

—Por cierto, ha venido un señor preguntando por ti. A eso del mediodía.

—¿Sí? ¿Y qué? ¿Ha dejado algún mensaje? —pregunto, disimulando mi inquietud.

—Le he dicho que podía dejar un recado, pero no me ha hecho caso.

—Pues sí que es raro. No espero a nadie, la verdad.

—Un poco raro sí que era el tipo, Javier —dice con prudencia, por si me molesta su comentario.

Un amago de gesto, una arruga en mi frente, le da vía libre.

—Aquí viene gente de todo el mundo, te lo aseguro —comienza, justificando su criterio—. Y es que este señor..., no sé cómo decirte.

—Tranquila, habla con toda libertad. Me has despertado la curiosidad. Je, je.

—No, si no es nada concreto, es que..., me ha dado mala espina desde el primer momento.

Mi expresión, entre extrañeza y expectación, la anima a continuar.

—Ha aparecido bajando por las escaleras de las habitaciones. No sé cómo lo ha hecho, te lo juro. No me he movido de la recepción y no le he visto entrar. 

—¿Hay otra entrada? ¿Una escalera de servicio o un montacargas?

—¡Qué va! Eso es lo raro. Tuvo que pasar por delante de mí.

—Igual te estuvo controlando y a la mínima que miraras para otro lado...

—Puede ser —dice, recordando—. Salí un segundo a la puerta, a indicarle una dirección a un cliente.

—Pues ahí lo tienes. ¿Y qué piensas? ¿Qué pudo haber entrado en mi habitación?

—No lo sé, Javier. Si sabe abrir cerraduras..., porque te llevaste la llave. 

—¡Ah! Sí, perdona, no me di cuenta.

—Hablaba un portugués raro, pero era brasileño, de eso estoy segura. Y no sabía tu nombre, ni parecía que le interesara. Me preguntó por el señor de la Mezquita de Las Tornerías. Y que si sabía dónde te podía encontrar.

—Entiendo...

—El tono y la manera de preguntar, han sido muy sospechosos. Lo normal es que si te preguntan por alguien, te digan algo más, no sé, que es un amigo que ha coincidido de viaje por aquí, o cualquier mínima observación. ¿Comprendes?

—La verdad es que es un poco raro, sí.

—A ver, no sé cómo explicarlo..., no ha sido solo eso —me dice, buscando la forma de reforzar sus suposiciones. 

»Iba todo de negro... Sus ojos, parecían de mentira. Tenía la mirada vacía, como si fuera un muñeco...

Pensativa, se detiene por un momento. Da la sensación de que piensa que quizás se ha pasado en sus conjeturas.

—Mira, perdona. No sé decirte por qué, pero me ha dado mal fario, y no sé cómo expresarlo. 

—Para nada, Blanca. Te agradezco el aviso, por supuesto. 

»Que sepas que te entiendo mucho más de lo que te imaginas.

—Te lo digo como se lo diría a un amigo —me dice con tono de complicidad—. Parecía un matón a sueldo. Un sicario.

¡Agua bendita!, mascullo entre los chorros generosos de la alcachofa. ¡Qué placer! Lo estaba necesitando. 

No sé si ese tipo ha entrado en la habitación, pero poco ha podido sacar registrando mis cosas. Aparte de la ropa y lo del aseo, no llevo nada de interés.

Digo yo que tiene que ser el tercer partícipe en la búsqueda del tesoro. Porque gente de la duquesa, imposible. De la parte de los musulmanes, compañero del muerto de ayer, lo dudo mucho. Pero cuadra a la perfección para ser el asesino.

¿Qué coño pinta un matón brasileño en esta historia?

Está claro que detrás puede estar cualquiera. Conociendo el secreto, y con un poco de pasta...

Incluso podría ser alguien del entorno de la duquesa. No sería de extrañar.

¡Joder! ¡Si está anocheciendo! 

Mientras me visto, pienso en un lugar para esconder la pistola de Jacobo. La habitación no tiene caja fuerte y dejársela a Blanca en la de recepción, no me parece buena idea.

Como el coche lo tengo a tomar por culo, y no hay más opciones, subo a la terraza y la escondo bajo un montón de tejas que se nota que llevan tiempo apiladas en un rincón.

—¡Buenas noches, Blanca! —me despido al salir—. No sé si volveré esta noche. Igual la paso fuera, no te preocupes.

No puedo evitar mirar para todos lados. Quienquiera que sea el jodido brasileño, es evidente que va a por mí.

Salgo a la derecha, para ir por el mercado. Es de noche, pero aún circula bastante gente por la calle. Tengo que apartarme para que pase una furgoneta, y al hacerlo miro atrás y veo un sospechoso. Va de negro y aunque la ha retirado enseguida, me estaba clavando la vista.

Termino la calle Cisneros y doblo a la izquierda para subir hacia la plaza Mayor. Voy nervioso, con la pistola en la mano, en el bolsillo del chaquetón. Me está siguiendo, y para nada bueno.

Si consigo llegar a la mezquita, estaré a salvo. Voy a soltar a esos dos, y vendrá más gente para el intercambio, así que tengo que arreglármelas para quitarme a este tío de encima.

Nada más doblar la esquina, corro y cojo a la derecha por la primera, Lócum creo. La calle es perfecta para perder a alguien, se tuerce a la derecha y después a la izquierda. Paso las curvas corriendo y me meto por la primera a la izquierda. Un callejón encogido. De muros nuevos, simulando viejos, y de otros viejos, enlucidos de nuevos.

Arriscado por sendos tramos escalonados, el Callejón del Infierno guarda los secretos de sus leyendas en sus paredes «bellas» y «vellas», por hermosas y por viejas. 

Junto con el cercano del Diablo, al que llegan los más puestos en leyendas, siguiendo la mirada de unas misteriosas piedras «mironas», cuentan la leyenda de un «sambenito». Uno postergado al olvido que, sin embargo, hizo historia, aunque fuera de la popular, de la vulgar y corriente.

El «sambenito» era la camisola ultrajante con la que el Santo Oficio procesionaba al reo a muerte hasta el lugar del auto de fe. Para la quema, se despojaba al hereje de ella, y luego se exponía en su parroquia para seguir mancillándole, a él y a su familia. Y si no se sabía su procedencia, se colocaba en la fachada de su vivienda, como podría haber sido el caso.

Las camisas levaban llamas pintadas, mirando arriba o abajo, según si era quemado vivo o con el privilegio del garrote vil si se había arrepentido; y también figuras de demonios, que ilustraban del destino del desgraciado.

Algún «sambenito» de esos se quedó tendido por tanto tiempo, que dio lugar a los nombres de los callejones. 

Estoy llegando a la plaza Mayor, a la parte de atrás del Mercado, en el lateral del Teatro Rojas, y no le veo, pero sé que el cabrón está ahí. Esperando el momento para abalanzarse sobre mí, o para dispararme, que también puede ser.

Ya veo el comienzo de la calle Tornerías. 

—¡Venga! —me animo—. Cien metros más y estoy en la mezquita.

Entro, y cierro el portón a toda prisa.

No se oye nada. Cuidado, Javier. Seguro que están agazapados, aguardando que me ponga a tiro para atacarme.

Avanzo en la oscuridad pistola en mano, y me encuentro con que no están donde les dejé.

—¡Jacobo! ¡Soy Javier! —voceo—. ¡Salga, no tema! 

»¡He vuelto para hablar! ¡Podemos llegar a un acuerdo!

El tiempo corre, y puede que el brasileño no se quede fuera esta vez. Un profesional entra aquí por cualquier parte. Por la puerta de arriba, o descolgándose por el patio...

Me parece oír algo en el piso de arriba. Subo las escaleras y al llegar al rellano veo dos cuerpos tirados en el suelo.

—¡Hostias! —exclamo, otra vez con el estómago en un puño.

Me acerco al primero y sin dejar de apuntarle, me agacho para reconocerle. Parece que está muerto. Apenas lo distingo en la oscuridad, pero..., ¡toma ya!, no es ninguno de los dos.

Me incorporo y me arrimo a ver al otro. 

Es Jacobo y está consciente. Respira hondo y se frota el cuello.

—¿Está bien? ¿Tiene alguna herida? —le pregunto, mientras le apunto.

—¡Cof, cof, cof..! ¡Ejem...! —tose y se aclara la garganta.

»El muy cabrón me ha hecho el «mataleón». 

—Espere, que le ayudaré —le digo mientras enciendo la luz.

—Eran dos. A este me lo he cargado, pero el otro me ha cogido por la espalda y me ha dejado frito.

—¿Hace mucho? 

—¡Ahora mismo! Luchábamos. Perdió su pistola, pero tenía un cuchillo. 

»Al oírle llegar, paramos un instante y el hijo puta del moro ha aprovechado para hacerme la llave.

—¿Y el francés? —pregunto intrigado.

—Ese cabrón debe de estar ya cruzando los Pirineos. En cuanto le he soltado las bridas, ha salido pitando de aquí. A ese no le vemos más el pelo. Al parecer no sabía a lo que venía.

»Le he oído hablar algo de un trato. Lo ha encontrado, ¿no?

—¡Y tanto! Un cofre llenito, hasta arriba.

—¿De qué? ¿Qué hay dentro? ¿Oro, perlas, gemas...?

—No tengo ni dea —contesto con desparpajo—. Mire, puestas así las cosas, yo renuncio a lo que pueda haber dentro. Es que me da igual. Solo quiero que suelten al señor Jurado.

—Bien. Pues es sencillo. Lo uno por lo otro, y todos salimos ganando.

—Para eso he vuelto. Pero hay que salir de aquí, ya. Esto no es seguro. Alguien me ha venido siguiendo desde el hostal.

—El que se cargó al otro moro, fijo —apunta Jacobo.

—Eso mismo pienso yo. ¡Tome, hable con la duquesa! —le insto, entregándole el móvil. 

»Estoy en la Hospedería Casa de Cisneros. Llámeme.

—De acuerdo. Hablaré con ella y prepararé el intercambio.

—Jacobo, soy el único que sabe dónde está el cofre.

»Si le pasa algo al arquitecto, o a mí, le juro que nadie lo volverá a ver hasta dentro de otros 500 años. ¿Me explico?

Capítulo diecinueve.

El inspector.

Lo que son las cosas. Me esperaba otra noche de mierda, y, sin embargo, he dormido como un bendito. Es verdad que después de lo de ayer, estaba hecho polvo, y que mi nueva habitación es mucho más cómoda y placentera, pero he dormido diez horas de un tirón. Y sin levantarme a mear, que para mi vejiga es algo inconcebible.

Ha debido de ser el descanso del guerrero. Encontrar el tesoro ha sido la rehostia, y en lo que toca a lo negro y policiaco, pues cada vez lo llevo mejor. Según alcanzo cada nueva pantalla, le voy cogiendo el tranquillo a eso de sortear los peligros de los mundos del hampa. Acumulo puntos de experiencia al tiempo que alimento mis capacidades de autodefensa, y también mi autoestima.

Eso sin quitarle valor a la estupenda nueva habitación. Por seguridad, me he trasladado al segundo y último piso. Si tienes en cuenta las mafias y asesinos que me acechan por todas partes, y que voy a tener que estar todo el rato in vigilando, coincidirás en que es necesario reducir los flancos.

Espero que la duquesa no tarde mucho en responder, y que el intercambio no se demore, porque no pienso moverme de aquí.

No sabemos quién fue el que se cargó al primer musulmán, y eso es muy inquietante. Significaría que, de no haber sido cosa del brasileño, detrás de todo esto habría una cuarta facción. Con su aliento en mi cogote, el bando árabe perdiendo hombres un día sí y otro también, y el tesoro desenterrado, es evidente que todo se va a precipitar. Y lo va a hacer sobre mí.

¡Ah! Pero lo tengo claro. No voy a dudar en disparar.

No vendrán con la intención de matarme a la primera, necesitan que les diga dónde lo tengo escondido, pero precisamente por eso. Nunca me he puesto a prueba, pero me conozco lo suficiente como para saber que no resistiría más que un par de trucos en un interrogatorio poco amable, si se me permite el eufemismo. 

[Me pongo malo solo de imaginarme el mínimo suplicio. 

¡Quita, quita! Además, tan cerca como lo vas viviendo todo, seguro que a ti tampoco te agradaría. 

¡Ni hablar del peluquín!, como diría mi abuelo. Lo dicho, disparo y luego pregunto. Aquí, si se mata, matamos todos. ¿No te parece?].

Sentado en la azotea de la Catedral, como yo la llamo, mientras unto con parsimonia el croissant, suena el tañido cascado de la Campana de San Eugenio, la campana Gorda de Toledo. Rajada, sí; pero con sus dieciocho mil kilos, una de las más famosas y grandes del mundo.

Hoy puede ser un gran día, como canta Serrat, o uno funesto, como me cantan mis temores. Eso pensaba esta mañana mientras elegía qué ropa ponerme, que tampoco es que fuera tan difícil. O lo de vestir del día de la inauguración, o lo que traía puesto de turista y su recambio del «por si acaso».

Y aquí estoy, vestido de señorito, con un mini teléfono encima de la mesa, y con la pistola del silenciador debajo de la servilleta, disfrutando del desayuno como si fuese el mismísimo James Bond. 

Me sacaría una foto si pudiera. Para que quedara constancia del estilo con el que me dispuse a partir para el otro barrio. Je, je.

«Dui-dui, dui-dui, dui-dui...», suena el móvil.

—¡Ya está! La duquesa —afirmo convencido. 

»¡¿Pero qué coño?! Si no les di mi número...

Miro la pantalla y es del estudio de Paco.

—¡Dígame! Javier al aparato.

—Señor Moreno, buenos días. Soy Lorena, del despacho de don Francisco. 

—Sí, buenos días. Dígame usted. ¿En qué puedo ayudarle?

—Verá, intento localizar al señor Jurado, pero tiene el móvil siempre apagado. 

»Hace un par de días que hemos perdido el contacto. ¿Está allí con usted?

Piensa rápido, Moreno. A ver si eres tan ocurrente como alardeas.

—¡Ah! ¡Claro! Es que se le mojó el teléfono y no le funciona. Pero no se preocupen, está aquí, repasando no sé qué de los aljibes romanos.

—¡Ya decía yo! Por favor, ¿le puede decir que se ponga?

—Pues es que ha salido un momento, para una gestión. ¿Quiere que le diga algo? 

—No, no. Era solo por si necesitaba alguna cosa. 

—Ya. Me ha dicho que igual mañana ya está de vuelta.

—Pues perfecto. Solo dígale que esté tranquilo, que no hay novedad y que está todo controlado.

—Muy bien, Lorena. Pierda cuidado, se lo diré.

Entre unas cosas y otras se me ha quedado frío el café. Será por eso que mi colega James toma vermut hasta en el desayuno. Je, je. Ya lo sé para la próxima: Martini vodka, agitado, que no revuelto.

Crucemos los dedos. Con que la suerte se compadezca un poco de nosotros, saldrá todo bien. 

A ver, repasemos las condiciones del intercambio. Bueno, en realidad son solo dos, pero eso sí, irrenunciables.

El encuentro tiene que ser en la Catedral. Siempre está hasta arriba de gente y hay cámaras y vigilantes de seguridad. En un sitio así no se atreverán a intentar cogerme por sorpresa.

Y primero de todo tienen que soltar a Paco. Una vez conmigo, les entrego el croquis con el paradero del tesoro. 

[Ya, ya. No te sulfures. También me imagino que no van a estar de acuerdo, que querrán alguna garantía, pero es lo que hay. O lo toman o lo dejan. 

El argumento sería que saben dónde vivimos nosotros y nuestras familias, y que en cualquier momento podrían ajustarnos las cuentas. ¿Qué ganaríamos recuperando a Paco si después nos podrían matar a todos?

Claro que lo pueden refutar. No se evita la posibilidad de ir con el cuento a la Policía, como haremos en realidad. Pero no por eso deja de ser un argumento razonable y bastante contundente]. 

Alguien sube por la escalera de la azotea. 

Me he grabado en el coco los sonidos del crujir de todos los tablones. Tanto de esta, que sube a la azotea, como de la escalera principal, que llega hasta el descansillo. Cada escalón exhala su propia nota, como las teclas inánimes de un piano muerto y desvencijado. Las casas antiguas es lo que tienen, si les prestas la atención que precisan, te lo agradecen contándote sus viejas historias, además de alertarte de los intrusos.

—¡Buenos días! —saluda un tipo malencarado que acaba de pasar a la terraza—. ¿El señor Moreno?

—Pues, depende —contesto, muy serio, dejando la posibilidad de que sea de broma—. ¿Quién lo pregunta? —añado, acercando la mano a la servilleta.

—Lo pregunta Rolíndez. Inspector de Policía, Jaume Rolíndez —contesta con retintín—. Y dígame, ¿de qué depende que sea usted Moreno o no? —me dice el muy cabrón, siguiéndome el chascarrillo.

[¡Hostia puta, tú! La hemos «cagao»..., pero bien.

Nos ha «pillao con el carrito del helao», con la pistola encima de la mesa...

No está mal para empezar el día. ¡Joooder! A tomar por culo la bicicleta. Lo siento por Paco, que es el que corre peligro.

Bueno, no se podrá decir que no lo he intentado].

—Señor Rolíndez, discúlpeme, era solo una broma —le digo poniendo mi mejor cara—. Creía que se trataba de otra persona. Lo siento. Espero no haberle ofendido.

—¡No, hombre! ¡Por favor! No se preocupe. Ya me había parecido que no iba usted en serio.

»A sí que es usted el señor Javier Moreno, ¿no es así?

—Sí señor. Desde que nací —contesto, haciéndome el gracioso.

—¡Ah! Ja, ja. Es usted muy chistoso —me dice, esta vez con otro tono, uno más preocupante—. Mejor. Le vendrá bien para lo que tengo que comunicarle.

El tío se toma una pausa, y yo no sé qué cara poner.

—¡Queda usted detenido por asesinato en primer grado!

Ante tamaña comunicación, no me caigo de culo porque ya estoy sentado.

Gestiono como puedo la convulsión mientras le miro atónito.

—¡¿Qué?!, ¿no se le ocurren más chistes? —me dice el cabrón.

»No se preocupe. Tendrá los próximos veinte años para hacerse una buena lista. Je, je.

Donde las dan las toman, dice el refranero popular. Acostumbrado a los recursos literarios, y muy aficionado a bromear con el lenguaje y las palabras, ha llegado mi momento de recoger tempestades. 

El muy mamón se ha despachado a placer conmigo, y se ha reído a más no poder.

Pero no tiene ni idea del riesgo que ha corrido. Cuando me ha soltado lo de la detención y los veinte años, he estado a punto de sacar la pistola. No para matarle; para reducirle y salir huyendo.

Pero cuando me ha dicho que era una broma, y se ha echado a reír de esa manera, entonces sí que he estado a punto de meterle tres tiros. 

¡Qué hijoputa! ¡Hombre por Dios! Eso no se hace.

[Ha de haber unos límites, ¿a que estás de acuerdo conmigo? ¿No te ha parecido que el cabronazo se ha pasado todos los pueblos habidos y por haber? 

Entre tú y yo, se me ha aflojado el cuerpo de tal manera, que no me he cagado de milagro]. 

—Madre mía, inspector. A bromas no le gana nadie, ¿eh?

—Bueno, Moreno. Es que me lo ha puesto usted a huevo...

—Ya. Sí, tiene razón. Me lo tengo merecido.

»¿No se quiere sentar usted?

—No, gracias. Debo seguir con mi trabajo. He subido porque la señorita de recepción me ha dicho que ayer vino alguien preguntando por usted.

—Sí, yo no estaba. Al parecer preguntó por el encargado de las obras de...

—De la Mezquita de Las Tornerías, ya sé —me corta—. ¿Y no sabe de quién podría tratarse? ¿Qué querría de usted un individuo brasileño con un aspecto más que dudoso?

—No tengo ni la menor idea, de verdad. Me lo comentó la chica y le he dado mil vueltas, pero no se me ocurre qué podía querer de mí.

—Ya. Parece que no me va a servir usted de mucha ayuda... —dice, guardándose la libreta.

El inspector, mayor, con aspecto de haberse pasado de fecha de caducidad, se arremanga los pantalones, que se le van cayendo, y se dispone a marcharse.

—Bueno, si recuerda algo, por insignificante que le parezca, me llama —me dice dándome su tarjeta.

—Cuente con ello, inspector.

Me levanto y le acompaño hasta la puerta de la terraza.

—¿Pero qué ha pasado?, ¿por qué lo buscan?

—No, si no lo buscamos. 

»Está tieso en el depósito de cadáveres, con dos balazos entre pecho y espalda.

Capítulo veinte.

El tercer hombre (muerto).

[¡Hostia! Qué mal rato he pasado. No sé si tú lo habías pillado, pero a mí me la ha metido doblada hasta el fondo. ¡Joder con el inspector! Menudo peligro tiene].

Odio el café frío. ¡Buaaag!

Al final me va a sentar hasta mal. Con el cuerpo que se me ha quedado...

—¡Don Javier! ¡Le llaman por teléfono! —me vocea Mariblanca, la mujer que arregla las habitaciones, desde abajo de la escalera. 

»¡Tiene la llamada en su habitación!

—¡Vale! ¡Voy enseguida, gracias!

Otra ventaja del nuevo alojamiento: que pilla justo al lado de la escalera de la azotea. Es casi como mi propia terraza.

Es Jacobo. Dice que lo del intercambio, que bien, que va para adelante. Que a ver si a medio día me concreta cuándo lo podemos hacer. Y que vaya para la mezquita, que van a ir otra vez los de Azkar.

—No, Jacobo. Lo siento, pero yo no me muevo de aquí. 

»Acaba de salir por la puerta un inspector de la Policía.

—¡¿Pero, qué me está contando?! —exclama desconcertado.

»¡¿No habrá hecho ninguna tontería?!

—Han asesinado al tipo que me perseguía ayer cuando volvía a la mezquita. Un matón brasileño que fue a buscarme al hotel. ¿Ha sido cosa suya?

—Para nada. Nosotros no sabemos nada —afirma rotundo—. ¿Y qué coño pinta en esto un pistolero brasileño?

—Ya se lo dije. Hay demasiada gente detrás de esa puta caja. Yo paso. Va a seguir muriendo gente.

—Usted no se ponga nervioso. ¿Le han tomado declaración?

—No, no. Solo les interesaba saber el motivo por el que vino al hotel preguntando por mí. Bueno, miento, preguntó por el encargado de la mezquita.

—Lo ve. Si tuvieran algo, le habrían llevado a comisaría para tomarle declaración —explica, restando importancia.

»Si se trata de un profesional, no encontrarán ninguna conexión. Procure calmarse. La vida de su amigo está en juego, recuerde.

El detalle de que se refiera a él como mi amigo, me hace ver que Paco se lo ha dicho. Es el primer indicio, desde que lo secuestraron, de que puede estar vivo.

—Me tranquilizo todo lo que usted quiera, pero hágase a la idea de que yo no salgo del hotel hasta que vayamos a hacer el intercambio —reitero muy tajante.

»Ya van tres muertos, y paso de ser el siguiente. ¿Me entiende lo que le digo?

»Vengan a por la llave, se la dejaré en recepción. 

»Me la traen después de vuelta y todos tan contentos.

[Hay que ver cómo ha cambiado la película en el descanso. ¿Te das cuenta?

No sé si estoy hecho para esto. Me da como que no. Este sobresalto continuo no es para mí. Llámame pusilánime, cobarde si quieres, pero no me hago a este sin vivir.

Hace una hora era el rey del mambo. Tenía el ego por las nubes, más alto que el colesterol, que ya es decir. Desayunaba con diamantes, quizás con un cajón entero, y ahora mírame.

Casi recuperado de los efectos del fiambre de ayer, viene el inspector de los huevos y me sale con la bromita. Sin compasión. Me ha jeringado tal pico de acojono, que las tripas se me han constreñido como un zarajo.

Y luego me suelta lo del brasileño. ¡Qué no, joder! ¡Que esto no está «pagao»! Ni con el tesoro de Moctezuma, ni con este de quien diantre provenga. Ni hablar. Ya te digo yo que no.

Voy para abajo.

Dejo la bandeja del desayuno y me subo algo fresquito. Una birra, por ejemplo. Para entonar el cuerpo.

Y a ver si tienen algún libro interesante por ahí. Una novela policiaca me iría bien. Aunque me vendría mejor un manual práctico para agentes secretos y espías, pero dudo que lo tengan].

—Hola, Blanca. ¿Dónde te dejo esto?

—Ahí mismo, no te preocupes, ahora lo recojo.

»¿Qué tal con el policía? Iba a subir a verte ahora.

—¡Uf! Quita. No me hables. 

—¿Qué ha pasado?

—Nada, nada. Que me ha gastado una broma de mal gusto —respondo, restándole importancia.

—A mí me ha parecido majo, ya ves.

—Siií, majísimo —apunto con ironía.

—Pues tengo que ir a verle luego. Me ha citado en el forense, para reconocer el cadáver del tío ese —añade con evidente tono de inquietud.

»No he visto un muerto en toda mi vida. No sé cómo voy a reaccionar. Estoy un poco asustada.

—¿Y no tienes a nadie que te acompañe? 

—Qué va. Para eso no puedo hacer venir a la familia desde el pueblo. Y los amigos trabajan. Es que es a la una. 

Ya me ha tocado la fibra sensible, ¡joder! 

—¿Y dónde es eso? —pregunto, casi por obligación.

—En el Instituto de Medicina Legal y Ciencias Forenses, semisótano —me responde, leyendo una chuleta—. En el Hospital Virgen de la Salud.

Ese está abajo, un poco más allá de los bloques donde vivía mi otra abuela. Un par de kilómetros andando.

Joder, ya estoy en lo de siempre. 

¡Es que no sé decir que no! De bueno..., tonto; como dice mi mujer.

—No te preocupes, Blanca. Yo te acompaño.

—¡¿De verdad?! —exclama con entusiasmo—. ¡Jolín!, gracias. No sabes cuánto te lo agradezco. 

—No hay por qué darlas. Si salimos un poco antes, aprovecho para comprar algo de ropa. 

»Creo que junto a la parada de taxis de Zocodover hay una tienda de caballeros.

Aunque me propuse no salir, la verdad es que no iba a tener otro remedio que hacerlo. A un restaurante, o a coger algo para la habitación, así que tampoco hay para tanto.

Me jode tener que hacer el paripé con el chistoso de Rolíndez, pero bueno, haré de tripas corazón. Además, me imagino que le podré sonsacar algo acerca del muerto.

Como la mayoría de los hombres, no suelo tardar mucho en comprarme la ropa. Como a todos, me falta paciencia y enseguida me conformo con lo primero que me pruebo. Es decir, aunque me considere un vendedor de primera, soy un comprador de tres al cuarto.

[¿Otra vez?, joder, tú. Otra vez que te pillo una mueca de desaprobación. No si te das cuenta o no, porque el gesto es débil. Pero ten en cuenta que a un campeón de mus como yo, no se le pasa desapercibida.

Ya sé que no paro de usar frases hechas, modismos, perífrasis y circunloquios. ¿Y qué? Así soy yo. Me gusta y no pienso cohibirme por un supuesto purismo literario que no viene a cuento. También hay mucho diálogo, de lectura rápida y fácil, pero de eso no he visto que te quejes, ¿no?

Comprendo que yendo como vas, tan metido en mi personaje, tengan que surgir roces. Es inevitable que tengamos puntos de vista diferentes, y por supuesto que no siempre vas a estar de acuerdo conmigo. Se trata de que te pongas de verdad en mis zapatos. Que tengas la máxima empatía que puedas.

Va, venga. Seguimos. Tú ocúpate de leer y déjame a mí lo de escribir, que se supone que es lo mío].

Como iba diciendo, en cinco minutos me he comprado una camisa, dos camisetas y un pantalón. Todo de guiri y bien ancho, una talla más, para disimular la pistola. 

¡Ah!, y un sombrero Panamá. Para completar el equipo de viajero aventurero, de Ken, el novio de la Barbie.

Por no fijarnos en la profusa cartelería, nos hemos recorrido el sótano del Hospital enterito, de principio a fin, desde rayos hasta anatomía patológica. Tendríamos que haber entrado por el lateral, por el edificio auxiliar de las urgencias. 

—Llega tarde —le afea a Blanca el retraso.

—¡Uf! Disculpe, inspector Rolíndez —contesta, exagerando el sofoco—. Es que nos hemos confundido y no dábamos con esto.

—¡Hombre! ¡Señor Moreno! ¡¿No ha tenido bastante esta mañana? Je, je, je.

—La pobre está asustada. No he dejado que viniera sola... —contesto, aguantándome todas las pestes que le vomitaría.

—¡No se preocupe usted, joven! —le dice el inspector—. En mi dilatada carrera, nunca he presenciado que ningún muerto haya hecho nada a nadie. 

»Ni siquiera una mala mirada, oye. Je, je, je.

¡Menudo personaje! Si no fuera por lo que es, ahora mismo le mandaría a tomar por saco, joder. Tiene menos gracia que un desalojo judicial. Vamos, un auténtico gilipollas. 

La sala impone lo suyo, pero una vez delante de las múltiples puertas de ese enorme frigorífico supercombi, se te erizan los vellos. Y lo dice uno con experiencia en autopsias. Imagina la pobre Blanca. Su cara es un poema. Está pálida. Veremos cuando abra y tire de la bandeja.

—Tranquila, únicamente voy a enseñarle la cara —le dice por todo preámbulo—. Usted solo tiene que decirme si es el mismo individuo que estuvo ayer en el hostal, preguntando por el encargado de la Mezquita de Las Tornerías. Por este señor —añade señalándome. 

Blanca, nerviosa, asiente con la cabeza.

Nada más abrir la portezuela, la visión de los pies, pardos y brutos, con la etiqueta colgando, como el marchamo de una pieza de vacuno, ya la echa para atrás.

—Acérquese, por favor —le dice a Blanca, para que se arrime.

El inspector retira la sábana dejando al descubierto la cabeza del interfecto. Y busca la reacción en la cara de Blanca.

«¡Riiing, riiing, riiing...!», suena el móvil del inspector en ese preciso momento.

Ni hecho aposta. El sonido estridente de la llamada, ha sobresaltado a Blanca de tal forma, que yo creo que ha estado a punto de gritar. Si no de algo peor, que por momentos me ha olido hasta mal.

Blanca, incapaz de articular palabra, afirma con la cabeza.

—¿Está usted segura? —insiste el inspector, aguantando la llamada.

—Sí, sí. Es él. Estoy segura.

Con un gesto de aprobación, Rolíndez se aleja para atender el teléfono.

«Sí. Es el mismo hombre. La chica acaba de confirmarlo», se le escucha decir. «¿Habéis enviado las huellas a Interpol...? Vale».

«El encargado de las obras de la mezquita dice que él no sabe nada... Sí... Eso es», continúa. «Me pasaré por el vecindario, a ver si consigo algún indicio de qué coño se traía entre manos».

«No..., es la del Tránsito». «Vale, hablamos».

—Se puede marchar, señorita —dice regresando con nosotros.

—Venga, Blanca. Salgamos, necesitas que te dé el aire.

—Señor Moreno. Tengo que pedirle que por el momento no abandone la ciudad. Voy a visitar esa mezquita suya y quiero hacerlo con usted. ¿De acuerdo?

—No hay problema inspector. Cuando usted quiera.

—Pues perfecto entonces —dice satisfecho.

»Le llamaré.

Capítulo veintiuno.

¿Un caballero?

En vista de que Jacobo aún no ha llamado, y también que al quitarle los miedos a Blanca se me han ido los míos, me dan ganas de terminar de echar el día con ella, que es muy maja. Necesito desfogarme un poco, relajar la mente, que de tanto calentón igual termino cargándome el termostato.

—¿A qué hora te tienes que volver al hostal? —pregunto, según dejamos el Hospital.

—Hasta mañana, nada. He cambiado el turno —me responde contenta—. Como no sabía lo que íbamos a tardar...

—¡Venga! Te invito a comer. ¿Te apetece? ¿Tienes hambre?

—Pues mira, sí. Tenía encogido el estómago, pero ahora...

»¡Qué fuerte! Al verle la cara, se me han revuelto las tripas. 

»Oye, mil gracias por acompañarme. De verdad.

—No tienes por qué darlas. Ha sido un placer —le digo, restando importancia—. Bueno, entiéndeme, un placer el acompañarte, no ver al muerto ese. 

»Ni al inspector, que no sé cuál de los dos es peor —añado.

—Es que se cree muy gracioso, pero se pasa.

—Ya. Dímelo a mí. Lo de esta mañana ha sido para haber puesto una queja a sus superiores. 

—No te merece la pena. 

—Pues no, pero de eso se aprovecha. 

»Oye, la Sinagoga del Tránsito es la que está donde el Museo del Greco, ¿no? —le pregunto aun conociendo la respuesta.

—Exacto. La que se ve desde el Mirador de San Cristóbal.

»¿Por qué? ¿Quieres ir?

—Pues si a ti te apetece, no me importaría. Desde que he llegado no he tenido tiempo de pasear por la Judería.

—Y por ir a ver el sitio donde encontraron el cadáver, ¿no? —me replica con cierto tonillo—. Que también he oído lo que hablaba el inspector.

»¿Qué pasa? ¿Te interesa?

—¡Claro! Me tiene intrigado. Me va a buscar al hostal y luego aparece asesinado a tiros. No sé qué pensar. ¿Qué pinto yo? 

»Igual también estoy en peligro. ¿Te das cuenta?

—Pues vamos si quieres. Allí mismo vive una amiga mía, y su abuela es bastante cotilla. Seguro que se ha enterado de todo lo que ha pasado. La podemos preguntar.

—Genial —contesto, atraído por la casualidad de la del visillo—. ¿Te gustan las carcamusas? 

—Me encantan. Mi madre las hacía muy buenas.

—¿Y las has comido alguna vez en el bar Ludeña?

—No conozco ese sitio, pero es que no salgo mucho, ¿sabes?

—Pues es donde se creó la receta. Una casa de comidas de toda la vida, comida casera de la buena.

»Si subimos por la Puerta Antigua de Bisagra, atajamos por Cristo de la Luz y Alfileritos, y luego cruzamos hasta Sierpe, nos plantamos en la plaza de la Magdalena en un pispás. 

[Por si eres un poco cocinilla, déjame que te cuente cómo va este plato típico de la cocina toledana. Merece la pena y a mí me irá bien para relajar el estrés. Si no, no te mosquees. Pasa página y «arreglao». 

Se podría decir que es una versión del típico guiso de carne con tomate, pero elevado a la enésima potencia, una delicatessen. Mi abuela seguía la receta primigenia de Pepe y Mercedes, sus incuestionables creadores del Ludeña, a los que conocía personalmente. Aún perdura su sabor picantón en los registros de mis papilas. 

Te animo a que te pongas con ello, es superfácil. Además, si pruebas, la inmersión de experiencia sensorial en la lectura de este libro equivaldrá a un 4D, o más. Y sin vientos ni baches molestos.

En una sartén con un poco de aceite muy caliente, donde hayas frito una punta de guindilla, sellas los trozos de magro de cerdo. Ya sabes, los doras, no los cueces. Salpimentar y separas. 

Sofríes un ajo y una cebolla, muy picaditos. Echas la carne y lo bañas de vino blanco, que cuanto mejor sea, mejor sabrá. Lo dejas a fuego fuerte hasta que hierva y luego lo bajas al mínimo hasta que se consuma el vino. 

Añades el chorizo picante cortado a trocitos, lo rehogas y añades el pimiento verde troceado y los guisantes. Con el fuego al mínimo, lo remueves bien. 

Le viertes abundante tomate, ya frito. Si es casero, mejor que mejor, pero puede ser del súper, del que te gusta. Y lo dejas al «chup chup» hasta que se termine de hacer la carne, entre 15 y 30 minutos, dependiendo del tamaño de los trozos de magro. Mientras esperas, corriges de sal y pimienta a tu gusto y con la punta del cuchillo te cercioras del punto de la carne.

Y voilà. 

Ah, y no te dejes embaucar con falsas leyendas de carcas y musas. El nombre se lo sacó de la manga, el difunto Pepe.

No te voy a contar cómo estaban las carcamusas, para ver si te pica la curiosidad y te animas a hacerlas. Solo te diré que aún mejores de lo que recordaba, de toma pan y moja. 

Son más de las cuatro. ¿Te ha llamado a ti Jacobo? Pues a mí tampoco. Pero es lo que hay. Prefiero no pensarlo mucho. Confío en que Paco tiene que estar bien y punto].

Acabamos de salir de la casa de Lucía. La abuela se ha enrollado que no veas. Nos ha contado la historia con todos los pormenores. Ha sido impresionante, ni con una moderna cámara de video se alcanzaría tan fantástica definición. Coordinada con otras dos vecinas de la misma calle, conforman una red de vigilancia de categoría. 

Para empezar, el alboroto de primera hora, cuando un grupo que hacía footing se ha topado con el cadáver en el callejón del lateral de la sinagoga. Luego, la llegada de la Policía Local, la Nacional, el inspector Rolíndez, la Guardia Civil, los periodistas, los forenses, el juez, e incluso el concejal de seguridad ciudadana, que también ha estado allí. Por suerte, un asesinato a balazos en plena calle, no es habitual en una ciudad como Toledo. 

Y para terminar, las pesquisas de después de Rolíndez, preguntando por el vecindario. Entre la abuela de Lucía, la de mejor posición respecto a la escena del crimen, y las otras chismosas del grupo, le han puesto la cabeza del revés. Pero ha conseguido una buena pista que seguir. 

Una de ellas asegura que anoche vio al asesinado paseando arriba y abajo por el paseo del Tránsito, hablando de forma acalorada con un hombre mayor. Un anciano que caminaba ayudándose con un bastón y que, según pudo ver, se cubría la calva con la típica kippá judía.

Caminamos por la travesía de la Judería, y a la altura de la Casa del Judío, a medio camino de la Sinagoga de Santa María la Blanca, suena el móvil.

Me retiro y atiendo la llamada.

Jacobo se disculpa a su manera, aunque yo creo que se ha retrasado adrede, para tocarme las narices y ponerme nervioso. Me la tiene guardada por haberle tenido atado tantas horas, y no parará hasta que me la devuelva con creces.

Y luego va y me empieza a contar el plan que ha ideado para el intercambio.

Le paro el carro de inmediato. Es el momento de echar el órdago. Abuso de que soy mano, por ser el guardián del tesoro, y le impongo mis condiciones. 

—No se canse, Jacobo. Haremos el intercambio en la Catedral, dentro, en el acceso de la Puerta Llana.

—¡Imposible! Allí siempre hay un vigilante. Y cámaras.

—¡Pues, por eso! —respondo con rotundidad—. Yo esperaré en la entrada, junto al vigilante, y ustedes se colocan fuera del alcance de las cámaras, hacia el interior.

»A mi señal, sueltan a don Francisco, y cuando ya esté a mi lado, les dejo un sobre en el mostrador de las taquillas.

»Dentro, habrá un croquis muy sencillo de la ubicación exacta del tesoro, pero que tardarán al menos diez minutos en resolver. Lo suficiente para que nosotros nos pongamos a salvo.

—¡Ni hablar! ¡¿Se cree que soy idiota, o qué?! —responde de malos modos—. Parece que ha visto usted demasiadas películas.

—¡Es lo que hay! ¡Lentejas! Lo del refrán —le contesto como si llevara «duples» de reyes. 

Si quiere el cofre, tiene que ser así. 

Y no es negociable.

El muy cabrón, calla. Se nota que piensa. Que urde sus propios planes.

—Está bien, no quiero discutir con usted. Lo haremos a su manera. Pero más le vale no hacer ninguna gilipollez.

—Entonces, mañana a las once, en la Puerta Llana.

Es de cajón que no piensa perdernos de vista en ningún momento y por eso lo ha aceptado sin rechistar. Es más, seguro que nos están siguiendo, y me juego lo que quieras a que ya tiene orden de darnos matarile en cuanto tenga el cofre en su poder.

Después de haber visitado la sinagoga y su excepcional Museo Sefardí, nos pasamos por la Sinagoga de Santa María la Blanca. Sí, he dicho sinagoga, a pesar de que hace mucho que es una iglesia de la Orden de Calatrava. Apenas nadie nombra como iglesia a tan monumental edificación, modelo para importantes sinagogas de Europa y América.

Austera por fuera, sorprende su elaborada decoración interior. Una temática geométrica en los frisos, y vegetal en los capiteles de los 32 pilares octogonales que soportan los arcos de herradura de sus cinco naves.

—Es una pasada —dice Blanca, asombrada por su belleza—. La visité con el colegio, en EGB, y pensaba que la conocía, que para qué iba a venir otra vez. Pero qué va.

—Suele pasar. Descartamos los sitios por haber estado alguna vez allí, aunque sea hace mil años, y es al contrario. Es cuando los visitas por segunda vez cuando los aprecias en todo su esplendor. Como cuando relees un buen libro. 

Puestos a hacer turismo, me acuerdo de mi ofrecimiento de enseñarle la Mezquita de Las Tornerías, y determino que es el momento oportuno para hacerlo. No sé cuándo me va a venir el inspector con lo de la visita, y tengo que asegurarme de que no quede ni rastro de los dos asesinatos.

—Tengo que pasarme un momento por la mezquita. ¿Te apetece? ¿Quieres que te enseñe cómo ha quedado?

—¡Me encantaría! —exclama, muy animosa—. Claro que sí.

Entre unas cosas y otras se nos echó la tarde encima. A Blanca le encantó la mezquita, y bajar a las ruinas de los aljibes romanos le pareció una aventura. ¡Joder, si ella supiera!

Bueno, la cosa es que allí todo está listo y en orden de inspección. Incluso la cavidad del cofre, que también la recogí y apañé un poco.

Al salir de la mezquita, paramos un momento en el consulado de las dehesas de Salamanca, a por un bocata de pata negra, para cenar yo en la terraza. Y Blanca se apuntó al plan. Se ve que le gusta mi conversación y el buen pernil, que no por otra cosa. 

Necesitaba desfogarme un poco y relajarme de tanta tensión acumulada. Lo pasamos bien.

[Cuidado, no pienses mal. Lo que pasa es que una copa te lleva a la otra, y esa a la siguiente, y vas anestesiando los fundamentos de tus principios.

Entre grasas de colesterol bueno y vinos cardiosaludables, sin mala intención, Blanca pasó de chica majísima a pibón, y yo de señor a casi perder los papeles.

Pero oye, conste que la sangre no llegó al río. 

Risas, farra, y algún que otro roce por la torpeza de nuestros equilibrios, pero nada más. 

A un caballero no se le ocurriría contar nada impropio sobre una dama. 

Y mucho menos si al hacerlo, tuvieras que estar tú delante. 

¿Comprendes?].

Capítulo veintidós.

El día D.

Hoy es el día. Después de tres asesinatos y un secuestro; con tres o cuatro bandas criminales y la Policía resoplando detrás de mí, por fin hoy se acaba este infierno.

Espero que Paco esté bien. Pobre. Tiene que estar pasando lo suyo también. Hay que ver la que se ha liado, joder. Al principio parecía un cuento. Una especie de fábula del tesoro en la que se mezclaban los recuerdos de mis juegos infantiles en el pozo misterioso, con las fábulas árabes de las mil y una noches.

El pozo, vórtice del portal de conexión entre las diferentes realidades temporales, ha guardado en su fondo el maravilloso tesoro. Lo ha protegido de los aluviones y avenidas de más de 500 años de historia. Del cierre de la mezquita y las devastadoras reformas, incluida la bomba republicana que en el verano del 36, durante el asedio del Alcázar, un Tupolev ruso dejó caer a escasos metros del pozo, y que acabó con los dos añitos de vida de mi tío Alberto. Pero ahora todo se ha precipitado. Como en una maldición, la sucesión de crímenes presagia un extraño colofón.

«Ring, ring, ring, ring, ring...».

El teléfono, inmisericorde, no para de sonar.

—¡Joder! —exclamo, al comprobar que el reloj de la mesilla no ha dado aún las siete de la mañana—. ¡Me cago en la leche!

«Ring, ring, ring, ring...».

—¡No me jodas! —farfullo alucinando—. ¡¿Qué hostias pasa?!

Por los ventanales del balconcillo entran estrambóticos destellos azules intermitentes, que se reflejan en las vigas de la cubierta.

—¡Señor Moreno! —escucho al descolgar—. Llamo de recepción, de parte del inspector Rolíndez. Dice que le espera, que baje cuanto antes.

¡Madre de Dios! ¡Le ha pasado algo a la pobre Blanca! 

¿Qué otra cosa voy a pensar?

Anoche, cuando salió de aquí fueron a por ella. Para sacarle información.

—Vale, dígale que me dé unos minutos, que ahora bajo.

Me asomo al balcón y flipo. La calle está atestada de vehículos policiales. 

Bajo la ducha, según salgo del empañamiento de la resaca, dilucido la dimensión de la tragedia que se masca un poco más abajo. Unas pocas lágrimas sinceras se diluyen en el agua.

¡Dios mío! Ha sido por mi culpa. No me lo voy a perdonar nunca. Pobrecilla.

—Tengo que sobreponerme —mascullo, intentando poner orden en las ideas. 

He hecho todo lo posible, pero como bien decía mi padre: «Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible». Así es que, hasta aquí hemos llegado. Le contaré al inspector toda la historia, y que salga el sol por Antequera.

En el patio central, por donde los tablones del armazón metálico de la escalera trepan hasta los pisos, el sordo alboroto es impresionante. 

El incesante ajetreo de guardias, agentes y policías, que en silencio cumplen con sus funciones, recorre el reducido espacio entre la calle y una de las habitaciones de la primera planta. 

«¡Joder! Ahí es donde la han asesinado». Pienso al detenerme para dejar paso a los del forense, con la bolsa del cadáver.

—¡Señor Moreno! —me vocea Rolíndez desde abajo.

Ya solo de verle se me ha revuelto el mal cuerpo que tenía. No lo puedo evitar. Es superior a mí.

—Buenos días —me saluda al llegar abajo, con una sonrisa.

—No sé para quién —contesto un tanto bronco—. Para la pobre mujer no ha podido ser peor. Debería usted cuidar sus modales. ¿No le parece?

—Discúlpeme usted, señor Moreno —responde exagerando el tono—. No pretendía molestarle. Dios me libre —remata irónico.

—Pues muestre más respeto por la pobre mujer. Por lo menos en público, que aún está de cuerpo presente. 

»En su comisaría compórtese como usted quiera.

—No se preocupe, seguiré sus consejos...

»¿Y a qué mujer se está usted refiriendo, señor Moreno?

—¡A Blanca! ¿A quién si no? —contesto extrañado, pensando que otra vez me está tomando el pelo.

—Bien, de acuerdo. Tranquilícese —me dice sacando su libretita.

»¿Podría decirme a qué hora la vio usted por última vez?

—No sé. Serían... —Me quedo bloqueado. No me acuerdo de casi nada de anoche, y menos de las horas que eran. 

»Mire, perdone, pero no se lo puedo concretar. Bebimos un poco y...

—¡Claro! ¡Cómo se va a acordar! Con lo bien que lo pasaron y todo lo que bebieron..., se comprende —vuelve a la carga con más ironías.

»Y luego fue cuando discutieron y se pelearon, ¿no es así?

—¡Oiga, inspector! ¡¿Qué está insinuando?! ¡Yo no he tenido nada que ver!

—¡Ja, ja, ja! —se echa a reír Rolíndez.

»¡Mire! ¡Mire para atrás! —me dice sin parar de reírse—. Ja, ja.

—¡¡Dios!! —exclamo, llevándome una sorpresa de la hostia.

¡Tierra trágame! 

Ahí está Blanca, vivita y coleando, ayudando al encargado con todo el follón.

—Moreno, es usted de lo que no hay —dice siguiendo con las risas—. Ja, ja, ja. 

»Solo por estos ratos merece la pena dedicarse a la profesión. Ja, ja.

Joooder. No sé ni que contestarle. Se me quitan las ganas de todo. No me reconozco. ¡Seré gilipollas!

Y menos mal que no le he soltado más. Todavía tengo que dar las gracias de no haberla cagado del todo. Ya puesto, podría haberle hablado del tesoro, de los asesinatos y del secuestro de Paco.

He podido ser muchas cosas en la vida, pero tonto no. Es la presión, eso es. Y que este pedazo de cabrón me ha cogido el tranquillo y no se corta ni un pelo.

Me la tengo que envainar. No queda otra. 

[¿No te parece?].

—¡Uf! Qué susto me he llevado —le digo, volviendo con él.

»Me ha dado por pensar que la muerta era ella. Con lo del reconocimiento del cadáver de ayer, no sé en qué estaba yo pensando...

—Tranquilo, que yo le comprendo —me dice, como si fuera una confidencia—. Después de lo de anoche se habrá levantado usted con la mente trastocada. ¿Eh, pillín?

¡Jodeeer! ¡No lo soporto! —bramo en mi interior—. ¡Qué tío más asqueroso!

Pienso en la cita de la Catedral para recuperar a Paco, y le pongo buena cara.

—Sí, la verdad es que es una chica estupenda.

—Para un hombre casado como usted...

—¡¿Perdone?! —le corto, tajante. 

»¡Oiga, se está usted sobrepasando! No le consiento que insinúe nada ni de esa chica ni de mí. Estuvimos tomando unas copas y ya está. ¿Me entiende?

»Dígame ya para qué me ha llamado, que no habrá sido solo para ofenderme.

—Disculpe, hombre. No se ponga así. Soy un poco bocazas, pero no llevo mala intención.

Al parecer, el muerto es un alemán de 73 años, residente en Río de Janeiro, y con todas las papeletas para figurar en la Lista de la Comisión de Crímenes de Guerra de Naciones Unidas. Pero no en la de los buscados por el Tribunal Militar Internacional de Núremberg, puesto que de ser así, lo habrían detenido en el control de aduanas de Barajas.

El inspector se ha encontrado en la habitación del alemán, que lleva allí dos días, una carpeta llena de papeles y planos antiguos del Toledo medieval. Y entre ellos, algunos recortes de prensa reciente, sobre la rehabilitación de la Mezquita de Las Tornerías, y su inauguración.

No ha tardado en relacionar los dos asesinatos con dos conexiones: la mezquita, y naturalmente, un servidor. 

Dado que Blanca no encuentra explicación a que el matón brasileño bajara por la escalera del hostal, estando segura de que no lo había visto entrar, su primera hipótesis consiste en que podría haber bajado de la habitación del alemán.

El inspector se aferra a su única pista para los dos asesinatos. Aunque al viejo no le han disparado, sino que le han abierto la cabeza con un objeto contundente, el tío cree que se trata del mismo asesino. Cosa que pudiera ser, pero que en este momento, con tanta gente detrás del cofre, se me antoja una lotería.

El caso es que quiere ver a Paco, y visitar cuanto antes la mezquita. Para lo uno, le he dicho que está al caer, y para lo otro he quedado esta tarde. A las cinco. En la confianza de que Paco esté libre y para esa hora hayamos ya tirado de la manta.

A falta de dos horas para el intercambio. Parece que todo se acelera y complica.

En la hospedería solo quedan tres o cuatro agentes de la científica, trabajando en la habitación. Todo aparenta estar volviendo a una relativa normalidad.

Acabo de terminar el croquis. Es muy simple. Consiste en seguir un recorrido sencillo, pero que les llevará su tiempo completarlo. Un rudimentario plano de las calles que rodean a las Cuevas de Hércules. Al llegar a cada uno de los puntos marcados, tendrán que confirmarlo para estar seguros y poder continuar. Por ejemplo, asegurarse de la existencia de un determinado objeto o marca. Como en el juego de la búsqueda del tesoro, sin ir más lejos.

Con la pistola sin silenciador al cinto, el sobre con el mapa en el bolsillo, y mi sombrero Panamá, me lanzo a concluir el último lance de esta desconcertante aventura. 

Escasos 200 metros separan la hospedería de la Puerta Llana.

Tengo ganas de que esto termine. De contarlo. 

Como es habitual, hay bastante gente. En las taquillas, me paro a curiosear la publicidad y me sitúo junto al vigilante de seguridad.

Observo boquiabierto la magnificencia del interior. Las inmensas columnas, las capillas, el coro... 

¡Y por fin! Allí veo a Paco. Al lado de una de las columnas, entre dos hombres, junto a Jacobo, que me mira con insistencia.

No tengo prisa, me digo, queriendo hacer las cosas bien.

La lógica me dice que aquí tiene que haber más gente que la de la duquesa. Y me pongo a buscarlos. 

Joder, tú. Hay sospechosos por un tubo. Todos los que no parecen turistas, son susceptibles de serlo. Veamos... 

Allí, entre el grupo del guía. Esos dos de aspecto magrebí que visten raro y miran todo el tiempo para acá.

Y allí, ese viejo... ¡Joder, si es el judío de la del visillo! ¡Míralo! Calvo, con la kippá y paseando la cojera con un bastón.

¡Vaya toalla! Va a ser que estamos todos. No falta nadie.

¿O sí?

Espera, espera. 

¡Hostias! ¡Qué cabrón! 

Me ha seguido.

¡El puñetero Rolíndez!

Capítulo veintitrés.

El bastón.

Como si llevara el típico banderín de guía local, anunciando el «aquí estoy yo», la pinta de «madero» del veterano inspector de Policía, don Jaume Rolíndez, ha dado el agua a cuanto malhechor anduviera por aquí.

Será por la gabardina beige, la corbata oscura, la calva repeinada, el mostacho espeso y desaliñado, o por las gafas de pasta de peine. O por el olor a naftalina. O por la mirada inquisitiva. O por el halo de suficiencia. O por lo que sea, pero en cuestión de segundos todo dios ha hecho mutis por el foro.

Menudo adalid defensor de la ley y el orden. Los tenía a todos reunidos, a tiro, y ni coscarse.

[Igual notas que me cae como el culo, pero me da igual. Cada vez que aparece este señor, es para dar por saco].

Se ha venido directo hacia mí y no ha habido escapatoria, me he tenido que quedar y hacer el paripé de visitar la Catedral. Después de haberme jodido el intercambio, tampoco es que me importe demasiado quedarme un poco y visitarla otra vez. Aunque sea algo rápido, siempre merece la pena.

—¡Hombre, Moreno! —exclama al acercarse—. ¡Qué casualidad! Parece que los dos hemos tenido la misma idea. 

—Sí, eso parece. Hace tanto que no venía que me ha apetecido acercarme. ¿Y usted? A confesarse los pecadillos, ¿no?

—¡No, qué va! Los pecados de los policías son inconfesables. Je, je, je —contesta bromeando—. La verdad es que volvía a la hospedería para hacerle un par de preguntas y he visto que venía usted para acá.

—Pues dígame, ¿en qué puedo ayudarle, inspector?

—Verá, hemos confirmado por Interpol la identidad del primero de los cadáveres. Resulta que los dos volaron juntos desde Río de Janeiro.

»Tal y como yo pensaba, el alemán era coronel de las SS, y aunque figura en la lista de criminales de guerra de la ONU, no tiene causa abierta y, por tanto, no hay orden de busca y captura contra él.

»El otro, era un exmilitar y reconocido mercenario. Al parecer prestaba servicios extraoficiales a prominentes miembros del Gobierno brasileño, y por eso tiene un expediente más limpio que una patena.

Le escucho con atención e intento imaginar que puedan tener que ver estos dos con la mezquita y el cofre, pero solo se me ocurre que de algún modo les haya llegado la información del tesoro misterioso.

Veamos, el primer asesinato, el del árabe en el aljibe, fue sin duda por cuenta del mercenario. Al siguiente, también árabe, lo mató Jacobo en la mezquita. Al tercero de la lista, el mercenario, lo mató un anciano judío, posiblemente el mismo viejo de esta mañana en la catedral. Pero, ¿y el cuarto? ¿Quién ha matado al nazi?

—¿Y quién cree que puede haberlos asesinado? —le pregunto por sondear un poco—. ¿Cuál podría ser el móvil?

—No tengo la menor idea. De momento lo único que tengo claro es que usted y su mezquita están detrás de todo esto.

»¿Cuándo me dijo que vuelve el señor Jurado?

—Iba a venir hoy, pero al final lo ha tenido que retrasar. Me ha dicho que espera poder estar de vuelta mañana por la tarde —le digo para ganar tiempo.

—Ya. ¿Y qué pinta usted aquí exactamente? Porque lo suyo es la distribución de marcas de moda. ¿Me equivoco?

No me ha pillado por sorpresa. Ya contaba con que me investigara. Estaba cantado.

—Eso es —le respondo con naturalidad—. Tengo una agencia de distribución de primeras marcas internacionales de moda infantil y junior.

»Soy amigo del señor Jurado, y vine para la inauguración de la rehabilitación de la mezquita. El acto se había agendado con tiempo y quedaron sin terminar unos pequeños trabajos antes de devolver las llaves a la Junta.

—Y por supuesto que usted está capacitado para llevar a cabo esos trabajos —afirma con ironía.

—No, no. Solo me quedé al cargo. Por hacerle un favor. Para que pudiera continuar con los demás proyectos de su estudio.

—¿Qué tipo de trabajos son esos? ¿Queda gente trabajando?

—Yo tengo que revisar que no se producen micro-corrimientos en los muros, vigilando media docena de testigos. 

»Allí ya no hay nadie. Han venido dos técnicos franceses con un radar para comprobar que no haya huecos susceptibles de producir embolsamientos de agua en las inmediaciones de los aljibes romanos que hay debajo de la mezquita. Por no sé qué directiva europea de seguridad —se me ocurre sobre la marcha.

»Pero ya terminaron. Tan solo estuvieron un par de días. Estoy pendiente de que vengan a llevarse el equipo.

—De acuerdo, señor Moreno. Le dejo tranquilo —me dice, alejándose hacia la calle—. Nos vemos a las cinco entonces.

—Hasta las cinco. Tenga un buen día.

El paseo por la Catedral me ha venido bien para templar la ansiedad y recapitular la nueva situación. 

Nada más dejarme Rolíndez, me llamó Jacobo. Estaba de los nervios. Más que yo. Quería saber a cuento de qué apareció por allí el inspector. Al parecer están al tanto de las investigaciones de la Policía, imagino que por cuenta de la duquesa.

Quería fijar para esta tarde un nuevo encuentro para el intercambio, pero al advertirle de la visita del inspector a la mezquita, se ha puesto como un loco. A voces me ha amenazado con matar a Paco y luego sacarme el lugar del escondite. Me ha dicho que tenía pentotal sódico suficiente como para que le contara toda mi vida.

Yo me he mantenido en mis trece. Es más, le he dicho que he dejado instrucciones para que, en el caso de que me pase algo, entreguen a la policía una carta donde lo explico todo. Y le he exigido hablar con Paco. 

Al final, lo he calmado. Ha accedido a que hable con él, y ha quedado en llamarme esta noche. Hemos concertado el encuentro para mañana, a media mañana. Esta vez en un lugar mucho menos concurrido.

Teniendo en cuenta lo sucedido, y que allí estaban también los otros aspirantes al tesoro, hemos acordado hacerlo en el Pozo Amargo, y sin tanta historia. Tú sueltas a Paco y yo te doy el sobre.

Hemos coincidido en que lo más importante es que nadie nos siga. No nos la podemos jugar otra vez. De no ser por la aparición del inspector, esta mañana se podría haber liado la de Dios es Cristo. 

[Fíjate cómo son las cosas, que después de todo voy a tener que agradecer al polizonte su inoportuna aparición].

Me vine antes y recogí el equipo del francés. Lo dejé todo en orden de revista, o eso espero, porque no me puedo permitir el más mínimo resbalón. 

Rolíndez ha venido dispuesto a mirar hasta debajo de las piedras, y parece que va a ser muy meticuloso. Arriba, en el patio y la sala de rezos, hay buena luz y ha rastreado cada centímetro de pared, de columnas y de suelo. 

Ahora continúa por la planta de abajo.

Aquí apenas llega la luz natural y la iluminación es a base de tubos de neón y algunos focos. Ha hecho un recorrido rápido por toda la sala y solo se ha parado en la caja de herramientas.

«¡Me cago en mi puta vida!», exclamo para mis adentros. Acaba de sacarse de la manga un estuche con una de esas lamparitas ALS que usan los forenses, y el consabido espray de luminol.

Joder, con eso no contaba. 

—Apague las luces, haga el favor —me dice preparando la lamparilla.

Ninguna de las herramientas ha reaccionado ni a la luz ultravioleta ni a la infrarroja. Pero ahora va directo a la zona donde cayó el segundo muerto.

La verdad es que yo no vi sangre. No sé cómo murió. Puede que fuera estrangulado. Veremos.

Rolíndez va pasando la luz por todas partes, con parsimonia, con el mismo resultado.

«¡Uf! De momento me libro, pero como lo pase también en los aljibes... Ya la tenemos liada.

Siempre puedo echar mano de los accidentes laborales. 

Y si por los marcadores determinasen una procedencia magrebí, pues coincidiría con la mayoría de los trabajadores que han pasado por aquí. 

[¡Hala! ¿Ves? Ya estoy más tranquilo. El que no se consuela es porque no quiere].

Parece que se da por satisfecho y me pide que encienda las luces.

—Esos son los depósitos de agua romanos, ¿no? —pregunta mientras anda por la pasarela metálica y echa un vistazo a toda la zona de la excavación romana.

—Eso es. Dos aljibes de la red de distribución que tenían por esta zona. Alimentados por el agua que traían desde la presa de La Alcantarilla, a cinco kilómetros de aquí, por medio de un impresionante acueducto —aprovecho para dármelas de ilustrado, recordando lo que escuché en la inauguración.

—Hay que ver, cómo eran los romanos. Ni alemanes, ni japoneses, ni hostias. ¡Los romanos! —dice, hablando consigo mismo, ojeando los huecos bajo sus pies—. Esos sí que sabían cómo hacer las cosas. 

»Han pasado más de 2000 años —añade, mirándome, hablando ahora conmigo—, y me juego lo que quiera a que esa red de distribución seguiría funcionando a la perfección hoy día.

—Eso seguro. Pero bueno, también los árabes sabían cómo gestionar y mover el agua...

—¡Baaah! No me vaya a comparar a los romanos con los puñeteros moros. ¡Por Dios! No me sea bolo.

—¡Oiga, Rolíndez! ¡Haga el favor!

—Perdone, perdone. No me acordaba de que tiene usted la piel tan fina —me larga el sarcasmo, como si tal cosa.

Iba a contestarle dándole su merecido, cuando le salva la campana. El móvil.

Es el forense. Entiendo que han terminado la autopsia del alemán y le están pasando alguna información importante. Y echo el anzuelo, «por si un caso», como dicen mis amigos asturianos.

—¿Qué? Nada, ¿no? —le digo en cuanto cuelga, con un poco de tonillo—. Es que parece cosa de profesionales. 

—¿Y? ¿Qué quiere decir con eso? —responde, olisqueando el cebo—. Sepa que España cuenta con la mejor Policía del mundo, pero Toledo con el mejor inspector. Ja, ja, ja.

—Ya, ya. No lo dudo. Pero me temo que estos saben muy bien lo que se hacen. Me parece que va a ser difícil pillarles en algún renuncio.

—Perdone usted que le diga—me dice poniéndose serio. 

»Mire, Moreno. No han pasado ni 24 horas y ya le puedo decir quién ha asesinado al alemán. Y no solo eso, también cómo lo ha hecho y cuál es el arma homicida. Solo nos queda dar con él. Y no tardaremos, se lo aseguro. ¿Qué le parece?

—Pues que una vez más me toma usted el pelo —respondo, pecando de lelo.

—Según el forense, el arma usada para asesinarle es una especie de bola de hierro o piedra, labrado con motivos florales —continúa diciendo—. Y le han dado tan fuerte que esos relieves han quedado grabados en el cráneo, como en un gofrado en seco, por presión.

Mientras me cuenta, mi teatral semblante de asombro parece insuflarle más y más su ya henchido ego. Y se anima a seguir.

—El forense cree que a esa bola ha sido necesario imprimirle la velocidad de un palo de golf. Y dado que esos palos no tienen labrados en los hierros, se inclina a pensar en un bastón.

»¿Y qué bastón hemos visto cojeando por aquí? —me inquiere, dando por hecho que me sé la respuesta.

—¡El del judío que estuvo paseando con el mercenario! —respondo sin pensar, metiendo la pata.

—¡Eso es! Veo que hace bien sus deberes —dice con segundas.

»Y no ponga esa cara. Que estoy avisado de que estuvo usted por allí haciendo preguntas. ¿No ve que Toledo no es Nueva York? Que la Policía no es tonta y se entera de todo.

—Bueno, ya sabe, inspector. Me come la curiosidad —contesto para salir del paso—. Me han metido en medio de una historia y necesito saber el porqué. Me parece que cualquiera haría lo mismo. ¿No cree usted?

—¿Tenemos luz ahí abajo? —pregunta, accediendo a la escalerilla.

—No. Hay que usar linternas. ¡Tome! —le respondo, largándole una.

—Pues yo voy bajando —dice probando si funciona—. Pero vaya y bájeme uno de esos focos de trípode que he visto es esa sala. Haga el favor.

El inspector se pierde por el estrecho pasillo entre los aljibes y, como puede, pasa por el agujero del de la izquierda, el que ocultaba el cofre tras uno de sus muros.

Cuando llego con el foco, me asomo y le veo pasando la lámpara por todos lados.

—¡Nada! ¡Esto está limpio! —vocea sin necesidad.

»Vaya usted pasando el foco al otro lado, que enseguida voy.

No lo dice, pero le ha costado un huevo pasar por el agujero del muro. Le falta el oxígeno y de piernas va en la reserva.

A oscuras me regodeo viendo cómo las pasa canutas con el del aljibe pequeño, que está un poco más alto.

—¿Necesita que le eche una mano? —me ofrezco.

—Tranquilo, es que no quiero estropearme el traje. Es de los buenos. De lana fría. De Panamá.

—¡Anda, coño! Como mi sombrero —bromeo, mascullando. No sé si por los nervios o porque soy un poco gilipollas. 

—¿Cómo dice? 

—Preguntaba si quiere que encienda el foco.

—No, deje —dice echando el luminol—. Primero pasaré la lámpara.

¡Joder! Ha sido encenderla y aquello se ha iluminado a base de bien. El suelo donde yacía el cadáver reluce más que el sol, como dice el dicho popular para el Jueves Santo, el Corpus Christi y el Día de la Ascensión.

[Perdona, oye. No me hagas mucho caso. No sé por dónde me va a salir este tío y me estoy agobiando].

—¡Vaya, vaya! —exclama ufano—. Parece que estamos ante el escenario de otro asesinato. Y probablemente, el primero.

Qué cabrón. El tío es bueno, lo tengo que reconocer. Aunque no me guste.

—Espere. Paco me dijo que uno de los obreros magrebíes de la contrata había tenido un accidente. Él se lo confirmará.

—Me parece estupendo. Ya comprobaremos todo eso. De momento, a ver que nos dice el laboratorio —contesta llenando de arena roja una bolsa de pruebas.

»Dele, dele al foco.

El aljibe se ilumina a tope, y el inspector empieza a revisar las paredes. Se detiene. Coge las pinzas del estuche, rasca en la pared...

—¡¡Sorpresa!! ¡Una bala!

»Va a ser que el pobre obrero se interpuso en la trayectoria de esta bala, que casualmente pasaba por aquí. 

»¡Qué mala suerte, oye!

Capítulo veinticuatro.

El cartapacio.

Menudo fallo. Andaba yo engreído, pensando que era capaz de moverme en el mundo del hampa, y a la primera de cambio se me ha visto el plumero. También es verdad que me fie de la limpieza que hicieron los hombres de Jacobo. Pero se ve que eran más de Azkar que de Don Limpio.

El caso es que esta vez sí que la he cagado. Rolíndez me ha requisado las llaves, y en cuanto tenga la orden judicial enviará un ejército de la científica. Ni que decir tiene que van a encontrar de todo, incluidos rastros y vestigios del cofre. Y saltará todo por los aires.

Que Paco sobreviva a ese Big Bang va a ser cuestión de suerte, de mucha suerte. Dependerá de hasta donde quieran llegar con la analítica forense, porque hoy día te sacan un ovillo de cualquier hebra microscópica. 

Pero si Jacobo se ve pillado, lo más probable es que no tarde en asesinarle y deshacerse del cadáver. Las penas por secuestro se pagan casi al precio del asesinato y, sin embargo, si no hay cuerpo no hay asesinato. 

Rolíndez no va a cejar hasta descubrir qué es lo que pasa con la mezquita. Le tiene muy intrigado y empieza a tomárselo como un reto personal. En el ocaso de su carrera, modesta y anodina, un caso de asesinatos múltiples bien resuelto, puede ser un broche especial. 

Está seguro de que en el cartapacio del alemán está la clave. Dice que son centenares de papeles, documentos, mapas y notas, amontonadas, sin aparente orden ni concierto. Fechados desde finales de los cuarenta, la mayoría están en alemán, otros en portugués, y unos cuantos en español.

Gracias a eso, precisamente, de momento estamos a salvo. Aunque no por mucho tiempo. Con lo poco que le ha dedicado, ya tiene una hipótesis de lo más congruente. 

Los documentos más antiguos incluyen registros y comunicaciones internas del Campo de Concentración de Mauthausen, donde prestaba sus servicios como coronel al final de la guerra. Las listas de prisioneros sefardíes españoles y los expresamente marcados originarios de la provincia de Toledo, apuntan a que en la mezquita se esconde o escondía algo valioso que han venido a buscar.

Sí, el aventajado inspector ha desvelado el origen de la tercera vía en discordia. Alguno de los prisioneros debió de transmitirle el secreto, quizás incompleto, y tras la noticia de la rehabilitación de la mezquita han montado una operación para hacerse con él.

Según su hipótesis, el anciano judío, al tanto de todo, se ha deshecho de los dos. Lo que implica que ya se han hecho con lo que estaban buscando. Apunta a que los franceses y su equipo de radar lo encontraron, seguramente que en el hueco descubierto en el aljibe pequeño, y que la sangre en el otro correspondería a alguien de la excavación e incluso al propio Paco. Me ha costado convencerle de que no. Que está de viaje y que mantengo contacto telefónico con él.

He tenido que asegurarle que en cuanto hable con él, esta misma noche, le pediré que le llame.

Y aquí estoy, tirado en la habitación, esperando la llamada de Jacobo. 

Reflexiono perplejo sobre la conclusión del puzle que me ha tenido tan confundido. La extraña pieza del mercenario brasileño ha terminado por encajar en el tablero. Se une así, en la lucha a muerte por el derecho al tesoro, a los herederos musulmanes del cofre y el secreto, y a los cristianos legatarios de la propiedad del edificio.

Y como para honrar a la inmemorial ánima toledana de coexistencia de las tres culturas, un anónimo sefardí, antes de ser exterminado, transmitió al mundo su ignoto conocimiento. A quien pudo, a su propio verdugo.

De esta forma, la pata hebrea completa la tríada de participantes en liza, aunque sea con el enigmático abuelo asesino. Su Dios sabrá por qué.

[Mira, oye. Qué quieres que te diga. A veces tampoco yo entiendo mis pensamientos grandilocuentes. 

Admito los derechos de los musulmanes, herederos de los moriscos, que al fin y al cabo era gente oriunda de aquí. Y los de los nobles cristianos, que heredaron la propiedad aparte de títulos y prebendas. Pero lo de este asesino me chirría. 

Vale que es judío y que el coronel era uno de los cabrones responsables del genocidio, pero es que ha matado también al brasileño...

Que sí, que también era un asesino, un sicario sin escrúpulos, pero no sé. No creo que lo haya hecho por justicia divina precisamente.

Va, sigo. Que no está la cosa para ponerse a filosofar]. 

He cenado abajo, no mucho. Los nervios por hablar con Paco me han quitado el apetito. Blanca está de turno, y me ha preparado unas judías verdes y una tortilla francesa.

Se ha quedado intranquila. Serio y sin mi socarronería habitual, me he delatado. Preocupado y abstraído en mis pensamientos, haciendo cábalas y conjeturas, apenas si la he dirigido la palabra. Tampoco quería, o mejor dicho, podía contarle nada, no haría más que implicarla, y eso no puede ser.

«Dui-dui, dui-dui, dui-dui...», me suena el móvil.

—Dime, Jacobo.

—Aquí tengo a su amigo —me dice sin mediar más palabra.

»Tiene un minuto. Solo uno —añade categórico—. Y no se le ocurra decir ninguna tontería. ¿Estamos?

—De acuerdo, vale. ¡Que se ponga!

—¡Javi! Soy yo, tu amigo Paco —me dice el pobre, se ve que algo confuso.

—¡¿Cómo estás?! ¡¿Estás bien?!

»¡Habla rápido, que apenas hay tiempo! —le apremio.

—Sí. Estoy bien. Un poco cansado y con los músculos entumecidos, pero bien.

—¿Te dan de comer? ¿Cómo te tratan?

—Me dan bien de comer, aunque apenas tengo apetito. Creo que ya he perdido esos kilos que me sobraban. Je, je.

»Lo que echo de menos es la luz. Me tienen encerrado en una habitación, con una ventana super pequeña.

—Bueno, tranquilo, ya te queda poco.

«Y no te preocupes por los tuyos. Les he dicho que te ha surgido un viaje y que estás sin teléfono. Pero que vuelves enseguida. 

—¡Se acabó el tiempo! —vocea Jacobo.

—¡Venga! ¡Ánimo, tío! ¡Hasta mañana!

—¿Conforme? ¿Hemos cumplido? —me pregunta.

—Sí. Me quedo más tranquilo. Gracias.

—Pues entonces nos vemos mañana a las doce en el Pozo Amargo.

—Espere, Jacobo. ¿Qué le parecería adelantar la hora? 

—No veo la necesidad. Las doce es buena hora. ¿Es que pasa algo?

—Pues sí. Y es grave. El inspector ha estado en la mezquita, y ha descubierto la sangre del muerto del aljibe y una bala incrustada en la pared. Parece que sus hombres no hicieron bien su trabajo, ¿no cree?

—Por eso usted no se preocupe. Ya sé lo de Rolíndez. Está todo controlado.

—¡¿Pero, cómo que no me preocupe?! —exclamo atónito—. ¡Los de la científica van a poner aquello patas arriba! 

»Hay restos del otro cadáver, y todo tipo de huellas que le delatan a usted, al francés, y por supuesto al cofre.

—Le digo que no se preocupe, hombre. 

»Ya verá cómo mañana no pasa nada. Comprobará el alcance de nuestros poderes. 

No paro de darle vueltas a lo que me acaba de decir Jacobo. Es evidente que están al día de todo cuanto acontece. Por Rolíndez juraría que no, pero aquí se ve una mano negra en la comisaría.

Puede ser el comisario, el alcalde, el juez, o el mismísimo sursuncorda, no lo sé, pero la duquesa tiene a alguien cogido por los huevos, fijo. Y eso no es bueno. Si esta gente tiene manos libres para hacer y deshacer a su antojo, estamos apañados. 

¡Joder...! Tenemos el futuro más negro que España en Eurovisión. 

Con este panorama, me parece que la opción de acudir a la Policía no ofrece garantías de funcionar. Una orden de arriba y aquí nadie ha dicho nada, y Paco y yo somos los malos y hemos huido con el cofre. 

Cualquier cosa que se les ocurra. 

Contra estos clanes de poder no hay quien pueda.

¡Hay que joderse!

Piensa Moreno...

Si fuera capaz de averiguar dónde se esconden, podría intentar rescatarlo. Aprovechando el factor sorpresa. No se lo esperarían.

Tendría que ser esta noche...

Pero, ¿dónde coño lo podrían tener? 

En un hotel o pensión lo dudo mucho. Tendría que ser en alguna casa particular. 

Lo más probable es que se escondan en alguna propiedad de la duquesa..., o de su entorno. Pero cuál. 

¿Cómo podría yo enterarme? A estas horas...

¡Buah! No hay tiempo para eso.

A ver. Espera un momento...

«Me tienen en una habitación, con una ventana super pequeña», me ha dicho Paco. La frasecita es rara de cojones. ¿Por qué señalar que la ventana es super pequeña? Puede ser para decirme que está en un sótano, pero eso no ayuda apenas nada. Tiene que querer indicar otra cosa.

Con una ventana super pequeña...

¡Ya está! —exclamo brincando de la cama.

El mapa, ¿dónde tengo el mapa turístico?

Se está refiriendo a la que dicen que es la ventana más pequeña del mundo, un diminuto ventanuco de piedra de no más de 20 centímetros de lado. 

Aunque es un atractivo turístico más, la mayoría de los guiris se marchan sin saber de su existencia.

Veamos, creo que estaba por la calle Sillería.

Nada. Aquí ni aparece.

Blanca seguro que lo sabe.

—¿A tomar el aire un rato? —me pregunta Blanca, al verme bajando por las escaleras.

—Pues sí. A ver si me despejo, que llevo un día que pa’ qué.

—Te lo he notado. No he querido incordiar, pero en la cena te he visto preocupado.

—Nada. Cosas del trabajo.

»¡Oye! ¿Dónde era lo de la ventana más pequeña del mundo?

—¡Ah! Eso está en el Casón de los López de Toledo, en la calle Sillería. 

—¿El Casón de los López? —pregunto, para que me cuente lo que sepa.

—Sí, hombre. Es un caserón palaciego que tiene un balcón circular en la esquina, con un cristo debajo. ¿Te das cuenta?

—¡Ah, sí! Es verdad. Ya me acuerdo.

—Ahora está cerrado, pero ha sido un mesón de mucho postín. Uno de los mejores de todos los que hubo en esa calle, que por eso se llama de Sillería, porque antes las sillas de montar se vendían en esos mesones. 

»Dicen que era donde se alojaba Miguel de Cervantes cuando venía a Toledo.

—Pues me voy a dar una vuelta por allí. ¡Chao!

Capítulo veinticinco.

La ventana más pequeña del mundo.

No por ser capital de las leyendas, Toledo las ha de tener para cualquier cosa. Se necesita un lugar al que achacarle algún intríngulis y el lento paso de los siglos, para que la sabiduría popular convierta sus fantásticas fabulaciones en misteriosas realidades.

Sin dintel ni jambas, la fascinante ventanita está construida en una sola pieza. Como sus hermanas mayores, tiene enrejado y postigo, y en lo que sería el umbral presenta un grabado árabe donde se lee Tulaytula. 

Estas peculiaridades, en un edificio construido en el siglo XVI, constituyen elementos suficientes como para haber desarrollado ya una buena leyenda y, sin embargo, a lo más que ha llegado es al bulo de constar en el libro Guinness de los récords, como la ventana más pequeña del mundo.

Será porque es demasiado pequeña como para que corra una historia creíble. Aparte de para su uso por hadas o liliputienses, es difícil imaginar la intención del constructor para con esta anomalía constructiva. 

Sea como sea, aquí estoy, frente al portón del Casón de los López de Toledo, que permanece cerrado a cal y canto, tal y como ha dicho Blanca.

Traía el convencimiento de que estarían aquí. Este palacete cumple con las condiciones para formar parte de las propiedades de la duquesa. Y viendo ahora las tupidas rejas que guardan las ventanas, parece el lugar idóneo para encerrar a alguien.

Da la sensación de que este portón no se ha abierto en mucho tiempo. Pero bueno, que Paco haya hecho referencia a la ventanita, no implica que sea necesariamente en este edificio. Podría estar indicando la zona. Por lo tanto, toca pasear y permanecer atento a cualquier cosa que pueda suponer un indicio.

Como la mayoría de las del casco histórico, estrecha y con pingüe iluminación, la calle Sillería y las adyacentes permanecen desiertas. Lo normal en laborable y pasada la hora de la cena.

El callejón lateral muere en la plaza de Montalbanes y he podido comprobar que el casón dispone allí de una puerta trasera. Por tanto, no puedo descartar que estén escondidos en el interior.

Desde allí he visto también que en la parte posterior del edificio, se alza una torre de dos plantas, añadida a las cuatro alturas que, por el desnivel, tiene el casón en esta parte.

En vista de que he dado tres vueltas por el vecindario, sin encontrar nada sospechoso, he decidido apostarme al fondo de la plaza, en un recodo, para vigilar esa entrada.

«Fiiiu...ifi», pruebo a silbar.

«Fiiiu...ifi», «fiiiu...ifi», silbo de nuevo, con más seguridad.

Eso es. Así era. 

Dos veces seguidas y con este tonillo.

[No te vayas a creer que he perdido el juicio, no es eso. Es que llevo un buen rato aquí, y no hay movimiento. Aburrido, rememorando los viejos tiempos, he recordado del silbido que usábamos en la pandilla para avisarnos unos a otros.

Y era así. «Fiiiu...ifi», «fiiiu...ifi». 

Si llegara a oírme, quizás podría contestarme, o hacer alguna señal.

Oye, cosas más difíciles se han visto.

Por probar tampoco pierdo nada].

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!», silbo con fuerza. 

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!», insisto, en el centro de la plazuela.

Nada. Miro al cielo, a lo alto de la torre, con los ojos guiñados, agudizando los oídos, buscando una leve onda de la tonadilla, pero no encuentro respuesta. 

Ni que decir tiene que por la noche, sin coches, en las calles de Toledo reina un silencio imponente. 

Lo vuelo a intentar.

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!». 

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!», insisto una vez más.

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!», y otra. 

He conseguido llamar la atención de un par de vecinos que se han asomado a la ventana, pero de Paco nada.

—¡Espera! ¡Toma ya! ¡Ahí estás, Paco! —mascullo, viendo como en la ventana del primer piso de la torreta, la luz se enciende y se apaga de forma intermitente.

Punto, punto, punto. Raya, raya, raya. Punto, punto, punto...

¡Qué fuerte!

¡Este tío es la leche! No se ha arriesgado a devolverme el silbido y me está haciendo el SOS en código morse. 

¡Que grande eres, Paco! 

«¡Fiiiu...ifi!», «¡fiiiu...ifi!», le respondo.

Y me oye, porque para de hacer las señales.

Bien, veamos. Ahora toca ingeniármelas para sacarlo de ahí arriba. La cosa está complicada. Está alto de cojones. Un quinto piso, nada menos. Pocos más debe de haber en el casco viejo.

Escalar no, pero las ventanas de la torre son las únicas que no tienen rejas. Y esa precisamente está a la altura del tejado de la casa de al lado. A un metro más o menos.

Pero para subir a ese tejado tendría que colarme en esa vivienda, y por cómo están las persianas, seguro que hay gente.

No puedo poner en riesgo a terceras personas. No me parece ético. Siempre he estado en contra de lo de los daños colaterales.

Lo suyo sería entrar por su puerta. Dudo que Jacobo, teniéndolo encerrado ahí arriba, tenga a nadie en las plantas inferiores. Y además, conociendo a Paco, seguro que se las apaña para llamar su atención y cubrirme. 

Creo que podría entrar y sorprenderlos. Solo tengo que abrir esa puerta. 

Me acerco y compruebo que tiene una cerradura estándar, de esas que los cerrajeros y los cacos abren con la gorra y en un periquete, pero que para el común de los mortales supone que, o tienes la llave o te quitan mil pesetas, por lo menos. Porque los desplazamientos de los cerrajeros son los más caros del mundo conocido. Y si son por la noche y en festivo, ya ni te cuento.

Tengo que confesar que en el par de ocasiones que he tenido que recurrir a estos profesionales, he pensado que el gremio debe de nutrirse de cacos que han decidido legalizar sus robos.

[Lo sé. Sé que ha sonado fatal. Pero es que cuando te pasa, la sensación que te entra, de estar siendo víctima de extorsión y estafa, es de las que dejan cicatriz y no se olvidan.

Llamas y preguntas el precio. Y bueno, es un poco caro, pero como hay que salir del atolladero y tienes prisa, pues vale, aceptas y le metes bulla para que venga corriendo.

Cuando llega, si solo está echado el resbalón, saca de su maletín un plástico, viejo y arañado, y lo mete entre la puerta y el marco. Sí, un simple plástico, pero que debe de ser la herramienta más rentable del mundo mundial. Lo desplaza para arriba y para abajo, con energía, y va la puta puerta y se abre. ¿15 segundos? No, por Dios, por lo menos han sido 20.

Y entonces llega lo mejor: la cuenta. Con factura, por supuesto, que soy un tío legal. El manitas (largas), saca el talonario y anota el importe que te dio antes de que pudieras ver en que iba a consistir su trabajo. Y luego, al final de la línea del desplazamiento, escribe la módica cantidad que te corresponde por permitirte incordiar a este buen hombre en las escasas horas de su descanso personal. 

Prefiero no mencionar aquí ninguna cantidad, por si acaso a ti te timaron con muchísimo más. No quiero ponerte en evidencia y que vuelvas a pasarlo mal.

En ese momento, sumas mentalmente, más rápido que nunca, y te sale del alma: «Deje, deje, que lo hacemos sin IVA. Si no le importa».

Y oye. Encima te tienes que dar con un canto en los dientes, porque si la cerradura hubiera estado echada, la cosa te podría haber costado otro crédito.

Sí, porque con un juego de ganzúas habría abierto en un minuto, pero por alguna extraña razón en tu caso no se puede, y hay que descerrajar y cambiar la cerradura.

Y si has tenido fortuna y aún no has experimentado esta modalidad de atraco exprés, ándate con ojo y ten siempre un segundo juego de llaves del que echar mano, que tarde o temprano seguro que te llegará tu «San Martín».

Perdona que me haya enrollado, pero es que no quería que pareciera que tengo algo contra los cerrajeros, así porque sí.

Que ya sé que no todos son iguales. Que los hay también buenos. Apuesto a que queda alguno en alguna parte, digo yo. 

¡Huy, por Dios! ¿Y esa cara...? 

Que no. Que no te he insultado por decirte lo de que te llegará tu «San Martín». Solo era una forma de hablar. No para que te tomes al pie de la letra la frase hecha de que a cada cerdo le llega su San Martín. 

De todos modos, disculpa. Ya me anoto que tienes la piel sensible].

Antes de descartar lo de abrir la cerradura, debería de intentar lo del plástico, por si sonara la flauta y solo estuviera con el resbalón. 

Falta que lleve en la cartera alguna tarjeta que me sirva, que no sea de las rígidas. Creo que la del Carrefour es de esas. Vamos a ver. 

—Podría servir —musito, flexionándola—. Ahora, que la puerta tenga la suficiente holgura.

¡Buah! Me estoy cargando la tarjeta y no hay manera. Ni siquiera sé si estoy topando con el resbalón o con el cerrojo. La teoría está muy bien, pero esto es imposible...

—¡¡Alto!! ¡¡Policía!! —me gritan a mi espalda.

»¡¡Manos arriba!!

»¡Póngalas sobre la cabeza y separe bien las piernas!

Capítulo veintiséis.

El Pozo Amargo.

Cuenta la leyenda que la joven Raquel, sentada en el brocal de este pozo, de lo que entonces era su jardín, lloraba cada noche la muerte de su amado Fernando. 

Su padre, el adinerado hebreo Leví, un día por una casualidad descubrió sus escandalosos encuentros en ese parterre del jardín, junto al pozo. Del todo inapropiados, por ser entre cristiano y judía, nadie los aprobaría, y suponían una grave tacha al buen nombre de la familia. Pero, sobre todo, eran una traición a sus anhelos para con su única hija. Cada noche los observaba escondido, y en silencio, alimentaba el odio por aquel joven impío que osaba profanar la inocencia de su princesa.

Una noche, se adelantó a Raquel, y acudió vengativo a cobrarse la vida del pobre enamorado. El muchacho lo vio llegar. Paralizado, recibió una inmisericorde puñalada, y cayó muerto al fondo del abismo.

Dicen que el grito escalofriante de Raquel, que presenció la ejecución cuando llegaba, aún se escucha reverberar en las profundidades del pozo.

Para ella la vida se había terminado esa noche. Ni comía, ni bebía, ni pronunciaba palabra. Sentada en el brocal, por donde su amor se había marchado, lloraba y lloraba. Lo hacía de tal forma que las lágrimas colmaron el pozo y lo volvieron amargo.

Una noche, con la mirada perdida en las tinieblas de la oquedad, la luna llena acertó a reflejarse en la superficie del agua, y ella, creyendo que era la cara de su amado, se arrojó de inmediato para alcanzarle.

Es verdad que en la ciudad de las tres culturas había sitio para todos. Por supuesto que sí. Pero cada uno tenía su lugar. En su barrio, con los suyos. Juntos pero no revueltos. Cada oveja con su pareja.

Todo ha sido por culpa de Murphy y su puñetera ley derrotista, que tiene la infalible cualidad de cumplirse en todos los casos. La operación de rescate de anoche podía salir mal y así fue.

Pero no siempre que ocurre igual, sucede lo mismo, y en un momento dado la famosa ley fue falible y dejó de cumplirse. Lo que pudo haber acabado en desastre, quedó solo en un apercibimiento.

Mi docta disertación, acerca de la incuestionable prioridad de los derechos humanos sobre los de los animales, me ayudó a salir airoso del entuerto.

Alertados por el más quisquilloso de los vecinos que se asomaron, los policías acudieron a identificar a un sospechoso que al parecer manipulaba la cerradura de la puerta del casón. 

La cosa fue tal que así:

—¡¡Alto!! ¡¡Policía!!

»¡¡Manos arriba!! ¡

»Póngalas sobre la cabeza y separe bien las piernas!

—¡Un momento, por favor! —voceo girando un poco la cabeza y enseñando solo una mano—. ¡Estoy meando!

»Me la guardo y pongo las manos en la cabeza. ¿Vale?

Para mi sorpresa, lo violento de la situación me impide echar gota. No tenía ni idea de que hubiera momentos en que fuera necesario concentrase para conseguir abrir el dichoso esfínter. Hasta que por fin...

—¡Enseguida agentes, un momento, que ya no tardo!

Con la tarjeta del Carrefour metida en los calzoncillos, y la pistola atrás, al cinto, me meo más de miedo que de ganas.

Ejecuto con maestría la maniobra que en los països catalans se conoce por espolsar, es decir, me la sacudo pero sin ser ordinario. Y me llevo las dos manos a la cabeza.

—¡Dese la vuelta! —me grita uno de ellos, enchufándome con la linterna.

Me la doy, con cara de tonto, o sea, la que tengo, dejando ver la meada en el quicio de la puerta.

—¡Será guarro! —le escucho despotricar al otro.

—Caballero, ¿no sabe usted que está prohibido orinar en la vía pública? —me pregunta el primero, recogiendo el arma en su funda.

»La multa es de 300 pesetas.

—Lo siento muchísimo, de verdad, agente —le respondo, muy sumiso—. Es que tengo un problema de incontinencia y llega un momento en que ya no me puedo aguantar, y tengo que hacerlo.

—¡Pues sale usted meado de casa! —replica el otro, en tono intransigente. 

—Enséñeme la documentación, haga el favor —me pide el más amable—. No es usted de por aquí, ¿verdad?

Saco la cartera y le muestro el DNI y la tarjeta de identificación de la mezquita.

—Pues no. Aunque toda mi familia es de Toledo, yo nací en Madrid. Pero eso fue sin querer, se lo aseguro —le hago la gracieta para confraternizar y evitar que llegue a registrarme.

La broma le hace gracia al amable. Al otro, ninguna.

—Ya decía yo que me sonaba su cara —me dice enchufándome a los ojos—. El otro día, en la inauguración de la Mezquita de Las Tornerías. ¿Se acuerda de mí?

—Si le digo la verdad, no. Tengo poca retentiva para las caras.

—Es el encargado de las obras de la mezquita —le dice al otro.

—Ya, bueno. Mucho gusto, pero siguen siendo 300 pesetas por orinar en la vía pública —responde muy seco.

»Ya lo sabes, manga ancha ni con el alcalde —añade a cara de perro.

[Ha sido mentar al animal de compañía y se me ha vuelto a encender la sangre. 

Pensarás que se me prende enseguida. Que tengo mal pronto y me irrito con facilidad. Pero no es así. 

¡Que no es así, coño! ¡Me cago en...!

Escucha lo que te digo. Tengo más paciencia que el santo Job, pero, ¡no me toques los huevos! ¡Joder!

Ja, ja, ja. Te tomaba el pelo.

Bromas aparte. No puedo con el tema del pipí de los perros, y viene el policía y me quiere multar con 300 pesetas, por hacer lo que todos los perros de esta ciudad hacen al menos un par de veces al día. Y pasa lo que pasa, que se me hinchan las narices.

¿A cuento de qué un perro tiene más derechos que yo?

Si al menos pagara impuestos... 

Tengo un coche por el que pago una barbaridad de impuestos por andar con él por la calle, aunque haya muchos días que ni lo saco, y además, ni se mee ni se cague.

¿Por qué tenemos que pagar entre todos la limpieza de sus pises y heces, y la reposición del mobiliario urbano que se corroe por sus excrementos?

Si hay aseos públicos en los que no se me ocurre entrar, por no pisar los charcos de orines humanos ¿Por qué tengo que pisar los de perro por la calle? ¿Por qué tengo que llevarme esas porquerías a casa?

¡Xé! No te equivoques. 

Tengo en casa a Fuego, un precioso y bonachón dóberman. Y he tenido a Bruto, un viejo mastín de acogida, y también a Kelly, una giganta gran danés. Pero es que una cosa no quita a la otra. No les he dejado nunca que hagan sus necesidades en el suelo de casa, y por eso tampoco les dejo que lo hagan en el de todos. 

Tan vía pública es el descansillo, como el ascensor, como el portal, como mi acera y como las aceras de los demás.

Siempre hay un sitio idóneo para llevarlos. Un terreno o un descampado, por donde no pasa la gente, aunque esté más lejos y nos cueste más trabajo. Que no pasa nada por andar un rato, que para eso los sacamos, para que anden y corran, no solo para que hagan sus necesidades. 

Y si no lo hay, pues recoges bien la caquita o el zurullo, que te encuentras con algunos que da envidia de lo satisfechos que se han tenido que quedar; y baldeas bien de agua con desinfectante sobre los orines, que no se trata de ir bendiciendo farolas y esquinas con unas gotas.

Si no, se habilita en casa un espacio y se le saca con los deberes hechos. Y si no se cuenta con espacio, pues oye, igual hay que mirar a ver los peces de colores, que también son buenas mascotas. Que no es razonable que paguen justos por pecadores.

Ya sé que este pensamiento es un poco drástico, y que por ahí no se van a arreglar las cosas, pero algo se podrá hacer. Para empezar, fuera las multas a los meones humanos ¡ya!].

Al parecer, compartíamos la tirria por pisar caquitas. Tras un buen rato despotricando contra los dueños incivilizados y desalmados, aproveché para plantificarles toda una disertación acerca de lo mal que está, que en eso de los pises, la administración discrimine a sus propios ciudadanos. Sea sin techo, deambulante, mendigo, o simplemente le entre la necesidad y no pueda acceder a ningún sitio adecuado, todos tienen, como mínimo, el mismo derecho que los canes a ensuciar una esquina.

Y además de despacharme a gusto, ha colado.

Me he librado con una sencilla amonestación. Pero he tenido que abortar cualquier intento de rescate.

Pasadas las dos vuelvo a la hospedería, derrotado pero contento.

La jornada no ha terminado aún para mí. Entre unas cosas y otras he dejado para el final lo más importante del encuentro de mañana: determinar la vía de escape. Tengo algo pensado, pero necesito planificarlo bien y no dejar nada al azar.

La idea es salir pitando con Paco del Pozo Amargo, desaparecer, y en cinco minutos llegar hasta mi coche. Mañana temprano lo cambiaré de sitio, también a falta de determinar.

De momento necesito una buena ducha. 

Toco el timbre y veo a Blanca que me mira desde el mostrador. Traspaso la puerta y según me acerco a ella, intento descifrar unos gestos extraños que parece hacerme.

—¡Buenas noches, señor Moreno!

—¡Madre del Amor Hermoso! —exclamo, como lo hacía mi santa madre, cuando llegaba al máximo de estupefacción.

—¡Qué! ¡¿Molesto?! —me dice con su jodida ironía.

—No, inspector. Es que, a estas horas, pues no le esperaba.

—Pues yo a usted, sí. Mire por dónde.

—¿Y no podría ser mañana? —le digo exagerando el gesto de cansancio—. Vengo hecho polvo, de verdad oiga.

—Sí, sí. De hacer sus necesidades en la vía pública. ¡Pero hombre, Moreno! ¿Cómo se le ocurre?

—¡Vaya!, va a ser verdad eso de que se entera usted de todo.

—Ya se lo advertí. Soy el guardián del castillo, el Dios de esta tierra amurallada. Estoy en todas partes y lo veo todo. Y me encargo de atrapar a los pecadores y echarlos de aquí, llevándose su merecido.

Que cabrón. Esto tiene mala pinta. A estas horas no ha venido para charlar.

—¡Nos vamos a la comisaria! ¿Quiere coger algo de la habitación? Está a tiempo.

—La cagaste..., Burt Lancaster, —mascullo, con la expresión de moda del LP de los Hombres G.

»Voy «p’alante». Al trullo. 

»Se acabó, game over, c’est fini.

Capítulo veintisiete.

La entente cordiale.

En Tulaytula, bastión y capital de la Tierra Media, sentados en azotea de la Catedral, evocando a Elrond y al mago Gandalf, Rolíndez y yo pactamos un frente común para contrarrestar el acecho de las huestes malignas de los oscuros mundos de la tríada. 

Tratamos de urdir un plan maestro. Una astuta estrategia que nos permita sortear sus malvados propósitos, poniendo a salvo el cofre, la vida de Paco, y la nuestra propia.

Las razas de la Tierra Media, soberanas y respetuosas desde la noche de los tiempos, ven ahora peligrar su libre albedrío a causa de las pérfidas influencias que emanan del inmenso poder único del cofre. 

Otrora líderes y adalides de sus diferentes credos, los descendientes del imán, del sobreviviente del holocausto, y de la devota duquesa, representante de las estirpes que controlan la moral y el sustento de la Iglesia, nos muestran cómo el cofre corrompe incluso a los más puros de corazón. Como a Gollum, a Boromir, e incluso al mismísimo Frodo. 

Bajo la amenaza de mi inminente ingreso en los calabozos de la comisaría, el resabiado inspector me arrinconó en la habitación, y una vez más abusó de mi manifiesta impericia.

Antes de proponerme la entente, me exprimió a base de bien. Para que nada se me quedara en el tintero.

Y nada se quedó. Una vez me detuviera, no tenía sentido seguir callando. De no ir yo a rescatar a Paco, tendría que ser la Policía quien lo hiciera. Bien pensado, probablemente era lo mejor que podía habernos ocurrido.

Acomodados en los sillones de genuino ratán 100 % poliéster de la terraza, en la intimidad de una noche especialmente estrellada, que ni pintada para la ocasión, le conté toda la historia. Empecé por el principio, por lo de la casa de mis abuelos y el pozo mágico, y sin enrollarme, que no es lo mío, llegué hasta la ocurrente meada en el casón de la duquesa.

[No sé a qué viene esa cara de escepticismo que pones. Tampoco me enrollo tanto. Huyo de los circunloquios, y si a veces me extiendo un poco, seguro que es porque hay detalles importantes de reseñar. 

Lo cierto es que he tardado una hora en despacharle la historia, pero es que es tan buen escuchador, que me he explayado más de la cuenta].

El muy cabrito ya tenía resuelto el caso, pero le mataba la curiosidad de saber cómo empezó aquello, y qué es lo que tenía yo que ver. 

Los polis se tragaron enseguida lo del pis, con perdón, pero él no. Atento siempre a la emisora de la comisaría, no tardó en conectar la puerta de la meada, la del casón propiedad de la duquesa, con la última visita de la aristócrata a la ciudad desde hace muchos años. La inauguración de la Mezquita de Las Tornerías tras su rehabilitación.

Con la duquesa en medio de la ecuación, el caso tomaba un cariz muy diferente. 

Rolíndez conoce de sobra las artes que utiliza la duquesa cuando algo se le mete entre ceja y ceja. Sabe de su enorme poder, y del de la sociedad secreta que en la sombra preside. Cuando su mano negra se mueve, cualquier cosa es posible. Nadie se interpone.

A pesar de todo, empezó a atar cabos y a hacer llamadas intempestivas, y a lo que se ve, demasiado osadas para un inspector de tan poca monta.

Resultado: El comisario lo convocó de inmediato a cónclave, en su despacho. 

Nada más llegar, gritos y porrazos presagiaban un final de categoría. Acorde con la índole que tomaba el caso.

Siguiendo órdenes que no dejaban opción, de arriba del todo, el comisario le retiró de manera fulminante del caso, y lo dio por concluido. Pasaba el asunto a la Interpol, dando por sentado que el asesino del brasileño y del alemán, había huido ya del país.

Rolíndez no estaba dispuesto a pasar por ahí. La bota de la duquesa pisaría como mucho su cadáver. A un telediario de la jubilación, sin nada que perder más que la paciencia y las formas, se le subió a la chepa, y alto y claro, le cantó una a una todas verdades, las del caso y las que le guardaba. Hasta las cuarenta. 

Acorralado por los certeros argumentos y las acusaciones de prevaricación del inspector, lo echó del despacho con una suspensión temporal de sus funciones. Pero el arma y la placa de Rolíndez se quedaron sobre el escritorio del comisario. 

El dimitido inspector salió dispuesto a llegar hasta el final de aquello por su cuenta. Luz y taquígrafos para aquel contubernio, aunque se dejara la vida en ello.

Y se vino directo a la hospedería, en busca de mi alianza.

—En cuanto barrunté que la duquesa estaba en el asunto, supe que mi hipótesis de que en la mezquita se escondía algo de gran valor era correcta —me dice Jaume. 

¡Lo que ha cambiado la película! A pesar de todo, incluida la diferencia de edad, ahora nos tuteamos.

Si queremos sobrevivir, nuestra entente nos obliga a confiar el uno en el otro. Por lo que cuenta Jaume, lo raro es que yo siga con vida. No lo entiende. Utilizarme para descubrir a las otras patas de la tríada, sería la única explicación.

Cuando terminó de abrirme en canal, se disculpó por el engaño de la detención y me contó lo que le había pasado en la comisaría. No me lo pensé demasiado. Si liberar a Paco y salvarle la vida era el primer objetivo, la unión de nuestras fuerzas me pareció lo más coherente. Ya era consciente de los peligros que corría, pero con la última actualización, no me quedaba otra.

Si sacamos de la ecuación a la Policía, a la que íbamos a acudir nada más hacer el intercambio, nos quedamos más solos que la una. Y con una expectativa terrorífica. O acaban con nosotros los unos, o lo hacen los otros. De lo que vaya a pasar allí no quedarán testigos. 

—La consideraba peligrosa, pero veo que la subestimé —respondo, con preocupación.

»¿Crees que tendremos alguna posibilidad?

—Está claro que mañana van a echar el resto. Si hay un mapa del tesoro, todos querrán hacerse con él —me dice con rotundidad—. Y me refiero a todos.

»Lo más probable es que salgamos a tiros, y mi pistola la dejé en comisaría. Nunca me han gustado las armas y no tengo ninguna de respaldo. 

»Menos mal que te hiciste con dos pistolas, que si no, me tocaba ir pidiendo las cosas por favor...

—Uno. Que es previsor. Ja, ja.

»Pero oye, con los años que llevas en el cuerpo, habrás disparado a mucha gente, ¿verdad?

—¿A personas? ¡No, qué va! Nunca me ha hecho falta —me contesta tan tranquilo.

»Hago prácticas de tiro de vez en cuando. La última... —intenta hacer memoria—, bueno, hace veinte años o así. Pero pierde cuidado que sé cómo va.

—¡Ah, bueno! ¡Menos mal! —contesto sin poder evitar que se note la ironía.

—Mira, Javier. El éxito va a depender de lo hábiles que seamos al trazar nuestro plan, porque si dejamos que se solvente a tiros, estamos perdidos.

»Cuento a un mínimo de tres por parte de la duquesa. Uno o dos más de los magrebís, y el hebreo del bastón, que creo que va solo —dice, llevando la cuenta digital, con los dedos.

»Si el comisario no manda a nadie, que podría, ya que sabe lo de mañana, estaríamos hablando de no menos de seis tiradores. 

—Ya veo. Pues venga. Hay que parir un buen plan, que yo no sé usted, pero a mí me gustaría volver con los míos a casa. Andando, nada de cajas de pino.

—Hablando de parir planes. Felicitaciones por el lugar que escogiste para esconder el cofre. Me parece sublime. 

»Digno de un experto criminal.

—¡Gracias, Jaume! Viniendo de ti me parece todo un halago —le respondo desconcertado por su inesperado elogio.

—Pues. ¡Venga! A ver que se te ocurre, ¡campeón!

«¡Jooode! ¡No lo soporto! Con lo bien que íbamos», exclamo para mis adentros. 

Me puede llamar lo que quiera, proferirme el peor insulto, pero llamarme campeón en plan condescendiente, no. Por favor. Lo odio. 

Para que Moreno piense a estas horas, necesita espabilar un poco las neuronas. Además nos estamos quedando helados. Los 28 grados del día, habrán bajado hasta los 10 ó 12. Es lo que tienen las noches estrelladas de la meseta.

No somos tan amigos como para ir a beber a la habitación, por lo que nos hemos bajado al salón comedor contiguo a recepción.

Blanca, acostumbrada a dormir a cachos, en el cuartito de detrás del mostrador, nos ha sacado vasos y una botella de bourbon, del que nos gusta a los dos. La hemos despertado, pero ha sido «sin queriendo», como digo yo.

Nos acomodamos bajo las añosas y espectaculares vigas, que abren el comedor a la luminosidad del patio central, además de jugar a malabares con enormes y amenazantes macetones.

Después de varios culos, un poquito más gordos cada vez, y de la inspección ocular del singular salón, Jaume me mira y rompe el silencio.

—Javier, de la forma que tú dices, no veo cómo liberar a tu amigo y salir airosos. Por más vueltas que le doy —me dice como conclusión a su meditada reflexión. 

»Por un lado, partes de la base de que Jacobo cumplirá con su parte, y te dará la posibilidad de marcharos de allí. Pero no. Creo que ese es su cebo. Me da que su intención es la de apresarte en cuanto tenga el mapa, hasta hacerse con el cofre. 

»Y luego os quitará de en medio a los dos. No dejarán ningún cabo suelto. Te lo aseguro. Convéncete.

Ya lo había pensado, pero es diferente escucharlo de otro. 

—Y es que no se trata solo de Jacobo —continúa Rolíndez—. Están los magrebíes, que ya han mostrado por dos veces que son de gatillo fácil; y luego está el judío, que por muy yayo que sea, si mata a los suyos de esa forma, qué no estará dispuesto a hacer con nosotros.

—¿Y entonces? ¿Tienes alguna idea? Porque te veo muy derrotista.

—Yo diría que arriesgarnos a un enfrentamiento armado no vale la pena. Llevamos las de perder. 

»Conozco a un juez que podría ayudarnos. Si nos cree y considera que la Policía de aquí está comprometida, podría mandar intervenir a la Guardia Civil. Asaltar la torre y liberar a Paco. 

»Después, ya se ocuparían de los moros y el judío.

[No sé que piensas tú. Desde que te llamé la atención por la cara que ponías, tu semblante apenas me transmite nada. Y así no me ayudas. 

Esto se está acercando al desenlace y es el momento de hacer piña. ¿No crees?

Si queremos que salga bien, te digo lo que diría un político desesperado a sus simpatizantes, para intentar recuperar el poder por todos los medios.

«El que pueda hablar, que hable, el que pueda hacer, que haga, el que pueda aportar, que aporte, y el que se pueda mover, que se mueva».

Es la suma de pequeños granos lo que hace llenar el saco. 

Y no pierdas atención, que esto se pone cada vez más peligroso].

A ver, la verdad es que la propuesta de Rolíndez, no suena mal del todo. 

Sin duda es lo más seguro para nosotros, aunque lo de Paco no veo que tenga todas las garantías. Podrían utilizarlo de escudo, que se iniciara un tiroteo y que fuera el primero en caer. O tirarlo por la ventana y decir que se arrojó él. ¡Qué sé yo!

—Ya, sí. Pero el juez te pedirá pruebas, ¿no? ¿O se va a meter en ese galimatías solo con conjeturas y sospechas sin confirmar?

—Ummm... Pues no lo sé, Javier. Pero al menos se puede intentar.

—Ya, el problema es que avisará a la Policía, como es su obligación. Y ahí ya perdemos el control...

—Pues tú me dirás. ¿Se te ocurre alguna idea mejor?

—Es complicado, aunque podría funcionar.

»Es un suponer, pero imagínate que...

Capítulo veintiocho.

Los hombres buenos.

Encaramado a la angosta escalera de caracol, que desciende a las misteriosas profundidades de las Cuevas de Hércules, temerario y escéptico, me dirijo a la canalla concurrente como si de un púlpito en una mazmorra se tratase.

Abajo, con más miedo que yo, que ya es decir, hay un primer grupo arremolinado al pie de la escalera, dispuestos para salir pitando de allí, si llegara el caso.

Junto al inspector Rolíndez están los «hombres buenos», el abogado del turno de oficio, y las autoridades religiosas que hemos convocado para que nos ayuden a mediar con sus correligionarios. 

El imán de la Mezquita de la Paz, la única que mantiene el culto en la ciudad. También el rabino principal de la Comunidad Israelita de Madrid, ya que hoy por hoy no queda ninguna sinagoga en funcionamiento en la capital toledana. Y el obispo auxiliar de la archidiócesis de Toledo, que a regañadientes, ha accedido a venir sin solicitar la preceptiva anuencia del arzobispo.

A la altura del arco, por donde se ve el diorama del cofre del tesoro de la leyenda del rey Rodrigo, se encuentran Jacobo y tres de sus hombres. Mientras que los dos magrebís están un poco más atrás. 

Y al fondo, sentado en el saliente de uno de los sillares, el abuelo judío juguetea con su bastón homicida de empuñadura de plata.

«¡Buenos días! —voceo para llamar la atención y empezar la reunión—. Gracias a todos por atender a mi llamamiento de alto el fuego, y estar aquí presentes para escucharme y negociar una posible salida a una situación insostenible que amenaza con llevársenos a todos por delante. 

Se ha hecho evidente que el valor de ese tesoro, que ha esperado más de quinientos años para ser encontrado, es inconmensurable.

Creo que no descubro nada si menciono que hay algunos historiadores y marchantes que han calculado por encima de los cien mil millones de pesetas el valor que tendría esa parte de las joyas de la reina Morayma.

Su esposo Boabdil, el último sultán del reino de Granada, antes de rendirse a la Reconquista de los Reyes Católicos, había reunido en la Alhambra el inmenso tesoro de la dinastía Nazarí. Innumerables collares, colgantes y todo tipo de joyas, con esmeraldas, rubíes, zafiros, turquesas, y también perlas, pasaron a formar parte del tesoro de la reina».

Un intenso murmullo resuena entre la bóveda y las pétreas paredes. Sobre todo proveniente del grupo de Jacobo. Por su reacción, se diría que no tenían idea de lo que se están jugando. 

También los invitados religiosos lo comentan y hacen discretos aspavientos.

—Permitidme que continúe, por favor —les pido, golpeando la escalera metálica con el mechero—. Después habrá tiempo para aclarar cualquier duda que tengáis.

Todos calman sus nervios y poco a poco la cueva vuelve a quedarse en silencio.

«Está claro que nos mataremos entre nosotros para conseguir hacernos con él —continúo, poniendo todo el énfasis que puedo—. Pero es que, el que se lo lleve, tendrá que luchar con el Gobierno de España, que nunca renunciará a ese tesoro. 

Es más, habrá gobiernos de algunos países árabes que reivindicarán también sus derechos.

De momento, la presencia en esta reunión del inspector Rolíndez, retirado del caso de los dos asesinatos de los que la Policía tiene constancia, puede daros idea del poder de ese cofre y de las montañas que será capaz de mover.

Codiciarlo es humano. Es normal. Pero os aseguro que si el tesoro está hoy aquí, es porque el poderoso Boabdil no pudo llevárselo al otro barrio.

Muertos, de nada os servirá. 

Pensad que si el gran tesoro andalusí se bañara de sangre, el Gobierno Español no dudaría en taparlo con propaganda y mentiras, para entregarlo al pueblo limpio de asesinatos y asesinos. Magnífico e impoluto. 

Tened muy presente que las leyes vigentes sobre los derechos del descubridor o hallador, sobre un bien mueble de origen histórico, no están nada claras, y menos a nivel internacional. 

Y el derecho a recompensa no está regulado para los casos en que el hallazgo pasa a formar parte del Patrimonio del Estado.

Si esto es así para el hallador, imaginad la complicación para reclamar los derechos de los herederos del supuesto propietario que lo escondió, y de los herederos de la propiedad del edificio. Haría falta pagar a un ejército de abogados, durante los años que duraría la investigación, para ver si al final pudiera caeros algo. 

El abogado aquí presente, Arturo Garcés, estará luego a vuestra disposición para aclararos cuantas dudas podáis tener».

—¡Todo eso que cuentas es muy cuestionable! —vocea Jacobo, impaciente—. Existen formas de desaparecer y de deshacerse de ese tipo de joyas. 

»¡Aunque sea por un valor muy inferior! —añade.

—¡Estoy de acuerdo con eso! —vocea ahora el viejo perista desde atrás, el hebreo David Levy.

—¡Dejad que hable! ¡A ver que es lo que propone! —grita ahora uno de los magrebís.

«¡Esperad! 

¡Por favor!

¡Esperad un momento! 

Escuchad antes lo que tienen que deciros los representantes de cada una de vuestras confesiones. 

Están aquí para ayudar a que toméis la mejor decisión.

Para los musulmanes, los descendientes de Abu Al-Wallid, el imán que trajo el cofre desde la Alhambra, por encargo del sultán Boabdil. El hombre que hubo de renegar de la fe verdadera para guardarlo y protegerlo hasta su muerte. El último y legítimo depositario del cofre de la reina, hablará Omar Al-Hakim, el imán de la Mezquita de la Paz, líder de la comunidad islámica de Toledo».

Mientras sube el imán, cesan los murmullos, y se escucha el chirriar de las chapas metálicas de la escalera. 

De edad avanzada, con la barba corta y cana, va vestido de calle, pero lleva la cabeza cubierta con el típico kufi, un pequeño gorro redondo, y viste la tradicional capa larga bisht para las ocasiones especiales y ceremonias. De color negro y con los bordes rematados en hilo dorado, denota respeto y dignidad.

«¡As-salamu alaikum wa rahmatullahi wa barakatuh! 

(La paz, la misericordia y las bendiciones de Allah sean con ustedes).

¡Bismillahir Dahmani Brahim! 

(En el nombre de Allah, el Compasivo, el Misericordioso).

¡Alhamdulillahi Rabbil 'Alamin! 

(Alabado sea Allah, Señor de los mundos)».

 Tras los saludos y proclamas de introducción, hace un pequeño silencio antes de entrar en materia. 

Se coloca bien el kufi, se peina la barba con los dedos, y empieza a hablar.

«No voy a extenderme con prédicas ni sermones, solo he venido a trasladaros la palabra del profeta Mahoma.

Las riquezas son una bendición, pero son una prueba que nos pone Allah. 

Los musulmanes debemos utilizar nuestros bienes de manera responsable. Evitar el derroche y la ostentación, y compartir generosamente con los necesitados. 

La riqueza no debe convertirse en un objeto de avaricia, sino en un medio para realizar buenas obras y cumplir con las obligaciones sociales y religiosas.

La surah At-Tawbah (9:34-35), nos dice:

“¡Oh, vosotros que habéis creído! Muchos de los rabinos y de los monjes devoran las riquezas de la gente injustamente y apartan (a la gente) del camino de Allah. Y a aquellos que atesoran oro y plata, y no lo gastan en el camino de Allah, anúnciales un doloroso castigo. El día en que (el oro y la plata) sean calentados en el fuego del Infierno y con ellos sean marcadas sus frentes, sus costados y sus espaldas, (se les dirá): Esto es lo que atesorasteis para vosotros mismos, así que probad lo que atesorasteis”.

Hermanos en la fe, si bien es cierto que las joyas pertenecían al reino nazarí de Granada, también lo es que los musulmanes perdieron aquella guerra y fueron expulsados. En justicia, todos sus bienes pasaron a la propiedad del vencedor. 

Como cierto es también que ese tesoro no lo trajo consigo Tariq ibn Ziyad cuando cruzó el estrecho de Gibraltar y derrotó al rey visigodo Rodrigo en la batalla de Guadalete, para dar comienzo a la conquista de la península y al Emirato Omeya. 

Mahoma os pide que os apartéis de la avaricia y que compartáis estas riquezas con vuestros hermanos hebreos y cristianos, descendientes todos del profeta Abraham, nuestro gran patriarca común.

Que la paz y las bendiciones de Allah sean con nuestro profeta Mahoma, su familia, sus compañeros y todos los que siguen su guía hasta el Día del Juicio».

El imán se retira, cruzándose por la angostura de la escalera, con el rabino madrileño. 

También sobre los cincuenta, trajeado de marca y corbata, lleva una llamativa kippah de lentejuelas plateadas. De rasgos sajones, alto, rubio y ojos claros, se dispone a tomar la palabra. Inspira con profundidad mientras ojea a todos los presentes y dice:

«Shalom Aleichem. 

(La paz sea con ustedes).

Achi ve'achayot hayekarim. 

(Querida comunidad).

Baruj HaShem. 

(Bendito sea el Nombre de Dios).

Soy Efraim Cohem, el rabino principal de la Comunidad Israelita de Madrid.

Me dirijo a todos ustedes, pero en especial a ti, querido hermano en la fe —dice con énfasis, señalando con el dedo al anciano judío…».

«¡¡Pam, pam, pam!!», se escuchan tres fuertes golpes en la chapa metálica, arriba, en el acceso a la escalera.

La alarma es monumental. Todos toman posiciones y como provistas de resortes, una maraña de pistolas apuntan a unos y a otros.

Capítulo veintinueve.

La Comunidad del Cofre.

Gracias a Dios, todo ha quedado en un sobresalto. Bueno, siendo justos, seguro que también Allah y Adonai habrán tenido que ver.

Era el responsable de las cuevas. Las cinco mil pesetas para celebrar el evento incluyen el aviso de llamadas a mi móvil. Sin cobertura en la parte de abajo, no quería quedarme desconectado de una llamada de la familia de Paco o incluso de la propia duquesa.

—¡Tranquilos! ¡Guardad las armas! —voceo, volviendo escaleras abajo. 

»Comprendo vuestros recelos, pero no hay de qué preocuparse. Era la dueña del edificio, para darme un recado.

Tras unos minutos de sosiego, el rabino reemprende su intervención.

«Pues imaginaos cómo sería toda una vida con este miedo, con la angustia de que en cualquier momento vengan a buscarte a tu casa, a la casa de tu familia, para rendir cuentas. 

Bueno, como le iba diciendo señor Levy. No voy a entrar a juzgar sus actos, de eso se encargará Adonai en su momento —dice refiriéndose a Yavé, por el respeto de no pronunciar su nombre en vano—, téngalo por seguro. Comprendo bien el quebranto de su mente y la enfermedad capital que domina su voluntad. No es el primero ni será el último en padecerla.

Como el resto de los aquí presentes, ha matado por la ambición del tesoro. Ha arrebatado la vida a dos de sus semejantes. Semejantes, sí. Aunque uno fuese un asesino profesional y el otro un monstruo genocida de nuestro pueblo.

Pero aún está a tiempo de redención. Al satán nazi le robó la carta y su secreto, por avaricia, no le robe también su lugar en Gehenna (infierno temporal), y deje abiertas para usted las puertas del Olam Ha-Ba (El Mundo Venidero)».

[Para comprender estas palabras tienes que tener en cuenta que en el judaísmo no existe el concepto del infierno como una dimensión relacionada con el más allá y el castigo.

“Satán” en hebreo significa “adversario” o “acusador”. No es un ser independiente del mal, sino un ángel que cumple la función de probar y acusar a los seres humanos. Es visto más como un agente de Dios, un fiscal que tiene la tarea de probar la fidelidad y la justicia de las personas.

A cambio del infierno cristiano, el judaísmo cuenta con Sheol, una morada sombría de los muertos, sin distinción entre los justos y los malvados. Un reino de las sombras sin conciencia completa.

Más allá está Gehenna, el lugar de purificación temporal para las almas que necesitan expiación. Esta limpieza, antes de ir al Olam Ha-Ba, no dura más de 12 meses.

Y finalmente Olam Ha-Ba. El Mundo Venidero, destino final de las almas justas. Versión del paraíso, o cielo, donde gozarán de la proximidad de Adonai.

El judaísmo se centra en la responsabilidad personal, y en vivir una vida justa según los mandamientos y principios éticos, con una visión del más allá que enfatiza la purificación y la eventual recompensa en la cercanía divina.

Igual ya tenías estos conocimientos básicos, pero bueno, por si un caso, como me gusta decir, al modo asturiano].

«Jacob Goldberg, el hermano sefardita que la escribió —continúa diciendo—, dio su vida por transmitirme el conocimiento del tesoro. Precisamente a mí, al rabino principal de la comunidad madrileña y toledana. 

Así lo especificó claramente en su carta. 

Hermano David, honra a los Kedoshim (mártires víctimas de la persecución judía). A todos los que dieron la vida por nuestra fe y nuestra comunidad. 

A pesar de fracasar en las pruebas, sobreviviste al Holocausto, y vives una vida acomodada y generosa. No cabe duda de que Adonai tiene puestos sus ojos en ti».

Es el turno del sacerdote don Olegario Ramoneda, el obispo auxiliar de la archidiócesis de Toledo. 

De reclutarle me encargué yo. Para el rabino y el imán, fue suficiente la visita de un inspector de la Policía en apuros, solicitando su ayuda para un asunto de capital importancia. 

Pero para el obispo auxiliar, tenía que ser yo. La señora duquesa fue la que quitó de en medio a Rolíndez, y es uña y carne del arzobispo. Convencer al obispo auxiliar de torcer su sumisa lealtad y que de momento no diera cuenta de aquello al arzobispo, ha sido un logro inmenso. 

Necesité recurrir a argumentos de todo tipo. A los obvios e imaginables hube de añadir algunos bastante ridículos, y otros que me daría vergüenza exponer aquí.

Lo acordado anoche fue que, reteniendo en su poder un día más a Paco, participaría en la reunión, ayudaría a la causa, y esperaría para comunicarlo a su jefa hasta que tuviéramos constituida la comunidad.

Es evidente que ya contábamos con que la duquesa no asistiría. Y ha sido así, porque en mi charla con Jacobo, antes de visitar al obispo, le abrí la puerta a un futuro alternativo. 

La renuncia a denunciar el secuestro. La posibilidad de que él también pudiera entrar en el reparto, independientemente de la duquesa. Y mi testimonio para su defensa por el asesinato del segundo magrebí, testificando que fue un homicidio involuntario en legítima defensa.

El obispo es el más peripuesto de los tres. Va engalanado con una espléndida capa magna púrpura sobre la sotana de faja y ribetes también púrpuras, el zucchetto o solideo que cubre la coronilla, del mismo color, y la cruz pectoral.

El púrpura en la vestimenta de los obispos, representa la preparación, la penitencia y la espera.

Bastante más joven que sus compañeros religiosos, rondará los cuarenta. Es bien parecido, de ojos almendrados y un poco mofletudo. Por bajito y entrado en carnes, el fajín y el faldón le hacen parecer aún más rechoncho. 

«Hermanos, 

en el nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo. 

Me llamo Olegario Ramoneda, soy obispo auxiliar de la archidiócesis de Toledo, y os invito a abrir mentes y corazones para lograr un acuerdo sereno y justo para todas las partes.

Bendito sea el Señor todopoderoso.

Queridos hermanos en la fe y en la humanidad.

Es con un corazón lleno de esperanza y humildad que os doy la bienvenida hoy. Estamos aquí reunidos, no como enemigos, sino como seres humanos que compartimos un mundo común, y tenemos un pasado y un destino entrelazados. 

Aunque nuestras diferencias son reales y nuestras heridas profundas, os invito a que nos tomemos un momento para abrir los corazones al espíritu de paz y reconciliación.

Recordemos las palabras de los textos sagrados. 

En el sagrado Tanaj del judaísmo, el profeta Isaías nos dice: “Ellos no harán daño ni destruirán en todo mi santo monte; porque la tierra será llena del conocimiento del Señor, como las aguas cubren el mar”. 

En el Corán, leemos: “Oh, humanidad, os hemos creado de un varón y una hembra y os hemos hecho pueblos y tribus para que os conozcáis unos a otros”.

Y en el Nuevo Testamento, Gálatas 3:28 reza: “Ya no hay judío ni griego; no hay esclavo ni libre; no hay hombre ni mujer; porque todos vosotros sois uno en Cristo Jesús”».

Estas palabras, demasiado ampulosas, no parecen calar en los rostros apáticos del grupo de los católicos.

«Estamos aquí reunidos para encontrar la manera de resolver el conflicto, sin recurrir a más derramamiento de sangre —dice encarándose al grupo de cristianos—. El tesoro es muy valioso, pero nunca tanto como la paz que construimos juntos durante tantos años de coexistencia.

Los derechos que os arrogáis sobre el tesoro, por la antigua propiedad de la edificación donde permanecía escondido, no se sostendrían en ningún tribunal. 

Y es por eso que estoy plenamente seguro de que vuestros superiores, con el ánimo de justicia y magnanimidad que siempre les ha caracterizado, verán con buenos ojos la constitución de la comunidad. 

Y también estoy seguro de que se unirán al acuerdo al que llegaremos. Uno capaz de plantar cara al Estado, y forzarle a pagar el derecho a recompensa que os corresponde. Suficiente para resarcir y compensar las expectativas que cada uno de ustedes se ha formado».

Finalizada su alocución, le sustituyo en la escalera y vuelvo a tomar la palabra. 

«¡Señores! 

Es el momento de dejar de lado un enfrentamiento que no tiene nada que ver con diferencias religiosas, ni personales. Es una lucha profesional en busca del beneficio y el enriquecimiento.

Proponemos abandonar todas las hostilidades y crear una comunidad. ¡La Comunidad del Cofre!

Unidos acordaremos las bases para negociar un acuerdo provechoso y lucrativo con el Gobierno. 

Un pequeño porcentaje, como el que decía Jacobo que podía conseguir yendo por su cuenta, sería más que suficiente para hacernos multimillonarios a todos. 

No solo a Jacobo, ¡a todos! 

Legalmente, sin amenazas ni persecuciones».

—¡¿Y qué pasa con el tesoro?! —increpa uno de los hombres de Jacobo.

»¡Queremos saber dónde está!

—¡Antes de hablar nada sobre ninguna comunidad, queremos verlo! —vocea el propio Jacobo.

Lo jalean, tanto sus hombres como los dos magrebís, y se forma un alboroto.

—¡A ver! ¡Un momento! —les grito, intentando poner orden.

»¡Por favor!

Parece que los ánimos se calman, y continúo.

—¡Pensadlo! No es tan fácil. No puedo traer aquí el cofre y abrirlo así como así.

»El cofre está intacto, con los cierres echados y muy oxidados, y no han sido forzados. Por lo tanto, nadie ha visto el contenido, que calculo pesa entre 20 y 25 kilos.

»Comprended que esto solo puede funcionar si hay confianza entre nosotros, y si nos comprometemos firmemente en un principio de acuerdo, que dé cierta legalidad al acto.

»Para ello, el abogado y los líderes de vuestras religiones han pasado la madrugada reunidos, preparando un acuerdo previo que habremos de firmar todos antes de poder continuar.

El letrado saca un montón de copias de una carpeta y las distribuye entre los presentes.

Mientras, yo me acerco a hablar con Jacobo.

—Es el momento de traer al señor Jurado —le recuerdo con convicción, tal y como acordamos. 

—¿Y usted cuándo va a traer el cofre? 

—De eso no se preocupe. Subo con usted para que pueda llamar a su gente. ¿De acuerdo?

Capítulo treinta.

La apertura.

Lo que a Rolíndez y a mí, de entrada, nos parecía una entelequia, mira por dónde está funcionando. Es verdad que avanzamos haciendo equilibrios por un filo tenso y resbaladizo, pero si nada se tuerce, si Cristo, Elohim y Allah lo permiten, tendremos final feliz.

Parece mentira lo que hace la necesidad. Pensaba que mis sobrevenidas dotes de agente secreto eran lo mejor que sacaría de esta locura, pero no. Resulta que aún se me da mejor la estrategia y la negociación para alcanzar acuerdos difíciles que satisfagan a todas las partes. Igual lo mío es el tema sindical. ¡Quién lo iba a decir!

Todos han firmado el preacuerdo. Y todos han accedido a dejar sus armas bajo llave. En cuanto traigan a Paco, podremos empezar con la apertura del cofre. 

¡Uf...! Esta vez sí que estamos cerca de su liberación. Por fin.

Espero que le hayan tratado bien. Me imagino lo mal que lo ha tenido que pasar. Menuda angustia eso de no saber que está sucediendo, ni qué pretenden hacer contigo.

Sea como sea, va a estar pagándome cervezas el resto de su vida. Eso fijo.

Los chirridos de la estructura metálica avisan que alguien baja por la empinada escalera.

¡Dios! ¡Es Paco!

Descolocado y titubeante, desciende poco apoco. 

Asomando la cabeza, mirando a todos e intentando descifrar que coño es lo que hacemos reunidos allí. Sabe cosas. Ha oído hablar a sus carceleros del sicario brasileño, de los asesinos magrebís, de muertos, de cosas sueltas, pero no concibe qué pueden estar cociendo en esa cueva personajes tan variopintos. Un obispo, un imán, un rabino, y no sé cuántos tipos, cada cual de una estofa más que dudosa.

—¡¡Tío, qué alegría!! —exclamo dichoso, dándole un abrazo de los de verdad—. ¡¿Estás bien?! 

—¡Me cago en diez, Javier! ¡Es que no se te puede dejar solo!—ironiza el muy cabrito, con ganas de bromear después de todo—. ¡Mira la que me has montado! Ja, ja.

—Sí, tú ríete. A ver si salimos vivos de este tinglado. Lo único bueno es que tenemos un obispo para que nos bendiga.

Rolíndez me hace una seña para que no me entretenga. Se palpa la impaciencia, y de ninguna manera podemos dejar que afloren los nervios.

—Ya te contaré. Que ahora tenemos que seguir con la reunión o acabaremos todos muertos. Comparada con esta, la cueva de Alí Babá es un cuento de niños.

—Vale, Javier. Estoy bien —me contesta, poniéndose a un lado—. Tú a lo tuyo, que a lo que veo se te da bastante bien.

De nuevo en la escalera, golpeo la chapa dos o tres veces, y es suficiente para que todos callen y atiendan con interés.

—¡Señores! ¡Su atención, por favor!

«Cristianos, musulmanes, y judíos habéis firmado el documento preliminar para la constitución de la Comunidad del Cofre. Vosotros como miembros, y vuestros líderes religiosos como testigos fedatarios.

Como asociados igualitarios, os habéis comprometido a participar de buena fe en cuantas deliberaciones y negociaciones se lleven a cabo. Tanto las dirigidas a acordar y desarrollar la estrategia para exigir y obtener del Estado el más alto derecho de recompensa, como cualquiera otra relacionada con el tesoro. 

El contrato preliminar pasará a definitivo cuando lo rubriquen, por la parte cristiana, los por el momento ausentes: el arzobispo de Toledo, y los herederos de los derechos de la propiedad de la mezquita.

Una vez que procedamos a la apertura del cofre, constatado su valor, se requerirá su firma. Una vez rubricado, haremos el traslado a la cámara acorazada del Banco Bilbao Vizcaya, a escasos 300 metros de aquí, con acceso mancomunado de las tres partes».

—¡¿Dónde está el cofre?! ¿Cuándo lo traerá? —pregunta uno, magrebí.

—¡Eso! ¡Queremos abrirlo ya! —vocea otro, de los de Jacobo.

—¡Tranquilos! ¡Lo vamos a abrir enseguida!

»¡El tesoro está aquí! ¡Ha estado aquí todos estos días! —exclamo ufano, regodeándome en mi gran idea—. ¡A la vista de todos!

En principio se forma un revuelo. Todos miran a todas partes. Pero allí no hay dónde esconderlo. Hasta que miran atrás y ven al anciano judío entrando por el hueco que da al diorama del tesoro de la leyenda del rey Rodrigo.

—¡Esperad! —voceo, abriéndome paso entre todos, que se precipitan al interior de la oquedad. ¡No le pongan las manos encima! —grito enfadado, viendo cómo lo manosean.

»¡Todos tenemos que ser testigos de que los cierres están intactos! Es importante documentar que se encuentran tal y como quedaron al cerrarlo por última vez.

Esa parte de la cueva es particularmente estrecha y trece son demasiados si se amontonan en el mismo sitio.

—¡A ver! ¡Por favor! ¡Échense a un lado! 

»Lo sacaremos y lo abriremos ahí fuera. Con buena luz, donde lo podamos ver todos. ¿De acuerdo?

—¡Paco! ¡Ayúdame, haz el favor!

El pobre, con cara de alucinado, se apresta a ayudarme y se pone al otro lado.

—A la de tres, lo levantamos y lo sacamos ahí fuera con cuidado, no vaya a ser que se desprenda una de las asas y se nos despanzurre todo por el suelo.

—Sí, no te preocupes. Cuando quieras.

La expectación es máxima. Arturo, el abogado, provisto de una cámara con flash integrado, va tirando algunas fotos.

Murmullos avariciosos resuenan por los rincones de la cueva. 

—¡Por favor, salgan y déjennos espacio!

»Venga, Paco. Uno, dos y... tres.

En volandas, muy despacio, trasladamos el cofre afuera, y lo depositamos en el suelo.

—¡Rolíndez! Suba a ver si nos dejan una mesita y alguna herramienta.

[Disculpa, pero tengo que hacer aquí un pequeño break a cuenta del amigo Jaume. Que me pasé tres pueblos en mis primeras apreciaciones sobre él, ya ha quedado bastante claro.

 Este hombre, aparte de ser un experto detective, es también una gran persona. No me ha hecho falta mucho para darme cuenta. Su gesto de jugarse todo por no doblegarse a los chanchullos de los mandamases me ha parecido la prueba definitiva. 

Quiere ser simpático, pero tiene esa gracia extraña, esa que te cuesta pillar, «un no sé qué, que no sé yo»; ¿cómo te diría...?, como la de los franceses. ¿Te haces idea?

Pues eso, que quede constancia de mi reconocimiento. 

Y tú, ¿qué? Igual esperas que te caiga algo del tesoro, aunque sea un poco.

Pues no desesperes y sigue leyendo, que nunca se sabe, igual hay algo también para nosotros. Ya sabes, el que parte y reparte...].

Los presentes, sobre todo los miembros de la comunidad, escrutan cada centímetro del viejo cofre.

Por cómo se ven las bisagras y la cerraja, se puede asegurar que nadie la ha abierto desde tiempos inmemoriales.

—Miren, miren bien el estado en que se encuentra el cierre —les alecciono a que pongan toda su atención.

»Ustedes, los líderes religiosos, el inspector y el abogado, constarán esta circunstancia como especiales testigos. Para que nadie pueda decir que se ha distraído algo del interior antes de la apertura.

»Por el mismo motivo, cuando lo abramos, ¡nadie tocará nada!, miraremos todo lo que queramos, pero nadie tocará nada.

»Cuando el abogado haya tomado sus fotos, volcaremos el contenido y sin tocar nada, seguiremos con la inspección visual y las fotografías. 

»¡¿Me he explicado bien?!

»¡¿Alguien tiene alguna duda?! 

Aunque baila un poco, hemos colocado el cofre sobre un puf hinchable, un tanto naíf, que nos ha dejado el encargado. En alto permitirá que la gente observe la apertura desde un poco más atrás, dejándome más espacio para manipular los cierres. 

Tampoco hay mucha herramienta. Una bolsa del súper llena de quincalla, con un puñado de utensilios que parecen sacados de un museo etnológico. Un destornillador grande, con el mango acanalado de madera, de punta plana llena de achaques; un martillo de carpintero, también con años de servicio y mango de madera, con garra para sacar clavos; una tenaza del mismo oficio, de corte, larga y de cabeza pequeña; y ya. El resto es un amasijo de clavos oxidados y retorcidos, tornillos de su padre y de su madre, tacos aplastados, trozos de cables, y alguna basura más.

—No va a ser un trabajo fino, pero servirá también —comento después de echar un vistazo a la bolsa—. El que da lo que tiene, no está obligado a más —añado, pensando en la amabilidad del buen hombre.

—Estoy flipando. No puede ser —dice Paco, renegando con la cabeza—. No me puedo creer que todo esto esté pasando. Que exista de verdad el tesoro.

»Te juro que tomé a la duquesa por loca. 

—Yo al principio lo dudaba —le respondo—, pero en cuanto empezaron a aparecer pistoleros y a pasar cosas, pues no podía ser por nada. 

Con el cofre sobre el puf, bajo uno de los focos, todos se arremolinan alrededor para presenciar la apertura.

—Toma, seguro que te las arreglas mejor que yo —le digo a Paco, pasándole el martillo y el destornillador.

—Bueno, tampoco va a tener mucha historia —contesta, acercándose a la cerradura—. Yo creo que hay que hacer saltar el cierre por la parte de la tapa, que parece la más frágil.

—Tú mismo. Pero ve despacio, que el abogado vaya sacando las fotos.

»¡¿Preparados?! —voceo a los reunidos, que hacen corro, expectantes.

»¡Nadie toca nada! ¡¿De acuerdo?!

—¡Qué sí, joder! —contesta Jacobo, el que se muestra más nervioso de todos.

»¡Dale ya!

Paco se coloca de lado, con el destornillador cogido como un cincel, y el martillo en la derecha.

Apoya la punta mellada en el resquicio del herraje de la tapa, alza el martillo...

El momento de silencio es tal que parecen oírse los latidos atropellados de los trece corazones de los asistentes.

«¡Clonk!». El golpe certero hace saltar el herraje. 

Me arrimo e intento levantar la tapa.

No se mueve. Las bisagras, hechas un bloque, no lo permiten.

Paco introduce la punta del destornillador en la ranura para hacer palanca. Nos miramos y hacemos fuerza a la vez.

»¡Crack!». Se rompe la tabla por donde van cogidas las bisagras. 

La tapa queda liberada.

Levanto la mirada y miro alrededor.

Los miembros de la comunidad copan la primera fila.

Si la codicia fuera una enfermedad, como defienden algunos, allí habría varios desahuciados.

Levanto lentamente la tapa..., y la retiro de repente.

¡¡Dios!! ¡¡Hostiás!! ¡¡Jooder!!

Capítulo treinta y uno.

El tiempo de ventaja.

[Sé que igual para ti no es el mejor momento, pero antes de seguir y que nos extasiemos con el refulgir del tesoro, permíteme que repase la base del conocimiento sobre las religiones abrahámicas. Las tres principales doctrinas monoteístas con Abraham como patriarca común.

No pongas esa cara, que te veo venir. Ya sé que tú no lo necesitas, que estás al día de cómo va esa historia, pero deja, por si le prestas el libro a alguien con menos conocimientos.

Soy yo, que estudié en el Obispo Perelló, de los Sagrados Corazones, y no lo he tenido nunca claro. O es que quizás sea precisamente por eso. Porque los curas me contaron la historia a su manera.

Es que se nos olvida el grado de afinidad y hermandad que tenemos. Nos cruzamos por la calle con un musulmán, un moro, como solemos llamarles, y se nos antoja como que viniera de otro mundo. Incluso hay gente a la que le asusta o molesta. Y no digamos de los hebreos, sobre todo de los ortodoxos].

La cuestión es que guste o no, el cristianismo, no solo es que tenga origen semita por proceder del judaísmo hebreo, es que prosperó a cuenta de los judíos que abandonaron la fe de sus padres, para unirse a la revolución espiritual que planteaba aquel Jesús redentor y un tanto subversivo. 

Recordemos que Jesús era judío, al igual que los apóstoles y cuantos quisieron escuchar las nuevas e innovadoras ideas, que iba difundiendo de un lado al otro del territorio de Judea.

Sus discípulos, como se conocía a sus seguidores, creyeron que él era el Mesías que el judaísmo les tenía prometido, y así, se juntó el hambre con las ganas de comer. Para unos el Salvador ya había llegado, mientras que para Jesús, que se dejaba querer, suponía la generación casi espontánea de una nutrida comunidad de conversos: los primeros cristianos.

Según sus relatos, Jesús fue crucificado por los romanos, y luego resucitó de entre los muertos. Esta creencia en la resurrección de Jesús fue fundamental para la expansión del cristianismo, ya que confirmaba tanto su mensaje, como su identidad mesiánica.

Con el tiempo, a causa de las diferencias teológicas y prácticas, las comunidades cristianas tomaron identidad propia y se fueron separando gradualmente del judaísmo tradicional. La aceptación de los gentiles (no judíos) como miembros de la comunidad cristiana, sin necesidad de adoptar la circuncisión, ni del completo cumplimiento de la Ley de Moisés, fue la causa principal.

De esta forma, mientras que el judaísmo quedó casi circunscrito al pueblo israelita como una religión étnica, el cristianismo se expandió rápidamente por todo el Imperio Romano. Consolidándose como una religión global.

Digo todo esto porque, a la postre, nos une muchísimo más de lo que nos separa. 

El Antiguo Testamento cristiano se corresponde en gran parte con el Tanaj judío. Los primeros cinco libros de la Biblia, conocidos como el Pentateuco, conforman la Torá hebrea, y son centrales tanto en el judaísmo como en el cristianismo. Son los escritos por Moisés: Génesis, Éxodo, Levítico, Números y Deuteronomio.

Además de Moisés, también compartimos a profetas como Isaías, Jeremías y Ezequiel, entre otros. Y por supuesto a nuestro patriarca y modelo de fe: Abraham. Por eso, los principios éticos fundamentales de los Diez Mandamientos nos gobiernan a todos.

Unos y otros esperamos al Salvador, aunque los unos de primeras, y los otros de retornado. Y seguimos compartiendo también la oración, la lectura de las escrituras, el descanso dominical o de Shabat, y tantas otras cosas.

Las diferencias en que se cimienta este cisma, se reducen en realidad solo a dos: Jesucristo y sus doctrinas de salvación y redención.

En el cristianismo, Jesús es el Mesías y el Hijo de Dios, cuya vida y enseñanzas son el fundamento de la fe. 

En el judaísmo, Jesús es visto como un maestro o profeta, pero no como el Mesías ni el Hijo de Dios.

Con la llegada del Mesías, los cristianos siguen también el Nuevo Testamento, que narra la vida, muerte y resurrección de Jesús y las enseñanzas de sus apóstoles, lo cual no es reconocido por el judaísmo.

En cuanto a la diferencia de enfoque para alcanzar la vida después de la muerte, viene dado por el advenimiento del Mesías. Los cristianos creen en la salvación a través de Jesucristo, mientras que el judaísmo tiene diferentes conceptos de redención y relación con Dios.

Los seguidores de Cristo se basan en su encarnación, su vida perfecta, su muerte expiatoria y su resurrección. 

La fe en Jesús y su sacrificio redentor permite la justificación, el perdón de los pecados, la transformación espiritual y la esperanza de vida eterna.

En general, los judíos creen que para alcanzar el Mundo Venidero deben esforzarse en cumplir los mandamientos, vivir una vida ética y moral, mantener una relación sincera con Dios, y participar activamente en la comunidad y la tradición judía. 

En la práctica, ambas doctrinas son muy parecidas. Algunas diferencias, como la inexistencia del infierno y del demonio amenazador, que ya comenté después de la alocución del rabino, son las excepciones. 

En mi modesta opinión, los cristianos continuaron con las doctrinas del judaísmo, relajando la ortodoxia lo suficiente como para dar cabida a Jesús y permitir las novedosas directrices de una iglesia nueva que predica el seguimiento del ejemplo del Hijo de Dios. 

Para comprender el islam hay que remontarse menos en el tiempo, hasta el 622, después de que naciera Cristo, en la península de Arabia. 

En un ambiente puramente tribal, y de religiones animistas, de creencias espirituales que otorgan alma a la naturaleza y todo lo que la rodea. Es decir, que animales, plantas, rocas, ríos y otros objetos naturales, poseen un espíritu o alma, y están dotados de vida y poder espiritual.

Mientras en las rutas comerciales que atravesaban los desiertos, las caravanas multiplicaban sus conexiones con el judaísmo y el cristianismo, en La Meca, los caciques coraichitas renegaban de Mahoma. El profeta difundía sus primeros versos con las enseñanzas que Dios (Alá) le había revelado por medio del arcángel Gabriel. A tal punto le repudiaban que tuvo que huir de allí con sus seguidores. 

Fue la llamada Hégira, la migración de Mahoma de La Meca a Medina (entonces Yatrib), que el islam toma como punto de partida de su calendario.

Durante su estancia en Medina, completó sus 114 versos, o suras. Inicialmente memorizados a fuerza de recitarlos él y sus seguidores, fueron escritos después en hojas de palmera, huesos y pergaminos. Fue al poco de la muerte del Profeta, cuando el califa Uthman ibn Affan encargó la recopilación de todas las revelaciones en el libro sagrado del Corán.

Para los musulmanes, Dios es el señor absoluto del Universo. Es tan grande y poderoso que para él somos una mera insignificancia. Por tanto, se trata de un Dios lejano y muy superior. Tanto, que al hombre no le está permitido evocar su imagen, ni pronunciar su nombre.

 Al igual que el judaísmo y el cristianismo, también comparten figuras proféticas, como Adán, Noé, Abraham, Moisés y Jesús. En el islam sucede cómo en el judaísmo, Jesús (Isa) es considerado un profeta importante, pero no el hijo de Dios.

Promueven principios éticos y morales también comunes, como la honestidad, la caridad, la justicia y la compasión. Y hacen hincapié en ayudar a los necesitados, y en la importancia de la oración.

Igualmente, predican la existencia de un juicio final y una vida después de la muerte. Como los cristianos, creen que los seres humanos serán juzgados por sus acciones y serán recompensados con el paraíso o castigados con el infierno.

Esta nueva ramificación del judaísmo se produjo siglos después que la del cristianismo. Mahoma, su profeta y promotor, era un gran estratega y comandante militar, y lideró a sus seguidores en batallas importantes que consiguieron consolidar el poder islámico en la península arábiga. Hasta su retorno a La Meca. 

Ocho años después de la Hégira, su épica huida a través de 450 kilómetros de desierto al estilo del éxodo judío, Mahoma lideró un gran ejército y logró tomar la ciudad sin apenas derramamiento de sangre, perdonando a muchos de sus antiguos enemigos.

Para mí, el fundamento castrense del profeta Mahoma, impregna indudablemente las suras que Dios le dictó a través del arcángel Gabriel. 

Los severos castigos corporales, como el de la amputación de una mano por robar, los cien latigazos para el adulterio, o la ley de retribución, la del «ojo por ojo», que establece que el castigo debe ser proporcional al delito cometido, son prueba de ello. No puedo evitar señalar la aprobación de que disfruta la ley del «ojo por ojo» en nuestra sociedad cristiana.

También la prohibición del consumo de alcohol y drogas, y las reglas estrictas sobre la vestimenta y la modestia, especialmente para las mujeres, que siguiendo su rol de género han de cubrirse el cabello y el cuerpo. Un arcaico rol que mientras permite a los hombres tener hasta cuatro esposas, a estas se les exige servicio y obediencia absoluta para con su marido.

Hay que ponerse en aquel momento. La guerra y los conflictos eran constantes, y dejaban a muchas mujeres viudas y niños huérfanos. La poligamia permitía a los hombres casarse con estas viudas para proporcionarles protección y sustento, pero siempre con exquisita equidad.

La sura 4:3 del Corán dice: 

«... casaos con las mujeres que os gusten: dos, tres o cuatro. Pero si teméis no ser justos, entonces solo una, o las que vuestra diestra posea. Esto se acerca más a que no os apartéis de la equidad».

Y así, podría seguir con un montón más de directrices y reglas, a todo punto exageradas y sobre todo anacrónicas. 

Es evidente que el estricto seguimiento del Corán, como ambicionan los Ayatolás, no es razonable. Las normas de hace 1400 años para conducir pueblos incultos e ignorantes por los cauces de una cierta humanidad, no pueden ser trasladadas a la actualidad.

Y aquí llegamos al meollo de la cuestión. A mi caballo de batalla cuando intento que mi interlocutor sea tolerante y empático con las diferencias temporales entre culturas. 

Aunque el tiempo discurre en una dirección y a una velocidad determinada, esto nunca ha sido igual para todo el planeta. Hay quienes se quedan rezagados de un desarrollo presuntamente forzoso e inexcusable. Y los menos culpables de que sea así, son ellos, aun en el caso de que su rechazo sea premeditado.

En la era de la computación y la robótica, no podemos limitarnos a usar las varas de medir de madera de nuestros antepasados. Analógicas y también ilógicas.

La ciencia y la tecnología aceleran el desarrollo de algunas sociedades de forma exponencial, ampliando la distancia que las separa de las subdesarrolladas, y creando el efecto de que en ellas el tiempo se ha detenido.

Miramos por encima del hombro a sociedades «atrasadas», con creencias y costumbres que consideramos bárbaras y que nos ofenden. Sin darnos cuenta de que así éramos nosotros no hace tanto. Solo el tiempo que les hemos cogido de ventaja.

Un ejemplo: 

«¿Votar las mujeres? Para nada. ¡Qué horror! ¡¿Qué sabrán ellas?! En casa con la pata quebrada, es donde tienen que estar. 

Al cuidado del marido y los hijos, y a cumplir fielmente con su débito conyugal.

Y si salen de casa, cubiertas con un velo o una toquilla. Y si hay que reconducirlas, una buena bofetada a tiempo obra milagros...».

Este era el pan de cada día hasta hace solo 60 años en nuestro país. Mientras que desde el norte de Europa se nos miraba como si fuéramos bichos raros. Monstruos de una feria ambulante.

¿Es justo dejar atrás a culturas enteras, muchas de las veces para abusar de ellas, esquilmar sus recursos, y luego recriminarlas por su imperdonable retraso?

Yo creo que no. Que el que va por delante debería ser consciente y comprensivo, y tender puentes. Como lo hace el hermano mayor con los más pequeños.

Por su parte, las religiones se van adaptando, a trancas y barrancas, al avance de las culturas. 

No es lo mismo Arabia Saudita, el corazón del islam por sus ciudades sagradas de La Meca y Medina, un país moderno y opulento, que Irak o Irán, cuasi medievales, donde la ortodoxia de la sharía, la ley islámica, se conserva más intacta. 

El grado de observación de las suras depende mucho de cada país. Son más flexibles si la mayoría pertenece a la rama suní, la más mayoritaria, que se basa en el Corán y en las prácticas y enseñanzas de Mahoma, recopiladas en la Sunna. 

Aunque suníes son los de Al-Qaeda, que hacen una interpretación salafista del Islam, es decir, el retorno a las prácticas puras de los «salaf», los primeros tres siglos musulmanes. Y creen en la necesidad de la «yihad», la guerra santa contra los enemigos del Islam.

Los chiitas, por su parte, ponen el énfasis en la autoridad de los imanes. Tienen sus propias fuentes de jurisprudencia, y sus libros de hadices, libros de hechos y dichos del Profeta relatados por sus compañeros, al estilo del Nuevo Testamento cristiano. 

Al igual que sucede con el sunismo, en el chiismo existen diferentes ramas. Los duodecimanos o imamíes, los ismailíes y los zaidíes, cada una con sus propias interpretaciones y prácticas.

Los ayatolás iraníes pertenecen a los duodecimanos, que creen en una línea de doce imanes, descendientes directos del Profeta Mahoma a través de su primo y yerno Ali y su hija Fátima.

Creen que el duodécimo y último imán, Muhammad al-Mahdi, está en ocultación y regresará en el futuro como el Mahdi, un redentor que traerá la justicia al mundo. ¿A que te suena?

Los ayatolás, eruditos religiosos con el máximo conocimiento en jurisprudencia islámica chiita, son considerados autoridades religiosas y legales. En el sistema político iraní, un ayatolá puede ser Líder Supremo, la máxima autoridad política y religiosa.

Para judíos y cristianos, las ramas y escisiones son incontables. Los judíos ortodoxos siguen estrictamente la «Halajá», la ley judía, y las prácticas tradicionales. Consideran la Torá, la Ley de Moisés, y el Talmud como «autoritativos» y cumplen rigurosamente con sus preceptos. 

Observan con rigor las leyes del «kashrut» (dieta kosher), el «Shabat» (sábado), y otras festividades y rituales. Las mujeres pueden vestirse de manera modesta, y los hombres suelen usar kipá y llevar el tzitzit, cuatro flecos que cuelgan de las esquinas de sus ropas, cuyas cuerdas y nudos son una representación física de los 613 «harás» y «no harás» de la Torá. Es decir, de los 248 mandamientos positivos y los 365 negativos de la Torá.

Dentro de los Ortodoxos están los subgrupos Moderno y Ultraortodoxo. Y luego están las ramas de Conservadores, Reformistas, Reconstruccionistas, Humanistas y Karaítas.

Por su parte, para los cristianos, la principal división está entre los mayoritarios Católicos. Por una parte, la Iglesia Católica Romana, la nuestra, y por otra las Católicas Orientales, en comunión con el Papa, pero con ritos litúrgicos, tradiciones y disciplinas propias, Como la Iglesia Greco-Católica Ucraniana, la Iglesia Melquita, o la Iglesia Maronita.

Los ortodoxos también se dividen en dos grandes grupos. Las Iglesias Ortodoxas Orientales, que no están en comunión con el Papa. Como las Iglesias Ortodoxas Griega, Rusa, y Serbia.

Y las Iglesias Ortodoxas Orientales no calcedonianas, es decir, que no aceptaron el Concilio de Calcedonia. Como la Iglesia Copta, la Armenia, o la Etíope.

Para completar el abanico está el Protestantismo en sus diferentes versiones: Luteranismo, Calvinismo, Anglicanismo, Bautismo, Metodismo, Pentecostalismo, y Adventismo.

Y las Iglesias que buscan volver al cristianismo primitivo, las Restauracionistas; como los mormones de la Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días, y los Testigos de Jehová.

Y las Iglesias Independientes y los nuevos Movimientos Religiosos, como Ciencia Cristiana, el Movimiento de los Amigos (Cuáqueros), o los Unitarios Universalistas.

La conclusión es que las religiones se van adaptando, poco a poco, a lo que sus seguidores están dispuestos a creer y a practicar, produciéndose muchas ramificaciones. Variantes que en el caso de los cristianos llegan a la exageración, y en concreto la de los Católicos Romanos, hasta casi una por creyente. 

[¿A que te suena eso de «yo creo, pero a mi manera»? 

Pues eso].

Capítulo treinta y dos.

El albarelo.

Tras las exclamaciones de sorpresa y los reniegos y juramentos posteriores, todos me miran aturdidos, demandando una explicación para esa visión tan sorprendente. Pero no la tengo. El terrón apelmazado de arena gruesa del interior del cofre es tan desconcertante para mí como para los demás.

—¡¿Pero qué cojones es esa mierda?! —exclama Jacobo, dirigiéndose a mí—. ¡¿Dónde están las joyas de la reina Morayma?!

—Cuando lo saqué del aljibe, probé a zarandearlo y no se movió nada —respondo, sin saber bien a qué atenerme—. Para mí era evidente que aquello se habría amalgamado, traspasar cientos de años sometido a la humedad del aljibe, inundado en incontables ocasiones.

—¡Esperad, es arena de sílice! —exclama Paco, que frota entre los dedos una pizca de granos que ha arrancado con la punta del destornillador.

—¡¿Y qué?! ¡¿Acaso se trata de alguna valiosa arena con poderes mágicos?! —replica sarcástico el viejo israelita.

—La arena de sílice se ha utilizado siempre como protector contra la humedad —responde Paco—. La llevan esas bolsitas que ponen los fabricantes dentro de las cajas de aparatos electrónicos y cosas así.

—¡¿Y qué pasa?! ¡¿Es que dentro de ese pegote vamos a encontrar uno de esos Walkman que acaban de salir?! —vuelve a intervenir Jacobo, cada vez de peor leche. 

Si como parece, al final no hay nada de valor en el cofre, todos perdemos, pero él va a ser el que más. Tal y como le ofrecí, el muy codicioso contaba ya con su parte del botín, y ha traicionado la confianza de la señora duquesa. La conoce y sabe que no le valdrán historias. Esa jodienda no tiene enmienda.

—Pues yo creo que sí —contesto yo, con determinación—. La arena está para proteger algo importante. 

»Es probable que no sean joyas, pero tiene que ser muy valioso.

Según termino la frase, golpeo con el martillo en uno de los laterales del terrón. 

Se resquebraja. Una de las esquinas se desmorona y deja ver un objeto de cerámica.

Con cuidado, mientras Arturo sigue haciendo fotos, pico un poco con el destornillador hasta que la arena se va soltando y deja libre la pieza alfarera. A lo que parece, lo único que contiene el cofre.

—Es un «albarelo» —afirma uno de los magrebís—. De cerámica nazarí —añade.

—Parece un tarro de farmacia, de esos que se usaban antes —apunta Rolíndez.

—¡Exacto! De las pocas vasijas que se hacían para sólidos y que se cerraban con una tapa. Para que las hiervas y compuestos no perdieran sus propiedades.

Lo tomo entre mis manos. Con cuidado de no dejar que se desprenda la tapa, le paso las manos una y otra vez hasta conseguir retirar el polvo. La pieza, de loza vidriada y forma cilíndrica, está decorada con preciosos motivos dorados nazarís.

—¡Es una maravilla!—exclama Paco—. Está completamente intacta. Puede tener un valor incalculable.

—Según Moreno, ¡todos millonarios! —malmete Jacobo—. Ya tiene que ser valiosa, ya.

—¡Hombre!, millonarios no lo sé —contesta Paco—. Pero en una subasta podrían llegar a pagar más de quinientos millones por el tarrito.

—¡¿De dólares?! —pregunta Jacobo, extrañado.

—¡No, hombre!, de pesetas.

—¿Usted qué opina? —pregunta uno de los musulmanes a Levy—. ¿Es usted perista, ¿no?

—¡¿Qué dice?! ¡¿Cómo se atreve?! —responde el anciano, ofendido, blandiendo su bastón. 

»¡Yo soy marchante de joyas y obras de arte!

—¡¿Qué cuánto, joder?!

—Tendría que consultar, pero yo diría que se podrían conseguir unos 5 millones de dólares. Si no tiene ningún desconchón ni daño parecido, por supuesto —responde el viejo.

Los ojos avariciosos de Jacobo le hacen chiribitas. 

—¡Pues ya está! —sentencia—. ¡Al Estado que le den por culo!

»Aquí el hermano judío nos lo trajina, nos repartimos la pasta, y si te he visto no me acuerdo. 

»¡Venga, votemos!

—¡Por mí, de acuerdo! —responde el judío.

—¡¡Eeeh!! ¡Esperad, coño! —voceo, intentando poner algo de cordura—. ¿No creéis que primero deberíamos mirar lo que hay dentro? ¿Y si son diamantes?

—¡O algún virus infeccioso! —interviene Rolíndez, que vuelve a la carga con sus burlas. 

»Dicen que la próxima pandemia mortal, la que acabará con la humanidad, vendrá de los virus milenarios que esperan su oportunidad, enterrados en el hielo de los polos.

»¡Y en las profundidades de las mezquitas! —añade, con tono inquietante.

—¡No me jodas! —exclama asustado uno de los cristianos, que se lleva un pescozón de Jacobo, por lelo.

—Pesar, no pesa mucho y dentro no parece que se mueva nada —les manifiesto tras menearlo un poco y tantearlo al peso. 

»Parece una «cápsula del tiempo», uno de esos recipientes que se entierran con documentos de la época —añado mientras veo cómo puedo quitar la tapa. 

Es también de cerámica y está sellada con cera. Con la ayuda de uno de los clavos de la bolsa de herramientas, procurando no rozar el cuello de la vasija, poco a poco voy retirando la capa de cera de la ranura. 

No tardo en desbloquear la pieza. La cera está cristalizada y se fragmenta con una mínima presión.

Se hace el silencio en la cueva y de nuevo la expectación es máxima. 

Esta vez sobre todo por parte de los más instruidos líderes religiosos y del marchante judío. Que intuyen el gran valor histórico que aquel supuesto mensaje podría reunir.

No hay duda de que se trata de una carta o documento. Lo que no acierto a comprender es qué puede tener que ver con las joyas de Morayma para haber generado toda esta confusión. Tergiversación que no es reciente, ya que según dijo la duquesa, en los archivos de sus predecesores ya constaban intentos de recuperar ese tesoro.

Tampoco nadie ha dado el cambiazo. Por la antigüedad de la vasija, si lo hubieran hecho, tendría que haber sido en la misma época en que se enterró el cofre.

¿Por qué todo el mundo creyó que el cofre escondía las joyas? ¿Dónde está entonces el tesoro?

Yo empiezo a barruntar un suponer. Vislumbro una posible explicación para tal confusión, pero no me atrevo a plantearla, por lo menos hasta ver lo que contiene la vasija.

[Si tuvieras o tuvieses alguna suposición, este es el momento de mojarte y formular tu hipótesis. Luego no vale eso de salir con el típico «ya lo sabía», o «estaba seguro», o el «me lo imaginaba].

—¡Señores! La tapa se ha desprendido —manifiesto en alta voz, para que todos se percaten.

»¿Preparado para las fotos, abogado?

—Sí. Por mí, proceda cuando quiera.

Capítulo treinta y tres.

¡Dejadlo donde estaba!

En efecto, el albarelo contiene un rollo de pergamino que, a primera vista, da la sensación de estar en bastante buenas condiciones. Cogido con una cinta roja, tiene todo el aspecto de ser algún tipo de documento legal.

—¡Señores! Se trata al parecer de un documento oficial de envergadura, y no sé si debemos abrirlo o no. Lo podemos estropear al desenrollarlo —les manifiesto indeciso.

—¡Déjame ver! —me dice Paco.

También se arrima Efraim, el rabino principal de la Comunidad Israelita de Madrid, que dice haber trabajado en la restauración de manuscritos antiguos.

—Es de pergamino, probablemente de piel fina de oveja —dictamina enseguida el rabino.

—Y parece haberse mantenido en muy buenas condiciones —apunta Paco—. Se ve que mantiene la flexibilidad.

—Estoy de acuerdo —refrenda el rabino—. Si se desenrolla con cuidado, no creo que haya ningún problema.

—¡Quitad de ahí el cofre! ¡Dejadme espacio libre, por favor! —les pido, para poder extender el rollo con un mínimo de seguridad.

Con el puf libre y limpio, me arrodillo, y poniendo el rollo sobre su superficie, tiro de un extremo de la cinta hasta deshacer la lazada, y con un cuidado exquisito empiezo a desenrollar el pergamino.

Aguanta bien y no se agrieta ni resquebraja. 

Perfecto.

Colocando el mechero y unas cuantas monedas sobre las esquinas, lo dejo extendido.

Está en árabe y lleva una especie de cuño, con un escudo. No cabe duda de que se trata de algo oficial.

Omar, el imán líder de la comunidad islámica de Toledo, se pone a examinar el documento. Detrás, los dos musulmanes.

—Es un «firmán» —dice el imán con seguridad—, un decreto del califa Ali ibn Abi Talib, el yerno de Mahoma, el esposo de su hija Fátima, y está firmado en el año 661.

»Está escrito de su puño y letra, y se trata de una revelación importante —añade, según lo va leyendo.

A juzgar por el patente cambio en su semblante, cualquiera diría que está leyendo su sentencia de muerte. 

Los que estamos más pendientes del contenido de la vasija, lo miramos fijamente, intentando leer la gravedad del decreto en aquel rostro cada vez más herido y desencajado, de ojos tan rojos que parece que van a precipitar sangre.  

—¡¿Qué dice?! —le pregunto, respetando los instantes en que se ha llevado las manos a la cara.

—¡Ya Allah! (Dios mío) —exclama aterrorizado—. ¡Tenemos que devolver el cofre a su lugar! 

»¡Hay que dejarlo donde estaba! ¡Por los siglos de los siglos!

Nos miramos todos unos a otros sin saber cómo reaccionar. ¿Qué puede ser tan grave como para que este hombre se ponga de esa manera?

—¡Ha llegado el Yawm al-Qiyamah!, el Día del Fin de los Tiempos —clama el imán entre aspavientos y sollozos.

—¡Cálmese, por favor! —le digo, cogiéndole por las manos—. Verá como podemos arreglarlo. Haremos lo que haga falta, no se preocupe —añado, intentando animarle.

»Venga, tranquilo, sin alterarse. ¿Puede decirnos qué es eso tan grave que pone?

—Es una confesión pública de algo que traerá la guerra y la muerte a todo el Islam. Un documento irrefutable de un gran pecado de nuestro profeta y de todos los que lo encubrieron después de su muerte. 

»Precisamente en la época más importante para los seguidores del ejemplo del profeta. La de los cuatro califas ortodoxos del Califato Rashidun, el califato islámico temprano de los llamados «bien guiados».

Calmado, con gran angustia en su corazón, Omar explica a todos la importancia de la revelación que contiene el «firmán».

El primer califa fue Abu Bakr, amigo y suegro de Mahoma. Duró dos años, pero consolidó el islam en la península arábiga, antes de comenzar las primeras expansiones hacia el norte.

Después vino Umar ibn al-Jattab. En los diez años de su liderazgo, el islam se expandió significativamente. Conquistó territorios en el Imperio Bizantino y el Imperio Sasánida, incluyendo Siria, Palestina, Egipto, y Persia.

Durante el califato del tercero, el de Uthman ibn Affan, se compiló y oficializó el Corán. Su administración enfrentó crecientes tensiones y conflictos internos de tal importancia que, tras doce años, acabó siendo asesinado.

Ali ibn Abi Talib fue el cuarto y último califa antes de los omeyas. Era primo y yerno de Mahoma, y su califato estuvo marcado por divisiones internas, incluida la primera «Fitna».

La «Fitna» o guerra civil islámica, se refiere al período de conflicto interno que comenzó poco después del asesinato del tercer califa, Uthmán ibn Affan, en el año 656 d. C. y continuó durante varios años. Se caracterizó por enfrentamientos violentos entre los seguidores del califa Ali ibn Abi Talib y los partidarios de otros reclamantes al califato. El más importante fue Muawiya I, gobernador de Siria y líder de los Omeyas.

El conflicto principal durante la Fitna fue la Primera Guerra Civil Islámica, que culminó en la Batalla de Siffin el año 657 d. C. y posteriormente en la Batalla de Nahrawan en 658 d. C.

Estas batallas marcaron una división significativa entre los musulmanes, y a la muerte de Ali, Muawiya estableció el Califato Omeya, llevando a la fundación de las dos principales ramas del Islam: Suníes y Chiíes.

La mayoría sunita acepta el liderazgo de los primeros califas, que no necesariamente tenían que ser familia del profeta. Mientras que la minoría chiita, considera a Ali y a sus descendientes como los legítimos líderes espirituales y políticos de la comunidad musulmana. Creen que solo los descendientes de Ali y Fátima, la hija de Mahoma, tienen legítimo derecho al liderazgo.

Nos cuenta todo esto sobre los inicios del Islam para que podamos comprender la magnitud del pecado y las consecuencias que devendrán tras hacerse público.

En el mundo islámico, donde las suras y preceptos, son la mismísima palabra de Dios y ha de cumplirse con pulcritud; donde la propia vida y obras del Profeta son la guía a seguir, es del todo inconcebible el pecado que revela el yerno del profeta, al parecer en sus últimos momentos de califato y de vida.

Su esposa, Fátima, fue la hija más joven del profeta Mahoma. Nació en La Meca alrededor del año 605 d. C. Su madre, Jadiya bint Juwáylid, fue la primera esposa de Mahoma, y es una figura muy venerada en el islam, especialmente en la rama chií, donde se le atribuyen numerosos títulos honoríficos y es considerada un ejemplo de piedad y virtud.

Tras escuchar con atención las explicaciones preliminares, todos esperan impacientes a conocer el gran pecado que revela tan importante figura en la historia del Islam.

Al bueno de Omar, que a duras penas ha controlado su conmoción, se le rasga la voz y se le escapan los grandes lagrimones que tenía contenidos.

—En la Sura 4:23 del Corán, se enumeran los familiares con los que está prohibido contraer matrimonio...

Omar, muy agobiado, hace una pausa. Traga saliva y continúa. 

—Se os prohíben vuestras madres, vuestras hijas, vuestras hermanas, vuestras tías paternas, vuestras tías maternas, las hijas de vuestros hermanos y las hijas de vuestras hermanas —recita de memoria.

Resuenan murmullos entre los presentes. Más de uno ya imagina por donde van los tiros. Por sus caras, los dos musulmanes, los primeros. 

—El califa Ali, presagiando su asesinato, rubricó este documento como forma de eximirse de una culpa que le corroía. Así como para dejar abierta la posibilidad del perdón de Dios y poder alcanzar algún día el Paraíso.

»Viene a ser la confesión de que durante los peores momentos de la Hégira —explica Omar, entre lamentaciones—, el Profeta tomó a su hija Fátima entre sus mujeres, y que después, cuando Ali se desposó con ella, estaba ya embarazada —termina de decir, balbuceando.

—Me imagino que no pondrá nada que explique el porqué de guardar el documento de esta forma, ¿no? —le pregunto.

—No, no. La intención de hacer público el gran pecado es muy clara —contesta con convencimiento—. Alguien lo impidió.

»Se sabe que lo asesinaron los jariyíes, un grupo opositor en desacuerdo con el arbitraje que puso fin a la Batalla de Siffin, entre Ali y el omeya Muawiya, que daba paso al Califato Omeya.

»El asesinato, además de acrecentar la división entre sunitas y chiíes, consolidó la oposición de los jariyíes como tercera fuerza en el mundo islámico.

»Lo mató un jarijí llamado Abd al-Rahman ibn Muljam, en la mezquita de Kufa, mientras oraba. Pero la motivación que se adujo fue muy endeble. Se dijo que fue por haber traicionado los principios del Islam al aceptar el arbitrio en la Batalla de Siffin.

»Creo que estamos ante la verdadera razón para ese asesinato —concluye, mostrando certeza.

—Todo parece encajar, sí —contesto, convertido en el portavoz del resto del grupo, que escucha con atención, pero no va más allá.

»¿Y ve usted alguna conexión entre aquello y el enterramiento en la mezquita? ¿De cómo pudo acabar el documento escondido aquí?

—Tengo una teoría que relacionaría las joyas de Morayma, con la caída de la Alhambra, y el traslado del documento hasta la mezquita, pero no creo que se pueda comprobar.

—Me encantaría oírla, Omar. Cualquier cosa que de un poco de luz a este misterio es bienvenida.

—Pues verá. Es posible que durante la Reconquista, el documento cayera en las manos del rey Fernando, y que este, consciente de la importancia para el mundo islámico, se lo entregara al sultán nazarí en cuanto tuvo la oportunidad. 

»La primera vez que Fernando se vio con Boabdil y Morayma, fue cuando el rey católico viajó a Córdoba para negociar la retirada musulmana del último bastión reino de Granada, a cambio de la liberación de Boabdil, al que mantenía preso.

»La historia dice que firmaron un acuerdo por el cual Boabdil se convertía en su vasallo, pagando un tributo anual. Además de no atacar territorios cristianos, combatiría a su padre, Muley Hacén, y a su tío, El Zagal, del lado de los Reyes Católicos.

»¿Pero, y si además de este acuerdo, la reina Morayma, en secreto, pagó con buena parte de sus joyas el rescate de tan valioso manuscrito?

Según va argumentando su hipótesis, compruebo que se arrima bastante al suponer que yo barruntaba. No me iba hasta el acuerdo de Córdoba, pero veía las joyas cerrando una garganta profunda.

—Una vez de regreso en La Alhambra —continúa Omar—, con un futuro incierto y sin saber muy bien que hacer con aquello, Boabdil decidiría ocultarlo al mundo, y eso debió de encargarle al imán que mandó a la mezquita de Las Tornerías.

»Siendo así, la denuncia del alguacil Abencarrax sobre la desaparición de las joyas, y su traslado en un cofre hasta Toledo por un imán traidor, dan suficiente verosimilitud a la teoría.  

Tras su exposición, la cueva queda sumida en el silencio por unos instantes.

—¡Bien! La película ha cambiado mucho, pero igualmente hay que tomar decisiones importantes —voceo con nuevo ímpetu.

»Doy por hecho que la vasija se subasta y repartimos lo que se saque —propongo a sabiendas de que por las buenas no habrá otra solución.

»¿Pero, que vamos a hacer con el documento?

Capítulo treinta y cuatro.

¿Y ahora qué?

Se ha montado un buen pollo. Si iba a ser difícil que nos pusiéramos de acuerdo para el reparto de los derechos de recompensa de las joyas, en cuanto al documento, parece que aún va a ser peor. Y eso que solo hay tres opciones: dejarlo donde estaba, destruirlo, o entregarlo a las autoridades.

Para Omar, el documento no puede existir, y no para de rogarnos que lo destruyamos. Está convencido de que si sale a la luz, nada podrá parar una completa e irreversible debacle de consecuencias catastróficas para todo el mundo islámico y musulmán.

Él pertenece a la mayoría sunita, que tiene una interpretación más flexible y menos literal de las suras del Corán. Más pragmáticos, aceptan diversas escuelas de derecho islámico, lo que permite una variedad de interpretaciones y prácticas. 

Está seguro de que si esta bomba cayera sobre ese 85 %, se produciría una gran convulsión, pero con el tiempo, los líderes religiosos conseguirían reconducir la fe de los creyentes más escrupulosos. 

Pero teme la reacción de la minoría chiita, que es imprevisible y de por sí incontrolable. Al estar supeditados al carácter estricto e intransigente del imán y ayatolá de cada grupo, no habría una reacción unificada, sino que unos y otros competirían por ser los más puros, provocando una gran involución. 

Un retorno al origen a través de una Yihad, pero no entendida como la defensa legítima de la fe y la comunidad, sino como una guerra santa contra todo y contra todos.

Cree que los sucesores de Ali optaron por mantenerlo más de mil años en absoluto secreto, por el bien del islam y de los cerca de dos mil millones de musulmanes que siguen sus preceptos. Y como no encuentra sentido a volver a enterrarlo, y continuar con la amenaza de esa espada de Damocles, postula por destruirlo definitivamente.

Los dos herederos del imán de Las Tornerías, al igual que sus familiares asesinados, proceden de Omán y profesan el ibadismo, la única rama descendiente de los jariyíes que queda en la actualidad, y quieren hacerlo público. 

El excesivo rigorismo de los ibadíes, y su convicción de que cualquier musulmán que cometa un pecado grave debe ser excluido de la comunidad y puede ser combatido, tienen ahora su momento para reivindicar la pureza de su origen y línea de pensamiento. Acabaron con Ali, el responsable de Fátima y, por tanto, también del pecado.

Argumentan que la terrible noticia será de difícil encaje entre las creencias en que se basa su fe, y que se tambalearán las conciencias de ayatolás, y mulás, los eruditos religiosos. Pero que estos sabrán encontrar una justa explicación para que Alá exculpe a su profeta de ese inexplicable proceder.

Además, y no menos importante, pondrían los puntos sobre las íes en lo que respecta al asesinato de Ali. 

No habría sido asesinado por el mero hecho de haber aceptado el arbitrio en la Batalla de Siffin. Lo habría sido por la revelación que hacía en este «firmán», que traicionaba al Profeta, por muy cierta que pudiera ser su denuncia. 

Por su parte, David Levy, el anciano hebreo, no se corta, y a pesar de la insistencia del rabino Efraim, para que se haga cargo de las tremendas consecuencias que se auguran para el mundo islámico, conjetura con el inmenso valor económico que, según para quién, podría llegar a alcanzar el documento.

—¿Imagináis cuánto estaría dispuesto a pagar el gobierno catarí, o el de Arabia Saudí? —plantea sin ningún pudor.

—¡Yo estoy con él! —se apresura a exclamar Jacobo—. Ese documento tiene que ir a manos de las autoridades de los países musulmanes, y luego que ellos decidan lo que hacer. 

»¿Quiénes somos nosotros para tomar ese tipo de decisiones? —añade, secundando la propuesta del marchante.

La realidad es que Jacobo lo tiene mal. Es consciente de que tiene que salir de esta por su cuenta, y para nada piensa ya en los intereses de la duquesa. Conociéndola, sabe que nunca recuperará su confianza, e intuye lo que conllevará que prescinda de sus servicios. Sabe demasiado. Si por él fuera, vendería su parte al viejo y desaparecería de allí al instante.

Y en cuanto a sus hombres, nada, son un par de «pringaos» con el cerebro justito para pasar el día. Ni sienten ni padecen, ni mucho menos entienden nada de lo que allí se está dilucidando.

El obispo, sin embargo, sobrelleva la situación inmerso en un sinvivir. Atrapado en un marrón inesperado, lo que quiere es salir de allí cuanto antes y avisar al arzobispo. 

Por muy obispo auxiliar de la archidiócesis que es, no es nadie para opinar por Monseñor el Arzobispo, y menos por Su Gracia, la Excelentísima Duquesa.

—La Santa Madre Iglesia no puede entrometerse en asuntos de fe de las religiones hermanas —dice don Olegario, poniéndose solemne.

»En todo caso, este es un asunto para el Vaticano, y la decisión a tomar le corresponde al Papa. Bueno, siempre que su Excelencia Reverendísima lo considere conveniente —puntualiza, refiriéndose al Arzobispo, pero pensando en la Duquesa.

Lo tiene decidido y es lo que hará, le pese a quien le pese. En cuanto pueda subir por esa escalera, llamará corriendo al arzobispo. 

El abogado, que se ha visto sobrepasado desde el principio, ya no se atreve ni a dar su opinión. La gravedad de lo que puede acontecer, por el hecho de airear ese documento, supera cualquier disquisición entre posicionamientos legales. La trascendencia religiosa, política e incluso militar se impone. 

Mientras realiza un minucioso reportaje fotográfico, se limita a mediar entre unos y otros, abogando en sus comentarios por reconducirlos a la entrega del documento a las autoridades.

—Tenemos que ser conscientes de que la envergadura que tomará este asunto, sobrepasará con mucho cualquiera de los planteamientos que nos hicimos cuando se trataba de un cajón lleno de joyas.

»El documento podría llegar a considerarse, por gobiernos y magistrados, como un arma. Ni convencional, ni atómica, pero con capacidad de destrucción masiva —les ilustra.

El inspector alucina con la historia en la que se ha visto envuelto al final de su carrera. Lo que empezó como un caso de asesinato más o menos ordinario para una capital de provincia, se ha transformado en un evento histórico de magnitud colosal, que coloca a Toledo en el centro del mapa del mundo islámico.

Aunque Rolíndez es juicioso y se ha volcado en ayudar en esta especie de epopeya, con tintes trágicos y gravísimos auspicios, lo cierto es que tiene metido entre ceja y ceja tirar de la manta y poner en evidencia los tejemanejes de la duquesa y del vendido del comisario.

Católico, a su manera, no entiende de judíos ni musulmanes. Los Maristas no se explayaron en demasiadas explicaciones, y ha hablado muchas veces sin saber. Se podría decir que ha sido hoy cuando se ha enterado de verdad de cómo iba toda esa historia. Y bueno, quizás a partir de ahora vea diferente cuando mire a un musulmán.

—¡No soy abogado como Arturo, pero hablo como el hombre de la Ley que soy! —vocea subido a los primeros escalones de la escalera.

»Esto es demasiado gordo para que se pueda dilucidar aquí, entre un puñado de hombres, por buena voluntad que pongan.

«No veo que podamos separar el tarro del documento —continúa el inspector—. El estudio de autenticación que deberán acometer precisará de todos los elementos, incluido el cofre.

«Los delitos contra la propiedad y seguridad del Estado conllevan castigos ejemplarizantes y no prescriben nunca. Pensadlo bien antes de echaros a todo el aparato del Estado encima vuestra —remacha para terminar. 

Paco, tras los días que ha pasado con la mente trastornada por el encierro, se ha visto inmerso de repente en la historia antigua, que siempre le ha fascinado. 

Reviviendo la memoria de tan legendarios personajes, piensa en la rehabilitación de esa parte tan importante de la historia musulmana. Sin pararse en consecuencias, tiene que colocar en su sitio la dovela que faltaba, y reescribir el trazado y dimensión del nuevo arco.

También se siente orgulloso de haber participado como actor principal en el proceso del descubrimiento del documento. Su especial relación con las piedras, de las que dice que le cuentan historias antiguas, da idea de cómo ha sido para él recibir una cápsula del tiempo de tamaña magnitud.

Yo, no me reconozco. Siempre he funcionado a base de lógica y razonamiento, y ahora casi no pienso las cosas antes de hacerlas. La vorágine de los acontecimientos no me deja reflexionar. Nunca me han pasado tantas cosas, tan fuertes, en tan corto espacio de tiempo. Me veo en un tobogán sin frenos, y lo que es peor, sin destino.

Estoy aquí por Paco, y aunque han surgido miles de «historias para no dormir», sigue siendo mi prioridad que se resuelva esta especie de maquinación, sin más perjuicios para él.

Apenas si hemos podido cruzar cuatro palabras, y como siempre te mira con esa sonrisa de serie que lleva, pues no estoy seguro de lo que le pasa por la cabeza. No me hago a la idea.

[Y tú, ¿qué? 

Me parece que después del royo histórico del capítulo anterior te me has venido abajo.

No pasa nada, es normal. No te fustigues porque esa parte te haya parecido un ladrillo.

Cuando después de escribirlo, lo he releído, también me lo ha parecido a mí. Pero tiene mala enmienda. Si lo acorto y me como algo, no se entendería la importancia del documento. Y si me extiendo con explicaciones menos eruditas, pues peor.

Es lo que pasa cuando te embarcas en una aventura de este calibre, que tiene que haber de todo.

Pero tranqui, no queda mucho. 

Estamos llegando al final].

El ambiente en la cueva empieza a ser sofocante. Demasiada gente y demasiadas horas para unas salas que no cuentan con la ventilación adecuada.

El que más y el que menos se ha buscado un sitio donde apoyar las posaderas y descansar un poco los pies. Pero tampoco se puede alargar mucho la reunión. O tomamos una decisión rápida, o tenemos que hacer un descanso y continuar más tarde. Aquí mismo, porque en otro lugar correríamos el riesgo de que se nos vaya de las manos. Con cobertura para los teléfonos, todo puede cambiar.

—¡Señores! ¡Hay que tomar ya una decisión!

»¡¿Votamos a mano alzada?!

—¡¡Eso es!! ¡¡Todos con las manos arriba!! —grita Jacobo, junto a sus hombres, apuntándonos con sus armas.

»¡Atentos! ¡Disparad al primero que se mueva!

Capítulo treinta y cinco.

Rebelión en la Comunidad.

Mientras nos replanteábamos la situación, y preparábamos la votación para decidir qué hacer, Jacobo y sus hombres han forzado la endeble cerradura del armarito donde guardábamos las armas.

No sé cómo no lo he visto venir. 

Desde luego que era pedir demasiado para un esbirro sin escrúpulos, que ha caído en desgracia por traicionar a su dueña y señora. 

Bueno, ¡qué le vamos a hacer! 

Nos ahorrará las votaciones, y si se lo lleva, pues no quedará otra que alertar a las autoridades para que se hagan cargo. Y chimpún, aquí paz y después gloria.

Nos han metido a todos en el hueco donde estaba expuesto el cofre. Menos al marchante hebreo.

—Si le llevamos con nosotros, ¿venderá las dos cosas por esas sumas de que habla? —se escucha que le preguntan.

—Por el 30 % lo garantizo —responde con firmeza.

—Pues andando. Ya estamos tardando —dice Jacobo. 

»¡Pónganse cómodos! Nadie se mueve de ahí en una hora. ¿Estamos? —vocea, asomándose por la entrada del hueco—. Dejo un hombre aquí fuera con orden de disparar a cualquiera que asome la cabeza antes de tiempo. 

»Si hacen lo que les digo nadie tiene por qué morir hoy —amenaza, poniendo su peor tono—. ¿Me explico?

Ninguno ha rechistado. Con cada nuevo giro, el final feliz se va desvaneciendo cada vez más. No hay que ser un genio para darse cuenta de que, por este camino, el tema acabará en las manos del Gobierno. Pero no en la Policía y la Guaria Civil, sino en las cloacas del poder, que es muy diferente.

Los servicios secretos, con sus licencias para saltarse la legalidad en pro de la seguridad del Estado, son mucho más peligrosos que cualquier ejército de Jacobos. Si deciden que algo no ha pasado, o que ha pasado de tal o cual manera, no escatimarán ningún medio para conseguirlo, ni habrá daño colateral suficientemente bárbaro que se lo impida.

—¿Habéis recogido todas las armas? —pregunta Jacobo a uno de los hombres.

—Sí, jefe —responde—. Podemos irnos cuando diga.

Jacobo termina de enrollar el papiro, lo introduce en la vasija, y la guarda en la especie de zurrón que lleva siempre colgando.

—Te quedas al pie de la escalera —le dice al mismo hombre—, apuntando a la salida del hueco, y al primero que asome la cabeza le metes un balazo. ¿Entendido?

—¡Claro, jefe! Por supuesto.

—¡Y te estás en absoluto silencio! Ni haces ruido, ni contestas si te hablan. ¿Te enteras?

—No se preocupe, que hasta que no le haga un agujero en la cabeza al primero que asome, ni respiro.

—¡Ahí le has «dao»! ¡Eso es!

—¡Por favor! ¡Déjenos el agua! —pide Rolíndez.

—¡Échales esas botellas! —ordena Jacobo al esbirro que se va a quedar vigilando.

El secuaz nos echa las tres o cuatro botellas a medias que ha encontrado y se aposta detrás de la escalera, como le ha ordenado el jefe.

Jacobo toma por el codo al marchante, y ambos se dirigen hacia la escalera de caracol, para salir de allí. 

Al pie de la escalera, le hace un gesto con la cabeza al del agua, para que tire para delante, y salga también. Al secuaz se le pone cara de besugo.

—¡Joder! —masculla Jacobo al marchante—. Ya me parecía a mí que era muy raro que hubiera cogido la idea. 

»¡Señor, qué paciencia hay que tener!

«Clonk..., clonk..., clonk..., clonk..., clonk...», algo metálico rueda y cae de escalón en escalón...

¡¡Granada!! ¡¡Una granada!! —grita Jacobo, tirándose lo más lejos que puede de la escalera.

¡¡¡BOOM!!!

Capítulo treinta y seis.

El asalto.

—¡Javier! ¡Oye! ¡Javi! —insiste Paco mientras me zarandea—.¡Venga! Eso es. ¡Vamos, despierta!

Me doy cuenta de que estoy tirado en el suelo de la cueva. Sé que ha habido una fuerte explosión, pero no me noto que esté herido, o al menos parece que no me duele nada. Estoy como sonado. Me cuesta abrir los ojos, me restriego y es aún peor.

Paco me ayuda a incorporarme, me echa agua en la cara y me limpia un poco.

En la cueva hay un follón de cuidado. Discuten a voces. Algunos están diciendo que se marchan, que han llegado a su límite. Parece que los demás están bien y que soy yo el que ha salido perjudicado por la explosión. 

Ya sentado, me bebo media botella de agua, intentando quitarme el extraño gusto que me impregna la garganta y las fosas nasales. 

—¿Estás mejor? —me pregunta Paco, muy pendiente de mí—. ¿Te acuerdas de lo que ha pasado?

—Me encuentro bastante mejor. Ya se me está pasando el embotamiento. ¡Joder!, parece que hubiera estado durmiendo...

—¡Y tanto! Has estado sin conocimiento casi una hora.

—¿Yo solo?

—Escucha Javier, cuando se marchaban Jacobo y sus hombres, con el marchante, llevándose el documento, nos habían metido a todos en el hueco del cofre, ¿te acuerdas?

—Sí, sí, es verdad... —contesto con la imagen clara de esa situación—. Me acuerdo de que oímos como Jacobo gritaba que iba a explotar una granada.

—Eso es. Pues hubo una fuerte explosión, pero no de una granada convencional. Según Rolíndez, ha sido una aturdidora con carga de gas fentanilo. 

»Dice que son muy peligrosas y que están prohibidas —me explica Paco—. Que el fentanilo es un opioide extremadamente potente y peligroso y las usan solo en situaciones de rehenes.

—¡Han sido los hombres de la duquesa! —exclamo, recordándolo todo de repente—. Salí del hueco y vi a Jacobo y los demás tirados en el suelo. Había un olor muy raro y en cuanto vi a Rolíndez caer redondo, comprendí que se trataba de algún tipo de gas.

»Por cierto, no veo a Jacobo...

—¡Qué va! Se lo han llevado a él y a sus hombres —me confirma Paco.

—Ya, bueno. No te preocupes que le darán lo suyo —le comento, por si pensaba en desquitarse por su encierro—. De hecho, para mí que no saldrá vivo de esta.

—Oye, que yo no le deseo la muerte a nadie...

—Como te decía, al oler el gas, no sé qué me iluminó, pero corrí a coger el puf hinchable, le quité el tapón, y me puse a respirar por el orificio.

»Viendo como caíais uno por uno, consciente de lo que no tardaría en pasarme, abrazado al puf, corrí a quitarle el rollo a la cámara del abogado, y luego me las apañé para coger el tarro de la bolsa de Jacobo y sacar el documento.

»Oí como bajaban. Puse a salvo el documento, y me arrojé al suelo. Vi por lo menos a dos, con máscaras antigás. Examinaron el cofre y se percataron de que la forma del tarro estaba moldeada en la arena. Rebuscaron por todos lados hasta que le encontraron el tarro a Jacobo. 

»Y entonces es cuando debí de perder el conocimiento, porque es lo último que recuerdo.

—¡¿Estás diciéndome que no se han llevado el papiro?! ¡¿Es eso?! —pregunta Paco, del todo incrédulo.

Me tomo mi tiempo para contestarle. 

No sé quién habrá sido, quizás alguno de los profetas descendientes de Abraham, pero es evidente que alguien me inspiró para que reaccionara a la granada de la forma en que lo hice. 

Pues ese mismo, ahora me advierte de que tengo una oportunidad única para tomar la decisión definitiva y cerrar de una vez la caja de los truenos.

Decidido, me pongo junto a la escalera y llamo la atención de los presentes.

—¡Un momento, por favor! Tengo algo importante que decir.

Cesan las conversaciones y todos se arriman para escucharme.

—Sepan que si me he despertado el último ha sido porque también fui el último en perder el conocimiento. Tuve tiempo de coger el puf y aguantar respirando del aire que contenía.

»Tirado en el suelo como ustedes, pude ver como varios agentes del CNI, con máscaras antigás, visión nocturna y todo eso, se hacían con el tarro y el documento. 

»Después lo registraron todo de arriba abajo. En menos de dos minutos, salieron llevándose a Jacobo y sus hombres, además del carrete de fotos del abogado, y de todas las armas.

De nuevo se forma un revuelo de preocupación y contrariedad entre los presentes. Paco me mira confundido.

—¡Esperen! ¡Dejen que termine!

»Esto ha tocado a su fin y ya no podemos hacer nada. Serán los servicios secretos del Estado quienes harán lo que estimen conveniente.

»Con los hombres de la duquesa y el documento del acuerdo de la Comunidad del Cofre, no necesitan más para ir tras todos nosotros, si es que quisieran eliminar los cabos sueltos.

Un profundo silencio ininterrumpido revela el nivel de acojono del personal.

—Les aconsejo que se vayan a casa, y que no cuenten nada de esto absolutamente a nadie. Es posible que los del CNI no quieran hacer ruido y no les detengan, pero les garantizo que les estarán observando muy de cerca. Hasta que estén seguros de que no suponen ningún peligro. 

»Cada día que pase sin que les detengan, estarán un poco más cerca de librarse de cualquier represalia o medida de seguridad que quieran adoptar. 

»Así que, ¡mudos! No decimos nada a nadie, ¿de acuerdo?

»¡Rolíndez!, amigo mío. A usted le recomendaría que se jubile, y que se olvide de la duquesa. Con el CNI de por medio, no tiene la más mínima posibilidad. Y usted lo sabe.

El inspector me hace un guiño, con una leve sonrisa. 

Tanto él, como los demás, empiezan a recoger sus cosas con el ánimo de salir de allí cuanto antes.

—¡Amigos! ¡Una última cosa, por favor! —voceo, reclamando otra vez su atención. 

»¿Pueden ayudarme a dejar esto como estaba cuando llegamos?

Todos se movilizan y en unos minutos la cueva queda en perfectas condiciones. 

El cofre cerrado y colocado en el diorama de la leyenda del rey Rodrigo. El puf inflado, y todo limpio y reluciente. Sin arena, ni restos de la granada, ni botellas, ni nada.

Girando las revueltas de la escalera de caracol, en fila india, desilusionados por lo que pudo ser y no fue, y con el corazón compungido, vamos emergiendo al mundo real desde aquel misterio oculto en los confines de la historia. 

Capítulo final.

Años más tarde.

«... Y así, el rey Rodrigo, después de profanar el cofre y leer el mensaje que Hércules guardó en su interior, se dio cuenta de que el hijo de Zeus le anunciaba el principio del fin de su reinado. 

Y la premonición se cumplió. El gobernador del califato de Damasco, conocido como el Moro Muza, no tardó en arrebatarle el trono, acabando con la larga hegemonía visigoda en la península».

El moderno artilugio sonoro, con forma de walkie-talkie, está a punto de terminar de contar al visitante una de las leyendas que corren acerca de las famosas Cuevas de Hércules.

«Después que una gigantesca águila incendiara el palacio, con una rama encendida que llevaba en el pico, de él solo queda la actual cueva, que según cuentan otras leyendas, oculta riquezas y maravillas. Como la del tesoro de la reina Morayma. 

Cuentan que en algún punto de las cuevas, bajo los aljibes romanos, se encuentra enterrado un cofre que contiene las joyas de la reina nazarí, que Boabdil, a punto de ser desalojado por los Reyes Católicos de su palacio de La Alhambra, mandó traer a Toledo y esconder aquí».

Las leyendas tienen un modo peculiar de traspasar los límites del tiempo y el espacio. Algunas emergen de las brumas de la historia con una base de verdad, mientras que otras son solo fruto de la imaginación y la superstición. 

En cada susurro de estas historias, yace una mezcla de realidad y fantasía, dejando a cada uno la tarea de discernir entre lo cierto y lo ficticio. 

Algunas leyendas encierran hechos que desafían nuestra comprensión, mientras que otras no son más que cuentos, hermosamente elaborados, que alimentan nuestra sed de misterio y maravilla.

Después de encontrar el gran secreto del linaje profético. Un arcano capaz de desencadenar una lucha cruenta entre los líderes religiosos y políticos; entre los gobiernos imperiales que dominan el mundo; entre los poderes ocultos que controlan la información y la convierten en armas de destrucción masiva.

Después de tenerlo en mis manos y de haberlo convertido en una bonita leyenda, después de todo lo acontecido, paseo orgulloso con mi mujer por las espléndidas instalaciones de las renovadas Cuevas de Hércules. Magistralmente rehabilitadas, por..., ¡Paco Jurado! ¿Quién si no?

Orgulloso de haber sabido lidiar con aquellos sucesos de tintes sórdidos y de novela negra, y de haber sido capaz de encontrar la manera de evitar un tremendo desastre.

Orgulloso de mi nariz prominente, de puente elevado y aguileña curvatura; de mi tez oliva, mis ojos hundidos y oscuros, y mis cabellos morenos y ondulados; sean judíos, musulmanes o cristianos. 

Orgulloso de Toledo, que, salvando las distancias con Jerusalén, constituye el mejor ejemplo de coexistencia de las tres culturas.

En sus calles y monumentos se entrelazan las huellas de las tres civilizaciones que convivieron y prosperaron aquí durante siglos. Este glorioso pasado ha dejado una impronta indeleble en su arquitectura, su arte y por supuesto, en su espíritu. 

Toledo no solo es un testimonio viviente de tolerancia y enriquecimiento mutuo, sino también un faro que ilumina el camino hacia la convivencia pacífica entre pueblos de distintas creencias y tradiciones. 

En cada rincón de esta majestuosa ciudad, se percibe la armonía de las voces y las almas que, unidas en su diversidad, forjaron un legado inconmensurable.

[No, claro que no te voy a dejar sin saber lo que hice con el papiro. 

Lo he pospuesto adrede para el final, para asegurarme tu atención hasta el último párrafo.

Ya me conoces, soy así. ¡Qué le vamos a hacer!

Pues bien, cuando después de la explosión le quité el carrete de fotos al abogado, me encontré que llevaba un rotulador. Y me vino la idea.

Desenrollé el pergamino, lo llevé al espejo de uno de los arcos, donde exponían un cartel con el resumen de la leyenda del rey Rodrigo, y un tríptico con el plano de las cuevas.

Escribí en el pergamino, en mayúsculas y grande: «Leyenda del tesoro de Morayma». Lo estiré y lo pegué allí, a la vista de todos, usando las mismas tiras de cinta adhesiva.

¡Y hasta hoy!

El papiro se ha perdido esta vez en los anales de la memoria de la historia alternativa.

En la Leyenda del tesoro de la reina Morayma].