Nota von ética

Estas fabulitas fueron pensadas y escritas en mi lengua, el castellano rioplatense, variedad del español que otorga el valor fónico /s/ a los caracteres ese, zeta y ce, cuando se juntan con e o i. Es decir que estas tres letras remiten para nosotras a un único, mismo, sonido. Similar es lo que sucede con la ye y la doble ele, que suenan ambas /sh/, y con la ve y la be, que se escriben distinto, pero comparten la pronunciación de la segunda, oclusiva bilabial sonora. Otra particularidad —tal vez— sea la aspiración de la ese junto a una segunda consonante, de difícil escucha para oídos poco entrenados. Si escribiéramos las palabras “mosca” o “bosque” o “rasgo” como las pronunciamos, devendrían: mohca o mo’ca o incluso mojca, bojque, rajgo.

Por inercia consuetudinaria, he mantenido la ortografía sancionada por la Real Academia Española, pero las rimas y juegos de forma, la música que ofrezco a continuación, solo alcanzarán máxima potencia en glotis rioplatense, variedad ahorrativa, económica —tal vez debido al sino histórico, colonial— del español imperial.

LOGRAR LOS LOGROS

[…] la suerte de la mujer está ligada a la propiedad privada en el curso de los siglos: su historia se confunde en gran parte con la historia de la herencia.

SIMONE DE BEAUVOIR,
El segundo sexo (1949)

[…] en otras palabras, las reivindicaciones femeninas les parecían “especiales”, “sectarias”, mientras que todo lo concerniente a los hombres les parecía “humano”, “universal”.

SHULAMITH FIRESTONE,
La dialéctica del sexo (1973)

El patriarcado fue una creación de la Humanidad. Un sistema creado por seres humanos, por hombres y mujeres, en un momento específico del desarrollo histórico de la raza humana. Probablemente fuera una solución apropiada para los problemas de esa época: la Edad de Bronce. Pero ya no lo es más.

GERDA LERNER,
Thinking Allowed with Dr. Jeffrey Mishlove (2010)

La naturaleza crea mediante la violencia y la destrucción. […] La lucha por la vida es una lucha sádica por el poder.

CAMILLE PAGLIA,
Sexual Personae (1990)

Me tengo fe.

Lástima, feo día

En patas

pinta

pancarta sor Doro que dirá:

NO QUEREMOS SER MÁS

ESTA HUMANIDAD.

Junto a ella y a la vela

que ilumina, tenue, la escena

transcurriente en el refectorio

del monjorio,

sor Floro hace lo propio con BASTA DE GINECOCRASIA.

Sor Doro (docta): Me parece que va con ce, ¿no? Suena como “graCia”.

Sor Floro (muy sorpresa): ¡Ah! ¿BASTA DE GINECOGRACIA, decís?

Sor Noro (inquieta): ¡Chttt! Más bajo que nos van a escuchar.

Sor Doro (ojos en blanco en actitud de qué paciencia, Dios mío): Digo que GINECOCRACIA no se escribe con ese, se escribe con ce.

Sor Floro (muy afectada por el error, revolea el pincel que estaba usando para escribir por el aire, se cubre la cara con las manos en actitud full lloro): ¡PUTA MADRRRRE DE DIOSSSS! ¡Cómo se nota que soy caída en escuela pública!

Sor Doro (recoge con índice, pulgar y cara de odio el pincel volador aterrizado de emergencia en la mitad inferior de su atuendo): Ufff, me manchaste el hábito, salame.

Sor Noro (enojada): ¡CHTTTT DIJE! ¡Pero! ¡Será de Dios! ¡Más bajo

carajo

que van a despertar a alguien! Dejá eso (refiriéndose al hábito, que sor Doro restriega con índice humedecido de saliva e intenciones higiénicas), después

le damos con Trenet,

no te preocupés.

Sor Doro (a Floro): ¡Pero ves

que sos una tarada! ¡Mirá cómo me ponés!

Sor Noro (hybris in extremis): ¡¡PERO A CALLAR TODO EL MUNDO DIJE!!

Sor Floro (para sí): ¿Pero quién nos va a escuchar? Si estamos más solas que Wanda Nara. (Se desinfla). Ma sí:

yo lo dejo así

ya fue. HARTA.

Pasan las tres de la mañana en el Convento de las Monjas Orantes y Penitentes Nuestra Señora del Rosario de Fátima, en General Rodríguez, ciudad cabecera del partido homónimo y una de las más prósperas y ricas de la provincia de Buenos Aires. Sor Floro, sor Doro y sor Noro se afanan para terminar ciertos carteles, pequeña contribución

a la acción

de la Alianza de Cónyuges de Jefes de Hogar (capítulo General Rodríguez),

asociación

sin fines de lucro con la que mantienen vínculos carnales

no formales

(si bien absolutamente sanctos, vale la pena la aclaración)

de benevolencia y camaradería. O, por mejor decir: de sororidad. Juntas han logrado

importantísimo triunfo en el senado

de la Nación

con la no aprobación

del derecho al aborto legal

seguro y gratuito

en el hospital

para todas las creaturas vulvoportantes (dicho con asco) o, cuando quieren enaltecer: para todas las mujeres. Aliadas con las laicas en estos esfuerzos celestes para asegurar la tiranía de la especie, el aporte no son tanto las pancartas sino las consignas, humilde óbolo a la lucha que, a pesar de su nimiedad, conflictúa bastante a Mother Superior pues monjas orantes y penitentes no deben involucrarse como fanés descangayadas en la húmeda grieta del mundanal ruido:

la puta política. ¿Entendido?

Sor Floro, sor Doro y sor Noro son, por lo tanto, como las encontramos esta madrugada, tres rebeldes por convicción

cuando suena el portero eléctrico en lo muerto de la noche, lo que les provoca —es lógico— no poca excitación.

Sor Floro (desconcierto magno): ¿Timbre, a esta hora? Quo vadis?

Sor Doro (cara de ir al baño): ¡Cagamos! De esta no salimos bien paradas, ya lo veo.

Sor Noro (soplando la llamita de la vela): ¡Quietas y silentes,

además de penitentes!

¿Quién se atreverá así, a esta hora?

Sor Floro (gta de basta de invisibilizarme): Es lo que dije yo.

Otro timbrecito corto, tranquilidad de connaisseur, seguido de trasiego de bultos, algo metálico acomodándose sobre las mohosas

baldosas

coloradas

de la entrada,

casi llegado el invierno y su rocío

progresivamente frío

es verdadero río

de las congojas.

Sor Doro, sor Floro y sor Noro, estatuas de sal, espían los movimientos aspaventadas

amuchadas

detrás de las ventanas

del refectorio. Y ven: a un señor

que penetra el muro perimetral exterior

de acceso al predio, sin ningún temor

se allega a la reja interior

con varios bolsos y mochilas,

los apila

y junto a ellos trajina

arma larga tipo FAL

que olvida

o deja

junto a la reja

de la puerta vieja

cerrada con candado. Ante la falta de respuesta al timbreo, aplaude un par de veces.

Sor Floro (siempre confusa nunca inconfusa): ¿Pero cómo? ¿Quién es este que penetra? ¿No estábamos clausuradas?

Sor Doro (exasperada): ¡Si somos monjas misioneras!

Sor Floro (con aires de gran superioridad): Disculpame, amora, pero yo soy más porteña que la provoleta, misionera serás vos.

Sor Noro (HARTA): ¡SE SUTURAN EL ORTO INMEDIATAMENTE! ¡A CALLAR LAS DOS! (Y luego, ya desfogada). Voy a ver quién es, qué quiere.

Darth Mother se apersona hasta la reja a comprobacionar lo que acontece con óculo propio. Desde donde se encuentran, sor Floro y sor Doro observan sus movimientos, petrificadas por la excitación. Ven a Mother Superior abrir el candado de la reja cancel tras breve conversatorio con el convidado de piedra. Y luego: que ingresa los bolsos y enfila hacia el refectorio a reclamar la ayuda de una de ellas para el hombreo de bultos, que dejarán provisoriamente en la celda de Dirección.

La sigue como patito

a mamá pata este tipito

de aspecto anodino que, so pretexto de baja presión,

solicita de azúcares intervención.

Sor Floro le tiende paquete de Don Satur con que se encontraba paliando subidón

de adrenalina debido a tanto excesivo movimiento

a destiempo

en la liza.

El ingeniero desconocido

(aborto no cometido)

se lo requisa

tras breve fallida pesquisa

en busca de alternativa más contundente o mejor. Sin mediar explicación

o pedido o caución

se lleva el señor

las Don Satur a su entrevista con Superior

en la Dirección.

En el refectorio, las sores

son presa

fácil de pesares y peores

empresas,

por ejemplo: la curiosidad. Lo que arranca como queja

por la manera en que la bolsa de Don Satur ha sido expropiada

por el oscuro caballar de reciente llegada,

falta de cortesía que veja

las múltiples sensibilidades de sor Floro,

que no tolera semejantes modales de comadreja,

troca

con dificultad poca

en cosa loca:

impugnación

del estatus quó,

indignación

porque sor Noro no desembuchó

qué ha ido a hacer con el petiso

a la celda con piso

de microcemento liso

encerado a mano por las que te jedi para que tenga brillo

que refleje el aspiracional castillo

que Superior tiene para la asociación

privada de fieles: lo que son.

Sor Floro (brazos en jarra): ¿Pero qué se cree esta, que ahora nos vamos a dormir chito chito total normalidad?

Sor Doro (bostezando):

Escondamos esto (señalando

las pancartas), no vaya a ser que don seor las vea y descule que tenemos vínculo carnal

con el ruido mundanal

y se nos termine la orancia

y penitencia

por abandono de la escondida senda.

¿Cómo habíamos quedado con la Alianza

de Cónyuges de Jefes de Hogar?

¿Las pasaban a buscar

o…?

Sor Floro (desorientada): Es que no sé, Doro, no sé, no tengo idea, a mí nadie nada nunca me cuenta. Noro es la que arrancó a trompetear con las laicas sin decir agua va. ¡Hasta recién yo pensaba que éramos monjas de clausura!

(Se toma un instante la cintura

para recuperar la compostura

al descubrirse transida de terror por el Unheimlich que acontece). ¡Y además! ¿Qué hace ahora Noro reunida con individuo de oscura proveniencia como si nada

en horas de la madrugada?

¿Qué son esos bolsos? ¿Qué hay en ellos?

Sor Doro (cara de sabueso sabiondo): Cherchez l’homme.

Quisiera sor Floro pedir explicación, pero otra vez

timbre. Es el vecino, que viene a ver

si todo está bien

porque ha notado movimientos a esta hora

lora

de la madrugada

y un vehículo en la entrada.

No ha podido menos que pensar

que algo raro podía pasar

y si las sores necesitarían la ayuda de alguien como él,

que las defendiera

y/o protegiera.

¡Ah! Y también:

como qué pensar no sabía,

antes de salir llamó a la policía.

Sor Doro (horrorizada): ¡¿Pero cómo se le ocurre, cómo se permite?! ¡La policía! ¡En el convento!

Sor Floro (inquisitiva): Disculpe, ¿usted es Jefe de Hogar? ¿Tiene cónyuge?

Sor Doro (haciéndose problema): ¡Cuando se entere Mother Superior! ¡Qué mancilla!

Sor Floro (de pronto interesada): Me gusta muchísimo. Sobre todo Una excursión a los indios ranqueles y las causeries de los jueves. Qué guapo era, ¡el auténtico KE ONVRE!

Sor Doro: Tenemos que dar aviso inmediato a Madre. Corro a la Dirección. (Al chusma). Usted, a su casa, que ya hizo bastante.

Sor Floro (ojos soñadores, ensimismada): La fotito esa de su juventud en la que mira a cámara con boina, bigote y barba, ¡por favor!

Qué calor

hace de pronto, ¿no les parece?

Corre sor Doro por el claustro el rumbo puesto

en la Dirección,

pelos sueltos

zafados de la cofia por culpa del viento

que genera tan tremenda locomoción.

Hábito revuelto

al llegar tropieza

con puerta aviesa

a cal y canto cerrada. Avisa a través de ella

a Superior

que la Ley está en camino

¡hagamos algo, por favor!

Demasiado tarde: al ingresar los efectivos

encuentran al aparecido

todavía munido

de las Don Satur. Se lo llevan

junto a los bolsos que rodean

como en espera

al rededor del escritorio.

FAL queda

olvidada

junto a la reja cancel de la entrada

tragada

por la oscuridad de la noche

aunque más exacto sería hablar de madrugada.

Pasaron cosas

El disgusto de la penetración legal

como violación matrimonial

deja a Superior muy mal

postrada en la cama

sin ganas de nada

con cara

de rana

insana.

Como medio en coma.

Es lo que se informa

a los medios que, tras la toma

de estado público de la visita de Don Satur, organizan acampe autoconvocado

del lado

de afuera del muro perimetral.

Montan guardia, rotativa y alternada, siempre hay despierto

en el desierto

de la extimidad ojo observador

enfocado hacia el interior

con veleidades de Sauron.

No bien lo acontecido

se vuelve loop informativo

en el prime time televisivo

Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján sale presto a agitar

lengua para aclarar

que el convento no depende de su archidiócesis. Piadosas

religiosas

orantes y penitentes constituyen asociación privada de fieles, vale decir que el tongo que tienen montado

está contemplado

dentro de la feligresía territorial pero nada más. Ahre.

Sor Doro (frente al televisor, presa de un ataque de nervios): ¡HIJO DE PUTA! ¡CÓMO NOS MANDÁS AL MUERE ASÍ LA CONCHA PUTA DE TU HERMANA PUTA LA PUTA QUE TE PARIÓ!

Sor Floro (extrañamente calma): Calmate, Doro, te va a dar algo.

Sor Doro (sacada): ¡¡PERO BOLUDA SE ESTÁ LAVANDO LAS MANOS!! ¡¡NOS ESTÁ DEJANDO SOLAS DE SOLEDAD ABSOLUTA!! ¡¿QUÉ PARTE NO ENTENDÉS?! (Se derrumba). Nos cortaron las piernas, el quite de colaboración es total. De esta salimos peores.

Sor Floro (al borde del llanto): ¿Nos van a venir a buscar a nosotras, decís? (Y ya adentro del llanto, tirándose de los pelos). ¡Yo no hice nada, no quiero ir presa! ¡Antes me mato! ¡Me asesino! ¡Soy inocente! ¡Prefiero mil veces la muerte al escarnio público!

Sor Doro (shockeada

por la inesperada

explosión de Floro): Buen, pará: calma. Tampoco nos dejemos llevar, che. Algo seguro podremos hacer.

(Sor Floro no la escucha. Llora a los gritos, al tiempo que se golpea el pecho, se revuelca por el piso, patalea sin consuelo de manera muy audible y evidente).

Sor Doro (de pronto fría, inconmovida): Pará, Floro, apretá el freno. (Floro, presa de la voluptuosidad de su hybris, no la escucha). ¡PARÁ, FLORO, LA CONCHA DE TU HERMANA! CORTÁ EL TEATRO Y HOMBREATE, CARAJO. ¡MÁS HOMBRE TE QUIERO!

Sor Floro (se para, se seca los mocos con la manga del hábito): ¿Y ahora qué hacemos?

Sor Doro (recompuesta, una vez más en control): Ahora, amicha, pensamos un poco. Necesitamos un plan.

Lamentosamente a Fortuna (borracha, antojadiza y ciega) no le parece

que la actitud emprendedora de sor Doro merece

acompañamiento. Así es como sor Noro no despierta del ACV provocado

por el disgusto de haberse encontrado

de pronto a toda hora en la prensa

nacional. En el lecho de su celda

vuelta acelga

o, más en general,

vegetal

es un triste recordatorio de que vanitas vanitatum et omnia vanitas bla. En cuestión de horas, Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján se apersona a informarles que debido a los hechos de público conocimiento

el convento

ha sido excomulgado in toto.

Sor Floro (a sor Doro, en voz baja): ¡Es guapo el Monseñor! Me lo imaginaba más memento mori.

Sor Doro (la calla con gesto de no molestés): Pero, Monseñor, nos castiga por algo que no hicimos, nosotras no teníamos idea

de qué era

lo que Don Satur se proponía

con su venida.

Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján (adusto): Hija, con la Liga

de Jefes de Hogar de General Rodríguez, patrones como sabes de este convento,

creemos que han dado un mal ejemplo

y no estamos dispuestos

a continuar como si nada

albergando a trío de ovejas descarriadas.

Sor Floro (contrita): ¿Es por lo de los carteles?

Sor Doro (fulminándola con la mirada para que cierre el pico): ¡Pero Monseñor!

¡Nosotras no tenemos nada que ver!

¡Nosotras hicimos las cosas bien!

Si tienen que castigar a alguien

que sea al fiambre

que duerme

como Blancanieves

en su celda. No caiga en la bajeza de hacer pagar a justos por pecadores.

Sor Floro (confusa): ¿Pero cómo funciona esto del club privado de fieles, me explican? ¿Estamos o no estamos bajo la órbita de la archidiócesis? No me queda claro.

Sor Doro (alzando la voz para tapar la de sor Floro): Mire, Monseñor, veníamos bien pero pasaron cosas. No seré yo quien le recuerde que perdonar es de cristianos.

Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján (inmarcesible): Hija mía, somos cristianos

pero no boludos. Ni la Liga de Jefes de Hogar

ni mi archidiócesis va a tolerar

una célula filocomunista, costeada además

por nuestra buena voluntad

de cristiana caridad.

Sor Doro (azorada e incrédula, sin palabras): ¡Pero Monseñor! ¿Qué dice?

Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján: Es así, hija mía, datos no opinión.

Sor Floro (de pronto encendida): ¡Pero para nada, Su Altísima Señoría! ¡Pero para nada! Nosotras somos siervas orantes y penitentes,

ante todo obedientes,

somos hombres prácticamente.

Hombras, por mejor decir. Hombras o sombras, bah, de ustedes, verdaderos protagonistas de esta historia. De todas, bah.

Sor Doro (desanimada, para sí): Perdonar es de cristianos.

Monseñor Arzobispo de Mercedes-Luján (resolutivo): En fin, hijas, disponen de un mes para desalojar las instalaciones. Tenemos planes para el terreno.

Sor Doro (catatónica): Detrás de la guerra contra el indio siempre estuvo la vaca.

Sor Noro postrada

sor Floro shockeada

sor Doro sacada

de odio con lo que interpreta como exceso de bichez

descortés

gratuita innecesaria

por parte de los p... arias

de la archidiócesis y la Liga de Jefes de Hogar:

dos nombres distintos para un único bregar,

el mismo espíritu. Atormenta

sor Doro su ser todo

se lamenta

hasta que se cansa

aviva el seso y despierta

recordando las pancartas

que pintaron para la Alianza.

Encarga a la cocinera

que parta rauda a buscar

a alguna cónyuge de Jefe de Hogar

de nota, con quien se pueda hablar.

Sor Floro considera

entonces pertinente comentar

que ha incautado el FAL

encontrado de modo casual

engullido por la noche.

Por lo visto en su momento le pareció fútil

reportar el choreo del fusil,

pero ahora entra a dudar: por ahí es info útil.

Sor Doro olvida por un instante su contextura sutil

y le encaja reverenda trompada

que la hace perder pie y la deja sentada.

Pucherea

sor Floro con razón, denuncia malos tratos

se entrega a desconsuelo con gritos poco gratos

cae en ataque histérico del que la saca la reaparición de cocinera

despuntando pequeña comitiva de cónyuges de Jefes de Hogar. Nerviosea

como es lógico sor Doro ante tan impactantes presencias, manda a la mensajera

a preparar

merienda generosa para agasajar

a sus invitadas a quienes convida a pasar

por Dirección, donde tendrá lugar

la audiencia con las cónyuges de Jefes de Hogar.

Sor Floro amaga intenciones de integrar

la cumbre, sor Doro le cierra la puerta en la nariz

con lo cual en un tris

se encuentra sor Floro maldiciendo

a campo traviesa yendo

en busca del jardinero, con intenciones non sanctas. No es la primera vez

pero se disculpa argumentando que ¡pardiez!

tanto imprevisto la saca de eje.

De la reunión resulta que las cónyuges de Jefes de Hogar

se retiran con las pancartas para enarbolar

en la siguiente manifestación popular

a favor de la ilegalidad de abortar,

habiendo aceptado dar

asilo en domicilio particular

de una de ellas a sor Noro, que continúa inerte,

hasta que despierte.

Es lo máximo que pueden.

Óbolo no se atreven

las desalojadas a pedir, ya bastante lo que mueven

las cónyuges de Jefes de Hogar

de espontánea buena voluntad.

Además, por más que les rueguen

saben que no tiene caso:

no son ellas quienes manejan l’andazzo

de las cajas

de “sus” casas.

Sobreviene entonces la espera

de solución verdadera.

Entre las sores que quedan

en el convento se plantean

cómo quisieran

seguir, qué hacer.

Sor Floro propone desfacer

de alguna manera

matrimonio de cocinera

seduciendo a su marido

jardinero querido

convertirse en esposa

novedosa deseosa

(“cónyuge de Jefe”, aclara, en caso de que la otra no le siga el razonamiento). Sor Doro podría devenir su sirvienta. Tal vez así Arzobispo Monseñor las dejaría

quedarse donde ansían

estar. No le parece descabellada

o desnortada

la idea a sor Doro pero algo tiene que no la convence. ¿Tal vez podría ser ella quien sedujera al jardinero?

Sor Doro (cara de gran concentración): A ver, pensemos.

¿Qué otros hombres conocemos?

Sor Floro (la imita): Yo creo

que con el jardinero

podría andar.

Otros no sé… ¿vos decís algún Jefe de Hogar?

Sor Doro (maximum effort): ¿Y por ejemplo… el carnicero,

algún portero

o barrendero

no conocemos?

Sor Floro (pensativa): Mmmm, para mí, el jardinero…

Sor Doro (ofuscada): ¡Pero cortala con el jardinero, che! ¿Cómo sabés que no lo van a desalojar a él también?

Sor Floro (en shock, al borde de las lágrimas, al ver que su master plan se derrumba): ¡¿A él?! ¿Pero y por qué?

Sor Doro (exasperada, la ignora): ¡Encima a estas mamertas no se les puede pedir nada! Ni idea tienen de cómo llegan a fin de mes.

Tras el traspaso

del matambre

operado más tarde

esa misma semana,

sor Doro y sor Floro se sienten liberadas

para la acción. Entonces: esperan.

Hasta que se les ocurre volver a contactar

a Arzobispo Monseñor para rogar

que revea su decisión de desalojar

sus pobres cuerpos del hogar

construido a lo largo de años de mucho orar

y penitenciar.

Como puede se traga

sor Doro el orgullo y llama

a Señor Monseñor para tratar

de acallar

o resolver las “diferencias” que los alejan. Le ofrece pasar

por santa sede alguna tarde para charlar

le quiere participar

cosas que anduvo pensando. Al principio Arzobispo Monseñor se hace negar:

dígale que no estoy, u ocupado. Astuta sor Doro insiste, pide por favor, se humilla

medio que llora, chilla

se arrodilla

(al teléfono), tenga piedad, oh gran señor, de estas pobres pecadoras. Al final, acuerdan que él va a pasar

a visitar

necesita ver cosas de la propiedad. Las sores festejan la victoria con abrazo de gol

y aguardan la venida de Arzobispo Monseñor.

La espera se hace larga porque el anunciado muta d’accento

e di pensier todo el tiempo.

Más mobile que el vento

más Cancela que Arturo, a repetición, varias veces

y cuando por fin aparece

les comunica con desdén que el convento ha sido

vendido

a importante emprendimiento inmobiliario

de empresario

amigo.

Rápida de reflejos, pide sor Doro que las conserven como amas de llaves, regentas

o sirvientas,

como si fueran de alguien lejanas parientas,

lugares menores donde no molestan.

Señor Monseñor ríe: evidente, no se dan cuenta

de la envergadura de lo que se menta.

Sor Floro (descolocada, ojos como platos): ¿Dijo “verga dura”? ¿Escuché bien?

Sor Doro (¡Dios, dame tu fortaleza!): No, mamina, no: dijo “estatura”.

Sor Floro (gta de a mí no me la cuentan): ¿Está dura? El monotema que tienen con el pito, che. (Ofuscada). Háganse ver.

La reunión no fructifera.

Vuelve la espera.

Jornadas enteras

que pasan mateando

y conversando

en el refectorio, comentando

el clima, las recetas de cocinera.

Sin otras armas, poco estrategas

nada les queda

por hacer más que rendirse en cuerpo y alma a la debacle.

Así, entre mate y mate

al misticismo se entregan.

Sor Floro (lánguida): Yo no tengo adónde ir.

Prefiero morir

a que me desalojen.

Sor Doro (triste): Yo, a mi edad, imaginate.

Llaman cada tanto a la cónyuge de Jefe que se hizo cargo de Mother Superior para ver cómo anda, si hubo algún cambio.

El tiempo pasa.

Todas las tormentas juntas

Recuerda sor Floro

en un recodo

de la espera

que tiene familia campera

de bien, con padre, madre y hermanos (algunos, mujeres) sojeros de los intachables, miembros (a veces presidentes) de la Sociedad Rural

allá en la Capital

ministros de Agricultura

campeones de la cultura

de la tierra, la patria, la propiedad y el libre mercado: los auténticos Jefes de Hogar.

Convence a sor Doro de intentar

comunicar

la apretada situación en la que se encuentra el convento

poniendo el acento

en la falta de vento.

Desde que Mother Superior alquiló en el reino vegetal

quedaron sin acceso al vil metal

secuestrado en inviolable caja fuerte.

Se niega sor Floro simplemente

a llamar

a hermanos Jefes de Hogar

piensa que es mejor ir de cuerpo presente hasta el lugar

donde moran, hacerse ver, contar

en primera singular

lo que pasó en verdad

aclarar

las mentiras que cuenta 24/7 la prensa.

El cerco mediático aprieta

ahoga a su presa

—que son ellas—

como boa constrictor, dificulta

cualquier consulta

que implique poner pie del otro lado de la reja cancel. Así y todo la expedición acontece

con lo que parece

suerte de principiantes. Se ofrece

sor Doro a acompañarla en su misión,

sor Floro entiende que no merece

ni necesita contención

especial

específica

esperable

como es (entendible) el pedido de auxilio. Necesitan rescate del aprieto en que se descubren y encuentran, sin olerla ni quererla, en extremo vox populi por culpa del pernicioso interés manifestado por la prensa alcahueta marimandona. De entre la caterva de hermano sojero a disposición

se decide en pequeño cónclave que lo mejor

es visitar al mayor,

se les aparece como el Más Jefe de Hogar; su opinión,

definitiva, su ayuda, fundamental.

Nuestra, parte de noche sor Floro para no llamar la atención, disfrazada de no monja gracias a ciertos vestidos

proveídos

por la cocinera, útil en este sentido.

Deshabitada, se desapercibe su presencia,

cerco mediático en su inocencia

piensa de ella que es pasante ocasional

en seguida hay

quien la invita a unos mates. Acepta Floro, total

mientras, los conoce, no está mal

como estrategia en caso de que necesiten colaboración

para filtrar información

más adelante.

El del mate

resulta solícito dueño de vehículo estacionado ahí nomás, se ofrece a alcanzarla adonde tenga que ir

puede partir

sin problemas

hace días en el convento no vuela

una mosca. Duda Floro, no sabe si corresponde

termina prefiriendo el bondi

igual se saludan amigos,

la próxima la seguimos.

Apenas sube, consigue asiento en la línea del dofón al lado de un Sebregondi

que la ve y se toca

mirándole la boca

la maquinaria a la vista de todos

que no se inmutan. Floro

sucumbe al pánico pero no logra moverse

ponerse

a salvo de ese deseo no pedido de la que es origen y culpable, su cuerpo primero lo azuza

y luego se asusta

¿así funciona? Murmura el desconocido

desacatado

obscenidades a quien quiera oír, ido

los ojos cerrados

la mirada al techo, todo él convertido

en la imagen misma de la libido.

Suda frío

Floro, se ilumina

se lanza por la puerta trasera para salvar honor y estima

por el Hombre. Lo intempestivo

de la decisión

le juega en contra. El colectivero no la ve, arranca,

tropieza Floro, del último escalón

cae vuela

como mariposa

o polilla achacosa

piruetea

en el aire para terminar estropichada junto al cordón

de la vereda

convertida en una cosa

desarreglada, un algo rota.

Le lleva

un momento recuperarse.

Se acercan lugareños, la ayudan a sentarse.

Al levantar la vista, Floro constata que el marqués ha descendido

como ha podido

tras ella y alcanza el éxtasis de pie: medio rota lo excita aun más. Apenas incorporada

Floro se ve destartalada

en mitad de la nada

no tiene idea de cómo llegar

a Casa Nueva, lugar

donde reside el Más Jefe de Hogar,

su hermano. Mientras piensa, la módica multitud se anoticia del impúdico onanista, el aparato que gotea

satisfacción sensiblera

le dan para que guarde y tenga

para que aprenda

a no extasiarse tanto en público. Convertido el Sebregondi en bicho bolita

junto al cordón, agitando las patitas

las antenitas

implorando piedad, dando lastimita

totalmente reducido

convertido

en desecho perimido

de intensidad,

el episodio pasa a generar hilaridad,

cualquiera, amigo, todo mal, man, ríen y festejan,

atrás dejan

los ribetes de sanción original

que generara

la satisfacción

desordenada

de la pulsión

animal.

Sigue su viaje a pie Floro

ahí los deja

cuchicheando como viejas

hasta que da con señoro

dueño de motoneta,

que la avienta con coro

de comentarios y consejos sobre el lugar, la hora,

la manera, la demora

la vida, en resumen, y por qué Floro

se encuentra ahí, qué hace, quiere o busca. Más que preguntar, explica,

más que evidenciar curiosidad

certifica

su necesidad

de ponderar.

Casa Nueva la recibe con servidumbre silenciosa

que acalla fantasmosa

su barullo y da la talla de riqueza exacerbada, pasmosa.

La conducen hasta saloncito

le ofrecen cafecito

la acomodan onda bibelot, tendrá que aguardar

a que el Más Jefe de Hogar

se libere pues impromptu presencial descompagina el orden premeditado de las cosas. Entrenada en dejar

pasar

el tiempo, no amilanan estas débiles defensas a Floro que, tras inspeccionar

el lugar,

se arroja a un sillón

a esperar

la mente en blanco. Bordea el sopor

cuando hace por fin aparición hermano mayor.

El Más Jefe de Hogar (apresurado,

fastidiado):

Bueno, acá estoy, ¿keloké? ¿Qué hay?

Floro (incorporándose contrita): ¿No te enteraste, no ves el noticiario?

El Más Jefe de Hogar (admirando su propiedad por la ventana): ¿Y entonces? ¿A mí qué?

Floro (toda angustia): Apenas tenemos qué comer, somos inocentes. Necesitamos ayuda, que alguien nos salve o nos rescate.

El Más Jefe de Hogar (conteniendo las ganas de caerle a golpes): Ustedes se metieron, ustedes salgan.

Floro (piel avícola, lágrimas, de rodillas): ¡¡Piedad!!

El Más Jefe de Hogar (inconmovible): ¿Sabés

lo que dice de mí la gente

decente

de General Rodríguez? ¿Te hacés

una idea de lo irreversible del daño que me han hecho vos y tus putas compañeras?

Floro (suplicando desde el suelo): Pero pero, ¡si vos no tenés nada que ver!

El Más Jefe de Hogar (furibundo, ruge): ¡¡YO SOY EL PRESIDENTE DE LA LIGA DE JEFES DE HOGAR PELOTUDA!! ¡EL CONVENTO DE MONJAS ORANTES Y PENITENTES

C’EST MOI! (Hace esfuerzos evidentes

por volver a sí, respira con ruido). Mirá, mejor:

rajá

turrita, rajá.

No te quiero ver más por acá,

¿estamos?

Y no se te ocurra irle con el cuento a madre si no querés descubrir lo que es bueno. Bien: terminamos.

Tengo mucho que hacer, sabés dónde queda la salida.

El fracaso de las gestiones de sor Floro postra de manera que parece definitiva a las religiosas, ya sin ases en la manga. Se descubren al fin de sus fuerzas, sin estratagemas ni estrategias. No saben más qué hacer. Enorme alegría les provoca en este clima depre-opresivo la noticia del despertar de sor Noro, que vuelve a la vida y al convento

casi al mismo momento

en un mismo movimiento.

Aparece una mañana la cónyuge de Jefe que la tenía en custodia a pedir asilo

tras tremendo lío

con marido

por el tema de la monja

entre otras ronchas

—sor Floro escucha “conchas”—:

en especial un amorío

qué hastío

con adolescente

muy creyente

y obediente

que le ha dejado a la cónyuge el virgo herido

un como rechazo del macho cabrío.

Pide a las sores que la reciban y contengan, sobre todo que la escuchen. Afuera el raleado cerco mediático languidece

en sus funciones, no parece

interesado en cronicar esto que adentro acontece.

Acomodan a Superior

en su celda de siempre y será el olor

o el rumor

del jardín, la luz, los pajaritos, cuestión que arranca a mover manos y pies, parpadea

se ladea

despierta y cacarea.

Sor Noro (desperezándose): La lija que tengo.

Quedan

por el momento

en el convento

cónyuge de Jefe y sirvienta ayudadora

en el acarreo de la exvegetal que pide ahora

asilo para escapar

de las atenciones de señor Jefe de Hogar,

no pedidas

ni queridas.

Cónyuge abre los ojos como platos, compone aspecto de shockeada,

dice: “¡No sabía

nada!”,

pero en el fondo algo se olía

o sospechaba

que algo ahí había.

Comparten celda.

No somos magos

Logra sor Noro que Señor Monseñor le atienda el teléfono luego de once mil intentos fallidos

más bien: no respondidos.

De pie en el refectorio, donde se encuentra el aparato

ocupa un rato

la potencia de su labia: muñequea

contorsiona y cinturea

deja claro

que donde hubo pecado

debe haber penitencia.

Ahí radica toda la ciencia

de la Iglesia. Declara que están dispuestas a afrontar

el castigo que considere ejemplar

para expiar

la soberbia de pensar

que era lícito para ellas determinar

qué hacer con el lugar

y sus almas. Arzobispo Monseñor encomia la agudeza

de sor Noro

su grandeza

superior en todo

a las otras dos, de notable pobreza

de recursos (así dice). Lamenta desinteligencias

diferencias

tensiones y referencias

mancillosas

deshonrosas

hacia ellas y el pobre convento que la prensa revoleara

en el confusional episodio de las Don Satur. Pero: nada

puede ya su persona pues el predio fica vendido.

Bah, más que vendido, concedido,

alquilado,

en realidad, concesionado

al think tank Dignitatis Humanae Institute, que erigirá

en el solar universidad

mitad campus medieval

mitad escuela de gladiadores para guerreros culturales. Organizará

retiros

seminarios de formación, cursos educativos

para concretar una Academia para el Occidente Judeo-Cristiano que se rija por la máxima única y verdadera: “Primero los hombres”.

Arzobispo Monseñor

(voz de emprendedor

meritocrático): Es algo mundial,

madre, no se lo tome personal.

En Italia se afincaron a 110 kilómetros de Roma, en la Certosa di Trisulti, de los hermanos cistercienses,

más conocidos como trapenses,

y acá vienen a nuestro convento orante y penitente,

en General Rodríguez. Evidente,

me parece, lo que sigue (canta al ritmo de “Se viene”, de Bersuit Vergarabat): ¡Se viene el extravío, oh, oh, oh, oh! ¡Se viene el extravío, oh, oh, oh, oh! De las monjitas, del monasterio, también. (Ríe quedo, recobra la seriedad). En fin: un chiste, simplemente, madre, no me lo tome a mal.

Sor Noro (práctica): ¿Entiendo fatal

o este ambicioso proyecto para la prosperidad mundial

presupone labores logísticas y diligencias manutentivas del predio que no se están

tomando en cuenta? ¿O cómo van

a hacer funcionar esta universidad medieval

para guerreros de la que me habla? ¿Quién se va a ocupar

de atender el teléfono, comprar

galleta dulce para el café, bizcochito para el mate, indicar

dónde queda el baño, pasar

filminas, organizar

los marcadores en el extremo inferior de las pizarras, compaginar

horarios

y calvarios

actividades en el jardín

en fin

mientras se ventilan los ambientes…?

Arzobispo Monseñor calla. Pensativa y meditabundea.

Le parece acertada y verdadera

la situación que sor Noro le plantea

promete palabrita favorable

próxima vez que hable

con delegado del think tank. Contra todo pronóstico, cumple. Así es como Superior metamorfosea

en ama de llaves del convento

que una vez fue su elemento

y ahora tan solo trabajo

a destajo.

Sor Doro y sor Floro devienen ayudantes o manos derechas. Cónyuge de Jefe y sirvienta

dos atentas

auxiliares

para resolver cuestiones banales

(no les da para más y no tienen un cobre

pobres

no pueden dejarlas en banda). Ipso facto los preparativos arrancan.

Se tensan en danza

frenética

multifacética

porque mucho mal hay en el mundo por corregir y enderezar. Aparece para ello falso abogado

(futuro ingeniero no abortado)

por el convento, emisario preclaro

del delegado

del think tank, con ideas para cursillos de posgrado

y sugerente

formación urgente:

1. Lucha contra el narcotráfico: cómo potenciar oportunidades de negocio (5 h, seminario de introducción).

2. Desbloqueá la potencia de la ESI. Evaluar - Sustituir - Innovar: tres claves para triunfar en tu negocio (6 h, seminario de especialización).

3. Lo personal es político: cómo hacer que Tu Idea® valga millones en un contexto de incertidumbre (no importa cuando leas esto :) (4 h, seminario de actualización).

4. La africanización del conurbano: estrategias para salvar la Patria (28 h, seminario de escandalización).

Deja claro

falso abogado

que Dignitatis desea

iniciar cursos lo antes que se pueda

para lo cual ordena

que las monjas

se pongan

manos a la obra

y le resuelvan el tema.

Entrega grilla de docentes a convocar

y deja sin más la “logística” en manos de Superior,

confiado en que será capaz

de superar

cualquier obstáculo que se interponga al avanzar.

Arzobispo Monseñor

opera llamadito rápido para desear

a sor Noro buena suerte

en este inesperado presente

y por cualquier cosa, que no lo moleste,

no tiene más vínculo con Dignitatis que haber facilitado

encuentro entre falso abogado

y creyentes

de la asociación privada de fieles, es decir, entre delegado

del think tank y referentes

de la Liga de Jefes de Hogar. Así arranca la entente

sorora a trabajar,

auxiliada por la cónyuge de Jefe de Hogar

y su sirvienta

contenta

de escapar

de las atenciones no pedidas de su Jefe y bastante despierta

en comparación con la mamerta

de la cónyuge, a quien encuentran

a cada rato boquiabierta

en cualquier lugar

haciendo de mujer objeto

o mosquita muerta.

Se conduele y lamenta

cónyuge de Jefe de la desgracia

de haber casado con marido

sin sentido

del decoro; de la competencia desleal,

imposible de ganar

contra el paso del tiempo, lograr

la manutención de la lozanía en sus formas.

Sor Floro (didáctica): Dejá

de sufrir, amicha. SOLTÁ.

¡Que culee con quien se le cante el pijo! Tu vida ahora está acá,

con nosotras.

Cónyuge de Jefe (muy abatida, pellizcándose con saña el cuarto trasero): ¡Cáscara de naranja por todos lados! Qué horrible situación. Si me hubieras visto hace unos años, ¡Adonis era!

Eventualmente, sin embargo, cónyuge de Jefe activa y se pone a competir con sirvienta (o colaborar,

o sea, lo mismo) para adaptar

las celdas en aulas. Sor Doro se ofrece para conjurar

blog que reúna oferta educativa y varia imaginación

o información

del centro (o sea, lo mismo). Recuerda haber escuchado sobre el tema en los seminales

seminarios

semanales

de innovación que la archidiócesis supo organizar

hace algunos años con intenciones de updatear

los modos de su grey, ampliar

sus perspectivas no muy activas

debido al promedio etario

con más radio

que cintura.

Se siente sor Doro como electrificada ante la perspectiva de iniciar

camino nuevo, desconocido. Tiene ganas de lanzarse y probar.

A nada de andar,

sus aspiraciones de webmaster se truncan

por culpa

de la austeridad monacal: no tiene ni nunca

ha tenido el convento computadora ni, mucho menos, acceso a Internet. Ante esta desangelada comprobación, falso abogado les pide que hagan la gauchada de tirar

con 4G hasta que aparezcan los del cable a instalar

el wifi. Cuelga Superior

el teléfono del comedor

y se vuelve a confesar

confusión bastante mayor

al publiquito congregado

desperdigado

en el área del refectorio

vuelto de pronto oratorio:

no entendí ni chota. Un pelito rústicas, como de otra época,

las sores serán salvadas

de la boleada

por cónyuge de Jefe y sirvienta, dos que entienden la épica

propuesta por falso abogado.

Sin dificultad y con agrado

traducen en términos sencillos

los meandrosos pasillos

y entresijos

de la world wide web

y cómo acceder

a ella. Estos saberes

les confieren

de pronto centralidad insospechada, lo que resiente

la armonía preexistente

en el conjunto sororo.

En efecto, sor Floro

al sentirse desplazada

en su rol de joven actualizada

al tanto de modas y tendencias, sucumbe al deletéreo canto de sireno de falso abogado

que la convence demasiado

pronto de afeminarse un tanto

para volver el trato

con futuros asistentes

gladiadores de Occidente

un algo

más aceitado.

Más “fácil”, “fluido”

“que no haga ruido”.

La encuentran en la cocina a deshora,

único ambiente

del convento orante y penitente

con tomacorrientes,

blandiendo afeitadora

eléctrica de jardinero

arremetiendo con ella contra el verdadero

problema de toda mujer decente

que se precie de consciente:

el control de pelos.

Impactante escena descubre el grupo de viejas

comadrejas

que llega siguiendo sus orejas

alteradas a causa del ruido sordo

como de Mordor

o cortadora

de pasto, ¿quién minipimerea a esta hora

y ni deja testar las islas que van quedando? Al penetrar

el habitáculo no pueden evitar

a sor Floro en polera y carloncha, cortajeada

toda machucada

por lo que parece una afeitada

en exceso briosa o defectuosa

pequeñas llagas

recubren su enorme extensión alba, piel de gallina, anuncian su presencia con sangre.

Sor Noro (inquisitiva): ¿Estás más gordita, nena?

Sor Floro (turbada): Debe ser el estrés. Me da por comer a cualquier hora, qué cruz.

Sor Doro (práctica): Tomá, cubrite (le alcanza un repasador), ¿se puede saber qué te agarró?

Sor Floro refiere conversación con falso abogado

su pedido denodado

de “buena presencia”. Suspira Superior anuente:

es así, de ahora en adelante, tengamos en mente

que además de orantes y penitentes

devendremos presentes.

Vale decir: visibles y por lo tanto corrientes,

mujeres comunes, como todas. Sonríe sirvienta, presiente

las ventajas comparativas que estas leyes le consienten.

Lo mismo hace cónyuge de Jefe. Evidente:

punto ganado ante el Dignitatis tendrá reflejo en el concepto albergado

por miembros encumbrados

de la Liga de Jefes de Hogar.

Vislumbra cónyuge de Jefe posibilidad cierta de recuperar

lo perdido

a ojos de su marido.

Volver al nido

una vez más merecedora

de respeto y estima. En una palabra: volver triunfadora.

Crecimiento invisible

El resultazo

del encontronazo

aquel

de sor Floro con jardinero infiel

terminó en embarazo.

El crecimiento del futuro ingeniero es invisible

pero la panza se empieza a notar.

Sor Floro trata de disimular

lo más posible

pero al fin confiesa

revoleo de chancleta

a sor Doro.

Sor Doro (intranquila y venenosa): Actúo el shock porque la verdad,

querida, no me sorprende para nada la novedad.

Se veía venir. (Reprime un pensamiento, lo ahuyenta con la mano). Pero en fin: a lo nuestro. ¿Quién más lo sabe? ¿El jardinero? ¿Superior?

Sor Floro (de rodillas, como si estuviera en confesión): No no nadie nadie imaginate qué vergüenza Dios mío mea culpa mea culpa mea maxima culpa.

Sor Doro (exasperada, índice y pulgar presionando arranque nasal): ¡Pero cortala con el Confiteor que no es momento, querés! A partir de ahora, engordás por un problema endócrino, ¿estamos?

Así ganamos

tiempo. Tengo una amiga que tiene una amiga que conoce a un profesional

económico, con consultorio en Capital,

sería lo ideal.

(Piensa). Pero no: no sería de cristianos. De cristianos sería tenerlo. Y regalarlo. Sí, eso. Vayamos por partes.

Sor Floro (nunca inconfusa): ¿En qué sentido decís?

Sor Doro (tajante): Nada, yo me entiendo.

No es tanto la vomitadera de sor Floro como su multifacético desfallecimiento

su gana de siestar todo el tiempo

lo que alerta a falso abogado

de que algo ha cambiado

o no va bien. Menos rozagante

que L-Gante

freezado

en los labios el rictus de Dante

algo pedante

sor Floro

solo

quiere dormir

o morir.

Sor

Superior

caza al vuelo el mal paso

que ha dado

la costurerita

—lo peor de todo, sin necesidad—. Bueno, lo cierto del caso,

es que la cita

por la noche en su exdespacho,

actualmente Dirección de la Universidad del Dignitatis, para informarse sobre lo sucedido de primera mano y con discreción,

lejos de orejas curiosas,

concluida la jornada laboriosa

de formación

de futuros gladiadores de Occidente.

Tamaño encendido enojo le provoca

el desliz de cachila

de su pupila

que es como una erección de dientes

que siente

tomándole la boca.

Se desgañita tras la puerta cerrada

contra la putez

de sor Floro,

lo que denomina su cachivachez,

como si la revolcada

hubiera sido únicamente obra suya.

Con verba frondosa

filosa

apostrofa

a una sor Floro medio verdosa,

como inane.

El resultado de la invectiva

es pena inmediata, efectiva

bajo la forma de decisión electiva:

o se clausura

o se excomulga con premura.

Sor Floro dilata su respuesta

con preguntas indirectas

acerca

de la vida y la muerte

y si no sería una suerte

dar con especialista que pudiera sacarle esta peste

de encima. Se siente mal, débil, el estómago revuelto

todo el tiempo

languidece

sufre náusea

vomita, se mece

quiere dormir

quiere morir

quiere parar de sufrir.

La vergüenza e indignación

de Mother Superior al escucharla não tem fim. Se agarra la cabeza,

se tira de los pelos, deambula como posesa

por la Dirección

de un rapto de odio presa.

Sor Floro (humildísima): ¿Está mal querer

volver

a mi antiguo ser

mi vieja normalidad?

Sor Superior (tonante): ¡Todo

esto está pésimo! ¡Muy pésimo está, Floro!

¿Dónde se ha visto monja embarazada? ¡Escándalo! ¡Escarnio para el convento! ¡Otra vez! (Se cubre el rostro con las manos, lloriquea). Solo tenías que seguir órdenes, reglas, obedecer. Sin pensar

sin preguntar

sin cuestionar

sin comentar.

Ser buena como una cosa. ¡¿TAN DIFÍCIL ES CONCHA DE TU HERMANA?!

Sor Floro (de pronto racional, rememorando): Fue un momento y zas. Un momento de nada. Yo fui a descargar mi bronca porque me dejan siempre afuera de todo lo importante y el jardinero, mientras me escuchaba

se acercaba

me decía “Seguí, seguí”, me levantaba

el hábito, me acariciaba

las piernas. “¡Qué gorda, me encanta!”, exclamaba

—porque viste que su señora, cocinera y todo, es piel y hueso—

bueno: eso

¿qué podía yo hacer?

Él hombre, yo mujer

él asediando

yo contando

mis desgracias

yo sintiendo

algo entrando

yo re mojada

desconcertada

primera vez que me pasa.

“¡Mmm… virgencita, qué ricor!

Por favor,

quietita quedate

así, así, aguantate

que ya en un segundo termino”.

Y bueno: eso fue todo. Yo no hice nada,

más que hablar.

Me quedé parada

mientras el jardinero penetraba

por delante

por detrás

hasta que se sacó

las ganas. Pegó

grito de tero y quedó

como inanimado

a mi lado.

Yo hice lo que él me pidió

y ahora este quilombo. Es todo muy confuso,

el modo de uso

no se entiende, o sea: hice lo que me indicó

el soberano natural de la especie.

Acaté su deseo.

¿Qué es entonces este revoleo

de culpas, de vergüenzas

únicamente a mí destinado?

Cuenta me estoy dando

de que patriarcado

no me estaría ayudando.

Sor Superior (enajenada por la furia le encaja una cachetada): ¡NO LABIO! ¡A CALLAR, BICHO INMUNDO! ¡ANTES DE LAS LEYES DEL SOBERBIO ANO ESTÁN LAS DE DIOS, BAGARTA!

Sor Floro (hilo de voz, se agarra la mejilla machucada): Por eso, digo que es confuso…

Visto que sor Floro expresa su voluntad

de quedarse

en el convento a como dé lugar

sor Superior la manda azotarse

o, en caso de no tener

la constitución para flagelarse,

en el jardín desnudarse

a la vista de todos manguerearse

con agua fría y luego congelarse

quieta en posición de estatua

pasar así la noche

buscando con esta dura

penitencia el perdón

y la consecuente absolución.

Las perspectivas no son alentadoras,

sor Floro su decisión demora.

De pronto, golpes. Sor Doro como una espora

asoma

la cabeza por la puerta

comenta

que Señor Monseñor tiene comunicación abierta

en el comedor

para hablar de temas con sor Superior.

Sor Noro (sospechuda): ¿A esta hora impía?

Sor Doro (cara de yo te avisé y vos no me escuchaste): Sucede que sirvienta de cónyuge de Jefe está missing in action, no la encontramos por ningún lado.

Arzobispo Monseñor me comenta que se le gastó

el dedo de tanto llamar

al celular

que falso abogado

delegado

del Dignitatis le confiara

para que coordinara

tema cursada con docentes

e interesados futuros concurrentes.

Como la pelotuda, donde sea que se encuentre,

no atiende ni por error,

al final se le ocurrió a Arzobispo Monseñor

intentar por la línea del refectorio. Así que ahí está, esperando.

Movilizada

por la urgencia de esta inesperada

novedad, en dos palabras sor Noro

pone en autos a sor Doro

de la ignominia y culpabilidad de sor Floro:

la escracha

como a una cucaracha.

Sor Doro sobreactúa horror desconcierto

acalla su previo conocimiento

de los hechos.

Puntualiza sor Superior que sor caída

tiene que sufrir

para reformar su vida

bla

total: que debe elegir

que no la deje ir

hasta que no haya optado

por el castigo deseado.

Inesperadamente sor Doro tiene idea propia, tipo tercera posición,

o sea, solución

del brete

con sorbete,

penitencia y posterior absolución

sin peligro para la existencia

que recién comienza

del futuro ingeniero.

A las corridas rumbo al comedero

siguiéndole el paso a Superior,

que medio camina, medio vuela

casi no apoya suela

en baldosa

tan forzosa

es su carrera

para no hacer esperar a Arzobispo Monseñor,

propone: 1) Letra escarlata, que podría ser tanto la “A” de adúltera como la “P” de pavota, o 2) Cargarla con labores bajas, como ser

atender

los caprichos de cocinera,

única compañera

verdadera

real

en el sentido de legal

de compañero

jardinero.

Porque si el sino de toda mujer

es servir al Hombre, espiritual o simbólico, ¿qué hay de peor en la Tierra

que rebajarse a servir a la sierva?

La respuesta, señores,

es:

NADA.

Fueron los peores cinco meses de mi vida

Pobre cocinera poco entiende

cuando escucha

que a partir de ahora tendrá amigucha

asistente

para lidiar con lo que se presente

cotidianamente.

No puede evitar que la cuerpa le tiemble,

intuye que el yeite

encubre deseo

de revoleo

de orto por parte de la patronal

lo cual

la lleva a abroquelarse en la modesta vivienda que ocupa con marido y señor

jardinero

de favor

al fondo a la derecha del terreno

del convento sereno

en una zona de abandono postrero,

sincero

reflejo

del exceso

de tareas y obligaciones que impone

de pronto la universidad de gladiadores.

Sor Doro (tono reconfortador): Quedate tranquila,

mamila,

que está

todo re bien, todo en orden. Mil puntos está

todo, de verdá.

Es para aliviarte la existencia

que hoy contás con mi presencia

acá, en tu puerta.

Nos damos cuenta

de que con la llegada del Dignitatis a la gestión

de la formación

de futuros gladiadores

de Occidente en las instalaciones

de nuestro querido convento,

las tareas de mantenimiento

del predio, lógico, aumentaron

de forma exponencial. Por eso queremos darte una mano

para que no mueras en el intento

de dejar contento

a tanto elemento

que ahora recorre los pasillos

de este, nuestro humilde castillo

persiguiendo y acumulando el brillo

de la ciencia

y sapiencia

de Occidente.

Cocinera (negándose a pisar el palito): ¿La hermana Floro sabe cocinar?

¿O es que la quieren entrenar

en mis tareas porque me quieren reemplazar?

Sor Doro (falsa): ¡Pero para nada qué decís nada que ver! ¡No te hacía tan conspiranoica, che! ¡Qué exagerada

mal pensada!

Tenés una ensalada

en el marote.

¡Qué matete!

Metete

esto en la cabeza:

es porque Superior te aprecia

que te ofrece la ayuda de sor Floro,

no seas necia

que vas a andar regia.

Pasa así la mentada

de descansar

huesitos en su celda a fatigar

insomnio junto a la casilla

de los serenos donde hay tallercito

alejado de ojos curiosos

viciosos

de morbosa novedad

en el que tiran colchoncito

y algunas frazadas

para que duerma la embarazada

penitente

su potente

estado de cansancio y náusea y confusión

desarreglo general de digestión

sistémica indisposición

que siente

—es reciente—

desde hace algunos días.

Contra toda previsión,

la cocinera, lejos de atormentarla, la consiente

como a hija adolescente

ve en ella descendiente

que no supo no pudo concebir

a pesar de que trataron

muchísimo intentaron

lo cierto es que no lograron

el embarazo

qué plomazo

de forma que Floro pasa de monja trabajadora

(ponele) a dueña y señora

de cocinera

a quien mandonea

sin piedad ni miramiento

ninguno.

A cambio de este amor de madre

que la susodicha le profesa

de pronto posesa

por imperativo

natural un tanto sorpresivo

o sorprendente

en secreto Floro debe soportar

los embates de jardinero, personaje muy atraído

por lo carnal

como es sabido

sobre todo si prohibido.

Tábano molesto

que a todas

horas

la persigue

la ronda

la cela

la enloquece con sus requiebres

y requerimientos.

Hasta que en un momento

no te miento

de los nervios por tanto atrevimiento

a Floro le crece orzuelo

en el labio mayor del buñuelo

se le tapona conducto

en ese sensible reducto

amanece como un grano

rodeado por tejido sano.

Quisiera apretarlo

Floro, erradicarlo

sacar afuera la pus que abriga

como albo gusano

o pútrido guano

pero como tiene la barriga

como cocina

llena de humo

posar de amonites es más difícil que tragarse una biga.

Es horrible y doloroso

como caer en un pozo.

Por más que se doble no llega a ver

bien ni a entender

cabalmente

lo que siente.

Su cuerpa se le escapa.

Tras varios días de sufrir como ramera

en silencio

pide ayuda a cocinera

menos pudorosa que las sores respecto

del tema cuerpa

a ver si ella desde afuera

con perspectiva nueva

ve bien qué pasa

por qué duele tanto la uva pasa

y cómo remediar tan enojosa situación.

El jardinero las sorprende en plena operación

una, boca arriba en la cama, la otra, con la cabeza

metida en la marquesa

husmeando

manoseando,

una gritando

la otra medio consolando

colando

pedidos

repetidos

de silenciero

y quietud. Toda la escena es demasiado para jardinero

que consumido por los celos

y el despecho

las denuncia por cohecho

en el lecho

común, pero no ante Madre Superior

que hubiera sido

lo debido

y mejor

sino ante falso abogado

futuro ingeniero no abortado

emisario preclaro

del delegado

del Dignitatis. De hombre a hombre le comunica que, cuesta creer,

pero la gorda puta trola esa de la monja se coje a su mujer,

la que Dios le ha dado

para consumo personal

y eso está mal,

no puede ser.

Ni jardinero

ni falso abogado

tienen claro

aún que Floro se ha embarazado

del primero

pues si hay algo que las hermanas saben hacer

es mantener

un secreto.

Se arma tole tole.

Arde Chartres.

Arde Notre Dame.

Las sores en completo

pasan de un plumazo a ser sujeto

de incómodas cuestiones,

interrogaciones

antipáticas, como ser si están capacitadas para razonar

si no son animales

si deberían gestionar

el predio de universidad

del Dignitatis, madre nutricia de futuros gladiadores.

Llama el universo completo pidiendo explicaciones,

exigiendo clarificaciones,

necesitando razones:

Arzobispo Monseñor el primero

representando los valores

de aquellos valiente varones

nucleados

articulados

en la Liga de Jefes de Hogar.

Cuando todo parece perdido

cuando ya no queda nada más bajo donde arrastrarse pidiendo perdón y castigo,

acontece de pronto milagro

divino:

sor Floro recibe en sueños visita de heraldo

celeste que le explica lo que acontece.

Le extiende notificación

de expropiación

de vientre y potencias de engendración

por parte de vigoroso

Dios todopoderoso

que se encuentra cocinando en él milagroso mesías, lógicamente sin pecado alguno ni humana intervención

más que, bueno, claro: la puesta a disposición

del bombo de la vaca (y sus potencias).

He ahí la explicación

de toda esta inesperada situación:

se trata de divina concepción

sin volición

o arte

ninguno por parte

de sor Floro, simple comparsa o decorado.

Amado

padre de todos nosotros,

creamos o no creamos

queramos o no queramos,

eso a él le da igual,

ha decidido mandar

otra vez enviado

especial

a redimir pecados

urbi et orbi.

Aleluya.

Si me vuelvo loco puedo hacer mucho daño

La rozagancia que el divino embarazo

opera en piernas y brazos

de sor Floro, en su carne toda,

disgusta el cora

de futuros gladiadores de Occidente

que no están al corriente

de lo que pasa y juzgan lo que ven

con lo que sienten.

Gordura y mujer

son cosas que no quieren ver

juntas: es el modo de entender

el mundo que tienen.

Varios de los asistentes a los cursitos de formación

molestos con los conspicuos vaivenes

por el predio del camión

con acoplado,

como le dicen con sorna y desagrado

a pobre sor Floro

sin ningún decoro

cuando se encuentran en el dictado

de clases, piden libro de quejas de la institución

donde apuntan deseo de instancia de evaluación

de desempeño

de docentes y otros gremios,

eso sí: anónima, son genios.

Inventar este control de proceso

sin —por las dudas— confesar el pedido expreso

del alumnado

a falso abogado

pone en movimiento el ingenio

poderoso

de sor Doro, que brioso

compila “Encuesta de satisfacción”

entre rayos y medianoche

la imprime en la HP de Dirección

y la reparte

la mar en coche

para que toda la comunidad educativa forme parte

del arte

de la cuestión

o cómo anda el ánimo país del convento multifunción.

De las respuestas que se reciben en improvisado buzón,

caja de cartón

que sor Doro instala

a la entrada

de Dirección,

surge

que a los asistentes en completo les urge

tratar todos los temas y problemáticas con sirvienta,

cada vez más esbelta

y encantadora,

superoperativa, sensual, trabajadora:

sueño hecho realidad. Así la califican en el apartado “Nuestro personal”

cinco estrellas sobre cinco, vendaval

de corazones

y otros coloridos emoticones.

A Sor Floro, en cambio, pobrecita,

a pesar de estar ahíta

de divinidad,

se le tiran a la yugular por culpa de su estado

piden por favor su traslado

que no se acerque al dictado

de clases

ni en lo posible destaque

del contorno. En la sección “Ayudanos a mejorar” ingresa

mucho comentario agreta

pasivo-agresivo

disfrazado de compasivo

introducido

por “Odio tener que decir esto pero”

“Me duele en el alma pero”

“No es por nada pero”.

Hay incluso algunos “Yo no tengo por qué”

seguido de

infinitivo

y hasta... “Es una falta de respeto” lapidario definitivo.

Cónyuge de Jefe (Medina, Investigación): Las métricas no mienten: el rechazo que provoca el embarazo de sor Floro leído como obesidad

está afectando y mucho la imagen de la universidad.

Como poco, se lo lee como inmoralidad.

Es hora de tomar cartas en este asunto.

Sor Doro (Ravenna, Caracterización): ¿Y si les vamos con la realidad,

o sea, que está rellena del Señor?

Sor Noro (Santos, jefe): Absolutamente inviable,

impensable.

Cuestionarían el milagro.

Tratamos con los hijos materialistas del agro.

Van a querer pruebas. Y en temas de fe, se sabe…

Sirvienta (Lamponne, Técnica y Movilidad): Habría que sacarla del ojo público. Restringirle el área de acción

y locomoción

a los alrededores de la casilla de los serenos, el tallercito. Y chau. En el jardín es demasiado conspicua.

Cónyuge de Jefe (no quería decirlo, pero se anima): La cagada es que confinarla

a la casilla es medio entregarla

con moño en bandeja de plata

a las pasiones bajas

del jardinero.

¿Estamos dispuestas a soltarle la mano al cáliz

colmado de regaliz

del Señor?

Sor Doro, sor Noro, sirvienta (al unísono): ¡Estamos!

Casi nada tardan los temores de cónyuge de Jefe en verificarse. Basta pedido

colectivo

a sor Floro

divino tesoro

de que confine rumbeos y andares

a los lugares

más alejados del predio,

o sea, a sus oscuros fondos,

para que jardinero relance su asedio,

agregando en el medio

cuota de sadismo en desmedro

de sus habituales maneras de sátiro galante,

si no elegante

al menos atento,

para castigar el portento

del desacato —¡cómo osaron!— a su autoridad

que no perdonará jamás.

La cela, la ronda, la incomoda

con los ojos la devora

la adora

gorda toda

como está

es como una oda

pegajosa

permanente

la vuelve loca

la busca

la husmea

piensa en ella y se pajea

muy a la vista de todos. Extravía el acato

convertido en garabato

pura pulsión

y arrebato.

Hasta que, contradiciendo su divina estatura

su preclara investidura

sor Floro

perdiendo todo decoro

toda racionalidad

se le entrega.

No hay espacio para el recato:

en apenas un rato

de desacato

cae en terrible peccato

de profundis,

un hato

de sensaciones la recorre

al performar el acto

non sancto

no apto

para pacatos.

La escena se desarrolla

entre las hojas

en un claro

del jardín, rodeado

de árboles, avaro

reparo

contra la curiosidad normal esperable del alumnado

de la universidad

del Dignitatis.

Los grititos

suspiritos

y otros guturales ruiditos

tampoco ayudan a que el acto pase desapercibido.

Apenas acabado

el eyaculado

los alaridos de placer convertidos

en suaves ronquidos

posorgasmo

las sores ya tienen iniciado

cónclave revisionista de actos

hechos

y dichos.

Sor Doro (la gota que rebalsa el vaso): Bueno, lo que faltaba: ¡ABER COJAN! Será de Dios.

Superior (mustia): Yo a esta chica no la entiendo, sinceramente, ¿qué le hicimos para que saliera tan como salió, me querés decir?

Cónyuge de Jefe (matemática): Pero a ver, si la hermana Floro está embarazada del Señor,

es decir, ha sido elegida divino receptáculo de su inmensa Gloria, ¿no podría en este caso también el jardinero ser vehículo o vector

de esa misma voluntad inescrutable?

¿Quiénes somos nosotras, humildes servidoras,

siervas, pecadoras,

para cuestionar Su voluntad incognoscible, impenetrable?

Sirvienta (tímida): ¿Pero no estábamos diciendo hace nada

que si la dejábamos confinada

en los fondos esto podía pasar?

Sor Doro (recobrando la compostura): La cuestión acá es entender qué nivel de agencia

o demencia

mueve a sor Floro, dicta sus actos. Su nivel de responsabilidad, bah.

Sirvienta (tajante): Solo el Señor lo sabe.

Los esfuerzos iniciales

de sores y adláteres se orientan a que la voz no se corra, o se corra lo menos posible, o se corra en silencio, sin escándalo. Temen el que dirán

y lo que harán

con ellas o podrían llegar a hacer

falso abogado,

del Dignitatis delegado,

Liga de Jefes y Señor Monseñor

apenas enterados

del inmundo impropio escándalo operado

dentro del predio.

Con menos cintura

que un pato para maniobrar

y bastante poca compostura

intentan razonar

con sor Floro

sobre la importancia de guardar

el decoro

de no alterar

las buenas costumbres por el bien

de ella y de todos

pero también

por el del milagroso mesías

que cocina

en la barriga.

Sor Floro cuenta por su parte

con bastante arte

que consintió

porque el jardinero la amenazó

con que si no le permitía

salirse con la suya ya podía

ir diciéndole chau chau al milagroso mesías

porque estaba dispuesto a aplicarle mafia

empezando por la napia.

En resumen: que si le restringen el acceso carnal

o el normal

en general

jardinero le hará mal.

Repartirá para que tenga, guarde y aprenda.

Superior (salida de las casillas, se tira de los extremos del velo hacia abajo): ¡¿Y A TODO ESTO LA COCINERA QUÉ?! ¿¿ESTÁ DE DECORADO QUE NO DICE NADA?? ¡¡UN LÍMITE TE PIDO, MARTA!!

Parte de este cóctel explosivo y siniestro

Tras la reconvención

de la patota de monjas

a causa de su inacción,

cocinera cae en profunda depresión

para dejar claro que nada puede ella contra la volición

y acción

del jardinero su marido, explica: “Un dinosaurio contra un Homo sapiens se lo comía”, que es como decir: “El mar es muy grande y el submarino, muy pequeño”.

Maneras de dar a entender

que carece de todo poder,

¿qué podría ella hacer

para gobernar las potencias furiosas de semejante ser?

Sirvienta (dubitavida): ¿Y si conseguimos a alguien que le dé un susto?

Sor Noro (hiperventila): ¡La boca se te haga a un lado! Si esto llega a explotar

y el Dignitatis se llega a enterar

perdemos todo, empezando por el milagroso mesías, MM a partir de este momento, para abreviar

y de paso no levantar

la perdiz ni avivar

giles. Tenemos que proteger el secreto con nuestras vidas, es nuestro deber. Estemos a la altura de la tarea que el Señor nos encomienda.

Sor Doro (clariinvidente): La única opción que nos queda es fugar hacia adelante, como en una novelita de Aira.

Sor Floro (abriendo el paraguas): Yo bastante me inmolé ya

para que MM sea una realidad.

Alguien que tome la posta ahora, sería lo justo, ¿no?

Cónyuge de Jefe (cara de nota al pie): Me encantaría,

pero yo no puedo nada:

sigo, a pesar de todo, casada.

Sirvienta (desentendiéndose de las miradas

que de pronto su presencia concita): Veo llegado el momento de importante confesión:

desde hace unos días

estoy en una relación

con falso abogado.

Sor Floro (reteniendo eructo

producto

de la acidez gestacional):

Al final me quieren agnus dei, serán turras.

Discuten maneras de distraer

al jardinero de su apetito de mujer.

Evalúan darle más poder,

empoderarlo

para apartarlo

de su obsesión de concha prohibida.

Que maneje algo,

asuma

alguna

responsabilidad

que lo contenga

que lo entretenga

y lo aleje de la tanga

de la que no has de beber.

La idea parece buena pero no cuaja

¿qué impediría que, más poderoso, emporcara la alhaja

de todas las vaginas

del convento

reginas?

Concluyen las sores

tras discusión llena de temores

y bemoles

y agarradas

que lo mejor es

bajar al jardinero de un hondazo

pero con discreción

para no generar cagazo

ni preguntas por el caso.

Deliberan sobre métodos posibles

bastante asequibles

todos debido a la entendible

erudición

de vidas dedicadas a la lectura y meditación.

En medio de este docto contexto, sorprende la propuesta

(casi pedido

casi exigido)

de sor Floro

de administrar el fin

con cantidad considerable de violencia

en contra de la general anuencia

a favor del empleo de métodos más “humanos”. Propone varias cosas:

abducirlo, abusarlo, ajusticiarlo (arma blanca o de fuego)

anestesiarlo, amucharlo, abrirlo en canal

dormirlo, descuartizarlo, devorarlo

dominarlo, degollarlo, despellejarlo, desparramarlo

doblegarlo, descoyuntarlo, decapitarlo

desangrarlo

engañarlo, encerrarlo, eviscerarlo, enterrarlo

envenenarlo, emascularlo, embolsarlo

golpearlo, guisarlo

maniatarlo, mordazarlo, mutilarlo, matarlo

puntearlo, putearlo, patearlo

sorprenderlo, sujetarlo, someterlo, sodomizarlo (como a salvajón unitario).

A pesar de la amplia paleta de intensidades

y posibilidades

desplegada por la imaginación de sor Floro

el coro

de soros

opta por el tradicional método Circe:

el nunca suficientemente ponderado

bombón envenenado.

La mecánica parece

sencilla:

fresca espontánea pilla

sor Floro aparece

por la casilla

del fondo con Delikatessen

se la ofrece

a jardinero, que traga y perece

sin mayores aspavientos.

En dos por tres

se organiza funeralcito de compromiso

que acontece

sin demora

en el otrora

refectorio

reconvertido ahora

en tanatorio

para el velorio.

Pero hete aquí que cocinera

a pesar de todo lo sucedido

venera

al que era

su marido

certificado

por patriarcado

y no consiente

que se cometa el delito

de matar así a un valiente.

A apenas horas

del servicio se retoba

y le va con el cuento a Señor Monseñor

de cómo las monjas

son pecado en lonjas.

Garre

como papagayo ahre

una garra

abroquelada en el tubo

con la otra

se cubre

la boca

cualquier precaución es poca

cuando se vive rodeada de locas.

Cocinera no calla. Y cuando a punto está

de desembuchar lo del embarazo

oh, la desgracia

oh, la iniquidad

se escucha forcejeo y golpazo

luego

silenciero.

Queda la voz de Señor Monseñor un buen rato

en el aparato

preguntando timorato:

“Hola, hola, ¿hay alguien, me escuchan?”.

La misteriosa desaparición de cocinera

tras accidentada

llamada

postrera

lleva a Señor Monseñor

a sospechar intervención artera

de sujeto terrenal

enviado del mal.

Razón por la cual

reúne de urgencia a Liga de Jefes de Hogar

—su plana mayor—

para encarar

investigación

pero discreta

lo último que quiere es avivar

soretas

perdón, sotretas.

Aparece así por el convento hermano

franciscano

de Basker Ville

—cerca de City Bell—

hombre de letras

tipógrafo grabador

editor

imprentero renombrado

junto a su ayudante Adso, un medio tarado,

pobre. Señor Monseñor

le pide que sea perceptivo

y veloz

sobre todo efectivo

que la investigación

no desprestigie

a la institución

ni los activos

en ella invertidos:

en otras palabras, que no le pudra el negocio

con el Dignitatis, que el hecho no pase a mayores.

Hace lo posible por complacerlo el sabueso

pero ya sabemos cómo es eso:

la gente sana

es mala

y comenta. En seguida organizan los futuros gladiadores

timba de posibles explicaciones:

-volvió a su provincia

-la mataron para que no hable

-el jardinero no está muerto, enterraron a otro en su lugar

-el jardinero no está muerto, su tumba está vacía

-el jardinero no era jardinero

Mientras la investigación se desarrolla

sores y adláteres paran la olla

limpian, fijan y dan esplendor

todo alrededor

coordinan cronograma de cursitos

atienden quejas y disgustitos

se deshacen de la sartén asesina

ponen cara de vitamina

cuando hermano franciscano las examina.

Con Adso a cococho

cienzudo frate se exige el bocho

tratando de dar con explicación convincente

para todo lo mucho ocurrente

entre los muros

del convento, actualmente

—como sabemos— universidad de futuros

gladiadores de Occidente.

No tiene paciencia Señor

Monseñor ni tiempo para tecnicismos

quiere culpables ya mismo,

no vaticinios

ni vagas interpretaciones de los designios

ígneos

del Señor.

Hermano franciscano esfuerza la máquina

y va

sin querer y da

con vínculo hereje

entre sirvienta y cónyuge de Jefe.

Manda a Adso que las siga con disimulo

en menos de lo que tarda un murmuro

las pesca desovando

por mejor decir copulando

en una de las celdas de Administración.

Pecaminosa

situación

problemosa

in extremis las mimosas

proponen a sor Superior suscribir comunicado

que aclare lo que ha pasado

para terminar

con cuchicheos malhadados

mal intencionados

ponzoña pura para las piadosas orejas de falso abogado

enfermo preocupado

por las derivas

agresivas

paranoico-conspirativas

de dimes y diretes que lo sindican de cornudo

pollerudo

por culpa de impuros

comentarios

acerca de supuesto sexovínculo poco ario

con sirvienta.

Briefiado

por falso abogado

el Dignitatis considera intolerables el nivel de ebullición

y las renovadas perspectivas de exposición

que el affaire sáfico augura. En breve reunión

realizada en Dirección

comunican a Arzobispo

Monseñor

con tono arisco

que se van con el partnership, los futuros gladiadores y el falso abogado

a otro lado.

Tenso meeting terminado

deja a un Señor Monseñor arrodillado

apaleado

por los hechos

las manos juntas sobre el pecho

murmurando angustiado:

“La casa está en orden”.

No hay quien

reciba el mensaje que, si no fuera porque sale de su boca, parecería grabado

en momento cúlmine de desagrado

por lo monocorde y desganado.

No hay banda.

No hay música.

Piloto de tormentas

—¡¿Una nena?!

—¿Y ahora?

—¿Pero qué decís? ¡No puede ser,

dejame ver!

¡Pero si le veo pitulo! ¡Es varón! ¡Un varoncito sano!

—¡Alabado sea el Señor!

—¡A Dios gracias!

—¡Qué susto por favor!

—Disculpame querida

pero si eso de arriba

es pija

lo de abajo es raja

o sea: tiene las dos cosas.

—Qué cagada, che.

—¿Pero Dios lo… la… le manda así?

—¡EXCOMULGACIÓN IPSO FACTO AD AETERNUM A QUIEN SE ATREVA A USAR

LENGUAJE INCLUSIVO PARA HABLAR

DEL MILAGROSO MESÍAS!

—Nos calmemos

por favor que desde lo del jardinero

tengo los nervios a la miseria.

—¿Y ahora?

—Más tarde se verá. Por el momento nadie

le diga nada a la madre,

pobre santa,

está exhausta

y sobre todo, estamos de acuerdo: parió varón. ¡Que viva el patriarcado!

Todas (al unísono): ¡Evviva!

Tutún tutún, tutún tutún

Tras la furiosa cópula a todo o nada

envalentonada

como si no existiera un mañana

calentorra

como cotorra

pedorra

en celo, el Dignitatis se retira

dejando el convento

sumido en tormento

provocado por el interruptus

sus días vueltos lentos

tiempo que se estira

como chicle o plastilina.

#HARTO de las monjas y sus problemas

Arzobispo Monseñor opera

cancelación

de la comunicación

quita total de colaboración

o sea, como Pilatos: se lava las manos

se despreocupa de los anos

y demás agujeros de sus súbditas.

No sin antes manijear

en la Liga de Jefes de Hogar

para que aborten el patrocinio

de lo que presenta como patria del latrocinio

o, por mejor decir: un lupanar.

Los dados

parecen

echados

para las sores si no fuera por audaz movida

de sirvienta y cónyuge de Jefe.

Culposas, parece

se tienen por causal

principal

de la caída

fatal,

colectiva.

Buscan con su salida

garantizar a las monjas queridas

honrosa continuación de su vida

como hasta ahí

venía.

Crísticas, hablan con Jefe para volver al hogar

a hacerse abusar

o saber y callar

en fin: avalar

colaborar,

lo que toque. A cambio, Jefe promete hablar en la Liga

para que siga

como venía

el apoyo monetario

al convento y su mobiliario

(incluidas las monjas, una, embarazada). La salida

de las laicas redunda en mayor soledad

y ataques de ansiedad

para las que, como la coralina,

sobrellevan los cambios adheridas

inmóviles en el fondo del mar.

Hermano franciscano y Adso se van quedando.

Tras la hégira

del Dignitatis, quedan boyando

pensando

que deberían partir

si no fuera que no tienen claro adónde podrían ir.

Opción sería seguir

camino

hacia conventos vecinos

en pos de su destino

pero como donde están se encuentran a gusto

buscan como Procusto

acomodar el lecho

al pecho

mirando el techo.

El hecho

es que sor Superior al verlos tan panchos

les destina el rancho

que fuera

de jardinero y cocinera

para que vivan a sus anchas

como chanchos.

De reseros

devienen caseros.

A Adso además

le tira

la cocina,

admira

como el que más

el talento de las sores

para los postres.

Se ocupa también de cortar el pasto y mantener las flores

para especial alegría de sor Floro

que es como pájaro canoro,

el entusiasmo le sale por los poros

al verse

rodeada de vida,

de verde

clorofila.

La alegría

de tanta armonía

somers se asienta

en burlete adiposo alrededor de la cintura

y en el resto de las carnaduras

de la futura

parturienta

que cata sin control

—Adso la alienta—

total todo lo que ve alrededor

le recuerda a la Venus de Willendor.

Ella no desentona.

Por las tardes se abandona

al placer

de comer

y simplemente ser

ver crecer

el verde del jardín, sus flores.

Matea con las chicas

hablan de amores

imposibles,

cotorrean

y picotean.

En atención a su gravidez

queda dispensada de labores

comunes cuya pesadez

podría afectar el normal desarrollo de la divina encintez

y no es hijoputez

para con las demás, bastante decrépitas a su vez

—sobre todo

sor Noro—

porque cuentan

con las potencias

la buena voluntad

de hermano franciscano,

baqueano

en temas

de dirigencia

y solucionamientos.

El tiempo

pasa en el convento

convertido

en remanso de contento

por lo que es, lo que vendrá.

A veces llueve.

[…] la mujer es, en gran parte, invención del hombre.

SIMONE DE BEAUVOIR,
El segundo sexo (1949)

URARA

La Peste Negra [de 1348, que arrasó con el 40% de la población europea] debilitó los controles sociales. Tuvo dos efectos opuestos, conduciendo a unas hacia el libertinaje y a otras, como las flagelantes, hacia la religiosidad. […] Al reducir las personas a simples cuerpas, la Peste instaló la identidad en una dimensión puramente física o profana. […] La exhibición pública del horror despojó las cuerpas de toda moralidad y las preparó para su idealización en la pintura y la escultura. La Peste enmarca el Decamerón de Boccaccio, la primera obra literaria del Renacimiento, que es una narración épica de la desintegración y la renovación cultural.

CAMILLE PAGLIA,

Sexual personae (1990)

Des Esseintes no perdía nada de su interés en el latín imperial ahora que este estaba casi completamente descompuesto y con su cuerpa colgando, como un animal descuartizado que está perdiendo sus miembros y exudando pus, y conservando en medio de la corrupción general algunas partes sanas, que las cristianas separarían a fin de conservarlas en la salmuera de su nuevo lenguaje.

JORIS-KARL HUYSMANS, A contrapelo (1884)

Sin una comprensión de lo que es la sumisión, la sumisión no existe.

MARCELLA ALTHAUS-REID,
Teología indecente (2000)

PRIMAVERA

Todo en la estrella es impermanencia
y su elixir, su quintaescencia
se llama: Munda.

Germinal: la semilla

Sobre el fin de orto año más

plétora de covid, Pubicidad

y Garketing solicita a siervas

y demás hierbas

grabarse con el celular

sin pendular

demasiado la muñeca

(favor de sostenerlo vertical)

expresando deseo para el daño

por venir con el que armarán

“pieza” que mandarán

a clientas y colaboradoras

a modo de saludo

macanudo

de Navidark.

El estreno del prosaico

mosaico

de carencias hogareñas,

falta de pulso y mala iluminación

se pauta para la “fiesta” de despedida del paño: bonaria

videollamada multitudinaria

cuyo clímax fatal

es joven responsable de Entorno Digital

encargado de compilar

los videítos en “carrousel”, compartiendo pantalla.

“Salud”, “solidaridad”, “compañerismo” son los deseos que más se escuchan, repetidos con ansia

de menopausia

y mínimas variaciones: “esperanza”,

“desafíos”, “escucha”. Hasta que Munda

inunda

pantallas

conectadas

a dismórfica llamada

con mirada

par de segundos

fijada

en el centro de la cámara

gran sonrisa y por fin:

—Mi deseo para el ano

que viene es que a Pino Romano

lo pise un camión.

Que muera, como gaucho salvajón.

Tin tin

y refalosa

y a otra cosa

mucho mejor.

Para terminar, alza su copa

emboca

sonrisa componiendo fisonomía de mujercita buena

de las que penan

en silencio convulsivo

y termina con efusivo

“¡Salute!”.

El carrousel continúa: “armonía”, “bendiciones”, “paz”. Como los micrófonos del populoso pasaje

embarcado en este viaje

se encuentran muteados para no entorpecer la fluidez de conexión

—bastante berreta y eso que no es barrani—

y la mayoría de las cámaras, apagadas

(ídem la explicación)

el tsunami

desencadenado por la inesperada declaración

de Munda encuentra cauce para la inundación

de sorpresa y confusión

que genera a través de hinchazón

de buzón

con cientos de mensajes directos. Primero y principal:

¿joven responsable de Entorno Digital

no chequeó los videos

en fase preliminar

o al momento del montaje?

¿Es fuerza de trabajo tercerizada o se lo puede echar?

Segundo, no por eso marginal:

¿quién es la que así se atreve a cruzar

a jefe dilecto de sector,

ante todo un señor,

Pino Romano, en público, sin perder la compostura?

¿Es persona o loca segura?

¿Supura

tal vez esa amargura

llamada “feminismo”?

No está claro si el susodicho

fue testigo de los dichos

¿amenaza?

liso y llano deseo de mal

en tiempo real.

Su cámara apagada parece más

estrategia

estebanbullrichista para encubrir ausencia

que presencia

amordazada por falta de imagen y sonido.

Las horas siguientes al “festejo”

el área de Recursos Humanos exhibe dejos

de panal

de abejos

zumbadores, tomados por desenfreno comunicacional.

Intentan imponer alguna claridad

a los hechos

para desentrañar

qué piensan de lo sucedido y si:

1. a Munda le está llegando agua al tanque o qué le pasa;

2. su deseo findeañero

constituye vulneración de algún derecho señero,

incitación al odio o conducta penable

(más allá de reprochable)

por los impolutos

estatutos

de tan insigne empresa

como es esa.

Radiopasillo explota de gente hasta las tetas.

Para sorpresa

de algunas, ejemplares

muy decentes, Munda tiene su hinchada. Mujeres

con pareceres

propios, de trato trabado

justo por eso, con apreciado

jefe dilecto de sector,

ante todo un señor,

Pino Romano. Se procede sin dilación

a la grieta:

aquellas a favor

de jefe dilecto de sector,

ante todo un señor,

y por extensión, de Toca Teta,

su superior

y principal sostenedor

(ambos vulnerados

seguramente horrorizados

por las palabras de Munda), deseosas de reparación

o sanación

mediante severa sanción

y letra escarlata: labio derecho. Las aliviadas porque se tenía que decir y al fin se dijo: labio izquierdo. ABER COJAN.

Para domeñar el desmán gatillado

por Munda, algunas horas tras el incidente, Pubicidad y Garketing emite comunicado

con explicación reterritorializante

del —de otro modo— alarmante

sucedido:

“Hola. Cómo estás? Queremos contarte que hoy, 28 de diciembre, es el Día de los Inocentes. Creemos en la importancia de que todos los deseos tengan vos. Y que mejor manera de demostrarlo que sorprendiéndote en esta fecha tan especial? Que la inocencia te valga! Saludos!“

La movida funciona: radiopasillo aquieta

su grieta

enloquecido murmullo; de comentar modos y manejos

(—Inmundos pero parejos,

para todas igual, tipo espejo.

—¿Estás drogada

o sos tarada?)

de jefe dilecto de sector,

ante todo un señor,

Pino Romano, pasa a entretenerse con crítica dialéctica

de la presentación estéctica

de legas

colegas

en la malhadada

—por no decir malhablada—

videollamada.

Un coup de dés

n’abolira jamais

le hasard se publica bajo forma de volumen en las Éditions de la Nouvelle Revue Française el 10 de julio de 1914. El 28, Austria-Hungría manda telegrama al Reino de Serbia:

OLVIDASTE SEPIA CANARIO. ESTÚPIDA. INÉS.

ESTÚPIDA VOS. TENGO REPUESTO. EMMA.

Así arranca la Gran Guerra.

Floreal: la flor

El episodio deja profunda huella

en la psiquis de ella,

oscura labriega

ciega

ignorante del funcionamiento

del mugriento

sistema

que la aqueja.

Exangüe la deja

el nudo doble de disputa

constante, en su casa y en la ruta

de la seda,

por una existencia plena

por la libertad necesaria para cosechar pequeño excedente

de tiempo potente

de vida en presente

para sí misma: Urara.

Ver a Munda alzando su copa

le produce shock, pérdida de piso,

incomodidad, maravilla,

azoro, en la panza cosquilla.

Se pregunta: “¿Estará loca?

¿O es que tiene

poca

estima

por lo que tiene?”.

Al escuchar la amenaza mazorquera de Munda

Urara

experimenta sacudida existencial

iluminación profana

fisura espacio-temporal.

Su experiencia vital

se divide en un antes

y un después

un delante

y un revés.

Se llena de descontento y enojo

de odio y congojo

se siente gorgojo

kafkiano

al comprender que el calvario

cotidiano

de subalternidad y humillación al jefe, no es sudario

propio suyo, particular

problemática individual

sino situación sistémica

general

de la epistémica

curiosa

que hace funcionar

el mundo tal como lo conocemos y habitamos

integramos y aceptamos

o sea, bah: que lo personal es político.

Se cae de orto

se da de rostro

contra el piso

se parte la gta

se desmaya

en mitad del comedor

donde tiene instalado el home office.

A partir de ahí, por culpa de pico de calor

—piensa ella—

esa semana sufre de cacatúa

que es la mamúa

del grueso y el finito.

Caga con un grito

liquidito

marroncito

como con grumos

el ardor

por favor

de orto que le queda

siente que su cuerpa

termina en ano de ballena.

No relaciona el desarreglo intestinal

la penuria estomacal

con el shock intelectual

de escuchar

a Munda vocear

sentimiento compartido, universal

de odio al raúl, machirulo proverbial,

a su vez siempre jefe y superior,

ante todo un señor.

Esa primera semana tras el alegato germinal

de Munda, Urara se debate

en un empaque

de quererla contactar

conocer

mejor, pero no se anima

es un empate

técnico entre querer

y dudar.

Ante todo, no quiere quedar

como una loca

(cualquier precaución

es poca

cuando se llega a ser

mujer).

Lo que tarda en conseguir

su número de celu, decidir

qué decir

cómo iniciar conversación

sin generar aversión

o rechazo

se corre la voz de que patronal

prepara hachazo

machazo

de personal

para desembarazarse de elementos nocivos

inquisitivos

poco nutritivos

para el caldo de cultivo

necesario

para la explotación “humana”

con horario

y vacaciones

y otras concesiones

que las culisueltas no agradecen

porque ante todo ordinarias

mal que les pese.

Parias,

bah, si no fuese

por la infinita bondad de la patronal

que las saca del pajonal

inmundo del desempleo

y ellas nada: ni un gracias reo.

Aun en ausencia de pistas

concretas, radiopasillo augura que Munda encabeza la lista

de patada en el orto

porque desde el brindis de fin de año

se percibe movimiento tectónico

en el malhumor teutónico

subterráneo

de la plebe, que toca superficie como anónimas esquelas

en cartelera

de Personal,

de pintadas contra la patronal

encarnada en jefes, gerentes, directores,

ante todo siempre señores,

en rincones

a reparo

del ojo insomne del circuito cerrado

con que CEO Primavera

monitorea

día y noche los afanes

y desmanes

de su grey:

en el interior

del ascensor,

en espejos

de baños y recovecos

de pasillos

en hojas rayadas

o usadas

multiplicadas

con la ayuda maniática de la fotocomposición.

Y eso que por temas de aforo y ventilación

la presencialidad completa no es aun una opción.

Como en el extraño caso del emperador

con traje nuevo, bastó minuto de furor

disfrazado de estupor y temblor

en la trompa de Munda

para que cunda

indetenible lluvia

de acusaciones y denuncias cruzadas

multiplicadas

como tumor

maligno, de acosos, molestias e irrespetos

hacia las cuerpas con vagina

que, a resueltas de ellos,

no liberan dopamina

sino que acumulan estrés,

y esto es

—ahora lo dicen, lo aúllan, lo gritan—

por culpa de jefes, gerentes, directores,

ante todo siempre señores.

Es la locura, la explosión del Hunga Tonga-Hunga Ha’apai,

un huracán

de dimes y diretes

que pone en un brete

a casi toda la dirigencia que o hizo o encubrió

o miró

hacia un costado y permitió.

Ante el fantasma de reducción de personal, Urara,

olvidada

de sí misma, sus medrosos mecanismos,

los modosos manierismos

que ha hecho propios para sobrevivir,

como operada desde el exterior

solicita audiencia con Toca Teta, jefe y superior

directo, y a boca de jarro le plantea

que desea

saber por favor

cosa cierta

certera

verdadera

sobre lo que dice la gente

de que van a rajar a quien se lamente

del statu quo vigente.

Circunspecto

muy erecto

Toca Teta niega todo

se saca los anteojos de leer

la mira, le indica que tiene que aprender

a no creer

lo que suele recorrer

los pasillos

le ruega no caer

a pie juntillos

en versiones apócrifas

sin son ni ron

porque la credulidad mató al gato.

Cuando está saliendo de la oficina, uy, sin querer

al ir a ver

que la puerta no esté trabada, confusión

Toca Teta

toca teta.

Un garrón.

Pradial: la pradera

Los despidos se operan

entre rayos y medianoche

cuando el resto se entera

ya es demasiado tarde.

Troya arde.

Pero no se nota. El descontento se tramita

en cónclaves informales

lo que limita

posibilidades

de transformación reales

porque, como los carnavales,

habilitan

cinco minutos de mundo dado vuelta

para que luego todo vuelva

a sus cauces naturales.

Pero no es en vano

la alharaca porque el murmullo plano

asordinado

que sobreviene a la purga

curva

comportamientos habituales

instituidos

sobre consensos compartidos

guion definitivo

que siempre pone a superior

como perpetrador

de abuso o desatino

y a las siervas desarmadas en su camino

para hacer de ellas

o con ellas

lo que marque su sino

o conciencia

o paciencia

o querencia/

volición.

Cuestión:

que con el casus belli todavía a flor de piel

largan las sometidas

contraofensiva

en forma de libidinosidad excesiva

y coordinada

de todas las mujeres de la empresa contra jefes y superiores,

ante todo siempre señores.

Instrumentalizada

su sensualidad

y sexualidad

desorientan a los agresores

y logran cosas.

En primer lugar: que se termine o disminuya el acoso.

Luego: que cunda el pánico proceloso

ante comportamiento escandaloso

que los señores superiores

no saben cómo interpretar

cosa que los sume en desconcierto fatal.

Toca Teta es blanco predilecto de esta pequeña revolución

o estallido sordo

por haber sido

quien más tocara teta

en la historia de la empresa

con descaro

y a repetición

amparado durante años en el silencio de la Dirección

donde él veía una teta que pasaba

detrás iba y la tocaba.

Con un gesto,

por supuesto,

de uy, disculpame, no te vi

no me di cuenta, no caí

no sabía que tu teta estaba ahí.

La gleba sublevada

desbocada

—siempre, eso sí, disimulada—

hace propia la estrategia

de fingir demencia

o hacerse la pelotuda

y arranca cruda

persecución de figuras

consideradas nefastas.

Sin demasiada teorización

se arremolinan en el ascensor

como pirañas

para tocarle el culo a Toca Teta, jefe y superior,

o acariciarle el cuello, parte posterior

soplarle en las orejas

pellizcarle tetillas en confuso episodio

apretarle el bulto, apenas exordio

del oratorio

completo que deja a un Toca Teta molesto y amoratado

ignorante de lo que ha pasado

tan incómodo le ha resultado

el viaje

que a partir de ahí prefiere autoarreaje

por escaleras.

Pino Romano es otro que cae presa

de la destreza

vindicativa de las labriegas.

No por confundir picaporte con tetera

sino por el maltrato general

proxémico y verbal

que les destina, orientado por una vigilancia personal

paraestatal

del tipo más papista que el papa

persecución, incluso, si las encuentra en alguna

que no considera oportuna.

Poético y contagioso, el reparto de justicia

opera su delicia

bajo la forma de mancilla

a las buenas costumbres

apareciendo —un ejemplo—

sanguinolentos apósitos menstruales

en lugares

inesperados como ser cajón superior de Pino Romano

o adheridos por el dorso a la ventana

o cual vistosos cascabeles en el cajón de la persiana

caídos al acaso en la mesa, junto a roja manzana.

En pico de histeria exige Pino Romano registro audiovisual

del circuito cerrado

para dar con la animal

responsable de comportamiento tan desatinado.

Para su violento desagrado

los de Seguridad no identifican en las filmaciones nada raro:

todo fluye con ropajes de normal

idas y venidas

modalidad habitual

graban las cámaras de la patronal.

Pero: mientras la iniciativa

de Pino Romano fenece

insistente susurro

copa

los pasillos del curro

recorre, como el fantasma, Europa:

“¡Es el camino derecho!

¡Fuente Ovejuna lo ha hecho!”.

Se indisponen

las siervas

circulan con manchas rojinegras

en los pantalones.

¿Ganas de mear?

Penetran sin avisar

en el baño de varones

hartas de esperar

que los señores,

ante todo superiores,

consideren aumentar

la cantidad de baños para las conchudas

en base a la acusada asimetría

en la proporción pito-vagina

de la composición de la gleba, supremacía

de al menos 4 a 1 en favor de las argolludas.

El resto del día

no hay tutía:

dedican lo mejor de la vida

a generar plusvalía

para los señores superiores

ante todo siempre directores.

VERANO

Mesidor: la cosecha

El disgusto que le merecen

a Toca Teta estas mujeres

que de pronto aparecen

a su alrededor, que no parecen

mujeres

sino más bien seres

del mal, erinias, horriblemente entrazadas, desagradables

poquísimamente mancillables

menos vulnerables

que gata en celo

que no se dejan intimidar

que responden

que no ceden terreno

que al primer calor se permiten andar

por la vida llena de pelo

las extremidades

sin tintura

los cabellos

que tienen: menos tacto que caballos

menos finura

que cintura

de pollo

son como patada al ojo

orcas ignorantes de la estética

desinteresadas de cualquier impulso de seducción

espectáculo, en fin, lamentable

culmina

un día

con estallido

final, del estilo

señor Creosota.

Es como un sueño

aunque sin vómito previo:

se escucha fuerte zumbido

luego vahído

por fin estallido.

Ni un quejido

sale de boca

de Toca

Teta

que advierta

lo que está por acontecer.

Su espectacular fenecer

rocía las tetas

a su alrededor con enchastre de tegumentos

ligamentos

y otros segmentos

esponjosos

chiclosos

pegajosos

en resumen: asquerosos

quedando su oficina y hasta partes

del pasillo en estado lamentable

totalmente intransitables.

CEO Primavera

no espera

a que el cadáver esté frío

ni a terminar de cruzar

el río

para anunciar

nueva era

con él en la cabecera

de todos los departamentos

y en particular

en el de Toca Teta

cuya peristáltica cotidiana

pasa a gestionar Urara.

Eso sí: mismo sueldo, misma jerarquía,

a pesar de que el trabajo aumentaría

lo mismo que sus responsabilidades

debido a que se convertiría

en suerte de jefe interina.

No es una consulta:

si no le resulta,

thank u, next.

Poco lectora del príncipe di Lampedusa

y menos dada a la montaña rusa

reflexiva,

a la tarea interpretativa

de los hechos, Urara se alegra: tendrá oficina

por primera vez en su ya-va-siendo larga vida

laboral.

Para no generar

inquina

en el resto de las gallinas

CEO Primavera

le transmite con tacto que es de veras

menester

esperar a ver

que las aguas se aquieten

que las conciencias se acostumbren

para que no retumben

de mala manera

los cambios de locación en la pajarera

o sea:

tendrá que trabajar

algún tiempo más

como venía haciéndolo en pasillo mal ventilado

y peor iluminado.

Afanado

en dar respuesta

a las dificultades por la realidad interpuestas

CEO Primavera contrata psicólogo matriculado

como pesquisa privado

—por supuesto tercerizado—

y le encarga investigación

que llegue al fondo de la presión

sobrehumana que hizo explotar a Toca Teta, jefe querido,

malditamente ido

la pucha digo

antes de tiempo.

Que reconstruya el recorrido

las horas finales del finado

y saque alguna conclusión

de utilidad para la gestión

y conducción

de la empresa.

Para no despertar sospecha

lo incorpora

como espora

al departamento de Urara

a quien le dice que se lo regala

en calidad de minion

disponga ella de él y sus facultades

como le dicten sus capacidades.

A todo esto, no todas las conchudas

son sororas

ahora

que Urara

es jefe (interina)

y están conscientes y empoderadas.

Algunas

hay que la tratan de “uterina”

para agraviarla

otras, de “concubina”

y aun de “ligustrina”

venenosa inquina

destilan

sotto voce

quienes no la quieren ver ni en coche.

Se le dificulta a Urara

mantener la compostura

no volverse una basura

ni entrar en gresca

con las fuerzas vivas de su depto

aunque no parezca

le van en contra

tratan de hacerla pisar el palito

le cuesta más que un poquito

que la respeten y obedezcan

como a pito

cualquiera que acontezca

por los pasillos

colgando de pubis pro nobis

de cadera de señor

ante todo siempre superior.

Rechazar el canto

de sirena que la empuja con premura

a la locura

detestable de hacerse obedecer

con amenazas

—terminá de una vez

o vas a ver—

se revela más complejo

de lo que en un primer momento quiso creer.

Siendo la primera

jefe interina

—sin aumento ni oficina—

en la historia de la empresa

es presa

fácil de inédita situación

de desagradable colusión

entre subalternas que no obedecen

y colegas (otros jefes)

que la aborrecen.

Sacando a CEO Primavera,

nadie la quiere ver.

Termidor: la calor

Puesto a seguir el rastro

del fin infausto

del querido Toca Teta

psicólogo matriculado

también investigador privado

se da de narices

con cantidad impresionante de deslices

impropios, a veces felices,

entre jefes, secretarias

y otras parias.

Urara, mientras tanto, ejercita su sabia

imaginación

en un intento

de sustanciar su acción

en los selectos cónclaves

de jefes que ahora le cabe

integrar, donde la miran como si fuera exótica ave.

El estrés la trabaja

sobre todo porque las labriegas no se abajan

a obedecer

es como si su ser

todo estuviera al servicio de poner

en duda cualquier pedido suyo o indicación.

Ella misma lucha con la indisposición

que le genera concebir sus deseos como órdenes

que es lo que son

porque detesta el pensamiento

de que ha caído en el cuento

maldito de la dominación.

Negra traficanta de esclavas

se siente

y no hay de repente

peor entente

que esa.

Mientras tanto, CEO Primavera

la negrea

más, todo lo posible

como a fusible

fungible

aprovechando su conocimiento

y savoir faire, sin reconocerle el nuevo puesto.

En los papeles, Urara sigue siendo asistente de depto

en rol interino de supervisión:

cobra el mismo sueldo,

desempeña el mismo rol.

¿Por qué? No hay porqué

solo depresión.

Hasta que amanece día inspirado

gobernado

por fatal hado

#HARTA del estrangulamiento

ceniciento

que domina sus horas productivas

les comunica a sus sirvientas

que mientras

ella sea jefe interina

se trabajará por objetivos:

deja de ser requerimiento

la presencia

en las dependencias.

¡Oh, Urara divina!

¡Oh, algarabía!

¡La única iglesia que ilumina

es la que arde!

¡Qué tarde,

Teté!

¡Oh, la felicidad!

La medida

le gana ipso facto la buena voluntad

de las vasallas

que le encomian las agallas

y se declaran cobayas

voluntarias en este experimento nuevo y arriesgado

sobre todo off the record, callado.

Nadie se vaya

de boca, pide Urara,

no comenten

ni presenten

este cambio como un logro

de gestión

pues si se llega a descubrir

me ponen a parir.

Sabe Urara que este conato

de emancipación

podría costarle la posición

(interina) que ha alcanzado

no tanto porque Toca Teta ha estallado

sino, se repite a todas horas

para insuflar energía en su cora,

gracias a su compromiso

total con el trabajo

a destajo:

su religión.

La inesperada

liberalidad de Urara

transforma a seres afectadas

por perenne falta de energía

de alegría

de existir

en organismos iridiscentes llenos de vida,

movimiento

—no te miento—

emoción

opiniones y volición

neuronas interconectadas cuyas dendritas

palpitan

al son

de armónica conexión

con las demás.

Al cabo de unas semanas

toda la empresa

habla de ella

Urara

la rara

empleada

que quiso ser jefa.

CEO Primavera

en seguida deja

que lo influya la queja

de las carneras

de otros deptos, que no cejan

desde el minuto uno en denunciar

irregularidad en el accionar

de Urara y pedir condiciones laborales parejas

para todas las herejas.

¿O quién se creía que era?

¿Ke le pasaba

a esa Urara?

La cita en su oficina

le ofrece golosina

(caramelito Media Hora, una pavada)

mientras paladea esa porquería

le recrimina

arrogarse potestades

de gerente o director

¿qué te creíste, un señor?

le insemina

duda acerca de sus capacidades

intelectivas

le informa que su concepto está en la ruina

vale más babuina

en un circo que ella de jefe interina.

La sorprende a Urara la entereza

con que se toma a esa

CEO Primavera posesa

de hybris

en ataque de nervios

en alarma por incendio

forestal

en lucha contra la desaparición de un humedal.

Tanto lío

por habilitar

un pelito el libre albedrío

de las sujetas

por las imposiciones del capital

y ni pío

de las condiciones laborales inhumanas

de sus hermanas

instaladas en pasillos

y otros entresijos

oscuros, pésimamente ventilados

obligadas al barbijo

permanente pues ausencia de ventanas

doble ventilación ni de jarana

tampoco luz natural

medidor de CO₂ conjetural

o sea: dos años de pandemia

dieron para su mutación en endemia

y entre medio de todo eso

la empresa siempre igual.

A punto de vocear

este cúmulo de verdades

de soltar la lengua

para denunciar

iniquidades

Urara se contiene

resiste el canto de sirena

la seducción

de la sedición

de defenderse

de comprobar cuán fuerte

es su constitución.

Abaja la mirada y calla

acata

pacata

asegura monocorde

que obligará a su cohorte

a volver a foja cero

si bien en su fuero

interno empieza a pensar

cómo vulnerar

el entendimiento al que está por llegar

eso sí, sin que se note.

Le da por el ocote

la poca viveza

de la empresa

su nula

cintura

para escuchar

las demandas de la gleba

en lugar de dejar

vivir en paz

apura

bota para pisar

anular

la locura

feliz

de trabajar

sin sufrir.

A CEO Primavera le dice que sí

a todo, así

le han enseñado

años y daños de patriarcado

luego sucumbe a la tensión

que le provoca la presión

de comunicar el bajón

de tener que volver al socavón

a trabajar

abandonar el hogar

porque el poder es botón.

Cae en depresión.

Pero breve: en seguida

activa

recidiva

plan de contención

consistente en opción

impensada:

hacerse la tarada

y no decir nada

a ver si los señores

directores

cazan

lo que pasa

o no recogen la baza.

Toma aire y se abraza

a esa posibilidad incierta

con el entusiasmo de mamerta

que la caracteriza.

No divisa

ni logra dimensionar

la gravedad de su accionar

tanto teme por su vida y su integridad personal

como duda de que alguien siquiera se dé cuenta

de que no se encuentran

las labriegas de su departamenta

en sede central.

Mientras, las envidiosas

—siempre las ha habido—

señoras

poco sororas

señeras

en lo poco compañeras

encumbradas por lo general

en la estructura patriarcal

la apostrofan de ladilla

o feminilla

a veces hasta de ardilla

vivilla

mujer con veleidades de protagonismo

gustadora de onanismos

aberrantes

fantasiosa

habitante

de irrealidad brumosa

y aun más cosas

que aquí no diremos

por ser prolijidad.

Fructidor: la fruta

Rota la cadena

de mando

en el sentido de que cuando

CEO Primavera manda

volver a la oficina

Urara, cara de perejila,

no activa

una pepina

la empresa considera

necesario pertinente

reforzar métodos de control existentes

y exigir huella digital a las que entren

al edificio

así quedan escrachadas

con hora y minuto de entrada.

¡Ah! Y se prohíbe el mate

porque genera estropicio

el tema de la yerba mojada

harta la gente encargada

de la limpiada

nocturna

con la poca higiene de la piara diurna

no es una pavada

aclaran los señores

en sus roles

de gerentes y directores.

Ante la perentoria circular

de Personal

su cariz urgente

indeclinable

carente

de excepciones

Urara poco puede acotar.

Ipso facto le empiezan a llegar

dificultosidades varias de sus subalternas

ya acostumbradas a realizar

tareas maternas

de cuidado y reproducción

empeñadas a fondo en la conducción

de sus hogares, sin descuidar

por eso la productividad en la función,

trabajando en la pieza, la cocina o el comedor.

Tienen crías

y rías

de problemas para reorganizar

la jornada laboral

en base a los deseos de la patronal.

Y además, ¿qué se gana?

Más bien se pierde:

tiempo y morlacos en los traslados

plata en el almuerzo

ver a les pibis a la vuelta del colegio

qué sacrilegio

orden en la casa

abastecimiento en la heladera

limpieza en el baño

ciclos en el lavarropas

barrido superficial

sin entrar en detalles

en fin: es el caos penetrando el hogar

violándolo fuertemente

las siervas mirando

inoperantes impotentes

ellas mismas

sus cuerpas

vencidas

bajo la violencia extractiva

de la ortiba

jornada laborativa.

Deben pagar

a señora que les cuide el rancho

que deviene chiquero

mientras ellas se hacen explotar

sin pelos

en la lengua ni peros

por el maldito sistema del tero

patriarcado.

Qué me vengan a buscar, dicen algunas

rebeldes resistentes

y trabajan mientras limpian como entes

se hacen presentes

para acompañar bepis

hacer de comer

lavar platos

lavar ropa

que cuelgan

recogen

doblan

parchan

guardan

planchan

juegan a la pelota

con la menor

cuando aparece en el comedor

¿cómo decirle “No, mi amor,

estoy ocupada”?

O sea, en realidad:

trabajan mientras trabajan

en juego óptico digno de Escher

en una continuidad

que no tiene fin

ni finalidad

más que seguir

pateando la inanidad

hacia adelante.

Hubo una que apareció con

cajita

de cartón

en ella, almohadón

en ella, bebita

acomodó todo con cuidado y atención

casi delectación

en rincón

debajo del cajón

del escritorio

y con suspiro que le dio envión

arrancó con lo obvio:

sacar pendientes

de la bandeja correspondiente.

Las creativas

negativas

de las nativas

frente a la mandativa

de volver, hacerse presentes

en la oficina

como antes de que el covicho hincara el diente

en la humanidad existente

a disposición

para la aparente

disolución

del orden vigente

son muchas, divergentes.

De esta salimos mejores

decían las referentes

de uno y otro frente

pero sucedió que entre la OTAN, Putín

y un presidente

bailarín

veníamos surfeando como un campeón

y de pronto: pasaron cosas.

El alboroto que genera

la insubordinación

de quienes fueran

obedientes ingenieras

del bienestar general

hacendosas como abejas

madeja

trabajadora sin igual

es demasiado para CEO Primavera

que agarra y presenta dimisión

ante la alelada

circunspección

de colegas

y manada bajo su supervisión.

¡Mamadera!

CEO Primavera

como verdadera

pantera

atenta a las fluctuaciones de la era

que se inaugura pospandemia

deja su cargo

tras tres décadas en el encargo.

Busca discreto

fade out, paso concreto

que le asegure un disfrutar

de su vida familiar

tiempo para ociar

imposible hasta ahí de imaginar.

Urara se esperanza

y no es chanza

de que a quien asuma

lo consuma

un ansia

de justicia

el deseo de escapar a la estulticia

de no reconocer

lo que es capaz de hacer

al frente de su departamento

que la saque del interinato

ya va siendo rato

largo que la tratan de aparato

y está cansada

de la ninguneada.

Quiere aumento

de sueldo

y reconocimiento

del pueblo

bajo la forma de cargo

oficial que le sacuda el letargo

de sentir

que todo lo que la pone a parir

parte del amargo

existir

para el que no puede colegir

fin cierto.

Reunidos gerentes y directores,

ante todo siempre señores,

de la empresa

de momento sin cabeza

a puerta cerrada

—el infierno son los otros—

se persignan ante los horrores

de integrar organización

en situación

de cometer errores

grossos por falta de controles

y valores

compartidos

impartidos

desde el cenit hacia los albores

del subsuelo.

Es decir, hacia las fuerzas vivas

de la organización.

Deciden sin dilación

nombramiento

de nuevo líder, elemento

que eligen entre los ya activos en la estructura

desde hace tiempo

individuo con aura

y catadura

de conductor

que acepta con premura

los honores

que le ofrecen los señores

gerentes y directores

de esa Cámara de Lores

que es el directorio de la calesa.

Pino Romano deviene así

flamante CEO de la empresa

y en la primera remesa

de directivas que imparte

o, digamos, que de su persona emana

está el nombramiento oficial

legal

definitivo

de Craxi, individuo venido

del exterior,

como jefe del departamento dirigido

en eterno interinato

por Urara. Sumado al equipo en base a que es portador

de bolas, dato

más que suficiente

como resulta evidente

para confiar en el correcto desempeño

en la función

de conducción,

Craxi aporta divinor

aspectual y buen trato

de joven serafino

simpático divino

si bien ignorante

de todo, cual querubino.

Poco importa: sobreentienden

quienes atienden

estas cosas

que el laburo lo seguirá sacando la osa

o sea, Urara.

¿Ustedas bien?

OTOÑO

Vendimiario: la vendimia

Conmina

Urara el recuerdo. Lo llama, lo obliga

a presencia activa.

Ya no comanda más que eso.

Mamoon niño, en la plaza ocupado

concentrado

en deambuleado

elíptico, confiado

en la estabilidad

esponjosa de sus piernas rollizas, mórbidas suavecitas

gorditas

blanditas

siempre amenazadas por posibilidad

de tropiezo:

lo peor de todo, eso:

sin necesidad

como la costurerita.

Cada dos pasos se vuelve a observarla, engancha sus ojos en los de ella, le sonríe. Amucha cachete hasta que quedan dos ranuras:

mostración de alegría sin fisuras.

Una y otra vez repite Mamoon este pequeño circuito

como si se tratara de rito:

constata que Urara sigue allí, expectante, a la distancia.

No se cansa

de la iteración

tampoco del laborioso trabajo de confirmación

de presencia.

Con ese ritual ínfimo afirma su propia existencia:

la mira mirándolo

como si su ser

dependiera de esa atención concentrada

de ese ver

que lo sigue con la mirada

adonde sea que él decida correr.

Es una conexión primitiva poderosa

que se mantendrá filosa

inalterada

durante dieciséis años. El día que se rompa, Urara

será diosa

sin devoto, perderá su luz extraordinaria,

su brillo, su iridiscencia, para volverse persona común. De incandescente

a intrascendente

en breve paso.

Era la mirada

de Mamoon lo que convertía a Urara

en deidad pagana.

Y ahora la mirada

de Mamoon mira hacia otros lados.

Tironea Mamoon como animal salvaje

para soltar su amarre.

La atención

preocupación

dedicación

las alarmas maternas

devienen de pronto innecesarias, un algo excesivo

no pedido:

superfluo. No hay para Urara nada en el mundo peor.

Pierde Urara por momentos sus rodillas,

su cuerpa se tambalea. Sufrimiento sordo es saber

comprender

que Mamoon ya no la precisa.

Descubrirse accesoria

deja sin agua la noria

de su voluntad, su decisión.

Siente Urara que le arrancan un pulmón.

En lo oscuro de la noche piensa

que la intensa

felicidad de maternar

no compensa

el dolor de tener que soltar

de ver partir

volver

a ser

simple unidad.

La realidad:

Mamoon se revuelve histérico tratando de aflojar

el nudo materno. Forcejea

como si su vida dependiera

de eso que él llama “libertad”:

cancelar

el enganche de sus ojos

expandir al infinito la distancia que lo separa

de Urara.

Todo es nada

ante esa fuerza emancipadora

que ahora

lo posee, lo guía.

Urara lo mira

lo adora

en breve

quedará sola

lo sabe

le duele

lo llora

cómo seguir

cómo vivir

sin él, su Mamoon.

Hubo un tiempo en que Urara fue persona. Lo recuerda joven, entretenido en minucias cotidianas, problemáticas intrascendentes como el aburrimiento, la búsqueda de la felicidad.

Después llegó

Mamoon. Con los años, él creció

ella achicó

afanada

sobrepasada

por los trabajos del sobrevivir.

En ese devenir

Urara extravió

olvidó

declinó

se despojó

de sus características

todas.

Urara se volvió

fuente de energía

de la que Mammon bebía.

De sus heridas

apósito,

de sus ansias

depósito.

Urara se perdió

en su maternidad, fábrica de nadies.

Ahora

Urara

no se siente madre

ahora

Urara

no se siente nada

Urara

se siente Urara

igual

a sí misma

a algo que no podría

definir.

Es la rana en la olla:

ya es demasiado tarde.

Ahora

Urara

llora.

Brumario: la bruma

Obsesión y astucia

pone CEO Pino Romano

en la minucia

de controlar

comportamiento de su grey

asediar

con ojo censor

los resquicios de la ley

de forma que pronto el delirio persecutorio es rey.

A diferencia de su apacible antecesor

el nuevo flamante decisor

es re gorra mal.

De lo peor

de la patronal.

Pino Romano

es tirano

reina absoluto soberano

corrompido y disoluto.

Como su principal

atributo

es la coquetería

las conchudas en seguida

lo maridan

con epíteto de “Reina”

cosa que despeina

un algo la imagen de bruto

intratable

que busca proyectar con éxito considerable.

Recuerdan

las leprosas

a Munda, su deseo

de tin tin y refalosa,

el inmediato revoleo

ortogonal

que terminó con su —a esta altura— famosa

trayectoria laboral

dentro de la estructura empresarial.

Desagradado

de tratar

con gente

del raso, chusma indolente

o peor: insolente

CEO Pino Romano

solo gusta alternar con la cúpula de señores

directores

gerentes

generalmente

gerontes

excepción hecha de Craxi

joven mushasho

vistoso como caballo

árabe, don de gentes

buen trato

sin mala intención

pero tampoco volición

ninguna de abdicar

el privilegio

regio

que le otorga portación

de pito

o ayudar

a aligerar

iniquidades

laborales

de sus leales

servidumbras.

O sea: lamenta un poquito

el statu quo

pero no va a jugarse el culo

en cruzada reformista

malinterpretable como feminista

populista

por más que le parezca que hay aristas

del sistema que no son justas.

Hundida Urara en un pozo de amargura

por la ruda

realidad de este inesperado plot twist, basura

pura y dura

que violenta su existencia, se jura

abandonar

toda esperanza

devenir cosa explotable

profanable

expropiable

mandar todo a cagar

dejar

de pensar

abandonar

los remos y el esquife

se maldice

por haber esperado

justo reconocimiento

resarcimiento

de algún tipo por su comportamiento

ejemplar al frente del departamento

que sin su conducción hubiera sufrido desmembramiento

o al menos severas dificultades de funcionamiento

pierde la fe

en cualquier lucha

vuelve a su cucha

—escritorio en el pasillo—

con la cola entre las patas

se convence de que nada hay para hacer

más que plegarse

doblegarse

a lo que mande el poder.

Y entonces

hete aquí

que sucede algo digno de ver:

sus antiguas subalternas

labriegas sempiternas

mujeres de a pie sin pelos en las piernas

no reconocen el cambio de organigrama

la siguen tratando a Urara

como ama

y señora

cabeza de equipo, decisora

de rumbo

aunque sea a los tumbos

acuden a ella a pedirle consejas

cuando perplejas

o con quejas

le avisan de ocurridos

son como oídos

que reportan sucedidos

revestidos

de interés corporativo

la rodean y protegen

en torno de ella tejen

círculo de contención

daría la impresión.

Se sorprende Urara con la solicitud

que esta actitud

general encierra

y en lugar de alegrarse, piensa:

trágame, tierra.

Lo último que quiere es bardo

con el pardo

que ahora funge de jefe

hereje

de quien ha pasado a ser peje

o —por mejor decir— paje.

Pero Craxi, lejos de incomodarse

por el amor

que le profesan

las que son motor

de la empresa,

al contrario: se suma

en esa

a sus minions

onda la adula

la requiere como a doula

la corteja

le rellena la oreja

de requiebres y zumbidos de abeja

porque sin ella

librado a su conocimiento y capacidad

en soledad

no haría mella

en los objetivos

exigidos

por CEO Pino Romano

y sus hermanos.

Genera esto de sopetón

novedosa situación

que no parece molestar la constitución

tranquila de Craxi:

un jefe vasallo

lacayo

de exinterina

actualmente ballerina

multiuso

con domicilio difuso

en pasillo oscuro mal ventilado

incómodo, mal pensado

peor realizado

todo en él coexiste amuchado

parece molestar

o estar

de más, ser en exceso

para nada hay lugar

por eso

para encontrar

cualquier cosa

se necesita un radar.

Ahí pasa Urara sus días

junto al resto de las fuerzas vivas

de la organización

hasta ahí va este chabón

a pedirle reunión

colaboración

atención

ayuda ante cualquier toma de decisión

por nimia

que sea

parece simia

mensa

a la que se trata, sin embargo, con deferencia.

Al principio Urara

siente rara

la posibilidad de titiritear

desde las sombras

como que no le da la cara

pero tras alguna reflexión

llega a la conclusión

de que mejor ser tramoyista en la función

que publiquito en recepción.

Además piensa en Cristina

me sueño encima

y Alverso

su reverso

parece lo más natural del universo

reproducir su perverso

esquema de relación.

Con lo cual: se arremanga

la tanga

y va en busca del capanga

CEO Pino Romano

a plantearle

que pretende remuneración

acorde a las verdadera

tarea

que realiza

que no es sostenerle la tiza

a Craxi

sino conducir los destinos de un departamento

no te miento

estoy en cada decisión

y pensamiento

que surge de ese centro

de solución

de problemas.

El tema

es que justo CEO Pino Romano

amanece con grano

en el ano

y tiene esa mañana

menos ganas

de jarana

que sultana

con almorrana.

¡Garrá la pala y no te quejés!

la espeta

empuñando imaginaria escopeta

dejá de hacerte la esteta

siempre preocupada por las formas

cansado me tenés

con si se te respeta

descripción laboral

si ganás o no igual

que el resto del personal

¿pero qué te creíste?

¿se te rebalsó de agua el canal?

Esto no es carnaval

en Boedo, acá no hay corso

no hay rey Momo

acá la cuestión es cómo

yo quiero que se hagan las cosas

así que dejá el verso

de la víctima, volvé a la prosa

no sea cosa

que te ocurra desgracia grossa.

En seguida: portazo en la nariz

y Urara en un tris

de vuelta en su escritorio

procesando con esfuerzo notorio

lo mal que le salió el jolgorio

de hacerse valer

pelear por lo suyo

cortar con el chamuyo

del está todo ok.

Desde su oficina

de jefe natural

verdadero, oficial,

la ve caída

Craxi, como vacía

sin vida

ida

espectro, robot o ente

se apersona a averiguar paciente

si es comportamiento coherente

o locura indecente

que conviene dejar pasar.

Duda Urara si ventilar

los pormenores de la reunión

sus intenciones, motivación

teme que Craxi incomprenda su aflicción

tan insólito parece

de pronto que los señores

decisores

siempre por supuesto directores

tengan a bien reconocer lo que merece

en base a que el éxito acontece

—en el departamento que integra—

porque jefe obedece

lo que ella, sibilina,

manda desde bambalinas.

Superentiende todo Craxi y esto, piensa Urara, lo enaltece

aclara que es una situación que él aborrece

pero ¿qué querés? En todos lados habas se cuecen.

Frimario: la escarcha

Apenas arrancado

en su nuevo cargo sufre

CEO Pino Romano

especie de trastorno bipolar

por un lado

obsesión malsana de controlar

idas

y venidas

de su grey

para nada okey

a causa del empetrolamiento

que cada nueva ley

que impone

les supone.

Por ejemplo,

la cerradura con código personal para ingresar

al baño, hacer café o fotocopiar

documentos.

Todo queda registrado

en algún lado

que el grueso de la chusma ignora

de momento.

Al mismo tiempo,

se desespera por gustar

se deshace por agradar

quiere hacerse amar

para se soñar

déspota beato

aunque sea por un rato

lo cual lo lleva a contratar

con factura de trabajador eventual

como consejero espiritual

a coach ontológico

con diploma de psicólogo social

para que acaricie sus orejas

con el racconto de cosas bien hechas

de las que se puede vanagloriar.

Sus adláteres de confianza,

Oda y Risa, saludan con una danza

mansa

medio de veras

medio en chanza

la aparición en escena

de este Corifeo, que también festejan

con cena

opípara a cargo de la empresa

porque la lógica es justamente esa:

más arriba llegás,

menos de tu bolsillo

sacás.

Dios (el patriarcado)

capitalismo y Estado

más le dan

a quien más sencillo

tiene conseguirlo.

No por pillo

sino porque no escasea el dinerillo

en el ambiente que lo cría de potrillo.

Consejero Corifeo pone manos a la obra

de inmediato porque cobra

por idea implementada

y la primera pavada

que le vende

—no sabe ni entiende

que Primavera en esto fue un precursor—

es que si se autonombra director

o superior

de todos los departamentos

podría controlar

amonestar

perseguir y domeñar

con presteza

a las súbditas de la empresa

con pereza

en la consecución de la promesa

de no performar ninguna bajeza

para resistir la explotación laboral

visto que la belleza

de la consigna es esa:

dejarse aplastar

como una animala

sin chistar

ni decir nada.

La ocurrencia o consejo

de Consejero Corifeo

impacta el entrecejo

de CEO

Pino Romano, que le destina breve manoseo

a su mentón.

La mera perspectiva

de posibilidad represiva

lo colma de maravilla

lo lleva a empujar el respaldo de la silla

donde se encuentra apoltronado

manitas en triángulo sobre la boca

que de pronto sonríe.

Deviene así él mismo panóptico encarnado

motivado

en todo momento por el dominio total

descarnado

innecesario, inopinado

inapropiado

de quienes a sus pies vegetan,

la cajeta

seca,

por el nivel demencial de control

con que sus cuerpos sujetan

batería de medidas

inquisitivas

de denuncia

—anónima,

por supuesto—

como requisito impuesto

para escalar en la nómina

de quienes con un gesto

pueden dar o quitar un puesto

de trabajo

a las de abajo.

Oda y Risa saludan de inmediato

el recrudecimiento

de medidas disciplinarias

ya que, ante todo: es barato

y distraen por un rato

a la chusma, de pronto afanada

desesperada

por sobrevivir.

En este hiato

de desconcierto

general

Consejero Corifeo se apunta otro acierto

al proponer en medio del desierto

de ideas que es CEO Pino Romano un cierto

Comité de Mejora Continua, órgano horizontal

transdepartamental

pensado como lugar

ideal

para purgar

vicios

desvíos

desquicios

o desvaríos

de los nuevos

“flujos de trabajo”.

CEO se entusiasma

da luz verde: se arma.

Lastimosamente,

en seguida se viene abajo.

Es evidente

que no sirve para un carajo

porque bastan dos pijas

en una habitación para que arrecien los picotazos:

no hay manera de resolver

un cazzo

sin previa pelea por el poder.

A ver,

gente, ya lo dijo Barthes

en su famoso libro sobre cojer:

“Je frotte

mon chote

contre l’autre”.

Uno de los que tolera mal

la obligatoriedad de ese ritual

compartido

que es el Comité malparido

y su espectáculo

repetido

de espadeo de báculos

no es otro que el comprensivo

Craxi. Vuelve a su oficina

desanimado de su género y prerrogativas

le cuesta creer

que tanto poder

solo se interese en tejer

maneras de someter

concienzudamente

a la chusma

a esta altura

medio demente.

No otra cosa es

en definitiva

este Comité de Inventiva

o Innovación

como lo llaman en Dirección

de entre casa:

think tank puesto a disposición

de CEO Pino Romano

para extraer aún más melaza

de las explotadas

o, como aclaran bulliciosos

entre codazos jocosos

y risas, buenos hijos sanos

de patriarcado, “les vamos a romper el ano”

con sobrecarga de trabajo.

El ambiente

de control ferviente

que inaugura la nueva vertiente

de gestión

vuelve la empresa bastión

de gorras durmientes

a la espera de ocasión

conveniente

para denuncia inteligente

de compañeras: del tipo que sienta precedente

de cooperación policial

voluntaria con la patronal

y redunda a la final

en mejora de condiciones en lo laboral

individual.

En suma: enfermedad de controlación total

aqueja como mal

incurable

a CEO Pino Romano

lo roe por dentro

se adueña de su cuerpo

verdadero

octavo pasajero

lo obliga a ejercer su derpo

vil, molesto

en todo momento

se alimenta de su empeño

de imponer orden y racionalidad

en los circuitos

para generar

desasosiego y ansiedad

en estamentos que devienen cítricos

por culpa de avalancha de mails, comunicaciones,

llamados y citaciones

pedido permanente de explicaciones

cuestionamientos y observaciones

caldo de cultivo de un ambiente

fétido, contraproducente,

que no deja respirar.

Los organismos protozoarios

que vegetan de a varios

en los pasillos, intentando a diario

pasar desapercibidos

pronto se hacen eco

del nivel de virulencia

de su violencia

gratuita y actúan existencia

en la que solo hay lugar

para trabajar:

ni llamadito al hogar

ni turnito médico que sacar

ni hijas que ir a buscar

o consolar

por no haber podido formar

parte del bodrio patrio

pergeñado por la docente amorosa

que no para de mandar nota lacrimosa

en el cuaderno de comunicación

porque la susodicha no presta atención

no sabe lo que es el respeto de las reglas

no tiene disciplina

juega con la comida

le responde a la maestra

o sea, es una maldición.

La tensión

va aumentando

con preguntas como “¿Con quién estás hablando?”

“¿Es tuyo ese sacapuntas que te estás llevando?”

“¿A quién estás mensajeando?”

“¿Adónde vas, te estás fugando?”

“¿Dónde estuviste, recién llegando?”

“¿Por qué tenés abierto el Gmail?”

“Música en horario de trabajo no way”

“¿Otra vez en el baño, rey?”

“¡Basta de salir a fumar, ey!”

hasta que la psicosis llega a punto caramelo

el ánimo por los suelos

va amasando un enojo

una rabia linda

un deseo

de explosión

una emoción

que de a poco

excede la contención

del lógico temor

la circunvalación

de la hipocondría

traficada como futurología

esa oda a la precaución

cuando se la vive como certeza.

Todo es algarabía

cuando advienen olores de emancipación.

—¿No le tenés miedo a la reacción?

—Mirá, yo soy de Lanús.

INVIERNO

Nivoso: la nieve

La dureza opresiva

de las nuevas directivas

carentes de cualquier lógica o perspectiva

ni digamos de género: de humanidad

lleva a las plebeyas

a operar

sobre lo único que parecen dominar:

el lenguaje.

Para arrear

ánimos y paliar

la pálida de estar

todas las mañanas en ese lugar

nefasto se empiezan a interpelar

exagerando la altura de ánimo al saludar:

-¡Diosa! ¿Cómo andamio?

-¡Reina! ¿Cómo va?

-¡Hola, genia! ¿Cómo estamos?

-¡Buenas, titana! ¿Qué dice que se dice?

-¡Salve, guerrera! ¿Qué acelga?

-¡Campeona! ¿Qué tul?

-¡Gladiadora! ¿Qué tal?

Pero como todo: pronto los apelativos

excesivos

se vuelven insuficientes

y entonces las labriegas se dan coherentes

a la tarea de superlar superlativos

agregando “del universo”, “del mundo mundial”

“de la creación universal”

“de la vida”, “de la existencia”, “del bien y del mal”.

También esto en seguida

sabe a poco por culpa del abuso

e irrespeto con que se impone su uso

como norma en la rutina

de salutación matutina.

Como el coco

cuando rallado: no alcanza a equilibrar

la pesada opresiva

que rige en la oficina.

Ahí es que alma caritativa

para hackear

alguito las prerrogativas

masculinas

pasa sin escalas

ni bengalas

a considerar

a todas de una única manera

sin preocuparse por acordar

lenguaje con realidad verdadera

o sea

lenguaje con lo que queda afuera

de él.

—¡Hola, rey!

—¡Hola, campeón!

—¡Hola, amiguito!

—¡Hola, papito!

—¡Hola, capo!

—¡Hola, maestro!

—¡Hola, Diez!

—¡Hola, D10s!

Algunas de las fórmulas usadas

cuando dos enconchadas

cruzan azadas

por los pasillos.

Parece complejo pero es sencillo:

ignorando su destino

de envidiosas de la poronga

las chotas se empiezan a tratar en masculino

desatino

sibilino

o, bueno, sevicia

que Sigmundicia

se ve

no se vio venir

si no también la hubiera incluido

en su elenco de gruesas averías

características de las que vienen a nacer

con en el ser

abertura similar a una herida

limitadas en su capacidad de entender

el mundo (o sea,

qué pena,

desprovistas de pene).

Como lo que son,

animalas primitivas,

las abyectas

hubieran debido pescar las indirectas

tomar conciencia

de su castración

de la consiguiente superioridad del varón

pero algo falla en la traslación

de la teoría a la práctica

porque se da la antipáctica

situación

de que al contrario de lo que observara el sabio varón

Erik Erikson:

“La mujer se ha dejado aprisionar

e inmovilizar,

esclavizar

e infantilizar,

prostituir y explotar,

obteniendo con ello, cuando menos, lo que en psicología denominamos

‘placer secundario’ solapado”

las desfaladas

o —lo mismo— retrasadas

desfasadas

por la distancia geográfica y temporal

respecto de Europa, central

de pensamiento semejante,

gran avance

cultural,

sujetadas pero aun así insolentes

se empoderan

con este uso delincuente

del lenguaje que las libera

por un rato

de los arrebatos

dementes

de la cúpula dirigencial

de la multinacional.

Con tan poco se divierten,

sueñan que son fuertes

—como sueña el rey que es rey, y vive

en este engaño mandando,

disponiendo y gobernando—

intentan sobrevivir,

pasarla bien.

A poco de muñir

el poder

a pesar de las bravatas

y de que trata

a las sumergidas como a ratas

de que tiene a la gleba cagada en las patas

CEO Pino Romano deja entrever

que su cuerpo y su ser

acusan recibo

del imperativo

panóptico que encarna, mal recidivo

que parece carcomerlo por dentro:

episodios incomprensibles de gritos

e histeria cuando rodeado de pitos

avanza en incursión

controlora para revisión

de las huestes abocadas a la producción

de capital

ofuscaciones

en mitad de reflexiones

malos tratos

a pelagatos

insultos gratuitos

feos modos

y, en breve, poca cortesía

para tratar a las que ansían

su estima

y reconocimiento

(no te miento).

La explicación

de esta triste situación

es una ecuación

de resolución

inmediata:

+ rige CEO Pino Romano

los anos

de las cuerpitas que lo rodean

+ se le descontrola la propia.

Su cuerpa se rebela

contra la opresiva realidad que anhela

como ideal

de funcionamiento organizacional

con pedos y eructos

ruidos y malos olores

pésima digestión

contractura y confusiones

musculares, punzadas

tirones

lumbalgias

y náuseas

migrañas

dolores

de ojos

de articulaciones.

Ni el long covid

da para explicar tanto dificultado existir.

Como la cuerpa

irredenta

insobornable

insoportable

le empieza a fallar

CEO Pino Romano arranca a faltar

a apenas meses de apalancar

el poder.

La maldad

de las sometidas

lo satiriza

hipotetiza

sinsabores y penas

que les dan risa

carcajean

los días

que se liberan

del yugo opresor

bailan como ratones

cada vez que señor

gato avisa que nones

hoy tampoco le verán lo bigotones.

Pluvioso: la lluvia

La desgracia de uno es la bienaventuranza de otro

así funciona este sistema del orto

llamado

patriarcado.

La indisposición

intermitente

permanente

de CEO Pino Romano

marca renacimiento

del enano

Craxi, especie de florecimiento

que acontece

a lo que parece

en los resquicios que deja

el malhumor del que de a poco fenece.

En el Comité de Inventiva

o Innovación

o Mejora Continua propone reorganización

intestina

para potenciar autoestima

de quienes se encuentran bajo su égida

devolver algo de alegría

de vivir

al coexistir

laboral de cada día.

Es así como, de manera inesperada,

Urara

pega oficina.

Lo que pasa no reviste gran brillo

es sencillo:

destinan el pasillo

a barra,

espacio bisagra

donde tomarse un café

tipo barcito de Colastiné

aflojar un rato las amarras

soltar un poco las garras

comentar amargas

vicisitudes cotidianas

recargar pilas

hacer parate

antes de volver con mate

renovado al escritorio,

mingitorio

de las evacuaciones patronales.

Desalojan por lo tanto

a las pasillistas

que parten con sus listas

de pendientes

hacia reubicación detrás de puertas y otras aristas

edilicias

artistas

de ocupar siempre el menor espacio

nadie más reacio

a ser vista

que explotada

precarizada.

Craxi, que no se siente

suficiente

mente

resiliente

ni del todo eficiente

tampoco cómodo entre sus pares,

arma entente

con Urara

que le depara

solucionaje sencillo

del tema trabajillo.

Haciendo gala

de su don de gentes

argumenta como ingente

en el cónclave de gerentes

la necesidad urgente

de tenerla cerca, con lo cual

reclama para ella

oficina a su derecha

donde la instala

sin que le haga mella

el que no esté deshabitada.

Por lo expeditivo del asunto

se produce confusión

no es mala la intención

es pecar de inocente

cuestión:

la pobladora original

se pone en maestra Siruela, se re ofende

malentiende

el espíritu de la iniciativa

se ortiba

se considera renunciada

y va

de abogadas

amigas

y le inicia juicio a la tarada

de Craxi por maltrato laboral.

Hay que ver cómo le tira

a la gente

hacer el mal

sin mirar a cuál.

Se desayuna Urara

con el upgrade

a persona importante

(o sea, laburante

con oficina)

sin preaviso ni nada antes

sin consulta

vinculante.

De pronto petulante

se pregunta:

“¿Será esto como Cincuenta sombras de Grey?”

pero en seguida

desestima

la duda

se siente una boluda

porque Craxi no exuda

interés más que por explotar su potencial

para la solución de problemas

vale decir, por su fuerza laboral.

Hasta le pone secretaria,

testimonio de que es ella, Urara, quien

mueve la maquinaria:

quien

toma decisiones

señala intervenciones

sugiere modificaciones

gestiona colaboraciones

mantiene negociaciones

opina sobre cuestiones

y porque además: nada más barato

para pagar el pato

que el elemento gato,

o sea: la mujer.

Ya se lo escribía

ayer

en sentida misiva

Sarmiento a Mitre

“Haga lo que le dije:

no economice

sangre de hembra, es lo único humano

que tienen, mi hermano”.

Es que la verdad sea dicha

—esa es la ley primera—

son como ladilla

o, para no decir sonseras,

como quimeras

o cucarachas

para mantenerlas a raya

hay que pisotearlas

o envenenarlas

en todo caso aplastarlas.

Así es como termina la cadena

de la depredación

a la que nos condena

el flujo vital

del capital:

detrás de todo varón,

minón

y debajo de ella,

otra estrella

oscura

única forma segura

para la explotación

sin final

y sin premura.

La ambición

desmedida de Craxi

propugna muchos cambios

sin precedentes

o antecedentes

con lo cual

se arma tole tole

todo mal.

¡Cómo le vas a dar alas

a una subalterna!

¡Hacerle creer

que es Palas

Atenea! ¡En dos por tres

vamos a tener

montones

de gente pidiendo excepciones

necesidades por todos lados

a más no poder!

Hiperventilan Oda, Risa

y Consejero

Corifeo

los ánimos trastocados

por los hados

desatados

a causa de lo que ven como impericia

de Craxi, sus voces estridentes se pisan

feroz cuchicheo avisa

que sus alarmas (como las del dr. Castro) se encienden

hasta que van e izan

—plantan— bandera en la cornisa

de CEO Pino Romano

son como ser humano

con tres cabezas

todas enzarzadas en proferir bajezas

acerca

de pobre Urara

que nada

tiene que ver

con el afanado quehacer

de Craxi.

Ojo, no es que para él el combo

de quilombos

que se cocinan en este horno

sea viaje en taxi:

su reivindicación

de subalterna lo hace pasar de jefe y señor

a jefe menor,

claramente un error

y otras canalladas

que las desovadas

echan a correr

por el puro placer

de ver

qué logran hacer

perecer.

Se arma la grieta

otra vez:

de un lado, las quietas

que ven con buenos ojos

el antojo

de jefe menor,

claramente un error

de reconocerle a Urara

la bregada

que viene sosteniendo

desde que ha sido incorporada

en la empresa.

Del otro, las lesas

ofendidas por naturaleza

aquellas

a las que les pesa

la sorpresa

de verla sentada a la mesa

de jefes y señores

ante todo directores,

morder al fin un poco de esa

milanesa.

Berreta

verraca

marrana

matraca

barrani

maraca

soreta

sopapa

esta fracción

de la plebe

de afición

pugilística y corazón

siempre ofendido no contiene su pasión

por la descalificación:

caca

en conclusión

o re k

como abreviación

es lo menos que le destinan a Urara

cuando se encuentran en situación

de agarrar envión.

A todo esto, la susodicha

estallada de dicha

por la oficina

abandona su lucha

sideral

para lograr reconocimiento formal

y camina feliz a su cucha:

se pliega

a lo que el sistema

le da como mema

considera

imposible arrancar cargo oficial

a la pajera

jerarquía

empresarial.

Ya lo dice sabiduría

barrial:

mejor pájaro en mano

que cien culeando.

Ventoso: labiento

Podría ser el famoso

y envidiado

falo

de CEO Pino Romano

lo que en estado

semitrastornado

Oda, Risa y Consejero

Corifeo

buscan en la cinta del circuito cerrado.

Denuncia anónima

ante la nómina

de Recursos Humanos

ha llevado

a estos tres Iagos

a pesquisar evidencias

de desavenencia

ocurrida en pasillo

entre conductor

máximo superior,

ante todo un señor,

y plebeya

ella

medio tarada

desquiciada

casi favelada

(en comparación)

obvia mente inferior.

La grabación

del confuso episodio

muestra poco, qué odio

apenas espaldas

de señor sobre bodrio

de cartones aplastados

para ser reciclados

por el Garrahan

mezclados

con hojas que a diario

se rajan

por ser nicho

de errores primarios

todo revuelto caído en entredicho

caja contenedora vs. susodicho

que como picado por un bicho

arranca a las patadas de improviso.

Ahora desde ese desastrado

podio

comete el oprobio

denunciado:

se afloja el cinturón

desabotona el pantalón

que de atrás cae un poco

arranca a pishar como loco

en abanico

desacatado el pico

hasta saciarse

bajarse

de su cumbre de papel

y alejarse

cual atribulado Kal-El.

¡¿Ke le pasaba, señor, por la cornisa?!

se preguntan quienes revisan

la cinta de seguridad

sabiendo que además de ellos

hubo par de ojos plebeyos

atestiguando esta terrible calamidad.

Concluyen que fue brote

psicótico, incomprensible

excrecencia

reprensible

le aconsejan

pedir licencia

psiquiátrica y rezan

para que no haya rebote

que nadie más en la empresa

se entere de que mostró el ocote

a cámara.

Por supuesto, medio mundo ya tiene el cogote

ocupado en la propagación

de la indiscreción:

—Pino Romano tuvo un brote.

—¿Dónde?

—En la cabeza.

—¿Con flor?

—De psicosis.

En el vacío de poder

que deja la investigación

de esta lamentable situación

mientras se aplican fútiles

protocolos

inútiles

y se menean protoculos

ante los monóculos

de regentes

al frente

de maraña

de gestiones inconducentes

mete serrucho Craxi

con tanta saña

que logra la hazaña

de que lo unjan CEO interino

mientras queman las papas.

Como no tiene idea de nada

que no sea la pavada

de caer bien

sin mirar a quién

busca salvavidas en derredor

le pide por favor

a Urara que lo apañe

acompañe

su incertidumbre

en este hacer cumbre

que deje atrás la podredumbre

del ras de piso

él sabe —le consta—

que ella siempre quiso

usar

sus alas para volar.

¿Duda Urara si aceptar

oportunidad de transformar

su pequeña vida

consabida

circular

en poderoso andar

de cóndor o similar?

Para nada.

En Madame de Pompadour amaga

—siempre por la misma paga—

manejar

conciencias y estómagos

desde las sombras, como El Astrólogo,

algunas semanas

con disposición

de baqueana

en tema organización

de gestión

multinivel

y procesión

de hiel

aportada

por las explotadas.

Desgraciosamente,

dura poco la ilusión:

a escasos

dos meses de este batacazo

se vuelve evidente

que el brote de psiquis

de CEO Pino Romano no tiene caso

no es algo tiquismiquis

y sí en cambio garronazo

sin solución

por más disposición

y atención

que le dispense a esta insospechada situación

la Dirección

de la empresa,

la gente que pesa

o sea esa

llamada Oda, Risa y Consejero

Corifeo.

Craxi reza

ata nudos

los desata

para que no le salga el tiro

por la culata

el desafío

de dirigir destinos

como CEO interino

sin desatinos

no lo abatata

pero desconfía de la trieja

que aconseja

teme a la vieja

Fortuna

que así como lo puso en rol directivo

puede convertirlo en punto suspensivo.

Su ceoato amaga

en verdad

durar apenas suspiro

por culpa del giro

que toman los acontecimientos.

Se conmueven los cimientos

de la organización

toda

cuando Oda,

Risa

y Consejero

Corifeo

avisan

que por ahí revisan

la nómina de empleadas

calificadas

para dar paso al frente

volverse gente

de peso, referente

posible anclaje

en el salvataje

de la empresa

porque la idea sería esa:

habilitar

a todas la posibilidad de soñar

con mejorar

dinamitar

fementido y falso prejuicio

de que solo los señores

son merecedores

de puestos superiores

de gerencia y dirección.

Ahora que el feminismo se ha puesto de moda

gracias a las loas

emancipatorias, liberadoras

de cuatro locas

peludas como pocas

aborteras

con cuerpas en forma de pera

incogibles

por lo tanto invisibles

inservibles

se adensa

la creencia

un sentimiento como de incomodidad

por la parcialidad

con que se han elegido

desde el comienzo de la Humanidad

a gerentes y directores

solo entre los socios varones.

Llena de esperanza

la Pompadour avanza

en ristre

la lanza

a consultar

si existe

posibilidad de concursar

o ayudar

de alguna manera

a demostrar

capacidades, experiencia y oficio para aprovechar

esta oportunidad singular

de circular

hacia cargo rotulado

reconocido por un pago

dentro de lo acordado

en paritarias con las centrales

sindicales.

Al enterarse Craxi de estas inquietudes

—porque todo se sabe

en las oscuridades

del Hades—

un pelito paranoico

con el yoico

desbocado

alarmado

de pronto necesitado

de escupirle el asado

a quien fuera su soldado

más acabado

arranca a tratar a Urara de vasalla

que no da la talla

traidora de la peor laya

canalla

que de pronto calla

para asegurar su mala pata, ¡vaya!

porque así funciona el sistema:

cuando una sube

la otra ha de caer.

Es lo que quiere creer

Craxi, temeroso de perder

lo que tiene por ser

mero interinato

y porque hace rato

es para todas evidente

que no es él ente

entendido en gestión,

operatoria y concreción

de objetivos.

Apostrofa a Urara

por lo que llama

su obsesión

malsana

de querer pasar al frente

le recrimina sus ínfulas

que las han convertido en dos ínsulas

sin comunicación

ni comprensión

dos enemigas

dos frentes fratricidas

al interior

de un único y mismo bastión.

Urara aprehende perfecto la situación

con contrición

pide disculpas, pide perdón.

SANS CULOTTIDES
(DÍAS ADICIONALES)

Fiesta de la Virtud

En cuanto Urara

para

de desear

o más bien se aviene a mutilar

sus ansias de crecimiento y mejora

para no afectar

las posibilidades de la lora;

no bien se obliga a pensar

que no le es dado navegar

como capitana de navío,

que no hay tutío

en este puterío

al que llamamos mundo

para seres como ella

nacidas en la bella

casta plebeya

de las nenas;

cuando guarda las antenas

y se regocija en sus penas

no

entendiendo qué tiene Crac sí que ella

no

Oda, Risa y Consejero

Corifeo

develan incorporación estelar

de nuevo

CEO

de verdad

definitivo

para terminar

con el interinato

que por más grato

que haya sido

no se compara con la intensidad

de un condottiero nato

líder para rato

natural

un verdadero gato

no un ratón

travestido de león.

Fiesta del Talento

No soporta Craxi la perspectiva

de volver a su vida

previa a la empinada subida

que le regaló

mientras duró

las mieles del éxito

séquito

y adulación

el adobo y la fascinación

que comporta

—hagámosla corta—

la dirección

de cualquier institución.

Interpreta la finalización

de su interinato

su remoción

del ansiado rol

sin más explicación

que la comunicación

de la contratación

de señor

portador

de calificación

sobresaliente

bah, en realidad, necesaria y suficiente

como demostración

palmaria de la mediocridad

de quienes con total maldad

e impunidad

disponen de la humanidad

de quienes los sostienen.

No se aviene

Craxi a la decisión

del triunvirato

ingrato

integrado

por Risa, Oda y Consejero

Corifeo

con modales de compadrito reo

presenta su dimisión

pensando que su decisión

causará sensación

y ocasión

de ruego

pedido de reconsideración

por parte del CEO nuevo.

Nada

pasa.

Fiesta del Trabajo

Le piden a Urara a continuación

que libere la oficina

porque señor

portador

de calificación

sobresaliente

bah, en realidad, necesaria y suficiente

viene con inquina

hacia el statu quo resiliente

e ideas de verdadera reorganización

in mente.

Sostiene que renovación

de la pasión

por la función

es necesaria

para dejar de ser parias

y poner a la empresa

a la vanguardia

del área

o sector.

Señor

portador

de calificación

sobresaliente

bah, en realidad, necesaria y suficiente

trabaja desde lo que podría parecer

—al ojo

cojo—

ignorancia

total

de la dinámica empresarial

puntual

del organismo comandado

desde las sombras por Oda, Risa y Consejero

Corifeo,

pero es en realidad la más absoluta abundancia

de capacidades de superancia

de obstáculos

típicos

cuando de erradicar la vagancia

de las rancias

con ansias

de batacazo

y capital

llovido

del cielo

se trata.

Tanta voluntad de innovación

roza, inevitable, el ton sin son

desde el punto de vista de las aplastadas, cuestión

que se comenta con profusión

encendida por rincones

y pasillos, adonde vuelve Urara despojada de dones

del poder que otorga tener peones

a esperar directivas

resolutivas

de señor

portador

de calificación

sobresaliente

bah, en realidad, necesaria y suficiente

mientras obvio se ocupa

del equipo de opas

que tiene a upa

o cococho

no se necesita ser

un bocho

para ver

que tiene mocho

el botón del motu proprio

y que esa agencia

hiperautoexigencia

le viene bien a la gerencia

que paga rayo

y obtiene rueda.

Fiesta de la Opinión

CEO

nuevo

cree

que es poco lo bueno

que se puede esperar

al mezclar

ingredientes viejos

con la esperanza de lograr

algo que quede lejos

de lo ya conocido.

Pide huevo

apoyo compañero

nervio, confianza

para terminar

sin chanzas

con el sometimiento fiero

a lógica

de otra época

épica

que requiere égida

contra malas vibras

promete a cambio

no forzar hégira

para nadie

somos los que estamos

sepamos

cuidarnos

entre todos apoyarnos.

Urara no escatima

desconfianza, pero como no es CEO

no opina.

Fiesta de las Recompensas

Tal vez en el corazón

lo tocó un San Benito

a este CEO nuevito

que pegó el grito

y dijo: director gerente

no consiente

que se cometa el delito

de someter ansí a una valiente.

Y la buscó a Urara

—de ella se trataba—

la levantó del piso

le sacudió el polvo

le abullonó los rizos

le devolvió su oficina

le prometió incluirla en la cocina

de la toma de decisiones

participarla en las gestiones

importantes, de varones

en fin: su sueño

a cambio de su empeño

y genio

a favor del gremio

de las que abajan

la cerviz y trabajan

sin quejas ni pedidos

descomedidos

causal de despido

cuando las rajan.

Fiesta de la Revolución

Urara finge sorpresa

sopesa

lo que parece

oferta

que no desmerece

la historia de su vínculo

con la empresa:

nueva labor

sin a babor

modificación de sueldo o perspectiva

de recomposición retributiva

sustantiva

pero eso sí con opción

de vuelta a la oficina

compartida

con minion de su elección

y un título con que la institución

refleja valoración

de su capacidad de gestión:

coordinadora de Sección.

Nuevo

CEO

aguarda contestación

a la brevedad

porque la verdad

no tienen minuto que perder

si quieren vencer

la gravedad

de la situación

la inercia e inacción

en la que se encuentran.

Agradece

Urara

la pedorrada

que la empresa

le ofrece

por años de fidelidad y cabeza

un siglo al pie del cañón.

Cansada

de ser la tarada

que nada

contracorriente

siente

bronca y desesperación

por el evidente

menosprecio permanente

de sus capacidades

y habilidades

por lo que a esta altura

podemos considerar la cultura

de la organización

que integra

y padece.

Casi se anega (en la desesperanza)

casi se abandona (al desamparo)

casi desfallece

casi enloquece

dándose la cabeza

contra un muro

cemento puro

pero entonces

como fénix

vuelve a sí

recuerda

as en la manga.

Con ademán de kapanga

feliz y guaranga

sujeta su respuesta

positiva a condición

sine qua non:

inmediata reincorporación

de Munda.

Jaque.

Los brazos que construyeron la casa son los brazos que la destruirán.

SARA AHMED,
Vivir una vida feminista (2017)

ALCANFOR

El patriarcado es

la casa en la que todas vivimos.

MELISSA FEBOS,
Nena (2021)

El feminismo es praxis.

SARA AHMED,
Vivir una vida feminista (2017)

Casa y cosas

Fámula frente al ténder. Descuelga

pañuelo tras

pañuelo tras

pañuelo tras

pañuelo. Enfrenta

montaña

en la que se enmarañan

confabulan

los rectángulos de tela, volcán dormido

contenido

por circunferencia plástica: palangana.

Intentó ya

la emancipación. Se la mandaron a guardar.

De la mujeridad

solo se zafa entregando

a cambio

la existencia toda. Pero, claro: hay partes de su ser

sujeta, su estar-in-mundo, que Fámula no quiere perder.

Entonces se queda. En el molde, asume el fardo sisífico

siempre prolífico

de las tareas domésticas con la alegría que puede

traficando obligación

como elección

tildándolas de “actividades”, “quehaceres”.

Nunca “trabajo”: “tareas”. Las ejecuta siguiendo partitura de conformidad superficial

más fingida

que real

construida

sobre territorio sísmico y el equilibrio general

en seguida

se restablece. Voluntariosa se repite: “Esto es la felicidad”.

“Soy feliz”.

No deposita nada adelante, en la futuridad.

Inercia suena como violín afanado.

A nadie le importa si los pañuelos están o no planchados

perfectos estirados

aprestados y doblados

se usan igual, estén

como estén.

El trabajo extra de plancharlos es recibido con el silencio que acompaña la norma. Una vuelta —loca

loba

en la lona—

los guarda bollos:

pequeños repollos

amanecen

en el cajón de las medias. Es su época de pelotuda a pedal

cuando la marea verde, el aborto legal

en el hospital

cuando creía en luchar

para lograr

cosas

inflamada

por esprit d’époque le da

por querer cambiar

inamovibles y ese es su grito de Alcorta.

Corta

de inteligencia

piensa

que iniciará tensa

conversación largamente

pendiente

acerca de distribución de tareas tendientes

a la preservación

y reproducción

del colectivo que quienes cohabitan

integran, visto que todas alquilan

sus horas mejores al capital

transnacional

bajo la figura laboral

de empleada

asalariada.

Aflora en cambio observación malevolente:

—Pareciera que ocuparte de cosas de la casa

te humillara.

¿Qué te pasa?

Volá bajo, tacuara.

Ahora, frente

a la montaña de arruga

Fámula duda.

“Quiere”

ahre

planchar los pañuelos, algo muy profundo la habla, le dice: “Corresponde, es más prolijo”. Pero al mismo tiempo otro algo en ella soterrado

original

su piedra fundacional

se resiste. Desea como mínimo, a cambio, reconocimiento

por el tiempo

empleado

la generosidad enorme de destinar

una hora buena de su existir permanentemente tironeado

a la actividad pelotuda de estirar

rectángulos de tela.

Fámula plancha.

Como comienzo no es esperanzador.

Bangalore

Aparece

en su vida cuando esta ya parece

completa. Comparece

inopinado

sin ser llamado

ni deseado.

Un día

la mira

de panza acostado

y eso es todo.

Codo

a codo

pasan ahora los días Fámula y Bangalore.

Muerte y pavor

Médico

o paramédico

que existía

en piso de arriba

junto a madre anciana muere al inicio

del segundo año de ejercicio

de la pandemia. Vecinas

arguyen bobazo, amargura terminal.

Vivía como animal

enjaulado

desfavorecido por los hados

medio tarado

estaba al final.

Actúan sorpresa: hace tiempo que pobre hombre cojeaba

la ropa ajada

dientes de menos, mirada extraviada

palabra conspiranoica, alucinada.

Queda la anciana

del bracete de Alzheimer, ida

incompetente pero tranquila.

Ante tamaña necesidad, institución familiar

produce mellizos de la nada

sobrinos de la enajenada

que intervienen en asuntos urgentes, como ser solicitar

cama ortopédica a PAMI

insistir hasta lograr

que la manden, montar

y coordinar

sistema solar

con señoras duchas en tema mantener a la planta con vida, órbita boba pero desenfrenada

en torno de la postrada

convertida en centro de tanto loco afán

y movimiento, imán

de mugre y cachivaches porque es sabido

está muy establecido

en el gremio que quien cuida no limpia, con lo cual

la cuidación misma va produciendo chiquero inenarrable

ambiente irrespirable

medio irreparable

que no es dable

criticar: por menos ardió Roma. Lectores de Viñas, Hernández y Fernández dan la cara y unas vueltitas

de inspección dominguera, visitas

veloces que no habilitan

mitigación ninguna de la potencia —semilla de desierto digna de Martínez Estrada— del devenir basural

que curten los alrededores de la Ida

(como Martín Fierro), vestida

con ropajes de natural.

Pavor estalla

junto con caño

del baño

que quiso ser fuente

y arranca a chorrear fuerte

cantidad de agua en el depto de abajo

es como ducha a destajo

por la pared de la habitación

cuestión

que ante la histeria justificada

de Fámula, vecina perjudicada

Hernández y Fernández convocan a profesional del caño

para entender

hasta dónde llega el daño

ver

bien qué pasa

qué sarasa

hay para hacer.

Apenas pica el experto baldosa alrededor

del inodor

incluso por el olor

resulta evidente que está todo muy podrido, un horror

no fue desidia fue pobreza

se comentan con largueza

Hernández y Fernández, apiadándose de la desahuciada

desastrada

situación en que vivían la actualmente postrada

y su hijo, el que explotó a poco de empezada

la pandemia. Como para el experto

no hay que cambiar partes

sino todo, la instalación en completo

marcha harakiri para Hernández y Fernández,

que se ilusionaban con vender depto

cuanto antes

no bien la vieja

partiera de viaje

a quien quisiera hacerse cargo

de ese pedazo

de Kosovo en Buenos Aires.

Casi medio tenían cerrada

la transacción

de palabra con Bangalore

en insospechada

faceta de inversor

inmobiliario, solo detalles faltaban

tipo quién ponía la escribana

quién pagaba la escrituración

y de pronto estalló esta situación.

Si lo de los caños

del baño

ya era daño

mayor

para los deseos del dúo dinámico, sucedió otro peor

milagro a lo mejor

según decían las señoras

entre maravilladas

y horrorizadas

que fue que de pronto de la nada

la ida volvió a las andadas:

se despertó pero rara

como desacatada

liberada

de mandatos y eso que había partido domesticada

era como el revés de Martín Fierro

que se va de la indiada ladrando como perro

rabioso

y vuelve convertido en caniche miedoso.

Los médicos insistían

en que era imposible, que nadie volvía

de amorío con Alzheimer. Incluso viéndola deambular,

yendo de la cama al living, escuchándola apostrofar

de mamertas a las señoras —¡Basta de purecito!

¡Quiero algo frito!

¡Algo bueno

con a caballo un huevo!—,

sostenían

que no podía

ser

que no había

nada que la institución médica pudiera hacer:

la desahuciaron

la ubicaron

más allá de cualquier normalidad

convinieron quitarle la potestad

sobre sí misma, decisión

sobre cuerpa

casa

cosas

considerarla inhábil, en fin: enajenada.

Eso a Alversa le importaba

poco y nada.

“¡Volví para ser mujer mejor, taradas!”,

exclamaba

ante la sorpresa embobada

de la audiencia

que no tiene paciencia

para su renovada presencia

ni quiere dar crédito a la magnificencia

del evento que la ciencia

se empeña en tildar de imposible ocurrencia.

Es mucho y grande el resquemor

que genera Alversa con su clamor

su voz en cuello

sus absurdas demandas de que pase camello

por el ojo

de aguja

sello

de su ser

en este volver

si bien luego se resigna

y acepta digna

lo que mandan Hernández y Fernández para contener

su ígnea

voluntad, su deseo descontrolado de pretender

tener

agencia propia, decisión.

Con el caño

del baño

destrozado

y el revoleo de depto parado

Alversa a la vez indomable

y, cuando no le queda otra, amable

Hernández y Fernández

sobrepasados

por la situación

toman en secreto la decisión

de planear su reclusión

en institución

psiquiátrica.

Parece cruel

pero no hay hiel

en la determinación

de derivar lo que identifican como sujeta con enajenación

a la institución

médica y sus artes macabras;

es en realidad lo que hace patriarcado

con cualquier entenado

que, desconociendo el lugar que le ha sido dado,

pretende bardo.

Por dentro, ardo

No va a permitir Alversa que par de sardos

dos boludos

medio pelotudos

a pedal

la prepotenteen

como quieren

hacer Hernández y Fernández

por más sobrinos

que sean

le importa dos pepinos

su visión del asunto, sus vaticinios

de mejoría

—¿Qué sería?

¿Volver a ser planta?—

su algarabía

ante la redomada negativa

con que los enfrenta

jamás marcharé cautiva

al corazón de las tinieblas, antes muerta

en el depto se atrinchera

medio bancada por las señoras milagreras

muy respetuosas de lo paranormal.

Esa inesperada

solidaridad

de concha vieja y arrugada

complica la arraigada

sensación

de solución

que emerge toda vez que institución

médica ingresa en el proscenio y pide atención.

Para desesperación

y total incomprensión

de Hernández y Fernández, la batería de pruebas, análisis, chequeos

test varios y monitoreos

que mandan las médicos

dan mayormente bien o, bah, dentro de lo normal

lo que puede esperarse de animal

con la edad fatal

que tiene encima Alversa

la loca

todo menos poca.

Por más que Hernández y Fernández

planteen y traigan a colación

la anómala situación

de la ida al Alzheimer y su vuelta, algo nunca visto

sin registro

en los anales de la ciencia

los expertos no pueden a conciencia

declararla insana, expropiarle la cuerpa

a quien aún de alguna manera piensa.

Hasta que dan con doctor Lo Chemandes

—Mandes, para abreviar—

gauchito compañero

que, como ellos, se indispone fiero

por el desacato de Alversa

respecto de los males de la edad

que le aquejan la cuerpa.

Con parquedad

indica poner de inmediato reversa

al conato de liberación

la certifica psicótica y ordena perentoria reclusión

en centro de especialización

bajo su dirección

y eficiente conducción

donde a la alzada

le llegará su San Martín

en un periquete.

Todo el edificio está al corriente

de que Alversa no consiente

que se violente

así a una valiente

pero nadie hace nada

pues no es hada

madrina ni mi problema

ni ando metiendo nariz en cosa ajena.

Solo las señoras

cuidadoras

como loras

orondas y cocoras

se oponen al atropello

con destellos

de aguerrida confrontación

performada como sorda animadversión

clausura de puerta

falta de respuesta

o pedido de reconfirmación

ante consulta o deseo de auscultación.

Hacerse la boluda

como estrategia muda

de resistencia, sorda confrontación.

Hasta que se menciona compensación

—pequeña— por la idoneidad y los servicios prestados

y cualquier oposición

a lo dado

—el famoso status culo—

en oscuro

saco cae.

No se amilana Alversa

con la tersa

coincidencia

de voluntades

entre medicucho y parientes con potestades

raíces de todos los males

actuales

señores de huracanes y tempestades.

Pide tregua

quiere entender

cuál es el oscuro poder

que manda desalojarla

despojarla

de lo único que en su vida

pudo tener:

el cuarto propio.

Incomoda la consulta

que en su mente resulta

en palabras poco cultas:

“¡¿Qué les hice, gurkas

qué quieren conmigo

por qué sin motivo

aparecen, se agarran de lo mío

como garrapatas?!

¡Garren la pala

mejor!, les pido

menos om banking y más alpargata

esto cuando Mimarido

estaba vivo

no pasaba

no se hubiesen atrevido

conmigo

tampoco con mi hijo

me parece —dijo—

pensemosló tranquilos

como varones

aunque yo sea de las peones:

mujeres mejores”.

Hernández y Fernández sienten que Alversa

enreversa

todo cuando conversa

—como Claudia—

demasiada alegoría

hay en lo que pía.

Optan por contrarrestar su andanada

cuestionadora con pavada:

deseos de remisión

y pronta recuperación

bla, si pudiera ser en institución

de reclusión

especializada en viejas

lejos de las consejas

delirantes de las señoras

lejos del departamento

que quieren convertir en vento

billete verde,

mucho mejor.

Su labia —pobretona—

no convence

ni a Alversa ni a sus reinonas

que la acompañan en su determinación

de batirse hasta el final con ardor

y gran valor.

Ante el total desacato

manifestado en destrato

del corro de hembrudas

los —repite la verba

de Alversa—

mentecatos

blanden sus pitos

con pathos

empoderados

un rato

por hado

—también llamado

patriarcado—

es decir, por papelito

con diagnostiquito

y recomendaciones de Mandes

el día que amanecen ante el depto con la ley: un Athos

en quien tercerizan reato

de imponer recato

a la vieja

que no se deja

y como si no fuera una cita

ya convenida —con otras— grita:

—¿¿Qué mirás, bobo??

¡¡ANDÁ PALLÁ

BOBO

ANDÁ PALLÁ!!

El profesional de la salud

intenta usar su fuerza

con Alversa

que mete reversa

clava talones

traba

garra

en el dintel

de la puerta

cancel

su cuerpa

toda deviene

arco eléctrico en tensión

que tiene

por función

negarse con unción

a futuro de cárcel

en centro de especialización.

Como encabritada corcel

pega patada

da

cachetada

sacada

escupe

grita

aúlla

mete pulla

hace bulla

rasguña, persiste

Alversa resiste

hasta que cambia estrategia

privilegia

la libertad a la regia

seguridad

del hogar, arranca por la derecha

la genia del fútbol mundial

la marcan dos

deja el tendal

y va a tocar para Burruchaga

esquiva al Athos

se lanza como pato

con lo puesto

sin hato

pero con estro

escaleras

abajo.

En la vereda

junto a la puerta

abierta

las paramédicos pasan el rato

a metros de la ambulancia

acostumbradas a la tardanza

impuesta por la danza

de extracción

contra la volición

de la “paciente” en cuestión.

Acelera

Alversa deja atrás la escalera

cloquea

como gallina vieja pero va

llega

a la puerta de calle

la sigue el Athos, se enreda

¡genia!

¡genia!

¡genia!

ta-ta-ta-ta-ta-ta-ta

da

el mal paso

(como la costurerita) cae de soslayo

con malapata fulera

se incorpora, cojea

ya afuera

en la vereda

grita, pide ayuda

lo rescatan

las paramédicos

miran en derredor, constatan

que Alversa no está:

Alversa se fue

¡goooooooool!

¡Goooooooool!

¡Golazoooo! ¡Quiero llorar, viva el fútbol!

Alversa, en recorrida memorable, en la jugada de todos los tiempos, barrileta cósmica, ¿¿de qué planeta viniste para dejar en el camino tantos porqués, para que el país sea un puño apretado gritando contra la medicina??

Gracias, dios, por el fútbol, por Alversa, por estas lágrimas, por esta Argentina.

Alversa, uno

Hernández y Fernández, ninguno.

Puro humo

Resumo:

como el quilombo era poco

el caño cloacal que comparten

los departamentos del frente se parte

con tanto arte

que, rajada la cabeza

—la hembra, según reza

la explicación

de la complicación

que esto genera

en boca del varón

convocado para resolver la situación—

chorrea

brea

líquido poco ario

por la pared detrás de armario

centenario

lo cual descerraja ataque vario

de nervios

previo

al estallido y derrumbe final

de Fámula ante Hernández y Fernández

solicitando pronta reparación

del malhadado caño en cuestión.

Tras escueta conversación

queda la susodicha convertida en montaña de ligamentos

hipidos y otros vientos

excrementos

sin conexión ni fundamentos

delante de la puerta del departamento

de Alversa

que desde su huida presenta tersa

vacancia

denunciada ella por vagancia

ante la policía, que con puntualidad y ansia

la señala como buscada

las señoras desocupadas

Hernández y Fernández cagadas

en las patas

sin saber qué hacer ni cómo seguir

al fin y al cabo la alteración del vivir

que atraviesan es un poco

por no decir todo

culpa suya

pucha.

Mientras todo esto sucede

otro impensado acontecimiento agrede

la paz mental

calma existencial

rutina monacal

explotación considerada normal

conyugal

de Fámula:

su hermánula

adicta a redes

en recuperación

aparece una tarde con mochilita al hombro y la intención

de convertir el sillón

del comedor en pensión

porque expertas en desintoxicación

y generación

de contenidos en YouTube son de la opinión

de que la lejanía

del contexto de base

propicia el pase

a la mejoría

permitiendo

en definitiva

la huida

de la adicción.

Esta inesperada decisión

de la hermana empetrola

extremidades

y capacidades

de Fámula, que no es sola

y no tiene poder de decidir

de acuerdo a su sentir

sin discutir

antes con Bangalore, gran visir.

—¡Haberme avisado al menos, che! —ofuscada

por lo que sindica una cagada.

Fámula gorjea

sorora acongojada

se siente una tarada

sabe bien que no vive en cuento de hada

y no hay manera

de que Bangalore acceda

a cobijar a Mirobálamo

a dos pasos del tálamo

pues la sindica trastocada mental

pelotuda a pedal

—así le dice—

motes que Fámula contradice

cada vez, puntualmente

aclarando que sufre adicción

no volición

consciente.

Bueno: Bangalore no consiente

que la ente

se presente

como caída de parapente

y le violente

la mismidad

de su intimidad

compartida con Fámula, únicamente

bueno, y con Cardamomo, aunque no lo cuente

porque es dato

que no aporta a su elocuente

negativa

diatriba

de paso

contra familia política y adyacentes

que le provocan rechazo

y ardientes

deseos de salir a ajusticiar gentes

decentes

que él considera dementes.

Impenitente

Fámula no transmite la negativa

del ortiba

de su marido

al afligido

ser deprimido

que es su hermana

y en su lugar le entrega sábana

para el sillón

finge demencia

le parece indecencia

no tener la paciencia

mínima para intentar convivencia

hasta que Mirobálamo encuentre algo mejor.

Ocupado como está Bangalore

con el seguimiento de los obreros

plomeros

aportados por los gemelos

para solucionar

tema cloaca explotada

y caño

del baño

que no caña

y pierde agua

su celo todo puesto en resistir y aminorar

las ansias de esta gente por picar

piso pared mueble

destrozar

cualquier cosa que el azar

les ponga enfrente

no tiene para dedicar

a la cuestión familiar

un minuto.

En ese ínterin en que se descuida

toca timbre la vida

y del otro lado de la puerta:

Alversa

que sigilosa pide pasar

para hablar

segundito con jefa de hogar.

Fámula no quiere agarrar

viaje

pero le da cosa dejar

a la vieja

en banda

o sea que manda

a Mirobálamo a hacerle lugar

en el sillón

para conversar

de la cuestión

que llena de aflicción

a la fusilada que vive.

Alversa en vilo

pide asilo

hasta que algo positivo

salga de lo sucedido

hasta saber

qué debe hacer

para volver

a ser

dueña de sus cosas.

Ignora

la canora

lo porosa

que es la mujer

que escucha

que no osa

de sólito contradecir o desobedecer

lo que el arquitecto de su acontecer

estipula como deber ser.

La socorrida situación

de Alversa

pone la buena disposición

de Fámula en reversa

visto que choca de frente

con la indicación vigente

de Bangalore: taza

taza

cada una a su casa.

Pasa

que la intimidad es sagrada

y tanta loca suelta

dando vuelta

por el comedor

es para Bangalore

un impensable, sinsabor

inaguantable.

Propone Fámula como única línea de acción

reconciliación

inmediata con la parentela

llamarla para que vengan con viento de cola

a abrir el depto

que dejaron cerrado a cal y canto

tras el episodio que los preocupó tanto.

Se siente traicionada Alversa

en su confianza

pero aun así con una danza

acomoda la panza

en el sillón

junto a Mirobálamo, que observa en silencio, sin emitir opinión.

Par de horas dura

la tortura

de aguantar la dura

furia pura

aunque contenida

de Bangalore

el terror

de pensar

que en breve tendrá que remar

todo ese encono

sola como un mono

en el zoo.

No solo

no le hizo caso

¡hizo

lo que quiso!

Él dijo: “¡No!”,

y ella fue y permitió

que Mirobálamo se quedara

que la vieja se apropincuara

y ahora él tiene que llamar

a par

de hijos de primos

para que la vengan a buscar.

—¿¿TE DAS CUENTA DE QUE NO SERVÍS PARA NADA??

¡¡LO ÚNICO QUE TE INTERESA EN LA VIDA ES LEER!!

¿¿PUEDE SER??

Fámula resiste

con su mejor arma en ristre:

miradita

de virgencita

compungida

en suprema contrición

carita

de ausencia total de volición

y sin embargo: no se mueve de la decisión

tomada

defiende a mansedumbre y agachada

de cabeza

a la vieja

y la pendeja

que miran desde el sillón

cómo se pelea la pareja.

Ruge Bangalore hasta cansarse

titea

vulnera

apostrofa

con su lengua todo menos coja

amenaza

hasta que se pasa

se cansa

y avanza

hacia la solución

de la terrible situación

que a su comedor alcanza.

En un platillo de la balanza

dos desastradas:

una enganchada

a la tanza

de la adicción

sin esperanza

la otra, al espejismo

de su autonomía

delgada como un istmo

desde que el ritmo

de sus días

cambió

para siempre cuando su hijo

murió.

En el otro platillo

Fámula, a quien se encuentra unido

en parte por el nido

construido

de a dos y compartido

en otra, por Cardamomo

y, apretando el pomo,

porque a partir de vago

inespecífico punto del pasado

su ser

mismo dejó de ser

individual para volver

su acontecer

dúplice: única experiencia de vida

que marida

más de una brida

entuerto

evidente

complicación permanente

quilombo, es cierto.

Catulo

lo expresó con ojo experto

en sus versulos

sobre sentirse como el culo

y sin embargo, el amor:

Odi et amo.

Quare id faciam, fortasse requiris.

Nescio, sed fieri sentio et excrucior.

Todo piola, ¿por?

Proyecta Bangalore

correctivo

disuasivo

de comportamientos nocivos

por parte de la incoherente

insumisa impenitente

Fámula.

Emula

sus ansias de prestar ayuda

a las turulas

pero a la inversa:

sin que se le mueva un pelo

llama al par de lelos

representantes legales de Alversa,

que a metros de él, desde el sillón,

informa que se autopercibe Alcanfor, mujer mejor.

Cara de siga

siga

pone Bangalore

ojos en blanco al abandonar la escena

“Lo que faltaba, por favor”,

suspira para sí

al llegarse a la alacena

a tomar vaso de agua

con gesto de última cena.

No se serena

Fámula, es nudo de nervios

lo que siente en la baja espalda, chuchos previos

a temido

estallido

de volcán dormido

con gritos y chillidos

insultos escupidos

todo lo podrido

esperando el hipido

primero, la voz de aura

para lanzarse contra el maula.

Coincide la tormenta

que no se ralenta

más bien al contrario: aumenta

su velocidad, su potencia

con timbre que comenta

llegada de mellizos

rollizos

que vienen a por Alversa

o por mejor

decir, Alcanfor, mujer mejor.

De pésimo humor

por lo que considera su honor

vulnerado,

Alcanfor, mujer mejor

trata a los recién llegados

de duplicados,

hijos de primos, y a Bangalore,

de terrible traidor.

Trascartón, confuso episodio con forcejeo

y zamarreo

de extremidad

vetusta da como resultado calamidad:

cuerpa vieja despatarrada

desmigajada

sobre el piso del comedor

socorrida situación

en que se produce alarmante constatación:

Alcanfor, mujer mejor

no lleva ropa interior.

Pande el cúnico

y no es lo único

que sucede

porque Mirobálamo procede

a lamentar

casi llorar

ya no estar

en redes:

oro puro sería esto que sucede

posteado en Instagram o TikTok, no puede

creer su mala suerte

es la muerte

en vida tener vedado el acceso

a eso

que vuelve sus días beso

de la mujer araña

no le importa la maraña

de razones, ¡patrañas!

quiere volver

a beber

rodearse de intrascendencia por doquier

de gente que jamás va a conocer

necesita tener

en su vida eso, que es calma y es placer

ausencia total del ser.

¿Qué hacer?

Se muerde las yemas para no caer

en tentación

que la deja tras la ración

de pavada

postrada

sepultada

en la inacción

vital

total

como si fuera tarada.

Una vez que le pasa algo digno

de signo

de ser visto, comentado y compartido

ella se encuentra en rehabilitación

qué depresión.

Como por las buenas la vieja

no se deja

Hernández y Fernández arrancan con la queja

que muta pronto en amenaza

al tiempo que, como tenaza,

por ambos brazos la sujetan

incluso por la geta

para que los mire y escuche

atienda

entienda

sus razones

y opiniones

el buche

lleno

de lo que es bueno

para ella

y sobre todo para ellos

personajes principales

—universales—

en esta historia.

Alcanfor, mujer mejor, está sucia

fea

por poco no se mea

ahí mismo

con terror de sismo

ante lo que interpreta como cinismo

por parte de publiquito mudo.

Las derivas del nudo

humano

conformado

por Alcanfor, mujer mejor, y sobrinos alelados

bastante avergonzados

por la extraña situación

que se desarrolla en corazón

habitacional

vecinal

sin aparente ton ni son

con

el agregado

de que el estrago

parece orientarse hacia el aciago

encierro

de pobre vieja

a quien los perros

dejan

de amedrentar

y pasan a remolcar

como vehículo infractor

mal estacionado

se prolongan.

Ido

¡al fin! el trío

por el pasillo frío

lo ven

bastante caído

por culpa de Consorcio, su aversión

a establecer

expensa extraordinaria

que permita mantener

esa Ínsula Barataria

que cohabitan en condiciones

¿o son parias?

No existe razonamiento

que resuelva esto

de la mezquindad del resto

porque Fámula y Bangalore por supuesto

están de acuerdo con poner

no es mero gesto

es un acontecer

real.

Lo que decida

la mayoría

ellas no pían:

van

al colchón y sacan:

taca

taca

literal.

Peeeero su buena voluntad no es suficiente

porque en planta baja hay depto con poder adquisitivo insuficiente

y buena voluntad deficiente

o sea, mala

con lo cual

cualquier deseo de agarrar

pico y pala

choca con su voto negativo

que, vengativo,

impide arreglo colectivo

de pasillos

y demás activos.

Rrose Sélavy, qué vachaché

se resignan

las que se persignan

cada vez que consignan

mezcla de impotencia y desesperanza

a la danza

de la balanza

del debe y el haber

de lo que queda por hacer

difícil de creer

que tras el arreglo de la cloaca

quede aún por resolver

buraco en la pared

de la escalera

producto del manipuleo

que tuvieron que hacer

plomeros

por fuera

del que fuera

sitio primero

de exploración

para lograr la exposición

del caño

origen del daño

a los deptos involucrados

incluido el de Fámula y Bangalore

aún con la puerta abierta

conmocionadas

por la reyerta

protagonizada

por Alcanfor, mujer mejor

y sus sobrinos

hijos de primos.

Más allá de lo que el visillo

permite ver

queda

quietud extraña

quebrada de pronto por grito

voz de pito

que llega

caudalosa por la escalera:

—¡MASCOTA DE USTED NUNCA! ¡JAMÁS!

Y luego, un poco apagado:

—La vida no tiene ningún significado.

Manotazo de ahogado

Apenas calmado

el runrún propagado

por el desangelado

sucedido

con vecinos

hijos de primos

desposeyendo a ancianidad

de su potestad

su derecho

a la autonomía y dignidad

sobreviene otro

hecho

escandaloso como joven potro:

escueto mensaje en chat del orto

que reúne a Consorcio

en virtualidad

comunica que la propiedad

del depto que supo ser de Alcanfor, mujer mejor

es ahora de Bangalore.

El estado

desastrado

del agujero recién comprado

suma tensión

a la caldeada

situación

inaugurada

por la presencia de facto

del artefacto

que quería ser acto,

como se refiere Bangalore

a la adicta

en recuperación

con permanencia interdicta

según su perentoria indicación

y sin embargo, aún ahí, invicta.

Fámula no entiende de nones

ni repara en roles

cuando se trata de Mirobálamo

sin importarle el páramo

de desafecto

al que el intelecto

de Bangalore la condene

que le haga quita de pene

o de palabra

que la someta al rigor

de su furor

que le aplica

cada vez que su rica

imaginación (de Fámula)

le vende que es émula

de Espartaco

y como si fuera paco

le da envión y energías

para desacatar con alegrías

los edictos de su varón.

La vía

más corta de vuelta a su corazón

una vez que se hace evidente la sinrazón

de continuar con la peliación

más allá de toda medida

cuando ya ni el recuerdo queda

de lo que originó la rueda

de invectiva

y respuesta herida

paso de factura dolida

y contestación vomitiva

es aplicarse a labores reproductivas

de la vida

en común, como ser:

barrer

tender

la ropa, trapear

fregar

azulejos

bañadera

cualquier cosa que requiera

transpirar.

Al verla bufar

contrariada, putear

en silencio, berrear

con impotencia la injusticia de cargar

en solitario con las tareas del hogar

es como excitación

alegría primitiva que le agarra a Bangalore

una como hybris lo posee

cuestión:

se pone inmediatamente de buen humor.

Cada vez que pesca a Fámula limpiando

es como félido cazador

paladeando

torpor

de presa

incapaz de escapar

aunque su voluntad fuera esa.

Verla limpiar

certifica su lugar

de dueño y señor

juez censor

de esos afanes

que ni por multiplicación de panes

él haría.

Jamás colaboraría

con las tareas cotidianas

por las mañanas

por las tardes, tampoco

las noches son para dormir

no me hagás reír

¿no es loco

lo poco

que lo conflictúa el moco

patriarcal

de otorgar valor

real

a todo lo que puede

su cuerpa de él

mientras lo que mueve

la de ella solo obtiene

“valor”

(simbólico)?

No, es normal

porque el tiempo de Bangalore

es especial

de calidad premium

sería como usar

Catena Zapata

para acompañar

comida de lata.

En cambio el de Fámula

es tiempo común, corriente

cuando no labura

como una mula

tiene cantidad de ratos

de no hacer nada

entonces si no los usa para limpiar

lavar

planchar

fregar

ordenar

¿qué es?

¡Una egoísta! ¿Ves?

Raro

pero ni Engels lo tuvo tan claro.

Cuestión:

que Fámula convierte

desesperación

en obsesión

por la mancha

y así, plancha

en ristre, logra que Bangalore

haga la vista gorda

cada vez que pasa por el comedor.

Hay paz hasta nuevo aviso

pero dura poco el inciso

porque apenas concluido

el tramiterío

de compraventa del departamento “vacío”

(como el desierto) informa Bangalore

que en vistas de que él puso el capital mayor

a razón de 70/30 a su favor

a Fámula corresponde la labor

de conseguir a todo motor

personal idóneo para la obra

no tienen un minuto de sobra

hay trabajo

a destajo

por hacer porque han comprado

un dos ambientes desastrado

y cuanto antes hayan realizado

la refacción

antes podrán volcarse a la acción

de montar Airbnb para recuperar la inversión.

Fámula desespera

porque considera

que es un injustición

la percepción

que opera

la concepción

de que ella puso menos para la adquisición.

Ella metió en el fondito común

TODOS los pelpas

que el sudor de su cuerpa

logró acumular bajo el colchón

tras años de cuidadosa dedicación

al centavo.

Pesitos

dolaritos

algún eurito

incluso también plazo fijito

cáscara de sueldo

lo poco que resta del aguineldo

que hacía levar

tras pagar

cuentas atrasadas

tarjetas explotadas

única manera de financiar

inflación nivel sistema solar.

Bangalore

en cambio, hijo primero y mayor

de familia de un cierto tenor

o estatura

solidez o cintura

heredó ya parte de la frula

que le corresponde

de la cual puso UNA PARTE donde

tenía depositado el deseo.

O sea: que ella quedó pobre

y ahora encima tiene que poner doble

trabajo porque la percepción

general

—patriarcal—

de la cuestión

es que más valoración

merece

quien más guita ofrece

meter en el tongo

más allá de su situación

y de cómo mongo

queda tras la operación.

Obediente

—siempre

que no siente

(inconducente)

furia rechazo contra la mente

del ente

o terminación

nerviosa de la institución

que la oprime—

Fámula gime

pero se aviene

a recitar

verso

perverso

que manda invisibilizar

su esfuerzo

pecuniario

y empieza a llamar

a medio universo

vecindario

a ver quién conoce pintor albañil plomero gasista

que le solucione

la lista

de refacciones

que tienen pensadas para las instalaciones.

Hay que decir sin embargo

que en seguida Bangalore se hace cargo

con astucia y tesón

tenacidad de león

de toda la tensión

y amargo

seguimiento

de los movimientos

y problemas obreriles

casi viles

como ser

puertas y ventanas que no cuadran

agua sin presión

que no circula

o se acumula

donde no debe

carpeta con rajaduras

que impiden la colocación

de las baldosas segunda selección

escombros que se acumulan

incapacidad manifiesta

para mantener línea recta

todo se suma

a los conflictos entre personas que no se fuman

entre sí ni permiten que se unan

sus esfuerzos

en un gran fresco

común de entendimiento

constructivo.

Otro aspecto conflictivo

es el ruido

que molesta a Santilli

Castrilli

y Parrilli,

inquilinos

de deptos vecinos,

que no ven sino

molestia

manifiesta

en la fiesta

de destrucción

necesaria para la refacción.

Pronto protestan

en el chat de Consorcio

mandan pedidos de divorcio

recriminaciones y avisos de soponcio

también por la suciedad aberrante

espantosa

de espacios que antes

tampoco estaban tan prístinos que digamos.

Que hagan lo que se les cante

responde Bangalore

sin darle dimensión alguna al asunto

con algo que Fámula sindica como valor

y admira y quiere

porque la hace sentir reparada protegida, a gusto.

Justo susto

Amargo regusto

en el busto

tipo lecho de Procusto

deja robusto

encontronazo

al acaso

de paso

por un pasillo

del castillo

entre Bangalore y Castrilli

por culpa del polvo de obra

que se cobra

desarreglo psicológico

y lógico

malestar

porque no hace sino molestar

a quienes sin comerla

ni beberla

tienen que estar

siendo en medio de polvareda

que ni en la vereda

se congrega

con tamaña intensidad.

Se suma que Castrilli

tiene costado Milipili

manifiesto en percherito

con ponchitos

artesanales

ropa usada, remeras

decoradas

con peras

serigrafías sobre modales

todo en venta

por mínima renta

oportunidad

en verdad

para quien quiera aprovechar

cuotas y opciones de pago.

Tanta maravilla

se ve afectada por la rencilla

de los obreros con la sencilla

tarea de limpiar.

Son como polilla

llena de polvo

le das con zapatilla

y te deja especie de arcilla

en la silla

o la pared

como si hubieras desparramado morcilla:

a una milla

se ve.

Cuestión

que Castrilli se permite confesión

de malestar fuerte

por tema de frecuente

contravención

de usos y costumbres

en lo que hace a la circulación

en pasillos y espacios comunes

no puede ser que estos gandules

hagan como huemules

al servicio de pooles

del poder

que se crean impunes

y salgan silbando y tragando Mogules

como si estuviera todo bien.

Amenaza Castrilli con denuncia

formal

penal

o contravencional

(tendría

que ver

cuál

podría

ser)

por irrespeto al código convivencial

del edificio.

Amenaza que pronuncia

encaramado en su mucha altura

manitos en la cintura

creyendo que proyecta nueva masculinidad

cuando en realidad

más que nada comunica la vaguedad

de su inanidad.

Bangalore: —Hacete ortear.

Y lo fija con la mirada

dándole tiempo a contestada

franca

de guapo del 900

pero como Castrilli es todo menos zarpada

prefiere la retirada

a quedarse y pelear.

Resuelto el tema ese

con creces

detiene Fámula su atención

en la de pronto fijación

de Mirobálamo en un Boedo

verdadero

de antes de la gentrificación

cuando la estética barrial

no era arty homosensual

de gays con manija en el mundo cultural

y minitas empoderadas

pero igual aproblemadas

porque son más que un cuerpo hegemónico

y una familia con offshores,

señores.

Siente Mirobálamo

que Boedo se ha vuelto páramo

en manos de las chetas

no sabe dónde buscar la veta

barrial, de pequeña aldea

que arropó su infancia, berrea

el Unheimlich que le provoca la cosa fea

de ver ashtanguis en carrera

rumbo a prácticas

de meditación

en movimiento o la concepción

horrenda

del mocasín

sin calcetín.

Ni Putin

en guerra contra Ucrania

le genera a Fámula el efecto Narnia

de desconexión

y distancia

incomprensión

y ansia

que le destraba

escuchar a hermana

querida

conocida

por capacidad de articular

pensamiento reticular

propio

repitiendo acopio

de rancio lugar común

según

el cual antes estábamos mejor

en un mundo de famas sin cronopios.

Lo peor

de todo para Fámula

es atestiguar su devenir mula

de nazi baratario

reaccionario

con desmán capilario

en el techo

verla de hecho

reproducir posturas y gestos

más tóxicos que el asbesto

disfrazado todo esto

de pensamiento recto

la destruye.

Intuye

influencia nociva

de las redes

más invasivas

destructivas

que yuyo malo

se lamenta cada vez que puede

de la toxicidad ponzoñosa

las dañosas

apps de celular

su capacidad para arruinar

mentes en buen estado

convertir a personas sanas en ganado

marcado

por la sinrazón

de pensar que la solución

a la lamentable distribución

de recursos

—finitos por definición—

es excluir del reparto

a quienes más ayuda y contención

precisan

para balancear violencias e iniquidades

con que las oquedades

de sistema capitalista comunican

vidas que no aplican

al gran festín de vanidades.

Retruca Mirobálamo

que ella no odia ni a gays ni a chetas

pero que se queden quietas

en sus barrios

originarios

que no le llenen de estrafalarios

colores

olores

vaginas

vigores

las veredas de su aldea:

la travisten, la afean.

Otro tanto vale para la extranjera

que pasea

en chancleta con soquete

como si fuera presea

del mal gusto

algo que arremete

de volea

contra el ojo con violencia.

La paciencia

que hay que tener

para entender

por qué se visten

de pies a cabeza

en The North Face, qué pereza

insisten

con sus gorritos de exploradoras

el desatino

de dárselas de autoras

de Busco mi destino

protagonistas de mezquino

safari con avistamiento de vecinos

en la republiqueta

paqueta

en que Boedo se ha convertido.

Conflictivo

controvertido

le parece a Fámula el discurso

al que Mirobálamo da curso

utiliza su condición

de hermana mayor

para pedirle por favor

que revea

sus ideas

desea

sobre todo

que cambie el modo

en que siente que todo

le pega

debajo del cinturón.

En esta confusión

se encuentran

cuando retorna lo reprimido:

Alcanfor, mujer mejor

las saca del sopor

de esta discusión bizantina

porque aparece con la vecina

y un gato

al que al poco rato

bautiza Bangalore

como desacato

frente a lo que considera pacto innato

de señores

explotadores

resultante en su secuestro

en hogar que la puso a parir

hasta que logró huir

sin que nadie la viera salir.

No se entiende

bien la situación

pero resulta evidente

que escapó de institución

especial de reclusión

para ancianas

y pretende

—más bien da por sentado—

que los tarados

—como llama a sobrinos malhadados—

vendrán por ella

porque quiere armar querella

ya que la han expropiado

de su legado

su propiedad

con total arbitrariedad.

En el camino

topó con minino

expósito

a la buena de diosa

generosa

y no pudo evitar

activar

instinto de maternar

batallar

para apresarlo

y luego llevarlo

con ella en la deriva

que su vida

le imponía.

Recta vía

Desvaría

pareciera, pero contra todo pronóstico

ante el inhóspito

panorama

que engalana

la llegada

o reaparición

de Alcanfor, mujer mejor

Bangalore

está a favor

de cobijarla

hasta que dé

porque ¿cuál es la alternativa, che?

¿Denunciarla?

¿Entregarla?

Fámula, en cambio

argumenta que ni en Base Marambio

hay el espacio para alojar

las problemáticas de habitar

con ancianas en su cuarta edad

los prolíficos

cuidados específicos

que es necesario desplegar

temas

a considerar

y problemas

y además

no hay cama

¡no hay lugar!

visto que su hermana

parece lejana

de la recuperación

dejar atrás su adicción.

Incomoda a Fámula abroquelarse

en semejante intransigencia

pero le parece demencia

el siga siga

que advierte

no le divierte

ser la aguafiestas

es más: lo detesta

pero le afecta

la salud

ver el alud

de inesperados

verdaderos desaguisados

como izados

con impunidad

por la oportunidad.

El torpor

incómodo que le genera a Fámula el fervor

con que defiende

su quite de colaboración

queda obliterado

por el fragor

del trote sincopado

que Cardamomo despliega excitado

detrás de Bangalore

profiriendo grititos

y otros soniditos

con los que corresponde

a los maulliditos

de terror

de pobre gato, que no responde

a su nombre

y lo único que quiere

es que lo dejen volver por donde

vino.

Golpea entonces Fortuna

a Famula

—según algunas

como punición

por su nula

comprensión

de la socorrida situación

de Alcanfor, mujer mejor—

especie de justicia kármica

le pega en forma de ciática

dejándola estática

con estética

de escarbadientes quebrado

grito atragantado

de dolor

por disco pinzado

nervio pelado

o algo peor:

mejor

no pensar

suspender el juicio

para no abandonar

el quicio

de la razón

rogar

que exista explicación

médica

mecánica

salvación mesiánica

o al menos droga para aliviar

lo que parece dea ex machina

castigo divino

que la suspende en vilo

partida al medio

en mitad de doloroso asedio

sin remedio

al borde del llanto

funesto canto

que Bangalore

Cardamomo, Mirobálamo y Alcanfor, mujer mejor

cubren con manto

de silencio y de espanto.

Cada tanto

avisa celular

de Bangalore

que acaba de llegar

mensaje de Hernández y Fernández

para contar

—en sencillo—

que las del hogar

desesperadas

los retaron por pillos

¿nos ven cara

de apocadas?

Dejar tirada

acá anciana poco serena

que pelea

continuamente, se altera

que flashea

seguir siendo

persona mujer.

De no creer.

La administración

se reserva derecho de admisión

y tras votación

a mano alzada

en la entrada

de la institución

se toma la decisión

de escuchar el fervor

de las precarizadas

que pasan por enfermeras

su enojo y su clamor

el hervor

de ovarios que les genera

el desacato de la compañera

Alcanfor, mujer mejor

y usar esa nota al pie

como polea

para retirarle la vacante

aduciendo comportamiento aberrante.

El tema es que estamos

en Nueva Yor

la inconveniencia —¡por favor!—

de esta situación

nos da pavor

pero no contamos

con cintura

para operar con la premura

que requiere la coyuntura.

Hernández y Fernández precisan gauchada

de magnitud, cósmica

que solicitan con vis cómica

por mensaje de texto:

la tiranía

del voto popular

ha desalojado a la tía

pero han debido pagar

el dinero depositado

por adelantado

es decir

devolver

lo que nos habían hecho poner

al momento de la admisión

sería cuestión

de redirigir

esos fondos, si hubiera voluntad de convivir

unos días

con la tía

hasta nuestra vuelta y consecuente solución

definitiva

de esta terrible situación

conflictiva

de exclusiva

responsabilidad

de Alcanfor, mujer mejor

—hay que decirlo—

fan evidente de la vía

peor.

Arde Troya.

Tomada

como sabina raptada

por hybris, olvidada

de las formas,

Fámula se señala la argolla

mientras masculla

que se ocupe Magoya

de parar la olla

mantener la casa en condiciones

si alojás a la ampolla

yo me voy de vacaciones.

Me da odio

que vos te hacés

el buenito

porque te cuesta poquito

y nada

¡un pito

hacés

para el colectivo!

Si somos dos o tres

o cuatro te da igual

total

lo tuyo es ocuparte de la obra

y usar el tiempo que te sobra

como te parezca

y apetezca

¡acá uno cobra

y labura la otra!

¡Basta de maniobras!

Yo ya cargo con la anestesiada

arruinada

por las redes

si no está conectada

parece zombi arrasada

no sabe ni dónde está parada

si está prendida o apagada

no entiende nada

en la pavada

vive, sin capacidad

crítica, sumida en oscuridad

total

opacidad

real

profunda

abunda

en su cerebro, capaz de repetir cualquier injuria

con enjundia

yo más no puedo

no tengo resto

no quiero esto

¡y además ese gato!

Conmigo no cuenten

no es no

y si no

me desalojo yo

hoy

agarro mis cositas y me voy

me mando mudar

a todo motor.

Receptivo Bangalore

captando el olor

a podrido en Dinamarca

toma su celular y marca:

“OK, va mi alias”.

Parias

Cierta cavilación

es necesaria

para comprender situación

a continuación:

postrada de adoración

Fámula mima a Bangalore

con profusa adquisición

de juguetes

atún y pedacitos de filete

cajas de cartón

plumitas

pelotitas

cordones

aviones

de papel

sonajero

todo lo que alguna vez fue pasajero

placer

para Cardamomo infante

en su vida de antes

cuando niño

vuelve con guiño

de humor o farsa

como falsa

iteración

o actuación

impostura o impostación

pero de todas maneras delectable

como presente inesperado

tanto más apreciado

porque insospechado.

Fámula y Cardamomo se disputan

ronroneo y atención

de la bola de frizz que muta

por momentos

en contentos

y abruptos

deseos de mundo

sus luces y sonidos

venidos

del

más allá del

balcón.

Todo causa sensación

en Bangalore

que es a la vez curioso

y miedoso

ridícula combinación

que colma de vida

los días

de Fámula con energía

bebé.

Es éxtasis, plétora de bienestar

acompañar

las horas del cachorro

que lejos de resentir las atenciones del corro

al contrario: las alienta, retribuye.

No huye

de caricias y gorjeos, rola de espaldas

descubre pancita

peluda calentita

se da

con generosidad

candor

inocencia

que transporta

a Fámula a un mundo sin ciencia

ni ciática ni obra ni vecinos

ni hijos de primos

un mundo de mirar

jugar

mirar

descansar

mirar

acicalar

sus blancos pelitos brillantes, mirar

mirar

y poco más.

Todo pasa a segundo plano

hasta Mirobálamo

y sus temas

o problemas

su sistema

de ideas

su vínculo cada vez más estrecho

con Alcanfor, mujer mejor

que como no tiene la menor

preocupación en su pecho

más que escapar en los hechos

de los ineptos

que le vendieron el depto

—el segundo

que estuvo

impedida en institución

todo salió como por un tubo—

la acompaña a dar paseos

largos recreos

en los que Mirobálamo olvida

por un rato posteos

de masa madre y vacaciones

logros intelectuales

o personales

exhibiciones dentales

vuelve al aquí y ahora

el peso del no estar en boga

no ser nadie

no tener seguidoras

ni opiniones arrolladoras

para expresar

en 280 caracteres o cantidad menor.

Alcanfor, mujer mejor

comprende el dolor

de no entender

el mundo alrededor

y acompaña en silencio

porque la procesión va por dentro.

Prende en ambas la costumbre de fumar

al caminar

y así el deambular

se vuelve placer un poco secreto

que entraña gasto y exceso

porque los puchos son sobre todo eso:

lujo

que es vulgaridad

para decirlo sin tapujos

no hace falta mucho pujo

para entender el embrujo

de sentirse dos gatas Varela

gargantas con arena

hinchiendo la vela

de la ensoñación

con vozarrón

impresionante del tango canción.

Las caminatas, pero sobre todo la conversación

resultan bálsamo que opera notable reparación

en la constitución

psíquica de la adicta y la rémora

de otra época

todo pipí cucú

finalmente pareciera

que un equilibrio se restableciera

aunque frágil o endeble

si no fuera

porque esta mejoría depende

de aumento exponencial en las tareas que penden

sobre las espaldas de Fámula

única de todo este conglomerado de fábulas

o ficciones sociales

esclava presa de las tareas axiales

de reproducción de la vida

o sea: todo piola

pero en el rioba

se consideraría

que este nuevo orden viola

cualquier posibilidad

de igualdad

libertad

sororidad

y sin embargo ahí tenés a la familia

tibia

de la pierna que mantiene

erguida feroz explotación

de quienes

sostienen

pirámide invertida

en sus sienes

gubia

con que se extrae el corazón

de las fuerzas y energías

de vidas

de tiempo barato

sin un rato

para dedicar

a nada que no sea trabajar.

Es mágico

cómo el núcleo familiar

es capaz de sumar

inquilinas

jamás ser que se sienta interpelada

con colaborar

hacer algo útil, compartir la carga

que impone el morar.

Y lo mejor

de este engaño

es que el daño

se hace a sabiendas de todas

y malestar de ninguna

cuanto más explotada está una

más “matriarcado”

ven

las que creen

que el patriarcado

es un bien.

Por más histrionisa

que se ponga la pitonisa

por más denuncia y queja

llanto y perpleja

amenaza

todo sujeta

a la que así pasa

factura y sus días

metida

en cocina

oreando calzones

dedicando sus horas mejores

a sinsabores

del fregado de baldosa

con virulana rasposa.

Como no hay en el mundo

fuerza poderosa

que pueda cambiar

el inmundo

pacto de explotación unidireccional

por otro cooperativo

colaborativo

entre varias con el aspiracional

de una igual

la única solución

a la hiperexplotación

de las menos

a manos

de las muchas

es la autoprotección

o autodefensa

respecto de aquellas etiquetadas como amores y parientas.

Llegando Fámula a esta lóbrega conclusión

no viendo otro curso de acción

posible o mejor

frente a sí

mete a Bangalore

en bolsa

y deseosa

de libertad

ansiosa

pone patitas en polvorosa.

Cosa graciosa

¿Dolosa

situación

sobreviene a la escandalosa

impensada defección

de Fámula?

¿Delenda Carthago est

con la salida de escena

de nuestra generosa mecenas

patrocinadora de momentos

dilectos

descanso perfecto

y correcto

ocio trifecto

para las demás o más bien se frena

de golpe la concentración de privilegio

con regio

expectorar de pechio

viril

que pone a todas a contribuir

para no tener que invertir

él un segundo

en cuestiones

que considera menores

de submundo?

En todo caso

el desequilibrio se abre paso

con violencia

empezando por la depresión

en que la ausencia

de Bangalore

precipita a Cardamomo

rey de carnaval sin pomo

de pronto inapetente

inoperante

hosco y doliente.

Por su parte, Alcanfor, mujer mejor

manifiesta con ardor

que ni en pedo vuelve a situación anterior

de Alversa

y su tersa

domesticación perversa

de maternidad abnegada

¿salió salada

la ensalada?

Qué cagada.

¿Y la milanesa?

¿Querés más mayonesa?

Antes bien, resiste el cambio de gestión

y su amenaza de imposición

de tareas y colaboración

haciendo oídos sordos

y trayendo a colación

que su estadía ha sido galantemente abonada

de forma adelantada

sin dilación

por los hijos de primos

sus sobrinos.

Lo mismo Mirobálamo:

le importan un rábano

los problemas de mantenimiento

y abastecimiento

del establecimiento

ella finalmente no pertenece a ese regimiento

puede hacer ofrecimiento

de ayuda

pero es más un proforma

que manifestación sincera, pura.

Así las cosas, dos fuerzas convergentes

se activan

resistentes

en cuestión de días:

la primera pugna por la opresión

de la mayoría para la conservación

del orden o jerarquía

que hasta allí las regía;

la otra es resistencia a la presión

que Bangalore ejerce

para que se vuelvan inerme

fuerza de trabajo

a destajo.

Mientras esto acontece

la casa deviene chiquero

con creces

no hacen falta meses

y ya son peces

navegando en la mugre

rodeadas de cosas que se pudren.

La comida, lo primero.

Nadie quiere cocinar

con lo cual

empieza a salir sánguche a rolete

y ni sánguche, pan

con lo que haya y un vaso de leche.

Los roces y chillidos

que genera semejante recorrido

descendente

se convierten

en sine qua non

de esta porción

de fábula

sin Fámula

a la vista

y como toda época

tiene su épica

resulta que Alcanfor, mujer mejor

producto de aguantar

bah, acompañar

a Mirobálamo, escucharla hablar

de este lugar

llamado Instagram

empieza a postear

con su celular

—el de la adicta—

videítos sobre su malestar

con la cultura.

Es dura

la existencia

sin la presencia

de mujer

dispuesta a ejercer

de trabajadora del “querer”.

La pura

verdad

es que no hay cura

para un sistema

jerárquico de explotación extrema

que venera

a las poderosas

y vulnera

a las menesterosas.

Cuestión:

como lo que postea son

críticas indignadas

contra sus sobrinos

hijos de primos

y el sistema mezquino

que los avala

usando lenguaje ocurrente

no muy decente

frontal

como tren sin pedal

de freno

en par de días se vuelve viral

total

el entretenimiento no tiene moral.

La contactan por DM

productoras de canales

de contenidos carnales

con pretensiones anales

en formato radio y televisión

sesión

canción

live, pódcast, YouTube

para pedirle opinión

sobre cualquier cuestión

o tema

cuanta más flema

mejor.

Se convierte en especie

de vieja Vizcacha

con su lengua hacha

cualquier racha

de objetividad para instalar su versión

del asunto

que tiene de punto

recurrente

a Bangalore y sus amenazas

de coerción

violenta

toda vez que las vaginas desatentas

avientan

las tareas de reproducción

es decir, las evaden

o evitan

o transitan

mal

a propósito

para escapar

a la imposición

de minoridad

fantaseando una igualdad

que no es tal.

La sal

de la vida

es esta atención

por una desinhibida

Alcanfor, mujer mejor

que rápida de reflejos

pone a Mirobálamo de tumor

digo, mánager

para que su savoir faire

filtre pedidos y requerimientos

de forma de solo responder

a inquietudes

que le reditúen.

Buen:

llega momento

en

que todo este experimento

medio involuntario

medio mercenario

bordea lo estrafalario

se pudre Bangalore

de tanto cocoraje

quiere que rajen

las dos

explota

y para no hacer pelota

a Alcanfor, mujer mejor

la fleta

con la sotreta

de Mirobálamo

(a quien por lo bajo apostrofa de soreta)

al departamento de arriba

que lejos de ser páramo

tras mucha cuneta

y lomo de burro ha logrado

tener refaccionado.

Como no hay en su cabeza

pelo de tonto se conecta

con Hernández y Fernández

les comenta

la situación

y se hace abonar diferencial

por soportación

de animal

inmanejable

de imposible coacción.

Influencer

de la cuarta edad y mánager

de su evanescente posteridad

migran a instalarse

en la propiedad

adquisición

pensada como inversión

cuya completa refacción

requirió abundante combustión

de potencias combinadas:

Bangalore en dirección y gestión

Fámula en paciencia y coordinación

ambas en adquisición

de materiales ordinarios

y mobiliario.

Supérstite atrabiliario

Legendario

el desalojo masivo

de momias —según la expresión de Bangalore— crea un vacío

alivio

definitivo

un como solaz

pertinaz

luego de tanto mundanal ruido.

El chiquero les queda

grande

pareciera

ahora

rebosante

de recovecos alucinantes

de pronto

de modo

que a poco

de andar

Bangalore coquetea

con la idea

de llamar

a señora para limpiar

la porquería

generada

por las dos retobadas

a las que acaba

de desalojar.

¡Él no puede destinar

hora propia, preciosa

hora-oro a lavar

baldosa!

Sería demencia

sería desatino

absurdo destino

vahído

serio

sería

usar

ese tiempo calificado

de primera

hora blue

en aportar

al bienestar

general.

Para eso están las vidas

de argollas

de tiempo barato

que alquilan sus ratos

por dos con cincuenta

y te solucionan tema reproducción

de condiciones de producción

en menos de lo que canta un pato.

Marxista o liberal

socialista o multilateral

este punto todos lo piensan igual:

les parece genial

propio del orden “natural”

de las palabras y las cosas

que el fregar

del hogar

lo performen

deseosas

y conformes

las deformes

que además de trabajar

por un salario

se organizan el obituario

para cuidar

y estar

disponibles en todo momento y lugar.

A resueltas de lo cual

se da situación paradojal

absurda

de que mientras las zombis meten una de cal

y una de arena

sin problemas

para mantener movimiento intestinal

de su biombo

bah, binomio

como por un tubo

en el piso de abajo

Bangalore y colgajo

berrean

se pelean

sufren

se irritan

se golpean

no se hacen a la idea

ni se plantean

que las aves planean

porque aletean.

Fea

tarea

la de sobrevivir

odiada casi tanto como el morir

los lleva

acarrea

ante antipática

alternativa: o se doblegan

y crean

realidad nueva

de hombres amujerados

dispuestos, capacitados

para cargar

con las tareas

del hogar

o fingiendo demencia

pocas luces, poca ciencia

se aprestan a conchabar

infeliz que acepte trabajar

sin piar

para su bienestar

y ser mandada

por manada

de rapaces

incapaces.

Fea

tarea.

Ni Rea

Silvia, primero forzada

a Virgen Vestal, obligada

a treinta años de celibato

luego violada

por el silbato

de Marte, embarazada

de gemelos, mandada a enterrar

viva por su hermano

barón del Conurbano

expropiada

de su prole

que Tíber entregole

a famosa loba

—de nombre

Alfonsina—

se desgarró tanto

como Bangalore

ante el espanto

de enfrentar el folklore

de lo común

lo normal

lo consuetudinario

lo no extraordinario.

Días yendo

y viniendo

con la decisión pendiendo

de un hilo

convencido

de que lo sencillo

en este cometido

es amigo de lo pillo.

En eso está

tratando de justificarse

la necesidad

de agenciarse

mujer de la limpieza

que no necesite manual

para operar como tal

cuando Alcanfor, mujer mejor

como por

un rayo alcanzada

en la rodilla

se hace papilla

da con la cara en la mesa

luego golpazo en cabeza

y pasa por

segunda vez

a mejor vida en su pieza.

Grande es la sorpresa

de Mirobálamo

sucumbida a total estupor

ante el último estertor

de su compañera y amor

que le causa dolor

muy fuerte

sumiéndola en el peor

pozo anímico

del que se tenga memoria

lo que hace que reaparezcan Fámula y Bangalore

a mantener la noria

en circulación giratoria

y a la momia

alimentada

y bañada.

Enmarañadas

Pasada

la hazada

de la parca

rauca

junto a tristeza por la muerte y transfiguración

de Alcanfor, mujer mejor

queda la alegría de Cardamomo

por la vuelta de Bangalore

el animal

a raíz de lo cual

divide sus días

entre harpías

—como refiere a las que sin tutías

casi sin esfuerzo

articulan situación

tipo Simone

y Jean-Paul—.

Cada una se ocupa

de mantener su cucha

invirtiendo energías

en la administración

y realización

de las tareas de reproducción

propias.

El tiempo libre lo comparten.

[...] nuestra sociedad consiste en hombres —trabajadores manuales, de oficina, funcionarios, autónomos y emprendedores— y una casta servil o esclava: las amas de casa que, en términos de contenido, hacen exactamente los mismos trabajos que ellos, pero desde una posición de cuasi esclavitud. […] Como los pueblos colonizados, las mujeres no pertenecen a la comunidad de los Hombres Blancos en el gobierno (a la que pertenece incluso el Hombre Blanco más paupérrimo); ellas están sometidas a otras reglas: las de la subordinación.

VERONIKA BENNHOLDT-THOMSEN,
en Women. The Last Colony (1988)

Agradecimientos

Este libro no existiría sin Ana Laura Pérez, editora y comadre.

A ella, mi agradecimiento y admiración, por la manera brillante en que ejecuta su tarea, haciéndome reír mientras me dice que no a cosas.

«Nada más atractivo que repensar el canon literario y el feminismo y el trabajo y tantas otras cosas según lo propone Mujer peor: sacándonos el sombrero por su solidez, deleitándonos con sus magníficas operaciones de lenguaje y riéndonos a carcajadas por su sentido del humor. Uno de esos libros sísmicos, fundamentales».

María Sonia Cristoff

Liberada de la breve cárcel de la oración erudita y los personajes solemnes, Ana Ojeda enardece en Mujer peor su asalto literario-feminista-anticapitalista anunciado ya en Furor fulgor. En la primera de estas tres nouvelles, “Lograr los logros”, un trío de monjas busca reconvertir su convento, mancillado por una embarazosa irrupción nocturna, en un emprendimiento lucrativo; en “Urara”, una ofificinista —¡HARTA! de una multinacional— dinamita el rito pavote y bienintencionado de los deseos navideños, brindando a la muerte de su jefe; por último, en “Alcanfor”, una anciana vuelve milagrosamente del alzhéimer para descubrir oscuro contubernio entre vecinos y sobrinos, que han aprovechado el impasse para despojarla del departamento en el que vive. En Ojeda, el canon literario deviene reprogramación política. Ya no se trata solo de desacatarse contra la absurda prohibición del uso del lenguaje inclusivo. Se trata de romper la unidad básica del castellano. Y de reírse de todo. ¡Viva la literatura!

ANA OJEDA

Nació en Buenos Aires en 1979. Es escritora y editora. Se recibió de licenciada en Letras por la Universidad de Buenos Aires y publicó las novelas Modos de asedio (2007), Falso contacto (2012), No es lo que pensás (2015), Mosca blanca, mosca muerta (2017), Vikinga Bonsái (2019), Seda metamorfa (2021) y Furor fulgor (2022); los relatos de La invención de lo cotidiano (2013) y Necias y nercias (2017) y el volumen de microrrelatos (o poemitas en prosa) Motivos particulares (2013). En Instagram es @anaojota.

Fotografía de la autora: © Alejandra López

Otro título de la autora en penguinlibros.com

Ojeda, Ana

Mujer peor / Ana Ojeda. - 1a ed. - Ciudad Autónoma de Buenos Aires : Random House, 2024.

(Random House)

Libro digital, EPUB

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-769-371-3

1. Literatura Argentina. I. Título

CDD A860

Imagen de tapa: © Frank Vega

Diseño de tapa: Penguin Random House Grupo Editorial / Raquel Cané

Edición en formato digital: agosto de 2024

© 2024, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A.

Humberto I 555, Buenos Aires

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ISBN 978-987-769-371-3

Conversión a formato digital: Estudio eBook

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Índice

Mujer peor

Nota von ética

Lograr los logros

Lástima, feo día

Pasaron cosas

Todas las tormentas juntas

No somos magos

Crecimiento invisible

Fueron los peores cinco meses de mi vida

Si me vuelvo loco puedo hacer mucho daño

Parte de este cóctel explosivo y siniestro

Piloto de tormentas

Tutún tutún, tutún tutún

Urara

Primavera

Germinal: la semilla

Floreal: la flor

Pradial: la pradera

Verano

Mesidor: la cosecha

Termidor: la calor

Fructidor: la fruta

Otoño

Vendimiario: la vendimia

Brumario: la bruma

Frimario: la escarcha

Invierno

Nivoso: la nieve

Pluvioso: la lluvia

Ventoso: labiento

Sans culottides (días adicionales)

Fiesta de la Virtud

Fiesta del Talento

Fiesta del Trabajo

Fiesta de la Opinión

Fiesta de las Recompensas

Fiesta de la Revolución

Alcanfor

Casa y cosas

Bangalore

Muerte y pavor

Por dentro, ardo

Puro humo

Todo piola, ¿por?

Manotazo de ahogado

Justo susto

Recta vía

Parias

Cosa graciosa

Supérstite atrabiliario

Enmarañadas

Agradecimientos

Sobre este libro

Sobre la autora

Otro título de la autora

Créditos

Puntos de referencia

Cubierta

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