LUIS ESCAVY

VICTORIA MENOR

ADONÁIS

688

EDICIONES RIALP

Madrid

Un jurado compuesto por

Aurora Luque, Eloy Sánchez Rosillo,

Julio Martínez Mesanza, Enrique García-Máiquez,

Carmelo Guillén Acosta y Amalia Bautista

concedió a este libro

el PREMIO ADONÁIS 2022

© 2023 by LUIS ESCAVY

© 2023 de la presente edición,

by EDICIONES RIALP, S.A. - Manuel Uribe 13-15 - 28033 MADRID

ISBN (versión impresa): 978-84-321-6346-3

ISBN (versión digital): 978-84-321-6347-0

Preimpresión/eBook: produccioneditorial.com

A mi familia y a Celia, por recordarme que la lealtad es otro de los nombres de la fe.

A Guillermo y Andrés, que aguantaron conmigo las columnas de mi vida y de este libro.

A mi otra familia Montesinos-Asensio, por darme un lugar entre los suyos.

A Pedro Enrique y a todos los frailes capuchinos desde Massamagrell hasta Granada.

ÍNDICE

PORTADA

PORTADA INTERIOR

CRÉDITOS

DEDICATORIA

EDIFICIOS SIN LUZ

LA FRONTERA

VESTA

[TAL VEZ NO LEAS ESTO]

[EN LAS NOCHES REMOTAS]

LOS IDIOMAS PERDIDOS

DIARIO

RES GESTAE

[CUANDO VOY A DAR CLASE, EN MIS ALUMNOS]

[ES SÁBADO Y ESPERO TU LLAMADA]

EL ESPEJO

HEROIDA

PRESAGIO

[ME DAN PENA LAS COSAS QUE SE HAN ROTO]

CONTRA REMEDIA AMORIS II

HUECOS

[PERO DENTRO NO HAY NADA O NO HAY]

[HE VUELTO A MIS POEMAS COMO VUELVE]

[DESDE MI HABITACIÓN NO SE VE EL CIELO]

LA CASA DE CUALQUIERA

[POR UNA VEZ LA LUZ TIENE SENTIDO]

[HAY TRES COSAS]

DESNUDA FORTALEZA

LA LLUVIA

MUDANZA

SAHENA

EL PESO DE LOS CUERPOS

DE VITA BEATA

EL ASFÓDELO

LAUDES

SIN COMPROMISO

LA CAMISETA

PEQUEÑAS COINCIDENCIAS

MASSAMAGRELL

EL MENSAJERO

EL VIAJE

[NO TE ABRAZO CON FUERZA]

A ESCONDIDAS

LAS COSTUMBRES DE MI MADRE

LOS TESOROS PRIVADOS

FPiL UV

LO NORMAL

[NO HE BUSCADO INVENTAR]

[NADA RARO HAY EN ESTA NOCHE]

ASPECTO Y MODO

ANIMAE DIMIDIUM MEAE

VICTORIA MENOR

AUTOR

ADONÁIS COLECCIÓN DE POESÍA

EDIFICIOS SIN LUZ

Tantaene animis caelestibus irae?

VIRGILIO

Regresemos nosotros

a lo ya transcurrido, a nuestro sueño.

CESAR SIMÓN

LA FRONTERA

NO sé si estos poemas evidencian

que intenté retrasar lo inevitable

y construí en tu nombre una mentira.

O si, por el contrario, son el muro

levantado sin ti, la fortaleza

que defendió al amor de quien no somos.

VESTA

NADIE sabe hasta cuándo

dura el tránsito,

hasta dónde se interna

y abre un hueco en la piel, donde florece,

escondida de ti, la adoración

de una brasa que cuidas mientras niegas que exista.

A ese fuego negado

le consagras la única vida que tienes

y lo llamas amor.

Nadie sabe hasta cuándo

ni si solo una vida.

TAL vez no leas esto.

No lo sé, me pregunto

si ese día llegara,

¿qué dirías de mí?

Pensarías sin duda

que este no era el camino

y que tú me pediste en esa última

ocasión que nos vimos

que no llorara otra vez.

Y te lo prometí y no he cumplido

aunque sí he sido fuerte.

No está aquí mi derrota;

aquí solo hay un hombre que ha querido

olvidarte despacio.

EN las noches remotas,

cuando el hombre pregunta pero mira hacia dentro

y en el cielo descienden las estrellas al mundo

con recuerdos de vidas que jamás fueron nuestras,

siento el vértigo humano de lo que podría haber sido

si te hubieras quedado.

LOS IDIOMAS PERDIDOS

EL amor se parece a un descampado

con una casa en medio, destruida.

Hay un bosque muy cerca y las palomas

vuelan lejos de ella, porque siempre

vienen huéspedes nuevos a habitarla.

El amor dura un tiempo, deja marcas

e inscripciones profundas, cicatrices

en sus muros que muestran, orgullosos,

un idioma perdido.

El hechizo persiste, aunque se marchen

los amantes de un tiempo. Los que llegan

no divisan las ruinas, solo un prado

al que el sol prende fuego y al que anima

una luz diferente.

Aquí el atardecer es un conjuro

que invoca a los amantes y a los otros,

los que no se han amado todavía,

los que ya no recuerdan que se amaron.

DIARIO

NO dejo de escribirte cada día.

Junto a cada poema que imagino

también tengo un diario con tu nombre.

Te cuento cada cosa que me ocurre

exactamente igual que si estuvieras.

No escribo para ti: es a la otra

mujer que ya no existe y me quería.

RES GESTAE

QUIÉN me iba a decir a mí, que solo

escribía de dioses y de ruinas,

que me vería aquí,

desorientado,

en las ruinas de un cuerpo,

contemplando la historia, las columnas

de un amor que parece

que existió hace milenios.

¿Qué pregunta

esta lluvia de mí

entrando a cielo abierto por mi casa?

¿Qué nos dice la tierra de nosotros

con su frágil caricia de aguacero?

CUANDO voy a dar clase, en mis alumnos

nos contemplo a nosotros

hace solo unos años.

Son felices y aman

sin pensar demasiado. Aman más que nosotros,

que nos vamos volviendo complicados y tercos,

que también fuimos ellos y decíamos

no querer parecernos

a quienes somos ahora.

Mis alumnos me miran. Sé qué piensan de mí.

Puedo ver cómo besan, cómo abrazan

sin pensar demasiado.

Con sus labios húmedos nunca

dicen no me apetece

o mañana nos vemos.

ES sábado y espero tu llamada.

Ya sé que no vendrás, pero la espero

igual que hoy esperaba que lloviera

en medio de las ruinas de mi vida.

El agua está mojando los cimientos

de una casa sin nadie, despoblada,

a merced de los fuertes temporales.

Un hombre solo mira cómo llueve,

cómo ya no vendrás para evitarlo,

cómo arrastra la lluvia nuestras cosas.

La casa, nuestras cosas y la lluvia,

mojando las ventanas de mi cuarto,

son los sábados nuestros que se pierden.

Una corriente lenta y silenciosa

los lleva a la garganta de un abismo

que empieza donde empieza mi escalera.

EL ESPEJO

CUANDO entro en la ducha, cuando salgo,

me interrogo a menudo, me evalúo

los antiguos errores, las heridas,

y me abrazo y contemplo un cuerpo frágil

desnudándose frente a la verdad.

La verdad es que no somos casi nada.

Solo algo de piel y pensamiento.

Cuando dejo de verme, duele menos

este hombre que soy y el que me mira

a través de los años.

HEROIDA

AMOR, perdóname por lo que he hecho.

La noche ha sido hermosa y las estrellas

de los cielos del mundo me visitan

con millones de luces y destellos

que nunca brillarían en tus brazos.

Dedícate a olvidarme, te lo ruego.

Traduce la Odisea. Busca a otra.

No escribas más poemas en mi nombre

ni esperes que regrese. Soy distinta,

tú ya no eres el héroe del cuento,

los cambios han cambiado los papeles.

Te escribo desde el lecho de otro amante

que ha comprendido bien esta locura.

Me ama. No preciso otro remedio.

No sé lo que me ocurre, te quería,

pero ese amor no era suficiente.

PRESAGIO

ANOCHE el cielo estaba claro

y me dormí olvidando

que es posible que un día,

no muy lejos, te vayas.

Al despertarme, la montaña

que miro siempre que presiento algo

no estaba como estaba cuando estábamos:

una neblina extraña la cortaba

con la forma de un grave pensamiento.

Como una flecha oscura, como el miedo

entra en nosotros y se queda

para siempre.

Esta mañana Dios

ha vuelto a tener dudas con el mundo.

ME dan pena las cosas que se han roto.

Tengo un pie en cada casa destruida

y una mano que tiembla en cada cuerpo.

No he visto su dolor, pero sentirlo

me lleva a arrodillarme ante sus ruinas,

me lleva a ver la vida que no tengo.

CONTRA REMEDIA AMORIS II

PARA escapar no sirven sus defectos,

ni tirar los retratos ni buscarse

una amante mejor que nos comprenda.

Tampoco ser promiscuo ni ser fuerte,

probar raras posturas o dormirse

mientras que traducimos la Ilíada.

Para escapar de amor solo amor vale.

HUECOS

LAS grietas al final de la escalera.

Los sábados que nunca ocurre nada.

Las bajas de centurias y legiones.

La ausencia entre las ruinas de los templos

destruidos. El cráter de la luna.

Un niño detenido en el espejo

del espejo de todas las edades.

Un hombre que lo mira con tristeza.

El mundo fragmentado que me cruza

de repente, y siento lo que falta,

y siento que jamás me había dolido.

Vacíos del vacío que has dejado.

PERO dentro no hay nada o no hay

nada de lo que queremos.

Solo hay muchas calles,

edificios sin luz, parques llenos de algo

donde ya no encajamos,

y una lluvia que moja los escombros del mundo.

Si por nosotros fuera,

aquí estaría el final: un suburbio lluvioso,

una arteria del cielo que se ha roto en la tierra,

pero otra vez es el alma

quien levanta y defiende nuestro nombre.

HE vuelto a mis poemas como vuelve

un explorador a sus tesoros

y a la emoción en ellos reflejada.

Pero aquí ya no hay nada. Ni siquiera

estás en esta página. Tu nombre

empieza a ser extraño al pronunciarlo.

DESDE mi habitación no se ve el cielo.

Solo el muro contiguo de una casa

en la que nunca he visto entrar a nadie.

LA CASA DE CUALQUIERA

Ni mi nombre os importe:

podéis pisar el césped,

recostaros.

JOSÉ JIMÉNEZ LOZANO

POR una vez la luz tiene sentido.

No es solo otra ventana.

HAY tres cosas

en las que nunca dejo de pensar:

los versos iniciales de la Eneida,

el número de errores cometidos

y en mis padres queriéndose de nuevo.

DESNUDA FORTALEZA

SUS ventanas son ojos que me observan

desde una vida antigua que fue mía.

Las columnas no pueden sostenerla

y, aunque sus piedras quieren separarse

para ir hacia otro mundo,

mi identidad herida las detiene.

Por fuera, sin embargo, nadie diría

que es una casa antigua y que está sola;

podría ser la casa de cualquiera,

pero solo es el alma donde vivo.

LA LLUVIA

LO mejor que te puedo dar ahora

no es una de mis noches, ni mi cuerpo,

no soy yo ni siquiera, no es quererte.

Lo mejor que ahora puedo darte

es un silencio tranquilo, un paseo muy largo

mientras vamos hablando de tu vida y la mía

y corremos a casa, para huir de este tiempo,

para huir de ese miedo del que estamos cansados.

Amor también se dice lentamente

con palabras pequeñas como lluvia.

MUDANZA

A Javier Bozalongo

SIEMPRE vuelve la tarea de elegir

los libros que acompañan tu aventura.

No son nunca los mismos;

en cada despedida

te proclama distinto el equipaje.

Empiezas otra ruta de tu historia

y nadie sabe

que un tercio de maleta

esconde lo que amas, lo que eres.

SAHENA

TE conocí en el día que empezaba

la Cuaresma. Un miércoles como este

Jesús entró desnudo en el desierto

igual que entró mi vida por la tuya.

Cuarenta días, ochocientas noches,

ayuno y abstinencia, amor, dolor

y luz y más vacío. Ayer, domingo,

Jesús salió desnudo de la muerte

igual que entraste tú en mi dormitorio

celebrando que cumples veinticinco.

EL PESO DE LOS CUERPOS

AGUA para aquel que no ha bebido

y agua en la escasez, donde no hay nada.

Y en la nada preguntas que no tienen

ni virtud ni propósito que salve.

Arena y más arena

retrasan el camino.

Si quiero comprender,

es preciso primero desvestirme,

quitarme los zapatos, caminar

sin el peso de la duda.

Al tacto de mis pies la arena cede

y cede la ansiedad; el pensamiento

me lleva por el aire.

El peso de mi cuerpo, ¿cuánto pesa?

¿Cuánto ocupa la piel que se arrepiente?

DE VITA BEATA

UN equipo de hombres

en las manos de un Dios que nadie ha visto

protegen una antigua fortaleza,

invisible en el pueblo y para el mundo.

Se dedican tan solo a lo diario,

fregar una cocina, barrer una placita,

cuidar a los enfermos.

Los más jóvenes son los que trabajan;

los otros, cerca y lejos,

aceptan que querer no siempre es transitivo,

trasciende a casi todo

y a veces, muchas veces,

es dejar que nos quieran.

Los he visto rezar por la mañana

con los ojos cerrados

y pedir por los peces, por el hambre,

por la paz de este tiempo,

por nosotros,

por vosotros,

por todo lo que pueda causar algún dolor

y por la piel que deba recibirlo.

También son pecadores que conocen

que, en la sombra y la luz, cuando anochece

en el alma del hombre, no hay distancia.

Y el amor es la luz y es nuestra sombra.

Amar para ser libre. Desear

que nunca sea otra la palabra

y que tenga sentido allí en su cielo.

EL ASFÓDELO

SIEMPRE quise tener un asfódelo,

con sus blancas ramitas, su plumaje,

su dorado imposible, aún naciente.

Prometiste una vez que buscarías

uno para mí, pero el asfódelo

solo crece en praderas y en llanuras.

Se sentiría extraño en mi terraza,

sin ver el horizonte, sin abrirse,

sin confiar en mí.

Su belleza callada, impulsiva

necesita estar sola

y saberse infinita y en silencio.

Pero en tus ojos ya lo has dibujado

en medio de nosotros, y en mi vida.

“Pondremos un balcón en tu pradera”.

LAUDES

ENTRAMOS sin decir una palabra.

Liturgia de las horas matinales

que precede a este día y al momento

donde el mundo comienza.

Mientras rezan los frailes

alguna letanía, yo vuelvo

a imaginar mi historia con la tuya,

el pequeño desastre

que nos trajo a este punto de la historia

a través de señales y canciones.

Aunque mi amigo fray Vicente

me ha enseñado a rezar y me ha indicado

las páginas concretas,

se me escapan los himnos y los salmos.

Estoy pensando en ti y estoy rezando,

pero voy a otro ritmo diferente

en el que dos amores se conjugan:

amor a la Palabra y la palabra

que recuerda mis labios y los tuyos.

Por ver si mis hermanos lamentan el despiste,

mi voz desorientada,

con disimulo vuelvo mis ojos a la cruz

y encima de la imagen de María

encuentro la inscripción que explica todo:

non clamore,

sed amore.

Estuvo dicho siempre. ¿Por qué pienso

que me puedo extraviar sin que haya un orden?

Los tipos del amor llevan al mismo

y Dios, si existe, está de nuestro lado:

liturgia de las horas del minuto

que pasé imaginándome aquel beso.

SIN COMPROMISO

DECIMOS de momento si acaso nunca siempre

para no revelar que no hay acaso,

que fue y ha sido siempre y que el momento

se podría alargar toda la vida.

LA CAMISETA

DOBLADA en un rincón del dormitorio

está la camiseta que utilizas

cuando vienes a verme.

No es una camiseta muy bonita,

pero evita que se arruguen

tus otras camisetas si me abrazas,

si cocino muy mal y también sirve

para hacerte sentir que esta es tu casa,

que tienes ropa aquí, que hay un rectángulo

naranja de algodón

esperando cruzarse con tu cuerpo.

Doblada en un rincón, sin enterarse

que no siempre estás tú,

se habitúa a la espera y al vacío.

Yo espero despertarme y nunca verla

y verte a ti ocupando el otro espacio

más tuyo, y más vacío, que es mi cama.

PEQUEÑAS COINCIDENCIAS

YO leyendo a Virgilio, tú empeñada

en las novelas gráficas de Hesse.

Yo encerrado en los viejos diccionarios

de griego y de latín, tú investigando

todas las conexiones de la mente.

Yo muy poco eficiente, tú pensando

en buscarte más horas. Yo queriéndote

mucho, tú queriéndome mucho

coincidimos en todo lo importante.

MASSAMAGRELL

EN el convento de la Magdalena,

a 23 kilómetros de ti,

me levanto a las seis de la mañana.

Soy solo un invitado y me permiten

dormir hasta más tarde,

llegar cuando yo quiera,

vivir tranquilamente y a mi modo

sin más limitaciones.

A cambio de la nada que me piden

me ofrecen su jardín,

me invitan a su casa y a su mesa,

abren mi corazón mediante el suyo.

No me gusta el turismo ni tampoco

sentirme un invitado,

así que me acomodo a sus horarios,

rezamos a las siete,

agradezco con ellos que otro día

tengamos alimento.

Pero antes, poco antes de este día,

segunda planta, habitación para invitados

con vistas a la estatua de Francisco de Orihuela,

yo rezo por tu noche y por tu frío.

Si el sol me alcanza a mí, te está alcanzando.

Que los labios de luz de esta madrugada

alimenten también tu corazón

mediante el mío.

EL MENSAJERO

A Antonio Praena

VAMOS a darle tiempo a Dios

he oído por la calle caminando.

Podría ser el lema de un grafiti

pintado en la pared de un barrio pobre.

Podría ser el epitafio

de quien amó en la vida y sigue

pensando en la resurrección.

Pero esa expresión sencilla,

más propia de las almas consagradas,

la ha dicho por teléfono

un repartidor de Uber Eats.

Y la ha dicho de verdad, como si todo

dependiera de tan sencillo gesto: darle tiempo

a Dios. Dejar hacer.

Dar toda nuestra parte y al final

saber que no depende de nosotros.

EL VIAJE

CUANDO estés preparado, las heridas

que creías cerradas para siempre

dolerán otra vez, una vez más.

Será cuando otras manos reconozcan en la piel

tu identidad, el precio de tu viaje.

Y al mirar esos ojos inocentes

que ahora saben

cuánto cuesta volver,

suplicarás que guarden tu secreto,

que te puedan amar por lo que eres.

NO te abrazo con fuerza

por el miedo a perderte

o por el miedo a tenerte;

solo es miedo a mi miedo.

A ESCONDIDAS

COMO nada se pierde por pedirlo,

hay muchos que, en silencio y a escondidas,

coquetean contigo y con la idea

de que puedas echarles una mano

en la vida difícil que nos toca.

Si sus novios o novias se enteraran

de semejante encuentro clandestino,

clamarían al cielo, pero el cielo

es otro de los sitios donde vives.

Yo soy uno de estos. Según vea

el lado que me gusta o me conviene,

defiendo tu verdad o te traiciono.

Pero a veces no puedo; simplemente

me asusta que los míos se me mueran,

me echan del trabajo o una pequeña

oscilación me asalta por la noche,

y entonces pienso en ti, como hago siempre,

cuando no sé qué hacer.

Si escuchas o no escuchas lo que digo

es un interrogante que no importa.

Yo duermo más tranquilo cuando sé

que estás al tanto de mis circunstancias,

que sabes y comprendes lo que ocurre

en la vida de un hombre preocupado.

LAS COSTUMBRES DE MI MADRE

ME gusta trabajar cuando estoy solo

sin que nada interrumpa este lugar

que con mis propias sombras he creado.

A menudo mi madre me sorprende

con ruidos silenciosos y preguntas

que son como puñales que aceleran

el pulso del que no está prevenido.

Acepto que interrumpa mi oración

porque cuando era niño me asustaban

los pasos de la noche,

y solo su alboroto familiar,

el débil tintineo de su voz a lo lejos,

podía liberarme del espanto.

La tengo autorizada a sorprenderme.

Me acuerdo de su voz, y la perdono.

LOS TESOROS PRIVADOS

A mi abuela

TIENE un tesoro grande pero nunca lo usa.

El armario de ropa

que guarda los telares de su vida pasada

aún está funcionando: ropas nuevas se cuelan

en su estómago abierto.

No lo tiene por nada, nunca coge una prenda

y, cuando le pregunto la razón misteriosa

que la mueve a agrandarlo,

me asegura que ahora ya no tiene otro sitio

que le acerque su vida.

Es una galería que tan solo ella entiende

y, aunque no se lo digo, casi sé con certeza

que será lo primero que se tire al morirse.

Si me acerco a su cuarto, salgo lleno de cosas:

una enorme cartera, un pantalón

que jamás me ha valido,

una antigua camisa que compró hace mil años

cuando iba al mercado.

Ese mismo mercado

donde dentro de unos años

compraremos, nosotros, la camisa

para dársela a alguien que la quiera.

FPiL UV

ME muestras la fachada, el edificio

donde estudiaste un año de carrera.

Qué feo era este sitio, me susurras.

Es feo para siempre, pero ahora,

mirándolo y mirándote,

¿allí es donde inventabas las palabras

sin prefijos, sin sufijos, sin historia?

Si te ha visto pensar, sus bloques de cemento,

sus piedras sin sentido,

me son más agradables que cualquiera.

Lo que ha sido tu vida

embellece las ruinas de mi vida,

también este edificio.

LO NORMAL

ESPERANDO que vengas, leo un libro,

sigo con la costumbre que tenía

como si en diez minutos

no llamaras a la puerta.

Como si que tú vengas a mi casa

una tarde cualquiera de mi vida

no fuera una razón para alterarse.

Esperando que vengas, como siempre,

sin saber bien qué hacer, a la deriva,

sin mirar la ventana, concentrado

en cosas que no tienen importancia,

finjo que lo normal es que me quieras.

NO he buscado inventar

nada nuevo en el mundo.

A mí me gustan los paseos, los mares,

las llanuras de siempre,

inscripciones antiguas

y los árboles inmensos que acarician

los pies desnudos de los dioses.

Mi poética existe

cuando digo que amo, cuando estoy con amigos

un domingo tranquilo de una tarde de otoño

y consigo que rían o lloramos por algo.

Mi poética existe: siempre ha sido la voz

que no está en mis poemas.

NADA raro hay en esta noche,

salvo que no queremos separarnos

y te tienes que ir porque ya es tarde.

Ritual de palabras, todo existe,

no termina el empeño de una vida imposible.

Ni siquiera hacen falta las palabras.

Quien se quiere despacio crea un mundo en el mundo.

ASPECTO Y MODO

IMPORTA la manera de enfrentarlo

y nunca el compromiso de su tiempo.

Importa lo que amamos, el principio

de todo el esplendor y su final.

Importa quiénes fuimos mientras tanto.

ANIMAE DIMIDIUM MEAE

ADONDE yo no llego tú sí llegas.

Donde tu cuerpo espera, espera el mío.

Cuando termine el mundo, nos iremos

y da igual si voy solo o si vas sola.

La mitad de mi alma ‒dijo Horacio‒

es lo que tienes tú. ¿Y la otra media?

VICTORIA MENOR

EN el final no encontrarás el miedo

y tampoco la euforia, que lo encubre

con sus falsos desfiles de entereza,

sino un dolor sereno y victorioso.

LUIS ESCAVY

Nace en Murcia, en 1994. Es graduado en Filología Clásica, máster en Formación del profesorado y, también, en Escritura Creativa. Ejerce como profesor de Latín y Griego en un instituto almeriense. Ha publicado un solo poemario: Otra noche en el mundo (Granada, Sonámbulos Ediciones, col. Macasar, 2.ª ed.: 2021), con el que fue finalista del Premio Adonáis en su 74.ª edición.

Victoria menor consiguió el Premio Adonáis en su 76.ª convocatoria «por su sentido del ritmo, su respeto a los maestros y su rechazo tanto de cualquier desgarro formal como de toda floritura innecesaria, desarrollado en un cancionero amoroso con timbres trascendentes», según el juicio del jurado. Dividido en dos apartados, el libro se genera tras el fin de una relación de pareja y la irrupción de otra nueva, suponiendo ese proceso un ejercicio doloroso de indagación que permite al autor ahondar principalmente en las claves de las relaciones humanas –en particular las amorosas– y en sus propias emociones, siempre marcadas por el desarraigo y la ternura.

Con un lenguaje firme, reflexivo, en ocasiones conversacional y, por lo común, penetrante y lúcido, Escavy consigue crear un universo esplendente, caracterizado por las diferentes consideraciones que hace sobre la manera de entender la entrega; entre ellas toma cuerpo la que él mismo experimenta en su trato con personas religiosas, apartadas del mundo, que, como él, descubren que «el amor es la luz y es nuestra sombra» –tal cual apunta en algún poema–, pensamiento catalizador del poemario.

En su conjunto, Victoria menor es la muestra más plausible de que su autor, Luis Escavy, es un poeta amable, intenso, asentado en la mejor tradición lírica, esa que irrumpe a partir del mundo clásico y que tiene en él a un destacado continuador.

ADONÁIS

COLECCIÓN DE POESÍA

Director: CARMELO GUILLÉN ACOSTA

ÚLTIMOS VOLÚMENES PUBLICADOS:

660.–Álvaro Petit Zarzalejos: QUE AÚN ME DUELAS (Accésit del Premio «Adonáis» 2017).

661-662.–DIOS EN LA POESÍA ACTUAL (Antología). Edición de José Julio Cabanillas y Carmelo Guillén Acosta.

663.–Ana Sofía Pérez-Bustamante Mourier: SIBILARIO (Premio «Alegría» 2018)

664-665.–Mario Quintana: INTENTA OLVIDARME (Antología poética). Edición de Enrique García-Máiquez.

666.–Marcela Duque: BELLO ES EL RIESGO. (Premio «Adonáis» 2018).

667.–Guillermo Marco Remón: OTRAS NUBES (Accésit del Premio «Adonáis» 2018).

668.–José Alcaraz: EL MAR EN LAS CENIZAS (Accésit del Premio «Adonáis» 2018).

669.–Déborah García: TE DOY EL MAR. (Premio «Alegría» 2019).

670.–Joaquín Antonio Peñalosa: TODAVÍA HAY PRIMAVERA. TODAVÍA (Antología poética). Selección y prólogo de Fernando Arredondo.

671.–Enrique García-Máiquez: MAL QUE BIEN.

672.–María Elena Higueruelo: LOS DÍAS ETERNOS. (Premio «Adonáis» 2019).

673.–Diego Medina Poveda: TODO CUANTO ES VERDAD. (Accésit del Premio «Adonáis» 2019).

674.–Felicitas Casillo: EL CONTORNO DEL ROBLE (Accésit del Premio «Adonáis» 2019).

675.–Carlos Javier Morales: EL CORAZÓN Y EL MAR.

676.–Diego Roel: ANDRÉI RUBLIOV (Premio «Alegría» 2020).

677.–Daniel Cotta: ALUMBRAMIENTO.

678.–Abraham Guerrero Tenorio: TODA LA VIOLENCIA (Premio «Adonáis» 2020).

679.–Marta Jiménez Serrano: LA EDAD LIGERA (Accésit del Premio «Adonáis» 2020).

680.–Rodrigo Olay: VIEJA ESCUELA (Accésit del Premio «Adonáis» 2020).

681.–Ignacio Pérez Cerón: MÁRGENES DE ERROR (Accésit del Premio «Adonáis» 2020).

682.–José Manuel Gutiérrez: PAISAJES DE LA ALEGRÍA.

683.–José María Higuera: PROYECTO DE INTERIORISMO (Premio «Alegría» 2021).

684.–Nuria Ortega Riba: LAS INFANCIAS SONORAS (Premio «Adonáis» 2021).

685.–Andrés María García Cuevas: LAS CIUDADES (Accésit del Premio «Adonáis» 2021).

686.–Félix Moyano: LA DEUDA PROMETIDA (Accésit del Premio «Adonáis» 2021).

687.–Fernando García Moggia: CUÍDATE DEL AGUA MANSA (Premio Alegría 2022).

688.–Luis Escavy: VICTORIA MENOR (Premio «Adonáis» 2022).

Las obras que han obtenido el Premio «Adonáis» aparecen numeradas en negrita.

Pureza

Domínguez, Irene

9788432163586

70 Páginas

Cómpralo y empieza a leer

Con el mismo título que Juan Ramón Jiménez le puso a uno de sus poemarios moguereños, Irene Domínguez escribe este otro, merecedor de uno de los accésits del Premio Adonáis 2022 «por su poderosa evocación de la infancia y por la fuerza con la que describe la cotidianidad, las relaciones amorosas y la crisis generacional que afecta a tantos jóvenes de hoy», según opinó el jurado. En su conjunto, llama la atención la autenticidad que revela esta colección de poemas, distribuidos en cinco secciones a modo de viaje escrutador por la propia biografía de la autora a partir de las típicas muñecas rusas (matrioskas). Así, Irene Domínguez elucida sobre acontecimientos de su trayectoria personal como son el entorno familiar y social en el que se forja su personalidad, sus conflictos emocionales, sus experiencias juveniles amorosas o su amable y confiada valoración del ser humano, destacando en ese proceso evolutivo existencial el punto de vista candoroso y franco desde el que cuenta cada una de sus historias, sabiamente engarzadas. La intensidad de la voz lírica y la expresión ingenua y directa con que desvela literariamente la realidad, junto al pensamiento aglutinador de los diversos apartados del libro –en defensa de la feminidad y de la integridad de las personas en toda su pureza–, constatan el sentido moral que Irene Domínguez tiene de la creación poética.

Cómpralo y empieza a leer

El cerezo y la palmera

Diego Cendoya, Gerardo

9788432161087

120 Páginas

Cómpralo y empieza a leer

Única obra dramática del poeta, en forma de auto navideño en torno al nacimiento de Cristo. El desarrollo tiene lugar en Galilea, Belén, Nabatea y Egipto, con dos ángeles intérpretes que señalan, predicen o exaltan lo que va a ocurrir o está sucediendo. Fue estrenada en 1962 y obtuvo el premio Calderón de la Barca. El texto hace evocar el mejor teatro de Lope de Vega.

Cómpralo y empieza a leer

Amar al mundo apasionadamente

Escrivá de Balaguer, Josemaría

9788432141812

80 Páginas

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Este libro es una edición especial de la célebre homilía predicada por San Josemaría Escrivá en el Campus de la Universidad de Navarra, en 1967. Se ha preparado con ocasión del 40º aniversario del día en que la pronunció. E n esta edición, la homilía va precedida de un Prólogo de Mons. Javier Echevarría, Prelado del Opus Dei, y acompañada de un análisis del Prof. Pedro Rodríguez, que constituye una guía para su lectura actual. "El Fundador del Opus Dei preparó esa homilía con mucho interés (...), deseoso de llegar al corazón y a la mente de los que iban a escucharle en Pamplona. Ese texto, plenamente embebido de las enseñanzas del Concilio Vaticano II y del espíritu del Opus Dei, fue considerado por muchos comentaristas como la carta magna de los laicos (...). Esta homilía de San Josemaría no sólo conserva su frescura y fuerza originales, sino que se muestra más actual que nunca." (del Prólogo de Mons. Javier Echevarría). Desde 1968 se incluye este texto en Conversaciones con Mons. Escrivá de Balaguer.

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Historia del Opus Dei

González Gullón, José Luis

9788432159572

726 Páginas

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Desde hace un siglo, el Opus Dei irradia en el mundo un mensaje de encuentro con Dios en la vida corriente. No es poco lo que se ha escrito sobre esta institución y sobre su fundador, Josemaría Escrivá, pero es la primera vez que se lleva a cabo una investigación exhaustiva, con acceso a toda la documentación que se conserva y a numerosos testimonios orales.

Los autores, ambos historiadores, narran la génesis y el desarrollo del Opus Dei, sus iniciativas y su recorrido jurídico, y la acogida de su espiritualidad entre hombres y mujeres de condición muy diversa en los cinco continentes.

Su relato no elude los momentos de incomprensión y dificultad, y constituye así un texto imprescindible para quien desee conocer con más hondura esta prelatura personal de la Iglesia católica.

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Cartas II (Edición crítico-histórica)

Escrivá de Balaguer, Josemaría

9788432160189

272 Páginas

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Este volumen es el segundo que se dedica a las Cartas de san Josemaría. Recoge cuatro documentos, numerados del 5 al 8, que suponen un conjunto de escritos inéditos de gran valor para conocer el mensaje del Opus Dei y la biografía de su fundador. No son misivas de su epistolario, sino Cartas destinadas a los hombres y mujeres del Opus Dei de todos los tiempos. Es decir, se redactaron pensando en la posteridad, no en un momento histórico determinado. Los temas que aparecen en estas cuatro cartas son variados: la enseñanza, a sus diferentes niveles; la misión del Opus Dei en la Iglesia; las actividades formativas y apostólicas de la institución católica; el espíritu de servicio a la Iglesia y a la sociedad, etc. No obstante, estos escritos no interesarán exclusivamente a los miembros del Opus Dei, sino que tienen valor universal, para un público amplio.

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