Angela Merkel se retiró hace seis semanas y acaba de mudarse con su esposo, el guardaespaldas y su perrito Putin a una despoblada pero encantadora región del interior de Alemania. Acostumbrada a una vida turbulenta que le llevó a enfrentarse a duros líderes mundiales, situaciones límite y unos tres mil banquetes de Estado, ahora tiene dificultades para concentrarse en la tranquilidad del campo. Dedicarse solo a hacer pasteles y senderismo va camino de convertirse en un soberano aburrimiento. Cuando un noble de la zona aparece muerto, una chispa se enciende en Angela: por fin se topa con una situación que necesita ser resuelta y que requerirá de toda su inteligencia. El barón ha sido encontrado en su castillo, la habitación estaba cerrada desde dentro… y hay seis sospechosas.

David Safier

Miss Merkel. El caso de la canciller jubilada

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Titivillus 03.05.2022

Título original: Miss Merkel: mord in der uckermark

David Safier, 2021

Traducción: María José Díez Pérez

Editor digital: Titivillus

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Para Marion, el amor de mi vida. Para Ben y Daniel, las otras dos luces radiantes de mi vida. Estoy orgulloso de vosotros. Y, cómo no, también para Max.

1

—Primero voy a tener que sentarme —afirmó Angela, y primero se sentó. En un banco de madera descolorida que se encontraba en un caminito pedregoso y ofrecía unas vistas fantásticas del lago Dumpfsee. Se enjugó el sudor de la frente dándose unos toquecitos con el pequeño pañuelo de tela que le había regalado en su día el dalái lama. Le habría gustado decir que llevaba ya varias horas de caminata bajo un insoportable sol estival, pero lo cierto era que había estado paseando tan solo veinticinco minutos bajo el agradable sol de mayo. Después de todos los años que había pasado en Berlín, en el curso de los cuales solo había llegado a recorrer diez mil pasos al día durante la crisis del coronavirus, arriba y abajo por su enorme despacho, su forma física suscitaba tristes manifestaciones de pesar. A su cuerpo, que había soportado aproximadamente tres mil banquetes de Estado, le llevaría algún tiempo recuperar algo parecido a una buena figura.

Angela contempló la pequeña masa de agua. Era hermosa a su modesta manera, justo lo que le gustaba a ella. Los juncos tenían la longitud perfecta y el suave airecillo tibio que soplaba los mecía con elegancia. El agua era de un azul también perfecto, y, en bandadas, los pájaros volaban con más elegancia que cualquier compañía de ballet que ella hubiera visto nunca. Y Angela, gracias a las invitaciones que había recibido durante sus visitas de Estado por todo el mundo, había visto muchas cosas. Uno de los grandes triunfos de la voluntad de su vida había sido no quedarse dormida junto al presidente de China en una ópera china de siete horas de duración pese al jet lag.

Allí, sentada en ese banco a orillas de ese lago, con ese tiempo, no echaba nada de menos Berlín, aunque todavía no se había acostumbrado del todo a vivir en la pequeña localidad de Klein-Freudenstadt, situada precisamente junto al lago Dumpfsee. ¿Y cómo iba a haberse acostumbrado? Solo llevaba allí seis semanas. Aunque había salido a dar algunos paseos por ese lugar, asimismo hermoso a su modesta manera, eso no bastaba para sentirse ya como en casa. ¿Llegaría a sentirse así algún día?

¿O después de unas pocas semanas echaría en falta su antigua y ajetreada vida en Berlín, como se temía su marido, y en el fondo también ella? Y eso que le había jurado y perjurado disfrutar la vejez con él, tranquilamente. ¿Qué pasaría si rompía esa promesa? ¿Lo soportaría su matrimonio, en el que tanto había tenido que transigir su marido?

—¿Te encuentras bien, cariño? —preguntó Achim, que en realidad se llamaba Joachim, pero en su época universitaria había decidido que Achim era un apodo más desenfadado. Siendo como era químico cuántico, ni siquiera conocía el verdadero significado de la palabra desenfadado. Achim estaba delante de ella con su camisa de manga corta blanca, sus bermudas azules, que dejaban a la vista sus cortas y velludas piernas y sus botas de senderismo grises, que le había endosado una joven dependienta aduciendo que eran modernas. Angela quería a su Achim, entre otras cosas porque no tenía la menor idea de lo que era chic y lo que no. Y porque era honrado a carta cabal, incapaz de mentir. Cuántas veces había pensado: «¿Por qué no son todos los hombres como mi Achim?». Y siempre acababa respondiéndose de la misma manera: «Si todos fuesen tan buenos, la humanidad no sobreviviría»—. Cariño, te he hecho una pregunta —insistió él, que siempre se preocupaba por ella.

—Estoy bien, bizcochito. Solo tengo algo de calor —repuso Angela.

Achim sacó de la mochila, que tenía desde los tiempos de la RDA, una cantimplora de la que ya bebía su padre antes de los tiempos de la RDA y que confería al agua cierto sabor metálico, pero que aun así refrescó a Angela.

—Quizá sería buena idea que no te pusieras siempre la misma ropa —sugirió Achim.

En efecto, Angela, como cuando ejercía su profesión, llevaba pantalones de vestir negros y una americana, que tenía en distintos colores; la de ese día era verde. La ropa para hacer senderismo, que había comprado hacía cinco años, le quedaba estrecha y seguía en una de las numerosas cajas de cartón que aún no habían abierto desde que se habían mudado.

—El fin de semana, cuando vayamos a Templin, me compro algo adecuado —aseguró Angela. Hacerlo por internet le resultaba impensable. Gracias a los expertos digitales, de los que había recibido multitud de informes en su antigua vida, Angela sabía demasiado sobre lo que se hacía con los datos que facilitaban quienes compraban por internet. Y, además, ¿qué le importaba a Amazon qué talla tenía?

—Como quieras, cariño —repuso Achim. Una frase que utilizaba muy a menudo, ya que le facilitaba considerablemente la vida. Y también a Angela.

—Putin lo ha hecho —informó una voz detrás de ellos.

Hacía seis semanas esa frase habría provocado que Angela contuviera la respiración durante días, si no semanas, pero ahora significaba únicamente que tenía que sacar una bolsita para recoger cacas del bolsillo de la americana. Con la bolsita de plástico negro en la mano, fue hacia un hombretón de dos metros con el pelo cortado a cepillo. Llevaba un traje negro y gafas de sol. Era Mike, su guardaespaldas; tenía cuarenta y cinco años y nunca se desabotonaba la chaqueta porque quería ocultar la incipiente barriguilla. Junto a Mike se hallaba sentado Putin. No el presidente ruso, sino un pequeño carlino de pelo claro con una mancha negra alrededor del ojo izquierdo que Achim había sacado de un refugio de animales y había regalado a Angela el día que se jubiló. La idea era que, con la ayuda del animalito, Angela superara de una vez por todas el miedo que tenía a los perros. Y puesto que en una ocasión, Putin. —No el carlino, sino el de verdad— había dejado que el perrazo negro que tenía corriera suelto cerca de Angela, precisamente porque estaba al tanto de su miedo, ella le había dado el nombre del presidente ruso al simpático carlino.

—La puedo recoger yo —se ofreció Mike.

Angela sabía exactamente cuándo era sincero el ofrecimiento de un interlocutor y cuándo no. Estaba bien claro: Mike confiaba para sus adentros en no tener que agacharse para recoger la caca.

—Es muy amable por su parte —contestó ella con socarronería, y le tendió la bolsita.

—Ejem, no es nada —replicó el fortachón, pero la voz le vibró un poco en vista de lo que tenía que hacer. Con toda seguridad, un terrorista islamista lo habría sacado menos de quicio: Mike era capaz de convertir a alguien así en un ser babeante utilizando tan solo dos dedos.

Cuando el hombre se disponía a coger la bolsa, la excanciller se inclinó y dijo:

—Bah, déjelo, estoy acostumbrada a recoger la porquería que deja Putin. —Después echó un vistazo a su alrededor: nunca hay una papelera cerca cuando la necesitas.

—¿Quieres que me encargue? —inquirió Achim, al que nada causaba repugnancia fácilmente, ni las arañas ni Donald Trump.

—Ya la llevo yo —contestó Angela, risueña.

—«Quien quiere a la mascota, carga con la cacota».

—¿Qué te he dicho de tus jueguecitos de palabras, Achim?

—¿Que los deje?

—Exactamente.

—Está bien. Si es lo que quieres, dejaré de hacerlos…

Angela le acarició la mejilla con la mano que tenía libre y dijo:

—Y con este bonito propósito, nos vamos a casa.

—… Hasta que lleguemos a casa —terminó la frase Achim con una sonrisa. Cautivadora. Esa sonrisa pícara era su arma secreta; cuando la esbozaba, Angela no podía evitar sonreír también. Como hizo esa vez.

Después se volvió hacia su guardaespaldas.

—¿Hay un camino más corto para volver al pueblo? Me gustaría comprar manzanas para hacer una tarta, y las tiendas cierran pronto.

El horario de cierre era una de las muchas cosas que diferenciaban a Klein-Freudenstadt de Berlín y que Angela aún no había decidido si le gustaban o la enervaban.

—¿Una tarta de manzana? —preguntó Mike. Le encantaban las tartas y apreciaba las artes reposteras de Angela, cosa que esta sabía, pero al mismo tiempo temía por su figura atlética y su forma física. Desde que lo habían asignado a la protección del matrimonio Merkel ya había engordado dos kilos y trescientos cincuenta y ocho gramos, a pesar del duro entrenamiento físico al que se sometía. Ese era un problema que Achim desconocía: podía comer lo que quisiera y no engordaba un solo gramo; una de las características que Angela envidiaba un poco de su marido. Y a esas alturas, también Mike.

—Una tarta de manzana —confirmó Angela. Desde que vivía en ese pueblecito, preparaba casi a diario una tarta: de fresa, de pera, de ciruela. Lo que encontrase en los puestos de fruta del mercado que había frente a la pequeña iglesia. Lo hacía no solo para llenar las horas (que hacía escasas semanas pasaba en reuniones de toda clase), sino también porque le encantaba la repostería. En otra vida quizá hubiera sido pastelera, en lugar de científica y política. Posiblemente, en uno de los muchos universos paralelos (como física que era, creía en la teoría de que no había solo uno) existiera una Angela que se pasaba el día entero feliz y contenta elaborando bizcochos de mantequilla y buñuelos de requesón. Quizá incluso existiera un universo en el que la Angela repostera ni siquiera engordaba.

—Por el bosque llegaremos antes —replicó Mike mientras consultaba el móvil.

—Pues entonces iremos por ahí —decidió Angela, y echó a andar hacia el bosque seguida de Achim, Mike y Putin, que con sus patitas torcidas se alegró de que su ama no fuese precisamente la más rápida.

No habían recorrido ni cien metros cuando oyeron un ruido de cascos. Y al cabo de otros cincuenta, Angela se tropezó con el hombre cuyo cadáver encontraría escasas horas después en una mazmorra.

2

Lo asombroso del barón Philipp von Baugenwitz no era, por ejemplo, que su semental negro pareciese tan de pura sangre como para crear un complejo de inferioridad a los demás sementales en las carreras de Ascot. Ni tampoco el hecho de que llamase a su caballo Ferdinand al tirar de las riendas para detenerlo. No, lo asombroso era el hecho de que Philipp von Baugenwitz llevase armadura.

—Y cuando uno cree haber visto a toda clase de locos… —oyó farfullar en voz queda Angela a su guardaespaldas, que identificó deprisa al jinete como alguien inofensivo.

Angela se había quitado esas ideas de la cabeza; los numerosos años que había pasado ejerciendo la política le habían enseñado que siempre podían aparecer locos peores. Sin embargo, tampoco ella fue capaz de ocultar cierto asombro, mientras Putin, el carlino, se ponía a salvo del caballo tras sus piernas y Achim enarcaba hábilmente una ceja, algo que había visto hacer de pequeño al comandante Spock en la serie de televisión Star Trek.

—Conque es usted de verdad. —Se oyó decir a una voz metálica tras el yelmo—. Tenía ganas de conocerla desde que me enteré de que se había mudado a nuestra bonita localidad.

A juzgar por la voz, el del yelmo podía tener cincuenta y pocos años. Y sin duda modales, pensó Angela: aunque era evidente que el hombre se había percatado de la bolsa de cacas que sostenía en la mano, no lo había mencionado.

—Seguro que se está preguntando por qué llevo armadura —observó en su lugar.

—Desde luego la pregunta se me ha pasado por la cabeza.

—Esta tarde celebro una fiesta medieval de la vendimia en mi castillo y quería ver cómo me las arreglo con la armadura de mi bisabuelo Balduin. Y debo decir que de maravilla, oiga. Me la pondré esta tarde. Me figuro que habrá visto los carteles de la fiesta por el pueblo, ¿no?

—Y me han dado un flyer. —Angela lo recordaba perfectamente porque se lo había tendido una adolescente con el pelo azul. La chica estaba tan embobada mirando el móvil que ni siquiera se fijó en la excanciller; que no la reconocieran era algo que a Angela no le sucedía desde hacía décadas. Aunque en un primer momento la desconcertó, después le resultó liberador.

—¿Puedo contar con su presencia esta tarde? —Cencerreó la voz de Philipp, esperanzada.

Hasta ese instante, Angela ni se lo había planteado. A decir verdad, primero quería aclimatarse con Achim a su nueva casita con entramado de madera, pero entonces se preguntó cómo se iba a aclimatar a su nueva casa si no se adaptaba al lugar en el que se encontraba. ¿Y qué mejor para empezar a hacerlo que una fiesta a la que asistirían muchos vecinos del pueblo?

—Me lo pensaré —contestó Angela.

Tras ella oyó suspirar al guardaespaldas Mike, que puesto que esa tarde libraba, había manifestado su intención de ir a tomarse una copita al gin-bar del pueblo, llamado Aladins Gin. Era el bar más elegante de la localidad, claro que eso tampoco era difícil, ya que era el único. Por lo demás, allí solo había una taberna llamada Taberna. No era de extrañar que Mike no se mostrara entusiasmado: si tenía que velar por su seguridad en la fiesta, ni siquiera podría probar el vino. Primero la obligación y después la diversión.

Angela miró a Achim, que volvió a enarcar una ceja, esta vez la otra. Era algo que había perfeccionado con los años. Angela sabía que le había prometido ver la retransmisión en directo de La traviata desde la Metropolitan Opera House de Nueva York. Achim había comprado ex profeso un televisor nuevo de pantalla gigante que estaba de oferta, y la configuración del mando a distancia había puesto de manifiesto, una vez más, que los químicos cuánticos no podían con la tecnología cotidiana. El mando a distancia solo empezó a funcionar cuando Putin pasó por encima con sus pequeñas patas. Qué combinación de botones pulsó el carlino al hacerlo era un secreto que ningún químico cuántico desentrañaría nunca.

De manera que ni Achim ni Mike dieron saltos de alegría con la idea de asistir esa tarde a la fiesta de la vendimia (de haberlo hecho, posiblemente el torpe Achim se hubiese dislocado alguna que otra vértebra cervical), pero Angela no quiso rehusar la invitación. Sentía demasiada curiosidad por esa fiesta que se celebraría en su hogar adoptivo y tenía muchas esperanzas de que le gustara.

—No se arrepentirá. ¡Nos vemos esta tarde! —exclamó el barón con voz de hojalata, y se alejó a galope.

—Esperemos que no. —Se le escapó en voz queda a Achim.

—Podría ser divertido —objetó Angela.

—Pero queríamos ver La traviata.

—Y la podemos ver.

Achim puso cara de perplejidad.

—Hay algo así como un botón de grabación. —Angela esbozó una sonrisilla—. Si dejamos que Putin pase un par de veces por encima del mando seguro que lo encuentra.

—Ja, ja —contestó Achim, que era muchas cosas, pero no el más rápido.

—Seguro que será divertido ver cómo se celebran las fiestas en este pueblo, bizcochito. —Sí, a Angela también le gustaba emplear estratégicamente el cariñoso apelativo de «bizcochito» cuando se trataba de convencer a su marido de que hiciera cosas que no le apetecían. Por ejemplo, con un «bizcochito» certero logró que participara en el programa para esposas de la cumbre del G7. Incluso cuando invitaron a Melania Trump en lugar de a Michelle Obama.

Achim vaciló.

—¿No sientes curiosidad por ver cómo es la cara que hay debajo de ese yelmo? —añadió Angela con una sonrisa.

—Eso lo puedo buscar en Google. —Rechazó él.

—Yo me encargo encantado —terció Mike, y sacó el móvil. Angela se dio cuenta de que su guardaespaldas todavía no quería abandonar la esperanza de ir al bar—. Y si no encuentro ninguna foto suya en internet, preguntaré a los compañeros de la BKA, ya sabe, la Oficina Federal de Investigación Criminal. Y si ellos no tienen ninguna, que le hackeen el móvil o le saquen una con un dron…

—Lo veremos todos esta tarde en vivo y en directo —zanjó hábilmente Angela, haciendo valer su autoridad. Como Achim y Mike pusieron mala cara, Angela se inclinó hacia Putin y, acariciándole la cabeza, dijo—: Y tú hoy cenarás un poquito de rica pularda.

El carlino se alegró, pularda era una de las palabras que entendía, como sitz, platz y «te-puedes-subir-al-sofá-aunque-Achim-arquee-una-ceja».

Angela echó a andar, aún con la bolsita de cacas en la mano, y se preguntó qué americana se pondría para la fiesta.

3

A lo largo de las seis semanas que habían pasado, los vecinos de Klein-Freudenstadt ya se habían acostumbrado un poco a la presencia de Angela. Como es natural se fijaban cuando, como en ese momento, con su marido, el carlino y el guardaespaldas, la antigua política paseaba por la plaza mayor, pero ya no querían hacerse selfies con ella. Ya prácticamente no se quedaban mirándola boquiabiertos ni murmuraban comentarios sobre su persona, alguno que otro de los cuales dejaba bastante que desear en cuanto a amabilidad. Dentro de dos o tres meses, Angela estaba segura, los vecinos se habrían habituado por completo a su presencia.

Cuando encontró por fin una papelera donde tirar la bolsita, Angela dio un paseo por el pequeño mercado, que parecía de lo más idílico incluso para una persona como ella, que no tendía lo que se dice a un sentimentalismo desbordado. En diez puestos se vendían productos de la región: queso, carne ecológica, fruta y verdura, miel e incluso vino, que procedía del pequeño viñedo del barón. Angela pensó que, de todas formas, probaría esa uva poco común en la fiesta, razón por la cual fue directa a un puesto de fruta ecológica. Una vez allí le dijo a la vendedora, una mujer jovial, un poco entrada en carnes, que rondaría la cincuentena, vestida con un pantalón de peto azul y un pañuelo azul y blanco en la cabeza:

—Buenos días, póngame siete manzanas, por favor.

—Llévese ocho —propuso la mujer.

—¿Salen más baratas comprando ocho?

—No, pero así tendrá una más.

Angela no pudo evitar reírse.

—En ese caso deme ocho.

—No se arrepentirá.

Mientras Angela cogía la bolsa de papel marrón con las manzanas, Achim estaba en el puesto de vino, con Putin en brazos. La forma física del perro era aún peor que la de su dueña. Si la cosa seguía así, tendría que poner a dieta al carlino y, de paso, a sí misma también.

Por lo visto, Achim se estaba empapando a fondo del cultivo de la vid en el distrito de Uckermark. Eso era algo que le gustaba hacer a su marido: dejarse asesorar durante una eternidad para después no comprar nada. A decir verdad, resultaba sorprendente que todavía no le hubiesen prohibido la entrada en ningún comercio.

El guardaespaldas Mike se hallaba a unos metros de distancia, examinando la plaza en busca de posibles peligros. En opinión de Angela, podría ahorrarse las molestias. ¿Qué iba a pasarle en ese sitio? Klein-Freudenstadt era un lugar tan aletargado que un terrorista normal y corriente seguro que ni sabría de su existencia. Además, ¿qué ganaba alguien matándola, a esas alturas? Angela se había apartado intencionadamente de la vida pública, y haría todo lo posible por seguir así. No aparecería en tertulias televisivas, no ejercería de comentarista en ningún periódico ni daría conferencias para crispar a quienes desempeñaban el trabajo ahora. Tampoco le hacía falta, como a otros excancilleres, ocupar un puesto en un consejo de administración para ganar más dinero aún del que necesitaría una persona normal en toda su vida.

Angela iba a dar un toquecito a su guardaespaldas para decirle que podía relajarse cuando una mujer negra embarazada fue hacia ella. Tendría unos treinta y cinco años y llevaba un vestido primaveral rosa y verde, holgado, y una diadema verde en el cabello largo y liso. Hasta ese momento Angela no había visto muchos inmigrantes o descendientes en el pueblo. Estaban el de la heladería italiana, que era serbio; el dueño de la carnicería Müller, de Taiwán, y la dependienta de artículos de papelería, que provenía del exótico sur de Alemania. Angela supuso que al menos uno de los padres de la embarazada sería de uno de los estados hermanos socialistas de la RDA: Mozambique, Etiopía, Benín…

—Hola, ¿puedo hablar con usted? —preguntó educadamente la embarazada.

—Lo acaba de hacer —contestó Angela, también con educación y una sonrisa.

—Es verdad —replicó la mujer entre risas. Una risa no forzada ni apocada por que la hubieran pillado, sino alegre.

—¿Qué puedo hacer por usted? —quiso saber Angela.

—Soy yo la que puede hacer algo por usted.

—Usted dirá.

—Soy Marie Horstmann. —No era el primer nombre que habría esperado oír Angela tratándose de una mujer negra—. Y dirijo el centro de información turística de Klein-Freudenstadt.

—¿Aquí hay un centro de información turística? —inquirió Angela, sorprendida.

—Solo abre dos horas dos días a la semana, así recibo la prestación social.

—Y dígame, ¿qué quiere hacer por mí?

—Le puedo hacer de guía por nuestra localidad y contarle todo lo que quiera saber de ella y lo que no viene en la Wikipedia.

—En la Wikipedia solo hay dos párrafos y uno de ellos advierte de que no hay que confundir Klein-Freudenstadt con Klein-Freudenstedt, en Baden-Wurtemberg.

—Me imagino que el navegador llevó al rincón equivocado de Alemania al que escribió el artículo —repuso Marie, sonriendo.

—Una teoría plausible —admitió, risueña, Angela.

—Le puedo decir qué pastor de St. Petri, nuestra iglesia —Marie señaló la pequeña iglesia del pueblo, para Angela modesta en su justa medida, que presidía la plaza mayor—, se bebió todo el vino de misa y después se pasó el día entero tocando las campanas desnudo. También le contaré por qué a la piedra negra que hay delante de la iglesia la llaman «piedra de las lágrimas» y cómo murió en su día en su armadura el barón Balduin von Baugenwitz.

Angela se estremeció ligeramente: así que el barón al que había conocido hacía nada en el bosque llevaba la armadura en la que había muerto su antepasado. O el hombre tenía una vena morbosa o no pensaba mucho lo que hacía.

—Vaya, todo eso parece muy interesante —afirmó Angela. Las cosas que la joven acababa de mencionar no figuraban en el dosier que le había facilitado el Servicio Federal de Inteligencia sobre el lugar a petición suya. Después de leer el dosier en su mesa de la cancillería, Angela pensó: «Un sitio tan modesto podría ser perfecto para mí».

—¿Le va bien mañana a las cuatro de la tarde? —le preguntó Marie.

—No tengo otros planes —respondió Angela, una frase que había pronunciado por última vez el siglo anterior—. Iré con mi marido. Y mi guardaespaldas.

—Tres entradas vendidas —celebró con una sonrisa de satisfacción la guía—, el récord del año por el momento.

—Tengo una noticia muy muy buena —comentó Achim, uniéndose a ellas.

—Me encantan las buenas noticias —contestó Angela, que había aprendido a alegrarse de cada una de esas flores poco corrientes que ofrecía la vida.

—Al final vamos a poder ver La traviata en directo.

—¿La retransmiten otro día? —inquirió, asombrada, Angela, que sin embargo sabía que era imposible. Y es que su Achim no se equivocaba nunca en lo tocante a fechas, números y datos.

—No, la ópera es hoy, pero ya no tenemos que ir a la fiesta de la vendimia.

—¿No?

—El vino que se hace aquí es bastante mediocre. Y es una forma muy educada de decirlo.

—Bizcochito, a mí lo que me importa de esa fiesta no es el vino.

—¿Ah, no? —preguntó él extrañado.

—No.

—Estoy confuso.

—Pasa a menudo.

—Probablemente sea cierto.

—Se trata de conocer a las personas que viven en este sitio. Y ya que estamos, esta es Marie Horstmann: se encuentra al frente del centro de información turística de la localidad.

—Encantado. Yo soy Achim Sauer.

—Un placer —repuso Marie.

—Me figuro que usted también irá a la fiesta, ¿no? —se interesó Angela, pero la joven, que hacía un momento parecía tan contenta, de pronto se quedó de piedra y respondió con un escueto «No», dejándola pasmada. Angela incluso creyó verla temblar.

—¿Tiene usted otros planes, como nosotros? —inquirió Achim.

—Nosotros no tenemos otros planes —interrumpió la excanciller a su marido. Y para no seguir incordiando a la joven, le dijo amablemente—: Bueno, pues nos vemos mañana.

—Perfecto… a las cuatro en punto —contestó Marie, e intentó esbozar una sonrisa forzada, que sin embargo no logró del todo—. Hasta mañana.

Cruzó la plaza mayor y Achim comentó asombrado:

—Jamás habría pensado que alguien fuera a reaccionar al vino con más vehemencia que yo.

—No creo que la joven no vaya a la fiesta por la calidad del vino.

—Pues sería un buen motivo.

—Me temo que debe de tener un motivo aún mejor —aventuró Angela, y se preguntó por qué se habría echado a temblar la embarazada. ¿Un marido que no la dejaba salir? ¿O tenía que ver con la fiesta en sí? ¿Acudiría alguien a quien no quería ver ni en pintura?

Angela se propuso tratar de aclarar discretamente esa cuestión al día siguiente, durante la visita guiada. La joven le caía bien, y si podía ayudarla de alguna manera, lo haría.

4

Angela se puso su americana preferida, roja, la misma que llevó a la final de la Copa Mundial de Fútbol de 2014. Achim, que ni siquiera sabía contra quién había ganado Alemania aquella vez, lucía su mejor y único traje. Se lo había comprado en 1997, cuando tuvo que acompañar a Angela a una recepción oficial por primera vez, para poco después ver confirmada su hipótesis de que esos compromisos no le depararían muchas alegrías. Ambos estaban en el salón de su casa con entramado de madera que databa del año 1789. Tenía los techos bajos, contra cuyas vigas Mike Dos Metros se golpeaba la cabeza una media de 3,73 veces al día, según los cálculos de Achim. Angela y su marido se habían instalado sin problemas en la casita y se habían quedado con algunos muebles del antiguo propietario: armarios del siglo XIX, una mesa de comedor rústica con sillas más rústicas aún y un sillón sumamente cómodo, del que Achim pensó que en él podría estudiar sus libros de física de partículas, si bien después hubo de constatar que Putin lo había elegido como lugar favorito para dormir. Mike, que se estaba zampando la tercera porción de la tarta de manzana que acababa de hacer Angela, profirió un suspiro y dijo:

—Mañana tendré que volver a entrenar media hora más.

—Cuánto lo siento —repuso Angela, aunque en realidad no le daba ninguna pena. Había incluso desarrollado un cierto placer diabólico en socavar la férrea autodisciplina del hombre. Al día siguiente le serviría la tarta con un montón de nata.

Angela tapó el pastel mientras, en la cocina, abierta al salón, su marido llenaba el lavavajillas siguiendo un sistema ideado por él que Angela no cuestionaba. Por una parte, porque no tenía ganas de oír los cálculos que había efectuado Achim, según los cuales de ese modo se podía ahorrar uno de cada 12,7 lavados, pero sobre todo porque él estaba convencido de que era el único capaz de cargar de manera perfecta el lavavajillas y ella se había librado para siempre de ocuparse de dicha tarea, cosa que era de agradecer.

—¿Quiere que vuelva a ofrecer lo que queda de la tarta a los sintecho del pueblo? —preguntó Mike.

—Claro.

—Esos dos tipos han echado kilos a lo largo de las últimas semanas —comentó el guardaespaldas, divertido.

Aunque no se le veía, Mike tenía un gran corazón. En la entrevista de trabajo, Angela se había decidido por él al enterarse de que estaba divorciado y tenía una hija pequeña en Kiel, a la que quería más que a nada en el mundo. Era diferente de los demás candidatos, que daban la impresión de ser capaces de matar a un cachorro sin pestañear si se lo ordenaban. Con esos tipos no quería tener nada que ver, ni ella ni Putin, que en ese instante estaba hecho un ovillo en su camita, al menos en la medida en que un carlino se podía aovillar. Cuando Putin por fin encontró la postura adecuada, en la habitación todos oyeron cómo se relajaba gratamente su intestino. Y por desgracia también lo olieron.

—Creo que es la señal para irnos —comentó Angela sonriendo.

Mike y Achim asintieron al unísono. Los tres salieron de la casa, respiraron hondo y se pusieron en marcha. Con cada paso que daban en el adoquinado de la pequeña calle festoneada de casitas con entramado de madera, más le apetecía a Angela conocer a los vecinos en la fiesta. Sin duda eso la ayudaría a sentirse como en casa, y cuanto antes se sintiera como en casa, antes lograría acallar a la pequeña parte de ella que ansiaba volver a Berlín y cuya existencia ocultaba a Achim.

5

Para salir del pueblo pasaron por delante de la iglesia de St. Petri y enfilaron una carretera poco transitada desde la que se veía el castillo Baugenwitz, encaramado a un promontorio. Databa del siglo XVII; sus blancos muros resplandecían con el sol vespertino y los tejados escarlata brillaban aún más.

Mientras Angela, Achim y Mike subían con muchas otras personas la arbolada avenida que conducía hasta el castillo, un tractor los dejó atrás ruidosamente. En él iban cuatro agricultores y la frutera, todos ellos con cara de pocos amigos. Y cuando hubieron pasado, Angela supo el porqué: en la parte trasera del tractor habían afianzado una pancarta que rezaba: ¡NO A LA VENTA DE NUESTRAS TIERRAS!

Naturalmente, Angela había leído en el dosier del Servicio Federal de Inteligencia que el barón pasaba por aprietos económicos; el castillo solo resplandecía así gracias a las subvenciones que había recibido el aristócrata. El hotel, que tendría que haber cubierto los gastos corrientes, era tan deficitario que para entonces ya no abría sus puertas. Las pérdidas ni siquiera se podían compensar en parte con el pequeño viñedo y el arriendo de tierras a los agricultores. El barón no paraba de asegurar a la prensa local que el castillo y las tierras no estaban en venta, puesto que quería preservar la tradición centenaria de su familia en Uckermark. Sin embargo, hacía un mes había recibido una lucrativa oferta de compra de un fabricante de automóviles eléctricos, un estadounidense excéntrico que quería convertir las tierras en su decimoséptima residencia, con campo de golf. Desde entonces los vecinos ya no estaban tan seguros de que el apego que tenía el barón al terruño fuese suficiente para resistirse a la tentación del dinero.

Cuando Angela, Achim y Mike llegaron al castillo, los agricultores ya habían iniciado su protesta: pancartas, octavillas y un megáfono que emitió un pitido al encenderlo. Un agricultor que estaba especialmente furioso gritaba:

—¡Uckermark es nuestro! ¡Uckermark es nuestro!

El hecho de que el megáfono se acoplase cada cinco segundos no lo hacía desistir.

—En sentido estricto lo que dice ese hombre no es cierto —le comentó Achim a Angela—. La tierra pertenece en una gran parte no a los habitantes de Uckermark, sino a un puñado de particulares como el barón y al Estado.

—Creo que es mejor que no se lo menciones a los manifestantes.

—¿Por qué?

—¿Qué es lo que les decía yo siempre a mis ministros?

—¿Que a nadie le gustan los sabelotodo?

—Exacto. —Al darse cuenta de que Mike miraba con recelo a los manifestantes, Angela le dijo—: No creo que aquí haya peligro.

—¿Que no hay peligro? ¡Los peligros acechan por todas partes! Como aquella vez en Johannesburgo, cuando al ministro de Asuntos Exteriores lo atacó un perro que, a primera vista, parecía una monada. Le hizo un agujero enorme en el pantalón, en el trasero…

—¿Mike? —lo interrumpió Angela.

—¿Demasiada información?

—Demasiada información.

Angela se dirigió hacia donde estaba la simpática vendedora de fruta y le preguntó:

—¿Me da una octavilla?

—Llévese dos…

—De ese modo tendré una más, ¿no?

—Aprende usted deprisa.

Ambas se sonrieron. En ese momento Angela se preguntó si no estaría bien conocer mejor a esa mujer. Quizá también le gustara hornear tartas de fruta. Sin duda Angela se aclimataría más deprisa si encontrara allí a una amiga con la que poder hacer tartas.

Una amiga.

Angela no había tenido una mejor amiga en su vida. Ni siquiera en primaria, donde las demás niñas solían burlarse de ella e incluso cantaban: «¡Angela pelo tazón, Angela pelo tazón!».

Mientras que Achim tenía a Tommy, su mejor amigo desde la carrera, con el que jugaba al Scrabble cada dos días por Skype, Angela había pasado las últimas décadas con ministras de Defensa, primeras ministras y jefas de gabinete, y entre ellas no se podía encontrar a una amiga de verdad. Y hasta el momento tampoco es que le hubiera importado, ya que en el poco tiempo libre que tenía su Achim le bastaba y le sobraba como mejor amigo, pero ¿qué haría ella sola en el pueblo cuando Achim emprendiera su viaje anual de tres semanas para hacer senderismo en los Alpes con su amigo Tommy? Angela ya se veía yendo en coche a Berlín de tapadillo para no aburrirse como una ostra ella sola en la casita con entramado de madera. O mejor, y eso era preferible, haciendo tartas con una amiga de verdad.

—A ver si adivina cómo me llamo. Puede probar tres veces —propuso la mujer.

Angela se paró a pensar.

—Pero ni se le ocurra decir Mandy.

—¿Sandy? ¿O Candy? —bromeó Angela.

—No —rio la mujer.

—¿Dandi? —Cuando se encontraba a gusto, a Angela le encantaban las tonterías absurdas.

La frutera se rio más aún.

—No. Yo también me llamo Angela.

—¿En serio?

—En serio.

Esa vez se rieron ambas.

—¿Qué, vamos a la fiesta de la vendimia? —apremió Achim.

—Ya vamos, sí —respondió la Angela que estaba casada con él.

—De paso, déjenle bien claro al barón que no puede vender las tierras —apuntó la Angela que no estaba casada con Achim—. No es solo que nuestras vidas dependan de ello; también supondría la aniquilación de gran parte del paraje natural. Los yanquis quieren desecar el lago que hay detrás del castillo, acabarán con los lugares de desove.

—Veré si surge el tema —prometió Angela, aunque no era una promesa de verdad. Al cabo de tantos años en política esa era una de las cosas que le salían con más facilidad. Después franqueó el portón del castillo con Achim y Mike y entraron en el patio de armas. Al dorso de la octavilla había una foto de la simpática frutera. En efecto, se llamaba Angela. Angela Kessler. Y no era solo agricultora y frutera, sino también profesora de música y… ¿¿¿presidenta territorial de un partido de extrema derecha???

Adiós a lo de hacer tartas juntas.

Y a lo de encontrar en ella a una amiga.

6

Por el patio del castillo pululaban los vecinos, mientras hombres vestidos de arlequines les servían vino y mujeres con atuendos medievales ofrecían pequeñas salchichas de jabalí a la parrilla cuyo olor probablemente tardaría en abandonar la americana roja de Angela. Al fondo del patio, unos hombres barbudos tocaban una versión muy necesitada de práctica de La cucaracha con instrumentos históricos. Los tal vez doscientos invitados conversaban animadamente, y en el centro del barullo se hallaba el barón, ataviado con la armadura en la que había muerto su antepasado. A su lado había una rubia atractiva, de treinta y pocos años, que llevaba un vestido negro nada medieval y sí muy ceñido. Con un único movimiento elegante apuró una copa de champán, la dejó con brío en la bandeja de un camarero disfrazado de arlequín que pasaba por su lado y cogió otra al vuelo con la mano libre.

—Conque ha venido —observó alegremente con voz metálica el barón, y echó a andar con paso rígido en su armadura hacia Angela y Achim.

Entretanto, Mike hipnotizaba a una salchicha de jabalí, como vio Angela con el rabillo del ojo. Probablemente su guardaespaldas se estaría preguntando si después de tres porciones de tarta de manzana aún le cabía una salchicha y cuántos minutos se alargaría su entrenamiento por su culpa al día siguiente.

La joven del vestido negro seguía al barón mientras bebía sorbitos de champán; a juzgar por el anillo de enormes diamantes, era su mujer. Cuando el matrimonio llegó hasta donde estaban Angela y Achim y el barón iba a decir algo, su mujer le susurró en tono imperioso:

—Haz el favor de quitarte esa cosa absurda de una vez.

—Creo que tienes razón —repuso él, y acto seguido se liberó del pesado yelmo. A la vista quedó un hombre de cincuenta y pocos años y cabello entrecano, y Angela constató asombrada que era una mezcla de Roger Moore y Norbert Röttgen—. Permítanme que les presente a mi mujer, Alexa von Baugenwitz —dijo el barón, esbozando una sonrisa de anuncio de pasta de dientes con la que seguro que seduciría a muchas mujeres.

—A la que sin duda ustedes conocerán más como Alexa Morgen —sonrió la baronesa, segura de sí misma.

—No he oído hablar de ella —contestó Achim, que no habría hecho carrera en el cuerpo diplomático.

—De Rosas rojas. —Trató de ayudarlo la mujer.

Y Angela, que sabía que su marido tenía tan poca idea de lo que era Rosas rojas como de cultura popular en general, añadió:

—Es una serie de televisión.

—Mi Alexa actuaba en esa serie —aclaró el barón—. Hasta que la rescaté y la convertí en mi esposa.

—No hacía falta que me rescataras. Yo era la estrella de la serie —precisó la mujer con una sonrisa forzada que no bastó para ocultar del todo la ira que le provocaba la actitud desdeñosa de su marido. Evidentemente no era tan buena actriz como (aún más evidentemente) se creía ella.

—Lo que tú digas, mi amor —prosiguió el barón con su tono arrogante. A decir verdad, solo le faltó acariciarle la cabeza.

—Hacía de la doctora Beate Borg. —Contó la baronesa—, la médica en la que confían las mujeres, aunque tiene un problema con el alcohol. —En vista de la copa de champán que para entonces había vaciado en sus tres cuartas partes, en ese punto al menos el personaje y la actriz coincidían.

—La médica a la que esas mujeres burras zurran —se burló él.

—Al menos me ganaba la vida —afirmó la mujer.

—No deberías beber tanto. —En cuestión de segundos el tono había cambiado.

—También hay algunas cosas que no deberías hacer tú —espetó la baronesa como solo podía hacer una mujer herida que se hallaba bajo la influencia del alcohol.

—¿Podemos hablar de eso más tarde?

—¿Por qué no hablamos ahora? Para que lo oigan todos.

—Quizá no lo quieran oír todos —terció Angela, procurando calmar los ánimos.

—Yo, desde luego, no —confirmó Achim.

—Lo que pasa es que, mi marido…

—Ha llegado el momento de que inaugures oficialmente la fiesta, Philipp —la interrumpió una voz de mujer.

Todas las cabezas se volvieron hacia la voz. Una mujer de cabello oscuro que rondaría la cincuentena se había unido al grupo. Con su traje de chaqueta y pantalón negros y un portapapeles en la mano, daba la impresión de ser la organizadora de la celebración.

—En ese caso creo que será mejor que lo haga ya —afirmó el barón y se alejó cencerreando con la armadura sin despedirse de Angela, Achim o Mike. Tenía demasiada prisa por abandonar la desagradable escena que le había montado su mujer. Esta se retiró asimismo sin decir palabra, en busca de más champán.

—Siento que hayan tenido que presenciar esto —se disculpó la mujer del portapapeles.

—Más lo siento yo —aseguró Achim.

—No es culpa suya. —Le dijo Angela a la mujer, que parecía distinguida y culta. Tenía un estilo que no era de esperar en Klein-Freudenstadt. Esa dama no le iba a la zaga en inteligencia, eso era algo que Angela siempre notaba muy deprisa. ¿Y si quedaba con ella? No para hacer tartas, más bien para mantener una conversación interesante sobre Goethe, Rilke o con mucho gusto también Shakespeare mientras tomaban una taza de té.

—Permítanme que me presente: soy Katharina, baronesa de Baugenwitz.

—Creía que la dama a la que acabamos de conocer era la mujer de don Quijote —observó Achim.

—Yo fui su primera mujer.

—¿Viven aquí todos juntos?

—El castillo es grande. Si uno quiere, se puede pasar semanas sin ver a nadie. Yo vivo en el ala oeste, donde también tengo el despacho. Estoy a cargo de la dirección del castillo.

Angela se preguntó si tendría algo que ver con la venta del castillo al industrial estadounidense.

—Si lo desean, después les puedo hacer una pequeña visita guiada.

—Será un placer —contestó Angela, que quería conocer mejor a esa mujer.

—Estupendo. Y si me permite que le haga una pregunta…

—Por supuesto.

—Me figuro que tendrá contactos en el Ministerio de Justicia, quizá pueda ayudarme usted con cierta cuestión.

Angela se había mudado a Klein-Freudenstadt precisamente para no tener que mantener más conversaciones de ese tipo, pero esbozó la sonrisa de rigor y, una vez más, prometió algo sin prometerlo:

—Veré lo que se puede hacer. —Estaba más desilusionada de lo que le habría gustado: no, ya no le apetecía tomar el té con esa mujer.

—Gracias —replicó Katharina von Baugenwitz—. Dentro de media hora haremos esa visita. Antes debo organizar unas cosas; y mire usted por dónde ahí está la primera: Pia, ¿puedes venir un momento?

Hizo una señal a una adolescente con el pelo teñido de azul que llevaba una cazadora de cuero negra. Era la chica que el día anterior le había dado a Angela el flyer para la fiesta de la vendimia y no le había prestado la menor atención.

—¿Qué? —inquirió con tono aburrido.

—¿Te importaría sacarnos una foto a las dos para nuestra página web?

—Como quieras —respondió la muchacha con escaso entusiasmo.

Motivada, desde luego, no estaba, pensó Angela.

—Pia es mi hija, de mi primer matrimonio —aclaró Katharina von Baugenwitz.

—Entonces también es hija de don Quijote, ¿no? —se interesó Achim.

—No, Philipp fue mi segundo marido —contestó Katharina, y su forma de decirlo dejó traslucir que a esas alturas pensaba que aquel matrimonio había sido un gran error—. Mi primer marido murió en un accidente de coche.

—Lo siento mucho —dijo Achim.

—Lo siento mucho —coreó Angela, dirigiéndose también a la chica del pelo azul. En lugar de contestar, esta se alejó unos pasos y centró la atención en su móvil, como si la muerte de su propio padre no fuera con ella. Angela se volvió de nuevo hacia su madre—: Me figuro que también debió de ser duro para su hija.

—Sí, idolatraba a su padre —respondió la baronesa con voz quebradiza—. Pero sabe que puede contar conmigo. Y que haría cualquier cosa por ella. ¡Cualquier cosa!

Angela observó a la chica: no tuvo que ser fácil para ella que su madre se casara por segunda vez con Philipp y este se convirtiera en su padrastro, cosa que, tras divorciarse, ya no era. La pobre Pia, por tanto, ya había perdido en su vida a dos padres, aunque de forma muy distinta.

—¿Puedes dejar ese chisme un rato? —pidió su madre, que a todas luces no quería seguir hablando de la muerte de su marido.

—Puedo —contestó Pia, sin hacerlo.

—Antes no había quien la sacara de la biblioteca y ahora ya ni sabe lo que es un libro —comentó Katharina, profiriendo un suspiro.

—¿Quieres que saque la foto o no? —inquirió Pia con impaciencia.

—Mi hija es una gran fotógrafa. Sepan ustedes que es influencer.

—Más bien influenza… —apuntó Achim.

—¿Qué te he dicho de los chistes sobre el coronavirus, bizcochito?

—Que no quieres volver a oír ni uno solo más hasta el fin de tus días.

—Exacto.

—¿Llama a su marido «bizcochito»? ¿En serio? —preguntó Pia.

—¿Quieren que nos saquemos esa foto o prefieren hablar de los apelativos cariñosos que empleamos? —espetó Angela, a la que aquello no le hacía ninguna gracia.

—Hablar de los apelativos cariñosos —afirmó la adolescente con una sonrisa sarcástica—. ¿Cómo hablan entre ustedes? ¿Dice usted: «Bésame, bizcochito»?

A Mike, que se había acercado con una salchicha en la mano, le costaba reprimir la risa. Angela y Achim lo miraron con cara de pocos amigos y él controló su gesto deprisa.

—¿O… —Siguió sin más la chica del pelo azul— «Dame lo mío, bizcochito»?

Mike no pudo evitar soltar una carcajada.

Angela y Achim lo miraron con cara de menos amigos aún y él se mordió los labios.

—Creo que dejaremos estar lo de esa foto —decidió Angela, y dio media vuelta, dispuesta a marcharse con Achim y Mike.

—¡Pia! —la regañó su madre mientras Angela, Achim y Mike se alejaban—. ¡Ya basta!

—¿Por qué?

—Podríamos necesitar su ayuda.

—Vale.

Y Angela, que alcanzó a oír esto último, pensó que era posible que no le deparase tantas alegrías conocer mejor a los vecinos de Klein-Freudenstadt.

7

El barón se subió a un pequeño estrado que habían instalado en el patio del castillo. Se había vuelto a poner el yelmo y hablaba a un micrófono:

—Os doy la bienvenida, mis queridos súbditos.

Los invitados lo miraron entre desconcertados y divertidos. El micrófono distorsionaba más aún la voz metálica del barón, pero también el hecho de que se dirigiera a ellos llamándolos «súbditos» era causa de asombro.

—Quítate el yelmo —le pidió a su marido la esposa actual, con la lengua un tanto de trapo ya.

Su predecesora, Katharina, todavía con el portapapeles en la mano, sacudió la cabeza con desagrado. Angela no supo distinguir de manera inequívoca si se debía al discurso del barón o a su, a esas alturas de la velada, torpe sucesora. Posiblemente a ambas cosas. A unos metros de distancia estaba su hija, grabando el discurso con el móvil, sin lugar a dudas para las redes sociales del castillo.

—Disculpen —dijo el barón dirigiéndose a los asistentes, si bien solo se levantó la visera. A juzgar por la mirada cortante que le lanzó a su mujer, no estaba dispuesto en modo alguno a quitarse el yelmo—. Los he saludado como lo habría hecho mi bisabuelo y erector del castillo Baugenwitz, Balduin von Baugenwitz —prosiguió, leyendo ahora el discurso que tenía delante—. Después es muy posible que hubiese empalado a algunos de ustedes por no poder pagar el debido tributo. —El comentario no le hizo gracia a nadie más que al orador—. O tal vez los hubiese enrodado o metido en una doncella de hierro, o se hubiera asegurado con un mangual de que no volvieran a ver el lucero vespertino.

Para entonces, los invitados ya se sentían del todo incómodos.

—Tiene menos gracia aún que nuestro Achim —masculló Mike. Achim lo miró con cara de enfado—. ¿Lo he dicho en voz alta?

La mirada que le dirigió Achim le dio la respuesta, y Angela lo anotó mentalmente para la próxima vez que le diera la charla a su empleado: Mike debía tener presente que su voz, al ser tan grave, se oía aunque susurrara.

—Sin embargo, hoy en día —leyó el barón del papel—, por suerte, vivimos de manera distinta, y yo no le toco ni un pelo a nadie. Salvo la vez que salí de caza y, sin querer, rocé ligeramente con la escopeta de perdigones a nuestra agente de policía, la señorita Amadeus.

Ahora la gente se rio. La única que a todas luces había oído cosas que tenían más gracia era la joven que rondaba la treintena, pelirroja y con uniforme de policía, a la que el barón señaló mientras hablaba. Angela se percató de que Mike la observaba con interés. Al parecer era su tipo.

—Por lo menos a mí solo me cayó una multa. —Gracias a las risas de los asistentes, el barón volvía a sentirse un poco eufórico—. A mi antepasado Balduin, en cambio, lo envenenó su propia mujer con cicuta. —Mientras Balduin llevaba la armadura, dedujo Angela—. A partir de entonces, mis demás antepasados vivieron en armonía con sus súbditos. Pensemos en Wilhelm el Pacífico. Kasimir el Amante de los Pájaros. O Isidor el Amante de las Pájaras.

Esta vez se rio todo el mundo, salvo las mujeres que habían estado o estaban casadas con el barón o que habían recibido una perdigonada suya.

—¡Como tú! —exclamó su beoda mujer. Entonces los invitados se sintieron abochornados, tan solo la adolescente del pelo azul sonrió.

El barón se puso rojo, no de vergüenza, sino de rabia, y repuso:

—Tal vez sea mejor que vaya terminando. Como representante de la familia Von Baugenwitz, me siento muy afortunado de que al cabo de treinta años podamos vivir de nuevo en nuestro castillo, después de que nuestro Estado de no derecho socialista nos lo arrebatara. Tanto es así, que les prometo solemnemente que no lo venderé nunca.

Los allí presentes lo vitorearon. Angela se volvió para ver si la frutera y sus compañeros de armas habían oído el juramento. Habían oído las palabras, sí, pero parecían escépticos, como si no se fiaran. El barón hizo una reverencia, con cierta torpeza debido a la armadura, mientras su mujer entregaba la copa vacía a un camarero disfrazado de arlequín y entraba en el castillo.

—Y, ahora, ¡que suene la música! —exclamó Philipp von Baugenwitz, y el conjunto medieval empezó a tocar un éxito dance. Comenzaron a bailar las primeras parejas de invitados, y Achim se contoneó un poco al oír las notas. Aunque no tenía ningún talento para el baile, siempre se le iban las piernas con la música.

Animado por el éxito de su discurso, el barón cruzó la gravilla del patio de armas y fue directo a Angela, a la que preguntó, satisfecho de sí mismo:

—¿Y bien? ¿Qué le ha parecido mi discurso?

—Extraordinario —contestó ella, y en su fuero interno retiró el «extra». Tenía práctica en decir diplomáticas verdades a medias a hombres vanidosos.

—Si una mujer extraordinaria como usted dice algo así, me siento dichoso.

Qué fácil era halagar a los hombres.

—¿Sabe lo que me gustaría?

—Estoy segura de que me lo va a decir ahora mismo —respondió Angela.

—Me gustaría invitarla a salir alguna vez.

—¿Invitarme a salir?

—Sí, en el pueblo de al lado hay un restaurante estupendo llamado Entre Nous. Tendrían que darle un premio por la decoración de las mesas, se han especializado en cenas a la luz de las velas —susurró el barón con su sonrisa Profident, que a todas luces también él consideraba encantadora—. ¿Qué me dice?

La respuesta sincera habría sido un «puaj» asqueado, pero Angela respondió:

—Tal vez, cuando me haya aclimatado un poco más.

—La puedo ayudar a aclimatarse —aseguró el barón con una sonrisa que consideraba más encantadora aún que la anterior—. Piénselo.

No había nada que pensar. Angela también se había mudado a Klein-Freudenstadt para no tener que comer más con hombres ricos e influyentes que se creían irresistibles. Y puesto que sabía que esa clase de hombres solo oía lo que quería oír, repuso:

—En la vida siempre es bueno pensarse las cosas.

—No se arrepentirá —replicó alegremente el barón y, pasando entre la gente, se dirigió al castillo, como había hecho su mujer poco antes.

—Estaba flirteando contigo —constató Achim con cara de pocos amigos.

—No es verdad —negó Angela.

—Ya lo creo que sí —afirmó Mike.

Angela le dirigió una mirada severa, y Mike hizo como que se cerraba una cremallera en la boca.

—¿Por qué iba a flirtear conmigo alguien a estas alturas? —Jefes de Estado como Nicolas Sarkozy lo habían hecho con la ridícula idea de que Angela les daría facilidades en las negociaciones del presupuesto de la Unión Europea, pero ahora ella ya no tenía nada que dar.

—No lo sé —admitió Achim.

—Esa no es la respuesta adecuada —adujo ella con una sonrisa.

—¿No lo es? —inquirió Achim, sorprendido.

—La respuesta adecuada sería: «Porque eres una mujer inteligente y sumamente atractiva».

—Ah, sí, por supuesto —se apresuró a decir Achim—, pues claro que lo eres.

Angela sonrió, ya que sabía que, en efecto, para Achim ella era la mujer más inteligente y bella del mundo. Su marido siempre había sido celoso, era adorable. Incluso cuando se conocieron, en la universidad. Un compañero doctorando muy deportista de pronto intentó hacerle la corte, y Achim se enfadó de tal modo que se plantó delante de su rival y le dijo:

—Como no dejes en paz a mi Angela…

—¿Qué? —espetó el deportista.

—Te sacudo. Y después dejaré que me des una paliza y esperaré que, de todas formas, Angela se decida por mí.

Y eso fue exactamente lo que pasó. Porque aunque había muchos hombres que se pegarían por una mujer, Achim quería tanto a Angela que se dejó apalear por ella.

—No irás a comer con él, ¿no?

—Bizcochito, ¿acaso crees que estoy loca?

—¿Es una pregunta trampa?

—No.

—Sabes que creo que estás loca —afirmó Achim, que nunca había entendido del todo por qué Angela había renunciado a su carrera en la ciencia.

—Pero no lo estoy tanto como para pasar ni un solo minuto con un tipo así voluntariamente.

—No, la verdad es que tan loca no puedes estar —convino Achim con una sonrisa de alivio.

Angela miró entonces a Mike, que a su vez no perdía de vista a la joven agente de policía, que en ese momento cogía una botella de agua mineral del carrito de las bebidas.

—Ande, vaya con ella —propuso Angela.

—Ejem…, ¿cómo dice?

—No se haga el tonto.

—No tengo tiempo para esas cosas. Debo velar por usted.

—¿Y lo hace no quitándole los ojos a la agente? —inquirió Angela con una sonrisa.

Sintiendo que lo había pillado, Mike se puso a mirar a un lado y a otro febrilmente, como si entre los invitados, que en ese momento estaban bailando La Macarena, pudiera haber algunos extremistas.

—Aquí no hay ningún peligro —aseguró Angela.

—¿Sabe lo que decía mi instructor cuando oía eso?

—No.

—Bonitas últimas palabras.

—Un hombre paranoico, por lo visto.

—Más bien un hombre que siempre estaba alerta, un requisito para ser guardaespaldas.

—Bien, dado que tiene que velar por mí —decidió Angela con una sonrisa pícara—, sin duda tendrá que acompañarme si voy a por algo al carrito de las bebidas.

Mike miró con nerviosismo el carrito, donde ahora la agente estaba apoyada con el vaso de agua, y repuso:

—Ahí atrás hay otro con menos gente.

—Ya, pero está más lejos.

—Es verdad… —Tuvo que admitir Mike.

—Y por eso vamos a ir a ese. —Con estas palabras Angela se puso en marcha, y Mike la siguió, con la frente un poco perlada por el sudor. Seguro que cortar el cable de una bomba de relojería lo habría puesto menos nervioso. Achim, en cambio, se quedó donde estaba. Intentaba aprenderse los movimientos de La Macarena, si bien fracasaba tan estrepitosamente como solo podía hacerlo un químico cuántico.

Cuando llegó al carrito con Mike, Angela saludó con un «Hola» educado a la joven agente.

—Hola —respondió la atlética pelirroja, sonriendo. Su sonrisa era de lo más encantadora.

—Este es Mike, mi guardaespaldas.

—Hola. —Los ojos azules de la joven tenían un brillo arrebatador—. Soy Lena.

—M-Mike —contestó Mike, que tenía más experiencia interrogando a sospechosos que hablando con mujeres atractivas.

—Mike, cuéntele a Lena lo importante que es para un guardaespaldas colaborar estrechamente con la policía del lugar.

—Es… muy importante —afirmó con nerviosismo.

—¿Hay algo que quieras saber? —preguntó con amabilidad la joven, que a todas luces quería ponérselo fácil a Mike. Al parecer le resultaba simpático, a pesar del balbuceo. O quizá precisamente por eso, porque contrastaba con su estatura y su fuerza.

El hombre, que cada vez sudaba más, buscaba con desesperación algo que preguntarle. Por desgracia, lo único que se le ocurrió fue:

—¿Dónde están los aseos?

Angela logró reprimir a duras penas el impulso de darse una palmada en la frente.

Lena respondió, sin dejar de sonreír afablemente:

—Ahí detrás.

—G-gracias —contestó Mike, y echó a andar hacia ellos a buen paso.

—No es siempre así —comentó Angela con cordialidad.

—Eso espero —replicó la risueña Lena.

En ese momento se sumó a ellas Achim, que dijo:

—No soy capaz de pillar los movimientos de ese baile.

—Confío en que no esperes que te los enseñe yo —apuntó Angela.

—Pues claro que no, tú eres igual de patosa que yo.

—Permítame que le presente a mi marido. —Le dijo Angela a Lena—, la persona más sincera del mundo.

—Lena Amadeus —respondió la joven—. Pero por desgracia debo despedirme de ustedes. Le prometí a Katharina von Baugenwitz que iría a comprobar la seguridad en la parte de atrás del castillo. Y, como dentro de cuarenta minutos la fiesta termina y mi turno también, tengo que ponerme en marcha. Pero ¿le importaría darle un recado a su guardaespaldas?

—Dígame.

—Me gustaría verlo mañana por la tarde en Aladins Gin.

—Hecho —contestó Angela, encantada.

La joven se fue y Angela se dedicó a observar el trajín de la jubilosa multitud: la gente bebía y se reía, los niños correteaban alegremente, algunas parejas daban vueltas a ritmo de vals y la dorada luz crepuscular lo envolvía todo. Angela se sintió reconfortada. Al final quizá ese fuese el lugar adecuado para pasar el resto de su vida. Una vida en la que podría conocer nuevas facetas de Achim y de ella misma. Se sintió tan reconfortada que incluso decidió empezar a explorar de inmediato esas nuevas facetas.

—Me gustaría bailar contigo. —Le susurró a Achim.

—¿Cómo?

—Que me gustaría bailar contigo —repitió, subiendo un tanto la voz.

—No sé bailar.

—Ya.

—Y tú tampoco.

—Con movernos un poco a un lado y a otro bastará.

—Eso mismo dijiste en el baile de la Ópera de Viena, en 2001. Y te pisé siete veces.

—Es verdad.

—En poco menos de cinco minutos.

—Eso también es verdad.

—Y tú a mí tres veces.

—Lo siento.

—«Amar significa no tener que decir nunca “Lo siento”» —contestó Achim, citando su película preferida, Love Story. No podía evitar llorar cada vez que Ryan O’Neill le decía esas palabras a Ali MacGraw al final.

—Anda, ven —lo instó Angela—, si no levantamos los pies del suelo no podremos pisarnos.

—Parece lógico.

—Así que…

—… Ahora me gustaría sacarte a bailar —dijo Achim sonriendo y, tomándola de la mano, la llevó con las demás parejas que bailaban y se movió a un lado y a otro con Angela rodeados de gente.

Era sencillamente estupendo, y Angela se preguntó por qué no habían hecho algo así antes. Quizá incluso pudieran apuntarse a clases de baile. Aunque, con el escaso talento que tenían ambos, era muy probable que el profesor se planteara cambiar de oficio.

Y mientras se mecía con su Achim al compás y por primera vez se sentía a gusto a más no poder en su nuevo lugar de residencia, Angela ni siquiera se percató de que todos los vecinos con los que había hablado esa tarde habían desaparecido del patio de armas: el barón, su mujer, su exmujer, su hija, la frutera y la agente de policía.

8

Después de bailar, dieron un paseo por el patio, los dos eufóricos. Contemplaron el edificio en sí, que visto de cerca parecía bastante deteriorado: la pintura estaba descascarillada en varios puntos y faltaban algunas tejas. Luego fueron hasta la fuente, en la que daban vueltas peces de aspecto triste y que necesitaba urgentemente una buena limpieza. En suma, daba la impresión de que hacía mucho tiempo se había dado mucho dinero del programa de reconstrucción económica del Este para que el castillo saliera a flote, pero ya no quedaba ni un céntimo para tomar las medidas oportunas para su mantenimiento. Mientras Angela reflexionaba sobre esto, Achim admiraba las rosas, que trepaban por bonitos arcos, y se maravillaba con las plantitas blancas que crecían entre las rosas, al parecer las únicas a las que les estaba permitido hacerlo.

Algunos niños se acercaron a Angela para hacerse selfies con ella. Lo más probable era que los hubieran incitado a hacerlo sus padres, que saludaban tímidamente con la mano a Angela desde cierta distancia. Angela accedió y constató una cosa: cuando no formaba parte de su trabajo, esos selfies incluso le despertaban alegría. ¿Y si se sacaba uno con Achim? No, él odiaba esas fotos, estaba firmemente convencido de que su espalda era su lado bueno y ella no quería darle la lata con el tema. A fin de cuentas, en ese momento estaban juntos y relajados como solo lo habían estado, a lo sumo, cuando habían ido de vacaciones al Tirol a hacer senderismo. Solo que ahora no estaban de vacaciones, sino comenzando una nueva vida. ¿Quizá incluso una vida mejor que la de antes? ¿Unas vacaciones eternas, por así decirlo?

Nada más pensarlo, a Angela la asaltaron de nuevo las dudas. Ella nunca había sido una mujer de vacaciones largas. ¿Cuándo se empezaría a aburrir de no tener ningún trabajo real a excepción de hornear, cocinar y leer libros? ¿Cuándo echaría en falta una actividad nueva, una cátedra en una universidad, por ejemplo? Y cuando llegara el momento, no cabía duda de que Achim se llevaría una decepción. No, no sería una mera decepción, sentiría que ella lo había engañado, ya que siempre le había prometido que pasarían la jubilación juntos en aquella región.

—Necesito una copa de vino —manifestó Angela, exhalando un suspiro.

Fue con su marido al carrito de bebidas y pidieron una copita ambos. Por desgracia, en lo que respectaba al vino, Angela había desarrollado un gusto tan refinado en el curso de las últimas décadas que ese ni siquiera pudo considerarlo mediocre. También a Achim le pareció inaceptable.

—Sabe como si lo hubiesen elaborado con glicol —opinó Achim.

—Me temo que el glicol incluso habría hecho más pasable este vino —bromeó Angela.

Acto seguido, Achim soltó una risotada, como hacía solo cuando tomaba alcohol. Y siempre parecía un león marino con asma.

—¿No se encuentra bien? —preguntó entonces el joven camarero disfrazado de arlequín.

—Solo se está riendo.

—Aaah —repuso el arlequín—. ¿Prefieren probar el ponche? Queda un último vaso para que se termine. —Señaló una gran ponchera de cristal que estaba prácticamente vacía. Un poco de líquido parduzco en el que flotaba una triste rodaja de piña.

A Angela el olfato le delató que el ponche no sabría mucho mejor, pero para no parecer maleducada o incluso estrecha de miras preguntó:

—Diga, ¿qué lleva el ponche?

—Pues un poco de vino de los Baugenwitz, claro está…

Angela logró contenerse para no decir: «O sea, que no estará bueno».

—O sea, que no estará bueno —dijo Achim.

Era bonito que después de tantas décadas juntos siguieran estando en la misma onda, pensó Angela. De ningún modo debía poner a prueba un matrimonio tan maravilloso pensando en escapar a Berlín.

—Y también licor de huevo caliente, amaretto caliente, vodka caramelo caliente y azúcar, y piña para la salud. —Enumeró el arlequín.

—Todo eso para que el vino no se note, ¿no? —aventuró Angela.

Achim volvió a soltar una risotada jadeante, lo que nuevamente desconcertó un instante al camarero mientras servía lo que quedaba de ponche en un vaso y prometía:

—El último vaso trae suerte.

—Deja que lo pruebe yo primero —se ofreció Achim. Y con un gesto galante de «moriría por ti», cogió el vaso, dio un sorbo y se estremeció—. Al barón podrían haberlo matado en su día con esto en lugar de con cicuta.

—Y yo ahora tendré que tirarlo —observó el arlequín mosqueado cuando Achim le devolvió el vaso—. Ya ha bebido usted de él.

—Perdone —se disculpó Achim.

Angela sacó del bolso un billete de diez euros y se lo dio al arlequín de propina.

—Para que el último vaso por lo menos le dé suerte a usted.

—Gracias —contestó el hombre, sonriendo de nuevo, y cogió el billete encantado.

Angela echó un vistazo a su alrededor, ¿qué estaría haciendo el anfitrión? Al hombre de la armadura no se lo veía por ninguna parte. Muchos de los invitados ya se habían marchado, y unos últimos rezagados, animados por el alcohol, cantaban un viejo éxito de los setenta. La frutera enrolló la pancarta; el puesto ya lo había desmantelado junto con los demás manifestantes. La mujer del barón tampoco había vuelto a aparecer desde el discurso de su marido. La chica del pelo azul, en cambio, se estaba liando un porro al lado de la fuente. La joven agente de policía consultaba el reloj con impaciencia, con toda probabilidad a la espera de que terminase su jornada laboral. Y Mike intentaba, tan obstinada como inútilmente, no mirarla.

Katharina von Baugenwitz subió al estrado y, tras indicar a los músicos que dejaran de tocar, dijo al micrófono:

—Damas y caballeros, todo lo bueno se acaba, y esta fiesta también. Nos alegramos de que hayan acudido tantos de ustedes y estaremos encantados de verlos de nuevo en otoño, en nuestra celebración anual del día de Acción de Gracias.

Los invitados que aún se hallaban presentes aplaudieron, incluida Angela, a quien sin embargo le extrañó algo: el barón no daba la impresión de ser de los que dejaban pasar la ocasión de presentarse ante un público. ¿Por qué había dejado la despedida en manos de su exmujer?

—¿Nos vamos ya? —Achim interrumpió el hilo de sus pensamientos.

—Sí, vámonos, bizcochito.

—«Bizcochito» —rio a hurtadillas el arlequín.

Angela y Achim decidieron no hacerle caso. Justo cuando iban a indicarle a Mike que se marchaban, la agente Lena pasó deprisa por delante de este sin dignarse a mirarlo.

«Qué extraño —pensó Angela—, si hace una hora escasa quería quedar con él».

De pronto se acercó Katharina von Baugenwitz.

—¿Ya nos abandonan? Y yo que quería enseñarles el castillo…

—Otra vez será —replicó Angela, que no tenía ninguna gana de que la mujer le acabara pidiendo más favores.

—Tenemos una bodega excelente.

—Ya hemos probado el vino de aquí —apuntó Achim, que no pudo disimular del todo el horror que le producía la idea de beber un solo sorbo más.

—No me refiero al vino peleón que mi exmarido cultiva en la ladera. Tenemos la mejor bodega de Alemania del Este. Hay Riojas de 1917, Burdeos de 1929, Cheval Blanc de 1943.

—Esos son… los mejores… años —balbució Achim—. Para el vino, digo, no lo fueron tanto para las personas…

—¿No les gustaría hacer una pequeña cata?

—¿Por qué no? Así nos quitaremos el mal sabor de la boca.

—Y la idea del último vaso de ponche Baugenwitz de la cabeza —añadió Angela, y el comentario hizo reír otra vez a Achim de tal modo que Katharina se estremeció un instante.

Sin embargo, recobró la compostura enseguida y propuso:

—En ese caso vayamos a lo que en su día fue la mazmorra.

—¿La mazmorra? —repitió Angela.

—Balduin, que fue quien erigió el castillo, encerraba en ella a los cautivos. No salió nadie con vida.

Angela y Achim entraron en la fortaleza siguiendo a Katharina, Mike siempre unos pasos por detrás.

El vestíbulo del castillo estaba repleto de cuadros de los barones de los últimos siglos: de cacería, en un banquete o simplemente mirando al pintor mientras se preguntaban cuándo podrían volver a moverse de una puñetera vez. A juzgar por la expresión de sus rostros, ninguno de los varones de la familia sufría de falta de seguridad en sí mismo, en particular dos de ellos.

—Ese debe de ser Balduin —concluyó Angela cuando se vio delante de un cuadro del siglo XVII en el que se veía a un jinete con una sonrisa de loco que se alzaba con aire victorioso sobre una pila de cadáveres.

—Sí —confirmó Katharina.

—En comparación con él, Vlad el Empalador parece un tipo equilibrado —opinó Achim.

—No es de extrañar que a Balduin lo envenenara su mujer —comentó Angela.

—Ninguno de los barones fue un niño modelo. —No pudo evitar decir la administradora del castillo. El tono que empleó le reveló a Angela que incluía a su exmarido en el grupo.

A Angela le llamó la atención el retrato de un hombre ataviado con el traje que solían vestir los cancilleres de la República de Weimar. Se hallaba sentado a un escritorio y le transmitió la impresión de que era el que manejaba el cotarro del Empalador.

—Ese es Ferdinand, el abuelo de nuestro Philipp. En su día ejercía una gran influencia en la política y la sociedad. Su poder iba más allá de Brandeburgo, se extendía hasta Berlín. Era mucho más juicioso que nuestro Philipp.

Lo cual tampoco era muy difícil, pensó Angela al recordar al payaso vanidoso de la armadura, aunque no dijo nada. Quien en cambio no pudo morderse la lengua, cómo no, fue Achim:

—Lo cual tampoco es muy difícil.

—En efecto —espetó la mujer, que al parecer solo sentía ya por su exmarido la clase de amor que se expresa con desdén.

—Ese cuadro de ahí es malo de verdad —observó Achim al tiempo que señalaba el lienzo de un noble con un atuendo azul y peluca del siglo XVIII. El hombre estaba tendido en la hierba sangrando, con media cara destrozada, mientras otro hombre vestido de rojo y amarillo se inclinaba sobre él con un mosquete en la mano.

—Malo no es la palabra que emplearía yo —dijo Mike, que sintió angustia al verlo: para ser alguien tan fuerte, el guardaespaldas tenía un estómago de lo más delicado.

—Ese es Walter von Baugenwitz. —Contó Katharina—. Se batió en duelo contra un tal Bernhard von Sassen y perdió. Falleció semanas después, fue una muerte muy dolorosa.

—¿Y por qué se batieron en duelo? —quiso saber Achim.

—Walter se sintió ofendido porque Bernhard von Sassen le dijo que tenía andares de pato. Incluso imitó el anadeo. Y Walter exigió satisfacción.

—Morir por falso orgullo. —Achim sacudió la cabeza, y Angela pensó que solo los hombres eran capaces de hacer algo así.

—Pero vayamos al encuentro del vino —les propuso Katharina a sus invitados, y atravesó el vestíbulo.

Al seguirla, Angela se percató de que muchos de los marcos de los cuadros estaban dañados. Y las alfombras que pisaban, descoloridas; y si miraban al techo, se veía que el estucado se desprendía por varios sitios. Por dentro el castillo se desmoronaba como una diva entrada en años.

Katharina los condujo por un pasillo en el que había un busto del general Hindenburg. Angela pudo imaginar perfectamente los círculos en los que se movía y ejercía influencia el abuelo del actual barón en los años treinta. Además, en el pasillo había tres vitrinas. En una se exhibía un mangual; en la siguiente, una ballesta, y en la última, un mosquete.

—¿Es esa el arma con la que se batió en duelo Walter? —quiso saber Angela.

—Sí —confirmó Katharina, sin detenerse.

Al pasar por delante, Angela se percató de que el cristal superior de la vitrina del mosquete no estaba bien encajado. Le habría gustado ponerlo bien; a fin de cuentas sabía, al ser física, que el metal del arma se oxidaría. Sin embargo, logró contenerse: era de mala educación tocar las cosas en casas ajenas sin permiso.

Después enfilaron otro corredor más pequeño, al final del cual se veía no solo una puerta de madera maciza con el picaporte de hierro forjado, sino también una chaise longue en la que estaba tendida Alexa, roncando sonoramente.

—Se le habrá subido a la cabeza el champán, a la muy mema. —Insultó Katharina a la actual mujer del barón.

—Ronca casi tan fuerte como tú. —Le susurró cariñosamente Achim a Angela.

Mike no pudo evitar reírse.

Angela se preguntaba a cuál de los dos debía mirar mal primero cuando Katharina dijo:

—No hagan caso a esa borracha.

—Sería más fácil si llevara los tapones para los oídos con los que duermo.

Mike no pudo evitar reírse de nuevo.

Angela exhaló un suave suspiro y pensó que, en Berlín, los guardaespaldas nunca se habían enterado de tantas cosas de su vida privada. Le resultaba difícil no echarlo de menos por momentos.

Desechó la idea y pasó con los demás por delante de la mujer que roncaba, franqueó la pesada puerta y se vio ante una escalera de piedra que bajaba a las catacumbas. Aunque dio la luz eléctrica, Katharina von Baugenwitz cogió una antorcha medieval de un soporte y la encendió:

—Así es más auténtico.

Bajaron unos cincuenta escalones y se encontraron en un pasadizo abovedado en el que Mike Dos Metros tuvo que caminar bastante agachado. Al final del pasadizo había una puerta de madera que parecía más maciza aún que la que habían cruzado para llegar a la escalera de piedra.

—Voilà, esta es nuestra bodega. —Katharina bajó el picaporte, pero no pudo abrir la puerta—. Qué raro.

—¿Qué es raro? —preguntó Angela.

—La puerta está cerrada con llave, y nunca lo está.

A Angela le sorprendió el repentino pánico del que fue presa la mujer.

—Una llave sería de ayuda. —Achim puso de manifiesto lo evidente.

—Solo hay una llave, y la tiene Philipp. Nunca la utiliza; siempre, siempre dejamos la puerta abierta. Algo va mal. —Probó una vez más a abrir, y otra.

—¿Sabe cuál es la definición de locura? —planteó Achim—. Hacer una y otra vez lo mismo confiando en obtener un resultado distinto.

—Ahora no, bizcochito —pidió Angela, e intentó tranquilizar a la mujer poniéndole una mano en el hombro, pero ella se la apartó de malas maneras, despavorida.

—Oiga usted. —Mike se interpuso entre ambas para proteger a Angela. Por desgracia, al hacerlo se golpeó la cabeza contra el techo—: Ay, mierda.

—No pasa nada —dijo Angela para que la situación no fuera a más—. Mike, ¿tendría la amabilidad de abrirnos la puerta?

El guardaespaldas agarró el picaporte, lo sacudió y de pronto se vio con él en la mano.

—No se ande con tantos miramientos —propuso Angela.

—¿La fuerzo o disparo a la cerradura?

—Fuércela —se apresuró a contestar Angela—. Forzarla suena de maravilla.

—Muy bien —replicó Mike, y tiró al suelo el picaporte. Tras retroceder unos pasos, echó a correr y se abalanzó contra la puerta, cuya cerradura cedió con un crujido. A continuación, Mike se llevó la mano al dolorido hombro y espetó—: Mierda, habría sido mejor disparar.

Katharina von Baugenwitz empujó la puerta y lanzó un grito. Mike sacó el arma y Achim adoptó la posición de karate básica. A fin de cuentas, en los años noventa había llegado a cinturón verde, antes de que constatara que correr no solo era mejor para el corazón, sino que además en esa práctica le plantaban bastantes menos pies descalzos en la cara. Fue Angela quien le cogió la antorcha a Katharina con determinación e iluminó el espacio para ver qué la había hecho chillar: entre las barricas de vino y los botelleros llenos de botellas cubiertas de polvo, Philipp estaba sentado a una mesa de roble macizo, inmóvil, con el torso vencido sobre la mesa.

—¡Espere! —pidió Mike y, con la pistola en ristre, se acercó al hombre de la armadura y le levantó la cabeza. Constató que tenía la visera abierta. Tras mirarlo bien, anunció—: Está muerto y requetemuerto.

—¡Aaah! —gritó Katharina y se echó a llorar desconsoladamente.

Angela indicó con un gesto a su esposo que sacara a la mujer de allí. Él la tomó de la mano con galantería y se la llevó fuera.

Mientras Mike seguía empuñando la pistola y echaba un vistazo alrededor, Angela accionó un interruptor y la antigua mazmorra se inundó de una luz cálida. Tras dejar la antorcha en un soporte dispuesto a tal efecto, se acercó al cadáver. Incluso a ella misma le sorprendió un tanto que no le causara ninguna impresión. Hasta ese momento solo se había tropezado con muertos de manera indirecta, en estadísticas e informes de situación. En la mesa, delante del cuerpo, había una copa medieval que aún estaba llena casi hasta la mitad. Angela la observó con atención.

—No debería tocar nada —advirtió Mike.

—He visto suficientes películas policiacas.

—Bien —contestó Mike, y se guardó la pistola en la funda.

—Por eso solo tocaré la copa con un guante. —Angela señaló un par de guantes de cuero que había en uno de los botelleros.

—Mala idea. —Mike parecía preocupado.

—Es posible, pero soy su…

—… Jefa —terminó la frase el guardaespaldas, y exhaló un suspiro.

Angela cogió el guante, se lo puso y, tras levantar la copa, la observó con detenimiento.

—Se parece al Santo Grial de Indiana Jones y la última cruzada —afirmó Mike.

—Pero por lo visto en este hay veneno. En el fondo hay posos. —El corazón de Angela latía más deprisa. Notaba la adrenalina que la recorría siempre que tenía que hacer frente a tareas complicadas e imprevistas de repente. Pensaba que, una vez jubilada, no volvería a experimentar esa sensación tan maravillosa y estimulante; sin embargo, ahí estaba ahora. Y aunque Angela sabía de sobra que desde el punto de vista moral no estaba bien, una parte de ella, y no una pequeña precisamente, se alegró más de que se hubiese producido un presunto asesinato que de ninguna otra cosa que hubiera ocurrido hasta el momento en Klein-Freudenstadt. Incluido el baile con Achim.

—Podrían ser del corcho —aventuró Mike.

—Ese hombre habría visto el corcho al servirse el vino.

—¿Y el veneno no?

—No si lo hubiesen echado sin que él se diera cuenta después de llenar la copa. Y con la cantidad de veces que he oído hoy la palabra cicuta, no me extrañaría que fuera eso.

—¿De verdad cree que lo han asesinado? —inquirió Mike, sorprendido.

—En ningún momento me ha dado la impresión de que este barón quisiera quitarse de en medio.

—¿De en medio de dónde?

—Quitarse la vida.

—Pero es imposible que lo hayan asesinado —objetó Mike.

—¿Por qué?

—Porque la puerta estaba cerrada con llave por dentro. Un asesino habría encerrado a su víctima desde fuera, para que no pudiese escapar.

—Probablemente sea cierto —reflexionó Angela, y al hacerlo reparó en que en el suelo había un tintero roto. Al parecer lo había tirado de la mesa el barón cuando luchaba por su vida. Además, no muy lejos había una pluma, en cuya punta la tinta aún estaba húmeda.

Angela observó el cuerpo de nuevo con más atención y vio que bajo el torso asomaba un papelito.

—Mike, ¿podría volver a levantar un momento al hombre?

—¿Es usted consciente de que habría que dejar estas cosas en manos de la policía?

—Lo puedo hacer yo.

Mike suspiró, como casi todos los subordinados que se las habían tenido que ver con Angela.

—Está bien.

Le levantó el torso al barón y los dos vieron lo que el difunto había garabateado en el papel con pluma y tinta:

A

—¿Qué significa eso? —preguntó Mike.

—Me figuro que es una pista que señala al asesino —contestó Angela, que jamás habría pensado que hablaría como Sherlock Holmes, y menos aún que hacerlo le reportaría semejante placer.

9

—Siento tener que contradecirla —se disculpó Mike con una sonrisa indulgente que revelaba lo poco que en realidad lo sentía—, pero seguro que ha sido un suicidio. Un suicidio extraño, debo admitir. Pero más extraño sería aún que fuese un asesinato, porque entonces, como hemos dicho, la puerta no estaría cerrada por dentro.

—No saquemos conclusiones precipitadas —repuso Angela.

Como es natural, no podía estar segura al cien por cien de que su sospecha era cierta, pero a lo largo de su vida había aprendido algunas cosas: 1) no se podía estar seguro al cien por cien de nada en este mundo; 2) con sus presentimientos solía tener razón en un 81,4 por ciento (lo había calculado Achim, que se lo había comunicado precisamente un día que se había equivocado al tomar tres decisiones gubernamentales. Y, aunque se lo había dicho para animarla, su marido no había elegido el momento adecuado. A punto había estado de contestarle, molesta, que a ella le gustaban el 81,4 por ciento de sus cualidades y que a ver si adivinaba si su propensión a realizar esos cálculos era una de ellas), y 3) si le hubiesen dado un euro por cada sonrisa indulgente que le dirigía un hombre, como acababa de hacer Mike, podría financiar ella solita el cambio de modelo energético.

Al igual que había hecho hasta entonces con todas esas sonrisas masculinas, Angela también pasó por alto la de Mike. No solo confiaba en su propio instinto, sino que también esperaba en secreto que ese entrase dentro del 81,4 por ciento de los casos en los que estaba en lo cierto. Una víctima de asesinato que antes de morir había dejado una pista era algo mucho más emocionante que un suicida que había escogido de manera pésima la hora de su defunción.

Angela se quitó el guante y decidió echar un vistazo en la bodega por si descubría algún indicio de asesinato. Las botellas de los botelleros estaban colocadas por orden cronológico. Al principio se veía que las etiquetas eran de añadas cada vez más antiguas, después solo que las recubría una capa de polvo cada vez más gruesa. Angela continuó hasta el final de la mazmorra, donde había un barril de vino enorme. «En él podría esconderse perfectamente un asesino», pensó. No pudo evitar esbozar una sonrisilla de satisfacción: nunca antes se le habían ocurrido cosas tan descabelladas. ¡Por favor, era de lo más emocionante!

Dio unos golpecitos en el barril: por desgracia no sonaba a hueco, como esperaba que ocurriese. De pronto no pudo evitar sonreír más aún, ya que le vino a la cabeza la imagen de una persona escondida dentro del barril, sumergida en vino tinto con aletas, gafas de buceo y botella de oxígeno. Y que ahora hacía un esfuerzo supremo por no delatarse. Pero no, la idea era demasiado absurda. Tenía que abordar el problema con más seriedad y dejar de fantasear, no le fuese a pasar como en 2015, cuando durante unas semanas creyó que los alemanes acogerían en su seno a los refugiados con los brazos abiertos.

Angela bordeó el barril de madera y observó con atención la pared: ¿habría alguna puerta en alguna parte, que diera a un pasadizo por el que alguien hubiera podido escapar?

Ese rincón era un tanto oscuro. Tendría que haber cogido la antorcha. Así, en la penumbra, solo se distinguían las gruesas dovelas, pero ninguna puerta en el muro. Ni siquiera una palanca de la que poder tirar o un botón que poder pulsar para abrir un pasadizo secreto como el que había en la Casa Blanca, que tantos presidentes utilizaban para que entraran y salieran sus amantes. O Barack Obama para introducir de extranjis los cigarrillos con los que no quería que Michelle lo pillara.

—Deberíamos ir pensando en subir —sugirió Mike desde la otra punta—. Seguro que la policía estará en camino y necesitará su testimonio. Debería desaparecer antes de que llegue la prensa.

A Angela no le preocupaba la prensa. En Klein-Freudenstadt no vivía un solo periodista. Antes o después, sin embargo, acudiría un gacetillero del periodicucho del pueblo vecino, y se haría un nombre con el titular «Excanciller encuentra un cadáver». Y cuando saliera a la luz, los periodistas de la capital abarrotarían el pueblo durante semanas y adiós a la tranquilidad.

Angela debía negociar a toda costa con quienes estuvieran a cargo de la investigación policial para que llevaran el asunto con discreción. Y los responsables probablemente responderían dejándole claro que no debía jugar a hacer de detective aficionada. Durante un instante la idea la entristeció, pero enseguida se sobrepuso. El trabajo de experto había que dejarlo a los expertos. No era una detective de verdad, como tampoco era la típica jubilada.

Angela regresó hacia la puerta, pero al llegar a la altura del barril de vino algo pasó disparado por delante de ella. Bajó la vista: era un ratón blanco. Puesto que no era de esas mujeres a las que les daban miedo los ratones, Angela no gritó, sino que analizó el camino que seguía el roedor. No venía de la puerta que habían forzado, de manera que debía de llevar ya algún tiempo en la bodega. ¿Habría después de todo un pasadizo secreto? Cuando iba a volverse para averiguar adónde había ido el ratón, Angela oyó que Achim decía:

—Tenemos un problema.

—¿Cuál? —preguntó ella.

—¿Despierto a la esposa del difunto o no?

¿La esposa?

¿Acaso seguía durmiendo?

¿O tan solo se hacía la dormida?

Eso era algo que sí se tendría que poder averiguar, pensó Angela.

A fin de cuentas, no hacía ningún mal a nadie recabar pruebas para luego entregárselas a los expertos de la policía.

10

—Ronca como una campeona —comentó Angela, asombrada, cuando llegó arriba, al pasadizo, y se plantó delante de la chaise longue. Alexa von Baugenwitz seguía ahí tendida como un marinero que, tras pasar por vez primera el ecuador, había metido demasiado la cabeza en el barril de ron, se había caído dentro y estaba pasando allí la noche.

—Como una subcampeona, estrictamente hablando —puntualizó Achim.

—¿Cómo dices?

—En comparación contigo…

—¡ACHIM!

—¿Sí?

—Te quiero, pero a veces me entran ganas de…

—¿… Atarme la lengua tan larga que tengo?

—Bien, pensemos que eso era lo que quería decir —contestó Angela, que en realidad había pensado «golpearte una y otra vez contra la pared». Miró a Mike, al que, para variar, no hicieron gracia las palabras de Achim. El guardaespaldas se acercó a Katharina von Baugenwitz, pero no sabía qué le podía decir para consolarla. La mujer ni siquiera se fijó en Mike, tenía la vista clavada en el suelo con apatía.

«Qué curioso —pensó Angela—, Katharina ha tenido un mal presentimiento en cuanto ha visto que la puerta no se abría. Sabía de algún modo que Philipp von Baugenwitz corría peligro. ¿Se le ocurrirá quién podría ser el asesino, en caso de que de verdad sea un asesinato?».

Angela decidió no mencionarlo. Interrogar a esa mujer que se hallaba en estado de shock sería no solo irrespetuoso, sino también innecesario. Katharina von Baugenwitz se lo contaría todo al comisario que se ocupara de la investigación. A no ser… que la asesina fuese ella.

—¿Despertamos a la baronesa? —inquirió Achim, interrumpiendo la sospecha que acababa de germinar.

—Sí, vamos a despertarla.

—Pero ¿cómo? Antes oímos que toma somníferos. Y yo ya le he estado hablando a gritos, incluso la he zarandeado.

Angela contempló a la baronesa, que apestaba a alcohol y parecía dormir. Claro que sabían que era actriz. Podía estar fingiendo. Si de verdad se había perpetrado un crimen, ella había estado en el escenario y, por tanto, era una de los sospechosos principales. Quizá pretendiera escapar justo cuando oyó que Angela y el resto iban hacia la bodega y, con las prisas, lo único que le pareció plausible fue tumbarse en la chaise longue y hacer como si durmiera la mona. Había llegado el momento de averiguarlo.

—Tengo una idea —dijo Angela.

—¿Que nos quitemos los calcetines y se los pongamos en la nariz? —planteó Achim.

—Pincharla con el alfiler del broche que llevo —repuso Angela, mirando a la durmiente. Se quitó de la americana roja el bonito broche de pan de oro que se había comprado hacía muchos años, con su primer sueldo de ministra, y se acercó a la baronesa con el alfiler.

Pero la mujer siguió roncando: o de verdad dormía como un tronco o quería continuar con el engaño a toda costa, razón por la cual Angela decidió:

—Lo mejor será que la pinche en la mejilla.

La baronesa siguió roncando, sin inmutarse.

—Solo debo procurar que no se me resbale la mano y le clave el alfiler en el ojo sin querer —observó Angela, llevando la charada aún más lejos.

La baronesa parecía incluso roncar más. O Angela estaba completamente equivocada con su suposición o los ronquidos querían decir: «¡Tú a mí no me intimidas!».

Ahora que estaba más o menos a un centímetro de la mejilla de Alexa von Baugenwitz con el alfiler y casi un poco embriagada ya por la intensidad de los efluvios del alcohol, Angela, que en realidad solo quería marcarse un farol, debía tomar una decisión: ¿la pinchaba o no la pinchaba?

—Clávele bien el alfiler —invitó una voz.

Al volverse, Angela vio a Pia, que no parecía triste en absoluto. ¿Acaso no sabía aún que el barón había muerto? ¿O estaba curada de espanto?

—Por su culpa se ha matado, el colega.

Bien, curada de espanto entonces.

—Pia, por favor… —pidió Katharina, que parecía haber salido de su estado de shock y ahora había empezado a temblar.

—Pues a ellos dos les importaba una mierda cómo te han tratado.

A Angela eso le dijo que los antecedentes no eran buenos.

—Por favor, no… —Katharina temblaba aún más.

—Vale, vale —farfulló su hija, y se sentó a lo indio en el suelo, sacó el móvil y a partir de ese momento dio a entender que todo lo que veía en la pantalla era más relevante que la muerte del que fuera su padrastro.

—Pia… —Katharina miró a Angela, como queriendo explicar el comportamiento de su hija, pero se la veía más afectada aún—. Lo haces todo por ellos, y luego… —Se le volvieron a saltar las lágrimas.

A Angela la mujer le daba pena. De todos los moradores del castillo, ella era la única que había reaccionado como una persona normal. Con tanto tacto como curiosidad, Angela preguntó:

—Se olió usted algo cuando no pudo abrir la puerta, ¿no?

Aunque apenas tenía ya color en el rostro, Katharina se puso blanca como la pared mientras pugnaba por encontrar las palabras adecuadas:

—Philipp… quería quitarse la vida por lo endeudados que estábamos. Le daba mucha vergüenza…

A Angela no le había dado la sensación de que el barón estuviese avergonzado. Sin embargo, no quiso mencionárselo a Katharina von Baugenwitz, que volvía a tener lágrimas en los ojos. Si de verdad era un suicidio, sería directamente obsceno atosigar a esa mujer con más preguntas.

—Ya ha llegado la poli, yeah —dijo la chica del pelo azul. El «yeah» sonó tan poco entusiasmado como el que había pronunciado Barack Obama cuando Angela le preguntó si, en su visita a China, también él había tenido el placer de disfrutar de una ópera de siete horas en Pekín.

La agente que tanto gustaba a Mike enfiló el pasadizo acompañada de un hombre bajito y rechoncho de unos sesenta y pocos años, cuyo escaso pelo le cubría la cabeza al tuntún. No solo parecía que acabara de levantarse, sino que además daba la impresión de que siempre tenía ese aspecto. Puesto que no vestía uniforme, sino un traje arrugado, Angela dedujo que debía de ser el comisario encargado de la investigación.

Mike dio un pasito mínimo hacia la agente.

—Ho… Hola.

Lena ni siquiera fue capaz de decir eso, lo saludó con una inclinación de cabeza tensa, lo que hizo que Mike desanduviese ese pasito y otro y otro más, hasta que se topó con un pedestal coronado por un jarrón que cayó y cogió a tiempo un animoso Achim.

—Eso… ha estado bien… —masculló, agradecido, Mike. Achim lo había salvado de un planchazo delante de Lena y de una larga conversación con el seguro.

—Hasta yo estoy sorprendido —replicó Achim.

—Pura chorra —comentó la adolescente sin alzar la vista del teléfono.

—Chorra no sé, pero un buen chorro de alcohol no me vendría nada mal —afirmó el comisario, lanzando un suspiro—, aunque las pastillas que tomo no se pueden mezclar con alcohol. Claro que la mayoría de las pastillas que tomo ni siquiera se pueden mezclar entre sí.

—No ha venido usted aquí por el alcohol, sino porque hay un cadáver —le recordó Angela. Oír a hombres quejarse de medicamentos le recordaba a los consejos de ministros.

—Ya —reconoció con otro suspiro el hombre bajito y rechoncho—. ¿Quién encontró el cuerpo?

—Yo —contestó Angela.

El hombre debió de intuir el alboroto mediático que causaría ese hecho y afirmó:

—Odio mi vida.

—Me iré antes de que aparezca la prensa —prometió Angela.

—Aun así, odio mi vida. —Quedaba claro que el comisario no era la alegría de la huerta.

—El cuerpo está abajo, en la bodega —apuntó Angela.

—La humedad es puro veneno para mi reumatismo —comentó el hombre, exhalando un nuevo suspiro.

Angela siempre había defendido la teoría de que cada persona sabía hacer una cosa en la vida mejor que las demás. No había ningún director de orquesta mejor que Leonard Bernstein, ningún pintor mejor que Vincent van Gogh y probablemente nadie que suspirase mejor que el hombre que tenía delante.

—¿No se va a presentar? —inquirió Achim, que no soportaba los malos modales, sobre todo si afectaban a su mujer.

—Hannemann, Hartmut Hannemann —repuso el comisario, como el James Bond más desganado que uno se pudiese imaginar—. Comisario jefe de Klein-Freudenstadt.

—¿Y si liquidamos esto de una vez? —preguntó Lena.

—Tal vez liquidar no sea la palabra más adecuada —suspiró Hannemann—. Pero vamos a la bodega, así dentro de media hora podré volver a estar en mi cama despierto mirando al techo y preguntándome por qué me ha abandonado mi mujer.

A Angela se le vinieron unos cuantos motivos a la cabeza, pero se contuvo. Le preocupaba que el comisario quisiera dar carpetazo al caso deprisa calificándolo de suicidio, y eso era algo que había que impedir. De modo que dijo:

—Voy con ustedes.

11

Angela, Hannemann y Lena se situaron delante de la mesa sobre la que estaba vencido el cuerpo tal y como lo habían encontrado hacía media hora. Solo que ahora se veía el papelito con la misteriosa «a». Mike se mantenía en un segundo plano, probablemente no solo por discreción, sino porque quería ahorrarse otro planchazo. Achim no había ido con ellos, se había ofrecido para quedarse arriba con las mujeres y encargarse de que llevaran a Katharina von Baugenwitz un vaso de agua con un tranquilizante.

—Bien —Hannemann observó la copa con el vino envenenado—, si yo me quitara la vida, no lo haría con veneno.

—¿Y con qué lo haría? —quiso saber Mike.

—Me subiría a un globo aerostático y me tiraría de él.

Angela deseó que Mike no hubiese formulado la pregunta.

—Y me lanzaría exactamente sobre mi exmujer.

Por lo visto se trataba de algo que había meditado a fondo.

—Si sale de casa con el de pompas fúnebres, de paso podré pillarlo a él.

—¿El de pompas fúnebres? —Aunque Angela no pudo poner freno a su natural curiosidad, nada más formular la pregunta supo que era un error.

—Me abandonó por él. Por lo visto es más alegre que yo.

—¿No quiere centrarse en el cuerpo? —Probó ella, para que dejase el tema.

—Si caigo encima de los dos, ya no podrán poner en Facebook lo felices que son.

—¿Ha oído lo que le he preguntado?

—Han cocinado risotto y han subido una foto. Primero tuve que buscar lo que era un risotto.

—Se lo ruego…

—Y es el arroz de toda la vida.

—No creo que haya sido un suicidio —opinó Angela, yendo al grano.

—¿Por qué lo dice? —De pronto el comisario volvió al aquí y ahora.

—Mire el papel.

—¿Qué le pasa? —Hannemann cogió el papel, pero la expresión de desconcierto de su cara les dijo que sus células grises no iban a toda marcha.

—Es una pista.

—¿De qué?

—Del asesino.

—¿Qué asesino?

—Le acabo de decir que ha sido un asesinato.

—¿Por qué lo dice?

—¡Por el papel!

—¿Qué le pasa?

—Como le he dicho, es una pista.

—¿Por qué lo dice?

Angela era consciente no solo de que la conversación era un círculo vicioso, sino también de que se estaba poniendo furiosa. No quería dar rienda suelta a la ira, no quería actuar como la arrogante excanciller, sino como la preocupada nueva vecina de Klein-Freudenstadt, por eso miró a Lena, con la esperanza de que ella lo entendiese.

—La mazmorra estaba cerrada por dentro —observó la joven—. Un asesino no podría haberlo hecho.

—Eso mismo dije yo —aseguró Mike, radiante al estar en la misma onda que Lena, que lo miró e hizo un leve asentimiento de cabeza. Él le sonrió, pero ella no le devolvió la sonrisa.

—Tal vez haya un pasadizo secreto —aventuró Angela. Nada más recibir las miradas dubitativas de los dos investigadores, además de la de Mike, incluso ella misma se sintió un tanto ridícula. ¿Estaba metiendo la pata?

—Cuando efectué la comprobación para el seguro vi los antiguos planos del castillo, y no hay ningún pasadizo secreto.

Angela se sintió más ridícula aún. Y, sin embargo, no aflojó:

—No creo que un pasadizo secreto figurase en ningún plano.

—¿Acaso ha encontrado uno? —inquirió Hannemann con un suspiro.

—No. —Tuvo que admitir Angela, sosteniendo la mirada enervada del hombre bajito. Para hacerlo la ayudó formar un rombo con las manos. Eso siempre le servía para no perder la calma.

—Y entonces, ¿por qué tenemos que hablar de eso? —preguntó el hombrecillo con un nuevo suspiro.

—Hay que considerar las cosas desde todos los puntos de vista.

—¿Es usted la experta o lo soy yo?

Para entonces Angela tenía sus dudas de que Hannemann fuese un experto. Si lo era, sería de aquellos en cuyas manos no se podía dejar un trabajo de experto.

—¿No quiere comprobar al menos si hay un pasadizo?

—Le diré lo que vamos a hacer: pediremos que vengan a llevarse el cuerpo, después le practicaremos la debida autopsia y, por último, cerraremos el caso. Y nos tomaremos un día libre para compensar las horas extras que hemos hecho hoy.

Angela tenía claro que no podría convencer al comisario. Y Lena tampoco parecía loca por examinar con atención el papelito. En su lugar se mordisqueaba una uña con nerviosismo. ¿Se sentía intimidada por su superior? No. Antes, cuando se fue de la fiesta, ya se había comportado de manera rara. Pero ¿por qué?

Angela se llamó al orden para sus adentros. Si ahora empezaba también a sospechar que la agente había cometido un delito que tal vez ni siquiera se hubiese cometido, lo más probable era que lo de jugar a ser detective se le estuviese yendo de las manos. Así y todo, no estaba dispuesta a rendirse sin más. No daba un duro por que Hannemann fuera a descubrir un asesinato. Además, hacía semanas que no sentía una alegría y una energía como las que había experimentado antes, razón por la cual decidió mantenerse alerta pero adoptando otro enfoque.

—Me gustaría estar presente en la autopsia.

—¿Qué? —preguntaron al unísono Hannemann y Mike.

—Que me gustaría estar presente en la autopsia. Hasta ahora es algo que solo he visto en televisión.

—De eso ni hablar —objetó el comisario.

—En ese caso me quedaré aquí hasta que llegue la prensa —contestó Angela, tirándose un farol.

—¿Qué? —preguntaron de nuevo al unísono Hannemann y Mike.

—Sé tratar con la prensa. ¿Y usted?

Todos los que se encontraban en la bodega vieron claramente que, para Hannemann, esa idea venía a ser una pesadilla de la magnitud de la fotografía del risotto de su exmujer.

—Vale, vale, vale… Podrá asistir mañana.

Angela esbozó una sonrisa pícara.

—Ahora odio mi vida aún más. —El comisario exhaló otro suspiro y salió de la bodega, no sin antes guardarse el papelito. Lena fue tras él y Mike siguió a Lena manteniendo una distancia de seguridad. Angela, en cambio, permaneció allí un instante, rumiando lo de la «a»: «¿Es una inicial? ¿Tal vez de una palabra? ¿O de un nombre? ¿Tal vez Alexa von Baugenwitz? Pero, en ese caso, ¿no tendría que ir en mayúscula?».

Angela formó de nuevo el rombo con las manos y la científica que había en ella pensó: «De ti, papelito, necesito más información para poder plantear una primera hipótesis».

12

Angela estaba en la cama con Achim, que dormía, y era incapaz de pegar ojo. Igual que durante las dos primeras semanas que pasaron en la nueva casa, en las que por la noche pensaba en todos los problemas políticos de los que ya no era responsable. Se reprendía constantemente, diciéndose que nada de eso era ya de su incumbencia y que, por tanto, podía conciliar el sueño. Pero como suele pasar cuando uno se echa la bronca a sí mismo en plena noche y se dice que se duerma de una vez, al final uno está más despierto que antes. Solo al cabo de unas dos semanas Angela se medio acostumbró a la idea de no tener ya que encontrar la solución a las crisis mundiales. Pero, a pesar de todo, después rara vez había podido dormir bien. Aquel lugar era tan puñeteramente tranquilo… No se oía el ruido de la gran ciudad, ni sirenas de policía, ni juerguistas armando jaleo. ¿Quién podía pegar ojo así? Sin embargo, se acabó acostumbrando a la quietud. Incluso al búho, que era el único que emitía algún sonido por la noche. De manera que después de lograr dormir con regularidad una semana, ahora Angela volvía a estar con los ojos como platos. Pero esta vez por fin existía de nuevo un problema que podía solucionar.

Cogió el lápiz y el bloc que tenía en la mesilla de noche para anotar ideas, pero al hacerlo tiró tanto de la colcha que le destapó los pies a Achim. Y aunque dormía como un bendito, su marido se despertaba siempre que le daba el aire en los dedos de los pies. El dedo gordo del pie derecho era especialmente sensible. Con él podía predecir con más precisión los cambios de tiempo que la mayoría de los expertos de la televisión.

—¿Por qué no duermes? —preguntó Achim adormilado mientras se quitaba los tapones de los oídos.

—Creo que al barón lo asesinaron —respondió Angela, que todavía no había expresado esa teoría en presencia de su marido.

—¡Caramba! —exclamó sorprendido Achim, de pronto despierto. A diferencia de todos los demás, no rebatió la tesis, claro que partía de la base de que Angela estaba en lo cierto en el 81,4 por ciento de los casos, de modo que jugaba sobre seguro si se fiaba de los pálpitos de su mujer.

—Encontramos un papelito en el que el barón escribió esto poco antes de morir. —Garabateó en el bloc la «a»—. ¿Tú qué crees que significa?

—Bien… —dijo Achim, que era lo que decía siempre que pensaba.

Angela permaneció a la espera.

—Bien…

Angela siguió esperando.

—Bien…

Angela se reafirmó en la impresión de que no sacaría nada de más enjundia.

—¿Sabes qué?

—¿Qué? —preguntó Angela con nerviosismo.

—Creo que mañana por la tarde lloverá. Me lo dice el dedo gordo.

—Entonces no tienes ni idea de a qué hace referencia la letra.

—Lo siento, bizcochita. —Achim solía llamar así a Angela cuando creía que la había decepcionado.

En opinión de Angela, Achim no debería llamarla nunca «bizcochita». No porque no le gustara el apelativo. —Difícilmente podía decir algo en contra si ella lo llamaba «bizcochito» a él—, sino porque nunca la había decepcionado. Enervado, sí; enfadado, a veces, desde luego. Pero ¿decepcionado? Ese hombre maravilloso sencillamente no era capaz de hacer tal cosa.

—Quizá averigüemos algo más en la autopsia.

—¿En la autopsia?

—Mañana iremos a ver cómo abren el cuerpo —aclaró Angela, risueña.

—Un bonito compromiso —repuso él, sonriendo a su vez.

—Por probar algo distinto.

—Entonces, ¿vamos a jugar a los detectives?

—Sherlock Holmes y el doctor Watson.

—Nunca habría pensado que alguna vez serías mi doctor Watson —observó el sonriente Achim.

—¿Yo, tu doctor? —inquirió ella fingiendo, solo a medias, indignación.

—Puedes escribir una novela sobre mis deducciones, si quieres.

—A ver, si ha de haber un Sherlock, creo que lo suyo es que lo sea yo.

—Ya, pero escucha, yo soy químico cuántico y tú solo una simple física —adujo su marido.

Angela cogió una almohada…

—Y la verdad es que hace décadas que ni siquiera eres eso.

… Y le dio cariñosamente con ella en la cabeza. Achim no pudo evitar reírse, y ella tampoco. Con el barullo se despertó Putin, que dormía a los pies de la cama. El carlino pegó un salto y ellos no pudieron por menos de reírse más aún al ver los pobres intentos de subirse a la cama del animalito, hasta que Angela le dijo:

—Ven aquí, conejito mío, yo te ayudo.

Angela subió a la cama a Putin, que se tranquilizó en el acto.

—He aquí los hechos: eso no es un conejo, doctor Watson —constató Achim mientras hacía como si sostuviera una pipa.

—¿Cómo lo ha averiguado? ¡Es usted un detective magnífico, Sherlock!

—Entonces, ¿de verdad soy Sherlock? —preguntó Achim, sorprendido.

—Si tú quieres —replicó sonriendo Angela, que al fin y al cabo sabía quién llevaría la investigación en realidad: ¡Sherlockina!

—También podemos ser los dos Sherlock —propuso Achim—. Sherlock y Sherlockina.

Angela sonrió de oreja a oreja al ver que ambos habían pensado lo mismo. Se llamaran como se llamasen, una cosa tenían en común con los famosos personajes de Arthur Conan Doyle: Achim y ella eran los mejores compañeros que uno podía imaginar.

13

Como es natural, la autopsia no se realizó en Klein-Freudenstadt, pues en el pueblo no había departamento de anatomía patológica, tan solo un médico rural y un dentista que estaba a punto de jubilarse y ya solo trabajaba media jornada. A partir de mediodía los casos urgentes lo podían localizar en un club de golf situado a cuarenta kilómetros, donde de todas formas solo escuchaba los mensajes que le dejaban en el móvil del trabajo cuando se dirigía al hoyo dieciocho.

La autopsia se efectuó en el departamento de anatomía patológica del hospital del cercano Templin. Achim y Mike fueron en el coche oficial que habían puesto a disposición de la excanciller. Lo había escogido la propia Angela, era el automóvil eléctrico más económico y también el más pequeño del mercado alemán. Angela fue la primera en bajarse del vehículo; se había disfrazado con una peluca de pelo largo negro y gafas de sol setenteras. Solo los pantalones negros y la americana de un rojo anaranjado la delataban. Así como el bolso de gran tamaño rojo anaranjado, a juego, de Longchamp. Putin se había quedado solo en casa, lo que significaba que Angela tenía que estar de vuelta dentro de unas dos horas, ya que de no ser así el carlino la castigaba haciendo caca en la alfombrita que había a los pies de la cama. Cuando lo dejaban solo por la noche, en cambio, no hacía eso, ya que prefería dormir. Este hecho hizo que Angela llegara a la conclusión de que también ese Putin era díscolo.

Achim opinaba que, de esa guisa, Angela se parecía a la estrella cinematográfica Gina Lollobrigida. Desde luego ella sabía que esa opinión distaba mucho de la realidad, aunque le parecía halagadora. Achim se bajó a continuación; iba sin disfrazar. ¿Por qué lo iban a reconocer precisamente ahora, si durante todos los años que su mujer había estado en el gobierno casi nadie sabía de su existencia? Esta circunstancia motivó el memorable incidente que se vivió en la cumbre del G7, cuando no lo quisieron dejar pasar a la cena de gala que se iba a celebrar en el hotel. Cuando manifestó que era el marido de Angela Merkel, uno de los integrantes del equipo de seguridad se limitó a contestar: «Claro, y yo el amante de Berlusconi». Achim se dirigió al parque colindante, donde se sentó en un banco a disfrutar del sol mientras comía un delicioso bocadillo de lomo y pensaba: «Jamás habría esperado pasar una tarde tan buena».

Por último, Mike Dos Metros se apeó del automóvil eléctrico. Seis semanas antes, cuando vio el coche por primera vez, farfulló para sus adentros: «En fin, ya me acostumbraré a la tartana ecológica esta». Pero de momento no lo había conseguido. Los tres se dirigieron hacia la entrada trasera del hospital, donde el comisario Hannemann ya los estaba esperando. Su entusiasmo al ver a Angela era limitado. Mike, por su parte, pareció llevarse un chasco al comprobar que Lena no estaba.

—Bueno, acabemos con esto cuanto antes —espetó Hannemann con un suspiro, lo que hizo que Achim, al que molestó el trato irrespetuoso con su Angela, respondiera:

—Buenos días para usted también.

Pasando por alto la indirecta, el comisario abrió la puerta y bajó a la planta inferior por una escalera. Por el camino, Angela se quitó las gafas de sol y la peluca, se metió ambas cosas en el maxibolso y aspiró el olor estéril a hospital, que le recordaba un poco a la colonia que utilizaba el papa Benedicto.

Ya en la planta baja entraron en la sala de autopsias, que era como las que salían en las series policiacas: fluorescentes, enormes compartimentos donde probablemente se almacenaran los cuerpos y unas mesas de autopsias, de las cuales en ese momento solo se estaba utilizando una. Ante ella había una mujer entrada en años, con una bata blanca, cuyo volumen corporal impedía ver el cadáver. Así y todo, era evidente que debía de tratarse del barón, ya que al lado, en una mesita auxiliar, se veían partes de la armadura.

—Doctora Radszinski —saludó Hannemann a la patóloga.

Hasta ese momento, Angela pensaba que solo las mujeres delgadas parecían demacradas, pero la doctora demostraba justo lo contrario. Posiblemente a uno se le quedase la cara así de arrugada cuando se pasaba la vida abriendo cadáveres.

—Hannemann —contestó la patóloga con una voz que era la esperable si se alimentara a base de alcohol y de tabaco—. Creía que aún estabas de baja.

—No quisieron prorrogarla —contestó él.

—Pues sigues estando hecho una pena.

Lo que se dice sensibilidad la mujer no tenía. Angela estuvo a punto de compadecerse del comisario, pero solo a punto, ya que este suspiró y dijo:

—Y tú te sigues pareciendo a la protagonista de Liberad a Willy.

—¿Ya le ha practicado la autopsia al cadáver? —preguntó Angela, interrumpiendo la conversación.

—Lo acabo de abrir —respondió Radszinski, dejando a la vista el muerto. Mike palideció—. Me disponía a extraer los órganos. Primero el bazo. —Dejó la gelatinosa víscera en una bandeja de metal. Mike palideció aún más—. Luego el hígado. —Mike se puso verde—. Después el corazón. —Verde oscuro.

—Si lo desea, puede esperar fuera. —Le sugirió una atenta Angela a Mike.

Este, que al ser guardaespaldas tenía que dárselas de hombre duro, balbució:

—No, no, estoy… bi…

—Y ahora el intestino.

—… Ennn. —A Mike se le revolvió definitivamente el estómago.

—Un intestino puede llegar a medir seis metros.

Mike empezó a tambalearse.

—Como me vomite en el cuerpo… —comentó la doctora, mirando al gigante que se balanceaba.

Evocar esa imagen era justo lo que le faltaba al pobre Mike. Se tapó la boca con la mano.

—Bizcochito. —Le dijo Angela a Achim.

—¿Sí?

—Acompaña a Mike fuera, haz el favor.

—Pero si ha dicho que está bien.

—¿A ti te parece que está bien?

Mike se había apoyado en el hombro de Hannemann.

—La verdad es que no.

—Y si se desmaya… o tiene que vomitar…

—Lo saco ahora mismo.

El menudo Achim cogió al enorme Mike por la cintura y lo condujo al exterior de la sala mientras la doctora Radszinski colocaba el intestino junto a los demás órganos.

—No mire para atrás, Mike, no mire para atrás. —Oyó Angela que decía Achim antes de lograr sacar y poner a salvo al guardaespaldas, que daba lástima.

Después ella se dirigió a la doctora:

—Extraer los órganos no es necesario para la investigación, ¿no?

—No —corroboró la patóloga—, pero me gusta ver cómo hombres fuertes se vuelven débiles.

Angela sabía que en realidad tendría que reprobar el comportamiento de la doctora, pero lo cierto era que ella también experimentaba siempre cierto placer cuando los machos se ponían a temblar en momentos de crisis, de manera que se limitó a preguntar:

—Y dígame, ¿cuál es el resultado de su examen?

—El hombre ingirió cicuta.

—¡Lo que suponía! —exclamó Angela encantada, e intentó disimular deprisa lo orgullosa que se sentía al respecto. No lo consiguió del todo.

—Pero no lo asesinaron —aseguró Hannemann, lanzando otro suspiro.

—Pero uno puede beber un sorbo de ese veneno sin darse cuenta, ¿no? —le preguntó Angela a la patóloga.

—Con un solo sorbo no basta —aclaró la doctora—. A juzgar por el grado de dilución con el vino, bebió al menos tres.

—Aun así, ¿es posible que no notara el sabor de la cicuta?

—Bien, al principio el sabor es dulce…

—En cuyo caso, si la uva con la que está hecho el vino es dulce, no se notará mucho.

—Sí, pero después es acre. Lo habría notado, de cualquier manera.

—¿Aunque hubiese bebido deprisa?

—Probablemente.

—Digo yo que un asesino habría escogido un veneno insípido por completo.

—No si con ello pretendiese poner énfasis en algo —objetó Angela.

—¿Qué clase de énfasis?

—Uno que remita a su antepasado Balduin, al que también envenenaron con cicuta en el siglo XVII.

—Jamás habría pensado que precisamente usted tuviera una imaginación tan desbordante —observó el comisario con desdén.

A Angela no le apetecía seguir discutiendo con él. Conseguiría antes que Mike hiciese malabares con los órganos que ese hombre dirigiese una investigación de asesinato. Por tanto, le preguntó a la patóloga:

—¿Hay alguna otra cosa que le haya llamado la atención en el cuerpo?

—¿Se refiere a algo aparte de que tenga un tatuaje en el que se hizo grabar su amor eterno a Katharina von Baugenwitz?

—¿A su exmujer?

—Sí, ¿lo quiere ver? Lo tiene en el trase…

—¡No lo quiero ver!

—Ciertamente había algo singular.

—¿El qué?

—La armadura.

—¿Qué tiene de raro?

—En el guantelete derecho hay una protuberancia curiosa.

—¿Qué protuberancia?

—Venga, se la enseñaré.

La mujer fue hasta la mesa donde estaban las partes de la armadura y señaló el guantelete. Y Angela lo vio: tenía una especie de pieza metálica plana fundida a él. Tenía forma de hexagrama.

—Quizá sea algo satánico —aventuró Radszinski.

«Podría ser», pensó Angela. Sin embargo, lo primero que se le pasó por la cabeza fue otra cosa: para ella la protuberancia era una especie de llave que había que colocar en un lugar con la misma forma para abrir una puerta. Por ejemplo, de un pasadizo secreto. Por el que podría escapar un asesino. Pero si un asesino hubiese huido así, el guantelete no podría estar en la mano del cadáver. ¿O acaso después de abrir el pasadizo el asesino había vuelto para ponerle el guantelete al barón muerto con el objeto de ocultar la existencia de dicho pasadizo?

Ahora Angela estaba hecha un manojo de nervios: la protuberancia podía ser la llave no solo de un pasadizo secreto, sino también del enigmático asesinato. Para averiguar si estaba en lo cierto o se trataba de uno de esos casos que entraban dentro del 18,6 por ciento en los que se equivocaba, supo que tenía que sustraer el guantelete del departamento de anatomía patológica.

A ese respecto, probablemente el comisario no supusiera ningún problema: Hannemann preferiría dejar escapar a una ladrona antes que ocuparse del papeleo que implicaba poner una denuncia. Burlar a la patóloga sería más difícil.

—Creo que tiene usted razón —afirmó Angela en un tono del que sabía que halagaba a tipos como Hannemann, hombrecillos inseguros a los que les gustaría ser machos alfa.

—¿Yo? —inquirió asombrado el comisario, al que una mujer debía de haberle dicho que tenía razón en 1995 y seguro que se había equivocado.

—Bueno, el experto es usted. Digamos que me obsesioné con mi idea.

—¿Alguien como usted admite que yo estaba en lo cierto? —Hannemann no se lo podía creer.

—Sí —reconoció Angela, que era una maestra absoluta en no dejar traslucir el orgullo cuando así lo requería la situación.

—¿Significa eso que no tiene la visión de conjunto que tengo yo?

—No la tengo, no.

—O sea, que soy más listo que usted.

—No exagere.

—Vale.

—Muy bien.

—¿Podemos irnos ya? —preguntó Hannemann.

—Me gustaría quedarme un poco más para hablar con la doctora Radszinski de su trabajo.

—De paso me podría ayudar a deshacerme de los órganos —apuntó la doctora.

A Angela le entusiasmaba la idea de ayudarla a recoger tan poco como a Hannemann la de tener que quedarse más, de manera que le dijo al comisario:

—Me las arreglaré sola aquí, se merece usted un buen respiro.

—Ya lo creo —suspiró Hannemann, y se fue sin despedirse.

—¿Podría llevar el intestino ahí atrás, a la cámara frigorífica? —preguntó Radszinski.

Angela jamás habría pensado que estando jubilada volvería a hallarse bajo semejante presión de tiempo en la búsqueda de una solución. Al ver a la oronda doctora no pudo evitar acordarse de una broma que le gastaban de vez en cuando al ministro Peter Altmaier. Desde un punto de vista humano la broma no estaba bien, pero se trataba de investigar un asesinato, de ahí que a Angela le pareciese justificable:

—Tiene algo en el zapato.

—¿Qué? —Radszinski intentó mirarse el zapato, pero su rotunda figura se lo impedía.

—Parece una parte del apéndice del barón —apuntó Angela—, pero será mejor que lo compruebe en el espejo.

Radszinski fue al espejo, que estaba en la pared del otro extremo de la sala. Angela debía actuar con rapidez: cogió el guantelete y se lo guardó en el bolso de mano. Ahora la consigna era largarse de allí cuanto antes.

—No tengo nada en el zapato —constató la patóloga mientras Angela ya se dirigía hacia la puerta.

—Sería un reflejo de la luz. —Angela ya tenía la mano en el picaporte.

—Creía que quería ayudarme —comentó Radszinski sorprendida.

—Me acabo de acordar de que tengo otro intestino del que ocuparme —adujo Angela con una sonrisa.

—¿Ah, sí?

—El de mi carlino.

Mientras Radszinski farfullaba algo de mal humor, Angela subía la escalera a toda prisa. Nunca había birlado nada, en toda su vida. Y aunque no le horrorizó especialmente, tampoco experimentó un placentero chute de adrenalina. Más bien le sorprendió, igual que le sorprendía en sus tiempos de física cuando un experimento arrojaba resultados inesperados. Y en este caso el resultado era: al parecer la vida de jubilada la estaba cambiando.

14

Putin se había hecho caca y estaba sentado en señal de protesta en la alfombra de la habitación, junto a su obra. Angela cogió al perrillo en brazos y le dijo cariñosamente:

—No deberíamos haberte dejado solo tanto tiempo, conejito.

—No es un conejo —le recordó Achim mientras retiraba la caca con ayuda de una bolsita.

—Pero él no lo sabe —alegó Angela, risueña.

—Desarrollará un trastorno de personalidad múltiple —bromeó su marido.

—O acabará siendo un carlino conejo.

—Voy a limpiar la alfombra —se ofreció valientemente Achim—. Ay, creo que no deberíamos haber comprado una alfombra de lana.

—Saca la alfombra al jardín, eso lo haremos luego. Primero iremos al castillo.

—¿Por qué?

—Tengo una pista, Sherlock.

—Me pica la curiosidad, Sherlockina, pero por desgracia debo decirte que no podemos ir al castillo.

—¿Por la alfombra?

—No, Mike tiene la obligación de acompañarte en todas tus excursiones, y dudo que ahora esté en condiciones de hacerlo.

Angela tuvo que darle la razón. Durante el camino de vuelta Mike había ido en el asiento trasero sacando la cabezota por la ventanilla para que le diera el aire en una cara blanca como un fantasma. En ese momento estaba tendido en el sofá cama de la caseta del jardín, que habían transformado en vivienda oficial.

—Vamos a ver cómo está —propuso Angela. Dejó a Putin en el suelo y abrió la cristalera, por la que se salía directamente del dormitorio al fantástico jardín adornado con rododendros.

—Además, tenemos una cita con la guía turística —le recordó Achim.

Angela lanzó un suspiro. Eso pasaba cuando tenías durante décadas a una jefa de gabinete que se ocupaba de tu agenda: que te olvidabas de prestar atención a los compromisos. Pese a lo mucho que le entusiasmaba la idea de encontrar una puerta secreta y abrirla con el guantelete, Angela no quería aplazar la cita con la embarazada. Sería de lo más descortés. Además quería averiguar más cosas de Klein-Freudenstadt y se había propuesto descubrir lo que oprimía a la joven. Quizá pudiera ayudarla.

—Bueno, primero iré a ver a Mike. —Angela salió al jardín y aspiró el aroma dulzón de las flores de los rododendros. Pasó por delante de Frodo, Bilbo y Samsagaz, los hobbits de jardín de Achim, y un enano con un gorro puntiagudo en el que a Putin le gustaba orinar especialmente, de manera que no era de extrañar que el enano del gorro puntiagudo pareciese tan malhumorado. Cuando llegó a la casita, Angela llamó a la puerta de madera.

—Pase —gimió Mike.

Angela entró y se asombró al ver el desorden que podía causar un solo hombre en una casa tan pequeña. Se asombró porque estaba casada con el correcto y ordenado Achim. A una esposa normal y corriente le habría extrañado tan poco ver los zapatos y la ropa que había tirados por el suelo como los platos sucios en el fregadero y el cartón de leche vacío sobre la mesa, del que al parecer bebía directamente. En cambio, a diferencia de Angela, a una esposa normal y corriente le habría extrañado la pistola que colgaba de una silla en su pistolera. Haciéndose el valiente, Mike se incorporó y preguntó con voz temblorosa:

—¿En qué puedo ayudarla?

—La verdad es que quería que viniera con nosotros a la visita guiada, pero será mejor que descanse.

—Mi trabajo es acompañarla adondequiera que vaya —repuso Mike, y metió los pies con sus calcetines negros en los siempre lustrosos zapatos negros: en lo tocante a su ropa de trabajo, el guardaespaldas era muy cuidadoso.

—Pero si no se encuentra bien…

—Eso da lo mismo. Es mi obligación protegerla. Y una satisfacción.

—¿Una satisfacción?

—Cumplir con mi deber es una satisfacción.

Angela lo entendía, a fin de cuentas a ella siempre le había pasado eso mismo. Y, sin embargo, quería que Mike se recuperara un poco. Se sentía culpable, el hombre estaba así por su culpa.

—Quédese aquí tranquilamente. ¿Qué me va a pasar de importancia en este pueblo?

Angela se iba a marchar cuando oyó que Mike decía:

—Bonitas últimas palabras.

El guardaespaldas se levantó y, tras poner la cara más seria que ella le había visto nunca, señaló con voz firme:

—No olvide que parte usted de la base de que al propietario del castillo lo han asesinado.

—Pero usted no opina lo mismo.

—Lo que yo opine, crea o piense no importa. Al fin y al cabo, no me corresponde entrometerme. Pero sé que no cejará usted en su empeño.

Cejar en su empeño no era uno de los puntos fuertes de Angela.

—Y digamos, supongamos, que de verdad hay un asesino. De ser así, dudo mucho que el cero a la izquierda del comisario vaya a dar con él.

—No en este milenio.

—Entonces, ¿quién es el único peligro que queda para el asesino? —La voz de Mike era más firme aún, le había vuelto el color a la cara y en su mirada había resolución.

—¿Yo?

—Usted, sí —confirmó Mike mientras se ponía la pistolera.

Angela comprendió en ese instante que jugar a los detectives no era ningún juego.

15

El sol brillaba sobre el mercado de Klein-Freudenstadt como si quisiera decirle a Angela, que llevaba consigo el Longchamp con el guantelete: «En un lugar tan idílico del planeta es imposible que se produzca un asesinato».

Al pasar por delante del puesto de fruta se dio cuenta de que la frutera había colgado en el tenderete la pancarta contra la venta del castillo. Picada por la curiosidad, Angela se detuvo: ¿por qué estaba ahí colgada? A fin de cuentas, el asunto estaba zanjado.

—Hoy es más necesaria aún que ayer —aseguró la mujer, como si le leyera el pensamiento.

—¿Por qué? —preguntó Angela mientras Mike escudriñaba el lugar más a fondo todavía que de costumbre y Achim paseaba con Putin por el mercado. El pequeño carlino leía con su morro chato las últimas noticias que habían dejado los otros perros al marcar el sitio. Achim lo llamaba redes sociales perrunas.

—Ahora Alexa von Baugenwitz heredará las tierras que cultivamos. Y seguro que lo vende todo —aclaró la frutera.

—¿Está usted segura?

—Nunca ha querido vivir aquí, todo le parece demasiado provinciano. Y siempre le estaba dando la murga a Philipp para que vendiera y así pudieran comprarse algo chic en Londres, París o donde fuese.

—Y ayer el barón prometió delante de todo el mundo no vender, y Alexa se habría visto atrapada aquí para siempre. —Comprendió Angela, que sin embargo se guardó para sí las demás cosas que pensaba: si alguien tenía un móvil, sin duda era la única heredera. Y obviamente la «a» podía ser de Alexa.

—Philipp solo dijo eso para quedar bien —objetó la Angela frutera—. Él también quería largarse.

Angela se sorprendió. No tanto por que el barón hubiese mentido a la gente como por que la Angela frutera lo llamara Philipp por segunda vez.

—¿Se conocían bien el barón y usted? —inquirió Angela, y durante un instante se sintió orgullosa: era la primera vez en su vida que parecía una detective de verdad. Aunque la alegría duró poco.

—¿Sabe lo que le importa eso a usted?

—¿Un comino?

—Exactamente. Y eso porque quiero ser fina. —Enfadada, la mujer se puso a clasificar una fruta que no tenía necesidad de clasificar. Y en ese momento Angela no pudo evitar pensar que la «a» también podía ser de esa Angela. Al fin y al cabo, si se vendía el castillo, la mujer perdía la base de sus ingresos. Por otro lado, si de verdad hubiese matado al barón, también tendría que matar a su mujer, por el mismo motivo.

«No obstante —pensó Angela—, una investigadora de verdad ahora le preguntaría a la frutera algo como: “¿Dónde estaba usted a la hora a la que se perpetró el asesinato?”». La Angela que tenía delante también estaba en el recinto y podía haberse ausentado en algún momento sin que nadie la viera para cometer el asesinato. Pero había dos razones por las que no formuló esa pregunta: en primer lugar, la asesina difícilmente diría: «Pues sí, bajé a la bodega y le eché cicuta en la copa al barón»; y en segundo lugar, la mujer parecía bastante dispuesta a emplear la violencia y tal vez le lanzara una manzana a la cara con todas sus fuerzas a la excanciller.

—¿Piensa comprar algo o va a seguir haciendo preguntas estúpidas? —La Angela frutera estaba cada vez más enfadada.

«Seguir haciendo preguntas estúpidas» habría sido la respuesta sincera, sobre todo porque, al ponerse a la defensiva, la mujer parecía bastante más sospechosa.

—No, hoy no voy a hacer ninguna tarta —contestó Angela—. Hemos quedado ahora con la guía.

—Vaya, ¿con Marie? —La Angela frutera esbozó una sonrisa desagradable.

—Sí.

—Pues hoy estará muuuy triste.

—¿Por qué?

—A ver si adivina quién es el padre del conguito. Puede probar tres veces.

Con una le bastaba: el barón. Pero en lugar de pararse a pensar en lo que significaba ese dato para la investigación, esa vez fue a Angela a la que le habría gustado lanzarle una manzana a la cara a la frutera, con esa expresión burlona. Sin embargo, en lugar de eso dijo:

—¿Usted cree que está bien utilizar la palabra conguito?

Era increíble: el día anterior Angela se había planteado que quizá pudiese ser amiga de aquella mujer. ¿Cómo podía haberse equivocado tanto? Si en su oficio había demostrado ser buena conocedora de la naturaleza humana, en el mundo normal por lo visto era más difícil.

—¿Le gusta más chocolate? —replicó con descaro la mujer.

¿Quizá podría tirarle al menos una ciruela?

—¿Mono?

¡No pasaría nada!

Angela estaba a punto de armarse de fruta cuando oyó que Mike murmuraba a sus espaldas:

—Menuda bitch.

Fue la primera vez que a Angela no le molestó que los susurros de Mike no fueran susurros.

—¿Qué ha dicho usted? —inquirió la frutera.

—Por lo que a mí respecta, se lo puede repetir tranquilamente —dijo Angela, sonriendo a Mike.

Mike lo iba a repetir encantado.

—Ya lo he entendido —siseó la mujer.

—Me alegro. —Angela esbozó una sonrisa maliciosa y se alejó del puesto.

Aun así, la frutera añadió:

—Cuánto me alegro de no haberla votado nunca.

Angela se contuvo, como hacía siempre que le decían algo del estilo. Contestar «Me fue igual de bien sin su voto» habría sido arrogante. Se limitó a sonreír, porque Mike le dijo:

—Si se hubiera acercado a usted, yo sí que me habría abalanzado sobre ella como un mono.

Aunque se alegró un instante al imaginarlo, acto seguido Angela se puso seria: si esa mujer furiosa tuviera algo que ver con el asesinato, ciertamente existía el peligro de que llegara a las manos con una detective aficionada.

16

Angela, Achim, Mike y Putin estaban esperando en medio de la plaza del pueblo.

—Quizá ni venga la guía —aventuró Mike—. Si la bitch está en lo cierto.

—¿La bitch? —preguntó Achim.

—La tipa de la fruta.

—Lo que no sé es qué es una «bitch».

Mike lo miró pasmado.

A Angela siempre le parecía tierno lo poco que sabía su marido de la vida normal. En lo tocante al lenguaje de los jóvenes, él ni siquiera estaba al día del de los años noventa.

—¿Es una cantante? —aventuró Achim.

—¿Una cantante? —El pobre Mike estaba confundido con el curso que estaba siguiendo la conversación.

—Como las de ABBA.

—¿ABBA? —preguntó ahora Mike, que no estaba al día de los años setenta.

—«You are the dancing queen, young and sweet, only seventeen…». —Achim empezó a cantar una de las canciones más famosas del grupo.

Ahora Mike lo miraba con cara de absoluta estupefacción.

—«Dancing queeeeeeen…». —Achim no cantaba bien, pero cuando le venía a la cabeza alguna de sus canciones preferidas no había quien lo callara. La cuestión era especialmente peliaguda en el caso de Daydream Believer, Angie y I Was Made for Lovin’ You. Putin también se animó al oír cantar a Achim y se puso a dar saltos de alegría contra su pierna—. «Daaaaaancing queeen…».

—¿Se puede saber qué es esta caca? —preguntó Mike.

—Dancing Queen.

—No es que me aclare mucho.

—Es una canción con un gran swing. —Achim era una de las pocas personas vivas que seguían utilizando la palabra swing. Y sin duda la única que todavía se sabía de memoria la letra de la canción Dancing Queen. Incluidos ABBA.

—Perdonen el retraso —se disculpó una voz a sus espaldas.

Todos se volvieron hacia la mujer embarazada. Tenía los ojos hinchados, como si se hubiera pasado la noche llorando y ahora intentase ocultarlo, en vano, bajo una buena capa de maquillaje. Si la bitch —Angela solo utilizaba palabras así para sus adentros cuando eran ciertas— había dicho la verdad en lugar de limitarse a ayudar a que se extendiera un rumor, la joven estaba conmocionada por la muerte del padre de su futuro hijo.

Durante un instante Angela se preguntó si la embarazada habría matado al barón. ¿Quizá porque no había abandonado a su mujer, Alexa, para irse con ella? En cualquier caso, a la joven no se la había visto en la fiesta. ¿Había reaccionado tan a la defensiva el día anterior cuando ella le preguntó si acudiría a la fiesta porque ya había planeado cometer el asesinato?

No obstante, la mujer negra se llamaba Marie Horstmann: ni el nombre ni el apellido empezaban por «a».

Un momento. En ese nombre, Marie, había una «a» minúscula…

«Tonterías», se dijo mentalmente Angela, ¿por qué iba a empezar el barón el mensaje con la segunda letra del nombre del asesino? No creía que hubiesen borrado o eliminado de alguna manera la primera. Para estar segura por completo le habría gustado mirar de nuevo el papel, que a esas alturas probablemente el comisario Hannemann hubiese metido en un cajón para no volver a sacarlo nunca. Qué fastidio que Angela no le hubiera hecho una foto al papelito. Claro que para ello le habría hecho falta un smartphone, y después de todos los años que había estado en el gobierno había decidido tener un móvil con el que no pudiera recibir whatsapps ni correos electrónicos. Un teléfono con el que solo se pudiera llamar por teléfono, un invento genial, bueno para no perder el tiempo ni los nervios. Solo que, por desgracia, con la antigualla Nokia que tenía tampoco podía fotografiar misteriosas pistas en papelitos.

—¿Nos ponemos en marcha? —sugirió la joven.

Angela observó a Marie Horstmann, que intentaba con todas sus fuerzas ocultar lo apenada que estaba. En eso vio otro motivo por el que su sospecha era absurda: aquella era una mujer amable, de lo más normal. Y una mujer así no mataría nunca al padre de su hijo, por mucho daño que este le hubiera hecho.

En su profesión, a Angela le había sido útil partir de la base de que ninguna de las personas a las que conocía eran buenas por naturaleza y, para ser sincera, rara vez había visto desmentida su teoría. Pero en el caso de una vida normal. —Aun cuando ella jugara a ser detective— un enfoque así no solo no era nada recomendable, sino que directamente iba en su contra.

—Sí, vámonos —contestó Angela sonriendo, confiando en que Marie también sonriese.

Sin embargo, la joven no fue capaz de hacerlo. En su lugar, condujo al grupito hasta una piedra negra de gran tamaño que había delante de la iglesia y se distinguía de las numerosas piedras más pequeñas y grises del adoquinado, y explicó:

—A esta piedra la llaman «piedra de las lágrimas», y está dedicada a la primera esposa de Balduin von Baugenwitz, Adelheid.

—¿Por qué a ella? —se interesó Achim.

—Liberó al pueblo del tirano envenenándolo con cicuta…

Angela pensó que Alexa von Baugenwitz también podía haber envenenado de igual modo a su marido.

—… Pero Adelheid no podía vivir con el sentimiento de culpa y se tiró del campanario…

Todos miraron hacia arriba.

—… Y cayó justo aquí.

Todos miraron hacia abajo. Angela no pudo evitar tragar saliva, Mike torció el gesto y Achim enarcó una ceja.

—Por eso los vecinos pusieron aquí esta piedra de las lágrimas. Esta otra, en cambio —Marie señaló otra piedra grande, de color mucho más claro que las grises que la rodeaban—, es la «piedra de la vergüenza». Desde hace siglos, los vecinos de Klein-Freudenstadt expresan aquí el desprecio que sienten por Balduin, que convirtió a su desesperada esposa primero en asesina y después en suicida.

—¿Y cómo lo expresan exactamente? —quiso saber Achim.

—Escupiéndole —concluyó Angela al ver el color claro de la piedra.

—¿Se anima usted? —preguntó Marie.

Todos se miraron entre sí.

—No tenga reparo en hacerlo —la alentó la guía, sonriendo por primera vez. Muy poco, pero menos era nada.

Y para que la sonrisa se ensanchara, Angela contestó:

—Está bien. —Y escupió a la piedra.

—¡Genial! —exclamó Marie, sonriendo un poquito más, de lo cual se alegró Angela.

—¿Puedo pensar en otra persona al escupir? —inquirió Mike.

—Si usted quiere.

—Bitch —dijo Mike, y escupió.

—A mí también me gustaría pensar en otra persona —afirmó Achim.

—Sin problema.

Achim escupió.

—¿En quién has pensado? —preguntó Angela con curiosidad.

—En toda la gente que te ha hecho enfadar alguna vez.

Angela nunca habría pensado que llegaría a conmoverla un escupitajo de su marido.

—Y ahora, si tienen la amabilidad de seguirme… —Marie echó a andar de nuevo.

—¿Cuándo nacerá el niño? —preguntó Achim, mirándole el vientre.

—Salgo de cuentas dentro de dos semanas.

—¿Y ya ha hecho el papá la cunita?

Marie no contestó, lo cual, pensó Angela, podía indicar que el difunto barón en efecto era el padre de ese niño.

—Vaya, ¿no se le da bien el bricolaje? —inquirió Achim, que no supo interpretar el silencio de Marie.

—Decidió que no quería formar parte de nuestra vida —respondió la joven. El hecho de que lo hiciera con amargura y nada afectada podía significar dos cosas: que no sentía lo más mínimo la muerte de Philipp von Baugenwitz y, por tanto, era sospechosa de su asesinato, o que el padre no era el barón, sino alguien que se había desentendido del embarazo.

—Uy, perdone —se disculpó Achim—. Saco la pata de donde la he metido. —Y lo representó: levantó mucho la pierna y retiró el pie de la trampa imaginaria donde la había metido. Desconcertado, Putin se apartó unos pasitos de Achim. Posiblemente pensara que su amo se disponía a hacer pis para marcar el sitio.

—No pasa nada —contestó Marie, que se detuvo y, mientras señalaba la pequeña iglesia, cambió a un tema que para ella era muy desagradable—: Balduin von Baugenwitz también dejó su marca en la iglesia de St. Petri.

—A ver si lo adivino. —Se lanzó Achim—. Empaló dentro a monjas, curas y monjes.

—No.

—¿No?

—Los crucificó.

Angela vio con el rabillo del ojo que Mike se santiguaba deprisa.

—Además —prosiguió la guía—, más de cien años después, el pastor Egidius Gleim consagró toda su vida a resolver la muerte de Adelheid von Baugenwitz. Tenía la teoría de que no se había suicidado, sino que alguien la había empujado.

—¿Otro asesinato? —preguntó Achim asombrado.

—El tal Egidius, ¿era un hombre sabio? —Angela se preguntaba si el pastor también sería una especie de Sherlock Holmes.

—Sí, pero también un poco extravagante.

—¿En qué sentido?

—Dicen que le gustaba tocar las campanas desnudo y borracho.

—¿Eso es «un poco» extravagante?

—Para los pastores de esa época sí.

—Y según Egidius, ¿quién tiró a la mujer del campanario?

—La primera mujer del barón.

Angela imaginó a la ex Katharina von Baugenwitz empujando asimismo del campanario a su sucesora en la actualidad y se apresuró a borrar rápidamente la imagen. Para su gusto era evidente que estaba dando demasiadas alas a su fantasía en su papel de Sherlockina. En lugar de seguir hablando de muertes históricas, preguntó con resolución:

—¿Por qué no vamos juntos al castillo? Me gustaría averiguar más cosas del edificio y dar el pésame a la familia. —Angela confiaba en que la experta en historia Marie tal vez supiese dónde había un pasadizo secreto en la bodega.

—No… —titubeó la guía— no quiero ir a ese sitio.

—¿Por qué no? —inquirió Angela.

—Porque crecí allí.

—¿De veras? —Achim formuló la misma pregunta que se hacía Angela.

—En tiempos de la RDA, el castillo era un hospicio.

Así que la pobre Marie era huérfana.

—Fui una expósita.

Angela le dirigió una mirada compasiva.

—Puede que suene mal, pero lo pasé bien en ese sitio. La directora del hospicio, Thea, era un ángel. —Marie sonrió entristecida, como quien recuerda a un ser querido al que ha perdido.

—¿Qué fue de ella?

—Tras la reunificación, la familia Von Baugenwitz reclamó el castillo, y en 1994 a los niños nos repartieron entre distintos orfanatos de Brandeburgo. Por aquel entonces yo tenía seis años, y Thea se quedó sin trabajo. Nunca llegó a recuperarse del todo, y siete años después se quitó la vida. En la vía férrea de Berlín.

—Y por eso no quiere usted volver al castillo. —Angela lo entendía.

—Odio a la familia Von Baugenwitz —manifestó Marie.

Angela dedujo que era poco probable que el padre de su hijo fuese justo un miembro de la familia Von Baugenwitz. Sin embargo, Marie podía tener otro motivo para matar al barón: vengar la muerte de su querida madre de acogida. Y aunque Angela se reprendió por lo indebido que era sospechar que hubiese cometido un crimen una mujer amable y encantadora, que claramente estaba sufriendo por las circunstancias en que se hallaba en ese momento, de pronto una pequeña parte de su ser le susurró: «En un caso de asesinato sucede lo mismo que con la dirección de un banco: la presunción de culpabilidad es aplicable a todo el mundo».

17

—¿De verdad sospechas de una mujer embarazada? —preguntó Achim, que emprendía la subida al castillo junto a Angela y Mike.

La visita guiada había terminado hacía alrededor de una hora, y los tres habían aprendido más cosas interesantes sobre la historia de Klein-Freudenstadt. Sobre todo del pastor, Egidius Gleim, al que no solo le gustaba bambolearse desnudo agarrado a una cuerda, sino que también había capitaneado desnudo el levantamiento contra la nobleza para protestar por la hambruna de 1769. La desnudez, por sí sola, a punto había estado de bastar para que a los campesinos de todo Uckermark les fuesen concedidos derechos a las tierras del señor. No obstante, el barón de entonces, Walter von Baugenwitz (que murió veinte años después en el duelo con mosquete), contrató a mercenarios, que en una operación sorpresa arrojaron a Egidius al lago. Como peso le habían puesto imágenes de Jesús de su iglesia.

—A ver, en un asesinato… —comenzó Angela.

—No se puede sospechar de todo el mundo. Esto no es política, no todo el mundo tiene dos caras —objetó Achim.

—No, claro que no… —Angela empezaba a sentirse avergonzada.

—Yo creo que solo pudo cometerlo Alexa von Baugenwitz —sentenció Achim—. Siempre ha querido vender el castillo y ahora le pertenece. Un motivo claro como el agua para cometer un asesinato.

—Ya, parece obvio. —Accedió Angela, pero en la vida rara vez había soluciones sencillas.

—Hay una explicación más obvia aún —terció Mike.

—¿Sí? —preguntó Achim sorprendido.

—¿Katharina von Baugenwitz, tal vez? —Probó suerte Angela—. Por incomprensible que pueda parecer, Philipp y ella tuvieron que amarse en su día.

—¿Ah, sí?

—Él se había tatuado su nombre.

—¿Tú cómo sabes eso?

—Por la autopsia.

—¿Y dónde tenía el tatuaje?

—En el trasero.

—¿Le viste el trasero?

—Aunque así fuera, no sería un motivo para estar celoso.

—Grrr. —Gruñó Achim.

—No estará usted celoso del trasero de un muerto, ¿verdad? —preguntó un perplejo Mike.

—Naturalmente que no —refunfuñó Achim de forma poco convincente.

—Pero no lo vi, bizcochito.

—Me alegro. —Achim dejó de rezongar.

—En cualquier caso —prosiguió ella—, podría ser que Katharina no hubiera superado que su marido la dejase por Alexa.

—Pues, de ser así, tal vez aún tire a su sucesora del campanario —reflexionó Achim.

—¿Tú crees? —inquirió Angela, a la que también se le había pasado por la cabeza esa idea durante la visita guiada.

—Quizá se repitan los asesinatos que se produjeron hace cientos de años.

—Eso al menos sería original.

—Si la suposición es seria, ¿no deberíamos advertir a Alexa von Baugenwitz? —planteó Achim.

—Pero si tienes razón tú y fue ella la que mató a su marido, lo único que conseguiríamos con eso sería demostrarle que estamos husmeando —argumentó Angela.

—Un verdadero dilema —convino Achim.

—No era eso lo que iba a decir —objetó Mike.

—¿A qué se refiere?

—Cuando he dicho que existe una explicación más obvia aún.

—Ah, ¿y qué es lo que iba a decir? —preguntó Angela cuando llegaron al portón del castillo.

—Que fuera un suicidio. Por ahora no tenemos nada que apunte a lo contrario.

—Bien, después de todo hemos venido aquí a averiguar una cosa —desveló Angela sonriendo.

—Creía que habíamos venido aquí porque querías dar el pésame a la familia —contestó Achim sorprendido.

—Una cosa no quita la otra.

—Perdone, pero ¿cómo pretende encontrar alguna prueba de que fue un asesinato? —preguntó Mike mientras Angela llamaba al timbre.

Para responder, Angela se descolgó el bolso, sacó el guantelete y señaló la pieza de metal con forma de hexagrama:

—Esta podría ser la llave de un pasadizo secreto.

—¿Has robado el guantelete? —Achim estaba asombrado en cuatro quintas partes e indignado en una quinta parte.

—¿Te digo que podría haber un pasadizo secreto y tú me preguntas si he robado algo?

—¡Sí! —Ahora Achim estaba asombrado solo en una quinta parte e indignado en cuatro quintas partes.

—¿Por qué te pones así?

—Porque hacer eso no te pega.

—Estamos investigando un asesinato.

—Has cambiado desde que vinimos aquí —constató Achim.

Angela se detuvo y hubo de admitir que ella también se había dado cuenta.

—Y no sé si me gusta —concluyó él, ahora nada indignado, sino cinco octavas partes confundido y tres octavas partes decepcionado.

Antes de que Angela pudiera dar con una respuesta, el portón automático se abrió. Volvió a meter el guantelete en el bolso y, por primera vez desde que habían encontrado el cuerpo, no pensó en el caso. ¿Tenía miedo Achim de que su matrimonio pudiera cambiar si ella cambiaba? ¿Debía temer eso mismo ella también?

18

En la escalera que llevaba a la fuente estaba sentada Pia, con los ojos clavados en el móvil. Al ver a la adolescente, Achim comentó:

—¿Levantará alguna vez la vista del teléfono?

—En fin, es hija de su tiempo —adujo Angela—. Hasta que llegan a la pubertad, los niños leen libros; a partir de ahí solo existen las pantallas.

—Pues me alegro de haber sido hijo de otro tiempo.

«Todo es relativo», pensó Angela, y a la cabeza le vino su adolescencia en la RDA. Aunque en la actualidad no fuese oro todo lo que brillaba, en su opinión la mayor parte de las cosas brillaban más que antes. Y siempre que pensaba en eso, durante un breve instante se sentía orgullosa de que quizá con el trabajo que había realizado hubiese contribuido un poco a crear ese mundo algo más brillante. Y como siempre que pensaba tal cosa, acto seguido la realidad desbancó el momento.

—Hola, bizcochito —la saludó Pia sin dejar de mirar el móvil.

—Bizcochito soy yo —la corrigió Achim.

—Hola, bizcochito —lo saludó ahora a él, una vez más sin dejar de mirar el móvil.

—Ella es bizcochita —aclaró Achim. Cuando se ponía a corregir, no podía dejar las cosas a medias.

—Hola, bizcochita. —La chica levantó la vista y sonrió con descaro.

Angela deseó que Achim no hubiese abierto la boca.

—Entonces, ¿ese es su pequeño bizcochín? —preguntó Pia, señalando a Mike.

—Este es Mike Franz, nuestro guardaespaldas.

—Hola, bizcochín.

Mike le dirigió una mirada intimidatoria por toda respuesta. Esa mirada habría hecho que se le helara la sangre en las venas a una persona normal y corriente, pero Pia se limitó a seguir sonriendo.

—Y ese —Pia señaló a Putin, que de tanto paseo estaba tumbado a los pies de Angela, rendido—, ¿es el hermanito de bizcochín?

—Tú, escúchame bien… —espetó Mike.

Pero antes de que pudiera seguir hablando, Angela levantó la mano para interrumpirlo y le dijo a Pia:

—Te acompaño en el sentimiento.

—¿Por Philipp?

—Sí, estarás destrozada.

A fin de cuentas, el barón había sido el padrastro de la chica durante algún tiempo, hasta que se divorció de Katharina.

—Lo he pasado peor —afirmó Pia—. Por ejemplo, cuando se me cayó el móvil al suelo y se rompió la pantalla.

—¿Es que no lo querías?

—Flipante, ¿se ha dado cuenta usted sola?

Achim se disponía a reprender a la adolescente, pero Angela fue más rápida y le dijo:

—Bizcochito, creo que Putin tiene sed.

—De acuerdo.

Achim se puso a llenar la cantimplora en la fuente y Angela sopesó si decirle que no era muy buena idea que el carlino bebiera de donde bebía él, pero entonces Pia preguntó risueña:

—¿El carlino se llama Putin?

—Sí.

—Qué original. ¿A las garrapatas del perro las llama Orbán y Al-Ásad?

Angela no pudo evitar soltar una carcajada. La chica sabía de política y tenía sentido del humor.

—Las llamo Conspiración y Teórico.

Ahora fue Pia quien se rio. Entre ambas nació un inesperado momento de cercanía, que Angela quiso utilizar para averiguar más cosas sobre la noble familia.

—¿Por qué no soportabas a Philipp?

—¿No lo puede deducir usted sola?

—¿Porque dejó a tu madre por Alexa y la hizo sufrir?

—También.

—¿También?

—Cuando se casó con ella, no me hacía ni puto caso —respondió Pia—. Siempre le di lo mismo, nunca terminó de aceptar que yo fuese su hijastra. Y, cuando abandonó a mi madre, el idiota hizo como si yo jamás hubiese formado parte de su vida.

—¿Cuántos años tenías? —preguntó Angela, compasiva.

Pia levantó los diez dedos y acto seguido se puso los auriculares y se centró de nuevo en el móvil. Angela se quedó parada delante de ella, con cierto desvalimiento. Le habría gustado encontrar palabras de consuelo, pero era evidente que la chica no las quería oír.

—¿Qué le trae por aquí? —Oyó que decía acto seguido Alexa von Baugenwitz.

Al volverse, durante un instante Angela esperó ver a la actriz otra vez con una copa de champán en la mano, pero lo que vio fue a la viuda delante del castillo completamente sobria y vestida de luto: blusa gris, falda larga negra y chaqueta negra a juego. No tenía los ojos hinchados de llorar ni tampoco parecía muy resacosa. Se la veía serena. Como una aristócrata que cargaba con la responsabilidad de un castillo que de pronto le pertenecía.

—Bueno, si de verdad una de las tipas ha matado, sin duda es esta —susurró Mike.

Ahora Angela sospechaba lo mismo, aun cuando hubiera escogido otras palabras. Al ser la heredera, desde luego la viuda era la principal sospechosa. La excanciller se acercó a Alexa y dijo:

—Hemos venido a darle el pésame.

—Adelante, dénmelo.

—La pérdida debe de haber sido terrible…

—¿Podría abreviar?

—La acompañamos en el sentimiento —manifestó Angela, sorprendida por la grosería. ¿Era la tensión propia de una viuda? ¿O la de una viuda negra?

—Bueno, pues ya se pueden marchar.

Naturalmente Angela no podía hacer tal cosa, al fin y al cabo quería encontrar el pasadizo secreto, abrirlo con la ayuda del guantelete y después anunciar con su sonrisa de suficiencia, marca de la casa: «¿Lo veis? ¿Veis como fue un asesinato?». Razón por la cual contestó:

—También me gustaría darle el pésame a Katharina von Baugenwitz.

—Esa vieja bruja… —empezó Alexa, pero Pia, que al parecer lo estaba oyendo todo a pesar de tener los auriculares puestos, se levantó y la cortó:

—¡No llames así a mi madre!

—¿Perdona?

—La única que la puede llamar así soy yo.

—Tú la llamas muchas más cosas.

—Y, sin embargo, no le llegas ni a la suela del zapato. Tú ni siquiera eres de sangre azul.

De sus palabras Angela dedujo que la madre de Pia, o su padre, que había fallecido en un accidente de coche, eran aristócratas. —Quizá incluso ambos— y, por tanto, al ser hija suya, Pia también era de sangre azul.

Alexa se puso furiosa, pero se dominó para no entrar al trapo y le espetó a Angela:

—Haga lo que le dé la gana, pero quiero que le quede una cosa bien clara: la culpa de que haya muerto la tiene Katharina.

19

—¿Ella tiene la culpa? —preguntó Angela sorprendida y al mismo tiempo agitada, ya que de esa forma Alexa parecía confirmar que se trataba de un asesinato.

—Pues claro.

—¿Lo asesinó ella?

—¿Asesinarlo? —repitió Pia—. Esto sí que es una ida de olla.

—Se podría decir así —aseguró Alexa sin dignarse a mirar a la chica.

—¿Se podría decir así? —A Angela le extrañó la forma de expresarlo.

—Katharina nunca quiso dejar que arrancaran la cicuta con la que Philipp se quitó la vida. —Alexa señaló un arriate en el que solo crecían las plantas con florecillas blancas que Achim había contemplado durante la fiesta de la vendimia—. Siempre decía: «Forma parte de la historia de este castillo». La historia, la historia, esa idiota no piensa en otra cosa.

—No todos pueden estar pensando siempre en la pasta —terció Pia.

—A mí la pasta me importa una mierda —espetó Alexa.

—Esa milonga quizá se la puedas colar a bizcochito…

—¿Bizcochito? —preguntó Alexa, perpleja.

—Soy yo —aclaró Achim, y a continuación señaló a Angela y precisó—: Ella me llama así, y yo la llamo…

—Eso ahora da lo mismo —lo interrumpió Angela.

—Yo también lo creo —repuso Alexa con desdén.

—Y a mí todo esto me parece una gilipollez —se quejó Pia, que se levantó y echó a andar sin despedirse hacia el portón del castillo. Angela era incapaz de adivinar adónde iría. ¿Qué hacía esa chica cuando no estaba en el castillo enredando con el móvil?

En lugar de darle más vueltas al asunto, Angela se dirigió de nuevo a la viuda:

—Dígame, ¿dónde puedo encontrar a Katharina?

—Quería hacer el inventario del vino —resopló Alexa—. Incluso en un día así solo piensa en el negocio.

Así que Katharina estaba en la bodega, donde habían encontrado el cadáver, lo cual le iba al pelo a Angela, que deseaba dar con el pasadizo secreto.

—¿Por qué sonríe? —quiso saber Alexa.

Angela sintió que la viuda la había pillado. Si de verdad quería ser una buena detective, tenía que poner cara de póquer, como había hecho, por ejemplo, cuando Gadafi ponía por las nubes a sus atractivas guardaespaldas en su presencia. Angela recobró la seriedad y dijo:

—Perdóneme, se lo ruego. No he podido evitar recordar su excelente vino.

—De todas formas, no me trago lo del pésame.

—¿Por qué no? —inquirió una sorprendida Angela; aunque era verdad que el pésame no había sido muy sentido, creía que había fingido de manera aceptable.

—Me mira por encima del hombro, como hacen todos los que son de sangre azul —contestó Alexa, y dio la impresión de que no había faltado mucho para que escupiese en la bonita gravilla blanca. Sin embargo, lo dejó estar y añadió, algo más calmada—: Ahora tengo que hablar con el inversor, que acaba de aterrizar en Berlín y viene de camino. —Sacó el móvil del bolso de mano y se fue hacia el jardín, también sin despedirse.

—Esta gente no tiene modales —observó Achim.

—Y seguridad en sí misma, Alexa, tampoco —constató Angela.

—No cabe duda de que es la asesina —aventuró Mike.

—¿Así que ahora también usted cree que fue un asesinato? —repuso Achim.

—Viendo cómo se comporta esa mujer, sí.

—Vayamos a averiguarlo. —Angela se sacó el guantelete del bolso y saludó alegremente con él.

—¿Se puede saber qué está haciendo con el guantelete de Philipp? —preguntó detrás de ella Katharina von Baugenwitz.

Los tres se volvieron y miraron con turbación a Katharina, que salía del castillo e iba a buen paso hacia ellos. Angela parecía compungida.

20

Cuando se pilla a un político, este cuenta con distintas técnicas para salir del atolladero. En una situación así, los ministros alemanes dirían: «A su debido tiempo presentaré las declaraciones pertinentes ante la comisión de investigación del guantelete»; los primeros ministros rusos replicarían: «Ya veremos si cuando estés en la cárcel te sigue interesando tanto el guantelete», y un expresidente estadounidense afirmaría: «¿Guantelete? ¡Esto no es un guantelete! ¡Tú eres un guantelete!».

En tales casos, Angela siempre hacía que diera la cara su portavoz de prensa que, cuando había ocupado su cargo, era un hombre de aspecto cuidado y para entonces tenía un rostro tan agrisado que cabría pensar que salía de una película en blanco y negro. Hacía seis semanas, en la despedida de Angela, le había susurrado a la excanciller que quería ingresar en una orden religiosa con voto de silencio. A falta de portavoz, Angela decidió emprender una huida hacia delante:

—Creo que este guantelete es especial.

—¿Especial? —preguntó Katharina, no a la defensiva, como posiblemente habría hecho alguien que supiera a la perfección lo que tenía de particular el objeto, sino más bien con curiosidad.

—Mire esta protuberancia.

Katharina observó el guantelete con atención.

—Un hexagrama. Encaja con Balduin el Torturador. Pero ¿qué se supone que significa? —preguntó.

—Creo que es la llave que abre un pasadizo secreto.

—¿Qué pasadizo secreto? —Katharina parecía sorprendida a más no poder.

—Tal vez uno que se comunique con la bodega, que a fin de cuentas en su inicio era la mazmorra. Y es posible que Balduin utilizara un pasadizo así para entrar y salir del castillo sin ser visto.

—Vaya, es usted de lo que no hay —dijo Katharina.

Angela había aprendido deprisa en política que los halagos solo servían para embaucar a alguien. Por ejemplo, el viejo canciller Helmut Kohl encomió su peinado cuando se conocieron y acto seguido, en cuanto ella sonrió alegremente, él le endilgó la gestión del cementerio nuclear. Pero ahora Angela ya no era política, sino detective aficionada, y como tal se sintió halagada por su capacidad deductiva. Y puesto que, como la mayoría de las personas que reciben un elogio, quería oír más, preguntó:

—De lo que no hay ¿en qué sentido?

La excanciller confiaba en oír algo parecido a: «Los descendientes de Balduin von Baugenwitz viven aquí desde hace siglos y no se han percatado nunca de la existencia de un pasadizo secreto, pero llega usted con su inteligencia y lo encuentra en un abrir y cerrar de ojos».

Sin embargo, lo que Katharina dijo fue:

—Los descendientes de Balduin von Baugenwitz viven aquí desde hace siglos y no se han percatado nunca de la existencia de un pasadizo secreto, pero usted cree seriamente que nos puede venir con semejante patraña.

—Bueno, verá… —Angela estaba avergonzada.

—Y para colmo un día como este, de luto.

—Bueno… —Angela se avergonzó más aún. Casi tanto como cuando comprendió que Helmut Kohl no iba en serio con lo de su peinado.

—Y para más inri sin decir tan siquiera: «La acompaño en el sentimiento».

—Ya les di mi más sentido pésame a su hija y a Alexa von Baugenwitz, y como es natural también quería dárselo a usted…

—¡Déjese de tanta palabrería! —exclamó Katharina, y al hacerlo se le saltaron las lágrimas—. Mi Philipp ha muerto.

¿Su Philipp?

¿Es que aún sentía algo por él?

En cualquier caso, era la única que parecía llorar su muerte. Pia y Alexa no estaban precisamente deshechas.

—La acompaño en el sentimiento —dijo Achim, y su pésame sonó más sentido que el de Angela hacía un instante.

—La acompaño en el sentimiento —musitó Mike asimismo.

—Está bien, está bien… —Katharina se calmó y se miró la manga como si quisiera sonarse en ella pero al ser aristócrata supiera que no era de buen tono.

A Angela le habría gustado darle un pañuelo, pero solo tenía una bolsita para las cacas. Miró a Achim, que le leyó el pensamiento, pero a falta de pañuelos se limitó a encogerse de hombros. Fue Mike, en cambio, quien sacó un pañuelo, con un monograma bordado. Angela sabía que era el trapo con el que limpiaba el arma reglamentaria. El guardaespaldas se lo dio a Katharina, que se sonó ruidosamente y con escasa elegancia y después se lo devolvió. Mike no se mostró lo que se dice entusiasmado.

Angela observó el guantelete, que seguía sosteniendo en la mano. ¿Y si le pedía a Katharina que le dejara buscar el pasadizo secreto? No, la administradora del castillo estaba demasiado emocionada. Además, Alexa von Baugenwitz se acercó a ellos e informó a Katharina:

—El inversor llegará dentro de dos horas.

—¿Para que te acuestes con él? No hace ni veinticuatro horas que murió Philipp.

—No voy a dejar que me busques las cosquillas.

—Querías que Philipp muriera para poder vender todo esto.

—No voy a dejar que me busques las cosquillas —repitió Alexa, aunque Katharina sin duda se las estaba encontrando.

—Tú odiabas a Philipp.

—Y él me puso los cuernos con todo bicho viviente.

Angela no pudo evitar pensar en Marie, embarazada. Por desgracia, le costaba demasiado quitarse de la cabeza la sospecha de que la joven podía haber sido una de las amantes del barón.

—Al menos ya sabes lo que se siente. —Escupió Katharina.

—Pero nunca quise que muriera. No como tú, cuando te dejó por mí.

—Señoras, ¿por qué no se tranquilizan un poco? —terció Achim, que no soportaba los conflictos, razón por la cual profesionalmente también prefería la química cuántica a las personas. Aunque aquella tenía un comportamiento igual de enigmático, no era tan pendenciera.

Las dos baronesas Von Baugenwitz lanzaron a Achim la misma mirada de «No, no queremos tranquilizarnos», pero él, que se le daba mucho mejor interpretar diagramas de Feynman que rostros humanos, añadió:

—Al fin y al cabo, las dos están de luto.

Ahora la mirada que le lanzaron fue de «Espero que tengas un buen seguro dental».

Antes de que Achim volviera a errar en su interpretación, Angela se adelantó:

—Creo que será mejor que nos vayamos. —Pensó que ya se presentaría otra oportunidad para buscar el pasadizo secreto. De todas formas, quizá fuera mejor retirarse por de pronto para analizar tranquilamente toda la información y las pistas que poseían.

—Buena idea. —Coincidió Katharina, con un gesto arrogante.

—La mejor que he oído hoy —afirmó Alexa.

—Dejaremos que lloren su pérdida —respondió Angela, y se dio media vuelta, dispuesta a marcharse con su pequeña troupe.

Pero entonces Alexa dijo:

—Haga el favor de dejar el guantelete.

Angela se volvió de nuevo. Puesto que lo necesitaba urgentemente para sus pesquisas, le habría gustado contestar: «¿Guantelete? ¿Qué guantelete? ¡Tú eres un guantelete!».

—Cree que es la llave que abre un pasadizo secreto —le aclaró Katharina a la viuda.

—¿Un pasadizo secreto? —repitió Alexa sorprendida—. Menuda bobada.

—Eso mismo he dicho yo.

Ahora ambas mujeres sonrieron a Angela con aire de superioridad. La situación ni siquiera era agradable para una vez que las dos se entendían.

—Venga, démelo —ordenó Alexa. Y al ver que Angela titubeaba, añadió acto seguido—: Es para hoy.

—¿Podría decirlo con un poco más de educación? —pidió Achim.

—Es para hoy, por favor.

—Sí que ha sido solo con un poco más de educación.

—Aquí tiene. —Angela se dio por vencida y entregó el guantelete.

—Y ahora, adiós.

Angela, Achim, Mike y Putin se dieron nuevamente la vuelta para marcharse, pero con cada paso que daba, Angela estaba cada vez más enfadada por tener que irse del castillo sin nada tangible. Los detectives de verdad nunca se marchaban de un sitio sin haberse hecho con una pista nueva. Tipos como el teniente Colombo incluso sorprendían a testigos y sospechosos justo cuando se relajaban porque creían que se habían librado de él. Eso mismo debería poder hacer ella: formular una pregunta sorprendente. Y Angela sabía a la perfección cuál era esa pregunta.

Se volvió y, al ver que Katharina y Alexa se dirigían hacia entradas distintas del castillo. —Al parecer no querían seguir juntas ni un segundo más—, exclamó:

—Perdonen, se me ha quedado en el tintero una cosita de nada.

Las dos mujeres se detuvieron, enervadas. Angela fue hacia ellas, seguida de Achim y Mike, que se preguntaban qué vendría a continuación. La excanciller se plantó ante las mujeres e inquirió:

—¿Quién es «a»?

—¿«A»? —repitió una sorprendida Katharina.

—¿Es que ahora presenta un concurso de preguntas y respuestas? —se burló Alexa.

—Miren. —Angela fue hasta uno de los arbolitos, partió una rama y trazó la «a» como buenamente pudo en la gravilla—. Esto fue lo último que escribió el barón en un papel, justo antes de morir.

Las dos mujeres palidecieron.

—¿Saben lo que significa?

—No —balbucieron las dos al unísono.

—En ese caso no las seguiré importunando. —Angela les dio la espalda y echó a andar satisfecha.

Gracias a su reacción estaba segura de que tanto Alexa como Katharina sabían perfectamente a qué hacía referencia esa «a». Lo que significaba con una probabilidad que rayaba en la certeza de que una de las dos era la autora del asesinato, y ahora la otra sabía que estaba con una asesina.

21

Ya en casa, Angela y Mike se sentaron a la rústica mesa de comedor, Angela mirando a su guardaespaldas, que daba cuenta con fruición del bizcocho de mantequilla que acababa de sacar del horno, mientras Achim intentaba enseñar a hacer monerías a Putin:

—Dame la patita. Dame la patita. Dame la patita…

—Bizcochito, ¿cuántas veces piensas seguir diciendo «dame la patita»?

—Hasta que me la dé. Dame la patita…

Achim se puso a cuatro patas para mostrarle al carlino lo que quería que hiciese. El animal se limitaba a mirarlo con perplejidad mientras casi seguro pensaba: «Mi amo está como una cabra perruna».

Mike, que había engullido una porción de bizcocho más grande de lo normal, contempló lo que quedaba, claramente luchando consigo mismo. La razón parecía decirle: «Esto no está bien»; y el apetito parecía responder: «Razón, me estás tocando las narices a dos manos».

—Coma otro trocito, venga. —Lo tentó Angela.

—Sería el cuarto…

—A la cuarta va la vencida.

—Estoy bastante seguro de que ese dicho no es así.

—Pues aquí tiene uno que sí lo es: con queso, pan y vino se anda mejor el camino.

Angela le sirvió una gran porción de bizcocho. Y Mike la dejó hacer, pero no volvió a coger el tenedor aún.

—¿Un poquito de nata? —preguntó Angela, que sabía que a Mike le gustaba la nata montada más incluso que el bizcocho, y le puso una gran cucharada.

Al verla, su resistencia se vino abajo y su apetito tomó posesión del centro del lenguaje:

—Bah, un día es un día.

A Angela le alegraba verlo comer así. Solo le daba pena una cosa: tras pelearse con la frutera, era la primera vez que no había podido hacer una tarta de fruta en Klein-Freudenstadt. En el futuro tendría que comprar la fruta en la tiendecita del pueblo. Más por fuerza que por gusto, ya que el encargado del mercado no vendía fruta que no hubiese recorrido al menos mil kilómetros, de manera que si Angela quería volver a hacer una tarta de fruta, ya no sabría tan bien. Y encima se enfurruñaría por la huella de carbono que dejaría. Eso, a su vez, hizo que Angela se enfadara otro tanto con la frutera. Ay, cómo le gustaría incluir a su tocaya en el reducido círculo de sospechosos… Aunque el hecho de que Philipp hubiera puesto en peligro su existencia no era en modo alguno un mal móvil, después del encontronazo de antes en el patio del castillo ahora las principales sospechosas eran Alexa y Katharina. Alexa era la heredera, y posiblemente la «a» apuntase a su nombre. Su coartada de que se había quedado dormida en la chaise longue porque estaba borracha y se había atiborrado de pastillas era más bien floja.

Pero ¿y Katharina? Por lo visto nunca había superado el hecho de que Philipp la hubiese abandonado y, en cualquier caso, le parecía insoportable que quisiera vender el castillo. Por otro lado, en contra de que ella fuese la asesina hablaba el hecho de que Alexa heredaría el castillo, y eso era algo que Katharina no habría querido de ninguna manera. A lo sumo era posible que le hubiese puesto la cicuta en la copa a Philipp dejándose llevar por un arrebato: la cicuta que insistía en que siguiera creciendo en el terreno del castillo.

Y, ahora que lo pensaba, ¿cuál era la coartada de Katharina? Poco antes de que se cometiera el asesinato había llevado a cabo una comprobación para el seguro con la agente Lena. ¿Había estado Lena todo el tiempo con Katharina? ¿Y si le preguntaba de nuevo a la agente?

No, era mucho mejor que lo hiciera Mike.

—¿Mike?

—Otro trozo no —rehusó este.

—No era eso lo que quería ofrecerle.

—Uf —repuso él, profiriendo un suspiro de alivio.

—Pero si quiere le pongo el último que queda —ofreció Angela, risueña. Y mientras Mike suspiraba y Achim decía de fondo: «He dicho “Dame la patita”, no “Levanta la pata trasera”», agarraba al carlino y salía con él corriendo al jardín, Angela servía el bizcocho y preguntaba—: Dígame, Mike, ¿qué piensa hacer esta tarde?

—Quería limpiar el arma, pero ahora tendré que lavar primero el pañuelo. Por lo demás, veré mi serie preferida, 24, y empezaré un ayuno —contestó mientras se llevaba a la boca un poco de bizcocho.

—¿No quiere quedar con Lena?

Mike estuvo a punto de atragantarse.

—Me encargó que le dijera a usted que le gustaría verlo esta noche en el gin-bar.

Ahora Mike pugnaba por no escupir el bizcocho que tenía en la boca.

Angela ya no estaba segura al cien por cien de que la agente siguiera queriendo verlo, puesto que al final de la velada en el castillo la mujer se había comportado de manera muy extraña. Casi como si supiera algo del asesinato. ¿O estaría implicada ella misma?

A fin de cuentas, durante una cacería Philipp le había disparado sin querer. ¿Bastaba eso para cometer un asesinato? Tal vez, si a raíz de la herida sufriese dolores crónicos, insoportables. ¿O acaso la joven agente era una de las mujeres que habían tenido un lío con el barón? Seguía sin estar claro con quién exactamente había engañado Philipp a Alexa.

Sea como fuere, la agente siempre podía decir si a la hora del crimen estaba con Katharina. De ser así, también le serviría de coartada a ella.

—¿De verdad dijo eso Lena? —Mike consiguió tragar incluso las últimas migajas.

—Sí.

—Pero… —balbució Mike— no tengo tiempo.

—Me acaba de decir usted que solo iba a ver la tele.

—Ah… ejem… es una especie de formación…

—¿Formación?

—Bueno, el Jack Bauer de la serie es un agente especial del que se pueden copiar algunas cosas, por ejemplo… —Mike vio que Angela sonreía y añadió, dándose por vencido—: no utilizar una excusa tan poco verosímil como la que acabo de emplear yo.

—Le irá bien conocer a gente nueva. —Lo animó Angela, que esperaba encarecidamente que Lena no tuviera nada que ver con el asesinato. Mike aún sería su guardaespaldas en Klein-Freudenstadt durante mucho tiempo, y necesitaba socializar con la gente del pueblo. Socializar era algo que la propia Angela, pese a los esfuerzos realizados hasta el momento, por desgracia no había conseguido todavía. Quizá sencillamente no fuera la clase de mujer capaz de trabar buenas amistades.

—¿Por qué se ha puesto tan triste de pronto? —quiso saber Mike.

Angela sintió que la había pillado y al mismo tiempo se sorprendió consigo misma: había entrenado durante décadas para no dejar traslucir sus emociones. Hasta hacía poco, el único que sabía leer sus sentimientos era Achim. ¿Qué le gustaba decir al respecto?: «De adolescente vi por lo menos veinte veces todos los capítulos de Star Trek y adquirí toda la experiencia que tengo gracias a Spock». Por lo visto, al cabo de tan solo seis semanas en Klein-Freudenstadt, Angela había cambiado tanto que incluso Mike podía ver lo que sentía. Y eso no era lo único: durante décadas, jamás le había preocupado encontrar una amiga, y ahora ¿le importaba no tener ninguna?

Intentó librarse de esos pensamientos sacudiéndose.

—¿Se encuentra bien? —se interesó Mike.

—Sí. —Angela forzó una sonrisa poco convincente.

Dio la impresión de que Mike no se la creía (maldición, ese pueblo estaba haciendo que su cara de póquer fuese cada vez peor), pero no insistió. El hombre tenía otros problemas.

—Seguro que Lena tiene quince años menos que yo.

—Lo que importa es la edad del alma —adujo Angela.

—Es que no se me da muy bien hablar con mujeres.

«Como si no me hubiera dado cuenta», estuvo a punto de contestar Angela. Por otro lado, ella tampoco tenía mucha idea de sobre qué hablaba uno en una primera cita en la actualidad. Como no se le ocurría nada mejor, le propuso:

—Hable de los pasatiempos que tiene.

—¿Tejer protectores de lana para el silenciador?

—Vale, no hable de sus pasatiempos.

—Sé por experiencia que es mejor que no lo haga.

—Podría hacerle cumplidos.

—¿Que tiene una espalda ancha preciosa?

—Otro.

—¿Que me gusta su leve bizquera?

—Otro distinto.

—¿Que sus ojos azules me recuerdan al agua del lago Dumpfsee?

—Eso está mejor.

—Y que me gustaría saber cantar bien.

—¿Qué cumplido se supone que es ese?

—Porque entonces le podría cantar lo maravillosa que es.

—Vaya, eso sí que es bonito —opinó Angela, a la que le gustaba esa mezcla de sinceridad y torpeza. Si Lena buscaba a una persona honesta con la que compartir su existencia y no a un embaucador, es decir, a alguien opuesto al barón, con el que quizá hubiera tenido algo o quizá no, Mike sería el hombre de su vida.

—Me acaba de venir a la cabeza una canción de Céline Dion…

—¡Nada de cantar!

—No se preocupe, que no lo voy a hacer. Puedo acertar a una mosca desde cincuenta metros de distancia, pero no doy una nota a derechas. Ni aunque me fuera la vida en ello.

—Ya verá como encuentra las palabras adecuadas. —Angela intentó infundirle valor.

—¿Usted cree?

—Él lo consiguió conmigo. —Señaló a Achim, que enseñaba en el jardín a Putin a ponerse bocarriba.

—Vaya —rio Mike—, siendo así, yo también puedo.

—Y cuando haya roto el hielo…

—¿Sí?

—Podría preguntarle a Lena si la hora anterior a que muriera el barón estuvo todo el tiempo con Katharina.

—¿Quiere que quede con Lena para que la interrogue por usted? —inquirió Mike, pasmado.

—Una cosa no quita la otra —repuso una sonriente Angela.

—¿Sabe qué?

—¿Qué?

—Es la jefa más rara que he tenido nunca.

—No es el primero que lo dice. —Angela sonrió más aún.

—Bueno, pues entonces me voy a poner guapo para esta tarde —afirmó Mike al tiempo que se levantaba—. Y confío en seguir cabiendo en algún pantalón.

Salió de la habitación más nervioso y feliz de lo que ella lo había visto nunca. Angela le deseó toda la suerte del mundo, pero acto seguido se preocupó: esperaba que Lena no le rompiese el corazón. Estando involucrada en el asesinato, por ejemplo.

22

El sol vespertino se ponía sobre la plaza mayor y, de no haber estado tan nervioso, Mike habría podido disfrutar del espectáculo. En el fondo era todo un romántico. Le encantaban las puestas de sol, las canciones de amor y la naturaleza. Cuando vio con Nicole, su exmujer, la película Titanic, Mike lloró más que ella. Generalmente lloraba más que ella. Claro que tampoco era tan extraño, ya que, en comparación con Nicole, un caminante blanco de Juego de tronos era un llorica. Después de quedarse embarazada sin haberlo planeado, Nicole dio por sentado que el Mike con el que se había casado era un tipo fuerte, pero después no tardó en darse cuenta de que tenía por marido, por utilizar palabras suyas, no a un vikingo, sino a uno de los hombres de la aldea de Flake de Vickie el Vikingo. Poco después de que naciera Lilly, la hija de ambos, Nicole pidió el divorcio y el juez le concedió la custodia. El horario irregular de Mike, unido a los numerosos viajes que este efectuaba al extranjero, llevaron al magistrado a tomar esa decisión. Ahora que por fin tenía un trabajo más tranquilo, Mike confiaba en poder retomar poco a poco el contacto con su hija.

A escasos metros de Aladins Gin, Mike se detuvo de nuevo. ¿Estaba todo en orden? Traje, corbata, calcetines. Se había puesto de punta en blanco, si bien lo que llevaba no era muy distinto del traje que solía vestir. En el armario de Mike colgaban siete conjuntos iguales, uno para cada día de la semana. Y un calzoncillo de Mickey Mouse que su hijita Lilly le había regalado hacía cinco años por su cumpleaños.

Nervioso, Mike se tiró de las mangas de la camisa para que asomaran por las de la americana; le habría gustado dar media vuelta y regresar a casa. Desde que su matrimonio había fracasado, ya no se fiaba de su gusto en cuestión de mujeres. Mejor quedarse solo con Netflix que exponerse a que volvieran a hacerle tanto daño. Pero como su jefa le había encomendado una misión para esa noche, escurrir el bulto no era una opción. Difícilmente podía volver a la casita con entramado de madera sin haber obtenido ningún resultado. Su jefa se enfadaría y no le haría ningún bizcocho más.

Con esa idea Mike entró en Aladins Gin. El local era como los propietarios de bares alemanes imaginaban que sería un gin-bar en Nueva York: bancos tapizados en piel, barra de madera noble y estantes llenos de botellas con etiquetas inglesas. Y estaba abarrotado. Había parejas, amigos e incluso adolescentes. —Al parecer en ese sitio no se tomaban muy en serio lo de la protección de menores— por todas partes. Mike echó una ojeada y vio a Lena sentada a una mesita en un rincón.

Llevaba un discreto vestido rojo y una cazadora de cuero verde. Estaba preciosa. Mike sintió al verla que en cualquier momento se convertiría en una estatua de sal, pero ella lo saludó con la mano con tal amabilidad que Mike consiguió poner un pie delante del otro.

—Me alegro de que hayas venido —afirmó ella a modo de saludo.

—Mmm —respondió él al tiempo que asentía. Más no logró decir. Se quedó mirando su rostro pecoso, su precioso cabello pelirrojo…

—¿Pedimos algo? Tienen un cóctel de ginebra con albahaca brutal. ¿O lo prefieres con pepino?

—Mmm… —Esos ojos increíbles…

—Esa respuesta no me sirve mucho para saber qué pedir —adujo Lena con una sonrisilla traviesa.

—Mmm… —Unos ojos que bizqueaban ligerísimamente de un modo tan encantador…

—Si te preguntara ahora si sabes decir algo más, ¿también me contestarías «Mmm»?

Mike era consciente de que debía responder otra cosa. Pero ¿qué? ¿Qué había dicho Angela? Que le hiciera cumplidos a Lena.

—Cuando bizqueas estás tan mona…

—¿Perdona? —Al parecer Lena no sabía muy bien si sentirse halagada u ofendida.

—Tus ojos son tan bonitos como el lago Dumpfsee.

—Ejem, los cumplidos no son tu fuerte, ¿verdad? —preguntó ella.

—Tienes una espalda superancha.

—Está claro que no.

—Perdona, ya me callo —balbució Mike, abochornado.

—No hace falta que te calles, solo tienes que mejorar esos cumplidos —apuntó ella, sonriendo con amabilidad.

—Eres un encanto —dijo Mike.

—Por favor, ya basta. —Lena sonrió más aún—. Voy a por unas copas. —Se levantó y fue a la barra mientras Mike la miraba fascinado. Era muy distinta de su exmujer, Nicole. Mucho más agradable. Claro que los chuchos de las peleas de perros mexicanas eran más agradables que Nicole, pero aun así.

En la barra, Lena se inclinó y Mike vio que, de pronto, hacía una mueca de dolor. Acto seguido, la chica se llevó la mano al hombro, que le tapaba la cazadora. ¿Le dolería? A fin de cuentas, el extraño barón había mencionado que le había dado una perdigonada. En cuanto volviera se lo preguntaría, y de ese modo empezarían una conversación en condiciones. Pero antes tenía que cumplir la misión que le había encomendado su jefa: investigar la coartada de Katharina.

Lena cogió los dos cócteles de ginebra con albahaca que le sirvió el camarero y volvió a la mesa con una sonrisa en los labios. Pese a lo nervioso que estaba, Mike se esforzó por devolverle la sonrisa.

—Esa sonrisa aún tenemos que trabajarla —señaló Lena con tanta simpatía que Mike sonrió, más desinhibido—. ¿Ves?, así está mejor.

Ahora Mike esbozó una sonrisa de verdad.

—Brindemos —propuso ella—. Por una velada agradable.

—Por una velada agradable.

Entrechocaron las copas y, a medida que fue bajando la ginebra por su garganta, Mike se sintió más suelto en el acto.

—Ayer por la tarde… —empezó.

—¿Sí?

—… Estuviste efectuando la revisión para el seguro con Katharina von Baugenwitz, ¿no?

—¿Precisamente eso es lo primero que consigues decir?

Mike se percató de que la encantadora sonrisa de Lena daba paso al escepticismo. Tenía que acabar con las pesquisas de la coartada deprisa para que la velada aún pudiera salir bien.

—De modo que Katharina no pudo estar con el barón cuando murió, ¿verdad?

—No, no pudo estar con él —confirmó Lena.

Así que Lena era la coartada de Katharina von Baugenwitz. A Mike le bastaba con esa información para su jefa. Ahora la velada podía ser íntima.

—Pero, dime, ¿por qué quieres saber eso? —inquirió la joven—. ¿Por qué te interesa la muerte de ese cerdo?

—¿«Cerdo»? —repitió Mike sorprendido—. Cuéntame, ¿qué pasó exactamente cuando sufriste el accidente?

—Que me disparó.

—Creía que el disparo solo te había rozado.

—Eso le gustaba decir a él, pero la verdad es que me acribilló a perdigonazos el omóplato, y ese fue el final de mi carrera deportiva.

—¡No fastidies! ¿Qué deporte practicabas?

—Tiro con arco. Y era muy buena, me había clasificado para los Juegos Olímpicos.

—Las Olimpiadas, vaya. —Mike estaba impresionado.

—Pero después eso se quedó en nada. —Contó Lena, entristecida—. Debido a la lesión no pude ir. —Bebió un sorbo de ginebra, ahora su voz rezumaba amargura—. Si quiero volver a llegar al nivel en el que estaba, tendré que someterme a una operación especial. En Fort Lauderdale, con el doctor Hickman. Es el mismo que trata a Serena Williams.

—¿Y cuándo te vas a operar?

—Tres años después de lo debido.

—No lo entiendo.

—Porque la puñetera operación cuesta veinticinco mil euros, y no los he podido reunir hasta ahora. —Lena bebió otro sorbo.

—Pero debería haberla pagado el barón, a modo de indemnización —repuso Mike, indignado.

—Debería, pero no lo hizo.

—¿Por qué no?

—Porque tenía mejores abogados que yo. Solo me dieron ochocientos setenta y cinco euros. —Lena se bebió la copa de un trago.

Mike se dio cuenta de que la joven estaba furiosa con el difunto, mucho. Y en opinión de Mike, tenía todo el derecho a estarlo. Tres años sufriendo dolores, su carrera de deportista probablemente frustrada…

—No debí aceptarlo. Fui una idiota. —A Lena se le saltaron las lágrimas.

A Mike le habría gustado abrazarla.

—Lo siento —se disculpó ella, limpiándose las lágrimas con la manga de la cazadora—, mira que echarme a llorar en la primera cita…

—No lo sientas. Podemos hablar de todo. También y especialmente si ese «todo» tiene que ver con el dolor que sientes. Y si no quieres hablar de eso, hablaremos de otra cosa, porque me gusta mucho, muchísimo, hablar contigo.

—Vaya.

—¿Vaya?

—Cuando hilas unas cuantas frases, son muy buenas —contestó ella, sonriendo a pesar de las lágrimas.

Mike también sonrió.

—Me gusta tu sonrisa.

A Mike se le alegró el corazón.

—Y por eso deberíamos… —siguió diciendo Lena mientras se sonaba la nariz.

—¿… Pedir otra copa?

—Exacto. Y a partir de ahora solo hablaremos de lo que hablan las personas normales en la primera cita: de música y series de televisión. Las heridas del alma no se tocan hasta la quinta cita. Dos después de la primera noche de sexo.

—S… s… s… —balbució Mike.

—Eso mismo, «s… s… s…». —Ahora Lena incluso volvió a reírse un poco.

23

Angela intentaba concentrarse en la biografía de Shakespeare que estaba leyendo, pero no lo conseguía. Leía por duodécima vez la frase «Según algunos historiadores, Shakespeare en realidad era una mujer llamada Emilia Bassano» sin pensar lo más mínimo en las implicaciones que podía tener esa tesis en los sonetos amorosos. No era solo que Angela no dejara de pensar en el caso, sino que además, de fondo, su marido jugaba su partida semanal de Scrabble con su amigo Tommy por Skype. Esta vez Achim lanzaba gritos de alegría bastante a menudo, ya que en la letra «p», que triplicaba su valor, ya había conseguido poner tres palabras: paleontólogo, paleógrafo y pilila. Angela, en cambio, ponía mentalmente en la letra «a» los nombres «Alexa von Baugenwitz», «Angela la frutera» y «Amadeus, Lena», ya que Amadeus era el apellido de la agente.

—¡Prepotencia! —exclamó encantado Achim.

Cuando Tommy y él se metían de lleno en el juego, la partida podía durar horas. En lugar de seguir mirando el libro y escuchando más palabras que empezaban por «p», Angela echó mano de Putin para sacarlo a dar el paseo vespertino.

Apenas se vio en la calle con el carlino, Angela se sintió extraordinariamente bien. Los últimos rayos del sol poniente bañaban el mundo en una luz dorada, y además iba sin guardaespaldas. ¡La primera vez desde hacía más de dieciséis años! Era algo liberador. «Vaya», pensó Angela; si supiera bailar como Julie Andrews en Mary Poppins, iría ligera como una pluma con Putin por el adoquinado. Pero puesto que ni del carlino ni de ella se podía decir que fuesen ligeros, se limitó a bajar con brío la callecita que llevaba a la plaza mayor, donde las últimas tiendas estaban cerrando y los vecinos de Klein-Freudenstadt cambiaban poco a poco el capuchino por la cerveza o el vino con gaseosa en las mesas de los cafés.

—Hola, bizcochita, ¿qué tal? —Oyó Angela que decía alguien.

Se volvió: en una mesa estaba Pia von Baugenwitz con su móvil. Angela notó que su buen humor se llevaba un pequeño chasco al ver a la adolescente del pelo azul.

—Bien, ¿y tú?

—Guay, tengo una birra, un porro y algo que celebrar.

Desde luego no parecía nada apenada por la muerte de su padrastro.

—¿Y qué es eso que tienes que celebrar?

—Tengo trescientos mil seguidores en mi cuenta de Instagram.

Aunque personalmente a Angela nunca se le habían dado bien las redes sociales, y para sus canales siempre contaba con profesionales, la excanciller sabía lo suficiente de internet para decir:

—No está nada mal, trescientos mil.

—Es hasta alucinante, si son los adecuados.

—¿Y lo son?

—Críos ricos, hijos de papá que se sienten incomprendidos y compran todo lo que yo recomiendo.

—¿Ganas dinero con la publicidad?

—Cuarenta mil al mes.

Angela se quedó patidifusa: eso era mucho más de lo que ganaba ella en su antiguo trabajo.

—Mi numerito de «Soy una aristócrata rebelde» va superbién. Soy un modelo para los blandengues.

—¿Numerito?

—A ver, no me tiño el pelo de azul porque me mole.

—Sino porque le va mejor a tu marca de rebelde, ¿no? —Comprendió Angela.

—Yo no digo «marca», sino brand, pero sí.

—¿Sigues estudiando?

—No sé si ha oído que gano cuarenta mil al mes.

—Bien, así que ya no vas al instituto.

Angela no sabía si Pia la impresionaba o le repelía. Pero lo cierto era que la chica constituía una valiosa fuente de información. Para ganársela, Angela propuso:

—Si quieres, podemos hacernos un selfie para tu cuenta.

—No.

—¿No? —Angela no estaba acostumbrada a oír esa respuesta. Cuando se ofrecía para un selfie, normalmente se veía rodeada al momento de un montón de personas. ¿Acaso estaba perdiendo popularidad de semana en semana al haberse jubilado? Y, de ser así, ¿le parecía bien? Le gustaba pensar que no era vanidosa, pero era lo bastante lista para saber que la verdad era otra.

—Es usted demasiado mayor para mis seguidores.

—Entiendo.

—Y poco estilosa.

—Entiendo.

—Con una foto así, seguro que perdería a unos cientos de seguidores.

—He dicho que lo entiendo.

Pia sonrió de oreja a oreja. Para el gusto de Angela, disfrutaba demasiado provocando.

—Dime. —Probó de nuevo Angela, que se había dado cuenta de que no podía ganarse las simpatías de esa mocosa descarada—, ¿venderá ahora Alexa el castillo al mejor postor?

—El yanqui ha venido corriendo.

—Entonces tú también crees que es codiciosa.

—Le va la pasta, sí.

Angela se sintió confirmada en sus sospechas.

—Pero la muy tonta va a dejar escapar un pastizal. —Contó Pia.

—¿A qué te refieres?

—Alexa se da por satisfecha con los veinte millones que sacará de la venta del castillo. Y Philipp era igual de memo. Cuando aún estaba casado con mi madre, nunca quiso poner en práctica su plan, con el que habrían podido sanear el castillo.

—¿Qué plan?

—Después de la guerra, los Von Baugenwitz tuvieron que dar a los comunistas no solo el castillo, sino muchas más cosas. En uno de cada dos museos de Brandeburgo hay obras de arte que son propiedad de la familia y fueron confiscadas por la RDA. Por valor de al menos doscientos millones.

—¿Y no les fueron devueltas después de la reunificación?

—No, porque el viejo Ferdinand von Baugenwitz, al parecer, colaboró con los nazis.

—Y, por ley, los herederos de un colaboracionista no tienen derecho a los objetos de valor que les fueron confiscados.

—Exacto.

—Has dicho que Ferdinand von Baugenwitz «al parecer» colaboró con los nacionalsocialistas, ¿es que no es verdad?

—Pues claro que lo hizo, ¿y qué?

—Pues que entonces no es «al parecer».

—Bueno, todo depende del punto de vista.

—No sé si lo entiendo.

—Mi madre contactó con algunos historiadores que, a cambio de pasta, habrían dictaminado lo contrario.

—Y con unos informes así, las probabilidades de recuperar las obras de arte si se fuera a juicio son buenas.

—Exacto, una vez más.

—Pero Philipp prefería deshacerse del castillo para largarse de aquí con Alexa. —Dedujo Angela—, no verse enredado en pleitos por las obras de arte durante años o incluso décadas. Más valían los veinte millones en mano que los doscientos millones volando.

—Exacto, ¡adjudicado! —Pia dejó caer un martillo de subasta imaginario—. Pero debe trabajar un poco sus metáforas.

En vez de responder a la indirecta, Angela se quedó pensativa. Entonces, la ira que Katharina sentía por su exmarido bebía de dos fuentes: la había dejado por la joven Alexa y le había puesto los cuernos cuando estaban casados y, además, se oponía a su plan de recuperar las obras de arte del patrimonio familiar en largos pleitos judiciales para que el castillo recobrase el esplendor que había tenido en su día. Si el matrimonio no hubiese fracasado y él hubiese hecho caso a Katharina, en estos momentos ella sería una mujer sumamente rica. Ahora Angela estaba más impaciente aún por conocer el resultado de las averiguaciones de Mike con respecto a su coartada. Y hablando de coartada:

—Por cierto, ¿tú qué estabas haciendo cuando murió Philipp?

—¿En serio? ¿Quiere saber si tengo coartada? ¿Para su suicidio?

—Solo me gustaría saber si lo viste poco antes de que muriera. —Angela reformuló la frase para restarle importancia a la pregunta.

—No. Estaba haciendo un directo en Instagram para mis seguidores. Les estaba enseñando lo bochornosa que es una fiesta provinciana. Así que tengo unos cientos de miles de testigos.

—Me alegro —afirmó Angela, que prefería tachar sospechosos de la lista a añadir más.

—¿Lo quiere ver?

—No, no hace falta.

—Mire. —Pia no le hizo caso—. Después lo subí a YouTube. —Le enseñó el vídeo, que, para sorpresa de Angela, ya tenía algunas decenas de miles de clics. Angela vio cómo se reía Pia de los invitados: al baile de La Macarena lo llamaba «gimnasia deportiva arrítmica». Del que fuera su padrastro con la armadura decía: «La culpa de esto la tienen siglos de endogamia». Y, para concluir el vídeo, se inclinaba sobre un cuenco lleno hasta la mitad de ponche y aseguraba: «Comparado con esto, la sangría de Mallorca es la bomba. Ahora sé por qué me emborracho con Dom Pérignon. Vosotros también deberíais hacerlo. Y no lo olvidéis: con la anarquía, alucina».

Lo que decía la adolescente le interesaba poco a Angela, pero el código de tiempo del vídeo demostraba, en efecto, que Pia había estado retransmitiendo la fiesta para sus seguidores hasta la hora en que se perpetró el asesinato.

—Si lo que está insinuando es que a Philipp lo asesinaron, y que conste que el memo lo tenía merecido, es a esa a quien debería preguntar si tiene coartada. —Pia señaló en la plaza a la embarazada Marie, que en ese momento salía del pequeño supermercado con dos bolsas de tela llenas—. Porque lleva en la barriga a un bastardo de Philipp…

—No utilices una palabra tan despectiva. —Angela la miró con una expresión amenazadora que había practicado para Silvio Berlusconi.

—¿O qué?

—O difundiré en mis redes sociales que solo montas un espectáculo para tus seguidores —contestó Angela, tirándose un farol. En realidad todas sus cuentas estaban inactivas desde que había dejado el cargo en manos de su sucesor.

Pia observó a Angela tratando de averiguar si iba de farol, pero a todas luces el riesgo que corría su modelo de negocio le pareció demasiado grande:

—Bueno, pues que pase una buena tarde. Y salude de mi parte a bizcochito.

Ahora a Angela le habría gustado dedicarle a Pia la mirada que reservó en 2015 para el ministro de Finanzas griego Varoufakis, pero la chica ya había vuelto a ensimismarse en su móvil. Marie todavía no había visto a Angela. ¿Y si abordaba a la amable mujer para preguntarle por su coartada? Sería demasiado mezquino. No, la dejaría en paz. Sin embargo, era evidente que Putin había decidido hacer justo lo contrario, y fue directo hacia Marie o, mejor dicho, hacia sus bolsas de la compra, donde al parecer había olisqueado algo. Embutido o queso. O arenques en vinagre con eneldo, que por motivos incomprensibles le gustaban especialmente. Angela fue tras el carlino y se disculpó:

—Es que le encanta comer.

—Pues ya somos dos —aseguró la mujer, y dejó las bolsas en el suelo para sacar una loncha de jamón cocido—. Esta barriga no se debe solo al embarazo.

Angela luchaba consigo misma; no sabía si preguntar por el padre. Una detective de verdad lo haría, por muy mezquina que se sintiera al hacerlo. Posiblemente por eso tantos investigadores fueran personas frías y analíticas en las novelas. A la cabeza le vinieron Sherlock Holmes y Hércules Poirot. Pero Angela no era capaz de ser así. Con todo, no quería dejar pasar la oportunidad, quería avanzar al menos un poco en las indagaciones sin hacer que Marie se enfrentara a sus sospechas. Por eso preguntó a la guía turística, que en ese momento acariciaba a Putin:

—Seguro que de pequeña jugaba al escondite en el castillo, ¿verdad?

—Y en los jardines, junto al lago, incluso en las tierras.

—¿Y encontró un pasadizo secreto en algún sitio?

—¡Claro! —exclamó Marie, sonriendo.

A Angela el corazón le empezó a latir más deprisa.

—¿Y de dónde salía?

—De la caseta del embarcadero que hay a orillas del lago, detrás del castillo. En el suelo hay una trampilla que antaño tapaba una alfombra verde cardenillo.

—¿Y adónde llevaba el pasadizo? —Angela estaba cada vez más nerviosa.

—A algún lugar del castillo.

—¿No sabe cuál?

—Siempre nos topábamos con una puerta metálica que estaba cerrada con llave.

—¿No habría por casualidad en la puerta una protuberancia donde había que insertar un hexagrama?

—Sí —respondió Marie, sorprendida—, ¿usted cómo lo sabe?

—La armadura tenía una así —contestó Angela, henchida como un pavo.

Habría pensado que Marie se alegraría de saber tal cosa; a fin de cuentas, Angela había desentrañado un secreto de su infancia. Pero, lejos de eso, más bien daba la impresión de que había cogido a la embarazada en un renuncio:

—Mire… usted… por dónde.

De haber sido Marie tan antipática como Alexa, Katharina, Pia o la frutera, Angela la habría incluido de inmediato en el círculo de sospechosos, aunque no se pudiera relacionar su nombre con la letra «a». Pero como había dicho Achim: «Esto no es política, no todo el mundo tiene dos caras».

—¡Ay! —se quejó Marie.

—¿Qué pasa? —preguntó Angela.

—El niño me está dando patadas.

—¿Quiere que la ayude a llevar las bolsas a casa? —se ofreció Angela. Notó que la asaltaban sentimientos maternales. ¿O de abuela? En cualquier caso eran inusuales, y en cierto modo también bonitos. Aunque no pudiera hacer ninguna amiga allí, quizá sí encontrara a alguien a quien ayudar un poco en la vida. Se sorprendió consigo misma: las ideas que se le ocurrían a una cuando no estaba todo el santo día dedicada a la política…

—Es muy amable por su parte, pero no hace falta —replicó Marie. Y acto seguido le aseguró—: Si de verdad necesitara ayuda, se lo diría.

Angela se preguntó quién acompañaría a Marie cuando naciera el niño. El padre, si de verdad era Philipp von Baugenwitz, había muerto. O cuando menos era un padre ausente. La propia Marie era huérfana, y la mujer que había hecho las veces de madre, la directora del hospicio, había fallecido hacía tiempo. De manera que lo más probable era que no hubiera nadie de la generación anterior que la pudiera ayudar, ¿no? Puesto que Angela no podía dar con la respuesta, preguntó a Marie:

—¿Estará alguien con usted en el parto?

—Mis dos mejores amigas se fueron del pueblo por trabajo —contestó entristecida la mujer—. Yo viví dos años en Wiesbaden. Como había estudiado turismo, entré a trabajar en una agencia de viajes, pero no me sentía a gusto allí. Uckermark es mi hogar.

—Vaya, una madre no debería dar a luz sola.

Angela solo pretendía empatizar con ella, pero Marie lo entendió mal y preguntó, desconcertada:

—¿Querría acompañarme usted?

—Esto… ¿quién, yo…? —balbució Angela. Rara vez se quedaba sin habla. La última había sido hacía seis semanas, cuando Achim le dijo: «Mira, te traigo un perro». Entonces pensó que qué iba a hacer con un carlino, y ahora no podía vivir sin su «conejito».

—Perdóneme —se disculpó Marie—, creo que la he entendido mal. Me parecía que se estaba ofreciendo.

Angela habría podido decir fácilmente: «Me temo que sí, ha sido un malentendido», pero no lo hizo.

—No pretendía que se sintiera usted obligada —añadió la joven.

—No… no me siento obligada.

—¿De veras?

—Sí.

—Bien.

—Y si quiere usted… —se oyó decir Angela.

—¿Sí?

—… La acompañaré encantada cuando llegue el momento. —Angela apenas se podía creer que hubiese dicho tal cosa. Y que incluso se sintiera bien.

—¿De veras? —repitió Marie, y no pudo evitar reírse a carcajadas, pero no era una risa burlona, sino de alivio y alegría—. Sería estupendo. Estoy muerta de miedo por quedarme a solas con la comadrona. Es muy severa y mide casi dos metros. Y habla como Chewbacca.

—Chew… ¿qué? —quiso saber Angela.

—El wookiee.

—¿El qué?

—El amigo de Han Solo.

—¿De qué Juan?

—De Star Wars.

—Ah, no la he visto.

—Pues en ese caso tiene usted una laguna cultural de campeonato.

Angela lo dudaba, pero se guardó sus recelos.

—¿Sabe qué? Venga mañana por la tarde a mi casa y vemos la película con unas patatas fritas y un refresco.

—Pues… —Angela estaba sorprendida. Hacía tiempo que no recibía una invitación así. Lo cierto es que no la había recibido nunca.

—Solo si usted quiere, claro.

—Iré encantada.

—Genial.

Ambas se sonrieron y Angela se alegró: daba la impresión de que al final podría llegar a conocer a alguien en Klein-Freudenstadt. Y muy pronto también a un pequeño al que regalar un montón de cosas. Y al que preparar, cuando fuera algo mayor, la tarta de cumpleaños. Con un montón de chocolate. Y Smarties. Una tarta capaz de matar a un diabético.

—Bueno, pues tenemos una cita mañana los tres —afirmó Marie, y cogió las bolsas y echó a andar—. Hasta entonces.

—¿Los tres? —preguntó Angela, perpleja.

—Nosotras dos y el niño.

—Ah, ya —rio Angela.

—Al pequeño Adrian le encantan las películas de acción. Cuando las veo, me da más patadas. —Contó Marie mientras cruzaba la plaza, antes de desaparecer en una callecita lateral.

Y la alegría expectante que hacía un segundo embargaba a Angela se esfumó como el aire de un globo que hubiera encontrado la aguja en un pajar. Adrian…

A

24

Cuán deprisa se puede desvanecer la euforia y dar paso a pensamientos pesarosos… Hércules Poirot y Sherlock Holmes lo tenían mucho más fácil en sus investigaciones, al carecer de sentimientos. Angela estaba tan ensimismada que ni siquiera se percató de que Putin se encontraba más abatido aún que ella: el carlino se había quedado sin arenques. Un atronador «¿Qué está haciendo aquí usted sola?» arrancó a Angela de sus pensamientos. Mike salió del Aladins Gin, fue hacia ella y le dijo:

—¡Debo estar a su lado siempre que salga a la calle!

—Pero si no estoy sola. —Angela señaló a Putin, que miró al guardaespaldas con expresión cándida.

—¿Encima pretende burlarse de mí?

Angela fue consciente de hasta qué punto se sentía herido Mike en su orgullo profesional e intentó restarle importancia al asunto.

—Ya ve que no me ha pasado nada.

—Pero podría haber pasado.

Entonces se percató de que a Mike le importaba no solo su orgullo, sino ella como persona. Sus anteriores guardaespaldas la trataban como si fuese un huevo de Fabergé que no se podía romper, ya que sería malo para su propia carrera. Sin embargo, Mike ya no se interesaba por su propia carrera; la seguridad de Angela era importante para él por los motivos adecuados, y eso era algo conmovedor.

—Prométame que no lo volverá a hacer.

—Lo siento. —Transigió ella.

—Prométamelo.

—Está bien, si así se va a sentir mejor, se lo prometo.

—Bien.

Mike guardó silencio y siguió con cara de pocos amigos.

—¿Qué pasa? —quiso saber Angela.

—Que no me siento mejor.

—Pues yo ya no puedo hacer más.

—Ah, sí, sí que puede.

—¿Cómo?

—Jurándomelo.

—¿Lo dice en serio?

—Completamente.

—Exagera.

—Es posible, pero no.

A Angela esa respuesta le pareció lógica solo hasta cierto punto. Además, no quería que Mike le ordenase lo que tenía que jurar y lo que no. Y menos lo que acababa de pedirle, porque le había gustado mucho ir sola. Por otro lado, quería que Mike se tranquilizara. Pensó que algunos políticos actuaban siguiendo libremente a aquel excanciller, Konrad Adenauer: «¿A mí qué me importa el juramento que hice ayer?». Pero ella no era así. Al menos cuando se trataba de juramentos de verdad. Los falsos, en cambio, ya de jovencita los trataba de manera laxa con sus padres. Así que, por primera vez desde hacía cincuenta años, cruzó los dedos detrás de la espalda, de modo que solo el carlino lo vio, y dijo:

—Está bien, lo juro.

Mike exhaló un suspiro de alivio, y de esa forma también Angela pudo recuperar el aliento. Sin embargo, nada más hacerlo no pudo evitar pensar de nuevo en Marie. Su hijo se llamaría Adrian. Entraba dentro de lo posible que la pista que había dejado el barón apuntase al nombre de su hijo ilegítimo.

Pero Angela se negaba en redondo a aceptar que Marie pudiera ser la asesina, razón por la cual se concentró con todas sus fuerzas en los demás sospechosos y preguntó:

—Dígame, ¿tiene coartada Katharina?

—Lena estuvo todo el tiempo con ella.

—Ajá. —Angela asintió, y después quiso saber—: ¿Ha averiguado alguna otra cosa?

—Que las personas normales se acuestan en la tercera cita —repuso Mike con alegría.

Angela lo miró con cara de sorpresa.

—Perdone.

—No pasa nada. —Angela se alegró por él. Ya podía tachar a Katharina del círculo de sospechosos. Y también a Lena, que de ese modo poseía automáticamente una coartada. A no ser que ellas dos…

No, era muy poco probable que las dos mujeres fuesen cómplices. De manera que solo quedaban como sospechosas Marie y Alexa.

Por tanto, la culpable debía de ser Alexa.

Y para constatar cómo había perpetrado exactamente el asesinato, había que demostrar que por el pasadizo secreto del que le había hablado Marie se podía llegar a la bodega. Y para ello había que recorrer ese pasadizo. A ser posible esa misma noche.

—¿Por qué sonríe así? —preguntó un sorprendido Mike.

—No tiene nada que ver con usted.

—¿De verdad?

—Lo juro.

Y Putin fue el único que vio que Angela volvía a cruzar los dedos a la espalda.

25

—¿Se puede saber qué demonios estamos haciendo aquí? —preguntó un jadeante Achim.

—Pero si tú no crees en el demonio —objetó Angela, jadeando también.

—¿Se puede saber qué Trump estamos haciendo aquí?

—Estamos yendo por el punto más bajo del foso desecado del castillo.

—Eso ya lo sé. —A Achim no siempre le gustaba el humor lacónico de su mujer—. Y no me digas: «Entonces, ¿por qué preguntas?», porque si lo haces alumbraré el camino con la linterna solo para mí y a ver cómo sales de aquí tú a estas horas de la noche.

—Tampoco es tan tarde —apuntó ella.

—Ah, ¿no?, ¿de verdad? —preguntó Achim con una sonrisilla.

Angela comenzó a subir el foso por el punto menos profundo. Se estaba divirtiendo en esa aventura nocturna no tan nocturna.

—Como se entere Mike, le da un soponcio.

—Seguro que sigue durmiendo en la casita del jardín cuando volvamos. Y, además, soy su jefa.

—Es posible. Pero de todas formas le dará un soponcio.

—Solo si se entera, y no será así. Ya lo dice el refrán: ojos que no ven, soponcio que no se siente.

—En el mundo hay muchos a los que, sin ver, les da un soponcio —objetó Achim—. Así que te lo pregunto una vez más: ¿qué estamos haciendo aquí? ¿Por qué no vamos al embarcadero de día?

—Porque Alexa von Baugenwitz no nos dejará —explicó Angela, que para entonces ya estaba en el otro lado del foso. Le tendió la mano a su marido para ayudarlo a subir.

—Lo que estamos haciendo aquí es allanamiento de morada.

—Lo que estamos haciendo aquí es demostrar cómo pudo salir Alexa de la bodega que estaba cerrada con llave sin que nadie se diera cuenta después de echarle cicuta a su marido en la copa. Y para eso debemos entrar ahí. —Angela señaló el embarcadero, que se hallaba a unos treinta metros de distancia.

—¿Significa eso que ahora estás completamente segura de que fue ella?

—Sí —contestó Angela al tiempo que echaba a andar con resolución hacia su objetivo.

Achim la siguió y dijo:

—En ese caso, yo lo puedo estar en un ochenta y uno coma cuatro por ciento.

—¿Qué puedo hacer para convencerte del todo?

—Hablar conmigo como si fueras una Sherlockina de verdad y no solo una mujer que de pronto se divierte infringiendo todas las normas.

Angela sintió que la había pillado. En efecto, le causaba alegría romper reglas, como cuando era adolescente y en el tiempo de ocio que les concedía la Juventud Libre Alemana, la organización juvenil de la antigua Alemania del Este, iba a bañarse desnuda a escondidas a las tres de la madrugada con otros miembros del grupo.

—Está bien, bizcochito, si quieres, repasaremos sistemáticamente por última vez a todas las sospechosas: Katharina no hereda nada del castillo, así que no saca nada matando a Philipp.

—Pero él la engañó.

—Ese pobre remedo de Roger Moore también engañó a Alexa.

—Eso no es un argumento. Sin embargo, Katharina podría haber cometido un asesinato por celos.

—En ese caso lo habría matado justo después de que él le pusiera los cuernos con Alexa, en lugar de esperar unos años.

—Eso, en cambio, sí es un argumento. —Hubo de admitir Achim.

—Repasemos ahora las demás posibilidades: la pequeña Pia…

—¿Sospechas de una menor? —inquirió Achim, asombrado.

—No, quería descartarla. Cuando se produjo el asesinato estaba haciendo un directo en Instagram para un montón de seguidores.

—No sé muy bien lo que significan esas palabras.

—Que tiene coartada.

Angela miró por la ventana de la caseta del embarcadero. Esperaba ver barcas de remos, pero allí solo había tres botes a pedales que parecían cisnes. A su alrededor había trastos y al fondo, en un rincón, tal y como había dicho Marie, una alfombra verde cardenillo. Debajo debía de estar oculta la trampilla.

—¿Qué hay de la bitch? —planteó Achim—. ¿Acaso no es sospechosa de asesinato también la frutera?

—Que andes diciendo esas palabras…

—¿«Sospechosa de asesinato»?

—Bitch.

—Suena onomatopéyico.

—Creo que ni siquiera sabes lo que significa bitch.

—A ver, se parece mucho a «bicha», y me figuro que tendrá algo que ver.

—Así que crees que es prácticamente como añadirle a «bicha» una «t», ¿no?

—Algo así.

—Bitcha.

—Bueno…

Angela sopesó un instante sacar de su error a Achim, pero lo dejó estar, ya que era más importante seguir trabajando sistemáticamente y excluir a la frutera de la lista de sospechosos:

—Aunque con la venta del castillo pierde las tierras que tiene arrendadas y su forma de ganarse la vida, con la muerte del barón le sucede otro tanto.

—Quizá no se lo oliera.

—El pueblo entero sabe que Alexa quiere vender el castillo, así que ella también estaba al tanto. —Angela entró en la caseta, que olía a moho, seguida de Achim, que seguía a lo suyo.

—¿Y si la bitcha…?

—Por favor, no digas bitcha.

—¿… La bitch también tenía un lío con el barón? Ese tipo estaba enredado con muchas mujeres, ¿por qué no también con ella?

—Hasta ahora solo lo sabemos a ciencia cierta de Alexa y Katharina.

Angela estaba echando un vistazo al embarcadero cuando Achim añadió:

—Y todo apunta a que de Marie también. Quizá incluso la dejara embarazada.

—Eso no lo sabemos —objetó Angela.

—¿Le has preguntado si tiene coartada?

—No.

—Entonces, ¿qué te hace estar tan segura de que no es sospechosa?

—Tú mismo dijiste que no debería sospechar de una embarazada.

—Pero también digo que no deberíamos andar correteando por aquí y tú no me haces ni caso.

—En lo que respecta a Marie, es intuición femenina.

—¿Intuición femenina?

—Sí, ¿por qué no iba a tener yo intuición femenina? —espetó ella.

—Eso nunca lo he puesto en duda.

—¿Pero…?

—¿Desde cuándo sacas una conclusión tan definitiva sin tener datos concretos?

Era una buena pregunta.

—¿Y desde cuándo una Sherlockina de verdad se fía únicamente de su intuición?

—Hasta ahora no ha habido ninguna Sherlockina de verdad, yo soy la primera —repuso Angela, intentando defenderse.

—Sabes lo que quiero decir.

Lo sabía. Y se sentía herida en su honor detectivesco.

—Tienes que resolver este asesinato de forma analítica.

Angela miró a su marido: era la única persona en el mundo de la que podía aceptar críticas. No lo hacía con gusto, pero lo podía aceptar.

—Está bien, Marie vuelve a la lista de sospechosas.

—Mucho mejor.

A partir de ese instante a Angela dejó de importarle tan solo demostrar la culpabilidad de una asesina. Ahora también tenía que demostrar la inocencia de Marie.

26

—Y una cosa más —añadió Achim.

—Me muero de ganas por saber de qué se trata —repuso la mordaz Angela.

—Si de verdad quieres resolver el caso, no olvides tus puntos fuertes.

—¿Mi cara bonita? —Angela intentó abordar la crítica de manera juguetona.

—No me refería a eso.

—Entonces, ¿a qué?

—A tu inteligencia y perspicacia. Para un caso así, se necesita a la Angela madura, no a una adolescente ociosa de la Juventud Libre Alemana.

Achim la conocía bien.

—Es que es tan divertido…

—Ya —Achim no pudo evitar sonreír—, sí que lo es.

Risueña, Angela le quitó la linterna y, tras apuntar con el haz a la alfombra verde cardenillo, constató con nerviosismo:

—¡No hay ni una mota de polvo!

—¿Y?

—Que alguien ha movido la alfombra no hace mucho. Lo que a su vez significa que el pasadizo secreto todavía se utiliza.

—Probablemente lo use la asesina.

—Anda, levanta la alfombra, por favor, bizcochito.

—Tus deseos son órdenes para mí. —Achim levantó de un tirón la alfombra. Podría haber sido un movimiento muy elegante de no haber estado a punto de caer él de espaldas del puro ímpetu.

Cuando Achim recuperó el equilibrio, Angela exclamó:

—¡Una trampilla!

En efecto, allí estaba la portezuela de la que le había hablado Marie. Era de madera y tenía dos agarraderas en el centro. Angela y Achim cogieron una cada uno, abrieron la trampilla por ambos lados y vieron un agujero negro. Solo cuando Angela lo iluminó con la linterna distinguieron unos peldaños de metal sumamente oxidados que llevaban abajo.

—Menos mal que estamos vacunados del tétanos —comentó Achim.

—Bueno, no nos servirá de nada si esos peldaños oxidados se rompen y… —Angela iluminó las profundidades de la abertura— caemos cinco metros.

—Pero tú crees que la asesina utilizó el pasadizo, ¿no?

—Sí.

—Pues si no le pasó nada a ella, tampoco nos pasará nada a nosotros. —Dedujo Achim, que empezó a bajar acto seguido.

Angela estaba preocupada por su marido, no quería ponerlo en peligro. Si salía herido por lo que estaban haciendo, ella nunca se lo perdonaría.

—¡Ya estoy! —exclamó Achim—. ¿Vienes?

—No puedo… —Angela reparó en algo que le habría gustado constatar un poco antes— bajar y sujetar la linterna a la vez.

—No te hace falta la linterna.

—¿No?

—Aquí hay luz eléctrica.

—¿Qué? —contestó ella, asombrada.

Achim accionó un interruptor y de pronto se encendió una luz fluorescente, como la de los garajes subterráneos.

—Puedes bajar.

Angela dejó la linterna en la alfombra e inició el descenso. Con cuidado. Con mucho mucho cuidado.

—Si te caes, te cojo —prometió Achim.

—Si me caigo, te aplasto.

—Pero si eres ligera como una pluma.

—¿Hace falta que mientas?

—Para mí lo eres.

—Viejo zalamero —repuso Angela sonriendo cuando terminó de bajar.

—¿Viejo zalamero?

—Bien, digámoslo así: eternamente joven zalamero.

—Mucho mejor —aprobó Achim, risueño, y ambos echaron a andar por el pasadizo sin necesidad de agachar la cabeza, aunque solo porque ninguno de los dos era muy alto.

—Marie no mencionó la luz —apuntó Angela—. Me imagino que la instalarían más tarde.

—Para que el barón pudiera dejar a la exmujer de turno para ir a amancebarse sin que nadie lo viera y sin romperse las canillas.

—Salvo tú, ya nadie utiliza esas palabras, canillas y amancebarse.

—No lo creo.

—Pues entonces te garantizo que nadie usa esas dos palabras en una misma frase.

—Ahí sí podrías tener razón.

—El pasadizo asciende ligeramente.

—¿Cuándo deberíamos estar en el castillo?

—Dentro de unos cincuenta metros, calculo. Pero como no descienda pronto, no acabaremos en la bodega.

Sin embargo, cincuenta metros después el pasadizo no descendía, ni tampoco lo hizo al cabo de cien o doscientos metros, sino que se volvió un poco más empinado aún.

—¿Dónde crees que saldremos? —planteó Achim.

—Ni idea, desde luego a la bodega no —razonó Angela, que de ese modo podía dar carpetazo a su teoría de un asesino que escapaba por el pasadizo secreto.

¿Cómo podía haberse equivocado así?

Por tratar un asesinato como si fuese una gran diversión.

Achim tenía razón: debía tomarse más en serio todo ese asunto.

27

El pasadizo terminaba delante de una puerta de metal. En lugar de cerradura, la puerta tenía una hendidura con forma de pequeño hexagrama.

—De esta manera se confirma tu hipótesis del guantelete —constató Achim.

—Que ahora mismo me gustaría tener aquí —repuso Angela enojada.

—O no.

—¿No?

—No, porque entonces tendrías que ponerte una manopla metálica que se puso por última vez un difunto.

—O no.

—¿No? —inquirió Achim asombrado.

—No, porque como el perfecto caballero que eres, te la pondrías tú.

—O no.

—¿No?

—No, tú eres la que mata por la igualdad de derechos.

—Cierto —reconoció ella, que acto seguido se concentró en el problema que tenían delante. Y ahora ¿qué? ¿Daban media vuelta y se iban sin más, con las manos vacías? ¿O salían y entraban en el castillo por otro sitio, birlaban el guantelete y volvían a esa puerta con él?

Eso parecía no solo requerir mucho tiempo, sino también arriesgado. Una cosa era colarse en la caseta de un embarcadero abandonado porque querían llegar a una bodega y otra, en cambio, un robo, del que podían percatarse mucho más fácilmente. Sobre todo teniendo en cuenta que acababan de revisar la seguridad del castillo. Angela no quería imaginar los titulares que publicarían los periódicos cuando la detuvieran. De manera que lo de robar el guantelete no entraba en consideración.

Pero entonces, ¿cómo abrirían la puerta? Angela se inclinó y arañó el suelo, que parecía de barro. Quizá pudieran modelar un hexagrama con el barro, pero no tendría la dureza necesaria para hacer las veces de llave. Angela observó con más atención la concavidad. Con la yema de sus cinco dedos podía llegar a todas las puntas del hexagrama salvo a una.

—Mete un dedo en la sexta punta —le pidió a Achim después de tocar ella las cinco restantes.

—¿Qué te propones?

—Puede que baste con ejercer la presión suficiente para que el artilugio ceda.

—Bueno, por probar.

Los dos presionaron y…

… La puerta no se abrió.

—No funciona —aseveró Achim.

—No me digas —repuso ella, y siguió cavilando—: Los huecos del hexagrama corresponden a salientes del guantelete.

—Por eso no basta con presionar —afirmó Achim.

—Pero si los rellenamos con algo… —Angela se agachó, cogió barro y lo introdujo en las ranuras del hexagrama. Cuando hubo terminado, pidió—: Probemos de nuevo.

Ambos volvieron a presionar con los dedos las seis puntas y esta vez…

… La puerta se abrió.

—¡Cáspita! —exclamó Achim.

—Lo puedes gritar a los cuatro vientos.

—CÁS…

—Pero no hace falta que lo hagas.

Angela empujó la puerta y los dos clavaron la vista en una cortina escarlata de pesado terciopelo.

—Probablemente la cortina oculte la puerta por el otro lado —susurró Angela.

—¿De verdad queremos hacer esto? —planteó Achim, que de pronto se sentía incómodo.

—Tú mismo lo has dicho: me faltan datos concretos, por eso debemos reunir más.

—Ojalá no lo hubiera dicho.

—Pero lo has hecho. —Angela iba a abrir la cortina.

—Espera —musitó Achim, agarrándole el brazo.

—¿Por qué?

—¿Y si hay alguien al otro lado?

—De ser así, nos habría oído hace rato.

—También es verdad.

Angela descorrió con cuidado la cortina y se vieron en un dormitorio de estilo barroco. A la izquierda había un armario macizo; en el suelo, alfombras antiguas, y en la pared de enfrente, un óleo de jóvenes voluptuosas que bailaban alegremente en corro. En el centro de la habitación destacaba una enorme cama con dosel.

En una cómoda de roble Angela vio una fotografía de boda de Alexa y Philipp. A todas luces se trataba del cuarto de ambos.

—Mira —susurró Achim al tiempo que señalaba dos copas de champán a medias.

Angela fue con él y dedujo:

—Alexa tiene un amante.

—O tal vez no. Las copas podrían estar ahí desde ayer.

—Pero entonces en el champán no habría burbujas.

—De ser así… —Achim se puso nervioso—. Quizá vuelvan ahora. Deberíamos irnos cuanto antes.

—Pero todavía no tenemos todos los datos.

—Sabemos que estamos en una habitación ajena y que podrían pillarnos en cualquier momento, ¿qué más datos necesitas?

—Quién es el amante, por ejemplo. —Angela observó la botella, en cuya etiqueta ponía «Roederer Estate»—: Una marca americana.

—Ya, ¿y?

—Que el amante probablemente sea Marc Wood, el que quiere comprar el castillo.

—Estupendo, pues ya lo sabes. ¿Podemos irnos de una vez?

—Un segundo, por favor —contestó Angela, y se paró a pensar que Philipp no era el único que había engañado a Alexa a base de bien, sino que al parecer también había sucedido al contrario. En comparación con esos dos, el de los Clinton era un matrimonio modelo. Alexa se acaramelaba con el inversor Wood nada más enviudar. ¿Sería posible que se hubiera enredado con él no solo en el sentido íntimo, sino también en lo del asesinato?

—¿Podemos irnos de una vez? Por favor, por favor, por favor —apremió Achim.

—Sí —contestó Angela. Por de pronto ya había recabado bastantes datos, ahora lo suyo era ordenarlos tranquilamente en casa.

Sin embargo, antes de que pudieran dar un paso hacia la cortina, oyeron la voz de Alexa:

—My god, Woody, that is so amazing!

—I myself will be on the shuttle to Mars. —Se oyó decir acto seguido al inversor, con un fuerte acento texano.

Angela y Achim miraron primero a la puerta tras la que se oían las voces, que se abriría de un momento a otro, y después a la cortina, que se hallaba en el extremo opuesto de la habitación. Los dos científicos realizaron el mismo cálculo y llegaron a la misma conclusión: «¡No nos dará tiempo a escapar!».

Angela se puso a buscar deprisa una solución elegante, pero solo encontró una que de elegante tenía poco:

—Debajo de la cama.

—¿Qué? —espetó Achim, gritando demasiado.

—Have you heard something in there too, Woody? —preguntó Alexa, asustada.

—Debajo de la cama es perfecto —musitó Achim presa del pánico, y se metió con Angela justo antes de que se abriera la puerta y entrara Alexa von Baugenwitz con el texano.

—Nothing in here —afirmó Alexa, aliviada.

—Maybe it was a ghost —bromeó el inversor.

Bajo la cama, tumbados bocabajo, Angela y Achim contenían la respiración mientras Alexa se acercaba a la cama con su amante.

—I want you right here and now —susurró Wood.

Achim y Angela se miraron con cara de horror.

—I want you, hard —repuso la viuda.

Achim y Angela vieron que junto a la cama caía ropa a toda velocidad y se miraron con más cara de horror aún.

Los amantes se desplomaron sobre la cama, el colchón se hundía cada vez más, y Angela, que no estaba tan delgada como Achim, ni mucho menos, tuvo que pegarse al suelo como un lenguado para que no los pillasen.

Achim dirigió una mirada inquisitiva a su mujer, pero esta tampoco sabía qué hacer. ¿Se quedaban a escucharlo todo? ¿O anunciaban su presencia antes? Con todas las consecuencias, de las cuales ni siquiera los titulares en el tabloide Bild serían las más desagradables. No, lo peor sería que Angela y Achim no podrían volver a dejarse ver por Klein-Freudenstadt y se verían obligados a regresar a Berlín. Justo ahora que tenían que esclarecer un asesinato. Justo ahora que Angela empezaba a aclimatarse un poco. Justo ahora que había prometido a Marie estar a su lado cuando naciera el niño.

—I will take you to Mars. —Oyeron que decía Marc Wood.

Achim torció el gesto.

—With my big rocket.

Ahora fue Angela la que torció el gesto con Achim.

—All night long!

De ese modo quedó contestada la pregunta sobre lo que tenían que hacer.

—Now, I will get my rocket ready for takeoff!

—¡Aquí no va a despegar nada! —soltó Angela.

—¡AHHH! —gritó Alexa.

—What the fuck?! —exclamó el yanqui.

—El cohete se queda en el hangar —afirmó Angela al tiempo que salía de debajo de la cama.

Achim hizo lo mismo por el otro lado. De puro susto, Alexa von Baugenwitz se había metido debajo de la sábana. Wood, atlético y con moreno de centro de bronceado, que aún llevaba puesto un calzoncillo blanco, echó mano de la botella de champán para utilizarla de arma. Sin embargo, en el último momento se detuvo y preguntó boquiabierto:

—Angela Merkel?

—Yes —repuso ella con una sonrisa un tanto forzada.

—What… the… fucking… fuck?

Alexa von Baugenwitz se enrolló hábilmente la sábana y pidió a su amante:

—Woody, can you please go outside?

—Okay… —contestó el desbordado texano, agradecido de poder escapar de la surrealista situación. Salió de la habitación con la botella de champán mientras farfullaba—: Angela… fucking… Merkel?

Cuando se hubo ido, Alexa von Baugenwitz preguntó hecha una fiera:

—¿Qué demonios están haciendo aquí?

—Esa pregunta no se puede responder así como así —barbulló Achim—, sobre todo no desde un punto de vista filosófico…

Alexa lo miró enervada.

—O religioso. O científico. Como por ejemplo en relación con la rotación terrestre —siguió barbullando Achim.

—¿La rotación terrestre?

—La Tierra se mueve a una velocidad de cuatrocientos sesenta y cuatro metros por segundo.

—¿Qué?

—Es decir, a mil seiscientos setenta kilómetros por hora.

—¿Se puede saber a qué viene esto?

—En el supuesto de que su habitación no se moviera con la Tierra, gracias a la rotación podríamos pasar por aquí como una exhalación, pero no es ese el caso. Usted también está sometida a la rotación terrestre y…

—¡Deje de una vez la chifladura esa de la rotación terrestre!

—Oiga usted, que no es ninguna «chifladura». Sin la rotación terrestre los mares…

—¡AHHH!

—Cálmese —pidió Angela.

—¿Que me calme? ¿Que me calme? ¡Se han colado en mi habitación! Y ya que estamos, ¿cómo han llegado hasta aquí?

—Por el pasadizo secreto.

—¿Qué pasadizo secreto? —preguntó Alexa.

Angela observó con atención a su principal sospechosa. ¿De verdad no lo sabía?

—Detrás de esa cortina hay una puerta —explicó Achim, que se acercó a ella y la hizo a un lado para que Alexa pudiera ver la puerta de metal.

—Pero ¿qué…? —Alexa se quedó boquiabierta.

—Lleva a la caseta del embarcadero —aclaró Achim.

—¿Y han venido ustedes por ahí?

—Sí.

—¿Por qué?

La respuesta sincera, pensó Angela, sería: «Porque creemos que es usted una asesina y queríamos demostrar que, después de envenenar a Philipp, salió de la bodega por el pasadizo secreto sin que nadie la viera, pero por desgracia el pasadizo no conduce a la bodega, sino a esta habitación, lo cual, sin embargo, no hace que sea usted necesariamente menos sospechosa. El hecho de que el hombre al que pretende vender el castillo sea su amante es incluso un móvil adicional».

Pero decir algo así hubiese sido poco inteligente. Por otro lado, tampoco tenía sentido continuar hablando de la rotación terrestre. A Angela la ofensiva controlada le parecía una buena solución, razón por la cual repuso:

—Creemos que a Philipp lo asesinaron.

—¿Philipp… asesinado? —Alexa parecía conmocionada. Para Angela el énfasis había que ponerlo en «parecía», ya que a fin de cuentas su principal sospechosa era actriz—. Pero si la policía dice que se suicidó.

—Creemos que alguien le administró el veneno.

—Pero la bodega estaba cerrada por dentro y él estaba completamente solo.

—Debe de haber un camino secreto.

—Pero ese de ahí —Alexa señaló la puerta de metal— llega hasta aquí.

—Debe de haber otro pasadizo. —Angela le dirigía a Alexa una mirada escrutadora, lo cual a esta no se le pasó por alto.

—Un momento… No… no pensará usted que yo maté a Philipp, ¿verdad?

—Bueno, al fin y al cabo tiene usted un amante.

—Philipp también me engañaba a mí, continuamente.

—Lo cual puede ser un móvil.

—¡Yo lo no maté!

Angela observó a la mujer e intentó ponerse en su lugar: si de verdad no tenía nada que ver con la muerte de su marido, sin duda echaría de allí a Angela y a Achim y tal vez los denunciase por allanamiento de morada. En cambio, Alexa no hizo nada de eso. Dio la impresión de que se paraba a pensar y después dijo:

—Supongamos que de verdad asesinaron a Philipp…

—¿Sí?

—En ese caso, yo podría contarles quién lo hizo.

Que un asesino acusara a otra persona era un clásico, pensó Angela. Y, sin embargo, quería oír lo que tenía que decir Alexa von Baugenwitz.

—¿Quién fue?

—Philipp escribió una letra antes de morir, ¿no?

—En efecto.

—Sé a quién corresponde.

—¿A quién?

—A una persona que tiene un motivo mucho mayor que el mío.

—¿Y quién es esa persona?

Alexa vaciló.

—¿Es que no lo va a decir?

—Esa mujer es peligrosa, no se amedrenta ante nada. —Alexa empezó a temblar.

De pronto Angela no sabía si el tembleque era verdadero o fingido.

—Yo la protegeré —se ofreció Achim, lo cual al parecer libró a la mujer del miedo, si bien al propio miedo, que iba por libre, no le convenció mucho el ofrecimiento de aquel hombrecillo flaco. Así que Alexa von Baugenwitz no dejaba de temblar, lo que hizo que Angela se preguntase si de verdad sería la asesina la misteriosa mujer de la que hablaba. Para tranquilizar a la viuda, en caso de que no estuviera actuando, y que desvelara el secreto de la «a», Angela aseguró:

—La policía la puede ayudar.

—El comisario es un auténtico fracasado.

Ante eso Angela no podía decir nada, por lo cual propuso:

—Le cederé a mi guardaespaldas.

Alexa se paró a pensar y accedió:

—Está bien. La letra corresponde a…

—Honey, I will come in now! —exclamó Wood desde fuera.

—Wait a minute!

—No, I’m freezing!

—Please, wait one more minute. —Alexa miró a Angela—. Váyanse ya, no puedo seguir hablando. No me importa que Woody oiga lo que tengo que decir, pero esto debe quedar entre nosotros. No quiero que nadie sepa que he estado hablando con ustedes. Hablaremos mañana por la mañana, sin que nadie nos vea.

—¿Cuándo y dónde?

—La iglesia abre a las seis de la mañana. Nos veremos poco después de las seis delante del altar.

—De acuerdo.

—Y ahora váyanse de una vez.

Angela y Achim emprendieron la vuelta por el pasadizo secreto. Y mientras Angela subía los peldaños de hierro, pensó: «O Alexa dice la verdad y tiene miedo de la misteriosa “a” o la cita en la iglesia es una trampa».

28

Cuando Angela y Achim llegaron a su calle, sobre las dos de la madrugada, solo había luz en una de las casitas: la suya. Y delante estaba Mike, como un padre esperando a su hijo por la noche. Un hijo que tenía que estar en casa hacía horas, del que cabía suponer que estaba borracho y le había hecho unos cuantos arañazos al SUV que estaba pagando a plazos.

—Mike no parece muy entusiasmado —constató Achim.

—No mucho. —Angela se sentía un poco culpable por haber engañado a su guardaespaldas.

—Al verlo casi entran ganas de dar media vuelta —opinó Achim.

—No nos echará la bronca.

—Yo no estaría tan seguro.

—Soy su jefa.

—Su trabajo es velar por ti. Y no lo ha podido hacer.

Ya estaban lo bastante cerca para distinguir la mirada sombría que tenía Mike, y Angela le dijo a su marido en voz baja:

—Ahora yo tampoco estoy tan segura.

Durante un breve instante creyó ver que Mike echaba humo por las orejas de lo furioso que estaba, pero solo era la luz que salía por la ventana de la cocina.

—¿Dónde estaban? —preguntó Mike en un tono que dejaba traslucir que le habría gustado formular la pregunta a voz en cuello.

—Bien —empezó Achim, avergonzado—, la pregunta no se puede responder ni filosófica ni científicamente, acaso con la rotación terrestre, y…

Mike lo miró como si le fuera a soltar un grito de un momento a otro.

—… Prefiero dejar que sea su jefa quien conteste.

Achim se situó medio paso detrás de su mujer, que se decidió por una huida hacia delante:

—Nos hemos colado en el castillo.

—¿Que han hecho… quééé? —bramó al final Mike.

—Colarnos en el castillo —repuso Achim, que quería ser de ayuda.

—¡Eso lo he entendido! Pero no me lo puedo creer. Podrían haberlos pillado.

—Y nos han pillado.

Angela deseó que Achim no hubiera dicho eso.

—¿Quién? —quiso saber el horrorizado Mike.

—Alexa von Baugenwitz —confesó Angela.

—Y un texano casi desnudo —añadió Achim.

—Desnudo… —Mike intentó asimilar la sorprendente información, pero no lo consiguió.

—Un texano desnudo, sí. —Achim acudió en su ayuda.

El guardaespaldas negó con la cabeza.

—Qué estúpido soy… Y yo que pensaba que este trabajo sería bueno para mis nervios.

—Pero no ha pasado nada. —Trató de aplacarlo Angela.

—No, aunque el texano quería atizarle a Angela con la botella de champán… —contó Achim.

—¿Que quería quééé?

—Atizarle con…

—Bizcochito, no estás siendo de ayuda.

—Mire —empezó Mike—, le dije que no puede ir usted sola por ahí. No puedo hacer mi trabajo si me engaña. Dimito.

La noticia afectó a Angela más que cualquier petición de dimisión que pudiera recibir de alguno de sus ministros. Si era del todo sincera, en el caso de la mayor parte de los compañeros de gabinete incluso se había alegrado de no tener que volver a verlos. Solo en ese instante fue consciente del cariño que le había cogido a Mike. ¡No podía dimitir, de ninguna manera!

—No volverá a pasar —prometió, completamente arrepentida.

—Eso ya me lo dijo antes. Incluso me lo juró.

—Pero crucé los dedos a la espalda —admitió ella, sintiéndose más culpable aún. A Mike se le exigía que estuviese dispuesto a morir por ella en todo momento, Angela lo sabía, y así y todo se lo agradecía contándole mentirijillas como si fuese una niña pequeña.

—¿Que hizo quééé? —Daba la impresión de que el engaño le había llegado al alma a Mike.

—Cruzar los dedos… —Trató de aclarar Achim.

—¡No estoy sordo! —bramó Mike.

Achim dio un paso atrás, ahora asustado. Y Angela se sintió peor aún, ya que su marido era el blanco de una ira que iba dirigida a ella. Sin embargo, antes de que pudiera dar una explicación, alguien gritó por la ventana de la casa de enfrente:

—¡Silencio, o llamo a la policía!

Angela se dirigió a Mike:

—Será mejor que entremos.

—Sí, de todas formas tengo que hacer las maletas.

—Mike, lo necesito…

—Está claro que no.

—¿Por qué no hablamos con tranquilidad? —pidió Angela encarecidamente mientras entraban en la casa.

—No tengo tiempo, las maletas no se hacen solas.

—Aún me quedan tres de los muffins de vainilla que tanto le gustan.

—Está bien, algo de tiempo tengo.

Los tres fueron directos a la cocina. Angela dejó los muffins en la mesa y Achim abrió una botella de aguardiente de albaricoque casero, del que sin embargo solo sirvió un vasito para él. Sabía por experiencia que nadie que hubiese probado ese brebaje tan fuerte quería volver a hacerlo. Angela le dijo a Mike:

—Siento mucho haberle causado tantas preocupaciones, de verdad.

—¿Quién dice que me las ha causado? —contestó Mike, dándoselas de ofendido terco.

—Se lo pido por favor, no dimita.

Mike no contestó, y Angela vio que tenía una pequeña posibilidad. Debía apelar a su honor profesional.

—Necesitaré protección esta madrugada misma, no podré conseguir otro guardaespaldas tan pronto. No querrá que me vuelva a exponer yo sola a un peligro que podría ser mortal, ¿no?

—¿Mortal? —Mike estaba alarmado.

—¿M-mortal? —repitió Achim, y se sirvió otro aguardiente en el acto.

—Es posible que Alexa von Baugenwitz nos tienda una trampa.

—¿Tú crees? —preguntó Achim.

—Viendo cómo están las cosas, lo considero más que probable: ella es la heredera del castillo. No ha derramado una sola lágrima por su difunto marido. En lugar de llorar, la noche siguiente ya se acuesta con otro tipo, concretamente al que le ha vendido el castillo.

—Sí, eso es lo que yo llamo una viuda alegre —apuntó Achim.

—Yo más bien la llamaría viuda negra.

—Pero jamás se atrevería a hacerle algo a alguien como tú.

—A hacernos algo. Nosotros dos somos los únicos que sabemos de su relación extramatrimonial. Los únicos que le seguimos la pista.

—No, ninguna mujer correría semejante riesgo, por mucha sangre fría que tuviera.

—¿Y si es una psicópata? —aventuró Angela.

—¿Crees que es así?

—Te lo repito: no ha derramado ni una sola lágrima. Y la noche siguiente a la muerte del barón se mete en la cama con un texano.

—Un poco psicópata sí suena —admitió Achim con un escalofrío.

—Por eso lo necesito a usted. —Le dijo Angela a Mike.

—¿No debería pedir refuerzos? —Sopesó él.

Angela sabía que eso sería lo más razonable. Podía coger el teléfono ella misma y llamar al jefe de la Oficina Federal de Investigación Criminal, que enviaría directamente a unidades para protegerla. Pero no quería hacerlo. Quería solucionar el caso ella sola, como haría una detective de verdad. Sabía que se sentiría eufórica al haber triunfado no solo en los ámbitos de la ciencia y la política, sino también en el de la criminalística. Y, más importante aún, deseaba que los vecinos de Klein-Freudenstadt dejaran de verla como una excanciller jubilada para considerarla un valioso miembro de su comunidad que había convertido el pueblo en un lugar más seguro. De esa forma la aceptarían al fin.

—Digo yo que con una mujer podrá arreglárselas. —Le dijo Angela a Mike.

—No ha sido así con las que han formado parte de mi vida —admitió él, lanzando un suspiro—. Pero de mi profesión sí.

—¿Lo ve? En ese caso no hará falta que pidamos refuerzos.

—Trabajar con ustedes no hace ningún bien a mis nervios.

—Cómase un muffin, para saciarlos. —Angela le deslizó uno y el guardaespaldas no se hizo de rogar.

Angela se alegraba de que Mike ya no quisiera dimitir, pero también estaba inquieta por lo del día siguiente: si Alexa les tendía una trampa, eso demostraría que era la asesina. Y gracias a Mike, que la cogería desprevenida, sería la viuda negra la que caería en una trampa.

29

Era una mañana preciosa.

Era una mañana mortal.

El sol salía sobre la desierta plaza mayor de Klein-Freudenstadt y bañaba el campanario de una luz de un rojo vivo, creando una imagen pintoresca. En el aire flotaba el aroma a panecillos recién horneados de la panadería más cercana. A pesar de los tres muffins que se había comido por la noche, Mike lanzó un suspiro y afirmó:

—Cómo no se va a abrir así el apetito.

—A mí no me importaría echarme al coleto otro aguardiente —comentó un atemorizado Achim mientras señalaba la iglesia.

—Si te bebes un tercer vaso de ese mejunje sin sufrir quemaduras de segundo grado en el esófago, serás un milagro de la medicina —señaló Angela.

De haber sido otras las circunstancias, Achim se habría reído con la broma, pero ahora tenía demasiado miedo para sonreír tan siquiera. También Mike, que comprobaba una y otra vez que la pistola estuviera en la funda, tenía pinta de estar nervioso. Angela era la única de la pequeña troupe que parecía mantener una actitud positiva. La situación a la que se expondrían dentro de nada podía entrañar peligro, sí, pero al mismo tiempo era emocionante. Excitante. Directamente euforizante. Al cabo de un momento arrestarían a una asesina. Eso sí que era distinto de dar lectura a las declaraciones finales de una cumbre.

La única criatura del grupo a la que le iba como siempre trotaba entre sus piernas por el adoquinado de la plaza. En un principio Angela tenía intención de dejar al pequeño carlino en casa, pero eran tales los pedos que se había estado tirando que sobre la alfombra se cernía otra desgracia.

De haber habido alguien en la plaza, por ejemplo, el panadero, con el sol saliente de fondo los cuatro le habrían parecido un equipo de corredores de una entrega de Fast and Furious. Aunque no avanzaban a cámara lenta, cuanto más se acercaban a la iglesia, tanto más lento se volvía su caminar.

—Aún estamos a tiempo de dar media vuelta —planteó Achim.

—No nos pasará nada —aseguró Angela.

—Bonitas últimas palabras —Mike pronunció su frase preferida.

—¿Qué quiere decir con eso? —quiso saber Achim.

—Mejor lo hablamos más tarde —terció Angela, que notaba que el nerviosismo de su marido se le iba contagiando poco a poco.

—Espero de verdad que su plan funcione —aseveró Mike.

—Yo ni le cuento —afirmó Achim.

—Le garantizo que saldrá bien —aseguró Angela, también para disipar las dudas que la asaltaban a ella.

—Bonitas últimas palabras —farfulló Mike.

—Deje de decir eso —pidió Achim.

Angela estuvo a punto de sumarse a él, pero ya estaban tan cerca de la puerta de la iglesia que consideró más importante concentrarse en la tarea que tenían por delante.

—Repasemos el plan otra vez: yo voy al altar, donde me está esperando Alexa von Baugenwitz.

—Yo me quedo junto a la puerta —dijo Achim con voz temblorosa—. Y en cuanto la mujer confiese su crimen…

—… Pero antes de que saque un arma con la que nos pueda amenazar…

—… Abro la puerta…

—… Y yo entro con la pistola en ristre —concluyó Mike.

—¡Exacto! —exclamó Angela alegremente.

El plan era sencillo. Y suponía un cambio con respecto a los que había tenido que fraguar cuando se dedicaba a la política. En ellos siempre había cientos de variables y miles de posibles desenlaces que había que considerar. Había cosas que se sabían de antemano, cosas que no se sabían, cosas de las que se sabía que no se sabían y cosas de las que no se sabía que no se sabían. Y todas esas cosas podían darle a uno una buena patada en el trasero.

Ah, qué bonito era poder pensar sencillamente que después de la «a» viene la «b» sin que entre ambas letras hubiese un alfabeto sumerio entero entremezclado con caracteres en mandarín sobre el que un demente había añadido un alfabeto morse de su invención.

—¡Guau! —Ladró Putin con la cabeza levantada. Al parecer había descubierto algo en el campanario.

—¿Hay algo ahí arriba? —inquirió Mike, alarmado.

—Seguro que una corneja o algún otro pájaro —razonó Angela.

—¿Y si la viuda negra ha venido con refuerzos? —planteó Achim, cada vez más nervioso.

—¿Refuerzos?

—El texano desnudo, por ejemplo.

—No quiero volver a oír hablar de texanos desnudos —se quejó Mike.

—De acuerdo.

—Si Alexa llegara a amenazarnos con un arma es que es una psicópata, y el texano no la ayudará, porque él, desde luego, no es un psicópata —adujo Angela.

—¡Pero si quiere ir a Marte! —objetó Achim.

—Ya, pero eso es solo porque queda bien entre multimillonarios de Silicon Valley.

—¿Y si Alexa saca el arma antes de que usted pueda abrir la puerta? —le preguntó Mike a Achim.

—De mi Achim se puede fiar uno siempre —repuso risueña Angela, cuya confianza alivió un poco los nervios de Achim.

Ya estaban justo delante de la iglesia. Angela incluso pisaba la piedra de las lágrimas, que los vecinos habían dedicado a Adelheid von Baugenwitz, la mujer que liberó al pueblo de la tiranía de su esposo, Balduin, y después se lanzó directa a la muerte. Angela respiró hondo una vez —Mike y Achim la imitaron— y bajó el picaporte. Tal y como había indicado Alexa von Baugenwitz, la puerta estaba abierta. Y, sin embargo, Angela vaciló antes de entrar en la iglesia. Aunque se sentía eufórica ante la perspectiva de pedirle cuentas a una asesina, al mismo tiempo era consciente de que nunca se había puesto en una situación tan peligrosa. Ni siquiera cuando volaba a Afganistán. Ni en las manifestaciones de extrema derecha. Ni cuando Silvio Berlusconi la quiso abrazar. No obstante, se trataba no solo de demostrar la culpabilidad de una asesina, sino también de impedir que esa persona matara a más gente. Angela respiró hondo de nuevo, pero cuando iba a abrir la puerta con resolución, Putin volvió a ladrar:

—¡Guau!

Angela se detuvo.

—¡Guau! ¡Guau! ¡Guau!

Todos miraron al campanario.

—Oh, oh —comentó Achim.

—¡Mierda! —exclamó Mike.

Arriba, en la balaustrada del campanario, estaba Alexa von Baugenwitz.

Hasta que dejó de estar.

Y se precipitó.

Mike hizo a un lado de un empujón a Achim, Angela y Putin, a los que, tendidos en el suelo, protegió con su corpachón.

Alexa von Baugenwitz cayó a menos de medio metro a su lado.

Justo encima de la piedra de las lágrimas.

30

En la cabeza de Angela se agolpaban los pensamientos: «Ay, Dios, ay, Dios, se ha matado», «Ay, Dios, ay, Dios, ha estado a punto de caer encima de Achim y matarlo», «Y por poco a mí también», «Mejor morir yo que Achim», «Puf, cómo pesa Mike», «Quizá sea mejor que coma menos bizcocho», «O al menos que deje de tomar nata» y «Qué curioso, las cosas en las que piensa uno cuando la adrenalina le corre por el cuerpo».

—Ejem —resolló Achim, cuyo cuerpecillo estaba casi del todo aplastado por el pesado Mike Dos Metros—, ¿le importaría quitarse de encima?

—Solo cuando todo esté despejado.

—¿Y cómo piensa comprobar que es así si está encima de nosotros? —planteó Achim, aún resollando.

—Buena pregunta —admitió Mike, que se levantó y sacó la pistola.

Angela y Achim se pusieron también en pie, aunque no con tanta agilidad. Antes de que Angela pudiera mirar a la difunta Alexa von Baugenwitz, Achim le tapó los ojos con la mano.

—¿Se puede saber qué haces? —quiso saber ella.

—Es una visión aterradora para ti.

—Ayer vimos todos cómo abrían un cadáver —objetó Angela—. Y no se me revolvió el estómago.

Mike hacía grandes esfuerzos por no mirar hacia la muerta. Aunque estaba algo pálido, procuraba parecer el dueño de la situación. Se guardó el arma en la pistolera, señal de que todo estaba despejado.

Solo entonces Angela se dio cuenta de que su marido temblaba. Le cogió la mano para que se calmara un poco, cosa que ocurrió en el acto. Entonces Angela miró a Alexa von Baugenwitz. ¿Se sentía culpable y por eso se había tirado desde el campanario? ¿Como la esposa del verdugo de Balduin en el siglo XVII? En el curso de los años Angela había llegado a la convicción de que la historia no se repetiría, ya que por regla general la historia siempre pensaba algo nuevo, imprevisto, como si quisiera decirles a los historiadores más listos: «Chincha rabincha, soy impredecible. Deberíais haber estudiado algo más decente, peritaje industrial, por ejemplo». Pero allí, en Klein-Freudenstadt, la historia ciertamente parecía repetirse: una mujer asesinaba a su infiel marido y después se tiraba del campanario.

O al menos eso pensó Angela durante los cuarenta y tres segundos en los que Achim recuperó la compostura y Mike evitó mirar el cuerpo con resolución. Sin embargo, en el segundo cuarenta y cuatro, Putin empezó a ladrar.

—¿Qué pasa? —preguntó Angela.

—No creo que el perro te vaya a contestar —vaticinó Achim.

—Chist.

—¿Chist?

—Puede que haya oído algo.

Achim y Mike trataron de aguzar el oído, pero Putin ladraba cada vez con más fuerza, de modo que Angela le ordenó:

—Y tú, calla también.

El carlino la miró y durante un momento Angela pensó que reaccionaba a su autoridad innata como antes los funcionarios de la cancillería, pero acto seguido el perro volvió a ladrar. Angela se apresuró a sacar una galletita perruna del bolsillo de la americana y con ella tranquilizó a Putin. El carlino se abalanzó sobre la chuche y apenas la hubo engullido la miró como diciendo: «Más, más, dame más, soy tan mono que no puedes evitar darme más».

Angela continuó dándole galletitas mientras escuchaba concentrada.

Pasos.

¡Eran pasos!

En la iglesia.

—Hay alguien —constató también Mike, que sacó la pistola otra vez.

Achim se puso a temblar de nuevo, y Angela, que le apretó la mano un poco, pensó: «Quienquiera que esté en la iglesia pudo haber empujado a Alexa».

—Voy a entrar —musitó Mike, y abrió la puerta sin hacer ruido.

«Yo también», iba a decir Angela, pero apenas hubo abierto la boca, Mike le dijo:

—Ni se le ocurra.

Angela cerró la boca.

Mike entró en la iglesia. Tras dar unos pocos pasos, exclamó:

—¡Usted, alto!

Angela estaba segura: la historia no se repetía ni siquiera en ese sitio. En la iglesia había una asesina (todas las sospechosas eran mujeres), y dijera lo que dijese Mike, ella tenía que entrar. Aunque una gran detective descubría a un asesino preferiblemente mediante deducciones geniales, a veces también se pillaba al asesino in fraganti. Y puesto que saltaba a la vista que con todas las reflexiones sobre el asesinato del barón que había realizado hasta entonces Angela se había equivocado de manera vergonzosa, por el momento la mejor forma de resolver el caso era pillar a la asesina con las manos en la masa.

Angela soltó a Achim, al que dejó con un decepcionado Putin, que confiaba en conseguir todavía más galletitas, y, tras echar un vistazo a la iglesia, cuyo interior estaba a oscuras, vio que Mike iba hacia el altar. Distinguió vagamente una figura que huía hacia una salida lateral: vestía por completo de negro, con una capucha negra en la cabeza. ¡Un fantasma de la noche!

Poco después, la silueta negra abandonó la iglesia. La puerta se cerró con un ruido atronador. Cuando Mike llegó hasta ella, sacudió el pestillo, pero ya no la pudo abrir. Dio patadas a la madera, sin resultado.

—Rodearemos la iglesia —le propuso Angela a Achim.

—Ya has oído lo que ha dicho Mike.

—Ya.

—Pero no le quieres hacer caso, ¿verdad?

—Buena deducción —respondió Angela, y salió corriendo lo más rápido que pudo.

Tras ella oyó que Achim se ponía en marcha mientras suspiraba:

—En lo bueno y en lo malo…

Nada más doblar la esquina vieron a unos veinte metros una figura vestida de negro.

—Viene directa hacia nosotros —constató Achim, tragando saliva.

—Ya —confirmó Angela, a la que aquello tampoco le hacía la menor gracia.

Era la primera vez en el curso de la investigación que se asustaba de su propio coraje. Le habría gustado dar media vuelta, pero tenía claro, como es natural, que no sería lo bastante rápida para escapar del fantasma. Y Achim, aunque era más ágil que ella, probablemente tampoco lo lograra. Y eso sería bastante peor, puesto que entonces cargaría con la responsabilidad de su muerte.

A sus espaldas Angela oyó ladrar a Putin. ¿Sería su salvación? Se situó a su lado y se puso a ladrar y a ladrar. Pero en lugar de amenazar a la figura, que ya se hallaba a unos diez metros, el carlino ladraba al bolsillo de la chaqueta de Angela: quería más galletas. Y de pronto oyeron un disparo.

—¡Ay, mi madre! —exclamó Achim.

—¡Ay, la leche! —exclamó Angela, a quien no se le habría ocurrido invocar a su madre en una situación así.

—¡Ayuda! —pidió la figura delante de ellos. Tenía una voz grave, sin duda no de mujer, pero tampoco tenía acento texano.

—¡Alto! —ordenó Mike, que había salido de la iglesia, había echado a correr tras ellos dos y era quien había efectuado el disparo al aire.

La silueta, cuyo rostro todavía no se distinguía con la sombra que proyectaba la iglesia, se quedó de piedra, levantó las manos y suplicó:

—No dispare, por favor.

—Deme un buen motivo para no hacerlo.

—Porque me acabo de orinar de miedo.

—He dicho un buen motivo.

—Les daré todos los objetos de valor de la iglesia y no llamaré a la policía.

—¿Qué? —inquirió Mike.

—Se pueden llevar también la colecta. Es para la asociación Pan para el Mundo, pero ¿qué más da?

—¿Se puede saber de qué está hablando?

—Querían desvalijar la iglesia, ¿no?

—Pues… no. —Ahora Mike estaba definitivamente confuso.

A diferencia de Angela, que había entendido que el hombre que tenía delante no era el fantasma de la iglesia, sino alguien muy distinto:

—¿Es usted el pastor?

—Sí, ¿quién si no iba a ser?

—El asesino —apuntó Achim.

—¿Qué asesino?

—El de Alexa von Baugenwitz —aclaró Angela.

El pastor se quedó atónito.

—Y ahora el asesino, o mejor dicho la asesina, ha huido —afirmó Angela, exhalando un suspiro.

31

—¿Un asesinato? ¿Lo dice en serio? —preguntó el comisario Hannemann, repantigado en uno de los bancos de la iglesia. Se había refugiado en el interior del templo con Angela, Achim, Mike y Putin mientras se llevaban el cadáver de Alexa von Baugenwitz. Puesto que aún era pronto, no había curiosos, pero era mejor para todos los afectados que Angela no se dejara ver si se presentaban periodistas en la escena del crimen.

—Un asesinato —corroboró Angela, que estaba delante del comisario.

Hannemann profirió un suspiro.

—Hemos visto a una sospechosa, pero por desgracia no la hemos podido reconocer.

Hannemann suspiró más aún.

—Salió corriendo de la iglesia.

Hannemann suspiró como no había suspirado nunca una persona.

—¿Podría hacer algo que no sea suspirar?

—No, si lo que tengo que escuchar son sus delirios.

—¡Tenga usted cuidado con lo que dice! —protestó Achim desde la zona del altar, donde aprovechaba un poco el tiempo contemplando las coloridas vidrieras, en las que los santos o bien mataban dragones o hablaban con animales, o bien se limitaban a mirar al cielo.

Sin embargo, Hannemann, sin turbarse, repuso:

—Esto es lo que ha pasado: su guardaespaldas vio al pastor, que se asustó y salió corriendo.

—Le garantizo que no era el pastor —intervino Mike, que estaba sentado unas filas más atrás—. Aunque no pude ver mucho, estoy seguro de eso.

Hannemann soltó un nuevo suspiro.

—Ande, pregúntele al propio pastor —propuso Angela—. Él le dirá que no estaba en la iglesia con Mike.

—Ahora mismo no puede ser. Se está cambiando de ropa.

—Pues esperaremos hasta que haya terminado.

—Irá para largo.

—¿Por qué?

—Quería ducharse, huele que apesta.

Angela se mordió la lengua para no decir: «Usted también», ya que el hombre que tenía delante olía igual que el líder de los democristianos al final de una larga noche de negociación para un posible gobierno de coalición.

—De todas formas no tengo tiempo para esperarlo —adujo Hannemann, y se levantó.

—¿Por qué no?

—Debo ir a ver al abogado que me lleva el divorcio.

—¿Y eso es más importante que un asesinato?

—Si no me divorcio pronto, seré yo quien cometa uno: el de mi mujer. —Hannemann salió del banco para marcharse, pero Angela le interrumpió el paso.

—Me figuro que esa cita se podrá aplazar.

—No si después el abogado pretende coger un avión para irse a la finca que tiene en Mallorca, donde piensa pasar seis semanas. Tendría que ser abogado matrimonialista…

—No puede anteponer su vida privada al deber —espetó, indignada, Angela, que jamás habría cancelado una cita profesional por una personal. Incluso en su sexagésimo sexto cumpleaños estaba negociando a medianoche con Emmanuel Macron y Giuseppe Conte en una cumbre extraordinaria de la Unión Europea, aunque habría preferido tomar una copa con Achim en el bar del hotel. Por lo menos Macron y Conte le habían regalado un ramo con sesenta y seis rosas.

—Si esto fuera importante, me lo pensaría, desde luego —aseguró Hannemann.

—¡Un asesinato es importante!

—Ha sido un suicidio, como en el caso de Philipp von Baugenwitz.

—Dos asesinatos en un periodo de tiempo tan corto, ¿no le resulta a usted sospechoso?

—Mire, entiendo que ahora que está jubilada se aburra —repuso el comisario con desdén.

—¿Perdone? —Angela creyó que había oído mal.

—Imagino que no es fácil aceptar la pérdida de importancia.

—¿Pérdida de importancia?

—Bueno, ahora que no ostenta ningún cargo, ya nadie se interesa por usted.

Angela no daba crédito.

—Cuando nuestro alcalde se jubiló, después de veinte años en el cargo, también tuvo que constatar que todo el mundo era amable con él porque quería algo. Y también lo desmoralizó. Pero ¿acaso se sacó de la manga algún asesinato?

—¡Yo no me estoy sacando de la manga ningún asesinato!

—Pues no, no lo hizo. Superada la frustración inicial, se buscó un pasatiempo: observar aves. Ahora le gustan los pájaros mucho más que las personas. Debería probarlo usted.

—No tengo ninguna intención de observar aves.

—En la zona también tenemos muchas ranas.

—Ni ranas.

—¿Árboles? Incluso se pueden abrazar.

A Angela le habría gustado arrearle una bofetada. Estaba acostumbrada a que tipos como Trump, Orbán y Putin fuesen impertinentes, pero no a que un payaso insignificante osara serlo solo porque ella ya no poseía la autoridad que le proporcionaba su cargo.

—En fin, que yo ahora me voy a ver a mi abogado —Hannemann la rodeó— y después cumplimentaré el parte del suicidio…

—Cuántas veces más se lo voy a tener que decir: no ha sido un suicidio.

—No quiero volver a oír hablar de este disparate —espetó Hannemann, que ya no suspiraba—, y menos de boca de una señora mayor que no sabe qué hacer con su tiempo.

Angela se contuvo a duras penas de darle un guantazo e hizo un esfuerzo por ser constructiva de nuevo en el asunto que les concernía:

—¿Piensa al menos tomarle declaración al pastor?

—Sí, sí, claro, si se tercia… —contestó el comisario mientras se iba.

Angela lo siguió con la mirada. Estaba segura de que el hombre no lo haría. Bien podía haber dicho que formaría un grupo de trabajo. Angela era consciente de que resultaba absurdo esperar algo del comisario.

—¿Quiere que le atice? —se ofreció Mike.

A Angela le habría gustado contestar: «Con mucho gusto», pero sabía, cómo no, que esa no era la solución. Por tanto, se limitó a sacudir la cabeza mientras Hannemann salía de la iglesia.

Justo en medio del silencio que se hizo oyeron decir a una voz de mujer:

—A mí también me entran ganas de sacudirle a menudo.

Todos miraron hacia la puerta lateral, por la que hacía una media hora había huido la figura de negro. Volvía a estar abierta y había entrado Lena, que iba vestida con el uniforme de policía.

—¿Ha conseguido abrir? —preguntó Angela.

—La llave estaba en la puerta —respondió Lena, y dedicó una pequeña sonrisa a Mike, que asimismo esbozó una sonrisa tan insegura como enamorada.

Al menos dos que podían sonreír, pensó Angela, que en ese momento estaba más enfadada consigo misma que con Hannemann: si hubiese desempeñado mejor su labor de detective, no la habría tenido que sermonear ese fantoche.

—Tenemos que salir por el lateral —afirmó Lena, mirando la puerta—. Ha venido el gacetillero del periodicucho de Templin, está en la puerta. Debería largarse antes de que la vea a usted.

—Es un buen plan —decidió Achim, y cogió a Putin en brazos, que olisqueaba sospechosamente una imagen de Jesús.

Mike se acercó a Lena y le preguntó:

—¿No hay nadie detrás de la iglesia?

—No, podéis iros sin problema.

—Muy bien.

—¿Estás libre esta tarde? —preguntó Lena.

Al parecer sorprendido al oír una pregunta así cuando estaba de servicio, Mike replicó:

—Sí, creo que sí.

—Iremos a darnos un baño. Al lago.

Mike se miró la barriga sin querer, y Lena le dio unos golpecitos, risueña, y adujo:

—Nadando se quitan esos kilitos.

—No… no tengo bañador.

—No hace falta.

—¿No? —preguntó Mike, si bien el rojo de su cara desveló que sabía perfectamente lo que quería decir Lena.

—No. —A la agente le divertía ver cómo se ruborizaba. Después les indicó a todos que fueran tras ella hasta la salida lateral.

—¡Hombre, nudismo! —le comentó Achim a Angela—. Nosotros también lo hacíamos de jóvenes, en la RDA.

Lena y Mike miraron boquiabiertos a Achim y a Angela. Era evidente que sus cerebros se resistían con todas sus fuerzas a transformar en imágenes lo que acababan de escuchar.

—¿Podemos volver al ámbito profesional, por favor? —pidió Angela.

—Sí, claro —contestaron Lena y Mike al unísono.

—Solo me regodeaba en los recuerdos —refunfuñó Achim, que franqueó la puerta y salió al aire libre con Mike y Lena.

Angela fue la única que se detuvo a observar con detenimiento la puerta: para intentar abrirla, Mike le había dado una patada a la madera. La raja que se había formado era casi igual que la de la puerta de la mazmorra.

Angela no sabía lo que significaba eso para su investigación, solo intuía que podía ser una pista de por qué la puerta de la bodega estaba cerrada por dentro. Se propuso resolver el enigma ese día sin falta. Había llegado el momento de desempeñar su labor detectivesca con más resolución de una vez por todas. Solo así desenmascararía a la asesina, por astuta que fuera. Debía de ser bastante refinada, ya que había conseguido hacer pasar por suicidios tanto el asesinato de Philipp como el de Alexa von Baugenwitz, como si se repitiera la historia del siglo XVII.

Angela iba a enseñarle al comisario lo que era bueno.

Y al mundo entero que incluso jubilada podía ser de utilidad.

Sobre todo, quería demostrárselo a ella misma.

32

—¿Te importaría ir un poco más despacio? —suplicó Achim.

—No puedo —repuso Angela mientras se aproximaba con paso resuelto al castillo, que se hallaba bañado en el sol de la mañana.

—Putin empieza a pesarme.

—Dáselo a Mike.

—Eso no entra dentro de mis atribuciones —objetó Mike mirando al babeante carlino.

—Lo que pasa es que teme que le estropee la americana. —Dedujo Achim.

—Pues claro, ¿usted qué cree?

—Si queréis, os podéis ir a casa los dos —apuntó Angela, desabrida.

—Yo no la puedo dejar sola —replicó Mike.

—Yo tampoco, en tu estado —señaló Achim.

—¿En mi estado? ¿Se puede saber qué significa eso? —inquirió Angela, más desabrida aún.

—Nada, nada. —La calmó Achim. Cuando su Angela se enfurecía, uno podía convertirse rápidamente en un daño colateral.

—Ya que estamos, ¿por qué volvemos a este sitio? —quiso saber Mike.

—Nos vamos a quitar los guantes de seda —informó Angela.

—Vaya —contestó Achim.

—¿Por qué dices eso?

Achim vaciló.

—Te he hecho una pregunta.

—Siempre que actúas cuando estás tan agitada tu porcentaje de éxito se sitúa únicamente en un veintitrés coma ocho por ciento de los casos.

—Y entonces, ¿qué pasa? —quiso saber Mike.

—Solo diré cuatro palabras: cambio de modelo energético —respondió Achim.

—Entiendo.

—Voy a llamar a capítulo a Katharina von Baugenwitz —explicó Angela mientras se acercaba con decisión a la entrada principal.

Pero Mike se interpuso en su camino:

—Se está exponiendo a un peligro cada vez mayor. Ahora sabemos a ciencia cierta que hay una asesina, aunque el soplagaitas del comisario no lo quiera reconocer. Voy a solicitar refuerzos para protegerla.

—¡De eso ni hablar! —exclamó Angela mientras Mike se sacaba el móvil—. No quiero más perros guardianes.

—Pero…

—Ni quiero que la prensa crea que me encuentro en peligro.

—Pero…

—Y como haga usted esa llamada, haré yo también una para pedir su traslado.

Eso supuso un golpe para Mike.

—Y hoy mismo, antes de su cita.

Eso supuso un golpe más duro aún para Mike, que sin embargo contestó:

—Pero es mi obligación.

—Está usted a mis órdenes.

Mike dio unos pasos atrás y contestó con amargura:

—Así es, en efecto.

—Eso ha sido un poco cruel. —Le susurró Achim a su mujer.

Angela observó a Mike: sí, había sido injusta con él. El buen hombre solo pretendía realizar su trabajo. Y a pesar de todo ella estaba demasiado furiosa para disculparse en ese momento. Lo haría más tarde, cuando hubiera pedido cuentas a Katharina von Baugenwitz, que ahora era su principal sospechosa. Tal vez hubiese algo que no cuadrara en su coartada. Seguro que había cierto margen de maniobra. La administradora del castillo, a la que habían puesto los cuernos, era la que tenía el mayor motivo para odiar a Philipp y a Alexa. Además, la historia de la familia Von Baugenwitz le importaba mucho más que todas las demás personas del planeta. Quizá tanto como para ser capaz de imitar lo que les sucedió a Adelheid y a Balduin en su día con sus crímenes actuales.

—Cuando estás de ese humor tus probabilidades de éxito se reducen a un diecisiete coma uno por ciento.

—Achim, ¡cierra el pico!

—Y cuando llegas al punto de abroncarme incluso a mí, al trece coma cinco por ciento.

Angela respiró hondo: Achim tenía razón. También debía pedirle disculpas a él por su comportamiento. Después. Dejó de mirar a su marido para centrarse en un Tesla rojo, a todas luces el coche del inversor texano, que posiblemente aún estuviera durmiendo. De todas formas no entraba en consideración como autor del crimen: con Alexa muerta, ya no podía comprar el castillo. Un crimen pasional tampoco entraba en consideración, pues el hombre tenía fama de playboy internacional que cambiaba a las mujeres como Boris Johnson a los miembros de su gabinete.

—¿Qué está haciendo aquí otra vez? —preguntó Katharina von Baugenwitz, que había salido del castillo e iba hacia ellos como una exhalación—. ¿Es que no respeta usted el dolor?

Angela dudaba que Katharina estuviese muy triste. Resuelta y directamente, tal y como se había propuesto, le preguntó a la administradora:

—¿Dónde estaba usted hoy a las seis de la mañana?

—¿Cómo dice? —repuso Katharina indignada.

—Me ha entendido a la perfección.

Las dos mujeres se lanzaban miradas furibundas.

Y detrás de Angela, Achim musitó:

—Siete coma nueve por ciento.

—¿Qué se ha creído usted? —bufó Katharina—. ¿Cómo se atreve a hacerme esa pregunta?

—¿Por qué no contesta? ¿Es que tiene algo que ocultar?

—Hemos vivido dos suicidios. Yo estoy de luto y ¿usted me trata como si fuera una criminal?

—Cinco coma seis por ciento —farfulló Achim.

—De suicidios nada —aseguró Angela—. En la iglesia había una persona vestida de negro de pies a cabeza. No pudimos verla bien. Pero es evidente que a Alexa la tiraron del campanario.

Katharina palideció de pronto.

—Así que, dígame, ¿dónde estaba usted hoy a las seis?

La administradora flaqueó:

—¿Si le digo dónde estaba a las seis se largará?

—Si la respuesta me convence.

—Estaba con Angela Kessler.

—¿De qué hablaron?

—Se ha retrasado en el pago del alquiler.

—¿Tiene deudas con la administración del castillo?

—Ahora mismo no puedo hablar del tema. —Katharina desvió la mirada. La mujer estaba blanca como la pared. Igual que el día anterior, cuando Angela les había preguntado a Alexa von Baugenwitz y a ella por la «a». Ahora habían matado a una y la otra tenía coartada para la noche en que había muerto Philipp, y también afirmaba tenerla para la hora a la que se había cometido el segundo asesinato. Conque quizá no se sostuviera la tesis de que Katharina era la asesina.

Sea como fuere, Angela no quería dejar ir sin más a la administradora. Tendría que ser más tenaz. Y controlar el balón en todo momento, de manera que sus probabilidades de éxito pasaran de ese 5,6 por ciento al 81,4 por ciento al que estaba acostumbrada. De modo que, señalando la «a» que había trazado el día anterior en la gravilla, Angela afirmó:

—Usted sabe a quién se refería Philipp con esa letra.

Era asombroso cuánto más podía palidecer una cara que ya estaba pálida.

—¿A quién? —insistió Angela.

—No… no sé de qué me habla. Mire, no me encuentro bien, me voy a acostar. —Logró decir Katharina, luego se dio media vuelta y entró en el castillo. Y Angela pensó: «Quizá no sea la asesina, pero algo sabe».

—Eso ha sido puro teatro —opinó Achim.

—¿Cómo?

—Esa mujer es la asesina, no me cabe la menor duda.

—Bueno, eso es muy fácil de comprobar. ¿Sabéis lo que vamos a hacer ahora?

—¿Ir a casa a dejar a Putin? —repuso Achim, esperanzado.

—¿Dejar de seguir poniéndonos en peligro? —propuso Mike.

—Ninguna de esas dos cosas.

—¿Cómo es que no me sorprende? —preguntó el guardaespaldas, suspirando casi como Hannemann.

—Porque mi mujer siempre es capaz de sorprender a uno —respondió Achim, no sin orgullo.

—Pero si a mí no me ha sorprendido.

—Seguro que lo hará con lo que diga ahora.

—Vamos a una finca —repuso Angela, risueña.

—¿A una finca? —repitió Mike, sorprendido.

—¿Lo ve? —terció Achim, sonriendo al guardaespaldas.

—¿Qué demonios se le ha perdido a usted en una finca? —quiso saber Mike.

—Quiero comprobar la coartada de Katharina de esta madrugada.

33

Angela y Mike atravesaban uno de los muchos sembrados que formaban parte de los terrenos del castillo. Entretanto, Achim se había ido a casa con Putin porque el carlino tenía que tomar su ración de comida matutina; un perro no debía alimentarse únicamente de golosinas.

—¿Por qué el uniforme de los guardaespaldas siempre tiene que ser negro? —planteó Mike, que se quejaba de las temperaturas estivales.

—Las señoritas de la guardia personal de Gadafi van con la barriga al aire —contestó Angela.

—No creo que me quiera ver usted así.

—Seguro que a Lena le gusta.

Mike se puso rojo.

—Y me da que ella a usted también.

Mike se puso más rojo aún.

A Angela le divertía enormemente desconcertar al pobre hombre. Se propuso no pasarse. Después. Ahora añadió:

—No le va a quedar más remedio que acostumbrarse: a las mujeres del Este nos gusta tomar la iniciativa.

El rostro ya ruborizado de Mike se tiñó de un rojo oscuro. En otras circunstancias Angela habría realizado un pequeño experimento para averiguar cuántas tonalidades de rojo podía llegar a presentar la cara de Mike, pero a fin de cuentas había ido a ese sitio para llamar a capítulo a la mujer que en ese momento araba el campo con su tractor a unos cincuenta metros.

—¡Hola! —Angela llamó a su tocaya a voz en grito para hacerse oír por encima del estruendo del tractor y se plantó en el sembrado mientras agitaba la mano con vehemencia.

Pero la agricultora ni le devolvió el saludo ni dijo nada. En su lugar, fue hacia Angela sin reducir la velocidad. Al menos no aceleró.

—Tenga cuidado, no la vaya a atropellar —advirtió Mike.

—No lo hará.

—Bonitas últimas palabras.

—Me gustaría que no volviera a decir eso en mi presencia.

El tractor estaba cada vez más cerca y la mujer no daba muestras de querer ir más despacio. Ni siquiera cuando estaba a solo diez metros. Sin embargo, Angela no quería darle la satisfacción de apartarse. Con los pies bien plantados en el campo, recordaba en su resolución a Gary Cooper en el clásico wéstern Solo ante el peligro, si en la película Gary Cooper hubiese llevado un pantalón negro y una chaqueta magenta.

Angela ahora tenía a la mujer justo delante y veía su expresión de asco. Ella, por su parte, puso una cara de póquer que recordaba a Doc Holliday, del clásico wéstern Duelo de titanes, si en la película el personaje hubiese formado un rombo con las manos en las partidas de póquer para no perder la calma.

Ahora el tractor estaba a tan solo cinco metros de ella. Mike se había llevado la mano a la pistola, sin duda la sacaría de un momento a otro y se situaría delante del tractor. Impedir tal cosa habría sido un buen motivo para que Angela se quitara de en medio, pero no quería mostrar debilidad de ninguna manera.

Ahora las dos damas no se limitaban a mirarse a los ojos, sino que se batían en un duelo de miradas en toda regla, que a Angela le recordó a Burt Lancaster antes del tiroteo de Duelo de titanes.

Al igual que Burt Lancaster, Angela ganó su duelo, solo que sin disparos: la mujer detuvo el tractor muy cerca de ella. Estaba enfadada por tener que interrumpir su labor, pero más todavía por haber perdido el duelo de miradas.

—¿A qué ha venido?

—A hablar con usted.

—Tengo trabajo.

—Me puedo subir con usted en el tractor.

Sin duda la otra Angela no parecía muy entusiasmada.

—En ese caso también tendré que subirme yo —rezongó Mike.

—¿Es que cree que le voy a hacer algo a su canciller?

—Excanciller —corrigió Angela.

—Soy guardaespaldas —adujo Mike.

—Pues venga usted detrás —replicó la agricultora.

Angela se subió al tractor y pidió a su guardaespaldas:

—Ande, haga lo que le dice.

Pero antes de que la excanciller pudiera colocarse debidamente, la mujer arrancó el tractor. Angela estuvo a punto de caer al suelo, un resultado con el que la agricultora a todas luces contaba y que además esperaba. Sin embargo, Angela se había visto obligada a montar en camellos y elefantes en visitas de Estado, en comparación con lo cual un tractor era pan comido. Tomó asiento junto a la mujer mientras esta daba la vuelta para enfilar el siguiente surco. Mike daba zancadas detrás, respirando los gases de escape y mascullando:

—Uckermark es peor que Bagdad.

—Diga, ¿qué es lo que quiere de mí? —inquirió la mujer sin dignarse a mirar a Angela.

—A Alexa von Baugenwitz la han asesinado esta mañana.

—¡Joder! —exclamó, sin que diese la impresión de estar apenada o de conocer la información—. ¿Se sabe ya quién lo ha hecho?

—Eso es lo que estoy intentando averiguar.

—¿Usted? —Ahora la agricultora observó a Angela y esbozó una sonrisilla.

—Sí, yo.

—Creo que se sobrestima usted, en todo —aseveró la mujer con una risotada.

A Angela le dolió el comentario. Primero había tenido que aguantar el desprecio del comisario Hannemann, y ahora esa mujer la consideraba ridícula. Les enseñaría lo que era bueno a los dos.

—Creo que Philipp von Baugenwitz también fue asesinado.

—No me extrañaría.

—¿No? —preguntó Angela sorprendida. La agricultora era la primera sospechosa que no rechazaba de plano la teoría del asesinato.

—Ese cerdo se pasó por la piedra a todas las mujeres del pueblo.

—Philipp von Semental —farfulló Mike entre tos y tos.

—Y no le importaba lo más mínimo si hería los sentimientos de las mujeres.

—¿Hirió también los suyos? —quiso saber Angela.

La otra Angela detuvo el tractor de golpe y porrazo. Mike estuvo a punto de chocar contra él.

—Bájese.

—Supondré que eso significa: «Sí, yo también tuve un lío con él». —Angela no veía ningún motivo por el que andarse con miramientos con esa mujer.

—Le he dicho que se baje.

—Solo si me responde a una pregunta.

—También puedo hacerla bajar yo de un empujón.

—Eso no le gustará a Mike.

—Que se atreva a tocarme —espetó, blandiendo el puño de forma amenazadora a Mike.

Este suspiró y repuso:

—Voy a solicitar el traslado en cuanto pueda.

Angela no aflojó:

—¿Ha estado usted esta mañana con Katharina von Baugenwitz?

—Sí, la mema esa ha venido a decirme que será mejor que los agricultores no vayamos al entierro de Philipp.

De ese modo se confirmaba la coartada de la administradora del castillo y al mismo tiempo quedaba descartado que la agricultora pudiera haber tenido algo que ver con el asesinato de Alexa von Baugenwitz, aunque el barón le hubiese roto el corazón también a ella. Angela no pretendía averiguar más, así que no había ningún motivo para seguir en aquel sitio. Sin embargo, en cuanto se levantó del asiento, la agricultora preguntó:

—¿Quiere que le diga quién mató a los dos?

A Angela le habría gustado contestar: «No, claro que no, solo he estado haciendo preguntas a todo el mundo por diversión», pero se mordió la lengua y respondió:

—¿Quién?

—La puerca negra.

—No hable así de Marie.

—Hablo porque tengo boca.

—Y bastante grande.

—¿Quiere saber lo que pasó o no?

—Hable —bufó Angela.

—Me dejó por ella.

—Así que le rompió el corazón —observó Angela al tiempo que se bajaba del tractor. Le desagradaba estar cerca de esa mujer insoportable.

—No estamos hablando de mí, sino de la negrata. No tomó precauciones, y a Philipp los condones no le gustaban. En cuanto ella le confesó que iba a tener un crío suyo, él se apartó de ella y negó ser el padre. Sus abogados le dejaron bien clarito a la negra que Philipp tampoco se sometería a una prueba de paternidad. Así que él siguió viviendo alegremente mientras ella se las tiene que apañar con lo que recibe de la prestación social. Y por si eso fuera poco, intentó quitarse la vida, aunque no lo logró.

No hizo falta que esa mujer, que a todas luces estaba celosa de Marie, añadiera un «por desgracia», pues se oyó de todas formas. A Angela le habría gustado abofetear a su tocaya. En tales casos lo único que ayudaba era el rombo. Conservando la calma de ese modo, la ira se desvaneció y Angela se compadeció en el acto de Marie. Había tratado de suicidarse, como su querida madre de acogida. Qué sola y desesperada debía de haberse sentido.

—Después —siguió azuzando la mujer—, probablemente pudiera pensar con más claridad y se diese cuenta de que era mejor matarlo. Y a su mujer también, de paso.

—No pienso seguir escuchando unas sospechas tan repugnantes. —Angela se volvió, dispuesta a marcharse.

—¿Sabe cuál es el error que cometen los bienhechores como usted? —le dijo a gritos la agricultora.

—¿Escuchar a personas como usted?

—Que se niegan a reconocer la verdad por pura corrección política —espetó la mujer, y acto seguido arrancó el tractor, de forma que a Angela y a Mike les dieron los gases en plena cara y les entró la tos. Luego la mujer salió disparada para continuar labrando la tierra.

—Aunque lo digo de mala gana, es posible que esa mujer tenga razón —comentó Mike jadeando cuando pudo respirar de nuevo.

—¿Cómo dice? —inquirió Angela, tosiendo.

—Marie tiene un móvil. Se quiso suicidar, lo que significa que estaba tan herida que era capaz de todo.

—No saquemos conclusiones precipitadas.

—¿Qué hay de precipitado en ellas? ¿Quién queda como posible autor de los crímenes?

Angela se puso a darle vueltas al asunto: todas las sospechosas salvo Marie tenían una coartada, así que, en efecto, solo podía ser ella. A no ser que…

—La agricultora nos ha puesto sobre una pista falsa intencionadamente para que desviemos las sospechas de ella.

—Pero también tiene coartada para esta mañana. A fin de cuentas, ha estado con la administradora del castillo.

—Un momento, ¿acaso no nos acaba de decir que Katharina ha ido para decirle que no acudiesen al entierro de Philipp ni ella ni los demás agricultores?

—Sí, ¿y? —preguntó Mike.

—Que Katharina nos ha dicho que había ido a hablar de la renta.

—Puede que a la bitch le dé vergüenza admitir que tiene deudas.

—Puede, sí —admitió Angela, aunque recelaba demasiado para estar convencida de ello. Durante un rato caminó junto a Mike cavilando. Cuando salieron del campo planteó—: ¿Y si está compinchada con la administradora?

—Katharina también tenía coartada para el primer asesinato —objetó Mike.

—Gracias a Lena.

—Exactamente.

—¿Conoce Asesinato en el Orient Express, de Agatha Christie?

—No, yo solo veo películas de acción.

—También es una novela.

—Ya —repuso Mike.

Y Angela comprendió que los libros no eran precisamente su forma de distracción preferida, de manera que aclaró:

—Al final de la novela se descubre que el crimen lo cometieron los doce sospechosos juntos.

—¿Y cree usted que Lena participaría en algo así? —Mike volvió a ponerse rojo, pero esta vez de indignación.

—Podría ser, sí. El barón acabó con su carrera deportiva. Quizá las tres mujeres se conchabaran para vengarse por todo el sufrimiento que les causó. Y ahora que Alexa pretendía delatarlas, la han quitado de en medio también. Y como tienen un pacto, se proporcionan coartadas las unas a las otras.

—¿Sabe qué? —replicó Mike en un tono que no se debía emplear con un superior, por mucho que el calor, los gases de escape del diésel y el hecho de que estuviese a punto de enamorarse de una de las sospechosas contaran como circunstancias atenuantes.

—¿Qué? —preguntó Angela con tino.

—Que debería dejar de jugar a los detectives.

—No es usted quién para decidir eso.

—Pero no ha avanzado nada, nada en absoluto.

—He reunido información.

—Que solo lleva a plantear tesis absurdas.

—No son absurdas.

—Asesinato en el Orient Express, por favor.

Dicho por Mike, ahora le parecía algo rebuscado incluso a ella, pero la alternativa era que Marie fuera la asesina. Y eso era algo que Angela sencillamente no quería imaginar. Su intuición no podía engañarla así, ¿verdad?

—Piénseselo —continuó Mike—: o deja de ponerse en peligro con sus investigaciones de aficionada o dimito de verdad.

Fue como si Angela recibiera un puñetazo en la boca del estómago. Nunca le había hablado así un subordinado, o al menos nadie que dependiera de ella. Sin embargo, no estaba dispuesta a darse por vencida, como tampoco lo estaba a perder a Mike. Su guardaespaldas sí tenía razón en algo: si quería que la tomaran en serio como detective, y ahí se incluía también ella, debía empezar a dar resultados.

Angela había aprendido una cosa en política: cuando uno no conseguía avanzar con un problema, tenía que mirarlo desde otra perspectiva. Por ejemplo: ¿qué es lo que de verdad quiere el presidente ruso cuando comparece en las negociaciones de paz en Siria, teniendo en cuenta que a él la paz probablemente le importe un pepino? O: si las cumbres del G7 acaban mal siempre, ¿no se podría renunciar sin más a ellas? O: si a pesar de todas las quejas que ha recibido, la comida en la cantina de la cancillería no mejora, ¿no conocerá alguno de los que están en prácticas un servicio de catering? Así que si uno no avanza con la pregunta «¿Quién es la asesina?», ¿por qué no pasar a ocuparse del «¿Cómo lo hizo?»?

De manera que Angela le propuso a Mike:

—¿Qué le parece si me da de tiempo hasta mediodía?

—Y después ¿qué?

—Si para entonces no he averiguado nada, pondré fin a la investigación.

—De acuerdo —convino Mike, aliviado. Era evidente que contaba con que Angela no saldría airosa y, por tanto, dejaría en paz de una vez a Lena y él podría volver a desempeñar su trabajo con un poco más de tranquilidad.

—Vamos. —Angela se puso en camino mientras de fondo la otra Angela seguía el suyo.

La excanciller de pronto se sentía insegura. ¿De verdad averiguaría en las próximas horas cómo habían asesinado a Philipp von Baugenwitz en la bodega cerrada con llave? ¿O tendría que admitir que, en efecto, no era más que una jubilada normal y corriente que no sabía dónde se había metido?

34

Angela y Mike entraron por segunda vez esa mañana en el patio del castillo. Esta vez no salió a su encuentro una administradora furibunda. Tampoco se veía por ninguna parte el Tesla rojo del inversor texano. Allí solo estaba Pia, sentada en la fuente con gafas de sol y un vaso desechable en la mano derecha. Les llegó un aroma a café. Y a otra cosa.

—Aquí huele a porro —constató Mike.

—Como en tantos despachos de diputados del Parlamento —corroboró Angela.

—¿De los verdes?

—De todos los grupos parlamentarios.

—Lo cierto es que podría haberlo imaginado.

Fueron los dos hacia la adolescente de pelo azul. La chica cogió el porro, que tenía al lado, en uno de los escalones de la fuente, le dio una calada y lo tiró hacia atrás, al agua.

—Vaya, los peces van a estar bien relajados. —Le susurró Mike a Angela.

Pia los miró sin hacer ademán de ir a levantarse, bebió un sorbo de café y soltó con aire de aburrimiento:

—No me lo digan: ¿han venido a darme el pésame, para variar?

—¿Te gustaría que te lo diera? —preguntó Angela.

—Nunca me cayó bien Alexa.

—¿Es que hay alguien que te caiga bien?

—¿Aquí o en otra parte?

—Por de pronto aquí.

—No.

—¿Y en otra parte?

—Tampoco.

—Eres la alegría de la huerta —opinó Mike.

—A mis fans les gusta mi forma de ser.

—¿Fans?

—Es influencer —explicó Angela.

—¿Hace publicidad para el mal humor?

—Eh, ¿es que nadie os ha enseñado que es de mala educación hablar en tercera persona de alguien que está justo delante?

—Lo siento —se disculpó Angela.

Pia bebió otro sorbo de café.

—Y ahora tú deberías decir algo así como «No es nada» —apuntó Angela.

—¿Pretende educarme? Porque se va a llevar un buen chasco.

—No te preocupes, no es mi intención. —Angela miró hacia el lugar donde no hacía ni dos horas estaba el Tesla del texano y preguntó—: ¿Va a volver Wood?

—Cuando se enteró de que Alexa había muerto, salió disparado al aeropuerto. Seguro que ahora está sobrevolando el Atlántico a bordo de su jet privado.

Para Angela tenía sentido: el inversor había puesto pies en polvorosa para que la prensa no lo relacionara con la muerte de Alexa von Baugenwitz. Sin duda habría sido perjudicial para las acciones de su empresa.

—¿Está tu madre?

—Ha ido a la estación para ir a buscar al notario a Templin.

Debido a los turbulentos sucesos matinales, Angela aún no se había parado a pensar en quién heredaría los bienes. Alexa lo había heredado todo del difunto barón; hasta ahí la cosa estaba clara. Pero ¿a manos de quién iría ahora el castillo? A las de algún pariente de Alexa, cabía suponer. Sin embargo, ninguna de las personas de las que sospechaba Angela hasta el momento estaba emparentada con la exactriz. Y era completamente imposible que una de ellas resultara ser la hermana, la tía o la madre de Alexa que habían desaparecido hacía tiempo y de cuya existencia nadie había intuido nada hasta entonces. Esas cosas solo pasaban en las telenovelas que tanto le gustaba ver a Ursula von der Leyen para relajarse. Así que o Angela había estado equivocada todo el tiempo y la asesina. —¿O tal vez habría un asesino, después de todo?— era un pariente de Alexa que se destapaba de pronto, o el móvil de los asesinatos no había sido la herencia, sino otra cosa. Como, por ejemplo, la venganza. Y para ese móvil había sospechosos más que de sobra, que quizá incluso se hubieran conchabado para protegerse mutuamente. En cualquier caso, en comparación con la variante telenovela, la tesis de Asesinato en el Orient Express de repente parecía casi plausible.

—¿Se sabe a quién irá a parar el castillo ahora que Alexa ha muerto? —Angela se quería asegurar de que el dinero no pudiera ser el móvil.

—A mí fijo que no.

A Angela le sorprendió la forma de decirlo de Pia. Hasta el momento nadie había expresado la idea de que ella pudiera beneficiarse de las muertes. Como hijastra transitoria de Philipp, no tenía ningún derecho a la herencia, y con Alexa von Baugenwitz nunca había mantenido una relación de parentesco. Además, con los vídeos que grababa en directo para Instagram, Pia tenía una coartada sólida para el asesinato de Philipp von Baugenwitz.

—¿Cuándo te has enterado de la muerte de Alexa?

—Vaya, una pregunta capciosa.

—¿Qué quieres decir con eso? —inquirió Angela, que sabía bastante bien lo que quería decir la chica, ya que, en efecto, la pregunta estaba pensada para preparar otra mucho más importante.

—Quiere saber si también esta vez tengo coartada, igual que quería saber ayer si la tenía para la muerte de Philipp.

—¿Y la tienes? —Angela no veía que fuera necesario plantear más preguntas capciosas.

Pia se levantó, bebió un último sorbo del vaso desechable y lo tiró también a la fuente.

—Eh, sácalo de ahí —ordenó Mike.

—Tengo a gente para hacer esas cosas.

—Pobres peces. —Mike fue deprisa a la fuente, se remangó la camisa y la americana y sacó el vaso y, ya que estaba, el porro.

—Qué le decía yo: tengo a gente para hacer esas cosas —afirmó Pia, mirando con chulería a Mike.

Mientras este fulminaba con la mirada a la adolescente, Angela no se dejó distraer:

—Estábamos hablando de tu coartada.

—Ajá.

—¿Y?

—No tengo coartada.

La respuesta sorprendió a Angela, sobre todo porque Pia la acentuó con una sonrisa insolente, razón por la cual Angela insistió:

—Entonces, dime, ¿qué estabas haciendo?

—A ver, fue en mitad de la noche. Yo a esas horas aún estoy planchando la oreja.

A Angela le pareció plausible. Aunque a su edad ella había sido una chica a la que no le costaba levantarse pronto, una mañana sus compañeras de instituto le explicaron adormiladas en décimo grado que les ponía de los nervios el lema de Angela: «A quien madruga, Dios ayuda a sacar buenas notas». Pese a todo, una no coartada plausible era una no coartada.

—Y antes de que me lo pregunte: de algo así no hago directos, por mucho que me lo pidan mis fans hombres —añadió Pia.

Angela la observó: sospechar de ella solo tendría sentido si había participado en un complot. Pero ¿por qué iba a hacerlo? Cierto, despreciaba al que fuera su padrastro, pero si Pia matara a todo el que despreciaba, pronto sería la única persona sobre la faz de la Tierra. Y además estaría la pregunta de por qué las mujeres que tenían el corazón roto iban a meter en el ajo a una adolescente. Pia no había facilitado una coartada a ninguna de ellas. No, la tesis de Asesinato en el Orient Express ya era bastante desacertada con tres conspiradoras. No hacía falta una cuarta para hacer que cayera definitivamente en el absurdo.

De modo que, una vez más, Angela llegaba a un callejón sin salida con la pregunta «¿Quién lo hizo?», razón por la cual decidió ceñirse a su plan original y centrarse en la pregunta «¿Cómo lo hizo?».

—¿Te importaría llevarnos a la bodega?

—¿Se quieren emborrachar? Porque si es así, me apunto.

—Una jovencita no debería beber por la mañana —aconsejó Mike.

—¿Tengo cara de ser alguien a quien se puede ir con semejante estupidez?

—No. —Hubo de admitir Mike.

—No nos apetece beber —afirmó Angela.

—Qué lástima. Entonces, ¿qué pretenden hacer allí?

—Queremos averiguar cómo pudo cometer el crimen un posible asesino.

—No tiene mucho que hacer ahora que está jubilada, ¿eh?

Angela empezaba a acostumbrarse a que no la tomaran en serio con sus pesquisas. A lo largo de su vida la habían subestimado a menudo, como por ejemplo después de que Helmut Kohl dimitiera, y siempre le había sido de ayuda. Y eso mismo podía pasar ahora que encarnaba el papel de detective. A fin de cuentas, el teniente Colombo y miss Marple también se habían beneficiado de que nadie los tomara muy en serio.

—¿Nos dejas entrar? —le pidió a la chica.

—Por lo que a mí respecta, no tengo nada que hacer en todo el día. —Pia echó a andar hacia la entrada del castillo, y Angela y Mike fueron detrás.

El guardaespaldas preguntó, sorprendido:

—¿Nada de nada? Pensaba que trabajabas de influencer.

—Una hora al día.

—Una hora no es un trabajo de verdad.

—¿Cuánto gana usted?

—Eso a ti no te importa.

—Yo gano cuarenta mil al mes.

—Cuaren… —Mike se atragantó y comenzó a toser.

—La valía de una persona no se mide con dinero —terció Angela mientras entraban en la sala, fría y con olor a humedad.

—Claro, hombre, lo que usted diga —se burló Pia.

Angela decidió dejarlo estar y concentrarse en el interior. Vio de nuevo la galería de antepasados: el retrato de Balduin el Torturador y el de Walter, al que el disparo de un mosquete le había destrozado media cara. A Angela le resultó de especial interés el de Ferdinand von Baugenwitz, que le recordó a Franz von Papen, el último canciller de la República de Weimar y favorecedor del ascenso al poder de Hitler. Si Ferdinand von Baugenwitz no hubiera colaborado en su día con los nazis, ahora sus descendientes tendrían derecho a que les fueran devueltos bienes por valor de doscientos millones de euros. Unos bienes por los que la administradora del castillo, Katharina, había querido luchar en juicio cuando aún estaba casada con Philipp. En una época en que aún se habría podido beneficiar de la lluvia de dinero.

Cuando los tres doblaron la esquina y entraron en el pasillo en el que se alzaba el busto polvoriento del general Hindenburg, Mike pudo tirar a una papelera el vaso con su contenido. Después se bajó las mangas mientras sacudía nuevamente la cabeza.

—Cuarenta mil…

—En meses buenos pueden ser setenta mil —puntualizó Pia, ni fanfarroneando ni con ganas de provocar, sino más bien con el tono objetivo de una auditora de cuentas.

—Una locura —afirmó Mike—, una auténtica locura…

—No es una locura, sino algo lógico: yo genero ventas para el sector de la publicidad y me pagan por ello. Se llama economía de la atención.

Angela se mantuvo al margen de la conversación. De todas formas a esa chica ya no le podría enseñar valores. Al pasar por delante, Angela observó de nuevo las tres vitrinas, en cada una de las cuales se exhibía un arma: un mangual, una ballesta y un mosquete. En la del mosquete a Angela le llamó la atención una cosa. Se detuvo.

—Miren, el arma de Walter von Baugenwitz.

—¿De quién? —quiso saber Pia.

—¿Es que no lo sabes?

—Mi madre es la friki de la historia en la familia.

—Cuando se estaba batiendo en un duelo, una bala le acertó y sufrió una muerte larga y dolorosa.

—Mala suerte.

—El cristal está bien puesto —constató Angela.

—¿Cómo? —inquirió, perplejo, el guardaespaldas.

—Ayer estaba ligeramente desencajado.

—¿Y?

—Quizá alguien sacara el mosquete y volviera a guardarlo después. —Angela observó el arma con más detenimiento: el cañón plateado, la culata de madera ornamentada, la mira pulida.

Mike se inclinó también sobre la vitrina y aseveró:

—Pero no lo han utilizado. No se ven trazas de pólvora.

Desde luego era algo desconcertante: ni Alexa ni Philipp von Baugenwitz habían recibido un disparo, y sin embargo Angela presentía que el mosquete tenía algo que ver con lo sucedido.

Siguió con el resto hasta llegar al pasillo más pequeño que llevaba hasta la escalera por la que se bajaba a la mazmorra. Posó la mirada en la chaise longue donde estaba tendida Alexa von Baugenwitz completamente borracha la noche en que se cometió el primer asesinato y, pensando en voz alta, comentó:

—Con Wood no se emborrachó.

—¿Qué? —preguntó Mike.

—Pensaba que Alexa era alcohólica, pero justo el día en que murió su marido estaba del todo serena.

—Aguantaba bastante. —Contó Pia—. Solo se ponía pedo para hacer quedar a Philipp como un tonto. A veces se hacía la borracha con el único fin de ponerlo en ridículo delante de todo el mundo.

—Mmm… —repuso Angela, que el día en cuestión ya se preguntó si Alexa estaría fingiendo la borrachera.

—Se come usted demasiado el coco —comentó Pia mientras abría la ornamentada puerta de madera de la escalera.

—¿Ah, sí?

—¿Conoce el principio de la navaja de Ockham?

—Cuando existen varias explicaciones posibles para un mismo fenómeno, la explicación más sencilla suele ser la más probable —respondió Angela, a la que sorprendió un tanto que la chica también conociera la teoría. Parecía como mínimo igual de inteligente que su madre. De tal palo, tal astilla.

—Exacto —observó Pia, y dio la luz, pero, a diferencia de su madre en la primera visita de Angela a la bodega, no cogió ninguna antorcha. Era evidente que no compartía su amor a la historia. No era de extrañar: las personas que se entretenían con las redes sociales, con los continuos directos, no tenían tiempo para el pasado ni para el futuro.

—Y en tu opinión, ¿cuál es la teoría más sencilla? —preguntó Angela mientras los tres bajaban los escalones que conducían a la húmeda bodega.

—¿Pues cuál va a ser? Que Philipp se suicidó y Alexa también.

—Esta mañana Alexa me iba a revelar el nombre del asesino —objetó Angela.

—¿Qué? —repuso Pia asombrada—. Entonces, ¿ella también pensaba que habían asesinado a Philipp?

—En efecto.

—Guay.

—¿Guay? —preguntó Mike, que ya en el pasadizo tuvo que volver a agacharse por lo bajo que era el techo.

—Si de verdad lo mataron, lo voy a petar con los likes.

—¿Qué hicieron mal tus padres? —planteó Mike, asqueado.

—Mi madre conducía borracha y se llevó por delante un árbol. Y en el accidente murió mi padre. —Aunque Pia se esforzó por responder con el mayor descaro posible, la voz le temblaba un poco, y Angela intuyó lo doloroso que debía de haber sido para la niña pequeña que era entonces y seguía siendo aún. Y la cantidad de energía que gastaba Pia al intentar disimular su dolor con dureza y cinismo.

Y para Katharina von Baugenwitz debía de ser más duro aún vivir con el sentimiento de culpa de haber matado a su marido porque iba borracha al volante. No era de extrañar que le hubiese recalcado en un par de ocasiones a Angela que haría cualquier cosa por su hija.

Era la primera vez que a Angela le daba pena la administradora del castillo, aunque le daba más pena aún Pia. La chica cargaba con un destino trágico, al igual que la embarazada Marie, que siendo huérfana había perdido a su querida madre de acogida.

—Perdona por haberme metido con tus padres —se disculpó Mike. Tenía un gran remordimiento de conciencia, de pronto le daba absolutamente lo mismo el dineral que ganaba la chica, ya que ni todo el dinero del mundo podría aliviar su dolor.

—No pasa nada —contestó Pia, de nuevo como si tal cosa.

Los tres se acercaron a la puerta de la bodega, que Mike había forzado el día anterior. Este iba a entrar el primero, pero Angela lo detuvo.

—Me gustaría mirar bien la madera.

Observó la puerta con detenimiento y en la parte inferior le llamó la atención algo.

—¿Ve eso, Mike? Ahí abajo la madera está levantada. Igual que en la puerta de la iglesia, cuando usted intentó abrirla y al no poder le dio una patada.

—Ya, ¿y?

—La abertura es bastante grande, podría entrar un ratón —afirmó Angela, satisfecha por haber encontrado una primera pista.

—¿Un ratón?

—Vi uno en la mazmorra.

—¿Ah, sí? —Mike no acababa de entender adónde quería llegar su jefa.

—El asesino podría ser el responsable del desperfecto que tiene esta puerta ahí abajo.

—Pero si la rompí yo ayer —replicó Mike.

—Pero usted le dio con el hombro aquí arriba, más o menos a esta altura. —Angela señaló un punto en el marco de la puerta—. Eso no pudo causar el daño de abajo.

—Cierto —confirmó Mike.

—Además, la puerta a la que le dio la patada en la iglesia, aunque es igual de maciza que esta, sufrió unos daños mucho más importantes. Por ese agujero habría entrado nuestro carlino.

—¿Y qué nos quiere decir con eso? —quiso saber Pia.

—Que la persona que dañó esta puerta debe de tener menos fuerza que Mike. Mucha menos… Quizá fuera una mujer.

—¿Y por qué iba a darle una patada? —inquirió Pia.

Angela se paró a pensar y la única explicación que se le ocurrió fue:

—Posiblemente quisiera entrar cuando la bodega ya estaba cerrada por dentro.

—¿Y por qué querría hacer tal cosa?

—Empiezo a hacerme una idea del porqué. —El cerebro de Angela iba a toda marcha, como antaño, cuando había ideado el fondo de rescate de la UE, que no entendía por completo nadie salvo ella y un puñado de expertos. Ahora Angela abrió la puerta del todo y observó con detenimiento el suelo entre la puerta y la mesa, donde habían encontrado muerto al barón—. No entren aún, por favor —les pidió a los otros dos.

—¿Por qué?

—Por las huellas.

—Hay muchas —afirmó Pia al tiempo que señalaba las losas.

En el polvo se distinguían las pisadas de todos los que habían estado en la escena del crimen: Angela, Mike, el comisario Hannemann, Lena, Katharina von Baugenwitz y los encargados de pompas fúnebres que se habían llevado al difunto con su armadura.

—Las huellas se confunden —comentó Mike—. Es imposible saber cuáles son de quién.

—Pero hay unas tan distintas que se pueden diferenciar con claridad.

—¿Cuáles?

—Las de Philipp. —Angela apuntó a la pisada de una bota de armadura y acto seguido pisó las losas con cuidado para reconstruir el camino que había recorrido el barón la noche de autos—: Las huellas van dos veces de la puerta a la mesa y una de la mesa a la puerta, muy cerca de ella. —Señaló dos pisadas de bota que estaban justo delante de la puerta.

—Así que fue arriba y abajo, pero ¿qué significa eso? —inquirió Pia.

—Ahora mismo lo explico, pero antes me quiero cerciorar de una cosa. —Angela indicó a ambos que entraran en la bodega y se uniesen a ella—. Procuren no borrar las pisadas de la bota.

—No, claro —se burló Pia con fingido espanto—, no vayamos a sabotear la importante labor detectivesca.

Angela la miró con severidad, como solo miraba a los ministros que cuchicheaban durante las sesiones del gabinete. A diferencia de los ministros, que por lo general sonreían cuando los pillaba y después se callaban, Pia siguió hablando:

—Y cuando terminemos con esto, ¿qué?

—Buscaremos más huellas —contestó Angela mientras los tres pasaban por delante de la mesa, ante la cual estaba aún el tintero roto que se había caído al suelo, la tinta negra ya seca en la piedra.

—No hará falta que busquemos mucho —adujo Pia mientras apuntaba a unas huellas que se adentraban en la mazmorra y a las que no se superponían otras.

—Son de zapatos de mujer —aseveró Mike.

—Vaya, es usted un rastreador de primera —comentó Pia.

—Gracias —respondió Mike, que no captó la ironía, lo cual hizo que Pia se metiera aún más con él.

—¿Por casualidad también le gusta ponerse zapatos de mujer?

—¿Perdona?

—No tiene por qué avergonzarse.

—Y no me avergüenzo.

—Me alegro mucho. Incluso puede admitir que su género es fluido.

—¿Que mi qué… es qué?

—Significa que su género fluctúa entre una cosa y la otra.

—¿Eh?

—Se lo pinto ahora mismo. Con el asterisco de género y todo.

—Por favor, no.

Angela se estremeció al pensar en el asterisco de género, no porque tuviera un problema con ello, sino porque de pronto le vino a la cabeza de nuevo la «a». Pero ¿por qué? ¿Qué tenía en común el asterisco de género con la pista?

—¿A qué mujer corresponderán las huellas? —planteó Mike para desviar la atención de la absurda idea de que le gustaba ponerse zapatos de mujer.

—Eso es fácil de responder —contestó Angela.

—Entonces, ¿sabemos quién es la asesina? —preguntó Mike, ahora sumamente nervioso.

—Por desgracia no.

—No sé si la entiendo del todo.

—Las huellas son mías —aclaró Angela.

—Pues claro. —Mike se dio una palmada en la frente.

—¿Suyas? —Pia estaba sorprendida.

—Recorrí la bodega entera después de que encontráramos el cadáver. —Angela apuntó al tonel de vino y recordó que entonces pensó que el autor estaría escondido dentro—. Buscaba un pasadizo secreto por el que pudiera haber huido el asesino.

—¿Un pasadizo secreto? —Pia sonrió con arrogancia—. A ver, que esto no es Hogwarts.

—Pues en el castillo hay un pasadizo secreto que va de la caseta del embarcadero a la habitación de Alexa von Baugenwitz.

—¿En serio? —preguntó, boquiabierta, la chica.

—Solo que es imposible que tenga algo que ver con la huida de la asesina de la bodega.

—Porque no conduce a este sitio. —Dedujo Pia.

—Exacto. Porque a todas luces hasta aquí no llega ningún pasadizo secreto.

—¿Cómo es que llegó a pensar que pudiera haberlo? —quiso saber la adolescente.

—Porque vi un ratón correteando por la mazmorra. Pero se colaría por el hueco de la puerta antes de que entráramos nosotros. Y después se puso a dar vueltas nervioso cuando yo lo espanté. —Contó risueña Angela, que ya creía haber reunido bastantes piezas del puzle para formular una teoría.

—¿Seguro? —preguntó Mike.

—Sí, porque aquí no hay más pisadas que las mías. Si hubiera habido un pasadizo secreto, la asesina habría dejado huellas por esta parte.

—Parece plausible —opinó Mike.

—Lo que a su vez significa que la culpable entró por la puerta. Pero solo una vez. No pudo hacerlo una segunda, aunque quería.

—¿Una segunda?

—Volvamos a la mesa —propuso Angela, intentando reprimir el aire triunfal— y explicaré lo que pasó aquí la noche en que se cometió el asesinato.

35

Los tres se acercaron a la mesa, en la que, muy a pesar de Angela, ya no estaba el papelito con la «a». ¿Por qué le había recordado el asterisco de género a esa letra? ¿Qué quería decirle con ello su subconsciente?

—Entonces, ¿cómo se cometió el crimen? —preguntó Mike con impaciencia.

—Cuente —la instó también Pia.

—La cosa fue así —Angela dejó de pensar en el asterisco y se sentó a la mesa—: Philipp mantuvo una conversación con su asesina justo aquí. Tenía delante la copa de vino, y en un momento dado la autora del crimen le echó la cicuta en la copa.

—¿Y él no se dio cuenta? —inquirió la chica, sorprendida.

—No reparó en el amargor hasta después de habérselo bebido.

—Pero entonces ya era demasiado tarde. —Dedujo Mike.

—No. La patóloga me dijo que con un sorbo no bastaba para matarlo. En el caso de la cicuta, que estaba diluida en el vino, debieron de ser tres.

—Pero ¿cómo es que siguió bebiendo?

—Porque lo amenazaron con un arma.

—¡Ostras! —exclamó Pia—. No se referirá usted al mosquete, ¿verdad?

—A eso exactamente me refiero. Así se explica que ayer estuviera mal puesto el cristal de la vitrina. La asesina lo enderezó después.

—Pero el barón llevaba puesta una armadura —planteó Mike—. Que seguro que funciona igual de bien que un chaleco antibalas. Así que una bala de ese chisme no sería mortal.

—Tenía la visera levantada, de lo contrario no habría podido beber —explicó Angela.

—Y recibir un disparo de un mosquete en la cara no es una idea muy agradable —añadió Mike, estremeciéndose.

—Como le sucedió en su día a Walter von Baugenwitz en el duelo. Una muerte dolorosa. Como se puede ver en el cuadro.

—En ese caso, mejor beber el veneno —Mike se estremeció más aún— y acabar cuanto antes.

—Y eso mismo fue lo que hizo Philipp.

—Vale —terció Pia—, pero eso sigue sin explicar que la puerta estuviera cerrada por dentro.

—Ni por qué el barón fue dos veces de la puerta a la mesa —objetó Mike.

—Cuando Philipp se bebió el vino, la asesina se fue de la habitación, satisfecha —aclaró Angela—. Estaba segura de que el barón moriría de un momento a otro y ella habría culminado su crimen.

—¿Entonces?

—Pero Philipp consiguió levantarse haciendo un esfuerzo… —Angela se levantó de la mesa— fue como pudo hasta la puerta… —Simuló el movimiento— y la cerró por dentro. —Señaló las pisadas de la bota que había justo delante de la puerta.

—¿Por qué iba a hacer tal cosa? —quiso saber Pia.

—Porque quería escribir el nombre de la asesina y debía impedir que esta destruyera la prueba después de que él muriese.

—Entiendo —dijo Mike.

—Haciendo un último esfuerzo, el barón regresó a la mesa.

—¿Y la asesina? —inquirió Pia.

—Solo se dio cuenta de lo que pretendía hacer el barón cuando ya era demasiado tarde. Volvió corriendo a la bodega, pero la puerta estaba cerrada con llave. Sacudió el picaporte, presa del pánico y con todas sus fuerzas. Al hacerlo lo aflojó tanto que después, cuando Mike intentó entrar en la mazmorra, cayó al suelo.

—Pero el picaporte seguía en la puerta cuando aún estaba allí la envenenadora.

—Porque la asesina desistió y, hecha una fiera, le dio una patada a la puerta. Claro que eso tampoco sirvió de nada. Al menos no a la asesina.

—Entonces, ¿a quién?

—Al ratón que se coló por el agujero en la bodega —contestó Angela, risueña.

—También parece plausible —admitió un sorprendido Mike.

—Hay algo que sigo sin entender —observó la adolescente.

—¿Qué?

—Ha dicho usted que la asesina había cogido el mosquete.

—Con él obligó a Philipp a beber el vino envenenado.

—Entonces, ¿por qué no le disparó a la puerta?

—Porque entonces ya nadie habría creído que había sido un suicidio.

—Ni siquiera el idiota del comisario —convino Mike.

—Entonces, lo de dispararle en la cara a Philipp ¿solo era una amenaza vacía? —planteó Pia.

—Pero eso Philipp no podía saberlo.

—Pero si la asesina no conseguía abrir la puerta, corría el gran riesgo de que Philipp escribiera su nombre.

—La asesina oyó el cencerreo de la armadura cuando Philipp se desplomó sobre la mesa. También que el tintero caía al suelo y se rompía. Y pensó que no lo había conseguido.

—Y no lo consiguió.

—Desde luego que sí.

—¿En serio? —inquirió la adolescente con cara de sorpresa—. De ser así ya deberíamos saber quién lo mató.

—Solo escribió una pequeña parte.

—¿Una pequeña parte?

—Escribió esto. —Angela trazó con la punta del zapato la «a» en el polvo—. Más no pudo.

Pia miró la letra.

—¿Sabes de qué podría ser? —preguntó Angela.

—Claro.

—¿De qué?

—Pues de Alexa, es evidente. Tuvo que ser ella por fuerza —afirmó la adolescente, convencida—. Y después, como se sentía culpable, se tiró del campanario. Como hizo la otra tipa, ¿cómo se llamaba?

—Adelheid von Baugenwitz.

—¡Esa, sí! ¿Sabe lo que decía siempre mi profesor de historia, que estaba pirado?

—¿Qué?

—Que la historia se repite.

—Nunca se repite. Y en este caso tampoco. En la iglesia salió corriendo una persona vestida de negro cuando entramos nosotros.

—Creemos que esa persona empujó a Alexa —añadió Mike.

—No exactamente —corrigió Angela—. La obligó a punta de mosquete a subir al campanario y saltar. Igual que obligó a Philipp a beber la cicuta. Solo que esta vez, después de poner el mosquete en su sitio, enderezó el cristal.

—¡Genial, dos asesinatos! —exclamó Pia—. Esto se pone cada vez mejor.

—¿Mejor? —Mike torció el gesto y Angela se olió el inminente peligro.

—Ojito con subir esto a las redes sociales.

—¿Me está amenazando otra vez con contarles a mis seguidores que no soy lo que aparento? —A la adolescente no le hizo gracia la idea.

—Eso es justo lo que haré.

—Correré el riesgo. Lo de los asesinatos es la bomba.

—Deberías plantearte pedir ayuda a un psicólogo —opinó Mike.

—Ya he tenido tres.

—Seguro que ahora están los tres en un curso de reciclaje —murmuró Mike.

—Te propongo una cosa, Pia. —La tentó Angela.

—¿Cuál?

—Podrás subirlo todo cuando hayamos demostrado la culpabilidad de la asesina.

La chica se paró a pensar y contestó:

—¿Podré decir también que fui yo quien lo demostró?

—¿Quieres investigar con nosotros? —preguntó Angela, sin dar crédito.

—No estoy tan mal de la cabeza como para querer ponerme en peligro. Yo solo quiero poder subirlo.

Angela sopesó la propuesta: en caso de que desenmascarase a la asesina, no querría en modo alguno salir en el periódico. Nunca le había importado que fueran otros los que recibieran los aplausos. No era que no fuese nada vanidosa, pero le bastaba y le sobraba con saber que había sido ella quien había manejado los hilos entre bastidores. Por ese motivo Angela contestó:

—De acuerdo.

—Pero no me decepcione —pidió Pia.

—Vaya, esas son las personas que más me gustan: las que no están dispuestas a hacer nada pero vienen con exigencias —comentó Mike.

—De eso de que no hago «nada», nada. Les daré una pista.

—¿Cuál? —se interesó Angela.

—Mosquete, cicuta, caída del campanario, ¡todo encaja!

—¿Cómo exactamente?

—Sea quien fuere la chiflada, debe de estar bien al tanto de la historia de la familia Von Baugenwitz.

—¿Como tu madre? —sugirió Angela.

—No se haga la loca ahora —espetó la chica, de pronto enfadada—. Sabe a la perfección a quién me refiero.

En efecto.

La única persona que no tenía coartada.

Marie, la guía turística.

La navaja de Ockham.

Cuando existen varias explicaciones posibles para un mismo fenómeno, la explicación más sencilla suele ser la más probable.

36

—Impresionante —dijo Mike o, mejor dicho, quiso decir, porque lo único que se le entendió fue «imfrsionnte», ya que se había metido en la boca un trozo especialmente grande de tarta de queso con una porción extra de nata. Como es evidente, en un primer momento rehusó cuando Angela sirvió la tarta en el jardín, pero cuando su jefa mencionó que merecía una recompensa tras la mañana de sobresaltos que llevaban, él no puso ningún pero.

Achim sirvió té para todos. Putin dormitaba en un rincón soleado en la hierba, entre hobbits de jardín y rosas silvestres, que a Angela le encantaban. En el balcón de su casa en Berlín todo se le moría, porque rara vez estaba allí, pero en ese jardín de ensueño no se cansaba de mirar las flores que polinizaban abejas y alrededor de las cuales revoloteaban mariposas. Cuidar de ellas le proporcionaba casi tanto placer como hacer tartas. Esto último, sin embargo, no le había gustado tanto como de costumbre ese día. El noventa y cuatro por ciento del tiempo había estado pensando, afligida, que todo apuntaba a que la autora de los asesinatos era Marie. Y el seis por ciento restante había estado enfadada por no haber podido hacer un pastel de cerezas, puesto que la única persona que vendía fruta fresca en el pueblo era Angela, la racista.

—¿«Imfrsionnte»? —preguntó Achim.

Mike recordó que era de mala educación hablar con la boca llena. Tragó a toda prisa y respondió:

—Su mujer es impresionante de verdad.

—Ajá —contestó Achim, frunciendo el ceño.

—No me refiero a como mujer, claro está —puntualizó Mike, que acto seguido no sabía dónde meterse.

A Angela le pareció que la explicación no era necesaria.

—Como mujer no tiene ningún atractivo.

Y esa, menos aún.

—En fin, ya tiene una edad avanzada…

—Creo que Achim lo ha entendido —lo interrumpió Angela.

—Vale —contestó Mike, apocado, y se metió en la boca un pedazo de tarta aún mayor. Angela se dio cuenta de que comía no solo por placer, sino también por estrés.

—Sinceramente, sigo sin entender qué ha querido decir con eso —terció Achim mientras dejaba la tetera en el calentador y se sentaba en su silla.

Angela puso los ojos en blanco.

—A ver. —Intentó explicar Mike—, no quiero que piense usted que me interesan las relaciones con mujeres ya en el otoño de su…

—¿Perdona? —Angela creía haber oído mal.

—No me refería a eso —aseguró Achim.

—¿No? Entonces, ¿a qué?

—Solo quiero saber qué es exactamente lo que le parece impresionante.

—Cómo ha atado su mujer todos los cabos de lo que sucedió en la mazmorra.

Angela se sintió tan halagada que le sirvió otra porción de tarta.

—Debo pedirle disculpas. —Le dijo Mike—. No he podido subestimarla más.

—La historia de mi vida —repuso sonriendo Angela, a la que en realidad le gustaba que la subestimaran. Estaba segura de que le daría tanto juego en la subsiguiente investigación como se lo había dado en su día en sus comienzos políticos.

—Es usted la bomba —añadió Mike.

En política nunca le habían dicho eso a Angela.

—Sí —afirmó un orgulloso Achim—, mi mujer es impresionante de verdad.

—Bueno, parad ya —dijo Angela, restándole importancia con un gesto.

—Pero si no quieres que paremos —replicó Achim risueño. Como de costumbre, la había calado.

—Sí que quiero —mintió ella.

—Lo cierto es que eres impresionantemente lista —afirmó Achim, al tiempo que la miraba con cara de enamorado—. E impresionantemente guapa.

Mike comió otro bocado.

—Eres una mujer deseable.

A Mike le dio un ataque de tos.

Y Angela dijo:

—Creo que basta de cumplidos por ahora. Mejor hablemos de nuestras pesquisas.

—Buena idea. —Coincidió Mike, aliviado, e intentó quitarse una mancha de nata en la camisa con una servilleta de papel—. ¿Y si demostramos la culpabilidad de la guía turística?

Angela supo que había llegado el momento de que centraran la investigación seriamente en Marie. Pero no quería que Mike la acompañara. Si de verdad Marie era la asesina, había que intentar cogerla en un renuncio.

—Para usted tengo otro cometido —afirmó Angela.

—¿Otro? —se sorprendió Mike.

—Debemos descartar todas las demás opciones posibles.

—Ah, no, ahora me vendrá otra vez con la chorrada de lo de Asesinato en el Orient Express.

—Lo ha adivinado.

Mike sacudió la cabeza.

—A fin de cuentas va usted a salir hoy con Lena. Podrá confirmar de nuevo todas las coartadas. Debemos descartar que la agente de policía, la administradora del castillo y la agricultora unieran fuerzas para vengarse de Philipp.

—¿En serio quiere que interrogue a Lena? —Estaba claro que a Mike no le hacía ninguna gracia la idea.

—También es por su propio interés.

—¿Por el mío?

—No creo que quiera bañarse desnudo con una mujer y después averiguar que es una asesina.

—Para empezar, no quiero bañarme desnudo —porfió Mike, que volvió a ponerse rojo.

—Ustedes los del Oeste tan pudibundos —observó Achim con una sonrisa.

Angela no pudo evitar sonreír a su vez.

—Bizcochita, tú y yo deberíamos volver a…

—Para ti también tengo un cometido —Angela cortó a su marido, entre otras cosas porque Mike miró hacia un lado, turbado a más no poder.

—¿Cuál? —quiso saber Achim.

—Tú le tenderás una emboscada al notario.

—¿Y eso por qué?

—Quizá entre las sospechosas haya una heredera secreta.

—Veo que te agarras a todos los clavos ardiendo. —Comprendió Achim.

—Bueno, a estas alturas no se puede descartar nada —replicó Angela con abatimiento.

—Porque no quieres que la futura madre acabe en la cárcel.

—Pues no… —Angela tragó saliva al imaginar que los Servicios Sociales tuvieran que hacerse cargo del hijo de Marie. Y sería culpa suya.

Achim se levantó, rodeó la mesa y le estampó a Angela un cariñoso beso en la mejilla, y Mike afirmó:

—Son ustedes demasiado encantadores para el mundo en el que vivimos.

Eso tampoco se lo habían dicho nunca a Angela en política.

Ciertamente vivir allí la estaba cambiando más y más con cada día que pasaba.

37

La zona desfavorecida de Klein-Freudenstadt tenía poco que ver con los barrios problemáticos de las grandes ciudades. La componían dos casas de pueblo un tanto destartaladas, con tejado de caña, que se alzaban al lado de la carretera, poco antes de la señal que indicaba la salida del pueblo. El propietario, un heredero que se había ido a vivir a Stuttgart, había hecho de cada una de las casas seis estudios de cuarenta metros cada uno. Las viviendas no estaban en buen estado, solo se realizaban las reparaciones estrictamente necesarias.

Con un ramo de flores de su jardín en la mano, Angela observó la casa dividida en la que vivía Marie: un canalón se había desprendido. En el tejado crecían pequeñas setas. Eso no podía ser bueno. El jardín delantero estaba abandonado, lleno de hierbajos y flores silvestres. ¿Crecería cicuta detrás de la casa?

Angela miró a hurtadillas el jardín trasero por un lateral, pero solo vio un tendedero del que colgaban desde sábanas hasta ropa interior, pasando por toda clase de cosas posibles e imposibles. ¿Y si se colaba en el jardín para buscar la planta venenosa?

Angela se contuvo. Aunque Marie era la principal sospechosa, en realidad ella había ido allí a reunir pruebas que demostraran la inocencia de la joven. Y eso que tenía claro que la velada probablemente no fuese grata, aunque Marie no fuera la asesina. Seguro que la mujer se sentía ofendida cuando tuviese que afrontar la sospecha que abrigaba Angela. Después Marie no querría que Angela la acompañase en el parto. No serían amigas. Y ella no le haría ninguna tarta de cumpleaños al pequeño Adrian.

Quizá fuera mejor dar media vuelta, pensó Angela. De todas formas, Achim y Mike se enfadarían con ella cuando se enterasen de que se había puesto de nuevo en peligro sin ninguna protección. Naturalmente, Angela les había jurado que se quedaría en casa mientras Mike le tomaba el pulso a Lena y Achim al notario. Y, naturalmente, los dos hombres habían comprobado que Angela no cruzaba los dedos a la espalda al jurar. Y, naturalmente, Angela no los había cruzado. Pese a ello, no había jurado en falso, ya que había cruzado el dedo gordo del pie derecho con el dedo de al lado. Eso solo lo había hecho una vez en su vida, cuando en plena crisis económica juró al pueblo alemán que sus ahorros estaban a salvo.

Angela no se sentía a gusto. ¿Llamaba o se daba la vuelta y se iba a su casa a podar los rosales? Recordó una técnica que empleaba en situaciones especialmente difíciles: no limitarse a dar vueltas a las consecuencias negativas de un problema, sino visualizar también el desenlace positivo. Claro que este no se daba casi nunca. Con el presidente ruso nunca había podido negociar una paz verdadera para Ucrania; de Trump nunca había oído más de tres palabras seguidas que tuvieran sentido, y nunca había sido capaz de impedir que Berlusconi le plantara unos besitos demasiado húmedos en las mejillas al saludarla. Así y todo, cuando tenía en mente el desenlace positivo, Angela acudía de otro humor a los encuentros. De modo que imaginó que la velada transcurría así para infundirse valor: quedaba demostrada la inocencia de Marie, porque el difunto barón no era el padre de su hijo. Hasta el momento eso solo era un chismorreo que había llegado a oídos de Angela. De esa manera el móvil desaparecería. Y en cuanto se aclarara ese punto, las dos mujeres pasarían juntas una tarde de lo más placentera viendo Star Wars. Una tarde que podría ser el comienzo de una gran amistad.

Aunque todavía no estaba animada con la idea, Angela logró vencer sus dudas. Justo cuando iba a tocar el timbre, oyó que Marie le decía por la ventana:

—Entre sin más. La puerta está abierta. Vivo en la buhardilla.

Lo dijo con una sonrisa tan cordial que de pronto Angela consideró realista el desenlace positivo que acababa de visualizar. Abrió la puerta y entró en la casa, ya animada.

38

Mientras conducía el odioso coche eléctrico, Mike miró el móvil: Google Maps debía encargarse de llevarlo hasta el lugar del lago Dumpfsee donde iba a reunirse con Lena. Pero la cobertura en Uckermark era tan mala que le habría gustado quejarse a su nueva jefa de cómo se le podía haber pasado desarrollar las redes de telefonía durante su mandato. Cuando llegó al lago, se bajó del pequeño coche y echó un vistazo por si divisaba a Lena. Tras dar unos pasos descubrió una pasarela. En ella había alguien, pero el sol le daba en la cara y no veía quién era. Confiaba en que se tratase de Lena y no de algún pescador que le aclarase que la pasarela que él buscaba se hallaba al otro lado del lago, ya que entonces no llegaría quince minutos tarde, sino treinta o cuarenta. Y eso en la segunda cita. ¿Querría quedar Lena una tercera vez con un hombre tan poco formal? Ay, qué ganas tenía de que tuviera lugar esa tercera cita.

Mike avanzó a buen paso y pensó: «Por favor, por favor, Dios mío, que no sea un pescador que quiere compañía».

A unos treinta metros de la pasarela, aunque aún no le veía la cara, sí reconoció su figura atlética. Le entraron al mismo tiempo ganas de relajarse, ya que estaba en el sitio adecuado, y de ir más deprisa, ya que estaba deseando ver a Lena. Los dos sentimientos contradictorios hicieron que continuara exactamente a la misma velocidad. Ya en la pasarela, Lena lo recibió con una sonrisa radiante. Llevaba un pantalón corto y una camiseta, y a su lado había una cesta de pícnic con queso, una baguette y vino tinto. A todas luces Lena había planeado una tarde larga con él, lo cual era estupendo. Pero tras haber engullido tanta tarta de queso, no podía permitirse vino ni pan, y menos aún queso, pues no quería sufrir un percance en la balanza al día siguiente. Por otra parte, era improbable que pudiera hablar de sus problemas de peso con su cita.

—¡Anda, pero si has venido! —exclamó Lena de buen humor, arrancando a Mike de sus sombríos pensamientos.

Y Mike se alegró de verla. Y más aún de que alguien se alegrara tanto de verlo a él. ¿Cuánto hacía que alguien se alegraba así de su presencia? Alguien que no fuera su hija, claro estaba. ¡Demasiado tiempo!

—He intentado utilizar Google Maps —dijo a modo de disculpa por el retraso.

—Uy, eso no funcionará aquí hasta 2050, como pronto.

Mike sonrió.

—¿Qué te parece si nos damos un chapuzón ya mismo? Me muero de calor.

Mike también tenía calor con el traje, pero le daba miedo, si accedía, acalorarse más aún, razón por la cual esgrimió el mismo argumento que el día anterior:

—No llevo bañador.

—Qué mono eres —respondió Lena.

¿Cuándo le había dicho eso alguien por última vez? Por lo menos después de que él dijese «No llevo bañador», nunca.

En lugar de esperar a que contestara, Lena se quitó la camiseta, lo cual cogió desprevenido a Mike, que como es natural no quería mirar. Pero miró. Sin embargo, a diferencia de lo que habría hecho cualquier otro tío en esa situación, no le miró los pechos, sino el hombro, que estaba lleno de cicatrices. Así que ahí era donde le había acertado el barón con los perdigones. No era de extrañar que con esa lesión hubiera tenido que enterrar su sueño de ir a los Juegos Olímpicos. Philipp von Baugenwitz tenía mucha suerte de estar muerto, porque de lo contrario Mike no solo le habría cantado las cuarenta, sino que, a modo de acompañamiento, también le habría dado cuarenta golpes en la cabeza.

Lena se tapó el hombro con la mano.

—Los hombres suelen mirar a otra parte.

—Perdona —se disculpó Mike, y bajó la vista al suelo, pues no quería mirar donde solían mirar otros hombres.

—No importa —aseguró ella.

Mike no sabía qué decir. Le habría gustado consolarla, pero no se le ocurría cómo. Es más, ¿habría alguna forma de hacerlo?

—Bueno, yo me voy al agua —anunció Lena, interrumpiendo el silencio.

Mike vio de soslayo que también se había quitado los pantalones cortos, aunque acto seguido obligó a sus ojos a clavarse de nuevo en la madera de la pasarela. Oyó un chapoteo. Solo se atrevió a levantar la mirada cuando Lena le preguntó:

—¿Qué, te animas? —La cabeza asomaba en el agua y su sonrisa resplandecía como el sol en la superficie del lago.

Una vez más, Mike no supo qué decir. Verla lo tenía hechizado por completo.

—Si no vienes, tendré que nadar yo sola —rio Lena mientras chapoteaba en el sitio.

Mike estaba hecho un lío. Quería estrechar a esa mujer entre sus brazos, besarla, protegerla de todo lo malo del mundo, algo de lo que también y especialmente formaban parte los perdigones, pero le daba demasiado pudor.

—Pero si vienes, te recompensaré con un beso —añadió Lena, que se puso a nadar.

Mike la siguió con la mirada. Se paró a pensar. Y al final se animó.

—Bah, qué demonios.

Se quitó la ropa más deprisa que nunca en su vida, cogió carrerilla y se lanzó de cabeza al lago.

39

El papel pintado de la escalera tenía muchos desconchones, la madera crujía y la barandilla Angela prefería no tocarla. De las puertas cerradas de los pisos salían los olores de la cena, desde patatas asadas hasta curry indio; al parecer había de todo. Cuando llegó al último piso, Marie estaba en la puerta de la izquierda. Llevaba un delantal en el que ponía: «El día de la mamarmota». Posiblemente fuera un regalo de una amiga que quisiera prepararla para los dieciocho años siguientes. Marie se mostró exultante al ver que Angela había ido.

—Bienvenida a mi humilde morada.

Angela le dio las flores. Marie las olió y comentó:

—Son preciosas.

Después le pidió a Angela que entrara. En el piso sonaba I Will Survive, de Gloria Gaynor. Ya en el pasillo, que con un perchero de IKEA y una planta de interior estaba casi lleno, Angela constató que el término vivienda podía ser relativo. Por una rendija atisbó el minúsculo cuarto de baño, alicatado con unos azulejos verde cardenillo que tal vez hubieran estado de moda hacía mucho tiempo. Tras dar unos pasos se entraba en el salón dormitorio, con una cocinita, una cama, un sofá cama, un sillón ajado, un armario ropero, una mesa de comedor y un cambiador. Sobrarían unos tres metros cuadrados donde se podía estar recto, siempre que uno no fuese un gigante como Mike, ya que gran parte del espacio se hallaba bajo la vertiente del tejado, que sin duda el casero no habría restado de la superficie del estudio, como debía hacer por ley. En ese momento Angela fue consciente de que aunque durante todo su mandato había hablado de la ayuda social y había tomado decisiones al respecto, nunca había estado en la vivienda de un receptor de dicha prestación. En su jubilación, tenía ganas de salir de la burbuja de Berlín para conocer a personas normales y corrientes, y en ese instante por primera vez tuvo la sensación de estar haciendo precisamente eso.

—Voy a hacer una tarta de cebolla. —Contó Marie, yendo a la cocinita—. Es la comida perfecta para una tarde de cine.

Angela vio la masa extendida, los ingredientes, las cebollas y los taquitos de jamón.

—Me parece perfecto. ¿Puedo ayudar en algo?

—No, no, no. Es usted mi invitada.

Angela lo entendía. Cuando ella hacía de anfitriona, tampoco quería que le echaran una mano. Bastaba con que Achim intentara hacerlo, aunque era de todo menos una ayuda. Dio un vistazo discreto a su alrededor y reparó en una foto descolorida pinchada en un corcho. Era el patio del castillo en los años ochenta. Casi irreconocible. El castillo era gris y estaba sin rehabilitar, delante de la fuente se veía a un montón de niños alegres preparados para que les sacaran una foto de grupo. En el centro, Thea, la educadora y madre de acogida de Marie, que se había suicidado. A juzgar por la mirada plena de la mujer, los huérfanos eran su vida, y las sonrisas de los pequeños demostraban lo a gusto que se sentían bajo su protección. Mucho más a gusto que quienes vivían allí ahora, se le pasó a Angela por la cabeza. La única niña negra sonreía más aún a la cámara. Era evidente que Thea había conseguido que en el hospicio los demás niños no se burlaran de la pequeña Marie por el color de su piel. ¡Qué gran mujer!

Después Angela vio el cambiador. Así podría abordar la cuestión de quién era el padre del hijo que esperaba Marie sin dar muchos rodeos y, en el caso de que no fuese Philipp von Baugenwitz, disfrutar del resto de la velada. De manera que preguntó:

—Veo que ya tiene cambiador.

—Sí, lo he hecho yo misma —contestó Marie con una sonrisa de orgullo.

—¿No la ayudó el padre?

La sonrisa se borró del rostro de la joven.

—Por cierto, ¿quién es?

—No quiero hablar del tema. —Marie se volvió y cogió un cuchillo grande y afilado para cortar las cebollas.

—¿Philipp?

Marie miró a Angela. Enfurecida. Y rebosante de dolor.

—Perdone, pero es que en el pueblo corren rumores…

Marie troceaba las cebollas con energía.

—Y usted… —Angela se sentía mal antes incluso de pronunciar las palabras—. En fin… conocía el pasadizo que llega hasta el dormitorio de Philipp. Y como la alfombra que tapa la trampilla del pasadizo no estaba cubierta de polvo, se me ocurrió que quizá usted lo hubiera utilizado…

—Le he dicho. —A Marie le temblaba la voz— que no… quiero… hablar… del tema.

Acto seguido se puso a picar las cebollas a un ritmo frenético. Con unas lágrimas en los ojos que no se debían a las cebollas, y con un furor que hizo que, por primera vez, Angela temiera a esa mujer que tenía un cuchillo en la mano.

40

Watson.

Achim empezaba a tener claro que no era Sherlock Holmes, sino Watson. Y lo más probable es que tuviera que contentarse con ello. Incluso ahora que estaban jubilados, los papeles seguirían siendo los mismos que a lo largo de toda su vida junto a esa mujer: Angela era Frodo Bolsón y él, Samsagaz Gamyi; Angela era el capitán Kirk y él ni siquiera llegaba a Spock, sino que más bien era Scotty, y ahora Angela era Sherlockina y él, Watson.

Achim se detuvo en medio de la plaza mayor para analizar si ese hecho le molestaba. Al fin y al cabo, se suponía que allí, en Klein-Freudenstadt, muchas cosas serían distintas de como eran antes. Y, en efecto, así era: disfrutaba de más tiempo con su mujer. De manera que no pasaba nada si tenía que ser únicamente Watson.

Y, pensándolo bien, ¿cómo que «únicamente»? El doctor Watson tenía muchas cualidades buenas que, a juicio del propio Achim, él también poseía: se consideraba una persona leal, tenía capacidad de resistencia y era un excelente duelista. Bueno, esto último quizá Achim no lo fuera tanto, al menos si se trataba de enfrentamientos físicos. Pero ¿acaso el backgammon, el ajedrez y su amado Scrabble no eran una especie de duelo? ¡Vaya si lo eran! El día anterior, sin ir más lejos, Achim había asestado el golpe decisivo a su mejor amigo, Tommy, jugando al Scrabble cuando en la letra «p», que triplicaba el valor de la palabra, había puesto prostaglandina. ¡A ver quién hacía eso!

Sí, tal vez Achim no fuera Sherlock, pero a partir de ese momento se propondría ser el mejor Watson que había fuera de las novelas policiacas.

Espoleado por esa exigencia que él mismo se había impuesto, fue directo a un café que estaba justo enfrente del hotel Zum Dumpfsee. Puesto que era el único hotel del pueblo, el albacea tenía que alojarse por fuerza en la casita rosa con entramado de madera.

Achim Watson tenía intención de buscar un sitio agradable en la terraza del café para esperar a que el hombre entrara en el hotel. Hasta entonces tomaría una infusión de rooibos con trocitos de caramelo y leería un libro de medicina sobre infecciones causadas por hongos. Achim quería subrayar en rojo términos para demostrar su superioridad con los recién adquiridos conocimientos en su próxima partida de Scrabble. Sin embargo, nada más sentarse, vio que un hombre alto y delgado de unos setenta años, con un traje gris y una maleta con ruedas, iba hacia la entrada del hotel. Debía de ser el albacea. Por regla general, los pocos que se alojaban en el hotel eran turistas en bicicleta que se habían perdido.

Achim miró con un poco de pena la tetera de la anciana que ocupaba la mesa contigua, pero, consciente de su deber, se levantó y fue al encuentro del hombre. Antes incluso de que este pudiera coger la maleta para subir la escalera, Achim le dio alcance y le dijo:

—Buenos días. Soy Achim Sauer.

—Yo soy Wolf Stark —contestó el hombre con una voz de ultratumba que era más que digna de un albacea.

—Los muertos en su ataúd se han de animar, pues su herencia está a salvo con Wolf Stark. —Fue la sandez que se le ocurrió a Achim.

—¿Perdone? —El notario lo miró como si hubiera perdido los papeles. A todas luces carecía de sentido del humor, o al menos su humor no coincidía con el de Achim.

A Achim no le sorprendió: a los notarios su oficio no les deparaba tanta alegría ni por asomo como a los químicos cuánticos el suyo. Por este motivo se sintió obligado a explicar la broma:

—Disculpe, he pensado que sería una rima divertida con su nombre.

—Pues se ha equivocado.

—Eso me parece a mí también —convino Achim, que sonrió para intentar congraciarse con el hombre.

Rara vez había tan poca respuesta a una sonrisa de Achim como aquella. Aun así, no flaqueó.

—Es usted el albacea de la familia Von Baugenwitz, ¿no?

—Eso no es de su incumbencia.

—Pero lo es, ¿verdad?

El hombre flaco guardó silencio. Tenía el carisma de un enterrador que buscara sus propios encargos.

—Consideraré su silencio como una confirmación.

—¿Se puede saber quién es usted? ¿Es usted médico?

—¿Por qué lo dice? —inquirió Achim sorprendido.

—Por el libro que tiene en la mano. —Stark señaló el volumen de medicina sobre micosis.

Achim lo miró un instante y repuso:

—No, no, qué va, solo busco palabras.

—¿De infecciones provocadas por hongos?

—Sí.

—¿Y seguro que no es médico?

—Soy químico cuántico.

—En ese caso es usted peculiar.

—No creería la cantidad de veces que me han dicho eso.

—Me lo creo, sí.

—Llevo este libro porque busco palabras para el Scrabble.

—¿Usted también juega? —De pronto el rostro del notario se iluminó.

—Es mi pasión.

—Y la mía, y la mía. —El hombre casi parecía sonreír con sus finos labios—. Juego incluso online.

—Yo también.

—No.

—Sí.

—Incluso puede que usted y yo nos hayamos enfrentado.

—Dígame, ¿cómo se llama usted en internet? —quiso saber Achim.

—Ejecutor.

Eso reafirmó a Achim en su parecer de que los juristas, aunque podían ser muy buenos con las palabras, de imaginación andaban bastante escasos.

—¿Y usted?

—Lord Verbalmort.

—¿Verbalmort?

—Es una alusión a Harry Potter.

—Ya. —Por lo visto, Stark hasta el momento no se había ocupado de algo tan profano como la literatura popular.

—Entonces no nos hemos enfrentado aún —constató Achim—. ¿Qué le parece si lo invito a jugar una partidita de Scrabble?

—Me parece muy bien —contestó Stark como unas castañuelas, y ahora a la fina boca afloró una sonrisa en toda regla—. Y perdone que me haya mostrado tan reservado hace un instante.

—No pasa nada —aseveró Achim—. ¿Le importa que le haga una pregunta?

—A un amigo del Scrabble se lo contesto todo.

—¿Quién heredará los bienes de la familia Von Baugenwitz?

—Casi todo.

—Yo le confiaré a usted unas cuantas palabras increíbles que triplican los puntos.

—¿De infecciones de hongos?

—De química cuántica. Así ganará prácticamente todas las partidas.

—Suena tentador… —Stark se paró a pensar unos segundos y respondió—: Usted pregunte y yo veré qué puedo contestar con la conciencia tranquila.

—¿Tiene Alexa von Baugenwitz algún pariente que vaya a heredar el castillo?

—Esto es lo que le puedo decir: el castillo nunca fue propiedad de Alexa von Baugenwitz.

—Pero Philipp tuvo que dejárselo en herencia. A fin de cuentas, era su mujer.

—Habían firmado unas capitulaciones. Alexa solo heredó una pensión de viudedad mensual.

Achim estaba pasmado. Con eso no contaba ni él como Watson ni Angela como Sherlockina. Su cometido era descartar que un familiar de Alexa von Baugenwitz desconocido hasta la fecha pudiera entrar en consideración como autor de los crímenes. Sin embargo, esto planteaba ahora una pregunta muy distinta:

—Entonces, ¿quién es el heredero de Philipp?

—Nombres no puedo dar.

—Pero me figuro que sí podrá decir en líneas generales qué relación ha de tener alguien con el difunto para poder heredar, ¿no? —Achim trató de tender un puente entre él y el notario.

—Eso sí.

—¿Y bien?

—En un caso así el heredero es el hijo.

—Pero Philipp von Baugenwitz no tiene hijos.

—Por desgracia no le puedo dar nombres.

—Pero yo puedo intentar adivinar cuáles son, ¿no?

—Naturalmente que sí.

—Bien —se alegró Achim.

—Pero yo no podré confirmarlos ni desmentirlos.

—No tan bien. —Achim se devanó los sesos para ver de quién podría tratarse, pero a la cabeza solo le vino el rumor de que Marie llevaba en su vientre al vástago de Philipp. No obstante, aunque fuera así, se trataba de un hijo ilegítimo, que no heredaría nada.

¿O sí?

—Tengo otra pregunta de carácter general.

—Dispare.

—¿Puede heredar un hijo ilegítimo?

—Lo que yo digo siempre —contestó Stark con una sonrisa—: los jugadores de Scrabble son personas astutas.

41

Marie dejó el cuchillo en la tabla de cortar y se llevó las manos al vientre. La mujer estaba tan agitada que al parecer le estaba transmitiendo el nerviosismo al niño. Durante un instante Angela temió que se pusiera de parto. Aunque había prometido acompañar a Marie al hospital, incluso entrar con ella en la sala de partos, una cosa era mostrarse dispuesta a hacerlo y otra hacerlo de verdad. A Angela le vino a la memoria la crisis de refugiados, cuando afirmó delante de toda la prensa: «Lo conseguiremos». Tendría que haber formulado una frase más abierta. Algo como por ejemplo: «¿No sería estupendo que lo consiguiéramos?». O: «Sería ridículo que no lo lográramos». O: «Estimados miembros de la prensa, ya se ha dicho todo. Fuera tienen café y bizcocho a su disposición».

—¿Se encuentra bien? —se interesó Angela.

—Sí —aseguró Marie, aunque no lo parecía en absoluto. Respiró hondo varias veces y después se limpió el sudor de la frente con la manga larga del vestido que llevaba, que se le subió. Angela le vio una cicatriz en la muñeca y se quedó helada: la pobre mujer, en efecto, había intentado quitarse la vida.

Marie se dio cuenta de que Angela le miraba la cicatriz. Ambas permanecieron un buen rato en silencio. Al cabo, Angela preguntó con tino:

—Es reciente, ¿no?

Marie siguió callada.

No responder era responder.

Angela sopesó si era el momento de formular más preguntas y llegó a la conclusión de que debía hacerlo si quería demostrar esa inocencia de Marie en la que tanto confiaba:

—¿Lo intentó porque Philipp la abandonó?

No responder una vez más era responder.

—Pero no antes de que supiera usted que iba a tener un hijo suyo.

—Yo nunca le haría nada a mi hijo. —Marie le lanzó una mirada furibunda.

—Ni yo lo habría pensado nunca. —Angela levantó las manos como para defenderse.

—Bien.

—Parece que la muerte de Philipp la ha afectado mucho —tanteó Angela.

Marie ya no estaba solamente enfadada, también estaba triste. Por lo visto seguía sintiendo algo por ese hombre. ¿O no era más que amargura, puesto que su hijo ya no tendría ocasión de conocer a su padre?

—La muerte de Alexa, en cambio, no.

—Me odió en cuanto se enteró de lo del niño. Me insultó, me dijo que me arrancaría los ojos. Quería encargarse de que nos viésemos obligados a marcharnos del pueblo. ¿Se supone que debo llorar por ella?

Angela fue consciente de que en ese arrebato Marie había confirmado que el hijo que llevaba en su vientre era de Philipp. En lugar de decir tal cosa, reveló:

—Creo que los mataron a los dos.

—¿Qué? —Marie estaba conmocionada. La cuestión era: ¿lo estaba porque hasta el momento no sabía lo de los asesinatos o porque había sido ella quien los había cometido y ahora tenía que apechugar? Esta última tesis ya no le parecía tan desacertada a Angela.

Solo había una posibilidad de rebatirla. Angela recordó las inmortales palabras del portero de fútbol Oliver Kahn. El recuerdo iba unido inevitablemente a su visita al vestuario de la selección nacional de fútbol, donde el hombre, vestido tan solo con una toallita minúscula, le había dicho: «Adelante, siempre adelante».

—Creemos que la asesina es alguien que conoce muy bien la historia de Klein-Freudenstadt. —Contó Angela con voz serena.

—¿Piensa usted que yo…?

—Yo no.

—Gracias —respondió Marie con mordacidad.

—Pero los motivos de sospecha son innegables. Philipp la dejó a usted en la estacada con un hijo. Un hijo cuya paternidad no reconoció. Y Alexa los quería echar de aquí a su hijo y a usted.

Marie se miró el vientre y sus ojos se anegaron en lágrimas de pura desesperación e ira.

—Además, su familia exigió que le fuera devuelto el castillo en el que usted había crecido. El hospicio tuvo que cerrar y su querida Thea… —Angela señaló la foto— no logró superarlo y se suicidó.

Marie apoyó una mano en la encimera de la cocina, a menos de tres centímetros de la tabla donde descansaba el cuchillo. ¿Sería más rápida Angela y podría cogerlo llegado el momento?

No, desde luego que no.

Entonces Angela deseó que Marie fuese inocente ya no solo por ella y su futuro hijo, sino también por su propia seguridad. Pero, después de haber expuesto en voz alta todos los motivos, ni siquiera ella se lo creía ya del todo.

Adelante, siempre adelante.

—E incluso hay una pista que dejó el difunto que la señala a usted.

—¿Una pista?

—¿Me permite que se lo demuestre con eso? —Angela se acercó a la cebolla picada, confiando no solo en trazar con ella una «a», sino interponerse entre Marie y el cuchillo.

—Sí —contestó la mujer, y cogió el cuchillo de la tabla. Dicho gesto se podría interpretar como que no quería que Angela se cortara con él sin querer, pero a Angela le resultó difícil entenderlo así.

Adelante…

De pronto Angela no pudo evitar sonreír al recordar lo que había dicho Oliver Kahn, ya que aquello hizo que Achim, refunfuñón, se quejara: «¿Es que siempre tienes que entrar en el vestuario de esos futbolistas de cuerpo atlético medio desnudos?». Era verdaderamente asombroso lo que se le venía a la cabeza a uno en situaciones de peligro.

—¿De qué se ríe? —quiso saber Marie, a la que esa sonrisa le resultaba desconcertante, como le habría sucedido a cualquiera (ya fuese o no un asesino) en esa situación.

… Siempre adelante.

Angela dispuso la cebolla en la tabla formando la «a».

—¿Qué se supone que es eso? —preguntó Marie, que volvía a tener el cuchillo en la mano.

—Es lo que dejó Philipp antes de morir.

—¿Cebolla picada?

—No, no. La letra.

—Ya. ¿Y qué significa?

—Es la pista de la que le hablaba.

—¿Y qué tiene que ver conmigo?

—La «a» corresponde al nombre de su hijo: Adrian.

Marie miró fijamente a Angela. Un buen rato. Y después soltó una carcajada. Con el cuchillo en la mano.

42

—¿Qué es lo que tiene tanta gracia? —quiso saber Angela, pues era su turno de sentirse desconcertada y se preguntaba si podría escapar de allí. La puerta no estaba muy lejos, y Marie se hallaba en la recta final del embarazo, con lo que no era muy ágil. Claro que Angela no estaba en forma. Ay, si se hubiese buscado un entrenador personal en sus mandatos, como hacía Emmanuel Macron, y no solo un fisioterapeuta que la torturaba con ejercicios de espalda…

—Eso de ahí —contestó Marie jadeante mientras señalaba a la «a» hecha con cebolla.

—No lo entiendo —admitió Angela.

—¿Cómo lo va a entender? —repuso la guía turística, y dejó el cuchillo a un lado, un gesto que alivió sobremanera a Angela. Naturalmente, Marie podía volver a cogerlo en cualquier momento y clavárselo, pero al menos por de pronto daba la impresión de que el peligro había disminuido—. Si Philipp hubiese querido señalar con una pista a nuestro hijo, habría escrito esto. —Marie formó con los trozos de cebolla una «B».

—Sigo sin entender.

—Cuando supo del pequeñín —Marie se acarició el vientre—, insistió en que lo llamara Benedikt.

—Pero si no quería reconocer su paternidad.

—No públicamente. Y, sin embargo, quería decidir el nombre. Así era él.

—Pero usted se negó a aceptar tal cosa.

—Por supuesto. Y tampoco le conté nunca que llamaría al pequeño Adrian.

De manera que la «a» no apuntaba al nombre del niño. Eso si Marie decía la verdad, claro estaba.

—Mire. —La futura madre cogió el móvil y le enseñó a Angela un mensaje de Philipp del día en que murió.

Lo he estado pensando y, aunque nunca reconoceré públicamente al pequeño Benedikt, le transferiré mil euros todos los meses. emoticono cara sonriente

Conque Marie había dicho la verdad: el barón, que a todas luces era un maestro del inadecuado emoticono del smiley, no había llegado a saber que su hijo se llamaría Adrian.

—¿Rechazó usted el dinero?

—Lo habría hecho de haber sido para mí, pero al ser para el niño, como es natural, lo acepté. —Marie enseñó a Angela el siguiente mensaje, donde le daba su número de cuenta—. Pero ahora que ha muerto, ya no puedo contar con ese dinero.

—Benedikt… —Angela miró esa «B» que no era una «a» y sintió un gran alivio. No tanto por que ya no se encontrase en peligro como por que Marie fuera inocente.

—¿Sigue pensando que soy una asesina?

Angela empezaba a avergonzarse. Pese a que la mujer le caía en gracia había sospechado de ella.

—Lo siento mucho.

—Bah, no pasa nada. —Marie le restó importancia con un gesto.

—Bueno, será mejor que me vaya. —Angela pensaba que había perdido todo el derecho a seguir disfrutando de la hospitalidad de la mujer.

—¿Está usted sorda?

—Ejem…, ¿por qué?

—Porque le he dicho que no pasa nada.

—Pero me he inmiscuido demasiado en su vida privada.

—Sí, más incluso que el gerente de la Oficina de Prestaciones Sociales. Jamás pensé que fuera posible.

—Y la he ofendido al sospechar de usted.

—Y de qué manera.

—Entonces, ¿cómo puede decir que no pasa nada?

Marie se acercó al corcho y señaló con el dedo la foto.

—¿Sabe lo que decía siempre Thea?

—¿Qué?

—Que todo el mundo merece una segunda oportunidad.

—¿Y me quiere dar esa segunda oportunidad?

—Así me educaron.

Angela estaba conmovida. Miró con más atención la fotografía: Thea entre los niños, sonriendo. Y pensó que quizá hubiera sido más estimulante para las personas que a la cancillería hubiese llegado alguien como Thea en lugar de ella.

—Nadie es perfecto —añadió Marie, sonriendo.

—Eso es muy cierto —aseguró Angela, y le devolvió la sonrisa.

—Y menos mal.

—También cierto.

—¿Y ahora? ¿Tarta de cebolla y Star Wars?

—Tarta de cebolla y Star Wars —convino Angela, riendo aliviada.

43

Achim movía la leche que había añadido a su infusión de rooibos con trocitos de caramelo mientras pensaba en su mujer. A Angela le entristecería oír que la guía turística tenía un motivo más para cometer los asesinatos si Philipp era el padre de su hijo. Angela apreciaba de corazón a Marie. Y tenía un corazón muy grande.

Sí, Angela era una mujer afectuosa y sensible, aunque Achim fuese la única persona en el mundo entero que lo sabía. Incluida la propia Angela, que pensaba que después de tantas décadas consagrada a la política se había endurecido. Sin embargo, Achim sabía que no era así. Con los años su bizcochita incluso se había vuelto aún más vulnerable, al tener que ocultar y controlar sus sentimientos durante tanto tiempo. Como un dique tras el que se había acumulado demasiada agua y que podía romperse con la menor de las grietas e inundar los Países Bajos al completo. Y Bélgica. Y si me apuras, hasta partes de Alemania.

Joachim se figuró que si de verdad Marie era la asesina, Angela lloraría por primera vez en el nuevo milenio. Y posiblemente tardara lo suyo en parar. Pero… quizá incluso le fuera bien dar rienda suelta a las lágrimas.

—Como la siga removiendo, acabará haciendo queso con esa leche —observó el notario, que estaba sentado frente a él en el café y ya se había bebido la mitad de su taza de rooibos con trocitos de caramelo.

Achim dejó de remover la infusión.

—¿Sabe qué? —continuó hablando el delgado notario—. Todavía no ha formulado ni mucho menos todas las preguntas importantes.

—¿Cuáles tendría que formular?

—Deberá averiguarlo usted mismo. —Stark partió con un tenedor la berlinesa glaseada que había comprado en una panadería. Aunque el camarero le había advertido que no podía consumir allí comida que hubiese traído de fuera, Stark contraatacó con diversos artículos, subartículos y párrafos, así como con una sentencia en firme de la Audiencia Provincial, tras lo cual el desbordado camarero dijo: «Coma lo que le venga en gana, pero no le diga a mi jefe que se lo he dicho».

Achim clavó la vista en la berlinesa partida, de la que salía la mermelada, mientras cavilaba qué más podía preguntar. Un Sherlock lo habría sabido hacía rato, y Sherlockina. Pero también un Watson era un buen investigador. Al menos mejor que el inspector Lestrade. Y por eso también él, el mejor Watson que existía fuera de las novelas policiacas, debía ser capaz de plantear las preguntas adecuadas.

Con esta motivación, Achim alimentó sus células grises con un sorbo de rooibos: había averiguado que el futuro hijo heredaría un dinero que administraría su madre. Es decir, que el dinero prácticamente sería de la madre. Hasta ahí todo claro. Stark no le diría de cuánto dinero se trataba. Pero tal vez…

—¿Lo hereda todo un hijo ilegítimo?

—Depende.

—¿De qué?

—De si es hijo único o no.

—Pero Philipp no tenía otros hijos.

Stark esbozó una sonrisilla y se metió en la boca una octava parte de la berlinesa.

—¿O sí?

—La berlinesa es deliciosa. El panadero Wurst es el mejor repostero en muchas leguas a la redonda —comentó el notario.

—Que no se lo oiga decir mi mujer.

—La próxima vez me compraré dos berlinesas —añadió Stark aún con la sonrisilla y guiñando un ojo.

—¿Tiene algo en el ojo? —preguntó Achim, desconcertado.

—No es usted muy dado a captar alusiones sutiles, ¿no?

—¿Cuál ha sido la alusión sutil?

—… Me compraré dos berlinesas, de Berlín.

—¿Berlinesas de Berlín?

—Dos.

—¿Dos?

—En esta situación otros dirían «bingo», pero yo prefiero decir «Scrabble».

—¿Philipp von Baugenwitz tiene dos hijos? —Achim casi no se lo podía creer.

—Eso lo ha dicho usted —puntualizó el risueño Stark, mientras cogía otra octava parte de la berlinesa.

44

Cuando se incorporó a su puesto en Uckermark, Mike jamás habría contado con muchas cosas: con que participaría en la investigación de un caso de asesinato, con que una gran cantidad de bizcochos aumentaría su índice de masa corporal o con que recogería los legados de Putin. Pero lo que menos se esperaba era que nadaría desnudo en un lago. Con una mujer preciosa que también estaba desnuda. Que todavía no había cumplido los treinta y era unos cuantos años más joven que él.

—¿Ves como no es para tanto? —observó Lena entre risas.

Su risa era tan cautivadora que Mike se olvidó del pudor. A medio metro de ella, comenzó a mover los pies en el sitio, también riendo.

—No, no lo es.

En efecto, nunca en su vida se había sentido tan a gusto como en ese momento.

—Acércate —pidió Lena con aire seductor.

—Ejem, ¿quieres?

—No olvides que te prometí un beso. Y no tengo el cuello tan largo.

De pronto se sentía no solo a gusto, sino acalorado.

—Te has puesto rojo —señaló Lena, riendo.

—No, qué va, lo que pasa es que cuando estoy en el agua la sangre se me sube a la cabeza…

—Eres tan mono… —Lena fue nadando hasta Mike, le tomó la cara entre las manos y lo besó.

Fue un beso maravilloso, con la mezcla perfecta de pasión y ternura. La pasión la había conocido con su exmujer; la ternura, en cambio, no. Más bien platos que salían volando. Jarrones que se hacían añicos. Escobillas del retrete por los aires. Incluso la del aseo de invitados.

—¿Por qué pones esa cara?

—Estaba pensando en mi exmujer. —Como tantas otras veces, Mike fue incapaz de mentir.

—Eso no es que sea muy agradable —repuso Lena, que se separó un poco de Mike.

—Comparaba cómo era besarla a ella.

—Y eso tampoco.

—Y nunca fue tan bueno como contigo.

—Vale —Lena estaba perpleja—, eso al menos es un poco mejor.

Mike la miró y le sorprendió la capacidad que tenía de fastidiar ocasiones bonitas. Menudo idiota estaba hecho. Era el rey de los idiotas. Si existiera un reino de idiotas, los demás idiotas ni se acercarían, ya que sabrían que no tenían nada que hacer. Incluso Kanye West se quedaría en casa.

—¿Merendamos? —propuso Lena.

Mike sabía que no era el momento de comentar las repercusiones que tendrían el queso y el vino en su índice de masa corporal, razón por la cual se limitó a asentir. Posó de nuevo la mirada en el hombro de Lena, en cuyas cicatrices las gotas de agua relucían con el sol vespertino.

—¿Te sigue doliendo mucho?

—Sí.

Mike deseó con todas sus fuerzas poder mitigar el dolor de esa mujer tan estupenda.

—¿Por qué me miras así? —De pronto ella parecía sentirse expuesta.

Mike no contestó.

—¿En qué estás pensando?

—En lo mucho que me gustaría quitarte el dolor. —Una vez más fue incapaz de mentir.

Lena esbozó una sonrisa vacilante.

—Bueno, he reunido el dinero para someterme a la operación en Fort Lauderdale. Será dentro de dos meses.

—Es un dineral —observó Mike, y suspiró porque le parecía injusto que hubiera que pagar tanto por una operación.

—Pues sí —convino ella, insegura, y después guardó silencio. Y a Mike le dio la impresión de que se sentía… ¿culpable?

—¿Pasa algo? —inquirió Lena, más insegura aún.

—No, no… —contestó Mike con escasa convicción, ya que de repente se preguntaba de dónde habría sacado el dinero. A los agentes de policía normales y corrientes no les resultaba fácil ahorrar tanto. Y después de todo una operación en Estados Unidos no era una inversión para la cual un banco concediera un crédito. ¿Y si se lo preguntaba a Lena?

La respuesta llegó por sí sola. Por lo visto la expresión de Mike lo decía todo, y Lena espetó:

—Es mi oportunidad, y no es de tu incumbencia.

Y con esas palabras se fue nadando hacia la pasarela. Él no la siguió. Se mantuvo un rato más en el sitio, porque de pronto desconfiaba de esa mujer. De un modo muy distinto que de su ex, a la que nunca pudo creer cuando le decía que había estado en casa de su mejor amiga hasta las cuatro de la madrugada, y que si olía a aftershave solo era porque el marido de su amiga la saludaba dándole un abrazo. Él desconfiaba de Lena en el sentido de «ningún agente de policía normal y corriente tiene de pronto veinticinco mil euros».

45

Angela estaba sorprendida de que una tarde que había empezado tan mal pudiera ir tan sobre ruedas. La tarta de cebolla estaba deliciosa, mejor que más de un menú de tres estrellas en recepciones de Estado. En comparación con los caracoles con gorgonzola que sirvieron en casa de François Hollande, incluso excelente. El vino, que por supuesto solo bebió Angela, también era sorprendentemente bueno. Y además le gustó incluso la película de Star Wars, contra todo pronóstico. Aunque mejor no analizar muy a fondo el argumento. En sentido estricto, Luke Skywalker había cometido un crimen de guerra. Al destruir la Estrella de la Muerte había ocasionado multitud de daños colaterales, ya que en la Estrella seguro que trabajaban no solo soldados imperiales, sino también civiles, por ejemplo el servicio de limpieza. Y el flirteo entre la princesa Leia y Luke a Angela le hizo gracia solo hasta que Marie le reveló que en realidad eran hermanos. A partir de ese momento le deseó suerte a Han Solo, que tenía algo, con ese encanto pecaminoso. Como George W. Bush, solo que mucho más inteligente.

Ahora Angela estaba con Marie ante la puerta, brillaba una luna casi llena y las estrellas resplandecían como solo lo volverían a hacer en Berlín cuando solo circularan coches eléctricos y la industria pesada se comprometiera a alcanzar unas emisiones de CO₂ con las que ni siquiera Greta Thunberg podía soñar.

—Si quiere, la acompaño a casa —se ofreció Marie.

—Puedo ir sola, no se preocupe —contestó Angela con una sonrisa—. Me vine expresamente a Klein-Freudenstadt para poder deambular sola de vez en cuando.

—Pero es usted la que cree que se han cometido dos asesinatos, no yo.

Angela deseó que Marie no se lo hubiera recordado. Desde que había encontrado el cuerpo de Philipp von Baugenwitz en la bodega, las agradables horas que había pasado comiendo tarta de cebolla mientras veía Star Wars habían sido las primeras en las que no pensaba en la investigación de esos asesinatos. ¿Se ponía en peligro yendo sola a casa? A fin de cuentas era la única persona que aún podía entrañar algún peligro para la asesina. ¿La tomarían tan en serio en su papel de detective como para que alguien se atreviera a atentar contra su vida? A Angela le pareció más bien poco probable, ya que en sus pesquisas todavía no había llegado al punto de poner a la autora de los crímenes entre la espada y la pared. Y en el caso no muy probable de que en los aproximadamente diez minutos que tardaría en llegar a casa corriera peligro, sería un gran error que Marie la acompañara. Exponer a una mujer embarazada a semejante amenaza sería, sencillamente, una irresponsabilidad.

—No, ningún asesino será tan tonto —razonó Angela, cruzando los dedos.

—Como quiera —contestó la joven—. Pero deberíamos repetir la tarde de cine.

—Será un placer —replicó Angela, encantada con la proposición, ya que le demostraba que Marie también había disfrutado de la velada. De manera que estaba a punto de encontrar una amiga en su nuevo hogar.

—Pues entonces la próxima vez veremos Come, reza, ama —comentó Marie con una sonrisa radiante.

—Las tres suenan bien.

—¿La puedo abrazar?

A Angela le sorprendió la pregunta, pero después se alegró y contestó:

—Con mucho gusto.

Marie le dio un abrazo cordial. Fue una sensación agradable, a la que siguió otra, no menos bella, pero inusitada e incluso un tanto inquietante: el niño se puso a dar patadas al vientre de Marie y, por tanto, también al de Angela. Una vez, dos, tres.

—A Adrian también le cae usted bien —declaró Marie, risueña.

Angela se ruborizó. ¿Podía uno sentir lo que sentiría una abuela aunque no lo fuese?

Marie se separó.

—Me alegro mucho de que vaya a estar conmigo en el parto, de veras.

Aunque la primera vez la pilló desprevenida la idea, ahora, después de esa tarde y de las tres patadas en el vientre, se sentía más preparada, y le hacía ilusión poder apoyar a Marie en ese momento tan importante de su vida.

—Yo también me alegro.

—Bueno, pues que tenga una buena noche.

—Gracias, usted también.

Las dos mujeres se dedicaron sendas sonrisas radiantes. Luego Angela dio media vuelta y emprendió el camino a casa. A los pocos pasos oyó que la puerta se cerraba. Marie había entrado en su casa. Animada, Angela echó a andar por la carretera, que iluminaban la luna, las estrellas y un puñado de farolas. Pasó por delante de jardines, tumbas, árboles y unas pocas casas, bastante separadas entre sí, cuyos moradores debían de estar durmiendo ya. Angela aspiró el primaveral aire vespertino y pensó en las pataditas que le había propinado a modo de despedida el pequeño Adrian.

El milagro de la vida.

¿Quién habría pensado que volvería a vivirlo?

A ese rinconcito del planeta ciertamente se le daban bien las sorpresas.

Y acto seguido Angela recibió la siguiente.

Ya que una flecha le pasó rozando y se clavó detrás de ella, en un árbol, temblorosa.

46

«¡Corre!», le dijo el instinto, y aunque a Angela le pareció una buenísima sugerencia, no pudo evitar quedarse como un pasmarote mirando la flecha, que seguía zumbando y vibrando en el árbol.

«¡Corre!», volvió a decirle el instinto, esta vez más alto. Y aunque ella quería poner las piernas en movimiento, estaba como paralizada.

«¡Ya verás como hay una segunda flecha, pedazo de mema!», le dijo su instinto. Y aunque Angela sabía que su instinto estaba en lo cierto, le pareció que el tono que empleaba no era el adecuado. Sin embargo, antes de que pudiera ponerse a dialogar con él, la segunda flecha le pasó tan cerca que el aire le hizo ondear el pelo. Se clavó también en el árbol.

«¡CORRE!», le gritó ahora su instinto. Angela supo que debía seguir el consejo de una vez por todas. Claro que correr no era uno de sus puntos fuertes. ¿Cuándo había sido la última vez que había esprintado? Quizá el día en que cayó el muro, cuando Achim la llamó: «¡Ven, corre, no te vas a creer lo que acaban de anunciar! ¡Todo el mundo puede pasar al Oeste!». Pero esa vez el tramo que tenía que salvar era manejable, de la cocina al salón. Ahora, en cambio, querían darle caza como si fuese un animal.

«¡COOORREEE!».

A Angela le habría gustado poder salvar la vida de otra manera. ¿Por qué en lugar de decir «¡Corre!» el instinto no le gritaba algo así como «¡Dirige una reunión de emergencia!», «¡Explica la teoría de cuerdas!» o «¡Aclara por centésima vez la fórmula mascarilla, higiene y distancia!»?

«¡¿ES QUE ESTÁS SORDA?!», bramó su instinto.

Angela salió por fin del estado de shock en el que se hallaba y se puso en movimiento. Justo antes de que pudiera acertarle la tercera flecha, que le pasó por detrás y fue a unirse con sus hermanas en el tronco del árbol.

Angela echó a correr como no lo había hecho en su vida, y eso que era muy consciente de que tampoco es que fuese muy deprisa. No pudo evitar pensar en las peliculitas del Pato Donald que a Achim le encantaba ver en YouTube. En uno de esos vídeos la habría adelantado un practicante de marcha nórdica. Y después una tortuga. Y por último una tortuga practicando marcha nórdica.

«¡DEJA DE PENSAR EN GILIPOLLECES Y CONCÉNTRATE EN CORRER!».

Angela comprendió de pronto por qué siempre se le ocurrían ideas tan absurdas cuando se hallaba en peligro: porque así olvidaba el pánico que sentía.

Una flecha aterrizó justo a sus pies, en una franja de verde que había entre ella y la acequia.

«¡CORRE, DA LA VUELTA!», chilló aterrorizado su instinto. Jadeando, Angela clavó la vista en la flecha y se dio cuenta de que su instinto no era de especial ayuda. Antes o después le acabaría dando una flecha, y, a juzgar por cómo le faltaba el aire ya, sería más antes que después.

Angela buscó frenéticamente una salida y vio la acequia. En su cabeza tomó forma un plan: si se metía en ella, las flechas no le acertarían por el momento. Y podría aprovechar para pedir ayuda por teléfono. Angela se metió en la acequia.

Como tantos planes que se forjan cuando el tiempo apremia, ese resultó ser pobre en ejecución, ya que Angela no contó con la profundidad que podía tener la acequia. En suma: de pronto se vio con agua helada hasta el segundo botón de la americana. Se metió deprisa la mano en el bolsillo, pero era demasiado tarde: el móvil se había mojado y había quedado inservible. Ese era el inconveniente de cambiar un teléfono de trabajo ultramoderno y resistente por un cascajo Nokia.

¿Qué podía hacer? ¿Salir por el otro lado de la acequia y seguir corriendo? Las probabilidades de sobrevivir si hacía eso se situaban en un 0,5 por ciento aproximadamente. Presa del pánico, la única alternativa que se le ocurrió a Angela fue sumergirse y confiar en que el arquero no la encontrase en la sucia agua.

Nada más agacharse bajo la superficie, a Angela se le pasó por la cabeza que antes tendría que haberse provisto de un junco o una caña por la que poder respirar. ¿Y si sacaba la cabeza? No, sería demasiado peligroso.

Angela calculó cuánto le duraría el aire. ¿Cincuenta segundos? Quizá sesenta, si la cosa iba bien.

De manera que así pasaría los últimos minutos de su vida: en una acequia llena de agua salobre. De la que no quería saber lo que habría en ella.

De no haber estado debajo del agua, Angela se habría reído de la ironía. Tantas décadas entregada a la política, de las cuales más de diez años y medio había sido canciller, y su vida nunca había corrido peligro seriamente, y eso que tenía muchos enemigos en su país y en el extranjero, y tenía que ir justo a Klein-Freudenstadt, un pueblecito, para ser víctima de un atentado.

Pero si debía morir, al menos que fuera con un poco de dignidad, no pugnando por respirar porque había permanecido bajo el agua hasta el último segundo, sino mirando a los ojos a su asesino, quienquiera que fuese. De ese modo al menos habría resuelto el caso antes de caer al suelo con una flecha clavada en el pecho.

De manera que Angela no esperó hasta quedarse sin aire, sino que salió a la superficie al cabo de treinta segundos. Chorreando, con el cabello mojado pegado a la cara.

Permaneció así unos instantes, pero no vio a nadie, ni tampoco oyó el silbido de una flecha; en cambio, sí el de un coche que se acercaba. Y acto seguido pasos que se alejaban corriendo. Al parecer el asesino había huido.

Angela estuvo a punto de levantar los brazos llena de júbilo como aquella vez en el estadio de Río de Janeiro, cuando Alemania se alzó con la Copa del Mundo. Sin embargo, el coche se detuvo dando un frenazo justo delante de la acequia. ¿Habría pedido refuerzos el asesino? Para entonces la tesis de Asesinato en el Orient Express parecía la más plausible.

La puerta del coche se abrió, unos pasos se aproximaron a la acequia.

Angela tenía el corazón desbocado. Pasara lo que pasase, miraría al destino a los ojos.

De pronto una linterna le dio en plena cara. No podía distinguir quién la sostenía, pero conocía bien la voz que habló a continuación:

—Creo que no quiero saber qué está haciendo en la acequia.

—No —repuso Angela, profundamente aliviada—, mejor no, Mike.

47

Al llegar a la casa ambos se bajaron del pequeño coche eléctrico. El guardaespaldas le había echado a Angela una manta por encima en la acequia. Ahora se acercaban a la puerta juntos y Angela le susurró a Mike:

—No le contaremos a Achim que mi vida ha corrido peligro.

En lugar de contestar, Mike se limitó a asentir. El guardaespaldas había permanecido en silencio todo el tiempo después de contarle que había localizado su móvil, cosa que se había visto obligado a hacer al ver que ella había vuelto a escaparse sin decir nada. Sin embargo, el silencio obstinado de Mike no obedecía a un deseo de reproche, sino a una profunda preocupación. No era para menos, ya que jugar a los detectives había adquirido una gravedad mortal con el atentado. No obstante, daba la impresión de que había algo más que lo abrumaba. ¿Sería su cita con Lena?

¿La… arquera?

Aunque estaba muerta de frío, de pronto Angela se acaloró. ¡Pues claro! ¿Quién si no utilizaría de arma un arco y unas flechas? Parecía mentira que no se le hubiera ocurrido antes. Pero cuando uno corría para salvar la vida no se le daba bien analizar las cosas con objetividad.

Angela observó a Mike. ¿Sería buena idea sacar a relucir ahora a Lena? Nada más formularse esa pregunta, Achim abrió la puerta y, al ver a su mujer chorreando, la pregunta que se oyó fue muy distinta:

—Cielo santo, ¿qué ha pasado?

Angela nunca había podido mentir a Achim. Colarle una mentira piadosa sí, claro, eso nunca le había supuesto ningún problema. Pero cuando se trataba de algo importante, era incapaz de mentir a aquel hombre maravilloso. Y aun así no quería que supiera la verdad, ya que enfermaría de la preocupación.

Miró con desvalimiento a Mike, que comprendió en el acto que debía encontrar una excusa para su jefa. Angela sabía que normalmente Mike nunca mentía por sus superiores, por mucho que estos se lo pidieran. Aun así, ahora lo hizo por Angela:

—Fui a buscar a su mujer, pero como estos puñeteros coches eléctricos no hacen ruido, cuando me quiso ver era demasiado tarde, se asustó y se tiró a una acequia.

—Pobrecita mía. —Achim abrazó a su mujer y la estrechó con fuerza, sin importarle que aún estuviera empapada.

Angela miró de soslayo a Mike, que hizo una leve señal de afirmación con la cabeza para decir: «Lo he hecho encantado». En ese instante Angela comprendió hasta qué punto le habían tomado cariño Achim y ella a su guardaespaldas. Y él a ella.

Achim llevó a Angela al cuarto de baño para que se quitara la ropa mojada y se diese una ducha caliente. A continuación, Angela se puso la ropa que le había preparado su marido: su pijama de seda lila, su preferido, y el albornoz blanco que había comprado hacía veinte años en un hotel del Tirol. Aunque estaba bastante raído, Angela no había querido comprarse uno nuevo, le gustaba arrebujarse en ese.

Envuelta en él, Angela entró en la cocina, donde, sentado a la mesa con una taza de té, Mike se devanaba los sesos. Casi se podían ver los nubarrones que se cernían sobre su cabeza. Cuando Angela se unió al guardaespaldas, Putin se acercó a ella para acurrucarse contra el albornoz y Achim le sirvió una taza de rooibos con trocitos de caramelo. Mientras ella bebía el primer sorbo, Mike dijo:

—Tenemos que acabar con esto.

—¿Con qué? —quiso saber Achim, mientras Angela, cómo no, comprendía en el acto a qué se refería.

—Tenemos que dejar la investigación en manos de profesionales.

—¿Como el comisario Hannemann? —inquirió Achim.

—He dicho profesionales.

—¿La agente Lena?

Los nubarrones que pendían sobre la cabeza de Mike dieron paso a un huracán. Al parecer también él consideraba sospechosa a Lena.

—No podemos dejarlo —objetó Achim—, ahora que estamos tan cerca de resolver el caso. Estuve hablando con el notario: Alexa von Baugenwitz no heredó el castillo y las tierras de Philipp. Tenían un acuerdo prenupcial.

—Entonces, ¿el heredero es otro? —preguntó Angela, asombrada.

—El hijo ilegítimo de Marie.

Angela se quedó pasmada. De manera que su amiga embarazada. —Sí, ciertamente consideraba a Marie su amiga— tendría un motivo adicional. A fin de cuentas, con el mensaje de texto que le había enviado Philipp podría demostrar que él era el padre del pequeño Adrian y podría reclamar su derecho a la herencia. Y, sin embargo, Angela repuso con gran convicción:

—Marie es inocente.

—¿Es que tiene coartada? —quiso saber Achim.

—No. —Hubo de admitir Angela.

—Entonces, ¿cómo puedes pensar que es inocente?

—Me lo dice el corazón.

—¿El corazón? —repitió Achim, atónito.

—Sí.

—¿No solo tu intuición?

—No.

—Entonces es inocente.

—¿Me crees?

—Solo hay una cosa en el mundo en la que confíe más que en tu inteligencia.

—¿Y es?

—En tu corazón.

Angela no pudo evitar sonreír. Por primera vez desde que le dispararon las flechas.

—En ese caso, probablemente debamos centrarnos en el otro heredero —reflexionó Achim.

—¿Otro heredero? —Angela no podía estar más pasmada.

—El barón tenía otro hijo.

—¿Quién? —preguntó Angela con nerviosismo.

—Por desgracia el notario no me lo dijo.

—¿Lena?

—Por edad podría serlo.

—He dicho que debemos dejar la investigación a los profesionales —interrumpió Mike con aspereza—. Este es un caso para la BKA.

—¿Para la Oficina Federal de Investigación Criminal? —repuso boquiabierto Achim—. Pero si se trata de delitos locales. La BKA solo intervendría aquí si alguien quisiera matar a Angela, y gracias a Dios no es el caso.

En lugar de rebatir su argumento, Mike apartó la vista a un lado, lo cual desconcertó a Achim, que miró a Angela. Ella también rehuyó su mirada y se puso a acariciar tímidamente a Putin con una mano mientras sostenía la taza con la otra.

—He dicho que gracias a Dios no es el caso —tanteó Achim.

—Creo que Putin tiene que irse a la cama —replicó Angela, acariciando más aún al carlino.

—¿Angela?

—Necesita dormir…

—¿Te han atacado?

—Lo llevaré a su camita.

—Dios mío. —Achim empezó a temblar de miedo.

Angela vio el pánico reflejado en sus ojos y se preocupó a su vez. No por ella, sino por su marido. ¿Cómo se las arreglaría solo si la mataban? Ella siempre había tenido claro que debía sobrevivir a su marido. Aunque difícilmente podría soportar la pérdida, él se desmoronaría si Angela muriese.

La idea hizo que se le cayera la taza al suelo sin querer, que se hizo añicos al estrellarse. Putin saltó del albornoz para ponerse a lamer el té. Sin embargo, Angela no se dio ni cuenta. Lo único que quería era quitarle el miedo a su marido, de manera que dijo:

—Tiene usted razón, Mike. Dejaremos de jugar a los detectives, llamaré a la BKA.

48

Angela se hallaba en posesión de la más que exclusiva información de contacto del jefe de la BKA, que solo conocía alrededor de una veintena de personas en toda Alemania: el número de teléfono con el que el hombre siempre cogía el móvil de inmediato y la dirección de correo electrónico cuyos mensajes respondía en el acto, a cualquier hora del día o de la noche.

En un primer momento Angela se planteó llamar, pero después pensó que sería más eficaz resumirle por escrito lo que habían averiguado hasta entonces. De manera que, enfundada en su albornoz blanco, se sentó al secreter antiguo que había en el despachito. La habitación estaba llena de libros que no había tenido ocasión de leer mientras se había dedicado a la política. Entre ellos había biografías de Shakespeare, novelas de Elena Ferrante y la obra completa de Jane Austen, esta última incluso en una edición de anticuario.

En el correo que escribió al jefe de la BKA, Angela describió las muertes, mencionando a todas las personas que se podían considerar sospechosas: Katharina von Baugenwitz; su hija, Pia; la agricultora Angela Kessler; la agente de policía Lena Amadeus, y también. —A pesar de lo que le decía el corazón— Marie. Incluyó las coartadas de cada una de las personas, de las cuales Katharina, Lena y la Angela frutera en parte se habían cubierto las espaldas entre ellas. Pia no tenía coartada para el asesinato de Alexa von Baugenwitz y Marie para ninguna de las dos muertes. Por escrito aquello desde luego no pintaba bien para Marie, pero la BKA —Angela creía firmemente en ello— demostraría su inocencia.

Tampoco omitió el atentado. Incluso le pidió a Mike que volviese a la carretera para recuperar las flechas y sacarles unas fotos que pudiera adjuntar. Cuando Mike lo hubo hecho, a ambos les llamó la atención que las flechas eran demasiado pequeñas para un arco. Sin duda pertenecían a la ballesta que se guardaba en la vitrina del castillo, junto al mosquete. ¿Exculpaba eso a Lena como autora? ¿O la inculpaba más aún, ya que significaría que entraba y salía del castillo como si ya fuese suyo?

Angela se propuso no seguir dando vueltas a esa tesis ni a ninguna otra. Ahora el caso sería de la BKA. Sus días de detective aficionada habían terminado definitivamente.

Cuando hubo recopilado toda la información, Angela releyó el correo entero, como hacía siempre que se trataba de algo importante. Estaba del todo convencida de que en el mundo habría alrededor de un cincuenta por ciento menos de discusiones si se prohibiera enviar la primera versión de un correo electrónico, un SMS o un mensaje de texto. Angela siempre comprobaba hasta la dirección del correo: no había nada peor que un email que caía en manos indebidas. Salvo, tal vez, que uno se pasara días esperando una respuesta y acabara recibiendo el «Undelivered mail returned to sender».

Angela empezó a releer el mensaje de arriba abajo. —Mejor revisarlo dos veces— cuando de pronto le vino a la cabeza algo. Con la vista clavada en la pantalla, de repente supo por qué cuando habían ido a inspeccionar la bodega le había llamado tanto la atención lo del asterisco de género. Por qué ese signo le recordaba tanto a la pista que había dejado el barón. Y también lo que este quería decir con ella.

Sabía quién era la asesina.

Apartó la silla del escritorio, respiró hondo y revisó de nuevo todo lo que había sucedido a la luz de la conclusión a la que había llegado. Después decidió no enviar el correo al jefe de la BKA. ¡Al final podría resolver el caso ella misma!

Para ello, solo tenía que recabar unos cuantos datos sobre sucesiones legítimas que se hallaban al alcance de todos, examinar nuevamente con lupa una de las numerosas coartadas y reunir a todas las sospechosas delante de una tarta al día siguiente por la mañana. De ese modo averiguaría hasta dónde estaba dispuesta a llegar una madre por su hijo.

49

—Mierda, está rica —exclamó la Angela frutera después de probar la tarta de chocolate que había hecho Angela. Esta última jamás habría pensado que se alegraría de oír el halago de esa mujer.

Junto con todas las sospechosas, las dos se hallaban sentadas a una gran mesa en el magnífico jardín de Angela. Achim servía té y café y Mike, a cierta distancia, observaba la escena tras sus gafas de sol. Putin estaba sentado, jadeando, junto a Katharina von Baugenwitz con la esperanza de recibir algo.

Las otras sospechosas no tocaron su porción de tarta. En realidad, Pia era la única que tomaba algo, un poco de café. Por lo demás, se mostraba tan taciturna como el resto y por el momento solo había soltado un comentario. Sobre los hobbits de jardín de Achim. Les había sacado una foto para subirla a Instagram como «prueba de que la raza humana no merecía seguir viviendo».

Era evidente que todas las mujeres se sentían incómodas. Solo habían acudido porque Mike había ido a ver a cada una de ellas y les había insistido en que fueran en nombre de Angela. Y porque les había dicho que en la reunión se darían a conocer nuevos datos sobre la herencia del barón, circunstancia que interesaba tremendamente a todas. A excepción de Marie, que había aceptado la invitación de Angela porque le hacía mucha ilusión. Al menos hasta que al llegar al jardín vio quiénes estaban allí.

Angela dio unos golpecitos con un tenedor en un vaso de agua y todas la miraron.

—Les doy la bienvenida a mi nuevo hogar.

Nadie dijo nada. Ni sonrió. Salvo Marie.

—O, mejor dicho, nuestro nuevo hogar —puntualizó Angela, señalando a Achim.

Nadie dijo nada. Ni sonrió. Salvo Marie, que a todas luces le pareció tierna la elegante reverencia que hizo Achim ante las damas.

—Les he pedido a todas que vengan para hablar con ustedes sobre los asesinatos de Philipp y Alexa von Baugenwitz.

En ese punto lo cierto es que Angela contaba con escuchar protestas y que alguien apuntase a que, como bien era sabido, los susodichos se habían suicidado. Sin embargo, todas guardaron silencio. Katharina, Lena y la frutera clavaron la vista en la mesa; Pia se guardó el móvil en el gran bolso que llevaba, que había dejado junto a la pata de la mesa, y Marie dejó de sonreír. Estaba claro que las mujeres sabían que la tesis de los suicidios del comisario Hannemann era incorrecta.

—En primer lugar, me gustaría explicarles cómo se perpetraron los asesinatos, antes de pasar a cuál de ustedes podría beneficiarse de estas muertes y, por consiguiente, es sospechosa.

—Pensaba que iba usted a revelarnos nuevos datos sobre la herencia —afirmó Angela, rompiendo el silencio.

—Eso es algo que guarda estrecha relación con los asesinatos.

—A mí lo único que me interesa es qué pasará con mis tierras.

—No lo creo del todo —replicó Angela risueña.

—¿Se puede saber qué significa esto? —exclamó la mujer, indignada—. ¿Se sospecha automáticamente de la persona que está en el partido contrario?

—¿Igual que usted sospecha automáticamente de la mujer negra? —espetó Angela.

Marie se quedó helada al oír aquello, y Angela se reprendió para sus adentros: no debería haber exteriorizado esa observación. Quería dedicar a la embarazada una mirada de aliento, pero vio que Marie se llevaba las manos al vientre de pronto, haciendo una mueca de dolor. Por lo visto, el pequeño Adrian, de pura agitación, daba patadas con especial vehemencia.

—¿Se va a poner algo en claro aquí? —refunfuñó Pia.

—Sí —contestó Angela, y empezó a contar cómo se había llevado a cabo el primer crimen: cómo el barón se había dado cuenta de que le habían echado cicuta en el vino. Cómo la asesina lo había obligado a bebérselo a punta de mosquete. Cómo él lo había hecho porque prefería morir envenenado a sufrir la dolorosa muerte de un disparo de mosquete, como le había sucedido a su antepasado Walter von Baugenwitz. Cómo la asesina, segura de su triunfo, había salido de la mazmorra y cómo el barón había logrado cerrar la puerta por dentro con las últimas fuerzas que le quedaban y la asesina había intentado abrirla, en vano, para impedir que su víctima pudiera dejar alguna pista que revelase su identidad.

Mientras decía todo esto, Angela entendió por qué grandes detectives como Sherlock Holmes, Hércules Poirot o miss Marple sostenían largos monólogos cuando concluían sus investigaciones. Como amante de la eficiencia que era, cuando leía novelas policiacas antes, Angela se preguntaba a menudo por qué los detectives se andaban con tanta ceremonia para anunciar la identidad del asesino. ¿Por qué no decían sin más: «Fue la señora Celeste. Con el candelabro. En la biblioteca»? Sin embargo, ahora sabía cuál era la respuesta: las explicaciones dilatadas deparaban una enorme sensación de placer.

Si de veras lograba desenmascarar a la asesina que estaba sentada a su mesa, ¿se podría comparar con detectives legendarios como Sherlock Holmes o Hércules Poirot? ¿Miss… Merkel?

Miss Merkel.

¡Sonaba bien!

—¿Se puede saber por qué sonríe? —preguntó, enervada, la frutera—. Pensaba que estábamos hablando de unos asesinatos.

Angela se reprendió: una gran detective de verdad no podía dejar vagar así sus pensamientos. Que la amonestara justo la frutera hacía que el lapsus fuera tanto peor. Angela volvió a concentrarse y repuso:

—Antes de morir, Philipp, en efecto, dejó una pista que apuntaba a la identidad de la asesina.

—¿Qué pista? —preguntó Lena con voz quebradiza. Daba la impresión de estar más incómoda aún con la situación que Marie, que seguía con las manos apoyadas en el vientre.

A Angela no le sorprendió lo más mínimo que precisamente Lena formulase esa pregunta. A Marie, a Pia y a su madre ya les había enseñado la «a». Y durante todo el tiempo a su tocaya lo único que le había interesado había sido la confrontación, no el esclarecimiento de los hechos.

—Esta de aquí. —Angela mostró el papel DIN-A4 en el que había dibujado previamente la letra.

—¿Y qué se supone que significa? —balbució Lena.

Tampoco resultó inesperado que la pregunta no la realizara la frutera. Aunque amiga de la confrontación, también era lo bastante lista para saber que su nombre empezaba por esa letra, y la pregunta habría hecho que la conversación diera un desagradable giro hacia ella.

—A eso llegaremos dentro de un momento. Primero diré solo que Alexa von Baugenwitz sabía qué significaba esa «a», y pretendía revelármelo en la iglesia.

—¿Y por eso tendría usted que creerla? —planteó Pia, empeñándose en fingir que se aburría.

—Exactamente. La asesina se enteró de que Achim y yo habíamos hablado con Alexa en el castillo por la noche y habíamos quedado en la iglesia.

—¿Estuvieron en el castillo por la noche? —inquirió la frutera asombrada.

—Cuando Alexa von Baugenwitz estaba a punto de hacer el amor con su amante, el texano —precisó Achim.

—¿De verdad lo llama hacer el amor? —se burló Pia con una sonrisilla.

—Sí. Es una manera muy bonita de decirlo.

—Muy ñoña.

—Eres una descarada, jovencita.

—Y tú, buen observador, abuelo.

Los ojos de Achim se oscurecieron.

—No dejes que te provoque, bizcochito —pidió Angela. El gran momento en el que daría a conocer el nombre de la asesina no estaba yendo como deseaba.

—Eso, bizcochito —siguió pinchándolo Pia—, no dejes que te provoque.

Achim respiró hondo, enderezó la espalda y repuso:

—Sea como fuere, en la cama estaban Alexa y el texano y debajo de la cama, nosotros.

Achim recibió miradas de asombro por parte de todas las mujeres. A excepción de Pia, que apuntó:

—Anda, menudos pervertidos.

—Esto no tiene nada que ver con la perversión —objetó Achim.

—Si usted lo dice… —replicó Pia, risueña.

—Eres… eres…

—¿Soy?

—Nos estamos desviando demasiado del tema —se mofó la frutera—. Casi tanto como en una asamblea del partido.

—Sí —intervino ahora Katharina von Baugenwitz—. Si de verdad asesinaron a Philipp, seguro que fue Alexa. La letra claramente hace alusión a su nombre. Y después, como se sentía culpable, se tiró del campanario.

—¿Como hizo Adelheid von Baugenwitz en su día? —preguntó Angela—. ¿Después de matar a su marido, Balduin el Torturador?

—Exacto.

—Parece plausible.

—Ahí lo tiene.

—Solo que hay un inconveniente.

—¿Y cuál es, si se puede saber?

—Que en la iglesia vimos a alguien vestido de negro que salió corriendo cuando nos vio. Por desgracia, no pudimos reconocerlo. Y esa misma mañana constaté que el cristal de la vitrina donde se exhibía el mosquete no estaba igual que el día anterior. Lo que significa que la asesina, empuñando el mosquete, obligó a Alexa a subir a la torre y saltar, igual que obligó a Philipp a beber la cicuta.

Todas las mujeres guardaron silencio. Veían con claridad que la tesis del suicidio de Alexa ya no se sostenía. Solo al cabo de un rato Lena comentó en voz baja:

—Si la asesina la oyó hablar a usted con Alexa en su dormitorio, eso significa que vive en el castillo. De lo contrario no podría haberse enterado.

—Eso mismo he pensado yo —respondió Angela.

Lena dirigió una mirada vacilante a Katharina, que por su parte miró al suelo, donde Putin se había tendido bajo la mesa, a sus pies, frustrado por no haber recibido nada de la deliciosa comida.

—En ese caso yo estoy fuera. —Dedujo la frutera, y se levantó—. ¿Me puedo llevar a casa algo de tarta?

—No tan deprisa —instó Angela—. A fin de cuentas, en el castillo también podría haber entrado alguien que no viviera allí.

—¿Cómo? —La mujer volvió a sentarse.

—Por un pasadizo secreto, por ejemplo. —Angela miró a Marie, pero le dedicó una sonrisa cordial para darle a entender que no sospechaba de ella. Sin embargo, la joven siguió con las manos en el vientre—. Pero solo hay uno, y no conduce a la mazmorra.

—Conque no fue por el pasadizo secreto —confirmó la frutera, irritada.

—No —convino Angela, y se volvió hacia Lena—. Pero quizá alguien conozca otros puntos flacos en la seguridad del castillo.

—No hay puntos flacos —balbució Lena—. Yo misma lo comprobé para el seguro. —La joven agente de policía miró a Mike en busca de ayuda. Pero él, profesional como la copa de un pino, se mostró impasible.

—En efecto, lo hizo —confirmó Angela.

—Como le he dicho —respondió Lena, observándola.

—¡Porque está conchabada con Katharina von Baugenwitz!

50

Tanto Lena como Katharina palidecieron. La frutera frunció el ceño. Marie se quedó con la boca abierta. Durante unos segundos, Pia no consiguió mantener su gesto imperturbable y pareció perpleja. Igual que Achim y Mike. Angela no había desvelado a sus dos compañeros de armas quién era la asesina. Tan solo les había dicho que había resuelto el caso. No quería que ninguno de ellos actuara con precipitación.

—Katharina von Baugenwitz. —Angela se dirigió a la aristócrata—. Lena le proporcionó la coartada para la noche en la que murió su exmarido.

—Cierto —admitió la administradora del castillo, dominándose.

—Porque Lena recorrió con usted el castillo y le confirmó que el edificio cumplía todas las medidas de seguridad contra robos y allanamiento.

—Eso también es cierto. —Katharina levantó el mentón, siguiendo el lema «Intenta atacarme y verás que no tienes nada que hacer».

—Pero el castillo no es a prueba de robos y allanamiento, ¿verdad, Lena?

Lena palideció más aún.

—La noche en cuestión usted abandonó el castillo conmocionada.

Las lágrimas asomaron a sus ojos.

—Di la verdad, Lena —pidió Mike. No se lo dijo enfadado ni en tono de reproche, sino con suma suavidad. Sencillamente, ese hombretón fuerte no podía seguir ocultando lo que sentía por ella.

—No es lo que cree…

—Nunca lo es. —Angela asintió.

—Así que Lena pudo entrar en el castillo por un punto flaco y espiarnos mientras hablábamos con Alexa —intervino Achim Watson.

—¡No hice tal cosa! —A Lena le caían las lágrimas por las mejillas.

Era evidente que Mike se debatía en su fuero interno. Le habría gustado abrazar a la llorosa mujer, pero, por otro lado, ahora parecía más sospechosa que antes de que hubieran disparado con flechas a su jefa.

—Eso no fue así —aseguró Lena, sollozando y enterrando la cara en las manos.

—No lo fue, cierto —corroboró Angela, para sorpresa de todos—. No fue Lena quien nos vio con Alexa.

—¿Y cree usted que llegaremos a saber quién fue hoy? —preguntó Pia, que no era capaz de ocultar del todo la curiosidad tras su expresión enervada.

—Efectivamente, alguien que vive en el castillo —respondió Angela, y se volvió hacia la administradora—, ¿no es así, Katharina von Baugenwitz?

La aludida no contestó. La frutera, en cambio, comentó:

—Yo no quería decir nada…

—Pues no lo haga —propuso Achim.

—Pero la señora Von Baugenwitz no pudo matar a Alexa. —La agricultora se mantuvo en sus trece—, porque la mañana en cuestión estaba conmigo en el campo.

—¿De veras? —Angela esbozó una sonrisa juguetona.

—Ya se lo dije ayer, cuando estaba usted conmigo en el tractor.

—Es cierto. —La sonrisa de Angela se ensanchó.

—Por favor, déjelo de una vez. ¿Es que cree que estamos todas compinchadas?

—Las tres tienen un móvil —aclaró Achim Watson—: usted no quiere que vendan sus tierras. Y mantuvo una relación con Philipp, que le rompió el corazón. A Lena, por su parte, el disparo de Philipp la dejó malherida, lo que acabó con su sueño de ir a las Olimpiadas, y el barón ni siquiera quiso costear la operación a la que debía someterse. Y la señora Von Baugenwitz quería vengarse de él por abandonarla por Alexa.

Angela observó a su marido mientras exponía la teoría de Asesinato en el Orient Express, y al hacerlo fue consciente de que también a ese respecto le pasaba lo mismo que a los grandes detectives: tenía a su lado a alguien que era muy capaz, pero solo estaba al tanto del noventa por ciento de los hechos. Un ayudante que siempre iba un pequeño paso por detrás en la investigación o que sacaba conclusiones erróneas de los indicios existentes. Holmes y Watson. Miss Marple y mister Stringer. Miss Merkel y mister Bizcochito.

—Otra vez con la dichosa sonrisa —se burló su tocaya—. Mientras a mí se me acusa de tomar parte en un compost para cometer dos asesinatos.

—Se dice complot —la corrigió Achim—, no compost.

—Te vas a enterar de lo que es bueno.

Achim dio un paso atrás.

—Ejem. —Mike carraspeó con aire amenazador mirando a la agricultora.

—Ven si te atreves —espetó esta. Pero al desviar la vista un segundo, dejó entrever las pocas ganas que tenía de que Mike aceptara su desafío.

Angela paró de sonreír en el acto, enfadada consigo misma por haber vuelto a divagar. Ahora la situación requería que se concentrara incluso más que antes.

—¿En serio? —inquirió Pia—. ¿Cree que las tres estaban compinchadas?

—¿Conoces Asesinato en el Orient Express? —preguntó Achim.

—Es una peli, ¿no?

—Y una novela. En la que no es una persona la que comete el crimen, sino varias. Como en este caso. Y el nombre de esta mujer —señaló a la frutera— comienza por la letra que escribió el barón.

—Ahora sí que vas a saber lo que es bueno.

La Angela frutera se levantó de la silla de un salto y Mike se dispuso a reducirla, pero Angela se interpuso entre ambos y objetó:

—No fue así, bizcochito.

—¿No?

—No.

—Pero tú misma has dicho que Lena y Katharina von Baugenwitz trabajaban juntas.

—Y así es, pero solo en cierto aspecto. —Se dirigió de nuevo a la agente de policía—: La señora Von Baugenwitz le dio veinticinco mil euros para que pudiera someterse usted a la operación, ¿estoy en lo cierto?

—Sí —confesó Lena, y se echó a llorar desconsoladamente.

Mike fue hacia ella. Su primer impulso fue abrazarla para ofrecerle consuelo, pero después se frenó. Angela respiró hondo y anunció:

—Los asesinatos los cometió una sola persona.

—¿Una? —repitió asombrado Achim.

—¿Bizcochito?

—¿Sí?

—Déjame hablar, por favor.

—Eso hago, bizcochita.

La tensión que se respiraba ahora en la mesa era tal que Pia ni siquiera hizo comentario alguno sobre los apelativos.

—Katharina von Baugenwitz. —Angela se dirigió a la administradora del castillo—. Mi marido ya ha mencionado algunos de los posibles motivos que tenía usted para cometer los asesinatos.

—¿Algunos? —repitió Achim, más asombrado aún—. ¿Es que hay más?

—¿Bizcochito?

—Te dejo hablar.

—Hay doscientos millones más. No es así, ¿señora Von Baugenwitz?

—¿Qué quiere decir con eso?

—Usted nunca quiso que Philipp vendiera el castillo. Quería que demandara al Estado alemán para que le fuesen devueltos todos los bienes de la aristocrática familia, cuyo valor era de doscientos millones de euros. Incluso contrató a historiadores para que emitieran un dictamen que ofreciese una posibilidad real de lograrlo de cara a un juicio. Pero, a diferencia de usted, a Philipp la historia de su familia no le importaba. Le bastaba con el dinero que le proporcionaría la venta del castillo.

—Todo eso es verdad —admitió Katharina—. Era un idiota. El gobierno no habría tenido nada que hacer contra nosotros. Habríamos podido demostrar que el abuelo de Philipp no había colaborado con los nazis, y habríamos ganado.

—¿Habrían podido demostrarlo o sencillamente enmascarar de tal modo los hechos que no se distinguiera la verdad de la mentira?

—Hoy en día no hay ninguna diferencia entre esas dos cosas.

—Por desgracia eso es verdad —afirmó Angela, exhalando un suspiro.

—¿Podemos hacer que detengan ya a esta señora? —preguntó Mike, incapaz de soportar más ver así a Lena, que sollozaba de manera incontenible.

—¡No me pueden detener! —exclamó Katharina.

—¿Ah, no? —inquirió Mike.

—Cuando nos divorciamos, Philipp me dejó una suma ridícula, así que me vi obligada a seguir trabajando para él. Fui lo bastante tonta para firmar un acuerdo prenupcial. Y ahora, al ser su exmujer, no me corresponde nada.

—Y por eso no tendría derecho a esos doscientos millones. —Dedujo Angela.

—Exactamente. Así que ya puede ir poniendo fin a esta locura.

—Es cierto. Usted no vería nada de ese dinero.

—Ya se lo he dicho.

—Usted no, pero su hija sí.

51

—¿Yo? —inquirió, asombrada, Pia.

—Y el pequeño Adrian.

—¿Quién demonios es Adrian? —preguntó la Angela frutera.

—Mi… hijo… —contestó Marie asombrada.

—Lo que faltaba. ¿Cómo es posible que de pronto su crío se quede con las tierras que trabajo yo?

—Los hijos ilegítimos tienen derecho a una parte de la herencia —aclaró mister Bizcochito, como le había dicho el notario. A todas luces a Marie le costaba asimilar esta información.

—Pero ¿por qué iba a heredar yo nada? —le preguntó Pia a Angela—. No soy hija ilegítima suya.

—Al principio yo también creía que no tenías ningún derecho, porque, en efecto, al divorciarse tus padres ya no eras hijastra de Philipp von Baugenwitz.

—¿Pero…?

—Creo que lo sigues siendo.

Pia miró a su madre, y Angela se dio perfecta cuenta de que, por primera vez, la chica parecía un tanto desvalida.

Katharina se paró a pensar qué responder. Un buen rato. Al cabo replicó:

—Philipp te adoptó cuando eras pequeña, por eso siempre serás su hijastra. Incluso tras un divorcio.

—Nunca me lo contaste… —contestó Pia en voz baja.

—Convine con Philipp que sería mejor que no supieses lo de la adopción. Le conté lo mucho que querías a tu padre biológico y que por eso era mejor que no tuvieras la sensación de que Philipp lo iba a remplazar.

—Pero querías protegerme económicamente por si Philipp moría, ¿no?

—Eso quería, sí. Y por eso te adoptó.

—Esto se pone cada vez mejor —se burló la otra Angela—. Ahora hereda algo no solo el pequeño bastardo, sino también la fresca esta.

—¡Ay! —se quejó Marie, llevándose de nuevo las manos al vientre.

«Espero que no se ponga de parto ahora», pensó Angela. Estaba claro que los insultos le causaban un estrés enorme a la embarazada. ¿O sería el hecho de que su hijo era un heredero millonario? Muy probablemente ambas cosas. Sin embargo, antes de que Angela pudiera reprender a la agricultora, Mike propuso:

—Llamemos de una vez a la policía.

—Todavía no —pidió Angela, levantando la mano—. Antes me gustaría escuchar una confesión: Katharina von Baugenwitz, ¿mató usted a su exmarido, Philipp von Baugenwitz, y a la mujer de este, Alexa?

La administradora del castillo no contestó. Dejó de mirar a Angela para centrarse en su hija. Pia dirigió una mirada suplicante a su madre, que respiró hondo y repuso:

—Sí, yo cometí los asesinatos.

En la mesa nadie dijo esta boca es mía.

Al cabo de un minuto aproximadamente, la frutera rompió el silencio:

—Bueno, pues ya me puedo ir a casa de una puñetera vez.

—Un momento, un momento —objetó Achim—. Usted es su cómplice.

—¿Y eso por qué?

—Porque le facilitó una coartada.

—Es… es verdad… —contestó la agricultora, perpleja—, pero es que estaba conmigo cuando mataron a Alexa… ¿Cómo es posible?

—Bien —Angela sonrió—, como pueden ver, esta historia todavía no ha terminado. Aún debemos esclarecer una cuestión. —Señaló la hoja DIN-A4 con la «a»—. Porque desde luego esto no corresponde al nombre de Katharina.

52

—Entonces, ¿a qué corresponde? —quiso saber la frutera.

—Me figuro que sabrá lo que es el asterisco de género, ¿no?

—¿Me va a tocar las narices ahora con esa memez?

—La última vez que estuve en la bodega, Pia hizo una gracia sobre la identidad de género. ¿Verdad, Pia?

—Si usted lo dice —contestó la adolescente, echando balones fuera.

—Y mencionó el asterisco de género. Y mis entrañas me dijeron en el acto que tenía algo que ver con la pista que había dejado Philipp. Pero, por desgracia, no me dijeron de qué se trataba.

—Pero si ya he confesado —la interrumpió Katharina von Baugenwitz—. No tengo ninguna gana de oír sus largas y ególatras explicaciones.

—Ha confesado usted, sí. Pero sigue teniendo dos coartadas.

—Le di veinticinco mil euros —apuntó Katharina, señalando a Lena.

Esta ahora lloraba quedamente.

—Toda mi carrera, todo lo que he conseguido… mi vida…

—Y a ella. —La agitada Katharina apuntó a la frutera haciendo aspavientos— le prometí que, si me encubría, le perdonaba la renta.

—¿Quééé? —exclamó indignada la agricultora—. Menuda estupidez.

—No hay motivo para seguir mintiendo —increpó la administradora.

—¡Yo no estoy mintiendo! —La frutera parecía querer estrangular a Katharina von Baugenwitz.

Pero Angela se interpuso:

—Es posible que le sorprenda, pero la creo a usted.

—Pues sí, me sorprende, y mucho.

—En efecto, Lena recibió veinticinco mil euros de la señora Von Baugenwitz, pero no a cambio de una coartada, sino para que prestase una declaración falsa para el seguro. A fin de cuentas, eso era mucho más barato que implantar las medidas de seguridad necesarias en el castillo entero, cuya suma alcanzaría las seis cifras. Y como Lena necesitaba el dinero a toda costa para la operación y quería librarse de una vez por todas de los dolores atroces que sufre. —Dirigió una mirada compasiva a la joven policía—, y quizá incluso poder ir a las Olimpiadas, la tarde de autos se dejó convencer para hacer un trato. Pero poco después, cuando se marchó del castillo, afectada, le remordió la conciencia. Y ahora sufre lo indecible por ello. ¿No es así, Lena?

La agente miró a Angela y asintió.

—No debería haberlo hecho.

—No, no debería.

A Mike le partía el corazón ver así a la joven. Angela se volvió hacia él y le dijo:

—Puede abrazar a Lena tranquilamente.

—¿Significa eso que no sabía nada de los asesinatos?

—No. Solo se dejó sobornar en un momento de debilidad.

Mike se agachó delante de Lena, que estaba sentada, y la estrechó entre sus brazos para consolarla.

—No sé qué significa esto —afirmó Katharina von Baugenwitz—. Por qué quiere proteger a Lena y a la paleta. Pero la policía escuchará lo que tengo que decir al respecto.

—Lo creo —respondió Angela—. Pero entonces yo le contaré al comisario lo del asterisco de género.

—¡Deje ya esa patochada absurda! —espetó, furiosa, la confesa Katharina.

—No es ninguna patochada. Porque ahora sé lo que querían decirme mis entrañas.

—¿Que es…? —inquirió Achim, muerto de curiosidad.

—El asterisco de género es un símbolo, no una letra.

—Vamos, hombre —se burló la frutera.

—Como en el caso que nos ocupa. —Angela puso en alto el DIN-A4 donde había escrito la «a»—. Esto tampoco es una letra, sino un símbolo.

—¿De qué? —quiso saber Achim.

—De…

—¡AHHH! —exclamó Marie.

Todos miraron a la embarazada, que tenía los ojos muy abiertos y el rostro desencajado por el dolor. El sudor perlaba su frente.

—¿Qué pasa, Marie? —le preguntó Angela, preocupada.

—Es el niño. ¡Ya está aquí!

53

La bomba final tenía que esperar. Había algo más importante que los asesinatos: la llegada de una nueva vida. Angela pidió a Mike que se encargase de que nadie abandonara el jardín. Por su parte, condujo a Marie al dormitorio, donde la ayudó a tenderse en la cama de matrimonio. Las contracciones habían empezado.

—Llamaremos a una ambulancia para que la lleve al hospital —sugirió Angela.

—Al hospital no, ya no hay tiempo. La casa de la comadrona está más cerca.

—¿Cómo de cerca?

—A unos veinte kilómetros —contestó Marie, y acto seguido le sobrevino la siguiente contracción.

Angela fue hasta la ventana que daba al jardín, la abrió y pidió:

—Mike, vaya arrancando el coche, tenemos que llevar a Marie a Templin.

—Esto… es que… —balbució Mike, que estaba sentado junto a la inconsolable Lena y la abrazaba.

—¿Por qué tengo la sensación de que me va a decir algo que no me va a gustar? —inquirió Angela.

—Porque es así.

—¿Y qué es exactamente lo que no me va a gustar?

—Que el coche no está cargado.

—¿Por qué no?

—Lo siento, con el jaleo de ayer se me olvidó.

Angela cerró la ventana y regresó junto a Marie, que volvía a tener otra contracción.

—Es preciso que vaya al hospital.

—Llame a mi comadrona —pidió Marie, jadeante, cuando hubo pasado la contracción—. Dígale que venga aquí. —Le entregó su móvil a Angela al tiempo que marcaba el número y le dijo—: Tome.

Mientras oía la señal, Angela se planteó si no debería convencer a Marie de que fuese a la clínica, aun a riesgo de que el niño naciese en la ambulancia. Pero una futura madre tenía derecho a decidir dónde quería traer al mundo a su hijo. Aunque el sitio en cuestión fuese el dormitorio.

—Brunsen. —Se identificó una mujer con voz muy grave al coger el teléfono.

—Hola, soy Angela Merkel…

—Ya, claro.

—¡No cuelgue!

—No creo que Angela Merkel necesite a una comadrona.

—Soy yo, de veras.

—Muy bien, demuéstrelo.

—Ya se lo dice mi voz.

—La podría imitar cualquier artistucha de tercera.

—Cierto. —Hubo de admitir Angela.

—¿Entonces?

¿Cómo podía demostrar Angela que era ella? Miró a Marie, que a todas luces estaba a punto de sufrir una nueva contracción.

—No puedo.

—Pues entonces cuelgo.

—Pero estoy aquí con Marie Horstmann, que se ha puesto de parto… —Angela apuntó con el móvil a Marie justo cuando esta lanzó un nuevo gemido— y no podemos ir a su casa. Tiene que venir usted.

—¡Por favor! —pidió Marie.

—Ahora mismo estoy cerca de Klein-Freudenstadt. Páseme la dirección exacta por WhatsApp —pidió la comadrona, y colgó.

Aliviada, Marie intentó sonreír, pero no lo logró del todo. Angela se agachó junto a la cama y le aseguró:

—Todo irá bien.

—¿Cómo puede decir eso? En el jardín hay una asesina que no se arredra ante nada para hacerse con esos bienes. Y mi hijo… mi hijo… es heredero…

Ciertamente, hubo de admitir Angela, esa circunstancia resultaba inquietante. Por otro lado, pronto detendrían a la asesina. Cogiéndole la mano a Marie, Angela la tranquilizó:

—Tú no tengas miedo.

—¿Ahora nos tuteamos? —inquirió Marie, asombrada.

—Como soy la mayor, te puedo proponer que nos tuteemos —sonrió Angela—. Llámame Angela.

Pese a todo, Marie no pudo evitar sonreír. Sin embargo, acto seguido recuperó la seriedad y preguntó:

—¿Estás segura de que todo irá bien?

—Estoy contigo —contestó Angela, risueña.

Marie esbozó una sonrisa agradecida. Y para quitarle a su nueva amiga el miedo que aún pudiera tener, Angela aseguró con una voz más clara y firme:

—Lo conseguiremos.

54

Cuando la fuerte y curtida comadrona Brunsen irrumpió poco después en la casita de entramado de madera, dio en el acto diversas órdenes, especificando lo que necesitaba para ocuparse del parto. Angela y Achim fueron en busca de lo que pidió y ahora estaban con la comadrona junto a la cama de Marie.

—¿Por qué siguen aquí? —les espetó la mujer.

—Eso mismo me pregunto yo —respondió Achim, y se apresuró a salir.

—Le prometí a Marie que estaría con ella en el parto —explicó Angela.

—Eso la honra, pero aquí no tenemos un entorno estéril como en un hospital. Por eso. —Se dirigió a Marie— sería mejor que hiciésemos esto nosotras dos solas.

Marie, que tenía la frente empapada en sudor, se paró a pensar un instante y asintió. Angela creía que sería un alivio no tener que estar presente en el parto, pero en ese momento se dio cuenta de que sentía cierta desilusión. Sin embargo, sonrió a Marie y dijo:

—Lo conseguiréis.

Acto seguido fue al jardín, donde la frutera daba buena cuenta de su tercera porción de tarta de chocolate y preguntaba con la boca llena:

—¿Podríamos seguir con esto de una vez?

—Sí —afirmó Angela, aunque no se quitaba a Marie de la cabeza y, por tanto, tardó un rato en arrancar.

—¿Hoy?

—Sí. —Angela hizo un esfuerzo para centrarse—. ¿Dónde me había quedado, bizcochito?

—En «Esto tampoco es una letra, sino un símbolo».

—Exacto. —Angela retomó el hilo. Había llegado el momento de dar a conocer el gran golpe de efecto—: Lo que emplea Philipp von Baugenwitz para hacer alusión a la asesina es un símbolo. Caí en la cuenta ayer, mientras escribía un email.

—¿Un email? —repitió Katharina von Baugenwitz con cierto desdén.

—Sí, porque en un correo electrónico hay una dirección.

—No me diga —se burló la frutera.

—Y en la dirección hay esto de aquí —añadió, señalando el papel con la «a» escrita.

—Pero solo cuando alguien escribe algo que contiene esa letra en su dirección —puntualizó Achim.

—Esta está en todas las direcciones.

—¿Qué?

—Miren atentamente. —Angela cogió un lapicero y comenzó a redondear la «a» hasta que todos pudieron ver en el papel:

@

—Philipp murió antes de poder trazar el círculo que rodea la letra —declaró Angela.

Todos estaban pasmados. Todos salvo Katharina von Baugenwitz.

Angela se dirigió a ella:

—Usted siempre supo lo que significaba, ¿no? Alexa y usted se quedaron heladas cuando tracé la letra en la gravilla.

—Pensé que hacía referencia a Alexa —repuso Katharina, mordaz.

—No, no es cierto.

—No creerá usted que Philipp pretendía escribir un email entero, ¿verdad? —Ahora la noble probó suerte con la mofa.

—Sabía que no le quedaba tiempo para escribir una palabra entera, y por eso se decidió por este símbolo para apuntar a la asesina. Se suele utilizar en las redes sociales. Por ejemplo, en…

—¡Instagram! —exclamó Achim.

Todas las miradas se volvieron hacia Pia.

55

—¡¿Cuántas veces se lo tengo que decir?! —exclamó ahora Katharina, desesperada—. ¡Yo cometí los asesinatos!

—Tiene usted coartadas, y se confirmarán, diga usted lo que diga.

Katharina miró con desesperación a su hija.

—Nada más conocernos —continuó Angela—, me dijo usted que haría cualquier cosa por su hija.

—Sí… —repuso ella, apocada.

—¿Incluso confesar unos asesinatos que no cometió?

Katharina no contestó.

—La noche que se cometió el primer asesinato, cuando quisimos entrar en la mazmorra y vimos que la puerta estaba cerrada, a usted le entró el pánico. Porque sabía perfectamente de lo que era capaz su hija.

Tampoco dijo nada a eso.

—Y también comprendió en el acto que Pia había simulado el suicidio de Philipp. Por eso me contó allí mismo, con presencia de ánimo, que su exmarido estaba harto de vivir.

Katharina bajó la vista al suelo y Angela pasó a centrarse en Pia.

—Tú querías hacerte con la herencia.

—¿Es que ya se le ha olvidado? —repuso la adolescente con una frialdad que dejó helado a Achim, que estaba junto a Angela—. Tengo un vídeo de coartada.

—Que he visto con atención esta noche. —Angela se sacó del bolsillo de la americana el móvil y enseñó lo que había grabado Pia para sus seguidores durante la fiesta de la vendimia.

En el vídeo se veía que la adolescente del pelo azul se reía de los invitados. Llamaba «gimnasia deportiva arrítmica» al baile de La Macarena. Decía de Philipp en su armadura: «La culpa de esto la tienen siglos de endogamia». Y al final del vídeo se inclinaba sobre la ponchera llena hasta la mitad y sentenciaba: «Comparado con esto, la sangría de Mallorca es la bomba. Ahora sé por qué me emborracho con Dom Pérignon. Vosotros también deberíais hacerlo. Y no lo olvidéis: con la anarquía alucina, vecina».

—De muy mal gusto —opinó Achim del vídeo.

—El código de tiempo demuestra que yo estaba en la fiesta cuando mataron a Philipp en la bodega —aseguró Pia.

—Sería así si no fuera porque está manipulado —aseveró Angela.

—¿Manipulado? —repitió Pia con terquedad.

—Pensabas que ni el comisario ni yo nos daríamos cuenta en la vida, porque los viejos no sabemos nada de redes sociales.

La chica no pudo evitar esbozar una sonrisa desdeñosa.

—Y tenías razón, no te creas. De hecho, no me planteé esa posibilidad hasta que caí en lo del símbolo.

—¿Pediste a expertos en informática que analizaran el vídeo? —quiso saber Achim.

—No hizo falta.

—¿Por qué no? —inquirió Achim sorprendido.

—¿Te acuerdas de cuando bebimos el ponche?

—Perfectamente, por desgracia. —Achim se estremeció—. Era repugnante.

—Nos sirvieron el último vaso.

—Sí. En teoría nos daría suerte, pero sabía fatal.

—En efecto.

—¿Y?

—En el vídeo, Pia está delante de una ponchera llena hasta la mitad, lo que significa que debió de grabarlo mucho antes de que se cometiera el asesinato.

—Y, por tanto, ella no tiene… —Achim cayó.

—… Coartada.

—Los expertos en informática de la policía podrán confirmar que el código de tiempo fue manipulado. —Angela se volvió nuevamente hacia Pia—: Por desgracia, después de que muriera Alexa no pudiste falsear tan deprisa otra coartada. Tuviste que confiar en que te bastara con tener una para el primer asesinato. Siempre y cuando la policía partiese de la base de que era un suicidio, claro.

Pia entornó los ojos.

—Y si, contra todo pronóstico, alguien, una detective aficionada, por ejemplo, te desenmascaraba, siempre podías contar con el amor que te profesa tu madre.

Ahora Pia lanzó a Angela una mirada rebosante de odio y Katharina se hundió en su silla.

—Desde que causó el accidente en el que murió tu padre, a tu madre le remuerde de tal modo la conciencia que haría cualquier cosa por ti. Y tú lo sabes de sobra. Cuando hace un instante la has mirado con esos ojos suplicantes, sabías perfectamente lo que le querías decir con ellos: «Por favor, por favor, no permitas que me metan en la cárcel».

A Katharina von Baugenwitz se le saltaron las lágrimas.

—Por eso hace un instante también tu madre hizo como si tú no supieras que Philipp te había adoptado. De esa forma tampoco podías saber que eres la heredera. Sin embargo, todo eso era un embuste. —Angela se volvió hacia Katharina—: ¿No es verdad, señora Von Baugenwitz? Su hija estaba al tanto de lo de la adopción. Sabía que heredaría.

La madre de Pia asintió de un modo casi imperceptible. Estaba destrozada.

—Habrías dejado que tu propia madre fuera a la cárcel por ti.

A los ojos de la adolescente asomó una mirada glacial.

—Menuda pájara pérfida —espetó la frutera.

—Intuí hasta qué punto Pia es pérfida cuando me confió cuánto desprecia a sus seguidores de Instagram.

—Son todos unos descerebrados —se burló Pia.

—Los desprecias tanto porque no puedes contar con ellos, ¿no es verdad?

—Sí. —Escupió Pia—. Ahora gano un pastizal con lo que subo, pero eso no durará eternamente. Podría acabar dentro de dos años. Y entonces, ¿qué? Ni siquiera tengo el bachillerato. Y mi íntegro padre adoptivo quería largarse con su mujer, y mi madre y yo nos habríamos quedado con una mano delante y otra detrás. Queríamos recuperar los bienes con el dictamen.

—Por valor de doscientos millones de euros.

—No se trataba solo del dinero, sino también del nombre de la familia.

—A fin de cuentas, al ser hija adoptiva formas parte de ella.

—Incluso más que Philipp, al que todo le importaba una mierda. Habríamos devuelto la grandeza al apellido Von Baugenwitz. Habría vuelto a ser igual de grande que antes.

—Como cuando gobernaban los nazis.

—Y Balduin el Torturador.

—Así que la historia te interesa.

—Por supuesto. A los únicos a los que no les interesa es a los idiotas.

—Tu madre mencionó que de pequeña siempre estabas metida en la biblioteca del castillo. Ahí fue donde lo leíste todo sobre la historia de la familia. De esa forma sabías perfectamente cómo hacer que los asesinatos de Philipp y Alexa tuvieran ecos del pasado.

—Eso me dio un subidón adicional.

—Con esos ecos del pasado conseguiste al mismo tiempo que la sospecha recayera en Alexa.

—Si a alguien se le pasaba por la cabeza que había sido un asesinato, puesto que la historia se repite, primero pensarían en ella. Y en su caso apostarían por el suicidio. Como sucedió en el siglo XVII con Adelheid y Balduin.

—Y como amas tanto el pasado, no solo se te ocurrió la idea de utilizar el mosquete, sino también de dispararme a mí con la ballesta.

—Eso fue lo que más subidón me dio.

—Entonces, ¿lo admites todo?

—A ver, no tiene sentido seguir mintiendo.

—Pero ¿no te arrepientes de nada?

—No.

—En ese caso, pasarás mucho tiempo en la cárcel por doble asesinato y tentativa.

—De eso nada.

—¿No?

—Iré a la cárcel por triple asesinato. —Pia metió la mano en el bolso, que estaba en el suelo, junto a su silla, sacó el mosquete y apuntó con él a Angela.

56

Fue un día extraño para Putin. El perro, no el presidente. El carlino no sabía que se llamaba igual que el ruso. Ni siquiera conocía su existencia. Y lo cierto es que le habría dado lo mismo. Para el pequeño Putin la vida giraba en torno a las cosas esenciales: comer, dormir y ser acariciado. Con eso su vida era plena. Sin embargo, ese día todo lo que tanto le gustaba se estaba pasando mucho por alto. Su ama no se ocupaba de él, sino de otras mujeres, de las cuales ni una sola había tenido la amabilidad de dejar caer algo para él de la abundante mesa. Aunque Putin sabía que las cositas dulces de arriba no le hacían bien a su estómago, estaban muy ricas. Ya podría haberle dado algo alguien. Para colmo, ni el ama ni el amo lo acariciaban. De haber conocido Putin la palabra escándalo, habría podido expresar perfectamente con ella lo que le parecía ese día. Y justo cuando acababa de tumbarse en un rincón de mullida hierba para al menos echarse una siestecita al sol, de pronto las personas se ponían nerviosas. Tanto que el carlino alzó la cabeza para ver qué pasaba. La chica del pelo raro señalaba a su ama con un palito. ¿Lo lanzaría para que su ama fuese por él? Claro que ahora que lo pensaba Putin, su ama nunca había traído un palo. A Putin le encantaba coger palitos. Al menos las dos o tres primeras veces. Después le resultaba demasiado agotador. Pero una cosa estaba clara: su ama no iría por el palito. Incluso parecía que le daba miedo. Y ciertamente tenía una pinta rara. A las demás personas por lo visto también les daba miedo. Sobre todo al amo. Él incluso olía a estar aterrorizado. Un momento, ¿significaba eso que la vida de su ama corría peligro?

El carlino se levantó de un salto, olisqueó con su morro chato. —Y, por tanto, nada sobresaliente, en el doble sentido de la palabra— y constató que en el aire flotaban miedo e ira. Esto último lo desprendía la chica que sujetaba el palito; lo primero, todas las demás personas. El hombre grandote llamado Mike, que tan bien le caía a Putin, ya que siempre compartía con él sus tostadas con paté de hígado, dio un paso hacia la chica del pelo raro, pero ella lo señaló con el palito y él se detuvo. Si el gigante del paté de hígado tenía miedo del palito, seguro que entonces ese no era un palito que las personas lanzaban para que alguien fuera por él.

La chica del pelo raro volvió a señalar a su ama con esa cosa mientras decía unas palabras que el carlino no entendió. Él no entendía la mayoría de las palabras que utilizaban las personas, lo cierto es que solo entendía algunas como comida, chuche y eres un conejito lindo. No obstante, esa chica decía: «Iré a chirona de todas formas. Así al menos pasaré a la historia».

Su ama estaba muerta de miedo, Putin lo olía, aunque intentaba que no se le notase.

¡No quería que su ama muriera!

¿Por qué no hacía nadie nada?

Ahora la chica del pelo raro señaló con el palito justo a la cara de su ama.

¡Menuda boba asquerosa!

Putin se planteó ladrar, pero sabía de sobra que nadie se tomaba muy en serio sus ladridos. Desde luego el gato memo de enfrente no.

La chica añadió más palabras que el carlino no entendió: «Tendría que haber cogido el mosquete…».

Putin solo veía una forma de salvar a su ama:

«… en lugar de las flechas. Esta arma…».

Salir corriendo y…

«… me dará el subidón definitivo».

… Morderla.

¡En toda la pantorrilla!

La chica pegó un grito, y el hombre del paté de hígado se abalanzó sobre ella y la tiró al suelo. A ella se le cayó el palito. Putin lo cogió. —Pesaba como un demonio y además sabía raro— y se lo llevó a su ama, que lo agarró y acarició la cabeza a Putin con mucho afecto. Hasta le dedicó una sonrisa más radiante incluso que el día en que, cuando era un cachorro, hizo sus necesidades por primera vez fuera de casa, y le dijo:

—Lo has hecho muy pero que muy bien, Putin.

Y aunque el carlino no se enteró del todo de lo que acababa de pasar, en ese momento se sintió orgulloso de sí mismo como nunca antes en su vida.

57

Angela se encontraba en la callecita adoquinada, delante del coche de policía en el que estaba Pia, esposada. A su lado, el comisario Hannemann, apoyado en el techo del coche, profirió el suspiro más hondo que Angela había oído hasta el momento, a él o a cualquier otra persona del mundo. Después dijo apocado:

—Vaya, pues parece que tenía usted razón, después de todo.

—Eso parece —confirmó Angela. Aunque todavía tenía el susto metido en el cuerpo, para entonces a ese sentimiento venía a sumarse otro: un legítimo orgullo por haber resuelto el caso. Ahora lo suyo era no irle con aires de superioridad al comisario. Por mucho que le costara. No estaba bien cuando uno se alzaba con el triunfo.

—Y cuando vea a mis superiores se me quedará la misma cara de tonto que se me quedó con mi exmujer. —Lanzó otro suspiro, más hondo incluso—. En fin, ya no hay nada que hacer.

—Sí que lo hay.

—¿Qué?

—Ambos haremos como si el caso lo hubiera resuelto usted.

—¿De veras? —inquirió, sorprendido, el comisario.

—De esa manera esto no llegará a oídos de la prensa y a mí me dejarán en paz.

—Pero…

—Al fin y al cabo, en Templin nadie sabe que ha sido de otro modo. Salvo Lena, y tiene motivos para no contar nada.

—¿Motivos?

—¿De verdad quiere saber cuáles son o prefiere ser usted el héroe?

—Ser el héroe suena mejor.

—Eso pensaba. Y si Pia hablara de mí, nadie la creería. De las demás mujeres, como mucho será la frutera la que chismorree en Klein-Freudenstadt. Pero, con lo vasto que es el mundo, ¿a quién le interesa lo que se cuchichea en el mercado del pueblo?

—¿A nadie?

—A nadie.

—Será el mayor éxito de mi carrera. —Hannemann no se podía creer la suerte que había tenido.

—Me alegro mucho por usted.

—Quizá incluso me asciendan, a mi edad.

—Podría ocurrir perfectamente.

—Y entonces tal vez incluso mi exmujer vuelva conmigo.

—No es bueno hacerse demasiadas ilusiones.

—Supongo que tiene usted razón —suspiró Hannemann—. Y, ahora, me gustaría pedirle algo.

—¿Qué?

—No se vuelva a entrometer en una investigación policial. Y menos en la de un asesinato.

—Eso, amigo mío, es algo que no le puedo prometer —contestó Angela con una sonrisa.

58

Cuando Angela volvió a salir al jardín, Katharina von Baugenwitz y la frutera ya se habían despedido hacía tiempo. La una estaba hundida; la otra, desconcertada por el hecho de que las tierras que labraba las fuese a administrar precisamente Marie, la madre negra del heredero ilegítimo. A Angela le divertía imaginar lo mucho que le iba a costar a la agricultora asimilar la idea. En cuanto a Marie, a pesar de que la ventana del dormitorio estaba cerrada, se oían sus gritos de dolor, razón por la cual Mike, Lena y Achim, por respeto a la parturienta, se habían retirado a la parte trasera del jardín. Allí también se oía a Marie, pero menos. Junto a ellos, en la hierba, estaba Putin, que había recibido un hueso extragrande de Achim a modo de recompensa y una tostada con paté de hígado entera de Mike. Angela se sumó a ellos y Achim sonrió.

—Siempre he sabido que Putin era un perro mordedor.

Angela se rio.

—Eres toda una Sherlockina, y estoy orgulloso de ser tu Watson.

Angela se planteó revelarle a su marido que probablemente fuesen más bien miss Merkel y mister Bizcochito, pero al final decidió hacer otra cosa: le dio un cariñoso beso en la mejilla y aseguró:

—Eres un marido estupendo.

Con una sonrisa radiante, Achim contestó:

—Gracias, lo mismo digo.

—¿Yo también soy un marido estupendo? —replicó Angela, sonriendo.

—No, no, quiero decir que tú eres una mujer estupenda, claro —se apresuró a precisar él. Y ambos se echaron a reír.

Después Angela se dirigió a Lena, que la miró con los ojos hinchados:

—Le he dejado claro a Hannemann que no es buena idea que la investigue a usted. Así que nadie le podrá echar en cara lo del soborno.

—Nadie salvo yo misma —contestó Lena en voz baja.

—No seas tan dura contigo misma —le aconsejó Mike con compasión, y fue a abrazarla.

—No. —Ella lo rechazó.

—¿Qué pasa?

—Me voy a Berlín, a ver a mi tía. Quiero aclararme las ideas.

—¿Y cuándo piensas volver? —preguntó Mike, inseguro.

Lena no contestó.

—Pero vas a volver, ¿no?

Lena tampoco contestó.

—¿Lena?

—No lo sé —respondió la joven. Y, apartando la vista de Mike, le dijo a Angela—: Gracias.

—De nada.

Lena se fue del jardín y Mike profirió un suave suspiro.

—Creía que la tercera cita sería muy distinta.

Angela lo cogió del codo afectuosamente y afirmó:

—Encontrará la felicidad.

—¿Usted cree?

—Estoy del todo segura.

Mike esbozó una sonrisilla.

—Hasta entonces, vaya a la mesa y sírvase, ande. Ha sobrado mucha tarta.

Mike exhaló un fuerte suspiro y, sonriendo, contestó:

—Como siga así, solo encontraré a una mujer a la que le gusten los gordos.

Sin embargo, antes de que pudiera atacar la tarta como Putin el hueso, Achim dijo:

—¿Oís eso?

Los otros dos aguzaron el oído, y Mike respondió:

—Yo no oigo nada.

—Yo tampoco —corroboró Angela.

—Exacto —sonrió Achim.

—¿Eh? —preguntó Mike.

Angela, en cambio, lo entendió:

—¡Marie!

—Seguro que el niño ha nacido ya —comentó Achim.

Angela estaba más nerviosa de lo que lo había estado nunca desde que vivía allí. Y teniendo en cuenta el jaleo de los últimos días, esas eran palabras mayores. Ojalá todo hubiera salido bien. Ojalá la madre y el niño se encontrasen bien.

En ese instante la comadrona salió al jardín. Esbozó una sonrisa y le dijo alegremente a Angela:

—A Marie y a Adrian les gustaría verla.

59

En el dormitorio, Marie estaba en la cama, que acababa de cambiar la comadrona: en un abrir y cerrar de ojos la mujer había convertido el mayor de los caos en uno pasable; del resto se ocuparían más tarde Angela y Achim. La madre sostenía en brazos al pequeño, envuelto en una manta. Angela nunca habría creído posible que una persona pudiera parecer tan agotada y tan feliz al mismo tiempo.

—Las dejaré a solas —dijo la comadrona Brunsen—. Tengo una llamada importante de la que debo ocuparme. Pero no tema, Marie, me pasaré luego.

—Gracias.

—De todas formas tiene a su lado a alguien que la puede cuidar. —Brunsen sonrió mirando a la dueña de la casa.

Marie observó insegura a Angela, que hizo un movimiento afirmativo con la cabeza.

Marie contestó:

—Sí, es cierto.

—Hasta luego —se despidió Brunsen, y salió de la habitación.

Angela se acercó a la cama y contempló al niño, cuyo parecido con la madre era evidente, y no solo porque a ambos se los veía igual de cansados.

—¿Quiere…? —empezó Marie.

—¿Ya has olvidado que nos tuteamos? —La interrumpió Angela.

—¿Quieres cogerlo? —le preguntó Marie, risueña.

—¿Cómo? ¿Quién? ¿Yo? —inquirió Angela, sorprendida.

—¿Ves a alguien más aquí?

—No. —De pronto Angela sintió una inseguridad que le resultaba completamente desconocida.

—Ven, anda —rio Marie.

Angela se sentó en el borde de la cama, titubeante, y Marie le pasó el pequeño bulto, que Angela cogió con cierta tensión, como si fuese un huevo.

—Relájate, no es una bomba atómica.

Era más fácil decirlo que hacerlo.

—Lo puedes estrechar contra el pecho tranquilamente.

Angela hizo lo que le decía. La sensación era maravillosa. Incluso notaba los latidos del pequeño. Conmovida, una lágrima asomó a sus ojos. ¿Cuándo había sido la última vez? Cuando Achim pidió su mano, hacía décadas. Entonces logró impedir a duras penas echarse a llorar de pura alegría.

Para no pensar en ello, Angela empezó a hablar:

—El pequeño Adrian es una monada.

—Tiene un segundo nombre.

—¿Otro?

—Lo he llamado como tú.

—¿Angela? —inquirió ella, asombrada. Sabía que a su muerte posiblemente le pusieran su nombre a un aeropuerto o a una estación, pero eso le daba lo mismo. Sin embargo, que alguien pudiera llamar a su hijo como ella era algo que no se había imaginado nunca. Y se preguntó si sería una buena decisión llamar Angela al niño. Aunque solo fuera el segundo nombre, seguro que no se libraría del pitorreo.

—No, boba —se rio Marie.

—No lo habrás llamado Merkel, ¿no?

—Menuda tontería. —Marie se rio aún con más ganas.

—¿Entonces?

—Ángel —repuso Marie.

—Ángel… —repitió Angela, conmovida.

—Es español.

Angela miró al pequeño Adrian Ángel, que dormía envuelto en sus brazos. Y ahora sí que no lo pudo evitar, dio rienda suelta a las lágrimas de alegría mientras pensaba: «Klein-Freudenstadt, eres un lugar donde se obran milagros».

Agradecimientos

Estoy muy agradecido… pero qué digo, estoy tremendamente agradecido a Ulrike Beck, mi fantástica editora, por todos los caminos que recorre conmigo. A mi mentor, Michael Töteberg, que leyó esta novela a medida que la iba escribiendo, por entregas, capítulo a capítulo, y me animó en todo momento. A Oliver Kurth, que una vez más ha realizado una labor extraordinaria dibujando la cubierta. Y a Angela Merkel.