El rescate de la Virgen

Thriller de misterio en Albox

Diego Marquéz

2026

Copyright © Diego Marquéz

Corner Shop, Camino de Aljambra, 04800 Albox, Almeria, España

Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción o el uso de cualquier parte de este libro sin la autorización expresa y por escrito del autor.

Publicado en España

ISBN: 9798181883789   

Tabla de contenido

La sombra en el presbiterio             5

El peso del silencio             10

El camino a través del ojo de la tormenta14

El silencio de la pared             18

El legado bajo el suelo             21

La oscura factura de la historia             24

El oro de la verdad             28

La sombra del dragón apocalíptico             32

El aliento bajo el suelo             35

La sombra de los herederos             38

Las sombras de la duda             41

El veredicto paradójico             45

Los desconocidos en el pasillo             48

Fuga del reino de las sombras             51

Los herederos de la ira             54

La escritura del oro             59

La fractura de la traición             63

El pergamino en el zócalo             66

El oro de la verdad             70

La trampa del honor             74

El sacerdote que vestía el manto de la verdad             78

Los protocolos del silencio             81

La confesión en la cinta de lino             85

La estructura del olvido             89

El enigma de las piedras de estructura                          93

La huida del silencio             99

La falsa seguridad             102

El callejón sin salida en Madrid             105

Los puntos ciegos del poder             108

El aliento de la Madonna             112

El pecado original del capellán             117

El testamento del capellán             124

Los herederos de la codicia             128

La mano del funcionario             130

La traición del cemento             134

El latido de la tierra             138

El fantasma de hormigón y oro             142

La segunda tumba             146

La sospecha aturdida             150

El día de la liberación             154

El enigma del dragón durmiente             158

La revelación del dragón             162

El anagrama de la princesa             166

El desmontaje del mito             170

La chispa de la alegría             174

El despertar de la trampa             177

El camino de la princesa             180

El silencio bajo los escombros             184

La voz desde la oscuridad             188

La luz de los astros             193

La sombra del pasado             198

La señal negra             202

El temblor de la serpiente             206

El eco de los héroes             211

La sombra de la duda             215

El sellado definitivo             219

La tumba vacía             223

La mirada de la Pequeñica             226

Las reliquias de la valentía civil             230

El eco en el viento             234

La sombra en el presbiterio

El olor a incienso antiguo flotaba pesado en el aire de la iglesia, mezclado con la nota opresiva del miedo y la tormenta que se avecinaba. Era un olor que ya no recordaba a consuelo, sino al final de una era.

El capellán Antonio Cuesta López estaba ante el altar de la „Pequeñica“, la pequeña Virgen que durante siglos había sido el corazón de Albox. Sus manos temblaban mientras tocaba las finas telas que rodeaban la estatua. Fuera, el mundo parecía haberse salido de sus goznes. Se escuchaba el grito lejano de las milicias, el pisotón rítmico de las botas sobre el empedrado y el estallido de disparos que sonaban demasiado cerca.

Antonio sabía que este era el último momento. La noticia se había extendido como la pólvora por el pueblo: las milicias avanzaban, decididas a borrar cualquier símbolo de la "antigua fe". Si llegaban a la iglesia, no solo destrozarían el altar; destrozarían o quemarían a la Pequeñica como epítome de lo que despreciaban.

Su corazón martilleaba contra sus costillas tan fuerte que temía que alguien en los últimos bancos pudiera oírlo. Pero la iglesia estaba vacía. Los fieles se mantenían ocultos, las puertas estaban cerradas a cal y canto, como si pudieran mantener fuera la tormenta de la historia.

Antonio tomó un paño de lino grueso que sacó con cuidado de debajo de su sotana. Su respiración era entrecortada. Cada sombra en la nave de la iglesia parecía moverse, cada tabla crujiente sonaba como un disparo de advertencia. Era un hombre de fe, pero esa noche se sentía como un ladrón en su propia casa de Dios.

Con un movimiento que había ensayado cientos de veces en su mente, soltó la fijación de la estatua. Cuando sus dedos tocaron la superficie fría y lisa de la Pequeñica, se detuvo. Por un momento, solo hubo silencio, un silencio tan profundo que el tictac del reloj en la pared se percibía como el golpe de un martillo. No podía permitir que fuera destruida.

Reemplazó la estatua real por una copia que había hecho fabricar en semanas de laboriosa preparación en un taller oculto. La copia se veía casi idéntica, engañosamente real en su forma, pero le faltaba el brillo misterioso que poseía el original. Colocó la copia cuidadosamente sobre el pedestal, ajustó el manto y dio un paso atrás. El sudor le corría por la nuca mientras observaba cómo la débil luz de las velas votivas bailaba sobre la madera del señuelo. Tenía que bastar. Tenía que ser así.

Envolvió a la verdadera Pequeñica en el paño de lino. Era más pesada de lo que recordaba, una carga que no solo consistía en materia, sino en la esperanza de todo un pueblo. Presionó el bulto contra su pecho como si fuera su propia vida. La huida de la iglesia se sintió como caminar a través de un campo de minas. Cada paso estaba calculado, cada ruido era una tortura. Conocía el camino a través de la sacristía, a través de los pasillos ocultos que solo los siervos de Dios conocían. Afuera esperaba la noche, una oscuridad más negra de la que jamás había visto antes.

El contrabando era un ejercicio de equilibrio sobre la cuerda floja. La estatua, empaquetada de forma segura y envuelta en varias capas de tela, debía pasar por los callejones de Albox controlados por las milicias. El frío de la noche se le metió en los huesos mientras se movía a la sombra de los muros. Su objetivo no era su propio hogar, eso habría sido demasiado peligroso. Tenía que llevarla a un lugar que ofreciera refugio y escondite a partes iguales. El convento era su única esperanza. En aquella época servía como hospital de guerra, un lugar donde los horrores de la guerra civil se hacían visibles en sangrientos detalles.

Cuando llegó al convento, le golpeó el olor a desinfectante, cuerpos sin lavar y soldados moribundos. Las peticiones de auxilio de las salas, que antaño fueron lugares de silencio, resonaban por los pasillos. Antonio se abrió paso entre las camas que estaban apretadas una junto a otra. Sabía que aquí nadie buscaría a un capellán que cargara una estatua. Había localizado un escondite oculto detrás de una de las paredes interiores, un lugar donde antes se encontraban los suministros para el invierno. Allí, entre viejas vigas y cajas polvorientas, acostó a la Pequeñica.

Esto era solo el principio. Sabía que los años venideros serían una prueba que sacudiría los cimientos de su fe. Mientras afuera la guerra rugía y el mundo ardía en llamas, la Virgen descansaba en la oscuridad del convento, oculta de los ojos de aquellos que querían aniquilarla. Antonio abandonó la habitación, se secó el sudor de la frente y regresó al hospital, listo para apoyar a los moribundos como capellán, mientras guardaba en su corazón el secreto que significaría la victoria sobre el odio.

El peso del silencio

Marina Fernández sabía que en estos días una compra sencilla no era una compra sencilla. En los callejones de Albox, donde antes el bullicio de los campesinos y artesanos marcaba el ritmo de la vida, reinaba ahora una incertidumbre paralizante. Cada susurro era una traición potencial, cada sombra podría ser un espía. Para Marina, que como maestra había enseñado a los niños del lugar, la escuela se había convertido hace tiempo en un lugar de silencio. Pero su verdadera tarea había cambiado. Se había convertido en la guardiana de un secreto que pesaba tanto como la fe de todo un pueblo.

Se sentaba a la mesa de su cocina en la "Casa Flora". Ante ella había una cesta de la compra sencilla, hecha de mimbre. Se veía común, casi trivial, y esa era precisamente su mayor fortaleza. Marina había pasado semanas estudiando los movimientos de las milicias. Sabía cuándo cambiaban las patrullas, en qué esquinas los vigilantes estaban más distraídos y dónde caían más largas las sombras de las casas sobre el camino. Era una planificación que no podía hacerse de paso; se asemejaba a una maniobra al estilo ajedrez, en la que cada campo podía pagarse con la vida.

Comenzó a preparar la cesta. Primero puso un paño grueso y oscuro, cuya textura rugosa absorbía la luz. Encima colocó una capa de productos frescos del mercado: unas cebollas secas, un puñado de alubias, un trozo de pan arrugado. Era un camuflaje que debía parecer tan realista que ni siquiera la mirada curiosa de un miliciano levantaría sospechas. Sus manos trabajaban con precisión. Cada movimiento estaba pensado, cada gesto orientado a no traicionar nerviosismo alguno.

En su cabeza repasaba el camino una y otra vez. La "Plaza" era el punto más peligroso. Allí, donde las multitudes se agolpaban para intercambiar rumores o recibir sus escasas raciones, sería donde estaría más expuesta. Debía sostener la cesta de modo que su peso pareciera natural. La Pequeñica no era ligera, y el contraste entre la pesadez de la estatua y el contenido ligero de una compra normal debía ser disimulado. Marina practicaba caminar con la cesta en su sala de estar. Equilibraba el peso, adaptaba sus pasos hasta que imitaba el andar de una mujer que solo realizaba sus recados diarios.

El 8 de diciembre de 1936 sería el día. Marina había recibido las instrucciones del capellán Antonio Cuesta López, que habían sido tan cifradas y discretas que apenas habían dejado rastro. Sabía que recogería la estatua en el convento, un lugar que ofrecía seguridad contra saqueadores, pero que al ser utilizado como hospital era un lugar de constante movimiento y observación.

La carga psicológica era lo peor. Marina se miraba al espejo y se obligaba a llevar una máscara de indiferencia. No podía parecer una mujer que tenía en sus manos el destino de la patrona. Tenía que parecer alguien que solo pensaba en la supervivencia del día siguiente. Escondía bajo sus preocupaciones cotidianas una determinación que la sorprendía incluso a ella misma. No era una luchadora de la resistencia en uniforme, era una maestra que había decidido que la historia de su tierra no podía terminar en escombros.

Cuando cayó la tarde del 7 de diciembre, se sentó largo tiempo en la oscuridad. Escuchaba el rugido lejano de los camiones y las voces de aquellos que se habían apoderado de Albox. Esa noche apenas durmió. Cada estallido en la distancia la hacía estremecerse, y cada vez se preguntaba si era el momento en que sería descubierta. Pero su resolución estaba tomada. A la mañana siguiente, cuando el tumulto del mercado fuera más fuerte, saldría. La cesta de la compra estaba lista, una carcasa vacía que en pocas horas se convertiría en el recipiente más importante que esta ciudad hubiera visto jamás.

El camino a través del ojo de la tormenta

El 8 de diciembre de 1936 no fue un día festivo cualquiera de la Inmaculada Concepción. En otros años, el aroma de flores e incienso habría recorrido las calles, acompañado por el solemne tañido de las campanas. Pero en este día, la atmósfera estaba marcada por una pesadez plomiza que cubría el alma de Albox como una mortaja. El mercado estaba a reventar, una mezcla surrealista de personas que intentaban desesperadamente asegurar su pan diario y los milicianos armados, que patrullaban con sus rifles como un cuerpo extraño entre los puestos.

Marina Fernández salió del convento cuando el sol alcanzó el punto más alto de su trayectoria. Su cesta, cubierta con un paño sencillo, no pesaba en su mano como verdura y pan, sino como todo el destino de la ciudad. La Pequeñica, envuelta cuidadosamente en varias capas de lino viejo y oscuro, estaba en el fondo. Para ocultar el contraste, había distribuido por encima una generosa capa de patatas frescas y terrosas y un puñado de judías verdes. El olor de la tierra debía cubrir el aroma pesado, casi dulzón, de madera vieja e incienso que se adhería a la estatua.

Cada paso sobre el empedrado irregular se sentía como si caminara sobre cristal. La multitud la empujaba por todos lados. Mujeres con pañuelos negros se abrían paso junto a ella, hombres con semblante sombrío discutían en voz baja sobre los informes del frente. Marina mantenía la cabeza baja, su mirada fija en el suelo. No debía mirar a nadie, pues quien se perdía en los ojos de un extraño, se traicionaba a sí mismo. Pero la sensación de que un par de ojos, tal vez la mirada experta de un miliciano, pudiera mirar directamente a través de la cesta hasta su interior, le helaba la sangre en las venas.

Al llegar a la plaza central, el palpitar de su corazón subió hasta su garganta, hasta que pudo escucharlo golpear en sus oídos. Aquí, entre los puestos de mercado improvisados, la presencia de la milicia era más fuerte. Estaban en pequeños grupos, sus botas cubiertas con el polvo de la calle, cigarrillos en la comisura de los labios, mientras sus miradas vagaban por la multitud como focos de búsqueda. Marina intentaba mantener su andar lo más natural posible. Recordaba el entrenamiento en su sala de estar, el equilibrio del peso. No podía tropezar. Un traspié, un impacto, un sonido de madera dura contra piedra, y todo habría estado perdido.

De repente, al doblar la esquina de un establo, ocurrió lo inevitable. Una patrulla de la milicia, cuatro hombres con uniformes sucios, se abría paso con imprudente prisa a través de la multitud, las voces altas, las risas groseras e indecentes. Marina estaba tan concentrada en proteger su cesta de un golpe accidental que no los vio a tiempo. Chocó casi frontalmente con el miliciano más adelantado.

El shock le recorrió los miembros como una descarga eléctrica. La cesta osciló en su mano, el peso de la estatua pareció multiplicarse por una fracción de segundo, como si quisiera revelarse. Sus rodillas casi ceden. Contuvo el aliento, sus ojos abiertos por el horror, incapaz de articular palabra. El miliciano maldijo en voz alta, un dicho tosco y blasfemo que resonó en toda la plaza. La empujó a un lado, sin dedicarle otra mirada a su rostro, y se abrió paso con sus compañeros, como si ella fuera solo un obstáculo molesto en su camino al poder.

Marina permaneció como petrificada. Su corazón corría como el de un pájaro capturado. Esperaba que se diera la vuelta, que gritara: "¿Quédate ahí! ¿Qué tienes ahí?". Pero no ocurrió nada. La patrulla se alejó, sus voces se desvanecieron en el ruido del mercado. Temblaba con tanta fuerza que apretó sus dedos contra el asa de la cesta hasta casi tener calambres. Había quedado ilesa. ¿El azar, o fue un milagro?, le había salvado la vida.

Los metros restantes hasta la Calle Escuadra parecieron una eternidad. Cada sombra era una amenaza, cada esquina un nuevo peligro. Cuando finalmente alcanzó la pesada puerta de madera de la Casa Flora y la dejó cerrarse tras de sí, respiró por primera vez con normalidad. Apoyó la espalda contra la madera fría de la puerta y escuchó. Fuera, el mercado seguía gritando, el día de la Inmaculada seguía su curso destructivo, pero aquí dentro, en el silencio de su casa, la Pequeñica estaba a salvo. Había llegado. Pero al poner la cesta sobre la mesa y levantar el primer paño, se dio cuenta de que el verdadero escondite apenas comenzaba. Tenía que ponerla en la pared antes de que cayera la noche.

El silencio de la pared

La noche había caído y la oscuridad en la Casa Flora actuaba como un escudo protector viviente. Marina ya no estaba sentada a la mesa; estaba ante una pared discreta en su sala de estar, tras la cual había un hueco que solo la familia conocía. Sus manos, que horas antes habían temblado al contrabandear por el mercado, estaban ahora llenas de una calma casi mecánica. Ya no había espacio para el miedo, solo para la acción.

"¿Escuchas algo fuera?", susurró sin darse la vuelta. Su marido, que estaba con ella, escuchaba con esfuerzo el silencio de la Calle Escuadra. "Solo el viento y el ladrido lejano de un perro", respondió en voz baja. "Las milicias han vuelto a sus alojamientos, pero no podemos perder tiempo".

Con herramientas pesadas que habían envuelto cuidadosamente en trapos para amortiguar cualquier tintineo metálico, comenzaron a romper el enlucido de cal de la pared. Fue un trabajo laborioso. Trabajaron piedra a piedra, ahogando el ruido de la palanca contra la piedra con los latidos de su propio corazón. Cuando cayó el primer trozo de mampostería, dejaron la hornacina al descubierto. El hueco estaba oscuro, polvoriento y olía a encierro de décadas.

Marina tomó el bulto que había liberado de la cesta y lo colocó con delicadeza en un pequeño cofre de hierro forjado. Había limpiado el cofre con sumo cuidado en los días anteriores para asegurarse de que la Pequeñica permaneciera protegida de la humedad de la mampostería. Cuando la estatua descansó dentro de su envoltorio de madera en el cofre, se veía aún más preciosa, casi como un tesoro perdido de un tiempo pasado.

Su marido levantó el cofre con ambas manos y lo deslizó con cuidado hacia el interior oscuro y polvoriento del hueco de la pared. Cada centímetro que el cofre se deslizaba hacia el interior del muro se sentía como un paso lejos del mundo destructivo de afuera. Cuando estuvo posicionada de forma segura en la hornacina, se miraron. En ese momento fueron conscientes de que la Pequeñica ahora, en su pequeño cofre, rodeada de ladrillos y mortero, encontraría un descanso que el mundo fuera de la Casa Flora le negaba.

Comenzaron a cerrar el muro. Los ladrillos se presionaron firmemente en el mortero, mientras el cofre desaparecía como núcleo silencioso detrás de la nueva pared. Trabajaron con una precisión que solo se alimentaba de la preocupación común por la supervivencia de la estatua. Tras la última capa de cal, la apertura había desaparecido, y con ella también el cofre, que ahora descansaba como una caja fuerte secreta en las profundidades de su casa. Solo cuando movieron el mueble pesado ante el lugar, regresó al cuarto un silencio opresivo, pero necesario.

El legado bajo el suelo

La renovación de la Casa Flora en Albox había sido planeada como un acto de revitalización, un proyecto para transformar los muros viejos en un hogar moderno. Pero en esta sofocante tarde de martes en el año 2026, la alegría naciente por los avances se transformó en un momento de puro horror. Los trabajadores estaban justo en proceso de retirar el solado en el rincón trasero de la sala de estar cuando los cimientos cedieron de repente.

No fue un ceder común; el suelo pareció temblar bajo una carga invisible y se abrió con un crujido seco. El polvo se levantó, un olor mohoso y de décadas invadió el cuarto desde la profundidad. Cuando el polvo se asentó, todos los que estaban en la estancia quedaron paralizados.

Del agujero oscuro sobresalía, como un dedo acusador de un tiempo olvidado, una mano huesuda. El esqueleto, que yacía oculto entre los escombros, parecía un cuerpo extraño en la modernidad de las obras en curso. Entre los dedos amarillentos brillaba algo: un trozo de oro que brillaba en la débil iluminación de la obra como un rayo de sol capturado.

"Santa Madre de Dios", gritó alguien del grupo, y el horror resonó en las paredes desnudas. "¿Qué es esto? ¿Quién es esto?".

El silencio que siguió fue tan denso que se percibía el murmullo lejano de la ciudad afuera como un eco de otro mundo. El trabajo se detuvo de inmediato. Con manos temblorosas, alguien tomó el teléfono para avisar a la policía. No pasó mucho tiempo hasta que las luces azules de los coches patrulla sumergieron la fachada familiar de la Casa Flora en una luz azul antinatural. Policías uniformados aseguraron el área, mientras un comisario inspeccionaba la fosa con el ceño fruncido. Se arrodilló, comprobó el estado de los huesos y el hallazgo con distancia profesional, pero en su mirada había una profunda inquietud.

En España, donde la historia parecía conservarse en cada capa del suelo, esto no era un hallazgo raro, pero aun así estremecedor. El comisario se levantó, se acarició la barbilla y miró a los presentes. Sabía que aquí no se trataba solo de un esqueleto; las circunstancias, la posición y el oro apuntaban a un pasado profundamente arraigado en Albox.

"Debemos tener cuidado aquí", dijo, su voz era tranquila pero firme. "Esto no es un asunto sencillo para la policía científica. Necesitamos a alguien que reconozca la importancia histórica antes de que destruyamos pruebas o perdamos el contexto". Sacó su radio y dio instrucciones. "Traed a Matteo. El restaurador. Si alguien conoce las capas ocultas de esta ciudad y las cosas que es mejor no despertar del sueño, es él. Sabe más sobre los secretos bajo nuestros pies que cualquier otro agente de la comisaría".

Los presentes asintieron en silencio. El nombre de Matteo era conocido en Albox, pero nadie había sospechado que su experiencia sería necesaria alguna vez para un legado tan cruel en la Casa Flora.

Mientras esperaban la llegada del restaurador, la atmósfera en la casa cambió. La Casa Flora ya no era solo un lugar de renovación; se había convertido en un archivo del horror que ahora, tras décadas de silencio, finalmente contaba su historia.

La oscura factura de la historia

Matteo entró en la Casa Flora con una calma que contrastaba drásticamente con la energía nerviosa de los agentes de policía. No era un hombre de conclusiones precipitadas, sino un hombre que llegaba al fondo de las cosas, literalmente. Cuando se paró frente al agujero en el suelo y vio la mano del esqueleto, que aún aferraba el oro, no palideció. Estaba acostumbrado a que el pasado en Albox presentara sus propias facturas.

El comisario se hizo a un lado. —Matteo, conoces las viejas historias mejor que nadie aquí. ¿Quién podría ser este?

Matteo se arrodilló. Su mirada era analítica, pero en sus ojos había un rastro de melancolía. Había leído los documentos, escuchado las tradiciones orales de los combates en la Calle Escuadra, las historias que en las familias solo se contaban en susurros. Pensó en el vecino celoso, aquel hombre consumido por la envidia y la amargura. La leyenda decía que ese hombre había estado a punto de traicionar el secreto de la Pequeñica ante anarquistas radicales. Una traición que no solo habría destruido la vida de los implicados, sino también el ancla espiritual de toda la región.

—Esto —comenzó Matteo, señalando el cráneo que emergía bajo el suelo—, no es una coincidencia. Y no es una tumba común.

Recordó el nombre de Joaquín Sánchez Soto, el ayudante socialista cuyo coraje había sido subestimado tantas veces. Se decía que Sánchez Soto había actuado en una operación nocturna cuando el peligro de que descubrieran a la Virgen era demasiado grande. —Se dice que hizo desaparecer a este hombre sin dejar rastro para salvar la misión —susurró Matteo, más para sí mismo que para el comisario—. Si este es el traidor, entonces el esqueleto aquí abajo ha sido durante todos estos años un testigo silencioso de lo que tuvo que hacerse para proteger un bien mayor.

El oro en la mano del esqueleto, quizás un soborno o simplemente la posesión del hombre que lo había acompañado hasta la muerte, brillaba bajo la luz de las linternas del comisario. Era como si la historia de la Calle Escuadra acabara de presentar la factura por el silencio de 1936.

—Es el traidor —confirmó finalmente Matteo con voz firme—. Sánchez Soto no solo lo mató; lo enterró donde ya no podía traicionar a nadie: a la sombra de lo que quería destruir.

Los policías guardaron silencio. La renovación arquitectónica de la Casa Flora se había convertido en una exhumación de la culpa. Matteo sabía que esto era solo el principio. Si el esqueleto había aparecido, no pasaría mucho tiempo hasta que las preguntas sobre la propia Pequeñica volvieran a resonar. El traidor yacía obviamente aquí, en el suelo.

El hallazgo bajo el suelo de la Casa Flora no tenía nada que ver con la Virgen en sí. Lo que habían desenterrado era el lado oscuro del silencio. Era el remanente de una traición que casi provoca que la Virgen nunca encontrara el camino de regreso al santuario.

—Hemos encontrado al hombre que planeaba traicionar a los salvadores —continuó Matteo—. El esqueleto no es un misterio sobre la Virgen, sino la confirmación de la historia sobre Joaquín Sánchez Soto y los otros ayudantes. Sánchez Soto actuó en aquel entonces para proteger a la Virgen. Hizo desaparecer a este hombre para que el santuario y la estatua permanecieran a salvo.

El comisario asintió lentamente. La lógica volvía a estar restablecida: la Virgen está a salvo y es venerada, mientras que el hombre que quiso traicionarla ha sido finalmente sacado de la tierra como parte de la verdad histórica. La familia Fernández, que renovaba la Casa Flora, ya no se enfrentaba a un misterio espiritual, sino a la dura realidad histórica de la Guerra Civil española.

El oro de la verdad

Matteo sabía que en el mundo de la historia, el contexto no solo era importante, era todo. No cedió. Mientras los agentes de la policía científica comenzaban a montar su equipo, los instruyó con una severidad casi pedante. —Cada centímetro que descubrimos aquí es una pieza de prueba de una época en la que la vida en Albox pendía de un hilo —les explicó—. Aquí no trabajamos solo en una obra, sino en una escena del crimen de la historia. Cada piedra, cada capa de tierra debe ser medida, cada capa documentada y cada foto tomada con una precisión que no deje lugar a dudas.

Los agentes, que al principio habían trabajado con una cierta rutina, pronto sintieron la seriedad en la voz de Matteo. Comenzaron a proceder con un cuidado quirúrgico que hacía justicia a la importancia del hallazgo. Mientras tanto, su amigo Raffael Moreno había llegado desde Granada. Moreno era un hombre cuyo nombre en círculos académicos representaba un conocimiento profundo, casi enciclopédico, sobre los capítulos más oscuros de la Guerra Civil española.

Cuando Moreno entró en la casa, había una tensión casi palpable en el aire. Los haces de luz de las lámparas bailaban por las paredes de la Casa Flora, proyectando sombras largas y distorsionadas sobre el suelo. Matteo lo recibió al borde de la excavación. —Raffael, qué bueno que estás aquí —dijo Matteo en voz baja, mientras señalaba el esqueleto—. Hemos encontrado algo que arroja una luz completamente nueva sobre las leyendas de 1936. Sospechamos que este es el traidor que quería revelar el escondite de la Virgen, el hombre de quien se decía que había sido eliminado por la mano de Sánchez Soto para salvar a la Pequeñica.

Raffael Moreno se acercó lentamente al agujero en el suelo. No era un hombre de emociones rápidas; sus movimientos eran tranquilos, casi solemnes. Observó el esqueleto, la postura encogida en la que yacía entre los escombros y, sobre todo, la mano que hacía el hallazgo tan enigmático. Entre los dedos huesudos brillaba un trozo de oro. Moreno se inclinó profundamente, sus ojos se entrecerraron mientras estudiaba el material.

—Mira esto, Matteo —dijo con voz ronca—. Esto no es un anillo o una joya de propiedad privada. El oro... la elaboración... lleva el sello de aquellos artesanos que adornaron a la Pequeñica en el siglo XVI. Esto es parte de la propia estatua, o al menos parte de los valiosos adornos con los que los habitantes de Albox habían decorado profusamente a su patrona en aquel entonces.

Matteo asintió con seriedad. La conclusión era aterradora y fascinante a la vez: el traidor no solo había sido un delincuente, había intentado enriquecerse a costa de la Virgen antes de que su plan fuera detenido bruscamente en aquella operación nocturna.

—Ya lo hemos registrado todo —continuó Matteo, mientras le mostraba a Moreno las carpetas de protocolos llevadas con esmero—. Antes de mover ni un solo hueso, hemos capturado cada ángulo con cámaras, medido cada capa y cartografiado exactamente dónde yacía cada objeto. Nada ha sido alterado, nada ha sido sacado de su contexto.

Moreno dejó vagar su mirada por la habitación, como si pudiera sentir a los espíritus del pasado en el cuarto. La policía científica continuaba trabajando bajo su silenciosa pero vigilante observación. Cada hueso que se levantaba con cuidado de la fosa era tratado como una reliquia valiosa. La Casa Flora ya no era solo una vivienda en renovación; se había convertido en un archivo que, tras 90 años de silencio, finalmente revelaba su dolorosa verdad.

La sombra del dragón apocalíptico

La policía científica trabajaba ahora más concentrada que nunca. Después de que el esqueleto fuera trasladado con cuidado, bajo las placas del suelo aparecieron otros artefactos que habían permanecido ocultos durante más de nueve décadas. Matteo, que apartaba los escombros con un pequeño cepillo, se detuvo de repente. Respiró hondo. En una pequeña cavidad, justo debajo de la zona donde había yacido el esqueleto, apareció algo que al principio parecía una simple piedra.

Pero cuando Matteo limpió la suciedad con cuidado, reconoció las líneas finas. No era una figura de arcilla o piedra, sino un dibujo ejecutado magistralmente sobre un trozo de material similar al pergamino que, debido al paso del tiempo, casi se había fusionado con el suelo. Mostraba un dragón, una criatura con alas extendidas y una mirada tan malévola como hipnotizante.

—Mira esto, Raffael —susurró Matteo, y su asombro era evidente—. ¿Qué hace un dragón aquí?

Raffael Moreno se acercó un paso más, sus ojos se convirtieron en rendijas mientras contemplaba el hallazgo. Llevaba guantes, pero sus manos temblaban ligeramente mientras examinaba el objeto. Las líneas eran precisas, casi amenazantes en su estética. Contempló al dragón desde varios ángulos, giró la cabeza ligeramente y una sonrisa seca se dibujó en sus labios al reconocer el significado del motivo.

—Esto no es un dragón cualquiera, Matteo —sentenció Raffael con sequedad—. Es el dragón apocalíptico de la Virgen del Santuario del Saliente. Mira la disposición de las escamas, la forma en que se enrosca alrededor de la espada; es exactamente el símbolo que está oculto en los adornos de la Pequeñica y en el santuario.

Matteo se quedó mirando el dibujo. La conexión entre el traidor, el oro robado y este símbolo era ahora innegable. —Si este hombre quería traicionar el escondite de la Virgen —conjeturó Matteo—, entonces tal vez usó este símbolo como una especie de "tarjeta de visita" o como marca para sus mandantes. No solo quería destruir, quería arrastrar al abismo el poder que estaba detrás del Saliente.

El ambiente en el cuarto cambió. La historia de una tragedia meramente local se convirtió de repente en una narración de simbolismo más amplio. El dragón en el suelo de la Casa Flora parecía un sello oscuro que finalmente se había roto. Raffael se acarició la barbilla y miró de nuevo el esqueleto, que ahora aparecía bajo una luz completamente nueva. —Este traidor no era solo un codicioso cualquiera, Matteo —dijo con voz grave—. Era parte de algo que hasta ahora hemos subestimado por completo.

El aliento bajo el suelo

Mientras Matteo y Raffael contemplaban el dibujo del dragón apocalíptico, las piezas del rompecabezas comenzaron a tomar una forma inquietante. Las viejas historias de los años de guerra en Albox volvían a rondar las mentes de los ancianos del pueblo. Se decía que la estatua emparedada en la Casa Flora había respirado suavemente en aquellos años. Se hablaba de un eco vibrante en la pared, un ritmo que parecía no ser de este mundo.

Matteo miró a Raffael. —Los milicianos —comenzó Matteo con voz ronca—, informaron en aquel entonces de un escalofrío que los invadía durante los registros. Decían que la pared estaba viva, que tenía pulso. Por eso salieron huyendo del cuarto.

Raffael miró el esqueleto, que ahora yacía ante ellos en toda su desnudez ósea. —¿Un milagro? —preguntó con sarcasmo. Señaló el lugar en el suelo, a solo centímetros de la pared tras la cual la Virgen había estado emparedada. —Eso no fue una vibración divina, Matteo. Era el aliento de un hombre que estaba enterrado bajo el solado y que, en su agonía de muerte, en su asfixia lenta, golpeaba y jadeaba contra el suelo.

La revelación fue como un golpe en el estómago. Los soldados que habían irrumpido en la Casa Flora para destruir el "símbolo de la antigua fe" no habían huido ante la Santísima Madre de Dios en aquel entonces. Habían huido ante la voluntad de vivir reprimida y estertorosa del hombre que ellos mismos, quizás inconscientemente o favorecidos por su propia presencia, habían enterrado en su agujero oscuro. Era una ironía cruel: lo que tomaron por una advertencia sobrenatural era, en realidad, el eco desesperado de una tragedia humana que ocurría justo debajo de sus botas.

—Respiraba —repitió Matteo, y un escalofrío le recorrió la espalda—. El traidor que quería revelar el escondite de la Virgen fue el mismo que produjo el "milagro" que protegió a la Virgen de los milicianos durante años. Su tormento fue su escudo.

Raffael dejó a un lado el dibujo del dragón. —Eso también explica por qué la milicia finalmente evitó esta casa. No tenían miedo a la fe. Tenían miedo a lo que no podían explicar, a la sombra del dragón que, en realidad, era el horror estertoroso de un hombre a quien ellos mismos habían enviado al infierno.

El silencio en el cuarto ya no era solo el silencio de la historia; era el silencio de una confesión que, tras casi 90 años, había sido sacada del suelo. La policía científica se detuvo. El comisario, que hasta entonces solo tenía el protocolo en mente, se veía pálido de repente. La leyenda de la "piedra que respira" había sido desmitificada, pero la verdad que ocupó su lugar era mucho más sombría.

La sombra de los herederos

En un bar lleno de humo en las afueras de Madrid, un grupo desigual estaba sentado a una mesa donde el tiempo parecía haberse detenido. Uno de ellos, Julián, un hombre magro con rasgos afilados, hojeaba sin interés un periódico regional de Almería. De repente, se detuvo. Sus ojos se estrecharon al leer un pequeño artículo que casi se había perdido en la sección de anuncios.

—¿Has visto esto? —preguntó y le puso el periódico bajo la nariz a su interlocutor, un hombre corpulento llamado Vicente.

Vicente apenas apartó la mirada de su vaso. —¿Qué? ¿Otra subida del precio de la gasolina?

—No, aquí. En Albox. Han encontrado un esqueleto —dijo Julián, y su voz oscilaba entre la fascinación y un nerviosismo reprimido.

Vicente se encogió de hombros, su expresión permaneció rígida. —¿Y qué? En España encuentras esqueletos en cada esquina si cavas lo suficiente. La historia está aquí, en todas partes bajo nuestras botas. Quiso quitarle importancia al tema, pero el dedo de Julián casi se clavó en el papel.

—No un esqueleto cualquiera, Vicente. Fue encontrado en la Casa Flora.

En ese momento, Vicente se quedó paralizado. El vaso que estaba a punto de llevarse a la boca se detuvo. Lo dejó lentamente y miró a Julián directamente a los ojos. La máscara de aburrimiento se había roto. —¿En la Casa Flora? ¿Estás seguro?

—Segurísimo —asintió Julián y golpeó con el dedo índice el titular—. La casa de los Fernández. La leyenda de la piedra que respira, ¿te acuerdas? Mi abuelo siempre decía que nunca debíamos preguntar por ahí, porque la verdad está enterrada donde nadie debe encontrarla. Si están cavando allí ahora, entonces no solo encontrarán huesos. Encontrarán la documentación de lo que deberíamos haber olvidado.

Vicente maldijo en voz baja. Su abuelo había sido uno de los milicianos que en aquel entonces habían huido aterrorizados durante el registro de la casa. La vergüenza y el miedo a que se descubriera que en aquel entonces habían huido ante el miedo de un ser humano, y no ante un Dios, era un secreto familiar que había perseguido a sus antepasados como una maldición. Eran los herederos de una mentira que ahora, en Albox, esperaba la luz del día.

—Tenemos que ir a Albox —dijo Vicente, y su voz era ahora gélida—. Si la policía científica está allí, si gente como este Matteo está hurgando por ahí y midiendo viejas historias con precisión forense, entonces algún día se toparán con la conexión. Con nuestra conexión.

—Nos vamos hoy mismo —decidió Julián—. No vamos a permitirlo. Si el mundo se entera de que el "aliento sagrado" de la Virgen solo era el estertor de un hombre al que nuestros antepasados aplastaron contra el suelo, entonces nuestro nombre quedará manchado para siempre.

Los dos hombres se levantaron sin terminar sus bebidas. Mientras salían del bar, dejaron el periódico sobre la mesa, un rastro olvidado de un pasado que ahora, en el año 2026, querían mantener bajo tierra a toda costa. Su viaje a Albox no era una visita; era una misión secreta para asegurar la tumba de su herencia antes de que la verdad destruyera toda su identidad.

Las sombras de la duda

El aire en las salas de la policía científica estaba lleno del zumbido de los ventiladores de los ordenadores y la luz pálida de las pantallas. Matteo y Raffael estaban sentados frente a las imágenes de alta resolución de la excavación. Cientos de fotos, cada detalle medido, cada estructura ósea digitalizada. Pero cuanto más tiempo observaban las imágenes, más inquieto se sentía Matteo.

Señaló una toma de las ataduras encontradas en el esqueleto. —Mira esto, Raffael. Estos nudos. No es el trabajo artesanal de un simple ayudante como Sánchez Soto. Es estándar militar. La forma en que fue fijado apunta a un entrenamiento que un colaborador local como Sánchez Soto nunca recibió.

Raffael hizo zoom en la imagen. —Tienes razón —murmuró—. Y mira la posición del oro. No estaba simplemente en la mano, estaba tejido en un pliegue especial del lienzo que le pusieron en la mano. Parece una entrega que salió mal, o un montaje.

La leyenda de Sánchez Soto, el ayudante recto que eliminó al traidor en defensa propia, empezó a resquebrajarse. ¿Quizás no era un simple simpatizante de la resistencia? Los dos expertos comenzaron a contrastar los documentos y los antiguos testimonios que tenían a mano con los nuevos hallazgos forenses. No había señales de lucha, ni lesiones defensivas en el esqueleto del traidor. Había sido eliminado de forma precisa y eficiente.

—Si Sánchez Soto no lo mató —susurró Matteo—, ¿entonces quién? ¿Fue quizás un agente doble? ¿Un hombre que trabajaba para la milicia pero fingía proteger a la Virgen solo para ganarse la confianza de los aldeanos y atraer al traidor a una trampa?

Sus pensamientos se aceleraban. Si eso era cierto, toda la historia del "rescate de la Virgen" por parte de Sánchez Soto sería una construcción, una hábil maniobra de relaciones públicas de la época para convertir al ayudante en un héroe, mientras que en segundo plano se libraba un frío juego de poder entre facciones. El esqueleto en el suelo de la Casa Flora no era solo la tumba de un traidor; era el testimonio de una intriga mucho más compleja y peligrosa.

Mientras seguían estudiando las imágenes, una sensación de inquietud se apoderó de ellos. La puerta de la sala de archivos estaba entreabierta. Matteo recordaba perfectamente haberla cerrado. Miró a Raffael. —¿Has oído eso?

Fuera, en el pasillo, resonaban pasos pesados y vacilantes. Julián y Vicente habían llegado a Albox. No estaban allí para ayudar; estaban allí para borrar las huellas de su abuelo. Habían eludido hábilmente al servicio de seguridad de la comisaría y ahora habían penetrado en el corazón de la documentación forense, justo donde se guardaban las pruebas de su vergüenza familiar.

—Alguien está aquí —susurró Raffael y apagó la pantalla para minimizar la luz en la sala—. Y viendo las imágenes del esqueleto... Matteo, mira este anillo en el hueso del dedo del traidor. He visto este sello antes. Es la marca de una unidad de milicianos conocida en aquel entonces por su absoluta crueldad. Sánchez Soto no estaba solo. Tenía ayuda, o estaba bajo órdenes.

El secreto de la Casa Flora ya no era un capítulo cerrado. Era un caso en curso, un polvorín político a punto de estallar. Y mientras escuchaban en la oscuridad de los archivos, no sospechaban que los herederos del terror ya estaban ante la puerta para destruir definitivamente las pruebas de su propio origen oscuro.

El veredicto paradójico

Los documentos que Matteo y Raffael extendieron ante sí olían a papel amarillento y a décadas de represión. Eran las actas de la justicia militar de 1939. Mientras afuera, en el pasillo, los pasos de los intrusos, Julián y Vicente, se hacían más pesados, Matteo y Raffael se sumergieron en un laberinto de frialdad jurídica.

—Dios mío —susurró Raffael mientras ojeaba las notas manuscritas del juez militar—. Esto no es solo una sentencia, es una burla.

El cargo oficial era "adhesión a la rebelión". El régimen franquista había calificado a Joaquín Sánchez Soto y sus compañeros como traidores. Que estos hombres hubieran arriesgado su vida para salvar a la Pequeñica de la destrucción a manos de anarquistas radicales de sus propias filas no desempeñaba ningún papel en este proceso. Era como si su acto nunca hubiera existido para los nacionalistas, o, lo que es más probable, como si hubiera sido borrado conscientemente para no poner en peligro la narrativa de los "únicos salvadores de la fe".

Matteo leyó la pasaje sobre la sentencia de 20 años de prisión varias veces. —Fueron amenazados por su propio bando, los anarquistas, porque querían proteger a la Virgen, y encarcelados como traidores por el otro bando, los nacionalistas, porque eran socialistas. Eran prisioneros entre dos frentes que usaban la fe solo como arma para sus ideologías.

La tortura psicológica para estos hombres debió ser insoportable. Mientras languidecían en las celdas de los nacionalistas, el régimen celebraba el rescate de la Virgen como mérito propio. Sánchez Soto y sus amigos se habían convertido en fantasmas en la historiografía oficial, héroes que nunca existieron o criminales que preferían olvidar.

—Raffael —dijo Matteo de repente mientras comparaba una foto de la sentencia con las imágenes del esqueleto—. El esqueleto... el traidor que supuestamente eliminó Sánchez Soto. ¿Crees que la justicia militar lo sabía? ¿Sabían que encarcelaban a un hombre que en realidad podría haber sido un "ciudadano recto" si se le juzgara por sus actos a favor de la Iglesia?

Raffael negó con la cabeza. —Quizás no encarcelaron a Sánchez Soto a pesar de su rescate de la Virgen, sino a causa de ello. Si realmente eliminó al traidor de la milicia, entonces el ejército sabía de su eficiencia. Un hombre capaz de actuar con tanta precisión era un peligro para Franco, sin importar a qué bando apoyara.

Fuera de la puerta, el ruido de los pasos se detuvo abruptamente. Una sombra cayó por la rendija de la puerta del archivo. La realidad de la sentencia de 1939 tendió un puente hacia el peligro en el que se encontraban ahora. La historia no solo se repetía, ejecutaba su veredicto.

Los dos hombres a la puerta comenzaron a empujar contra la cerradura. La lucha por la soberanía interpretativa sobre el año 1936 había regresado al año 2026, y Matteo y Raffael eran ahora los únicos testigos que podían destruir la narrativa oficial.

Los desconocidos en el pasillo

El pomo de la puerta del archivo crujió bajo la presión leve pero decidida desde afuera. Matteo y Raffael se quedaron paralizados. En la pantalla frente a ellos todavía brillaba el acta de la justicia militar de 1939.

—No te muevas —susurró Raffael. Con un clic rápido, borró la pantalla. La habitación se sumió en una oscuridad casi absoluta.

Fuera, dos voces hablaban. Sonaban tranquilas, controladas, casi profesionales, absolutamente extrañas para la atmósfera de una comisaría de provincia.

—El registro no está aquí, Julián. El comisario ha ordenado trasladar los documentos para el análisis forense al sector 4 —dijo una voz.

—No importa —respondió el otro, Vicente—. Sabemos lo que encontró el restaurador. El dibujo. El dragón. Si han establecido la conexión con el Saliente, son más peligrosos de lo que pensábamos. Ya no se trata del esqueleto. Se trata de que preguntan demasiado.

Matteo y Raffael contuvieron el aliento. Nunca antes habían estado frente a esos hombres. No sabían quiénes eran, por qué preguntaban por el dragón o cuál era su conexión con los sucesos de la Casa Flora. Todo lo que sabían era que estos extraños buscaban algo que los protocolos oficiales no revelaban.

Vicente continuó afuera: —No entenderán la conexión con la capa social de 1939. Creen que es una historia sobre socialistas y nacionalistas. No tienen ni idea de que hubo una tercera parte. Una que nunca aparece en los libros de historia porque ellos mismos escribían los libros de historia.

Matteo miró a Raffael en la penumbra. Su mirada era inquisitiva, casi presa del pánico. ¿Tercera parte? ¿Quiénes eran estas personas? ¿Qué tenía que ver el esqueleto, el supuesto traidor, con una "tercera parte" que supuestamente dirigía la historia? La información que acababan de escuchar involuntariamente era explosiva, pero no proporcionaba a Matteo y Raffael ningún contexto sobre la identidad de los interlocutores.

De repente, las voces de afuera callaron. Los dos desconocidos parecieron detenerse. ¿Había respirado Matteo demasiado fuerte? El pomo de la puerta se movió de nuevo, esta vez más lentamente.

Matteo le susurró a Raffael apenas audiblemente: —No conozco estas voces. No pertenecen a la policía, ni al pueblo... ¿quiénes son? ¿Y cómo saben lo del dragón?

Raffael negó con la cabeza. No podía responder a esa pregunta. Solo sabía una cosa: los dos hombres frente a la puerta no eran meros testigos de una historia familiar. Eran actores en un juego que Matteo y Raffael apenas comenzaban a comprender.

Los dos extranjeros en el pasillo eran los grandes desconocidos, y su interés en el hallazgo de la Casa Flora indicaba que el descubrimiento del esqueleto había provocado una avalancha que iba mucho más allá del destino de Joaquín Sánchez Soto.

Fuga del reino de las sombras

El pomo de la puerta se movió por tercera vez, esta vez con un clic metálico inconfundible, y el cerrojo cedió. La puerta se abrió una rendija. Una estrecha franja de luz de neón parpadeante del pasillo cortó la oscuridad de la sala y arrojó un cono de luz sobre el suelo, a pocos centímetros de los pies de Matteo.

—No dejé la luz encendida aquí dentro cuando salimos —susurró Vicente afuera. Su voz ya no era profesional, sino afilada como una cuchilla de afeitar.

Matteo reaccionó instintivamente. Empujó a Raffael hacia la ventana que daba al estrecho patio interior de la comisaría. Mientras los dos extraños entraban en la habitación —la silueta oscura del primer hombre, Julián, como un contorno vigilante en el marco de la puerta—, apalancaron la ventana con un tirón fuerte. Hubo un crujido seco que sonó como un disparo en el silencio repentino.

—¡Allí! —gritó Vicente.

Un haz de luz de linterna zigzagueó sobre las paredes, barrió los archivos dispersos y se detuvo exactamente en el lugar donde Matteo y Raffael habían estado sentados segundos antes.

Ambos saltaron. El salto al patio fue más corto de lo pensado, pero el impacto contra el suelo de piedra dura sacudió sus huesos. Sin mirar atrás, echaron a correr. Conocían esta comisaría, sabían dónde estaba la puerta lateral hacia el aparcamiento.

—No llevan los documentos —escucharon a Julián decir detrás de ellos, su voz sonaba extrañamente impasible, casi decepcionada—. Eso es bueno. Significa que creen haber encontrado la verdad que queríamos que encontraran.

Matteo se detuvo brevemente en una esquina, jadeando por el esfuerzo. Miró a Raffael, cuyo rostro parecía mortalmente pálido bajo la luz de la luna. —¿Qué ha querido decir con eso? —preguntó Matteo—. ¿Que hemos encontrado lo que querían que encontráramos?

Raffael negó con la cabeza, pero en sus ojos brilló una chispa nueva y peligrosa de comprensión. —Tal vez el esqueleto en la Casa Flora no fue una coincidencia, Matteo. Tal vez fue un cebo. Un cebo para hacernos buscar exactamente estos archivos, para encontrar exactamente esta sentencia de 1939.

—¿Para arrastrarnos a su juego? —preguntó Matteo.

—O para desacreditarnos —respondió Raffael—. Si salimos a la luz pública con esta "verdad", podríamos hacer exactamente lo que ellos quieren: contar una historia que destruya el estatus oficial de héroe y dejarnos como locos que abren viejas heridas para las que no hay pruebas.

Ahora estaban huyendo, no solo de dos hombres peligrosos, sino de una verdad que había sido manipulada desde el principio. La "tercera parte" ya había tejido sus hilos en la década de 1930, y Matteo y Raffael apenas acababan de entrar en la red.

Los herederos de la ira

La huida a través de los callejones serpenteantes de Albox llevó finalmente a Matteo y Raffael al refugio de las sombras detrás de la antigua iglesia parroquial. Sus corazones martilleaban contra sus costillas como pájaros atrapados. La adrenalina que había agudizado sus sentidos cedió lentamente ante una gélida desilusión mientras unían las piezas del rompecabezas que habían encontrado en el archivo y en su memoria.

—Las peticiones —susurró Matteo mientras se limpiaba el sudor de la frente y miraba a su alrededor para ver si alguien los había seguido—. ¿Recuerdas las listas, Raffael? ¿Los nombres de los firmantes de las solicitudes de indulto para Sánchez Soto y sus hombres?

Raffael, respirando con dificultad, se apoyó contra la pared de piedra rugosa. —¿Cómo podría olvidarlo? La mitad de la prominencia del pueblo había firmado. Familias conservadoras, seguidores firmes del nuevo régimen, terratenientes que adoraban a Franco, todos habían puesto su nombre bajo la solicitud. Avalaron personalmente a estos socialistas. No podían hacer otra cosa. Sabían quién había salvado a la Pequeñica de la barbarie. Esta garantía colectiva del pueblo fue la única razón por la que Sánchez Soto no terminó ante un pelotón de fusilamiento, sino que se libró "solo" con veinte años de prisión.

Matteo miró los contornos oscuros de la Casa Flora, que se alzaban en la distancia como un monumento al pasado. —Eso es precisamente la fuente de la amargura que recorre este pueblo hasta el día de hoy como un veneno. Las autoridades tuvieron que ceder porque la presión de la comunidad era demasiado grande. No podían condenar a santos por los que todo el pueblo avalaba. Pero se vengaron fríamente dejando que los hombres se pudrieran lentamente en las cárceles de Almería.

En la mente de Matteo se formó el rostro de un hombre que vivía en Albox, alguien a quien conocía vagamente de vista. El nieto de uno de esos socialistas condenados. Era un hombre que siempre había parecido algo retraído a los ojos de los otros aldeanos. Un hombre que llevaba el dolor por la pérdida de su abuelo como una armadura. Se decía en el pueblo que su abuelo no murió simplemente de una enfermedad en la prisión, sino en circunstancias misteriosas, exactamente en la misma noche en que se celebraba la fiesta oficial del "regreso de la Virgen" en el Santuario del Saliente.

—Los documentos sobre esa muerte —dijo Raffael con voz ronca—, existen. Lo he leído entre líneas en los viejos archivos de la iglesia. Nunca se incluyeron en los archivos de la justicia militar. Desaparecieron en un agujero negro de arbitrariedad burocrática y silencio eclesiástico.

—Este nieto —supuso Matteo—, lo sabe. No solo tiene la historia de su abuelo, tiene las pruebas del crimen cometido contra él en las cárceles de Almería. La Iglesia y las autoridades franquistas se colgaron la gloria del rescate de la Virgen como un trofeo en el pecho, mientras eliminaban sistemáticamente a los hombres que realmente la habían salvado. Esto ya no es un capítulo antiguo, Raffael. Esto es un motivo de venganza que arde hasta el día de hoy.

La comprensión los golpeó con la fuerza de un mazo. Julián y Vicente, los desconocidos, no buscaban simplemente un esqueleto o un dibujo. Buscaban el expediente sobre lo que ocurrió en la prisión en aquel entonces. Eran parte de esa facción que en aquel entonces protegía la "narrativa cristiana" y mantenía bajo llave la verdad sobre el asesinato de los socialistas.

—Deben encontrar a este hombre antes de que Julián y Vicente lleguen a él —continuó Matteo—. Si este nieto posee los archivos secretos, entonces es el último obstáculo para la "tercera parte" que intenta reescribir la historia de una vez por todas. No es un testigo desinteresado. Es un objetivo viviente.

Matteo y Raffael sabían ahora que ya no eran solo investigadores. Estaban involucrados en un juego profundo y sucio en el que las víctimas de 1939 seguían sirviendo como peones para los intereses de poder de 2026. El silencio del pueblo a su alrededor parecía de repente amenazante, como si las viejas casas de Albox supieran qué secreto terrible estaba ahora a punto de ser revelado.

—Lo buscaremos al amanecer —decidió Matteo—. Si no le advertimos, sufrirá el mismo destino que su abuelo. La verdad sobre la muerte en prisión morirá con él, y Julián y Vicente se asegurarán de que nadie sepa nunca quién fue realmente el responsable de la "limpieza".

La noche aún era joven, pero la lucha acababa de comenzar. Y en algún lugar de Albox, en un rincón sombrío, esperaba un hombre cuya única posesión era la amarga herencia de una mentira que ahora, finalmente, quería arrastrar a la luz de la justicia.

La escritura del oro

Matteo y Raffael se habían retirado a un pequeño taller en las afueras de Albox. Bajo la luz brillante de una lámpara de escritorio, Raffael colocó la pieza de oro sobre un trozo de terciopelo negro. Era diminuta, pero los grabados estaban realizados con una precisión que, incluso hoy, después de casi un siglo, resultaba impresionante.

Raffael tomó una lupa de joyero. Sus manos, que normalmente eran tan firmes, temblaron ligeramente. —Matteo, mira esto. El tipo de aplicación de pan de oro... esto no es un trabajo aficionado de un miliciano. Es la firma de los talleres que decoraron el santuario en el siglo XVI. Este es un fragmento auténtico de la Pequeñica.

Matteo se quedó mirando el metal brillante. —Si él tenía este oro consigo, entonces no solo lo robó. Se lo llevó como "seguro". Sabía que, si revelaba el escondite, con esta joya poseería un poder que lo haría invulnerable.

Pero entonces surgió la duda que cuestionaba toda la historia de Sánchez Soto. —¿Si el traidor estaba tan protegido, quién fue el hombre que lo eliminó sin esfuerzo en la Casa Flora? —preguntó Matteo—. Sánchez Soto era un hombre sencillo, un socialista, no un sicario entrenado.

Raffael dejó la lupa a un lado. —Ahí es exactamente donde reside el abismo lógico al que nos enfrentamos. Si miras los datos forenses del esqueleto, el tipo de fijación, fue una intervención militar profesional. Alguien había sacado al traidor del juego antes de que pudiera entregar el plan a los anarquistas radicales. Pero ese alguien no actuó por altruismo hacia la Virgen. Actuó bajo órdenes de una organización que sabía que el tesoro existía y quería asegurarlo para sus propios fines.

Matteo recordó los vagos registros en los archivos. La pregunta de quién movía realmente los hilos aquella noche en la Casa Flora ardía como fuego en su mente. ¿Era Sánchez Soto un agente doble que trabajaba para esa misteriosa "tercera parte" para "asegurar" el tesoro? ¿O era simplemente un idiota útil que sirvió de chivo expiatorio mientras un cómplice profesional actuaba en las sombras?

—Recuerda la sentencia de 1939 —continuó Raffael—. ¿Por qué el tribunal militar tuvo tanto interés en encerrar a todos los implicados durante veinte años, a pesar de que habían "salvado" a la Virgen? No querían que Sánchez Soto ni ninguno de sus amigos hablara nunca sobre quién estuvo realmente presente en la Casa Flora aquella noche. No solo castigaron a los socialistas, eliminaron a los testigos de un crimen que los propios militares habían cometido para poner sus manos sobre el tesoro.

Matteo sintió cómo las piezas del rompecabezas encajaban dolorosamente. El "rescate" de la Virgen había sido un montaje. Los socialistas pusieron la cara, los anarquistas sirvieron de espantapájaros y la "tercera parte", una alianza de actores clericales y militares, se había asegurado el tesoro en el caos de la guerra mientras inventaban la narrativa oficial del "milagro del rescate".

—El traidor en el suelo de la Casa Flora —concluyó Matteo— no fue un traidor a los ideales de la guerra. Fue un traidor a esta alianza secreta. Sabía demasiado, utilizó el oro como medida de presión y lo eliminaron a sangre fría.

Raffael asintió sombríamente. —¿Y Julián y Vicente? No buscan el esqueleto. Buscan el resto del oro que nunca llegó al santuario aquella noche. Buscan la prueba de que el tesoro que la gente admira hoy quizás sea solo una copia o un fragmento.

La Pequeñica, venerada en el Saliente, era para la gente un símbolo de fe, pero para Matteo y Raffael se había convertido en un interrogante brillante que cubría un siglo de mentiras.

La fractura de la traición

Raffael había utilizado sus contactos en Granada, expertos en arte sacro que trabajaban en los depósitos polvorientos de la archidiócesis. La respuesta llegó tarde en la noche mediante una comparación de imágenes cifrada. Matteo estaba sentado con él en el pequeño taller cuando la foto de alta resolución apareció en el monitor.

—Mira el borde —dijo Raffael, señalando la fractura de la pieza de oro—. Aquí, donde el metal se volvió quebradizo. No es un desgaste común. Es una fractura limpia y violenta. —Abrió una segunda ventana con una toma de la Corona de la Pequeñica, aquella fastuosa corona que durante décadas estuvo expuesta a los fieles tras un cristal blindado en el Santuario del Saliente.

Matteo contuvo el aliento. Raffael colocó una capa superpuesta digital sobre la imagen. Las puntas de la corona, los ornamentos curvos; la fractura de la pieza de oro de la Casa Flora encajaba como la última parte de un rompecabezas en el hueco de la corona.

—La robó —susurró Matteo—. El traidor profanó a la Pequeñica antes de ser capturado. No solo quería revelar el escondite, quería el tesoro para sí mismo. El oro en su mano no era un mero símbolo, era botín.

Pero el descubrimiento trajo una sombra consigo. Raffael abrió un antiguo documento de un archivo privado que contenía los nombres de quienes, en 1939, tenían acceso directo a los tesoros del santuario, aquellos que gestionaban el "regreso" de la estatua.

—Matteo, mira esta lista —dijo Raffael—. Cada uno de ellos, que en aquel entonces tenía acceso a los artefactos dañados, murió dentro de los cinco años posteriores al final de la guerra. Un accidente, un suicidio, una desaparición. El rumor del "oro maldito" no es un mero chisme de pueblo.

La imagen del dragón apocalíptico que habían encontrado bajo el suelo cobró ahora un nuevo significado. No era un símbolo de fe, sino una advertencia de los autores o un sello de maldición. Quienquiera que tocara el oro de la Pequeñica, quienquiera que supiera de la profanación, se convertía en parte de una cadena de destinos que terminaban inevitablemente en la ruina.

—Julián y Vicente —dijo Matteo, mientras un escalofrío recorría su espalda—. No solo buscan pruebas. Buscan el oro que aún falta. Y saben perfectamente que al hacerlo arriesgan su propia perdición. No son siervos de una institución, son cazadores de fantasmas de un pasado destructivo.

Matteo miró la pequeña pieza de oro que yacía sobre el terciopelo negro. De repente, parecía un trozo de carbón ardiente. —Si llevamos este oro de vuelta al Santuario, Raffael... si lo identificamos oficialmente como fragmento...

—...entonces revelaremos que la Pequeñica en el santuario ha sido durante décadas una estatua incompleta y profanada —completó Raffael.

El descubrimiento era un arma que Matteo y Raffael sostenían en sus manos. Si hacían pública la verdad, sacudirían los cimientos de todo lo conocido hasta ahora, pero también atraerían el interés de Julián y Vicente, y del nieto al que buscaban encontrar mañana. La historia de 1939 no había pasado; era un trauma abierto y sangrante que desplegaba toda su fuerza asesina en los fragmentos de oro de la Pequeñica.

El pergamino en el zócalo

—El pergamino —repitió Matteo, su voz temblando de emoción—. Raffael, ¿te acuerdas con exactitud? No estaba simplemente suelto en el zócalo. Estaba allí presionado, con tal cuidado, como si debiera perdurar siglos. En aquel momento lo tomé por un mero fragmento, una nota olvidada en la prisa de la guerra. Pero eso no fue casualidad. Era un mensaje, una marca.

Raffael dejó la lupa de joyero a un lado y miró a Matteo con los ojos muy abiertos. —¿Quieres decir que el pergamino fue depositado allí antes de que la Pequeñica llegara siquiera a su escondite en la Casa Flora? ¿Quién habría hecho eso? ¿Quién podría haber tenido conocimiento del escondite, mucho antes de que se produjera la traición?

Matteo se acercó a la ventana, mirando hacia la oscura noche de Albox. —Alguien que no solo planeó el escondite, sino que lo preparó. Alguien que sabía que la Virgen sería llevada a la Casa Flora mucho antes de que Sánchez Soto siquiera trazara sus planes. El pergamino no era una petición de ayuda. Era un inventario.

Un sentimiento gélido se extendió por Matteo. —Imagínate, Raffael: el traidor que encontramos en el suelo no fue el único que tenía el oro en el punto de mira. Alguien preparó el escondite desde el principio. La persona que colocó el pergamino en el zócalo no era un colaborador, no era un creyente. Era alguien que ya consideraba el tesoro como un botín asegurado. El traidor que Sánchez Soto eliminó quizás ni siquiera fue el primero que quiso robar el oro; solo fue quien estuvo en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Raffael comprendió la conclusión lógica de inmediato. —Eso explica la "tercera parte" de la que hablaba Vicente. Si el pergamino ya estaba en el zócalo antes de la acción del escondite propiamente dicha, entonces todo el proceso del "rescate" de la Virgen fue un escenario planeado desde hace mucho. El traidor fue una pieza de ajedrez que sacrificaron para legitimar oficialmente el escondite.

—Y el pergamino es la prueba —añadió Matteo—. Contiene detalles sobre el estado de la estatua y la cantidad de oro antes de que llegara a la Casa Flora. Si comparamos este pergamino con los hallazgos actuales... Raffael, descubriremos quién fue el verdadero arquitecto detrás de este "milagro".

La idea era aterradora. La Virgen nunca había sido solo un símbolo religioso; era el punto central de una operación profesional para asegurar el tesoro, detrás de la cual había mentes audaces y sin escrúpulos. El hecho de que el pergamino estuviera exactamente donde Matteo lo había encontrado en su primer encuentro, significaba que la historia de 1939 solo ahora, en el año 2026, estaba tomando su verdadera forma.

—¿Quién lo depositó? —preguntó Raffael en voz baja.

Matteo lo miró con seriedad. —Alguien que hasta el día de hoy marca la pauta en Albox o en el entorno de la Iglesia. Alguien que estaba seguro de que el pergamino nunca sería encontrado, porque nadie excavaría lo suficientemente profundo. Pero hemos excavado, Raffael. Hemos despertado al dragón.

La noche ya no parecía un telón de fondo, sino una arena. El pergamino, que durante tanto tiempo habían considerado una curiosidad, era la llave de la identidad de la "tercera parte". Si mañana podían unirlo con los registros del nieto, no solo revelarían la verdad sobre el asesinato en la cárcel; le quitarían la máscara a aquellas instituciones que habían gestionado el oro de la Virgen durante décadas como propiedad sagrada, cuando en realidad era el dinero ensangrentado de un robo centenario.

El oro de la verdad

El aire parecía volverse más pesado. El pergamino recompuesto en la pantalla ya no era un mero hallazgo, era el plano de un crimen que abarcaba generaciones. —El segundo tesoro —dijo Raffael, mientras movía los papeles sobre su mesa de un lado a otro—. Todo el tiempo nos hemos concentrado en la Pequeñica y la Casa Flora. Pero el pergamino... Matteo, mira estas marcas aquí. Estos no son caminos que lleven a la Virgen. Estos son caminos que conducen lejos del altar, directamente a las cámaras del tesoro del capítulo, que hoy creíamos vacías.

Matteo comprendió. —La historiografía oficial dice que las milicias robaron todo. Dicen que el oro fue fundido en las guerras o que desapareció a través de los puertos. ¡Esa fue la tapadera perfecta! Si nadie busca el "segundo tesoro" porque se cree que ya no existe, entonces se puede convertir en dinero pieza a pieza durante décadas.

—O —añadió Raffael sombríamente—, se utiliza como garantía para un poder que nunca debía salir a la luz pública. Estas joyas, estas coronas... no se escondieron para salvarlas. Se apartaron para que un pequeño grupo de hombres, la "tercera parte", mantuviera el control sobre el futuro económico y político de la región.

La leyenda de que el capellán y los fieles artesanos salvaron el tesoro era la máscara detrás de la cual se ocultaba el mayor robo de la historia local. Los hombres que en aquel entonces tomaron las coronas del altar no actuaron para Dios. Actuaron para sí mismos. Y su nieto, el hombre al que buscaban encontrar mañana, quizás no fuera el nieto de un mártir inocente. Quizás su abuelo hubiera sido uno de esos artesanos que, por encargo de la "tercera parte", sacó el tesoro y por ello fue silenciado en la cárcel, para que no se llevara el secreto de los escondites a la tumba.

—La fractura en nuestro fragmento de oro —dijo Matteo—, no fue un accidente. Fue una señal de disputa. Cuando el traidor se dio cuenta de que lo habían pasado por alto en la distribución del "segundo tesoro" o que él mismo solo debía ser un chivo expiatorio, arrancó una pieza de una corona. Quería probar que el tesoro no estaba perdido, sino que existía.

Raffael asintió. —Eso lo convierte en el hombre más peligroso de Albox en 1939. Tenía pruebas físicas de que los oficiales estaban robando el tesoro. No fue eliminado porque revelara el escondite de la Virgen. Fue eliminado porque poseía el oro de la verdad.

Matteo sintió una mezcla de ira y compasión. Se imaginó al nieto, el hombre que vive desde hace décadas con el estigma de ser el descendiente de un traidor. Si Matteo le muestra mañana el pergamino recompuesto y la pieza de oro, no solo le devolverá la historia de su abuelo. Le entregará la prueba de que su abuelo fue la víctima de un sistema que hasta el día de hoy gobierna en Albox.

—Mañana por la mañana —dijo Matteo, y su mirada era firme—. Nos reuniremos con él. Tenemos que decirle que su abuelo no fue un traidor. Fue un testigo. Y aquellos que lo mataron entonces en las cárceles de Almería son los mismos que hoy envían a Julián y Vicente para borrar los últimos rastros.

Raffael miró el reloj. —Si saben lo que nosotros sabemos, mañana al amanecer ya no esperarán en las sombras. Irán a la ofensiva.

—Entonces dejémoslos venir —dijo Matteo—. Pero ya no jugaremos en la oscuridad. Tenemos la verdad en nuestras manos, y la verdad tiene un nombre, un código y un fragmento de oro puro.

El silencio tras estas palabras ya no era un vacío. Era el presagio de lo que estaba por venir. El oro de la verdad había sido encontrado, y ahora debía pagarse el precio por ello.

La trampa del honor

Matteo y Raffael pasaron las horas restantes de la noche clasificando las pruebas. La comprensión fue como un golpe en la cara: el capellán no había sido cómplice, había sido la figura trágica que intentó salvar el santuario de aquellos que utilizaban la fe meramente como fachada para su codicia.

—El capellán —dijo Matteo, mientras comparaba los antiguos documentos del archivo de la iglesia una vez más con el protocolo del pergamino—. Sabía del "segundo tesoro", pero no se lo quedó. Intentó esconderlo para asegurarlo frente a los oficiales que ya extendían sus dedos hacia el oro. Instruyó a los artesanos, entre ellos al abuelo del nieto, para que pusieran las joyas a salvo.

Raffael asintió. —Tiene sentido. Por eso todo el pueblo avaló a estos hombres. La gente sabía que el capellán y sus fieles artesanos habían protegido a la Pequeñica del saqueo de las milicias y de la avaricia de los militares corruptos. Sin embargo, los oficiales sabían que el tesoro existía y sabían que nunca lo obtendrían legalmente mientras el capellán y los artesanos guardaran silencio sobre el escondite.

—Orquestaron la traición —añadió Matteo—. Presionaron a uno de los artesanos para que revelara el escondite. Cuando este hombre se dio cuenta de que solo era una herramienta en manos de los oficiales y que querían reclamar el tesoro para sí mismos, intentó conservar el fragmento de oro como seguro. Y precisamente por eso lo ejecutaron a sangre fría en la Casa Flora y presentaron al socialista, Sánchez Soto, como chivo expiatorio ante la justicia militar.

El capellán, comprendieron, se había convertido él mismo en víctima de esta intriga. Había intentado desesperadamente preservar la verdad, pero la justicia militar lo había silenciado arrojando a sus "ayudantes" a la mazmorra. La gloria que la Iglesia y el régimen exigieron más tarde por el "rescate de la Virgen" fue un montaje cínico de los oficiales que obligaron al capellán a seguirles el juego, o a arriesgar la vida de los artesanos restantes.

—El nieto —dijo Raffael con voz baja—, cree que su abuelo fue un traidor porque la historia oficial así lo presentó. No sabe que su abuelo en realidad quería proteger el oro de los oficiales. Ha crecido cultivando un odio contra el recuerdo de su propio abuelo.

—Entonces la conversación de mañana no será una confrontación —dijo Matteo—. Será una liberación.

Sabían ahora que la "tercera parte", ese grupo dentro de la jerarquía militar de entonces, había mantenido durante décadas el control sobre los archivos y la narrativa en Albox para borrar el rastro de su saqueo. Los oficiales fueron los arquitectos, Julián y Vicente los herederos de esta tradición asesina.

Matteo puso la mano sobre el fragmento de oro. —El capellán es inocente. El pueblo es inocente. La culpa reside solo en aquellos que abusaron de la protección de la fe para su beneficio personal. Mañana no solo le mostraremos al nieto la verdad sobre su abuelo. Le mostraremos que su abuelo fue un héroe que luchó contra una conspiración poderosa y corrupta.

La noche casi había terminado. La primera luz de la mañana comenzaba a brillar sobre las montañas de Almería. Ahora tenían la imagen completa: un robo bajo bandera falsa, un mártir difamado como traidor y una organización dispuesta a pasar por encima de cadáveres para preservar su oscura historia.

—¿Listo? —preguntó Raffael.

Matteo asintió. —Listo. Vamos con el nieto. Y nos llevamos la verdad con nosotros.

El sacerdote que vestía el manto de la verdad

Matteo y Raffael contemplaban los documentos que Tomás había puesto sobre la mesa. Entre los expedientes sobre su abuelo, destacaban las anotaciones sobre Don Antonio. No eran documentos de un hombre quebrantado, sino de un luchador.

—Mira esto —dijo Tomás, señalando una lista del consejo municipal de 1950—. Don Antonio no era un extraño. Era vocal de la Iglesia. Se sentaba a la mesa con las mismas personas que le habían hecho la vida imposible a sus amigos. Infiltró el sistema desde dentro para apoyar a los supervivientes.

Matteo leyó los documentos históricos sobre las cartas de Don Antonio a «Luis de Vega» (Sánchez Soto). —Es brillante, Raffael. El capellán utilizó la vía oficial para dejar un rastro. Exigió formalmente la devolución de la Pequeñica, sabiendo perfectamente que el ejército ya tenía el tesoro bajo control. Los confrontó por escrito con su propia codicia.

—Era una espina clavada en su costado —añadió Raffael—. No podían eliminarlo porque era demasiado respetado. Así que tuvieron que aceptarlo. Utilizó todo su estatus social en la Albox de los años 50 para proteger a los familiares de los socialistas condenados.

Para Matteo, surgía ahora una nueva imagen de la «tercera parte». No eran omnipotentes; habían tenido que temer a Don Antonio. Y el pergamino que ahora tenían en sus manos, el plan del robo, había sido quizás la última póliza de seguro de vida de Don Antonio. Sabía que nunca derrotaría a los oficiales, así que escondió el protocolo del robo (el código del dragón) de tal manera que solo alguien capaz de entender la historia de la Casa Flora y del santuario como un todo podría encontrarlo.

Don Antonio no solo escondió el pergamino; probablemente lo rasgó en dos partes para asegurarse de que solo alguien con verdadera visión histórica pudiera encontrar el camino hacia el «oro de la verdad». Quería evitar que los oficiales o sus herederos (Vicente y Julián) lo obtuvieran por completo.

Dado que Don Antonio formaba parte del consejo local de educación y municipal en 1950, es muy probable que haya dejado más pistas en los archivos de la ciudad, justo bajo las narices de quienes hoy excavan buscando el oro.

—Don Antonio prolongó el juego más allá de la muerte —dijo Matteo en voz baja—. Sabía que el oro volvería a ser el centro de atención cuando los actores de aquella época traspasaran su poder a sus descendientes.

Matteo miró a Tomás. —Tu abuelo y el capellán eran aliados. El capellán proporcionaba la información; tu abuelo, el conocimiento logístico sobre el escondite. Si tu abuelo fue asesinado en la cárcel, fue porque llevó a cabo el plan de Don Antonio hasta el final: codificó el lugar del oro de tal forma que los oficiales y sus herederos actuales se enfrentan a un enigma.

Los protocolos del silencio

Las viejas actas de las sesiones del consejo municipal de Albox de los años 1948 a 1952 yacían como testigos amarillentos sobre la mesa ante Matteo, Raffael y Tomás. No habían terminado en los archivos oficiales de la policía, sino en una colección privada que el abuelo de Tomás había reunido laboriosamente antes de su arresto.

—Don Antonio era un maestro del doble sentido —murmuró Raffael, pasando el dedo sobre las líneas escritas a máquina—. Mira este informe sobre la «restauración del alcantarillado municipal» de 1950. ¿Por qué iba un sacerdote a estar en un comité sobre tuberías de aguas residuales? No tiene sentido, a menos que no se trate de aguas residuales.

Matteo se inclinó más cerca. —Lee el párrafo sobre los viejos sótanos bajo el ayuntamiento y el archivo adyacente. Don Antonio insistió explícitamente aquí en que los «cimientos históricos» deben permanecer intactos para proteger la «integridad estructural» de la ciudad.

La palabra estructura (estática), un término que Matteo observaba con una cautela instintiva, parecía ser aquí una instrucción oculta. Don Antonio sabía exactamente que los oficiales querían registrar las antiguas bóvedas bajo el pretexto de la modernización, donde sospechaba que estaba el conocimiento sobre el segundo tesoro. Bloqueó a la administración municipal haciendo de la estructura una condición inviolable.

—Ha minado el terreno —constató Matteo—. No con explosivos, sino con requisitos burocráticos. Puso el acceso a los lugares donde los oficiales sospechaban que estaba el tesoro bajo una protección permanente de patrimonio histórico. El oro no está en una cueva en las montañas. Está justo bajo nuestros pies, en el corazón de Albox, bajo la protección del ayuntamiento.

Tomás miró el documento. —Mi abuelo siempre decía que el «oro de la verdad» descansa donde se escribe la historia del pueblo. Pensé que se refería al santuario. Pero se refería al archivo. Al ayuntamiento.

En ese momento, el sonido de un cristal estallando desgarró el silencio de la noche. Rayos de focos cortaron la penumbra frente a la casa del nieto. Julián y Vicente ya no eran discretos. El tiempo de observar había terminado.

—Saben que estamos aquí —dijo Tomás con calma mientras sacaba un pesado cofre de metal de un compartimento secreto bajo las tablas del suelo—. Don Antonio me dejó esta herencia para que no cayera en manos de esta gente. Estos son los últimos registros sobre los oficiales que ordenaron el robo.

Matteo comprendió que estaban en una situación sin salida. —Tomás, tenemos que salir de aquí. Si el archivo bajo el ayuntamiento es el lugar, entonces tenemos que ir allí antes de que bloqueen el terreno.

—No —respondió Tomás, entregándole el cofre a Matteo—. Váyanse ustedes. Soy yo quien no puede negar esta herencia. Yo los detendré. Mi abuelo pagó por este oro, yo me aseguraré de que ellos nunca paguen el precio completo por él.

—Tomás, esto es un suicidio —protestó Raffael.

—Es justicia —replicó el nieto—. Don Antonio extendió el manto de la mentira en 1950 para protegernos. Hoy nosotros lo retiramos.

Fuera, pesadas botas se acercaban sobre el adoquín. Matteo sintió el cofre en sus manos, pesado, frío y lleno de pruebas. Tenían que encontrar el camino bajo el ayuntamiento. La leyenda del segundo tesoro se había convertido de repente en un objetivo tangible, mientras el nieto se preparaba para vengar a los fantasmas de su abuelo y del capellán.

La confesión en la cinta de lino

Mientras fuera las sombras de los perseguidores se deslizaban sobre la pared de la casa de Tomás, Matteo abrió el pequeño libro encuadernado en cuero que había sacado del cofre de metal. La letra era temblorosa, pero inconfundible: las notas de Don Antonio del año 1948.

—«Vi al traidor en la Casa Flora el 12 de abril de 1939 con mis propios ojos» —leyó Matteo en voz alta. Los otros dos contuvieron el aliento—. «Vi cómo desnudaba a la Pequeñica. Ya había contactado con compradores del bando de la milicia. Quería venderlo todo para comprarse una vida en Francia, lejos de la guerra. Sánchez Soto lo sabía. No era un asesino por codicia, era un guardián. Esa noche en la Casa Flora, no solo enterró al traidor, preservó el oro de la Virgen de la perdición definitiva».

Matteo cerró el libro. —Esto lo cambia todo. Sánchez Soto no fue un traidor a sus ideales. Fue quien preservó el tesoro del acceso de las milicias. No enterró al hombre bajo el suelo por motivos políticos, sino para proteger el tesoro.

Raffael miró el libro fijamente. —Y Don Antonio lo encubrió. Guardó silencio sobre el esqueleto en la Casa Flora porque sabía que la verdad de que un socialista había salvado el tesoro nunca debía ver la luz mientras los oficiales ya codiciaban el oro.

La revelación trae tres amargas conclusiones:

La santidad del acto: El acto de Sánchez Soto fue un acto de protección. La sentencia de 1939 no fue solo una venganza política, sino un acto jurídico de los oficiales para castigar al hombre que les había negado el acceso al tesoro.

El diario como arma: Don Antonio dejó esta confesión para que nunca pudiera ser destruida. Es la prueba de que la Pequeñica que hoy está en el santuario es solo el fragmento superviviente de un tesoro mucho mayor que los oficiales no pudieron encontrar en aquel entonces porque Sánchez Soto eliminó al traidor.

La carga moral: Matteo se da cuenta de que la «estructura» del conocimiento, como Don Antonio la llamaba en sus informes municipales, era la única frontera entre el tesoro y aquellos que hoy quieren robarlo.

—Tenemos que encontrar el resto —dijo Matteo con una determinación que ahogó el miedo a los pasos tras la puerta—. Si Don Antonio sabía lo que pasó en la Casa Flora, entonces también sabía a dónde llevó el abuelo de Tomás el «oro de la verdad» cuando huyó de los oficiales. Está en este diario.

Pasó las páginas apresuradamente. En la última página, poco antes de la muerte de Don Antonio, había un boceto. No era un plano técnico, sino un fragmento del plano del archivo bajo el ayuntamiento. Un punto único estaba marcado con un signo que coincidía exactamente con la grieta en el pergamino del dragón.

—Está en el sótano bajo la antigua sala de archivos —susurró Matteo—. Justo donde Don Antonio hizo bloquear los cambios estructurales en 1950. Lo escondió bajo los cimientos del ayuntamiento, en una zona que los oficiales nunca pudieron destruir sin poner en peligro la estabilidad estructural del ayuntamiento.

La estabilidad del ayuntamiento era, por tanto, la caja fuerte para el oro de la verdad. Mientras afuera derribaban la primera puerta, Matteo y Raffael sabían ahora dónde estaba el objetivo. La carrera contra Julián y Vicente ya no era una lucha por la historia; era la lucha por el último legado intacto que Don Antonio y el abuelo de Tomás habían defendido con sus vidas y su reputación.

Tomás toma ahora el teléfono o atranca el pasillo para dar tiempo a Matteo y Raffael. Tienen el plan, tienen el diario y ahora saben que el oro yace literalmente bajo el suelo del poder en Albox.

La estructura del olvido

Matteo y Raffael sabían: si querían entrar bajo el ayuntamiento, no podían hacerlo por la puerta principal. La «tercera parte» ya tenía el edificio bajo vigilancia. Necesitaban un acceso que evitara el «bloqueo estructural» de Don Antonio sin provocar un derrumbe.

—Necesitamos equipo —dijo Raffael mientras se alejaban bajo la protección de la oscuridad de la casa de Tomás—. Los sótanos allí abajo están sellados desde 1950. No hay intercambio de aire. Necesitamos máscaras respiratorias, no médicas, sino máscaras de filtro contra polvo y gases de putrefacción. Y luz. Mucha luz que no llame la atención.

Sabían a dónde tenían que ir. Matteo recordaba las rondas nocturnas de los equipos de mantenimiento municipales. Si entraban por el antiguo túnel de suministro en la parte trasera del ayuntamiento, podían llegar a la zona que Don Antonio había clasificado entonces como «frágil desde el punto de vista estructural».

La lista de necesidades:

​•​     ​Máscaras respiratorias y de protección (FFP3 con filtro de carbón activo): Para protegerse de la carga de décadas de moho, polvo de asbesto y las emanaciones de la mampostería en descomposición.

​•​     ​Linternas frontales de alto rendimiento (modo luz roja): Para no ser vistos a través de las ventanas de las oficinas circundantes o desde la calle.

​•​     ​Un endoscopio industrial: Raffael aún lo conservaba de sus días en Granada. Un cable delgado con cámara para ver a través de grietas en la mampostería antes de derribar una pared.

​•​     ​Una palanca y un pequeño martillo perforador silencioso: Don Antonio había bloqueado el acceso, pero no lo había asegurado para la eternidad contra equipos pesados, sino contra oficiales curiosos.

El descenso Cuando llegaron a los túneles bajo la ciudad, los golpeó una pared de aire fresco y rancio. Matteo se puso la máscara. Respirar se sentía pesado, una resistencia mecánica contra la suciedad de las décadas.

—La estructura es el problema —susurró Raffael mientras exploraba con el endoscopio un agujero en la vieja mampostería de ladrillo—. Don Antonio instaló deliberadamente aquí soportes que cargan todo el peso del archivo que hay encima. Si soltamos la piedra equivocada, haremos que el ayuntamiento se derrumbe. Esa era su última línea de defensa.

Los dos hombres se movían como cirujanos en un cuerpo que llevaba 70 años muerto. Tenían que encontrar el punto que Don Antonio había marcado en el diario. Sobre ellos, oyeron el sonido sordo de pasos. Era Julián. Él y su gente ya estaban en el ayuntamiento. No buscaban bajo el suelo, buscaban en las oficinas, en las cajas fuertes, buscaban un documento, mientras Matteo y Raffael estaban justo bajo sus pies.

—Ahí —dijo Matteo, dirigiendo su luz hacia un punto donde los ladrillos estaban dispuestos en un patrón extraño, el símbolo del dragón tallado en la mampostería.

El legado de Don Antonio estaba justo delante de ellos. Pero el camino hasta allí no solo estaba bloqueado por piedra, sino por el riesgo de un colapso mortal. Tenían que excavar mientras, sobre ellos, los perseguidores palpaban cada centímetro del suelo.

Raffael se arrodilló en el polvo mohoso, la luz de su linterna frontal en modo rojo bailaba sobre la pared de ladrillos. Había dejado a un lado el endoscopio y pasó las yemas de los dedos sobre los símbolos del dragón tallados.

—¿Ves eso, Matteo? —susurró—. No es una simple decoración. Mira el hocico del dragón. No está simplemente martilleado en la piedra. Está ligeramente biselado, es un riel guía tridimensional.

Sacó un pequeño frasco de polvo de grafito de su mochila y sopló una nube fina sobre los ladrillos. Los contornos de los símbolos destacaron con nitidez. Quedó claro: las piedras mismas eran elementos móviles de un rompecabezas mecánico que Don Antonio había integrado en los cimientos.

El enigma de las piedras de estructura

—Don Antonio combinó el conocimiento del capellán con la destreza artesanal del abuelo de Tomás —dijo Raffael mientras colocaba el dedo en el hueco del hocico del dragón—. Son señales, pero no para los ojos. Son para las manos.

Los dragones debían ser presionados o desplazados en un orden específico. Pero no simplemente hacia adentro, sino con un movimiento rotatorio. Cada piedra actuaba como un pequeño pasador que liberaba un perno en el interior de la mampostería.

—Escucha —ordenó Raffael. Presionó con el pulgar hacia la derecha la primera piedra, la que formaba el ojo del dragón. Un chasquido metálico resonó desde lo profundo de la mampostería, extendiéndose como un eco por toda la sala del sótano.

—No señalan hacia adelante —se dio cuenta Matteo, observando los movimientos—. Señalan los puntos de presión en la mampostería. Cada vez que giras una piedra, se desplaza la distribución de carga dentro de la pared. ¡Ha utilizado la estructura como mecanismo de cierre!

¿Hacia dónde señalaban?

Mientras Raffael movía la segunda y la tercera piedra, la pared comenzó a «respirar». Comenzó a caer un suave reguero de arena y mortero viejo. Los símbolos en la pared ya no formaban un grupo, sino una línea continua, una representación gráfica del flujo de fuerzas en la bóveda.

—Señalan un punto justo debajo del pilar central del archivo —dijo Raffael con la respiración entrecortada—. Si activas las piedras en este orden específico, desvías la presión del edificio. Don Antonio hizo descansar el ayuntamiento sobre un secreto mecánico.

—Eso significa —concluyó Matteo— que no estamos simplemente sacando piedras. Estamos soltando un bloqueo estructural. Una vez que la última piedra esté en posición, la pared no se abrirá simplemente, sino que el suelo bajará como un mecanismo de relojería debido al propio peso del edificio.

Era un plan genial y a la vez demencial: para liberar el oro de la verdad, tenían que manipular la estructura del ayuntamiento. Ya no eran ladrones; ahora eran los arquitectos de una inestabilidad controlada.

—Si nos equivocamos —susurró Raffael—, nos enterraremos bajo todo el ayuntamiento.

—Y si tenemos razón —respondió Matteo mirando el pilar al que los dragones ahora señalaban al unísono—, se abrirá la caja fuerte del pasado.

El silencio en la cripta ya no era solo mohoso, era opresivo. Raffael retiró la mano como si la piedra lo hubiera quemado. El polvo, levantado por su manipulación, bailaba en los haces de sus lámparas de luz roja; un velo pequeño y traicionero que nublaba la visión de lo esencial.

—Piensa, Matteo —susurró Raffael, y su voz resonó extrañamente plana en la pequeña habitación—. Don Antonio era un maestro de la táctica. En 1950, se aseguró en el consejo municipal de que esta zona fuera declarada «estructuralmente inestable». ¿Por qué iba a instalar el mecanismo precisamente en la pared que sostiene el ayuntamiento? Esto no es una caja fuerte. Es el cebo. Un cebo para cualquiera que descifre el código del dragón.

Matteo dio un paso atrás y dejó que su luz recorriera las paredes. Recordaba el diario, las entradas meticulosas, casi pedantes, del capellán sobre la renovación del edificio. Si no era la pared, ¿qué era entonces?

—Si no está aquí —dijo Matteo mientras apoyaba la frente contra la pared fría—, entonces es una parte del todo que no vemos. Raffael, el pergamino. Los bordes rasgados encajan, pero ¿alguna vez has mirado el papel en sí? No el dibujo, no el código, el pergamino en sí.

Matteo sacó el documento compuesto de su bolsa impermeable y lo extendió con cuidado en el suelo. Dirigió la luz roja directamente a las fibras. —Don Antonio siempre trabajó con tinta y pluma. Pero mira la estructura. Aquí, en los bordes donde convergen los trozos de pergamino... hay perforaciones. Como en una plantilla.

Raffael comprendió al instante. Tomó el endoscopio y ya no lo mantuvo contra la pared, sino sobre el pergamino mientras lo sostenía contra el haz de luz de su lámpara. —No es un mapa mural —jadeó—. Es un negativo.

Matteo sostuvo la luz en un ángulo determinado hacia la pared, exactamente sobre el símbolo del dragón que antes había considerado parte del mecanismo. —Intentamos mover al dragón. Debimos haberlo proyectado.

Sostuvo el pergamino en el haz de su lámpara. A través de las perforaciones en el papel, la luz ya no caía de forma difusa sobre la pared, sino que se refractaba en un patrón de luz preciso, una constelación de estrellas que se superponía al dragón. No fue un movimiento mecánico lo que abrió la pared. Fue una señal óptica.

—El mecanismo no reacciona a la presión —constató Raffael mientras observaba cómo se encendía un minúsculo punto de luz en uno de los ojos del dragón, enfocado a través de la plantilla del pergamino—. Reacciona a la luz. Don Antonio instaló una lente detrás del ladrillo. Quería asegurarse de que solo alguien que poseyera el pergamino y la plantilla encontrara el lugar del tesoro.

Un zumbido bajo, casi inaudible, recorrió el suelo. No era el chirrido de piedra contra piedra, sino el sonido de algo que había estado bajo tensión de resorte durante décadas.

—El ayuntamiento no se derrumba —susurró Matteo mientras el pilar central de soporte no se movía, sino que se abría una estrecha ranura en el suelo, justo entre las baldosas que Don Antonio había hecho designar en 1950 como «zona de saneamiento»—. No escondió el tesoro en los cimientos. Lo acomodó en un hueco entre los pilares de soporte.

Sobre ellos, pasos pesados resonaron de repente por el pasillo del ayuntamiento. Julián y Vicente habían llegado al archivo.

—Vienen —dijo Raffael mientras se pegaba al suelo y miraba hacia la ranura que se abría bajo las baldosas—. Matteo, quizás tengamos treinta segundos antes de que encuentren la trampilla hacia el sótano.

La huida del silencio

—Vacío —susurró Matteo, y su mirada recorrió el hueco oculto, solo piedra fría y el olor a polvo estancado. Nada de oro. Nada de joyas—. Don Antonio nos ha engañado. O alguien fue más rápido.

Raffael lo agarró por la manga, con los ojos fijos por la tensión. —¡No importa, Matteo! Si nos encuentran aquí, estaremos muertos antes de que podamos decir una palabra. ¡Vamos!

Deslizaron el diario y el pergamino en sus bolsillos y se presionaron contra las paredes rugosas del conducto de servicio. Justo cuando devolvieron el dispositivo mecánico a su posición inicial —el suave clic del resorte encajando fue ensordecedor en el silencio repentino del sótano—, la luz de arriba penetró en la sala.

Un haz cegador de una linterna de alta potencia cortó la oscuridad. Julián y Vicente habían llegado al archivo. Matteo y Raffael se fundieron con la oscuridad de los antiguos túneles. Se arrastraron por el suelo embarrado, con el corazón en la garganta, mientras escuchaban sobre ellos el sonido de archivadores volcados y los insultos furiosos de Julián.

—¡Aquí no hay nada! —gritó Julián, seguido por el sonido de madera astillándose—. ¡El ayuntamiento es un búnker, pero el maldito tesoro no está aquí!

Matteo contuvo el aliento mientras él y Raffael se abrían paso como dos sombras a través del laberinto de las antiguas tuberías de alcantarillado. Estaban a pocos metros de la salida provisional detrás del ayuntamiento cuando Raffael se detuvo de repente. Metió la mano en su bolsillo y sacó el extremo «vacío» del hueco, una pequeña pieza metálica que había pescado del hueco en el último momento sin darse cuenta conscientemente.

No era oro. Era una cápsula cilíndrica de latón, apenas más grande que un dedo.

—Eso se les pasó por alto —susurró Raffael mientras escapaban al aire frío de la noche en el callejón y se sumergían bajo la protección de las sombras nocturnas de Albox.

Corrieron hasta que les quemaron los pulmones, lejos de la Plaza, hacia uno de los callejones serpenteantes donde la historia de Albox parecía perderse en la oscuridad. Solo bajo la luz parpadeante de una farola lejana se detuvieron.

—Si el oro no estaba allí —jadeó Matteo apoyándose en una pared rugosa—, entonces Don Antonio nunca lo dejó allí. Usó el hueco para asegurar otra cosa.

Raffael abrió la cápsula de latón. Con manos temblorosas, sacó una tira minúscula de microfilm, una técnica extremadamente avanzada para la década de 1950.

—El oro era solo el cebo para los codiciosos —dijo Raffael, y en sus ojos se reflejó una comprensión nueva y más oscura—. Esto es el «oro de la verdad». No es una lista de monedas de oro. Es la lista de nombres de quienes blanquearon el dinero. Todos. Desde 1939.

Matteo miró el pequeño trozo de película. No habían encontrado el tesoro que enriquece al mundo, sino el dosier que sacudiría los cimientos del mundo tal como conocían Albox. Habían encontrado el tesoro de la «tercera parte», y ese tesoro era para Julián y Vicente mucho más mortal que cualquier corona de oro puro.

Han escapado, pero ahora llevan consigo el documento más peligroso del pueblo. Julián y Vicente no se rendirán; ahora saben que Matteo y Raffael se han llevado algo del ayuntamiento.

La falsa seguridad

Matteo miró fijamente el lugar donde Vicente acababa de estar parado. —No sabían lo que estaban buscando —espetó, conteniendo apenas su ira—. Si hubieran sabido que era un microfilm, no nos habrían registrado tan apresuradamente. Solo querían lo que sacamos del ayuntamiento.

Raffael se hundió en una silla y se pasó la mano por la cara. —Pero, ¿cómo sabían que teníamos algo? Nos han estado vigilando, sí. Pero lo del ayuntamiento fue una trampa, o una carrera. Nos vieron salir cuando salíamos de los túneles. Debemos haber tenido marcas encima. Polvo, barro de las catacumbas... o GPS.

Matteo hizo una pausa. Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta, donde llevaba el pergamino y las notas restantes del capellán. Revisó su ropa, palpó sus bolsillos. —¿GPS? No, demasiado arriesgado, nos habríamos dado cuenta. Pero tal vez... —Recordó el endoscopio que habían usado en el ayuntamiento. ¿Había sido manipulado?

—Olvida el «cómo» —lo interrumpió Raffael, y su voz sonó de repente lúcida. Metió la mano en su propio bolsillo y sacó un segundo objeto, un papel pequeño y discreto, amarillento, que había encontrado en el mismo hueco bajo el suelo del ayuntamiento antes de huir a toda prisa—. Tenía miedo de decirlo cuando nos apuntaban con las armas.

Matteo parpadeó. —¿Qué es eso?

Raffael desplegó el papel. Era una nota escrita a mano por Don Antonio, pegada directamente en la grieta de la pared. «La luz de la verdad es indivisible. Quien busca el oro, solo encuentra polvo. Quien busca la justicia, encuentra la prueba».

Debajo no había coordenadas, sino los nombres de dos abogados en Madrid que desde los años 50 gestionaban las fundaciones de aquellos que hoy controlaban el oro de la «tercera parte».

—Tienen el microfilm —dijo Matteo—, pero no tienen lo que dice aquí. El microfilm es solo la lista de nombres de los culpables. Pero este papel... esta es la instrucción de acción sobre cómo congelar sus activos.

Raffael sonrió con frialdad. —Se tragaron el cebo. Creen que tienen la prueba de los crímenes, pero tienen el dosier que los desenmascara a ellos mismos como ladrones. Intentarán destruirlo y, al hacerlo, demostrarán a todo el mundo que tienen las manos sucias. Pero nosotros tenemos la dirección de las personas que gestionan el dinero. Podemos derrumbar todo el castillo de naipes incluso antes de que ellos hayan metido la película en un proyector.

Matteo miró el papel. El shock por la pérdida de la película dejó paso a un enfoque claro y frío. —Robaron la lista de sus propios pecados. Nosotros tenemos el manual de cómo despojarlos de su poder.

—Tenemos que adelantarnos a los abogados —dijo Raffael—. Antes de que Madrid se entere de que su dosier ha llegado a sus manos, debemos asegurar las pruebas del blanqueo de dinero.

La huida no fue el final; fue la maniobra de distracción que atraería a los poderosos a su propia trampa.

Aunque Vicente y Julián tienen la película, Matteo y Raffael poseen ahora el «cerebro» de la operación, las direcciones de los abogados que llevan décadas gestionando la administración ilegal de activos de los herederos de los oficiales.

El callejón sin salida en Madrid

Matteo y Raffael miraron fijamente el papel que habían arrancado de la pared en la prisa de la huida. Las direcciones de los dos bufetes de abogados en Madrid parecían ser el único rayo de esperanza, la llave de los hilos de la «tercera parte». Pero incluso las primeras llamadas que hicieron a la mañana siguiente desde un lugar seguro hicieron que su confianza se desmoronara.

—Número fuera de servicio —maldijo Raffael y golpeó el teléfono contra la mesa—. Ni en uno ni en el otro bufete. He intentado obtener información a través del registro mercantil. Ambos bufetes han dejado de existir hace décadas. Sin sucesores, sin archivos, nada. Es como si se hubieran disuelto en el aire.

Matteo se frotó las sienes. —Esto es como un hechizo. No puede ser. Antonio anotó todo esto hace décadas, muchas cosas pueden haber pasado en el ínterin.

—Sí, ¿quizás deberíamos intentar encontrar rastros de los abogados? —sugirió Raffael, pero en su voz ya resonaba la resignación.

Matteo negó lentamente con la cabeza. Miró fijamente el lugar vacío donde hacía poco había estado el microfilm que Vicente les había quitado. —No lo sé, Raffael. Quizás este sea el camino equivocado. Tengo la sensación de que estamos cerca, pero no lo vemos. Piénsalo: los dos, Vicente y su compinche... no están aquí porque sí. No tienen tiempo para juegos. Saben algo que nosotros no sabemos.

—¿Qué quieres decir con eso? —preguntó Raffael mirándolo inquisitivamente.

—Nos pusieron el arma en el pecho y solo pidieron el microfilm. Estaban convencidos de que esa era la solución. Pero, ¿por qué habrían de estar tan seguros de que la película estaba en nuestro escondite del ayuntamiento? —reflexionó Matteo en voz alta—. ¿Quizás porque ya recorrieron el camino antes que nosotros? Pero si ya tenían la película, ¿por qué están tan nerviosos? Están buscando algo que tenemos, o están buscando algo que deberíamos haber encontrado, pero no encontramos.

Matteo hizo una pausa. Su mirada fijó a Raffael. —Nos han estado observando desde hace tiempo. Pero no pensé que supieran lo que encontramos en el ayuntamiento. ¿O fue solo una coincidencia? ¿No sabían nada de la película, solo que habíamos encontrado algo? Y si sabían que teníamos algo, entonces también sabían que seguiríamos una pista hacia Madrid. Tal vez los abogados no sean la solución. Tal vez sean la distracción que nos han lanzado para que hagamos exactamente lo que acabamos de hacer: perder el tiempo.

Raffael palideció. —¿Quieres decir que la nota con las direcciones era un cebo? ¿Un cartel en un callejón sin salida?

Matteo asintió lentamente. —Alguien quería que miráramos hacia Madrid, mientras que aquí en Albox se mueve algo que Vicente y Julián realmente quieren controlar. Debemos dejar de correr tras las pistas del pasado que nos han dejado. Debemos empezar a observar el presente en Albox. ¿Por qué están aquí realmente? ¿Qué hay exactamente en ese ayuntamiento que vale más que una simple lista de nombres?

Los puntos ciegos del poder

—Raffael, escúchame —dijo Matteo, deteniéndose en seco—. Si los abogados de Madrid han desaparecido y los bufetes no tienen sucesores, eso no significa que el dinero haya desaparecido. Significa que ha sido movido. La «tercera parte» no es tonta. Ya no tienen el dinero aparcado en bufetes de abogados que se pueden encontrar en las guías telefónicas.

Raffael se frotó la nuca. —¿Y cómo obtienen entonces Vicente y su compinche su dinero? Los chicos de Madrid no actúan por caridad. Están aquí para asegurarse de que la fuente no se seque.

—Exacto, ese es el punto —continuó Matteo—. No están aquí para cazarnos. Están aquí para controlar el flujo. Y nosotros nos hemos centrado en el pasado mientras ellos manejan el sistema en el presente. Piensa en los informes de «estática» que Don Antonio bloqueó en su día. Si utilizó el ayuntamiento para asegurar el tesoro, entonces el edificio no es solo un lugar de almacenamiento. Es el centro neurálgico.

Matteo volvió a tomar el pergamino y los bocetos. —El oro no fue sacado al mundo. Se invirtió aquí, en Albox, en la infraestructura. El ayuntamiento, los antiguos túneles, quizás incluso los terrenos sobre los que están esas villas en las que se mueven Vicente y Julián. El dinero se vertió en «hormigón» para legitimarlo para siempre.

Raffael lo miró desconcertado. —Eso significaría que la propia ciudad de Albox, o al menos su administración, está sobre el dinero de la Madonna. Si socavamos el ayuntamiento, socavamos los cimientos de casi todos los que tienen poder aquí.

—Por eso están tan nerviosos —constató Matteo—. Robaron el microfilm con la esperanza de encontrar nombres que pudieran eliminar simplemente. Pero ellos mismos no saben qué tan profundas llegan las raíces. Vicente y Julián no buscan monedas de oro, buscan las «instrucciones» de cómo hacer líquido el dinero que está en el hormigón, sin que todo el sistema colapse.

Raffael sintió un escalofrío. —No buscan el oro. Buscan las llaves de control del patrimonio.

—Y no las encontramos porque buscábamos un tesoro —dijo Matteo con una oscura premonición—. Tenemos que ver quién se ha beneficiado en los últimos años de estos proyectos de construcción «estancados». No los abogados. Los constructores locales. Aquellos que contrataron a los peritos, a los verdaderos expertos, para verificar «cimientos estables» para sus nuevas residencias de lujo.

Raffael comenzó a reír, un sonido seco y sin humor. —Don Antonio les tendió una trampa. Usó la estática como arma.

Sabía que algún día intentarían sacar del suelo el oro vertido en hormigón, y creó un sistema que colapsaría precisamente si se abría de forma indebida.

—Vicente y Julián están aquí para romper el sistema —dijo Matteo—. Pero no saben que la «llave» que buscan no está en un documento. Está integrada en la propia estática.

Don Antonio convirtió todo el ayuntamiento, y quizás algo más, en un rompecabezas mecánico.

—Tenemos que ir a los archivos de construcción —dijo Raffael, ya en movimiento—. Si sabemos qué edificios fueron marcados como «estáticamente frágiles» según los planos de Don Antonio, sabremos dónde está el dinero y cómo podemos hacerlo colapsar.

El enfoque ha cambiado: de la caza de un tesoro al sabotaje de todo un sistema económico basado en oro robado.

El aliento de la Madonna

Matteo y Raffael se inclinaron sobre la mesa de madera maciza donde estaban extendidas las pruebas. El esqueleto mismo yacía en una sala de archivos climatizada de las autoridades a las afueras de la ciudad, pero las fotografías de alta resolución del lugar del hallazgo en la Casa Flora, así como las tomas detalladas de los huesos, contaban una historia que iba mucho más allá de lo que registraba el informe policial oficial.

—Mira esto, Matteo —dijo Raffael señalando con el dedo uno de los primeros planos de las manos.

Matteo entrecerró los ojos. —¿Qué pasa con eso? Solo son huesos.

—Eso es exactamente. Mira la curvatura de las falanges, la postura crispada —explicó Raffael, bajando la voz, casi con reverencia—. No es una posición natural. No estuvo simplemente esperando a que se apagaran las luces. Luchó. Hasta el último segundo.

Raffael puso otra foto bajo la lupa que mostraba la vista de las yemas de los dedos en gran aumento. —Y esto... mira esto.

Matteo se inclinó aún más. Bajo los restos amarillentos y quebradizos de las uñas se dibujaban finos depósitos incrustados. —¿Es... cemento?

—Cemento, mortero, tierra, pequeñas partículas de piedra —enumeró Raffael—. No solo golpeó las paredes, arañó el techo de su mazmorra. Intentó salir de su prisión bajo el suelo de la Casa Flora. Quiso desgastar las piedras y el cemento con los dedos desnudos mientras se le agotaba el aire para respirar.

Un escalofrío recorrió la espalda de Matteo. El silencio en la sala pareció volverse repentinamente más pesado. La brillante iluminación de neón sobre ellos parecía ahora fría y despiadada.

—Eso lo explica todo —susurró—. Las milicias de entonces... tomaron posiciones en la Casa Flora mientras él moría justo debajo de ellos. Escucharon el arañazo y el desesperado jadeo de aire a través del suelo.

—Correcto —asintió Raffael—. Pensaban que la casa estaba maldita o que la Madonna, que estaba escondida precisamente en esa zona detrás de la pared, respiraba. No fue un milagro, Matteo. Fue la agonía de un hombre enterrado vivo bajo sus pies. El rumor del «aliento de la Madonna» era en realidad solo el eco de su muerte por asfixia.

—Tenemos que ver el esqueleto —decidió Matteo de repente—. Las fotos son solo una instantánea. Tenemos que examinar los huesos directamente. Quizás haya algo más que hayamos pasado por alto.

Una hora después estaban bajo la luz estéril del almacén de pruebas. El esqueleto estaba extendido sobre una gran mesa de metal, con los huesos individuales ordenados pulcramente.

Cuando Matteo se acercó al esqueleto, sintió una carga opresiva. Contempló el cráneo, las cuencas oculares vacías que parecían mirarlo fijamente en silencio.

Raffael sostuvo una lupa sobre la zona de las muñecas. —Aquí, mira esto. El desgaste en los huesos del antebrazo... no solo arañó, intentó levantar la delimitación del suelo con pura fuerza bruta. Estaba lleno de adrenalina y terror mortal hasta el final.

Matteo asintió, pero su mirada se dirigió a la pequeña bolsa de plástico en la que yacía la única pieza de oro encontrada con el difunto. —Raffael, el oro. Es solo un fragmento. ¿Qué pasa con el resto? Sabemos que la Madonna fue retirada antes de ser tapiada en 1936. Las coronas originales, los diamantes, todas las ofrendas... todo desapareció junto con el traidor.

Raffael se irguió. La atmósfera clínica de la sala parecía calentarse. —Esa es la pregunta que pende sobre Albox desde hace casi un siglo. Gran parte de ese tesoro nunca volvió a aparecer. Y todo aquel que intentó vender piezas en el mercado negro tras la guerra murió en circunstancias misteriosas. Dicen que el tesoro está maldito.

—No está maldito —replicó Matteo con voz dura—. Alguien vigila. Alguien que sabía exactamente a quién había metido bajo el suelo de la Casa Flora. El hombre que está ante nosotros no era solo un traidor. Era el guardián del tesoro que se convirtió en prisionero de su propio secreto.

Matteo se acercó más al esqueleto. Contempló los dientes del muerto, luego la columna vertebral. —No sujeta el trozo de oro porque fuera codicioso. Lo sujeta porque era lo único que le quedaba. Una prueba de lo que le habían robado.

Raffael se puso a su lado y puso una mano sobre la mesa de metal. —Si encontramos el lugar donde se escondió el tesoro, quizás encontremos también el nombre del hombre que lo enterró allí. Y encontraremos al asesino que desde 1936 se asegura de que nadie cuente el final de esta historia.

—Seguiremos excavando —dijo Matteo mirando los huesos desnudos—. No solo en los archivos, sino en la historia de este lugar. El tesoro no es un mito. Es la razón por la que muere gente aquí. Y es la razón por la que la Madonna en la Casa Flora nunca ha descansado realmente.

Salieron de la sala, pero la imagen del esqueleto quedó grabada en sus mentes, un monumento de huesos y oro que esperaba a que alguien contara finalmente la historia que había permanecido oculta tanto tiempo detrás del aliento de la Madonna.

Las sombras de Albox eran largas y acababan de empezar a moverse.

El pecado original del capellán

El almacén de pruebas olía a desinfectante y tiempo estancado. Matteo y Raffael estaban en silencio ante la mesa de metal. La luz de las lámparas del techo se reflejaba en el acero inoxidable pulido, mientras el esqueleto, el traidor sin nombre de la Calle Escuerda, parecía un acusador en su postura rígida.

—Observa el cráneo con atención, Matteo —dijo Raffael rompiendo el silencio—. La estructura ósea, la mandíbula marcada. He revisado los antiguos anuncios de desaparecidos del verano del 36. Coincide. Nuestro vecino de la Calle Escuerda no fue una víctima casual. Era quien sabía demasiado.

Matteo asintió lentamente. —Fue el traidor que se interpuso en el camino del capellán Cuesta López durante la evacuación de la Madonna. Y por eso lo emparedaron vivo en el suelo de la Casa Flora.

—Pero el tesoro, Matteo —añadió Raffael, acercándose un paso más—. Ese es el gran agujero negro en nuestra historia. Sabemos que el capellán Antonio Cuesta López era un hombre de mente aguda. En julio de 1936, cuando el odio contra la Iglesia ardía en Albox, tuvo la presencia de ánimo de cambiar a tiempo la verdadera estatua de madera de la Pequeñica y contrabandearla al valle antes de que las milicias asaltaran la iglesia.

Matteo miró fijamente el esqueleto. —Y ahí es exactamente donde radica la ruptura lógica. Un hombre como Cuesta López, que poseía el coraje y la lógica para salvar el santuario más importante de la región, jamás habría dejado atrás el invaluable tesoro de oro de la Madonna en la estatua o en el altar. Sabía exactamente lo que amenazaba a las iglesias.

Matteo dio un paso atrás y se cruzó de brazos. —Fue estrategia, Raffael. Don Antonio dividió el riesgo. Sabía: si la estatua se encuentra junto con el oro, ambos se pierden para siempre. Entregó la estatua a Marina Fernández, una mujer en la que confiaba, o a quien hábilmente hizo asumir el riesgo por él. Pero el oro... el oro no se lo confió a nadie. Lo escondió en un lugar que solo él conocía. Un lugar en el que nadie se atrevía a pensar.

Raffael lo miró atentamente. —¿Quieres decir que el hombre que yace aquí sobre la mesa no era el guardián del tesoro, sino la víctima de un engaño? ¿Quizás pensó que sabía dónde estaba el tesoro, y Don Antonio lo eliminó precisamente por eso?

—Exacto —respondió Matteo—. El capellán utilizó los disturbios de la guerra como tapadera. Escondió el oro en un lugar que se volvió intocable gracias a su propia creación de leyendas, la historia del «aliento de la Madonna». ¿Quién iba a excavar en una pared o bajo un suelo del que la gente creía que una santa descansaba allí o respiraba?

Raffael hojeó sus documentos. —Si eso es cierto, entonces este hombre aquí no es solo el traidor de aquel entonces. Es la única persona que descubrió el juego de Don Antonio. Debe haber intentado encontrar el oro, quizás incluso pactado con el capellán, hasta que se dio cuenta de que solo lo estaban usando.

Matteo miró el fragmento de oro en la bolsa de pruebas. —El trozo de oro en su mano... no es lo único que poseía. Es probablemente lo único que pudo robar a Don Antonio antes de ser arrojado a su mazmorra. No es un tesoro, Raffael. Es una prueba del robo del capellán.

—Eso significa —susurró Raffael— que Don Antonio Cuesta López se llevó el secreto del tesoro a la tumba, o fue transmitido a alguien que todavía hoy mueve los hilos en Albox. La familia del capellán, la iglesia, quizás incluso círculos influyentes que se benefician de este oro desde 1936.

Matteo puso la mano en el borde de la mesa de metal. —Hemos buscado en el lugar equivocado. Hemos considerado el oro como un legado perdido de la iglesia. Pero no es un legado. Es botín robado. Y el «aliento de la Madonna» es la coartada del asesino.

—Tenemos que averiguar quién tuvo acceso a los registros privados de Cuesta López después de la guerra —dijo Raffael con determinación—. Si tenía un plan, lo escribió en alguna parte. Quizás no en los libros oficiales de la iglesia, pero sí en los papeles privados que nunca salieron a la luz.

Matteo asintió. El silencio en la sala de archivos parecía ahora aún más amenazador. —El esqueleto no es un monumento a la historia, Raffael. Es una señal. Alguien quería que encontráramos estos huesos para comprender que el tesoro nunca se perdió. Solo fue reubicado.

Matteo y Raffael se quedaron como paralizados ante el esqueleto mientras las piezas del rompecabezas encajaban en sus cabezas con un clic seco.

—¿No lo entiendes? —comenzó Matteo, con su voz apenas un susurro que resonaba en la sala estéril—. No era un testigo casual. Fue quien siguió a Don Antonio Cuesta López hasta el altar. Sabía que el capellán usaba a la Madonna solo como distracción.

Raffael miró el trozo de oro en la bolsa de pruebas, luego los dedos óseos del esqueleto. —Espió al capellán. Sabía del tesoro escondido. No quería a la Pequeñica, quería el oro. Los diamantes, las coronas, todo.

Matteo asintió. —Observó al capellán mientras ponía a buen recaudo las joyas. Y fue lo suficientemente rápido como para apropiarse de este trozo de oro antes de que el capellán se diera cuenta de que tenía sombra.

—Pero Don Antonio era un zorro —añadió Raffael—. Notó el robo. Sabía que el vecino de la Calle Escuerda conocía el escondite. Antes de que el hombre pudiera traicionar el lugar a las milicias o huir con el resto del botín, el capellán actuó.

Una fría sonrisa apareció en los labios de Matteo. —El capellán no solo lo eliminó. Lo emparedó en el suelo de la Casa Flora. Vivo. Lo convirtió en el guardián de su propia tumba mientras lanzaba al mundo la leyenda del «aliento de la Madonna». Un camuflaje perfecto. Si la casa respiraba, nadie se atrevía a romper el suelo.

—Así que el trozo de oro en su mano no es un símbolo de piedad —dijo Raffael mirando los huesos amarillentos—. Es la única prueba de su traición. Murió con el botín en la mano, lo que le costó la cordura y finalmente la vida.

Matteo se acercó mucho al cráneo. —No soltó el oro, ni siquiera al morir. Lo sostuvo como un trofeo, sabiendo bien que se llevaba el secreto del capellán a la tumba. Pensó que podría chantajear a Don Antonio, pero el capellán era demasiado implacable.

—Eso convierte a Don Antonio en un asesino con sotana —sentenció Raffael—. Usó su propia iglesia para castigar al ladrón y asegurar el tesoro para sí mismo. Y si el tesoro nunca volvió a aparecer, fue solo porque Don Antonio mató al único hombre que sabía dónde estaba enterrado, y luego él mismo se llevó el secreto a la tumba.

—O —lo interrumpió Matteo—, lo escondió tan bien que todavía está allí. Precisamente en el lugar que este hombre aquí en la mesa nunca reveló, porque su aliento se sofocó en la Casa Flora.

Matteo se apartó de la mesa. La calma clínica de la sala había desaparecido, reemplazada por el peso de una carga histórica. —No buscamos un tesoro, Raffael. Buscamos el último escondite del capellán. Y si este traidor aquí robó el trozo de oro, quizás haya registros... una correspondencia, un diario, algo que Don Antonio escribiera en aquellos días sobre su sombra no invitada.

Raffael asintió con determinación. —Los archivos de la iglesia en Almería. Si hay documentos de la época anterior a 1936 que no fueron quemados, encontraremos allí el nombre del hombre que casi se convierte en la perdición de la codicia de Don Antonio.

—Vamos —dijo Matteo—. El secreto del «aliento de la Madonna» llegará a su fin esta noche.

El testamento del capellán

La vieja cinta de lino que Matteo y Raffael habían desenterrado en las catacumbas más profundas de la diócesis se sentía como una reliquia de otra época. No era un libro ostentoso, sino un cuaderno sin adornos cuyas páginas estaban amarillentas y quebradizas por el paso de las décadas. La letra de Don Antonio Cuesta López era meticulosa, casi de precisión clínica; la letra de un hombre que no dejaba nada al azar.

Matteo abrió el libro en una página marcada con un boceto inusual del Santuario del Saliente. Sin embargo, no era un plano del edificio tal como se conocía. Era un dibujo abstracto del entorno, salpicado de series de números crípticos y notas botánicas.

—Esto no es un espejo de confesión —susurró Matteo mientras la luz tenue de la lámpara de archivo bailaba sobre el papel—. Esto es un mapa. Uno que solo podría leer alguien que tuviera en mente la topografía de Albox y las instrucciones del capellán.

Raffael se acercó. —Mira aquí. «Cuando el sol alcanza su punto más alto en el día del Aries, la piedra no proyecta la sombra que se espera». No habla de la iglesia. Habla del terreno exterior.

—No solo lo escondió —se dio cuenta Matteo al leer las notas correlacionadas—. Lo hizo con premeditación. Don Antonio era un observador agudo. Vio cómo la guerra desgarraba el pueblo; por un lado, los franquistas; por el otro, los republicanos. Sabía que ambos bandos estirarían la mano hacia el oro de la Pequeñica tan pronto como olieran el tesoro. Para él, el oro ya no era solo un bien eclesiástico; era un lastre que convertía en blanco a todo aquel que lo poseyera.

Raffael siguió hojeando. —Aquí dice: «Entierro la luz de la Madonna donde las sombras se unen, para escapar de la codicia de los mortales. Que el suelo preserve lo que el hombre amenaza con destruir». Así que se convirtió a sí mismo en la autoridad. No estaba ni de un lado ni del otro de la guerra, estaba del lado de su propio derecho de propiedad arcaico.

Matteo recordó el esqueleto en la Casa Flora. —Y exactamente por eso tuvo que morir el hombre de la Calle Escuerda. Fue el único que había visto a través del juego de Don Antonio. No era partidario de los republicanos ni de los franquistas, era un ladrón oportunista que había visto cómo el capellán ponía el oro a salvo. Había esperado el momento en que el capellán buscaba el tesoro en la Madonna y lo había seguido como una sombra.

—Así que el capellán no solo escondió el oro de los soldados —dijo Raffael, señalando el lugar cifrado en los registros—, lo depositó en un lugar que consideraba tan maldito que nadie buscaría riquezas allí. Y dejó a su «sombra», el traidor, como último guardia. Sabía que el hombre se pudriría allí abajo sin que nadie supiera jamás la verdad sobre el oro.

Matteo miró las líneas que Don Antonio añadió poco antes de su muerte en 1948. No era una carta de arrepentimiento. Era una advertencia.

—«Quien busque el tesoro, encontrará el espíritu del ladrón». Sabía que la historia del «aliento de la Madonna» viviría. La creó deliberadamente para custodiar el tesoro mediante el miedo.

Raffael levantó la cabeza. Sus ojos brillaban con espíritu de descubrimiento. —Tenemos las coordenadas, Matteo. Si cotejamos las notas astronómicas con la realidad del terreno, sabremos dónde dejó el oro. Pero si lo hacemos, no solo estamos excavando en busca de oro. Estamos excavando en busca del resto de la historia que Don Antonio quería mantener enterrada bajo tierra con todas sus fuerzas.

Matteo cerró el cuaderno. —Este capellán convirtió a Albox en una prisión de mentiras. Y el traidor fue solo la primera víctima en una larga cadena de muertos que dieron su vida por un poco de oro. Nos vamos, Raffael. Encontraremos ese lugar antes de que las sombras de Albox nos alcancen.

Los herederos de la codicia

El silencio en la sala de archivos era ahora casi tangible. Matteo dejó que el cuaderno del capellán descendiera. —Me equivoqué —dijo en voz baja a Raffael—. No fue Don Antonio quien emparedó al traidor en el suelo de la Casa Flora con sus propias manos. Fue Joaquín Sánchez Soto.

Raffael se detuvo. —¿Soto? ¿El vecino directo de la Calle Escuerda?

—Sí —respondió Matteo—. Las piezas del rompecabezas encajan ahora. Soto no era solo un simple vecino. Era quien había espiado al capellán para reclamar el oro para sí mismo. Pero no podía hacerlo solo. Necesitaba a alguien que le ayudara a acorralar al capellán y sacar el oro del escondite. Sin embargo, cuando llegó el momento de repartir el botín, Soto se deshizo fríamente de su cómplice, el pobre diablo cuyo esqueleto hemos encontrado.

Raffael lo entendió de inmediato. —Soto lo utilizó para identificar la ubicación y luego lo eliminó en la Casa Flora para no tener que compartir el botín. Él era el verdadero titiritero que actuaba a espaldas del capellán.

—Y es precisamente por eso que el oro nunca apareció —continuó Matteo—. Soto se lo apropió, pero nunca volvió a dar un paso fuera para venderlo, por miedo a lo que el capellán o las milicias hicieran si se enteraban. Escondió el oro, lanzó la leyenda del «aliento de la Madonna» para mantener a todos alejados de la Casa Flora y luego murió él mismo con el conocimiento del lugar exacto, o se convirtió, al igual que su víctima, en prisionero de su propio crimen.

En Madrid, Vicente y Julián seguían esta pista. Sabían por los documentos de su abuelo que fue Soto quien movía los hilos. Su abuelo había sido el cómplice de Soto, a quien Soto traicionó justo antes de alcanzar el objetivo. Los hermanos no buscaban solo oro; buscaban venganza por su abuelo, a quien Soto había engañado arrebatándole su parte del tesoro.

—Soto era el depredador entre nosotros —dijo Raffael con tono sombrío—. Vigiló al capellán, robó el oro y eliminó a cualquiera que pudiera ser peligroso para él. Pavimentó la historia del pueblo con mentiras.

Matteo miró el cuaderno. —Soto pensó que había escrito la historia. Pero solo dejó un rastro de sangre. Y ahora, noventa años después, somos los únicos que conocemos el final de ese rastro.

La mano del funcionario

La revelación golpeó a Matteo como un golpe físico en el estómago. Tenía el cuaderno del capellán fuertemente sujeto, pero las palabras en él parecían ahora arrojar una luz completamente diferente sobre los eventos de 1936.

—Soto —susurró Matteo—. No era un vecino cualquiera. Era Soto.

Raffael, que estaba examinando los informes históricos sobre las estructuras locales del partido de aquella época, se detuvo. —¿El funcionario socialista? ¿El hombre que mandaba en Albox después de la guerra? Matteo, eso tiene un sentido que te hiela la sangre. Él era quien políticamente mantenía su mano protectora sobre todo lo que sucedía en la Casa Flora.

—Él era el guardián —añadió Matteo—. No eliminó al traidor por pura codicia, sino para proteger el sistema que controlaba. Ese vecino celoso de la Calle Escuadra... tenía dos objetivos: quería entregar a Marina Fernández a los anarquistas radicales porque no le perdonaba su integridad y su protección a la Madonna, y quería reclamar para sí el oro del capellán que había desviado durante su misión de espionaje.

—Soto no podía permitir eso —continuó Raffael mientras unía las piezas—. Si el vecino hubiera entregado a Marina, la Madonna habría sido descubierta. Si hubiera desaparecido con el oro, todo el frágil equilibrio de poder que Soto había construido en Albox se habría resquebrajado. Soto era un pragmático del poder. Interceptó al traidor en la Calle Escuadra.

Matteo vio la imagen del esqueleto ante sus ojos, la postura terrible, los desesperados rasguños. —No le disparó. Eso habría sido demasiado llamativo, un disparo habría levantado sospechas. Lo ató con nudos militares profesionales que no dejaban margen de maniobra. Luego lo llevó a los cimientos de la Casa Flora y lo emparedó vivo.

—Un ejemplo —añadió Raffael—. Soto no solo encubrió un crimen; llevó a cabo una demostración de poder. Nadie en Albox se habría atrevido a excavar en la Casa Flora después de que se difundiera el rumor del «aliento de la Madonna». Soto utilizó ese rumor para transformar un lugar de ejecución en un lugar de miedo sagrado.

En Madrid, Vicente y Julián, los nietos del miliciano que en aquel entonces no era más que una pequeña pieza en el engranaje de Soto, seguían ahora el mismo camino. Empezaban a darse cuenta de que su abuelo no era un ladrón independiente, sino uno de los hombres de Soto, a quien el funcionario se había deshecho al final por ser «incómodo». No querían solo el tesoro; querían reclamar el legado de un hombre que en aquel entonces fue traicionado por un sistema de poder corrupto.

—Soto instrumentalizó a la perfección al capellán, a la Madonna y la codicia de la gente —dijo Matteo, cerrando el cuaderno—. Él era quien conocía el secreto del capellán y lo vertió en hormigón para sus propios fines. Y hemos clavado exactamente el cuchillo en el nido en el que dejó todos sus cadáveres.

Raffael miró el mapa. —Eso significa que el oro no está en algún lugar del bosque. Está en un lugar que Soto, el hombre que controlaba todo, consideraba seguro. Y si los hermanos de Madrid siguen moviendo los hilos hoy en día, entonces saben exactamente dónde enterró Soto su último secreto.

Matteo sintió cómo el peligro aumentaba en el aire. —Ya no somos los únicos que buscan. Somos la presa en un juego que comenzó hace casi cien años. Y aunque Soto está muerto, sus métodos viven en los descendientes que hoy cazan el oro de la Pequeñica con los mismos métodos despiadados.

La traición del cemento

La situación en Albox a principios de 1937 se había convertido en un barril de pólvora. Soto, que antaño tenía los hilos del poder firmemente en sus manos, sentía cómo se le escapaba el control. La desaparición del celoso vecino de la Calle Escuadra fue como una piedra arrojada a un pozo profundo; había oído el ruido del impacto, pero ahora las olas comenzaban a llegar a la superficie.

Los anarquistas radicales de Almería, a quienes Soto había considerado hasta entonces herramientas útiles, comenzaban a registrar su propio territorio. Desconfiaban de él. Se habían enterado de que el vecino desaparecido tenía algo que ver con la Casa Flora y la Madonna que se sospechaba que estaba allí.

—Vienen, Soto —le había susurrado Marina Fernández una noche, con los ojos muy abiertos por el terror—. Están registrando cada casa. La pared en la Calle Escuadra... no resistirá a las milicias. Tienen explosivos, buscan tesoros y te buscan a ti.

Soto sabía que ella tenía razón. El traidor estaba muerto, su cuerpo sellado en la pared, pero su espíritu los perseguía como una maldición. El «aliento de la Madonna», que una vez había servido como leyenda, se convertía ahora en un eco que atraía mágicamente la atención de los extremistas. Cada grieta en la mampostería, cada hueco en la Casa Flora era una invitación para los saqueadores.

El capellán, Antonio Cuesta López, se reunió una noche lluviosa de febrero de 1937 con Soto en un almacén oculto detrás del antiguo molino de aceite.

—No tenemos elección —dijo el capellán, con voz fría y calculadora—. Si encuentran la estatua, el juego termina. No solo para Marina, sino para todo nuestro proyecto. Reducirán la casa a cenizas, y en el proceso encontrarán el oro que ni siquiera hemos llevado al lugar previsto para nosotros.

Soto asintió sombríamente. —El vecino se llevó el secreto a la tumba, pero las milicias son demasiado estúpidas para entender eso. Destrozarán todo hasta que encuentren algo.

El plan era tan arriesgado como genial. Debían mover la Madonna una segunda vez, esta vez bajo la mirada de las milicias que ya patrullaban las calles. El traslado de la Madonna al segundo escondite, aún más secreto, fue una obra maestra logística de supervivencia.

Mientras las milicias buscaban «material contrarrevolucionario» en otra casa al otro extremo del pueblo, la estatua fue camuflada en una caja con herramientas agrícolas. La propia Marina Fernández dirigió el transporte, vestida como una simple campesina que se dirigía a los campos.

—No miran en los carros de los pobres —había instruido Soto—. Buscan oro en las casas de los ricos. Usamos su propia ideología contra ellos.

La Madonna no fue llevada al Santuario, eso habría sido demasiado obvio. En su lugar, fue trasladada a las ruinas de una antigua galería minera olvidada en las estribaciones de la Sierra, un lugar que los lugareños evitaban debido a una antigua leyenda. Allí, en la humedad de la oscuridad, lejos de los ojos de las milicias y de los dedos codiciosos de los anarquistas, fue escondida de nuevo en un nicho olvidado tras una roca maciza.

Sin embargo, el capellán mantuvo el oro por separado. Sabía que el tesoro y la estatua separados eran la única oportunidad de supervivencia. Mientras la estatua descansaba en la galería, enterró las coronas y joyas en aquel lugar que había cifrado en su cuaderno secreto.

Para Soto, el traslado fue una victoria estratégica, pero el precio fue alto: la Casa Flora estaba ahora vacía, y había perdido así su medio de presión más importante. Ahora estaba obligado a proteger el escondite de la Madonna y del tesoro con otra red de mentiras para despistar a los anarquistas.

Matteo cerró el cuaderno. Entendía ahora por qué las leyendas en Albox eran tan contradictorias. No había un solo escondite. Había una cadena de lugares creados por la guerra, el miedo y la codicia de hombres individuales. Y él, Matteo, estaba a punto de recorrer el camino que el capellán y Soto habían marcado con sangre hace noventa años.

El latido de la tierra

Matteo detuvo el coche en un punto remoto al borde de la antigua meseta. Se bajó, con la mirada dirigida hacia el paisaje escarpado que se extendía bajo el sol abrasador de Andalucía. Abrió el cuaderno del capellán y señaló un punto que parecía una simple marca topográfica, pero que al mirarlo más de cerca tenía un significado geológico más profundo.

—No fue la galería minera, Raffael —dijo Matteo en voz baja mientras miraba sobre las rocas áridas—. Soto y el capellán fueron más refinados. Sabían que una galería es fácil de encontrar. Los llevaron al subsuelo. Directamente a los cimientos que sostienen a la propia Albox.

Raffael se puso a su lado con el ceño fruncido. —¿Te refieres a la antigua parte morisca? ¿Los pasadizos bajo el antiguo castillo?

Matteo asintió. —La Madonna no fue simplemente escondida. Fue depositada en un nicho rocoso morisco olvidado que llega profundamente bajo el nivel de la calle. Y aquí es donde se vuelve espeluznante. —Señaló un boceto en el libro que relacionaba el peso de la estatua con los huecos bajo la ciudad—. El capellán describe aquí una resonancia. Lo llama el «vibrar del dragón» en la base de la Madonna.

Raffael leyó las líneas con creciente asombro. —«Cuando la tierra descansa, el pedestal canta. Cuanto más desciende al vientre del castillo, más inquieta se vuelve la roca». Matteo, eso no es superstición. Las ruinas del castillo de Albox estaban sobre un sistema inestable de antiguos huecos y corrientes de agua subterráneas.

—Ese es exactamente el efecto de misterio —continuó Matteo—. La Madonna estaba cerca de estas zonas de riesgo de derrumbe. El aire húmedo y pesado, y las vibraciones microscópicas de la roca bajo la ciudad, hicieron que el pedestal de piedra maciza sobre el que estaba empezara a vibrar ligeramente. En el silencio absoluto del nicho rocoso morisco, este sonido se amplificaba. Era un rugido profundo y rítmico, como la respiración de un ser gigante.

Raffael se estremeció. —Así que esa es la fuente del rumor. Las milicias y la gente del pueblo sintieron esta vibración cuando estaban cerca del antiguo castillo. Pensaban que la santa estaba viva. Sin embargo, era la propia tierra la que se quejaba bajo el peso de la historia y la inestabilidad geológica.

—La codicia de Soto y la planificación estratégica del capellán llevaron a la Madonna a un lugar donde la propia naturaleza se convirtió en un engañador —dijo Matteo—. Combinaron la veneración religiosa con un fenómeno físico que nadie podía explicar.

Mientras hablaban, oyeron a lo lejos el sonido del motor del SUV negro que subía penosamente la pendiente. Vicente y Julián los seguían muy de cerca.

—Se acercan —constató Raffael—. Si comprenden que el tesoro no está simplemente en una cueva, sino escondido en los inestables pasadizos bajo el antiguo castillo, intentarán abrirlo todo. No tienen idea de que con eso podrían provocar el derrumbe de toda la ciudad.

Matteo miró al suelo, como si pudiera ver a través de la tierra el nicho rocoso morisco. —Don Antonio no solo escondió el oro. Construyó una trampa basada en la fragilidad de la ciudad. Quien toque el oro allí abajo arriesga a que el «dragón» bajo los cimientos despierte.

—Debemos encontrar la entrada antes de que lleguen los hermanos —dijo Raffael mientras se ponía la mochila—. Si recuperamos el tesoro, debemos hacerlo con una precisión que Soto no tuvo en aquel entonces. De lo contrario, la historia de Albox no terminará con el descubrimiento del oro, sino con la desaparición de la ciudad en su propio subsuelo.

Matteo asintió con determinación. —Vamos, Raffael. Buscamos el nicho rocoso. El «aliento de la Madonna» nos espera, y suena condenadamente impaciente esta noche.

El fantasma de hormigón y oro

El cuaderno del capellán pesaba mucho en la mano de Matteo, como si no contuviera solo tinta y papel, sino todo el peso de un engaño de décadas.

—Mira esto, Raffael —susurró Matteo, señalando un boceto que representaba el plano de la Casa Flora con una dinámica completamente nueva—. Todo el tiempo creímos que el capellán y Soto habían sacado a la Madonna de la Casa Flora arriesgando sus vidas. Pero mira las fechas y las notas logísticas. El traslado fue una puesta en escena pura.

Raffael se inclinó sobre la página. —¿Quieres decir que… la estatua nunca salió de la casa?

—Exacto —respondió Matteo con una sonrisa que puso la piel de gallina a su interlocutor—. Soto era un maestro de la guerra psicológica. Cuando las milicias se volvieron más radicales en la primavera de 1937 y Marina Fernández corrió peligro en la Casa Flora, difundió deliberadamente el rumor de que la Madonna había sido contrabandeada al subsuelo del antiguo castillo. Sabía que los anarquistas buscaban un tesoro que «respiraba». Les dio un objetivo que sonaba tan peligroso y siniestro que dejaron la Casa Flora mayormente en paz.

Raffael soltó una risa seca. —¡Eso lo explica todo! ¡Vicente y Julián llevan semanas buscando un fantasma! Han encontrado los registros de su familia, esos documentos en los que su abuelo creyó las mentiras de Soto. Persiguen a un espíritu mientras nosotros tenemos la verdad en nuestras manos.

Matteo pasó a otra página. Aquí la situación se ponía seria. —Sin embargo, el capellán era aún más astuto. Mientras todo el mundo miraba el «traslado de la Madonna», él separó las identidades. La estatua de madera permaneció asegurada, emparedada en la pared de la Casa Flora; el lugar perfecto, porque ¿quién buscaría un tesoro en una casa que ya se consideraba «vacía»? Pero el oro… el oro era otra historia.

Señaló las notas astronómicas al final del libro. —El capellán realmente trasladó el oro. Lo escondió en los silos moriscos, esas cámaras de almacenamiento profundas y subterráneas bajo las ruinas, que son tan estrechas e inestables que ninguna persona normal excavaría allí. Desvió la codicia de las milicias hacia la estatua, mientras ponía el verdadero capital en el vientre de la tierra.

—Es brillante —dijo Raffael, mientras escuchaban a lo lejos el sonido del motor de los hermanos madrileños, que seguían ciegamente al fantasma hacia las ruinas del castillo—. Julián y Vicente se desesperarán en los pasadizos moriscos. Socavarán la ciudad mientras nosotros podemos volver tranquilamente al lugar de origen.

Matteo miró de nuevo hacia el pueblo. —La Casa Flora no es nuestro destino del pasado, sino nuestro destino del futuro. Mientras los hermanos despiertan al «dragón» bajo el castillo y desperdician su tiempo buscando una estatua que nunca estuvo allí, nosotros tenemos el camino libre.

—Solo tenemos que despistarlos —sugirió Raffael—. Si dejamos algunas pistas que los lleven más profundo a los silos moriscos, se quedarán atrapados allí abajo hasta que tengamos lo que necesitamos.

Matteo guardó el cuaderno en su chaqueta. —Soto jugó con fuego en aquel entonces para salvar a Marina. Nosotros jugamos con fuego para rescatar la verdad. Mostrémosle a los cazadores el camino hacia su propia trampa.

Mientras se alejaban discretamente de la carretera principal y tomaban el sendero de vuelta hacia la Casa Flora, sabían que estaban orquestando el mayor farol de la historia de Albox. La Madonna en la pared, que hoy se consideraba un simple objeto de madera, era la clave de un enigma que finalmente estaba a punto de resolverse.

La segunda tumba

La noche sobre Albox era tan negra como la traición que se había sellado pocos días antes en los cimientos de la Casa Flora. Soto estaba de pie bajo la tenue luz de una lámpara de aceite en la pequeña habitación; su respiración era entrecortada. Fue el olor lo que casi los delata: el aroma penetrante y acre de cal fresca y cemento húmedo pesaba en el aire.

—Lo huelen, Marina —susurró Soto mientras miraba nerviosamente por la ventana—. Si los anarquistas vienen mañana, y vendrán después de lo que pasó con el vecino, verán de inmediato que este suelo no lleva años ahí. Excavarán.

Marina Fernández, la maestra que había dedicado toda su existencia a proteger a la Madonna, pálida como un espectro, asintió. —No tenemos tiempo. Si encuentran al traidor, el fin de la estatua está sellado. Y el nuestro también.

Con una fuerza nacida del puro miedo a la muerte, comenzaron a levantar la solera que apenas empezaba a endurecerse. Sus manos sangraban al liberar el cofre con la Pequeñica de su húmeda prisión. Fue una prisa blasfema y cruel, pero la supervivencia exigía esta profanación.

Debían ir más profundo. Lejos de la casa, lejos de la Calle Escuerda. Esa noche, bajo el amparo de una tormenta inminente, cargaron el pesado cofre por los callejones oscuros del pueblo. Soto conocía los viejos planos de la época de la ocupación morisca, un tejido de pasadizos de huida que se extendía como un segundo esqueleto olvidado bajo los cimientos de Albox.

A la entrada de uno de estos pasadizos, profundamente bajo la colina central, cayeron exhaustos. El aire allí abajo estaba viciado, saturado de la humedad de los siglos. En la estrechez del pasillo ocurrió: cuando Soto dejó el cofre de forma brusca, el viejo y podrido pedestal de madera de la Madonna golpeó contra un saliente rocoso. Un chasquido seco resonó en la bóveda cuando la madera cedió simplemente por el punto quebradizo.

—¡No! —gritó Marina.

Pero cuando la madera se abrió, no apareció oro, sino un pergamino amarillento envuelto en cuero, que había estado oculto durante siglos en la base hueca de la estatua. Soto dudó; sus dedos temblorosos tocaron el documento. El pergamino estaba provisto de un código complicado, dibujos geométricos que no eran meras instrucciones religiosas, sino un mapeo de los tesoros y recursos secretos que la región había conservado desde la época morisca.

—Esto no es eso, Marina —jadeó Soto, y sus ojos se dilataron en la oscuridad—. Esto no es una simple reliquia. Tenemos aquí la memoria de la tierra en nuestras manos.

En ese momento, ambos comprendieron: la Madonna no había sido el objetivo. Era el sello. El capellán la había planeado tan meticulosamente en su cuaderno porque sabía que no solo protegían madera, sino una llave que habría podido derrocar las relaciones de poder en toda la provincia.

Mientras depositaban la estatua en los oscuros silos, un lugar donde ningún miliciano entraría jamás, sabían que ahora debían custodiar dos secretos. Uno que llevaban a los silos para el capellán, y otro que guardaban para sí mismos: el pergamino que ahora estaba escondido en el delantal de Marina.

Hoy, en 2026, Matteo y Raffael sabían exactamente por qué el cuaderno del capellán era tan críptico. El capellán no solo había trasladado la estatua; había descubierto el verdadero documento, el código del tesoro de oro, mediante el traslado. Y mientras los hermanos de Madrid vagaban ciegamente por los pasadizos, a la caza de una cáscara vacía, Matteo y Raffael tenían en sus manos el único testimonio real del pasado.

La sospecha aturdida

La tensión en la Casa Flora aquella noche de febrero de 1937 era insoportable. Soto y Marina ya habían llevado a la Madonna al subsuelo, pero la solera fresca en el dormitorio, la tumba improvisada del traidor de la Calle Escuerda, seguía siendo un riesgo inminente.

A la mañana siguiente llegaron los milicianos. No fue una visita amistosa; fue una redada. Los hombres, dirigidos por un fanático anarquista llamado Diego, irrumpieron en la casa como si fuera una fortaleza reaccionaria. Llevaban sus fusiles en posición de disparo y sus botas dejaban huellas de barro en el suelo que Soto había alisado apresuradamente hacía solo unas horas.

Soto estaba en el pasillo, con los brazos cruzados y el rostro convertido en una máscara de calma estoica. —No tenemos nada que ocultar, compañeros —dijo, con voz firme aunque su corazón golpeaba sus costillas como un pájaro enjaulado.

Diego bufó, sus ojos parpadeando erráticamente por la habitación. —Tenemos informes. Dicen que fue visto aquí por última vez. El traidor de la Calle Escuerda. Escuchó nuestros planes y quería enriquecerse.

Registraron la casa sistemáticamente. Arrancaron armarios, tiraron sillas y apuñalaron los colchones con bayonetas. Cuando entraron en el dormitorio, Diego se detuvo. Olfateó. —Aquí huele a trabajo —observó, mirando al suelo.

Soto sintió cómo el sudor le recorría la espalda. Había cubierto la solera con escombros viejos y polvo para ocultar el olor a cal fresca. —Hemos reparado una filtración de agua, Diego. La mampostería aquí abajo es vieja, se desmorona constantemente.

Diego pisó con su bota pesada el lugar bajo el cual yacía el cuerpo del vecino. El suelo no cedió. Estaba firme, tal vez un poco demasiado firme para un simple parche, pero en el ajetreo y el polvo de la redada, nadie prestó atención. Los milicianos estaban a la caza de oro y armas; buscaban objetos brillantes, no lo que yacía bajo sus pies.

—Nada —maldijo Diego, dando una patada a una pared—. Esta maldita casa está vacía. ¿Dónde está la Madonna? ¿Dónde la ha escondido el capellán?

—Se ha ido —dijo Marina, que estaba en la puerta con las manos hundidas en su delantal—. Desde hace semanas. El capellán la evacuó para salvarla de gente como vosotros.

La decepción de los milicianos era tan tangible como su odio. El hecho de no haber hecho botín los volvió aún más agresivos.

Destruyeron el altar y devastaron la cocina en su furia, pero dejaron intacto el único lugar que habría delatado al traidor debido a su codicia ciega. Buscaban tesoros, no tumbas.

Cuando los milicianos finalmente se retiraron y sus gritos se desvanecieron en los callejones de Albox, Soto se derrumbó contra la pared.

El cemento bajo él era la tumba más segura que se podía imaginar, precisamente porque era demasiado obvia. Los milicianos habían mirado al suelo sobre el que estaban parados, pero no habían visto el esqueleto bajo ellos porque su codicia les nublaba la vista.

El traidor permaneció oculto. Se convirtió en parte de la casa, parte de la historia que Matteo sacaría a la luz casi noventa años después.

En ese momento, Soto supo que había ganado el primer acto del drama, pero el secreto, ahora vertido firmemente en hormigón, lo perseguiría hasta en sus sueños.

El día de la liberación

12 de abril de 1939. El mundo fuera de Albox había dejado de arder, pero las cenizas de la guerra civil seguían pesando en el aire. Habían pasado once días desde el final oficial de la guerra civil española, y el silencio que cubría el pueblo se sentía como la primera bocanada de aire después de una larga agonía.

En la Casa Flora reinaba un ajetreo tenso, casi sagrado. Marina Fernández, cuyo rostro estaba marcado por las privaciones de los últimos años, estaba en aquella habitación que había sido una prisión para la historia durante tanto tiempo. Ella y su familia se acercaron al armario macizo que no se había movido en una eternidad. Con fuerzas unidas, apartaron la pesada madera de roble.

El sonido del ladrillo rompiéndose y el mortero cayendo sonó en el silencio como disparos. Marina quitó los ladrillos con la precaución de un cirujano. Allí, en el nicho de la pared, estaba: el pequeño cofre. Cuando abrió la tapa, no salió polvo, sino un aliento de antigua piedad. La Pequeñica, la pequeña Madonna, estaba intacta. Durante dos años y ocho meses había resistido en la oscuridad absoluta, protegida por la traición y el miedo que le habían servido de guardianes.

La entrega de la tarde se transformó en un acontecimiento que cambiaría el alma de Albox para siempre. Marina llevó el cofre fuera de la casa, y cuando la gente en las calles comprendió lo que estaba viendo, ocurrió lo imposible: el dolor de los últimos años se disolvió en un único sollozo colectivo. Las mujeres se arrodillaron sobre el empedrado polvoriento, los hombres se descubrieron la cabeza y las lágrimas que habían reprimido durante tanto tiempo fluyeron ahora sin impedimentos.

El capellán Antonio Cuesta López los recibió en la plaza central. Cuando tomó la estatua, inclinó la cabeza tan profundamente que nadie pudo ver sus ojos; ojos que habían visto demasiado, ojos que guardaban el secreto de Soto y del muerto bajo la solera. Fue un acto oficial de retorno, pero para todos los participantes fue el retorno de su propia humanidad perdida.

Sin embargo, el triunfo tenía un regusto amargo. El verdadero camino conducía hacia arriba, al Monte Roel. La procesión que se puso en marcha después no era una marcha ordenada; era un flujo improvisado de personas que subían las serpentinas escarpadas de kilómetros de longitud como si fuera un acto de penitencia. La Pequeñica era llevada en su cofre, un símbolo de esperanza que ahora volvía a casa.

Cuando llegaron a las puertas del Santuario del Saliente, el aliento de la procesión se detuvo. El shock los golpeó como un golpe físico. El santuario ya no era la casa de Dios que recordaban; era una ruina. Los altares estaban destrozados, fragmentos de ornamentos dorados cubrían el suelo como cristales rotos y las paredes estaban profundamente negras por el humo de la copia que los anarquistas habían quemado entonces en su ira ciega.

La imagen era desgarradora, pero despertó una fuerza inesperada. El capellán Cuesta López levantó a la Madonna mientras la gente estaba de pie entre los escombros de su fe.

—Ha vuelto —dijo, y su voz se extendió sobre el silencio de las montañas—. Y con ella, nosotros también volvemos.

Fue la señal de partida. En las horas y días siguientes ocurrió un milagro de comunidad: todo el pueblo, sin importar quién hubiera estado en qué bando durante la guerra, comenzó con la limpieza. Sacaron los escombros, lavaron las huellas negras de hollín de las paredes y erigieron un altar provisional con las pocas vigas de madera intactas.

La verdadera Madonna estaba ahora donde pertenecía, rodeada de personas que no poseían nada más que la voluntad de reconstruir su identidad a partir de los escombros. Pero mientras el pueblo limpiaba el santuario, Marina Fernández guardaba un último secreto en su delantal: el pergamino que se había roto del pedestal durante la huida al subsuelo. Ahora sabía que el verdadero legado de la región no consistía en madera y pintura, sino en los signos de ese cuero; signos que señalaban el camino hacia la verdadera riqueza de Albox, que incluso el capellán solo había descrito en fragmentos crípticos en su cuaderno.

El enigma del dragón durmiente

El aire en el archivo estaba ahora más fresco, casi gélido, mientras Matteo colocaba el viejo pergamino bajo la brillante lámpara de trabajo. El cuero estaba quebradizo, la tinta, una mezcla pardusca de agallas, se había desvanecido, pero los símbolos dibujados saltaban literalmente ante ellos.

—El dragón —murmuró Raffael, pasando el dedo por una línea curva que se enroscaba como una serpiente alrededor de una estructura hexagonal—. Todo el mundo en Albox cuenta la historia del «aliento de la Madonna» que gruñe como un dragón. Pero el pergamino aquí… no dibuja un ser fabuloso. Dibuja una falla tectónica.

Matteo asintió. —He estudiado los informes geológicos, Raffael. Lo que la gente toma por el gruñido de un dragón es la resonancia de las cavidades subterráneas. El «dragón» es un código para la inestabilidad geológica de la montaña. Pero mira esto, el símbolo en el centro del cuerpo del dragón.

Era una forma estilizada que recordaba a una mujer con los brazos ampliamente extendidos, que parecía casi fundirse con la montaña.

—Eso no es un monstruo —dijo Matteo en voz baja—. Es el símbolo de La Dama de la Sierra, la mujer para la que estaba destinado originalmente este tesoro. La leyenda dice que no era una santa, sino la soberana morisca que escondió el tesoro antes de la conquista cristiana para legárselo a su descendiente. Una mujer que gobernó Albox en una época en la que las mujeres normalmente no tenían poder sobre el oro.

Raffael hizo una pausa. —¿Marina Fernández? ¿Crees que el capellán lo sabía? ¿Que no solo protegía a una Madonna, sino el legado de una mujer cuya historia estaba enterrada en las leyendas de los moriscos?

—El capellán era un erudito —respondió Matteo—. No solo encontró este pergamino; lo estudió. Sabía que el «dragón», esa zona inestable bajo la ciudad, es el guardián. La mujer para la que estaba destinado el oro era la única que conocía el acceso sin hacer que la montaña colapsara.

—Marina —susurró Raffael—. Soto y Marina. En aquel entonces no solo salvaron a la Madonna. Descifraron el código que abre el camino a los silos moriscos. Y ahora también entiendo por qué el cuaderno del capellán estaba tan obsesionado con las constelaciones astronómicas. El «dragón», la inestabilidad geológica, reacciona a la presión del agua de los manantiales subterráneos. Y los manantiales siguen la posición de la Luna.

Matteo sintió un tirón en el estómago. —Esto no es una simple búsqueda del tesoro. Los hermanos de Madrid persiguen a un fantasma porque creen que el oro está simplemente enterrado en un cofre. Pero el pergamino nos dice otra cosa: el oro está depositado en los silos, que solo son accesibles cuando la roca es «desbloqueada» por una constelación hidrogeológica muy específica: el nivel del agua subterránea.

—El dragón vigila el oro —dijo Raffael con una sonrisa torcida—. Si no conoces el mecanismo e intentas entrar en los silos por la fuerza, la ciudad colapsará sobre ti.

Matteo miró el pergamino. —La mujer que debía reclamar este oro era la guardiana del equilibrio. Marina nos dejó pistas en su diario que descartamos como simples notas sentimentales. Ella sabía cómo domar al «dragón». Sabía cómo usar a la Madonna como llave.

Raffael miró a Matteo fijamente. —No tenemos que excavar en busca de oro. Tenemos que «abrir» los silos, como lo hizo la antigua soberana. Si Vicente y Julián intentan forzar el camino en los pasadizos bajo el castillo con picos y explosivos, harán que la montaña colapse. Somos los únicos que pueden rescatar el oro sin destruir Albox.

—No estamos cazando un tesoro, Raffael —resumió Matteo mientras enrollaba el pergamino con cuidado—. Estamos continuando una tradición iniciada hace 90 años por dos personas en una noche de tormenta. Marina es la mujer que deja dormir al dragón. Y esta noche veremos si podemos leer su código.

El peligro ahora no era solo la codicia de los demás. Era el peligro de que ellos mismos despertaran al «dragón».

La revelación del dragón

Matteo y Raffael habían extendido el pergamino sobre la pesada mesa de roble. La lámpara proyectaba una luz dura sobre el dibujo del dragón, cuyo cuerpo se enroscaba en complejos patrones de escamas alrededor del centro.

—Mira esto —dijo Raffael, con la voz temblorosa por la excitación—. El dragón no representa a un ser. Es una alegoría. La Revelación de Juan, capítulo 12: «La mujer vestida del sol que derrota al dragón». El capellán sabía exactamente lo que hacía cuando hizo incrustar este pergamino en el pedestal de la Madonna.

Matteo miró fijamente el pergamino, sus pensamientos acelerados. —Tenemos dos posibilidades para leer el código, Raffael. Y ambas conducen a direcciones completamente diferentes.

Señaló el primer boceto. —Opción uno: el dragón es una alegoría topográfica de Marina Fernández. Si tomamos las escamas como una cuadrícula, aquí se refleja la geometría de la Casa Flora y la Calle Escuadra. Las alas del dragón forman el límite, y la cabeza… la cabeza apunta con precisión quirúrgica al suelo del sótano de la Casa Flora. Allí donde sospechábamos que estaba el cemento fresco que Soto vertió en su día. El oro no estaría en el santuario, sino enterrado en el fundamento de su propia hazaña.

Raffael tragó saliva. —Eso significaría que Marina no solo protegió el oro, sino que lo custodiaba literalmente bajo sus pies mientras vivía su vida como maestra. Una vida llena de miedo, directamente sobre el tesoro.

Matteo asintió y cambió la plantilla. —Pero luego está la segunda opción. La profundidad histórica. La Inmaculada Concepción. Si el dragón no es un mapa del pueblo, sino un mapa de iconografía, entonces habla de Doña Isabel, la gran benefactora del siglo XVII. «Bajo los pies de la mujer, donde descansa la serpiente», eso dice su epitafio en el Santuario del Saliente. Si el pergamino nos lleva a la tumba en el santuario, entonces no buscamos en el suelo de la ciudad, sino en las inscripciones del propio monasterio.

Raffael retrocedió y observó ambos caminos. —Marina Fernández fue la heroína del siglo XX. Doña Isabel, la arquitecta de la fe hace siglos. El capellán dispuso los indicios de tal manera que ambos se funden entre sí.

—Tenemos que decidir —dijo Matteo—. Vicente y Julián cazan al fantasma en los silos bajo la fortaleza. Fracasararán porque no entienden al dragón. Solo ven en él a un monstruo que debe ser derrotado.

—Pero nosotros sabemos —continuó Raffael— que no hay que matar al dragón. Hay que leerlo.

Matteo puso las manos sobre el pergamino. —Marina fue la mujer de la acción. Si la seguimos, excavamos en la Casa Flora y arriesgamos destruir la estructura de la casa. Si seguimos el epitafio de Doña Isabel, entramos en el santuario. Pero el epitafio… es un monumento oficial. Si excavamos allí, seremos vistos. Todo el pueblo lo verá.

Raffael lo miró. —¿Marina o Isabel? ¿El silencio del sótano o la publicidad del santuario?

Matteo no dudó. Tenía la mirada de un hombre que comprendía que el capellán jugaba una partida con la historia que solo podía tener un ganador. —Marina fue la única que entendió realmente al capellán. El tesoro no está en el ostentoso santuario. Está donde el miedo era mayor. Elegimos el camino de Marina Fernández.

Matteo agarró su bolso. —Si las escamas del dragón son el trazado de la Calle Escuadra, entonces el oro no está en la pared donde descansa el traidor. Está justo al lado, bajo el lugar donde Soto nunca se atrevió a excavar porque temía desenterrar al traidor de nuevo.

La decisión estaba tomada. Regresarían a la Casa Flora. Mientras los hermanos de Madrid desperdiciaban su tiempo en los silos moriscos, Matteo y Raffael revelarían el secreto que Marina Fernández había guardado casi noventa años mediante su silencio.

El anagrama de la princesa

La lámpara del archivo parpadeaba, como si la electricidad en este edificio también contuviera el aliento. Matteo le entregó a Raffael la lupa potente. Bajo el aumento, el polvo de las décadas parecía transformarse en una compleja red de líneas y puntos.

—Observa de nuevo la disposición de las escamas, Raffael —dijo Matteo con voz ronca—. El capellán no las dibujó así como adorno. No es una estructura biológica.

Raffael dejó deslizar la lupa lentamente sobre el pergamino. Su respiración se aceleró. —No son escamas… no son patrones naturales. Son signos. Están grabados en la piel del dragón, tan finos que a simple vista parecían un simple contraste. —Hizo una pausa, sus ojos se abrieron de par en par—. Es un anagrama, Matteo. Un código críptico del dialecto morisco, superpuesto con letras castellanas.

Matteo acercó una hoja de papel. —Escríbelos. Letra por letra, tal como están dispuestos en las escamas.

Los siguientes minutos transcurrieron en un silencio interrumpido solo por el chirrido del lápiz. Cuando finalmente tuvieron las letras ante sí, un confuso revoltijo de consonantes y vocales, se miraron el uno al otro.

—Z-A-H-R-A-A-L-I-A —deletreó Raffael.

Matteo golpeó el papel. —Zahra-Alia. La princesa morisca cuya historia en las leyendas de las ruinas de la fortaleza de Albox se considera «la desaparecida». Decían que huyó a las cuevas subterráneas durante la Reconquista cuando las tropas cristianas tomaron los muros. Ella era la última guardiana del tesoro de los soberanos moriscos.

—El capellán —susurró Raffael—, él encontró este pergamino mucho antes de que estallara la guerra. Comprendió que el «dragón» sobre el que está la Madonna en nuestra iconografía no representa al diablo. Es el símbolo de Zahra-Alia, la «infiel» que, a ojos de la Iglesia, fue desterrada al subsuelo. El capellán reconoció su secreto y lo utilizó.

—Unió el oro de la Iglesia con el tesoro de la princesa morisca —comprendió Matteo—. Los llevó a la tumba inexplorada de Zahra-Alia porque sabía que ese es un lugar en el que incluso los milicianos más fanáticos no excavarían por miedo supersticioso.

—Los hermanos de Madrid cazan a un fantasma porque conocen la leyenda de la fortaleza —dijo Raffael, señalando el plano de la ciudad—. Buscan los pasadizos conocidos. Pero este anagrama nos muestra la verdadera entrada. No está en las ruinas de la fortaleza, sino exactamente en el punto en el que las capas geológicas, el «aliento del dragón», forman una conexión natural con los antiguos silos.

Matteo sintió el peso histórico de este descubrimiento. —Zahra-Alia enterró su oro para protegerlo de los conquistadores. Don Antonio llevó el oro de la Pequeñica con ella para protegerlo de la codicia de la modernidad. Fusionó la historia religiosa de la región con el pasado subterráneo morisco.

—Y ahora —añadió Raffael—, dos tesoros esperan por nosotros en una tumba que no se ha abierto desde hace casi un milenio. El legado de Zahra-Alia y el oro de la Madonna.

Matteo guardó el pergamino. —Los hermanos de Madrid creen ser los herederos de un saqueo perdido. Pero solo son turistas en una historia que no entienden. Si actuamos ahora, antes de que hagan colapsar los pozos inestables de la fortaleza, no solo encontraremos oro. Reescribiremos la historia de Albox.

Salieron de la sala de archivo. Afuera, sobre la Sierra, se extendía un cielo estrellado que durante siglos había sido testigo de este mismo juego de ocultar y buscar. La cacería había encontrado su objetivo, no en las ruinas, sino en la profundidad olvidada de Zahra-Alia.

El desmontaje del mito

El aire en la sala de archivo estaba cargado con el olor a papel viejo y el aroma polvoriento del cuero en descomposición. Matteo había cerrado con llave la pesada puerta de hierro, un instinto que se había convertido en una necesidad en los últimos días. Sobre la mesa de trabajo central yacía el pergamino que habían rescatado de la montura de la Madonna, extendido como una criatura herida.

Raffael dejó a un lado la lámpara UV y se frotó los ojos cansados. Llevaba horas sin levantarse. —Matteo, todo este tiempo hemos pensado en las categorías equivocadas. Buscábamos un artefacto religioso mientras teníamos en las manos una fórmula matemática todo el tiempo.

Matteo se acercó, con los ojos fijos en las líneas que ahora brillaban en un violeta antinatural sobre el pergamino. —Zahra-Alia —repitió el nombre, como si probara el sonido—. No la princesa de los cuentos infantiles, sino la hija del alcaide. La mujer que entendió la caída de Albox no como una derrota, sino como un traslado táctico.

—Observa la estructura anatómica del dragón —continuó Raffael, señalando con el mango de un bisturí las escamas dibujadas—. No son patrones geométricos aleatorios. Es un plano de construcción. Si consideramos las escamas del flanco izquierdo como un sistema de coordenadas y las alas como vectores… entonces esto no es un monstruo que guarda el tesoro. Es un proyecto técnico.

Matteo respiró hondo. Sintió cómo el mundo a su alrededor cambiaba. Los archivos, los libros, décadas de investigación sobre el capellán, todo encajaba ahora en una sola imagen. —El capellán no escribió el cuaderno para ocultar el tesoro. Escribió el cuaderno para proteger el pergamino. Sabía que la Iglesia y la historia querían borrar el pasado morisco. Al combinar el oro de la Madonna con el tesoro de Zahra-Alia, selló ambos secretos en un solo mito indestructible.

Tomó el plano histórico de Albox y lo puso bajo el pergamino. Las líneas comenzaron a corresponderse. —Mira, Raffael. La cabeza del dragón. No apunta al cerro de la fortaleza, donde todos buscan. Apunta al aljibe cerca de la antigua plaza del mercado. Ese es el pozo morisco. Lleva sellado más de un siglo, la mayoría de la gente lo considera una simple fosa de aguas residuales.

—Esa es la entrada —susurró Raffael—. Todo el tiempo buscamos una entrada en las ruinas de la fortaleza. Pero Zahra-Alia construyó el aljibe de tal manera que a través de él se llega bajo el fundamento de la montaña, exactamente a las cavidades que sobrevivieron al derrumbe de la fortaleza.

—Y el código —Matteo señaló los filigranos caracteres árabes en las escamas bajo luz UV—, eso es lo verdaderamente genial. No es un mapa, es una instrucción sobre la carga estática. Los pasadizos son inestables. Cualquier carga falsa por demasiado ruido o excavación incorrecta provoca una reacción en cadena. Zahra-Alia configuró el sistema para que se cierre por sí mismo si alguien entra con violencia.

Matteo sintió una mezcla de reverencia y horror puro. —Los hermanos de Madrid, Vicente y Julián, están excavando arriba en el Cerro del Castillo. Creen que son buscadores de tesoros. En realidad, están alterando la presión en las cavidades. Están haciendo oscilar la roca.

—No tenemos opción —dijo Raffael mientras guardaba su equipo; sus movimientos eran ahora precisos y rápidos—. Si queremos encontrar el tesoro, tenemos que pasar por el aljibe. Tenemos que aplicar el código de la princesa para «calmar» al dragón, mientras los hermanos allí arriba intentan matarlo con violencia.

Matteo asintió con seriedad. El desmontaje del mito estaba completo. El dragón ya no era un ser, sino una frágil constante matemática que esperaba a que alguien la comprendiera. Ahora sabían quiénes eran, a dónde debían ir y qué enorme responsabilidad descansaba sobre sus hombros. Si fracasaban, no solo el tesoro se perdería para siempre, Albox perdería una parte de su corazón.

—Vámonos —dijo Matteo—. La historia no nos espera.

La chispa de la alegría

Matteo hizo una pausa antes de salir definitivamente del archivo. Una leve sonrisa apareció en su rostro cuando sacó de debajo de su escritorio una bolsa de papel discreta, pero de aspecto pesado. La colocó con un suave clic sobre la mesa de roble macizo, justo al lado del pergamino brillante.

Raffael parpadeó, aún sumido en los cálculos de los caracteres árabes. —¿Qué es eso?

Matteo no respondió, sino que abrió la bolsa. Apareció una botella con una etiqueta de color ámbar, cuya elegancia contrastaba bruscamente con la atmósfera polvorienta del archivo. Un coñac, añejado por décadas, de una destilería que Raffael había mencionado una vez meses atrás como su favorita absoluta.

Los ojos de Raffael se abrieron de par en par. Miró la botella como si fuera una reliquia sagrada. —Matteo… ¿es un Grand Champagne de 1978? ¿De dónde demonios lo has sacado?

—Sé lo mucho que has logrado estos últimos días —dijo Matteo y le tendió una copa limpia que había sacado previamente del armario—. Por el momento en que hemos descifrado el código. Hemos encontrado a la princesa, Raffael. Es una razón para hacer una pausa.

Raffael apenas podía creer su suerte. Abrió la botella, y el aroma de madera de roble, frutos secos y un toque de vainilla llenó al instante la pequeña habitación. Cuando se sirvió el primer sorbo y lo dejó derretirse con cuidado en su lengua, toda la tensión pareció caer de sus hombros por un momento. Cerró los ojos y un suspiro profundo y satisfecho escapó de su pecho.

—Esto es… —comenzó, pero no encontró palabras—. Me has salvado la cabeza, Matteo. No solo con el descifrado, sino también con este trago. Me siento como si hubiera nacido de nuevo.

Matteo asintió satisfecho. Sabía que ese momento de calma era esencial antes de que se desatara la tormenta. —Disfrútalo, Raffael. Porque lo que nos espera afuera será todo menos tranquilo.

Raffael dejó la copa; su mirada era ahora clara y decidida. El fuego del coñac en su estómago parecía fortalecer aún más su determinación. Sabía que estaba listo. —Vamos a lo serio. Los hermanos allá arriba en el cerro no tienen idea de lo que están haciendo. Dejémoslos correr hacia su perdición mientras nosotros seguimos el verdadero camino.

El despertar de la trampa

Mientras en la ciudad reinaba el silencio, la cima del Cerro del Castillo parecía una obra de construcción de la locura. Vicente y Julián habían ido mucho más allá de sus límites. Sus rostros estaban ennegrecidos por el hollín, sus ropas desgarradas por los bordes afilados de las rocas que habían intentado doblegar con fuerza bruta durante horas.

Vicente sostenía una pesada palanca en la mano, con la que intentaba obstinadamente abrir una grieta en la roca. —¡Tiene que ser aquí! ¡Mi abuelo siempre decía que la entrada está justo debajo de la vieja cisterna de la fortaleza!

Julián, por el contrario, estaba más nervioso. Ya había detonado dos cargas de un explosivo adquirido ilegalmente. Las detonaciones habían hecho temblar las capas de piedra caliza, ya inestables de por sí. —¡Para, Vicente! ¿Sientes eso? El suelo bajo nosotros… vibra. Eso no es roca, es como si algo respirara ahí abajo.

—¡Eso es solo el eco de las detonaciones, cobarde! —le gritó Vicente. Golpeó con la palanca de nuevo contra la roca. Siguió un ruido horrible y chirriante. No era el ruido de piedra rompiéndose, sino el gemido profundo y siniestro de capas de roca que, tras siglos de equilibrio, perdían repentinamente su tensión.

De repente, sucedió. Una grieta se abrió bajo los pies de Vicente, pero no era una pequeña fisura. El techo de una cavidad que habían pasado por alto en su codicia cedió bajo la presión. Polvo y escombros cayeron al vacío.

—¿Ves eso? —gritó Vicente triunfalmente, mientras miraba hacia el oscuro agujero bajo él. No comprendía que no había encontrado la entrada a un tesoro, sino que había roto el primer sello de la trampa de Zahra-Alia.

En el interior de la montaña, el sistema reaccionó. La armonía matemática de la que hablaba el pergamino fue perturbada. Un retumbar profundo, como el rugido de un animal acorralado, subió desde las profundidades de la montaña. Las «escamas de dragón», los pilares de apoyo geológicos que Zahra-Alia había calculado con tanta precisión, comenzaron a desplazarse.

Vicente y Julián retrocedieron asustados cuando el suelo bajo ellos cedió de nuevo. Las piedras comenzaron a bailar, y el cerro de la fortaleza, que había estado firmemente enraizado en el suelo durante siglos, parecía ahora desarrollar vida propia. El dragón, al que los hermanos habían provocado tan imprudentemente, comenzaba a revolverse en su sueño subterráneo.

—¡Tenemos que salir de aquí! —gritó Julián, pero Vicente solo miraba hipnotizado al abismo, donde creía ver un destello metálico bajo la luz de su linterna. Estaba tan embriagado por la cercanía del oro que ignoraba por completo la inestabilidad mortal de la montaña.

La montaña emitió un tercer crujido ensordecedor. Ese no era un ruido natural. Esa era la respuesta de la princesa a los intrusos.

El camino de la princesa

Mientras arriba, en el Cerro del Castillo, el mundo amenazaba con hundirse en polvo y escombros, en el centro de Albox reinaba una calma opresiva, casi reverente. Matteo y Raffael estaban ante el aljibe, un antiquísimo pozo morisco oculto tras los muros de una casa semiderruida.

Julián, el hermano de Vicente, y el propio Vicente tenían en sus manos el fragmento del pergamino del segundo volumen, pero no tenían idea de que ese trozo de papel, sin las instrucciones astronómicas del capellán, era solo una reliquia sin valor. Ellos buscaban el tesoro en el caos de la fortaleza colapsada; Matteo, en cambio, leía el pergamino como una partitura.

—¿Ves esto? —Matteo señaló la inscripción en el borde del pozo—. No es material de construcción. Es un nivel hidrostático. Zahra-Alia sabía que las cuevas de la fortaleza estaban destruidas hace mucho tiempo; solo eran un cebo para los conquistadores. El verdadero tesoro descansa en los silos, que están conectados con el sistema de aguas subterráneas.

Raffael, aún animado por el coñac y la claridad de su mente, dio un paso adelante. Se apoyó en las frías piedras del pozo. —Si entramos en el aljibe, no entramos en las cuevas de la fortaleza, sino en las venas de la ciudad. La princesa utilizó la carga estática de la propia ciudad como soporte para su cámara del tesoro.

En ese momento, el suelo bajo sus pies tembló. No fue un ligero estremecimiento; fue una sacudida que caló hasta los huesos. Arriba en la montaña, los hermanos de Madrid habían perforado aparentemente un techo de carga. Un estruendo sordo, como el gemido moribundo de un gigante, resonó a través del pozo.

—Lo están rompiendo todo —exclamó Matteo—. Vicente y Julián están poniendo en peligro la estática de la ciudad antigua. Si no introducimos el código ahora, todo el barrio alrededor de nosotros cederá.

Raffael sacó el pergamino. —Las instrucciones matemáticas… Matteo, tenemos que abrir las esclusas del aljibe en la secuencia astronómica correcta. No es una cerradura mecánica. Es un equilibrio de presión. Si desviamos el agua a los silos, estabilizaremos la montaña desde dentro contra el derrumbe que los madrileños están provocando allá arriba.

Con una precisión que él mismo no se habría atribuido, Raffael comenzó a desplazar los bloques de piedra en el eje interior del pozo. Seguía las «escamas» del dragón que había descifrado en el pergamino. Cada movimiento tenía que ser exacto. Era una danza con la geología.

Cuando la última piedra encajó en su posición con un clic satisfactorio, ocurrió lo increíble: comenzó un flujo suave y rítmico. Sonaba como la respiración de un ser que despertaba de un sueño de siglos. Las vibraciones inestables que penetraban desde el monte del castillo fueron neutralizadas por el agua que entraba. El «dragón» se estabilizó.

—Estamos dentro —susurró Raffael, y su mirada se encontró con la de Matteo. Ante ellos se abrió un estrecho pasadizo que no conducía a las cuevas destruidas de la fortaleza, sino a una cámara que yacía bajo un suave resplandor dorado. Era la tumba de Zahra-Alia, intacta desde 1518.

—Mira —Matteo señaló al suelo. Allí, en medio de azulejos moriscos, no solo había oro. Allí estaba la historia de Albox, depositada en forma de pergaminos que contenían el código para la supervivencia de la ciudad.

Fuera, sobre ellos, escucharon los gritos de pánico de Vicente y Julián. El cerro del castillo se había desplomado. Pero aquí abajo, en el corazón del aljibe, Matteo y Raffael estaban en la única seguridad que Zahra-Alia había conocido jamás.

—Buscan oro —dijo Matteo, tomando en sus manos una de las coronas doradas que pertenecieron a la Pequeñica—. Pero nosotros hemos encontrado la identidad de la ciudad.

Raffael levantó su copa, llevaba el resto del coñac en una pequeña botella, y brindó contra el oro frío. —Por Zahra-Alia, Matteo. Y por el capellán, que sabía que el oro no debe esconderse, sino entretejerse en la historia.

El silencio bajo los escombros

El polvo que caía por las rendijas del pozo sabía a cal vieja y a historia destruida. Matteo y Raffael estaban en una cámara que brillaba con una luz que ningún ojo humano había visto desde 1518. Pero el triunfo sobre el enigma dio paso inmediatamente a una nueva y urgente realidad.

—¿Escuchas eso? —preguntó Matteo en voz baja. Sobre ellos ya no había silencio. El sordo estruendo de la montaña había dado paso a una actividad frenética. Sirenas aullaban en la distancia; equipos de rescate reaccionaban al derrumbe. Todo el barrio era ahora una zona de alta seguridad. —Vicente y Julián han abierto algo más que el suelo allá arriba. Han hecho que la policía y la Guardia Civil entren en acción.

Raffael miró a su alrededor. Las paredes estaban adornadas con esos patrones geométricos moriscos que el pergamino había sugerido tan crípticamente. En el centro de la cámara se erigía un cofre de piedra, cubierto de versos grabados que parecían casi vivos en la oscuridad entrante. —No podemos simplemente salir de aquí, Matteo. Si salimos del aljibe ahora, caeremos directamente en los brazos de un cordón de seguridad que acordonará medio pueblo.

Matteo se acercó al cofre. Sabía que aquí no solo encontraban oro. Aquí estaban los documentos que habían explicado el tejido social y económico de Albox durante siglos. —Zahra-Alia no solo utilizó este lugar como caja fuerte. Es un archivo. El capellán lo sabía cuando trajo el tesoro de la Madonna aquí. Depositó las coronas religiosas para «camuflar» el legado morisco.

—¿Qué hacemos con el pergamino? —preguntó Raffael, sacudiéndose el polvo de la chaqueta—. Si nos encuentran, confiscarán todo. El tesoro desaparecerá en algún archivo de Madrid y la historia de Albox será borrada de nuevo.

Matteo lo miró con determinación. —No tenemos que sacar el tesoro de aquí, al menos no hoy. Tenemos que asegurarlo. El aljibe tiene una segunda salida, un pozo de mantenimiento que recorre el subsuelo de la antigua muralla. Lleva al sótano de la Casa Flora.

Raffael soltó una risa leve, agotada pero honesta. —De vuelta al lugar de la traición. De vuelta a la Casa Flora.

—Justo donde empezó todo —dijo Matteo—. Si dejamos el tesoro en los túneles y estabilizamos el acceso desde el sótano de la Casa Flora, tendremos tiempo. Podemos disfrazar todo como un descubrimiento arqueológico que nosotros controlemos. Pero tenemos que deshacernos de los hermanos de Madrid. Saben que estamos aquí abajo, o al menos lo sospechan.

En ese momento, un sonido metálico penetró en el pozo desde muy arriba. Alguien había entrado en el aljibe. La luz de una linterna bailaba por las paredes del pozo hacia abajo. No era un rescatista. Los pasos eran demasiado apresurados, demasiado codiciosos.

—Julián —susurró Matteo—. Es el único que conoce el lugar después de haber tenido el fragmento del pergamino en sus manos.

—Nos siguió antes de que colapsara la montaña —añadió Raffael, agarrando una piedra pesada que yacía suelta junto al cofre—. Sigue creyendo que tenemos el oro en el bolsillo. No sabe que está en la trampa de la princesa.

Matteo levantó la mano. —No con violencia, Raffael. Si lo herimos aquí abajo, tendremos un baño de sangre en la tumba de Zahra-Alia. Tenemos que guiarlo. Usaremos el código.

Matteo tomó una antorcha de su mochila y la encendió. Miró a Raffael. —Activemos la trampa de la princesa, pero no contra él; dejemos que corra contra su propia codicia.

La voz desde la oscuridad

El silencio tras cerrar el pozo duró poco. Matteo había desplegado el primero de los rollos de cuero amarillento cuando un sonido atrajo la atención de ambos hombres; un sonido que no encajaba en absoluto con la arcaica paz de la tumba.

Era un estruendo. Un golpeo desesperado y furioso contra la mampostería masiva tras ellos, seguido de un ruido que dejó a Matteo sin aliento: un sollozo ahogado que se transformó en un rugido histérico.

—Es Julián —susurró Raffael, dejando caer la copa de coñac—. No está simplemente encerrado. Ha encontrado la conexión con los pasadizos restantes.

Los gritos de socorro resonaban por la cámara, distorsionados por la acústica de la tumba morisca. Julián ya no gritaba por oro; gritaba por su vida. —¡Hay algo ahí! ¡Se mueve detrás de las paredes! ¡Ayuda! ¡Abran esto, bastardos, las paredes se acercan!

Matteo se acercó a la pared divisoria. Su corazón golpeaba sus costillas como un martillo. —Raffael, ¿escuchas eso? No es un derrumbe. Es el mecanismo que Zahra-Alia describió como «respiración».

El golpeo se intensificó, luego un grito repentino y desgarrador; un grito que se interrumpió a mitad de frase. Después: silencio absoluto. Un silencio tan antinatural que casi dolía físicamente.

Matteo pegó el oído a la fría piedra del muro. —¿Julián? ¿Puedes oírme?

Sin respuesta. Solo un ligero y rítmico arrastrar, como si algo se moviera al otro lado. Matteo levantó el pergamino bajo la luz de la antorcha. Leyó las líneas que acababa de descifrar, una vez más, con una claridad que lo hizo estremecer.

«Qui sigillum sine scientia astrorum fregerit, non a dracone tenebitur, sed devorabitur. Cuniculi vitam eorum hauriunt, quibus ius historiae deest.»

«Quien rompe el sello sin el conocimiento de las estrellas, no será retenido por el dragón, sino devorado. Los pasadizos absorben la vida de aquellos que no tienen derecho a la historia».

—Se ha ido —dijo Raffael con voz ronca al acercarse al muro—. El pozo de mantenimiento conduce más profundo en el Cerro. Si el mecanismo reaccionó a su peso… la trampa no solo lo aisló, lo ha dirigido a un sistema que no ha sido pisado desde 1518.

Matteo miró el plano de la ciudad que habían extendido junto al cofre. Vio el punto donde las instrucciones matemáticas del capellán marcaban el camino hacia los pasadizos «desaparecidos».

—Raffael, el pozo al que ha caído… no es una cámara sencilla. Es la «garganta». La princesa construyó una esclusa hidráulica. Julián no fue solo encerrado. Fue succionado por el mecanismo mismo.

Ambos hombres se miraron. El estruendo había cesado, pero la tensión en la cámara era insoportable. El descubrimiento que estaban haciendo, los pergaminos históricos sobre las estructuras sociales de Albox en el siglo XVI, pasaron a segundo plano. Estaban ante un umbral.

—No lo hemos matado —dijo Raffael—, pero hemos puesto en marcha el sistema que ahora lo considera un cuerpo extraño.

Matteo apretó el puño. —No podemos dejarlo morir aquí, por muy codicioso que fuera. Si el sistema lo devora, quizás provoque una reacción en cadena que ya no podamos controlar. Tenemos que encontrarlo antes de que el dragón selle los pasadizos definitivamente.

Agarró la antorcha. —El pergamino nos dice cómo detener la «respiración». Si cambiamos el ritmo de las esclusas, podemos abrir el pozo. Pero tenemos que darnos prisa. Si los pasadizos no mantienen la presión, el Cerro del Castillo será la tumba de todos nosotros esta noche.

La codicia de los madrileños se había convertido en el catalizador de una desgracia histórica que iba mucho más allá de su pequeño mundo. Matteo y Raffael estaban ahora ante una decisión: asegurar el tesoro y buscar la salida, o salvar la vida de un enemigo en una tumba que nunca debió abrirse.

Cuando Matteo lee las líneas en latín a la luz de la antorcha, se queda paralizado.

—¿Ves, Raffael? —susurra, mientras su dedo recorre la tinta—. El capellán era un hombre inteligente. Sabía que el código morisco parecería magia para los extraños, pero escribió la advertencia misma en la lengua de la Iglesia, para que cualquiera que irrumpa aquí entienda también la gravedad de su acto.

Raffael lee las líneas en voz baja, y las palabras resuenan como una maldición en las paredes de la cámara funeraria. «Cuniculi vitam eorum hauriunt... Los pasadizos absorben la vida de aquellos...» No es una metáfora, Matteo. Es una descripción física de las fluctuaciones de presión de aire en los silos. Si alguien altera la presión con un paso en falso, el sistema actúa como un pulmón que se contrae.

Matteo mira el cofre de piedra. —Julián rompió el sello sin conocer el código de las estrellas. Ahora es parte de esa «respiración». Si queremos salvarlo, tenemos que hacer que los pasadizos lo exhalen de nuevo.

Toma el pergamino y comienza a comparar los símbolos astronómicos con la advertencia en latín. —No tenemos que excavar. Tenemos que imitar a las estrellas.

La luz de los astros

La cámara estaba ahora llena de una presencia acústica opresiva. El lejano y rítmico golpeo de la montaña, la «respiración» de los pasadizos, se había intensificado en un zumbido profundo y vibrante. Matteo sabía que no quedaba tiempo. Apagó la antorcha para percibir mejor la luz natural que entraba en la estancia.

—¿Ves eso, Raffael? —susurró Matteo, señalando una rendija estrecha, casi invisible, en el techo abovedado de la cámara—. El capellán sabía que los constructores moriscos habían orientado la tumba según las constelaciones. La rendija no es solo un canal de ventilación. Es un visor astronómico.

Fuera, en el cielo nocturno sobre Albox, las estrellas estaban en una configuración específica que solo se alineaba con el visor exactamente así cada varias décadas. Un rayo de luz estrecho, casi afilado como una cuchilla, penetró por el techo de la cámara y se desplazó lentamente sobre el suelo decorado con mosaicos.

Raffael dio un paso adelante, su corazón martilleaba contra sus costillas. —Cuando el rayo alcance el centro, ¿desencadena el equilibrio de presión, verdad?

—No solo eso —respondió Matteo, colocando el pergamino en el suelo, exactamente en la trayectoria del rayo de luz—. El código en el pergamino actúa como una lente. Tenemos que alinear los símbolos astrológicos sobre el cuero de tal manera que concentren el rayo de luz y lo desvíen hacia el mecanismo en la pared opuesta.

Matteo trabajó con una calma quirúrgica que contrastaba fuertemente con su pánico interior. Desplazó el rollo de pergamino milímetro a milímetro. Cuando el rayo de luz atravesó los finos signos troquelados del pergamino, ocurrió el milagro: un patrón complejo de puntos de luz bailó por la pared y golpeó exactamente las constelaciones talladas en piedra que representaban al «dragón».

En el momento en que el punto de luz de la constelación de Casiopea tocó la posición de la «escama» que llevaba el nombre de Zahra-Alia, sucedió.

Un sordo sonido metálico resonó por la estancia, seguido del ruido de piedras moliéndose. El suelo bajo sus pies dejó de dividirse para comenzar a elevarse. El «pulmón» de la montaña pareció interrumpir su contracción.

—¡Está exhalando! —gritó Raffael.

De repente, la pared tras el cofre cedió. No se abrió simplemente, sino que se deslizó hacia un lado en un complejo movimiento hidráulico. Detrás se hizo visible el pozo de mantenimiento al que Julián había sido succionado pocos minutos antes.

El hombre yacía allí, pálido y completamente desmoronado, en un nicho que estaba completamente aislado del mundo exterior. Su mirada era fija, clavada en la oscuridad absoluta que casi lo había devorado poco antes. Temblaba tan violentamente que sus dientes castañeaban.

—¡Julián! —gritó Matteo, entrando en el pozo. El hombre apenas reaccionó; su codicia había dejado paso a un miedo profundo y animal. Había mirado al abismo de la montaña, al vacío geológico en el que nadie debería haber entrado bajo pena de muerte.

—Tenemos que sacarlo de aquí antes de que la luz se desplace —urgió Matteo—. En cuanto el rayo se mueva, la garganta se cerrará de nuevo. Ese es el ritmo de las estrellas; no espera a nadie.

Con esfuerzos conjuntos, arrastraron al medio inconsciente Julián fuera del nicho. Pesaba como si cargara con el peso de toda una vida. Cuando lo llevaron a la cámara principal y Matteo daba el último paso fuera del pozo, la luz cambió. El rayo siguió su curso y, con un ruido aterrador, como el cierre de una boca gigantesca, la losa de piedra volvió a su posición original.

El polvo se levantó. El silencio regresó, pero era diferente al de antes. Era más pesado, más cargado.

Julián miró a Matteo con ojos vacíos. —Ahí dentro… no hay oro —susurró, con la voz apenas como un jadeo—. Ahí dentro solo hay… tiempo. Los pasadizos… me preguntaron quién soy.

Matteo lo miró a él, luego al pergamino que ahora yacía de nuevo en la tenue oscuridad de la cámara. Sabía que aquí no solo habían encontrado un tesoro. Habían cruzado un límite, el que separa la historia tal como fue escrita de la historia tal como la guarda la propia montaña.

—Has tenido suerte, Julián —dijo Matteo en voz baja—. No mereces el conocimiento de las estrellas, pero el dragón te ha escupido. Ahora vete, antes de que la suerte nos abandone.

Julián se tambaleó y, sin decir una palabra más, corrió hacia la salida del aljibe como si el mismísimo diablo lo persiguiera. Matteo y Raffael quedaron solos. El oro de la Madonna brillaba a la tenue luz de la antorcha que Raffael había vuelto a encender, pero de repente parecía secundario.

Habían salvado a Zahra-Alia preservando el código de su vida. El siguiente capítulo de sus vidas ya no trataría sobre la búsqueda de oro, sino sobre cómo ocultar este secreto a un mundo que no lo entendería.

La sombra del pasado

El silencio tras el derrumbe se extendió como un sudario sobre Albox. Matteo y Raffael se habían retirado a la Casa Flora para procesar el agotamiento sufrido. Aquella noche, la casa parecía un cuerpo extraño en la ciudad: antigua, silenciosa y llena de secretos que ahora, con el pergamino en su poder, flotaban en el aire casi de forma palpable.

Apenas habían puesto a calentar la primera cafetera cuando sonó un leve golpe en la pesada puerta de roble. No era un golpe apresurado, ni el de alguien que pide un favor. Era un ritmo que Matteo reconoció de inmediato.

—Tomás —murmuró Matteo, intercambiando una mirada con Raffael—. ¿Qué hace aquí a estas horas?

Cuando Matteo abrió la puerta, Tomás estaba allí. Llevaba un abrigo oscuro, húmedo por la niebla nocturna. Su expresión era difícil de descifrar; no había rastro de compasión por el caos en la ciudad, ni sorpresa. Solo una fría y calculadora calma.

—Parece que habéis tenido una noche larga —dijo Tomás, entrando sin esperar una invitación. Cerró la puerta tras de sí con una precisión que inquietó a Matteo—. El monte del castillo es un montón de escombros. La gente dice que ha sido un accidente. Pero ambos sabemos que los accidentes en Albox rara vez ocurren con tanta… exactitud.

Matteo se cruzó de brazos. —¿Qué quieres, Tomás? La Guardia Civil está en todas partes. No es un buen momento para visitas.

Tomás sonrió, pero sus ojos permanecieron fríos. Paseó por la estancia, recorriendo con los dedos los viejos estantes hasta detenerse ante la mesa donde el pergamino, ahora oculto bajo una pila de notas, descansaba.

—He visto a Julián —dijo Tomás con indiferencia—. Es un hombre roto. Habla de juegos de luces, de constelaciones y de una montaña que respira. Sabéis, Matteo, mi abuelo me contó más de lo que jamás os revelé. Él sabía que el capellán no era un loco. Y sabía que el pergamino no es solo una llave.

Raffael se tensó. —El pergamino está a salvo, Tomás. No hay ningún tesoro que se pueda recoger así como así.

Tomás se dio la vuelta lentamente. —El oro me da igual. El oro es solo el pago por lo que realmente quiero. He trabajado para gente que ha esperado mucho tiempo este momento, desde 1936. La información que yace en los archivos moriscos de la cámara funeraria… los documentos sobre las condiciones de propiedad de la tierra y los verdaderos dueños de la montaña antes de la Reconquista.

Matteo sintió que se le cerraba la garganta. Tomás no jugaba para sí mismo. Era un instrumento. —Quieres desestabilizar la ciudad. Quieres impugnar las condiciones de propiedad.

—Quiero corregir la historia —replicó Tomás—. Y vosotros me habéis abierto la puerta. Habéis resuelto el mecanismo que yo no fui capaz de encontrar durante años. Habéis despertado al «dragón», y ahora… ahora el acceso me pertenece.

Tomás sacó un pequeño mando a distancia de su bolsillo, un dispositivo que no encajaba en aquella época: técnicamente ultramoderno, un perturbador de frecuencias. —Apagad la luz, amigos. Y sacad el pergamino. Daremos un paseo de vuelta al aljibe. Y esta vez no dudaré en usar al «dragón» para conseguir lo que quiero.

Matteo miró a Raffael. Vio la botella de coñac en el estante, aún medio llena. Vio la ventana por la que entraba una ráfaga de aire fresco. Tomás había preparado la jugada perfectamente. Sabía que ellos habían hecho el trabajo por él.

—Subestimas una cosa, Tomás —dijo Matteo en voz baja—. El dragón conoce a sus guardianes. Y reconoce quién viene solo a robar.

El mando en la mano de Tomás parece un cuerpo extraño en esta habitación llena de historia antigua. Es pequeño, negro, mate y no tiene botones visibles, solo una minúscula luz LED que pulsa con un rojo profundo y funesto. No encaja en absoluto con los libros encuadernados en cuero y el olor a papel viejo.

La señal negra

Tomás sostenía el dispositivo con tanta naturalidad como si fuera un encendedor, pero la presión que ejercía era físicamente palpable. Se colocó directamente frente a la ventana, de espaldas al cristal, y dejó que su mirada recorriera a Matteo y a Raffael.

—¿Os sorprende el aparatito? —preguntó Tomás levantando ligeramente el mando—. No es un perturbador barato. Es una conexión. Mientras os ocupabais de códigos astronómicos y supersticiones medievales, mis clientes han vigilado la estructura geológica de la montaña con sensores. Cada vibración que habéis provocado allá abajo en la tumba ha sido registrada. Esto de aquí… es el detonador de una onda de choque resonante. Si pulso el botón, haré que la cámara bajo el aljibe se desplome. Con todo lo que hay dentro. Con los pergaminos. Con el oro.

Raffael dio un paso adelante involuntariamente. —¿Destruirías la tumba? ¡Eso es un trozo de historia irrecuperable!

—La historia es lo que yo haga de ella, Raffael —le cortó Tomás—. Si la cámara queda sepultada, desaparecerá el legado morisco que podría poner en duda las actuales condiciones de propiedad en Albox. La ciudad pertenecerá entonces a quienes limpien el terreno mediante la destrucción del «mito». ¿Y yo? Yo seré el que gestione el montón de escombros.

Matteo sintió que se le contraía el estómago. Tomás no jugaba a ganar tiempo, jugaba a la destrucción total. El mando pulsaba con más rapidez en ese momento; un zumbido bajo y de alta frecuencia comenzó a llenar la sala. Era un sonido que Matteo sentía en los dientes.

—La policía de fuera —empezó Matteo, intentando mantener la voz tranquila mientras buscaba una salida con la mirada—, te interrogará. Investigarán el derrumbe.

—La policía busca a dos cazadores de tesoros —le interrumpió Tomás—. Encontrarán dos cadáveres. O mejor dicho: encontrarán vuestros restos en la Casa Flora después de que una «réplica» del derrumbe en el monte del castillo haga colapsar esta vieja casa. Un final trágico para dos historiadores que se aventuraron demasiado profundo en los escombros.

Tomás dio un paso más. La luz roja del mando se reflejaba en sus ojos. —El pergamino. Sobre la mesa. Ahora.

Matteo vio cómo Raffael deslizaba lentamente la mano hacia un lado, detrás de la pila de libros, hacia una vieja lámpara de hierro fundido que era lo suficientemente pesada como para dejar a alguien inconsciente. Pero Tomás observaba cada movimiento con una atención inquietante. No solo tenía el dispositivo en la mano; estaba listo para usarlo sin pestañear.

—No tienes el código —dijo Matteo de repente, obligándose a esbozar una sonrisa casi provocativa—. Tienes la tecnología, Tomás. Tienes la violencia. Pero sin el código del pergamino, no podrás abrir las esclusas. Si dejas que la tumba se desplome, enterrarás lo único que te da poder.

Tomás se detuvo. El zumbido del mando se interrumpió brevemente. Dudó. Ese era el momento que Matteo esperaba; la codicia era el único punto débil de Tomás.

—Mientes —dijo Tomás, pero su voz perdió algo de seguridad.

—Compruébalo —dijo Matteo, empujando el pergamino de forma demostrativa un poco sobre la mesa—. Pulsa el botón. Pero entonces nunca sabrás lo que el capellán realmente sabía sobre la tierra de tu familia. Dejó una nota… una nota que dice que tu abuelo no era quien tú crees que era.

La expresión de Tomás cambió. La frialdad dio paso a una curiosidad peligrosa. —¿Qué escribió el capellán?

—No lo leerás si haces estallar la montaña —replicó Matteo.

Raffael tenía ahora la mano firmemente cerrada alrededor de la base de la lámpara. La tensión en la habitación era tan densa que se podría haber cortado con un cuchillo. Tomás levantó el pulgar sobre el mando; la luz roja ardía como un ojo incandescente.

El temblor de la serpiente

Tomás no dudó. Su pulgar estaba plano sobre la superficie lisa del mando, listo para aumentar la presión y desencadenar la reacción geológica en cadena. En sus ojos se reflejaba la voluntad absoluta de reducirlo todo a cenizas si no podía poseerlo.

Ese era el momento. No había tiempo para alusiones sutiles. Raffael dio dos pasos rápidos hacia la robusta estantería de roble. No alcanzó la lámpara, sino que hundió la mano profundamente en el hueco entre dos crónicas históricas. Con un movimiento fluido, sacó otro fragmento de pergamino, estrecho: la contraparte real, la que habían guardado como oro en paño hasta ahora.

—¡Aquí, Tomás! ¡Mira! —exclamó Raffael con una voz tan llena de autoridad y seriedad absoluta que el joven se detuvo involuntariamente. Raffael desenrolló el cuero con un tirón seco directamente sobre la mesa—. Esto no es solo la llave. Es la prueba histórica. Y no tienes la más remota idea de lo que estás mirando.

Tocó con fuerza la esquina superior derecha del pergamino con el dedo índice, donde había un dibujo artístico a tinta negra profunda. Un ser con cuerpo sinuoso y alas dentadas. —¿Sabes siquiera lo que significa este dragón?

La mirada de Tomás se fijó en el dibujo como por arte de magia. Intentó mantener su fachada fría, pero se retorció como una anguila ante la pregunta directa. Entrecerró los ojos, se mordió brevemente el labio inferior y retrocedió medio paso. —Es el símbolo del mal. El engendro que la Iglesia derrotó. Eso lo sabe cualquiera en Albox que haya leído las crónicas.

Raffael soltó una risa seca y corta que resonó en las paredes de piedra desnuda de la Casa Flora. —El dragón no es un dragón, amigo mío. Te has dejado cegar por quinientos años de propaganda eclesiástica.

Tomás se burló en voz alta, pero el pulso rojo del mando en su mano se volvió más inquieto. —¡Qué tontería! No me cuentes cuentos, Raffael. Mi abuelo me dejó hechos, no fábulas.

—No, Tomás —intervino ahora Matteo, que había acortado la distancia entre él y el mando centímetro a centímetro, mientras la atención de Tomás estaba completamente volcada en las explicaciones de Raffael—. El dragón es una mujer. La legendaria princesa morisca Zara Alia. Ella no planeó todo este sistema de cuevas como una tumba, sino como una fortaleza estratégica. Ella hizo los cálculos que mantienen la montaña estable hasta el día de hoy. La Iglesia convirtió a una brillante estratega morisca en un monstruo para borrar su intelecto de la historia.

A Tomás se le abrieron los ojos de par en par. El nombre Zara Alia y la revelación de que detrás del supuesto demonio no había una maldición, sino la genialidad calculada de una mujer histórica, le golpearon como un impacto físico. Toda su argumentación, basada en la destrucción de un «mito malvado», implosionó en ese único momento. Por un instante breve y fatal, perdió el control de su brutalidad calculada.

Su mano, que hasta hacía un momento había empuñado el mando ultramoderno como un arma, bajó lentamente.

Matteo no dudó. Con la velocidad de un ave de presa, su mano disparó hacia adelante. Sus dedos se cerraron alrededor de la muñeca de Tomás, presionando con precisión sobre un punto nervioso, provocando que los dedos de Tomás se abrieran involuntariamente. Con la otra mano, Matteo interceptó el dispositivo negro antes incluso de que pudiera tocar la mesa de madera.

Con un zumbido profundo, la luz roja del LED se apagó cuando Matteo palpó a ciegas el interruptor principal en el lateral del dispositivo y lo accionó. El peligro de la onda de choque geológica había quedado conjurado.

Tomás retrocedió un paso, sujetándose la muñeca dolorida y mirando a los dos hombres mayores con estupor. Toda su soberanía se había desvanecido. Respiraba con dificultad, mirando de Matteo a Raffael y volviendo a mirar el pergamino, sobre el cual el dragón parecía cobrar vida bajo la pálida luz de la Casa Flora.

—¿Qué… qué significa todo esto? —balbuceó Tomás, y su voz de repente no sonaba como la de un peligroso cabecilla, sino como la de un chico que se ha perdido en la oscuridad—. ¿Una princesa? Eso… eso no tiene sentido. Los documentos de mi abuelo… las propiedades…

Ya no entendía el mundo. Las mentiras de décadas de su propia familia y la propaganda centenaria de la historiografía habían sido pulverizadas ante sus ojos en pocos segundos.

Matteo dejó el mando sobre la mesa junto al pergamino y miró a Tomás profundamente a los ojos. —Tu abuelo solo vio lo que quería ver, Tomás. La codicia ciega. Pero la historia de Albox no se puede borrar pulsando un botón.

El eco de los héroes

Tomás se desplomó en una de las pesadas sillas de roble, como si las palabras sobre Zara Alia le hubieran dejado físicamente sin fuerzas. Ya no parecía el frío sicario, sino un hombre cuyo fundamento se había derrumbado bajo sus pies. El mando yacía sobre la mesa, un trozo de plástico inútil que hacía un momento había tenido el poder de hacer pedazos toda una montaña.

—He trabajado con las notas de mi abuelo desde que era un niño —empezó Tomás en voz baja, sin mirar a Matteo ni a Raffael. Su voz temblaba ahora, una mezcla de desafío y desesperación infantil—. Para mí no era un simple archivero. Era el hombre que había guardado el secreto de Albox. Un guerrero solitario en el archivo, luchando contra el olvido.

Matteo y Raffael escucharon en silencio. Reconocieron el patrón: la búsqueda del abuelo heroico había llevado a Tomás a un mundo de proyecciones y mentiras.

—Yo mismo llené los huecos en sus apuntes —continuó Tomás—. Si faltaba un nombre, lo inventaba. Si un lugar no estaba claro, lo «corregía» con el conocimiento de mis sensores modernos. Quería que siguiera siendo un héroe. Un héroe que ocultó el oro por una causa justa, para evitar que los herederos falsos pudieran acceder a él.

—¿Pero no era ese guerrero solitario, verdad? —preguntó Raffael con suavidad, mientras preparaba un vaso de agua para el joven, que estaba completamente perturbado.

Tomás negó con la cabeza. —No. Era un archivero sencillo y temeroso que, en una época en la que todo yacía en escombros, solo intentaba proteger lo que le era más sagrado. No planeó conspiraciones. Simplemente intentó proteger a la Madonna de la destrucción porque era un hombre creyente. Y cuando vio que el «dragón», esa princesa, ofrecía la única oportunidad de estabilidad, se puso frente a ese mito para salvar a Albox.

Matteo se acercó a la ventana y miró hacia la silenciosa ciudad nocturna. Reconoció la tragedia: Tomás había elevado a su abuelo a la categoría de estratega oscuro para llenar su propia falta de propósito. Mientras que, en realidad, el anciano era exactamente lo que ellos mismos eran: un guardián de la historia, movido por el deber, no por el poder.

—Tu abuelo fue un héroe, Tomás —dijo Matteo con firmeza—. Pero fue un héroe del silencio. No necesitaba oro, ni mando a distancia, ni voluntad de destrucción. Protegió el legado poniéndolo a descansar. Tú, en cambio, intentaste convertir su silencio en un arma.

Tomás levantó la vista, tenía los ojos húmedos. Comprendió la diferencia. Su abuelo no había usado la luz para deslumbrar, sino para guiar. La verdad era menos glamurosa que la fantasía de Tomás, pero era mucho más auténtica.

—¿Qué pasa ahora? —preguntó Tomás en voz baja—. La Guardia Civil investigará la conexión entre los hermanos y yo. Descubrirán que yo el dispositivo…

—No les diremos nada del mando —le interrumpió Matteo—. Les diremos que intentabas asegurar la zona del derrumbe en la montaña cuando te encontramos. Que te entró pánico porque la montaña se volvió inestable. La versión oficial se mantiene: un proceso natural provocado por curiosos imprudentes.

Tomás le miró con incredulidad. —¿Por qué?

Raffael le puso la mano en el hombro. —Porque tu abuelo era uno de los nuestros. No quería que su nombre terminara en los archivos policiales como un villano. Guarda su recuerdo, pero suelta el arma. Vete, Tomás. No seas un vengador de la historia, sé parte de ella.

Tomás se levantó, tomó su chaqueta y miró el pergamino con la imagen de Zara Alia una última vez. Ya no era un símbolo místico, sino el retrato de una mujer que había amado a su ciudad. Asintió brevemente, un pacto tácito entre generaciones.

Cuando abandonó la Casa Flora, el Albox nocturno estaba de nuevo envuelto en silencio. Matteo y Raffael se quedaron atrás. El peligro había pasado, pero la responsabilidad permanecía. El héroe del archivo se había salvado, aunque no de la forma en que Tomás lo había imaginado.

Matteo miró a Raffael. —¿Otro trago de coñac?

Raffael sonrió agotado. —Por el abuelo, Matteo. Y por el legado, que hoy hemos comprendido un poco más.

La sombra de la duda

La mañana en Albox era plomiza. Sobre el monte del castillo colgaba un velo gris profundo, como si la propia montaña siguiera sacudiéndose el polvo de los temblores de la noche.

En un pequeño apartamento a oscuras en las afueras de la ciudad, Julián estaba sentado, paralizado ante una taza de café frío. Sus manos, que no habían dejado de temblar en las últimas horas, estaban cerradas en puños. Vicente estaba junto a la ventana, con la mirada fija en los contornos del Cerro del Castillo.

—Hemos invertido mucho, Julián —dijo Vicente sin darse la vuelta—. El equipo, los contactos en Madrid, los años de preparación. No pretenderás decirme en serio que un pequeño estruendo y unas cuantas losas de piedra te asustan.

Julián levantó la cabeza. Su rostro estaba pálido, los ojos hundidos en las cuencas. —No has visto lo que yo vi, Vicente. Ahí abajo no hay lógica. No es un simple robo de tumbas. Es… es un mecanismo vivo. Todo está lleno de trampas, y no reaccionan a la presión, sino a… no sé. A los humanos. No volveré a entrar ahí. He escuchado a la muerte respirar en los pasadizos.

Vicente se giró lentamente. Su rostro era una máscara de codicia obstinada. —Eso no era la muerte, era física. En algún lugar debe haber un punto de control, una especie de interruptor principal. Si esos dos viejos sobrevivieron ahí abajo, saben cómo domar la montaña. Y haremos que nos lo revelen.

Julián negó con la cabeza con vehemencia. —Déjalos en paz. Me salvaron cuando la boca de la montaña intentaba devorarme. Les debo la vida y no voy a ver cómo te arriesgas a enterrarnos a todos en esa tumba.

En la Casa Flora, apenas a unos cientos de metros, reinaba un ambiente completamente distinto. Matteo y Raffael estaban sentados a su maciza mesa de madera. Extendidos ante ellos estaban los pergaminos que ya no eran simples archivos, sino una carga.

Matteo recorrió con el dedo un dibujo de la Madonna, la representación de la Pequeñica tal como se describía en los archivos secretos del capellán. —Tenemos el tesoro, Raffael. Ahora sabemos dónde está. Pero si lo extraemos, el mundo lo destrozará. La codicia de los hermanos es solo el principio. Si corre la voz sobre el oro de Albox, el monte será asaltado.

Raffael se sirvió un trago de agua y miró a su amigo con seriedad. —Estás pensando en Marina Fernández, ¿verdad?

Matteo asintió. —Ella arriesgó todo en 1936 para salvar a la Madonna de las mechas y del odio ciego. La escondió en el silencio, en la suciedad, en el olvido. No la salvó para exhibirla, sino para preservar su dignidad.

—Y esa es precisamente nuestra tarea —añadió Raffael—. Hoy no salvamos a la Madonna llevándola a un museo o convirtiéndola en dinero. La salvamos asegurándonos de que ya no sea accesible para nadie. Tenemos que dejar el tesoro donde está, y el conocimiento sobre él…

Miró el fuego de la chimenea, que chisporroteaba suavemente a pesar del calor de la estancia.

Matteo comprendió. Su mirada se volvió dura, decidida. Agarró el pergamino que contenía el secreto del código morisco. —El capellán le dio la vuelta a la tortilla para proteger el oro. Nosotros destruiremos el archivo para proteger a las personas. El mundo no está listo para lo que hay aquí. No está listo para la historia de Zahra Alia.

Raffael se levantó. —Cuando los documentos sean ceniza, no quedará rastro. Ni mapas, ni instrucciones astronómicas. Solo la leyenda. Y las leyendas están a salvo de las manos de aquellos que solo ven oro.

Matteo tomó el pergamino. Sintió el peso del papel en sus manos, cinco siglos de historia que en pocos instantes se convertirían en polvo. Era un sacrificio doloroso, pero el único que hacía justicia a su valor civil.

—Por Marina —susurró Matteo. —Por la Madonna —respondió Raffael.

Con un movimiento casi ritual, Matteo sostuvo el pergamino sobre las llamas. El papel se encrespó, la tinta de los sabios moriscos brilló y se apagó en la luz cegadora del fuego. En cuestión de segundos, lo que dio origen a toda su aventura no era más que humo gris que escapaba por la chimenea hacia el cielo de Albox.

El archivo fue destruido. El secreto estaba a salvo.

El sellado definitivo

Las cenizas en la chimenea aún estaban calientes cuando Matteo y Raffael tomaron la decisión. No era una huida del tesoro, sino un sellado final. No destruirían la montaña, la dejarían «dormir» tan profunda y firmemente que nadie, ya fuera un aventurero codicioso o un historiador curioso, podría volver a entrar jamás en la cámara de la Madonna.

Matteo extendió un plano tosco de los sistemas de cuevas sobre la mesa, que había esbozado de memoria. Sus manos estaban tranquilas, cualquier rastro de pánico había desaparecido.

—Raffael, ¿recuerdas el momento de la «respiración»? —preguntó señalando un estrechamiento en el pozo—. El mecanismo reaccionaba a la presión del aire. Los constructores moriscos diseñaron las cámaras como balanzas hidráulicas. Si manipulamos la entrada principal en el aljibe, podemos alterar permanentemente la presión interna de los pasadizos.

Raffael asintió lentamente. Comprendió de inmediato. —Quieres dejar la «pulmón» de la montaña en exhalación permanente. Una vez que el pozo se llene completamente con los escombros de piedra caliza de los niveles superiores, la cámara se sellará por el propio peso de la montaña.

—Exacto —confirmó Matteo—. No habrá explosiones, ni temblores que pongan en peligro las casas de Albox. Es un proceso geológico controlado. El Cerro simplemente se cerrará.

Sabían que podían reutilizar la técnica que Tomás —o más bien sus clientes— había dejado atrás. El aparato que Vicente y Julián querían usar como arma contra la montaña era ahora, en manos de Matteo y Raffael, la herramienta de conservación. Modificaron el perturbador de frecuencias para que ya no enviara ondas de choque resonantes, sino una señal continua de baja frecuencia que forzaba las válvulas hidráulicas de la montaña a su posición final de «cerrado».

Raffael miró a Matteo. —Terminamos lo que se empezó en 1518. Somos los últimos testigos.

—Tiene que ser así —dijo Matteo—. Marina Fernández salvó a la Madonna quitándola de las llamas. Nosotros la salvamos hoy dejándola al tiempo. El mundo no debe poseer a la Madonna, debe honrarla sin tocarla jamás con sus manos codiciosas.

Se prepararon. No era un saqueo, era una peregrinación. Regresaron al aljibe mientras el sol se hundía lentamente tras las montañas y bañaba la ciudad en una luz dorada. Sentían que los vigilaban; Vicente había posicionado vigías en los callejones, pero su objetivo era más sagrado que cualquier cosa que Vicente pudiera comprender.

Cuando llegaron al punto de control, el aire era pesado y viciado. Matteo colocó el dispositivo modificado en la consola central de piedra. Su dedo flotó sobre el interruptor.

—Si pulso esto —susurró—, no hay vuelta atrás. El oro, la historia, el secreto de Zahra Alia, todo desaparecerá tras metros de piedra.

Raffael le puso la mano sobre el hombro. —No es una pérdida, Matteo. Es un refugio para la eternidad.

Matteo pulsó el interruptor.

Un profundo crujido resonó a través de la roca, pero no fue un temblor destructivo. Sonó más bien como el suspiro de un gigante que se dispone a descansar. El polvo se levantó, pero las paredes resistieron. Vieron cómo las esclusas de piedra masivas, que casi le cuestan la vida a Julián, se movían por última vez y luego encajaban en sus anclajes con un sonido metálico definitivo.

El pozo se llenó. El camino hacia las profundidades desapareció.

Cuando poco tiempo después volvieron a estar bajo el cielo despejado de Albox, el Cerro del Castillo permanecía inalterado. La ciudad dormía, la gente no había notado nada. Pero Matteo y Raffael sabían: en ese momento, el secreto de la Madonna se había vuelto completamente inaccesible. La codicia se había topado con el vacío. El trabajo estaba hecho. El legado estaba a salvo.

La tumba vacía

Vicente había estado observando desde el refugio de la esquina de una casa. Cuando el crujido de la montaña cesó y el silencio regresó al Cerro del Castillo, sintió cómo todo su cuerpo temblaba de furia reprimida. Corrió al aljibe, pero la entrada ya no era una escotilla que pudiera abrirse con fuerza bruta. Las masivas columnas de piedra se habían trabado entre sí, como si siempre hubieran sido parte de la roca viva.

Había perdido. La montaña había devorado el secreto para siempre.

Matteo y Raffael sabían que Vicente estaba cerca, pero ya no tenían miedo. Tenían la paz que trae la verdad. Bajaron por el sendero hacia el corazón de Albox, allí donde comenzaba la historia del Saliente.

—¿Alguna vez te has preguntado —empezó Raffael mientras pasaban junto al antiguo muro de la capilla— dónde quedó realmente el oro de la Madonna? Todas esas historias sobre el tesoro que llevaron a la locura a Vicente y a sus hombres… se basaban en documentos de los siglos XVIII y XIX.

Matteo se detuvo y miró hacia el monasterio del Saliente. El sol golpeaba la fachada y la hacía resplandecer con una luz cálida, casi sobrenatural. —En las últimas noches, antes de quemarlo todo, curioseé en las notas al margen del capellán que descubrimos tarde —respondió en voz baja—. El tesoro ya no es un bien material, Raffael. Es una historia de redistribución.

—¿Qué quieres decir?

—La Madonna no solo se guardó para esconderla —explicó Matteo—. A lo largo de décadas, el tesoro se vendió en partes pequeñas, casi invisibles. Un anillo aquí, un broche de oro allá. No sirvió para el enriquecimiento, sino para la renovación del monasterio, para aliviar las necesidades en los malos años después de la guerra, para apoyar a las familias que habían perdido sus bienes.

Raffael comprendió. —¿Entonces el tesoro ya no existe en la cámara? ¿El oro que buscaban Julián y Vicente… es solo un eco, una leyenda?

—Exacto —asintió Matteo—. Lo que quedó en la cámara era solo el símbolo vacío, la propia Madonna, una estatua de un valor incalculable a nivel ideológico, pero no lingotes de oro que pudieran satisfacer la codicia. El oro ya se ha fundido hace tiempo en los muros del monasterio, en las escuelas y en la esperanza de la gente de Albox. Se convirtió en vida en lugar de pudrirse en una cueva oscura.

Matteo miró hacia los callejones, donde Vicente intentaba como un loco aflojar las piedras del aljibe. —Persiguen un fantasma. Persiguen la riqueza de ayer, mientras la ciudad ya se ha beneficiado desde hace mucho de lo que la Madonna sacrificó entonces.

Era la ironía definitiva: la codicia los había llevado a un tesoro que ya no existía. Habían intentado robar algo que ya se había puesto al servicio de la comunidad, tal como Marina Fernández había demostrado en 1936.

Matteo y Raffael dejaron atrás a Vicente. Ya no tenían nada que demostrar. Vicente nunca abriría la montaña, y aunque lo hiciera, solo encontraría una tumba vacía, símbolo del vacío de su propia codicia.

La leyenda estaba a salvo. El tesoro ya no era una maldición, sino parte de la identidad de Albox. Y mientras caminaban por las calles, sintieron como si la montaña, que acababan de sellar para siempre, les permitiera respirar un poco más ligero.

La mirada de la Pequeñica

La subida al santuario del Saliente aquella mañana fue ardua. El calor ya ascendía por las laderas pedregosas de la montaña, pero para Matteo y Raffael era más que un camino físico. Era el último trayecto de un largo viaje, un acto de humildad tras todos los días de tensión, traición y secretos.

Cuando cruzaron el portal macizo del monasterio, el frescor de la vieja mampostería los recibió. El olor a incienso antiguo y piedra pesada parecía limpiar el aire, casi como si todo lo ocurrido en el aljibe se quedara fuera.

Caminaron por el largo pasillo central, sus pasos resonando levemente sobre el suelo frío. En la parte trasera del monasterio, en un nicho bañado por un suave resplandor ámbar procedente de una única fuente de luz, estaba ella.

La Madonna. La Pequeñica.

Parecía pequeña, casi frágil en su presencia, y sin embargo, de ella emanaba una gravedad que hacía callar cualquier otro pensamiento en la cabeza de los dos hombres. Se acercaron con reverencia.

Matteo se detuvo, con las manos profundamente hundidas en los bolsillos del abrigo, mientras Raffael contenía el aliento.

—Mira —susurró Matteo, dando un ligero toque en el codo a Raffael, su voz era apenas un soplo—. ¿Lo veo yo solo, o tú también lo ves?

Raffael no respondió de inmediato. Miraba fijamente a la Madonna, incapaz de apartar la vista. Había visto esta estatua muchas veces, pero hoy… hoy todo era diferente.

La Madonna, que solía tener a menudo esa expresión clásica de súplica, con la mirada dirigida al cielo y las manos plegadas en un gesto de ruego, parecía haber cambiado. En el juego de luces y sombras que caía a través de la ventana alta, sus rasgos faciales de repente parecían suaves. Sus labios, que en los siglos anteriores habían parecido rígidos y sufridos, formaban ahora un contorno que Matteo solo podía interpretar como una sonrisa profunda y honesta.

No era una sonrisa triunfante. Era una confirmación. Una expresión de clemencia que parecía llenar toda la estancia.

—Lo veo, Matteo —respondió Raffael finalmente con voz ronca—. Está sonriendo.

Era como si la estatua les estuviera hablando, no con palabras, sino con una resonancia que vibraba directamente en su interior. Gracias. La palabra flotaba literalmente en el aire. Bien hecho.

Matteo sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Esa era la respuesta a todas sus dudas, a la quema del archivo, a la decisión de cerrar la montaña para siempre. La Madonna ya no era el objeto de una búsqueda de tesoros. Ya no era la herramienta para la codicia ajena. Era libre. Su secreto se había convertido en lo que siempre debía ser: un refugio para el alma de este lugar.

Permanecieron allí minutos, quizás una hora, en completo silencio. Ya no había nada que buscar, nada más que encontrar. La historia de Albox no se había cerrado con oro, sino con este momento de silencio y dignidad.

Cuando finalmente abandonaron el monasterio, el Cerro del Castillo seguía allí en la distancia, un testigo mudo de su obra. Vicente y su búsqueda eran solo una nota al pie de página en una historia que ahora tomaba su propio camino pacífico.

Matteo le puso la mano sobre el hombro a Raffael. —Vamos, volvamos a casa. Hemos visto suficiente.

Salieron, bajaron a la ciudad, cuya historia habían preservado al sustraerla un poco del mundo. El eco de la sonrisa de la Madonna los acompañó hasta la Casa Flora, un tesoro interior que nunca podría ser vendido, nunca robado y nunca profanado por la codicia de los hombres.

Las reliquias de la valentía civil

Ya estaban lejos bajando la ladera, el camino hacia Albox se abría ante ellos, cuando Raffael se detuvo de repente. Su mirada vagó de vuelta hacia el monasterio, que se alzaba majestuosamente sobre la cresta de la montaña. Su expresión estaba marcada por una nueva y apremiante revelación.

—Tengo que verlo —dijo, y su voz sonó tan decidida que Matteo supo inmediatamente: esto no era un deseo, sino una necesidad—. Tenemos que volver.

Matteo frunció el ceño, pero siguió a su amigo sin decir una palabra más. El ascenso de regreso al santuario se sintió más ligero esta vez, casi como si la montaña ya no los repeliera, sino que los dejara pasar.

Al entrar de nuevo en el monasterio, ignoraron el área principal. Raffael se dirigió con paso firme hacia una sencilla vitrina de madera en la parte trasera del ala lateral, allí donde la historia del Saliente se conservaba en exposiciones mudas. Eran piezas que la mayoría de los visitantes apenas se dignaba a mirar, pero para los dos historiadores, contaban la verdadera historia del rescate.

Raffael se detuvo ante la vitrina. Sus dedos trazaron los contornos del cristal. —¿Ves eso, Matteo? El cofre original.

Allí estaba, una pieza sencilla y desgastada de artesanía hecha de madera oscura, el cofre. No era un tesoro suntuoso, sino un objeto utilitario que, en una noche de peligro extremo, había servido para proteger a la Madonna de la destrucción. A su lado reposaba la base de madera, la peana, sobre la que la estatua había estado alguna vez, antes de desaparecer en el nicho de la pared.

—Ese fue su escondite —murmuró Matteo, sintiendo cómo la historia de Marina Fernández cobraba vida en aquella sala—. No solo salvaron a la Madonna. Preservaron el valor que requería tal acción.

Matteo observó el cofre. Comprendió entonces que todos sus esfuerzos de los últimos días, el sellado de la cámara, la quema de los pergaminos, se inscribían exactamente en esa tradición. Marina protegió a la Madonna en ese cofre; ellos la habían protegido en toda una montaña.

—Sabes —dijo Raffael en voz baja—, Vicente y su gente siempre buscaron oro. Querían poseer el valor de la materia. Pero aquí… —señaló la madera sencilla del cofre—. …aquí reside el verdadero valor. No en lo que representa la Madonna, sino en lo que los seres humanos están dispuestos a sacrificar para proteger lo que les es sagrado.

En ese momento, todo cobró sentido. La conexión entre 1936 y 2026 no era solo una historia sobre una estatua. Era una historia sobre el valor de la valentía civil. Los muebles que alguna vez formaron parte de la vida cotidiana de Marina Fernández, y que ahora actuaban como testigos mudos de su acto, recordaban a Matteo y a Raffael que los héroes no viven en castillos dorados, sino en las cosas simples que protegen.

Matteo puso la mano sobre el hombro de Raffael. —Vámonos. Ya no tenemos que buscar el tesoro. Hemos entendido por qué existe.

Dejaron atrás el monasterio. Esta vez no fue una despedida de una caza, sino una partida con una nueva comprensión. Mientras bajaban por el camino hacia Albox, sabían que la leyenda de la Madonna del Saliente, bajo su custodia y bajo la custodia de la historia, finalmente había encontrado la paz. La ciudad bajo ellos parecía pacífica, un lugar que podía conservar su tesoro sin que jamás volviera a despertar la codicia. La obra de Marina Fernández estaba completa. Y la de ellos también.

El eco en el viento

Habían pasado meses. Albox había vuelto a la calma, pero para Vicente y Julián, el tiempo parecía congelado. Habían excavado la montaña, examinado grietas con endoscopios y cartografiado cada rincón del Cerro del Castillo. Pero la montaña callaba. Se había convertido en una tumba sin puerta.

Julián era solo una sombra de sí mismo. Seguía a Vicente más por una especie de hábito mórbido que por convicción. —Estamos perdiendo el tiempo, Vicente —repetía por centésima vez mientras subían por el sendero empinado hacia la meseta frente a las antiguas ruinas del castillo—. La montaña se ha quedado con el oro. Quizás nunca estuvo destinado a ser encontrado por personas como nosotros.

—Aquí no hay nada —añadió Julián cuando llegaron a la vasta llanura azotada por el viento. El viento silbaba allí arriba con tanta fuerza que apenas se podía entender la propia voz—. Solo piedras, polvo y las ruinas de los tiempos antiguos. Estamos sobre roca vacía.

Vicente se detuvo, apretando los dientes. —Aquí estaba el castillo. La lógica arquitectónica exige que hubiera una vía de escape, una conexión con el nivel inferior. Si la encontramos, encontraremos a la Madonna.

En ese instante, el viento se desató, como si quisiera castigar al intruso. Una ráfaga con fuerza de huracán azotó la meseta, arrastrando piedras y aullando en las grietas de la roca. Vicente se tambaleó, levantando los brazos para protegerse el rostro.

De repente, algo aleteó en el aire, algo que no encajaba con las hojas secas o el polvo. Era un pequeño fragmento, casi invisible, que brilló de forma dorada bajo la luz del sol. El viento lo lanzó directamente a la cara de Vicente. Él lo agarró, y sus dedos se cerraron sobre el material quebradizo y fino como el papel.

—¿Qué es eso? —jadeó Julián, que se había acercado apresuradamente.

Vicente mantuvo el hallazgo ante sus ojos. Era un fragmento, apenas más grande que la palma de una mano. El pergamino era antiguo, con los bordes deshilachados, pero en el centro aún era visible una parte diminuta de la tinta antigua y un contorno dorado desvanecido que atrapaba la luz de una manera que nada tenía que ver con el sol.

—Esto… esto es la prueba —susurró Vicente; su voz era un susurro ardiente que casi se perdió en el viento. Una urraca debió sacarlo de la grieta del aljibe cuando la montaña se cerró. Se lo llevó allá arriba porque brillaba. Y ahora, el viento se lo ha puesto directamente en las manos.

Julián miró el trozo de oro. —¿Un fragmento? Eso no es más que un resto sin valor.

—No —los ojos de Vicente ardían con celo fanático—. Es un rastreador. De donde viene este trozo, hay más. La montaña lo ha liberado de nuevo. El destino quiere que encontremos el acceso.

Vicente miró hacia la desolada meseta, firmemente convencido de que el pergamino era la llave. No sospechaba que sostenía en sus manos una reliquia de una época en la que el tesoro todavía existía, antes de que se convirtiera en vida. No sospechaba que el pergamino no era más que el último testimonio mudo de un lugar que había quedado sellado para siempre, muy por debajo de toneladas de roca.

Julián miró a Vicente y sintió un frío profundo. La codicia había sumido a Vicente en un estado en el que ya no quería ver la realidad. No veía el acceso como lo que era: un callejón sin salida. Veía en él una invitación.

Mientras el viento seguía barriendo la meseta y los dos hombres parecían dos hormigas minúsculas e insignificantes frente a la inmensa historia de la montaña, Vicente sostenía el pergamino apretado con fuerza. Había encontrado su objetivo. El hecho de que su objetivo fuera una tumba que nadie volvería a abrir jamás, ya no le importaba.

El círculo se había cerrado. La verdad estaba a salvo, la leyenda seguía viva y la codicia se estrellaría contra las frías rocas de Albox.