Heat Beat: Libro 2 (Serie romántica «Un guardaespaldas oscuro») Trilogía «Rompiendo el protocolo»

Piper Everhart

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Primera edición Kindle: [05,2025]
Diseño de la portada y maquetación por Piper Everhart
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Capítulo 1: Control de daños

La ciudad nunca le había parecido tan extraña.

Las torres de cristal reflejaban la luz de la mañana como cuchillas, cada una de ellas atravesando la niebla que se aferraba al horizonte. Olivia se encontraba ante la ventana de su ático, envuelta en un silencio que resonaba más fuerte que el ruido. Cada respiración parecía estar controlada. Cada movimiento ensayado. Podía sentir las miradas incluso cuando no las veía: el equipo de seguridad de su padre, hombres con trajes planchados que fingían mezclarse con el ritmo de la ciudad, todos informando de cada uno de sus pasos a través de canales encriptados.

Había aprendido a reconocer el sonido de la vigilancia: el leve retraso antes de que se abrieran las puertas del ascensor, el sutil clic antes de que se conectara una línea, el zumbido estático cuando hablaba con demasiada libertad. Su teléfono había sido sustituido por uno «limpio» al día siguiente de que todo se derrumbara. Nuevo número, nuevos protocolos, nuevas barreras. No debía llamar a nadie. Y mucho menos a él.

Noah había desaparecido la misma noche en que la noticia amenazaba con salir a la luz.

Lo último que había visto era el destello de su silueta deslizándose por la puerta de servicio del salón de baile del hotel mientras el caos se desataba arriba: la gente de su padre interceptando a los periodistas, el equipo de seguridad luchando por identificar las filtraciones. La mano de Noah había rozado la suya justo antes de desaparecer, con la mirada firme, sin miedo. Una promesa, muda y peligrosa, ardía entre ellos.

Ahora, tres semanas después, él estaba en todas partes y en ninguna.

Su padre creía que había sido ingenua, manipulada por un hombre que «no sabía cuál era su lugar». La ironía era tan evidente que se podía saborear: su padre, que le había enseñado a dominar las salas de juntas, ahora esperaba que se comportara como una propiedad que necesitaba protección. Reuniones, cenas, apariciones públicas... Cada hora de su vida había sido programada como si se tratara de controlar los daños. Cada vez que intentaba respirar, alguien ajustaba la narrativa por ella.

Le dijeron que Noah había sido «manipulado».

Pero ella sabía lo que eso significaba.

Así que esperó.

Sus días se convirtieron en ensayos de compostura. Se vestía con seda y armadura, su voz era firme, su sonrisa frágil e impecable. Asistió a la gala benéfica en la que su padre insistió, rodeada de gobernadores y directores ejecutivos que susurraban su nombre con cortés curiosidad; el escándalo ahora se había reducido a chismes intercambiados entre copas de champán. Bajo el resplandor de la lámpara de araña, desempeñó su papel a la perfección. La hija obediente. La mujer reformada. El peón que nunca debería haberse movido.

Hasta que lo vio.

Se suponía que se había ido, exiliado, silenciado, borrado. Pero allí estaba, de pie entre el personal de catering, con el cuello blanco de su camisa impecable bajo el chaleco negro, las mangas remangadas lo suficiente como para revelar las venas que recorrían sus antebrazos. Su mirada nunca se cruzó directamente con la de ella, pero ella la sintió, el peso de ella presionando contra su piel, como si el aire entre ellos recordara todo.

Casi se olvidó de cómo respirar.

Se movía con deliberada calma, llevando bandejas, sirviendo vino, mezclándose con la maquinaria del lujo. Para cualquier otra persona, era invisible. Para ella, era una falla bajo los suelos de mármol, esperando para partir el mundo en dos.

Cuando sus ojos finalmente se cruzaron, solo por un segundo, algo dentro de ella se rompió.

El tipo de ruptura silenciosa.

Parecía más viejo. Cansado. La barba incipiente en su mandíbula era más oscura, las sombras bajo sus ojos más profundas. Pero la forma en que se comportaba, firme, comedido, hizo que su pulso se acelerara con algo que había intentado enterrar con todas sus fuerzas. La última vez que lo había tocado, su piel olía a lluvia y rebeldía. Ahora, casi podía sentir ese aroma resurgir en su memoria.

Se dio la vuelta antes de que nadie se diera cuenta, con los dedos temblando contra el borde de su copa.

Él lo estaba arriesgando todo al estar allí. Ella también, al mirarlo.

A lo largo de la noche, captó fragmentos de él en movimiento: un reflejo en la bandeja de plata pulida, una silueta que se movía detrás de una columna, la curva de su boca mientras susurraba órdenes a otro camarero. Imaginó que había encontrado la manera de infiltrarse deliberadamente en el evento, para verla, para recordarle que lo que habían construido en secreto no se había borrado, solo enterrado.

Cuando comenzaron los discursos, salió a la terraza, fingiendo recibir una llamada. El aire era frío, con el aroma del viento del río y un perfume caro. Se apoyó en la barandilla, con el corazón latiendo a un ritmo demasiado irregular como para disimularlo.

Entonces, sintió una vibración en el bolsillo.

Un teléfono desechable. No era suyo. Uno que no había visto antes.

Lo habían deslizado en su bolso de mano.

Su pulso se aceleró mientras lo desbloqueaba. Solo había un mensaje.

«Deja la puerta de la terraza abierta».

Su primer instinto fue el miedo, no a él, sino a lo que pasaría si alguien más se enteraba. Todas las cámaras de ese edificio eran los ojos de su padre. Cada sombra podía ser una trampa. Pero su segundo instinto, el que la hacía humana, no controlada, le susurró otra cosa.

Giró la cerradura lo justo para que hiciera clic.

Luego esperó.

El sonido llegó en silencio: un paso, luego otro. Él emergió del borde oscuro de la terraza, con el rostro medio iluminado por el resplandor de la ciudad, moviéndose como alguien que había memorizado los latidos de su corazón.

—Noah —susurró, su nombre apenas más que aire.

Él no respondió, todavía no. Solo la miró, lo suficiente para ver la contención en su postura, el miedo detrás de su aplomo. Luego extendió la mano, sus dedos enguantados rozaron los de ella por un segundo antes de retirarse.

—Te están vigilando —dijo en voz baja—. Por todas partes.

Le dolía la garganta por todo lo que no podía decir. «Entonces, ¿por qué estás aquí?».

«Porque me borraron del sistema», respondió él, con voz baja y ronca por el cansancio. «Se suponía que no volverías a verme nunca más. Necesitaba demostrar que sigo existiendo».

Ella cerró los ojos. «No deberías haber venido».

«Lo sé».

Su voz se suavizó. «Pero tenía que ver si estabas a salvo».

Esa palabra, «a salvo», tenía más peso que el amor jamás podría tener.

—La gente de tu padre está reescribiendo lo que pasó —continuó—. Lo han borrado todo: mensajes, imágenes, nombres. Mi expediente está limpio, pero eso significa que no puedo existir. No puedo trabajar. Ni siquiera puedo alquilar una habitación sin que me marquen.

Olivia se volvió hacia él, con el pulso acelerado. —¿Crees que yo soy más libre?

La sonrisa que se dibujó en sus labios fue débil, frágil. —Tú eres la que viste de seda, cariño.

—Y tú eres el que vive en las sombras. —Su voz temblaba de ira, pero no era realmente ira, era dolor, era el límite de echar demasiado de menos a alguien. «Los dos somos prisioneros. Solo que tú eres la que puede salir de la jaula».

El silencio que siguió fue más pesado que el ruido de la ciudad abajo.

Él se acercó, no lo suficiente como para tocarla, pero lo suficiente como para que ella pudiera sentir su calor, el mismo calor contra el que se había derretido en noches robadas que ahora parecían sueños febriles. Sus ojos recorrieron el rostro de ella como si la estuviera memorizando de nuevo, cada peca, cada cicatriz.

—No puedo quedarme —dijo finalmente—. Están descubriendo la filtración. Alguien les ha avisado de que estaba en la gala.

Ella contuvo el aliento. —¿Quién?

Él no respondió. Quizá no lo sabía. Quizá no importaba.

Cuando volvió al interior, la gala había continuado: risas, aplausos, la ilusión del orden. Su padre estaba de pie cerca del escenario, estrechando manos, con una sonrisa pulida y letal. Olivia estaba a su lado como si nada hubiera pasado. Como si su pulso no siguiera resonando con el recuerdo de los dedos enguantados contra los suyos.

Más tarde esa noche, cuando volvió a estar sola en el ático, encontró otro teléfono desechable en su tocador. Sin número. Sin notificaciones. Solo un mensaje brillando en la oscuridad:

«Si te encierran, encontraré otra puerta».

Se dejó caer en el borde de la cama, agarrando el teléfono como si fuera una reliquia.

La ciudad bajo ella brillaba como un campo de fuegos lejanos: hermosa, peligrosa, inalcanzable. En algún lugar allá afuera, Noah se movía entre esas llamas, invisible, reescribiendo su historia desde las sombras.

Y, por primera vez en semanas, Olivia se permitió creer en algo temerario.

No era esperanza. No era huida.

Solo la insoportable verdad de que él seguía ahí fuera y que el juego que habían empezado no había terminado.

Capítulo 2 - Reencuentro secreto

El distrito financiero de la ciudad, un monumento al cristal y la codicia durante el día, se convirtió en un desolado cañón de hormigón y sombras después de medianoche. La lluvia, empujada por un viento gélido, azotaba las estructuras esqueléticas de las torres a medio construir y tamborileaba frenéticamente sobre los techos ondulados de los almacenes abandonados. El aire estaba cargado del olor a asfalto mojado, ozono y el regusto metálico y rancio del abandono. Las sirenas sonaban en la distancia, un lamento con efecto Doppler que subrayaba el profundo aislamiento del nivel B-7 del aparcamiento abandonado de Atlas Financial.

Olivia Vance se apoyó en la fría puerta del conductor de una furgoneta de limpieza abollada y anónima, cuyo logotipo descolorido se desprendía como piel enferma. El vehículo prestado olía débilmente a lejía y desesperación. Su corazón latía con fuerza contra sus costillas, un frenético contrapunto a la percusión de la lluvia. Cada terminación nerviosa parecía estar a flor de piel, hiperconsciente del vacío resonante, de los pilares esqueléticos que proyectaban sombras largas y distorsionadas bajo las parpadeantes luces amarillas de emergencia. Una semana. Siete agonizantes días de salas de juntas estériles, amenazas veladas de su tío Alden sobre la «gestión de la reputación» y la presencia asfixiante de su nuevo equipo de seguridad de Vance, unos desconocidos de mirada fría que vigilaban cada uno de sus movimientos e informaban a la misma agencia en la que ahora ella desconfiaba. Siete días sin Noah.

Un rugido grave y chirriante atravesó el aguacero. No era un trueno, sino el gemido estremecedor de maquinaria pesada en las entrañas del garaje. Olivia contuvo el aliento. Se apartó de la puerta de la furgoneta y escudriñó la penumbra en dirección a una boca oscura donde se abría el hueco de un ascensor de servicio, cuya jaula hacía tiempo que había sido retirada. El rugido se intensificó y luego cesó con un último estruendo metálico que resonó como el cierre de una tumba.

Silencio. Denso, cargado, lleno de electricidad estática.

Entonces, movimiento. Una sombra más profunda se desprendió de la oscuridad del hueco del ascensor. Alto, delgado, irradiando tensión incluso en la luz turbia. Noah Beckett emergió como la venganza hecha realidad. El agua de lluvia pegaba su cabello oscuro a su cráneo, brillando en los rasgos duros de su rostro. Llevaba pantalones cargo negros y una camiseta térmica gris empapada que se ceñía a la poderosa musculatura de su pecho y hombros. El vendaje de su hombro izquierdo había desaparecido, sustituido por un apósito blanco visible bajo la tela húmeda. Olía a hormigón húmedo, metal frío, cordita, sudor y el fuerte olor de la adrenalina: el aroma de un depredador recién salido de la caza.

No se detuvo. No habló. Sus ojos pálidos, como trozos de hielo ártico que reflejaban la luz amarillenta y enfermiza, se fijaron en los de ella a través de los veinte metros de hormigón mojado por la lluvia. El aire crepitaba. Estática. Peligro. Necesidad.

Recorrió la distancia con largas zancadas depredadoras, con las botas salpicando los charcos aceitosos. Olivia se mantuvo firme, con la barbilla levantada, desafiante, luchando contra un temblor de anticipación que le recorría los huesos. Él no redujo la velocidad. No dudó.

Se abalanzó sobre ella.

El impacto le dejó sin aliento. Su espalda golpeó el frío y rugoso panel metálico lateral de la furgoneta con un resonante GOLPE que le hizo vibrar la columna vertebral. Antes de que pudiera jadear, su boca se aplastó contra la de ella. No fue un beso, fue una posesión. Una reclamación brutal. Los dientes le arañaron el labio, el sabor metálico inundó su boca, mezclándose con el sabor del agua de lluvia en la piel de él. Sus manos estaban en todas partes a la vez: una enredándose dolorosamente en su cabello en la nuca, forzando su cabeza hacia atrás contra la furgoneta, la otra agarrándole la cadera con tanta fuerza que le dejó un moratón a través de la fina seda de su blusa y falda.

Un sonido entrecortado escapó de ella, no sabía si era una protesta o una rendición. Su lengua la invadió, exigente, conquistadora. El beso era fuego y hielo, furia y alivio desesperado. Ella le arañó los hombros, no para alejarlo, sino para anclarse en la tormenta que él representaba. Su cuerpo la presionaba sin piedad contra el metal implacable, cada línea dura se imprimía en ella. El frío húmedo de la furgoneta se filtró a través de su ropa, contrastando violentamente con el calor del horno que irradiaba él.

Él apartó su boca de la de ella, respirando con dificultad, su mirada quemando la de ella con una intensidad salvaje. Su mano en su cadera se movió con una velocidad impactante. Sus dedos se engancharon en la delicada seda de su blusa de diseño. Un tirón brutal. La tela se desgarró como papel de seda con un repugnante rrriiiip, y los botones salieron disparados contra el cemento como dientes esparcidos. El aire frío asaltó su piel desnuda, endureciendo sus pezones al instante hasta convertirlos en brotes tensos y doloridos.

Antes de que pudiera registrar la conmoción, sus manos estaban sobre sus pechos. Grandes palmas, ásperas por los callos ganados con las empuñaduras de las armas y el combate, la cubrieron. La fricción era una agonía exquisita: el roce de la piel endurecida contra la carne hipersensible. Los apretó, los acarició con rudeza, los pulgares arrastrándose sobre los picos rígidos en círculos brutales que enviaban descargas de pura electricidad directamente a su núcleo. Ella gritó, arqueándose involuntariamente ante su tacto, la fría furgoneta mordiéndole la espalda expuesta.

—Demuéstramelo —jadeó, las palabras arrancadas de su garganta en carne viva contra la barba incipiente de su mandíbula. Sus propias manos estaban ahora frenéticas, arañando la gruesa hebilla de su gastado cinturón de cuero—. Demuéstrame que sigo siendo tuya. La súplica era cruda, mezclada con el miedo, el aislamiento y el terror punzante de una semana, y con la certeza de que el abismo que Alden Vance había intentado forzar entre ellos había tenido éxito.

Un gruñido grave retumbó en el pecho de Noah, vibrando contra su piel. ¿Prueba? Le daría una prueba escrita en sensaciones.

Con un movimiento fluido y poderoso, la giró. Su mejilla se estrelló contra el metal frío y grasiento del capó de la furgoneta. El olor acre del aceite de motor le llenó las fosas nasales. Su mano se aferró a la nuca de ella, sujetándola. La otra mano le bajó la falda y el fino tanga de encaje que llevaba debajo hasta las rodillas de un tirón brutal. El aire frío golpeó su trasero y su sexo expuestos como una bofetada.

Sin previo aviso. Sin preámbulos. Dos dedos gruesos se clavaron en su calor resbaladizo.

Ella jadeó, arqueando la espalda sobre el capó. Él no fue delicado. Se hundió profundamente, curvando esos dedos implacables hacia arriba con brutal precisión, encontrando al instante esa cresta hinchada dentro de ella. Presionó, frotó, hizo tijeras: un ataque despiadado a su punto G diseñado para abrumarla. El placer-dolor la atravesó, agudo e innegable. Ella gritó, el sonido amortiguado contra el metal del capó mojado por la lluvia, sus dedos arañando la superficie aceitosa en busca de apoyo.

«Siempre», gruñó él por encima de ella, la palabra dura, con posesión y algo más oscuro: una furia primitiva contra las fuerzas que intentaban separarlos. Su pulgar encontró su ano, presionando contra el estrecho anillo de músculos mientras le separaba las nalgas. La doble invasión, la impactante vulnerabilidad, le provocó otra ola de sensación ardiente que la atravesó.

Entonces él estaba allí. La gruesa y roma cabeza de su pene presionaba contra su empapada entrada. Ella sintió el inmenso calor, el poder rígido. No hubo penetración lenta. No hubo provocación. Con una embestida similar a un pistón, nacida de semanas de furia reprimida y necesidad desesperada, él se hundió hasta el fondo dentro de ella.

Un sollozo ahogado se escapó de la garganta de Olivia. El estiramiento fue intenso, rayando en lo doloroso después de su separación, estirando sus sensibles tejidos hasta dejarlos en carne viva. Él la llenó por completo, dolorosamente profundo. No se detuvo. Se retiró casi por completo, dejándola apretando alrededor de un vacío agonizante durante una fracción de segundo antes de volver a entrar con fuerza punitiva. Golpe sordo. La furgoneta se balanceó ligeramente sobre su suspensión.

La lluvia azotaba la espalda desnuda de Noah mientras él comenzaba a follarla en serio. Golpes duros y profundos que la empujaban hacia adelante contra el capó grasiento con cada impacto. Su agarre en su cadera y cuello era férreo, manteniéndola en su lugar para su implacable asalto. No había más ritmo que la posesión. No había ternura en este brutal reencuentro. Solo el furioso impulso de recuperar lo que era suyo, de borrar la distancia impuesta por Alden Vance y sus protocolos. Cada retirada era una pérdida desgarradora; cada embestida profunda y enérgica era una afirmación sin palabras: Mía.

Los sonidos llenaban el cavernoso garaje: el rítmico golpe de la piel húmeda contra la piel, los agudos jadeos de Olivia y los gritos ahogados contra el capó metálico, los gruñidos guturales de Noah con cada potente embestida, subrayados por el incesante tamborileo de la lluvia y el lúgubre ulular de las sirenas lejanas. Olivia se empujaba contra él, siguiendo su brutal ritmo golpe a golpe, frotándose contra él en cada embestida, buscando más fricción, más profundidad, más de esta violenta afirmación. La áspera tela de sus pantalones cargo rozaba la parte posterior de sus muslos desnudos.

La fricción se intensificó como un incendio forestal avivado por vientos huracanados. Los golpes implacables contra su punto más profundo, los sonidos animales que salían de la garganta de Noah, la abrumadora sensación de estar en lo cierto al ser llenada por él de nuevo después del exilio... Todo ello se fusionó en una presión demasiado grande para contenerla. El orgasmo detonó dentro de ella sin previo aviso, no como una ola, sino como una supernova.

Violentas convulsiones sacudieron su cuerpo. Sus músculos internos se apretaron contra su polla enterrada con salvaje intensidad, ordeñándolo profundamente mientras su espalda se arqueaba imposiblemente sobre el capó. Un grito crudo y agudo se desprendió de su garganta, perdido en la tormenta y el metal de la furgoneta.

Sentirla convulsionarse a su alrededor, oír ese sonido primitivo de rendición y liberación, destrozó el último vestigio de control de Noah. Con un rugido gutural que resonó en los pilares de hormigón, un sonido arrancado de lo más profundo de su ser, se hundió hasta lo imposible y se mantuvo rígido. Los chorros calientes de su liberación pulsaban en su núcleo contraído en espesos y rítmicos chorros, cada uno acompañado de otro gruñido grave arrancado de su pecho. Permaneció enterrado dentro de ella mientras los últimos temblores los sacudían a ambos, su cuerpo inclinado sobre el de ella como un escudo contra la lluvia y el mundo más allá de su momento robado.

Lentamente, agonizantemente lento, la realidad volvió a filtrarse. La lluvia tamborileando en el techo de la furgoneta. Las sirenas lejanas. El olor a sexo, aceite y hormigón mojado. El frío metal bajo la mejilla de Olivia. El peso de Noah presionando contra su espalda, su respiración entrecortada agitando su cabello empapado por la lluvia.

Él se retiró con cuidado, dejándola con una dolorosa sensación de vacío y exposición. Ella se desplomó hacia delante sobre el capó, temblando violentamente ahora que el aire frío golpeaba su piel sudorosa y los restos de su eyaculación comenzaban a filtrarse por la parte interior de sus muslos.

Noah se enderezó detrás de ella. Ella oyó el chirrido de su cremallera. Girando ligeramente la cabeza sobre el metal grasiento, lo vio abrochándose los vaqueros. Tenía los nudillos en carne viva y sangrando, con rasguños recientes que brillaban carmesí contra su piel. «Por golpear una cámara de vigilancia antes», pensó ella con apatía.

Él colocó una mano plana sobre el capó, junto a la cabeza de ella, para mantener el equilibrio mientras se bajaba la camiseta térmica húmeda por encima del vendaje blanco que le cubría el hombro. El agua de lluvia goteaba de su cabello sobre la espalda desnuda de ella.

El silencio se prolongó, pesado y saturado de todo lo que no se había dicho: el riesgo asumido, la violencia ejercida, la necesidad cruda puesta al descubierto.

Su voz, cuando finalmente se escuchó, era áspera, como si se hubiera raspado sobre grava. Grave. Peligrosa.

«La próxima vez», dijo, con la mirada escudriñando la opresiva oscuridad más allá de su pequeña isla de hormigón y calor desesperado, «no me detendré ante las cámaras».

Se apartó de la furgoneta. Una última mirada hacia ella, tendida semidesnuda y temblando sobre el capó, con su semilla resbaladiza entre sus muslos, una mirada que denotaba posesión, calor persistente y una promesa aterradora.

Luego se dio la vuelta y se fundió en las sombras cerca del hueco del ascensor de servicio tan silenciosamente como había llegado. Dejando a Olivia Vance sola en el garaje azotado por la lluvia, con grasa en la mejilla, seda rasgada alrededor de la cintura, semen enfriándose en su piel y el eco de su promesa vibrando en sus huesos como un diapasón golpeado. Prueba entregada. Brutalmente. Perfectamente. Él seguía siendo suyo. Y Alden Vance acababa de ganarse un enemigo mucho más peligroso que cualquier rival corporativo.

Capítulo 3 - El observador

La paranoia no era un invitado; se mudó, deshizo sus maletas llenas de cristales afilados y se instaló profundamente en la médula. Vivía en los microsegundos entre latidos, en la inquietante quietud de una esquina a mediodía, en el reflejo captado en un cristal mojado por la lluvia. Para Olivia Vance, se convirtió en el aire que respiraba, denso de corrientes invisibles y alarmas silenciosas.

La luz del sol se reflejaba en el cromo pulido de la ventana de una cafetería del centro. Olivia se sentó cerca de la parte trasera, tomando un café con leche tibio que apenas saboreaba. El ruido de las tazas, el murmullo de las conversaciones... todo le parecía lejano, amortiguado por el constante y sordo zumbido de la vigilancia que vibraba bajo su piel. Su mirada, aparentemente escaneando los titulares de su tableta, parpadeaba con regularidad metronómica hacia la calle. Lado izquierdo. Lado derecho. Espejos retrovisores. Peatones que se entretenían demasiado. La rutina era agotadora, estaba arraigada.

Entonces, silencio. Un sedán negro, anodino pero demasiado limpio para esta parte de la ciudad, aparcado en doble fila a media manzana de distancia. Las ventanillas tintadas, como era de esperar. Pero la ventanilla del conductor estaba entreabierta. Lo justo. Y en un ángulo tal que... la luz del sol se reflejaba en unas gafas de sol de espejo. No miraba hacia delante. No miraba el tráfico. Fijado, inquietantemente inmóvil, en el reflejo de la entrada de la cafetería en el costado pulido del sedán. Dirigido directamente a ella.

Su respiración se entrecortó, aguda y audible en sus propios oídos. El aire de la cafetería se volvió de repente denso, irrespirable. Sus dedos se tensaron alrededor de la taza de cerámica, los nudillos se le pusieron blancos. Demasiado cerca. Las lentes espejadas eran como las de un insecto, impersonales, absorbiendo todo y sin revelar nada. ¿Prueba? No. Pero sí la confirmación del temor que la había estado carcomiendo durante días. Alguien la estaba observando. Metódicamente. Profesionalmente.

No salió corriendo. Correr era propio de una presa. En cambio, terminó los restos de su café con deliberada calma, se limpió los labios con una servilleta y se levantó, recogiendo su bolso con movimientos que parecían anormalmente lentos. Mientras empujaba la puerta de la cafetería, con la campana tintineando con falsa alegría, mantuvo la cabeza gacha, pero su visión periférica se fijó en el espejo lateral del sedán. Las lentes espejadas siguieron su salida sin moverse ni un ápice. Definitivamente. Se le revolvió el estómago.

El aire dentro de la unidad 17B de MetroStorage estaba cargado con el olor a aceite de motor rancio, polvo de hormigón y el olor metálico de las herramientas viejas. Las luces fluorescentes zumbaban en el techo, proyectando sombras duras sobre las cajas apiladas y las formas envueltas bajo lonas polvorientas. Noah Beckett estaba de pie ante una estación de trabajo improvisada montada sobre una mesa plegable: ordenadores portátiles abiertos, cables que serpenteaban hacia procesadores de señales zumbantes y una serie de antenas compactas apuntando hacia la puerta de acero de la unidad.

Olivia caminaba detrás de él, como una pantera enjaulada con pantalones de diseño. La energía frenética que había contenido en la cafetería ahora vibraba en ella en oleadas. «Sedán negro. Lentes espejadas. A media cuadra del Morningside Café. Ventanilla del conductor entreabierta, en ángulo perfecto para ver el reflejo de la entrada». Su voz era tensa, entrecortada. «No miraba a ningún otro sitio».

Noah no levantó la vista. Sus dedos volaban sobre el teclado, sus ojos escaneaban líneas de código y cambiaban patrones de señal en múltiples pantallas. Su brazo izquierdo, apoyado en la mesa junto a un escáner de radio desmontado, tenía tres surcos paralelos de un rojo intenso justo debajo de la manga del bíceps, marcas de uñas recientes que se clavaban profundamente en la piel.

Olivia no recordaba haberlas hecho durante la tensa sesión estratégica de la noche anterior, pero la evidencia era evidente contra su bronceado. Sus propios dedos se crisparon con la tensión residual. «Salto de frecuencia», murmuró Noah, más para sí mismo que para ella. «Transmisión de ráfagas de baja potencia... bastardos inteligentes». Ajustó un dial en un analizador de espectro, entrecerrando los ojos ante un pico en la pantalla.

«No es la banda policial estándar. No es tecnología criminal conocida... está más encriptada que la bóveda de Alden». Finalmente la miró, su mirada azul hielo recorrió su rostro, notando la tensión alrededor de sus ojos, el ligero temblor de sus manos apretadas a los costados. No hizo ningún comentario sobre su estado. Su propia mandíbula estaba apretada, un músculo temblaba cerca de su sien.

«Son de la Agencia», afirmó Olivia con rotundidad. No era una pregunta. «Probablemente», admitió Noah, con voz baja y grave. «Pero demostrarlo...». Tecleó una secuencia en otro portátil. «Tengo una señal... débil, pero constante. Se aprovecha de las torres de telefonía móvil comerciales». Aisló el patrón de la señal: una forma de onda compleja y cambiante. «¿La reconoces?».

Olivia se inclinó hacia delante, asomándose por encima de su hombro para mirar la pantalla. El aroma de su perfume, Black Orchid, intenso, oscuro y desafiante, disipó momentáneamente la grasa y el polvo. Las fosas nasales de Noah se dilataron de forma casi imperceptible. Su mirada se desvió hacia un lado durante una fracción de segundo, fijándose en la curva de su cuello mientras ella se concentraba en la pantalla. Inhaló profundamente, sutilmente, como un sabueso que olfatea el aire en busca de peligro... o de ella. Un ancla que le daba estabilidad en el caos sensorial de su sala de guerra secreta.

Ella negó con la cabeza. «Parece estática». «Para los civiles». Noah abrió otra ventana, superponiendo dos formas de onda. Una era la señal captada; la otra era más limpia, más nítida. « Esta —señaló la limpia— es una firma de semilla de cifrado propiedad de Vance Security. Para el seguimiento de activos de alto nivel». Amplió la sección superpuesta de la señal capturada. Débilmente, enterrados bajo capas de ruido y ofuscación, algunos segmentos coincidían exactamente con el patrón de la firma de Vance. «Están utilizando hardware de la Agencia», confirmó, bajando la voz hasta casi un susurro lleno de fría furia. «Reprogramado. Probablemente robado o extraído de equipos fuera de servicio. Pero la firma central... es nuestra».

La confirmación golpeó a Olivia como un golpe físico. No solo vigilada. Vigilada por el aparato de seguridad de su propia familia. El alcance de Alden era más largo y más frío de lo que ella había temido. La paranoia se cristalizó en algo más duro: una ira gélida mezclada con una profunda traición.

«Cabrones», siseó, apartándose de las pantallas para volver a caminar de un lado a otro. Sus tacones resonaban con fuerza en el suelo de hormigón. «¿Cómo? ¿Cómo están eludiendo tus contramedidas?». «Son sofisticados», admitió Noah a regañadientes, volviendo a centrar su atención en las señales, con los dedos volando mientras intentaba aislar la fuente de la señal. «Ráfagas cortas. Frecuencias rotativas dinámicamente. Huella de RF mínima». Frunció el ceño ante un monitor secundario que mostraba un mapa de la ciudad superpuesto con puntos rojos parpadeantes que representaban posibles fuentes de transmisión: demasiadas, agrupadas y cambiantes. «Es como perseguir fantasmas de humo».

Se recostó en la destartalada silla plegable y se frotó los ojos con el pulgar y el índice. El gesto reveló un momento de profunda fatiga antes de que bajara la mano y la máscara de concentración implacable volviera a colocarse en su sitio. Miró a Olivia, que había dejado de caminar de un lado a otro y se apoyaba en una pila de cajas, con los brazos cruzados a modo de protección a pesar del calor de la unidad.

«Saben que los estamos buscando», afirmó con tono seco. «Este nivel... es contravigilancia sobre contravigilancia. Están sondeando nuestras capacidades». Se tocó distraídamente los nuevos arañazos de su brazo. «Probando tus patrones... viendo qué te hace retroceder».

Más tarde esa noche, la cita se trasladó a una fábrica textil abandonada a orillas del río. La luz de la luna se filtraba a través de las sucias claraboyas sobre los cavernosos suelos cubiertos de telares rotos y montones de polvo de fibra olvidada que olía a moho y a tiempo. Noah estaba de pie cerca de una puerta de carga destrozada, con un escáner portátil zumbando suavemente en su mano, cuya antena sondeaba la oscuridad exterior.

Olivia se acercó desde lo más profundo de las sombras, el clic de sus tacones se perdía en el vasto vacío. Llevaba consigo el aire húmedo de la noche adherido a su abrigo. Noah se giró cuando ella se acercó. Sin preámbulos, se acercó, invadiendo su espacio personal, esta vez no con agresividad, sino con una intensidad concentrada que era casi clínica.

Se inclinó lentamente, con la cabeza inclinada hacia la curva donde su cuello se unía con el hombro. Olivia se quedó paralizada, sin aliento. Su nariz casi rozó su piel mientras inhalaba profundamente, lentamente. No de forma seductora. Como un rastreador que evalúa un rastro en territorio hostil. Estaba catalogando su olor: el rastro persistente de Black Orchid, el olor a ozono de la noche de la ciudad, quizás el leve toque metálico de su propio sudor de miedo debajo.

¿Satisfecho? ¿O simplemente grabando su firma contra una posible contaminación? Se enderezó después de un largo momento, sus pálidos ojos escaneando los de ella en la penumbra. «Despejado», murmuró, con voz baja y áspera. «Por ahora». No especificó si se refería a su aroma o al perímetro inmediato.

Pasó junto a ella hacia su bolsa de equipo, cerca de un bastidor oxidado. Cuando se agachó para recogerla, Olivia vio cómo flexionaba la mano izquierda. En la penumbra, vio el brillo de algo oscuro y pegajoso manchado en sus nudillos: sangre fresca mezclada con la suciedad del suelo del molino. Esta vez no eran marcas de uñas. ¿Piel rasgada por... qué? ¿Golpear otra pieza de tecnología de vigilancia? ¿Abrir a la fuerza un panel de seguridad? Otro testimonio silencioso de la guerra invisible que se libraba entre las sombras y el ruido de las señales.

Se enderezó y se colgó la bolsa del hombro sano (el vendaje de su brazo izquierdo ahora oculto bajo un jersey oscuro), con su perfil recortado contra la puerta iluminada por la luna, como un guerrero preparado en un campo de batalla invisible donde cada respiración podía ser monitoreada, cada movimiento anticipado por ojos ocultos tras cristales espejados y líneas de código encriptado.

Los vigilantes eran reales. Eran Vance. Y estaban obligando a Noah a sangrar en silencio solo para ganar unos momentos de privacidad robada en los huesos decadentes de lugares olvidados. La paranoia tenía ahora dientes, y mordían profundamente.

Capítulo 4 - Reafirmando la confianza

El aire del ático del refugio sabía a tiempo olvidado y desesperación. Las motas de polvo, densas como el polen, se arremolinaban en el único rayo de sol de la tarde que se colaba por una rendija en las ventanas tapiadas, iluminando las partículas que bailaban en el pesado silencio. Las vigas expuestas, toscamente talladas y oscurecidas por el paso del tiempo, se alzaban sobre sus cabezas como las costillas de un leviatán varado. Lonas, con un ligero olor a moho y aceite de motor, cubrían al azar formas invisibles en las esquinas. Bajo sus pies, las tablas del suelo astilladas crujían en señal de protesta cada vez que cambiaban de posición. El olor a polvo, madera vieja y el aroma seco y penetrante del ozono de los aparatos electrónicos de Noah, recientemente apagados, flotaba espeso en el calor sofocante.

Olivia Vance permanecía rígida junto a una pila de cajas polvorientas, con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho. La seda inmaculada de su blusa parecía una mentira contra su piel, en contraste con la cruda y desmoronada realidad que los rodeaba. Un día de casi accidentes —un seguimiento que había logrado despistar con maestría tras unos minutos angustiosos, una señal encriptada que apareció en una frecuencia que Noah juraba haber bloqueado— había puesto sus nervios al límite. La paranoia ya no era solo un susurro, sino un grito en su oído.

Noah se apoyó en una viga de soporte frente a ella, recortado contra la silueta de un haz de luz. Había estado rastreando señales fantasma en su tableta, con el rostro impasible, pero la tensión irradiaba de él en oleadas, tan potente como el calor. Tenía los nudillos recién cortados, con una costra carmesí oscura formándose sobre la piel en carne viva, el precio que había pagado por inutilizar otro nodo de vigilancia en un desagüe pluvial.

El silencio se prolongó, frágil y sofocante. La pregunta se abrió paso en la garganta de Olivia, aguda y desagradable, nacida del miedo y la insidiosa duda sembrada por el alcance invisible de Alden Vance.

«¿Lo hiciste?». Las palabras salieron con fuerza, más fuertes de lo que pretendía en la polvorienta quietud.

Noah se quedó completamente inmóvil. Ni un músculo se movió. Solo sus ojos, esos fragmentos pálidos y gélidos, se levantaron lentamente de la pantalla de la tableta para clavarla donde estaba. El aire crepitó.

«¿Hice qué, Olivia?». Su voz era peligrosamente baja, desprovista de inflexión. Un lago helado sobre profundidades insondables.

«Delátalo». Forzó las palabras a pasar por la opresión en su pecho, odiando el temblor en su propia voz, pero incapaz de detenerlo. «El punto de entrega de anoche. La emboscada que no fue. Estaban esperando, Noah. Solo tres personas conocían esa ubicación. Tú. Yo. Silas». Tragó saliva, con el polvo cubriéndole la lengua. «Y Silas... Silas es humo. ¿Fuiste tú?».

La acusación flotaba en el aire, espesa como las motas de polvo que bailaban en el rayo de sol. Era una blasfemia. Una traición a todo por lo que habían luchado. Sin embargo, el miedo —a la traición, al alcance imposible de Alden, a estar realmente sola— la había susurrado hasta hacerla realidad.

Noah no se inmutó. No se enfureció. Simplemente la observó, con una expresión indescifrable durante tres agonizantes latidos. Luego, con una deliberación que pareció una lenta tortura, colocó con cuidado su tableta sobre una caja cubierta por una lona grasienta. Se enderezó hasta alcanzar su máxima altura, y su sombra se alargó oscura sobre el suelo abarrotado.

Sus manos se dirigieron a la hebilla de su gastado cinturón de cuero. El chirrido del cuero sobre el metal fue obscenamente fuerte. No rompió el contacto visual mientras lo desabrochaba, lo sacaba y lo dejaba caer al suelo con un fuerte golpe. A continuación, le tocó el botón de sus pantalones cargo. La cremallera se deslizó con un chirrido. Bajó la resistente tela por sus caderas y salió de ella sin apartar la mirada de su rostro sorprendido. Sus botas le siguieron con golpes sordos. Calcetines.

Se quedó ante ella con nada más que sus calzoncillos grises, el vendaje blanco en su hombro un brutal signo de puntuación contra su piel bronceada y sus duros músculos. La luz de la hoja del cuchillo dibujaba sombras en los relieves de su abdomen y en las poderosas líneas de sus muslos. Las motas de polvo se posaban en sus hombros como cenizas.

Aún en silencio, con la mirada fija en ella con una intensidad aterradora, enganchó los pulgares en la cintura de los calzoncillos y los bajó, liberándose de ellos. Se quedó desnudo ante ella sobre el suelo astillado, completamente vulnerable, completamente expuesto. Sin armas. Sin comunicaciones. La encarnación de la cruda verdad desnuda.

No habló. Simplemente se arrodilló. No de forma sumisa, sino con la postura deliberada y firme de un guerrero que se presenta para ser inspeccionado. Sus palmas descansaban sobre sus muslos, con los dedos extendidos. Mantenía la cabeza alta, con esos ojos árticos sin apartarse de los de ella, exigiéndole que lo mirara. Exigiéndole que viera.

«Regístrame». La orden fue un gruñido grave, áspero como grava raspando el hormigón. No era una invitación. Era una orden.

Olivia contuvo el aliento. La cruda vulnerabilidad era abrumadora. Más íntima que cualquier unión. La paranoia luchaba con una necesidad desesperada de creerle. Dio un paso vacilante hacia adelante, luego otro, arrastrada contra su voluntad.

Sus dedos temblaban mientras se acercaba. Acariciaron la superficie dura de su pecho, recorriendo el ligero vello. Sintió el latido fuerte y constante de su corazón bajo sus dedos, un ritmo que no había cambiado por su acusación. Su mano bajó, rozando los contornos definidos de su abdomen, recorriendo un territorio que conocía íntimamente, pero que se sentía obligada a verificar de nuevo.

Sus dedos encontraron primero el tejido cicatricial arrugado: viejas heridas de bala cerca de las costillas del lado derecho. Nudos plateados contra su piel. Trazó sus contornos, recordando las historias que él nunca había contado sobre cómo se las había hecho. Más abajo, a lo largo de su costado, sus dedos encontraron las crestas más largas y suaves de los cortes de cuchillo: líneas blancas descoloridas que contaban historias de salvajismo cuerpo a cuerpo a lo largo de su columna vertebral. Cada cicatriz era un capítulo de su violenta historia, escrito en su carne.

Se colocó detrás de él. Sus manos se deslizaron sobre los poderosos músculos de su espalda, sintiendo la tensión que aún se acumulaba allí. Trazó el tejido cicatricial más profundo que desfiguraba su omóplato, otro legado de la violencia soportada y sobrevivida. Su tacto era metódico, buscando ahora no cables ni rastreadores, sino la honestidad incrustada en los tendones y las heridas curadas.

Sus manos bajaron aún más, sobre las tensas curvas de su trasero. Entonces, impulsada por la necesidad de poner a prueba los límites absolutos de su sumisión, lo acarició por detrás. Su palma acunó el pesado peso de sus testículos a través del escaso vello de la base de su pene, que colgaba grueso y semierecto entre sus muslos a pesar de la tensión.

Él se estremeció violentamente bajo su caricia. Una brusca inspiración siseó entre sus dientes apretados. Sus músculos se tensaron como cables de acero enrollados bajo sus manos. Pero él no se movió. No se apartó. Mantuvo su posición rígida de rodillas, aceptando su invasión íntima como prueba.

«Te toca».

Su voz era ahora grave, ronca por el deseo reprimido y por algo más: una vulnerabilidad cruda que reflejaba su propio miedo. Giró ligeramente la cabeza para mirarla por encima del hombro, con los ojos ardiendo con una intensidad que la abrasaba.

Olivia se quedó paralizada durante un instante. La exigencia flotaba en el aire polvoriento. Lentamente, bajo esa mirada abrasadora que despojaba de cualquier fingimiento más rápido de lo que las manos jamás podrían, ella obedeció.

Sus dedos se dirigieron a los botones de perla de su blusa de seda. Cada pequeño disco que se deslizaba libremente se sentía como despojarse de una armadura. La tela se abrió, revelando el contorno de sus pechos envueltos en delicado encaje. Se quitó la blusa de los hombros, dejándola caer sobre el suelo polvoriento junto a la ropa que él había tirado.

Su mirada no se apartó mientras ella se desabrochaba el sujetador por detrás. El encaje cayó, liberando sus pechos al aire espeso y polvoriento y a su mirada implacable. El frío besó sus pezones, que se endurecieron al instante.

Ella enganchó los pulgares en la cintura de su falda y sus bragas de encaje a juego y las bajó con un movimiento suave, liberándose de ellas. Ahora estaba desnuda ante él, bañada por el polvoriento haz de luz, tan expuesta como él.

Noah se levantó de rodillas con un movimiento fluido. Acortó la pequeña distancia que los separaba. Sin tocarla todavía. Sus ojos recorrieron su cuerpo con un hambre posesiva: la curva de su cintura, el contorno de sus caderas, el oscuro triángulo entre sus muslos.

Levantó la mano. Su pulgar calloso encontró su clítoris antes de que ella pudiera reaccionar. Sin provocación, sin persuasión. Marcándola. Presionó con firmeza y giró con una presión deliberada que encendió inmediatamente el fuego a lo largo de sus nervios.

«Esto», murmuró, con su voz aterciopelada y ronca en su oído mientras se inclinaba hacia ella, con su aliento caliente en su cuello. Su pulgar mantuvo su presión y movimiento implacables. «Me pertenece». La afirmación era absoluta.

Inclinó la cabeza más abajo y le dio un beso ardiente con la boca abierta en la sensible piel de la parte interna de su muslo. Su lengua lamió una franja ardiente hacia arriba a lo largo de su entrepierna, saboreando su repentina humedad. «Dilo», gruñó contra su piel húmeda.

«Sí», jadeó Olivia, arqueándose contra su toque, con las manos volando para agarrar sus hombros y mantener el equilibrio mientras su lengua se movía contra su resbaladiza entrada.

«¡Tuya! ¡Siempre tuya!».

Se enderezó bruscamente. Sus manos agarraron sus caderas con fuerza y la giraron. Antes de que ella pudiera registrar el movimiento, él la había levantado y la había acostado sobre la pila de gruesas y ásperas mantas militares extendidas sobre el frío suelo de hormigón cerca de una pared. La lana áspera le rozaba la espalda desnuda.

Él se arrodilló entre sus muslos, separándolos con las manos sobre sus rodillas. Sus ojos la quemaban mientras le agarraba las muñecas con una mano poderosa y las inmovilizaba por encima de su cabeza contra la manta. Su otra mano guió la gruesa y roma cabeza de su polla hacia su empapada entrada. Ella estaba resbaladiza e hinchada, deseándolo.

«Mira», le ordenó, con la voz cargada de lujuria y posesión.

Empujó hacia adelante con una lentitud agonizante. Olivia contuvo el aliento al sentir cómo se estiraba a su alrededor, centímetro a centímetro. Sus ojos se fijaron en el punto donde se unían sus cuerpos, hipnotizada por la visión de él desapareciendo en sus pliegues relucientes, sus paredes resbaladizas cediendo pero estirándose tensas alrededor de su grosor invasor. Era obsceno. Primitivo. Una afirmación visual tan profunda como sus palabras.

Cuando estuvo completamente introducido hasta la empuñadura, se detuvo por un momento, enterrado profundamente en su calor. El sudor ya perlaba su frente, brillando bajo la luz intensa. Su mirada cautivó la de ella.

Entonces comenzó a moverse.

No era rápido ni furioso como su desesperado reencuentro en el garaje. Esto era tectónico. Profundos y chirriantes movimientos de sus caderas que presionaban su pelvis con fuerza contra el clítoris de ella con cada lenta retirada y aún más fuerte con cada profunda embestida hacia adelante. Se movía con un poder controlado, anclando las muñecas de ella por encima de su cabeza, asegurándose de que sintiera cada centímetro de fricción, cada profundo deslizamiento en su interior.

El ritmo era insoportablemente deliberado. Cada embestida profunda rozaba sus nervios sensibilizados; cada retirada la dejaba apretándose alrededor del vacío antes de que él la llenara de nuevo con una completitud devastadora. El sudor goteaba desde su mandíbula hasta sus pechos, cada gota una marca ardiente en su piel enrojecida.

Sus ojos nunca se apartaron de los de ella mientras se movía dentro de ella con ese ritmo profundo y dominante.

—Quemaré sus archivos —gruñó entre dientes, acentuando cada palabra con una embestida que la hizo jadear—. Echaré sal en sus servidores. —Otra profunda embestida de sus caderas presionó con fuerza contra su clítoris, provocándole estrellas detrás de los ojos—. Quemaré cada maldito byte que tengan sobre ti. —Bajó ligeramente la cabeza, con su aliento caliente en su cara—. Intentaron interponerse entre nosotros. —Empujó—. «Intentaron sembrar la duda». Empujón. «No saben con qué fuego están jugando».

Sus palabras eran promesas obscenas y votos brutales envueltos en la cadencia implacable de su unión. Avivaban el fuego que ardía en lo más profundo del vientre de Olivia, cada vez más alto. La fricción era una tortura exquisita: en lo más profundo, donde él la estiraba tan perfectamente, y en el exterior, donde su pelvis rozaba su clítoris hinchado con cada embestida lenta y poderosa.

La presión no se acumuló en una ola creciente esta vez, sino como una inundación que se amontonaba implacablemente contra una presa debilitada: una fuerza inmensa e imparable que buscaba liberarse. Ella la sentía enroscarse cada vez más fuerte dentro de su núcleo con cada profundo roce de sus caderas.

«Por favor... Noah... No puedo...», gimió, forcejeando contra el agarre de sus muñecas.

Él lo vio en sus ojos, lo sintió en la desesperada contracción de sus músculos internos alrededor de su pene. Le soltó las muñecas solo para agarrarle las caderas con ambas manos, levantándolas ligeramente para penetrar aún más profundamente. Se hundió hasta la raíz y empujó con fuerza.

Entonces atacó.

Sus dientes se hundieron en el músculo donde su cuello se unía con el omóplato, no era un mordisco de amor, sino una marca de posesión. Un dolor agudo atravesó su centro de placer.

La presa se rompió.

Olivia gritó, un sonido crudo arrancado de su alma mientras el orgasmo detonaba en ella como una supernova. Su espalda se arqueó violentamente sobre las mantas mientras convulsiones violentas sacudían su cuerpo, ordeñando su polla enterrada con pulsaciones salvajes.

La sensación de ella rompiéndose a su alrededor, combinada con el sabor de su piel contra sus dientes y la sensación primitiva de su marca sobre ella, destrozó el control de Noah. Con un rugido gutural que sacudió el polvo de las vigas, la penetró por última vez y se mantuvo profundo mientras su propio clímax lo atravesaba. Chorros calientes pulsaban en su núcleo contraído en espesos chorros que parecían interminables, cada pulso arrancando otro grito desesperado de la garganta de Olivia mientras las réplicas los sacudían a ambos.

Él se derrumbó pesadamente sobre ella por un momento, respirando entre jadeos entrecortados contra la piel sudorosa de su cuello, donde sus dientes habían dejado marcas oscuras. El sudor unía sus cuerpos. Los únicos sonidos eran su respiración entrecortada y los latidos frenéticos del corazón de Olivia contra su pecho.

Lentamente, con cuidado, él rodó hacia un lado, tirando de ella con él para que quedaran uno frente al otro sobre las mantas ásperas, en medio de las motas de polvo que se arremolinaban en su haz de luz. Recorrió con el dedo, aún húmedo por el sudor, la marca reciente de un mordisco en el hombro de ella.

No se dijeron palabras. No eran necesarias. La búsqueda había terminado. La confianza se reafirmó no con promesas susurradas al aire, sino con cicatrices exploradas, piel reclamada y votos grabados a fuego en sus almas en el polvo, el sudor y el silencio de su santuario en ruinas. El enemigo podía tener satélites y servidores, pero Noah Beckett poseía a Olivia Vance hasta la médula. Y ella lo había reclamado con la misma ferocidad.

Capítulo 5 - Encubierto

El gran salón de baile del hotel Aethelstan no era una sala, era una jaula dorada llena de víboras. Candelabros de cristal del tamaño de pequeños coches iluminaban un mar de riqueza obscena: hombres con esmoquin que costaban más que la mayoría de los salarios anuales, mujeres envueltas en sedas y diamantes que brillaban como lágrimas congeladas. El aire estaba cargado con la dulzura empalagosa de las orquídeas importadas, los perfumes caros y el almizcle depredador de los poderosos. La música del cuarteto de cuerda fluía como la miel, sin poder enmascarar la melodía más aguda y peligrosa: el murmullo de las fusiones, el siseo de las adquisiciones hostiles, el susurro de la moneda de cambio del poder.

Olivia Vance estaba de pie junto a una imponente escultura de hielo que se derretía lentamente hasta convertirse en los restos de un cisne, pero el frío que irradiaba no servía para calmar la febril ansiedad que le hormigueaba bajo la piel. Su vestido de alta costura, una columna de seda líquida color medianoche con una única y atrevida abertura en el muslo, era una obra maestra del engaño. Su corpiño estructurado no solo sostenía su figura, sino que también ocultaba dos discretos botones de pánico cosidos en las varillas bajo sus pechos. Una pulsación activaría una ráfaga EMP localizada que Noah había improvisado; la otra enviaría un pulso GPS silencioso a Silas. Defensa entretejida en la decadencia.

A su lado, Noah era un monolito de amenaza controlada enfundado en un inmaculado esmoquin negro de Brioni. Parecía en todo momento el impecable consultor de seguridad que acompañaba a su rica clienta, la heredera Vance. Solo Olivia podía ver las microtensiones: la leve rigidez de su mandíbula mientras escaneaba la sala, la forma en que sus nudillos se ponían blancos al agarrar un vaso de cristal con whisky sin tocar. Su traje ocultaba su propio arsenal: micrófonos ocultos en las solapas y los puños que transmitían cada murmullo a un receptor encriptado que Silas controlaba a distancia; un cable garrote disimulado como la correa de un reloj; cuchillas de cerámica tan finas como tarjetas de crédito guardadas en bolsillos especialmente confeccionados. El lujo era su camuflaje, la letalidad su propósito.

Alden Vance, un titán de la industria de cabello plateado, el perro de presa preferido en adquisiciones hostiles, se acercó con aire arrogante, dejando tras de sí una estela de humo de cigarro y avaricia. —¡Olivia, querida! Radiante como siempre. Qué terrible lo de tu pequeño... paréntesis». Su sonrisa era un mostrar los dientes. «Me alegro de verte de vuelta en el redil, donde perteneces». Sus ojos, como astillas de obsidiana, parpadearon con desdén sobre Noah. «Beckett. ¿Mantienes a salvo nuestro preciado activo?».

Noah asintió secamente, con expresión de granito. «Esa es la misión, señor Harrington». Su voz era baja, sin inflexión, pero Olivia sintió un sutil cambio en su postura a su lado, como un resorte tensándose.

Harrington se rió entre dientes, con un sonido seco y chirriante. «Buen hombre. Nunca se puede ser demasiado cuidadoso con los intereses de Vance». Se inclinó hacia Olivia con aire conspirador, apestando a brandy y podredumbre. «Se rumorea que Alden tiene ojos por todas partes últimamente. Limpiando la casa. Podando la madera muerta». Su mirada se detuvo significativamente en ella antes de alejarse en busca de una presa más fresca.

La sonrisa de Olivia se quedó congelada en su rostro. Madera muerta. La frase se hacía eco de la fría valoración de Alden sobre sus elecciones. El pánico se agitó, como un pájaro atrapado bajo sus costillas. Tomó un sorbo tembloroso de champán, con las burbujas agudas y ácidas en su lengua.

La mano de Noah se posó en la parte baja de su espalda. No era suave. Era posesiva. Tranquilamente pesada. Pero mientras la alejaba suavemente del cisne derretido y la adentraba en la multitud hacia un grupo que discutía con tono aburrido sobre propiedades en el extranjero, su mano se deslizó más abajo. Deliberadamente. Acarició la curva de su trasero a través de la fina seda de su vestido, no con una caricia, sino con una presión dura e inequívoca. Una orden silenciosa: Tranquila. Concéntrate. Eres mía. El contacto quemaba a través de la tela, una marca que borraba las insinuaciones de Harrington. Era una propiedad descarnada disfrazada de acompañamiento casual. Olivia instintivamente se presionó ligeramente contra su mano, sacando fuerza de su cruda afirmación, dejando que la anclara en medio de la traición arremolinada.

Circulaban. Las sonrisas eran moneda de cambio, los apretones de manos eran evaluaciones, la charla trivial era un campo minado. Olivia desempeñó su papel: la encantadora heredera, quizás ligeramente castigada, de vuelta bajo el ala protectora de Vance Security. Se rió de chistes que no tenían gracia, desvió preguntas indiscretas con facilidad, mientras sus sentidos gritaban. Sus ojos escaneaban constantemente el perímetro: ¿la atención de ese camarero se prolongaba demasiado? ¿Esa mujer cerca de la palmera en maceta acababa de tocarse la oreja?

Noah era una presión constante y silenciosa a su lado. Su postura gritaba vigilancia, incluso cuando fingía desinterés. Controlaba las salidas, evaluaba las amenazas con una precisión glacial disfrazada de observación casual. Cuando un pequeño magnate tecnológico con manos inquietas y aliento a vodka se inclinó demasiado hacia Olivia mientras pontificaba sobre la volatilidad del mercado, Noah no se inmutó. Simplemente desplazó su peso mínimamente, con el omóplato empujando al hombre lo justo para romper su proximidad. Una reprimenda silenciosa con la fuerza de un desplazamiento de placas tectónicas.

Olivia percibió un movimiento fugaz cerca de la entrada de servicio: un hombre con el uniforme del hotel sostenía una bandeja con una quietud excesiva, con la mirada fija no en los invitados, sino en las cornisas del techo. La sospecha se convirtió en certeza. Tenía que decírselo a Noah.

Estaban momentáneamente aislados entre grupos de invitados cerca de un imponente arreglo de rosas rojo sangre. Olivia se volvió hacia Noah, esbozando una sonrisa coqueta en su rostro. Levantó una mano que temblaba ligeramente.

«Cariño», susurró, con una voz que solo él podía oír, pero con un ligero tono de coqueteo, «tu corbata está un poco torcida». Sus dedos rozaron la impecable seda blanca del cuello de su camisa de vestir y luego jugueteó teatralmente con el nudo de su corbata negra. Se inclinó más de lo necesario, acercando peligrosamente sus labios a la fuerte columna de su cuello, donde su pulso latía con un ritmo constante y controlado contra la vulnerable vena yugular.

Su perfume, ese mismo desafiante Black Orchid, lo envolvió por una fracción de segundo mientras ella fingía ajustarle la corbata. Sus labios rozaron la sensible piel justo debajo de su oreja, un contacto eléctrico a pesar de su artificio. Su susurro fue como un fantasma contra su piel, protegido por el ruido ambiental: «Entrada de servicio. Cabello negro, bandeja. Escaneando estructura, no invitados. Reconocimiento hostil».

Su mano, que descansaba ligeramente sobre la cadera de ella bajo la caída de su chaqueta de esmoquin, se tensó casi imperceptiblemente. Reconocimiento.

Sus ojos no se apartaron de los de ella mientras se quedaba cerca. Para cualquiera que los observara, era un momento íntimo: una mujer hermosa preocupándose por su protector, compartiendo un susurro de amantes. Solo ellos sabían que se trataba de información transmitida en un susurro antes de un ataque. «Perfecto», murmuró Noah, con una voz grave destinada solo a ella. Pero sus ojos no transmitían calidez; eran glaciares que reflejaban una evaluación táctica.

Le dio una última y innecesaria palmadita a la corbata, rozándole la clavícula con los nudillos, otro mensaje silencioso: Recibido.

Mientras se retiraba, alisándole las solapas con otro gesto aparentemente afectuoso, la mirada de Olivia se detuvo en algo al otro lado de la sala. Cerca de las puertas principales, parcialmente oculto por una columna de mármol: el jefe de seguridad de Alden Vance, Kincaid. Sus fríos ojos se encontraron con los de ella a través de la distancia dorada. No hubo ningún destello de reconocimiento; solo una evaluación profesional, escalofriantemente impersonal. Observando a los observadores.

El cuarteto de cuerda se animó con un vals vienés. La jaula dorada apretó sus barrotes. La mano de Noah volvió a su lugar posesivo en la parte baja de la espalda de Olivia, dirigiéndola hacia la pista de baile tanto para cubrirla como por protocolo.

«Es hora de circular», afirmó con tono seco, sin la suavidad susurrante de antes, proyectando ahora una fría profesionalidad para cualquier dispositivo de escucha. Presionó deliberadamente con el pulgar la costura oculta de su vestido, donde se encontraban los botones de pánico, acurrucados contra sus costillas, sin activarlos, pero recordándole que estaban allí. Una pregunta silenciosa: «¿Lista?».

Olivia tomó otra respiración superficial, los botones de pánico fríos contra su piel caliente bajo la seda. Levantó la barbilla, encontrando la mirada distante de Kincaid durante un desafiante latido antes de volver a dirigir una deslumbrante y vacía sonrisa a la brillante amenaza del salón de baile. Su mano encontró el brazo de Noah, y sus dedos se cerraron con fuerza.

«Guíame», dijo alegremente, con una voz que resonaba con falsas burbujas de champán y una determinación de acero.

El baile acababa de entrar en su movimiento más peligroso. Cada paso sobre el suelo pulido era como caminar por una cuerda floja tendida sobre el nido de víboras de Alden Vance, con su actuación retransmitida en directo a un enemigo invisible que escuchaba a través de los hilos del impecable traje de Noah. El lujo no era solo un infierno, era su campo de batalla, y cada susurro robado, cada caricia posesiva, era un arma desenvainada en su desesperada guerra en la sombra.

Capítulo 6 - La fachada del hotel

El silencio dentro de la suite presidencial del Aethelstan no era en absoluto silencioso. Zumba con el zumbido subliminal de los aparatos electrónicos ocultos y el peso opresivo de ser observado. Las ventanas del suelo al techo enmarcan un panorama resplandeciente del horizonte de la ciudad: un millón de luces indiferentes que reflejan las frías estrellas del cielo. Noah Beckett se recortaba contra ella, con un escáner de mano agarrado en el puño. Su pequeña pantalla parpadeaba con un rojo constante y maléfico cerca de la ornamentada rejilla de ventilación junto a la barra de bar. Confirmación. Los oídos de Alden estaban en todas partes.

Olivia Vance se apoyó en la ridículamente enorme barra de mármol, con los restos de su vestido de Armani Privé con pedrería brillando como la luz de la luna capturada bajo la iluminación empotrada de la suite. Sus nervios estaban a flor de piel, más tensos que las burbujas de champán que se evaporaban en su copa abandonada. La tensión dorada de la gala los había seguido hasta allí, condensada en esa jaula opulenta. Su tapadera —el descarado magnate de los fondos de inversión y su insulsa esposa trofeo celebrando un acuerdo «exitoso»— exigía una repetición. Una muy ruidosa.

Noah se apartó de la rejilla de ventilación. El escáner desapareció dentro de su chaqueta de esmoquin desabrochada. Sus ojos, ahora despojados de toda pretensión, se fijaron en los de ella. Ya no eran gélidos, sino del gris plano y depredador de un mar invernal antes de una tormenta. No habló. Cruzó la vasta extensión de la alfombra color crema con cuatro largos y silenciosos pasos.

Sus manos no fueron delicadas. Se cerraron con fuerza sobre el delicado bordado de abalorios de su hombro. Un tirón brutal. El sonido fue obscenamente fuerte en la silenciosa suite: un agudo y cristalino rrriiiip. Miles de diminutas cuentas de chorro explotaron hacia afuera, deslizándose por el suelo de mármol como un granizo oscuro. El aire frío besó la piel expuesta de Olivia, erizando sus pezones al instante bajo el vestido de seda rasgado.

Él no se detuvo. Su impulso la llevó hacia atrás, sus talones descalzos resbalaron sobre las baldosas pulidas hasta que su columna vertebral se estrelló contra la fría y despiadada extensión de la ventana que daba al abismo de la ciudad. El frío atravesó la fina seda, conmocionando su piel. Su cuerpo se presionó contra el suyo, atrapándola, con una mano agarrándola del pelo en la coronilla, torciéndole el cuello hacia atrás en un ángulo doloroso. Su aliento era caliente y entrecortado contra su oreja.

«Grita para ellos», gruñó, con una orden baja y gutural, dirigida a los micrófonos y a ella. «Deja que oigan lo duro que se folla tu marido a su premio».

Su otra mano se deslizó por su costado, sobre la curva de su cadera bajo el vestido destrozado. Sus dedos se clavaron, posesivos y exigentes, pero luego... se movieron con deliberada precisión. Tap-tap-tap. Tap-tap. Tap. La presión era firme, un código rítmico contra su cadera: -.-. .- -- . .-. .- / -... ..- .-. -. (CAMERA BURN).

La respuesta de Olivia fue instantánea y operística. Arqueó la espalda contra el cristal helado, presionando con fuerza su trasero contra la erección que se tensaba bajo los pantalones de él. Un gemido crudo y desesperado se desgarró de su garganta, agudo, teatral, resonando en la cavernosa suite. «¡Joder! ¡SÍ! ¡No pares!». Se retorció contra él para los micrófonos, con las manos arañando las mangas de su chaqueta.

Mientras echaba la cabeza hacia atrás contra su hombro en aparente éxtasis, mostró los dientes. No en su oreja, sino más abajo, en la columna expuesta de su garganta, donde el cuello de la camisa estaba abierto. Sus dientes se clavaron en el duro músculo de su clavícula. No mordió con tanta fuerza como para romper la piel, pero sí con la suficiente presión como para dejar una marca y sentir el hueso sólido debajo. Y deletreó: Puntos de presión agudos y distintivos. .-. --- --- -- / .---- ---.. --- (HABITACIÓN 180). La ubicación de la sala de control que Silas trianguló.

Un rugido oscuro y sin humor vibró en el pecho de Noah contra su espalda, un sonido captado perfectamente por los micrófonos ocultos como el gruñido posesivo de un amante. «Eso es», le gruñó al oído para que lo oyera el público, con la voz cargada de fingida lujuria. «Tómalo todo, zorra codiciosa». Su mano en su cadera se deslizó, los nudillos rozando su monte a través de la seda, y luego se hundió. Tres dedos gruesos atravesaron la seda húmeda de sus bragas y se adentraron profundamente en su coño de un solo golpe brutal.

El grito teatral de Olivia se ahogó en un auténtico jadeo de sorpresa y placer repentino y abrumador. Sus músculos internos se tensaron violentamente alrededor de los dedos invasores. Su espalda se arqueó aún más contra el cristal. «¡Oh, Dios! ¡JODER!». El grito era medio auténtico, amortiguado en parte por la presión de su pecho contra los omóplatos de ella. Su cuerpo la traicionó, inundando de calor resbaladizo los dedos de él mientras se curvaban con destreza dentro de ella.

Noah movió los dedos sin piedad, abriéndolos, cerrándolos, presionando ese punto profundo dentro de ella que convertía sus huesos en fuego líquido. Todo ello mientras la inmovilizaba sin piedad contra la ventana con su cuerpo, con la mano aún agarrada a su pelo. El frío cristal le quemaba el culo y los omóplatos; los dedos de él le quemaban el camino hasta su núcleo. El placer se enroscaba fuerte y vicioso en medio de la actuación.

Retiró sus dedos empapados con un sonido húmedo que parecía ensordecedor. Le siguió el chirrido de su cremallera. No se molestó en bajarse los pantalones o los calzoncillos, solo liberó su polla, gruesa, enrojecida y sobresaliendo agresivamente. Una mano la mantuvo inclinada, con la mejilla presionada contra el frío cristal, empañándolo con su aliento aterrado. La otra agarró su polla, guiando la cabeza hinchada a través de sus pliegues empapados, lubricándose con su excitación.

En el oscuro reflejo de la ventana, manchado por la mejilla de Olivia, Noah se observaba a sí mismo. Observaba cómo la cabeza roma presionaba contra su entrada. Observaba cómo se inclinaba hacia adelante, poniendo todo su peso en ello, y empujaba.

Olivia gritó —un sonido entrecortado que se tragó el cristal— mientras él la abría con una lentitud agonizante para su público, pero la penetraba profundamente con brutal eficacia. La llenó por completo con dos devastadoras embestidas, clavándose hasta el fondo. El frío cristal contra su frente, el calor de él enterrado profundamente en ella por detrás... era una sobrecarga sensorial.

Inmediatamente estableció un ritmo castigador. Sin delicadeza, solo con la fuerza bruta de un pistón. Cada retirada sacaba su polla casi por completo; cada embestida la golpeaba con suficiente fuerza como para sacudir todo su cuerpo contra el cristal. El sonido era obsceno: el golpe húmedo de carne contra carne, el ruido sordo y rítmico de sus caderas contra su culo, sus jadeos ahogados y sus gemidos agudos resonando en las superficies duras.

Su mano le agarró la cadera como un tornillo de banco. Las uñas de Olivia, perfectamente cuidadas para la gala, le arañaron el muslo, donde tenía los pantalones arremangados. No al azar. Arañazos precisos y entrecortados que se leían a través de la tela: -.. .- -. --. . .-. / .-.. . .. (PELIGRO LEU). Leopold Ulrich. El hacker favorito de Alden visto abajo.

La respuesta de Noah fue inmediata y violenta. Le tapó la boca con la mano por detrás, amortiguando su siguiente grito. Sus embestidas se entrecortaron, convirtiéndose en martillos neumáticos frenéticos y erráticos que golpeaban sus profundidades. Una representación física del código Morse: .. / -.- -. --- .-- (LO SÉ). Sus caderas se estrellaban contra su trasero, cada impacto sacudiendo sus dientes.

Olivia se convulsionó a su alrededor. La combinación de la brutal follada, el terror adrenalínico de la proximidad de Ulrich y la pura fricción de su polla golpeando su punto más sensible la llevó al límite con una violencia impactante. Su grito ahogado vibró contra la palma de su mano mientras su cuerpo se bloqueaba a su alrededor en espasmos feroces, ordeñándolo sin piedad.

La sensación de ella apretándolo le quitó el control a Noah. Con un último gemido gutural amplificado por los micrófonos —«¡Toma mi puto semen, puta!»—, se hundió hasta la raíz y pulsó con fuerza dentro de ella. Chorros calientes inundaron su interior en espesos chorros mientras él se frotaba contra su culo apretado, cabalgando su propio clímax contra el cuerpo tembloroso de ella, inmovilizado entre él y el frío cristal de la ciudad.

Permaneció allí durante un largo momento, ambos respirando como si hubieran corrido a través del fuego, con la mano aún apretada sobre su boca. Luego se inclinó ligeramente hacia adelante, con la frente apoyada en su espalda sudorosa, entre los omóplatos. Lentamente, los bajó a ambos a la lujosa alfombra junto a las cuentas esparcidas, desplomándose en una maraña de miembros sudorosos y seda rasgada sobre sábanas que olían a sexo y miedo.

Para su público: amantes agotados.

Noah permaneció medio encima de ella durante un minuto teatral, recuperando el aliento de forma audible. Luego gimió teatralmente y se apartó. «Voy a ducharme para quitarme tu hedor», murmuró en voz alta para que lo oyeran los insectos, poniéndose en pie con dificultad.

Olivia emitió un débil gemido en la alfombra.

Él se tambaleó hacia el enorme cuarto de baño de mármol. Olivia esperó tres respiraciones entrecortadas y luego se impulsó con los brazos temblorosos, arrastrándose tras él a gatas como un animal herido, una actuación de agotamiento para cualquier ojo que la observara (aunque Silas confirmó que solo había micrófonos). Se arrastró por el umbral hacia el vapor que ya comenzaba a salir del enorme cabezal de ducha que Noah había abierto a toda potencia.

Él la levantó bajo el chorro torrencial mientras ella cerraba la puerta de cristal esmerilado. El rugido del agua sobre la piedra llenaba el espacio alicatado, creando una pared de ruido blanco.

En su santuario, Noah presionó su frente contra la de ella, con el agua cayendo por sus rostros. Sus ojos estaban mortalmente serios a pocos centímetros de los de ella. «Ulrich lo cambia todo», susurró, demasiado bajo para que nadie más que ella lo oyera. Olivia asintió, jadeando. —¿La habitación 180 está comprometida? —Probablemente. —Pasó un dedo por la marca de mordisco reciente en su clavícula, su bloc de notas Morse—. ¿Protocolo de quemadura de cámara? Ella asintió de nuevo, ya trazando salidas en su mente, la actuación había terminado. La verdadera lucha acababa de comenzar. El agua caía sobre ellos, lavando el sudor, el semen y el olor, preparándolos para el siguiente acto en su infierno dorado.

Capítulo 7 - La fractura

La puerta reforzada de la sala diplomática de seguridad del nivel 7 se cerró con un silbido detrás de ellos, sellándose con una firmeza que resonó en los huesos de Olivia. El aire sabía a esterilidad y reciclado, espeso con el olor a ozono de los aparatos electrónicos sobrecargados y el sudor frío de la traición. Una serie de consolas de comunicación encriptadas se alineaban en una pared, con sus pantallas parpadeando con alertas urgentes de color carmesí: intrusiones en la red rastreadas, cargas encriptadas interceptadas, conductos financieros condenatorios expuestos. Detrás de Noah se alzaba la masa curvada de las puertas blindadas a prueba de explosiones, con su superficie tachonada de escáneres biométricos y pesadas valijas diplomáticas encadenadas como bestias capturadas. La fría luz fluorescente se reflejaba en las paredes gris plomizo.

La clave de descifrado final de Silas había sido una bomba de neutrones. No era solo Alden Vance. Era Kincaid. El jefe de seguridad de su padre, su sombra de rostro impasible, el arquitecto de cada seguimiento, cada micrófono oculto, cada casi accidente que los había perseguido por las calles de la ciudad y los hoteles de lujo. El hombre que había ordenado la operación Sierra Tango que mató a Anya Petrova. Las pruebas se deslizaban implacablemente por el monitor central: empresas ficticias en el extranjero que canalizaban el capital de Vance hacia operaciones encubiertas, órdenes de asesinato firmadas con la huella digital de Kincaid, registros de vigilancia que detallaban los movimientos de Olivia minuto a minuto.

Noah permanecía inmóvil ante las pantallas, de espaldas a ella, con los hombros rígidos bajo la camisa empapada de sudor. Los nudillos de sus puños cerrados eran islas blancas en un mar de costras frescas y sangre seca. El aire vibraba con su furia, una presión física contra la piel de Olivia.

«Acabemos con esto», afirmó, con una voz desnuda, más fría que el acero de la cámara acorazada. «Difúndelo. Reduce a cenizas Vance International y la operación de Kincaid». Señaló la consola, las pruebas que se desplazaban por la pantalla sobre la podredumbre de su familia. «Echa sal sobre la maldita tierra que pisan».

El pánico, frío y agudo, atravesó el pecho de Olivia. Exponer esto no solo destruiría a Alden; inmolaría todo: las propiedades legítimas, miles de empleados, los frágiles restos del legado de su madre. ¿Y Kincaid? Desaparecería en humo, dejando tras de sí tierra quemada. «No», susurró, con la palabra rasgándole la garganta. «Hay... inocentes. Encontraremos otra manera. Conténlo. Protege...»

Él se giró. El movimiento fue rápido como el de una víbora. Antes de que ella pudiera retroceder, sus manos se estrellaron contra sus hombros, lanzándola hacia atrás con una fuerza brutal. Su columna vertebral impactó contra la superficie fría e inflexible de la puerta de la cámara acorazada con un ruido sordo y repugnante que hizo vibrar las valijas diplomáticas. El dolor le recorrió la espalda, dejándola sin aliento. El polvo llovió desde el punto de impacto.

«Proteges a mentirosos», gruñó, con el rostro a pocos centímetros del de ella. Sus pálidos ojos ardían con una furia tan profunda que rayaba en la locura. El olor de su sudor, la cordita y la furia pura llenaron sus fosas nasales. «¡Proteges al monstruo que asesinó a Anya! ¡Que intentó encerrarte! ¡Que todavía nos persigue!».

La acusación, lanzada como ácido, encendió su propia furia, una rabia desesperada y protectora por los pedazos rotos de su familia que no podía abandonar. Su mano voló, un reflejo nacido del shock y el dolor. La bofetada resonó en el aire estéril como un disparo, su palma conectando con fuerza con la dura superficie de su mejilla.

Él no se tambaleó. Se movió. Su mano se disparó, en un movimiento borroso, capturando su muñeca en pleno giro antes de que ella pudiera retroceder. Su agarre era de hierro, aplastándole los huesos. Con aterradora facilidad, le torció el brazo y le golpeó la mano contra la puerta de la cámara acorazada que tenía encima de la cabeza, inmovilizándola allí. Su otra mano se disparó, repitiendo la acción con su muñeca libre. Ella quedó crucificada contra el frío acero.

«Entonces lucha contra mí», la desafió, con una voz gutural y ronca que vibraba a través del metal hasta sus huesos. Su aliento era caliente y áspero contra su rostro. «Demuéstrame hasta dónde llega tu lealtad a las víboras».

Y ella lo hizo.

La adrenalina pura y la furia se apoderaron de ella. Se retorció violentamente, tratando de liberar sus muñecas, con las uñas arañando inútilmente contra su agarre, firme como un tornillo de banco. Su rodilla se elevó hacia su ingle con toda su fuerza.

Él desplazó su peso con una gracia letal. Su muslo interceptó el golpe con un ruido sordo, absorbiendo el impacto sin emitir ni un gruñido. Antes de que ella pudiera reponerse, su cabeza se inclinó hacia adelante, mostrando los dientes y apuntando al músculo cordado de su garganta expuesta.

Su reacción fue la de un depredador puro. La mano que le sujetaba la muñeca izquierda se soltó al instante y se cerró sobre su mandíbula. Sus dedos duros se clavaron en los puntos de presión debajo de sus orejas, obligándola a abrir la boca y deteniendo su mordisco a pocos centímetros de su piel. El dolor le atravesó la mandíbula. Él utilizó su influencia sobre su barbilla para golpear su cabeza contra la puerta de la cámara acorazada. Las estrellas estallaron detrás de sus ojos.

La violencia encendió algo más. Algo primitivo y oscuro que vivía en el espacio entre su terror compartido y su necesidad desesperada. La furia y la lujuria explotaron como el fósforo.

Con un gruñido salvaje, Noah soltó su mandíbula solo para agarrar con fuerza la parte delantera de su costosa blusa de seda. Un tirón brutal rasgó la delicada tela desde el escote hasta la cintura con un sonido similar al de un lienzo desgarrándose. El aire frío bañó su piel expuesta, endureciendo sus pezones al instante por encima del encaje de su sujetador. Él no se detuvo. Sus manos estaban por todas partes: rasgando el corchete del sujetador hasta que cedió, dejando al descubierto sus pechos; empujando la seda arruinada por sus brazos hasta que se enredó en sus muñecas inmovilizadas.

Su propio cinturón fue el siguiente. La pesada hebilla le arañó una línea de fuego en el estómago cuando él lo arrancó de sus pantalones con un silbido metálico. Antes de que ella pudiera tomar aliento para gritar en señal de protesta o desafío, él enrolló la gruesa correa de cuero alrededor de ambas muñecas, que seguían inmovilizadas por encima de su cabeza contra el acero. La apretó con saña en un nudo complejo que ella no podía esperar deshacer, y el cuero gastado se le clavó profundamente en la piel, aún caliente por el calor de su cuerpo. Un tosco grillete.

Él retrocedió una fracción de segundo, con el pecho agitado y los ojos devorándola: los pechos agitándose contra los restos de encaje desgarrado, el estómago marcado por el rasguño de la hebilla, las muñecas atadas y en carne viva por encima de la cabeza. La mirada era de pura posesión mezclada con fuego punitivo.

Luego volvió a abalanzarse sobre ella. La apartó bruscamente de la puerta de la cámara acorazada, empujándola con su cuerpo hasta que tropezó con fuerza contra la fila de consolas de comunicaciones parpadeantes. Los fríos bordes metálicos se le clavaron en las caderas. Sus manos atadas quedaban ahora incómodamente atrapadas a la espalda. Le separó las piernas de una patada con su bota.

No hubo preámbulos. Ni preparación. Apartó la seda arrugada de su falda y la ropa interior rasgada con una mano brutal. La otra guió su pene, ya grueso y aterradoramente duro, directamente hacia su entrada.

Ella estaba apretada. No estaba preparada. Todavía resbaladiza por el sudor del miedo, pero ni mucho menos lo suficientemente lubricada para lo que vendría después. A él no le importó.

La penetró en seco.

Olivia gritó, un sonido crudo arrancado de un lugar más allá del dolor o el placer mientras él la abría. Un tirón abrasador de carne demasiado apretada que cedía violentamente a su brutal invasión. El estiramiento era una agonía; una sensación de desgarro al rojo vivo en lo más profundo mientras él se abría paso a través de la resistencia apretada con una presión implacable. Se hundió hasta la raíz con una embestida insoportable que golpeó con fuerza su pelvis contra el borde de la consola.

La sangre se mezcló con la escasa lubricación que su cuerpo había expulsado, corriendo caliente y húmeda por la parte interior de sus muslos.

«¿Ves la verdad?», le gruñó Noah al oído, con una voz tan irregular como el cristal roto. Le agarró el pelo con una mano por la coronilla, echándole la cabeza hacia atrás para que mirara hacia el monitor central. Con la otra mano le acarició posesivamente la parte baja del vientre, manteniéndola empalada mientras empezaba a moverse.

No eran embestidas, sino profundos movimientos de cadera diseñados para castigar cada terminación nerviosa.

La pantalla que tenía justo delante de sus ojos parpadeaba en color carmesí: PROTOCOLO DE SEGURIDAD KINCAID ALFA-OMEGA // AUTORIZACIÓN CONFIRMADA // OPERACIÓN SHADOW STRIKE - ACTIVA.

Las transferencias financieras se convirtieron en listas de personas a eliminar. Los registros de la misión Sierra Tango se desplazaban por la pantalla: «...Activo Petrova eliminado... Extracción de Beckett fallida...». «¡Mira la puta verdad!», rugió, acentuando cada palabra con un brutal movimiento descendente de su pelvis que aplastaba su clítoris contra el borde de la consola mientras su polla estiraba obscenamente su carne hinchada desde dentro.

Las lágrimas empañaban los condenatorios datos mientras el dolor y un placer indeseado y vergonzoso se entrelazaban en un nudo vicioso en lo más profundo de su vientre. Su grosor la llenaba por completo, cada retirada era una agonía de fricción sobre los nervios en carne viva, cada embestida profunda era una violación que la hacía jadear.

Ella luchó contra ello: el vergonzoso calor que se elevaba bajo el dolor, la horrible intimidad de ser tomada así mientras se veía obligada a presenciar la traición absoluta. Pero su cuerpo traicionó a su mente. La fricción encendió chispas en medio del fuego. Su ritmo castigador encontró una cadencia terrible que avivó las brasas de una excitación no deseada en lo más profundo de su ser, a pesar del ardiente estiramiento, a pesar de la sangre que resbalaba por sus muslos unidos.

Su resistencia se derrumbó primero. Grandes sollozos sacudieron su cuerpo mientras se desplomaba sobre la consola, con las muñecas atadas tensas detrás de ella. Apretó la frente contra el frío teclado debajo de la maldita pantalla. —Lo siento —jadeó, con la voz ahogada por las lágrimas, los mocos y la desesperación—. Anya... No sabía... Por favor...

La súplica destrozó la ira de Noah.

Sus castigadores movimientos se detuvieron. Enterrado profundamente en su tembloroso calor, se quedó paralizado. Durante un instante, solo se oía el frenético pitido de las consolas y los sollozos entrecortados de Olivia resonando en las paredes de acero.

Entonces sus manos se pusieron en movimiento. No con violencia, sino con una velocidad y una urgencia sorprendentes. Sus dedos trabajaron frenéticamente en el tosco nudo que le ataba las muñecas. La correa de cuero se desprendió y cayó al suelo con un ruido sordo.

Antes de que ella pudiera registrar la libertad o derrumbarse por completo, él la agarró por las caderas y la atrajo con fuerza hacia él, penetrándola aún más profundamente, y luego los giró a ambos con un movimiento poderoso.

De repente, ella estaba frente a él. Sus pechos desnudos se aplastaban contra la camisa húmeda de sudor de él. Sus brazos rodeaban la espalda de ella, atrayéndola con fuerza hacia él mientras se apoyaba en la consola para sostenerse. Una mano se deslizó entre sus cuerpos resbaladizos por el sudor.

La salvación sustituyó al castigo.

Su polla seguía enterrada profundamente en su calor palpitante, pero él no empujaba. Se balanceaba. Lentos y profundos círculos con sus caderas que frotaban la gruesa base de su miembro contra su clítoris hinchado con una precisión exquisita y tortuosa en cada movimiento.

Su otra mano acunaba la parte posterior de su cabeza, con los dedos enredados en su cabello, no para tirar, sino para sujetarla.

Su boca encontró la de ella, no mordiéndola ni conquistándola, sino sellándola con una intensidad desesperada. «Olivia», susurró contra sus labios, con voz entrecortada pero despojada de furia, llena en cambio de una vulnerabilidad cruda que ella nunca había oído antes. La sal de sus lágrimas mezcladas cubría su beso. «Mía. No suya. Mía». El balanceo continuó, con oleadas implacables de placer que se acumulaban donde momentos antes solo había dolor.

«Sangro por ti», susurró con voz ronca entre besos ardientes que sabían a sal y desesperación. «Ardo por ti». Su pulgar presionó con firmeza círculos contra su clítoris al ritmo de sus caderas. «Muero por ti». Su mano se deslizó hacia abajo para agarrarle la nalga de forma posesiva. «Perdóname».

El cambio fue cataclísmico. El castigo se convirtió en penitencia; la violación se convirtió en una comunión desesperada. Cada lento y contundente círculo avivaba un fuego diferente, no de furia, sino de una profunda y aterradora conexión forjada en sangre y traición compartida. El dolor retrocedió bajo una marea de sensaciones: su grosor estiraba las paredes sensibilizadas de ella con un ritmo que ahora era pura reivindicación en lugar de violación; su pulgar encendía chispas a lo largo de los nervios que cantaban con la sobreestimulación; sus votos susurrados tejían un hechizo de feroz lealtad contra la corrupción de Alden.

Olivia se aferró a él, clavándole las uñas en los hombros a través del algodón húmedo. Ella respondió a su ritmo abrasivo con sus propias ondulaciones desesperadas, buscando más de esa fricción devastadora en su clítoris. «Tuya», jadeó en su boca, besándolo con igual ferocidad. «Siempre tuya. Perdóname».

Su clímax no se construyó como un golpe demoledor, sino como una marea creciente inevitable: una presión lenta e inmensa que se enroscaba cada vez más fuerte en su vientre hasta desbordarse. Al principio la golpeó en silencio, una profunda convulsión interna que bloqueó todos los músculos de su cuerpo rígidos contra él, mientras oleadas de pura sensación irradiaban hacia afuera desde su núcleo unido.

La sensación de ella apretándolo en un éxtasis impotente provocó la liberación de Noah momentos después. Con un gemido ahogado contra su boca que sonó como una mezcla de plegaria y rendición, enterró la cara en el hueco de su cuello y se corrió en profundas y pulsantes oleadas que inundaron su centro con calor.

Por encima de ellos, el monitor central que mostraba los archivos incriminatorios de Kincaid parpadeó violentamente una, dos veces, sobrecargado por la oleada de emociones crudas o quizás simplemente por la proximidad de sus convulsiones violentamente compartidas, y luego implosionó en una lluvia de chispas y humo negro acre que cayó sobre sus cuerpos sudorosos, aún entrelazados en medio de las ruinas de la traición y la confianza renacida. Las alertas rojas se apagaron en la oscuridad mientras el aire se llenaba del olor a circuitos quemados y al perdón ganado con esfuerzo.

Capítulo 8 - No más secretos

Tres meses después de que el mundo ardiera, la cabaña abandonada del farero olía a sal, mantas de lana húmedas, humo de leña y libertad. El Atlántico rugía más allá del rompeolas derruido, un trueno constante y purificador que ahogaba los fantasmas. El viento cargado de sal silbaba a través de los huecos de los marcos de las ventanas deformados, llevando los agudos gritos de las gaviotas en lugar de advertencias encriptadas. Los titulares descoloridos de los tabloides —«¡DESAPARECE LA HEREDERA DE VANCE!», «¡MAGNATE CORPORATIVO IMPLICADO EN UN ESCÁNDALO!», «BECKETT, EL GUARDAESPALDAS: ¿FUGITIVO O CHIVO EXPIATORIO?» — cubrían el suelo de una vieja jaula de pájaros que habían encontrado escondida en un rincón, hecha trizas para servir de leña y material de nido para los atrevidos ratones de campo que correteaban por las paredes. La única vigilancia era la mirada indiferente del mar.

La luz de la mañana, cruda y pura, se colaba por la ventana orientada al este. Las motas de polvo bailaban como espíritus olvidados en los rayos dorados que rayaban el desgastado suelo de tablones anchos. En una larga franja de luz, yacían enredadas. Olivia, a horcajadas sobre las caderas de Noah, arqueaba su espalda desnuda como la cuerda de un arco contra el calor del sol. Noah, apoyado en los codos, con la mirada fija en su rostro, las duras líneas talladas por años de vigilancia se suavizaron hasta convertirse en algo parecido a la paz.

Ella se movía con una gracia lánguida y deliberada que parecía totalmente ajena y profundamente sagrada. Sus caderas se balanceaban hacia adelante y luego se hundían sobre él con infinita lentitud. Él estaba grueso y duro dentro de ella, un ancla familiar, pero la forma en que ella lo tomaba era completamente nueva. Sin reclamar ni ser reclamada, sin luchar por el dominio ni rendirse al castigo. Esto era comunión. Cada descenso era una inmersión a cámara lenta, su cuerpo se abría a su alrededor como una flor que saluda al sol, atrayéndolo profundamente hacia su núcleo fundido. No había urgencia, solo el profundo lujo del tiempo y la seguridad. No había público, salvo las gaviotas del exterior, que chillaban inútiles advertencias sobre una tormenta que se avecinaba en el mar, una tormenta que ahora podían observar con fascinación distante, sin temor.

Sus manos descansaban ligeramente sobre los muslos de ella, los pulgares callosos trazando patrones ociosos sobre su piel calentada por el sol. Uno se deslizó hacia arriba, rozando el tenue rastro plateado de una lágrima que se había secado en su mejilla durante la noche, lágrimas derramadas no por miedo o dolor, sino por el abrumador alivio del silencio. Él atrapó otra lágrima que brotaba en el rabillo de su ojo con la yema del pulgar, untando agua salada por su sien con infinita ternura. Sus caderas se levantaron sutilmente de las tablas polvorientas bajo la fina manta de lana, encontrando su descenso con una elevación correspondiente, un contrapunto perfecto a su ritmo. No era una estrategia. No era una táctica disfrazada de pasión. Era pura armonía tácita.

Su unión se sentía como oro líquido vertido en sus venas. Deslizamientos pausados que resonaban en cada terminación nerviosa, no con el frenético zumbido de la adrenalina o los bordes irregulares del dolor, sino con un zumbido profundo y resonante, himnos en lugar de gritos de guerra. Después de tantas tormentas de fuego soportadas juntos, después de las jaulas doradas, las frías traiciones de cristal, la violencia de las puertas blindadas y las chispas del perdón en medio de los circuitos en llamas, esta lenta fusión se sentía como el primer aliento verdadero después de ahogarse. Las cicatrices seguían ahí: la tenue línea blanca en la mandíbula de Noah, causada por el hombre de Kincaid en Praga, la ligera rigidez en el hombro izquierdo de Olivia por golpearse contra las puertas de la furgoneta de vigilancia. Pero esas marcas ahora parecían lejanas, ecos de batallas ganadas. Lo que quedaba, grabado más profundamente que cualquier cicatriz, era la verdad compartida por la sangre, el terror y el desafío compartidos. Desnuda y sin adornos a la luz de la mañana. Este momento. Este aliento. Su calor llenándola. Su peso anclándolo. Aquí mismo. Ahora mismo. Para siempre.

Olivia se inclinó ligeramente hacia delante, apoyando las palmas de las manos en su pecho. Sus dedos trazaron el contorno de sus pectorales, el sólido latido de su corazón bajo su tacto, un tambor constante contra el rugido del océano. Sus ojos se encontraron con los de él, ojos gris tormenta que ya no contenían hielo, solo un mar profundo y tranquilo que le devolvía su propia imagen. Bajó la boca hacia la de él, sin exigir, sino buscando.

El beso fue lento, profundo, con sabor a sueño, sal y calor compartido. Era una conversación sin palabras: «Estoy aquí. Tú estás aquí. Estamos a salvo». Sus músculos internos se estremecieron alrededor de su pene a medida que el beso se intensificaba, una suave ondulación que provocó un gemido grave en lo profundo del pecho de Noah.

Sus manos se deslizaron por su espalda, atrayéndola hacia él mientras la besaba con una reverencia que le robó el aliento. Ella comenzó a moverse de nuevo, cambiando sutilmente de ritmo, encontrando el ángulo que hacía que el oro líquido dentro de ella hirviera y chispease. Él la acompañó a la perfección, con embestidas ahora superficiales y profundas por turnos, una exploración más que una invasión, avivando el calor que se enroscaba en su vientre con una ternura agonizante.

El clímax no se produjo como una detonación, sino como una marea lenta e inexorable que se elevaba dentro de ella, amplificada por la mirada inquebrantable de él, el toque reverente de sus manos sobre su piel, la sincronización perfecta de sus cuerpos moviéndose juntos como iguales en ese espacio sagrado que habían esculpido a partir del caos. Al principio la inundó un profundo silencio, una profunda contracción interna que le arrancó un jadeo entrecortado de la garganta. Ella enterró el rostro en su cuello mientras oleadas de pura y dorada sensación se irradiaban hacia afuera, su cuerpo temblando con la pura intensidad del placer, sin mancha de miedo ni actuación.

Sintiéndola convulsionarse a su alrededor, el control de Noah se hizo añicos con un grito gutural amortiguado contra su cabello. Sus brazos se cerraron alrededor de su espalda, sosteniéndola increíblemente cerca mientras se elevaba dentro de ella por última vez, pulsando profundamente en su calor mientras su propia liberación lo reclamaba, no como una conquista, sino como una ofrenda vertida en su recipiente compartido. Se aferraron el uno al otro tras el orgasmo, con la respiración entremezclándose ásperamente en la tranquila cabaña, con los únicos sonidos del silbido del viento y el lejano romper de las olas.

Más tarde, limpios con agua de lluvia recogida en un viejo barril y envueltos en gruesos jerseys para protegerse del aire marino, se pararon en el porche de madera flotante. La tormenta los había esquivado, dejando el cielo limpio y de un azul intenso. Dos tazas de hojalata desiguales humeaban sobre la barandilla desgastada, llenas de café negro fuerte preparado sobre brasas de madera flotante.

Un trozo de periódico quebradizo —«EL ESCÁNDALO SE NIEGA A DESAPARECER: SURGEN NUEVAS ACUSACIONES SOBRE EL JEFE DE SEGURIDAD DE VANCE»— se deslizó por las tablas del porche como un fantasma persistente. El pie descalzo de Noah lo pisó con firmeza, inmovilizándolo junto a las tazas. No lo miró. Su mirada estaba fija en Olivia.

Ella estaba de pie, apoyada en un poste torcido, mirando la vasta extensión del océano que se extendía hasta un horizonte infinito. El viento azotaba los mechones de cabello oscuro de su rostro. Y ella se rió. No era una risita cortés, ni un ladrido amargo, sino un sonido pleno y desinhibido de pura alegría que resonaba sobre las rocas hacia la marea entrante, un sonido nacido de la libertad saboreada en su núcleo más profundo.

Noah la observaba, con una lenta sonrisa en los labios, una expresión rara y desprevenida que llegaba hasta sus ojos. Cogió una taza y se acercó a ella. Cuando se la entregó, la débil luz del sol matutino se reflejó en la sencilla banda que llevaba en el dedo anular izquierdo: un anillo forjado no con metales preciosos extraídos de la tierra, sino con equipos de vigilancia fundidos —micrófonos, lentes de cámaras, placas de circuitos— que se habían fundido y remodelado en un crisol sobre su fuego de leña flotante justo al amanecer. Una alianza idéntica brillaba en el dedo de Olivia cuando tomó la taza, y su risa se suavizó en una sonrisa dirigida directamente a él.

El océano se extendía ante ellos, abierto y amplio. Amplio y libre. Amplio y, por fin, solo suyo.

Gracias por leer Gracias por acompañar a Olivia y Noah en la trilogía Breaking Protocol, donde la protección se convierte en tentación y todas las reglas están hechas para romperse.

Si te ha gustado su historia, dedica un momento a dejar un comentario. Tus palabras ayudan a que más lectores descubran la serie y significan mucho para mí. Cuando estés listo para más peligro, pasión y ese tipo de calor que quema todas las reglas... no te pierdas el explosivo final en Breaking Protocol: Afterburn (Libro 3). Tu apoyo mantiene el fuego encendido. ❤