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Título

Preámbulo

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Chat alternativo

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Epílogo

Nota de autora

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Mr Byron

Noah Evans

Preámbulo

A Suki le dio un ataque de tos.

—Tías, hay que ventilar esto —dijo abriendo la pequeña ventana corredera que estaba en la parte superior de la pared, mientras se ponía de puntillas.

Jimena seguía removiendo la pasta en el bol con el pincel.

—Es que el día que habéis escogido para esto, manda cojones... —Jimena suspiró—. Y con la cantidad de pelo que tiene esta.

Le abrió a Amelie, o Tai, como solían llamarla, el pelo con los dedos.

—Y creo que el pelo se está pasando —añadió.

Amelie dio un respingo y se giró.

—¿El pelo? —preguntó aterrorizada.

—Sí —respondió Jimena y Amelie echó a correr hacia el baño.

Jimena negó con la cabeza mientras Suki reía.

—La culpa la tengo yo por dejarme enredar —protestó Jimena quitándose los guantes de goma—. No soy peluquera.

—¡Tías! ¡Ahhhhhh! ¡Se está haciendo chicle! —La oyeron desde el baño—. ¿Me lo enjuago?

Jimena suspiró.

—Y el mío no ha quedado azul, sino verde —decía Thelma regresando del baño y moviéndose el flequillo con los dedos—. Con el turquesa tan chulo que tenía el tinte.

Jimena se tapó la cara con las manos.

—Y del mío está saliendo humo, ¿esto es normal? —preguntó Ina.

La risa de Suki aumentó.

—Lo que no es normal es que me hayáis pedido a mí que lo haga en vez de ir a una peluquería, luego pasa lo que pasa —respondió Jimena, la pequeña ventana superior de la cochera era poca cosa, necesitaba más aire. Accionó la puerta de entrada para que la persiana metálica se alzase—. Aquí no se puede respirar con el decolorante. —Jimena se inclinó en el suelo—. Con lo bien que estabais con las pelucas. ¿Para qué leches queríais haceros eso en el pelo?

Suki se dirigía también a la puerta.

—Para luego acabar con las pelucas de todos modos —dijo esta sin dejar de reír—. ¡Tai! ¿Te queda pelo?

Se oyó algo desde el baño, pero no pudo escucharla bien.

—Si no ha gritado mucho, es que se le ha salvado —resopló Jimena y se llevó la mano a la frente—. Encima hoy, que tengo las piernas flojas.

—¿Estás nerviosa? —le preguntó Suki.

El pelo de Suki era rubio natural, sabía bien que ella lo quería lila, pero que aún no se había atrevido a decolorarlo. La peluca era suficiente de momento y después de lo que estaban viendo en el resto, su opción y la de Suki parecían ser las más coherentes.

Suki le removió la cola.

—¿Te imaginas presentarte allí con el pelo rosa? —le dijo Suki y Jimena rompió en carcajadas.

—Ni loca. —Alzó levemente las cejas mirando a Ina—. ¿Para que se me quede como a Ina, que parece una gallina? —añadió y su amiga se levantó de un salto.

—¿Yo? —Ina buscaba con rapidez algo con lo que mirarse—. ¡Hostias! —Frenó en seco delante de un cristal de luna de coche que estaba apoyado en la pared—. ¡Ahhhhh!

Jimena y Suki volvieron a reír. Thelma soltó directamente carcajadas sonoras.

—Ha ido hoy un empleado a por mis cosas y ya me estaba mirando raro —dijo Jimena y Suki la miró de reojo—. Imagina si aparezco con el pelo de colores. —Se llevó la mano a la frente y se echó a reír—. Madre mía, a ver lo que duro.

Negó con la cabeza en una sacudida.

—Anda ya, tía. —Suki la cogió por los hombros—. Vas a vivir en una mansión, seguramente sea la única oportunidad que tengas en tu vida para poder hacer algo así. Yo me cambiaría por ti. —Su amiga se llevó la mano al pecho—. Además son músicos, debe ser una pasada.

Jimena negó con el dedo.

—Es como si fuese a un lugar de otro planeta, ¿entiendes? Nunca, jamás, en toda mi vida he conocido a gente de esa parte de la sociedad. Una realidad muy diferente a la mía.

—Como Burkano, ¿no? —dijo Suki y Thelma miró hacia ellas.

—Menuda mierda de serie —dijo su amiga y Suki sacudió la mano hacia ella como si acabase de decir una tontería.

—Algo así —respondió Jimena. Encogió la nariz y negó con la cabeza—. Voy a serte sincera, si no fuese por la situación en la que estoy y porque pagan de la leche, no hubiese aceptado el trabajo.

Suki frunció el ceño.

—¿Por qué?

—Porque llevo desde los dieciocho años fuera de casa, controlando los horarios como a mí me da la gana y haciendo lo que quiero sin pensar en si puede molestar o no. Y esto va a ser como volver a casa de mis padres.

El ceño de Suki se frunció aún más.

—No soy idiota, Suki, es el mismo trabajo por el que me buscó Dayana King.

—Los que estuvieron en la tienda —dijo Suki y Jimena asintió con la cabeza.

Se oyó un grito desde el baño, pero lo ignoraron.

—Y por lo que sea, ellos no lo vieron para mí. Pero ahora ese trabajo me llega de la mano de Brian Stoker, influenciado en cierta medida por Mía, que no es que sea muy objetiva… —volvió a suspirar—. Y este trabajo es como si hubiese caído del cielo porque tenía ya un pie en Córdoba —negó con la cabeza—. Ahora puedo acabar las pocas asignaturas que me quedan y gano un sueldo sin tener que pagarme ni siquiera una vivienda, ni comida, ni nada. Son solo unos meses, pero me soluciona mucho más. A cambio tengo que reorganizar mi vida de nuevo. —Jimena miró hacia los instrumentos, que estaban a un lado del pequeño garaje—. Tendré un horario con mis días libres, así que cada vez que tengamos ensayo, reunión o actuación, tendré que dar explicaciones como si siguiese viviendo con mi madre. —Encogió la nariz—. Y llevo cinco años fuera de casa. Aparte… —Se miró en otra de las lunas de coche que había apoyada en la pared—. Mírame, no voy a encajar.

Suki ladeó la cabeza sin dejar de mirarla, se oyó otro grito más en el baño.

—Sin peluca, sin disfraz y sin ese maquillaje maravilloso no eres muy diferente a cualquier chica —le dijo su amiga sonriendo.

—No es la peluca, el disfraz o el maquillaje lo que me hace diferente a ellos. —Las dos se giraron, Ina regresaba del baño con la cabeza liada en una toalla.

—Tías, qué desastre —dijo su amiga, pero ya podían apreciarle las raíces del flequillo en distintos tonos de naranja.

—No se podía imaginar, ¿verdad? —respondió Jimena—. Por eso existen las peluquerías —añadió—. Porque no se pueden hacer estas cosas así alegremente.

Amelie salía por fin del baño.

—Las puntas están blanduchas —protestó y Suki se llevó la mano a la cara para reír.

—Lo extraño era que hubiese salido bien —Jimena suspiró—. Llama a tu prima y que os haga hueco en la peluquería.

Amelie la miró como si estuviese loca.

—¿Después de que me dijese que ni lo intentara? Me va a ahorcar en el lava cabezas —respondió su amiga.

—Dile la verdad, que pasaste de lo que te dijo, que enredaste al resto y a mí. Y que ha sido un desastre. Que te corte el pelo.

Los ojos de Amelie se abrieron enormes.

—Cortarme no. —Se quitó la toalla y se miró las puntas.

—Eso se va a ir rompiendo hasta que no te quede nada, tienes que cortarlo. —No tenía ganas ni de discutir con ella. Solo miraba el reloj por el rabillo del ojo.

Ina pasó por delante de ellas, la toalla que le envolvía el pelo se le aflojó y cayó. Suki la agarró en el aire, justo antes de que llegase al suelo.

—Tías, malas noticias.

Jimena se dejó caer en el marco metálico de la puerta del garaje.

—Solo tenemos el garaje dos semanas más, mi tío lo ha alquilado —añadió su amiga y todas la miraron—. Así que id buscando a ver dónde metemos todo esto.

Los instrumentos que habían alquilado, las guitarras, el órgano, el bajo y una batería.

—Pues nos lo tendremos que llevar a casa —dijo Suki.

—A mí la batería no me cabe —dijo Amelie.

Y no le extrañaba, era enorme. Jimena miró a Suki.

—Y ensayamos por videollamada, ¿no? —le dijo.

—Pues dime tú. —Suki ladeó la cabeza—. Lo que no sé es porque aún no nos hemos retirado del concurso.

A Jimena le sobrevino una carcajada y tuvo que encorvarse.

—Tía, estamos pasando todas las fases —dijo Thelma.

—Por eso mismo, los grupos son cada vez mejores y se va a ver lo cutres que somos —respondió Suki y la risa de Jimena aumentó—. Nos apuntamos por las risas y ya va dejando de tener gracia.

Jimena paró de reír y levantó la cabeza.

—No seremos tan malas si nos siguen seleccionando. La gente nos vota.

Suki entornó los ojos.

—Porque de momento la competencia se basa en aficionados, pero ya se van a dejar de ver aficionados en las siguientes fases.

—Pues entonces nos eliminarán y ya está. —Jimena empujó el hombro de su amiga.

—¿Y si no? —La expresión de Suki era de terror. Tanto que el resto tuvo que reír—. Las risas, me dijisteis, y no nos vamos a reír una mierda, ya veréis. Menuda pesadilla de concurso.

—Piensa en el viaje a Japón si ganamos —le dijo Thelma.

Suki entornó los ojos.

—En dos semanas no tendremos ni dónde ensayar y hay que seguir pagando el alquiler de los instrumentos —suspiró—. Chicas, hay que retirarse.

Jimena volvió a mirar la hora.

—Yo sí que me retiro. —Entró en el garaje para coger el patinete eléctrico—. No quiero llegar muy tarde —añadió y Suki empezó a reír.

—Como estar en casa de nuevo, ¿no? —le dijo.

Jimena se tapó la cara con las manos.

—Lo del concurso va a quedar en un chiste comparado con esto —dijo Jimena y las cuatro empezaron a reír.

Las piernas se le hicieron ligeras en cuanto se montó sobre el patinete. No quería demorarlo más, llegar a la casa, conocer a sus habitantes, a su nuevo paciente, y todo lo que iba a ser su vida los próximos meses, hasta que la otra enfermera se incorporase.

Resopló.

—Suerte —le fueron diciendo una por una a medida que pasaba por delante de ellas.

Se miró en una de las lunas, unos jeans normales y un jersey, el único que tenía liso. Por suerte, le habían dicho que allí tendría un uniforme.

—Me va a dar un infarto —resopló de nuevo.

—Va a ir todo muy bien. —Suki la empujó para que echase a andar con el patinete—. Y si no, que les den y busquen a otra.

La miró de reojo mientras accionaba la marcha en el manillar. Aceleró en la primera esquina. Ni siquiera necesitaba mirar el GPS, se había aprendido el camino de memoria.

1

Si no se le abrió la boca hasta que el labio inferior le llegase hasta el suelo, fue porque ya había mirado la casa en Google Maps. De ladrillo oscuro un tanto siniestro, una combinación perfecta de castillo y mansión, cuyo único punto de color era el frondoso verde de los jardines y árboles, y algunas flores moradas y rosas.

Podía ver lo que parecía una casa de cristal, un invernadero extenso. Mía le había dicho que el otro hijo de Lucas Byron era jardinero. Quizás de ahí aquella exageración de vegetación, completamente necesaria para que no pareciese la mansión de La familia Adams, aunque desde allí podía escuchar un elegante sonido de violines.

Estaba frente a una puerta doble de forja negra y alta. El hombre que le hablaba por el telefonillo le dijo que si no se abría la puerta, que empujase.

—No abre —le respondió, aquello debía de ser macizo. Empujar era inútil.

Se volvió a escuchar el pitido de apertura, pero seguía sin abrirse. Jimena empujó de nuevo.

—Hasta mañana no vienen los técnicos, se ha estropeado hace menos de una hora —le dijo a través del telefonillo.

¿A que me quedo en la calle el primer día?

Y ya había llegado el nuevo inquilino de su antigua habitación, y todas sus cosas estaban dentro de la casa Byron. Quedarse en la calle no era una opción.

—¿No hay ninguna puerta trasera? —preguntó volviendo a empujar.

—Esa es la puerta trasera, señorita Bécquer —respondió el hombre.

¿Esta es la trasera? ¿En serio?

—Debo pedir permiso para que pueda acceder por la puerta principal, pero tendrá que esperar.

Frunció el ceño.

—¿Hasta qué hora?

—No puedo decirle.

¿Cómo?

—¿Una hora? ¿Dos? —Miró el reloj de su móvil, que llevaba colgado del cuello con una cuerda fucsia.

—Le he dicho que no puedo decirle, ahora mismo no se puede molestar al señor Byron.

—¿Pero será antes de esta noche?

—No puedo decirle…

Otra vez con el «no puedo decirle». ¿Será un bot?

Se retiró de la puerta.

Joder, ¿y no hay nadie más al mando?

Alzó la mirada hacia la parte superior de los hierros, acababan en pinchos. Suspiró.

—Voy a saltar la valla —dijo.

—¿Cómo? No, no… —Fue en ese momento cuando le quedó claro que no era una grabación ni un robot automático.

—¿Se le ocurre alguna otra solución? —Estaba anocheciendo y no tenía ni abrigo. Iba a morirse de frío en menos de una hora, y no le decían si iban a ser dos, cuatro o al día siguiente.

—Ahora mismo salgo. —Lo oyó decir mientras ella levantaba en peso el patinete para comprobar si era capaz de lanzarlo por encima de la verja.

Lo ideal sería que alguien lo cogiera por el otro lado…

O podría partirlo.

Un señor uniformado se acercaba corriendo por el camino de la casa, literalmente corriendo, una carrera un tanto ridícula que hacía que su cuello se inclinase a cada cuatro pasos.

—¡Señorita Bécquer! —gritó y Jimena puso el patinete en el suelo—. No puede hacer eso.

Ella se apoyó en el manillar mientras el hombre llegaba al otro lado de la puerta, esperó a que se recuperase y pudiese hablar. Jadeaba considerablemente.

Este no ha corrido en veinte años. Esta casa debe ser muy tranquila.

—Soy Dennis, el mayordomo del señor Owen Byron. —Aún hablaba con dificultad—. Y me encargo también de organizar la casa y el resto de empleados.

—Jimena —le respondió ella—, encantada. Y ahora dime qué hacemos.

—Esperar al señor Byron. —Parecía algo evidente y una estupidez por su parte preguntar.

Jimena frunció el ceño.

—Esperar… —dijo ella y el hombre asintió con la cabeza—, ¿aquí en la calle? —Él volvió a asentir—. Un número de horas que no sabrías decirme. —Una afirmación más con la cabeza por parte de él.

De eso nada.

—El señor Byron es bastante razonable, hoy no es un día de trabajo, pero las horas que pases esperando podrían entrar en tus horas laborables. Vamos, que te las puede pagar.

Esa vez fue ella la que lo miró como si estuviese diciendo una estupidez.

Ni aunque me las pagase al doble. El frío que voy a pasar aquí sentada en el suelo.

Jimena volvió a alzar la mirada hacia los pinchos.

—Pero no es mi hora de trabajo, es mi hora de organizar mis cosas.

Algo que estaba deseando hacer. Los nervios habían aumentado considerablemente para irse de golpe y dejar paso a cierta energía calurosa que la hacía sentirse capaz de lanzar el patinete hasta el otro lado y luego encaramarse a la verja.

Sonrió y el mayordomo la miró como si estuviese loca al verle las intenciones.

Mal empezamos.

—¿Puedes ayudarme a coger esto por ese lado? —le pidió y él enseguida se apartó de la verja.

—No —le dijo y se giró mirando a la casa, justo a la parte superior, donde se encontraban las vidrieras pintadas, arriba del todo.

Jimena las miró de reojo, quizás allí estaba el señor.

La joven ladeó la cabeza.

Voy a durar aquí el tiempo que tarde en poner un pie dentro.

—Entonces apártate —le dijo cogiendo en peso el patinete.

—No, no, ¡no! —El último fue un grito que ella ignoró.

Pero el patinete quedó enganchado en la parte de los pinchos.

Esto lo estaba viendo yo venir.

Se subió al primer cruce de hierro.

—Señorita Bécquer. —Oyó al mayordomo mientras seguía subiendo.

—Jimena, por favor —lo cortó.

—¿Podrías bajarte de ahí?

Alcanzó el patinete.

—Apártate, que te va a caer encima —le dijo para que se retirase.

—Por favor, señorita. —No se apartó, pero al ver que el patinete caería, lo sujetó con la mano. Volvía a dirigir la mirada a la cristalera—. ¡Señorita!

Saltar los pinchos era lo peor, encima tener que dar media vuelta arriba para seguir bajando por el otro lado. Y con aquel tío que no se quedaba callado un instante con el «señorita», acabaría por perder el equilibrio y caerse.

—Señorita, por favor. —Una vez más.

Uffff.

Era como un disco rayado.

Mierda.

El jersey. Agujero considerable.

—¡Señorita, por Dios! Que te vas a matar.

Y encima dando ánimos.

Vio a más gente en el camino de la casa. Una señora se había llevado las manos a la cabeza como si ya se hubiese estampado en el suelo, cuando solo había pasado una pierna por encima de la verja.

—Ayudadla, por Dios, que se va a matar. —Oyó una voz de mujer.

Qué positividad desprenden todos aquí.

Ya estaba casi girada cuando el borde de los jeans se enganchó con otro de los pinchos, le impedía bajar la pierna, pero también regresarla al otro lado.

—Que se va a caer. —Otra voz.

Jimena resopló, después tuvo que coger aire, no había otra forma de liberar la pierna. Tiró y oyó cómo la tela se rajaba mientras el frío entraba en su piel hasta la mitad del gemelo.

Pagan bien, pero de momento me ha costado un jersey y un pantalón.

Enredó la pierna en uno de los barrotes y soltó una mano para cambiarla de posición. Siguió bajando hasta que creyó que se encontraba a una altura suficiente como para dejarse caer al suelo.

Ya está, sin matarme.

El jersey tenía un agujero a la altura de la barriga en el que cabrían dos puños. La pierna izquierda del jean se había quedado como una pernera de campana con una abertura en la parte interior.

Soy un cromo.

Alzó la mirada hacia el mayordomo y el resto de empleados que habían salido. Todos con los uniformes iguales, gris y blanco, un color maravillosamente a juego con lo lúgubre de la casa.

—Buenas tardes —les dijo y volvió a sonreír.

No se callaban hace un rato y ahora no habla nadie.

—Soy Jimena Bécquer. —Algunas cejas se alzaron—. La nueva enfermera. —Se alzaron las cejas que quedaban.

Intentó mantener la sonrisa mientras se escuchaban unas teclas de piano. Algo que al parecer hizo que los empleados resoplasen con disimulo y se mirasen unos a otros. Enseguida se cruzó con las teclas un violín.

Jimena contuvo la respiración.

Lo dicho, lo del concurso va a ser un chiste comparado con esto.

Se pasó la mano por la rotura del jersey, al piano y el violín se unieron varios instrumentos y hasta un platillo. El vello al completo se le erizó en cuanto el platillo la hizo ser consciente de que no se trataba de ninguna grabación.

Volvió a pasar la mano por el jersey, atravesando el agujero por el que se veían los dibujos de la camiseta que llevaba debajo.

La de Sailor Moon. Y a mucha honra.

Apretó los labios para no reír. Menudo espectáculo para los oídos que estaban dando quienes fuesen que estaban tocando.

Ladeó la cabeza mientras la música se alzaba. ¿En qué momento se había hecho el silencio desde que llegó hasta que regresó la música?

No había hecho más que empezar a soltar el aire y volvió a contenerlo.

Este tío no estaba mirando las vidrieras de colores de la parte alta de la fachada.

Bajó la cabeza.

Estaba mirando la casa de cristal. No es un invernadero.

Por eso habían salido todos los empleados. Se había hecho el silencio.

La música se alzaba algo más dura, como enfadada. Más platillos chocaban unos contra otros.

Con los que deberían de darme en la cabeza.

La melodía seguía enfadándose, era como cuando en las películas de fantasía el héroe metía la pata entrando despacio en zona hostil.

Hasta que se cortó unos instantes para retornar en otro tono tranquilo, despacio, más teclas de piano solo con violín para quedar únicamente las teclas.

Y se acabó. Y en cuanto acabó los empleados comenzaron a dispersarse de manera apresurada.

Vale, hay que correr. Pero a dónde voy.

Vio a Dennis dar unos pasos escurridizos hacia la casa y Jimena le agarró el brazo.

Ni se te ocurra dejarme sola.

Pero Dennis no la miró a ella, miró hacia el invernadero, o lo que fuese aquella casa transparente con plantas.

Y yo tendría que haberme esperado unos días para decirle al casero que dejaba mi habitación libre. A ver a dónde coño voy a meterme ahora cuando me pongan en la calle.

Apretó los dientes y se fue dando la vuelta poco a poco hacia el invernadero de cristal.

Un pelo rojo fuego e interminable que creyó que solo podría verse en la Edad Media. Pero no, tenía a una mujer delante de sus ojos que era la imagen exacta que guardaba en su mente de los ancestros celtas, paradójicamente, con un violín brillante en una mano.

No era la única que se había asomado, quizás estaban allí desde antes de retomar la música y el limbo silencioso solo había sido mientras se movían a un lugar donde pudiesen ver.

El fresco de la brisa entraba por la raja de sus pantalones, el calcetín amarillo y azul eléctrico no le tapaba más arriba del tobillo. Bajó la mirada al suelo y arrastró con disimulo la pierna para pegarla a la otra y que su pie y calcetín se escondiesen de la vista tras el jirón vaquero que le había quedado delante.

Necesitaba resoplar con urgencia. Pero el sonido de los pasos sobre el camino de piedras blancas que producían unos zapatos negros y brillantes la hizo alzar la mirada.

Madreeee.

Y necesitó resoplar con más urgencia.

Contuvo el aire, sin embargo. Era alto y de tez clara. Llevaba el pelo más largo que la mayoría de los hombres, sin acabar de ser melena, con unas ondas elegantes que le caían a ambos lados de la cara y parte del cuello; sobre el brillo de la tela de la chaqueta. No podía creer cómo aquellos trabajadores eran capaces de planchar camisas y otras prendas de esas telas sin que quedase ni una sola arruga, tirante, brillante, perfecta. Era un arte.

De planchadora sí que no duraría aquí ni un segundo.

Ella era, por costumbre, de llevar la ropa de la secadora directamente al cajón.

Dirigió los ojos hacia la barbilla pronunciada y elegante en la que acababa la armonía de su rostro, que tuviese los labios gruesos le quitaba algo de seriedad a su aspecto, la justa para no echar a correr como habían hecho el resto de empleados.

Jamás había echado a correr en dirección contraria a ningún hombre guapo. Y a pesar de su aspecto, tan sobrio como la propia casa, era uno de los hombres más atractivos con los que se había cruzado. Quizás el único en aquella parte elegante de la especie, con los que no estaba acostumbrada a tratar.

Que encima fuese guapo no hizo más que aumentar su bochorno. No lo esperaba tan joven tampoco, no pasaría mucho de los treinta, con una ropa casual seguramente podría deducir mejor su edad. Con un traje su acierto se distorsionaba considerablemente.

De momento con averiguar si sus ojos eran azules o verdes tenía bastante. Él se detuvo a media distancia entre ellos y el invernadero.

Pero la mirada de él seguía dirigida a su pierna izquierda, para luego desviarla al agujero de su jersey, y seguramente al dibujo que se veía tras él. Y finalmente los alzó hacia la cara de Jimena.

Verdes, son verdes… con cositas marrones y amarillas… Y el borde del aro negro.

Estaba comprobando que su vista funcionaba perfectamente desde que le hicieron el láser para quitarle la pila de dioptrías que tenía. Para las cosas que le convenían aún funcionaba mucho mejor.

Resoplar, necesidad absoluta de hacerlo con fuerza y de manera sonora.

Pero no podía mover ni un músculo de su cara o se le caería a trozos de la vergüenza.

—Dennis. —Lo oyó decir y vio que sus párpados se movieron hacia el mayordomo.

Qué voz más bonita.

Grave y tranquila, aunque no hizo mucho efecto tranquilizador en ella.

Y.

Qué.

Guapo.

Le consolaba que al menos tendría para echar unas risas con Suki y el resto cuando les contase aquella noche, desde la habitación de alguna de ellas, cómo la habían despedido durante sus primeros minutos en la casa Byron.

—Es la señorita Jimena Bécquer, la nueva enfermera, señor —dijo el hombre.

Vio a la chica del pelo largo contener la sonrisa.

—Sé quién es, me refiero a qué ha pasado y por qué este jaleo.

¿Esto ha sido un jaleo? ¿En serio?

Jimena entreabrió la boca.

Y dice que sabe quién soy.

Se miró de nuevo el agujero del jersey.

¿Le habrán dicho que soy una friki y por eso me ha reconocido?

—La puerta no funciona, señor Byron. No se abre, mañana vienen a arreglarla…

Byron seguía con la mirada en su mayordomo. No era eso lo que quería saber.

—La señorita Bécquer ha decidido saltarla —añadió Dennis y Byron alzó levemente las cejas.

Tras él ya no contenían la sonrisa, reían directamente, mientras Byron dirigía sus ojos hacia ella de nuevo.

—Ha decidido saltar una verja de forja con puntas, diseñada para, precisamente, evitar que alguien la salte —respondió Byron con la misma tranquilidad.

Jimena negó con la cabeza mirando la verja.

—Pues no está bien diseñada —dijo señalando las puntas—. Cabe un pie entre las dos centrales, porque la unión de las dos hojas… —El carraspeo de Dennis la hizo callarse.

Apretó los labios y volvió a mirar a Byron.

—Acompáñala hasta su dormitorio y luego a que conozca a mi padre —se dirigía de nuevo a Dennis—. Haz hincapié en las normas de la casa. —Dio unos pasos mientras se giraba dándoles la espalda.

Adiós, eh, que no soy un nuevo mueble de la casa.

—Bienvenida, señorita Bécquer. —Lo oyó decir y Jimena se quedó inmóvil intentando distinguir si lo habría dicho en voz alta en uno de sus lapsus.

Juraría que no, tuvo que contener la sonrisa.

¿El concurso? Un chiste. Esto sí que va a ser difícil y tenso.

—Señorita Bécquer, sígueme.

—Jimena, por favor. —Miró de reojo el invernadero mientras seguía al mayordomo.

Aunque ya le había quedado claro que no era un invernadero.

Era una sala de música.

Qué pasada, por Dios.

Volvía a sonar la música, y las teclas del piano… y los platillos. Dio un leve respingo, era como si le hubiesen resonado por dentro. Se detuvo y se giró para mirar la casa de cristal.

Qué barbaridad.

Era esa la sensación, como si pudiese escuchar la melodía por dentro, conseguía rellenarle el pecho.

Dennis seguía mirándola con evidente desconcierto, la misma expresión de una señora que estaba en la puerta de la casa.

Venga ya, hombre, tampoco ha sido para tanto.

Eso de sumarle la seriedad de Byron, y de todo un equipo de músicos a las circunstancias, lo dejaría para otro día.

Pero no me han echado. No es para tanto entonces.

Continuó hacia la casa mientras la música se alzaba, de nuevo el platillo y los violines.

Los tonos del ritmo se marcaban tan exactos que se recordó hacía muchos años en Córdoba marcando los pasos de baile en la academia, fue una pena no continuarlos. Siempre prefirió cantar.

Y la melodía volvía a suavizarse.

Buaaaaahhhhh, me encanta.

Dennis la esperaba en la puerta de la casa, llegó hasta él. La mujer que la había observado ya no estaba.

—¿Estos conciertos son así todos los días?

Porque menudo lujo, aquí me quito yo el estrés rápido.

Dennis la miró como si hubiese dicho una estupidez.

—El señor Byron es uno de los mejores pianistas de Europa, señorita Bécquer, si a lo que te refieres es a si aquí suena música todo el tiempo, la respuesta es sí. Pero ni se te ocurra insinuar que cuando ensaya con su equipo o solo, se trata de ningún tipo de concierto.

Regla número uno, no saltar vallas con pinchos.

Regla número dos, no decir que la valla está mal diseñada.

Regla número tres, no llamar concierto a lo que sea que haga este hombre con música en casa.

Regla número cuatro, no abrir la boca directamente.

Entraron en la casa.

Jo-der.

Ya no sabía si mirar la casa y su decoración, si no mirar, si abrir la boca enorme, si cerrarla o si debía echarse al suelo y morirse directamente.

—Voy a llevarte a la zona principal, que es donde estarás con el señor Lucas Byron. Por aquí nunca cuando vayas con él, ¿entendido?

Jimena alzó las dos manos, intentando tranquilizarse. Solo tendría que digerir todo aquello, seguro que acabaría acostumbrándose.

—En tus ratos libres todo lo contrario, esta será tu puerta de salida, no deambularás por el jardín ni por la casa —añadió Dennis.

Entendido, mis horas de enfermera subo de categoría en la casa, mis horas de Jimena Bécquer bajo a mi verdadero estatus.

Debían abrillantar aquel suelo cada día. Si llevase un vestido de aquellos anime de la maleta, se le verían hasta los encajes de las bragas.

Muebles clásicos y con poca variedad de colores en la decoración, y una escalera con un pasamanos de madera tan ancho que podría bajar con el culo en él como si fuese un tobogán.

Algo que no intentaría nunca. Norma número cinco.

—En ese lado tienes el ascensor —le dijo el mayordomo—. Y esa de ahí es la puerta del personal. A las habitaciones se accede por el otro lado, por donde hemos entrado, pero tu dormitorio está en la segunda planta, así que tendrás que dar la vuelta completa por ahí.

Jimena ladeó su cuerpo para mirar aquella puerta, no había entendido nada.

—Lo que quiero decir es que tu dormitorio está en la planta principal y no con el del resto de empleados, pero que tendrás que dar la vuelta para subir por el lado de empleados.

Coño.

—¿Tiene un plano? —preguntó y vio a Dennis contener la sonrisa.

—Tengo algo mejor que eso —dijo el hombre y ella lo miró—. Te presentaré a Jerry. —Dennis abrió la puerta de personal que daba a un pasillo—. Es el mayordomo personal del señor Lucas y también del señor Luke. Él y Constance son los empleados que más años llevan en esta casa.

La parte de atrás de la casa era otra casa, con menos decoración, pero luminosa y simple. Y, por supuesto, con más personas saliendo y entrando y por lo tanto, con algo más de vida.

—Esta es nuestra parte —decía Dennis mientras que Jimena lo seguía por los pasillos. Podía ver salas comedor y otras con sofás y una tele—. Aquí eres libre de ir por donde quieras, cuanto quieras. ¿Has compartido vivienda alguna vez?

—Cinco años.

—Entonces te será fácil adaptarse. —Se detuvo en la puerta de la cocina, tendría tantos metros como su piso de estudiantes completo, y había otra puerta al otro lado que estaba abierta, por la que se podía ver la otra parte de la casa. Era como un punto de encuentro entre los dos mundos—. ¡Mandy! —Una señora con uniforme y mandil los miró—. Ella es la nueva enfermera.

—Jimena —dijo ella levantando la mano.

—Soy la cocinera de los Byron —respondió la mujer con una sonrisa—. Responsable de la comida de los de un lado y los de otro.

—Cocinera —sonrió Jimena y le guiñó un ojo. La sonrisa de la mujer se amplió.

Mandy alzó un dedo, uno de sus rizos pequeños se había salido de la red blanca que llevaba recogiéndole el pelo.

—Quiero que sepas que no permito deambular por mi cocina a deshoras —le dijo con cierta ironía—. Y que conozco cada hurto que pueda haber en estos muebles que ves.

Jimena rio al oírla, Dennis ya había salido de la cocina y seguía por el pasillo abajo, así que se apresuró a seguirlo.

—Ellos son Constance y Jerry.

No le extrañaba nada que fuesen los empleados más antiguos, y no era que Mandy, la cocinera, fuese muy joven, pero los dos estarían al borde de la jubilación.

—Ella es Jimena Bécquer.

Jerry alzó las cejas, sus ojos se dirigieron hacia su jersey roto enseguida. Constance la observaba mientras fruncía el ceño.

—No la esperaba de una pieza después de lo que me han contado —dijo la mujer.

Constance le cogió el jersey para ver el agujero.

—En cuanto subas… —Oyó una voz de mujer a su espalda—. Deja la ropa en una bolsa en la puerta y la mandaré a recoger. —Se giró. Era una mujer más joven que Constance—. Y que la tiren a la basura.

Su tono no era ni parecido al de Constance, esa más bien parecía un robot, como Dennis al principio.

—La verdad es que no pensaba tirarla —respondió y la mujer alzó las cejas como si estuviese desvariando.

Y dirigió sus ojos hacia el jersey de Jimena.

—He visto una máquina de coser entre tus cosas, ya te adelanto que espero que no sea muy ruidosa. Compartes planta con los señores de la casa, y tanto el señor como el joven Byron tienen problemas de sueño.

La mujer la rebasó y salió por la puerta por la que se accedía al otro lado de la casa.

—Es Peggy —le dijo Constance—, hace un año que es ama de llaves. Mi antiguo puesto.

Pues había acertado, Constance no estaba muy lejos de la jubilación, como suponía.

—Ven conmigo, voy a llevarte con el señor Lucas Byron —dijo la mujer tirando de su brazo.

Siguió a Constance hasta la misma puerta por la que salió Peggy.

—Bienvenida a la casa Byron —le dijo la mujer con una sonrisa—. Espero que te encuentres como en la tuya, señorita Bécquer.

Se cruzaron con un grupo de empleadas que saludaron a Constance y la miraron de arriba a abajo.

—¿Puedo preguntarle algo? —preguntó Jimena en cuanto vio que las empleadas se alejaban.

—Puedes preguntar lo que quieras —dijo la mujer subiendo las escaleras que Dennis le había dicho que no subiese si no era por el lado de los empleados. Se dio cuenta de que había comenzado a tutearla.

—Lo que quiero, no sabes lo que dices —respondió y la mujer rio—. Y Jimena, por favor, nada de señorita Bécquer.

—Pues empieza tú por llamarme Cata, no Constance. —La mujer miró a la parte baja de la escalera—. Pasan los años y una va perdiendo hasta el nombre.

Jimena frunció el ceño.

—Los míos se fueron jubilando y ya solo quedamos Jerry y yo, y no es lo mismo —añadió y Jimena asintió con la cabeza—. Cuando entré a trabajar en esta casa tendría tu edad, y lo hice para cuidar al señor Owen y al señor Luke. Ellos eran muy pequeños.

Jimena contuvo la sonrisa, no podía imaginar a Owen Byron de niño si no era con el mismo traje. El resultado quedaba más que gracioso en su cabeza.

—Luego crecieron, pero la señora Byron no prescindió de mí, al contrario. Y hasta hoy, que se niegan a jubilarme del todo —Cata rio—. Y ya no sé en qué ocupar el tiempo.

Llegaron a la planta superior.

—Así que suelo ir turnándome cuando las cuidadoras estáis libres —añadió la mujer—. Cuando necesites el día o alguna noche, no tienes más que decirlo.

Mirar a Cata en aquel momento era algo así como mirar a Dios. Sonrió.

—Eres joven, tendrás una vida fuera de estos ladrillos, o eso se espera —dijo la mujer y Jimena rio—. ¿Un novio? —La risa de Jimena se cortó de golpe y sacudió la cabeza.

—¿Un novio? Me entra hasta urticaria de pensarlo. —Se rascó la muñeca mientras Cata reía. Jimena señaló la planta baja recordando lo que quería preguntar a Constance—. Lo de la máquina de coser, ¿será un problema?

—Intenta hacerlo de día en la medida en la que puedas, de todos modos, no creo que nadie lo note mucho con la música, así que te aconsejo que te acostumbres a dormir con ella o uses tapones.

¿Tapones? ¿Y perderme el espectáculo? De eso nada, va a ser sublime que me duerman así cada noche.

Cata entornó los ojos.

—Creo que Peggy ha quedado en shock desde que ha visto la cantidad de tul y de volantes que había en una de tus cajas.

Jimena alzó las cejas.

—Se rompió cuando la subían por las escaleras, han estado hasta hace poco recogiendo argollas metálicas y otras cosas que no sé cómo se llaman del suelo. —Cata se inclinó y cogió una pulsera de aro plateada—. Si te falta algo, lo buscaremos. —Le dio la pulsera.

Al menos no era la caja de la ropa interior.

Ya entendía aquella forma de mirarla de todos. Tul, volantes, abalorios a decenas y pelucas, accesorios a los que no le encontrarían mucha explicación. Se llevó una mano a la sien.

—¿Eres diseñadora? —preguntó Cata.

—No exactamente. —No sabía cómo podría explicárselo a una mujer de cierta edad.

Levantó la barbilla y cogió los bordes del jersey, se lo sacó por la cabeza.

—¿Ves esto? —Se estiró la camiseta con las guerreras de los planetas—. Pues mis amigas y yo nos convertimos en ellas o en otras parecidas de vez en cuando.

—Coses disfraces —dijo la mujer y Jimena rio.

—Se llaman cosplay.

Cata alzó las cejas y encogió la nariz en una mueca.

—Pues ve y se lo explicas a Peggy, que se le ha pasado de todo por la cabeza menos esa palabra.

Jimena encogió la nariz también en una mueca.

—Pensaban que eras una especie de playgirl de un club —rio Cata.

—Estoy acostumbrada, no todo el mundo lo entiende. —Se miró la camiseta—. Pero es algo que no me importa.

Cata sonrió al escucharla, se detuvo en una de las puertas.

—Me gustas, Jimena Bécquer —dijo la mujer.

Jimena se apresuró a negar con la cabeza.

—Acabas de conocerme, no alces mucho las expectativas —dijo mientras hacía un movimiento con la cabeza hacia una de las ventanas. Comenzar a tutear a Cata era una sensación extraña en aquella casa demasiado correcta y rígida—. Ya has visto mi comienzo.

La mujer asintió con la cabeza.

—Me gustas, Jimena Bécquer —repitió aún más convencida.

Jimena negó con la cabeza y bajó la mirada.

—¿Se ha molestado el señor Byron? —preguntó a media voz—. Quiero decir… he interrumpido su trabajo y… —La única frase que cruzó con él la cortó el mayordomo—. Ni siquiera sé cómo tengo que…

Comportarme o dirigirme a él.

—Todo esto es nuevo para mí, ¿sabes? —añadió y Cata sonrió.

—Solo necesitarás unos días, ya verás.

Unas palabras que le daban algo de esperanza.

—Además vienes de parte de Brian Stoker, eso te da cierta ventaja. —Cata volvió a reír, aún no había abierto la puerta a pesar de tener la mano en el pomo.

Jimena entornó levemente los ojos.

—¿Es algo así como una vida extra? —dijo y Cata empezó a reír.

—Mr Stoker sabe perfectamente que Owen mira con lupa a cada enfermera. —Tragó saliva al oírla—. No eres cualquier persona, eso ya lo sé desde antes de que pusieras un pie en la casa. Y ahora que te tengo delante, creo que Brian ha acertado de lleno.

Cata ladeó el cuerpo mirando el resto de puertas del pasillo.

—Tu dormitorio es esa puerta de ahí —dijo la mujer—, es un dormitorio de invitados amplio y cómodo, con un balcón. Es el más cercano al dormitorio del señor Byron por si tuvieses que atenderlo de madrugada. También hay una cama extra en su dormitorio para las noches en que decidas no dejarlo solo, a veces enferma y… en fin. —Cata se giró al otro lado—. Ese dormitorio del fondo es la suite de Luke y esta central la de Owen. Como ves, compartes pared con él, por eso Peggy te ha dicho lo de la máquina de coser. —Cata volvió a sonreír—. Como te he dicho antes, no te faltará música.

—Tocan tremendamente bien —se apresuró a decir mientras miraba la puerta del dormitorio de Owen Byron.

Compartir pared era limitar la máquina de coser, la música propia y otras cosas a las que estaba acostumbrada.

—Owen Byron es un prodigio —dijo Cata y enseguida Jimena la miró—. Ya con dos o tres años tocaba el piano. Su padre también lo fue, incluso más aún si me permites decirlo. Vamos dentro, quiero que lo conozcas.

Cata llamó y abrió la puerta.

Una habitación amplia con varios sillones, una mesa redonda, una estantería con libros y una televisión.

Frente a la televisión estaba Lucas Byron en una silla de ruedas. Una mujer con uniforme gris, similar al que llevaban los empleados, un pantalón de tela y un blusón con dos aberturas a los lados y una prominente barriga se acercó a ellas.

—Yurena —dijo la mujer—. Ella es Jimena Bécquer.

Yurena le sonrió.

—No sabes la alegría que me da que estés aquí —le dijo la chica acercándole la mano.

Supuso que ya era su último día, tendría que estar de unos cinco meses.

—Jerry ha tenido que estar ayudándome todo el tiempo, ya ni siquiera puedo cargar con la silla. —Yurena se acercó al señor Byron—. Te he dejado una carpeta con toda la medicación hasta la próxima revisión del doctor.

Jimena la siguió hasta la silla de Byron. Solo podía ver a un hombre de espaldas, con el pelo gris plateado y una bata rojo oscuro. Seguramente aparentaba muchos más años de los que tenía.

—¿No se puede mover solo? —preguntó Jimena poniendo una mano en el manillar de la silla.

—Muy poco —respondió la enfermera y Jimena frunció el ceño. Era su primer paciente con Alzheimer, no era ninguna especialista. Pero su madre siempre cuidó ancianos con algún tipo de demencia y sabía que cuando los limitaban, empeoraban sobremanera.

No podía culpar a Yurena, era imposible hacer mucho más en su estado. La culpa era de quien no la sustituyó a tiempo por la razón que fuese.

—¿Señor Byron? —Rodeó la silla y se inclinó en el suelo.

—Mi nombre es Jimena Bécquer —le dijo, el hombre la miró, pero apenas gesticuló con la cara—. Soy su nueva compañera.

Enfermera sonaba a enfermo y no tenían que estar recordándoselo a cada momento.

—Jimena —le repitió—. ¿Puede repetirlo conmigo? Jimena.

—Jimena. —Voz que aún tenía restos del gran hombre que fue. Voz grave, tranquila y poderosa como la de su hijo.

—Jimena —sonrió al escucharlo hablar tan claro.

—Yurena —dijo el hombre y Jimena negó con la cabeza.

—Yurena es ella, y mañana se va a casa. Va a tener un bebé. —Seguía inclinada en el suelo—. Y yo me quedaré con usted.

Byron miró a Yurena.

—Voy a tener un bebé —le dijo la chica estirándose el blusón para que viese la barriga.

—Owen llora todo el tiempo, esta niñera tampoco me gusta —dijo el hombre y Jimena frunció el ceño mirando a Cata.

La mujer le hizo una señal con la cabeza.

—Señor Byron, su bebé ya ha crecido —dijo Jimena y el hombre enseguida la miró—. Tiene… —Miró a Cata.

—Owen tiene ya treinta y un años —dijo Cata—. Y Luke treinta y tres.

El anciano miró a Jimena.

—Yo tengo veintidós. —Jimena se puso en pie.

—¿Eres músico? —preguntó el hombre y Cata sonrió tras él.

—Sí, algo así. Toco la guitarra eléctrica un poco, pero sobre todo canto.

Byron frunció el ceño.

—¿Lírico?

Nada más lejos.

Jimena negó con la cabeza. Cata le hizo una señal con la suya para que se retirase.

—A partir de mañana podrá preguntarle todo lo que quiera, señor Byron, de momento Jimena se viene conmigo. —Tiró de ella.

—Mañana hablamos. —Le puso la mano en el hombro al anciano y se lo apretó.

La masa muscular estaba muy vacía, podía sentir los huesos.

Salieron de la habitación tras despedirse de Yurena y de él.

—¿Qué alimentación lleva?

—Desde hace un par de meses, que se atragantó comiendo, el señor Owen ha ordenado solo comida triturada para él. Fue un susto tremendo.

Cata cerró la puerta.

—Pero no está tan avanzado. —Frunció el ceño—. ¿Por qué está…? —No se atrevía a decirlo sin que se ofendiesen. Así que tragó saliva y cerró la boca.

—Va por escalones, a veces el escalón que baja es más grande, y ya no hay vuelta atrás.

Jimena asintió con la cabeza.

—Aquí estamos todos digiriendo lo que viene —añadió la mujer.

Y lo entendía. Duro ver cómo alguien que querían se iba apagando poco a poco.

—Los próximos meses tenéis mi compromiso absoluto —dijo contando las puertas para comprobar cuál era la suya. —La señaló con el dedo.

Un portazo la hizo dar un respingo. Se giró mientras escuchaba a alguien corriendo por el pasillo.

—¿Tú eres Jimena? —Era algo menos alto que Byron, sin embargo podía ver una complexión similar en ambos—. Eres Jimena.

Tendría que ser Luke. Ella sonrió enseguida.

—Soy Jimena.

—Luke Byron. —Le zarandeó la mano—. Encantado.

Por fin alguien encantado de verme aquí. Qué alegría.

—Eres muy guapa —le dijo Luke y Cata rompió en carcajadas—. Tu caja se ha roto ahí. —Le señaló la escalera—. Y han salido rodando muchas cosas.

—Un desastre, imagino —dijo ella y Luke empezó a reír llevándose las manos hacia la cabeza.

—Había pelucas de colores —dijo el chico sin dejar de reír.

No sabía qué tipo de mente especial tenía Luke, no era su especialidad ni iba a ser su paciente. Solo podía notarle una edad que no correspondía con la biológica. Quizás de ahí que no tuviese aquel velo siniestro y oscuro que notaba a la mayoría en aquella casa. Luke era un punto de luz y color en medio de una oscuridad serena y demasiado tranquila.

—Y había ropas extrañas —añadió Luke.

Jimena sonrió con la expresión de Luke, como si aquello que había pasado fuese lo más divertido que había encontrado en la casa Byron en mucho tiempo. Y quizás para él lo fuese. Verlo sonreír así y con aquel brillo en los ojos, a pesar de no conocerlo, hizo que ella también sonriese sin remedio.

Luke la miró de arriba a abajo, quizás era una decepción que no llevase peluca ni ropa de colores en aquel momento.

—La mayor parte del tiempo soy así como me ves —le dijo y Cata empezó a reír—. Lo otro es solo algunas veces.

—¿Como un superhéroe?

—Sí —rio Jimena.

Luke se colocó bien las gafas. Tenía los ojos azules, un color más claro y nítido que el de su hermano. También su pelo era más claro. Y al contrario que Owen, no tenía ojeras. Estaba comprobando que aquellas circunstancias, la tensión y los problemas caían completa y absolutamente en el más joven de los Byron. Ya no era ningún niño, sin embargo su padre llevaba ya tiempo enfermo. Y su hermano era especial desde su nacimiento. Era evidente que la responsabilidad siempre iría de alguna manera con el serio Owen, un músico prodigioso.

—Quiero enseñarte el jardín, ¿quieres ver el jardín? —preguntó Luke.

—Ahora no, Luke, Jimena tiene que ordenar sus cosas —le respondió Cata y la expresión de Luke fue de decepción absoluta, tanto que Jimena abrió la boca para decir que iría encantada. Pero Cata le agarró el brazo para que callase—. Baja con tu hermano.

Luke abrió la boca para responder, pero enseguida se conformó con lo que le dijo Cata y a Jimena le dieron aún más ganas de acompañarlo.

—Vale. —Se alejó de ellas y la mujer sonrió.

En cuanto se alejó miró a Jimena.

Cata miró hacia la escalera, Luke ya bajaba, pero muy despacio.

—Él y Owen pueden ser las personas que más quiero en el mundo, y mira que tengo sobrinos y hasta sobrinos nietos —Cata negó con la cabeza—. Pero a ellos dos los he visto crecer —sonrió—. Ahora te dejo preparar tus cosas yo también. Estaré abajo, lo que necesites solo tienes que decírmelo. —La mujer le guiñó un ojo—. No estaría de más que dieras unas vueltas por la casa, por ambos lados de la casa.

—Pero Dennis ha dicho que no…

—Debes conocer la casa, ¿o quieres perderte con la silla del señor Byron tu primer día?

—No —respondió y Cata asintió—. Pero tampoco quiero ser una molestia.

—¿Una molestia? —Cata alzó las cejas.

La mujer se alejó hacia las escaleras y Jimena se quedó sola.

Estaba claro que la visión de Cata era muy diferente a la de Dennis, quizás porque ella era casi parte de la familia y podía tener más libertades. Sin embargo, era consciente de que acababa de llegar a la casa Byron y era una empleada más de tantos y tantos como estaba viendo.

Necesitaba un papel y un bolígrafo antes de bajar, como decía Cata, no quería perderse empujando la silla del señor Byron, necesitaba conocer todas las estancias y hasta las partes del jardín, la orientación del sol…

Aún tenía en la mano la carpeta que le dio Yurena. Tenía trabajo en cuanto acabase de desempaquetar.

Abrió la puerta del dormitorio.

Haaaala.

Le habían dejado abierto el vestidor y allí estaban las cajas con sus cosas. Tenía escritorio y hasta un sofá frente a una televisión. Una estancia diáfana con una cama en la que podría dar tres vueltas sin caerse. Y una puerta, también abierta, hacia un baño en el que se le perdía la vista. Decorada en blanca y verde agua, desprendía tranquilidad absoluta.

Enseguida se apresuró a abrir el balcón, era una de las esquinas que había visto desde fuera. Se asomó, desde allí podía ver la puerta del servicio con los pinchos que habían roto su jersey y su pantalón. Y la casa de cristal cubierta de plantas. Los músicos salían de ella con maletas en forma de instrumentos.

Enseguida divisó a Byron, iba junto a la chica del pelo rojizo y largo, su color contrastaba con la oscuridad del traje de él, al revolotearle algún mechón, este se pegaba a la chaqueta del pianista.

Ladeó la cabeza mientras él se retiraba de la chica, justo donde las hebras de pelo no lo alcanzaban. Jimena frunció el ceño.

Enigmático…

Se dejó caer en la baranda gruesa de piedra y hierro sin dejar de observar a Owen Byron, que se detuvo a mitad de camino mientras que el resto de músicos continuaban hacia la que ahora podía ver bien, la salida principal de la casa.

Desde aquella altura podía apreciar los dibujos que formaban en el suelo los distintos caminos y jardines, y hasta un estanque rectangular en la parte central frente la entrada, camino a las escaleras por las que se accedía a la casa.

La brisa ya era fría y ella ya no llevaba puesto ni el jersey, tan solo la camiseta de algodón de manga larga. Tenía que meterse dentro. Se dio media vuelta y se detuvo en la fachada.

Ya sobre su planta comenzaban las tejas grises y oscuras del tejado, pero había una planta superior, más estrecha que la planta baja y la segunda, desde allí podía ver la terraza donde estaban las vidrieras de colores, una terraza enorme, una hondonada entre las tejas que era lo que le daba a la construcción la apariencia de un castillo clásico de fantasía, una fantasía oscura y misteriosa, lúgubre, pero de alguna manera atrayente.

Puso la mano en la puerta de cristal para entrar y se apresuró a cerrar y que la brisa fresca no rompiese la calidez del dormitorio. Las luces del jardín se encendían, cerró la puerta y pudo ver cómo Byron se apresuraba hacia la casa.

Se retiró del cristal y corrió las cortinas.

Solo unas pinceladas de lo que era aquella casa y los que la habitaban, apenas las tapas de un nuevo cómic, la intro de una nueva serie.

Cogió aire despacio.

Pondría todo de su parte, no sabía si sería suficiente.

2

Cuando cogió el móvil estaba repleto de avisos de mensajes y hasta tenía una llamada perdida de Stoker.

Entró en el grupo de los Misters y fue pasando los mensajes. Se habían cansado de esperar respuesta por su parte, al preguntarle por la nueva enfermera, y habían desviado la conversación a otra cosa.

«Ya me sale Owen en línea». El mensaje de Stoker se perdió al entrar varios más haciéndole la misma pregunta que había leído tropecientas líneas arriba.

«¿Ya ha llegado?». Fue el último mensaje que entró, de Wilde.

«Sí». Escueta y rápida respuesta.

Cerró la tapa del piano y salió de la sala de música exterior para rodear el jardín y entrar en la casa.

«¿Y…?». Esa vez era Stoker.

Owen giró parte del cuerpo para mirar la verja que había saltado Jimena y negó con la cabeza.

«Parece mentira que no lo conozcas», escribió Blake. «Además es su hora de ensayo, así que ni la habrá visto porque no habrá levantado la cabeza del piano. Él es más de observar de lejos día a día, ¿verdad, Byron? Luego le sacará mil faltas, te maldecirá y despedirá a la pobre chica».

Llegaron las risas.

«Míralo, sigue sin hablar», respondió Stoker. «Nos está leyendo y no responde».

Llegó a la parte de la fuente. Alzó la cabeza para mirar la fachada. El dormitorio de la nueva enfermera estaba a la derecha, justo junto al suyo. Los cristales del balcón estaban cerrados, aunque podía apreciar las cortinas abiertas. A tan solo un par de metros comenzaba su ventanal y su propio balcón.

No sabía si había sido buena idea darle ese dormitorio. Stoker había insistido en que la enfermera de su padre, llegados a aquel punto, debía de tener un lugar cercano a él por las noches. Quizás así él mismo podría descansar mejor.

Cogió aire y lo contuvo. Tener a una extraña en su propio pasillo no le gustaba. La noche, el pasillo, Luke, su padre y él, era como un reino propio dentro de aquella casa con demasiados empleados. Ahora estaba invadido.

Bajó los ojos hacia la pantalla del móvil. Aún estaba a tiempo de decirle a Constance que le dijese a Jimena que bajase a las otras habitaciones, acababa de subir, no habría desempaquetado sus cajas más que la que ya se había roto escaleras abajo. Él mismo había pisado varias cosas de lentejuelas que aún no habían terminado de recoger.

Vio que Wilde escribía, quizás no había aprendido la lección de lo que conllevaba hacerle caso a Stoker a pesar de haberlo visto demasiadas veces.

«Es difícil no levantar la cabeza del piano cuando la mitad de los empleados están asustados en el jardín porque se ha estropeado la apertura de la verja y una joven ha decidido saltarla, patinete eléctrico incluido», escribió y lo envió.

Se hizo el silencio un instante, así que se dispuso a subir las escaleras. Las risas llegaron de golpe y a la vez, una bomba que hizo que las letras se perdiesen en la pantalla.

«Stoker nunca defrauda», dijo Hércules. «No esperábamos menos».

Llovieron más risas, hasta Marlowe se había unido a ellos sumando emoticonos.

«¿Ya han recogido lo de la escalera?», preguntó Wilde, era el único que no había puesto risas, quizás esperó a que pasase la tormenta de emoticonos para que no se perdiese su mensaje.

Más risas.

«De verdad que no estoy para esto», les dijo.

Ser el centro de burlas era lo último que necesitaba.

Marlowe escribía.

«¿Pero ha llegado a saltar la verja de pinchos? ¿La negra última que pusiste?», preguntó.

Owen tuvo que contener la sonrisa al leerlo.

«Por supuesto».

«Pero esos pinchos eran como cuchillas, ¿no?». Esa vez fue Stoker.

«Sí».

Recordó el jersey y el pantalón, apenas unos cortes. Poco le parecía.

«Blake, tienes que subirle el seguro de accidentes», dijo Wilde. «Esta enfermera viene fuerte». Y llegaron más risas.

Entró un nuevo mensaje de Marlowe.

«Conozco la verja, os adelanto que esa chica se va a morir del aburrimiento en casa de Byron».

Llegaron más risas.

«Es la enfermera de mi padre, no tiene que divertirse. Y no sé qué hacer con el dormitorio».

«¿Tiene ya sus cosas arriba?», preguntó Hércules.

«Sí», se apresuró a responder.

«Pues déjala, ¿qué puede salir mal?».

Que fuera Stoker el que dijera eso no le daba mucha confianza.

«No quiero extraños en esa planta».

Stoker escribía de nuevo.

«No te pasees en calzoncillos y ya está».

«Precisamente eso». Se detuvo en las escaleras para responder. «A veces me levanto cuando escucho a mi padre y no lo hago en traje, precisamente».

Solo provocó más risas.

«¿Byron en calzoncillos?», dijo Wilde y lo acompañó con risas. «Pero si él es todo glamour y elegancia».

«Cuando te haya visto tres o cuatro veces en paños menores ya no tendrá importancia que viva en tu pasillo», respondió Blake.

Llegaron más risas.

—¡Owen! —Escuchó la voz de una de sus violinistas.

Pensaba que se había ido, dio media vuelta para mirarla. Imogen se acercaba a las escaleras desde la puerta principal.

«Os dejo que aún tengo visita».

«¿La violinista otra vez?», preguntó Wilde.

«Dile que salte la verja y así comparamos». Frunció el ceño al leer a Marlowe, enseguida su comentario se perdió en un mar de risas.

Tuvo que alzar la mirada a pesar de que más mensajes llegaban, Imogen ya estaba a los pies de las escaleras. Casi no escuchó lo que ella le dijo, volvió a mirar el móvil, tuvo que quitar el chat para que el teléfono dejase de vibrar.

3

Nunca había visto un suelo de madera con tanto brillo. El pulimento más impecable, sumado a la ausencia de polvo absoluta, hacía que pudiese patinar en calcetines por allí.

Sin embargo, la suela de goma de sus botas militares parecía adherirse a él sobremanera. Las zapatillas del uniforme, sin embargo, no tenían mucho problema con aquel suelo. Eran de exterior, de goma en gris con agujeros y con un interior mullido de borreguito. Una tira de goma se la sujetaba al tobillo.

La talla del uniforme era correcta, quizás un poco justa de pecho, siempre lo tuvo grande, una talla más que en el resto del cuerpo. Herencia incómoda de su abuela, solo esperaba que las suyas no acabasen como las de ella. Y por si la razón no era solo que hubiese amamantado a siete hijos, solía usar sujetadores tipo deportivos con refuerzo cuando no llevaba escote. Con ellos el uniforme no le entallaba tanto.

Se lo quitó y lo volvió a colgar en la percha para que no se arrugase. Era gris, con el filo de un gris con brillo. Unos pantalones y un blusón hasta las caderas, como el de Yurena, con las dos aberturas a los lados. Eran varios, estaba claro que aquella gente quería que lo echase a lavar cada día. Hasta en sus uniformes era algo por lo que tenía que alabar a la planchadora de la casa. Lo único planchado que había en aquel vestidor.

Sacudió un jersey antes de colocárselo sobre las mallas de lana gruesa. Ya a aquellas horas hacía frío, y aunque tenían calefacción en toda la casa, en los pasillos abiertos o estancias grandes se notaría el fresco.

Se puso una bufanda de algodón alrededor del cuello con un nudo, y salió al pasillo. Silencio absoluto, no había nadie. El móvil vibraba sobre su pecho, Suki y el resto no paraban de hacer preguntas.

La planta baja del lado señorial estaba tan vacía como el pasillo de los dormitorios. Había dibujado tres rectángulos en el papel, dos iguales y uno más pequeño, por aquella planta superior por la que se accedía a través de una escalera de madera estrecha y en espiral.

Dos salas de música forradas de madera, una de ellas con forma de anfiteatro, enorme y espectacular, fue lo que encontró en la planta baja. Y había perdido la cuenta del número de pianos en los salones o estancias de música.

Le llamaban la atención los que tenían las cuerdas a la vista. Era impresionante lo complejo que podría llegar a ser aquel instrumento de sonido relajante y envolvente.

Se acercó a uno de ellos, de color madera, apoyó el dedo sobre una tecla y presionó despacio para ver cómo el mecanismo se encogía preparado para dar la nota.

Y la nota sonó, algo débil, retiró el dedo enseguida y salió de aquel salón. Había una sala de cine en ese pasillo y otra con sillones y muchos ventanales. Una biblioteca en la que la mayor parte de libros estaban orientados a la pasión de aquella familia, la música. Un comedor grande y dos pequeños, tres salones, uno de ellos de dimensiones exageradas, y la cocina con un almacén.

La segunda planta la llevaba ya dibujada, apenas eran las habitaciones de Lucas, Luke, Owen y la suya, y dos más de invitados.

Desierto, silencioso, apagado, cada estancia parecía estar hecha para albergar a decenas de personas, pero allí no había absolutamente nadie.

Miró su móvil, tenía más mensajes de los que podría leer en toda la noche. Se lo llevó a la boca.

«Debe ser una fantasía de casa».

«Qué envidia, tía. Una mansión. Un castillo de cuento».

«El sueño de mi vida, vivir en un sitio de esos».

—¿Seguro? Aquí hay menos ambiente que en la casa del conde Drácula —les dijo en un audio.

Apretó los labios esperando respuesta. Las risas no tardaron en llegar, tantas que hicieron que sintiera el brillo en los ojos esperando que el estómago recibiese las carcajadas también.

Pero escuchó una voz. Se detuvo en seco y se pegó a la pared, como si la hubiesen descubierto husmeando. Soltó el aire despacio, se oyó una escalera de tonos en un piano de una de las salas.

—Y después de meses buscando una cuidadora para tu padre… —Era una voz de mujer—. Después de una selección rigurosa en la que ninguna te parecía bien, ¿esa es la chica que ha pasado todos los filtros?

Más teclas aleatorias de piano rompieron la ironía de la voz.

No sé quién es, pero me voy a cagar en su puta madre.

—Solo uno, el de Brian Stoker. —Era la voz de Byron.

Me encanta cómo habla.

Entornó los ojos mientras contenía la sonrisa.

«Shhhh», escribió en el chat. «Que está Byron en la habitación de al lado con una tía».

—Solo Brian, ni siquiera la habías visto tú, ahí la prueba. —La risa de la mujer volvió a cruzarse con las teclas.

«Ni que nos fuese a escuchar a nosotras aquí, dentro del teléfono», dijo Suki y Amelie puso risas.

—Brian merece un voto de confianza. —La voz tranquila de Owen era un auténtico contraste a la ironía de la mujer.

—La mía era mucho mejor opción.

Esa vez las teclas tomaron forma encadenándose a algo con sentido, unas notas que había escuchado alguna vez.

—La tuya era demasiado mayor. —Las notas se detuvieron.

—Lo suficientemente responsable y correcta para desempeñar este trabajo, pero has elegido a una tan joven como para entrar a tu casa saltando una verja. Irish aún está disponible, si cambias de opinión.

«Niña, vete de ahí», era Thelma. «No vaya a ser que se pongan a follar o algo y te pillen y ya sí que te echan antes del primer día».

—Puedo quedarme si quieres.

—Ya sabes que no.

Follar no sé…

Ladeó la cabeza buscando la puerta a través de la que salían la melodía y las voces, y luego miró hacia el otro lado del pasillo. Más teclas aleatorias y un sonido raro.

«¿Te imaginas? Lo que no te pase a ti…», escribió Ina con más risas.

«Ya la va a liar la Sayu, primera noche en la casa Byron», dijo Thelma y el resto rio.

—Imogen, no.

Frunció el ceño al escuchar a Byron.

Sabía dónde tendrían que estar ellos, pero aún no sabía a dónde la llevaría la otra parte del pasillo. Desdobló el papel y puso el dedo encima.

Estoy aquí.

—No sabes lo que llegas a desesperar, Owen.

—Te he dicho que necesito tranquilidad, en unos días salimos de viaje.

Más teclas aleatorias.

—Imogen, no. —Ya era la segunda vez.

Que hoy no hay tema, Imogen. Mala suerte.

Frunció el ceño mientras seguía con el dedo una posible salida.

Hacia un cuarto de aseo, maravilloso. No hay salida más que por el lado donde están ellos.

Apretó los labios y volvió a asomarse.

Lo mío es de traca, yo espero que no se líen porque no puedo salir de aquí.

«Niña, cuenta. ¿Qué ha pasado?».

Miró el móvil.

«Que no puedo salir de aquí sin que me vean».

«Jajajaja».

«Eso es lo de menos, ¿se están liando?».

«Jajajaja, no esperaba yo que la fuesen a despedir tan rápido».

«Tu di que pasabas por allí».

«Sí, claro».

«Es que es la verdad».

«No se lo van a creer».

Se oyó el sonido de una silla arrastrándose por la madera.

Pufff.

—Esto no puede ser, Owen —decía aquella tal Imogen.

A mí me viene de maravilla que eso no pueda ser. Lo último que necesito ahora mismo es escucharos en momentos íntimos.

—Dijiste que lo entenderías. —Esa vez era él—. Necesito estar solo.

—¿Hasta cuándo?

—Hasta el viaje.

—¿Hasta el viaje no quieres que vuelva por aquí?

—Exacto.

—¿No eres capaz de cambiar ni un ápice?

Que va. La gente no cambia, eso es lo primero que te enseñan las abuelas. ¿No tuviste abuela?

«Y no contesta. ¿Se están liando o no?».

Negó con la cabeza mirando la pantalla.

«No».

«Vaya mierda, con lo interesante que estaba».

«Interesante porque no eres tú la que está allí atrapada. Pobre Sayu».

—Me voy. —Oyó decir a la mujer—. Y piensa lo de Irish, eso de las pelucas de colores… —Se oyó la risa.

Le ha jodido que pase de ella y ahora va a pagar sus frustraciones conmigo, mira…

—¿Tú la hubieses aceptado? ¿Vas a dejar a tu padre con una mujer así?

Me estoy hasta alegrando de que te den largas.

—Te he dicho que voy a darle una oportunidad a la elección de Brian.

—Una friki cuidando de tu padre. —Alzó las cejas al oírla—. Cuando monte un número delante de la gente, similar o peor al de hoy, no me vengas con que no se podía imaginar.

¿Cómo?

Comenzó una escalera de notas de nuevo.

—No me escuchas, ¿verdad?

Vete ya a tomar por culo, hombre.

—No puedes estar toda la vida en una maldita burbuja. —Se oyó más fuerte, ya en el pasillo. La escalera de tonos tomaba forma encadenándose en una melodía.

Claro que puede. Puede hacer lo que le dé la gana. Vas a venir tú a cambiar el mundo.

Jimena se apresuró a asomarse por el pasillo.

Que me voy a quedar con la cara de la tipa esta.

Pero no hacía falta quedarse con su cara. Su pelo era más que suficiente para no confundirla con ninguna otra. Se alejaba pasillo abajo hacia la salida con un maletín en forma de viola o violín. No entendía de instrumentos lo suficiente como para diferenciarlos por el tamaño.

Las notas tranquilas de la melodía se perdieron con rapidez y comenzaban a acelerarse, para detenerse un instante y continuar. Imogen se perdió de su vista en la primera esquina del pasillo.

Una friki, lo dice como si fuese algo despectivo de lo que avergonzarse.

De nuevo notas acelerándose que se detenían y retomaban tranquilas. Cerró los ojos.

Experience.

No la había escuchado nunca solo a piano, pero consiguió erizarle el vello de golpe y en todo el cuerpo, a la vez que el frío que encontraba solo en las estancias grandes se hacía intenso en mitad de un pasillo cualquiera.

Dejó caer la espalda en la pared, la puerta de Owen seguía entreabierta, él la vería si ella pasaba por delante para salir de allí, aunque tampoco sabía si el piano de esa sala estaba de espaldas a la puerta o si estaba tan concentrado como para no verla pasar.

La melodía se aceleraba de nuevo y actuaba como una contracción continua en su pecho que se detenía con las teclas y luego se soltaba de una vez con notas tranquilas y elegantes. El vello no bajaba, seguía erizado.

Qué tendrán que ver mis gustos o mis aficiones para no poder hacerme cargo del señor Byron o no hacer bien mi trabajo. Menuda idiota.

Aunque sabía que esa era la misma razón por la que Alan Blake y Dayana King no la vieron idónea para el trabajo. No podía engañarse. Llevaba un estigma clavado.

Cogió aire despacio por la boca y lo fue soltando despacio. Estaba acostumbrada, soportar risas por la calle y miradas extrañas cada vez que alguien era conocedor de sus gustos o veía fotos de ella caracterizada o escuchaba su música. Infantilizando, ridiculizando algo que la hacía disfrutar y sentirse feliz.

Con el tiempo aprendió a acorazarse, a no darle importancia, a pasar. Pero a medida que iba subiendo la edad iba siendo más difícil que se entendiese por parte del resto, y ya empezaba a dejar de ser una rareza para considerarse una tara. Que no era lo mismo.

Si aparte de los años que la separaban de ellos, se le sumaba el otro mundo en el que parecían vivir los Byron, todo eso que estaba acostumbrada a recibir se multiplicaría. Estaba preparada, supuso. Ya lo imaginaba desde el momento en el que Alan Blake le puso por delante el contrato, un contrato previamente firmado por Owen Byron. Sin ni siquiera verla, como dijo la estúpida del pelo bonito.

El trabajo que le había librado de una vuelta a casa segura, era el mismo trabajo que nunca hubiese aceptado. No encajaría jamás, ya todos lo imaginaban y ni siquiera había comenzado su primer día. Con tan solo poner un pie en la casa.

Las teclas seguían en sus vaivenes, Jimena se cruzó de brazos. Era extraño cómo su corazón y sus latidos podrían moverse al ritmo de la música. Quizás eso mismo le pasaría con otras músicas, que a veces conseguían cambiarle el estado de ánimo. No había sido consciente hasta ese mismo momento, en un bucle de pensamientos de todo tipo, ni siquiera la mayoría buenos. Y en los que tendría que darle la razón a todos los que auguraban lo peor.

No estaba cómoda en la casa por muy grande y lujosa que fuese, no era su lugar, era una pieza de un puzle en un sitio erróneo, y lo único que podría hacer era empujarla con el dedo hasta que encajase a la fuerza, comprobando cómo se mellaban sus bordes por la presión.

La música se alzó. No quería estar allí, pero no había otro lugar. Dejó caer los párpados y desvió la mirada hacia el pasillo. Tampoco entendía el por qué volver a España no era una opción en su cabeza. Quizás porque nunca consideró volver o porque veía su vuelta como un fracaso.

En España tenía a su familia; una madre, un padre y cinco hermanos, tres por parte de ella y dos por la de él. Una familia dividida en dos trozos, pero eran una familia. Tardaron en entender que el hecho de que se marchase no era porque ellos no le gustasen. Al contrario, cada vez que tenía ocasión y dinero iba a visitarlos.

Pero la idea de emprender una vida en otro lugar era algo que tenía en la cabeza desde una edad temprana. Una prueba a sí misma. Un país diferente, un idioma diferente y sin conocer a nadie. Una maleta y ella misma. No le hizo falta nada más para estudiar, trabajar y salir adelante por sus propios medios.

Lo de encontrar a cuatro chicas más que compartían sus mismas inquietudes fue un regalo añadido que hizo que su camino fuese más sencillo y tremendamente divertido.

Había adquirido independencia y seguridad porque había superado sus propias expectativas, que eran necesarias en sus circunstancias para que todo lo negativo le resbalase.

Sin embargo, en mitad del pasillo, dejada caer en la pared y abrazada a sí misma, comenzaba por primera vez a no resbalarle del todo. Quizás por su vulnerabilidad, sabía que el regresar a casa podría estar más cercano que nunca y solo lo condicionaba algo, ella y los Byron.

Ella. Los Byron.

Puffff.

Un extremo a otro del universo no tenía kilómetros de distancia como para poder compararlo.

La música se detuvo de golpe.

Dio un respingo, fue como si la acabasen de despertar. Hasta sus conversaciones internas se dispersaron de inmediato.

Oyó cómo se arrastraba una silla en el suelo.

Tenía que moverse o la pillaría allí, plantada contra la pared.

Dos pasos, no le dio tiempo a más.

Ya me pillaron, yo de ladrona no me ganaría vida.

Owen Byron de cerca, a tan solo dos metros de ella, hacía que las ojeras oscurecidas no tuviesen la menor importancia en la belleza masculina extraordinaria. Rasgos elegantes y suaves que no se veían en absoluto endurecidos por la seriedad de su semblante, y sin embargo, no le hacía perder una pizca la esencia varonil. Extraña combinación de rasgos que tan solo había visto en un tipo de personajes, unos de papel que la habían hecho enamorarse alguna vez, aunque no existieran más que en figuras en su estantería.

—Disculpa, no quería interrumpirte. —La cagó—. Interrumpirle. —Desplegó la hoja de papel—. Solo estaba haciendo una guía para no perderme mañana.

Owen bajó los ojos para mirar el papel un instante y su gesto le permitió observarlo mejor. La forma de su nariz era absolutamente recta, armoniosa y perfecta.

Me está llenando de satisfacción que haya rechazado a la tipa esa, que me cae como el culo, aunque no la conozca de nada. Y no es buena cosa, no.

Pero estando acostumbrada a ciertas historias y personajes, la oscuridad, la actitud distante, lo misterioso y lo impenetrable la atraía sobremanera. Y la presencia de Byron, sumada a su música, desprendía todo ello de una vez, de un solo golpe, tan fuerte que no era capaz de digerirlo así por las buenas.

—La última planta es una sala de música —dijo él retirándose para entrar de nuevo en la sala—. Únicamente una sala de música, no hay ascensor ni más forma de acceder que a través de las escaleras del segundo piso. Puedes tacharlo del mapa. Buenas noches, señorita Bécquer.

Alzó las cejas mientras la puerta se cerró delante de su cara antes de que pudiera responder.

Fuera de una serie y en la vida real, este tipo de perfil es un tanto…

Encogió la nariz.

Desagradable.

Apretó los labios para no reír mientras sus mofletes se hinchaban para contener la carcajada. Había visto cómo había sido con la violinista, no podía esperar que con ella fuese mejor, y menos teniendo en cuenta que la otra era su propia compañera y ella tan solo la enfermera.

Una enfermera que no conocía de nada.

Las teclas volvieron a sonar justo por la nota que había quedado.

Con el piano es una locura.

No entendía absolutamente nada de piano, pero todo el vello de su cuerpo parecía entenderlo perfectamente, porque se daba la vuelta por completo en cuanto los dedos de Owen Byron rozaban las teclas.

Qué barbaridad.

Dio un paso hacia la puerta e inclinó levemente la cabeza hasta que su frente rozó la madera, desde las leves rendijas del contorno de la puerta salía la melodía con algo más de fuerza.

Las notas se aceleraron y algunas parecían volar, literalmente volar. Un nuevo cruce de notas más sobrias hizo intensa la música, pronto regresaría la calma. Cerró los ojos esperando recibirlas.

Pero la música se detuvo.

—Señorita Bécquer. —Se sobresaltó al oír su voz—. ¿Tienes algún problema más con tu mapa?

¿Cómo sabe que sigo aquí? Qué vergüenza, por Dios.

—No tengo ningún problema con el mapa, pero quisiera hacerle algunas preguntas sobre su padre —respondió.

Alzó la mirada hacia la madera de la puerta, que no se movió un ápice. Quizás no pensaba abrirle, como ella tampoco pensaba hacerle aquellas preguntas a él, sino a Constance. Ni siquiera sabía por qué lo estaba haciendo. Quizás porque estaba tocando el piano, y parte de sus preguntas tenían que ver con él.

Owen guardaba silencio, ni siquiera sonaban las teclas.

—Puedes llamar a Yurena si tienes dudas. —Lo oyó decir después.

Por supuesto que no pensaba abrirle y Jimena frunció el ceño.

Yo soy rara, pero este me supera.

Jimena puso una mano en la puerta.

—No se trata de ese tipo de preguntas —respondió.

Por la voz estaba comprobando que Byron ni siquiera se había acercado a la puerta, tampoco había sonado la banqueta en el suelo. No tocaba, pero seguiría sentado frente al piano.

—Constance y Jerry saben todo lo demás —respondió y se oyó una tecla.

No piensa cruzar una palabra conmigo.

Despacio sonó una tecla más, ya no era la misma melodía, comenzaba otra despacio hasta que poco a poco iba tomando forma.

No conocía las costumbres de aquella gente, lo mismo esa era la forma de tratar con los empleados, no podía decir que fuese desprecio, sino distancia absoluta.

Las teclas comenzaron a hacerse agudas y rápidas y a enredarse en el aire.

—¿Él puede tocar aún? —preguntó a la vez que su vello volvía a erizarse con la forma de tocar, esa vez una música que desprendía algo parecido a lo que transmitía aquella casa y los que vivían en ella.

Notó que la música hizo un intento de detenerse, pero enseguida las notas se aceleraron con otro baile de agudos.

Jimena se retiró de la puerta levemente. No obtuvo respuesta.

Menudo idiota. Segundo al que voy a mandar a tomar por culo en mi primer paseo por la casa.

Se giró hacia el pasillo para marcharse, pero la música repitió el mismo patrón con notas más altas y eso la hizo detenerse y volver a mirar la puerta. Aquellos bailes de agudos eran un auténtico espectáculo.

Entornó los ojos.

Vivir en una burbuja.

Era lo que había escuchado decir a la mujer del pelo extraordinario, que Byron no podía vivir en una maldita burbuja.

Claro que podía. Tenía la posición social y la profesión adecuadas para hacerlo si él quería. Podía encerrarse durante días en una burbuja, durante meses y durante años.

Cuando la música bajó de nuevo fue consciente de que la leve presión que le causaba el comportamiento de Owen Byron se estaba disipando, y había vuelto a dar un paso hacia la puerta.

Una burbuja.

¿Rellena de qué? De notas musicales, eso era evidente, ¿habría algo más?

Frunció el ceño, suponía que si él había notado su presencia antes a pesar de tener la puerta cerrada, también intuiría que seguía allí.

Pasó el dedo por el borde de madera donde se unía la puerta doble, ranura inapreciable por donde salía aquel tremendo sonido, fuerte, sólido, como si lo estuviese escuchando de un altavoz.

Volvió a retirarse de la puerta y la miró de abajo a arriba.

Años luz.

De un extremo a otro del universo y era mucho más extenso de lo que imaginaba.

Se dio media vuelta y se encaminó por el pasillo mientras las notas quedaban atrás, literalmente atrás, cada vez más lejanas.

Llegó a la escalera y alzó la mirada hacia la planta de arriba.

Cogió aire y lo soltó de golpe.

No había muchas expectativas con ella. Tampoco era que ella misma las tuviera.

Unos meses.

No llegaban ni a nueve, aunque el contrato que Blake le puso por delante decía «prorrogable». No habría nada que prorrogar cuando Yurena se incorporase después de su baja maternal.

Y estaba segura de que sería una auténtica liberación para ella.

La casa era enorme, pero comenzaba a ahogarse allí dentro.

4

Jimena llegó a la cocina antes de que Mandy, la cocinera, se retirase. No había calculado bien el tiempo, se había entretenido desenredando unos hilos y montando el maniquí de tela. Ya habían comido todos los del servicio, en la mesa de madera aún quedaban platos con restos.

Peggy la habría visto entrar desde alguna de las salas comunes del servicio, porque entró casi tras ella.

—Jimena —le dijo y ella se giró enseguida—. ¿Sabes qué hora es?

—Disculpa. —Alzó su móvil—. Pero estaba organizando las cosas y se me fue la hora.

—Entiende que Mandy tiene un horario y si tardas en bajar, ella acabará su turno más tarde de lo debido. Como entenderás, no es justo.

Jimena frunció el ceño, miró a Mandy de reojo.

—No, lo siento de verdad —le dijo la joven a la mujer.

—Por supuesto que no —replicó Peggy—. Lo justo sería que te quedases sin cenar.

Se sobresaltó al escucharla.

—Es su primer día, no pasa nada —se apresuró a decir Mandy volcando la olla para vaciarla en un plato—. Tiene que adaptarse.

—Su adaptación no debe afectar nada más que a ella. —Peggy volvió a mirarla—. Jimena, eres demasiado joven y no sé de dónde vienes. Nadie nos ha dado muchas explicaciones sobre ti, pero debes de saber que el funcionamiento de esta casa es algo similar a una colmena, todos debemos trabajar coordinados. —La mujer entornó los ojos—. No estás obligada a cumplir horarios fuera de turnos, pero tenemos que dejarte claro que no somos los sirvientes de nadie más que no sean los señores de esta casa.

—En ningún momento…

—En el momento en el que llegues tarde a la hora de la comida y pretendas que te pongan un plato delante a una hora diferente, dejaríamos de ser tus compañeros para ser tus sirvientes.

Jimena tuvo que cerrar la boca, explotar la primera noche no era algo que tuviese previsto.

—Puedes aplicarlo a todo lo demás. Pero debes saber desde el principio que aquí no hay empleados con privilegios, y ocupar una suite en la planta de los Byron no te hace diferente a mí o a Mandy.

Yo no me siento diferente a ti o a Mandy.

—Aplícalo a la ropa sucia, a la limpieza de tu dormitorio y al resto de cosas en esta casa —añadió Peggy—. Si no estás a la hora de almuerzo o la cena, deberás comer fuera. Si tu ropa sucia no está en el cesto, no se lavará. Si tu baño o dormitorio está ocupado, no se limpiará. ¿Entendido?

Jimena se demoró en responder.

—Lo de la comida deberíais de habérmelo dicho esta tarde cuando llegué, o durante las horas que llevo en esta casa.

—Pensaba que Constance te habría dicho algo, os demorasteis mucho hablando en el pasillo. —Peggy seguía con aquel tono de maestra de internado antiguo de película de terror. La mujer sacó un pequeño aparato del bolsillo, una especie de móvil con una funda de goma.

—Durante tus horas de trabajo tendrás que sustituir ese que llevas por este. —Lo puso encima de la mesa, como si ni siquiera quisiera dárselo a la mano—. Debes de saber que el señor Byron no nos permite móviles en las estancias de la casa al otro lado.

Jimena frunció el ceño.

Y yo paseándome por la casa con el teléfono colgado del cuello.

Y Owen Byron la había visto.

—Este teléfono está conectado a todos los empleados. Por aquí nos comunicamos —dijo Peggy—. Tu usuario es J Bécquer. Aparentemente es un móvil normal, no lo es en absoluto, no podrás grabar vídeos ni hacer fotos de ningún tipo. Ya firmaste la confidencialidad con el señor Blake, aun así es costumbre que no tengamos cerca teléfonos personales y en eso somos muy estrictos. El despido será inmediato.

Peggy la atravesaba con la mirada.

—Si hay algunas llamadas que necesites recibir, puedes dar el número de tu usuario a quien quieras, pero considera el hecho de que esa llamada llegará a la centralita de la casa. Así que, en la medida de lo posible, evita llamadas absurdas y repetitivas.

Jimena alzó las cejas.

—En cuanto abras tu usuario tendrás que firmar el consentimiento de que todo lo que haya aquí dentro no será privado. Así que te aconsejo que solo lo uses para comunicaciones dentro de la casa.

Sí, porque como Suki y el resto entren lo podríais flipar leyendo mensajes.

—Mañana por la mañana te llevarán a tu habitación el comunicador con las cámaras del dormitorio del señor Byron. Es algo similar a lo que se usa para vigilar a los bebés, pero con botones para que puedas comunicarte con él y él contigo en caso de necesitarte por las noches.

Jimena asintió con la cabeza.

—Mandy, no debes verte en la obligación esta noche. Como ya le he dicho, no es nuestra invitada. —Se dio media vuelta para salir de la cocina—. Abre tu usuario esta misma noche, ahí tienes los horarios y la opción de activar las alarmas. Que esto no se vuelva a repetir.

Jimena la siguió con la mirada hasta que salió de la cocina y luego miró a Mandy enseguida.

—De verdad que lo siento —dijo acercándose a las ollas—. No hace falta que te quedes —le dijo a Mandy mirando el fondo de la olla. Era una especie de puré—. Ha sido culpa mía, yo lo recojo.

Mandy la miró frunciendo el ceño.

—No te preocupes, nadie te lo había dicho, ni siquiera te habían dado ese aparato del demonio —respondió la mujer—. No te volverá a pasar, te avisará de todo y su pitido es tremendo. —La cocinera esbozó una sonrisa—. Además tiene un localizador al que tanto el señor como el ama de llaves tienen acceso.

Jimena alzó las cejas.

¿Esa tipa va a saber dónde estoy en cada momento?

Había firmado demasiadas cosas en la oficina de Blake. Cosas que ni se detuvo a leer bien.

—En tus horas de trabajo, claro. Puedes desactivarlo cuando acabes, es una manera de controlar que todo el mundo hace lo que debe. Tiene una pinza, ¿ves? —Mandy cogió el aparato que estaba sobre la mesa—. Engánchalo en la cinturilla del pantalón y ya está—. El señor Lucas Byron y Luke también llevan uno —añadió Mandy y Jimena levantó la mirada del aparato para llevarla hasta la mujer.

—O sea, todos menos él —respondió con rapidez y en la cara de la mujer pudo ver que la había cagado sobremanera. Mandy miró hacia la puerta para comprobar si alguien la había escuchado. Hasta Jimena giró la cabeza para mirar también.

El de la burbuja debe de tener narices.

Cogió el móvil mientras Mandy se retiraba a por los platos. Introdujo su usuario y enseguida recibió la bienvenida a la casa Byron.

En la esquina superior le salía un «en línea» y un recuadro luminoso con forma de casa. Lo pulsó y pudo ver una lista de usuarios entre los que estaban Dennis, Jerry o una mujer llamada Agnes y, por supuesto, Peggy.

Torció el gesto y estiró la boca hacia abajo.

Pues vale.

Abrió con el dedo la pinza de la funda y se la enganchó en el bolsillo trasero del pantalón mientras se acercaba a la mesa donde ya humeaba su plato.

Ahora entiendo que no fuese fácil encontrar enfermera. Y a mí Stoker y Mía me vendieron la moto, porque no me contaron ni palabra de las excentricidades de esta casa.

Vio a Peggy asomarse a la cocina un instante, antes de volver a desaparecer.

Si llego a saber que había una sargento de estas, hubiese negociado mejor el sueldo.

—Gracias —sonrió a Mandy quitándole de las manos el plato.

Y yo decía que pagaban bien. Esto no va a estar pagado ni con un pase VIP al cielo.

—¿Estaban todas tus cosas? Ha sido un transporte un tanto accidentado —preguntó Mandy.

Jimena se sentó en uno de los taburetes.

—Estaba todo. —La comida aún estaba caliente y bastante buena—. Y esto está maravilloso, ¿qué es?

—Sopa de calabaza —respondió la mujer, aunque ella seguía pensando que era un puré.

—Me gusta. —No recordaba la última vez que había comido puré de calabaza, ella no solía hacerse nada que no pudiese cocinarse en un microondas, así que no salía mucho de comida ya envasada o verduras y pescado al vapor.

Las prisas la llevaban a no detenerse ni en el motor más importante, su propio bienestar físico.

Así que hasta un cartón le parecería bien para cenar.

—¿Te gusta tu dormitorio? —preguntó Mandy y ella asintió con la cabeza.

La mujer ladeó la suya, le parecía raro que teniendo prisa por acabar y retirarse a dormir, estuviese allí junto a ella, dispuesta a hacerle preguntas.

—¿Sabes que es la primera vez que un empleado duerme en la planta de los señores? —Frunció el ceño al oírla.

Y ahora entendía algo más las palabras de Peggy, tanto las de la tarde como las de la noche en la cocina.

La máquina de coser que podría molestar, o que todos los empleados eran iguales.

—¿No era el dormitorio de Yurena? —Dejó caer la cuchara en el borde del plato para mirar a Mandy. La mujer negó con la cabeza.

—Ese dormitorio solo lo ocupa a veces algún amigo del señor Owen —respondió la mujer—. De hecho, a todos nos extrañó su decisión. —La mujer miró a Jimena—. Al señor no le gusta tener a desconocidos cerca. Debes ser muy cercana a Brian Stoker, deduzco.

Abrió la boca para responder, pero por mucho que pensaba no se le ocurría cómo adornar las pocas veces que lo había visto, y estas habían sido tan solo un momento.

Stoker no la conocía de nada, solo a través de Mía Austen, y la razón por la que ella estaba allí había sido una llamada casual cuando ella ayudó a Stoker, un mérito que ni siquiera fue suyo, sino de Suki.

Así que tuvo que cerrar la boca sin responder.

Mandy metió la olla en un lavavajillas de tamaño doble a uno convencional, Jimena se apresuró a levantarse en cuanto comió la última cucharada, llevando su plato al fregadero para enjuagarlo y guardarlo también.

—No tienes que hacer eso, no es tu función —le dijo Mandy intentando quitárselo, pero ella la esquivó.

—No me importa mi función, no estoy en mis horas de trabajo. —Abrió el grifo y enjuagó el plato. Luego se inclinó para alinearlo con los demás dentro del lavavajillas.

Hizo lo mismo con los cubiertos y el vaso.

—¿Qué quieres de postre? —le preguntó la mujer.

—Nada más. —Lo cierto era que no acostumbraba a comer mucho por la noche, la mayoría de ellas se quedaba dormida sobre la máquina de coser o sobre los libros de las asignaturas que aún cursaba—. Muchas gracias por todo.

Mandy se limpió las manos en el delantal mientras sonreía.

—Bienvenida a la casa Byron.

Sí, todo irá bien, ya.

Apretó el brazo de la mujer y se quitó el teléfono del bolsillo del culo.

—Voy a ver cómo funciona esto y mis horarios. —Entornó los ojos hacia la pantalla.

Se habían conectado más empleados, sus usuarios llevaban unos iconos amarillos al lado.

Son los de seguridad, qué fuerte.

Miró el suyo propio, una cruz, como los luminosos que marcaban las farmacias. Tuvo que contener la sonrisa.

Mucho me temo que también soy la enfermera de toda la casa.

Se despidió de Mandy con la mano deseándole un feliz descanso y salió por la otra puerta de la cocina, la que llevaba a la parte señorial de la casa. No había otra forma de acceder a su dormitorio.

No andes por esta parte de la casa cuando no sean tus horas de trabajo, pero da la vuelta y sube por aquí hasta tu dormitorio porque no hay otra forma de llegar.

Hizo una mueca y puso la mano en el grueso pasamanos. Lo miró de reojo.

No es un tobogán aunque lo parezca.

Contuvo la sonrisa de nuevo. Bajó la mirada hasta su móvil, colgado del cuello.

No móvil personal. No deambular…

Recordó su paseo mientras hablaba por el chat y se llevó la mano a la cabeza.

Si no me han despedido ya es porque aún no he empezado.

Llevaba los zuecos del uniforme, era más cómodo y menos ruidoso andar con ellos por el suelo de madera.

Hasta con la luz cálida de las bombillas en algunos puntos de la pared de la escalera podía verse reflejada en el suelo. Se sujetó el móvil para que no se balanceara mientras subía los escalones.

Pues la suerte está echada, mañana empiezo.

Llegó a la planta de arriba, el pasillo estaba iluminado de la misma manera tenue que la escalera. A la izquierda estaba su dormitorio y el de Lucas Byron, uno frente al otro.

A la derecha estaban el de Luke y el de Owen, su cuello no respondió mucho a lo que era correcto y se torció ligeramente a la derecha mientras se encaminaba hacia la puerta de su propia habitación.

La puerta de Luke estaba abierta y podía escuchar una voz dentro. Jimena se detuvo y dejó caer ligeramente los párpados mientras escuchaba la voz grave y tranquila de Owen Byron.

Silencio absoluto, en el que esa vez no había notas musicales, solo su voz.

Y su voz se detuvo haciendo que ella acabase de girar su cuerpo hacia el lado donde estaba su puerta.

No puede ser que me haya visto esta vez. Es imposible.

—¿Ya? Un capítulo más. —Esa vez era la voz de Luke.

—¿Sabes la hora que es? —Su voz en la noche tenía la musicalidad de las teclas de sus pianos.

—Solo uno —insistía Luke y Jimena tuvo que contener la sonrisa—. Lo leo yo.

—Luke, es tarde.

—No es tan tarde.

—Claro, pero siempre que no es tan tarde tengo que venir por la mañana a levantarte, porque casualmente no te suena el despertador.

La sonrisa de Jimena se amplió.

—Vaaale. —La joven negó con la cabeza levemente con la resignación de Luke.

Oyó un chasquido, luego un beso sonoro.

—Que descanses. —Escuchó decir a Owen, supuso que con aquella voz cerca del oído no sería difícil dejarse hundir en el colchón y soñar con los ángeles—. Y no salgas de la cama, si necesitas algo, me llamas.

—¿Jimena ya está en su cuarto? —preguntó Luke.

La joven tuvo que contener la sonrisa.

—No tengo ni idea y a ti debería darte igual. —Esa vez el tono de Owen cambió a uno más parecido al de un padre en una reprimenda, un tanto suave, tanto que no creyó que Luke se sintiese muy invadido.

—Siempre me dices que te gusta ser el último en acostarte, que no lo haces hasta que estemos todos los del pasillo en la cama y dormidos.

—Pero me refiero a ti y a papá. —Volvió a notar otro matiz en la voz de Byron, tendría que estar conteniendo la risa.

Jimena volvió a sonreír al oírlos, pero frunció el ceño, no se imaginaba a Owen Byron riendo de ninguna manera.

—¿Puedes mirar si ya está en su cuarto? En el aparato ese, ¿puedes?

Jimena enseguida se sobresaltó al oírlo. No se acordaba del localizador.

La madre que me parió.

—De eso nada. A dormir. —Volvió a escuchar a Byron.

Se apresuró hasta la puerta de su dormitorio. La culpa era de ella por dejarlo encendido cuando no estaba en horas de trabajo.

Mierda.

Si a él le hubiera dado por mirar, la habría visto escuchando en un pasillo. Por segunda vez en poco más de una hora.

Se llevó la mano a la cara.

Vaya carta de presentación que llevo hoy.

Las pelucas, el tul de colores y los abalorios por las escaleras eran lo de menos. Hasta saltar la verja comenzaba a ser lo de menos, y eso que su hazaña había dejado el nivel alto.

Empujó la puerta y la encajó mientras desconectaba su localizador con la otra mano.

—El localizador de los cojones va a traer cola. —Entre los días que se le olvidase activarlo al empezar y desactivarlo al acabar.

Cerró la puerta con el culo, resoplando después.

—Vamos, que me ha podido pillar husmeando. —Volvió a coger el aire y a echarlo de golpe.

Se llevó de nuevo la mano a la cara.

Qué desastre. Al final la pelirroja va a llevar razón.

Atravesó la habitación y llegó hasta el baño. Prefería ducharse por la noche, no se fiaba de tardar más de lo debido por la mañana. Preparó el uniforme del día siguiente y se secó el pelo con el secador.

La ducha no había hecho más que despertarla en vez de tranquilizarla y ayudarla a dormir.

Se asomó al ventanal, las luces del jardín estaban encendidas. Aún no lo había visto encendido desde arriba. Abrió la puerta, debía tener triple cristal, pesaba tanto que le costó desplazarla. El viento húmedo irrumpió enseguida en su cara.

Habiendo vivido toda su vida en Córdoba, no acababa de acostumbrarse del todo al clima, en su opinión era lo peor de aquella nueva ciudad que la enamoró en un viaje de fin de curso cuando acabó la enseñanza obligatoria. Y a la que se prometió regresar cuando cumpliese la mayoría de edad.

Y fue lo que hizo.

Y no me ha ido tan mal.

Dejó caer los párpados mirando el jardín y el estanque iluminados. Se cruzó de brazos conteniendo el frío que comenzaba a invadirle el cuerpo.

Y tanto que no me ha ido tan mal.

Dio un paso para salir al balcón sin dejar de mirar la luz celeste del estanque, sentía curiosidad por ver la casa iluminada desde fuera. Estaba convencida de que le gustaría más que con la luz del día.

Ladeó la cabeza recorriendo cada grupo de setos y plantas del jardín, desde la altura podía apreciar las formas geométricas que hacían los caminos.

Quién iba a decirme cuando llegué aquí, que era casi una niña, que acabaría trabajando en una mansión así.

Y con un sueldo que no había alcanzado ni a soñar a pesar de no tener terminados sus estudios.

Durante casi nueve meses tenía el alojamiento resuelto y sus próximos dieciocho meses de subsistencia londinense, vuelos a España incluidos para ver a la familia al menos cuatro veces.

Solo le quedaba lo más importante, que no la despidiesen.

Tenía que ser positiva. Si comenzaba a verle el lado malo al trabajo, cada semana se convertiría en una pesadilla y acabaría metiendo la pata y perdiéndolo.

Y a pesar de haber estado días lamentando que no tuviese otra opción que aceptarlo, en aquel momento, bajo una brisa que le mojaba el pelo y la ropa, sentía que quería llegar hasta el final.

No iba a ser fácil, nadie dijo que lo sería. Adaptarse a una casa que no era la suya con personas que no conocía y con unas normas a las que tendría que acostumbrarse.

La luz del dormitorio de Byron estaba encendida y enseguida miró de reojo su ventanal. Los dos balcones estaban tremendamente cerca.

La humedad hacía que el frío penetrase por completo, tenía que entrar. No sabía si podría dormir, encendería la televisión un rato. No sería capaz de concentrarse en la lectura o la costura, en cuanto acabase de asimilar todo lo de las últimas horas sus nervios aumentarían aún más.

Miró el interior de su cuarto, el calor que desprendía la invitaba a entrar. Se dio media vuelta echando un último vistazo al jardín delantero y dio un paso hacia el interior, ya en el umbral podía notar el calor confortable.

Volvió a mirar de reojo el amplio ventanal de la habitación de al lado y contuvo la sonrisa al recordar la conversación entre Luke y su hermano.

El último en dormir.

Bajó la mirada, la cocinera le dijo que a él no le gustaba tener extraños en las habitaciones. ¿Extraños significaba a alguien que no conocía? ¿O un extraño era simplemente ser ajeno a la familia?

Solo le habían hecho falta unos segundos escuchando a Owen y a Luke para saber que a pesar de pertenecer a una sociedad de la que no sabía absolutamente nada, en la intimidad familiar no eran muy diferentes a lo que ella conocía. Y le resultaba tremendamente extraño encontrar un hogar en un rincón de una mansión con unas dimensiones tan grandes y aparentemente fría y solitaria.

Volvió a mirar el cristal de reojo, la luz seguía encendida.

Y yo estoy en medio de su hogar.

Quizás fuese eso exactamente a lo que se refería Mandy.

Lamentó las veces que se había quejado los días previos, aunque la mayoría de ellas fuese entre bromas con las chicas. También lamentó las bromas en el chat aquella tarde.

A pesar de la seriedad de las circunstancias, de las exigencias, de las palabras del ama de llaves y de las formas extrañas del señor de la casa, ella, Jimena Bécquer, estaba en una suite en medio del seno familiar.

La luz seguía encendida.

El último en acostarse.

Contuvo la sonrisa y entró despacio en el dormitorio para cerrar la puerta. Corrió la cortina y se echó a un lado del ventanal, al filo izquierdo, donde podía ver el balcón de Owen Byron.

Retiró la cortina y dejó caer la cara en el cristal mientras alargaba la mano hacia la pared, tanteándola, buscando el interruptor de la luz.

Sonó un clic y se hizo la oscuridad, tan solo rota por el reflejo de las luces del jardín. La mejilla comenzaba a contagiarse por el frío del cristal aunque su cuerpo ya recibía el calor del interior y una parte del cristal se empañó con su respiración mientras comenzaban a salpicarlo algunas gotas que llevaba el viento.

Se dio media vuelta para dejar caer la espalda en el cristal y volvió a pegar la mejilla en él mientras su sonrisa se ampliaba. Quizás nada era todo lo que parecía a simple vista.

Una de las razones por las que tanto le gustaba el mundo anime era porque cada personaje estaba repleto de matices. Algo que nadie imaginaría a priori, teniendo en cuenta la apariencia de muñecos infantiles y melancólicos cuyo físico seguía un cierto patrón que los hacía a todos similares. No lo eran.

Cada uno era único y especial. Y a medida que profundizaba en ellos, tras aquellos rasgos enigmáticos, resultaban más extraordinarios.

Pero eran personajes del mundo de la fantasía, diseñados para impresionar a hordas de fans en todo el mundo. No existían, eran de papel y tinta en los comic, de resina y plástico en figuras o arte digital en televisión.

El reflejo que alumbraba el balcón contiguo desde dentro desapareció.

Jimena contuvo la sonrisa.

Cuando todos están en la cama.

El último en apagar la luz aun cuando en el pasillo había una extraña.

Regresó a su mente la escalera de notas, no sabía cómo se llamaba la última melodía que tocó Owen en la habitación de abajo, pero necesitaba escucharla de nuevo. Esperaba que soliese tocarla a menudo.

Cogió aire despacio y miró de reojo el jardín con las tenues luces. Su pecho se resistía a soltar el aire.

Quizás aceptar este trabajo no ha sido una decisión tan terrible.

Sonrió y se retiró del cristal alzando los ojos hacia el cielo oscuro con nubes grisáceas que se abrían delante de la luna, una luna enorme y redondeada, un tanto tenebrosa.

Esperaba dormir y que la noche pasase pronto, estaba deseando comenzar a trabajar.

5

Jimena se miró en el espejo mientras giraba sobre sí misma.

—Ahora sí —dijo—, soy visualmente parte de la casa.

Alzó los brazos para recogerse el pelo con una goma, no le hacían mucha gracia aquellas con ganchos en las que tenía que ir rodeando el pelo una vez y otra hasta atraparlo con los clip, pero con el pelo tan grueso eran las únicas que le aguantaban el peso sin que se le resbalase.

La imagen más sencilla y natural de las decenas de versiones que tenía Jimena Bécquer. Sonrió.

Y qué diferentes eran.

Se dirigió hacia la puerta después de coger el móvil del trabajo, o más bien era una pequeña tableta con demasiadas conexiones. Podía ver la cantidad de trabajadores que se iban uniendo a sus horas de servicio.

Se levantó la tela de la parte de arriba del uniforme para enganchar la pinza a la cinturilla del pantalón. Cogió el picaporte de la puerta.

Empezamos.

La abrió y su vista enseguida se dirigió a su izquierda, donde estaban las puertas de Luke y Owen, ya abiertas y de las que salía una leve corriente que le decía que los ventanales ya estaban abiertos. Una de las muchachas del servicio se asomó a coger algo de un carro similar al que llevaban las limpiadoras en los hoteles.

—Señorita Bécquer —dijo la chica—, por favor, deje la puerta abierta para que las compañeras sepan que el dormitorio está vacío.

Ella se giró para abrir la puerta de nuevo.

—No es necesario que se ocupen de esta habitación —le respondió y la mujer alzó las cejas—. Y llámame Jimena, por favor. —Jimena torció el gesto—. Me es muy raro eso de señorita…

La puerta del señor Lucas Byron se abrió y su garganta se detuvo sin terminar la frase.

Alzó los ojos para mirarlo a la vez que él los bajaba para mirarla a ella al salir.

Ha dormido la misma mierda que yo. Nada.

—Buenos días, señorita Bécquer.

Lo de señorita me resulta raro, pero con esta voz puedo acostumbrarme.

—Buenos días, señor Byron.

Muchos como este y se arruinarían los fabricantes de cubre ojeras. Cómo pueden quedarle tan bien.

Una tez clara y ojeras ligeramente oscurecidas, debería parecer un vampiro de película sesentera y parecía más bien uno de Anne Rice, siniestro, elegante, y tremendamente atrayente.

—Mi padre ya está levantado —añadió él y ella se sobresaltó, solo esperaba no haber pasado mucho tiempo observando la curva bajo sus ojos.

—En mi horario ponía… —Se llevó la mano al aparato a la vez que daba un paso hacia delante. Owen se apartó de inmediato de su camino en un movimiento rápido, tanto que la hizo girar la cabeza y mirarlo de nuevo.

—Esa hora tan solo es orientativa, es el comunicador el que te avisará de cuándo se levanta mi padre.

El vigila bebés, ya.

—A partir de esta noche tienes que tenerlo encendido —añadió Owen y ella asintió con la cabeza.

La distancia de los dos volvía a ser exactamente la misma a pesar de que ella se había movido. Lo que quería decir que él lo había hecho a la par de ella.

Jimena abrió la boca para responder, pero Owen ya se había girado para marcharse.

—Le he pedido a Peggy que esté cerca los primeros días —dijo él mientras avanzaba.

¿Peggy? Puag, no, gracias.

—No es necesario —se apresuró a responder y él se detuvo y giró levemente la cabeza para mirarla—. Puedo hacerlo sola.

Jimena cogió el picaporte de la puerta con la mano libre, que estaba entreabierta, en la otra aún conservaba el aparato, mientras desplazaba un pie hacia el lateral para entrar, pero tenía que esperar por si él quería añadir algo más. No pensaba dejarlo con la palabra en la boca tal y como estaba viendo que solía hacer él.

—Una casa compleja en la que seguramente te pierdas, un paciente que solo has visto unos segundos y que desconoces sus manías, y un personal del servicio abundante, de los cuales no serías capaz de decir ni cinco nombres —dijo Byron y Jimena ya intuía que después de aquellas palabras solo quedaba la ironía—, ¿qué podría salir mal tus primeros días de trabajo?

Ufff, no sé si esto viene de lo que dijo anoche la tipa esa o de que este es más catastrófico que Ina, y mira que eso es difícil. Voy a tener que echarle paciencia.

Por suerte había entrenado en paciencia durante años con varios hermanos. Se llevó la mano al bolsillo del pantalón.

—Absolutamente nada, señor Byron —respondió tranquila y él alzó las cejas. Jimena sacó el papel doblado en el que había pintado el plano de la casa—. Dibujé esto para no perderme, Yurena me ha dejado todo lo que necesito saber en una carpeta que leí anoche, y para el servicio tengo la aplicación. —Alzó la otra mano con el móvil de la casa Byron—. Quédese tranquilo, si necesito ayuda, recurriré a Peggy.

Observó un instante a Byron y hasta dejó caer levemente los párpados intentando no confundirse con lo que desprendía su expresión.

No se confundía, era exacta a una imagen que recordaba de años atrás. La de una torre de bloques que había hecho uno de sus hermanos después de que otro pasara corriendo y le diese con el hombro. Tumbada, desmontada, derruida, y con algunas piezas rodando.

—No. —Su voz la sobresaltó, no tenía la tranquilidad de siempre—. Te acompañará Peggy.

O la pelirroja me ha hecho la vida más fácil aquí con sus insinuaciones o es que este tío es raro. O las dos cosas, tampoco me extrañaría.

Jimena cogió aire. Toda la tranquilidad que había trabajado en su dormitorio se disipaba a tan solo unos pasos de la puerta. Aparte de que aquellas dudas sobre ella rozaban la ofensa.

—Señor Byron —dijo Jimena, intentando que su voz no desprendiese ironía ni mucho menos el enfado que le estaba produciendo su desconfianza, pero era como si él no la escuchase del todo.

Su mente regresó enseguida de nuevo a su casa, a su hermano recogiendo las piezas y apresurándose a volver a montar la torre, una torre que le había costado tiempo de ensayos y errores, frustraciones, abandonos y paciencia, mientras contenía las ganas de llorar y rechazaba la ayuda de otros.

—Lo comprendo, usted no me conoce de nada —añadió ella y notó cómo Byron regresaba a la conversación—. Por eso entendería que Yurena me hubiese acompañado los primeros días. Pero eso ya no puede ser. Y no se puede suplir ni con su ama de llaves ni con nadie más de esta casa.

Volvió a agarrar el picaporte de la habitación, siendo consciente de que las atenciones hacia su nuevo paciente iban a ser solo una parte de las complejidades de aquel trabajo.

—¿Entiendes que aun así no te deje sola con mi padre? —preguntó él. La tranquilidad de su voz no regresaba.

Y yo no sé por qué leches no me he callado.

Jimena abrió la puerta, ella misma quería acabar la conversación cuanto antes.

—Es su casa, es su padre, y yo solo soy su enfermera, señor Byron. Entenderé todas las decisiones que tome.

Lo miró de reojo y lo vio abrir la boca.

—¡De eso nada, no es su casa! ¡La casa es mía! —Se oyó desde dentro una voz y Jimena apretó los labios para no reír, más con la expresión de Byron que con las palabras de su padre.

Se oyó un sillón arrastrarse y al ver a Byron apresurarse hacia la puerta, ella la abrió enseguida. Se echó a un lado para dejarlo entrar primero o la arrollaría. Jimena frunció el ceño ante la reacción de él.

Byron frenó en seco al ver a su padre en pie junto al sillón, aunque tenía apoyada una mano en el respaldo.

—No me he caído. —Oyó que el señor Byron le decía a su hijo.

—Ya lo veo, pero siéntate. —El tono de Owen volvía a ser el cálido de siempre mientras cogía del hombro a su padre y se inclinaba para ayudarlo a sentarse.

—Sentado seguro que no voy a caerme —respondió el hombre con cierto tono irónico, no muy amable, y Jimena dio unos pasos hacia el interior de la habitación.

El señor Byron llevaba una bata, no era la misma del día anterior, esa era azul con unas rayas grises.

—Por eso quiero que te sientes —le dijo su hijo, pero Jimena no le vio mucha intención de dejarse sentar.

—Sentado no puedo moverme. —No iba a ser fácil sentarlo.

Jimena miraba a uno y a otro, si Byron quería sentarlo, no le quedaría más que cogerlo en peso y ponerlo en la silla o discutir.

Estuvo a punto de cruzarse de brazos mientras los miraba.

Es como si aún no fuese consciente de que yo estoy aquí y de cuáles son mis funciones.

Dio unos pasos hacia ellos.

—Papá, siéntate. —Su voz seguía siendo tranquila, pero algo más firme.

—Siéntate tú —respondió el hombre y Jimena tuvo que apretar los labios para no sonreír.

Todos deberíamos de tener las mismas narices que los ancianos, pero durante toda la vida. No entiendo por qué esa cualidad extraordinaria viene al final.

Entornó los ojos mirando a Owen, esperando qué se le ocurriría ahora. Tampoco entendía esa insistencia en que se sentase, con vigilancia no había nada malo en que estuviese en pie. Era más, ella no pensaba tenerlo en la silla todo el día. Eso era condenarlo a la movilidad nula lo que le restase de vida y la movilidad era muy difícil de recuperar en sus circunstancias.

Pero Owen demostraba una preocupación excesiva al tenerlo en pie.

Lo que me dice que ya ha tenido algunas situaciones peligrosas.

Eso explicaba también el aparato de videovigilancia y las cámaras en el dormitorio.

Recordaba a un tío de Suki, un hombre con varios negocios en Londres, que tenía una preocupación excesiva por los robos y había llenado su casa y locales con el doble de cámaras de las que eran suficientes, el desencadenante, le robaron en casa mientras él estaba en el trabajo. Miraba durante todo el día en una aplicación de móvil, estaba segura de que todo lo que le pudiesen robar en su ausencia no valía la intranquilidad que tenía en vida.

Estaba convencida de que Byron también miraba todo el tiempo las cámaras de su padre, aunque tuviese enfermera, cuidadora o personal de servicio.

Su responsabilidad, una responsabilidad únicamente de él, dadas las circunstancias con Luke, Owen la había llevado al límite y la habría convertido en una carga, como el tío de Suki.

Entendió que no importaba la cantidad de enfermeras que tuviese para sustituir a Yurena, porque Yurena nunca fue una ayuda al igual que no lo era ella. Solo era un elemento más, una cámara de seguridad, una alarma.

Y allí se quedó parada mirando cómo Owen intentaba que su padre se sentase, ahora en el sillón de ruedas y no en el fijo, sintiendo que ella estaba cumpliendo exactamente su papel, el de un poste inútil que en un rato reforzaría con Peggy aunque no fuese sanitaria. Daba igual, solo eran ojos y manos.

Frunció el ceño, Lucas Byron estaba perdiendo la paciencia con su hijo y alzó la voz. Vio a Owen mirar a su padre antes de responderle y Jimena volvió a contener la sonrisa. El respeto absoluto por los padres ayudaba a no perder los papeles ante la tozudez de un anciano, a aumentar la paciencia, a mantener la tranquilidad, la educación y el talante cálido. Y eso le gustaba.

Dio un paso más hacia ellos.

—Señor Byron —dijo y miraron los dos, aunque ella dirigió sus ojos únicamente al anciano—. Nos vamos.

Vio cómo Owen alzaba las cejas.

—¿A dónde? —se apresuró a preguntar el hijo. El hombre enseguida le dio a su hijo con el codo.

—¿A dónde? —preguntó y Jimena volvió a apretar los labios.

—Voy a pasar mucho tiempo con usted y necesito conocer la casa, ¿puede enseñármela?

Jimena cogió el sillón de ruedas y lo puso delante de los dos. No era una silla de ruedas normal, era un sillón bastante similar a uno fijo, mullido y cómodo. Le pasó una mano por el respaldo y lo empujó algo más para dirigirlo hacia el anciano.

—Así que nos vamos.

El señor Byron la miró de reojo en silencio.

—Pero van a subirle el desayuno ahora mismo —dijo Owen y su padre giró la cabeza enseguida hacia él.

Gracias, ahora se sentará en la silla sin pensarlo.

Owen tuvo que sujetar a su padre enseguida cuando él se giró para dejarse caer en el sillón. Jimena sintió el movimiento del manillar al cambiar el peso en la silla.

Listo.

—Vámonos, Yurena.

—Jimena —le corrigió ella.

—Eso, la cantante.

Ella bajó los ojos para mirarlo y esa vez no pudo contener la sonrisa. Le dio la vuelta a la silla para ponerla frente a la puerta.

—Espera a Peggy —le dijo Owen dirigiéndose también hacia la puerta.

—La esperamos abajo, ella puede ver mi localizador, sabrá dónde estamos —le respondió Jimena.

—Tira ese cacharro. —Oyó decir al anciano y esa vez, mientras empujaba, Jimena tuvo que encorvarse para reír y miró de reojo a Owen, que salía tras ellos.

Detuvo la silla en el pasillo y volvió a mirar a Owen un instante antes de seguir. La distancia de ellos no era tan amplia como hacía unos instantes.

Curioso.

Entornó los ojos y agarró bien el manillar para desviar la silla ligeramente hacia donde iba Owen, acortando distancia. Pero él no se retiraba, iba mirando de reojo a su padre.

Muy curioso.

Owen se detuvo en la escalera por la que se ascendía a la sala de música superior y Jimena se detuvo también, giró la silla para ponerla de cara a Owen.

—¿Cuánto falta? —preguntó el anciano.

—Unas semanas.

—Pues no pierdas el tiempo en tonterías —respondió el hombre y Jimena alzó las cejas al oírlo. Esa vez sí era un padre hablando a su hijo, uno recto con una vara invisible que sabía cómo usar certera cuando era necesaria.

La cordura transitoria es tremendamente maravillosa.

Jimena miró a Owen completamente de acuerdo con su padre y se cruzó con los ojos del pianista, ni siquiera tuvo tiempo de cambiar la expresión, ya era tarde. Él la había visto y su cara solía ser tremendamente expresiva a sus pensamientos.

Mierda.

Owen se giró dándoles la espalda a los dos.

—Te veo a la hora de la comida —dijo subiendo las escaleras.

Su padre no respondió, se giró para mirarla a ella.

—Vamos. —Jimena bajó los ojos para mirar al anciano y sonrió.

—¿Por dónde empezamos? —preguntó empujando la silla de nuevo.

—Por donde quieras, no hay mucho que ver. —Lucas volvió a dejarse caer en el respaldo.

—No me lo creo, parece un castillo de cuento. —Se detuvo en la puerta del ascensor, no tardó en abrir en cuanto pulsó el botón.

—Un cuento de terror. —Lo oyó decir y Jimena se llevó la mano a la cara para reír, ya dentro del ascensor—. Tira ese cacharro.

Jimena bajó la mirada hacia su pantalón, donde estaba el clip del aparato, se le había olvidado bajar la camisa para taparlo. Se lo quitó y se lo dio al señor Byron.

—¿Usted no tiene uno? —le preguntó desbloqueando la pantalla para que él viese cómo iban apareciendo los empleados.

—Sí.

—¿Y dónde está?

—Mi hijo lo esconde en la silla. —Jimena volvió a reír—. Y como no me deja ir sin ella, pues siempre lo llevo.

Llegaron a la planta baja.

—¿Cuántas veces se ha caído? —Jimena empujó la silla, unos empleados cruzaron hacia un salón.

—No lo sé. —Detuvo la silla y se sacó el papel del mapa del bolsillo, se lo dio al señor Byron también.

—Esto lo pinté anoche para no perderme. —El hombre miraba el mapa—. ¿A dónde vamos?

—¿Pintora y cantante?

—Enfermera —le respondió riendo y el hombre hizo una mueca.

No recordaba su nombre, pero lo de que era cantante se había quedado grabado en Byron. El hombre le señaló la sala.

—Pero no pienso estar aquí sentado todo el día —protestó.

—En ningún momento he pensado en dejarlo ahí sentado todo el día —respondió y él se giró en la silla para mirarla—. De hecho, no soy capaz de empujar la silla todo el tiempo. —Bajó los ojos para mirarlo—. Además, quiero saber cómo anda.

No entendía aquella manera de limitarle el movimiento. Pensaba que solo era por Yurena y su limitación los últimos meses, pero viendo a Owen ya dudaba. Había visto el historial y aquel hombre no debía de estar inmóvil bajo ninguna circunstancia o sería su sentencia.

Se detuvo en una de las salas, donde la noche anterior Owen Byron tocaba.

—Este es el piano de Beatrice —dijo el señor Byron.

—¿También era pianista? —preguntó sorprendida, pero el señor Byron negó con la cabeza enseguida.

—Su talento con la música era nulo. —Movió la mano en el aire, pero Jimena lo empujó hacia dentro de la sala, a pesar de que él le había señalado otra parte de la casa en el mapa—. Pero era su piano.

—Pues vamos a hacer una parada aquí.

Jimena cerró la puerta.

—Señor Byron, anoche escuché a su hijo, ahora quiero escucharlo a usted —dijo sin soltar el picaporte.

El anciano se giró en la silla para mirarla.

—He escuchado a mi hijo decir que viene Peggy y le dirá que no estoy sentado en la silla, y entonces te despedirá.

Jimena arrugó la nariz y Byron alzó las cejas mirando cómo ella dirigía su mano hacia la parte baja del picaporte y accionaba el pestillo, el que solía echar Owen Byron para encerrarse allí y seguramente en cada sala donde quisiese estar en aquella maldita burbuja como la llamaba la joven violinista del pelo extraordinario.

Se retiró de la puerta y se dirigió hacia la banqueta del piano para desplazarla hacia atrás.

—Por favor, ¿podría escucharlo? —sonrió alargando la mano hacia él.

El hombre miró el piano y luego a ella.

—No me creo que mi hijo te haya elegido para cuidarme —dijo el hombre y ella rio.

—¿Por qué? —No retiraba la mano, esperando a que él se la cogiese. El olor a flores en aquella habitación era intenso. Jarrones repletos de flores frescas que desprendían un perfume solemne.

—Porque tú sí me gustas —dijo él a la vez que la agarraba y se ponía en pie de una vez, tan efusivo que Jimena temió que basculase hacia delante, así que interpuso su cuerpo. Pero Lucas Byron no perdió el equilibrio, así que Jimena se retiró despacio mientras él avanzaba hasta la banqueta.

6

Cerró la puerta de la sala de música. Era el ático de la casa, un lugar apartado y solitario, pero ni siquiera así se iba la sensación de invasión. Se quitó la chaqueta y tiró del cuello de su camisa mientras sacaba la pequeña tablet del bolsillo para ver el localizador de su padre y Jimena, estaban saliendo del ascensor.

Sacó su móvil del otro bolsillo, la culpa de todo la tenía Stoker, como siempre.

Se llevó el móvil a la boca, algo que nunca solía hacer, siempre prefirió escribir, o más bien tan solo leer y no poner ni una coma en el grupo. No se detuvo a leer comentarios, ya los deducía, todos querían saber cómo iba el primer día de la amiga de Mía Austen.

—No me gusta en absoluto. Nada. De hecho es todo lo contrario a lo que estaba buscando. Stoker, ¿en qué demonios estabas pensando trayéndome a alguien así a la casa y colocándomela en la puerta de al lado? —escupió sin respirar y soltó el botón.

Bajó los ojos para mirar la pantalla. No le gustaban los silencios. Los silencios en el grupo significaban que acababa de cagarla en lo que había dicho, por lo que fuese. El calor aumentó.

Siguió esperando hasta que entró un audio de Blake.

—Ayer esa chica saltó tu valla de pinchos antirrobo, pero es hoy cuando reaccionas, así que quiero saber. Chicos, Owen Byron está reaccionando. Joder, necesito saber.

El audio se cortó con la risa grave de Blake, la de un auténtico villano de película. Byron negó con la cabeza.

Esto encima va a servir para el cachondeo de estos.

Cogió aire y lo soltó. Wilde escribía.

«Pero ¿qué ha hecho?».

«Yo no sé cómo, por mucho que quiera hacer las cosas bien, siempre salgo escaldado», escribió Stoker. «A ver, Byron, ¿qué ha pasado? ¿Por qué no te gusta?».

«Mira que he entrado solo para saber cómo le va a la enfermera», había escrito Marlowe.

«Entro en clase, pero os sigo leyendo aunque no pueda hablar», dijo Hércules.

No sabía por dónde empezar y ser tan convincente como para que lo tomasen en serio y no usasen todo lo que tenía que decir en su contra.

Se acercó el móvil a la boca.

—No me gusta, eso es todo —grabó—. Es descarada y cuestiona decisiones con las que no está de acuerdo. Aparte de creer que lo sabe todo y no querer ayuda de nadie. —Se detuvo a meditar. No estaba siendo justo del todo con Jimena, tenía que reconocer que realmente la joven no había hecho nada malo y era correcta y educada. Así que se apresuró a desplazar el dedo para borrarlo. El aparato de la casa comenzó a sonar en la otra mano, miró la pantalla, era Peggy.

Peggy sabía que no debía interrumpirlo y lo estaba haciendo, así que algo malo había pasado. Respondió a la llamada.

—Señor Byron, Jimena está con su padre en una sala de la planta baja y ha cerrado el pestillo.

Se dirigió enseguida hacia la puerta.

—Dile que abra ahora mismo. —Abrió la puerta y echó a correr escaleras abajo.

Miró su móvil, aún estaba el chat de los Misters, con lo de Peggy no había completado el movimiento del dedo. El audio había llegado al chat.

Resopló y saltó los tres escalones que le quedaban hasta la primera planta. Era el primer día, los primeros minutos de su nueva enfermera y ya le sobraba hasta la camisa de seda. Volvió a acercarse el teléfono a la boca.

—¡Y acaba de cerrar el pestillo de una de las salas de música! ¡Stoker, ni un minuto más! Tú la has traído, ven a por ella y te la llevas. —Le dio a enviar.

7

Esperaba en silencio mientras Lucas miraba las teclas del piano.

—Me encantan las bandas sonoras de las películas —dijo Jimena y el señor Byron la miró de reojo con picaresca. No entendía esa mirada, quizás había sido demasiado fresca.

—Si puede ser —añadió quitándole importancia.

Él bajó los ojos hacia las teclas y acercó despacio las manos a ellas.

La música crea memoria, una de las pocas memorias de la que esta enfermedad no podrá apoderarse, y por lo tanto es una de nuestras mejores armas, señor Byron. Así que agárrese, porque va a darme conciertos todos los días.

Jimena sacó la libreta de su bolsillo mientras escuchaba las primeras notas, muy lentas, apenas una tras otra, podían parecer al azar, sin embargo formaban una melodía que no le era desconocida. Alzó la cabeza hacia Byron enseguida.

Diosss.

Hacía años que no la escuchaba, era un clásico, pero demasiado antiguo. Debía tener en cuenta que aquel hombre tenía cierta edad.

Llevó el bolígrafo hasta su cuaderno.

—¿La conoces? —le preguntó él.

«Carros de fuego», anotó en el cuaderno.

—Claro. —Hizo una raya junto al título y dibujó un paréntesis.

Luke.

—Luke está en el trabajo ahora, ¿no? —preguntó Jimena y él asintió mientras la chica sonreía—. Me han dicho que es jardinero. —Las teclas seguían sonando con demasiado espacio de unas a otras, como si Byron las estuviese arrastrando—. Hoy es martes, ¿está en casa de los Stoker?

—Martes —repitió el hombre y negó con la cabeza, quizás ni siquiera Luke se lo había dicho. Jimena suspiró.

La joven dejó caer los párpados mirando a Lucas Byron, las teclas se iban deteniendo mientras la invadía el olor de las flores procedente de un jarrón cercano. La elegancia del olor natural de las flores no era comparable a ningún ambientador, por sofisticado que este fuera.

Cuidaban bien al señor Byron, pero lo hacían como si fuese un artículo en un expositor. Y eso no era bueno para nadie.

Ladeó la cabeza sin dejar de mirarlo.

—¿Y Owen?

Y las teclas se detuvieron, el señor Byron alzó la cabeza despacio.

—¿Sabe lo que hace los martes? —preguntó.

No puede recordar algo que no le cuentan.

Colocó la mano sobre el hombro del anciano.

—Yo los martes tengo ensayo con mis amigas. —Le dio a una de las teclas y el hombre volvió a mirar el piano—. Tenemos una banda de música, pero no piense que es nada profesional. —Le dio a otra tecla—. De hecho somos un horror y nos hemos metido en un lío que no sé cómo saldremos.

Se oyeron golpes en la puerta.

—Jimena, abre ahora mismo. Que sepas que he avisado al señor Byron. —Era la voz de Peggy al otro lado y la chica negó con la cabeza.

Y seguro que te ha encantado irle con el cuento, ¿verdad? Los primeros minutos de mi jornada, menudo regalazo.

Nuevos golpes en la puerta, esa vez con más energía.

—¡Jimena! —gritó Peggy.

—¡Iros todos al infierno! —Lucas alzó la voz y Jimena se llevó la mano a la cara para reír.

Se inclinó hacia el anciano.

—Peggy está furiosa y su hijo viene de camino, así que no se resista a sentarse en la silla o me despedirán. Y si me despiden, tendré que volver a Córdoba.

—Córdoba. No. Eso está muy lejos. —Jimena alzó las cejas al oírlo mientras él regresaba las manos al piano.

—¡Jimena! —Esa vez era la voz firme de Owen Byron, voz que hizo que enseguida corriese a abrir la puerta.

—Ahora sí, me despiden —dijo mirando de reojo al anciano antes de agarrar el pomo de la puerta, él de nuevo miraba fijamente las teclas sin pulsar absolutamente ninguna.

Acabo de firmar mi despido.

Agarró el pomo para abrir y dirigió la mano hacia la tuerca del pestillo. Y todo su cuerpo se sobresaltó con el sonido firme de las teclas y con la fuerza que tenía verdaderamente aquella música de Chariots of fire y sonó tan poderosa que los golpes de Peggy y Owen en la puerta se detuvieron de repente, mientras el vello se le levantaba como lo había hecho la noche anterior con el sonido de aquel mismo piano, aunque tocado por el otro pianista de la casa.

Dios bendito.

Accionó la tuerca y giró el picaporte, se abrió despacio. Vio a Owen dirigir la mirada directamente hacia su padre, sentado en la banqueta, sin dar un solo paso al interior de la sala. Tras él, pero a una distancia considerable, estaba Peggy, asomada como podía en el pequeño hueco que dejaba el cuerpo de Owen Byron.

Jimena se apartó para dejarlo pasar, pero él seguía inmóvil.

Regresaba la parte poderosa de la música y esta se duplicó antes de descender, despacio, hasta que las notas se perdieron de nuevo.

El señor Byron retiró las manos del piano y se giró para mirar a su hijo.

—Owen, ¿Luke está en casa de los Stoker hoy? —preguntó.

La despidiesen o no, con la expresión de Owen Byron se consideraba completamente retribuida. Y si ya miraba atrás, al ama de llaves, lo del pecho se le abría de manera considerable.

—Es martes… —Podía comprobar que ni siquiera Owen estaba seguro—. Creo que está en la casa King.

Vio llegar al mayordomo tan asfixiado como el día anterior después de dar una carrera por el jardín hasta la puerta.

—Señor —dijo al llegar, pero Owen no giró la cabeza para mirarlo.

—Ya no es necesario —respondió. Desconocía lo que ya no era necesario y prefería no preguntar. Pero que no fuese necesario sonaba esperanzador.

Creo que hoy no piensa despedirme.

Pasó por delante de la puerta para dirigirse hasta la banqueta donde estaba sentado el señor Byron.

—Peggy, ¿está el desayuno del señor Byron? —preguntó Jimena ofreciendo su mano de nuevo al anciano y este la cogió.

Peggy no respondía.

—Peggy. —Oyó la voz de Owen.

—Ahora mismo, señor.

El anciano se puso en pie y Jimena miró de reojo cómo Owen daba un paso hacia dentro de la sala y ella alzó la mano para que se detuviese.

Creo que aquí vamos a tener que aprender todos.

Lucas dio unos pasos, algo más torpes de lo que lo había hecho antes, y se detuvo al llegar al sillón de ruedas para sentarse. Jimena volvió a mirar a su hijo, este había detenido al mayordomo para que no entrase a ayudar.

La joven sujetó la silla mientras Lucas Byron se sentaba de nuevo y la giró para ponerla de cara a la puerta y salir. Owen se apartó para dejarlos pasar.

—Dennis —llamó al mayordomo. Comenzaba a reconocer los distintos tonos de voz de Owen Byron, eran como las notas del piano y era capaz de interiorizar cada uno de ellos, y aquel tono suave y tranquilo era el que más le gustaba a su propio cuerpo—. Lleva a mi padre a desayunar. —Los ojos de Owen se dirigieron a ella.

Me toca esperar.

Contuvo la sonrisa, aunque no sabía bien por qué su pecho la empujaba a sonreír, quizás aquellas teclas en las cuerdas vocales del más joven de los Byron tendrían algo que ver.

Dio un paso atrás hacia el interior de la habitación de nuevo, supuso que no querría hablar con ella en mitad del pasillo con tantos empleados pasando y después de lo que había ocurrido, intentando curiosear el posible despido, aunque tampoco le importaba. Soportar tantos años la curiosidad y la inquina en el resto le había plastificado el cuerpo en ese sentido. Todo le resbalaba ombligo abajo.

—Ni se te ocurra despedirla. —Era la voz de Lucas Byron mientras Dennis empujaba la silla. Jimena tuvo que girar la cabeza para esconder la cara tras el marco de la puerta y que no la viesen reír—. Y no pienso desayunar hasta que ella venga —añadió el hombre pasillo abajo—. ¡Owen! No pienso abrir la boca hasta que ella venga.

Se asomó al pasillo para verlo, estaba comprobando que Lucas Byron, dentro de sus idas y venidas, iba a encantarle. Aunque ya Yurena le había dejado los avisos de que tenía días muy malos en los que se perdía completamente. No le importaba.

En cuanto Dennis se alejó lo suficiente con el sillón de ruedas, se retiró del marco de la puerta y miró a Owen esperando a que entrase. Acababa de caer en la cuenta de que él no llevaba chaqueta, quizás la oscuridad de su camisa había disuadido el detalle.

Oscuridad.

La que recorría los jardines por la noche y la que desprendía la casa todo el día. La que desprendía él. Dio unos pasos atrás, sabía que hasta que no se apartase lo suficiente Owen no entraría en la sala, como si a unos pasos de ella comenzase la bruma que no debía pisar y que iba haciéndose más espesa y oscura a medida que se acercaba a él.

Oscuridad.

Jimena se detuvo y entonces fue cuando él atravesó el umbral. Ella dejó caer los párpados observándolo.

No es una burbuja. Las burbujas son transparentes.

Y lo que Owen tenía alrededor era completamente opaco.

—No voy a preguntarte por qué lo has hecho, solo quiero que me prometas que no va a volver a ocurrir. —Fue directo, apenas había atravesado el umbral unos centímetros, se veía que quería acabar rápido y retirarse—. Cerrar así está completamente prohibido en esta casa para todos. No lo permito.

¿Para todos, excepto para ti?

Su propio dormitorio no tenía, el del señor Byron tampoco, supuso que tampoco el de Luke. No apostaría un dedo porque tampoco lo tuviese el de Owen.

—No volverá a ocurrir —repitió las palabras de él mientras miraba el pomo de la puerta con la tuerca debajo.

—No lo volveré a permitir —replicó él de inmediato.

El pestillo.

No había otro pomo así en el resto de salones que estuvo por la noche.

Frunció levemente el ceño sin dejar de mirar la tuerca.

No es una norma, me lo hubiesen dicho.

Su gesto hizo que Owen siguiese con la mirada la suya hasta el pomo.

No hay pestillos en la casa, por eso no me han avisado.

Todo su cuerpo recibió un sobresalto y alzó los ojos hacia él.

Y su oscuridad se hizo intensa.

La única sala con pestillo.

Jimena entreabrió la boca, como si fuese a decir algo, sin embargo algo le decía que debía callarse. Owen bajó la mirada levemente hacia sus labios.

Y de inmediato salió de la sala, como si ella hubiese hecho la pregunta que rondaba en su mente.

—¿Señor Byron? —No esperaba respuesta. Quizás de alguna manera había preguntado sin palabras. El que él fuese consciente de que ella se había dado cuenta de aquel pestillo, a través de su expresión, era suficiente.

Qué narices…

Se apresuró hacia la puerta, pero él ya se había alejado lo suficiente.

—Señor Byron.

—Ya he perdido bastante tiempo hoy. —Las teclas del piano habían cambiado, a unas toscas y desagradables. Y lograban atravesar el cuerpo e invadirla, al igual que lo hacían las delicadas.

—Nadie me dijo…

Owen se giró para entrar en una de las salas con tanta rapidez que no pudo acabar la frase. La puerta se cerró.

¿Y esto de darme con la puerta en las narices?

Cerró el puño y lo alzó para llamar, pero escuchó el sonido de una banqueta arrastrarse. Pronto llegarían las primeras notas.

—¿Cuánto tiempo llevaba él sin tocar? —preguntó, tendría que escucharla desde el otro lado.

Era la razón por la que no la había despedido.

Tampoco esperó respuesta. Cada vez entendía más la reacción de la violinista pelirroja.

La maldita burbuja.

Imogen había acertado.

Ahora sabía que no era una burbuja, pero sí que estaba maldita. Lo estaba para él, y por lo tanto para todos los que lo rodeaban.

Llegaron las teclas, pero no como las otras veces. Estas comenzaron ya a una velocidad considerable, como si no fuesen el comienzo de una canción. Notas una tras otra sin detenerse ni un segundo. Como si el piano temblase y ardiese por dentro deseando explotar.

Era eso. Exactamente eso.

Jimena contuvo la respiración sin apartarse de la puerta, escuchando aquel poder musical que reflejaba lo que fuese que estuviese ardiendo.

Se giró para mirar la otra puerta, la del pestillo.

La sala de Beatrice.

¿Moriría allí?

Volvió a fruncir el ceño meditando. La sala no tenía nada diferente al resto. Era Owen el que la había hecho diferente. Sin embargo, ella misma lo vio la noche anterior tocando allí mismo y parecía tranquilo. No tenía sentido que ahora reaccionase así.

¿O ha sido el pestillo?

Las teclas se aceleraron aún más. Si aquello que se concentraba dentro del piano ardía, saldrían todos despedidos. Miró la puerta tras la que estaba Byron y se fue alejando como si verdaderamente una explosión fuese a atravesar la madera y tuviese que ponerse a cubierto.

Apretó los puños. La intuición, un don sobrenatural y extraordinario que la llevaba a ver más allá y más adentro. Todo el tiempo. Y no falló cuando presintió que aquel trabajo no iba a ser fácil en ningún sentido y que no debía aceptarlo. Sin embargo, pensaba que sería por otras razones, porque los Byron pertenecían a otra parte de la sociedad. Porque eran muy diferentes a ella.

Pero esa era una razón superflua y vana.

Y no había nada superfluo en aquella casa. Aún menos en él.

Había bruma y capas, una sobre otra. Y Owen acababa de dejar una en la sala del pestillo delante de sus ojos.

Firmó el contrato para cuidar a un paciente, pero había aceptado mucho más y estaba segura de que aún no era consciente de todo lo que conllevaba aquella firma.

Y acabaría siéndolo. Lo tenía delante de sus ojos. Completamente.

Alargó la mano hacia la suave madera pulida y brillante de la puerta y sus dedos resbalaron despacio.

Las teclas gritan.

¿Nadie las escuchaba?

Nadie. Solo ella.

La sensibilidad y la intuición podían llegar a ser dones malditos, eso ya lo sabía.

Claro que acabaría siendo consciente de todo lo que conllevaba vivir en la casa de los Byron.

El vello se le erizó de golpe y apartó la mano de la puerta y se retiró de ella como si la madera ya hubiese comenzado a arder. Tras la puerta se abrían las capas de bruma que envolvían a Owen Byron y entonces la dejarían ver.

La tirantez en la base de la garganta fue inmediata y la consecuencia en sus ojos también. Dio otro paso atrás para alejarse aún más, pero las notas atravesaban madera, y pared, y su propio cuerpo.

Se llevó las manos a los oídos y los presionó sin dejar de alejarse de la puerta. Lo de los ojos aumentaba. Se dio la vuelta.

Echó a correr.

8

Miró de reojo la puerta sin dejar de tocar, sabía que ella había llegado hasta ella y que se había detenido allí.

Encadenó una serie de notas para luego volver a empezar mientras recuperaba el aire. No era capaz ni siquiera de entrar en la melodía, tan solo pasaba notas como si fuese una escalera de tonos.

Pero ella lo había escuchado al otro lado. No sabía de dónde demonios había salido aquella chica que parecía tener palabras para todo y aún más pensamientos que palabras, y lo peor de todo, que era capaz de entenderlos sin que ella abriese la boca, fueran los que fuesen.

Cerró los ojos y oyó de fondo un carro en el pasillo, sería Peggy con el desayuno de su padre. Ya Jimena se habría ido. Retiró las manos del piano y se apresuró hacia la puerta para abrirla.

—¡Peggy! —dijo y el ama de llaves se detuvo y se giró para mirarlo—. Vuelve a tus funciones hoy —dijo.

—Señor Byron. —La mujer bajó la barbilla—. Puedo decirle a los de mantenimiento que quiten la tuerca de la puerta y anulen el pestillo.

—No. —Su respuesta fue tan rápida que la mujer se sobresaltó—. La puerta se quedará como está.

—De todos modos, ¿quiere que busque a alguien que acompañe a la señorita Bécquer los primeros días?

—No es necesario. —Volvió al interior y cerró la puerta.

Cogió aire por la boca y lo contuvo un instante para volver a echarlo de golpe. Su teléfono empezó a sonar y se acercó a la mesa que había junto al piano, donde tenía el teléfono junto al otro aparato.

Era Hércules.

—Owen —le dijo Hércules tranquilo en cuanto descolgó—. Solo hay una sala de música que se puede cerrar desde dentro en tu casa.

Bajó los ojos y tragó saliva.

—Pero ella no lo sabe, no la culpes por eso —añadió su amigo.

Apoyó la mano en el piano y se inclinó encogiendo el estómago. Entreabrió la boca y el leve aire entró en la garganta, no era suficiente para enfriarla.

—Ahora lo sabe —respondió, lo de la garganta no se iba.

—¿Se lo ha dicho Cata?

—No se lo ha dicho nadie. —Desvió la mirada hacia la puerta. Cerró los ojos—. No es como las otras. No me sirve. Quiero que Stoker venga ahora mismo y se la lleve de aquí.

Negó con la cabeza.

—La has despedido. Yo que te llamaba para disuadirte de la idea —dijo su amigo.

—No la he despedido —respondió.

—¿No la has despedido?

—No. —No tenía mucho sentido. Pero no la había despedido. No lo había hecho.

—Tiene que haber una razón de peso que contrarreste todo lo demás.

Cogió el aparato de la mesa y buscó a Jimena. Enseguida le señaló el punto exacto donde se encontraba, junto a su padre. Y nadie más.

—Mi padre juró que no volvería a tocar en esa sala —dijo sin dejar de mirar los dos puntos en un cuadro del plano—. Y después de meses sin tocar absolutamente nada…

—¿Ha vuelto a tocar el piano? —Escuchar lo que desprendió la voz de Hércules al decirlo hizo que la humedad en los ojos fuese intensa.

—Lo he intentado cientos de veces, lo ha intentado Luke, incluso músicos que él conoce, aparte de mis compañeros. —Volvió a coger aire—. Y no lo ha tocado por obligación o por ejercicio, como lo hacía al principio de su recaída… Lo ha hecho para Jimena.

Se hizo el silencio un instante.

—¿Cómo voy a despedirla? —Rozó las teclas al sentarse en la banqueta y algunas sonaron.

—Pero quieres que Stoker se la lleve.

—Claro que quiero que se la lleve, cuanto antes mejor.

—Si no la has despedido, cómo va a llevársela Stoker.

No pudo responder a eso. Suspiró, volvió a hacerse el silencio en la conversación y Owen bajó los ojos hacia las teclas.

—Porque no es como las otras. —Oyó decir a Hércules—. Por eso no la has despedido. Y por eso quieres que se vaya.

Aunque pudiera parecer una contradicción, no lo era. Hércules acababa de entenderlo. Acercó los dedos al piano. Regresó una melodía suave, el comienzo de una de las composiciones de su padre a medias, con una sola mano.

—Maldito Stoker —dijo y oyó la leve risa de Hércules. Y al oírlo tuvo que contener la sonrisa también él.

—Tienes el chat ardiendo, ¿lo sabes?

—No pienso decir una palabra más ahí.

Giró la cabeza para mirar hacia la puerta. Claro que Jimena no era como las otras.

Maldecir a Stoker no lo libraría de las consecuencias.

9

Llegaba tarde al garaje, frenó el patinete justo en la puerta y el chirrido hizo que las chicas la mirasen.

—Por fiiiiiin —dijo Suki—. Pensábamos que te habían secuestrado o algo.

Ina se inclinó sobre su amiga para asomarse.

—Qué daño han hecho los thriller de terror sobre mansiones —soltó y el resto rieron a coro—. Venga, que hemos perdido más de media hora.

Jimena dejó el patinete a un lado y las miró.

—Podríais haber ido haciendo algo sin mí. —Miró a Thelma, que atornillaba uno de los platillos de la batería con ayuda de Amelie.

—Ya hemos estado haciendo algo sin ti. —Thelma comprobaba que el platillo tenía movimiento—. Tías, estos instrumentos se caen a trozos.

Suki empezó a reír mientras se colgaba la guitarra.

—Pues es lo que hay —dijo Jimena. Lo habían comprado en un mercadillo de instrumentos, era lo más barato que encontraron—. Y no os quejéis, que demasiado rápido encontramos lo que necesitábamos.

Thelma la apuntó con el destornillador.

—Porque no era para esto. Era para tocar con los grupos locales un par de pases y volver a venderlos. —Se inclinó para mirar por debajo del platillo—. Pero ya te digo que esto no aguanta muchos concursos más.

Jimena cogió aire y lo echó de golpe, uno de los platillos brillaba más que el resto de la batería, lo habrían comprado nuevo. No había sido buena idea la compra de los instrumentos en el mercadillo. El fondo de las Mystic ya estaría vacío entre cuerdas, platos y tornillos de repuesto.

—Estamos gastando más en arreglar lo que se va estropeando que lo que nos costaron —dijo Ina apoyándose en una rueda de tráiler que había en la pared—. Esto es una pesadilla. Vamos a…

—Shhhh —la calló Suki—. Eso no se dice, prohibido. Dijimos que nos retiraríamos cuando nos eliminasen, fue promesa solemne.

Amelie levantó ambas manos.

—La botella de vodka iba por la mitad cuando lo prometimos, eso no cuenta —respondió su amiga y el resto comenzó a reír.

Thelma se llevó las manos a la cara.

—Mis padres lo están flipando, al principio decían que qué vergüenza. Ahora dicen que quieren ir al próximo pase. —Le dio con la baqueta al platillo, aún no sonaba bien—. Qué horror.

Jimena ladeó la cabeza mirando el plato y se acercó a la batería, cogiendo el destornillador que había dejado Thelma sobre uno de los bombos.

—Yo creo que deberíamos dejarlo ya. —Ina también se colgaba su bajo—. De todos modos, Jimena no puede ensayar ahora como antes y a mi hermana le ha salido trabajo y voy a empezar a quedarme con mi sobrino casi todas las tardes.

—¿El Son Gohan? —preguntó Suki riendo—. Tráelo, con nosotras se lleva bien.

—Sí, un niño de dos años y medio en un garaje lleno de vidrios, herramientas y ruedas tiene que ser el elemento ideal para ensayar plácidamente —respondió Ina con ironía.

Suki miró la hilera de ruedas de la pared.

—Os ahogáis en un vaso de agua. —Puso la mano en una de ellas—. Le hacemos un parque con esto, tipo corralito, y le traemos juguetes.

Ina negaba con la cabeza.

—¿No os dais cuenta? Se está alineando todo para que lo dejemos —suspiró colocándose en su hipotético lugar si el recuadro fuese un escenario. Luego miró a Jimena—. ¿Cómo llevas la ropa?

—Bien —se apresuró a responder.

—Bien, ¿qué es?

La tengo cogida con alfileres.

Con la mudanza y los nervios, apenas había podido coser nada. Le costaría unas cuantas noches ponerse al día. Y ya Peggy le había adelantado que no podría coser por las noches.

—Estarán a tiempo, tranquilas. —Ya se las ingeniaría.

Se hizo el silencio, sabía que los días eran muy justos, ni siquiera les había hecho la primera prueba.

Lo de la ropa era otro elemento más que añadir al fondo común de las Mystic, y lo que era aún peor, en su tiempo libre nadie se esperaba una trayectoria en el concurso. Cinco conjuntos por fase estaban siendo una carga.

—Las risas y el viaje a Japón —dijo Amelie resoplando.

—Como sigamos así, nos hubiese salido más barato viajar a Japón por nuestra cuenta. —Thelma le dio con la baqueta al platillo y Jimena tuvo que retirar la mano para que no se la pillase—. Ahora sí suena bien, a ver lo que dura.

—Haced una lista con todo lo que hay que reponer y volvemos a cuadrar el fondo —dijo Jimena y Amelie puso los ojos en blanco—. Y mejor no hacemos cuentas de lo que nos está costando la gracia.

—La próxima gracia la hacéis sin mí. —Ina giró la cabeza hacia la puerta y se sobresaltó—. ¡Trevor! ¡Qué susto!

Jimena dejó caer enseguida los párpados.

¿Qué hace aquí el idiota este?

Trevor enseguida la miró a ella.

—No pongas esa cara, Sayuri, que he venido a ayudaros —le respondió él a su expresión.

—¿A ayudarnos a que nos linchen en el próximo pase? No, gracias.

—Shhhh —la calló Suki—. Tía, reconoce que en este punto necesitamos ayuda.

Trevor dio unos pasos hacia ellas, los ojos de Jimena se dirigieron enseguida hacia su macuto.

—Necesitáis ayuda con el marketing, con las redes, con absolutamente todo.

—Y tú eres un experto, claro —respondió Jimena.

—No, el experto es Harvey —dijo él y Jimena alzó las cejas—. Pero él trabaja con las Divas y con los Príncipes dragones.

Suki encogió la nariz al oírlo, Ina lanzó una risa y Suki le dio un codazo. Jimena negó con la cabeza. A sus amigas les encantaban los Príncipes dragones, sobre todo a Suki, que al fin había conseguido quedar con uno de ellos, todo hasta que tuvieron que empezar a competir contra ellos y las cosas se tensaron.

Pero aún menos le gustaba que Harvey llevase el grupo, el de los Dragones y el de las Divas. Se llevó la mano a la sien. Tenía que reconocer que Ina llevaba razón, todo se estaba alineando para que abandonasen.

—Hoy no puedo quedarme, solo pasaba para saludaros y ver dónde vamos a trabajar. —Recorrió el garaje con la mirada—. Un sitio muy original, en los vídeos de YouTube quedará fantástico.

Lo vio contener la sonrisa y luego miró a Jimena.

—Los grupos que lleva tu ex son los favoritos, pero eso ya lo sabes —le dijo Trevor—. Aun así, hasta Harvey sabe que a ambos grupos les falta algo. Y que tú llevas ventaja.

Trevor volvió a mirar el garaje y se giró para marcharse.

—Os veo el jueves, a ver si podéis limpiar y ordenar un poco esto —añadió antes de salir.

Jimena lo observó mientras salía, Trevor era de estatura media y algo desgarbado. Solía usar pantalones anchos que hacían que sus caderas pareciesen algo más anchas, pero la propia tela revelaba que estaba completamente vacía.

—Dadme tres razones para que acepte que nos ayude y no lo mande a la mierda —les dijo a sus amigas.

—Tía, no hay tres. ¿Te valen dos? —respondió Suki y el resto rio—. Reconoce que necesitamos ayuda.

—Sí, pero no la de ese.

—¿Ah, no? Tenemos unas redes que no tocamos, lo necesitamos. Y la música, él sabe algo de arreglos, es amigo de Harvey. Y luego están las Divas y los Dragones, nos van a joder vivas.

—A Harvey pueden darle. —Jimena se giró para darle la espalda a la puerta—. Y contra las Divas y los Dragones no tenemos nada que hacer. Eso lo sabíamos desde el principio, con la ayuda de este o con la de quien sea.

Se apoyó en la pared.

Thelma rodeó la batería para volver a su lugar en la banqueta.

—Entonces, ¿ahora no tenemos dudas de que Evie se haya liado con Harvey? —preguntó y le dio al platillo.

Jimena la miró de reojo.

—Yo no las tuve nunca. —Encogió la nariz. Movió la mano en el aire—. Que les den a todos, vamos a empezar —suspiró. Era complicado ensayar con aquel desánimo y el cansancio. Eso sin contar con la presión de que iba con el tiempo justo para que la ropa estuviese lista.

—¿Ya has pedido el viernes por la tarde? —preguntó Suki colocándose a su derecha.

—Sí. —Lo había solicitado en aquel aparato que dejó sobre el escritorio del dormitorio antes de salir—. Y ya está aceptado.

—Tías, estamos jodidas. —Amelie se colocó al otro lado de Jimena.

Suki se inclinó hacia delante para mirarlas.

—¿Por qué Suki y las Mystic si la que canta es Jimena? —Ya había hecho demasiadas veces esa pregunta.

—Porque a nosotras no nos conocía nadie, pero la mayoría conocen tu tienda —respondió Jimena y suspiró.

—Ya nadie me llama Claire —protestó Suki—. Ni en mi casa ya me lo dicen —rio levemente.

Jimena frunció el ceño. Era cierto, ni siquiera entre ellas la llamaban Claire. Al principio los nombres japoneses los usaban solo cuando se transformaban con aquellos cosplay. Pero Suki siempre era Suki.

Aunque desde unos meses atrás, ella también solía ser Sayuri o Sayu para todo el mundo. Sacudió la cabeza, no estaba para darle vueltas a nada más, toda su mente estaba ocupada en pedir horas en el trabajo para coser y cuadrarlas para que le sobrasen para la noche del pase.

Byron me va a mandar a tomar por culo con el lío de horarios.

—¿Y tú qué? —le preguntó Suki acercándose a ella hasta que el hombro rozó con el suyo—. Te has librado de una bronca por un pestillo y has sobrevivido a tu primer día de trabajo. —Su amiga empezó a reír.

Jimena la miró de reojo.

—Ese tío tiene que ser un raro de narices, ¿no? —Ina ni siquiera la miraba, algo había visto en el bajo que llevaba colgado y lo raspaba con la uña. No se había arreglado el pelo aún del destrozo del colorante, seguía con los parches de color en algunas partes.

Suki observaba su cara esperando respuesta.

—Cuando habla conmigo no deja que la conversación se alargue más de unas cuantas frases y no deja que me acerque a él más que a un par de metros, ni a mí ni a nadie que no sean Lucas o Luke Byron.

—Lo que te he dicho, un raro de narices —dijo Ina levantando la cabeza.

—No me creo lo que estoy escuchando, la que va a hablar —le soltó Suki a Ina riendo. Luego miró a Jimena—. Aquí somos solidarias con los raros.

Jimena sonrió, aunque su mente divagaba hacia su última escueta conversación con Byron durante el incidente del pestillo. No lo había vuelto a ver en todo el día, a pesar de escucharlo decir que vería a su padre en la comida. No lo hizo, no volvió a aparecer.

—Todo el mundo tiene derecho a ser diferente —añadió su amiga y Jimena asintió con la cabeza—. Todo el mundo tiene derecho a ser como quiere ser.

Alzó los ojos para mirar a Suki mientras sus pensamientos divagaban una vez más.

—La sensación no es… —No sabía bien cómo explicárselo a Suki—. De que sea exactamente una elección de él. —Desvió la mirada hacia la puerta, Thelma la cerraba.

—Que es raro de fábrica, es lo que quiere decir. —Ambas miraron hacia Ina cuando lo dijo.

—Pero no te ha despedido y se ha retractado de ponerte un centinela. —Suki le agarró el brazo y sonrió—. Así que creo que sus rarezas no le impiden ver el tesoro que tiene en su casa.

Jimena trato de sonreír, pero no fue capaz de hacerlo del todo. El despido había estado cerca y era consciente de que podría ocurrir en cualquier momento, en cuanto volviese a meter la pata sin saberlo.

Cogió aire y lo soltó en un suspiro. Amelie puso a sonar la mesa de mezclas y todas se sobresaltaron.

—¿Vamos? —preguntó Amelie—. No nos va a dar tiempo ni de ensayar media hora.

—Eso suena fatal. —Suki se giró—. ¿Qué le has hecho?

—Nada. —Amelie lo apagó—. Ese es el problema. Necesita un par de arreglos y con el plato y las cuerdas no se ha hecho.

—Chicas, hemos dicho que vamos a aumentar el fondo —les dijo.

Amelie se llevó la mano a la cara.

—Mis ahorros para el viaje a Japón, me faltaba poco para tenerlo completo.

—Y ahora veremos cómo las Divas se van de viaje gratis como ganadoras del concurso —reía Thelma—. O los puñeteros Dragones esos.

Suki encogió la cara en un gesto de repulsión.

—Los Dragones —encogió aún más la cara—, ya no están ni buenos —soltó y hasta Jimena tuvo que reír.

Amelie puso de nuevo en marcha el instrumento, esa vez sonaba algo mejor. La canción del próximo pase.

—Ahora. —Thelma cogió el ritmo y se unieron Ina y Suki.

Jimena se pasó la tira de la guitarra por la cabeza. No solía tocar apenas en las canciones, lo suyo era cantar, pero había trozos en los que Suki necesitaba un apoyo con algún tono.

Ella cantó las primeras notas y vio a Suki mover la cabeza cogiendo el ritmo. Tenía que reconocer que era de las canciones que mejor les salía, no sabía para qué la habían dejado de lado los pases anteriores.

La música subió y enseguida todas entraron en ella. Los coros no hacía falta ni ensayarlos mucho, lo hacían tremendamente bien.

Era una suerte que la hubiesen guardado, tenían menos tiempo para prepararlo y les salía bien. Amelie subió el micro de Jimena y bajó el del coro, la mejora era considerable.

Regresaba el estribillo, lo único difícil era mantener el japonés al cantar con aquella velocidad y no trabarse.

Se prometió darle una vuelta a los cosplay para que fuesen aún más espectaculares. Los suyos siempre eran los más votados y todos lo que acudían al concurso estaban deseando ver qué nuevo modelo llevarían. Así que tenía que mantener el nivel y de ahí para arriba.

Saliese bien o no, competir y aquel estrés estaban siendo un auténtico aprendizaje.

10

Ya era de noche cuando llegó a casa de los Byron. Por si ya la cocina estaba recogida, se había comido un sándwich por el camino, sin bajarse del patinete.

No tardaron en abrirle la cancela de la puerta del servicio, por suerte la habían arreglado, no creyó que el patinete resistiese otro golpe semejante y no estaba en situación idónea para quedarse sin él.

Miró la hora, el tiempo justo para recoger la ropa de la lavandería, subir y conectar el aparato que vigilaba al señor Byron. La auxiliar que iba en las horas que ella tenía libres ya se habría ido y Cata se encargaría de meterlo en la cama.

Había recibido un mensaje de Evie, la lavandera. No había prisa por recoger la ropa limpia que se habían llevado por la mañana, pero la mujer insistió. Extraña costumbre de tener absolutamente toda la ropa lavada y limpia. Desde que se fue de casa, hacía ya cuatro años, se había acostumbrado a que un porcentaje elevado de su ropa estuviese en el cesto de la ropa sucia.

Dejó el patinete en el aparcamiento para bicis lateral, donde Dennis lo metió la noche anterior, y entró en la casa.

Un maullido la detuvo y se giró enseguida, pero el animal se escabulló entre sus piernas entrando por el hueco de la puerta entreabierta.

Mierda.

Era un gato, no había visto un solo animal en la casa y si era un gato callejero, tenía un problema.

—Psss. —Llamar a un gato era inútil, máxime si lo intentaba hacer sin emitir apenas ruido.

Delgado y de pelo oscuro y brillante.

Como la gata de Sailor Moon.

Aligeró el paso tras el gato.

—¡Psss! —No hacer ruido no estaba siendo muy efectivo.

Coger en brazos a un gato desconocido era una acción de riesgo, pero no tenía tiempo de valorarlo lo suficiente. Así que se inclinó y lo cogió por las axilas, alzándolo del suelo.

—Lo siento, chico, o chica. —Le miró los genitales—. Chico. Pero mi cupo de cagadas monumentales está repleto hoy. Ni una más.

El gato maulló sin resistirse mientras ella daba la vuelta en el pasillo para dirigirse de nuevo a la puerta.

—De verdad que lo siento. —No llovía, pero el aire comenzaba a hacerse desagradable. Si hubiese sido su propia casa, lo habría dejado dentro sin pensárselo. Sin embargo, no estaba en su casa.

Miró la cara del gato un instante antes de dejarlo en el suelo del porche lateral.

—Dios. —Los ojos de los gatos solían ser una tremenda locura y él los tenía en una fusión absoluta entre el azul turquesa y el verde, como las aguas del pacífico.

Si fuera mi casa.

Sonrió sin dejar de mirarlo. Si hubiese sido su casa en un rato aquel felino estaría en un cojín sobre el sofá, tendría nombre, y le hubiese hecho decenas de fotos que habría enviado a las Mystic.

Lo dejó en el suelo y se apresuró a cerrar la puerta. Pero los reflejos de los gatos eran sobrehumanos, poner la pierna no fue suficiente, el gato saltó por encima y echó a correr pasillo adentro.

Mierdaaaaaaa.

Cerró la puerta y echó a correr tras el gato, aunque este se metiese en la zona que una empleada no debía de pisar.

La madre que me parió. No me sale una derecha hoy.

Como la noche anterior, todas las puertas de las salas estaban abiertas, así que el gato podría estar en cualquier parte. Se asomó a uno de los salones pequeños.

Y encima me van a pillar y van a pensar que estoy husmeando.

Todo era tan fácil como subir a por el aparato y decirle a Dennis que se le había colado un gato dentro y que no sabía dónde estaba, mejor Dennis que Peggy. Le dio una palmada al marco de la puerta y salió.

Entró por la puerta de servicio, mirando si el mayordomo de Byron andaba por allí, pero llegó hasta la lavandería y Dennis no estaba. Solo estaba Evie, la mujer culpable de que toda la ropa de la casa, incluida la de los empleados, estuviese planchada de aquella manera impoluta.

La lavandería era una sala repleta de lavadoras y con varios aparatos de planchado. Olía a tintorería, una mezcla de químico y jabón natural, el olor de las sábanas de la casa Byron, y ahora también de su propia ropa.

Ya tenía preparado el uniforme que ella había soltado antes de irse, aunque había varios más en el armario listos para ponerse durante una semana.

—Muchas gracias —dijo al coger la percha, pero su mirada enseguida se dirigió a un pequeño montón de ropa doblada.

¿Mi pijama? ¿Quién ha echado mi pijama al lavado?

Peggy le dijo que no se lavaría nada que no estuviese en el cesto y ella lo dejó bajo la almohada para volvérselo a poner. Pero allí estaba, limpio.

—Y muchas gracias —repitió mientras Evie sonreía, le dio dos prendas dobladas más—. Y gracias también. —Intentó cogerla con la misma mano, pero se doblaría lo que llevaba, así que Evie se lo puso sobre el pijama.

—Esto también es tuyo. —Evie le tendió un cesto blanco y pequeño de tela, una bolsa con orificios de las que se usaban para lavar las prendas delicadas, cerrada con cremallera y que llevaba su nombre. La que le habían dejado en el dormitorio para que dejase dentro su ropa interior sucia.

Para que no se mezclen los gayumbos de unos con otros ni con las bragas de unas y otras.

No había caído en la cuenta de que las ropas de los empleados se lavaban todas juntas, incluida la interior. Se sobresaltó al ver una silueta en la puerta.

—Por supuesto que es tuyo. —Era Peggy, no sabía qué horario tenía aquella mujer, parecía ser intensivo, tanto como ella misma—. Y ahora todos somos conscientes de tu presencia. —Peggy se acercó a uno de los cestos con cremallera y lo abrió para que viese el interior.

Hostiaaaaaaas.

—Si tu ropa interior ha perdido el color y los dibujos, es porque la ropa interior aquí se lava a noventa grados y con productos desinfectantes. —La mujer le enseñó unos papeles secos con una mezcla de colores, serían algún tipo de absorbente de colores para los lavados. A juzgar por el color de lo que había en el interior del cestillo, no habían sido suficiente.

Abrió la boca para responder, pero no se le ocurría nada que decirle a Peggy.

—Lo siento. —No podía decir otra cosa.

Es que aquí nadie me advierte nada y luego me tengo que comer todo lo que sale mal.

Peggy asintió con la cabeza como si ya hubiese escuchado sus disculpas demasiadas veces.

Como para decirle que se me ha colado un gato.

—Deberíais ser más concretos con las indicaciones —dijo Jimena y vio el sobresalto en Peggy.

—Las indicaciones son sencillas, señorita Bécquer. Has venido a cuidar al señor Lucas Byron, ¿no? Pues dedícate a cuidar al señor Byron.

Jimena alzó las cejas mientras Peggy se giraba dándole la espalda.

—Y trata de no causar ningún malestar al resto —añadió.

Es que no puede ser más estúpida. Vaya tía.

Peggy salió de la lavandería y Evie rodeó el pequeño mostrador para llegar hasta ella.

—¿Quieres una recomendación? Todos solemos usar la ropa interior únicamente de color blanco—. Así no hay problema.

Y la mía es de colores y con dibujos, ya.

—Mañana mismo compro nuevas para el tiempo que esté aquí —sonrió—. Blancas.

No sabía de dónde sacaría el tiempo para ir a comprar, pero tenía que hacerlo o que su ropa interior friki acabase hecha una pena en dos lavados sería el menor de sus problemas. En los cestos de ropa del resto estaba viendo el resultado.

—Blancas —repitió.

Y lisas, de algún algodón que resistiera temperatura y productos fuertes, como la ropa de un hospital.

Cogió aire con fuerza y lo soltó buscando con la mirada si en alguno de los montones de ropa doblada había más manchas fucsia y amarillas flúor.

—¿Ha sido mucho estropicio? —preguntó apretando los dientes. Sin embargo, su mirada se detuvo enseguida en varios pantalones que colgaban de una percha, vueltos del revés. Las costuras le llamaron terriblemente la atención. No se veían, estaban cubiertas con una línea de tela brillante.

¿Seda?

Formando una raya por cada costura y cubriendo por completo la tela cortada y remallada que debería ir por dentro. Entornó los ojos.

—La culpa ha sido mía —dijo la mujer—. Tendría que haberlo comprobado antes de meterlo con el resto de cestos y las camisas blancas de los uniformes.

Madre mía.

—Pero el señor Byron ya ha encargado a Peggy que las reponga —añadió Evie y Jimena tuvo que contener las ganas de llevarse las manos a la cabeza.

Ahora Byron sabe hasta el color de mis bragas. Me estoy coronando de gloria en esta casa y estoy dejando a Mía como el culo.

Desvió la mirada hacia el pasillo.

Lo del gato mejor me lo callo y que sea lo que Dios quiera. Con todas las puertas que abren durante el día se podría colar por cualquier parte.

Resopló.

—Gracias, Evie, y lo siento. Espero que no vuelva a ocurrir.

—No tienes que darlas —respondió la mujer mientras Jimena se dirigía hacia la puerta—. Que pases una buena noche.

Salió al pasillo con la percha del uniforme en una mano, la ropa doblada en la otra y el cesto de la ropa interior con una mancha considerable de color rosa fuerte.

Y tendría que atravesar todo el pasillo del servicio con todo ello.

Esto es como la letra escarlata, todo el mundo va a comprobar que he sido yo. Qué vergüenza.

Se apresuró pasillo arriba y pasó por la cocina. Miró de reojo, la puerta que comunicaba con la parte de los señores estaba abierta. Frenó en seco y bajó los ojos hasta la parte inferior de la puerta. Un gato oscuro husmeaba el borde de la madera.

Hostias. Hoy más vale que me acueste y me tape la cabeza.

Miró a su alrededor para comprobar dónde podría dejar la ropa y que no se manchase. La mesa estaba ya recogida y limpia, así que dejó caer allí la percha con el uniforme y posó con cuidado el resto de cosas. Se quitó el anorak y lo puso sobre una silla.

El gato no estaba, se había movido, era tan silencioso que ni siquiera lo había escuchado. Tan solo pudo ver el rabo oscuro encorvarse tras la puerta. Con la luz del otro pasillo divisó mejor el color que en la penumbra de la cocina. Era gris azulado oscuro.

Jimena agarró la puerta y se asomó mientras bajaba la mirada al suelo.

—Antes me confundí —susurró mientras el gato la miraba—, mi cupo de cagadas monumentales no estaba completo, ¿sabes? —El gato no rehuyó, se dejó caer mientras ella lo cogía de nuevo por las axilas—. Faltaba la guinda.

Se giró para meterse de nuevo en la cocina, pero oyó la voz de Peggy.

Por aquí va a ser que no.

Salió al otro lado y casi que lo vio mejor. Eran muchos empleados y pocos señores en aquella casa, teniendo en cuenta que Lucas estaría ya en el dormitorio, seguramente Luke también. Y Owen Byron era como si no estuviese nunca.

—Mañana cuando vaya a por las bragas te prometo que te voy a comprar comida y ya veré dónde puedo escondértela por el jardín.

Una mala idea de tantas como tenía, pero no estaba acostumbrada a sacar a un animal a la calle y el peso en el pecho se le estaba haciendo considerable.

Llegó hasta la puerta lateral del jardín y abrió la puerta. El viento había aumentado y la humedad comenzaba a humedecer las plantas.

Jimena suspiró.

—Vale. —Respiró hondo mientras abría la puerta más ampliamente con el pie. Más viento entró.

Era una suerte tener la cara del gato de espaldas.

Sujetó la puerta con la cadera para que no se cerrase y se inclinó para ponerlo en el suelo. Pero sus manos no se desplazaron un ápice.

No puedo.

Negó con la cabeza mientras se erguía de nuevo.

—Yo no voy a echarte a la calle hoy. —Se dejó caer en la puerta y alzó al gato mientras se inclinaba para mirarle la cara—. Anda, que si le digo a mi abuela que me han echado de un trabajo maravilloso por un gato… —Ladeó la cabeza para mirarlo—. Me diría que muy bien.

Su abuela vivía rodeada de gatos.

—Yo te llevo para el dormitorio, tú prometes no hacer ruido, y mañana te llevo con Suki que tiene una vecina que estaría encantada de quedarse contigo, ¿vale? —añadió.

—¿Señorita Bécquer? —Dio un respingo al escuchar su nombre en la voz de Dennis.

Me pillaron.

Se giró y el mayordomo de Byron dirigió enseguida su mirada hacia el gato que aún sostenía por las axilas. El hombre frunció el ceño.

—¿A dónde lleva a Luna?

¿Luna? No me jodaaaaaaas, que encima el gato es de la casa. He estado a punto de buscarle otra familia al gato de Byron. Hoy soy la bendecida de Dios.

Pero Luna era nombre de hembra y el que entró era un macho.

Volvió a dar un respingo y bajó los ojos enseguida para mirarlo.

Madreeee, que este no es el gato que ha entrado antes.

Se oyó un estruendo metálico y el sonido pareció rebotar en las paredes de la cocina y el pasillo hasta ellos. Se oyó un maullido desesperado y más estruendos. Dennis echó a correr hacia la cocina.

Jimena retiró la cadera de la puerta para que cerrase y se apresuró también hacia la cocina tras él mientras los sonidos metálicos se sucedían.

Frenó en seco antes de llegar a la puerta cuando vio a Owen Byron salir de uno de los salones, exactamente del mismo en el que se había metido aquella mañana. Menos de dos metros de distancia hicieron que él se detuviese también.

—¡Dennis! —Owen llamó al mayordomo—. ¿Qué pasa? —Pero ya había bajado los ojos hacia la gata, que Jimena aún llevaba en brazos. Por suerte, al menos ya no la llevaba cogida por las axilas.

No tenía bastante esta mañana, que encima lo de los uniformes y el gato. Lo mío es de traca.

Volvió a escucharse otro estruendo y Jimena dio un paso hacia la puerta de la cocina, misma acción por reflejo del señor Byron, tan coordinados que fue imposible que ninguno de los dos tuviese tiempo de frenar el movimiento. Así que una vez dado el paso, quedaron inmóviles de inmediato.

Acababa de poner un pie en el borde de la estela intransitable que rodeaba a Owen Byron, donde la bruma era espesa y no se podía dar un paso más.

Y al fin pudo percibir su olor.

Buaaaaaah, qué bien huele.

Madera y cuero. Intentó oler despacio aquel aroma tenue a media distancia, con un fondo que no podía distinguir si no se acercaba más. Otra cadena de sonidos metálicos y un maullido hicieron que él se moviese levemente. Pero para Byron parecía haber un obstáculo entre él y la puerta, una distancia aún menor entre él y Jimena, una invasión a su estela.

Sabía que debía dar un paso atrás y dejarlo pasar. Uno de sus pies se alzó levemente del suelo y se desplazó unos milímetros.

Pero su rodilla se detuvo.

No.

Siempre la enseñaron a que cada vez que diera un paso hacia delante tenía que mantenerse el tiempo suficiente que le permitiese avanzar de nuevo.

Bajó la barbilla y regresó el pie a donde estaba, bloqueando su cuerpo al completo para no moverse un ápice, ni hacia delante ni hacia detrás.

La puerta de la cocina estaba entreabierta, Byron solo tendría que dar un paso y rebasarla para entrar. Ni siquiera pasaría demasiado cerca de ella, tan solo era una distancia menor a lo que él acostumbraba.

Si él quería entrar para ver qué pasaba, tendría que avanzar. Ella no pensaba recular ni un ápice.

Lo miró de reojo y encontró los ojos moteados de Owen Byron. Y ver en sus ojos que había entendido su acción, hizo que un hilo en espiral se abriese paso costillas arriba y se extendiese por su pecho y hombros haciéndolo ligero, como la magia que tanto veía en las series cuando un superhéroe se transformaba y su ropa se formaba poco a poco entre destellos de luces.

Aunque quizás para Byron ella se estuviese pareciendo más a un villano.

——El gato negro, señor. —Se escuchó decir a Dennis tras un nuevo maullido y otra hilera de sonidos metálicos—. El que lleva unos días rondando los jardines.

Aspiró despacio para volver a olerlo.

Ámbar.

No apreció que él se hubiese movido, o al menos no un movimiento tan amplio que pudiese apreciarse, el ámbar le daba el punto exacto de calidez que difuminaba la oscuridad del inicio de aquella bruma.

Se oyó el grito de Peggy.

—¡Saca a ese bicho de aquí! —volvió a gritar.

—No se deja coger.

Otro estruendo los sobresaltó a los dos y esa vez él se apresuró hacia la puerta.

Ámbar, canela y cedro.

La rebasó y entró en la cocina abriendo por completo la puerta. Jimena se inclinó para asomarse y vio su uniforme en el suelo, también la cesta despintada estaba rodando.

El cupo de meteduras de pata no estaba lleno. Qué va a estar lleno. Es infinito.

Puso a la gata en el suelo, que maulló suavemente antes de girarse para mirarla.

—Lo hago yo —dijo ella entrando en la cocina.

Nuevamente Byron estaba a media distancia, justo en el umbral de su bruma y ella se detuvo enseguida. Pero había pisado de nuevo el borde de su estela.

Ni un paso atrás.

Ignoró la mirada de Peggy, que había sido tan consciente como Dennis de que estaba unos centímetros más cerca del señor de la casa de lo que debería, y la dirigió enseguida al gato. Jimena alzó la mano hacia Dennis para que no se acercase, al ser de un tamaño considerable lo estaría asustando.

El gato estaba en un rincón de la encimera. El sonido metálico eran todos los utensilios y cacharros que había ido tirando en su huida. Ahora podía distinguir claramente la diferencia de los dos gatos, ese era negro y la gata gris azul oscuro. Tampoco el tamaño era exactamente el mismo, él era más pequeño.

Solo tuvo que alargar los brazos hasta él, darle la vuelta y ponerlo de espaldas a ella y cogerlo.

Este pesa menos también.

Lo alzó cogido por las axilas.

—Señor Byron. —Era la voz de Peggy a su espalda—. Le dije que el señor Luke le estaba dando de comer a escondidas y que era cuestión de tiempo que entrase en la casa.

Pues yo no pienso ponerlo en la calle.

Ya tendría que estar lloviendo.

Se giró hacia Byron con el gato alzado a la altura de su pecho.

Vamos a echarle poca vergüenza.

—¿Hay algún sitio donde pueda dejarlo hasta que le busque a dónde ir? —preguntó y vio a Peggy abrir la boca y cerrarla inmediatamente.

Pero Byron ya estaba en la puerta para salir con rapidez.

—Acompaña a Dennis —le respondió girándose y dándoles la espalda a todos.

¿Eso es un sí o un no?

Lo vio mirar la hora en su aparato y entonces recordó que ya debía de ser su hora de guardia.

Madre mía. No hay por dónde cogerme hoy.

—Señor Byron —lo llamó Peggy y la mujer bajó la mirada hacia la ropa de Jimena para que él la viese.

Como si él no la hubiese visto ya. Él lo ve todo.

—Que la devuelva a lavandería. —Ya estaba en el pasillo.

—Señor, ella ya debería estar arriba —respondió la mujer, tuvo que alzar la voz, él ya no estaba.

Jimena la miró de reojo.

Qué cabrona, para que el jefe me eche la bronca por si no lo había visto.

Pero él sí lo había visto, comenzaba a ser consciente de que Byron siempre lo veía todo aunque no hiciese comentarios de cada elemento. Al parecer, Peggy, con todo su recorrido en aquella casa, se había ganado el favor y la confianza del señor sin conocerlo en absoluto. Y Jimena tenía que reconocer que todo lo que Byron quisiera decirle esa noche, la primera de su trabajo con los Byron, se lo merecía.

Cogió aire y lo echó de golpe.

—Niña —dijo Peggy y Jimena supuso que la «niña» era ella. No sabía en qué momento había pasado de ser «señorita Bécquer» a ser «niña». Sin embargo, ya había sido suficiente por un día y giró la cabeza para mirar a Peggy sin decir nada—. Sigue a Dennis y lleva esto de inmediato a la lavandería. Ya deberías estar arriba junto al aparato de vigilancia del señor Byron.

Era lo mismo que había dicho Byron, pero supuso que Peggy se sentía con más poder en la casa, repitiendo las órdenes del otro jefe superior. Era exactamente lo que pensaba hacer, sin perder ni un solo momento. Dennis salía por la puerta trasera de la cocina y se apresuró a seguirlo cuando escuchó una hilera de golpes procedentes de la escalera.

—¡Dennis! —Era una voz de hombre que reconocía.

Se dio media vuelta mientras colocaba bien al gato, que comenzaba a querer escabullirse al verse de nuevo en el pasillo camino a la calle.

—Shhhh. —Lo acurrucó contra ella y sintió cómo algunas de sus uñas traspasaban el algodón grueso de la sudadera. Y las dejó ahí apretadas, como si quisiese aferrarse a la tela.

En la oscuridad pensaba que era adulto, no lo es.

Por eso se había dejado coger la primera vez y se asustó en la penumbra de la cocina cuando comenzó a dejar caer los cacharros de metal, estaría aterrado.

Luke llegó hasta ella con una sonrisa enorme mirando al gato.

—¿Es chico o chica? —le preguntó Luke mientras acercaba su mano enorme al gato.

—Chico —respondió Jimena, el corazón le iba a explotar a aquel pobre animal. Aún los ojos los tenía demasiado saltones y el pecho acelerado sobremanera—. Está muy asustado.

Luke lo acarició desde la cabeza a la mitad del lomo. El animal no se encogió en absoluto, debía conocer a Luke, así que Peggy no iba muy equivocada con eso de que le daba de comer a escondidas.

Jimena sonrió.

Aquí hay uno de los míos.

Miró de reojo a Dennis, este se había adelantado al pasillo y abrió una de las puertas.

—¿Desde cuándo lleva aquí? —le preguntó a Luke en un susurro.

Luke frunció el ceño y la sonrisa de Jimena se amplió y ladeó la cabeza para mirarlo.

—Una semana. —Luke también se aseguró de que Dennis no los oía.

—Fue a la cocina porque ya había estado antes, ¿verdad? —Dejó caer los párpados mirando a Luke y este agachó la cabeza y desvió la mirada en una expresión demasiado exagerada de disimular.

Jimena contuvo la sonrisa.

—Una noche, creo —respondió Luke, seguía con la mirada desviada a la pared—. Creo que también estaba lloviendo.

Jimena asintió con la cabeza.

—Y yo creo que él pensaba que esta noche también llovería y que prefería estar aquí —respondió y Luke sonrió volviendo a mirarla. Ella señaló la puerta que había abierto Dennis—. ¿Esa habitación también la conoce?

Luke asintió. Jimena le pasó la mano por el lomo al gato.

—¿Puedo ponerle nombre? —preguntó el joven.

—¿Por qué no vas a poder ponerle nombre? —Comenzó a dar pasos hacia la puerta y Dennis, no podía tardar demasiado en subir y encima tenía que pasar por la lavandería.

—Porque siempre me dicen que no lo haga cuando no va a quedarse aquí.

Jimena frunció el ceño.

—Mi abuela y la vecina de una amiga se dedican a recoger gatos y buscarles una familia, y lo primero que hacen es ponerles un nombre. —Sonrió bajando la cabeza para mirarlo y se detuvo en la puerta de la habitación.

Era una habitación vacía con un ventanal enorme. Parecía que Dennis se había ido, pero ya regresaba con unos cuencos y una caja de plástico con arena sobre una manta de rayas.

Creo que sé cuáles fueron los inicios de Luna por aquí.

No era la primera vez, estaba claro.

—Entonces ponle tú el nombre —dijo Luke y Dennis giró la cabeza para mirarlo.

Con la expresión de Dennis, que era un claro «¿otro gato? Ni siquiera sé cómo te han dejado quedarte con uno», pudo entender que los gatos no eran del todo bienvenidos en la casa. Y si no lo eran, solo había una razón: el jefe supremo.

Sin embargo, Dennis no dijo nada. Salió de la habitación en silencio, tal y como entró, y se volvió a marchar por el pasillo.

—Una de mis series favoritas es Sailor Moon —respondió a Luke—. Hay una hembra que se llama como tu gata, y un macho… —Volvió a mirar al animal—. Artemis —sonrió—. Es blanco, pero con el día que llevo hoy, casi que es más acorde que este sea negro.

Los gatos negros dicen que dan mala suerte. O buena, según se mire.

—Artemis —repitió y se inclinó para ponerlo en el suelo.

Artemis se apresuró hacia los cuencos que había dejado el mayordomo de Owen Byron. Peggy decía que Luke le daba comida a escondidas. ¿A escondidas de quién? Quizás a escondidas de todos los empleados, ¿a escondidas de su hermano? Estaba segura de que no. Él simplemente no diría nada, como tampoco se lo había dicho a ella aquella noche.

Contuvo la sonrisa.

—¿Te ha ido bien con mi padre? —preguntó Luke.

A ti no te han contado nada, ¿verdad?

Asintió con la cabeza. Aún no sabía qué pasaba con el salón del pestillo y si era algo traumático para los niños Byron, a juzgar por la reacción de Owen, no sería ella la que le causase ningún malestar a Luke.

—¿Te ha dicho él algo? —preguntó cerrando la puerta para que el gato no escapase. Hablaría con Suki antes de dormir para ver qué hacían con él.

—Que eres mejor que las otras, pero tampoco se acuerda de todas. —Luke se encogió de hombros.

—Entonces seguro que no soy la mejor de todas —respondió y Luke empezó a reír—. Dice que esta tarde te ibas a cantar, ¿es verdad?

Me encanta oír eso.

—Es verdad.

—¿Y has cantado bien? —Llegaron hasta la escalera, Luke comenzó a subir, ella tenía que recoger la ropa y llevarla a la lavandería.

—No todo lo bien que debería.

Teniendo en cuenta que hasta el jueves no regreso.

—Lo siento. —Ella se encogió de hombros.

—A mi hermano tampoco le ha ido bien hoy con los músicos —dijo Luke y Jimena alzó las cejas—. Y no le gusta.

Ahora sí que me siento mal.

Y no debería. El comportamiento de una empleada no debería afectar a alguien que había tenido decenas de empleados del servicio durante toda la vida. No debería. Tenía que ser cualquier otra cosa.

O no era otra cosa y era ella. Y la puerta. Y el pestillo. Y aquel salón.

No podía preguntarle a Luke. Tampoco a nadie más, era una desconocida en aquella casa.

Dio unos pasos atrás sin darle la espalda a Luke.

—Tengo que ir a la lavandería —le dijo sonriendo—. Que descanses, Luke.

—Que descanses, señori... ¡Jimena!

Ella asintió a su nombre. Se apresuró por el pasillo mientras inflaba las mejillas con aire. Recogió la ropa y voló hacia la lavandería.

Tuvo que encender la luz, persistía el olor a químico y suavizante, pero Evie ya no estaba.

Dejó la ropa y el cesto sobre aquel mostrador. Y sus ojos se dirigieron a las perchas en una barra a su izquierda.

Era la ropa de Owen Byron.

Varias camisas oscuras con un planchado absolutamente perfecto.

Las costuras.

Alargó la mano hacia el puño de una de ellas. Allí estaban las líneas de seda cubriendo cada hilera de tela cosida. Pasó el dedo por ellas.

Que fuese un detalle meramente estético no tenía mucho sentido. Nadie le echaba mucha cuenta a la cara interior de la ropa. Recordó sus primeras colecciones, todo el mundo alabándolas y eran un desastre por dentro.

Entonces recorrió la barra hasta llegar a una chaqueta. Abrió la solapa.

Y allí estaban las costuras normales como en la prenda de cualquier otro. Bien cosidas, era un traje de sastrería artesana y no industrial, ella sabía muy bien diferenciarlos. Y aquella ropa estaba hecha expresamente para él, como seguramente harían la seda que cubría cada línea.

Solo lo tiene la ropa que lleva pegada al cuerpo.

Bajó los ojos hasta el puño de una de las camisas, le dio la vuelta. Hasta la parte trasera del botón tenía un círculo de seda del mismo color de la camisa.

Soltó la tela antes de que pudiese marcarse alguna arruga y se alejó de las prendas. Apagó la luz y salió al pasillo.

Tuvo que aminorar la marcha al escucharlo, en aquella parte de la casa sonaba como si en el doble techo hubiese un altavoz directo a las teclas. Su piel y el piano de los Byron parecían estar conectados de alguna manera sobrehumana, porque su reacción era inmediata, inmensa, y no podía hacer nada para evitar que se le pusiese del revés.

Subió las escaleras recordando que se había dejado el abrigo en la cocina, lo recogería por la mañana. Ya era tarde, no pensaba demorarse más en conectarse con el comunicador del señor Byron.

La música no se iba perdiendo a medida que subía. Lo había escuchado tocando en otros lugares y podía oírse tras las puertas, pero no era esa calidad de sonido. Donde estuviese tocando Owen Byron tenía que ser el absoluto templo de música de los Byron.

Se acababan los peldaños y recorrió con la mirada buscando de dónde provenía la melodía, cuando se oyó un enredo de notas en tonos agudos.

Qué preciosidad.

Volvió el enredo de notas y el vello se le levantó en una sensibilidad absoluta, tanto que pudo notar el roce del algodón de la camiseta.

Alzó el codo y se pasó la mano por el antebrazo. Detuvo el movimiento y giró la cabeza hacia las escaleras que ascendían al pequeño ático, de donde llegaba la melodía.

Eso es lo que le pasa.

Apoyó la mano en el picaporte que abría la puerta del dormitorio mientras la melodía parecía comenzar de nuevo con notas más agudas.

Volvió a pasarse la mano por el brazo, cuando la piel se le erizaba de aquella manera podía notar el tacto del interior de la tela de su camiseta en todo su esplendor, sintiéndola centímetro a centímetro, tornándose rasposa e incómoda. Como si acabase de ser consciente de que había ropa sobre la piel.

Tela y costuras.

Lo de sus ojos aumentó.

Sensibilidad plena y absoluta. Pero él la tiene todo el tiempo.

Owen arrastraba las dos últimas notas, las descolgaba de la melodía como si quisiese acabar y retirarse del piano, pero algo se lo impedía y volvía a empezar.

Sensibilidad inusual y extrema en la piel.

Que conllevaría incomodidad, escozores, eczemas, y llegado el caso, un dolor continuo.

Plena y absoluta.

¿Solo en la piel? Sabía que los dones malditos nunca venían solos y la hipersensibilidad en los sentidos era uno de ellos.

La bruma de Owen se abría entre aquellas notas que volvían a tocar la misma melodía, en esa ocasión en otra nota aún más aguda que la anterior.

Abrió la puerta y alargó la mano hacia la mesita de la entrada para coger el comunicador de Lucas y activarlo, dejándose caer en el marco.

Lucas dormía plácidamente en su cama.

Regresaba el enredo de teclas y cerró los ojos. Contuvo la respiración concentrándose en la música.

Percepción superlativa de lo que lo rodea.

La bruma se seguía abriendo.

Una maldita burbuja.

Una maldita burbuja en la que no solo las personas eran molestas, sino también la luz, el olor, el ruido y hasta cualquier cosa que se acercase a su piel.

Auténticos superpoderes.

Superpoderes que lo llevaban a la distancia, a la soledad, al aislamiento absoluto.

Abrió los ojos y dejó caer la nuca en la madera del marco.

La molestia en la piel era solo un reflejo de las consecuencias. Miró de reojo a las escaleras del ático.

El olor se multiplica, como el brillo de la luz, como el sonido…

Elementos en la superficie con consecuencias físicas, y estaba convencida de que si Byron no fuese tapado desde el cuello hasta los pies, esas consecuencias serían absolutamente visibles. Basculó el cuerpo girando levemente hacia el pasillo en un nuevo enredo de notas.

Dolor al roce, dolor al tacto. Distancia.

Un dolor tan sobredimensionado como los sentidos. Bajó la mirada hacia la madera brillante del suelo, siendo consciente de que en Owen Byron nada era meramente superfluo y que las marcas en la piel no serían más que un reflejo de todo lo que habría en la parte oscura de la bruma.

El vello no bajaba y le dio un escalofrío que la hizo sacudir el cuerpo y abrazarse. Tenía que entrar y cerrar la puerta, volvió a mirar al pasillo antes de meterse dentro. La música no cesaba.

Un auténtico genio.

Nadie lo discutiría tan solo escuchándolo interpretar. Pero aquello era solo la parte que podía verse fuera de la bruma, y luego estaban las rarezas que se solían achacar a las personas con talento extraordinario, sin buscarle mucha explicación.

Una maldita burbuja.

Claro que era maldita, aunque no fuese una burbuja.

El escalofrío regresó y se apretó en el abrazo.

Un auténtico genio. Con todas las consecuencias.

11

Miró de reojo el comunicador de su padre, seguía durmiendo. Aquella noche podía apagar aquel aparato y descansar lo que pudiese. Lo necesitaba aunque no tuviese una pizca de sueño.

Se levantó de la banqueta y bajó por las escaleras interiores que lo llevaban hasta su dormitorio mientras el vello se le erizaba con el cambio de temperatura. Las noches empezaban a hacerse frías, tendría que subir los grados de la calefacción o no podría dormir.

Cogió el móvil alzando las cejas al ver la batería, con tantos mensajes se la estaban menguando de manera considerable. Sus ojos se dirigieron directamente a un mensaje de Stoker.

«Byron, entonces qué hago, ¿me llevo a Jimena mañana o no?», había escrito y Wilde puso tantas hileras de risas que tuvo que ir pasándolas para llegar al mensaje de Blake.

«La culpa no es del todo tuya, sino también mía. Fui muy escueto con la información de esa casa».

Negó con la cabeza al leerlo.

«¿Por qué?», había preguntado Wilde.

«Porque el tiempo se acababa, no teníamos otra enfermera de confianza y no quería que la chica saliese corriendo».

Regresaron las risas.

«Vaya panda», escribió Hércules.

«Blake haciendo cosas de Blake, pero la culpa la tiene Stoker», escribió Stoker y llegaron más risas.

Volvió a negar con la cabeza leyéndolos.

«Byron nos está leyendo por fin», escribió Blake. «A ver si tenemos suerte y además nos habla».

«Hoy ha sido su récord de minutos de audio desde que inauguramos el chat», dijo Stoker. «Uno de mis preferidos es este».

Entró un audio suyo reenviado, uno de los últimos.

—El único momento de tranquilidad que he tenido en todo el día ha sido justo cuando ha salido fuera de esta casa. Y ha durado el tiempo de que acabase la colada de los trabajadores y me comunicasen que hay que reponer camisas nuevas de uniformes porque una prenda que no os pienso nombrar por aquí ha desteñido todo lo que había en la lavadora.

«Y este», escribió Stoker de nuevo acompañando otro de los audios enviados.

—Acaba de llegar y es como un imán para los ruidos y el escándalo. Arrasa la tranquilidad sobremanera. ¡Stoker, mañana te quiero aquí a primera hora!

Las risas se multiplicaron. Owen cogió aire y lo contuvo mientras se acercaba al ventanal del dormitorio. El cristal estaba lleno de finas gotas de lluvia que arrastraba el viento, comenzaba a empañarse.

Acercó la mano y lo rozó con la parte posterior de los dedos, los retiró enseguida al sentir el frío del vidrio, que no tardó en entrar con rapidez y extenderse por todo el brazo. La piel del cuerpo se le volvió a erizar agolpándose en gránulos que le tiraban levemente, una sensación incómoda que no se iría hasta que volviese a entrar en calor.

Inclinó el cuerpo retirando algo más la cortina para asomarse al balcón contiguo, con cuidado de que no se le viese desde el exterior, solo llevaba la ropa interior. Y hasta eso ahora se estaba convirtiendo en un nuevo escalón. Había noches que tenía que echar a correr porque su padre se levantaba desorientado o caía por encima de la baranda de la cama.

Maldecir a Stoker no mejoraba las circunstancias.

Se llevó el móvil a la boca.

—No puedo con esto, mañana le diré a Peggy que se la lleve a otra planta.

La luz de Jimena seguía encendida, negó con la cabeza, ya hacía rato que había entrado en su dormitorio, ya debería estar acostada. Decía Blake que había omitido algunos elementos de aquella casa, pero la sensación era absolutamente la contraria. Jimena actuaba como si Blake le hubiese dado una guía exacta de él.

Una guía que recopilaba todas las dificultades y Jimena parecía dispuesta a ir poniendo el pie sobre cada una, justo en el punto donde dolía.

No era como el resto de sus empleados, ellos nunca apreciaban más que la distancia sin cuestionarlo, solo se limitaban a sus funciones y se esforzaban por agradar haciendo lo que a él más le gustaba, que fuesen invisibles. El resto de su entorno sí lo cuestionaba, la mayor parte de las veces tras su espalda, otras le reprochaban como hacía Imogen.

Y luego estaban aquellos cinco del chat, que no cesaban en su intento de hacer algo bueno por él, aunque no viesen mucho resultado. Ellos no lo veían, pero siempre daban resultado, quizás no el que esperaban, pero el mejor que podrían conseguir en cada momento.

Llegó un audio de Stoker.

—Owen, venga ya. ¿Qué es lo peor que te puede pasar? ¿Que te vea desnudo? Eso no es nada.

Alzó la mirada hacia su reflejo en un espejo de pie y bajó la mirada enseguida.

Entró otro audio de Blake.

—Si no ha salido corriendo ya con todas las extravagancias de esa casa, verte con la bandurria fuera no va a ser nada —dijo su amigo.

La bandurria, la madre que lo parió.

Se llevó la mano a la frente y empezó a reír.

—No va a verlo con la bandurria fuera, duerme con calzoncillos, creo —respondía Wilde.

—No, cuando le da fuerte duerme con la bandurria fuera. —Era la voz de Stoker.

Nuevo audio, esa vez de Marlowe.

—He venido hasta la antena para enterarme de qué es lo que había pasado con la enfermera y os encuentro hablando de la bandurria de Byron. Decidme, por favor, en qué momento y por qué. La mitad de los mensajes no me llegan y la imaginación se me está disparando.

Esa vez las carcajadas de Wilde fueron también en audio.

—Owen se está agobiando porque Jimena duerme a unos metros de él y las posibilidades de un cruce nocturno de urgencia en el pasillo son grandes —dijo cuando acabó de reír—. Y ahora quiere cambiarla de planta.

—¿Y no es más fácil dejar una bata tras la puerta? Digo yo —respondió Marlowe.

Llegaron las risas al chat con todo tipo de formas y de muñecos.

—Para él no, para él es la mejor excusa para tenerla lejos. Se queja de que es incómoda, ruidosa, molesta, y usa bragas o sujetadores flúor que destiñen en la ropa de los empleados —respondió Stoker.

Exactamente un culote brasileño.

—Me parece bien. —Esa vez era Hércules, hasta ese momento solo había estado leyendo—. El color de la ropa de los empleados era un horror y una tristeza. Llevo años diciendo que los cambie.

Más risas.

Nuevo audio de Marlowe.

—O sea, que está tanteando los límites y razones de Byron y no le gusta.

Se sobresaltó al oírlo.

«Pero ¿qué dices?», se apresuró a escribir.

Marlowe grababa un nuevo audio.

—Que da igual que dejes o no una bata tras la puerta. Ella va a verte desnudo de todos modos.

Dejó el móvil en la mesa y se apresuró a apagarlo. Negó con la cabeza a las palabras de Marlowe.

Alzó la mirada hacia el cristal. Al fin la luz de Jimena se había apagado.

Ya podría acostarse. Dormir no sabía si sería capaz.

12

Byron había apagado la luz y Jimena sonrió.

—Tía, enciende la luz, que se te ven los ojos rojos y da mal rollo —dijo Thelma riendo desde la pantalla de su móvil.

Miró la pantalla, allí estaban las caras de sus cuatro amigas dentro de cada uno de los cuatro cuadros.

—No —respondió volviendo a mirar a través del cristal.

—Ya se te están pegando las rarezas, ¿ves? —Suki se fue acercando a la cámara hasta que su cara se distorsionó.

Jimena ladeó la cabeza sin dejar de mirar el cristal mientras se escuchaban las risas en el teléfono.

—No deja que me acerque a menos de dos metros y no cruza conmigo más que unas cuantas frases. —Dejó caer los párpados—. Sin embargo, no apaga la luz hasta que yo no apague la mía.

Las risas cesaron de inmediato y se hizo el silencio.

—¿Ves? —dijo al fin Suki—. Ya la está arrastrando.

Ina echó una pequeña risa y Jimena las miró enseguida.

—Te molan las rarezas, reconócelo —añadió Suki señalándola con el dedo.

Jimena negó levemente con la cabeza.

—No es eso, solo me da… curiosidad.

Suki alzó las cejas.

—¿Curiosidad? Tía, Sayu. Si solo fuera curiosidad, estaríamos aquí sacándole punta a todas esas extrañezas del muchacho y echando unas risas.

—Y no lo hacéis porque… —respondió Jimena para que Suki siguiese.

Sonrió antes de que empezase a hablar, su amiga desvió la mirada hacia un lado.

—Porque seguramente es lo que mucha gente hará. El derecho a opinar y a juzgar que va inherente al ego y al autobombo que tanto gusta al ser humano, sin tenerlo en cuenta a él. Como hacen con nosotras. Así que, que les den a todos.

—Eso es —le respondió Jimena.

—Pero no es lo mismo —dijo Amelie—. Tú le estás buscando una explicación. ¿Por qué?

Jimena volvió a retirar la cortina comprobando que Byron no había vuelto a encender la luz. No respondió a su amiga.

—Uhhhh—dijo Suki—. Chicas, hasta en la oscuridad y con esos ojos rojos puedo verlo. ¿Vosotras?

Algunas respondieron solo con sonido afirmativo.

—Sayu, tía, céntrate. —Era la voz de Thelma. Su mirada se había detenido en las hojas de uno de los árboles, no entendía cómo el viento podría empujarlas así y que las ramas no se moviesen un ápice, tan solo las hojas sacudiéndose hasta desprenderse—. ¿Dónde está eso de que los Byron pertenecen a otro mundo? Lo decías ayer, tan solo ayer.

—No nos lo ha contado todo. Ya tiene que estar bueno el tío para que hoy esté pendiente de él —preguntó Ina.

—Ya estamos con lo de si el tío está bueno, qué más da. Ina, avanza —la reprendió Suki.

—Yo estaba viendo muy raro que lo de Harvey y las Divas le haya pasado por el forro del cosplay —dijo Thelma.

Jimena alargó la mano hacia el interruptor de la luz y la encendió.

—Hombre, ahora es otra cosa, Sayu, míranos —le pidió Amelie—. Queremos verte la cara.

Pero apenas las escuchaba de lejos, inclinó la cabeza hasta pegar su frente al cristal, esperando la respuesta al otro lado.

—Sayu —seguían llamándola.

—Tías, a ver si se está quedando dormida en el cristal. ¡Sayu!

Tuvo que poner la mano delante de la pantalla y moverla para que se callasen.

—Pero ¿qué pasa? —preguntó Ina.

—Shhh. —No había forma de callarlas.

—¿Esto consiste en quedarnos todas calladas mirándonos en la pantalla? Sayu, cuéntanos qué estamos haciendo o vete a tomar viento —protestó Thelma.

Y la luz contigua se encendió.

¿Ya imaginas que me he dado cuenta?

Apretó los labios para no sonreír.

¿Aún no?

Apagó la luz.

—Ooootra vez con los ojos brillantes, qué horror —protestaron sus amigas.

Jimena ladeó la cabeza mientras Byron volvía a apagar la suya.

Y ella la encendió de nuevo.

¿Ahora?

Se mordió la lengua.

—Está poniendo cara de niña terrible, algo está haciendo.

—Pero si no se está moviendo del cristal.

—Es la luz, ¿no lo veis?

La risa de Thelma era tan aguda que tuvo que retirar el teléfono del cristal, no sabía hasta qué punto podría oírse al otro lado.

—¿Estás jugando con Byron al juego de la luz?

—¿En morse o qué?

—En arameo, no te jode. Solo lo está molestando.

Esa vez él tardaba más en encenderla. Ya comenzaría a ser consciente de que ella se había dado cuenta. Dejó caer los párpados.

Regresó una luz, una más tenue y amarillenta, de alguna lámpara más adentro.

Fue rápida en apagar la suya y sonrió.

—Jimena, no seas mala. Apaga y acuéstate ya.

—Con el día que llevas, ¿no ha sido suficiente?

—Si quieres que te despidan, no hace falta que lo hagas al descaro. Diles que quieres irte.

—No quiere irse, ¿no la ves? ¿La conoceremos bien? —Era la voz de Suki, la única que no reía—. Está encontrando algo que…

Cada vez él tardaba más en seguir las luces.

Sabes que me he dado cuenta y ahora intentas disimular, ¿no?

—¿Esas rarezas? —preguntaba Ina.

—No son rarezas, Ina. —Fue la propia Suki la que respondió.

La luz se apagó y Jimena volvió a sonreír. Llevó la mano al interruptor, pero no lo accionó. Dejó la mano sobre él, preparada.

—¿Que no? Son un problema —respondió Ina—. Sean por los motivos que sean, son un problema.

Abrió la puerta de cristal y el viento repleto de humedad movió las cortinas, se apartó para dejarle paso a la tela, que no tardó en salirse por la rendija hacia fuera y volar en el aire.

El último en apagar la luz, el último en acostarse.

Y accionó el interruptor, su luz se encendió a la par que la de Byron, tan igualados que fue consciente de que él tendría que estar también tras el cristal, como lo estaba ella, para poder haber visto la cortina revoloteando en el aire.

Y eso me incluye a mí, a Jimena Bécquer. Y ahora sabes que yo lo sé.

Volvió a contener la sonrisa y a apoyar la frente en el cristal mientras la sábana se llenaba de aire fuera, formando una bolsa que se rompía y comenzaba a sacudirse.

—¿Tú ves que para Jimena sean un problema? Mírala.

Abrió por completo el cristal.

—Chicas, tengo que dejaros —les dijo y lanzó un beso al aire.

—Madre mía. —Se oyó algún suspiro antes de que se despidiesen y se cortase la videollamada.

Dio unos pasos hacia fuera mientras la luz de Byron se apagaba. Llevaba colgado el comunicador de Lucas Byron, su paciente dormía plácidamente, era su hijo el que a pesar de la hora aún estaba junto a un cristal del balcón.

Se apoyó con una mano en la baranda mientras con la otra alcanzaba la cortina, la altura del techo de la casa Byron hacía que aquella tela pareciese interminable. Se giró para entrar y sus ojos se detuvieron en la cristalera contigua, donde una tela de cortina se movía levemente aunque el cristal estuviese cerrado por completo.

Entornó los ojos buscando la silueta tras la tela, pero esta se menguaba hasta desaparecer. Él se habría alejado del cristal.

Entró en el dormitorio donde podía apreciarse cómo el climatizado emitía un sonido de estar funcionando a marcha fuerte para mantener la temperatura. Cerró la puerta y se giró para mirar el balcón contiguo.

Ahora sí.

Soltó la tela y llevó su mano hasta el interruptor. Lo apagó.

Fue dando pasos hacia atrás sin dejar de mirar el reflejo de la otra luz hasta que la parte posterior de sus rodillas chocó contra el colchón de su cama.

La luz amarillenta se apagó.

Buenas noches, señor Byron.

13

Había bajado al señor Byron hasta la planta baja, pero necesitaba hablar con la cocinera, la noche anterior, entre que llegó demasiado tarde y lo del gato no había sido posible. Así que le pidió a Jerry que se quedase un momento con él.

Atravesó uno de los salones para alcanzar el pasillo que llevaba hasta la cocina. Aún necesitaba mirar el mapa en el papel.

Hay varios salones iguales.

Se agarró al marco de la puerta antes de salir al pasillo y el sonido la hizo detenerse. Había algo invisible y poderoso que enlazaba su sonrisa con las notas que salían de cualquiera de los pianos de la casa que tocase Owen Byron. Bajó la cabeza, concentrándose en el sonido, aún lejano.

Miró hacia el otro lado del pasillo, debía estar en una de aquellas salas cerradas.

Ni siquiera lo había visto bajar aquella mañana, no sabía si ya estaría abajo cuando salió de su dormitorio. Necesitaba decirle algunos cambios que había pensado para el señor Lucas Byron, pero a Owen era difícil verlo en ninguna parte.

Bajó la mirada hacia su mapa, las notas comenzaron a enlazarse en una melodía que conocía.

Ufff. «Someday my prince will come».

Cerró los ojos un instante.

Algún día mi príncipe llegará.

Sonrió. En su niñez imaginaba que su príncipe sería un enmascarado con capa, como los de tantas series que le gustaban.

Enigmático, extraordinario, con un halo de misterio alrededor.

Su sonrisa se amplió y abrió los ojos. Podría quedarse allí un día entero y no cansarse de escucharlo mientras su mente divagaba en reflexiones. Pero eran sus horas de trabajo.

Dio un paso hacia el sonido, era tan sumamente difícil acceder a él que no sabía en qué momento podría hablarle de la nueva rutina de su padre.

—¡Señorita Bécquer! —Se dio media vuelta ya sabiendo que era Peggy.

El ama de llaves llegó hasta ella y le agarró el brazo para apartarla del pasillo. La mujer bajó la mirada para recorrer con ella el uniforme, un gesto descarado de supervisión innecesaria en una muestra de superioridad.

—Después de lo de anoche tengo que asegurarme de que no vas a volver a romper la calma en esta casa ni a molestar al señor. —La mujer basculó su cuerpo para mirar hacia el pasillo, luego volvió a mirarla a ella—. Te cuesta ser discreta y eso es un problema.

Lo intento, pero no me sale.

—El señor Byron necesita silencio y que no se le moleste bajo ningún concepto, que es lo que tenía todo el tiempo antes de que tú llegaras.

Jimena alzó las cejas y abrió la boca para responder.

—Así que vamos a asegurarnos las dos de que no vuelva a ocurrir. Es fácil saber dónde está él, solo tienes que mantenerte tan alejada como puedas. —Peggy no le dio margen de pronunciar palabra—. Si lo escuchas en un pasillo —le hizo una señal para que mirase hacia el lugar de donde salían aquellas notas que parecían haberse oscurecido—, tú tomas otro. ¿Entendido?

Asintió sin asimilar muy bien lo que le había dicho mientras algo en el pecho le comenzaba a arder.

—Estaré pendiente —dijo la mujer alzando el aparato de control de la casa y de los que la trabajaban—. Muy pendiente.

Peggy se interpuso entre ella y la música para que se alejase por el otro lado.

—Todos los trabajadores suelen adaptarse rápido a la casa y las normas, espero que a ti no te cueste mucho más —añadió.

—No daré problemas, si es a lo que se refiere —respondió Jimena, tenía que poner de su parte para conservar la tranquilidad, el ardor estaba atado a su lengua por una mecha no muy larga, si la llama la alcanzaba, explotaría. Y entonces la tranquilidad suprema se iría al garete.

Te encantaría que yo diese problemas, para así demostrar que llevabas razón respecto a mí. Estás deseando que salga mal y que me despidan. No te gusto en absoluto.

Seguramente los augurios de Peggy respecto a ella serían malos antes de que pusiese un pie en la casa, desde justo el momento en el que una de sus cajas se rompió y las pelucas y las telas brillantes cayeron en las escaleras, lo del día anterior tan solo lo había agravado. Y ya había comprobado aquella mañana cuando bajó a la planta baja, a hacerle las fotos al gato Artemis para que Suki y su vecina comenzasen a buscarle familia, que los augurios y la opinión de Peggy eran importantes y, sobre todo, se transmitían al resto de empleados. Porque aquella mañana los notó tan distantes como el señor de la casa.

Sin embargo, era una sensación que ya conocía, no era nuevo, estaba acostumbrada a que por ciertas peculiaridades, algunas personas no quisieran relacionarse con ella, como si hubiese algo en su persona que pudiese contagiarse. Aun así, tenía que reconocer que aquel vacío se haría algo más notorio si las personas que se lo hacían vivían bajo su mismo techo, ya que ella por naturaleza tenía un carácter sociable y cercano. Pero se acostumbraría también. Era el secreto de su supervivencia desde una edad temprana, su capacidad para adaptarse a las circunstancias, fueran las que fuesen.

No le asustaban.

Miró de reojo el pasillo donde estaba Byron. Difícil lo tenía si quería hablar con él, aunque siempre le quedaría el pasillo de arriba, un lugar donde Peggy no podía hacer nada a no ser que dispusiera de una escalera larga para que ella pudiese subir a su dormitorio por fuera. No creyó que Peggy llegase a tanto.

—No seré ninguna molestia —añadió y no vio ningún gesto en la cara del ama de llaves. No la creía en absoluto.

Vaya expectativas.

Se alejó de Peggy dirección a la cocina.

—Y date prisa —dijo el ama de llaves a su espalda, Jerry necesita hacer otras cosas.

Qué manía de vigilarme todo el tiempo.

Resopló poniendo cuidado de hacerlo sin sonido. Giro la cabeza para mirar atrás un instante mientras se oía el estribillo de la melodía. Peggy seguía en el comienzo del pasillo donde estaba Byron, como una guardiana.

Vivimos en la misma casa y duerme tras la pared de mi dormitorio, lo encontraré en cualquier momento por mucho que esta tía se empeñe en que no lo haga.

«Mi príncipe llegará», aquella canción que cantaba Blancanieves, sonaba sin descanso. Jimena contuvo la sonrisa.

Tarareó la canción unos segundos, sabiendo que Peggy la estaba escuchando, mientras llegaba al final del pasillo. Volvió a mirar atrás.

La música acabó. Peggy seguía allí como un ánima.

Vaya cruz, esta no aparecía en el contrato.

14

Había escuchado un ruido y tuvo que detener la melodía. Solo esperaba que no fuese Peggy para decirle alguna nueva gran idea de Jimena. No se había cruzado con ella en el pasillo familiar, cuando salió de su dormitorio ella ya estaba con su padre. Así que bajó directo a uno de los salones y desde allí, a través del aparato, la había visto pasar por el pasillo principal de la planta baja.

Se dio la vuelta al volver a sentir la puerta, esta se abrió.

Stoker se asomó con una amplia sonrisa.

—Buenos días —le dijo y Owen alzó las cejas—. ¿Ahora te sorprendes de verme? Ayer me dijiste una decena de veces, después de maldecirme, que estuviese aquí a primera hora. —Entró sin cerrar la puerta—. La última fue exactamente después de ese jueguito de luces —negó con la cabeza al oírlo—. Después te dormirías, porque ni siquiera respondías a nuestros mensajes. —No había mucho que responder a la ristra de estupideces y risas de aquellos cinco demonios—. Pues bien, aquí estoy.

Owen lo miró un instante sin pestañear.

—Pero no parece ni que te alegres de verme —añadió su amigo con ironía y Owen le dio la espalda, poniendo de nuevo las manos sobre las teclas—. ¿Ya le has dicho que haga las maletas? —Sonaron varias a la vez, miró a Stoker de reojo.

—No. —Pero Stoker ya lo imaginaba y su amigo no contuvo la sonrisa un ápice.

Tuvo que coger aire y contenerlo.

—Entonces me has hecho venir para nada, espero que al menos me invites a desayunar.

Stoker y Jimena a la vez en la casa, se llevó ambas manos a la cara y se presionó levemente los ojos con los dedos. Espiró despacio y miró a Stoker.

—¿Esto era necesario? —preguntó a su amigo.

—¿El qué?

De manera automática e incontrolable, su pecho cogió una bocanada grande de aire para espirarlo de golpe.

—Venir aquí sabiendo que no pensaba despedirla. —No había manera de que su amigo perdiese la ironía en su expresión.

—Realmente he venido a verte a ti. —Brian acercó una mano a las teclas y presionó una de ellas—. Ayer te vimos todos un poco… —Su amigo dirigió los ojos hacia él—. ¿Alterado? —Frunció el ceño después de decirlo—. ¿Owen Byron alterado?

Stoker retiró la mano de las teclas y la llevó hasta el cuello de su camisa para darle la vuelta y mirar los cubrecosturas.

—¿Qué es lo que pasa, Owen? —Soltó el cuello de la camisa y se inclinó levemente para mirarlo a la cara.

—Pasa que me gusta que mis empleados pasen desapercibidos y esta que me has traído se hace notar todo el tiempo. Y tengo que acostumbrarme, solo es eso.

Stoker asintió despacio con la cabeza, luego dejó de asentir, pero seguía observándolo.

—Marlowe dice que…

—Sé lo que dice Marlowe —lo cortó—. Y no lleva razón.

—Marlowe no lleva razón.

—No.

—No está metiendo el pie en tus límites.

—No.

—No está intentando ver.

—No.

—No ha comenzado a explorar a Owen Byron.

—No.

Stoker volvió a asentir.

—Marlowe está perdiendo facultades —añadió.

Tuvo que callarse y no responder.

—Pídeme que me la lleve, ni siquiera tendrás que hablar con ella, lo haré yo. —Stoker se irguió y se retiró de la banqueta donde él estaba sentado.

Se hizo el silencio mientras Stoker se dirigía hacia la puerta. Pedir que se la llevase sonaba fácil y una liberación absoluta. Ni siquiera tendría que verla. Jimena haría las maletas y su amigo se la llevaría de allí. No volvería a verla ni volvería a escuchar el ruido tras la pared cuando se acostaba o se levantaba. Tampoco habría más quejas de Peggy, de todos los empleados que perdieron las prendas blancas del uniforme.

Bajó la mirada. Ninguna de ellas eran las razones por las que quería que se fuese de allí.

Y Stoker lo sabía. También él solía bordear sus límites, los Misters lo hacían continuamente.

Alzó la mirada hacia su amigo.

—¿De verdad te la llevarías? —preguntó y la risa inmediata de su amigo lo hizo negar con la cabeza.

—Solo quería escuchar cómo suplicabas —respondió y lo hizo alzarse en la banqueta, estuvo a punto de alcanzarlo con la mano, pero los reflejos de Stoker eran similares a los de los gatos que Luke se empeñaba en recoger y que él mismo, una vez estaban dentro, se negaba a echar de casa.

—¿No tuviste bastante ayer? ¿Vienes hoy a seguir haciéndolo en mi cara? —Pasó por delante de su amigo para salir del salón. El perfume de Stoker era demasiado intenso, tuvo que sacudirse para alejar el olor, pero una vez había penetrado en la nariz, no había forma de quitárselo de encima.

En el pasillo su incomodidad se unió a algún producto de limpieza y al sonido del aspirador. Stoker se puso a su lado, pegado a su hombro. Lo miró de reojo.

—Ni siquiera pensabas venir hoy, lo has decidido sobre la marcha —le dijo a Brian. No hacía falta que se lo confirmase, su colonia lo delataba. De nuevo la risa de Stoker lo hizo negar con la cabeza.

—¿Dónde vamos a desayunar?

—Tú en el jardín —respondió y la risa de Stoker aumentó.

Brian miró a los lados del pasillo.

—¿Y dónde están Jimena y tu padre?

Owen tuvo que detenerse para mirarlo, su amigo no pensaba tener ni un pequeño margen de miramiento. Las ganas de que se fuera de allí eran terriblemente similares a las que le producía Jimena.

—Quiero verlos. —Seguía recorriendo las puertas abiertas con la mirada—. Míralo en tu aparato maravilloso.

Agarró la manga de Stoker en cuanto él acabó de decirlo. Ya sabía lo que pretendía.

No había ido a desayunar con él, o al menos no con él solo.

—De eso nada —le dijo sin soltarlo.

Y Stoker frunció el ceño rezumando ironía.

—No es la primera vez, ¿qué problema hay hoy? —Ladeó la cabeza sin dejar de mirar a Owen.

Y una puerta se abrió.

—Señor Byron, está usted aquí. —Era Peggy. La había estado esperando en cualquier momento desde que vio por el aparato a Jimena salir del dormitorio con su padre.

Miró a Stoker y se encontró con la mirada de su amigo, que podría imaginarse por qué razón estaba allí el ama de llaves, lo vio contener la sonrisa. Volvió a apretar su manga antes de dirigir la mirada hasta Peggy.

—La señorita Bécquer está con su padre en el jardín —dijo la mujer y vio que Peggy miraba a Stoker con recelo. Quizás él era la razón por la que Peggy se mantenía tranquila y teniendo cuidado de cada palabra que decía de Jimena. Los empleados sabían que era Brian el que la había elegido, desconocían el grado de cercanía—. Y el sillón está dentro de la casa.

Su cuerpo dio un respingo en cuanto la oyó y rodeó a Peggy para rebasarla y salir del salón.

—¡Owen! —Oyó a Stoker en su espalda, pero no se detuvo, al contrario, al llegar al pasillo sacó el aparato del bolsillo y aceleró más.

Estaban en la parte lateral. No sabía qué demonios hacía allí Jimena con su padre, ni siquiera era una parte del jardín ornamentada, solo había casetillas de maquinaria, motores y cuadros de luces.

—¡Owen! —Stoker era rápido, lo alcanzó justo cuando atravesó la puerta lateral por la que salía y entraba el servicio a la casa.

Tuvo que encogerse al sentir cómo le envolvía el antebrazo. Que el anterior no había sido un buen día se reflejaba en muchos sentidos. Stoker vio su expresión y soltó despacio su brazo.

—Lo siento —le dijo su amigo enseguida mirando el cuello de su camisa. Su gesto antes, en cuanto lo vio, no había sido aleatorio. Era algo que Brian solía hacer con él, retirarle el cuello de la camisa e intentar alcanzar a ver la piel más abajo. Con ello los Misters no solían necesitar preguntar nada más y sabían justo la medida para acercarse a él y cómo tratarlo. Era un cálculo que nunca solía fallar y a él le hacía cómoda y natural su compañía. Al igual que hacían con la escasez de perfume y el olor justo que se fundía con el humano, y un tono de voz medio sin sobresaltos. Ellos sabían graduar tan bien su ambiente óptimo, según sus fases, que a ratos era como si sus particularidades no estuviesen siempre activas limitando todo lo que lo hacía sentirse bien.

La risa de su padre se cruzó con el sonido lejano de algún cortacésped y ambos giraron la cabeza para mirar.

Su padre estaba en pie agarrado a la columna de la pérgola que cubría un pequeño aparcamiento de motos y bicicletas, donde el propio Stoker había dejado su monstruosidad negra cuyo motor agradecía que estuviese apagado.

Jimena estaba montada en un patinete eléctrico, seguramente el que le dijo Dennis que lanzó por encima de la valla. Lo llevaba despacio girando para regresar hasta su padre.

—Ya no saben qué inventar —seguía riendo su padre.

La joven frenó y puso un pie en el suelo.

—Bueno, lleva ya un tiempo inventado —reía ella también—. Pero es tremendamente útil.

Su padre dio un paso para alcanzar el manillar, Owen dio un paso al frente y Stoker puso el brazo cortándole el paso.

—Y solo tienes que enchufarlo. —Lucas Byron frunció el ceño mirándolo.

—Como un móvil, pero en grande. —Jimena se bajó y lo acercó aún más a su padre.

Owen miró a Stoker.

—No se le ocurrirá montarlo, ¿verdad? —susurró y Stoker tuvo que desviar la mirada para reír.

—No —le respondió, sin embargo—. Vive en tu casa, quieres que se vaya, pero no la conoces un ápice.

Stoker negó con la cabeza mientras lo rebasaba.

—Buenos días —su amigo alzó la voz para que los dos lo escuchasen.

Jimena enseguida se giró para mirarlo y su sonrisa fue inmediata, una sonrisa que aún no conocía en ella los escasos momentos que la había visto en la casa frente a él. Y por reflejo sintió un cosquilleo en los labios, se movían. Bajó la cabeza y giró la cara dirección a la vidriera de la sala de música exterior enseguida.

—Señor Byron. —Oía a Stoker.

Seguía sin dar un paso para acercarse a ellos. Unos besos sonoros hicieron que sus ojos regresasen a los tres. La sonrisa de Jimena seguía intacta mientras se retiraba de la cara de Stoker. Allí tenía una muestra más de que las habilidades sociales de Stoker eran extraordinarias, aunque él no hiciese ningún esfuerzo. Era un don innato, natural y sincero.

Jimena se apartó dejando paso a Stoker, al parecer él tenía interés en subirse a aquel trasto, que para su amigo sería algo así como subirse sobre una tortuga.

El cosquilleo en los labios regresó con otra tirantez, y los ojos enormes y oscuros de Jimena llegaron hasta él. Le llamaba la atención cómo, a pesar de vivir en un lugar donde el sol se asomaba tan solo con timidez algunos días, ella tenía ese tono de piel que él no podría conseguir ni en sus más soleadas vacaciones. No tenía el pelo tan oscuro como Dayana King, el pelo de Jimena era más bien del color del chocolate con leche, como sus ojos. Y su piel bronceada contrastaba con la cetrina de su padre, haciendo que su color se tornase aún peor. Supuso que un efecto similar produciría si estuviese tan cerca de él.

Aunque no importaba. Nadie estaba nunca cerca de él, nadie que no fuesen los cinco Misters, su padre o Luke.

Jimena se retiró de su patinete para dejar que Stoker lo probase y dio unos pasos hacia atrás, hacia él.

Vio su talón detenerse justo en el límite, ese umbral invisible donde comenzaba la incomodidad. Ella le daba la espalda, el abundante pelo caía en una cola hasta algo más de la mitad de su espalda, casi al comienzo de la cintura, con unas suaves ondas casi inapreciables. Pero sí pudo apreciar algunos mechones en las puntas de un tono marrón más claro que el resto.

Los tres rieron al ver a Stoker coger velocidad camino al jardín, él mismo lo siguió con la mirada.

Miró a Jimena de reojo. Siempre estuvo de acuerdo con Hércules, los colores y formas de los uniformes de sus empleados eran tremendamente sobrios, quizás con un aire anticuado, con un efecto de apagado similar al de las imágenes de los periódicos. Quizás era lo que él buscaba en su insistencia con que ellos se difuminasen en aquella casa, que no llamasen la atención, que pasasen desapercibidos y que fueran invisibles.

Con Jimena era tremendamente difícil. Hasta el uniforme parecía tornarse con otro patrón y otros colores. Aquel gris, levemente más claro que el del personal del servicio, se tornaba plateado, como el color de las perlas grises que resaltaba en la piel que sobresalía del escote.

Stoker regresaba y Jimena alzó el pie que tenía más adelantado en el suelo para colocarlo tras el otro, atravesando aquella línea invisible que nunca permitía que nadie traspasara.

Lo está volviendo a hacer.

Ella seguía dándole la espalda mientras él buscaba aquel olor a nardos avainillados de la noche anterior. Frunció el entrecejo al no encontrarlo, aquella mañana Jimena no olía a nada.

Y su ceño se frunció aún más mientras dirigía la mirada a la goma de su pelo.

—Demasiado lento. —Escuchó decir a Stoker y resonaron las risas.

Un paso más con el otro pie y Jimena estaba completamente dentro. El olor seguía sin aparecer. Definitivamente no se había perfumado aquella mañana, ni siquiera de una manera sutil.

Entreabrió la boca al ser consciente de las palabras de Marlowe y dejó caer levemente los párpados.

—También hace menos ruido. —Esa vez fue la voz de su padre.

Pero él no apartaba la mirada de la parte posterior del pelo de Jimena. Que se cruzase en su conciencia el trance coherente de su padre hizo que los párpados le pesasen aún más.

No hacía falta preguntarle a su amigo, de sobra sabía que ninguno de ellos diría jamás a nadie ni una palabra, ni siquiera lo habían hecho con los músicos más allegados a él, como Zack o Imogen, a pesar de que ellos intentaban entrar en aquellas curiosidades de su vida cotidiana.

Stoker se detuvo entre Jimena y su padre, seguían hablando y volvieron a reír.

—Vamos entonces —había dicho Stoker.

Owen bajó la barbilla aún más al ver cómo un pie de Jimena se separaba del otro, dibujando en el suelo un círculo para desplazarse alrededor de él sin avanzar un paso más en la cercanía. Como si ella hubiese trazado una nueva línea entre los dos, un nuevo límite que no estaba dispuesta a cruzar.

La siguió con la mirada mientras su padre se soltaba de la columna, y esa vez su propio cuerpo quedó inmóvil, era como si el peso de los párpados y del resto de los ojos se hubiese transmitido al resto de su cuerpo, que solo le permitía observar. Observarla a ella mientras entreabría la boca para respirar.

Las pestañas de Jimena eran tan espesas como su pelo y podían apreciarse en su perfil como el filo de un abanico bordeando sus ojos. Tenía el mentón sobresaliente bajo unos labios que desde aquella perspectiva formaban un corazón mullido que no se quedaba quieto entre risas y comentarios hacia su padre.

—Venga, Owen, se va a enfriar el desayuno —le dijo el hombre y alargó la mano hacia él para agarrarse a su brazo.

Y con rapidez, Jimena movió su cuerpo y estiró el brazo tras el de su padre para agarrarle la mano antes de que este lo alcanzase.

Fue tan rápido que no fue capaz de reaccionar, tan solo de bajar la mirada mientras el olor a detergente suave de la lavandería de la casa Byron llegaba hasta él desde la tela del uniforme perlado de Jimena. Ella ni siquiera lo miró, a pesar de que parte de su brazo y su mano estaban cerca de él como no solía tener a nadie más que no fuesen sus más allegados. La joven se había inclinado hacia Lucas Byron.

—Si prefiere agarrarse a su hijo, tiene que saber que soy terriblemente celosa —dijo y el hombre se echó a reír.

Stoker contuvo la sonrisa.

Despacio y paso a paso, la chica hizo que el hombre se sujetase a ella.

—Hay que pedirle a Jerry un bastón, dice que hay en la casa una colección enorme.

—Más de cien bastones, algunos con más de un siglo.

—No seré yo quien le deje apoyarse en uno de esos —respondió y su padre volvió a reír.

Se alejaban, pero él seguía inmóvil, observando cómo el perfil de Jimena desaparecía y volvía a ver solo la goma de pelo y la melena recorriéndole la espalda.

Ella no le había dirigido una sola palabra, tan solo una escueta mirada un fragmento de segundo. No le había hecho falta nada más. Al igual que él tampoco necesitó nada para que ella pudiese ver una parte de él que solía pasar desapercibida, eclipsada por juicios rápidos, por complejidades a las que no se le buscaba mucha explicación.

Una parte de él tal y como realmente era.

Ninguno de sus empleados, ni siquiera los veteranos. Ninguno de sus compañeros a pesar de estar continuamente conviviendo con él en los viajes. Ninguno de sus amigos o conocidos. Nadie que no fuese familia cercana, íntima y directa.

Y ahora ella. En tan solo un día.

No hubo palabras. Jimena no las necesitaba.

Bajó la mirada sintiendo una leve tirantez en la garganta, un leve tintineo como el de una tecla cuando él sostenía y repetía una nota. Una nota que era capaz de bajar esófago abajo y seguir sosteniéndose.

Sintió a Stoker colocarse a su lado, en el espacio justo donde había estado unos instantes el brazo de Jimena controlando el de su padre para que no se agarrase a él. Tal y como estaba aquella mañana, una de las peores de las últimas semanas, habría sido como arrancarle la piel a tiras. Pero ella lo evitó con aquel movimiento suave y disimulado, inapreciable quizás para cualquiera. El peso en sus ojos aumentaba.

Un solo día y ni una palabra.

Miró a Stoker, la mandíbula de su amigo parecía haberse ensanchado rezumando orgullo. Había sido su obra, sin ninguna duda, y aunque de casualidad, como era habitual en Stoker.

Su amigo dio un paso adelante para seguir a Jimena, que ya estaba entrando en la casa con su padre.

—Es importante que recuerdes a Dennis que te deje una bata tras la puerta. —Alzó las cejas al oír a Stoker—. No vaya a ser que ella te vea desnudo en una de estas.

Su amigo se dio media vuelta y se adelantó hacia la casa. Owen lo seguía con la mirada.

Desnudo, con las luces encendidas y con la puerta abierta.

Si Jimena seguía cerca de él…

La caja de cristal. La maldita burbuja.

Si Jimena continuaba por allí…

Dolía la piel, pero eso no era nada, habría más.

Si ella sigue aquí.

La desnudez absoluta, la luz, la caja abierta.

Soltó el aire despacio por la boca.

Un solo día y ni una palabra.

Lo de los ojos aumentaba, aún no era capaz de dar un paso.

La caja no podía tambalearse.

Siempre podría sacar a Jimena de allí antes.

15

Miró hacia la puerta del pequeño salón, allí estaban Stoker y Byron y se extrañó de verlos allí. De hecho, Peggy solo había llevado el desayuno del señor Byron. Ella en teoría no podía comer con ellos, aunque el día anterior el propio Lucas Byron dijo que se negaba a comer solo, así que Peggy le sirvió algunas tostadas de pan de molde.

Tuvo que contener la sonrisa al ver la cara del mayordomo Dennis, acababa de dar una carrera. Una más de tantas, con lo mal que lo llevaba.

Ese hombre…

Desvió la mirada hacia el ventanal cubierto por cortinas interminables, era de cristales curvos y daban a la parte más bonita del jardín, donde gruesas rosas rojas oscuras resistían a la lluvia y el viento. Se tapó la boca para que no la viesen reír.

—Les he llevado el desayuno a su sala, señor Byron. —Era la voz de Peggy y Jimena se volvió a mirarlos.

—Dennis, tráelo aquí. —Oyó decir a Byron.

Respirar despacio con los labios apretados siempre funcionaba cuando la garganta picaba llamando a la risa. Miró de reojo hacia la puerta, Peggy seguía allí mirando hacia el interior de la sala. Después de día y medio allí era consciente de que su expresión encogida no era más que su expresión cotidiana y natural, como si en un boceto de plastilina la hubiesen estado prensando hasta dejarla así, apretada y contraída, como si estuviese sentada en un WC con una hez atascada en el culo.

Dejó caer los párpados sin dejar de observarla.

Exactamente así.

La mirada que le echó Peggy, como si fuese una intrusa allí dentro, hizo que sintiese una leve ligereza en las piernas que la empujaba a levantarse e irse a desayunar con el resto de empleados.

Pero Stoker se sentó en la silla que estaba a su lado y Owen ocupó la otra de la mesa circular, al otro lado de Lucas Byron. La mirada de Owen enseguida se dirigió hacia la tostada de pan de molde de su padre que ella ya le había untado con mermelada y mantequilla.

Lo vio abrir la boca para protestar porque pensaba darle la tostada y no los purés que Jerry le llevó el día anterior, pero era algo que no podía explicarle en un rato de lucidez de Lucas Byron, así que alargó el pie y lo hizo chocar con la punta del zapato de Owen Byron. Un zapato de piel más blando de lo que imaginaba, solo esperaba que no le hubiese molestado. Todo el cuerpo de Owen dio un respingo y sus ojos se clavaron en ella enseguida.

El anciano mordió un pequeño trozo de tostada y miró a Jimena antes de masticarla.

Eso es.

Pero su hijo aún no había apoyado la espalda en la silla, seguía inclinado hacia delante mirando ahora los platos de plástico con ventosa y la taza de dos asas de bebé que había sobre la mesa. Alargó la mano para cogerla, quizás para mirar lo que había dentro.

Jimena volvió a darle con el pie y de nuevo los ojos de Byron se clavaron en ella.

Stoker miraba a uno y a otro.

—Si me contáis los dos la película, a lo mejor me entero de algo —dijo Stoker cogiendo una de las tostadas y Jimena contuvo la sonrisa.

El pan de molde que tenían en aquella casa era de un tamaño reducido. Así que unas cinco piezas, Lucas se lo había terminado. No movió las manos un ápice, lo dejó solo que cogiese el vaso de dos asas con la cuchara de plástico dentro y que se lo acercase.

Vio que Byron de nuevo se inclinaba para ver lo que llevaba dentro, fue a darle otro puntapié, pero Lucas ya había visto la reacción de su hijo y lo miró un instante.

Ya va a fastidiarlo.

Se apresuró a coger uno de los botes pequeños de la mesa y una cuchara.

—Con esto seguro que saben aún mejor. —Llenó la cuchara de cacao y lo echó en el interior del vaso, lo que hizo que Lucas lo mirase y olvidase la reacción de su hijo—. Remuévelo.

Lucas tuvo que ponerlo sobre la mesa para poder coger el mango grueso de la cuchara y removerlo.

—Disuélvelo bien, que se hacen bolitas —añadió ella.

—¿Bolitas cómo? —De nuevo Byron inclinado sobre el vaso, inclinación que le permitió ver algo más la parte de la base del cuello que dejaba descubierta su camisa.

Comprobar el comienzo de la piel levantada y enrojecida hizo que esa vez fuese más lenta y que su pie chocase por el camino con el de Stoker, que había sido más rápido que ella en alcanzar a Byron. También más bestia, porque el rebote del cuerpo de Owen fue aún mayor.

—Ya voy entendiendo —dijo Stoker.

Pudo ver cómo los orificios nasales de él se redondeaban mientras cogía aire y lanzó una mirada a Stoker que bien pudo atravesarlo y dejarlo anclado a la silla.

Espero que el pie lo tenga mejor que la base del cuello.

Pero la respuesta de Stoker fue tan solo una leve risa.

Este es un amigo parecido a las Mystic, que a ratos es mejor tener enemigos.

Jimena bajó la cabeza para reír y enseguida su atención regresó a Lucas Byron, que había terminado de remover la pasta de cereales con la leche y el cacao.

Lo vio contener la respiración mientras su padre bebía de la taza. El hombre dio un trago y se la retiró.

—Me gusta —dijo y Jimena sonrió.

Lucas le señaló su desayuno. Había llegado a un trato con el señor y le gustaba que lo recordase. Ella comería lo mismo que él, si él no comía, ella tampoco. Sonrió cogiendo la taza de plástico con dos asas gruesas. Tenía que reconocer que los cereales infantiles que compró en la farmacia la tarde anterior olían bien, por suerte.

Ella ya tenía mezclado el cacao. Mandy, la cocinera, habría usado algún tipo de maquinaria para disolverlo porque no tenía grumos, temía que algún tropezón la hiciese dar una arcada delante de todos ellos.

Cuando se retiró la taza de los labios vio que Owen la miraba. Quizás comenzaba a ser consciente de que había llegado a una especie de acuerdo con su padre y en qué consistía.

Se inclinó para mirar la taza de Lucas y le enseñó la suya, aún quedaba un tercio de los cereales. Lucas la miró de reojo y cogió de nuevo su taza.

Jimena sonrió al verlo. Su abuela solía decirle que la vejez era como una infancia jodida. Que los métodos similares podrían llegar a ser muy efectivos si era capaz de jugar bien sus cartas. Y ella vio la oportunidad cuando Lucas Byron le dijo que estaba muy delgada. No lo estaba, era tan solo el efecto de un pecho grande, que hacía la espalda más insignificante y la cintura más estrecha. Pero tenía la misma talla en el resto del cuerpo que Suki y las Mystic, chicas normales con tallas estándar.

Ahora le tocaba a ella terminarse la pasta de cereales. La tostada le había cabido en una muela. Si tenía hambre antes de la fruta batida del mediodía, tendría que echar a correr a buscar a Mandy o sí que se quedaría en la línea. Sin embargo, se había propuesto que Lucas subiese de peso, su alimentación había ido a menos hasta darle aquel aspecto de enfermo avanzado, casi terminal.

Y quizás ese aspecto era lo que bajaba los ánimos en la casa y lo que hacía que lo tratasen como si de un momento a otro fuese a llegar el final.

—Papá, le he contado a Stoker que ayer estuviste tocando el piano —dijo Owen.

—¿Ayer? No me acuerdo —respondió el señor Byron y Jimena se llevó la mano a la boca y giró la cabeza para reír. Lo que atrajo enseguida la mirada de Owen.

Ella negó con la cabeza mirando al señor Byron. Era consciente de su problema, algo bueno para que entendiese muchas cosas. Pero que lo usase para ironizar con su hijo o cuando no quería darle cuerda un tema, no lo esperaba.

—Señor Byron —le dijo ella al anciano y en una suave reprimenda, él la miró y le guiñó un ojo.

Stoker estalló en carcajadas.

—A mí me encantaría escucharlo —dijo Stoker y el señor Byron negó con la cabeza.

—He decidido que a partir de ahora solo tocaré para jóvenes hermosas —respondió y Stoker volvió a reír. Lucas Byron miró a su hijo—. Y en esta casa solo hay una, así que tú tampoco me pidas que vuelva a tocar —añadió y las carcajadas de Stoker aumentaron—. Además, Jimena me ha pedido que le ayude.

Owen enseguida la miró a ella, que disimuló dándole con la cuchara al fondo donde se agolpaba la pasta de cereales.

—¿A qué? —A pesar de no estar mirándolo, sabía que esa pregunta iba dirigida a ella.

—¿Y a ti qué te importa? —Su padre fue tan rápido en responderle que Jimena tuvo que contener la risa. Stoker no estaba dispuesto a contenerse en absoluto.

—Owen, ya ves que tu padre tiene sus propios asuntos, no te metas —dijo Stoker y Owen abrió la boca para responderle.

—Tú preocúpate de tus conciertos y de vigilarnos con el aparato ese —añadió Lucas Byron y su hijo cerró la boca de inmediato.

Le tiene la guerra declarada a este hijo.

Por la mañana lo había visto con Luke y nada que ver. Quizás por el propio carácter de Owen, más controlador y decisivo en todos los asuntos. Él de nuevo dirigió los ojos hacia ella.

—Jimena, ¿podemos hablar un momento? —Jugar con el fondo de la pasta de cereales ya no servía. Alzó los ojos para mirarlo.

Los ojos moteados de Owen Byron no parecían tan cansados como la mañana anterior e infinitamente menos que la tarde que llegó a la casa.

—Si la despides, me negaré a comer —dijo su padre y Stoker alzó las cejas. Tendría que estar alucinando, también ella estaba sorprendida. El señor Byron aquella mañana tenía una mejoría notoria, quizás estaba en uno de sus mejores ratos, pronto descendería de nuevo. Aquella enfermedad era así.

—Puede quedarse tranquilo, señor Byron. —Fue Stoker el que le respondió—. Jimena no va a ir a ninguna parte.

Vio a Stoker mirar con ironía a Byron, que le lanzó otra mirada para anclarlo en la silla mientras se levantaba.

Supuso que tendría que seguirlo, así que esperó a que él se adelantara antes de levantarse. Tenía que apresurarse a llegar al pasillo o lo perdería con tal cantidad de posibles salas en las que meterse.

Tal y como salió, Owen ya accedía a una, dos salones más adelante. Había dejado la puerta abierta para que entrase. Jimena frunció el ceño, pensaba que Owen elegiría uno de los salones más amplios de la planta baja para estar a solas con ella.

Pero no, era un salón de menor tamaño que donde estaban desayunando, precisamente donde había estado tocando aquella mañana. Un cuarto sencillo, desprovisto de mucha ornamentación, con un piano, una banqueta, una mesa circular y tres sillones.

Una habitación donde el límite de su burbuja significaba quedarse en la puerta o no despegarse mucho de la pared. Un límite que ya ella había roto, su nueva aura con ella era de otra medida y esta sí cabía en esa habitación.

Lo ha tenido en cuenta.

Contuvo la sonrisa mientras algo en el pecho se le ensanchaba para dar paso a las teclas del piano y que empezasen a sonar. Más allá de los sentidos, magistral y extraordinario, estaba empezando a leer y escribir a Byron, y el resultado le estaba encantando.

Entró y no sabía si cerrar la puerta, así que la dejó entreabierta.

En cuanto alzó los ojos lo vio retirar con rapidez la mano del cuello de su camisa, un breve intento de separar la tela de su cuerpo, un intento absurdo teniendo en cuenta que el efecto tan solo duraría unos fragmentos de segundo. Así de desesperado estaría.

Jimena dio unos pasos hasta la línea invisible, no la línea invisible general para la mayoría de los mortales que estaban alrededor de Byron, sino una línea propia que llevaba su nombre. Ya había comprobado que Stoker también tenía una línea propia, similar a la de su padre y Luke, casi inexistente. Y esa línea inexistente le causaba aún más curiosidad. Aparte de Lucas, Luke y ese grupo de amigos del que le habló Mía, ¿habría alguien más? Estaba claro que la violinista de pelo extraordinario tenía un límite, un límite extensible a ratos.

Detuvo los pies justo en el borde invisible. Nunca le gustó el dibujo técnico, pero dibujar trazos imaginarios en el suelo de la casa Byron era otra cosa.

—¿A qué viene un cambio en la alimentación de mi padre? —Fue directo, tendría ganas de terminar cuanto antes.

—Vi el informe de la última revisión, y pone un peso que es evidente que su padre ahora no tiene. Debe recuperarlo —respondió y Owen ladeó la cabeza.

—Sin consultarme. —Estaba esperando que le dijese eso.

—En el aparato no hay forma de hacerlo —dijo y él alzó las cejas.

Podía hablar con cualquiera de los empleados, pero no con él. Supuso que sería únicamente a través de Peggy. Salvo para pedir los días libres, esos sí eran directos con él. Una agenda y una solicitud escueta donde picar el día y elegir en una ruleta la hora.

—Aun así, hay más formas de hablar con…

—No se me permite. —Fue tan rápida en cortarle que hasta el cuerpo de Byron se sobresaltó levemente.

Se hizo el silencio un instante mientras Byron la miraba.

—No importa lo que te haya dicho mi ama de llaves —le respondió él con aquel tono tranquilo de voz—. Por supuesto que se te permite.

Piensa que me refiero a Peggy.

Jimena guardó silencio un instante y bajó la cabeza para mirar el suelo. El silencio continuaba.

No se me permite.

Pasó la punta de la zapatilla, despacio, por unos centímetros de aquella línea imaginaria, luego retiró el pie del suelo y alzó los ojos hacia Byron.

Recordaba el juego del elástico en el patio del colegio, pasar el pie por encima sin rozarlo, saltar al otro lado. Así lo imaginaba ahora, justo a la altura del tobillo, el nivel más sencillo del juego.

Y pasó el pie por encima de la línea invisible sin rozarla y dejó caer despacio la punta del pie al otro lado a la vez que uno de los pies de Owen Byron retrocedía en un reflejo que sabía que no había sido capaz de contener.

No se me permite, señor Byron.

Jimena no apoyó el pie en el suelo, de la misma manera volvió a pasarlo despacio por encima de la línea sin rozarla hasta colocarlo en su lugar inicial junto al otro.

La joven negó con la cabeza con la misma lentitud con la que había hecho lo del pie. Alargó una mano hacia el pomo de la puerta para abrir.

—No sé si hay posibilidad de activar alguna opción en el programa —le dijo abriendo la puerta sin darle la espalda—. Pero sería lo mejor. —Salió al pasillo, no cerró la puerta, supuso que Stoker iría de camino en cuanto ella llegase—. Señor Byron. —Usó el tono cordial y respetuoso que escuchaba a los empleados con Lucas Byron. Ya iba aprendiendo.

Soltó el pomo de la puerta y cruzó el pasillo, y por un momento echó la vista atrás.

Contuvo la respiración un instante, no tendría que haberlo hecho. No era algo que hubiese planeado en absoluto, fue un impulso. Un impulso estúpido y quizás duro y de mal gusto, no le correspondía, ella era solo una empleada. Una empleada que ahora sí, estaba de acuerdo en que debería ir a la calle.

Se llevó la mano a la sien.

No tendría que haberlo hecho.

Claro que había formas de hablar con él, formas circunstanciales, las mismas que ella estaba esperando para hacerlo.

Jimena, ¿qué has hecho?

Sentía el peso en los ojos que le provocaba la humedad inmediata. Su cuerpo estuvo a punto de dar un paso atrás y volver a la habitación y disculparse. Pero ver la oscuridad de su ropa en el hueco de la puerta hizo que enseguida se girase al otro lado, aunque él ya la hubiese visto dudar si volver a él o no.

El sonido de los zapatos de Byron sobre la madera pulida tenía la misma armonía que las notas del piano.

—Señorita Bécquer. —Ella volvió a girarse, aunque él ni siquiera se detuvo en ella—. La opción en el programa ya está activada.

Entreabrió la boca para respirar mientras su propio cuerpo basculaba hacia atrás para apartarse de él.

Owen pasó por su lado a tan solo un metro y poco de distancia. Una distancia notoriamente más corta que la que mantenía con el resto, tan notoria que no solo la observadora Peggy la vería, sino también todos los empleados, Stoker, Luke Byron y hasta el señor Lucas. Una distancia justo a medio camino entre sus más allegados y el resto del mundo.

Justo en medio entre el mundo y él.

Lo de sus ojos aumentó mientras lo veía dirigirse hacia otra de las salas y lo perdió de vista tras una de las puertas, esa vez él sí cerró.

La respiración se le había cortado por completo, ni siquiera por la boca era capaz de coger aire.

Entre el mundo y él.

Una distancia en la que tan solo con alargar un poco la mano podría tocarlo. Y que Byron le diese la posibilidad de ese margen de movimiento eran ya palabras mayores. Comenzaba a ser consciente de la magnitud de que hubiesen desaparecido esos centímetros entre los dos. Y esa vez no lo había hecho ella, lo había hecho él.

Alzó los ojos hacia la puerta cerrada tras la que él estaba.

Los mensajes en el programa entre ella y Owen Byron no era lo único que se había desbloqueado.

16

Tenía la mirada fija en las teclas, aunque aún no había tocado ninguna. Una silueta lo hizo mirar hacia la puerta y allí vio el rostro sonriente de Stoker.

—Aún ando por aquí —dijo entrando en el salón. Lo último que esperaba era que Stoker se marchase pronto con lo que estaba disfrutando las circunstancias.

Se giró en la banqueta para ponerse de cara a él y retirando las manos del piano, ladeó la cabeza ante la expresión de su amigo. Tendría que soportar todo lo que quisiera decirle. La próxima vez que se le pasase por la cabeza pedirle a Stoker que se presentase en su casa, aunque fuese para llevarse a Jimena, apagaría el teléfono para evitar impulsos.

—¿Qué? —Tuvo que preguntar ante esa expresión que rebosaba sarcasmo.

La sonrisa de su amigo se amplió y supo que lo mejor que podía hacer era coger un paraguas y abrirlo para que no le lloviese a mares. Solo era uno de los cinco Mister, pero valía por diez.

—Que eres un quejica —respondió Stoker y Byron tuvo que alzar las cejas—. ¿En serio me has hecho venir aquí por Jimena?

Byron negó con la cabeza y se giró de nuevo de cara al piano.

—Tú no has visto nada.

—Te equivocas. —Stoker llegó hasta el piano y se apoyó en él—. Lo he visto todo, absolutamente todo. —Se inclinó y ladeó la cabeza para mirarlo a los ojos—. Y creo que ella también lo ve.

Tuvo que bajar la mirada hacia las teclas.

—Ella cree ver, pero no tiene ni idea —respondió acercando las manos a las teclas, Stoker las tapó con la suya para impedirle tocarlas.

—¿No? ¿Es muy común que alguien no pregunte las razones de tu carácter o tu manera de actuar? ¿Que no lo cuestione o se haga cábalas absurdas? —Stoker se dejó caer aún más en el piano—. He convivido contigo en la universidad, conozco todas las dificultades que has tenido siempre. —Stoker echó una leve risa—. Todo se hubiese solucionado con diez Jimenas.

Se sobresaltó al oír sus últimas palabras.

—Y también conozco las dificultades que sigues teniendo. Te pasas la vida justificándote mientras los demás te hacen sentir culpable por cosas que no puedes evitar —volvió a reír—. Es curioso que todo pudiese solucionarse con diez Jimenas.

Byron volvió a negar con la cabeza.

—Qué simple ves todo siempre —respondió y volvió a negar—. Todo lo que Jimena ha visto es que tengo un problema intermitente en la piel. No es ningún mérito, teniendo en cuenta que…

—Que lleva dos días en tu casa y que tu equipo de músicos, conviviendo contigo en las giras, no lo han llegado a imaginar. Incluida tu querida Imogen. —Hizo una mueca irónica—. Jimena no tiene ningún mérito.

Su amigo retiró la mano de las teclas dejándole vía libre.

—Eso sin contar con que hacía tiempo que no veía a tu padre siendo de nuevo tu padre. —La risa regresó—. Definitivamente no tiene ningún mérito. Deberías despedirla ahora mismo.

—¿Has venido a algo más que a curiosear y a tocarme las narices? —Su pregunta hizo que la risa de Stoker se volviese más sonora.

Dejó de reír y alzó la barbilla para dejar caer sus párpados sin dejar de mirarlo.

—Ese es el problema, que no estás acostumbrado a que te toque las narices y ha sido un grave error por mi parte. —Dejó caer aún más los párpados—. O no, quizás ha sido mejor hacerlo cuando llegase el momento.

—¿Qué momento? —En ese momento sí que había perdido el hilo de las ironías de su amigo.

—El de tu escalada —Stoker sonrió—. Y no haré más que moverte la cuerda para que temas caer, es la única manera de que te esfuerces de verdad por llegar a la cima.

—¿Por qué vas a hacer eso? —Comenzó a tocar las primeras teclas, sin orden ni sentido. Solo marcándolas.

—Porque alguien me dijo que cuando llegara el momento no debía tener en cuenta quién eres.

Las notas comenzaban a tener sentido.

—Pues quien te dijo eso es cruel.

—Quien me dijo eso es alguien que sabe bien lo que dice. —La sonrisa de Stoker se amplió—. No tienes ni idea.

—Tú tampoco. —Retomó de nuevo las notas en una melodía—. Y ya me he dejado arrastrar bastante en tus… —Cogió aire—. Desastrosas ideas.

—¿Jimena es una desastrosa idea? Tu padre está encantado.

—Mi padre está enfermo, y tú eres…

—Stoker. —Se encogió de hombros—. No tiene nada de malo. Y Jimena no tiene nada de malo. Y tampoco tú.

Alzó las cejas para mirar de reojo a su amigo.

—No tienes nada de malo —repitió su amigo—. Te lo hemos dicho siempre. Y por primera vez delante de alguien que apenas te conoce, sigues sin tener nada de malo.

Byron regresó la mirada a las teclas.

—Te vuelvo a repetir que ella no tiene ni idea.

—No, no la tiene. Tampoco tú. —Stoker alcanzó el cuello de su camisa.

Retiró la mano enseguida antes de rozarlo con los dedos y sintió la incomodidad de que regresase la tela a la piel, como si se adhiriese a ella con un fijador que escocía.

—Y como ella es mi protegida, y tú mi amigo, pienso visitaros de vez en cuando —añadió Stoker y Byron notó cómo su cuerpo rebotaba en la banqueta.

—De eso nada. —En la expresión de Stoker pudo ver que nada de lo que dijese iba a impedir que no pudiera quitárselo de encima ni con repelente.

—Tu padre acaba de decirme que venga a verlo cuando quiera.

—La opinión de mi padre no cuenta —replicó enseguida.

Stoker alzó las cejas.

—¿No? Pues yo lo he visto hoy muy lúcido. ¿Tú no?

—Hoy, pero no es lo normal.

—Hoy. —Stoker volvió a levantar la barbilla para bajar la mirada hacia él—. Todo lo que ha dicho tiene sentido.

—Pero te repito que no es lo habitual.

Stoker guardó silencio un instante.

—¿No? ¿Otras veces dice que Jimena es fea? —preguntó Stoker y él volvió a rebotar con el culo en el asiento.

—Pero ¿qué dices? —Y su amigo pretendía estar en esa actitud cada vez que lo visitara. Se negaba a aguantarlo así.

—¿Desvaría cuando dice que ella es guapa? —preguntó Stoker con ironía y Byron cerró la boca de inmediato. Se negaba a responder a eso. Su amigo sonrió satisfecho.

Retiró la banqueta del piano, mucho se temía que no podría trabajar en toda la mañana.

—Sé por dónde vas. —Ya encajaba lo de la escalada. Tomaba sentido y comenzaba a deducir quién se lo habría dicho. Irina no sabía el peligro que tenía decirle algo así a Stoker. No quería ni imaginarlo—. Y ni se os ocurra hacer nada de eso.

La sonrisa de Stoker se convirtió en una leve risa.

—¿Hacer el qué?

Se apartó de él y rodeó el piano para ponerse al otro lado.

—Lo que hacéis siempre. —Aunque ya lo estaban haciendo. Nunca había sido el centro de atención en el chat. Nunca. Hasta que Jimena saltara la valla de su casa.

—¿Por qué?

—Porque no hay nada más lejos esta vez y no quiero ni una sola broma que me complique aún más las circunstancias —negó con la cabeza en una sacudida—. Yo no soy como ninguno de vosotros.

Se alejó aún más de Stoker.

—No hay nada más lejos. —Lo oyó decir mientras él se daba media vuelta hacia el ventanal—. Nunca hay nada más lejos —añadió a su espalda—. Es algo que ya has escuchado cuatro veces, debes sabértelo de memoria . Fase uno, la aparente indiferencia, fase dos, la negación. Fase tres…

—No conmigo. —Giró la cabeza para mirarlo.

—Por supuesto que sí —replicó Stoker.

Byron asintió con la cabeza.

—¿Y por qué nunca lo habéis hecho con Imogen? La conozco desde hace más de un año.

Stoker se acercó a él hasta colocar el pecho pegado a su hombro, a milímetros, sin rozarlo.

—Porque Imogen sí que no tiene ni idea. —Y sonrió después de decirlo.

Se apartó de Stoker de nuevo.

—Es lo que tú quisieras —respondió—. Eres tú el que la ha traído, te encantaría. Una solución para tu amigo el raro y su dura existencia, ¿no? Es un buen tanto para anotar a tu ya extendido ego.

Pero no conseguía borrarle la sonrisa a Stoker. Sin embargo, lo vio dar unos pasos atrás. Se marchaba, acto que aflojaba su pecho sobremanera. Necesitaba estar solo, cada vez con más urgencia.

—Mi amigo el raro. —Fue lo único que dijo antes de abrir la puerta.

Byron contuvo la respiración.

Stoker se despidió con la mano. Cerró la puerta. Al fin quedó solo.

17

«¿Y dice que está contenta con el trabajo? Tía, aguanta cuatro semanas más que reúnas dinero para tres mensualidades de alquiler y comida, y te piras», le había escrito Thelma.

«¿Un mes con el ama de llaves todo el día encima?». Tuvo que reír con las palabras de Ina. «Esto no está pagado. Que se pire ya».

«Pero vamos a ver, ¿qué idioteces estáis diciendo?». Acababa de llegar Suki a poner orden. «Por un lado, no puede pirarse así por las buenas, tendría que buscar una habitación y no tiene pasta para pagar la fianza ni los dos meses por adelantado. Por otro, no va a irse de ningún modo. Conozco a Jimena, a estas alturas ya tendrá un compromiso interior con el señor Lucas. Sin contar con que ya le habrá cogido aprecio a él, a Luke y hasta al extraño de Owen Byron, ¿me equivoco? Así que va a soportar al ojo de Sauron y todo lo que le caiga encima».

Tuvo que reír con aquella forma de referirse a Peggy.

«Aprecio a Owen Byron, dice». Ina lo acompañó con risas. «¿No has leído lo que ha contado de que él ha tocado Algún día mi príncipe llegará? Jimena, ¿las bragas bien? Mira que como se las encuentre la Peggy esa te va a echar la bronca».

Se apresuró a responder.

«Vete a tomar por c.».

Aparecieron varias hileras de risas.

«Volviendo al tema», seguía Suki, «No veo nada fuera de lo normal en esa casa. Tías, por propia estadística natural, con el número de peña que vive ahí tienen que corresponder dos o tres gilipollas, con suerte. Repito, con suerte, sabéis que el ratio está subiendo mucho últimamente».

Jimena dio una carcajada al leerlo mientras el chat volvía a llenarse de risas.

Amelie escribía.

«¿Entonces ahora sabe el color de tus bragas brasileñas?». Puso y cayeron más risas.

Conociendo a Peggy, se las habría enseñado a Owen en su queja para que no hubiese duda de su acusación.

«No me ha dicho nada. De hecho, ni lo ha mencionado. Solo me habla de su padre».

«Como tiene que ser, solo lo importante y no las gilipolleces de los que no soportan la existencia ajena. Me empieza a caer bien ese tío», escribió Thelma.

«Qué pena que no podamos verle la cara cuando se entere de que ahora tiene línea directa con el señor», escribió Thelma y Jimena sonrió al leerlo.

La línea directa era lo de menos, había otra línea más importante, inapreciable, invisible.

Su sonrisa se amplió.

«¿Te ha dado el viernes por la tarde?», preguntó Ina. Jimena se apresuró a coger el aparato del trabajo. Lo había solicitado y el stick verde estaba junto a su solicitud. Owen no se demoraba en responder.

Ya era la hora de volver con el señor Byron, su rato de descanso había acabado, estaba en la planta baja con Dennis, donde lo había dejado, con una visita de uno de sus antiguos compañeros de profesión, uno al que Lucas no podía reconocer bien.

Se despidió de sus amigas y dejó el móvil sobre la mesa antes de salir al pasillo de los dormitorios.

Se agarró al pasamanos de la escalera y bajó la mirada hacia la pantalla del aparato. Allí, junto al usuario de Owen, estaba el icono de chat. Ladeó la cabeza sin dejar de mirarlo. ¿Peggy ya lo sabría?

En la planta baja podía escucharse el jaleo procedente de la sala de música del jardín. Desde la ventana había visto llegar a los músicos que tocaban con Owen en algunos conciertos. Les dijo Peggy que solían ensayar en la casa de cristal del jardín y se estarían preparando para cuando llegase él. Pero él no estaba aún allí. A él podía escucharlo en uno de los pasillos.

Que no pise un pasillo en el que esté él, dice Peggy.

Pero los pasillos en los que estuviese Owen Byron la atraían sobremanera. Lo había comprobado durante todo el día, sus pies seguían el sonido que la llevaba hasta él de manera inconsciente, como si cada nota conllevase un halo de magia, un hilo hechizado que ataba su cuello y tiraba de él.

¿No le han avisado de que están ahí?

Volvió a mirar su pantalla. Podría hacerlo ella, pero no le correspondía. Siguió pasillo adentro donde cada vez la música se escuchaba más alta, hasta que localizó la puerta exacta donde se encontraba.

En cualquier otra situación o circunstancia podría haber llamado para avisarlo, podría hacerlo cualquiera de los numerosos empleados. Pero no era una casa cualquiera, no era un ser cualquiera, y con él era difícil hacer las cosas. Hasta para ella lo era.

Puso la mano en la madera pulida y brillante y la pasó por ella, sin hacerla resbalar, a la vez que cruzaba por delante de la puerta. La retiró antes de que chocase con el marco.

Y la música se detuvo de repente a la vez que sus pies.

No puede ser que lo haya escuchado.

Su corazón se aceleró considerablemente. Había sido un sonido poco apreciable hasta para ella, que estaba junto a la puerta y era su propia mano. ¿Lo había oído él al otro lado aun con el sonido del piano?

Frunció el ceño.

¿Qué clase de superpoder es este?

Sensibilidad extraordinaria y superlativa a unos límites que no había visto ni escuchado nunca en el mundo real. Que nunca imaginó ni siquiera que existieran.

Superpoderes, los que solía leer en el otro mundo que tanto le gustaba.

Existían en el mundo real.

Oyó cómo se abría la puerta a su espalda y giró la cabeza de manera involuntaria, sabiendo que su cara reflejaba completamente el desconcierto con las habilidades de Byron.

Pero el desconcierto no solo era el suyo propio, Owen frunció el ceño levemente, como si realmente ella lo hubiese llamado.

—Los músicos han llegado, señor Byron —dijo en un intento rápido de excusar su acto.

Y el ceño de Byron se frunció aún más, a la vez que se asomaba al interior del salón, seguramente para mirar el reloj de pared, para luego volver su mirada a ella de nuevo.

Un día de estos se le cae la cara de guapo.

Luego recordó las palabras de Ina.

Jimena, ¿las bragas bien? Estupendamente.

Tuvo que contener la sonrisa mientras Byron salía del salón.

—Gracias, señorita Bécquer. —Escueto y fugaz, como siempre, se alejaba de ella pasillo abajo, dirección a la puerta principal.

Contuvo la respiración y notó algo subiendo sin pausa pecho arriba. Tuvo que bajar la cabeza para mirárselo.

De eso nada, eh. Ya lo que me faltaba.

Para terminar de rematar su estancia en la casa. Se giró para mirar el pasillo por el que se había ido Byron. La madera brillante reflejaba las puertas cerradas salvo una, la que él había dejado entreabierta.

Puertas cerradas.

Por su bien debía de parar aquella curiosidad y todo lo que la atraía hacia él. No era una persona cualquiera y no pertenecía a su mundo. Quedaría sola en ello, como en aquel pasillo.

Con las puertas cerradas.

Pero una estaba abierta, él la había dejado así.

Sacudió la cabeza y miró su aparato. Era la hora de la merienda del señor Lucas Byron.

18

Llegaba la música desde el invernadero. Ya los había escuchado una vez, la primera tarde, mientras saltaba la valla. Solo que pensaba que sería algún tipo de dispositivo reproduciendo música a toda voz, un hilo musical, cualquier cosa que no fuese en directo. Tal vez porque estaba acostumbrada a las Mystic y por mucha ilusión que le pusieran, estaban lejos, en la otra orilla, de producir música de manera decente. Tampoco había escuchado a ningún grupo del concurso tocar con un nivel parecido, ni siquiera a los que se llamaban profesionales. Estos eran otro nivel, un nivel dios.

Le llamaban mucho la atención sus conversaciones sobre música con Lucas Byron, aunque su especialidad era el piano y había sido director de orquesta, su conocimiento y gustos iban mucho más allá de la música clásica. Aún era fan de los Bee Gees, así que el gusto que Jimena siempre tuvo por la música setentera y ochentera le permitía conversar con él, aunque a ratos él ya no recordara lo que habían hablado.

«Llévame a escucharlos», le había dicho Lucas Byron y sus palabras levantaron por completo su pecho. Quizás porque desde que llegaron los músicos ese era exactamente su propio deseo. Después de haber oído varias veces a Byron solo, ahora quería verlo haciendo magia en compañía.

La música cada vez se escuchaba más fuerte a pesar de que ni siquiera había llegado a la puerta principal empujando el carro de Lucas Byron.

—A ese lo he visto un par de veces por la casa, ¿qué es lo que quiere? —dijo el anciano. Lucas Byron se refería al mayordomo de Owen.

—Trabaja aquí, señor Byron —respondió con tranquilidad.

—¿Ese trabaja aquí? Mi hijo solo sabe despedir y contratar a gente nueva. Así la casa se irá al traste —protestó el hombre y Jimena tuvo que contener la sonrisa. Dennis llevaba años en la casa. La única nueva, que supiese, era ella—. Esta mañana Blake no me ha dicho nada de un nuevo empleado.

Frunció el ceño. No había sido Blake, sino Stoker quien estuvo en la casa. Apretó el hombro de Lucas, podía notarlo perderse poco a poco a medida que pasaban las horas. De hecho, no se había fiado de llevarlo con el andador ni con un bastón, después de tanto tiempo de poca movilidad el señor Byron se había agotado por completo con lo de aquel día. No sabía si llegaría a conseguir que mejorase en ese sentido. Lo consultaría con una conocida de las reuniones manga que era fisioterapeuta.

Vio la silueta de Peggy en la puerta principal cuando ya la dejó atrás.

Su ojo en mi nuca todo el día.

—¿Quién toca con mi hijo hoy? —preguntó el hombre.

Bajó los ojos para mirar a Byron, la verdad era que no tenía ni idea.

—Creo que son sus compañeros en la gira de conciertos —respondió y alzó los ojos hacia la puerta del invernadero.

—Muy buenos. —El anciano frunció el ceño—. Excelentes.

—Su hijo es excelente, no merece menos —respondió y Lucas se giró en la silla para mirarla.

—Pero no lo sabe, no tiene ni idea de su talento y por eso está todo el día trabajando —negó con la cabeza—. Ese demonio tiene la culpa.

Jimena lo miró enseguida.

—¿Qué demonio? —Su lengua fue tan rápida que cuando quiso frenarla ya había hecho la pregunta.

—Su profesor —volvió a negar con la cabeza y Jimena detuvo la silla, a Byron se le había caído agüilla de uno de los orificios de la nariz. Mala cosa que se resfriase.

Sacó un pañuelo del cesto que colgaba de los mangos del sillón y rodeó la rueda para alcanzarlo.

—Yo también he tenido demonios de profesores. —Intentó quitarle importancia—. Eso es un clásico, señor Byron.

La música se acabó, retomarían con una nueva en unos segundos.

—No como ese. —Se dejó limpiar un solo instante para luego retirar la cara—. Fue un error, un error mío. —En el segundo intento de limpiarlo tuvo más éxito—. Mañana cuando venga dile que quiero hablar con él. Aún puedo ponerle remedio.

Jimena miró a Lucas, el hombre hasta asintió con la cabeza al decirlo. Estaba convencido de que el profesor de Byron aún rondaba la casa y sabía Dios cuándo acabaron esas clases.

—En cuanto llegue —añadió él y Jimena guardó silencio.

La música comenzó de nuevo, esa vez con el sonido de un único piano.

Un demonio y un niño con superpoderes malditos.

Su mente se disparaba en ideas y posibilidades a cada cual con más brumas.

Brumas y capas.

El solo de piano continuaba.

Sensibilidad sobrenatural y extrema.

¿Estaría el demonio preparado para tratar con un alumno así?

Alzó los ojos despacio para mirar los de Lucas Byron, recordando cómo el primer día que lo vio escuchó decir que Owen lloraba todo el tiempo. Dejó caer los párpados mientras las notas le atravesaban la piel a pesar de estar a unos metros de la puerta del invernadero.

Owen lloraría desde muy pequeño por muchos motivos. Un demonio solo aumentaría la carga al sobrellevar todas las dificultades.

Y sigue llorando.

A ratos, en sus encierros. ¿Su padre aún lo escucharía?

Un violín se enlazó con las notas del piano con una elegancia suprema.

—Impecable —dijo el hombre.

Sonido limpio que se alzaba en tonos que eclipsaban las teclas de Byron.

—Impecable —repitió ella, sabiendo que seguramente ese violín procedía de la mujer de pelo rojo. Algo en su pecho se retorció como parecía hacer la música con la entrada de nuevos instrumentos.

Empujó la silla hasta introducirse bajo el túnel de plantas por el que se accedía al invernadero, donde el olor se hacía intenso y también el sonido. Una envoltura vegetal y de un verde llamativo que desprendía frescor.

El tintineo de unos pequeños cascabeles en mitad de la melodía hizo que sintiese que entre las hojas podían salir seres mágicos de un momento a otro, seres diminutos que producirían destellos. Cerró los ojos sin dejar de dar pasos hacia la puerta de cristal abierta.

Y quedó solo el piano de nuevo, solo unos segundos, claro que saldrían hadas de entre las hojas, y lo harían por todas partes. Regresaron todos los instrumentos a la vez, en esa ocasión una entrada escalonada que se aceleraba y rompía con un platillo.

Llegó hasta la puerta donde el sonido limpio y hueco del interior del invernadero potenciaba cada nota. Abrió los ojos para mirarlos.

No era un invernadero desprovisto de plantas, todo lo contrario, era como si el túnel que había atravesado se abriese para recubrir por dentro aquella casa de cristal, donde la vegetación aumentaba en color con algunas flores violetas, algunos árboles colocados de manera estratégica para dar profundidad y que desde dentro pareciese inmensa, y una cascada de agua al fondo que salía de unas rocas y caía en un pequeño estanque rodeado de piedra.

Un país de las hadas en medio de una casa oscura, silenciosa y un tanto siniestra y aburrida. Un lugar cuya temperatura nada tenía que ver con la que había en el exterior del jardín, ni siquiera con la temperatura de la calefacción del interior de la casa. Natural y confortable, cálida, tranquilizadora a pesar de que el sonido parecía rebotar en las paredes y hacer temblar el cristal.

Pero el sonido era completamente celestial, hasta la caída del agua parecía dar las notas correctas que acompañaban la melodía.

Silencio de nuevo, solo agua cayendo sin parar. Debía regresar el solo de piano.

Su mirada se dirigió enseguida a Owen Byron. Estaba a un lado, apartado del resto, tres veces la separación que había entre el resto de los músicos, como si no perteneciese a ellos.

Era curioso, desde que llegó no había dejado de escuchar su música, pero era la primera vez que podía verlo mientras lo hacía.

Dejó caer los párpados mientras las teclas subían y bajaban produciendo aquel sonido embelesador. Y las notas se alzaron levantando con ella su piel y revolviéndole el vello.

¿Lucas llevaba razón? ¿Él verdaderamente no era consciente de su capacidad para hacer magia?

Él no estaba en el cuerpo de los que lo escuchaban, seguramente no lo sabía.

Rodeó el sillín del anciano para ponerse a su lado sin dejar de mirar a Owen, con la cabeza baja, completamente concentrado. Ahora sí que era capaz de ver la burbuja. Sin embargo, rodeado de aquellos sonidos, la burbuja no parecía tan maldita a la vista.

Lo que todos ven.

Un ser privilegiado.

Lo era, al menos en una parte lo era. Un genio, con una capacidad impresionante y un don extraordinario. A eso había que sumarle los privilegios de ser hijo de otro músico de prestigio y talento, y de una posición social excelente.

Lo que todos ven.

Se unieron todos los instrumentos a la vez dándole fuerza a la melodía, pero ella seguía sin apartar los ojos de él.

Así a simple vista podría pasar desapercibida la bruma, si no fuese porque ahora sabía que llevaba envueltas ciertas limitaciones. Y un demonio. Y un pestillo que no se debía de cerrar.

Habría más, estaba segura. Y aunque a veces pareciese dispersarse en los que lo rodeaban, en él estarían siempre presente, los llevaba consigo, dispuestos a ponerse delante, a ocuparlo todo, a arrasar todo lo demás. Y tal y como ocurría con las costuras o la fibra de la ropa, algo que para la mayoría pasaba desapercibido y para él resultaba ser un infierno, la tristeza, el dolor, el miedo, la angustia y la incertidumbre serían como poco difíciles de soportar.

Los ojos le brillaron. Tendría que ser muy difícil vivir así y seguir en pie, si solo con las piedras mundanas que todo el mundo carga ya era razón para tumbarse, abandonar o morir. Era curioso que las personas más vulnerables resultasen ser a la vez las más fuertes. Como si a la par de estar diseñadas para percibir sobremanera, también lo estuviesen para recibir todos esos impactos.

Sintió un roce en la muñeca y bajó los ojos, era Lucas. De nuevo se le había caído moco acuoso de la nariz. Se apresuró a coger un pañuelo.

—¿Esa mujer es tu amiga? —preguntó y Jimena miró de reojo, se refería a Imogen.

Negó con la cabeza mientras lo limpiaba.

—Te estaba mirando —añadió él.

—Estaba aquí el día que llegué.

Estaban todos, menos mal que tampoco es que yo tenga mucha vergüenza, porque es para que se me caiga la cara a trozos.

Su hazaña de la valla había sido una temeridad. No sabía en qué momento su mente no la había visto tan alta ni tan coronada de pinchos. Al menos en su recuerdo no era tal y como la veía ahora.

Acabó de limpiar al señor Byron, definitivamente se estaba resfriando. Lo del moco no le hacía ninguna gracia, en los bebés y en los ancianos que se le pasasen al pecho era casi una regla. Y una bronquitis o algo peor en su debilidad no era una buena combinación, acababa de soltar una hacía un mes escaso. Razón de más para que se le repitiese.

Le alzó la barbilla para ver los orificios de su nariz.

—Vamos a subir para que pueda limpiarle bien. —Tendría que hacerle lavados nasales para evitarlo y posiblemente no lo conseguiría.

Y la música se acabó. Jimena se colocó tras la silla para girarla y salir.

—Señor Byron. —Un joven de pelo algo largo, similar al peinado de Owen, pero con menos ondas, se acercó a ellos.

Pero si Byron lo conocía, lo había olvidado.

Los ojos del joven eran azules muy claros, un color común en los gatos.

—Es Zack, papá. —Oyó la voz de Owen y tuvo que alzar la mirada hacia él—. De los Winter.

Aquel nombre pareció decirle algo, sin embargo, seguía mirando al joven intentando recordar.

—Mi hermano Bobby le envía recuerdos —dijo el joven.

Otro nombre que tampoco recordaba.

—Voy a trabajar una temporada con su hijo antes de volver a EEUU —continuó el joven. Sería de una edad similar a la de Owen.

Owen se inclinó apoyándose en el brazo de la silla de su padre.

—Zack ha empezado a componer en la productora Winter, y ya tiene algunos proyectos —dijo y el anciano miró a Zack de nuevo.

Pudo ver algo rojo inmóvil más allá de Owen, a unos metros de ellos. El color de pelo era una auténtica locura entre aquella vegetación, como si una verdadera hada sobresaliese entre el resto de músicos. Y el hada la miraba directamente a ella, reflejando una sorpresa aún mayor que la que le vio tras bajar de la valla.

Qué leches.

Owen y el otro músico seguían hablando con Lucas Byron.

—Ayer tocó Carros de fuego .

Oír a Byron decir aquello la hizo bajar la cabeza para mirarlo. Seguía acuclillado en el suelo. Pero la mirada de Jimena se detuvo en el brazo del sillón. Ella misma no había sido consciente de que se había sujetado a él para rodearlo y ponerse tras Lucas Byron y agarrar una de las empuñaduras con la otra mano. No necesitaba dos para girar la silla sobre sí misma, era lo que estaba a punto de hacer cuando llegó aquel joven de pelo negro llamado Zack.

Y Owen tras él.

Siguió la tela mullida del brazo del sillón desde su mano hasta la otra que se agarraba a él.

La maldita burbuja.

Imogen había sido la primera en darse cuenta. Tendría que ser alguien cercano a Byron para saber que eso no era especial y extraordinario en él. Apenas dos cuartas entre ambas manos y algo menos desde su hombro hasta ella.

Podría tocarlo en un breve movimiento.

—Me alegro de su mejoría, señor Byron. —Oyó decir a Zack. Jimena, sin alzar la barbilla un ápice, volvió a mirar a Imogen y sus ojos se cruzaron con los azules de ella—. Supongo que es obra suya también, así que felicidades. —La joven tuvo que mirar al músico con rapidez.

—No, yo no he hecho nada, señor… —Fugaz despiste, no recordaba el apellido.

—Winter —la ayudó él.

Si te vieran las Mystic tendríamos cachondeo en el chat para siete días.

—Winter —repitió ella y Byron se alzó en pie, haciendo que la escasa separación entre los dos se hiciese notoria. Tanto que la mitad de la imagen de Zack Winter se perdió tras él.

—Saldré a cenar, no sé a la hora que volveré —le dijo Byron a su padre y luego miró a Jimena de reojo—. Escríbeme cuando se haya dormido.

Ella asintió con la cabeza, pero enseguida su atención se dirigió al otro lado, donde una cabellera roja se extendía interminable.

—No te demores, vamos a llegar tarde —dijo sin ni siquiera mirarla a ella o a Lucas Byron.

En un empeño absoluto de demostrar que Owen Byron va a cenar con ella.

Y él dio un paso atrás, no sabía si por la cercanía de Imogen o por que se retiraba a cambiarse.

—Espérame en la entrada. —Lo oyó responder y el pecho de Jimena se endureció de manera inmediata.

¿Qué coño es esta tía de él?

Si apenas podía acercarse más que el resto, no podía buscarle una definición a lo que fuese.

Imogen, sin embargo, miraba a Owen esperando a que se retirase a cambiarse o a la ducha. Algo que no hacía, al menos no se movía de su lugar, algo más alejado de ella y de Zack, y manteniendo la cercanía con ella y con su padre.

Imogen volvió a mirar la distancia entre su hombro y el de Byron, que aunque en distintas alturas, no distaban demasiado.

—¿Sabes que el señor Byron ha vuelto a tocar? —le dijo Zack a Imogen y al fin la violinista bajó la mirada hacia el anciano—. No sabes lo que daría por haber estado delante. —Se inclinó hacia Lucas—. Así que espero poder presenciarlo alguna vez.

—Y yo también —dijo Imogen.

Qué falso ha sonado eso.

El señor Byron movió la mano en el aire.

—Lo siento, pero ya no toco el piano —dijo el hombre—. Ofelia, vamos dentro.

Jimena se sobresaltó cuando escuchó un nombre que no era el suyo.

—¿Te llamas Ofelia? —le preguntó Zack.

Jimena abrió la boca para responderle.

—Papá, hace tres años que se fue Ofelia.

—Pues muy mal, era muy buena —respondió el hombre y Jimena tuvo que contener la sonrisa—. ¿La despediste?

—¿Tu nombre es...? —Era de nuevo Zack.

—Ji… —No pudo acabar de pronunciarlo, el brazo de Owen, pasando por delante de su cuerpo para alcanzar el agarre de la silla, la había enmudecido. Más incluso cuando ella ni siquiera lo había soltado. Su mano quedó atrapada bajo la de Byron.

—Voy a llevar a mi padre al interior de la casa. Imogen, acompaña a Zack a la puerta, si eres tan amable —dijo él, pero esta se había perdido en la mano de Owen sobre la empuñadura, y sobre la mano de Jimena.

Tenía que sacar la mano de allí, pero no podía hacerlo de un tirón. Tampoco sabía si haciéndolo despacio le haría daño.

Si le doliese mucho, tampoco quedaría con la tipa esta, que sabe Dios lo que van a hacer esta noche.

Owen agarró con la otra mano la otra empuñadura.

—Nos vemos el viernes —le dijo a Zack mientras giraba la silla para darle media vuelta.

Mano de Jimena incluida, que giró a la par de ellos para que no se le doblase la muñeca.

Pero bueno, ¿no era tan delicado? Menuda estafa.

Era imposible que no se hubiese dado cuenta. Literalmente imposible. Pero la silla del señor Lucas avanzaba fuera del invernadero y tras él iba Owen. Y ella, sin más remedio.

Salieron del invernadero y en cuanto llegaron al final del túnel de hojas, Dennis y Peggy los hicieron detenerse.

La mirada de Peggy fue tan ávida como la de Imogen, aunque no había que hacer mucho cálculo para ver su hombro pegado al brazo de Owen Byron y su mano aún bajo la de él.

—Prepárame la ducha —le dijo a Dennis y los empleados enseguida se apartaron para dejarles paso.

Jimena volvió a sentirse arrastrada por la silla, más veloz de lo que solía llevarla ella.

—Señor Byron —les dijo a unos metros de la rampa que había a un lado de la escalinata para subir.

—Qué —respondieron los dos al unísono y se sobresaltó al oírlos.

Pero ya iban cuesta arriba.

No piensa soltarme hasta que estemos dentro.

Bajó la mirada de nuevo hacia su mano atrapada, ya entraban en la casa. Owen giró en el primer pasillo y luego de nuevo en este para entrar en la primera sala.

Y al fin levantó la mano y liberó la suya.

—Como te he dicho antes, avísame cuando mi padre esté en la cama —dijo él retrocediendo hacia la puerta de nuevo.

Jimena lo miró mientras salía con las cejas alzadas.

Lo que siempre digo, todos los hombres tienen un porcentaje potente de neandertal. Sin excepción. Dudaba con este, pero no.

Echó el aire de golpe.

—Algo no le ha gustado en ese Zack. —Oyó decir a Byron.

Giró la cabeza para mirarlo.

—O algo le ha gustado mucho en ti —añadió el hombre y las cejas de Jimena se alzaron aún más. El anciano sonrió. Aquel pobre hombre llevaba media tarde desvariando. Nada de lo que dijese tenía mucha importancia.

—Una cosa lleva a la otra, así que seguramente sean las dos el motivo por el que te ha traído hasta aquí —continuó.

Jimena recorrió el salón con la mirada, uno de tantos pequeños salones con sillones y un piano. La dureza en el pecho era inexistente ya, comenzó a desaparecer desde que Owen Byron atravesara su brazo por delante de su cuerpo para colocar la mano sobre la suya.

—¿Qué tiene que ver que haya sido aquí? —Volvió a mirar al hombre, que había vuelto a sonreír.

—Niña, no todas las salas de la casa son iguales. Hay algo que distingue unas de otras. Y en esas unas, ni siquiera los empleados tienen potestad para llamar a la puerta cuando estamos dentro. —Jimena alzó las cejas de nuevo al oírlo mientras sus ojos se dirigían al piano—. Estás en una de las guaridas de los Byron.

Una guarida. Ahora tenía sentido cuando Peggy le dijo que ni se acercara a los pasillos en los que estaba él. Ella tenía una gran habilidad para perturbar su tranquilidad sin ni siquiera llamar a la puerta. Ahora tenía sentido cuando tantas veces le decían que no se le podía molestar. Eran guaridas.

Para él. Para los suyos.

Su mirada se dirigió hacia la puerta. Owen la había cerrado completamente.

19

Cogió la americana antes de bajar. Cambiarse de ropa no había sido ninguna liberación. De haber recordado la cena que Imogen le hizo prometer una semana atrás, la habría cancelado.

Miró su móvil. Stoker había estado todo el día contando minuto a minuto su visita. A aquellas alturas todos parecían conocer a Jimena mejor que él mismo.

Negó con la cabeza ante la imposibilidad de leer todos los mensajes en el poco tiempo que tenía. Imogen ya estaría esperando, Zack dijo tener prisa, aunque no le vio muchas ganas de irse del invernadero.

Volvió a negar con la cabeza al recordarlo. Que un hombre como Zack, que había crecido en un ambiente hollywoodiense, mostrase cierta atención por la enfermera de su padre era algo que no esperaba.

A Zack le gustaban las mujeres llamativas, Jimena podría serlo si no la eclipsara el regio uniforme de los empleados de la casa y las zapatillas. Una vestimenta que su madre impuso hacía tiempo para evitar que familiares, amigos o los propios señores de la casa pudieran sentir atracción por el personal del servicio. Tampoco estaba permitido el pelo suelto ni el maquillaje. Algo con lo que no estaba del todo de acuerdo, pero había continuado con la costumbre.

Y Jimena cumplía las normas en ese sentido.

Pero quizás Zack cada vez era más especialista en mujeres y habría podido verlo a pesar de las trabas. Trabas que continuaban con aquellos jeans rectos o de campana y las sudaderas de mangas interminables con muñecos pintados que Jimena solía usar.

Cogió las llaves del coche. Imogen ya sabía que cada uno debía ir en el suyo, no era nuevo para ella aunque no lo entendiera bien. Pero su olor intenso era algo que no soportaba. Los Misters le aconsejaban siempre que dijese la verdad cada vez que salía con una mujer. Que no soportaba los perfumes de ningún tipo. Él mismo mandaba a hacer el suyo propio con las mínimas notas suaves que eclipsaban cualquier olor corporal, un olor que no podía dejar a la deriva debido a las sudoraciones excesivas que tenía a ratos y sin previo aviso.

Recordaba a la escritora Irina Yadav, aquel olor nauseabundo e insoportable que llevaba a una estela de dos metros. Era una auténtica genialidad y solucionaría varios problemas, con la consecuencia nefasta en su propia nariz. Estaba claro que Irina ese problema olfativo lo tenía y la envidiaba por ello.

Sincerarse, decir la verdad a las mujeres con las que salía. No podía decirle a una mujer que no soportaba su perfume sin revelarle su cadena de problemas, o quedaría como un auténtico grosero. Y si los revelaba nunca lograría llevarlos con normalidad. Nunca hablaba de sus problemas, a nadie le interesaban y sería un arma para usarlos contra él en cuanto tuviesen ocasión, como ya pasó en el pasado.

Se prometió no hacerlo nunca, más allá de su círculo íntimo que se reducía a los de siempre.

Bajó los escalones y tomó dirección a la puerta principal. Pero el sonido de un piano lo hizo detenerse en seco.

How deep is your love.

De uno de los grupos favoritos de su padre. Giró el cuerpo hacia el pasillo, Jimena y él aún parecían estar en la misma sala donde él los llevó. Pero ahora la puerta estaba entreabierta, de ahí que la música se escuchase tan nítida. Cuando salió de la ducha vio que Luke andaba por la planta baja, seguramente sería él. Él siempre dejaba las puertas abiertas.

Dio unos pasos hacia el salón.

—And it’s me you need to show…

Su voz, cantando.

—How deep is your love…

Frunció el ceño, sin dejar de acercarse. Su voz a ratos era como un susurro, bajó la cabeza cuando llegó al marco de la puerta, al estar entreabierta pudo quedarse tras ella sin que lo viesen.

La música seguía, su padre no recordaba lo que había hecho dos días atrás, pero parecía que algunas partituras estaban grabadas a fuego.

Ladeó la cabeza sin dejar de escucharla, sabía que Jimena cantaba porque Mía se lo había dicho, pero le dijo que música japonesa de series animadas y lo último que imaginó era que lo hiciese bien. Que lo hiciese tremendamente bien y que tuviese aquella voz sugerente y dulce, y que cantase con una tranquilidad contagiosa que hacía que aquella melodía mágica fuese realmente perfecta.

Justo la voz y la melodía que le gustaría escuchar antes de dormir, con las luces apagadas.

Cerró los ojos un instante para intentar recrear vagamente la posibilidad. Llegaba el estribillo de nuevo, donde Jimena había susurrado la vez anterior, pensaba que sería para esas notas tan altas, pero no, lo había hecho porque había querido porque con las notas altas no tenía ningún problema.

Y volvió a susurrar. Oyó un par de palmadas y contuvo la sonrisa, Luke estaría con ellos. Esa canción solía gustarle también.

Su padre frenó las teclas para dejarle a Jimena mayor protagonismo. Abrió los ojos y sonrió al escucharla alzar la voz y después volver a susurrar. Se inclinó para asomarse.

Su padre estaba sentado en la banqueta, y Jimena estaba a su lado, de espaldas a la puerta. Al otro lado del piano estaba Luke, miraba a Jimena con una sonrisa completamente ensimismado. Parecía que Zack no era el único al que el uniforme gris no había logrado dispersar.

Owen volvió a sonreír. Pudo notar la calidez que desprendía la sala al estar los tres en no muy grande espacio. Un calor natural y confortable diferente al que producía únicamente la calefacción.

Luke movió la cabeza al son de la melodía. Era una suerte que estuviese tan concentrado, de otro modo lo hubiese visto en el hueco que dejaba la puerta sin cerrar.

Con aquel ambiente, la luz fugaz de un rayo a través del cristal hizo que se le quitasen las pocas ganas de salir de casa. Nunca fue muy dado al exterior, pero si además el hogar desprendía algo que le gustaba, marcharse era mucho peor.

Se retiró del hueco de la puerta y bajó la cabeza. Cuando decidía quedarse en casa era por lo que le proporcionaba una habitación vacía y la ausencia de ruido.

No había silencio, Luke daba golpes sobre el piano al compás y había comenzado a hacerle compañía a Jimena en el estribillo.

En teoría y a simple vista no debía haber nada allí dentro que le atrajese, que le impidiese marcharse a la entrada y salir con Imogen. Y solo le apetecía decirle a Peggy que sirviese la cena para los cuatro en el propio salón, aunque una mesa lo hiciese concurrido. Aunque la camisa se le pegase incómoda en la piel, aunque el olor a alguna medicación salina que desprendía su padre no le resultase del todo cómodo.

Aunque ella no perteneciese a su círculo cerrado.

Respiró despacio, Luke la había dejado de nuevo sola, pero Jimena cortó la frase que estaba cantando. Alzó los ojos, la puerta se abría despacio descubriendo su escondite.

La sonrisa de Luke al verlo era plena, como si acabase de llegar de una gira larga y llevase días sin estar con él. Las teclas se detuvieron también y Jimena y su padre se giraron para mirar.

—¿Pero tú no te ibas? —dijo su padre dejando claro que para él acababa de ser un corte absoluto del buen ambiente que tenían.

Tuvo que contener la sonrisa al ver que Jimena desviaba la cabeza hacia la ventana, seguramente también para reír de la reacción del señor Lucas Byron. Pero él ya estaba acostumbrado a que de todos los que lo rodeaban, su padre con él era ciertamente especial todo el tiempo.

Lo tenía asumido. Y digerido.

—He cambiado de opinión —lo dijo sin meditar, a lo puramente Stoker.

Y sus palabras hicieron que Jimena girase la cabeza con rapidez para mirarlo.

—¿Y por qué está Imogen en la entrada? —preguntó Luke.

Porque todavía no lo sabe.

Decírselo significaba que le dijese de nuevo lo de la burbuja y todas esas cosas que le recriminaba cuando no entendía su conducta. Aunque tenía que reconocer que de todas las veces, era la primera que todo lo que quisiera decirle la violinista se lo merecía. Porque esa vez no era por ninguna razón que no pudiese evitar.

Más bien era por una razón que se negaba a evitar.

No recordaba la última vez que le apetecía disfrutar de un momento familiar, ni siquiera la última navidad, que tan solo lo hizo porque no podía hacer otra cosa. Y porque Blake lo obligó.

—Le diré a Peggy que traiga la cena. —Miró a su padre y lo señaló con el dedo—. Pero tú no te muevas de la banqueta.

Su padre quiso girarse sobre sí mismo, pero era un movimiento que le costaba y quedó en la misma postura.

—No pienso tocarte una nota.

Vio la sonrisa de Jimena, se había apartado hacia la cortina. Vio un nuevo rayo tras ella, no sería mayor que el que le lanzaría Imogen en cuanto le dijese que se quedaba en casa.

—¿Imogen va a quedarse a cenar? —preguntó Luke.

Era una opción que no le apetecía en absoluto, pero ya le había dicho que cenarían juntos, no le quedaba otra, aunque Imogen se enfadaría igualmente cuando supiese que se quedarían en casa. Además solo era una amiga. Una amiga con la que se le había pasado por la cabeza una cercanía. Una cercanía dificultosa que ella no acababa de aceptar tal y como él se la mostraba. Alguna noche en alguna gira quizás le había dado unas esperanzas diferentes. Pero solo eran días en los que podía abrir la caja lo suficiente como para sacar la cabeza y volver a esconderse.

Imogen pensaría que sería una especie de desequilibrado, una rareza inexplicable. O un cara dura.

Soportaría, como siempre, todo lo que tuviese que caerle encima. Como le pasaba con cada mujer que salía.

Fue un error pensar que su condición de música podría hacer que lo entendiese mejor.

No lo hizo. Sus amigos no fallaron. Sabían que ella no era.

Asintió con la cabeza a la pregunta de Luke y sus ojos regresaron a Jimena un instante.

¿Por qué desde el primer minuto el chat de los Misters había echado fuego con Jimena? ¿Por qué ella lo había hecho arder cuando tan solo había saltado una valla de pinchos? Antes de que Stoker se diese cuenta de que ella fue capaz de entender ciertas particularidades inherentes que lo hacían diferente. Antes de que se rompiese ese umbral que le gustaba mantener con todos. Antes de que ella no oliese absolutamente a nada que desagradase a su nariz y a su estómago. Antes de que hubiese visto con sus propios ojos que a ratos su casa podría ser un hogar cálido y apetecible en compañía.

¿Por qué Jimena había prendido fuego al chat? Como lo hizo Michelle, como lo hizo Dayana, como lo hizo Anastasia y como lo hizo Mía.

Solo los seres extraordinarios lo hacían, no había otra explicación.

Se retiró de la puerta y se dirigió a la entrada. Encontró a Dennis por el camino.

—Que lleven la cena al salón donde está mi padre, me quedo en casa —le dijo.

Vio que el mayordomo se sobresaltó al escucharlo.

—¿La cena del señor? —Ni siquiera él daba crédito a lo que había escuchado.

—La cena de todos. —Tuvo que aclararle.

La sorpresa de Dennis fue aún mayor, quizás el propio mayordomo pensaba que había entendido mal.

—¿También la de la señorita Bécquer? —Dennis enseguida desvió la mirada—. Con perdón, señor.

—De todos, Dennis. —Bajó la voz al ver acercarse al ama de llaves. La acompañaba Cata.

Dennis hizo un ademán con la cabeza, le recogió la chaqueta y se retiró. Cata se separó de Peggy para acercarse a él.

La mujer le sonrió.

—¿Vas a salir? —preguntó.

—No —se apresuró a responder—. Ha empezado la tormenta, prefiero quedarme. Voy a cenar con Luke y mi padre.

Cata no dejaba de sonreír, sin embargo giró la cabeza hacia la entrada principal.

—¿Y ella lo sabe? —Cata se inclinó por si alcanzaba a ver a Imogen.

—Voy a decírselo ahora —respondió y la mujer lo miró enseguida.

—No me refería a la violinista —dijo y Owen alzó las cejas.

—Claro. —Intentó no mover ni un músculo de su cara por la sorpresa de sus palabras.

La mujer asintió.

—Le vendrá bien, sé que tiene muchas cosas que decirte, pero no encuentra la manera.

—Ese asunto ya está solucionado —se apresuró a responder.

Cata volvió a asentir.

—De todos modos, escúchala. —Volvió a mirar hacia la entrada—. ¿Es necesario que la lleven a casa?

Cata se alejó de él.

—Voy a ayudar a Mandy, solo tenía previstas dos cenas y la de Luke.

Frunció el ceño recordando el desayuno de la mañana.

—Dile que prepare cinco. Exactamente iguales —dijo y pudo ver cómo la sonrisa de la mujer se ampliaba.

Siguió su camino hasta la entrada. Allí en un diván sentada estaba Imogen, con el móvil en la mano.

Se puso en pie enseguida, pero rápido se fijó en que él no llevaba abrigo ni chaqueta.

—Tardabas demasiado, ya me estaba imaginando —dijo bajando los ojos.

—Prefiero que cenemos aquí.

Imogen alzó los ojos para mirarlo. Como siempre, volvía a molestarse.

—Así de fácil —replicó—. Y a mí solo me queda esperar a que la próxima vez consiga hacer que salgas de esta casa.

Cogió la maleta de su violín.

—Pues no es justo que esperes —se apresuró a decirle.

Y esa vez sus palabras sí que cogieron por sorpresa a Imogen.

—No sé qué te pasa y ya no sé si quiero saberlo. —Imogen le dio la espalda—. Pero es imposible entenderte. —Giró la cabeza para mirarlo, luego bajó los ojos hasta sus pies y siguió una línea hasta los suyos—. Esa distancia, eso que no dejas traspasar, tus… manías o lo que demonios sea —suspiró—. Pensaba que podía tener paciencia. Pero la he perdido. La he perdido completamente.

Se puso de nuevo frente a él.

—Las veces que he visto a tus amigos contigo se me abría una esperanza. Pensaba que solo era necesario tiempo. Pero hoy he visto que con la enfermera de tu padre no necesitabas tiempo, y ya no sé si te estás riendo en mis narices.

Alzó las cejas al escucharla.

—¿Qué? —El olor de Imogen llegó a él y tuvo que apartar la cara de aquella corriente o se le erizaría la piel y el estómago. No fue suficiente, tuvo que dar un paso para alejarse.

Su retirada pareció enfurecer aún más a Imogen.

—¿Te crees que soy idiota? —le dijo ella—. Con ella no te importan las distancias, aunque no la conoces de nada. Y no necesito medir la distancia entre su hombro y tu pecho para saber que eso no lo haces con nadie. —Imogen alzó las cejas—. Y si ya hablamos de la distancia entre su pecho y tu hombro, esa era aún menor.

Abrió la boca para responder, pero la alusión de Imogen al pecho sobresaliente de Jimena era algo que lo había descentrado por completo. Quizás era uno de los motivos del interés de Zack, aquella cintura estrecha bajo el relieve que el uniforme regio no podía ocultar.

Imogen no era justa. Él no había hecho nada diferente con Jimena, fue ella la que hizo algo diferente con él. Y eso lo cambió todo. Algo que Imogen no podría entender aunque le contase la verdad. En vista de lo que le acababa de soltar sobre el pecho de Jimena, lo que fuera que le contase, aunque fuese la realidad, lo dirigiría hacia otro lado. Uno erótico seguramente.

La joven se volvió a mover y aquel olor empalagoso llegó de nuevo a él. Retirarse aún más sería hacerla explotar de nuevo.

—¿Quieres cenar conmigo y con mi familia o no? —Y estaba deseando que dijera que no.

—Claro que voy a cenar contigo y con tu familia. —Lo rebasó a media distancia y el olor regresó—. Y con esa tal Jimena, ¿o ella cena con el servicio?

Tuvo que dar unos pasos más hacia Imogen, aunque su olor lo invadiese por completo.

—Cena con la familia, ¿verdad? —añadió Imogen.

—¿Vas a cambiar de actitud? Porque si no es así, casi que prefiero que te vayas —le dijo con tanta tranquilidad como pudo, y se lo estaba poniendo tremendamente difícil.

—Hoy no pienso irme. —Imogen se giró para continuar pasillo adentro.

La observó mientras se alejaba y exhaló el aire con fuerza, aún su olor seguía impregnado en el aire. El estómago se le encogió, buscó con la mirada la puerta del aseo de la entrada. No le daba tiempo si quería llegar a la vez que Imogen. No pensaba dejarla a solas con Jimena en aquel estado o en alguno de sus arrebatos acabaría echándola de la casa.

Se apresuró para alcanzar a la violinista.

20

Había acertado ya tres bandas sonoras, pero esa no la reconocía, al menos no el comienzo. La puerta estaba abierta de par en par y uno de los empleados había sacado la mesa circular de ropa de camilla verde hoja claro, para meter una mesa de madera más grande. Supuso que la prepararían para cinco comensales.

El salón no era muy grande, estarían más bien limitados de espacio, no entendía por qué Byron no había decidido cambiar de lugar. Quizás porque todos los que estaban dentro eran de su confianza.

Su mirada se dirigió enseguida al umbral de la puerta, allí estaba el pelo rojo que envolvió la tez clara de Imogen.

Las teclas se encadenaron y reconoció la música, hizo que bajase la mirada enseguida al piano.

Amelie.

Sonrió y abrió la boca para responder.

—Amelie —dijo Imogen y de inmediato el señor Byron retiró las manos del teclado.

Jimena alzó los ojos hacia Imogen.

—Señor Byron. —Ella fue consciente de que había dejado de tocar por su presencia—. Siga, por favor.

Pero Jimena sabía que él no pensaba seguir. No lo hacía en presencia de nadie que no fuesen Luke y ella. Ni siquiera de Owen.

El olor a Imogen la desconcertó a medida que la violinista se acercaba hasta el piano. No entendía cuánto de cercana podría ser de Byron y colocarse semejante perfumón para estar junto a él. No tenía sentido.

Dejó caer los párpados sin dejar de mirarla, era como si cada hebra de su pelo interminable estuviese impregnada y aumentase en cada movimiento. Hermoso, femenino, elegante, selecto.

Todo ello impregnando la guarida.

Seguramente una auténtica condena para Owen Byron.

Se hizo el silencio, el anciano no iba a tocar una nota más. Imogen apoyó las manos en el piano.

Miró de reojo hacia la puerta, no sabía cuánto tiempo llevaba allí, pero parecía haber llegado apresurado. La tez de Owen estaba más blanquecina que de costumbre. No acababa de entrar en el salón.

Jimena dio unos pasos hacia él mientras oía que Luke le decía algo a Imogen sobre unas nuevas flores del jardín. Se detuvo a medio camino, no hacía falta acercarse más a él para comprobar que la piel de su cuello estaba completamente erizada.

Tiene fatiga.

No podía ser de otra manera.

Se apresuró hacia la ventana y descorrió la cortina para abrir una rendija, una rendija mínima y poco apreciable. No podía abrir más, el señor Byron se estaba resfriando y no quería corrientes en el salón. Pero al menos podría ser un pequeño escape para que Owen se colocase allí cuando no pudiese más sin tener que marcharse de la habitación.

—Me encanta escuchar la lluvia y los truenos —dijo cuando Imogen y Luke miraron lo que estaba haciendo—. De donde soy no suele llover mucho.

—¿Y eres de…?

—Córdoba.

—Pues vaya cambio de clima —respondió Imogen acercándose hacia la ventana. Y a la rendija, poniéndose delante y cubriéndola por completo con su cuerpo.

Jimena enseguida miró a Owen, este había dado un paso fuera del salón. Lo vio tensarse y hasta su camisa se movió cuando encogió el estómago. Tenía la piel del cuello llena de gránulos.

—Un cambio enorme, sí. —Rodeó a Imogen para retirarse de la ventana.

—¿Y no piensas volver? —La violinista se dio la vuelta para mirarla al verla alejarse hacia la puerta.

—Si puedo quedarme, no —se apresuró a responder—. Me encanta Londres.

Pasó la mano por el hombro del señor Byron.

—Vamos a la mesa —le dijo al anciano.

Alzó la mirada de nuevo para mirar el umbral de la puerta, Owen ya no estaba. Imogen, sin embargo, la miraba a ella. Para la violinista no era nada nuevo que Owen tuviese que salir, o ausentarse de cualquier lugar, por lo que estaba observando.

¿Las razones? Era evidente que Imogen no las sabía. Y eso solo quería decir que o bien no había estado lo suficiente cerca de Byron como para ver más allá de la bruma. O que tenía tantos prejuicios en forma de venda que no había sido capaz de verlo. Y siendo música de su equipo, la respuesta sería rotundamente lo segundo.

Imogen no era capaz de ver.

Ayudó a Lucas a levantarse. La mesa era alargada, así que cogió una silla y la arrastró para sentarlo en la parte más alejada de la rendija de la ventana, en el extremo, en la parte central, de cara al resto.

Owen ya estaba de vuelta y esa vez entró sin meditarlo en el salón. Como tampoco dudó en retirar de la mesa la silla que estaba a su lado para sentarse, antes incluso de que lo hiciese Luke.

Jimena se quedó inmóvil un instante, sin atreverse a retirar su silla y sentarse entre Owen y su padre. No esperaba su reacción, había aún más huecos libres, Imogen tampoco estaba sentada todavía.

Pero entre los huecos del escueto salón, el lugar más seguro que había encontrado el instinto de Byron, que estaba entrenado de sobra para ello durante años, había sido justo la silla que estaba a su lado. Seguramente ni él mismo había sido consciente de lo que acababa de hacer.

Alzó los ojos despacio hacia la violinista, que había quedado tan inmóvil como ella. Casi que prefería pedir que le pusiesen la comida con el servicio, donde le correspondía, y no allí en medio de una cena familiar con la medio novia o amiga de Byron con un cabreo de narices.

Pero aun así, el gesto reflejo de Byron había conseguido hacer mover las teclas del piano sin ni siquiera tocarlo. Podía sentir las notas rebotando por dentro, empujando hacia la garganta, mientras contenía su mano, tuvo que aferrarla a la servilleta para no alargarla hasta la de Byron y agarrarla. Aunque quizás ni siquiera eso podría hacerse en algunas circunstancias.

Bajó la barbilla, ¿cómo era posible que Imogen no fuese capaz de verlo?

Miró a Owen de reojo, si él no era capaz de decirlo, si solo esperaba que el resto lo entendiese, tendría sus razones. No le había ido del todo mal, no estaba solo, tenía a Stoker, a Alan Blake, y a todo ese grupo de amigos del que le había hablado Mía. Y tenía a Luke y a su padre. Que aunque a simple vista pudiesen parecer varias de las piedras de Byron, sabía que esas cargas estaban completamente compensadas.

Pero en sus relaciones sociales estaba limitado y allí tenía la muestra. Una mujer debía de echarle paciencia y no echar a correr a la primera de cambio, a no ser que tuviese una intuición superlativa y sobrenatural.

Y además viese demasiadas series anime japonesas.

Tuvo que contener la sonrisa.

—-¿Qué tiempo llevas en Londres, Jimena?

—Cuatro años —respondió mientras una empleada repartía los platos y tazas de plástico, lo que hizo que Imogen no reaccionase mucho a su respuesta.

No eran los platos que ella había comprado, Owen habría hecho llevar más.

Peggy entró en el salón con una bandeja con el puré y frenó en seco a un metro de la mesa. Jimena la miró con disimulo.

A la violinista le ha sentado mal, pero a esta casi se le ha caído el puré encima.

Dennis llegó tras ella y la expresión de su cara hizo que Jimena tuviese que contener la sonrisa.

Sin embargo, Luke y el señor Byron en ningún momento parecieron sorprenderse de nada.

Peggy comenzó a servir el puré por Imogen, la invitada, así que supuso que por orden ella sería la última.

—Cuatro años. —Imogen parecía querer retomar la conversación—. ¿Y qué te ha hecho retenerte aquí tanto tiempo?

—Cuatro amigas y ahora un trabajo —respondió sorprendida de que Peggy la sirviese a ella en segundo lugar.

Las damas primero, ¿yo soy una dama? Si me viera mi abuela, con la de veces que me ha dicho que vaya pintas que llevo siempre.

Tuvo que contener la sonrisa de nuevo.

Imogen se cogió el pelo con una mano y lo dejó caer por completo en su hombro izquierdo, pasando la mano por él. Hasta Jimena pudo notar el olor sublime, pero su mirada se dirigió enseguida a la parte posterior de la muñeca de Owen, se había llenado de gránulos por completo, de nuevo se le había erizado la piel, un reflejo de su estómago.

—Un trabajo de solo unos meses —seguía Imogen—, ¿qué harás después?

Ahora la mirada de Jimena estaba puesta en el plato de Lucas Byron, humeaba, podría quemarse. Así que en cuanto lo vio coger la cuchara le rozó los dedos con los suyos.

—Lo que hago siempre, adaptarme a las circunstancias —respondió y Lucas Byron sonrió mientras la miraba de reojo—. Sean las que sean.

Ella comenzó a remover su puré y Lucas hizo lo mismo.

—No hubiese durado en Londres un solo mes de otra manera.

—Entonces —Imogen también comenzó a remover el puré—, ¿nunca has estado estable aquí? Quiero decir…

—¿Que si nunca he sabido el tiempo que podría quedarme? —dijo Jimena—. Nunca.

Imogen frunció el ceño y alzó los ojos para mirarla, pero Jimena ya estaba indicándole al señor Byron que el puré ya se había enfriado. Yurena le había dejado escrito que la comida de la noche era la que llevaba peor.

Ella se metió una cucharada en la boca.

No es que lo lleve peor, es que esto no hay quien se lo coma.

Tragó sin más remedio. El ungüento tenía unas trazas, seguramente de apio, podía notarlas en la boca. Tuvo que sacudirse.

¿A que me entra fatiga a mí también?

Vio al señor Byron mover la lengua. Imogen seguía mirándola a ella, podía verle en los ojos que quería seguir preguntando.

—Los estudiantes extranjeros que he conocido en la escuela de música solían tener un plan de becas y sabían exactamente el tiempo que pasarían aquí —dijo la mujer con otro movimiento de cabello—. ¿Tú no tienes beca?

Y el puré pareció saber aún peor. No podía apartar los ojos de Lucas Byron, así que solo le dirigió una leve mirada antes de responder.

—Claro que tengo beca —respondió—. Pero la beca no cubre todos los gastos. —Vio una hebra de apio en la cuchara que el señor Byron iba a llevarse a la boca y le sujetó la mano para que no continuase.

—¿Y tus padres no cubren el resto de gastos? —preguntó Imogen.

Ya estamos con los clasismos. Si mis padres cubriesen todos los gastos, ¿estaría yo aquí? Posiblemente no.

Se detuvo a quitarle la hebra de la cuchara, Lucas Byron siguió su tenedor con la mirada intentando ver qué había sacado del puré. El anciano había encontrado lo que llevaba el tenedor y le sonrió de una manera tan humilde y agradecida que la hizo sonreír a ella también.

Posiblemente sí.

—Soy hija de padres divorciados. —Empujó la cuchara para que él siguiese comiendo—. Y a eso hay que sumarle que además ellos tienen tres y dos hijos extras. Si tuviesen que mantener a una hija en el extranjero, el resto de hijos morirían de hambre.

Jimena pudo ver al otro lado un nuevo movimiento de pelo rojo. Bajó enseguida la mirada de manera fugaz hacia la muñeca de Owen, volvía a tener gránulos.

—¿Por qué Londres? —Esa vez era la voz de Luke, que aún estaba mareando el puré con la cuchara. Lo había probado y se veía que no pensaba comérselo. Jimena sonrió al escuchar la pregunta.

Jimena ni siquiera sabía cómo era capaz de comérselo ella. O sí lo sabía. Su pacto con el anciano, aunque quizás él no lo recordaba, ella sí y lo mantendría hasta el último día.

Owen también comía en silencio, no había dicho ni una palabra. Bastante tendría con aguantar la respiración todo lo posible.

Miró a Luke, esperaba su respuesta, hasta había visto a Owen mirarla de reojo.

—Hace muchos años una vecina del pueblo donde vive mi abuela me regaló un llavero de una cabina de teléfono roja con la palabra «Londres» escrita en la parte superior, en color negro. —Vio cómo Luke sonreía—. Lo llevé colgado en la mochila durante toda la primaria. Siempre dije que viviría aquí en cuanto cumpliese los dieciocho años.

—Y lo cumpliste —dijo Luke.

Jimena asintió con la cabeza, luego miró a Owen.

—La mujer que me regaló el llavero es la tía de Dayana King —añadió Jimena y vio el sobresalto en el cuerpo de Imogen.

No se esperaba que yo conociese a los King.

Imogen enseguida miró a Owen.

—Pensaba que había sido Stoker quien te recomendó —dijo la violinista dejando caer levemente los párpados hacia Owen—, y no Dayana King.

Por mi madre que esta tía es idiota del culo. Si me caía gorda antes, hoy apunta a coronarse de gloria.

—Y fue Stoker —le respondió Owen con rapidez.

Imogen frunció el ceño. En su cabeza acabaría de descubrir algo que le habían ocultado y se sentía hasta ofendida. O estúpida.

—¿Es vecina de la familia de los King en la otra punta de Europa y acaba en tu casa recomendada por Brian Stoker? —Comprobando su actitud, no los creería ni aunque se lo contasen—. ¿Cómo es eso posible?

Ahora entiendo por qué no ha sido capaz de ver nada en él más que lo que ella piensa. Y no lo hará nunca.

—Casualidad —respondió Jimena comprobando con la mirada que una nueva cuchara de puré de Lucas Byron no tenía ninguna hebra. Luke sonrió al escucharla. Él era el que preparaba los girasoles para la bici de Mía Austen. Jimena bajó la cabeza y contuvo la sonrisa.

Hacía solo unos meses de que Mía contaba aquellas cosas y parecía que habían sido sus primeros años en Londres. El tiempo pasaba rápido, sin embargo, cuando miraba atrás todo resultaba muy lejano. Hasta su salto de la valla en la casa Byron.

El anciano soltó la cuchara y no pensaba obligarlo a seguir comiendo aquello. Además había merendado más que bien. Ella soltó la suya enseguida, si seguía engullendo aquel puré con tropezones y hebras, acabaría vomitando.

—Casualidad —repitió Imogen echándose hacia delante. Su pelo cayó por el borde de la mesa.

Esa vez pudo sentir el corte en la respiración de Owen.

Aquí necesitan una enfermera de cuatro manos.

Bajó la mirada hacia su muñeca, bajo el puño de la camisa aparecieron los gránulos, en esa ocasión más marcados que las anteriores veces. Enseguida alzó la mirada hacia el cuello de la camisa, pudo ver cómo los gránulos del vello erizado llegaban hasta allí.

No puede más.

Tenía que sacarlo de allí.

Arrastró su pie despacio y rozó el zapato de Owen con su zueco de goma y este la miró. Jimena se puso en pie enseguida.

—Tengo que decirle a Mandy el menú de mañana y necesito que esté usted delante. —Ignoró la alzada de cejas de Imogen.

Owen se levantó de inmediato para seguirla y salir de allí. Jimena echó una última mirada a Imogen antes de salir.

Ufff. Me va a coger manía si es que no me la tiene ya, pero es que me la pela, la verdad. Una más al saco, junto con la ojo de Sauron, las Divas del concurso, Harvey, los Dragones y compañía.

Si los agrupaba, cada uno nuevo que se sumase era como si importara menos.

Ahora lo único que importaba era que Owen no comenzase a hiperventilar y se pusiera peor. Así que entró en la primera sala que encontró a su izquierda, sabiendo que él la seguía.

Jimena la atravesó a prisa apagando la luz y abrió la ventana de par en par. Fuera llovía a mares. Por suerte, no había viento.

Se giró hacia él y lo encontró frente a ella, a tan solo un metro de distancia. Ninguna de las veces le había visto la piel tan blanquecina, estaba a punto de comenzar a jadear.

—Gracias —le dijo—. Pero tienes que irte. —Se giró y bajó la cabeza, quizás para que no lo viese—. Por favor, Jimena. No puedes estar aquí.

Ella negó con la cabeza aun sabiendo que estaba a su espalda y no podía verla.

No puedo estar aquí. ¿Y eso quien lo dice?

—Vete —repitió él y en la propia voz podía notarle que ya había empezado a respirar por la boca—. Necesito que te vayas.

Supuso que vomitar delante de una enfermera que apenas conocía no era algo cómodo.

—Cierra la boca, respira por la nariz—. Sus palabras hicieron que él girase la cabeza para mirarla.

—Jimena, déjame solo.

Le encantaba la forma de su cara de perfil, sobre todo la prominencia de la barbilla.

Owen ni siquiera llegó a mirarla, volvió a darle la espalda al completo.

No podía culpar a Imogen por no saber. No era fácil, ni siquiera era fácil para ella. Y sabía que aún menos para él. Llevaba demasiados años huyendo, quizás culpándose por sus rarezas, posiblemente avergonzándose de todas ellas.

—Necesito que me dejes. —No le convenía hablar, sabía que su estado empeoraba al hacerlo. Pero no era capaz de parar de pedirle que se fuera.

—Si me voy no podré ayudarte, así que no voy a moverme de aquí. —Dio un paso hacia él y su respuesta fue automática, como si aun de espaldas pudiese verla. Owen dio un paso hacia delante para que la distancia no se acortase.

Es tremendamente difícil.

Bajó la mirada hacia la mano izquierda de Owen. Si no había vuelto a pedirle que se marchara, era solo porque no estaba en circunstancias de poder hablar de nuevo.

Esa vez ella no se movió un ápice, pero él había dado un paso otra vez y levantó un segundo pie para dar otro.

Va a echar a correr al baño.

Alargó la mano hasta la de él. No podía tocar a Owen y agarrarlo así como así, aunque su gesto en el sillón de ruedas pudiera sorprenderle. Pero ese había sido un acto elegido por él, soportado por él. Y ahora mismo la pesa estaba en la balanza de su lado.

Exactamente.

En eso consistía Owen. Una balanza, ella solo tenía que saber mantener el equilibrio.

En cuanto él sintió el roce se detuvo. Jimena abrió la mano en su muñeca, pero no la agarró, solo la alzó para que el peso cayese sobre ella.

Una balanza.

Casi podía ver en su mente la pequeña pesa dorada.

Tienes que dejar el peso en mí, solo un momento.

Desde la espalda pudo notar cómo sus hombros se alzaban, cogía de nuevo aire, pero este rebotó. Así que lo estaba haciendo por la boca. Echaría a correr.

—Por la nariz —le dijo ella.

Y sintió el peso de su muñeca en su propia mano, la estaba dejando moverlo. Gesto que hizo que Jimena se detuviese un instante para alzar los ojos y mirarlo. Realmente pensaba que Byron echaría a correr.

Pero el peso se hizo más grande. Sentirlo y notar cómo Owen se giraba despacio hizo que ella misma tuviese que tensar el paladar y la garganta. Y encontró los ojos moteados brillantes, mirando directamente a los suyos.

—Por favor. —El tono fue tan bajo que se había perdido la tranquilidad que siempre solía desprender su voz—. Vete.

Jimena negó con la cabeza. Ya había podido hacer que se girase al completo. Estaba de frente a ella, ahora solo tenía que acercarlo un poco más.

La pequeña corriente que entraba por la ventana le revoloteó las leves ondas del pelo. Un frescor que pondría de su parte para que su estado mejorase. Pero al igual que le dijo a Imogen en la mesa que ocurría con las becas de estudiante, no era suficiente. Ella tenía que poner de su parte para completar el resto.

Solo necesitaba un paso más hacia ella, así podría alcanzarlo.

—Tienes que dejarme, solo será un momento —le dijo antes de alzar la otra mano hacia su barbilla.

Lo vio dudar, no le había obedecido con lo de respirar por la nariz, seguía con los labios entreabiertos. Sin embargo, sí que se había dejado girar sin echar a correr.

Lo hizo acercarse a ella y vio que la mirada de él se dirigió enseguida hacia la mano que había alzado.

—Tienes que dejarme hacerlo —le repitió ella mientras retiraba la otra mano de la muñeca de Owen. Para lo que iba a hacer necesitaba las dos—. Cierra la boca y pega la lengua al paladar.

Owen tensó el cuello y contrajo la mandíbula para alejar su cara de ella. Pero ella ya le había alcanzado la parte posterior de la cabeza con una mano. El pulgar de la otra lo colocó bajo su nariz, justo en el centro.

Owen dejó caer los párpados para mirarla.

—Respira —dijo y en cuanto lo sintió coger aire presionó con fuerza con el pulgar, la presión que sentiría Byron en el frenillo sería notable, más aún para él.

—Jimena, no. —Owen dio un paso atrás y hasta puso una mano delante para que ella no avanzase—. Vete.

Pero una mano no era suficiente para detenerla.

—No pienso dejar que te gane hoy —dijo y dio un paso al frente y volvió a colocarle el pulgar bajo la nariz mientras le pasaba la mano alrededor del cuello para sujetarle la cabeza—. Owen Byron, mírame —le dijo firme, no tardó en recibir los ojos moteados de Owen—. Respira.

Y sintió bajo su antebrazo cómo su pecho se hinchaba despacio.

—Otra vez. —Volvió a presionar bajo su nariz.

Owen no dejaba de mirarla, a aquella distancia podía contar sus motas amarillas y marrones sobre el fondo verde. Una por una.

—Otra vez. —Dejó caer el antebrazo sobre el pecho de Byron, para sentirlo abrirse, cada vez más.

El aire volvió a revolotearle las ondas del pelo. Su color original regresaba y podía notar cómo el aire salía y entraba sin rebotes, sin que lo retuviera dentro, sin que nada se encogiese en su interior.

Jimena también cogió aire despacio por su nariz mientras soltaba a Byron, y notó que sus pulmones se llenaron por completo.

Había conseguido que aquello se fuera de él. Lo de su propio pecho volvía a llenarse sin necesidad de aire.

Ni siquiera hacía falta que le preguntase si estaba mejor. Lo estaba.

Pero Jimena no pensaba abrir la boca. Aún estaba pegada a él con la única distancia entre los dos que la que salvaba la diferencia de estatura. Los ojos de Owen seguían en ella. Ninguna de las veces, ni cuando saltó la valla, ni cuando salió del cuarto del pestillo después de encerrarse con su padre, ni tampoco cuando el gato Artemis la lio en la cocina, ni cuando cambió la rutina de Lucas sin su permiso, Owen Byron había estado tan contrariado y sorprendido como en ese instante, a media luz de una habitación cualquiera de tantas, de las que no tenían piano y ni siquiera era una guarida, frente a una ventana abierta mientras en el exterior llovía a mares.

Retiró las manos de él, de su cara y de la parte posterior de su cabeza, y pudo verle la expresión al completo. Owen acababa de comprender que hasta en esos momentos la soledad era tan solo una opción. Lo del pecho se le abrió de nuevo. Y dio un paso atrás sin dejar de mirarlo. El asombro en su rostro parecía aún mayor a media distancia.

Ni con este uniforme estoy en escala de grises, señor Byron. Ahora ya lo sabe.

Se retiró de él con un nuevo paso atrás y se giró despacio para salir del salón.

—Jimena. —Lo oyó decir con su voz tranquila de siempre.

Ella giró la cabeza para mirarlo, Byron seguía inmóvil delante de la ventana. A aquella distancia solo podía ver su silueta iluminada por la leve luz exterior, tras él bruma y niebla. Y lluvia. Su pelo volvió a revolotear.

Una imagen que había visto demasiadas veces a través de una pantalla. Y que hizo que lo de su pecho se extendiese despacio hacia su estómago.

Tuvo que quedarse contemplándolo unos segundos.

—Gracias.

Ella dejó caer los párpados ante aquella imagen sin poder responder absolutamente nada, hasta las nubes grises iluminadas podían distinguirse en la parte superior de la ventana tras él.

Una locura sobrenatural y extraordinaria.

Todo lo que llevaba años adorando en el otro mundo.

Giró la cabeza enseguida hacia la puerta y cerró los ojos un instante.

Jimena, por Dios.

Abrió los ojos y los alzó hacia la puerta.

Ahora sí, me voy.

Ya podía dejarlo solo. Acababa de dejarse ayudar, algo poco común en él, y necesitaría recuperarse de su propia acción.

Hasta ella tendría que recuperarse.

Me encanta que me llame Jimena, claro que necesito recuperarme.

No había mucha cura para eso. Tuvo que contener la sonrisa de nuevo.

Salió al pasillo, y al segundo paso frenó en seco al ver a Peggy. La mujer frunció el ceño enseguida, como si la hubiese estado buscando y la acabase de encontrar.

—¿Dónde te habías metido? —le dijo en una especie de explosión y ahí comprobó que aquella mujer tenía guardado contra ella más de lo que creía.

Los orificios de la nariz de Peggy se redondearon al coger aire.

—Han dicho que buscabas a Mandy, pero no has buscado a nadie. —La mujer la recorrió con la mirada, como si estuviese buscando qué pudiese llevar guardado—. Ya te he dicho que no puedes andar por dónde quieras.

Jimena sintió algo en su hombro y giró la cabeza enseguida. Byron acababa de salir del salón y estaba tras ella.

Demasiado pegado a ella.

—Jimena estaba conmigo, señora Stevenson. —Su voz tranquila y firme conseguía hacer bajar en su pecho los grados que Peggy había alzado en tan solo unos segundos.

Jimena dejó caer levemente los párpados al volver a mirar a Peggy.

Yo no quería decirte que estaba en una habitación oscura con el señor de la casa, pero ya te has enterado. Y suena fatal, sí.

El ama de llaves enseguida bajó la mirada, Jimena pudo ver hasta el leve rubor en sus mejillas.

Me estoy coronando en grande en esta casa. Es que ni los voy a culpar por ponerme verde por detrás.

—Lo siento, señor Byron. —Fue lo único que la mujer fue capaz de decir.

—No debe sentirlo, quizás yo no he aclarado lo suficiente las condiciones de Jimena en esta casa. O al menos no lo recuerdo. —Las palabras de Owen hicieron que Peggy alzase los ojos hacia él—. Claro que puede andar por donde quiera —añadió y Peggy alzó las cejas—. Quizás el error fue mío, olvidé desactivar su localizador en tu usuario, señora Stevenson, y eso ha llevado a confusión.

Peggy abrió la boca para responder, volvió a cerrarla con rapidez y luego la volvió a abrir.

—Pero señor Byron, Yurena…

—Yurena ahora mismo no está, solo está Jimena. Y nadie está a cargo de Jimena en esta casa, salvo yo.

Hostiaaaaas.

—¿Tiene alguna duda que quiera resolver? —preguntó Byron a su ama de llaves.

—No, señor. —Peggy bajó la mirada de nuevo.

—Puedes retirar ese puré de la mesa y decirle a la cocinera que es terrible, y que por favor no se vuelva a repetir —dijo Byron y Peggy se sobresaltó—. Y que yo mismo quiero probar cada plato del menú que coma mi padre. Que esté enfermo y no pueda quejarse como se debe no significa que deba comer cualquier cosa. Sigue siendo el verdadero señor de esta casa.

—No se volverá a repetir, tiene mi compromiso.

—Si se vuelve a repetir, las medidas serán inmediatas e irrevocables.

Peggy asintió con la cabeza.

—¿Algo más, señor Byron?

—Pueden servir el postre.

Peggy volvió a asentir y se dio la vuelta para marcharse de manera apresurada hacia la cocina. Byron se adelantó a Jimena sin dejar de observar a su empleada.

—Lo siento, deberías de habérmelo dicho —dijo Owen enseguida.

—No tiene importancia —se apresuró a responderle.

—Claro que la tiene.

Owen bajó los ojos para mirarla.

—No para mí —replicó enseguida.

Owen la miró un instante en silencio, un instante, no necesitó mucho más para que volviese a abrirse su pecho de aquella manera que lo dejaba caer en peso sobre sus costillas.

Tensó el paladar y contuvo la respiración.

—¿Por qué? —Le encantaba su forma de modular la voz.

Jimena se giró levemente para colocarse de cara a él.

—Porque a veces llevo pelucas de colores y disfraces poco comunes y estoy acostumbrada a que se me juzgue con tan solo mirarme y a partir de ahí ya no se me dé una oportunidad —respondió y vio el desconcierto en el rostro de Byron.

La razón por la que Alan Blake dijo «no».

—No todo el mundo lo entiende —añadió—. Y tampoco necesito que nadie lo entienda.

Pudo ver que ya llegaban los empleados con el postre hacia el salón. Byron se inclinó levemente en su hombro.

—Nunca me hubiese dado cuenta de lo de la comida —dijo en voz baja—. Gracias.

Ella lo miró de reojo teniendo cuidado de no mover la cabeza.

—Era difícil darse cuenta —le respondió y Owen frunció el ceño.

—Tú lo has hecho en dos días. —La rebasó y ella lo siguió con la mirada.

Exactamente dos días en darme cuenta de muchas cosas.

Contuvo la sonrisa dejando que él llegase a la puerta primero.

Y lo estás flipando.

Dio unos pasos para llegar al umbral también.

Si es que soy una crack.

Lo vio mirarle los zapatos.

—Y ese uniforme es terrible —dijo—. No es necesario que lo lleves.

—Sería aún peor, señor Byron, créame —respondió y lo vio desviar la cabeza hacia el otro lado del pasillo para reír.

¿Sabe reír? No me lo puedo creer.

Oyó cómo cogía aire por la nariz y lo contenía para cortar la risa y poder entrar.

No hay color de cómo ha salido de aquí a cómo ha regresado. A ver lo que dura.

Tuvieron que apartarse para dejar pasar a los empleados. Él la dejó pasar delante, Jimena dio un paso y se detuvo.

—Ella tiene un pelo extraordinario y huele tremendamente bien —le dijo a Byron en voz baja, él la miró enseguida—. Pero debería decirle que es mejor que no huela a nada. Es simple y no tiene nada de malo.

No esperó a que respondiera, entró en el salón. Los tres la miraron un instante, pero pronto su atención se dirigió a Owen, que había entrado tras ella. Jimena lo miró con disimulo.

Al menos podría haber esperado y no entrar tan cera de mí.

Pero no solo era eso. Por el cambio de talante y la evidente tranquilidad de Owen, parecía que habían pasado horas desde que se había marchado.

La puerta estaba abierta, no podían cerrarla o de nuevo comenzaría.

—¿Habéis podido hablar con la cocinera? —preguntó Imogen.

—Con el ama de llaves, suficiente —respondió Byron.

El postre era una cuajada con frutas.

A ver si no tiene tropezones o acabaré yo presionándome bajo la nariz.

—¿Os ha encontrado? —volvió a preguntar Imogen y Jimena alzó los ojos para mirarla.

Un nuevo movimiento de pelo hizo que el perfume revolotease al otro lado de la mesa, donde estaban ellos.

Jimena cruzó una fugaz mirada con él.

Ya sabes cómo es. Vamos.

—Le ha llevado un rato —añadió Imogen.

Owen apretó los labios.

Vamos.

—De hecho —Imogen se inclinó hacia delante—, ha vuelto de la cocina dos veces para ver si habíais vuelto.

Él apoyó el codo en la mesa e inclinó la cabeza para dejar caer la nariz en su mano. Lo vio presionarse con el nudillo del dedo índice, un gesto disimulado que pasaba desapercibido.

Volvió a cruzar la mirada con la de él.

—¿Dónde habéis estado? —preguntó Luke y Jimena se sobresaltó.

—¡Luke! —El señor Byron reprendió a su hijo por la pregunta.

Luke se metió una cucharada enorme de cuajada en la boca.

—Quería saberlo, como Peggy no los encontraba… —dijo después de tragarlo.

—¡Luke! —volvió a reprenderlo el señor Byron—. Estarían trabajando sobre el concierto. Y tú no debes meterte.

—Ella no es música, señor Byron —le respondió Imogen con rapidez y el anciano la miró.

—¿No tocas con mi hijo? —El hombre miró a Jimena contrariado, ella negó con la cabeza—. ¿No tocas ningún instrumento? —Seguía contrariado.

—La guitarra eléctrica. —Se lo había dicho una decena de veces.

—Soy yo la que toca con su hijo, señor Byron. —Y el hombre miró a Imogen más contrariado aún. Como si fuese la primera vez que la veía—. ¿No se acuerda de mí? Soy Imogen Simpson, usted tocaba con mi padre.

—Simpson. —Lucas pensó un instante. No lo recordaría.

Imogen miró a Owen.

—Soy violinista como él —añadió la joven.

Y pedante, no sé si como él o no.

Tendría talento, no lo dudaba y tenía toda su admiración por ello, pero también tenía el talante de las Divas del concurso, a las que estaba ayudando su ex, Harvey. Prepotencia y un ego tan extraordinario como su don. Tan enorme que creyó que el pobre hombre la había confundido con ella, y aun sabiendo de su enfermedad corrió a corregirlo.

—Owen. —Era Luke de nuevo—. ¿Puedo ir al cine?

—Ya sabes que no puedo llevarte.

Jimena contuvo la sonrisa.

—No me refiero a ir contigo —respondió Luke y de nuevo le costó contener la sonrisa.

Owen miró a su hermano con el ceño fruncido.

—¿Qué? ¿Con quién piensas i…? —Un pequeño empujón con su zapatilla en el zapato de piel de Byron hizo que no terminase la frase. Pero enseguida la miró.

¿Se cree que su hermano quiere ir conmigo?

Tuvo que apretar los labios y que no se le notase la sonrisa.

—Jimena también viene —añadió Luke y su hermano volvió a mirarlo con el ceño fruncido—. Quiero ir con Jane.

Jane, una nueva compañera del equipo de jardinería. Según le había contado Luke, tenía unos cuatro años menos que él, tenía el pelo rubio y liso por los hombros, y le encantaba su sonrisa.

—¿Quién es Jane? —Volvió a darle con el pie y Owen la miró de nuevo.

Yo no sé cómo vas a arreglar esto con Imogen y lo que sea que tengas con ella, porque nos estamos coronando los dos esta noche.

—Lleva unos días en el equipo —respondió Luke sonriendo.

—Unos días en el equipo y ya quieres salir con ella. Me parece que es un poco prec… —De nuevo le dio con el pie, esa vez sus miradas se cruzaron un instante antes de que Owen dirigiera sus ojos a su hermano nuevamente—. Un poco fresco por tu parte pedirle a Jimena que te ayude. No es parte de su trabajo y sus horas libres son para hacer lo que ella quiera.

Luke miró a Jimena mordiéndose el labio inferior.

—No es ninguna molestia —se apresuró a decir ella.

—No. —Byron fue rotundo.

—Papá —llamó Luke a su padre, como recurso de protesta contra su hermano.

Owen negó con la cabeza a Luke y este se cruzó de brazos.

Jimena le dio de nuevo un pequeño empujón con el pie.

—No. —Esa vez el «no» lo dirigió a ella.

Madre mía, es que ni disimula.

Jimena miró su cuajada sintiendo en la sien la mirada de Imogen.

Byron, te van a partir un violín en la cabeza.

Jimena miró hacia el otro lado, hacia el de Lucas Byron, evitando la mirada de Imogen.

—Yo ya me voy. —La oyó decir y tras sus palabras se escuchó el sonido de la silla al arrastrarse en el suelo.

No se podía saber.

Miró de reojo a Imogen.

Menudo cabreo.

Luke seguía con los brazos cruzados.

—¿No vas a terminarte la cuajada? —le preguntó, intentando no prestar atención a lo que fuese que Byron le respondió a Imogen, retirando también su silla y levantándose. Supuso que sería un «te acompaño a la puerta».

Aléjate del violín, o mi jornada de enfermera va a ser eterna hoy.

Bajó la mirada hacia su cuajada.

Se escuchó la puerta cerrarse, Imogen ni siquiera se había despedido.

—Te dije que diría que no —dijo Luke en cuanto su hermano se había ido.

—Bueno, ha sido solo un «no» inicial —respondió, comprobando que Lucas se acababa de terminar la cuajada—. Puede cambiar de opinión.

Luke negó con la cabeza.

—Mi hermano no cambia de opinión nunca.

Jimena contuvo la sonrisa.

—Luke, todo el mundo puede cambiar de opinión.

Luke miró hacia la puerta cerrada.

—La única posibilidad es que cuando esté en algún concierto fuera, Blake me deje.

No sabía por qué imaginaba que Blake tenía alguna responsabilidad con Luke en las ausencias de Byron. Quizás porque era su administrador y el encargado de todos los contratos de la casa, además de amigo cercano.

—No hará falta, sé positivo. ¿Le has llevado la comida a Artemis?

Luke asintió con un movimiento largo de cabeza, luego se colocó bien las gafas. No hizo ningún contacto visual con Jimena, en ese momento estaba enfadado con el mundo. Así que alargó la mano para tocarle el brazo.

—Dame una oportunidad a mí, voy a intentarlo, ¿vale?

Luke alzó las cejas y la miró por encima de sus gafas.

—Ten cuidado que como te coja manía, te despide. Mi hermano es muy raro —respondió.

Jimena tuvo que dar una carcajada y casi se atragantó con la última cucharada de cuajada.

—Esperemos que no —respondió limpiándose con la servilleta.

—Si te despide no me levantaré de la cama —dijo el señor Lucas.

Jimena lo miró sonriendo. No recordaba su nombre a ratos y se lo cambiaba gran parte de las veces. Pero no le gustaba la idea de separarse de ella, se llamase Yurena, Ofelia, o cualquiera de los nombres que le había puesto.

21

Imogen llegó a la puerta mucho antes que él.

—Lo último que esperaba es verte así con esa friki —le soltó cogiendo su maletín.

Ya esperaba que la explosión de Imogen esa vez no iba a ser solo con él y sus rarezas, ahora compartiría la ira con Jimena.

—¿Así cómo? —preguntó.

—Ha sido como estar en una cena familiar, una familia de miembros idílicos y compenetrados en la que yo sobraba. Ni siquiera la conoces, ¿qué demonios? Es tu empleada, ¿qué está pasando? Owen. —Se acercó a él y tuvo que dar un paso atrás, lo invadió el olor y el maletín en un balanceo entró en su espacio infranqueable—. ¿Esas manías solo las tienes para mí y para los que estamos alrededor? ¿Con esa friki eres una persona normal?

—Te estás confundiendo. Y no eres justa con ella. No ha hecho nada para que se merezca tus formas.

Imogen alzó las cejas.

—¿No soy justa? ¿No es una friki? Por Dios, Owen. Ya te lo dije el primer día, ni siquiera sé por qué la aceptaste. Alguien de tu posición, menuda vergüenza.

Tuvo que retirarse aún más en una nueva bocanada de olores.

—Deja de insultar a Jimena. Ella no tiene la culpa.

—¿La tengo yo?

—La tengo yo —replicó él—. Y quiero acabar esta conversación y todo lo que la origina.

Que para él no era nada, un intento más de llevar una vida social común y corriente. Un nuevo intento fallido.

—Pues bien. —Imogen volvió a darle la espalda—. Espero verte la cara cuando veas la realidad de esa nueva adquisición y sus excentricidades en tu propia casa.

—Deja a Jimena en paz. —Tuvo que repetirle y la joven giró la cara para mirarlo de reojo. Su enfado iba aumentando por momentos.

Hasta los orificios de la nariz se le redondearon.

—Ya hay demasiados motivos por los que la gente habla a tus espaldas, Owen. No los alimentes más —dijo avanzando hacia la puerta—. La otra razón era más enigmática y glamurosa. —La abrió—. ¿Piensas dejar a tu padre aquí encerrado todo el tiempo o seguirás llevándolo a los conciertos selectos? ¿Con ella? Será una auténtico alimento a las risas y a la vergüenza.

—¡Imogen! —alzó la voz, pero ella ya había dejado caer la puerta para que cerrase con fuerza.

Resopló. La tranquilidad que había conseguido Jimena en el pasillo, cuando todo pasó en el salón oscuro, Imogen la había evaporado en tan solo unos segundos.

Se llevó el dedo bajo la nariz, cuando se rozaba volvía a sentir el dolor por dentro, justo en el frenillo, era una sensación desagradable, pero había conseguido disuadirle la fatiga en la mesa y en el salón.

Una herramienta que le hubiese gustado conocer en muchos momentos en los que le angustiaban las reacciones de su estómago. Ya había pasado, y la casa estaba de nuevo vacía. Solo rellena de elementos inamovibles, empleados discretos, su padre, su hermano… y ella. Todo en su lugar y donde debía de estar.

Luke ya había salido del salón y se giró para subir la escalera sin dirigirle la palabra. Le duraría un rato más, posiblemente, por la hora que era, hasta el día siguiente.

Artemis pasó veloz por el pasillo mientras se escuchaba una voz en la cocina.

—Uaaaaaa —dijo Luke—, ¿por qué está Artemis suelto?

Aquella tarde a primera hora había estado allí el veterinario y todas las pruebas rápidas que le hizo al gato salieron bien, así que no había motivo para tenerlo encerrado más tiempo.

—Porque yo he pedido que lo dejen salir.

Luke abrió la boca enorme mientras alzaba las cejas.

—¿Nos lo vamos a quedar? —preguntó su hermano mientras Jimena llegaba a la escalera, tendría que seguir más adelante hasta el ascensor.

—Yo no he dicho que nos lo vayamos a quedar, simplemente no hay razones para que esté encerrado.

Luke miró a Jimena.

—¡Sayu! Mi hermano ha dejado al gato suelto en la casa.

Byron frunció el ceño al escucharlo.

—¿Cómo que Sayu? —reprendió a Luke.

Luke se giró con la barbilla alta en una posición de tremendo orgullo.

—Porque es mi amiga y sus amigos la llaman Sayuri. Tú sigue llamándola señorita Bécquer.

Tuvo que reír mientras negaba con la cabeza al escucharlo. Pero su hermano enseguida recordó que estaba enfadado todavía, así que Luke dejó de mirarlo y subió las escaleras de nuevo con los labios con un leve frunce.

El ascensor se cerró con Jimena y su padre dentro, así que se apresuró a subir las escaleras. En cuanto puso un pie en el último escalón oyó la puerta de Luke cerrarse de un portazo, por suerte no muy fuerte.

Y la puerta del ascensor se abrió, su padre se estaba durmiendo sentado en la silla.

—Buenas noches, señor Byron. —Jimena volvía a tratarle de usted, pero recordaba claramente cada palabra que le había dicho en el salón de la planta baja, y la cercanía había sido en todos los sentidos.

La observó hasta que entró en la habitación de su padre y cerró la puerta.

Bajó la mirada hacia su teléfono. Ahora quedaba lo peor del día, las explicaciones. Suspiró viendo la pila de sandeces que había soltado Stoker.

«Entonces, ¿vas a despedirla o no? Porque a mí no me ha quedado claro». Wilde fue el último en escribir. Aunque en cuanto lo viesen en línea empezarían a hablar de nuevo.

Retiró el cuello de la camisa, necesitaba entrar ya en su dormitorio. No había sido un buen día, sin embargo, la sensación en su cuerpo no era la que solía dejarle un mal día.

Volvió a mirar la puerta de la habitación de su padre.

Claro que la sensación no tenía nada que ver con la que le dejaba un mal día.

Hasta tenía ganas de acostarse y de que llegase el día siguiente.

Entró en su dormitorio y se quitó la ropa.

—No, Wilde, no voy a despedirla —grabó y le dio a enviar.

«¿Entonces mañana no tengo que ir a tu casa? Menos mal, tenía planes», respondió Stoker.

Blake escribía después de dos hileras de risas.

«Una noche de estas me meo encima, lo que no esperaba es que fuese con Byron», dijo.

«Lleva un día entero sin quejarse de la enfermera», escribió Hércules. «Hoy solo se ha quejado de nosotros. Todo en orden».

Más risas.

«Es que os ha dado por mí y no paráis», respondió a su amigo.

«Si somos unos santos», puso Blake tras su mensaje.

Asintió a las palabras de su amigo.

«Ahora en serio, ¿cómo ha ido hoy nuestra enfermera?», añadió Blake.

«Shhh, shhh, shhh». Stoker fue rápido en escribir. «¿Cómo que nuestra enfermera? Es mi enfermera. Tú la descartaste. No te apuntes los méritos ahora».

Tuvo que reír al leerlo.

«¿Qué os pasa con la enfermera?», escribió mientras se tumbaba en el diván que tenía junto al piano. «Sois unos pesados, ¿lo sabéis? He tenido varias enfermeras y no habéis querido saber de ninguna y ahora estáis todo el día con el monotema. Y ni siquiera la conocéis».

«Llevas razón, ni siquiera la conocemos», dijo Hércules. «¿Mañana todos en tu casa por la noche?».

Frunció el ceño y se apresuró a responder.

«Ni se os ocurra presentaros aquí que no os abro la puerta».

Llovieron las risas.

«Oye». Era Wilde. «¿Tú no ibas a salir a cenar?».

Olía a encerrona Misters, pero no podía no responderle.

«Hemos cenado aquí».

«¿Con Luke y con tu padre?», preguntó Hércules.

«Sí». Era una encerrona, se imaginaban que no había ido a ninguna parte. El por qué, no tenía ni idea.

«Y con Jimena», respondió Stoker.

Llovieron las risas de nuevo.

«Esas pocas ganas innatas de alejarte de la casa han aumentado misteriosamente, ¿verdad?», preguntó Blake.

Responder a eso era una sentencia firme. No sabía si iba con ironía o no, pero había acertado completamente.

«El hogar es maravilloso», había escrito Hércules.

Contuvo la sonrisa.

Son unos cabrones.

La pequeña pantalla que estaba conectada a la cámara del dormitorio de su padre se activó en la mesilla de noche. Jimena la había encendido. La de ella también se habría encendido donde quisiera que la tuviese en su dormitorio. No era más grande que una tablet pequeña.

La pudo ver salir de la habitación y seguidamente escuchó la puerta cerrarse.

Comprobó con la mirada que Dennis le había colocado una bata en un perchero junto a la salida de la habitación.

Se escuchó la puerta de Jimena cerrarse. Giró la cabeza hacia el ventanal, la luz del dormitorio estaba encendida. Recordó aquel juego que ella le mantuvo la noche anterior.

Negó con la cabeza.

Demasiado poco tiempo en la casa y había sido como si todas sus manías y circunstancias hubiesen estado tendidas en el suelo de la entrada de la casa, a la vista de Jimena.

Bajó los ojos hacia la pantalla del móvil. Marlowe había escrito.

«Ayer era incómoda, molesta, ruidosa… La pregunta es, ¿cómo es hoy?».

Contuvo la respiración mientras observaba un cambio de luces en el cuarto contiguo, Jimena había bajado la intensidad y el color a una tenue y cálida.

«No te va a responder a eso», dijo Blake.

«Pues que no responda. ¿Quién se viene a la siguiente fase del concurso de las Mystic?», preguntó Stoker.

Frunció el ceño y se incorporó en el diván. No sabía qué demonios sería eso.

«Yo». Las confirmaciones de Hércules y Blake llegaron a la vez.

«Os paso la invitación en un mensaje, que tengo enchufe».

Blake puso risas.

La madre que los parió.

Se puso en pie. Jimena tenía un grupo de música de aquellos temas a los que era aficionada, ¿serían las Mystic? Aquellos estaban dispuestos a ir, por supuesto que eran las Mystic.

Un concurso.

Ahora entendía lo de la ayuda de su padre. Alzó las cejas, ¿qué entendía su padre de ese tipo de música japonesa?

Aunque la música era música, notas universales que solo se encadenaban de una manera diferente.

No había prestado atención a aquella faceta de Jimena, él solo había imaginado jóvenes gritonas cantando todas a la vez. Pero lo que había escuchado en la sala de abajo no tenía nada que ver a lo que imaginaba. Una vez más había prejuzgado a su enfermera demasiado rápido.

Recordó las palabras de Jimena en el pasillo. La oportunidad que no se le daba por aquella inclinación, aparentemente inmadura.

Lejos estaba la inmadurez en lo que había podido ver en ella.

«No todo el mundo lo entiende». No lo entendió él, no podía negarlo. Cuando Peggy le dijo lo del tul y las pelucas, delante de Imogen, maldijo a Stoker. Tampoco Blake lo entendió, por eso no la tuvo en cuenta. Y Jimena era consciente de todo. Habría tenido que soportar durante años personas que dijesen lo mismo que le había dicho Imogen aquella noche.

Como él.

Pero Jimena había elegido ser diferente.

Era una mujer inteligente con un físico extraordinario. Ella pasaría todas las cribas sociales sin esfuerzo. Y podría cambiar esa parte que no se aceptaba ni entendía cuando quisiera. Era opcional, no innata.

«Tampoco necesito que lo entiendan».

Pero a ella le daba exactamente igual.

Y llevaba razón, porque a pesar de todas esas trabas allí estaba, en la casa Byron. Y como decía Imogen, acompañaría a su padre a todas partes como hacían el resto de enfermeras. Aunque claro estaba, Jimena tenía una ventaja que lo diferenciaba de él. Sus rarezas eran de quita y pon.

Él no tenía más remedio que llevarlas consigo.

Aun así, Jimena tendría una fortaleza sublime para poder soportar tormentas en su día a día. La sociedad era cruel por naturaleza.

«Tampoco necesito que lo entiendan».

Sonrió al recordarlo de nuevo.

Se puso en pie mientras el móvil seguía vibrando sobre el diván con más mensajes de los Misters y abrió la puerta del ventanal de cristal por el que se accedía al balcón. La lluvia se había apaciguado.

Se mantuvo tras la cortina, sin perder de vista la luz tenue que sobresalía desde el cristal de Jimena. Y pudo ver cómo se movían las formas de aquella luz que se reflejaba en el balcón de piedra. Jimena habría escuchado el chirrido de la puerta abrirse y se habría asomado.

No necesitas que lo entiendan.

Por supuesto que no. Y quizás él tampoco.

Volvió a sonreír y le brillaron los ojos.

Dio unos pasos atrás sin dejar de observar la luz de Jimena y tiró de la cortina para que el reflejo de la suya se moviese. La de Jimena se movió de nuevo.

Basta con los que ya te entienden.

El mundo no importaba. El mundo estaba sobrevalorado.

Se sentó en la banqueta del piano sin soltar la cortina y volvió a sacudirla.

La respuesta de Jimena fue inmediata.

22

—Suki, tengo que dejarte —le dijo al ver un nuevo movimiento en la nube de luz tenue que salía del balcón de Owen—. Mañana te veo.

—Vale. Descansa y cuídate. Prepara el cosplay, que luego siempre vas con las prisas.

—Síii, mañana lo preparo. —Suki a veces parecía su madre—. No quería sacarlo muy pronto, que aquí entran las limpiadoras y luego Peggy se entera de todo.

—Pues que le den —reía Suki—. Verás cuando te vea el viernes. Y ahora que puedes, sal por la puerta principal.

—No, no. —Frunció el ceño al ver otro movimiento en la luz—. Voy a salir por la que me corresponde.

—Tonta. Un beso. Hasta mañana.

Le respondió con un beso sonoro y colgó.

Cogió la pequeña pantalla en la que aparecía el señor Lucas dormido. Le había vuelto a enjuagar la nariz, pero el moco iba a más.

Llevó la mano al picaporte de la puerta de cristal y lo giró. El chirrido al abrir era algo que le llamaba la atención en aquella casa. Tan cuidada por todas partes, pero con ventanales que parecían de otro siglo.

La lluvia se había detenido, tampoco había viento. Solo bruma y nubes que se abrían con la luz de la luna. Una luna llena y redonda a la que podría acompañarle el aullido de un licántropo y helarte la piel.

Sonaba una nota del piano, una nota mantenida. No tardaron en acompañarla más notas. No conocía la canción, tampoco era que fuese muy especialista en composiciones a piano. Y tenía que sumar que aquella gente tenía sus propias melodías.

Joooodeeeeer.

O había dos personas tocando el piano o aquello era un despliegue de habilidades extraordinarias.

Lo que viene a ser una vacilada.

Dio unos pasos hacia la esquina del balcón, la que estaba pegada al de Byron. De nuevo la nota se sostenía y repetía. Y regresó de golpe otro despliegue aún más veloz que el anterior.

Nació para esto.

Era una locura. Era como si seis manos estuviesen aporreando el piano. El vello de su cuerpo no se acostumbraba a las teclas de Owen Byron.

Qué barbaridad.

Negó con la cabeza y hasta dio una carcajada cuando la música se aceleró aún más entre escaleras y enredos de notas.

Volvió a reír y a negar con la cabeza.

Este don a cambio de todo lo demás.

Visto así, no le parecía ni mal precio. Era un don realmente de otro mundo.

Dejó caer los antebrazos en el borde del balcón e inclinó la espalda. Owen tenía abierta la cristalera y la cortina estaba entreabierta también, pero no alcanzaba a ver mucho de su interior.

Cortina roja, no me jodas.

Se alzó de puntillas, el piano no debía de estar muy lejos de la cristalera. Ladeó la cabeza y se inclinó aún más.

Y alcanzó a ver los pies del piano… y los pedales. Y en ellos un pie de Owen.

Sin nada.

La música se calmó de golpe. Las notas sonaban despacio.

Alzó las cejas.

¿Está desnudo?

Una corriente le invadió el cuerpo y tuvo que sacudirlo. Enseguida se enderezó y puso los pies en el suelo.

Y yo metiendo la nariz. Qué vergüenza.

Miró de reojo el cristal entreabierto, el visillo claro y el filo de la cortina gruesa roja.

Y una leche vergüenza. Que no hubiese abierto el cristal si está en bolas, que se va a resfriar.

Se apoyó con las manos y volvió a inclinarse. Esa vez solo sus dedos de los pies rozaban el suelo.

Y la música terminó.

Desde luego que no me puedo quejar de que las bragas destiñan en la lavadora. Madre mía.

Fue bajando los pies despacio a la vez que perdía de vista el tobillo de Owen y los pies del piano. Todo quedó en silencio de nuevo, el concierto había acabado. Y vaya privilegio haberlo podido escuchar tan cerca y en privado.

Cogió aire despacio y dio un paso atrás retirándose de la esquina del balcón. Se giró para entrar, pero comenzó otra melodía.

Se detuvo en seco para escucharla.

Esa sí la conocía.

Amar pelos dois.

De Salvador Sobral. Sonrió mientras una corriente de aire le llevó el olor de la hierba húmeda.

Movió la cabeza al son de la música, llegaban las primeras estrofas.

«Si algún día alguien pregunta por mí, dile que viví para amarte», aunque la canción lo decía en portugués.

Eran estrofas mudas en un solo de piano.

Y la música se detuvo.

Jimena frunció el ceño, Owen había cortado la canción.

Y es una pena porque es absolutamente perfecta.

La música continuó despacio, elegante, exquisita.

«Antes de ti, yo solo existía, cansado y sin nada que dar».

Se detuvo de nuevo, pero solo fue un instante. Owen volvió a comenzar desde el principio y Jimena giró la cabeza hacia el ventanal contiguo.

—Se um dia alguém… —comenzó a cantar en un susurro la letra. No continuó, tampoco se la sabía bien, no era su idioma, ni tampoco inglés. Pero el piano frenó tras ella.

No me lo puedo creer.

Contuvo la sonrisa. Se inclinó dentro de su habitación y alargó la mano para coger el móvil. Entro en el buscador y buscó la letra.

—Preguntar por mim. —El piano continuó enseguida—. Diz… —El piano parecía esperarla en cada frase, en cada palabra.

Se dejó caer en la pared, donde acababa su cristal y antes de llegar al extremo del balcón, mientras seguía cantando una nueva estrofa. Y se detuvo antes del estribillo.

Pero si su voz no seguía, la música tampoco.

Comenzaba a darle vergüenza, ella tampoco cantaba bien del todo. Y en esa canción tranquila se notarían todos sus desafines. Y estaba ante un genio de la música, así que era mejor cerrar la boca y no volverla a abrir.

Bajó la cabeza.

Qué demonios estoy haciendo. Cagarla, como siempre.

Notó el ardor en las mejillas.

Que mañana tengo que mirarle a la cara, por Dios, qué vergüenza.

Se llevó la mano a la frente.

Con lo bien que ha ido el día hoy, sin meter mucho la pata. Voy a estropearlo a última hora.

Entró enseguida a su dormitorio y cerró el cristal.

Echó todo el aire de golpe mientras apoyaba la frente en el cristal.

Aún le duraba la vergüenza, tanto que hasta notaba el brillo en los ojos.

La música no regresaba y algo le decía que ya no regresaría. Se mordió el labio inferior y alargó la mano hasta el interruptor.

Apagó la luz.

Se acabó por hoy.

Observó un movimiento en el reflejo de la luz de Byron, y este se hizo aún más tenue.

Se apagó también. Jimena sonrió y lo del pecho llegó en forma de corriente que erizó la piel de la misma manera que había hecho antes el piano.

Buenas noches, señor Byron.

Su sonrisa se amplió.

Se retiró del cristal despacio y se metió en la cama.

Volvió a mirar hacia el ventanal. No sabía muy bien lo que había pasado en el balcón. No había habido una sola palabra, ni siquiera había visto a Owen, él a ella tampoco.

Frunció el ceño, su cuerpo lo había recibido como algo más. Lo de su pecho se abrió por completo.

Se dio media vuelta en la cama y cerró los ojos.

No sé lo que ha pasado.

Pero le gustaba. Quitando el bochorno de un par de estrofas medio susurradas, medio cantadas.

Contuvo la sonrisa. Dio una media vuelta más para mirar hacia el ventanal de nuevo.

Diferente y extraordinario.

Y sus sensaciones cuando estaba cerca de él rozaban lo sobrenatural. No hacía falta ni muchos sentidos, esos que Byron tenía potenciados.

Una nueva forma de comunicarse que no conocía ni imaginaba que existiese.

Pero que estaba entendiendo.

Le estaba encantando aquella casa y los Byron.

Demasiado.

Tengo que ponerle freno.

No encontraría el freno. Quizás ni siquiera lo tenía.

Se encogió y metió el brazo bajo la almohada.

Cerró los ojos intentando que la melodía regresase a su cabeza.

23

Tenía la garganta seca, era la quinta vez que cantaba la canción. Así que se retiró del micrófono y se fue a la pared donde tenía colgado el bolso en el que llevaba el agua. Allí el olor a goma de rueda de coche era intenso. Subió un pie en una de ellas para descansar la pierna.

—¡Jimena! ¿Qué te pasa hoy? —La voz de Trevor se le estaba haciendo ya pesada, y su forma de hablar autoritaria aún peor.

Se giró para mirar a aquel imbécil que en su afán de protagonismo y notoriedad había insistido en llevarlas como una especie de asesor de espectáculo y redes, aunque en un principio formaba parte del grupo en el que pensaban que no pasarían del segundo corte en el concurso.

Tenía que reconocer que más idea que ellas tenía. Y llegado aquel punto, cualquier compañía era mejor que hacerlo solas.

—No te concentras, te has confundido dos veces en la letra —añadió.

Como si cantar en japonés fuese fácil.

—Me has cambiado la canción, aún no la controlo.

Ni el resto controlaba la melodía tampoco. Pero Trevor decía que por lo que había oído del resto tenían que empezar a cantar canciones más movidas. Y por mucho que le pesaba, llevaba razón.

Sumarle rapidez a aquel idioma era una ardua tarea, pero ahí estaban las consecuencias de llegar a fases donde competían con equipos de más alto nivel.

—Puesto que hay tiempo, habrá que ensayar más —respondió él y se volvió para no soltarle que no era posible.

Cogió aire por la boca. Ella fue la que insistió para meter a sus amigas en aquello, siempre se mantuvo positiva y se alegraba en cada fase cuando el jurado las pasaba de nivel. Pero con el nuevo trabajo se le iba a hacer cuesta arriba. No podía sacar más tiempo para ensayar, menos para diseñar y coser cada conjunto que llevaban.

Y no quería decirles una palabra a sus amigas o acabaría por hundirlas por completo.

Amelie se puso a su lado.

—Sayu, tendríamos que retirarnos —susurró la joven—. Esto está costando un pastizal y la cagada final va a ser tremenda. En unos días no tendremos ni local, ¿más pasta?

Retirarse era una opción que nunca quiso valorar. Estaban llegando más lejos de lo que esperaba, y aunque apenas habían movido las redes, las estaba empezando a seguir gente de todas partes. Lo hubiese disfrutado en otras condiciones. Pero era verdad que parecían estar gafadas con los instrumentos, y ahora con el garaje donde ensayaban, este llevaba como trastero muchísimo tiempo y justo cuando más lo necesitaban, el tío de su amiga lo había alquilado.

Expulsó el aire despacio, intentando calmarse. Suki se acercó a ella hasta que la empujó con el hombro.

—¿Has dejado preparada la ropa de mañana? —preguntó y Jimena asintió.

La había dejado en una funda, no quería que nadie comenzase a chismear antes de tiempo. Tendrían de sobra en cuanto la viesen. Y la verían. No estaba acostumbrada a vivir con tantos ojos alrededor, era incómodo y molesto. Era como multiplicar el efecto de todo lo que tenía que soportar en muchos lugares, pero dentro de casa. Y aunque no fuese realmente su hogar, era donde vivía. Ahora se sentía sin refugio.

Miró a sus amigas, su refugio solo eran ellas. Estar lejos de allí significaba sentirse cuestionada todo el tiempo.

—Estoy deseando que te vea esa Peggy —añadió Suki y Thelma empezó a reír.

—¿Para que acabe de despejar sus dudas sobre mí? —negó con la cabeza—. Ahora solo imaginan, luego tendrá para hablar con su corrillo sobre la bochornosa nueva enfermera. —Sacudió los hombros.

Ina movió la mano en el aire.

—La bochornosa nueva enfermera lo está haciendo muy bien —dijo su amiga—. Que se joda.

Jimena miró de reojo a Trevor, que estaba pendiente de lo que hablaban. Era amigo de su ex, Harvey.

Se inclinó hacia delante como si se estuviese colocando bien los cordones de las zapatillas.

—Chicas, evitad hablar delante de este, que luego se lo va a meter por el culo a Harvey.

Volvió a sentir un empujón de Suki.

—Por eso te estás librando hoy —dijo su amiga sin dejar de reír. Luego entonó las primeras notas de Amar pelos dois con la guitarra eléctrica.

Trevor la miró enseguida.

—Perdéis mucho tiempo entre repeticiones, no tengo toda la tarde —les dijo.

—Me estoy meando. —Thelma pasó veloz hacia el baño.

—¿Veis? Estáis más tiempo ahí en el rincón cuchicheando que cantando y tocando.

Suki giró la cabeza hacia Trevor.

—Porque esto para nosotras es una diversión, no un colegio —le soltó.

La risa de Ina se escuchó de fondo.

—Una diversión, dice —dijo Ina apoyándose en el hombro de Suki—. Una diversión, sobre todo eso últimamente.

—Retirada —dijo Amelie.

—De eso nada. —Jimena pasó por delante de ellas—. Aquí seguimos hasta el final.

Cuando ella misma estaba en un punto en el que ya dudaba de qué sería lo mejor.

Quitó el micro del soporte.

—Esa canción no da tiempo, Trevor, cambiamos.

—No —se apresuró a responder él y sonó rotundo.

Ella le lanzó una mirada que podría atravesarlo.

—No tengo tiempo físico para prepararla y no pienso hacer el ridículo. Cambiamos.

Thelma ya había regresado del baño y buscó en su bolso una botella de agua, era amarilla con cosas brillantes.

—Chicas, ¿estáis de acuerdo en cambiar? —preguntó Suki al resto, se veía que había sido una liberación también para ella.

Trevor se cruzó de brazos.

—Así es imposible sacar algo bueno de vosotras —dijo Trevor y Suki enseguida lo miró.

—Se supone que vienes a ayudarnos, no a hundirnos, ¿no? —Suki estaba perdiendo la paciencia—. ¿O Harvey y las Divas quieren quitarnos de en medio?

Trevor alzó las cejas, como si acabase de decir una estupidez.

—No sois ninguna amenaza —dijo con ironía.

Será capullo.

Le recordó tanto a Harvey el día que se enteró de que se habían apuntado al concurso, que les hizo una señal a sus amigas con la cabeza para que se colocasen.

—Sayuri. —Se sobresaltó al oír a Trevor tan cerca—. ¿Cómo te va en esa mansión?

Se dio la vuelta enseguida.

A ti te lo voy a decir, para que se enteren Harvey, Amber y Evie. Ya tienen bastante tela para hacerse veinte cosplay, no voy a darles más.

—¿Cómo es trabajar con gente así? ¿Te miran como a un bicho raro?

Dejó caer los párpados sin dejar de mirarlo.

—Como dices, vamos a intentar no perder el tiempo —respondió y vio cómo la cara se le endurecía al chico.

Aire, chaval.

—Seguro que sí. —Seguía retirándose de ella—. Si ya de por sí es complicado, en ese ambiente será mucho peor. Pianistas y de la alta sociedad londinense. —Alzó las cejas—. Calzas como un guante.

Jimena bajó la cabeza un instante.

—Si supusiese un problema no me hubiesen contratado —respondió mientras las chicas aún se colocaban. Trevor tenía razón, eran lentas.

—Pero dicen por ahí que fue por un enchufe. Uno bastante bueno. —Su respuesta hizo que alzase la cabeza enseguida—. Por parte de la chica rubia que a veces ayuda a Suki en la tienda, que tiene un novio con pasta.

Pero bueno, los chismes aquí cómo corren.

Se giró para mirar a sus amigas, alguna se había ido de la lengua. Las repasó una por una. Thelma señaló con disimulo a Ina. Así que la mirada afilada se dirigió directa a ella. Su amiga le enseñó los dientes en una falsa sonrisa y Jimena negó con la cabeza.

—Sea como sea —dijo Jimena—, no supone un problema.

—Pues qué suerte. —La ironía de Harvey hizo que algo se encendiese en su pecho.

Se oyó un replique en la batería.

—¿Empezamos o no? —preguntó Thelma.

—Intentadlo otra vez —Trevor alzó algo la voz para que se le oyese con una prueba de Amelie con la mesa de mezclas.

No iba a darse por vencido con la puñetera canción. Empezó Suki y se unieron poco a poco. Los principios de las canciones era algo a trabajar, siempre se les daba fatal la coordinación hasta que le cogían el punto.

Jimena encogió la nariz al oírlas. Si no trabajaban eso, sería terrible las siguientes fases.

Llegaba el tono, tendría que empezar. Se sacó un papel del bolsillo. No quería volver a confundirse con la letra. Tendría que estudiarla más.

No estaba dispuesta a darle el gusto a Evie de verla hacer el ridículo, ni a su querido Harvey.

Aunque no durmiese.

24

No estaba acostumbrada a ponerse la música a tan bajo nivel, pero no quería que nadie la escuchase y estaba habituada a ambientarse mientras se arreglaba.

Había elegido una diadema de brillantes, que sobre el rosa pastel de la peluca resaltaba lo suficiente. No podía ir de cualquier manera, siendo miembro de uno de los grupos locales que apuntaban a competir a nivel nacional.

No tendría que cantar esa noche, pero era una fiesta que había preparado la organización, no era una reunión normal. Y estarían los Príncipes dragones. Y las Divas Shine. Y por supuesto Las Mystic al completo.

Se miró, quizás se había pasado con la raya blanca del ojo. Ya los tenía grandes, no la necesitaba, pero le daba aquel aspecto de muñeca que era indispensable cuando se transformaba.

Con los colores rosa pastel le resaltaban los bordes verdes de sus ojos, era curioso, cuando se quitaba la peluca y el maquillaje apenas se apreciaban esas tonalidades y parecían castaños.

De todos modos, no quedaría así. Ya había sacado las lentillas fucsias, solo esperaba que no le llorasen los ojos y le arruinase el maquillaje y el pegamento con el iluminador.

El satinado de la piel le había quedado perfecto, un aspecto plástico y antinatural, con un toque metalizado. Volvió a echarse el fijador en espray.

Cogió las lentillas con unas pinzas, con las uñas postizas no se fiaba. Lo peor que llevaba era regresar cansada y tener que quitarse todo aquello. Le llevaba un rato.

El contraste de la lentilla fucsia con el tono pastel del pelo le encantaba. Su combinación preferida.

—Buaaaaahhhhh. —A veces no se reconocía ni ella misma.

Sonrió mirándose en el espejo entera. Había sido un acierto haber reformado ese traje la noche anterior.

Era un corpiño blanco, el color que más le resaltaba, con una corbata del mismo rosa de la falda, un tono más oscuro y fuerte que el de la peluca. La minifalda era de tablas estrechas color rosa, que cuando andaba se abrían y se entreveía el blanco de debajo. Le había cambiado la forma recta por una más corta a los lados.

Se colocó de perfil.

Quizás me he pasado.

Un escote enorme, nunca solía llevarlo en su día a día. No le gustaba aquella parte de ella en el mundo cotidiano. Pero era perfecto en el mundo anime, porque ayudaba a darle aquella cintura exagerada de las figuras anime.

Se rio mirándose mientras cogía los guantes, eran largos, puestos solo le quedaba libre una porción de brazo hasta el hombro, donde comenzaba la leve manga del corpiño.

Su teléfono sonó. Era una videollamada de las Mystic, no tenían paciencia, querían verla. Era una pena no tener tiempo en ese momento de reunirse con ellas antes y ayudarlas a arreglarse. Pero apenas había tenido tiempo de maquillarse ella misma. No era algo que se pudiese hacer muy a la ligera.

Se quitó la pinza que le fijaba el flequillo de la peluca, ya había cogido la forma, antes de descolgar y cogió el cetro blanco con la piedra rosa, que apoyado en el suelo, le llegaba a la altura de la boca. Quería que la viesen al completo.

Enseguida aparecieron todas en la pantalla.

—¡Sayuuuuuuuu! —gritó Ina—, Dios, mueve el teléfono.

Suki se llevó la mano a la boca.

—Tía, qué pasada —dijo Thelma.

Suki frunció el ceño un instante y comenzó a reír.

—Quiero ver la cara del ama de llaves, por favor.

Jimena negó con la cabeza.

—Voy a salir por la puerta de atrás. No me verá casi nadie.

—Sayu, mueve la cámara, que quiero ver bien la ropa —pidió Thelma.

—Tía, la vas a ver en un rato —Suki negó con la cabeza.

—Niña, ¿y esas tetas? Pero si pareces una actriz porno —dijo Amelie entre carcajadas.

Jimena ladeó la cabeza y la apartó para quitarse de la cámara mientras sus amigas se reían.

—La Evie se va a joder hoy, es un palo con peluca —dijo Ina y las risas aumentaron.

—Más se va a joder Harvey. —Era la voz de Thelma—. Que ha cambiado a una diosa anime por un palo, el gilipollas.

Miró a la pantalla. Suki sonreía.

—Y le ha hecho un favor a Sayu. —La sonrisa de Suki se amplió—. El nuevo universo es más interesante. Y el pianista también.

Jimena volvió a quitarse de la pantalla, las risas se multiplicaron.

—Date una vuelta por la casa para que te vea —dijo Ina y hubo alguna carcajada aguda.

—No puede verme así —se apresuró a responder.

Se asomó a la ventana, Owen llevaba desde primeras horas de la tarde en el invernadero con sus músicos. Pero como le dijo Dennis, acabarían a media tarde. No había nadie en aquella sala de cristal, así que tenía vía libre para salir por la puerta de servicio sin ser vista.

—¿Por qué? —preguntó Suki.

—No me digas que a estas alturas va a importarte —le dijo Thelma.

—No es que me importe, es que no creo que él esté preparado para verme. —Retiró la cortina para mirar si podía ver a alguien en el jardín o en las escaleras. No había nadie, estarían dentro de la casa—. Nadie en este lugar está preparado. No es un mundo que conozcan ni imaginen.

—Chicas, la hora —dijo Suki—. Os dejo, no tardéis. Nos vemos en un rato.

Se despidieron rápido y los recuadros se fueron cerrando.

Jimena guardó el móvil en el diminuto bolso y cogió la capa. Era gruesa para envolverse cuando apretase el frío, pero era curioso que aquellos trajes, aunque escuetos, hacían que olvidase por completo la temperatura.

O las ganas de lucirlo.

Se abotonó la capa en el cuello y la dejó caer por detrás de los hombros. Volvió a mirarse mientras giraba para ver la caída por detrás y comprobaba que todo estaba bien.

Cogió el cetro de nuevo y se dirigió hacia la puerta.

Frenó en seco al abrir y ver en el umbral a Dennis con el puño alzado para llamar. El hombre quedó completamente inmóvil al verla.

¿Ves como no están preparados? Su mente no lo procesa.

—Señorita Bécquer, su taxi ha llegado —dijo el hombre en cuanto pudo abrir la boca—. La puerta trasera ha vuelto a estropearse. La única salida es la puerta principal, y ya tiene el permiso del señor Byron —añadió—, de manera permanente.

No. Me. Lo. Puedo. Creer.

Jimena alzó las cejas.

Pues lo vais a flipar todos.

25

Por suerte, la reunión no había durado mucho y el representante resolvió las dudas de todo el equipo con rapidez. Todos eran veteranos y aunque algunos habían llegado nuevos, ya tenían experiencia a sus espaldas.

Iba junto a Zack por el pasillo hacia la entrada. Imogen parecía seguir molesta, apenas le había dirigido la palabra en toda la tarde.

Bobby, el hermano de Zack, había estado presente en el ensayo. Su productora era una de las más importantes de EEUU, producía bandas sonoras de películas y estaba seleccionando a los músicos que grabarían uno de sus próximos trabajos. Tampoco era la primera vez que trabajaba con él y si era sincero, era uno de los productores con los que se sentía más cómodo. Quizás por eso le había enviado a su hermano menor, Zack, que a veces por su carácter y edad, y sobre todo por sus debilidades con las fiestas en los Ángeles, se desviaba del negocio familiar. Aunque Owen sabía que en talento y creatividad podría superar al propio Bobby, pero el hermano mayor, más centrado y familiar, tenía la constancia que se necesitaba para el éxito. De todos modos, auguraba gran futuro por años a ambos hermanos.

—Maravilloso equipo que has formado —le decía Bobby Winter.

Acompañó sus palabras con un apretón en el hombro. Por suerte volvía a estar mejor, podía soportarlo.

Owen sonrió levemente.

—Aunque Zack ya me había dicho que tuviese las expectativas altas —añadió sonriendo—. Así que hablaremos pronto. Por cierto, gracias por la ayuda.

—No es ninguna molestia —respondió Owen—. Serán solo unas semanas.

Dio un paso atrás para que pasasen delante Imogen y Noel, uno de los músicos de viola.

—¡Owen! —Se giró, era Bruce, el representante de la orquesta—. Nos vemos en Roma. —Lo rodeaba—. Señor Winter, un honor tenerlo aquí. —Bruce sabía bien la importancia de tener allí a Bobby Winter, y las consecuencias económicas aún más.

Como un tic-tac de un reloj, pero el doble de rápido, con un ritmo regular que iba aumentando en intensidad cada dos golpes.

Zack y él se giraron hacia las escaleras a la vez.

Jimena aún iba por la mitad de la escalera y ya había paralizado a casi todos los principales de su orquesta que aún estaban en el hall. Pero Bobby, Bruce, Imogen y el chico de la viola no tardaron en girarse también.

Se hizo el silencio absoluto y completo, como si el director lo hubiese ordenado, completamente en seco, nadie acabó la palabra que estuviese diciendo en aquel momento.

Y es que aquella imagen era capaz de paralizar y dejar en blanco hasta las partes más bastas del cerebro.

Jimena llevaba unas botas blancas que le cubrían hasta la parte superior de sus rodillas, la escueta parte de sus piernas que llevaba cubierta, porque la falda tapaba lo mínimo. No se había fijado en que Jimena tuviese las piernas tan largas, quizás el uniforme no colaboraba mucho en definir ninguna parte de su cuerpo.

Pero aquel corpiño quedaba enguantado a su cintura y sus costillas, no sabía si habría usado aquellas torturas de cuerdas para reducirla a esa medida mínima o era efecto de la propia ropa.

La peluca era larga, le llegaba hasta la cintura, como quizás su propio pelo, con un flequillo abierto y varias ondas. Algo brillaba arriba produciendo destellos con las luces de la gran lámpara del techo alto de la entrada.

Jimena retiró la mano de la barandilla, con unos guantes que le cubrían todo el brazo, y apoyó el bastón en el suelo. Tenía en la parte superior unas alas y una piedra iluminada en el centro, de color fucsia o rojo.

—Con permiso —dijo la joven—, pero no necesitaba pedirlo, enseguida le abrieron espacio.

Dio unos pasos y pudo verle bien la cara. No sabía cómo demonios se había encerado la piel para parecer una muñeca. Y aquel maquillaje de ojos exagerado que hacía que pareciesen artificialmente enormes. Y rojos, o fucsias.

Owen alzó levemente las cejas, si había algo que pudiese hacer, era desviar la mirada de sus pechos, enormes, redondos y completamente pegados uno al otro, era aquel efecto de porcelana en su cara.

—Perdón. —Seguía avanzando—. Disculpen. —Se iban abriendo a su paso.

No podía ver qué hacían cuando ella los pasaba de largo. No solo la diadema de Jimena brillaba.

Esa vez pudo notar su olor, aunque ella pasó por el centro del hall, un olor a algodón de azúcar, con más fresa dulce y más azúcar.

Tuvo que cortar la respiración, Jimena pasaba de largo. Por detrás llevaba una amplia capa que le llegaba hasta los tobillos y colgaba algo de la parte superior, supuso que sería una capucha. Lo de su pecho de perfil, mejor no valorarlo.

Salía de la casa, fuera no hacía una temperatura agradable, hasta dentro con la puerta abierta podía notarlo, pero a ella no parecía importarle. Atravesó la puerta y comenzó a bajar las escaleras exteriores con el mismo ritmo uniforme con el que bajó las de la casa. Nunca había percibido aquella manera segura de bajar escalones, las zapatillas del uniforme eran discretas y las botas de tacón sonoras.

Su imagen desaparecía, ya solo quedaba parte del pelo y la diadema, que por detrás hacía la forma de dos pequeñas orejas puntiagudas.

—He tardado unos segundos en reconocer a tu enfermera —dijo Zack y lo miró de reojo, la sonrisa irónica del compositor le recordó a Stoker—. Qué demonios… —empezó a reír—. Guau.

Sin embargo, tuvo que enderezarse cuando vio a Imogen acercarse a él más de lo debido para pasar de nuevo por delante, esa vez hacia dentro.

—¿Es más de lo que esperabas? —sonrió—. Claro que sí. —Ladeó la cabeza hacia la puerta. La imagen colorida de Jimena rompía el verde uniforme del jardín.

Se detuvo a mirarla un instante, a cierta distancia y rodeada de vegetación, la imagen era aún más potente, como si fuese una escena de alguna película.

Completamente una película.

—¿Y ahora qué? ¿Llevaba yo razón? —añadió Imogen.

—¡Owen! —era otro de los músicos—, ¿esa es la nueva enfermera de tu padre?

Imogen alzó las cejas complacida.

—Te lo dije —murmuró antes de alejarse de él.

—¿Y por qué va vestida así? —preguntó Bobby, que aún seguía a Jimena con la mirada, aunque ya casi estuviese en la verja del muro.

—Es… cantante en un grupo de música. —No sabía ni cómo había tenido saliva para responder. Tampoco su cerebro había reiniciado de nuevo. Jimena se lo había dejado completamente en blanco.

—¡Owen! —Era la voz de Luke.

No había visto a Luke allí, no le extrañaba, no había podido ver nada que no fuese rosa y blanco.

Su hermano no estaba lejos de él, habría bajado tras Jimena. No entendía cómo no había podido verlo. O sí, lo entendía demasiado bien.

—¿Has visto a Jimena? —preguntó sonriente y completamente efusivo. Como si se hubiese comido todo el algodón de azúcar que Jimena llevaba encima.

Bobby y Zack se habían alejado hacia la puerta, como todos. Los murmullos habían regresado, quizás más bulliciosos que antes, también les había invadido una extraña prisa por salir, seguramente para seguir mirándola.

—Es difícil no verla —respondió y Luke frunció el ceño—. La hemos visto todos, me temo.

Luke seguía con el ceño fruncido.

—Le has mirado las tetas —dijo Luke y Owen se sobresaltó.

—Shhh. —Miró enseguida a su alrededor por si alguien lo había oído.

—No lo niegas.

—¡Luke! —Su hermano seguía con el ceño fruncido. Solo esperaba que no se lo dijese a Jimena. No creyó haber sido tan descarado. Las miró, claro, pero como miraba todo lo demás que llevaba. Aunque ya dudaba si se había demorado mucho en aquel corpiño de malla sin darse cuenta. Y con toda la orquesta delante, y los dos hermanos Winter, y hasta su representante.

Se llevó la mano a la sien. Tampoco creyó que nadie lo estuviese mirando a él.

—Señor Byron. —Era la voz de Peggy. Llegaba acompañando a Dennis—. Disculpe este espectáculo lamentable. Pero la puerta trasera se ha estropeado de nuevo. —Llegaron hasta él—. Si la hubiese visto antes, no le habría permitido cruzar todo el hall, señor.

Peggy miró a Dennis, él sí la habría visto antes. Pero daba igual, fue él mismo el que le dio permiso para ir por donde quisiese.

Negó con la cabeza.

—No tiene importancia. —Recordó las palabras de Jimena la otra noche. No creyó que pudiesen tener tanto peso.

Aquella joven se había quedado corta cuando se refería a esa rareza elegida. Con razón Blake no la quiso para el puesto.

¿Cómo la iba a querer para una familia como los Byron?

Pero a Stoker le dio exactamente igual.

Se giró para darles a todos la espalda y cerró los ojos un instante.

Una rareza de quita y pon, pero cuando la llevaba puesta era…

Resopló.

Es para coger a Stoker y…

Se había acostumbrado a Jimena y el resto perdió importancia. De hecho, ni siquiera se la imaginaba. Pero aquello había superado todas sus expectativas.

Y no sabía cómo responder a las preguntas que toda aquella gente estaba dispuesta a hacerle.

—Dennis —le dijo a su mayordomo—. Acompaña a todos a la puerta de fuera, por favor. Yo voy a subir.

Se apartó del ama de llaves y se dirigió a las escaleras. Prefería que hablasen sin estar él delante, sin verlos reír o hacer comentarios que no le gustaría escuchar cuando ni siquiera él lo había digerido.

Se había acostumbrado demasiado a la Jimena normal.

Y la otra estaba en el otro extremo.

Qué barbaridad.

Cogió el móvil y abrió el chat de los Misters.

—¡Owen! Qué pasada, ¿verdad? —decía Luke mientras subía las escaleras también. Estaba feliz—. Dice que un día va a llevarme.

Owen se detuvo y se giró para mirarlo.

—¿Sí? ¿Y también piensas disfrazarte de…?

—Se llaman cosplay —lo corrigió su hermano—. Claro que sí.

—Por encima de mis pianos ardiendo —respondió y siguió subiendo las escaleras.

—Eres un cortarollos y un aburrido. —Lo oyó protestar.

—Hay diversiones más discretas y menos bochornosas.

—Bochornosa, ¿por qué?

Llegó a la planta de arriba.

—Por nada en absoluto. —No iba a decirle a su hermano nada porque no iba a entenderlo. Ni siquiera lo entendía él.

—¿Me dejarás ir?

—Claro. —Rezumaba ironía—. Y yo iré con vosotros.

Luke se adelantó para cortarle el paso.

—Te está gustando, ¿verdad?

—Sí, estoy deseando colocarme una peluca verde. O morada mejor.

Luke ladeó la cabeza.

—Me refiero a Sayuri.

Se apartó de Luke al escucharlo, como si su hermano hubiese usado colonia de baño intensa.

—No. —Fue rotundo—. Sayuri, como tú la llamas, no me gusta en absoluto.

—Entonces, ¿por qué te enfada que se haya ido?

Frunció el ceño al comprobar la manera en la que lo estaba percibiendo Luke. Pero su hermano alzó las cejas como si solo hubiese encontrado la respuesta.

—¿Porque hoy va con su ex?

—Pues claro que no —replicó dándose la vuelta hacia su dormitorio, pero giró enseguida la cabeza hacia su hermano—, ¿con su ex? ¿Su ex es un friki de esos?

Luke alzó las cejas.

—¿No lo sabes? —Levantó la barbilla con orgullo—. Claro que no lo sabes, no eres su amigo —añadió y Byron alzó las cejas—. Su ex es el profesor o algo así de las Divas Shine, el grupo que parece que va a ganar el concurso. Dejó a Jimena y se fue con una del otro grupo. Es tonto.

Estaba de acuerdo con Luke, aunque no conociese de nada a la otra chica, y como estaba comprobando, tampoco del todo a Jimena.

—¿Por eso concursa Jimena? —preguntó, pero Luke le había dado el perfil, volvía a estar molesto—. ¿Porque su ex quiere que ganen otras?

—Voy a ir al concurso, con Stoker y Blake. Van a llevarme.

Owen frunció el ceño, ya habían estado tramando a sus espaldas. Cogió aire y lo echó de golpe. Se giró para meterse en el dormitorio.

—Por un viaje a Japón. —Oyó decir a Luke y se detuvo y giró la cabeza para mirarlo—. No es por su ex, es por Japón. —Luke dejó caer los párpados—. Y a ti te gusta ella.

—Luke. —Su hermano se escabullía rápido hacia las escaleras de nuevo—. ¡Luke! Ni se te ocurra decirle eso. —Dio unos pasos hacia las escaleras. Lo vio en el rellano ya—. Ni a ella ni a nadie.

Luke no era muy dado a las discreciones. Se llevó la mano a la frente. No sabía qué era peor, que le soltase a Jimena eso o que le había mirado el pecho.

Tenía aún en la mano el móvil, entró en el dormitorio y se lo llevó a la boca.

—¡Stoker! —Si lo hacía por el chat, las risas estarían aseguradas en cuanto lo oyesen. Cortó el audio, que se envió antes de que pudiese impedirlo. Corrió a borrarlo, pero ya alguno lo había escuchado.

«Stoker». Era Wilde. «Ve a casa de Byron y llévate a Jimena, que no sé qué habrá pasado ahora. ¿Qué ha pasado, Byron?».

Se pasó la lengua por el labio superior mientras exhalaba el aire.

Stoker escribía.

«No me digas más. Al fin ha visto a la verdadera Jimena y tiene que maldecirme un par de días hasta que lo digiera y se acostumbre».

Wilde puso risas.

«Pero era algo que ya sabías», dijo Blake. «Lo sabes desde el principio».

«Sí, pero así de primeras impresiona», respondió Stoker.

«Quiero foto», escribió Wilde.

—No hay foto, no. A no ser que le pregunte al productor Winter o a mi representante si le han hecho alguna. O quizás a parte de mi orquesta. O Luke, o mi mayordomo o mi ama de llaves. —Soltó el botón.

Se hizo el silencio un instante a pesar de que estaban escuchando el audio.

«Sí, sí hay foto», dijo Stoker.

Se volvió a hacer el silencio unos segundos.

«Pues ponla, leches. Que quiero ver».

«Por aquí no, por el otro lado». Frunció el ceño al leer a Stoker.

«¿Cómo que por aquí no? ¿Ya habéis hecho otro grupo?», se apresuró a responder.

«No», respondió Stoker.

No se creía nada.

«¿Quieres ver la foto?», preguntó Stoker.

Quería verla, pero no podía decirlo en el chat y tampoco a Stoker.

«Ponla donde te dé la gana».

«O sea, que quieres verla». Era Hércules.

Regresaron las risas de Wilde.

«Ahí llevas dos». Stoker envió dos fotos.

No tardaron en descargarse. Era imposible que en tan breve espacio de tiempo a Jimena le diese tiempo de llegar a cualquier lugar y que le hiciesen una foto que parecía de estudiante con un fondo que la mimetizaba completamente con la temática.

Entornó los ojos, no era de ese día. La falda de tablas no tenía la forma del pico delantero de ese día. Aunque la diadema fuese la misma, y la peluca, y quizás los guantes y aquella malla pegada al cuerpo.

Estaba de perfil, apoyada en el bastón y con una pierna estirada hacia atrás. La forma de su cuerpo era…

Le había dado sin querer y la foto se perdió. Quiso volver a abrirla, pero el idiota de su amigo la había enviado de un solo uso. Con lo cual, se había quedado sin volver a verla.

Abrió la otra. Esa era claramente de otro día, el pelo no era rosa, sino morado, y Jimena no llevaba lentillas de ningún color. Era un primer plano de su cara.

En foto profesional el efecto porcelana o de muñeca era aún mayor. No sabía si el uso de lentillas se debía a algún homenaje a un personaje en concreto, pero Jimena no las necesitaba. Sus ojos eran realmente bonitos y aquellos colores en sombras de ojos y pelo solo los resaltaban más.

Aun así le gustaba más al natural.

Cerró la foto.

«Ahora foto de la cara de Byron cuando la ha visto, ¿de eso hay?», pidió Wilde.

Suspiró esperando lo que estaba escribiendo Stoker.

«Tranquilo, Byron, mañana volverá a ser la otra Jimena, que es la que te gusta».

Otro.

Más risas.

«¿Por qué habéis hecho otro grupo?».

«No tenemos otro grupo», respondió Blake.

A ese lo creía aún menos.

«Antes ha dicho Stoker que pasaría las fotos por otro lado. Tenéis otro grupo, no soy imbécil. No será otro Érase una vez, ¿no?».

Llegaron más risas, esa vez se unió hasta Marlowe.

«¿Un Érase una vez? No nos des ideas», respondió Stoker. «Ahora mismo abro uno. Os voy metiendo a todos menos a Byron».

Volvió a resoplar.

«Os dejo, me voy a la ducha», les dijo.

«¿Quieres otra foto?», preguntó Stoker.

—Vete a tomar por cu… —Cerró el chat.

Había conseguido sacarlo de quicio. Aunque en el estado en el que había llegado, tampoco era muy difícil.

Soltó el teléfono y se metió en la ducha.

Chat alternativo

Stoker: He cambiado el nombre del grupo, que a Byron le hace ilusión. Ahora es «Érase una vez Mr Byron».

Wilde: Jajajaja, ¿para qué dices que me vas a poner la foto por el otro lado? Ahora ya lo sabe.

Stoker: Ya se lo imagina. Él estuvo en el otro.

Marlowe: Pero en este estamos solos.

Stoker: Suficiente. Dejadme a mí, que veréis.

Blake: Sí, veremos. Stoker al mando, pufff.

Wilde: Jajajaja.

Hércules: Hemos dicho que vamos todos al concierto de la semana que viene y no se ha apuntado. No va a salir bien.

Blake: Es que lo tenemos difícil. Owen no puede entrar en esos sitios, lo sabéis.

Stoker: Lo hemos metido en sitios peores.

Hércules: Sí, pero hace años. Esta vez no podemos llevarlo borracho.

Stoker: No, pero podemos comprobar a ver hasta dónde puede llegar, ¿no?

Marlowe: De aquí, o sale Byron adelante, o lo hundimos en terapias. Miedo me da.

Hércules: Mira que yo no me creía mucho lo que decía Stoker, más que nada por el contraste con la chica. Pero joder, Byron está reaccionando a todo desde el principio. Y Byron no suele reaccionar a nada desde hace mucho. Así que estoy en el equipo de Stoker.

Stoker: No los habéis visto juntos. Es… lo que ni soñábamos para Byron.

Wilde: Desde luego que no lo soñábamos. Ni se me pasaba por la cabeza una chica de pelo rosa para Byron, jajajaja.

Blake: Lleva peluca, su pelo es castaño.

Stoker: Yo sabía que Owen no lo iba a llevar bien, ya se acostumbrará.

Hércules: No las tengo todas conmigo, Byron está rodeado de clasicismo. Es muy difícil que se adapte a algo así.

Stoker: Para eso estamos nosotros, ¿no?

Wilde: Se habrá quedado a cuadros, jajajaja. Hubiese hecho el viaje solo por estar delante.

Blake: Mañana me llamará para que le haga un anexo al contrato de Jimena que prohíba las pelucas y los cosplay.

Wilde: Jajajaja.

Stoker: Bueno, la actuación es en unos días. En unos días pueden cambiar mucho las cosas.

Wilde: Que no cambien. Ese «Stoker, ven ahora mismo y te la llevas» me da la vida jajaja.

Blake: Jajajaja.

26

—Ahí están las Divas, tía, tira por aquí —dijo Thelma tirando de su brazo.

Jimena se soltó de Thelma.

—Es que me dan exactamente igual. —Después de la salida de la casa Byron, las Divas o el resto de la competencia no tenían importancia.

Vio de lejos a Trevor con Harvey y encogió la nariz hacia Suki.

—También me dan igual —le dijo y sacudió la cabeza.

—Tú tienes el rollo cortado hoy con lo de la salida de la casa. —Suki le pasó el brazo por la espalda—. Si note conoceré yo…

Jimena miró tras de sí, ya habían pasado a las Divas. Evie y March estaban comentando algo y las miraron a ellas. Encontraron la mirada de Jimena en su camino.

—Que ya hasta en nuestro propio mundo nos sintamos unas marginadas. —Oyó decir a Ina y tuvo que reír.

—No somos unas marginadas —respondió Amelie—. Únicamente hay gente que no nos puede ver. Estadísticas, Ina. Aquí con todos los que somos corresponden cinco o seis gilipollas. Hay diez.

La risa de Jimena aumentó. Justo diez, los cuatro Dragones, las cuatro Divas, Harvey y Trevor.

—Yo sigo diciendo que el Trevor ese ha venido a fastidiarnos más que a ayudar. Si es íntimo de todos ellos. —Thelma se chocó con ella, no dejaba de mirar al grupo de las Divas.

—Me acabas de pisar —dijo Jimena encogiendo la pierna.

Y encontró la cara de su amiga pegada a la suya.

—Entre la cara que tenías en la videollamada y ahora hay una diferencia enorme llamada Owen Byron —le soltó su amiga—. Lo que ha pasado en tu salida de la casa es lo mismo de siempre, llevas años en esto, ¿qué problema hay ahora?

Jimena dejó caer los párpados. Thelma se había rizado demasiado el pelo, le gustaba más con ondas más suaves.

Suki metió su media melena lila en medio de ambas.

—El mismo, Owen Byron. Le mola, ¿no lo ves? Es el tío raro guapo, con talento, éxito y rico de la mansión, ¿te suena? ¿Cómo se llamaba esa historia? —Suki encogió la nariz y Thelma empezó a reír—. ¿Cómo no iba a caer? Si parece que se lo han diseñado en hojas de cómic.

Todas la miraron y ella guardó silencio.

—Y ahora piensa que todos los pasos que ha dado con él están en peligro —respondió por ella.

Jimena bajó la mirada. Eso mismo era lo que había estado meditando todo el camino en el taxi. Esperaba la reacción de Byron cuando llegase el día, nunca se engañó en ese sentido. Pero eso no significaba que fuese inmune a ello.

Miró a sus amigas, aún estaban en fila de a dos.

—Estoy acostumbrada a ser un bicho raro, a que me juzguen mal, a las miradas extrañas, a los comentarios a mi espalda, a las risas, y a que me reduzcan al ridículo. —Bajó la mirada un instante y la alzó de nuevo hacia ellas—. Nunca he necesitado pelucas ni esta ropa para levantarme cada mañana con un traje de heroína y que me resbale todo. Pero no sé qué me pasa hoy, quizás sea el cansancio…

Les dio la espalda para seguir andando. Sintió que le sujetaban el brazo.

—Sayu —era Suki, tuvo que detenerse a escucharla—, es normal que no te resbale lo que piense él.

Jimena se inclinó hacia su amiga, era algo más alta que Suki.

—No es solo lo que piensa él. No se trata de lo que piense él. —Las pestañas postizas parecían pesar toneladas en sus párpados.

Es todo lo que lo envuelve.

No sabía cómo explicárselo.

—No cabe en un universo, de punta a punta. Byron está al otro extremo de mí. —Ni siquiera alzó la mirada hacia los ojos azules de Suki.

Sintió una caricia en el otro brazo y se dejó caer en Thelma, que no tardó en rodearla.

—Voy de mal en peor. Mis últimos dos ex, entre los dos no hacen una mierda entera —soltó y Thelma dio una carcajada—. Ahí tienes una muestra. —Hizo un ademán con la cabeza hacia Harvey y negó con la cabeza—. Y ahora me está doliendo un tío que ni siquiera está en mi dimensión. Tengo que ser idiota.

—¿La habéis escuchado? —Amelie se inclinó, acercando su oído al pecho de Jimena—. Ha dicho que le está doliendo un tío. —Nueva carcajada de Thelma.

—¿Ahora los tíos no te molan, te duelen? —preguntó Ina con ironía.

Cogió la barbilla de Ina para que la mirase.

—Un hombre me gusta cuando la consecuencia puede ser algo real y tangible. Y sobre todo posible. Owen Byron me duele.

—Venga ya, Jimena, ¿por qué no? —dijo Suki.

—Vamos a obviar la propia cultura, educación y posición social de Byron, aun así, ¿va a interesarse por alguien como yo? —Se puso una mano en la cintura y se dejó caer en una cadera—. Podéis intentar animarme con lo que queráis. Podemos fantasear con posibilidades imposibles y hasta me podréis hacer feliz unos minutos. Pero la realidad es la que es. Nunca lo he olvidado, hoy solo lo he tenido delante.

Suspiró.

—Tengo que digerirlo mejor, no hay más. —Se miró la falda y pasó la mano por ella—. Esto es solo la parte visible de mi distancia con él. Ni siendo Jimena Bécquer todo el tiempo sería posible.

—Eso decía Mía Austen y ahí la tienes —replicó Suki.

—Stoker no es Byron —respondió con tanta rapidez que Suki alzó las cejas.

—Claro que no, este es más raro —dijo Ina y las demás empezaron a reír—. Así que es el que más tendría que cerrar la boca por muchas pelucas de colores que lleves.

Jimena dejó caer los párpados y la miró de reojo.

—Él no puede evitar ser lo que es —respondió Jimena.

—¿Y tú sí? —Suki se acercó tanto a ella que pudo apreciar su olor a frambuesa—. Adoras esto. —Ladeó la cabeza para buscarle la mirada—. Tú tampoco puedes evitar ser lo que eres.

Suki la cogió por los hombros para que se girase. Había un espejo enorme en la pared decorado con cadenas de flores de papel. Thelma las retiró para que pudiese verse bien.

—Esto es lo que eres, y en este mundo eres algo maravilloso. Lo que piensen en el otro mundo no importa. Tampoco en el de Byron —dijo su amiga y Jimena sonrió levemente al escucharla. Sonaba bonito y absolutamente perfecto, pero seguía sin bajarle de la garganta al estómago. El significado de las palabras de Suki se esparció en el aire, no entraban dentro, no la alzaban. Seguía en el suelo.

Ina y Amelie se abrieron para dejar pasar a unas chicas, eran muy jóvenes, apenas adolescentes.

—Dios, ¿podéis haceros una foto con nosotras? —les dijo una con una sonrisa efusiva.

Otra de ellas, que llevaba una peluca rosa parecida a la de Jimena, la miró abriendo enorme la boca.

—Eres mi favorita del concurso —le soltó y Jimena tensó la cara.

Nunca había tenido una fan, al menos nunca delante.

—Me encantas —añadió la joven y Jimena sonrió.

—Muchas gracias.

Lo mismo se ha confundido con alguna de las Divas.

Miró a Suki contrariada.

Otra de las jóvenes llamó de lejos a otras que estaban más al centro de la fiesta y se apresuraron hacia ellas. Se oyeron pequeños gritos de asombro. La mayor de aquellas chicas tendría como mucho dieciséis. Eran todas muy, muy jóvenes.

Jimena sonrió al verlas, no eran muy diferentes a ella misma unos años atrás.

—¿Fotos? —dijo otra.

—Voy yo primero.

Jimena se giró, detrás de ella había otro grupo. Uno de los chicos alzó las cejas y abrió la boca.

—¿Sayuri? —dijo él con voz aguda—. Dios, qué guapísima.

Jimena dio un paso atrás al ver a otro grupo de curiosos acercarse.

Qué demonios está pasando.

Miró a Suki enseguida, esta desvió la mirada para reír. Luego se agarró a su hombro y metió la nariz entre los pelos de su peluca para llegar a su oído.

—Todas las acciones tienen consecuencias —le dijo en un susurro casi inapreciable—. Y tú nos dijiste que debíamos actuar a la vista y no solo para nosotras. Ahí lo tienes.

Miró a Suki aún desconcertada mientras más grupos llegaban hasta ellas.

—¿Sayuri san? —dijo Ina con ironía—. Te reclaman por aquí.

No me lo puedo creer.

Las piernas se le hicieron ligeras, tenía ganas de echar a correr. La culpa sería de Trevor, decía que se iba a encargar de las redes. Y habían tenido un efecto inmediato. En ninguna reunión había surgido eso.

Había tantas personas hablándole a la vez que no era capaz de centrarse en ninguna. Solo escuchaba un murmullo continuo, palabras que no parecían de ningún idioma que conociera.

—¡Chicos, chicas, calma! —Era la voz de Trevor, el tumulto había hecho que se acercase también a ellas—. Hacemos una fila.

La cogió del brazo y la puso tras él.

—Van a hacerse fotos con todo el mundo, para eso han venido —añadió Trevor.

Ina estiró la boca hacia abajo en una mueca.

—¿Para eso habíamos venido? —preguntó Ina en voz baja.

Suki negó con la cabeza.

Se esperaban que las reconocieran, pero lo que estaba pasando sí que no lo esperaba ninguna.

Jimena pegó la espalda a la pared. Seguía con la espalda de Trevor delante de su cara, no podía ver nada.

—Sí, todo el mundo va a poder conocerlas, pero en orden, por favor —seguía Trevor.

Thelma se inclinó hacia su hombro.

—Tías, me estoy meando.

Amelie empezó a reír a carcajadas.

—¿Cómo era eso de que nos apuntásemos al concurso, que verás qué risas? —soltó Ina.

Suki se llevó la mano a la cara.

—Lo que no nos pase a nosotras…

Amelie se inclinó también para hablarles.

—Ahora sí que no vamos a poder retirarnos. Qué vergüenza.

Todas miraron a Jimena.

—Tú —le dijo Ina.

Era la culpable, lo asumía.

—Sí, yo.

—Ya da igual. —Agradeció el gesto de Suki—. A ver cómo salimos de esta. Que los nuevos instrumentos se nos caen a trozos.

—¿Volvemos a alquilarlos? —preguntó Thelma—. Eran mejores que los del mercadillo.

—Qué dices, hemos vaciado el saco en el mercadillo. ¿Otra vez a pagar un alquiler? Y una mierda —dijo Ina—. Que no puedo ni comerme un sándwich en la facultad.

Jimena se llevó ambas manos a la cara, dejando caer el bastón en su pecho.

27

Owen había descorrido la cortina, la oscuridad absoluta en aquella parte del jardín significaba que la luz del dormitorio contiguo estaba apagada, como había estado siempre hasta apenas unos días atrás.

Desplazó la banqueta y el piano para acercarse más al cristal del balcón y que la vista alcanzase la puerta de la entrada al jardín. Desde allí hasta podría apreciar los faros de los coches.

Tendría que haber enviado a Rupert a recoger a Jimena.

Hasta Stoker lo hacía con Mía Austen. A pesar de que era Stoker, nunca la dejaba regresar sola.

Resopló.

No son las mismas circunstancias.

O sí. Tampoco sabía si Jimena podría pagar un taxi o se arriesgaría a ir en bus y andar desde la parada hasta la casa.

Vestida así.

Se puso en pie, no le había preguntado a Dennis cómo se había marchado de allí, y él no fue capaz de ver nada cuando ella salió de la casa.

Le dio al botón para que acudiese Dennis. No sabía ni la hora que era. Tarde, era de lo único que estaba seguro.

Miró la hora, claro que era tarde. Ya debería estar acostado. Estaban todas las luces apagadas de la planta, lo único que necesitaba para dormir.

Echó la cortina para no seguir mirando la puerta y se dirigió hacia la cama.

Miró el móvil, no tenía más mensajes. Hasta los Misters estaban ya retirados. Miró también el dispositivo del servicio, los únicos que estaban en línea eran los de seguridad.

Y allí estaba ella, «J Bécquer» en gris claro, desconectada, como había estado toda la tarde.

Cogió aire y lo contuvo.

Apenas una semana atrás lo único que necesitaba era que los del servicio estuviesen en la planta baja y su padre y su hermano acostados.

Pero su cuerpo parecía saber que ya no eran los únicos habitantes de la primera planta y había una cama vacía en el dormitorio de al lado y una luz que no se podía apagar porque ni siquiera se había encendido.

—¿Señor? —Oyó al otro lado de la puerta. Ya no era horario laboral de Dennis, pero el buen hombre había acudido, estaría en la sala común de los empleados, no había tardado en llegar.

Había hecho ir a Dennis para preguntarle por Jimena, a aquellas horas y fuera de su horario. Sintió el rubor hasta las orejas.

—Lo siento, Dennis, le di sin querer —respondió—. Puedes retirarte.

—Hasta mañana, señor. —Oyó decir al hombre.

Pero iba a perder su oportunidad de saber cómo se había marchado Jimena de allí. Quizás solo necesitaba saberlo y poder dormir.

—Dennis —lo llamó acercándose a la puerta.

—Sí, señor. —Su voz estaba más alejada. Ya se marchaba.

—¿Sabe si vino alguien a recoger a la señorita Bécquer?

—La señorita Bécquer se fue en taxi, señor Byron.

Sintió cómo se le soltaba el pecho.

Iría y volvería del mismo modo. Un taxi la dejaría en la misma verja y a la vista de los de seguridad.

—Gracias, Dennis —le respondió—. Hasta mañana.

—Hasta mañana, señor.

Se retiró de la puerta y se dirigió de nuevo a la cama.

Va y viene en taxi.

De todos modos, fue un error no ofrecerle el servicio de Rupert cuando Luke ya estaba en casa y Rupert no tenía otra cosa que hacer.

Se sentó en la cama y alzó los pies para subirlos. Se acostó de lado, de espaldas a la ventana. Así que dio media vuelta.

Pero se había olvidado de que había corrido la cortina.

Mejor.

Con la puerta a la vista le costaría más coger el sueño.

Cogió aire despacio.

Pero si llega no sabré que ha llegado.

Lo echó de golpe y se levantó.

Le iba a costar coger el sueño de todos modos. Prefería mirar el tiempo que tardase en dormirse.

Descorrió las cortinas y volvió a la cama. Se recostó de lado y dejó caer la cabeza en la almohada.

No había calculado bien, pensaba que la puerta se vería completa desde allí. Quizás porque nunca tuvo necesidad de mirar la verja cuando estaba en la cama. Pero si dejaba caer la cabeza por completo y se hundía en la almohada, la perdía de vista.

Con dos almohadas quizás podría.

Colocó una sobre la otra y se dejó caer de nuevo.

Pero las almohadas lo envolvían por completo, solo podía ver la funda de tela y la verja volvía a perderse.

Así que se levantó casi de un salto, dirigiendo la mirada al diván. Cogió las dos almohadas, quizás con ellas, grandes y de plumas, sería más cómodo. Quizás hasta podría dormir en él.

Las colocó en un lado y se tumbó. Desde allí podía ver la verja al menos, aunque le incomodaba la farola amarilla y brillante de fuera de la puerta principal. Era como una estrella repleta de destellos que hacía que el paisaje se emborronase.

Dos almohadas eran demasiado para su espalda. Sacó una y se la dejó caer encima para volverse a tumbar. Apoyó los brazos en ella como un abrazo.

Giró la cabeza hacia el ventanal.

La primera planta estaba completamente en silencio y a oscuras.

Pero no era suficiente.

28

Necesitaba agua, había perdido la noción del tiempo, no sabía cuánto habían tardado en atender a todo el mundo. Dentro de lo irreal y extraño que resultaba estar en una fiesta de aquellas representando algo que no existía, ahora se sumaba una especie de reconocimiento que creía que no merecía.

—Sayuri, ¿necesitas algo? —Alzó la mirada para ver quién le había hablado.

Era un chico de la organización, lo había visto en el concurso.

—Agua, si aún queda. —Hacía calor allí dentro, sentía las mejillas ardiendo.

—Un momento y te la traigo. —El chico sonrió antes de alejarse.

Jimena ladeó la cabeza mirándolo. Era amable y no mal parecido. Y de los suyos. Sin embargo, su atención en él era algo menos que cero. Bajó los ojos estando atenta a su propio cuerpo.

Mucho menos que cero.

Comenzó una nueva canción y se escucharon gritos, ahora entendía por qué Trevor les había sugerido aquella melodía, tenía una legión de fans. Una legión que sería exigente con ellas cuando la cantasen.

Las voces se sucedieron.

Demasiado ruido.

Miró a su alrededor. Owen Byron nunca podría estar en un lugar como aquel, concurrido al límite, con demasiados olores, demasiados sonidos, demasiada gente que empujaba y pisaba.

Menos de una semana y ya ella comenzaba a acostumbrarse a la caja de la mansión Byron y los sonidos repentinos la sobresaltaban.

Lo único que escuchaba últimamente eran las teclas del piano.

Contuvo la sonrisa.

Y no entendía cómo podía echarlas de menos en un momento así. Las fiestas de aquel tipo era lo que solía mantenerla con ánimo día tras día, los previos haciendo preparativos, los posteriores repasando, comentando y riendo con sus amigas.

—Sayuri, una nueva celebridad. —Oyó a su espalda. Eran los cuatro Dragones, no sabía en qué momento habían podido escapar de sus fans, una legión de féminas adolescentes que les enviaban cartas repletas de corazones en plena era digital.

Solían llevar el pelo engominado con formas picudas que pasaban tiesas alrededor de la cabeza. Algo que los hacía aún más altos de lo que de verdad eran.

Uno de ellos, Albert, la miró de arriba a abajo.

—Tus famosos cosplay no van a sacarte de esta —añadió—. Deberíais poneros las pilas ya o el batacazo será tremendo.

—¿Quién ha dicho que vayamos a caernos? —les respondió y vio la risa irónica del resto del grupo.

—Venga ya, no sabéis ni tocar, y aunque no cantas del todo mal, no eres capaz de acabar una canción sin desafinar. —Albert dio unos pasos hacia ella.

—¿Quién dice que os caeréis en la próxima o en la siguiente? —No tenía ni que girarse, era la voz de Evie, la Diva Shine con la que salía Harvey—. Todo el mundo.

Volvió a ver la risa repleta de ironía de los Dragones.

—Eso lleva diciendo tu novio desde que empezamos. Y aquí estamos con vosotros. —Se giró para mirarla—. No seréis mucho mejores.

Vio que la cara de Evie se tensó, no sabía si por sus palabras o por verla de cerca. Aquel maquillaje no pasaba desapercibido ni para los veteranos.

—En todos los concursos siempre hay quienes pasan por casualidad o por suerte, y este año os ha tocado a vosotras —respondió Evie—. Suelen manteneros arriba por la diversión. No sabes la curiosidad que crean unas aficionadas cutres en las fases finales.

No tenía más ganas de discutir con ella. Para Evie ella era una ganadora siempre, tanto en la música como en lo personal. Al fin y al cabo, Harvey se había ido con ella y por mucho que lo negase, la dejó por Evie. A aquellas alturas le daba exactamente igual.

Sintió un cosquilleo en el pelo, Evie se había acercado más de lo debido.

—He visto lo felices que estaban tus amigas haciéndose fotos con un montón de curiosos, no les cuentes las verdaderas razones por las que todos quieren fotografiarse con vosotras. Si no se enteran de que son las payasas de la edición, seguramente lo disfrutarán como te gustaría, ¿no?

—Entonces —Jimena dio unos pasos para alejarse de ellos, pronto llegaría el resto de Divas y quedaría hecha un sándwich entre los dos grupos—, según dices, y sea por la razón que sea, somos las estrellas de este concurso. —Pasó por el lado de Evie—. Ahora sé por qué te molesta tanto que sigamos por aquí.

La risa de los Príncipes dragones hizo que los grupos más cercanos mirasen.

—Menudas estrellas ridículas —Evie alzó la voz—. Nadie os toma en serio aquí —añadió alzando aún más la voz. Se oyeron más risas—. Hay una apuesta para ver cuántas veces se le cae el plato a la batería de Naka.

Jimena ni siquiera la miró, siguió adelante, pero tuvo que frenar en seco. Harvey habría escuchado a Evie y había ido a por ella.

—Lo de la apuesta —le dijo—, no ha sido cosa mía. Por si piensas mal.

—Nunca hemos actuado con esos instrumentos, así que supongo que habrá sido el idiota de Trevor el que lo ha dicho, ¿no? —dijo y Harvey no respondió—. Aconseja a tu amigo que abandone la idea de ayudarnos, o te lo enviaré de vuelta con uno de los platos de la batería de Nakano por sombrero.

Nakano, el nombre de Thelma en aquel mundo, como Sayuri, como Suki, como el Tainaka de Amelie o el Kagura de Ina.

Harvey negó con la cabeza como si fuese una imbécil.

—Entre esta seudo fama y que ahora vives en una mansión, ya no hay quien te aguante.

Jimena se puso las manos en la cintura.

—Tú no tienes que aguantarme, Harvey. Solo tienes que mirar. Y si es de lejos, mejor.

Se apartó de él.

—Si os retiráis ahora quizás podáis evitar más ridículo del que estáis haciendo.

Tuvo que detenerse y girarse para mirarlo.

—Es lo mejor que podéis hacer y no lo digo porque os considere una competencia para nadie.

—No pensamos retirarnos. —Por si tenían dudas—. Díselo a todos. Y que sigan las apuestas.

Dio un paso atrás, luego otro.

—¿Sigues resentida? ¿Lo haces por eso? —preguntó Harvey con prepotencia. Se veía que a él mismo le encantaría que fuera así—. Me parece muy egoísta por tu parte que arrastres a tus amigas en tus locuras por una tontería absurda.

—Por ti no apretaría ni un tornillo de la batería de Naka —replicó enseguida.

Se oyó una risa, miró de reojo, era Albert de los Dragones. Ellos se habían enterado de eso último y seguían haciendo sonidos.

—Trevor lo tendrá difícil para conseguir que al menos no deis un espectáculo mayor. Le aconsejaré que se retire, por su propio prestigio.

—Pues corre, que hay poco tiempo. —Jimena alzó una mano y la abrió y cerró dos veces, en un extraño adiós.

—Sin él durareis aún menos —añadió Harvey.

Jimena se giró y dio unos pasos, enseguida los apresuró. Sorteó a un par de grupos de personas y siguió adelante atravesando el salón. Habían conseguido hacer que el calor aumentase, por fuera y por dentro. Ni siquiera era capaz de esperar a que aquel chico amable regresara con el agua.

Demasiado ruido, demasiada gente, adulándola o insultándola, después de oír las razones ya no sabía qué era peor. Su oído buscaba la posibilidad del silencio un instante, lo mismo que su cuerpo la ausencia de miradas. Un silencio solitario similar al del jardín por la noche, con el aire repleto de humedad y finas gotas pegadas al cristal y a su pelo.

Sin compañía.

¿Sin compañía? Estaba él.

Sin estar a la vista. Sin palabras.

Hasta con aquel calor el vello se le erizó levemente recordando los rizos de las notas que Byron enviaba a través de la abertura del ventanal.

Silencio absoluto, oscuro y solitario.

Dentro de una caja cerrada.

Como una de sus figuras cuando no quería que perdiesen el valor.

Salió a la calle, los tacones sonaban en la acera con rapidez. Llegó hasta el cerco de luz de una farola, alta, negra, con una luz brillante y amarillenta arriba. Y se detuvo, como en aquella estela que no se debía traspasar de Owen Byron.

La que ella necesitaba en aquel momento.

Sin compañía.

Miró tras de sí, por si alguien la había seguido. Era duro, durísimo cargar con la culpa de haber metido a sus amigas en eso, solo por experimentar, por su afán de creer que podía hacer todo lo que quisiera. Y ahora no podía ser y no sabía cómo salir de allí. Aquella noche necesitaba más que nunca el refugio entre los suyos.

Verdaderamente pensó que después de salir de la casa Byron, estar allí la animaría, volvería a levantarla y sería capaz de soportar los primeros días de después, que solían ser los peores.

Era la primera vez que se sentía fuera de lugar en ambos mundos. Y no conocía ninguno más.

Pero necesitaba refugiarse.

Cerró los ojos al sentirlos brillar, pero el peso en ellos aumentaba. Se estropearía el maquillaje. No era discreto cuando se refería al llanto. Enseguida parecería un mapache y el efecto satinado desaparecería a parches bajo los ojos.

Separó los pies para bordear el aura de luz de la farola y rodearla y colocó uno delante del otro, para dar pasos sin salirse de la línea que estaba dibujada en el suelo, mientras cogía aire por la boca.

Fuera de los dos mundos.

Se detuvo, hiperventilaba por la boca, el llanto empujaba para pasar por delante. Se limpió las primeras lágrimas y miró hacia la puerta de la fiesta. Se había dejado el bastón dentro, pero ya no podía volver a por él.

No quería que nadie la viese así, hundiría el ánimo de sus amigas, que parecían haber disfrutado del minuto de gloria que les dieron aquellos admiradores espontáneos que no esperaban. Y mucho menos quería que la viesen los que esperaban verlas caer. Mucho menos quería estar a la vista de aquellas jovencitas a las que podía apreciar que había influido el estilo de sus disfraces y la imitaban, en ese momento no representaba a alguien a quien se debiese seguir.

Escribió a las Mystic.

«Chicas, tengo que irme. Urgente e irrevocable». Lo acompañó con un guiño.

Volvió a mirar hacia la puerta mientras daba pasos atrás alejándose, teniendo cuidado de no pisar la estela de luz.

No pensaba esperar a un coche allí, se dio la vuelta y apresuró el paso.

29

El taxi se detuvo en la puerta de la casa de los Byron y Jimena pasó su tarjeta por la máquina de pago.

—Buenas noches y gracias. —Salió de la parte trasera del coche y se puso delante de los barrotes.

La casa estaba completamente oscurecida. Ni en uno de los huecos de ventana había luz, alzó los ojos, tampoco en la primera planta.

Dio unos pasos sin dejar de mirar su balcón y el balcón contiguo, imaginando cómo sería las noches en las que ambas luces estaban encendidas. Le hubiese gustado poder verlas desde aquella perspectiva, cuando la puerta de Byron y la suya estaban entreabiertas y el aire llevaba música de piano.

Llegó hasta la verja y se agarró a los barrotes. Llamar a aquellas horas al timbre le parecía un atrevimiento.

No hizo falta hacerlo, algún vigilante la habría visto y su cuerpo se desplazó con el movimiento de la puerta después de emitir un sonido. Se encendió una leve luz indicando que la puerta se estaba abriendo.

Se echó la capa por delante de los hombros para cubrirse al completo. Aún llevaba la capucha puesta por la leve lluvia que le cayó esperando al taxi sin tener donde resguardarse.

Cuando hubo hueco entre las dos puertas, las atravesó entrando en el extenso jardín. Sus tacones sonaban levemente en el suelo de piedras. Bajó la cabeza, podría ir saltando de una en una sin pisar la tierra, como hacía de niña cada vez que encontraba un camino similar.

Tendría que ser excesivamente tarde para la casa Byron, porque nunca había visto la casa y el jardín tan completamente apagados y oscuros, supuso que iría por horas, más oscuridad cuanto más avanzaba la madrugada.

Siguió avanzando sin prisa, no la tenía. Llevaba más de una hora deambulando por las calles intentando encontrar un lugar completamente solitario donde nadie pudiese verla. El silencio era tan absoluto que podía escuchar su propia respiración. Cerró los ojos y alzó la barbilla para respirar.

Abrió los ojos.

Dio un respingo que casi cayó de espaldas.

—Señor Byron. —Bajó la cabeza enseguida, no sabía hasta qué punto aquella oscuridad permitía ver el maquillaje restregado de su cara.

Jimena alzó los ojos sin levantar la cabeza. Owen Byron llevaba un pantalón de algodón recto y un jersey con una cremallera en la parte de arriba. Una versión de él que no había visto ningún día de los que llevaba allí. Una versión de alguien que de verdad andaba por su casa y que se había puesto lo primero que tenía tras la puerta.

Hasta había cambiado los zapatos de piel por deportivas de tela y ante.

Si deambular por el jardín en la oscuridad era otra de las aficiones de Byron, era la primera noticia que tenía de ello.

No esperaba encontrarlo a la vuelta. Pero si una primera visión de ella no era suficiente para Byron, tenía la de vuelta para acabar de espantarse.

—No lo esperaba aquí, siento… —Se adelantó despacio teniendo cuidado de rodearlo a media distancia. A la distancia inicial que él mantenía con ella. A la misma distancia media que él mantenía con todo el mundo—, molestarle el paseo nocturno.

—Molestarme el paseo nocturno. —Lo oyó decir y tuvo que detenerse. No quería mirarlo, seguía con la cabeza baja—. Creo que soy yo el que debería disculparse.

Jimena frunció el ceño y alzó la cabeza levemente para mirarlo. Byron no la miraba a ella, algo había llamado su atención en el suelo, así que ella bajó la mirada enseguida para ver qué era.

Sus propios pies y luego los de ella.

Encontró los ojos de Byron de inmediato.

—Claro que debo disculparme. —Owen dio unos pasos rodeándola sin acercarse un ápice a ella, como si llevase en el extremo de la capucha una luz brillante y amarilla que formara una estela en el suelo que no podía pisar.

—Es su casa, cómo va a… disculparse. —Desvió la mirada hacia el lado contrario del jardín.

—Pero eso no me da derecho a interrumpirte a ti. —Fue su respuesta.

Ya sabía que hasta en la penumbra iba a poder verle los surcos oscuros alrededor de los ojos.

—Jimena —la llamó y ella enseguida movió la cabeza para mirarlo. Byron se había metido las manos en los bolsillos—, ¿hay algo que pueda hacer por ti?

Se apresuró a negar con la cabeza, pero la movió despacio. Tampoco quería que se ofendiera por rechazar su ayuda. Algo que no esperaba en absoluto, ella pensaba que después de lo de aquella tarde no querría verla por allí más que lo justo.

Pero Byron no podía ayudarla en nada de lo que le pasaba. Nadie podía ayudarla, ni siquiera ella misma.

Apretó la lengua al paladar, lo de la garganta regresaba, no quería que su cara lo reflejase, volvió a desviar la mirada y hasta giró la cabeza.

—Buenas noches, señor Byron —dijo antes de seguir dando pasos.

—Jimena. —Solo oír su nombre en aquella voz tranquila la hizo detenerse nuevamente. Aunque lo de la garganta iba a más, ni siquiera podía darse media vuelta y mirarlo. Verlo era enfrentarse a algo más. No quería, bastante tenía ya—. Dijiste que no necesitabas que lo entendiesen.

Y no importaba. Pero ahora mismo sí.

—¿Por qué elegiste ser diferente?

Ella bajó la mirada hacia el camino de piedras, aún quedaban unos metros para llegar al estanque y las escaleras que accedían a la entrada.

Tenía significado la pregunta si la hacía alguien como él. Elegir ser diferente, él no tenía esa elección. Quizás él preferiría ser como todo el mundo.

Ser diferente conllevaba consecuencias. Y había que ser fuerte y tener una armadura de hierro para llevarla cada día. Y a veces ni eso era suficiente, como estaba comprobando.

Los labios se le tensaron conteniendo el llanto, llegaba y no sabía ya cómo pararlo.

Cogió aire por la nariz y lo guardó para ella.

—Porque decidí elegirme a mí. —Apretó los labios de nuevo, temblaban, no podía decir nada más sin que se le notase que quería volver a llorar.

Inspiró y espiró dos veces, llenando su pecho con rapidez, y tragó saliva. Seguramente para alguien como él era un absurdo su decisión, una locura, reflejo de una inmadurez infinita, como ella misma sentía en ese momento que era el haber convencido a sus amigas para concursar en el certamen de música.

Pudo detener el llanto, volvió a tragar saliva.

—¿Por qué querrías ser como el resto? —Ni siquiera le habló de usted. No estaba en sus horas de trabajo, no creyó que importase mucho cuando había preguntado algo que iba más allá de hasta dónde podría llegar una empleada con el señor de la casa.

Se hizo el silencio.

—Porque es difícil no encontrar el lugar en ninguna parte fuera de aquí.

En ninguno de los dos mundos.

Ella giró la cabeza con rapidez para mirarlo.

—¿Fuera de esta casa? —Frunció el ceño al preguntarlo.

Owen negó despacio con la cabeza.

—Es mucho más pequeño que esta casa. —Él bajó la mirada hasta los pies de Jimena y siguió con ella una línea hasta los suyos.

La estela.

Owen alzó un pie del suelo y lo adelantó unos centímetros, como si verdaderamente estuviese cruzando un umbral. Volvió a colocarlo en el suelo, más cerca de ella.

Y Jimena notó cómo todo el cuerpo se le tensaba buscando retirarse de él, que la distancia no le hiciese apreciar su maquillaje emborronado, su respiración cortada o que los labios le temblaban a ratos.

Las capas y la bruma.

Y el llanto llegó tan desproporcionado que notó cómo los ojos se le llenaban por completo.

No era la estela de Byron la que estaba produciendo aquella distancia entre los dos. Era la suya propia, por eso él la había estado bordeando todo el tiempo. Ser consciente solo hizo que el llanto aumentase. Tuvo que sorber la nariz.

—Cada vez que no encuentras el lugar, comienzas a hacerlo más pequeño. —Owen dio un pequeño paso más hacia ella—. Hasta que solo cabes tú.

Reducir el mundo hasta que solo quepa yo.

Esa noche se encontraba fuera de los dos mundos. Pero no eran los únicos, había más. Uno propio que no pertenecía ni a un lado ni a otro.

Él alzó la mano hacia ella y la mantuvo en el aire a media altura.

Y quien yo quiera que esté en él.

Las lágrimas aumentaron. En su mundo podrían estar Suki, o Ina, Amelie y Thelma. Como en el de Byron estaban los Misters y Luke y su padre.

Dejó caer los párpados sin dejar de mirar la mano de Owen Byron.

Y yo llegué a entrar en el suyo.

Sin mucho permiso. Y por eso vio tras las capas y la bruma.

Era justo que ella lo dejase entrar también.

Levantó la mano despacio dirigiéndola hacia la de él. ¿Cómo era tocar a Owen Byron? No era la primera vez que lo hacía, pero sí la primera con ausencia de estímulos externos que la hacían dividirse con el resto de sus sentidos.

Rozó sus dedos, la distancia aún no era suficiente para alcanzarlo del todo. A la vista siempre observó que las manos finas y alargadas de Owen Byron eran la perfección genética hecha belleza, y lo que era capaz de hacer con ellas en las teclas solo era el reflejo de esa perfección.

Al tacto era suave, no tan delicado como esperaba siendo su dueño quien era. Pero es que Owen no era tan débil como podría aparentar alguien con sus peculiaridades.

Jimena desplazó uno de sus pies para llegar a él con más margen y poder extender la mano palma con palma y dejarla caer en él al completo, sin cerrarla, simplemente posarla. Era suficiente para que el efecto se extendiese por su muñeca y comenzara a cosquillearle el interior del antebrazo.

Alzó los ojos para mirarlo. En la penumbra solo los bordes de los ojos de Owen se tornaban claros.

Él tiró de su mano con suavidad envolviéndola por completo para que diese un paso más hacia él. Pero Jimena no fue la única que se movió, Owen dio un paso hacia ella también.

Fuera de los dos mundos. No conocía ninguno más. Pero él se los estaba mostrando.

Un paso más por parte de él, y otro de ella, a la vez, hicieron que la distancia fuese lo suficiente corta como para que él pudiese ver sus lágrimas y la negrura de sus ojos arrastrándose mejilla abajo. Un estropicio que la haría parecer una versión rosa y edulcorada de Harley Queen.

Un paso más.

No sabía el efecto que tendrían dos mundos, por pequeños que fuesen, cuando chocaban entre sí.

El último paso lo dio despacio, Owen también pareció demorarse en el movimiento, quizás él tampoco sabía lo que pasaba cuando las dos estelas se atravesaban a la vez.

Tuvieron que bajar las manos, ya no cabían entre los dos si iban a acercarse más. Pero no soltó a Owen ni sintió que él moviese los dedos para dejar escapar los suyos.

Levantó la mirada y dejó que él viese bien lo que había en su cara. El suyo no era más que el reflejo físico de lo que significaba estar sin capas.

Y debía ser terrible.

La vergüenza la inundó sobremanera al mostrar cómo ni siquiera en lo que más defendía y por lo que sufría el rechazo al otro lado, era aceptada como quisiera.

Lo de las lentillas fucsia en la penumbra debe ser tremendo. Para que salga corriendo.

Pero Owen Byron no iba a ninguna parte, seguía allí inmóvil, con el cuerpo a centímetros del de ella.

Bajó la mirada hacia el pecho de Byron y levantó la mano que le quedaba libre. Hasta con la cremallera del cuello cerrada podía apreciar los forros interiores, tiró de la hebilla de la cremallera, forros dobles por dentro.

El sonido de la cremallera al abrirse los escasos centímetros que ocupaba era lo único que podía escucharse en el silencio. Un sonido que hubiese pasado también desapercibido en cualquier otro momento.

Entornó los ojos hacia la piel que iba quedando a la vista de Owen Byron.

Desnudez por desnudez.

Lo de su piel solo eran consecuencias físicas, como las suyas en la cara.

Lo peor estaba por dentro. En los dos.

Apenas era una cremallera que lo había descubierto hasta el comienzo del pecho, aun así no se atrevía a tocarlo directo en la piel. Así que llevó la mano hasta su pecho derecho, donde lo cubría el algodón, y la abrió para apoyarla en él despacio.

Que Owen le permitiera poner una mano en su mundo podía considerarlo un privilegio. Un privilegio que hizo que la capa que la envolvía se tornase suave y luminosa y que tuviese la capacidad de flotar. El peso desaparecía de su cuerpo poco a poco, alzándola en el suelo.

—No vuelvas a usar ese perfume en esta casa. —Lo oyó decir y ella contuvo la sonrisa—. Nunca. Es peor que el del primer día.

—No dura mucho —respondió alzando la mirada hacia él.

—Para mí sí.

¿Podría apreciar hasta los restos dulces que quedaban a ras de piel? Retiró la mano de él y quiso dar un paso atrás para alejarse, pero Owen le apretó la mano que le tenía cogida para que no se moviese.

Él negó con la cabeza despacio.

No volvería a usar perfume en la vida. El perfume estaba sobrevalorado. No volvería a usarlo aunque su paso por la casa Byron acabase y las posibilidades de que volviese a cruzarse con Owen Byron fueran escasas.

No lo volvería a usar.

No. Nunca más.

Acababa de jurarlo y no sabía muy bien por qué con tanta convicción. Pero lo cumpliría.

—¿Cómo lo haces? —preguntó y él alzó levemente las cejas, quizás no había entendido del todo la pregunta—. Cuando sales de aquí.

—Conociendo mis límites —respondió bajando la mirada hacia la mano que tenía cogida de ella. Pasó un dedo por una de las pequeñas uñas rosas con forma curva. Jimena notó la tirantez en la uña, se despegaría. Pero Byron dejó de presionarle—. Me ha llevado años saber hasta dónde.

Volvió a acercar la mano despacio a su pecho.

—¿Todos los días esos límites son iguales? —preguntó mientras Owen seguía con la mirada la mano que iba a apoyar en su pecho de nuevo.

Negó con la cabeza, aunque era algo que Jimena ya imaginaba. Al igual que no eran iguales para todo el mundo.

Volvió a pegar su mano al algodón de su jersey.

—¿Siempre te duele? —Dejó caer el peso de su mano en él.

—Ahora mismo no me duele —respondió y ella alzó los ojos para mirarlo y luego bajó la mirada despacio hacia el hueco libre de piel que dejó la cremallera abierta.

Arrastró la mano despacio hacia arriba y llegó hasta la abertura. La piel del pecho de Byron era clara y contrastaba con el azul oscuro del algodón. Usó el dorso de los dedos, solo de dos.

Los dedos resbalaron unos centímetros, Byron era suave, piel fina extremadamente suave, pero algo rasposo frenó sus dedos. Solo era una porción de unos milímetros, pero su textura era como si estuviese hecha de escamas. La oscuridad no permitía distinguir el color, supuso que serían rojas y que con el tiempo se tornarían algo más claras que la piel.

Regresaba la suavidad al otro lado, unos centímetros más, para que volviese de nuevo la aspereza. Ladeó la cabeza.

Consecuencias.

Subió los dedos por el cuello de Owen y vio cómo se le erizaba la piel, no estaba muy acostumbrado a ese tacto. Y quizás a ningún otro. Ser consciente de ello hizo que la piel erizada de Byron traspasase su propio cuerpo, notaba cómo la tirantez de los gránulos que sostenían cada vello iba extendiéndose por sus piernas, por sus brazos y llegó hasta su muñeca. Y allí estaba él tocándola para sentirlo.

Llegó hasta su mandíbula, nunca había observado parches de otro color o texturas en su cara, quizás era la parte más curtida de él, como las manos. Partes que estaban inmunizadas, endurecidas. Las únicas que solía dejar ver.

Jimena entornó los ojos, aún sentía el vello del revés en el cuerpo y podía comprobar a simple vista cómo el de él también. Era curioso que un gesto inocente y cotidiano, quizás inapreciable para cualquiera, pudiera estar teniendo aquel efecto. Un efecto similar al que tenían las notas de Byron. Al fin y al cabo, eran maneras de comunicarse, maneras inapreciables a veces, pero que como todo en Owen Byron estaba sobredimensionado.

Y comenzaba a contagiarla a ella, envolviéndola por completo en una especie de magia que hacía que cada gesto corriente, simple y cotidiano pareciese sobrenatural y extraordinario.

Había en él muchos más dones que el de la música. Dones sensoriales inapreciables a simple vista y que solo unos cuantos privilegiados eran elegidos por Byron para mostrárselos.

Y a ella acababa de abrirle la puerta de aquella caja de sensaciones.

Apartó la mano de él y la bajó dejándola caer debajo de la capa, esta se cerró de nuevo.

—Vuelvo a intentarlo —dijo Byron—, ¿hay algo que pueda hacer por ti?

Jimena tuvo que contener la sonrisa.

Algo que llevo buscando horas y no lo he encontrado en ninguna parte. Porque solo está aquí cuando estás tú.

—¿Es muy tarde para la música? —Bajó la cabeza y desvió la mirada después de preguntarlo. Debía tener la cara de cemento o como las piedras del camino, para llegar de una fiesta de madrugada y pedirle al señor que tocase para ella.

Owen tendría que mandarla a dormir. O directamente a la mierda.

—Tarde —repitió él—. Estás en la casa Byron.

Jimena se encorvó ligeramente para reír. Una ráfaga de aire hizo que volase la capa a un lado, dejando parte de su ropa y de su cuerpo al descubierto. Hasta los guantes, que llevaba enganchados al elástico de la minifalda, volaron. Tuvo que llevarse la mano a las tablas para que no se levantasen también y enseñase a Byron aquel biquini fucsia que solía llevar debajo de los cosplay, porque no era poco común que se viese de vez en cuando.

Y yo con estas pintas.

Paradójicamente sus pintas preferidas, aunque el contraste en la oscuridad con la personalidad de Byron fuese de otro universo.

Solo hacía que aquel momento fuese más surreal y extraño.

Byron tiró de ella para que lo siguiese. El viento aumentó, pronto llovería de nuevo, lo auguraban aquellas finas gotas que iban mojándola sin que se diese cuenta.

Por un momento pensó que entrarían en la casa, pero no. Owen se desvió hacia un camino lateral.

El invernadero.

Jimena sonrió. El piano más cercano a ellos y la sala de música más emblemática de la casa.

Abrió la puerta de cristal, este estaba completamente empañado. La humedad interior que desprendían las plantas se pegaba a las paredes resbalando en finas gotas. El cambio de temperatura era notable y agradecía la calidez.

Sin músicos y sin tantos instrumentos alrededor, aquel habitáculo se tornaba más claro y acogedor. El sonido del agua era constante, del todo, como una música continua que nunca cesaba allí dentro.

Más silencio absoluto, más penumbra.

Las plantas bordeaban el camino y las paredes hasta llevarlos al centro absoluto, donde un piano y una banqueta yacían solitarios en un paraje de fantasía total.

Si había hadas por allí, se escondieron en el momento en el que abrieron la puerta.

La luz solo entraba por el centro del techo de cristal, el resto estaba semi cubierto de vegetación, lo que le daba un cerco celestial a aquel instrumento que parecía esperar a que su dueño acabase de poner la magia.

Byron la acercó al piano y rodeó la banqueta para sentarse. Aún no la había soltado, aunque al sentarse volvía a haber una leve distancia entre los dos.

El agua seguía tocando de fondo su música perenne.

Era la primera vez que veía a Owen sentado a un lado de la banqueta, dejando espacio a su lado, concretamente el izquierdo, donde se encontraba ella.

Pero ella dudó un instante. No era lo mismo acercarse a él en cualquier lugar. Lo había visto durante días esconderse en una habitación. Pero como él decía, su lugar era mucho más pequeño, quizás tan pequeño como para que solo entrase un piano y una banqueta. Y él.

No. No era lo mismo. Esa vez era invadir el epicentro de su mundo, al que corría a refugiarse cuando sus límites estaban sobrepasados.

Pero Owen tiró con suavidad de su mano para que se inclinara y se sentase a su lado.

Aun así, se detuvo un instante para apartar la capa y pasar una pierna por delante de la banqueta. Lamentó una vez más haber usado perfume. Y lentillas. Y hasta la peluca, la ropa y la capa.

Entrar allí, en aquel espacio seguro y concurrido era un privilegio que Byron le estaba otorgando. Un privilegio que quizás era aún menos común de lo que imaginaba y que quizás no se repitiese nunca más.

Miró las teclas y se inclinó despacio hasta que sus muslos rozaron la tela de la banqueta y apoyó las nalgas.

Era la primera vez que se sentaba frente a un piano. Comenzaba a acostumbrarse a estar cerca, pero desde un lado, cuando tocaba el señor Byron. Desde aquella perspectiva parecía aún más largo y lleno de teclas. Desde el frente podía verlo entero, de punta a punta. Un instrumento con el poder de embaucar, especial e infinito, que lo hizo favorito en demasiadas culturas, estaba mostrando todo su esplendor, a media luz y delante de sus ojos.

Soltó la mano de Owen y basculó su espalda hacia atrás lo justo para que él pudiese pasar su brazo por delante de ella y alcanzar las teclas a ese lado, y al hacerlo su capa cayó tras ella dejando su ropa descubierta.

Si Owen Byron había compartido alguna vez su banqueta, estaba convencida de que la imagen en esa ocasión no era ni por asomo parecida. Aunque a sus ojos la belleza era un tanto relativa y quizás esa imagen que se proyectaría de ellos a media distancia, y con aquel hilo de luz azulada que bajaba directo desde el techo del invernadero, la perfección no pudiese ser más parecida.

Lo miró de reojo mientras él se dirigía por completo a las teclas, como si aquel camino blanco y negro estuviese desplegado delante de él y arrodillándose esperando a que les diese la orden. Pronto hasta ella desaparecía de su lado, desvaneciéndose, solo quedando las notas. Y las teclas. Y él.

Cerró los ojos al escuchar el comienzo.

Era lo que había buscado durante horas en medio de aquel ruido de la fiesta. En medio de la calle. En medio del camino. O incluso en el silencio de la carretera en el interior del taxi con la radio a baja frecuencia.

Muy poco tiempo en la casa Byron, pero ya la echaba de menos en cuanto sacaba un pie de ella, y eso era algo que no le había pasado ni siquiera cuando marchó de su casa para mudarse a Londres.

Ella no solía atarse a ningún lugar.

Nunca.

Estaba acostumbrada a cambiar de casa cada pocos meses, pisos de estudiantes, habitaciones en el campus, piso turístico, de nuevo piso de estudiantes, la casa de Córdoba, la casa de la abuela en el pueblo, de nuevo Londres, el sofá de Thelma, la cama supletoria en el cuarto de Suki, un nuevo piso compartido…

La casa Byron.

Encogió el estómago y hasta el pecho pareció irse con él cuando fue consciente de que aquella noche lo único que deseaba era marcharse y regresar a casa.

A casa.

Claro que había más mundos que aquellos dos donde no encontraba el lugar. Y se equivocaba, ya lo conocía. Lo conoció tan solo unos días atrás. Y era mucho más pequeño que la casa Byron.

Y quizás solo cabía una banqueta. Y un piano. Y ella. Y él.

El peso en los ojos fue notable. Dentro de aquel mundo Byron no dolía, solo le dolía fuera de él.

Dirigió la mirada a él sintiendo la calidez de lo que resbalaba ojos abajo. El maquillaje ya estaba arruinado, nada podría empeorarlo.

Nada de eso importaba ahora que entendía que la belleza más plena y absoluta estaba en un cúmulo de percepciones sensoriales.

Bajó la cabeza y cerró los ojos de nuevo, su nariz rozaba el hombro de Byron, así que inclinó la cabeza algo más. Su cuerpo empujaba a dejarse caer hasta apoyar la frente en él. Era como si el sueño y el cansancio la hubiesen invadido por completo en un fragmento de segundo.

Un leve mareo hizo que basculase levemente su cuerpo hacia él. Lamentaba que su olor lo estuviese incomodando, lamentaba que posiblemente el peso de su cabeza lo estuviese incomodando, pero se había dejado vencer por lo que fuera que le estuviese recorriendo el cuerpo y solo quería hundirse allí, oscuro y confortable, y perderse en una maraña de pensamientos en blanco. En blanco completamente.

Aquel mundo se estaba convirtiendo en su preferido de todos.

30

Miró de reojo a Jimena, hacía ya tiempo que el limbo en el que había caído cuando comenzó a tocar la tenía sumida por completo, su peso ya perdido y muerto le decía que seguía dormida.

Inclinó levemente su cuerpo para poder verle mejor la cara. La línea larga que formaban sus ojos cerrados delataba la amplitud considerable cuando estaban abiertos.

Las pestañas bailaban con aquella luz. No podía imaginar que alguien con el pelo rosa y un maquillaje satinado, casi metálico, pudiera resultar tan terriblemente hermosa.

Bajó la barbilla para que la cabeza de Jimena encajase mejor entre su hombro y cuello, mientras retomaba de nuevo el principio de la melodía. No sabía si al detenerla ella se despertaría. No había prisa.

Una equivocación con un coche que pasaba de largo lo hizo bajar al no ver la verja abrirse, y cuando fue consciente de la confusión esperó en el jardín hasta que el verdadero coche que la llevaba llegase.

No recordaba cuánto tiempo fue, no importaba. Ya no tenía importancia. Como tampoco la tenía aquel olor a muñeca que desprendían su piel y su pelo. Había otra cosa en ella que difuminaba todo aquello y hasta su peso parecía ser apenas un roce en él.

Hasta su cuerpo comenzaba a ser consciente de que lo que le estaba pasando con Jimena no era ni mucho menos común, y se aferraba a ella con todas las consecuencias físicas que eso pudiese tener, compensando sus particularidades.

Ladeó la cabeza y giró levemente la cara, rozando la nariz en su flequillo. El olor a azúcar penetró intenso. Encogió el estómago y tuvo que dejar de respirar. El vello de todo su cuerpo se erizó y cerró los ojos.

Su cuerpo no hacía por apartarse de ella ni un ápice a pesar de las consecuencias. Él no hacía por apartarse de ella a pesar de las consecuencias. Eran muchas. Nunca las había experimentado así. Nunca había estado dispuesto a enfrentarlas de aquella manera.

Pero Jimena ya estaba allí, sentada en la banqueta mientras él tocaba.

Y eso tenía un significado enorme, ni siquiera ella sería consciente de lo que significaba. O sí, y por eso se había dejado caer y se había dormido. Porque ya parte de lo que llevara consigo se estaba pasando o dejaba de tener importancia.

Volvió a mirarla, el color rosa resaltaba aún más el tono de su piel y la forma de su nariz y sus labios. El movimiento hizo que el cuerpo de Jimena pareciese resbalarse, se apresuró a retirar la mano del piano y rodearla para que no se fuese hacia atrás.

Pero con su movimiento, Jimena cayó por completo en su pecho, algo que no pareció incomodarle en absoluto. Y ella ni siquiera se había despertado.

Era delgada, salvo aquella parte voluptuosa en ella, el resto era fino, si la rodeaba por completo podría alcanzar las teclas de nuevo. Pero necesitaba tenerla más pegada a él.

Se desplazó en la banqueta hasta que su cadera se pegó a la de ella y levantó su cara para que colocase bien el cuello, dejándole caer la mejilla despacio en él.

Pasó el brazo rodeándole por la parte de las costillas y alcanzó las teclas al otro lado. Sintió algo en la cintura, Jimena se había agarrado a él, rodeándolo también, y con ello, pegándose más aún a su cuerpo, haciendo que su movimiento fuese más cómodo y amplio.

Los párpados de Jimena estaban completamente relajados, acercó la mano a su mejilla y le acarició la cara con el dedo.

La perfección absoluta existía, aunque nunca la imaginara así. Estaba convencido de que lo que fuese que le pasara tenía arreglo, aunque ella no estuviese dispuesta a pedirle ayuda.

Había muchas formas de ayudarla y había empezado por no permitir que llorase más aquella noche. No le había dado mal resultado, tampoco había sido muy difícil dejarla dormida.

Bajó la barbilla sintiendo bajo ella la cabeza de Jimena y retomó la melodía.

Silencio, oscuridad y espacio. Lo tenían.

Soledad.

Estaban solos. Los dos.

Música…

Jimena estaba allí dentro y su mundo seguía intacto.

No era diferente. Era mucho mejor.

31

Abrió los ojos y enseguida tuvo que cerrarlos, era difícil abrirlos.

Qué demonios.

Se incorporó intentando volver a abrirlos para ver algo a su alrededor, pero la sequedad hizo que las lentillas se pegasen y se lo impidiesen.

Pestañeó con rapidez intentando que se humedeciesen de alguna manera, pero era imposible. Se llevó la mano a uno de sus ojos, la lentilla estaba tan pegada que no podía retirarla.

Entornó los ojos y miró a su alrededor. Un paisaje verde completamente emborronado y el silencio tan solo roto por el sonido del agua.

Alzó los ojos al techo, ya había amanecido.

Se llevó la mano a la sien. Lo último que recordaba era el invernadero a oscuras. Y a él. Y aquel sonido que la envolvía por completo.

Los ojos le lagrimeaban y pudo abrirlos al completo, aunque aún no veía con claridad.

Ya no llevaba la capa anudada al cuello, la tenía esparcida sobre ella, a modo de manta. Apretó la mano en la mullida donde estaba acostada. Era un diván blanco y ancho, con algunos cojines enormes en la parte superior, donde había estado durmiendo. No recordaba haber visto nada así ninguna de las dos veces que estuvo en el invernadero, lo habrían llevado.

El piano estaba vacío, la banqueta ni siquiera estaba en su sitio, sino algo retirada y en diagonal. Supuso que salir de aquel hueco con alguien en brazos, aunque no fuese muy pesada, hizo que tuviese que separarla a aquella distancia.

Bajó la cabeza. ¿Quién llevó el diván? Alguien sabría que ella estaba dormida allí. Tampoco tenía ni idea del tiempo que llevaría allí, ni de la hora que era. Solo esperaba que no hubiese empezado su horario de trabajo.

Volvió a pestañear, cada vez las lentillas molestaban menos, ya podría quitárselas. Se puso en pie y movió el cuello antes de recorrer el espacio con la mirada y buscar su bolso. Estaba en el suelo bajo la banqueta. Se apoyó en ella para inclinarse y cogerlo.

Tenía que subir a la habitación, ducharse, ponerse el uniforme y encender el aparato del trabajo.

Se envolvió en la capa, de día y toda deshecha iba a dar un espectáculo aún mayor en aquella casa. Y más si algunos empleados sabían que había pasado la noche en el invernadero.

Abrió la puerta de cristal, la diferencia de temperatura le erizó la piel. No recordaba que por la noche, ni a la ida ni a la vuelta, hubiese sentido tanto el frío.

Pero hacía frío. Mucho.

Se envolvió aún mejor y se apresuró hacia la puerta del servicio, intentando asimilar sus últimos momentos antes de quedarse dormida.

Oyó un estruendo en mitad del jardín y la vista se le desvió hacia él de inmediato. Una moto negra y enorme, que ya había visto alguna vez, atravesaba la puerta y aminoraba la marcha hasta meterse a unos metros del estanque, donde estaba Owen.

Jimena se giró y apresuró el paso para llegar a la casa.

La moto emitió otro sonido, algo así como un claxon agudo, dos veces. Una más.

Tuvo que mirar sin más remedio y vio que Stoker levantaba una mano enguantada hacia ella en un saludo. Tenía que devolverle el gesto. Pero eso significaba sacar la mano de la capa y dejarse ver.

Dos empleados salían de la puerta del personal con una carretilla repleta de bolsas.

Se sujetó la capa con una mano mientras alzaba la otra, sacudiéndola brevemente en el aire para volverla a esconder.

Giró su cuerpo hacia la puerta de la entrada y detuvo el nuevo paso que iba a dar cuando vio a Peggy inmóvil en el umbral. Lanzándole una mirada que era capaz de reprocharle que hubiese pasado la noche fuera de su dormitorio, junto a Owen Byron.

Pero ella no sabía la realidad. No tenía ni idea de aquel mundo. Peggy estaba fuera y lejos.

Subió los escalones y se metió entre Peggy y el marco de la puerta.

—Señorita Bécquer. —Escuchó en cuanto pasó por su lado—. Tienes el desayuno en tu dormitorio. El señor Lucas Byron está con Cata en la planta baja. Me ha ordenado que te comunique que tienes el tiempo que necesites hasta que estés lista.

Se giró hacia la espalda de Peggy al escucharla. Supuso que no sería fácil para aquella mujer ahorrarse la reprimenda que desearía echarle. Pero tenía órdenes del señor de la casa, y las órdenes eran margen y comprensión.

—No tardaré de todos modos —le respondió tranquila. Tampoco quería tener ningún tipo de ventaja en el trabajo ni mucho menos sobre Peggy—. Muchas gracias, Peggy.

Después de lo de la noche anterior, de la manera que le hablaron todos aquellos en manada, como si tuviesen el derecho de hacerlo solo porque no estaban de acuerdo con que las siguiesen pasando de fase, hasta Peggy podía resultar amable.

Se envolvió bien en la capa y se dispuso a atravesar el salón para alcanzar las escaleras.

La noche anterior habían pasado demasiadas cosas. Tenía que digerirlas todas.

32

Cuando Stoker apagó el motor fue un tremendo descanso para sus oídos.

—Como acabo de ver a tu enfermera salir del invernadero con la misma ropa que llevaba anoche, supongo que he vuelto a venir para nada —dijo bajando de la moto y soltando el casco—. Porque sigues sin querer que me la lleve.

Owen tuvo que desviar la mirada.

—No ha pasado nada.

—Nada. —Stoker contuvo la sonrisa.

—No es un código Mister, si es a lo que te refieres.

—Me refiero a que no creo que hayas dejado que Jimena haya dormido en el suelo.

Stoker estaba esperando la invitación, al fin y al cabo estaba allí, tendría al menos que darle algo de comer, aunque tuviese que soportarlo mientras lo hacía.

—¿Ha dormido en el suelo? —insistió Stoker al ver que no respondía.

—Le pedí a Dennis que llevara un diván de la sala de música del ático —respondió esa vez.

La sonrisa de Stoker se amplió.

—Para que durmiese mientras tú tocabas… ¿eres consciente de lo que has hecho? Porque los que te conocemos sí. —Su amigo dio unos pasos rodeándolo—. ¿Por qué, Owen?

Bajó la mirada un instante.

—Porque lo necesitaba.

—¿Lo necesitaba ella? —Stoker se inclinó en su hombro—. ¿O lo necesitabas tú?

Alzó los ojos para mirarlo, Brian se había encorvado ligeramente para reír. Luego lo miró y alzó las cejas.

—¿Cómo ha sido? —preguntó—. Tener a una intrusa dentro de tu caja de cristal.

Stoker sonreía esperando su respuesta.

—Puedo asegurarte que cuanto más tardes en reconocerlo, será peor.

Byron ladeó la cabeza y desvió la mirada hacia el invernadero.

—¿En reconocer el qué?

Stoker volvió a rodearlo para ponerse delante de su vista.

—Que solo te ha bastado una semana para saber que la tienes delante. —Se sobresaltó al escuchar aquello.

Dio un paso atrás para apartarse de su amigo.

—Ya estás diciendo estupideces, como siempre —le dijo y se giró para darle la espalda y dirigirse a la casa.

—Claro que digo estupideces, muchas. Pero tú y yo sabemos que esta vez no estoy diciendo ninguna estupidez. —Su amigo lo seguía—. Al principio escucharlo así en voz alta produce rechazo, abochorna y hasta mosquea. Pero lo acabarás aceptando porque no hacerlo sería dejar y permitir que ella se vaya. Y no vas a consentirlo.

Giró la cabeza para mirarlo.

—Ya no duermes cuando ella sale, imagina sabiendo que no va a volver nunca —añadió.

—¿Quién te ha dicho que no he dormido? —se apresuró a replicarle.

—Esas ojeras enormes y que en el diván solo hay sitio para dos si se aprietan mucho. Y tú eres un caballero.

Tuvo que detenerse y ponerse frente a Stoker.

—Estás muy seguro de que yo no he salido del invernadero —le soltó.

Stoker guardó silencio un instante.

—Suki le contó a Mía que Jimena desapareció de esa fiesta antes de que acabase y sin dar explicaciones, después de que la viesen hablando con gente con la que no se lleva precisamente bien. —Su amigo dio un paso hacia él e inclinó la cabeza para acercar aún más sus ojos a los de él—. Así que no tengo dudas de que no has salido en toda la noche del invernadero. —Se alejó de él—. Ninguna.

A eso no se le podía responder ni una palabra. Bajó la cabeza.

—La encontré llorando —dijo a media voz, como si alguien pudiese escucharlos aunque estuviesen completamente solos.

—La encontraste llorando porque estabas aquí, esperándola, precisamente por si no llegaba bien. —Brian miró hacia la casa—. ¿Desayunamos o seguimos debatiendo estupideces aquí?

Frunció el ceño a su amigo.

—Ni se te ocurra decir nada de esto ahí dentro —le advirtió mientras se encaminaban de nuevo a la casa.

—No, ya tus empleados tendrán bastante con haberos encontrado en el invernadero. Los invernaderos tienen su punto, ¿sabes?

—¡Brian! —Se detuvo mientras Stoker se adelantaba. Su amigo reía.

Lo observaba subir las escaleras. Stoker parecía tener una idea de lo que le había ocurrido a Jimena.

—¡Brian! —Subió los escalones con rapidez para seguirlo.

Su amigo se volvió para mirarlo.

—¿Qué fue lo que pasó anoche? —preguntó.

La sonrisa irónica de Brian fue inmediata.

—¿Me estás diciendo que en toda una noche no hablasteis nada? Menuda caja de cristal aburrida que tienes.

Byron se giró y se puso la mano en la sien. Se hacía tremendamente difícil hablar con Stoker con aquella disposición. Cogió aire y lo soltó en un suspiro.

—¿Vas a ayudarme o no? —Agarró un pellizco en la cazadora de su amigo.

—¿Necesitas ayuda? Por supuesto.

—Necesito saber qué es lo que le pasa.

Stoker sonrió de nuevo, pero esa vez no había ironía en su expresión.

—Nada que, precisamente tú, no puedas arreglar. —Le pasó la mano por el hombro—. Pero ponme de desayunar que me muero de hambre, y te cuento lo que me pidas.

Brian lo zarandeó y lo empujó hacia la casa.

33

Luke había levantado dos cartas, lo hizo de forma aleatoria, pero eran iguales.

—Qué suerte —dijo riendo mientras se las llevaba a su montón.

Le tocaba al señor Byron, levantó una con el dibujo de una abeja, la siguiente era una jirafa, volvió a ponerlas en su lugar boca abajo.

—Voy yo —dijo Jimena levantando otra abeja, que estaba al otro extremo. Luego levantó una que estaba junto a la abeja que había levantado el señor Byron—. Ohhh.

Luke sonrió, era su turno. Levantó con rapidez las dos abejas y se las llevó a su montón.

Con Luke en la partida le costaba mucho darle la oportunidad al señor Byron y no podía comprobar bien su concentración. Pero para las pocas mañanas que Luke estaba en la casa, sabía que el bien que le haría a su padre era mayor. Cata le había dicho que por el trabajo intenso que llevó toda la vida, había disfrutado muy poco de sus hijos en sus años infantes.

Así que invitaba a Luke a todas las actividades que hicieran durante el tiempo que el joven pasaba allí. Con Byron era más complejo, él solía trabajar todos los días, sin faltar ni uno solo. Apenas lo veían fuese mañana o noche.

—Papá, te toca —dijo Luke a su padre.

El señor Byron levantó la jirafa de nuevo y otra carta que estaba a su lado: un mono.

La puerta se abrió, era Byron con Cata. La mujer sonrió mirando la mesa repleta de cartas boca abajo, y enseguida se fijó en las que tenía Luke bajo su mano. Su sonrisa se amplió.

—Owen, voy ganando —dijo el joven.

Su hermano miró las de Jimena y las de su padre.

—Ya se ve, ya —respondió pasándole la mano por el pelo.

Owen se detuvo un solo segundo en su padre, luego en las dos cartas que había levantado y en cómo las volvía a colocar boca abajo.

—¿Para qué ha venido Stoker? —preguntó el anciano y su hijo frunció el ceño. Lucas no había visto a Stoker.

Jimena contuvo la sonrisa, era ella la que se lo había dicho. Buena señal que reconociera a Stoker y que recordase que había estado allí. Ese día no estaba lúcido del todo, pero al menos no era uno de sus momento peores, esperaba que lo mantuviese así todo el día.

—Para verme, como siempre —respondió apoyando las manos en el respaldo de la silla. Luego ladeó la cabeza hacia ella—. Jimena, ¿puedes venir conmigo un momento? —preguntó Owen viendo las cartas que ella tenía en su lado.

—Sí, señor. —Se puso en pie. Cata la miraba con ironía.

—Vas a dejarme en una situación muy crítica con estos dos, ¿lo sabes? —Reía la mujer ocupando su asiento.

Y es que solo tenía una pareja. Dejarles las cartas iguales a la vista para que ellos meditaran era lo que tenía. No ganar nunca.

Pero así era su juego. Owen la miraba de reojo, era evidente la razón de la desventaja.

Pero él no dijo nada, se dirigió hacia la salida.

Jimena siguió la línea de sus pasos, por primera vez era consciente de que Cata sí podía entrar dentro de aquella línea que no se podía traspasar. Miró a la mujer un instante, ella había sido la niñera de los dos niños Byron, tenía sentido. Aunque no dejaba de ser extraño cuando el propio Dennis, mayordomo personal, guardaba las distancias.

Siguió a Owen por el pasillo hasta la entrada de la casa, para tomar otro de los pasillos. No avanzaron mucho, tan solo unos metros hasta un portón doble de madera.

Owen lo abrió.

Era una sala enorme con las paredes cubiertas de madera brillante y pulida, como las puertas. A la izquierda tenía un escalón de medio metro de altura, quizás una especie de escenario.

Estaba completamente vacía, salvo por un piano en la parte de la derecha. Después de varios días en la casa Byron estaba comenzando a distinguirlos. Ese era un piano de cola clásico.

Byron le pidió que cerrase la puerta mientras se dirigía al piano.

No lo había visto en toda la mañana más que de lejos. Y aunque en esas horas ya se había disipado parte del bochorno por lo de la noche anterior del invernadero, que si lo meditaba no había sido nada, había sido más de lo que le correspondía a la enfermera de la casa.

Se demoró en cerrar la puerta, no sabía qué podía querer Byron de ella, solo esperaba que no le hiciese ningún comentario de su noche en el invernadero.

Apretó los labios y los sorbió levemente.

No quería ni saber quién había llevado el diván ni quién la había acostado en él. En sus recuerdos vagos solo estaba la duermevela y la música. Prefería dejarlo así, como si lo hubiese soñado en medio de unas horas de pesadilla.

Escuchó unas teclas aleatorias, al menos para ella. Para Byron supuso que sí tenían algún sentido. Se acercó al piano despacio mientras observaba a Owen. Era curioso cómo nunca parecía meditar lo que fuera que fuese a tocar.

Porque enseguida se enlazaron en una melodía que conocía.

Over the rainbow.

Una música que para ella era infancia, olor a muñecos tiernos, tizas de colores y papeles arrancados con trazos sin forma.

Tuvo que contener la sonrisa con aquel enredo de notas agudas en el comienzo, era como el portal a un camino de recuerdos.

Byron llevaba una camisa blanca, cayó en la cuenta de que las pocas veces que lo había visto con colores claros era porque los llevaba debajo de algo oscuro. No entendía aquel empeño por la oscuridad en decorado, uniformes y hasta en apariencia personal. El blanco le quedaba absolutamente perfecto.

Se detuvo un instante, definitivamente aquel piano de cola era el que mejor complementaba con su figura, como el que tenía en el invernadero y como el que llevaría a las giras. El del invernadero era blanco, ese negro y había visto otros color madera en otras salas.

Dio unos pasos más, acercarse a Byron, por muchas veces que ya lo había hecho, era volver a traspasar un muro invisible. Podía sentir el momento justo en el que pasaba a la otra dimensión, cuando podía apreciar los pliegues de su ropa o incluso aquellos del pelo que no se enroscaban a su aire en vez de con el resto.

Acercarse a Byron era ver bien las formas geométricas que hacían las motas amarillas y marrones en el fondo verde de sus ojos.

—¿La conoces? —preguntó él en cuanto ella llegó al piano.

—Sí. —Todo el mundo conocía esa canción. Y su película, El mago de Oz, por muy antigua que esta fuera.

—Pues cántala.

¿Cómo?

Jimena se retiró del piano y de la estela de Byron como si todo junto hubiese comenzado a arder.

—No. —Ni loca cantaría a aquel ritmo lento y para que él la escuchase, con todos sus desafines incluidos.

Byron levantó las manos del piano cortando la música de inmediato.

—No —repitió él—. ¿No estás en un concurso de música?

—Sí, pero no. —Volvió a alejarse del piano.

Este está loco de los cojones. Voy a pegar berridos y gallos y que me escuche. Qué vergüenza.

—Participas en un concurso, pero no quieres cantar —dijo él.

Dicho así suena… raro.

Notó el calor inmediato en las mejillas.

—Es que… es otro tipo de música.

—La música es música, doce notas cromáticas, lo que suelas cantar no importa ahora mismo.

¿Cómo ha dicho? Cromáticas, ¿qué es eso?

—No lo hago muy bien tampoco. —Ya no sabía qué excusa poner, quería salir corriendo de aquella sala y de la mirada de él.

—Es lo que quiero comprobar.

Jimena levantó las dos manos.

—No es necesario, ya te lo digo yo, no lo hago bien —se apresuró a decir con tanta rapidez que Owen contuvo la sonrisa—. Nada bien.

Él se giró en la banqueta y apoyó el codo en el piano.

—Jimena. —Aquella tranquilidad suprema hacía que hasta el leve nervio que le había entrado con una oleada de pánico se disiparan un instante—. Ya te he escuchado cantar.

—Entonces ya lo sabes. —Vio una escapatoria fácil—. No hace falta que te torture más.

Y Byron bajó la barbilla para reír, negando levemente con la cabeza.

Y hasta merece la pena si ríe así.

Le estaba encantando verlo sonreír, algo que no tenía mucho sentido. Sus amigas reían todo el día, estaba acostumbrada a las risas. Pero la de Byron empujaba a sus propios labios a sonreír.

—Quiero comprobarlo ahora —dijo levantando la cabeza y bajó la mirada hasta sus pies—. Y cada vez estás más lejos del piano. Ven.

Se giró de nuevo para colocarse y tocar.

—Jimena —la llamó de nuevo antes de empezar.

El calor le llegaba hasta las orejas, por primera vez escuchar sus notas no le producía ningún éxtasis.

—No sé cantar tan lento, ¿no la puedes tocar más rápido? —dijo y lo vio contener la sonrisa de nuevo.

Y así acabamos antes y me voy de aquí. No aseguro volver.

Dio un paso más, no estaba dispuesta a ponerse en el lateral del piano y que él pudiese verla cuando levantara la cara. Así que prefirió ponerse a su lado, con la rodilla rozando la banqueta. Allí le costaría más mirarla.

Y yo decía que me daba vergüenza haber dormido en el invernadero mientras él tocaba.

Contuvo la respiración cuando se dio cuenta de que el momento de comenzar llegaba.

Me voy de cabeza otra vez al invernadero.

Apretó los labios.

—¿Más lento todavía? No —le dijo a Owen y lo vio soltar una carcajada leve. Pero no respondió, al menos no con la voz. Las teclas sonaron aún más lentas.

Lo decía mi abuela, los calladitos son los peores. Se hacen los tontos y luego hacen lo que les da la gana.

Notaba las piernas ligeras, así que alzó levemente la rodilla y la apoyó en la banqueta.

Con un enredo de notas, Owen retomó la melodía a un ritmo algo más ligero y Jimena lo miró de reojo entornando los ojos mientras él reía.

Y también sabe hacer bromas estúpidas. El otro porcentaje potente en el ADN de los hombres aparte del de neandertal: el de gilipollas.

Acercó el codo al lateral del hombro de Byron y lo empujó con él, mucho más suave de lo que lo hubiese hecho con otro.

Que me va a dar un infarto aquí y tú haciendo el idiota.

—Van ya tres veces las que ha llegado el momento en el que tienes que empezar y no lo haces —dijo.

¿En serio?

Byron tenía tanta habilidad para encadenar con partes anteriores que ni se notaba.

—Ahora —tuvo que decirle él.

Jimena cogió aire, lo contuvo un fragmento de segundo, y comenzó.

—Somewhere over the rainbow…

Qué horror.

El calor le llegó hasta las orejas, podía sentir cómo la cara se le endureció y desmoronaba trozo a trozo.

Hasta sentía que le brillaban los ojos, y no era por emoción ninguna.

Bochorno absoluto e intenso que la hizo hacerlo aún peor de lo que debería.

No voy a seguir cantando.

Quitó la rodilla de la banqueta y se retiró levemente del piano cuando empezaba la parte rápida de la canción.

—Ven aquí —dijo él con la misma tranquilidad, pero conteniendo de nuevo la sonrisa.

El único que se está divirtiendo aquí.

—Ya está, ya me has oído cantar —replicó ella dando un rodeo al piano, pero mucho más lejos.

Owen detuvo la música y la miró negando con la cabeza.

—Es terrible, ¿verdad? —dijo ella y se escabulló de su mirada.

Sintió la banqueta, Owen se ponía en pie.

—Lo terrible es que en estas circunstancias hayas decidido animar a tus amigas y meterlas a participar en un concurso. —Lo oyó decir y enseguida se giró para replicarle.

—No era nada serio al principio, un montón de aficionados como nosotras —respondió y Owen alzó las cejas—. Lo terrible es que nos hayan pasado a las siguientes fases.

—Eso también. —Se sobresaltó al escucharlo. Byron la miró un instante en silencio—. Pero no es tu culpa.

Jimena alzó las cejas despacio.

—Se llama Godric Lumiere. —Byron abrió la puerta de la sala.

—¿Quién? —Esperó a que él saliese, pero Owen no se movía, seguía manteniendo la puerta.

—Tu profesor, empiezas el lunes.

Dime que no.

—Suki tiene ya el catálogo de instrumentos. —Abrió más la puerta para que ella supiera que tenía que salir primero—. Además, os mudáis de ese garaje.

Jimena se dio la vuelta para mirarlo antes de cruzar la puerta.

—Vais a ensayar en esta sala —añadió y Jimena entreabrió la boca—. Está insonorizada, por suerte.

Jimena frunció el ceño.

—¿Por qué? —preguntó ella mientras él salía detrás.

Owen le dio un rodeo para ponerse delante de ella de nuevo.

—Porque de todos los problemas que no puedo arreglar en el mundo, el tuyo en concreto, ni siquiera me supone un problema —le respondió. Dio un paso sin darle la espalda—. No conozco en absoluto a tus amigas, pero espero que les hagas conocer las normas de la casa.

No sabes lo que acabas de hacer.

—Ehmmm. —No sabía cómo decirlo—. ¿Seré responsable de ellas?

Owen se detuvo.

—Por supuesto.

Ahora sí que van a despedirme.

Esa vez ya él sí le dio la espalda para marcharse.

—No me parece buena idea. —Se apresuró a seguirlo.

—¿Cuál de ellas? —Ni siquiera se giró para mirarla.

—Ninguna.

—¿Tienes alguna mejor? —preguntó desviándose en una de las esquinas.

Jimena guardó silencio mientras pasaban unos empleados, que la miraron de reojo.

Os entiendo. Y os doy la razón.

Volvió la atención a Byron.

—No se te ocurre ninguna mejor —continuó él al ver que ella no hablaba.

—Déjame pensar. —No sabía a dónde iban, solo lo seguía. Y encima acababa de caer en la cuenta de que ni siquiera le estaba hablando de usted. Cuando aquella mañana se había prometido hacerlo de nuevo.

—Pero tiene que ser mejor.

—Hombre, mejor, mejor…

¿Mejor que una sala de ensayo enorme con instrumentos nuevos a estrenar y profesionales ayudándonos en los tonos? Ni vendiéndome al diablo mejoro yo eso.

—No pienso dar por válida una solución que sea peor.

Jimena bajó la mirada.

—¿Y cómo te pagaré todo esto?

Owen se había detenido y Jimena chocó contra su espalda.

—Lo siento. —Se apresuró a separarse poniendo las manos en su espalda.

Owen se giraba hacia ella.

—Os voy a ayudar a las cinco, pero me preguntas que cómo tú, solo tú, vas a devolverme el favor —dijo y ella desvió la mirada.

—Yo las metí en esto —negó con la cabeza—. La deuda es solo mía.

Lo vio levantar levemente la barbilla y sus labios se movieron en un intento de sonrisa que no quería mostrar.

—Bien. —Y le estaba costando trabajo no mostrarla—. Cantarás cada vez que yo te lo pida, pero sin ese alboroto que acabas de hacer en la sala de música.

¿Qué? ¿No ha tenido bastante?

Frunció el ceño.

—La tortura te va a salir por una pasta —respondió y Owen tuvo que inclinarse para reír—. En serio —añadió ella—, si es para reírte de mí, tengo una cola enorme esperando. Son legión.

La risa de Owen acabó de inmediato.

—Reírme de ti, ¿por qué? —preguntó con aquella voz que disipaba todo lo incómodo que le producía aquella repentina ayuda caída del cielo.

Joder, porque te lo estoy poniendo a huevo. Soy un desastre, las pintas que llevo a mis reuniones ya las has visto, y canto sacando gallos de la leche. Lo raro es que no te rías una mierda.

Llegaron a una puerta de madera y cristal de colores, muy similar al redondo que había en la terraza del ático. Si la había visto en un paseo inicial por la planta baja, no la recordaba, y era raro, porque no era que pasase desapercibido.

Byron la abrió, era la parte trasera del jardín. La más enorme y boscosa que se extendía hasta no sabía dónde y que solo veía desde la terraza del señor Lucas Byron.

—¡Jimenaaaaaaaa! —Mía se lanzó sobre ella, llevaba una especie de palo que le dio en una de las rodillas.

Me cago en la leche.

Contuvo el gemido. Alzar a Mía en peso no era una ardua tarea, era más ligera que el señor Byron. La apretó, ni siquiera le había dado tiempo de verle la cara, Mía no la soltaba.

La rodilla aún la sentía dormida. Jimena llevó sus labios hasta el oído de Mía.

—¿Con qué coño me has dado el golpe? —le preguntó en un susurro y Mía rompió en carcajadas.

—Lo siento, lo siento, lo siento. —Mía se apartó de ella y Jimena pudo verlo—. Es un palo de golf.

Con razón ha dolido así.

—¿Desde cuándo juegas al golf? —preguntó con ironía mientras Byron las rodeaba para llegar hasta Stoker.

—Desde ahora mismo, que el mayordomo de Owen nos ha dado esto —respondió la joven alzando el palo.

—Pues no te acerques a mí. —Jimena lo apartó con la mano.

Al parecer Stoker se había marchado y había regresado con compañía. Y se alegraba de verla. Mía la empujó un poco para atrás con una mano.

—¿Como te va? —sonrió con una amplitud considerable.

Jimena encogió levemente los hombros y Mía empezó a reír. La chica entornó los ojos.

—Muy bien —la propia Mía respondió. Volvió a empujarla con la mano para retirarla aún más de los otros dos—. Ya me ha contado Suki lo de anoche, ¿qué te dijeron esos idiotas?

Y Mía se lo diría a Stoker, Stoker a Byron y ahora tenían una sala de música, instrumentos y un profesor.

—No tiene importancia.

—Ya, claro. —Mía le rodeó la cintura con el brazo y la acabó alejando del todo.

—Estoy encantada de que estés aquí, pero me gustaría más verte cuando no esté en mis horas de trabajo.

Mía frunció el ceño.

—Qué dices, si Owen nos ha dicho que vengamos a jugar al mini golf con todos vosotros.

—Todos vosotros ¿quiénes son?

—Pues los cuatro, ahí tienes tu palo. —Señaló al carrito—. Peggy y Dennis ya se han llevado al señor Byron con Luke atrás, al campo.

Jimena alzó las cejas.

—¿Y cuándo os ha dicho que vengáis a jugar? —preguntó, pero Mía ya le estaba levantando la mano para que subiera el brazo y girarla con él.

—Ese uniforme es terrible, ¿no se habían desteñido? —preguntó y Jimena hizo una mueca.

Al parecer, y aunque Owen no dijese nada, sus peripecias en la casa eran conocidas.

—No te pongas eso más.

—Tengo que llevarlo, trabajo aquí, ¿recuerdas?

—Pues no te pega una mierda. —Mía le pasó la mano por la parte de tela del hombro—. Es como si no fueras tú.

Jimena sonrió.

—Pues soy yo —respondió y Mía encogió la nariz.

La joven se giró para mirar tras de sí, donde estaban Stoker y Byron, se encontraban tan cerca uno del otro como ellas dos. Y eso solo quería decir que tampoco querían que nadie los escuchase.

Mía volvió a mirarla.

—Molabas un montón ayer —le dijo abriendo los ojos enormes. Luego hizo un ademán con la cabeza—. ¿Qué cara puso este?

Jimena negó con la cabeza. Parecía que la impresión que le dio su salida de la casa ya se le había pasado cuando lo vio por la noche.

Mía volvió a mirar a Stoker y a Byron.

—Mejor. —Empujó a Jimena aún más lejos, sin perder de vista a los dos—. ¿Cómo llevas sus rarezas?

Era extraño que de las preguntas de Mía no hubiese ninguna concreta sobre su trabajo allí. Jimena miró también a Stoker y a Byron. Stoker le había puesto una mano en el hombro a su amigo sin dejar de hablar, Byron escuchaba en silencio.

¿Que cómo llevo sus rarezas?

—No son para tanto. —Su respuesta hizo que Mía girase la cabeza enseguida para mirarla, pero Jimena seguía pendiente de ellos. Stoker habría dicho algo que hizo que Byron negase y se llevase la mano a la sien. Tuvo que contener la sonrisa—. Algo extraordinario a cambio de todo lo demás —añadió y Mía alzó las cejas. Jimena volvió a mirarla—. No es nada.

Mía abrió la boca para decir algo, o eso parecía. Sin embargo, únicamente sonrió mientras la miraba sin ser capaz de cerrar la boca. Como si hubiese escuchado algo mucho mejor de lo que esperaba, o algo que ni siquiera esperaba escuchar.

Y la vio bajar la cabeza pensativa, para luego reír.

—¿Qué? —Tuvo que preguntar.

—Que estaba deseando venir a verte. —Le pasó el brazo por la espalda y se dejó caer en ella. Jimena completó el abrazo. Miraron a Stoker y a Byron, que seguían con aquella conversación—. ¿Cómo se te da el golf?

—Pufff, no he jugado en la vida.

Mía tiró de ella hacia la parte de atrás de la casa.

Chat alternativo

Wilde: ¿Por qué no habéis ido los demás?

Blake: No hemos sido invitados.

Wilde: Jajajaja.

Hércules: Solo por eso deberíamos presentarnos todos.

Marlowe: Con qué excusa.

Blake: Pasábamos por allí.

Wilde: Stoker al mando, Byron está perdiendo la cabeza.

Blake: Hasta lo que yo sé, solo le ha pedido ayuda para lo del concurso.

Stoker: Y ya está solucionado. No soy tan terrible.

Blake: Cuenta, ¿qué ves?

Byron: Llevamos una hora jugando a esto y Byron no se acerca a Jimena ni para colocarle la bola. Este tío no sabe.

Wilde: Jajajaja.

Blake: Él suele esperar a que se le echen encima y luego ya si eso decide.

Marlowe: No lo subestiméis, que ha pasado la noche con ella en el invernadero. Va más rápido que ninguno de vosotros.

Stoker: En el invernadero lo que ha hecho es ponerla a dormir. Va como una moto, sí.

Wilde: Jajajaja.

Hércules: ¿Pero te ha pedido ayuda con ella también?

Stoker: No, ha pasado de la fase de no admitirlo, a la de ni lo niego ni lo confieso.

Hércules: Jajaja. ¿Lleva muy mal verla como ayer?

Stoker: Lo está digiriendo. Solo ha dicho: «Vuelve a ser ella hoy. Todo está bien».

Marlowe: No ha digerido una mierda.

Stoker: Ya. Se conforma con que la mayor parte del tiempo sea como a él le gusta verla.

Marlowe: Mal.

Stoker: Sí.

Wilde: Pero ha decidido ayudarla sin pensarlo. Es un paso enorme a digerirlo.

Marlowe: Lo ha hecho porque no tiene otra opción, era recogerla o dejarla caer. Pero no porque le guste en absoluto.

Wilde: ¿Y qué tiene de malo?

Marlowe: Puedes llevarte a casa a un león y cuidarlo como a un gato. Seguramente a ratos hasta podrá parecer un gato. Pero es un león, no te equivoques.

Blake: Pues acabará aceptando.

Hércules: Dadle tiempo. No me lo colapséis, que sale corriendo.

Stoker: ¿Con Jimena? Os digo yo, que estoy aquí, que no sale corriendo.

Wilde. ¿Pero no dices que no se acerca?

Blake: Jajaja.

(Foto)

Blake: Oye, pues ahí está muy cerca.

Stoker: Es que por fin se ha acercado.

Wilde: Jajajaja, como se entere de que encima le estás haciendo fotos sin que lo sepa, te va a colgar de un árbol de esos.

Hércules: No me lo puedo creer, ¿que sigue con ese uniforme terrible?

Wilde: Cien veces mejor está con sus ropas de Otaku.

Blake: Con lo guapa que es y la tiene vestida con esa ropa mortuoria.

Marlowe: Ya ha pasado mucho tiempo, debería haber cambiado los uniformes.

Hércules: Pero tú sabes cómo es él. En fin.

(Foto)

Wilde: Ya va mejor la cosa.

Blake: ¿Dónde tiene la otra mano?

Stoker: En el palo.

Wilde: Jajajaja.

Stoker: No me puedo creer lo que he visto.

Blake: Pues cuenta, que aquí no vemos nada.

Stoker: Le estaba explicando dónde tenía que llevar la bola mientras se la ha quitado con el pie sin que ella lo viese.

Hércules: ¿Y para qué hace eso?

Stoker: Para que le dé al aire.

Wilde: Byron gastando bromas, no jodas.

Blake: Jajajaja. Voy para allá.

Marlowe: No estás invitado.

Wilde: Jaaaaajajajaja.

Hércules: ¿Quién va ganando?

Stoker: Luke. Y yo voy el último, os dejo, que les voy a dar un repaso a todos estos.

34

Stoker y Mía iban camino del invernadero, Luke habría insistido en enseñárselo a Mía. Una vez más.

Era el orgullo de la casa Byron para Luke. Los vio alejarse a media distancia, era Stoker el que empujaba el sillón de Lucas Byron.

Jimena cerraba un neceser en el que se había fijado, desde hacía un par de días lo llevaba siempre en una cesta bajo el sillón. Había apartado a su padre y lo había llevado de vuelta.

Algo no cerraba en el neceser y ella lo empujaba adentro. Era una especie de cánula.

Se acercó a ella sin perder de vista la cremallera que seguía sin cerrar del todo.

—El resfriado va a peor, el moco se ha vuelto… —dijo ella mientras él le quitaba el neceser de las manos—. ¿Podría venir el médico?

—Claro. —Owen lo sacó del neceser. La cánula iba unida a una boquilla. Nunca había visto algo similar. Yurena no lo tenía.

Jimena se lo quitó de la mano.

—Se usa para los bebés, no se me ocurrió otra cosa. —Ella se apresuró a guardarlo. Y Owen alzó levemente las cejas al encontrar la utilidad de aquello—. De todos modos, ha sido para nada. Le empieza a pitar el pecho. Lo siento.

Había hecho más que otras muchas en su situación con los problemas mucosos de su padre, que acababan desafortunadamente en bronquitis y neumonías, de hecho ni a él mismo se le habría ocurrido, entre otras cosas, porque no sabía de la existencia de artilugios de ese tipo. Jimena no debía sentir nada.

Owen sacó el aparato de su bolsillo, escribió a Dennis enseguida para que contactase con el médico.

—Gracias —le dijo a Jimena.

—Soy su enfermera, no hay que darme las gracias.

Claro que tenía que darlas. Había tenido enfermeras, varias, con su padre a cargo. Y había una diferencia entre hacer un trabajo de cuidados profesionales y hacer un trabajo profesional con calidez. Cómo no iba a darle las gracias.

Cada vez que tuviese ocasión.

Siempre pensó en qué pasaría cuando la enfermedad de su padre empeorase. Algo que le preocupaba sobremanera. Él, su trabajo, tener que estar encima de Luke y su carácter especial para asegurarse de que lo viviese de la mejor de las maneras. Él mismo. Y por supuesto y principalmente, su padre.

Ahora había descubierto algo más sobre ese momento.

No quería una rutina fría y una profesional impecable.

Le había quedado completamente claro.

—Las últimas veces que mi padre ha caído enfermo —dijo cogiendo de nuevo el neceser de Jimena—, se lo solía notar días antes. No comía y apenas quería levantarse de la cama. —Abrió la cremallera y comenzó a trastear con los distintos botes—. Pero hoy ha sido un día completamente normal para él.

—Solo está empezando —dijo ella en un intento apreciable de quitarle importancia.

—Las otras veces también —negó con la cabeza.

Ella le quitó enseguida el neceser.

—Esto me lo tienes que dejar a mí, no puedes estar pendiente de todo. —Jimena lo cerró con rapidez, la cremallera emitió un sonido firme—. Solo encárgate de él.

Owen miró el sillón de ruedas en el que iba su padre delante de Stoker.

—Ya veo que hay medicaciones mejores que las que prescriben los médicos, lamento no haberme dado cuenta antes —dijo y notó que ella lo miraba de reojo.

Los mejores médicos, las enfermeras más profesionales, con experiencia y más brillantes que encontró, y un completo de comodidades en la casa. Olvidó lo más importante quizás.

Que al tratarlo como un enfermo, estaba consiguiendo que aquel camino al declive de su enfermedad pareciese un término largo, oscuro y doloroso desde los inicios.

Pero estaba comprobando que a su padre aún le quedaban muchas cosas por hacer. No quizás tantas como le gustaría ver en él.

—Lo he hecho lo mejor que sabía. —Cogió aire por la boca y lo contuvo.

—Y lo sigues haciendo lo mejor que sabes. —Jimena ladeó la cabeza para mirarle la cara—. Y está Luke, y Cata, y Peggy, y Stoker, y seguro que muchos más.

Y ella. No se contaba a sí misma, pero estaba ella, principalmente ella, mostrando que la mejor de las medicaciones era simplemente el hogar.

Lo había vuelto a tener delante de sus ojos. Cuando entró a buscarla y estaban jugando los tres a las cartas de memoria.

Cata le dijo que Jimena se presentó a su padre como una compañera. Y así era exactamente como había encaminado su paso por aquella casa junto a Lucas Byron, como una compañera de trayecto.

Bajó la mirada para verle los ojos, ojos castaños con bordes verdosos que resaltaban con las pelucas color rosa y quizás no tanto con su color natural. Eran grandes, no necesitaban maquillajes extraños ni pestañas exageradas.

Enormes. Mucho. La familia y el hogar podrían caber en ellos.

—Si esta enfermedad no se revierte, porque parece que está mejor. —Hasta podía verse reflejado en el brillo que tenían, como un espejo en el que podía verse fino y alargado.

—No está mejor. —Jimena irguió la cabeza de nuevo—. Solo lo lleva mejor. —Ella miraba a su familia y a Stoker y Mía—. Luke lo lleva mejor, según Cata. —Y volvió a sentir la mirada enorme de Jimena—. Y cree que tú también.

—Me costó aceptarlo. —Tuvo que tragar saliva, la tirantez y el escozor fueron inmediatos—. Aún me cuesta aceptarlo.

Bajó la cabeza y Jimena se dio cuenta rápido y giró la suya hacia el invernadero. Ellos se habían detenido en uno de los árboles, Luke les explicaba algo.

—No es tan mayor, no es justo —añadió y tuvo que dejar de hablar.

Jimena sujetó el neceser con una sola mano y dejó caer el brazo a un lado de su cuerpo, la joven seguía sin perder de vista al grupo a lo lejos. Owen desvió la mirada, lo de la garganta no se quitaba, tendría que entrar en la casa hasta que se le pasase.

Sintió el roce de la mano de Jimena cerca de la muñeca, por un momento pensó que se la cogería. Pero no, el roce regresó una vez más.

Y Jimena volvió a coger la pequeña maleta con ambas manos.

Owen cogió aire despacio por la nariz y pestañeó varias veces. Ella supo guardar el silencio, sin prisa por seguir la conversación.

Sin prisa por retirarse. Sin prisa por echar a correr y estar solo.

Sin prisa, sin más.

—No solía ver mucho a mi padre, viajaba todo el tiempo —dijo en cuanto pudo volver a hablar. Apretó la lengua al paladar y volvió a coger aire—. Mi hermano y yo siempre estuvimos con Cata y mi madre. —Se detuvo un instante—. Y luego solo con Cata. —Volvió a detenerse. Cata podría haber dicho muchas cosas. Pero bien sabía que la mujer era discreta y nunca contaría nada incómodo de la casa Byron—. Ni siquiera estaba cuando ella murió.

Frunció el ceño esperando la pregunta. La que todos hacían.

El silencio se extendía, Jimena guardaba silencio.

Tuvo que mirarla de reojo y su mirada se detuvo en la parte de la base del cuello que el uniforme dejaba a la vista. Jimena tenía la piel levantada y repleta de gránulos.

Los dones extraordinarios eran escasos y el de Jimena no lo había encontrado nunca en nadie. Era tremendamente fácil tener una conversación con ella, hasta las más íntimas y dolorosas. Con ella solo necesitaba la mitad de las palabras, el resto solo tenía que sentirlo y no sabía muy bien cómo, ese cúmulo de pensamientos llegaba hasta ella.

Ella volvió a soltar una mano del neceser y la dejó caer en un suave balanceo que rozó con su mano.

Con los años se había acostumbrado al contacto nulo, no solía buscarlo en ninguna de las circunstancias y todos los que lo rodeaban lo sabían. Y Jimena también parecía saberlo.

Bajó la cabeza para mirar su mano, a unos milímetros estaba la de ella, para volver a rozarla, un contacto casi inapreciable, el suficiente para que sintiera que estaba allí.

Él movió la suya levemente y rozó la de Jimena.

Sí, el contacto físico solía incomodarle. Pero con Jimena no importaba.

Hasta cuando era físicamente incómodo, como comprobó la noche anterior, no importaba.

Volvió a rozar su mano, sabiendo que cuando la conversación se tornaba vulnerable tendía a correr y aislarse. Alargó el roce esa vez, esperando una respuesta en su cuerpo.

Y su cuerpo fue claro. Jimena no estorbaba en su mundo.

—Puedes preguntar lo que quieras —le dijo tranquilo. Estaba preparado para responder. Sentía que con ella siempre podría responder.

Ella bajó la cabeza.

—¿Por qué dejaste el pestillo en esa sala?

Su cuerpo seguía sin querer huir.

—Porque pensaba no volver a abrirla nunca más —respondió—. Pero un día decidí entrar y volverla a dejar abierta, con la condición de que nadie echase el pestillo.

—Tú sí lo haces.

Miró a Jimena enseguida y se encontró con sus ojos enormes.

—Nadie más que yo. —Tendría que haber sido más claro en su respuesta anterior.

—¿Qué edad tenías?

El grupo había entrado ya en el invernadero.

—Doce. —Jimena lo miró de reojo.

—Lo siento.

La joven enseguida desvió la mirada hacia el invernadero.

—Mi madre era distante con Luke y conmigo, fue Cata la que se ocupó de nosotros. —Ella seguía sin mirarlo—. Dicen que no llevaba bien el problema de Luke y siempre recurrió a cuidadoras. Y luego nací yo, con mis… —Tendría que llamarlos por su nombre, pero hasta con Jimena costaba reconocerlos.

—Dones extraordinarios —dijo ella y él frunció el ceño.

—Si quieres llamarlos así —añadió en tono irónico.

Ella sonrió y lo miró.

—Super oído, super olfato… ¿qué son, señor Byron?

De su voz cualquier cosa podría parecer extraordinaria.

—Lloraba todo el tiempo y ningún médico encontraba las razones, luego llegaron los problemas de piel y de estómago. Mi madre volvió a recurrir a cuidadoras y… se dio cuenta de que cuanto más lejos estuviese de nosotros dos, menos le afectaba. —Owen giró la cabeza hacia el lado contrario a Jimena—. Estoy convencido de que si hubiésemos nacido perfectos, no hubiese pasado nada de lo que pasó.

—No es justo que pienses eso —replicó ella enseguida.

—Tengo mis motivos para pensarlo.

Jimena apartó la vista del invernadero para mirarlo a él.

—No me refiero a tu madre. —Y él tuvo que mirarla a ella también al escucharla—. ¿Quién ha dicho que no nacieseis perfectos? —Jimena frunció el ceño—. ¿Cambiarías algo de Luke?

—No. —Fue rápido y rotundo. Jimena contuvo la sonrisa.

—La perfección es ser único y especial para los que te quieren —añadió ella—. Luke es perfecto y tú eres perfecto.

—¿Yo soy perfecto?

—Sí.

—¿Sí? —Owen tuvo hasta que reír—. ¿Para mi padre también soy perfecto?

—Tu padre no cuenta —respondió ella riendo y la risa de él aumentó.

Stoker, Mía, Luke y su padre ya salían del invernadero y los miraban a los dos. No se habían movido del lugar donde los habían dejado. Y no se hubiese movido en toda la tarde mientras que Jimena estuviese allí.

—Lamento decirte que la ha tomado contigo, que es algo frecuente en estas circunstancias, y que seguramente seguirá siendo así siempre. Suelen hacerlo con el mayor apoyo que tengan. No se lo tendrás en cuenta, ¿verdad? —Encogió la nariz al preguntarle.

—¿Cómo se lo voy a tener en cuenta? —Volvió a reír.

Owen miró de nuevo hacia el camino de piedras. Luke los estaba mirando, pero en cuanto se dio cuenta que él les estaba prestando atención, levantó la barbilla y giró la cara. Lo hacía cada vez que recordaba que estaba molesto con él.

—A Luke no se le pasa —dijo Jimena dando unos pasos para coger el camino de piedras que llevaba al invernadero.

—Ya veo, ya —respondió él metiéndose las manos en los bolsillos.

—¿Por qué no lo dejas?

Estaba claro que Jimena era una aliada de su hermano. No iba a quedar todo en una resignación por parte de uno ni de otro.

—Ya os dije que no la conozco de nada. —Le encantaba cuando Jimena lo miraba frunciendo el ceño con ironía.

—Es empleada de la fundación Misters, Blake debe tener hasta su ficha dental.

Abrió enseguida la boca para debatirle, pero tuvo que cerrarla. Claro que Blake tendría todos sus datos. Y acababa de quedar como un imbécil.

—Y yo voy a ir con ellos —añadió Jimena.

—¿En serio piensas ir con ellos?

—A Luke le da vergüenza invitarla para que salga sola con él, pero le he dicho que en el cine me sentaré tres filas atrás —respondió ella y él tuvo que reír de nuevo.

Era curioso cómo no solía apreciar los bordes verdes de los ojos de Jimena al principio, pero una vez que los había descubierto podía verlos siempre.

Se había perdido demasiado tiempo mirándola. Se había tenido que dar cuenta.

—Mañana tengo la tarde libre, ahí lo dejo —añadió ella al ver que él no dijo nada más—. Puedes darle una alegría y que se le quite el enfado.

Y tanto que se le quitaría.

—La chica se llama…

—Jane. Y ayer le regaló flores.

Owen alzó las cejas.

—¿Mi hermano le regaló flores?

Jimena negó con la cabeza, las cejas de Owen se alzaron aún más.

—Ella le regaló flores a Luke —sonrió—. Es bonito que un hombre también reciba flores, ¿no?

—Sí, claro. —Bajó la mirada y movió unas piedras con el pie—. Déjame que lo piense —dijo él y Jimena sonrió de inmediato—. Que lo piense, no es un sí. No le digas nada.

Pero la sonrisa de Jimena fue como si ya hubiese dicho que sí.

—Ni se te ocurra decirle nada.

Ella negó con la cabeza.

—Y me parece una barbaridad que gastes tu tiempo libre con los Byron, ya bastante tienes con las horas que pasas aquí.

—Sí, es tremendo —respondió ella con ironía—. El contrato era enorme, pero no estaban la mitad de las cosas que estoy encontrando. Si tuviese algo de cordura, saldría corriendo de esta casa. —Frunció los labios, Byron reía de nuevo—. Una explotación continua.

Stoker y Mía llegaron hasta ellos y Jimena se adelantó para coger de nuevo el sillón de Byron. Se perdió tras la silla de su padre, guardaba el neceser en la cesta.

—Nos vamos ya dentro, que el sol está cayendo. —La oyó decirle a su padre.

Mía se giró, Luke se había quedado atrás.

—Voy para dentro contigo también —dijo la joven—. ¡Luke! —Mía le habló por señas a su hermano para decirle que iban a entrar.

Enseguida se alejaron de ellos dos.

Stoker lo miraba con una sonrisa irónica que conocía demasiado bien.

—Ni se te ocurra decir nada —le advirtió. Miró hacia las jóvenes que ya llegaban a la casa—. Pero necesito a un especialista como tú.

Stoker empezó a reír.

—Dime. —Stoker se colocó delante de él y se irguió—. A tu servicio.

Owen tuvo que reír.

—Has reído más hoy que en los últimos dos años, ¿lo sabes?

Estaba esperando que le soltase algo como aquello, así que entornó los ojos mirando a su amigo.

—Estoy a punto de arrepentirme de lo que voy a decirte —le dijo.

—No, no, de eso nada. —Stoker se dio un toque en el pecho—. Dímelo, que soy un especialista, no sé en qué especialidad. Pero dímelo.

—Vale. —Se tomó un instante mientras contenía la sonrisa. Solo esperaba que Stoker no lo soltase al resto de Misters—. Mi hermano quiere salir con una chica, pero le da vergüenza y Jimena se ha ofrecido a acompañarlo.

Cogió aire despacio antes de soltarlo.

—Dime cómo puedo ir al cine con Luke, Jimena y la chica nueva de la jardinería, sin que se note que quiero ir al cine con Luke, Jimena y la chica nueva de la jardinería.

No tendría que haberlo dicho. De inmediato se arrepintió de haberlo hecho.

Las carcajadas de Stoker hicieron eco en la pradera trasera de los Byron.

Chat alternativo

Wilde: No te creo.

Blake: Jajajaja.

Marlowe: Byron pidiéndole consejo a Stoker, no puede ser verdad.

Hércules: Se le ha ido por completo.

Wilde: A mí me sorprende más que vaya a ir al cine, ¿cuándo ha ido al cine?

Stoker: Conmigo fue hace unos tres años y echó a correr al baño a mitad de la película.

Wilde: El pobre. Realmente no sabemos lo que es tener que convivir con todo eso.

Stoker: Ya no ha querido ir más.

Hércules: Normal.

Blake: ¿Y cómo lo va a hacer esta vez?

Stoker: Comprando tres hileras de filas para él y Jimena. Y dos asientos para Luke y su amiga.

Blake: ¿Quién es la chica?

Stoker: La nueva jardinera.

Blake: ¿Jane?

Stoker: No sé el nombre.

Blake: Es la última que ha entrado. Dayana está encantada con ella, entre las dos están cambiando las jardineras del frente de Little Kingdom, y se llevó las flores que han quitado a su casa. Volvió con ellas al día siguiente hechas ramos, uno para mi despacho y otro para la sala de baile de Dayana. Pero Adriana la ha cambiado de grupo esta semana para que viniese todos los días a la casa King. Ahora mismo la llamo para que meta en el grupo a Luke también, para que la vea todos los días.

Wilde: Muy bien. Ese tutor velando por su protegido.

Blake: Siempre.

Hércules: Oye, ¿se mantiene la fecha?

Blake: No lo sé. Estamos esperando, a Dayana no le viene la regla.

Wilde: ¿Otra vez?

Marlowe: ¿Pero vosotros todos los meses igual? ¿En el siglo que estamos?

Blake: Si es que tampoco es que le venga el mismo día todos los meses.

Marlowe: Ya, claro.

Blake: Dayana quiere ir a hablar con el señor Byron.

Wilde: ¿También os vais a meter allí? Vais a mosquear a Owen entre unos y otros.

Stoker: Oye, que a mí me llamó él.

Blake: Era el mejor amigo de su padre, quiere que sea el padrino de la boda.

Wilde: Me encanta la idea.

Hércules: Pues yo me voy a ir a medir algo para una escultura, a ver si cuela. Porque esta vez me estoy quedando fuera.

Wilde: Jajajaja.

Hércules: Es muy fuerte, no me llama para nada.

Stoker: Eres muy directo, Byron te teme.

Blake: Jajajaja.

Stoker: Oye, y si la boda es en un mes, ¿la despedida para cuándo? La otra vez no nos dio tiempo. Y paso de quedarme sin despedida otra vez.

Wilde: Vamos viendo, porque yo lo tengo difícil.

Marlowe: No puedo.

Stoker: Sois una alegría todos. Menuda panda. Blake, pasamos de esta gente y nos vamos los dos a Las Vegas.

Wilde: Sois unos traidores.

Blake: ¿Traidores? Me vais a dejar sin despedida, eso sí que es una traición.

Stoker: Jajaja.

35

Owen había salido al pasillo con el médico. Jimena colocaba los almohadones para que el señor Byron no durmiese tumbado. El antibiótico tardaría en hacerle efecto el tiempo suficiente como para que el moco bajase a los pulmones y lo empeorara considerablemente.

Era una suerte que ese día hubiese hecho sol y le hubiese permitido disfrutar de la familia al aire libre. Había mirado el tiempo, y en los próximos días no podría sacarlo de la casa.

—Marta, ¿me traes el agua? —Seguía confundiendo su nombre cada dos por tres. Pero era la primera vez que la llamaba Marta.

Cogió el agua de la mesita de noche y se la acercó. El anciano la miraba con picaresca.

—Si no eres Marta, ¿para qué coges el agua? —dijo el hombre y Jimena empezó a reír. El señor Byron le dio con la mano un toque en la barbilla—. Jimena —repitió—. Jimena —lo dijo con otro tono más musical—. Cata dice que en un tiempo tendré que volver a cambiar de enfermera.

Supuso que era la forma que tenía Cata de decirle que Yurena regresaba. Pero como quizás para entonces no la recordase, para él sería alguien nuevo.

—Pero para eso falta mucho —respondió ella colocando el agua de nuevo en la mesa—, no vamos a pensar en eso ahora.

—Precisamente porque falta mucho y posiblemente no lo recuerde después es importante pensar ahora —dijo el hombre y Jimena frunció el ceño.

Los tiempos eran relativos, el poco o mucho tomaban un sentido diferente en una enfermedad. Para ella eran tan solo unos meses. Para él en unos meses podrían cambiar muchas cosas.

No se sabía, incertidumbre absoluta. Un día tras otro, que sumando muchos pesaban sobremanera en una degeneración.

—Me gusta que estés aquí, quiero decírtelo ahora, que aun sé lo que he hecho hoy. —El hombre sonrió y ella sonrió también—. He pasado un día extraordinario.

—Tiene a dos hijos extraordinarios, no ha sido por mí. —Limpió de nuevo la nariz del anciano—. Y aunque yo me vaya, usted seguirá con ellos. Ellos no se van a ir nunca.

Lucas miró la puerta de su habitación, se podía escuchar fuera a Owen hablando con el médico a media voz. Solo un murmullo, sin distinguir palabras.

—No es justo que ellos tengan que ocuparse de mí, cuando yo no pude ocuparme de ellos. —Y lo vio bajar la mirada enseguida.

—Eh, no, no, de eso nada.

Lo vio coger aire y se escuchó el chirrido de sus pulmones al hacerlo.

—No piense eso, no es verdad. —Tiró de la manta para taparlo mejor.

—Siempre estuve viajando. Ni siquiera fui yo quien le enseñó a Owen a tocar el piano. Sabía que mi hijo era un genio porque los demás me lo decían.

—Le transmitió su pasión por la música, y esa es la verdadera razón por la que él ahora se dedica a lo mismo que usted. Lo otro es solo combinar teclas, nada más.

El anciano negó con la cabeza.

—Niños que necesitan una atención especial y yo lejos todo el tiempo. Pensaba que era suficiente con que estuviesen con su madre, no se me pasó por la cabeza que según en qué circunstancias eso no servía.

—Estaba su esposa, y estaba Cata para encargarse de ellos. No los dejó solos en ningún momento. Señor Byron, no voy a permitir que se martirice ahora con esas cosas. —Volvió a tirar de la manta.

Pero de nada podía servir lo que le dijera. El anciano se llevó la mano a la cara. Vio sus ojos claros brillantes, demasiado brillantes.

—No, no, no. —Intentó quitarle la mano de la cara, pero no fue posible.

—Cata hizo lo que pudo. Luke necesitaba muchas atenciones, atenciones que su madre no le daba. Así que Cata se volcó en él —dijo el hombre mientras Jimena aflojaba su mano en la muñeca del señor Byron.

Y Owen…

Sus necesidades no eran tan visibles a simple vista. Solo rarezas que cualquiera pudiese pensar que se le pasarían. Quizás confundidas con llamadas de atención continuas. Un hermano que acaparaba atenciones y una madre que de alguna manera los rechazaba.

—Dejé a mi hijo en manos de ese demonio.

Jimena se sobresaltó. Era la segunda vez que Lucas nombraba al demonio. Un demonio que, como dijo el anciano la otra vez, había impedido que Owen reconociese su propio talento.

Su profesor de música.

—Yo no sabía nada, ni de lo que hacía él, ni de lo que hacía su madre con ellos. Viajaba, tocaba y componía pensando que mi familia vivía en un hogar enorme y privilegiado que yo había sido capaz de construir —continuó Byron.

Jimena sintió un picotazo en el comienzo de la garganta, y su consecuencia se extendió en un pico extraño hacia sus cuerdas vocales.

—Pero lo único que he construido en mi vida son composiciones. —Se volvió a escuchar el silbido de sus pulmones.

—Señor Byron —le dijo poniendo una mano en el pecho del hombre—, claro que ha construido un hogar enorme y privilegiado. Es lo que veo todo el tiempo cuando estoy aquí —sonrió—. Cuando los veo a los tres.

Pero él no levantaba la cabeza.

—Llegué tarde a todo.

—Tarde no es nunca.

Un nuevo silbido y lo vio que echaba la cabeza hacia atrás. Sería efecto de la medicación aquella forma de adormilarse. Lo ayudó a recostarse del todo.

—Tarde no es nunca —repitió y él entreabrió los ojos para mirarla.

—Tarde siempre sigue siendo tarde —replicó él—. A veces pienso que esta enfermedad, olvidar, es lo mejor que ha podido pasarme. —Cayó una lágrima de uno de sus ojos y Jimena se apresuró a limpiarle.

Tragó saliva, lo de la garganta iba a más.

—No se trata de las equivocaciones que cometamos, señor Byron, sino del empeño que pongamos en arreglarlo. —Volvió a limpiarle los ojos—. Ahí es donde debemos valorar nuestras acciones.

El anciano cerró los ojos.

—Hasta mañana, señor —susurró acariciando su sien.

Esa noche descansaría. El doctor se había encargado de ello.

Se puso en pie y salió al pasillo. Ya Owen y el doctor no estaban. El pasillo estaba vacío y a oscuras, con solo un haz de luz que salía de una rendija de la habitación de Luke.

No dejaba de mirarla mientras se dirigía a la puerta de su dormitorio, pero una vez que llegó hasta allí continuó. El murmullo de la tranquila voz de Byron iba tomando forma.

Ella soltó las zapatillas, quizás no eran tan silenciosas como esperaba.

Cerró los ojos escuchando la voz de Byron, uniforme, tranquila.

Sonrió al escuchar lo que decía.

Las crónicas de Narnia.

Leía a Luke con aquel tono que tenía el poder de embelesar y adormecer de la misma manera que sabía hacerlo con la música.

Y eso demostraba que no eran las melodías ni las teclas del piano. El don extraordinario era absolutamente él.

Aquella forma de transmitir en todo lo que hacía.

El escozor de la garganta aumentó, las palabras de Lucas Byron seguían allí, al fondo bajo su campanilla, dando picotazos sin parar, y se enredaban con las palabras que había escuchado de Owen.

—¿Te estás durmiendo? No me estás escuchando. —Y oír su voz aumentaba aún más aquella sensación, tirando y arrancando piel hacia abajo.

El haz de luz que salía por la rendija se emborronó enseguida.

—No me estoy durmiendo, solo he cerrado los ojos. —La voz de Luke seguía haciendo que lo que le quemaba por dentro se hiciese más grande.

—¿Ah no? ¿Qué es lo último que he leído? —Jimena contuvo la sonrisa, pero las lágrimas ya habían bordeado sus pestañas y estaban dispuestas a recorrer sus mejillas, unas tras otras.

—Mmmm, se me ha olvidado.

—Claro. —Se oyó un chasquido, Owen habría cerrado el libro.

Jimena volvió a contener la sonrisa, podía sentir el peso de las lágrimas y el calor en hilos hasta la barbilla.

Oyó un beso sonoro.

—Mmm, aún estoy enfadado. —Sonrió con la voz de Luke.

—Entonces no te voy a pedir un beso hoy.

—No te lo voy a dar. —Tuvo que taparse la boca para que no se oyese su risa.

Se sorbió la nariz, las lágrimas seguían.

Se dio media vuelta enseguida y se apresuró hacia la puerta de su habitación mientras oía cómo se cerraba la de Luke.

—Jimena —la llamó él y ella bajó la cabeza sin mirarlo, le quedaba aún un metro para llegar hasta su puerta, no iba a girarse un ápice, no quería que le viese la cara—. ¿Mi padre?

—Acaba de dormirse. —Se llevó la mano a la cara para limpiarse.

Se hizo el silencio un instante, el aire le rebotó en el pecho. El llanto quería seguir, soltarse por completo. Y la voz de Owen no hacía más que empujarlo.

—Buenas noches, señor Byron.

Dio un paso más y abrió la puerta, entró y la cerró tras ella.

Echó todo el aire de golpe y encorvó la espalda mientras se llevaba las manos a la cara. Apretó los dientes para no hacer ruido, el llanto se rompía por dentro y la obligó a encoger el estómago.

Volvió a abrir la boca y a echar el aire. Se irguió y cerró los ojos. Volvió a respirar levantando la barbilla y llenó sus pulmones al completo. Su gesto hizo que el llanto quisiera volver a soltarse y apretó los dientes.

Abrió los ojos y buscó con la mirada sobre la mesa. Allí estaba su teléfono. Se apresuró a ir por él.

Tenía varias llamadas perdidas, de Suki, de Ina, de Thelma, y de su madre.

Marcó enseguida, número de España, con aquella extensión en la numeración que poco a poco se iba haciendo extraña y desconocida.

—¿Mami? —No le dio margen ni a que respondiese.

—¿Jimena? ¿Estás bien?

—Sí, solo que… No te he llamado y tampoco te he cogido la llamada, no sabía si estabas preocupada.

Su madre empezó a reír.

—Si cada vez que no me llamas y no me respondes me asustara, ya estaría con la tía Amalia a la derecha de la rotonda a la salida del pueblo.

Jimena contuvo la sonrisa. La salida del pueblo y la rotonda: el cementerio.

—Siento no haberte llamado estos días.

—Sé que estás liada con el trabajo nuevo en esa casa y con el concurso. ¿No estarás dejando de lado las asignaturas, no?

—No, aún tengo margen, mamá. Lo tengo controlado. —Ni se le habían pasado por la cabeza en los últimos días.

—Ya te queda poco, hija. Empuja y te lo quitas de encima ya. No siempre vas a tener tanta suerte como has tenido de encontrar ese trabajo. Y necesitas el título para cuando acabe tu contrato.

—Está todo calculado, mamá —dijo sabiendo que no había calculado una leche—. ¿Necesitas que te envíe dinero? ¿Arreglaron la lavadora?

—Vino el técnico y lo ha solucionado. Menos mal, con estos tres bestias y el saco de la ropa sucia a rebosar.

Jimena volvió a sonreír mientras abría las sábanas para sacar el pijama de debajo de la almohada. Siempre se le olvidaba que nunca se lo dejaban allí. Lo lavaban todos los días. Así que se fue al cajón del vestidor.

—No necesitamos nada, guárdalo para ti. Londres es muy caro, lo necesitas.

—En cuanto acabe aquí iré a veros. —Sacó uno de algodón blanco con un oso mullido, como de peluche, en el centro de la parte de arriba.

—Para eso queda mucho, prefiero no pensarlo.

—El tiempo pasa volando, mamá. Unos meses no es nada. Tengo ganas de ver a esos bestias. —Se quitó los pantalones del uniforme.

Oyó la risa de su madre.

—Y a ti —añadió retirándose el móvil para sacarse la parte superior del uniforme.

—No te creo.

—Pues sí. —Se acercó al portón de cristal de la terraza.

—Me alegro de que estés bien, hija. No sé por qué, desde que estás en esa casa estoy más tranquila. —Volvió a retirarse del teléfono para meter la cabeza en la parte de arriba del pijama—. Sabes que nunca me han gustado esos pisos compartidos en los que van saliendo y entrando gente continuamente.

—Pues si supieras con cuántas personas comparto aquí la casa… —Metió una pierna en el pantalón.

Su madre volvió a reír.

—No es lo mismo, Jimena. Sé que ahí estás bien. —Metió la otra y se lo subió hasta la cintura.

Su sonrisa se amplió.

—Te quiero, mamá.

—Te quiero, Jimena.

—Mañana te llamo.

—No digas embustes.

Volvió a reír y cortó la llamada.

Se dejó caer en la pared. Cerró la boca y respiró por la nariz. Y a la vez que el aire entró en sus orificios nasales, algo más espeso y notorio llegó hasta sus oídos.

Retiró la cortina enseguida y sonrió, agarrando el picaporte del cristal. Tuvo que descorrer la tela aún más para darle margen a la puerta y asomarse.

La puerta de Owen Byron también estaba abierta, con aquella cortina roja apelmazada en un lateral y el visillo abierto levemente.

Había algo oscuro sobre la gruesa y ancha baranda del balcón. Frunció el ceño y tuvo que acercarse. Le encantaba el sonido nítido que salía de la habitación de Owen Byron, y que luego se dispersaba fuera produciendo un leve eco. Cuanto más se acercaba a aquella esquina del balcón, la nitidez era más notoria.

Bajó la mirada hacia la puerta de cristal de Byron. Y allí estaba el pedal, y su piel, y parte de su tibia y su pantorrilla. No estaba a la misma distancia que la otra vez. Lo había acercado más, de ahí que pudiera escucharlo con tanta claridad.

Ladeó la cabeza para mirar qué era lo que había en la baranda, que se parecía mucho más a un alféizar ancho de piedra donde podría subirse, sentarse y hasta saltar al otro balcón.

Alzó las cejas enseguida.

Eran sus zapatillas. Se las había quitado en el pasillo para que Byron no la escuchase acercarse a la puerta de Luke. Pero había olvidado recogerlas en su afán de entrar a prisa al dormitorio.

Owen podría haberlas dejado en su puerta hasta el día siguiente que las recogiese o haber enviado a Dennis a dárselas.

Pero se las había dejado en la esquina del balcón y su forma de llamarla para que las recogiera era tan extraordinaria que ya no le iba a gustar nunca más cuando la llamase por su nombre.

Cogió las zapatillas.

—Gracias —dijo a media voz.

Ya reconocía aquel baile de teclas que Byron hacía cuando cambiaba las melodías.

Otra vez El mago de Oz.

—No —se apresuró a decir y oyó su risa en el interior.

Dejó las zapatillas en el suelo y colocó las manos en la baranda para impulsarse con ellas. Subirse no era tan sencillo, era más alta que su cintura. Logró poner el culo y lo arrastró hasta la fachada. Se giró y puso la espalda en la pared y subió ambas piernas.

Miró hacia abajo, era una primera planta muy muy alta. Pero de caer al lado, tan solo caería al balcón contiguo. Su cuerpo no cabía por el hueco entre los dos balcones.

La música volvió a comenzar.

—No —volvió a decir.

Pero no hacía falta ponerle voz a nada. La propia melodía ya era magia. Dejó caer la nuca en la fachada y cerró los ojos.

La letra llegó a su mente, y con ella fue cantando al ritmo que marcaba Byron, sin pronunciar una palabra. El pecho aún lo notaba encogido y los ojos le pesaban levemente de haber llorado.

Respiraba despacio.

Dicen que Alan Blake en un trilero y que no hay que fiarse de él.

Eso había dicho el padre de Thelma, que no sé qué problema había tenido su jefe con él.

Y llevaba razón. Vaya estafa de trabajo.

Se sorbió la nariz, sentía las mejillas pegajosas. Encogió las piernas y se inclinó hacia delante para apoyar la barbilla en las rodillas. La música comenzó de nuevo.

—Que no —le dijo.

La risa de Byron parecía formar parte de las notas agudas, ella giró la cabeza hacia la puerta del balcón de él y sonrió.

—¿Por qué esta canción? —preguntó mirando de reojo hacia el pedal.

Llegaba aquella parte cuya letra ya se le estaba metiendo en la cabeza.

—Porque es la primera que toqué completa.

Ella frunció el ceño.

—¿Con qué edad?

—Tres años.

Qué barbaridad.

Tuvo que encorvarse para reír.

—¿Por qué esta? —Volvió a dejar caer la espalda en la pared.

—Porque le encantaba a Luke.

El vello se le erizó al completo y no fue por el aire del ambiente. No estaba siendo una noche de humedad.

Nacieron perfectos y extraordinarios.

La razón por la que aquella corriente le estaba recorriendo el cuerpo.

Y no era justo que Owen se culpase por nada. No era justo que no pudiese ver las cosas tal y como ella las veía.

Le hubiese gustado poder quitar todo lo que a él le empañaba la realidad.

Por un cúmulo de equivocaciones, o de malas decisiones, o simplemente por el desconocimiento o por no saber ver.

Volvió a mirar hacia la puerta.

Un mundo pequeño donde solo cabe él.

Porque fuera de allí nadie era consciente de nada.

Había demasiadas razones por las que Byron lo hizo pequeño y muchas más aún eran las consecuencias.

Tres años.

Y un demonio. ¿Cuántos se sumarían con los años?

Decenas de capas y bruma envolvían aquella caja.

Dejó caer la mejilla en su rodilla derecha para mirar a través de la cortina.

Tenía sueño y estaba cansada, pero no quería irse de allí.

No hasta que él decidiese cerrar.

Y la música se acabó.

—¿No piensas acostarte hoy? —Lo oyó preguntar y tuvo que reír.

—Aún no —respondió.

—Espero que no estés subida a la barandilla como parece —dijo él y ella hizo una mueca apretando los dientes—. Bájate de ahí.

—Es imposible que me caiga de aquí.

No tengo el culo tan ancho.

—O al menos poco probable.

—También me dijeron que era poco probable que nadie saltase la verja de la entrada. Baja de ahí.

La risa de Jimena aumentó.

—Una más. —Dejó caer de nuevo la nuca en la fachada—. Y me voy, lo prometo.

Volvió a oír la risa de Byron mientras se escuchaban unas notas.

—¿Cómo era eso de…? —dijo él—. «Tócala otra vez, Sam».

Diossss.

Y las teclas tomaron forma.

As time goes by.

Jimena cerró los ojos sonriendo. Casi no recordaba aquella película, Casablanca, pero la música no la olvidaba.

Dejó caer las rodillas a un lado y apoyó una mano en la barandilla. Solo necesitaba estirar la pierna un poco para llegar a la baranda de piedra de Byron. Se mordió el labio y estiró solo una de ellas. Notaba el contraste del frío de la piedra de él, ya acostumbrada a la suya calentada con su propio cuerpo.

Además ni siquiera llevaba calcetines.

—Baja de ahíiii. —Oyó y tuvo que reír.

Yo veo tu pie, tú ves el mío.

Un pie en su mundo. Exactamente eso era lo que sentía que estaba haciendo, poner un pie en el mundo de Byron.

Y le estaba encantando.

Movió la cabeza a un lado y a otro con el estribillo de la música.

Contuvo la sonrisa.

Se sujetó bien con las manos para inclinarse y asomarse.

Entornó los ojos en el reflejo interior del cristal. Podía ver el piano y una parte de él.

De él.

Tocando el piano.

Sin ropa.

Al menos de cintura para arriba, que era lo único que le mostraba el reflejo. Encogió los dedos de los pies y desvió la mirada enseguida.

Jimena, ¿las bragas bien?

Apretó los dientes separando sus labios y giró la cabeza despacio para volver a mirarlo en el reflejo del cristal.

Esas las perdí el día que llegué y no las volví a encontrar. Se quedarían en los pinchos de la verja.

Dejó caer los párpados, entornando los ojos. La imagen que estaba viendo era una locura.

Ufff, esto está tomando ya una dimensión que no mola.

Volvió a apartar la mirada.

Hombre, molar sí mola.

Lo miró de nuevo.

El problema es que mola demasiado.

Podría haberse abanicado con la mano si la hubiese tenido libre, pero no quería soltarse y que se le fuese el cuerpo hacia delante. No llegaría a caer del balcón, pero sí quizás acabase en el suelo del balcón de él.

Que tampoco pasa nada, oiga.

Más calor a los lados del cuello.

Y hoy no corre el aire.

Le hubiese venido bien.

—A la camaaaa. —Owen se lo dijo como se lo diría a un hijo, a un hermano menor, a alguien pesado que se demoraba en retirarse.

Jimena se sorbió los labios para no reír y recogió la pierna que tenía estirada. Se dio la vuelta aún sentada en la barandilla y dejó caer las piernas hacia dentro de su balcón. Volvió a mirar el reflejo. Desde allí solo podía ver la mitad de su cara y parte de su hombro.

Que tiene un puntazo que te mueres.

Resopló y se dejó caer.

Se agarró a la puerta de cristal.

—Buenas noches, señor Byron.

Que vaya arreón que tienes encima.

Hizo una mueca con la barbaridad que se le acababa de pasar por la cabeza.

Ahhhhh, a la ducha me voy a tener que ir.

Cerró la puerta y corrió la cortina.

—Ta tán, ta tán, ta tán —seguía ella con la melodía aunque ya había acabado en el piano—. Ta tán, ta tán, ta tán. —Cogió un papel de la mesa y empezó a abanicarse—. Ta tán, ta tán, ta tán —resopló—. Ta tán, ta tán, ta tán. —Iba al baño, seguía abanicándose.

Llegó al lavabo y se miró al espejo.

—Muchos sentimientos, la música y lo que tú digas, Jimena. Pero vamos a ser claros. Vaya cómo está el Byron de los cojones —resopló y volvió a resoplar—. Ta tán, ta tán, ta tán. —Abrió el agua del baño para que se fuese templando y se quitó el pijama—. La culpa la tengo yo por mirar por el cristal. Ta tán, ta tán, ta tán.

Se miró de reojo en el espejo.

—Estoy loca como una cabra. —Entró en la ducha—. Ya no miro más. Ta tán, ta tán, ta tán.

Rompió a reír.

36

Ya había duchado al señor Byron. Los silbidos continuaban, pero contaba con que la medicación aún no estaba haciendo efecto.

—Ese jarabe sabe del demonio —protestó el hombre con una mueca después de tragarlo—. Y vamos a ir a por otro bastón, ese es horrible.

Jimena rio al cogerlo, la razón de que le pareciese horrible, un bastón de los tantos que tenía en armarios en una sala de la planta baja, no era otra que el hecho de que Owen era el que lo había seleccionado. De manera rápida y aleatoria, el día anterior.

—Cierto, el palo de golf le queda mejor —respondió ella y el hombre asintió tan convencido que la risa de Jimena aumentó.

—La silla no.

Pero según tenía el pecho, le costaría andar con el bastón.

—Nos llevamos el bastón y cuando estemos en la planta baja se pone de pie —le dijo.

—Con ese bastón no—. Negó con el dedo. Jimena lo veía venir. Enfermar significaba que esos días el señor Byron estaría también peor de humor y mal en general.

—No, ahora vamos a por otro. Será por bastones. —Lo consiguió sentar en la silla.

—Trae. —El anciano alargó la mano hacia el bastón.

Desde unos días atrás le gustaba llevarlo atravesado en las piernas. Algo tremendamente incómodo para cruzar puertas o salir y entrar al ascensor.

Se lo dio sin decir nada.

—¿Listo? ¿Nos vamos?

—Sí, aquí huele a viejo —respondió el hombre y ella empujó el carro riendo.

Abrió la puerta con el pie y tiró del sillón para sacarlo al pasillo.

—¡Sayu! —Se sobresaltó con el grito de Luke—. ¡Sayu!

No le dio tiempo ni a darse la vuelta, Luke chocó contra ella.

—Nos vamos al cine esta tarde —dijo con una sonrisa enorme—. Mi hermano ha comprado las entradas. —Ella bajó la mirada hacia Lucas Byron y la manera en la que miraba a Luke—. No te las puedo enseñar porque las tiene él en el… en su móvil.

Tuvo que sonreír con la expresión del hombre. Estaba comprobando que Lucas sí tenía su misma forma de ver a los hermanos Byron. Se demoró en dirigirse a Luke.

—Me alegro mucho, ¿se lo has dicho a Jane?

Luke abrió los ojos y sus cejas se alzaron por encima de las gafas.

—Voy a llamarla —dijo cogiendo su móvil—. ¿O mejor le… le escribo? —Cuando Luke se ponía nervioso le afectaba en un leve tartamudeo. El chico le dio a la pantalla—. Mejor le escribo y… y si no responde la llamo.

—Me parece bien —le dijo Jimena alargando una mano hacia él y apretándole el brazo.

Sonrió mirando la expresión de Luke mientras escribía. Era el reflejo de la reacción innata y natural de lo que producían aquel tipo de sentimientos. Sin estar influenciados por nada más.

Solo él y Jane.

Volvió a apretar el brazo de Luke.

—Esta tarde no vayas a hacer planes.

—Por supuesto que no, ya tengo plan —respondió ella—. Ir al cine contigo y con Jane.

—Y con Owen.

¿Cómo?

Hasta el señor Byron se sobresaltó.

Luke sonrió orgulloso y Jimena tuvo que contener la sonrisa.

Tendré que ponerme mi mejor sudadera friki.

—Está ahora hablando con los padres de Jane. —Luke miró hacia el dormitorio de Byron—. Blake le ha dado el teléfono.

El joven miró el móvil y dio un respingo.

—Ya ha respondido. —Lo puso para que lo viesen su padre y ella.

—Un sí como una casa —dijo Jimena al verlo, además en mayúsculas. El señor Byron reía.

—Pásalo muy bien, hijo.

—Voy a preguntarle a Cata qué me pongo —dijo Luke dirigiéndose a las escaleras. Luego se volvió hacia el cuarto de su hermano—. Mejor que me ayude Owen. —Pero sacudió la cabeza—. No, que no me gusta cómo viste.

Jimena giró la cabeza para que no la viese reír. Pero lo de la ropa también fue lo primero que a ella se le vino a la cabeza. Con lo cual, Luke y ella estaban en la misma situación.

—¡Luke! —lo llamó y el chico la miró—. Tú me ayudas a mí y yo a ti, ¿te parece bien?

Luke alzó el dedo pulgar en el aire. Si solo atendía a su expresión, había tenido una idea maravillosa. Jimena le guiñó un ojo.

Los sentimientos que le estaban produciendo Luke y el señor Byron estaban siendo una locura. Y hacía que el estar lejos de su familia se le hiciese más pesado.

Tenía ganas de ver a las cinco bestias que tenía por hermanos, y a su madre, y a su padre. Y hasta a su padrastro y madrastra, que no tenían nada de terribles.

Bajó la mirada hacia Lucas Byron. Él siempre estuvo viajando, lo que venía a ser estar lejos del hogar. Ella no se movía del sitio, pero también estaba lejos de su familia.

En cuatro años no se había parado a pensar.

Apretó los labios. Ya lo había decidido, sería lo primero que haría cuando acabase el contrato. Lo primero.

Empujó la silla de ruedas hasta el ascensor y oyó cómo se abría la puerta de Owen Byron. Que se acercó a ellos enseguida, para inclinarse delante de la silla de Lucas Byron.

Jimena bajó la mirada para verlo. Desde aquellas horas de la mañana Byron podía deambular por la casa como si estuviese a punto de dar un concierto.

La sudadera negra tampoco.

Tendría que repasar bien la ropa, pero no había mucho dónde escoger. Hasta valoró echar a correr con el patinete y comprar lo que fuera.

—¿Cómo estás? —preguntó Owen a su padre.

La respuesta de Lucas fue un balanceo con la cabeza. Owen alzó los ojos un instante para mirarla a ella, quizás la suya era la respuesta que buscaba. Y no sabía cómo, porque no llegó a abrir la boca, Owen la entendió.

Estaba algo peor, pero entraba dentro de lo normal.

Él volvió a mirar a su padre.

—Voy a ir a cambiar el bastón, este es horrible —le soltó a su hijo y vio a Owen contener la sonrisa. El músico volvió a buscar su mirada un instante y Jimena bajó la barbilla para reír.

Resultaba llamativo cómo después de la noche del invernadero, o incluso esa vez, después de su breve conversación con Owen y un extenso silencio con música, al principio de verlo la invadía un extraño bochorno que luego se iba disipando.

El ascensor se abrió y Jimena se sobresaltó al ver aparecer en él a Dennis.

—Dennis, lleva a mi padre abajo. Peggy ya tiene su desayuno.

—Sin Jimena no como —replicó el hombre y esa vez hasta Owen desvió la cabeza para reír y que no lo viese.

Pero en esa ocasión no creyó que hubiese ningún peligro de despido, así que aunque agradecía las palabras de Lucas Byron, no iba muy acertado.

Dejó el manillar a Dennis y se retiró de él. La puerta del ascensor se cerró y quedaron solos.

—No quise decir nada a Luke anoche porque le cuesta coger el sueño cuando se pone nervioso —comenzó y ella sonrió.

Fue acertado, Luke se había puesto muy muy nervioso.

—Ya he hablado con los padres de Jane y esta tarde la recogeremos y cuando acabemos la llevaré con ellos de nuevo.

Un caballero en todos los sentidos.

—Iremos al cine y a cenar —añadió—. Si tú quieres, claro.

Jimena frunció el ceño.

—Yo solo quería ayudar a Luke, no… ni siquiera quiero ser una molestia. Quiero decir, si has decidido acompañarlo tú, no hay ningún compromiso conmigo ni tienes el deber de llevarme.

Owen guardó silencio un instante mientras sus iris verdes con formas geométricas amarillas y marrones se clavaban en ella.

Y la verdad es que me encantaría ir. Ahora más aún.

—Podría decir que es mi obligación —dijo al fin sin desviar la mirada de ella un ápice—, que soy yo el tutor de Luke, que soy yo el que debe de hablar con los padres de Jane, o que debo conocer a la chica. Pero fuera, aparte de todo eso, la verdad es… —Owen bajó levemente la barbilla y sus ojos se acercaron aún más a ella—, que quiero ir contigo.

Su cuerpo quedó inmóvil, incluida su cara. No esperaba aquello, no lo esperaba. No lo esperaba por nada del mundo. Ni en un sueño, ni en su imaginación, ni en sus plegarias.

No había considerado nunca algo así.

Yo me quedaría dormida anoche en el palo del gallinero del balcón, me caí, me golpeé la cabeza y estoy en el hospital delirando.

—Si tú quieres —añadió Owen.

El ta tán, ta tán, ta tán, regresó directo a su pecho, desatando todo tipo de corrientes que se esparcieron hacia arriba y hacia abajo. Y fueron tan fuertes que estaba segura que de acercar su mano a Byron y tocarlo, él también podría sentirlas.

—Claro que quiero —respondió.

Se hizo el silencio, un silencio extraño en el que no había notas de música, ni sonrisa, ni un leve movimiento de labios, ni siquiera un pestañeo. Siguió perdida en las formas que se dibujaban en sus iris.

Hasta que Owen dio un paso atrás para separarse de ella.

—Ya sabes la hora, y la película. —Owen se dirigió a la escalera.

Jimena cogió aire por la boca. Tenía todo el cuerpo tan ligero que apenas era capaz de dar un paso.

—No te va a gustar.

Él ya bajaba las escaleras.

—Contaba con ello —respondió.

Madre mía.

Quedó sola en la planta.

Diossss.

Frunció el ceño y se llevó la mano a la sien.

Resopló.

Está pasando. No me lo puedo creer.

El ascensor se abrió y se metió dentro. No sabía por qué leches había cogido el ascensor y no bajó por las escaleras como hizo Owen. Daba igual, no era capaz de centrarse y las piernas tampoco eran muy fiables en aquel momento.

Al cine con Byron, ok.

Y a cenar.

¿A cenar a dónde?

Bajó la cabeza y alzó la mirada para mirarse al espejo.

Y con estos pelos.

Los había tenido mejores. Y peores.

Cogió aire e infló los carrillos.

Cuando el ascensor emitió el sonido de haber llegado abajo, lo soltó de golpe.

Chat alternativo

Stoker: ¿Pensabais que iba a aconsejarle una de mis estupideces?

Wilde: La verdad es que sí, cualquier excusa cutre de esas tuyas.

Blake: Vamos, creo que todos lo dábamos por hecho.

Stoker: De eso nada. Aprendí bien la lección. No le aconsejaría nunca algo así a ningún amigo.

Wilde: Pues nos hubiésemos reído un rato.

Blake: Jajajaja, qué cabrito.

Hércules: ¿Y va a ser capaz de decirle la verdad? ¿Así directamente?

Stoker: Sí.

Blake: Jajaja, está hasta el cuello. Pobre Byron.

Stoker: Está en buenas manos, ya verás.

Marlowe: ¿Y tú qué, Blake? ¿Se ha hecho Dayana la prueba o no?

Blake: Sí. Pero no sabemos bien qué ha salido. A ver qué opináis.

Marlowe: Eso, mándalo aquí a los expertos. Que te vamos a aclarar todas las dudas.

Stoker: Jajajaja.

(Foto)

Wilde: Qué mal se ve, pon otra.

Blake: Es que no sabemos cómo se lee eso.

Marlowe: ¿Pero tú te crees que para esto hace falta un libro de instrucciones? Ahí hay una raya.

Blake: Exacto. Pero ha salido en el lado contrario. Quiero decir, que la de la izquierda sola es negativo, dos serían positivo, y la de la derecha sola significa que no vale el test. En teoría no vale el test.

Hércules: ¿Y para qué compras ese test? Que se haga uno de esos que te lo dice con letras, así directamente. Y no nos dejamos aquí los ojos.

Blake: Este es el que tenían en la farmacia.

(Foto)

Blake: ¿Mejor?

Stoker: Ahora sí.

Wilde: Ostras, pues yo veo una ancha donde está la «T», el nulo ese que dice Blake, y otra línea fina debajo de la «C». Donde parece que está en blanco. Como un hilo, ¿no?

Blake: Que va, será la foto.

Marlowe: Yo también estoy viendo eso que tú dices, Wilde. Es como un hilo lila, del color de la otra raya.

Blake: ¿Va en serio? ¿O es otra de vuestras payasadas para reíros de mí?

Stoker: Se ve un hilo, pero si le echas mucha imaginación, justo donde está la «C», sigues mirando y sí que se ve algo. Pero lo dicho, te lo tienen que decir y lo tienes que imaginar.

Blake: Os estáis quedando conmigo pero bien.

Wilde: Que no, que no, que se ve.

Blake: Joder, voy a mirarlo otra vez.

Marlowe: Lo de este muchacho…

(Foto)

Blake: Esto es una paranoia. A la luz de la ventana se ve el hilo que dice Wilde. Pero dentro de la casa no.

Hércules: Ahora con esa luz sí se ven bien las dos rayas. En la otra foto no la veía. Joder, qué vista, Wilde.

Wilde: Entonces a la luz del sol se ven dos rayas, positivo, y con la luz interior solo una, nulo. Blake, lo tienes fácil.

Stoker: Aleja a Dayana de las ventanas y ya está.

Hércules: Jajajaja.

Marlowe: Enhorabuena, chaval.

Stoker: Felicidades. Un Mister o una Miss que se suma.

Marlowe: Va a ser una Miss, para que Blake se fastidie bien.

Hércules: Enhorabuena. Una noticia maravillosa.

Wilde: ¿Blake?

Stoker: A este le ha dado un parraque.

Marlowe: Si está todos los meses igual. Siempre no iba a librarse.

Wilde: Jajajaja.

37

—Mira que te dije que iba a ir a comprar ropa —dijo ella y Suki reía al otro lado de la cámara.

—Claro, en patinete. No te daba tiempo, idiota.

Jimena se miraba al espejo. Solo estaba Suki en llamada, no tenía los nervios como para soportar la juerga que podrían montar todas si entraban en la videollamada.

—¿Estoy muy mal? —Se miró de arriba a abajo.

—Estás perfecta. Y no lo pienses más, que es lo que ha elegido Luke para ti.

Miró a Suki en la pantalla.

—¿En serio? ¿Es lo que te hubieses puesto tú?

—Posiblemente, no sé.

Ladeó la cabeza sin dejar de mirarse.

Llevaba una sudadera vestido, con las mangas muy anchas en la parte de la sisa y con un cordón en la cintura que era el elemento que hacía el efecto de sudadera en la parte superior, para que cayese por encima como si fuese un jersey. No era muy corta, le llegaba a la mitad del muslo. Era blanca, pero en el elástico de las mangas y del filo de la falda tenía unas obras de colorines y plateadas, disimuladas, nada cantosas. Llevaba un símbolo a la altura del pecho izquierdo, era el de unas guerreras con poderes que le encantaban.

Se lo había puesto con unas deportivas que le cubrían el tobillo y parecían un botín corto. Era lo que se hubiese puesto para ir al cine con cualquier chico.

Pero no era cualquier chico. Era Mr Byron.

—Sayuri, esto es muy heavy —decía Suki mientras ella se arreglaba el flequillo.

—Muy heavy —repitió.

El maquillaje tampoco era gran cosa, el brillo justo en las mejillas. Iluminada, como siempre que no estaba trabajando, colores corales que resaltaban el tono bronceado natural, aunque viviese en Londres.

Se vería perfecta tal y como estaba en cualquier circunstancia. No era cualquier circunstancia. Llenó los carrillos de aire y Suki rompió en carcajadas.

—No te he visto así en la vida —seguía riendo—. Sube la música, anda.

Jimena bajó la cabeza para reír. Era la canción de las guerreras del vestido.

—Esa eres tú, Sayu —dijo Suki—. Es lo que ves ahora mismo.

Jimena volvió a ladear la cabeza mientras se miraba.

—Señorita Bécquer —lo dijo en voz baja y entornó los ojos—. Sayuri.

Dio un paso atrás.

A ella no le debía importar a lo que él estuviese acostumbrado.

—Tiene a muchas señoritas que invitar acordes con él. Pero eres tú la que va a salir con él en… cinco o seis minutos.

—Llevas razón —respondió convencida y asintió con la cabeza—. No puedo intentar valorarlo desde él, tengo que mirarme desde mi propio punto de vista. —Se giró para mirarse de perfil—. Estoy buenísima. ¿O no?

—Uffff… estás muy mal. Menos mal que solo estoy yo. En serio, tía, ¿te estás viendo?

Jimena se llevó la mano a la cara.

—Cuatro minutos —añadió Suki.

—¿Ya? —Cogió una mochila mini que solía usar de bolso—. No me voy a llevar ni abrigo. Paso de cargar con nada.

—¿Para qué? Con el calor que vas a pasar. —Suki rompió en carcajadas.

—¡Suki! No me pongas más nerviosa.

Suki se dejó caer de lado en la cama.

—Eso es imposible. ¿Llevas bragas?

Se levantó la parte ajustada de algodón.

—¿Azul eléctrico? ¿No se transparenta?

—Que va. —Se giró para mirarse por detrás.

—Dos minutos.

—Sukiiiiiii.

—El super oído no llegará a tanto, ¿no? Porque como me haya escuchado la sarta de burradas que llevo aquí diciendo desde que empezaste a vestirte…

—No se escucha, tranquila.

Suki se llevó la mano a la cara.

—No me puedo creer que nos esté ayudando, nos ha caído del cielo —dijo y luego la miró—. Nunca subestimes el poder de unas tetas grandes.

—¡Suki!

Su amiga rio.

—Un minuto, sal de ahí. No lo hagas esperar.

—Voy. —Corrió a comprobar que no se había manchado los dientes con el labial—. Me voy. —Corrió hacia la puerta.

—¡El móvil! —Oyó a Suki alzar la voz y reír—. Que me dejas aquí en la mesa.

—Ostras. —Se dio la vuelta y cogió el teléfono—. Suki. —Hizo una mueca.

—Suerte, y sobre todo pásatelo bien. —Su amiga se llevó la mano a la boca y le lanzó un beso.

Cortó la llamada.

—Cero minutos.

Inspiró fuerte y lo soltó.

—Allá vamos. —Se fue oliendo camino a la puerta, por si en el vestido habían quedado restos de algún perfume. Ella no notaba nada, esperaba que él tampoco.

Salió del dormitorio.

Los dos Byron estaban esperándola en la escalera.

Luke estaba en el primer escalón y sonrió cuando la vio vestida con la ropa que él había elegido. Owen se había dejado caer en la baranda del rellano. No iba muy diferente a la ropa que solía usar todos los días. Un pantalón y una chaqueta oscuros, y una camisa del mismo azul debajo, con un tono más claro que no apreciaría hasta que le diese la luz fuera.

Sí, quiero.

Directamente, sin ensayos ni preámbulos.

Tuvo que encoger el estómago y apretar la lengua al paladar para contrarrestar que el suelo se rompiese y cayese directa al vacío, como aquel ascensor roto del hotel fantasma.

—Vamos ya. —Luke bajaba los escalones con rapidez y a su hermano pareció hacerle gracia su impaciencia.

Jimena sonrió mirando a través del hueco de la escalera, Luke se detuvo y los miró.

—Que vamos a llegar tarde y se va a pensar que no vamos.

La sonrisa de Byron aumentó mientras cruzaba una fugaz mirada con ella.

—Pues vamos a conocer por fin a la famosa Jane —dijo bajando las escaleras.

Si a ella le había contado tantísimas cosas de Jane, no quería ni imaginar las conversaciones con su hermano, que tenía más confianza.

Llegaron a la planta baja, el momento más temido por ella. Hubiese sido más cómodo salir en otro momento y haberse encontrado con ellos allí. Aunque luego tendrían que regresar juntos, no era ningún arreglo.

Pero la sensación con los empleados era extraña desde la noche del invernadero. Ya no era que no cruzasen una palabra con ella, era que en cuanto ponía un pie en la zona del servicio se hacía un silencio abismal, como si no quisiesen que escuchase ninguna conversación. Y en parte los entendía. No sabían qué tipo de cercanía podía tener con Owen Byron, y podrían llegar a pensar que le contaría todo lo que escuchase dentro.

Al menos Peggy la había dejado en paz.

Cata y el señor Byron estaban en la puerta del ascensor. Jimena miró a Cata enseguida mientras se acercaba a ellos.

—Quiere descansar un rato —le dijo la mujer y le empujó el brazo para que se apartase—. Va a estar conmigo todo el tiempo, así que ni te preocupes. —Miró a Owen—. Ni tú tampoco.

Luke le dio un beso a su padre.

—Divertíos, que el vejestorio va a estar bien.

—Papá, no digas eso. —Owen frunció el ceño.

—Es que es lo que tenéis que hacer los jóvenes, salir y divertiros, no andar cuidando carcamales —respondió el hombre y Owen negó con la cabeza.

El anciano miró a Jimena.

—Mi enfermera es la más guapa de todas. —Luego alzó las cejas y miró a su hijo—. No voy a aceptar a ninguna más fea que esta. Así que vas a tener trabajo si quieres cambiarla.

Jimena se tapó la cara con la mano.

—Señor Byron —dijo Cata girando para meterlo en el ascensor—, que va a poner roja a Jimena.

Owen ayudó a Cata a meter el carro en el ascensor y luego se retiró para que la puerta se cerrase.

—Volved a la hora que os dé la gana, que sois mayorcitos —soltó el hombre mientras se cerraba la puerta.

Luke tiró de su hermano.

—¿En qué coche vamos?

—En el negro.

Supuso que con «el negro» Owen se refería a un coche largo de corte clásico.

—Pero si parece un coche mortuorio —protestó Luke.

—¿Qué dices?

—Que compres uno como el chulo de Stoker.

—Sí, claro, para pisarle a doscientos por hora.

Jimena apretó los labios mientras su estómago rebotaba en carcajadas internas. Pasaron por el hall y vio de refilón a Peggy. Jimena apartó la mirada enseguida y se apresuró para salir de la casa.

Dennis estaba parado en las escaleras que bajaban al jardín.

—El coche, señor —dijo el hombre y oyó el tintineo de unas llaves.

El coche estaba preparado frente a la casa, Luke llegó a él el primero y abrió la puerta del copiloto.

—Sayu, luego me dejas atrás, ¿vale?

—Claro. —Ella abrió la puerta trasera.

—También podrías dejarla a ella delante desde el principio —dijo Byron abriendo su puerta.

Luke abrió la boca para responderle, pero se detuvo un instante. Luego alzó el dedo índice.

—Tú lo… lo que quieres es que ella vaya delante.

Volvía a estar muy nervioso. Jimena le pasó la mano por el hombro.

—Luke, te va a dar algo hoy —le dijo y él sonrió encogiendo levemente los hombros.

—Estoy muy muy nervioso —respondió él girándose para mirarla. Le encantaba lo directo que era Luke con su mirada cuando hablaba. Era muy fácil reconocer cada sentimiento, fuese alegría, enfado o tristeza. Y hasta sus propios nervios. Y algo que le fascinaba de él era cómo además verbalizaba todo eso que sentía o veía, sin bochornos, sin pensar en el qué dirán.

Pasó el brazo por la espalda de Luke.

—Pienso que deberías ir junto a tu hermano, seguro que te ayuda a tranquilizarte.

Luke asintió con la cabeza.

—Muy bien, vamos. —Empujó levemente la espalda de Luke para que entrase en el coche.

Jimena se sentó y cerró la puerta. El coche era amplio, aunque no muy alto en la parte trasera. Aquella manía de hacer los coches tan aplastados por detrás aunque no fuesen deportivos.

Junto a su asiento había un reposabrazos enorme y con algún botón, no sabía muy bien para qué. Así que prefería quedarse quietecita. Se abrochó el cinturón.

Owen arrancó el coche y aceleró despacio para salir de la casa Byron. Jimena se dejó caer en el respaldo y giró la cabeza para mirar por la ventana.

—Owen. —Luke se abrochaba el cinturón—. Dame algún consejo.

Jimena dirigió los ojos hacia el espejo central, donde podía ver parte de la cara de Owen.

Es guapo hasta por trozos.

—Sé un caballero, pero no te pases adulándola que te conozco. —Oyó la risa de Luke—. Tienes toda la tarde para conocerla mejor, así que pregunta todo lo que quieras saber de ella.

—Pero si en el cine no se puede hablar.

—Lo haces en la cena.

—Vale.

—¿Y qué hago? ¿Le digo que me gusta?

—¿Te gusta? —preguntó su hermano.

—Mucho. —Esa vez le notó algo de vergüenza a Luke.

—Pues está bien que ella lo sepa.

—Vale.

—Pero no se lo vayas a soltar en cuanto la veas —dijo Owen y Jimena bajó la cabeza para reír.

—En la cena —respondió Luke.

Se hizo el silencio unos minutos mientras entraban en una manzana de bloques de pisos. Era un camino que Jimena solía hacer con el patinete.

—Hermano.

—Dime.

Solo escucharlos hacía que quisiera sonreír.

—Estoy muy nervioso.

Owen alargó la mano hasta la de su hermano.

—Vas a pasártelo muy bien, ya verás.

—Jane es muy buena, o… ojalá te guste.

Owen soltó la mano de Luke para sujetar el volante con las dos manos.

—No está muy lejos de casa, ¿cómo va Jane al trabajo?

—En bus. —Luke se inclinó hacia delante mirando los bloques de pisos.

—¿Quieres que Rupert la recoja cuando te lleve al trabajo? Así podéis hacer el camino juntos.

Desde atrás notó cómo se le ensanchaba la cara a Luke en una sonrisa.

—Gracias —le dijo a su hermano.

—Ahora se lo diré a sus padres. —Owen detuvo el coche.

—¡Ahí están!

A un lado de la acera había un matrimonio con una joven de media melena frondosa de un tono rubio oscuro. Jimena abrió la puerta a la vez que Luke.

Jane era algo más joven que él, aquella chica no llegaría a los treinta.

Enseguida saludó a Luke con un movimiento de cabeza. Sus padres observaban a Luke, al parecer sería tan famoso en casa de Jane, como ella en la casa Byron.

Jane le presentó a sus padres. Owen se adelantó a su hermano.

—Soy el hermano de Luke. —Le tendió la mano.

—Muchas gracias por la invitación —le dijo el padre.

Luke se giró hacia Jimena.

—Ella es Sayuri —le dijo a Jane.

—Encantada. —La chica alargó la mano y Jimena se la cogió. Jane llevaba un flequillo recto que acababa donde comenzaban sus gafas, circulares de pasta morada.

—Encantada —respondió Jimena.

—He traído… —La joven se dirigió rápido a su madre.

Jimena se dio cuenta de que la madre de Jane llevaba una bolsa con asas de cuerda. El matrimonio escuchaba algo que les estaba diciendo Owen, pero la mujer enseguida atendió a su hija y abrió la bolsa.

—Os he traído un regalo. —Sacó un cucurucho de rafia—. Para ti. —Le dio uno a Jimena.

Dentro del cucurucho había un ramillete de flores.

—Es precioso, gracias. —Las de ella eran naranjas.

—Los hago yo. —Sacó otro cucurucho y se lo dio a Owen.

—Muchas gracias —le dijo él. Y Jimena pudo ver que las de Owen eran blancas.

Y un tercer ramo para Luke, de flores rojas.

—Antes de la fundación, trabajaba en una floristería —dijo Jane.

—Me encantan, gracias —le dijo Jimena oliendo las flores.

Owen seguía hablando con los padres de Jane, así que Jimena se retiró para dejarlos hablar solos. Jane y Luke la siguieron.

—¿Es tu novio? —preguntó Jane.

—No —se apresuró a responder ella.

—Pero Owen quiere que ella sea su novia.

Jimena frunció el ceño.

—¿Sí? —le preguntó Jimena a Luke y Jane sonrió.

Vio a Owen tras Luke y enseguida desvió la mirada hacia el coche.

—Subid, que nos vamos —dijo rodeando el coche para abrir el maletero.

Jane se giró para decirle adiós a sus padres con la mano. Jimena también les dijo adiós con la mano. Owen le quitó el ramo de flores para guardarlo con el suyo y el de Luke en el maletero.

Se sentó esa vez delante, junto a Owen, y se abrochó el cinturón. No lo habría apretado del todo, porque Byron metió su mano entre las de ella y empujó. Oyó un clic.

—Vale —dijo ella.

Byron la miró un instante y le hizo un escueto ademán con la cabeza señalando a Luke y a Jane. Jimena asintió con la cabeza con disimulo y Owen sonrió levemente.

Arrancó el coche.

—Muchas gracias, señor Byron, por recogerme.

—No tienes que darlas, no ha sido ninguna molestia —respondió él.

Jane la miró a ella y sonrió.

—Eres muy guapa, Sayuri —le dijo.

—Gracias, tú también lo eres, Jane.

Jimena cruzó un instante la mirada con Luke antes de ponerse derecha, aunque fue a Owen a quien dirigió la mirada.

Me parece que te va a costar trabajo ponerle pegas, señor Byron.

Contuvo la sonrisa y miró al frente.

El cine estaba en un centro comercial con parking privado. Conocía ese cine, resaltaba por los sillones reclinables y porque sus filas estaban más separadas entre sí de lo habitual.

Bajaron del coche, era una suerte que fuese un aparcamiento subterráneo, el coche estaba mojado, había empezado a llover.

Subieron en un ascensor de cristal que los llevaba directos al cine. La cola de la entrada era un pasaje independiente en el que solo estaba el señor de control. Así que Byron solo tuvo que enseñarle lo que tuviese descargado en el móvil.

Siempre tuvo curiosidad por ver a Owen Byron moverse en el mundo cotidiano, rodeado de gente y de percepciones que podrían colapsarlo.

Owen se adelantó a los tres y bajó la cabeza camino de la sala. La película estaba en versión original japonesa, con subtítulos en inglés. Entraron.

La sala estaba prácticamente vacía. Dos personas en una de las filas, otras dos en otra, y nadie de la mitad de la sala hacia el fondo. Y las pocas personas que había enseguida dirigieron la mirada hacia Owen Byron, estaba claro que no era el espectador común de ese tipo de películas.

Owen se inclinó hacia Luke y le dijo algo. Su hermano enseguida llamó a Jane para que lo siguiese.

—Nosotros vamos allí —le dijo y Jimena alzó las cejas.

Era evidente que el «allí» era la parte vacía, tanto como que había comprado media sala. Pero lo entendía. No dijo una palabra.

Se metió una fila antes de la última y buscó un sillón en el centro. Owen se sentó en el de su lado. Un joven enseguida se acercó por si querían algo. Jimena solo pidió agua, como Owen. Si iban a cenar después, prefería no comer nada.

—¿Has visto esta película ya? —preguntó él mientras tocaba los botones del asiento probando la graduación del respaldo y el reposapiés.

—Tres veces —respondió y él alzó la mirada formando pliegues en la frente.

—¿Y por qué no lo has dicho? Hubiésemos entrado en otra.

Después de pagar casi todos los asientos en esta. Va a ser que no.

—La he visto tres veces porque me gusta. Siempre suelo verlas varias veces.

Miró hacia Luke y Jane, ambos se reían de algo.

—Tu hermano se lo va a pasar de maravilla hoy —le dijo a Owen.

—No lo dudo —aseguró él dejando el asiento en su postura original—. No pienses que no quiero que Luke haga amigos o se relacione con personas de fuera de la familia. —Owen miró a su hermano—. Una de las razones por las que está trabajando en la fundación es esa. Tener amigos y compañeros, no limitarse a mí o a mi padre o a Blake. —Seguía observando a Luke y a Jane—. Y creo que Jane va a ser una maravillosa compañía.

—Apunta a que sí. —Sonrió al ver a la joven quitarle algo del hombro a Luke.

—Hoy le va a costar dormirse, ¿y sabes lo que hace cundo no puede dormir?

—¿Meterse en tu cama?

Byron alzó las cejas.

—¿Te lo ha dicho?

La sala comenzaba a oscurecerse y era una pena. Prefería seguir hablando con él.

—No. —Se encogió de hombros—. Pero es lo que hacen los míos.

—No todos a la vez, espero —dijo él y ella sonrió.

Llegó el chico de las botellas de agua, fue Owen el que se las recogió y le dio una a Jimena.

—¿Cómo ha sido el cuidado de Luke todos estos años?

Owen sonrió mirando a su hermano.

—Es autónomo e independiente, tiene una profesión y un trabajo que le encantan, no tiene problemas de relaciones sociales, ni para expresar o transmitir sentimientos, ni mucho menos de comunicación, como has visto ya —respondió Owen y Jimena sonrió al ver su tremendo orgullo al decirlo—. Indivisible a mí, dadas las circunstancias. Pero siempre hemos sido así, toda la vida.

Indivisibles. Le gustaba la palabra. Sonaba más que bien.

No dejaba de llamarle la atención la unión entre Owen y Luke. Ahora tomaba sentido ese «indivisible».

No tuvieron la infancia que correspondía. Un padre ausente, una madre que renegaba de ellos por sus peculiaridades, y Owen además un demonio.

Jimena sabía que sentirse querido en esta vida era una necesidad innata, un derecho, un deber y ahora estaba comprobando que también era un privilegio no concedido a todos.

Se hicieron indivisibles para sobrevivir.

Se dejó caer en el respaldo y apoyó el brazo en el reposabrazos que estaba del lado del de Byron.

—Le gustas a Luke, Sayuri. —Lo oyó decir.

Y Luke viene a decir que yo te gusto a ti, a ver en qué quedamos.

Se sobresaltó en el asiento.

¿Ha dicho Sayuri?

—También le gustas a mi padre. Y mucho.

¿Y a ti? Porque quiero un tres en raya en la casa Byron.

Giró la cabeza levemente en el asiento para mirarlo, Owen también la miraba a ella. La luz bajó una vez más y la pantalla se encendió.

Mierda.

Empezó uno de los primeros anuncios.

—¿Entenderé algo de la película?

—Seguramente no, es la segunda parte de otra —respondió ella.

—Vaya. —Owen miró la pantalla.

—Pero puedo contarte la historia o puedes tumbarte y echarte a dormir.

—Me parece bien. —En la oscuridad podía ver en el claro de sus dientes que reía.

—¿Echarte a dormir?

Él se inclinó hacia ese lado y apoyó el codo en el reposabrazos.

—Que me lo cuentes. —Lo tenía sumamente cerca, quizás esa era la intención. Que ella le hablase y pudiese enterarse.

Resbaló el culo en el asiento para dejarse caer en su mano con el codo apoyado en el reposabrazos y poder acercar su boca al oído de Byron.

—Bien. —Ladeó la cara y su sien rozó la de él—. Había una vez…

No pensaba apresurarse ni resumir, era más, estaba dispuesta a contarle cada detalle de esa historia. Sin prisa. Tenían dos horas por delante.

38

Estaba lloviendo, pero el restaurante estaba cerca del centro comercial, podrían ir andando. Owen había abierto el maletero del coche y sacó dos paraguas grandes negros. Jimena se apresuró a abrir su mochila.

—Jane, este para nosotros. —Oyó decir a Luke mientras sacaba su paraguas plegable de su funda rosa.

—Luke, hay más —dijo Owen.

—No hace falta, compartimos este, es grande.

Jimena contuvo la sonrisa.

Bien, Luke.

Quitó la funda del paraguas. Era rosa metalizado con los filos dorados. Era completamente liso, salvo en uno de los lados, en el que había dibujado un gato Maneki. Fue un regalo de Suki hacía apenas unas semanas atrás.

Jimena lo sacudió para que se soltase la tela.

—Jimena.

Levantó la cabeza cuando oyó a Byron, tenía el ceño fruncido y miraba el paraguas que ella tenía en la mano.

—¿Llevabas eso dentro del bolso? —Owen miró la pequeña mochila y de nuevo el paraguas.

Jimena encogió el estómago para que la risa no se soltase del todo y tiró del mango, enseguida las varillas se desplegaron. Owen seguía con el ceño fruncido.

—Es del tamaño de una funda de gafas.

Y eso parecía la funda, se la enseñó a Byron, que seguía con el ceño fruncido y se apresuró a guardar uno de los paraguas de bastón que había sacado del maletero.

Luke y Jane ya habían salido por las escaleras del parking, estaban tras una puerta roja dos plazas más adelante. Jimena llegó hasta la puerta y esperó a Owen.

—Tengo que reconocer… —Fue él el que empujó la puerta para abrirla y la sujetó hasta que pasó Jimena—. Que no esperaba que la película tuviese una trama tan completa.

La puerta sonó fuerte al cerrarse.

—Ni personajes con perfiles tan reales, ni… —Llegaron arriba de las escaleras—. Una historia. —Esa carga emocional.

—¿Porque son dibujos? —Abrió el paraguas pulsando un botón y este se extendió al completo.

Byron volvió a mirarlo y abrió el suyo. Enseguida comprobó la diferencia de tamaño. En el de Byron cabrían dos para que no les cayese encima ni una gota. El de Jimena era claramente individual.

Se metió bajo él y dio un paso hacia la lluvia, el sonido de las gotas sobre la tela fue inmediato.

Miró a Byron, no había respondido.

—Como eran muñecos de pelos de colores y ojos enormes, ya dabas por hecho que tendrían diálogos vacíos y un argumento simple.

Byron se colocó junto a ella. El sonido del agua contra la tela se intensificó al sumarse su paraguas.

—Nunca hubieses elegido esa película en la cartelera —añadió Jimena.

Ni a mí entre todas las mujeres que conoces.

—Posiblemente ni siquiera me hubiese detenido en el cartel.

Jimena bajó la cabeza y dirigió la mirada hacia el suelo.

—Pero ha sido una agradable casualidad. —Alzó la mirada al escucharlo—. Y al tener una guía completa de la historia y todos sus derivados, creo que he podido disfrutarla. —Comenzaron a avanzar por la calle—. Voy a serte sincero, no tenía las expectativas muy altas.

—Me imagino. —Alzó la mirada al oír un leve crujido. El paraguas de Byron se había cruzado levemente con el suyo. Él también lo había sentido.

Negro sobre rosa metalizado, hasta de lejos y bajo la lluvia la imagen de los dos sería un cromo.

—Mía le regaló un gato igual que ese a Stoker por su cumpleaños.

—Sí —rio ella—. Ayudé a Suki a envolverlo.

Se hizo el silencio un instante.

—Es una casualidad un tanto extraña que estando España tan lejos y siendo grande, y también siendo grande Londres, conocieras a Dayana King y a Mía Austen.

Personas cercanas a él que nada tenían que ver entre sí. También se había parado a meditarlo alguna vez.

—De hecho, la primera vez que vi tu tarjeta fue pasando por delante de mí bajo un paraguas como este, mientras Blake se la daba a Stoker.

—¿La noche que buscaba a Mía? ¿Tú estabas allí?

Byron asintió con la cabeza.

Recordaba la llamada de Stoker, cómo le dijo que le debía un favor enorme. Mía le contó después que Stoker la encontró junto a unos amigos. Por aquel entonces supuso que entre ellos estaban Blake y Dayana. Y su imaginación se detuvo ahí, sin pensar en el resto.

Ahora le resultaba extraño saber que mientras ella hablaba con Stoker, tenía a Byron a tan solo unos metros.

—En aquel momento Jimena Bécquer no me sonaba absolutamente de nada —dijo Byron.

Jimena alzó la mirada hacia él, pasaban por debajo de alguna luz intensa que podía apreciar hasta a través de la tela.

—¿Sabías que era yo? ¿La que no consideraron en un principio?

Owen bajó la barbilla y miró al frente.

—Claro que lo sabía —respondió, pero sonrió enseguida—. Y eso que dices siempre, que estás acostumbrada a que no te den una oportunidad por tus peculiaridades toma sentido en la extraña casualidad de que, por la razón que sea, volvieses a ser candidata a través de Brian Stoker. —La risa de Owen se amplió—. Hasta el destino tuvo en cuenta que no lo ibas a tener fácil.

Ella tuvo que reír también.

—No se lo tengas en cuenta a Blake —dijo él enseguida.

Jimena negó con la cabeza quitándole importancia, pero enseguida hizo una mueca.

—No te voy a engañar, cuando pasaban los días, no me llamaba y fui consciente de que no me iba a llamar nunca… lo llamé estirado y un montón de cosas.

Byron negaba con la cabeza riendo.

—Y se hizo cadena con las Mystic y todas lo insultamos —añadió y él soltó una carcajada. Jimena cogió aire—. Dile que no me lo tenga en cuenta.

Byron volvió a negar.

—No es algo que a él le suela importar —siguió riendo.

Jimena entornó los ojos mirándolo.

—No culpo del todo a Blake, no era un trabajo para él.

Aquellas cosas era mejor preguntarlas sin pensar antes.

—¿Me hubieses elegido tú?

La risa de Byron se cortó de inmediato. Ni siquiera esperó la respuesta.

—Por eso él dijo que no —respondió ella y vio la incomodidad en él. Pero Jimena sonrió con ironía—. Tampoco te lo tendré en cuenta.

Y enseguida la sonrisa de Byron regresó.

—Y no me quedó claro del todo —comenzó él de nuevo—. ¿Tu abuela es vecina de la tía de Dayana?

Jimena asintió.

—Yo soy de un pueblo de Córdoba, y mi abuela Encarna vive en un pueblo de Almería. Iba todos los veranos a verla y allí conocí a Dayana, y sobre todo a su prima Cande y a su tía, que vivían en la misma calle que mi abuela. Pero de eso hace ya años. Ellas me conocen como la nieta de Encarnita la cordobesa. Y cuando Dayana regresó, mi abuela le dijo a Cande que yo estaba por Londres y que buscaba trabajo, que si su prima me podría echar una mano. Todo esto lo hizo sin decirme absolutamente una palabra. —Hasta se detuvo para decirlo—. Como yo cambio mucho de casa, a mi abuela le di la dirección de la tienda de Suki para cada vez que ella quisiera enviarme algo. Y fue la dirección que le dio a Dayana —resopló—. Y la visita de los dos no pudo ser en un momento más… —Encogió la nariz.

Owen sonrió.

—Tengo que reconocer que impacta así a primeras —dijo él.

—La segunda vez te impactará igual.

La sonrisa de Owen se amplió.

—Pero como Mía Austen ya me conocía, a Brian Stoker no le importó —continuó ella—. Aun así, estuve a punto de decir que no.

Y eso sí que no lo esperaba Byron.

—¿Por qué?

—En primer lugar, no me gustaba nada que fuese un trabajo como interna. —Sacudió la cabeza. Ahora no pensaba quejarse un ápice por eso, le encantaba estar allí todo el día—. Me sonaba a colegio, a… volver a estar bajo la supervisión de mi madre, a no ser libre. No estoy acostumbrada. —Giraron en una esquina. El restaurante no estaba tan cerca como ella pensaba—. Y por otro lado, creía que una casa como la tuya y con gente como vosotros no era lugar para mí. No eres el único con prejuicios, ¿sabes?

Byron volvió a sonreír.

—Pero aceptaste el trabajo con todas las consecuencias.

—Y tú me aceptaste a mí con todas las consecuencias.

La mirada de Byron se cruzó con la suya un instante y se alargó tanto que tuvo que contener la sonrisa mientras las teclas comenzaban a tocar costillas abajo. Apartó la mirada enseguida de él.

Las consecuencias reales no las había contemplado. Ni de broma lo imaginaba antes de llegar a la casa. Su mente solo divagaba en las diferencias. Y las había. Muchas. Demasiadas. Sin embargo, en aquel momento, hasta la lejanía que les imponían las varillas de los dos paraguas le parecía demasiada.

Pasaron por una parada de autobús y tuvieron que retirarse para no chocar con los que estaban esperando.

—Señor Byron.

—Owen —la cortó él—. Es incómodo que me estés llamando señor Byron, pareces…

—¿La enfermera de tu padre? —lo cortó ella y él giró la cabeza un instante para reír—. Soy la enfermera de tu padre.

—Sí, pero aun así puedes llamarme Owen.

Me va a ser tremendamente raro.

Llegaban nuevas notas a las costillas.

Y a mi cuerpo va a gustarle mucho llamarte por tu nombre.

De hecho, ya le estaba gustando aquel paseo más de lo que debiera.

Lo miró de reojo y apartó la mirada enseguida. No podía ilusionarse, no debía hacerlo ni un momento. Ella solo era una estudiante extranjera que había llegado allí por casualidad, varios años menor que él y con una diferencia social que suponía un abismo. Y él era un músico de éxito con una carrera consolidada que pertenecía a una familia selecta de Londres.

Bajó la barbilla y miró al suelo. Aquellas circunstancias que de vez en cuando veía a su alrededor cuando estaba con Owen y que le parecían señales, seguramente no eran más que estupideces que ella adornaba en su cabeza, junto con las diademas de brillantes, orejas de gato y pelucas.

Se sintió tan imbécil que hasta le brillaron los ojos.

—Jimena. —Sintió un toque en el brazo y levantó la cabeza. Byron la había agarrado. Se había pasado de largo el restaurante y hasta a él—. Es aquí.

Subió tres escalones tras él y cerró el paraguas bajo un toldo amarillo. A través de la puerta doble de cristal podía oír un leve sonido de lo que parecía un cello.

Acababan de salir de una porción del mundo de Sayuri y estaba a punto de entrar en una porción del mundo en el que se movía Owen Byron.

Un joven les abrió la puerta, en un hall con moqueta color rojo oscuro estaban ya esperando Luke y Jane.

—Qué bien huele, ¿tienes hambre? —le preguntó Luke a Jane.

Y olía bien, a pizza italiana de las que crujían tan solo con clavarle el diente. Una pizzería de alto nivel con música tranquila y elegante.

—He elegido yo el restaurante —le dijo Luke a ella.

—Seguro que me encanta —respondió Jimena.

Le encantaría cualquier lugar en el que estuviesen los Byron, eso no podía dudarlo.

—Te recomiendo la pizza Re menor —dijo Luke—. Está deliciosa.

—Re menor —repitió ella—. Pues esa pediré.

Miró a Owen, que hablaba con el chico de la entrada. Este enseguida señaló a Luke y a Jane para que lo siguiesen.

Luke y Jane entraron y quedaron de nuevo solos. La música acabó y comenzó una nueva melodía. Esa sí la reconocía, era Chandelier de Sia, tocada con el mismo instrumento.

Buaaaahhhh. Vaya sitio chulo. Me lo apunto para cuando tenga algo que celebrar con las Mystic y nos podamos dejar un riñón sin remordimiento.

Una pareja entró en el restaurante y tuvo que retirarse para que acabasen de entrar. Owen seguía junto a la mesa de recepción, el joven que había ido a acompañar a Luke y a Jane no había regresado.

Jimena miró a la pareja que había entrado para darles las buenas noches al menos. Pero un recorrido con la mirada de la mujer a su atuendo, después de mirar a Byron, y un cruce de miradas con su acompañante la hizo no abrir la boca.

Se giró para darles la espalda.

Y eso que esto no es nada cantoso del todo. Si me hubiese puesto el vestido de volantes y cancán, se hubiese caído de espaldas. Pero con el vestido de volantes y cancán Byron también se hubiese caído de espaldas y posiblemente no estuviésemos ni aquí.

Bajó la mirada un instante. Con aquel vestido de volantes y las mangas independientes seguramente Byron hasta hubiese cambiado de opinión y no hubiese ido con ella ni a la puerta de la calle.

Si aquello era una porción de su mundo, y sabía que era una porción suave, ella nunca tendría cabida en él. Solo tenía que ver cómo reaccionaba con ella Imogen.

Recordar a Imogen hizo que algo resonara en su estómago, y no era hambre.

Encogió la nariz, hasta los cellos que sonaban podrían recordarle a ella. Tampoco tenía un oído culto en sentido instrumental y podía confundir los sonidos.

¿Habrá venido con ella aquí?

Se los podía imaginar en lugares de ese estilo, conversando sobre sus próximos conciertos. Contuvo la respiración.

Por mucho que le doliese entendía que Imogen era la perfección para Byron. Una educación similar, una profesión idéntica, y posiblemente misma posición social y ambiente.

Lo miró a él, seguía apoyado en la mesa de recepción a pesar de estar vacía. Ni siquiera había mirado una sola vez para atrás, donde estaba ella, y no le dirigía ni una palabra.

Lo mismo ya se está arrepintiendo, en cuanto ha puesto un pie aquí.

Imogen era la mujer ideal y eso lo confirmaría el tiempo. Y tendrían tiempo de sobra en las giras. Si Byron no era capaz de verlo por sí solo, estaba rodeado de amigos que se lo harían ver de manera clara. Por lo que conocía a Stoker y a Blake, podía intuir que eran despiertos y verían ese tipo de cosas desde el primer momento, posiblemente el resto de los Mister, a los que ella no conocía, serían similares. Se lo acabarían diciendo a Byron.

El revoloteo interior en el estómago regresó, un revoloteo acompañado de calor que por un lado quería que Imogen desapareciera y por otro tenerla delante. Respiró despacio por la nariz.

Para encontrar a alguien más idiota que yo habría que inventarlo.

Owen se apartó de la recepción y pasó por delante de ella sin cruzar ni una mirada. Salió de inmediato del hall del restaurante. La puerta se cerró de golpe tras él.

La pareja volvió a mirarse.

—La mesa está lista, señorita. —Oyó al metre a su espalda—. ¿El señor Byron?

Tarde, creo que ha salido huyendo de algo. Espero que no sea de mí.

—¿Puede demorarse unos minutos? —le dijo ella mirando a través del cristal. No veía a Byron.

La pareja volvió a mirarse entre ellos.

—Atienda antes a estos señores y enseguida volvemos. —Abrió la puerta y encontró a Owen con el paraguas abierto en la acera. A unos metros de la puerta.

Jimena le dio al botón del suyo y bajó las escaleras hasta alcanzarlo. Él se dio media vuelta para ponerse frente a ella.

—Lo siento —se disculpó.

—¿Es el superpoder? —preguntó ella inclinándose bajo el paraguas para verlo al completo.

—No me pasa con todos los olores, solo con los sintéticos muy marcados, y esa mujer lleva el ambientador de un lavavajillas encima.

—¿En serio? —No sabía si ayudaba la alegría que la invadió de inmediato, pero empezó a reír sin remedio con las palabras de Byron.

—Sí.

Jimena tuvo que llevarse la mano a la boca, su risa aumentó, a ella solo le había llegado un dulce aroma frutal. Detuvo la risa, aunque notaba cómo le brillaban los ojos.

—Venga, vamos dentro. —Tiró de él.

—Es pronto, ¿y si nos ponen en la mesa de al lado? —Owen miró hacia la puerta.

Jimena volvió a reír.

—¿No has reservado las mesas contiguas? —preguntó con ironía y él alzó las cejas, acababa de ser consciente de que el detalle del cine no había pasado desapercibido para ella—. Pensaba que estaba en todo, señor Byron.

Byron entornó los ojos mirándola.

—La mesa que he reservado está retirada del resto.

—Entonces vamos dentro. —Tiró de él de nuevo, siendo consciente de que no lo había soltado aún y de que se había metido por completo, paraguas rosa metalizado y Maneki incluidos, bajo el paraguas enorme de Byron.

Owen se dejó llevar por ella, Jimena cerró el paraguas y abrió la puerta para entrar de nuevo. El metre estaba en la recepción ante un hombre de mediana edad.

—Señor Byron, siento mucho la espera de antes —se disculpó enseguida el hombre más mayor.

Quizás habían pensado que habían salido por la extensión de la espera, en una muestra de queja—. Lo sentimos de verdad.

—Lo sentimos nosotros, el teléfono —se apresuró a decir ella.

Cruzó la mirada con Byron.

—No tienen que disculparse —respondió el hombre enseguida—. Síganme, por favor.

Jimena se apartó para que pasase Byron primero tras el hombre.

Su cuerpo se irguió de inmediato en cuanto notó la mano de Byron en la parte de atrás de la cintura, haciendo una leve presión para que pasara delante.

Pero su cuerpo quedó inmóvil.

Era un gesto humano tan corriente que el hecho de que este procediese de Owen Byron hizo que sus pies se clavasen al suelo.

Lo miró de reojo un instante antes de dar el primer paso.

Esto va a ir de mal en peor, al tiempo.

Siguió al hombre y este los llevó hasta una especie de terraza circular acristalada.

Buffff, qué chulo.

Enseguida se retiró y los dejó solos para que se sentaran.

Mesa circular pequeña, tan pequeña que podría haber sido de uno.

La distancia.

Solo entre ellos y los demás. Bajó la cabeza para sonreír y que el pelo le cubriese a la vista de Byron. La luz era tremendamente tenue en el restaurante, iluminado solo por unos pequeños faroles en las mesas y en los pasillos, no había focos en el techo.

—Con que mentiras. —Lo oyó decir con cierta ironía.

—Teóricamente no he mentido, tu teléfono lleva sonando desde que salimos del cine. —No eran llamadas, tendrían que ser mensajes o avisos de cualquier cosa. Sin embargo, no lo había visto mirarlo ni un momento—. En ningún momento le he dicho a ese hombre que lo hubieses cogido.

—Claro —respondió en el mismo tono, sentándose en la silla.

La música de los cellos se seguía escuchando. Eran tres músicos que estaban a un lado del restaurante y tocaban una conocida canción.

Aleluya.

El metre les llevó la carta y Jimena tuvo que inclinarse hacia el farol para ver qué llevaba aquella pizza que le había aconsejado Luke.

Piña, queso de cabra y cebolla caramelizada. Pues perfecto.

Alzó la mirada hacia Byron y se encontró con la de él, y volvió a bajar enseguida los ojos hacia la carta. No lo esperaba, tendría que estar mirando la carta y no a ella.

Además, no era una mirada causal, estaría mirándola desde que les entregaron la carta.

Lo del pecho fue inmediato y le subió hasta la garganta, produciendo una ligereza que sintió hasta en las muñecas.

Apretó los dientes y pegó la punta de la lengua a la parte trasera de las paletas superiores, donde estaban los fijadores metálicos desde que le quitaron la ortodoncia en la adolescencia, en un intento de tensar la mandíbula y que le impidiera sonreír.

—Voy a hacerle caso a Luke —dijo soltando la carta.

Y Byron sonrió, ya estaba leyendo su carta. Los rasgos elegantes del rostro de Byron, entre aquellas sombras que producían los faroles, hicieron que la ligereza aumentase aún más.

Podía sentir hasta sus propias pulsaciones en el pecho.

Cuando termine en la casa Byron me tendré que ir a Córdoba, pero para no volver.

Y no era lo suficientemente lejos, porque ya hasta Londres y aquella libertad e independencia que le brindaba vivir en las circunstancias que siempre le encantaron, comenzaban a perder encanto.

Bajó la mirada hacia la tuerca del farol, la luz era gradual, pero no había necesidad de tocarlo. Era absolutamente perfecta. Y la música. Y aquel olor que le hacía rugir el estómago. Y él.

Sobre todo él.

Londres y su vida allí comenzarían a perder encanto cuando él no estuviese.

Maldita sea. Estoy madurando.

O algo aún peor.

Unos meses en la casa Byron le parecían muy poco.

Un camarero llegó hasta ellos para tomarles nota. Jimena recorrió con la mirada el restaurante mientras Byron hablaba con el joven y su mirada llegó hasta los cellos. Un instrumento hermoso, de sonido elegante. Y aquella música junto a la tenue luz contribuía a un ambiente relajante y tranquilo.

Mejor que no traiga aquí a las Mystic, nos echarían a la calle por la puerta de atrás.

Tuvo que contener la risa.

—Este es el restaurante favorito de Luke. —Oyó decir a Byron y dejó de mirar los cellos para mirarlo a él—. Cada vez que llego de un viaje venimos aquí a cenar.

—¿Lleva bien que te vayas? —preguntó apartando el antebrazo de la mesa para que el camarero le colocase la copa de refresco.

—No conoce otra cosa —respondió él—. Primero mi padre y ahora yo. ¿Cómo lleva tu familia que estés lejos?

—Mi madre fatal —respondió con rapidez y él rio—, los primeros meses muy muy mal. Ella estaba acostumbrada a estar encima de sus hijos veinticuatro siete. Lo hace con la mejor de las intenciones y no se lo afeo, ojo, pero creo que esta distancia le ha venido muy bien y que mis hermanos deberían estar agradecidos conmigo.

Se detuvo a observar la expresión de Byron, él había estado en el otro extremo, la escuchaba en silencio.

—Mi padre lo lleva algo mejor —añadió—. Mis hermanos están todos en lo peor de la adolescencia. A ellos les encantaría perdernos de vista a todos.

Y él rio levemente.

—Tu casa es mucho más tranquila que las mías —y lo dijo en plural a conciencia—. Me reparto como puedo entre las dos familias y nunca me ha supuesto un problema. Pero es verdad que ahora que mis visitas tienen los días contados, repartirme me impide disfrutar completamente de todos.

—¿Y qué plan tienes cuando salgas de la casa Byron?

Tirarme por un barranco posiblemente. Depende de lo tarada que me dejes. Y ya te adelanto que empezamos mal. Aun me quedan meses.

Lo de la luz del farol y las sombras en el rostro de Owen Byron, sumado a la música de fondo, era una auténtica locura.

—Ir a ver a mi familia. Y luego ya veremos.

Llegó el camarero con una bandeja con pequeñas tortas con queso gratinado.

Y el hambre que tengo.

Cogió el tenedor y pinchó una para pasarla a su plato.

—¿Estás ya más tranquila con lo del concurso?

—No sé yo si eres consciente de lo que has hecho invitando a las Mystic a tu casa, tu único consuelo debería ser la posibilidad poco remota de que no pasemos a la semifinal. —Jimena lo miró un instante, él volvía a reír—. No sé quién demonios nos está pasando una vez y otra. Está siendo una pesadilla. Ya lo digo hasta yo.

—Porque ahora que se ha solucionado lo de los instrumentos y los ensayos, el problema es…

—No solo va de música. —Se irguió después de cortar la tosta—. Hay otro grupo, las Divas Shine. Hace un par de años… —Se quedó pensando—. Algo menos. Yo las conocí, aún no habían hecho del todo el grupo. Hasta llegué a ser amiga de ellas.

Encogió la nariz en una mueca.

—Y fue cuando me animé a empezar a cantar —continuó—. De hecho, yo cantaba con Evie, las dos. —Alzó dos dedos—. Juntas. Hoy día eso parecería imposible. —Tuvo que reír—. Y llegaron dos chicos conocidos de ellas, que habían ayudado a comenzar a otro grupo, los Príncipes dragones, y les estaba yendo muy bien. Se llamaban Trevor y Harvey.

Cada vez veía a Byron más concentrado en lo que le estaba contando.

—Y empezaron a ayudarnos. —No pensaba meterse la torta en la boca mientras hablaba, así que la dejó pinchada en el tenedor—. Thelma sabía tocar la batería y necesitábamos a una batería, así que se consideró esa opción. Suki y el resto no querían saber nada del tema. —Hizo otra mueca—. En fin, todo iba maravillosamente bien porque ellas tenían algo de idea de música, y Harvey y Trevor fueron de gran ayuda. Pero yo empecé a salir con Harvey, y Evie se enfadó y me echó del grupo. Yo no tenía ni idea, pero parece que era su crush desde hacía tiempo y se estaba acercando al fin a él cuando aparecí yo. Un año y poco después Harvey me dejó y empezó a salir con ella —añadió e hizo otra mueca—. O al revés, a estas alturas aún no lo sé, ni me importa. Pero en medio de todo eso, yo convencí a las mías para formar las Mystic. No era mala idea, todo el mundo conocía a Suki y su tienda. Y tenía su punto divertido en ese momento. En fin.

Owen bajó la mirada hacia la bandeja y al fin pinchó una de las tortas.

—Lo hiciste por lo que te hizo ese Harvey. —No fue una pregunta.

—Lo hice por mí —lo corrigió ella.

Owen asintió con la cabeza, no la creía.

—Quieres fastidiarles el concurso a los dos.

Jimena se apresuró a negar con la cabeza.

—Cuando me apunté pensaba que ni siquiera llegaría a competir con las Divas. Ellas y los Dragones son los favoritos, es otro nivel. En aquel momento claro que me hubiese gustado fastidiarlos. Pero fastidia el que puede, no el que quiere. Y yo no podía. O pensaba que no podía. —Volvió a coger otra torta de la bandeja—. Nadie nos tomó nunca en serio, primero alquilamos los instrumentos, pero el concurso se alargaba, por lo que decidimos comprarlos y nos estafaron. El resto ha sido una pelota que cada vez se ha hecho más grande. Y ya no solo tengo a las Divas en contra, también a los Dragones, que son todos…

Se acordó de la frase estrella de Ina y desvió la mirada hacia el farol.

—Lo gilipollas deben de ser plegables, porque cuando parece que no cabe un gilipollas más, se multiplican —soltó.

Luego suspiró y tuvo que volver a mirar a Byron cuando escuchó sus carcajadas. Comenzaba a acostumbrarse a verlo reír. Y eso era tremendamente extraño con la seriedad absoluta que lo envolvía los primeros días.

—Y ahora es Trevor, amigo íntimo de Harvey, quien nos ayuda.

Y sus palabras sobresaltaron a Byron.

—¿Por qué?

—Porque mis amigas estaban desesperadas y aceptaron su ayuda. En la última fase entraron todas en pánico, además yo empecé a trabajar y las horas de ensayo se reducían.

Volvió a prestar atención a la música, tocaban la banda sonora de Titanic. Se metió otro trozo de torta en la boca. El queso se estaba enfriando y cogiendo consistencia.

—Por suerte esto tiene pinta de acabar. Ya solo los mejores pasan a semifinales y no lo somos, claramente.

—¿Con esa esperanza vas? —Y hasta pareció hacerle gracia.

—A ti puedo decírtelo, pero a las Mystic no, y aún menos al saco repleto de gilipollas. —Cogió aire, qué más daba decírselo a Byron. Ya la había visto llorando por esa razón—. Solo quiero que esto acabe.

Owen entornó los ojos.

—He contratado al profesor Lumiere por todos los meses que estés en casa.

Jimena alzó las cejas.

—¿Por qué?

—Por curiosidad.

—¿Por curiosidad? —Lo último que esperaba.

—Sí.

—¿Por curiosidad de qué?

—De saber cómo lo harías.

Las cejas de Jimena se alzaron aún más.

—No tengo vocación ninguna, quiero decir… —No sabía cómo decirlo sin ofenderlo—. Me encanta la música, pero toda mi vida he puesto a mis muñecos vendajes, inyecciones y tiritas. Soy lo que quiero ser y hago lo que me gusta.

—Pero cantas en un concurso y ya me has dicho que lo haces por ti.

—Sí, pero es rollo: vamos a tirarnos de un paracaídas o quiero escalar una montaña.

Owen intentó contener la sonrisa, pero no fue muy efectivo.

—¿No quieres admitir que te gusta?

—Me gustaba cuando lo hacía con mis amigas para echar unas risas, las que supuestamente íbamos a echar también en el concurso. Pero mira lo que nos estamos riendo.

Byron volvió a dejar caer los párpados.

Ambos tuvieron que retirarse, llegaban las pizzas y desprendían un calor tremendo.

—No me creo que no os estéis riendo.

—Pues créetelo. —El queso aún hervía, lo sopló, eso no podrían comerlo hasta pasado un rato.

—¿Y esas ropas que coses? —preguntó él y ella tuvo que dejar de soplar.

—Es, parece ser, lo que mejor hago. —Echó todo el aire que le quedaba—. Es la que llevamos en cada actuación.

—Y las haces tú.

Jimena asintió con la cabeza.

—Vivía en un pueblo alejado de la ciudad. Hasta hace poco no había ni empresas de reparto que llegasen allí ni muchas posibilidades de comprar la ropa que me gustaba. Así que una mujer de la cuarta calle me enseñó a hacer patrones. Salvo el calzado, lo hago todo, hasta los bolsos.

Byron alzó las cejas.

—Me asombra esa multitud de facetas.

—Pero no es nada en lo que resalte —se apresuró a decirlo antes de sonrojarse o sonreír como una idiota por el halago—. Casi todas las mujeres del pueblo cosen cien veces mejor que yo, allí hay una fábrica textil desde hace años y es en lo que trabaja la mayoría. Hago muchas cosas, pero no resalto en ninguna. Son solo aficiones sin importancia.

—Siguen siendo facetas.

—¿Lo dice el genio del piano? —Ya no sabía qué decir.

—Lo mío tampoco tiene mérito —respondió él.

¿Que no?

—Me educaron para esto, nadie se planteó otra cosa. Así que… no es ningún mérito mío.

—¿Hubieses elegido otra profesión?

—No. —Fue rotundo—. Pero lo tuve más fácil que otros.

—No creo que nadie que sepa hacer eso. —Alzó el dedo hacia los cellos—. Lo haya tenido fácil. La oportunidad de empezar antes, de tener profesores especializados y un padre músico solo te hizo ir más rápido. Pero solo tú sabes las horas de trabajo que llevas. —El queso parecía haberse enfriado—. Desde que he llegado a la casa Byron no te he visto hacer otra cosa.

Byron negó con la cabeza.

—Soy consciente de que esta habilidad tiene un mantenimiento, como si fuese un deporte, así que se acaba volviendo una manera de vivir. —Él pinchó su pizza para cortar un trozo—. Vivo así aunque no tenga una gira pendiente.

—¿Cuándo te vas?

—Pues pensaba que más adelante, pero mi representante me ha enviado un mensaje esta mañana diciendo que en unos días es el primer viaje.

El peso fue como si la pizza y toda su salsa cayesen encima de su vestido y resbalasen hacia el suelo. Ella tampoco lo esperaba tan pronto.

—Así que espero que en cuanto sepas el resultado de tu actuación, te acuerdes de llamarme —añadió—. Ese día estaré en Roma, y sé que algunos de mis amigos irán. Pero prefiero que lo que sea me lo digas tú.

Jimena sonrió.

Si quieres que te llame es que piensas darme tu teléfono.

—Prometido —respondió con cierto bochorno. No sería ninguna buena noticia. Ni siquiera les daría tiempo a mucho avance con los instrumentos nuevos ni con el profesor. Eran solo unos días, tres o cuatro. Byron sería al primero que llamaría, antes que a sus padres.

Vio a Byron mirar hacia el otro lado del restaurante, era la primera vez que dirigía la vista a su hermano. Fue algo escueto y sonrió levemente.

—A veces me pide irse esos días con Blake, pero esta vez tiene claro que quiere quedarse contigo. —La sonrisa de Byron aumentó—. Está deseando ver los ensayos.

Jimena asintió con la cabeza.

—Irá a la actuación con Blake, Stoker y Hércules Orwell.

A Hércules solo lo conocía de oídas, el de la famosa boda a la que fue Mía Austen.

Jimena volvió a asentir con la cabeza.

—No te puedo decir que me hubiese gustado ir. —Owen bajó la cabeza—.O sí, sí puedo decírtelo. Me gustaría poder ir, pero no suelo ir a ese tipo de eventos.

Jimena se encogió de hombros. Supuso que una aglomeración no era algo que a él le gustase.

—¿Cómo lo haces en los conciertos? —Vio en su expresión que estaba esperando esa pregunta.

—Bueno, suelen tener unas características que… —Owen cerró los labios, quizás para respirar levemente—. Prefiero que lo veas.

¿Cómo? ¿Yo en un concierto tuyo? Voy sin bragas directamente.

Owen se irguió.

—En un mes aproximadamente hay un evento aquí. No será un concierto completo, pero… se reúnen muchos músicos del país y del extranjero. Y luego hay una cena. Otros años suelen acompañarme Blake, o Stoker, o Wilde o Hércules, Marlowe dice que no lo meto en un sitio de esos ni a rastras.

Jimena tuvo que reír. Supuso que Marlowe sería aquel retirado amigo de ese grupo que vivía en la selva.

—Así que, Jimena Bécquer, ¿quieres venir conmigo?

¿Y tú me lo preguntas?

—Es una cena de gala, pero por el vestido no te preocupes, va a mi cargo.

—No, no.

—Va con la invitación.

—¿Porque no te fías de cómo pueda ir vestida? —preguntó ella con ironía.

Owen negó con la cabeza.

—Aparte —respondió con la misma ironía—. No puedo permitir que hagas un desembolso así —volvió a negar con la cabeza.

—Ya veremos.

—No hay discusión en eso y si es necesario, le diré a Blake que te haga firmarlo —replicó él.

Jimena levantó la mano riendo.

—No, no es necesario. Ya Blake me hizo vender el alma, no tengo más —respondió y Owen empezó a reír.

La pizza ya se podía comer. Comer significaba no poder hablar y no poder hacer preguntas. No entendía cómo todo el mundo salía a comer en las citas, significaba tener que esperar a que el otro tuviese que parar de masticar para preguntar.

Engulló el primer trozo y dejó caer los ojos esperando a que lo hiciese Byron, que se lo tomaba con más tranquilidad.

—Y en las giras, ¿qué es lo que haces? El tiempo que no ensayas o actúas, me refiero. —La vergüenza repentina que sintió al preguntarlo le subió hasta las orejas. Estaba claro que se lo preguntaba para conocer su relación con el resto.

Con el resto no, con Imogen.

—Sigo una rutina similar a la de casa. No pienses que me dedico a conocer ciudades o hacer turismo, precisamente. Es mucho más monótono de lo que parece.

No había tenido mucho resultado, así que tendría que ser más clara.

—¿Y la relación con tus compañeros?

Byron la miró un instante antes de responder.

Qué vergüenza.

—Tengo una relación cordial. Ofrezco mi casa para ensayos cuando es necesario, como sabes. Pero no se puede decir que tenga amigos.

—¿Y Zack? —lo dijo por empezar por alguno y porque no sabía más nombres. Ir directamente a Imogen le pareció ya demasiado.

—Conozco a su hermano desde hace mucho. Los Winter son compositores de bandas sonoras, algunas que seguro que conoces. A Zack lo verás mucho estos días en casa, su hermano me ha pedido que lo ayude con unas composiciones. —Owen bajó la mirada hacia su plato—. Ese chico no acaba de explotar todo el potencial que tiene. Le he dicho a Bobbi que haré lo que pueda, pero que al fin y al cabo no soy profesor.

Jimena se preparó para que su cara se cayese trozo a trozo.

—¿Y la violinista? —Ya estaba, lo había preguntado.

Qué difícil era mantenerle la mirada a Owen con media cara en el suelo y la otra mitad desmoronándose, a lo que se sumaba un instante de silencio y una expresión de Owen como si algo pareciera hacerle mucha gracia, pero que aguantaba para no reír en un disimulo incompleto.

Responde ya.

—No puedo decirte que sea una amiga cercana, ni siquiera que sea una amiga. Tampoco es que haya sido una compañera más. Realmente no sé lo que ha sido.

Jo-der. ¿Y para esta respuesta pierdo yo la cara? No me he enterado de nada.

Y él mismo pareció darse cuenta.

—Hubo varios momentos de cercanía sin mucho resultado por mi parte. Pero ya se acabó.

Que han echado unos cuantos de polvos, vaya.

La ligereza del estómago le regresó estómago arriba hasta la garganta. De nuevo deseaba no verla más a la vez que tenerla delante.

Y eso no tiene mucha lógica.

Y se iban ambos de gira juntos. Esos momentos de cercanía podían regresar y ella estaría en primera fila para verlos cuando regresasen.

Uffff.

Mejor que no lo pensara.

—¿Y tú después de ese… Harvey? ¿No ha habido ningún otro chico?

La voz de Owen la sacó de sus pensamientos con un sobresalto.

—Ha habido… dos mudanzas, trabajo, ensayos, problemas, un concurso, más problemas y varios exámenes. —Detuvo la lista cuando oyó la carcajada de Owen—. ¿En la lista había algún chico?

Owen entornó los ojos.

—¿Volverías con él? Si él regresase.

—No. —Fue rotunda.

Voy a volver yo con el panoli ese, hombre. Harvey ya llevaba un tiempo en el nivel más bien bajo, pero tú lo has descendido a los infiernos.

—No —volvió a repetir por si a Owen no le había quedado claro.

Esto ya es cantoso, cantoso. Qué vergüenza, Sayuri. Te estás adelantando por momentos.

Sintió cómo de nuevo el bochorno le subía hasta las orejas en forma de calor.

Ya debe saber que estoy hasta el culo.

Bebió agua de la copa, lo que le pasaba no se lo quitaría el refresco. Se prometió no meter más la pata el resto de la cena con preguntas demasiado curiosas y respuestas descaradas.

Sintió un cosquilleo en la oreja y alzó la mirada. Owen estaba poniendo bien su pendiente. Eran unas lágrimas de cristal de color rosa y a veces se le enganchaban con el pelo y quedaban en una postura un tanto incómoda. Normalmente solía notar cuándo le pasaba, pero esa vez no fue consciente hasta que él no la giró para que colgase de nuevo.

Las bragas, Sayu, ¿bien?

Contuvo el arrebato de mover la cara, cuando él retiró su mano, y poder rozarlo con ella. No sabía cómo había tenido la noche del piano tanto descaro echándose sobre él. Sería el llanto o el sueño.

—Te gusta el color rosa, por lo que veo —dijo él sonriendo.

El paraguas, la peluca y la ropa el otro día, y ahora los pendientes. Asintió con la cabeza.

—Te sienta bien —dijo Owen.

La ligereza regresó tan fuerte que hasta la silla pareció levitar del suelo con ella.

No fue capaz de darle las gracias, ni siquiera fue capaz de sonreír. Byron comenzaba a cambiar el orden de gustos, prioridades y circunstancias que la hacían feliz. Y todo eso se estaba mezclando en un tornado que apuntaba en dirección directa a él.

Haciendo que todo lo demás importase muy poco.

Y eso no era algo bueno, puesto que él desaparecería de su vida, eso era lo que decía el contrato. Abandonar la casa Byron dejando allí todos los enseres proporcionados.

Enseres y qué más.

Disfrutaría de la noche y cuando acabase seguiría disfrutando, repasando cada palabra y cada gesto. Luego se daría un tiempo, no mucho, para volver a la realidad.

Y esa no era de su color preferido.

39

Dejó que Luke se adelantase con Byron para atravesar el jardín. Habían dejado el coche en el garaje que estaba a un lado de la casa. A esas horas Byron no había hecho trabajar a Dennis para que lo aparcase.

Ya no llovía, pero debía tener cuidado para no resbalarse con el camino de piedras mojadas. Byron había echado el brazo por encima a Luke y este no dejaba de hablar.

Jimena sonrió al verlos.

Una sombra la asustó, algo que se movía de una manera demasiado rápida. Emitió un pequeño grito y se apartó. Una rata marrón del tamaño de dos cuartas cruzó por delante de ella a toda velocidad.

—Ahhhh. —Y tuvo que dar otro paso atrás—. ¡Hostias!

Otros dos bultos corriendo y mucho más grandes, los setos sonaron al rasgarse. Apenas había sido capaz de distinguir a Luna y Artemis.

Su grito hizo que Luke y Byron se girasen para averiguar qué había pasado.

Aún tenía las pulsaciones aceleradas, los miró a los dos, hiperventilando por la boca.

—La naturaleza en estado puro —les dijo a los dos espirando una vez más—. Pero me van a matar del susto.

A oscuras en el silencio del jardín y a media luz, no era el lugar idóneo para que saliesen de la nada aquellos tres. Se llenó la boca de aire y lo echó de golpe.

Luke reía, luego miró a su hermano. Le dijo algo que ella no pudo escuchar y lo abrazó. Luego se alejó de él y volvió a decirle algo más, a lo que Owen respondió con una suave cachetada en la cara que provocó la risa de Luke.

Y Luke la miró para alzar la mano y despedirse con ella. Luego dio unos pasos y se dio media vuelta para dirigirse hacia la casa.

Jimena lo siguió con la mirada, siendo consciente de que Owen se acercaba a ella. Y una vez que estuvo a su lado, le dio margen para que siguiese mirando lo que fuese que estuviese viendo en ella, mientras Luke llegaba a la casa y atravesaba la puerta.

El hermano mayor estaba ya dentro, no podía extenderlo más, así que movió la cabeza para mirar a Owen. Él acercó la mano a su cara.

—¿Tienes prisa? —Y lo preguntó cogiéndole la barbilla y haciéndole una suave sacudida.

Algo por dentro pareció resbalar despacio hasta caer al suelo de golpe.

Las bragas, las de repuesto.

—Ninguna.

Esto va a peor, Jimena.

Pero no hacía por rehuir ni un instante. Iba a peor, claro que iba a peor, aumentando por momentos y haciendo vago el juicio.

Tras aquel escueto gesto por parte de Owen y la reacción de su propio cuerpo, fue completamente consciente de que a partir de ahí en cualquier momento ella podía cometer una idiotez. Una muy gorda y grande con unas consecuencias terribles por dentro y con un bochorno considerable por fuera.

Y las consecuencias ni siquiera le estaban importando.

Owen le cogió la mano y tiró de ella, pero no se movió del sitio.

Dio un paso hacia él, pero tuvo que frenar un segundo paso para no chocar contra su pecho. Las pulsaciones se le aceleraron de inmediato, haciéndola quedar inmóvil. A aquella escueta distancia las formas geométricas de los dibujos en los iris de Owen Byron, podían conseguir que se perdiera sin que pudiese controlar cuándo el tiempo era demasiado.

Lo del pecho se activó, notas que se enredaban en una escalera de tonos que le llegaba hasta la garganta. Silencio absoluto, solo roto por el ulular de algún ave nocturna.

Recorrió despacio el rostro de Owen con la mirada, sabiendo que era imposible que en la milimétrica distancia pudiesen quedar más capas ni bruma.

Un solo paso más.

Alzó el pie despacio, no sabía cuánto tiempo había estado caminando por aquella senda desde que atravesase la puerta de su caja. Pero estaba dentro, justo en lo más profundo, donde la bruma se disipaba y ya no había más capas que lo cubriesen.

Notó el roce de la punta de su calzado en la punta del de Owen Byron sin dejar de mirarlo. La oscuridad se había disipado por completo y hasta en la penumbra del jardín pudo verlo al completo.

A donde había llegado ya no había capas ni bruma.

Solo estaba él.

Y las notas parecieron salir fuera de su cuerpo y envolverla por completo en una ligereza infinita que solo podía comparar con lo más cercano que conocía a volar.

—Ven conmigo. —Su voz, aquel tono musical y tranquilo en mitad del silencio, lograba sumirla por completo en un estado que sabía que no podría encontrar ni en un mundo ni en el otro.

Porque el Owen Byron que estaba viendo solo podía estar allí.

Un lugar mucho más pequeño.

Byron se giró despacio y avanzó sin soltarle la mano. Jimena se dejó llevar por la inercia. Había entrado en una especie de limbo irracional en el que lo seguiría a donde quisiera que él la llevara, sin importarle mucho la dirección que tomase. Un jardín, una sala, un dormitorio de tantos como había en la casa, o su propia cama.

Sentía la mano dormida dentro de la de él, apenas dejando caer su peso, completamente vencida.

Por un momento pensó que tomaría el camino del invernadero, pero Byron siguió hacia delante, camino a la casa. Atravesaron la puerta y la entrada y llegaron hasta la escalera que accedía a la primera planta. Lo siguió en silencio, sin preguntar absolutamente nada. No tenía nada qué preguntar, no le importaba a dónde la llevaba.

Alcanzaron la primera planta y Owen rodeó el hueco de la escalera.

Más escalones.

El ático.

Alzó la mirada hacia arriba. El único lugar que no conocía de la casa.

Arriba tan solo había un pasillo estrecho y en mitad de él una única puerta doble.

Byron se detuvo en ella y la puerta chirrió al abrirse. Se detuvo a mirarla mientras se apartaba para dejar que ella lo viese.

Desde fuera no se había fijado en que la vidriera de colores y metal que podía verse desde en el jardín estaba completamente abierta, dejando libre y a la vista la terraza.

La luz de aquella sala inmensa aún estaba apagada. Pero tampoco necesitaba mucha más luz, el cielo se estaba despejando y había luna suficiente que, a pesar de la barrunta de aves o murciélagos que revoloteaban por delante de aquel resplandor plateado de la luna, dejaba la iluminación absolutamente perfecta.

No querría encender la luz.

Antes de la vidriera plegada y de la terraza, estaba el piano. No podía distinguir bien el color, no era blanco ni negro, estaba completamente mimetizado con el paisaje en escala de grises. Quizás sería gris, el único piano gris de toda la casa.

Recorrió el ático con la mirada. Había una mesa rectangular de madera gruesa sin ninguna silla alrededor. Sobre ella varias libretas repletas de rayas, cuadernos de música sobre los que no entendía absolutamente nada y cuyas notas tan solo le parecían gotas de tinta aleatorias repartidas por doquier.

Y no muy lejos del piano estaba el diván en el que se despertó en el invernadero.

—Aquí fue donde aprendí —dijo—. Antes no era exactamente así. Mi profesor vivía aquí.

El demonio.

Jimena notó cómo su mano dejó de parecer cansada y dormida de inmediato y envolvió la de Owen.

—Ahora aquí es donde vengo a componer. —Owen comenzó a avanzar hacia la terraza y ella tuvo que seguirlo.

Sintió su respiración despacio.

—Mi padre dejó mi educación en manos de mi madre —continuó—. Y ella la dejó en manos de un músico de origen alemán llamado Albert Succher.

Owen bajó la cabeza.

—Podían pasar días y ni siquiera la veía, intentaba no cruzarse con Luke y conmigo cuando no estaba de viaje en otra casa que tenemos en la costa. Yo pensaba que ella no sabía nada de lo que pasaba… —volvió a respirar, esa vez por la boca—. Pero sí que conocía los métodos de enseñanza de Succher.

Lo miró de reojo, él tenía la boca entreabierta y su abdomen se hinchaba.

—Solo pensaba en resaltar lo único que había en mí que no rechazaba a costa de lo que fuera —negó con la cabeza y llegaron hasta el piano, pero Owen no tomó asiento, se quedó junto a Jimena, en un lateral—. El único recuerdo que tengo de mi madre cogiéndome la mano fue camino de la banqueta en alguna reunión. Me pedía que tocase, y en cuanto acababa hacía que Cata me llevase a otro sitio para que nadie se diese cuenta de todo lo demás.

Jimena tragó saliva. No sabía que la madre de Owen fue consciente del daño que le llegó a hacer a sus hijos. Quizás lo sería y tampoco le importaba. O sí, y por eso acabó en un salón de la casa Byron, encerrada tras un pestillo.

—Claro que permitió aquel maltrato por parte de Succher. —Owen volvió a soltar el aire de golpe y retiró la banqueta con el pie—. Lo permitió hasta cuando Cata le dijo que pasaban los años y yo seguía orinándome en la banqueta. —Se inclinó y pasó la mano por la tela—. Pensaban que era porque estaba muchas horas aquí, porque se me iba el tiempo y cuando me daba cuenta era demasiado tarde, o simplemente porque era otra de mis circunstancias diferentes. —Volvió a erguirse—. Pero lo hacía cada vez que no rendía como debiera. Llegaba la orina, el pánico, los temblores de las manos, y cuando todo eso me arrasaba el cuerpo, los vómitos.

Abrió la tapa que cubría las teclas.

—Cata se dio cuenta al cabo de los años. No la culpo. Succher no quería a nadie cerca. Y yo… —Owen se mordió el labio inferior—. Solo deseaba que ella estuviese orgullosa, que se acercara a mí. Y pensaba que eso solo podía conseguirlo a través de la música. Y hasta el camino que me mostró Succher no me parecía mal precio.

Le dio a algunas teclas aleatorias.

—Cuando Cata se dio cuenta se lo dijo a mi padre, que estaba fuera como casi siempre, y él de inmediato echó a Succher de la casa y lo denunció. Unos días después mi madre apareció muerta en un salón de la planta baja.

Owen levantó la cabeza y la miró a ella.

—Ojalá pudiera decirte que mi madre se ahorcó porque se había dado cuenta de todo lo que había hecho —continuó él y Jimena vio cómo su pecho había rebotado sin ser capaz de coger el aire—. Pero al parecer Succher y ella tenían una cercanía especial y él había decidido abandonarla por otra mujer más joven. Mi padre aún no lo sabía, pero ya le había pedido el divorcio. —Respiraba despacio de nuevo.

Se hizo el silencio un instante.

No sabía qué decirle, era la primera vez que se encontraba con una historia similar y no tenía ni idea de qué decir en esos casos. Además Byron ya habría hecho terapias suficientes por todo ello, no se lo había contado buscando consuelo. Ya no lo habría. Eso estaba más que guardado en el fondo de la caja.

Pero quedaban sus rarezas y ese sentimiento de vergüenza y de culpa. Estaba la soledad y la distancia. Estaba la costumbre de resguardarse. Estaba su vida completa entre capas y rodeada de bruma.

En cuanto a su madre, no era necesario decirle lo que pensaba.

Es una reverenda hija de la grandísima puta.

Pero él ya lo sabía y bastante carga tenía ya. Y en cuanto a Succher…

—¿Qué pasó con Succher?

—Mi padre se negó a que yo declarase, no quería presionarme más. Yo por aquella época no era consciente de nada de lo que significaba lo que había pasado, no había conocido otra cosa. Así que mi padre me priorizó a mí y a mis terapias a cambio de que Succher no pagase por lo que había hecho. Lo condenaron a pagar una indemnización y poco más. Se fue a Alemania y no volví a saber de él.

Volvieron a sonar teclas aleatorias.

—La poca gente que sabe esto piensa que la distancia y no dejarme tocar viene de Succher. Hasta los Misters lo pensaban antes de saber la verdad —negó con la cabeza—. Pero no hubo agresiones de ese tipo, solo maltrato físico y psicológico a partes iguales. Lo de la piel lo tengo desde que nací. —La miró a ella otra vez—. Tú eres la primera persona que encontró la razón sin relacionarlo con nada más.

Jimena ladeó la cabeza para mirarlo. Su garganta aún no estaba bien y la presión en el pecho parecía martillearle lentamente, como las notas solitarias que solía repetir Byron una y otra vez en algunas canciones.

Acercó su mano al cuello de Byron y pasó los dedos por él, despacio hasta llegar hasta su cara.

—¿Por qué no te molesta cuando te tocamos nosotros? —Con aquel nosotros era evidente a quiénes se refería: Los Misters, Luke y su padre, y por supuesto ella.

Saber que estaba entre ellos hizo que el brillo de los ojos se le sumase a lo de la garganta y lo del pecho.

—Porque sé que no lo haréis nunca sin ser conscientes de lo que estáis haciendo.

Jimena sonrió levemente, esa quizás era la razón por la que era tan especial tocarlo. No era algo aleatorio o que se hiciera por inercia, reflejo o sin darse cuenta. Cuando lo tocaba todos sus sentidos estaban puestos en él.

—Se llama confianza —añadió Owen—, por eso estás aquí. Y por eso quería que lo supieras.

Jimena volvió a tragar saliva, apretar los dientes y tensar la lengua ya no estaba sirviendo. El aire no entraba.

Alzó la mirada hacia el hueco enorme que dejaba la vidriera abierta. Las nubes cada vez más esparcidas dejaban la luna completamente a la vista.

Seguían en el lateral del piano, sentía cómo Owen le soltaba despacio la mano. Después de estar agarrada a él desde el jardín, la sensación que le dio al soltarla era ligera y pudo sentir la leve brisa húmeda que entraba por la terraza.

Owen pasó la mano por su espalda y la empujó levemente para que se acercase más a la esquina del piano, pasando por delante de donde estaba él y hasta donde comenzaban las teclas. No sabía si lo que quería enseñarle era una de esas hojas rayadas que estaban sobre las teclas. Pero ella no entendía absolutamente nada.

—Ni siquiera está acabada —dijo mientras se inclinaba levemente hacia ella hasta que notó cómo el pecho de Owen se pegaba a su hombro. Jimena sintió su otra mano en el codo y la dejó resbalar despacio hasta su muñeca. Bajó los ojos mientras sus dedos se enredaban con los de Owen hacia las teclas.

Tenía aún el otro brazo de Owen tras la espalda. Completamente rodeada entre el piano y él.

Y Owen la hizo presionar una tecla. La notó firme. Se hizo el silencio un instante y Owen dirigió de nuevo el dedo de la joven hacia la tecla, esa vez en un rebote que marcaba un ritmo uniforme. Y notó cómo le aflojaba la sujeción de la mano para que ella siguiese apretando aquella tecla.

Sintió presión en el hombro, Byron se aprisionaba levemente contra ella para llevar su mano a otras teclas, algo más adelante.

Solo una mano para que otras notas se enredasen al ritmo que su única tecla, que pulsaba una vez y otra, cada dos fragmentos de segundo.

El brillo de los ojos aumentó y apretar los dientes y tensar la lengua contra el paladar o contra el metal que bordeaba sus dientes ya no surtía efecto.

Entreabrió los labios para espirar y con la espiración salió parte de lo que había estado reteniendo. Leve, tranquilo, insonoro. Solo los ojos podrían delatarla, pero estaban en la penumbra absolutamente natural del cielo nocturno. Sintió una lágrima fina en el ojo derecho, bordeándolo dirección al rabillo, donde cayó templada mientras Owen seguía enredando notas a ritmos distintos que a veces hacían que ella perdiese la concentración del suyo.

Un roce rápido con su mano la hizo entender que debía parar de producir aquel ritmo. Jimena cerró los ojos cuando el sonido se agudizó en una rapidez que ya conocía en las manos de Owen Byron.

La música pareció atravesar su sien y entrar dentro de su cabeza, arrasando todos los pensamientos y dejándola completamente vacía. Owen solo empleaba una mano, la otra la tenía tras ella, ni siquiera estaba escuchando la melodía con todas las notas, quizás tan solo una versión sesgada y light. No necesitaba más para que todo desapareciese y solo quedase él. Y ella. Y el piano.

Entreabrió los ojos y los dirigió directamente a él. Quizás nunca había tenido tan cerca su rostro, ni sus ojos mirándola. Un solo movimiento, una inclinación de cabeza, haría que su piel rozase la de Byron.

Contuvo la respiración y con eso intentó no mover ninguna parte de su cuerpo, ni de su cara.

La música aminoró el ritmo despacio. Cerró los ojos de nuevo, si no los cerraba acabaría inclinando la cabeza hacia él, el leve margen que necesitaba para alcanzarle los labios.

Pero aun con los ojos cerrados, él era capaz de atraer el movimiento, como si su cuerpo pesase y solo tuviese un punto de apoyo, él. Podía notar la calidez de su aliento.

La música volvió a descender el ritmo, sintió un roce contra algo suave y templado, fue consciente del contraste con su propia piel y su cuerpo respondió alzándole el vello.

Empujó con su labio inferior el de Owen y la calidez se hizo intensa, el vello se le volvió a erizar. Tan solo quedaba una única nota, similar a la que ella había tocado en un principio, pero más aguda. La calidez volvió a aumentar en sus labios.

Y se hizo el silencio. Sintió la mano de Owen en la cabeza, era imposible que el piano pudiese sonar si la otra la tenía en la parte de atrás de su cintura.

Esa vez fue Owen el que empujó sus labios contra los de ella para que los abriese más. Y la presión en su nuca aumentó mientras esa calidez entraba dentro de su boca a través de Owen.

Y aquel calor aumentó llevándose con él el escozor de la garganta, la tensión en el paladar y hasta el martilleo del pecho. La presionó hacia él con el brazo que mantenía tras su espalda mientras su lengua continuaba haciendo correr el calor a través de su garganta y lo repartía a todas las partes de su cuerpo.

Jimena le puso una mano en el pecho y la otra en el hombro, entrecerró los labios antes de ladear la cabeza hacia el otro lado.

Mantuvo el roce de su nariz con la de él. Pero Owen retiró por completo sus labios de ella.

—Lo siento. —Lo escuchó decir.

Lo siento, dice. Como si me hubiese molestado que me bese. Y como siga así lo dejo que mañana no va a poder ni tocar el piano.

Porque la curiosidad por explorar cada parte de Byron, las que quedaban desnudas sin capas ni bruma, se estaba haciendo tan enorme que estaba a punto de tirar de su camisa y abrirle los botones.

Lo habría hecho con cualquier otro y hubiese seguido hasta que el diván que estaba en mitad del piso alcanzase la pared a base de empujones.

Pero era Owen Byron, y a veces ni siquiera ella sabía cómo actuar.

—No tienes que sentir nada. —Hiperventilaba.

A ver qué hago ahora con esto de ahí abajo.

Owen bajó la mirada hacia los labios de la joven y ella puso de su parte por permanecer inmóvil y no volver a propiciar otro beso. Tenía que dejarlo a él.

Aunque estaba viendo venir que no podría controlarse eternamente.

Owen se retiró despacio unos centímetros mientras sentía cómo la presión en su nuca se aflojaba, la seguía mirando.

Y la presionó de nuevo y la atrajo a él para volver a sus labios, un beso inmóvil y sin invasión, pero que duró unos segundos y cuyo fin produjo un sonido que rebotó en las paredes del ático como habían hecho las notas del piano.

Byron la soltó y Jimena tuvo que espirar con disimulo. Aquel último beso había conseguido disparar todas las descargas eléctricas bajo su pecho, las mismas que le producían la ligereza tan similar al vértigo.

Dime tú qué voy a soñar hoy que me parezca mejor que esto.

Apartó despacio las manos de Byron. Él ya había compartido demasiado tiempo su mundo, creía que era hora de dejarlo solo.

Y mejor no valorar en qué me estoy metiendo.

Se apartó de él.

—Buenas noches, señor Byron —dijo y él rio al escucharlo.

Dio otro paso atrás para luego darse la vuelta y apresurarse hacia la salida.

—Señorita Bécquer. —Lo oyó decir cuando estuvo a punto de cruzar la puerta y se giró para mirarlo.

De nuevo las nubes grises y la luna rompiendo la oscuridad del fondo, tras su silueta junto al piano.

Jimena tuvo que contener la respiración.

—Me lo he pasado realmente bien.

Sonrió antes de atravesar la puerta, cerró al salir y se llevó la mano al pecho, resopló antes de empezar a bajar las escaleras.

Miró tras de sí hacia la puerta. Se podía oír oníricamente de nuevo aquella nota que Byron le había hecho tocar. El vello se le erizó de nuevo.

En lo que se estaba metiendo no lo valoraría aquella noche. Bajaba los escalones mientras las puertas del ático quedaban atrás.

40

«Hoy no te esperábamos por aquí. Este tío es tonto», había puesto Stoker.

«El que va a hablar», escribió enseguida Marlowe. «Owen ¿cómo ha ido?».

Frunció el ceño al leerlos. No sabía en qué momento había dicho en el grupo que había salido. Supuso que Stoker lo contaría en ese otro grupo que ya no tenía dudas de que tenían.

«Por cierto». Ahora era Hércules. «Dale la enhorabuena a Blake. Va a ser padre».

Se sobresaltó en la cama y sonrió.

«Pero solo cuando Dayana no esté cerca de las ventanas», dijo Stoker y Wilde puso una hilera de risas.

Eso no lo había pillado aún. Owen escribió enseguida.

«Felicidades, Blake. Mañana por la mañana te llamo».

«Mañana por la mañana iremos a tu casa, Owen, Dayana quiere hablar con tu padre, si puede ser».

Volvió a sonreír.

«Claro que puede ser».

Blake volvía a escribir.

«Yo aún lo estoy digiriendo».

«Digiere, digiere», escribió Marlowe y esa vez fue él quien puso risas.

«Uy». Era Stoker de nuevo. «Byron poniendo emoticonos, ¿no os he dicho yo que ahora ríe más que cuando está con nosotros?».

Ahora fue Wilde el que puso los emoticonos riendo.

«Cuenta, anda», escribió Hércules.

Colocó bien la almohada antes de responder para recostarse por completo. Tranquilo, sereno y absolutamente lleno, esa era la sensación. Y le estaba encantando.

«Ha ido muy bien», respondió.

Obtuvo emoticonos de todo tipo.

«¿Muy bien nivel normal, nivel máximo o nivel dios?». Stoker era rápido escribiendo.

Respondió con rapidez.

«Deja de decir estupideces».

Entró un mensaje de Wilde.

«Señores, ¿eso quiere decir que se han besado?», preguntó.

Marlowe de nuevo.

«Eso será, porque a otra cosa no le ha dado tiempo».

Llovieron las risas.

«¿Tú le has besado? No me lo creo», dijo Blake. «Habrá sido ella».

Se apresuró para responder.

«Pues sí, he sido yo».

No era algo que tuviese previsto, pero cuando la tuvo tan cerca no tenía dudas de que no podía hacer otra cosa.

Lo de Jimena estaba pasando a otra dimensión, a una que aún no conocía. Y le estaba encantando, su propio cuerpo le decía que no podía gustarle más.

Bajó la mirada hacia el teléfono. Volvía a tener emoticonos y burradas varias.

Negó con la cabeza, no lo tendría que haber dicho. Siempre conseguían sacarle hasta las muelas.

«¿Y ya?», preguntó Blake.

Stoker escribía, entró su mensaje.

«Este chat esperando un código Mister que no va a llegar».

Risas.

«¿Otra vez la has puesto a dormir en el diván? Dinos que no», escribió Wilde y las risas se multiplicaron.

Hasta él tuvo que reír.

«No», respondió.

«Entonces podemos deducir que te gusta», dijo Hércules.

Owen volvió a sonreír antes de contestarle.

«Con ella es como si nada de lo de siempre fuera un impedimento, claro que me gusta. Me encanta».

Respondió y se hizo el silencio un instante. Frunció el ceño esperando a que escribiesen lo que fuera, aunque aquello se llenara de risas. Marlowe escribía de nuevo.

«Hasta donde yo recuerdo, que me corrija alguno, es el único que ha sabido admitir en este chat y en el momento lo que de verdad está pasando. Así que, Byron, me quito el sombrero, le acaba de dar usted a estos idiotas una buena torta».

«Owen, no sabes lo que me alegra leer lo que acabas de escribir».

«Nos alegra a todos, que lo sepas», dijo Wilde.

«Y todo gracias al rey de este chat. A mí».

Llovieron flores para Stoker y Owen se incorporó para reír.

«¿Y ahora qué?», preguntó Blake.

«Como tú dices, aún lo estoy digiriendo. Así que no tengo ni idea. De momento me voy y no vuelvo en tres semanas. Justo ahora, no me apetece en absoluto».

«¿En serio?», dijo Stoker.

«Sí, ni siquiera podré estar para la actuación de Jimena. Así que espero que al menos me paséis el vídeo».

«No, te jodes», se apresuró a responder Blake y los demás colaron risas.

«Pero si de todas formas no ibas a ir», escribió Stoker.

«No puedo ir allí, pero podría estar cerca al menos. Es otra cosa que me cuesta asimilar. No quiero replicar la vida de mi padre», les escribió él.

«No tiene nada que ver». Hércules fue el primero en responder. «No pienses ahora en eso».

«Pues ya estoy empezando a llevar el mismo camino».

«Este hombre es el rey de las alegrías. Byron, por Dios. No pasa nada porque no estés ese día», le dijo Wilde.

«No penséis que es por lo de hoy, ya de antes pensaba estar cerca ese día. Creo que es importante para ella aunque no quiera reconocerlo».

«¿Y si voy a por ti y luego te llevo de vuelta?». Sonrió al leer a Stoker.

«A esa misma hora tengo concierto, imposible. Casi todos los de este bloque son nocturnos».

Blake era afortunado, apenas se separaba de Dayana, y Wilde y Anastasia eran absolutamente privilegiados, como Hércules y Michelle, compartiendo profesión.

«Una pena porque a pesar de lo que te he dicho antes, pensaba hacerte una videollamada para que lo vieses en directo», era Blake.

«Estaremos nosotros, si te sirve de consuelo». Volvió a sonreír al leer a Hércules.

«La verdad es que no mucho», le respondió y Wilde puso varias hileras de risas. «Pero gracias».

En parte claro que era un consuelo. Una parte de él estaría allí, y le gustaba que ellos estuviesen cerca de Jimena, como le gustaba que estuviesen cerca de Luke cuando él no estaba. Justo la misma sensación de tranquilidad dentro de todo. Quizás en su empeño de que ellos tuviesen cerca personas a quienes recurrir en caso de necesitarlos. Ninguno de los Misters fallaría a Luke, y a partir de ese momento tampoco a Jimena.

Sentía que ahora la familia, todos al completo y los que se iban sumando, era absolutamente perfecta. Y fue consciente de que él también tenía ganas de poner su parte.

Volvió a reír cuando ellos comenzaron con sus sandeces.

41

Llegó a la planta baja a través del ascensor y empujó la silla del señor Byron para sacarla al pasillo.

—Señorita Bécquer, ya está listo el desayuno del señor. —Peggy abrió la puerta de uno de los salones cercanos al ascensor.

Pero otra puerta del pasillo se abrió.

Ver a Owen, después de lo de la noche anterior, y delante de su ama de llaves, era un tanto tenso.

Lo vio mirarla un instante sin decir una palabra y luego bajó los ojos hasta su padre.

—Estoy mejor —se apresuró a decir el anciano antes de que le preguntase y Owen sonrió.

—De todos modos, vendrá el doctor mañana a revisarte —respondió él.

—¿Has podido terminar la composición? —preguntó el hombre y Jimena frunció el ceño mirándolo.

Owen también se sorprendió.

—¿Cuál?

—La que no dejabas de aporrear anoche —respondió el anciano en tono de queja y Jimena giró medio cuerpo para reír.

—¿La oíste?

—La llevo oyendo varios días, ¿cuándo piensas terminarla?

Owen cruzó una mirada con ella antes de volverla a bajar hacia su padre.

—La acabaré durante la gira.

El anciano asintió con la cabeza.

—¿Querrás escucharla? —preguntó inclinándose y apoyando las manos en los brazos del sillón.

—Claro, pero quítate de en medio, que no podemos pasar —le soltó el hombre.

Owen se apartó riendo para dejarles paso. Jimena pensó que iría con ellos, pero Owen se mantuvo a un lado del pasillo mientras ellos pasaban por delante.

Lo miró de reojo cuando pasó por su lado y tuvo que contener la respiración.

Con esta sensación extraña no contaba.

Era como si Owen volviese a ser el señor Byron, o siempre lo fue todo el tiempo y ella lo había olvidado y por eso ocurrió todo lo de la noche anterior, y más cosas otros días que no correspondían como trabajadora de la casa.

Ni siquiera sus amigas lo sabían aún. Sabía que ellas no juzgarían nada, además la entenderían. Sin embargo, un mensaje de su abuela Encarna preguntando cómo iba todo y su respuesta con un «Muy bien», la hizo pensar. Si a su abuela le dijese lo que estaba pasando, seguramente le daría un patatús. Ella seguía pensando que el trabajo lo había conseguido Dayana King y estaba muy agradecida con la familia de ella. Y como mujer de otra mentalidad decenas de años atrás, tener cualquier tipo de relación con el señor de la casa era una vergüenza.

Pero era difícil que su abuela se enterase, tendría que armarse una cadena a través de la familia de Dayana. No llegaría a tanto.

Ni aquello duraría tanto.

Bajó la mirada y giró la silla para entrar en el salón. El desayuno estaba en la mesa.

Solo había dos servicios, así que Owen no desayunaría con ellos. Él seguía fuera y le resultaba extraño, no solía estar por los pasillos.

Ayudó a Byron a preparar su desayuno, ella apenas tenía hambre, sentía una especie de nervio en el estómago que le ocupaba la mayor parte de su capacidad. Aquel día aparte de ser el primer nuevo día, también comenzaban sus ensayos en la casa Byron y sus clases de música. Y en pocos días era la actuación.

Se estaba colapsando y quizás ese colapso era el culpable de que se preocupase demasiado por lo que pudiesen pensar los demás.

Empezando por él.

Él era la base de todo, tal vez. Aunque supuso que Byron, hasta con sus rarezas, no estaba acostumbrado a que ninguna mujer se le resistiese mucho.

No sé las demás. Yo me he resistido una mierda, desde luego.

A pesar de todas esas diferencias entre ellos. A pesar de que su trabajo dependiese de él. A pesar de ir con una recomendación que tendría que haberla hecho comportarse de otra manera.

Stoker…

Se llevó la mano a la sien. Hizo bien en no valorar nada por la noche, no habría podido dormir.

Desconocía hasta qué punto Stoker habría podido enterarse de algo. Él pertenecía a la misma posición que Byron, quizás le sentase mal que alguien como ella pretendiese lo que sea con su amigo, aunque fuese sin muchas aspiraciones.

Y se arrepintiese de haberla metido allí dentro.

—¿No comes? —preguntó el señor Byron.

Ella negó con la cabeza.

—Está caliente. —Si ella no comía, él tampoco lo haría. Era el trato.

—No está caliente, Jimena, come.

El hombre la miraba con una fijeza curiosa, quizás se había dado cuenta de que no andaba bien.

—No quiero que caigas enferma y me manden a un pelmazo o pelmaza a cuidarme —le soltó y ella tuvo que sonreír. Lucas esperó a que Jimena dejara de reír—. ¿Qué te preocupa?

Ella movió la mano en el aire.

—No tiene importancia.

—La tiene cuando te afecta al estómago.

Comenzaba a darse cuenta de que no era tan fuerte, ni tan independiente, ni tenía tanta seguridad en sí misma. No debería estar así de ninguna manera.

Hasta a Lucas le resultaba difícil mirarlo. Era su hijo. ¿Querría para él a alguien como ella? Seguramente no, querría a alguien como Imogen. O ese era el ideal que se mantenía en la cabeza de alguien que le correspondiese a Owen Byron.

Y estos pensamientos van a dejarme tarada.

Llamaron a la puerta y se abrió. Jimena tuvo que girarse para mirar. Era Owen.

—Papá, tienes visita —dijo al entrar y se apartó para dejar pasar.

Le encantaba el pelo de Dayana King, completamente liso, negro y con un brillo extraordinario que resaltaba su tez clara.

—Buenos días. —Miró también a Jimena sonriendo y alargó una mano hasta su hombro para apretárselo—. Señor Byron. —Se acercó a él enseguida.

Tras ella entró el abogado de los Byron y, por lo que ya sabía, el prometido de Dayana King. Un hombre de una elegancia sublime, aunque un tanto oscura, como si hubiese salido de una novela victoriana. Y no sabía por qué, desde el principio le causó respeto su presencia.

Blake la miró un instante.

—Buenos días, Jimena.

Que la llamase por su nombre también le pareció extraño. Blake no tenía la cercanía y la naturalidad de Stoker, con ese podía estar tranquila, como si de un amigo propio se tratase. Pero con Blake era como una advertencia continua: Haz algo que no debas y no tendrás a dónde huir.

Y no sabía si la cercanía con Owen Byron era algo que no debía hacer, según su forma de pensar.

Solo esperaba que no lo supiera. Quizás Stoker no por su carácter, ¿pero Blake? Blake ni siquiera la quiso para trabajar allí, cómo iba a ver bien lo demás.

—Papá, ¿sabes quién es? —preguntó Owen a su padre.

Lucas miró a Dayana.

Siempre ha sido guapa, pero va a más.

—Claro que sé quién es —sonrió—. La niña King —añadió y su sonrisa se amplió—. Blancanieves.

Dayana le dio un abrazo.

—Me alegro de verle y más aún de verle tan bien.

—Psss —respondió el hombre e hizo una mueca—. Ya me gustaría estar mejor.

Dayana se apartó de él para darle paso a Blake.

—El terror de los juzgados —dijo el anciano cuando lo tuvo delante.

Y no lo dudo.

—El señor Byron compuso una canción para mí hace muchos años —le dijo Dayana cogiendo una silla que estaba junto a Jimena para retirarla.

—Salva a Blancanieves. —Oyó la voz de Owen, pero ni siquiera quiso mirarlo, Jimena seguía mirando a Dayana.

—Dile que la toque un día. —Dayana se inclinó hacia su hombro—. Si la recuerda —añadió en un susurro.

—Salva a Blancanieves —repitió Jimena sin dejar de mirar a Dayana. Podría ser una representación perfecta de una Blancanieves de cuento, sin ninguna duda.

Dayana le dio un toque en el muslo.

—¿Y cómo te va en la casa Byron? —preguntó a Jimena. Blake seguía hablando con Lucas Byron y Owen se unió a su conversación.

—Bien. —Miró de reojo a Lucas—. O eso espero.

Dayana sonrió.

—¿Y qué te trajo al frío y lluvioso Londres? Con el tiempo maravilloso que tienes en Córdoba.

Jimena dejó caer los párpados.

—La culpa la tuvo ese llavero rojo que me regaló tu tía —respondió y Dayana empezó a reír—. Le he cambiado la argolla decenas de veces, apenas le queda pintura, pero sigue por ahí en las llaves de donde viva.

—¿Estás contenta?

—¿En Londres? —La pregunta era extraña—. Eh… claro.

Dayana rio.

—Digo aquí. —Bajó la voz casi en un susurro.

—Sí. —Y lo estaba. Mucho. Demasiado.

Jimena lanzó una fugaz mirada a los tres hombres.

—Hace mucho que no veo a Cande, ¿cómo está?

—Como siempre —rio—. Viene en unas semanas. Me caso en menos de dos meses.

Dayana hizo una mueca.

—Felicidades —se apresuró a decirle.

—Así que podrás verla —añadió Dayana.

¿Yo? ¿A Cande? ¿Dónde?

—Dayana —la llamó Blake y la joven se puso en pie para acercarse de nuevo al señor Byron.

Y esa vez la chica se acuclilló frente a la silla para que a él le fuese más cómodo mirarla mientras le hablaba. Jimena miró enseguida las piernas de Dayana, recordaba las contorsiones que era capaz de hacer de pequeña, una auténtica monstruo de la elasticidad y la agilidad.

—Quisiera que fuese usted el padrino de mi boda. —La oyó decir.

Qué bonito.

Jimena sonrió de inmediato.

—¿Quieres un padrino viejo y lisiado? —respondió el señor Byron—. Podrías elegir mejor. Tienes dónde elegir.

—Pero usted era el mejor amigo de mi padre. —Dayana ladeó la cabeza.

—Niña King —dijo el anciano—. ¿Cómo vas a querer un padrino en una silla de ruedas y que a ratos dice disparates?

—Señor Byron —dijo Jimena y todos se giraron para mirarla—. En una silla de ruedas no, pero puede escoger el bastón más elegante de la colección.

El señor Byron sonrió antes de volver a mirar a Dayana.

—¿Podría ser? —insistió ella.

—Puedo intentarlo, hija. Pero prepara un sustituto por si acaso. —Miró a su hijo.

—No será necesario —dijo Blake y se giró hacia Owen y le puso las manos en los hombros—. Y quiero que tú seas padrino del niño.

—O de la niña. —Dayana se puso en pie.

¿Está embarazada?

Jimena sonrió y los felicitó.

—¿Yo?

—Sí. Tú.

—¿Por qué? Yo no soy…

—Tú eres perfecto.

La sonrisa de Jimena se amplió.

—¿Qué me dices? —Blake inclinó levemente la cabeza hacia delante.

El pecho de Owen se hinchó mientras cogía aire.

—Que sí —respondió como si no tuviese otra opción y Blake rio antes de darle un abrazo.

—Gracias. —Dayana se acercó y Owen la rodeó para darle un abrazo también.

Jimena frunció el ceño. Estaba claro que con la familia no había límites y Blake y Dayana eran parte de ella. Tanto como que la forma de tocarlo de su amigo y la chica King era ligera y escueta, especial y extraordinaria. No podía ser de otra manera.

—Que sepas que es un honor —le dijo Owen a su amigo.

—Pues que sepas que no será el único. —Owen se sobresaltó con las palabras de Blake—. Stoker dice que también serías el padrino del primer hijo cuando lo tenga.

—¿Qué dices? Uno y se acabó. Que vayan rotando los demás—. Jimena tuvo que reír, pero la risa de Blake eclipsó todas las demás.

Tiene hasta risa de malo.

Y por lo que podía ver, su amistad con Owen iba mucho más allá. Un cruce de responsabilidades mutuas, con Luke y con el futuro hijo de Blake, significaba unión absoluta, confianza plena y un amor para toda la vida.

Y en cuanto se entere le dirá que está chiflado.

Jimena frunció el ceño alzando las cejas.

Y entonces me despedirán.

Dayana la miró a ella.

—Le diré a Cande que te verá en un mes —dijo Dayana—, ¿porque vendrás, no?

¿A dónde? ¿A tu boda?

—Si no está en mi horario de trabajo… —No sabía cómo había sido capaz de responder tan tranquila.

Dayana y Blake miraron a Owen.

Ay, madre. Que lo saben.

Las piernas se le hicieron ligeras.

A la boda, dice. Y no voy a durar aquí ni tres semanas más.

Llamaron a la puerta.

—Señor Byron. —Era Dennis—. El señor Lumiere ha llegado.

Jimena notó cómo todo su cuerpo dio un respingo.

¿Ya?

—Llévalo a la sala de música, ahora mismo vamos —le dijo Owen y sujetó la puerta para que Dennis no la cerrase.

Miró a Blake y a Dayana.

—Y viene el desayuno, no tardaré —les dijo a ambos—. Papá, sé amable.

—Como si yo no fuera amable siempre —respondió el hombre y Blake rio a carcajadas de nuevo.

Owen salió al pasillo.

—Señorita Bécquer. —Ni siquiera se giró al llamarla.

Jimena se puso en pie. Vio de refilón el cruce de miradas entre Blake y Dayana.

Y tanto que lo saben.

Y ahora se sentía mal por no haberles dicho nada a las Mystic. Pero era arriesgado cuando aquella misma tarde estarían en la casa Byron y con lo disimuladas que eran, se enterarían hasta los gatos.

—Me alegro de verte —le dijo a Dayana antes de salir—. Señor Blake.

Salió con rapidez y cerró la puerta. Owen la esperaba fuera.

—No sabía que era tan temprano —le dijo enseguida—. Es mi horario de trabajo.

—Tienes el horario en el programa, ¿no lo has mirado?

No había mirado nada, no había sido capaz más que de levantarse de un salto, ducharse y echar a correr. Como si le hubiesen echado un hechizo de dormir con una tranquilidad extrema.

Quizás lo malo había aguardado para salir todo de golpe por la mañana.

Llegaron al final del pasillo, justo en el giro, en otro pasillo principal más ancho y cerca de la puerta de entrada estaba la sala insonorizada. Dennis ya subía las escaleras, el profesor estaría dentro.

Pero Owen alargó la mano hacia el picaporte de la última sala del pasillo y le agarró la muñeca.

Era la sala de las cortinas verde agua, una de mesa circular con estufa y tres sillones. Donde le gustaba jugar a las cartas de memoria con Luke y el señor Byron.

Owen cerró la puerta tras ella y le sujetó el cuello. Un contacto en una parte sensible que la hizo encogerlo de manera refleja mientras se le erizaba la piel.

Y cerró los ojos al sentir los labios de Byron, unos segundos, luego nada, luego unos segundos más, y tuvo que bascular el cuerpo para contrarrestar el tercero de los besos.

Separó despacio los labios de ella, el sonido fue el mismo que el de la noche anterior. Un sonido que le estaba encantando.

—¿Qué te pasa? —le preguntó sin retirarse demasiado.

—Nada. —Su nariz rozaba con la de Owen.

—Tienes miedo y otras cosas que no me gustan.

—No tengo miedo.

Byron dejó caer los párpados mientras le rodeaba la cintura por detrás.

—Estabas tensa, ¿te avergüenzas? —preguntó empujando su nariz con la de ella.

—En parte sí —respondió y él alzó levemente las cejas.

—¿Te arrepientes?

Miró los ojos de Owen, primero uno y después otro.

Ufff.

—No. —Volvió a recibir otro beso, un beso similar a los anteriores, pero que no tardó en abrirse en un abanico de temperaturas dispuesto a bañarla de calor garganta abajo.

Y llegaron más hasta que sintió que su espalda pegaba con la pared.

Bufff. Prfff. Purpuff. Purupuff.

Se apartó de él cuando recibió el primer picotazo entre las piernas.

Yo no valgo para seducir. No me estoy resistiendo una leche, si en una de estas voy a acabar suplicándole cosas cochinas. Qué mal, Sayu.

Apretó los labios un instante. Le ardían.

—¿Te arrepientes tú?

—Mucho, ya lo ves. —Ladeó le cabeza para hundir la nariz bajo su oreja. La piel se le volvió a levantar cuando sintió el calor de la lengua de Byron siguiendo una línea hasta el final del cuello, donde la tela no lo dejaba avanzar.

Y ayer fueron solo unos besitos. Pero esto está tomando un camino que me veo que vamos a follar en tres, dos, uno…

Y un vértigo intenso en el estómago fue la respuesta inmediata de su cuerpo a aquel pensamiento.

—Hoy es un día terrible para los dos —dijo él volviendo a rozar su nariz y sus labios con los suyos. Jimena le envolvió el cuello con cuidado, tenía que ir probando—. ¿Crees que me podrás guardar un rato esta noche?

Y la noche entera.

—Los que quieras. —Ladeó la cabeza besándolo y se dejó caer despacio contra él hasta que sintió la presión en el pecho con el cuerpo de Owen. Ladeó la cabeza al otro lado sin dejar de besarlo, se alzó de puntillas y volvió a apretar las tetas en él, sintiendo un nuevo picotazo entre las piernas.

Sayu, que lo vas a asustar.

Retiró sus labios de él para mirarle la cara.

Pues no, no se ha asustado.

Lo besó de nuevo y sintió cómo la apretaba hacia él.

Los picotazos se sucedieron uno tras otro hasta que sintió la dureza en el pantalón de Owen y antes de que pudiese detener su cadera, estaba rozando su entrepierna con la de él. Recibió una nueva presión en la espalda que atraía su cuerpo contra el de él.

Ya sabía yo que los calladitos…

Se retiró de él de nuevo y los ojos de Owen se clavaron en ella.

Tú sigue mirándome así, que te voy a mandar a la gira a trozos.

Apartó las manos del cuello de Owen y en un lado vio la rojez en su piel.

Bruta.

Bajó la mirada hasta sus labios, Owen respiraba acelerado. Y el verlo así hizo que el vértigo en el estómago se hiciese intenso. Contuvo la sonrisa y dejó caer la frente en la de él.

—Si no te arrepientes, ¿qué problema hay? —dijo él. Ella ya ni recordaba por dónde iba la conversación.

—Que no todo el mundo podrá entenderlo. —Una vez más, la regla de su vida.

—¿Y tú necesitas que alguien lo entienda?

Bajó la barbilla y giró la cabeza hacia el otro lado al escucharlo para evitar su mirada. Era lo que le dijo la otra noche y ahora acababa de quedar como una idiota. Cerró los ojos al sentirlo en su mejilla.

Fue un beso leve.

—¿O eres tú la que no lo entiende? —le dijo a media voz.

Ahí me has dado.

Volvió a mirarlo, pero no le dio tiempo de ver nada. Owen volvió a besarla.

Nuevos picotazos, aquello allí abajo no se dormía, y con él cerca no se dormiría si no era con varias horas de algo que no se atrevía ni a pensar.

—Hay que irse —dijo él en una nueva espiración.

—Sí. —Qué remedio les quedaba con Blake y Dayana esperando a Owen en el salón, y con el profesor Lumiere en la sala de música.

Ella se dio media vuelta hacia la puerta y vio de reojo cómo él se colocaba bien el pantalón.

Pedazo de instrumento que tiene usted ahí, Mr Byron.

Contuvo la sonrisa antes de salir al pasillo de nuevo.

Se apresuraron hacia la sala de música y entraron.

Godric Lumiere era un hombre de mediana edad, de calva en el centro de la cabeza que intentaba ocultar dejándose largos los cuatro pelos que le quedaban cerca y unas gafas circulares doradas.

—Profesor Lumiere, ella es la chica —dijo y lo primero en lo que se fijó el hombre fue en la ropa que llevaba.

Miró a Owen un tanto desconcertado.

—Jimena, él es Godric Lumiere. —Le dejó sitio para que se adelantase y se acercara a él.

—Encantada, profesor —le sonrió, pero el desconcierto del hombre continuaba. Estaba claro que Owen solo le había dicho que tenía que darle clases a una chica, sin más explicaciones de quién era.

Y era una empleada de la casa Byron. Supuso que eso no era habitual. No lo era. Como no lo era que entre el señor de la casa y una de ellas pasase lo que acababa de pasar en el salón de la esquina del pasillo.

Pero ya daba igual, estaba hasta el cuello, no había mucha vuelta atrás. Ni quería que la hubiese.

—Os dejo solos —dijo Byron retirándose a la puerta de nuevo.

El profesor Lumiere abrió la boca para decirle algo, pero Owen cerró la puerta. Vio que el desconcierto del hombre aumentó.

Se hizo el silencio un instante antes de que él la mirase.

—Owen no me ha aclarado qué tipo de música cantas —dijo.

¿Y estás asombrado porque soy una empleada? Señor estirado, ahora sí que vas a flipar.

42

Blake se había metido las manos en los bolsillos mientras andaba a su lado por el camino de piedras.

—¿Y ese gato? —Dennis atravesaba el jardín con Artemis en brazos.

—Lo han castrado a primera hora.

El animal estaba despierto, pero se veía aún adormilado. Le duraría unas horas en las que era más seguro que estuviese en el interior de la casa.

—¿Ese fue el gato por el que llamabas a gritos a Stoker en el chat? —reía Blake y Owen se llevó la mano a la frente riendo.

—Me lo recordareis siempre, supongo —dijo y Blake asintió con un gesto.

—Están inmortalizados en audio, por si se nos olvidan. —La risa de Blake aumentó.

Owen echó una mirada hacia la casa, Jimena seguiría con Lumiere en la sala de música.

—No está del todo bien, no sé lo que le pasa —le dijo a Blake.

—¿Jimena? ¿Qué le va a pasar? —respondió su amigo y él lo miró alzando las cejas.

—Pues ilumíname.

Blake entornó los ojos mirándolo como si fuese idiota.

—Ni se te ocurra empezar a meter la pata como Stoker.

—¿Yo? Pero si yo no he hecho nada.

Blake lo señaló con el dedo.

—Ese es el problema, que nosotros creemos que nunca hacemos nada.

Owen alzó aún más las cejas.

—Pero en tu caso… —Blake aguantaba la risa—. Es imposible que hayas hecho nada. No te ha dado tiempo.

Owen le dio un manotazo en el brazo y Blake rompió en carcajadas.

—Te has puesto blanco.

—Eres un imbécil. —Tuvo ganas de empujarlo de nuevo, pero se contuvo. Volvió a mirar para la casa.

—No le pasa nada que no se quite con el tiempo —dijo Blake dándole un toque en el hombro—. Solo está valorando…

—¿Valorándome a mí? —Y su pregunta pareció hacerle gracia a Blake.

—Valorando la situación. —Blake también miró hacia la casa—. Tiene que acostumbrarse, solo es eso.

—¿Acostumbrarse a qué? —Llegaron hasta el estanque, pero no siguieron adelante hacia las escaleras.

Blake lo miró un instante.

—Que está comenzando a relacionarse con alguien de distinta posición social, diferente jerarquía en la casa donde trabaja, y que además en un músico de relevante éxito.

—Lo dices como si fuese malo.

—Ella está acostumbrada a sobrevivir por sí misma en un país que ni siquiera es el suyo, independiente de su familia… Pero ahora puede pensar que has hecho una mala elección, que no es suficiente para ti y que la mayoría de los que os rodeamos quizás no veamos bien que tengas una relación con una estudiante extranjera que se muda de piso cada tres meses, que sobrevive como puede trabajando en lo que le sale, absolutamente al día, y que acaba de entrar a trabajar en tu casa. Podemos sumarle lo de los gustos frikis.

—Pero eso no es así.

Blake se giró para ponerse de cara a él, aún mantenía las manos en los bolsillos.

—No es así para ti, para mí o para el resto de Misters. Y tampoco para Luke ni para tu padre. —Ladeó la cabeza—. Pero posiblemente sí lo sea para muchos de tus empleados, para tus compañeros de trabajo. La parte buena es… que Jimena está acostumbrada a gestionar estas cosas.

Por esa misma razón, porque estaba acostumbrada, no veía justo que se le sumase nada más.

—Ella sabe que yo en un principio ni siquiera la quise para trabajar en tu casa, ¿que va a pensar, Owen? Solo necesita tiempo para que tú pases de ser una novedad a ser parte de su vida diaria. Y entonces pasará de todo lo demás.

—¿Y mientras tanto qué puedo hacer?

—No separarte de ella.

—Eso para mí no es posible.

Blake entornó los ojos.

—No te hablo de la distancia.

Blake sacó las manos de los bolsillos, le agarró la manga de la chaqueta y lo zarandeó levemente.

—Y también me interesas tú, amigo —preguntó con media sonrisa repleta de ironía—: ¿Qué sientes?

Owen bajó los ojos y se tomó unos segundos para pensar la respuesta exacta que revelara a Blake lo que sentía.

—Que tengo algo dentro que se está abriendo para ella —dijo y Blake sonrió.

—Te estás enamorando, señor Owen Byron.

—Sí, pero miro atrás, las otras veces que me decíais, inténtalo, insiste y sin embargo esta vez está siendo tan…

—Fácil. —Blake se inclinó en su hombro.

—Y rápido — añadió él.

Blake rio levemente y luego lo miro poniéndole una mano en el hombro.

—Porque si tu cuerpo sabe que esta puede ser la mujer de tu vida, está completamente preparado para que eso que dices se abra y ella se meta dentro. Y entonces, amigo, el tiempo no importa. —Blake se inclinó aún más—. Si ella es tu destino, es porque estuvo ahí siempre, aunque nunca la hubieses visto. Entonces, amigo, el tiempo no importa. Porque para tu cuerpo no es ninguna extraña. Ya os conocíais de alguna manera y eso tú, Owen, con esas particularidades sociales que siempre has tenido, lo has podido notar de primera mano, ¿cierto?

Escuchaba a Blake con el ceño levemente fruncido. Cogió aire despacio y asintió con la cabeza. Tenía que reconocer que siempre fue así.

—¿Qué notabas?

—Que mi cuerpo debía distanciarse, tensarse, alejarse y no dejarla entrar porque es lo que hago siempre. —Bajó la barbilla y rio levemente—. Pero que también podía no hacerlo. Como si no fuese una extraña.

La mano de Blake resbaló de su hombro hasta su espalda.

—Era algo que ni siquiera buscaba —añadió Owen—. Siempre di esa parte de mí por perdida. —Él mismo tuvo que reír.

—Pero Stoker eligió para ti a la enfermera perfecta —dijo Blake y los dos rieron—. Me hubiese gustado ser yo, pero fue él.

Owen se giró sin dejar de reír y sujetó el codo de Blake.

—Es la primera vez que quiero seguir adelante sin valorar las consecuencias si sale mal —le dijo.

—Amigo, estás hasta el cuello. —Reía Blake.

Owen volvió a fruncir el ceño.

—¿Sí, verdad? —Frunció el ceño aún más.

Las carcajadas de Blake aumentaron.

43

Cuando Owen le había dicho que ambos tenían un día terrible, no había exagerado. Estuvo en la sala de música hasta media mañana, luego se reincorporó con el señor Lucas Byron y tuvo que adelantar el baño y todo lo demás para que Cata solo tuviese que estar con él hasta la hora de la cena mientras ella recibía a las Mystic.

En cuanto a Owen, solo se lo había cruzado a la salida de la clase de música, entraba en la sala con Zack Winter y no habían vuelto a salir.

Las Mystic fueron puntuales. Ina aparcó el coche donde le dijo Rupert, el chófer de los Byron.

—Buaaaahhhhh. —Thelma asomó la cabeza por la ventanilla.

—Shhhh. —Qué horror era tenerlas allí. Se llevó la mano a la sien.

Suki salía del coche. Llevaba una cazadora vaquera sobre una falda de volantes y unas botas blancas. Sonrió al verla, le encantaba cómo vestía su amiga.

Thelma se había vuelto a echar el tinte pastel azul, demasiado rápido se le tornaba verde. Salió también del coche, ella llevaba un vestido sudadera similar al que llevó ella misma el día del cine.

Ina se había dejado parte del destrozo bicolor de aquel día. Su prima se lo había arreglado en la peluquería, como a Thelma y a Amelie, pero a Ina le había dejado un degradado que iba desde el rubio platino al rosa. Y era una auténtica pasada.

Amelie llevaba el amarillo que solía usar en las pelucas, un color que no llegaba a ser un rubio natural tirando al color mostaza, que le iba perfecto a su piel.

Los colores estéticamente perfectos cuando estaban todas en el escenario y se sumaban los dos últimos complementos, la peluca lila de Suki y cualquiera de las suyas rosa pastel.

Amelie miraba la casa con la boca abierta.

—Qué. Fuerte —dijo.

Jimena ladeó la cabeza mirándolas. No se habían recatado un ápice por la razón de ir allí en sus vestimentas.

Y es maravilloso.

Contuvo la risa.

—Tía. —Suki sacaba su mochila del maletero—. ¿Dónde está ese ojo que todo lo ve? —preguntó riendo—. Que hoy tiene para que se salga de la cuenca.

Ina reía cerrando el coche con el mando. Luego volvió a mirar la casa.

—Si nos perdemos, ¿dónde nos vemos? —dijo y el resto rio.

Las carcajadas hicieron que Dennis, que estaba preparando algo en el invernadero, se asomase a mirar.

—Las carcajadas aquí son un sonido extraño, ¿no? —dijo Thelma mirando de reojo a Dennis.

Jimena frunció el ceño. Si Dennis estaba en el invernadero, quería decir que Zack no sería el único músico que aquella tarde visitaría la casa Byron.

Miró a sus amigas de reojo y sonrió. Tenerlas allí dentro le despertaba una energía extraña. Por fin no era el único patito completamente «feo».

—Muy extraño —respondió y ellas volvieron a reír—. Aunque cada vez menos.

Suki se adelantó un paso a ellas.

—Mystic, estamos a punto de atravesar nuestra puerta a Japón —dijo.

Jimena se sobresaltó y miró a su amiga.

—Pues sí que venís positivas —le respondió.

—Estamos de subidón desde que Mía nos llamó para decirnos lo de los cambios —le dijo Thelma a su oído.

Y ahora entendía aquel repaso en la peluquería. Tuvo que sonreír.

—¿Cómo se llama el profesor? —preguntó Thelma.

—Profesores. Godric Lumiere y Siena Almond.

—¿Y él está bueno? —preguntó Ina dándole un empujón.

—No. —Fue rápida en responder. Ina hizo una mueca y el resto rio.

—Chicas, vamos, que no podemos perder ni un segundo. Si pasamos esta semana se abre una posibilidad.

Las dejó que se adelantasen. Ahora lamentaba haberse puesto tan solo una sudadera y unos jeans, viéndolas a ellas. Se miró y negó levemente con la cabeza. Acostumbrada a llevar el uniforme allí dentro, quería mantener la máxima discreción que pudiera.

Aunque si lo meditaba, nadie la obligaba, era algo que se había impuesto ella misma.

Y eso no tiene mucho sentido.

Suki sacó de la mochila un pequeño libro.

—Mira, Sayu —lo dijo con cierta musicalidad.

—¡Ah! —Dio dos zancadas hasta ella y se lo quitó de las manos.

—¿Ya ha llegado? —Lo abrió pasando las páginas con el dedo pulgar—. ¡Dios!

—Quería darte la sorpresa.

Jimena le dio un beso a la tapa del cómic.

—Llevo casi un año esperándolo. —Volvió a pasar las hojas con el índice intentando no leer ni una palabra de las viñetas. Aunque en los dibujos que pasaban rápido por sus ojos pudo ver alguna que otra figura que no debía de haber visto. Dio otro pequeño salto acompañado de un leve grito—. ¿Cuánto es?

—Nada —respondió Suki.

—No, no, no. —Se adelantó a Suki y le cortó el paso a las escaleras.

—Sí, sí, sí —dijo su amiga riendo.

Amelie subió dos escalones y se puso delante de ella.

—La pregunta es: ¿ha habido algo? ¿Aunque sea un polvete rápido? —preguntó y Jimena le dio un manotazo con el dorso de la mano en el estómago.

Ina se encorvó levemente y la señaló con el dedo.

—¿Veis? —Thelma subía ya los escalones—. Os lo dije.

—No vamos a hablar de eso aquí —les dijo cuando el resto rio.

Suki le tiró del brazo.

—¿Hay alguien en esta casa que no lo sepa? Sé sincera, Jimena. Si todo lo ven, ¿quién va a sorprenderse?

—Shhhh —las calló—. Además no ha sido eso —les dijo en un susurro—. Y aquí no.

La puerta principal se abrió y en el umbral apareció Peggy.

Madre, empezamos.

Sintió un toque en el costado.

—¿Esta es la ojo de Sauron? —preguntó Thelma.

Jimena bajó la barbilla, la risa de Ina era demasiado aguda por mucho que quisiera disimularla.

—El señor aún está en la sala de música con el señor Winter, señorita Bécquer —le dijo Peggy mientras miraba a sus amigas de reojo.

Sabía que se lo había dicho a modo de advertencia.

—Gracias, Peggy.

Peggy se apartó de la puerta para dejarlas entrar. Escuchó cómo sus amigas le daban las buenas tardes a la mujer.

En el hall se hizo el silencio absoluto un instante. Tenía que reconocer que ella ya estaba acostumbrada a la casa, pero de primeras impresionaba.

Tuvo que dar un traspiés cuando Ina se pegó a su espalda.

—¿Te digo lo que necesita esa mujer? —preguntó con ironía y Thelma rio—. Sí, eso mismo. Grande y gorda, como una…

Suki le dio un manotazo a Ina y Jimena se llevó la mano a la sien.

—Tías, comportaos —les riñó Suki.

Las llevó hasta la sala de música y cuando estaban a unos metros de la puerta, esta se abrió de par en par.

Owen y Zack Winter salieron de ella.

Y ahora sí que se hizo el silencio absoluto tras su espalda.

Sintió un manotazo en las costillas y un pellizco en el lumbar, al otro lado. Cerró los ojos aguantando el grito.

Yo las mato.

—Si no habéis terminado, podemos esperar —se apresuró a decir ella.

—Ya hemos acabado —respondió Owen.

Zack resopló.

—Llevamos aquí desde esta mañana, yo creo que ya está bien por hoy. —Salió al pasillo y rio mirando la hora en su móvil—. No podré quedarme al ensayo hoy. Mañana nos vemos.

—¿Quién es? —Oyó en un susurro tras su espalda. Por suerte parecía que ellos no lo habían oído, aunque con Owen no podía estar segura.

—Te acompaño a la puerta —dijo Owen acercándose a él. Miró a Jimena y a sus amigas—. Bienvenidas a la casa Byron, cualquier cosa que necesiten, Peggy andará por aquí.

—Gracias.

—Muchas gracias.

Se fue sucediendo el agradecimiento en sus amigas a medida que ellos las rebasaban.

Y se alejaron de ellas hacia la entrada de la casa. Mientras las chicas los seguían con la mirada, Jimena redondeó los orificios de la nariz comprobando que, tal y como les dijo, ninguna llevase perfume.

—Sea cual sea de los dos, te entendemos, hermana —dijo Thelma y Amelie empezó a reír.

Ina resopló.

—Y dicen que han estado aquí metidos los dos toda la mañana… —Ina se puso junto a ella para entrar. Su amiga volvió a resoplar y miró hacia la dirección por la que se habían ido, donde ya se les veía al final del pasillo—. No me podéis decir esas cosas, que a mí se me disparan los pensamientos y de vuelta en la gasolinera autoservicio, a ver si me voy a confundir y le voy a meter dos mangueras a la vez al coche.

Jimena se llevó la mano a la frente. Thelma la empujó para entrar primero en la sala, tapándose la boca. En cuanto estuvo dentro explotó en carcajadas. Suki se apresuró tras ella, pero no explotó, siguió andando con rapidez hasta la pared, tapándose también la boca, bajó la cabeza y quedó allí sin hacer ruido, pero con todo su tronco rebotando.

Amelie tenía los ojos brillantes y apretaba los labios.

Jimena miró a Ina, que estaba tan fresca.

—Has dicho que no había habido nada entre tú y él —dijo pasando por delante de ella para entrar.

—No. —Amelie ya se había recuperado—. Solo ha negado lo del polvete rápido.

Ina alzó las cejas.

—¿Ha sido un polvo largo? —preguntó riendo.

—Solo ha dicho que aquí no quiere hablarlo —respondió Amelie—. Bueno, dijo allí en la puerta, aquí lo mismo sí suelta algo.

Jimena se puso las manos en la cintura.

—Vais a volver al garaje. De hecho, creo que ha sido un error sacaros del garaje.

Suki levantó la mano desde el fondo de la sala.

—Oye, que yo me estoy comportando —dijo y volvió a taparse la boca y a darles la espalda para reír.

Ina abrió los ojos como platos.

—¿Te estás… con uno de esos dos? Qué fuerte. —Su amiga abrió la boca mucho y se llevó las manos a las mejillas.

Thelma miró a Ina de reojo.

—¿Tú no decías que con esas rarezas debía pasar de él?

—No lo había visto, amiga —respondió Ina a Thelma. Luego miró a Jimena—. Como el gato Maneki, sin parar.

Jimena se llevó la mano a la nariz para cubrirse casi toda la cara menos los ojos mientras ellas reían.

—No debí sacaros del garaje —murmuró pasándose la mano por la cara y las risas aumentaron.

Suki volvió a levantar la mano.

—No hables por mí —dijo.

Se escuchó cómo llamaban a la puerta y enseguida esta se abrió. Eran Lumiere y la profesora Almond. Llegaban acompañados por Owen Byron.

—Acaban de llegar —les iba diciendo.

Las cinco los miraron.

—Pufff, qué guapo. Como el Maneki, Jimena —susurró Ina a su espalda y ella le dio con el codo.

Owen cruzó una escueta mirada con Jimena antes de salir y cerrar la puerta. Enseguida clavó sus ojos en Ina, pero su amiga se dirigió hacia los profesores para presentarse.

Los ensayos iban a suponer una gran carga pesada hasta que se acostumbrase a tenerlas allí algunas tardes.

44

Se apoyó en el marco de la puerta principal mientras miraba cómo Suki, Thelma, Amelie e Ina bajaban las escaleras para mezclarse con los músicos que salían del invernadero dirección al aparcamiento de los coches.

El contraste absoluto que producía cruces de miradas a ambos lados, inclinaciones hacia hombros y comentarios y expresiones o muecas como respuesta.

Lo que yo soy. Lo que es él.

Ambos mundos, uno oscuro y elegante, y otro repleto de colores.

No todo el mundo va a entenderlo.

Vio a Imogen frenarse en seco y dejar paso a sus amigas, siguiéndolas con la mirada altiva, sin querer acercarse más a ellas, para luego dirigir la mirada hacia el interior de la casa.

Y tampoco necesito que lo entiendan.

La única pena era que solo no se entendería al otro lado. Su mundo era diverso, como un cajón desastre en el que todo tenía cabida. Pero el otro parecía hermético y cerrado, y solo la invitaba a mantenerse alejada de él.

Bajó la mirada, quizás colocándose un disfraz para parecerse a ellos conseguiría un hueco, aunque aún quedasen los nueve años de diferencia de edad y todo lo demás. Al fin y al cabo, sería lo mismo que hacía siempre, solo serían cosplay, pero a la inversa y se mimetizaría con el mundo de Owen Byron.

Quizás no sería difícil.

Giró la cabeza al sentir algo a su lado. Owen había salido de la casa, se sorprendió de que estuviese dentro, lo esperaba en el invernadero.

—El profesor Lumiere dice que eres la que más trabajo tiene de las cinco, que al menos el resto sabe algo de música.

Se mordió el labio al escucharlo.

La menos indicada para meterlas en un lío como en el que las he metido.

—También dice que tu voz ha nacido unos ochenta años tarde —rio y Jimena frunció el ceño—. Y esa es exactamente la sensación que yo tuve cuando te escuché.

Voz de mujeres con vestidos a lo Hilda y ondas en el pelo cantando junto a un piano. Eso decía mi abuela cuando le cantaba.

Tuvo que contener la sonrisa al recordarlo.

—Hubieses dejado tu huella en Hollywood, supongo —añadió Byron y Jimena tuvo que reír.

Owen miró hacia el jardín cada vez más vacío. Ina ya sacaba el coche y esperaba delante de la verja tras otro coche oscuro y mucho más grande.

—¿Cómo las ves? —le preguntó él.

—Mucho más animadas —respondió viendo que Ina movió el volante en cuanto el coche de delante empezó a andar—. Además nos hemos quitado a Trevor de encima en los ensayos —rio mientras sus amigas ya salían fuera de la verja—. No sabes lo que es eso.

—¿Se ha ofendido mucho?

—¿Por no meter las narices aquí? Por supuesto.

Miró a Owen.

—Gracias por lo que estás haciendo. —Ella misma no esperaba tal cambio en el ánimo de las Mystic, y hasta habían conseguido animarla a ella—. Gracias —repitió.

Owen negó con la cabeza y bajó la mirada.

—Creo que ya sabes el lugar que ocupan mis amigos en mi vida —dijo él volviendo a mirar hacia la puerta—. No quiero imaginarme lo que sentiría si los hubiese empujado a un lugar del que no pudiese sacarlos.

Jimena sintió cómo su lengua se presionó de inmediato en el paladar y le brillaron los ojos.

—Sigo arrepentida. —Bajó la cabeza enseguida.

Y Owen acercó la mano para sujetarle la suya.

—Los amigos de verdad siempre te terminan siguiendo a donde sea que les pidas que vayan. Y equivocarse tampoco es muy difícil. No has hecho nada malo.

—¿Tú lo has hecho con los tuyos? —Alzó los ojos para mirarlo sin levantar la cabeza.

—No, pero ellos conmigo sí. —Ambos sonrieron—. Por eso sé que no te lo tendrán en cuenta.

Que no se lo tuviesen en cuenta aumentó aún más la tirantez en las cuerdas vocales.

—Dennis está preparando mis cosas, sabes que mañana me voy. —Y era una pena que se fuera, justo en ese momento—. Pero espero y tengo confianza en que todo va a ir bien.

Jimena asintió con la cabeza.

—Y yo estaré de alguna manera —añadió él y la sonrisa en ella fue refleja.

Envolvió la mano de Owen.

—Justo en ese momento, aunque esté en un escenario, estaré contigo.

El brillo en los ojos aumentó. Owen se giró para ponerse de cara a ella y acercó los dedos a su barbilla. No era del todo de noche, aún había empleados diversos por todas partes y algún coche de algún músico rezagado. Pero a Owen no parecía importarle.

Siguió con dos dedos la curva de su barbilla.

—Te veo arriba —le dijo a media voz.

Uffff…

Se apartó de ella y entró en la casa.

Chat alternativo

Wilde: Blake, ¿cómo lo has visto?

Blake: Señores… sin palabras.

Wilde: Blake, nosotros no podemos ver y que tú encima nos digas «sin palabras», nos dejas igual.

Stoker: Jajaja.

Blake: Vale. A ver si consigo transmitiros qué he percibido hoy en la casa Byron. Señores, lo que está pasando con Byron es absolutamente perfecto.

Stoker: Soy un crack.

Wilde: Si es tan perfecto, todas las flores no son tuyas, ¿lo sabes? Jimena también es conocida de Dayana. ¿No era mucha casualidad? Como pasó con Anastasia, conmigo y Hickman.

Stoker: Pero también fui yo el que me equivoqué con su expediente. Sigo siendo un crack.

Hércules: Déjalo, Wilde, que no va a caber por la puerta de orgullo.

Blake: Jajaja.

Wilde: No sabéis las ganas que tengo de poder hablar con él cuando esté en Londres y que pueda contármelo todo tranquilo, con esa forma que tiene él de transmitirlo todo.

Hércules: Lo mismo pasa de ti como de mí.

Wilde: Jajaja.

Blake: Tiene la capacidad de que a la vez que te habla, remuevas tú tus propias experiencias y eso me encanta.

Hércules: Jimena es muy afortunada, espero que sepa cuidarlo como se merece.

Blake: Te lo digo yo, no tengas dudas.

Stoker: ¿Ya se ha ganado al chungo del grupo? ¿Qué ha hecho?

Blake: Pensar que no me ganará nunca.

Stoker: Yo que pensaba que la paternidad ya te estaba poniendo blando.

Marlowe: Verás cuando se entere de que ya tiene abogado cabrón gratis de por vida. Eso es un plus, eh.

Stoker: Jajajaja.

Wilde: ¿Y tú dónde andas? Que estás siempre con cobertura.

Marlowe: He venido al hostal.

Stoker: Uhhhhh, ¿prosperan tus visitas con la señorita Fendy?

Blake: ¿Pero no andaba de vez en cuando con la de los gorilas? ¿Cómo se llamaba?

Stoker: Es que Marlowe tiene para abarcarlo todo.

Wilde: Jajaja. Pues yo tenía esperanza en la doctora Bruce, es el alma gemela de Marlowe.

Stoker: Eso.

Blake: Pero entró la del hostal y ya le creó dudas, ¿no?

Marlowe: Ya estáis inventando.

Wilde: ¿Pero te lías con la del hostal o no?

Marlowe: Sois muy pesados preguntando, eh.

Stoker: Es que ya tenemos medio colocado a Byron y solo quedas tú.

Blake: Jajajaja.

Marlowe: Pues yo me voy del grupo.

Stoker: Entonces meteremos la nariz por privado.

Marlowe: Arranco la antena.

Wilde: Jajajaja.

Blake: ¿Vas a responder o no?

Marlowe: La doctora Bruce lleva un tiempo fuera, tiene otro proyecto. Aparte tampoco es que tuviese nada con ella.

Wilde: Ohhhh, con lo bien que estaríais entre leones y gorilas en la reserva.

Hércules: Lo que viene a decir es que veía de vez en cuando a la doctora y que ahora que no está ve a la del hostal.

Blake: Algo así ha dicho.

Stoker : Ese rey de la selva jajaja.

Hércules: Puros instintos naturales, ¿no? Sin ninguna pretensión más.

Marlowe: ¿Ahora vais a tomarla conmigo?

Wilde: ¿Y cuando vuelva la doctora qué vas a hacer?

Blake: Meterse en un lío de gatas.

Stoker: Jajajaja.

Marlowe. Paso de vosotros.

Stoker: Ea, se fue.

Hércules: ¿Del grupo?

Stoker: Del grupo no, pero ya no está en línea. Ha apagado el móvil.

Wilde: Con Marlowe no nos vamos a enterar de nada nunca.

Blake: Bueno, cuando prospere el proyecto que tenemos con las tías de Michelle vamos a descorrer todas las cortinas de humo que tiene allí Marlowe.

Wilde: Jajaja.

Stoker: ¿Cómo va eso?

Blake: Está la infraestructura preparada, y la financiación. Pero dicen que están esperando a la persona que dirigirá el proyecto.

Wilde: Buf, entonces no nos vamos a enterar de nada.

Blake: La persona del proyecto estará allí directamente junto a Marlowe durante una preproducción, una especie de trabajo de campo para que tantee las posibilidades. No lo entiendo muy bien, pero quieren que esté allí un tiempo antes y que pruebe grabaciones y cosas. Lleva tiempo.

Stoker: Alguien viviendo allí con Marlowe. No saben lo que dicen.

Wilde: Jajaja, pobre incauto el que acepte eso.

Stoker: Jajaja. Le harán el lío como a nosotros y aceptará.

Hércules: Pues Marlowe sigue diciendo que no.

Blake: A Marlowe lo convencemos nosotros, ¿sabes la publicidad que le daría eso a su causa?

Wilde: Él no quiere publicidad, quiere vivir al margen.

Hércules: Sí, pero la publicidad es pasta y ya no tendría problemas para hacer todo lo que él quiere hacer allí.

Blake: Cierto, de su herencia queda ya menos de la mitad.

Wilde: ¿En serio? ¿Con todo lo que le dejaron los padres?

Blake: No te haces una idea de todos los proyectos que lleva. Pero ya es hora de que deba ir mirando a futuro si quiere seguir haciendo lo que hace. Sus proyectos no son un negocio, no es ninguna inversión y no tienen retorno. Es algo que él da simplemente.

Stoker: Pues quizás por ahí podamos convencerlo. O se deja o se le acaban los proyectos en la selva.

Blake: Exacto. Borrad todo esto desde que se fue, no vaya a ser que vuelva y nos lea.

Wilde: Hecho.

(…)

45

Se verían aquella noche, ¿dónde? Owen no lo había dicho. Después de acostar al señor Lucas no había visto a Byron por ninguna parte.

Luke tenía encendida la luz de la habitación, quizás estaba con él. Abrió la puerta de su dormitorio y se metió dentro. Ya era completamente de noche, la hora en la que parte de los Byron se acostaban a dormir y solo uno quedaba despierto, el último en apagar la luz.

Frunció el ceño, nunca fue difícil dar con él. Contuvo la sonrisa y encendió la luz antes de meterse en la ducha.

El pelo fue lo que llevó más tiempo, le costaba secárselo del todo con el secador y aún sentía que seguía quedando humedad por dentro. Salió del cuarto de baño y dirigió enseguida la mirada hacia el ventanal.

Su luz ya no era la única luz que hacía estela en la fachada.

Sonrió mientras se dirigía allí. No se había puesto el pijama, aun sin saber si Owen simplemente quería aquella conexión intangible e invisible a través del balcón, un pijama no era adecuado. Se había puesto un conjunto de pantalón y de camiseta de algodón de color blanco.

Abrió el picaporte de la puerta de cristal y se asomó al balcón mientras el aire le revoloteaba el pelo. Las teclas sonaban.

Jimena sonrió y dio unos pasos más para acercarse a la gruesa baranda de piedra. Owen también tenía abierto el ventanal, pero si estaba allí no podía verlo en el reflejo del cristal desde aquella perspectiva.

Se impulsó con las manos y se sentó en la piedra como había hecho la otra noche. Entornó los ojos hacia el reflejo del cristal.

Está vestido.

Owen llevaba una camisa blanca y, por lo que podía ver, sin abrochar los primeros botones del cuello. Tampoco su pelo se había secado del todo.

—Baja de ahí. —Contuvo la sonrisa al oírlo. No había estirado la pierna como la otra vez, así que eso quería decir que también él podía verla a través del reflejo.

—No voy a caerme.

Lo vio alzar la vista.

Esto lo tengo que estar soñando.

—Claro que no. —La música se detuvo y se oyó la banqueta.

Owen atravesó la puerta del balcón. Era la primera vez que lo veía fuera. Él enseguida miró el hueco de las dos barandas de piedra.

—¿Ves? —Ella metió la mano en el hueco—. Es imposible.

Pero no sabía si lograría convencerlo, porque solo asintió levemente como si no la estuviese escuchando, y se acercó a su lado del balcón. No, no se le había secado del todo el pelo. Y eso, sumado a llevar una camisa más ancha que de costumbre y más abierta, hacía su imagen un tanto diferente.

Locura absoluta.

Ella encogió las rodillas para girar la postura y ponerse de cara a él. Owen le alcanzó la cintura para que se pasase a la otra baranda, la suya.

Apoyó una mano en su hombro, pero cogió apoyo con la otra en la propia piedra para no dejar el peso en él.

Le rodeó por completo el cuello y se alzó en la baranda para desplazarse sin dejar de mirarlo. Tuvo que abrir las rodillas para que le quedase una a cada lado de Owen.

Locura completa y absoluta.

Completa, absoluta e inmensa. Dejó caer los párpados dirigiendo la mirada hacia sus labios mientras él la envolvía por completo con los brazos.

Inclinó su cuerpo hacia delante y cerró los ojos para concentrarse en el efecto del roce de sus labios con los de Owen. Le encantaba el sonido que producían cuando se retiraban. Un sonido que conseguía levantar una oleada de latigazos eléctricos esternón arriba y erizarle la piel.

Owen le cogió la cara con una de las manos para que alzase la barbilla y volvió a besarla, esa vez demorándose en soltar sus labios. El sonido regresó y fue suave, como las primeras notas del piano cuando Owen comenzaba una melodía.

Jimena metió la nariz en su cuello y abrió los brazos para rodearlo con ellos y dejar caer la mejilla en su hombro.

Yo no sé a dónde va ir a parar esto. Pero lo que tengo por dentro asusta.

Y no hacía más que levantarse en oleadas que conseguían alzarla de la piedra. Cerró los ojos mientras una nueva ráfaga de viento le revoloteaba el pelo.

Se hubiese quedado así toda la noche, no necesitaba nada más. Cogió aire por la nariz en una respiración tranquila y completa, como si le acabasen de inyectar un calmante de efecto rápido y cualquier cosa que le rodease dejara de tener importancia. Salvo él.

—Hoy hace frío. —Le oyó susurrar cerca de su oído.

¿Frío? Ya ves el problema.

Lo rodeó aún más con los brazos poniendo cuidado en no presionarlo y sintió un beso en el nacimiento del pelo.

Una nueva oleada de ráfagas y espirales de notas encadenadas volvió a subirle pecho arriba, su peso se hizo ligero, y si no fuese porque el cuerpo de Owen la atraía como imán, seguramente hubiese basculado y se habría caído al suelo.

Esto es absolutamente perfecto. Él es absolutamente perfecto.

Arrastró la nariz por la piel de su cuello hasta el hueco de la clavícula, percibiendo el leve olor que desprendía Owen Byron, un olor imperceptible que ni siquiera a corta distancia se apreciaba. Solo a ras de piel, sin decoraciones ni perfumes. Solo el olor verdadero a él.

Continuó rozando su cuello, dibujando una línea continua hasta su barbilla y siguió subiendo, empujando su labio superior para que los entreabriera y volver a besarlo. Un beso que duró algo más que los anteriores y que le permitía tantear con la lengua más allá de los límites de Owen Byron. El calor del interior de su boca corrió hacia la suya y resbaló garganta abajo, atravesando las oleadas del pecho y el vértigo que producía la ligereza, y cayó en su ombligo derramándose hacia sus genitales.

Volvió a rozar despacio su lengua contra la de Owen, un contraste rasposo con una suavidad infinita que la invitaba a rozarla otra vez en un nuevo recorrido de esa parte de él que aún no conocía a fondo.

Había aún más por conocer y la idea hacía que nuevas lenguas de lava le cayesen desde el ombligo produciendo un tintineo punzante entre las piernas.

Separó sus labios de los de Owen y se alejó de él lo suficiente para mirarlo.

Lo vio abrir la boca para decir algo, pero ella le puso el dedo para que no lo hiciera y sonrió.

Empieza la magia, señor Byron.

Se dejó caer de la barandilla hasta que sus pies tocaron el suelo. Dentro de la habitación de Owen, la luz tenue amarillenta y el calor que salía a través de los cristales invitaban a entrar. Podía sentir el calor desde allí y se le erizó la piel al completo.

Puso una mano en el pecho de Owen y lo empujó con cuidado para que diese un paso atrás.

Y Owen tiró de su mano para atraerla hacia él. Entreabrió la boca para dejarse besar sin trabas y que Byron fuese a su interior con aquella decisión la hizo abrirla aún más. Los picotazos se sucedieron en un tintineo constante que se iba acelerando por momentos.

Owen seguía retrocediendo hacia el dormitorio sin dejar de atraerla hacia él. Sus labios solo se separaban un fragmento de segundo. Un foco de calor tras él la atraía sin remedio haciendo que la terraza se tornase terriblemente fría.

De nuevo el vello erizado y la piel levantada, el contraste de temperatura entre la que tomaba su piel con la brisa y el que estaba tomando su cuerpo por dentro. El calor que desprendía la habitación volvía a atraerla, esa vez con más intensidad.

Y sintió cómo su cuerpo rozaba el filo de las cortinas que Owen entreabría cuando tocaba para ella por las noches.

No había abierto los ojos, pero sabía que ya estaba dentro. Despegó los labios de los de Owen y los abrió para mirarlo mientras cogía aire despacio.

Guardó silencio a la vez que alzaba las manos para cogerle la cara y se concentraba en los dibujos que las líneas de diferente color hacían en sus ojos.

Formas perfectas.

Seguía la línea de la mandíbula de Owen y bajó de nuevo la mirada a sus labios. Aún estaba a tiempo. Atravesar la puerta y regresar a su dormitorio.

Porque estaba a punto de despejar la última bruma de Owen Byron y sabía muy bien que si sumaba aquel último resquicio a todo lo que él estaba levantando en su cuerpo, no habría dónde huir ni vuelta atrás.

El primer botón de la camisa comenzaba en su pecho y llevó una de sus manos hacia allí. Lo desabrochó y la tela se abrió aún más. En los tiempos que corrían, era muy difícil encontrar a un hombre con un tenue vello cubriendo parte de sus formas, pero supuso que para Owen no sería una opción ningún tipo de depilación. Casi nada era una opción para él.

Desabrochó el segundo y sintió tras el forro del botón cómo su piel se levantaba levemente y sus pezones se endurecían, tan solo con el roce de sus dedos.

Alzó los ojos para mirarlo, demasiada poca luz, la luz, la justa para que pudiesen verse el uno al otro, pero sin poder ver nada más. Y ninguno de los dos necesitaba ver nada más.

Desabrochó el último botón y pegó su cuerpo a él para hacer que la camisa cayese por sus hombros.

Marcas, las de fuera y las de dentro. Dio un pequeño paso atrás para verlo al completo mientras sacaba la última manga de su muñeca.

Pero Owen enseguida tiró de ella para que se pegase a él de nuevo. Jimena levantó los ojos hacia los suyos y le cogió la cara, deteniendo un nuevo beso.

—Quiero verte, Owen —le dijo.

La última bruma.

Owen negó levemente con la cabeza y Jimena bajó la barbilla para dejarla caer en la de él.

—Confía en mí —le dijo en un susurro.

Empujó con su frente la de Byron y abrió los labios para atraparle los suyos. No se demoró en retirarlos.

Desconocía cómo habían sido las relaciones que Byron había mantenido con las otras, pero por la forma en la que tensaba su cuerpo y por lo de aquella mañana en la sala de la planta baja, podía deducir que Owen no perdía el tiempo en preámbulos. Quizás lo intimidaban, posiblemente le molestaban, y seguramente sería el foco de rechazos de compañías femeninas.

Colocó la mano en su pecho y la dejó caer despacio sabiendo que tendría que acostumbrarse a dibujar un camino en él que no podría volver a cruzar. La fricción era fatal para Owen, así que llegó hasta el borde del pantalón de algodón y se detuvo. Colocó la otra mano en su pecho, al otro lado, para seguir dibujando y alzó la mirada hacia sus ojos.

Lo fue rodeando sin separar la palma de su cuerpo, y a través de su hombro pudo llegar de nuevo hasta su cuello. Lo vio encogerse y su piel se hizo tirante, llenándose de pequeños gránulos. Ella contuvo la sonrisa.

Placer en la piel, ese gran desconocido.

Llegó hasta su espalda y giró la mano para pasar la parte posterior de sus dedos por ella. La tirantez se hizo intensa.

Sensibilidad absoluta.

Sonrió mirando el perfil de Owen.

Tú y yo lo vamos a pasar tremendamente bien, señor Byron.

Pero él se giró y la rodeó con los brazos dejándola caer de espaldas en él. El contraste de su reacción con la tranquilidad y la paciencia que creyó ver siempre en él la hizo reír mientras bajaba la barbilla al sentir sus labios bajo el lóbulo de la oreja. Y su respiración.

Y resbaló sus labios cuello abajo haciendo que ella también se encogiese, pero la tela de su camiseta no lo dejó seguir mucho más.

Owen bajó las manos hacia el borde del algodón y tiró de ella. El frescor inapreciable que entraba por la cristalera abierta se hizo notar en su piel desnuda, desnuda al completo sin ropa interior.

Pegó la piel de su espalda a la de él, buscando el calor que desprendía su cuerpo mientras le cogía la barbilla para que levantase la cara y poderle alcanzar los labios.

Y su lengua entró en ella mientras que sentía el calor de su mano en el hombro y resbalaba hasta su pecho, atrapándolo por completo y presionándolo levemente.

Entonces retiró sus labios de ella y lo sintió espirar mientras la miraba.

Ahora sí que saltaría sobre ella en cualquier momento y no podría retenerlo.

Dejó caer de nuevo su espalda en él y levantó la cadera en un leve roce.

Y la respuesta de Owen fue inmediata en su cuello. Jimena se encogió y el vello se le erizó de nuevo. Cerró los ojos sintiendo cómo la seguía tocando, aquel calor placentero recorriéndole el hombro y el pecho. Y Owen le dio media vuelta para ponerla de cara a él y atraparle los labios mientras la atraía de nuevo, seguramente dirección a la cama.

Sintió un leve mareo al caer aun con los ojos cerrados, concentrándose en el efecto de cuando su piel desnuda rozaba la de Owen Byron. Pero no estaba completa.

Abrió los ojos y vio que Owen iba a tumbarse sobre ella, pero lo detuvo poniendo las manos en la cadera. Se llevó las manos al elástico de su pantalón y los sacó junto con su ropa interior, dejándolos caer fuera de la cama.

Luego llevó las manos hacia Byron, que se había inclinado sobre ella, y tiró de la cinta de su pantalón para meter los dedos entre su piel y el elástico de su ropa interior.

Sin nada, señor Byron.

Los hizo resbalar por la curva de sus nalgas con suavidad y él facilitó el resto, hasta que cayeron junto a los suyos.

Levantó el cuello, era hacia donde iban dirigidos los labios de Owen, y abrió las piernas para que él encajase su cuerpo al completo.

Cerró los ojos al sentir su lengua entre el hombro y el cuello. Y el peso de él cayó levemente sobre ella, sintiendo a Owen en todo su cuerpo, hasta que su entrepierna rozó con la suya y se presionó contra ella.

Tan solo el roce la hizo tensar los tobillos para contrarrestar un cosquilleo que le subía pantorrillas arriba, dejándole fríos los pies.

Y los labios de Byron llegaron hasta el camino que se dibujaba entre sus dos pechos, siguiéndolo hasta su ombligo. Metió las manos entre su pelo y de manera inconsciente lo empujó hacia abajo mientras arqueaba la espalda. Y él sujetó la parte exterior de sus muslos para meterse entre ellos.

Cerró los ojos sin dejar de sujetarle la cabeza, concentrándose en el recorrido de su lengua y las descargas que iba repartiendo por el camino, concentrándose todas en el mismo lugar. El que ya estaba a punto de alcanzar, y que estaba deseando recibirlo.

Jimena abrió la boca preparada para gemir. Su lengua aún estaba cerca.

Dejó de tensar la cadera y de arquear la espalda. Y se dejó hundir en el colchón mullido.

Humedad con humedad, solo podía significar placer absoluto.

Cerró las manos en su pelo y gimió. Owen retiró la lengua unos fragmentos de segundos, segundos en que las punzadas se hicieron insoportables, hasta que su lengua volvió a ella y las punzadas se calmaron.

Gimió de nuevo.

Volvió a retirarse. Esa vez sus caderas se alzaron levemente buscándolo y él volvió a ella hundiéndose por completo entre sus piernas.

En aquel estado no duraría mucho. Pero Owen no tardó en retirarse de nuevo, acariciando su muslo y agarrándolo con firmeza. La hizo levantarlo para hacerle hueco a su cuerpo.

Jimena bajó los ojos para mirarlo mientras alcanzaba con la mano la piel bajo su ombligo y la dejó caer hasta su miembro.

Suave y áspera era aquella parte a la que nunca se planteó llegar de Owen Byron. La movió con firmeza antes de que él acabase de acercarla a ella y vio el placer en su ojos.

La sensibilidad absoluta podría ser un don maravilloso en algunos sentidos, volvió a repetir el movimiento y Owen se encogió.

Jimena dobló la rodilla y alzó más el muslo para facilitarle el camino mientras la otra pierna la metía entre las de Byron, que seguía de rodillas.

Y cerró los ojos cuando lo sintió bordear con los dedos los muros del castillo y abrirlos, comprobando que estaba dispuesto a recibir al dragón.

No sabía si era del todo consciente de lo que estaba haciendo, o si lo era, pero le daba igual. Porque sumar el placer sexual a todo lo que estaba sintiendo podría acabar por volverla completamente loca.

Sintió cómo el dragón entraba en el castillo.

El fuego la invadió por completo.

46

La luz del amanecer ya entraba por el ventanal. Con la espalda sobre las sábanas arrugadas, no sabía a dónde había ido a parar el resto de la ropa de cama. Solo habían sobrevivido dos almohadones y ninguno de ellos estaba cerca.

Tenía a Owen sobre ella atrapándole los labios en un beso que perduraba desde que acabaron. Acabaron, una vez más. Iban cinco. Y si Owen seguía alargándolo, volverían a empezar.

La noche había pasado tan rápido que por un momento confundió la luz leve del sol saliente con la luz de los focos del jardín.

Una noche en la que no había cerrado los ojos más que instantes. Y circunstancias.

Una noche, bajo él, sobre él, en la que hasta el silencio pareció tener música.

Agarró la cara de Owen sin retener el beso que él le seguía dando mientras subía la pierna a su espalda. Sintió la mano de Owen en su muslo dirección a sus nalgas. Así solía comenzar el cuento una vez más.

La apretó y el beso se hizo intenso mientras lo oía exhalar el aire por la nariz.

Jimena tuvo que contener la sonrisa cuando él bajó la mano por la curva de su glúteos hasta la entrepierna.

Me está dando para toda la semana.

Dejó caer la rodilla a un lado para abrir más las piernas.

Una vez más. No le importaba en absoluto.

Movió la cadera, sentía su miembro más a la derecha y había comenzado a coger consistencia de nuevo. Entre las habilidades sobrenaturales y extraordinarias de Owen Byron había un nuevo superpoder que no imaginaba. La recuperación duraba solo instantes aunque avanzase la noche y la cantidad de orgasmos que hubiese tenido, que habían sido varios. Sensibilidad superlativa en su lado más privilegiado que le permitía más de ellos que la regla; dos consecutivos con instantes de diferencia, algo que nunca había oído en un hombre.

Al amor, al dolor, al roce, a la luz y al sonido, y esas tantas cosas que Owen mantenía amplificadas y superlativas, no quedaba fuera el placer sexual.

Y poder verlo en aquellos momentos, siendo ella la causante de todas esas consecuencias, conseguía que el calor entre sus piernas se extendiese durante horas mientras su entrepierna pedía a gritos, a base de tintineos punzantes, otra tanda más de contorsiones y gemidos mientras le pedía al oído a Owen que no parase, que no saliese, que se quedase allí hasta el final. Y que volviese a empezar.

Centró su entrepierna con el péndulo colgante de Owen y bajó la mano para cogerlo y dirigirlo por el camino. Lo soltó y retiró la mano para dejarle margen de movimiento.

No hizo falta decir nada más, tampoco podía, él no le había soltado los labios ni un momento. Owen le apretó el muslo con la mano y empujó para que entrase de nuevo y Jimena se encogió, un nuevo arreón y entró al completo.

Y Owen gimió sobre sus propios labios.

Jimena apretó los muslos y tensó la pierna que tenía rodeándolo. No sabía si en todo momento había sido capaz de controlar nada. Supuso que no, que durante instantes y minutos que se alargaban en horas había perdido por completo el sentido.

Owen no se quejaba, desde luego.

Una nueva embestida y una nueva contorsión, esa vez los gemidos fueron a la vez. Cerró los ojos y Owen hundió la cara entre sus dos pechos. No tardó en sentir el húmedo calor de la lengua entre ellos a la vez que parte de su miembro salía de ella.

Pero él se irguió de nuevo y su miembro entró en una nueva embestida.

—Señor Byron. —La puerta se abrió.

No me lo puedo creer.

Dennis emblanqueció y salió de allí con rapidez.

Byron y ella se miraron y él hizo una mueca y dejó caer la frente en su pecho, lo vio mover la cabeza negando con ella.

—Disculpe, señor. Perdóneme, no sabía… —Se oyó al hombre tras la puerta.

Desde luego que me estoy coronando en esta casa.

—¿Qué quieres, Dennis? —Owen seguía sin levantar la cabeza de su pecho, aunque no la besaba. Su voz intentando mantener la paciencia la hizo contener la sonrisa.

—Señor Byron. —Por la voz de Dennis tendría que estar completamente abochornado—. Lo estaba llamando y no respondía y me he preocupado. Solo quería asegurarme de que está al tanto de la hora y de que estaba preparado para salir.

Sintió en la piel la espiración fuerte de Owen. Quizás a él le había volado el tiempo tanto como a ella.

—Rupert está cargando sus cosas en el coche, señor. Discúlpeme, por favor. Yo no…

—Está bien, Dennis. —Seguía sin levantar la cabeza—. Espérame abajo.

—Señor…

—Dennis. —Alzó la cabeza para que él lo oyese mejor—. Vete.

Jimena contuvo la sonrisa de nuevo.

—Sí, señor.

Y yo me lamentaba de lo de la valla o lo del gato. Dennis me ha superado.

Dejó caer la espalda en la cama y levantó con las manos la cara de Byron para que la mirase.

—Invisibles y discretos —le dijo a Byron y él empezó a reír.

—No dirá nada, si es lo que te preocupa. —Bajó la cabeza para rozar su piel con la nariz, produciéndole un cosquilleo que la hizo encogerse.

Y siguió la línea hasta llegar a su barbilla. Un nuevo beso la hizo hundirse en la cama aún más.

—Vas a perder el avión.

—Stoker no anda lejos —respondió él y Jimena rio.

Owen le agarró la rodilla para que la retirase y poderse encajar de nuevo, no había sido consciente de que había cerrado las piernas cuando vio la puerta abrirse, trabando con ellas a Owen aún más de lo que lo tenía en un intento instintivo quizás de cubrirse. Como si Dennis hubiese podido verle las partes íntimas con él encima.

Pero Owen parecía no tener prisa en despedirse de ella, el calor la invadió de nuevo, como si aquel pequeño receso no hubiese tenido importancia.

Le alcanzó de nuevo el cuello y presionó sus labios contra él.

Una vez más. Y el calor era tan intenso como la primera y todas las que vinieron después.

Un nuevo gemido de Owen hizo que volviese el martilleo en el clítoris.

Si todo aquello seguía aumentando, el pecho le explotaría.

47

Suki se colocó delante de las cuatro.

—Chicas, solo tenemos que salir de esta, ¿vale? —les dijo—. En unos días con los profesionales hemos mejorado. En un mes podemos hacer maravillas.

Miró a Jimena.

—Intenta controlar el nervio y no alzar la voz —le dijo y Jimena ladeó la cabeza. Ella necesitaría más de un mes para hacer algo decente. Pero los gritos del público no la dejaban oír a pesar de los in ear. Era más fácil cantar en la sala de música con el profesor Lumiere.

Levantó la barbilla para coger aire. Sus piernas querían salir corriendo de allí. Se cogió bien el flequillo de la peluca con una horquilla.

Había terminado la ropa, que ya era algo. Y si lo había hecho era porque las chaquetas las compraron hechas, blancas y lisas. Un conjunto blanco y morado con unas medias altas, falda de volantes en lila y deportivas.

Ina se abanicaba con la mano.

—Me va a dar algo —decía dándoles la espalda y acercándose a la puerta del baño.

Los primeros grupos ya estaban actuando. Quedarían diez de quince. No era muy difícil en porcentaje. Pero algunos cantaban endemoniadamente bien y habían ido de todas partes del país.

—Tías. —Thelma corrió hacia el espejo—. Otra vez el tic del ojo —dijo y Amelie empezó a reír—. No te rías, me da mal rollo.

—Te he dicho que comas pistachos —le respondió Suki tranquila.

—Qué leches, esto es de los nervios. —Thelma se movía el párpado inferior con el dedo.

Jimena le pasó la mano por la espalda.

—Todo va a ir bien. —Aunque por el tembleque de las piernas y el hundimiento que parecía tener en el estómago, ella misma no estaba muy segura de que pudiese ir bien.

Se miró al espejo, había abultado los laterales de la peluca, estaba tan acostumbrada al volumen en el pelo que siempre intentaba hacerlo similar a su imagen natural. Pero el contraste que tenía aquel rosa pastel en su tez le gustaba infinitamente más que el aburrido castaño.

Bajó los ojos, mirándose lo único que conseguiría era comenzar a verse defectos. Había hecho los ejercicios que le enseñó el profesor para la voz y las respiraciones, y había repasado bien la letra para no confundirla.

Se llevó la mano a la frente, era consciente de que de todas, la cagada más llamativa sería la que cometiese ella, que era la que estaba en primera fila y cantando sola, el resto le hacía únicamente los coros.

El profesor Lumiere le había prohibido la guitarra eléctrica que usaba de apoyo en algunas partes de canciones, que tampoco era que tuviese idea, solo le enseñaban cuándo y cómo. Pero según el hombre era una distracción más que la llevaría a confundirse.

Su cuerpo comenzaba a entrar en pánico, el brillo en los ojos fue inmediato. Ya no era un juego, había ido gente de todo el país.

No había calles para correr todo lo que le pedía el cuerpo.

—Tías, vamos fuera y así vamos viendo a la competencia —dijo Suki—. Lo mismo nos tranquilizamos.

—O nos ponemos peor —respondió Ina—. Está ahí el Trevor, ha venido con Harvey y las Divas.

Todas la miraron a ella. Su última preocupación en aquel momento eran las Divas y su ex. El estómago seguía comprimiéndose y acabaría vomitando.

Se llevó el dedo bajo la nariz y presionó. Pero no era una fatiga natural, sino provocada por los propios nervios, no servía.

—Salid vosotras. —El vómito, si llegaba a explotar, no sería fácil. No había comido nada desde el desayuno. Sentía el estómago vacío, así que le costaría tiempo expulsar los ruidos que se revolvían en él.

Las cuatro la miraron un instante.

—Sayu, estás rara —le dijo Suki.

—Ya te lo he dicho, toda la noche no fue suficiente —reía Ina—. Necesita que vuelva y que… —Thelma le dio un codazo para que callase.

—Nosotras nos vamos, pero no tardes —le dijo Suki y ella negó con la cabeza.

Ina abrió la puerta y salieron, pero vio que no avanzaron lo suficiente para que la última, Amelie, saliese también. Alguien las había retenido.

Jimena se apresuró a asomarse por si eran algunos de los tantos imbéciles que esa noche andaban por allí.

—Jimena Bécquer es Sayuri, está dentro. —Era la voz de Suki.

—¡Sayu! —La voz de Thelma, su amiga asomó la cabeza dentro—. Un regalo del novio —rio después de decirlo.

Jimena se sobresaltó mientras Suki le daba manotazos a Thelma para que se apartase y dejase pasar.

No podía ver bien quién lo llevaba, estaba detrás de un ramo enorme de flores. Frunció el ceño al ver a uno de los organizadores junto a quien portaba las flores.

—Andábamos locos con toda la gente que hay aquí hoy —le dijo el chico—. Viene a nombre de Jimena Bécquer, tampoco sabíamos para quién era —sonrió mientras quien llevaba el ramo entraba.

—Para usted. —Era un joven no muy alto y alargó la mano para darle una tarjeta—. ¿Dónde se lo dejo?

Pero había quedado desconcertada, todo el tembleque había caído en un limbo, se había detenido por completo devolviéndole el peso de su cuerpo.

—Donde pueda. —Acercó la mano a uno de los capullos de rosas apretadas, los más grandes que había visto nunca, que parecían de tela. Pero no, su olor era inconfundible. El color rosa pastel resaltaba entre el verde de las hojas que le habían puesto para decorar el fondo.

Le dio las gracias al chico y él y el organizador salieron cerrando la puerta. La sorpresa había conseguido al menos, parar aquel estado que la estaba invadiendo. Que no era poco.

Miró las flores en un lado del largo tocador y apretó los labios mientras la sonrisa empujaba a abrirlos.

Abrió el pequeño sobre con el pulgar. No sabía de dónde demonios la había enviado porque la nota estaba escrita a mano, quizás era algo que preparó antes de irse. Y pensarlo hizo que se levantase aquel revuelo esternón arriba que Owen provocaba en ella con tan solo recordarlo.

«No tiene que ser perfecto, únicamente tienes que dar lo mejor que puedas hacer hoy. Y solo podrá salir bien».

Y debajo su firma: Owen Byron.

Sonrió y se llevó la tarjeta a los labios, cerrando los ojos.

Gracias.

Él estaría en Roma, sobre un escenario. Ni siquiera podía hablar con él hasta más tarde, después de la actuación.

Le brillaron los ojos y los cerró, presionando los labios contra la tarjeta.

No podía hablar con él, ni siquiera estaba en Londres.

Pero no se había ido a ninguna parte.

48

—No sabía que estas cosas tenían tanto público —dijo Blake.

Mía giró la cabeza para mirarlo.

—Las otras veces no había tanta gente, es que para la última fase antes de semifinal han venido grupos de muchos sitios —le respondió.

Stoker rodeó a Blake y se colocó tras Mía.

—Ahí no te pongas que no voy a poder grabar —le dijo Blake—. Demasiado que estamos en décima fila.

Dayana se alzó de puntillas para ver el siguiente grupo que se estaba colocando en el escenario.

—Os dije que teníamos que haber venido antes —dijo.

Hércules se inclinó en el hombro de Blake.

—Ahí detrás se están quejando de que somos muy grandes y no ven.

Blake se encorvó para reír.

—Pues que hubiesen venido antes. —Michelle miró de reojo tras su hombro.

—Me acaban de pisar por enésima vez —dijo Mía riendo.

—¡Luke! —Hércules cogió el hombro de Luke para que se acercase más a ellos.

—Tengo la cabeza como un bombo y no vamos ni por la mitad. —Blake preparaba la grabación en el móvil.

—¿No te gusta esta música? —preguntó Luke.

—Nada, he venido porque tenía que venir.

—¿Por qué tenías que venir? —preguntó Luke y Stoker giró la cabeza para reír.

—Por Jimena —respondió—. ¿Como tú, no?

—Sí, pero a mí sí me gusta esta música.

—Otra vez se están quejando atrás, ¿qué hago? —preguntó Hércules.

—¿Puedes reducirte? —respondió Blake—. No. Pues que se aguanten.

—O puedo irme para atrás.

—Tú lo que quieres es alejarte del altavoz. Ni hablar, a aguantar como todos —replicó Blake.

Las carcajadas de Stoker sonaron a pesar de que la música empezaba.

—Chicos, foto para Byron. —Blake alargó el brazo con él móvil y todos se pegaron a él como pudieron.

—Tío, estás grabando —dijo Stoker.

—Pues saludad. —Blake alzó la mano hacia la cámara.

—Hola, Owen —dijo Luke sonriendo y alzando el dedo pulgar.

—Owen, esto es fantástico. Deberías venir a la próxima —dijo Blake.

Las carcajadas de Dayana se oyeron mientras se escondía tras el hombro de Blake.

—Sí, queremos verte aquí —dijo Stoker y las carcajadas de Dayana aumentaron.

—Es la siguiente que actúa —dijo Hércules mientras Blake dirigía la cámara hacia él—. Como pase, te traemos de cabeza a la siguiente.

—Tengo que decir —Stoker se metió por delante del hombro de Hércules—, que Owen no os ha obligado a venir. Os he enredado yo.

—También es verdad —respondió Hércules y Mía se tapó la boca para reír—. Pero lo traeremos de todos modos.

Las notas de la melodía y las voces se volvieron agudas y Blake hizo una mueca.

—Corto el vídeo, ahora te envío el que te interesa. —Le dio al botón para dejar de grabar y lo envió al chat de Misters—. Como pasen a estos y no pasen a Jimena, pongo una reclamación. Es terrible.

—Pues no te imaginas las primeras fases —dijo Mía riendo—. Pero los hay muy buenos.

—Los que han cantado antes. Esos me han gustado —dijo Stoker.

—Los Dragones —respondió Mía—. Esos son los mejores, dicen.

—De los que han cantado hoy, sí —dijo Hércules—. ¿Y las otras quiénes son? ¿La competencia?

—Las que iban vestidas de plateado —respondió Mía.

Michelle le agarró el hombro con las cejas alzadas.

—¿El novio la dejó por una de esas? —preguntó e hizo una mueca.

—Y le hizo un favor enorme a Owen. —Stoker se dejó caer en Blake.

Se apagaron las luces.

—Se acabó, por fin —Blake resopló.

—¿Te ha respondido Owen? —preguntó Hércules y Blake miró la pantalla.

—Que va, no está en línea. Estará en el escenario, solo puede leerlo en algún intercambio.

—Owen leyendo mensajes en los intercambios, quién lo ha visto y quién lo ve —dijo Stoker riendo y Blake negaba con la cabeza.

—Y suplicando vídeos —añadió Hércules, las risas aumentaron.

El escenario seguía oscuro, pero ya se las veía subir, Jimena era fácil de distinguir aunque todas fuesen vestidas igual.

Blake alzó el teléfono portando el encuadre del escenario en la pantalla.

—Tenemos que reconocer que podría ser la última mujer que esperábamos para Owen Byron —soltó y Hércules rio.

—Eso lo dices porque fallaste. —Stoker le dio con el hombro.

Las risas aumentaron.

—Porque sois unos superficiales —protestó Michelle.

Blake giró la cabeza para mirarla.

—Porque Owen es el culmen del clasicismo, ¿quién iba a imaginar que iba a salir con una mujer de pelo rosa y…? —Entornó los ojos mirando hacia el escenario—. ¿Medias hasta los muslos y lentillas fucsias?

—¿Mi hermano está saliendo con Sayuri? —preguntó Luke y ellos se miraron con rapidez unos a otros. Habían metido la pata hasta el fondo, Luke no sabía nada.

Blake miró a sus amigos e hizo una mueca.

—Tú no le digas que te lo hemos dicho. No lo sabes, ¿vale?

Luke empezó a reír.

—Blake, manda a callar a esos de ahí, que están diciendo estupideces sobre las tetas y el culo de Jimena —dijo Michelle.

Blake pasó por delante de Michelle y Dayana y se inclinó en el hombro de uno de los chicos del grupo. Regresó a los pocos segundos.

—¿Qué le has dicho?

—La correspondiente condena penal por soltar ese tipo de barbaridades de índole sexual a una mujer y que yo mismo me encargaré de llevarlos delante de un juez.

—Pues estos de aquí están diciendo que le darían hasta por la mañana —dijo Dayana.

Blake negó con la cabeza.

—La próxima vez que venga Owen, porque yo ya me estoy agobiando.

Stoker reía.

—Es que es una pasada, parece una muñeca manga de verdad —decía Michelle. Las luces seguían sin encenderse, pero la silueta de Jimena se apreciaba perfectamente—. ¿Usa corsé?

—No llegamos a ese nivel de detalle en el chat, somos hombres —respondió con ironía Blake y Michelle rio.

—Ahora están diciendo que como cajón que no cierra —soltó Dayana y Mía se tapó la boca.

Todos miraron a Blake.

—Voy. —Pasó por detrás de Dayana para llegar al grupo.

Regresó en unos minutos.

—Lo dicho, la próxima vez que venga Owen.

Rieron. Las luces se apagaron y todos miraron al escenario. Luke aplaudió con fuerza y Stoker comenzó a dar silbidos.

Blake le dio al botón de grabar.

49

Se levantó de la banqueta antes de que comenzasen los aplausos, apenas tenía unos minutos. Bajó los escalones que lo llevaban a los pasillos internos.

Rebasó a dos músicos que esperaban para subir.

—¡Owen! ¿Dónde vas? Entras detrás de nosotros —le dijo uno de ellos, pero él solo levantó la mano hacia él en un gesto de que necesitaba un momento.

—¡Owen! —Era la voz de Imogen, esquivó a uno de los técnicos.

Abrió la puerta del camerino y la cerró tras entrar.

Allí estaba el chat de los Misters y entre muchos emoticonos el vídeo de la actuación de Jimena. Había dos, eran de solo hacía unos minutos.

Activó el primero, eran sus amigos saludándolo y diciendo sandeces. Se oía mucho ruido. Unas voces terriblemente agudas. Tuvo que bajar el volumen.

Sonrió mirando la cara de felicidad de Luke y a sus amigos reír.

Estaban todos los que quedaban en Londres.

El vídeo acabó y pasó al siguiente.

Las luces se encendieron, sabía bien que Jimena estaría nerviosa. Sonrió mirándola, Blake había enfocado bien, hasta vestida así era una belleza.

Se oyó el sonido de un platillo.

El comienzo era un batiburrillo de notas e instrumentos sin mucha coordinación y encogió la nariz.

Pero su voz empezó a sonar. Era curioso cómo con aquella música su voz parecía la de una chiquilla, cuando aunque a ella le daba vergüenza cantar otras cosas, sabía bien el tipo de voz que tenía. La de antiguas actrices de Hollywood.

La coordinación de instrumentos mejoró, todas mejoraban a medida que avanzaba la canción. La verdad era que tenía que reconocer que la puesta en escena, con las ropa que diseñaba y cosía Jimena y aquellos colores en el pelo, estaba más que conseguida.

Subió el volumen, ya podía hacerlo. No estaba del todo perfecto, pero sí pasable, y ella era capaz de retomar bien después de los coros. El estribillo era movido, podía ver delante de Blake a gente saltando, y se oía un silbido que reconocía bien, el de Stoker.

Sayuri en todo su esplendor, iba creciendo cada vez más y su movimiento era ligero, suave y absolutamente perfecto, acorde con las muñecas que estaba representando. Muñecas anime reales, con voces dulces y un ritmo que era capaz de hacer saltar al público.

Su sonrisa se amplió. No estaba nada mal a pesar de todo.

La música bajó el ritmo y frunció el ceño concentrándose en el solo que tendría que cantar ella. Las luces bajaron suavemente.

Bien, Jimena.

Le gustaba cuando encogía los hombros.

Su voz tenía musicalidad en su propia textura, dulce, y con la capacidad de hacer agudos que no molestaban al oído.

Y el ritmo y los instrumentos subieron. Tuvo que reír al volver a ver a la gente saltar.

Le brillaron los ojos, aún no había podido ayudarla lo suficiente como para que se notase desde fuera. Pero ya se sentía orgulloso.

Solo subirse allí, en el estado que estaba y sabiendo que las posibilidades en el concurso eran escasas, ya merecía su admiración. Le dijo que solo tenía que dar lo mejor que tuviese. Y sin entender de aquel tipo de música, estaba comprobando que tenía mucho a pesar de no saber.

La canción terminaba y el brillo en sus ojos aumentó.

El destino lo había hecho cruzarse con la mujer más maravillosa del mundo.

Entró un mensaje a la vez que llamaron a la puerta.

—Hay que subir. —Era uno de los organizadores.

Se dirigió hacia la puerta.

«Creo que ha salido bien». Lo acompañó con un emoticono de dedos cruzados.

Empezó a escribir, pero lo borró enseguida. Tenía que llamarla aunque fuese un segundo. Ya había bajado del escenario y tenía su móvil.

—¡Owen! —volvieron a llamarlo.

Abrió la puerta mientras se llevaba el teléfono al oído, ella se lo cogió al instante.

—Acabo de ver el vídeo. Muy bien, Jimena, muy bien.

—¡Owen! —seguían llamándolo.

—¿Te ha gustado? Gracias por las flores y la nota, lo necesitaba. Lo he pasado fatal.

Sonrió al oírla.

—Me gustas tú —sonrió tras decirlo y la oyó reír.

—Aún tengo que esperar el resultado.

—¡Owen! —Le empujaron el hombro hacia los escalones y se sobresaltó. Era su representante. Lo apartó con la mano para que se alejase de él.

—Sea lo que sea, Jimena —le dijo mientras el hombre alargaba la mano para quitarle el teléfono—, no tienes que lamentar nada. Lo has hecho mejor que bien.

Notó que le tiraban del teléfono y volvió a retirar la mano de su representante con la suya.

—Que sepas que estoy muy orgulloso de lo que has hecho y la próxima vez lo vas a hacer aún mejor. Tengo que dejarte, luego hablamos. Llámame, o escríbeme en cuanto digan el resultado.

—¡Owen!

—El primero, te lo he prometido —sonrió al oírlo—. Que vaya bien, luego hablamos. Un beso.

—Un beso. —Volvió a apartar la mano de su representante—. Jimena. —Le dio la espalda.

—Qué.

—No he dejado de pensar en ti ni un momento mientras estabas actuando.

—Ni yo he dejado de pensar en ti.

Sonrió de nuevo.

—Estoy deseando verte. —Cogió aire despacio. No sabía que iba a tener aquellas terribles ganas de estar con ella. Y fuese cual fuese el resultado de su actuación, las ganas aumentarían.

—¡Owen! —Ya no podía retrasarlo más.

—Ahora sí, tengo que dejarte o me sacarán a rastras. —De nuevo la risa de Jimena. Se llevó el móvil a la boca—. Llámame luego. Disfruta lo que puedas. Te quiero.

Su representante le quitó el móvil de las manos.

—¿Qué demonios te pasa?

Pero ni siquiera lo estaba escuchando.

¿Le he dicho te quiero?

Alzó levemente las cejas mientras un leve calor le recorría la cara con cierto bochorno.

Le he dicho te quiero.

Le había salido solo, sin pensarlo, así que no era ninguna mentira. Pero no esperaba soltarlo así, de manera inconsciente, tan pronto y encima por teléfono, sin poder verle la cara y saber si le había gustado o la haría salir corriendo.

—Sube de una vez. —Aquel hombre estaba perdiendo la paciencia.

Subió los escalones y comenzaron los aplausos.

50

Agarró con la mano derecha la de Suki y con la izquierda la de Thelma. Los presentadores decían los grupos que pasaban a la semifinal.

Bajó la cabeza y cerró los ojos, apretó las manos de sus amigas. Acababan de nombrar a los Príncipes dragones. A las Divas las nombraron antes. Pero aún quedaban cuatro puestos.

Contuvo la respiración.

—Sexto grupo finalista… ¡Suki y las Mystic!

Ostras.

Se impulsó con las piernas y saltó tapándose la cara. Enseguida se vio rodeada por sus cuatro amigas, manos y brazos a un dedo en el ojo. Tuvo que sujetarse la peluca para que no se le saliera.

—La madre que nos parió —reía Suki, Ina le echó el brazo por encima.

—¿Quién le hace el corte de manga a las Divas, tú o yo? —le dijo Ina a Suki.

Empezaron a reír empujándose unas a otras para quitarse del escenario, aún quedaban finalistas.

Bajaron los escalones y corrieron hacia una zona donde los esperaban los familiares. Estaban los padres de Suki, la hermana y el cuñado de Ina con el pequeño sobrino. Los padres y la hermana de Thelma, los padres y la abuela de Amelie, y el padre y el tío de Thelma. Estaba acostumbrada a que a ella no la esperase nadie, así que ni siquiera se detuvo.

Porque esa vez sí había alguien esperándola. Y no podía demorarse.

Echó a correr hacia el camerino y patinó en cuanto los vio en mitad de su camino.

Luke le tapó todo el campo de visión, solo podía ver su hombro y la lana de su jersey en un abrazo que hizo que se le moviese la peluca, horquillas incluidas.

—Maravillosa, maravillosa. —La zarandeó y le dio un beso en la mejilla.

Jimena reía. Cerró los ojos por reflejo cuando vio a Mía Austen saltar sobre ella y tuvo que cogerla en peso.

—Felicidades —le dijo dándole un abrazo. La soltó en el suelo y Mía se retiró de ella—. Lo has hecho… pufff. —La chica llenó los mofletes de aire.

Stoker pasó por detrás de Mía y le rodeó los hombros con un solo brazo para estrujarla en un abrazo.

—Felicidades.

No sabía cómo leches se habían colado en la lista de familiares. Pero allí, tras Stoker, estaban el siniestro Alan Blake y la chica King.

—Felicidades. —Dayana se adelantó a Alan y la abrazó fuerte durante unos segundos.

En cuanto Dayana dejó de abrazarla, miró de reojo a Alan Blake.

Y él dio unos pasos hacia delante y alzó los brazos para ponerle una mano en cada hombro.

—La música es terrible, pero tú la haces menos terrible —dijo riendo y Jimena alzó las cejas. Blake la atrajo a él y le dio un abrazo—. Enhorabuena.

Aquella reacción del amigo de Byron hizo que parte de su recelo con él se disipase. Volvió a mirarlo de reojo y él le dio un leve empujón en la espalda.

—Michelle Lyon y Hércules Orwell.

No se consideraba una mujer baja hasta que vio a Mr Orwell a un solo metro de ella.

—Felicidades. —Michelle rebasó a su marido y la abrazó—. Muy bien, Jimena, muy bien.

—Gracias. —Le cogió la cara a Michelle al agradecerle sus palabras.

—Enhorabuena. —Su cuerpo se perdió dentro del abrazo de Hércules, sin embargo Mía le había dicho que no era el más grande del grupo.

Se retiró de Hércules y los miró a todos.

—Gracias por venir —les dijo, pero todos hicieron gestos quitándole importancia.

—¿Dónde vamos a celebrarlo? —preguntó Stoker.

Jimena rio y volvió a recorrerlos con la mirada.

—No habíamos planeado nada. —Encogió la nariz.

Stoker cogió el móvil.

—Eso lo soluciono yo ahora mismo, ¿cuántos somos? —dijo y Mía le señaló al resto de Mystic y sus familiares.

—Ve por tus cosas, que nos vamos —dijo Blake y Jimena tuvo que contener la sonrisa al verle ansioso por salir de allí.

Jimena dio unos pasos atrás sin darles la espalda hasta llegar a la esquina del pasillo que la llevaba hasta los camerinos.

No esperaba pasar a semifinal, como tampoco esperaba tener a nadie más que las Mystic aquella noche para consolarse o celebrarlo.

Pero no estaba sola, estaba repleta.

Apretó los labios y sintió cómo le brillaban los ojos. Se dio media vuelta y echó a correr de nuevo en busca de su bolso. Tenía que llamar a Owen y decírselo. A esa hora ya habría acabado el concierto, estaría esperándola.

Llegó al camerino y sacó el teléfono.

Espiró con fuerza antes de marcar y dirigió la mirada hacia las flores.

Te quiero. No ha sonado mal.

Se llevó la mano a la frente mientras una oleada interior le provocó una leve risa.

Le dio al botón de llamar y él se lo cogió incluso antes que el primer sonido de llamada.

—Hemos pasado —soltó antes de que él pudiese decir una palabra.

Oyó su risa y cerró los ojos para concentrarse en su sonido, la oleada ascendía hasta romperse en pequeños fragmentos que se dispersaron por el resto de su cuerpo.

—Era algo que esperaba.

—No, no, no lo esperabas —replicó y él volvió a reír.

—Claro que sí. —Seguía riendo—. ¿Y ahora qué? Ha llegado la tranquilidad.

Jimena dejó de reír y bajó la mirada respirando despacio hasta que llenó los pulmones por completo.

—No del todo, pero… miro atrás a estos últimos días, a los momentos previos de la actuación y cuando he estado cantando y… —Frunció el ceño mientras pensaba—. No me parece que haya sido tan terrible como lo estaba viviendo.

—¿Ves? Estás más tranquila.

—Ahora pienso que hasta lo he disfrutado. A mi manera, claro —añadió y él comenzó a reír de nuevo.

—Pues lo disfrutas de una manera un poco extraña.

—Sí, ya. —Volvió a mirar las flores. Rosa claro, como su peluca. Tocó los pétalos exteriores de una de ellas—. Han venido tus amigos.

—Lo sé. —Si no la había tranquilizado el pasar a semifinal, estaba segura de que él lo conseguiría sin mucho esfuerzo. Solo con su voz.

—Gracias.

—No, no ha sido cosa mía. Ha sido de ellos —respondió—. Y no te alegres tanto de que hayan ido. Creo que va a pasar un rato hasta que puedas quitártelos de encima hoy —añadió y Jimena rio.

—No los esperaba y menos dentro y… —Volvió a coger aire—. Claro que me alegra que hayan venido.

Y claro que se alegraba. Después de cada actuación le tocaba esperar a unos metros a que sus amigas abrazasen a los suyos. No había nadie más.

—Además tampoco hay prisa porque tarden en irse, tengo el día libre, ¿sabes? —dijo y la risa de Byron aumentó.

—Puedo hacer que eso cambie con pulsar un botón —dijo él con ironía.

—Está usted repleto de superpoderes, señor Byron —respondió ella con la misma ironía y volvió a oír la discreta risa grave de Owen.

Escuchó algo tras Byron y agudizó el oído.

—Owen, la comida lleva un rato en la mesa, ¿qué haces aquí? —Era una voz de hombre.

—Iré cuando acabe —respondió él.

—Es que va a enfriarse y van a retirarla.

—Pueden retirarla cuando les plazca. No he acabado. —Lo oía responder. Se hizo el silencio un instante—. Jimena.

—No importa, puedes comer y luego hablamos.

—Llevo horas esperando para hablar contigo, eso no lo va a cambiar un pescado al horno y una crema creo que de… no sé de lo qué es, la verdad. Pero es la que estaba pidiendo todo el mundo.

Jimena tuvo que reír.

—Preferiría cenar contigo y con esa panda de impresentables que han ido a verte —dijo Owen y la risa de Jimena aumentó.

—Qué dices, son adorables.

—Sí, seguro. Quizás contigo —respondió con ironía—. Pero no te confundas, son terribles. —Lo oyó respirar despacio—. Pero me alegra que estén contigo.

Volvió a hacerse el silencio.

—Owen, te estaba buscando, ¿qué haces aquí con el frío?

Esa voz es de Imogen.

El pecho le dio un vuelco.

—Estoy hablando por teléfono, luego entro.

—¿Pero la comida?

Bajó la mirada hacia las flores de nuevo.

No caigas en paranoias, Sayu. Ahora no.

—Cenaré después.

—¿Después? ¿Has visto la hora que es?

—Pues no cenaré.

Cada vez que oía la voz de Imogen su pecho se daba la vuelta, como una tortilla. Cerró los ojos y aspiró por la boca despacio. Y no era solo porque sabía que Owen hubiese tenido algo con ella, eso era lo de menos. Pero Imogen era el ideal que su cabeza dibujaba en cualquier historia en la que el protagonista fuera Owen Byron.

Algo que estaba muy lejano de lo que era ella misma. Y por esa razón, por la que su mundo y el de Owen eran lejanos y diferentes. Ella, Jimena Bécquer, a la que llamaban Sayuri, estaba allí, e Imogen estaba junto a Owen Byron.

—¿Cómo no vas a cenar? Llevas todo el día…

—¿Cómo? —Pero Byron no obtuvo respuesta.

Los ojos le brillaron mientras el corazón se le aceleraba.

Lo de ella y Byron era un tremendo caso excepcional y extraño. En ningún universo tendría cabida algo así.

Tragó saliva. Aún nadie lo sabía fuera de la casa Byron. Pero llegaría el momento para los dos. Y sabía bien que ella se llevaría la peor parte.

No todo el mundo lo entiende. Ni tampoco necesito que lo entiendan.

Pero eso parecía no valerle para esto. Porque el brillo de los ojos aumentó tanto que acabó por producirle cierta tirantez en la garganta.

—Owen —le dijo.

—Dime. —Fue rápido en responder.

—Vuelvo dentro, no tardes. —Era la voz de Imogen de nuevo.

Jimena notó cómo su pecho se movía arriba y abajo acompañando una respiración por la boca que no le gustaba al estado que la estaba llevando.

—Dime —volvió a repetir él al ver que no le respondía.

—Tengo que dejarte. —Se llevó el dedo al párpado inferior. Llorar con aquel maquillaje no era una opción.

Y claro que no tenía que dejarlo. Pero ya eran dos los que buscaban a Byron, no pensaba entretenerlo más y que se quedase sin cena.

—Claro. —Aunque él no parecía tener mucha prisa—. ¿Quieres que hablemos luego?

Jimena sonrió. La noche anterior la durmió con una tranquila melodía a través del teléfono.

—Siempre —respondió llevándose de nuevo el dedo al borde de las pestañas. Cuanto más le gustaba todo lo que rodeaba a Owen Byron, más aumentaba aquella sensación extraña y triste.

—Entonces avísame cuando llegues. No te preocupes por la hora, voy a esperarte.

—El último en apagar la luz. —Esa vez la garganta transfirió la tirantez a su voz.

—Jimena. —Y él no lo había pasado por alto.

—Es… —Volvió a limpiarse, sus dedos ya tenían trazos de rímel—. Por todo lo que está pasando.

—Y es normal. —Byron volvió a reír—. Prometo estar en la próxima, ¿lo sabes?

—¿Podrás? —Esa vez tuvo cuidado de que la tirantez y el escozor no se reflejasen en su voz.

—No pienso ir a ninguna parte la próxima vez. Aunque no puedo prometerte estar delante —rio—. Pero estaré a tu lado.

Sacudió la mano, el escozor aumentaba y lo de los ojos también. Apretó los labios y volvió a respirar profundo.

—Hasta esta noche entonces —dijo él—. Algo más.

—Dime.

—Te empezarán a contar sandeces sobre mí, no les prestes atención a ninguna.

Hasta con la tirantez de la garganta pudo reír.

—Vale.

—Pásalo bien.

La otra vez hubo una declaración detrás. Una que la fascinó por completo. Pero esa vez hubo silencio.

—Pásalo bien —repitió ella.

—Un beso. —Hasta por teléfono le gustaba su voz.

—Un beso.

Un instante de silencio.

Te quiero.

Alargó la mano hacia las rosas.

El silencio se extendió unos segundos antes de colgar.

51

—Me está esperando el profesor Lumiere. —Pero las Mystic no parecían tener prisa en salir de la casa Byron.

Ina estaba inclinada en el suelo y sacaba cosas del bolso.

—Si es un momento. ¡Luna, ven! —respondió llamando a la gata—. Si es que es igual, mírala. —Su amiga se refería a un personaje gato de una serie. Sacó una pequeña croqueta de una bolsa y se la dio a la gata para que la comiese de su mano.

—Dios, es que es perfecta. —Amelie se acercó al animal y la gata se estiró para que la acariciase—. Me encanta este gato. —Le pasó la mano desde el cuello a la cola.

—¿Y el otro gato? —preguntó Thelma.

—Anda por aquí, pero es algo más independiente que Luna.

—¿Y se queda en la casa? —preguntó Suki.

Jimena hizo una mueca.

—Digamos que… nadie dice nada de que se tenga que ir, y el veterinario lo ha vacunado, puesto el chip, desparasitado, castrado y registrado a nombre de Byron, con lo cual… —Rascó el cuello de Luna.

—Se queda —acabó Suki.

—Tampoco dice nadie que se quede.

—¿Byron no quiere quedárselo? —preguntó Ina cerrando ya su bolso.

—Byron no dice que me lo lleve, creo que más bien lo está dejando pasar —rio Jimena—. Como hizo con Luke y Luna.

Pero el carácter de Luna no tenía nada que ver con el de Artemis. Él no se dejaba tocar mucho, como su nuevo dueño.

Contuvo la sonrisa. Sus amigas se pusieron de pie.

—El profesor ese te va a echar la bronca por hacerlo esperar —aseguró Ina.

¿Encima?

—No sé por qué estoy haciéndolo esperar —dijo con ironía y también se puso en pie.

Luna maulló a los pies de Ina, estaba claro que le había gustado la golosina de gato y quería más.

—Es la que me quedaba, Luna, el próximo día te traigo más.

La gata respondió maullando de nuevo.

—Eso es —le dijo Ina al animal riendo.

—Chica, nos vamos. —Suki le dio con el hombro, luego la miró de reojo—. ¿A qué hora llega?

Llegaban a la puerta principal.

—En un rato —sonrió al decirlo.

Las semanas no habían volado. Habían sido largas a desesperar y silenciosas. Sobre todo silenciosas. Y era muy extraño estar en la casa Byron en silencio.

Dejó a las Mystic dirección al aparcamiento y regresó a la sala de música. El profesor Lumiere escribía mensajes en su teléfono desde la banqueta del piano.

—Lo siento —se disculpó cerrando la puerta.

—No es nada. —El hombre se guardó el móvil enseguida y puso las manos en el piano.

Calentar la voz, los ejercicios una y otra vez, un día tras otro. Y repasar los distintos tonos. Cada vez era más fácil y menos frustrante, también más ligero y liviano. Y eso que era más tarde que los otros días. Pero era el único hueco que Cata tenía libre para turnarse con ella y cuidar al señor Byron.

Repasaron algunas canciones del repertorio que le tenía el profesor Lumiere con las que ensayaban los tonos y ese estilo de música decenas de años atrás. Otras eran más actuales, lentas, lo que le costaba más.

—Jimena. —Lumiere tuvo que detenerse—. ¿Tienes ganas de acabar la canción? Pues que no se note.

Tuvo que reír, cuando ella aceleraba e iba por delante de la música, el profesor solía negar con la cabeza y colocarse las gafas empujando con el dedo arriba de su nariz y soltarle algo como aquello.

La música empezó de nuevo.

Pero se detuvo de inmediato. La puerta se había abierto.

Apretó los labios, pero aun así no pudo detener la sonrisa. Las oleadas se alzaban con fuerza. Las tres semanas habían aumentado considerablemente sus efectos. Los tenía hasta en la distancia. Teniéndolo delante, pasaban a otro nivel.

Owen se acercaba al piano y cruzó una fugaz mirada con ella.

—Owen. —El profesor se levantó para darle la mano.

Volvió a cruzar otra mirada con ella, esa vez más cerca. No podía saludarla de otra manera. Pero aun así el vértigo le llegó hasta la garganta.

—¿Cómo van las clases? —preguntó a Lumiere.

El hombre sonrió y se llevó las manos al piano.

—Tú mismo —dijo y tocó las primeras notas.

Noooooo.

Aun no estaba preparada para cantar delante de él.

Amar pelos dois.

Owen la miró de reojo y se retiró del piano para dejarlos a ellos dos.

No se acostumbraba, el calor empezaba a llegarle hasta las orejas.

Y llegó la hora de acompañar la melodía con la voz.

Cantó las primeras estrofas y lo miró de reojo. Owen no la miraba, había bajado la barbilla y miraba al suelo. Siguió con la segunda, no podía ver en su cara si había mejorado o no.

Pero siguió adelante y buscó la confirmación en el rostro de su profesor.

Llegaba el estribillo.

—Parad, suficiente.

¿Cómo?

Owen había dado media vuelta para dirigirse hacia la puerta.

—Jimena, voy a cenar con mi padre y con Luke. Él ya te verá arriba cuando acabes.

Pero ¿qué pasa?

Pensaba que cenarían todos juntos.

La puerta se cerró.

Hablaban todos los días y no había notado absolutamente nada raro en él. Pero había entrado en la casa Byron y se había convertido en el señor de la casa como al principio.

Ladeó la cabeza mientras comenzaban las notas.

—Jimena. —El profesor llamó su atención para seguir con la clase.

52

No había visto a Owen al salir de clase. Mandy le tenía la cena preparada, que apenas probó y corrió arriba a darle la medicación al señor Byron antes de que se durmiese.

Se había duchado, vestido y secado el pelo.

En cuanto a Owen, no había ni un mensaje de él en su teléfono.

Pero tampoco hacían falta. La música ya sonaba a través del ventanal, desde el baño no había podido oírla. Con el cristal cerrado sonaba muy lejana.

Sonrió.

Salió al balcón y se dirigió a la esquina de la terraza, inclinándose para poder verlo a través del reflejo.

—Tardas mucho —le dijo él y ella empezó a reír.

Se impulsó y se sentó en la baranda, las teclas tomaron otro tono y ritmo.

Over the rainbow.

Dejó caer la espalda en la fachada y bajó la mirada. Luego miró de reojo el reflejo del cristal donde podía ver la parte superior de Byron, que ya no era desconocida para ella, aunque no llevase camisa.

Y la música volvió a comenzar por el principio. Pero si antes en la sala de música no quería que la escuchase, después de que él cortase la canción aún menos.

Un baile de dos teclas que no correspondía a la música, pero que no desentonaba con ella, parecía llamarla. Y la melodía comenzaba de nuevo por el principio.

—¿Lo he hecho mal?

—¿Te ha dicho el profesor que lo has hecho mal?

—No. —No le preguntó tampoco—. Pero no has querido escucharme.

—No en la sala de música ni con ese hombre delante —respondió él y su sonrisa fue inmediata.

Las teclas volvieron a llamarla con aquel baile rápido, su sonrisa se amplió.

No en la sala de música.

La melodía comenzó de nuevo.

Sino aquí.

Cogió aire despacio y lo echó de golpe. Cerró los ojos, las teclas avanzaban. Fue consciente de que esa vez lo tocaba él, no era ni el señor Lucas ni el profesor Lumiere. Las notas se arremolinaron en su interior en forma de descargas y se esparcieron produciéndole la ligereza más absoluta.

Resopló ligeramente. No era lo mismo cuando era Owen.

¿Cómo iba a ser lo mismo? La ligereza aumentó, y el vértigo, y el cosquilleo en el esternón.

Llegaba la hora de unirse a Byron y notó cómo las pulsaciones se le aceleraban.

Llevaba semanas deseando verlo, y de las mil maneras que imaginó su reencuentro con él, esa estaba completamente alejada.

Pero no podía esperar nada corriente con él.

—Somewhere over the rainbow… —comenzó.

La lentitud que tanto le costaba al cantar, pero intentó hacerlo sin valorar si lo estaba haciendo bien. Tampoco alzó mucho la voz, no lo necesitaba, él podía oírla. Solo él. No cantaba para nadie más. Ni él quería que cantase para nadie más en aquel momento. Por eso detuvo la canción en la sala de música.

Llegó la parte que le gustaba de la letra y sonrió al cantarla.

Desconocía si en el repertorio que le había preparado el profesor estaban las canciones de manera aleatoria o era él quien había hecho la lista.

Y la canción acababa. Acabó su parte y dejó a Owen el resto.

Las notas se acabaron. Escuchó el sonido de la banqueta y él salió de inmediato. Apenas le dio tiempo de girarse y moverse a la otra barandilla. Owen la cogió y la atrajo hacia él.

Sentir sus labios nuevamente, y no solo en su imaginación, hizo que acabasen de alzarse la infinidad de corrientes, notas y pellizcos internos que la hacían levitar del suelo. Estaba de puntillas, aun Owen no la había soltado del todo. Y posiblemente no la soltaría en mucho más tiempo. Si se despegaba de ella, era el mínimo tiempo para dejarla respirar.

Acabó el beso y la apretó, levantando la barbilla para que su cara quedase bajo ella, apoyada en su cuello.

El silencio continuaba.

Habían hablado cada día, no era lo mismo. No tenía nada que ver.

Las semanas no habían volado, pero allí estaba él de nuevo. Y lo hubiese esperado mucho más.

Se apartó de él para mirarlo y se aupó para rodearle el cuello y besarlo. No se demoró en el beso tanto como él, volvió a mirarlo.

—Maravilloso regalo. —Owen sonrió al decirlo—. ¿Hay algo de ti que pueda no gustarme, señorita Bécquer? —preguntó y ella tuvo que reír. Owen metió la nariz en su cuello y la empujó con ella—. Posiblemente nada. —Lo oyó susurrar.

Volvió a sus labios y la besó una vez más. Un beso de unos segundos en los que tan solo apretó sus labios mientras la alzaba en el suelo algo más.

Y la fue alzando hasta que la cogió completamente en peso.

—No sé si necesitarás algo del dormitorio —le dijo mientras iba dando pasos hacia dentro.

—No, ¿por qué? —Cruzó los brazos tras el cuello de Byron.

—Porque no vas a salir de aquí hasta por la mañana —dijo inclinándose hacia atrás para que ella se pegase a él.

Ella rompió en carcajadas.

Al fin estaba allí. Aquello seguía.

A ver hasta dónde los llevaba.

53

Estaba en el castillo donde se haría el concierto de música de la gala. Las semanas en casa y junto a Jimena le habían permitido descansar de los viajes y del tren de conciertos. Aunque regresarían en un tiempo.

Su móvil no dejaba de sonar. El chat de los Misters estaba repleto de mensajes. Se detuvo a mirar, siempre hablaban mucho, pero era demasiado. Temió que hubiese pasado algo.

«Yo no puedo moverme de aquí hasta dentro de unos días», decía Marlowe.

«Quedan quince días para la boda de Blake, nos va a pasar como con la de Hércules. Mucho planear y luego os rajáis todos».

«No nos estamos rajando, solo estamos acordando que ninguno tenemos tiempo de hacer un viaje ahora mismo, con la boda de Blake encima, que Marlowe y yo estamos en África, ¿recuerdas?», había escrito Wilde.

«Tanto hablar de Las Vegas, Las Vegas. Vaya panda», había dicho Blake.

«Las Vegas para cuando se case Marlowe», había escrito Wilde y hubo varias hileras de risas.

«Sois todos unos traidores, que lo sepáis», decía Blake.

«Yo lo que veo es que así por las buenas, sin preparar nada, va a salir mal», dijo Hércules.

«¿Sin preparar nada?». Era Blake de nuevo. «Si llevamos preparándolo toda la vida. Si algún día nos casamos, si algún día nos casamos. Menudos rajaos sois todos».

«He perdido la cuenta de las veces que os he dicho que yo no puedo moverme de aquí hasta el día que Stoker venga por mí para ir a Londres», había escrito Marlowe.

«Que es dentro de diez días. Con lo cual hay margen” le respondió Stoker.

«No hay margen, tengo que estar en Londres para firmar unas cosas. Blake lo puede confirmar».

«Cierto».

«Joder».

Siguió pasando mensajes con el dedo.

«Wilde, ¿tú cuándo puedes?». Stoker no iba a darse por vencido.

«¿Cuándo puedo qué?».

«Quitarte de en medio».

«Como dice Marlowe, la idea era ir directamente para Londres».

«Entonces lo hacemos antes y os traigo de camino a Londres». Frunció el ceño al leer a Stoker.

«Pues a Las Vegas», dijo Blake.

«¿Así? ¿De pronto?», decía Hércules.

«Tenemos avión, que es lo más importante».

Owen se apresuró a escribir.

«A mí tampoco me viene bien». Envió el mensaje.

«Owen, a ti te viene bien lo que sea, yo te recojo y te llevo», le respondió Stoker.

«¿Me estáis leyendo? Que os estoy diciendo que yo no puedo. Iros sin mí».

—¡Owen! —Estaba tan concentrado que se sobresaltó al oír su nombre.

Era su representante, se acercó a él más que de costumbre, lo que hizo que de inmediato se apartase, pero él le agarró el brazo.

—Solo quería decirte que este año… —sonrió—, el premio es para ti.

Alzó las cejas al oírlo.

—Enhorabuena —añadió el hombre—. Tu padre estará muy orgulloso. Él lo ganó también, pero era algo mayor que tú cuando lo hizo.

Su pecho se aceleró de manera considerable. Ese reconocimiento selecto como uno de los mejores pianistas del mundo no era algo que ni siquiera alcanzase a soñar. Miraba el trofeo en su casa, en uno de los salones en los que su padre tocaba, lejano, inalcanzable.

Y así, una gira tras otra, una convención tras otra, recibiendo otros galardones, se iba construyendo un castillo bajo sus pies que ni siquiera había visto alzarse.

Solo hizo lo que sabía hacer, lo mejor que pudo.

—Te dejo solo para que lo digieras. —El hombre se apartó de él.

Oyó un aplauso tras de sí a un ritmo lento, se giró. Era Imogen, estaba junto a dos más de las violinistas, Cecilia y Cindy.

—Enhorabuena, genio —le dijo dando unos pasos hacia él—. Quizás por primera vez disfrutes de una de estas galas.

Sonrió ampliamente y se detuvo justo a la altura que sabía que no se debía traspasar.

—Enhorabuena —dijeron Cindy y Cecilia.

—¿Y quién vendrá contigo? ¿Alan Blake? Es el que te acompaña últimamente a todas partes.

Con la noticia aún sin digerir, fue consciente de lo que quería saber Imogen. A pesar de que seguramente ella ya lo imaginaba.

—Vendrá Jimena —respondió sin meditarlo.

Aunque cuando la invitó a la gala no sabía que él iba a ser uno de los protagonistas y premiados, y que seguramente fuera el momento más importante de su carrera, no pensaba en otra persona para que estuviese en ese momento junto a él. Era más, pensar que ella estaría presente y a su lado, era un motivo más para que aumentase la satisfacción del reconocimiento. Como si compartiéndolo con ella pudiese disfrutarlo aún más.

Además podría ser el momento justo para no seguir teniendo que dar explicaciones de su nueva afición: los mensajes del móvil, que lo llevaba a estar mirándolo continuamente. Algo que causaba curiosidad en el resto de compañeros, ya que él nunca solía hablar con nadie. Salvo a ratos por las noches con los Misters, cuando estaba completamente solo. Pero eran momentos escasos y a Jimena la quería con él todo el tiempo.

—Jimena Bécquer —dijo Imogen y guardó silencio un instante—. La enfermera.

Las otras dos violinistas se miraron una a la otra, quizás hasta que Imogen no especificó lo de la enfermera no sabían de qué se trataba. Pero ahora sí y eso que ellas dos en concreto nunca habían estado en los ensayos de su casa.

Pero sabía que solo hizo falta que la viesen unos pocos, para que todos supiesen de ella.

—¿En calidad de…? —preguntó para que él acabase la frase.

—Creo que hace ya tiempo que lo imaginas —respondió y las violinistas volvieron a mirarse.

Acostumbrada a que no le den una oportunidad.

Un momento en el que no había pensado, meter a Jimena de lleno en el centro de su mundo, en el que tampoco él se sentía del todo cómodo. Pero en el que ella era una completa extraña. Carne de cañón de demasiados comentarios, máxime acompañándolo a él el día de su reconocimiento, con las envidias que eso conllevaba.

—¿Lo sabe ella?

—Me lo acaban de decir. —Seguía meditándolo. Tendría que avisarla.

—No me refiero al premio, Owen. Me refiero a que la gala no es cualquier lugar. —Imogen miró a su compañeras—. Y bueno, ella no está acostumbrada. Así que si necesitas ayuda de tres mujeres para explicarle todo y asesorarle en la indumentaria… —Sus compañeras asintieron—. Estaremos encantadas.

—Creo que no será necesario, pero gracias. —Se apartó de Imogen, pero ella dio un paso hacia él.

—No tienes que darlas, a pesar de todo eres mi amigo. Pero no estoy de acuerdo contigo, claro que es necesario y lo sabes. No es su mundo, eso ya lo hemos visto todos.

Imogen se dio media vuelta.

—Felicidades nuevamente. Lo mereces. —Se giró para mirarlo un instante—. Llámame para darte la dirección de la tienda y que Dennis recoja el catálogo.

Podría ayudarla él, aunque no tuviese ni idea de mujeres. Siempre estuvo entre hombres, la única mujer cercana fue de todo menos cercana.

Cogió aire y lo contuvo.

54

Le resultaba extraño no tener que levantarse temprano los días libres. Ya le había dicho a Owen que aunque no fuesen horas de trabajo, ella podría seguir haciendo sus funciones el tiempo que estuviese en la casa y que no tuviese que salir a clase o a lo que fuera con las Mystic. Pero Owen se negaba a que lo hiciese. Así que seguían respetando sus turnos.

Se acercaba la siguiente fase del concurso, pero tanto ella como las Mystic habían mejorado y ya llevaban el tiempo suficiente con los instrumentos nuevos como para controlarlos bien.

Era la vez que iban mejor preparadas, no estaba tan nerviosa. Y Owen sabía muy bien calmarla en los momentos en los que quería echar a correr. Aunque sus mundos eran muy diferentes, él sabía muy bien el cúmulo de sensaciones que le causaba la presión, y la guiaba en la manera de dirigir todo aquello hacia el trabajo y disfrutar de lo que estaba haciendo. Sin importarle los resultados y que no pasasen a la final.

Además le había prometido estar en los alrededores del palacio de congresos donde se celebraba. Lo tendría cerca todo el tiempo.

Se dio media vuelta en la cama, era extraño que él siguiese dormido, normalmente era el último en dormirse y el primero en levantarse. Pero su respiración tranquila significaba que su sueño era profundo todavía a pesar de que a esa hora normalmente ni él ni ella estaban ya en la cama.

El desgaste…

Se llevó la mano a la boca para reír y se incorporó apoyando el codo en el colchón para verlo mejor.

Detrás de las capas y la bruma había un ser maravilloso y no sabía qué había podido hacer ella para tener a su lado un lugar privilegiado.

Inclinó la cabeza para llegar con los labios a su sien y los presionó con suavidad para besarlo.

Se separó de él para mirarlo.

Y el príncipe se despertó.

Sonrió en cuanto Owen abrió los ojos. Enseguida él la agarró para que se echase en él y le sujetó la cara, sintió un beso en la nariz.

Owen no le soltaba la cara.

—Ver tanta belleza al despertarme —le dijo con aquella voz grave y tranquila.

Ella desvió la mirada para reír levemente. Aún le abochornaba cuando le decía aquel tipo de cosas.

Él liberó su cara y Jimena levantó la barbilla al sentir su mano dibujarle una línea con el dedo en su espalda. Las cosquillas fueron inmediatas.

—¿Tú sabes la hora que es? —preguntó bajando de nuevo la cabeza para mirarlo y dejando caer su frente en la de él.

—He apagado el teléfono y la idea es no salir de aquí en todo el día —respondió y Jimena rio—. ¿Sabes tú la hora que es? Pues no me la digas.

Jimena le acarició la cara y le retiró el lateral del pelo, que seguía apelmazado de estar durmiendo.

—Aquí todo el día sin salir y sin comer —dijo ella y él frunció el ceño.

—¿Sin comer? —Owen hizo un movimiento brusco y rápido. Jimena sintió un leve mareo y de inmediato tuvo su espalda en el colchón con Owen encima.

—¿Llaves a mí? —protestó, pero enseguida lo tuvo en el cuello.

—¿Quién dice que yo no piense comer? —Le mordió el cuello suavemente y tuvo que encoger el hombro con el cosquilleo placentero.

—¿Y tu mayordomo cuando no te encuentre ni le respondas a los mensajes? —rio acordándose de lo de la otra vez.

—Ya he hablado con él. Tiene prohibido abrir esa puerta o molestar a no ser que esté ardiendo la casa.

Un nuevo mordisco y esa vez ella se quejó con un suave gemido.

La puerta sonó.

—Señor Byron. —A pesar de no haber abierto la puerta, la voz de Dennis rezumaba bochorno.

Ella miró a Byron riendo.

—Pues ve llamando a los bomberos —dijo.

—¿Qué pasa? —Owen alzó la voz.

—El señor Stoker, Alan Blake, y Hércules Orwell están abajo —dijo el hombre y Owen dejó caer la cabeza en su pecho, en un gesto de desesperación—. Han pedido que bajen usted y la señorita Bécquer. Y dicen que no se demoren.

—Se presentan sin avisar y encima con exigencias —murmuró Owen y Jimena tuvo que reír.

—Diles que ahora bajamos —resopló incorporándose.

—¿No sabías que iban a venir?

—Lo último que leí de ellos en el chat fue a Stoker diciendo: Marlowe, haznos hueco que nos vamos para allá.

Alzó las cejas al oírlo. Marlowe vivía en un lugar recóndito en una selva en Sudáfrica.

Owen negó con la cabeza mientras se dirigía al armario.

—Tómate el tiempo que necesites para bajar, no les eches cuenta que son unos pelmazos. A ver qué demonios quieren.

Jimena apretó los labios para no reír.

Owen no tardó en salir del baño, no tan peinado como otras veces, pero hasta el pelo algo alborotado le quedaba bien. Se acercó a ella para besarla.

—Te espero abajo. —Volvió a besarla y esa vez no retiró sus labios de ella, los apretó aún más y abrió la boca sujetándole la nuca.

A pesar de la intensidad de la noche, su gesto consiguió provocarle un ardor entre las piernas. Retiró los labios de ella.

—No les des carrete que si no, no se irían en todo el día —dijo—. O peor aún, nos sacarán de la casa.

Jimena se dejó caer en la cama riendo.

55

Allí estaban los tres, Hércules, Blake y Stoker, este llevaba una especie de maleta pequeña. Tuvo que entornar los ojos para verla bien a media distancia. Era una nevera.

—¿Nos vamos de picnic? —preguntó con ironía.

—Nos vamos con Marlowe —respondió Stoker alzando la maleta.

Byron frunció el entrecejo.

—¿Ahora? —Sabía que estaban locos, pero siempre podrían dar un paso más.

Stoker negó con la cabeza y Hércules reía.

—Nos vamos en unos días.

—Menuda mierda de despedida que me estáis preparando —dijo Blake y la risa de Hércules aumentó—. Las Vegas, decíais.

Byron se cruzó de brazos.

—Va a ser maravilloso entre ciénagas con bichos, y caminos con bichos, y esa choza maravillosa de Tarzán con más bichos —añadió Blake y hasta él tuvo que aguantar la risa.

—El caso es que nos vamos y tenemos que prepararnos —dijo Stoker y levantó de nuevo la nevera.

—Y estáis aquí porque…

—Necesitamos a tu enfermera. Y tú, tú también la necesitas —dijo Stoker—. Y nos han dicho que esto no se puede conservar así mucho tiempo.

Cogió la pequeña maleta que llevaba Stoker.

—¿Y esto qué es?

—Vacunas. —Se sobresaltó al oír a Hércules—. Los recuerdos de las que ya nos pusimos las otras veces y alguna nueva.

Se llevó la mano a la frente.

—¿No había otro sitio? De verdad… —les dijo.

—Eso digo yo. —Blake miró la nevera también.

—Pues a mí me va a venir bien para despejarme, menudo curso que llevo este año. —Hércules se acercó más a ellos.

—Va a ser una auténtica relajación —respondió Owen con ironía.

Y Blake y Stoker se rieron.

—No podíamos hacer otra cosa —dijo Stoker—. Marlowe no puede salir de allí antes, además son solo tres días, y así pueden venirse los dos de vuelta a Londres con nosotros.

Owen miró a Blake un instante.

—Mira que si te come un león y no puedes casarte… —le dijo y Stoker y Hércules rompieron en carcajadas.

Stoker los rodeó para adelantarse al pasillo principal.

—Bueno. —Miró la nevera donde llevaba las vacunas—. ¿Dónde nos metemos?

—Al fondo, a la sala insonorizada —respondió él y sus amigos rieron.

—¿Tan pocas perspectivas tienes de nosotros? —preguntó Blake—. No somos tan blandos.

—Stoker se mareó la última vez —dijo Owen y Stoker abrió enormes los ojos.

—No fue por una vacuna, fue una analítica.

—Vacuna, analítica, jeringa, aguja… —Owen se acercó a su mayordomo para decirle que avisase a Jimena de dónde estaban.

—Pues como se nos caiga Hércules, a ver cómo lo cogemos —dijo Blake y hasta Hércules negaba con la cabeza riendo.

—Como Jimena se entere de que nos tiene que pinchar a los cuatro, no baja —dijo Stoker entrando en la sala de música—. Ostras, qué chulo, ¿esos son los instrumentos nuevos?

Estaban en el resalte del suelo, que formaba un pequeño escenario.

—¿De colores? —Reía Blake—. Les va, les va.

—Ensayan aquí.

—En la sala insonorizada, ya. Byron diciendo que no quiere escucharlas sin decir que no quiere escucharlas —dijo Blake y todos rieron.

—Una banqueta para cuatro, no me salen las cuentas. —Stoker la retiraba.

—Pues que no las ponga de pie —dijo Hércules y Stoker lo miró alzando una única ceja.

Owen tuvo que reír.

—Que yo no me mareo —le dijo Hércules a Stoker.

—¿Cuántos kilos pesas? —Owen oyó la voz de Stoker mientras veía algo restregado en la tapa del piano.

—Menos que Marlowe.

—No es un consuelo.

Levantó la tapa que cubría las teclas y frunció el ceño. Era marrón y estaba por el mismo lado que la mancha de la tapa.

—¿Eso qué cojones es? —preguntó Stoker haciendo una mueca.

—Parece mierda —respondió Blake.

—No jodas —rio Stoker—, ¿en un piano de Owen?

Pero no olía a mierda, solo tuvo que inclinarse un poco.

—Es chocolate. —Sacó el aparato de los empleados y llamó a Peggy enseguida entre las risas de sus amigos.

El ama de llaves no tardó en llamar a la puerta.

—Peggy —le dijo apartándose del piano—, ¿puedes acercarte?

—Sí, señor. —La mujer tenía las manos sobre el delantal de su uniforme y las cruzaba sobre él.

Vio a sus amigos apretar los labios e intentar controlar la risa, aunque a Stoker le salió un ruido extraño.

—¿Puedes decirme por qué hay chocolate en mi piano? —preguntó y vio a Stoker dirigirse a prisa hacia la pared del fondo.

—Eso podría aclarárselo la señorita Bécquer, señor, ella y sus amigas usan la sala, como usted sabe. A veces traen con ellas a un niño de unos dos años al que llaman Songoo, o algo que no recuerdo.

—¿Son Gohan? —preguntó Blake, que hasta le brillaban los ojos aguantando la risa.

—Algo así, señor.

—¿Lo conoces? —preguntó Owen sorprendido.

—No, pero es el hijo de Goku, el de Bola de dragón. —Blake hizo una mueca y dio dos carcajadas internas. Tuvo que darles la espalda.

Hércules era el que más estaba guardando las formas.

—¿Y por qué nadie lo ha limpiado? —Se inclinó y allí estaba la prueba, bajo las teclas. Un pequeño pastel de chocolate y bizcocho, por lo que podía ver, completamente aplastado, seguramente tocarían las teclas con él debajo.

Stoker, que había vuelto a acercarse, se dio la vuelta de inmediato en cuanto vio el pastel bajo las teclas.

—No lo habrán visto, señor.

—Pues es muy evidente, ¿quién limpia esta sala?

—Agnes, señor.

—Pues habla con ella y que lo limpie de inmediato.

—Cuando salgamos —dijo Hércules.

—Cuando salgamos —repitió él.

—Sí, señor. —Peggy se retiró enseguida—. Y lo siento mucho.

Las carcajadas de sus tres amigos fueron inmediatas en cuanto se fue Peggy.

—Dios. —Blake se asomó bajo las teclas y explotó de nuevo en carcajadas mientras lo miraban.

—Bienvenido al mundo cotidiano, Owen Byron —le dijo Stoker.

—Un bizcocho con chocolate bajo las teclas de mi piano, ¿es el mundo cotidiano? —preguntó y de nuevo sonaron las carcajadas de Blake.

—Es lo normal con niños cerca —dijo Orwell.

—Pero es que, hasta donde yo sé, no debería tener niños cerca.

Más risas.

La puerta volvió a abrirse, Jimena enseguida dirigió la mirada hacia el maletín. Stoker fue el primero en llegar hasta ella, luego Hércules y por último Blake. Y en la forma de saludarla pudo comprobar que había un antes y un después de la noche de la actuación entre Jimena y sus amigos. Pero con aquellos apretones, se la terminarían desmontando en una de esas.

Tuvo que girar la cabeza para reír.

Stoker ya le explicaba por qué la querían allí y la vio dirigir la mirada hacia la nevera. Luego su amigo se sacó unos papeles del bolsillo y se los dio para que los leyera.

—Vale —dijo ella—. Voy a por mi maleta.

—Espera —le dijo él—. Ven.

Blake rio otra vez al oírlo. La joven se acercó al piano.

Esperó a que ella viese el pastel estrujado bajo las teclas.

—¿Eso lo ha hecho… Son Gohan?

Ella se sobresaltó al oír el nombre más que al ver el pastel.

—Estuvimos un rato buscándolo y no lo encontrábamos —respondió la joven.

—Ya sabéis, la próxima vez que desaparezca un pastel de chocolate hay que buscarlo dentro del piano —dijo Blake y los tres rieron.

Jimena arrugó la nariz.

—Ina juraba que el niño se lo había comido —continuó, —y Suki que era imposible que le diese tiempo en unos segundos.

—Pues llevaba razón Suki —dijo Stoker con ironía y los tres rieron.

—La pregunta es… ¿qué hace aquí un niño mientras ensayáis? —preguntó mirando las teclas.

Jimena abrió la boca para responder, pero luego la cerró y la volvió a abrir.

—Ina tiene que quedarse con su sobrino algunas tardes. Lo siento, de verdad… Yo lo limpio luego.

—Ya le he dicho a Peggy que envíe a quien corresponda. Pero la próxima vez que traigáis al niño, aseguraos de que alguien lo vigila. Pídele a Cata que envíe a alguien del servicio para hacerlo.

—Vale. —Jimena se retiró del piano. Bajó la cabeza—. Y gracias.

Se dio la vuelta y se dirigió hacia la puerta. Quedaron los cuatro solos de nuevo.

—¿Una vigilancia para que no te vuelva a rellenar de chocolate ningún piano? —preguntó Stoker riendo.

—Para que rellenar de chocolate un piano no sea una anécdota absurda comparado con que pueda perderse por la casa y asustarse. O cualquier cosa que podemos evitar, ¿no?

—Guau, Owen, no sabíamos que tenías ese instinto protector con los niños —dijo Blake y Hércules le cogió el hombro a Blake para zarandearlo.

—Tengo ganas de verte a ti con Miss Blake —le dijo Hércules.

—Y dale con Miss Blake. ¿Y si es un niño?

Stoker negó con la cabeza absolutamente convencido.

—Es una niña. Y vas a sufrir mucho, Blake.

Blake movió la mano quitándole importancia.

—¿Blake de suegro? Eso sí que da miedo —dijo Hércules riendo.

Jimena entró de nuevo en la sala con su maleta.

—¿Quién va primero? —Los cuatro se miraron.

—Hércules, que dice que no se marea —dijo Stoker—. Pero siéntate, por si acaso.

Jimena se acercó a ellos riendo.

—Blake primero —se apresuró a decir Hércules y el resto rio.

Owen se apoyó en el piano. Jimena se había puesto los guantes y abría la nevera.

—¿Cuántas vacunas son? —preguntó Owen, había demasiados botes allí.

—Tres para cada uno —respondió y vio la cara de Hércules.

—¿Nos vamos a pinchar algo que haya comprado Stoker? —Blake se alejó de ellos.

—Oye, que nos lo ha prescrito el doctor Conrad por mediación de Marlowe.

Blake abrió los ojos enormes.

—¿Nos vamos a pinchar algo en lo que haya mediado Marlowe? —dijo en un tono aún peor y todos rieron.

—Es lo normal y genérico que suelen poner para los viajes tropicales —dijo Jimena mirando los botes—. Aunque esta…

—Esa no nos la ponemos. —Hércules no la dejó ni acabar la frase.

—Esta es nueva —dijo Jimena.

—Esa no nos la ponemos —confirmó Hércules.

Jimena negó con la cabeza riendo.

Sacó una jeringa y una aguja. Ya el sonido del envoltorio acojonaba. Blake emblanqueció de inmediato.

—Byron, tú primero —dijo y Stoker rompió en carcajadas.

—De eso nada, primero Hércules, que es el más grande y hay que asegurarse de que estamos todos bien para agarrarlo.

—Que yo no me mareo.

—Venga ya, si ya tienes la cara blanca —le dijo Stoker—. Venga, yo primero —dijo desabrochándose la chaqueta y dejándola sobre el piano.

—Cuidado, que este sí que se marea —dijo Blake acercándose a su amigo, que ya se arremangaba la manga de la camiseta.

Más sonidos de envoltorio y vio que Blake miró de reojo las manos de Jimena. Owen rio otra vez.

Jimena se acercaba ya con una jeringa en la mano y se hizo el silencio absoluto.

—Sois todos unos rajaos —reía Stoker, sin embargo Owen vio cómo se le tensaban los músculos del brazo cuando sintió el algodón.

Negó con la cabeza al verlo.

Y la aguja se hundió en la tensa piel de Stoker.

—No es nada —se apresuró a decir él.

—No, claro —murmuró Blake.

—Esta ya está. El otro brazo. —Tiró la jeringa en un pequeño contenedor de plástico y preparó la otra.

Stoker ya estaba con la otra manga levantada.

—Este brazo es que lo tengo más sensible —dijo Stoker mirándose y la risa de Blake aumentó.

Hércules estaba callado, se había inclinado para apoyarse en el piano.

Jimena no dudaba ni un segundo, clavó la jeringa con seguridad y Stoker dio un respingo.

—¿Duele? —preguntó Blake.

—No, nada.

Blake asintió sin creerlo mucho.

Jimena le fijó el algodón y echó lo sobrante en el contenedor con la jeringa vacía. Preparó una más. Esa vez más grande.

—Hostias, esa es más grande —dijo Blake y Stoker se giró enseguida.

Hércules no decía nada, seguía observando.

Owen apoyó el codo en el piano para dejar caer la barbilla en la mano. El espectáculo duraría aún un rato, tan solo era el primero.

—¿Dónde? —preguntó Stoker sin dejar de mirar la jeringa.

Jimena la apartó con rapidez de su vista.

—En el culo.

Los cuatro se sobresaltaron.

—¿Cómo? —Stoker se apartó de ella.

—Que esta necesita más músculo.

Stoker movió el brazo.

—Pero si yo tengo mucho músculo —dijo.

Byron dejó caer la frente en la mano y empezó a reír.

—Otra de las brillantes ideas de Stoker: Vamos a casa de Byron y nos las pincha Jimena, así no tenemos que esperar en la consulta —dijo Hércules y la risa de Owen aumentó—. Ahora bájate los pantalones.

—Pues yo no pienso enseñarte el culo —dijo Blake y Stoker dio una carcajada interna que explotó en su nariz—. En serio. No.

Owen seguía riendo sin separar la frente de su mano, todo el cuerpo le botaba.

—Pues no pasa nada. —Stoker se dio la vuelta y se desabrochó el pantalón. Tiró de él y del elástico del calzoncillo.

—Con un trozo basta —se apresuró a decir Jimena y las carcajadas de Blake resonaron en la sala.

Stoker se subió con rapidez un lado y Jimena lo pinchó en el que quedaba libre.

—Ostras, esta sí duele —decía Stoker mientras ella vaciaba el contenido de la jeringa despacio.

—Lo estaba viendo venir —protestó Blake.

—¿Quién va? —preguntó Hércules.

—Yo —dijo Owen, estaba viendo que Blake y Hércules no se decidían.

Stoker ya se abrochaba el pantalón.

Owen se desabrochó la camisa y se bajó un hombro. Jimena cruzó una mirada con él antes de pincharlo. Se hizo el silencio mientras volvía a pincharlo al otro lado.

Contuvo la sonrisa al bajarse los pantalones. Todos en la sala ya le habían visto el culo en más ocasiones, así que supuso que era el privilegiado del día.

—Con Owen parece hasta fácil. Tendría que haber sido el primero.

Pero a él le dolían todos los pinchazos y bastante más que a ellos. La ventaja era abismal por su parte, estaba acostumbrado a soportar.

Volvió a cruzar una mirada con Jimena, ella era consciente de ello y le sonrió levemente.

Blake pasó por delante de él desabrochándose la camisa.

—Voy yo. —Miró a Jimena—. Pero después de ver a estos dos, exijo que me pinches como a Owen —soltó y las carcajadas de todos resonaron en la habitación.

Jimena se encorvó ligeramente para reír antes de clavarle la aguja a Blake. Blake bajó la cabeza mientras le pinchaba en el otro brazo.

—Ahora la leñera —dijo Stoker quitándose los algodones de los brazos y echándolos en el contenedor de Jimena.

Blake se desabrochó la correa del pantalón.

—No creí que iba a vivir para ver a Blake bajarse los pantalones —dijo Hércules riendo.

Blake se bajó la mínima parte del pantalón y la ropa interior.

—Espero discreción absoluta por tu parte —le dijo su amigo con ironía. Jimena clavó la aguja y Blake dio un respingo—. ¡Coño! Esta sí que duele.

—Ya te lo he dicho antes.

—Pero Byron no ha dicho nada. ¡Para! ¡Para!

—No funciona así, tienes que aguantar —le replicó Jimena.

—Que me ha cogido un pellizco, que no está bien. —Se encogió.

—¡Blake!—Jimena alzó la voz—. Que se va a salir el líquido, no te muevas.

—Para, para eso.

El cuerpo de Stoker botaba con las carcajadas, tuvo que echarse también sobre el piano.

—Lo que se están perdiendo Wilde y Marlowe —dijo limpiándose las lágrimas.

Jimena acabó y Blake se giró subiéndose los pantalones y le lanzó una mirada maligna a la aguja con la que lo había pinchado Jimena.

—Esa última tiene muy mala leche —dijo.

—Pues me lo estáis poniendo bien. —Hércules espiró el aire con fuerza. Rodeó el piano—. Prefiero empezar por la peor parte.

Se desabrochó el pantalón y se descubrió una porción de nalga, luego se apoyó en el piano con las manos, como hizo el resto.

Blake frunció el ceño, esperando ver la reacción de su amigo para reír, ya hasta tenía preparados los labios para hacerlo.

—Va —le avisó Stoker.

Hércules cerró los ojos y tensó la mandíbula.

—Pues no siento nada —dijo Hércules.

Blake se tuvo que apartar para reír.

—Porque no te ha pinchado, no está ni la jeringa preparada.

—Eres un cab…

Más risas y Hércules dio un respingo al sentir, ahora sí, la aguja.

—Tiene mala leche la inyección, ¿eh? —le dijo Stoker—. Es que se te va quedando la pierna tonta…

—¿Te quieres callar? —protestó Hércules sacando la voz de profesor que seguramente usaría con sus alumnos cuando alborotasen la clase.

Jimena acabó y tiró la jeringa en el contenedor mientras su amigo se descubrió uno de los brazos. Más sonidos de envoltorios abrirse.

Jimena se perdió de sus vistas tras el cuerpo enorme de Hércules Orwell para pincharlo al otro lado. Las de los brazos eran rápidas, solo un momento. Llegó la última.

—Ea, ya está, estás hecho un campeón. —Era Stoker de nuevo mientras Jimena sacaba la aguja.

—¡Sujetadlo, sujetadlo! —dijo Jimena y todos se apresuraron de inmediato para coger a Hércules.

Hércules tenía la tez blanquecina y los labios sin color.

—La banqueta —dijo Stoker y Blake la arrastró con una mano sin soltar a Hércules.

Sentaron entre los tres a su amigo y Stoker se puso tras Hércules para que pudiese dejar caer la espalda en él y le sujetó los hombros.

—Esto lo estaba yo viendo venir —dijo Owen.

—Siempre —respondió Stoker levantando la barbilla de Hércules, los labios seguían sin color—. A más grande peor.

Blake rio levemente.

—No es nada, se le pasa en unos minutos. —Jimena se asomó a verle la cara mientras cerraba el contenedor y recogía las cosas. Luego revisó la cara de todos ellos, uno por uno, bajó de nuevo la mirada hacia Hércules.

Blake se inclinó hacia la cara de su amigo, parecía que ya le estaba volviendo algo el color. Le dio una cachetada suave en la cara mientras reía.

—Menudo gigante. —Aumentó la risa.

—Yo no me mareo, decía. —Reía Stoker levantando la barbilla de Hércules algo más.

—¿Estás mejor? —preguntó Owen y Hércules asintió con la cabeza.

Jimena volvió a asomarse y sonrió levemente. Owen tuvo que contener la sonrisa también al ver la expresión de la joven, casi como si que un hombre enorme se marease por una inyección fuese algo frecuente.

Quizás lo sería. Su risa aumentó y se tapó la cara con la mano.

Hércules ya recobraba el color de los labios. Stoker se acercó el móvil a la boca.

—Wilde, lo que te estás perdiendo —grabó en un audio sin dejar de reír.

Jimena negó con la cabeza riendo levemente, cogió su maleta y echó un último vistazo a Hércules.

—Ya pasó —dijo alejándose de ellos y dirigiéndose hacia la puerta.

Blake le echaba aire a Hércules con la mano y este le dio un manotazo.

—Ya vale —le dijo a su amigo y Blake rompió en carcajadas.

Stoker alzó la mirada hacia Jimena, que ya salía.

—Gracias, Jimena. —Ella movió la mano en el aire y salió cerrando la puerta.

—Menudo espectáculo que habéis dado todos —les dijo Stoker.

—¿Todos? —le replicó Owen.

—A ti no te ha pinchado como a nosotros —le respondió Blake con ironía, empujándolo con la cadera.

—Claro. —Miró a su amigo de reojo.

—Espérate todavía, no te levantes —le decía Stoker a Hércules, seguía con la pierna tras la espalda de su amigo.

—Que ya estoy bien.

—Sí, lo mismo que tampoco te mareabas con las agujas. —Owen le sujetó el hombro para que no se levantase.

Stoker miró a Owen.

—Ya que hemos venido sin avisar, sacándote de la cama y fastidiándote una mañana maravillosa para enseñarle los tres el culo a tu novia —le dijo—. Al menos nos invitarás a desayunar, ¿no?

Owen negó con la cabeza, luego no tuvo más remedio que empezar a reír. Después los miró a los tres. Hércules se veía ya bastante mejor, lo que fuese que se le había bajado, ya había vuelto a subir.

—¿Qué hago con vosotros? —dijo y Blake sonrió levemente.

Stoker apretó los hombros de Hércules.

—Somos unos impresentables, pero nos quieres, ¿verdad? —añadió su amigo.

La risa de Owen se amplió.

56

Jimena cogió el corta hilos y cortó el sobrante. Tiró de la hebra de la canilla y metió la tela. Le dio al pedal y fue corriendo la tela en dirección a la costura.

Llamaron a la puerta.

—Jimena, soy yo. —Era la voz de Owen.

—Pasa.

Owen entró y enseguida dirigió la mirada hacia la máquina de coser. Jimena aflojó la luz del foco que le oscurecía todo lo que quedaba fuera del aura de luz. Necesitó unos segundos para que sus ojos se acostumbrasen y poder ver la cara de Owen.

—¿Ya estás preparado? —le preguntó.

Stoker pasaría por él en cualquier momento. Ya hacía días de lo de la vacuna, el viaje de los Misters seguía en marcha. Y se alegraba por Owen, unos días con sus amigos, fuese en el escenario que fuese, siempre era un privilegio.

Se puso en pie y Owen la rodeó por completo, deteniendo sus labios sobre los suyos y apretándolos en un beso que duró unos instantes. Jimena se retiró de él y lo miró, cogiéndole un mechón de pelo que le había caído sobre la cara.

—Cuidado con los cocodrilos —le dijo y él sonrió.

Owen miró hacia la máquina de coser, alargando la mano a la tela morada que estaba cosiendo.

—Lo imaginas y de inmediato lo haces real —dijo. Los nuevos trajes se le habían ocurrido a media noche, dos noches atrás. Corrió por la tela a la mañana siguiente y cortó los patrones.

—Sin embargo, no se me ocurre ni uno más —le respondió ella cogiendo el boceto—. Es como si la siguiente ropa la tuviese bloqueada.

—En cuanto sepas que pasáis a la final, seguro que se te ocurrirá algo, y será el más extraordinario de todos.

Ella se encogió de hombros.

—Intentó no pensarlo. —El tiempo volaba demasiado rápido. En cuanto Owen regresase sería la gala, e inmediatamente después la semifinal.

Le pasó la mano por la chaqueta hasta el pecho.

—Pásalo bien —le dijo y se alzó de puntillas para besarlo rodeándole el cuello.

No quiso demorarse mucho en el beso, no era momento de engancharse a despedidas eternas. Dennis avisaría de un momento a otro.

—Cualquier cosa me escribes y lo recibiré en cuanto esté cerca de alguna antena, ¿vale?

Jimena asintió con la cabeza. Iba a ser raro no poder comunicarse con él en tiempo real, sería como un concierto muy largo, uno de varios días.

La joven encogió la nariz y le rozó con ella.

—Como la gala está cerca y no quiero que tengas prisa, he pedido cita en la tienda de trajes. —Owen le rodeó la cintura.

—¿No vas a venir conmigo? —Lo había dado por hecho.

—Yo no sería de ayuda.

Jimena frunció el ceño. Claro que sería de ayuda, la única ayuda que querría.

—Si quieres, cuando regrese vamos y me lo enseñas —añadió él.

—Entonces se lo diré a Suki.

—No es necesario. —Fue tan rápido en responder que Jimena tuvo que fruncir el ceño. Intuía que lo que vendría después no iba a gustarle. Lo intuía con tanta fuerza que hasta su corazón se aceleró—. Irán Imogen y las violinistas contigo.

—¿Por qué? —Su intuición no había fallado, por desgracia, aunque no había tenido en cuenta la magnitud de la sorpresa.

Piedra sobre piedra fueron cayendo estómago abajo hasta hacer que sus pies se fijasen al suelo.

—Porque se ofrecieron y me parece buena idea —respondió él.

¿Buena idea?

—Señor Byron, el señor Stoker lo espera. —La voz de Dennis en el pasillo sumó aún más piedras.

Owen se marchaba y no podría hablar con él en días, no era momento de un debate en el que en caliente podría decir cosas de las que luego se arrepentiría y ni siquiera tener posibilidad de disculparse.

—¿Por qué no me lo has dicho antes? —preguntó—. Lo de Imogen.

—Porque lo he hablado con ella ahora mismo, que me ha llamado para desearme buen viaje.

Pero qué buenísima es esa mujer, por Dios. Es todo amor.

—Hace tiempo que se ofreció, pero no lo había valorado hasta ahora. Sin embargo, creo que es la mejor opción. —Owen no le soltaba la cintura, como si no quisiese que ella se separase un ápice—. Mírame. Es un día importante para mí, ya lo sabes. Y quiero que estés impecable —sonrió—. Además, es la primera vez que me acompaña una mujer. Empieza a hacerte a la idea de que todos van a mirarte.

Que todos me miren no me supone un problema.

Jimena entreabrió los labios para espirar despacio mientras los ojos le brillaban.

—Vas a estar preciosa.

Con un cosplay de tu mundo.

Era exactamente lo que ella pensaba, disfrazarse de uno de ellos para parecer que encajaba. Pero que la guiase Imogen era algo que tenía que digerir. Y su estómago se apretó con fuerza indicándole que iba a ser difícil que lo digiriera.

Owen volvió a besarla.

—Nos vemos en nada. —Le guiñó un ojo.

Le rozó los dedos en la barbilla y luego le cogió la mano para besarla.

—Si hubiese podido elegir, habría elegido no ir a ninguna parte —añadió él inclinando la cabeza para apoyar los labios en su frente—. Alejarme de ti es algo que cada vez me gusta menos.

Tampoco le gustaba a ella, pero ahora estar unos días sin él acababa de pasar a ser solo un peso de otro peso mucho más grande que hacía que la tirantez de su garganta aumentase por momentos.

Cerró los ojos al sentir la nariz de Owen recorrer la suya.

—Te amo, Jimena. —La besó de nuevo.

El brillo en sus ojos aumentó. Jimena puso la mano en la mejilla de Owen.

—Y yo a ti. —Mucho más de lo que podía decir en pocas palabras, por eso le estaba doliendo aquello de Imogen más de lo que esperaba. Un dolor que hacía que quisiese que Owen atravesase ya la puerta para romper a llorar.

Volvió a besarla.

—Hasta la vuelta —le susurró él.

Owen dio unos pasos hacia atrás y abrió la puerta. Jimena aguantó la respiración, tenía que aguantar los fragmentos de segundo que faltaban para que se marchase. Porque lo mismo en cuanto lo meditara, en cuanto hablase con Suki, en cuanto lo viese de otro modo, todo parecería una tontería y estaba así solo por lo inesperado de aquella decisión de Owen.

Owen cerró la puerta.

Echó todo el aire por la boca.

Imogen, ¿por qué?

¿Porque ella era el ideal real de Owen?

Un ideal al menos más cercano de lo que soy yo.

El brillo se tornó en humedad y enseguida notó cómo se le llenaron los ojos. Cogió su carpeta de bocetos. Ni siquiera tenía pensado ir a ninguna tienda. Pasó los folios y allí estaban las tres posibilidades que barajaba y que ella misma podría hacer.

Ni siquiera estarían muy lejos de lo que Owen esperaba que ella encontrase en una tienda, estaba segura de que no lo estaban.

Rompió los bocetos y los lanzó a la papelera.

¿No se fía de mí? ¿De que yo pueda desentonar en su mundo? ¿Dar la nota? ¿Que me miren como lo hicieron los músicos aquel día?

Quizás a Owen le gustaba todo de ella menos esa parte. La parte de siempre. La que ella misma eligió.

Se dirigió al tocador. Allí estaba la cabeza con su peluca sobrepuesta y una caja con las pestañas.

Las lágrimas aumentaron y apretó los dientes para no acabar de soltar el llanto.

Lo mismo de siempre, una vez más. Aunque esa vez le dolía de verdad.

Ni siquiera él, Owen Byron, le daba una oportunidad.

Albergó la esperanza de que sus diferencias no serían un impedimento.

Pero se equivocaba. Él nunca decía nada, pero después de eso tampoco hacía falta que dijese mucho más.

Imogen.

Tuvo que abrir la boca. El pecho le explotaba. El llanto también.

57

En cuanto se calmó cogió el patinete y se dirigió a la casa de Suki. Tenía la tarde libre, era incapaz de pasarla encerrada en el dormitorio. Se asfixiaba.

La funda nórdica de Suki, dorada con gatos de ojos grandes, le encantaba. Cogió uno de los cojines de pelo y se abrazó a él.

—O sea, que os echa al ruedo a las dos gatas en celo y se quita de en medio —dijo Suki y empezó a reír—. Esa jugada del honorable señor Byron no la esperaba.

Jimena estaba sentada con las piernas cruzadas, encogió los dedos de los pies mientras se pasaba la mano por el empeine.

—Tampoco creo que haya sido consciente de eso. —Volvió a coger aire—. Solo quiere buscar soluciones. Pero la ha cagado con la solución y encima se ha delatado.

Suki puso el bol de bolitas de queso sobre la cama y se sentó junto a ella.

—¿Delatado en qué?

—Que no quiere ni un resquicio de mi parte bochornosa, ¿no?

—Sayu, sale contigo y no te dice absolutamente nada de que te pongas una cosa u otra. Nos está ayudando en el concurso. —Suki entornó los ojos—. Esa afirmación no es correcta. Necesitas calmarte y es una suerte que no hayas tenido ni tiempo de hablar con él. No estás preparada para una conversación civilizada ahora mismo.

Jimena resopló. Después del lote de llorar se disiparon las lágrimas y solo quedó el enfado.

—No voy a ir. —Apretó el cojín.

—Sabía que ibas a decir eso —dijo Suki.

—Porque es lo que haría todo el mundo.

Suki se inclinó para acercar su cara a la de Jimena.

—Pero mi amiga no es todo el mundo. —Le metió una bola de queso en la boca—. Son los hombres los que tienen el porcentaje de neandertal, no tú.

—Entonces, ¿qué quieres que haga? ¿Que me deje disfrazar por Imogen y que vaya allí? ¿Para qué? ¿Para que encima ella lo use en contra de mí?

—Usarlo en contra de ti, es lo que cualquier villana haría. —Suki reía mientras se tumbaba en la cama sellando uno de los pósteres de la pared.

—Ya quisiera parecerse a esa —respondió y la risa de Suki aumentó.

—A ver… —Su amiga volvió a sentarse—. ¿Qué problema hay? Si disfrazarte de ellos era exactamente lo que pensabas hacer.

Jimena bajó la cabeza y dirigió la mirada hacia el cojín de pelo.

—Lo que te duele es que Owen haya pensado en Imogen para que te ayude.

—Por supuesto. Y no es solo porque sea su ex lo que sea. No sé explicártelo.

—Sí, sí sabes, pero no te atreves.

—Vale. —Se apretó el cojín contra el pecho—. Digamos que llevo un tiempo con una especie de inseguridad extraña que no me corresponde y que no quiero reconocer. —Hizo una mueca, pero Suki no se rio un ápice.

—Es un tocho de tío, normal. —Suki se inclinó hacia ella.

—No, no es normal. Estoy con él estando segura de que no soy yo la mujer que le correspondería.

—No, tendría que ser Imogen, ¿verdad? —Aunque su amiga lo dijese con ironía, oírlo hizo que le punzase el pecho.

—No sé si ella exactamente o alguien parecido a ella. Música de éxito, elegante y de similar posición social. —Cogió aire despacio y volvió a espirar con fuerza—. Es evidente que Owen y yo somos diferentes, estamos a kilómetros. Siempre he dicho que no todo el mundo lo entendería. —Dejó caer los párpados—. Y me debería de dar igual que lo entiendan o no. Pero el problema es que la que no lo entiendo soy yo.

Suki pareció satisfecha con la confesión.

—Owen podría haber elegido a Imogen y está contigo, ¿no? Podría haber elegido a otra mujer parecida a ella. Pero te ha elegido a ti, Sayuri.

—No, Suki, no ha elegido a Sayuri, ha elegido a Jimena, que es diferente.

Suki abrió la boca para responder, pero la cerró de nuevo.

—Y yo estaba dispuesta a renunciar a Sayuri y hacerme parecida a ellos por un día —negó con la cabeza—. Y ahora prefiero no ir y quedarme en casa.

Jimena dejó caer la espalda en la pared.

—Yo creo que has pasado de la pena a tener un cabreo de narices, y que en estos días vas a aclararte de verdad y tomarás la decisión correcta, que espero que sea ir.

Dio un respingo al escucharla.

—¿Quieres que vaya a esa tienda con Imogen?

—¿Ves? Eso es lo que te molesta, ir con Imogen.

—No, no es verdad. Esa es una de las cosas que me molestan. También me molesta que Owen no me haya dado la oportunidad.

Suki contuvo la sonrisa.

—El señor Byron no tiene ni idea de la mecha que acaba de encender. —Suki apretó los labios conteniendo la risa—. Echará a correr de vuelta con los leones. —Se tapó la cara y rompió en carcajadas.

58

Stoker bajó de un salto del todoterreno sin puertas de Marlowe.

—Como tenías influencia en la pensión, pensaba que íbamos a quedarnos en el hostal —dijo su amigo.

Marlowe cogió una de las maletas.

—Está a una hora en coche. —Se la echó al hombro a pesar de tener ruedas—. No sé qué parte de no puedo moverme de aquí no entiendes.

Stoker frunció el ceño.

—¿Qué te traes entre manos? —preguntó.

No sabía por qué preguntaba, con Marlowe era mejor no preguntar y no saber.

—Luego os lo cuento, ahora soltad las cosas —respondió abriendo la puerta de madera con una mano.

Una mano, sin llave. Para qué llave allí.

Hércules cogió dos garrafas de agua del coche y se las llevó al escueto camino que llevaba a la casa.

Stoker tuvo que alzar en peso otra maleta también, las ruedas no rodaban en aquellos desniveles.

Owen se detuvo frente a la casa cargando con otra de las maletas, había estado en otras en las que vivía su amigo, pero era la primera vez que visitaba esa. La casa era una pequeñísima construcción de una sola planta, con ventanas cuadradas con mosquiteras metálicas. Desconocía si tenían cristal para cerrarlas o Marlowe las había dejado directamente abiertas.

El calor era húmedo y completamente incómodo. Ya le estaba sudando la espalda.

Alzó la mirada hacia el techo. Marlowe tenía instalada una placa solar en el tejado, mejor idea que las otras veces, en las que solo tenía lámparas de gas cuando más era necesario ver la multitud de cosas que se acercaban a ellos.

Aunque al igual que el no saber, con Marlowe cerca era mejor no ver.

Llegó hasta la casa y ver la cara de Blake desde dentro de ella lo hizo contener la sonrisa.

—Menudo hotelazo de cinco estrellas —dijo Wilde riendo.

Marlowe ni siquiera le echó cuenta.

La casa de Marlowe por dentro era lo que esperaba. Un salón mínimo con un sillón, una mesa con dos sillas de plástico, algo parecido a un sofá y una radio que solía usar para comunicarse con otras partes de la selva.

Las ventanas tenían hoja doble, una de aluminio y otra con malla metálica, pero Marlowe había dejado las dos abiertas.

A un lado había un escueto baño, con un WC con demasiada poca distancia con el lavabo.

—En este váter no puedes ni jugar al móvil sin darte en la frente con la losa —dijo Stoker y Wilde rio de nuevo.

—¿Solo dos habitaciones? —Hércules salía de una de ellas.

Owen se asomó. En la casa no había pasillo, el salón tenía directamente dos accesos a dos habitaciones, en una de ellas había una cama grande que ocupaba casi todo el espacio. En la otra una litera de hierro con dos colchones.

—Tío, somos seis y Hércules y tú ocupáis el doble —le dijo Stoker.

—El sofá se hace cama —respondió Marlowe y la risa de algunos fue inmediata.

—¿Eso es un sofá? —dijo Wilde con todo su cuerpo botando.

—Me pido la litera —se apresuró a decir Owen, metiendo allí su maleta.

—Si piensas que la litera de arriba te salvará de algo, lamento decirte, Owen Byron, que aquí trepa todo.

Más carcajadas fuera.

—Esto es una mierda —dijo Stoker—. Esta noche sacamos los colchones al salón y dormimos todos juntos.

—¿Y la ducha? —preguntó Blake.

—Ese es el problema, la ducha. —Hasta Owen se sobresaltó cuando lo escuchó—. Estamos teniendo problemas con el agua.

Salió de la escueta habitación y vio que Wilde salía del baño. Allí, más adelante del váter y el lavabo, uno a cada lado de la pared, había una placa de ducha cuadrada en la que no sabía cómo demonios cabía Marlowe entero. Sin cortina ni nada que la cubriese.

—Tengo el depósito medio vacío, estoy esperando que me vengan bidones, pero somos muchos y va a tardar.

—¿Nos estás diciendo que no podremos bañarnos? —preguntó Blake, volvieron las risas.

—Ahí al lado tienes el recodo de un río.

Blake arrugó la nariz y parte de la boca.

—Dios, qué días más largos —negó con la cabeza dirigiéndose con su maleta a uno de los dormitorios.

—¡Marlowe! La cola larga y rugosa que se ve debajo del armario este de tela ¿qué carajo es? —Se oyó decir a Hércules.

Owen se llevó la mano a la sien mientras todo el cuerpo botaba.

—Es Sabrina —respondió Marlowe.

—¡Hércules! —lo llamó Stoker—. Sabes que el hecho de que algo tenga nombre en casa de Marlowe no aporta ninguna confianza, ¿verdad?

Wilde ya tenía las venillas rojas en el blanco de los ojos de la risa. Y tan solo acababan de llegar.

—Ese nombre suena a mujer fatal —dijo Blake riendo—. ¿Sabrina es venenosa?

—No, pero pega unos coletazos de la hostia.

Las carcajadas de Stoker dirección a la puerta lo hicieron reír también a él.

Se oyeron ruidos metálicos en el dormitorio y Hércules salió enseguida.

—Y no le gusta la gente nueva —añadió Marlowe.

—¿Y cómo pretendes que durmamos con ese bicho aquí? —preguntó Hércules apoyando una mano en la mesa de plástico y mirando debajo por si había algo.

—No la molestes, ella no va a acercarse a vosotros.

—¿Y si nos cruzamos con ella por casualidad?

Marlowe se encogió de hombros.

Ahora fue Wilde el que tuvo que salir fuera a reír.

—¿Hay más Sabrinas o similares en la casa? —preguntó Blake.

—Blake, no preguntes —le dijo Owen—. Yo no lo quiero saber.

Aunque ya daba lo mismo, estar allí era revisar continuamente el suelo y las paredes. Por suerte había pocos trastos.

—Van y vienen, no estoy pendiente, la verdad —respondió Marlowe—. No son mascotas.

En una pared había dos muebles con patas y sin puertas, uno con un infiernillo y otro con un fregadero. Y un tercero más alto, con una puerta larga con un candado.

—Si tenéis algo de comida, metedlo aquí.

Owen se fijó en la puerta de la nevera. También tenía cerrojo.

—¿Tienes ladrones de comida?

—Esto es la selva, Blake.

—Ese bicho palo que hay en la ventana, ¿hace algo? —preguntó Stoker.

—Hace el desayuno todas las mañanas —respondió Marlowe, su tono comenzaba a desprender ironía—. Bastante tiene con respirar y montarse por los sitios. ¿Qué más quieres que haga? Tiene el cerebro del tamaño de un grano de arroz.

—Lo que viene a ser como el tuyo, Stoker —añadió Blake.

Stoker dio un rodeo amplio a la ventana.

—Me refería a si pica o algo.

—Puede morder, pero si no eres un escarabajo o una cucaracha, no debes de tener miedo. —Marlowe estaba agachado bajo el fregadero y se puso en pie.

Owen se inclinó hacia la ventana.

—¿Qué es? —Se le podían ver los ojos enormes en aquella cabeza mínima.

—Una mantis.

—Yo las he visto en mi jardín, pero verdes y más pequeñas. Aquí todo es XXL. —Blake se acercó a verla también.

—Pues si come escarabajos y cucarachas y tiene ese tamaño es porque… —dijo Owen y Blake hizo una mueca. Los dos rieron.

Marlowe los miró uno por uno. Hércules seguía sin entrar en el dormitorio de la cama grande.

—De verdad, parecéis nuevos, qué vergüenza. Ya sabéis lo que hay por aquí.

—Es que de una vez a otra se nos olvida —le aclaró Stoker—. O intentamos que se nos olvide. Bueno, ¿qué plan hay? Ruta, safari…

Marlowe lo miró.

—Vienen a buscarnos unos amigos. Tomároslo como una excursión.

—Que Marlowe llame a algo excursión acojona.

—Creo que tus amigos están ahí fuera —dijo Blake—. O eso o estamos en problemas.

Owen alzó la mirada hacia la ventana. Tres hombres bajaban de un coche, uno de ellos tenía un pelo rizado blanco que resaltaba con la piel oscura, aunque su cuerpo era fibroso y de lejos pudiese parecer un muchacho. Los otros dos serían hasta más jóvenes que ellos. Llevaban el todoterreno repleto de cuerdas y hasta pudieron ver algún rifle.

—¡Marlowe! —gritó uno de ellos.

Marlowe se dirigió hacia la puerta, Stoker dio unos pasos hacia él.

—Yo no me retiro de las espaldas de este —dijo y Owen contuvo la sonrisa.

Blake se abrió paso y empujó a Stoker para colocarse él, Wilde se separó de ellos riendo.

—Id subiendo al coche —les dijo.

Hércules buscaba por los bultos que habían dejado en el salón.

—¿Dónde habéis puesto las botellas de agua? —Abrió una de las mochilas—. Vamos a llevarnos una.

Marlowe se colgó la suya y salió. Lo vieron acercarse a los tres hombres, les dijo algo y los tres miraron hacia dentro.

—¿Una? Coge siete por lo menos —dijo Wilde—. A saber cuándo volvemos.

—Pilla una garrafa mejor —le dijo Stoker—. En el coche se ha quedado una.

Cogieron las mochilas y salieron fuera. Wilde encajaba la puerta.

—Esto no cierra. —Apretó con la pierna.

—Déjalo así, total, quién va a entrar. Hay que estar loco para venir hasta aquí. —Blake miró el coche.

Owen soltó la mochila en el maletero del coche, que no era más que una cabina al aire. Stoker levantaba mantas y cuerdas.

—No está la botella, ¿la habéis cogido alguno?

—No —respondió Owen rodeando el coche para subirse.

Owen se alzó con un pie en la barra del todoterreno y miró a sus amigos. Aun con los pantalones de bolsillos, las camisetas sin mangas y las mochilas, distaban mucho de Marlowe en las pintas. Cualquiera podía ver que estaban de paso, un paso rápido.

—Es que esa estaba fría. —Stoker dejó caer las cuerdas de nuevo en el compartimento.

Blake le puso la mano en el hombro a Stoker.

—Tu botella —le dijo a su amigo señalando a uno de los árboles cercanos.

Wilde rompió en carcajadas dirigiéndose al coche.

Owen aún no veía de qué se reían Wilde y Blake.

—Ostras. —Stoker acababa de verlo—. Mi agua, cabr…

La risa de Wilde aumentó.

Al fin lo divisó, apenas se veía tras la botella, no era muy grande, pero unos dedos finos desenroscaban el tapón.

El mono empinó la botella y comenzó a beber, derramándose parte del agua por la cara.

—No os riais, que esto es un problema —dijo Hércules apresurándose a la casa.

—Hostias, el whisky —dijo Blake—. ¡Mételo donde el candado! —Blake se sacó un llavero pequeño con un par de llaves de uno de los bolsillos y se lo lanzó a Hércules.

El mono era de tamaño pequeño, su cabeza no abultaba más que la de una naranja. Les enseñó los dientes con burla y se puso de pie en la rama sin soltar la botella.

Hizo una fuente de orina hacia ellos, Stoker y Blake tuvieron que apartarse.

—La madre que lo parió —dijo mientras esquivaba la orina—. ¡Marlowe! ¿Ese también tiene nombre?

Marlowe ya regresaba con ellos, alzó la mirada frunciendo levemente el ceño.

—Lleva por aquí poco tiempo. Mejor no te digo cómo lo llamo —respondió y Blake explotó en carcajadas.

Hércules le dio dos patadas a la puerta para cerrarla.

—Arregla eso —le dijo a Marlowe mientras andaba hacia el coche.

—¿A dónde vamos de excursión? —preguntó Stoker sentándose en el asiento del conductor.

—Al río del oeste —respondió Marlowe sentándose a su lado y Blake junto a Marlowe.

Owen, Hércules y Wilde se sentaron atrás.

El motor arrancó.

—No le des mucha leña que se pule la gasolina y tendremos que volver empujando el coche.

—Entonces que lo lleve otro —dijo Wilde agarrándose al asiento para subirse.

—¿Por qué vamos al río? —preguntó Owen observando cómo el otro coche con los tres hombres se colocaba detrás.

Marlowe les hizo una señal para que los siguiese.

—Dale —le ordenó a Stoker.

Stoker aceleró y el coche levantó polvo antes de avanzar.

—Madre mía, la espalda. —No estaban acostumbrados a los botes al transitar por un camino de aquellos.

Marlowe se alzó en el asiento y se giró para ponerse de cara a ellos.

—Os he dicho antes que había un problema con el agua —comenzó su amigo—. A mí me traen agua en bidones de otra parte, pero los he llevado a un poblado de aquí cerca porque escasea el agua. Los poblados de aquí suelen ir al río del oeste a por el agua. Y el problema no es que esté a kilómetros, el problema es que desde hace un mes más o menos van dos personas que no han vuelto del río.

El alzamiento de cejas fue unánime en los cinco.

—Pensamos que es un cocodrilo, hemos encontrado muchos indicios. —Eso ya lo estaban imaginando—. La idea es vigilar y atraparlo y transportarlo a otro lugar, para que el poblado pueda seguir abasteciéndose sin peligro.

—Todo muy noble por tu parte —Blake asentía con la cabeza—. ¿Me estás diciendo que hemos venido hasta aquí para estar contigo porque hay que buscar un cocodrilo?

—Sí.

Se miraron unos a otros.

—Ninguno preguntasteis —añadió Marlowe.

—Porque tú nunca quieres salir de aquí, no es algo nuevo. —Wilde se dejó caer en el asiento y desvió la mirada hacia los árboles.

—Tú estás acostumbrado a los cocodrilos —le dijo Marlowe a Wilde.

—Desde un barco, coño, no en una charca a dos metros de mí —replicó Wilde.

Blake se llevó la mano a la frente.

—Menuda fiesta que me habéis montado, sois unos cracks. —Se dejó caer también en el asiento y levantó la cabeza para apoyar la nuca.

—Marlowe, ¿por dónde? —preguntó Stoker desde el volante.

Marlowe le señaló con el dedo y volvió a mirarlos a ellos, seguía de rodillas en el asiento delantero.

—En todo momento estamos hablando de cocodrilos, cocodrilos, ¿verdad? —dijo Hércules—. Esos bichos que parece que están eternamente sonrientes enseñando unos dientes enormes con ojos amarillos encima de la cabeza.

—Exactamente esos —le confirmó Wilde.

—Esto es de locos. —Owen bajó la cabeza y se llevó la mano al entrecejo, no sabía si reír o no.

—No tenéis que meteros en el río, podéis quedaros apartados —dijo y ellos dieron un respingo.

—¿Que te vas a meter en el río? —Wilde se inclinó hacia delante. Hércules negaba con la cabeza—. Pero ¿quién te crees ahora? ¿Cocodrilo Dundee?

—No es la primera vez que lo hago, de hecho llevamos una semana buscándolo —respondió Marlowe mirando hacia el otro coche.

—¿Y siempre habéis sido cuatro? ¿O erais cinco o seis al principio? —preguntó Stoker con ironía y Marlowe le dio con la mano en la nuca.

—Escucha —le dijo Blake a Marlowe—. Me parece muy bien que estés loco y te enfangues de barro con cocodrilos hasta los ojos, pero no a la vista de tus amigos. Para que te ocurra algo delante de mi cara, yo paso. Da la vuelta, Stoker.

—¿Quedarte en la casa sin Marlowe? ¿Quieres llegar a la boda sin una pierna? —le dijo Wilde.

—Voy a llegar a la boda sin una pierna —respondió Blake y Marlowe negó con la cabeza girándose y sentándose.

—Menuda panda de blandos —protestó.

—Sí, porque meterse en un río buscando a un cocodrilo es algo cotidiano por lo que no hay que asustarse.

Marlowe alzó una mano para que Owen se callase.

—Stoker, para —le dijo y su amigo dio un frenazo. El espaldarazo fue a lo brusco.

—¿Qué haces?

—Parar.

—Parar es ir frenando y luego parar —le reprendió Marlowe.

—Yo qué sé, dices que pare, yo paro. Si esto es una tensión continua, joder.

Marlowe hizo una señal al coche de atrás y bajó de un salto del todoterreno. Se adentró entre unos arbustos de hojas grandes que tenían su altura. Perdieron a Marlowe de la vista.

—Ahora se pira —protestó Stoker.

—Tíos, ¿qué hacemos? —preguntó Wilde—. Yo paso, eh.

Blake volvió a llevarse la mano a la sien.

—Menudo viajecito de narices, chavales —resopló—. Acabamos de llegar y ya estoy deseando irme.

Se oyeron las hojas y apareció medio cuerpo de Marlowe.

—Llevaba un rato sintiéndola —dijo inclinando su cuerpo hacia delante, las hojas enormes se movieron para abrirle paso.

Todos se inclinaron hacia ese lado del coche. Para Owen fue como sentir un abanico abrirse en su estómago, los ojos le brillaron y tuvo que entreabrir la boca para espirar despacio, mientras el abanico subía pecho arriba, erizando la piel por completo.

Marlowe tuvo que empujar una de las ramas para que pudiesen verla. Ella primero miró hacia el coche de atrás, y después dirigió sus ojos pardos hacia ellos, estuvo a punto de dar un paso atrás, pero Marlowe le puso una mano en el cuello y se detuvo.

—Esta es la razón por la que todos los inconvenientes de estar aquí parecen poca cosa —dijo Stoker a media voz.

Owen notó cómo el brillo de los ojos se tornaba en humedad, que consiguió emborronar aquellos ojos enormes marrón claro, que por un momento se habían cruzado con los suyos.

—Se llama Maya y no tiene manada. —Marlowe le dio unos toques en el lomo—. Estoy intentando integrarla con Tuluc, ya lo intenté en la de Mali, pero las leonas no la aceptaron.

Owen bajó la barbilla mientras la humedad de sus ojos aumentaba. La imagen de Marlowe entre bestias era algo que por mucho que estuviesen acostumbrados a ver, siempre causaba la misma reacción intensa entre ellos. No sabía cómo Marlowe podía irrumpir de aquella manera en mitad de la naturaleza y que esta no se rompiese en ningún momento. Su amigo tenía un don divino, no tenía dudas. Y los animales podían verlo, por eso lo aceptaban. Por eso él era capaz de mimetizarse en aquel paisaje salvaje y ser parte de él.

Que él se lo prestase de vez en cuando a ellos, era un auténtico privilegio.

—Menuda belleza, Maya —dijo Blake haciéndole una foto.

—Debo tener cuidado, suele seguirme y no me interesa que salga de esta zona. —Volvió a darle en el lomo—. Además he visto que se acerca demasiado a los coches últimamente, quizás porque relaciona el ruido conmigo. Así que estoy intentando que se despegue un poco. No puedo arriesgarme a que venga algún indeseable y le haga algo. Es una hembra joven aún.

Podían notárselo en el cuello.

—Súbela al coche, así casi me daría igual ir a buscar un cocodrilo —soltó Stoker y Marlowe sonrió.

Su amigo se inclinó y puso una rodilla en el suelo. La leona lo empujó con la frente.

Owen notó cómo el vello se le erizaba de nuevo, tuvo que llevarse la mano al ojo derecho y limpiarse el rabillo.

Marlowe apartó la cabeza de la leona y contuvo la sonrisa sin dejar de mirar a Maya.

—Qué pasada, de verdad —dijo Wilde casi en un murmullo.

—Lo de este tío es… —Oyó decir a Hércules.

Owen miró por un momento al coche de atrás. Uno de los hombres, el más mayor, estaba de pie apoyado en el borde de la luna delantera. Tenía la cabeza baja y alzaba la mirada hacia Marlowe y la leona sin pestañear. Hasta para alguien acostumbrado a aquello era algo inusual.

Volvió a limpiarse, esa vez el rabillo del otro ojo. Miró a Hércules y este le sonrió con una especie de resoplido. Marlowe avanzó hacia ellos, dejando las ramas donde estaban, que cubrieron parcialmente a la leona, aunque aún podían ver una parte de ella.

Mirar a Marlowe después de aquello era como mirar a un ser celestial. Aunque cuando recordasen lo del cocodrilo tuviesen ganas de colgarlo.

—¿Qué? —Sabía que no podían decir una palabra. Hasta vio a Stoker limpiarse los ojos.

Blake bajó la barbilla y rio levemente.

Se hizo el silencio absoluto en el coche mientras Stoker volvía a ponerlo en marcha.

Maya quedaba atrás, o eso parecía.

No hablarían mucho más hasta que pasase un rato.

59

—No paras de dar respingos —le dijo Stoker a Blake.

—Cada vez que veo una maldita sombra —respondió su amigo.

Owen rio vaciando lo último que quedaba en la cantimplora de agua.

—¡Marlowe! —lo llamó Wilde.

Marlowe estaba metido en el agua hasta la cintura, llevaba un palo de unos dos metros con el que iba apartando ramas y hojas que flotaban en el agua.

—Yo sé que tienes muchas ganas de que te coman, pero vámonos ya, que está pegando aquí el sol de la leche y estamos sudando —le dijo.

Uno de los hombres que iban en el otro grupo le dijo algo a Marlowe en un idioma que no entendían. Luego uno de los jóvenes volvió a hablar y los tres rieron.

Stoker se acercó al borde del río, a la zona de las piedras.

—¿Qué dicen? —preguntó.

—Que sois muy ruidosos y que el cocodrilo no se va a acercar ni a tres kilómetros. Y que podéis ser una buena solución para el problema del agua.

—Serán… —protestó Blake—. Ya no los invito a la barbacoa —soltó y los demás rieron.

Marlowe salió del agua y se dirigió hacia su ropa, la recogió del suelo.

—Venid —les dijo—, hay un lago aquí cerca con agua limpia y podréis lavaros si queréis.

Se colocó las botas y los rebasó, siguiendo adelante.

—Marlowe, vas en bolas —dijo Stoker alzando la voz para que él lo oyese—. Por si se te había olvidado.

Marlowe negó con la cabeza sin detenerse.

—Le da exactamente igual. —Hércules se colgó la mochila.

—Marlowe, a ver si se va a pasar alguien y se va a asustar con la anaconda —gritó Wilde y Blake explotó en risas.

—Venga, vamos, que este se nos pierde y estamos jodidos —dijo Owen mirando a los tres hombres que ya se subían al coche.

—¡Marlowe! ¡Espera!

—¿Queréis dejar de pegar gritos? —Marlowe se asomó entre arbustos—. Os recordaba más elegantes y finos.

—En la jungla se nos pierden las maneras. —Blake llegó hasta él—. ¿Dónde vamos no hay cocodrilos?

—No. —La voz de Marlowe sonó ya a «paciencia infinita».

—¿Y serpientes?

—Serpientes puede haber, claro —respondió y ellos se miraron—. Pero más serpientes hay en el suelo, y solo sabéis armar alboroto y decir chorradas, en vez de ir mirando por dónde vais a pisar. Os va a picar alguna aunque no os metáis en el lago.

Se hizo el silencio de inmediato y todos bajaron la cabeza. Anduvieron unos quince minutos, que en aquel relieve parecieron muchos más.

—Cerca dice que estaba —susurró Stoker.

Llegaron a un claro con rocas y una pequeña cascada.

—Esto ya es otra cosa —dijo Blake soltando la mochila.

—¡Qué chulo, Marlowe! —Wilde dejó caer la mochila y se desabrochó el botón del pantalón.

—¿Vas a bañarte en bolas? —preguntó Hércules.

Owen miró a Marlowe, ya estaba en el agua.

—Si este los tiene enteros, es que no pasa nada —respondió Wilde y Owen contuvo la sonrisa—. Además, lo que te vaya a comer te va a comer igual desnudo o vestido.

—Eso es —gritó Marlowe desde el agua.

Stoker se bajó los pantalones, se quitó la camiseta y saltó de piedra en piedra hasta lanzarse al agua.

Owen se desnudó, posó la ropa encima de la de Stoker y se tiró tras él.

—Muy bien, así yo pongo la mía sobre la vuestra, por si acaso —dijo y Wilde río.

Hércules no se tiró desde las piedras, bajó por el otro lado.

—¿Por qué no cogen agua de aquí en vez de hacerlo del otro sitio? —preguntó.

—Hay peligros que no están a la vista, que no comen ni atacan —respondió Marlowe mirando el agua—. Así que no os bebáis este agua.

—¿Con vosotros cinco aquí bañándoos en bolas? —dijo Wilde—. No se me ocurriría.

Rompieron en carcajadas.

Stoker se puso en pie, el agua apenas le llegaba al final del muslo.

—Si tuviese más profundidad sería perfecto.

—Es que da mal rollo sentarse, ¿verdad?

—Dejaos de historias, a ver si me va a picar algo en los…

Volvieron a reír.

Blake se tumbó en el agua y echó la cabeza hacia atrás para mojarse el pelo.

—Esto y la leona están siendo lo mejor del día —dijo.

—Pues no lo digas muy alto —le dijo Owen—. A ver si se va a quedar solo en la leona.

Nadaron lo poco que les dejaba el espacio y la profundidad mientras Marlowe se acercaba a las rocas de donde emanaba el agua.

—¿Qué hora será?

—Vete a saber.

Owen frunció el ceño mirando la espalda de Hércules.

—Hércules, no te muevas —le dijo, lo que llamó la atención de todos.

—Ya empezamos —respondió su amigo mientras él se acercaba a su espalda.

Era una especie de babosa que se retorcía en la parte baja de la espalda de Hércules.

—No toques eso —le dijo Blake.

Hércules dio un respingo y se giró, pero era imposible que pudiera verse.

Stoker se inclinó para verlo.

—Eso es una…

—Sanguijuela. —Wilde se sacudió.

—¡Quítamela! ¡Quítamela!

Todos se miraron el cuerpo sacudiéndose, y enseguida bajaron la cabeza hacia lo que estaba bajo el agua.

Se levantaron de inmediato para sacar sus partes del agua dando saltos y sacudiéndose por si se les había pegado algo. Hércules seguía dándose tortazos en las partes que alcanzaba de su espalda.

Un ruido los hizo girarse de un sobresalto. Era una mujer.

Pero Marlowe salió de entre las piedras.

—Doctora Bruce —dijo.

—¿Laurence Marlowe? ¿Qué haces aquí? —dijo ella riendo—. Pensaba que…

Marlowe miró a la mujer y luego a ellos cinco, que se giraron enseguida y se apresuraron fuera del agua intentando esconderse unos entre otros.

—Vienen conmigo aunque no lo parezca, tranquila.

—No me dejéis el último, cabrones —decía Wilde subiendo las piedras—. Qué vergüenza.

—Esta es la de los gorilas —susurró Stoker.

—Y nos ha visto hasta las ideas. —Owen seguía sacudiéndose los testículos.

—Pues yo quiero verme mejor, no vaya a ser que tenga alguna más y no la haya visto —dijo Hércules.

—Pues quédate tú en bolas, yo me voy a vestir —dijo Blake cogiendo sus bóxer.

—La doctora no está mirando, se ha dado la vuelta —dijo Stoker mientras oía a la mujer hablando con Marlowe.

—La doctora ya ha visto todo lo que había que ver, ¿te parece poco? —Blake sacudió los pantalones y salió algo marrón sólido volando, se los metió por las piernas.

—¿Qué era eso?

—Vete a saber.

Owen sacudió los suyos, pero no había nada que volase, esperaba que tampoco hubiese nada dentro.

—¿Tengo algo? —Hércules les dio la espalda.

—Una espalda gigante.

—¿Algo más?

—No.

Marlowe ya iba con ellos.

—¿Pero sois tontos o qué os pasa? —les preguntó.

—Mira, a este sí que lo mira —les susurró Wilde riendo.

Owen miró a la doctora. Era una mujer de pelo castaño rizado recogido en una cola. Llevaba un pantalón de bolsillos y una camiseta de tirantes.

—A Hércules se le ha pegado una sanguijuela —dijo Stoker mientras Marlowe los miraba con la cara algo encogida, esperando averiguar qué razón absurda había para actuar así.

—Ahí no hay sanguijuelas, son babosas —negó con la cabeza—. Babosas inofensivas. Se despegan en cuanto vuelvas a meterte en el agua.

Se miraron unos a otros.

—O sea, le hemos enseñado el DNI completo a la doctora por una babosa —dijo Blake abrochándose los cordones de las botas.

—Sí, a eso llega vuestra estupidez.

—¿Y qué ha dicho? —preguntó Wilde—. ¿Que somos gilipollas?

—Que sois unos primates muy interesantes —respondió Marlowe cogiendo sus botas y los miró para ver su reacción—. No ha dicho nada, pero habrá pensado que sois gilipollas, claro. Aparte de muchas cosas.

Marlowe apretó los labios para no reír, pero su enorme cuerpo botaba con las carcajadas en su estómago.

—Vámonos a casa —les dijo y suspiró.

Pero volver a casa tampoco aportaba mucha relajación.

60

No sabía si era porque no podía dormir tranquilo allí en los colchones tirados en el suelo en el salón de Marlowe, pero se había despertado demasiadas veces. Tampoco Stoker colaboraba, le dio media docena de patadas durmiendo.

Tenía la cabeza de Wilde a unos dedos de la suya, también había caído algún cabezazo durante la noche. Marlowe era el que estaba más cerca de la puerta, nadie quería ese lugar con una puerta que no encajaba del todo. Y habían revisado que las mallas metálicas de las ventanas estuviesen cerradas, aunque tenían una rota que Marlowe no había arreglado. Le echaba las culpas de la rotura al mono. Así que Wilde había cubierto el agujero con una camiseta, de Marlowe, claro.

Entreabrió los ojos, ya era de día. Movió la pierna, que estaba fijada al colchón bajo la pierna de Stoker.

—Desde luego que eres un regalo —le soltó empujándole la tibia.

—¿Qué dices? —Stoker se removió y se dio la vuelta.

—Joder, me duelen los ojos. —Se oyó decir a Wilde—. ¡Blake! Vaya mierda de whisky que has traído.

—¿Qué dices? Si era buenísimo —respondió Blake.

—Pues tengo la boca seca como una alpargata —replicó Wilde—. Y la lengua como pesada.

Wilde alzó la cabeza para mirar qué estaba a su lado. Los dos dieron una especie de grito en el que se rompieron las carcajadas.

Las risas acabaron de despertar a Stoker.

—¿Qué pasa? —preguntó apoyándose en el codo.

Owen miró a su amigo, Stoker tenía los párpados caídos, la piel algo enrojecida y los labios exageradamente enormes, como si hubiese usado un filtro de alguna aplicación.

Owen se encorvó dando una carcajada que lo hizo esparcir saliva.

Wilde y Blake estaban tumbados bocabajo, sus cuerpos botaban y casi no podían respirar de la risa. Solo pudo ver una parte de la cara de Wilde, la de los ojos. Los tenía similar a Stoker, salvo que él tenía el globo con las venas saltadas de reír y vidriosos.

—Pero ¿qué pasa? —Hércules levantó la cabeza y los miró.

Fue Stoker el que estalló en risas al verlo y Owen se llevó con rapidez la mano a la boca para comprobar que sus labios estaban con el tamaño de siempre. Lo estaban, por suerte.

—Mira que formáis jaleo, de verdad —protestó Marlowe incorporándose.

Blake hizo unos sonidos extraños con la cara aún contra el colchón, su cuerpo seguía botando ahogado en risas.

—¿Pero has visto la cara de esta gente? —le preguntó Owen a Marlowe.

Era Hércules el que tenía más cerca, con aquel labio superior tenía un pase, pero el inferior era una cosa tremenda.

—¡Hostias! —Hasta Marlowe se sobresaltó al verlo.

Wilde por fin levantó la cara, su labio infernal era el superior, lo que le hacía parecer tener en la boca una almeja abierta. Quizás verlo hizo a Hércules ser consciente y se llevó la mano al labio. Las risas fueron inmediatas.

Blake por fin levantó la cara del colchón.

—Ahora echadle la culpa al whisky. —Casi no pudo terminar de decirlo, volvió a reír y dejó caer la cabeza contra el colchón.

—¿Qué les ha pasado? —Empujó a Stoker para verle la cara bien, pero se había quedado encogido con la risa.

—Yo que sé, les habrá picado algo —respondió Marlowe.

—A ver si se van a asfixiar o algo. —No podía hacer que Stoker levantase la cabeza.

—Sí, yo los veo malísimos —dijo Marlowe—. De todos modos, hay que llevarlos a que les pinchen.

Blake levantó la mano y negó con el dedo. Wide alzó la cabeza.

—Yo así no voy a ninguna parte —dijo limpiándose los ojos con la mano.

—¿Os duele? —Fue capaz de decir Owen conteniendo las carcajadas, pero no lo hizo por mucho tiempo.

—A mí no. —Blake se sentó y empezó a tantear por el colchón hasta que encontró su móvil. Se lo acercó a la cara.

Volvió a emitir otro grito agudo que acabó en carcajada. Stoker le quitó el teléfono para verse también, la primera carcajada fue tan larga que le dio tiempo de caer en el colchón sin haber roto.

—Yo quiero verme también —dijo Wilde cogiendo el móvil que Stoker había dejado caer.

—Pues eres un poema —le dijo Owen.

—Ostras. —Se vio y volvió a reír.

—Pues a mí no me hace ni puñetera gracia. —Hércules se levantó y se dirigió al baño—. A ver si se nos va a hinchar la garganta o algo. La lengua la noto rara.

—Eso sí puede ser del whisky —dijo Blake limpiándose las lágrimas.

—Anda, vamos —dijo Marlowe abriendo la puerta.

Owen se aupó, había algo delante de la puerta.

—El mono, tío, cierra —dijo Stoker.

Pero el mono rodeó con rapidez a Marlowe y se metió en la casa, dio dos saltos en uno de los colchones y se subió al mueble del fregadero.

Wilde se incorporó con rapidez para mirarlo.

—¡Marlowe! —Era la voz de Hércules—. Sabrina está en el váter y no me deja acercarme. Hace una cosa rara mirándome con un ojo, como si se tumbase de lado.

—Está apuntando con la cola para arrearte.

El mono les enseñó los dientes riendo.

—Hasta el mono se descojona de nosotros —dijo Blake—. Qué vergüenza.

—Es que sois un chiste —dijo Marlowe y Wilde rio de nuevo.

—Marlowe, quiero mear y no me deja. Sácala de aquí —continuó Hércules.

—Mea en un árbol de fuera, si es lo mismo —le respondió.

Se oyó un golpe, como si una vara se chocase contra algo.

—Me cago en… —se quejó Hércules.

—Te he dicho que estaba apuntando, haberte quitado.

—Y me he quitado, pero tiene la cola más larga de lo que esperaba.

Stoker se sentó en el colchón.

—Vaya casa inhóspita que tienes, Marlowe. —Se tocó los labios—. Aquí no aguanta nadie ni media semana. En vez de un documental, deberíais organizar un reality show, gana el que se vaya el último.

Owen se puso en pie y le tendió una mano a Stoker.

—A mí me duelen los ojos, como si me pesaran —dijo Wilde.

Stoker sacó la lengua y la movió comprobando que estaba bien. Luego suspiró.

—¿Tardamos mucho en llegar a donde sea que nos pinchen algo para esto?

—Una hora, hora y cuarto más o menos —dijo Marlowe—. Aunque de mientras os podéis tomar esto que tengo por aquí para los venenos comunes. —Se inclinó y abrió con llave el mueble alto.

El mono se apoyó en Marlowe y metió la mano para coger lo primero que tuvo cerca. Luego se apartó a una esquina y les sacó los dientes de nuevo.

—Se ha pillado un sobre de cereales —dijo Stoker—. Pues que aproveche.

El mono le hizo un gesto que podrían identificar como obsceno, pero no, fue una nueva fuente de orina. Stoker y Wilde corrieron a levantar el colchón más cercano.

—Este mono, además de un chorizo, es un pedazo golfo.

—Es joven, un adolescente, está probando los límites de la poca vergüenza. —Marlowe puso un bote de cristal con tapa roja sobre la diminuta encimera.

Dentro había un líquido lechoso.

—Qué asco, ¿eso quieres que nos bebamos? —Stoker encogió la nariz—. Está como a grumos.

—Fermentado —dijo Marlowe.

—Llámalo como quieras, eso está cuarteado, con mala pinta. A ver si nos vas a poner peor.

—Que no. —Abrió el bote—. Esto es similar al kéfir, de hecho lo produce también un hongo. Tengo varios, pero este es para las reacciones alérgicas. Aquí hay unos bichos, parecidos a Sabrina, que solo con rozarte dan urticaria.

—Yo era más feliz cuando no pensaba que un lagarto se ha rozado por mi boca. —Wilde se restregó los labios por la manga.

—Bebeos esto, de todos modos iremos a que os vean —Marlowe suspiró—. Y queréis mandarme aquí a un equipo entero de rodaje, ¿no? Para tener esto todos los días, ¿en serio? Es que me vuelvo a Londres.

—Primero tendrías a una sola persona —dijo Blake—. Que… supongo que tendría experiencia o… quizás venga completamente engañado. No tengo ni idea. No elegimos nosotros.

—Pues esa será mi condición, elegir yo.

Blake alzó las cejas.

—No está en el contrato.

—¿Y para qué firmas un contrato?

—Para lo que se firman los contratos, por la pasta. Por lo mismo que vas a firmar tú.

—No, no. —Abrió el bote, que olió Wilde y dio una arcada—. Yo no pienso firmar nada. —Marlowe miró a Wilde—. Te lo tomas tú o te lo doy yo, elige.

Wilde cogió el bote y bebió un sorbo él solo.

Se oyó otro latigazo en el baño.

—Hércules —lo llamó Marlowe—. Sal de ahí de una vez.

—¡El móvil! —gritó Stoker, pero no le dio tiempo de quitárselo al mono, que salió veloz por la puerta.

Blake salió corriendo tras él, era su teléfono.

—Corre, corre, que lo vas a coger —dijo Marlowe con tranquilidad—. Cuando llegue al árbol te subes detrás. —Le dio el bote de cristal a Stoker—. ¡Hércules! Ven a beber esto.

—¿Cómo quitamos el pis de mono? —preguntó Owen buscando en la esquina de la cocina dónde había una fregona.

—Debajo del fregadero hay un bote con un pitorro, pero no eches mucho que huele fatal.

—¿Y el pis de mono cómo huele? —preguntó riendo y cogiendo el bote que dijo Marlowe.

—¡Hércules! —Se oyó un nuevo latigazo.

Hércules por fin salió del baño.

—He conseguido mear.

—¿Sí? ¿Y las piernas cómo las tienes? —reía Marlowe.

Hércules se inclinó en el suelo levantando el pantalón.

—Hostiaaaas. —Stoker tenía ya el bote de cristal en la mano para beber.

Owen frunció el ceño mirando la tibia de Hércules, más le valía cuidarse de Sabrina.

Blake entró jadeando. Aún no se acostumbraba a verlos con aquellos labios, Owen tuvo que contener la sonrisa. Blake tenía un párpado más caído que el otro.

—Se ha montado en el árbol y no he podido cogerlo —resopló—. ¿Ahí no pillará la antena, no? A ver si va a llamar a algún cliente o algo.

—A veces, según el viento, como el árbol es alto, sí.

Blake se llevó la mano a la sien.

—Dejadme el teléfono alguno, que voy a darle de baja la línea.

—No hay línea aquí.

—¿No acabas de decir que sí pilla la antena?

—En la copa de árbol, coge un móvil y ponte en la copa del árbol.

Blake resopló.

—Menuda fiesta, eh, no me organicéis más, por favor —protestó Blake camino del baño.

En cuanto lo perdieron de vista el latigazo fue inmediato.

—¡Marlowe!

Segundo día en la selva. Apuntaba a ser al menos como el anterior de movido.

61

—Me ha dejado el culo peor que el del mono ladrón ese que tienes en casa —decía Stoker subiendo al coche—. Prefiero a Jimena mil veces.

—Y yo. —Blake se montaba atrás.

—Porque este tío es veterinario —dijo Marlowe pasando por delante de Blake para montarse en el coche.

—No jodas, ¿nos has traído a que nos pinche un veterinario? —Blake hasta le agarró el brazo.

—El médico está mucho más lejos. —Marlowe parecía tan tranquilo.

Blake negaba con la cabeza.

—Esa mierda blanca que nos has dado en tu casa nos ha mejorado más que el pinchazo —protestó Hércules, que ya estaba recuperando el color.

Stoker se miraba en el retrovisor los labios, aun hinchados, pero no como por la mañana.

—Oye, pues lo de los labios tiene su rollo, ¿eh?

Tuvieron que reír.

—Ya empiezo a sentirme la lengua —dijo Wilde.

—Entonces voy a buscar lo que sea que os haya picado —respondió Marlowe y hasta el coche pareció botar con las carcajadas.

Stoker levantó su teléfono.

—Dayana dice que la has llamado dos veces y que se escuchan sonidos muy raros —dijo y las risas retornaron.

—Dile que estoy vivo y que me han birlado el teléfono.

Otro coche similar al que iban montados ellos aparcó a unos metros.

—¿Esa es la doctora Bruce? —preguntó Owen.

Marlowe alzó la mirada.

—A la que le enseñasteis ayer hasta las ideas, sí. —Se puso en pie y se agarró a los barrotes superiores del coche para saltar abajo.

—Somos unos impresentables, ya —dijo Blake—. No se nos puede sacar de Londres.

—Pues vete despidiéndote, que no la vas a ver en unos días. —Stoker le dio un manotazo en el culo y Marlowe le apartó la mano.

—Deja de hacer el idiota. —La mano de Marlowe fue más contundente en la nuca de Stoker.

Saltó del coche casi por encima de Blake. En cuanto Marlowe se adelantó, Stoker se giró para mirar a los que estaban atrás.

—¿Qué os parece para Marlowe? —les preguntó—. Perfecta, ¿verdad?

—Especialista en primates, por supuesto —respondió Wilde y los cinco rieron.

Todos asintieron convencidos.

—Blake, invítala a algún evento de los Misters en Londres, así podemos meter baza.

Blake se sobresaltó.

—¿Yo? Ayer la liamos, ¿y hoy me acerco con estos labios a invitarla así aleatoriamente a la fundación Misters? Se supone que queremos ayudar a Marlowe, no espantarle a la doctora.

Wilde tuvo que dejar caer la espalda en el asiento para reír.

—Y digo yo —dijo Owen—, si Marlowe ya ha estado con ella y no avanza, ¿será porque no lo ve claro?

—Owen, Marlowe no ve claro nada que no tenga cuatro patas. Le da más pena dejar atrás a la leona Maya que a la señorita Fendy y a la doctora Bruce —le respondió Blake.

—Pues yo digo que vamos a hacer ya un Érase una vez sin Marlowe. —Stoker miró su teléfono—. En cuanto regrese la cobertura.

—Vale —dijo Hércules mirando a Marlowe y a la doctora.

Stoker se bajó del coche.

—No se lo dices tú, se lo voy a decir yo —dijo rodeando el todoterreno y llegó hasta ellos.

Wilde se alzó para sujetarse al asiento de Blake.

—Stoker haciendo cosas de Stoker —dijo y los cuatro rieron.

Stoker agarró el brazo de Marlowe, no dejaba de hablar, la mujer lo escuchaba. Marlowe levantó la mano hacia Stoker y negaba con la cabeza a algo que él había dicho.

—Ya va meter la pata Marlowe —dijo Blake—. Es que no se deja ayudar.

—Pues como siempre hacemos con él, no darle opciones, por narices —dijo Wilde.

—¿Ha aceptado ya la propuesta del reportaje? —preguntó Hércules.

Blake negó con la cabeza.

—Pero lo hará en cuanto llegue a Londres, confiad en mí. Lo tengo ya casi convencido, me falta el empujón final. Sigue interesado en elegir al compañero.

—¿Y qué dicen las tías de Michelle?

—Que no hay trato.

—Mala cosa —dijo Owen—. Con lo cabezón que es Marlowe.

—¿Y qué interés tienen en elegirlo ellas? —preguntó Hércules y Blake se encogió de hombros.

—Conociéndolas, elegirán una mujer, cuanto más charlatana mejor —dijo Wilde.

Rieron.

—No aguantaría aquí —dijo Blake convencido.

Stoker seguía con su discurso.

—Mira, ella es mujer y vive aquí —le replicó Owen.

—Es doctora de primates, esto es su vida, como la de Marlowe.

Stoker y Marlowe ya regresaban mientras la doctora tomaba otro camino.

—Marlowe, la doctora Bruce tiene nuestra aprobación, y el apoyo de todos los Misters —le soltó Blake.

Marlowe se enganchó en los barrotes superiores y pasó las piernas por encima de Blake hasta llegar a su asiento.

—Los Misters os podéis ir todos a la mierda. —Miró a Stoker—. ¿Por eso has ido a hablar con ella?

Stoker se encogió de hombros y arrancó el coche.

—Os dije que ella ya llevaba tiempo fuera. —El tono de Marlowe era de protesta absoluta.

—Pero ya ha vuelto, así que lo sentimos por la señorita Fendy.

—Ni siquiera la conocéis, lo mismo os gusta más. —Estaba claro que lo decía para que se callasen.

Salieron de la pequeña aldea.

—Le he hablado del proyecto, y le ha parecido un proyecto muy interesante. Le he abierto la puerta a la posibilidad de mostrar también su trabajo y le ha parecido casi tan interesante como Marlowe. —Stoker giró la cabeza para mirarlos—. Con esas palabras exactas. —Rieron y Marlowe dejó caer la mano en su nuca para que mirase hacia el camino al conducir.

—¿Por qué no, Marlowe? —preguntó Hércules tirando de su hombro—. Vive aquí y no piensa volver al mundo urbano. Entiende a los animales como tú. Es decir… es casi tú.

Marlowe negó con la cabeza manteniendo la paciencia.

—La negación es la primera fase, ¿verdad? —Stoker lo empujó con el hombro.

—Céntrate en el camino a ver si se te va ir el coche, que esto no es una carretera de asfalto.

El camino se encrudeció.

—¿Tienes que hacer la maleta? —preguntó Blake.

—No llevo maleta —respondió Marlowe.

—Mañana nos vamos.

—Para vuestra alegría, sí.

Wilde se inclinó hacia delante.

—Anastasia dice que si queremos parar a comer en Luxor o la recogemos y seguimos del tirón. Para hacer una reserva.

—Como queráis.

—Yo prefiero volver cuanto antes —dijo Owen y las carcajadas movieron el coche.

—Estás peor que Marlowe con el cortijo este. —Hércules le dio un manotazo en el hombro y Owen se sobresaltó. Supuso que no era la intención de su amigo hacerlo tan fuerte y había sido el vaivén del coche.

—Lo siento.

—No te preocupes. —Hércules le pasó la mano por la espalda hasta alcanzar el otro hombro—. Nuestro pianista preferido está ansioso por volver a Londres.

—Pues yo quiero comer en Luxor, que está chulo —soltó Stoker y la mano de Marlowe cayó sobre él.

—Egoísta. —Lo acompañó a su gesto.

—Si son solo unas horas, ¿qué más te da, Owen? Tienes mucho tiempo —insistió Stoker.

—Cállate, Stoker. —Esa vez Marlowe no lo acompañó con ningún gesto, pero su voz sonaba a advertencia.

Stoker cerró la boca y aceleró. El vaivén del coche se hizo insoportable.

62

No corría ni un solo soplo de aire. Se oyó el eco de una risa lejana que helaba la piel. Solo esperaba que la parrilla que habían puesto en la hoguera con solomillos enormes no atrajese a esas bestias.

—Las hienas acojonan hasta de lejos —dijo Blake moviendo la madera del centro del fuego con un atizador.

—A ver si han comido a Stoker, no vuelve —dijo Wilde poniéndose en pie.

Owen miró hacia los árboles.

—Con lo cabezota que es habrá ido hasta el pueblo persiguiendo al mono. —Owen entornó los ojos a ver si podía ver en aquella oscuridad.

—Marlowe —lo llamó Hércules y le puso una mano en el hombro a su amigo—. Vamos a buscarlo, que el loco este es capaz de haberse puesto a escalar un árbol —añadió y Marlowe contuvo la sonrisa.

Se oyó un crujido procedente de los árboles y todos miraron enseguida. Stoker apareció entre las sombras, quitándose cosas enredadas en el pelo. Tenía la camiseta mojada formando una línea diagonal.

Las risas de Wilde hicieron el mismo eco de las hienas.

—¿Por qué no le dices a la doctora Bruce que se lleve a ese mono a la otra punta de la reserva? —dijo Stoker y Wilde hasta se dejó caer de espaldas riendo.

—Es que, aparte de robar cosas que le gustan, le estáis dando algo que le gusta mucho más —dijo Marlowe comprobando cómo iba el asado en la parrilla.

—¿El qué? —Stoker seguía sacudiéndose la cabeza.

—Un juego divertido con carreras ridículas en el que no tenéis forma de ganarle. —Marlowe la movió y la dejó de nuevo en el fuego.

Stoker se quitó la camiseta y la tiró a un lado.

—Y se os mea encima todas las veces —añadió Marlowe y regresaron las risas.

—Se ha llevado mi teléfono —dijo Blake—, el reloj digital de Stoker, varias botellas de agua, cereales, patatas, un cinturón, la mochila de Hércules repleta de cosas… Debe tener un arsenal de narices. Va camino a ser el fundador del planeta de los simios.

Stoker movió la cesta de la fruta.

—¿Y la idea maravillosa de desviar su atención con esto de quién ha sido? —preguntó quitándola de en medio para sentarse—. Porque la ha dejado entera para nosotros.

—De Hércules —respondió Owen.

—Marlowe, ¿podemos ir mañana temprano a ver si ha dejado las cosas por ahí? —preguntó Hércules—. Porque no tengo ni pasaporte para volver.

Stoker giró la cabeza hacia ellos.

—Antes de mearse me ha lanzado cosas, pero estaba oscuro y no he podido ver qué era. Seguro que están por ahí —dijo.

—Mañana lo buscamos, pero de todos modos tienen tu copia. —Lo empujó con el brazo—. No eres el primer turista que lo pierde. No vas a quedar aquí atrapado.

—Pues tengo todo el rollo cortado, que tengo esta semana un examen y no puedo faltar —dijo y Marlowe sonrió.

—Tus alumnos no van a tener la suerte de librarse del ogro, así que tranquilo. —La risa de Marlowe se amplió.

Wilde miraba la pequeña construcción.

—Y aquí en medio de esta oscuridad y este silencio… —Hizo una mueca—. Silencio no, esos sonidos…—. ¿De verdad te gusta estar solo aquí? Porque de día puedo llegarlo a entender. Pero cuando oscurece… Es la soledad en sentido amplio. No es la de Owen.

Y Owen lo entendió bien. Lo suyo tan solo era una pequeña parcela propia rodeada de multitud de personas, era una soledad parcial y segura. Lo de Marlowe eran palabras mayores.

—Claro que se siente solo, por eso va al hostal a ver a la señorita Fendy, ¿verdad? —respondió Stoker con ironía.

—Los cinco Misters, ¿podéis iros a tomar por culo?

Byron alzó su móvil para ver si conseguía de nuevo la señal. Había sido tan solo un momento en el que había podido enviar un mensaje a Jimena. Pero tan lejos de las antenas la señal era imposible. Era comprensible que Marlowe casi nunca estuviese en línea.

—¡Owen! —Se sobresaltó con la voz de Stoker—. ¿Quieres dejarlo ya? No hay internet ni línea —le dijo, luego rio—. A ti seguro que el mono no te quita el teléfono, no te separas de él ni medio minuto.

Frunció el ceño mirándolo, su amigo tenía una cara que se la pisaba.

—Yo sé de un piloto que llegó de un viaje y se metió en mi casa a enviar mensajes como un poseso a Mía Austen, que estaba en una actuación de las Mystic. Y que, por cierto, pasaba olímpicamente de él. ¿A que ahora se ve ridículo y desesperado?

Los otros cuatro rompieron en carcajadas. Stoker levantó una mano, la otra se la llevó a la boca e hizo el ademán de cerrar una cremallera.

Blake se tumbó de lado mientras Marlowe sacaba la parrilla con la comida hecha. Stoker miró de reojo a los matorrales por si regresaba el mono, se había oído algo por allí.

—¿Ese tío nunca duerme?—preguntó Stoker.

—Le estáis dando la vida, ¿cómo va a dormir? Está hiperactivo.

Stoker sacaba los filetes y los colocaba en una bandeja. Tiró de uno para romper un trozo y lo lanzó a los arbustos.

—¿Qué haces? —Marlowe se levantó de inmediato.

—Lo va a robar y se va a mear encima, así que prefiero dárselo directamente y que mee en los matorrales.

—En primer lugar, lo prefiere robado. Así no tiene gracia y no lo quiere, sois como un parque de atracciones para él—. Se apresuró a recoger el trozo de carne—. Y en segundo lugar, ¿quieres atraer a otros bichos peores?

—Esto ya atrae a otros bichos —dijo Stoker levantando la parrilla—. Las hienas tienen que estar frotándose las manos.

—Las hienas… —Marlowe miró tras de sí con el trozo de carne en la mano—. Llevan ahí cerca desde hace un rato.

Los cuatro se sobresaltaron.

—¿Cuando yo corrí tras el mono estaban ahí?

—Puede ser.

—¿Y por qué no me lo has dicho? —Stoker se arrimó al fuego.

Blake negaba con la cabeza riendo.

—¿Los cocodrilos no llegan hasta aquí, no? —preguntó Wilde riendo.

—Van a seguir buscándolo aunque yo no esté. Han organizado más partidas —dijo.

—¿Y qué vais a hacer si lo encontráis? Vi los rifles en el coche —dijo Hércules.

Marlowe negó con la cabeza, todos sabían que Marlowe protegía a los animales, fuesen de la índole que fuese, hasta las últimas consecuencias.

—Atraparlo y llevarlo a otro lugar con su hábitat predilecto, y sin que sea un peligro para los poblados.

—¿Cómo se atrapa a un bicho de esos? —preguntó Owen y Marlowe contuvo la sonrisa.

—Tiene su complicación. Lo importante es fijarle bien la mandíbula. Hace diecinueve meses cogimos a uno allí en la sabana de siete metros.

—¿Y los rifles?

—Son dardos y aun así hay que ser rápidos. —Él mismo arrugó la nariz—. Ellos intentan arrastrarte al fondo siempre y ese río tiene mucha profundidad.

—Con todos mis respetos y cariño, amigo —le dijo Hércules—. Estás como una puta cabra. No puedes meterte en un río con un cocodrilo de siete metros rondando. —Los Misters se miraron unos a otros—. Marlowe… —Hércules no pudo terminar.

Aunque no lo hubiesen hablado entre ellos, sabía que todos pensaban que el final de Marlowe podría ser cualquier circunstancia similar a la que estaban hablando.

—Pero ojo. —La ironía de Stoker rompió el silencio—. Va con un palo enorme de dos metros. Eso es un auténtico seguro de vida contra unas mandíbulas gigantes repletas de dientes.

Todos sonrieron, pero no hubo ni una sola risa. Se hizo el silencio y se escuchó de nuevo el chisporroteo de las llamas.

Owen volvió a bajar la mirada a la pantalla, si hubo respuesta por parte de Jimena, no la vería hasta el día siguiente que se movieran a alguna antena cercana.

—¿Qué te pasa, Owen? —preguntó Hércules arrastrando el culo hasta colocarse junto a él.

—Mañana va Jimena a una tienda que me recomendaron para que compre el traje que llevará a la gala. Y antes me pareció buena idea que Imogen la acompañase. —Hasta Marlowe se sobresaltó. Los cinco lo miraron.

—Amplía eso que estás contando porque ha sonado muy mal —dijo Blake.

—Imogen se ofreció a acompañar a Jimena.

—Amplía eso porque sigue sonando muy mal —volvió a decir Blake.

Las dudas que había tenido desde hacía ya horas, quizás desde la noche anterior, se habían despejado de inmediato con la reacción de los Misters. La había cagado completamente.

Bajó la cabeza hacia el móvil, aunque allí no había absolutamente nada.

—Al principio pensé que no, luego pensé que sí. Y como me vine aquí, casi que me convencí de que era lo mejor.

—Claro, ahora la culpa es nuestra —replicó Stoker.

—¿Una buena idea por qué? —preguntó Marlowe.

A Marlowe le costaba imaginarlo.

—Porque Jimena es… porque tiene unos gustos... —respondía y vio cómo Marlowe cruzaba la mirada con Hércules. Así que calló de inmediato.

—¿Y? —Marlowe no le iba a permitir callarse.

—No es por mí —se apresuró a decir—. Bueno, quizás sí, pero solo en una pequeña parte que no me importa. Es por ella.

Hércules alzó las cejas.

—¿Por ella? —Hércules hizo una mueca.

Blake se inclinó hacia delante.

—¿Nos estás diciendo que has mandado a Jimena a una tienda para que se compre el vestido que elija tu ex, para que nadie en la gala la mire como ella está acostumbrada a que la miren todos? ¿En serio, Owen? —Blake alzó las cejas.

—Imogen no es mi ex —replicó enseguida.

—No era tu novia, pero por esa regla solo has tenido similares a Imogen y eso la convierte en tu última ex de lo que sea que tuvierais —continuó Blake—. Con lo cual, acabas de decirle a Jimena lo que te gustaría y también lo que no te gustaría.

Una piedra tras otra parecían entrar desde su garganta hasta el estómago.

Marlowe se puso en pie enseguida.

—Vamos a la antena y arregla eso ahora mismo —dijo.

El resto comenzó a levantarse.

—No puedo —dijo y todos se detuvieron—. A esta hora ya deben estar juntas.

Hércules se cruzó de brazos.

—Te mereces que te deje ir solo, ¿lo sabes? —le dijo.

Los ojos le brillaron de inmediato.

—¿Y cómo lo arreglo? —preguntó y miró a Stoker.

—Primero hay que ver hasta dónde está el destrozo —respondió Stoker sentándose.

Blake se sentó también.

—Owen, hasta aquí la has metido. —Blake se señaló la cadera.

Marlowe llegó hasta él y se acuclilló en el suelo para mirarlo de frente.

—Solo quería que no tuviese consecuencias por mi culpa —le dijo Owen a su amigo—. Por nuestras diferencias.

—Yo las únicas consecuencias que veo para ti y para ella son las de ser ella misma, tal y como es. —Marlowe hizo una mueca—. ¿Por qué no la has dejado decidir a ella quién quiere ser?

Owen cogió aire despacio.

—Te lo digo yo, porque no te fías de que decida algo que tú no quieres.

Owen entornó los ojos.

—Pero yo la acepto tal y como es.

—¿A ojos de todo el mundo?

—Siempre —replicó.

Marlowe se inclinó hacia él para acercar su cara.

—Entonces los demás no importarían.

Marlowe se levantó.

—Pero te importan.

Owen bajó la cabeza. Se hizo el silencio más absoluto.

Las horas se le pasarían lentas hasta poder hablar con ella.

63

No estaba segura de querer hacerlo, pero podía intentarlo.

Se había negado a que la llevase Rupert, no sabía ni en qué momento saldría de la tienda ni en el estado que se encontraría, y prefería no estar a la vista de nadie que conociera.

Amarró el patinete en el poste más cercano a la tienda, apenas a unos metros, y se colocó bien la mochila antes de acercarse a la puerta. Había llegado con demasiado margen de tiempo, quería llegar antes que Imogen y entrar sola a la tienda para ver qué podían tener de especial sus diseños. En el escaparate solo había un maniquí con un vestido y una estola, que podría encontrar en cualquier parte, seguramente con un precio menor. Pero aquella tienda estaba en una calle principal de Londres y con un decorado clásico que hacía que su interior pareciese terriblemente caro.

Se miró en el reflejo del cristal del escaparate. Se había puesto una falda vaquera corta y de vuelo, y una sudadera con unas deportivas tipo botín, como siempre solía llevar.

Para entrar en la tienda había que subir tres escalones y pulsar un timbre que resonó en su interior.

Una chica de pelo milimétricamente recto a la altura del cuello abría la puerta desde dentro.

—Buenas tardes —le dijo la mujer al abrir—, ¿tiene cita?

Jimena asintió con la cabeza y la dependienta le abrió al completo la puerta.

—¿Su nombre? —preguntó y al cruzar el umbral pudo ver que la mujer la miró de arriba a abajo.

Algo que esperaba. No tenía pinta de necesitar nada de allí.

—Jimena Bécquer —respondió mientras se detenía en un pequeño mostrador.

La dependienta miró en la agenda. Recorrió con la mirada los percheros, no podía apreciar bien nada, eran tan solo multitud de vestidos colgados unos tras otros, organizados por tonalidades.

—Un vestido de fiesta, ¿verdad? —La habría encontrado.

—Sí. —Al fondo estaban los probadores, pudo ver uno abierto, tenía un alza circular en el centro, como las tiendas de trajes de novia.

—Sígueme, veremos el catálogo y así vamos perfilando qué idea tienes, ¿vale? —le dijo la mujer y Jimena la siguió.

Pues no parece muy difícil. Podría haberlo hecho sola.

La llevó hasta un sofá color mostaza y le dijo que se sentase en él. La muchacha sacó de un revistero varios libros. Soltó uno de ellos y cogió otro. Ojeó el anterior, volvió a soltarlo y cogió uno más.

—Podemos empezar por estos, para tu edad pienso que te gustarán más. —Lo puso en la mesa y se sentó en un sillón que había donde acababa el sofá.

—La verdad es que ninguna de momento. —Miró hacia la puerta por si veía a Imogen fuera esperando. Solo se apreciaba a los transeúntes cruzando a un lado y a otro.

—¿Color?

Jimena negó levemente con la cabeza. Después de lo que le dijo Owen prefería no abrir la boca. De todos modos, aunque eligiese algo, Imogen llegaría, lo criticaría y lo cambiaría.

Y por mucho que lo había trabajado en su interior, el calor comenzaba a subirle estómago arriba.

¿Por qué voy a ponerme lo que diga la fulana esa?

—El negro nunca falla —dijo la dependienta cogiendo uno de los libros—. Eres delgada, no tienes problema con los entallados… —Pasaba las hojas—. ¿Talla XS?

—Sí.

—¿Talla ochenta de pecho?

—Cien.

La chica se sobresaltó y bajó la mirada enseguida.

Se cree que le estoy vacilando. Pues espérate que me quite la sudadera.

Pero enseguida regresó al catálogo y giró la libreta para que lo viese al derecho.

Buaaaaahhhhh, me encanta.

Al más estilo hollywoodiense al que tanto le decía Godric Lumiere que podría pertenecer su voz. La modelo llevaba justo el peinado que ella podría hacerse, las ondas grandes y ordenadas. Tenía un solo tirante de brillantes y el escote podría decirse que era generoso, bordeado por esa misma línea de brillantes. Entallado en cintura, cadera y parte de los muslos, para luego abrirse un poco por culpa de una abertura, aunque grande, rozaba más lo sensual que lo ordinario, quizás porque en la misma abertura regresaban los brillantes bordeando la tela hasta abajo.

Qué puñetera pasada.

—¿Algo así?

—Es perfecto, sí. —Aunque a Byron podría darle un infarto.

Contuvo la sonrisa. Quizás era demasiado.

Volvió a mirar a la puerta. Imogen le dejaría elegir algo como aquello. Estaba segura de que no. Y seguramente no sería una buena idea, un vestido así en un cuerpo como el suyo sería demasiado llamativo, a Owen le gustaba la discreción.

—Pero no sé, estoy esperando a unas personas que van a ayudarme a elegir.

—Pues si quieres lo envío para el probador.

—No, mejor que no. Que como me lo vea puesto ya no me va a gustar ninguno más. —La mujer asintió entornando los ojos.

—Señorita Bécquer —le dijo—. No quiero ser grosera, pero… ¿usted conoce los precios de nuestros modelos?

Jimena abrió la boca para responder, pero la cerró de inmediato. Entre unas cosas y otras, parecería imbécil.

—La verdad es que no. —Bajó la mirada—. Y como va a ser un regalo, tampoco quisiera saberlo.

La mujer alzó las cejas.

—¿De un hombre? —La dependienta sonrió levemente y Jimena asintió con la cabeza—. Los hombres detallistas hacen mujeres afortunadas.

Lo sería si no me hubiese endosado a la ex.

Miró de nuevo a la puerta. Allí estaba Imogen.

—¿Podría poner esto aparte y no enseñárselo a mis acompañantes? —preguntó y las cejas de la mujer se alzaron aún más que antes—. Quiero tenerlo en cuenta, pero… a discreción.

—Claro. —La mujer miró también a la puerta—. Y puede probárselo también a discreción si quiere. —Regresó su media sonrisa—. Para que solo lo veamos usted y yo.

Jimena le devolvió la sonrisa y miró de reojo hacia la puerta. Imogen ya la había localizado. No sabía muy bien por qué le dio la impresión de que había sido una sorpresa para ella encontrarla allí.

Pensaba que no vendría.

El fuego en el pecho le sobrevino tan potente que tuvo que abrir la boca para dejar escapar una parte. Desvió la mirada enseguida, ni siquiera creyó que Imogen se ofreciese a ayudarla para acudir hasta allí por ella, era evidente que lo hizo únicamente para humillarla de alguna manera y que echase a correr como en un primer momento pensó.

Se puso en pie y se apartó a un lado. No sabía cómo ella misma había podido acceder a aquello. O sí lo sabía. Había una razón. Una enorme: Owen Byron.

Para él era importante.

Dio unos pasos para apartarse de la mesa y el sofá, Imogen ya hablaba con la chica que la estaba atendiendo. Ni todas las conversaciones con Suki parecían haber sido suficientes.

Alzó la mirada despacio hasta la violinista.

Sintió la tirantez en la garganta. No sabía en qué universo estaría Owen Byron cuando pensó que Imogen iba a ayudarla en nada. Supuestamente iría con dos chicas más. Pero estaba sola.

—Pensaba que Owen Byron estaba completamente seguro cuando dijo que lo acompañarías a la gala —comenzó sin ni siquiera saludarla—. Pero está claro que no cuando ha aceptado que sea yo la indicada para ayudarte —sonrió con ironía—. ¿Y sabes qué, Jimena?

Jimena alzó las cejas, hasta la mujer de la tienda estaba contrariada.

—Creo que es mejor que ahora se joda con las consecuencias de sus decisiones y que lo vea todo el mundo. —Se desplazó dando un paso lateral, alejándose de Jimena—. Solo he venido hasta aquí para decirte que un disfraz de esos que tanto te gustan no te hará ser igual a nosotros. Y que solo conseguirás eso que tanto detesta Mr Byron, rechazo, burlas y comentarios.

Imogen se colgó su bolso enorme marrón claro con símbolos más oscuros y se acercó las gafas de sol cuadradas, como si fuese a colocárselas de nuevo.

El fuego seguía saliendo garganta arriba a borbotones.

—Quizás nos veamos en la gala, señorita Bécquer, porque mucho me temo que a partir de hoy y, por decir la verdad, no podré volver a entrar en la casa Byron. Pero no me importa, porque si no fuera por el bien de Owen Byron, yo ni siquiera habría cruzado una palabra contigo hoy —añadió.

—Si no fuera por el bien de Owen Byron, ya te hubieses tragado hasta el palo con el que tocas el violín, que ni siquiera sé cómo se llama —le soltó y vio cómo Imogen endurecía el rostro entero en una tensión que hizo que le vibrase el rabillo de uno de los ojos.

—Bien. —Y se colocó las gafas a pesar de que estaban en la tienda—. Intenta al menos no liarla en la gala.

Imogen le dio la espalda y se apresuró hacia la puerta.

Jimena resopló y miró de reojo a la dependienta, que se le había quedado la cara a cuadros con aquel cruce de palabras poco civilizadas.

—Es la ex del hombre del regalo —le dijo e hizo una mueca.

Y es una hija de puta buena.

Y enseguida la mujer cambió su expresión tensa, hasta contuvo la sonrisa.

La puerta de la tienda se cerró tras Imogen haciendo un ruido similar al que hacía la puerta de la tienda de Suki.

—¿Es clienta de aquí? —preguntó Jimena ya por curiosidad.

—No la he visto nunca —respondió la dependienta. Y con aquella melena interminable y roja, supuso que sería una mujer que recordaran bien.

Ya le parecía raro que la hubiese citado en un lugar en el que la conocieran si pensaba soltarle todo aquello.

Y si antes tenía dudas de si asistir o no, ahora estas habían crecido, llevándola a un estado similar al del día en que se marchó Owen.

Y por muy importante que fuese aquella maldita gala para él, no tenía que haberla puesto a ella en esa situación.

El fuego seguía ardiendo en su pecho.

64

—¡Marlowe! —Era la voz de Blake. No sabía el porqué de aquella costumbre de llamar a Marlowe siempre a gritos—. ¡Una rata!

Marlowe salía de la casa.

—Es una chinchilla —respondió con tranquilidad cargando una única mochila en el coche. Todo su equipaje para su estancia en Londres. Supuso que en casa tendría ropa.

Owen puso el agua junto a la mochila de Marlowe y las maletas ya de todos.

—¡Qué coñazo ahora las horas de avión! —protestó Wilde.

—Pues al menos tú vas a ir durmiendo —le respondió Stoker y Owen contuvo la sonrisa.

Sintió un roce en el hombro, era Marlowe.

—Ven conmigo. —Su amigo miró al resto, que seguían sacando cosas de la casa—. Esperadnos en el coche donde esta mañana.

Ya supo a dónde iban. Y no le cogía de sorpresa que Marlowe quisiera despedirse. Para él dos semanas solía ser mucho cuando estaba lejos de allí.

—¿Y la puerta? —preguntó Hércules.

—¿Ha salido la chinchilla? —preguntó y Blake asintió con la cabeza—. Pues dale una patada a ver si cierra —respondió Marlowe y Stoker comenzó a reír llevándose una mano a la cara—. Que no me fío del mono.

Marlowe le puso una mano el hombro para que lo siguiese.

—¿Por qué yo? —preguntó Owen mirándolo de reojo.

—Porque creo que eres el que más lo necesita ahora mismo.

Atravesaron la parte de los árboles en silencio hasta llegar a la ladera. El silencio que siempre pedía Marlowe era tremendamente fácil con él. Con Wilde, Stoker y Blake sabía que Marlowe solía tener problemas.

Hicieron un pequeño descenso entre piedras y llegaron a una siguiente ladera, que bordearon para rodearla.

Y Owen se detuvo.

Por muchas veces que los hubiese visto nunca se acostumbraba a que su tamaño, hasta a media distancia, fuese tan enorme. Ahora podía notar la diferencia con la jovencísima Maya.

—Vamos —le dijo Marlowe.

Miró a su amigo, sabía que Marlowe solía mirar sus expresiones cada vez que los llevaba hasta allí.

Dar un paso más, bajar lo que quedaba de colina podría parecer una temeridad absoluta.

Dirigió de nuevo la mirada hacia la manada, sintiendo cómo las pulsaciones, lejos de acelerársele, iban aminorando despacio.

Belleza absoluta, silencio placentero y armonía que lograba traspasar la piel y recorrerle el cuerpo.

Acercarse a ellos era una tremenda temeridad que, junto a Marlowe, resultaba ser una experiencia privilegiada que rozaba lo sobrenatural y extraordinario.

—Sentir sin olvidar lo que son —le dijo su amigo y Owen sintió cómo se le erizaba todo el vello de su piel.

Bajó la mirada enseguida, Marlowe nunca elegía las palabras al azar. A veces iban directas adentro. Alzó la mirada de nuevo.

—Mali ha crecido mucho —dijo y Marlowe sonrió.

—No hace tanto comía de tu mano. —Marlowe contuvo la sonrisa.

—Y ahora puede comerme la mano y un brazo entero —respondió y su amigo rio.

—Prefiere las cebras, créeme —dijo Marlowe y Owen tuvo que reír.

Su amigo tiró de su brazo para que descendiese con él.

—¿Te alegras de que se haya quedado? —preguntó a su amigo.

—Me alegra que haya encontrado un sitio —respondió.

—¿No te da pena cuando se van? —Se agarró al hombro de Marlowe cuando sus pies resbalaron con la arenisca y él le puso su manaza en el brazo, hasta con la rapidez supo ser firme, pero sin apretarlo.

—Sé cuál es mi trabajo, el resto de lo que hagan ya no es cosa mía —respondió Marlowe mirando a la manada, algunos leones tumbados levantaron la cabeza—. Algunos se quedan, otros se van, algunos vuelven, otros mueren o simplemente encuentran un sitio en otro lugar. Mi misión es conseguir que sean lo que son, independientemente de lo que hayan dejado atrás.

—¿Y Turuc? —Aquel nombre hizo que los labios de Marlowe se moviesen en una especie de sonrisa.

—Está en ello aún, pero Maya me preocupa más. —Marlowe miró tras ellos.

Owen lo imitó, podían verse arriba de la colina los árboles y setos que dejaron atrás. Él no podía ver nada, pero estaba seguro de que Marlowe sí lo hacía.

—No quiero tardar mucho en volver —dijo.

Maya solía seguir a Marlowe a media o larga distancia prácticamente todo el tiempo. Hasta la habían sentido dormir cerca de la casa. Se hizo el silencio unos instantes.

—Aunque quizás hasta le venga bien perderme de vista —añadió.

—A ti ya veo que no —le dijo Owen con ironía y Marlowe tuvo que reír.

—Nunca había tenido a una leona así y de verdad que necesito sacarla adelante o acabará… —Ni siquiera acabó la frase, así que supuso que su fin sería certeramente malo—. No hace por quedarse con los suyos, me persigue todo el tiempo.

—Marlowe, te lo digo siempre con todos ellos, cómo no van a seguirte, eres su padre.

—Sí, pero ella es una leona. Y parece que no lo recuerda o que le da igual.

Owen sonrió levemente.

—Sentir sin olvidar lo que son —repitió las palabras de su amigo.

Ambos miraron hacia la manada. Con la conversación no había sido consciente de lo cerca que estaban ya. Y a aquella distancia el tamaño volvía a impresionar.

—Ahora sí, Mr Byron —dijo Marlowe metiendo el hombro por delante de él—. ¿Recuerda cómo es?

Owen bajó la barbilla levemente y alzó los ojos por encima del hombro de su amigo.

—Tanto que estoy deseando vivirlo de nuevo —respondió.

—Pues vamos.

El olor a ellos llegó hasta Owen. Y era el olor desagradable más hermoso del mundo.

Aquellas visitas a Laurence Marlowe tenían la capacidad de envolverlo y embelesarlo hasta caer a los pies y las zarpas de aquellos de serenos andares.

Su olor se hizo intenso y cerró los ojos.

Volvería a vivirlo, una vez más. Y no lo olvidaría en la vida.

65

Lucas se agarraba a ella mientras se apoyaba en el bastón con la otra mano, y el anciano frenó en seco en una de las estancias.

—¿Quiere entrar? —preguntó Jimena.

El hombre la miró.

—No estás como siempre —le dijo.

Hasta el pobre Lucas Byron se lo había notado.

—No es nada —se apresuró a decir ella—. Problemas con las Mystic.

Pero el hombre guardó silencio un instante.

—Esas jóvenes cuyas carcajadas traspasan las paredes de una sala insonorizada son las que te tienen incapaz de sonreír —respondió él y Jimena cerró la boca de inmediato.

Le notó coger aire despacio, un sorbo de aire antes de retomar el movimiento.

—Acércame a la banqueta —dijo señalando con el bastón hacia el interior de aquella sala.

Una sala pequeña, en la misma galería del salón del pestillo. El piano estaba en el centro del salón. Ayudó a Lucas Byron a sentarse y le cogió el bastón para dejarlo apoyado en uno de los sillones.

—Pensaba que era el silencio —dijo el hombre y Jimena dio un respingo al oírlo.

Un silencio inusual en la casa. Sin embargo, pensar que en cualquier instante ese silencio acabaría, en cuanto Owen Byron cruzase la puerta, tampoco la mejoraba en absoluto. Al contrario, volver a ver a Owen Byron significaba tener delante la realidad de lo que la hacía sentirse así.

Abrió la tapa del piano para que Lucas pusiera las manos en las teclas. El hombre cerró los ojos.

—A ver si la recuerdo.

Jimena frunció el ceño cuando llegaron las primeras notas. No había escuchado nunca esa melodía en la casa Byron, y eso que últimamente se estaba especializando en repertorios de música.

Era lenta y grave, con un toque melancólico que acabaría por hacerle brotar todo lo que estaba conteniendo. Entreabrió los labios para coger aire y suavizar el escozor leve y perpetuo de garganta, como si hubiese estado iniciando una faringitis.

—Esta suele tocarla Owen en los conciertos —dijo Lucas—, pero con violas y violines.

El vértigo fue tan intenso que hasta notó cómo el estómago se le alzaba cerrándose por completo a pesar de no estar lleno.

—No es el silencio —añadió el hombre mirándola a ella—. Entonces no mejorará cuando él llegue.

Jimena tragó con rapidez.

—No es nada, señor Byron. —No servía de nada decirlo.

La melodía seguía.

—No es nada o puede ser una catástrofe —respondió el anciano mientras hacía un baile de notas más agudas—. ¿Qué es lo que hay entre tú y Owen?

Jimena ladeó la cabeza, era cuestión de tiempo que Lucas lo preguntase. Él mejor que nadie conocía a su hijo y era evidente que ella había atravesado la franja que nadie de fuera de la familia atravesaba.

Frunció el ceño pensando mientras la música se detenía.

Abrió la boca para responder, pero la puerta se abrió.

Alzó la mirada enseguida. Habían pasado cuatro días y a la sensación de que había sido mucho más tiempo se unía un cambio evidente en el físico de Owen. El cambio en su piel de horas al sol, el cambio en su pelo un tanto despeinado, y hasta un cambio en la oscuridad que solía tener bajo los ojos, quizás al oscurecerse el resto de su cara era menos notoria, o quizás en aquel otro lado del mundo había dormido mejor.

Luke iba con él y le echó el brazo por el hombro para dejarse caer en Owen.

Y al verlo, hasta la mayor piedra que aplastaba su ánimo contra el piso pareció alzarse levemente. Como si todo lo que había estado sintiendo aquellos días dejase de tener importancia.

Pero sabía que era solo un espejismo provocado por su presencia de nuevo, que hacía que ansiase que todo regresase al estado exacto en el que estaba antes de irse, antes de aquella escueta conversación, antes de que ella alimentase aún más su cerebro con todas aquellas dudas, antes de que Imogen le dijese en su propia cara lo mismo que ella había pensado tantas veces.

Las verdaderas diferencias entre ella y Owen Byron, las que parecía que no tenían importancia, pero que ahora sí le importaban a la única persona que pudiese tener relevancia en su vida.

A él.

Y eso la había hundido por completo hasta el punto de hacerle abandonar la casa y que cuando él llegase ella ya no estuviera allí.

Pero aquello no iba solo de Owen y ella, aquel mundo pequeño no era solo de los dos. Estaba Lucas Byron y estaba Luke.

Owen dirigió la mirada enseguida hacia ella y luego alargó una mano hasta su padre y se inclinó para besarlo.

—¿Traes las dos manos? —preguntó el hombre y Owen sonrió mientras el anciano las miraba—. Una suerte.

Hasta Jimena tuvo que contener la sonrisa. Verlo sonreír a él hizo que más piedras en su interior se fuesen elevando una por una, liberando también la tensión en su garganta y hasta la negatividad de sus pensamientos.

Espejismo.

Un espejismo que estaba tornando su cuerpo dispuesto a recibir un torrente de agua que pudiese rellenarla por dentro hasta sentirse repleta, como estaba tan solo unos días atrás.

Owen se irguió y la miró un instante sin decir nada.

—Dejaos de idioteces que soy ya muy viejo —dijo Lucas—. Podéis saludaros como os plazca, lleváis cuatro días sin veros. —Owen bajó la mirada hacia su padre y contuvo la sonrisa—. Teniendo en cuenta que Luke y yo estamos delante, claro.

La sonrisa de Owen se amplió y hasta Jimena giró la cabeza desviando la mirada para reír.

Que el espejismo no se acabase, porque la sensación estaba siendo absolutamente perfecta y la caída después sería aún mayor.

Owen tiró de su mano para acercarla a él, le rodeó la cintura y acercó los labios a los suyos, frenando en el último momento para que la inercia con la que iba no hiciese del beso un choque. Owen inclinó su cabeza más y le dio un beso suave, seguido de una caricia en la cara antes de apartarse de ella.

—Me llevo a Jimena un momento. —Tiró de su mano de nuevo para que lo siguiese.

—Un momento solo, sigue siendo mi enfermera y no pienso renunciar a mi enfermera. De eso nada —respondió el hombre—. ¡Luke! Siéntate aquí conmigo.

Owen miró a su padre de reojo y abrió la puerta para salir conteniendo la sonrisa.

Se dio media vuelta para ponerse de cara a ella en cuanto salió al pasillo y volvió a tirar de ella para que chocase contra él mientras cerraba la puerta tras la espalda de Jimena.

Le cogió la cara enseguida.

—No sabes las ganas que tenía de verte. —La besó de nuevo, esa vez él entrecerró la boca y el beso no fue tan suave.

Las notas musicales regresaron a su pecho provocando un tornado que hizo peligrar los cimientos de sus propias convicciones y de todo lo que deseaba decirle a Owen en cuanto lo tuviera delante. Pero así era imposible.

Se dejó besar a pesar de que estaban en el pasillo a la vista de todos. Ya le daba exactamente igual.

Estuvo a punto de agarrarle la camisa y apretarle para completar el beso por su parte, rodearle el cuello, apretarse contra él.

Pero no era la mejor forma de comenzar si deseaba soltar todo aquello que la tenía hundida en angustia.

Necesitaba liberarse.

Pero acabó agarrándose a su camisa y rodeándole el cuello, quizás en aquella necesidad de liberarse estaba también todo aquello.

Owen tiró de ella una vez más, atravesaron la puerta de enfrente y la cerró.

—Jimena. —Inclinó la cabeza para dejar caer la frente en la suya mientras le cogía la cara con las dos manos.

Pero ella ni siquiera dejó que la mirase, se pegó a él entreabriendo la boca e introduciendo la lengua entre los labios de Owen mientras sentía cómo el tornado de notas había atravesado su estómago hasta detenerse entre sus piernas. Y los temblores a su paso eran considerables. Ya no había forma de detener aquello.

Le desabrochó el pantalón mientras con la otra mano arrastraba la de Owen hacia su sexo. Jimena cerró las piernas en cuanto la sintió entre ellas. Tan solo la presión hizo que el temblor fuese tremendamente placentero.

Se prometió no cruzar más palabras con él hasta después de soltarle todo lo que quería decirle. Hasta ahí lo había cumplido, no recordaba haber abierto la boca en ningún momento.

Y los gemidos no cuentan.

Se lanzó a su cuello y abrió la boca para atraparle levemente la piel sin dejar de dirigir la mano de Owen, era imposible separársela de allí. Pero él tuvo que retirarla para alzarla, dejarla caer en uno de los sillones, y quitarle el pantalón de pana. Llevaba días que se negaba a volver a usar los uniformes.

Owen se acuclilló y le separó las rodillas. Al verle las intenciones agarró su pelo y lo empujó para que se metiese entre sus piernas.

Sintió su lengua y se apretó contra su boca de inmediato.

La presión y la humedad la hicieron gemir y se apretó contra su lengua de nuevo.

No iba a abrir la boca de momento y los gemidos no contaban.

Menuda buena forma de empezar.

66

Dejó de trastear con cierre del sujetador en su espalda cuando sintió las manos de Owen agarrar las tiras para abrochárselo. Cerró los ojos al sentir el cosquilleo de una caricia y los labios de Owen en su hombro.

—Jimena —le dijo a media voz—. Fue un error pedirte que fueses con Imogen a la tienda.

El espejismo se evaporó de inmediato y regresaron las piedras, una por una. Owen lo reconocía, fue un error. Pero no era suficiente.

—Lo siento —añadió.

Pero las piedras resbalaban por su garganta arrasándola a su paso. No era cuestión de perdonarlo o de dejarlo pasar. Para su cuerpo que él lo sintiera tampoco era suficiente.

—Fuera lo que fuese que comprases, puedes tirarlo y hacer lo que quieras. Hasta puedo ir cont…

—No compré nada —lo cortó ella mientras la voz se le perdía para tragar saliva y que el llanto no saliese del todo mientras se colocaba el jersey. Llevaba un día sin llorar y aquel llanto parecía estar esperando para soltarse de golpe.

Y Owen le dio la vuelta para ponerla de cara, pudo ver en su cara que cómo fuese que esperase encontrarla, no era así. Enseguida le agarró la cara y se la llevó a su pecho.

—Lo siento, no esperaba… —La sujetaba contra él como si ella fuese a retirarse y a echar a correr.

—¿Que me dolería que pensaras que yo necesitaba ayuda? ¿En concreto la suya? —lo cortó. Tuvo que sorber la nariz levemente.

—Fue un error por mi parte.

—¿Creer que ella de verdad pensaba ayudarme? —respondió ella—. Por supuesto que fue un error.

Owen retiró el pecho de su cara y la obligó a alzarla para mirarla. No podía negar que tampoco esperaba ver en él aquel brillo en los ojos al verla así. Hasta su color se tornó más claro y vidrioso.

—¿Qué te dijo? —Owen le miraba los ojos, uno y luego otro, y limpió uno de ellos que ya rebosaba.

—Seguramente nada que fuese mentira. —Vio cómo el rostro de Owen, a pesar de estar más tostado que de costumbre, se emblanquecía.

—No. —Y sonó tan rotundo que ella misma notó cómo su cuerpo daba un leve sobresalto.

Ni siquiera le había dicho sobre qué, pero él sabía de lo que podía ser. El estar confirmando que las razones por las que lo hizo eran ciertas, hizo que las piedras pesasen más, arañasen más su garganta y le diesen la vuelta al estómago.

Se apartó de Owen y encontró la resistencia en los brazos de él, así que tuvo que hacer más fuerza y esa vez la dejó ir.

—Era algo de lo que siempre tuve dudas —le dijo.

—Pues no las hay —replicó él enseguida.

Ella ladeó levemente la cabeza sin dejar de mirarlo.

—Claro que las hay, Owen —asintió con la cabeza despacio—. Y solo ha hecho falta una circunstancia para que salieran.

—Te estoy diciendo que no. —Le cogió la cara de nuevo.

—Entonces, ¿por qué? —Le quitó las manos de la cara. Hablar aquello con él le removía abriendo un canal por dentro hacia lo más profundo, allí, justo en aquel lugar estaba la llama y el fuego iba saliendo poco a poco. Estallaría y diría cosas de las que luego se arrepentiría—. Dime entonces la razón por la que me has humillado y le has dado poder a esa mujer para que me ofendiera todo lo que quisiese.

—No fui consciente. Mi intención fue siempre la contraria. —Owen volvió a cogerle la cara. Toda su intención era volver a pegarla a él, consolarla, que dejase de llorar, quitarle las lágrimas. Verlo queriendo detener el dolor hizo que algunas piedras dejasen de hacer presión—. Quería protegerte.

—¿Protegerme a mí? ¿De qué? —Y todos los deseos de Jimena eran no dejarse consolar en su pecho. Retirarse, ver si algunas de las palabras de Owen eran capaces de quitarle aquel malestar. Necesitaba quitarse aquel malestar.

Aumentó el escozor y el llanto mientras Owen la miraba en silencio.

—De ser como yo —respondió despacio.

Y ella frunció el entrecejo y entreabrió la boca, el fuego pareció evaporarse un instante, porque no fue capaz de decir absolutamente nada.

—Yo no tengo elección —añadió Owen—. ¿Pero tú? Tú, Jimena, puedes evitarlo.

—¿Evitar qué? —Reculando cada vez que él se acercaba, ya estaba con la espalda casi en la puerta.

—Que no te den una oportunidad —respondió él.

Las piedras la hundieron del todo en el suelo, atravesándola y llevándola a un lugar oscuro en el que solo quería echar a correr.

Los ojos se le llenaron de lágrimas.

—¿Me la estás dando tú? —Las lágrimas aumentaron y negó con la cabeza.

—No valoré las consecuencias, perdóname, Jimena. —Owen había desistido en acercarla a él, ahora solo alargó la mano hasta su barbilla.

No lo entendía, si estaba pidiendo disculpas de aquella manera, si lo estaba viendo verdaderamente dolido al verla, si estaba dispuesto a subsanarlo, a que todo fuera como antes, cómo su cuerpo no estaba reaccionando.

¿Quizás porque ya no se sentiría bien nunca más junto a él? Era el único pensamiento que le dolía aún más que el hecho de que él tomase aquella decisión absurda.

Owen volvió a cogerle la cara con las dos manos.

—Necesito que me perdones. —Y se inclinó para besarla, pero ella le colocó dos dedos en los labios para frenarlo—. Solo quiero solucionarlo.

—Perdonarte no detiene esto. —La voz se le quebró—. Tus disculpas no detienen esto. —La imagen de Owen se emborronó con los ojos rebosando—. Que lo sientas, que lo quieras arreglar, no detiene esto. —El fuego salía de nuevo—. Así que no es algo que ni siquiera dependa de ti.

No eres tú.

Lo estaba comprobando.

—Pero es mi culpa, yo he provocado todo esto —dijo él.

Jimena bajó la cabeza y negó levemente con ella. Todo eso estaba en ella aun antes de que pasara, el resto solo lo había sacado a flote.

—Dime qué puedo hacer. —Sentir que las piedras se estaban trasladando también a Owen estaba haciendo que solo quisiese correr.

—Pedirle a Blake o a Stoker que vayan contigo a la gala. —Abrió la puerta, necesitaba salir de allí.

—No. —Owen puso la mano sobre la suya para agarrar el picaporte y cerrar.

Jimena tuvo que alzar la mirada hacia él.

—Ese lugar es tuyo y si no vas, no va a ocuparlo nadie más. —Se acercó a ella y dejó caer su frente para rozarle con la nariz—. Te quiero, Jimena.

Leves notas se alzaron en su pecho, pero ni siquiera ellas eran suficientes.

Llamaron a la puerta.

—Señor Byron, los músicos están llegando. —Oyeron decir a Dennis.

Siempre les pasaba lo mismo, cuando estaban juntos el tiempo parecía una extraña broma.

Owen la miró a ella enseguida.

—Le pediré a Imogen que se vaya de inmediato —se apresuró a decir Owen.

—No. —Y a pesar de su estado fue tan firme que hasta el cuerpo de Owen se sobresaltó.

Y no entendía por qué quería tenerla delante cuando realmente lo único que deseaba era perderla de vista. A ella y al resto de los músicos de Owen.

Porque a aquellas alturas todos lo sabrían. Imogen se habría encargado de que todos lo supieran, los que estaban allí y los que irían a la gala. Y necesitaba comprobarlo en sus rostros cuando la viesen.

Aunque se encontraba en el peor de los momentos de aquellos cuatro días, porque había albergado la esperanza de que Owen sería capaz de solucionarlo.

Pero no, y no era su culpa porque estaba dispuesto a poner de su parte. Pero no servía.

—No pienso dejar que te cruces con ella. —Le agarró el brazo.

—¿Entonces cómo demonios me pides que vaya a la gala? —Se liberó de él y vio en su expresión que acababa de ser consciente de lo que significaban sus palabras.

Consecuencias. Las que su decisión tendría en el resto cuando Imogen les contara lo que había pasado.

—Yo ya tampoco tengo elección —le dijo abriendo la puerta.

Salió al pasillo y agarró el pomo de la sala donde estaban Luke y el señor Lucas. Miró de reojo la sala donde había dejado a Owen mientras se metía tras la oreja el mechón del flequillo. Él seguía dentro y había cerrado la puerta.

Cogió aire despacio, las explicaciones de Owen, ver que de verdad lo sentía y todo aquello que le había dicho seguían sin mejorarla.

Y no entendía por qué solo tenía ganas de llorar.

Dejó caer la frente en la puerta, no podía entrar y que Lucas y Luke la vieran en ese estado.

Tendría que esperar unos minutos.

67

Cerró la puerta y dejó caer la espalda en ella. Había podido sentir el dolor dentro de Jimena y no poder sacarlo de allí hacía que la lanza lo atravesase también a él.

Bajó la barbilla y se llevó la mano al entrecejo para respirar despacio. Así no podría salir a recibir a los músicos. Si no fuese por la gala, habría cancelado el ensayo. No estaba en circunstancias de concentrarse en absoluto.

En cuanto a Imogen, tendría que hablar con ella y a pesar de lo que había dicho Jimena, asegurarse de que no volviese por la casa Byron.

Se apretó los lagrimales, como si quisiese secarlos y poder contener lo que estaba a punto de salir. El dolor de Jimena le calaba y solo pensar que él había sido el detonante era algo que no podía soportar.

Cogió su móvil y se apresuró a buscar el chat. Solo esperaba que alguno estuviese allí.

«Es peor de lo que esperaba. No solo es enfado, es más. Le duele y nada de lo que le digo lo arregla».

Estaban en línea, Stoker escribía, Blake escribía. Y también Wilde.

«La has liado parda, no vas a pretender arreglarlo en cinco minutos, ¿no?».

«Normal, siempre lo hacen. Tienes que arrastrarte mucho más, comprarle un regalo, llevarla a cenar y darle el mejor sexo que sepas. Y entonces, a lo mejor, se le pasa», dijo Blake y lo acompañó con un emoticono con las manos en señal de oración.

Entró el mensaje de Wilde.

«Nunca se les pasa a la primera, vete acostumbrándote».

Owen negó con la cabeza.

«Eso es si estuviera enfadada, no lo está, está dolida. Le duele, llora y es como si todo lo que yo le diga ahora mismo rebotara en su cuerpo y no hiciese ningún efecto», les respondió.

«Uffff». Era Stoker. «Lo tienes muy mal, chaval».

Apretó los labios al sentir el temblor en ellos.

«¿Sí?». Las pulsaciones se le aceleraban.

«Sí», le confirmó Stoker. «Si quieres quedamos mañana los seis a ver si podemos ayudarte».

«¿No puede ser esta noche?», preguntó.

«No, esta noche es muy tarde y están las tiendas cerradas», respondió Stoker y Blake puso un emoticono con risas. Wilde lo siguió con uno de bochorno.

«Madre mía, ¿en serio?». Fue lo que escribió Marlowe.

«Tú te callas, que los que entendemos somos nosotros», dijo Blake. «Owen, te toca rascarte el bolsillo».

«Lo que sea», respondió enseguida, aunque no sabía hasta qué punto iba a arreglar nada con eso.

«Debes tener en cuenta…». Era Wilde. «Que la recompensa tiene que ser proporcional a la metedura de pata y la has metido hasta el cuello».

«Demasiado», respondió él. «Ahora voy a hablar con Imogen, lo que sea que le dijera, en fin».

«¿Qué esperabas? ¿Que se hicieran amigas?», le preguntó Marlowe.

«No, pero no esto».

«Pedazo de idiota, le diste a Imogen una lanza, ¿cómo iba a desaprovechar la oportunidad?». Owen suspiró leyendo a Marlowe. «Eso no vas a arreglarlo con un regalo».

«Sí, sí va a arreglarlo con un regalo», se apresuró a escribir Stoker.

Se hizo el silencio un instante en el chat. Dennis regresó a la puerta.

—Señor Byron, lo esperan en el invernadero.

Chat alternativo

Blake: Marlowe, deja de meter la pata.

Marlowe: Es que sois unos cabrones. Le estáis diciendo que lo va a arreglar con un regalo, y no es así.

Stoker: No, pero queremos ver hasta qué punto está desesperado. Que se rasque los bolsillos.

Wilde: Jajajaja.

Marlowe: Con lo cual, sois unos cabrones.

Hércules: Acabo de leerlo, jajaja, pobre Byron.

Blake: ¿Y lo bien que se va a sentir cuando le compre el regalo? Eso también cuenta, los sentimientos de culpa se pagan caros.

Stoker: Exacto.

Marlowe: Madre mía.

Wilde: Eso ya lo has dicho en el otro chat.

Marlowe: Es que con vosotros es para repetirlo cada cinco minutos.

Stoker: Os mando hora y ubicación en el otro grupo, a ver qué se me ocurre. Byron va a tragar con lo que sea.

Wilde: Pobre, lo tiene que estar pasando fatal.

Hércules: Así aprende. No le viene mal tampoco.

Marlowe: ¿Y eso es lo que pensáis hacer? ¿Hacerle gastarse la pasta y ya está?

Blake: ¿Sabéis alguno cómo ayudarlo?

Stoker: No.

Wilde: No, conociendo a Owen, lo habrá echado todo tal y como lo siente.

Blake: Marlowe, sí, eso es lo que pensamos hacer y ya está.

Stoker: Y darle compañía, claro.

Marlowe: Pues menuda mierda.

Wilde: ¿Qué quieres? No somos las hadas madrinas.

Hércules: ¿Voy a por ellas?

Blake: No, no, no, que vamos a quedar como unos pardillos. Vamos a seguir así, a ver si se arreglan solos.

Marlowe: En fin…

68

En cuanto Lucas Byron dijo que quería ir al invernadero, apretó con fuerza la empuñadura del sillón.

Había conseguido al menos controlar que aquella pena no saliese al exterior, que quedase dentro dando vueltas y arrasando a su paso.

Podía ver a media distancia que los músicos aún se estaban colocando. Vio una sombra en el camino de piedras y era Owen, pensaba que ya estaba dentro.

Se detuvo junto al sillón y ella se detuvo también, girando la cabeza para mirarlo. No hubo palabras y ver lo que estaban produciendo en él sus propios sentimientos hizo que la necesidad de que todo aquello de dentro se fuese se hiciera intensa.

Dejó caer los párpados en cuanto sintió la caricia en la cara y Owen se adelantó a ellos para entrar en el invernadero.

Volvió a empujar el carro del señor Byron y atravesó la puerta de cristal. No tardó en divisar a Imogen, esta enseguida cruzó una mirada con Jimena. Se detuvo de inmediato cuando oyó la voz de Owen llamando a la violinista.

Imogen enseguida se dio media vuelta para mirarlo y se encaminó hacia él despacio.

—Puede no ser nada, o puede convertirse en una catástrofe enorme —dijo el hombre —. Y yo no estoy dispuesto a renunciar a mi enfermera ni a la felicidad de mi hijo —añadió—. Así que haced lo que sea pronto, antes de que se empeore.

Owen la miró un instante antes de que Imogen llegase hasta él. Jimena se apresuró a negar con la cabeza y su gesto desconcertó a Owen. Imogen ya había llegado a él y giró la cabeza para mirar a Jimena un instante, antes de mirarlo a él de nuevo.

Jimena volvió a negar con la cabeza a Owen y este pareció decepcionado. Se retiró de Imogen sin decirle una palabra y la violinista volvió a mirar a Jimena, esbozando una leve sonrisa.

Pero ya las piedras no podían tirarle más hacia el subsuelo.

—¿Quién de los dos tiene el problema? —preguntó el señor Byron mientras Imogen se colocaba con su violín junto al piano de Owen. Una imagen absolutamente hermosa, elegante y con una armonía completa.

Ella, su pelo rojo y largo, su vestido suelto y elegante, junto a la belleza celestial de un piano blanco y un pianista que a sus ojos era absolutamente perfecto.

Cogió aire por la boca.

—Jimena, te he hecho una pregunta, ¿quién de los dos tiene el problema? —preguntó de nuevo el hombre y ella comenzó a sentir cómo los ojos se le llenaban de golpe.

La música empezó, y podía reconocerla, la misma que Lucas Byron había tocado en el salón. La misma, exactamente la misma.

En cuanto avanzó comenzaron los cellos y la violinista de pelo rojo le dio el punto celestial entre aquellos cristales que erizaba la piel y encogía el estómago.

La perfección armoniosa delante de sus ojos.

—Ninguno, señor Byron. —La música era envolvente y embaucadora a más no poder. Las cuerdas del violín de Imogen se enredaban a la perfección con el piano de Owen. Los cellos solo ponían el ritmo secundario. Los protagonistas eran ellos dos. Las lágrimas llenaron sus ojos al completo—. Pero no hay similitudes entre él y yo, y demasiadas diferencias.

Tuvo que cerrar los ojos para dejar de ver aquella imagen celestial y armoniosa y concentrarse únicamente en el sonido, aunque al cerrar los párpados sintiese rebosar uno de sus ojos. La tirantez en la garganta era insoportable.

Sintió cómo el anciano le agarraba una mano.

—¿Y si lo extraordinario está en vuestras diferencias? —dijo el hombre.

La perfección armoniosa.

Abrió los ojos despacio y fue alzando la mirada mientras los cellos regresaban de fondo dándole consistencia a la melodía.

Lo extraordinario en las diferencias.

Pero las suyas estaban en el aire, tan solo era una opción, una elección que últimamente se estaba emborronando.

Enseguida bajó la mirada y entreabrió la boca. Solo había una diferencia entre la Jimena que entró en la casa y la que ahora deseaba romper a llorar en todo momento, la que se abochornaba y lamentaba y solo quería echar a correr.

Sayuri.

Las lágrimas aumentaron y sintió cómo varias caían una tras otra. Y los músicos desaparecieron, quedando solo el piano blanco y él, junto a una joven de peluca rosa, falda de volantes, botas blancas y una capa con capucha, sentada en la banqueta, con la mejilla en el hombro de Owen Byron.

Su mente regresó a la casa de cristal, con todos los músicos, el sillón de Lucas Byron, Imogen y su perfección visual y acústica. Y él.

La armonía perfecta.

El ansia de armonía la estaba haciendo perderse, desaparecer. Lamentarse.

Iba notando las miradas de algunos de los músicos, ya Imogen se había encargado de que supiesen sus diferencias con Owen Byron.

Y no necesito que nadie lo entienda.

Ni siquiera necesitaba entenderlo ella.

Lo extraordinario de las diferencias. La belleza abstracta de los contrastes… más lágrimas cayeron.

No eligió ser diferente, se eligió a ella, como mejor se sentía, tal y como la hacía feliz.

Recorrió con la mirada el interior del invernadero. No necesitaba ningún disfraz, ni allí, ni en la gala, ni siquiera sobre un escenario, para elegirse en cada momento.

Sin lamentarse, sin abochornarse, sin huir.

Dirigió la mirada hacia Imogen y sus ojos se cruzaron con los claros de la violinista.

Huir, es lo que querías que hiciese.

Echarse a un lado, desaparecer.

El error enorme no solo fue de Owen, fue de ella misma y mucho antes de que Imogen le dijese nada.

Las teclas de Owen tomaron protagonismo de nuevo y Jimena sintió cómo el vello al completo se le erizó poniéndole la piel del revés para que las notas le entrasen por dentro y removiesen todo aquel mal que había estado concentrando.

Y notó cómo se le abría el pecho y cómo comenzaban las descargas aunque el violín se estuviese enredando con las teclas. Sonido celestial que empujaba aún más las corrientes que comenzaban a hacer su cuerpo ligero, como solía hacer Owen, el leve vértigo de la atracción, el amor, y el placer. Placer que ahora no lo provocaba nada que estuviese fuera de su cuerpo.

Solo ella en su pensamiento.

Apretó la mano de lucas Byron.

Gracias.

Las piedras desaparecían, la ligereza aumentaba.

Miró a Owen Byron y cogió aire despacio. Nunca había sentido aquello por nadie, quizás por eso había estado a punto de perder lo más importante que tenía. Lo que siempre quedaría pasase lo que pasase con su destino. Y lo único que existía que si acababa, moriría, en vida o al final de la suya.

Ella.

Ella era el único camino para ser feliz, y si dejaba de serlo, la única posibilidad de recuperar la felicidad.

Hacedora de sueños.

Eso y mucho más era Sayuri.

Una opción de quita y pon que no iba a permitir quitarse nunca más.

Sin importarme quién no lo entienda.

Volvió a mirar a Owen.

Porque no necesito que nadie lo entienda. Solo necesito sentirme bien yo.

Soltó despacio la mano de Lucas Byron y dio unos pasos atrás para colocarse de nuevo tras el sillón y salir del invernadero.

69

Después de dejar a Lucas Byron en la cama fue a su dormitorio. No sabía si aún estaría a tiempo, por suerte ella misma podría hacerle los arreglos al vestido si fuera necesario.

Cogió la carpeta que le dio la chica de la tienda antes de que ella se marchase sin pasar ni siquiera por el probador.

Tenía menos de un día, mucho menos de un día. La gala era la noche siguiente y aunque Owen desde hacía mucho había provisto el día libre para ella, iría algo justa.

Salió del dormitorio y bajó la barbilla intentando buscar el sonido. Encontrar a Owen en la casa siempre había sido fácil. Las teclas sonaban lejanas y parecían flotar en el aire marcándole el camino.

Recordaba los primeros días en la casa Byron, los días de las capas y la bruma quizás no le parecieron tan lejanos mientras seguía el sonido de la música. El mundo de Owen Byron volvía a cerrarse. Y el suyo propio también.

Llegó hasta la planta baja y giró por el pasillo donde el sonido aumentaba.

—Señorita Bécquer. —Oyó la voz de Dennis, quizás en un intento de detenerla, pero ella no se detuvo, seguía adelante—. Señorita Bécquer.

La reacción del mayordomo le recordó a su primer pie en la casa Byron, o más bien, su primer pie sobre la valla de la casa Byron.

Llegó hasta la puerta tras la que estaba Owen.

—¿Señorita Bécquer? —Dennis llegó hasta ella.

Ella puso la mano sobre la madera pulida, brillante e impecable.

Y la música se detuvo de inmediato.

No sabía si en lo extraordinario de las diferencias que decía Lucas Byron estaba también aquella conexión sobrenatural. Resbaló la mano hacia el picaporte y abrió la puerta.

Cruzó la mirada con Owen mientras se acercaba al piano. Él no la esperaba ya aquella noche, pero sabía que no era esa la razón del desconcierto en su expresión, ni que llevase consigo una carpeta. La razón era ella.

Dejó la carpeta sobre el piano.

—Iré, pero quiero que tú elijas el vestido. —Dio unos pasos atrás para alejarse del piano, aumentando el desconcierto en Owen.

—Jimena. —Se puso en pie enseguida—. Puedes hacerlo tú, no es necesario que yo…

—Lo es para mí —lo cortó ella y vio cómo Owen fruncía el ceño.

—¿Por qué?—Desistió de su intención de acercarse a ella.

—Porque estoy harta de disfraces. —Se dio media vuelta y agarró el picaporte, dándole la espalda—. Porque no pienso disfrazarme ni una vez más.

Salió de la habitación y cerró la puerta. Dennis estaba a media distancia, con la expresión tan desconcertada como su señor.

—Buenas noches, Dennis —le dijo al pasar por su lado y él dio un respingo.

—Buenas noches, señorita —respondió.

Solo quería que llegase el día siguiente. Subió las escaleras mientras se sacaba el móvil del bolsillo.

Allí estaba el mensaje de Ina.

«Te espera mañana a primera hora. Dice que no tardes, que necesita margen de horas y varias. Échale paciencia y reza porque salga a la primera».

Contuvo la sonrisa al leerla. Claro que estaría a primera hora.

Lo de dentro se le removía entre calambres y vértigos tan solo de pensarlo.

Entró en su dormitorio, por fin dormiría toda la noche. O no. La ilusión también causaba insomnio.

70

Owen le hizo la foto al último vestido, en la carpeta había fotos de muchas mujeres, cada una de ellas de un modelo de vestido. Eligió los cinco que más le gustaron y las envió al chat cada una con un número, del uno al cinco.

Se apresuró a escribir antes de que preguntaran.

«Jimena dice que vendría conmigo, pero que sea yo el que elija el vestido». Le dio a enviar.

«¿Ya está arreglado entonces?», preguntó Hércules.

«No», respondió. «O no lo sé. Me ha traído la carpeta y no ha dicho nada más», escribía.

Suspiró y le dio a enviar.

«Bueno, yo no tengo ni idea, pero me han gustado más estos cinco, así que ayudadme, ¿cuál os gusta?».

«Ninguna. Esas son muy delgadas», respondió Blake y Stoker puso risas.

«De los vestidos, capullo», dijo Wilde y hasta Marlowe puso risas.

«Iba con ironía, eh», respondió Blake.

«Dejadme a mí que yo entiendo», decía Stoker.

«Sí, claro, ahora tú entiendes de todo», escribió Marlowe.

«A ver». El mensaje era de Blake. «Todos son muy bonitos, pero con el negro de los brillantes a ti te puede dar un infarto. Y como yo quiero que te dé un infarto… El número dos».

«Yo también quiero que le dé un infarto, el dos».

«Lo he tenido claro desde primera hora», aseguró Stoker. «El dos».

«El dos», dijo Marlowe.

«Unanimidad. El dos». Fue el mensaje de Hércules.

Por fin estaban de acuerdo en algo.

«No la pongas muy cerca de los músicos, no se les vayan a volar las partituras», dijo Stoker y el resto llenó de emoticonos el chat.

Pero qué dice este.

Miró bien la foto del vestido negro. La abertura lateral era un poco exagerada, quizás. Ladeó la cabeza, no sabía aquel escote cómo podía ser para Jimena, era verdad que su pecho era considerablemente más grande que el de la modelo.

Ya se estaba arrepintiendo de haberles pedido ayuda.

No lo pensó más y le envió a Jimena la foto.

«Este». Y lo acompañó con un corazón.

Jimena no tardó en verlo.

«Tienes que considerar que no soy como ella, ¿estás seguro?», le respondió.

Y Owen volvió a mirar la foto.

Pero ¿qué leches pasa con este vestido?

Volvió a mirar la abertura, tampoco era para tanto.

«Seguro».

«Vale».

Siguió mirando el vestido unos instantes. Luego abrió el chat de los Misters.

«Ya se lo he enviado», les dijo.

«¿Le has dicho que a ella le quedará mucho mejor que a la modelo?», escribió Stoker.

«Pues… no».

«Eso es de primero, chaval, corre y se lo dices. Que a ella le va a quedar mucho mejor», decía Blake.

«Corre que se ofende», lo azuzó Wilde y llegaron más risas.

Estos me están vacilando.

O no.

Abrió el chat de Jimena.

«A ti te quedará mucho mejor que a la modelo». Le dio a enviar.

«Owen, no te pega el peloteo», respondió ella.

Ya le había hecho el lío Stoker y él había caído como un idiota. Cambió de chat enseguida.

«Stoker, pedazo de capullo», escribió.

Y llovieron las risas.

«Estás completamente desesperado, qué vergüenza, Mr Byron», escribió Wilde y llegaron más risas.

«Paso de vosotros».

«No, no pasas. Mañana hemos quedado, ahora mismo os envío ubicación, que ya sé dónde vamos a ir», dijo Stoker.

Miedo le daba.

Cogió aire y lo soltó de golpe.

71

—¿Vamos muy lejos? —le preguntó Hércules a Stoker saliendo de la cafetería donde habían desayunado.

Stoker se detuvo justo en el primer escaparate que encontraron.

—Vamos justo aquí. —Señaló tras de sí con el pulgar—. Ya he pedido cita y están esperando a Mr Byron.

Owen alzó la mirada hacia el rótulo, Blake se retiró de ellos mientras profería carcajadas.

—¿Diamantes? —Marlowe se acercó al escaparate con las manos metidas en los bolsillos y negaba con la cabeza.

—Por supuesto, las disculpas siempre se piden mejor con diamantes.

Wilde miró a Owen con la expresión de ironía.

—Señor Byron, la broma le va a salir por una pasta —le dijo.

—Ayer dijo que lo que sea, ¿no? —Stoker abrió la puerta de la joyería—. Pues para dentro.

Las carcajadas de Wilde aumentaron.

—Dejadme a mí primero —dijo Marlowe pasando por delante—. Que voy a pedir los certificados, a ver de dónde vienen.

—Es el mejor comerciante de diamantes de Londres, así que puedes pedir lo que quieras. Son de los legales.

Owen miró a Stoker de reojo antes de entrar.

—Además, esta noche Jimena debe llevar algo que haga juego con esas tiras de brillantitos del vestido, ¿no?

Owen entró asintiendo con la cabeza mientras Blake le echaba el brazo por encima a Wilde para reír.

No sabía por qué razón, cada vez que entraban todos en un comercio, los dependientes los miraban desconcertados, aunque no abriesen la boca.

—Tenemos cita a nombre del señor Byron —le dijo Stoker a la mujer y esta enseguida les pidió que esperasen un momento.

Wilde se pegó a su espalda.

—Ya nos está mirando raro —dijo aguantando la risa.

—Es por Marlowe —dijo Blake—. Parece que va a robar todos los diamantes de la tienda.

—Pero aquí no hay ninguno —dijo Blake.

Llegó un señor de seguridad.

—¿Ves? —volvió a susurrar Wilde a su espalda—. Y esta vez no puedo aguantar del todo la risa.

—Dejad de hacer el imbécil, ¿no sabes cómo se hace? Wilde, ¿dónde compraste el diamante de Anastasia? Ah, no, que eres un rajado y aún no le has pedido nada.

Wilde le dio un manotazo en la espalda. Blake se acercó a ellos.

—Los carnet, hay que dejárselos aquí antes de entrar.

Los soltaron en una bandeja antes de pasar por el escáner de seguridad. Soltaron llaves y carteras en una cinta y atravesaron el umbral.

Los acompañaron a una habitación con un mostrador y varias vitrinas blindadas. Un hombre de mediana edad los esperaba. Se presentó rápidamente y enseguida les tendió la mano a cada uno.

—¿Qué es lo que buscan? ¿Un anillo de compromiso? —preguntó.

—No, no, ¿no? —Stoker se giró para mirarlo, entornó los ojos—. Creo que eso lo dejamos para otro día. Un regalo únicamente. Un regalo llamativo para una dama.

El hombre sonrió.

—Pendientes, gargantilla, pulsera.

—Saque cosas y le vamos diciendo —dijo Stoker y Wilde se dirigió hacia una de las vitrinas tapándose la cara con la mano. Podía vérsele la tez rojiza ya.

Owen cogió aire y lo echó de golpe.

—Enséñeles a ellos —dijo Marlowe—. Y déjeme a mí mientras los certificados de los diamantes.

—Por supuesto —dijo el hombre y llamó a dos ayudantes—. Buscan un regalo para una mujer. —Miró a Stoker—. ¿Alguna franja de precio?

—No, usted saque género —respondió su amigo, y esa vez fue Blake el que rompió en carcajadas.

El hombre lo miró desconcertado mientras Owen se inclinaba para ver la vitrina tras el mostrador.

—Eso de ahí —dijo y sus amigos lo miraron con cierta ironía.

—¿La gargantilla?

—No, la pulsera. —Byron se adelantó poniéndose junto a Stoker.

—Esos son brillantes —advirtió el hombre—. Mary, saca el brazalete —dijo el hombre a su ayudante—. Este. Nos ha llegado hace unos días. —Lo cogió de las manos de la chica y lo puso sobre el terciopelo negro del expositor que tenían en el mostrador—. Y puede usarse como brazalete. —Lo abrió—. O como tiara para sujetar el velo en las bodas.

—Ese lo va a amortizar bien Jimena, me parece bien. —Stoker miró a Blake—. ¿Verdad?

Blake se asomó.

—Yo lo veo perfecto. —Le dio en el hombro a Owen—. Buen gusto, Owen, le va a encantar.

Wilde se metió entre ellos para verlo bien.

—Muy bien, ahora unos pendientes —dijo Wilde y Blake rompió en carcajadas mientras Marlowe negaba con la cabeza.

—Sois unos mamones. —Se oyó el susurro de Hércules.

Wilde se secó una lágrima del rabillo del ojo.

—¿Esos de ahí son diamantes? —preguntó Blake.

—Sí —respondió el hombre.

—Y son grandotes, ¿no? —preguntó Blake y el hombre lo miró con recelo.

—Ahora mismo le saco la ficha.

—Sí, por favor —dijo Marlowe con cierta contundencia.

Stoker le dio a Byron.

—Esos, Owen, y saca ya la cartera y paga que se cree que le estamos vacilando.

—Es que tenéis una manera de comprar terrible —dijo Hércules y Wilde empezó a reír.

—Es que nadie viene a gastarse ese pastizal con la actitud que están teniendo estos tres —replicó Marlowe.

—Más bien porque es con el dinero de otro —dijo Owen sacando la cartera.

Stoker lo miró con ironía.

—¿Te pica? —le preguntó.

—Ni una libra —respondió mirando a Blake—. ¿Te parecen lo suficiente grandes?

Blake miró la etiqueta.

—Creo que aún podrías estirarte más —dijo—. Es que has metido la pata hasta aquí. —Marcó con la mano la cadera.

—Sí, ya —dijo Owen y miró al vendedor—. ¿Los tiene de los que cuelgan?

—Sí, claro.

—Pues uno de esos.

—Wow —dijo Stoker—. Vas a darlo todo, ¿eh?

—Lo que tendría es que haber venido solo.

Wilde no podía ni hablar ya de la risa.

El hombre llegó con una caja en forma de almeja abierta, con unos pendientes que destellaban en su interior.

Sabía que ni todos los destellos de diamantes y brillantes que le llevase a Jimena iban a ayudarlo. Aun así, no le importaba. Quería que los tuviera.

Y tenía que reconocer que aquellos complementos junto al vestido iban a resultar algo absolutamente celestial.

Alzó la mirada hacia el dependiente.

—¿Tiene algo más a juego con los pendientes?

Oyó las risas, claro que tendría que haber ido solo.

Resopló.

72

Sabía que cuando llegase a la casa, Owen ya habría salido camino de la gala. Él tenía que estar allí antes, para hacer las pruebas junto con otros músicos.

La gala era en un castillo antiguo, Rupert regresaría para recogerla después de dejar a Owen.

Llevaba aún las horquillas y pinzas de la peluquería marcándole aquellas ondas clásicas. Se había envuelto el pelo en un pañuelo. No quería que nadie la viese, ni siquiera el servicio, hasta que no estuviese entera.

—Señorita Bécquer —le dijo Dennis mientras ella subía los escalones de dos en dos—. La recogen en cuarenta minutos—. ¡Señorita Bécquer!

Tuvo que girarse, Dennis subía las escaleras al mismo ritmo que ella y le costaba respirar. Jimena se detuvo.

—El señor Byron me ha encargado que le entregue esto. Lo ha intentado él mismo, pero usted estaba fuera.

Jimena cogió la bolsa de plástico negra con las asas de cordón. No había absolutamente nada escrito en ella y era la mitad que una caja de zapatos.

Dennis se marchó y ella abrió la bolsa sin dejar de avanzar hasta el dormitorio. Dentro había dos cajas negras. Entró en la habitación y cerró la puerta.

¿Qué demonios es esto?

Sacó las cajas y las puso sobre la mesa. Abrió una de ellas, la que más le llamó la atención por tener forma de almeja y su cuerpo se sobresaltó.

Dios.

Los destellos impresionaban hasta con la luz neutra de la habitación. Cogió uno y al hacerlo la mano se le hizo ligera, como si temiese dejarlo caer porque alguien le echase la bronca. Al levantarlo pudo ver que bajo el terciopelo había un papel. Tiró de él.

Me cago en la hostia, que son diamantes.

Y allí tenía la prueba.

Dejó enseguida el pendiente donde estaba. El corazón se le aceleró, estaba nerviosa y algo abochornada. No merecía aquello y si era porque se sintiese mejor, no los necesitaba. Ya estaba mejor. Y estaría aún mejor en un rato, en cuanto llegase a la gala y se pusiese delante de Owen.

Acercó las manos a la otra caja. Esa vez la ligereza llegó hasta antes de abrirla.

Alzó la tapa.

Su cuerpo volvió a dar un respingo.

Era un brazalete de un grosor de varios dedos, repleto de cosas diminutas que brillaban en tonos blancos con destellos plateados.

La ostentación más llamativa y poderosa para llevar en una simple muñeca.

Ya el vestido era suficiente.

No necesitaba nada más.

Cogió el brazalete y se lo sobrepuso en la muñeca.

Un complemento que seguramente costaba más de lo que ella y su familia habían podido ganar en toda una vida.

No había razón para llevarlo en la mano.

O sí la había. La misma razón por la que llevaba el vestido y los zapatos que le enviaron de la tienda. Por la misma razón que había aceptado ir.

Quería que fuese él el que lo eligiese todo.

Se miró en el espejo.

Se acabaron los disfraces, Sayuri.

73

—Buahhhhh, ¡Buahhhhh! —gritaba Suki mientras ella movía el móvil para que las Mystic la viesen en el espejo.

—Tía, pareces Jesica Rabits con el pelo rosa.

Jimena contuvo la sonrisa mirándose. El vestido era una absoluta malla negra con el escote y la abertura bordeados de pequeños destellos de brillantes plateados. Una hilera fina que solo hacía que el color de su piel resaltase sobre la tela negra.

Los pendientes sobresalían bajo las primeras ondas del pelo.

Tal y cómo le dijo la peluquera, el color rosa pastel no le quedaría uniforme, tenía algunos mechones más claros, pero con aquel peinado el efecto era absolutamente perfecto.

También sabía que en unos días tendría que cortarse algo el pelo. Un tratamiento que le había dejado el pelo brillante y con las cutículas cerradas se quitaría con los lavados y vería las consecuencias de los decolorantes. Pero le daba exactamente igual. El resultado le encantaba.

Miró la peluca que tenía sobre la cabeza de pasta blanca en el tocador. Ya no la usaría más, al menos no si podía evitarlo.

No sabía si una vez teniendo la muestra sobre ella, Owen hubiese elegido ese vestido. Era elegante, lo era, pero no tenía nada de la discreción que tanto le gustaba a Owen Byron. O bien no lo había elegido él solo, una idea que tomaba consistencia teniendo en cuenta que los seis Misters no andaban ahora muy lejos unos de otros.

—¿Cómo te ves? —le preguntó Amelie.

—¿Qué te voy a decir? Estoy buenísima —soltó con ironía y sus cuatro amigas rieron.

—El pianista se va a caer de espaldas, no se va a dar cuenta ni de que se ha teñido el pelo —dijo Ina sin dejar de reír.

—Él es el que quería que fuese así, ¿no? Por eso le ha comprado ese vestido y todos esos diamantes o lo que sean —replicó Suki.

—No lo sabía, te lo digo yo, ni se lo imagina. —Thelma se acercó mucho a la pantalla—. Tía, esas tetas sin sujetador, eso no vale. Te odio —dijo.

—No la odies, se le caerán antes que a ti —siguió riendo Ina—. ¿Cómo no se lo va a imaginar, si ya la ha visto desnuda?

—Los tíos son muy simples, no caen en eso —respondió Amelie—. Hoy se va a dar cuenta de que lo que ve él en ella, es lo mismo que ve todo el mundo.

Las risas de sus amigas aumentaron.

—Sayu, estás perfecta —le dijo Suki—. Perfecta.

—Eso, escucha a las Mystic —añadió Thelma—. Estás perfecta.

Sonrió mirando la pantalla del móvil.

—Y si a él no le gusta, que le den —dijo Ina—. Pero llévate los diamantes. —Estallaron las risas.

Jimena negó con la cabeza.

—Los llevo hoy, pero los devolveré mañana.

—¿Qué dices? Estás loca. Son tuyos.

Volvió a negar con la cabeza.

Llamaron a la puerta.

—Chicas, os dejo.

Cogió el pequeño bolso negro que estaba sobre la mesa.

—Luego os cuento.

Colgó la videollamada y cogió aire mientras se miraba una vez más en el espejo. Había hecho bien llevando un maquillaje natural, tan solo con los rabillos marcados, como solían llevar las actrices antiguas. Con todo lo que llevaba encima, no necesitaba más.

Abrió la puerta y vio cómo el cuerpo de Dennis basculaba literalmente.

El primero.

—¿Está Rupert abajo? —preguntó sabiendo que él no sería capaz de abrir la boca. El hombre asintió con la cabeza.

Jimena lo rebasó y se dirigió hacia las escaleras. Solo esperaba no pasar mucho frío de camino, no llevaba abrigo ni nada para ponerse encima y el vestido era ciertamente escotado.

Suponía que la planta baja estaría llena de gente que aparentemente estaba pasando por allí o haciendo trabajos que no eran necesarios. Tuvo que dejar de mirar a las empleadas para poder contener la sonrisa.

Acabó de bajar las escaleras y ya no había motivos para tener la cabeza baja, alzó la barbilla y vio al ama de llaves de la casa Byron.

Miró de reojo a Peggy y Jimena sonrió levemente rebasándola, y su sonrisa se amplió al ver a Cata con Lucas y con Luke cerca de la salida.

Cata le devolvió la sonrisa, Luke la miraba con las cejas alzadas y con la misma ilusión con la que la recibió tras la actuación.

—¿Sabe quién es, señor Byron?—se apresuró a decir Cata cuando Jimena miró a Lucas Byron.

Y el hombre sonrió con expresión orgullosa.

—La belleza abstracta de las diferencias —le dijo Jimena y la sonrisa del hombre se amplió.

—Y tú eres, señorita, una de las mayores bellezas que he visto en la vida —respondió él.

—Y yo —dijo Luke rodeando la silla para abrazarla. Uno de los pendientes se enganchó en su jersey y Jimena empezó a reír sujetando a Luke para que no se moviese—. Perdona, perdona —añadió él pudiendo desengancharlo—. Estás muy guapa. Muy muy guapa. A Owen va a encantarle.

Jimena frunció el ceño. Dudaba eso. Pero si no le gustaba, no había más.

Jimena puso el brazalete delante del señor Byron.

—Un regalo de su hijo. —Se echó las ondas rizadas hacia atrás para que viese bien los pendientes.

—Así me gusta. —El orgullo del anciano aumentó—. No esperaba menos de él. Es lo que debe hacer.

—No, no debe hacer nada de esto —respondió Jimena riendo mientras giraba la muñeca para que el brazalete produjese destellos.

—Por supuesto que debe hacerlo si pretende que algún día seas la señora Byron.

Hasta Cata rio.

—¿Señor Byron? —Jimena frunció el ceño.

—Aunque esta señora Byron no necesitará más destellos que los que ya tiene —añadió él.

Jimena se llevó las manos a la cara con ironía y la risa de Luke aumentó.

Besó al señor Byron en la frente y lo abrazó.

—Anda, vete, que Owen tiene que estar deseando que llegues. Lleva muy mal esas reuniones repletas de adulaciones y de gente que se acerca a él como si lo conociese de algo —añadió él y los tres volvieron a reír—. Vete ya.

Se retiró de ellos hacia la puerta, que ya estaba abierta. Por suerte no llovía. Bajó las escaleras y Rupert le abrió la puerta del coche de los Byron.

Jimena miró un instante hacia la casa antes de entrar al coche, mientras el pobre chófer se recuperaba de lo que estaba viendo. Tenía el ejemplo en los empleados de Owen de las reacciones que podrían tener el resto de su entorno.

Y de nuevo, por fin, no le importaban en absoluto.

Volvía a ser Sayuri, sin complejos ni permiso.

Y ahora Sayuri no era de quita y pon. Hasta su reflejo en el cristal la hizo sonreír.

Se inclinó para entrar en el coche y en cuanto bajó los ojos una corriente le recorrió el cuerpo produciendo ligereza desde las costillas.

Sobre el asiento de piel clara había un ramo de rosas enormes como el que recibió aquella vez en el camerino. Cogió el ramo, que pesaba más de lo que esperaba y mientras Rupert cerraba la puerta, sacó la tarjeta que estaba cogida con la cinta en los cabos.

El olor a rosas había inundado por completo el coche, dejó las flores en el asiento de al lado y abrió el sobre.

«Para la única mujer que quiero en mi vida.

Te quiero,

Owen Byron».

La ligereza en su cuerpo se hizo intensa.

¿Ella era de verdad la única mujer que quería en su vida? ¿Exactamente ella?

Estaba a punto de descubrirlo.

74

El coche atravesó la puerta de los muros del castillo hasta un patio interior, rodeó el patio y se detuvo tras otro coche. Jimena se inclinó para mirar, había una escalera de una docena de peldaños que se alzaba hacia un portón.

Rupert bajó la ventanilla en el control de seguridad.

—La señorita Jimena Bécquer —dijo el chófer y le indicaron que pasara en cuanto comprobaron la lista.

El coche avanzó unos metros hasta colocarse a los pies de la escalera y Rupert salió para rodear el coche y abrirle la puerta.

Ahora sí, Sayuri, es el momento de la verdad.

Cogió la mano de Rupert para ayudarse a salir. Se apresuró a erguirse a pesar de que estaban a la intemperie y hacía fresco.

—Que tenga buena noche, señorita Bécquer —le dijo el chófer y le sonrió levemente.

Había unos focos que alumbraban la escalinata, se cogió el vestido con una mano para levantarlo levemente, lo último que quería era pisarlo y resbalar.

Subió firme los quince escalones exactos y soltó la tela para volver a erguirse, bajando levemente la barbilla mientras sus ojos se dirigían directamente hacia el interior, obviando las primeras miradas, que le parecieron resbalar tela abajo hasta los brillantes de la abertura del vestido.

Ladeó la cabeza, hasta sin haber entrado aún pudo divisar a Owen. Contuvo la sonrisa mientras la ligereza se extendía hasta llegarle a las muñecas.

Agarró el bolso y dejó caer las manos a los lados del cuerpo y dos personas que hablaban en la puerta se apartaron de inmediato para dejarla entrar.

El suelo era de mármol blanco con vetas negras, tan pulido que hasta podía ver el reflejo de sus zapatos en el suelo. Y las personas del salón más cercanas a la puerta se giraron enseguida para mirarla mientras, un paso tras otro, no dejaba de avanzar.

Esto me está encantando.

Más personas se giraban, pero ella ya no perdía de vista a Owen Byron, que hablaba con dos hombres de una edad similar a la de Lucas Byron. Siguió avanzando, parecieron ser los únicos cercanos al pasillo central que no la habían visto.

Los dos hombres ya se alejaban, estaban acabando su conversación y Owen se giraba.

Jimena se detuvo a dos metros de él y dejó caer levemente los párpados sin dejar de mirarlo.

Owen detuvo el paso que estaba a punto de dar. Era evidente que su primera mirada iba a ir hacia su pelo, pero no tardó en recorrerla al completo hasta abajo.

—Jimena. —Estaba claro que no lo esperaba. Ella alzó las cejas sin dejar de entornar los párpados, esperando qué más tenía que decirle.

Si desde que puso un pie en aquella galería no habían dejado de mirarla, cuando la vieron frente a Owen Byron, que lo conocía todo el mundo allí, el interés de los presentes aumentó considerablemente, y lo reflejaban con gran descaro.

Owen dio un paso hacia ella, acababa de romper aquella barrera insuperable para la mayoría, otra de las razones por las que más personas los miraban.

—¿Qué has hecho? —preguntó a media voz.

—Elegirme a mí con todas las consecuencias —respondió ella sin apartar los ojos de los de él, aun sabiendo que tras él comenzaban a pasar músicos que ya conocía de la casa Byron.

Alzó la mirada por encima del hombro de Owen al ver la melena interminable de Imogen.

—La pregunta es… —añadió sonriendo levemente a la violinista. Apartó la mirada de ella y miró a Owen—, ¿qué eliges tú, Mr Byron?

Owen apartó la mirada de ella un instante para recorrer la sala rápidamente, la gente se movía por la galería camino a otra puerta que desde allí se veía completamente oscura, aunque muchos seguían observándolos a media distancia. Volvió a mirarla a ella.

—Señor Byron. —Un hombre se acercó a él—. Tienen que venir conmigo.

Este se podría haber esperado cinco minutos, me ha dejado sin la última página del capítulo.

Jimena miró de reojo a Owen mientras se colocaba a su lado para seguir al caballero que los había interrumpido y lo vio bajar la mirada hacia su vestido en un movimiento rápido antes de avanzar junto a ella por la parte central de la galería.

Llegaron hasta la puerta oscura, dentro la luz era demasiado tenue, una oscuridad que hacía que solo se pudiesen ver siluetas a media distancia. Miró a Owen antes de atravesar la puerta, estaba viendo que los músicos tomaban otro camino diferente al del público.

El hombre que los guiaba los dejó solos un instante y Owen se inclinó para acercar su boca al oído.

—Los tienes a todos impresionados. —Cuando Owen usaba la media voz era capaz de producirle algo similar al cosquilleo de un leve soplido en la piel—. Y a mí también.

Owen recorrió su cara con la mirada, el brillo en sus ojos era considerable.

—Tienes la capacidad de hacer de lo diferente algo hermoso y extraordinario. —Le cogió la barbilla y bajó los ojos hacia sus labios antes de alzarlos de nuevo a los de Jimena—. Y el resultado de esa magia es de una belleza que no había visto nunca.

Ella bajó un instante la mirada antes de alzarla hasta sus ojos de nuevo, la mezcla de colores de los iris de Byron brillaba.

—Ahora te toca a ti, señor Byron —le respondió y lo vio contener la sonrisa.

Owen le cogió la mano y acercó el dorso a sus labios.

—Espero que te guste. —Puso sus labios en ella y el cosquilleo avanzó hasta su muñeca, justo donde estaba el brazalete de los brillantes.

Owen le soltó la mano despacio mientras se alejaba de ella. Lo observó alejarse hasta que él atravesó una de las puertas de la galería.

—Jimena Bécquer. —Antes de girar la cabeza ya sabía quién era.

Ha esperado a que Owen se vaya, la muy hijísima de la gran…

—No te esperaba por aquí después de lo del otro día —añadió Imogen.

Jimena giró al fin la cabeza, Imogen ni siquiera estaba sola, la acompañaban dos mujeres más.

—Después de lo del otro día —Jimena repitió sus palabras—, me di cuenta de que no necesitaba ningún disfraz para parecer una de vosotros —respondió y notó cómo el rostro de Imogen se endurecía—, básicamente porque no tengo ningún interés en parecer una de vosotros —añadió dando unos pasos para rodear a Imogen y atravesar la puerta hacia aquel espacio oscuro—. Y a partir de ahora espérame siempre, porque estaré donde esté Owen Byron. Mi duda es… ¿lo estarás tú también? ¿O dejarás correr el tiempo y el aire?

Dio un paso largo lateral y atravesó la puerta, dejando a Imogen y a sus acompañantes atrás.

Poco te he dicho con lo que mereces.

Miró atrás un instante para ver si Imogen la seguía para seguir incomodándola.

Porque al final esta noche acabo haciéndome una escoba de pelo rojo.

—Señorita Bécquer, sígame, por favor. —Oyó decir a un joven uniformado.

Oscuridad y una escalinata de hileras de asientos en torno a un escenario bajo rodeado y repleto de velas. De ahí aquella penumbra, la ausencia absoluta de luz artificial.

Siguió al chico escaleras abajo, justo a los pies del escenario. Alzó la mirada al escenario y la dirigió hacia el piano, más velas lo rodeaban. Ver el instrumento y la banqueta produjo en su cuerpo la misma propia sensación que solía producirle su dueño.

Contuvo la sonrisa y la respiración al recorrer el resto de asientos en gradas que comenzaban a ocupar los invitados. Por fin podría ver a Owen Byron en aquel otro mundo fuera de la casa Byron y de los Misters.

El joven uniformado le señaló uno de los sillones y Jimena cogió una hoja doblada en dos que había en él antes de sentarse.

El lugar estratégico de aquel asiento era absolutamente privilegiado, a los pies del escenario, a tan solo unos metros del piano de Owen Byron. Entre ella y él solo había algún cableado escondido entre flores esparcidas por el suelo, y velas que llameaban.

Un joven con el mismo uniforme que el que la había guiado, encendía las que se habían apagado.

Bajó la mirada hacia aquella hoja amarilla que parecía un pergamino amarillento y antiguo. Había una como aquella en cada asiento. Con aquella luz era difícil leer esas letras alargadas, tuvo que inclinarlo para que las velas le permitiesen leer.

Era el programa de la noche, en el que recorriendo con un vistazo rápido podía comprobar, como le había dicho Owen, que habían ido músicos reconocidos de todo el mundo.

Y en aquel salón enorme del castillo pareció entrar una ráfaga fría que le erizó el vello de todo el cuerpo cuando lo encontró a él.

«Owen Byron.

Solo piano.

Composición: Sayuri».

El vello volvió a levantársele y los ojos se le llenaron de inmediato. Entreabrió la boca para exhalar el aire mientras alzaba la mirada hacia el piano vacío. Pegó la lengua al paladar para tragar saliva.

Era el programa oficial del concierto, llevaría días, semanas preparado.

Alzó la mirada hacia el piano y apretó los labios, que comenzaban a temblar. ¿Y acababa de preguntarle a Owen qué elección iba a hacer él? Él ya la había hecho mucho antes de que ella aceptase ir, antes de que volviese su pelo rosa, la había hecho desde antes de irse de viaje, antes de aquellos días tristes…

Las lágrimas aumentaron y tuvo que agarrarse al brazo del sillón para impedir que su cuerpo se encogiese e inclinase mientras se aumentaba el llanto, volviendo a leer el programa.

Sayuri.

Hacer de lo diferente algo hermoso y extraordinario, era lo que había dicho Owen antes de que ella entrase allí.

Cerró los ojos y se oyeron aplausos, tuvo que abrirlos de inmediato, apretando los labios nuevamente, no sabía cómo iba a aguantar toda la interpretación sin romper a llorar.

Vio la silueta de Owen reflejada en la pared mientras él subía despacio al otro lado del escenario. Hasta que él apareció y los aplausos aumentaron.

Pero Owen parecía no ver nada allí más que un instrumento, unas teclas y una banqueta.

Ella cogió aire despacio mientras sus pulsaciones se aceleraban, como si ella misma estuviese sentada en la banqueta y tuviese que tocar. Lo aplausos cesaron de inmediato en cuanto Owen se sentó frente al piano.

Un recuadro se iluminó en la pared, la proyección en una transparencia de rosas rojas que enmarcaban letras doradas.

Owen Byron. Sayuri.

Y comenzó una nota grave, un tintineo continuo. No era la primera vez que lo escuchaba, su mente enseguida divagó a una noche en el ático sin luz, con la luna enorme a través de la vidriera y su propia mano produciendo aquel sonido guiada por Owen Byron.

Contuvo la respiración cuando llegaron más notas. Recordaba que Owen solo la había interpretado con una mano, la mitad de la complejidad de la melodía. Había mucho más.

La música se iba acelerando y enredando y con ella todo lo que se le estaba removiendo por dentro, aquellas escaleras de notas encadenadas que tanto le gustaban de él, diseñadas para ella.

Y la música pareció romperse volviendo al ritmo inicial, o eso parecía. Jimena apretó la mano en el brazo del sillón, y entre la penumbra, las lágrimas que le rebosaban en las cuencas y la luz de las velas, la imagen de Owen se emborronó levemente. Tuvo que pestañear con rapidez y sintió una línea caliente mejilla abajo.

Sayuri.

Estaba escuchando exactamente lo que significaba Sayuri para él.

La magia de convertir lo diferente en algo hermoso y extraordinario.

Las palabras de Owen tomaban sentido mientras el ritmo y las notas se cruzaban con rapidez. Las lágrimas cálidas comenzaron a caer y tuvo que llevarse las manos a la cara para intentar sujetarlas en los lagrimales mientras las notas agudas ya no parecían poder acelerarse más. Para cortar de repente y regresar a la lentitud y la firmeza del principio.

La belleza de los contrastes.

Él y ella, ahora lo entendía mientras las notas agudas y rápidas comenzaban a enredarse con las graves y firmes. Cómo parecía ir arrastrando el ritmo con ellas, cómo se las llevaba arriba para volver a enredarse.

Y el resultado estaba siendo una auténtica locura.

Se apretó los lagrimales, como si exprimiéndolos pudiese hacerlos parar y que la imagen de Owen regresase con nitidez, pero ya solo quedaron las notas altas. Solo ella. Aquello acababa, no entendía de música, pero había aprendido los patrones que solía tener la música.

Más lágrimas mientras regresaba algo similar al principio y acabó.

Le hubiese gustado aplaudir, pero aún no podía dejar de sujetar los lagrimales. Jimena hiperventilaba como si hubiese estado toda la interpretación subiendo y bajando las gradas con rapidez. Owen se puso en pie y cruzó una fugaz mirada con ella y tuvo que quitarse las manos de la cara para que al menos la viese sonreírle.

Correr hacia él y engancharse a su cuello era algo que no podía hacer allí en medio, pero aquellas ganas de tenerlo cerca no estaban dispuestas a disiparse, ni a contenerse tampoco.

Así que en cuanto Owen se dispuso a bajar de allí, se puso en pie, como el resto del público y se apresuró hacia el lateral del escenario, llevándose de nuevo las manos a los lagrimales.

El chico de seguridad se apartó, quizás al verla en aquel estado, y la dejó rodear el escenario hasta la parte trasera mientras veía cómo la silueta de Owen se proyectaba en sombras en la pared, estaría bajando por el otro lado.

Saltó unos cables y echó correr, esquivando al joven que llevaba la vara larga con la mecha para volver a encender las velas apagadas para la siguiente actuación.

Llegó hasta él. Owen estaba rodeado de personas, parecía que en la parte de atrás también tenía quienes admiraban su trabajo. Pero en cuanto la vieron tras ellos se apartaron de Owen, aún más de lo que estaban, y le dejaron paso.

Lo miró apartándose las manos de la cara y aún respirando acelerada. A pesar de la poca luz y de la leve distancia entre ellos pudo verle también el brillo en los ojos. Entendió que en el silencio de Sayuri y bajo la luz de las velas, las suyas no habían sido las únicas lágrimas. Hubo más, silenciosas y casi inapreciables.

Owen sonrió sin dejar de mirarla, rezumando un orgullo que no había visto nunca en él.

Su pecho se aceleró de nuevo, la tirantez en la garganta y aquella respiración que la hacía exhalar sin parar. Iba a romper de nuevo. Se llevó las manos otra vez a la cara, pero Owen se las detuvo.

Tiró de ellas para acercarla a él.

—¿Qué elijo yo? Ya deberías saberlo —respondió rodeándole la cintura.

Jimena sonrió levemente y bajó la barbilla para limpiarse el rabillo del ojo de nuevo. Pestañeó y alzó la cabeza para mirarlo, sorbiendo la nariz.

—Quiero escucharlo —le dijo mirando los ojos de Owen, primero uno y luego otro—. Dímelo —susurró.

—A ti. —La pegó más a él, tanto que Jimena desvió la mirada un instante. Que estaban en público era algo que a Owen se le estaba pasando por alto.

Ella volvió a sonreír, esa vez hasta le sobrevino una leve carcajada desde dentro que rompió antes de salir por sus labios.

—¿Estás seguro de lo que quieres? —Se irguió para bascular su cuerpo hacia atrás, apoyándose en el pecho de Owen y dejando más espacio entre ellos.

Owen bajó la mirada a la parte superior de su escote un instante.

—¿Que quiero perderme en una de estas galerías y quitarte ese vestido? Estoy seguro.

Ehhh.

Tuvo que desviar la mirada de nuevo mientras contenía la risa, no esperaba eso de Owen en medio del pasillo interno y tras el escenario, aunque no estuvieran escuchándolos. Su entrepierna no fue inmune a sus palabras, los picotazos fueron inmediatos.

—Sí, claro. —En su voz delató que aquello le había cogido desprevenida y Owen sonrió levemente—. ¿Y qué más quieres?

—Casarme contigo —respondió.

Sintió explotar en espirales desde el centro de las costillas y hasta le dio una pequeña palmada en el pecho.

—Te estoy preguntando en serio.

Owen se inclinó hacia ella y le cogió la barbilla.

—Y yo en todo momento te he respondido la verdad.

Recoge eso, Sayu. Y las bragas también.

Él bajó la mirada hacia sus labios y llevó los suyos hasta ellos, apretándolos durante unos segundos. Luego retiró sus labios de ella y la miró.

—¿Que si estoy seguro? —Contuvo la sonrisa—. Estoy seguro desde el primer día que te vi después de saltar la valla. Eras tú. Lo sabía. —Jimena desvió la mirada y rio levemente—. Lo sabía y por eso le pedí a Stoker tantas veces que te sacase de allí — continuó él y Jimena rio también al oírlo—. Vas a ser mi esposa y vas a ser la madre de mis hijos, ¿no lo sabes? — Jimena aumentó la risa—. Pues yo estaba completamente seguro. Por eso, por mucho que pidiese a Stoker que te sacase de mi casa, no podía permitir que te fueras de allí. —Owen volvió a acercar sus labios a ella y Jimena entreabrió los suyos para recibir el beso al completo.

Se retiró levemente de él y lo empujó con la nariz en la suya.

—Sayuri me ha encantado —le dijo ella en un susurro. Volvía a escucharse música, varios instrumentos comenzando.

—Pues es tuya —lo dejó decir antes de rodearle el cuello y volver a besarlo.

Jimena sintió cómo su cuerpo basculaba hacia delante, Owen daba pasos atrás llevándola con él, apartándose de aquella galería a un lugar más alejado del escenario y de la gente.

Uff, ya lo ha dicho antes, que lo de llevarme a una de estas galerías oscuras y quitarme el vestido era en serio.

Volvió a apretarla contra él y alargó el beso, luego se retiró de ella y le cogió la barbilla.

—La Sayuri musical es tuya —le dijo con ironía—. La otra es para mí.

Jimena tuvo que reír al escucharlo. Owen pasó el dedo por la onda del flequillo.

—Me gusta cómo te queda el pelo así —sonrió después de decirlo y bajó la mirada un instante—. Del vestido mejor no digo nada.

La risa de Jimena aumentó.

—La próxima vez que elija un vestido para ti lo tendré en cuenta.

—¿Tener en cuenta el qué? —Lo sintió tantearle la parte de atrás de su cintura.

—¿No llevas nada debajo?

—¿Qué quieres que lleve? —Ella misma se giró para mirar la mano de Owen que resbalaba cadera abajo.

—Eso que usáis las mujeres para achicar la cintura —respondió él y ella frunció el ceño.

—Es efecto óptico por el tamaño del pecho y del… —La mano de Owen bajó hasta su culo.

—¿Efecto óptico? —Le agarró bien el culo—. Es una maldad. —Cerró la mano.

—¡Ah! —Dio un respingo con el pellizco y lo vio exhalar el aire mientras clavaba los ojos en ella.

Owen se enderezó y cogió aire despacio.

—Tener en cuenta que puede darle un infarto a más de uno. —Miró hacia el fondo de la galería y contuvo la sonrisa. Luego la miró a ella—. Eres absolutamente perfecta a ojos de todos, pero no quiero que lo sepas.

Una carcajada le sobrevino desde dentro y rebotó en su estómago.

Perfecta no sé, pero que te pones solo con mirarme, eso creo que me queda claro desde la primera noche.

Owen seguía perdido mirándola, volvió a besarla. Se retiró de ella el espacio mínimo para que pudiese hablar sin que chocasen sus labios.

—Ahora me sentaré contigo en los sillones hasta que acabe el concierto, luego recogeré mi premio, iremos al salón del otro lado, me ayudarás a que la gente no se acerque demasiado, y en cuanto podamos, echamos a correr al coche, ¿vale? —dijo y Jimena comenzó a reír.

—Hecho. —Levantó la barbilla para darle otro beso, rodeándole el cuello de nuevo. Echar a correr al coche, llegar a casa y enredarse entre las sábanas de la cama de Owen era el mejor plan que había escuchado en días.

Se alejó de él para mirarlo.

—Gracias por las flores —le dijo—. Y por los pendientes. Y por el brazalete —sonrió y Owen sonrió también—. Eres un exagerado.

La risa de Owen aumentó.

—Te quedan muy bien. —Le retiró la onda del pelo—. Casi perfectos —añadió dándole con el dedo para que oscilasen—. Pero no pueden ser perfectos hasta que no estén todos.

Se apartó de él para dejar espacio entre su pecho y la chaqueta de Owen.

Nooooo.

Se llevó las dos manos a la cara. Las lágrimas regresaron a sus ojos con una potencia que era imposible detenerlas.

—¿Te casarías conmigo? —Lo oyó decir, pero aquello aumentaba y no era capaz de responder. Estaban a media luz, apenas podía verlo, solo vio el brillo y los destellos.

Entreabrió los labios para soltar el aire y se retiró las manos mientras respiraba de nuevo.

Le dejó caer de nuevo las manos en el pecho mientras él la envolvía con el brazo que le quedaba libre.

Miró a los ojos de Owen, aquello no podía estar pasando. Volvió a respirar tranquila notando cómo los ojos de él brillaban demasiado también. Le cogió la mejilla con una mano.

—¿Y tú me lo preguntas? —respondió y él sonrió—. Si dices que siempre supiste cuál sería el final.

—Sé que no habrá final para ti y para mí —respondió—. Ahora solo quiero que me respondas. ¿Te casarías conmigo?

La sonrisa de Jimena se amplió.

—Sí. —Bajó la mirada mientras Owen le cogía la mano que aún le tenía en la mejilla y se la llevaba a los labios para besarla.

Luego acercó el anillo. Al igual que los pendientes, era una exageración rectangular.

Owen ladeó la cabeza cuando lo había llevado hasta el final de su dedo.

—¿Grande?

—Algo suelto, sí. —Lo movió levemente con el pulgar, el peso tampoco ayudaba a que se quedase fijo—. Pero seguro que tiene arreglo, es lo de menos.

—Stoker dijo que sabía tu talla.

Jimena frunció el ceño.

—¿Mi talla? ¿Stoker?

Owen negó la cabeza.

—Menudo trápala que está hecho —dijo Owen y Jimena empezó a reír.

Bajó la mirada hacia el anillo, lo giró hasta que el diamante quedó más o menos en el centro. Debía tener cuidado hasta que lo arreglaran, no quería ni imaginar perderlo.

Contuvo la sonrisa recordando al señor Lucas Byron antes de salir de la casa.

«Es lo que debe de hacer si quiere que seas la señora Byron». Fue consciente de que Byron había hablado con él, le había contado sus intenciones y le había enseñado el anillo. No había sido ninguno de sus disparates.

Ahora entendía el orgullo con el que la miraba el anciano. Las lágrimas regresaban a sus ojos.

Cuando se lo dijese a su madre, a la que no le había contado ni una sola palabra sobre Owen, básicamente porque era el señor de la casa y no sabía cuál iba a ser la reacción de su progenitora, se iba a caer de espaldas.

Y luego cuando viese el anillo, volvería a caerse de espaldas.

Volvió a moverlo para centrarlo, en pocos minutos estaba comprobando que era enorme y llamativo, pero un tanto incómodo. Aun así, lo llevaría toda la vida con ella, hasta el último día.

Agarró la cara de Owen de nuevo y se alzó de puntillas para besarlo.

—Te quiero —le dijo y volvió a besarlo.

—Te quiero. —Owen le acarició la cara y sonrió. Él frunció levemente el ceño—. ¿Quieres volver ya? ¿O quieres que te enseñe las galerías y así me enseñas tu vestido a fondo?

Jimena rompió en carcajadas.

75

Owen se llevó las manos al oído derecho, no sabía si le dolían más por el ruido o por los tapones.

—¿Cómo lo llevas? —Marlowe se inclinó para preguntarle y tuvo que retirarse un poco de ellos, con lo que había tenido que gritar para escucharse a sí mismo, lo habrían oído hasta desde el escenario.

—Me va a explotar la cabeza, los oídos, y por aquí hay alguien que huele a… —Arrugó la nariz. Miró a Blake—. Dime que son las próximas, por favor.

Blake se encogió de hombros.

—Es Stoker el que lleva la cuenta, por eso te ha dicho que entres.

Hércules se entremetió por delante de Marlowe.

—Por ahí detrás ya están protestando porque somos muy grandes —dijo y Wilde empezó a reír.

—Siempre lo mismo. —Blake se asomó tras Marlowe para ver quiénes eran.

Stoker se giró hacia ellos.

—Ahora sí —les dijo.

Michelle, que estaba atrás con Hércules, se abrió paso para ponerse delante de ellos seguida de Anastasia.

—Es que es verdad, leches —dijo Michelle—. Sois muy grandes.

—Y hoy hay más gente. —A Mía le costó más salir de detrás de Marlowe.

Se oyeron silbidos y aplausos aunque el escenario estuviese apagado. Pero la silueta sombreada de Jimena era reconocible.

Owen vio que Marlowe giró la cabeza para mirar a los que estaban al lado de Wilde.

—¿Qué ha dicho el idiota ese de ahí de un cajón que no cierra? —dijo.

Owen los miró enseguida.

—¿Qué ha dicho? —preguntó Owen serio.

Blake le puso el brazo por los hombros.

—No ha dicho nada —le respondió Blake—. Tú ponte bien los tapones hasta que empiece Jimena a cantar.

Wilde se giró hacia otro lado para reír mientras Blake se abría paso para hablar con el grupo.

Las luces comenzaron a emitir destellos morados, volvió a subir el ruido.

—¿Cómo? Hércules, dale un codazo a ese de ahí —le dijo Marlowe a su amigo—. Hasta mañana, dice el tío. Hasta mañana no va a encontrar la cabeza como le dé una colleja.

Owen se retiró un tapón del oído.

—¿Qué pasa? —preguntó.

Blake acababa de llegar a ellos y tras Owen, se llevó el dedo a los labios para que Marlowe se callase. Luego llamó a Owen en el hombro.

—¿Van bien los tapones esos? —le preguntó y Owen alzó el dedo pulgar.

Stoker negaba con la cabeza riendo.

—Estupendo, pues póntelos, ahora te aviso —añadió. Lo rodeó para llegar a Marlowe.—¿Quién ha sido? —le preguntó Blake a Marlowe.

—El de rojo, ¿voy yo?

—No importa, voy yo —dijo Blake dando un paso hacia el otro grupo, pero se detuvo—. O sí, ve tú, quizás sea más efectivo y se callen de una vez, que al final se va a enterar Owen y se va a liar con los imbéciles estos.

Blake se apartó para dejar sitio a Marlowe y miró a Owen.

—Todavía no. —Lo acompañó con señas.

Pero las luces ya estaban aumentando en el escenario. Blake miró de reojo a Marlowe, por suerte era rápido y efectivo. Le dio un manotazo a Owen.

—Ya. —Tiró de uno de sus tapones.

Anastasia y Dayana se giraron para mirarlo.

—Vaya pedrusco, ¿no? —dijo Anastasia y Dayana alzó la mano y movió los dedos.

—Con lo discreto que es el señor Byron, menuda exageración, ¿a que no lo esperabais? —dijo Blake y las dos rieron.

—Ese Byron dándolo todo. —Reía Stoker.

Owen lo miró con ironía.

—Ha habido que arreglarlo a un par de tallas menos.

Stoker frunció el ceño como si no supiera de lo que estaba hablando y Wilde rompió en carcajadas.

—Nos van a vetar en la tienda —dijo sin dejar de reír.

Blake le dio un manotazo en la nuca a Wilde.

—¿Y tú? ¿Cuándo vas a comprarle uno a Anastasia?

—¿Qué? —Wilde sacudía la cabeza—. No te oigo.

El siguiente manotazo en la nuca fue por parte de Marlowe y provocó varias carcajadas en el resto.

Anastasia lo miró de reojo.

—Le diría que no —dijo ella volviendo a girarse hacia el escenario y dándole la espalda a Wilde y los cinco, todos menos él, rompieron en carcajadas.

—Doctor Wilde, es usted un completo cagado —le dijo Hércules y las risas aumentaron.

Los focos iluminaron a las Mystic. Con Suki y su pelo morado, ya todas habían desechado las pelucas definitivamente.

La música empezó a sonar y Dayana se apoyó en Blake para acercarse a Owen.

—Vaya si han mejorado.

Él sonrió.

—¡Wow!

Anastasia emitió un silbido que hizo que Owen se llevase la mano a su oído más cercano a ella.

Dirigió su mirada hacia Jimena. Tenía que reconocer que le gustaba más con las ondas clásicas que con aquellos mechones dispersos, pero no importaba lo que vistiese o cómo se peinase. Le encantaba.

Y cada vez cantaba mejor, hasta en aquella música en la que no podía lucir todo su potencial se le notaba la mejoría sobre el vídeo que le envió Blake la otra vez.

Tuvo que apartarse de Michelle y Mía Austen, que saltaban al ritmo de la canción.

Sonrió sin dejar de mirarlas. No habían comenzado aquello con ánimo de nada, pero supieron adaptarse a las circunstancias, a las fases, y ahora en la semifinal y por lo que había podido escuchar desde fuera del pabellón, no estaban en absoluto en desventaja.

Su sonrisa se amplió. Wilde y Stoker le pasaron los brazos por los hombros y lo fueron empujando a un lado y a otro al ritmo de la música.

—Al final estas cinco van a conseguir hasta que me guste esto. —Oyeron decir a Blake y rieron.

76

Le limpió las lágrimas a Suki mientras bajaban las escaleras.

—Tías. —Thelma levantó las dos manos—. Sheeeeeeeeeeeee.

Rieron.

—Menudo subidón —decía Ina ayudando a Thelma a que saltase los cables en el último escalón—. ¡A la final!

—Mamáaaaaaaaaa. —Suki echó a correr saltando los escalones que faltaban al ver a su madre al final del pasillo.

Ina arrolló a Jimena, que tuvo que poner las manos en la pared para no estamparse. Las dejó pasar delante.

—Enhorabuena. —Oyó la voz de Harvey y se giró para mirarlo—. ¿Quién iba a decirlo?

Tener a Harvey delante era como recordar una comida de fritanga con mala digestión. Jimena dejó caer los párpados.

—Nadie lo esperaba —añadió.

Jimena avanzó para alejarse de él.

—Una sorpresa que estemos en la final, sí —respondió cuando estaba a dos metros de él.

—Instrumentos nuevos de alta gama, profesores de música y canto probados y dicen que una sala enorme de ensayos, por supuesto que nadie lo esperaba. ¿Todo por superar al resto, Jimena?

¿Perdona?

Se giró enseguida.

—¿Qué? —El ardor del pecho fue inmediato.

—Que casualmente todo ello coincide con tu nuevo trabajo en la mansión de un tío millonario y músico, justo cuando las Mystic estabais tocando fondo.

—¿Y? —Solo quería que continuara aclarando qué pretendía decir.

—Que todos sabemos por qué ese jefe tuyo te ayuda. ¿Te lo estás tirando? ¿A eso has llegado, Jimena? ¿A follarte a un estirado millonario para no perder aquí?

—Mira, pedazo de imbécil acomplejado de mierda, preocúpate de que las Divas no hagan el ridículo en la final, porque hoy han hecho la peor actuación de todo el concurso.

Volvió a darle la espalda para irse, pero Harvey frunció el ceño y le agarró la muñeca.

—Suéltame ahora mismo

—Eso no cambia lo que estás haciendo. ¿Sabes cómo se llama?

Zarandeó la mano para que la soltase sin éxito.

—Vas a escucharlo —le dijo en el forcejeo—. ¿No eres capaz de escucharlo?

—Suéltame.

—Eres una puta. —Tiró de su muñeca en una sacudida—. ¡Una puta!

Cogió impulso para arrearle, lanzó el puño, pero Harvey desapareció del camino de golpe. Alzó las cejas y se llevó la mano a la boca cuando vio a Harvey con la cara de lado contra la pared, el brazo doblado en la espalda y Owen tras él, tan solo con una mano en su muñeca y otra en su hombro.

Enseguida llegaron el resto de los Misters y Jimena tuvo que rodearlos para poder seguir viendo con Hércules y Marlowe.

—Wow —dijo Luke al llegar—. ¿Me vas a enseñar a hacer eso?

Blake apartó a Luke.

—Tú debes ser Harvey, ¿verdad? —le decía Owen a Harvey—. Pues escúchame bien. —Owen se inclinó hacia su hombro y lo oyó quejarse—. Porque hay dos cosas que quiero que te queden claras y que no las olvides en ningún momento. —Se separó de la espalda de Harvey y vio que aflojaba levemente la presión en él contra la pared—. Primero, la señorita Bécquer antes era tu novia, pero ahora es la mía. Y segundo, no volverás a gritarle, insultarla ni mucho menos agarrarla de esa manera, porque será lo último que agarres en tu vida.

Harvey no podía ni responder. Owen aflojó algo más.

—Y ahora quiero que te disculpes con ella alto y claro. —Owen esperó un instante, al no obtener respuesta presionó algo más.

—Lo siento —se apresuró a decir.

—No se te oye bien.

—¡Lo siento!

—No lo volveré a hacer —dijo Byron.

—No lo volveré a hacer —repitió Harvey y Owen se apartó de él soltándolo.

Harvey se giró enseguida, miró a Owen sujetándose la muñeca.

—Voy a denunciarte por esto —le soltó.

Blake se adelantó a Owen.

—Fantástico, dile a tu abogado que envíe una copia de la denuncia al despacho de Alan Blake, me conocerá seguramente —dijo Blake y Harvey los recorrió con la mirada.

Jimena vio cómo hasta la cara del chico se había enrojecido considerablemente y no era solo por haberla tenido contra la pared. Harvey hizo un movimiento con la nariz redondeando los orificios nasales y se dio media vuelta para irse a paso apresurado.

—¿Estás bien? —Michelle Lyon le puso una mano en la muñeca.

—Está mejor que la suya, creo —respondió y Anastasia rio.

—Menudo imbécil. —Mía miró hacia el pasillo e hizo una mueca de asco.

Anastasia se inclinó en su hombro.

—¿En serio tú estabas con eso? —le susurró Anastasia antes de que Wilde tirase de ella para llevársela.

Ahora fue Jimena la que hizo la mueca. Mía reía mientras Stoker la levantaba con un brazo para llevársela también. Miró de reojo a Owen y vio que Marlowe le daba en la espalda sonriendo antes de irse.

La joven sonrió sin dejar de mirar a Owen.

—No conocía esa faceta tuya —dijo y él sonrió—. Ahora entiendo esos giros bruscos en la cama en los que acabo con la espalda contra el colchón —añadió y él empezó a reír—. Gracias, señor Byron, es usted todo un caballero.

—No hay de qué, aunque preferiría usarlo únicamente en los giros bruscos en la cama —respondió pasándole la mano tras la cintura y acercándola a él mientras ella reía—. Felicidades.

La besó y la alzó del suelo sin soltar el beso.

—¿Ahora qué? —preguntó ella, Owen aún no la había soltado en el suelo.

—Un puesto en el pódium.

—Eso es más difícil.

—No imposible —replicó él—. Tenéis posibilidades.

Jimena frunció el ceño.

—¿Cómo sabes eso si has estado todo el tiempo con tapones? —respondió ella y él rio dejándola caer despacio—. Solo nos has escuchado a nosotras.

—Suficiente.

Jimena le dio con la mano en el pecho.

—Tu opinión no cuenta —le dijo avanzando por el pasillo.

—¿Cómo que no? —respondió él con ironía—. Soy uno de los mejores pianistas del mundo.

—Pero no eres objetivo.

—Sí que lo soy —dijo él y ella se llevó la mano a la cara para reír.

Jimena se giró para ponerse de cara a él y le dejó caer el antebrazo en el hombro.

—¿Lo eres? —le preguntó acercando su cuerpo al de él hasta que sintió la presión en el pecho. Owen bajó la mirada, con aquel corsé la cosa era un tanto más exagerada.

La risa de Jimena aumentó. Owen la rodeó con ambos brazos y volvió a besarla, haciendo que diese un par de traspiés hacia atrás hasta llegar a la pared.

Si no fuese porque el camerino estaría lleno de Mystic, no aseguraría cómo acabaría aquello.

77

—Jimeeeeeee. —Dio un respingo al escuchar su nombre allí.

Se dio media vuelta y se llevó las manos a la cara.

—Candeeeee. —Y se lanzó a darle un abrazo.

—Tía, qué fuerte verte aquí. —Cande rompió en carcajadas mientras se separaba de ella para mirarla—. Espera. —Alzó la mano, le rodeó el cuello y le dio un beso sonoro en la mejilla, al retirarse casi le arrancó el pendiente—. De tu abuela Encarna.

Parecía surrealista escuchar aquello en Londres. Miró a Cande, ella también parecía un sueño, el reflejo de una vida pasada que recordaba eternamente lejos. Le cogió la cara.

—Estoy deseando ver a mi abuela Encarna. —La única que le quedaba con vida—. Y a todos.

Cogió aire y lo echó por la boca de golpe. Era complejo explicarle todo lo que le estaba pasando a su familia, el concurso, la final, la casa Byron y hasta su compromiso con Owen Byron, sin que pensasen que se le había ido por completo la cabeza y que todo aquello se lo había inventado.

Pero pronto iría a Córdoba con Owen y también al pueblo donde vivía su abuela en Almería. Volvió a llevarse la mano a la cara cuando vio a la madre de Cande, la culpable de su empeño con Londres.

—Jimena, por Dios —dijo la mujer dándole un abrazo. Luego se retiró de ella para mirarla bien—. Me lo dijo Cande —sonrió—, pero no esperaba… —Le miró el pelo contrariada, al fin y al cabo, no dejaba de ser una mujer de un pueblo pequeño—. Verte tan bien.

Jimena asintió sabiendo que aquello último había sido por decirle algo bueno. Cande se alzó de puntillas.

—Mi prima está espectacular, verás cuando la veas. —Recorría el jardín con la mirada—. ¿Dónde está mi primo el abogado chungo de la voz hot? —soltó y Jimena tuvo que reír.

—¡Niña! No digas esas cosas que aquí hay mucha gente que habla español —le riñó su madre negando con la cabeza. Pero Cande miró a Jimena riendo y haciendo una mueca. Luego le agarró el brazo y se inclinó para acercar su cara a la de ella—. Me ha dicho Dayana que has triunfado con otro de los Misters, ¿no?

—¡Cande! —De nuevo su madre.

—Tía, me voy a tener que venir a Londres, ¿aquí qué pasa? —añadió Cande y la risa de Jimena aumentó.

—Yo me voy, que me pongo nerviosa contigo. —Su madre abrió el abanico y se alejó de ellas.

—Un abanico aquí, ¿tú te crees? —dijo su hija mirando cómo se alejaba su madre, luego negó con la cabeza—. Lo dicho, que me vengo a Londres. Que mira vosotras y yo allí aguantando a imbéciles. —Volvió a alzarse de puntillas—. ¿Hay alguno gracioso para mí? —preguntó y Jimena se encogió de hombros.

—Yo aquí no conozco a nadie —le respondió.

—Con mi suerte, seguro que si me sale alguno, me toca el alma de la fiesta —resopló y movió la mano en el aire.

—Queda un Mister suelto aún, creo —dijo Jimena y Cande giró enseguida el cuello para mirarla.

—¿El de los leones? Ya quisiera yo que me enganchara ese aunque fuera un rato —soltó Cande y Jimena se llevó la mano a la boca para reír. Ahora entendía a la tía de Dayana—. Pero los animales de dos patas no le interesamos en absoluto.

Jimena asintió frunciendo levemente el ceño.

—Los Lyon, échate para allá. —Cande la empujó para que se echase a un lado.

Jimena supuso que serían los padres de Michelle, aunque la mujer le recordase mucho más a Mía por la estatura. Tras ellos iban más mujeres y hombres. Su mirada se cruzó con la de una mujer alta y delgada con la frente demasiado brillante que la miraba con una frescura absoluta, tanto que pareció estar a punto de pararse, pero otra de piel más oscura que iba a su lado tiró de ella.

—No jodas, ese es Thomas Damon —dijo Cande llevándose la mano a la sien.

—¿El escritor?

—Lo guapo que era de joven… tiene su punto todavía —decía Cande y Jimena desvió la mirada hacia un lado. Cande era aún peor que Ina.

—Cande. —Le agarró el brazo—. Levanta la barbilla y respira por la nariz —le dijo.

La chica rompió en carcajadas, luego bajó la mirada hacia donde le estaba agarrando Jimena.

—Vaya pedrusco, ¿en serio? —Le cogió la mano y lo miró ladeando la cabeza—. ¿Pero esto es de verdad? No te creoooo. —Le dio con el dedo y giró el anillo desplazando la piedra—. Pedazo pedrolo, Jime. —Le soltó la mano—. Si es que no me podéis traer aquí a ponerme los dientes largos, que todos los monumentos o están casados o están comprometidos o están chalaos como el Tarzán ese.

Cande entornó los ojos hacia donde estaban los Misters. Todos vestían trajes oscuros, como Blake, con una levita larga, no siendo del todo un frac, pero algo parecido.

—En todos los grupos está el guapo, y luego está el gracioso, el bajito… —decía mirándolos—. Dime tú dónde cojones hay un grupo que todos, todos, todos sean así como estos. Pues hay uno aquí y cuando yo llego ya se ha acabado la tarta —negó con la cabeza—. Si es que no tengo suerte.

Jimena volvió a reír.

—Cande —le dijo tranquila volviendo a sujetarle el brazo—. Ya.

Cande levantó la barbilla ella sola, y respiró por la nariz, rompiendo enseguida en carcajadas.

—Te estábamos buscando. —Oyó a su espalda, giró la cabeza y solo encontró rizos perfectos esparcidos por toda su cara.

—Ana —dijo abrazándola. Luego bajó la mirada para abrazar a Mía.

—Las elegidas de Dios todas juntas, a falta de mi prima Dayana —soltó Cande y Ana y Michelle comenzaron a reír. La pobre Mía no había entendido una palabra.

Cande levantó la mirada al fondo del jardín.

—Los caballos, vamos cogiendo sitio. —Tiró de Jimena y de Anastasia.

—¿Tu prima viene en caballo? —preguntó Anastasia dejándose arrastrar por Cande.

—Que va, no puede —respondió Cande—. Ella quería su entrada estelar, pero… —Hizo en el aire una curva delante de su barriga.

Pasaron bajo la cinta blanca y se colocaron al otro lado.

—Ya se ven —dijo Mía asomándose por encima del lazo.

Se escuchó una corneta y Jimena dio un respingo. Lo último que esperaba escuchar en pleno Londres era una marcha cofrade. Una que conocía.

Eternidad.

Y el vello de todo el cuerpo se le erizó mientras llegaban varios caballos cuyo brillo hasta de noche y con la luz de los focos era extraordinario. Crines interminables que se movían al ritmo que avanzaban. Las ganas de volver a España y estar con los suyos aumentaron convirtiéndose en ansia.

—Buahhhhh, ¡viva Almería, Andalucía y los caballos de los King! —dijo Cande.

Jimena sonrió.

—Viva Córdoba —añadió ella y Anastasia le cogió la mano para apretarla.

—Viva San Fernando, viva Cádiz —dijo y Jimena alzó las cejas. No lo sabía. Apretó la mano de Anastasia.

—La verdad es que a las andaluzas se os están dando los Misters británicos de la leche —dijo Cande y Anastasia se encorvó ligeramente hacia delante para reír.

Hubo un cruce de caballos y alguna que otra pirueta que hizo que alguna gente se retirase de lo que había delimitado con lazos.

Vaya pedazo de caballos que tienen los King.

—Y se los quería quedar la tiparraca esa —dijo Cande y Jimena la miró de reojo. Era como si le hubiese leído el pensamiento—. Pues se comió lo que echa uno de estos varias veces al día —añadió y Anastasia volvió a reír.

Ana se inclinó en el hombro de Jimena.

—No hay quien la calle —le susurró riendo.

Jimena negó con la cabeza.

—Ni lo intentes, es para nada. Le da lo mismo —respondió y la risa de Anastasia aumentó.

Más bailes de caballos y más cruces entre ellos. Ahora sabía a lo que se refería Cande. Sabía lo que era capaz de hacer Dayana, y tenía que reconocer que si Dayana hubiese llegado montada en uno de ellos, habría sido un espectáculo aún mayor.

Pero no había planes perfectos. Y el suyo se había truncado por algo maravilloso.

Ya se veía algo blanco al fondo, tras las hileras de caballos que seguían haciendo demostraciones al son de la música, que no tenía ningún desperdicio.

Entornó los ojos para mirarla. No sabía por qué se imaginaba a Dayana King exactamente así, con un traje de novia tipo bata de cola con volantes blancos de tul y encajes. Como los que solía llevar para bailar, pero con mucho más volumen abajo. Y, por supuesto, una mantilla en vez de velo.

El pelo le caía suelto por debajo del encaje, tan solo con la parte de delante recogida atrás.

Sonrió y su imagen hizo que su interior se alzara con un orgullo por su origen y sus años pasados en su tierra que no recordaba haber sentido tan intenso desde que puso un pie en Londres. Y las ganas de llevar a Owen a Córdoba aumentaron.

Desvió la mirada hacia donde estaban los Misters. Owen y el resto estaban tras Blake, sonrió al verlos. Eran una familia, un muro de apoyo y de descarga en todos los sentidos, en las buenas, en las malas y estaba convencida de que también estarían en las peores.

Sujetó el brazo de Anastasia para que la dejase pasar y se coló por debajo del lazo aunque aún había caballos cerca, pero no quería dejarle a Cata toda la responsabilidad.

Se desplazó unos metros y volvió a pasar bajo el lazo, sujetándolo para que Cata pudiese empujar la silla y pasar, la mujer tenía ya una edad. Se inclinó y cogió las manos de Lucas Byron, Luke acudió enseguida en su ayuda y lo levantaron.

—Luke, el bastón —dijo el anciano a su hijo y él lo cogió de la parte trasera del sillón.

Lo ayudó hasta que alcanzó a Dayana, Jimena cruzó una mirada con ella y sonrió. Menuda belleza de mujer vestida así.

Dio un respingo al girarse y ver a Cande tras ella.

¿Cuándo ha atravesado el lazo?

Cande se inclinó tras Dayana para abrirle bien la cola del vestido y los volantes.

—Tira de ahí, Jime —le dijo poniendo bien la mantilla para que el encaje se abriese con la cola.

Jimena lo estiró y lo dejó caer sobre los volantes del suelo y dio unos pasos atrás para apartarse de la novia, rodeando la cintura de Cande, para asegurarse de que se quitaba de en medio también.

La observaron mientras Dayana y Lucas Byron se dirigían hacia la marquesina en la que estaba Blake. Jimena tuvo que ladear la cabeza para no comerse los pelos de Cande, que había ladeado la cabeza también para hablarle.

—El vestido se lo ha hecho uno del pueblo —le dijo.

Jimena tuvo que contener la sonrisa. Cande no se callaría ni en un momento como aquel.

—El hijo de Francisca, ¿te acuerdas? Pues es diseñador de trajes de flamenca. A ver si te paso su insta.

Jimena asintió sin darle mucha cuerda.

—Ni entrada a caballo, ni baile ni ná —seguía Cande—. Si es que han estado liando la fecha, que si lo adelanto, que si lo atraso, que si el mes que viene, que si el otro, al final barriga.

Jimena tuvo que apretar los labios para no reír.

—¿Y por qué no has bailado tú? —preguntó en voz baja y Cande negó con la cabeza.

—Ya hice el otro día con ella el último baile de soltera. —Cande frunció el ceño observando cómo Dayana subía los tres escalones de la marquesina, mientras Owen y Hércules ayudaban a Lucas Byron a sentarse en un silla a un lado—. Anda, vamos a pillar sitio que van todos en estampida.

Cande tiró de su mano, pero se detuvo y se giró enseguida.

—¡Cuidado, niña! El pedrusco. Que me engancha el vestido —dijo retirando la mano que le estaba sujetando del encaje del vestido.

—Y tú no me aprietes tanto que me lo clavo —le dijo liberando parte de su mano.

Cande rio.

—Ya está, vamos. —Volvió a tirar de ella, esa vez con más fuerza.

Jimena se llevó la mano a la cara.

Solo esperaba que la ceremonia no fuese muy larga, teniendo a Cande al lado.

78

No sabían si había sido Blake el que había elegido la música, pero era un recopilatorio de los setenta y ochenta.

—Hoy no va a haber problemas de provisión —dijo Stoker alzando la botella de champán y Hércules empezó a reír.

Hércules le echó el brazo por los hombros a Blake.

—Pues ya van quedando menos —dijo y Blake sonrió mirando a los otros cuatro—. Además con la carrera que han cogido estos dos… —señaló a Stoker y luego a Byron.

Wilde alzó el dedo índice y negó con él.

—Yo voy el siguiente, hay que seguir el orden —dijo.

—¿Va en orden? —preguntó Marlowe. Y se escuchó el sonido de la palma de su mano en la nuca de Wilde.

Rompieron en carcajadas mientras comenzaba Dancing Queen.

—Dejad paso —dijo Stoker sin dejar de reír—, ¡que vienen!

La fila de mujeres subía las escaleras que llevaban al puente donde estaban ellos.

—Señores, dejad sitio a los mayores —dijo Vicky, que encabezaba la lista al ritmo de Dancing Queen.

En cuanto subió el último escalón y puso un pie en la plataforma, cerró un ojo y apuntó con el dedo a Owen Byron. Luego miró a Stoker.

—No ha estado mal —le dijo y Stoker rio. Vicky los miró uno por uno—. No, no ha estado nada mal. —Ellos comenzaron a reír de nuevo.

Natalia subió tras ella y agarró los hombros de Vicky para que se apartarse y que pudiesen subir el resto, la siguieron Claudia, que se limpiaba las lágrimas de los ojos mientras Anastasia se limpiaba las suyas agarrándose a su hombro. Mayte miraba tras de sí, como si hubiese pasado algo abajo. Podía verse a Michelle y el pelo rosa de Jimena que aún estaban en el primer escalón.

Prefirieron no preguntar por qué reían.

—Bueno, señores —comenzó Vicky—, sé que estamos de celebración, una fiesta de escándalo y todo eso, pero… —Vicky miró a las escaleras—. ¿Por qué no suben?

Se agarró a la barandilla y las llamó con la mano.

Michelle subió varios escalones con rapidez y Vicky le cogió una de las botellas que llevaba.

—Ahora sí. —Le dio una a Blake y Michelle le dio las otras dos a Stoker.

Blake miró la botella con desconfianza.

—¿Con la cola que hay para pedir? —dijo con ironía—. ¡Qué amables!

Vicky sacudió la mano a milímetros de la cara de Blake y Jimena alzó las cejas al verla, luego rompió en carcajadas.

—A ver, chavales. —Vicky miró a Marlowe—. Ya que anoche Marlowe firmó lo que faltaba para comenzar. —Todos miraron a Marlowe, que estaba echado sobre la barandilla—. Creo que va siendo hora de poner en marcha el proyecto.

—¿Qué? —El cuerpo de Marlowe dio un sobresalto que hasta notaron el tembleque en la plataforma del puente. Miró enseguida a Blake—. Me dijiste que aún quedaban cabos y que tardarían en elegir al candidato.

—Te dije que me dijeron que el candidato aún no estaba preparado, y que no sabían el tiempo.

Mayte ladeó la cabeza.

—Candidata —dijo Mayte y Anastasia abrió la boca enorme alzando las cejas, a punto de soltar una carcajada.

—¿Cómo que candidata? —Marlowe volvió a mirar a Blake negando con la cabeza.

Wilde pasó el brazo por delante de Marlowe, como si fuese a salir corriendo y pretendiese retenerlo.

—Firmaste hace solo unas horas y ya te han hecho el lío, ¿ves? A joderse —le dijo Wilde y Stoker hasta dio palmas con las manos riendo.

—¡Blake! —Marlowe no se reía un ápice.

—Te dije candidato así en general… —Luego miró a las tías de Michelle—. No hablamos de nada de eso, ¿verdad?

Todas negaron con la cabeza.

—Estábamos esperando porque ella no estaba preparada —dijo Natalia y miró a Marlowe—. Ninguno de ellos sabía nada.

Jimena frunció el ceño, después de lo que le había contado Owen sobre el ambiente en el que se movía Marlowe, no sabía qué clase de candidata enviarían.

—Pero ya está preparada. —Le encantaba la serenidad de la voz de Natalia. Hacía pensar que podían llegar a enviar a la mismísima mujer maravilla.

Vicky había apoyado los antebrazos y la espalda en la barandilla. La vio girar la cabeza y mirar bajo el puente. Jimena bajó la mirada para ver qué estaba viendo.

Vio una chica de pelo liso fino y rubio platino, con un traje violeta. La había visto en la ceremonia, ella misma la confundió con Michelle Lyon. Acababa de dar una vuelta sobre sí misma, como si estuviese buscando algo, y se sobresaltó cuando un hombre le cogió el brazo. Era su padre, el señor Lyon.

—Dejadme pasar. —Oyó decir a Marlowe.

Le dejaron hueco para que accediese a las escaleras y se fuese.

Blake miró a Natalia, llenó el pecho de aire y lo echó de golpe.

—Va a salir bien —le dijo ella.

Blake asintió con ironía.

Se volvió a abrir hueco en la escalera para dejar paso a alguien que subía. Era Mr Lyon, Jimena enseguida bajó la mirada, la chica del vestido violeta ya no estaba.

No conocía a aquel señor, pero le notó cierta tensión en la cara. Se acercó a su esposa, que estaba entre Vicky y Natalia.

—Ya se acabó, no soporto esto más —le dijo a su mujer a media voz. Luego miró a Natalia—. Voy a arreglar esto de una vez.

Natalia alargó una mano hacia el brazo de Lyon y lo apretó mientas contenía la sonrisa.

—Ya está arreglado —le dijo retirándose de la barandilla para dirigirse a las escaleras y bajar de nuevo, Vicky y Mayte la siguieron.

Vio a Lyon inclinarse hacia su mujer mientras ella le hablaba al oído.

—¡Natalia! ¡Vicky! —Se detuvieron al escuchar su nombre.

Christopher y Claudia llegaron hasta ellas. Lyon negó con la cabeza, la tensión en su mandíbula era tan grande que hasta le notaron cómo palpitaba en un extremo.

Natalia alzó la mirada hacia el puente, Marlowe aún no había regresado con sus amigos.

—No, mi hija no —negar con la cabeza no había sido suficiente para Lyon.

—Chris —le respondió Natalia y negó levemente con la cabeza y su gesto hizo que Lyon apretase los labios y bajase la barbilla. Se llevó la mano al entrecejo y apretó los lagrimales con los dedos.

Hasta Vicky estaba callada con la tensión que veía en él.

Natalia volvió a cogerle el brazo para apretárselo.

—¿Cómo voy a permitir que mi hija se vaya así? ¿Y si…?

—¿Y si…? —repitió Natalia y Lyon levantó la cabeza para mirarla.

Christopher cogió aire despacio.

—Y si aun con todo ese riesgo, ¿no sirve para nada? —preguntó.

Vicky alzó los hombros.

—Dicen que se le dan bien los leones perdidos —respondió Vicky y Lyon dirigió una mirada hacia ella que bien podría haber atravesado una puerta blindada. Pudieron ver la rojez en el blanco de sus ojos, las llamas se tornaron amarillas con el brillo—. ¿Prefieres que se quede aquí? ¿Que ese imbécil vuelva en unos días y vuelta a empezar? Porque al final le reventarás la cara, te llevarán a juicio y Blake te sacará de esa. Pero no volverás a ver a tu hija jamás, teniendo la seguridad de que nunca, nunca la hará feliz.

Vicky se inclinó hacia Lyon.

—Y no es solo él, es todo lo que le rodea, tu hija esta entre hienas y alimañas, se vaya o se quede. Al menos que un profesional le enseñe a que no la destrocen.

Christopher entreabrió la boca, llenó su pecho de nuevo y volvió a llevarse los dedos a los lagrimales. Cerró los párpados con fuerza y los abrió.

Apretó los labios y se dio media vuelta alejándose de ellas.

Vicky resopló.

—Claudia, llevabas razón. Lo lleva mal —le dijo pasándole la mano por el hombro a Claudia.

Natalia seguía con la mirada a Lyon.

—MK ha sido siempre la hija perfecta, nunca ha dado un solo problema, ni en la infancia, ni en la adolescencia… y ahora esto. Esto hundiría a cualquier padre —dijo.

Claudia bajó la barbilla y se limpió los ojos con una servilleta de papel.

—¿Y qué me decís de Marlowe? ¿Se habrá dado cuenta ya? —preguntó Mayte.

Natalia alzó la mirada tras la de Claudia para mirar a lo lejos y sonrió.

—Creo que cada vez veo más claro lo que vio Irina —dijo y Vicky también sonrió.

—Tías, positividad —dijo Vicky poniendo la mano en medio para que se uniera el resto—. Somos las hadas madrinas, joder, las unicornios. Esto solo puede salir bien.

Mayte, con la mano libre, se secó las lágrimas también.

—Menuda situación —dijo suspirando.

Oyeron un sorbido de nariz y enseguida todas dirigieron la mirada hacia Natalia. Era la única que no había puesto la mano junto al resto.

—Si no sale bien es mi responsabilidad —dijo con la barbilla baja. Se llevó una mano a la cara.

—De eso nada, es MK la que va a tener la última palabra —dijo Vicky y Natalia la miró.

—Pero fue mi idea.

—No, fue de Irina —replicó Vicky limpiándole la mejilla y Natalia se retiró de ella y negó con la cabeza.

Natalia cogió aire y lo echó de golpe, miró las manos de sus amigas. Y colocó la suya.

—Una última vez —dijo Vicky y apretó los labios unos instantes mientras sorbía la nariz también—. Érase… —logró decir, pero no fue capaz de continuarlo—. Érase… —lo volvió intentar.

—Érase una vez Mr Marlowe —dijo Natalia con firmeza—. La última, chicas.

Christopher alzó la mirada hacia el puente, los Misters seguían allí, pero faltaba uno.

Donde acababan los focos y las luces de destellos y no llegaba la música, cerca del estanque, estaba la silueta enorme de un hombre ya sin chaqueta y la camisa con el cuello desabrochado, y por fuera del pantalón.

—¡Marlowe! —lo llamó y él movió la cabeza hacia él. No sabía por qué, pero la sensación era que Laurence Marlowe lo estaba esperando.

Llegó hasta él y tuvo que alzar la barbilla para mirarlo a los ojos, apenas le llegaba al hombro a aquel ser enorme.

Y no era poco consuelo que al menos fuera enorme.

La mirada de Marlowe enseguida se dirigió a sus ojos, primero a uno y después a otro. Chris era consciente de que la rojez seguramente no se había ido del todo.

Cogió aire y lo echó controlando la salida. Lo del pecho comenzaba a soltarse en la tranquilidad del silencio alejado de los focos y el bullicio.

—Quería hablarte de ese proyecto —comenzó, pero Marlowe no hizo absolutamente ningún gesto ni respondió. Tan solo lo observaba—. Y hay algo que necesito saber.

Marlowe asintió levemente con la cabeza.

—La persona que van a enviar al proyecto, ¿podrías asegurarme que en ningún momento correrá peligro?

Marlowe bajó la mirada un instante y luego alzó sus ojos claros hacia él. Negó levemente con la cabeza.

Era algo que ya suponía, ni siquiera sabía por qué había preguntado a Marlowe algo tan obvio. Quizá en su ansia de encontrar algún tipo de paz, alguna manera de saber que estaba en el camino correcto y no era una locura más de su esposa y aquellas cuatro.

—Pero si lo que quiere es mi compromiso y que ponga todo de mi parte… —respondió Marlowe con aquella voz serena y convencida—. Lo tiene.

Christopher sintió que el aire entraba por su nariz, aunque la tirantez en las cuerdas vocales aumentó levemente. Asintió con la cabeza.

Tendió su mano entre ellos y dirigió su mirada directamente a los ojos claros del joven y recibió de la misma manera los de Marlowe.

—Laurence Marlowe —dijo Lyon.

—Christopher Lyon. —Marlowe acercó su mano a la suya.

Sintió la mano enorme y firme de Marlowe apretar la suya con cierta fuerza, siendo consciente de que allí, en aquella mano enorme, depositaría uno de los tesoros de su vida.

Las tías de Michelle y su madre subían nuevamente a la plataforma.

Blake estaba vuelto de espaldas, agarrado a la barandilla.

—¿Por qué Christopher Lyon le está dando la mano a Marlowe? —preguntó.

Vicky lo miró de reojo.

—Con la fama que tienes, mira que eres torpe, chaval. —Vicky alzó su copa—. Felicidades, habéis sido los últimos en enteraros —añadió y ellos se miraron unos a otros.

—Casi los últimos —dijo Claudia—. MK aún no lo sabe.

Byron dio un respingo, Wilde las miraba con ironía.

—Mira que sabía que estabais liando algo, pero ha superado mis expectativas —dijo y el resto rio.

—A mí no me ha sorprendido mucho —dijo Mía y Vicky arrugó la nariz mirándola.

Vicky le dio en el codo a Stoker para que alzase su copa.

—Vamos todos —les dijo mirándolos uno por uno—. Por un Érase una vez en la selva.

Los Misters miraron a Stoker.

—Y tú montando un Érase una vez para Marlowe y la doctora esa de los gorilas —dijo Hércules y rompieron los cinco en carcajadas. A las que se unieron las de Anastasia y Mía.

Natalia los miró frunciendo el ceño.

—Estos chiquillos… —dijo Vicky negando con la cabeza—. La doctora al saco de brujas.

Claudia movió la mano cerca de la cara de Stoker.

—¡Shhisss! Cierra ese chat ahora mismo. —Y sonó a orden, lo que aumentó las risas del resto.

Alzaron todos las copas.

—Por Misters cinco —dijo Claudia.

Pero Hércules apartó enseguida la copa.

—¡Eh! Pero si somos seis —se quejó.

—Pero tú estás apuntado con los Lyon.

—¿Por qué?

—Ni idea, salió así —respondió Claudia—. Misters cinco. —Miró a Blake, a Wilde, a Stoker y a Byron—. El último Mister.

Se oyó el choque de cristal.

—¿Cómo que el último Mister? ¿Dónde? —Miraron todos hacia la escalera. Dayana King subía el último escalón mientras su prima le sujetaba la cola—. ¿Dónde está el último? —volvió a preguntar y Jimena se llevó la mano a la cara para reír.

Vicky frunció el ceño mirando a Cande.

—Ya no está, ya se ha ido, ¿por qué?

Cande soltó la cola de Dayana.

—Pues eso no es justo —dijo la chica mientras su prima reía.

Cande las señaló con el dedo.

—Aquí todas con un Mister, ¿y yo no? —Se señaló con el dedo—. Reivindico mi Mister.

Se escucharon las risas. Vicky volvió a alzar la copa riendo.

—Señores y señoras, petición: un Mister para Cande, por favor —dijo y se escucharon más risas que se mezclaron con el sonido del cristal de nuevo.

Natalia miró a Wilde.

—Se aceptan donativos para la fundación «Un Mister para Candela». ¿No hay por allí nada por el desierto, doctor Wilde? —preguntó y él negó de una manera tan efusiva que provocó las carcajadas de sus amigos.

—Y menos para esa mujer —respondió en voz baja—. Es un huracán, resucitaría hasta Ramsés segundo el grande para salir corriendo.

Las carcajadas de Claudia resonaron e hicieron mirar a Cande.

—¿No? —preguntó alzando las cejas. Vicky negó con la cabeza.

—¿Owen? —preguntó Jimena—. Él conoce a muchos músicos.

—Yo no, yo no —se apresuró a responder.

Las carcajadas volvieron a sonar. Hasta el puente tembló.

79

Jimena se abrazó a sus amigas, y el abrazo fue tan fuerte que Suki le clavó la esquina del trofeo en la cabeza. Se separaron unas de otras y Suki lo puso en medio.

—Segundo puesto —dijo y Thelma dio un silbido.

—Por encima de las Divas —dijo Ina e hizo un corte de manga—. Que les den.

—Pero los Dragones se van a Japón. —Amelie hizo una mueca.

—Me la sopla —respondió Suki—. Segundo puesto. —Se llevó la mano a la cara—. ¡Ahhhhh! —Y comenzó a saltar. Enseguida todas se contagiaron y saltaron también.

Jimena gritó una estrofa de la canción, la que daba comienzo al estribillo y comenzaron todas a cantarla y a hacer la coreografía, a medio gritos y desentonando, y hasta chocando unas con otras.

Ina se llevó las manos a los lados de la boca como si fuera una vecina.

—A joderseeeeeeee —gritó y todas se dieron la vuelta.

Las Divas pasaban a unos metros de ellas, una de ellas las miró e Ina les hizo una peineta. Suki se apresuró a bajarle la mano antes de que la viesen.

—Niñas, hay que aprender a ganar también, no seáis horteras —les dijo empujando a Ina.

—Ahí viene Harvey —dijo Thelma y Jimena no quiso ni mirarlo.

—¡Harvey! —lo llamó Suki y él las miró. Suki se apresuró a alzar una peineta—. ¡Gilipollas!

—¿No acabas de decir que hay que saber ganar? —le dijo Ina.

—Pero eso es por lo que le hizo a Jimena en la semifinal —replicó Suki.

—Ah. —Ina se quedó conforme.

Jimena alzó la mirada, tenía a Owen a media distancia y no lo había visto. Echó a correr hacia él.

—Felicidades —le dijo en cuanto lo abrazó—. Lo hacéis cada vez mejor.

Se retiró de él para mirarlo.

—A un punto de los Dragones, ¡Uno! —rio ella quitándole el trofeo a Suki para dárselo a Owen y que lo viera.

—Un punto amañado seguramente —dijo Suki con ironía y todas rieron—. A mí me ha dado la misma alegría que haber ganado —resopló mirando a Owen—. Madre mía. —Se llevó la mano a la cabeza—. Qué pesadilla de concurso —añadió y todas volvieron a reír.

—Usted ha hecho la pesadilla algo más liviana, señor Byron —le dijo Thelma haciendo una reverencia—. Gracias por ayudarnos a acabar con dignidad.

—Y con un segundo premio —le rectificó Ina y miró de nuevo a donde estaban las Divas Shine. Suki le sujetó la mano por si acaso se le ocurría hacer la peineta de nuevo.

Jimena se abanicó con la mano, sentía la cara ardiendo.

—Para mí hemos ganado —dijo Amelie también.

—Sin viaje a Japón, pero hemos ganado —dijo Suki y se puso la mano en la mejilla, estaba roja, también la tendría ardiendo.

—¿El segundo premio no tiene viaje a Japón? —preguntó Owen y Suki negó con la cabeza, Owen frunció el ceño—. ¿Estáis seguras? Pensaba que sí —añadió mientras Luke salía tras él con varios sobres en la mano.

Jimena abrió la boca mientas se llevaba las manos a los oídos con los gritos, el pobre Owen no sabía lo que había hecho.

—No sabes lo que… —No le dio tiempo de advertirle.

Las cuatro Mystic se abalanzaron sobre Owen, con sus olores intensos, sus pelos de colores, las faldas de volantes y la multitud de pulseras con las que golpeaban sin ningún cuidado. Jimena se tapó la boca mientras Luke reía.

Suki saltaba con el sobre en la mano.

—Perdón, perdón —se disculpaba Amelie con Byron, tapándose la boca.

Jimena empezó a reír.

—Disculpe, os estaba buscando. —Jimena se giró, había un hombre que no había visto nunca, pero él dirigió la mirada a Owen—. ¿Usted es el representante de las Mystic?

Owen negó con la cabeza.

—No tienen, hasta lo que yo sé.

—Eso tenía entendido yo también —rio el hombre—. Entonces, Suki… —La buscó entre todas—. Tú debes ser la jefa, ¿no? Suki y las Mystic.

—No, no, se puso así porque yo era un poco menos anónima que ellas, pero ya está —respondió y todas rieron.

—No importa. —El hombre le dio una tarjeta—. He venido a ver a los Dragones, pero me habéis llamado la atención. Si tenéis pensado ampliar algo más vuestras actuaciones…

Ellas se miraron unas a otras enseguida. Fue Ina la primera que negó con la cabeza.

—Ni se te ocurra, Suki, yo ya he tenido bastante —dijo y Jimena tuvo que reír. Luego su amiga miró al hombre—. Yo se lo agradezco en el alma, eh. Pero yo quiero ser veterinaria.

—Y yo profesora.

—Y yo enfermera —se apresuró a decir la enfermera.

Suki alzó las cejas al hombre.

—Gracias, pero como ve no va a ser posible.

El hombre se vio un tanto desconcertado.

—Sería una pena, lo hacéis realmente bien, con un poco de dirección creo que podría salir un producto bastante bueno. Y sois… —Las fue mirando—. Bastante comerciales.

—No, no, aunque lo parezca, no —respondió Thelma—. Se lo aseguro yo.

—Gracias de nuevo —le dijo Suki.

El hombre asintió y se alejó de ellas.

—Mucha suerte entonces —les dijo él.

Lo miraron mientras se alejaba.

—Ni loca, vamos —dijo Ina y rieron de nuevo. Miró a Suki—. Pon eso en el mejor sitio de la tienda que va a quedar para el recuerdo, pero a mí no me enredáis más. —Las risas aumentaron.

—Mis padres. —Suki echó a correr.

En el pasillo ya estaban el resto de familias y fueron echando a correr una por una. También vio a Stoker y Mía. Luke se dirigía a ellos.

Miró a Owen y le rodeó el cuello para besarlo.

—Ya se acabó esto —le dijo y lo volvió a besar—. Soy musicalmente libre —rio después de decirlo.

—¿No has echado de menos tu sobre? —le dijo él rodeándole la cintura.

—¿Tengo sobre? —respondió ella con ironía.

Owen asintió con la cabeza.

—Solo que no irás desde aquí con ellas. —Se sacó un sobre rojo y blanco del bolsillo—. En un mes te unirás a ellas en Okinawa —añadió y ella abrió la boca—. He decidido que va siendo hora de que tenga vacaciones —dijo él y ella dio un salto para besarlo de nuevo.

—Me encanta la idea. —Se dejó caer en él.

—El lunes saldremos a España para ver a tu familia los días que quieras estar allí, y luego podremos ir a otros sitios antes de que te deje en Japón.

Jimena frunció el ceño y ladeó la cabeza.

—¿No vienes conmigo? —preguntó.

Owen negó con la cabeza.

—Ese viaje es algo entre tú y ellas desde mucho antes de que yo llegase. Pero si ves que algo es terriblemente bonito y quieres que lo vea, cuando acabéis, espérame en el aeropuerto que estaré allí —dijo él y Jimena sonrió.

—Entonces todo me parecería terriblemente bonito y querré que lo veas.

—Pues hecho, soy tuyo los próximos dos meses —respondió él y ella volvió a saltar y a dejarse caer en él para besarlo.

Se apartó de él y lo miró acariciándole la cara mientras se escuchaban más gritos de las Mystic.

—No sé cómo agradecerte todo lo que has hecho por nosotras —le dijo y él sonrió.

—No tienes que hacerlo. —La apretó contra él—. Tú eres mi regalo todos los días.

Jimena volvió a alzarse en el suelo para besarlo.

Epílogo

Chat Érase una última vez

Vicky: ¿Esto qué es?

Stoker: Me dijisteis que cerrase el otro y abriese este.

Vicky: Pero quita ese «última vez», hombre. Que da mal rollo.

Eric: ¿Otra vez yo por aquí? Ufff.

Michelle: Se me han puesto hasta los vellos de punta cuando lo he visto. Mi Mary Kate.

Lyon: Es mi Mary Kate, y me parece que me salgo de aquí.

Vicky: No te vayas, Chris, lo gordo va a ir en otro chat, no te preocupes.

Wilde: Jajajaja, esto promete.

Damon: Aquí va a arder la jungla, cogeré un cuaderno por si acaso.

Blake: Y te reclamaremos derechos de autor.

Damon: Jajaja.

Natalia: Stoker, haz a Mayte administradora.

Stoker: Voy.

Byron. ¿Pero cuántos somos?

Hércules: Jajaja.

(Stoker ha cambiado el nombre del grupo a Érase una vez Mr Marlowe).

Stoker: ¿Así?

Michelle: ¿Por qué no «Miss Lyon 2»?

Claudia: Así está bien.

Andrea: Hola a todos.

Lyon: Me voy.

Natalia: Espera, Chris, que aún no has visto lo mejor.

Lyon: Ah, ¿pero hay más?

Mayte: Creo que ya.

Irina Yadav: Mayte, aquí hay mucha gente, esto no es lo que hablamos.

Damon: Señores, un placer. Me salgo.

Wilde: Madre mía, esto va a ser la leche.

Stoker: Señoras y señores, abrochaos los cinturones, que despegamos.

Nota de autora:

Gracias por leer Mr Byron, el cuarto de la serie Misters, y espero que hayas disfrutado con su lectura. Te agradecería que dejaras un comentario sobre ella en su página de Amazon contándome qué te ha parecido. Es mi manera de conocer el resultado de mi trabajo y también una forma de conoceros a quienes me leéis. Que sepáis que los leo absolutamente todos.

Si es la primera novela mía que lees, tienes disponibles muchas más, solo tienes que escribir en el buscador de Kindle: Noah Evans. También puedes seguirme en Facebook (Noah Evans) o Instagram (Noah_Evans_oficial) para estar al día de próximas publicaciones, firmas y eventos. Me encanta teneros por allí, donde suelo ir contando el proceso de mis novelas.

Gracias por seguir conmigo en cada nueva novela, sin vosotras no sería posible.

Vendrán muchas más, sigue la serie con Mr Marlowe.

Tienes la historia de Hércules Orwell en Miss Lyon.

La novela que protagoniza Irina Yadav es Nadie me enseñó a amar.

Un abrazo, Noah.