POLICÍA NACIONAL DIANA DÁVILA

Esteban Navarro Soriano

POLICÍA NACIONAL DIANA DÁVILA

Esteban Navarro Soriano

© Esteban Navarro Soriano. Mayo 2024

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Corrección: Ester Soteras

Todos los derechos reservados.

Esta es una obra de ficción. Nombres, personajes, organizaciones, lugares, eventos o hechos, son producto de la imaginación del autor o se utilizan de forma ficticia. Cualquier parecido con la realidad es solo una coincidencia.

Esta obra contiene

LA NOCHE DE LOS PEONES

LOS CRÍMENES DEL ABECEDARIO

LA PUERTA VACÍA

LA NOCHE DE LOS PEONES

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Capítulo 1

El fax escupió, con una lentitud irritante, un único folio. La máquina, cachazuda, chasqueó estentórea varios sonidos estridentes que mortificaron el oído de Andrés Hernández. No soportaba, el veterano policía, el restallido interminable de los engranajes del único aparato de fax que había en toda la comisaría provincial de Huesca. Pero la anticuada máquina resistía, inamovible e impávida, los embistes de la modernidad.

—Ha llegado un fax —dijo con una voz azucarada, y ligeramente afónica, la joven policía de prácticas.

Andrés dejó, sobre el mostrador de la sala del 091, el café que sostenía en su mano izquierda y se frotó los dedos de la mano derecha, notando a faltar un cigarrillo entre ellos.

—Este aparato es antediluviano —dijo el agente, con voz grave y elevando el tono de voz ligeramente.

La noche había desentonado su dicción.

Diana Dávila, la joven policía de prácticas, sonrió. Era una chica muy agradable, tanto en el trato como en la apariencia. Apenas debía contar veinte años y sus ojos conservaban la frescura y el brillo de la juventud. Una marca en la nariz, que parecía un lunar, indicaba que la chica llevaba un piercing, y que seguramente se lo hizo antes de entrar en la policía.

—En la época que estamos —siguió hablando Andrés— y aún no han mandado el fax a tomar por culo. Con lo sencillo y práctico que sería enviar los documentos por correo electrónico, como hacen las empresas importantes.

La joven sonrió de nuevo. Andrés pensó que había causado en ella el efecto que buscaba con sus palabras malsonantes: la de hacer que sonriera y caerle bien.

—Debe ser por el soporte documental —dijo ella, a falta de una explicación mejor y tratando de que Andrés se apaciguara.

—Soporte documental, soporte documental... —repitió sarcástico—. Los ordenadores son el único soporte documental que debería existir hoy en día —afirmó ante la mirada impasible de la policía de prácticas, que no parecía inmutarse por nada—. El fax, al igual que el télex, o los libros registro, son objetos del pasado que ya deberían haber sido retirados de todas las comisarías de España... Y del mundo —añadió— No tiene ningún sentido mantener estos chismes —le pegó un manotazo al fax mientras hablaba—, en una época que no hay un despacho sin ordenador, y un ordenador en cada despacho.

La chica se encogió de hombros y se llevó el dedo índice de su mano derecha a la boca, como si quisiera comerse una uña.

—No hagas eso. —Le recriminó Andrés.

—¿El qué?

La joven policía no sabía a qué se refería.

—Morderte las uñas —dijo Andrés, volviendo a coger el vaso de café de encima del mostrador—. La onicofagia es una enfermedad y como tal hay que tratarla.

Diana ignoró el comentario de Andrés y siguió tecleando en el ordenador de la Sala del 091, donde estaba grabando los partes de hospedería del día anterior. Algo que debía hacer cada día, registrando los viajeros que dormían en los hoteles y pensiones de Huesca.

—La onicofagia surge por problemas internos de la persona —siguió hablando el policía—, como pueden ser la necesidad de autoflagelarse, por ejemplo, o un autocastigo por no sentirse a gusto uno consigo mismo.

La joven policía dobló el último folio que había grabado en la aplicación de hospederías y lo metió con cuidado dentro de una carpeta azul, con la inscripción: Hospederías, en letra grande y gruesa. Andrés se fijó en sus manos, la chica tenía unos dedos delgados y largos, terminados en unas uñas cortas, pero bien formadas. Sin pintar.

—Bueno... —concluyó Andrés, viendo que la joven policía no le hacía ningún caso—, morderse o comerse las uñas no es un mal ocasionado por la ansiedad y el estrés de la vida diaria, como algunas personas pueden pensar, el problema de la onicofagia radica en lo más profundo de la persona, donde se encuentran grabados los patrones de comportamiento que hacen que la víctima de este mal no pueda evitar llevarse los dedos, de forma impulsiva, a la boca y desguazarlos con los dientes.

—Ya he grabado las hospederías —dijo la chica como respuesta—. ¿Lo anoto en el parte de sala? —preguntó, un poco molesta por las excesivas explicaciones de Andrés.

Ella se sentía psicoanalizada y no le gustaba que le dijera ese policía cómo debía hacer las cosas o cómo tenía que comportarse. Eso era algo que no le competía a él. Diana no pudo evitar recordar a un hombre de la edad de Andrés Hernández, que años atrás la había hecho sentirse como una cría, al decirle qué es lo que debía hacer en cada momento.

—Sí, sí, por supuesto. Aquí, en la comisaría, lo que no se escribe es como si no hubiese ocurrido nunca.

La chica sonrió mientras se ponía en pie y rebuscaba algo en el bolsillo de su chaqueta de Gore-Tex, que había dejado al entrar en el butacón de la sala del 091.

—¿Cómo te llamas? —preguntó Andrés, en tono condescendiente.

—Diana —respondió ella, sacando un paquete de tabaco rubio del bolsillo de la chaqueta.

—¿También fumas?

—¿También?

—Bueno —se excusó Andrés—. Digo aparte de morderte las uñas.

—Yo no me muerdo las uñas —replicó Diana, mientras se ponía un cigarrillo en la boca, con un gesto varonil—. Cuando estoy nerviosa me calmo tocándome los dientes con la punta del dedo, eso es todo.

—¿O fumando?

—O fumando. Cada uno calma los nervios como puede. O como sabe —añadió.

Andrés se dio cuenta de que la chica tenía razón. Él mismo había sido fumador durante muchos años, pero ahora, con cuarenta y cinco cumplidos, no era edad para castigar el cuerpo con vicios de ese tipo. Quizá le sabía mal que esa chica pudiera fumar con tanto afán sin preocuparse por su salud. Los jóvenes no se preocupan por nada, pensó.

—¿Quiere? —le preguntó Diana con malicia, mostrando un cigarro que elevó a la altura de sus ojos.

Andrés se percató de que la chica era realmente atractiva. Su mirada destacaba debajo de unas pestañas largas y relucientes, como si le hubiera aplicado algún tipo de vaselina que las hiciese brillar. Pero lo que realmente le llamó la atención fue su sonrisa, era única.

—No. Gracias, Diana. —Rechazó con un gesto de su mano—. Hace ya algunos años que lo dejé.

—¿Le costó?

—Mucho. La verdad, para qué te voy a engañar. Pero por favor, no me trates de usted.

La joven sonrió de nuevo mientras encendía el cigarro, que balanceaba en sus labios como si fuese un camionero. No le importaba que él le hubiera dicho que lo tuteara, ella sabía que seguiría llamándolo de usted durante toda la noche. Y no era por respeto hacia él, sino por establecer una gruesa barrera en la confianza del policía hacia su pupila. Diana no podía olvidar el encontronazo que había tenido antes de entrar en la policía, con un hombre maduro de la edad de Andrés. Para ella, ellos siempre se sienten paternalistas con las chicas jóvenes y aniñadas y en ese afán de protección llega un momento que traspasan una barrera que nunca debieron cruzar. En el poco tiempo que llevaba con ese policía, ya había hecho hincapié en lo de morderse las uñas, había utilizado palabras tan morbosas como autoflagelarse o autocastigo, y no hacía otra cosa que decirle lo que estaba bien o lo que no. Para Diana, su compañero de turno no era más que otro viejo verde y pesado.

—¿Le molesta?

La chica no quería incomodarlo fumando ante él. Sabía, que no había nada más molesto para un exfumador que el humo de un cigarro.

—No, no, faltaría más. Allá tú con lo que hagas con tu salud —replicó Andrés, algo enojado. Cómo si quien estuviera allí fumando fuese una hija suya.

El agente recordó cómo no hacía tantos años, celebraba su cumpleaños fumando varios cigarros seguidos y sorbiendo refrescantes copas de cava. Hoy era veintiuno de octubre de dos mil diez y hacía unos minutos que cumplió los cuarenta y cinco años; aunque no le dijo nada a su compañera de trabajo, ni al coche patrulla que trabajaba esa noche. No pensaba celebrar su cumpleaños, no le apetecía.

Sorbió de un trago el culo de café que quedaba en el vaso y lo aplastó con fuerza entre su mano. Luego lo arrojó a una de las dos papeleras que había en la Sala del 091, y pese a que se acercó lo suficiente como para no errar el tiro, el vaso rebotó contra la pared y cayó al suelo.

—¡Vaya! —se quejó—. Hoy estoy torpe.

En la pared, sucia de por sí, quedó un manchón de café.

—Muy mayor para meterla —sonrió Diana, mientras se agachaba para recoger el vaso y tirarlo a la papelera.

El comentario de la policía de prácticas provocó en Andrés una sonrisa entre cortés y viciosa. Él pensó que no conocía a esa chica lo suficiente como para saber si ella se le estaba insinuando o por el contrario se estaba riendo de su edad. En lo que sí se fijó Andrés, fue en la celeridad con que Diana se agachó y se puso en pie, la chica era muy ágil.

El fax escupió otro folio más.

—Debe ser el último —dijo Andrés, apartando el humo del cigarro de la chica, con la mano abierta, haciendo aspavientos al aire—. A estas horas no creo que llegue ninguno más. Al menos no debería llegar ninguno.

Diana miró el reloj de la sala. Sabía que ese reloj no era puntual, pero en esos momentos no recordaba si atrasaba o adelantaba.

—Las doce y treinta —dijo.

—Las cero treinta de la madrugada —corrigió Andrés—. Aún nos quedan seis horas de noche —vaticinó, mostrando una mueca de insatisfacción que le arrugó la frente y lo envejeció.

—Las noches es lo más duro —dijo la chica, mientras se sentaba en el butacón de la sala del 091, tras apartar su chaqueta de Gore-Tex y dejarla con torpeza sobre una de las mesas vacías.

A Andrés le sonó a pregunta, pero Diana estaba haciendo una afirmación.

—Así es. Las noches son largas, silenciosas y cansadas —dijo Andrés—. Yo llevo veinte años trabajando de noche y todavía no me he acostumbrado a ellas. Y creo que no me acostumbraré nunca —afirmó, cogiendo los dos folios de la bandeja del fax.

Diana apagó el cigarro en el cenicero que había en la repisa de la ventana, en la parte exterior. Mientras lo hacía se fijó en el patio de la comisaría. Sobre el muro de seguridad sobresalía el chorro de la fuente de la plaza Luis Buñuel.

—Hay trabajos peores —dijo la chica, haciéndose la interesante.

Andrés se asombró. Diana aparentaba la juventud suficiente como para no tener experiencia en la vida, pero su vocabulario y la ausencia de timidez en su rostro presagiaban que sabía más de lo que su edad indicaba.

—Claro —sonrió—. Hay trabajos peores y mal pagados, pero también los hay mejores y muy bien pagados. El nuestro es un oficio desagradecido y mal pagado. ¿Cuántos años tienes? —le preguntó, mientras ella entornaba la ventana del patio para que no traspasara el frío de octubre.

Diana se sorprendió por la pregunta. No es que no la esperara, sino que no le gustaba decir su edad a nadie, y menos a ese policía. Sabía la chica que él utilizaría su juventud para infravalorarla.

—A una dama nunca se le pregunta la edad —dijo con forzada coquetería.

Andrés se contrarió al darse cuenta de que ella tenía razón. La chica evitaba a toda costa que él trasgrediera la delgada línea de su intimidad.

—Yo entré en la policía nacional con veinticinco años —afirmó—, y llevo veinte de servicio. Sin bajas y sin faltar un solo día en mi puesto. Pero antes —argumentó para que Diana entendiera por qué le había preguntado la edad—, estuve trabajando en otros oficios: de camarero, de repartidor, de camionero... —cogió aire, como si fuese a decir algo importante—, y te puedo asegurar que tenemos un buen oficio; aunque mal pagado. Muy mal pagado —insistió.

La emisora de la sala del 091 sonó entre cortos chasquidos. El coche patrulla solicitaba datos desde la calle, de una placa de matrícula.

—Ya respondo yo —dijo la chica.

«H-50 tome nota de una placa», chasqueó la emisora.

«¡Adelante!», dijo Diana.

«HU-6745-PR», dijo el agente, al que Diana reconoció por la voz. Era Iván, un policía de prácticas de su misma promoción.

«Un Seat León», respondió Diana. «No figura como sustraído. Seguro e ITV en vigor.»

«Muchas gracias H-50.»

«Tú que las tienes todas», replicó Diana por la emisora, sonriendo.

—Procura no hacer esos comentarios por la emisora —volvió a censurarla Andrés—. Puede haber algún jefe escuchando el canal de la policía.

—Es Iván —dijo ella, un compañero de mi promoción.

—¿Novio?

Diana anotó la matrícula que le había pasado la patrulla en el Parte de la Sala del 091. No respondió a la pregunta. La chica pensó que quizá ya le había respondido demasiadas preguntas personales.

Andrés aprovechó para leer los dos faxes que habían entrado esa noche. Su rostro se tornó apesadumbrado y Diana se dio cuenta enseguida de que algo no iba bien.

—¿Ocurre algo? —le preguntó.

El fax lo mandaba el hospital provincial de Huesca. En una de sus habitaciones había fallecido un hombre de muerte natural. Tan solo siete líneas explicando lo sucedido. Un hombre de cuarenta y cinco años había ingresado dos días antes aquejado de una infección pulmonar severa. El hospital solicitaba ayuda a la policía para localizar a algún familiar que se hiciese cargo del cuerpo. Era una petición rutinaria, el servicio hospitalario se aprovechaba de la base de datos de la policía para agilizar los trámites. Andrés leyó con desconsuelo el nombre de esa persona:

—Miguel Ángel Urquijo Cañas.

Lo murmuró en voz alta. Diana lo oyó.

—¿El hospital? —dijo la chica.

—Sí —replicó Andrés—. Me voy a acercar un momento. No tardaré. Ha muerto un hombre que conocí... —cogió aire— que conocía.

—¿Envío el coche, Andrés?

Diana se percató de que había infringido uno de sus principios y había comenzado a tutearlo.

—No, no —negó tajante el agente—. Me acercaré personalmente. Miguel Ángel, Miguel Ángel —dijo en voz alta—. ¿Qué coño hacías en Huesca?

—¿Dime el nombre de nuevo? —solicitó Diana, que se había sentado ante el ordenador dispuesta a teclear el nombre de esa persona.

—No es necesario, de verdad —insistió.

—¿No quieres saber si hay más personas con ese nombre?

—¿Perdón?

Andrés Hernández estaba totalmente desconcertado. Sus ojos se balanceaban de un lado hacia otro de la Sala del 091, como si le costara tomar una decisión.

—Supongo que en España habrá muchas personas que se llamen así, como tu amigo.

—¿Lo puedes mirar?

Diana sonrió irónicamente.

—Claro, tan solo tengo que introducir el nombre en la base de datos del DNI y contar qué cantidad de Miguel Ángel Urquijo Cañas salen.

—Es verdad —asintió Andrés, confuso.

La chica quería introducir los datos del fallecido y así ir avanzando las gestiones para localizar a algún familiar. El trámite era sencillo. Primero se consultaba la base de datos de antecedentes policiales y judiciales, luego la base de datos de la Guardia Civil, después la base de datos del Documento Nacional de Identidad, para terminar con el archivo de denuncias interpuestas.

—No hagas nada —ordenó Andrés—. No hagas nada hasta que regrese yo del hospital.

Diana lo miró confundida. Sus ojos mostraron desconcierto.

—¿Entonces, quieres saber cuántos Miguel Ángel Urquijo Cañas hay en la base de datos del DNI o no?

—Bueno, eso sí.

—Solamente hay tres personas en todo el estado español con ese nombre y apellidos. Y con cuarenta y cinco años solo hay uno, los otros dos son mucho más mayores —dijo Diana.

A la chica le dio por pensar que los apellidos Urquijo Cañas correspondían a personas ancianas.

—¿Le sale algún domicilio? —preguntó Andrés.

—Claro —asintió Diana—. En la ficha del DNI dice que vive en Mataró, en la avenida Gatassa.

—Entonces es él, sin duda —aseveró Andrés con rostro apesadumbrado y sin mirar la pantalla del ordenador—. Ya sería demasiada coincidencia que dos personas que se llaman igual residan en el mismo edificio.

—¿Quieres que mire algo más?

—Es un asunto personal —dijo para tranquilizarla. No quería que ella pensara que él no se fiaba de su buen hacer y de su profesionalidad—. El hombre que ha fallecido en el hospital y yo éramos íntimos amigos de la infancia —dijo para serenar a Diana—. Hace muchos, muchísimos años que no sé nada de él.

Diana se encogió de hombros. Hasta ese momento no veía qué había de extraño en que una persona a la que hacía muchos años que no veía su compañero de turno, hubiera fallecido en el hospital.

—Miguel Ángel nunca ha estado en Huesca —dijo Andrés—. Nunca ha estado en Huesca y ha venido aquí a morir.

Diana se encogió nuevamente de hombros y arrugó la boca.

—Me voy al hospital a ver qué ocurre. Las casualidades no existen —vaticinó.

La chica no preguntó nada más y se limitó a guardar los faxes en la bandeja que había al lado del ordenador de la sala del 091, mientras Andrés salía por la puerta dirección al garaje de la Comisaría. La pantalla del ordenador mostraba la imagen de Miguel Ángel con el cursor parpadeando, esperando a que alguien introdujera una búsqueda.

Capítulo 2

Mientras bajaba al garaje por la estrecha escalera oscura y tenebrosa de la comisaría de Huesca, para coger un coche con el que poder ir hasta el hospital, Andrés Hernández se acordó de Miguel Ángel Urquijo, cuando los dos contaban diez años y fumaban a escondidas sentados en un espigón de la playa de Caldes d’Estrac. No pudo evitar que en su mente aflorara el recuerdo de una de las muchas conversaciones que mantuvo con Miguel Ángel. Era el verano de 1975 y una noche limpia de estrellas dejó un cielo precioso sobre el mar.

«Ayer leí en una enciclopedia que el veintiuno de octubre de mil novecientos sesenta y cinco, cuando nacimos nosotros, pasó un cometa por el cielo», dijo Miguel Ángel, exhalando una enorme bocanada de humo.

Andrés se encogió de hombros, como hacía siempre cuando algo no le incumbía.

«¿Te das cuenta?» «Un cometa como el que anunció el nacimiento de Jesús», insistió Miguel Ángel.

«Hay muchos cometas en el cielo», le dijo Andrés, mirando el reflejo de la luna sobre un mar plano y reluciente.

«Pero los cometas siempre auguran cosas buenas», dijo Miguel Ángel.

Y Andrés se acordó de la película Las aventuras de Mark Twain, donde gritaban «¡Mark Twain, Mark Twain, aguas seguras!», a bordo de un vapor de ruedas en el río Misisipi y como en esa misma película, que vio hacía pocos días en la televisión, el protagonista decía que nació cuando llegó el cometa Halley y que moriría cuando su estela volviera a iluminar el cielo.

«No, Miguel Ángel», le dijo Andrés arrojando la colilla del cigarro que sostenía en sus dedos al mar, «los cometas, también son señal de mala suerte».

Andrés se metió dentro del primer coche de policía, que había justo al lado de la puerta de acceso al garaje. Antes comprobó, desde la parte externa de la ventanilla abierta, que las llaves estaban puestas. Mientras ponía en marcha el motor del vehículo, recordó fragmentos de la infancia en Caldes d’Estrac, cuando él y Miguel Ángel eran íntimos amigos y sus padres se conocían y ellos iban juntos al colegio. Hizo esfuerzos para no llorar; aunque allí, en la soledad del garaje de comisaría, nadie lo hubiera visto. No se terminaba de creer que el mejor amigo de su infancia hubiera muerto. Y no comprendía por qué lo hizo en un hospital de Huesca. No lo comprendía al mismo tiempo que le preocupaba. La pregunta que le martilleaba la cabeza era:

«¿Qué ha venido a hacer Miguel Ángel a Huesca?».

Que él supiera, Miguel Ángel no había estado nunca en Huesca. Caldes d’Estrac y Huesca eran dos ciudades separadas lo suficiente como para que el pasado y el presente de Andrés y Miguel Ángel no se confundieran en ningún momento. Para Andrés, Caldes d’Estrac era el pasado, la infancia, el abandono, lo remoto, lo distante. Las dos ciudades conformaban un distanciamiento similar al que había entre el cielo y la tierra, entre estar muerto y vivo. Eran dos mundos que no podían mezclarse. Que Miguel Ángel estuviera en Huesca, significaba que esa gruesa línea entre el pasado y el presente se había quebrado.

Mientras, en la sala del 091, la policía en prácticas leía con detenimiento el fax que Andrés dejó sobre la mesa, al lado de la centralita.

Por el presente me pongo en contacto con esa comisaría provincial al efecto de solicitar ayuda en la localización de algún familiar de don Miguel Ángel Urquijo Cañas, varón, nacido en Mataró el veintiuno de octubre de mil novecientos sesenta y cinco, hijo de Jacinto e Isabel, número de documento 965152483 y sin domicilio ni datos de contacto conocidos.

El escrito lo firmaba el médico de guardia del hospital San Jorge de Huesca, el doctor Narciso Ferragut. Diana sabía que Andrés había nacido en Mataró. Era algo que, en alguna ocasión, durante el mes que llevaba prestando servicio en la comisaría provincial, había oído decir a los compañeros del turno. Así que supuso que el fallecido y Andrés, se conocían de la infancia, tal y como le dijo su compañero antes de partir hacia el hospital.

Poco o muy poco sabía la chica de su mentor. Era un hombre solitario, taciturno y pensativo. De pocas palabras; aunque muy maniático con el orden. Los demás policías de prácticas sufrían con sus constantes salidas de tono cuando algo estaba fuera de lugar, pero en el fondo a ella no le parecía mala persona, tan solo un viejo verde como todos los hombres que pasan la cuarentena y no hacen más que insinuarse a las chicas que podrían ser sus hijas. Ella ya se había dado cuenta de cómo resbalaba los ojos por su figura cuando hablaban.

Diana abrió la aplicación informática de la sala del 091 y asignó un número de entrada para el fax. Luego, ese mismo número, lo anotó con un rotulador rojo en la cabecera del escrito y lo metió dentro de la carpeta de los faxes.

En la sala accedió la patrulla uniformada del turno de noche. Ya era la una de la madrugada y los agentes tenían hambre. Los dos policías entraron con las chaquetas de Gore-Tex bajo el brazo.

—¿Y Andrés? —preguntó uno de ellos, el más veterano.

—No sé —respondió la chica—. Ha salido pitando hacia el hospital provincial nada más leer el último fax. —Señaló con su dedo a la carpeta de los faxes.

—No hemos oído la emisora —dijo Iván, el otro agente, también de prácticas—. ¿Ha ocurrido algo allí?

—Ha llegado este fax. —Diana lo sacó de la carpeta, donde lo había metido momentos antes—. Y después de leerlo se ha marchado. No me ha dicho qué ocurría. Bueno, sí —aclaró—, me ha dicho que es un asunto personal. Hasta donde sé, ha muerto un hombre en el hospital provincial y Andrés lo conocía de la infancia.

—Mmmm... Miguel Ángel Urquijo Cañas —leyó en voz alta el policía veterano, un barrigón entrado en años que se vanagloriaba de ser el más antiguo de la comisaría. Un vistazo a su carné profesional corroboraba que era cierta su presunción—. Míralo por antecedentes —le dijo a Diana—. Es la primera vez que oigo ese nombre. Miguel Ángel Urquijo, Miguel Ángel Urquijo... —repitió un par de veces en voz alta, como si tuviese que conocerlo forzosamente. Pero a su mente no llegó ningún recuerdo.

—Se lo he dicho a Andrés antes de salir rumbo al hospital y él me ha dicho que no hiciese nada hasta que regresara. Lo único que me ha dejado es comprobar cuántos ‘Miguel Ángel Urquijo Cañas’ hay en todo el estado y así descartar que no sea otra persona distinta a su amigo, el que ha fallecido en el hospital.

—El bueno de Andrés —dijo el policía—. Tomándose siempre todo tan a pecho. Anda, ves mirando los datos de ese hombre y así avanzaremos trabajo.

La chica se sentó frente al ordenador y tecleó el nombre completo en la aplicación policial. Rellenó los campos por apellido y nombre y dejó el año de nacimiento vacío. Como no eran unos apellidos muy comunes, supuso que la máquina no tardaría en responder.

El ordenador pensó unos segundos y enseguida mostró toda la información solicitada en la pantalla.

—Una joya —dijo Diana, sonriendo.

Los tres policías miraron la pantalla. El fallecido en el hospital tenía al menos dieciocho antecedentes policiales. La mayoría por robo con fuerza, alguno por tráfico de drogas y lo demás eran faltas de hurto.

—Abre la foto —le dijo Lisandro, el policía mayor—. Veamos qué cara tiene ese tío.

Diana puso el puntero del ratón sobre la pestaña de la imagen y en unos segundos se abrieron tres fotografías que lo mostraban: una de frente, otra de perfil y la última ligeramente ladeada.

—Vaya pinta de chorizo tiene —comentó Iván.

Las fotografías del monitor mostraban la imagen de Miguel Ángel Urquijo en la última detención que tuvo. Fue practicada por los Mossos d’Esquadra de Barcelona apenas hacía seis meses, en abril de ese mismo año. La ausencia de dentadura por culpa de la droga y la extrema delgadez, le confería un aspecto demacrado. En esas fotografías aparentaba al menos veinte años más de los que en realidad tenía. En la imagen que estaba de frente, sus ojos se salían de las órbitas y mostraban una intensa tristeza.

—No lo había visto nunca. Ese no es de por aquí. —Lisandro dejó la chaqueta sobre la mesa y se quitó la emisora del cinturón.

—La última detención es de Barcelona, del grupo de estupefacientes de la policía autonómica —dijo Diana, sin quitar los ojos de la pantalla.

—Mira qué domicilio le consta —solicitó Lisandro.

—En Mataró, en la avenida Gatassa —respondió la chica, buscando en la pantalla del ordenador algún otro dato más—. Ese dato ya lo había mirado antes en su ficha del DNI.

—De allí es Andrés —profirió Lisandro—. Nació en Mataró y pasó la infancia en un pueblo de al lado, Caldes d’Estrac, pero su vida antes de entrar en la policía transcurrió entre Mataró y Caldes. Por eso ha salido pitando hacia el hospital, seguramente ese tal Miguel Ángel y él se conocían.

—Sí, sí, así es —corroboró Diana—. Me ha dicho Andrés, antes de irse, que ese hombre y él eran amigos de la infancia.

—¿Vamos al hospital a ver qué ocurre? —sugirió Iván, sin terminar de quitarse la chaqueta.

El joven estaba impaciente por que hubiera un poco de acción que lo sacara de la modorra.

—No, no —negó Lisandro—. Si Andrés necesita algo, ya nos llamará. Mejor vamos a cenar nosotros —dijo finalmente—. De todas formas, la noche de un miércoles no es el mejor día para hacer gestiones. Supongo que Andrés ya sabrá a quién llamar. Si ese tío y él vivían en el mismo barrio, conocerá a su familia.

—Vaya putada morir el día de tu cumpleaños. —Iván se quedó mirando la ficha policial que había en la pantalla del ordenador.

—Uf, no me había dado cuenta —Diana dio un respingo en el asiento al percatarse de que el fallecido había nacido el 21 de octubre de 1965—. Hoy cumplía años ese tío —dijo.

—Él y Andrés —anotó Lisandro—. Andrés también cumple años hoy.

Los dos policías de prácticas cruzaron sus miradas entre ellos.

—¿Estás seguro? —preguntó Diana, extrañada—. Se lo tenía callado, ni siquiera ha traído un poco de cava para brindar y no ha dicho nada al inicio del servicio.

—Espera... —dijo Iván, mientras sacaba de un cajón de la mesa de la oficina un listado con todos los funcionarios de la comisaría—. Ahora lo sabremos.

Recorrió, con el dedo índice, uno a uno el nombre de todos los funcionarios, hasta que llegó a Andrés. En una línea estaba el nombre, fecha de nacimiento, documento de identidad, carné profesional y domicilio.

—Pues es verdad —dijo desconcertado—. Andrés cumple hoy cuarenta y cinco años, también.

—También, también —sonrió Lisandro—. Ya os lo había dicho yo. Hace años que conozco a Andrés y sé de sobra cuándo cumple años.

Diana pensó en la desconcertante coincidencia que había ocurrido esa noche y que parecía haber pasado desapercibida para sus dos compañeros. Dos hombres que se conocen de la infancia coinciden a cientos de kilómetros del lugar donde se criaron, el día que los dos cumplen años. Uno de ellos es un delincuente y el otro un policía. Uno de ellos muere y el hospital pide, sin saberlo, ayuda a la única persona que lo conoce en Huesca. Y lo que más turba a Diana, es el hecho de la coincidencia de que ella huía de los recuerdos de un tiempo no muy lejano, en un lugar que tan solo estaba a doce kilómetros de donde esos dos hombres nacieron, Arenys de Mar. Pensó la chica que no podía ser tanta casualidad. Allí, en Huesca, en la comisaría de policía, coincidieron en el espacio y en el tiempo tres personas venidas de un lugar de la costa catalana. Y ella no tenía muy buenos recuerdos de Arenys de Mar.

Iván desenvolvió ruidosamente el papel de plata que cubría su bocadillo.

—¿Te vas a comer todo eso? —sonrió Diana, abstrayéndose de sus pensamientos.

Lisandro, mientras guardaba el listado de funcionarios en el cajón, no pudo evitar pensar lo que le daría de comer a esa chiquilla, pero no dijo nada a riesgo de parecer desagradable. Tenía la suficiente edad como para que cualquier broma de ese tipo fuese repugnante.

—Ese tío que ha muerto en el hospital y Andrés tienen la misma edad —dijo Diana, por si alguno de sus compañeros no hubiese caído en la cuenta de la coincidencia.

—Igual, igual —asintió Lisandro—. Así que no solo se conocían y se criaron en el mismo barrio, sino que además tenían la misma edad. Oye —le dijo a Iván—, sigue comiéndote ese pedazo de bocadillo, que yo me voy a acercar hasta el hospital, no sea que Andrés necesite algo.

Diana arrugó la frente. A la chica le hubiera gustado ir con Lisandro al hospital y curiosear sobre la amistad que unía a Andrés con ese hombre que acababa de morir. La curiosidad se la estaba comiendo por dentro.

Capítulo 3

Andrés aparcó el coche de policía frente a la puerta de urgencias del hospital San Jorge. Un hombre, de unos cincuenta años, fumaba inquieto en la calle y clavó sus ojos en el policía cuando este se bajó del vehículo. Andrés le devolvió la mirada.

En el interior del hospital, a través del ventanal de la puerta de acceso, se veía a una chica joven, ataviada con una bata blanca, conversando con un vigilante de seguridad de espaldas anchas y pelo rizado, parcialmente calvo por la frente. Andrés traspasó la puerta de acceso, raudo, y sin entretenerse en mirar si había alguien más en la sala de espera. Las personas que esperaban en la sala se fijaron en él; el uniforme azul oscuro del policía atrajo sus miradas.

—Hola —le dijo Andrés a la chica, que estaba enfrascada hablando con el vigilante de seguridad a través de una pequeña ventanilla acristalada—. Hemos recibido un fax en comisaría con una petición acerca de la gestión sobre una persona que acaba de fallecer.

La chica lo miró con gesto de incomprensión.

—¿Sabe algo de eso? —insistió Andrés.

El vigilante, que permanecía fuera de la recepción, ya conocía a Andrés de haberlo visto otras veces por el hospital. Lo saludó marcialmente elevando la mano con celeridad hasta tocarse la sien.

La chica se encogió de hombros y miró al vigilante con el que estaba hablando, esperando que él supiese algo.

—Espere —dijo finalmente la recepcionista—. Avisaré al médico de guardia y él le podrá informar mejor. Supongo que habrá sido el médico quien ha llamado a la policía.

La chica descolgó el teléfono que había sobre la mesa y pulsó un número. Seguidamente cerró la ventanilla. El vigilante y el policía se quedaron fuera de la sala.

—¿Mucho trabajo? —le preguntó Andrés.

—Pues para ser entre semana, la verdad es que está viniendo mucha gente —respondió el vigilante.

El policía recordó el gesto que había hecho antes: saludar marcialmente sin llevar gorra, y pensó que ese vigilante seguramente no había hecho el servicio militar.

—Sí, agente —dijo la chica abriendo la ventanilla y colgando el teléfono—. Esta tarde ha fallecido la persona por la que usted pregunta. Me ha dicho el médico de guardia que le está esperando en su despacho. El vigilante le acompañará.

La recepcionista miró al vigilante, esperando que este asintiera.

—Sígame —dijo el vigilante de seguridad, risueño, como si siempre hubiera estado esperando esa orden.

El celador era un hombre excesivamente obeso y no podía disimular una escandalosa barriga que le asomaba por encima del cinturón. Y su poblada barba ofrecía un aspecto sucio y dejado.

Los dos, policía y vigilante de seguridad, caminaron por el largo pasillo de la sala de urgencias. Andrés vio una de las habitaciones abiertas y miró dentro, sin dejar de caminar detrás del vigilante. Una mujer muy anciana agonizaba en el interior.

—Ayúdeme —gritó.

Andrés miró al vigilante.

—Está como una regadera —dijo, mientras con su dedo índice se tocó la sien.

—Nunca me ha gustado el ambiente de las urgencias de los hospitales —se sinceró Andrés.

—No es tan distinto del ambiente de una comisaría —replicó el vigilante.

El policía pensó que no le faltaba razón a ese hombre. Los dos llegaron hasta el edificio principal del hospital, cerrado al público a esas horas. El vigilante abrió la puerta con una ruidosa llave que pendía de su cinturón. El policía pensó que ese celador hacía bien su trabajo.

—Ingresó aquí hace tres días —le dijo, mientras esperaban a que bajara el ascensor—. Pero los médicos ya dijeron que estaba muy mal y que no duraría mucho... Vivo —añadió con cierta sorna.

Andrés pensó que, para ser un simple celador, estaba bien informado de todo lo que ocurría en el hospital.

—¿Lo conocía? —le preguntó a continuación el vigilante, mientras le indicaba con una mano a Andrés para que accediera al interior del ascensor.

—¿Está su cuerpo aquí? —preguntó a su vez el policía, omitiendo su pregunta.

—Oh, no, se lo han llevado hace unos minutos al tanatorio municipal. Es allí donde el forense le hará la autopsia. Las autopsias siempre se hacen en el tanatorio —añadió—. Debería usted saberlo.

—¿Unos minutos?

—Bueno, quiero decir esta tarde. Aquí el tiempo pasa más deprisa de lo que uno es capaz de darse cuenta —dijo mirando el reloj, como si no pudiera creerse la hora que era.

—¿Y a dónde vamos ahora?

Andrés se sentía torpe, haciendo preguntas de ese estilo. Pero, aunque no quería demostrarlo, lo cierto es que estaba compungido y afectado por la muerte de Miguel Ángel. Y sobre todo intrigado. El tiempo pasaba muy despacio y parecía que ese vigilante no tenía ninguna prisa.

—Me ha dicho la auxiliar de enfermería que le acompañe hasta el despacho del médico de guardia, que está en la planta seis —respondió—. Supongo que querrá hablar con usted sobre el yonqui ese.

Los ojos de Andrés se clavaron en su nuca, que observaba calmoso los botones del ascensor.

«Qué sabrá este desgraciado de Miguel Ángel», pensó. «Ni siquiera lo conocía y aun así se permite la libertad de llamarlo yonqui.»

El policía pensó en la simplicidad de la muerte. En la nota de prensa que saldría en el diario local al día siguiente:

UN YONQUI FALLECE EN EL HOSPITAL SAN JORGE DE HUESCA,

A LA EDAD DE CUARENTA Y CINCO AÑOS.

Pensó que la nota no pondría nada más.

En esos momentos, se acordó de cuando los dos tenían diez años y descansaban de jugar a la pelota en el jardín que los padres de Miguel Ángel cuidaban en aquella señorial mansión.

«Mi padre dice que habrá otra guerra», le dijo Miguel Ángel, mientras mordisqueaba un bocadillo de Nocilla que había preparado su madre.

Hacía dos días que enterraron al General Franco y la prensa del veintidós de noviembre de mil novecientos setenta y cinco no hablaba de otra cosa. El padre de Miguel Ángel, Jacinto Urquijo, atemorizó a toda su familia con la amenaza de una guerra civil.

«Los americanos no dejarán que eso ocurra», le dijo Andrés.

«A los americanos no les importa lo que pase en un país como España», replicó Miguel Ángel. «Solamente el rey nos puede salvar.»

Los dos tenían diez años y para ellos el mundo era un lugar fantasioso, y la mayor ilusión de Andrés era esperar a que llegara el viernes para ver su serie preferida: Espacio 1999. A pesar de que las noticias de la actualidad española y mundial no encajaban en su mundo, en su casa también se había comentado la muerte de Franco, sobre todo su padre.

«Los rojos se adueñarán de España», había dicho en la sobremesa del viernes veintiuno de noviembre, con el cadáver del General Franco aún sin enterrar.

Para el joven Andrés, la expresión rojos carecía de contenido. Ya la había escuchado en otras ocasiones y siempre hacía referencia a algo malo.

«¿Los rojos son la ETA?», le había preguntado a su padre un año antes, cuando aún coleaba el asesinato del Almirante Carrero Blanco.

La madre se alarmó hasta el extremo de cerrar la ventana del balcón. Los vecinos podían haberlo oído.

«Pero es que estáis locos», clamó visiblemente asustada. «Cualquiera podría escucharos y llamar a la Guardia Civil.»

La sola mención de la Guardia Civil causaba estragos en las mentes infantiles de los niños de aquellos años. Para ellos, los Guardias Civiles eran asesinos al servicio de Franco. No era la primera vez que Andrés oía decir a su madre que tenían carta blanca. Una expresión que utilizaba demasiado a menudo, sobre todo con su hermano Antonio, nueve años más mayor que él y que ya salía los sábados por la noche por la zona de Calella.

«Mira que la Guardia Civil tiene carta blanca», le decía, cuando Antonio salía por la puerta.

Y siempre ponía algún ejemplo reciente.

«La semana pasada mataron a un estudiante que se saltó un control policial.»

«Sí, lo mataron por la espalda a bordo de su coche», replicó Antonio. «Son unos asesinos y piensan que todo el mundo es de la ETA.»

«¡Antonio! Te has vuelto loco. No quiero que digas esas palabras. No en nuestra casa.»

—Ya hemos llegado —dijo el vigilante, distrayendo los pensamientos de Andrés.

El ascensor se paró en la sexta planta. El policía pensó que no hubiera podido aguantar más tiempo la presencia de ese vigilante de seguridad, su olor a sudor era nauseabundo. Los dos caminaron por un pasillo largo y ancho y llegaron hasta un despacho donde estaba el médico de guardia esperándoles. El tiempo que tardaron en llegar, desde la entrada donde habló con la recepcionista, se le hizo eterno.

«¿Cómo es posible que sean tan lentos?», se preguntó.

—Buenas noches, vengo en compañía de un oficial de policía —dijo el vigilante, colando su cabeza por la puerta abierta.

A Andrés le chocó la expresión «oficial de policía», algo que sonaba muy americano y que además no era cierto, él era un simple policía de la escala básica.

—Buenas noches —saludó el médico, extendiendo la mano mientras se ponía en pie con una celeridad admirable, para lo tarde que era—. ¿No será usted Andrés Hernández? —preguntó, para su asombro.

El policía estrechó la mano del médico y lo miró confuso a los ojos. Se preguntó por qué el médico sabía su nombre, cuando el fax que mandó iba dirigido a la comisaría provincial de Huesca, cualquier otro policía podía haberlo leído.

—Sí, soy yo —dijo desorientado—. ¿Qué ocurre doctor?

—El mundo está lleno de casualidades. Siéntese por favor —le recomendó.

El vigilante, viendo que estaba de más allí, salió del despacho y bajó de nuevo en el ascensor hasta la sala de urgencias, para continuar conversando con la atractiva chica de la recepción.

La incomodidad de Andrés iba en aumento.

«¿Por qué sabía ese médico mi nombre? ¿Por qué parece que me estuviera esperando?», pensó.

—No sé por qué sabía que era usted el que iba a venir. ¿Le han dicho algo?

Andrés divagó la vista por el despacho del doctor.

—No —negó rotundo—. ¿Sobre qué? Me tiene usted intrigado.

Capítulo 4

El médico se acercó hasta una máquina de café, que había en su despacho, y preparó dos vasos de plástico de color marrón, que puso al lado de la cafetera. Era un hombre maduro; aunque de edad indeterminada. Tan pronto podía tener cuarenta años, como haber llegado a la cincuentena, pensó Andrés.

—¿Café? —preguntó con voz grave.

—Sí. Gracias.

—¿Con leche?

Andrés asintió con la cabeza, pero no dijo nada. No quería preguntar a riesgo de que no le gustase la respuesta, pero lo cierto es que se sentía incriminado por algo. Por su cabeza pasaron varias hipótesis que explicaran su estancia allí y la peor de ellas era que los responsables del hospital hubiesen hallado, entre las pertenencias de Miguel Ángel, algún documento que escarbara en su pasado o en el pasado de los dos. En ese sentido, el médico lo había citado para ayudarle, en el mejor de los casos. O para otro fin, eso no podía saberlo aún. Era Andrés muy dado a pensar mal de todo y por su cabeza pasaron las peores de las previsiones.

—Es bastante bueno —dijo el médico, esperando a que la máquina llenase el primer vaso—. Si no fuera por los cafés, no podría aguantar aquí toda la noche. Supongo que, a ustedes, que trabajan de noche, les pasará algo parecido — preguntó, sin esperar una respuesta a cambio.

La máquina terminó de llenar uno de los vasos y el médico se lo acercó hasta el sillón donde esperaba de pie el policía.

—¿Azúcar?

—Dos terrones.

—No tenemos terrones —sonrió el médico—. Aquí el azúcar viene en sobres.

—En ese caso, dos sobres —dijo Andrés, también sonriendo.

—El lunes dieciocho de octubre —dijo el médico mientras se sentaba en la silla de su despacho—, ingresó voluntariamente un paciente en este hospital. Pero, por favor, siéntese en el sofá —clamó mirando a los ojos del policía.

Andrés acató y se sentó, sintiéndose incómodo por ello. El doctor levantó la vista y clavó los ojos en el calendario que pendía de la pared. El policía se fijó en que era un médico educado, culto y sobre todo bien vestido. A pesar de ser más de la una de la madrugada, se permitía portar una corbata de colores austeros y su tez mostraba un perfecto afeitado.

—A ese hombre no lo habíamos visto nunca por aquí —siguió hablando el doctor—. Nos dijo que venía de Barcelona, de un pueblo, y su historial médico era realmente alarmante. Lo primero que pensé es que le quedaba muy poco tiempo de vida. Con el tiempo uno aprende a ver la muerte en los ojos de los pacientes. Supongo que a usted le pasará lo mismo.

Andrés arrugó el entrecejo.

—Bueno, quiero decir que ustedes saben ver si una persona es un delincuente o no con solo mirarle a los ojos.

Andrés no respondió.

El médico sacó un Documento Nacional de Identidad y lo colocó con cuidado sobre la mesa de su despacho. Lo giró para que el policía pudiera ver la fotografía. A pesar de la penumbra y de la falta de visión, Andrés pudo leer el nombre del documento: Miguel Ángel Urquijo Cañas. En la fotografía, digitalizada, apenas era reconocible, pero el policía supo que era su DNI.

—¿Lo conocía?

La pregunta en pasado le recordó que Miguel Ángel había muerto.

—Sí —dijo sosteniendo el café en su mano y buscando acomodarse en el sofá—. Fuimos amigos de la infancia. Nos criamos juntos en un pueblo de la costa catalana. Caldes d’Estrac... ¿lo conoce?

El médico negó con la cabeza. Conocer esa población no parecía ser importante para él.

—Yo no llegué a hablar con él personalmente —dijo el médico—, pero una de las enfermeras me dijo que estuvo preguntando por usted nada más llegar y sobre todo esta tarde, antes de morir. Solamente decía que quería hablar con un policía de Huesca, llamado Andrés Hernández. —El médico tuvo que leer el nombre del policía en un papel donde lo tenía anotado sobre su mesa—. Aseguró que eran ustedes amigos, según me ha dicho la enfermera que él dijo.

Andrés sorbió el café con leche y siguió escuchando al médico con forzada parsimonia. Todavía no sabía si aceptar la amistad de Miguel Ángel era bueno para él.

—Como comprenderá, no le hicieron caso. No se puede imaginar la cantidad de indigentes que pasan por aquí. Si tuviéramos que escucharlos a todos, terminaríamos por acabar tan locos como ellos. Nos hemos deshumanizado. —El médico se esforzaba por ser agradable.

El corazón de Andrés crujió achacosamente, pero el médico no se percató de su dolor. Eso es algo que se sufre por dentro. Y su mente retornó a los recuerdos de la infancia, cuando la madre de Miguel Ángel le dijo por primera vez que su hijo estaba enfermo.

Corría el año 1982 y estaba a punto de terminar el verano. Andrés se había empleado como camarero en un bar de Sant Vicenç de Montalt, justo enfrente de una discoteca de moda a la que rebautizaron como Quattro, después de varios nombres, tantos como dueños tuvo la discoteca. En el bar trabajaba sin contrato, como era normal en esa época, y sin horario. Entraba a las ocho de la mañana y terminaba a la una de la madrugada del día siguiente. Entre cerrar y abrir, apenas disponía de siete horas que debía invertir en dormir, pero que realmente las dedicaba a salir con algún amigo que venía a buscarlo, tomar alguna copa y caminar por el paseo marítimo en busca de chicas a las que cortejar. A mitad de camino, entre el paseo marítimo de Sant Vicenç y el hotel Colón de Caldes d’Estrac, vivía la familia de Miguel Ángel. La madre, Isabel, apreciaba mucho a Andrés y siempre lo ponía como ejemplo a imitar ante su hijo.

«Andrés», lo llamó desde el otro lado de la acera.

Andrés iba solo, fumando un cigarro que apuraba con ansiedad, como si fuese el último. Hacía ya dos años que no pasaba por delante de la casa de Miguel Ángel, ante el temor de que lo inmiscuyera en sus asuntos, de los que sabía eran turbios. Miguel Ángel se empezó a juntar con gente poco recomendable y Andrés quiso mantenerse al margen.

«Andrés, Andrés», insistió.

Al final no pudo evitarla y cruzó la calle. La mujer simulaba una efigie gótica, plantada inamovible ante el portal de la finca, de la que era cuidadora.

«Mi Miguel está en el hospital», dijo, conteniendo una lágrima que finalmente asomó por su ojo. «Ahora está solo, ya que ni su padre ni su hermana han querido ir a verlo.»

Andrés la escuchó sin hacerle mucho caso. La madre de Miguel Ángel era una mujer repetitiva hasta la saciedad y cuando iniciaba un tema, nunca parecía que fuese a terminar.

«Al pobre...», siguió hablando la mujer, «le han echado algo en la bebida, en una discoteca de Arenys de Mar y está ingresado en el hospital de Mataró. Los médicos no saben lo que tiene. O no lo saben o no lo quieren decir. Ay, ay», se quejó.

Andrés arrugó la frente y arrojó el cigarro que sostenía en sus dedos al suelo. Hacía varios meses que no veía a su amigo, prácticamente desde que comenzó el verano. Ya no era como en años anteriores, cuando se juntaban en el paseo marítimo cuando salían de sus respectivos trabajos. Se alejó de él cuando comenzó a tontear con las drogas. Cuando se juntó con los hermanos Crespo y con los hermanos Filella, y pasaron de los porros de «chocolate» a las drogas más duras. Y pensó que ahora estaría ingresado por alguna enfermedad que cogería en esos garitos que frecuentaba. A Miguel Ángel le había perdido la pista en el año 1981, cuando los dos contaban dieciséis años, y no supo nada de él durante el verano siguiente.

«Meningitis», dijo su madre Isabel. «Su padre dice que tiene Meningitis. Tú crees lo mala que es la gente de las discotecas, esas a donde va, que le han echado algo en la bebida para que enferme. Ay, ay, ya se lo digo yo muchas veces, no bebas nada en esos sitios que te pueden echar droga».

—Miguel Ángel Urquijo —nombró el médico, sacando de la abstracción a Andrés—, tenía todas las enfermedades que puede tener un drogadicto. Aunque finalmente murió de un enfisema pulmonar. Ese hombre se ha fumado todos los cigarrillos del mundo —sonrió.

El doctor se dio cuenta de que su comentario no había sido gracioso, cuando vio los ojos abiertos del policía.

—Bueno, quiero decir que a pesar de la falta de salud que tenía, sus pulmones estaban totalmente negros —corrigió el comentario anterior—. Pero la muerte ha sido por un enfisema pulmonar.

El médico hizo el ademán de sacar de un cajón el informe médico, pero le pareció poco apropiado, ya que pudo constatar, en la mirada del policía, que entre ese hombre que había muerto en el hospital y el agente, había algo más que una mera amistad de infancia.

Andrés carraspeó inquieto antes de hablar.

—Bueno, al final le dijo Miguel Ángel a alguien qué es lo que quería de mí.

El doctor arrojó el vaso de su café en una papelera del despacho y volvió a sentarse en la silla, con un vigor que le hizo pensar a Andrés que estaba en buena forma física a pesar de la edad que aparentaba.

—No lo sé, y no creo que lo sepa nadie. El droga... —corrigió lo que iba a decir, antes de terminar—, me ha dicho la doctora de guardia que el fallecido solamente hacía que preguntar por usted.

—Y si preguntó por mí, con nombre y apellidos... ¿por qué nadie me avisó?

El doctor bajó la mirada, mientras ladeaba la cabeza ligeramente hacia la izquierda, se sentía avergonzado.

—Creo que nadie le hizo caso —justificó—. Mire —siguió hablando—, usted no vio a ese hombre, era un alma en pena a punto de morir. No es que quiera defender la profesionalidad del personal de este hospital, pero un drogadicto moribundo preguntando por un policía... Bueno, nadie le hizo caso.

—¿Nadie?

—Al menos la enfermera que lo atendió.

—¿Miguel Ángel le dijo a una enfermera que me avisaran y la enfermera no le hizo caso? —preguntó el policía, elevando ligeramente la voz, estaba tratando de controlar la situación.

El doctor vio que el policía se estaba poniendo a la defensiva.

—La enfermera no creyó que ese hombre preguntara por usted en serio.

Andrés arrugó la frente.

—Vamos, que no lo tomó en serio. Seguramente pensó que era un delincuente y quería hablar con usted para pedir ayuda. A veces los delincuentes buscan el favor de los policías a cambio de informaciones que creen les pueden servir para algo. El caso es que la doctora no pensó en avisarle en ese momento.

—Lo que usted me está diciendo me parece muy grave —dijo Andrés, muy serio.

El doctor chasqueó los labios y respiró fuertemente.

—Supongo que en su comisaría no son todos los policías iguales.

Andrés comprendió lo que el doctor quería decirle: la doctora que atendió a Miguel Ángel era algo especial.

—Pasó de él —dijo Andrés.

El doctor asintió con la cabeza.

—Así es, no creyó a ese hombre y pensó que preguntaba por usted porque le conocía de haberlo detenido con anterioridad. No lo sé, debería hablar usted con la doctora para averiguar más cosas. Es una buena médico —dijo—, y hace su trabajo con profesionalidad, pero en este asunto no actuó correctamente. Quizá no pensó que su amigo fuese a morir y creyó que ya hablaría con usted cuando le dieran el alta. No lo sé, de verdad. Y lo siento.

Andrés no quiso insistir, percibió que el doctor se estaba empezando a incomodar con su interrogatorio.

—¿Sabe si dejó algo escrito?

—No creo que ese hombre estuviera en condiciones de escribir nada. Supongo que hacía años que usted no lo veía y no se puede imaginar el aspecto tan deplorable que tenía actualmente.

—¿No me ha dicho que usted no lo había visto?

—Vivo, no —replicó el médico.

Andrés recordó que el informe de la muerte lo hizo él.

—¿Y sus pertenencias?

—Las tenemos en una caja de cartón, abajo. En una habitación que hay a tal efecto al lado de la sala de urgencias. Se las entregaremos a su familia cuando localicemos a alguien.

Y antes de que Andrés pudiera preguntar qué pasaría si no hallaban a nadie, el médico dijo:

—Y si no encontramos a nadie, las remitiremos al Juez de Guardia. De eso sabrá usted más que yo —aseveró el médico.

Andrés se había olvidado por unos instantes de que era policía nacional y que tenía cierta autoridad sobre lo que había ocurrido en el hospital. De hecho, al descartarse la muerte violenta, su actividad en ese sentido radicaba en aprovecharse de los ficheros policiales para localizar a alguien y comunicar su fallecimiento. Para el médico, la única persona que conocía al fallecido era ese policía por el que preguntaba incesantemente y por eso esperaba que él se hiciese cargo del asunto.

Andrés buscó, con la mirada, encima de la mesa del despacho algún rótulo donde dijese el nombre del médico. Pero como no era un consultorio, ni un despacho de atención al público, la mesa estaba despejada y tan solo había un puñado de papeles, grapados en una esquina.

—Mire, doctor... —se detuvo esperando a que el médico le dijera su nombre.

—...doctor Ferragut —dijo el médico.

—Sí, bien. Mire, doctor Ferragut, cómo se lo diría. Bueno... ¿Existe alguna posibilidad de que pueda ver sus pertenencias?

—¿Cómo policía?

—Ahí quería llegar. No es un asunto oficial, pero me gustaría husmear en las pertenencias para ver si consigo alguna dirección o algún teléfono para localizar a alguien de su familia.

—¿Sabe si sus padres viven?

El policía se encogió de hombros.

—Pues..., la verdad, sus padres están muertos. Tiene una hermana, pero creo que se fue a vivir al extranjero y no sé cómo la podría localizar. Se casó, de eso estoy seguro, pero a ella hace muchos años que no la veo. Pero podría intentarlo. Aunque cualquier gestión la tendré que hacer mañana por la mañana, ahora es demasiado tarde para encontrar a alguien. Mañana me pondré en contacto con el ayuntamiento de Mataró y trataré de localizar a su hermana.

—¿Mujer?

—Mmmm, no creo. Novias sí, pero pareja estable no creo que tuviera.

—¿Hijos? —preguntó el médico esta vez; aunque ya sabía la respuesta.

—Ya le digo que le perdí la pista los últimos años, pero me aventuraría a decir que no.

—Vamos abajo a ver esa caja de cartón —dijo finalmente el doctor, accediendo a los deseos del policía. En cierta forma se sentía responsable de la doctora que no le avisó cuando Miguel Ángel preguntó por él.

El médico cerró la puerta de su despacho con llave y los dos hombres circularon por el pasillo hasta llegar al ascensor. Mientras descendían a la planta principal, a Andrés le dio por pensar en la banalidad humana.

«Toda una vida contenida en una caja de cartón», pensó.

Capítulo 5

En la comisaría, los compañeros de Andrés habían terminado de cenar. Iván devoró el bocadillo, mientras que Lisandro cambiaba con rapidez los canales de la sencilla televisión que había en la Sala del 091. Al final optó por no ir al hospital. Pensó que Andrés ya les llamaría en el caso de necesitar algo de ellos.

—No sabemos nada de Andrés —dijo Diana, mirando al mismo tiempo la emisora de la policía y los dos teléfonos de la sala, cómo si tuvieran que sonar todos a la vez. La chica estaba impaciente por que hubiese un poco de acción.

—Déjalo tranquilo —resopló Lisandro—. A Andrés le gusta mucho el palique y seguro que estará hablando con las enfermeras del hospital San Jorge. Además —añadió—, allí hay un vigilante de seguridad muy pesado que se le habrá enganchado como una lapa y no dejará de contarle batallas.

—¿Le llamamos? —insistió Diana.

—Mucho te preocupas tú por él —dijo Iván, maliciosamente.

La chica arrugó la frente. Lisandro la miró libidinoso, le hubiera gustado que una chica como aquella se preocupara por él, de la misma manera que lo hacía por Andrés.

—No me preocupo por él —se defendió Diana—. Pero para un día que hay algo de acción en esta aburrida plantilla —dijo refiriéndose a la comisaría de Huesca—, nosotros estamos aquí tocándonos los... —la chica no terminó la frase.

Mientras, Iván se quedó embobado mirando un canal de la televisión privada donde una recauchutada mujer madura animaba a los telespectadores a averiguar una combinación de números, en principio sencilla. Pero, se dijo Iván, no debía ser tan fácil, cuando nadie de los que llamaba daba con esa combinación.

La policía de prácticas siguió preguntándose dónde estaba Andrés y qué razón tendría para salir corriendo dirección al hospital provincial. Mientras lo hacía, sus recuerdos la traicionaron y rememoró como antes de entrar en la policía tuvo una relación pasajera con un hombre maduro, algo mayor que Andrés.

Desde siempre, Diana había sentido una fuerte animadversión hacia los hombres maduros, que sobrepasaban la cuarentena, por algo que le ocurrió cuando tenía trece años y también desde que era más pequeña, por el trato que esos hombres brindaron a su madre. Su madre solamente tenía relaciones con ellos y Diana los oía gimotear desde su habitación. Esos hombres suspiraban mientras hacían el amor a su madre. Pero ella nunca vio a su madre feliz con ellos. Los hombres maduros siempre están casados y para una mujer como su madre era una garantía de no continuidad. Su vida sentimental se ceñía a escuetas relaciones con hombres casados. Y Diana no soportaba las infidelidades. No comprendía como las esposas de esos hombres podían tolerar que ellos estuvieran con otras mujeres.

En aquel tiempo, Diana estaba trabajando en un bar de la costa catalana, en Arenys de Mar. Era un bar de copas, enclavado en medio de dos discotecas y muy cerca del paseo marítimo. Entre los clientes fijos había un hombre de unos cincuenta años, la chica nunca le preguntó la edad, que venía prácticamente cada día, siempre entre semana. Era un hombre solitario, de pocas palabras y mirada triste. Entre el lunes y el jueves, el trabajo para las camareras del bar Mir, así se llamaba el garito, era muy poco, ya que apenas lo frecuentaban lugareños ávidos de emociones con chicas jóvenes que les servían una copa detrás de otra y que solo se conformaban con decirles cosas bonitas y algún arrumaco que otro, pero sin llegar a más. La licencia del local era como bar de copas; aunque los dueños sabían que alguna de las chicas se prostituía, pero siempre de puertas afuera; aunque utilizara el bar como medio de contacto. Las chicas quedaban con esos hombres en una pensión próxima, en la calle D’Amunt, y allí, previo pago de unos euros, utilizaban una habitación como picadero. La Guardia Civil, cuyo cuartel estaba próximo, hacía la vista gorda y los agentes, algunos de ellos clientes del Mir, nunca le dijeron nada a los dueños sobre la presunta prostitución de alguna de las chicas de su bar.

Diana se había enamorado de Dionisio Plazas. Se enamoró de su entereza, de sus ojos tristes, de su compostura, pero lo que más atrajo a la chica, era el trato correcto que siempre demostró hacia ella. Ni una palabra más alta que otra. La cortesía de Dionisio siempre fue intachable y nunca le dijo a Diana que quisiera mantener una relación sexual con ella. Fue correcto y comedido en las eternas noches de ese invierno que trabajó allí, cuando a las tres de la mañana solamente quedaban en la barra los dos. Entonces, la chica aprovechaba para salir de su encierro entre botellas de alcohol y un lavavajillas ruinoso y se sentaba al lado de aquel hombre, distinto a todos los que había conocido hasta entonces. Se enamoró de sus palabras, de su inteligencia, el único hasta entonces que la trató como una persona y no como un objeto de deseo.

Y al que haces cuando termines de trabajar, llegó el no tengo planes. Y al podíamos vernos en otro lugar, ella dijo sí. Y durante los días siguientes a ese invierno húmedo y solapado, la pareja quedó en una casa que él tenía en la localidad vecina de Sant Vicenç de Montalt. Ella le preguntó si estaba casado, algo normal entre los clientes del Mir. Él le dijo que no, y hasta pareció ofenderse por la insistencia de Diana. Pero la chica sabía que un hombre de cincuenta años, que frecuenta un bar de alterne, siempre es un hombre casado. Lo sabía, aunque nunca quiso admitirlo.

Diana sabía por experiencia que los hombres jóvenes no disponen de la paciencia que ella demandaba. Eran bruscos y únicamente buscaban su propia satisfacción. Las relaciones que tuvo Diana con ellos fueron dolorosas. Los jóvenes de su edad la masturbaban con prisas y siempre le pedían felaciones que luego ellos no sabían agradecer. Por eso ella se conservó virgen hasta que conoció al hombre del Mir, porque ningún joven de su edad era digno de poseerla como ella merecía. Las relaciones con esos chicos se destinaban únicamente a masturbarse mutuamente, algo que ellos tampoco sabían hacer. Pero Dionisio era cuidadoso y la hizo gozar como nunca lo hizo ningún hombre antes. Le entregó su virginidad y estalló de placer cuando él sumergía su boca en su sexo y le acariciaba los pechos. Podían estar horas abrazados, con su miembro erecto dentro de ella, mientras le besaba el cuello y le mordisqueaba los hombros. Sus manos fuertes, pero suaves al mismo tiempo, le acariciaban la espalda mientras ella se deshacía.

Estaba la joven policía en prácticas pensando en sus recuerdos, cuando la distrajo de sopetón Lisandro, con un grito estruendoso. La chica se despertó de golpe y vio como el maduro policía e Iván se reían. En la televisión seguían emitiendo el programa de juegue y gane dinero y un telespectador había llamado solicitándole a la ajada presentadora que mostrara sus pechos, o al menos uno de ellos. Ella, ni corta ni perezosa, bajó levemente el suéter de lentejuelas y dejó a la vista de la cámara un pezón negro y enorme, parecido a una moneda de cincuenta pesetas de las de antes, que se hubiera chamuscado en una hoguera.

—Será guarra —dijo Lisandro riendo.

—Eso ya está pactado —replicó Iván—. Lo hacen para incrementar la audiencia.

Diana miró la televisión, pero no compartió las risas de sus compañeros, su mente seguía estancada en la preocupación por Andrés y esperaba recibir pronto noticias desde el hospital provincial. Tenía una enorme curiosidad por saber quién era ese hombre que había venido a morir a Huesca y qué relación tenía con su compañero. La intriga de la chica se debía a que esos dos amigos de la infancia habían vivido cerca del mismo sitio de donde ella venía huyendo. Y a pesar de desearlo con ahínco, la emisora de la sala del 091, y los teléfonos, seguían mudos.

En el hospital, el doctor Ferragut y Andrés, habían llegado hasta una habitación contigua a la sala de urgencias. El médico extrajo un manojo de llaves de un mosquetón enganchado a su cinturón y tras probar dos llaves, con el tercer intento abrió la puerta. Allí había apiladas varias cajas de cartón, descolocadas en una estantería de hierro, que se había empezado a doblar por el exceso de peso. No supo por qué, pero Andrés clavó sus ojos sobre una caja que había solitaria en la parte más cercana a la puerta de entrada e intuyó que esa caja era la de Miguel Ángel.

—Es está —dijo el médico.

El vigilante de seguridad asomó la cabeza por la puerta. Sus ojos acuciaban el cansancio de la noche.

—¿Todo bien? —preguntó solícitamente.

—Está bien, Juan —replicó el doctor.

Para Andrés, el hecho de que el médico llamara al vigilante por su nombre indicaba que aquel llevaba trabajando tiempo en el hospital. El policía se alegró de que el celador no entrara al cuarto, la habitación era muy pequeña y el olor a rancio se expandiría con rapidez por el interior.

—Puedo coger la caja —preguntó, cuando se hubo alejado el vigilante.

—Por supuesto —dijo el médico.

Andrés sacó la caja de cartón de la estantería y la puso encima de una mesa metálica, oxidada por las esquinas. El peso le indicó que había pocos efectos en su interior. Deslió la precaria cinta aislante que protegía las solapas y la abrió de par en par.

En su interior había varios efectos personales de Miguel Ángel: dos paquetes de tabaco arrugados, una cartera deslucida de piel cuarteada, un mechero, una cadena de oro con un medallón de la Virgen María, un bolígrafo mordido, unas gafas de leer con una patilla rota, un puñado de euros en moneda fraccionada y un billete de veinte euros arrugado, un reloj automático que se había parado, varias pulseras de cuero deshiladas y un porro a medio fumar.

—Es todo lo que llevaba encima —dijo el médico—. Falta su documento de identidad que he dejado encima de la mesa de mi despacho.

—¿No tenía teléfono móvil?

—No —negó el médico—. Al menos que yo sepa, pero bueno, de tenerlo debería estar aquí, con sus cosas.

El policía pensó en lo extraño e inusual que era alguien sin teléfono móvil.

Andrés cogió la cartera y la abrió con meticulosidad. En su interior había varios papeles arrugados y algunos amarillentos, lo que indicaba que hacía tiempo que estaban dentro de esa cartera. Dentro del billetero halló un puñado de fotografías, que puso con cuidado sobre la mesa de metal. Una de la Virgen, un cristo en la cruz, una de su madre sola, otra de su hermana cuando era pequeña, otra de una chica muy guapa, que seguramente debía ser alguna de sus últimas novias, y varias fotografías más de él, de Miguel Ángel, con diversas personas. Todas esas personas, por el aspecto, eran compañeros de presidio y de tropelías. En una de las fotos reconoció la prisión Modelo de Barcelona detrás, seguramente se la había hecho a la salida de un permiso carcelario.

—¿Los conoce? —le preguntó el médico.

—A casi todos —mintió, volviendo a meter las fotografías en la cartera y evitando dar más explicaciones—. Esta —mostró la de su madre y la de su hermana—, es su familia; aunque son fotos muy antiguas. Y esta —dijo enseñando al de la chica joven—, no sé quién es, pero debió ser alguien muy importante para él. ¿Me la puedo quedar? Intentaré saber quién es.

—Por supuesto, es usted policía —dijo el médico—. El cuerpo está en el tanatorio municipal y previsiblemente el forense le hará la autopsia mañana, el viernes lo más tardar. Es necesario localizar a alguien de su familia para que se haga cargo del sepelio.

Andrés metió todos los efectos en la caja de cartón, a excepción del porro. Se lo aproximó a la nariz y lo olió.

—Marihuana —dijo—. Nunca pudo dejar de fumar.

Los recuerdos de Andrés se anclaron en el verano de 1979. Entonces, los dos tenían catorce años. Ambos habían terminado la Enseñanza General Básica (EGB) en el Colegio Sagrada Familia de Caldes d’Estrac. Miguel Ángel suspendió casi todo y se fue a Mataró a estudiar Formación Profesional en el instituto Miquel Biada. Andrés aprobó la EGB con notable y se matriculó en primero de BUP en el instituto Alexandre Satorras, de Mataró también. Quizá fue ahí cuando los dos se empezaron a distanciar. El grupo de amigos al completo había quedado en el espigón de la playa de Caldes d’Estrac, donde quedaban con asiduidad por la noche. Allí estaban Miguel Ángel, Eneko, Filella, Luisito, Tito, Crespo, Rafel, entre otros. A Luisito le había prohibido la madre de Andrés que se juntara con él. «Ese chico no me gusta», le había dicho en más de una ocasión. Pero Luisito y Miguel Ángel se habían hecho muy buenos amigos y Andrés no podía separarlos, ni separarse de ellos.

Esa tarde, que coincidieron todos, Andrés había sido el último en llegar, ya que llevaba dos veranos trabajando en un bar del Paseo Marítimo, el Kims, frente al Hotel Colón. La luz del día comenzaba a irse y los rayos de la luna se reflejaban en el horizonte marino de la playa de Caldes d’Estrac. Nada más llegar, Andrés sacó dos paquetes de Winston que había cogido en el bar en connivencia con dos camareros de Santa Coloma de Gramanet, con los que se confabuló para robar tabaco con un sistema ideado por el propio Andrés. El procedimiento era muy sencillo, el bar tenía tres plantas: sótano, bar (en la planta calle), y restaurante en la última planta. En el sótano se almacenaban las bebidas y había dos congeladores enormes y una nevera tan grande que se podían meter varias personas a la vez en su interior. Lo que hacían los camareros era repartirse al mismo tiempo uno en cada planta y colocarse ante la puerta del montacargas. El tabaco estaba en el restaurante, en la tercera planta. Andrés, que se situaba en la última planta, metía un cartón de diez paquetes de Winston en el montacargas y daba dos golpes en la puerta. Desde el sótano era llamado el montacargas por uno de los compinches, vigilando el tercero que nadie abriera la puerta que daba al bar, en la planta calle, y viera el tabaco. Una vez tenían el cartón de Winston en la bodega, allí era sencillo hacer el reparto, ocultos, sin que nadie los viera. Los paquetes los repartían quedándose cuatro Andrés, que era el ideólogo del plan de robo, y los otros camareros se quedaban tres cada uno.

Cuando Andrés llegó al espigón, sabía que sus amigos aceptarían un cigarrillo rubio sin rechistar, sin preguntar cómo había conseguido los paquetes. En el año 1979, fumar Winston estaba vedado a la mayoría de los jóvenes y solamente podían hacerlo personas con recursos económicos. El tabaco habitual era Bisonte, Sombra, Ducados o Celtas. Pero el Winston era demasiado selecto y caro para que lo pudiera fumar un chico de catorce años. Al mostrar el paquete Andrés, Luisito le pidió un cigarro y él se lo dio enseguida. Andrés se fijó en que Luisito sostenía en la palma de su mano izquierda una tira de color marrón y supo que aquello era droga. La había visto en otras ocasiones a algún cliente en la terraza del bar donde trabajaba. Sobre todo, unos chicos de Barcelona que se arrinconaban en la parte más alejada de la puerta de acceso y allí se fumaban los porros sin que nadie les dijese nada y ante la mirada impasible del dueño del bar, que no les recriminaba su actitud. Pero aquellos eran unos pijos de Barcelona y esos chicos que había allí, en ese espigón, eran sus amigos de la infancia. Nunca los había visto fumar canutos, ni se imaginó que eso fuese algo normal para ellos.

«Hazlo bien grande», animó Miguel Ángel a Luisito.

Luisito era extremadamente delgado y nervudo. Muy moreno de piel, casi agitanado, pero sin llegar a serlo. Sus padres vivían en una casa vieja en la parte alta de la riera. Tenía una hermana un par de años mayor que él, muy guapa, que se había puesto novia con un chico que trabajaba de pescador en Arenys de Mar.

«Me llega para dos», dijo Luisito, mientras resbalaba sus dedos sobre el papel de fumar arrugado que sostenía en su mano derecha.

Luisito encendió el mechero varias veces y deshizo la tira de hachís que sostenía en su mano izquierda. La brisa marina dificultaba que la llama se mantuviera encendida. Cuando hubo terminado, fue Rafel el que sugirió que la primera calada fuera para Andrés, ya que había sido él el que aportó el cigarro necesario para hacer el porro.

«Andrés el primero», dijo.

Y fue la primera vez que Andrés le dio una calada a un porro de hachís.

—Puede tirar la marihuana aquí —le dijo el médico al policía, distrayéndolo de sus pensamientos.

Andrés se despertó como de un mal sueño. Encima de la mesa metálica había la caja de cartón y en su mano sostenía la fotografía de esa desconocida que llevaba Miguel Ángel en su cartera. Cogió el porro deshecho que había dejado encima de la mesa y lo arrojó a la papelera.

—¿Está de servicio la enfermera que habló con él cuando llegó? —preguntó al médico.

El médico se encogió de hombros. Andrés supo que no le había entendido.

—¿Puedo hablar con la enfermera que le atendió? Antes me ha dicho que usted no habló con Miguel Ángel, pero que lo hizo una enfermera a la que preguntó por mí. ¿Está ahora esa enfermera? —repitió.

—Oh, sí, claro. Es Azucena, la que estuvo el lunes por la mañana hablando con su amigo. Vamos a la entrada de urgencias, si no hay mucho trabajo podrá hablar un momento con usted.

Los dos, médico y policía, recorrieron el largo pasillo, por en medio de las habitaciones de los enfermos, hasta llegar a la entrada, donde estaban los enfermeros y médicos de guardia.

—No la entretenga mucho —aconsejó el doctor—. A estas horas tenemos demasiado trabajo y el personal suele estar muy irascible.

Andrés lo tranquilizó con la mirada.

—Solo será un momento —dijo.

Capítulo 6

Justo al lado de la entrada principal de la Sala de Urgencias del hospital, había un mostrador donde el personal de guardia se repartía la asistencia a los enfermos y heridos. El trasiego era constante y no cuadraba con la poca actividad de una ciudad como Huesca, y mucho menos la madrugada de un jueves de octubre.

—El servicio de urgencias siempre está colapsado —dijo el médico—. La gente requiere celeridad, y más cuando se trata de asuntos médicos, así que utilizan las urgencias para todo. Figúrese —le comentó al policía—, hay enfermos aquí que solo tienen un simple resfriado y son capaces de aguantar todo el día a base de ibuprofeno, para luego venir por la noche a que les atiendan rápido. Las urgencias del hospital se han convertido en un médico de cabecera permanente y rápido. Nadie, absolutamente nadie de los que hay aquí hoy son enfermos graves, de los que requieren una asistencia de urgencias.

Andrés se encogió de hombros, ya que lo que el médico le estaba contando no era de su incumbencia. A su mente llegó el recuerdo de la anciana que le pidió ayuda al entrar y que el vigilante le dijo que estaba como un cencerro. «Estos están más jodidos que nosotros», pensó comparando la labor de la policía con la de los médicos.

—Doctora —dijo cuando pasó delante de ellos una mujer de unos cincuenta años, con el pelo lacio y rubio y con unos rasgos faciales muy atractivos—. El agente quiere información sobre el hombre que ingresó el lunes, el tal Miguel Ángel Urquijo.

Andrés se fijó en la doctora. Era delgada y muy alta para ser mujer. Su figura demostraba que practicaba deporte con regularidad, la mujer andaba erguida y desprendía dinamismo en cada movimiento. El policía pensó que de joven tuvo que ser muy guapa. A pesar de su edad, sus facciones eran hermosas.

—Azucena le dará las explicaciones que necesite sobre lo que hemos hablado antes. —El doctor le guiñó un ojo a Andrés.

—¿De qué se trata? —preguntó la doctora algo molesta.

Andrés carraspeó antes de hablar.

—Es sobre Miguel Ángel Urquijo —dijo—. Me ha dicho el doctor que preguntó por mí en el momento de ser ingresado.

—¿Es usted Andrés...?

—Hernández —terminó la frase el policía.

—Ah, sí, Andrés Hernández. ¿Es usted?

—Sí.

—Vaya —dijo la doctora—. Ese hombre preguntó por usted desesperadamente.

—¿Ingresó el lunes? —Andrés sabía de sobra la fecha de ingreso, pero hizo esa pregunta para poder iniciar una conversación con la doctora.

—Ingresó el lunes casi al mediodía —dijo la doctora—. El hombre estaba muy enfermo. De hecho, murió dos días después. No pudimos hacer nada por salvarle la vida —dijo, como si quisiera excusarse por su muerte.

Andrés se preguntó si lo hubieran tratado de igual forma en el caso de que Miguel Ángel fuese un rico empresario. No terminó de hacerse esa pregunta cuando su mente procesó la respuesta: «Seguramente no.»

—Nada más ingresar en aquella habitación —señaló la doctora una de las últimas habitaciones con la mano—, preguntó por usted.

—¿Qué dijo exactamente?

—Tengo que hablar con Andrés Hernández...

—Mancilla —dijo el doctor Ferragut.

—Sí, Andrés Hernández Mancilla —completó la frase la doctora.

—¿Así, tal cual? —preguntó Andrés.

—Sí, sí. Al principio no sabíamos por quién preguntaba, pero luego dijo que era un policía de Huesca. Andrés es policía, dijo en varias ocasiones.

—¿Le dijo por qué me buscaba?

—No lo recuerdo.

Andrés pensó que no le hicieron ningún caso. Nadie hace caso a los pobres, a los viejos, a los enfermos y a los yonquis.

—Quería verle para contarle algo —dijo la doctora.

—¿Eso lo dijo él o lo supone usted?

—¿Me está interrogando, agente?

La doctora se puso a la defensiva y el médico de guardia tuvo que mediar entre los dos.

—Vamos, vamos, no es un interrogatorio, doctora. El agente es amigo del fallecido y solamente quiere saber qué es lo que buscaba cuando preguntaba por él. Entienda que está muy afectado.

Andrés pensó que no necesitaba ayuda dialéctica del médico.

—¿Amigo? —preguntó con un atisbo de retintín.

La doctora pensó si el interés del policía por ese yonqui sería el mismo si no se conocieran.

—Sí, un amigo de la infancia al que hacía muchos años que no veía y que nunca, que yo sepa, había estado en Huesca. Por eso estoy tan interesado, por saber qué quería de mí.

—Pues si fuese tan amigo suyo le hubiera llamado por teléfono.

Andrés dejó de ver guapa a la doctora, ahora le parecía una mujer despreciable.

—Estamos cansados de trabajar de noche —justificó el médico el comportamiento de su colega—. ¿Sabe cuántos enfermos pasan por aquí cada día? Esto es una locura.

Andrés no respondió. La guerra de los médicos y enfermeros no iba con él. Ni siquiera le importaba que tuvieran mucho trabajo o que fuera tarde.

—Entonces —quiso ser amable con la doctora—, ¿no le dijo qué quería de mí?

—No, no dijo nada, solamente que quería hablar con usted para contarle algo o para preguntarle algo.

—¿Contar y preguntar no es lo mismo?

—Supongo que usted piensa que soy una mala pécora que trato de justificar mi pasividad ante un drogadicto que preguntaba por un policía.

Andrés balanceó la mano tratando de apaciguar a la doctora.

—Yo no he dicho eso.

—No hace falta que lo diga, agente.

Andrés pensó que, por las palabras de la doctora, parecía que el médico ya la había puesto sobre aviso acerca de sus intenciones.

—Lo que me interesa ahora es saber qué buscaba.

—Tenemos mucho trabajo. Por aquí pasan cientos de enfermos, desahuciados, ancianos, drogadictos. Cada día tenemos que atender a muchas personas, cada cual con un problema distinto. Su amigo era un yonqui y como tal lo traté. Sí que es cierto que preguntó por un policía, pero ya sabe cómo es esa gente, siempre andan preguntando por policías, por jueces... Creí que buscaba sacar algún tipo de rédito. No le di importancia, para qué le voy a engañar. Supuse que no era urgente y cuando le diéramos el alta ya iría a verle.

Andrés pensó que la doctora no hizo bien su trabajo, podría haber comunicado a la dirección del hospital que Miguel Ángel buscaba a un policía.

—¿Y si me buscaba para darme una información de vital importancia?

—Mire, tengo mucho trabajo. Ya se lo he dicho antes. Si supiera algo más se lo diría. Siento mucho lo de su amigo de la infancia y que haya muerto así, pero con ese hombre apenas intercalé cuatro palabras. Si me disculpa —dijo comenzando a caminar dirección a las habitaciones de la sala de urgencias.

El policía asintió con la cabeza.

—Gracias de todas formas. Supongo que él tampoco sabía qué venía buscando.

La doctora desapareció dentro de una de las habitaciones de la sala de urgencias y en la entrada se quedaron solos el médico y el policía.

—Ya le digo que tenemos mucho trabajo y la doctora lleva casi toda la semana doblando, hay muchos enfermeros y médicos de baja.

Andrés sonrió. Le parecía un juego de palabras lo de médicos de baja.

—¿Sabe si Miguel Ángel habló con alguien más?

—Es posible que lo hubiera hecho con el vigilante. Los vigilantes hablan con todo el mundo.

—¿El que está hoy?

—No. Los vigilantes tienen un horario distinto al nuestro. Por la mañana y la tarde entra el mismo, y por la noche es otro. Juan lleva toda la semana de noche —dijo refiriéndose al vigilante que estaba allí, al fondo del pasillo, entretenido hablando con una enfermera.

—¿A qué hora entra el de mañana?

—Desconozco el horario —respondió el doctor, un poco molesto por la pregunta—. No es de mi competencia, pero él se lo podrá decir. —Señaló al vigilante con la barbilla.

—Bueno, muchas gracias por todo y disculpe las molestias —se despidió Andrés con cortesía.

—Le ruego que disculpe a la doctora. Yo tampoco sé por qué no avisó que su amigo le buscaba. No lo sé, la verdad. Seguramente no lo relacionó por su profesión de policía y pensaba que le buscaba como un particular. Ustedes también deben tener su vida privada cuando se quitan el uniforme —dijo el doctor antes encaminarse hacia el ascensor.

El médico parecía sincero y Andrés aceptó sus disculpas. Ahora no tenía sentido recriminar a la doctora el que no le hubiesen localizado cuando Miguel Ángel lo solicitó.

El policía se acercó hasta el vigilante, que seguía enfrascado hablando con una enfermera.

—Hola —dijo interrumpiendo la conversación.

El vigilante se giró y lo saludó amigablemente.

—¿Qué tal? ¿Ha podido averiguar algo más?

—No mucho —se quejó Andrés—. La única doctora que habló con mi amigo no me ha podido decir nada. ¿Sabe si su compañero de la mañana habló con él?

—¿Con quién? —preguntó el vigilante.

—Con el yonqui que murió esta tarde —dijo Andrés para refrescarle la memoria.

—¿Carlitos? Ese seguro que habló con él. Carlitos es una cotorra —dijo soltando una risotada enorme.

—¿Es el vigilante que está por las mañanas?

—Carlitos es el vigilante por autonomasia —Andrés no le corrigió cuando dijo autonomasia en vez de antonomasia, pensó que para ser un vigilante de seguridad bastante esfuerzo hacía por hablar bien—. Carlitos está aquí todo el día. El pobre se aburre y no sabe qué hacer. Si se espera no tardará en venir. Cada noche, sobre esta hora, viene a tomar un café conmigo. Ya verá cómo le gustará. Cuenta unos chistes para morirse de la risa.

—Estoy seguro de ello —dijo Andrés quedamente—. Salgo un momento a la calle —se excusó—. Si viene su compañero me avisa, quiero preguntarle si estuvo hablando con él.

El vigilante alzó el pulgar de la mano derecha en señal de conchabanza y Andrés salió a la puerta del hospital. Quería sentarse en el coche de policía y avisar a comisaría de que tardaría un rato en regresar, para que no se preocuparan por él.

Una vez en el coche, blasfemó en voz baja.

«Puta mierda».

Capítulo 7

El teléfono móvil de Andrés vibró en su bolsillo, justo en el momento en que se sentaba en el coche de policía. Vio que era una llamada de número oculto.

«De comisaría», murmuró.

Al descolgar reconoció la voz de Diana.

—¿Va todo bien por ahí?

—Sí. Sí —replicó con torpeza—. Aún estoy en el hospital, recabando datos sobre Miguel Ángel, no tardaré mucho en regresar. ¿Ya has cenado?

—Todavía no. Estoy intrigada por saber qué ocurre ahí en el hospital.

—Aquí no ocurre nada.

—Vaya —lamentó Diana—. Para un día que ocurre algo interesante y me lo pierdo.

—Oye, mira los antecedentes policiales de Miguel Ángel Urquijo Cañas —le solicitó Andrés, ignorando el comentario de Diana, mientras metía la llave en el contacto del vehículo policial para arrancarlo, estaba refrescando y quería activar la calefacción.

Diana ya los había mirado anteriormente, cuando se lo dijo Lisandro, pero no quería que Andrés pensara que eran unos chismosos que indagaban en las tropelías de un amigo de su infancia.

—Enseguida te los preparo —dijo—. ¿Quieres que te llame para darte la información cuando la tenga?

—No hace falta. Enseguida termino aquí en el hospital y voy para base. Llegaré en unos minutos, solo me queda una gestión más.

—¿Has averiguado algo?

—Ya te contaré, ya te contaré cuando llegue —Andrés no tenía ganas de hablar por teléfono.

—Vale —asintió Diana—. Te preparo los antecedentes de tu amigo. Si necesitas algo, tengo a la patrulla aquí. Están cenando.

—No es necesario, gracias. Deja que cenen tranquilos que luego la noche es muy larga.

—Hasta lueguito —dijo Diana antes de colgar.

La frase de despedida de Diana le hizo dar un respingo. «Hasta lueguito», repitió en voz baja. «Qué jodía la tía.»

Andrés se quedó sentado en el coche, escuchando el ronroneo del motor del Citroën, mientras en su mente afloró el recuerdo de la conversación con Miguel Ángel, un día que los dos coincidieron en el tren que circulaba entre Barcelona y Mataró. Eran las Navidades de 1994 y Miguel Ángel salió de permiso especial de la prisión Modelo de Barcelona. Por aquel entonces ambos contaban veintinueve años, Andrés llevaba unos años en la policía nacional y su amigo parecía que iba a enderezar su vida, finalmente. En el tren viajaba Miguel Ángel, acompañado de una mujer mayor, que Andrés reconoció enseguida, era la madre de Luisito.

«Andrés», lo llamó Miguel Ángel desde su asiento.

Él los había visto a los dos nada más subir al tren, pero ni siquiera entró en el compartimento y se quedó al lado de la puerta del baño. No le apetecía hablar con ellos.

«Andrés, estamos aquí», insistió Miguel Ángel, levantándose de su asiento y acercándose hasta él.

«Hola, Miguel Ángel», saludó quedamente. «No te había visto», mintió.

«Estoy allí con la madre de Luisito», dijo señalando a la anciana con la mano. «¿No te has enterado? Venimos del tanatorio del Valle Hebrón, Luisito ha muerto».

En esos instantes pasaron por la mente de Andrés los recuerdos de la infancia, cuando todo el grupo de amigos quedaban en el espigón de Caldes d’Estrac o iban juntos al cine de Mataró. Luisito fue de los últimos en sucumbir. Antes lo habían hecho Crespo y Rafel, los dos por sobredosis.

«¿Sobredosis?», le preguntó Andrés, antes de entrar en el compartimento donde estaba la madre de Luisito.

«No, tío.» «Se ha suicidado en un piso de Barcelona».

«¿Suicidado?».

«Sí, no pudo más. No soportó la muerte de Fany. No soportó el acoso de la policía. No lo soportó y se ahorcó».

Morir ahorcado era de las peores muertes que Andrés podía imaginar. Se acordó de Fany, una esplendorosa chica de mirada aniñada con la que Luisito se hacía acompañar las últimas veces que lo vieron pulular por Caldes d’Estrac. Luisito tenía dos años más que ellos y siempre fue el que tiró del grupo. Andrés se acordó de como cuando estaban terminando la EGB ya venía el Land Rover de la Guardia Civil al colegio buscándolo. Entonces, eso era un símbolo de liderazgo. Todos admiraban a Luisito. En el año 1979 ser perseguido por la Benemérita era motivo de orgullo para el entorno de chavales.

«Ven, su madre está destrozada», le dijo Miguel Ángel.

El vagón del tren estaba lleno de gente. La madre de Luisito permanecía sentada con el carro de la compra, que siempre la acompañaba, entre las piernas. Andrés la saludó con cortesía. La mujer se acordaba de él.

«La muerte se lo ha llevado», dijo sin apartar la vista de la ventanilla.

«Lo siento», le dijo Andrés mirando de reojo a Miguel Ángel. «Era un buen chico».

«Sí que lo era», musitó ella sin quitar la vista del paisaje.

«Ven, vamos a echar un cigarro», le dijo Miguel Ángel a Andrés.

En el año 1994 aún se podía fumar en el tren, pero se utilizaba la antesala al vagón para fumar, al lado del baño. La velocidad del convoy no era suficiente como para impedir que alguna ventana estuviese abierta y ventilara el compartimiento.

«¿Y tú qué tal vas?», le preguntó Andrés.

Miguel Ángel apuraba los cigarros hasta la colilla. Fumaba como si fuese un porro.

«Estoy limpio», dijo. «Tengo permiso de Navidad y a partir de febrero ya no tendré que regresar a la Modelo.» «Hace un par de meses coincidí en la cárcel con Javier de la Rosa, el empresario de las torres Kio», dijo arrojando el cigarro por la ventana. «Tío, fue una pasada, le hicieron una foto en su celda comiendo un bocadillo y los pies que aparecen en primer plano son los míos».

Andrés se acordó de la frase de Andy Warhol de que todo el mundo tiene derecho a cinco minutos de fama. Quizá, aquella fotografía compartiendo celda con Javier de la Rosa, fueron los cinco minutos de fama de Miguel Ángel.

«Ahora tengo novia formal», le dijo. «Estoy formando una familia y ya no puedo hacer tonterías.»

«Eso está bien».

«¿Y qué es de tu vida? Supongo que sigues en la policía».

«Así es, estoy pendiente de un traslado a Huesca».

«¿Huesca? Joder, tío. Allí hace un frío que te cagas».

«Donde hace frío es en Jaca», repuso Andrés.

El vigilante aporreó levemente la ventana del coche de policía.

—¿Está bien, agente?

Andrés se abstrajo de sus pensamientos y regresó a la realidad.

—Sí, todo bien.

—Acaba de llegar Carlitos —chilló sonriendo—. Le está esperando en la cafetería.

—Enseguida entro.

—Allí le esperamos.

Y antes de que se fuera el vigilante hacia el interior, Andrés le preguntó:

—¿Dónde está la cafetería?

—Ah, bueno, no es exactamente una cafetería, la llamamos así entre nosotros —se rio estruendosamente—. Es la máquina de café que hay al lado de los ascensores. Si se acuerda, hemos pasado un par de veces por delante cuando fuimos a ver al médico.

Andrés lo recordó perfectamente.

—En un minuto me reúno con ustedes —dijo.

Capítulo 8

Carlitos era un vigilante joven, exageradamente obeso y con unas gafas enormes de concha que le cubrían toda la cara. Cuando entró Andrés, él estaba de pie al lado de la máquina de café y se balanceaba de un lado para otro, visiblemente inquieto.

—Aquí está el policía —le dijo Juan, cuando Andrés llegó desde el pasillo de urgencias.

—Hola —chilló Carlitos, con una voz aflautada y salpicando una gota de saliva que saltó desde su boca hasta la camisa del uniforme de Andrés.

El vigilante, ni corto ni perezoso, se la limpió de un manotazo. Ni siquiera dijo «lo siento», lo que hizo suponer al policía que era normal que siempre escupiera al hablar.

—Lo que no sepa Carlitos no lo sabe nadie —dijo el otro vigilante, palmoteando fuertemente con ambas manos, como si estuvieran iniciando una fiesta de universidad—. Él estuvo de servicio la mañana del lunes, así que tuvo que ver a tu amigo —le dijo al policía—. ¿Verdad, Carlitos, que lo viste?

Andrés adivinó que los dos ya habían hablado de eso mientras él estaba en el coche de policía.

—Oh, sí, claro que me acuerdo. Yo tengo memoria fotográfica —dijo mientras con un dedo se apuntó a la sien—. No me olvido de nada —sonrió—. Todo lo tengo aquí guardado —dijo mientras con el dedo siguió martilleando su cabeza.

Andrés pensó que a ese vigilante le faltaba un tornillo.

—¿Te acuerdas bien de ese hombre? —preguntó Andrés, esperando a que la máquina sirviera el café.

—Claro, claro. Ese tipo entró casi al mediodía. La enfermera de recepción me avisó al ver su estado. Daba miedo. Ya lo creo. Tenía los ojos fuera de sí y el aspecto de los yonquis que atracan farmacias. Miedo de verdad.

Andrés arrugó la frente. El policía estaba cansado y no le apetecía enzarzarse en una conversación prolongada con esos dos vigilantes, cuyo concepto acerca de su inteligencia estaba decayendo cuanto más hablaban.

—Al grano, Carlitos —recomendó Juan—. El agente tiene trabajo esta noche.

Juan se veía más listo que su compañero y percibió que el comentario sobre el fallecido había molestado al policía.

—Pues la enfermera me avisó —siguió hablando—. Cuando llegué a recepción, estaba esa chica nueva, Carlota —dijo riendo—. Hay que ver lo buena que está la jodía —le dio un codazo al otro vigilante.

Andrés lo miró con todo el odio que sus ojos pudieron arrojar sobre él.

—Buena, buena. Esa tiene que tirar como un tren mercancías, ¿eh? —se preguntó a sí mismo, ya que ninguno de los dos le respondió.

—Carlitos, te estás distrayendo —insistió Juan—. El policía tiene trabajo. Al grano, al grano —le conminó.

—Oh, sí. Carlota me dijo que ese yonqui quería ser visitado por un médico. El tío casi no podía respirar y se ahogaba cada vez que hablaba. Estaba hecho un guiñapo. Yo, manteniendo la distancia de seguridad y las medidas de autoprotección —dijo sonriendo—, le indiqué que se sentara en la sala de espera y que enseguida le visitaría un médico. El tío no paraba de toser y le costaba hablar horrores. Estaba hecho una mierda, de verdad.

Juan le hizo aspavientos con las manos para que fuese al grano y dejara de alargarse tanto en la explicación que estaba dando.

—Lo acompañé a la sala de espera, ya que no me fiaba de él. Me dije: este, nos atraca a una abuela de aquí y luego me buscan las cosquillas los jefes. El tío ni siquiera se tenía en pie. Le costaba andar horrores.

La paciencia de Andrés estaba llegando a su fin. Ese vigilante no paraba de hablar y le daba todo el rato vueltas a lo mismo.

—Bueno, bueno. Al final se sentó en la sala de espera; aunque tuve buen cuidado de alejarlo del resto de gente. A esas horas las consultas están repletas y no quería que atracara a ninguna abuela, ya que el aspecto de ese yonqui era de atracador, se lo digo yo que he visto a muchos atracadores en mi vida.

—¿Preguntó por alguien? —le interrumpió el policía.

—Oh, sí, ya lo creo. Cuando estaba sentado y recuperó el resuello me dijo: busco a Andrés Hernández Mancilla —el vigilante leyó el nombre escrito en la palma de su mano.

—¿Andrés Hernández? Repetí en voz alta. Yo no sabía que se refería a usted, agente. De saberlo le hubiera llamado inmediatamente. Igual ese yonqui estaba en busca y captura por algún atraco y yo lo tenía ahí delante. Él me dijo que sí, que buscaba a un policía nacional de Huesca, llamado Andrés Hernández Mancilla. Vaya, vaya, le dije yo, así que buscas a la policía, pillín. Algo habrás hecho canalla, pensé, pero sin decírselo a él. Esas cosas se piensan, pero no se dicen. Bueno, bueno, nada, le dije, cuando te visite el médico ya avisaremos a la comisaría para que localicen a ese policía. ¿Lo buscas por algo? Le pregunté, ya sé que no tengo que meterme en donde no me llaman, pero la seguridad del hospital es cosa mía y ese tenía una pinta de atracar abuelas, se lo digo yo, de verdad.

—¿Llamó a la comisaría? —preguntó Andrés, con semblante serio.

—Bueno, bueno, eso no es cosa mía. Yo se lo dije a la médico de guardia, la señora Azucena. Vaya qué si se lo dije, le dije señora Azucena hay un yonqui ahí que pregunta por la policía. ¿Y sabe que me dijo ella?

Andrés negó con la cabeza.

—Pues que, si pregunta por la policía, es porque algo ha hecho. Y no le falta razón a la médico, ninguna razón. Ese...

—Ya lo sé —lo interrumpió el policía visiblemente molesto—. Ese, atraca abuelas.

—Sí, sí, se lo digo yo que los calo a la primera —dijo Carlitos, sin entender la ironía de Andrés.

—¿Le dijo por qué me buscaba?

—Pues la verdad, es posible que sí lo dijera. Pero no le presté mucha atención. Bastante trabajo tenemos aquí todos los días como para andar haciendo caso a un yonqui. Creo que dijo que tenía que decirle algo muy importante. Decirle o pedirle... —murmuró—. Puede que dijera pedirle. El caso es que no estoy seguro. Puede que fuese eso porque yo me pregunté: ¿Qué coño le tendrá que pedir este yonqui a un policía nacional?

—Bueno —dijo Andrés, finalmente—. Me voy que tengo trabajo. Si se acuerda de algo más, llame a la comisaría y pregunte por mí.

—Claro, amigo. Claro que lo haré —dijo mirando el nombre otra vez en la palma de su mano—. Dígame un número de teléfono y en cuanto me acuerde de algo más, seguro que le llamo.

—Es muy sencillo —sonrió Andrés—. Cero noventa y uno —dijo despacio.

—Ah, claro, cómo no se me había ocurrido —carcajeó Carlitos.

El otro vigilante, Juan, sonrió.

—Este Carlitos es un crac —dijo.

A Carlitos se le hinchó el pecho.

—Les dejo —se despidió Andrés—. Aún me queda mucha noche de trabajo.

Los dos vigilantes lo acompañaron hasta la puerta del hospital y allí se despidieron de él.

—Buen servicio —dijeron los dos a la vez, perfectamente sincronizados.

«Paletos», murmuró Andrés una vez estuvo dentro del coche de policía y asegurándose de que no pudieran oírlo. El policía arrancó el vehículo y se fue del aparcamiento del hospital dirección a la comisaría de Huesca. Vio a través del retrovisor la imagen de los vigilantes como se alejaban lentamente y le saludaban con la mano como dos marionetas sostenidas por cuerdas.

Capítulo 9

Andrés tenía encima del asiento del copiloto el único efecto que decomisó de las pertenencias de Miguel Ángel, la fotografía de una chica joven y extremadamente guapa. Era una fotografía tomada con una cámara Polaroid, pensó que seguramente en algún lugar de la costa catalana, ya que al fondo solamente se veía el mar. La chica sonreía apacible, mientras que su cabellera se arremolinaba alrededor de su cara. Se preguntó si esa chica de la fotografía era con la que Miguel Ángel pensaba formar una familia. Trató de acordarse de las palabras exactas cuando habló con él la última vez. No sabía si dijo estoy formando una familia o he formado una familia. En cualquier caso, tenía que averiguar quién era esa chica y si para ella fuese importante saber que Miguel Ángel había muerto. Su madre ya no vivía y de su hermana no podía saber nada, al menos durante la noche, solo recordaba que se fue a vivir a Italia. Y hasta la mañana siguiente no podría realizar ninguna gestión con el ayuntamiento de Mataró para localizar a algún familiar de Miguel Ángel.

Al llegar a la comisaría metió el coche dentro del garaje. La fotografía de aquella chica la guardó en el bolsillo de su camisa. Debía recomponer su ánimo y prepararse para hacer frente a las preguntas de Diana, de Lisandro o, incluso, Iván. Imaginó que todos querrían saber qué le unía a ese hombre que había muerto en el hospital. Pensó en dar una respuesta sencilla:

«Un amigo de la infancia».

Se encontró compungido al pensar en las últimas horas de vida de su amigo. Se lo imaginó allí, en ese hospital, preguntando incesantemente por él y sin que nadie le hiciera caso: ni la doctora Azucena, ni el vigilante de seguridad, Carlitos.

«¿Tan sencillo hubiera sido telefonear a la comisaría?», se preguntó.

Antes de que Andrés entrara en la policía, había sido un convencido activista antisistema. Corría el año 1981, el general Franco había muerto y la democracia andaba con pasos lentos. Se matriculó en el instituto Alexandre Satorras de Mataró, con la intención de cursar el Bachillerato Unificado Polivalente (BUP). Pero repitió el primer curso y finalmente tuvo que dejar los estudios y ponerse a trabajar en un bar. La distancia entre Caldes d’Estrac y Mataró, casi nueve kilómetros, hizo que Andrés se alejara de las amistades de la infancia; aunque no de Miguel Ángel, que también se fue a estudiar Formación Profesional (FP) a Mataró; aunque en su caso lo hizo en el Instituto Miquel Biada.

En el Alexandre Satorras, donde fue a parar Andrés, había una corriente catalanista que pujaba por hacerse prevaler. Allí coincidieron jóvenes de toda la costa del Maresme, como podía ser Mataró, Sant Andreu de Llavaneres, Arenys de Mar, Canet, Premià, Vilassar, o incluso Mongat. Entre ellos había un chico de Canet de Mar, al que todos conocían como Jordi, que sin estudiar en el Alexandre Satorras, venía casi a diario a reunirse con algunos alumnos del Centro. A ese chico le acompañaban una cohorte de independentistas catalanes, que utilizaron el bar de la piscina municipal, al lado del instituto, como punto de reunión y planificación, según supo más tarde Andrés.

Los días previos a la intentona golpista del 23 de febrero de 1981, el trasiego de esos independentistas fue incrementándose y sus visitas al bar de la piscina municipal, eran casi diarias. Andrés comía allí al mediodía, ya que no disponía de tiempo para trasladarse hasta el piso de sus padres, y ellos se reunían en una mesa que habilitaron al fondo del local.

La sobremesa del día tres de febrero de ese año, los escuchó mientras planificaban un secuestro. El cabecilla del grupo hablaba de un tal Federico Jiménez Losantos, que Andrés no había oído nombrar nunca, y del Manifiesto de los 2300. Andrés no hablaba catalán, pero lo entendía perfectamente. Ellos procuraban hablar en clave y algunas de las palabras que decían se le escapaban, pero de lo que estaba seguro es de que planeaban un secuestro y que el tal Federico Jiménez era el objetivo.

La segunda semana de febrero de 1981, el ambiente en el bar de la piscina era irrespirable. El 25 de enero se había promulgado el Manifiesto de los 2.300 y los ánimos entre el grupo de independentistas, asiduos al bar, estaba alterado hasta el límite de la crispación total. El Manifiesto de los 2.300 era un llamamiento público que surgió de Barcelona y firmado por intelectuales que vivían en Cataluña. En el manifiesto expresaban su preocupación por la situación cultural y lingüística de Cataluña y criticaban lo que consideraban un «manifiesto propósito de convertir el catalán en la única lengua oficial de Cataluña» a costa de marginar el castellano de los espacios oficiales y públicos. Los firmantes del manifiesto pedían que se cumpliera lo establecido por el Estatuto de autonomía de Cataluña del año 1979, que garantizaba el derecho de los padres a elegir si querían que su hijo fuera escolarizado en catalán o en castellano.

«¿Vols alguna cosa?», le llegó a preguntar a Andrés el que se hacía llamar Jordi, un día que lo sorprendió mirándolos.

Andrés empezó a no quedarse en el interior del bar después de comer y salir a pasear hasta las tres de la tarde, hora que empezaban las clases, hasta el colegio Miquel Biada, donde estudiaba Miguel Ángel. Allí se juntaban los dos y se iban a un salón recreativo, cerca de la plaza Santa Ana, y que no cerraba al mediodía, donde jugaban unas partidas de futbolín.

Miguel Ángel siempre compraba un talego, como se le llamaba a la cantidad de hachís que se podía adquirir por quinientas pesetas. El vendedor era un quinqui del barrio de la Llantia de Mataró, apodado «el Pecas». El intercambio de la droga y el dinero se realizaba en los lavabos del salón de juegos, mientras que una especie de compinche, o guardaespaldas del Pecas, vigilaba la puerta.

«¿Cuándo me lo presentarás?», le preguntó Miguel Ángel, un día que se hizo acompañar por Andrés.

«Otro día», respondió el Pecas, con una voz ronca por el exceso de tabaco.

Andrés era de poco preguntar, por no inmiscuirse en donde no le llamaban, pero al salir del salón recreativo y mientras se adentraban en el parque Central de Mataró, donde Miguel Ángel armaba un enorme porro de Hachís, le preguntó:

«¿A quién te tiene que presentar el tío ese?».

Miguel Ángel le contó que el Pecas era muy amigo, por no decir íntimo, de el Vaquilla. Un quinqui al que todos temían y que vivía en el barrio de la Mina de Barcelona. Según Miguel Ángel, la Mina era una especie de Santuario donde todo estaba permitido y donde ni siquiera la policía se atrevía a entrar.

«¿De veras no lo conoces?».

Miguel Ángel parecía extrañado de que Andrés no supiera quién era el Vaquilla, mucho más que un ídolo para él. Y la casualidad quiso que Andrés, que en esa época no conocía al Vaquilla; aunque sí que había oído hablar de él, sobre todo en la radio y en la televisión, años más tarde coincidiera, cuando estuvo destinado como policía en Girona, en un tiroteo de la Policía Local y un coche robado que venía huyendo de Barcelona, donde el conductor era Antonio, el hermano del Vaquilla, y que murió abatido en la primera rotonda que hay entrando en Girona por el barrio de la Font de la Pólvora. Igual suerte corrieron otros dos hermanos del Vaquilla, Julián murió al saltar por la ventana del hospital de Barcelona donde le custodiaban y Miguel falleció durante una persecución con la policía nacional.

«Pues no, no lo conozco», respondió Andrés, confundido por la incipiente admiración de Miguel Ángel hacia ese tipo de delincuente marginal. «Ni ganas», añadió.

En mayo de 1981, después del secuestro del periodista Federico Jiménez Losantos, Andrés supo a quién se referían los del bar de la piscina municipal cuando planeaban secuestrar a alguien. Para entonces, el distanciamiento entre Miguel Ángel y él empezó a ser patente. Mientras Miguel Ángel admiraba a delincuentes como el Torete o el Vaquilla, Andrés se sentía vinculado al movimiento independentista catalán. Los encuentros entre él y Miguel Ángel fueron cada vez más distantes, llegando a estar mucho tiempo sin verse, desde los diecisiete años, hasta que ambos fueron llamados a filas, con diecinueve años cumplidos.

Pero no siempre fue así, desde la etapa escolar que fue desde los once años hasta los catorce, fueron amigos inseparables. Quizá, pensaba ahora Andrés, todo había cambiado cuando cumplieron los catorce años y los dos entraron a trabajar en la hostelería. Miguel Ángel se empleó en el restaurante Marola, del paseo marítimo de Caldes d’Estrac, mientras que Andrés lo hizo en el bar Kims, del parque municipal de la misma población. El verano de 1979, fue un buen año para el turismo en España; especialmente en la costa catalana. Ni siquiera los atentados de la banda terrorista ETA en Benidorm, Marbella, Castellón de la Plana, Peñíscola, Salou o Sitges, pudieron espantar a los turistas, que llegaron en masa para disfrutar de las playas y el sol. Los dos amigos trabajaban desde que abrían sus respectivos bares, a las nueve de la mañana, y terminaban cuando cerraban, hasta bien pasada la una, o las dos, de la madrugada del día siguiente. En esa época no existían los contratos de trabajo, y menos para menores de edad. Miguel Ángel y Andrés trabajaban de sol a sol y de vez en cuando se tenían que esconder en la bodega del bar donde trabajan, cuando la sospecha de algún inspector de trabajo planeaba sobre los dueños del establecimiento. Miguel Ángel y Eneko eran los primeros en terminar la jornada. Se acercaban caminando hasta el bar Kims y allí esperaban en la puerta hasta que Andrés acabara su trabajo para salir juntos.

Todos conformaban un variopinto grupo de amigos. Mientras que Andrés era el intelectual, Miguel Ángel el inocentón, Eneko hacía el papel de enterado. Los tres soñaban con acabar la noche con alguna extranjera holandesa o alemana de la Colonia Andersen, que veraneaban en Caldes d’Estrac. Pero siempre, día tras día, agonizaban en el centro del parque compartiendo una botella de ginebra que Andrés robaba del Kims y apurando el paquete de Winston, también robado.

Capítulo 10

Nada más regresar a comisaría, la primera persona con la que se encontró Andrés fue con Diana, la chica estaba fumando en la puerta de la Sala del 091. Sus labios se habían amoratado por el frío y él la vio increíblemente guapa.

—¿Qué ha pasado en el hospital? —le preguntó Diana a un agotado Andrés—. Nos tenías preocupados. Podías haber informado por la emisora para que supiéramos qué ocurría allí.

—Un amigo de la infancia ha escogido Huesca para venir a morir —respondió distante.

—Como los elefantes —sonrió Diana.

Andrés arrugó la frente.

—Sí. Los elefantes, cuando saben que van a morir, viajan solitarios buscando un lugar donde acabar su vida en paz —dijo Diana con el rostro contraído y remojándose los labios.

Andrés pensó que a Diana no le faltaba razón. Miguel Ángel había elegido Huesca como final del trayecto, pero una pregunta lo atormentaba. «¿Por qué aquí?» El vínculo que podía tener Miguel Ángel con Huesca era nulo, Andrés pensaba que inexistente. Desde la última vez que lo vio, en aquel tren, en la Navidad de 1994, cuando Luisito se ahorcó en un piso de Barcelona, que no había hablado con él. No podía evitar pensar que su amigo de la infancia había venido en su búsqueda.

«Pero... ¿por qué? ¿para qué?», se preguntó.

—¿Has averiguado algo más? —insistió Diana.

—No. Solo sé que está muerto y que su cuerpo lo han trasladado al tanatorio municipal, pero no sé por qué vino hasta Huesca... —Andrés se acordó de las palabras del médico y de los vigilantes cuándo le dijeron que Miguel Ángel había preguntado por él—. No sé nada más —dijo compungido—. He interrogado a los dos vigilantes del hospital: el que está esta noche y el que estuvo el lunes por la mañana, y aparte de no aclararme nada, solo me ha servido para darme cuenta de lo palurdos que son esos tíos.

—¿Nadie sabe por qué llegó tu amigo a Huesca?

—No solo eso —dijo Andrés—, nadie sabe por qué llegó a Huesca y nadie sabe por qué preguntó por mí. ¿Te lo quieres creer? Miguel Ángel estuvo preguntando por mí, con nombre y apellidos, a una estúpida doctora y a un descerebrado vigilante de seguridad. Y ninguno de los dos hizo una acción tan sencilla como llamar al 091 y decir que una persona ingresada en el hospital estaba buscando a un policía nacional de la comisaría de Huesca.

Andrés estaba realmente enfadado. Diana quiso serenarlo.

—Ya sabes que nadie hace caso a ese tipo de gente. Te guste o no, tu amigo era un yonqui y a los yonquis no les cree nadie.

—Pues si un yonqui pregunta por un policía, lo lógico es pensar que tiene alguna información que dar y que puede ser importante para la policía.

—Lo lógico —contravino Diana—, es que la policía pregunte por los delincuentes, y no al revés.

Por sus palabras, Andrés supo que la chica de prácticas ya había consultado la base de datos y habría visto el historial delictivo de Miguel Ángel.

—¿Te parece normal lo que han hecho?

—No debes cargar contra ellos —sugirió Diana.

—Yo siempre escucho a los delincuentes —dijo Andrés—. Por aquí pasan muchos cada día y siempre tienen cosas que contar y yo los escucho. Los escucho de verdad —insistió.

Diana arrugó la boca como si lo que Andrés le contaba fuera poco creíble.

—¿Has cenado?

La chica se deshacía en atenciones hacia el maduro policía. Lo vio desvalido y necesitado de ayuda y comprensión.

—No tengo hambre.

—He traído cena de sobra —le dijo Diana—. Si quieres puedes comer un poco de mi bocadillo. —Señaló a un papel de plata arrugado que había sobre la mesa de la sala del 091—. Aunque supongo que tu mujer te habrá hecho un buen bocadillo para cenar.

—Te lo agradezco, pero ahora necesito meditar un par de cosas.

Andrés le iba a decir a la chica de prácticas que estaba separado de su mujer desde hace años, así que era imposible que ella le preparara el bocadillo para cenar, pero no le apetecía entrar en detalles.

—Entiendo —dijo ella mientras se metía con desdén otro cigarrillo en la boca.

El agujero del piercing brilló bajo el fluorescente de la Sala del 091.

Andrés se quedó absorto mirando el chorro de la fuente de la plaza que sobresalía por encima del muro de seguridad de la comisaría. Se preguntó cómo es que el ayuntamiento no había desconectado el agua a pesar de ser casi las tres de la madrugada. Había tantas preguntas sin respuesta, que una más no importaba. Uno de los secretos de la muerte de Miguel Ángel pasaba por averiguar quién era la chica de la fotografía. Seguramente había sido su novia. Andrés recordó como en esa Navidad de 1994 le dijo que ya no podía hacer tonterías pues tenía novia formal. La frase exacta que le dijo Miguel Ángel fue: «Ahora tengo novia formal. Estoy formando una familia y ya no puedo hacer tonterías.» La chica de la fotografía se veía joven; aunque también era una foto tomada con una cámara Polaroid, y esas cámaras apenas se utilizaban en la actualidad, por lo que supuso que había sido hecha hace tiempo, mucho tiempo.

—Diana —la llamó.

Ella se giró y sus veintiún años de juventud asombraron el agotamiento de Andrés. Al maduro policía le parecía increíble la frescura que podía albergar un rostro joven, a pesar de ser las tres de la madrugada.

—¿Qué ocurre, Andrés?

—Bueno, me preguntaba si sabes cuándo dejó Polaroid de fabricar sus cámaras instantáneas.

Una vez hubo formulado la pregunta, se dio cuenta de lo estúpida que fue esa cuestión, realizada a una chica de veintiún años. «¿Cómo iba ella a saber eso?». Era posible que Diana ni siquiera supiese lo que era una cámara Polaroid. Quizá, Andrés buscaba una parte de complicidad de la chica de prácticas o un interés espontáneo por su causa.

—No tengo ni idea, pero para eso está internet —dijo sin perder la sonrisa.

Y antes de que Andrés dijese nada, ella se sentó en el ordenador de la Sala del 091 y tecleó varias veces hasta que el monitor mostró una página donde Polaroid anunciaba de forma oficial el fin de la fabricación de película para sus cámaras.

—Voilá —dijo Diana—. En febrero de 2009 se terminó Polaroid. Que por lo que parece era una marca de máquinas de fotografiar.

Andrés sonrió al percatarse de que Diana pertenecía a la era de las cámaras digitales.

—Bueno, lo que ahí dice es que Polaroid dejó de fabricar la película de sus cámaras, pero las cámaras se siguen fabricando, ¿no? —dijo Andrés leyendo la pantalla del monitor.

—Sí —corroboró Diana.

Para la chica de prácticas ese detalle no tenía la menor importancia.

—¿Qué importancia tiene la Polaroid para ti?

—Era un sistema revolucionario de fotografía instantánea. Antes de que nacieras tú, las fotos se hacían así.

Andrés sabía que decirle a alguien joven algo que hiciese referencia a fechas anteriores a su nacimiento, podía ser una ofensa. Pero también sabía que esa chica no se enfadaría por un comentario de ese tipo.

—Entiendo —dijo ella, imprimiendo en su voz un sentimiento de desidia y curiosidad al mismo tiempo—. ¿Por qué ese interés en la desaparición de las Polaroid? —insistió.

—Mucho quieres saber tú.

—¿No es ese el germen de un policía, preguntar?

Andrés pensó que la chica estaba en lo cierto, pero no quiso darle la razón.

—Preguntar sí, pero preguntar a los malos, no a los compañeros.

—Preguntar es preguntar —dijo Diana—. Si solo pudiéramos preguntar a unos y no a otros, entonces nunca sabríamos nada.

—¿Y cuál es la pregunta? —dijo Andrés—. Me he perdido.

—¿Por qué tienes tanto interés en las cámaras Polaroid? —insistió Diana.

No quería Andrés enfrascarse en una dialéctica que no llevase a ningún sitio. A su compañera en la noche no le compelía para nada la historia de Miguel Ángel.

—Nada. Cosas mías —dijo sin ofrecer credibilidad.

Diana arrugó la frente. Por primera vez en todo el turno de noche, Andrés la vio molesta.

Los dos, tanto Miguel Ángel, como Andrés, se fueron al mismo tiempo al servicio militar. Y mientras Miguel Ángel se quedó en Barcelona, en el cuartel del Bruc, Andrés se tuvo que marchar a Cáceres. Era marzo de 1984 y la revista Interviú hacía unos meses que publicó un sobrecogedor reportaje sobre una enfermedad nueva que causaba estragos entre la comunidad homosexual: El Sida. La alarma sobrevino cuando se relacionó el contagio de la enfermedad con personas heterosexuales, algo que hizo que las precauciones en las relaciones sexuales adquirieran el nivel máximo de alerta. Para Andrés, más intelectual, fue el final de una etapa importante de la realidad, ya que desde pequeño había devorado una revista de tirada mensual titulada 1984, como la novela de George Orwell, y pensaba que no habría más futuro después de ese año. Pero el año 1984 llegó y con él la terrible mili. Ese mismo año se reguló por primera vez la objeción de conciencia, pudiendo permutar con un sistema de servicio social sustitutorio que duplicaba en tiempo al militar. Pero pocos fueron los que lo solicitaron.

Andrés coincidió en el Centro de Instrucción de Reclutas (CIR) Santa Ana de Cáceres, con un minúsculo grupo de independentistas catalanes, con los que muy pronto hizo buenas migas. Incluido él, eran cuatro: Jordi Bonamusa, Jordi Brucet, Jordi Alsina y él mismo. El resto de los reclutas los conocían como los Jordis, algo que no les molestaba, más bien les parecía gracioso. Jordi Bonamusa les dijo que pertenecía a la organización Terra Lliure, así lo manifestó en varias ocasiones, no tratando de ocultarlo. Más tarde supieron que era un simpatizante, pero no un militante activo, y que su relación con la organización se debía únicamente a una estrecha amistad con Josep Antoni Villaescusa i Martín, muerto el veinte de julio de 1984 por accidente, mientras manejaba un artefacto explosivo en la localidad de Alcira, en Valencia. Respecto a los otros dos: Jordi Brucet y Jordi Alsina, eran dos chavales de Barcelona, simpatizantes con la causa independentista, pero provenientes de familias acomodadas que abogaban por una independencia política de los Países Catalanes. Andrés, que ya había tenido contacto con ese tipo de movimientos a través de las escuchas en el bar de la piscina municipal de Mataró, les dijo que era conocedor del Manifiesto de los 2300 abanderado por Federico Jiménez Losantos y del atentado frustrado al periodista. En verdad, Jordi Bonamusa era vecino de Reus, y formaba parte de El Moviment de Defensa de la Terra, organización política de ideología independentista catalana y revolucionaria, que surgió de la confluencia de varios movimientos de defensa de la lengua catalana.

«Pienso que tienes las ideas muy claras», le dijo Jordi Bonamusa en septiembre de 1984, mientras ambos compartían un arresto cuartelero por mala conducta.

Habían jurado bandera, algo que para Jordi Bonamusa fue lo más parecido a una patada en los huevos, según dijo cuando terminó el acto, y los dos se habían quedado destinados en el cuartel de Cáceres. El resto de los cabos, y cabos primeros, los utilizaron como objetivo de sus frustraciones, pero ni Andrés, ni Jordi Bonamusa, estaban dispuestos a dejarse amilanar por unos catetos, como siempre los llamaron entre ellos. Los dos ascendieron a Cabo, y luego a Cabo Primero, colocándose jerárquicamente a la altura de soldados que llevaban varios años de carrera.

«Nos proponemos ser el eje del independentismo combativo y organizar el Movimiento de Liberación Nacional Catalán, reuniendo al PSAN, IPC, CSPC y Terra Lliure.»

Jordi Bonamusa hablaba como un auténtico líder y buscaba engatusar a Andrés en su lucha, pese a que sabía que no era catalán de origen, pero lo percibió como un hombre entero, de ideas claras y principios inquebrantables, algo muy valioso para el proyecto que abanderaba.

«¿Y qué os proponéis?»

«Pues para empezar queremos luchar para defender a los Países Catalanes de las agresiones ecológicas, urbanas, sociales, culturales y lingüísticas.»

Jordi Bonamusa sabía que no podía utilizar un lenguaje excesivamente bélico para convencer a Andrés para que se uniera a su causa, así que en el planteamiento de su lucha puso los principios ecológicos por encima de los otros.

«Eso está bien», le dijo Andrés, «nadie puede estar por encima de nadie».

Andrés compartía sus ideas, pero no plenamente.

«También queremos fomentar la concienciación y movilización del pueblo trabajador de los Países Catalanes, mediante la agitación y la propaganda.»

«¿Lucha armada?».

«No, no, en absoluto», dijo ofendido Jordi. «Ya hemos abandonado la lucha armada. Nuestro proyecto es político.»

Capítulo 11

—¿Sabes por qué no se puede acceder a Facebook desde este ordenador? —preguntó Diana, señalando el monitor de la Sala del 091.

—No podrás acceder a Facebook ni desde este ordenador, ni de ninguno de toda la comisaría.

—¿Y eso?

—Porque están capados. Los ordenadores de la policía solo sirven para trabajar —argumentó Andrés—. ¿Te imaginas que pasaría si se pudiese navegar por cualquier sitio? —preguntó sonriendo—. Conozco a más de un compañero que se pasaría las noches visitando páginas prohibidas.

—Pero antes bien que he podido consultar Google.

—Sí, pero si intentas entrar en según qué página te saldrá el dibujo de un policía con la mano en alto advirtiéndote de que eso no está permitido.

—¿Y por qué no se puede en Facebook?

—Ni Facebook, ni Twitter, ni cualquier red social.

—Pues vaya coñazo —lamentó Diana—. ¿Tú no tienes cuenta en Facebook?

—No. Bueno, sí, pero apenas la uso. Eso no va conmigo.

Diana sonrió.

—Pues las redes sociales es una fuente de investigación esencial para la policía. ¿Sabías que la dirección general tiene Twitter?

Andrés asintió.

—Para manejarse por esas redes de Dios hace falta tiempo, algo de lo que yo carezco.

—Todo el mundo tiene tiempo —aseveró Diana—. El problema es cómo lo invertimos. ¿O me vas a negar que ahora no tienes tiempo de sobra?

—Así que también le pegas al Facebook.

—Pues sí. He conocido mucha gente gracias a él. Además, es gente que no conozco físicamente.

—¿Y eso es bueno? —preguntó Andrés.

—Bueno porque no implica contacto.

—En la red hay mucha mentira —objetó Andrés.

—Claro, pero también hay cosas buenas. Supongo que sabrás que los del grupo de delitos tecnológicos han solucionado muchas investigaciones gracias a internet.

Andrés chasqueó los labios.

—Por eso se llaman delitos tecnológicos —sonrió.

Diana también sonrió.

—Lo peor son los pederastas —dijo—. Les tenían que cortar los huevos a todos.

—Ahí estoy contigo —afirmó Andrés—. Dicen que son unos enfermos, pero en realidad son unos hijos de puta. Internet ha propiciado que surjan como setas.

—¿Nunca te has planteado pedir destino en la unidad de delitos tecnológicos? —le preguntó Diana, mientras cerraba la ventana del navegador.

—Eso es para los jóvenes. Cuando jures el cargo podría ser un buen destino para ti.

—Bueno, creo que en esa unidad hay de todo: jóvenes y viejos.

—Demasiado complicado para mí. Yo soy más de trabajo de campo —argumentó Andrés—. Si tuviese a un pederasta delante de mí le arrancaría la cabeza de un puñetazo.

—Te acusarían de tortura.

—No creo, la tortura solo se califica así cuando es con el fin de arrancar una confesión.

—Pues pegar a un detenido no está bien. Nosotros tenemos que estar por encima de eso —aseveró Diana.

—Te han enseñado bien en la escuela, ¿eh? —Andrés se sentó en el sillón de la Sala del 091—. Ahora me vas a decir que si tuvieras un pederasta hijo de puta delante no le pegarías un bofetón.

—¿Tú lo harías?

Andrés no respondió.

—¿Tendrás muchas historias que contar? —le dijo Diana, cambiando de tema.

—¿Cómo?

Andrés estaba distraído meditando la muerte de su amigo, su mente no pensaba en otra cosa.

—Digo que después de veinte años de carrera tendrás muchas historias que contar —repitió.

Andrés no tenía ganas de hablar con esa chica. Era el primer día que hacían servicio juntos y la empezada a encontrar empalagosa. Durante los últimos años se había acostumbrado a pasar las noches tranquilas. Mirando la televisión un rato, leyendo antes de que le entrara el sueño y hablando con la patrulla y con el policía de la puerta, el bueno de Pascual.

—Siempre hay historias —dijo la chica quedamente.

—Sí, ya, ya, pero alguna tendrás para impresionar a una policía de prácticas.

—Bueno, ¿y qué quieres que te cuente? Huesca es muy aburrido.

Diana estaba cargada de ilusión por aprender y lamentaba no haber conseguido más baremo en la academia de policía para poder optar a un destino más activo. El poco tiempo que llevaba en Huesca no le había servido para nada, policialmente hablando.

—Pero no siempre has estado en Huesca, ¿verdad, Andrés?

—No. He estado en varias ciudades y en varios destinos.

—¿Y tu intervención?

—¿Qué intervención?

—Todos los policías veteranos tenéis alguna intervención que os gusta contar. El mes pasado, estuve en policía científica y Ramón me contó...

—Uf, a Ramón no le hagas ningún caso que siempre está con rollos interminables.

—Es agradable y buen conversador —dijo Diana.

Andrés se sintió menospreciado.

—Ramón trabaja solo de mañanas y está fresco como una lechuga para contar historias. Yo, al igual que tú, estamos aquí de noche. Y de noche uno no está para muchos trotes.

—Entonces... ¿no tienes ninguna intervención digna de pasar a los anales de la historia policial?

Andrés sonrió.

—Bueno, estando en Girona vino un día un marroquí a la puerta con un cuchillo en la mano y con su ropa manchada de sangre.

—Venga ya —exclamó Diana—. No me tomes el pelo.

—No, no, en serio. Llevaba pocos años en la policía y estaba en Radiopatrullas. Allí me tiré varios años.

Diana se sentó en el sofá de la Sala del 091 y sacó el paquete de tabaco.

—Abre la ventana si vas a fumar más. Estás llenando esto de humo —recriminó Andrés—. Por la noche pasábamos bastante tiempo en comisaría. Girona no es como esto, allí no quieren a la policía nacional y patrullábamos poco por las calles. Debían ser las doce o un poco más tarde, no lo recuerdo. El caso es que estábamos en la entrada de la comisaría fumando, como haces tú ahora —puntualizó—. Recuerdo que era verano, ya que íbamos en mangas de camisa, con el uniforme de antes, ¿lo conoces?

Diana asintió con la cabeza.

—¿El de la camisa blanca? —dijo la chica.

—Parecíamos pilotos de Iberia —sonrió Andrés—. Pues estábamos en la puerta y llegó caminando por la calle un marroquí. El tío venía tranquilo, como si tal cosa. En su mano sostenía un cuchillo jamonero y tanto la mano como la ropa estaba manchada de sangre.

—¿Lo encañonaríais? —interrumpió Diana.

—No, que va. Nos quedamos a cuadros. No tuvimos tiempo de reaccionar. Estábamos dos coches de policía y un subinspector mayor que estaba con nosotros le preguntó: «¿Dónde vas tío? Deja ese cuchillo en el suelo ahora mismo.» El marroquí nos ignoró y entró dentro de la comisaría, como si la cosa no fuese con nosotros. Los cuatro fuimos tras él y sacamos nuestras defensas para reducirlo. En el vestíbulo principal de la comisaría de Girona hay, o había, un mostrador parecido al que tenemos aquí en la entrada. Un mostrador de madera donde se apoyó el marroquí y dejó el cuchillo encima. El de seguridad, que a esa hora ya estaba medio dormido, se puso en pie y se llevó la mano a la pistola. «Pero qué coño», exclamó. El marroquí le dijo que venía a entregarse. Que acababa de matar a un tío. Nosotros llamamos a una inspectora rubia que había de servicio.

—¿Por qué rubia? —preguntó Diana.

—Porque era rubia —respondió Andrés.

—Digo que por qué has dicho que era rubia —insistió Diana.

Andrés comprendió que decir rubia no era importante para la historia.

—No sé por qué lo he dicho. El caso es que era una inspectora rubia y eso era algo que siempre destacábamos los policías en Girona. Bueno, sigo, la inspectora dijo que le pusiéramos los grilletes, ya que era un asesino confeso y que lo acompañáramos a donde él decía que había matado a ese hombre.

—Si no hay muerto no hay asesino —dijo Diana.

—Así es —corroboró Andrés—. En principio teníamos a un asesino confeso, teníamos sangre y un cuchillo jamonero, pero no teníamos el muerto. Montamos al marroquí en uno de los coches y las dos patrullas nos fuimos hasta un bloque de pisos donde nos dijo que estaba el muerto.

—¿Y allí estaba?

—Espera —dijo Andrés—. El piso que él decía estaba cerrado y no tenía llave. El marroquí siguió manteniendo tu tesis de que dentro estaba su amigo.

—¿Amigo?

—Bueno, sí, luego nos enteramos de que los dos eran amigos y vivían juntos. Para abrir la puerta tuvimos que echarla abajo, era un bloque viejo y las puertas eran de cartón. La faena fue nuestra para encontrar dos testigos que presenciaran cómo echábamos la puerta abajo. Tuvimos que escribir un Acta manuscrita y los dos vecinos que hallamos la firmaron. Era un pisucho de pocos metros. Nada más entrar ya se veía la habitación, una cama pequeña y un tío encima, boca abajo, ligeramente ladeado, sangrando y sosteniendo en su mano izquierda un cuchillo.

—¿Muerto?

—Muy muerto —dijo Andrés—. En un rato llegaron el forense, la jueza, el médico, policía judicial, científica y la prensa... Aquello se llenó de gente. Mientras investigaban, nosotros, es decir los cuatro policías de la patrulla, nos quedamos fuera del bloque con el detenido, fumando. Entonces yo también fumaba. Los dos: muerto y asesino eran amigos. El detenido, muy nervioso, se sinceró con nosotros y nos contó la historia. Mientras dentro estaban judicial, forense, jueza, etcétera, etcétera, averiguando qué es lo que había ocurrido.

—¿Y qué había ocurrido? —preguntó Diana impaciente.

—La historia fue que los dos vivían juntos en el mismo piso. Los dos eran marroquíes y los dos se conocían desde hacía tiempo. Bueno, ya se conocían de cuando estaban en Nador, según nos dijo el asesino. Llegaron esa tarde a casa y habían bebido bastante. No les fue bien porque no consiguieron ligar, como si ligar borracho fuese fácil —anotó Andrés. Diana sonrió—. No sé cómo se liaron los dos, pero el caso es que el tío nos dijo que para aplacar su ansiedad pactaron joderse entre ellos.

—¿Joderse? —Diana quería estar segura de lo que Andrés le estaba diciendo.

—Pues sí. Ya sé que suena extraño, pero los dos marroquíes estuvieron de acuerdo en que uno le daría por culo al otro y viceversa.

—Supongo que no lo harían a la vez —sonrió Diana.

—Claro que no, no se puede —le siguió la broma Andrés—. El problema era quién comenzaba antes.

—¿Le preguntaste eso?

—Ya puestos, había que recabar todos los datos. «¿Quién fue el primero en dar por culo?», le pregunté.

—¡Hala! Así, sin más —dijo Diana.

—En estos casos las preguntas han de ser directas. No hay que andarse con remilgos. Me dijo que lo habían echado a suertes y que su amigo fue el que ganó y el primero en darle por culo a él.

Diana se rio al imaginarse a los dos amigos marroquíes dándose por culo. Sobre todo, teniendo en cuenta que no era una relación pasional ni amorosa, sino vicio puro. La policía de prácticas estaba convencida de que lo que esos hombres estaban haciendo era experimentar.

—Así que los dos querían saber qué se siente cuando te dan por culo, ¿verdad?

Andrés se rio.

—Supongo que así fue. Pero el otro amigo no quiso cumplir el trato.

—Me lo imaginaba.

—Cuando hubo terminado de ensartarlo —dijo Andrés—, el que teníamos detenido se dispuso a hacer lo mismo con su amigo, pero el otro se negó. Y el marroquí que se había personado en comisaría no pudo soportar la humillación, su amigo le había dado por culo con su consentimiento y luego él no pudo hacer lo mismo.

—Y lo mató —afirmó Diana.

—Primero quiso forzarlo. Cogió un cuchillo de la cocina y le dijo que se pusiera a cuatro patas para que pudiera darle por culo. El otro se debió resistir y finalmente terminó por apuñalarlo en el corazón. El jodido debió darse cuenta de lo que había hecho y quiso simular una defensa propia. Puso en la mano de su amigo muerto otro cuchillo y le retorció el brazo. Al principio pensamos que el cuchillo del muerto estaba en la mano izquierda, pero realmente lo tenía en la derecha, lo que pasa es que le retorció el brazo y se lo pasó por debajo del cuerpo y a simple vista parecía que lo tenía en la izquierda. Los de la judicial y científica no se dieron cuenta y rellenaron mal el informe.

—Un error muy grave —dijo Diana.

—Gravísimo —corroboró Andrés—. Por errores así se puede ir de rositas un asesino.

—Bueno, al final me has contado una intervención tuya. La verdad es que es original.

—Pues eso no es todo —siguió hablando Andrés—. Todo eso que te he contado nos lo dijo el detenido a los policías que estuvimos con él en la puerta de su piso. Pero nosotros no hablamos con los de judicial, ni con la jueza, ni el fiscal, ni científica. Ellos estaban dentro a lo suyo y las conclusiones a las que llegaron fueron totalmente distintas.

Diana se encendió otro cigarrillo.

—En el informe dijeron que la muerte fue por una especie de rito, ya que un espabilado de judicial dijo que el cuerpo del muerto apuntaba hacia la Meca. El cuchillo lo ubicaron en la mano incorrecta, nadie se percató de que estaba el brazo retorcido por debajo del muerto. No mencionaron la relación sexual que tuvieron los dos hombres antes, ni lo comprobaron, por supuesto. Y eso que encima de una mesa pequeña que había al lado de la cama dejaron un tubo de vaselina de farmacia. En fin, un fallo detrás de otro.

—Es penosa la poca coordinación que hay entre las distintas brigadas de la policía.

—Poca o ninguna —dijo Andrés—. Los de judicial, por un lado; científica, por otro; y la rubia —dijo refiriéndose a la inspectora—, pavoneándose por allí en medio.

—Ya veo que esa inspectora no te caía bien. Supongo que no sería porque era rubia, ¿no? —le preguntó Diana.

—No, Diana. Lo de rubia lo digo porque era el mote que le pusieron los policías.

—Has dicho pavoneándose —le preguntó Diana.

—Era una mujer muy guapa y le gustaba tontear con todos.

Ese comentario no le gustó a Diana. Pero no quiso preguntarle a Andrés más detalles. Sabía la chica de prácticas que las mujeres guapas siempre están en el punto de mira.

—El juicio, fue la puta risa —dijo Andrés—. Cuando expusieron los informes los de judicial y científica, entramos a declarar los primeros que habíamos visto al asesino, cuando vino a entregarse. El primero en hablar fui yo y dije todo lo que el marroquí nos había contado en la puerta del piso. La jueza consideró que la declaración nuestra era la más importante y ordenó repetir el juicio. Tras varios meses de declaraciones, testigos y pruebas nuevas, al final se condenó por asesinato al marroquí. Ha sido de las intervenciones más extrañas que he hecho —aseveró Andrés.

—Ahí tuvo que haber algo más —dijo Diana poniéndose en pie—. Nadie se deja dar por culo si no hay morbo de por medio. Además, hay otras formas de satisfacerse... —se silenció un momento, para estar segura de lo que iba a decir—, bueno, se podían haber matado a pajas —sonrió.

—Es posible —asintió Andrés—. Nunca sabremos qué pasó esa tarde y qué hicieron realmente esos hombres. El alcohol juega malas pasadas.

—No creo que el alcohol les moviera a darse por culo.

Lo que hizo el alcohol fue desinhibirlos, pero la intención ya la llevaban ellos encima.

—Es posible —afirmó Andrés—. El alcohol es una buena excusa para decir que algo ocurrió sin tu consentimiento.

—Estas historias son las que tenéis que contar los veteranos a los policías de prácticas —dijo Diana—. Así aprendemos.

—No creo que con estas historias podáis aprender algo —objetó Andrés—. La mejor forma de aprender es por la propia experiencia.

—Sí, por supuesto —dijo Diana—, pero ves, si yo ahora me encontrara en un caso como ese que me has contado, podía utilizar tu experiencia para actuar correctamente.

—¿Y qué harías?

—Pues lo que hicisteis mal fue en no declarar. ¿No dijiste antes que lo que no se escribe es como si no hubiera ocurrido nunca?

Andrés no recordaba haberlo dicho, pero era posible que sí, ya que esa frase la utilizaba mucho.

—Así es.

—Pues una vez que el asesino os confesó todo, teníais que haber declarado todo eso por escrito.

—Supongo que no lo hicimos por vagancia.

Diana arrugó la frente.

—Por vagancia casi sale absuelto un asesino.

—No, casi sale absuelto un asesino por la incompetencia de la policía judicial y de los de científica.

Diana no quería discutir, prefería quedarse con los detalles de la intervención que le había contado Andrés y buscar la parte buena.

—Me voy al lavabo —dijo la chica. Y se levantó de su silla apagando la colilla en el cenicero que había en el alféizar de la ventana.

Capítulo 12

Miguel Ángel realizó un servicio militar más cómodo, ya que el cuartel del Bruc estaba a poco más de veinte kilómetros de su casa y podía ir cada fin de semana, o incluso las noches, si le dejaban o se lo podía permitir. En el cuartel del Bruc halló un grupo conexo de porreros con los que compartían aficiones. El hachís lo traían dos quinquis de Santa Coloma de Gramanet, que lo vendían a buen precio en el interior del cuartel, consiguiendo en poco tiempo dinero suficiente como para vivir cómodamente. Miguel Ángel escribió varias cartas a Andrés, en el lugar del sello dibujaba una caricatura y ponía: «de soldado ha soldado paga el estado». Andrés recibió las cartas y las leyó, pero para entonces no tenía ningún interés en mantener la amistad con su amigo de la infancia. Para Andrés, Miguel Ángel había degenerado hasta el punto de ser un delincuente del extrarradio de Barcelona. La proyección de películas donde los actores eran el Torete y el Vaquilla ayudó a encumbrar el mito y todos los chavales del mundo marginal barcelonés pujaban por hacerse un hueco. Andrés no entendía cómo una película como «Perros callejeros», podía proyectarse en los cines españoles y crear semejante cohorte de seguidores. Miguel Ángel no hablaba de otra cosa en sus cartas y solamente ansiaba una cosa: conocer al Vaquilla.

En diciembre de ese año, 1984, la heroína llegó al cuartel del Bruc. En una explanada sin edificar que había en la parte trasera del cuartel confluyeron los camellos con las prostitutas. Los Crespo, dos hermanos traficantes de Mataró, convencieron a Miguel Ángel para que vendiera hachís de Santa Coloma de Gramanet, con la promesa de sustanciosas ganancias. El hachís lo vendían en piedras de quinientas pesetas y el intercambio del dinero se realizaba directamente desde la ventanilla del coche del comprador. Los camellos se multiplicaban por decenas y formaban extrañas alianzas con las prostitutas. Así el chulo que cuidaba a las chicas era al mismo tiempo el vendedor del hachís.

La heroína alertó a la policía, ya que toleraba la venta de hachís, siempre que no se hiciese de forma descarada, pero la heroína creaba un problema añadido: la imagen del barrio. Los drogadictos venían de distintos puntos de la ciudad y adquirían la papelina de droga directamente en la explanada trasera del cuartel del Bruc. Se la inyectaban allí mismo, dejando las jeringuillas en medio de los árboles. La calidad de las prostitutas también cambió, ya que en un principio venían estudiantes que buscaban unos ingresos extras para pagarse la carrera y al final acabaron viniendo prostitutas de la zona del puerto y de las Ramblas, más mayores y la mayoría también drogadictas.

A primeros de 1995 hubo varias redadas de la policía nacional en toda la zona y echaron a las prostitutas de allí, la burguesía catalana se concentraba muy cerca, en la Avenida de Pedralbes, y presionaron para limpiar el barrio de delincuentes y marginales que se paseaban por sus calles.

En muy poco espacio, había militares, prostitutas, delincuentes, drogadictos y camellos. En una de esas redadas detuvieron a Miguel Ángel por tráfico de drogas. Y como acumulaba varias detenciones anteriores por delitos similares, no llegó a terminar el servicio militar y pasó a cumplir condena en la prisión Modelo de Barcelona.

Meses más tarde compartiría celda con un recluso ilustre: Javier de la Rosa, donde fue captada una fotografía donde se veían los pies de Miguel Ángel, mientras Javier de la Rosa se comía un bocadillo. Una vez más las coincidencias en el entorno de Miguel Ángel y Andrés, hicieron que este último tuviese que vigilar el piso de Javier de la Rosa, donde dormía en el año 2000 y salía cada mañana a preparar su defensa por varios litigios relacionados con la suspensión de pagos del grupo KIO, cuando estuvo destinado en Barcelona como policía.

En uno de los permisos carcelarios de Miguel Ángel, este había coincido en el tren de Barcelona a Mataró, cuando viajaba acompañado de la madre de Luisito, un delincuente de Caldes d’Estrac, amigo de la pandilla, que se suicidó en un piso de la calle Escudellers de Barcelona. En ese piso estuvo viviendo seis meses con una chica que conoció en Mataró: Fany. Fany era la menor de cuatro hermanas, un año menor que Miguel Ángel y Andrés, muy guapa y extremadamente delgada. La chica nació en 1966 en el barrio de Gracia, en la calle Secretario Coloma. Y murió en mayo de 1982, cuando tan solo tenía dieciséis años, apuñalada por un novio que no pudo soportar que ella quisiera dejarlo por Luisito. Su novio, un delincuente muy peligroso del barrio de la Llantia de Mataró, apodado El Pecas, ingresó en la prisión Modelo de Barcelona para cumplir condena por asesinato. Meses más tarde, Luisito se dejaría capturar para ingresar también en la misma prisión y acabar con la vida de El Pecas en el patio, asestándole varias puñaladas en el pecho.

De las tres hermanas de Fany, solamente vivía una, llamada Alexia Lomero. Alexia vivía en la actualidad en Canet de Mar, un pueblo de la costa del Maresme, muy cerca de Arenys de Mar, lugar a donde se fue cuando murió su madre. Su padre había muerto años antes, en 1980, cuando se derribó el andamio donde estaba trabajando, en la construcción de un edificio de la calle Córcega de Barcelona. Las otras dos hermanas: Cristina y Teresa, habían muerto también: las dos por sobredosis de heroína. Alexia Lomero nació en febrero del año 1969 y fue la única de su familia que se escabulló de la mala suerte. Era una mujer sana y nunca había tonteado con las drogas.

Ya eran las tres de la madrugada. En la sala del 091 de la comisaría de Huesca solamente había dos personas: Andrés y Diana. Y mientras el primero pensaba en la fotografía que halló momentos antes en la cartera de Miguel Ángel, Diana apuraba un cigarrillo, apostada en el enorme ventanal que daba a la plaza Luis Buñuel. Donde, el chorro de la fuente era el único sonido que se escuchaba.

—La pena es que hoy no echen en la televisión Cuarto Milenio —dijo la policía de prácticas.

En su mano sostenía el mando a distancia mientras iba cambiando los canales de la televisión.

—Creo que solo lo echan el domingo —dijo Andrés.

—A mí me gustan esos programas.

—Todo mentira —aseguró Andrés—. Todo eso es un rollo. No sé cómo la gente puede creerse esas cosas. Ritos, espíritus, magia, sobrenatural y platillos volantes. Todo eso, son fantasías inventadas en los pueblos para asustar a la gente.

—Bueno, tampoco lo sabemos todo —cuestionó Diana.

—Los años que estuve en Girona, coincidió con el secuestro de Publio Cordón. ¿Sabes quién era?

Diana negó con la cabeza.

—Me suena el nombre.

—Era un empresario que secuestró los Grapo. ¿Los Grapo sí que sabes quiénes eran?

—En la Academia nos hablaron de ellos —dijo Diana—. El Silva Sande y el Arenas. Terroristas.

—Exacto, tú lo has dicho: terroristas. Los Grapo se tenían que financiar y al principio lo hicieron con secuestros. Eran unos chapuceros, igual que cuando les dio por asaltar furgones blindados. Bueno, a lo que voy, cuando estaba en Girona se presentó un día una vidente de esas, una especie de pitonisa.

Diana se rio cuando Andrés dijo pitonisa, le hizo gracia la palabra y la forma de decirla.

—En esa época yo estaba en la Brigada de Información.

—Uf, —exclamó Diana—. ¿Estuviste en Información?

—Unos años —afirmó Andrés.

—Me parece increíble que habiendo estado en Información —dijo Diana—, ahora estés aquí, en esta paupérrima comisaría.

A Andrés le chocó que la chica de prácticas utilizara una palabra así: paupérrima.

—Uno tiene que estar donde tiene que estar —dijo como respuesta.

—¿La vidente? —retomó la conversación Diana.

—La pitonisa llegó con el cuento de que sabía dónde estaba secuestrado el empresario. El policía de seguridad nos avisó, ya que ese tema lo llevaba la Brigada de Información. Nada más verla no nos dio ninguna confianza. Tenía los ojos de loca y la mirada como ida. Todos pensamos que lo único que quería era llamar la atención.

—¿Qué os contó? Porque os contaría algo.

—Bah —chasqueó Andrés—. Había visto en una sesión de espiritismo el lugar donde estaba encerrado el empresario. Nos dio unas referencias, una casa, unos árboles, un río. Por lo que dijo esa loca, Publio Cordón estaba en un zulo de un bosque de Cassà de la Selva, un pueblo de la provincia de Girona, a muy pocos kilómetros de la capital. Estuvimos un par de días con ella. Caminamos por el bosque y nos pusimos de barro hasta las cejas. Nada, humo —concluyó.

—No todas las videntes tienen que ser buenas —dijo Diana.

—¿Tú crees en esas cosas?

A Andrés le parecía extraño que una chica tan pragmática, según pudo percibir de ella, creyera en cosas sobrenaturales.

—No mucho —respondió—. Para qué te voy a engañar. Pero también pienso que hay muchas cosas que no sabemos. Supongo que el empresario ese no apareció.

—Supones bien. Perdimos el tiempo haciendo caso a la pitonisa.

—Al menos lo intentasteis —dijo Diana—. Una cosa es no creer en algo y otra bien distinta es no intentarlo.

—¡Bah! —gruñó Andrés de nuevo—. Cuando el diablo no sabe qué hacer, mata moscas con la cola.

Diana recordó haber leído esa frase en un azulejo de una tienda de recuerdos de Arenys de Mar. Le hizo mucha gracia oírla de boca de su compañero de turno.

—Has grabado ya los partes de hospedería —le preguntó Andrés a la joven policía.

—Casi —respondió ella—. Esta tarea es muy pesada y la voy haciendo poco a poco.

—Haces bien. No tengas ninguna prisa. Ya verás como por la noche tienes tiempo para todo. El reloj va más lento. Y cuando lleguen las cinco de la madrugada, se ralentiza hasta un punto insoportable. Ningún policía quiere trabajar de noche. En cuanto jures el cargo mira de buscarte un agujero.

—No me gustan los agujeros —dijo Diana—. Eso es para policías que no tienen vocación.

—Todos perdemos la vocación en algún momento.

—Yo no soy «todos» —protestó Diana—. No quiero pasar los próximos cuarenta años de mi carrera como policía metida en un agujero de las plantas nobles —dijo refiriéndose a las plantas de los jefes—. Riéndole las gracias al comisario y a los inspectores jefes. Yo entré aquí para ser policía —dijo despacio, como si estuviera deletreando.

—Me voy a descansar un rato —comentó Andrés, reclinándose en la silla de la oficina.

Con su gesto dio por zanjada la conversación. Diana salió al patio a fumar.

Capítulo 13

Mientras Andrés sucumbía al sueño de la noche, mirando y remirando la fotografía de esa chica que halló en las pertenencias de su amigo de la infancia, Diana arrojó el cigarrillo que sostenía entre sus dedos en el cenicero de la cornisa de la ventana. Su vida había cambiado radicalmente en los últimos tres años. Y algo le unía a Andrés: los dos provenían de la provincia de Barcelona y los dos no sabían qué hacían en Huesca.

Poco antes de entrar en la policía, Diana estuvo trabajando en el bar Mir de Arenys de Mar unas cuantas semanas en el invierno de 2007, cuando ella contaba dieciocho años. Necesitaba dinero para subsistir y, en la costa del Maresme, el trabajo era precario en invierno. Hacía ya unos meses que terminó la temporada estival y los bares y chiringuitos de playa habían cerrado sus puertas hasta el verano siguiente. Si en aquella época alguien le hubiese dicho que tres años después entraría en la policía nacional, la chica le hubiera respondido:

«Tú estás loco».

La idea de entrar en la policía nacional no cuajó en su mente hasta poco antes de cumplir los dieciocho años, cuando asoció policía y poder. Ser policía era una forma de autoridad y esa superioridad fue lo que más llamó la atención. En ocasiones se había imaginado a esos hombres babosos, que la pretendían, intimidados por su autoridad. Se preguntaba cómo se comportarían ellos si supieran que ella era policía.

En abril de 2007, Diana cumplió los dieciocho años y alcanzó la tan ansiada independencia. Para ella, ser mayor de edad, era tener control sobre su vida. Huérfana de padre, su madre había establecido años atrás en Canet de Mar, en el Maresme barcelonés, donde estuvo trabajando en varios chiringuitos de playa durante el verano. Y en invierno alternaba entre un bar de la Riera de Sant Domènec, en pleno centro neurálgico de la villa, y algún trabajo esporádico como limpiadora que le salía en alguna casa de la parte alta.

Diana siempre vio a su madre como una mujer sin aspiraciones, que se deslomaba para llevar dinero a casa de forma digna, y ciertamente a la chiquilla nunca le faltó nada, gracias a su esfuerzo. Repudió de manera sistemática las relaciones que tuvo, siempre con hombres casados y mayores que ella. Esos hombres que llevaba a casa miraban a la joven Diana con ojos de lujuria, como si la chiquilla tuviera que sentirse atraída por ellos.

«Tienes una hija muy guapa», le dijo uno de ellos cuando accedió al salón de la casa, una tarde de principios de verano, cuando ella contaba doce años.

Diana estaba sentada en el sofá, arrepanchigada. Vestía con una fina camiseta de tirantes que su madre siempre censuró y a través de la fina tela traspasaban sus dos pezones, como si fueran dos botones rosados. La chica se percató de que aquel amante de su madre había clavado los ojos en sus pechos.

«¿Cuántos años tienes?», le preguntó.

«¡Vamos!», le dijo la madre a su amante. «Deja a mi hija en paz.»

Los dos se metieron en la habitación y Diana se quedó en el comedor viendo la televisión. A ella le daba un asco tremendo oír como ese hombre gemía. Se lo imaginó encima de su madre babeando y sudando como un puerco. Y lo peor de todo es que se figuró que mientras ese hombre hacía el amor con su madre, estaría pensando en ella. Pero le dio morbo el poder que eso le confería. El poder que una mujer guapa puede ejercer sobre un hombre.

Estuvo estudiando en Arenys de Mar, a tres kilómetros de distancia de Canet. Cada día iba con un autobús que la recogía al pie de la carretera y luego, por la tarde, la dejaba de nuevo a las seis en el mismo sitio. Su madre casi nunca estaba en casa, siempre trabajando. La chica ansiaba cumplir la mayoría de edad para emanciparse y vivir la vida con la que siempre soñó. Ella quería ser algo más que su madre. Ya que, para Diana, su madre era una «Doña Nadie».

Desde los quince años no le faltaron pretendientes, ya que era una mujer atractiva y con una delgadez enérgica que siempre atraía a los hombres. Pero su mayor atractivo era su sonrisa, heredada de su madre. La sonrisa de una mujer puede ser el mayor de los estímulos para un hombre. A los diecisiete años ya se percató de que esa sonrisa, unida a su físico, podía reportarle dinero fácil, si sabía cómo hacerlo. Comenzó en esa época a encandilar a hombres maduros, que veían en ella una impúdica lujuria. Y empezó a darse cuenta de la rentabilidad que podía sacarle a esa atracción. Los hombres maduros por lo general estaban casados y disponían de dinero. Lo de estar casados, era bueno, ya que no podían encapricharse de Diana, y ella sabía que siempre regresarían a sus hogares. Con esos hombres, no era necesario llegar hasta el fin, sexualmente hablando, bastaba una sonrisa, una caricia, unas buenas palabras, para que los añosos, como los llamaba ella, con relación a que tenían muchos años, soltaran el dinero para sus necesidades.

El verano de 2007, Diana fue con dos amigas de Arenys de Mar a la playa. Era una cala pequeña que había al lado del puerto pesquero. Las tres contaban diecisiete años. De las tres, Diana era la mejor dotada y su físico resplandecía bajo el diminuto bikini de color rojo. Un hombre de unos cincuenta años, y de buenos modales, se acercó hasta las chicas y les regaló un cucurucho de vainilla a cada una. Enseguida se dieron cuenta de que lo que aquel «añoso» quería era ver como ellas chupaban el helado.

—Para las chicas más guapas de Arenys —dijo sonriendo y mientras sostenía los tres helados en la mano derecha.

Las dos amigas de Diana se cortaron un poco, pero ella, lejos de amilanarse, cogió el cucurucho, lo desenvolvió con lentitud irritante, y acto seguido se lo metió en la boca hasta casi la mitad, resbalando un hilo de vainilla por su barbilla.

Aquel hombre no pudo detener una escandalosa erección que amenazaba con reventarle el pantalón del bañador.

—Mmmm, que bueno —dijo Diana mientras se relamía lujuriosa.

Sus amigas la miraron confundidas.

—Y vosotras —dijo el hombre— ¿No os apetece chupar un poco?

Las dos amigas de Diana se volvieron a mirar, esta vez con un gesto entre sorpresa y vergüenza. Sorpresa por la situación y vergüenza por la conducta de su amiga, ya que no sabían las intenciones que tenía y por qué le seguía la corriente a ese viejo verde.

—A ellas les gusta chupar helados más calientes —dijo Diana, para mayor estupor de sus amigas.

—Oye... —dijo una de ellas—, a nosotras no nos metas en tus líos.

Entonces, Diana mordió con furia el helado y terminó de tragárselo de un bocado.

—Bueno, por hoy ya he chupado un rato —dijo—. Otro día quizá chupe más y es posible que lo haga con un helado más grande y duro.

El hombre se marchó sonriendo y arrojó los dos cucuruchos que le sobraron en una papelera. Las chicas vieron cómo se metió en un urinario público que había al lado de uno de los chiringuitos de la playa, posiblemente donde compró los helados.

—Pobre —dijo Diana con malicia—, ahora se tendrá que desahogar en el baño.

—Chica —dijo una de las amigas—, te has portado como una guarra total. Desconocía esa faceta tuya.

—Le está bien empleado por el atrevimiento —sonrió Diana, mientras se limpiaba la barbilla de los restos de vainilla del helado.

—Sí, pero ahora se la está cascando en el baño pensando en ti —dijo una de las amigas.

—Eso es —afirmó Diana—, se la está cascando, pensando en mí.

Y su maquiavélica mente comenzó a calcular cuánto dinero le daría ese hombre por tenerla a ella delante mientras explotaba su miembro entre sus manos.

—Voy al baño —les dijo a sus amigas.

Ellas se miraron desorientadas. No sabían hasta dónde estaba dispuesta a llegar Diana.

—¿Supongo que todo esto es una broma? —le preguntó una de las amigas.

Se adentró en los baños del chiringuito. Solo había una puerta, ya los había visitado en otra ocasión. Dentro había un inodoro bastante limpio para la cantidad de gente que lo utilizaba. Eran unos baños mixtos, tanto para hombres y mujeres y también disponían de una ducha de agua fría, con el plato muy sucio.

—¿Hay alguien? —preguntó la chica aporreando la puerta.

Diana ya sabía que dentro estaba ese hombre, pero lo que no sabía es en qué fase de masturbación se hallaba.

El hombre reconoció la voz enseguida. Con mucho tacto, ya que sabía que la chica aún era menor de edad y podía meterse en un buen lío, dijo desde el interior:

—Un momento... —tragó saliva—. Enseguida acabo.

—¿Puedo ayudarle?

La puerta del baño se entreabrió. El hombre asomó su frente, quemada por el sol, por el resquicio de la puerta.

—Ayudarme. ¿Cómo?

Diana ya había iniciado el camino y ahora no se podía echar atrás. Así que hizo su ofrecimiento y puso las condiciones. Si el añoso aceptaba, habría ganado más dinero en unos minutos que trabajando en el bar dos semanas. La chica miró, a través de la puerta, la ducha. No había ningún riesgo, si él se propasaba podía gritar y los camareros del chiringuito la oirían y vendrían en su auxilio.

—Hace mucho calor —le dijo—. Y me vendría bien una ducha. Si quieres —le dijo al hombre, mirándole el bañador que aún conservaba la erección—, puedes masturbarte mientras me ducho.

El hombre abrió los ojos tanto que casi se le salen de las órbitas.

—¿Por qué?

—Por cincuenta euros.

—¡Cincuenta euros por ver cómo te duchas!

Evidentemente le parecía mucho dinero.

—No —corrigió ella—. Cincuenta euros por masturbarte mientras me ducho. Yo te miraré mientras lo haces.

—Por ese dinero deberías masturbarme tú —dijo el hombre, visiblemente ofendido.

Diana había iniciado el trato y no quería echarse atrás.

—¿Y si me ducho desnuda?

—Está bien —accedió—. Sabes que eres una guarrilla.

La chica pensó que el lenguaje obsceno formaba parte del juego erótico, así que no le importó. En apenas unos segundos ella se metió en la ducha desnuda y dejó que el agua fría resbalara por su cuerpo, erizándole los pezones, mientras que aquel maduro explotó apoyado en el lavado. A través del espejo resquebrajado, vio sus nalgas peludas balanceándose

Cuando salió del baño, Diana se metió los cincuenta euros en su monedero y se preguntó cómo es que aquel hombre llevaba tanto dinero encima y si ella podía haberle pedido más. Le comenzaron a temblar las piernas por el mal rato pasado, pero el dinero ganado, más de lo que ganaría en un día entero trabajando de camarera en algún chiringuito de Canet, era suficiente para aplazar cualquier remordimiento. Su virginidad seguía intacta y tan solo tuvo que ducharse desnuda ante un añoso.

—¿Por qué has tardado tanto? —le preguntaron sus amigas cuando salió de los baños de la playa.

Diana estaba muy nerviosa y apenas pudo responder.

—Me he dado una ducha.

—¿Una ducha? —preguntó una de sus amigas—. ¿No se la habrás chupado a ese cerdo?

Diana sonrió angustiada, como si acabara de tomar conciencia de lo que había hecho.

—No —negó tajante—. Ese puerco me da asco.

—¿Y qué has hecho tanto rato?

—He dejado que me mirara mientras me duchaba.

—¿Por dinero?

—Sí, le he sacado doscientos euros —mintió.

Pensaba que si les decía a sus amigas que solo había cobrado cincuenta euros por dejar que ese hombre se masturbara ante ella, ellas pensarían que era una puta barata.

—Pero, Diana. Eso es lo que hacen las putas.

—No —se defendió ella—. Las putas follan por dinero y yo solo me he duchado, algo que hago cada día.

—Te has duchado por dinero.

—Me he duchado porque quería ducharme —elevó la voz—. Y un puerco me ha pagado por ello.

Mientras hablaban, el hombre salió del baño. En su rostro se dibujaba una sonrisa ligeramente lasciva. Miró hacia donde estaban las chicas y arrugó los labios como si quisiera mandarles un beso.

—Ese tío es asqueroso —dijo una de las amigas de Diana.

—Los hombres a esa edad, siempre son unos asquerosos —replicó ella.

Sus amigas se fueron, dejándola sola en la playa. Los ojos de Diana divagaron por el espigón más cercano al chiringuito y recordó como cuando ella tenía trece años inició una relación con un chico. Javier Romano era un atractivo quinceañero de pelo liso y largo. Había dejado el colegio ese año y le gustaba pavonearse por delante de las clases de las modosas chicas de Caldes. Diana lo veía guapo, pero también engreído, y esa fanfarronería le desproveía de encanto. Pero pese a todo, se fijó en él y, quizá por un afán de competitividad respecto a sus compañeras, se aventuró a iniciar una relación. Comenzaron a salir en Semana Santa y quedaban los sábados por la tarde en el espigón del Port Balís. Allí se fumaban unos cuantos cigarrillos y se besuqueaban hasta que la boca de Diana se secaba. Ella no le encontraba sentido a estar casi una hora morreándose con un chico. Durante el prolongado besuqueo, su excitación iba en aumento, pero llegaba un momento que no avanzaba más y lo único que conseguía era un estado de ansiedad que la dejaba nerviosa durante el resto del fin de semana.

El siguiente fin de semana, Javier le pidió que le masturbara. El chico se bajó la cremallera de sus pantalones vaqueros y le indicó cómo debía masajear su miembro erecto. Diana quiso complacerlo y manoseó su falo lentamente hasta que el chico explotó. Luego él quiso satisfacerla a ella y deslizó sus dedos por debajo de su pantalón, frotando insistentemente. Pero la inexperiencia del chico solo consiguió que el sexo de Diana se escociera y le produjo un malestar que le duró varios días.

En tres semanas los dos habían mejorado notablemente y él aprendió de ella y ella de él. Diana lo masturbaba con lentitud al principio, acelerando el manoseo al final y consiguiendo que el chico explotara. Se desplazaron a la última roca del espigón, y Diana conseguía que el líquido que arrojaba Javier fuera directamente al mar. Ella comenzó a vestir falda corta, algo que facilitaba el refriego del chico. En unos meses ya se iban a la roca del espigón con una toalla de playa para estar más cómodos. Diana besaba en la boca a Javier sin dejar de manosear su miembro, consiguiendo que el chico agonizara antes de llegar al final. Él era capaz de restregar sus dedos en el sexo de ella mientras lamía alternativamente sus pezones, algo que la hacía gemir escandalosamente.

Javier tenía un problema familiar muy grave: su madre era alcohólica. Todos los del pueblo sabían el problema que tenía la mujer con la bebida. Su padre era un ludópata que se gastaba todo el sueldo que ganaba, trabajando de obrero, en las máquinas de los bares que circunvalaban la zona donde vivían. A Diana nunca le gustó ese hombre. Él la miraba con una lascivia exagerada. No le gustaba como clavaba sus ojos en sus pechos. Pero, sobre todo, lo que no le gustaba era como trataba a su mujer. Diana había llegado a entender que la madre de Javier bebiera. No podía ser más despreciativo con ella. Diana sabía que la relación con Javier no iría más allá de la puramente sexual. Con una familia así, nunca conseguiría estabilidad.

La pareja quedaba siempre en casa de Javier, antes de ir al espigón donde se masturbaban.

«¿Dónde vais?», les preguntaba el padre.

«A dar una vuelta», respondían los dos.

La madre casi nunca estaba en casa. Se pasaba las tardes del fin de semana pululando por todos los bares, donde dejaba dinero a beber. Diana siempre se preguntó si esa mujer no pagaba la bebida con sexo. Pero el afecto que sentía hacia Javier le hizo omitir cualquier tipo de comentario de ese tipo con él, no quería ofenderle.

Una tarde de sábado del mes de junio, cuando la claridad todavía alumbraba el espigón donde la pareja retozaba, Diana se encontraba tumbada sobre la toalla de playa, mientras que Javier desplazaba furiosamente sus dedos en su sexo y con una habilidad increíble le lamía los pezones. La chica estaba completamente desnuda y arqueaba su espalda con pasión. Le faltaba muy poco para explotar. Javier había conseguido hacerla llegar a la cima del placer. Y fue en ese momento, cuando alcanzó el cenit, cuando vio la cabeza del padre de Javier asomando por detrás de unas rocas del espigón. El baboso asqueroso les espiaba. Los gritos de placer de Diana se confundieron con los gritos del asco que sintió al sentirse observaba por aquel hombre.

«Hijo de puta», gritó.

Javier pensó que Diana estaba disfrutando más que nunca y siguió frotando su sexo. Ella lo apartó de una patada que le propinó en el estómago con su pie descalzo.

«El hijo de puta de tu padre está ahí», le dijo chillando.

Diana no podía apartar de su mente el recuerdo de la cabeza sudorosa del padre de Javier asomando por encima de la roca del espigón. No podía olvidar su pelo blanquecino, su frente despejada, sus ojos abiertos. Esa imagen era repugnante. Lo odiaba, odiaba a los padres de sus amigos, odiaba a los hombres maduros.

—Voy a comer algo —le dijo Andrés, abstrayendo a Diana de sus pensamientos—. Ya tengo hambre.

Ella apagó el cigarro en el cenicero de la ventana y se sentó en la silla de la Sala del 091 para seguir grabando los partes de hospedería de esa noche.

—Que te aproveche, Andrés

—Me voy a la parte de atrás —le dijo—. Allí estaré más tranquilo.

En la parte trasera de la Sala del 091, los policías disponían de un cuarto con una nevera y un aparato microondas donde podían comer sin ser molestados.

—Hasta lueguito —le dijo Diana.

Andrés recordó que era ya la segunda vez que le oía esa expresión a Diana: hasta lueguito.

Capítulo 14

En el silencio de la noche de la Sala del 091, Diana se marchó al baño, y Andrés se quedó ensimismado, mirando la fotografía de la mujer que llevaba Miguel Ángel en su cartera.

«¿Quién eres?», se preguntó en voz alta. «Si al menos hubiera puesto su nombre en el reverso, o alguna fecha.» Con la madre de Miguel Ángel muerta y su hermana en paradero desconocido, la única posibilidad que le quedaba a Andrés de localizar alguien que se hiciese cargo del sepelio de su amigo, era la chica de la fotografía. Hasta el día siguiente no podría hacer gestiones con la policía de Mataró para localizar a la hermana. Pero mañana era mañana y aún le quedaba mucha noche por delante.

Recordó las fotografías antiguas, donde el fotógrafo que las hizo ponía su sello en el reverso. Pero la fotografía que sostenía entre sus manos era de una Polaroid y no había nada escrito. Tenía que averiguar dónde se había tomado esa fotografía. Al fondo se veía un paisaje playero con el mar llano y azulado, todo lo azul que una Polaroid podía reproducir. En primera línea se veían un grupo de palmeras, ocho contó. E intercaladas de forma equidistante, seis farolas, puede que hubiera más, pero al menos dos, era posible que estuvieran detrás de las palmeras. Paseando en la arena de la playa había un hombre de espaldas, vistiendo de blanco, su aspecto era de anciano. En la parte superior de la fotografía había las catenarias de un ferrocarril y, aunque no se veía en la foto, supo Andrés que esa chica estaba al lado de la vía del tren. No era mucho, pero ya sabía que la misteriosa mujer se hizo la foto en algún lugar de la costa, puede que del Maresme barcelonés, entre la playa y la vía del tren. Andrés sabía que el tren de cercanías recorría toda la costa desde Blanes hasta Barcelona, paralelo a la carretera nacional. Como última posibilidad, y si no le quedaba más remedio, podía recorrer toda la costa entre esos tramos e ir mirando hacia el mar hasta encontrar el punto exacto.

Enseguida se dio cuenta de la locura que se le había ocurrido, pero puede que no tuviera que ir muy lejos, ya que a lo mejor era posible que la fotografía se hubiera hecho en la playa de Mataró, donde vivía Miguel Ángel.

«¿Qué sentido tendría que se hubiera ido más lejos?», se preguntó.

La chica de prácticas regresó del baño. Alrededor de la mesa que había en la habitación contigua de la Sala del 091, se sentaron los dos. Andrés desenvolvió un bocadillo de jamón y Diana abrió un paquete de galletas de régimen, que había sacado de la máquina.

—¿Has subido el volumen de la emisora? —le preguntó Andrés.

Ella asintió con la cabeza, sin hablar.

Al haberse alejado de la sala del 091, tenían que subir el volumen de la emisora. En el caso de entrar una llamada, deberían asegurarse de oír el timbre de la centralita.

—¿Solo cenas eso? —le preguntó Andrés, sonriendo—. Si te apetece te puedo dar la mitad de mi bocadillo.

—Igual más tarde me como una palmera de chocolate —respondió mientras aplastaba el plástico de las galletas y lo arrojaba a la papelera—. Ahora no me apetece comer jamón.

Los dos sonrieron.

—No serás musulmana —le preguntó Andrés.

Diana se encogió de hombros. No había entendido la pregunta.

—Por el jamón. Cómo me has dicho que no te apetece comer jamón.

La chica sonrió de nuevo.

—No, que va. Solo me faltaba eso. Nunca he comprendido por qué los musulmanes no pueden comer cerdo.

Andrés tampoco tenía respuesta para eso.

—Cosas de la religión —simplificó.

—¿Cuántos años llevas en la policía? —le preguntó Diana.

A Andrés no le sorprendió esa pregunta, le pareció apropiada viniendo de una policía en prácticas. Supuso que para ella todo era nuevo.

—Pues llevo veinte años justos, entré con veinticinco y hoy cumplo los cuarenta y cinco —dijo poniendo énfasis en su edad.

—¡Hoy cumples años! —dijo haciéndose la sorprendida. Ya sabía, por Lisandro e Iván, que hoy era su cumpleaños, pero como ignoraba si Andrés quería que se supiese, fingió desconcierto—. Brindaremos con champán. ¿No?

Andrés sonrió algo incómodo.

—Quizá otro día.

Diana recordó que hacía unas horas se había enterado de la muerte de un amigo de su infancia y enfatizó con el pesar de su compañero.

—¡Vaya! —lamentó—. No he sido muy sensible.

—No te preocupes. Son cosas que pasan.

—Ha debido cambiar mucho la policía desde que entraste tú.

—Yo entré en los noventa, entonces las cosas eran diferentes. —Andrés cogió aire—. ¿Te suena el nombre del Nani? —preguntó de sopetón.

Diana negó con la cabeza.

—¿Pero habrás oído hablar de él?

—No —respondió tajante—. ¿Quién es?

—El Nani era un delincuente de los años noventa, muy conocido en los círculos de la Policía Judicial de Madrid.

—¿Y por qué me preguntas por él?

—Bueno, es que en la época que entré en la policía se hablaba mucho de él y de las circunstancias de su desaparición.

—¿Desaparición?

—Nunca han encontrado su cuerpo y nunca se ha sabido qué ocurrió —dijo Andrés—. Pero cuando entré en la policía era un tema candente y todavía coleaba la historia del Nani. Hace ya muchos años de eso.

Andrés puso un énfasis especial al nombrar al Nani.

—¿Y por qué me hablas de eso? —La chica intuyó que Andrés quería contarle algo—. Hace un rato eras reacio a contar batallitas.

—Son cosas que pasaban antes y de las que se hablaba mucho —siguió hablando Andrés—. Yo hice las prácticas en Madrid, en el año 1991. Entonces estuve un tiempo de alumno en la Brigada Central de Policía Judicial y el tema estrella era la desaparición del Nani. Juzgaron a cinco policías como integrantes de una supuesta mafia policial. El Nani era un atracador y unos años antes había asaltado una joyería que había en la calle Tribulete. Actualmente ya no está esa joyería y en su lugar hay una Clínica Dental, al menos la última vez que pasé por allí es lo que había.

Diana sonrió.

—¿Tribulete? Eso me suena a Mortadelo y Filemón.

Andrés no hizo caso de su comentario, no le pareció gracioso.

—La Judicial detuvo al Nani por el robo de la joyería y tras un interrogatorio nunca más se supo de él.

—¿Desapareció?

—Por completo. Como si se lo hubiera tragado la tierra. El caso es que tampoco se hallaron las joyas que dicen robó.

—¿Se las quedaron los policías? —preguntó Diana, arrancándole las palabras a Andrés.

—Imagino que así fue. Bueno, no lo sé. Yo entré en la policía en junio de 1990. Ese mes fue el juicio a los policías que participaron en la desaparición del Nani, así que no se hablaba de otra cosa en cualquier comisaría de Madrid. A mí me contó la historia uno de los policías que estuvo destinado en la misma comisaría donde se practicaron los interrogatorios.

—Luego es cierto que antes se hacía eso —se asombró Diana.

—Eso y más. Ya te he dicho que la policía ha cambiado mucho desde entonces. Este que te digo me contó lo de la mesa.

—¿La mesa?

—Sí. Era una práctica muy extendida, especialmente por la Policía Judicial. Al detenido se le ponía un casco y los policías se turnaban para golpearle.

—¿Un casco?

—Sí, un casco de moto. Así no dejaban marcas en su cara de los golpes.

—Uf —resopló la chica—, me parece increíble que ocurrieran esas cosas de verdad.

A Diana le sonó a película la historia de Andrés. Era algo increíble, pero trató de remontarse a esos años y pensó que quizá ocurrieran esas cosas realmente.

—A principios de los noventa había mucho miedo en la policía. Los jueces se habían puesto serios con los abusos policiales y comenzaron a juzgar a varios agentes como integrantes de la mafia policial.

—¿Fue cuándo lo de Roldán?

—No, no —negó Andrés—. Lo de Roldán fue más tarde, yo ya llevaba varios años en la policía. Eso fue distinto.

Diana no sabía muy bien qué pasó.

—¿Roldán también era policía o guardia civil? ¿No? —¡Qué va! Era el director de la Guardia Civil. Pero fue juzgado por malversación. No son comparables los dos casos.

—Ya ves que no entiendo nada de eso —se disculpó Diana—. Aunque leo la prensa con regularidad, paso por encima de las noticias políticas.

—Tú eres muy joven aún y todas esas cosas ocurrieron mucho antes incluso de que tú nacieras.

—Mucho, pero mucho —dijo Diana—. Yo nací en 1989 —se molestó.

Para una persona joven es insultante insinuar su inexperiencia. Andrés no se dio cuenta de ello y siguió hablando.

—La vida no era fácil para nadie. Ahora hay muchas comodidades y más cultura —dijo Andrés, sin que Diana entendiera la relación entre esos dos términos.

—¿Comodidad y cultura?

—Bueno, quiero decir que se vive mejor, se tiene de todo y hay cultura suficiente como para saber qué queremos y qué tenemos.

—¿Por qué me cuentas eso?

—Para que veas que los policías de antes eran unos incultos, unos catetos. Y pasaba lo que pasaba por culpa de esa carencia de entendederas. Llegaban a los cuarenta sin apenas haber leído un libro nunca y preocupándose únicamente por tener el mismo nivel de vida que aquellos a los que detenían.

Diana se imaginó al tipo de policía que pagaría cincuenta euros por verla ducharse desnuda. Enseguida desechó ese pensamiento a riesgo de que Andrés la malinterpretara por su sonrisa burlona.

—Supongo que toda la sociedad ha cambiado y que la policía, como parte de la sociedad, lo ha hecho al mismo ritmo.

—Más lento —dijo Andrés—. La policía va cambiando, pero más lentamente que la sociedad a la que protege.

—¿Y la Guardia Civil?

—¿Qué pasa con la Benemérita? —preguntó Andrés sin entender a Diana.

—Ellos también han cambiado, ¿no?

—También, por supuesto. Todos han cambiado. Pero a la Guardia Civil aún le queda un camino más largo que recorrer, ellos siguen siendo militares.

—Militares light —puntualizó la policía de prácticas.

—Light. Pero militares, a fin de cuentas. La dinámica de los militares es distinta; ellos no piensan como nosotros. Ellos obedecen.

—Parece que no estás muy conforme con la policía que había cuando tú entraste en el cuerpo —dijo Diana, percibiendo que Andrés tenía ganas de hablar.

—Ocurrían cosas que no estaban bien y nadie les ponía remedio.

—¿Tráfico de drogas? —preguntó Diana.

—¿Por qué me preguntas eso?

—No sé, es lo que siempre sale en las películas. La imagen del policía corrupto está asociada siempre al tráfico de drogas.

—No, que va —negó Andrés—. En España no se estila eso del tráfico de drogas. Eso es para los americanos. Cada país tiene sus propias especialidades delictivas e incluso se pueden desglosar por etnias.

Diana abrió los ojos. La conversación con Andrés la estaba desadormeciendo.

—Sí, mira, te pongo un ejemplo: a los chinos les encantan las máquinas tragaperras, a los gitanos el oro, a los negros la droga, a los rusos el vodka, a los árabes las carteras y a los rumanos las tiendas. —La chica se puso en pie y se acercó a la ventana. Se disponía a fumar un cigarro—. Lo que quiero decir es que cada uno tiene una especialidad asociada a una forma de ser. Si alguna vez identificas a un gitano en la calle, y sobre todo en su barrio, asegúrate de estar respaldado por al menos dos coches más de policía.

—¿Por?

—Los gitanos son todos familiares entre sí. No has oído que siempre se llaman entre ellos primos; aunque no sean parientes. Si en una identificación en la calle la emisora te dice que hay que detener a un gitano, el resto de los gitanos que haya cerca harán lo imposible porque no te lo lleves. Te será muy difícil hacer que suba al coche de policía.

—Entiendo —dijo Diana—. Los gitanos van todos a una.

—Es una forma de decirlo. Si ingresan a un gitano en el hospital, en la puerta se concentran docenas de ellos esperando el resultado. Si lo detienen y lo llevan a la comisaría, a los pocos minutos llegarán varias docenas de gitanos a la puerta.

—Se les puede detener por coacciones —sugirió Diana.

—No es tan sencillo. En esos casos hay que negociar.

—¿Negociar?

—Sí, los gitanos siempre tienen un patriarca al que el resto veneran. Nadie contradice al patriarca. Si alguna vez tienes un problema con gitanos haz lo posible por hablar con el patriarca. Si te llevas bien con él nunca tendrás problemas con un gitano. Pero... —añadió Andrés—, nunca te metas en territorio gitano sin el permiso del patriarca.

—¿Y los moros? —preguntó Diana.

—Mmmm, esos son harina de otro costal. Cuando tengas que identificar a un moro en la calle y el resultado de la Sala del 091 sea que lo has de detener, no te preocupes por los demás moros: cada uno irá a lo suyo y no se preocuparán por su amigo. Lo podrás meter en el coche de policía y llevarlo a comisaría sin ninguna objeción.

—¿Son más pasotas?

—No es eso, más bien que cada uno mira por lo suyo. En ese sentido no interfieren en la labor de la policía.

—¿Y los rumanos?

—Los rumanos son más como los gitanos. De hecho, hay muchos rumanos de etnia gitana. No es la primera vez que hay que detener a una familia al completo. ¿No has visto como las furgonetas de la Brigada de Extranjería son de diez plazas?

Diana asintió.

—¿Y los rusos?

—¿Los rusos? —repitió la pregunta de la chica—. Los rusos son muy peligrosos. Si alguna vez identificas a un ruso y la Sala del 091 te responde que es código diez.

—Ingreso en prisión —dijo Diana.

—Así es, si la emisora dice código diez, quita la presilla de tu arma enseguida. Si es ruso irá armado y si va armado no se dejará coger con vida. Y si hay más rusos con él, entonces coge la escopeta del coche y llena el cargador, la vas a necesitar.

Las explicaciones de Andrés habían estimulado a Diana. Sus ojos se abrieron como dos platos.

—¿Y los chinos?

—Ningún problema. Obedientes y sinceros. Los chinos lavan los trapos sucios en casa.

—¿Es cierto que nunca se ha visto un entierro chino, que sus muertos los deshuesan y los sirven en sus restaurantes?

Andrés se carcajeó estruendosamente.

—Eso dicen —sonrió—. No, lo que pasa es que los chinos quieren ser enterrados en su lugar de origen. No son nada escandalosos y muy trabajadores. Como te he dicho: con los chinos pocos problemas.

—¿Los negros?

—Depende de donde sean. Gambianos y senegaleses, gente honrada y trabajadora. Han sufrido mucho en sus países de origen como para buscar complicarse la vida por aquí. De todas formas, en Huesca pocos verás. Están más por el sur.

—¿Sudamericanos? —siguió preguntando Diana.

—Depende del país. Colombianos ya sabes lo que hay con ellos.

—Son traficantes.

—No todos, por supuesto. No se puede estigmatizar a toda una nación, pero cachéalos bien que seguramente llevarán droga. Pocos problemas con argentinos y chilenos.

—¿Ecuatorianos?

—Les encanta beber. Son muy de la cerveza. Los problemas son para la policía local y los controles de alcoholemia.

—¿Dominicanos?

—Les gustan las peleas. Son bastante comunes los altercados entre dominicanos y ecuatorianos. No sé qué historia tienen en su país que no se pueden ver entre ellos. Si se juntan terminan peleándose.

—¿Y...?

—¡Soooo! —dijo Andrés—. Poco a poco, Diana. Está bien que preguntes para aprender, pero no quieras aprender todo en una noche.

—Una pregunta más —dijo la chica.

Andrés asintió con la cabeza.

—¿Un café?

—Me vendrá bien.

Y Diana se levantó encaminándose a la máquina de café, mientras Andrés resbaló los ojos por su espalda y se detuvo en su culo. Ella se dio cuenta y por un momento se sintió observada por un maduro cuarentón de los que quizá pagarían por verla ducharse desnuda.

Capítulo 15

Mientras la máquina de café llenaba el vaso de plástico, Diana recordó las semanas que trabajó en el bar, en el invierno de 2007. Tan solo hacía tres años y los recuerdos le vinieron a la mente como si solo hubieran pasado unas horas.

«¿Qué pensarían ahora, si me vieran, aquellos hombres maduros que se masturbaban mientras me duchaba?». «Qué pensarían ahora que soy agente de la Policía Nacional?». «Seguramente me respetarían». «Seguramente me temerían».

A Dionisio Plazas lo conoció una tarde cuando entró en el bar Mir a tomarse una cerveza. Era un cincuentón de aspecto agradable, pulcro y bien vestido. Pero lo que más llamó la atención de Diana fue su mirada, era serena y distante. Dionisio cruzó la entrada, enérgico, y no miró en ningún momento a las chicas que fumaban risueñas sentadas en el largo banco de madera que había al lado de la barra. Todos los hombres que entraban en el bar miraban siempre a esas chicas con aire de superioridad, como si la vida de ellas les perteneciera. Pero Dionisio ni siquiera reparó en ellas.

—Una cerveza —le dijo a Diana, que estaba detrás del mostrador.

—¿Alguna marca en especial, señor? —le preguntó Diana, mientras ponía un posavasos con el logotipo del bar sobre la barra.

—Cualquiera me vale —respondió risueño.

Sobre el mostrador dejó un paquete de tabaco negro abierto al revés, por la parte contraria a la boquilla.

Ese detalle le chocó a la chica.

—¿Por qué has abierto el paquete al revés? —le preguntó mientras apoyaba las manos alrededor de la cerveza que le acaba de servir.

—Una costumbre que conservo de la época en que trabajaba en la construcción —dijo encendiendo un cigarro—. En la obra siempre tienes las manos sucias y si coges el cigarrillo por la boquilla, luego te tragas toda la mierda. De esta forma, ves —dijo mientras sacaba un cigarro del paquete—, puedes coger el cigarro por el lado contrario y así la boquilla siempre está limpia.

Diana sonrió.

—¿Quieres uno?

—No me gusta el negro —dijo sin perder la sonrisa en ningún momento.

La chica hacía unos días que cumplió los dieciocho años y sabía que ya no era una niña a los ojos de los clientes del Mir.

—¿Cómo te llamas?

—Dionisio. Dionisio Plazas —dijo exhalando una bocanada de humo—. ¿Y tú?

—Diana. Diana a secas.

A las camareras del Mir no les estaba permitido decir sus apellidos. Un apellido las dotaría de personalidad, de historia. Y ellas no eran nada, ni nadie.

—No te había visto nunca —le dijo sorbiendo un poco de cerveza.

—Soy nueva.

—No eres como las demás —indicó con la cabeza, señalando a las demás chicas que estaban sentadas en el banco de la entrada.

—Nadie es como los demás —replicó Diana.

Dionisio sonrió y clavó su mirada en los ojos de la chica.

—Ya me has entendido —dijo.

—Pues no, no te he entendido.

—Esas son unas putas. Y tú, no.

Diana no sabía si sentirse halagada u ofendida.

—¿A qué hora terminas?

Esa pregunta confundió a la chica. Porque le hizo pensar que, en el fondo, él era como los demás clientes.

—¿Me vas a invitar a cenar?

—Esa es mi intención.

La chica se imaginó a Dionisio masturbándose mientras ella se duchaba en la parte trasera del Mir, como había hecho tantas veces. En las semanas anteriores los clientes que aceptaron tan particular trato solamente tenían que ir al baño del bar. En el lavabo había una pequeña ventana que dada a un cuarto donde se guardaban las bebidas. En medio había una ducha casera, con una alcachofa de aluminio en el techo. Ella se ponía bajo esa ducha improvisada y los clientes se masturbaban desde el baño, mirando a través de la ventana. El precio era de cien euros y podía llegar a ducharse hasta cuatro veces al día.

El Mir era regentado por un matrimonio de Caldes d’Estrac, que ya habían manifestado varias veces su rechazo a la prostitución dentro del bar; aunque no se metían con lo que las chicas hicieran fuera. Pero Diana había conseguido sortear ese impedimento con el servicio de ducha al desnudo, como lo llamó ella. Mientras servía los cubalibres y las cervezas, les indicaba a los clientes interesados que se fuesen al baño, mientras ella iba a la bodega a buscar algo, lo que fuera. Los dueños del bar no sospecharon nada. Ella se duchaba desnuda y el cliente se manoseaba a gusto. Después cobraba los cien euros pactados.

Le excitaba ducharse delante de esos hombres e imaginárselos mientras ellos se masturbaban viendo como el agua le resbalaba por su cuerpo desnudo. Con el tiempo había aprendido a enardecerlos hasta el límite, la chica se toqueteaba jadeando como si estuviera disfrutando y simulando una masturbación. Pero lo que excitaba a Diana, era el sufrimiento que infligía a esos hombres. En cierta forma sentía un morbo retorcido haciéndoles sufrir.

—Trescientos euros si dejas que te la meta —le dijo una vez un cliente.

—¡No! Ya sabes que no.

—Mil euros si me la chupas y dejas que me corra en tu boca.

Era mucho dinero, pero Diana quería seguir virgen hasta que encontrara a su príncipe azul. Y su príncipe fue Dionisio Plazas.

—Ah, estás aquí —le dijo Andrés, cuando la sorprendió pensativa en la máquina de café.

—Creo que me ha entrado sueño —comentó Diana, mirando el reloj. Ya eran ya las tres y media de la mañana—. ¿Has dejado la Sala del 091 sola?

—No, acaban de llegar Lisandro e Iván para ir al servicio y les he dicho que se queden un momento en la Sala, mientras vengo a ver qué pasa con mi café.

—Ten —le dijo Diana, sacando el vaso de plástico de la máquina—. Espera que me sacaré uno para mí.

Andrés se metió en el lavabo que había al lado de la máquina de los cafés y Diana sacó un cigarrillo del bolsillo de la camisa.

—¿Participaste en alguna mesa? —preguntó alzando la voz para que Andrés la oyera.

Andrés no la entendió.

—¿En qué mesa?

—Eso que me has contado antes de la mesa, lo que le hicieron al Nani.

—Yo no había entrado aún en la policía cuando lo del Nani —dijo Andrés mientras estaba orinando en el lavabo—. El Nani desapareció antes de que yo entrara.

—¿Y lo de la mesa cuándo desapareció? Si es que ya no se practica.

—Claro que no —dijo Andrés saliendo del lavabo—. Esas cosas ya no ocurren en la policía.

—No ocurren aquí, ni en Huesca, ni en Teruel o Jaca. Pero... ¿en las Comisarías Generales?

Andrés se encogió de hombros.

—Creo que no.

—¿Crees?

—Yo nunca he presenciado una tortura —dijo visiblemente ofendido.

—Y si hubieras tenido que hacerlo. ¿Lo harías?

—No te entiendo, Diana. ¿Qué es lo que quieres saber?

—Es sencillo. Si estás en una comisaría donde tus compañeros y jefes practican la mesa, como me has explicado antes, poniéndole un casco al detenido y golpeándole hasta que le arranquen una confesión. ¿Participarías?

Andrés resopló.

—Es tarde para esta conversación. Además, hoy estoy conmocionado por la muerte de Miguel Ángel.

—A Miguel Ángel le pudieron haber hecho la mesa muchas veces en alguna detención.

—No lo sé —dijo Andrés—. Y tampoco sé a qué viene ese interés tuyo.

—Aún no has contestado a mi pregunta.

—¿Qué pregunta?

—Si hubieras participado en una mesa de esas si tus compañeros y tus jefes lo hicieran. ¿Los habrías denunciado?

Andrés se quedó un rato mirando directamente a los ojos de Diana. Luego dijo:

—Supongo que sí. ¿Por qué te interesa saberlo?

—Porque es lo mismo que pasó con los nazis —dijo Diana encendiendo el cigarro que balanceaba en sus labios—. Pasó lo que pasó porque todos no supieron qué hacer.

—No se puede comparar lo que ocurrió en la Alemania nazi con lo que puede o podría pasar en la policía o la Guardia Civil. No es comparable Diana —se enojó Andrés.

—No te enfades. Yo solo quería que te dieras cuenta de que esas cosas como lo de la mesa o las palizas a los detenidos o las detenciones ilegales, pasan porque nadie hace nada para evitarlo, como en la Alemania Nazi. Nadie de los que estuvo allí hizo nada. Einstein dijo que la vida es peligrosa no por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa.

—Entonces no podían hacer nada —dijo Andrés.

—No podían porque no querían. Solo con que un puñado de militares bien armados se hubieran opuesto al nazismo, habrían podido luchar contra ellos —afirmó Diana.

—Ya lo intentaron, Hitler sufrió muchos atentados. Lo que ocurrió es que el propio sistema se dotó de mecanismos de protección para garantizar la permanencia en el tiempo.

—Corporativismo —dijo Diana.

—¿Corporativismo entre los nazis?

—Sí, es lo mismo que hay entre nosotros. El corporativismo nos protege de agresiones externas. Todas las profesiones lo tienen: médicos, abogados, jueces...

—¿Obreros? —preguntó Andrés con malicia—. ¿Tienen los obreros de la construcción corporativismo?

—Pues no lo creo —dijo Diana—. El corporativismo se relaciona con grupos de poder.

—Estás relacionando corporativismo con mafia.

—Básicamente es lo mismo. Tú mismo me has dicho antes que los que participaron en la desaparición del Nani, fueron juzgados como integrantes de una mafia policial.

—Bueno, Diana, una cosa es eso y otra relacionar el corporativismo con mafia. Ahí pienso que te equivocas y son dos cosas completamente distintas.

—Ah, estáis aquí —los interrumpió Lisandro—. Hay una pelea en el bar San Juan del polígono, tenemos que irnos.

—Id —dijo Andrés—. Ya me quedo yo en la Sala del 091.

Y Andrés y Diana se encaminaron en silencio hacia la Sala, mientras el coche patrulla se dirigía a la pelea.

Capítulo 16

Una vez se hubieron sentado en la Sala del 091, esperando el comunicado de la patrulla que acaba de acudir a la pelea del polígono, ambos retomaron la conversación que habían interrumpido en la máquina de café.

—No sé qué hubiera hecho, porque nunca tuve que tomar esa decisión —comenzó a hablar Andrés, rompiendo el silencio—. Nunca he participado en una mesa de esas, ni en nada parecido.

—¿Pegabais a los detenidos en Madrid? —preguntó Diana, desafiante.

—Alguna torta se escapaba, pero siempre fue motivada. Tú no sabes el tipo de delincuentes que hay en esa ciudad. De todas formas, tortas en la policía siempre ha habido.

—¿Alguna, motivada? La policía no debería pegar a nadie, solo defenderse.

Andrés pensó que Diana hablaba como una auténtica defensora de los derechos humanos.

—Pegar es una manera de defenderse. Ya sabes lo que dicen, que la mejor defensa es un buen ataque.

Diana sonrió.

—Quizá debería contarte historias como el marroquí que mató al otro porque le dio por culo o el caso de la pitonisa, en vez de los casos de la España negra policíaca —dijo Andrés.

—Bueno, no quería incomodarte. Solamente quería saber, ya que llevas veinte años en la policía, si todo lo que pasaba antes era evitable o no. El asunto del Nani me lo has contado tú primero.

—Es cierto. Mi intención era concienciarte, ya que estás en prácticas, de que la policía ha cambiado mucho y ha sido gracias a las nuevas promociones de alumnos más modernos, más inteligentes y e íntegros. Cada vez pasan menos cosas raras y cada vez pasarán menos. Lo del Nani solo ha sido un ejemplo de algo que no debió pasar nunca. No he presenciado jamás una mesa, ni he visto como se ha torturado a un detenido, pero sí que he contemplado, impasible, como algún policía descerebrado le pegaba a un detenido por que le había insultado o porque no quería hacer lo que le decía. Y no he hecho nada, es cierto. Pero... ¿qué podía hacer yo contra eso? La culpa en parte es de los jefes. Ellos saben cómo son los policías que tienen bajo su mando y de qué pie cojean. Ellos son los que deberían separar a esos energúmenos del servicio antes de que siguieran haciendo daño a la gente. O es que tú, Diana, ¿nunca has hecho algo de lo que tengas que arrepentirte?

A Diana le vino a la cabeza las veces que se había duchado desnuda por cien euros. Pero lo que a la chica le hizo sentirse verdaderamente mal fue el recuerdo de las tardes de sexo con Dionisio. Quizá, Andrés tenía razón y ciertos policías actuaban movidos por el rencor y la ira. Es posible que, si ella viera a un hombre, ahora que es policía, masturbándose escondido en un cuarto de baño mientras una adolescente se duchaba desnuda, aparte de detenerlo, le propinaría una patada en los testículos. Ciertamente se habría extralimitado en sus funciones como policía. Pero sus compañeros la defenderían y negarían que eso ocurrió. El corporativismo policial la protegería.

—Se ha enfriado el café —dijo Andrés—. No me extraña con tanta cháchara. —Diana arrugó la frente—. Voy a sacar otro de la máquina. ¿Quieres uno?

La joven negó con la cabeza.

—Más tarde —respondió.

—Voy a preguntarle a Pascual si quiere uno, aunque lo más seguro es que ya estará durmiendo.

Pascual Ortiz era el policía que custodiaba la puerta de comisaría. Tenía cinco años más que Andrés y era de los más antiguos de Huesca. Hacía cuatro años que solicitó la plaza de seguridad y desde entonces ocupaba ese puesto. La inactividad le había acumulado unos kilos de más, sobre todo en la zona abdominal, y ya casi no podía estar sentado sin desabrocharse el cinturón del uniforme.

—Buenas noches, Pascual —saludó Andrés, mientras se apoyó en el mostrador de seguridad.

El vestíbulo era espacioso y, justo a la entrada, había un enorme mostrador de losas de granito. Parapetado detrás estaba el policía ante varias cámaras de seguridad, que controlaban todo el perímetro.

—Buenas noches, Andrés —saludó sin ponerse en pie, mientras seguía sentado ojeando una revista—. ¿Estos han ido a una llamada? —preguntó.

—Sí —respondió Andrés—. Una pelea en el polígono, en el bar San Juan. Espero que se solucione y nos dejen tranquilos el resto de la noche.

—Me ha dicho Lisandro que ha muerto un amigo tuyo en el hospital. ¿Era de por aquí ese hombre?

—No —negó Andrés con la cabeza—. Era un amigo de la infancia. Ha estado ingresado tres días en el hospital San Jorge y ayer murió de un enfisema pulmonar.

—Vaya, al final va a ser cierta la fábula de que la muerte te encuentra a dónde vayas. La muerte lo ha encontrado en Huesca, porque era aquí donde tenía que encontrarlo.

—Lo que ocurre, es que no sé qué había venido a hacer mi amigo en Huesca. Que yo supiese él nunca había estado antes aquí.

—Igual vino a verte.

—De eso estoy seguro, ya que lo primero que hizo nada más llegar al hospital fue preguntar por mí.

—Entonces ya sabes que vino en tu busca.

—Sí, pero mejor me hubiera ido no sabiéndolo. No pude hablar con él, ya que murió y ahora no sé qué quería.

Pascual lo miró con aire paternal.

—Ahora ya no tiene remedio.

Andrés comprendió que el compañero de seguridad quería tranquilizarlo

—¿Café? —preguntó Andrés.

—Un cortado.

—Enseguida lo saco de la máquina.

Capítulo 17

Andrés pasó por la Sala del 091, antes de ir a la máquina de café a sacar un café para él y otro para Pascual.

—Estoy en la entrada —le dijo a Diana—. Me voy a tomar un café con Pascual. Enseguida regreso.

La chica asintió con la cabeza.

—Aprovecharé para terminar de grabar los partes de hospederías —dijo balanceando un cigarro apagado en la boca.

—Hasta ahora.

—Hasta lueguito —dijo Diana.

Mientras Andrés esperaba a que la máquina sacara los dos cafés, pensó de nuevo en Diana y en su costumbre de decir «hasta lueguito». Era una extraña coincidencia que su ex siempre lo dijera. El padre de Georgina era de origen argentino y había contagiado una serie de expresiones típicas de su país a su hija. Hasta lueguito era una de ellas y Georgina siempre la decía.

Dejó sobre el mostrador de seguridad el cortado de Pascual y retomó la conversación anterior.

—Todo ha cambiado —le dijo.

Ambos contaban prácticamente la misma edad, aunque Pascual era mayor. Pero se podía decir que los dos pertenecían a la misma generación.

—Ya lo creo —asintió Pascual mientras se ponía en pie, con dificultad—. El otro día se pusieron a discutir aquí delante —señaló a la puerta de acceso a la comisaría—, dos alumnos de prácticas. El chico ese rubio y la chica aquella pelirroja, la de las tetas grandes —hizo el gesto con las dos manos—. Esos dos no creo que se lleven bien, ya que siempre están discutiendo. Para hacerles una broma y que rebajaran el nivel de la voz, estaban gritando mucho, les dije: Os parecéis a los Roper. ¿Te acuerdas de los Roper, Andrés?

Andrés sonrió y asintió con la cabeza.

—Qué buenos que eran. Me hacían mucha gracia ese matrimonio mal avenido que siempre estaba discutiendo.

—Pues la chica me preguntó qué quiénes eran los Roper. ¿Qué te parece?

—Bueno, Pascual, eso es normal. Seguramente si ellos te hablaran de alguna serie de la actualidad, tú tampoco sabrías de qué te están hablando.

—En la actualidad no echan más que porquería en la televisión. ¿Te acuerdas de la casa de la pradera o de Bonanza? Eso sí que eran series buenas.

—Todo ha cambiado y ahora los jóvenes prefieren otras cosas —dijo Andrés mientras sorbía el café antes de que se enfriara—. A ti tampoco te gustaría la música de tus padres. Cuando yo era pequeño mi madre escuchaba canciones de los años cincuenta y recuerdo que tampoco me gustaban. Lo que antes estaba bien, ahora ya no lo está.

—Ya nadie escucha a los Beatles, por ejemplo.

—Los Beatles, es música clásica. Igual que tú no escuchas a Mozart o Brahms.

—No los escucho, pero me gustan. La música clásica gusta a todo el mundo —dijo Pascual—. No has oído lo de ese tío que tiene una granja de gallinas y les pone música clásica. Dice que los huevos son de lo mejor que hay.

Andrés sonrió.

—Los jóvenes de ahora no tienen nada que ver con nosotros. Hay cosas que pasaban antes y que ahora sería impensable. Y al revés.

—¿Mejor o peor? —preguntó Pascual removiéndose en su asiento.

—¿Tú estuviste en Barcelona? —le preguntó Andrés. Pascual asintió con la cabeza.

—Los cinco primeros años recién salido de la escuela.

—¿Allí también teníais el coche de la mochila?

Pascual removió el café y arrojó la cucharilla a una basura que tenía al lado de la mesa de seguridad.

—Pensaba que solo estaba en Barcelona.

—No, en Madrid también lo teníamos. Esas cosas ya no pasan ahora.

—Esas cosas no deberían haber pasado nunca —afirmó Pascual.

—¿Cómo era en Barcelona? —le preguntó Andrés.

—No me acuerdo del indicativo, creo que era el Z-66 o algo así. El tío era originario de Melilla y todos lo conocían como el Moro Juan. Siempre patrullaba solo. Era alto y con unos ojos verdes muy claros que brillaban por la noche. Recuerdo como era el único policía que llevaba tres cargadores. ¿Te imaginas, Andrés, llevar tres cargadores en el cinto?

—Tendría miedo.

—En el maletero del coche patrulla llevaba una mochila con un poco de todo: hachís, marihuana, papelinas de coca, navajas o tarjetas de crédito robadas. Cuando por la noche oía alguna dotación que lo llamaba, ya sabía para qué lo querían.

—Para reforzar una detención, como hacíamos en Madrid —dijo Andrés.

—Yo no lo veo del todo mal —argumentó Pascual. Andrés encogió la boca—. Si pillabas a un tío con una papelina de coca y sabías que era traficante no lo podías detener, ya que él alegaba que era para consumo propio. Sin embargo, el tío de la mochila te entregaba dos papelinas más y un talego de hachís y ya lo podías detener por tráfico de drogas.

—No estaba bien.

—Hay tantas cosas que no están bien y nos jodemos.

—Estos jóvenes —dijo Andrés señalando con la barbilla hacia la Sala del 091—, estos acabaran con toda esta mierda. Ellos son inquebrantables. Te has dado cuenta de que no beben, ni juegan y ni... —Andrés iba a decir que no fumaban, pero se acordó de Diana y no terminó la frase— y ni fuman, al menos no todos.

—La policía es un reflejo de la sociedad —dijo Pascual—. Antes éramos unos incultos, fumábamos, bebíamos y aceptábamos todo lo que ocurría sin rechistar.

—Y ahora ocurren otras cosas, pero en nuestra mano está acabar con ello.

—Uf —resopló Pascual—, hoy estás de vuelta de todo.

—La verdad es que sí.

—Creo que te ha afectado la muerte de tu amigo. ¿Por qué no te marchas a casa y descansas? Esa chica, Diana, está preparada para llevar la Sala del 091 y si ocurriera algo importante esta noche recuerda que está Lisandro. Y a malas podríamos avisar al de incidencias de judicial.

Andrés sonrió.

—A ese mejor que no lo llamemos para nada. Es un inútil, al igual que el jefe de judicial.

—Inútiles hay en todas partes —dijo Pascual.

—Bueno, Pascual, te dejo. Tengo a Diana ahí adentro, sola. Voy a ver si ha terminado el coche en la pelea del polígono. Terminaré la noche lo mejor que pueda.

Pascual se sentó de nuevo en la silla, desabrochándose el cinturón del pantalón y cogiendo la revista que ojeaba antes de que lo interrumpiera Andrés.

Capítulo 18

La Sala del 091 chasqueó y Lisandro pasó un comunicado referente a la pelea del bar San Juan, en el polígono de Huesca. Como la mayoría de las comisiones, se había solucionado con presencia policial.

—Esto del bar San Juan es una discusión entre dos personas, pero no tiene ninguna importancia —dijo Lisandro a través de la emisora—. Se soluciona con presencia policial —concluyó.

—Recibido —respondió Diana.

La chica de prácticas anotó el servicio de la patrulla en el Parte de Sala.

—A ver si nos dejan tranquilos el resto de la noche —dijo Andrés.

—Deberías descansar un rato —sugirió Diana—. Mañana estarás atareado con la muerte de tu amigo.

Andrés se había olvidado, al menos durante unos minutos, de la muerte de Miguel Ángel. Tenía que averiguar quién era la chica de la fotografía y qué es lo que buscaba Miguel Ángel en Huesca y por qué preguntó por él cuando llegó al hospital.

—¿Vas a utilizar el ordenador de atrás? —le preguntó a Diana por el ordenador que había en la habitación anexa a la Sala del 091.

—No. Me sentaré un rato aquí —señaló al incómodo sofá que había delante del televisor—. Miraré el Teletienda —sonrió.

Lo que la chica quería decir es que iba a dormir un poco.

—Estaré aquí detrás por si necesitas algo —le dijo Andrés.

—Suerte en tu investigación.

Él no respondió.

Andrés extrajo la fotografía del bolsillo de su camisa y la puso al lado del ordenador. Accedió a Google y de allí a la página de Mapas. Puede que fuese una locura, pero el Street View había filmado toda la costa del Maresme y si la recorría con el ordenador, es posible que localizara el sitio exacto donde fue tomada la fotografía. Era difícil, pero no imposible. Memorizó la posición exacta de las farolas del paseo marítimo y las palmeras. Incluso estuvo mirando un buen rato al anciano que se veía de espaldas caminando sobre la arena. La resolución de la Polaroid no era lo suficientemente buena como para que se distinguieran bien los detalles. Miguel Ángel vivía en Mataró y sus padres lo habían hecho en Caldes d’Estrac. Por lo tanto, es posible que esa fotografía hubiese sido tomada en algún tramo entre esas dos poblaciones.

«Por ahí tengo que empezar la búsqueda», se dijo.

Situó el Street View en el puerto de Mataró y desde ahí fue andando tramo por tramo en dirección a Calella, pasando por Sant Andreu de Llavaneres, Caldes d’Estrac, Arenys de Mar, Canet de Mar y Sant Pol.

Sus ojos ardían ante los parpadeos del monitor y todas las playas que recorría, virtualmente, eran idénticas. Siempre se veía la misma catenaria del tren, el mismo fondo azulado y las mismas palmeras, pero las farolas eran distintas. Cada población tenía su propio alumbrado e incluso en Sant Andreu de Llavaneres eran diferentes las de la zona de la estación, a las que había en el Port Balís. Así que se centró en las farolas. Las de la fotografía de la chica, eran peculiares; aunque no se distinguían con mucha claridad, sí que se veía que terminaban en forma de triángulo invertido. También, se fijó que el paseo que había detrás era amplio, algo que no ocurría en todos los tramos marítimos de la costa, por lo que supuso que sería un acceso, algo así como la rampa de una estación o la entrada de un subterráneo para acceder a la playa; aunque eso solo eran conjeturas.

Cuando llevaba veinte minutos delante del monitor, sus ojos comenzaron a entornarse.

«No voy a poder aguantar mucho rato viendo saltar el Street View constantemente», pensó.

Entonces centró su atención en las farolas. Se dio cuenta de que realmente la fotografía se había tomado en un tramo próximo a una estación o a una entrada de un subterráneo. En los tramos intermedios no había farolas, solamente había playa.

Levantó la vista y miró el reloj de la sala y vio que ya eran las cuatro de la madrugada. Aún le quedaban tres horas hasta las siete, para finalizar el turno de noche. Entonces se vino abajo. Sabía que en el supuesto de que hallara el lugar donde se tomó la foto de la chica, no le serviría de nada. Solamente sabría eso, dónde se hizo la foto, pero seguiría sin saber quién era y qué relación tenía con Miguel Ángel. Los dos podían haber paseado por toda la costa y detenerse allí para hacerse la fotografía, nada más. Pero un impulso de impotencia le mantenía expectante, navegando la costa tramo a tramo, queriendo encontrar a alguien a quien decirle que su amigo había muerto.

«Poca gente tenía una cámara Polaroid en esa época, eran caras de compra y el papel que gastaban era también muy costoso. Es posible que esa fotografía la hubiera tomado alguien que se dedicara a ello.»

Andrés recordó que en la playa de Caldes d’Estrac se paseaban unos sudamericanos ofreciendo fotografías baratas. Esos chicos siempre iban gritando: «A color al instante la foto.» Luego, si querías, te tomaban una fotografía y te dejaban una tarjeta con la dirección de dónde se podía ir a recoger la instantánea, previo pago de cien pesetas.

«Si localizara el lugar donde la chica se retrató, podía ir hasta allí y preguntar quién estuvo haciendo fotografías con Polaroid», planeó.

Sabía que era tan improbable como imposible hallar dónde se hizo la foto y quién la tomó. Pero ante las perspectivas de inviabilidad de localizar a la hermana de Miguel Ángel, la única persona que Andrés conocía de su familia se obcecó en averiguar quién era esa chica de la fotografía. El que Miguel Ángel la llevara en su cartera significaba que era muy importante para él y sintió una necesidad inexplicable de localizar a esa chica. Era una especie de purga de su pasado. Hallar a la chica de la playa y albergar la certeza de que era una persona importante para su amigo, significaría un logro personal.

—Me estoy volviendo gilipollas —clamó en voz alta.

—¿Decías algo, Andrés? —le preguntó Diana desde la sala anexa.

—No, estoy hablando solo.

—¿Te puedo ayudar?

—Estoy buscando algo que no encontraré nunca.

Diana se levantó y se acercó hasta donde él estaba. Andrés giró la fotografía de la chica y la puso boca abajo, no quería que ella la viera.

—Ya falta poco para cobrar —dijo Diana arrojando el vaso arrugado de café a la papelera.

Andrés miró el calendario.

—¿Qué dices? Aún quedan casi dos semanas.

—Sí, pero la nómina ya está cursada y se puede consultar en la Webpol.

—¿Quieres decir? —cuestionó.

—Míralo y verás.

Andrés sacó el carné profesional de su cartera y lo introdujo en la ranura del teclado. El carné estaba dotado de un chip que, mediante clave, permite acceder a todos los servicios de la Webpol y así los policías pueden acceder a consultar las nóminas, dietas, pagas y cursos. Es una intranet de gran utilidad para los funcionarios.

El led parpadeó un par de veces y le pidió el código de acceso. Andrés lo tecleó y enseguida entró en el portal de la intranet.

La fotografía del carné quedó mirando hacia abajo. Y hacia arriba estaba el chip dentro de la ranura del teclado y los datos de Andrés: número de carné profesional y antigüedad en el cuerpo. La fecha que figuraba era veintiuno de junio de 1983. Diana cayó en la cuenta de que la fecha de acceso de Andrés a la policía era siete años antes de los que le dijo él.

—¿Llevas en la policía desde junio de 1983? —interrogó.

Andrés miró el carné que había introducido en el teclado y no le quedó más remedio que reconocer que así era.

—Sí —respondió secamente.

—Antes me has dicho que entraste en la policía en 1990, cuando tenías veinticinco años. —Andrés asintió con la barbilla, pero no dijo nada—. Pero en tu carné dice que entraste en 1983, siete años antes.

—Me gusta redondear las fechas —sonrió.

Diana pensó que era un redondeo muy burdo. Se redondea al alta o a la baja. Si Andrés entró en la policía en 1983, podía haber dicho que entró en los ochenta, pero recordaba la chica que antes dijo que había hecho las prácticas en la Comisaría General de Policía Judicial de Madrid en 1990. Hizo un cálculo mental rápido y sacó sus conclusiones enseguida: Andrés entró en la policía con dieciocho años.

La policía de prácticas sabía que en esa época el extinto Cuerpo Superior de Policía cogía entre sus filas a estudiantes a los que poder infiltrar en las universidades e informar de elementos subversivos. Pero lo que más preocupaba a Diana, era que Andrés la hubiera engañado con la fecha de acceso. Con la siguiente pregunta su duda se desvanecería.

—Andrés.

—Sí.

—¿Cuándo dijiste que había desaparecido el Nani?

Andrés agachó la mirada y posó sus ojos sobre su carné profesional, que seguía metido en la ranura del teclado.

—En noviembre de 1983 —respondió.

—Entonces, tú ya estabas en la Comisaría General de Policía Judicial cuando desapareció el Nani. Me has mentido —afirmó.

Andrés extrajo con furia su carné profesional del teclado del ordenador y se lo guardó en su cartera.

—No te he mentido —se defendió—. Lo que pasa es que no te he dicho la verdad.

Capítulo 19

El coche patrulla, con Lisandro e Iván, estacionó en un descampado cerca del campo de fútbol del Alcoraz.

—Las cuatro de la mañana —dijo Lisandro mirando la hora en el reloj del tablero del coche—. Es hora de descansar.

Acomodaron los asientos del coche hacia atrás y se dispusieron a entornar los ojos.

—Nosotros aquí encajonados —dijo Lisandro—, y Andrés en comisaría, cómodo, y con la tetuda de Diana. ¿Me pregunto si terminará follándosela?

—Qué bruto eres —recriminó Iván—. Diana es una compañera.

—Aún no, Iván, aún no. Al igual que tú, sois alumnos en prácticas y hasta que no juréis el cargo no se puede decir que seáis policías de carrera.

Iván arqueó las cejas, el comentario de Lisandro no le había gustado. Entonces se dio cuenta de lo desafortunadas de sus palabras y quiso enmendarse.

—Bueno, lo que quiero decir es que no os podéis llamar policías hasta que no hayáis jurado el cargo —afirmó—. Como en mi época no se podía llamar uno soldado hasta que no había jurado bandera. Mientras tanto, uno es un recluta.

Iván tomó las palabras de Lisandro como una disculpa.

—Los que viven bien aquí son los inspectores —dijo—. Ellos sí que miran el mundo a través de un agujero. Mientras nosotros estamos aquí, patrullando diez horas durante toda la noche, yendo a peleas como esa del bar San Juan y descansando apretados en esta mierda de coche, ellos están en sus casas durmiendo apaciblemente. Luego, mañana por la mañana, llegarán más frescos que una rosa y se pondrán a criticar el servicio de la noche. Que si esto se ha hecho mal, que si aquí no estuvieron cuando fueron requeridos para ello, que si esos policías son unos vagos, dirán los cabrones. Los inspectores son unos chupatintas que no sirven para nada.

—Han estudiado más —dijo Iván, queriendo contradecir a Lisandro.

—Estudiado, estudiado, a mí no me tiene que decir ningún universitario imberbe lo que es la calle. La calle no tiene nada que ver con la academia de policía, como habrás podido comprobar tú. Esto es otro mundo y sobre el plano se ven las cosas muy sencillas. Ellos lo miran todo a través de un plano. Hacen cálculos, estadísticas y rutas. Eso es muy bonito —se carcajeó estruendosamente—, pero la calle es la calle. Les pagan más por eso. ¿Te has fijado en Ernesto?

Ernesto Iturgaiz era un inspector joven, recién salido de la academia. Apenas hacía tres años que estaba en la policía nacional y su único destino había sido la comisaría de Huesca.

—¿El marido de Sonsoles?

—Sí, ese guaperas de la planta segunda. Menudo cagatintas está hecho.

—¿Cagatintas? —preguntó Iván.

—Sí. No es más que un oficinista. Eso sí, su mujer Sonsoles está como para mojar pan. Me pregunto si ese impotente sabrá satisfacerla como ella se merece.

—Estás un poco salido —le dijo Iván—. Antes hablaste de Diana y Andrés y ahora de Ernesto y Sonsoles.

—Deja que mi imaginación sobrevuele —sonrió—. Me imagino a la chica de prácticas, Diana, en la misma cama con Sonsoles. Las dos comiéndose una a otra mientras yo las miro con el manubrio en alto y esperando para entrar a matar. Las iba a dejar bien escocidas.

El último comentario de Lisandro le pareció repugnante al policía de prácticas.

—Las ganas —dijo Iván.

—Sí, sí, las ganas, pero anda que tú no harías lo mismo. Esa Diana tiene que tirar de lo lindo. Menuda boca de chupona que tiene. Y Andrés, que siempre está pensando en sus cosas, seguro que no le hace ni puto caso. Ahora estarán allí los dos, dándole a la sin hueso, hablando y hablando sin parar, contándose penas. Cuando lo que la chica quiere, es un buen rabo. ¿Te has fijado en el agujero de la nariz? Esa chica lleva un piercing. Apuesto a que también lleva uno en un pezón. A esas viciosas les gusta sentir dolor en sus partes más íntimas. No me extrañaría que también llevara uno en el coño —sonrió maliciosamente—. ¿De verdad no te la has follado?

El policía de prácticas, que no sabía que responder, dijo:

—Ya sabes lo que dicen: donde comes la olla no metas la polla.

—¡Bah! —chasqueó Lisandro—. Eso está bien para vosotros, los jóvenes, pero nosotros ya estamos de vuelta de todo. A mí no me importaría trajinarme a esa chiquilla. Le iba a poner el culo como un bebedero de patos. Y Andrés, que está ahora con ella, seguro que no hace otra cosa que hablar y contarle sus penas. No me extraña que su mujer lo hubiera dejado por otro. Este Andrés siempre ha sido un existencial.

—Existencialista —contradijo Iván.

—Eso, un existencialista de esos que solo hablan y hablan. Siempre sintiéndose culpable por todo. Al bueno de Andrés un día le va a explotar la cabeza.

—¿Andrés estuvo casado?

—Sí. Yo no la conocí mucho, apenas la vi un par de veces. Casado o viviendo juntos, no lo sé, pero estuvo liado con una tía que estaba para mojar pan. Hasta el nombre era excitante. Georgina se llamaba esa buenorra. Llegó a Huesca con ella y en unos meses lo dejaron correr. La chica regresó a Barcelona y ahora debe ser otro el que la empitona. —Lisandro se rio aparatosamente. Iván comprendió que estaba de broma—. ¿Tienes novia?

—Sí, pero no te la voy a presentar —sonrió.

—Bueno, bueno, las novias y las mujeres son sagradas. Esas ni tocarlas —dijo sin parar de reír—. Lo que no entiendo es cómo no te has presentado a la ejecutiva, en vez que aspirar a ser un policía mondo y lirondo.

—No tengo carrera. Ni estudios.

—Pues podías haberlo intentado. Con tres años de licenciatura es suficiente para acceder a la ejecutiva directamente. Si lo hubieras hecho, ahora serías inspector y estarías en tu casa tocándole el culo a tu novia. Y con más dinero —añadió—. ¿Sabes cuánto gana un inspector?

Iván se encogió de hombros.

—Pues más de lo que se merece. Figúrate, el idiota ese de Ernesto y su mujer Sonsoles se llevan entre los dos casi cinco mil euros al mes. Cinco mil euros —dijo más despacio—. Cinco mil euros por estar en casa tocándose los... Bueno, que el cuerpo nacional de policía está muy mal repartido. Nosotros, que somos los que hacemos el trabajo, cobramos menos que dos pánfilos que no hacen nada.

Iván pensó que ellos dos estaban en ese momento dentro de un coche de policía, aparcado, con el motor y la calefacción en marcha.

—Tampoco estamos haciendo nada nosotros.

—¿Y qué quieres que hagamos? —se enfadó Lisandro—. No pretenderás que nos pasemos la noche dando vueltas por la ciudad como dos gilipollas. Eso es lo que piensan los inspectores que estamos haciendo ahora. Nadie se puede creer que un coche de policía esté toda la noche circulando sin detenerse. Si así fuera, haríamos más de trescientos kilómetros. Haz el cálculo.

—¿Qué cálculo? —El chico de prácticas se estaba cayendo de sueño.

—Pues eso, si circulamos a un promedio de treinta kilómetros por hora, durante diez horas, ¿cuántos kilómetros hacemos? ¡Trescientos! —elevó la voz Lisandro—. Si hiciéramos lo que dicen los inspectores, haríamos trescientos kilómetros cada noche. Esos imbéciles no se dan cuenta de que un coche de policía hace cien kilómetros por la noche. Por lo que tienen que suponer que un tercio de la noche el coche está parado, como ahora —dijo palmoteando el volante.

Iván lo miró y no dijo nada, ya que no tenía nada que decir.

—Bueno —dijo finalmente Lisandro—. Vamos a descansar un rato que mañana tengo muchas cosas que hacer. Y los dos entornaron los ojos, acompasados por el ronroneo del motor del coche.

Capítulo 20

—Supongo que todos tenemos algo de qué arrepentirnos —dijo Andrés, mientras se cercioraba de que había guardado en su cartera el carné profesional.

A la mente de Diana afloraron los recuerdos de cuando se duchaba desnuda en la bodega del bar Mir, mientras algún añoso se masturbaba en el servicio, observándola.

—Supongo que sí —dijo frotando el paquete de tabaco en su mano.

—¿Y tú? ¿A qué te dedicabas antes de entrar en la policía?

Diana arrugó la frente.

—Trabajaba en un bar.

—¿Un bar? ¿Qué clase de bar?

—Pues un bar. Un bar, bar.

—Bueno —dijo Andrés—, hay muchos tipos de bares. ¿Hacían comidas?

—No exactamente. Era un bar de copas.

—¿De copas? ¿Un bar de alterne?

La expresión bar de alterne no le gustaba a Diana, y además no la compartía. La chica se ofendió.

—No son acaso todos los bares lugares de alterne —cuestionó—. ¿A qué va la gente a los bares?

—Bueno, la gente va a los bares a beber y a comer. También a desayunar y cenar. O a ver la televisión.

—Esos son restaurantes, Andrés. Yo trabajaba en un bar, un bar de copas.

—¿Estabas detrás de la barra?

Diana captó enseguida la pregunta. La diferencia de estar detrás de la barra o fuera de ella, era suficiente como para saber si se prostituía o no.

—Yo estaba detrás de la barra y servía copas a hombres que venían a ahogar sus penas y a compartir un rato de compañía, huyendo de la soledad de sus casas.

—Entiendo —dijo Andrés.

—No, no entiendes —le recriminó Diana—. Hay mucha gente sola por el mundo. Muchos hombres entrados en la madurez cuyas mujeres han dejado de quererlos. Nadie los escucha, nadie les hace caso. En los bares, como el que trabajaba yo, iban a tomarse una cerveza o un cubata, nada más.

—Te has puesto a la defensiva.

—Eso no es cierto. Simplemente has pensado que he sido algo que nunca fui.

Andrés arrugó la boca. Quizá había sido excesivamente descortés con su compañera de trabajo.

—No he querido decir eso. Solamente te he preguntado qué hacías antes de entrar en la policía. Lo demás te lo has montado tú sola.

—Ya te lo he dicho, trabajaba en un bar de copas. Un bar, bar. De esos donde van los hombres a buscar compañía, a conversar, a sentirse importantes. Yo trabajaba detrás de la barra y había unas chicas que se sentaban fuera, pero ni los dueños del bar, ni yo, nos metíamos con lo que hacían de puertas afuera.

—Luego... ¿es cierto que había prostitutas?

—No, no había putas. Había unas chicas que acompañaban a esos hombres fuera y toleraban relaciones sexuales con ellos a cambio de dinero.

Andrés abrió los ojos de par en par.

—¿Y no son eso putas?

—Puta es una palabra muy sencilla para denominar algo muy complicado. Si invitas a una chica a cenar. Y, a cambio, en agradecimiento, ella se acuesta contigo, también podríamos decir que se ha prostituido.

—No es lo mismo.

—Sí que lo es. Es hacer algo a cambio de dinero. ¿Cuánto pagarías por acostarte con una mujer? —le preguntó mirándole fijamente a los ojos.

—Por favor, Diana, esas preguntas no. Yo nunca he pagado por tener sexo.

—¿Nunca?

—Nunca —se reafirmó Andrés—. Nunca lo he necesitado.

—Todos los hombres necesitan el sexo, a diferencia de las mujeres que pueden prescindir de él. Y los prostíbulos se crearon para los hombres. Camioneros, obreros, ejecutivos o policías. Todos, o casi todos, en algún momento han visitado uno. Aunque haya sido para tomarse una copa y sentirse importantes. Poder decirle algo a una chica sin que ella pueda replicar. Mandar. Los hombres siempre quieren mandar.

Andrés resopló, la conversación con Diana le estaba superando.

—¿Cuánto pagarías? —insistió.

—Nada. Nunca pagaría a una mujer por tener sexo, ni compañía, ni nada.

—Cambio la pregunta —dijo Diana—. ¿Cuánto pagarías por tirarte a la rumana del bar Marisa?

—Pero si esa chica es una cría.

—Una cría de dieciocho años.

—Nada —repitió Andrés.

—¿Nada? —se rio Diana—. Imagínate que ahora entra por la puerta esa chica, con una falda corta y una blusa de tirantes marcando los pezones. Imagínatela, por favor. Y que te dice que le hagas una oferta, que le digas cuánto dinero estarías dispuesto a pagar por acostarte con ella. ¿Cuánto le darías sabiendo que ella aceptaría?

—Oye, eso ya lo vi en una película de Robert Redford.

—Más a mi favor. ¿Cuánto pagarías por acostarte con Demi Moore?

Andrés empezaba a disgustarse. Diana le estaba poniendo entre las cuerdas y no sabía a dónde quería ir a parar la chica.

—No sé a dónde quieres ir a parar, Diana. Siento no poder ayudarte en tu estudio de los hombres.

Ella se rio tímidamente, como si fuese consciente de que había abusado de su confianza.

—Lo que quiero demostrar es lo obvio: que todo tiene un precio.

—Eso es muy viejo. Ya sabemos que todo tiene un precio y que todo se puede comprar, pero hay barreras infranqueables.

—Todo se puede comprar —dijo Diana, vocalizando despacio.

—Todo no —insistió Andrés—. Hay una barrera ética que nunca se puede traspasar y no se trata de poner ejemplos de cosas que se pueden pagar o no. Por mucho dinero que alguien ofrezca, hay muchas cuestiones paralelas.

—Como la corrupción de la que hablabas antes.

—Buen ejemplo. Es como las mafias policiales, el narcotráfico o los favores. Es una cuestión de ética y moral, y no de dinero.

—¿Poder? —preguntó Diana.

—El poder, es una forma golosa de cegar a los parias.

—O sea, que el dinero es una forma simple de obtener poder.

—No lo sé —dijo Andrés—. Y ni me importa. Desconozco por qué la has tomado conmigo.

—Estamos hablando.

—Sí. Pero me siento atacado. Parece que tienes algo contra mí.

Diana aspiró fuertemente y se puso un cigarro en la boca.

—Uf, perdona, Andrés. Es que me acaloro hablando y pierdo los papeles. No tengo nada en tu contra, por favor. Simplemente me gusta hablar y conocer a la gente. Eres una fuente de experiencia dentro de la policía nacional.

—Me tienes que perdonar tú —le dijo Andrés—. Esta conversación ha llegado demasiado lejos y estamos cansados de la noche. Ya son las cuatro y media y el intelecto juega malas pasadas.

—¿Otro café?

—Te lo agradezco.

Y la chica de prácticas se dirigió a la máquina del café, mientras Andrés le miró el culo, sin poder evitar una incipiente erección, la discusión le había excitado.

Capítulo 21

Andrés pensó que se estaba distrayendo de su cometido en esa noche. Tenía que encontrar alguien próximo a su amigo de la infancia, para que se hiciera cargo del sepelio. De lo contrario, Miguel Ángel sería incinerado y su memoria desaparecería con él. Dos cosas le martilleaban la cabeza:

«¿Quién es la chica de la foto y qué ha venido a hacer Miguel Ángel a Huesca?».

La primera pregunta se resolverá algún día. Si dispusiera de más tiempo, podía ir hasta Mataró, Llavaneres, Caldes d’Estrac o Canet y enseñar la fotografía a todo el mundo, sobre todo a los policías locales o empleados del ayuntamiento. Alguien, en algún momento, le diría quién era esa chica. En las poblaciones pequeñas no existe el anonimato, eso solo ocurre en las grandes ciudades.

Pero Andrés sabía que no disponía de tiempo. Miguel Ángel sería incinerado y el cometido de su amigo de la infancia consistiría en hallar a esa chica para comunicarle que él había muerto en Huesca, solo, en una habitación de hospital. Pero la segunda pregunta, qué había venido a buscar y por qué preguntó por él, esa seguramente nunca la sabría.

—Dos cafés bien calientes y recién hechos —dijo Diana, dejando los dos vasos de plástico sobre la mesa, al lado del ordenador.

Andrés se metió la fotografía de la chica en el bolsillo de la camisa.

—¿Participaste en las mesas de la Policía Judicial?

—¿Las mesas?

—Sí, las palizas que pegabais a los detenidos poniéndoles un casco para no dejar marca.

Andrés se preguntó si Diana era realmente quién parecía ser. Y si esa chica fuese una policía de Asuntos Internos, y solo buscara sonsacarle información acerca de lo que ocurrió con el Nani, veintisiete años antes. Por un momento pensó que era muy sencillo, cogían a una policía novata, con pocos años en el cuerpo. La destinaban de prácticas en la comisaría de Huesca y la ponían en el mismo turno que él. Aprovechaban el turno de noche, donde el cerebro se ralentiza. Y como espoleta para hacer que Andrés estallara, simulaban la muerte del mejor amigo de su infancia en un Hospital de Huesca, con varias preguntas que lo atormentaran, como qué quería Miguel Ángel y quién era esa chica misteriosa de la fotografía. La foto la podían haber sacado de un archivo de sudamericanos que utilizaban las Polaroid y seguramente no sería nadie. Es posible, incluso, que Miguel Ángel nunca hubiera estado en Huesca y que ni siquiera estuviera muerto. Andrés pensó que su amigo de la infancia estaría en Mataró disfrutando de un permiso carcelario.

«Me estoy volviendo gilipollas», se dijo otra vez.

Justo había pensado eso, cuando se dio cuenta de lo absurdo que era todo. La noche le estaba pasando una terrible factura a su cerebro. Sus pensamientos perdían coherencia y se confundían con el sueño. Había llegado la hora de mezclar realidad y ficción. Andrés recordó como un compañero de seguridad que vigilaba la casa de la Infanta doña Pilar en Madrid, le contó que por las noches veía pasar figuras grotescas por delante de la garita y que estas se acercaban hasta la ventanilla donde el dormitaba y metían la cabeza dentro. Años más tarde, trabajando en el turno de noche, comprendió que esas visiones eran posibles.

—Yo no he participado nunca en una mesa —se defendió—. ¿A qué viene tanto interés?

—Te recuerdo que eres tú el que ha comenzado a hablar de lo que se hacía antes en la policía.

Andrés asintió y tuvo que reconocer que el tema lo había iniciado él.

—Bueno, creo que es importante para los policías que empezáis el saber qué cosas pasaban antes.

Diana se encogió de hombros. La chica pensó que su compañero tenía ganas de hablar de eso, pero que le costaba hacerlo.

—Para no repetirlas —justificó—. Las nuevas generaciones de agentes deberíais saber lo que ocurría antes para evitar que no se repita nunca más.

—¿Pareces cansado? —le preguntó Diana—. ¿Quieres hablar de eso?

—Es que ya son casi las cinco de la madrugada. Otro día te contaré más cosas que ocurrían antes en la policía. Ahora es muy tarde.

—Ya queda poco para acabar —dijo Diana—. La emisora se ha quedado muda desde hace un buen rato.

—Sí, la patrulla debe estar durmiendo de lo lindo.

—Hacen bien —justificó la chica.

—Dios —dijo Andrés en voz alta—. Me estoy muriendo de sueño.

Se puso en pie y caminó hasta la salida del patio interior, donde soltó las piernas varias veces al aire, con intención de despejarse. Diana lo miró desde el interior, exhalando una columna de humo que se estrelló contra la ventana.

—Hace frío —dijo la chica.

—El frío es el mejor remedio contra el sueño —replicó Andrés, desde el patio—. Háblame de ti.

—¿Es el título de una canción?

Andrés sonrió.

—¿Por qué te dio por entrar en la policía?

—Por tener un trabajo estable —respondió Diana.

—Ya. Esa es la respuesta fácil.

—¿No me crees?

—No es que no te crea, es que me has dado una respuesta que no encaja contigo.

—Siempre me gustó la policía nacional. Investigar, ayudar a la gente y descubrir mentiras.

—Así que has entrado en la policía para potenciar tu instinto fustigador sobre la psicología humana.

—¿Te has sentido hostigado?

—Un poco. No sé qué pretendes con tantas preguntas sobre mi pasado.

—Te recuerdo que fuiste tú el que sacó el tema del Nani ese que desapareció. Pensé que querías contarme algo y por eso te pregunto. Me parece un asunto interesante.

Andrés recordó que era cierto lo que Diana decía. Fue él, el que sacó el tema de la desaparición del Nani. Así que la teoría que había planteado de que Diana era una agente de Asuntos Internos enviada para sonsacarle dónde estaba el Nani y el oro que robó, perdía fuelle.

—Hasta los dieciocho años mi vida fue un calvario —siguió hablando la chica—. Soy hija de madre soltera y mi madre es una mujer sencilla, sin aspiraciones. Ha trabajado duro para darme un hogar, alimentación y estudios, pero nada más.

—¿Te parece poco? —Andrés se rascó la barbilla y pataleó el suelo del patio. Estaba cogiendo frío.

—¿Por qué no entras aquí y seguimos hablando?

—A los dieciocho años me di cuenta de que mi vida necesitaba un cambio de rumbo —siguió diciendo Diana, mientras Andrés se sentaba en el sofá de la Sala del 091—. Trabajando como mi madre, solamente conseguiría ser como ella. Y yo no quería ser como ella.

—¿Y tú padre?

—No lo conocí.

—¿Nunca te habló tu madre de él?

—Ella no me quiso hablar de él y yo no le pregunté. Si mi madre me hubiera querido hablar de mi padre, lo hubiera hecho. Y si no lo hizo, es porque no quería o porque quería ocultar algo. Los padres no tienen que ser perfectos. Si hubiera sido adoptada, mi madre me lo hubiera dicho. Todo hubiera sido más sencillo.

—¿Entiendes a tu madre?

—Pues claro que la entiendo. Una cosa es entender y otra compartir. Entiendo, pero no comparto. ¿Comprendías a tu amigo Miguel Ángel?

—Ya estás metiendo el dedo en la llaga de nuevo —recriminó Andrés.

—Solo era una comparación. Podemos entender a nuestros padres o hijos de la misma forma que podemos entender a nuestros amigos. Desde el punto de vista antropológico no hay diferencia. Lo único que nos une a nuestros congéneres es una relación casual, hemos coincidido en el espacio y en el tiempo. En ese sentido no distan mucho de un amigo con el que hayas compartido la infancia. ¿Sabías que no te puedes enamorar de un hermano?

—Ya —dijo Andrés—. Lo prohíbe la religión.

—Con la iglesia hemos topado —sonrió Diana—. Eso es una camama para proteger la especie. Para evitar que los hermanos y primos se casen entre sí y no evolucionen. No hay ninguna base científica que diga que los hermanos no pueden casarse y tener hijos. Lo de no sentir atracción entre ellos es por puro principio antropológico, los niños que conviven no sienten atracción entre ellos.

—Interesante —dijo Andrés—. ¿Cómo sabes tanto de eso? ¿Qué estudios tienes?

—Ves, otro atraso de la sociedad clasista. Uno es lo que estudia. Y no es así. Yo sé lo que sé, porque he leído, he prestado atención y he conversado mucho.

—Adivino lo felices que fueron esos hombres a los que servías en el garito ese donde trabajabas poniendo copas.

Diana arrugó la frente profundamente molesta, la chica se sintió realmente ofendida. Andrés se dio cuenta enseguida y quiso rectificar.

—Lo siento —dijo—. El sueño no me hace pensar con claridad.

—No lo sientas —le compadeció Diana—. El sueño tan solo ha eliminado el filtro previo a tus palabras, pero has dicho lo que pensabas. ¿Piensas que soy una mujer fácil?

Andrés resopló y su rostro palideció un instante.

—Bueno, me has dicho que trabajabas en un bar sirviendo copas.

—Ya hemos hablado de eso antes. Solamente servía copas a hombres necesitados de compañía. Nada más.

El teléfono de la Sala del 091 atormentó el silencio de la noche.

—¿Quién coño llamará a estas horas? —profirió Andrés, viendo que eran casi las cinco de la mañana—. ¿Diga? —dijo al descolgar.

La llamada era del vigilante de seguridad del Albergue Municipal, el lugar donde dormían los transeúntes que pasaban por la ciudad. Le contó que la noche del lunes y del martes de alojó un mendigo y que no había regresado a recoger sus cosas.

—¿El nombre?

El vigilante le dijo que inscribió como Miguel Ángel Urquijo. Que había venido de Barcelona y que se dejó en el Albergue una bolsa de plástico con diversos efectos personales. Le explicó a Andrés que se marchó la mañana del miércoles y que ya no regresó, algo muy normal entre los mendigos, pero que había llamado a la Policía Local para que recogieran las pertenencias que quedaban y los locales le dijeron que el mendigo había muerto y que diera aviso a la Policía Nacional.

—¿Está usted en el refugio nocturno? —le preguntó Andrés.

—Sí. Estoy dentro.

—Espere en la puerta, enseguida voy a recoger esos efectos.

—¿Dónde vas? —le preguntó Diana, cuando Andrés cogió una emisora y se la enganchó en el cinto.

—Me voy al refugio nocturno. Parece ser que durmió allí dos días Miguel Ángel y se ha dejado una bolsa con efectos personales.

—¿Quieres que te acompañe?

—Alguien se tiene que quedar aquí, pendiente de la emisora.

—Podemos llamar al coche patrulla y decirles que vengan aquí y así me podré ir contigo —sugirió Diana.

—Ya voy yo solo, es un asunto personal. Además, si surgiera una llamada el coche tendría que acudir y no habría nadie que se encargara de la Sala del 091.

Andrés bajó hasta el garaje de la comisaría y Diana perdió su sonrisa durante unos segundos.

Capítulo 22

En la puerta del refugio nocturno le esperaba el vigilante de seguridad. Era un hombre de unos cincuenta años, con el pelo completamente blanco y un bigote muy poblado, también blanco. Salvo una incipiente barriga, apenas disimulada por encima del cinturón, se diría que estaba en plena forma física. Su tez demostraba que había abusado del sol durante el reciente verano y unas finas venas en la nariz indicaban que le gustaba beber.

—Buenas noches —saludó a Andrés, nada más bajarse el policía del vehículo.

—Hola. ¿He hablado con usted por teléfono?

—Sí. He llamado yo, hace un momento. Un mendigo se dejó una bolsa en la habitación. Siempre que ocurre avisamos a la policía local y la guardan en objetos perdidos. Pero el local que me ha atendido me ha dicho que ese hombre había muerto y que en ese caso se hacía cargo la policía nacional.

—¿Estuvo durmiendo aquí ese mendigo?

A Andrés le costaba asociar la palabra mendigo a su amigo de la infancia.

—Sí. Llegó el lunes y durmió aquí el mismo lunes y el martes. El miércoles por la mañana salió y ya no regresó. Sabíamos que estaba muy enfermo, ni siquiera los otros sin techo quisieron dormir en la misma habitación. Ese yonqui debía tener todas las enfermedades del mundo en su cuerpo.

Andrés no le siguió la corriente para que el vigilante rebajara el tono de su bravuconería.

—¿Tiene sus pertenencias?

—Sí, por supuesto.

El vigilante accedió al interior y cogió una bolsa de plástico que había en un pequeño banco de madera, justo a la entrada.

—Esta bolsa se la dejó en la habitación. No hay más que mierda —dijo contrayendo el rostro en señal de repugnancia—. Pero aquí no nos quedamos nada.

—Está bien, ya me hago cargo de la bolsa —dijo Andrés, arrebatándosela de las manos.

—Con que un mendigo asqueroso nos denunciara porque le hemos quitado un paquete de tabaco, seguramente nos echarían a la puta calle. Estamos completamente desprotegidos. Hoy día se le hace más caso a un indigente que a una Autoridad.

Andrés se encaminó hacia la puerta de salida, sin hacer demasiado caso a las explicaciones del vigilante.

—Estuve a punto de tirar a la basura esa bolsa, pero me dije a mí mismo: no, Ezequiel, no lo hagas que luego vendrá ese mendigo buscando la bolsa y te denunciará en el juzgado. Así que no la tiré y la guardé aquí. ¿Tengo que firmar algún recibo de entrega?

—No es necesario —le dijo Andrés—. Hay abierto un Atestado y esta bolsa forma parte de los enseres intervenidos.

El vigilante se despidió.

—Que termine bien el servicio agente —dijo sonriendo.

Andrés se metió en el coche de policía y se dirigió a la comisaría.

En el garaje, antes de subir a la Sala del 091, abrió la bolsa de plástico y escarbó en las pertenencias. Era una bolsa de supermercado, bastante desgastada y con agujeros, por lo que supuso que hacía tiempo que la llevaría consigo. En el interior había dos paquetes de tabaco, uno sin empezar. Un teléfono móvil muy viejo y con la pantalla llena de rayones. Andrés comprendió por qué Miguel Ángel no tenía teléfono en las pertenencias del hospital. Un fajo de papeles doblados con varios nombres y teléfonos de contacto supuso el policía que eran de abogados, algo muy característico entre los delincuentes. Y varias llaves oxidadas, trozos de anillo de plata y varias porciones de bujías. Andrés sabía que las bujías se utilizaban para fracturar los cristales de los coches. Se imaginó a Miguel Ángel rompiendo la ventanilla de un coche y arramblando con todo lo que hubiera en la guantera.

«Pobre diablo», musitó.

Intentó, sin éxito, poner en marcha el teléfono móvil.

«O no tiene batería o no funciona», murmuró en voz baja. «Este LG es del año de María Castaña. Lo extraño es que no tenga con él un...»

La emisora del vehículo se puso en marcha.

—Halcón-2, adelante para H-50.

La policía en prácticas le llamaba a través de la Sala del 091.

—Adelante H-50 para Halcón-2.

—Halcón-2, he recibido llamada del vigilante del Refugio Nocturno. Me ha dicho que se ha dejado un cargador de móvil. Que pase a recogerlo en cuanto pueda.

—Recibido. Dígale que voy ahora mismo.

—Eso es lo que faltaba, el cargador del teléfono móvil —dijo mientras arrancaba el coche de policía y se encaminaba hacia el refugio nocturno de nuevo.

El vigilante se lo entregó en mano en la misma puerta. Andrés ni siquiera se tuvo que apear del vehículo.

—No me acordaba de esto —le dijo sosteniéndolo en su mano—. Se lo quitamos nada más llegar. No dejamos que los mendigos tengas cables con los que poder ahogarse.

Andrés se imaginó a un mendigo asesinando a otro con el cable de un cargador de móvil. Le arrancó literalmente el cargador de las manos al vigilante. Y, sin tiempo que perder, regresó a la comisaría. Mientras conducía, pensó que quizá pudiera poner en marcha el teléfono móvil y así podría saber más cosas de su amigo. Con el teléfono se abría una nueva vía de investigación para contactar con alguien que él conociera. Las posibilidades eran infinitas, en el caso de que hubiera contactos en la agenda del móvil. Tan solo tenía que llamarlos a todos de uno en uno. Desconocía si tenía algún familiar, aparte de su hermana, al que poder comunicar el fallecimiento, pero Andrés seguía convencido de que esa chica de la foto era alguien importante para él. Tan solo era una corazonada, pero la intuición de un policía a veces pesa más que cualquier prueba.

—Tengo que saber quién es esa chica —se dijo.

Capítulo 23

Mientras esperaba a que regresara Andrés, Diana se retrepó en la silla de la Sala del 091 y se sumió en sus propios recuerdos.

Había cumplido los dieciocho años y llevaba unas semanas trabajando en el Mir. La chica aún era virgen, hasta que conoció a Dionisio. Era un cincuentón de buen ver, desahogado económicamente, que tenía una preciosa casa en Sant Vicenç de Montalt.

A finales de abril de 2007, Diana había quedado a cenar con Dionisio en un restaurante de Mataró. La chica sintió una incalificable atracción por aquel hombre. No sabía explicar qué es lo que tanto le atraía de él, ya que no era una atracción física, sino intelectual. Era algo así como una rotura de esquemas preestablecidos. Ella siempre había sentido animadversión hacia los hombres maduros, pero Dionisio era distinto. Trabajaba en el Puerto de Barcelona y Diana nunca supo qué cargo tenía, pero debía ser de responsabilidad, ya que ganaba mucho dinero y constantemente recibía llamadas de teléfono que respondía con un simple: «Sí, de acuerdo o perfecto, ya te llamaré.» No tenía coche y siempre se desplazaba en taxi o en tren. Aprovechaba los trayectos para leer informes de los que siempre le acompañaban. El primer indicio de atracción, por parte de Diana, quizá fue ese precisamente: el dinero. La chica se sentía segura al lado de una persona que no tenía preocupaciones económicas. Lo siguiente que le atrajo fue su seguridad. Dionisio estaba seguro de todo. Era un hombre sin miedos, al menos aparentes, y a sus ojos todo tenía una parte positiva. Y lo tercero, y que fue lo que hizo que Diana se enamorara de él, fue la forma en que la trataba. Nunca insinuó que fuese una tía buena, ni que tuviera un cuerpo de infarto, ni babeó cuando se desnudó ante él.

—Esto no durará mucho —le dijo Dionisio a finales del mes de mayo, una madrugada que ambos yacían recostados en la cama.

Diana sabía que el amor entre una chica de dieciocho años y un cincuentón, no podía perpetuarse en el tiempo. Pero no le importaba, se había acostumbrado a vivir el momento actual. De seguir juntos, cuando ella cumpliera los cuarenta, él tendría más de setenta. Pero no habrían desaparecido los motivos de su enamoramiento, seguirían vigentes: el dinero, la seguridad y el trato.

Una pregunta comenzó a atormentar a la chica:

—¿Seré la única?

Toda esa riqueza intelectual y económica que abanderaba Dionisio podía ser compartida por otras chicas. Quién le decía a Diana que su amante no tuviera tantas chicas jóvenes, como su capacidad sexual pudiera tolerar. La pareja no quedaba cada día y Diana nunca supo qué hacía él los días que no iba al bar Mir o los días que no quedaban en su casa. Así que comenzó a desarrollar unos celos enfermizos, algo que nunca le había pasado. Y precisamente por eso, por no estar acostumbrada a ser celosa, la chica cogió miedo. Lo desconocido siempre nos aterra.

—Los celos es el primer motivo de ruptura de las parejas —le dijo Dionisio, una tarde que ambos compartían un café en una terraza de Arenys de Mar.

Diana había dejado de trabajar en el Mir y ya nunca más se duchó desnuda para nadie. Su economía dependía exclusivamente del dinero que le daba Dionisio. Eso la hizo sentirse como una prostituta.

—Los celos son el síntoma de que algo marcha mal en la pareja —replicó Diana—. Primero viene el problema y luego los celos.

Con sus palabras no hizo más que aseverar que los celos la estaban devorando.

—Antes de conocerte era libre —dijo Dionisio—. Y ahora somos libres los dos.

Esa libertad recíproca no era compartida por Diana. Él quería estar con ella, pero al mismo tiempo quería que ella viviera su vida.

—¿Me pregunto cuántas chicas vienen a tu cama?

Dionisio no respondió. Y fue precisamente en el silencio donde dijo todo lo que Diana temía.

—¿Cuántas, Dionisio? ¿Diez, cien, mil?

—Son solo números. Cifras. Una sola ya sería suficiente para que te sintieras celosa.

—Yo también estoy con otros hombres.

Ella se esforzaba por herirlo.

—Haces bien. Una mujer como tú, debería estar con todos los hombres que quisiera.

—Pues estoy con más de diez hombres cada día. Con muchos. Con todos los que puedo. Con varios a la vez. Ellos se corren sobre mi vientre, en mi cara. Me penetran por el culo y me escupen encima mientras gimo de placer. Y luego, mientras me ducho, ellos se masturban viendo como el jabón resbala por mis pechos.

Lo de ducharse desnuda mientras los hombres la miraban era algo que ya sabía Dionisio. Las primeras veces de ir al Mir corría la voz entre los clientes del servicio que prestaba Diana a la comunidad de hombres maduros.

—Mientes —le dijo mirándola fijamente a los ojos—. No eres más que una cría consentida que quiere tenerlo todo. Una niña que odia a los hombres y por eso les hace sufrir.

Diana se echó a llorar con esos recuerdos.

Sus pensamientos fueron interrumpidos por Andrés, cuando accedió a la Sala del 091. En una mano sostenía un teléfono móvil y un cargador, en la otra una bolsa sucia de plástico.

—¿Qué traes? —le preguntó, mirándolo con extrañeza.

—El teléfono de Miguel Ángel —respondió visiblemente contento—. Voy a ponerlo a cargar para saber a quién llamó antes de morir y quién le llamó a él. Bueno, y ver todos los números de su agenda.

—¿De dónde ha salido ese teléfono?

—Miguel Ángel durmió dos noches en el refugio nocturno antes de ser ingresado en el hospital. Este teléfono —dijo mientras lo sacaba de la bolsa y lo dejaba encima de la mesa de la Sala del 091—, se lo dejó en el refugio y me lo ha entregado el vigilante. Aquí está la clave —expelió eufórico.

—Voy a traer dos cafés —dijo Diana.

Y se puso en pie y fue hasta la máquina de café balanceando un cigarro en la boca.

Andrés se percató de que hacía bien poco que la chica había llorado.

Capítulo 24

Mientras Diana fue hasta la máquina de café, Andrés conectó el teléfono móvil de Miguel Ángel y esperó unos segundos para pulsar la tecla de encendido. El corazón se le aceleró, ya que tuvo el presentimiento de que con su teléfono iba a averiguar más cosas del amigo de su infancia. La pantalla parpadeo un instante y seguidamente apareció un recuadro donde solicitaba el número PIN.

—Hay que joderse —chasqueó los labios.

En esos momentos, regresaba Diana portando dos vasos de café en la mano izquierda y un cigarrillo en la mano derecha. Andrés se percató de que la chica sabía servir copas, por la forma de sostener los vasos en una sola mano.

—¿Funciona? —le preguntó sonriente.

—A medias. Se ha puesto en marcha, pero me pide el PIN.

—Bueno, ese teléfono es antediluviano. Seguramente no será tan difícil averiguar el número secreto.

Andrés miró el reloj de la Sala del 091, pasaban diez minutos de las cinco. En una hora, como mucho, regresaría el coche patrulla de la calle y entonces no podría hacer nada más. Lisandro e Iván estarían ahí con ellos hasta poco antes de las siete, que vendría el relevo del turno de mañana. Aunque la noche parecía larga, en estos últimos momentos comenzó a hacerse más corta.

Andrés metió la fecha de nacimiento de su amigo, que era la misma fecha en que nació él. Tecleó 1965. La pantalla realizó un leve temblor y mostró en rojo el texto: número incorrecto.

—Espera —le dijo Diana que lo estaba observando—. Si te equivocas tres veces se va todo al garete. Estos teléfonos tienen un sistema de seguridad que los bloquea. Desbloquear los tres intentos de acceder con la clave incorrecta puede llevar mucho más tiempo y es posible que se pierda toda la información. Toma el café tranquilo —le sugirió—, y déjame a mí.

—¿También sabes de electrónica?

—No sé de electrónica, pero sí que sé de internet —dijo sentándose en el ordenador de la Sala del 091—. San Google nos ayudará.

Andrés bebió el café en sorbos cortos mientras miraba a Diana aporreando el teclado y buscando fórmulas de desbloquear los teléfonos LG. La chica deslizaba sus dedos largos por el teclado mientras se detenía de vez en cuando a observar la pantalla del ordenador. En alguna ocasión patinó el dedo índice de su mano derecha por el monitor, como si estuviera subrayando algún texto.

En unos minutos la impresora escupió varios folios que Diana se apresuró a recoger.

—Si con esto no sale, mejor que me dedique a otra cosa —dijo sonriendo.

La chica cogió el teléfono móvil, que estaba conectado al cargador, y abrió la tapa trasera. Andrés la miró, pero no dijo nada. Luego realizó una combinación de teclas, manteniendo pulsado el botón de encendido mientras apretaba el botón de llamada. Finalmente metió un código alfanumérico que leyó de uno de los folios que imprimió. La melodía de inicio del teléfono indicaba que la operación había sido un éxito.

—¡Ya está! —dijo—. Lo hemos conseguido.

Y se levantó y le dio un beso en la cara a Andrés.

—Te has sonrojado —dijo Diana sonriendo, pero sin llegar a burlarse. Fue una expresión de admiración.

—No me he sonrojado.

—Sí que lo has hecho. Y eso me halaga.

—Eso no quiere decir nada, solo que no me esperaba que me dieras un beso.

—Toma —le dijo la chica entregándole el móvil—. Aquí tienes el teléfono de tu amigo.

Andrés cogió el teléfono y lo sostuvo unos instantes en su mano, sin saber muy bien qué hacer con él. Luego accedió a los mensajes de texto. En la bandeja de entrada solo había un mensaje:

Su saldo se ha agotado, recargue el móvil.

La bandeja de salida estaba vacía. Y las llamadas entrantes y salientes estaban vacías, como si las hubieran borrado.

—¡Mierda!

—¿Nada? —le preguntó Diana.

—Nada de nada. Es como si este teléfono se lo hubiera encontrado Miguel Ángel y nunca lo hubiese hecho funcionar.

—Igual no es de tu amigo y nunca lo pudo poner en marcha. ¿Has mirado la agenda?

—¿La agenda?

—Sí, todos los teléfonos tienen una agenda de contactos.

Andrés accedió al menú principal y buscó la agenda. Había seis contactos con sus correspondientes nombres: Abogada, Bar, Tienda, Joyero, Paro y Xia.

—Creo que este móvil no era de él, se lo debió encontrar y lo guardó con sus pertenencias.

—¿No hay ningún contacto en la agenda?

—Sí, hay seis. Podía llamarlos uno a uno y preguntarles si conocían a Miguel Ángel. Lo más seguro es que me mandaran a tomar por culo. Sobre todo, si les llamo a esta hora. —Miró el reloj de la Sala.

—Pues no estaría mal llamar —dijo Diana—. Ahora no, que son casi las cinco y media de la madrugada, pero mañana a partir de las nueve se puede llamar a cualquiera. Si conocieron a tu amigo, te podrán dar más detalles sobre él.

Andrés volvió a pulsar uno de los botones del teléfono, ya que se había apagado la pantalla, y se fijó en los nombres. Los cinco primeros estaban más o menos claros. Abogada, que solicitaría cada vez que lo detenían. Bar, donde iría a beber o comer. Tienda, donde compraría. Joyero, al que vendería las joyas que robaba. Paro, sería la oficina del paro de Mataró. Pero ¿qué o quién era Xia?

—¿Algo? —le preguntó Diana.

—Menos que nada. Creo que al final incinerarán a Miguel Ángel y nunca se lo podremos decir a nadie.

—Aún no me has dicho por qué entraste en la policía —le preguntó Andrés, sin que la chica se esperara esa pregunta.

—Ya hemos hablado antes de eso.

—Sí, pero creo que no respondiste a mi pregunta.

—Yo pregunté primero —le dijo Diana forzando una sonrisa agradable.

—¿Primero?

—Sí, no me has dicho si estuviste en la mesa que le hicieron al Nani antes de desaparecer.

Andrés agachó la cabeza y resopló.

—Mira que eres pesada. Eso no es de tu incumbencia.

—Lo mismo que los motivos que me llevaron a entrar en la policía —replicó Diana a la defensiva.

—¿Entonces hay motivos?

—Siempre los hay.

—Quid pro quo.

—De acuerdo, pero empiezas tú. Que yo pregunté primero.

Y Andrés comenzó a hablar.

Capítulo 25

—Todo en esta vida es comparable. Hay muchas teorías al respecto, pero todo tiene que ser comparable para ubicarlo dentro de su entorno. Un hombre es alto si los que le rodean son bajos. Si ese mismo hombre viviera solo, en una isla desierta, nunca sabríamos si es alto o bajo, hasta que llegaran otros hombres con los que poder compararse. Tú, por ejemplo —dijo Andrés señalando con el dedo índice a Diana—, eres guapa, porque te comparas con otras mujeres. Si en todo el mundo, tú fueses la única mujer, nunca podrías saber si eres guapa o no.

Diana sonrió mientras encendía un cigarrillo. El comentario de Andrés le hizo gracia.

—Me quieres decir que soy fea —le siguió la broma.

—Ya sabes lo que quiero decir. —Arqueó las cejas.

Diana, de momento, no sabía a dónde quería ir a parar su compañero.

—En esta vida hacemos las cosas bien o mal, según con que las comparemos. Ajusticiar a un detenido en su propia celda estaría mal, muy mal. Pero si fuésemos a Somalia, por ejemplo, y allí viéramos como matan a un ladrón en plena calle, para los de allí no sería algo descabellado. Ya lo dijo Einstein: todo es relativo.

Diana sonrió con la comparación. Se preguntó qué tendría que ver Einstein con todo esto.

—Es la segunda vez que nombramos a Einstein —dijo la chica.

—Sí, antes lo has nombrado tú —corroboró Andrés—. Igual es que hay una relación entre la violencia y la inteligencia. Ser inteligentes nos hace más violentos.

—No estoy de acuerdo —dijo Diana—. Los Homo Erectus eran especialmente agresivos y no tenían nada de inteligencia.

—Eso no lo puedes saber.

—Lo he leído en una revista de ciencia.

—Digo —insistió Andrés—, que no lo puedes saber, porque no estuviste allí. Las revistas de ciencia, o los científicos, saben qué forma tenían los animales de esa época por los restos hallados, pero no saben cómo pensaban o si eran inteligentes o no. ¿Cómo pueden saberlo?

—Por estudios.

—¿Estudios? Acaso han hablado con un antepasado nuestro para saber si eran inteligentes o no. No te has parado a pensar que quizá comenzaron a ser agresivos a medida que se hacían inteligentes.

—Ja, ja —se burló Diana—. Es la primera vez que oigo alguien que relaciona agresividad e inteligencia, como si tuvieran que ser correlativas y concordantes. Ser agresivo es de incultos. Bueno, no exactamente, de las personas de baja calaña moral y carentes de inteligencia. Cuanto más tonto es, más agresividad demuestra. Eso está claro. O acaso no te has fijado en los gatos, no has visto lo dóciles que son e incapaces de hacer daño a nadie.

Andrés se acordó de un gato que atrapó la policía local de Madrid, que se había acuartelado en un portal de la calle Recoletos y amenazaba con matar a cualquiera que pasara por allí.

—Bueno —dijo—, hay gatos agresivos.

—Hay gatos enfermos que son agresivos, pero no por naturaleza, sino por enfermedad.

—Más a mi favor —insistió Andrés—. La agresividad puede ser una enfermedad y como tal hay que tratarla.

—Insinúas que los policías que golpean a los detenidos son enfermos.

—Ahora me he perdido —se defendió Andrés—. ¿No estábamos hablando de la relación entre inteligencia y agresividad?

—Esa relación la has planteado tú —aseguró Diana—. Has dicho, a raíz de nombrar a Einstein, que es posible que haya una relación entre inteligencia y agresividad.

—Y la hay —volvió a afirmar Andrés—. El ser humano es agresivo desde que es inteligente. Es agresivo porque quiere hacer daño a los demás y eso radica en su propia inteligencia. Los Homo Erectus, como has dicho tú, fueron antepasados nuestros que desarrollaron su agresividad en el mismo momento que comenzaron a ser inteligentes. Un anormal no golpearía a alguien por el placer de hacerlo, si lo hace es porque tiene consciencia de ello.

—Anormal es la palabra clave. —Diana sonrió—. Un policía que pega a un detenido indefenso es un anormal.

—Mira, Diana, somos peones en un tablero de ajedrez. Avanzamos y avanzamos sin poder retroceder y nuestro destino es llegar a la meta para poder ser lo que queramos. No es acaso el fin, el principio de todo, la reencarnación. La meta no es más que la muerte. El peón muere, desaparece, para transformarse en un ser superior, una reina, por ejemplo. Pero nunca llegará a ser rey, un peón nunca lo hará. Nosotros nacemos peones y peones moriremos. En el camino lento hacia nuestro destino nos flanquearán las demás piezas de la vida, pero paso a paso iremos tomando posiciones. No queda más remedio que detenernos o avanzar, no podemos recular ni volver al principio. —Diana encogió los hombros. La chica no sabía qué le quería decir Andrés, si es que le quería decir algo—. Cuando estás en un lugar nuevo, donde no has estado nunca, tu único punto de referencia son las personas que te rodean. En el año 1983 yo acababa de cumplir los dieciocho años y sabía tan poco de todo —reflexionó Andrés—. Se empezaba a vislumbrar que en poco tiempo se fusionarían los dos cuerpos policiales en uno solo. La Policía Nacional y El Cuerpo Superior de Policía pasarían a ser un único cuerpo policial, el que somos ahora. Pero faltaban tres años para que eso ocurriera, no fue hasta el 1986 cuando se hizo efectiva esa fusión. Las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado necesitaban una limpieza a fondo, tenían que quitar a muchos polisaurios de ambos cuerpos antes de conseguir una policía moderna. Y mientras la Policía Nacional, eran militares, incultos y catetos, a los ojos de los inspectores, el Cuerpo Superior de Policía eran universitarios, la mayoría señoritos de familias acomodadas. No hace falta que te recuerde que en los años ochenta no todos podían estudiar.

Diana siguió dando bocanadas al cigarrillo y no interrumpió la explicación de Andrés en ningún momento.

—Llegué como alumno de policía a la Comisaría General de Policía Judicial. Allí no había más que un batiburrillo de agentes de los dos cuerpos mezclados con alumnos de policía. Se estaba poniendo en práctica la permuta con el servicio militar, es decir, mientras estuvieras en la policía te librabas de la mili. Tan solo hacía ocho años que murió Franco.

—El dictador —dijo Diana quedamente mientras sonreía.

—No, eso dicen los libros de historia. Es una forma muy simple de decir algo muy complicado. Franco no era un solo hombre que sojuzgaba a una nación. Franco era la cabeza visible de un grupo de hombres, peor que él, que dominaban el destino de España. Él solo no hubiera podido mantenerse cuarenta años en el poder. Pues ese hombre solo hacía ocho años que había desaparecido cuando yo llegué. ¿Sabes qué significa?

—Que aún estaba presente su estela.

—¿Su estela? Que graciosa eres. Significaba que él había muerto, pero que aún seguían vivos los que eran peor que él. La mayoría de los mandos policiales eran los mismos. ¿Entiendes? Franco había muerto, pero ellos eran los mismos. Es como si después de matar a Julio César, todos los generales de los ejércitos hubiesen seguido siendo los mismos. ¿Habría cambiado algo?

—Bueno, no es lo mismo —objetó Diana.

—Vale, he puesto un mal ejemplo, pero creo que ya me has entendido. Lo que quiero decir es que todo lo que se hacía en la policía cuando vivía Franco, seguía haciéndose ocho años después. Había un teniente de la Policía Nacional que portaba la bandera facha en la culata de su revólver.

—¿Bandera facha?

—Sí, la bandera española con el águila en la parte izquierda. El aguilucho desapareció en 1981, pero en 1983 aún había algún militar que la portaba adosada a su arma. ¿Entiendes lo que te quiero decir? Ellos aún estaban allí, ellos todavía mandaban.

—Sí, ya sé lo que es la bandera facha —se ofendió Diana—. Lo que me extraña es que años después de la muerte de Franco aún hubiera policías que lo veneraran. Eso debería ser un delito.

—Hay tantas cosas que son delito —sonrió Andrés con la boca torcida.

—¿Allí fue lo del Nani?

—A Santiago Corella solo lo vi una vez.

—¿Santiago Corella?

—Era el nombre del Nani. Solamente lo vi la tarde que lo detuvieron por el atraco de la joyería de la calle Tribulete. Lo trajeron unos inspectores, ya que según habían dicho el atraco fue cosa suya. Yo estaba de prácticas, como tú, y me limitaba a aprender de los veteranos.

—Ver, oír y callar —dijo Diana.

—Algo así, pero con el miedo en el cuerpo. Yo veía que aquello no era normal; todavía no había sido contaminado por el cine.

Diana arrugó la boca.

—Sí. Hoy día hay cosas que por culpa del cine las vemos normales. Ya nadie se asusta cuando entra un asesino armado con dos fusiles de asalto, uno en cada mano, y mata a todo el que se pone por delante, sin que nunca se le terminen las balas. El cine nos ha acostumbrado a las barbaridades más atroces, pero en esa época las películas padecían la censura y el mundo era de color de rosa.

—¿Nunca comprendí eso de la censura? —dijo Diana—. Me parece tan heavy.

Andrés sonrió por la expresión utilizada por Diana, no encajaba con el resto de su vocabulario tan cultivado.

—Sí, era heavy como bien dices. Pero se practicaba a rajatabla. Antes de proyectar las películas en las salas de cine, las tenía que ver un censor, un tío muy malpensado que veía sexo y depravación en cualquier escena, sobre todo en las películas americanas, que ya de por sí venían cargadas con su propia censura. No pienses que los yanquis son muy liberales, al contrario, también ellos son unos santurrones.

—Te estás desviando del tema.

—Ah, sí, bien, las cosas que ocurrían en aquel calabozo no eran nada ortodoxas. Los inspectores no tenían pruebas contra El Nani, así que se centraron en localizar las joyas robadas. Sabían que, si encontraban las joyas, el caso quedaría resuelto. Pero El Nani nunca les dijo dónde estaban.

—Igual no lo dijo porque no lo sabía.

—Ahí viene mi dilema moral. Presencié aquello sin intervenir, ni antes, ni después, y ahora, con el paso del tiempo, pienso que ese pobre diablo aguantó las palizas porque realmente decía la verdad: no sabía dónde estaba el oro. Pero yo no tuve la culpa y, por lo tanto, no me siento culpable.

—Culpa, no sé. Pero te podían acusar de encubridor.

—¿Me vas a delatar?

—Yo, no, desde luego —dijo Diana poniéndose seria por primera vez en toda la noche—. Pero podías decir la verdad, aún no es tarde.

—¿A quién? ¿Cómo? Me podrán juzgar como encubridor, como bien dices.

—El encubrimiento prescribe a los veinte años, y de la desaparición del Nani hace ya veinticuatro años.

—¿Estás segura de eso?

—Claro, te recuerdo que he salido de la Escuela de Policía hace unos meses y tengo el temario fresco en la memoria. Así que podías contar todo lo que sabes y ningún tribunal te podría juzgar.

Andrés bajó la mirada.

—Entiendo. No te juzgarían, pero aún viven esos hombres. Los que estuvieron allí.

—Nunca he hablado con nadie de esto —se sinceró Andrés—. Y todavía no sé por qué te lo he contado a ti. Ahora, mi vida está en tus manos.

Andrés no sabía por qué le contaba lo del Nani a Diana, cuando nunca se lo había contado a nadie. Había pasado tanto tiempo que no tenía ningún sentido que lo hiciera ahora. Pero esa noche era especial. Era la noche de los peones y Andrés sentía que en Diana podía confiar. Era una chica diferente. No se sentía vulnerable ante ella y no quería dejar pasar la oportunidad de expiar sus pecados.

—El sueño te está atontando —se rio estruendosamente Diana—. No me has contado nada y tu vida no está en mis manos. De todas formas, y sin que sirva de precedente, te voy a contar mi vida en versículos y así verás que no eres el único que tiene secretos.

Y Diana contó su historia.

Capítulo 26

—Como bien has dicho antes, todo es comparable y necesitamos comparar todo —comenzó a hablar Diana—. De niña siempre me comparé con las otras chicas. La diferencia principal, y que todas mis compañeras siempre señalaban, era que yo no tenía padre.

Diana hizo un paro y se encendió un cigarrillo.

—¿Estás fumando mucho? —le preguntó Andrés.

—Me tranquiliza. En las fiestas de fin de curso, en la comunión y cuantas reuniones familiares que hubiera, ellas siempre venían acompañadas de su padre y su madre. Incluso algunas venían con los abuelos. Cuando tuve edad de pensar, sobre los ocho años, empecé a preguntarle a mi madre dónde estaba mi padre. Ella me respondía siempre con un, «tú no tienes padre, tu padre murió». Esa respuesta era suficiente como para compadecerme de mi madre e idealizar a mi padre, al que siempre imaginé como un luchador, un héroe, que murió en alguna guerra o en un viaje de negocios.

—¿Un último café? —interrumpió Andrés.

—Vale —replicó Diana.

El policía se levantó de la silla de la Sala del 091 y se fue hasta la máquina de café. Diana aprovechó para completar el parte de Sala con las mentiras que se ponían cada noche acerca de los servicios que nunca se hacían. Puso que la dotación policial estuvo toda la noche patrullando los polígonos y que se pasó varias veces por la zona comercial, en previsión de robos. Ella sabía que la patrulla nocturna estuvo haciendo lo que hacía todo el mundo por la noche: dormir.

—Aquí tienes —le dijo Andrés, dejando dos vasos de café sobre la mesa.

—¿Estás casado?

El policía arrugó la frente.

—Perdona. No sé por qué te lo he preguntado.

—No importa. Lo estuve. Hace un millón de años —sonrió—. Pero lo dejamos.

—Lo siento.

—No hay nada que sentir. No éramos compatibles. Eso es todo. Su padre era argentino y ella decía mucho una expresión que te he oído varias veces.

Diana arrugó la frente.

—Ella siempre decía hasta lueguito cuando se iba. Es curioso —sonrió—, que una expresión que significa algo corto, de poco tiempo, la última vez que me la dijo se convirtió en eterna.

Diana percibió que su compañero de turno se entristecía y cambió de tema.

—Bueno, me hablabas del Nani.

—No —contradijo Andrés—. Eras tú la que me decías que no tenías padre.

—Sí, esa fue la primera diferencia que percibí entre mis compañeras de colegio y yo —siguió hablando Diana—. Mi madre era reacia a explicarme quién era él y por qué no estaba con nosotras. A los doce años comenzó a aflorar la rebeldía de la adolescencia y empecé a odiar a mi madre, por ser tan tonta, y a mi padre, por abandonarnos. Ya que un día le pregunté a mi madre: ¿Dónde está su tumba? Si había muerto, tuvo que ser enterrado en algún sitio. Murió en el extranjero, me dijo, como única respuesta. Yo sabía que los cuerpos se pueden repatriar. Es más, se deben repatriar. En septiembre de ese año fue el atentado contra las torres gemelas de Nueva York y había escuchado en la televisión que el gobierno español repatriaría los cadáveres en el caso de que hubiese nacionales. Así que, si mi padre había muerto en el extranjero, como decía mi madre, su cuerpo tendría que haber sido traído a España de alguna forma. Nunca hallaron su cuerpo, insistió mi madre.

Andrés terminó el café y arrojó el vaso a la papelera. Su silencio animó a Diana a seguir hablando.

—Tampoco tenía abuelos a los que preguntar, ni familiares. Mi madre y yo vivíamos solas en Canet de Mar y ninguna de sus pocas amigas nombró jamás a mi padre. Ya sabes, algo del estilo qué bueno era tu marido o qué pena que nos dejara. Nada. Y los pensamientos hacia mi padre cambiaron radicalmente cuando cumplí los quince años. Entonces empecé a pensar que mi padre era un cincuentón o sesentón que se acostó con mi madre y luego la abandonó como se abandona algo que no necesitas. Imaginé que sería algún cliente de un bar donde ella trabajaba y que viéndola necesitada le daría unas cuantas pesetas por pasar una noche de sexo.

Andrés arrugó la frente, pero no dijo nada.

—Ya sé que te puede parecer un pensamiento cruel, pero esa era la idea que tuve de mi padre cuando yo tenía quince años: un viejo verde. Mi madre siempre ha sido muy guapa y lo es aún, a pesar de los palos que le ha dado la vida. Ahora siento lástima por ella, ya que sé que lo ha dado todo por mí. Así que pensé que ese añoso.

—¿Añoso?

—Sí, bueno, es la forma que tengo de llamar a los que tienen años, bueno, quiero decir a los hombres maduros.

—¿Yo soy un añoso?

Diana lo miró a los ojos con cierta vergüenza.

—No, Andrés, tú eres un encanto. No sé por qué —siguió hablando Diana—, me fragüé una imagen estereotipada de mi padre. Pensé que era un putero que se acostó con mi madre por dinero, pero que ella realmente lo quería y se enamoró de él y por eso se dejó embarazar y me tuvo a mí. Luego fui más lejos y pensé que mi madre me odiaba. Si yo era el fruto de ese hombre, ella me tenía que odiar por fuerza.

—No tiene nada que ver —interrumpió Andrés, pensando que Diana había terminado de hablar—. Las madres quieren a sus hijos independientemente de quien sea el padre.

—Ya, pero te estoy hablando de lo que pensé cuando tenía quince años. Afortunadamente mi consciencia fue evolucionando y más tarde me di cuenta de que mi madre me quería mucho y fue ese amor precisamente lo que hizo que ocultara la identidad de mi padre.

—En definitiva, nunca has sabido quién es tu padre —dijo Andrés.

Diana balanceó la cabeza mientras arrugaba la boca.

—Nunca lo he sabido, pero desde los quince años dejé de preguntarme por él.

Andrés recogió un puñado de folios con los Partes de Hospedería y los metió en una carpeta, pensó que la historia de Diana había llegado a su fin.

—Pero cuando cumplí los dieciocho años supe que la historia de mi padre me había marcado. Con esa edad conocí a un añoso.

Andrés se reincorporó en la silla de la Sala, la historia de Diana continuaba.

—No me voy a alargar mucho, pero solo te voy a decir que me enamoré de forma perdida de un hombre que podía ser mi padre. Yo trabajaba en el bar sirviendo copas, solo sirviendo copas, como te dije antes. Ese hombre tenía la edad suficiente como para ser mi abuelo. Me enamoré sin que aún hoy día sepa por qué, ni cómo. El amor no se puede describir. Dicen que es un cosquilleo. Pero eso es una chorrada, porque realmente es una involución. El amor nos entorpece, no nos deja razonar, nos confunde. Por amor se hacen locuras, por amor se vuelve uno loco.

Por primera vez en toda la noche, Andrés creyó que Diana iba a llorar. Sus ojos se acristalaron.

—Todo fue bien, hasta que me dijo que estaba casado.

Andrés ya había adivinado que ese sería el fin de la historia.

—Sí, los celos se habían apoderado de mí y no soportaba pensar que hubiera otras chicas como yo, que no fuese la única. Pero no solo había más, sino que él estaba casado. Tenía mujer y una hija mayor que yo. —Sonrió Diana—. Para él yo solo era un juguete. Un entretenimiento. Me imaginé a mí misma quedándome embarazada y siguiendo la estela de mi madre. Por unos días me vi como ella. Había sido tan tonta que había caído en el mismo error. Entonces tendría que decirle a mi hija que su padre había muerto.

La puerta de la Sala del 091 se abrió. Lisandro e Iván habían terminado el servicio de noche.

—¿Qué tal tortolitos? —dijo Lisandro, dejando una mochila azul sobre el sofá de la Sala—. Nosotros patrullando como cosacos por Huesca y vosotros aquí resguardados y calentitos.

Iván venía tras él sonriendo. Andrés pensó en la de barbaridades que habrían dicho durante la noche acerca de él y Diana.

—Espero que llegue el relevo pronto —dijo Lisandro, mirando el reloj de la Sala.

Eran las seis y diez minutos de la mañana y la noche se había pasado más rápido de lo habitual. Para Andrés, la conversación con Diana fue gratificante.

—Nos vamos a sentar un rato ahí atrás —dijo Lisandro—, hasta las siete. —Andrés lo miró risueño—. Y no me despiertes —le dijo señalándolo con el dedo—, que tengo muy mal despertar.

Cuando Lisandro e Iván se perdieron en la sala anexa, Andrés le preguntó a Diana, que acababa de encender otro cigarrillo:

—¿Te quedaste embarazada?

—Por suerte, no —dijo—. Eso hubiera sido un desastre. Eso —dijo muy seria—, me hubiera convertido en mi madre.

Capítulo 27

La noche había transcurrido y los peones seguían avanzando hacia su destino. Andrés sabía que hoy no podría dormir. Que cuando terminara el servicio iría al Tanatorio, luego al Juzgado y después iniciaría un Atestado policial con la muerte de Miguel Ángel. Haría entrega de las pertenencias al Juzgado y mandaría una copia de las Diligencias al Fiscal. Su amigo sería incinerado y su cuerpo esparcido por algún lugar donde se esparce todo lo que nunca existió. A Andrés le quedaba el trabajo de localizar a la chica de la fotografía, o a la hermana de Miguel Ángel, en el caso de que viviera; aunque las últimas noticias que tuvo de ella es que estaba en Italia.

Y una pregunta le atormentaría toda la vida:

«¿Qué vino buscando en Huesca?»

Le costaba asumir que Miguel Ángel hubiera viajado hasta Huesca solamente para reencontrarse con él. Instintivamente sacó la fotografía de la chica de la playa y la puso en la mesa, al lado del ordenador. Diana se había quedado dormida en el sofá. A Andrés le chocó que, pese a estar completamente amodorrada, su rostro dibujara una sonrisa.

Desistió de seguir peinando la costa del Maresme en busca del lugar exacto donde esa chica se hizo la fotografía. Saber dónde fue no le ayudaría en nada. La fotografía era muy antigua y posiblemente esa chica tendría ahora veinte años más. Es posible que ni siquiera viviera. La gente como Miguel Ángel y los de su entorno vivían poco. Si no terminaba con ellos la droga, lo haría algún camello con el que disputaba la zona de venta, algún rival o la policía.

«Jodido sueño», musitó.

Otra vez le habían vuelto los pensamientos de la desaparición del Nani.

«Diana tenía razón, podía confesarlo todo y no me pasaría nada.»

Andrés sabía que el delito de encubridor había prescrito.

«Ahora no es el mejor momento de pensar, ahora no».

Era muy tarde y la mente acuciaba la falta de sueño. Ya faltaba poco para que llegara el relevo y él podría ir a al tanatorio. Aún no había decidido si quería ver el cuerpo de Miguel Ángel o no. Nunca le gustó ver a los difuntos desprovistos de vida, era mejor recordarlos cuando eran alguien y no meras figuras de cera metidas en una caja barnizada. Se quedaría con la imagen de Miguel Ángel en aquel tren entre Barcelona y Mataró, las Navidades de 1994, cuando venían de ver el cadáver de Luisito. Se preguntó si Miguel Ángel habría visto el cuerpo de su amigo, si fue capaz de mirar su rostro inerte.

—Ya no queda nada —masculló Lisandro accediendo a la Sala del 091.

Los ojos de Lisandro demostraban que había estado durmiendo durante la última media hora. Diana se desperezó en el butacón y rebuscó con torpeza el paquete de tabaco en el bolsillo de su chaqueta.

—Me voy a mear —dijo la chica, queriendo ser graciosa.

—Ya está la basta —sonrió Lisandro.

Iván se sentó en una silla de la Sala y comenzó a rellenar el parte de servicio. El relevo estaba a punto de llegar y tenía que dejar los partes rellenos y firmados.

—¿Y esa? —le preguntó Lisandro a Andrés, cuando vio la foto de la misteriosa chica de la playa.

Andrés había dejado la fotografía al lado del ordenador y no se acordó de guardársela de nuevo en el bolsillo de la camisa.

—Nadie —dijo—. No es nadie.

—No me jodas —chilló Lisandro—. Esa es Diana. ¿No has visto su sonrisa?

Era cierto, en la fotografía la chica de la playa estaba sonriendo. Andrés reparó, después de decírselo Lisandro, que la sonrisa se parecía a la de la policía de prácticas.

—Y si no es Diana, es su madre —insistió Lisandro—. Así que ya estás conociendo a la familia de la chica —sonrió con malicia.

El corazón de Andrés se encogió de repente y sintió como si le faltara el aire. La sonrisa de la chica de la playa era idéntica a la de Diana. Ese era el enigma que tanto le atraía de la fotografía. Andrés comprendía ahora por qué se había obsesionado con la chica de la playa: era el parecido con Diana.

«No puede haber dos sonrisas iguales en todo el mundo, no dos como esas».

Se había despistado con las farolas y los árboles de la playa, hasta se había fijado en el viejo que estaba de espaldas sobre la arena, pero no reparó en la sonrisa de la chica.

La mente de Andrés se reactivó de repente, como si hubiera recibido una descarga eléctrica que le agudizara los sentidos. La chica de la foto era la madre de Diana. Por eso vino Miguel Ángel hasta Huesca, eso es lo que buscaba. Buscaba a su hija, a la que no conocía, a la que no conoció nunca. Diana era hija de Miguel Ángel y Miguel Ángel sabía que Andrés estaba destinado en la Comisaría de Huesca. Los datos se apelotonaron en su cabeza, conformando un amasijo de piezas de un rompecabezas que buscaba encajar todos sus fragmentos. Miguel Ángel quería despedirse de su hija, quería verla. Una mirada era suficiente para disculpar toda una vida. La madre de Diana ocultó la identidad de su padre porque se avergonzaba de él. Por eso Miguel Ángel llegó al hospital preguntando por él, porque sabía que su amigo de la infancia le diría si en la comisaría de Huesca había una chica haciendo las prácticas de policía y si esa chica se llamaba Diana.

Para Andrés era razonable que Miguel Ángel, después de tantos años, no se presentara a su hija directamente. Pensó que su amigo pensaría que ella no le creería. No podía saber cómo iba a reaccionar Diana, si después de veintiún años se presentaba alguien diciéndole que era su padre. Por eso preguntó por él.

«Andrés, tengo una hija que es policía. Como tú. Está aquí, en Huesca. Dile que soy su padre. Pregúntale si quiere verme. A ti te hará caso. A ti siempre te han hecho caso. Tú eres una buena persona, Andrés. Por favor, dile que quiero verla».

Los ojos de Andrés se acristalaron.

Diana regresó del lavabo y accedió a la Sala del 091 por la puerta trasera. Sentado en la silla estaba Andrés, mirando fijamente la foto. La chica pasó por al lado y clavó sus ojos en esa fotografía. Andrés la miró a ella. La sonrisa se había borrado y parecía como si la misma sonrisa de la foto se hubiera borrado también al mismo tiempo. Las dos, la chica de la playa y Diana, se habían quedado sin sonrisa.

—¿Qué hace esa foto ahí? ¿De dónde la has sacado?

En la Sala del 091 solo se podía escuchar el sonido de los ventiladores de los dos ordenadores. Lisandro e Iván se habían sentado en la mesa del despacho anexo, ajenos a lo que allí ocurría.

—¿La conoces?

Una lágrima resbaló por la cara de Diana y la chica la atrapó entre sus labios. Y a esa lágrima le siguió otra, y otra. En un instante su cara se había cruzado de regueros de lágrimas que la empaparon por completo

—Es mi madre. Es Alexia Lomero. Yo me llamo Dávila por mi abuela, mi madre se llama Alexia Lomero Dávila.

La mente de Andrés comenzó a atar cabos.

«Por eso había un teléfono en la agenda del móvil de Miguel Ángel con el nombre de Xia. Xia era el diminutivo de Alexia. Pero ese número sería tan antiguo que no llamaría a nadie. Xia era Alexia, la madre de Diana. Y Diana era la hija de Miguel Ángel».

—Mi padre murió —dijo Diana, mientras su rostro se desfiguraba y contenía una mueca.

Su cara había enrojecido y sus ojos eran una balsa de agua a punto de estallar.

—Tu padre era Miguel Ángel —dijo Andrés—. Por eso vino a Huesca. Vino a buscarte para despedirse.

—No. Mi padre murió en el extranjero y nunca hallaron su cuerpo.

Lisandro e Iván se habían girado al oír como Diana hablaba elevando la voz, pero no dijeron nada. No sabían qué estaba pasando entre la chica y Andrés.

—Diana, él era tu padre. En su agenda lleva el número de Xia, Xia es Alexia, tu madre. La foto de su cartera es de ella cuando era más joven, seguramente en la época que la conoció.

—Es mentira —gritó—. Yo no tengo padre. Mi padre murió, mi padre murió... —repitió.

—Llama a tu madre —le sugirió Andrés—. Son casi las siete de la mañana, a esta hora ya se puede llamar a la gente. Llámala y pregúntale el nombre de tu padre.

—No. Tú no tienes ni puta idea, mi padre murió. Mi padre no era nadie, murió en el extranjero y allí está.

Lisandro e Iván abandonaron el despacho y salieron a la puerta de la comisaría. Fuese lo que fuese lo que allí ocurría, no tenía que ver con ellos.

—Llama —insistió Andrés, descolgando el teléfono de la Sala del 091—. Llama, Diana. Llama y yo diré en el juzgado lo que pasó aquella noche de 1983 en la Comisaría General de Policía Judicial de Madrid, cuando desapareció El Nani.

Diana gimoteaba sin poder contener el llanto. Toda su cara se había empapado en lágrimas.

—Somos peones y tenemos que tirar hacia delante. Si nos detenemos nos cazarán, nunca llegaremos a nuestro destino. Llama, Diana.

Andrés sostenía el teléfono en la mano.

—¿Irás al juzgado a contar lo del Nani?

Andrés asintió con la cabeza.

—¿Harías eso por mí?

—No —dijo tajante—. Lo haré por mí mismo. Lo haré porque necesito hacerlo.

—¿Lo necesitas?

—Sí, Diana, no se puede vivir con algo así corroyéndote por dentro. Esta es la noche de los peones. Esta es nuestra noche.

Diana cogió el teléfono. Lo colgó, ya que había perdido el tono de llamada, y volvió a descolgarlo.

Marcó un número.

—Me acercas el paquete —le pidió a Andrés.

Él le aproximó el paquete de tabaco que había encima de su chaqueta. La chica se encendió un cigarrillo. Las lágrimas se habían secado.

Capítulo 28

Miguel Ángel vivía solo en un piso de alquiler de la Avenida Gatassa de Mataró. Residía allí desde que murió su madre. Su hermana se había marchado a vivir hacía unos años a Italia, con un chico con el que se casó. En el año 1988 conoció a Alexia Lomero, hermana de Fany, la que fue novia de Luisito. Ese mismo año, y al poco de conocerse, Alexia se quedó embarazada y en abril de 1989 tuvo una niña a la que llamó Diana.

Miguel Ángel no era un buen futuro. Seguía tonteando con las drogas y el único sustento económico consistía en pequeños hurtos que iba practicando y algún robo de mayor envergadura. La mayoría del tiempo lo pasaba en los cuartelillos de la Guardia Civil y en los calabozos de la comisaría de la Policía Nacional, y de vez en cuando ingresaba unas semanas, y a veces meses, en la prisión Modelo de Barcelona.

—No podemos tener una hija —le dijo Miguel Ángel, cuando ella estaba en el hospital de Mataró.

Alexia se echó a llorar desconsolada, mientras miraba a la pequeña Diana que yacía durmiendo en una cuna a los pies de la cama.

—Haberlo pensado antes —le recriminó.

Los días posteriores al nacimiento de Diana, la pareja regresó al piso de la Avenida Gatassa, donde Alexia se pasaba los días llorando. Recordó como diez meses antes, cuando ya estaba embarazada; aunque sin saberlo, los dos, ella y Miguel Ángel, se habían ido a pasar un día de playa a Canet de Mar, lugar donde había vivido de pequeña y donde vivieron sus padres antes de morir. Allí, en la playa que había al lado del cuartel de la Guardia Civil, se hizo una foto con una cámara Polaroid que trajo Miguel Ángel colgada en el cuello.

—¿De dónde has sacado esa cámara?

—Me la ha prestado un amigo.

Lo primero que pasó por su mente es que había aprovechado un momento en que ella se metió en el agua, para robar esa cámara a algún extranjero de un camping próximo, pero desechó esa idea enseguida al darse cuenta de que justo al lado de donde estaban ellos, había el cuartel de la Guardia Civil. Miguel Ángel no sería tan idiota de robar la cámara de fotos al lado de la Benemérita, pensó. Minutos más tarde, cuando lo detuvieron, ella se dio cuenta de que sí era tan idiota.

El poco dinero que tenían lo gastaron en sacar del cuartelillo a Miguel Ángel. Los extranjeros a los que robó la cámara, una pareja de daneses, lo señalaron cuando lo vieron en la playa haciendo la foto a Alexia. Miguel Ángel se había guardado la fotografía en un bolsillo de su camisa y entregó la cámara, pero la foto dijo que no.

—La fotografía no —le dijo a uno de los civiles que participó en la detención.

El agente no le dio mayor importancia a la fotografía y dejó que Miguel Ángel se la quedara.

«Pobre diablo», pensó.

Para el guardia civil, aquel drogadicto había robado una cámara solo para hacer una fotografía.

En enero de 1990 Miguel Ángel ingresó en prisión de nuevo, esta vez debía pagar una condena de seis meses, que por la carencia de recursos económicos y al no poder hacer frente a la fianza, tuvo que cumplir íntegra. Alexia aprovechó para irse a vivir a Canet de Mar. Las dos: madre e hija, huyeron de Mataró.

Cuando Miguel Ángel salió de prisión, enfureció. No comprendía cómo Alexia le podía haber hecho eso. Lo primero que hizo fue ir en su busca y se presentó en el piso de Canet con ira contenida. «¿Por qué me haces esto?» Le preguntó a Alexia. «Es lo mejor para la niña», le dijo. Ella le explicó que no podían vivir así, entre condenas de prisión y robando constantemente. Le pidió a Miguel Ángel que las dejara un tiempo. Que dentro de unos años la niña se haría mayor y quizá las cosas cambiarían y que cuando él fuese distinto podrían volver a estar juntos. Miguel Ángel se marchó y nunca más volvió a saber nada de Alexia, ni de la hija de ambos.

Su vida siguió igual, entre los robos, las drogas y la cárcel. Poco a poco se fue olvidando de Alexia y de su hija y en unos años ni siquiera se acordaba de que en una ocasión tuvo una familia. Ya no estaba interesado en ver a su hija, porque no quería que su hija lo viera así.

En las Navidades de 1994 salió de un permiso especial de la prisión y se encontró con Andrés, al que hacía mucho tiempo que no veía. Ambos hablaron en el tren que circulaba desde Barcelona a Mataró y Miguel Ángel venía acompañado de la madre de Luisito, el cual se había suicidado en un piso de Barcelona. Andrés le contó que estaba pendiente de un traslado a la comisaría de Huesca.

A finales de 2009, Miguel Ángel sabía que moriría. Los médicos de la prisión le dijeron que le quedaba poco de vida y lo mandaron para casa. Ya no tenía el piso de la Avenida Gatassa, que le había embargado el banco y ya no vivía su madre, que murió hacía muchos años. De su hermana solamente sabía que estaba en Italia, pero no sabía ni siquiera en qué ciudad, hacía veinte años que no tenía noticias de ella. Solamente le quedaba el recuerdo de Alexia y de su hija Diana, así que fue hasta Canet de Mar y visitó el piso donde la había visto la última vez. Allí no había nadie, pero las mujeres seguían viviendo en Canet, habían cambiado de vivienda varias veces, siempre pisos de alquiler. En el bar Ancla, a la entrada del pueblo, preguntó por ellas. «Una mujer muy delgada y guapa, con una niña de veinte años que se llama Diana», dijo. Un cliente del bar, al que le faltaba un brazo, le dijo que las conocía, que esa mujer limpiaba por las casas de Canet y le dio la dirección donde la podía encontrar. Pero Alexia no estaba ese día en casa, así que Miguel Ángel regresó al bar y preguntó de nuevo. El manco le dijo que no sabía el paradero de la mujer por la que preguntaba, que estaría trabajando, pero sí que le dijo que su hija, Diana, había ingresado en la Policía Nacional hacía unos meses y que estaba destinada en Huesca, donde hacía las prácticas como agente.

«¿Está usted seguro?».

«Ya lo creo», dijo el manco. «Canet es muy pequeño y nos conocemos todos».

Cuando Miguel Ángel se marchó, el manco pensó que quizá no debería haberle dicho eso, aquel hombre tenía aspecto de delincuente, pero luego se dijo que en el caso de que buscara algún mal a Alexia, saber que su hija era Policía Nacional lo apaciguaría.

El lunes dieciocho de octubre, a tres días de su cumpleaños, llegó hasta la ciudad de Huesca con intención de hallar a su amigo de la infancia. Pero la enfermedad que le consumía las entrañas avanzaba más rápido que el tiempo que le quedaba para hallar a su hija, y el miércoles fue ingresado en el hospital. Y a pesar de preguntar por Andrés Hernández, en varias ocasiones, nadie le hizo caso.

Capítulo 29

—Mamá —dijo Diana con voz templada—. Soy yo.

Se hicieron unos segundos de silencio absoluto. Andrés comenzó a caminar desde la puerta de entrada de la Sala del 091 hasta la mesa del Fax. Sus ojos se posaron en el paquete de tabaco de Diana. De buena gana hubiera cogido un cigarrillo.

—Sí, estoy trabajando —siguió hablando Diana, mientras daba una enorme calada al cigarro que sostenía en los dedos—. No, que va, estoy terminando. Hoy he trabajado de noche y ya acabo el servicio. No te preocupes, estoy bien. No, no, mamá, no te apures, no pasa nada malo, solo que tengo que hacerte una pregunta. No te puedo contar por qué, solo te pido que me respondas. Han ocurrido muchas cosas esta noche, demasiadas cosas como para que aún pueda estar en condiciones de procesarlas. No, mamá, no estoy borracha, un poco cansada, pero te tengo que hacer una pregunta.

Diana dio una calada enorme al cigarro, como si quisiera tragarse todo el orgullo que llevaba dentro de una sola vez. Andrés la miró con tristeza contenida.

—Bueno, mamá, si no me quieres responder, no me respondas, pero... ¿mi padre se llamaba Miguel Ángel Urquijo?

Andrés se sentó en el sofá de la Sala mientras que Diana apagó el cigarro y encendió otro enseguida.

—No llores, mamá. No llores que llorar no nos ayudará. ¿Es ese su nombre? ¿Miguel Ángel es mi padre? Nunca me lo dijiste y tus motivos tendrías. Siempre lo ocultaste cuando él había estado tan cerca, a solo diez kilómetros, en Mataró. ¿Sabías que vivía en Mataró? Claro que lo sabías. No sé por qué siempre me tuviste engañada. Nos engañaste a los dos, a él y a mí. Seguro que él sabía que tenía una hija. Claro, como no iba a saberlo. No te excuses. Si él no hizo nada por conocerme, tú no hiciste nada para que me conociera. Ninguno de los dos hicisteis nada. ¿Para protegerme? No es verdad, mamá, eso tenía sentido cuando yo tenía diez años, o era más pequeña, pero no cuando cumplí los dieciocho, entonces tuve la edad suficiente para que no necesitara protección. Yo podía haber decidido si quería conocerlo o no. No está en Huesca, no. Bueno, sí que está, pero como si no estuviera. Está muerto. Ahora lloras su pérdida, ahora que es tarde. Vino a Huesca a decirme algo, o a conocerme, o vete a saber qué. Ha muerto. Sí, mamá, ha muerto solo. Llevaba consigo el teléfono móvil con tu número. ¿Sabías que te llamaba Xia? Claro que lo sabías, por tu manera de llorar sé que lo sabías. Hay una foto.

Diana se apartó del teléfono y miró con ojos suplicantes a Andrés.

—No puedo continuar con esto.

Andrés la animó con las manos a que siguiera hablando. La chica no paraba de darse golpes con el dedo en los dientes mientras sostenía el cigarro.

—Dile que repatriaremos el cadáver hasta Mataró, para que puedan enterrarlo.

Diana sonrió.

—Al final será verdad que repatriaron el cadáver de mi padre —dijo entre sonrisas y llantos, mientras tapaba el auricular del teléfono para que su madre no pudiera oírla.

—Sí, mamá. Desde aquí lo arreglaremos todo. Tengo un compañero muy majo que nos va a ayudar. Realizaremos los trámites para que lleven el cuerpo a Mataró. No, es un policía mayor. No te preocupes, es buena persona.

Diana tapó el auricular y sonrió:

—Dice que no me fíe de ti. Se cree que eres como los demás añosos.

Andrés se sintió halagado. A los ojos de esa chica él era distinto.

—Sí, mamá. Ya te iré llamando y te contaré todo. ¿El cadáver? No, no lo veré. No te preocupes por eso. ¿La foto? Sí, es cierto, hay una fotografía tuya. Se te ve tan joven. Eras feliz mamá. Estás en la playa, sentada y sonriendo. Estás muy guapa. La llevaba en la cartera. Bueno, te dejo. Ya te iré llamando, te mantendré al corriente de todo. Besos, muchos besos.

Cuando hubo colgado el teléfono, Andrés se levantó del sofá y la abrazo.

—Has estado magnífica —le dijo.

—¿Y qué pasará ahora?

Diana parecía un cervatillo asustado.

—No pasará nada. Cuando llegue el relevo iremos al tanatorio y luego al juzgado y luego regresaremos aquí a redactar un Atestado con todo lo ocurrido. Llamaré a una agencia que conozco que se encargará de todo el papeleo. Intentaremos que el cuerpo de tu padre sea trasladado mañana, lo más tardar, a Mataró. Allí podrá ser enterrado.

—¿Y tú?

—¿Yo? ¿Qué?

—¿Contarás lo del Nani?

Andrés sonrió y agarró con suavidad la barbilla de Diana.

—Sí, iré al juez para que me tome declaración y contaré todo lo que pasó.

—No lo hagas —suplicó Diana—. Han pasado veintisiete años de aquello. No vas a solucionar nada.

Andrés no respondió. Por la puerta de la Sala del 091 entraba el relevo de la mañana.

—¿Qué tal la noche? —preguntó Emilio, un subinspector joven que hacía pocos meses que llegó a Huesca.

—Tranquila —respondió Andrés, como todas las noches de invierno.

—Me cambio y te espero en la puerta —le dijo Diana a Andrés, mientras salía de la Sala del 091.

El subinspector sonrió.

Andrés iba a decirle que no es lo que parecía, pero omitió cualquier comentario que empeorara las cosas.

En veinte minutos, Andrés y Diana se encontraban en la puerta de la comisaría. Lisandro los miraba desde seguridad a través de las cámaras, donde se entretuvo hablando con el relevo de la mañana.

—Pelea de enamorados —dijo sonriendo. Los demás policías sonrieron también.

Durante la mañana estuvieron Andrés y Diana en el tanatorio, luego regresaron a Comisaría y Andrés inició un Atestado por muerte natural de Miguel Ángel Urquijo Cañas. Diana no se separó de él en ningún momento. Únicamente lo hacía para traer algún café de la máquina. Cada hora, más o menos, la chica llamaba a su madre y le avanzaba lo que iban haciendo.

Al mediodía ya habían hablado con un Seguro de Decesos de la avenida Pirineos y les dijeron que ellos se encargarían de todo. El cadáver de Miguel Ángel sería incinerado en Huesca y las cenizas las transportaría Diana hasta Mataró para entregárselas a su madre. El Seguro les dijo que era la forma más cómoda, ya que los trámites para trasladar un cadáver hasta Mataró y enterrarlo allí eran costosos y complicados.

—Lo pagaré yo —dijo Diana—. Tengo dinero ahorrado.

—Deja que pague yo la mitad —se ofreció Andrés—. Era tu padre, pero también era mi amigo.

Diana asintió.

El viernes, Andrés accedió al despacho del Juez de Instrucción número cinco de Huesca. Esa mañana, los pasillos de los juzgados estaban vacíos. Diana se quedó en la calle, fumando un cigarro tras otro.

—Señoría —dijo Andrés—. Quiero contarle algo que pasó en Madrid hace veintisiete años.

El juez hizo entrar a la secretaria y entre ambos lo oyeron en declaración. El veterano policía le contó todo lo que pasó la noche que desapareció Santiago Corella, apodado El Nani, en Dependencias de la Policía Judicial de Madrid.

***

LOS CRÍMENES DEL ABECEDARIO

Capítulo 1

El luminoso reloj de la farmacia de la calle Còrsega de Barcelona marcaba las tres de la madrugada, cuando un hombre alto y corpulento, vestido completamente de negro, pasaba por delante de la vidriera de la botica. El escaparate de una tienda Zara reflejó su silueta justo cuando un coche de los Mossos d’Esquadra circulaba despacio por la calle. Los agentes, dos varones de mirada profunda, estaban enfrascados en una conversación referente al partido de fútbol que se jugó unas horas antes. Al inicio de la calle, un repartidor de periódicos afrontaba su jornada. El motorista se detuvo delante de un bar y deslizó un paquete de diarios bajo el hueco de la puerta, sin llegar a bajarse del ciclomotor.

El hombre de negro siguió caminando por la calle Còrsega, hasta llegar a la esquina de la Avinguda Diagonal. Allí se detuvo y encendió un cigarro. El brillo del Zippo alumbró un letrero donde unos grandes almacenes anunciaban ropa interior femenina. El hombre miró la fotografía de la modelo y clavó los ojos en su vientre pétreo.

—Si supieras lo que haría contigo no sonreirías tanto —murmuró en voz baja.

Luego chasqueó los labios. Los ojos de la modelo se reflejaron por encima de los del hombre de negro, a través del centelleo del escaparate.

El hombre extrajo del bolsillo de su chaqueta un teléfono móvil. Deslizó el dedo por la pantalla y abrió la aplicación Twitter. A esa hora había pocos mensajes que leer. Dos chicas, que él sabía que eran quinceañeras, intercambiaron varios mensajes sobre un cantante de moda que actuaría la semana siguiente en el Palacio de Barcelona, en Montjuïc. Él respondió a uno de esos mensajes con una mención.

«Lo podréis ver en primera fila», escribió.

En apenas treinta segundos una de las chicas, cuyo nombre en clave era @ninfomanaatroz, marcó el tuit como favorito. El hombre de negro supo que lo había leído.

Arrojó el cigarro a la acera y siguió caminando en dirección a la Rambla de Catalunya, su sombra se alargó hasta ocupar casi toda la calle. La Avinguda Diagonal estaba llena de coches, algo normal en un sábado del mes de junio. Un numeroso grupo de veinteañeros se cruzaron con él. Los chicos gritaban consignas a favor del Barça, por lo que el hombre de negro supo que el equipo catalán finalmente había ganado el partido.

En el cruce con la Rambla extrajo de nuevo el teléfono móvil y leyó como @ninfomanaatroz había respondido su mención anterior. La chica escribió: «<3.»

El emoticono significaba un corazón.

«¿Estará tu amiga?», le preguntó él.

En la pantalla de Twitter se mezclaron dos tuits más de dos personas a las que el hombre de negro seguía, pero con las que nunca se comunicó.

«Me ha dicho que sí que estará. Se muere de ganas por verte en persona. Y yo también ;-).»

El hombre de negro tecleó: «No puede decirlo ella misma».

«Supongo que se habrá ido a dormir», respondió @ninfomanaatroz.

La chica mintió en su último mensaje. Su amiga estaba con ella, pero le pidió que no se lo dijese a él.

«Eso no es lo acordado. Te mando un privado.»

El hombre de negro extrajo otro cigarro del bolsillo de su camisa. Lo encendió con el Zippo y meditó lo que iba a escribir en el mensaje privado. Comenzó con la arroba para que la aplicación Twitter identificara al usuario @ninfomanaatroz.

«Me dijiste que vendría tu amiga, ¿se ha rajado?».

«No. Estoy segura de que acudirá a la cita. ¿Eres tú de verdad?».

«Sí, lo sabrás cuando me veas», respondió, pasados unos segundos.

«Ella dice que eres un Fake».

El hombre de negro tardó varios segundos más en responder. Tenía que hacer creer a su interlocutora que estaba traduciendo la conversación. Se supone que él era Justin Bieber y que no sabía nada de español. En los primeros contactos de la semana anterior les dijo que quería tener un revolcón con dos españolas, pero que al ser ellas menores de edad tenían que llevarlo en el más estricto secreto.

«¿Dónde está?», escribió en privado. Así se aseguraba que solo ellas y él podían leer los mensajes.

En la pantalla principal de Twitter apareció una mención de @carismatica97.

«Estoy aquí @tinjusberbie.»

«¿Estáis juntas?».

«Síiiiiiiiii» respondió @ninfomanaatroz.

«Esperaré cinco minutos, ni uno más, y me voy», escribió mencionando a @ninfomanaatroz y a @carismatica97.

«Espera, espera, espera...», escribió @carismatica97.

El hombre de negro volvió a entrar en la calle Còrsega. Llegó hasta el portal del piso donde había quedado con @ninfomanaatroz y @carismatica97. Se ocultó dentro.

«Tres minutos...», envió un mensaje privado a las dos chicas.

En el primer piso del portal, donde el hombre de negro se había ocultado, se encontraban dos quinceañeras: Eva y Erika. Ambas abrieron una cuenta en Twitter hacía dos meses. Eva era @ninfomanaatroz, y Erika, @carismatica97.

—Tía... —le dijo Eva—. ¿Y si es él de verdad?

—Me parece muy heavy —replicó Erika—. Justin tiene todas las mujeres que quiera con solo chasquear los dedos. ¿Por qué iba a querer acostarse con dos barcelonesas anónimas?

—Por vicio, tía. Esos cantantes son muy viciosos. Ya nos dijo que quería tirarse a dos tías de aquí. ¿No te lo imaginas? ¡Nos vamos a follar a Justin Bieber! —chilló.

—No sé, chiqui. Me parece muy raro que se presente aquí, en tu casa, sin sus guardaespaldas, y que quiera follar con nosotras.

—Ya sabe que mis padres no están —argumentó Eva—. Vamos, tía, ya lo teníamos todo planeado, ¿no?

—Para ti es más fácil. Ya sabes que yo...

—Ya, ya, que eres virgen. Ya lo sé tía. Y qué mejor primera experiencia que con Justin. Ya verás cuando se lo contemos a las del insti, se van a quedar de piedra. Será fantástico, ya lo verás.

—¿No has visto la cara de ángel que tiene? Ese no le hace daño ni a una mosca.

Una pareja joven salió a la calle y el hombre de negro aprovechó antes de que se cerrara la puerta para colarse en la portería. La chica lo miró desde abajo, pensó que por su aspecto y altura sería un extranjero.

—¿Dónde va? —le preguntó el chico.

—Voy al quinto —dijo seguro de sí mismo y en perfecto castellano—. He quedado con una persona que vive en esa planta.

El hombre pareció sincero. La pareja le creyó y se fueron caminando por la calle sin volver la vista atrás.

—Yo hasta que no lo vea no me lo creo, chiqui. Dile que se ponga en medio de la calle para que podamos verlo. Y si es él..., bueno, que suba. Pero ya sabes lo que hablamos: las dos a la vez no, que me da vergüenza.

—Pero, tía, ¡es Justin Bieber! ¿Cómo quieres que se ponga en medio de la calle y que todo el mundo lo vea? —dijo Eva tratando de convencer a su amiga de lo incongruente de su petición—. Si lo descubren no serviría de nada tanto secretismo.

Erika asintió al comprender que su amiga tenía razón. No podían pedirle al cantante que se mostrara a todo el vecindario, poniéndose en medio de la calle. Razonó que era una petición absurda.

—Vale, chiqui —accedió Eva—. Espera que le mando un privado y le digo que se ponga debajo de la farola.

—No hace falta —dijo Erika. Pero Eva ya lo había enviado.

Justin Bieber respondió el mensaje.

—¿Ya está aquí? —alzó la voz Eva—. Dice que ya está abajo, en la calle.

—Seguro, tía.

«¿Dónde estás?», tecleó Eva.

El hombre de negro esperó unos segundos y respondió:

«Donde quedamos ;-). Yo cumplo con lo que digo.»

—Ay, tía, que está abajo, en la calle.

«Dice @carismatica97 que te pongas debajo de la farola de enfrente para verte».

Erika negó con la cabeza.

El hombre de negro sonrió. Al hacerlo, por debajo del labio superior destelló un diente de oro.

«No puedo, estoy subiendo en el ascensor», respondió por privado.

—Está aquí, está aquí —gritó Eva—. Ya está tía. Empezarás tú y luego yo y luego tú otra vez. Tenemos que sacarle todo el jugo.

Las dos sonrieron nerviosas.

—Ahora ya no podemos decir que no. ¿Te das cuenta, tía? Nos vamos a tirar a Justin Bieber. Mientras te folla a ti, le haré una foto —dijo Eva forzando una sonrisa.

—Las del insti no nos creerán, ya que solo se le verá el culo —objetó Erika.

—Qué grande que eres, tía. Ya verás qué bien lo vamos a pasar. Y luego estaremos en primera fila en el concierto... —dijo Eva, sacando un paquete de preservativos que había oculto entre unos libros de la estantería del comedor.

El timbre de la puerta sonó una sola vez, tal y como habían convenido la semana anterior cuando concertaron la cita por mensaje privado.

Las dos amigas aspiraron profundamente. Ambas estaban vestidas con una fina camiseta de tirantes y unas bragas de color rosa, Eva, y de color azul, Erika. Sobre la mesa del comedor habían colocado ordenadamente tres vasos de tubo al lado de una hielera.

Eva apoyó el ojo derecho en la mirilla.

—Está oscuro —dijo.

—No abras la puerta —replicó enseguida Erika—. No abras hasta que él no encienda la luz del rellano y podamos verle la cara. No abras hasta que compruebes que es Justin Bieber de verdad.

Eva mandó enseguida otro mensaje privado: «Enciende la luz del rellano».

Esperaron unos segundos. No hubo respuesta.

—¿Responde? —preguntó Erika.

—No.

—Voy a abrir —dijo Eva—. Voy a abrir la puerta. No puedo esperar más. Está al otro lado. Si no abro ahora, se irá.

—Espera —dijo Erika, cuando ya era demasiado tarde. Eva había abierto la puerta.

Capítulo 2

Diana Dávila se desperezó soñolienta, sentada en la cama. Esa noche no había dormido bien, un mal sueño recurrente la mantuvo en vela hasta casi las cinco de la madrugada. Sobre la mesilla de noche resplandecía el cañón de la recién adquirida Glock 36. Aprovechó, cuando apagó la alarma del despertador, para acariciar la culata de la pistola con la palma de la mano derecha.

—Mierda —balbuceó.

Un fino rayo de luz se colaba por la rendija de la persiana. En la cómoda había un paquete de tabaco sin empezar y al lado había otro paquete arrugado. El cenicero contenía dos cigarrillos, que se fumó antes de acostarse.

Se puso en pie con torpeza y se encaminó descalza hacia el cuarto de baño. A pesar de llevar una semana en el piso de alquiler, aún no se había acostumbrado a la posición de los interruptores de luz, tuvo que dar dos manotazos hasta que acertó. Las dos bombillas del aseo se encendieron. Diana vio su rostro ojeroso reflejado en el espejo.

—Estás hecha un asco —se dijo a sí misma.

Se quitó las bragas y los calcetines blancos, que siempre usaba para dormir, y abrió el grifo de la ducha. Sabía que el chorro de agua sobre su cabeza la terminaría de despertar. Mientras se enjabonaba, se ilusionó con la posibilidad de entrar en la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas. Cuando juró el cargo como policía no salió ninguna plaza para Barcelona, Huesca o Zaragoza, que era lo más próxima que podía estar de su madre. Alexia, Xía como siempre la llamó ella, vivía en Canet de Mar, un pequeño pueblo de la provincia de Barcelona. La buena mujer siempre quiso tener cerca a su hija, pero la comisaría más próxima era Barcelona y con el despliegue de la policía autonómica y las pretensiones independentistas de Cataluña, las plazas para la Policía Nacional de Barcelona se habían acabado. Las ciudades más próximas, como Zaragoza o incluso Huesca, también habían cerrado el grifo de las vacantes, así que Diana se tuvo que conformar con aceptar el destino de Madrid cuando juró el cargo. En la comisaría de distrito, donde llevaba un mes, no se encontraba a gusto. Patrullar no era lo suyo. Estar todo el servicio conduciendo por la ciudad, era agotador, y poco enriquecedor para una mujer ambiciosa como ella. Todo recién ingresado en la policía rehúye el rutinario trabajo de las radiopatrullas, los policías jóvenes siempre sueñan con entrar en las Brigadas de Policía Judicial.

Cuando salió de la ducha, se vistió en la habitación con un pantalón vaquero ajustado que planchó la noche anterior y una camisa de hombre de manga larga a cuadros. Quería ofrecer un aspecto juvenil, pero reflexivo al mismo tiempo. Diana sabía que la apariencia era lo más importante a la hora de adjudicar una plaza en la policía. Desconocía quién la entrevistaría, pero como supuso que sería un hombre, seguramente un inspector jefe entrado en la cincuentena, no se puso sujetador. Y la camisa se la dejó por fuera; le daría un aspecto más impúdico.

—Cómo me gusta el verano —dijo mirándose en el espejo del baño.

A través de la camisa se percibían levemente los dos botones de sus pezones. Sabía que, si el entrevistador era un hombre, su aspecto influiría en la asignación de la plaza.

Abrió el primer cajón de la cómoda y extrajo un baúl pequeño de madera donde guardaba sus alhajas. Cogió una cadena de oro muy fina.

—Mmmm, de abuela —dijo cuando se la vio puesta.

Repitió la operación con una cadena de plata.

—Baratija.

La elección de un colgante de Swarovski, con la inicial de su nombre en una placa de acero, le pareció más apropiada.

—Perfecto.

Mientras subía el café, cogió los útiles de maquillaje y se dispuso a perfilarse los ojos.

—Bien maquillada, pero sin parecer un loro —dijo sonriendo.

Durante esa semana había hecho patrullas peatonales por la calle Serrano y el sol de junio le había sonrojado las mejillas, por lo que no necesitó ponerse colorete. Había tenido dos compañeros y con los dos no llegó a congeniar. El primero por ser mayor, y excesivamente proteccionista. El segundo demasiado joven, de su edad, y tan presuntuoso que incluso llegó a pensar que tendría alguna oportunidad con ella. Pero Diana no estaba por la labor de liarse sentimentalmente con ningún compañero de trabajo. Como mucho algún aquí te pillo aquí te mato, pero ni eso. En ese sentido, Diana lo tenía muy claro:

«Donde tengas la olla no metas la polla».

—¡El café! —gritó de repente.

Corrió hasta la cocina. La cafetera empezaba a humear, hacía unos segundos que había subido el café y se estaba recalentando. Diana sacó una vieja tostadora de uno de los armarios y extrajo una rebanada de pan del congelador. Mientras se calentaba el pan regresó al cuarto de baño a terminar de maquillarse.

—¿Coleta o pelo suelto? —se preguntó.

Una coleta sería muy excitante en el caso de que el entrevistador fuese un hombre mayor. Pero en el caso de que fuese de mediana edad, cerca de los cuarenta, le gustaría el pelo suelto. Tenía que decidirse cuanto antes para escoger unos pendientes acordes. Con coleta se pondría unos de botón y con el pelo suelto unos de aro. El pelo suelto le daría un aire cautivador, y la coleta, un aspecto juvenil.

—¿Cómo será ese tío? —se preguntó.

Diana pensó que hubiera sido una ventaja conocer a su entrevistador. Si fuese un inspector jefe de avanzada edad, rondando los sesenta, se atrevería a ir con dos coletas. La chica sabía que nada le gustaba más a un añoso que una virginal jovencita con coletas.

—Añoso —murmuró.

Hacía tiempo que Diana no pensaba en ese calificativo. Los añosos eran los hombres mayores que se acostaban con su madre por vicio. Esos hombres venían a casa de la quebradiza Xía con la única finalidad de retozar un rato en su cama. No la querían, ni hubo nunca un asomo de amor hacia su madre. Ellos llegaban por la tarde, se tomaban un cubata en el comedor de la casa. Sonreían. Le decían a la niña Diana lo guapa que era, mientras la miraban con lujuria. Les traicionaba su mirada sobre las rodillas desnudas de Diana y sus incipientes senos que pujaban por asomar a la pubertad. Por la noche, Diana los escuchaba jadear babeando mientras los muelles de la cama de su madre chirriaban bajo el peso de esos hombres. A la mañana siguiente su madre siempre tenía ojeras. Y en sus ojos se reflejaba la infelicidad. Un frasco de perfume caro, un colgante de oro, un bolso o incluso una botella de licor, era el precio que esos añosos pagaban por follar con su madre.

«Añosos, añosos, añosos. Malditos añosos».

Diana bautizó con ese adjetivo a todos los hombres mayores que se acostaban con su madre por placer. La desvalida Xía, madre soltera, buscaba en ellos la protección de un hombre. Con ellos se sentía segura. Pero ellos solo querían follar.

«Tu hija será una mujer muy guapa», le dijo uno mientras Diana balanceaba las piernas, sentada en un destartalado tresillo de escay que llenaba el comedor de la casa de Canet de Mar.

«Deja a mi hija», se enfureció Xía. «A mi hija ni la nombres».

Regresó a la cocina y untó mantequilla en la tostada. Se llenó una taza de café y abrió un paquete de tabaco. Con la tostada en una mano, la taza en la otra y un cigarrillo en la boca se dirigió de nuevo al cuarto de baño.

—Al final voy a llegar tarde —se dijo.

Ya eran las ocho de la mañana y a las diez en punto tenía que estar en la sede de la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas, en la calle Julián González Segador de Madrid. Entrar en esa brigada supondría un salto cualitativo en su recién estrenada carrera policial. Le apasionaba la idea de investigar todo lo referente a los delitos tecnológicos. Sería una policía de guante blanco. Nada de peleas de borrachos en zonas de ocio. Nada de atracadores, ni patrullas durante noches interminables. Mientras pensaba en eso, se acordó del veterano compañero que tuvo en la comisaría de Huesca cuando hizo las prácticas, el afable Andrés Hernández.

—Tengo que llamarle un día de estos —dijo en voz alta.

Andrés era distinto. Nunca se le insinuó, ni la trató como a una mujer objeto. El tiempo que Diana compartió con él, en la comisaría de Huesca, fue el mejor inicio que una joven policía en prácticas podía tener. Andrés le explicó cómo era la Policía Nacional en España hacía treinta años, el cambio que había sufrido la institución con la democracia. Pero lo más importante que aprendió de él fue que no todos los hombres son iguales, que no todos eran como esos babosos que visitaban a su madre cuando ella era pequeña.

Dejó la taza de café en la cocina y se encaminó al cuarto de baño. Delante del espejo se echó un último vistazo. Con la mano derecha ladeó levemente la camisa a la altura del vientre, mostrando su ombligo traspasado por un reluciente piercing.

—Vamos allá —susurró al salir de casa.

Capítulo 3

—¿Crees qué estamos ante un asesino en serie? —le preguntó el comisario Celestino Rivero a la joven inspectora de la Brigada de Delitos Tecnológicos de la Policía Nacional.

—Yo no tengo ninguna duda —respondió de inmediato Arancha Arenzana.

—Los de Información de Barcelona creen que los crímenes no tienen conexión —objetó Rivero.

—Los de Barcelona no tienen ni puta idea —dijo con desdén la inspectora—. El patrón es muy similar y estoy convencida de que el autor es el mismo en todos los asesinatos.

El comisario balanceaba la pierna derecha sobre su rodilla izquierda, dándole patadas con el pie a una papelera metálica que había al lado de su mesa. Mientras hablaba repiqueteaba el dedo índice y el anular de la mano derecha sobre la mesa de madera.

—¿Has visto las fotos? —le preguntó a la inspectora.

Arancha asintió con la cabeza, algo molesta; el jefe tenía que saber que ella había visto esas fotografías.

—Sí, las vi ayer —respondió mientras se sentaba en la silla del despacho, frente al comisario.

Arancha apenas tenía treinta y tres años y ya se había hecho un importante hueco en la Policía Nacional. Arisca y engreída, según sus compañeros, su mente analítica había resuelto varias intrincadas investigaciones relacionadas con delitos tecnológicos. Fue por eso por lo que el comisario Rivero la puso al mando del grupo encargado de las redes sociales.

—Un loco, ¿verdad? —preguntó de nuevo el comisario.

—Un asesino despiadado que mata por placer. Eso es peor que un loco. Deberíamos tener más psicólogos en la policía para confeccionar un perfil de este tipo de tarados.

—Un perfil no nos ayudará a cogerlo —dijo el comisario.

—Pero nos ayudará a saber cómo es y qué piensa. Quizá podríamos adelantarnos a su próximo crimen.

—El director adjunto quiere que se pongan de acuerdo las brigadas para trabajar esta investigación de la forma más operativa posible. El asunto no se nos puede ir de las manos. El asunto no se nos debe ir de las manos —repitió el comisario, más despacio.

—El problema es que actúa y desaparece enseguida y ya no vuelve a actuar hasta pasados unos años. Así es difícil seguir el rastro —dijo la inspectora—. He recopilado todos los datos y aún nos faltan dos crímenes por comprobar. Dos crímenes por imputarle —murmuró bajando la voz.

—Ya, ya, el de Francia y el de Málaga, ¿no? —dijo el comisario quedamente.

—Estoy casi segura, bueno, sin el casi —dijo Arancha—, de que se trata de la misma persona.

—Lo de Barcelona ha sido la gota que ha colmado el vaso. El director adjunto ha dicho que hay que cogerlo cuanto antes. Ya habrás observado que cada vez va a más.

—Al final caerá —dijo la inspectora—. El problema es el tiempo que tardemos en cogerle.

—El problema —interrumpió el comisario—, es que hasta que no lo paremos nosotros él no parará de matar. El director no quiere que pase como con el «Solitario», que, aunque se atrapó, tardamos tanto que la opinión pública se nos echó encima.

—Bueno, bueno Celestino —objetó Arancha—, no son comparables los dos casos. El «Solitario» era un ladrón y este al que nos enfrentamos ahora es un asesino.

—Un ladrón que mató —corrigió el comisario.

—Sí. Pero un ladrón, a fin de cuentas —dijo la inspectora—. Lo que movía al Solitario era el robo y lo que mueve a este hijo de puta es el sadismo.

—Un sádico terrible —dijo el comisario.

—Al final no me has dicho quién lleva la investigación —preguntó la inspectora Arancha.

—Te lo estoy diciendo ahora —dijo el comisario mientras se ponía en pie y colocaba bien la papelera que había desplazado a base de darle patadas.

Arancha lo miró directamente a los ojos.

—No me jodas, Celestino. ¿Yo?

—Ya lo sabe el director. Son órdenes de arriba. Te encargarás de coordinar los diferentes grupos.

—Ya sabes que me gustaría coger a ese cabrón, pero no creo que esté preparada. Este asunto debería llevarlo la UDEV.

—No. La Unidad de Delitos Especialmente Violentos se ha desentendido. Su comisario dice que nos ayudará, pero la investigación raíz corresponde a tu grupo. A tu especialidad —añadió.

—¿Ahora son ellos los que deciden quién investiga qué? —cuestionó con sorna la inspectora.

—Ya sabes que las decisiones así se toman desde más arriba.

—¿Lo sabe Vázquez?

—¿Vázquez? —sonrió el comisario—. Es el primero al que se lo ofrecí. Fue él quien te propuso. Está convencido de que tú lo atraparás.

—¿No lo dirás en serio? —interrogó la inspectora.

—Muy en serio. Vázquez piensa que solo la mente analítica de una mujer puede atrapar a un hombre.

—Machista cabrón.

—Lo sé, lo sé. Vázquez y tú nunca os habéis llevado bien. Pero es importante que la coordinación de las brigadas sea lo más eficiente posible. Si hubiera puesto a Vázquez al mando, el asesino se coscaría y dejaría de matar. Llegado el caso nunca lo atraparíamos.

—¿Hay algo que no me cuentas? ¿Verdad?

—¿Por qué lo dices? —preguntó el comisario.

—Porque parece que sabes más cosas de las que dices.

—Lo ves, como he acertado en escogerte a ti. Necesito tu magia. Necesito la magia de Arancha. Y no te preocupes por Vázquez, él es un profesional y te ayudará en todo lo que necesites, pero esto es grande, esto lo tiene que llevar alguien como tú.

—¿Me contarás todo lo que sabes?

—Claro. Mañana por la mañana empezamos a trabajar. Vente a eso de las nueve y te cuento todo lo que tenemos hasta ahora del asesino del Twitter.

—¿Asesino del Twitter? —preguntó Arancha—. Eso son cosas de Vázquez, ¿verdad?

—Cierto. El viejo Vázquez ya lo ha bautizado. Mañana, mañana te cuento los detalles.

—Sí —dijo la inspectora—, además ahora tengo una entrevista con aspirantes a entrar en mi grupo.

Capítulo 4

Mientras se ponía en marcha el ordenador portátil, el hombre de negro aprovechó para encenderse un cigarrillo. Sobre la mesa de la habitación del hotel donde se alojaba había colocado de forma ordenada una cartera con documentación, el teléfono móvil, unas gafas de sol y dos paquetes de tabaco. La persiana bajada completamente, indicaba que se ocultaba.

Miró el reloj de pulsera.

—Las ocho y cuarto —dijo en voz alta mientras con el pulgar de la mano derecha limpiaba la esfera del reloj. Al hacerlo se vio el tatuaje que tenía entre el dedo pulgar e índice de la mano derecha, dos letras «J» juntas. Sonrió.

A través de la ventana escuchó el sonido de una máquina de limpieza. Las escobillas eléctricas fregaban las calles del barrio gótico de la Ciudad Condal. Imaginó que, si la persiana de la habitación estuviera abierta, le llegaría el olor a desinfectante. Arrugó la boca al pensar en eso.

Una vez se hubo puesto en marcha el ordenador portátil, accedió a su página de usuario. Abrió el navegador Firefox y pulsó sobre la barra de tareas en el enlace con el nombre de Twitter. Entró en su cuenta @tinjusberbie. El navegador no le solicitó la clave, la tenía memorizada. Desde el menú de configuración llegó hasta la opción de desactivar la cuenta. Confirmó el proceso.

En la televisión local hablaban del crimen de dos quinceañeras que vivían en la calle Còrsega. La presentadora no dio detalles de la muerte, solamente dijo que las dos chicas eran amigas y que fueron asesinadas en el piso de una de ellas. El hombre de negro esperó a que terminara la noticia para saber si en algún momento decía cómo habían muerto. La locutora terminó la noticia diciendo que la Policía Nacional se había hecho cargo de la investigación.

—¿La Policía Nacional? —se preguntó en voz alta.

Conectó la BlackBerry al ordenador portátil con un cable USB. En unos segundos descargó las fotos del móvil al ordenador. En apenas un instante la barra de progreso indicó que la descarga se había completado. Encendió otro cigarrillo y se sentó delante del ordenador. Una a una fue visionando todas las fotografías. La visión de las imágenes, que había tomado él mismo esa misma noche, le excitaron sobremanera. Cuando terminó de mirar las fotografías varias veces, se levantó y se metió en la ducha, donde se masturbó enérgicamente mientras se duchaba.

Cuando salió de la ducha se vistió y recogió la habitación. Conectó el portátil a la Wifi del hotel. Accedió al servicio de almacenamiento de Google, el Drive. Necesitó unos minutos para que subieran todas las fotografías a un archivo que denominó «JJ». Luego desmontó la BlackBerry sacando la batería y la tarjeta SIM. Con unas tijeras cortó la tarjeta en varias tiras muy finas. Y la batería y las piezas sueltas del móvil, junto a las tiras de la tarjeta, las metió en una bolsa de supermercado. Repitió la operación con el ordenador portátil. Abrió la tapa trasera con un destornillador y extrajo el disco duro, que previamente había formateado a bajo nivel con un disco de arranque de Linux. Con el formateo se aseguró de que fuese imposible recuperar los datos. Para estar más seguro, desmontó el disco duro y lo rayó con fuerza con la punta del destornillador.

Recogió la habitación y bajó a recepción del hotel, donde pagó la estancia.

—Espero que haya disfrutado de nuestro servicio —le dijo el recepcionista, un chico joven que vestía un impecable traje azul.

Él asintió con la barbilla sin musitar palabra alguna. Al sonreír de manera forzada, el recepcionista se percató de que tenía un diente de oro.

—Vuelva cuando quiera —le dijo con cortesía.

El hombre pagó en metálico y salió a la calle. Recorrió la calle Pintor Fortuny, dejando en cada papelera parte de los trozos que contenía la bolsa de plástico que portaba en la mano. En la primera papelera dejó alguna tira de la tarjeta SIM y un pedazo de la BlackBerry. En el resto, fue esparciendo fragmentos del portátil y del móvil.

Cuando llegó a la plaza Sant Antoni, buscó un locutorio con acceso a Internet. Contrató media hora de uso de un anticuado ordenador, donde se conectó a su cuenta de Gmail y la canceló. Era la cuenta con la que se había dado de alta en Twitter. Sabía que, en cuarenta y ocho horas, a lo sumo, la Policía Nacional iniciaría el rastreo de su cuenta de Twitter y de Gmail, desde donde contactó con las quinceañeras que había asesinado la noche anterior. Luego se conectó al servicio de almacenamiento Google Drive y vio que las fotografías ya no estaban. Alguien las había retirado. También canceló esa cuenta.

—Soy un genio —murmuró.

Su frente permanecía totalmente seca, a pesar de la espesa peluca que le cubría la cabeza.

Capítulo 5

La inspectora Arenzana ordenó un puñado de folios que sostenía en su mano derecha. Cerró la ventana y accionó el aire acondicionado. Un zumbido indicó que el aparato estaba en marcha. Un oficial de policía de aspecto aniñado entró en el despacho, empujando la puerta con energía desmedida.

—Arancha —dijo—. ¿Comenzamos ya?

La inspectora lo miró sonriendo.

—Mucha prisa tienes tú.

—Creo que hay diez aspirantes.

—¿Y qué tal?

—Un poco de todo, como en botica —sonrió el oficial.

—Anda —dijo con desdén la inspectora—. Ve pasándomelos de uno en uno.

—¿Quieres que empiece por alguien en especial?

La inspectora negó con la cabeza.

—Por quien más rabia te dé —respondió, sin levantar los ojos de los folios que tenía sobre la mesa.

El oficial de policía salió al pasillo y regresó de inmediato acompañado de un chico joven, muy alto y excesivamente delgado.

—A sus órdenes —gritó elevando la voz nada más entrar al despacho.

—Buenos días —saludó la inspectora—. Tome asiento.

El chico se sentó delante de Arancha. Ella se fijó en su aspecto general. Pensó que se había presentado demasiado bien vestido para una entrevista de acceso a la Brigada de Delitos Tecnológicos.

—¿Es usted Rosendo Salinas? —preguntó.

El chico carraspeó antes de hablar.

—Sí, sí, señora, sí, inspectora —dijo.

Arancha leyó de una ojeada la ficha del aspirante para hacerle, seguidamente, varias preguntas sobre los motivos que le llevaron a solicitar el acceso a la Brigada.

Pasados cinco minutos, llamó al oficial a través del teléfono interno para que se llevara al tal Rosendo e hiciera entrar a otro.

—No debería hacer estas entrevistas los lunes —se dijo Arancha en voz alta.

—¿Decías? —le preguntó el oficial desde la puerta.

—Nada, nada. Hablaba sola.

—¿Te paso a otro?

—Sí —dijo con desidia.

Durante la siguiente hora fueron entrando uno a uno al despacho de Arancha los aspirantes a la Brigada. Las fichas de los policías eran todas iguales. Ella se limitaba a escucharlos y les hacía alguna pregunta para cuadrar el currículo. Todos tenían idéntico perfil. Eran jóvenes, con muchas ganas de trabajar y con avanzados conocimientos de informática. Pero ninguno la estaba convenciendo.

—¿Quedan muchos? —le preguntó al oficial cuando salió el último que había entrevistado y se quedó sola en el despacho.

—La diez, diez —dijo sonriendo.

—¿La diez, diez?

—Sí —respondió—. La número diez en el orden de las entrevistas que llevas hasta ahora y la diez en... Bueno, mejor que la veas.

—Entiendo —dijo Arancha arrugando la boca—. Anda, dile a esa chica que pase.

El oficial de policía entró acompañado de Diana Dávila y le dijo a la joven aspirante que se sentara en la silla delante de la inspectora Arancha.

—Buenos días —saludó Diana con cortesía.

La inspectora la miró un instante, pero no respondió. Se limitó a ojear su ficha policial, que sostenía entre las manos.

—¿Diana Dávila? —dijo.

—Sí —respondió.

La inspectora levantó la vista. No pudo evitar fijarse en la marca que dejaban los pezones de la aspirante que sobresalían por encima de la fina camisa a cuadros que vestía. Cuando reparó que la chica se había dado cuenta de que la miraba, bajó la vista enseguida. Vio que el oficial de policía también los miraba.

—Eso es todo —dijo.

El oficial no se dio por aludido.

—¿Ya has terminado la entrevista? —le preguntó a la inspectora.

—No, digo que eso es todo. Que nos dejes solas —protestó.

El oficial salió del despacho, no sin antes, y de espaldas a Diana, hacer un gesto obsceno con la lengua que no gustó nada a la inspectora.

—Anda, cierra la puerta al salir —le ordenó.

Para la inspectora, aquella aspirante a entrar en la Brigada era atractiva y exageradamente atrevida. Cuando accedió a su despacho se fijó en la figura que silueteaban los pantalones vaqueros, en su caminar seguro y en su camisa a cuadros sin nada debajo.

—¿Por qué quieres entrar en la Brigada? —le preguntó.

—No me quiero pasar toda mi vida patrullando. —Sonrió Diana.

—Llevas muy poco en la policía —dijo sin dejar de mirar su ficha.

—Año y medio —replicó.

—Eso no es toda una vida.

—Es suficiente para mí. Creo que valgo para algo más que para dar vueltas con un coche patrulla día tras día.

Arancha pensó que la chica iba sobrada. Demasiado pedante.

—¿Y por qué no te has presentado a la ejecutiva?

—No tengo estudios.

—No tienes estudios y no quieres patrullar —repitió la inspectora.

—No, no tengo estudios y no me presenté a la ejecutiva —corrigió Diana.

—¿Tienes conocimientos de informática?

—Inspectora —dijo Diana—, tengo veintidós años. Todos los de mi edad sabemos de informática.

Arancha arrugó la frente. Se sentía en inferioridad delante de aquella aspirante que no parecía amilanarse ante nada, ni ante nadie.

—¿Redes sociales?

—Las uso bastante. Me gusta relacionarme a través de ellas.

La inspectora levantó los folios y los golpeó por los cantos. Todo parecía indicar que la entrevista ya había terminado. Diana siguió cómodamente sentada, con las dos manos apoyadas en sus rodillas, mientras las acariciaba y sin perder la sonrisa en ningún momento.

—Eso es todo —dijo la inspectora—. Ya he terminado la entrevista.

La aspirante se humedeció ligeramente los labios.

—Muchas gracias, inspectora —dijo Diana poniéndose en pie—. Ha sido usted muy amable.

La chica giró sobre sí misma, y se encaminó hacia la puerta. En el marco se cruzó con el oficial que entraba en el despacho.

—¿Qué tal ha ido?

Diana se encogió de hombros.

—Supongo que bien —dijo.

—Suerte —le deseó el oficial.

—La voy a necesitar —dijo Diana cerrando la puerta. El oficial no pudo seguir con la vista a Diana mientras bajaba las escaleras, ya que lo interrumpió el informático de la policía.

—¿Mirando culos?

—¿Perdón? —preguntó el oficial.

—Sí, hombre. Acabo de ver cómo le mirabas el culo a esa chica. ¿Está buena? ¿Verdad?

César Ramos era un trabajador de la empresa de informática que se encargaba del mantenimiento de los ordenadores de la policía. Era de los pocos civiles que tenían acceso a los despachos de la Brigada, junto al de mantenimiento, la limpieza o los de la compañía telefónica. César llevaba trabajando diez años en InforMadrid, la empresa contratada por la Dirección General para gestionar el hardware de toda la Comunidad y de esos diez, cuatro los había pasado reparando y actualizando los ordenadores de todas las comisarías de Madrid. Los policías estaban acostumbrados a verlo deambular por los pasillos con un disco duro en su mano y varios cables arrastrando por el suelo.

—Muy, pero que muy buena —sonrió el oficial—. ¿Adónde vas?

César sostenía en su mano una caja con una pantalla dibujada.

—A cambiar el monitor de la jefa.

—Espera, que está entrevistando a aspirantes a la Brigada —objetó el oficial.

César sonrió.

—No hay problema. Regreso más tarde —dijo riendo nervioso—. Me voy a almorzar.

Mientras el informático se alejaba, el oficial pensó que a ese hombre no le convenía almorzar demasiado, estaba excesivamente obeso. Los pantalones vaqueros resbalando por su trasero y mostrando la raja del culo, le arrancaron una sonrisa.

Cuando Diana salió a la calle, maldijo su mala suerte. De todos los inspectores e inspectores jefes que la podían haber entrevistado para el puesto en la Brigada, le había tocado una mujer y encima guapa. Diana sabía que una mujer guapa nunca querría a una chica como ella en su grupo, sería una competencia directa. Mientras se encendía un cigarrillo, tuvo la sensación de que no la escogerían a ella para el puesto.

—Qué mala suerte tengo —se lamentó en voz alta.

Capítulo 6

El martes se reunieron en el despacho del comisario Rivero, la inspectora Arenzana y el inspector jefe Vázquez. En la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas la jerarquía había dejado paso al diálogo de igual a igual entre los policías. El comisario los había citado a los dos, a Arancha y a Vázquez, para coordinar la investigación que traía de cabeza a toda la Brigada en particular y a toda la Policía Nacional en general.

—¿Café? —les preguntó el comisario.

Vázquez permanecía de pie, apostado en el marco de la puerta, sosteniendo entre ambas manos una fina chaqueta de tela. Su pelo gris y peinado hacia atrás le hacía ofrecer el aspecto de un dandi de los años ochenta.

—Sí, gracias —dijo con cortesía y sin perder la sonrisa en ningún momento.

Arancha sonrió sentada en uno de los sillones que había más próximo a la ventana.

—Yo también quiero uno —dijo—. A ser posible con un cruasán.

—Lo siento, Arancha —replicó el comisario captando la ironía—. He pensado que estando tan próximas las vacaciones de verano, no sería bueno para tu silueta la grasa de un cruasán.

—Arancha no tiene problemas con la silueta —sonrió Vázquez, sin despegarse del marco de la puerta.

—Ja, ja y ja —exclamó con ironía la inspectora.

—Veo que os seguís llevando tan bien como antes —apuntó el comisario.

—O mejor —puso la puntilla Vázquez.

—Bueno, bueno —dijo el comisario—. Vamos a trabajar un poco.

Vázquez se acercó hasta la mesa y se sentó en una de las sillas que había vacías.

—¿Y el café? —preguntó Arancha.

—Luego, luego —dijo el comisario—. No nos va a llevar mucho tiempo lo que tengo que deciros.

—No tenemos prisa —dijo Vázquez.

—Habla por ti —corrigió la inspectora, desagradable.

Aunque el comisario conocía la relación que habían tenido, no hacía demasiado tiempo, Arancha y Vázquez, no quiso hurgar en la herida y evitaba a toda costa hacer alusión a esa relación ya pasada.

—Vamos a centrarnos —dijo sentándose en su silla detrás de la mesa—. El pasado sábado 16 de junio se cometió un crimen en Barcelona. Un crimen un tanto especial.

—Muy especial —murmuró Vázquez.

—Así es —corroboró el comisario—. Dos menores de quince años fueron asesinadas en el piso de una de ellas. Sus padres habían salido a cenar con unos amigos y, cuando llegaron de madrugada, se encontraron los cadáveres de las dos. Son gente acomodada de la burguesía catalana, el padre es un empresario y la madre trabaja en la banca. Pero eso no nos ha de distraer del caso, el asunto es cómo murieron esas chicas.

Vázquez dejó la chaqueta que sostenía entre los brazos en el respaldo de una de las sillas.

—Una de las chicas, la hija de los dueños del piso, se llamaba Eva. Una chica normal. Sin problemas extraños, según sus padres, amigos y profesores. Una chica de quince años como la mayoría de las chicas de esa edad. Hacía unos meses tuvo un noviete con el que había cortado. Ya sabéis, rollitos, como dicen ellas. La otra —siguió hablando—, se llamaba Erika. De la misma edad y cuyos padres residen a un par de calles de distancia del domicilio de Eva. También de familia acomodada.

El comisario tuvo que mirar un par de veces las anotaciones que tenía sobre la mesa, para recordar los nombres de las chicas.

—¿Está el aire puesto? —interrumpió Vázquez.

—Arancha —dijo el comisario—, tienes el mando ahí al lado —indicó señalando una estantería de madera que estaba detrás de la inspectora.

Arancha accionó el botón del climatizador.

—Los dos ya habéis visto las fotos —siguió hablando el comisario—. La investigación la iban a llevar en un principio los Mossos d’Esquadra de Barcelona, pero hay ciertos aspectos del crimen que hacen que la llevemos finalmente nosotros —dijo orgulloso.

—¿Y la policía autonómica dejará que seamos nosotros los que llevemos este tema? —preguntó la inspectora—. Cuando el crimen se ha cometido en Barcelona.

—No queda otra —replicó el comisario—. El crimen tiene raíces internacionales y le corresponde a la Policía Nacional la investigación. Aunque —añadió—, vamos a necesitar la ayuda de todos los cuerpos policiales.

—¿El crimen de dos adolescentes? —preguntó Vázquez.

—Así es —balanceó la cabeza el comisario—. No es un crimen cualquiera.

—Estoy ansioso por saber todos los detalles —dijo Vázquez.

El comisario miró el reloj de muñeca, alejando la vista para ver la hora.

—Vamos a desayunar —dijo—. Es mejor que tengáis el estómago lleno para oír lo que os tengo que contar.

Vázquez miró a Arancha y la inspectora bajó la vista. Conocía esa mirada de sobra.

Capítulo 7

Vázquez y Arancha hacía unos meses que abandonaron su relación de pareja. Su concomitancia les estaba destruyendo de forma paulatina y él se daba cuenta de ello; aunque ella quisiera obviarlo. No sabían si era la diferencia de edad, la dependencia jerárquica o los planes de futuro. Veinte años atrás, el veterano inspector jefe hubiera soportado la depravación sexual de Arancha. Pero su impudicia a la hora de mantener las relaciones sexuales se había convertido en un obstáculo de futuro. Vázquez añoraba tener descendencia, formar una familia, comprar una casa en el campo y allanar el camino hacia su jubilación al lado de un hogar tranquilo. Pero Arancha era ambiciosa y anhelaba ascender, llegar a comisaria y disfrutar de la licenciosa actividad sexual que siempre había querido llevar. El inspector jefe disfrutó con las interminables tardes a su lado. Desnudos frente a frente. Probando todos esos objetos que ella adquiría a través de Internet y que lo lanzaban hacia un barranco de placer irrefrenable.

Pero para Arancha eso no era suficiente, ella quería que sus sueños fuesen reales, y le sugirió acudir a esos clubes madrileños donde las parejas se intercambiaban por una noche. Vázquez sabía que si accedía nunca podría llegar a formar una familia con Arancha. No podía tener hijos y comprar una casa en el campo con una mujer que cada noche se acostaba con una pareja distinta. No podía seguir conviviendo con una esclava del sexo.

—¡Átame! —le ordenó un día.

Le encantaba que él la atara a la cama de pies y manos. Desnuda. Mientras le hacía el amor.

—No me sueltes —le ordenaba entonces.

Ella tenía varios orgasmos seguidos. Nunca era suficiente.

—Ahora, tú.

Pero Vázquez se negaba. No le gustaba que ella le atara a la cama. Desconfiaba de Arancha e imaginaba que mientras estaba inmovilizado ella podía hacer con él lo que quisiera.

—¿No te gustaría? —le había preguntado en alguna ocasión.

—No, ya sabes que no me gustan las cosas raras.

Al final nunca fueron a clubes de intercambio, pero para el inspector jefe una relación se basa en la confianza, y él ya no se fiaba de Arancha.

La mañana antes de la reunión con el comisario, habían coincidido en la calle. Su relación se había enfriado, pero los dos asumían que tenían que seguir viéndose. Para Vázquez era más difícil, pero Arancha ya lo había superado y él solo era una experiencia de su pasado.

Vázquez la miró sonriendo. Ella conocía esa sonrisa pícara.

—¿Has visto cómo mueren esas chicas? —le preguntó.

—Por favor, Vázquez, solo son unas niñas. —Arancha nunca lo llamaba por su nombre, para ella él siempre era «Vázquez».

El inspector jefe no podía olvidar que el asesino mataba de una forma análoga a los sueños sexuales que tenía Arancha. Una práctica sexual que ya había imaginado tres siglos antes el Marqués de Sade.

Capítulo 8

Un Seat León de color rojo salió del aparcamiento subterráneo de la calle Pintor Fortuny. El hombre de negro condujo despacio hasta la calle de la Riera Alta, donde torció hacia el puerto de Barcelona. En la calle Ample había un pequeño garaje de una sola plaza. Cuando llegó, la puerta estaba abierta. El Seat León aparcó dentro y la puerta se cerró.

En el garaje le esperaba un hombre con un pasamontañas de color gris oscuro que le cubría la cabeza. Apenas se distinguían dos ojos azulados. En su mano sostenía un destornillador.

Mientras el hombre de negro se fumó un cigarrillo, el hombre del pasamontañas desarmó las dos placas de matrícula y las cambió por otras con diferente numeración. El hombre de negro no lo miró mientras trabajaba, se dedicó a contemplar un cuadro de estilo Naif que pendía en la sucia pared. Cuando hubo terminado de cambiar las placas, abrió la guantera del coche y cambió la carpeta con la documentación del vehículo. Cerró la puerta de un golpazo y miró directamente a los ojos del hombre de negro, que en esos momentos arrojaba el cigarrillo al suelo del garaje. En ningún momento intercambiaron palabra alguna.

Capítulo 9

Celestino Rivero se sentó detrás de la mesa de su despacho. Frente a él tenía dos sillas que habían ocupado la inspectora Arenzana y el inspector jefe Vázquez. El comisario era conocedor del tórrido romance que los dos habían tenido y que casi los destruye. La inspectora tenía treinta y tres años, y Vázquez, veintidós años más que ella, cincuenta y cinco. Para el comisario, era demasiada diferencia de edad para que la relación hubiera cuajado.

—Antes os habéis preguntado por qué vamos a llevar este asunto nosotros —dijo ordenando un puñado de folios sobre su mesa—. La orden viene de arriba. De muy arriba —añadió—. No es un crimen normal. Quien mató a esas chicas es un asesino en serie que tiene unas pautas de actuación bien definidas.

Arancha y Vázquez se encogieron de hombros.

—La Sûreté francesa —siguió explicando el comisario—, ha facilitado toda la información de un crimen similar que se cometió hace tres años en Nimes.

—¿Sûreté? —preguntó Arancha.

—Sí —respondió Vázquez—, es la policía nacional francesa. Antes se llamaba así. Rivero es un romántico.

—Hace tres años se produjo un crimen en Nimes de dos menores de edad, que fueron asesinadas de igual forma que las chicas de Barcelona. En esa ocasión, el asesino contactó con ellas a través de Facebook.

—¿Facebook? —volvió a interrumpir Arancha.

—El tío abre una cuenta falsa, haciéndose pasar por alguien famoso —dijo el comisario—. En Nimes se hizo pasar por Gérard Depardieu y contactó con las dos quinceañeras a través de su perfil falso.

—¿Gérard Depardieu? ¿Quinceañeras? —preguntó Arancha.

—Así es —afirmó el comisario—. Ese sádico las engaña haciéndose pasar por alguien famoso y concierta una cita con las chicas para pegarse un revolcón con ellas.

—Pues hacen falta ganas para querer tirarse a Depardieu —cuestionó Arancha.

—De todo hay en la viña del Señor —sonrió Vázquez—. En Francia, Depardieu es toda una celebridad y sabrás que muchas mujeres buscan la fama por encima de cualquier remordimiento.

Arancha se acordó de alguna modelo española, famosa por su relación con empresarios que le doblaban la edad.

—La Sûreté nos ha dicho que el tío es muy bueno en lo suyo. Le llevó mucho tiempo entre crear la cuenta falsa, aportar fotografías, engrosar su perfil con datos sobre eventos, presentaciones, proyectos de nuevas películas... Por aquel entonces era más difícil controlar Internet. Ni siquiera existían grupos especializados dentro de la policía. O al menos tan especializados como los de ahora —matizó.

—Vale, vale —interrumpió Arancha—. ¿Y nadie se dio cuenta de que ese tío no era Depardieu?

—Ese es el truco. El perfil de Facebook no tenía ese nombre. Firmaba con otro distinto, pero a esas chicas les hizo creer que detrás de la cuenta falsa estaba el auténtico Depardieu.

—¿Un fake? —dijo Arancha.

—Perdón —interrumpió Vázquez—, si vais a seguir utilizando nombres raros me levanto y me voy.

El comisario sonrió.

—Te has de poner al día, Vázquez. Estás viejo.

—Un fake —explicó la inspectora—, es un anglicismo, quiere decir falso.

—Exacto —dijo el comisario—. El asesino crea cuentas falsas, con nombres inventados y hace creer a sus contactos que detrás de esa cuenta hay alguien real, en el caso de Nimes, Depardieu, y en el caso de Barcelona, Justin Bieber.

Vázquez arrugó el entrecejo.

—Un cantante de moda por el que se pirran las jovencitas —dijo el comisario, antes de que Vázquez le preguntara quién era.

—Y las no tan jovencitas —añadió Arancha—. Un hombre guapo es un hombre guapo —sonrió con malicia.

Vázquez se incomodó.

—Un crío —dijo.

—Un crío guapo.

—Bueno —cortó el comisario—. Al grano. Hace cinco años hubo un crimen también muy similar en Málaga.

—¿Málaga? —preguntaron a la vez Arancha y Vázquez.

—Si me vais a estar interrumpiendo todo el rato, voy a tardar todo el día en contaros de qué va esto —se quejó el comisario.

La inspectora y Vázquez asintieron con la cabeza sin decir nada.

—En Málaga asesinaron a dos quinceañeras de forma parecida a las chicas de Barcelona y a las de Nimes. En esa ocasión llevó la investigación la Benemérita.

—Hace cinco años Facebook se usaba poco —cuestionó la inspectora.

—¿Quién ha dicho que el asesino utilizó Facebook para engañar a las víctimas de Málaga? —preguntó el comisario.

Vázquez encogió los hombros de nuevo.

—Lo acabas de explicar cuando has dicho lo de Nimes —se defendió Arancha.

—Ahí sí que fue así. Pero en Barcelona utilizó Twitter. Y en Málaga utilizó un Blog.

—Te juro que me estoy perdiendo, Celestino —exclamó Arancha.

—Facebook, Twitter, Blogs... —dijo Vázquez—. Creo que me he hecho viejo. ¿Es esto lo que vamos a investigar?

El comisario resopló en su asiento.

—Me canso —dijo—. Voy a resumirlo lo mejor que pueda. Aunque no os garantizo nada, creo que no nos vamos a entender. Hay un asesino —alzó la voz—, que mata cada dos o tres años a chicas de quince años. Siempre las asesina de dos en dos y de la misma forma... ¿Sí? —preguntó cuando vio a Vázquez con la mano levantada.

—Perdón, Celestino, por la interrupción. ¿No es mejor que nos cuentes cómo murieron esas chicas y las coincidencias de todos los crímenes?

—Sí —asintió el comisario—. Creo que lo mejor es que os cuente todo desde el principio.

Capítulo 10

Diana decidió ir caminando desde la sede de Delitos Tecnológicos hasta su piso. Se sintió estúpida al creer que iba a embelesar a un viejo inspector jefe con su atuendo juvenil y su fina camisa dejando poco a la imaginación. Pero tenía que intentarlo, se dijo. Lo peor que le podía haber pasado es que la entrevistara una inspectora.

Recogió el piso. Colocó toda la ropa pendiente de lavar en la lavadora que había en la cocina y puso a calentar el horno. Afortunadamente todos los electrodomésticos del piso de alquiler eran nuevos, a excepción de la tostadora, y funcionaban perfectamente. Vio que apenas le quedaba batería en el teléfono móvil y lo puso a cargar en el enchufe de la habitación donde dormía.

«¿Por qué elegiría un piso tan grande?», se preguntó.

Los primeros días se rio al pensar que dormía en una habitación de matrimonio. Desde la ventana podía ver el bullicio de la calle de Sagasta y aprovechaba para fumar en el estrecho balcón que daba justo a un edificio que estaban remodelando en frente. Antes de salir vigilaba que no hubiera ningún obrero, ya que la semana anterior sorprendió a uno mientras la miraba, entonces se dio cuenta de que había salido vestida tan solo con unas bragas de color rosa y una camiseta de tirantes. El manobra, un chico de no más de treinta años se quedó atónito. Y cuando ella lo miró con descaro no hizo otra cosa que resoplar. Diana sonrió y se metió dentro del piso con toda la lentitud de que fue capaz.

Cuando el horno estuvo caliente, metió una pizza congelada dentro y cogió el teléfono móvil que aún estaba cargando y llamó a su madre.

—Mamá, ¿qué tal estás?

Sabía que a su madre le alegraban esas llamadas telefónicas no concertadas, que le hacía de tanto en tanto.

—Sí, el piso es grande y tiene tres habitaciones. No vengas, aquí te aburrirías. ¿Qué? Oh, sí, estoy muy bien en la comisaría, hay buenos compañeros. Me tratan bien. No, no, aún no puedo pedir Barcelona, tengo que esperar un año después de jurar el cargo.

Diana no quiso decirle que se había cerrado el grifo de las plazas para Barcelona. Cada vez iban menos policías nacionales a Cataluña. Su madre seguía ilusionada con que ella pudiera pedir Barcelona o incluso Mataró y poder tenerla cerca.

—He hecho una entrevista para entrar en la Brigada de Delitos Tecnológicos. No sé, todavía no me han dicho nada. Oh, sí, claro, dejaría de patrullar por las calles y estaría trabajando en una oficina detrás de un ordenador. Claro que es menos peligroso; aunque el peligro, mamá, está en cualquier parte.

Alexia Lomero siempre estaba preocupada por su niña. Desde la muerte de su padre, Miguel Ángel Urquijo, que las dos estaban más unidas que nunca.

—Que no, mamá, que no hace falta que vengas a Madrid. No, no tengo novio. Estoy sola en el piso. Ya cierro bien la puerta por la noche. Recuerda que tengo un arma, no te olvides de que soy policía y las mujeres policía nunca se desprenden de su arma; ni siquiera en la ducha —añadió para mayor tranquilidad de su madre—. Pues como en todas partes, mamá —respondió a su madre cuando ella le dijo que en Barcelona se había incrementado la delincuencia.

Su madre le explicó que la prensa hablaba del asesinato de dos niñas de quince años en el piso de los padres de una de ellas.

—No sabía nada. Pero yo ya no tengo quince años, mamá. No te preocupes, te llamaré otra vez cuando tenga un rato. Ahora no puedo hablar más, tengo que ir a trabajar —mintió.

Cuando interrumpieron la comunicación, Diana se fue hasta la cocina y comprobó que la pizza ya estaba hecha. La sacó del horno y mientras se enfriaba, cerró las cortinas de la habitación de matrimonio. Pudo comprobar cómo el manobra que la vio en bragas estaba rebozando una pared de cemento sin dejar de mirar a su ventana. Quizá, pensó ella, estaba esperando verla salir otra vez.

Puso la pizza en un plato y se sentó en un cómodo sofá que había en el comedor, mientras veía un vídeo musical en su ordenador portátil.

—Qué bien me vendría un televisor —se dijo.

Capítulo 11

El rostro del comisario Rivero se contrajo bruscamente. Tanto Arancha como Vázquez, sabían que iba a decir algo importante. Conocían esa mirada; ya la habían visto en otras ocasiones.

—Eva y Erika —dijo el comisario mirando las notas que había sobre la mesa—, eran dos quinceañeras de Barcelona. De familias acomodadas, no se les conocían vicios ocultos ni que se relacionaran con ambientes turbios. En resumen, eran dos crías normales, de familias normales. Igual que las dos chicas que murieron en Nimes hace tres años —removió unos folios buscando sus nombres—, bueno creo que se llamaban Catherine y Colette. Y hace cinco años hubo otro crimen muy, pero que muy similar, en Málaga. Allí también fueron asesinadas dos menores de quince años y sus cuerpos se encontraron de la misma forma que el crimen de Nimes y el de Barcelona. Bueno —golpeó con los nudillos en la mesa—, que en los tres escenarios del crimen se ha reproducido la misma escena. No existe tanta casualidad. De hecho: las casualidades no existen.

—¿Cómo se llamaban las chicas asesinadas de Málaga? —preguntó Vázquez.

Arancha lo miró irónicamente.

—A veces haces unas preguntas —sonrió con ironía forzada.

El comisario leyó las notas que tenía sobre la mesa.

—Ahora no me acuerdo, creo que se llamaban Antonia y Anabel —dijo dubitativo—. Bueno, centrémonos. El caso es que tenemos a un asesino o varios, no sabemos si actúa solo, que en pautas muy amplias de tiempo mata a chicas de quince años y siempre lo hace de la misma forma. ¿Ya habéis visto las fotos?

Tanto Arancha como Vázquez asintieron con la cabeza.

—Sabemos seguro que las graba o les hace fotografías, la Sûreté dice en su informe que en el crimen de Nimes hallaron marcas de un trípode de fotógrafo sobre la mesita de noche de la habitación. Los Mossos también han dicho que había marcas en la mesa del salón, donde encontraron a las chicas, y que esas marcas se corresponden con un trípode, seguramente pequeño. Suponen que las filmó; aunque eso no lo podemos saber. Los del SAC dicen que...

—¿El SAC? —preguntó Vázquez.

Arancha sonrió.

—Vázquez te tienes que actualizar —dijo.

—Es que parece que los dos habláis en clave...

—Es una unidad nueva dependiente de las UDYCO —explicó el comisario—. Son las siglas de Sección de Análisis de Conducta. Nada, cuatro psicólogos que tratan de analizar el comportamiento de un criminal y así predecir su próximo movimiento. ¿Supongo que sabes qué es la UDYCO? —interrogó con retintín.

—Unidad de Drogas y Crimen Organizado —respondió Vázquez, vocalizando exageradamente—. ¿Es un examen?

—No. ¿Puedo seguir? —preguntó incómodo el comisario.

Vázquez asintió con la cabeza.

—Pues como iba diciendo, los del SAC dicen que es un obseso sexual. No sabemos por qué las mata; aunque suponemos que es para que luego no puedan declarar contra él. Ya sabéis como actúa. A una de las chicas la ata a la cama de pies y brazos; aunque en Barcelona lo hizo a la mesa del salón. Debe ser porque era una mesa rectangular y muy grande y el asesino la vio adecuada. Le practica unos pequeños cortes en ambas muñecas; no tenemos ni puta idea de por qué lo hace. Y, según las pruebas forenses, parece ser que realiza un juego sexual con las dos chicas. Todo indica que obliga a una de ellas a... —el comisario se detuvo unos instantes—, perdón, me cuesta hablar claro. No me siento cómodo con según que lenguaje. Bueno, una de ellas le come el coño a la que está atada y luego el hijo de puta la mata.

—¿A quién mata primero? —preguntó Vázquez.

—Mata primero a la que come el coño a la otra —respondió el comisario.

—Diciéndolo con otras palabras también lo entenderemos Celestino —se quejó Arancha.

—Disculpa, solo quería hablar claro. Hay dos cosas que llaman la atención de los crímenes, y que se repiten en todos los casos que conocemos. Una es que a una de las quinceañeras no le hace nada, ni la fuerza, ni la golpea, ni la hiere, simplemente la mata cuando ha terminado de hacer el cunnilingus a su amiga —el comisario sonrió nerviosamente mirando a Arancha, cuando dijo cunnilingus—. Y hasta que no ha matado a la primera, no fuerza a la segunda, lo que nos lleva a pensar que la chica que muere al final tiene que soportar como su amiga le lame el coño, ver cómo la matan y ser violada repetidas veces con su amiga asesinada a su lado.

Vázquez y Arancha arrugaron la frente. Para ellos no eran necesarias tantas explicaciones por parte del comisario.

—Hay algunas variantes en los crímenes de Nimes o de Málaga, pero el modus operandi, por decirlo de alguna forma, es el mismo —dijo el comisario.

Vázquez levantó la mano.

—No hace falta que levantes la mano cada vez que quieras preguntar —dijo el comisario riendo.

Arancha conocía de sobra a Vázquez y sabía que era su forma de actuar. Le parecía gracioso su comportamiento.

—¿Me puedes confirmar los nombres de las chicas? —preguntó Vázquez con una libreta encima de sus rodillas y sosteniendo un bolígrafo en la mano.

—Eva y Erika —respondió Arancha.

—Sí, sí, esas son las de Barcelona —dijo Vázquez—. Pero quiero saber las de Nimes y las de Málaga.

—¿Ya has averiguado algo? ¿Verdad? —le preguntó Arancha.

—No estoy seguro —dijo Vázquez—. Pero creo que... Bueno, Celestino, dime el nombre de todas las chicas.

El comisario reordenó los papeles de su mesa y nombró a las chicas desde el primer crimen hasta el último.

—Antonia y Anabel en Málaga, Catherine y Colette en Nimes, y Eva y Erika en Barcelona.

—Lo suponía —dijo Vázquez.

Arancha también se había dado cuenta.

—¿Supongo que los de la Sección de Análisis de Conducta andarán detrás de esta pista?

El comisario aún no se había percatado de qué ocultaban los nombres de las víctimas, así que anotó en un folio en blanco la misma lista que había nombrado hacía unos segundos. Entonces también lo vio.

—Igual es una coincidencia —dijo.

—No, jefe —objetó Vázquez—, las casualidades no existen.

Capítulo 12

Andrés entró a la comisaría de Huesca y saludó al policía de seguridad con un apagado «buenos días».

—Buenos días, Andrés —replicó Pascual—. Has venido pronto —dijo.

Andrés no detuvo su paso e inició el ascenso por la escalera que llevaba a las taquillas, donde los policías se cambiaban de ropa y se ponían el uniforme. No tenía ganas de hablar. Desde que perdió el contacto con la policía de prácticas, Diana Dávila, con la que se había encariñado paternalmente, que ya no era el mismo. Sus compañeros habían notado el cambio de carácter. Diana juró el cargo hacía unos meses y, siendo ya policía de carrera, había solicitado el trasladado a Madrid. Para una chica joven, y recién entrada en el cuerpo, ese era un destino idóneo para progresar dentro de la Policía Nacional. En Huesca solo había avejentados policías con los que Andrés no se sentía cómodo y era comprensible que una policía recién incorporada huyera de plantillas así.

Andrés se cambió de ropa y se vistió el uniforme, mientras tarareaba una canción de cuyo título no se acordaba, pero que se le había vuelto pegadiza y no podía dejar de entonarla. Un compañero, que se cambiaba en la hilera de taquillas paralela a la suya, lo oyó.

—¿Estás contento, Andrés? —le preguntó—. Cómo se nota que falta poco para las vacaciones.

—Ya tengo ganas —dijo—. Este invierno se me está haciendo muy largo.

—¿Has estado de juicio?

—Sí —asintió Andrés—. Figúrate, después de los años que hace que no trabajo en Barcelona y aún me siguen saliendo juicios. Estuve este viernes en un juicio del que no me acordaba.

—Eso siempre pasa. A mí —dijo el otro policía— aún me llaman de Madrid para declarar como testigo cuando hace más de diez años que no patrullo por allí.

—Además —argumentó Andrés—, la mayoría de esos juicios, son una puta mierda. En este que estuve yo ni siquiera apareció la citación judicial. La secretaria del Juzgado me dijo que debió de haber un error, ya que yo no tenía que declarar. Nada, tiempo perdido.

—Bueno, así te has paseado un fin de semana.

—¡Bah! —chasqueó los labios Andrés—. Me he pegado todo el viernes y el sábado viajando para nada.

—¿Supongo que saldrías el fin de semana por Barcelona? —sonrió con malicia el otro policía.

—No, no —negó Andrés—. No tenía ganas de nada. Ni siquiera me acerqué a la comisaría de la Verneda a saludar. Creo que ya no debe de haber ninguno de los compañeros con los que estuve destinado allí.

Cuando se hubo puesto el uniforme, Andrés bajó hasta la Inspección de Guardia y relevó al policía que había estado de servicio en el turno de mañana.

—¿Alguna novedad? —le preguntó con desidia.

—Todo sigue igual —le dijo el otro policía—. Hay un par de atestados abiertos de unos robos en garajes, pero no los cierres, ya lo haré yo esta noche.

Andrés asintió y se sentó delante del ordenador, disponiéndose a leer el Parte de Ocurrencias, con los hechos ocurridos durante los dos días que llevaba libre de servicio.

—¿Un café? —le preguntó un chico de prácticas que había sentado en la Sala del 091.

—Sí, gracias —respondió Andrés sin mirarlo.

Mientras el policía de prácticas iba a la máquina de café, Andrés volvió a recordar a Diana. Sin duda había sido la mejor policía de prácticas que había pasado por la comisaría de Huesca. Hacía varios meses que la chica juró el cargo y se fue a Madrid y Andrés aún no podía olvidarla. Las últimas semanas que pasaron juntos fueron inolvidables. Esa chica le había calado hondo, y no por una cuestión sentimental, más bien porque para una aburrida comisaría de policía como esa, Diana fue como una oleada de aire fresco. Para el veterano policía era inusual hallar policías tan completos como esa chica: inteligentes, conversadores, íntegros. Las noches de Huesca ya no eran lo mismo desde que ella se fue.

—¿Tengo alguna denuncia? —le preguntó a Pascual.

Pascual asomó su enorme cabeza a la Inspección de Guardia.

—No. Bueno, sí, aunque no es una denuncia. El tío dice que te conoce y quiere hablar contigo.

Andrés se encogió de hombros. No tenía muchas ganas de hablar.

—¿Tío? ¿Qué tío?

—Un hombre que dice que quiere hablar contigo, pero a nivel personal —dijo Pascual.

Andrés abrió la puerta de la sala de espera y se encontró a un hombre bastante grueso, alto, y con un cabello tupido y negro que para nada combinaba con su tez blanca, sentado en una de las sillas y hojeando una de las revistas que había sobre la mesa.

—Sí —le dijo el policía—. Me ha dicho el agente de seguridad que quiere usted hablar conmigo.

—¿Es usted Andrés Hernández? —preguntó el desconocido, mientras dejaba la revista sobre la mesa de la sala de espera.

Andrés asintió con la cabeza, al mismo tiempo que arrugaba la boca.

El hombre se puso en pie. Era muy alto y vestía completamente de negro, algo a destacar sobre todo teniendo en cuenta que era el mes de julio.

—¿No se acuerda usted de mí? —preguntó sonriendo.

Andrés se fijó en él y, aunque su rostro no le era desconocido, no podía ubicarlo en sus recuerdos. Tenía un aspecto vulgar. Una de esas caras fáciles de recordar, pero difícil de discriminar si se hallara junto a otras personas de semblante parecido. Andrés pensó que una persona así, mezclada en una rueda de reconocimiento, haría que la víctima no pudiese reconocer al autor.

—No, lo siento. ¿Es usted de Huesca?

—No —negó insistente—. Soy de Argentona.

—¿Argentona? —dijo Andrés, quedándose pensativo. Su rostro se contrajo.

—Sí, nos conocimos en Caldes d’Estrac cuando los dos trabajábamos en el bar del parque.

Andrés trató de remontarse a esa época y buscó en el rostro de esa persona algún detalle que le recordara a algún compañero de la adolescencia. Por su memoria transitaron varios de los amigos de su mocedad, pero ninguno coincidía con ese hombre.

—Yo iba cada día en tren desde Mataró hasta Caldes. En el bar me conocían como el «Rastas».

—El Rastas, el Rastas... —repitió Andrés un par de veces. Le parecía imposible que ese hombre que tenía delante hubiera sido alguna vez un rastafari—. Me acuerdo del apodo, pero poco más. Lo siento, mi memoria se ha tornado frágil con la edad. Me debería acordar, en esa época en Caldes había rockers, quinquis, mods, pero no recuerdo que hubiese rastas.

—Solo coincidimos un verano en el bar. Estuvimos tres meses juntos. Usted servía en la terraza y yo estaba en la barra, en la máquina del café —precisó.

—Bueno, lo siento. Estuve trabajando en ese bar varios veranos y, en esa época, Caldes d’Estrac estaba de moda y no parábamos ni un momento de trabajar. Piense que en el bar había hasta treinta camareros y todos eran temporeros que se renovaban cada verano.

—¿Treinta? —dijo en voz alta el hombre—. Vaya, no sabía que pudiéramos ser tantos. Por cierto, me llamo Manuel.

—Bueno, Manuel, encantado de saludarle. Lamento no tener más memoria. ¿Le puedo ayudar en algo? —se ofreció incómodo. La visita de ese hombre le estaba perturbando.

—Oh, sí, claro. Perdone mi descortesía, me presento en su casa, así de sopetón, y no le digo a qué he venido.

—No es mi casa, es una comisaría de policía.

El hombre sonrió.

—Bueno, no sabe la alegría que me ha dado verle de nuevo.

Andrés percibió que el tal Manuel se había incomodado. Y cuando abrió la puerta para irse, Andrés se acordó de quién era.

—Oiga, Manuel, ¿usted no tenía un hermano que trabajaba en los cines de Mataró?

—Ah, vaya, ya se ha acordado usted de mí. Sí, Avelino. Murió hace unos años.

—Lo siento. Creo que ya me acuerdo de usted y de su hermano. Sí, estuvo trabajando en el bar del parque el verano del... —dudó unos instantes—. Cómo pasa el tiempo.

—Cierto. Además, usted y yo debemos ser de la misma quinta.

—Cuarenta y cinco tengo ahora; aunque voy para cuarenta y seis.

—Lo dicho. Como yo.

A Andrés le parecía imposible que ese hombre pudiera tener su edad, aparentaba ser mucho más joven.

—Se conserva usted muy bien.

—Ha llovido mucho desde entonces —dijo Manuel, omitiendo el comentario de Andrés—. Pasaba por aquí, como se suele decir, y sabía que estaba usted destinado en esta comisaría, me lo dijo Raimundo —aclaró.

—¿El jefe de la policía local de Llavaneras?

—Sí, ese mismo. Hace años que conozco a Raimundo y hace unos días coincidimos en un bar de Llavaneras y hablamos de usted, por allí le echan mucho de menos. Me dijo que estaba destinado aquí, en Huesca, y como he tenido que venir a Zaragoza a hacer unos negocios, he aprovechado para pasar a saludarle. Siempre es bueno reencontrarse con antiguos camaradas —sonrió.

—Sí, claro. Vaya, Raimundo. Hace un siglo que no le veo.

—Está igual. Para Raimundo no pasan los años.

—¿Le apetece un café?

—Oh, no. No se moleste, solo quería saludar. Eso es todo. Regreso hoy mismo a Barcelona.

El policía de prácticas entró en la Inspección de Guardia, con el café que le había ofrecido con anterioridad a Andrés.

—Toma. —Le entregó cincuenta céntimos—. Saca un café más para mi amigo.

El policía de prácticas cogió la moneda que le dio Andrés y se dirigió de nuevo a la máquina de café.

—Tómese un café conmigo, mientras recordamos los viejos tiempos —insistió.

—Sí, pero por favor, es mejor que nos tuteemos.

—Por supuesto —aceptó Andrés.

Capítulo 13

—Apaga el aire, Arancha —le dijo el comisario a la inspectora—, y abre la ventana. Tanto aire enlatado no tiene que ser bueno para la salud.

Arancha accionó el mando a distancia del aire acondicionado y seguidamente se puso en pie y se aproximó a la ventana, abriéndola de par en par. Vázquez resbaló los ojos por su trasero, algo que la inspectora percibió enseguida.

«Lo verás, pero no lo catarás», pensó.

Se rio de su ocurrencia.

—¿Qué te hace tanta gracia? —le preguntó Vázquez.

—Ah, nada, cosas mías.

Arancha evitó decirle que se había dado cuenta de cómo le miró el culo cuando se levantó. Para los dos la relación había terminado hacía tiempo y era imposible que volviera a reactivarse. Eso era algo que Arancha tenía muy claro; aunque Vázquez aún no lo había aceptado del todo. El veterano inspector jefe seguía deseando alguna tarde esporádica de sexo con ella, pero después del tiempo transcurrido, un reencuentro amoroso era improbable; aunque no descartable. Vázquez sospechaba que ella ya había encontrado un sustituto que la complaciera.

—Cierra un poco la ventana —le dijo el comisario a la inspectora, que se había vuelto a sentar de nuevo—. Si la dejas tan abierta entrarán moscas.

—No hay nada peor que las moscas de junio —afirmó Vázquez, mientras posaba sus ojos en la nuca de Arancha. Ella se volvió a levantar.

—Parezco un muelle con tanto levantarme y sentarme —sonrió mientras entornaba un poco la ventana.

—Dos años en la Escuela de Policía para abrir y cerrar ventanas —bromeó Vázquez.

El comisario comenzó a escribir en un folio, mientras Arancha lo miraba en silencio. Vázquez ojeaba su libreta, como si estuviera repasando algún tipo de cálculo matemático y las cuentas no le acabaran de cuadrar.

—Bien, bien —dijo el comisario—. ¿Supongo que los de la Sección de Análisis de Conducta se habrán dado cuenta de este detalle? —se preguntó a sí mismo—. En Málaga asesinaron a dos chicas: Antonia y Anabel. En Nimes, a Catherine y Colette. Y en Barcelona, a Eva y Erika. Por lo que parece el asesino sigue un orden alfabético.

—Las siguientes tendrán nombres que empiecen por la letra «g» —dijo Arancha.

—Gladis, Graciela, Greta, Grisel, Griselda, Guillermina... —nombró Vázquez.

—Repasando la lista de tus amantes —sonrió Arancha.

Vázquez le guiñó un ojo.

—No, me quedé en la letra «a».

Arancha sabía que lo había dicho por ella. Se incomodó un poco. Pensó que el comisario estaría al tanto de la relación que mantuvieron ellos dos y no quería que el jefe pensara en ella como la amante de Vázquez. Eso le restaba credibilidad como profesional.

—Eso es lo que parece —dijo el comisario—. Empezó por la letra «a» y ya va por la «e».

—¿Cuánto trabajo? —preguntó Vázquez.

El comisario y Arancha lo miraron esperando a que explicara su pregunta.

—Sí, cuánto esfuerzo encontrar a dos amigas de quince años cuyos nombres comiencen por la misma letra y sea la que busca el asesino. Es un trabajo de chinos —dijo Vázquez.

—Quizá por eso hay tanto espacio entre los crímenes —arguyó Arancha—. El asesino necesita varios años para localizar a las víctimas, investigarlas, seguirlas, capturarlas...

—En ese caso —interrumpió el comisario—, debe comenzar a seguirlas cuando ellas tienen trece años o menos, ya que las asesina con quince.

—Las conoce —dijo Vázquez, ante la sorpresa del comisario y de la inspectora, que fijaron sus ojos en él—. Las tiene que conocer a la fuerza, para estar dos o incluso tres años siguiéndolas, sabiendo todo sobre ellas, sus perfiles de Twitter o Facebook o sus blogs, como en el caso de Málaga. Es alguien muy cercano a la familia.

—Mmmm —dudó el comisario—. No tiene mucho sentido eso que dices. El asesino se mueve por ciudades muy distintas: Málaga, Nimes o Barcelona.

—Pero los entornos son similares —argumentó Vázquez—. Todas las chicas pertenecen a familias acomodadas. Además, no debemos distraernos con la afirmación de que sea el mismo hombre. Puede haber varios asesinos y es posible y probable que los crímenes no tengan relación entre sí.

—¿Un profesor? —preguntó Arancha.

—Es posible —corroboró el comisario—. Puede ser una especie de tutor, un maestro o un profesor de clases particulares. Alguien que acceda a la casa de las víctimas, que las conozca y que sepa de sus andanzas.

—No —negó Vázquez—. Si fuese así, no necesitaría las redes sociales para contactar con ellas.

—Puede ser una forma de despiste —dijo la inspectora—. Algo así como un juego.

—Creo que el patrón está más o menos definido —dijo Vázquez, repasando unas notas que sostenía en una libreta sobre sus rodillas.

El comisario y Arancha lo miraron de nuevo; Vázquez siempre los sorprendía con sus análisis.

—Mirad —dijo—, alrededor del año 1800, el Marqués de Sade escribió una novela titulada Justine o los infortunios de la virtud. En esa novela hay dos protagonistas que son hermanas: Juliette y Justine.

—La letra «J» —exclamó Arancha como si todo hubiera tenido sentido de repente.

—Así es —dijo Vázquez—. Las dos, Juliette y Justine, son hermanas. Y mientras que una es una virtuosa alejada del sexo, la otra es una guarrona que siempre va buscando nuevas experiencias.

—Mmmm —meditó el comisario—, es demasiada coincidencia. Según eso que dices, los crímenes están relacionados con el Marqués de Sade.

Arancha sacó una tableta de su bolso.

—¿Hay Wifi? —preguntó.

—Aquí no —dijo el comisario—, pero puede que cojas la de la biblioteca.

—¿Es libre?

El comisario se encogió de hombros.

—Creo que sí, pero no siempre está disponible.

—¿No es mejor que utilices el ordenador? —ofreció Vázquez, señalando al ordenador que había en la mesa del comisario.

—Ten —dijo Celestino poniéndose en pie—, siéntate aquí.

—No, estos ordenadores están capados y no se puede navegar sin que salga el dibujo de un policía con la mano en alto. ¿Cómo has dicho que se titula la novela? —le preguntó a Vázquez.

—Justine o los infortunios de la virtud.

Arancha se quedó embobada delante de la tableta, mientras resbalaba el dedo por su pantalla. El comisario y Vázquez aprovecharon para hablar de temas personales.

—¿Has vuelto a ver a Nicolás?

—No, que va, creo que lo trasladaron a Información Exterior —respondió Vázquez.

Mientras los dos hablaban, Arancha se centró en toda la información que pudo recopilar sobre la novela del Marqués de Sade.

—Es increíble —dijo.

—¿Has encontrado ya lo que buscabas? —le preguntó el comisario.

—Juliette y Justine son dos hermanas —dijo Arancha—. Lo primero que acabo de leer de la trama es que sale una tal Thérèse a la que torturan atándole las cuatro extremidades.

—Las casualidades no existen —dijo el comisario en una frase muy repetida por él—. El asesino utiliza esa novela como patrón para cometer los crímenes.

—Hay sangrías en las muñecas —siguió hablando Arancha—. Justine representa la virtud, y Juliette, el vicio. Fijaos en esta frase —dijo—: «Es infinitamente mejor tomar partido entre los malvados que prosperan, que entre los virtuosos que fracasan.» ¿Qué os parece?

—Que tenemos a un asesino en serie —dijo el comisario—, que utiliza un patrón bien definido y que tenemos que ponernos manos a la obra a la velocidad de ya, de lo contrario acabará con todo el abecedario de quinceañeras.

—Sabiendo lo que sabemos —dijo Arancha—, podríamos ponerle un cebo.

La inspectora se acordó de la joven policía que había entrevistado esa semana para la vacante de la Brigada de Delitos Tecnológicos. Se la imaginó con quince años, con el piercing en el ombligo, con su vientre plano y perfilado y con su rostro angelical y vicioso al mismo tiempo. No había mejor tentación para un asesino como ese.

—¿Un cebo? —preguntó el comisario—. ¿Un cebo? —repitió como si no estuviese seguro de que eso es lo que había dicho la inspectora.

—Bueno —carraspeó Arancha—. No podemos utilizar a una chica de quince años, pero podemos coger a una policía joven de aspecto aniñado, que a través de una cámara web pase por una de quince años.

—¿Una de la academia? —preguntó Vázquez—. O de prácticas. Seguro que en la academia hay chicas de dieciocho años. De quince a dieciocho hay muy poco.

—No necesariamente —contravino Arancha—. Hay muchas policías jóvenes que podrían pasar por adolescentes.

—No creo que una policía de veinte años pueda pasar por quince. Con quince aún es una niña —apuntaló el comisario.

—No en el aspecto general —corrigió Arancha—, pero sí en la forma de comportarse o incluso a través de una webcam.

—¿Una webcam? —preguntó Vázquez.

—Bueno, quiero decir que en el caso de que el asesino tuviera que contactar con ella, hay chicas en la policía que podrían pasar por adolescentes, y más a través de una cámara web.

—Necesitaríamos dos chicas —dijo el comisario—. Supongo que el asesino contacta con las dos porque son amigas y queda con ellas a la vez.

Arancha pensó en la chica que había entrevistado para la Brigada y en ella misma. Esa chica era muy joven y podía pasar por una quinceañera, pero en su caso sería imposible que el asesino la tomara por una adolescente.

—¿Qué ocurre, Arancha? —le preguntó el comisario cuando la vio pensativa.

—Creo que no habría problema en encontrar entre nuestras policías a dos chicas que hiciesen de cebo para el asesino. —La inspectora seguía pensando en ella y en Diana.

—Los nombres tendrían que empezar por la letra «g» —anotó Vázquez.

—Sí, por supuesto —dijo Arancha—. Ese es el menor de los problemas. Los nombres pueden ser inventados, evidentemente serán perfiles falsos.

—No me convence —dijo el comisario—. Mientras nosotros perdemos el tiempo tendiendo cebos, el asesino estará matando por otro lado. Las trampas para cazar criminales pueden ser válidas para el tráfico de drogas, pero no creo que sirva para un psicópata así. En el caso de que solo sea uno —se corrigió a sí mismo.

—No es mala idea —Vázquez apoyó la iniciativa de Arancha—. Si se hace bien, es la forma de encontrar al asesino. Además, me parece que no hay otra. La posibilidad de pescarlo mientras actúa, es tan remota que no creo que lo encontremos nunca. Que sepamos empezó con un blog, luego Facebook y ahora Twitter. ¿Qué será lo siguiente?

—Twitter otra vez —dijo Arancha.

El comisario la miró directamente a los ojos.

—¿Y eso?

—Porque es ahí donde le vamos a poner la trampa.

—Uf —dijo Vázquez—. Yo probaría otra cosa.

—Bueno, Arancha —dijo el comisario—, tú eres la jefa del grupo de Delitos Tecnológicos y en ti he confiado para resolver este asunto.

Vázquez carraspeó.

—Bueno, en ti y en Vázquez, por supuesto —corrigió el comisario—. Sé que hacéis buena pareja —sonrió—. Mantenme al corriente de los avances —dijo finalmente.

—Dame unos días y te contaré cómo pienso atrapar al asesino —aseguró Arancha.

Vázquez carraspeó de nuevo.

—Te contaremos como pensamos atrapar al asesino —dijo en plural, mientras guiñaba un ojo a Vázquez.

Capítulo 14

—¿Qué tal te ha ido la entrevista? —le preguntó el compañero de Diana, Luis, mientras los dos patrullaban por la calle Goya de Madrid.

Diana iba de copiloto y sostenía un cigarrillo en su mano derecha, balanceándolo fuera de la ventanilla del vehículo. Algo que su compañero censuró con la mirada.

—No tires el cigarro a la calzada —dijo para incomodidad de Diana.

—Ya sé lo que tengo que hacer —replicó molesta—. No me ha ido muy bien la entrevista —respondió a la pregunta de Luis—. Esperaba a un inspector jefe de la Brigada de Delitos Tecnológicos y me he encontrado con una estirada inspectora.

—¿Arancha Arenzana? —preguntó su compañero.

—Sí —dijo Diana—. Creo que así es como se llama esa tía.

—Somos compañeros de promoción —dijo Luis—. Bueno, ella de inspectora y yo de policía, pero los dos coincidimos en la academia. ¿Sabes que estuvo liada con uno de los inspectores más emblemáticos de la Brigada?

Diana negó con la cabeza.

—No, no lo sabía.

—Con Vázquez —dijo Luis—. Tuvieron un romance de varios meses y creo que al final fue Vázquez el que la dejó. Esa Arancha está como una puta cabra.

—A mí no me ha caído bien —dijo Diana—. Se la ve una prepotente y una estirada.

—En el fondo, es buena tía; aunque muy suya —sonrió Luis—. En la academia decían que le iban las tías.

Diana sonrió.

—¿Eso es lo que os gusta a todos los hombres? Las mujeres a las que les gustan otras mujeres.

Luis torció el rostro.

—Ya estamos con lo mismo. Solo te he hecho un comentario. Es lo que decían en la academia de ella: que le iba el vicio una cosa mala.

—A mí me ha parecido una pedante engreída y un poco marimacho, quizá por eso decís los hombres que es lesbiana. Os cuesta tan poco poner etiquetas.

—¿Crees que te darán la plaza? —preguntó Luis para cambiar de tema.

—No sé si al final me la darán o no, pero al menos lo he intentado.

—Lo mejor para curtirse como policía es la calle. —Luis llevaba diez años en radiopatrullas, siempre en el mismo distrito, y era de los policías más veteranos en los Zetas—. La calle es la calle y somos los que más hacemos por el cuerpo.

—Ya, pero a mí no me va eso de estar todo el día patrullando. Creo que valgo para algo más.

A Luis le pareció un comentario pretencioso por parte de su compañera, pero evitó pronunciarse.

—¿Sabes cuándo te dirán algo? Creo que esta semana terminan las entrevistas.

—No, no me han dicho nada. Supongo que me llamarán cuando se decidan.

—Ahora vengo —le dijo Luis bajándose del coche.

Diana arrojó el cigarrillo a la acera y vio como su compañero se acercaba a un puesto de la ONCE. Eran las cinco de la tarde y el tráfico entre la calle Serrano y Goya se empezaba a notar. Los coches se apiñaban en la plaza Colón. Un vehículo de la policía local se detuvo al lado. Diana pensó que la habían visto tirando el cigarrillo por la ventanilla.

—Aquí no puede aparcar, señorita —le dijo un chico joven y lampiño.

Diana se sorprendió al principio, pero luego se dio cuenta de que ella iba en un vehículo de la Policía Nacional y que aquel chico de la policía local estaba bromeando.

—Enseguida nos vamos agente —dijo mostrando su mejor sonrisa—. En cuanto mi compañero compre los ciegos.

En ese momento, Luis regresaba de comprar el cupón y saludó amigablemente al policía local, Diana supo que los dos se conocían.

—Vaya compañera más guapa que tienes —dijo el policía local.

Diana ya estaba acostumbrada a esos comentarios.

—Guapa, sí —replicó Luis—, pero no veas lo antipática que es.

Los dos se rieron antes de que el coche de la policía local se perdiera calle abajo.

—Perdona —le dijo Luis—. Es Roberto, un compañero del colegio.

—Ya —dijo con aspereza Diana.

—Aquí está mi jubilación. —Mostró el cupón de la ONCE, mientras lo balanceaba por delante de los ojos de Diana.

—Pues que tengas suerte —repuso cogiendo un cigarrillo de la guantera del coche.

El led de la emisora parpadeó.

—Zeta-17 adelante para X-1.

—¡Hala! Ya nos llaman —dijo Luis, guardando el número de la ONCE en su cartera.

—Adelante para Zeta-17 —respondió a la llamada Diana, apretando el botón de la portadora de la emisora, sin llegar a descolgarla de su enganche.

—¿Están ustedes ocupados? —preguntó la operadora de la Sala del 091 de Madrid.

—No —respondió Diana.

—Pasen por base y el miembro femenino de la dotación que se entreviste con el jefe de Seguridad Ciudadana.

—Recibido —replicó Diana.

—Un marrón —dijo Luis.

—¿Por?

—Porque siempre que llama el jefe es para algo malo. Diana guardó el cigarrillo en el paquete, sin llegar a encenderlo.

Capítulo 15

Andrés Hernández y, el hasta entonces desconocido, Manuel Galván, se sentaron en el despacho anexo a la Sala del 091. Andrés no era muy hablador y no tenía mucha relación con sus compañeros de la comisaría de Huesca, así que pensó en disfrutar de un poco de charla con alguien de su infancia. Pensó el veterano policía que sería enriquecedor recordar viejos tiempos con un conocido de la época en que vivía en Caldes d’Estrac.

—¿Y qué tal por Argentona? —le preguntó—. Yo, hace más de un siglo que no voy por allí.

—No te pierdes nada, Andrés, todo sigue igual. Argentona, Mataró, Caldes d’Estrac..., todo está igual que hace treinta años.

—O sea..., mal —dijo Andrés, con sorna.

Manuel Galván sonrió mostrando un diente de oro, algo que a Andrés le chocó. Por lo que él sabía, los odontólogos españoles hacía muchos años que ya no implantaban piezas de oro a sus pacientes.

—Qué lástima lo de Luisito —lamentó Manuel.

Andrés frunció el entrecejo.

—¿Conocías a Luisito?

—Claro, hombre —dijo Manuel—. Ya te he dicho que estuve trabajando en el bar del parque contigo.

—Oh, sí, bueno, es que hay determinados recuerdos de mi pasado que no me gusta ver aflorar de nuevo.

—¿Cómo lo de Miguel Ángel Urquijo?

Andrés empezó a incomodarse. Aquel desconocido no dejaba de hablar de tiempos oscuros de su pasado. Pero pensó que tampoco era de extrañar, ya que también había compartido la adolescencia con él en la época más dura de Caldes d’Estrac y Mataró y era lógico que compartieran recuerdos; aunque fuesen malos.

—Yo ya no pienso en el pasado —se excusó Andrés—. Ahora tengo una nueva vida. Estoy inmerso en mi trabajo aquí. —Señaló con un dedo el suelo de la oficina—. Todo aquello que hicimos cuando éramos jóvenes, pertenece a nuestro olvido.

Aunque ninguno de los dos lo nombró, Andrés se refería al extrarradio del Barcelona de los años ochenta, cuando los ídolos de los jóvenes de entonces eran el Vaquilla y el Torete y cuando fumar porros era lo más inocente que un muchacho de aquella época podía hacer. Un policía nacional como Andrés, nunca debía aceptar que formó parte de aquella etapa tan oscura. Miguel Ángel Urquijo fue una presa fácil de la heroína y, cuando vislumbró su muerte, viajó hasta Huesca para despedirse de su amigo y para pedirle un favor. Miguel Ángel quería decirle algo, pero murió antes de que Andrés llegara al hospital San Jorge. Aquella noche compartía guardia con la joven Diana Dávila, ahora destinada como policía de carrera en Madrid. Entre los dos compartieron muchos recuerdos y secretos que les ayudaron a avanzar hacia delante, como peones en un tablero de ajedrez: casilla a casilla.

—Sí, señor —dijo Manuel interrumpiendo la introspección de Andrés—, todo un policía nacional. Quién lo iba a decir.

Andrés no sabía si sentirse halagado o molesto.

—Ya llevo años en el cuerpo y hasta ahora no me ha ido mal.

—Tiene que ser estimulante poder saber cosas que nadie más sabe.

Andrés no lo comprendió.

—Sí, hombre, eso de meter una matrícula de un coche y saber quién es el propietario, si tiene multas, cuántos dueños tuvo el coche anteriormente. O, mejor aún, saber si una persona ha estado detenida o si está en busca y captura, si tiene coche o si tiene el seguro en vigor.

—Bueno, ser policía es más que eso —comentó Andrés—. Eso que me dices es más propio de un cotilla que de un policía. La base de datos de la policía es sagrada.

—Oh, claro, lo he puesto solo como ejemplo —se disculpó Manuel—. He visto que el chico que nos ha traído los cafés no lleva los mismos galones que tú.

—Está de prácticas. Cuando son alumnos llevan una tira amarilla, dos si son alumnos de la ejecutiva —aclaró—. Luego, cuando juran el cargo se ponen estos —señaló los laureles que portaba en sus hombreras.

—Eso es bueno, que entren policías preparados y que el día de mañana sean tan buenos como los de ahora.

Andrés se sintió enjabonado, pero no le disgustó.

—Y... ¿chicas? —dijo Manuel mirando con picardía a los ojos de Andrés.

—También entran chicas, por supuesto. Aunque proporcionalmente entran más varones que mujeres en la policía. La paridad aún no ha llegado al cuerpo.

—Hay unas policías guapísimas —sonrió Manuel—. Parecen más modelos de pasarela que agentes.

—Son muy competentes —se disgustó Andrés.

—No lo dudo, desde luego. Pero no me negarás que son muy guapas. Además —sonrió—, son jóvenes. Y el uniforme, los grilletes y la pistola las provee de un morbo encantador.

—Bueno, la verdad es que siempre es más agradable rodearse de gente guapa que de viejos barbudos —trató de ser gracioso el policía.

—Ahí quería ir yo a parar —sonrió Manuel—, que, ya que hay que trabajar, por lo menos rodearse de chicas guapas. ¿Estás casado?

—Lo estuve. Pero no funcionó y lo dejamos correr.

—Ah, entiendo. Así que estás libre y sin compromiso, como se suele decir.

—Así es —sonrió Andrés.

—Entonces estás libre para poder tontear con una policía. —Manuel puso especial énfasis en la palabra tontear, algo que comenzó a irritar a Andrés.

—Son unas crías —dijo Andrés.

—Bueno, son unas crías las policías de prácticas —dijo—, pero me refería a las policías en general. Siempre he pensado que es bueno buscar una consorte en la misma profesión. Ya sabes: doble sueldo y temas comunes de conversación.

Andrés se sintió ridículo al no haber entendido a Manuel al principio. Quiso disculparse.

—Lo siento, Manuel, no te había entendido bien y pensaba que hablabas de las policías jóvenes.

—No te preocupes. A todos los maduros nos gustan las jóvenes, eso es algo científicamente comprobado.

—Supongo que tienes razón —asintió Andrés—. De hecho, hace unos meses pasó por aquí una policía de prácticas bastante especial. —Andrés se refería a Diana, pero no dijo su nombre.

—¿Especial? ¿En qué sentido? —preguntó Manuel.

—¿Quieres otro café?

—Por supuesto. Dime donde está la máquina del café, que a este invito yo.

Y Manuel se dirigió a la zona de las máquinas como si fuese un policía más de la comisaría.

Capítulo 16

El coche de policía llegó a la comisaría de la calle Príncipe de Asturias de Madrid. Luis y Diana se bajaron y se encaminaron hacia la puerta de acceso. El policía de seguridad los saludó amigablemente.

—El jefe os llama —dijo.

—Ya, ya —replicó Luis—. A saber, qué querrá el Flequi.

Los de la comisaría lo conocían como el Flequi, desde que años atrás se había puesto un peluquín para tapar su incipiente calva. Ahora ya no llevaba la peluca, pero conservaba el mote.

—Voy un momento a mear —dijo Diana.

—Te espero aquí —le dijo Luis.

El compañero de Diana se quedó en la puerta charlando con el policía de seguridad.

—Está buena tu compi —le dijo.

Luis comprobó que Diana no podía escucharlos. Ella había desaparecido por el pasillo de los lavabos de señora.

—Sí, pero es una pasota. Se lo tiene creído.

—Ya, ya, creído todo lo que tú quieras —replicó el policía de seguridad—, pero está para mojar pan.

—Eso lo dices porque no la conoces. Ve un turno con ella de patrulla y verás cómo ya no te cae tan bien.

—Igual es que no sabes tratarla —le dijo el policía de seguridad, riéndose estruendosamente mientras su enorme barriga subía y bajaba amenazando con romperle el cinturón del uniforme.

—¿Qué os hace tanta gracia? —preguntó Diana, asomando por el pasillo de los servicios—. Se os oye reír desde el cuarto de baño.

—Este —dijo Luis—, que es un cachondo.

Diana se había soltado el pelo y los dos policías pudieron comprobar que desprendía un fuerte olor a perfume. No le dijeron nada. Ella se anudó el coletero sosteniendo una goma azul entre sus dientes.

—Vamos a ver qué quiere el jefe —dijo—. Igual es para un aumento de sueldo —sonrió.

Mientras subían las escaleras, el policía de seguridad se fijó en el culo de Diana.

—A ti te daba yo un buen aumento —murmuró mientras los dos policías se perdían por el rellano de la primera planta.

El despacho del Flequi estaba al final del pasillo. Vieron la puerta abierta y entraron sin pedir permiso, en la propia puerta había un cartel que decía: entre sin llamar.

—Ah, estáis aquí —dijo el inspector jefe de Seguridad Ciudadana. Era un hombre afable cuyo aspecto distaba mucho de un rudo policía entrado en años. Los miró a los dos por encima de la montura de unas gafas de concha negra—. Enhorabuena —felicitó a Diana—. Me acaba de llamar el comisario Celestino Rivero de la Brigada de Delitos Tecnológicos, la plaza que ofertaban es suya.

Diana sonrió con sorpresa.

—Ya —chasqueó los labios—. Si hice la entrevista hace dos días.

—Pues parece que les has gustado —replicó el Flequi—. Los de la Brigada están muy interesados en contar con usted para esa nueva plaza. Se pondrá a las órdenes de la inspectora Arancha Arenzana, una mujer muy capaz y eficiente.

Diana notó un cierto aire proteccionista hacia la inspectora de la Brigada, por parte del inspector jefe.

—Muchas gracias —dijo.

—Entregue una minuta causando baja aquí —dijo el Flequi—, y mañana vaya a la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas, en la calle Julián González Segador. Cuando llegue allí, pregunte por la inspectora Arenzana. Ella le recibirá.

—¿A quién entrego la minuta? —preguntó Diana, recordando que las minutas en la policía eran unas peticiones escritas en tamaño cuartilla, firmadas por el funcionario que hacía la solicitud, y selladas por la secretaría de la comisaría que las recibía.

—Me la puede entregar a mí, y yo le daré el curso apropiado.

Su compañero Luis permaneció mudo. En cierta forma le daba pena desprenderse de la que había sido su compañera de patrulla durante ese mes.

—Es todo —dijo el inspector jefe.

Los dos salieron del despacho y bajaron las escaleras hasta llegar a donde estaba el policía de seguridad. No se dijeron nada en ningún momento, hasta que se hubieron sentado en el coche.

—Enhorabuena —le dijo Luis—. Te han dado la plaza.

—Sí —sonrió nerviosa Diana—. La verdad es que no me lo esperaba. Ahora tengo miedo.

—¿Miedo?

—Sí, no sé si he hecho lo correcto.

—Claro que sí —la animó Luis—. Dejarás la calle. Los borrachos. Las peleas. Serás una policía de guante blanco.

—Aquí hay buenos compañeros —dijo Diana torciendo la boca—. Bueno, hay que avanzar.

—Claro que sí —insistió Luis—. Entrar en una brigada es todo un progreso como policía. Y no en una brigada cualquiera, sino en la Brigada —puso énfasis al decir la última palabra—. Vas a entrar en la todopoderosa Brigada de Delitos Tecnológicos.

—Me estás asustando —le dijo Diana, poniéndose un cigarrillo en los labios.

Luis sabía que Diana estaba teatralizando, por lo que conocía de ella no había nada que la asustara.

Capítulo 17

Diana traspasó la puerta principal de la sede de la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas. Uno de los dos policías, que prestaba seguridad en el edificio, le preguntó dónde iba.

—Me espera la inspectora Arenzana.

—Segunda planta a la derecha —le dijo—. Ahí tienes el ascensor —señaló con la mano.

Para esa ocasión, Diana se vistió más recatada. Un pantalón vaquero ajustado y un suéter de color azul a juego con el pantalón. No quería causar mala impresión a la inspectora de la Brigada; aunque al no vestir de uniforme se permitió la licencia de llevar el pelo suelto.

Subió por la escalera, desoyendo la recomendación del policía de seguridad de coger el ascensor. Cuando llegó al rellano de la segunda planta, vio al fondo a la derecha un despacho abierto y detrás de una mesa de metal, muy moderna, reconoció a la inspectora que le había entrevistado hacía tres días. Al ver que ella estaba hablando con alguien, prefirió preguntar antes de entrar.

—¿Se puede?

La inspectora Arenzana levantó la cabeza de unos papeles que tenía sobre la mesa y con semblante serio le dijo que se esperara fuera. A su lado había un chico grueso con unas aparatosas gafas y vistiendo una bata blanca. En el bolsillo de la bata tenía hasta cinco bolígrafos, según contó Diana. El chico estaba agachado detrás del ordenador de la inspectora y solamente se le veía asomar por encima del monitor su cabeza completamente rapada.

—Gracias, César —dijo Arancha—. Espero que no se cuelgue más.

—Si me hicieran caso y pusieran ordenadores con Linux en toda la comisaría, esto no pasaría —dijo el informático.

El hombre de la bata blanca metió unos cables en un maletín de plástico negro y salió del despacho de la inspectora. Ni siquiera miró a Diana cuando pasó por su lado.

—Ya puedes pasar —le dijo la inspectora a Diana, componiendo en su cara algo parecido a una sonrisa.

La joven policía accedió al interior del despacho y se quedó de pie delante de la mesa.

—Siéntate —le dijo la inspectora, sentándose ella al otro lado de la mesa.

Diana se sentó y observó la ausencia de material de oficina en el despacho, por lo que intuyó que era una especie de sala de entrevistas. Un solitario ordenador que según parecía acababan de reparar era todo lo que había sobre la mesa.

—Antes de que entres en la Brigada quería hablar contigo —dijo la inspectora—. He sido yo la que te he escogido y el motivo es porque estamos trabajando en un asunto para el que creo nos serás útil.

Por la forma de hablar de la inspectora, Diana se sintió como un conejillo de Indias.

—Te cuento para qué es y tú me dirás si estás dispuesta. ¿Qué te parece?

—Me parece bien —respondió Diana con dureza.

—La Brigada es una unidad operativa —comenzó a explicar—. Eso quiere decir que no solo hace trabajo de oficina, sino que también salimos a la calle.

Diana asintió con la cabeza.

—Estamos investigando una serie de crímenes de alguien que utiliza las redes sociales para contactar con las víctimas. Hasta la fecha hemos contabilizado tres hechos relacionados entre sí, a pesar de que se han efectuado en lugares y épocas distintas. Todos los asesinatos tienen un patrón en común y el SAC dice que volverá a actuar otra vez a no ser que lo detengamos antes. ¿Alguna pregunta? —Arancha esperaba que Diana le preguntara qué era el SAC.

—No, hasta ahora todo bien.

—Una chica lista —sonrió la inspectora—. ¿Sabes qué es el SAC?

—La Sección de Análisis de Conducta de la Policía Nacional —respondió sin detenerse a pensar.

La inspectora arrugó la frente.

—Muy bien. Veo que has estudiado.

—No me trates como si fuese una tonta —le dijo Diana para sorpresa de la inspectora—. Puede que acabe de entrar en la policía, pero sé reconocer cuando alguien me infravalora.

La inspectora entró en cólera y su rostro se amorató.

—Te recuerdo que estás hablando con una inspectora del Cuerpo Nacional de Policía —le dijo.

Diana se puso en pie. Al hacerlo tan rápido dejó al descubierto su ombligo, la inspectora vio el piercing.

—Lo siento, pensé que iba a entrar en una Brigada distinta a las demás. Para seguir con la servidumbre mejor me vuelvo a los Zetas.

Arancha necesitaba a esa chica si quería atrapar al asesino. Pero la inspectora sabía que la relación no iba a ser fácil, Diana era dominante y tenía las ideas muy claras.

—Espera, espera, espera... —dijo alargando la última vocal—. No vayas tan rápido. Siéntate y seguimos hablando. Quizá no hemos empezado con buen pie.

Diana volvió a sentarse.

—Aún no sabemos cómo lo vamos a hacer —retomó la conversación la inspectora—, pero hay un asesino que ha matado a seis quinceañeras en cinco años y estamos convencidos de que volverá a actuar si no lo atrapamos antes.

Diana se acordó de su madre, cuando le dijo que habían matado a dos chicas de quince años en Barcelona. Seguramente ella se refería a uno de esos crímenes.

—¿En Barcelona? —preguntó.

—El último sí. —La inspectora supuso que Diana ya conocía el crimen—. Pero el mismo asesino actuó hace dos años en Nimes y hace cinco en Málaga. En las tres ocasiones mató a dos chicas de quince años. La semejanza entre los asesinatos nos ha llevado a sospechar que se trata de la misma persona.

—¿Dónde encajo yo?

—La única manera que se nos ocurre de cazar al asesino es tendiéndole una trampa.

—¿Ponerse en contacto con él? —preguntó Diana.

—Los del SAC y un inspector jefe muy hábil que tenemos en la Brigada —dijo refiriéndose a Vázquez; aunque Diana no lo conocía—, han trazado un perfil bastante ajustado del asesino, ya que mata siguiendo unas pautas muy curiosas.

—¿Un asesino en serie?

—Algo así; aunque no conocemos a ningún asesino como este. Parece que sigue un libro del Marqués de Sade, al menos en la metodología sexual.

A Diana le costaba comprender las explicaciones de la inspectora.

—¿Las viola de alguna forma?

—Uf, sabes qué pasa, Diana, que no te puedo resumir en unos minutos todo el asunto, para eso necesito más tiempo. Y para contarte todos los detalles, debo estar segura de que quieres seguir con nosotros. De momento quédate con que le queremos tender una trampa al asesino porque, si no, no lo pillaremos nunca.

—¿Y yo seré una de esas quinceañeras a las que quiere matar? —dijo sin poder evitar que se le escapara la risa.

La inspectora sonrió también.

—¿Cuántos años tienes?

—Veintidós.

—Delgada, de tez aniñada... —dijo Arancha—, posiblemente podrías pasar por una chica de quince años en el caso extremo de tener que hablar a través de una cámara web. De quince a veintidós tampoco van tantos años.

Diana se acordó de la ropa que vistió para la primera entrevista y pensó que menos mal que no fue con dos coletas, como era su idea original.

—Es posible —asintió—. Aunque a través de las redes sociales no es necesario verse. Cualquiera podría hacerse pasar por una quinceañera, incluso un gordo barbudo.

—Eso es cierto, pero hay que saber moverse por Facebook y Twitter y hacer creer al asesino que realmente tienes esa edad. ¿Te ves capaz?

Diana balanceó la cabeza afirmativamente.

—En el supuesto de que tuvieras que hablar a través de una webcam, no habría inconveniente en que dieras el pego —dijo Arancha—. Las webcams no tienen una gran resolución y tus facciones son... —pensó bien lo que iba a decir— muy juveniles.

Diana asintió con la barbilla.

—El asesino debe investigar a las víctimas antes de matarlas —prosiguió Arancha—. Tiene que seguirlas, espiarlas, vigilarlas, porque de otra forma no sabría quién son y dónde viven y cómo es que tienen quince años. Si yo pasara por el pasillo de ahí delante —dijo señalando hacia la puerta—, y te viera aquí sentada, como estás ahora, me creería que tienes quince años.

—Sí —interrumpió Diana—. Pero si me investiga, sabrá que no tengo quince años y que además soy policía.

Arancha chasqueó los labios.

—Ya, ya, pero por eso tenemos que hacerle creer que no eres policía y que tienes esa edad. Recuerda que vas a formar parte de la Brigada de Delitos Tecnológicos —dijo dando a entender que lo de enmascarar su verdadera identidad era una obviedad.

—Antes me has dicho que mató a dos chicas.

—Así es —asintió la inspectora—. Yo seré la otra quinceañera.

A Diana, el ofrecimiento de la que iba a ser su jefa le pareció infantil y digno de una mujer inmadura. ¿Cómo iba a pensar alguien que ellas dos eran unas quinceañeras? Pero prefirió oír su propuesta completa, antes de rechazar la plaza. Diana presentía que con la inspectora no se llevaría bien: las dos eran dominantes. Y sabía que en algún momento terminarían enfrentándose.

Capítulo 18

El tal Manuel Galván regresó de la máquina de café, sosteniendo entre sus manos dos vasos de plástico. En el pasillo que daba acceso a la sala anexa a la Inspección de Guardia, de la comisaría de Huesca, se cruzó con un subinspector de Seguridad Ciudadana.

—¿Adónde va? —le preguntó.

—Soy amigo de Andrés Hernández —respondió—. Me ha dicho si le podía llevar un café. Estamos los dos ahí. —Señaló con la barbilla la puerta de la Inspección—. Charlando —añadió.

El subinspector lo miró con incredulidad y no le dijo nada más. Dio por buena su respuesta.

—Un policía de poblado bigote me ha preguntado qué hacía por el pasillo —le dijo Manuel a Andrés cuando entró en la Inspección de Guardia.

Manuel dejó los dos vasos de café sobre la mesa.

—No te preocupes —respondió Andrés—. Es un subinspector de Seguridad Ciudadana. Es normal que te pregunte, ya que no te conoce. Cuando lo vea le diré que estás conmigo.

Los dos se acomodaron en los butacones de la sala anexa a la Sala del 091. Andrés movió el ratón para desactivar el protector de pantalla del ordenador.

—Tiene que ser fantástico disponer de toda la información necesaria a golpe de un clic —dijo Manuel—. Hay que ver lo que la informática hace por nosotros. ¿Te acuerdas del bar del parque?

Andrés asintió con la cabeza.

—Ya lo creo —dijo—. Es difícil olvidar esa época. Entonces no había ordenadores, ni móviles.

—Cierto —corroboró Manuel—. Todo se hacía a mano. Cualquier labor que entonces nos llevaba horas, ahora se hace en un minuto.

El policía de prácticas de la Sala del 091 se asomó a la puerta.

—Señor —dijo—, me piden datos de un filiado desde el Coso Bajo y no tengo clave para consultarlo.

—Arlequín69 —dijo Andrés.

—¿Todo junto? —preguntó el policía de prácticas.

—Sí —respondió Andrés—. En documento pones mi DNI, lo tienes anotado en la hoja de usuarios de la Sala del 091. Y en el campo clave introduces Arlequín69, así, tal cual, pero sin acento y con la primera letra en mayúscula.

El policía de prácticas se metió de nuevo en la Sala del 091 y por la emisora pudieron oír cómo respondía a la patrulla que había pasado la filiación.

—Háblame de esa policía de prácticas tan especial que pasó por aquí —dijo Manuel mientras arrojaba la cucharilla de plástico del café a la papelera.

Andrés hizo una mueca.

—Sí, antes me has dicho que estuvo destinada aquí una chica de prácticas muy especial. He notado en tu mirada que esa chica te caló hondo.

—Vaya —dijo Andrés—. No me acordaba que te había dicho eso. Es verdad, Diana ha sido, de todas las policías de prácticas que han pasado por aquí, la más especial. Hablamos mucho.

—¿Solo hablasteis? —sonrió Manuel.

Andrés notó un ligero pestañeo en los ojos de Manuel cuando dijo el nombre de la policía. Le pareció que él la conocía.

—¿Conoces a Diana?

Manuel divagó la cabeza como si estuviera pensando.

—Creo que no. ¿Debería conocerla?

—Bueno, supongo que no. La chica es de por allí. Su madre vive en Canet de Mar y su padre formaba parte de la pandilla de Caldes d’Estrac. Pero ella pertenece a una generación muy distinta a la nuestra.

—Y con esa chica, ¿solo hablabas? —repitió la pregunta achicando los ojos.

—No, no es lo que piensas. Es muy joven, podía ser mi hija. Nosotros ya no tenemos edad para tener líos con niñas de veinte años.

—Habla por ti —comentó Manuel—. A mí no me importaría tener un rollo con una chica de veinte años. Incluso menos —añadió.

—Menos sería un delito —contravino con semblante serio el policía.

—Bueno —se defendió Manuel—. Una cosa es lo que dice la ley y otra cosa es la realidad.

Andrés supuso que se refería a chicas de dieciocho años. No quiso seguir con esa conversación.

—¿Y si ella quiere? —preguntó Manuel.

—No creo que una adolescente de dieciocho años quiera tener un lío con un hombre que le dobla la edad.

—Las chicas de hoy en día son muy viciosas y les gusta todo: hombres mayores, jóvenes u otras chicas.

—Ya, ya. Veo que eres un salido —rio Andrés viendo que su amigo de la infancia estaba bromeando.

—¿Se puede fumar aquí?

—Aquí no, pero podemos salir al patio, donde sí que está permitido fumar. Ahí es donde Diana se fumaba los cigarrillos.

—Has vuelto a hablar de ella —anotó Manuel.

—Oh, seguramente no podré olvidar a esa chica tan fácilmente. Los dos pasamos muchas cosas juntos.

Manuel había leído en la prensa lo de la confesión de Andrés acerca de lo que ocurrió con el Nani el día que desapareció. Así que conocía el caso muy bien; aunque no le dijo nada al policía.

—¿Y dónde está esa chica ahora?

—En Madrid. Cuando juró el cargo pidió como destino Madrid. La capital es un buen sitio para promocionarse como policía. Aquí solo quedamos cuatro viejos cansados y aburridos de todo.

—Sí, pero fue aquí donde se inició como policía y donde seguro aprendió todo lo que no va a olvidar el resto de su carrera profesional.

—Voy un momento al baño. Aprovecha para fumarte un cigarrillo en el patio.

—Te espero aquí —dijo Manuel—. Cuando regreses saldremos los dos al patio. No me gusta fumar solo —añadió.

Mientras Andrés fue al baño, Manuel Galván se sentó con celeridad en la silla de la Inspección de Guardia. La aplicación de consultas policiales estaba abierta desde la última búsqueda que realizó el policía minutos antes. El supuesto amigo de la infancia tecleó varios datos en los campos de búsqueda. El ordenador pensó unos segundos y mostró una pantalla con información sobre dos chicas de Zaragoza que habían sido detenidas por tráfico de drogas. En el atestado policial figuraba todo lo referente a la operación, nombres de los detenidos, material intervenido, droga incautada. La impresora escupió los doce folios del atestado. El policía de prácticas, que estaba en la sala anexa, pensó que era Andrés el que utilizaba la impresora. Eran las once de la mañana del lunes 25 de junio.

Cuando Andrés regresó del baño, Manuel Galván estaba en el patio de la comisaría y aprisionaba un cigarrillo en la boca mientras lo encendía con un mechero.

—¿Qué es de Raimundo? —se interesó Andrés.

—¿Raimundo? ¿Qué Raimundo? —preguntó Manuel Galván.

Andrés recordaba que ese hombre le había dicho que fue precisamente Raimundo, el jefe de la policía local de Llavaneras, el que le dijo que él estaba destinado en Huesca. Incluso lo nombró como un amigo común de ambos, pero ahora parecía no recordarlo. Manuel lo recordó de repente.

—Ah, Raimundo. Sí, sigue igual, ya lo conoces. Él te admira —dijo Manuel—. No veas lo bien que habla de ti. Que si Andrés esto, que si Andrés lo otro.

—El viejo Raimundo —dijo Andrés con nostalgia—. Me gustaría verlo de nuevo.

—Estoy seguro de que a él también le gustaría verte.

Capítulo 19

El hombre vestido de negro se detuvo en el portal de la calle Joaquín Costa de Zaragoza. Era el domingo 1 de julio de 2012 y en la calle no había nadie. El hombre miró el reloj.

—Las diez —dijo en voz baja, casi susurrando.

Los rayos del sol se colaban a través de las blancas fachadas de los edificios. Un portero de una de las fincas salió a la calle y barrió con una escoba la suciedad que había en su portal. El hombre vestía una camisa azul oscuro, con el logotipo de una empresa en el bolsillo derecho. El hombre de negro encendió un cigarrillo y caminó despacio hacia la plaza de los Silos. Una pareja de novios pasó por su lado. En la plaza había aparcado un BMW de color granate. Leyó la matrícula.

«Es este», pensó.

Se sentó en uno de los bancos de madera que había en el parque, a unos escasos diez metros del BMW.

Cuando pasaban quince minutos de las diez de la mañana, abrió sus puertas un quiosco de prensa que había en la plaza. El hombre de negro aprovechó para comprar el diario. Pensó que mientras esperaba sentado en el banco, nadie sospecharía de él mientras leía el periódico.

A las diez y media se acercó hasta el BMW una chica muy alta, de tez morena y vistiendo un elegante vestido rojo. Cuando le faltaban varios metros para llegar al coche, accionó el mando a distancia y dos pitidos indicaron que la puerta del vehículo se había abierto. El hombre de negro se puso en pie y se acercó hasta ella.

—Policía —dijo esgrimiendo una placa del Cuerpo Nacional de Policía.

—Mierda —maldijo la chica en voz alta.

—Documentación —solicitó con voz enérgica.

—¿Es qué no descansan ustedes nunca? —preguntó la chica—. Hasta en domingo me tienen que venir acosando.

El hombre se dio cuenta de que la chica se tambaleaba; aunque su dicción era muy buena.

—¿Está tu amiga en el piso?

A la chica no le extrañó que el policía supiera tanto de sus andanzas, ya había intuido que las habían estado investigando.

—¿Fedra? —preguntó—. Sí, está en su piso.

—Pues andando —ordenó.

Los dos caminaron por la calle Joaquín Costa hasta detenerse delante del portal donde vivía Fedra. Fátima hizo el gesto de llamar al portero automático. El hombre la detuvo.

—¿No tienes llave?

—No encontrará nada.

Ella pensaba que el policía buscaba droga.

—Abre con tu llave y déjate de tonterías.

Fátima buscó con torpeza la llave del piso de Fedra en su bolso. La metió en la cerradura y accedió al portal. Mientras abría la puerta, se preguntó cómo es que solo había un policía.

—¿Ya no vais en parejas?

—Para registrar a dos furcias como vosotras no necesito a nadie más.

El tono del policía le hizo sospechar. Los policías que había conocido anteriormente no se comportaban así. Además, ese hombre no parecía un auténtico policía. Se dio cuenta de que llevaba lentillas y que las debía de llevar puestas desde hacía muchas horas porque no paraba de parpadear.

—Desde la última vez —dijo Fátima—, que no hemos vuelto a trapichear. Estamos limpias.

La expresión «estamos limpias» excitó al hombre de negro. Se imaginó a las dos restregando sus cuerpos mientras él las observaba.

Subieron por el ascensor hasta la cuarta planta, donde tenía el piso Fedra. La otra chica dormía en la cama después de una noche de drogas y sexo con su amiga. Las dos habían sido detenidas en el mes de marzo, cuando la Policía Nacional de Zaragoza las pilló vendiendo cocaína en su piso. La investigación se remontaba al mes de enero, cuando un vecino denunció que en el piso de Fedra había movimientos extraños de gente que entraba y salía constantemente. El grupo de estupefacientes les pinchó el teléfono y en un par de meses reunieron pruebas suficientes para detenerlas, junto a un colombiano, actualmente en prisión, que les proveía la materia prima.

—¿Y el colombiano? —le preguntó el hombre de negro a Fátima cuando el ascensor se detuvo.

—Ya sabes dónde está —respondió.

Fátima seguía dudando de que ese hombre fuese un auténtico policía, pero la información que manejaba, a juzgar por sus preguntas, le hizo pensar que lo era de verdad. Si no, cómo podía saber el nombre de su amiga y lo del colombiano, se preguntó.

—No llames a la puerta —amenazó—. Abre con tu llave.

Fátima metió la llave en la cerradura. Los dos accedieron al interior. El hombre recorrió las habitaciones cerciorándose de que no había nadie más en el piso. En la mesa del comedor había restos de cocaína sobre una bandeja de plata. Pensó que Fátima y Fedra eran unas guarras de alto standing. En la cama estaba Fedra echada, medio desnuda. La chica dormía boca arriba y sus pechos desnudos reflejaban un rayo de sol que entraba en ese momento por la ventana.

—Despiértala —ordenó.

Fátima se acercó hasta ella y le tocó el hombro levemente.

—Fedra —dijo—. Despierta. Está aquí la pasma.

Cuando Fedra se despertó, él les dijo a las dos:

—Aquí hay pruebas suficientes como para meteros en prisión una buena temporada.

Las dos se sentaron en la esquina de la cama. Fedra se cubrió los pechos con una camiseta que se puso por encima.

—Pero todo tiene solución —dijo el falso policía.

Las dos lo miraron con miedo.

—¿Qué hay que hacer? —preguntó Fedra. La chica imaginó que un buen polvo aplacaría a ese policía—. ¿Un revolcón con las dos, será suficiente? —preguntó.

El hombre de negro descolgó el teléfono y corrió la cortina de la habitación. Todo se quedó a oscuras hasta que accionó el interruptor de la luz. Del bolsillo de su pantalón extrajo un par de cuerdas de nailon que deslió con calma.

—Vamos —exclamó Fedra—, no me jodas. Jueguecitos a estas horas.

—Es muy sencillo —dijo—. Te voy a atar a la cama y tu amiga te comerá el coño mientras yo os observo. ¿A que es fácil? Seguro que es lo que habéis estado haciendo toda la noche.

Las dos se dieron cuenta de la potente erección que surgía del pantalón de ese policía.

—¿Y luego? —preguntó Fedra.

—Luego me iré.

Las dos no le creyeron.

Capítulo 20

—Por lo que sabemos hasta ahora, el asesino utiliza las redes sociales para contactar con sus víctimas —comenzó a hablar la inspectora—. Hasta la fecha se han producido tres crímenes que parecen cometidos por el mismo autor: Málaga, Nimes y Barcelona.

Diana permanecía sentada, asintiendo con la barbilla como una alumna aplicada.

—Mi idea, y así se lo plantearé al comisario, es que tú y yo nos hagamos pasar por dos quinceañeras. —Diana sonrió con mordacidad—. Y busquemos la forma de contactar con el asesino. No creo que sea fácil, pero no se me ocurre otra forma de llegar hasta él.

—No parece un plan sencillo de llevar a cabo —objetó Diana.

—No he dicho que lo fuese. En el crimen de Málaga, utilizó un blog para contactar con las chicas. En Nimes, lo hizo a través de Facebook y, en Barcelona, a través de Twitter.

—¿Twitter?

—Sí. Los Mossos d’Esquadra disponen de un grupo bastante avanzado de investigación tecnológica. Han hecho un organigrama muy detallado de los últimos mensajes del asesino con sus víctimas. Sabemos que el asesino se hizo pasar por el cantante Justin Bieber para quedar con las dos quinceañeras. Durante el mes anterior estuvo intercambiando mensajes privados y les hizo creer que realmente era el cantante. Convenció a las chicas y logró citarse en el piso de una de ellas.

—¿Y no lo era?

—Pues claro que no. ¿Cómo iba Justin Bieber a matar a dos chicas? Qué tontería has dicho.

Diana sonrió. Pensó que la inspectora tenía razón: había dicho una tontería.

—Los mensajes de correo electrónico, privados de Twitter, Facebook, etc., no se pierden. Los colosales ordenadores de las empresas que gestionan las redes sociales almacenan esa información por un tiempo indeterminado. —Arancha hablaba ahora con energía—. Hay un plazo de seis meses para que la policía pueda pedir la intervención de las llamadas o los mensajes y las empresas están obligadas a entregarlas.

—¿A la policía?

—Sí, a la policía. Pero la orden la tiene que dar un juez. Si yo te llamo ahora por teléfono, lo que hablemos quedará registrado en algún servidor de la operadora telefónica y un juez podrá escuchar lo que hemos hablado dentro de varios meses y utilizarlo como prueba para acusarte. Nosotros recibimos los archivos de sonido y el departamento de informática los procesa y los filtra. Luego el grupo encargado de la investigación los transcribe y los entrega al juez junto con el atestado policial.

—Impresionante —dijo Diana—. No sabía que eso se podía hacer; aunque lo intuía.

—Poder, se puede todo, otra cosa es que sea legal hacerlo —sentenció la inspectora.

—¿Cuál será la siguiente red social que usará el asesino?

—Habrá que lanzar el anzuelo en todos los sitios que podamos. Cuanto más abarquemos en ese sentido, mejor.

Diana forzó el morro, tocándose la nariz con el labio superior. Sus labios se amorataron al forzar el gesto.

—Hay muchas redes sociales —objetó Diana—. Las más populares son Facebook y Twitter, desde luego, pero no hay que descartar otras menos utilizadas pero que no dejan de ser redes sociales como MySpace, Ning, Orkut, Badoo o MyOpera.

—Soooo —interrumpió Arancha—. Ya veo que estás puesta en Internet, no es necesario que las nombres ahora. Pero haremos una lista exhaustiva y las abarcaremos todas.

—Bien —dijo Diana quedamente, aunque imprimiendo un deje de incredulidad. Por su gesto dejó bien claro que no estaba conforme con el plan de la inspectora.

—Lo importante es seguir el orden de los nombres —siguió hablando la inspectora.

Diana encogió los hombros.

—Ah, no te lo he dicho. El asesino sigue un orden alfabético, salteado para elegir a las chicas que asesina.

Diana volvió a arrugar la boca.

—Las de Málaga se llamaban Antonia y Anabel —dijo la inspectora mirando un folio que tenía sobre la mesa—. En Nimes, Catherine y Colette. Y en Barcelona, Eva y Erika.

—¿Qué pasa con la letra «be» y la letra «de»? —preguntó Diana.

—No lo sabemos. Pero el caso es que el asesino se salta esas letras.

—¿Y cómo hace para escogerlas? ¿No tiene que ser fácil para el asesino localizar a dos chicas de la misma edad, que sean amigas y cuyos nombres empiecen por la misma letra?

—Seguramente por eso hay tanto espacio entre los crímenes —argumentó Arancha—. El asesino tiene que documentarse previamente.

—Sí —dijo Diana—, pero si las chicas tienen la misma edad y tarda años en planear los crímenes, tiene que localizarlas cuando aún no tienen esa edad.

—Sí, sí, claro, ya hemos tenido en cuenta ese detalle.

—Y si fija el objetivo cuando ellas tienen catorce años —dijo Diana—, por poner un ejemplo, y luego cuando cumplen los quince dejan de ser amigas, o se distancian, o no puede llevar a cabo su plan.

—Vale, vale —interrumpió Arancha—. Aún no sabemos cómo piensa ese hombre. Igual marca decenas de chicas a la vez y solo mata a las que puede o a las que coinciden con determinado patrón.

—¿Hombre? —preguntó Diana—. ¿Sabemos que es un hombre?

—Sí, claro. Todo apunta a que es un hombre. Te recuerdo que a una de ellas siempre la viola.

Diana asintió con la cabeza. Se dio cuenta de que había preguntado una tontería.

—Si las viola, habrá restos de los que se puede sacar el ADN.

—No se han encontrado restos de semen —contravino la inspectora—, el tío utilizará un preservativo, por supuesto.

—Pero el ADN no solo está en el semen —sonrió Diana viendo que iba a decir una obviedad—, supongo que los investigadores habrán recogido muestras de pelo.

—Ya saben ellos lo que han de hacer —interrumpió molesta la inspectora—. El protocolo de muerte violenta exige que se recojan muestras de ADN en todos los casos, al igual que en agresiones sexuales, pero el problema que tenemos es que la base de datos del ADN aún es muy pequeña y no tenemos datos de este asesino. Pero cuando lo cojamos, le caerá todo el peso de la ley sobre sus huevos.

—También pueden ser varios —volvió a interrumpir Diana.

—Pues mira, ahí no estoy de acuerdo contigo —repuso la inspectora—. Yo creo que tiene que ser un solo hombre; aunque puede que tenga varios cómplices o colaboradores o gente que le ayude. ¡Qué sé yo! Pero, en este tipo de criminales, cuanta más gente involucrada haya, antes se les coge. Y este asesino, lamentablemente, lleva demasiado tiempo actuando como para que haya filtraciones o descuidos en su forma de actuar.

Diana desarrugó los labios, dando a entender que Arancha la había convencido.

—Si seguimos el orden de los nombres, las siguientes víctimas deberían comenzar por la letra «ge» —dijo la inspectora—. Así que nos tendríamos que llamar, por ejemplo, Gilda y Georgina. Dejaríamos mensajes en todas las redes sociales, blogs, foros, etc. Diríamos que somos lesbianas, todo indica que es lo que le gusta a ese cerdo, y esperaríamos a que se pusiera en contacto a través de los perfiles que crearemos. El Grupo de Medios Especiales nos prepararía un piso donde citar al asesino, cuando llegue el momento, y allí lo detendríamos.

—Dicho así, parece sencillo —dijo Diana.

—Solo nos quedan dos letras —advirtió la inspectora—. La «ge» y la «i».

Diana no la comprendió.

—Sí, bueno, es que no te lo he dicho, pero el inspector jefe de la Brigada, Vázquez, al que conocerás en breve, argumenta que el asesino sigue un patrón de un libro del Marqués de Sade titulado... —la inspectora ojeó las notas que tenía sobre la mesa—, Justine o los infortunios de la virtud. En esa novela hay dos protagonistas que son hermanas: Juliette y Justine. Te has dado cuenta de que los nombres comienzan por la letra «j», seguramente es hasta donde quiere llegar el asesino.

—De la «i» saltaría a la «k» —dijo Diana.

—Bueno, la verdad es que hablo por hablar, ya que no sabemos muy bien cuál será su siguiente paso, pero basándonos en lo que tenemos hasta ahora, pienso que mi plan es el más adecuado.

Por primera vez, Diana percibió que la inspectora le pedía conformidad.

—Es un buen plan —asintió la joven policía.

—Supongo que está de más decirte que no debes comentar con nadie lo que hagamos en la Brigada.

—Por supuesto —dijo Diana.

—¿Novios?

La chica negó con la cabeza.

—¿Novias?

—Nunca se sabe —sonrió Diana.

—Aquí puedes llevar un piercing si quieres —dijo Arancha—. En los Zetas no está permitido, pero en la Brigada nadie te va a decir nada.

—¿Y el del ombligo? —preguntó Diana levantando ligeramente el suéter

—Por mí puedes llevarlo —le dijo—. Y supongo que a más de un compañero le va a gustar.

Capítulo 21

Por la tarde, se citaron Arancha y Diana con el comisario Rivero y con el inspector jefe Vázquez en el mismo edificio de Canillas. La inspectora les presentó a la joven policía que acababa de ingresar en la Brigada y les explicaría su plan con más detalle. Arancha sabía que Vázquez se quedaría embelesado con Diana. Los dos años de relación que mantuvieron, fueron suficientes como para que la inspectora conociera los gustos del veterano inspector jefe.

Después de hacer las presentaciones, el comisario dijo:

—Así que tú eres la nueva adquisición de la Brigada —Diana sonrió—. Arancha ha apostado por ti y espero que podamos cazar a ese cabrón.

Mientras hablaba, Vázquez no le quitaba los ojos de encima a la joven policía. Arancha le dio un puntapié por debajo de la mesa, que no pasó desapercibido para el comisario.

—Creo que lo mejor es ponerle un cebo y traerlo a nuestro terreno —comenzó a explicar la inspectora su plan.

—¿No lo sabe? —preguntó Vázquez.

—¿Qué tengo que saber? —preguntó Arancha a su vez.

—No he tenido tiempo de decírselo.

—¿Alguien me lo va a decir? —Arancha se incomodó.

—El asesino ha vuelto a actuar —dijo el comisario finalmente.

—¿Tan pronto? ¿Estás seguro?

Diana alzó los ojos, la chica no estaba comprendiendo de qué hablaban. Pero pese a todo procuró no perder su semblante inflexible, no quería que ellos pensaran que era una boba y que no se enteraba de nada.

—El domingo asesinaron a dos mujeres en un piso de Zaragoza —dijo el comisario—. Todo apunta a que se trata de nuestro hombre. Pero hay algunos cambios con respecto a los crímenes anteriores, esta vez no ha sido tan meticuloso.

—Está empezando a errar —dijo Vázquez.

—Esta vez no han sido quinceañeras —afirmó el comisario—. Las dos chicas tenían diecinueve años; aunque las mató de la misma forma que a las anteriores.

—¿Diecinueve? —preguntó la inspectora, como si le costara creerlo.

—Así es. Y también hay un cambio en el orden de los nombres. Estas dos se llamaban Fátima y Fedra.

El rostro de Arancha se contrajo.

—La letra «efe» —dijo—. Entonces ha cambiado el orden. El asesino ha ajustado los nombres para cuadrarlos con la letra jota, los de Juliette y Justine.

—Esto supone un cambio de estrategia —sugirió Vázquez—. Otra edad, menos espacio de tiempo entre los crímenes y diferente orden alfabético.

—Puede ser un imitador —sugirió Diana.

Los tres la miraron a la vez.

—¿Un imitador? —preguntó el comisario.

—Sí —quiso defender su postura la nueva policía—. Alguien que ha seguido los crímenes del abecedario por la prensa y ha querido emularlo.

—No es descabellado —compartió Vázquez—. Pero hay detalles que nadie conoce, solo nosotros —aseveró—. ¿Has dicho crímenes del abecedario? Me gusta —chasqueó los labios como si degustase un buen vino.

—Eso es verdad —dijo el comisario—. Lo del libro del Marqués de Sade solo lo hemos comentado aquí. Pero la Brigada Central nos ha pasado una información que quizá nos haga reorientar la investigación hacia otros derroteros. Hay un detalle...

El comisario se quedó pensativo, como si le costara terminar la frase.

—Puede que el asesino sea alguien de dentro —terminó de decir.

—¿Un policía? —preguntó Arancha.

—Un policía o alguien que tiene acceso a información exclusiva de la policía —dijo el comisario—. En este último crimen, las dos chicas asesinadas tenían antecedentes policiales. Las dos habían sido detenidas junto a un colombiano por tráfico de drogas en un piso de Zaragoza. En la aplicación de atestados policiales figura toda la investigación que se llevó a cabo: datos, teléfonos, seguimiento y domicilio. Para el asesino, llegar hasta ellas leyendo el informe del grupo de drogas de Zaragoza hubiera sido sencillo.

—Pero eso no lo podemos saber —protestó la inspectora—. ¿Cómo podemos averiguar quién ha consultado esa información?

—Atlas —dijo Vázquez desde su rincón. A su lado estaba sentada Diana, expectante ante las explicaciones que iban dando y sin perder detalle—. La aplicación Atlas de la policía permite saber quién ha consultado cualquier servicio de la policía.

El comisario balanceó la cabeza.

—Así es. La Brigada Central de Información, a petición de la policía judicial de Zaragoza, ha utilizado la aplicación Atlas y ha consultado todos los accesos al atestado donde se investigaron a las dos chicas asesinadas y al colombiano. El colombiano no ha tenido nada que ver, ya que está en la prisión de Zuera, en Zaragoza, cumpliendo condena —aclaró—. Y precisamente ese Atestado ha sido consultado por muy pocos usuarios con suficiente nivel de acceso como para acceder. Valga la redundancia —sonrió.

—Siendo así, pillar al asesino será más sencillo de lo que nos habíamos propuesto —dijo Arancha—. Eso suponiendo que no sea un imitador —retomó la hipótesis de Diana.

—Puede ser, puede ser... —repitió el comisario—, que el asesino de Zaragoza no tenga nada que ver con los otros crímenes. En cualquier caso, no ha sido tan metódico como habíamos pensado en un momento.

Ahora fue Vázquez el que arrugó la boca mientras miraba a Diana. El inspector jefe se esforzaba en parecer gracioso delante de la joven policía.

—La Sûreté nos ha dicho que las chicas asesinadas en Nimes no tenían quince años —dijo el comisario—. Fue un error de traducción nuestro. En el informe dicen adolescentes, que nosotros tradujimos por quinceañeras, cuando en realidad querían decir eso precisamente: adolescentes. Además, las dos chicas no tenían la misma edad, una de ellas tenía diecisiete, y la otra, catorce.

—Vaya con los franceses —sonrió Vázquez.

—No, ellos lo han hecho bien, hemos sido nosotros los que no hemos traducido bien su informe —dijo el comisario—. El otro crimen, el de Málaga, también tiene varias lagunas. La investigación la llevó la Guardia Civil hace cinco años. Ni siquiera se relacionó en su momento como un crimen de red social, eso es algo que hemos hilado nosotros ahora.

—O sea —dijo la inspectora—, que el asesino no es tan metódico como creíamos en un primer momento.

—Algo así —corroboró el comisario—. Es cruel, despiadado, con un patrón repetido, pero no se guía ni por la edad, ni por una red social determinada. Si pensamos que el último crimen de Zaragoza es del mismo asesino, también sabemos que se ha vuelto descuidado y que tiene prisa. En esta ocasión no ha sido tan preciso como en las otras veces.

—Con los nombres, sí —afirmó Vázquez.

—Sí, sí, por supuesto —asintió el comisario—. Eso siempre lo hemos tenido claro, pero lo que no respeta es la cadencia de los nombres. Lo único que sí sigue de forma fiel, es que los nombres de las dos chicas empiezan por la misma letra.

—Lo del Atlas —dijo Arancha—. ¿Qué ibas a decir?

—Ah, sí —respondió el comisario—. Los de la central han rastreado cuántos policías han realizado consultas sobre la aplicación Atlas. Y no os lo vais a creer.

Capítulo 22

El hombre de negro aparcó el Seat León, que conducía, en la plaza San Juan de Teruel. Se apeó del vehículo y ni siquiera se preocupó de cerrar las puertas con el mando a distancia. Comprobó de pie, en la parte delantera, que el coche estaba perfectamente aparcado. La presencia de un policía local hubiera sido nefasta.

Se encaminó hacia un quiosco de prensa, donde compró el diario local. El quiosquero, un chico joven con los brazos completamente tatuados, le preguntó si quería algo más.

—No —negó tajante.

—Tenemos estas revistas de oferta —insistió el quiosquero, señalando a un grupo de semanarios atados con una cuerda.

—Ya le he dicho que no —repuso desagradable.

Eran las nueve de la mañana del viernes 6 de julio. A esa hora, y en esa misma plaza de Teruel, varios grupos de personas subían por las escaleras de la Delegación de Hacienda. En la puerta, un vigilante entrado en la madurez saludaba marcialmente a todas las personas que accedían al edificio. El hombre de negro subió las escaleras con paso decidido y se puso a la altura de un hombre que justo iba a traspasar el control de entrada.

—Rubén —gritó con entusiasmo—. ¿Rubén Pardinas?

El hombre se giró y miró con desdén a quien le interpelaba.

—Sí —dijo—. Soy yo.

—¿No te acuerdas de mí, Rubén?

El hombre negó con la cabeza, mientras miraba de soslayo al vigilante que custodiaba la puerta.

—Soy yo, Quique. Quique Manrique. Cáceres...

El delegado de Hacienda recordaba fugazmente las palabras que le iba lanzando ese desconocido. Recordaba a un Quique Manrique con el que coincidió en el servicio militar en el cuartel de Cáceres. Pero ese hombre no se parecía en nada a su compañero de la mili.

—¿Quique? —preguntó.

—Claro, Rubén. El mismo que viste y calza. Hace tanto tiempo de eso. ¿Cuánto? Treinta años al menos —se respondió a sí mismo—. Éramos muy jóvenes.

El delegado de Hacienda arrugó las cejas. Recordaba al tal Quique, recordaba el servicio militar, pero no asociaba a ese hombre a sus recuerdos. Ese hombre parecía mucho más joven que él. Su tez era resplandeciente y su pelo pelirrojo parecía un estropajo reseco. A su mente llegó la imagen de una fotografía tomada en la cantina del cuartel de Cáceres. Repasó mentalmente uno a uno todos los que estaban en esa foto. Eran muchos como para acordarse de todos. Pensó que en treinta años uno puede cambiar de aspecto y parecer una persona diferente.

—Sí, claro que me acuerdo de ti. Quique Manrique —dijo—. ¿Cómo me iba a olvidar de un nombre y apellido con rima? —sonrió—. ¿Qué te trae por aquí?

—Estoy de viaje —dijo—. Tengo una empresa que fabrica componentes para teléfonos móviles. Carcasas, baterías, botones... He venido a Teruel para contactar con algunos clientes. Abriendo mercado —dijo soltando una sonora carcajada.

—Viene conmigo —le dijo el delegado de Hacienda al vigilante que custodiaba la puerta.

Los dos accedieron sin pasar por el arco de seguridad.

—Tengo muy buenos recuerdos del servicio militar —dijo Rubén mientras subían en el ascensor.

—Eso nunca se olvida —aseveró Quique—. ¿Trabajas aquí?

Rubén sonrió.

—Soy el delegado de Hacienda de Teruel —dijo con cierto aire de suficiencia.

—Uf, vaya Rubén, eres un todopoderoso.

—Bueno, bueno... —protestó con forzada modestia—, es un trabajo como cualquier otro.

—Es un pedazo de trabajo —elevó la voz el tal Quique—. Ahora tendréis un montón de trabajo con el tema de las declaraciones de renta.

—Calla, calla, es la peor época del año. Ya tengo ganas de que llegue el mes de agosto para irme de vacaciones y terminar con la Renta y la madre que la parió. —El lenguaje del delegado de Hacienda se estaba equiparando al de su interlocutor.

—La madre que parió al programa Padre —dijo Quique, refiriéndose al nombre del programa informático de la Agencia Tributaria para facilitar la confección de la Declaración de Renta.

El delegado no sonrió, ya que era un chiste muy manido por parte de todos los funcionarios de la Agencia Tributaria.

—Madre que parió al programa Padre —repitió Quique, creyendo que Rubén no lo había oído o no lo había entendido.

El teléfono del delegado emitió dos pitidos cortos.

—Un mensaje —le dijo el hombre de negro.

—No, que va, es una mención de Twitter.

—¿Una mención? —preguntó el hombre de negro, como si no supiera a qué se refería.

—Sí, cada vez que alguien me nombra en Twitter recibo una alerta para que yo lo sepa —respondió el delegado—. ¿No tienes Twitter?

—Oh, sí, claro, por supuesto. Hoy en día alguien sin Twitter no existe —sonrió—. Lo que no tengo es móvil —frunció el entrecejo.

—¿Y eso?

—Me lo robaron ayer por la noche en Zaragoza —respondió—. Y aún no he tenido tiempo de comprar uno. No sé adónde vamos a ir a parar con tanto chorizo.

—¿Un atraco?

—No, un hijo de puta espabilado. Estuve cenando en un restaurante y me lo dejé sobre la mesa. Cuando me percaté del descuido, regresé, pero el móvil ya no estaba. Para mí que se lo quedó el camarero. Era extranjero —dijo bajando la voz.

—Pues hoy en día no se puede ir sin teléfono móvil —le dijo el delegado de Hacienda—. Si quieres te puedo facilitar uno.

El hombre de negro puso cara de sorpresa.

—Sí, no hay problema. Tenemos varios móviles corporativos que utilizan nuestros empleados. Son de «Huelva» —sonrió, dando a entender que no se lo podía quedar—. Úsalo si quieres, hasta que tengas otro móvil. No es una maravilla, pero te podrá servir.

—Pues te lo agradezco, ya que la verdad es que no sé estar sin teléfono.

—Ahí delante —señaló hacia una ventana—. Están todas las tiendas de las operadoras de telefonía móvil, todas juntas una al lado de otra. Hazte un duplicado de la tarjeta SIM y utiliza uno de nuestros teléfonos. Por muy malo que sea, será mejor que cualquiera que te pueda prestar tu operadora.

El despacho del delegado de Hacienda, un amplio salón decorado con muebles antiguos estaba abierto. Una mujer ataviada con una bata azul estaba terminando de ordenar los utensilios de la mesa.

—Buenos días, señor delegado —saludó.

El delegado devolvió el saludo y la mujer recogió un cubo y una fregona y salió del despacho.

—Vaya, vaya —dijo Quique—. Estoy impresionado.

Rubén se acomodó en un excelso butacón de madera, detrás de una brillante mesa de pino californiano.

—Por favor, siéntate —ofreció.

El hombre de negro se sentó en un cómodo sofá de tela verde. Cruzó las piernas y echó la cabeza hacia atrás.

—Teruel tiene que ser una ciudad tranquila —dijo—. Apuesto a que aquí nunca ocurre nada.

Rubén sonrió.

—Puedes apostar por ello. Pocos habitantes, buena gente, y un ambiente tranquilo a más no poder. Es la ciudad ideal para vivir.

—Tranquila, sí —afirmó el hombre de negro—, pero tendréis todo lo que tiene una ciudad grande, pero en menor cuantía.

—Bueno, sí —afirmó Rubén—. Eso siempre es así. No olvides que Teruel es una capital de provincia.

—¿Putas?

—Ah, vaya. ¿Una canita al aire?

—No, no. No es lo que te figuras —se disgustó Quique—. Es porque todas las ciudades tienen alguien conocido. En Calatayud está la Dolores y en Teruel están Beatriz y Bárbara.

El delegado de Hacienda dio un respingo en su asiento. —¿Beatriz y Bárbara Doblas?

—¿Las conoces?

—Son dos chicas de aquí. Dos...

—No me tienes que contar nada si no quieres —dijo Quique—. Por tu cara veo que sabes quiénes son.

—Bueno —se disculpó el delegado de Hacienda—. Son dos fulanas de Teruel, muy conocidas —añadió—. Supongo que es vox populi que son amigas de hacer favores. Pero... ¿cómo es que has oído hablar de ellas?

—Bueno —dijo Quique—. Como te he dicho, tengo un negocio de fabricación de componentes para teléfonos móviles y viajo bastante. Antes de venir a Teruel ya había oído hablar de esas dos.

—Beatriz y Bárbara Doblas son dos hermanas de Albarracín que viven juntas —dijo el delegado de Hacienda—. Son unas mujeres de la vida a las que les gustan las cosas raras.

—Define raro —sonrió Quique.

—Bueno, pues eso, les va todo el rollo sexual. —¿Todo?

—Esto es muy comprometido para mí —se excusó el delegado de Hacienda—. Tengo una mujer y dos hijas. Teruel no deja de ser un pueblo, todo el mundo de por aquí sabe las andanzas de los vecinos. Pero una cosa es sospechar y otra tener la certeza.

—Entiendo, entiendo mi querido amigo —se compadeció Quique de él—. No tienes que contarme nada si no quieres.

—La verdad es que me lo pasé muy bien. Durante unos meses no podía dejar de pensar en ellas. Cada vez que podía me escapaba y me iba hasta Albarracín, donde tienen un piso. No te voy a explicar lo que hacía con ellas, pero son unas viciosas de cuidado.

—¿Las dos?

—No por igual —dijo el delegado—. Hay una que es una viciosa extrema, le gusta el sexo lo más guarro posible. Sin embargo, la otra, siendo también viciosa, es más recatada.

El hombre de negro se excitó pensando en la novela del Marqués de Sade y en sus dos protagonistas, ambas hermanas, Juliette y Justine.

—¿Tienen Twitter?

—Sí, claro —respondió el delegado de Hacienda—. Las puedes seguir si quieres. De vez en cuando ponen comentarios cachondos —sonrió—. Espera —dijo mientras pasaba el dedo por la pantalla de su smartphone. Mira, aquí tienes uno.

El delegado de Hacienda le mostró un tuit donde @barbecarlin decía:

Por no comer por haber comido, mejor que me comas el higo.

El hombre de negro rio estruendosamente, mostrando un diente de oro en la parte superior de la boca. Rubén no le prestó atención.

—Ya te lo he dicho, unas cachondas —se jactó el delegado de Hacienda.

—¿Y quedas con ellas utilizando Twitter? —preguntó Quique.

—Es la forma más segura —dijo—. Lo hago a través de un mensaje privado. Ten, apúntate el usuario y agrégalas para seguirlas.

El hombre de negro encogió los hombros.

—Sin móvil.

—Ah, sí, disculpa —dijo descolgando el teléfono de su despacho—. Alicia trae un móvil corporativo —ordenó—. Cualquiera. Sí, sí, con una tarjeta de las nuestras. —Rubén ya no se acordó de que Quique podía hacer un duplicado de su tarjeta en la tienda de telefonía.

—Les puedes enviar un privado diciéndoles que me sigan —solicitó el hombre de negro.

—Claro —accedió el delegado de Hacienda—. Pero me has de decir tu usuario.

Quique pensó unos segundos y respondió:

—Diles que soy @alphonsedonatien

—Original —aseveró Rubén Pardinas—. ¿Qué significa?

—Es el nombre del Marqués de Sade —respondió—. Donatien Alphonse François de Sade. Me encanta ese tío.

Capítulo 23

—¿Qué es eso de la aplicación Atlas? —preguntó Diana

Arancha la censuró con la mirada. Pensó la inspectora que su pupila aún era muy nueva en la brigada como para interrumpir las disertaciones de todo un comisario y un inspector jefe.

—Es una aplicación exclusiva de la Policía Nacional, donde se pueden consultar todos los datos de una investigación, de un vehículo, de una persona, de un teléfono, de un número de serie de cualquier artículo, del IMEI de un teléfono móvil, de...

—Vale, vale —interrumpió el comisario al inspector jefe Vázquez—. Creo que la chiquilla te ha comprendido.

A Diana no le gustó el apelativo de chiquilla. Su rostro la delató y el comisario se dio cuenta.

—¿No conoces Atlas? —preguntó Arancha.

—No estaba segura —replicó Diana.

—Pues en la academia os deberían haber hablado de las aplicaciones policiales.

—No seas tan dura, Arancha —medió el comisario—. La aplicación Atlas es muy reciente y puede ser que... Diana —hizo un esfuerzo para no llamarla chiquilla—, no la conozca por ese nombre. Pero es una fusión de Objetos y Perpol, las dos grandes aplicaciones de consulta de datos de la policía nacional.

Diana asintió con la cabeza.

—¿Supongo que dadas las connotaciones de estos crímenes podremos acceder libremente a la red Carnivore y Echelon? —preguntó Vázquez.

Arancha lo miró con inquina.

—Supongo que sí —asintió.

Minutos antes, la inspectora había pensado esa misma cuestión y le supo mal que Vázquez se le adelantara.

—Carnivore y Echelon ya están trabajando a tope con este asunto —dijo el comisario—. Una sección de la Brigada de Información está rastreando los correos electrónicos, las IP y los teléfonos. También está haciendo un peinado exhaustivo de todos los mensajes de las redes sociales.

—¿Hay aplicaciones que pueden hacer todo eso? —preguntó Diana—. Pensaba que era un bulo.

Arancha suspiró.

—Estoy empezando a arrepentirme de escogerte para esta misión.

El comisario censuró a la inspectora con su mirada. Ese comentario hacia la chica nueva no era propio de Arancha.

—Las aplicaciones existen —dijo Vázquez. El inspector jefe se puso en pie y se acercó hasta el termostato del aire acondicionado, bajándolo un par de grados—. El problema es conseguir la autorización para hacerlas funcionar. Solo un juez puede autorizar a que los chicos de la Brigada de Información rastreen correos, teléfonos, IP... En el caso contrario sería ilegal.

—Supongo que el fin confirma los medios —dijo Diana para asombro de todos los presentes—. Si para cazar a un asesino, como este al que nos enfrentamos, hay que saltarse alguna norma, creo que estaría justificado.

Esa no era la forma de pensar de Diana, pero creyó que con su comentario sería aceptada en la Brigada. La joven policía quería transmitir la idea de que lo importante era dar caza a ese asesino y que cualquier medio para conseguirlo sería válido.

Vázquez abrió la boca para decir algo, pero el comisario se le adelantó.

—No —dijo—. No, no y no. Vamos a hacer las cosas de forma legal. Atlas, Echelon y Carnivore se pondrán en marcha cuando el juez lo autorice. Ni un minuto antes, ni un minuto después.

—Bueno, siempre podemos tirar del método tradicional —dijo Vázquez.

Arancha lo miró con ironía.

—Tirar del cable del teléfono hasta llegar al usuario —dijo jocosamente la inspectora.

—Muy graciosa —sonrió Vázquez—. Me refería a solicitar a los responsables de la red social en cuestión, todos los archivos que obren en sus ordenadores de la persona que buscamos. Es solo un documento formato Oficio y firmado por el comisario —dijo señalando a Celestino con la barbilla—. Twitter, por ejemplo, nos responderá con la IP desde donde se hicieron todas las conexiones, qué dirección de correo electrónico facilitó el usuario cuando se dio de alta, etc.

—Ya sabes, Vázquez, que esos datos pueden ser falsos —contravino Arancha.

—El correo electrónico, sí —asintió Vázquez—. Pero no la IP. La IP es sagrada.

—La IP puede ser de un cibercafé, por ejemplo —objetó Arancha.

—En un cibercafé no hay anónimos —contravino a su vez Vázquez—. El problema es de la Brigada Operativa que sepa hacer los deberes—. Tan solo tiene que ir allí y pedir la lista de los usuarios. Pudieron pagar el servicio con una tarjeta de crédito, con lo que sabríamos quién fue la persona que se conectó.

—En un cibercafé puede haber muchos usuarios —dijo Arancha.

—Eso era antes —protestó Vázquez—. Antes la gente no tenía Internet en sus casas, porque era muy caro y se conectaban en los cibercafés, pero ahora los ciber están prácticamente vacíos. Me juego lo que quieras a que Twitter nos da la IP desde donde se conectó el asesino. La compañía telefónica nos dice desde dónde se hizo esa conexión. Y, si es un domicilio, ya lo tenemos. Y, si es un ciber, solo hay que mandar a los muchachos de la Brigada Operativa a que hagan gestiones.

Tanto el comisario, como Diana, asistían impávidos a la discusión de Arancha y Vázquez. Ninguno de los dos dijo nada.

—Y si es tan sencillo —dijo Arancha—, ¿cómo es que no lo hemos cogido aún?

Vázquez se encogió de hombros.

—Está muy bien esta tertulia al atardecer entre investigadores —interrumpió finalmente el comisario—, pero hablando no vamos a coger a ese hijo de puta.

Diana sacó un paquete de tabaco de su bolso.

—Aquí no se puede fumar —recriminó Arancha.

—Aquí no, pero sí en la galería —dijo el comisario.

Anexo al despacho, había una galería de cinco metros cuadrados que daba a un patio interior. Diana, muy resuelta, cogió el paquete de tabaco y abrió la puerta de la galería. Al empujar la ventana se le levantó levemente la blusa, dejando a la vista un tatuaje tribal en la base de la espalda. Los dos hombres no pudieron evitar hacer resbalar sus ojos por la espalda de Diana. Arancha se dio cuenta.

—Hombres —murmuró resoplando.

—Yo creo en el dicho que dice «divide y vencerás» —dijo el comisario—. Hay algunas consideraciones para tener en cuenta. La primera es que cuanta menos gente trabaje en este asunto, mejor para todos. Con los que estamos aquí, en esta sala y la galería —dijo señalando hacia donde estaba Diana fumando—, hay suficiente. El trabajo de investigación nos corresponde a nosotros, así que os propongo dos líneas de investigación. —Vázquez y Arancha se rieron al acordarse de una frase del ministro Ángel Acebes cuando los atentados del 11 de marzo de 2004, donde el entonces ministro dijo: «Hay dos líneas de investigación», refiriéndose a la hipótesis de ETA y a la islamista—. Una es la que sugiere Arancha —señaló con un bolígrafo a la inspectora—, la otra la que sugieres tú —le dijo a Vázquez—. Así que poneos manos a la obra y dejaos de chácharas. Arancha y Diana que tiendan un cebo a ese hijo de puta, y tú —le dijo a Vázquez—, sigue el cauce tradicional: pinchazos telefónicos, rastreo de IP de correos electrónicos, lo que quieras.

En el despacho del comisario se hizo el silencio. Tan solo se oía el barullo de los otros despachos, proveniente de la puerta de la galería que permanecía abierta mientras Diana fumaba al lado del marco.

—Las intervenciones y uso de Carnivore y Echelon... ¿legal o ilegal? —preguntó Vázquez.

El comisario se quitó las gafas y miró directamente a los ojos del inspector jefe.

—Tú, coge a ese hijo de puta —dijo.

Diana sonrió. Su teoría de que el fin confirma los medios había sido validada por el comisario.

Capítulo 24

El hombre de negro aparcó el Seat León en el primer aparcamiento que halló a la entrada del pueblo. Abrió el maletero del coche y cogió una cuerda de nailon que se metió en un bolso de tela. Una pareja joven, que estaba sentada en la terraza del bar de enfrente, donde había dejado el coche, lo miraron. Albarracín es una localidad donde se practican deportes de montaña, así que no les extrañó que ese hombre cogiera una cuerda de nailon y la metiera en una mochila.

Subió una empinada rampa, que le llevó directamente hasta la plaza principal del pueblo. Desde allí accedió a una calleja donde únicamente había una casa entera. Las demás, o estaban en obras o estaban completamente derruidas. A esa hora el calor era abrasador y no había nadie en la calle. Eran las tres de la tarde del domingo 8 de julio.

En el balcón de la única casa habitada, había una chica joven sentada alrededor de una mesa pequeña de madera, mientras leía un libro. El hombre de negro levantó la vista y supo enseguida quién era ella.

—Beatriz —la llamó.

La chica se incorporó sobre la barandilla y miró al hombre. Y aunque se fijó bien en él, no atinó a reconocerlo.

—Sí —dijo la chica—. ¿Qué quiere?

—Soy amigo de Rubén —dijo—. El delegado de Hacienda de Teruel —sonrió.

—¿Rubén? —preguntó otra chica que en ese momento salía al balcón. El hombre supo que era Bárbara, la hermana de Beatriz—. Conozco a Rubén —dijo—, pero... ¿quién es usted?

—Soy un amigo de Rubén. Un buen amigo. Estoy de viaje —sonrió—. Y solo quería saludarlas.

—Un poco pronto para saludos —dijo Bárbara, mirando un reloj que había colgado en el balcón.

El hombre de negro se fijó que, en una de las esquinas del balcón, había una bombilla de color rojo que permanecía apagada. Sabía que en los pueblos se utilizaba para indicar si las meretrices estaban disponibles. Encima de la bombilla había un interruptor, y al lado, un reloj de agujas.

—Os traigo un regalo —insistió.

Del bolsillo de su pantalón extrajo un puñado de billetes de cincuenta euros. Las chicas pudieron contar hasta cuatro.

—Doscientos euros —dijo Bárbara alzando la voz. A la chica no le importaba hablar en voz alta, ya que no había nadie en la calle y las casas de al lado estaban vacías—. ¿Por una de nosotras?

—Doscientos por cada una de vosotras —respondió el hombre, sacando un puñado de billetes idéntico del otro bolsillo del pantalón.

—¿Podrás con las dos? —preguntó Beatriz poniéndose de pie.

El hombre contempló a las dos hermanas juntas. Desde luego eran dos bellezas, pensó.

—¿No serás tú @alphonsedonatien? —preguntó Bárbara sosteniendo en su mano un teléfono móvil—. Ayer me llegó un mensaje privado de @petitvolontaire solicitando que te siguiéramos.

El hombre de negro pensó que @petitvolontaire era un nombre de usuario muy original. Muy poca gente sabía que Petit Volontaire (el pequeño voluntario) era el apelativo con el que se conocía a Voltaire.

—Así es —dijo—. Me gustaría averiguar qué podéis hacer por cuatrocientos euros.

—Sube —le dijo Bárbara—. La puerta de abajo está abierta.

Capítulo 25

El lunes 9 de julio habían quedado, en el despacho de la Brigada de Investigación Tecnológica del Centro Policial de Canillas, la inspectora Arancha y la policía Diana. Arancha la citó a las ocho de la mañana, ya que iba a explicarle cómo quería llevar la investigación del que comenzaron a denominar asesino del abecedario.

Diana llegó cinco minutos antes, no quería la joven policía causar una mala impresión el primer día de incorporación oficial a su nuevo destino. La chica sabía que tendría que trabajar codo con codo con la inspectora Arancha e intuía que la relación con su nueva jefa iba a ser complicada.

—A sus órdenes —dijo Diana nada más acceder al despacho.

Arancha se incomodó.

—No es necesario —rechazó—. Aquí no.

Diana llevaba un vestido corto de color rojo, muy sensual, y unos zapatos de color gris perla de medio tacón. Las piernas de la policía le parecieron a la inspectora muy bonitas, pero se abstuvo de comentarlo.

—Has madrugado —dijo Arancha.

Diana asintió con la barbilla, sin responder.

—¿Has desayunado?

—No. Un café y un cigarrillo —dijo.

La tosquedad en el trato, que había percibido Diana al conocer a la que sería su jefa en la Brigada, había dejado paso a una relación más amable.

—Luego desayunaremos —dijo—. Pero antes tengo que contarte cómo quiero planificar la estrategia para coger al asesino antes de que lo coja Vázquez.

Diana percibió un resquicio de competencia entre ella y el inspector jefe. Imaginó que detrás de todo había una relación de amo, aunque la joven policía aún no había terminado de comprender de qué iba su jefa. Para Diana, la inspectora Arancha podía ser cualquier cosa, desde una resentida del amor, a juzgar por las pullas que se lanzaban ella y el inspector jefe Vázquez, a una lesbiana no declarada, según pudo percibir en las miradas que le lanzaba cuando ella parecía que estaba distraída.

—Nunca nos habíamos enfrentado a un criminal así —comenzó a decir la inspectora—. Para nosotras hubiera sido más cómodo que el asesino respetara las pautas que parecía seguir en un principio. Pero no es así. —Sobre la mesa de Arancha había esparcidas varias cartas de la baraja española con un pósit amarillo en cada una de ellas, a Diana le chocó ver a la inspectora tocando las cartas con la yema de sus dedos—. No nos vamos a centrar en los crímenes anteriores, ya que creo que lo que hace es jugar al despiste. Así que lo mejor es buscar un perfil criminal que coincida con todos los crímenes. —Diana miró la ventana del despacho de la inspectora, que permanecía cerrada, y el aire acondicionado en marcha—. Puedes fumar si quieres —le dijo—. Pero abre la ventana para que no se cargue el ambiente de humo.

Diana se puso en pie y abrió la ventana. Del bolso que había dejado en la silla extrajo un paquete de tabaco y se encendió un cigarrillo. Al otro lado del tragaluz había un policía de la Brigada de Crimen Organizado que la miraba sonriendo. Diana ya se había fijado en él con anterioridad, cuando se lo cruzó en los laberínticos pasillos del edificio de Canillas, era un chico muy atractivo. El policía también estaba fumando. Detrás de él había una pareja más de policías. La chica era rubia y en su hombro pendía un enorme bolso de color marrón. El otro policía recogía unos folios de una impresora. La imagen de la joven policía, apostada en la ventana, ligeramente ladeada y exhalando una columna de humo que se desvanecía por el tragaluz del despacho de la inspectora Arenzana, produjo en el policía una extraña sensación de sensualidad que fue captada por la otra chica.

—Nos vamos ya —le dijo a su compañero, que seguía embelesado con la imagen de Diana.

—Hola —saludó el policía girando la mano como si estuviera enroscando una bombilla—. ¿Estás en la Brigada?

Diana respondió con un balance de su cabeza. La otra policía estaba visiblemente molesta. Diana pensó que la vería a ella como a una intrusa.

—Sí. En Delitos Tecnológicos —sonrió.

—Yo en Crimen Organizado —dijo el policía con cierto tono de superioridad.

—Vámonos ya —insistió la otra policía—. No tenemos todo el día.

Diana entornó la ventana y siguió escuchando a la inspectora que permanecía ajena a los policías del grupo que había al otro lado del tragaluz.

—Pienso —carraspeó para aclararse la garganta Arancha—, que mi idea del cebo es la mejor.

—¿Te molesta el humo? —preguntó Diana al ver que Arancha carraspeaba. La joven policía había entornado la ventana y parte del humo se colaba dentro.

—No, no, que va. Hubo un tiempo que fumé, pero ahora opto por la vida sana.

—Yo también tengo que dejarlo algún día —dijo mientras arrojaba el cigarrillo al interior del patio. Arancha la censuró con la mirada, pero no le dijo nada.

—Mi idea es que tú y yo nos hagamos pasar por dos chicas jóvenes, la edad ya no importa —aclaró—, si se confirma que el crimen de Zaragoza es obra del mismo autor, sabremos que la edad no es determinante para elegir a las víctimas. Lo que sí sigue a rajatabla es el nombre de las chicas, siempre empiezan por la misma letra y sigue un orden alfabético.

La inspectora movió algunas de las cartas que había sobre la mesa.

—En Málaga fueron Antonia y Anabel. En Nimes, Catherine y Colette. En Barcelona, Eva y Erika. Y en Zaragoza, Fátima y Fedra —repasó mirando los diferentes pósit de las cartas que había desplegadas sobre la mesa.

—Se ha saltado el orden —dijo Diana, mientras se sentaba en la silla delante de la mesa de la inspectora.

—Sí, es lo que ha descuadrado la lista —asintió Arancha—. En el último crimen tenía que haber matado a dos chicas cuyos nombres comenzaran con la letra «ge».

—¿Y las ciudades? —preguntó Diana, reclinándose hacia delante—. Puede que también sigan un orden.

Arancha negó con la cabeza.

—No veo la relación. Málaga, Nimes, Barcelona y Zaragoza —enumeró en voz alta—. No creo que haya ninguna concordancia entre ellas.

—Son ciudades mediterráneas —apuntó Diana.

Arancha balanceó la cabeza ligeramente.

—Nimes no, ni siquiera tiene puerto.

—Tampoco lo tiene Zaragoza —sonrió Diana—. Lo que quiero decir es que son ciudades pegadas al Mediterráneo.

La inspectora arrugó la boca.

—Bueno, es una pista más —dijo con desdén—. Aunque decir que Zaragoza era mediterránea era un poco aventurado.

—De todas formas —habló Diana—, no entiendo muy bien tu plan, Arancha —la relación entre las dos mujeres comenzaba a ser muy afable—, ya que el hecho de poner un cebo no quiere decir que el asesino pique en él. Eso de hacernos pasar por dos chicas jóvenes con un nombre que empieza por la misma letra y dejar mensajes en las redes sociales, como Facebook y Twitter, está bien, pero las posibilidades de que él dé con nosotras son tan remotas que no sé..., no sé.

Arancha se incomodó. A la inspectora no le gustó que Diana desmontara su plan de cazar al asesino.

—No sería mejor utilizar las aplicaciones policiales específicas de la Policía Nacional, para dar caza a ese hijo de puta —cuestionó Diana—. Estoy segura de que con los programas de rastreo Carnivore y Echelon, o incluso el propio Prism de los norteamericanos...

—¿Qué sabes de Prism? —interrumpió la inspectora.

Diana dudó un instante antes de hablar.

—Prism es un programa para vigilar las comunicaciones entre millones de usuarios de Internet, así como de los archivos que alojan en las compañías de Internet afectadas por este algoritmo —respondió Diana lentamente, estando segura de lo que quería decir—. A través de las grandes empresas informáticas como Microsoft, Yahoo, Google, Facebook, Apple..., se filtra la información que es útil para los investigadores.

—¿Eso te lo han enseñado en la academia? —preguntó Arancha un poco desconcertada.

—No, hay cosas que en la academia no enseñan.

Arancha sonrió.

—Está bien. Veo que sabes lo que hay que saber —dijo la inspectora, recogiendo las cartas que había sobre la mesa—. Utilizar esos programas informáticos entraña ciertos riesgos —dijo. Diana frunció el entrecejo—. Para empezar, la intervención de las comunicaciones tiene que ser autorizada por un juez, en caso contrario todo lo que podamos sacar no tiene validez jurídica. ¿De qué nos sirve saber quién es el asesino, si no podemos detenerlo? —preguntó de forma retórica.

—Nos sirve para saber quién es —aseveró Diana—, y entonces ya tiene más sentido tenderle una trampa para poder detenerlo. O vigilarlo para evitar que siga asesinando —añadió—. A veces nos olvidamos de las víctimas.

La inspectora se volvió a incomodar. Esa joven policía era más lista de lo que había pensado en un primer momento, pensó.

—Los programas de la policía ya los usará Vázquez —dijo Arancha—. Eso es lo que hemos convenido con el comisario Rivero, que a fin de cuentas es el jefe, y el que manda. En unos días, Vázquez nos dirá quién es el asesino, de eso puedes estar segura. Lo que ocurre... —la inspectora bajó la voz como si temiera que alguien pudiera escucharla—, es que no nos servirá para detenerlo.

—Entonces... —Diana se puso en pie y se acercó de nuevo a la ventana donde se encendió otro cigarrillo—. ¿Cómo se caza a los grandes criminales, como el Solitario, por ejemplo?

Arancha también se puso en pie y se acercó hasta Diana, sentándose en el pico de la mesa.

—Es así porque los servicios secretos nuestros utilizan esos programas que invaden la privacidad para saber quién es. Y cuando lo saben a ciencia cierta es cuando se solicitan los registros domiciliarios o la intervención de las comunicaciones o lo que haga falta.

—Es decir —simplificó Diana—, que primero se sabe de forma ilegal quién es el autor, y luego se buscan las pruebas de forma legal.

—Más o menos —corroboró Arancha—. Aunque es más complicado que todo eso. Para detener al asesino del abecedario no queda otra que tenderle una trampa, pero... ¿cómo vamos a tenderla sin saber quién es?

—Y no es mejor detenerlo una vez que sepamos quién es —siguió defendiendo Diana—. Habrá un millón de pruebas en su contra: ADN, imágenes de cámaras de seguridad, testigos, huellas.

—Un tío que lleva varios años matando de la manera que lo hace este, y que aún no ha sido detenido, no es un criminal cualquiera —argumentó la inspectora—. Ya has oído al comisario, ni siquiera la Sûreté francesa ha podido cazarlo.

—¿La Sûreté? —preguntó Diana.

—Ah, no me acordaba de que no estabas cuando lo contó —se excusó Arancha—. Nada, la policía nacional francesa, con lo eficientes que son y no han sido capaces de dar con el asesino.

—Pero ese es un problema nuestro —dijo Diana.

—¿Por?

—Porque el asesino está en España y somos nosotros los que tenemos que cogerlo.

—Sí, pero cuando mató a las chicas de Nimes —argumentó la inspectora—, tuvo que estar en suelo francés. Y entonces no lo cogieron.

—Puede ser que cometiera el crimen y se viniera para España —justificó Diana.

—Es igual —dijo irritada la inspectora—, el caso es que ni los franceses nos han podido dar una pista sobre el asesino, lo cual indica que es muy cauto.

Diana apagó el cigarrillo en el marco de la ventana y lo envolvió con un papel que arrojó a la papelera.

—También —siguió argumentando la inspectora—, es posible que ninguna Brigada se haya puesto a trabajar en serio. Son muchos crímenes ya y la alarma social juega en nuestra contra.

Diana arrugó los labios.

—Sí, no hay nada peor para una investigación que la prensa comience a meter las narices. De seguir así, en unas semanas todos los programas de televisión hablarán del asesino del abecedario, relacionarán sus crímenes, la forma de actuar y explicarán con todo detalle cómo mata a las chicas. Eso no es bueno para nosotros.

—El pánico —dijo Diana.

—Sí, los servicios de emergencia de la policía recibirán decenas de llamadas al día de gente que habrá visto al presunto asesino, de chicas que estarán solas en su casa y habrán visto a alguien merodeando por la escalera, de mensajes sospechosos en Twitter o Facebook. Así nunca pillaremos al hijo de puta.

—O puede que sí —contravino Diana—. Quizás entonces empiece a cometer errores.

—Puede que sí, puede que no —sonrió la inspectora, mientras sacaba un álbum de fotos del cajón—. ¿Has visto las fotografías?

—Sí, ya sé cómo las mata —dijo Diana—. Es terrible.

—Obliga a una de las chicas a hacerle el cunnilingus a la otra mientras está atada de pies y manos. Antes le practica varios cortes en las muñecas para que se vaya desangrando. Cuando las chicas han terminado, degüella a la que le ha comido el coño a su amiga, mientras que la otra se va desangrando lentamente por las muñecas mientras la viola.

Diana arrugó la frente en señal de repugnancia. No le pareció fina la expresión «comer el coño» dicha por la inspectora y especialmente hablando de un crimen tan atroz. Sobre la mesa había dejado Arancha el álbum de fotos donde se veían varias escenas de las chicas muertas: las de Barcelona, las de Nimes y las de Málaga. Faltaban las de Zaragoza, pero las dos sabían que eran muy similares. A Diana le chocó que las fotografías estuvieran en un álbum de papel, la inspectora pareció prever esa pregunta y la respondió antes de que la hiciera ella.

—Las sacamos en papel, para evitar que circulen por los ordenadores de la policía. Tal y como están las cosas, cualquier imbécil las podría meter en Twitter o Facebook. Son pocos los ordenadores donde están: policía científica y algún jefe. Con estas cosas no nos podemos arriesgar.

Diana pensó en que era extraño que la propia jefa del Grupo de Delitos Tecnológicos no tuviera las fotografías en su ordenador, pero como tampoco estaba segura de ello no se lo preguntó.

—¿Un café, Arancha? —le preguntó.

—Vamos al bar, si quieres —respondió la inspectora.

—No, no hace falta. Voy a la máquina del pasillo y traigo un par de cafés y nos los tomamos aquí charlando tranquilamente —ofreció Diana.

—Vale —asintió la inspectora—. Me parece una buena idea.

Y mientras Diana salió al pasillo a buscar los cafés, Arancha se quedó mirando las fotografías de las chicas asesinadas. Sus ojos se deslizaron por cada una de las terribles imágenes. Trató de recrear en su mente los momentos antes del crimen, la agonía de las dos cuando el asesino las ataba, cuando obligaba a una de ellas a hacerle un cunnilingus a la otra, cuando luego la degollaba, la muerte lenta y dolorosa de la chica que estaba atada. Recogió el álbum de fotografías y lo guardó en el cajón. En ese momento llegó Diana con dos cafés.

—¿Te encuentras bien? —le preguntó.

Arancha abrió los ojos.

—¿Por qué lo preguntas?

—Tienes la cara roja —le dijo.

La inspectora no respondió.

—Sabes, Arancha, que me acabo de cruzar con un policía de Judicial en el pasillo y me ha llamado Twittercop.

—¿Twittercop? —preguntó Arancha.

—Sí, es un chico de mi promoción; aunque lo he visto pocas veces.

—No les hagas caso a esos —dijo Arancha, refiriéndose a los policías de Judicial—, son todos unos cachondos que no tienen otra cosa más que hacer que reírse de todo.

—Me parecen muy majos —comentó Diana, sonriendo.

—Voy al lavabo —dijo la inspectora—. Creo que estoy resfriada por culpa del aire acondicionado —se justificó.

Diana se acercó a la ventana y encendió un cigarrillo, mientras pensaba que el comportamiento de su jefa era muy extraño.

Capítulo 26

El comisario Celestino Rivero se retrepó en la cómoda silla de su despacho de la primera planta de la Brigada de Delitos Tecnológicos. La puerta entreabierta indicaba que cualquier policía del edificio podía entrar sin pedir permiso. Sobre su mesa había varios papeles esparcidos y la pantalla del teléfono móvil parpadeaba indicando que estaba entrando una llamada, pero el comisario no respondió. Lo había puesto en modo silencio hacía apenas unos minutos, con la firme determinación de no ser interrumpido. Eran las ocho y media del lunes 9 de julio.

—Buenos días —saludó Vázquez desde el marco de la puerta.

El inspector jefe accedió al despacho dejando sobre uno de los butacones la chaqueta que pendía de su brazo izquierdo.

—¿Hasta cuándo piensas ir con chaqueta? —le preguntó el comisario sonriendo.

—Hasta el cuarenta de mayo no te quites... —se detuvo Vázquez al darse cuenta de que ya estaban en la primera semana de julio—. Bueno —justificó—, nunca se sabe si va a volver el frío.

—Edelmiro, cierra la puerta —le dijo el comisario.

El comisario Rivero era de los pocos que se permitían la licencia de llamar a Vázquez por su nombre de pila: Edelmiro.

Vázquez cerró la puerta, mientras el comisario se ponía de pie y cerraba la ventana. Antes de sentarse en uno de los butacones, accionó el aire acondicionado. El inspector jefe supo que le iba a decir algo importante.

—Acabo de hablar con la Comisaría General de Policía Judicial —comenzó a decir Rivero—. Bueno, más concretamente me ha llamado el director adjunto operativo.

Vázquez sabía que cuando llamaban de la dirección es que el asunto era realmente serio.

—Ayer por la tarde mataron a otras dos chicas en una localidad de Teruel, Albarracín. Un pueblo de apenas mil habitantes; aunque muy turístico. La investigación la lleva la Guardia Civil, pero la Jefatura Superior de Aragón ha trasladado agentes del grupo de homicidios de Zaragoza, para que averigüen todo lo que puedan sobre ese crimen.

—¿Es nuestro hombre? —preguntó Vázquez, solemne.

—Las dos chicas eran hermanas que ejercían la prostitución. Cuando te diga los nombres te vas a morir de la risa —avanzó.

Vázquez no dijo nada.

—Beatriz y Bárbara —dijo el comisario.

—La letra «be» —mencionó Vázquez—. Ha cambiado el orden —puntualizó como si eso fuera importante.

—El orden es lo de menos, Edelmiro —elevó la voz el comisario—. Ya no hay orden, ni concierto, ni nada. El asesino está perdiendo la cabeza. Mata sin ton ni son, los crímenes son cada vez más seguidos. El uno de julio mató a las dos chicas de Zaragoza, y una semana después, también en domingo, mató a las de Albarracín. No anda muy lejos el hijo de puta, se mueve poco. De Albarracín a Zaragoza apenas hay doscientos kilómetros, o puede que menos. El hijo de puta sigue con un único patrón.

—El nombre de las chicas —interrumpió Vázquez.

—El nombre, que tampoco sigue un orden. Pero sí que las dos chicas se llaman igual —afirmó el comisario—. Y la forma de matarlas es idéntica.

—Una atada, desangrándose, y la otra delante de ella, degollada.

—Sí, sí, igual en todas. La policía científica y el forense están aún haciendo pruebas, pero ocurre lo mismo en todos los crímenes. Hay marcas de las rodillas de una de las chicas delante de la otra, las pruebas de la saliva y el ADN y las dichosas ruedas de lo que parece un trípode. El hijo de puta obliga a una de ellas a practicarle el cunnilingus a la otra, mientras está atada. Luego viola a la que está atada mientras se muere desangrada y la otra lo mira todo, para acabar degollando a la última. O al revés, los forenses no se ponen de acuerdo para saber a quién mata primero.

—Y lo graba todo —dijo Vázquez—. Si no, no tendría sentido hacer algo así.

—Claro que lo graba, Edelmiro —dijo colérico el comisario—. ¿Por qué iba a hacer algo así si no lo grabara como recuerdo? Y por eso lo vamos a pillar, porque esas grabaciones o fotos o lo que sea deben de estar en algún sitio. Y deseo —añadió—, que sea en una nube de algún servidor de Internet, ya que tenemos a los programas Carnivore y Echelon rastreando toda la red. ¿Recuerdas lo del pederasta de Figueras?

—Sí, claro, cómo me iba a olvidar. Lo localizamos gracias a la Marina estadounidense —dijo Vázquez.

—Bueno, en esa época había buenas relaciones entre el gobierno de Aznar y el de Bush y los americanos nos ayudaron mucho. Ahora es más difícil y sobre todo al no tratarse de un caso de terrorismo. Si ese hijo de puta fuese un terrorista, ya estarían los satélites norteamericanos apuntándole a los huevos.

El comisario respiró profundamente. Su voz se había desvanecido al elevar el tono.

—Bueno. Hay dos cosas que te quiero comentar antes de que vengan las Twittercop.

—¿Twittercop? —preguntó Vázquez, risueño.

—¿No lo sabes? A Arancha y Diana las han bautizado como las Twittercop.

Vázquez soltó una risotada.

—Los muchachos de la Brigada, son unos cachondos.

—Sí, sí. —El comisario parecía que no quería perder el tiempo hablando de cosas banales—. Bien, hay dos o tres cosas que quiero comentarte.

—Antes has dicho dos.

—No me interrumpas más o no acabaremos ni para el mes de agosto —se quejó el comisario—. Los de la Brigada de Información dicen que es posible que no sea un único asesino, sino varios, y que estén organizados.

Vázquez negó con la cabeza.

—Escucha, escucha lo que te voy a decir. —El semblante del comisario se tornó serio—. Días antes de asesinar a las chicas de Zaragoza, Fátima y Fedra —dijo de memoria—, un policía de la comisaría de Huesca, llamado Andrés Hernández, estuvo consultando el atestado de la detención de esas dos prostitutas. El grupo de informática de El Escorial ha revisado todos los accesos a la base de datos de la policía y, salvo dos consultas rutinarias de los de Judicial de Zaragoza, hay una de ese tal Andrés de Huesca, que estuvo visualizando el atestado donde figuraban como detenidas las dos fulanas de Zaragoza.

—Puede haber sido una consulta casual —defendió Vázquez.

—Puede que sí o puede que no —dijo el comisario—. ¿Por qué coño un policía de Huesca se mete en un atestado de la Jefatura de Aragón? Pero, bueno, hay más que te contaré después.

Vázquez cambió la posición de sus piernas y colocó la rodilla derecha sobre la izquierda.

—La mañana antes de asesinar a las de Albarracín —siguió hablando el comisario—, el delegado de Hacienda de Teruel, que por lo que parece es un vicioso y le gustan las putas más que a un tonto un lapicero, le envió un mensaje privado por Twitter a la cuenta que utilizan las dos chicas y les pidió que siguieran a... Sé que no te lo vas a creer —avanzó—. Que siguieran a @alphonsedonatien.

—Alphonse Donatien —repitió Vázquez, despacio—. ¡El Marqués de Sade!

—Tócate los cojones —chilló el comisario—. Es lo que decías tú de que el asesino seguía las pautas marcadas por el Marqués hijo de puta Sade.

—¿Están detenidos? —preguntó Vázquez.

—¿El policía de Huesca y el delegado de Hacienda de Teruel? No, no lo están, pero tienen a toda la Policía Judicial y a la Brigada de Información encima. No pueden ir ni a mear sin que lo sepamos.

—No lo entiendo —dijo Vázquez—. Lo del delegado de Hacienda, aún, pero un policía, por muy tocho que sea, sabe que lo podemos localizar. Sabe que miraremos las consultas, los teléfonos, las IP de las conexiones... ¿Un policía?

—Vamos por partes —dijo el comisario—. No es un policía cualquiera. ¿Te acuerdas de ese imbécil que declaró ante un juez que conocía lo que pasó cuando desapareció el Nani?

—¿Ese?

—Ese mismo. Ese ha sido el que ha consultado el atestado de las chicas de Zaragoza. Y, además, me acabo de enterar, hace una hora, de que fue el tutor de una tal Diana Dávila cuando hacía las prácticas en la comisaría de Huesca.

—La Twittercop —dijo Vázquez.

—Esa misma —dijo el comisario poniendo voz de flauta—. Y... Bueno, ¿qué tal te llevas con Arancha desde que lo dejasteis?

—Arancha es buena tía —dijo Vázquez.

—Arancha es buena tía, buena funcionaria, y la mejor jefa de Brigada que hemos tenido —avaló el comisario—. Pero es una viciosa, Vázquez. ¿O no?

Vázquez bajó la cabeza.

—Ya sabes que no me gusta hablar de eso, Celestino.

—Nunca te he preguntado nada, ya lo sabes. Somos amigos desde hace treinta años, pero las casualidades no existen y tenemos demasiados datos conexos. Un policía de Huesca que traicionó a toda la Policía Nacional contando lo del Nani y jodió a más de un compañero que tuvo que ir a la cárcel, con el descrédito que eso supuso para el cuerpo y para los policías que estuvieron en ese caso, una joven policía que por lo que cuentan le gusta todo, lo mismo le da a un ajo que a una cebolla. Y una jefa de brigada en la que confío, pero que, tú y yo sabemos, también le da a todo. ¿Te has fijado como mira a esa chica?

—La eligió ella para el grupo —dijo Vázquez.

—Claro que la eligió. Ya viste como vino vestida el día de la presentación. Arancha, hasta ahora, siempre ha sido muy eficiente, pero esa idea de tender un cebo al asesino y hacerse pasar por dos víctimas. ¿No te parece que quiere liarse con esa cría?

Vázquez no respondió.

—Responde, hombre, ¿no crees que lo de hacerse pasar por las víctimas es para tirarse a esa chica? —volvió a preguntar.

—Hombre, Celestino —dijo Vázquez—. A Arancha le gusta todo y es muy activa sexualmente. No niego que quizá le guste esa policía..., ¿quién no? —sonrió—. Pero ya sabes que es una gran profesional y lo primero es lo primero.

—Está bien, está bien —asintió el comisario—. Vamos a darle una oportunidad. Pero a partir de ahora, hay datos de la investigación que habrá que reservar.

—Siempre lo hemos hecho —aseguró Vázquez, como si lo que le decía el comisario fuese algo anormal.

—Ya, ya, pero me refiero a lo del policía de Huesca, que Diana conoce, y a lo del delegado de Hacienda de Teruel, que no sabemos qué vela tiene en este entierro.

—Vale, vale —acató Vázquez.

—Bien, voy a llamar a las Twittercop y vamos a preparar la estrategia para coger al asesino o a los asesinos. El director adjunto operativo me ha asegurado que disponemos de un comando del Grupo de Operaciones Especiales a nuestra disposición. Una llamada de teléfono y despega el helicóptero desde Guadalajara. ¿Alguna cosa más antes de que les diga a esas dos que vengan?

—No —negó Vázquez—. Bueno, sí.

—¿Sí o no?

—¿Has oído hablar de un grupo llamado el Club Bilderberg?

Capítulo 27

Arancha regresó del baño, aparentemente recompuesta; aunque su tez aún no había recuperado el color natural. No era la primera vez que se había excitado pensando en otra mujer. Ya le había ocurrido en la Escuela de Policía, en Ávila, cuando compartió habitación con una joven inspectora de Málaga. Entonces se sorprendió a sí misma imaginando escenas sexuales con esa chica. Macarena era una andaluza de apenas un metro sesenta de altura, que aprobó la oposición de milagro, ya que tenía la altura mínima para entrar en la policía. Muy delgada y deportista, no había tarde que no fuese al gimnasio a entrenar, ni domingo que no jugara a tenis con algún chico de la ejecutiva, al que solía dar una paliza no dejando que el otro ganara ningún set. En la habitación del módulo de las chicas, que las dos compartían en la academia, se habían acostumbrado a estudiar juntas. Macarena se sentaba descalza en la cama y, cuando tenía que repasar apuntes, se tumbaba boca abajo vestida tan solo con unas bragas. La soledad y el aislamiento de la academia hacían que Arancha utilizara la imagen de Macarena para desahogar su necesidad sexual. Nunca llegó a materializar su deseo, ya que solo mantenía relaciones con esa chica en su imaginación. Alguna vez, cuando las dos coincidían con otras alumnas de la escuela en las duchas colectivas, Arancha se fijaba en Macarena y le repugnaba la sola idea de tener una relación con ella. Pero, luego, cuando ella no estaba delante, se la imaginaba y entonces se excitaba. Arancha aprendió que el impulso sexual hacia Macarena era más fruto de la soledad del centro policial que de un conato de lesbianismo. Nunca más le volvió a ocurrir, hasta ahora.

Para la inspectora, Diana era especial. Le gustaba tener a esa chica cerca. Confiaba en ella y tenía la sensación de que las dos podían llegar a ser grandes amigas. Durante el fin de semana se había imaginado a la joven policía en las escenas de los crímenes del abecedario, y lo que más le preocupaba era que esos pensamientos la habían excitado.

—Se te va a enfriar el café —le dijo Diana, apostada en la ventana del despacho y fumando.

El vestido corto de color rojo de la joven policía resaltaba sobre la pared blanca.

—Es igual —replicó Arancha—, con este calor casi es mejor beberse el café frío.

—Me has de explicar muchas cosas —comenzó a decir Diana—. Apenas llevo año y medio en la policía y no sé nada de lo que hace la Brigada de Delitos Tecnológicos. Supongo que el trabajo debe de ser apasionante.

—Bueno —dijo Arancha—, hacemos muchas cosas, la verdad. Pero el que estés tú aquí es solo para atrapar al asesino del abecedario.

Diana se había dado cuenta de que su jefa no le había presentado a nadie más de la Brigada. Excepto al comisario jefe y al tal Vázquez, no conocía a nadie más.

—Esto es tan distinto —dijo Diana—. Mi experiencia policial ha sido exclusivamente en Seguridad Ciudadana. Allí hay más compañerismo. Los policías de Seguridad Ciudadana hacemos una piña entre todos nosotros. Nos conocemos todos y tomamos café juntos, pero aquí todo es más hermético. Parece que cada grupo va a su bola.

—Olvídate de las patrullas —le dijo Arancha—. Aquí trabajamos en grupos reducidos, como en la Brigada de Información. Nuestras investigaciones son más sensibles y cuanta menos gente sepa lo que hacemos, mejor para todos. Piensa que no cazamos a carteristas o personas que roban maquinillas de afeitar en un supermercado, nosotros picamos alto —se jactó—. Y lo que tenemos ahora entre manos es algo grande. Muy grande. Cuando pillemos a ese asesino, la noticia no solo saldrá en la prensa nacional, sino que también lo hará en la internacional. ¿Sabes lo que eso significa?

Diana encogió los hombros. No quiso arriesgarse a responder.

—¡Fama, Diana! Significa fama. Prestigio. Medallas.

Diana imaginó que Arancha tendría muchas medallas. No estaba conforme, la joven policía, en que una inspectora de treinta y pocos años ya tuviera varias medallas, cuando los compañeros de patrulla, que había conocido hasta ahora, apenas tuviesen alguna felicitación pública. Se ahorró el comentario.

—Además, este caso será muy sonado —siguió hablando la inspectora—. Vamos a coger a este asesino en su propio terreno.

—El cebo —dijo Diana.

—Sí. Le tenderemos un cebo y lo vamos a pillar con las manos en la masa.

—¿No es arriesgado?

—Sin riesgo no hay éxito.

Diana se dio cuenta de que la inspectora no la había entendido.

—No me refiero a nosotras —dijo—. Ya sé que ser policía entraña riesgo. Me refiero a las víctimas.

—Para las víctimas tampoco hay riesgo —dijo—. Te recuerdo que las víctimas seremos nosotras.

Diana se encendió otro cigarrillo. Arancha la estaba poniendo nerviosa.

—Nosotros no hacemos trabajo de campo —siguió explicando la inspectora—. Nuestro trabajo es de investigación. Para el trabajo de campo ya está la Brigada Operativa. Además, habrá dispuesto un comando del Grupo de Operaciones Especiales para actuar cuando sea necesario. Hay que acorralar al asesino y pillarle con las manos en la masa.

Diana se imaginó a cinco fornidos agentes de los GEO vistiendo el uniforme negro y con la cara cubierta con un pasamontañas. Le gustaba la idea de ser rescatada por ellos.

—Al pillarlo in fraganti —siguió argumentando la inspectora—, llevará encima todo lo que le incriminará: cámara de vídeo, cuerdas de nailon...

—Pero no hace falta pillarlo en el momento que actúe —interrumpió Diana—. Antes de subir al piso ya llevará encima todo eso: la cámara, el teléfono móvil, las cuerdas, incluso el cuchillo con el que las degüella. Una vez que sepamos que acudirá a la cita, tan solo tienen que esperarlo los de la Judicial en la puerta de la casa, y detenerlo.

Arancha demudó la expresión. Había cosas que no le iba a tolerar a Diana, y una de ellas era que la contradijera.

—Tú déjame que yo me encargue de la planificación, que para eso soy la jefa.

Diana se incomodó. Arancha se dio cuenta de ello.

—Lo que quiero decir es que tú no tienes experiencia —se disculpó Arancha—. La Brigada de Delitos Tecnológicos ya sabe cómo hacer este tipo de operaciones. Hay un sinfín de criminales que están en la calle, por no haber hecho bien las cosas. No solo hay que identificarlo, sino que hay que reunir pruebas para que vaya a prisión. ¿De qué sirve saber quién es, si no podemos detenerlo? ¿De qué sirve detenerlo, si no podemos culparle? ¿De qué sirve acusarlo, si no tenemos pruebas?

Diana pensó que la inspectora tenía razón.

—Acaso crees que un tío como ese, que lleva varios años matando y que además comete los crímenes siempre de la misma forma, es fácil de coger. Ese hijo de puta sabe mucho.

—¿Te traigo otro café? —preguntó Diana, viendo el vaso lleno de café frío de la inspectora.

—Sí, gracias, Diana. El comisario debe de estar a punto de llamarnos para subir a su despacho—. Sácamelo descafeinado, presiento que va a ser una mañana de infarto.

Diana salió al pasillo y se encaminó hacia la máquina de café. La puerta del despacho de la inspectora se quedó entreabierta. Dos agentes de la Policía Judicial, que había apostados en una ventana al lado de la máquina, se abrieron en círculo dejando paso a Diana.

—Hola —le dijo uno de ellos—. Soy Armando —le alargó la mano—, estoy en el grupo de blanqueo de capitales —señaló con la barbilla hacia un despacho que había cerca de la máquina de café.

Diana le estrechó la mano sin dejar de sonreír.

—Yo soy Elías —dijo el otro—. Estoy en estupas, pero a mí no me des la mano, eso es para los hombres de negocios y nosotros somos compañeros —dijo propinándole dos besos.

—Yo estoy allí. —Diana evitó decir el nombre de su grupo.

—Ya te hemos visto —dijo Elías—. ¿Estás con Arancha? ¿Verdad? Es un buen grupo y tienes una buena jefa.

La joven policía asintió con la barbilla.

—Las Twittercop —vocalizó Armando.

Diana lo miró risueña.

—¿Es así como nos habéis bautizado?

—Sí —asintió el policía—, toda la planta ya os conoce con ese nombre.

—Bueno —se disculpó Diana, cuando la máquina sirvió los cafés—, me voy a trabajar un rato, que mi jefa me espera.

Diana regresó al despacho de Arancha, sosteniendo dos vasos de café humeante en sus manos.

—Cómo se nota que la máquina lleva rato funcionando —dijo—. Ahora el café sale más caliente.

—Mejor —aseveró la inspectora.

—Son simpáticos los chicos de la Judicial —dijo Diana—. Está confirmado ya —sonrió—. Somos las Twittercop. Al menos eso me han dicho los dos que había al lado de la máquina.

—La Twittercop serás tú —afirmó Arancha.

—No, no. Se refieren a nosotras dos.

—Ves lo que te decía antes. Cuanta menos gente sepa lo que hacemos, mejor. Alguien más ya sabrá lo del cebo al asesino y por eso nos han bautizado con ese nombre —se quejó Arancha.

—Armando es muy guapo —dijo Diana.

—Pues cuidado con ese —dijo—. Es un metomentodo. Además, no es la primera vez que seduce a una policía y luego la deja en la estacada —mintió.

—Pues parece buen chico —dijo Diana.

—Todos son buenos hasta que te joden —dijo Arancha.

Diana no tuvo más remedio que darle la razón. Ella sabía por propia experiencia que la inspectora estaba en lo cierto.

—¿Estás casada, Arancha? —preguntó Diana mientras cogía un cigarrillo de su bolso y se apostaba en la ventana.

—No —negó tajante—. Nunca lo he estado —añadió—. No tengo tiempo.

Diana se encendió el cigarrillo y soltó una bocanada que se perdió por el hueco de la galería. Al otro lado de la ventana estaba el informático renegando.

—Cabrón de fusible —decía entre dientes.

Diana lo miró jovial. Ese hombre le hacía mucha gracia. Él se dio cuenta y le devolvió la mirada.

—Este fusible —dijo sosteniendo en sus gruesos dedos lo que parecía un fino alambre— me ha tenido toda la mañana ocupado —sonrió—. Pero ahora ya está arreglado.

—Un aquí te pillo y aquí te mato ocasional y nada más —siguió diciendo la inspectora.

Diana cerró la ventana del tragaluz, mientras guiñaba un ojo al informático, que cerraba la caja de fusibles con un destornillador.

—¿Y Vázquez? —le preguntó Diana.

—Ya te han dicho algo esos de la máquina del café. ¿No?

—No me han dicho nada —se defendió la joven policía—, pero creo que acabo de hurgar en una herida.

—Para nada —sonrió Arancha—. Un lío de varios meses y después nada. Supongo que nos separan demasiados años, como para que la relación hubiera funcionado.

—Vázquez ya debe de ser mayor —comentó Diana.

—Como el comisario, son de la misma quinta. Los dos tienen cincuenta y cinco años.

—Bueno, veinte años no es mucha diferencia de edad para una relación —dijo Diana tratando de ser convincente.

—Veintidós —puntualizó Arancha—. Yo solo tengo treinta y tres años.

—Tres generaciones trabajando en el mismo caso —dijo Diana, cerrando la ventana del despacho—. ¿Mejor enciendo el aire acondicionado?

—¿Tres generaciones?

—Sí. Entre Vázquez, tú y yo hay dos décadas de diferencia.

Arancha pensó si para Diana ella era una mujer mayor.

—¿Te parezco vieja?

—No, qué va. Me parece viejo Vázquez. Un añoso —dijo—. Tú me pareces una mujer estupenda y muy guapa —afirmó Diana.

En ese momento sonó el teléfono del despacho. Arancha descolgó.

—Ahora mismo —le dijo a su interlocutor.

El comisario quiere vernos —le dijo a Diana—. Luego seguimos hablando y me cuentas qué es un añoso.

Capítulo 28

—¿Eso del Club Bilderberg es un secreto o lo puedes explicar delante de las Twittercop? —le preguntó el comisario Celestino a Vázquez.

—Es una chorrada —dijo Vázquez—. Pero lo puedo contar delante de ellas perfectamente.

—Me asustas, Edelmiro. Cada vez que tramas algo nuevo creo que va a llegar el fin del mundo.

—Bueno Celestino, ya sabes que me gusta darle vueltas a las cosas.

El comisario descolgó el teléfono:

—Arancha, venid a mi despacho —ordenó.

El despacho del comisario Rivero estaba en la tercera planta del edificio de Canillas, mientras que el de Arenzana estaba en la segunda. En un minuto subieron las dos, ella y Diana, y llegaron hasta el despacho del comisario. La puerta estaba abierta, como casi siempre. Celestino solo mantenía la puerta cerrada cuando estaba reunido o cuando hablaba por teléfono con el director de la policía.

—Buenos días, jefe —saludó Arancha.

—A sus órdenes —dijo Diana, marcialmente.

Arancha la censuró con la mirada. Diana recordó que le había dicho que en la Brigada no era necesario el saludo militar.

—Aquí nos saludamos con unos buenos días —recordó el comisario—. Los aspavientos marciales son para Seguridad Ciudadana.

Diana notó un cierto aire de menosprecio del comisario hacia los policías de uniforme.

—Luego, Vázquez nos va a sorprender, estoy seguro de ello, con una nueva teoría conspirativa, pero de momento os tengo que decir —dijo el comisario mirando a Arancha y a Diana—, que el asesino ha vuelto a actuar.

Arancha abrió los ojos de par en par.

—¿Cuándo? ¿Dónde? —preguntó visiblemente alarmada—. Nadie me ha dicho nada.

Para Arancha era incomprensible que el asesino del abecedario hubiese vuelto a actuar y ella no hubiera sido informada inmediatamente de ello.

—Fue ayer por la tarde —dijo el comisario—. Otra vez en domingo. Ahora, el hijo de puta mata de domingo en domingo. Pero no nos hemos enterado hasta esta mañana.

Arancha encogió los hombros.

—Sí, porque el crimen ha sido en Albarracín, muy cerquita de Teruel. La investigación la lleva la Guardia Civil y ellos no sabían nada de que andamos detrás de un asesino en serie.

—¿No lo saben? —cuestionó Arancha—. ¿Y la junta de coordinación? ¿Ya no funciona?

—Pues no, no ha funcionado nunca —sonrió el comisario.

Vázquez permanecía callado, expectante ante el cruce de palabras entre el comisario y Arancha, mientras que Diana descruzó las piernas al ver que el veterano inspector jefe no dejaba de mirarla. Él se dio cuenta de que ella se había dado cuenta y dirigió su vista al lugar donde estaba el comisario.

—La junta de coordinación es más simbólica que otra cosa —siguió hablando el comisario—. La Guardia Civil que lleva la investigación de Albarracín halló coincidencias en el crimen de Málaga de hace cinco años. Las chicas cuyos nombres empezaban por la letra «a», las primeras, que sepamos. Lo pusieron en conocimiento del delegado de Gobierno de Aragón esta mañana a primera hora. Y el delegado lo ha relacionado con el crimen de Zaragoza.

—Así sí que vamos bien —sonrió irónicamente Arancha—. Los asuntos policiales son ahora asuntos políticos.

—Arancha —la miró seriamente el comisario—, la política está en todo. No olvides que los delegados de Gobierno están por encima de los comisarios.

—Pero nosotros somos los que investigamos —interrumpió Vázquez, que había permanecido en silencio hasta entonces.

—¿Estás seguro de que es el mismo asesino? —preguntó Arancha, sin responder al comentario de Vázquez. El comisario balanceó la cabeza levemente, mientras arrugaba la boca. Su semblante se tornó serio, casi malhumorado.

—Seguro, seguro —afirmó—. Esta vez han sido dos hermanas prostitutas. Beatriz Doblas y Bárbara Doblas. Y el asesino ha vuelto a contactar con ellas a través de Twitter. Alguien les recomendó que siguieran a... —el comisario cogió un folio que había sobre su mesa— @alphonsedonatien.

—El Marqués de Sade —dijo Arancha.

—Así es —corroboró el comisario—. La teoría de Vázquez comienza a coger fuerza.

Arancha balanceó la cabeza de un lado a otro.

—No entiendo muy bien. Todo esto es muy extraño. Si alguien recomendó a esas chicas que siguieran la cuenta del asesino, entonces ya no hay caso —dijo—. Hay varios implicados y la persona que recomendó a las chicas que siguieran esa cuenta de Twitter ya estará detenida. ¿No?

Vázquez y el comisario se miraron con un aire de complicidad que no gustó nada a Arancha. Diana se acarició el dorso de su mano izquierda con la palma de la mano derecha.

—Puedes fumar si quieres —le dijo el comisario—. Abre un poco la ventana.

Diana lo agradeció, se puso en pie y se acercó a la ventana; en su mano llevaba un paquete de tabaco. El vestido rojo resplandeció al apoyarse la chica sobre un radiador blanco que había bajo la ventana.

—La Jefatura de Zaragoza ha mandado a un grupo de la Judicial a Albarracín, con la autorización del delegado del Gobierno —dijo el comisario—. Pero ya sabes cómo es la Guardia Civil: no le gusta que nos entrometamos en sus asuntos.

—No es su asunto —remarcó Arancha el «su»—. Es un asunto internacional —dijo recordando el crimen de Nimes—. Y no me puedo creer que la Guardia Civil mande más que el Gobierno.

—Cómo se nota que no has conocido a ningún general de la Benemérita —sonrió Vázquez mientras se ponía en pie.

—¿Adónde vas? —le preguntó el comisario.

—¿Puedo usar tu ordenador?

—Sí, claro.

—Quiero buscar algo —dijo el inspector jefe.

El comisario y Arancha siguieron enfrascados en la conversación, mientras Vázquez se sentaba en la mesa del jefe y se ponía a navegar por Internet. A su lado colocó un folio donde iba haciendo anotaciones. Mientras, Diana seguía fumando en la ventana sin decir nada.

—La persona que recomendó a esas chicas de Albarracín que siguieran la cuenta del que posiblemente es el asesino, es el delegado de Hacienda de Teruel —dijo el comisario.

Arancha divagó los ojos de un lado hacia otro. La joven inspectora cada vez entendía menos qué estaba ocurriendo.

—¿El delegado de Hacienda? —preguntó con extrañeza.

—Sí, sí, ya está bajo vigilancia. La Brigada de Información lo está siguiendo veinticuatro horas al día —afirmó el comisario.

—Pero... ¿cómo iba todo un delegado de Hacienda a meterse en ese lío? —cuestionó Arancha.

—Porque el delegado no sabe nada —respondió el comisario—. O eso pensamos. No tiene ningún sentido que en cinco años no hayamos podido coger a ese hijo de puta y que de repente se delate de una manera tan burda.

—Un imitador —dijo Arancha.

—No creo que sea ningún imitador —negó el comisario—. Es el mismo, lo que pasa es que cada vez va más acelerado. No hay que olvidar que los crímenes siempre se producen de la misma forma. Es un asesino sexual y está desbocado.

—Pues si está desbocado, será más fácil pillarlo —aseguró Arancha.

—El hijo de puta utiliza a otras personas —afirmó el comisario—. O eso es lo que piensan los del SAC.

Para la inspectora, era insólito que el comisario supiera tantas cosas, sobre todo teniendo en cuenta que ella era la jefa del Grupo de Delitos Tecnológicos. No pudo callarse y se lo dijo:

—A veces me pregunto cómo es que sabes más que yo de todo, cuando yo soy la jefa de Grupo.

Vázquez levantó los ojos del ordenador y miró a Arancha con estupor.

—Quizás es porque yo soy el jefe de todo este edificio y tu Grupo está dentro de él —sonrió el comisario. El jefe sabía que la pregunta de Arancha no era nada personal, sino más bien una reacción de impotencia al no poder controlarlo todo.

—Entonces... —siguió hablando Arancha—, los de la Sección de Análisis de Conducta dicen que el tío utiliza a otras personas.

—Más o menos. En los últimos crímenes han saltado a la palestra personas de relevancia que nunca habían sido investigados por nada, lo que hace suponer que han sido utilizados —argumentó el comisario—. El caso más grave es el de un policía de Huesca que días antes del crimen de Zaragoza estuvo consultando el atestado de la detención de las dos prostitutas.

Diana dio un respingo. Apuró el cigarrillo y lo arrojó al patio interior de la comisaría por la ventana. En ese momento el comisario la miró directamente y le dijo:

—El policía es Andrés Hernández, ¿lo conoces Diana?

—Ya está —interrumpió Vázquez, mientras terminaba de anotar algo en el folio que tenía al lado del ordenador del comisario.

Los demás lo miraron con curiosidad.

—Es lo que me figuraba —dijo pletórico el inspector jefe Vázquez—. El Club Bilderberg está detrás de los crímenes.

—¿Club Bilderberg? —preguntó Arancha.

Diana cerró la ventana y se sentó en una de las sillas del despacho.

«Ojalá el comisario se haya olvidado de la pregunta que me hizo sobre Andrés Hernández», pensó.

Diana hizo las prácticas como alumna de policía en la comisaría de Huesca. Allí conoció a Andrés Hernández, un veterano policía con el que intimó y del que aprendió que la policía había cambiado mucho en los últimos cuarenta años. Andrés le contó, una noche de servicio, cómo era la policía al final de la dictadura de Franco y también le explicó asuntos personales que nunca había contado a nadie. Diana se sintió tan unida a ese policía, que esa misma noche de guardia se sinceró con él y le contó partes oscuras de su pasado, como cuando se duchaba desnuda en los chiringuitos de la playa de Arenys de Mar ante hombres que pagaban por verla. Esas revelaciones de ambos consiguieron que los dos se sintieran muy unidos. Para Diana, Andrés era el padre que nunca tuvo.

Capítulo 29

El hombre de negro aparcó el Seat León de color rojo en la calle Bienvenido Calvo de la localidad de Soria. Dejó el coche al lado de un muro de casi cuatro metros de altura. El morro del Seat lo pegó a un contenedor de basura metálico. Cuando se bajó del coche, vio a un anciano que fumaba en la ventana de la segunda planta de un bloque de cinco alturas que había enfrente.

El hombre abrió el maletero y se fijó en un trozo de cuerda de nailon. Lo cogió con la mano y lo metió dentro de una caja de herramientas de plástico, que había en uno de los laterales del amplio maletero. Con el dedo buscó un interruptor. Lo accionó. En ese momento supo que disponía de quince minutos para huir del lugar.

Eran las nueve en punto de la mañana del lunes 9 de julio.

Pasó por delante de un edificio oficial de la Junta de Castilla y León. Frente al edificio había un pequeño parque, donde jugaban dos niños de corta edad. Se los quedó mirando. Pensó que la onda expansiva del Seat León los podía alcanzar. Giró sobre sus propios pies y regresó al coche. Pero, para el hombre de negro, el lugar escogido ya estaba bien. El problema de que hubiera niños delante del coche, cuando explotara, lo podía encontrar en cualquier otra calle. Los colegios habían cerrado y los niños se repartían por la ciudad. Para el asesino eso era algo inevitable. Miró el reloj, tan solo quedaban nueve minutos para la explosión.

El anciano de la ventana había terminado su cigarrillo, pero seguía apostado observando las deliberaciones del hombre del Seat León mientras este miraba a los niños del parque y el coche al mismo tiempo.

—Puta mierda —blasfemó en voz alta.

Sin perder tiempo, se acercó hasta los niños que jugaban en el parque. Se dirigió al que parecía mayor, un mocoso de apenas once años.

—Oye, chico —le dijo—. ¿Cómo es que no estáis en el parque que hay detrás de la muralla?

El niño lo miró con ojos cristalinos y le respondió:

—Mi mamá no quiere que nos alejemos de la puerta de casa.

—Pero si ese parque está allí enfrente —señaló el hombre de negro con la mano.

El niño se fijó que, en su mano derecha, entre el nudillo del dedo índice y el dedo pulgar, tenía tatuadas dos letras «J».

—¿Qué hay en el parque grande? —preguntó el otro niño, dos años más pequeño, mientras jugaba con una pala y un cubo amontonando tierra al lado de la rueda de un coche.

El hombre pensó un momento. Mientras lo hacía, miró el reloj de su muñeca. Tan solo le quedaban tres minutos.

—Hay unos payasos repartiendo juguetes —dijo sonriendo—. Solo hay juguetes para los primeros diez niños que lleguen. Los últimos se quedarán sin juguetes —elevó la voz.

Los ojos del niño mayor se abrieron de par en par.

—Vamos, Tato —le dijo al otro niño.

Los dos salieron corriendo en dirección al parque que había detrás de la muralla, mientras el hombre de negro volvió a mirar el reloj. Apenas quedaban dos minutos. Echó a caminar en dirección opuesta al Seat León. Al llegar a la primera esquina, se ocultó detrás de un camión de reparto de paquetería que había aparcado. En ese momento el coche explotó, saltando trozos de carrocería por todas partes. La onda expansiva destrozó algunas ventanas del edificio de enfrente.

El hombre de negro siguió andando por la calle Bienvenido Calvo, mientras a lo lejos escuchaba el sonido de las sirenas de la policía.

Capítulo 30

El comisario Celestino se ladeó ligeramente en la silla de su despacho. Cruzó la pierna izquierda sobre la rodilla derecha y cogió una estilográfica que había encima de su mesa, la balanceó en la mano derecha, frotando silenciosamente un calendario que había abierto por el lunes 9 de julio de 2012. Momentos antes había escrito la palabra Club Bilderberg, cuando la mencionó Vázquez. Diana se había sentado en un butacón cerca de la ventana y en su mano sostenía un paquete de tabaco al que no paraba de dar vueltas. Cuando la joven policía cruzó las piernas, su vestido rojo dejó poco a la imaginación.

—Vázquez —avanzó el comisario—, nos quiere decir algo sobre el Club Bilderberg.

El inspector jefe se aclaró la garganta y comenzó a hablar.

—Creo que detrás del asesino del abecedario hay algo más que un simple obseso que se dedique a matar chicas jóvenes, sometiéndolas antes a vejaciones sexuales. Ese tío no actúa solo y tiene que haber algún motivo para que cometa esos crímenes y sobre todo para que los grabe en vídeo.

—¿Lo de que los graba ya está comprobado? —preguntó Arancha.

El comisario removió un grupo de folios que tenía sobre su mesa al mismo tiempo que dijo:

—Sí, sabemos con toda seguridad que graba lo que hace. En todas las escenas del crimen los de la Científica han hallado tres marcas de goma en el suelo, equidistantes a la misma distancia —añadió—. Parece que no hay duda de que es un trípode sobre el que encaja una cámara. Lo que no sabemos si es de fotos o de vídeo. Aún nos tiene que llegar el informe de Zaragoza y el de Albarracín, por supuesto —dijo el comisario ante la obviedad de que aún era muy reciente el crimen como para ya tener esos datos—, pero según los primeros análisis se trata del mismo trípode.

—Bueno —siguió hablando Vázquez—, y... ¿para qué graba lo que hace?

—Como recuerdo —respondió Arancha—. Para recrearse en sus crímenes. Para excitarse viendo cómo una de las chicas le come el coño a la otra.

Vázquez negó con la cabeza.

—Para que otros vean lo que ha hecho —dijo Diana, que había permanecido en silencio hasta entonces.

El comisario sonrió.

—¡Exacto! —exclamó Vázquez—. ¿Quién pagaría por esas imágenes? —preguntó a Diana directamente.

Arancha apretó los labios. Temía que ella supiera todas las respuestas.

—Nadie —respondió Diana—. Nadie pagaría por unas imágenes así. Nadie sería tan tonto de almacenar una prueba que lo llevaría a prisión una buena temporada.

—¿Alguien ha visto la película Eye Wide Shut?

A Diana le hizo gracia la pésima pronunciación en inglés de Vázquez.

—Sí —dijo Diana—. Además, la he visto varias veces.

Arancha también había visto esa película muchas veces, pero no respondió.

—Y tú… ¿Qué opinas, Arancha? —le preguntó el comisario.

La inspectora dudó unos instantes.

—Tiene sentido que el asesino grabe todo lo que hace —dijo—. Pero no creo que sea para enseñarlo a otras personas, sino más bien para su recreo personal. Estoy segura de que ese hijo de puta se masturba viendo la grabación.

—Hay un grupo de personas lo suficientemente poderosas como para poder ver esas imágenes en secreto sin que nadie lo sepa. Ni la policía, ni los servicios secretos, ni nadie. Un grupo como el de la película Eye Wide Shut que sea capaz de reunirse en un palacio y ver lo que el asesino ha grabado en una pantalla enorme.

—¿Son esos del Club Bilderberg? —preguntó Arancha.

—Esos u otros —dijo Vázquez—. He dicho Bilderberg porque son los más conocidos. Esos no se ocultan e incluso sus reuniones son públicas. Es decir —aclaró—, todo el mundo sabe dónde se reúnen; aunque lo hacen a puerta cerrada. Pero hay un montón de clubes de notables, de poderosos, de gente que son los que mueven los hilos de la economía y de la política. Ellos deciden cuándo empiezan las guerras y cuándo terminan, qué gobiernos ascienden al poder, qué dictadores conviene mantener y qué presidentes conviene eliminar. —El inspector jefe Vázquez había entrado en trance y divagaba con los ojos cerrados, como si estuviera visionando todo lo que decía—. Creo que detrás del asesino hay un grupo de personas que son los que le dan la información para ejecutar los crímenes.

—¿Un sicario? —interrumpió Arancha.

—Alguien le tiene que decir dónde viven esas chicas que tienen la misma edad y cuyos nombres comienzan por la misma letra, sus cuentas de Twitter, de Facebook, sus direcciones, sus andanzas. Alguien le tiene que marcar los objetivos. ¿Imagináis la infraestructura necesaria para ejecutar estos crímenes? —preguntó de forma retórica el inspector jefe—. Ningún particular sería capaz con sus propios medios de recabar la información necesaria. Tiene que haber toda una organización detrás que le vaya marcando los objetivos.

—Lo cierto es que nos está costando pillarlo —dijo el comisario.

—Eso es porque actúa en ciudades distintas, o incluso países —afirmó Arancha.

—El que haya tantas policías investigando lo único que hace es entorpecer y dificultar la investigación. —El comisario descruzó las piernas y se sentó correctamente delante de su mesa—. Tenemos a la Sûreté francesa, la Policía Nacional, la Guardia Civil, los Mossos...

—¿Qué dice el ministro del Interior? —preguntó Arancha.

—El ministro ni entra ni sale. Esto es un asunto policial y somos nosotros los que tenemos que solucionarlo. Mi colega de la Sûreté —dijo el comisario—, me dará más información a lo largo de esta semana. La Guardia Civil de Málaga y la de Albarracín me han dicho que intentarán pasarme todos los datos que tengan de los crímenes que investigan ellos. Los Mossos son más reacios, pero tienen un comisario bastante competente que me ha asegurado que nos echará un cable.

—Todos los comisarios son competentes —dijo Vázquez, sonriendo.

El comisario aceptó la broma y sonrió también.

—Vosotros no perdáis tiempo consultando datos. —El comisario se puso en pie para hablar—. Todo lo que sea investigación de base de datos que lo hagan los de la Brigada —dijo refiriéndose al grupo de la Policía Judicial—. Arancha. —La inspectora se incorporó en su butaca—. Da órdenes a los de tu grupo para que cotejen todos los datos de los crímenes con eventos de clubes importantes. Quiero saber si hubo alguna reunión del Bilderberg ese, o de otro por el estilo, los días previos a los crímenes.

—Sí —dijo Vázquez—. Un club poderoso quiere tener poder. Ya sé que es una obviedad, pero antiguamente los clubes buscaban decidir en las guerras, en los gobiernos y en la economía. Ahora puede que quieran decidir en Internet, en las redes sociales. Controlando las redes sociales controlarán el mundo —vaticinó Vázquez a modo de Apocalipsis—. El quinto poder —concluyó.

—Ya has oído, Arancha. Gestiona con los tuyos que rastreen todo Internet buscando grupos de control. Asociaciones, organismos, foros y grupos desestabilizadores. —El comisario había empezado a dar órdenes—. Luego, cuando lo tengas todo organizado, ponte en marcha con tu idea de tender una trampa al asesino. Crea esos perfiles con Diana —señaló con el dedo a la joven policía—, y haz que caiga en la trampa. No hace falta que te recuerde que los dos últimos asesinatos se han producido en domingo. Los dos últimos domingos —elevó la voz—. Todo apunta a que volverá a actuar este domingo 15 de julio. Tenemos que saber dónde o tenemos que llevarlo a nuestro terreno. Hay que intentarlo todo. —Por el último comentario del jefe, Arancha y Diana intuyeron que no tenía mucha fe en esa estrategia para cazar al asesino—. Y tú, Vázquez —dijo señalando al inspector jefe—. Lo que más te gusta, el trabajo de campo. Coge el AVE y vete a Huesca, estarás allí en un par de horas. Recaba información de ese policía que consultó el atestado de las chicas que mataron en Zaragoza. —Diana respiró de alivio al darse cuenta de que el comisario se había olvidado, al menos de forma momentánea, de que ella estuvo en Huesca y conocía a Andrés Hernández, el policía que consultó el atestado—. Luego vete a Teruel, haz que te lleve un coche nuestro desde la Jefatura de Aragón. Habla con el delegado de Hacienda, él vio al asesino.

—¿Y si el delegado es el asesino? —interrumpió Vázquez las órdenes del comisario.

—Ya sabes que no lo es. Habla con él, sácale todo lo que puedas; tú sabes hacerlo —alabó el comisario—. Seguro que los de la Brigada de Información y los de la Policía Judicial lo tienen atemorizado. Y un hombre con miedo nunca dice nada, y si lo dice es para mentir —sentenció—. Inspector jefe, inspectora —nombró sus cargos mientras los señalaba—, poneos a trabajar ahora mismo. Antes del domingo tenemos que saber quién es el asesino —dijo mirando a Vázquez—. O antes del domingo tenemos que saber dónde actuará —dijo mirando a Arancha y a Diana.

—¿Y la investigación de las redes sociales? —cuestionó Arancha.

El comisario torció la boca, no pareció gustarle esa pregunta.

—De Carnivore, Echelon y Prism ya me encargo yo —dijo hablando entre dientes—. Si nos pillan, con uno que pague el pato es suficiente.

Diana se acercó a la ventana con el paquete de tabaco en la mano.

—Ahora no, no fumes aquí —dijo el comisario—. Ya os podéis ir.

El comisario conectó el teléfono de su despacho y en ese mismo momento entraba una llamada.

—Sí. ¿Quién? ¿Está comprobado? ¿En Soria? Mándame un email con toda la información. Sí, vale. Mantenme al corriente de todo.

Vázquez, Arancha y Diana se quedaron en la puerta del despacho sin salir, por la cara que puso el comisario parecía que la llamada era importante.

—Ha habido una explosión en Soria —dijo el comisario—. La Guardia Civil de Albarracín está interrogando a un posible testigo que vio como un hombre vestido de negro aparcó un Seat León a la entrada del pueblo el domingo por la tarde, cuando asesinaron a las hermanas de Albarracín. La matrícula era falsa, ya que no se corresponde con ningún coche matriculado. El grupo de la Judicial se ha puesto en contacto con la Guardia Civil de Albarracín, creen que es el coche del asesino.

—Lo ha hecho para borrar posibles huellas —dijo Vázquez.

—Está empezando a cometer errores —murmuró el comisario—. Ahora es cuando empieza a ser un asesino muy peligroso. Si el coche hubiera explotado cinco minutos antes, hubiera matado a unos niños que jugaban en un parque próximo.

Capítulo 31

El martes 10 de julio habían quedado Arancha y Diana, en el despacho de la inspectora. Arancha la citó a las ocho de la mañana, no quería perder más tiempo para iniciar la investigación encaminada a atrapar al asesino del abecedario. Para la reunión del martes, Diana se vistió más recatada, eligiendo para la ocasión unos pantalones vaqueros anchos y una camisa corta de color fucsia, muy claro. También procuró llevar un sujetador entallado de color rosa, pero cuando se vio en el espejo del ascensor se percató de que ese sujetador y la camisa dejaban poco a la imaginación.

—Eres puntual —le dijo Arancha cuando la vio entrar por la puerta.

—No estaría bien que llegara tarde a mi puesto de trabajo los primeros días —sonrió Diana.

La inspectora se puso en pie y le propinó dos besos en la cara, algo que confundió a la joven policía. No se esperaba una reacción así de su jefa. El informático, que estaba en esos momentos instalando una aplicación en el ordenador de la inspectora, sonrió.

—¿Conoces a César?

Diana recordaba haber visto a ese hombre el día que la entrevistó Arancha para el puesto en la Brigada. Entonces estaba igual que ahora: trasteando en el ordenador.

—Sí; aunque no nos han presentado.

—César Ramos es informático de la policía —explicó Arancha—. Trabaja para InforMadrid, la empresa que gestiona los ordenadores de la Dirección General. Prácticamente es como si fuese uno de nosotros —dijo cordialmente.

César sonrió sin dejar de teclear. Se sintió halagado.

—Estos me dan mucho trabajo —comentó jocoso—. Cuando no se estropea uno, lo hace otro. Y, si no, se cuelgan todos a la vez.

—En el fondo, César es un modesto. Gracias a él esto luce —siguió alabando la inspectora—. Desde hace cuatro años que estos ordenadores funcionan como la seda. Y es gracias a él —añadió.

Diana se fijó en que su tez se había sonrojado. El tal César le pareció una persona retraída y quizá la inspectora lo estaba poniendo en un aprieto.

—Ya estoy —dijo el informático—. Cuando quieras me llamas para que instale las aplicaciones de rastreo de las redes sociales en los ordenadores —le dijo a Arancha.

—Gracias, César.

El informático recogió su maletín y salió del despacho con un rollo de cables debajo del sobaco. Esta vez tampoco miró a Diana. La joven policía pensó que ese chico era muy tímido y no la miraba por pura vergüenza.

—Siéntate —le ordenó Arancha.

Diana se acomodó en la silla que había delante de la mesa, mientras la inspectora se sentaba en su puesto.

—Solo tenemos hasta el domingo para desenmascarar a ese asesino —comenzó a hablar Arancha—. Vamos a apostar todas las cartas en la próxima jugada y espero que nos salga bien. Tiene que salirnos bien —sentenció.

Diana percibió un aire masculino en los gestos de su jefa. La inspectora se había desabrochado el primer botón de la camisa y se fijó que en su cuello pendía una gargantilla de oro con un colgante de acero con forma abstracta.

—El informático del grupo, César, nos dejará cuatro ordenadores configurados para crear varios perfiles en tres redes sociales y un foro de lesbianas.

Diana estuvo tentada de preguntarle a qué se debía lo del foro de lesbianas, pero la chica pensó que tenía cierto sentido que un asesino que antes de matar a dos chicas obligaba a que una de ellas le practicara el cunnilingus a la otra, buscara a sus víctimas en un foro de tortilleras.

—Los dos últimos asesinatos los ha cometido en domingo —afirmó—. Todo hace pensar que el próximo también será en domingo, es decir —añadió—, el domingo 15 de julio es nuestra fecha.

La inspectora miró un calendario que pendía de la pared de su izquierda, como queriendo estar segura de la fecha. Diana se fijó en tres pendientes de botón que adornaban su lóbulo.

—Es festivo —anotó Diana.

—Sí, ya, el domingo es festivo —dijo imprimiendo un tono de sarcasmo a sus palabras.

—Quiero decir —insistió Diana—, que actúa en domingo porque es festivo. Es posible que el asesino lleve una vida normal entre semana y el domingo sea el día que pueda ausentarse de sus quehaceres sin ser detectado.

Arancha no había caído en ese detalle. Pero siguió hablando como si no fuese importante.

—Crearemos las mismas cuentas en todos los perfiles, todas con el nombre de Demetria y Diana.

—¿Demetria y Diana? —preguntó la joven policía.

Para Diana había momentos de lucidez en Arancha, pero también percibía momentos de locura, como si hiciera las cosas por motivos externos, más que por motivaciones estrictamente policiales. Lamentó que el comisario no le parara los pies y le dejara hacer a su antojo; en la última reunión presintió que el jefe no aprobaba sus métodos, pero aun así dejaba que ella hiciera las cosas a su manera. Diana sabía que él nunca desacreditaría a una jefa. Lo de tender un cebo al asesino le parecía una majadería. «Estoy segura de que la Policía Nacional cuenta con los medios necesarios para cazar al criminal sin necesidad de tanta pantomima», pensó.

—Es una correlación lógica —argumentó Arancha—. Las primeras fueron Antonia y Anabel, en Málaga. Catherine y Colette, en Nimes. Eva y Erika, en Barcelona. Fátima y Fedra, en Zaragoza. Y las últimas, Beatriz y Bárbara, en Albarracín.

Diana se sorprendió de que la inspectora no necesitara leer los nombres de esas chicas en ningún papel y fuese capaz de recitarlos de memoria y por orden.

—De lo que no se ha hablado, es de los apellidos de esas chicas —dijo Diana.

Arancha se sorprendió por la pregunta de la policía. Pensó que tenía razón. Siempre habían tenido en cuenta los nombres, pero nunca los apellidos.

—Tienes razón —le dijo—. ¿Es importante?

—No sé —negó con la cabeza Diana—. Pero sería bueno tener en cuenta los apellidos por si fuera importante para la investigación.

Arancha tecleó en el ordenador y dijo en voz alta:

—Antonia Casado y Anabel Giménez, en Málaga. Catherine Eluchans y Colette Lemoine, en Nimes. Eva Santana y Erika Fraguas, en Barcelona. Fátima Bernal y Fedra García, en Zaragoza y Beatriz Doblas y Bárbara Doblas, en Albarracín. Estas dos eran hermanas —especificó.

Diana cogió un folio de la impresora que había sobre la mesa y con un lápiz hizo varias anotaciones. Arancha la miró divertida, sin decir nada.

—¿Sabes los nombres de la que obliga a arrodillarse y comerle el chichi a la otra?

La palabra chichi, dicha por Diana, provocó una sonrisa en la inspectora.

—Te lo puedo decir —avanzó Arancha mientras seguía tecleando en el ordenador—. Mira, en Málaga fue Antonia.

—¿Antonia Casado? —preguntó Diana.

Arancha asintió con la cabeza.

—¿Y en Nimes?

—En Nimes, Catherine Eluchans.

—¿Y en Barcelona?

—En Barcelona fue Erika Fraguas.

Diana anotó los nombres y apellidos en el folio.

—Sigue —le dijo a la inspectora.

—En Zaragoza, Fátima Bernal.

—Vale, y en Albarracín, las dos hermanas Doblas —dijo finalmente Diana.

—Así es —asintió Arancha—. ¿Has llegado a algún sitio? —preguntó con retintín.

—Creo que sí. Y tienes razón, las próximas en asesinar serán dos chicas y al menos el nombre de una de ellas empezará por la letra «d». De eso puedes estar segura —afirmó Diana.

—¿Y eso?

—El apellido de la chica que obliga a arrodillarse delante de la otra empieza por la letra del nombre de la siguiente chica en ser asesinada.

La inspectora balanceó la cabeza.

—No me he enterado de nada.

—Es muy sencillo, Arancha —dijo Diana repasando sus anotaciones—. Antonia Casado, apellido que empieza por la letra «c», la siguiente Catherine Eluchans, cuyo nombre empieza por la misma letra. De Eluchans nos vamos a Erika, las dos con la letra «e». Erika Fraguas, entonces la siguiente es...

—La efe —interrumpió la inspectora—. El hijo de puta busca el nombre de las siguientes víctimas en el apellido de la que le come el coño a la otra.

—Que le hace un cunnilingus —dijo Diana.

—Sí, sí, comer el coño —volvió a decir la inspectora.

A Diana le pareció que en su nueva jefa afloraba la tosquedad por momentos.

—¿Y quién estaría tan loco como para planificar unos asesinatos con tanta relación entre ellos? —cuestionó Diana.

Arancha se frotó la barbilla y respondió:

—Alguien que está muy loco y que es muy listo. Y no hay nada peor que un loco inteligente.

Capítulo 32

El inspector jefe Vázquez se subió al primer tren AVE que salía de la estación de Atocha, con destino a Huesca. Era el único tren que llegaba directamente hasta la ciudad aragonesa. En su mano portaba una pequeña maleta de viaje, donde incluyó un neceser de baño, dos camisas, un pantalón y varias mudas de ropa interior. Pegada a su cintura, y por debajo de la camisa, llevaba un 9 corto de la marca Astra. Era una pistola muy antigua, pero eficaz. Su cargador de ocho balas nunca le había fallado en todas las ocasiones que practicó en la galería de tiro.

Durante las dos horas y media de viaje, Vázquez se entretuvo en organizar las notas que tenía dispersas en su carpeta. Había anotado los nombres de las chicas asesinadas, las fechas de los crímenes, la relación entre las chicas, los nombres, los apellidos. El comisario había dado órdenes a la inspectora Arancha para que los miembros de su Brigada indagaran en las reuniones del Club Bilderberg y la relación entre las reuniones y los asesinatos, pero Vázquez, que fue el primero que relacionó al club con los crímenes, no podía esperar a que la Brigada de Arancha lo sacara. Sobre la mesa de su asiento, en el AVE, puso la tableta de diez pulgadas y activó el router de su teléfono móvil para conectarse a Internet mediante red Wifi.

—Veamos —murmuró en voz baja.

El navegador estaba preparado para recibir su primera búsqueda. Vázquez tecleó:

«Reuniones del Club Bilderberg».

El navegador pensó unos segundos y desplegó 78.000 resultados. El inspector jefe se centró solo en las noticias. Ahí los resultados eran más escuetos, tan solo 152.

Tecleó:

«Reuniones del Club Bilderberg en Málaga».

La respuesta ya se la temía Vázquez, fueron solo dos. En la primera que consultó leyó la fecha de una reunión que tuvo el club de poderosos en Málaga, la fecha fue el 13 de marzo de 2007. No necesitó mirar sus notas para comprobar, que una semana después eran asesinadas Antonia y Anabel, en Málaga.

«¿Una coincidencia?», pensó.

Para Vázquez, al contrario de lo que opinaba el comisario Celestino, las coincidencias eran posibles. Pero siguió con sus pesquisas. El navegador de su tableta estaba preparado para otra búsqueda.

Tecleó:

«Reuniones del Club Bilderberg en Nimes».

Su corazón se aceleró, porque sabía la respuesta que le iba a devolver el buscador. El 7 de septiembre del año 2009, el club se reunió en Avignon, a tan solo cuarenta kilómetros de Nimes. El inspector jefe comprobó en sus notas que una semana después mataron a Catherine y Colette. A pesar del aire acondicionado del vagón, el calor le empapó la camisa.

«Una vez es coincidencia, dos casualidad, pero tres...», pensó.

No era una casualidad que los crímenes coincidieran con las reuniones del club. Pero no tenía ningún sentido que un club tan poderoso estuviera detrás de los crímenes. En la mente analítica de Vázquez se fraguó la respuesta. El club lo integraban muchos miembros. Eran los amos del mundo. Empresarios, banqueros, políticos, militares, príncipes o reyes. Pero él sabía que no todos podían ser asesinos, solo hacía falta uno o dos..., o varios.

En la tableta tecleó:

«Lista de miembros del Club Bilderberg».

El buscador mostró varias páginas donde se listaban los participantes en las reuniones del Club. Pero en esas listas no estaban todos; solo los más importantes. El asesino podía ser cualquiera: un empresario, un banquero o un político. Vázquez pensó que era alguien despiadado y que sabía matar degollando a sus víctimas.

—¡Claro! —dijo en voz alta.

Una señora que había en el asiento contiguo se giró levemente. Vázquez se puso el teléfono en la oreja y simuló hablar con alguien.

Para el inspector jefe, el enigma comenzaba a tener sentido. El asesino era un escolta, un guardaespaldas de alguno de los potentados que acudían a las citas. Por eso manejaba información confidencial y podía indagar sobre las víctimas antes de asesinarlas. Seguramente trabajaba para alguien muy poderoso al que deleitaba con las imágenes de las chicas teniendo su última sesión de sexo lésbico antes de morir. Era una idea terrible, pero el inspector jefe pensó que basándose en esa idea todo comenzaba a tener sentido.

«¿Y por qué los últimos crímenes han sido tan seguidos?», se preguntó.

Los asesinatos de Barcelona, Zaragoza y Albarracín se habían cometido en muy poco espacio de tiempo y Vázquez sabía que el club no se reunía tan a menudo.

Buscando en Internet, no halló ninguna reunión en todo el año 2012. Pero pensó que quizá el asesino o los asesinos estaban trabajando por su cuenta. Podía ser algún escolta o un policía que hiciese de escolta, que cogiera las vacaciones por quincenas, entre el 15 de junio y el 15 de julio, pensó Vázquez. El primer crimen, de los tres de este año, había sido el 16 de junio. Su tesis, aunque descabellada, encajaba.

La megafonía del tren avisó de que estaba llegando a Huesca. Vázquez recogió la tableta y desconectó el teléfono móvil de Internet. El viaje se le había pasado muy rápido, pero estaba desconcertado. Se disgustó consigo mismo por no haber sido más hábil antes y buscar la relación entre el club de poderosos y los asesinatos. Tenía que llamar a Arancha y contarle sus últimos avances para que ella estuviera preparada. La inspectora y su alumna iban a tender una trampa a un policía o alguien muy bien relacionado.

—Pero qué coño —murmuró en voz baja, mientras metía la tableta en su maleta de viaje—. Lo mejor es que ella siga con su investigación y yo con la mía. Así avanzaremos más.

La mujer lo volvió a mirar y él simuló hablar con el móvil de nuevo.

Desde la relación que mantuvo con Arancha, que se había vuelto muy proteccionista con ella; aunque la inspectora no lo sabía.

En la estación se subió a un taxi.

—A la comisaría de Huesca —le dijo al conductor.

Capítulo 33

La inspectora y Diana accedieron a un despacho contiguo en la segunda planta, donde el informático les había configurado cuatro ordenadores para que pusieran en marcha su plan.

—Lo hemos hecho otras veces —le dijo sonriendo Arancha.

Los cuatro ordenadores estaban uno al lado de otro en una mesa lo suficientemente larga como para que cupiesen de forma holgada. César, vistiendo una bata blanca, les dio las explicaciones necesarias.

—Los cuatro utilizan Linux —dijo—. Es el sistema operativo más seguro que hay. No tenéis que preocuparos por la configuración, los navegadores ya están preparados para comenzar a trabajar de inmediato.

—Gracias, César —dijo Arancha—. No sé qué haríamos sin ti.

César sonrió.

—Solo cumplo con mi deber —dijo.

—César es un policía más —dijo Arancha mirando a Diana—. Desde que pusimos en marcha el Grupo de Delitos Tecnológicos, él ha sido un pilar imprescindible para el funcionamiento del sistema informático.

—Algo de policía tengo —sonrió el informático—. Tan solo tenéis que pronunciar mi nombre y apellido juntos.

Diana frunció los labios.

—Sí, mujer —insistió César—. Cesáramos —dijo—. ¿Entiendes? César y Ramos es Cesáramos.

—Uf, que malo —dijo Arancha alargando la letra a.

—No creas, inspectora —argumentó César—, la expresión «cesáramos» es muy policial.

—Bueno, bueno César, tampoco creas que somos tan rígidos. Cesar a alguien es una expresión más política que policial; aunque también nos vale.

—¿Y no has pensado nunca entrar en la policía? —preguntó Diana, queriendo participar en la conversación—. Creo que un informático es alguien muy importante para la policía de ahora.

—No me aprobaron —respondió el informático con cierta tristeza—. Ahora ya he pasado la edad, estoy cerca de los cuarenta y la edad tope para entrar es a los treinta.

—Hace unos años la aumentaron hasta los treinta y cinco —rectificó Arancha.

—Aun así. A mí se me pasó el arroz —se rio de forma estruendosa—. De pequeño devoré los tebeos de Mortadelo y Filemón y siempre quise ser un agente de la T.I.A. Me fascinaba sobre todo el personaje de Mortadelo y su capacidad de disfrazarse en lo que quisiera. Así, en un abrir y cerrar de ojos.

El comentario de César le pareció infantil a la joven policía. La chica no había leído los tebeos de Mortadelo y Filemón por encontrarlos simples e ingenuos y no comprendía qué podía encontrar de emocionante un hombre hecho y derecho en esas historietas para niños.

—Bueno —interrumpió Arancha—. Vamos a ponernos manos a la obra. ¿Preparada, Diana?

—A tus órdenes.

El informático salió del despacho y la inspectora se sentó en el primer ordenador de la izquierda.

—Mira —le dijo a Diana, mientras movía el ratón—. Empezaremos por crear la cuenta de correo electrónico.

La inspectora accedió a la página de Google y pulsó sobre Gmail. En un minuto había creado una cuenta de correo con la dirección demetriaydianatortilleras@gmail.com. Su teléfono móvil emitió un pitido cuando recibió un mensaje de texto con el código de verificación de la recién creada cuenta.

—No pasó la prueba del psicólogo —dijo Arancha refiriéndose al informático—. Y no me extraña, ¿cómo puede aprobar alguien que le gustaría disfrazarse como Mortadelo?

Las dos sabían que la prueba del psicólogo es la última que se pasa cuando se accede a la policía y es la única contra la que no cabe recurso. Si el psicólogo dice que no eres apto, es que no eres apto.

—¿Qué te parece nuestra dirección de correo? —preguntó Arancha, señalando con la barbilla a la recién creada cuenta: demetriaydianatortilleras@gmail.com

—Bastante explícito —dijo Diana.

—Ven, siéntate a mi lado.

Diana se sentó en el ordenador de al lado de la inspectora y movió el ratón. El protector de pantalla se desactivó.

—Al hijo de puta le van las lesbianas. Y Demetria y Diana tienen que ser dos lesbianas de lo más sugerente.

A Diana no le hacía gracia que la inspectora utilizara su nombre real. Pero la siguiente letra que creían iba a utilizar el asesino era la «d» y el nombre de Diana coincidía precisamente con esa letra. Arancha accedió a la página principal de Facebook y creó un perfil con la cuenta de correo de Gmail. Los datos se los fue inventando conforme el formulario los pedía. En intereses puso: «Nos gustan las mujeres y cuanto más guarras mejor».

—Ese se va a relamer cuando lea esto —dijo Arancha.

Diana pensó que si ella viera un perfil de Facebook donde una mujer dijese que es lesbiana y que le gustan las mujeres y cuanto más guarras mejor, lo primero que pensaría es que quién había creado esa cuenta era un hombre; ninguna lesbiana hablaría de esa forma. Pero la joven policía ya sabía que en Internet casi todo era mentira.

—Lo que no sabemos es si el asesino lo verá —objetó Diana.

—Si no lo probamos tampoco lo sabremos nosotras —comentó Arancha, mientras seguía tecleando en el ordenador.

Una vez creado el perfil, la aplicación le sugirió que incluyera una fotografía. Arancha se levantó y abrió un armario que tenían detrás. De su interior extrajo una cámara de fotografiar digital. Era un modelo que utilizaba el Gabinete de Policía Científica. Montó la cámara sobre un trípode y lo puso al lado de uno de los ventanales del despacho. Bajó la persiana hasta la mitad. La penumbra asoló la sala.

—¿Enciendo la luz? —preguntó Diana, incómoda.

—No, espera. Es mejor que haya poca luz —replicó Arancha.

La joven policía intuía lo que la inspectora quería hacer. —Nos tenemos que tomar alguna foto sugerente para el perfil de Facebook —dijo. Era lo que Diana se temía—. ¿No te importa?

—¿Se nos verá la cara? —preguntó.

—La mía es mejor que no —dijo la inspectora—. Yo no soy guapa. Pero la tuya es mejor que sí. Nadie se resiste a un rostro angelical y vicioso al mismo tiempo, como el tuyo.

Diana se sintió violenta, pero trató de que no se le notara. Por primera vez comenzaba a arrepentirse de haber entrado en la Brigada de Delitos Tecnológicos.

—Ven aquí —le dijo Arancha—. Y siéntate en esta silla.

La inspectora colocó una silla cerca de la ventana. Un haz de claridad entraba desde la calle.

—Quiero hacerte unas fotos de frente. No hace falta que se te vea toda la cara, puedes taparte la mitad con el pelo. Así si alguien conocido te ve, no sabrá que eres tú. No te preocupes por eso. Yo me pondré delante y simularé besarte. Lo importante —añadió—, es que pongas cara de estar disfrutando.

Diana pensó que la inspectora podía haber cogido cualquier fotografía de Internet donde salieran dos lesbianas. Incluso podía buscar imágenes donde estuvieran haciendo cualquier postura más sexual que la que proponía.

—Es mejor utilizar fotografías originales —dijo Arancha, como si le hubiera leído el pensamiento—. Si cogiera una imagen de Internet y el asesino la cotejara con el programa de imágenes de Google, sabría que es un perfil falso y no picaría.

La inspectora accionó el disparador automático de la cámara.

—Tirará diez fotografías en lapsos de tres segundos —le dijo, Arancha mientras se sentaba en sus rodillas.

A Diana le subió un sofocón que le mojó la camisa por la espalda. La joven policía pensó que la inspectora se estaba extralimitando en la preparación del cebo.

—Pon cara de guarra —le dijo Arancha.

Mientras oían el disparador de la cámara de fotos, Diana procuraba poner cara de vicio. La inspectora hizo resbalar sus labios por el cuello en una de las fotografías. Mientras la cámara seguía disparando, fue subiendo su boca muy despacio y se detuvo en la oreja derecha de Diana.

—Recuerda que tienes que poner cara de vicio —insistió.

La incomodidad inicial de la joven policía iba desapareciendo. Pensó que la inspectora tenía razón. Desde luego, el asesino se excitaría al ver el perfil de Facebook. Pero para Diana, quién se estaba excitando era su jefa.

La cámara terminó la tanda de fotografías.

—A ver —dijo Arancha.

Sacó la cámara del trípode y se acercó hasta donde estaba Diana. Una a una fue pasando las diez fotografías. Las dos primeras no salieron bien, ya que la inspectora no se había colocado en su sitio. De las siguientes solo se podía aprovechar una, en donde Arancha rozaba la oreja de Diana y la joven policía se mordía el labio inferior simulando que estaba disfrutando con ello.

—Bueno, bueno —dijo Arancha—. No están mal, pero no son lo suficientemente sugerentes para que un hombre pique.

—No han quedado muy bien —confirmó Diana.

—Vamos a probar de nuevo.

La inspectora se levantó y cerró la puerta del despacho. Diana supo que la sesión fotográfica iba a subir varios grados más.

—¿Tienes algún problema moral en quitarte la camisa? —preguntó la inspectora.

Arancha forzó una sonrisa.

—Bueno...

—Sí, está bien. No se te verá nada, porque yo te taparé con mi cuerpo.

Y mientras Diana se quitaba la camisa, Arancha hizo lo mismo. Las dos mujeres se quedaron en sujetador, una frente a otra.

—Repetiremos las fotos, pero es importante que pongas cara de estar disfrutando —insistió Arancha, para incomodidad de Diana—. Esto tampoco es fácil para mí —se excusó—. Pero si queremos coger a ese hijo de puta, tenemos que darle la mejor carnaza posible.

Diana sonrió más relajada. En el fondo pensó que la inspectora tenía razón. Arancha montó de nuevo la cámara sobre el trípode y accionó el mecanismo de disparo automático. Justo antes de sentarse en las rodillas de Diana, se quitó el sujetador.

La joven policía abrió los ojos.

—A ti no se te verán los pechos —dijo—. Pero mi espalda es mejor que salga sin el sujetador —argumentó.

Mientras la cámara disparaba, Diana pudo sentir el calor de los pechos de la inspectora sobre su pecho. Una a una se fueron tomando las fotografías, mientras Arancha hacía resbalar sus labios por el cuello de Diana y con la mano izquierda le iba acariciando el pelo. En la última fotografía, Arancha besó levemente los labios de Diana. Alargó el beso incluso cuando la cámara indicó que ya no iba a tirar más fotos.

—Si con esto no se pone cachondo ese hijo de puta —dijo la inspectora—, es que no le pone cachondo nada.

La puerta del despacho se abrió y las dos mujeres torcieron su cabeza hacia la silueta que había apostada en el marco de la puerta.

—¡César! —gritó Arancha.

El informático trató de bajar los ojos, pero por más que lo intentaba le era imposible.

—Perdón —dijo sin saber qué hacer—. Me he dejado un disco duro —comentó mientras señalaba una caja de cartón cuadrada que había sobre la mesa, al lado del ordenador.

En ese momento no sabía si salir huyendo o si entrar y coger la caja como si tal cosa. Optó por lo segundo.

—No es lo que parece —dijo Arancha.

César agarró la caja con las dos manos, como si temiera que se le fuera a caer al suelo, y salió del despacho a toda velocidad.

Diana no dijo nada. Se puso en pie y cogió la camisa que había colgado en el respaldo de una silla.

—Uf —resopló la inspectora—. Ese va a pensar que somos lo que no somos.

—¿No habías cerrado la puerta con llave? —preguntó Diana.

—Yo creía que sí.

Las dos se miraron y no pudieron evitar explotar en una risa contagiosa e imparable. La situación producida con la llegada del informático las había sobrepasado.

—Los chicos de la Judicial nos mirarán de otra forma —dijo Diana sin parar de reír.

—¿Por qué?

—Supongo que cuando César les cuente lo que ha visto, seremos la comidilla de la Brigada.

—No creas, por lo que sé de César es muy reservado. Creo que no contará nada por temor a que no le crean. ¿Quién iba a creer eso? —volvió a reír la inspectora.

Las dos se sentaron frente al ordenador y miraron las fotos que se habían tomado en la cámara.

—Estas han quedado perfectas —dijo Arancha.

Durante toda la mañana siguieron creando perfiles con la misma cuenta de correo de Gmail en Twitter, Tuenti y en un foro de lesbianas. No habían terminado de crear las cuentas de cada una de las redes sociales, que ya les llegaban infinidad de peticiones de amistad. Arancha miró el correo electrónico y al menos había doce mensajes de usuarios que querían conocerlas.

—¡Cuánto salido! —exclamó Diana.

—La mayoría de los que escriben son hombres —dijo la inspectora—. Y seguramente son mayores de lo que pensamos.

Diana frunció el entrecejo.

—Son unos puercos añosos.

—Es la segunda vez que te oigo esa palabra —comentó Arancha—. ¿Qué significa añoso?

—Es la palabra que utilizo para referirme a los hombres maduros que creen que aún pueden ligar con una chica joven.

Por la expresión de desprecio de Diana, Arancha pensó que la chica había tenido algún percance con un hombre maduro, pero no se lo quiso preguntar.

—Entiendo —dijo—. A todos los maduros les gustaría estar con unas chicas como nosotras.

Diana se acordó de que Arancha y Vázquez habían tenido una relación. Pensó que quizá la inspectora también estaba resentida con los hombres maduros.

—¿Un café? —preguntó Arancha—. Llevamos toda la mañana trabajando y creo que nos merecemos un café.

—Sí, por supuesto.

—Pues espera aquí —dijo Arancha—. Que este lo pago yo.

La inspectora salió del despacho y Diana aprovechó para encender un cigarrillo. Abrió una de las ventanas.

En apenas dos minutos regresó de la máquina de café.

—He traído dos cortados —dijo—. Por suerte no me he cruzado con el informático, no hubiera podido mirarle a la cara —se rio de forma estruendosa.

—Creo que nunca más podré hablar con ese hombre —confirmó Diana.

—Tienes toda la razón del mundo. ¿Qué tal estás en Madrid?

Diana apagó el cigarro en la repisa de la ventana y dejó la colilla al lado del vaso de café, en la mesa de uno de los ordenadores.

—Bien. Estoy bien, pero echo de menos Huesca.

—Es verdad —dijo la inspectora—. Estuviste allí de prácticas. Hoy llegaba Vázquez para entrevistarse con ese policía.

—Andrés —dijo Diana melancólicamente.

—¿Estás de alquiler?

—Sí. En la calle Sagasta.

—Muy ruidosa —dijo Arancha—. Aunque en Madrid todas las calles son ruidosas.

Las dos sonrieron.

—¿Está amueblado el piso? —se interesó la inspectora.

—Sí, por supuesto.

—Bueno, no creas. Todavía hay gente que alquila los pisos sin muebles.

—Pues este tiene de todo. Lo único que echo de menos es un televisor.

—¿No tienes televisión?

—No. Un ordenador portátil donde veo alguna película de vez en cuando.

—Yo tengo un pequeño televisor de veinte pulgadas de plasma que no utilizo. Si quieres te lo puedo dejar. Al menos, mientras estés en Madrid tendrás entretenimiento.

—Estaría bien —aceptó Diana.

—Pasa esta tarde por mi casa y te lo llevas.

—No quiero molestar —dijo Diana.

—No es molestia, mujer. Así verás mi piso.

Capítulo 34

El martes por la mañana, se encontraba el comisario Rivero leyendo el correo electrónico en su despacho. La puerta permanecía entreabierta, como siempre, y desde el pasillo provenía el murmullo habitual de las mañanas. Una ingente cantidad de funcionarios pululaban de un lado a otro intercambiando frases cortas. El comisario pudo escuchar como los del grupo de la inspectora Arenzana decían en varias ocasiones la palabra «Twittercop». Pensó que el nombre con que bautizaron a Arancha y Diana les iba a perseguir durante toda su carrera policial.

El teléfono sonó con varios tonos cortos. Eso significaba que la llamada era interna, pudo ver cómo estaba encendido el botón rojo del personal de seguridad del edificio.

—Sí —dijo nada más descolgar.

—Comisario —habló con una voz tosca el funcionario de la puerta de acceso—, el director adjunto acaba de entrar en el edificio.

—Gracias —respondió antes de colgar.

No era nada extraño que el director adjunto viniera a visitarles, pero sí que era inusual que lo hiciese sin avisar. Generalmente su secretaria llamaba una semana antes, al menos, e indicaba qué día les visitaría y cuál era el motivo de esa visita. El comisario repasó el calendario que había sobre su mesa, por si se le hubiera pasado la visita del jefe, pero el martes 10 de julio estaba completamente vacío.

—¿Qué querrá este ahora? —pensó en voz alta.

Justo se había puesto en pie, cuando la puerta de su despacho se abrió. Una mueca en la cara del comisario no pudo disimular su sorpresa.

—¡Jefe! —exclamó.

El director adjunto ostentaba el cargo de comisario principal y aunque era un cargo político, el peso que tenía Ángel Redondo dentro de la corporación era tal que ya había sido director en dos legislaturas con dos gobiernos distintos, lo que significaba que las distintas administraciones confiaban en su gestión.

—Celestino —saludó quedamente el director—. ¿Qué tal va todo?

—Siéntate —le dijo cortésmente Celestino—. Si alguien me hubiera avisado...

El director alzó la mano y la movió de arriba abajo. Eso significaba que sobraban las explicaciones.

—No es una visita oficial —dijo—. Es una visita de cortesía. Pasaba por aquí —sonrió.

El director se sentó en uno de los cómodos butacones que había al fondo del despacho del comisario. Ese gesto obligó a Celestino a sentarse frente a él. Tan solo les separaba una diminuta mesa de cristal, donde no cabían más de cuatro platos de café, uno al lado de otro.

—Creo que estáis haciendo un gran esfuerzo en atrapar al asesino de las tortilleras —dijo sin andarse por las ramas—. Eso está bien, no podemos dejar que gente como esa campe a sus anchas por nuestras ciudades y mate a nuestras chicas.

Celestino ya estaba acostumbrado al tono paternal del director, siempre hablaba como si España fuese suya.

—Estamos sobre la pista —dijo el comisario—. Hay dos líneas de investigación.

—Te pareces a uno que yo me sé —sonrió el director—. ¿Está Vázquez trabajando en esto?

—Vázquez siempre está trabajando —replicó el comisario—. Ya sabes que no se puede estar quieto.

—¿Y esas chicas? ¿Cómo las llaman...? Ah, sí, las Twittercop. ¿Avanzan algo?

—Veo que ya ha corrido la voz —dijo el comisario—. Es Arancha Arenzana, la jefa del grupo de investigación, y una policía nueva, recién incorporada.

—¿La de Huesca? Ya me han hablado de ella. Dicen que es muy guapa.

El comisario asintió con la cabeza.

—Que está buena, vamos —añadió el director.

—Es una chica resultona —avaló Celestino.

—¿Por dónde para Vázquez? Es raro que no esté aquí, contigo.

—Lo tengo haciendo trabajo de campo. Está en Huesca.

El director abrió los ojos de par en par.

—¿En Huesca? ¿No andará buscando a la familia de esa policía? Este Vázquez siempre fue un ligón.

—Es una niña —afirmó el comisario.

—Si está en el cuerpo es que ya es mayor de edad —comentó con sorna—. Alguien que tiene edad para portar un arma, no puede decirse que sea una niña.

—Las chicas van a tender una trampa al asesino. Lo quieren cazar en su propio terreno.

—Bien, bien —balanceó la cabeza el director—. Y Vázquez... ¿qué hace en Huesca?

—Los de la Judicial de Zaragoza nos han dicho que las dos chicas que mataron allí habían estado detenidas por tráfico de drogas en la capital aragonesa. Han peinado la base de datos de Atlas y unos días antes un policía de Huesca estuvo consultando el atestado de la intervención.

—¿Andrés Hernández?

El comisario dio un respingo en su asiento que no pasó desapercibido al director.

—Soy el director adjunto —dijo—. Lo sé todo —murmuró en voz baja.

—Sí, ese es el policía que estuvo consultando el atestado.

—El que fue al juez con la historia del Nani —sonrió el director—. El traidor que nos ha puesto en entredicho.

Casi todos los mandos de la policía conocían a Andrés Hernández. El veterano agente presenció la detención del Nani, un delincuente de poca monta, y su posterior desaparición por la que se culpó a todo un grupo de la Policía Judicial de Madrid y en un arrebato confesó todo lo que ocurrió en el juzgado de instrucción número 5 de Huesca. El cuerpo del Nani nunca apareció, ni el oro que se supone que robaron los agentes. Varios mandos fueron juzgados y condenados, pero el secreto de lo que ocurrió permaneció oculto hasta que Andrés lo contó todo. El delito había prescrito, pero el descrédito planeó sobre las cabezas de varios comisarios e inspectores que participaron en la desaparición del Nani. En círculos policiales eso era una traición en toda regla.

—¿Y qué busca Vázquez en Huesca? —preguntó el director.

—Ha ido a Huesca para interrogar a ese policía.

—¿Interrogarlo?

—Quiere saber por qué consultó el atestado de las chicas asesinadas en Zaragoza —aclaró el comisario.

—No sería mejor detenerlo como sospechoso del asesinato de esas dos putas —amenazó el director—. Me han dicho los de la central que tiene todos los números.

—Es un policía.

—¿Y qué? Se le detiene y se le interroga como sospechoso. Así tendrá derecho a una defensa justa. Vázquez ya sé lo que hará: hablará con él y le dirá más de lo que el policía le puede decir a él.

Por un momento el comisario Celestino pensó que el director se había olvidado de cómo trabajaba Vázquez. El inspector jefe era una leyenda viva dentro de la policía.

—Vázquez no hará eso —lo defendió.

—Bueno —recompuso el gesto el director—. Echelon y Carnivore ya están trabajando. Ya tenemos datos para ir avanzando.

El comisario sabía que el uso de las redes de espionaje solo podía ser autorizado por el director de la policía o el ministro del Interior.

—Ya tenemos las tiendas donde adquirió los teléfonos móviles con los que se dio de alta en todas esas redes sociales —dijo con desprecio—. Un buque de la armada estadounidense nos está ayudando desde el Mediterráneo. Esos tíos tienen unos radares de la hostia. En el crimen de Barcelona captó la señal y rastreó sus movimientos. Sabemos en qué hotel se alojó. Los Mossos ya han intervenido las cámaras de vigilancia de una calle comercial y en unos días le pondremos cara a ese cabrón. Sabemos que utilizó un garaje de Barcelona donde le cambiaron las placas a un Seat León de color rojo. La policía autonómica ha interrogado al dueño del garaje, un chorizo del tres al cuarto que dice que ese hombre, al que no le vio la cara, le pagó un pastón para que le consiguiera las placas falsas.

El comisario se sorprendió de que nadie le hubiera facilitado esa información. El director vio la duda en su mirada.

—Todo esto es muy reciente, apenas hemos tenido tiempo de informarte.

—Entonces... ¿Ya está? Estamos a punto de saber quién es —dijo el comisario cruzando las piernas.

—No es tan sencillo. En cuanto tengamos su imagen de alguna de las cámaras de seguridad, habrá que distribuirla por las tiendas de telefonía donde se compró los móviles y comprobar que es él. Reunir pruebas. Detenerlo. Ese es vuestro trabajo.

El comisario tuvo la sensación de que el director le estaba mintiendo, o no le estaba diciendo la verdad.

—Tus chicas pueden seguir tendiendo cebos, si quieren. Pero dile a Vázquez que no se complique la vida. Quizá está entrevistándose con el asesino sin saberlo, pero entonces el asesino sí que sabrá que vamos tras su pista.

—¿Crees que el policía de Huesca es el asesino?

—No lo sé —respondió el director—. Tú eres el investigador, yo no soy más que un director político de la policía.

—Creo que no. Demasiado fácil. Un asesino lleva varios años cometiendo el mismo tipo de crimen, es policía y se le atrapa así, como si nada... Mmmm —chasqueó los labios el comisario—, demasiado fácil —repitió.

—Esta semana te diré algo a través de la comisaría general de la Policía Judicial —avanzó el director.

—¿Has oído hablar del Club Bilderberg? —preguntó de sopetón el comisario, justo cuando el director parecía que iba a levantarse.

El director se volvió a sentar. No pudo ocultar una mueca de disconformidad.

—¿Qué ocurre con ese club?

—Según Vázquez...

—¿Según Vázquez?

—Bueno, ya sabes cómo es Vázquez, siempre haciendo conjeturas. Ha establecido una relación entre el tipo de crimen y el Club Bilderberg.

—¿Qué tipo de relación?

—Nada, cosas de Vázquez.

—El Club Bilderberg es un club de gente muy importante —dijo el director—. No se reúnen para jugar a las cartas, se reúnen para dirigir el mundo. Qué tontería es esa de que ellos están detrás de los crímenes. Mucho cuidado, Celestino, mucho cuidado con esas cosas. Y dile a Vázquez que piense bien las cosas antes de hablar, creo que está enfocando la investigación en la dirección equivocada.

El comisario sonrió.

—Vamos, Ángel, solo son hipótesis. Nada más que eso.

—De todas formas —dijo el director—, el Club Bilderberg está compuesto por muchos pudientes. Hay políticos, banqueros, reyes, príncipes, gobernantes. Toda esa gente arrastra otra gente que no es tan buena: escoltas, servicios secretos, militares, policías... Es algo así como el circo. ¿Te acuerdas cuando el circo llegaba a los pueblos? Entre montadores de las carpas, electricistas, carpinteros y domadores, había mucha purrela que hacía que aumentaran los robos de los pueblos adonde iban. Pero no era culpa de los payasos, ni de las bailarinas.

El comisario pensó que el director había puesto un buen ejemplo.

—De todas formas, esos chicos tienen derecho a divertirse un poco.

El comisario levantó la mirada y clavó sus ojos en los del director.

—Quiero decir, que el club arrastra un montón de indeseables que nada tienen que ver con los participantes en las reuniones. Y esos indeseables tienen derecho a divertirse —matizó, intentando imprimir cierta ironía en su voz—. Pero ata corto a Vázquez, no sea que pierda el tiempo cazando fantasmas. En unos días te diré algo de Echelon y Carnivore y, si no, tenemos a ese policía de Huesca. Yo no me complicaría indagando, ordenaría su detención y asunto resuelto.

El comisario pensó que el director estaba demasiado seguro de que el policía de Huesca era el culpable.

—Bueno, me tengo que ir. La policía no se dirige sola —dijo poniéndose en pie y sonriendo—. Mantenme al tanto de todo lo que avance tu brigada. Ya sabes mi número, infórmame directamente.

—Así lo haré —se despidió el comisario poniéndose en pie también.

Cuando el director adjunto abandonó el despacho, el comisario Rivero llamó desde su móvil a Vázquez. Tenía que hablar con él urgentemente.

Capítulo 35

A las once de la mañana del día 10 de julio, el taxi donde viajaba Vázquez se detuvo delante de la comisaría de Huesca. El inspector jefe pagó el viaje y se bajó ligero. El conductor abrió el maletero para que el viajero pudiera coger la maleta.

—Gracias —le dijo el inspector.

El taxi continuó por la avenida de la Paz y Vázquez se quedó de pie, inmóvil, delante de la comisaría. Sus ojos memorizaron la puerta principal. Un policía maduro con la cabeza completamente rapada y poblada perilla lo miraba a través de los oscurecidos cristales del vestíbulo.

—Buenos días, señor —saludó abriendo la puerta—. ¿Le puedo ayudar en algo?

—Soy el inspector jefe Vázquez —dijo mostrando su carné profesional y su placa emblema—. Vengo de Madrid y me tengo que entrevistar con el policía Andrés Hernández.

—Hoy no está —respondió el policía—. Andrés tiene libre, inspector.

—Entiendo. ¿Está el comisario?

El policía pensó unos instantes y dijo:

—Sí. Pase al vestíbulo y le llamo. ¿Cómo ha dicho que se llama?

—Vázquez. Él ya me conoce.

El inspector jefe vio como el agente hablaba a través del teléfono de seguridad. Balanceó la cabeza un par de veces y colgó.

—Por aquí, inspector jefe —le dijo mientras le acompañaba hasta el ascensor—. En la tercera planta le espera el comisario, en la puerta del ascensor.

Vázquez ya conocía al comisario de Huesca, al famoso Daniel Tosat. Los dos habían coincidido en alguna ocasión en Madrid, cuando Tosat formaba parte de la Comisaría General de Información. Pero hacía varios años que no lo veía. En España no había tantos comisarios para que no se conocieran entre ellos, la mayoría se habían visto alguna vez en alguna reunión, en algún acto, gala, evento o curso. Técnicamente, Vázquez era comisario, pero suspendió las dos últimas veces que se presentó al ascenso. Pero dentro del mundo de la policía era todo un mito; había pocos jefes que no abrieran los ojos al oír su apellido.

—¡Vázquez! —exclamó el comisario de Huesca—. Menuda sorpresa —le dijo desde la puerta del ascensor—. Pero... ¿cómo es que nadie me ha dicho que venías por aquí?

—Hola, Daniel, ¿cómo estás?

El inspector jefe se sorprendió de que el comisario aún conservara intacto su flequillo de pelo canoso. Tan solo una arrugada frente indicaba que rondaba la sesentena.

—Vázquez, Vázquez, qué coño. Pasa hombre, pasa.

Los dos accedieron a un despacho que había justo delante del ascensor.

—Que no nos moleste nadie, Encarna —le dijo Tosat a una secretaria de casi sesenta años que había sentada en una pequeña mesa ante un ordenador.

Cuando entraron al despacho, el comisario cerró la puerta.

—Es un viaje relámpago —se disculpó Vázquez—. He venido por un asunto y tengo la intención de irme mañana por la mañana.

Daniel lo miró a los ojos, por encima de unas enormes gafas de concha negra.

—No me estarán investigando otra vez —dijo quedamente.

Vázquez balanceó la cabeza de un lado a otro.

—No, no, nada de eso —sonrió—. Quiero entrevistarme con un policía de tu comisaría.

—Mmmm, una leyenda viva como tú aquí, en mi comisaría, para entrevistarse con un policía. Tiene que ser algo gordo.

—No te puedo decir gran cosa.

—Ya, ya, los de Madrid nunca podéis decir gran cosa, por supuesto. ¿Quién es?

—Se llama Andrés Hernández —respondió Vázquez de inmediato.

—¿Andrés Hernández? —dijo en voz alta—. ¿Es por el tema del Nani?

Vázquez negó con la cabeza.

—Menuda guarrada nos hizo ese yéndose de la lengua en el juzgado. Hay algunos que cada vez que abren la boca la cagan.

—No he venido por eso —dijo Vázquez.

—¿Es el tema de las dos putas que han matado en Zaragoza?

—Caliente, caliente. Tiene algo que ver.

—¿Y las dos hermanas de Albarracín?

—Veo que sabes casi más que yo —sonrió Vázquez.

—¿Andrés Hernández? ¿Qué tiene que ver ese policía con todo esto?

—Hasta aquí puedo leer —volvió a sonreír Vázquez.

—Está bien, está bien —asintió el comisario mientras descolgaba el teléfono de su despacho.

—¿Está Andrés Hernández hoy? Entiendo. Llámale al móvil y pregúntale si puede venir por aquí.

—Ya me ha dicho el policía de la puerta que no está de servicio.

—Mi secretaria le llamará ahora a su teléfono móvil.

En un minuto te diré algo. Bueno, bueno, bueno, ¿qué tal está Celestino Rivero? ¿Sigues en su brigada?

Vázquez asintió con la cabeza sin responder.

—Un asunto feo el de esos asesinatos a pares. El Jefe superior me ha dicho que van de culo en Zaragoza. Pero para que tú estés aquí, quiere decir que es algo más grande. ¿Es serio el asunto?

—Es más serio de lo que parece. Ya van demasiados asesinatos y... —pensó un momento antes de seguir hablando—. Bueno, que esto tiene que parar como sea.

El teléfono del despacho sonó.

—Sí. Sí. Vale. Muchas gracias.

Colgó el teléfono.

—En unos minutos lo tienes aquí. ¿Quieres hablar en privado con él?

—Por supuesto —dijo Vázquez.

—Os dejaré un despacho que hay aquí al lado —dijo poniéndose en pie—. Ahí podréis hablar sin que nadie os moleste.

El comisario le indicó a Vázquez para que pasara delante y los dos salieron al pasillo.

—Menudos tiempos que corren —dijo el comisario—. Ahora el jefe de una comisaría es un mojón —sonrió—. Hasta un policía de la escala básica puede saber más que yo.

Vázquez no le hizo caso. Comprendió que era lógico que el comisario de Huesca se sintiera dolido. Un inspector jefe de Madrid llegaba sin avisar y pedía entrevistarse con un policía para hablar de algo que ni el propio comisario conocía. Sintió lástima de él.

—Solo serán unos minutos —le dijo guiñándole un ojo.

La secretaria entró en el despacho donde se iban a entrevistar Vázquez y el policía, con una bandeja conteniendo dos vasos de café y un vaso de leche. Al lado había una pequeña caja de galletas con el escudo de Huesca.

—Aquí aún no hemos perdido las formas. Seguimos siendo una ciudad hospitalaria —dijo el comisario, acariciándose la barbilla.

La secretaria entró de nuevo.

—Comisario —dijo—. Andrés Hernández está abajo.

—Vale, Encarna, muchas gracias. Dile que suba. Bueno —dijo mirando directamente a los ojos de Vázquez—. Aquí podréis hablar tranquilos.

Vázquez balanceó la cabeza sin decir nada mientras el comisario salía por la puerta. El inspector jefe colgó su bolso en el respaldo de una silla y apoyó la maleta de viaje al lado de un armario metálico. Sacó el teléfono móvil de su bolsillo y lo puso en silencio. Luego se sentó en una silla de la esquina de una larga mesa de reuniones y esperó a que llegara el policía.

—Da su permiso —oyó que dijo alguien al otro lado de la puerta.

—Adelante —ordenó Vázquez.

Un policía veterano y de mirada profunda accedió a la sala. El inspector jefe tan solo tuvo que mirarle a los ojos para darse cuenta de que no era un policía normal. Su sola presencia irradiaba tal incandescencia que Vázquez pensó si no sería un jefe disfrazado de cordero.

—Buenos días, inspector jefe —saludó el policía—. Me han dicho que quería hablar conmigo.

—Así es, señor Hernández. Siéntese por favor.

Andrés se sentó en la única silla que había al otro lado de la larga mesa. Mientras lo hizo, Vázquez no le quitó los ojos de encima. Buscaba incomodar al policía, pero lejos de conseguir su objetivo, Andrés se sublevó con la mirada.

—¿Sabe por qué he venido a Huesca? —preguntó Vázquez cruzando las manos encima de la mesa.

Andrés adoptó la misma posición. Parecía que quisiera imitarlo.

—No. Pero intuyo que usted me lo dirá.

—Hace dos domingos asesinaron a unas chicas en Zaragoza. —Andrés balanceó la cabeza—. Esas dos chicas figuran en los archivos de la policía porque hace unos meses fueron detenidas por tráfico de drogas.

—Fátima y Fedra —dijo Andrés.

Vázquez levantó la mirada. No le gustaba que el policía le llevara la delantera.

—¿Las conocía?

—No. Pero leo la prensa.

El inspector jefe sonrió.

—Unos días antes estuvo usted mirando el atestado policial de la detención de esas dos mujeres —dijo en tono acusador.

—Yo leo muchos atestados —se defendió Andrés—. Es parte de mi trabajo, estoy en la Oficina de Denuncias y tengo que estar informado.

—Ese atestado es de Zaragoza y usted trabaja en Huesca.

Andrés levantó los ojos como si estuviera pensando.

—¿Está usted seguro de que lo consulté?

—¿Cuánta gente accede a la base de datos de la policía utilizando sus claves?

—Solo yo.

—¿Seguro?

—En alguna ocasión algún policía de prácticas consulta la aplicación utilizando mis claves, pero siempre estoy yo delante. ¿Adónde quiere ir a parar, inspector jefe?

—Quiero saber por qué consultó el Atestado de dos mujeres que fueron asesinadas un par de días más tarde —se la jugó Vázquez preguntando sin rodeos.

Andrés lo miró con inquina.

—Yo no he consultado nada.

El inspector jefe vio en los ojos del policía que este decía la verdad. Los dos se silenciaron unos segundos, que parecieron horas. Entonces Andrés golpeó la mesa con los nudillos.

—¿Sabe la hora y el día exacto que se consultó ese atestado?

—Sí, por supuesto —asintió Vázquez—. Fue el lunes 25 de junio —dijo sin dudar—. A las once y 17 minutos de la mañana. El acceso fue desde uno de los ordenadores de esta comisaría. El domingo 1 de julio asesinaban a las dos chicas de Zaragoza.

Andrés bajó la cabeza.

—Inspector —dijo solemne—. Conozco a la persona que consultó ese atestado.

Durante la hora siguiente, Andrés le explicó cómo había recibido la visita de una persona que dijo conocerle de la infancia y con el pretexto de tomar un café se quedó solo delante de su ordenador, con las aplicaciones de la policía abiertas. Esa persona fue la que consultó el atestado de las chicas que asesinaron en Zaragoza. Esa persona era el asesino.

—Solicitaré la grabación de las cámaras de seguridad —dijo Vázquez—. Quiero verle la cara.

—¡Vaya! —exclamó Andrés—. Creo que las cintas solo guardan la grabación una semana.

Vázquez comprendió que las cámaras ya no grababan en cintas, pero que el policía seguía utilizando ese nombre para referirse al sistema de almacenamiento.

—¿Quién me podría asegurar que es así?

—El policía de transmisiones —respondió Andrés—. Aunque solo hay uno y creo que este mes está de vacaciones.

—¿No hay nadie que lo sustituya?

—Esto es Huesca, con uno de transmisiones es suficiente.

—Si viera a ese hombre otra vez, ¿lo reconocería? —Andrés torció el gesto—. Vale, vale. Es posible que le enseñe alguna fotografía, cuando la consiga claro.

—Estoy a su disposición para lo que necesite —se ofreció el policía.

Cuando Andrés hubo terminado de hablar, Vázquez notó como vibraba su teléfono en el bolsillo del pantalón. Lo extrajo, en la pantalla estaba el número del comisario Rivero. Descolgó.

—Sí.

—Vázquez, ¿puedes hablar?

—Un momento.

El inspector jefe salió al pasillo, dejando solo al policía en la sala que les facilitó el comisario de Huesca.

—Ahora. Dime, ¿qué ocurre?

Capítulo 36

La tarde del martes, Diana fue caminando desde su piso de la calle Sagasta de Madrid hasta el piso de la inspectora Arancha, en la calle Goya. La joven policía se había vestido con un pantalón corto de color beige, una camiseta de tirantes azul claro y unas deportivas de color rojo. Parecía una tenista rusa. Cuando pasó por la plaza Alonso Martínez, un grupo de obreros que estaban arreglando la acera le lanzaron todo tipo de piropos, que la joven policía agradeció con la mirada. Pensó que, si esos obreros supieran que en su bolso llevaba una pistola, quizá no hubieran sido tan espléndidos con sus malsonantes galanterías. La inspectora le había dicho por la mañana que le entregaría un televisor que no utilizaba para que la joven policía pudiera ver la tele, ya que era una de las cosas que echaba de menos en su piso.

A las cinco de la tarde, Diana llamó al portero automático del piso de Arancha.

—Sube, está abierto —le indicó.

El vestíbulo era amplio y se veía un bloque antiguo, pero bien cuidado y con un mantenimiento impecable.

Diana llegó hasta la puerta del piso de Arancha, subiendo por las escaleras.

—Buenas tardes —saludó la inspectora, propinándole dos sonoros besos en las mejillas.

Mientras Arancha le daba los besos, frotó su mano en la espalda de la joven policía. Diana dudó entonces si había sido buena idea haber ido al piso de su jefa. Pero pensó que ya era tarde para arrepentirse.

—Deja el bolso aquí —le dijo Arancha, señalando una percha que había detrás de la puerta—. ¿Café, cortado, refresco, cubata? Tengo de todo —ofreció.

La inspectora vestía con un pantalón corto de tela fina de color negro. Una camiseta blanca muy transparente. E iba descalza. Diana se fijó que era una mujer atractiva y que sus piernas eran realmente bonitas.

—Descálzate si quieres —le ofreció—. Sobre el parqué es como mejor se va.

Diana se quitó las deportivas y las dejó al lado del tresillo que presidía el comedor.

—¿Vives sola?

El piso estaba decorado con sencillez, pero se veía una mano femenina en todo: cortinas hechas a medida, cuadros de flores, paredes de color melocotón.

—Ahora sí —respondió Arancha—. Es como mejor estoy.

—Más vale sola que mal acompañada —afirmó Diana.

Después se dio cuenta de que no había sido un comentario acertado.

—No es eso —se quejó Arancha—. Tuve un lío con Vázquez. La relación sigue siendo buena, pero hemos comprobado que no podemos estar juntos.

—Entiendo.

—Durante unas semanas, después de dejarlo correr, él seguía viniendo por aquí de vez en cuando y me pegaba un repaso.

Diana arrugó la frente. Ese comentario no encajaba en el lenguaje de la inspectora.

—Vázquez, pese a su edad, sigue siendo un toro bravo —siguió hablando—. Venía por la tarde, tomaba café y luego..., aquí te pillo y aquí te mato.

Diana se sintió incómoda cuando vio que la puerta de la habitación de matrimonio estaba abierta. Desde su lugar podía ver perfectamente la cama con una fina colcha floreada de color blanco que la cubría. En ambas mesillas de noche había dos velas rojas encendidas. La joven policía tuvo la sensación de que la inspectora la estaba cortejando.

—En nuestra profesión es fácil ligar —murmuró Arancha—. Supongo que tú ya sabrás a qué me refiero. Los hombres son casi todos unos bobos y son capaces de todo con tal de echar un polvo. Si nosotras queremos tirarnos a un policía, tan solo tenemos que insinuarnos y la testosterona hará el resto.

Diana asintió con la cabeza sin replicar.

—Claro que hay que ser selectiva —siguió hablando la inspectora—. Tampoco es cuestión de irse a la cama con el primero que pase. Si fuese así, estaríamos todo el día follando. Figúrate, hasta el informático me tiró los tejos un día.

—¿César?

—Sí, el papanatas ese me invitó a cenar. Esta mañana ha visto más de mí de lo que podrá ver nunca —se rio al acordarse de la escena que presenció cuando entró en el despacho y las pilló a las dos semidesnudas.

—Lo intentó —se compadeció Diana—. Si no lo hubiera intentado, no hubiese sabido que no querías nada con él.

—Sí, claro. Por intentarlo que no quede. Los chicos del grupo son más reservados —dijo Arancha—. Ese es el problema de ser la jefa, no creo que ninguno de ellos quisiera salir conmigo, y menos siendo policías de la escala básica. Y tú, Diana, ¿tienes novio?

—No —negó con la cabeza—. Aún no he encontrado a ninguno que sea merecedor de ello —sonrió, demostrando que su comentario era una broma—. Si alguna vez tengo pareja estable, prefiero que no sea compañero. Ya sabes lo que dicen: dónde tengas la olla no metas la polla.

—Cuánta razón tienes —avaló Arancha—. Yo estuve liada con Vázquez y al final tuvimos que dejarlo correr. Ven, te quiero enseñar algo —le dijo mientras la cogía de la mano y la acompañaba a la habitación de matrimonio.

Diana la siguió sin decir nada.

—¿Qué te parece? —dijo cuando llegaron al centro de aquella estancia.

Sobre una elegante cómoda de madera de pino, había un televisor de plasma de veinte pulgadas. Diana sonrió inquieta cuando se dio cuenta de que la inspectora solo quería mostrarle el televisor que ella había venido a buscar.

—Tengo la caja en el trastero —le dijo—. Apenas pesa, así que te lo podrás llevar ahora mismo sin problema.

Diana se sintió como una tonta. Cuando Arancha le cogió la mano y la acompañó a la habitación ella había pensado otra cosa.

—Tienes un piso muy bonito y la habitación es acogedora —dijo mientras miraba las velas de las mesillas de noche.

—Son perfumadas —replicó Arancha—. Me gusta el olor que desprenden.

Diana se fijó que, a los pies de la cama, y haciendo tope, había una barra metálica y de forma cilíndrica que destacaba por encima de la colcha. Le chocó que el resto de la cama fuese de madera y el pie reluciera con una pieza distinta. Arancha se percató de que Diana se había dado cuenta de la diferencia.

—Tuvimos que cambiar el pie de la cama —dijo sonriendo—. Vázquez es todo un experto en practicar... —carraspeó levemente—. Bueno, en practicar el cunnilingus. Me excitaba tanto que no podía aguantar sin balancear las piernas con furia. Así que a Vázquez se le ocurrió atarme los tobillos al pie de la cama. Pero la primera vez que lo hicimos, me moví tanto que rompí el pie y la cama cayó a plomo. Si no fuese porque Vázquez está en forma, le hubiera chafado el pito —rio estruendosamente.

El concepto que Diana tenía de su jefa estaba cambiando de forma radical. En esos momentos le parecía una quinceañera contando sus amoríos. Pensó que quizás Arancha se extralimitaba explicándole todo lo que hacía con Vázquez.

—Hace unos meses que lo dejamos —siguió hablando la inspectora—. Y la verdad es que algunas veces lo echo de menos. Pero lo nuestro no podía ir más allá, no podíamos continuar... —se sinceró.

El silencio siguiente le hizo ver a Diana que la inspectora no iba a seguir hablando de qué pasó después.

—Bueno, borrón y cuenta nueva —dijo Arancha—. Ahora me tengo que centrar en mi trabajo, que es lo que me llena de verdad, y atrapar al asesino que nos trae de cabeza.

Para Diana no pasó inadvertido que el método que seguía el asesino para matar a sus víctimas coincidía con los gustos sexuales de Arancha y Vázquez. Dos chicas. Una de ellas atada a la cama mientras la otra le practicaba el cunnilingus. Luego el asesino violaba a una de ellas y después las mataba a las dos.

—¿Cómo te ataba los tobillos?

Calculó mentalmente cuánto tiempo tardaría en llegar hasta su bolso que colgó en la percha que había en la entrada del piso. Pensó que tener cerca su pistola la tranquilizaría.

—Con esto —respondió la inspectora sacando una cuerda de nailon del cajón de la mesilla de noche.

Diana respiró con fuerza.

—Igual que la que utiliza el asesino del abecedario —afirmó.

El rostro de Arancha se contrajo bruscamente.

—No es lo que piensas, Diana —dijo la inspectora. Su semblante se tornó serio—. O al menos no es lo que me parece que estás pensando.

Diana se fue echando hacia atrás, hasta que tocó la puerta de la habitación.

—Por favor —rio de forma nerviosa la inspectora—. Ahora me doy cuenta de que has podido pensar algo que no es. Esto que te he contado es algo que le gusta a Vázquez, pero empezamos a hacerlo mucho antes de los crímenes. Es un juego nuestro. Qué estúpida he sido en contártelo, aún no sé por qué lo he hecho.

Diana miraba con el rabillo del ojo el bolso de la entrada.

—Es mucha casualidad —afirmó con seriedad la joven policía.

—Vázquez es un gamberro —dijo Arancha—. Cuando se cometió el crimen de Nimes fue el primero en enterarse. Me contó cómo había sido y me propuso recrear esa escena en nuestra alcoba. Como un juego, ¿entiendes? Por eso me ató los tobillos. Fue un juego, Diana —repitió—. Un inocente y excitante juego entre adultos. Siento que al explicártelo hayas podido pensar mal.

Diana no la creía.

—¿En Nimes? —cuestionó—. ¿Cómo se enteró Vázquez que se había cometido ese crimen en Nimes?

—Porque dos años antes se había cometido un crimen similar en Málaga. Los datos de ese asesinato se metieron en los ordenadores de la Interpol y, cuando se repitió el modus operandi en Nimes, el ordenador saltó y nos envió la información. Vázquez se enteró y lo estuvimos comentando. Por aquel entonces estábamos empezando nuestra relación y a él le excitó la idea de que nosotros repitiéramos lo que les había pasado a esas niñas.

—¿Y a ti te pareció bien? —siguió preguntando Diana. Las explicaciones de la inspectora le parecían convincentes.

—Claro que me gusta lo que Vázquez me hacía. A qué mujer no le gusta que le...

—¿Por qué me has invitado a tu casa?

Arancha miró el televisor que había encima de la cómoda.

—Para regalarte el televisor —señaló con la barbilla—. ¿Por qué otra cosa sería?

El tono de Arancha se había suavizado. Diana empezó a dudar. Quizá la inspectora decía la verdad y todo era un cúmulo de coincidencias.

—¿No has pensado que el asesino puede ser Vázquez? —se la jugó con la pregunta.

—¿Vázquez? Por favor, Diana. Qué tonterías. Me estoy empezando a enfadar, de verdad. ¿Quién te crees que eres para hablarme así?

La inspectora pasó a la defensiva. Diana se sintió insignificante.

—Vázquez es el mejor inspector de la Brigada. Es todo un icono dentro de la Policía Nacional y un ejemplo de buen profesional. Y ahora está en Huesca, indagando. Está trabajando para detener a ese asesino.

—¿Y lo de atarte a la cama?

—Un juego, Diana. Ahora me arrepiento de habértelo contado. Un juego —repitió—. ¿Tú no tienes sueños sexuales? ¿No te has excitado alguna vez pensando que te violan varios hombres a la vez? Pero eso no quiere decir que quieras ser violada —terminó el ejemplo.

Diana asintió con la cabeza. Ella también era una mujer muy sexual y entendía de lo que era capaz un hombre por satisfacer su instinto.

—Bueno —dijo Diana—. Será mejor que me marche.

—Coge el televisor —indicó Arancha—. Mañana nos veremos en la Brigada a las ocho. —Le guiñó un ojo—. Solo tenemos hasta el domingo para cazar al asesino. Tarde o temprano caerá en alguno de los perfiles que hemos creado en Internet.

Las dos mujeres salieron del piso y bajaron en el ascensor, con el televisor a cuestas, hasta el garaje donde estaban los trasteros. Arancha cogió una caja que tenía pegada la fotografía de un televisor en uno de los laterales. Diana se fijó en que el trastero estaba muy ordenado. Había estanterías llenas de libros y de cajas con etiquetas pegadas indicando su contenido: ropa, fotos, vajilla o libros

Desmontaron el pie de plástico del televisor, para que cupiese en la caja de cartón. Entre las dos consiguieron meterlo dentro. Luego, Arancha acompañó a Diana hasta la calle. No se calzó. A la joven policía le chocó ver a su jefa descalza esperando en el portal del edificio a que llegara el taxi. La vio una mujer vulnerable.

—Mañana a las ocho —le dijo acercándose para darle dos besos.

Diana los rechazó.

Cuando llegó el taxi, la joven policía se subió en la parte de atrás cargando la caja con el televisor. El taxista le preguntó si quería meterlo en el maletero. Ella negó con la cabeza.

—No ha sido buena idea ir al piso de Arancha —murmuró, cuando el taxi se puso en marcha.

Capítulo 37

Vázquez había terminado de hablar con el policía de Huesca. El agente le contó que el lunes anterior al crimen cometido en Zaragoza, se presentó en la Oficina de Denuncias un hombre que dijo ser amigo suyo de la infancia. «Me dijo que se llamaba Manuel Galván.» Mientras Andrés le contaba a Vázquez lo que estuvo hablando con el tal Manuel Galván, aprovechó al mismo tiempo para consultar la base de datos del DNI desde el ordenador de la Oficina de Denuncias. Y cuál fue su sorpresa cuando comprobó todos los Manuel Galván; según los datos de los que disponía, ninguno coincidía con la persona que lo visitó. Entonces supo Andrés que ese hombre había utilizado un nombre falso. El policía se lamentó delante de Vázquez por no haber sido más hábil y dejarse engañar por el asesino de las chicas. El inspector jefe le creyó, ya que lo vio sincero.

Cuando hubo terminado de hablar Andrés, Vázquez notó como vibraba su teléfono en el bolsillo del pantalón. Lo extrajo, en la pantalla parpadeaba el nombre del comisario Rivero. Descolgó.

—Sí —dijo.

—Vázquez, ¿puedes hablar?

—Un momento.

El inspector jefe salió al pasillo, dejando solo al policía en la sala que les facilitó el comisario de Huesca. —Ahora. Dime, ¿qué ocurre?

—¿Cómo va todo por ahí? —se interesó el comisario.

—Estoy avanzando mucho —le dijo pletórico el inspector jefe—. Acabo de hablar con el policía de Huesca que vio al asesino. Es él, Celestino, el asesino estuvo aquí y lo engañó como a un chino.

—No te fíes de lo que te diga ese policía —advirtió el comisario.

—Él no tiene nada que ver —le dijo—. Fíate de mí, Celestino. Ese policía está limpio. Lo han engañado como en la película de Extraños en un tren. El tío se presentó aquí y se hizo pasar por un amigo de la infancia para sacarle toda la información posible. Ha picado el anzuelo y se lo ha tragado. En un momento, que se ausentó de la oficina para sacar un café, el asesino aprovechó para consultar la base de datos de la policía y leer el atestado de las chicas de Zaragoza.

—¿Has pedido las imágenes de las cámaras de grabación?

—Sí, ya lo he comentado por aquí. Pero las imágenes solo se guardan una semana y es posible que ya no las tengan.

—También es casualidad —comentó el comisario—. En cualquier caso, solicítalas por escrito al jefe de Huesca y que no las manden por la Intranet de la policía. Le daré instrucciones al informático nuestro para que las revise y saque los fotogramas del asesino; aunque me da a mí que no se le verá la cara en ningún momento.

—Si el tío entró por la puerta de la comisaría, la cámara del vestíbulo tuvo que grabarlo —argumentó Vázquez—. Es la única que pudo hacerlo. Las dependencias policiales no tienen cámaras de grabación, pero de todas formas la calidad de las imágenes es pésima.

—La puta manía de la Dirección General en economizar en seguridad —lamentó el comisario en voz alta.

—De todas formas —insistió Vázquez—, ya te digo que el policía no tiene nada que ver. Es inocente.

—¿Y tú te crees eso?

—Sí, ya te digo que me fío de él. Es sincero. Al menos me lo parece. Y, otra cosa más.

—Dime —dijo el comisario.

—Viajando en el AVE me ha dado por comprobar las reuniones del Club Bilderberg tanto en España como en Francia. ¿Sabes que nunca se reúnen en el mismo lugar y que lo hacen de forma muy esporádica?

—Sí, de eso te quería hablar yo también.

—Espera, espera, ya verás. Tanto en el crimen de Nimes como en el de Málaga, los del Club se reunieron unos días antes. ¿Qué te parece? No es extraño, Celestino, que nadie haya caído en la cuenta. Ni la Sûreté, ni la Guardia Civil de Málaga, ni nosotros. Hay una relación más que directa entre las reuniones del Club y los crímenes.

—No tenemos conocimiento de que se hayan reunido en Barcelona, Zaragoza o Albarracín —contravino el comisario—. Hasta donde sabemos, esos clubes siempre se reúnen en grandes capitales.

—Ya, ya. Pero la mala prensa que tienen en esta época de crisis puede influir para que las reuniones sean secretas. Hoy día los pudientes evitan ser ostentosos, no es socialmente correcto.

—Las reuniones de esa gente siempre son secretas —afirmó el comisario.

—Me refiero a que sean tan secretas que nadie sepa que se han reunido —insistió Vázquez—. Es posible que los tengamos por aquí y no lo sepamos. El policía de Huesca me ha dicho que podría identificar al hombre que lo visitó. Ese tío es alguien que trabaja para el Club, seguramente mata a esas chicas para divertirles.

Al comisario le parecía imposible que alguien se pudiera divertir así. Pero en sus años de carrera había visto cosas peores, así que la hipótesis de Vázquez no era descabellada. Se acordó de las últimas palabras del director adjunto: «Esos chicos tienen derecho a divertirse un poco».

—¿Ya has terminado en Huesca?

—Aquí, sí —respondió Vázquez, pletórico. El comisario lo conocía bien y sabía que cuando andaba tras una pista era como un niño pequeño—. Esta tarde me voy para Teruel.

—¿Teruel?

—Sí, recuerdas que el delegado de Hacienda también habló con el asesino. Quiero entrevistarme con él. Estoy seguro de que es el mismo hombre que estuvo aquí. Ese tío es muy bueno. Es como te he dicho, el de Extraños en un tren. Habla con la gente haciéndose pasar por un conocido de la infancia y les saca toda la información que necesita. Ingeniería social, Celestino. Ese tío es un maestro de la ingeniería social y sabe cómo sacar toda la información sin que sus víctimas se den cuenta. Al policía de Huesca lo embaucó por completo. Figúrate, hasta estuvo conversando con él en la Oficina de Denuncias y deambuló a sus anchas por los pasillos de la comisaría.

—Oye... —bajó la voz el comisario—, creo que nos estamos desmadrando. Es imposible que todas las pistas que seguimos sean coherentes. Estamos estirando de demasiados ovillos: clubes poderosos, policías corruptos, crímenes en Francia y España separados por años de diferencia, que si ahora mata semanalmente y en domingo, que si los nombres de las chicas empiezan por la misma letra, que si al estilo del Marqués de Sade, que si sigue un orden alfabético...

—¿Y qué sugieres?

—Creo que están jugando con nosotros. Que la mayoría de las pistas que seguimos son falsas y que el asesino o asesinos mata porque es un hijo de puta que disfruta con ello y hace coincidir nombres, letras y fechas para jodernos. Se ríe de la policía.

—Puede ser —asintió Vázquez—. Pero hay que comprobarlo todo.

—¿Cómo irás hasta Teruel? Hasta allí no llega el AVE.

—No te preocupes, salen autobuses desde Huesca. Esta noche dormiré aquí y mañana a primera hora saldré hacia Teruel. Si tengo tiempo me acercaré a Albarracín. Le estoy siguiendo la pista a ese hijo de puta. Puedo olerlo. Y a todo eso, ¿cómo siguen las Twittercop?

—Ahí están, preparando la trampa —respondió el comisario—. Pero seguramente les diré que lo aborten todo.

—¿Abortar?

—Es demasiado peligroso. Creo que nos enfrentamos a un asesino despiadado y muy poderoso.

—¿Poderoso cómo si tuviese a un Club de poderosos detrás o poderoso como si fuese muy malo? —preguntó con ironía Vázquez.

—No me hagas caso —dijo el comisario—. Tienes razón, dejaré que Arancha y su alumna sigan con su plan. Pero tengo la sensación de que después del crimen del domingo 15 de julio, el asesino se desvanecerá como hizo en Nimes y tardará en aparecer de nuevo varios años, cuando nos hayamos olvidado de él.

Vázquez tuvo la sensación de que el comisario le ocultaba algo.

—¿Qué ocurre? —preguntó.

—Oye, Edelmiro... Mira...

A Vázquez se le encogió el alma. Solo cuando había malas noticias, el comisario le llamaba por su nombre de pila: Edelmiro. Nadie le llamaba así nunca, ni siquiera la inspectora Arancha durante el tiempo que estuvieron juntos.

—¿Qué?

—Ten cuidado por ahí. Ten mucho cuidado y regresa pronto.

Cuando hubo colgado el teléfono, Vázquez sacó el arma del bolso y se la metió en la cintura, por debajo de la camisa. El comisario había conseguido asustarlo.

Capítulo 38

El miércoles 11 de julio coincidieron Arancha y Diana en el vestíbulo del Centro Policial de Canillas. Los policías de seguridad las miraron sonriendo.

—Menudo polvazo tienen las dos —le dijo el más veterano a su compañero.

—¿Has descansado? —le preguntó Arancha a la joven policía. Sus ojos aún conservaban las ojeras de dormir.

—Sí —mintió.

—Estamos a miércoles y no disponemos de mucho tiempo —dijo Arancha.

Subieron por las escaleras hasta la segunda planta. El despacho donde estaban los cuatro ordenadores preparados para tender el cebo al asesino estaba abierto. Una mujer, vestida con una bata blanca, limpiaba el polvo de una de las mesas. La inspectora pensó qué clase de seguridad tenían en la Brigada. Por su cabeza pasó la idea de lo vulnerables que eran, cualquiera podía infiltrar a una mujer de la limpieza o un encargado de mantenimiento y robar la información más valiosa. Hasta proyectó en su mente la posibilidad de que esa mujer que quitaba el polvo a los monitores fuera el asesino del abecedario.

«¿Por qué no?», pensó sonriendo.

—¿De qué te ríes? —le preguntó Diana.

—Nada. Una ocurrencia que he tenido. Tonterías mías.

Diana recordó la tarde del día anterior en el piso de la inspectora. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—¿Café? —le preguntó Arancha, abstrayéndola de sus pensamientos.

—Sí, por supuesto. Café solo.

La inspectora salió al pasillo y se encaminó hacia la máquina de café.

—Ya he terminado —dijo la mujer de la limpieza.

Diana se percató de que no la habían saludado al entrar. Para ella, aquella mujer de la limpieza era como un objeto. Se acordó de su madre y sintió lástima. Diana siempre había visto a su madre como una chacha sin aspiraciones y cuya única alegría en su vida era que llegase el fin de semana para descansar delante del televisor. Cuando ella era una niña veía cómo de vez en cuando su madre traía a casa a añosos que solamente querían echar un polvo. A la mañana siguiente se marchaban para no regresar.

La mujer de la limpieza salió del despacho de la inspectora, empujando un carro lleno de trapos y con dos cubos de agua en su interior. Diana encendió un cigarrillo y se apostó en la ventana que había abierto esa mujer para que se secara el suelo.

—Aquí está el café —dijo Arancha entrando por la puerta.

Mientras Diana fumaba, Arancha encendió los cuatro ordenadores pulsando los botones de las CPU. Los monitores parpadearon y enseguida mostraron el entorno de escritorio Gnome de Linux. Pese a los recortes, la Brigada de Delitos Tecnológicos tenía lo último en ordenadores, eran lo suficientemente rápidos para no impacientarse al trabajar con ellos.

—Hay que joderse —exclamó Arancha.

Diana pensó que la inspectora había hecho un comentario más acorde a un camionero que a una educada inspectora de la Policía Nacional.

—¿Qué?

—La cuenta de correo de Gmail está saturada de mensajes. No veas la cantidad de pervertidos que nos han escrito. Parece que tu foto atrae a las mentes más calientes —sonrió Arancha.

—O tu espalda —replicó la joven policía—. No olvides que la espalda desnuda que sale es la tuya.

La inspectora se sintió agasajada. El comentario de Diana era lo más parecido a un piropo.

—Voy a borrarlos —dijo Arancha remarcando con el puntero del ratón varios mensajes de la cuenta de correo.

—Espera —conminó Diana—. ¿No los vas a leer?

—No tenemos tiempo que perder en tonterías. Lo único que ponen son guarradas acerca de lo que harían con nosotras si nos pillaran. Mira —puso como ejemplo—, este dice que le gustaría follarnos a las dos a la vez. Qué original.

—¿Cuántos mensajes hay? —preguntó Diana, apagando el cigarrillo en el vaso de café que acababa de beber y acercándose hasta la mesa donde estaba Arancha.

—No sé, ochenta al menos.

—No son tantos —dijo Diana—. Hay que leerlos de uno en uno. Puede que uno de esos mensajes sea del asesino. ¿No has pensado que también pueda contactar a través del correo electrónico? No deja de ser una red social más.

La inspectora frunció la frente. No le parecía que el correo electrónico fuese una red social, pero no replicó a Diana.

—Está bien —dijo Arancha poniéndose en pie—. Lee todos estos correos mientras yo miro el ordenador que tiene configurado el Twitter.

La inspectora había retomado su papel de jefa de grupo, y estaba dando órdenes directas a su subalterna. Diana se sintió ofendida. Para la joven policía la relación con su jefa pasaba por altibajos.

—Está bien —respondió.

Arancha se sentó en el ordenador que había en la otra esquina. Diana pensó que a la inspectora no le había gustado que la desdijera con su comentario anterior.

La joven policía leyó uno a uno todos los correos. Todos eran del mismo estilo y muchos estaban firmados por mujeres; aunque Diana sabía que la mayoría eran hombres que se hacían pasar por mujeres para ligar con ellas. En los correos se incluían teléfonos de contacto, páginas web, foros personales, advertencias de que el usuario tenía WhatsApp. Casi todos incluían también la posibilidad de contactar mediante videoconferencia, y ponían varias formas posibles de contacto: Google Talk, Messenger, entre otras.

«Hola, Demetria y Diana, soy una chica muy viciosa a la que le encanta ver a dos mujeres besándose. Si queréis podemos contactar por videoconferencia. No hace falta que me veáis a mí, yo solo os miraré», decía uno de los mensajes.

Diana sonrió al ver la dirección de correo con la que Arancha había dado de alta la cuenta:

demetriaydianatortilleras@gmail.com

Desde luego, pensó, con esa dirección no es de extrañar que contacten salidos con ganas de pajearse mientras nosotras nos besamos.

Diana miró de reojo a Arancha, la inspectora estaba leyendo los mensajes de Twitter. Arancha, al darse cuenta de que la miraba Diana, dijo:

—Ya tenemos 135 seguidores.

Un policía de la Brigada accedió al despacho.

—Buenos días, Twittercop —saludó efusivo.

—Buenos días —respondió Arancha quedamente.

—Os dejo, veo que tenéis trabajo —dijo, y se marchó por el pasillo riendo.

—Es Saúl —dijo Arancha—. Un payaso del Grupo Primero.

—Deberías mirar los seguidores uno a uno —sugirió Diana.

—Es lo que estoy haciendo —dijo la inspectora—. Tú a lo tuyo y yo a lo mío.

Diana se percató de que la relación con Arancha estaba empeorando. A la inspectora no le gustaba ser mandada y ella era lo que había hecho al decirle que tenía que mirar los correos electrónicos. Quizá, pensó la joven policía, ese era el morbo que sentía una persona que no quería ser mandada cuando era mandada en una relación sexual.

Durante quince minutos, Diana leyó los correos de su ordenador mientras Arancha leyó los tuits del suyo. La inspectora se entretuvo en mirar los perfiles de los seguidores de la cuenta que había creado a nombre de Demetria y Diana.

—¿Arancha, te puedo interrumpir? —preguntó Diana, displicente. La chica quería suavizar la relación con su jefa.

—Claro.

El tono de su voz se había endulzado. Diana pensó que los quince minutos de silencio les habían venido bien a las dos.

—Si localizamos a alguien que pudiera ser el sospechoso, ¿qué hay que hacer?

Arancha dejó lo que estaba haciendo y miró a los ojos de Diana.

—Pues imprimir la pantalla y todos los datos que puedas y dármelo a mí.

Diana no dijo nada.

—Y yo —siguió hablando Arancha—, se los pasaré al Grupo de Investigación para que con esos datos localice al emisor.

—¿Sabríamos quién es?

—No exactamente, pero sabríamos desde que IP se conectó.

—¿Y si se conecta desde un cibercafé o un móvil?

—Sabríamos donde está el cibercafé y sabríamos donde estaba el asesino cuando se conectó con el móvil. Además —añadió la inspectora—, desde hace unos años nadie puede tener una tarjeta de telefonía anónima. Todos los usuarios tienen la obligación legal de dar sus datos cuando la compran.

—¿Entonces sabríamos quién es? —volvió a preguntar Diana.

—Si no lo supiéramos al momento, no tardaríamos demasiado en saberlo. Somos la policía —sonrió Arancha.

—Lee este mensaje —dijo Diana girando levemente el monitor.

Arancha se puso en pie y se acercó hasta donde estaba ella. Sin sentarse leyó en voz alta lo que decía el mensaje:

Hola, Demetria y Diana, soy una chica de Barcelona de quince años. Desde hace un año que me gustan las mujeres, pero hasta ahora no me he decidido a dar el salto. He visto vuestro perfil en Facebook y como habéis puesto un correo de contacto me he decidido a escribiros. Me gustaría iniciarme con vosotras, que creo que es la mejor forma de hacerlo. Me encantaría lamer el sexo de la chica que está de frente, no sé si es Demetria o Diana, mientras que la otra me lame el mío. Es la primera fantasía que me ha venido a la mente cuando he visto vuestro perfil en Face. ¿Os podéis desplazar hasta Barcelona? Tengo lugar de encuentro. Os puedo mandar alguna fotografía si queréis. Os quiere: Erika Fraguas.

Arancha arrugó la frente.

—Un salido —dijo—. Es un tío que quiere pajearse con lo que le contemos. Yo no le daría ninguna importancia.

Diana la miró a los ojos fríamente.

—Por favor, Arancha —dijo de forma sumisa—. ¿Puedes leerlo otra vez? Sobre todo, la firma.

Arancha dio un respingo. Todo su cuerpo se conmocionó de repente como si hubiera sufrido una descarga eléctrica.

—No puede ser —exclamó—. Demasiada casualidad. Es él, no hay duda.

Tanto Diana como Arancha se quedaron mirando la firma del correo electrónico: Erika Fraguas era el nombre de una de las chicas asesinadas en Barcelona.

Capítulo 39

El miércoles por la mañana, Rubén Pardinas, el delegado de Hacienda de Teruel, llegó caminando, como cada día, hasta su lugar de trabajo. Accedió por la amplia escalinata y saludó al vigilante que custodiaba la entrada. Afortunadamente hacía casi dos semanas que había terminado la temporada de las Declaraciones de Renta y la administración recuperaba poco a poco la calma que precedía a las vacaciones de verano. A esa hora no había nadie en el vestíbulo principal.

—Buenos días, señor Pardinas —saludó amable el vigilante.

—Parece que el calor aprieta —comentó—. Ya era hora de que llegara el verano.

—Unos hombres han preguntado por usted hace una media hora —dijo el vigilante.

—¿Unos hombres?

—Sí, han aparcado el coche allí —señaló con una mano ensortijada—. Ese azul de ahí —indicó.

El delegado de Hacienda vio un Opel Astra de color azul aparcado en una zona prohibida, donde solo podían aparcar vehículos oficiales.

—¿Han dicho qué querían?

—No, no. Solo me han preguntado por usted. Creo que son policías.

—Entiendo —dijo el delegado.

Rubén había estado recibiendo varias visitas de la Policía Nacional de Teruel durante esos días. A raíz del crimen de las hermanas Doblas, Beatriz y Bárbara, en la localidad de Albarracín, los agentes le hicieron varias preguntas que él respondió amablemente. Teruel es una ciudad lo suficientemente pequeña para que todos se conozcan. Los inspectores del grupo de Homicidios eran de allí y conocían la fama de pendenciero del delegado de Hacienda. Pero Rubén temía la visita de agentes de Zaragoza o de Madrid, ellos no serían tan cautos como sus compañeros. Si su mujer se enteraba de que había estado montando prolongadas orgías con las hermanas de Teruel, su vida familiar se iría por el sumidero. Pero si además indagaran en su esporádico contacto con las drogas, su trabajo se acabaría de la peor forma que se podía acabar un trabajo como el suyo: con titulares en la prensa. No corrían buenos tiempos para los empleados de la Administración, la sociedad estaba sedienta de sangre gubernamental y el cese de un político o un alto cargo era lo que más les satisfacía.

—¿Sabe dónde están ahora? —preguntó.

—No los he seguido con la mirada —respondió el vigilante—, pero intuyo que están almorzando.

El delegado de Hacienda barrió con la mirada los dos bares de la calle y pensó que en alguno de ellos estarían esos hombres.

—Si regresan, me avisa por teléfono —le dijo al vigilante.

Sobre uno de los sillones de su despacho, dejó el maletín donde portaba los documentos de su labor como delegado de Hacienda. El calor era abrasador y tuvo que encender el aire acondicionado y bajarlo hasta los veinte grados. Sonrió al pensar que contravenía las indicaciones del Gobierno acerca de ahorrar en electricidad.

«¿Qué querrán esos?», pensó.

Tenía un mal presagio sobre la visita de esos dos hombres. Durante la semana tuvo cuidado cuando habló por teléfono, vigiló cuando salió a la calle e incluso no sobrepasó el tiempo establecido para el almuerzo en el bar donde llevaba almorzando los últimos diez años. Borró el teléfono de las hermanas Doblas de su agenda y cualquier correo electrónico que hubiese intercambiado con ellas. Fue tal el miedo que albergó, que incluso dio de baja su cuenta de Twitter y de Facebook. La policía no le preguntó por el extraño hombre de negro que le visitó el día antes y que él sospechaba que había sido el asesino, pero sabía que algún día alguien le preguntaría por él. Rubén era conocedor de la habilidad que tenía la policía para resolver los crímenes más intrincados. Tarde o temprano vendrían, pensó. Y tarde o temprano le preguntarían por su relación con esas chicas y su relación con el hombre de negro.

El sonido del teléfono le abstrajo de sus pensamientos.

—Sí —dijo con voz temblorosa.

—Los hombres de esta mañana están aquí —anunció el vigilante de seguridad—. Ahora mismo están subiendo por el ascensor.

—Gracias —dijo antes de colgar.

El delegado de Hacienda se acomodó en la silla de su despacho y desordenó varios papeles encima de la mesa, para ofrecer una imagen de trabajo. Sería una buena excusa para deshacerse de ellos lo antes posible, pensó.

—Buenos días —saludaron dos hombres trajeados, mientras accedían a su amplio despacho.

Rubén levantó la mirada por encima de sus gafas y despegó los labios, la boca se le había secado y creyó que le iba a costar hablar. Pero no fue así, pronunció un saludo con voz grave:

—Buenos días, señores.

Eran dos hombres altos y delgados. Uno de ellos portaba un maletín negro que no soltó en ningún momento. El otro miraba a través de unas gafas oscuras de cristales verdes, detrás de los cuales se podían distinguir unos ojos pequeños.

—Señor Pardinas —extendió la mano el hombre de las gafas oscuras.

Rubén se puso en pie y estrechó su mano. A pesar del calor la mano permanecía seca. El delegado pensó que era un hombre templado.

—¿Nos podemos sentar? —preguntó.

—Sí, sí, claro —dijo. El delegado de Hacienda ya dio por supuesto que eran policías.

—Hemos llegado esta mañana de Madrid —dijo. Rubén pensó a qué hora habrían salido de Madrid para llegar tan pronto a Teruel, creyó que le mentían—. ¿Tiene un momento?

La amabilidad de esos hombres no le gustó.

—¿Son ustedes policías? —inquirió.

Uno de ellos, el que mantenía el maletín en su mano, extrajo una cartera del bolsillo de su chaqueta y mostró una reluciente placa de la Policía Nacional. En la fotografía del carné se le veía mucho más joven y vistiendo camisa de uniforme.

—Sí. Lo somos —asintió con voz severa.

—Ya he respondido todas las preguntas de sus compañeros durante esta semana. Siempre estoy dispuesto a colaborar con la ley.

—Asuntos Internos —dijo secamente el hombre de las gafas oscuras.

Lo primero que pasó por la cabeza del delegado de Hacienda fue que el hombre de negro, que lo había visitado antes de matar a esas chicas, también era un policía.

—¿Quieren tomar algo?

—Ya hemos desayunado, gracias —respondió el que llevaba las gafas oscuras. Rubén se preguntó cómo es que no se las quitaba en ningún momento—. El viernes 6 de julio recibió usted una visita de un conocido suyo. ¿Cierto?

Rubén asintió con la cabeza sin decir nada.

—¿Realmente lo conocía?

—Me dijo que se llamaba Quique Manrique y que habíamos sido compañeros en la mili, en Cáceres. —Rubén pensaba bien lo que iba a decir antes de hablar—. Estuvimos recordando viejos tiempos.

—¿Lo conocía de verdad? —repitió la pregunta el hombre de las gafas oscuras.

Rubén desvarió la mirada hacia el techo, como si estuviera pensando. La frente se le perló de sudor y eso le incomodó, no quería parecer nervioso ante esos policías.

—Pues él estaba muy seguro de que éramos amigos en la mili, pero yo la verdad es que no lo recordaba. Me mostró una fotografía, pero ya sabe lo que puede cambiar uno en treinta años.

El rostro de los dos hombres seguía tan impasible como al principio. Dijera lo que dijera Rubén, no les hacía mover ni una ceja.

—Iré al grano —dijo el hombre de las gafas oscuras—. El hombre que le visitó es el asesino de sus amiguitas de Albarracín.

Al escuchar amiguitas, la frente del delegado se perló completamente. Una fina capa de cera reflejaba lo que esa palabra suponía para él.

—¿Porque Beatriz y Bárbara eran amigas tuyas?

Rubén se percató de que el policía había pasado a tutearle. Ese hombre comenzaba a perderle el respeto. Su única respuesta fue balancear la cabeza y bajar los ojos.

—Además —siguió hablando el policía—, utilizó un teléfono de la Agencia Tributaria para contactar con esas chicas. —El otro policía abrió el maletín y extrajo una libreta de anillas que le entregó al portavoz de los dos—. Tú mediaste para que @alphonsedonatien se pusiera en contacto con ellas. ¿Sabes lo que eso significa?

La garganta del delegado se abrió para que la saliva resbalara por ella. Se le había hecho un nudo y temía que de un momento a otro perdería la voz.

—¿Lo sabes o no lo sabes? —insistió.

—Sí. Que soy cómplice de asesinato.

—Es usted un buen hombre —dijo. Rubén percibió que volvía a hablarle de usted—. Así que no es necesario que un hombre de su posición, con una familia: mujer y dos hijas, se vea involucrado en un crimen tan grave como este.

El aire del despacho del delegado se tornó irrespirable. Imaginó Rubén que de un momento a otro esos hombres sacarían unos grilletes y procederían a informarle de sus derechos. Era el fin de una prolífica carrera. Por su mente pasaron todas los improperios que le diría su mujer. El abandono de sus hijas y el mal ejemplo que él había sido para ellas.

—Pero, claro —siguió hablando el policía—, todo en esta vida tiene solución.

El otro policía, el que llevaba el maletín, dibujó una mueca parecida a una sonrisa en su rostro.

—Haré lo que sea —ofreció el delegado—. Lo que sea —repitió más despacio.

—A nosotros, lo único que nos interesa es detener al hombre que mató a esas chicas. Una vez detenido ese hombre todo se habrá solucionado —dijo el policía.

—¿Tendré que declarar en el juzgado en su contra? —preguntó dubitativo Rubén.

—No es necesario —habló por primera vez el policía que portaba el maletín mientras extraía un puñado de folios grapados—. Aquí traemos una declaración policial donde usted reconoce a la persona que lo visitó y le pidió datos de esas chicas, así como el reconocimiento de su fotografía. En un acta aparte incluiremos el préstamo del teléfono móvil con el que contactó con ellas. No es necesario que especifique por qué lo hizo, puede argumentar que él se lo robó sin que usted se diera cuenta. No tiene usted por qué saber quién y cuándo utiliza los móviles de la Agencia Tributaria.

El policía dejó de hablar y Rubén no dijo nada. Se hizo un silencio sepulcral.

—A veces es necesario una pequeña mentira para salvar una gran verdad —argumentó el policía del maletín—. Eso no significa que usted esté cometiendo un delito, simple y llanamente significa que está colaborando con la justicia. Si tuviéramos que reunir las pruebas de forma legal, para culpar a alguien, seguramente las calles de nuestras ciudades estarían llenas de criminales.

La frente de Rubén se secó parcialmente. Las últimas palabras del hombre del maletín lo habían tranquilizado. Parecía que el problema se iba a solucionar.

—¿Saben quién es ese hombre?

El policía del maletín extendió una fotografía tamaño folio sobre la mesa. En una imagen borrosa se veía un hombre de pie en la esquina de una calle. La foto parecía que se había tomado con una cámara de larga distancia. Era imposible distinguir el rostro.

—¿Era este hombre el que le visitó?

Rubén se frotó la barbilla, como si allí hubiese una inexistente perilla.

—La imagen es de mala calidad. No sabría decirle.

El policía del maletín extrajo otra fotografía. Esta vez más clara. El mismo hombre estaba sentado en la terraza de una cafetería charlando con otra persona. La foto era de perfil.

—¿Y este?

—No se parece —dudó el delegado de Hacienda—. Puede ser, pero no le sabría decir a ciencia cierta si es él. El policía extrajo otra fotografía más del maletín. En esta se veía la imagen de frente, como si fuese de un DNI.

Era imposible que esa imagen fuese más clara.

El delegado negó con la cabeza.

—No es él. Se parece, pero no es él.

—Vamos, Rubén —dijo el policía de las gafas oscuras—. Está usted sometido a una gran presión. Sabemos que lo está pasando mal con todo esto. Pero usted es el que tiene la solución. La solución es reconocer a este hombre como el que estuvo aquí. Nosotros sabemos que es él, solo falta que usted lo confirme.

—Bueno —dijo el delegado—, puede ser que sí sea él.

—Claro que es él —replicó el policía de las gafas oscuras—. De eso puede usted estar seguro.

El otro policía le puso delante los documentos que tenía que firmar.

—Esto es una declaración que dice que el hombre que aparece en estas fotografías es el que le visitó el viernes 6 de julio. Firme aquí y aquí —señaló con el dedo.

Rubén firmó en todos los recuadros que le indicó el policía. Mientras firmaba, sentía que se iba quitando un peso de encima. Con cada rúbrica su frente se secaba cada vez más. «¿Qué le importaba a él que ese hombre no fuera el que estuvo en su despacho?», pensó. Los policías estaban seguros de que era él, allá ellos con su conciencia, se dijo el delegado de Hacienda mientras el bolígrafo resbalaba por los recuadros que le iba marcando el hombre del maletín.

—Perfecto —dijo el policía de las gafas oscuras—. Ya no tiene que preocuparse por nada. Puede usted seguir con su vida, como hasta ahora.

El del maletín guardó los documentos y los dos se pusieron de pie al mismo tiempo, como si fuesen dos bailarines perfectamente coordinados. Detrás de las fotografías que había firmado el delegado, había un nombre escrito: Andrés Hernández.

—Espero que no nos tengamos que ver más —dijo seriamente el policía de las gafas—. Eso será buena señal.

Cuando los dos policías salieron a la calle, se acercaron hasta un coche de color gris que había aparcado en la esquina de la Delegación de Hacienda. En su interior había dos hombres.

—Pueden levantar el servicio —les dijo el policía de las gafas oscuras—. Aquí ya hemos terminado.

Capítulo 40

Vázquez durmió en un hotel de Huesca. A la mañana siguiente se levantó cuando aún no eran las seis de la madrugada. Ni siquiera había deshecho la maleta el día anterior. Era el miércoles 11 de julio.

Por la noche había conseguido un calendario de autobuses; tenía previsto viajar hasta Teruel para entrevistarse con el delegado de Hacienda. Sonrió al ver el poco tránsito de autobuses que había entre Huesca y Teruel y se acordó de la célebre frase que decía: «Teruel existe.» Solo había dos viajes al día entre las dos ciudades. Cogería el autobús de las diez de la mañana y regresaría en el de las seis de la tarde. Con un poco de suerte, pensó, al día siguiente saldría en el AVE de regreso a Madrid.

En la estación de autobuses vio dos hombres vistiendo chalecos grises. Por su edad, los dos eran jóvenes, el corte de pelo y los chalecos, enseguida supo que eran policías. A un inspector jefe de cincuenta y cinco años no se le escapaba un detalle tan aparatoso. Pensó que esos dos policías estarían haciendo un servicio en la estación. Pero también dudó de que no le estuvieran siguiendo. Esa hipótesis se desvaneció cuando ninguno de los dos se subió al autobús con él.

El autobús iba prácticamente vacío, apenas quince pasajeros. Se sentó cerca del conductor. El ronroneo del motor, el aire acondicionado y el sol que le pegaba de lado, todo ello ayudó a que durmiera durante las tres horas de viaje.

A su llegada al destino, observó como la estación de autobuses de Teruel era prácticamente una copia de la de Huesca: las dos, eran idénticas. La distancia entre la estación y la Delegación de Hacienda era de cinco minutos caminando. Durante el trayecto, Vázquez soportó el inmisericorde sol que a esa hora le caía sobre la cabeza. Era poco más de la una del mediodía.

El vigilante de seguridad no le hizo pasar por el escáner, ya que Vázquez se identificó como policía.

—¿El delegado de Hacienda?

—Está en su despacho —respondió de forma marcial. Vázquez subió por el ascensor y se extrañó de que el vigilante no avisara al delegado de su visita. Pensó que en Teruel todo era menos protocolario en comparación con Madrid.

—Ya he hablado con la policía todo lo que tenía que hablar —dijo descortés el delegado de Hacienda, cuando Vázquez se presentó ante él.

El inspector jefe no se esperaba ese tipo de trato tan grosero.

—Solo serán unas preguntas —insistió.

—Mire, comisario... —dijo el delegado.

—Soy inspector jefe —corrigió Vázquez.

—Pues mire, inspector jefe, yo ya he dicho todo lo que tenía que decir. No tengo nada más que añadir. Hable usted con sus compañeros de Madrid y ellos le dirán que he colaborado con ustedes.

Vázquez demudó la expresión al oír lo de compañeros de Madrid.

—¿Le han preguntado sobre un hombre que estuvo hablando con usted antes de que mataran a las chicas de Albarracín?

—Sí, sí, el policía. Ya les he dicho todo lo que sé.

—¿Policía? —preguntó Vázquez—. ¿Cómo sabe que era policía?

El delegado de Hacienda se secó la frente con un pañuelo de papel.

—Porque esos hombres me dijeron que eran de Asuntos Internos de Madrid. Y los de Asuntos Internos, hasta donde yo sé, solo investigan a otros policías.

La expresión de Vázquez delataba que algo no iba bien. «¿Qué coño hacen los de Asuntos Internos de Madrid aquí?», se preguntó. Para el inspector jefe era imposible que los de Asuntos Internos estuvieran investigando a un policía por los crímenes del abecedario sin que él lo supiera, sin que lo supiera el comisario Celestino Rivero. No tenía ningún sentido, ellos eran la brigada encargada de investigar este asunto y los de Asuntos Internos estaban bajo el mando de cada comisaría provincial. Vázquez se dijo: «Si vienen de Madrid es porque están investigando a un pez gordo de la policía.» No había otra explicación.

—¿Está seguro de que eran policías? —preguntó.

Justo después de hacer la pregunta se dio cuenta de lo desafortunada que era.

—Esto tiene gracia —rio el delegado de Hacienda—. Usted, un inspector jefe de la Policía Nacional me pregunta si esos hombres eran policías. Entonces... ¿quiénes eran, si no? Deberían ponerse ustedes de acuerdo.

—Está bien, está bien —se disculpó Vázquez—. Todo este asunto del asesinato de esas chicas nos está acelerando. ¿Le mostraron fotografías o algún vídeo?

El delegado de Hacienda se acercó a una de las ventanas de su despacho, como si quisiera observar la calle mientras respondía.

—Me mostraron varias fotografías del hombre que dicen estuvo hablando conmigo y que fue el que mató a esas chicas de Albarracín. Yo lo reconocí.

—¿Era él?

El delegado se silenció durante un minuto, que pareció una hora.

—Creo que sí.

—¿Cree que sí?

—Mire, todo esto es tan incómodo para mí como para ustedes. Lo único que sé es que un hombre que dijo conocerme del servicio militar estuvo aquí y me preguntó por las hermanas de Albarracín. Ese hombre tenía interés en conocerlas... Bueno, sabe que eran putas, ¿no?

Vázquez asintió con la barbilla.

—Hable claro, se lo ruego.

—Me dijo que le habían robado el teléfono móvil el día anterior en Zaragoza y que no tenía ninguno para comunicarse, así que le ofrecí uno de los que disponen en la Delegación. Supongo que ese acto me implica directamente, pero le puedo jurar y perjurar que nunca lo había visto antes y que no tengo nada que ver con el crimen.

—Me podía describir a ese hombre.

—Era alto y grueso. Vestía de negro, algo que llama la atención con el calor que hace —respondió el delegado de Hacienda—. Por lo demás sus facciones eran normales, un tipo aseado.

—¿Aseado?

—Sí, quiero decir bien afeitado.

—Me ha dado una descripción muy banal —anotó Vázquez—. Quizá debería fijarse en los detalles más significativos.

—Quizá si me enseñara una fotografía —sugirió.

—Luego, luego —dijo con desdén Vázquez—. Haga un esfuerzo y recuerde algún detalle que me sea de utilidad.

—Apenas hablé unos minutos con él.

—Apenas habló con él y le dejó un teléfono móvil de la Agencia Tributaria y le facilitó la forma de contacto con las chicas de Albarracín —sonrió Vázquez—. ¿Hace usted eso con todos los que pasan por aquí?

El delegado volvió a sentirse incriminado. Pensó que su culpa se había desvanecido cuando convenció a los de Asuntos Internos de Madrid y ahora venía ese inspector jefe a remover más la mierda. Se sentó en la silla de su despacho y trató de recomponerse de los ataques del policía.

—Recuerdo que tenía un diente de oro.

Vázquez arqueó las cejas. Era la primera vez que alguien le nombraba ese detalle. Ya no se ponían dientes de oro, lo cual indicaba que el asesino podía ser de algún país del Este de Europa, rumano, quizá.

—¿Está seguro?

El delegado asintió moviendo la cabeza de forma casi imperceptible.

—¿Qué más?

—Me fijé cuando cogió el teléfono móvil que le di que tenía un tatuaje en la mano derecha. Aquí —dijo señalando en su propia mano la zona que hay entre el dedo pulgar y el índice—. Dos letras «J».

Los ojos de Vázquez se abrieron como platos. Se preguntó el inspector jefe cómo es que nadie le había tomado una declaración en condiciones a ese hombre.

—¿Estaría dispuesto a declarar lo que ha dicho por escrito?

El delegado se asustó.

—Ya hice una declaración ante sus compañeros de Madrid.

—¿Qué tipo de declaración?

—Firmé un documento y una fotografía donde reconocía al hombre que estuvo aquí.

—¿Y no les dijo a los de Asuntos Internos que ese hombre tenía un diente de oro y el tatuaje de la mano?

—No me lo preguntaron. —Se encogió de hombros el delegado.

Vázquez encendió su tableta.

—¿Tienen Wifi aquí?

—Sí, por supuesto.

El inspector jefe toqueteó su tableta y comprobó que enganchaba con la red Wifi de la Delegación de Hacienda. En un minuto accedió a la aplicación que gestionaba los funcionarios del Cuerpo Nacional de Policía. Solo unos pocos jefes podían acceder de forma externa sin utilizar la Intranet de la policía, y Vázquez era uno de ellos. Tras teclear la clave alfanumérica de veinte dígitos, el sistema le mostró el menú de gestión. En el campo de búsqueda tecleó: «Andrés Hernández Mancilla.» En unos segundos pudo ver en la pantalla de su tableta la fotografía del carné profesional del policía de Huesca. Giró la tableta y se la mostró al delegado de Hacienda.

—¿Es este?

El delegado pensó unos instantes.

—Sí, más joven, pero ese es el hombre.

—¿El que estuvo aquí hablando con usted?

—No, el que me señalaron los de Asuntos Internos de Madrid.

Vázquez se frotó la barbilla de forma nerviosa.

—O sea, que el hombre que estuvo aquí no es este.

El delegado bajó los ojos. Su mirada se perdió por el pico de la mesa.

—¿Qué está pasando, inspector?

Vázquez cogió aire.

—Está pasando que alguien quiere que un policía de Huesca se cargue la culpa de los asesinatos de esas chicas.

—No comprendo.

—Nada, eso es algo que a usted no le interesa. Muchas gracias por todo. Dentro de unos días quizá necesite que declare por escrito que este hombre que usted acusó ante los de Asuntos Internos no es el mismo que le pidió el teléfono móvil y que seguramente mató a las chicas de Albarracín.

—Empiezo a estar cansado de todo este lío —suspiró el delegado.

—Y yo, créame que yo también empiezo a estar hasta los huevos.

Capítulo 41

Diana imprimió el mensaje de la cuenta erika_fraguas15@gmail.com donde alguien que se hacía pasar por Erika Fraguas, una de las chicas asesinadas en Barcelona, había contactado con ellas. Era demasiada casualidad para pensar que el remitente no fuera el asesino.

—¡Es él! —exclamó Arancha—. No hay ninguna duda.

—Hay que responder a su mensaje —propuso Diana.

—No, no. Espera, no hay prisa.

Arancha estaba visiblemente nerviosa.

—Tenemos que quedar con él. Pero antes tengo que darle toda la información al comisario —dijo la inspectora—. No hagas nada, voy a hablar con él.

Arancha salió corriendo del despacho, mientras Diana se ponía en pie y encendía un cigarrillo.

—Se ha puesto en contacto con nosotras —chilló Arancha nada más entrar en el despacho del comisario Rivero.

—¿El asesino?

—Sí, sí, estoy segura de ello. Se hace pasar por una de las chicas que asesinaron en Barcelona. Quiere quedar con nosotras.

—¿Tienes algún lugar ya?

—No, por eso he venido a hablar contigo. Necesitamos algún piso franco en Barcelona para citarnos con él. ¿Sabes si la policía tiene alguno?

—Estoy seguro de que hay varios. Llamaré a la Brigada de Información de Barcelona para que nos diga alguno. ¿El asesino no te ha ofrecido ninguno?

—No, de momento solo tenemos un correo donde dice que quiere conocernos y que tiene un lugar de encuentro. —Arancha no podía ocultar su nerviosismo—. Pero es mejor citarlo en un piso nuestro.

—Eso por supuesto —aceptó el comisario—. El asesino nunca se ha citado con las víctimas en un domicilio propuesto por él, siempre ha sido en los domicilios de las chicas. Dame unos minutos y te llamo para darte una dirección en Barcelona.

—En un momento nos darán un piso —le dijo Arancha a Diana, mientras la joven policía fumaba un cigarrillo apostada en la ventana que daba a la galería—. Vamos a protagonizar la detención del siglo —gritó como una colegiala a la que le hubieran entregado las notas y hubiera aprobado todo con sobresaliente.

Diana sonrió, pero su rostro mostraba cautela.

—¿Un piso? —preguntó.

—Sí, los de la Brigada de Información de Barcelona tienen varios pisos francos donde podemos quedar con el asesino. Allí lo pillaremos y estaremos a salvo. Al ser un piso nuestro, es posible que hasta los de Operaciones Especiales puedan estar en la habitación de al lado.

Diana enarcó las cejas.

—¿Y el asesino no se dará cuenta?

—Claro que no. Si lo hacemos bien no tiene por qué darse cuenta. Lo vamos a pillar con las manos en la masa. Ese hijo de puta ya es nuestro.

Diana apagó el cigarrillo y se sentó delante del ordenador, donde seguía abierto el cliente de correo.

—Tenemos que pensar muy bien qué le vamos a responder —sugirió Arancha—. Ven —le dijo a Diana—, nos vamos a hacer una foto que le pondrá como una moto.

—No es mejor esperar a que él nos envíe una, es lo que dice en su mensaje —objetó Diana.

—Sí, claro, pero nosotras también le tenemos que enviar alguna para calentarlo aún más. Lo tenemos cogido por los huevos.

—No te olvides de que se hace pasar por una chica de quince años —recordó Diana.

—Claro, claro.

—Te lo digo para que no le respondamos como si supiésemos que es un tío.

Arancha cogió la cámara de fotos del armario de la oficina y comprobó que tenía la batería cargada.

—Ven —le dijo a Diana—, quítate la camisa y el sujetador —ordenó mientras cerraba la puerta del despacho.

Diana la miró con gesto serio. La joven policía no quería pasar otra vez por lo mismo.

—¿Es necesario que nos hagamos más fotografías?

—Claro que lo es —afirmó la inspectora—. Hazme caso, ya tengo experiencia en este tipo de depredadores sexuales. Ellos siempre piden fotografías a las menores a las que acosan. Es como un protocolo de actuación que siguen al dedillo.

—¿Depredador sexual? —repitió Diana. El adjetivo le hizo gracia.

—Sí. Eso es lo que es. Él disfruta con la sensación de cazar a las víctimas. Lo más seguro es que en su vida diaria sea alguien amable, pero cuando está con la que será su víctima se vuelve un animal descontrolado. Las fotografías, son carnaza, son necesarias para que no solo pique el anzuelo, sino que también se lo trague y no pueda soltarse hasta que lo cojamos. Sí, Diana, esas fotos son necesarias, si no, no te lo pediría.

Diana se puso en pie y se desabrochó la camisa. Cuando se la hubo quitado la colgó con cuidado en el respaldo de una silla. Después se quitó el sujetador y lo dejó encima de la camisa. Los ojos de Arancha se abrieron.

—Desde luego eres una modelo de pasarela —dijo.

Diana vio como su jefa se desnudaba también. Las dos se habían quedado con los pechos al aire. La joven policía pensó la de explicaciones que tendrían que dar si alguien las viera así en ese momento.

—Será mejor que cerremos la puerta del despacho con llave —sugirió.

—Sí, sí, por supuesto. Solo faltaría que nos pillara otra vez el informático —sonrió la inspectora poniéndose en pie y dando dos vueltas de llave.

Arancha acercó una silla y la puso delante de una de las mesas donde había uno de los ordenadores. Fijó la cámara en un trípode. Diana pensó que la escena que estaba presenciando no era tan distinta a las que recreaba el asesino de las quinceañeras.

—Siéntate —ordenó Arancha.

Diana se sentó en la silla mirando a la cámara, mientras Arancha se ponía detrás. La joven policía pudo notar cómo sus pechos desnudos le tocaban la espalda. La inspectora accionó el disparador automático y le dijo a Diana que abriera la boca ligeramente y que se pasara la lengua por el labio inferior. Mientras la cámara tomaba las instantáneas, Arancha hacía resbalar sus pechos por la espalda de Diana, ocultando su rostro detrás de la cabeza de la joven policía.

—Con esto se va a hacer pajas durante toda la tarde —dijo Arancha cuando vio las fotos en la cámara.

El teléfono del despacho sonó. Era el comisario. Le dijo a Arancha la dirección del piso franco.

—Paseo de Sant Joan número 195 de Barcelona, piso tercero primera —dijo Arancha nada más colgar.

Diana se vistió con rapidez y se sentó delante del ordenador. Iba a responder al asesino.

Hola, Erika, nosotras también tenemos ganas de conocerte. Demetria tiene un piso en Barcelona donde podemos quedar las tres y disfrutar de una tarde de sexo. Nos acabamos de hacer una foto pensando en ti. Nos gustaría que tú también nos enviaras una fotografía para conocerte mejor; aunque estamos seguras de que eres guapísima. Te desean, Demetria y Diana.

Entre las dos leyeron el mensaje un par de veces antes de enviarlo. Cuando estuvieron seguras, adjuntaron una de las fotografías que se acababan de tomar. Tan solo tenían que esperar la respuesta y en los siguientes correos irían concretando el día y la hora para quedar.

Durante el rato que duró el envío de la respuesta al asesino, Arancha permaneció desnuda de cintura para arriba, algo que incomodó a Diana. La situación con su jefa se estaba tornando comprometida.

—Ya está bien por hoy —dijo Arancha—. Lo mejor que podemos hacer es descansar. ¿Te apetece un mojito? Conozco un sitio en la plaza Colón que los preparan de muerte.

—Lo siento, Arancha —respondió Diana—. Otro día mejor. Tengo cosas que hacer —mintió.

—Está bien —asintió la inspectora—. Mañana nos vemos aquí a las ocho. Yo me quedaré un rato más hasta que responda el asesino. Y si no lo hace en un rato, me pasaré otra vez por la noche.

—Mañana nos vemos —dijo Diana, abriendo la puerta del despacho y saliendo al pasillo.

Al salir vio que Arancha anotaba en un papel la dirección del piso franco de Barcelona.

En el pasillo se cruzó a los dos policías del grupo de la Judicial que ya conocía: Armando y Elías. Mientras el primero la saludó con un «buenos días», Elías la repasó de arriba abajo con todo el descaro del que fue capaz.

—Buenos días —respondió Diana con una sonrisa forzada.

—Hace un rato he pasado por el despacho de tu inspectora —dijo Elías—, pero la puerta estaba cerrada con llave como si fuese un cuarto de baño de mujeres —rio grosero.

—Imbécil —dijo Diana mientras se perdía por el pasillo.

Del despacho del grupo de Armando y Elías salió el informático sosteniendo un disco duro en la mano derecha.

—¿Qué os hace tanta gracia? —les preguntó.

César sacó un rollo de cinta aislante del bolsillo de su bata y deslió un trozo.

—Nada, estas dos que creo que se lo pasan bien en el despacho —dijo risueño Elías.

Armando lo censuró con la mirada.

—Elías —dijo—. Ya está bien.

—Ah —sonrió el informático—, así que la inspectora y la buenorra se lo pasan bien.

—Vamos —conminó Armando a su compañero—, no vaya a ser que nos metamos en un lío con comentarios como estos.

—¿Lío? —replicó Elías—. Entonces que no se encierren tanto en el despacho. Esto es una comisaría de policía y si se encierran es porque hacen algo que no quieren que los demás veamos.

—Vamos, vamos... —insistió Armando.

El informático accedió al despacho de la inspectora. —Buenos días, Arancha —saludó—. Vengo a cambiar un disco duro que parece que da problemas.

—Ah, hola, César. Sí, por supuesto. Es el de ese ordenador —señaló—. Yo tengo que ir a hablar con el comisario —dijo saliendo del despacho.

Capítulo 42

El jueves 12 de julio, y siendo las ocho de la mañana, Vázquez recibió una llamada en su teléfono móvil del comisario Rivero. El jefe de la Brigada de Delitos Tecnológicos quería saber cómo iban las pesquisas en Huesca y Teruel.

—Supongo que ya estarás de vuelta —le dijo—. Las Twittercop están preparando todo para cazar al asesino este domingo.

—¿Cazar al asesino? —preguntó Vázquez.

El inspector jefe apenas hacía treinta minutos que se había levantado y su mente analítica aún no se había desperezado.

—Sí, las chicas —dijo el comisario refiriéndose a Arancha y Diana—, han logrado contactar con el asesino. Figúrate, el hijo de puta se hace pasar por una de las quinceañeras asesinadas en Barcelona. Ya se lo he comunicado al director adjunto para que dé instrucciones al GEO y se encargue de la coordinación con los Mossos d’Esquadra. Ya sabes que a la policía autonómica no le gusta que trabajemos en su tierra.

—¿Cómo lo han hecho?

—Ya sabes que Arancha es muy suya —respondió el comisario—. No me lo ha dicho, pero las dos han ido dejando cebos por las redes sociales con el rollo ese de quinceañeras buscan sexo a granel y por lo que parece el hijo de puta ha picado de lleno.

A Vázquez le parecía imposible que la estrategia de Arancha hubiera surtido efecto.

—Bien, bien. Así que el domingo lo cogeremos. Bueno, ya tengo ganas de que termine todo —dijo Vázquez quedamente.

—De todas formas —avanzó el comisario—, ya sabemos quién es el asesino. Es lo que habíamos supuesto en un primer momento, el policía ese de Huesca.

Vázquez se puso en pie en la habitación del hotel y se acercó a la ventana. El comisario lo había puesto nervioso. Se preguntó cómo es que Rivero se enteraba de las cosas tan rápido. Y también se preguntó si no sería él quién mandó a los de Asuntos Internos a Teruel con el fin de convencer al delegado de Hacienda de que Andrés Hernández fue el que estuvo hablando con él días antes de que asesinaran a las chicas de Albarracín. Era una idea absurda; para Vázquez, el policía de Huesca no tenía nada que ver. Alguien estaba tratando de tenderle una trampa.

—El policía no tiene nada que ver con los crímenes —insistió Vázquez.

—Tenemos una declaración firmada de un testigo que asegura que fue el hombre que estuvo hablando con el delegado de Hacienda —dijo el comisario—. Tenemos un informe del grupo de la Judicial de Zaragoza que dice que ese policía fue el que leyó el atestado de las chicas de Zaragoza. Y, además, hemos confirmado que el sábado 16 de junio, cuando mataron a las chicas de Barcelona, ese policía estuvo allí, en la Ciudad Condal. Viajó el viernes 15 por la tarde, eso está confirmado por la comisaría de Huesca, ya que solicitó una orden de viaje.

—¿Una orden de viaje? —preguntó con ironía Vázquez—. ¿Para qué iba a solicitar una orden de viaje para ir a Barcelona a matar a dos quinceañeras?

—Eso no lo sé —replicó el comisario—. No estoy en la cabeza de ese policía y no sé por qué actúa de una manera o de otra. Tú lo has visto, ¿tiene un tatuaje en la mano derecha, entre el pulgar y el dedo índice?

—No, no —negó tajante Vázquez—. El delegado de Hacienda de Teruel me lo ha dicho. Me ha dicho que son dos letras «J» juntas. El hombre que le visitó tenía ese tatuaje, pero el policía de Huesca no lo tiene. No son la misma persona, Celestino, te lo puedo asegurar. ¿Cómo sabes lo del tatuaje?

—La policía de Soria le ha tomado declaración a los dos menores que vieron al hombre ese antes de que explosionara su coche, uno de ellos se fijó en que tenía el tatuaje.

—Otra cosa —siguió argumentando Vázquez—, el delegado me ha dicho que ese hombre tenía un diente de oro y el policía de Huesca tiene una dentadura perfecta.

—¿Un diente de oro? —preguntó extrañado el comisario.

—Sí, un colmillo seguramente. No se ve si no se ríe —dijo Vázquez, pensando en lo absurdo que era que un asesino así se riera.

—En España hace muchos años que no se ponen dientes de oro. Entonces no es español —concluyó el comisario.

—Sí, eso mismo pensé yo cuando me enteré. ¿Está confirmado que el policía de Huesca fue a Barcelona el 15 de junio? —insistió Vázquez.

—Sí, sí, la secretaría general de Huesca grabó en la aplicación policial que gestiona las dietas de los funcionarios una orden de viaje completa para la noche del 15 de junio en un hotel de Barcelona.

—¿No te parece extraño que ese policía se desplazara hasta Barcelona con orden de viaje? —preguntó Vázquez.

Al Inspector Jefe le parecía absurdo que el policía, en caso de ser el asesino, fuese dejando pistas tan obvias.

—Ya te digo que no sabemos cómo actúa ni por qué lo hace. Seguramente sea un loco y mate a esas chicas por placer. De la manera que está actuando últimamente se ha desbocado y ha perdido el control por completo. Ha pasado de cometer crímenes por años a hacerlo por semanas. Me pondré en contacto con la Sûreté y con la Guardia Civil de Málaga para ver si podemos ubicar a ese policía en los otros crímenes. ¿Regresas a Madrid?

—Esta tarde —respondió Vázquez—. Antes tengo que averiguar algo más.

—Déjalo, Edelmiro. No indagues más y regresa, te necesitamos aquí para preparar el cebo que van a tender las Twittercop. Si sigues en Huesca, la cagarás, y ese cabrón acabará por enterarse de que vamos tras él.

—Esta tarde, Celestino, esta tarde regreso.

Y cuando hubo colgado el teléfono, Vázquez dejó la maleta en consigna del hotel y se encaminó a la comisaría de Huesca, tenía que hacerle una pregunta al comisario Daniel Tosat.

Andrés Hernández recibió al inspector jefe Vázquez en la Oficina de Denuncias.

—Me voy esta tarde —le dijo al entrar.

El policía lo miró a los ojos y supo enseguida que el inspector de Madrid no había ido solo a despedirse.

—¿Ha encontrado lo que buscaba?

—Todavía no, pero lo encontraré.

—Le he estado dando vueltas a lo extraño de la visita de ese hombre, el tal Manuel Galván —dijo Andrés Hernández—. No me cabe en la cabeza que un asesino pueda presentarse así, en mi Oficina de Denuncias, y recabar datos de un atestado de la policía desde mi ordenador. No tiene ningún sentido. Todas las cámaras de acceso a la comisaría grabaron su imagen. Ese hombre se expuso de forma innecesaria a ser reconocido.

—Pero usted me dijo que no había tal grabación —objetó Vázquez.

—La hubo, ya que las cintas solo conservan las imágenes una semana, como le dije ayer.

—Bueno, me marcho —cortó Vázquez—. Ha sido un placer conocerle. —Le estrechó la mano.

El inspector jefe salió de la Oficina de Denuncias y subió hasta el despacho del comisario de Huesca. Tosat tenía la puerta abierta y estaba leyendo lo que parecía un atestado policial.

—Jefe —le dijo Vázquez—, ya me marcho.

El comisario se puso en pie.

—¿Has encontrado lo que venías buscando?

—Casi. Solo me falta una gestión, y me tendrás que ayudar a hacerla.

—Si está en mi mano.

—Sé que el día 15 de junio, el policía de la Oficina de Denuncias estuvo en Barcelona. Para viajar solicitó una orden de viaje. ¿Me lo puedes comprobar?

—Sí, por supuesto —dijo saliendo a la puerta. Junto a su despacho estaba la Secretaría General.

—Encarna —le dijo a la secretaria—, puedes acceder al programa de Dietas y mirar si Andrés Hernández viajó el día... ¿Qué día era? —le preguntó a Vázquez.

—El 15 de junio.

—Sí, el día 15 de junio.

La secretaria tecleó en el ordenador y respondió enseguida.

—Sí, Daniel estuvo en Barcelona el 15 de junio. Tenía un juicio.

—Contesta eso a tu pregunta —le dijo el comisario a Vázquez.

—Supongo que sí. ¿Hay copia de la citación judicial?

—¿Adónde quieres llegar? —interrogó el comisario.

—Saber si realmente fue a Barcelona por un juicio.

El comisario sabía que el 16 de junio asesinaron en Barcelona dos chicas de la misma forma que luego asesinaron a dos más en Zaragoza y otras dos en Albarracín.

—Así que es eso —sonrió—. Sospechas de mi policía como autor de esos crímenes. ¿Tanto os cuesta a los de Madrid decir las cosas?

Vázquez se limitó a sonreír.

—O acaso sospecháis de mí también.

—No, Daniel, lo que pasa es que es un tema muy delicado y no soy el investigador oficial. Al tratarse de un policía, están llevando el tema los de Asuntos Internos.

—Entiendo. Imprime el expediente del juicio de Barcelona —ordenó a su secretaria.

El comisario cogió el grupo de folios que escupió la impresora, cerró la puerta del despacho y se sentó en su silla.

—Siéntate, hombre, que voy a darte lo que buscas.

Se puso unas gafas de leer y ojeó por encima los folios.

—Bien, está todo correcto. Andrés Hernández fue a Barcelona el 15 de junio y regresó el 16. Tuvo un juicio en el Juzgado de lo Penal número 1.

—¿La citación? —preguntó Vázquez.

—¿Qué citación?

—Quiero ver la citación del Juzgado.

—¿Esta? —mostró el comisario uno de los folios.

Vázquez pudo ver una copia de la citación judicial, con un número de registro de entrada, un sello en blanco y negro del Juzgado de Barcelona, los datos del juicio, la fecha y la firma.

—¿Cómo la envían?

El comisario arqueó las cejas. Las preguntas de Vázquez le estaban incomodando.

—Llega por correo electrónico interno. La secretaria la recibe, la imprime, le da un número de entrada y la entrega al funcionario que tiene que viajar. Una vez autorizada la orden de viaje, habilitación le ingresa el importe del desplazamiento y del hotel en la cuenta del funcionario que tiene que viajar. Lo que llamamos la dieta completa —dijo con retintín.

—¿Me puedo quedar esa?

El comisario se mordió el labio superior, su rostro se afeó tanto que a Vázquez le recordó un ogro.

—Sí, por supuesto, es una copia impresa. El original lo tendrá el Juzgado de Barcelona —respondió.

Capítulo 43

El viernes 13 de julio, Arancha y Diana, se volvieron a citar en el despacho del Grupo de Delitos Tecnológicos del complejo policial de Canillas. El día anterior habían estado acuarteladas esperando a que el asesino respondiera el correo que le enviaron, pero por más que chequeaban la cuenta no les llegó ningún mensaje nuevo. Estuvieron leyendo decenas de correos de otros tantos tarados que respondían a alguna de las cuentas que abrieron en Facebook, Twitter o alguno de los blogs donde habían dejado mensajes provocadores. Pero ninguno de esos comunicados que estuvieron leyendo se podía comparar con el del asesino.

—Hoy es día de mala suerte —dijo Arancha mientras dejaba un bolso diminuto y de color negro sobre la mesa de los ordenadores.

Diana supo que se refería al día. Era viernes y 13.

—Yo no soy supersticiosa —replicó.

El nerviosismo de la inspectora Arancha era patente.

Después de todo, pensó Diana, ella tampoco era una experimentada policía con muchos años de carrera. Más bien era una joven policía que tuvo la suerte de aprobar la oposición de la escala ejecutiva y accedió directamente a inspectora.

El teléfono sonó y las dos supieron que era el comisario Rivero el que llamaba. Apenas quedaban dos días para citarse con el asesino y los preparativos llevaban a toda la Brigada de cabeza.

—No tenemos nada —dijo Arancha antes de descolgar—. Sí, jefe. No, aún no ha respondido. ¿Un hotel? ¿Por qué? Me parecía mejor idea la del piso. Bueno, dentro de un rato subiré y hablamos.

Cuando hubo colgado, torció la boca y chasqueó los labios varias veces. Diana supo que algo no iba bien.

—¿Problemas?

—Más bien contratiempos —respondió Arancha—. El jefe está molesto porque el asesino no ha respondido. Piensa que quizá sospeche.

—No es culpa nuestra —dijo Diana.

—Ya, pero no vamos a tener otra oportunidad de pillarlo. Me ha dicho el comisario que creen que saben quién es.

—¿Lo saben? ¿Y quién es?

—No me lo ha dicho. Pero anda tras la pista. Dice que sería mejor citar al asesino en un hotel de Barcelona.

—¿Un hotel? ¿Por qué? —Diana tenía que arrancarle a Arancha las respuestas. La inspectora no tenía ganas de hablar.

—No sé, dice que es mejor y más seguro. Según el comisario el asesino sospecharía de un piso.

—Siempre ha matado en pisos —afirmó Diana—. Un hotel quizá le haría sospechar.

—Eso pienso yo también —asintió Arancha—. Pero el jefe es el jefe.

—Él será el jefe de la Brigada, pero tú eres la que lleva el peso de la operación —dijo Diana para regocijo de la inspectora. La complicidad entre las dos se hacía cada vez más latente.

—Tengo ganas de que esto termine —dijo Arancha—. Y tengo ganas de que termine bien. Al final será lo de siempre. Si sale bien, medallas para todos los jefes. Si sale mal, rapapolvos para las currantas.

Diana pensó que Arancha se había olvidado de que ella también era jefa.

—Voy a seguir leyendo tonterías —dijo mientras se sentaba en uno de los ordenadores.

Arancha se acercó a la ventana y se apoyó en la pared, acariciando la persiana de plástico. Diana sintió lástima de ella. Este era su mundo, y esta, la operación más importante que seguramente llevaría nunca. La joven policía comprendía lo duro que tenía que ser tener un jefe por encima que acaparara todo el mérito.

Estaba a punto de encenderse un cigarrillo cuando en la bandeja de entrada del correo llegó un mensaje de erika_ fraguas15@gmail.com. El asesino había respondido.

Estimadas Demetria y Diana, estoy deseosa de poder veros este domingo en el piso que tenéis en Barcelona. Estoy segura de que las tres nos lo vamos a pasar en grande. No sé si podré aguantar hasta entonces. Os adjunto una fotografía para que os hagáis una idea de cómo soy, espero que os guste tanto como vosotras me gustáis a mí. Besos de Erika.

—Ha respondido —dijo eufórica Diana.

Arancha se acercó hasta su mesa y se puso detrás de ella para leer el mensaje. El asesino había adjuntado una fotografía en la que se veía a una chica completamente desnuda y a gatas. Su semblante era serio y tenía los ojos vidriosos. Las dos la reconocieron enseguida.

—Hijo de perra —exclamó Arancha.

La fotografía que había enviado el asesino era de una de las chicas asesinadas en Barcelona. Era la foto de Erika Fraguas. El asesino no había tenido ningún pudor en utilizar el nombre y la imagen de la chica que había asesinado un mes antes.

—Solo con estos correos y estas fotografías ya es suficiente para encerrarlo cuarenta años —dijo Diana.

Arancha no la había escuchado, ya que estaba hablando por teléfono. No pudo esperar a llamar al comisario.

—Sí, jefe. Ha respondido el correo y pide lugar de encuentro. Es la foto de la chica asesinada. Seguro. Un momento. —Arancha dejó el teléfono y cogió papel y lápiz—. Dime. Hotel Marola, paseo de Sant Joan número 191. Habitación 315. Está bien. Perfecto. Sí, le diremos que a las tres de la tarde. Sí, a esa hora hay poca gente en la calle. Gracias.

Cuando hubo colgado, Diana se acercó a la ventana de la galería y encendió un cigarrillo. La joven policía también estaba nerviosa.

—La Brigada de Información de Barcelona ha reservado una habitación en el Hotel Marola de Barcelona —dijo Arancha sonriendo—. El hotel está enfrente mismo del piso franco, así el grupo de operaciones especiales podrá estar allí acuartelado y pendientes de nosotras.

—¿A qué nombre han reservado la habitación? —preguntó Diana.

—Y eso qué más da —respondió enfadada Arancha—. La han reservado y ya está. No tenemos tiempo para ir pensando en todo. Tenemos que centrarnos.

—Nuestro trabajo ya ha terminado —dijo Diana mientras apagaba el cigarrillo a medio fumar y se sentaba delante del ordenador, había que responder al asesino.

—¿Por qué dices eso?

—Porque el asesino irá al hotel y allí lo detendrán los del grupo, la Judicial, Información. Ni siquiera es necesario que nosotras vayamos hasta allí.

—Sí que es necesario —rebatió Arancha—. Él no entrará en el hotel hasta que no nos vea. Nosotras tenemos que estar en la habitación cuando él llegue. Pero seguramente ni siquiera entrará, antes lo detendrán los nuestros en cuanto le vean aparecer. Respóndele ahora.

Diana se dispuso a escribir.

Bella Erika, tanto Diana como yo nos hemos quedado embelesadas con tu belleza, eres una auténtica mujer. Nosotras también estamos deseosas que llegue el domingo y disfrutar de una tarde de sexo contigo. Nos apetece cubrir tu cuerpo de besos. Nos veremos en el Hotel Marola, paseo de Sant Joan número 191, habitación 315. Demetria y Diana

—¿Está bien así?

—Sí —respondió Arancha—. Dale a enviar.

Inmediatamente les llegó una respuesta.

—Está conectado ahora mismo —dijo Arancha—. Imprime la pantalla.

—¿La pantalla?

—Sí, bueno, antes dale a la opción «Mostrar original» de Gmail.

Diana hizo lo que le dijo Arancha y vio un mensaje de texto muy largo con una cabecera llena de números y palabras extrañas.

—Es el mensaje en bruto —le explicó Arancha—. Los del grupo pueden sacar la ubicación del emisor descifrando la IP. Esto es lo que has de imprimir.

La impresora escupió dos folios que Arancha cogió con celeridad y los sostuvo en su mano. El correo del asesino preguntaba:

«¿Por qué un hotel?»

—Ya te he dicho que lo del hotel no era buena idea —dijo Diana—. Puede que desconfíe.

Arancha ni siquiera la escuchó. La inspectora había salido al pasillo y había entregado el puñado de folios con los datos del correo al informático del despacho de al lado. César trabajaba en esos momentos en uno de los ordenadores. El monitor estaba completamente en negro y una hilera constante de números y letras recorrían la pantalla de izquierda a derecha. Arancha no pudo evitar acordarse de la película Matrix.

—¿Podrás decirnos desde dónde se está conectando?

El informático leyó deprisa la cabecera del correo del asesino.

—Esta IP no es real —susurró.

—¿Cómo que no es real?

—Sí. Es como si la IP de referencia fuese inventada. No se corresponde con ninguna de las que conocemos.

—¿Es posible que se conecte desde el extranjero?

—Es posible —asintió César—. Necesito más tiempo.

—Está bien. Está bien. Cuando sepas algo me lo dices. Estaremos ahí al lado.

Cuando regresó Arancha a su despacho, le dijo a Diana.

—Perdona, tenemos que saber dónde está ahora mismo. Dile que un hotel es más romántico.

—¿Romántico? —sonrió Diana—. Estamos hablando de quedar tres niñas de quince años a comérnoslo todo y tú quieres que le diga que es romántico.

—Él utiliza un lenguaje trasnochado —dijo Arancha—. Dice palabras como deseosa, yo creo que romántico le gustará.

Diana torció el gesto.

—¿Sabemos desde dónde se conecta?

—De momento, no.

—Oye, no sería mejor decirle que en el piso no habría intimidad o que puede que tus padres regresen antes y que en el hotel estaríamos mejor —sugirió Diana.

—Vale —acató Arancha—. Dile que, en el hotel, estaremos solas, más seguras y que será más romántico.

Una vez que envió el correo, el asesino no respondió.

Capítulo 44

El viernes 13 de julio amaneció un día nublado en Huesca. Un cielo gris y terroso cubrió la plaza Luis Buñuel como si fuese un manto infernal. Un anciano que esperaba en la cola del DNI dijo:

—Va a caer una de espanto.

Y justo en ese momento comenzó a llover.

—Es lluvia de calor —dijo entonces el anciano.

No se recordaba un verano tan caluroso desde los últimos diez años, pero también era cierto que había llovido durante todo el invierno y no había semana que no cayera algún chaparrón.

Andrés Hernández estaba sentado en la Oficina de Denuncias. No tenía ninguna denuncia pendiente, así que se entretuvo en navegar por Internet. Leyó dos correos que recibió, uno de ellos anunciando Viagra y el otro de Decathlon ofertando tiendas de campaña para dormir en la montaña. Sonrió al pensar el desuso al que fue sometido el correo electrónico. Recordó cuando se impuso como una forma rápida y eficaz de comunicación. Pero la gente ya no se comunicaba ni por el correo postal ni por el electrónico. Nuevas formas de comunicación, anónimas e insensibles, habían sustituido el correo electrónico. Para Andrés, 140 caracteres, que era el máximo permitido en Twitter, era demasiado poco para decir algo. Pensaba el veterano policía que no había espacio ni para un refrán.

Los ordenadores de la policía estaban «capados», no se podía navegar impunemente y había innumerables páginas de acceso restringido. Pero extrañamente no estaba vetada la navegación por las redes sociales. Se suponía que las propias redes tenían un sistema de control lo suficientemente eficaz como para no ser necesario ejercer uno propio desde el servidor de la policía. Andrés curioseó en su cuenta de Facebook y luego accedió a su cuenta de Twitter, la cual tenía abandonada. Apenas 22 seguidores y 117 tuits era todo lo que había escrito en lo que iba de año. Uno de esos 22 seguidores había retuiteado un mensaje que le llamó la atención. Era un mensaje de una cuenta que se denominaba: Demetria y Diana, lesbianas. A Andrés le llamó la atención el texto del perfil: Nos gustan las mujeres y cuanto más guarras mejor. Ya había visto en otras ocasiones cuentas de ese estilo, y por lo que sabía las creaban hombres como cebo para cazar a otros hombres y después reírse de ellos. Para Andrés no eran más que onanistas que no tenían otra distracción que pasar horas delante del ordenador. El mensaje que le llamó la atención decía:

Si quieres que Diana te coma el chichi mientras te desangras de placer ponte en contacto con nosotras en:

demetriaydianatortilleras@gmail.com.

Andrés contó las letras y los espacios y se dio cuenta de que quién puso ese mensaje había utilizado el número máximo de caracteres permitido en Twitter: 140. Pero en el mensaje había dos cosas que le llamaban la atención. Una era lo de desangrar de placer. Andrés había estado leyendo la prensa desde que asesinaron a las chicas de Zaragoza y luego a las de Albarracín, y sabía que una de ellas se desangraba mientras que la otra le practicaba el cunnilingus. Para el veterano policía era demasiada casualidad que ese mensaje hiciera una referencia tan clara.

Y la otra, era el nombre de una de las chicas: Diana. La sola mención de ese nombre le producía un cosquilleo en la nuca que le traía el recuerdo del reciente invierno cuando su compañera Diana y él pasaron una noche de infarto averiguando qué había venido a hacer un amigo de la infancia de Andrés a Huesca. Entre los dos intercambiaron varios secretos inconfesables y Diana se reencontró con su pasado y él saldó las cuentas con el suyo.

Con un solo clic accedió al perfil de la cuenta de Twitter. Sus ojos se abrieron hasta casi salirse de las cuencas cuando vio que en el perfil había una fotografía con dos chicas jóvenes. Una de ellas de espalda y con la melena suelta, pero la que estaba de frente era Diana. No había ninguna duda, era ella.

—Pero... ¡qué coño! —gritó.

Volvió la cabeza para comprobar que estaba solo en la oficina. Por suerte era la hora del almuerzo y no había nadie, tan solo un policía de prácticas en el despacho anexo y que estaba a cargo de la Sala del 091.

La chica mostraba un rostro angelical y unos provocadores labios. Andrés se fijó bien en la imagen. Y una pregunta lo asaltó:

—¿Qué coño hace ahí Diana?

Para el veterano policía no tenía ningún sentido que su compañera del alma se mostrara así en público. No le extrañó lo de que estuviera con otra chica, pero sí que le sorprendió que no tuviese ningún tipo de cautela en el momento de mostrar su cara. Cualquiera podría reconocerla. Vio que esa cuenta se había creado recientemente y calculó que había sido después de los últimos crímenes. Y sabía que Diana aspiraba a entrar en la Brigada de Delitos Tecnológicos de Madrid. Así que ató los cabos enseguida: su compañera formaba parte de un cebo para cazar al asesino del abecedario.

El teléfono del despacho sonó y Andrés se sobresaltó. Se preguntó por qué siempre sonaba el teléfono cuando menos se lo esperaba uno.

—Sí.

—Andrés, soy el secretario. Si no estás ocupado sube a mi despacho, tengo que entregarte una citación judicial.

—¿Otra?

—Sí, en Barcelona.

—Ya estuve en Barcelona hace un mes y ni siquiera tuve que entrar a declarar en el juicio —se quejó Andrés—. Debe de haber algún tipo de error.

—Eso no lo sé, lo mejor es que lo hables con el Juzgado de Barcelona. La citación es oficial —dijo el secretario—. Es para el Juzgado de lo Penal número 2 y te citan para el lunes 16 a las nueve de la mañana.

—¡Tres días! —exclamó Andrés—. ¿Dónde se ha visto que el juzgado te cite para un juicio con tan solo tres días de antelación?

—Es raro, sí —afirmó el secretario—, pero no es la primera vez que ocurre. La orden de viaje es para el domingo 15 de julio y habilitación de Barcelona te ha reservado una habitación en un hotel.

—Qué eficientes.

—Sí, Barcelona es muy cara para dormir y se consume la precaria dieta que nos dan por asistir a un juicio. Hay una especie de concierto con un hotel del paseo Sant Joan, el Marola. Tienes habitación reservada para el domingo, la 315 —dijo el secretario.

—Vale, cuando regresen estos de almorzar —dijo refiriéndose a los compañeros de la Sala del 091—, subiré a recoger la citación.

Justo en ese momento, a cuatrocientos kilómetros de distancia, en Madrid, Diana Dávila escuchaba impasible al comisario Rivero mientras les daba instrucciones a ella y a la inspectora Arancha de cómo se iba a llevar la operación de captura del asesino del abecedario, al que habían citado el domingo por la tarde en el Hotel Marola del paseo Sant Joan 191. En la habitación 315.

—Alguna pregunta —dijo el comisario.

Las dos negaron con la cabeza.

—Una cosa más, Arancha —le dijo a la inspectora—. La IP del último correo de ese cabrón es de Huesca.

—¿Huesca? —cuestionó Arancha—. ¿Cómo lo sabes?

—Me lo han dicho desde informática.

Arancha pensó que al final el informático había sido capaz de identificar la IP del correo del asesino.

—Entonces... ya lo tenemos.

—Sí, ese tío se mueve por Aragón. Zaragoza, Albarracín, Huesca... —afirmó el comisario—. Tenemos una idea bastante clara de quién puede ser.

—Tú sabes quién es, ¿verdad? —Arancha entornó los ojos.

—Tenemos serias sospechas de quién puede ser —replicó el comisario—. Hasta ahora solo son sospechas. Pero creo que el domingo dejarán de ser sospechas.

Capítulo 45

Vázquez había regresado de Huesca y de Teruel con un sabor de boca agridulce. Todo el asunto del asesino del abecedario, el policía de Huesca, el delegado de Hacienda de Teruel. La repetición de los crímenes en Málaga, Nimes, Barcelona, Zaragoza y Albarracín. El extraño hombre de negro que nadie era capaz de identificar. Un hombre con un diente de oro y un tatuaje en la mano derecha con dos letras «J» no se desvanece, así como así, pensó. La implicación de tantas policías distintas. Archivos, ficheros y expedientes repartidos por innumerables brigadas. Para Vázquez, todo era muy confuso.

El inspector jefe estaba sentado en el despacho del comisario Rivero. Los dos se conocían desde hacía más de treinta años. Aunque para Vázquez nunca conoces a nadie de verdad.

—¿Qué tal por Aragón? —le preguntó el comisario nada más entrar.

Vázquez removía impasible una cucharilla de plástico metida dentro de un vaso de café.

—Mucho calor —sonrió—. No me extraña que en verano se vaya todo el mundo a la playa.

—¿Playa? —preguntó son sorna el comisario.

—Sí, los de Huesca van a Tarragona y los de Teruel a Valencia. Son las playas más próximas que tienen.

—Ya lo sabía, hombre. Estaba bromeando —dijo el comisario—. ¿Has averiguado algo más de ese policía y del delegado de Hacienda?

Vázquez encogió los hombros.

—Sé que no se conocen entre ellos. —Era más una intuición que un trabajo fruto de sus pesquisas, lo de que esos dos hombres no se conocieran—. Sé que el delegado de Teruel no es más que un putero que no quiere meterse en líos. Sé que el policía de Huesca es una buena persona. Y sé que ninguno de los dos es el asesino —concluyó Vázquez.

—Puede que no sea una sola persona, si no varias —afirmó el comisario—. Y puede que se trate de una organización que busque proveerse de fotografías eróticas. ¿Cómo se llamaba eso de los americanos? —preguntó frotando los dedos de una mano.

—¿Gore?

—Sí, exacto. Puede que los crímenes sean de ese estilo. Algo de gore. No había una película en España que trataba de eso.

—Tesis —respondió Vázquez.

—Sí, sí, veo que estás muy puesto —sonrió el comisario.

—Sí, ese cine se llama snuff —dijo Vázquez—. Aunque no creo que los crímenes del asesino del abecedario vayan por ahí.

—No —dudó el comisario—. Fuiste tú el que propuso la tesis del Club Bilderberg como los que estaban detrás de los crímenes.

Vázquez asintió con la cabeza. El comisario avalaba su teoría inicial.

—Quizá ese policía y ese delegado de Hacienda no tuvieron nada que ver con los crímenes, pero sí que participaron en la preparación de estos.

—Puede ser. —Vázquez no tenía ganas de hablar.

—El domingo saldremos de dudas —concluyó el comisario.

—¿Se cometerá otro crimen?

—Se intentará que se cometa otro crimen —dijo el comisario sonriendo—. Las Twittercop han hecho los deberes y han logrado contactar con el asesino. El hijo de puta ha caído en el anzuelo.

—No me habías dicho nada.

—Te lo estoy diciendo ahora.

Vázquez achacó a una falta de confianza, que el comisario no le hubiera hablado de los avances de la investigación. «Quizá lo hizo para que yo no dijera nada al policía de Huesca o al delegado de Teruel», pensó para su tranquilidad. Una operación de ese calado debería llevarse en el más estricto de los secretos y cuanta menos gente lo supiera, mucho mejor para todos.

—Han quedado con él en Barcelona, en un hotel.

—¿Un hotel? No hay ningún crimen que se haya cometido en un hotel.

—Él ha aceptado el lugar. El encuentro será en el hotel Marola, paseo de Sant Joan 191. Habitación 315.

—¿Tenemos una habitación franca? —preguntó con ironía Vázquez.

—No. Enfrente tenemos un piso franco. Al principio habíamos pensado citar al asesino en ese piso, pero es mejor que el encuentro sea en el hotel. En el piso estarán efectivos de los GEO y la Brigada de Información de Barcelona. El hotel, por supuesto, estará tomado por los nuestros. Hasta el recepcionista será uno de la UDEV.

Vázquez balanceó la cabeza de un lado a otro.

—¿Qué ocurre? Conozco ese balanceo de cabeza —dijo el comisario.

—Celestino, no te parece extraño que un tío que lleva años asesinando y que nadie sabe quién es, ni la Sûreté, ni la Guardia Civil, ni nosotros, caiga en una trampa tan infantil. ¡Un hotel en pleno paseo de Sant Joan! Vamos, no me jodas. Y no me digas que ha picado con el cebo de las Twittercop.

—Así es. Al final no fue tan mala idea como pensamos en un primer momento.

—No tiene ningún sentido —dijo despacio Vázquez—. Solo un mentecato caería en una trampa así.

—¿Y qué quieres que hagamos, según tú?

Vázquez se puso en pie.

—No lo sé, la verdad. Nos estamos enfrentando al caso más extraño de nuestra carrera. Un hombre solo no puede organizarlo todo. La teoría de la organización es válida, pero tiene que ser una organización muy poderosa.

—¿El Club Bilderberg?

—Más poderosa —murmuró Vázquez.

—Vamos, vamos —trató de apaciguar el comisario—. Es solo un asesino que mata por placer y de una forma determinada. Un asesino que quizá recibe ayuda de alguien. Pero no te obceques, Edelmiro, no hay nadie más detrás de esos crímenes. El domingo sabremos quién es, cuando acuda al hotel de Barcelona. Los nuestros lo detendrán en el vestíbulo nada más verlo entrar.

—Entonces... ¿sabemos quién es?

El comisario se acercó hasta la puerta de su despacho y comprobó que no había nadie pululando por el pasillo. Entornó la puerta.

—Es Andrés Hernández, el policía de Huesca —dijo con voz grave.

Vázquez volvió a balancear la cabeza de un lado a otro.

—Ese no tiene nada que ver. Lo he visto. He hablado con él. Ese es una cabeza de turco sobre el que alguien hace esfuerzos para que sea el culpable. No tiene diente de oro ni tiene tatuaje en la mano.

El comisario movió la mano de arriba abajo muy despacio.

—Un diente de oro puede ser una funda que se ponga para despistar. Un tatuaje puede ser un dibujo en la piel que se quite con agua y jabón —argumentó el comisario.

—Me parece increíble que te esté oyendo, Celestino. Es como si hablaras de un asesino tan despiadado y metódico como Jack el destripador, y luego me hablaras de un chapuzas que roba regaliz en una gasolinera. Y lo peor es que me quieras hacer creer que son la misma persona.

—El domingo, Vázquez, el domingo saldremos de dudas. Ya está el operativo en marcha. Nosotros iremos mañana por la mañana para prepararlo todo. Jefatura de Barcelona nos deja un piso en Vía Laietana.

Vázquez ladeó la cabeza mientras se frotaba la barbilla con una mano.

—Yo iré el domingo por la mañana —dijo.

—¿Por qué?

—Acabo de regresar de viaje de Huesca y tengo que hacer unas gestiones en Madrid —mintió.

El comisario se dio cuenta de que no decía la verdad, pero pensó que quizás estaba cansado del viaje y necesitaba recuperarse.

—Está bien, el domingo nos veremos todos en Barcelona.

Justo se había puesto Vázquez en pie para marcharse, cuando sonó el teléfono del despacho del comisario.

—Sí —dijo al descolgar.

La llamada había entrado por la línea de emergencia, por lo que la respuesta era ineludible.

—¿Cuándo? No, no sabía nada. ¿Está comprobado? ¿Tenemos algún grupo investigando allí? Creo recordar que le estaban siguiendo. ¿Levantaron el seguimiento? ¿Quién? Bueno, es igual, esa investigación es competencia de la comisaría de Teruel. No tiene nada que ver con nuestro caso. No tenemos que distraernos. Ve manteniéndome informado. Gracias —dijo antes de colgar.

Vázquez lo miró desde la puerta del despacho.

—Han encontrado muerto al delegado de Hacienda de Teruel. Lo han degollado en el interior de su coche.

—Y eres tú el que dices que el asesino del abecedario es un asesino sin la ayuda de alguien más —dijo Vázquez frunciendo la boca.

—Sí, es un asesino que está quitando de en medio a los que le conocen.

Capítulo 46

El viernes por la noche habían quedado para cenar Arancha y Diana. La joven policía fue dando un paseo desde su piso de alquiler hasta el piso de su jefa, en la céntrica calle Goya de Madrid. Las dos habían trabajado duro durante las semanas anteriores y el domingo era el día que capturarían al asesino del abecedario.

Diana se vistió con un pantalón corto de color blanco, similar al de una tenista. Unas bambas clásicas de color negro, modelo Converse All Star. Y una camiseta de tirantes de color beige. Antes de salir, se miró en el espejo y se dio cuenta de que parecía una quinceañera de alguna universidad norteamericana. El colofón fue cuando se hizo una trenza larga que le caía por un lado del cuello.

Durante el trayecto hasta el piso de Arancha no faltaron los silbidos que lanzaron los ocupantes masculinos de algunos coches que pasaron por su lado. Un par de camiones atronaron con sus bocinas, y un ciclista, algo mayor, le gritó: «Eso es carne y no lo que pone mi madre en el cocido». Con este último comentario no le quedó más remedio que sonreír. Ella sabía que el mundo giraba en torno al sexo. Que el sexo era el eje sobre el que se sostenía cualquier relación personal y laboral. Que una cajera guapa de un supermercado era la que atraía a los hombres cuando iban a pagar. Para Diana, el sexo no era más que una herramienta que si sabía utilizar podría sacarle mucho provecho.

Siguió caminando, ajena a las miradas lascivas de cuantos hombres se cruzó y pensando en el beneficio que supondría para su incipiente carrera profesional la detención del asesino del abecedario. No le faltaba razón a la inspectora, cuando dijo que eso supondría una medalla. Con una medalla y varias felicitaciones públicas le sería mucho más sencillo ascender. Y ascender significaba poder. Sonrió cuando se vio a sí misma vistiendo el uniforme de comisaria.

—Comisaria —murmuró.

Arancha le abrió la puerta, acicalada con un corto vestido de color rojo que realzaba su silueta. La inspectora iba descalza y se había pintado las uñas de los pies de color granate, casi a juego con el vestido.

—Estás muy guapa —le dijo Diana, mientras dejaba su bolso sobre el mueble de la entrada.

Arancha le propinó dos besos que lanzó al aire sobre sus mejillas.

—He preparado una cena especial —dijo como respuesta.

En el piso se respiraba un ambiente fresco, gracias al aparato climatizador que había sobre el tresillo del comedor. Arancha le indicó que se sentara frente al televisor, que estaba apagado.

—He preparado dos mojitos —sonrió la inspectora—. No es nada especial, ya viene preparado —dijo poniéndose en pie y adentrándose en la cocina.

Diana percibió que desde la cocina venía un fuerte olor a guiso.

—¿Has estado cocinando? —preguntó gritando, para que Arancha la oyera desde la cocina.

—Sí. Es un estofado de solomillo y setas que me enseñó mi madre.

—No tenías que haberte molestado. Con unas pizzas, hubiera sido suficiente.

Diana oyó ruido en la cocina y supuso que Arancha estaría vigilando que no se le quemara la comida o terminando de preparar los mojitos. Se puso en pie y deambuló por el comedor.

«¿Qué estás haciendo, Diana?», se preguntó a sí misma. «¿Qué haces aquí?».

La puerta de la habitación, donde dormía Arancha, estaba entreabierta. Los ojos de la joven policía se posaron sobre un libro que había en la mesilla de noche. Desde esa distancia no podía verlo bien, pero sintió curiosidad por saber qué estaba leyendo su jefa. Echó un vistazo a la cocina, Arancha seguía allí, preparando la cena. En dos cortas zancadas se adentró lo suficiente en la habitación como para leer el título del libro. Justine o los infortunios de la virtud, del Marqués de Sade.

—¿Por qué estará leyendo este libro? —murmuró sobresaltada.

Enseguida salió de la habitación y se sentó de nuevo en el tresillo del comedor. La inspectora iba dando viajes desde la cocina al comedor mientras preparaba la mesa. Colocó dos tapetes de esparto, cubiertos y dos copas altas de vino. Diana la miraba sosteniendo en su mano un mojito.

—¿Este te va bien? —le preguntó la inspectora, mostrando una botella de Rioja.

Diana no entendía de vinos, así que cualquiera era bueno.

—Sí, perfecto —dijo con semblante serio.

La joven policía se sentía incómoda y esa incomodidad no pasó desapercibida para Arancha.

En el último viaje desde la cocina, la inspectora sacó una sartén grande donde burbujeaba un asado de solomillo con setas. Diana pensó que era un plato excesivamente caliente para el mes de julio.

—Primero la ensalada —dijo la inspectora.

Le acercó a Diana una ensaladera con el ribete floreado y le solicitó que se sirviera.

—Has trabajado bien estos días —le dijo—. Y para mí ha sido un placer trabajar contigo. Espero que esto tan solo sea el principio de una gran amistad.

Diana se acordó de la película Casablanca. Sonrió.

Entonces Arancha levantó la copa y propuso un brindis a la joven policía.

—Por nosotras —dijo.

—Por la investigación —cambió el brindis Diana, mientras elevaba su copa de vino.

Arancha torció la boca.

—Te noto incómoda —le dijo—. Quizá no ha sido una buena idea invitarte a cenar en mi piso. Si lo prefieres podemos salir y cenar en un restaurante —ofreció como alternativa—. Aquí cerca está la plaza Colón y hay un montón de restaurantes buenos donde cenar —insistió.

Diana se armó de valor y le preguntó:

—¿Por qué estás leyendo el libro del Marqués de Sade?

Arancha soltó una risotada.

—Así que es eso. Por eso te noto tan rara. Lo cogí hace unos días de la biblioteca. Es un libro que apenas está en las librerías. Quería leerlo para saber si los crímenes del asesino del Twitter son tan parecidos a los que se narran en ese libro —dijo señalando hacia su habitación con la barbilla.

—¿Asesino del Twitter? —preguntó Diana.

A la joven policía le hacía mucha gracia la cantidad de nombres distintos con los que se estaba nombrando la investigación.

—Bueno, tú ya sabes a qué me refiero. Asesino del abecedario, crímenes del Marqués de Sade, asesino del Twitter, los crímenes de las redes sociales... Eso es lo de menos. Seguramente los de Operaciones Especiales ya habrán bautizado la operación para capturar al criminal. A esos siempre les gusta poner nombre a todo.

De repente, Diana se encontró muy incómoda. Estaba cenando con su nueva jefa a la que apenas conocía. En su piso. Las dos solas. La inspectora iba con un vestido corto de color rojo y descalza. Sobre la mesa había dos vasos vacíos de mojito. Las dos sostenían en su mano una copa de vino y sobre la mesilla de noche había un libro del Marqués de Sade. Para la joven policía era como si las dos estuvieran en el escenario donde se ejecutaban los crímenes. Miró a los ojos de Arancha y vio que ella estaba cómoda y despreocupada, la inspectora parecía que estaba en su salsa.

—¿Lo has leído? —le preguntó Diana.

Arancha negó con la cabeza.

—No he tenido tiempo de hacerlo. Vázquez sí que lo leyó hace tiempo y me ha dicho que hay semejanza entre ese libro y los crímenes. Pero también está lo del tatuaje en la mano del asesino con la letra jota. El diente de oro... No sé, son como detalles muy exagerados. ¿No te parece?

Diana se limitó a sorber un trago de vino.

—Un asesino que no quiere ser descubierto no deja pistas tan claras —siguió argumentando Arancha—. Hallar alguien con un tatuaje así puede ser más o menos difícil, pero con un diente de oro. ¿Cuánta gente tendrá los dientes de oro?

—Entonces... ¿por qué crees que lo hace? —preguntó Diana. La joven policía aún no sabía qué quería decirle su jefa; aunque intuía que se lo iba a decir de un momento a otro.

—Creo que el asesino juega al despiste con nosotras y nos deja pistas tan claras para que nos centremos en ellas y nos olvidemos de las pruebas más simples. A veces los más obvio no es lo más evidente. Recuerdo que cuando hice las prácticas de la ejecutiva, en Valencia, había un atracador de joyerías que siempre vestía un chaleco de motorista de color amarillo. Lo bautizamos como el «atracador del chaleco». Cada vez que cometía un robo, la emisora del 091 pasaba el comunicado y siempre empezaba por la descripción del chaleco: «Un atracador vistiendo un chaleco amarillo, joven, de pelo corto, de un metro setenta...» Es igual lo que dijeran, a partir del chaleco amarillo los Zetas ya no oían nada más. Así que teníamos a toda la policía de Valencia buscando a un tío con un chaleco amarillo. Cuando lo detuvimos vestía un jersey rojo. ¿Te das cuenta? —dijo mientras balanceaba la copa de vino en su mano—. El cabrón cometía el atraco con el chaleco amarillo y nada más salir de la joyería se lo cambiaba por un jersey rojo. Toda la policía de Valencia buscaba el puto chaleco amarillo.

—Entiendo —asintió Diana—. Estamos buscando a un tío con un diente de oro, con un tatuaje en la mano...

—Exacto —elevó la voz Arancha—. Creo que todo eso, son florituras de ese hijo de puta para que miremos en la dirección equivocada. Cuando nos centramos en quinceañeras, va y mata a dos chicas más mayores. Cuando lo buscamos en Barcelona, asesina en Zaragoza. Cuando creemos que tarda en matar varios años, lo hace cada semana...

—No hay patrón... —bisbiseó Diana.

—Ese es el patrón —dijo Arancha—. El patrón es que no hay patrón y nosotras pensamos que sí. Es un asesino despiadado, metódico, pero lo único que siempre sigue a rajatabla es la forma de asesinar a esas chicas y que siempre son dos. Ponte más solomillo, que me ha quedado muy bueno —le dijo a Diana cuando vio su plato vacío.

—¿Y lo del policía de Huesca?

A Diana le costó hacer esa pregunta.

—Vázquez está siguiendo esa pista. Al igual que la del delegado de Hacienda. Pero al delegado lo ha matado el asesino cuando ha sabido que estábamos siguiendo esa pista.

Diana no entendía lo que Arancha estaba diciendo.

—Bueno, quiero decir que el asesino sabe que Vázquez interroga al policía y al delegado y entonces el delegado muere. —Arancha se detuvo como si estuviera entrando en trance—. Quizá fue el policía de Huesca el que mató al... Bueno, no sé...

—¿Y si las pistas son posteriores? —preguntó Diana. Ahora era Arancha la que no la entendía.

—¿Posteriores?

—Sí. Puede parecer una tontería. Pero es posible que el asesino no vaya delante de nosotros, sino detrás.

—No bebas más —dijo Arancha mirando la botella de vino.

Las dos se rieron.

—Quiero decir —argumentó Diana— que también es posible que el asesino fabrique las pruebas. —La joven policía puso especial énfasis en la palabra «fabrique»—. Cuando nosotros queremos seguir alguna pista.

Arancha sonrió abriendo los ojos de par en par, mientras balanceaba levemente la cabeza.

—Sigo sin entenderte —dijo entonando una canción.

Diana sorbió un tragó de vino.

—¿Puedo fumar aquí?

Arancha se levantó y trajo un cenicero de cristal de la cocina.

—Aún falta el postre.

Dejó el cenicero sobre la mesa.

—Pensamos que el asesino es alguien de dentro, alguien que está cerca, ¿no? —Arancha asintió con la cabeza—. Y entonces va y aparece el policía de Huesca. Pensamos que el asesino es alguien poderoso. ¿Y quién hay más poderoso que el que maneja el dinero?

—El delegado de Hacienda —chasqueó los labios la inspectora.

—Pensamos que contactará con las siguientes víctimas a través del correo electrónico, y va el tío y nos envía un email. Y encima —rio con ironía—, se hace pasar por una de las chicas asesinadas en Barcelona y nos manda una foto.

Arancha se acercó hasta la cocina a buscar el postre: una tarta helada.

—Entonces, Diana, según tú, el asesino va por detrás de nosotras y fabrica las pruebas cuando nosotras o alguien de la Brigada las propone.

—Puede parecer una idea estúpida, pero hasta ahora es lo que parece.

Diana se sentía extraña siendo escuchada por una inspectora. No era la imagen estereotipada que tenía de los jefes de la Policía Nacional, que generalmente no aceptaban las teorías de una subalterna.

—En cualquier caso, el domingo sabremos quién es el asesino —dijo Arancha disponiéndose a partir la tarta en varios trozos.

—Y... ¿por qué crees que acudirá a nuestra cita?

Arancha la miró directamente a los ojos.

—Porque es evidente que es un hombre y porque de la manera que actúa es un salido integral. Y con esas fotografías que le hemos mandado, se ha puesto tan cachondo que no puede rechazar nuestro ofrecimiento. Si es un hombre, que estoy segura de que lo es, pensará con la polla. Ese irá a la cita y caerá en el cebo como un imbécil. Que es lo que es —añadió.

Diana sonrió apurando la copa de vino.

—Espera —dijo Arancha—. Para el postre es mejor cava.

Se levantó de nuevo y de la cocina trajo una botella de cava, que intentó abrir sin conseguirlo.

—Deja que pruebe yo —se ofreció Diana.

La joven policía agarró la botella con fuerza y envolvió el tapón con una servilleta para que no le resbalaran las manos. Después de un leve esfuerzo, el tapón de la botella de cava saltó por los aires impactando contra el techo. Arancha acercó dos copas, que Diana llenó con el burbujeante cava que sostenía en sus manos.

—Para que atrapemos al asesino —brindó la inspectora elevando su copa.

Diana también elevó su copa.

—Para que esto termine —dijo la joven policía.

Arancha la miró con tristeza.

Capítulo 47

El domingo 15 de julio, el inspector jefe Vázquez, subió al tren AVE de Atocha. El comisario Rivero, la inspectora Arenzana y la policía Diana Dávila ya estaban en Barcelona desde el día anterior. El dispositivo de caza y captura del asesino del abecedario estaba desplegado en su totalidad. Al lugar de encuentro habían acudido la Unidad de Delincuencia Especializada y Violenta (UDEV), el Grupo de Operaciones Especiales (GEO), dos grupos completos de la Brigada Provincial de la Policía Judicial de Barcelona y otro de la Unidad Central de Madrid. Además de toda la Brigada de Información y varias furgonetas de la Unidad de Intervención, que se encontraban acuarteladas en la comisaría de Gràcia, a apenas unos cientos de metros del Hotel Marola.

Vázquez esperó a que el AVE echara a andar, para apoyar su cabeza en el respaldo de su asiento y sucumbir al ronroneo del motor. En ese momento se encendieron los televisores del vagón y una voz muy femenina dijo que iban a emitir una película. Vázquez no prestó atención al título, le daba lo mismo, ya que no iba a verla.

El policía nacional de Huesca, Andrés Hernández, viajaba en su vehículo particular dirección a Zaragoza. A esa hora no había ningún AVE directo de Huesca a Barcelona. Solamente salía uno y lo hacía a las ocho de la mañana. El policía pensó que no tenía ninguna necesidad de salir tan temprano, sobre todo teniendo en cuenta que el juicio no era hasta el lunes y que en Barcelona no tenía nada importante que hacer. Además, pensó, un domingo es un día muy aburrido en cualquier ciudad, ya que los comercios están cerrados. El coche lo dejaría aparcado en la estación Delicias de Zaragoza y desde allí cogería el AVE directo hasta Barcelona. La Dirección General de la Policía le pagaría el aparcamiento, previa presentación del tique. Pero no le pagarían los kilómetros de su coche hasta Zaragoza, ya que no podía documentar ese gasto.

Una azafata del AVE le entregó la prensa a Vázquez. En la portada, en un lugar destacado, venía la noticia del asesinato del delegado de Hacienda de Teruel. El titular decía: «El delegado de Hacienda de Teruel, degollado en el interior de su vehículo». El inspector jefe pensó que el hombre habría ido a ver alguna de sus amantes y allí encontró la muerte. No era descabellado suponer que tenía relación con el misterioso hombre de negro que le visitó días antes y con las muertes de las chicas de Albarracín. Vázquez estaba tan cansado que se decidió a no pensar más sobre ese último crimen. El asunto ya no era de su incumbencia. Lo mejor, se dijo, es que cogieran al asesino en el cebo de Barcelona.

Andrés Hernández dejó aparcado su coche en el aparcamiento de la estación de Delicias. Desde allí fue caminando hasta el andén por donde pasaría su tren unos minutos más tarde. El tren venía de Madrid con destino a Barcelona y una de las paradas más prolongadas era en la estación de Zaragoza, donde recogía numerosos pasajeros. En un par de horas estaría en Barcelona.

Mientras esperaba, navegó con su teléfono móvil y accedió a su cuenta de Twitter. De forma automática, y sin pensar, marcó para seguir el perfil de Demetria y Diana, lesbianas. Pulsó sobre la imagen del perfil y agrandó la fotografía donde se veía a Diana mirando la cámara con una morbosidad increíble. Leyó varios tuits de esa cuenta y se sorprendió de que Diana estuviera detrás de esos mensajes. Y aunque estuvo tentado de llamarla a su teléfono móvil, no lo hizo. Su tesis de que esa cuenta había sido creada por algún motivo, cobraba cada vez más fuerza.

«¿Y si es una fotografía robada?», pensó.

Para Andrés, cabía la posibilidad de que Diana no estuviera detrás de ese perfil de Twitter. Que algún amante o alguna amante la hubiera puesto ahí sin su permiso. Entonces, se dijo, debería llamarla y advertirle. Pero enseguida reaccionó y le volvió a parecer mala idea.

El AVE se detuvo en la estación de Delicias y el inspector jefe Vázquez se despertó de sopetón. La voz de megafonía avisaba de que en cinco minutos continuarían viaje hacia Barcelona. Los ojos de Vázquez se abrieron de par en par cuando vio entrar en su vagón al policía de Huesca. Andrés estaba allí, el domingo 15 de julio, y en un convoy que iba hacia Barcelona. Vázquez no pudo disimular su asombro. Pensó que al final iba a tener razón el comisario Rivero con que ese policía era el asesino del abecedario.

—Inspector jefe, qué sorpresa —dijo Andrés cuando lo vio.

El policía lo saludó amable. Vázquez mantuvo el rictus serio, mientras le estrechaba la mano.

—¿Viaja usted a Barcelona? —le preguntó.

—Sí, otro juicio de esos extraños —sonrió Andrés—. Ya van dos veces que me citan para juicios que luego no se celebran.

—¿En domingo? —preguntó con sorpresa el inspector jefe.

—No, que va. El juicio es mañana, a primera hora, por eso tengo que viajar el día antes.

Vázquez hizo resbalar los ojos de forma instintiva por su muñeca, en busca de algún rastro de tatuaje o marca. Para el inspector jefe era demasiada casualidad que ese policía viajara a Barcelona el mismo día que la Brigada le tendía el cebo para cazarlo in fraganti. Era absurdo que el policía fuese directo a la boca del lobo y que estuviera allí, en el vagón del AVE, diciéndole a un inspector jefe de la Brigada de Delitos Tecnológicos que se dirigía a Barcelona. Se fijó en sus ojos y no vio ningún rastro de que aquel hombre tuviera miedo o fuese cauto o se sintiera sorprendido. Vázquez estaba completamente convencido de que él no era el asesino.

Andrés vio que el asiento que había al lado de Vázquez estaba vacío.

—¿Está ocupado? —le preguntó.

—Creo que no —respondió el inspector jefe—. Viene desde Madrid vacío.

—Mi asiento está al final del vagón —dijo Andrés—, pero supongo que no pasa nada si me siento aquí.

—Por mí no hay inconveniente.

Andrés dejó una pequeña maleta de viaje en el portaequipajes y se sentó al lado de Vázquez. Vio como el inspector jefe tenía abierta la prensa por la página donde se hablaba del asesinato del delegado de Hacienda de Teruel.

—Otro crimen más —dijo—. Esto se está poniendo cada vez peor.

—¿Lo conocía?

Andrés negó con la cabeza.

—No. ¿Debería conocerlo?

—Ah, no. Solo se lo preguntaba porque en las comarcas se suele conocer todo el mundo.

—Teruel está muy lejos de Huesca —replicó Andrés—. Solo sé que ha muerto como las chicas de Albarracín.

Vázquez arqueó las cejas.

—Sí, quiero decir que ha muerto degollado. Seguramente será el mismo asesino que aún pulula por Teruel.

Para Vázquez era impensable que ese policía pudiera ser el asesino del abecedario, sobre todo con la confianza con que hablaba de los crímenes. Pero su instinto le decía que era posible, también, que estuviera disimulando. Algo así como el asesino que colabora con la policía para localizar el cuerpo de la víctima. El veterano inspector jefe había investigado varios casos en su extensa carrera donde personas muy próximas y relacionadas con la víctima, habían sido los asesinos. Pero hasta que no fueron cazados, se habían dedicado a colaborar en todas las tareas planificadas para encontrar el cuerpo, como si ellos no supieran dónde estaba.

—Y usted, inspector jefe, ¿a qué va a Barcelona? Si se puede preguntar, claro.

—Asuntos de la policía —sonrió.

—Ah, entiendo. Seguramente, y siendo domingo, son asuntos de la playa.

—Me ha pillado —dijo Vázquez.

—Cree que no sé que Madrid no tiene playa —sonrió ampliamente Andrés.

Vázquez cerró el periódico y lo metió en la bandeja del respaldo del asiento de delante.

—Yo estuve muchos años en Barcelona —siguió hablando el policía—. Antes era un destino obligado.

—¿Me lo dice o me lo cuenta? —preguntó Vázquez—. Los de la ejecutiva también hemos tenido que pasar por Barcelona y por el País Vasco.

—Ahora las ciudades se parecen cada vez más. De hecho —afirmó Andrés—, ya no se distingue un Barcelona de un Madrid o de un Valencia.

—Conozco gente que como le oyeran hablar así, tendría usted serios problemas.

—Me refiero a la calidad o el nivel de vida —argumentó Andrés—. Cuesta lo mismo un piso en Madrid que en Zaragoza. Comer vale igual en Barcelona que en Valencia. Si hasta hay las mismas tiendas. Usted se va a un centro comercial de cualquier gran ciudad y no notará ninguna diferencia.

Vázquez asintió con la cabeza sin responder.

—¿Nota usted alguna diferencia en los hoteles, por ejemplo?

—No, supongo que todos son iguales —dijo quedamente Vázquez.

—Mire, yo me alojo en el Marola, en el paseo de Sant Joan 191.

—¿Ha dicho el Marola? —interrumpió Vázquez.

Andrés vio como los ojos del inspector jefe se iban a salir de sus órbitas.

—Sí, el Marola, ¿ocurre algo? ¿no es un buen hotel? —bromeó.

—¿En qué habitación? —preguntó Vázquez despacio.

Andrés sacó su cartera y miró una nota que había en su interior.

—Habitación 315 —dijo.

Vázquez pensó que definitivamente ese policía era el asesino del abecedario. Esa era la habitación donde habían quedado las Twittercop con él. Pero no tenía ningún sentido que se lo dijera. Andrés sabía que él era del Grupo de Delitos Tecnológicos y que, si había algún tipo de operación abierta, él tendría conocimiento. Pero por la forma de hablar, supuso Vázquez que no lo relacionaba con ninguna operación. Así que el asesino iba camino de la trampa donde sería cazado. Quizá, siguió cavilando, había más asesinos. Quizá no era uno solo, sino muchos, como pensó cuando compuso la teoría del Club Bilderberg. Y Andrés era uno de tantos. A las chicas de Nimes las mató uno. Otro a las de Barcelona. Otro distinto a las de Zaragoza y otro a las de Albarracín. Uno fue el encargado de matar al delegado de Hacienda. Eran hombres distintos pero que se pintaban dos letras «J» en su muñeca antes de actuar y se colocaban una funda de oro en uno de los dientes. Seguramente ese policía tenía un rotulador en el bolsillo de su pantalón y una funda para el diente, pensó. Pero las hipótesis de Vázquez no tomaban forma en su mente, no era posible. Un hombre puede ser un asesino; cuatro, una cuadrilla; diez, un grupo organizado, pero más de esa cantidad no era posible que llevasen nada a buen término. Alguno de ellos en algún momento se vendría abajo o los delataría. Alguno de ellos es posible que se encaprichara de alguna de las víctimas y luego iría a la policía a contar todo lo que había ocurrido. No se podía sostener una banda de criminales como si fuese una mafia, tarde o temprano caerían. Es posible que cada uno de ellos tuviera dos cometidos: matar a las chicas y matar al anterior asesino. Habría que investigar los crímenes que se cometían en las fechas siguientes a las muertes de las chicas. Igual el delegado de Hacienda de Teruel fue el asesino de las chicas de Albarracín y el siguiente asesino lo mataba antes de asesinar a las siguientes, que serían las de Barcelona. Sería algo así como un crimen piramidal donde cada participante tiene que cometer tres asesinatos: dos chicas y un asesino. La palabra «piramidal» comenzó a repetirse con insistencia en la cabeza de Vázquez. Un nuevo formato de crimen casi imposible de detectar. Casi imposible de investigar. No había grupo policial en toda España capaz de seguir a una organización cuyos crímenes fuesen piramidales.

—¿Está usted bien inspector? —se preocupó Andrés, cuando vio que Vázquez se abstraía.

—Sí. Sí, por supuesto. Estoy cansado. Eso es todo —se excusó.

Capítulo 48

El comisario Celestino Rivero miró de reojo su reloj de pulsera. Eran las 12 horas y 30 minutos del domingo 15 de julio. Desde la ventana del piso franco, del paseo Sant Joan, número 195, se veía perfectamente toda la calle. A esa hora apenas circulaba algún taxi cuyo conductor iba a comer. Una hilera de turistas ataviados con camisetas floreadas y gorros de paja, caminaban organizados en fila india por el centro del paseo. El comisario pensó que irían a visitar la Pedrera de Gaudí, apenas a veinte minutos andando desde donde estaban ellos.

—¿Un café, comisario? —le preguntó un policía vestido con traje.

Rivero se fijó en que ese agente era muy joven, apenas debía de tener veinticinco años. Le sonrió amablemente mientras pensaba que esos policías eran el futuro. Ellos serían los encargados de limpiar la policía por dentro. Eran agentes jóvenes, criados en democracia, ajenos a la jerarquía que condicionaba cualquier movimiento dentro de la corporación, ajenos a la presión sobre cualquier investigación.

—Sí, gracias. Solo y con poco azúcar. El azúcar mata el sabor del café —dijo.

—Ahora se lo traigo —repuso el policía—. Hoy comeremos todos tarde.

El comisario vio de un solo vistazo a los miembros del GEO, el Grupo de Operaciones Especiales de la Policía Nacional. Cinco agentes embutidos en su característico uniforme negro. Se fijó en sus relucientes botas militares, sus chalecos y sus cascos. Cada uno de sus integrantes estaba pertrechado con su arma, solamente esperaban la orden para actuar. Más a su derecha, en la ventana contigua, el comisario vio a un miembro de la Brigada de Información. Estaba solo, como todos los integrantes de esa Brigada. Miraba a través de unos prismáticos la puerta del hotel. También era un policía joven, seguramente sería un oficial o un subinspector, pensó. Llevaba una camisa azul por fuera y en la cintura se le notaba el bulto del arma.

En la calle se podía ver a un agente disfrazado de barrendero, mientras se comía un bocadillo sentado en un banco. Un taxista parado con un letrero que decía «fuera de servicio» en el taxi, y que el comisario sabía que también era policía, y una pareja de novios que fumaban impasibles frente a una floristería. Casi todas las personas que había en esos momentos en ese tramo del paseo de Sant Joan eran policías encubiertos.

El joven agente se acercó hasta el comisario sosteniendo un café en la mano.

—Tenga, jefe —dijo con cortesía.

Un taxi se detuvo frente a la puerta del hotel. Todos los policías de la habitación del piso franco se pusieron en tensión.

—Falsa alarma —dijo el agente de la Brigada de Información, sin soltar los prismáticos.

Del taxi se apeó un hombre mayor, vistiendo ropas blancas y mocasines de color rojo, algo que llamó la atención a todos los policías que prestaban servicio. Sobre su cabeza portaba un sombrero de paja.

—Las chicas estarán a punto de llegar —dijo el comisario, mirando el reloj de pulsera.

El timbre del piso franco sonó y un agente de la Judicial abrió la puerta, después de ver a través de la mirilla. El inspector jefe Vázquez accedió al interior. El comisario Rivero giró sobre sí mismo y lo saludó levantando la mano hasta la altura de su hombro.

—Buenos días, Edelmiro.

—¿Ya han llegado las chicas? —preguntó.

—Estarán a punto —respondió el comisario.

—¿Puedo hablar contigo un momento?

—Claro —dijo el comisario mirando a su alrededor—. Todos estos son policías.

—En privado.

—Está bien —asintió.

El comisario se fue hasta la cocina del piso. Sentados alrededor de una mesa de aluminio había tres policías de la Judicial bebiendo café. Uno de ellos fumaba en pipa e inundaba de olor a vainilla toda la cocina.

—Nos pueden dejar solos —solicitó el comisario.

Los agentes se levantaron y se fueron hasta el comedor, donde estaban los otros policías.

—¿Qué ocurre? —preguntó inquieto el comisario cuando se encontraron solos.

—He viajado en el AVE desde Atocha hasta Barcelona —habló Vázquez—. Y en la estación de Zaragoza se ha subido ese policía, el de Huesca.

—¿Andrés Hernández?

—Sí. Ese tío no sabe ni qué día es hoy. Ese no es el asesino, Celestino.

—Y si no es el asesino... ¿cómo es que viene hacia aquí?

Vázquez movió la cabeza de un lado a otro, como si estuviera divagando. No sabía por dónde empezar. Se le hacía difícil explicarle al comisario que alguien había tendido una trampa al policía de Huesca. Y no disponía de tiempo suficiente para decirle todas las incongruencias que había detectado en la investigación de los crímenes de esas chicas. No había tiempo de nada, todo estaba sucediendo demasiado deprisa.

—Escucha, Celestino, no hay tiempo. Ese policía viene hacía aquí y se alojará en la habitación 315 del Hotel Marola. —Con la mano señaló hacia la dirección donde se suponía que estaba el hotel—. Viene hacia aquí, porque le han enviado una citación del Juzgado para un juicio que él no recuerda.

Vázquez se puso los dedos en los labios indicándole al comisario que no le interrumpiera.

—No digas nada y escucha. La anterior vez que alguien lo citó para un juicio, que no se celebró, fue el 15 de junio. El 15 de junio —subió la voz—. Fue el día antes de asesinar a las chicas de Barcelona. Alguien se ha esforzado por ubicar a ese policía en los dos crímenes. ¿No eres tú el que dice que las casualidades no existen? Luego está el asesinato de Zaragoza, donde el misterioso hombre de negro con la mano tatuada y un diente de oro lo enredó para mirar el atestado policial de esas chicas en su ordenador. ¿No te das cuenta, Celestino? Un tatuaje con dos letras «J» en la mano derecha y un diente de oro. Es de risa. Es la puta risa —alzó la voz de nuevo—. El asesino deja pistas evidentes para que sea sencillo reconocerlo y ubica a ese pobre policía en el lugar de los crímenes.

—No sé a dónde quieres llegar, Edelmiro —dijo el comisario con desdén—. Como bien has dicho, las casualidades no existen y ese policía está relacionado con los crímenes de forma inexcusable.

—Claro —dijo Vázquez aflautando la voz—. Ahora llegarán Arancha y Diana y se meterán en la habitación del hotel. En unos minutos llegará ese policía y pedirá la llave de la habitación 315, la cual tiene reservada. Los del Grupo de Operaciones Especiales lo detendrán y cuando la Judicial lo registre le encontrarán en su bolsillo la funda de un diente de oro y un tatuaje falso de quita y pon simulando dos letras «J». Por supuesto llevará una cámara de fotografiar y un pequeño trípode. Y hasta es posible que le encuentren un libro del Marqués de Sade. Caso resuelto —chilló.

El comisario balanceó la mano sugiriendo que bajara el tono de voz. Vázquez estaba gritando demasiado.

—Es él, Edelmiro. Él es el asesino, no lo dudes.

—No, Celestino. Él no es el asesino, ningún policía es tan tonto como para dejar tantas pistas.

—A veces lo evidente es lo más improbable —dijo el comisario—. Y lo mismo ocurre al revés: lo probable es lo más imposible.

Vázquez no le comprendió.

—Puedes pensar lo que quieras, pero estoy seguro de que ese policía es inocente y que alguien está haciendo un gran esfuerzo para cargarle las muertes de esas chicas.

El comisario sonrió.

—¿El Club Bilderberg? ¿No?

—Ríete todo lo que quieras, Celestino. No sé si tiene que ver con ese club o con otro del estilo, lo mismo me da. Pero cada vez veo más clara mi teoría. Las chicas las matan por encargo para alguien muy poderoso, no hay otra explicación. Y ese grupo de poder quiere terminar con la investigación cargándole el muerto a otro. Siempre ha sido así. Esta práctica se lleva haciendo desde los albores de la justicia. Detendrán al policía y le pillarán con las pruebas necesarias para acusarle de los crímenes. Seguramente se suicidará en prisión o lo matarán. Luego dirán que fue un ajuste de cuentas.

—Estás sacando las cosas de quicio, Vázquez —interrumpió el comisario—. Creo que quieres hacer algo complicado de un asunto muy sencillo. No te digo que él haga todo solo, seguramente tiene ayuda. El delegado de Hacienda de Teruel, por ejemplo.

—El que está muerto, ¿quieres decir? —preguntó con sorna Vázquez.

—Sí, y que seguramente lo ha quitado el policía de en medio para que no se vaya de la lengua.

—Qué ridículo —sonrió con ironía Vázquez—. Me parece todo tan patético que no doy crédito.

—Celestino —llamó al orden el comisario—, a nosotros nos pagan por desconfiar. Nuestro trabajo es ese: investigar, buscar pruebas, detener y poner a disposición judicial. Los jueces decidirán si ese policía es culpable o no.

—¿Los jueces? —se rio Vázquez—. Los jueces dictan sentencia a raíz del atestado policial.

—No, Celestino. Los jueces juzgan. Pero, en cualquier caso, ese no es nuestro problema. Nuestro problema es terminar con esos crímenes de una puta vez.

Los policías que había en el comedor del piso franco escucharon los gritos que provenían desde la cocina. Se miraron entre ellos, pero ninguno dijo nada.

—Anda —tranquilizó el comisario—, vamos al salón, que las Twittercop estarán a punto de llegar.

Vázquez justo iba a responder cuando sonó el teléfono móvil del comisario.

—Sí, jefe —dijo. Al oír que decía jefe, Vázquez supo que era el director operativo adjunto el que llamaba—. Estamos pendientes. Le llamo en cuanto lo detengamos.

Capítulo 49

A las 13 horas de ese caluroso domingo de julio, accedieron Arancha y Diana al vestíbulo principal del Hotel Marola. Las dos vestían unos shorts de color azul claro y una fina blusa fucsia. Iban conjuntadas de tal forma, que parecían hermanas. Antes de entrar en el hotel, se dieron un corto beso en la boca que atizó una punzada de lujuria a todos los policías que vigilaban la zona. Las dos quisieron avivar más la lascivia del asesino, el cual sospechaban las estaría observando desde algún lugar seguro y próximo.

—¿Nadie sigue al policía? —preguntó Vázquez.

El comisario observaba con unos prismáticos desde la ventana del piso franco. Volvió la cabeza y miró al inspector jefe de reojo.

—No es necesario —replicó con desdén—. Él viene hacia aquí.

Vázquez sabía que, en una operación normal de ese estilo, la Brigada de Información, expertos en seguimientos, vigilarían al asesino de cerca. Pero ya sabía también el inspector que esa no era una operación normal.

Los cebos cruzaron el vestíbulo del hotel ante la mirada del recepcionista, un policía del Grupo de Judicial de Barcelona. Subieron por el ascensor hasta la tercera planta, habitación 315, donde los acompañó un botones, también policía, de paisano. El chico las miró con ironía y les dijo:

—Disfrutad.

—Imbécil —repuso la inspectora.

Las dos se metieron dentro de la habitación. El policía que hacía de botones escuchó cómo cerraban la puerta por dentro.

A las 13 horas y 20 minutos aparcó un taxi delante de la puerta del hotel. Del asiento trasero se bajó el policía de Huesca, Andrés Hernández. En su mano portaba una pequeña maleta de viaje. Pagó la carrera al taxista y se adentró en el vestíbulo del hotel.

—Vamos —ordenó el comisario a los agentes que había en la habitación.

De todos los rincones de la calle se fueron acercando los policías de paisano. Los pinganillos en sus oídos se mantenían en silencio a la espera de la orden del comisario, pero esa orden no llegaba.

—Jefe —le dijo un policía de Información—. ¿Lo detenemos?

El comisario estaba llegando a la calle desde el piso franco, seguido por el inspector jefe Vázquez. Al lado circulaban en fila india los cinco agentes del GEO. El comisario dudó, como si no estuviera seguro de dar esa orden.

—¿Comisario, la orden? —insistió el policía de la Brigada de Información.

El policía de Huesca había accedido al vestíbulo del hotel. El recepcionista y una pareja que estaban leyendo una revista en la sala de espera lo siguieron con la mirada. Por sus pinganillos oyeron la orden del comisario.

—Deténganlo —ordenó finalmente.

Todos los agentes saltaron sobre Andrés Hernández. Le quitaron la maleta de viaje y le cachearon. El policía de Huesca iba desarmado. El Grupo de Judicial puso su maleta sobre la mesa de recepción y la abrió con descuido. Tan solo llevaba ropa interior y una muda de pantalón y suéter. Un agente de la Brigada de Información le incautó el teléfono móvil.

—Desbloquéalo —le ordenó.

Andrés estaba confuso, esperaba que alguien le explicara qué estaba ocurriendo. Desbloqueó el móvil con su número PIN. El policía de Información accedió a su cuenta de Twitter. Lo primero que hizo fue buscar los seguidores de Andrés. La última cuenta que seguía era la de Demetria y Diana, lesbianas.

—¡Bingo! —exclamó pletórico.

—¿Qué tenemos? —preguntó el comisario, que en ese momento accedía al vestíbulo del hotel, franqueado por varios policías del Grupo de Operaciones y por Vázquez.

—Es él —dijo el policía de la Brigada de Información.

El comisario miró el teléfono móvil, tuvo que entornar los ojos y alejarse un poco para verlo bien.

—¿Lleva algo más encima?

Los policías negaron con la cabeza.

—Bueno —chasqueó los labios—. Llévenlo a Jefatura —ordenó.

—¿Qué ocurre? —preguntó Andrés al ver a Vázquez.

Vázquez lo miró con pena.

—Allí te lo explicarán —le dijo.

El teléfono del comisario sonó varias veces. Descolgó.

—Sí. Ya está. No. De momento solo el perfil de Twitter de su teléfono móvil. Es el del cebo.

—¿El director operativo adjunto? —preguntó Vázquez.

Celestino asintió con la cabeza.

—Vamos a Jefatura de Vía Laietana. Allí lo aclararemos todo, el director está allí —dijo quedamente el comisario.

Capítulo 50

Andrés entró esposado en la Jefatura de Barcelona. Para un policía nacional era vejatorio que sus propios compañeros le hubieran colocado los grilletes en la espalda. Lo sentaron en una sala donde había varios inspectores del Grupo de Judicial de Barcelona. Su maleta se quedó en una sala anexa, custodiada por dos policías de uniforme.

—Buen trabajo —le dijo el director operativo adjunto al comisario Rivero y al inspector jefe Vázquez.

Vázquez no daba crédito a lo que estaba viendo y oyendo. Para el veterano inspector jefe ese policía era inocente. Todo era una burda trampa para cazar a alguien que no tenía nada que ver con los crímenes del abecedario. La chispa se le encendió cuando el director dijo:

—Ya no se le ve tan valiente como cuando destapó el caso del Nani.

Vázquez miró de reojo al director, parecía que estaba buscando algo en su cara. Él se dio cuenta, pero no le dijo nada. Entonces el inspector jefe cayó en la cuenta de que el director se llamaba Ángel Redondo. Nunca había reparado en su nombre.

«Ángel Redondo, Ángel Redondo...», repitió para sus adentros. Vázquez sabía que el año pasado, el policía de Huesca había declarado en el Juzgado todo lo que ocurrió cuando desapareció el Nani. Habían pasado tantos años que el delito había prescrito, pero las declaraciones que hizo salpicaron a muchos inspectores de la Comisaría General de la Policía Judicial de entonces, mancillando su meteórica carrera.

—Enseguida vuelvo —se excusó mientras salía a un pequeño balcón de la primera planta de Jefatura.

—¿Qué le pasa a ese? —preguntó el director.

Celestino se encogió de hombros.

Sin pensárselo dos veces, Vázquez sacó su tableta y buscó el nombre del director adjunto operativo. El buscador pensó unos instantes y enseguida mostró varios resultados. La Wifi de Jefatura era muy rápida.

—Mierda —exclamó.

El director se llamaba Ángel Redondo, igual que uno de los imputados en la desaparición del Nani. El comisario Ángel Redondo se había librado de la imputación por la desaparición del Nani en el año 1987, pero a través de las declaraciones de Andrés Hernández su nombre saltó a la palestra, a pesar de que el comisario tenía en la actualidad 81 años y estaba recluido en un asilo de la Comunidad de Madrid.

Como si fuese un fogonazo, Vázquez lo vio todo claro. La imputación de los crímenes del abecedario a Andrés Hernández era una venganza del director adjunto por haber ensuciado el nombre de su padre. Ese era el resumen: una asquerosa venganza. El asesino del abecedario no sería uno, sino varios, y trabajarían para algún tipo de poderoso club. Durante años habían cometido asesinatos que filmaban en vídeo, para deleite de unos asquerosos y puercos millonarios. Todo fue bien en Nimes y en Málaga, pero se les fue de las manos cuando cometieron el de Barcelona. Los asesinos ya no podían parar e iban a razón de crimen por semana. Para Vázquez era posible que el director estuviera implicado e incluso perteneciese a ese club. ¿Y quién se iba a «comer» todos esos crímenes? Para el inspector jefe estaba muy claro: Andrés Hernández, el traidor que ensució el nombre del padre del director adjunto operativo de la Policía Nacional.

—Hijos de puta —farfulló.

Vázquez comprendía que el director adjunto quisiera cargar esos crímenes al policía de Huesca, pero eso no atraparía al asesino. Eso no terminaría con los crímenes.

«Y si Andrés Hernández no es el asesino... ¿Quién es el asesino?», pensó.

—Vázquez —oyó a su espalda—. Tienes que ver esto.

El comisario Rivero estaba eufórico. Vázquez lo siguió cabizbajo y los dos accedieron a la sala donde estaba detenido Andrés. Dos policías de Asuntos Internos habían registrado su maleta. Entre las pertenencias hallaron la funda de un diente de oro, un falso tatuaje pintado con dos letras «J» y una cámara de vídeo donde comprobaron que había varios vídeos de menores de edad en posturas eróticas.

—Lo tenemos —exclamó el comisario.

Vázquez miró a los dos policías de Asuntos Internos y les preguntó sin despegar los dientes:

—¿No habrán estado en Teruel recientemente?

Los policías le clavaron los ojos como si lo fueran a fulminar con ellos.

—Caso resuelto —dijo el director mientras accedía a la sala.

—Ya —chasqueó los labios Vázquez.

El director miró al comisario. Vázquez supo que le había hecho un gesto de complicidad.

—Vamos afuera —le dijo el comisario.

Vázquez lo siguió.

—Sí, vamos afuera que aquí no se puede respirar —dijo desde el marco de la puerta.

—¿Qué le pasa a ese imbécil, ahora? —preguntó uno de los policías de Asuntos Internos.

En el pasillo, Vázquez miró con todo el odio que pudo imprimir en sus ojos al comisario Rivero.

—¿Lo sabías? ¿Verdad?

—No sigas, Edelmiro, por ahí.

—Ni Edelmiro ni pollas —gritó.

—No es nuestra guerra, Edelmiro. No merece la pena derramar ni una sola gota de sudor por ese policía.

—Ese policía —señaló con su mano hacia la puerta—, es inocente y lo sabes. Le han tendido una trampa para tapar los crímenes de alguien muy poderoso.

—Eso no nos importa, Edelmiro —susurró entre dientes el comisario—. Él es el asesino del abecedario y por eso está detenido. ¿No lo ves, Vázquez? Todas las pruebas de que disponemos apuntan hacia él.

—Sí que nos importa —replicó elevando la voz—. Maldita sea, Celestino, ¿qué te ha pasado?

—Vamos, vamos, Vázquez. —El inspector jefe se dio cuenta de que lo llamaba por su apellido, lo que significaba que le había perdido la confianza—. Ingresará en una prisión para policías. Estará bien y estará seguro. Todos, menos tú, estamos convencidos de que él es el asesino del Twitter, del abecedario o del puto Marqués de Sade. Pero él es el que está detrás de esos crímenes. Cuando salga de la cárcel se hará de oro vendiendo sus memorias. En cualquier caso, ya verás como a partir de ahora no habrá más crímenes.

Vázquez forzó una carcajada.

—Claro que no habrá más crímenes. Si hubiera más crímenes se sabría que ese policía es inocente y lo tendrían que soltar.

—No es nuestra guerra, Vázquez —le dijo el comisario—. No sé por qué piensas que hay alguien poderoso detrás de esos asesinatos. Es más sencillo que todo eso.

—Vete a la mierda, Celestino. Vete a la mierda tú y ese cabrón de director. Idos todos a la puta mierda —gritó hasta que de dos puertas del pasillo salieron varios agentes de la Judicial.

Un policía de Asuntos Internos asomó sus gafas oscuras.

—¿Todo en orden, comisario?

—Sí, sí. Está todo bien.

El policía se metió de nuevo en el despacho.

—No la jodas, Vázquez. No la jodas, por favor. Llevas muchos años en el cuerpo, tienes un expediente inmaculado. Eres un referente para toda la policía. No termines así. Vete, coge el AVE y regresa a Madrid. Vuelve con Arancha... No hay ninguna conspiración, ni nada por el estilo. Solo es un policía al que le gusta asesinar quinceañeras. Deja que los grupos de aquí trabajen. Dales tiempo. Verás cómo en unas semanas se aclara todo. Con ese policía entre rejas, nos será más fácil reunir las pruebas para culparlo. Nadie lo visitó en Huesca, fue un montaje que él mismo tramó para desviar nuestra atención. El informático nos ha dicho que no hay ninguna grabación de las cámaras de seguridad de la comisaría. Las IP de las conexiones de Internet le apuntan directamente a él. Y, por si fuera poco, le hemos pillado con atrezo de los crímenes: las pegatinas de los tatuajes y el diente de oro.

—Chorradas —dijo Vázquez—. La cámara, la funda del diente y las pegatinas se las han metido esos payasos de Asuntos Internos. El jefe les ha dicho que él era el asesino y ellos han fabricado las pruebas para incriminarlo. ¿O es que crees que no sé cómo funcionan?

En un momento de la acalorada conversación con el comisario, Vázquez se acordó de las Twittercop.

«¿Dónde están ellas ahora?», se preguntó.

Recordó que la última vez que las vio fue entrando en el Hotel Marola del paseo de Sant Joan. «¿Seguirán allí?», se preguntó.

—Oye, Celestino, ¿dónde están las chicas?

—¿Las chicas? Pues supongo que los de Información ya habrán levantado el servicio una vez detenido el policía.

Capítulo 51

En la habitación 315 del hotel Marola aún se hallaban recluidas Arancha y Diana. Las dos habían cerrado la puerta por dentro, siguiendo instrucciones de los policías de la Judicial. Desconocían qué estaba pasando fuera. Las chicas se habían sentado en la cama de la habitación y cada una miraba hacia un lado distinto. Desde la cena del viernes por la noche, que la situación se había vuelto tensa entre las dos.

—Son las cuatro —dijo Diana mirando su reloj—. ¿No deberíamos saber algo ya?

Arancha pensó que ella tenía razón. La inspectora desconocía por qué no les habían dejado llevar teléfono móvil ni emisora de la policía. Solo les dijeron que estuvieran dentro de la habitación, seguras hasta que todo terminara.

—Igual se ha retrasado —dijo Arancha como mejor respuesta—. Seguramente ahora mismo lo estarán deteniendo en el vestíbulo del hotel.

—Voy a mirar —se aventuró Diana.

Arancha la detuvo poniéndole una mano en el hombro.

—Espera, no salgas. Nos han dicho que permanezcamos aquí hasta que vengan a buscarnos y eso es lo que haremos.

Arancha sabía que el sospechoso era el policía de Huesca. El comisario le dijo que ese policía y Diana habían tenido una relación muy especial cuando ella hizo las prácticas en Huesca. «Mejor que no se vean», sugirió. Y Arancha sabía que las sugerencias del comisario Rivero eran órdenes.

Alguien aporreó la puerta con tres golpes cortos. La inspectora pensó que eran los del grupo de la Judicial que venían a rescatarlas, todo había terminado.

—Ya está —sonrió Arancha—. Ya lo han cogido —dijo poniéndose en pie y acercándose a la puerta.

Al abrir recibió un fuerte puñetazo en la cara que le fracturó la nariz. En un momento se le llenó la barbilla de sangre. Diana saltó hacia su bolso para coger su arma, pero el clic de una pistola automática le indicó que no era una buena idea.

—Ni se te ocurra, puta —dijo el agresor con una voz grave.

El hombre entró en la habitación, cerrando la puerta tras de sí. Le propinó una patada en las costillas a Arancha que se retorcía en el suelo mientras no dejaba de encañonar a Diana.

—Hijo de puta —gritó Arancha con la boca llena de sangre.

Las dos pudieron ver el tatuaje en su mano derecha con las dos letras «J». Al sonreír, brilló un diente de oro que le puso los pelos de punta a la joven policía.

—Túmbate en la cama —le dijo a Diana. En su mano izquierda sostenía una cuerda de nailon.

Diana pensó que iban a morir de todas formas. Así que, ya que tenía que morir, lo mejor era morir matando. Calculó cuánto tardaría en llegar hasta su bolso, que estaba en la silla de la entrada. Era joven y muy ágil y ella siempre tenía su arma sin seguro y con una bala en la recámara. Tan solo tenía que extraerla y vaciar el cargador sobre ese hijo de puta. De un salto le pegó una patada en el pecho. Su pie parecía que se hubiera estrellado contra la roca de un acantilado. El hombre de negro ni siquiera se inmutó. Pero como ya había iniciado la maniobra, no se podía detener. Llegó hasta su bolso y extrajo el arma y apretó el disparador varias veces, pero varios clics seguidos le indicaron que no tenía cartuchos. Se acordó de que la última vez que comprobó su arma fue en la sede de la Brigada de Delitos Tecnológicos de Madrid, entonces su arma estaba en disposición de disparar. Pero alguien le había vaciado los cartuchos del cargador y quitado la bala de la recámara. Pensó en cómo podía haber sido tan estúpida, cualquier policía se hubiera dado cuenta de que el arma pesaba mucho menos sin la munición.

Un puñetazo en el pecho, seguido de una sonora bofetada, le hizo recapacitar: todo era una trampa. Alguien las había metido allí para que el asesino les hiciera lo mismo que a las otras chicas y había procurado desarmarlas. Y quien había planeado aquello era alguien de dentro. Pero Diana solo tenía en mente una cosa: desarmar y noquear al asesino.

—Túmbate en la cama, cabrona —dijo sin dejar de sonreír. El diente se le resbaló por el labio inferior y se le quedó colgando en la barbilla. Diana lo tenía tan cerca que pudo darse cuenta de que ese diente de oro no era más que una funda.

Arancha se había arrastrado hasta la puerta. Sus ojos no perdían de vista un jarrón metálico que había en el mueble de la entrada. Calculó que un golpe del jarrón dejaría fuera de la circulación a ese cabrón. Pero el asesino percibió sus intenciones y le pisó su pie descalzo. El dolor le hizo soltar un alarido.

—Deja de hacer la imbécil —le dijo—. Que en unos minutos le estarás comiendo el coño a tu amiga. Ya verás como a ella le gusta.

Arancha se giró. La sangre de la nariz le llegaba hasta el cuello y le había empapado la blusa fucsia. Diana se había recompuesto del golpe en el pecho y calculó qué posibilidad tenía de tumbar a ese hombre. Enseguida tuvo la respuesta: ninguna. Con la vista buscó algún objeto, pero en una habitación de hotel solo hay cuadros y muebles. Sus ojos se pararon sobre la mesita de noche. Era un mueble de plástico. Pensó que un golpe en la cabeza con uno de esos cajones sería suficiente para aturdirlo unos instantes y poder atizarle con algo más sólido, sobre todo si le daba con una de las esquinas. Pero necesitaría la distracción suficiente para que el golpe fuese certero. Arancha pareció leer su pensamiento. La inspectora se había girado, levantando el culo en pompa.

—Mira lo que tengo para ti —gritó—. ¿A que nunca te has follado uno así? —dijo mientras se pasaba la mano por la nalga.

El hombre de negro giró la cabeza y sus ojos se le fueron al culo de Arancha. En esos momentos recibió un fuerte golpe en la cabeza con un cajón de la mesita de noche. Y antes de caer al suelo recibió otro más que hizo saltar trozos de cráneo que se estamparon contra la pared. Uno de ellos manchó la espalda de Arancha.

La puerta de la habitación se abrió de par en par. Vázquez entró raudo sosteniendo en su mano una pistola.

—¿Estáis bien? —preguntó sin dejar de mirar a Arancha.

Enseguida comprendió lo que había ocurrido. Ese hombre que yacía muerto sobre la moqueta de la habitación era el asesino del abecedario. Ese sí que lo era de verdad.

—Alguien le ha quitado las balas a mi pistola —se quejó Diana, sosteniendo el cajón astillado en sus manos—. Alguien de la Brigada —gritó, víctima de un ataque de histeria.

—Calma, calma —la tranquilizó Vázquez. El inspector jefe sostenía su arma en la mano y trataba de comprender qué estaba pasando—. ¿Es el asesino? —preguntó.

—¿A ti qué te parece? —replicó Arancha con voz gangosa y aguantándose la nariz con la mano—. ¿Dónde coño estabais? Se supone que lo teníais que detener antes de que llegara a la habitación.

—Y está detenido —dijo Vázquez.

—¿Cómo coño va a estar detenido si está aquí? Vázquez sacó su teléfono móvil y marcó el número de emergencias para solicitar una ambulancia.

—Os tiene que ver un médico —dijo.

—Eso ya lo sé, imbécil —dijo Arancha, colérica—. Pero responde a mi pregunta. ¿Qué coño habéis hecho ahí afuera que habéis dejado entrar a este cabrón hijo de puta?

—Escucha, Arancha —le dijo Vázquez guardando su pistola en la funda de la cintura—. No sé por qué no os han dicho nada. El servicio se ha levantado hace rato cuando han detenido al que creíamos que era el asesino. Nos hemos liado y nadie ha pensado en vosotras.

—Y... ¿a quién habéis detenido?

—Al policía de Huesca.

Diana abrió los ojos.

—¿Andrés?

—Sí, sí. No hay tiempo para explicaciones. El policía está detenido en Jefatura como autor de los crímenes, pero está claro que el asesino es este —señaló con la barbilla el cadáver que había tirado en el suelo.

—Buen trabajo —dijo irónica Arancha.

—Ha sido una trampa. Todo es una trampa para cargarle las muertes a ese policía. Es una venganza por lo del Nani. —Vázquez hablaba de forma disparatada.

Diana lo miró incrédula.

—Sí, ya sé que parece increíble, pero uno de los nuevos imputados por la desaparición del Nani fue el comisario Ángel Redondo.

—¿El director adjunto operativo? —preguntó Arancha.

—No, su padre. Y le han querido cargar las muertes al policía de Huesca como venganza.

Mientras hablaba, Arancha se dio cuenta de que un pecho lo tenía al descubierto, pero dada la situación eso era lo menos importante.

—Andrés... ¿detenido? —preguntó Diana.

Vázquez, que no había soltado el teléfono de la mano, llamó al comisario Rivero.

—Celestino —dijo secamente—. Ven inmediatamente a la habitación del Hotel Marola. ¿Cómo que qué habitación? Donde están Arancha y Diana. Sí, aún siguen aquí.

—¿El hotel? ¿Qué ocurre?

—El asesino ha intentado matarlas —dijo—. Sí, coño, Celestino, el verdadero asesino. Ya te dije que ese policía es inocente.

Cuando hubo colgado, llamó por teléfono a la comisaría de Ciutat Vella de los Mossos d’Esquadra. Preguntó por Sebas Mateu, un intendent amigo suyo que antes de entrar en los Mossos había sido inspector jefe de la Policía Nacional.

—¿Qué ocurre? —preguntó el intendent cuando consiguieron localizarlo.

—Sebas, ven al Hotel Marola del paseo de Sant Joan —le dijo Vázquez—. Te necesito. Y no vengas solo, trae varias patrullas. Se acaba de cometer un crimen.

Varios policías, del servicio montado para atrapar al asesino en las inmediaciones del hotel, accedieron por la escalera y llegaron hasta la puerta de la habitación. Vázquez los detuvo antes de entrar.

—No pasa nada, chicos —les dijo.

—¿Ocurre algo, inspector jefe? —preguntó un agente joven.

—Nada, nada. Todo está en orden.

—Íbamos a levantar el servicio cuando detuvieron al asesino —dijo.

—El asesino es este. —Vázquez señaló el cuerpo que yacía en el suelo.

El teléfono de la habitación sonó, era de recepción. —¿Alguien ha pedido una ambulancia?

—Sí, sí —respondió Vázquez.

El teléfono móvil de Vázquez sonó.

—Edelmiro —le dijo Celestino—. ¿Qué ocurre ahí arriba? No me dejan subir los Mossos d’Esquadra.

El intendent amigo de Vázquez entró en la habitación.

—Deja subir al comisario Rivero —le dijo.

El intendent miró el cadáver del suelo y a las dos policías. Arancha aguantaba una toalla contra su nariz, mientras que Diana tenía la cara amoratada.

—¿Qué ha pasado aquí? —preguntó enarcando las cejas.

—Ahora te cuento —le dijo Vázquez—. Cuando suba el comisario Rivero os lo cuento todo. Puedes mandar que escolten la ambulancia con las dos policías —señaló a Arancha y Diana con la barbilla—. Sobre todo, que no las pierdan de vista.

El intendent asintió confuso.

—Estoy deseando que me expliques qué ocurre. Espero que no te hayas metido en problemas.

—No te preocupes, Sebas —sonrió forzado—. En cuanto llegue mi comisario lo aclararemos todo.

Capítulo 52

Una pareja de los Mossos dejó entrar en la habitación al comisario Rivero. Sus ojos se abrieron cuando vio el cadáver en el suelo del asesino del abecedario. Miró fijamente a Diana, cuya cara parecía una naranja de tan roja que estaba, y luego observó la cara ensangrentada de la inspectora Arancha. El comisario no pudo disimular su furia.

—¿Qué coño ha pasado aquí? —preguntó.

—Eso me lo tienes que decir tú, Celestino —replicó Vázquez.

El intendent de los Mossos no habló, pero con un gesto de su cabeza les indicó a los agentes que esperaban en la puerta que se alejaran, intuyó que lo que allí había ocurrido era un asunto de la Policía Nacional.

—¿Quién es? —preguntó el comisario Celestino. Su voz se había vuelto estentórea.

—El asesino —respondió Vázquez, acercándose hasta su cuerpo.

Giró su muñeca derecha y vieron el tatuaje de las dos «J». Luego ladeó su cabeza. Un coágulo de sangre resbaló por la nuca. Extrajo un bolígrafo del bolsillo de su camisa y elevó la barbilla del cadáver, ligeramente.

—Un diente de oro —dijo quedamente—. Este es el misterioso hombre de negro que estábamos buscando. Y no ese policía de Huesca —añadió.

El rictus del comisario Rivero había cambiado. Su tez se tornó dura y sus labios se abrían y cerraban como si quisiera decir algo. Pero su garganta solo atinaba a emitir unos extraños sonidos guturales.

—Puede ser un engaño del policía de Huesca —dijo finalmente—. Que este tío haya intentado matar a Arancha y Diana no quiere decir que sea el asesino. No es tan descabellado, Edelmiro —argumentó el comisario—. El policía le da dinero para que se meta aquí. Lo demás es sencillo. Ellas se lo cargan y nosotros damos por hecho que él es el asesino, con lo cual queda exculpado el policía de Huesca.

El intendent de los Mossos d’Esquadra se acercó hasta la puerta de la habitación.

—Estoy fuera, Edelmiro —miró a Vázquez—. Cinco minutos —dijo abriendo todos los dedos de su mano derecha—. Cinco minutos e iniciamos el protocolo de muerte violenta.

Vázquez comprendió que disponía de cinco minutos para hablar con el comisario Rivero.

—¿Y la ambulancia? —preguntó mirando a Arancha y Diana. Tanto la inspectora como la joven policía tenían la mirada desbocada. Se sentían como si esos hombres supieran más de lo que decían.

—Ese hijo de puta me ha roto la nariz —balbuceó Arancha.

Diana se acercó hasta ella y la ayudó a incorporarse.

—Estás guapa igual —la animó.

—Ya están aquí los de la ambulancia —intervino el intendent desde el pasillo.

—No las dejes solas —solicitó Vázquez—. ¿Podéis escoltar la ambulancia hasta el hospital?

—Por supuesto —aseguró el intendent—. La clínica más cercana es Nuestra Señora del Remei, en la calle Escorial. ¿Las llevan allí? —preguntó al que parecía el médico de todos los enfermeros que estaban en el pasillo.

—Sí, sí. Aunque depende de la gravedad de las heridas —dudó unos instantes mientras accedían a la habitación.

—Estamos bien —dijo Diana, sin dejar de acariciar el pelo de Arancha—. Creo que ella tiene la nariz rota.

El médico examinó primero a Arancha. Al tocarle la nariz ella se quejó.

—Me duele mucho.

El médico indicó a un enfermero que la subieran a una camilla y la bajaran a la ambulancia.

—Yo estoy bien —dijo Diana—. Me duele un poco aquí. —Se tocó en medio del pecho con una mano.

—Es igual, señorita —replicó el médico—. Subirá también a una camilla.

El comisario Rivero seguía sentado en la silla. Su teléfono móvil comenzó a sonar, pero ni siquiera lo sacó del bolsillo. Vázquez lo miraba con odio.

Los enfermeros sacaron a Arancha y Diana de la habitación y el intendent entornó la puerta, quedándose fuera junto a una pareja de los Mossos. Los dos hombres se quedaron solos en la habitación.

Vázquez sabía que pasado ese tiempo la habitación se llenaría de agentes de la Judicial de los Mossos, de Policía Científica, de forense y juez. Y lo peor de todo: la prensa rodearía el edificio.

—Habla, Celestino. Habla y dime qué ocurre aquí. El comisario se pasó la mano por la cabeza. Su frente se había perlado de un sudor frío, cuyas gotas reflejaban la luz del techo de la habitación del hotel.

Vázquez cogió una silla de la habitación y se sentó delante del comisario. Agachó la cabeza, apoyando los codos en las rodillas, y lo miró fijamente a los ojos.

—¿Quién es? —Vázquez señaló el cadáver de la habitación.

El comisario se encogió de hombros. El inspector jefe sintió lástima de él. Todo un comisario de la Brigada de Delitos Tecnológicos y no sabía quién era ese hombre que yacía muerto en la habitación del hotel.

—Cuando le cojan las huellas los de la Científica nos dirán su filiación —dijo el comisario como mejor respuesta.

—No me jodas, Celestino —bramó Vázquez—. Eso ya lo sé yo también.

El comisario asintió balanceando la cabeza.

—No sabemos quién es el asesino —repitió como si tratara de convencerse a sí mismo—. Casi cinco años atando cabos y aún no sabemos quién coño es el asesino.

—Es este —volvió a señalar Vázquez el cuerpo.

El comisario lo miró directamente a los ojos.

—Tú tampoco te lo crees, ¿verdad? —le preguntó el inspector jefe—. El tío lleva varios años matando de la forma que lo hace. Buceando por las redes sociales. Es un experto en ingeniería social, confunde a la gente, engaña a policías y delegados de Hacienda. Se camufla, se oculta, se disfraza y nadie ha conseguido seguirle el rastro, ni siquiera con los más avanzados sistemas de detección de las comunicaciones de los que disponemos. Ni Carnivore, ni Echelon, ni Prism, ni siquiera los potentes radares de la marina estadounidense. No aparece en ninguna cámara de grabación. Y si lo hace es de espaldas o con imágenes borrosas... —Vázquez miró el cadáver—. Y ahora lo tenemos ahí. Asesinado con un cajón de plástico. Asesinado por una chiquilla a la que pretendía matar —chilló Vázquez—. Ese —gritó más fuerte—, ese no es el asesino.

El comisario movió los ojos como si no lo estuviera escuchando, pero sabía que Vázquez tenía razón: el hombre que yacía muerto allí no podía ser el asesino del abecedario.

—Cuando el crimen de Barcelona —dijo—, el director adjunto operativo me insinuó que los crímenes los podría estar cometiendo el policía de Huesca.

—¿Y tú le creíste?

—No —negó tajante—. Desde el principio supe que ese policía no estaba detrás de los crímenes. Que tenía que ser otra persona.

—Entonces... ¿por qué ese afán de echarle la mierda encima a ese policía? —Vázquez sabía por qué era, pero quería oírlo de labios del comisario Rivero.

—Ya lo sabes.

—Sí, pero quiero que tú me lo digas.

—Fue por lo del Nani. Ese policía hundió en la miseria al padre del director adjunto operativo. El comisario Ángel Redondo, los dos se llaman igual, fue portada de toda la prensa sensacionalista y su prolífica carrera policial se fue por el sumidero después de las declaraciones de Andrés Hernández. Ese policía se podía haber estado callado después de tantos años.

—Él estuvo allí —dijo Vázquez—, y explicó lo que pasó.

—Pero tarde. Demasiado tarde. Después de todos esos años, lo mejor que podía hacer era seguir callado.

Vázquez percibió que el comisario Rivero censuraba que el policía de Huesca hubiera dicho la verdad después de tanto tiempo.

—Es mejor dejarlo así, Vázquez. Es mejor no seguir escarbando. Mira —dijo susurrando—, las chicas están fuera de peligro. El asesino está muerto, eso será suficiente para exculpar al policía de Huesca. Caso resuelto.

—¿Caso resuelto? Ese no es el asesino. El asesino tiene que ser otro. Y el policía de Huesca tampoco lo es. Así que aún tenemos un asesino suelto que volverá a matar.

—Todos están muertos —dijo el comisario—. Este es el último. No hay nadie más. No sabemos por qué han ocurrido estos crímenes. Puede que todo sea un juego. Algo así como un macabro entretenimiento de algún enajenado. Puede que el delegado de Hacienda de Teruel fuese parte del juego. ¿No lo has pensado?

Vázquez ya había supuesto que se podía tratar de unos asesinatos piramidales: alguien tiene que matar a unas chicas bajo coacciones. El inspector jefe llegó a pensar que a las prostitutas de Albarracín las mató el delegado de Hacienda bajo la amenaza de que no mataran a su mujer y a sus hijas. Luego otro asesino lo mató a él, y ese asesino es el que tenía que matar a las Twittercop. Era una locura, pero para atrapar al asesino había que pensar así: como un loco.

El teléfono del comisario volvió a sonar.

—¿No vas a responder?

Torpemente sacó el móvil del bolsillo. Miró la pantalla mientras parpadeaba con la llamada entrante y lo mostró a Vázquez. El inspector jefe leyó en voz baja el nombre de la persona que estaba llamando: Ángel Redondo, el director adjunto de la policía.

—¿Y echarle la culpa de esos crímenes al policía de Huesca iba a vengar a su padre?

El comisario se encogió de hombros.

—Cada uno se venga a su manera. Yo me di cuenta hace unas semanas, cuando hubo el último crimen y él me hizo una visita. Enseguida me percaté de que el policía de Huesca era un cabeza de turco, escogido para hacerle pagar el chivatazo del caso Nani.

—Y mataron a todas esas niñas solo para vengarse. Es ridículo.

—Yo no tengo nada que ver. Sé lo mismo que tú, solo que lo supe antes porque antes lo relacioné. No creo que esos crímenes se cometieran para echarle la culpa al policía de Huesca. Los crímenes se iban a cometer igual, pero la diferencia es que el director quería que, a falta de un culpable, el culpable fuese el policía.

—Entonces estamos igual que al principio —objetó Vázquez—, que no tenemos culpable.

—Sí que lo tenemos. Tenemos un asesino tirado ahí, que es quien ha matado a todas esas chicas. Es el hombre que estuvo en la comisaría de Huesca recabando datos. El mismo que estuvo en Teruel y que mató al delegado de Hacienda. El mismo que hizo explotar el coche en Soria. Ese es el asesino, Edelmiro. —El comisario había recuperado la compostura.

—No —negó tajante Vázquez—. El asesino es el director adjunto. Él es el que está detrás de los crímenes. Él es el que sabe desde hace tiempo quién o quiénes son los asesinos. Y él es el que los encubre.

El comisario se puso en pie y caminó hasta la ventana.

—Vamos a ver, Vázquez, el director no tiene nada que ver. Los asesinos están muertos, este es el último. El único error es que hemos pensado que el culpable era el policía, nada más. Deja ya de decir que el director es el que está detrás de los crímenes o te meterás en serios problemas.

Vázquez se fijó en la mano del comisario, que aún sostenía el teléfono móvil. Se dio cuenta de que la línea estaba abierta.

—Has descolgado y él está oyéndolo todo, ¿verdad? Eres un hijo de puta.

El comisario agachó la cabeza como si buscara un agujero en donde esconderse.

—Dile que ya he redactado un informe completo con toda la información. Que lo hice antes de venir a Barcelona. Que sé qué es lo que ha ocurrido y quién está detrás de los crímenes de esas niñas.

—El director no tiene nada que ver —dijo el comisario—. Ya te lo he dicho. Él solo quería que el policía fuese el culpable.

El comisario sostenía el teléfono móvil en la mano. El director adjunto estaba escuchando toda la conversación. Los dos lo sabían, pero no les importaba.

—El policía de Huesca va a ser exculpado de los crímenes —dijo Vázquez—. Y ni a Arancha ni a Diana, ni a mí —chilló—, nos va a pasar nada. Eso ya lo sé, pero hay un asesino ahí afuera que aún no hemos atrapado por culpa del director. Si nos dieran toda la información desde un principio, nos sería más fácil atraparlo. ¿Cuántas de las pruebas con las que trabajamos no están manipuladas para dirigir la acusación contra el policía de Huesca?

—No lo sé, Edelmiro. Nadie lo sabe.

El comisario se llevó su teléfono a la oreja.

—Jefe —dijo.

Su interlocutor colgó.

Capítulo 53

El lunes 16 de julio, toda la prensa y la televisión nacional abrieron sus informativos con la noticia del asesino del abecedario. Algún periódico avanzó que el asesino se había inspirado en el Marqués de Sade, por lo que lo denominó precisamente así: «los crímenes del Marqués de Sade». Otros dijeron que el asesino seguía un orden alfabético, bautizándolo como los crímenes del abecedario. La Policía Nacional en colaboración con los Mossos d’Esquadra habían abortado el que sería su siguiente crimen en un hotel de Barcelona. Los agentes llegaron a tiempo para evitar que fueran asesinadas dos chicas más. En ningún medio mencionaron que esas chicas eran policías, así que nadie pudo relacionar la muerte del asesino con una trampa para capturarlo. Los familiares de las víctimas se dieron por satisfechos con la explicación de los crímenes por parte del portavoz de la policía; aunque lamentaron que el asesino hubiera muerto y no pudiera ser juzgado. La investigación se dio por concluida, a la espera de que la policía presentara su informe en el Juzgado. La explicación oficial fue que el asesino actuaba solo y que lo hacía para su propio deleite. La policía dijo que por eso habían tardado tanto tiempo en cogerlo, ya que un asesino solitario es más difícil de atrapar que un grupo, por muy organizado que esté. El hombre que entró en la habitación del Hotel Marola era de nacionalidad rumana. Era un ladrón de poca monta que había llegado a España hacía dos años, por eso lo relacionaron también con los crímenes de Málaga, ya que fue precisamente en esa ciudad donde residió unos meses antes de afincarse definitivamente en Barcelona, donde mató a Eva y Erika. La Sûreté no tenía constancia de que Andrei Stoicescu, que era el nombre del asesino, hubiese estado en Francia, pero era creíble que antes de llegar a España hubiera pasado por Nimes y allí hubiese cometido el crimen de Catherine y Colette, pero eso aún se tenía que comprobar. El Consulado General de Rumanía en Barcelona dijo que aún tardarían unos días en hallar algún familiar de Andrei Stoicescu que se hiciera cargo de su cuerpo. Pero puso como fecha límite el viernes de esa semana.

La inspectora Arancha y la policía Diana ingresaron en la clínica Nostra Senyora del Remei de Barcelona. Las dos compartían la misma habitación, la 215. Arancha tenía fracturada la nariz y estaba pendiente de una intervención quirúrgica que previsiblemente le practicarían esa misma tarde y que le supondría la hospitalización de un par de días. Ya les dijo el cirujano que no le podrían dar el alta hasta el miércoles, como mínimo. La inspectora tenía la cara cubierta con unas aparatosas vendas que le dificultaban la respiración, mientras que Diana tenía heridas de poca importancia por las que le podían haber dado el alta enseguida, pero creyó conveniente acompañar a Arancha mientras tuviese que estar ingresada. Solicitó al médico compartir habitación con la inspectora, hasta que le diesen el alta a ella y así regresar las dos juntas a Madrid. La dirección del hospital puso alguna objeción al principio, argumentando los recortes que padecían en Sanidad, pero al tratarse de un asunto policial accedieron a que Diana se quedara dos días más en la habitación.

—Debo de estar horrible —le dijo la inspectora a Diana.

La joven policía tenía los ojos llorosos. Hacía unos instantes que había hablado por teléfono con su madre. Ella estaba a apenas treinta kilómetros de allí y le dijo que vendría por la tarde a verla.

—Qué va —respondió—. Estás guapísima —forzó una sonrisa.

—Menos mal que ha terminado todo —dijo Arancha. Su voz gangosa le hacía mucha gracia a Diana—. Dice Vázquez que el tío que quiso matarnos es un rumano. Andrei Stoicescu, me ha dicho que se llama. Lo curioso es que en la base de datos de la policía consta como un ladrón de tres al cuarto. Algún hurto en supermercados: perfumes y desodorantes. Incluso me ha dicho Vázquez que lo habían detenido una vez junto a otros dos rumanos más robando chatarra en un desguace de coches. Creo que les quitaban los catalizadores a los motores para venderlos después en Rumanía.

—Un ladrón de catalizadores —murmuró Diana.

—¿Decías?

—¿No te parece extraño que un ladrón de chatarra haya hecho todo esto? —preguntó la joven policía.

—Yo ya me lo creo todo —repuso la inspectora—. Cuántas veces se cometen crímenes por gente que aparenta ser normal. Crímenes atroces y que luego los vecinos cuando son entrevistados por la prensa siempre dicen que no se lo esperaban, que era un buen hombre, que se le veía tan buena persona y tan amable. Los asesinos no son gente especial —argumentó Arancha—. Están entre nosotros, nos rodean. O es que crees que los criminales tienen algún rasgo que los caracteriza, algo así como los golfos apandadores. —Diana recordó los tebeos de los golfos apandadores, unos personajes de ficción de Disney cuya característica era que todos llevaban antifaz y en sus camisetas portaban en un lugar visible el número de preso—. No, Diana, los asesinos conviven entre nosotros, desayunan en nuestros bares, se suben a nuestros autobuses y comparten nuestro espacio. Son gente normal hasta que cometen los crímenes, después se transforman de nuevo en vecinos ejemplares incapaces de matar a una mosca. Dicen que Himmler detenía una columna de tanques al paso de una familia de patos o que los cocodrilos lloran antes de matar a sus víctimas. Lo que no sé es por qué alguien puede cometer los asesinatos más horribles y luego ser una persona normal.

Un policía del grupo de la Judicial entró en la habitación. Era un chico joven y bastante guapo, según pudieron apreciar las dos policías. En su mano portaba racimados los bolsos de las dos.

—Hola —saludó—. Me han dicho que os traiga esto —dijo levantando los bolsos.

—Gracias —dijo Diana.

Arancha no habló, ya que le daba vergüenza que se le notara la voz gangosa, pero saludó levantando la mano derecha hasta donde el catéter se lo permitía.

—¿Me puedes poner el móvil a cargar? —le solicitó Arancha a Diana, cuando se hubo marchado el policía—. Creo que no tengo nada de batería.

Diana puso a cargar el móvil de la inspectora y a continuación sacó su Glock del bolso. Arancha la miró con inquietud.

—Una chica desconfiada —sonrió.

—No creo que ese tío al que abrí la cabeza en el hotel sea el asesino —dijo Diana observando su pistola con detenimiento. Se acordó de que su arma no tenía munición. Ni siquiera sabía quién se la había quitado, ni cuándo. Removió el interior del bolso buscando el otro cargador, pero recordó que lo había dejado en la taquilla de la Brigada de Delitos Tecnológicos, nunca pensó que fuese a necesitarlo. Casualmente encontró un cartucho suelto, seguramente se salió del segundo cargador cuando lo llevaba en el bolso. Cogió el cartucho y lo introdujo en la pistola. Cuando montó el arma Arancha se asustó.

—¿Se puede saber qué estás haciendo?

—Tener mi arma cerca, por si acaso —dijo colocando la pistola debajo de la almohada.

La inspectora no le dijo nada.

El inspector jefe Vázquez se despidió del intendent de los Mossos d’Esquadra que había colaborado con ellos en el hotel. Durante toda la tarde del domingo, y parte de la noche, habían estado redactando el atestado policial con lo sucedido. Los Mossos les facilitaron un despacho en una de sus comisarías y no escatimaron en medios para ayudarles. Varias diligencias del atestado fueron completadas por los Mossos, añadiendo los crímenes de Eva y Erika. A través de la Interpol fueron enlazando el atestado con las muertes de Nimes. Y la comandancia de la Guardia Civil de Barcelona les trasladó los informes de las muertes de Málaga. La Interpol también envió todos los datos que obraban en sus ordenadores, sobre el asesino del abecedario, el desconocido Andrei Stoicescu. Al parecer era originario de Slobozia, una población de pocos habitantes situada a una hora en coche de Bucarest. Allí, según la Interpol, trabajaba en una fábrica de productos alimentarios y carecía de antecedente policiales en su país. Los Mossos lo habían detenido hacía unas semanas hurtando varias cajas de perfume caro en un supermercado del barrio de Gràcia. No había nada más sobre él.

—Me parece increíble que un ratero haya hecho todo esto —dijo Vázquez cuando se despidió de sus colegas en Barcelona.

—Un coche te llevará a la estación —se ofreció el intendent, omitiendo cualquier comentario sobre el asesino.

Vázquez lo agradeció. Tenía ganas de llegar a Madrid, sabía que esa semana iba a ser muy larga. Aún les quedaba todo el papeleo referente a los crímenes. Había muchas piezas que encajar. Muchas preguntas que aún no tenían respuesta. El martes por la mañana volvería a ver al comisario Rivero, que había regresado a Madrid en el último AVE del domingo por la noche. «La Brigada de Delitos Tecnológicos no se dirige sola», dijo al despedirse.

La puerta de la habitación 215 de la clínica Nostra Senyora del Remei se abrió de par en par. Faltaban apenas veinte minutos para comer y por el pasillo había varios carros que olían a comida.

—Hola, hola, hola... Buenos días —dijo una persona oculta detrás de un gran ramo de flores. Su voz sonó infantil, como si se estuviera dirigiendo a unos niños.

—¿César? —exclamó Arancha desde su cama en cuanto lo reconoció; aunque su exclamación sonó más bien a una pregunta.

A la inspectora le parecía inverosímil que el informático de la Policía Nacional hubiera viajado desde Madrid solamente para visitarlas en el hospital. Por su mente pasó la posibilidad de que hubiera participado en el dispositivo para capturar al asesino y por eso estuviera en Barcelona. Un dispositivo de esa envergadura podía haber necesitado a un informático, pensó.

—He venido a ver a lo mejorcito que tenemos en la Brigada de Delitos Tecnológicos —dijo apartando completamente el ramo de flores de su cara. Su cara y su calva resplandecieron bajo los focos de la habitación.

Diana se incorporó en su cama. Lo primero que se preguntó es por qué el informático de la Brigada había venido desde Madrid a verlas, si con él apenas tenían relación. Él no era más que una persona que trabajaba para una empresa contratada por la Dirección General para el mantenimiento de los ordenadores. Mientras las dos policías observaban a César, sin decir nada, él dejó el ramo de flores sobre la mesa que había al lado de la inspectora y cerró la puerta de la habitación. En ese momento Arancha y Diana lo miraron asustadas.

—El rumano te ha roto la nariz —dijo afinando la voz—. Menudo estúpido tiene que ser para romper la nariz a una chica tan guapa.

A Arancha le sorprendió el cambio de carácter de César. Hasta donde ella lo conocía, era una persona recatada e incluso tímida. Pero ahora se comportaba como un enajenado que estuviera riéndose de ellas. Ni siquiera su voz era la misma.

Se acercó hasta la inspectora e hizo resbalar sus gruesos dedos por la pierna de Arancha. Ella miró de reojo su bolso, que estaba colgado en una percha metálica a menos de un metro de donde estaba su cama. Entonces César le dio un beso en la frente. Los ojos de Arancha mostraron miedo y él se dio cuenta de que ella estaba aterrorizada.

—¿Qué le pasa a la inspectora? —dijo con un tono de voz que tanto a Arancha como a Diana les recordó a Jack Nicholson en El Resplandor—. ¿La inspectora está asustada? ¿La inspectora tiene miedo? —preguntó con insistencia.

Arancha divagó sus ojos entre César y su bolso. En condiciones normales hubiera llegado a ese bolso en décimas de segundo, pero ahora no era una situación normal y ella estaba malherida y acostada en una cama.

A las doce del mediodía, Vázquez, llegaba a la estación de Sants. En media hora saldría en el tren AVE con destino a Madrid. Pensó que antes de llegar a la capital, llamaría a Arancha para preguntar qué tal seguían las dos. Ya le habían dicho que en un par de días les darían el alta, en cuanto operaran a Arancha del tabique nasal. La máxima preocupación de la inspectora era que su nariz le quedara igual que antes, pero ya le había dicho el cirujano que le quedaría perfecta.

Antes de subir al AVE, y como disponía de media hora, decidió tomar un café. Necesitaba despejarse; esa noche apenas había dormido. En la cafetería lo reconoció un policía nacional que años atrás había sido alumno suyo.

—Vázquez —gritó eufórico.

—Hola —saludó quedamente el inspector jefe.

Se acordaba de ese policía, pero no podía situarlo en el espacio ni en el tiempo.

—Soy Lorenzo —dijo—. Lorenzo Solanas. Hice las prácticas en Madrid y usted me dio clases de aula abierta.

Entonces Vázquez se acordó de ese chico.

—Oh, vaya. Ya me acuerdo de ti —dijo—. ¿Estás en Barcelona?

—Sí. Fue mi primer destino. Mi novia también es compañera y está aquí, en Jefatura. Ya sabe lo que dicen: tiran más dos tetas... —sonrió sin acabar la frase—. Pero... ¿qué hace usted en Barcelona?

Vázquez no tenía ánimo para dar muchas explicaciones, así que evitó responder.

—He venido por un asunto personal.

—¿Sigue en la Brigada? —preguntó el policía.

Vázquez miró el panel de las salidas del AVE y vio con disgusto que aún tendría que aguantar a ese policía durante casi media hora, si no conseguía huir antes.

—Sí, allí sigo —respondió con desdén.

—Es la mejor Brigada de toda la policía —alabó pletórico el joven.

—Sí que lo es —dijo Vázquez apurando el café y saliendo del bar rumbo a su tren.

El policía lo siguió como si no tuviese nada que hacer en todo el día.

—¿Aún está el informático? —preguntó—. Ese César Ramos es todo un personaje. Una de las policías que hizo las prácticas conmigo me dijo que era un salido. ¿Se acuerda de Ruth?

Vázquez se frenó en seco. El joven policía se detuvo a su lado.

—¿Ruth? —preguntó Vázquez—. Sí, claro que me acuerdo de ella. Era una chiquilla muy guapa. Pero... ¿Por qué dices que el informático es un salido?

—Sí. Ruth es de mi promoción. Rubia, guapa y muy inteligente. Ese César le estuvo tirando los tejos durante todas las prácticas. Ella lo pasó muy mal.

—Pero esa chica apenas tenía diecinueve años y César debe rondar los cuarenta. ¿Se lo dijo a su tutor?

El tutor es un inspector que ampara, defiende y aconseja a los alumnos de prácticas y al que le tienen que hacer saber cualquier problema que tengan, dentro o fuera de la policía. Vázquez pensó que si una alumna se sentía acosada; aunque fuese por un trabajador de la comisaría, debería comunicarlo de inmediato a su tutor.

—Creo que no le dijo nada, ya que estuvo realmente asustada por ese asunto. Sobre todo, después de que...

—¿De qué? —interrumpió. El inspector jefe no disponía de tiempo y al policía le costaba hablar, no hacía más que dar rodeos sin decir nada. Vázquez le tenía que arrancar las palabras—. ¿Qué pasó para que esa alumna estuviera tan asustada?

—A mí me lo contó ella —se excusó el policía—. Así que no sé si es verdad o no; aunque Ruth es de mi confianza y supongo que no me mentiría.

—Pero me quieres contar de una vez qué ocurrió —conminó Vázquez elevando la voz.

El policía carraspeó nervioso.

—Una tarde, Ruth se había olvidado unos apuntes en el aula donde nos daban las clases de derecho penal. Cuando regresó a la clase a recoger esos apuntes, César, el informático, estaba sentado delante del ordenador donde ella había estado hacía unos instantes. El muy guarro estaba mirando un vídeo mientras se tocaba por encima de su pantalón. Ruth se asustó, ya que, según me dijo, en ese vídeo se la veía a ella en la ducha del vestuario de las chicas.

Vázquez arrugó los ojos. Su boca se contrajo mientras apretaba los dientes con furia.

—¿Es eso cierto? —preguntó colérico.

El policía se asustó. Pensó que quizá no había sido buena idea decírselo a Vázquez, sobre todo porque Ruth le dijo que no se lo contara a nadie.

—Bueno —se justificó Lorenzo—, eso pasó hace casi tres años. En su momento Ruth no quiso decir nada y yo respeté su decisión.

—¿Ese hijo de la gran puta la grabó mientras se duchaba? ¿En la comisaría? —Vázquez estaba fuera de sí—. ¿Y por qué no nos dijo nada? —elevó la voz—. ¿Y por qué tú no dijiste nada? Eso es encubrimiento. Tuviste conocimiento de un delito y no dijiste nada. Por cosas así echamos a gente de la policía —gritó.

Un matrimonio de mediana edad que pasaba por el lado los miró cuando Vázquez elevó la voz.

El joven agente se asustó tanto que la cara se le amorató. No pensó que el veterano inspector jefe se fuese a enfadar de esa manera.

—Me lo contó cuando hicimos las prácticas —balbuceó—. Pero usted tiene que entender que en mi situación no podía meterme en donde no me llamaban. Tenía que guardarle el secreto a Ruth —insistió—. Ese tío es muy raro. La compañera me dijo que él no se percató de que ella lo había visto mirando el vídeo, pero desde entonces ninguna de las chicas de prácticas se duchó en los vestuarios. Lo que me hace suponer que Ruth las puso sobre aviso. El salido estuvo acosando a Ruth durante las semanas siguientes, parecía como si se hubiera enamorado de ella. Además, quería parecer gracioso, sobre todo cuando contaba que le encantaban los tebeos de Mortadelo y Filemón, y eso de que le gustaría disfrazarse como Mortadelo. —Lorenzo rio nervioso.

—César Ramos —dijo Vázquez en voz baja como si estuviera en trance.

—Sí, así se llama ese elemento —corroboró el policía—. Creo que es el único informático que hay en su Brigada.

Por la memoria de Vázquez comenzaron a pasar imágenes a modo de flas donde veía al informático en diferentes situaciones. Eran recuerdos cortos con frases escuetas, como cuando lo escuchó decir:

«Quién tiene la información tiene el poder».

Esa frase se la había oído decir muchas veces. César formaba parte de la Brigada de Delitos Tecnológicos desde hacía cuatro años. No era policía, pero podía acceder a toda la información de la policía. Vázquez lo recordaba delante de algún ordenador, mirando una libreta donde tenía apuntadas todas las claves de acceso de todas las aplicaciones.

«Pues como te iba diciendo, Vázquez, los del SAC dicen que es un obseso sexual».

Había afirmado el comisario en su despacho los primeros días, cuando iniciaron la investigación.

«Me gustaría ser como Mortadelo y disfrazarme de cualquier cosa», dijo un día en la máquina del café ante varios policías de la Judicial.

«Alguien le ha quitado las balas a mi pistola», recordó que había gritado Diana en el hotel cuando el rumano quiso matarlas.

«¿Y quién se las podía haber quitado?», pensó Vázquez. «¿Quién conocía el operativo para cazar al asesino? ¿Quién puede acceder al vestuario de las chicas, a los despachos, a los ordenadores?».

«Creo que están jugando con nosotros. Que la mayoría de las pistas que seguimos son falsas y que el asesino o asesinos mata porque es un hijo de puta que disfruta con ello y hace coincidir nombres, letras y fechas para jodernos. Se ríe de la policía», le dijo el comisario un día por teléfono.

«Quelqu’un veut un café», preguntó César a varios alumnos que había al lado de la máquina de café. Su acento francés era impecable.

«¿Sabes francés?», repuso uno de los alumnos. «El francés, es mi segunda lengua», respondió César.

Vázquez estaba allí y lo pudo escuchar. Ahora lo oía dentro de su cabeza como si estuviese hablando allí, delante de él.

«¿Cuándo te puedo traer mi portátil para que me formatees el disco duro?», le preguntó un policía de la UDYCO. «El lunes», respondió César. «Este fin de semana me voy a Málaga, mi madre es de allí».

Los ojos de Vázquez oscilaban entre el techo y el suelo de la estación del AVE. Su madre es de Málaga, donde mataron a Antonia y Anabel. Habla francés, donde mataron a Catherine y Colette. Tiene acceso a todos los ordenadores de la policía. Puede ver los vídeos de las cámaras de seguridad, manipularlos, borrarlos. Le gusta disfrazarse como Mortadelo. Es un salido. Ha instalado cámaras espía en el vestuario de las chicas.

—«¿Quién coño es capaz de hacer eso? —masculló entre dientes.

—¿Qué? —preguntó el policía. No comprendía qué era lo que Vázquez farfullaba.

En la cabeza de Vázquez se apelotonaron recuerdos que tenían que ver con el informático. El lunes 9 de julio se le estropeó el ordenador de su despacho y fue incapaz de navegar por Internet. Llamó por teléfono al despacho de informática donde siempre estaba César. «No está. Hoy no ha venido», le dijo el policía de transmisiones con el que compartía oficina. Vázquez recordó que ese lunes el asesino había hecho explotar un coche en Soria.

—¿Ocurre algo, inspector jefe? —le preguntó Lorenzo, que se había detenido junto a Vázquez en el pasillo de acceso a la estación del AVE.

Vázquez no respondió. Se limitó a sacar su teléfono móvil. Tenía que llamar a Arancha o Diana, enseguida. Tenía que ponerlas sobre aviso.

—Me cago en la puta —renegó.

Capítulo 54

—¿Por qué miras tanto tu bolso? —preguntó el informático; aunque sabía la respuesta—. Ah, ya entiendo —dijo mofándose—. Buscas tu arma. Sin tu arma no eres nadie, ¿verdad? Sin tu arma no eres más que una perra en celo con ganas de que te jodan.

César descolgó el bolso y lo arrojó a la otra punta de la habitación. El bolso de la inspectora se estampó contra una silla. De su interior salió un monedero y varias monedas cayeron al suelo.

—¿Qué quieres? —le preguntó Diana.

—Tú cállate, guarra —chilló mientras sacaba un cuchillo que llevaba en la espalda y se lo ponía en el cuello a la inspectora—. No ves que Arancha está sufriendo. ¿No lo ves, cabrona? —repitió elevando la voz—. No ves que está asustada. ¿Cómo estarías tú si te hubieran roto la nariz?

Diana permanecía sentada en la cama. Tenía que ser precavida si no quería que Arancha sufriera daño. Aunque le costara creerlo, ahora sabía que César Ramos era el asesino que estaban buscando. Todas las piezas comenzaban a encajar. «Cesáramos», como se llamaba él mismo, no logró entrar en la policía pese a tener conocimientos avanzados de informática. No pasó la prueba del psicólogo. Quizá, pensó Diana, todo lo que había hecho fue motivado por resentimiento hacia la Policía Nacional. Una manera de demostrar que él era más inteligente que nadie, pese a que la policía no lo quiso entre sus filas. Él fue quien le quitó la munición a su arma y por eso no pudo utilizarla contra el rumano que las agredió en el hotel. Diana se disgustó consigo misma cuando cayó en la cuenta de que mientras estaban tendiendo una trampa al asesino, a través de las redes sociales, él estaba en el despacho de al lado, riéndose de ellas.

—Y tu bolso, ¿dónde está? —le preguntó a Diana.

Su bolso estaba en el armario de la habitación, pero evitó responder. Era imprescindible que César no sospechara que el arma la había ocultado debajo de la almohada. Ese arma era su única posibilidad de salir de allí con vida. Él miró hacia el armario.

—Ábrelo —le ordenó a Diana—. Y saca tu bolso de ahí. Despacio —dijo—. Muy despacio si no quieres que le rebane el cuello a tu amiguita. —César sostenía la hoja del cuchillo sobre el cuello de Arancha. Sabía que Diana no haría nada que pusiera en peligro a su compañera.

Diana se acercó hasta el armario, procurando simular que estaba malherida y que le costaba andar. Abrió la puerta, despacio, y extrajo su bolso del interior. Corrió la cremallera y vació todas sus pertenencias en el suelo. El rostro de César demostró que se había dado por satisfecho.

—Vuelve a la cama —le dijo repasándola con la mirada de arriba abajo. A Diana le chocó que días antes ni siquiera se atreviera a mirarla a la cara.

César abrió una bolsa de tela que portaba colgada en el hombro y extrajo del interior un pequeño trípode de acero con patas de goma. Lo extendió con una sola mano sobre la mesa, donde hacía unos instantes había dejado el ramo de flores. Las dos policías supieron que las iba a grabar. Diana vio que su teléfono se iluminaba sobre la mesita que tenía al lado de la cama. Alguien estaba llamando, pero el teléfono estaba en silencio y a esa distancia no podía ver de quién era la llamada. Se alegró de no haberlo puesto en vibración. César ni siquiera se dio cuenta de que el teléfono estaba allí.

«Ojalá sea Vázquez», pensó.

Calculó en qué momento podría descolgar sin que el asesino se percatara y dejar la línea abierta para que el interlocutor los oyera desde el otro lado. Si quién llamaba era Vázquez, estaban salvadas. Él sabría qué hacer, meditó Diana.

Vázquez miró la pantalla del teléfono. Por más que llamaba de forma alterna a Arancha y Diana, ninguna de las dos respondía.

—¿Ocurre algo, inspector jefe? —insistió Lorenzo.

Vázquez ni siquiera se entretuvo en responder. Salió corriendo en dirección a la parada de taxis. Su maleta de viaje le pesaba y no podía arrastrarla hasta la clínica.

—¡Guárdame esto! —le dijo al joven policía que no entendía nada de lo que estaba ocurriendo.

—Pero... —balbuceó—. Tengo que ir a... —No siguió hablando, Vázquez se había subido al primer taxi que había delante de la puerta de salida de la estación. Lorenzo se quedó desencajado con la maleta de viaje del inspector jefe a sus pies.

—A la clínica Nostra Senyora del Remei, en la calle Escorial —le dijo Vázquez al taxista.

—Oiga —protestó el conductor removiendo un palillo en su boca—. Hay que seguir un orden, su taxi es aquel de allí —dijo señalando a un Mercedes que había varios coches más adelante.

—No me toque los cojones y arranque ya —gritó mientras mostraba su placa de policía al taxista—. Es una emergencia.

El taxista abrió la puerta y se bajó del taxi, dejando a Vázquez sentado atrás.

—Su puta madre —maldijo el inspector jefe.

Desde el asiento trasero vio como el taxista hablaba con unos mossos d’esquadra que habían detenido su vehículo cuando él les hizo señales. Entonces, Vázquez se bajó del taxi y corrió hacia ellos.

—Soy inspector de policía —dijo mostrando su placa—. Inspector jefe de la Policía Nacional —repitió más despacio—. Me tienen que llevar a la clínica Nostra Senyora del Remei. Es un asunto de vida o muerte. Por el camino les daré todas las explicaciones, pero llévenme, por favor —suplicó.

César apretaba el cuchillo contra la nuez de la inspectora. Una leve presión y ella moriría. Por su gesto se notaba en que era un experto en esa forma de matar. Diana se fijó que ni siquiera le temblaba el pulso y su frente estaba completamente seca.

—A ellos los has podido engañar —habló la joven policía—. Pero no a mí.

Quería ganar tiempo, buscar algún punto débil en el informático. Pensó que cuanto más tiempo tardara en matar a Arancha, más tiempo dispondría ella para salvarla.

Él la miró sonriendo. Diana nunca había visto una sonrisa como esa. Era una sonrisa terrible.

—Cállate, puta, y ven aquí a comerle el coño a tu amiga —elevó la voz, alargando la última vocal varios segundos mientras apretaba los dientes.

Diana se preguntó cómo es que no entraba nadie en la habitación. Seguramente el hijo de puta había colgado algún cartel por fuera, del estilo: médico de visita. No había otra explicación.

—Hace tiempo que sé que tú eres el asesino —mintió Diana. Arancha giró los ojos para mirarla a ella. La inspectora pensó si se estaría marcando un farol o decía la verdad—. Solo alguien con una inteligencia superior es capaz de tener en jaque a la policía francesa, la española, la Guardia Civil, los Mossos. Supongo que ya sabrás que te admiramos. Alguien como tú, debería ser un ejemplo del buen hacer. Eres un ídolo para cualquier policía que se precie.

—Calla, tortillera de mierda —la interrumpió César—. No me trates como si yo fuera un idiota. Conmigo no te servirán esos trucos de policía buena —dijo mientras sacaba una cuerda de nailon del bolsillo trasero de su pantalón, sin apartar el cuchillo de la garganta de Arancha.

Diana se había recostado hacia atrás en la cama y asía con fuerza la empuñadura de su arma por debajo de la almohada. Se sorprendió de cómo había sido capaz de agarrar su Glock 36 de forma correcta al primer intento.

Lo primero que le pasó por la mente fue apuntarle y decirle que soltara el cuchillo, pero la joven policía sabía que él no obedecería y lo único que conseguiría es que degollara a Arancha. Tenía que conseguir que se retirara lo suficiente de ella para poder disparar el único tiro del que disponía. Aún tenía tiempo, el asesino todavía no había montado ninguna cámara sobre el trípode. Y Diana sabía que no la mataría hasta que la cámara estuviera grabando.

—¿Cómo eliges a las chicas? —preguntó Diana bajando la mirada.

—Quién tiene la información domina el mundo —respondió César, sonriendo.

Sus cambios de tono de voz les producían un miedo inexplicable. Parecía como si dentro de él, hubiera varias personas distintas y cada vez que hablaba lo hiciera uno diferente.

Diana se acordó de que siempre lo había visto con un disco duro transitando por los pasillos del edificio de Canillas y un cable colgado del hombro. Siempre estaba enchufando cables USB a los ordenadores de la policía. Ahora sabía que extraía toda esa información para su uso particular.

—¿Y por qué los nombres?

César había comenzado a atar los pies de Arancha con la cuerda de nailon, lo que le obligó a dejar el cuchillo al lado de las piernas de la inspectora. Comenzó a reír de forma estruendosa.

—Porque la policía, sois unos inútiles. Sabía que unos crímenes con un orden en los nombres de las chicas, sería suficiente para que anduvierais de cabeza tratando de cazar brujas. Que si empiezan así, que si terminan asá, que si sigue un orden, que si ahora toca esto, que si ahora lo otro. —Su voz se tornaba ronca por momentos, como si lo estuviera poseyendo un demonio—. El idiota ese de Vázquez ha estado investigando crímenes relacionados con el Marqués de Sade —se carcajeó como si estuviera loco—. Pero la leche fue cuando el director adjunto pensó que el asesino era un policía de Huesca. Y luego Vázquez indagando sobre el Club Bilderberg. Casi me muero de la risa con eso.

—Andrés —musitó Diana.

—Sí. Ese policía está loco por ti guarra. Si vieras qué cara puso cuando le hablé de ti en Huesca.

—Tú eres el misterioso hombre que visitó al policía de Huesca y al delegado de Hacienda —dijo Diana como si no se lo acabara de creer.

—Claro, zorra. Yo soy como Mortadelo, capaz de disfrazarme de lo que quiera —se frotó su cabeza rapada—. La ventaja de ser calvo, es que cualquier peluca me encaja a la perfección. Y tan solo tuve que usar unas pegatinas con dos letras «J» y la funda de un diente de oro para que ya nadie fuese capaz de ver otra cosa. Sois tan patéticos.

—¿Por qué? —preguntó Diana—. ¿Por qué los crímenes?

—Todo un policía nacional y todo un delegado de Hacienda —chasqueó los labios— y tan solo tuve que nombrarles el servicio militar o su infancia y entraron al trapo. Qué enternecedores son. Soy un amigo de tu infancia, gilipollas. Ah, sí, ya me acuerdo de ti —dijo imitando la voz de un niño—. ¿Qué clase de pruebas de acceso hacéis en la policía? No veis que puede entrar cualquier retrasado mental. Como vosotras —masculló entre dientes—. El día que comenzaste a atar cabos de que los nombres de las siguientes víctimas tenían que ver con la inicial del apellido de las anteriores —dijo mirando a Diana—, ese día me di cuenta de que en la policía podía entrar cualquier subnormal.

—¿Y no es así? —preguntó Diana, mientras Arancha abría los ojos tratando de decirle que no violentara más al asesino.

—Claro que es así. Es un juego de niños, una vez que se accede a la base de datos del DNI. Tan solo tenía que teclear la búsqueda necesaria y el software me devolvía cientos de nombres que coincidían con mi búsqueda. Sus domicilios, su edad, el nombre de sus padres... —su semblante se tornó serio—. Pero eso es algo tan sencillo que me causa rubor que un equipo completo de la Policía Nacional necesite meses para averiguarlo.

Arancha, aprovechando un descuido mientras el informático hablaba, pulsó el botón rojo de la habitación. No le sirvió de nada, César seguramente lo había desconectado antes de entrar. Se retorció de dolor cuando él le pellizcó la nariz rota.

—Deja de moverte, zorra. Relájate y disfruta, tu amiga te va a comer el coño. Seguro que es lo que habéis estado deseando estos días.

—¿Por qué mataste al delegado de Hacienda de Teruel? —siguió lanzando preguntas Diana.

—Para liaros más —chasqueó los labios—. Sabía que la muerte del delegado de Hacienda os confundiría y echaría por tierra vuestro plan de tender una trampa al asesino del abecedario.

Diana recordó que él fue quién preparó los ordenadores para crear las cuentas falsas. Así que él sabía en todo momento lo que ellas estaban haciendo.

—¿Por qué? —repitió la pregunta Diana.

La policía tenía cogida su pistola por debajo de la almohada y estaba a punto de arriesgarlo todo y disparar a César. No podía esperar más tiempo.

—¿Por qué? ¿Por qué? Porque esto es muy divertido —dijo—. Porque he tenido de rodillas a toda la policía durante estos años. Porque puedo hacer lo que me dé la gana. Tengo a mis pies a policías, a delegados de Hacienda, al director con su venganza, a Vázquez que se cree tan listo, a vosotras que me miráis con desprecio, y a esta cabrona que me rechazó. Os puedo follar a las dos aquí mismo. Daros por el culo y mañana seguir reparando los ordenadores de la policía como si no hubiera pasado nada —dijo pellizcando de nuevo la nariz de Arancha, que se retorció de dolor.

—Hijo de puta —gritó la inspectora.

—¿Y quién era el que nos quiso matar en el hotel? —siguió preguntando Diana, mientras miraba con compasión a Arancha.

—Un pobre infeliz —respondió—. Andrei Stoicescu no valía ni los tres mil euros que me cobró para daros un susto en el hotel. Contacté con él la semana pasada y solamente tenía que asustaros, pero el asustado era él, ya que te rompió la nariz —dijo mirando a Arancha—. Está visto que hoy día uno no se puede fiar de nadie —gritó—. De nadie, de nadie...

Diana no pudo esperar más y extrajo su Glock 36 de debajo de la almohada. Apuntó directamente a la cabeza de César. En ese momento él agarró el cuchillo con más fuerza y lo llevó a la garganta de Arancha.

—¿Pueden ir más deprisa? —le dijo Vázquez a los mossos d’esquadra que le acompañaban a la clínica.

—Ya estamos a punto de llegar —respondió el conductor.

Vázquez sacó su arma del cinto y comprobó que estaba montada. El copiloto de la policía autonómica lo miró de reojo.

—Debe de ser grave lo que está ocurriendo en la clínica, inspector.

—No se lo puede usted imaginar —asintió Vázquez—. ¿Conocen al intendent Sebas Mateu?

—Sí. Es nuestro jefe.

—Pues llámele y dígale que venga de inmediato a la clínica. Allí les explicaré todo. Dígale que yo soy Vázquez y que el asesino del abecedario está en la clínica del Remei.

El mosso d’esquadra miró hacia arriba como si estuviera memorizando la frase que le acababa de decir el inspector jefe.

—Vázquez, clínica, abecedario —murmuró.

La patrulla de los Mossos se detuvo y Vázquez salió corriendo en dirección al vestíbulo. El copiloto de la dotación de los Mossos llamó por la emisora al intendent Sebas Mateu.

Cuando el inspector jefe llegó al puesto de información de la clínica, preguntó a la recepcionista que atendía:

—¿La habitación de Diana Dávila y Arancha Arenzana? —dijo sulfurado.

La chica tecleó algo en el ordenador y en unos segundos respondió:

—Habitación 215.

Vázquez corrió hasta el ascensor y pulsó el botón de la segunda planta.

—Suéltala —ordenó Diana—. Tira el cuchillo si no quieres que te vuele la puta cabeza, cabrón de mierda.

El asesino mantenía el cuchillo sobre la nuez de Arancha. Una leve presión y la inspectora moriría al instante.

—A esta distancia no le darías ni a un elefante —dijo burlándose.

Entre Diana y él apenas había un metro de distancia, casi era un disparo a quemarropa. La joven policía no entendía por qué le había dicho que no le daría a esa distancia, seguramente por menosprecio hacia la puntería de una mujer. La línea de tiro dificultaba que Diana pudiera acertar con seguridad. Y no dispararía hasta que no tuviera la certeza de que no erraría. César se había recostado ligeramente detrás de Arancha y la joven policía pensó que la probabilidad de errar era demasiado alta para arriesgarse. Pero no podía ceder; de todas formas, él las iba a matar a las dos, de eso estaba segura.

—Voy a disparar, hijo de puta —amenazó Diana—. Ríndete ahora que puedes o te volaré la puta cabeza.

—¿Rendirme? —preguntó el asesino—. ¿Rendirme? —repitió como si se estuviera riendo de Diana—. Dispara si tienes lo que hay que tener —retó—. ¡Dispara si tienes cojones!

Capítulo 55

El ascensor llegó hasta la segunda planta. Vázquez pensó en la ley de Murphy.

—Cuanta más prisa tienes, más lento va todo —murmuró mientras se abría la puerta del ascensor.

Ya en el pasillo, escuchó un disparo. Pensó que podía haber sido cualquier otro ruido, pero no había ninguna duda, lo que acaba de oír era el disparo de una pistola.

—¡Mierda! —gritó—. Mierda, mierda y mierda.

Sacó el arma del cinto y se encaminó hacia la habitación 215. Por el pasillo se cruzó a varias enfermeras que lo miraron asustadas. Supuso que ellas pensarían que él era el que había disparado.

—Suelte el arma —escuchó a su espalda.

Se detuvo y se volvió despacio. Un vigilante de seguridad le apuntaba con un revólver. La recepcionista lo había llamado para decirle que ese hombre había preguntado por las policías. El vigilante, muy profesional y sabiendo que en la habitación 215 había dos policías ingresadas, se decidió a subir hasta esa planta para ver qué ocurría.

—Soy policía —gritó Vázquez—. Los disparos vienen de esa habitación —dijo señalando con la cabeza la puerta de la habitación 215.

El vigilante le creyó. Los dos se acercaron hasta la puerta. Vázquez ignoró cualquier medida de seguridad y abrió la puerta de par en par, sosteniendo su arma que apuntaba al frente. En el suelo yacía el cadáver de un hombre. Su cabeza estaba abierta como un melón y había sangre por todo el suelo. El inspector jefe se fijó que el techo se había teñido de rojo. Sobre la cama de la derecha estaba Diana sentada y sosteniendo su pistola en la mano. Sus ojos abiertos de par en par. En la cama de la izquierda estaba la inspectora Arancha con los pies atados por los tobillos con una cuerda de nailon. En su mano también sostenía una pistola.

—¿Qué? —dijo Vázquez.

—Este hijo de puta no sabe aún que una policía nunca se desprende de su arma —chilló Arancha.

—¿Es el informático? —preguntó Vázquez.

El vigilante de seguridad permanecía inmóvil detrás de Vázquez sin soltar el revólver de su mano. Todavía no se creía lo que estaba viendo. El inspector jefe supo que el disparo había provenido del arma de Arancha.

—Sí. Es él —respondió Arancha—. El cabrón quería hacer con nosotras lo mismo que hizo con las otras chicas. Después de lo que nos pasó en el Hotel Marola, pensé que lo mejor sería tener mi arma a mano —dijo la inspectora—. Así que la guardé debajo de la almohada. Y en vista de lo ocurrido, pienso que ha sido la mejor idea que he tenido en mucho tiempo.

Diana dejó la pistola encima de la cama. Se preguntaba de dónde había sacado la munición la inspectora y cómo es que no se había dado cuenta cuando ella la ocultó debajo de la almohada.

—¿Estáis bien? —preguntó Vázquez.

—Ahora sí —sonrió Arancha—. Pero estaré mejor cuando me desates los pies.

—Oh, claro —dijo Vázquez, bastante confuso.

Por la puerta de la habitación entraron varios mossos d’esquadra que acompañaban al intendent Sebas Mateu.

—Pero... ¿qué ha ocurrido aquí? —preguntó el intendent.

Vázquez lo miró mientras se guardaba el arma en el cinto.

—Este es el asesino del abecedario —dijo señalando el cuerpo que había en el suelo.

—¿Otro? Pero ¿cuántos asesinos de esos hay? —preguntó el intendent con voz cómica.

—Espero que solo este —respondió Vázquez.

—¿Y el que mataron estas dos en el hotel?

—Ese era un pobre desgraciado al que pagó César por darnos un susto y por despistarnos todavía más —dijo Arancha—. Al igual que hizo con el policía de Huesca, al que quiso incriminar, o el delegado de Hacienda al que casi lo hace pasar por culpable. Pero... ¿me quieres soltar los pies? —le repitió a Vázquez que permanecía atónito.

—¿De dónde es? —preguntó el intendent señalando el cuerpo con la barbilla.

—Es un informático de la empresa que lleva los ordenadores de la policía. Trabaja con nosotros desde hace cuatro años.

—¿En Madrid? —siguió preguntando el intendent, que no estaba comprendiendo nada de lo que ocurría.

—¿Cómo lo has sabido? —le preguntó Arancha a Vázquez, mientras el inspector jefe intentaba desatarle los pies.

Nadie respondió al intendent, que tenía los ojos abiertos y el gesto contraído.

—Pues si te lo digo, no te lo crees —respondió Vázquez a Arancha—. Estaba a punto de coger el AVE cuando me he encontrado a un antiguo alumno de la policía al que di clase cuando estaba en Madrid, en aula abierta. Se llama Lorenzo Solanas; aunque yo no me acordaba de él al principio. Luego, al oírlo hablar, me he acordado de él. El chico me ha preguntado por César, el informático. Me ha dicho que cuando estuvo en el aula abierta en la Brigada, a él y a sus compañeros les hacía mucha gracia ese tío, sobre todo por lo peculiar que era. Entonces me ha contado que otra policía de aula, llamada Ruth, le contó que lo había pillado mirando vídeos grabados en las duchas del vestuario de las chicas.

—¿Y no lo denunció? —preguntó extrañada Diana.

—No, no. Ya se lo he preguntado, pero me ha dicho que como estaban de aula no querían buscarse problemas.

—¡Que no querían buscarse problemas! ¡Que no querían buscarse problemas! —repitió dos veces Arancha, como si no se lo creyera—. Me parece increíble que una alumna de policía no denuncie algo así de gordo. Entonces... ¿qué coño hará cuando tenga que enfrentarse a criminales en su carrera policial?

—Bueno, bueno —tranquilizó Vázquez—. Eso no es lo importante ahora. Cuando regrese a Madrid ordenaré una información reservada para esclarecer por qué esa policía no denunció a este —dijo señalando el cadáver del suelo.

—A la policía y a los alumnos que compartieron aula abierta con ella y sabían lo que hizo —insistió Arancha—. No me jodas que hemos estado duchándonos mientras este hijo de puta nos grababa.

—Esa chica lo pasó mal, según me ha comentado su compañero de aula —siguió hablando Vázquez, restando importancia al hecho de que no hubiera denunciado al informático—. Ya que durante unos días se sintió acosada por César. Según Lorenzo, parecía que se hubiera enamorado de ella. Figúrate —le dijo a Arancha mientras se esforzaba por desatar el nudo de la cuerda de nailon—, cuando Lorenzo me ha hablado de César, es cuando me ha dado por pensar en él. Entonces he ido acordándome de escenas donde él decía que su madre era de Málaga, que hablaba francés y que le gustaba Mortadelo por su capacidad de disfrazarse.

—¿Y por eso has pensado que él era el asesino del abecedario? —Encogió los hombros Diana.

El vigilante de seguridad sacó una navaja de su cinto y se la ofreció a Vázquez, para que pudiera cortar la cuerda de nailon de los tobillos de Arancha.

—Siempre supe que el asesino no tenía que andar muy lejos. Sabía que tenía que ser un policía o alguien que estuviera dentro. Hasta casi me creo la teoría de que era el policía de Huesca, pero cuando Lorenzo me habló del informático entonces fue cuando lo vi claro. ¿Cuántas veces habéis oído a César decir que quién tiene la información tiene el poder?

Arancha recordaba habérselo oído decir en más de una ocasión. Diana, que llevaba poco tiempo en la Brigada, también lo había escuchado alguna vez.

—Varias —respondió la inspectora.

—Pues eso —afirmó Vázquez—. Él tenía el poder porque tenía toda la información. Accedía a los ordenadores de la policía sin ningún tipo de traba. Sabía qué teléfonos estaban pinchados, qué IP se rastreaban, qué investigaciones estaban abiertas, qué miraba el comisario cada día, leía nuestros correos, era el encargado de extraer los vídeos de las cámaras de vigilancia, rastreaba nuestros navegadores, accedía a nuestras cuentas de Facebook, Twitter o de lo que fuera. Se ha reído de nosotros simulando pruebas falsas en los crímenes. Los nombres que comenzaban por la misma letra, la edad, la forma de matar a las chicas, el Marqués de Sade; incluso buscaba que los crímenes coincidieran con las reuniones del Club Bilderberg, con el único objetivo de despistarnos. Ha tenido en jaque a la policía durante varias semanas. Incluso es posible que el crimen de Nimes no fuese cosa suya, pero que lo hubiera tomado de ejemplo para no comenzar de cero. Cuando el alumno me habló de él, en la estación del AVE, lo vi claro. Él era el que tenía el poder. Lo tuvo en todo momento y nos ha hecho bailar al son de su música. Luego recordé que el policía de Huesca y el delegado de Hacienda hablaban de un hombre alto y corpulento, grueso dijeron los niños de Soria. La descripción del pelo no era de fiar, se disfrazaba al igual que hacía su ídolo Mortadelo. Él ha sido el que ha matado a esas chicas y el que ha estado en Soria, Huesca, Zaragoza o Albarracín. Si os acordáis, no iba a la Brigada cada día. Alguna vez que alguien preguntó por él, se dijo que estaba en otra comisaría o que había ido de viaje a las periféricas como El Escorial o Móstoles, por ejemplo. Estoy convencido de que los días que viajó a los lugares de los crímenes, no estuvo en Madrid. Pediremos su historial a la empresa de informática que lo contrató y, lo más importante, solicitaremos orden judicial del registro de su piso.

—¿Y por qué esa obsesión con matarnos a nosotras? —preguntó Diana mientras se ponía en pie.

—Un trofeo —dijo Vázquez—. Para un asesino así mataros a vosotras, y de la misma forma que a las otras chicas, era el mejor trofeo que podía conseguir. Para él hubiera sido el clímax. Dos policías.

—Pues ahora ya tiene su trofeo —torció el gesto Arancha—. Ocho gramos de plomo en la cabeza.

Tanto el intendent de los Mossos d’Esquadra, como Vázquez y Diana, posaron sus ojos sobre el cadáver que yacía desangrado en el suelo.

Vázquez miró la bolsa de tela que portaba César. Dentro no había nada.

—¿Y esto? —preguntó a las dos policías.

—De ahí ha sacado el trípode —señaló Diana el pequeño trípode de acero que había montado sobre la mesa.

—¿Y la cámara?

—¿Buscas algo? —preguntó el intendent tratando de colaborar.

—Aquí hay un trípode, pero falta una cámara —respondió Vázquez.

—El intendent hizo un gesto con la barbilla y varios mossos d’esquadra removieron la habitación en busca de una cámara de vídeo o de fotos.

—No hay nada —dijo uno de los mossos.

Vázquez arrugó la frente como si estuviera pensando.

—El hijo de puta no os iba a grabar —dijo finalmente—. Solo quería que nosotros pensáramos que os había grabado. Quería que, al encontrar vuestros cuerpos, nos rebanáramos los sesos investigando adónde había ido a parar la grabación de vuestro crimen. Nos quería mantener ocupados. Que siguiéramos elucubrando sobre grupos poderosos y sobre intrigas de crímenes ocultos. ¿De verdad nunca se te pasó por la cabeza que él fuese el asesino? —le preguntó Vázquez a Arancha—. ¿Cómo es posible que nos la hubiera colado durante tanto tiempo?

La inspectora se sentó sobre la cama y se frotó los tobillos. Por encima de la venda que le tapaba la nariz florecía una mancha de sangre.

—Cuando Diana se dio cuenta de que alguien le había quitado las balas de su cargador, miré el mío y vi que yo tampoco las tenía —respondió Arancha a la pregunta de Vázquez—. Entonces pensé que quien hubiera podido quitarnos la munición, tenía que ser alguien muy próximo a nosotras. Alguien de dentro. Alguien que pudo acceder a nuestros bolsos. Y tuvo que hacerlo en la Brigada, ya que no me había desprendido de mi bolso en ninguna otra parte. Por suerte, siempre llevo un cargador de emergencia en una de las cremalleras de mi bolso. El asesino no pensó en mirar ahí y se limitó a vaciar los cartuchos del cargador de mi pistola. Así que cuando nos trasladaron al hospital, y un policía de la Judicial me trajo el bolso, saqué el cargador y monté mi arma con ese cargador y la puse debajo de la almohada, al igual que hizo Diana —dijo mirándola—. Presentía que el rumano que mató Diana en el hotel no era el asesino y que el verdadero asesino vendría a terminar la faena. Pero..., respondiendo a tu pregunta: nunca pensé que pudiera ser él.

Vázquez miró al intendent. Los Mossos d’Esquadra ya sabían lo que tenían que hacer. En unos minutos la habitación del hospital se llenaría de policías, forense, fiscal e incluso el juez. Por su parte él llamaría a Madrid, al comisario Rivero, y le contaría lo que había ocurrido para mantenerlo al corriente. Ellas tendrían que declarar en la comisaría de los Mossos todo lo ocurrido en el hospital desde que César entró en la habitación. Una copia de esa declaración se adjuntaría al atestado principal sobre los crímenes del abecedario.

—Parece que este cabrón lo tenía todo planeado —dijo el intendent.

—Todo no —replicó Arancha—. Nos infravaloró. Pensó que Diana y yo éramos unas desvalidas quinceañeras. Y se ha encontrado con dos policías. Dos policías con dos cojo...

Arancha no terminó la frase. Todos sabían lo que había querido decir.

—Se encontró con las Twittercop —sonrió Vázquez.

***

LA PUERTA VACÍA

Capítulo 1

Diana Dávila deshizo la maleta con desgana. Colgó dos camisas de manga corta en el perchero del recién estrenado piso, en la calle Isidoro de la Cierva de Murcia, y se preguntó lo que siempre se preguntaba cuando estrenaba vivienda de alquiler:

«¿Cuándo reuniré el dinero suficiente como para dar la entrada de una casa propia?».

Una casa era lo que necesitaba para estabilizar su desordenada vida. Una casa era el inicio de un orden que la obligara a casarse y tener hijos; aunque ella sabía que aún era pronto para pensar en eso. Demasiado pronto. En un cajón de la mesita de noche metió toda su ropa interior, de la que tampoco tuvo cuidado de ordenar. Puso a cargar el teléfono móvil, esa mañana esperaba una llamada importante de comisaría, y mientras se sentaba en la esquina de la cama, lamentó no tener un cigarrillo entre sus dedos, pero había prometido que, si aprobaba el ascenso a oficial de policía, dejaría de fumar. Y una promesa es una promesa, lamentó.

No le había sido fácil llegar hasta donde había llegado. La inspectora Arenzana, de la Brigada de Delitos Tecnológicos de Madrid, le dijo que si quería hacer algo en la policía tenía que ascender.

«Como policía de la escala básica, siempre serás un don nadie», le había dicho en un par de ocasiones en que conversaron.

Y Diana podía ser de todo, menos desinteresada. Su codicia y ambición dentro de la policía no estaba limitada por nada, ni por nadie. Ella comprendía que ascendiendo iba a ser tenida más en cuenta que si se quedaba como una simple policía del montón. Durante las noches y los fines de semana estuvo hincando los codos, preparándose para afrontar los exámenes. Un compañero de Madrid le dejó sus apuntes y finalmente consiguió aprobar el temido caso práctico, donde la mayoría de los aspirantes sucumbían.

«¿Sabes que un ascenso implica cambio de destino?», le dijo Andrés, desde Huesca, un día que hablaron por teléfono.

«No me importa —fue su respuesta—. Yo no tengo destino», dijo melancólica.

Diana aprobó como oficial, pero su nota fue muy ajustada y no tuvo demasiadas opciones a la hora de escoger plaza. Madrid estaba agotada y Barcelona inalcanzable, así que no le quedaban más comisarías que la de Lanzarote, Cuenca o Murcia.

«¿Qué se te ha perdido a ti en Murcia, hija?», le inquirió su madre, cuando se lo comunicó por teléfono.

«Mamá, es una ciudad como otra cualquiera. Murcia estaba bien», dijo Diana.

El sur de España era un lugar cálido, alegre, de gentes entusiastas, lejos de los gélidos e impasibles temperamentos del norte. Cuando se presentó en la comisaría, se encontró con las miradas lascivas de los compañeros que la atendieron. Los dos mozos de apenas treinta años la repasaron de arriba abajo. Pero Diana no iba a cambiar su forma de vestir, porque un puñado de salidos de la policía la repasaran cada vez que la veían.

«¿Así te vas a presentar en Murcia?», le preguntó Arancha, sonriendo, cuando las dos se despidieron en la estación de Atocha.

«Con el calor que hace es como mejor se va», replicó resuelta Diana.

Un pantalón muy corto de color rojo, unas sandalias blancas mostrando las uñas de sus pies pintadas de rosa y una camiseta de tirantes que dejaba poco a la imaginación. Para la joven policía, los demás compañeros se presentaban en sus respectivas comisarías vestidos como si fuesen a una boda. Pero ella era de la opinión de que uno se tiene que presentar tal y como es.

—¿Vienes destinada aquí? —le preguntó el joven policía sin ocultar un tono de voz entre paternalista y esperanzador. Parecía como si la presencia de Diana fuese lo más importante que había ocurrido en esa comisaría durante todo el año.

—Aquí vengo —replicó ella con desdén—. ¿El comisario?

El otro policía sonrió y hasta se puso un poco rojo, sus mofletes se acaloraron.

—No tenemos comisario —sonrió el policía—. Lo cesaron hace unos meses y aún no lo han repuesto —dijo como si el jefe de la comisaría fuese un electrodoméstico—. En su lugar hay un inspector que... —Se detuvo antes de decir alguna barbaridad de la que tuviese que arrepentirse.

—Bueno —dijo Diana—, un inspector puede sustituir perfectamente a un comisario.

La joven oficial tenía el temario de ascenso fresco en su cabeza y podía permitirse ese tipo de aclaraciones. De hecho, muchas comisarías de España eran comandadas por un inspector, e incluso en algunos puestos fronterizos el máximo responsable podía llegar a ser un oficial. Diana se temió lo peor al escuchar al policía de la puerta.

—¿Hay brigadas aquí?

—Claro —sonrió el policía—. ¿Cómo no va a haber brigadas? —preguntó, como si fuese lo más obvio del mundo.

Diana temía que, aun siendo oficial, tuviese que regresar a los Zetas, algo que no soportaría. Una brigada siempre era una brigada, aunque tuviesen poco trabajo y hubiera pocos policías.

—¿De Judicial?

—De todo —repuso el policía—. Hay una brigada única que lleva todo lo concerniente a drogas, crimen organizado o estafas —sonrió—. Es algo así como una macrobrigada.

—¿Y quién la dirige?

—Un inspector, Eugenio Vidal. Que además es el jefe eventual de la comisaría.

Diana arrugó la boca.

—¿Lo conoces?

—No, pero me han hablado de él.

—Todo el mundo habla de Eugenio Vidal —carraspeó el policía—. Ya lo conocerás y estoy seguro de que él estará encantado de conocerte a ti.

El teléfono móvil vibró sobre la mesita de noche y Diana se apresuró a responder la llamada.

—Sí.

—¿Diana?

—Sí, soy yo.

—Te llamo de secretaría de Murcia. Me ha dicho el jefe que te diga que te tienes que presentar el lunes en su despacho, de uniforme —añadió.

Diana ya sabía que las presentaciones siempre se hacían de uniforme, ya que el Cuerpo Nacional de Policía era un cuerpo uniformado; aunque a algunos no les gustara que fuese así.

—¿Hora? —preguntó.

—A las nueve en punto —respondió la secretaria.

Diana desconocía si se iba a presentar ella sola o había algún policía más. En ese sentido era una despreocupada y ni siquiera leyó la orden general donde se listaban todos los policías y las comisarías a donde iban destinados. A Diana tanto le daba quién se presentaba al mismo tiempo que ella. Desde que entró en la policía ya había estado en tres destinos diferentes y el deambular de aquí para allá parecía que iba a ser una constante en su carrera, a no ser que se planteara dejar de ascender, porque los ascensos conllevaban, obligatoriamente, un cambio de destino.

—Allí estaré —dijo antes de colgar.

Capítulo 2

La señora Mercedes García había cumplido los 70 años hacía unos meses, pero su aspecto físico y mental concordaba con una persona mucho más joven; a simple vista podía pasar por una mujer de 60 años, o incluso menos. Su mirada conservaba la plenitud de la juventud, aún no olvidada, y su caminar era recto, perfilando una espalda vigorosa. El arte del acicalamiento y la maestría en el maquillaje la ayudaban a que su aspecto siempre fuese pulcro. Le gustaba vestir con ropas modernas, de corte entallado y silueteando una figura que era la envidia de mujeres mucho más jóvenes que ella.

Mercedes viajó desde Murcia hasta Moratalla en el autocar de línea que unía ambas poblaciones. Durante el viaje compartió asiento con una mujer algo mayor que ella y que también viajaba a Moratalla, a visitar una sobrina a la que hacía tiempo no veía, según le dijo. Durante el viaje la conversación fue agradable, por lo que el trayecto se le hizo más corto de lo que era de esperar.

El autocar arribó a Moratalla y Mercedes se apeó y caminó casi media hora hasta que llegó a su destino. La anciana se detuvo delante de la puerta de una casa vieja. Dedicó unos segundos a recuperar el resuello; la empinada cuesta había agotado sus fuerzas. De un vistazo comprobó que la dirección era la correcta. Quería asegurarse de que esa era la casa; aunque en la puerta no había ningún rótulo que mencionara a sus habitantes. Extrajo un pequeño trozo de papel de su bolso y lo leyó mentalmente mientras lo sostenía en sus manos:

«Calle del Caño, número siete».

El número, dibujado en una baldosa sobre la puerta, era lo suficientemente grande como para que Mercedes lo pudiera ver sin necesidad de ponerse las gafas de cerca. A esa hora, las seis de la tarde, no había nadie en la calle; algo normal en el mes de agosto y en un pueblo de montaña, como era Moratalla. El calor era insufrible. La mujer portaba en su bolso una instantánea del servicio militar de su hijo. La amiga, que le recomendó que visitara a la mujer de esa casa, le dijo que trajera una fotografía con la que ella se sintiese a gusto. «Aunque sea antigua», le insistió. Mercedes pensó que podía haber elegido otra más actual. Pero, en las últimas fotografías que tenía de su hijo, él siempre estaba acompañado de alguien, no encontró ninguna donde él estuviese solo. En esa, a Rafael se le veía pletórico vistiendo el uniforme militar, donde resaltaba el brillo de su tez de tal forma que su hijo parecía un actor del Hollywood de Rodolfo Valentino. Definitivamente, la foto del servicio militar era la mejor para mostrar a esa mujer, se dijo. En las fotografías más recientes que vio la anciana de su hijo, este mostraba un aspecto demacrado y abatido, desprovisto del ánimo y el arrojo que siempre lo había caracterizado. Para Mercedes, parecía como si su hijo hubiera perdido el interés por la vida; algo de lo que nunca quiso hablar con ella, pero que era difícil de ocultar a una madre.

Miró el número de la puerta una vez más, como si no estuviera segura de que esa era la casa, y aporreó con la aldaba dos veces. Mientras esperaba a que alguien respondiera, pensó qué clase de gente viviría en esa casa para utilizar todavía una aldaba como método de llamada. Intuyó que formaba parte de la parafernalia de una pitonisa. Una aldaba donde se veía un gnomo de largos bigotes, sujetando con la boca el aro de bronce con el que se tenía que golpear la puerta.

—Ya voy —escuchó a lo lejos.

Cuando se abrió la puerta, Mercedes vio una mujer relativamente joven, para la edad que ella se había imaginado. La vidente no tendría más de cincuenta años, la edad de su hijo, y sus rasgos eran atractivos, a pesar de tener el cabello completamente blanco.

—¿La reina de oros? —preguntó, esforzándose en no sonreír.

A Mercedes le parecía gracioso el sobrenombre escogido por esa mujer.

—¿Es usted la mujer de Murcia? —preguntó a su vez la pitonisa.

Mercedes, a pesar de ser una mujer mayor, era de ideas modernas y conocía el chiste del vidente que preguntaba quién llamaba a la puerta. Pensó qué clase de adivino era cuando hacía esa pregunta, pero supuso que las brujas como esa veían cosas que el resto de los mortales no veían, pero no lo veían todo. Trató de no sonreír.

—Sí. Enriqueta me recomendó que viniera a hablar con usted.

La reina de oros balanceó la cabeza en señal de aprobación. Mercedes supuso que, para ella, Enriqueta debía ser una mujer de mucha confianza.

—Enriqueta me dijo que vendría; aunque me aseguró que usted no estaba muy convencida de hacerlo.

—No creo mucho en estas cosas —se excusó Mercedes, mientras balanceaba la cabeza de un lado hacia otro.

—¿Cosas? Entiendo. Mi problema es que no he montado un circo con mi don —dijo, poniendo especial énfasis en la palabra «don»—. Pero, por favor, entre, entre. Está usted en su casa. Y se lo ruego, no me llame la reina de oros, es un remoquete que no me gusta. Me lo pusieron los del pueblo, muy acostumbrados a poner sobrenombres. Mejor, Ester.

Mercedes traspasó la puerta. Una vez dentro percibió una casa de aspecto humilde. El suelo adoquinado era desigual; incluso algunas baldosas mostraban fisuras. Sobre la chimenea, y ordenadas por tamaño, había varias fotografías antiguas cuyas puntas amarilleaban. Al lado de la chimenea observó una escalera de baldosas marrones, muy pequeñas, que se perdía en la primera esquina.

—Siéntese —solicitó Ester—. ¿Le apetece un anís?

Mercedes asintió con la barbilla.

—Está usted incómoda, debería serenarse. No se preocupe por el dinero, yo no cobro; ni tan siquiera la voluntad —añadió.

—Ya me lo dijo Enriqueta —aseveró Mercedes—. El dinero no es problema —dijo con cierto aire de suficiencia que la pitonisa no tomó en cuenta.

La anciana estuvo tentada a preguntarle de qué vivía, pero pensó que eso no era de su incumbencia. Ella sabía que en los pueblos como Moratalla la gente no tenía que estar trabajando todo el día para subsistir. A diferencia de la gente de la ciudad, en los pueblos pequeños se podía llegar sin dificultad a final de mes con menos euros. Al menos, eso es lo que pensaba la anciana.

La dueña de la casa se acercó a un mueble de madera, de aspecto muy antiguo y visiblemente deslucido, que había entre la chimenea y la escalera. Del interior extrajo una botella de anís. A Mercedes le hizo gracia que al abrir la portezuela del mueble se encendiera una luz en su interior.

—El anís a palo seco no es bueno —afirmó Ester—. Espere un momento, que sacaré unos polvorones —dijo adentrándose en la cocina.

El espacio de la cocina y el comedor estaba separado por una cortina de macarrones. Mercedes pensó que la vidente era una auténtica mujer de pueblo, ya nadie sacaba anís y polvorones para agasajar a los invitados. Y mucho menos utilizaba cortinas de macarrones.

Cuando Ester regresó de la cocina, Mercedes comenzó a hablar.

—Esto es muy violento para mí —dijo—. No quiero preguntar por mí, es por mi hijo.

—Entiendo —cabeceó Ester—. ¿Cómo se llama su hijo?

Mercedes balanceó la cabeza, no sin cierta vergüenza. Si su hijo se enteraba de que había visitado una médium para preguntar sobre su futuro, seguramente se enfadaría mucho.

—Rafael.

—¿Cuántos años tiene Rafael?

—Cincuenta. ¿Es importante la edad?

Ester no respondió, se limitó a llenar dos pequeñas copas de anís.

—Yo no hago esto por dinero, porque creo que los que utilizan las artes adivinatorias para enriquecerse, no merecen ningún respeto. Los dones son concedidos para sufrir —dijo como si quisiera convencer a Mercedes de que ella obraba de buena fe.

—Hay mucho farsante.

—Todos son unos farsantes —reafirmó—. No conozco a nadie que sea vidente de verdad.

—Excepto usted —terminó la frase la anciana.

—No quería decir eso, quería decir que yo, como vidente, no conozco a nadie que haga lo mismo que hago yo. Me han hablado de personas que echan las cartas, leen los posos del café, observan bolas de cristal o utilizan gemas.

—¿Usted no hace nada de eso?

La vidente sonrió.

—Un don se tiene o no se tiene. Un don viene y se va —dijo—. Supongo que el don es para los que saben utilizarlo. Estoy segura de que, si yo hiciese negocio con mi don y amasara una fortuna con él, me lo quitarían.

—¿Quién se lo quitaría?

—Es una forma de hablar, no sé quién da o quita los dones.

La anciana se había relajado con la conversación, pero estaba a unos minutos de levantarse e irse, pensó que esa mujer no la iba a ayudar.

—Pero no se vaya, por favor —dijo Ester, como si le hubiera leído el pensamiento—. Enseguida intentaré averiguar qué peligros acechan a su hijo.

La anciana se asustó.

—¿Cómo lo hace?

—No hago nada. En eso consiste el don. Sin parafernalias, sin aspavientos, sin bolas ni varas mágicas. Simplemente me vienen los pensamientos a mi mente y así los digo.

—¿Le ha dicho Enriqueta qué he venido a preguntar?

Ester sonrió.

—No —negó con la cabeza—. Enriqueta solo me dijo que usted vendría y que necesitaba ayuda. Me habló de su hijo y de que usted cree que está en peligro.

—Yo también he tenido un presentimiento —susurró la anciana.

—¿Trae alguna foto?

Mercedes abrió el bolso y sacó la foto de su hijo, la del servicio militar.

—¿No tiene ninguna más actual?

—¿Es importante?

—Déjela aquí —le indicó señalando un centro de mesa de cristal y omitiendo su pregunta sobre la importancia de la fotografía.

—Creo que ha sido un error venir aquí —dijo la anciana, mientras hacía el gesto de ponerse en pie—. Todos los que acuden a lugares como este es porque necesitan ayuda. Y usted ya sabe que pregunto por mi hijo, pero lo que me pueda decir de él no me servirá de nada.

Los ojos de Ester se oscurecieron para ponerse seguidamente blancos. La pitonisa miró el techo como si estuviera buscando algo.

—Su hijo está en peligro —susurró—. La muerte lo acecha. Pero él tiene la llave de morir o no, es su decisión. La decisión de morir la tiene que tomar él.

La anciana se puso en pie.

—Muchas gracias por su tiempo, pero tengo que irme a Murcia. Me esperan —se excusó.

Hasta ahora lo que aquella vidente le ofrecía no era más que palabrería sin fundamento. A la anciana dejó de importarle qué le iba a ocurrir a su hijo.

La vidente la acompañó en silencio hasta la puerta. No quiso retener por más tiempo a esa mujer que se avergonzaba de haber recurrido a sus servicios.

—Siento no haberle sido de ayuda —dijo—. Puede usted regresar a mi casa cuando quiera. Tome la foto.

Pese al pretendido desaire de la anciana, no parecía que Ester estuviera agraviada. Toleró con cortesía que ella quisiera irse sin seguir oyendo sus explicaciones.

—Quizá regrese otro día —dijo no muy convencida.

—Estoy segura de ello —reafirmó Ester—. Otra vez será —dijo a modo de despedida—. Deje que le diga una cosa. Hoy, cuando regrese a su piso no coja el ascensor. —Sonrió—. Sé que no me cree, pero hágame caso en esto solo. No suba al ascensor —repitió un poco más despacio.

—¿Por qué? ¿Qué ocurre con el ascensor?

—Hágame caso. Se lo ruego. No se suba al ascensor.

La anciana salió a la calle y se encaminó a la misma plaza de Moratalla, donde una hora antes la había dejado el autocar. Desde allí regresaría a Murcia.

—No tenía que haber venido —murmuró de camino a la plaza.

Mientras Ester recogía las copas de anís y guardaba el plato con los polvorones, su hijo, Germán, salió de la cocina. El adolescente había permanecido en silencio en el interior, ayudando a su madre.

—¿Estás bien, mamá?

—Me da pena esa mujer —dijo.

—¿Qué quería exactamente?

—Su hijo está en peligro y ella lo sabe. Creo que no ha querido seguir escuchando lo que tenía que decirle por temor a saber la verdad.

Germán sonrió con ironía.

—¿Qué verdad?

—Que su hijo va a morir. Le queda muy poco de vida.

—¿Y tú cómo sabes eso, mamá?

Ester ladeó los ojos hacia el suelo, como si estuviera pensando la mejor respuesta para dar a su hijo.

—Lo percibo. Pero esa mujer también lo percibe, por eso ha venido a visitarme.

—¿Y morirá?

—Sí. Morirá; aunque puede evitarlo, si quiere.

El adolescente se encogió de hombros. En ocasiones su madre lo sorprendía con conceptos insólitos sobre las personas que visitaban su casa.

—Qué historia más triste —dijo el hijo de Ester—. Triste y extraña al mismo tiempo.

Ester trató de recomponer la respuesta que le iba a dar a su hijo.

—Hay muchas cosas que yo digo, hijo —mencionó con afecto—. Pero que las diga no quiere decir que las sepa.

—¿Y no se puede evitar esa muerte?

—Bueno, hijo, la vida está llena de misterios y nunca sabemos por qué ocurren las cosas o por qué no ocurren. Es posible que ese hombre no tema a la muerte y quiera afrontar su destino con entereza. O que quiera morir por alguna otra causa que solo él sepa. Pero la persona que más va a sufrir aquí será su madre. Ninguna madre quiere que su hijo muera.

El hijo de la vidente entornó los ojos. Era un adolescente de dieciséis años y a esa edad se pone todo en duda. Germán empezaba a creer que su madre tenía mucha imaginación y mucha inteligencia, y la combinación de ambas hacían que pudiera adivinar algunos secretos de la gente que visitaba su casa.

—¿Te preparo una taza de café, mamá? —preguntó Germán, evitando seguir con la conversación.

—Gracias, hijo. Luego, más tarde, prepararé la comida de mañana. ¿Lentejas te va bien?

—Claro que sí —dijo Germán adentrándose en la cocina—. Ya sabes que me gustan mucho las lentejas.

Capítulo 3

El BWM de la serie 1, de cinco puertas, estaba aparcado en un descampado frente al río Segura, en una de las zonas donde Alicia Huerto y Ángel Carrasco se citaban a escondidas, de forma esporádica. Los dos amantes mantenían una relación secreta desde hacía unos meses y para Alicia era todo un récord; nunca ningún amante le había durado tanto como este.

—¿Estás contento? —le preguntó Alicia acariciando el tablero del coche.

El sueldo de un camarero no era suficiente como para comprar un coche así. Pero la ayuda económica de Alicia había conseguido que finalmente Ángel lo consiguiera.

—Sí —dijo—. Es el coche que quería.

En una de las guanteras pequeñas, al lado del cambio de marchas, se secaban los dos pañuelos con los que Alicia se limpió después de hacer el amor.

—La próxima vez cómprate una furgoneta —le dijo sonriendo—. Al menos tendremos más sitio para follar.

—Una furgoneta no corre lo que corre este coche —sonrió el camarero sin soltar el volante, pese a que el BMW estaba parado.

—Sí, pero una furgoneta es diésel y no gasta tanto.

—No hay problema por el consumo —dijo con cierto aire de suficiencia—. En el maletero llevo una garrafa de cinco litros de gasolina, por si acaso.

—Más te valdría llevar una garrafa de vodka —chasqueó los labios Alicia—. Le daríamos mejor utilidad. ¿Qué es esto? ¿Tienes un garaje?

—No, ojalá —replicó el camarero—. Es un mando a distancia para bloquear las puertas del coche.

—¿No deberías llevarlo con las llaves?

—No, este es especial. Me lo han instalado en el taller de la calle Herradura. Es un sistema antirrobo único en España.

Alicia se encogió de hombros, parecía no importarle la parte mecánica del nuevo coche de su amante.

—Siempre lo llevo conmigo y es para el caso de robo. El coche dispone de un mecanismo que detecta cuándo le quieren hacer el puente o cualquier tipo de manipulación para arrancarlo, sin la llave original. En ese caso se bloquean las puertas y el ladrón no puede salir de ninguna manera.

—Rompiendo los cristales —dijo Alicia.

—Sí, pero para hacerlo necesita esto.

El camarero abrió la guantera y sacó una especie de martillo.

—¿Qué es eso?

—Es un martillo rompecristales, para poder escapar en caso de bloqueo de las puertas.

—Entonces —dijo Alicia incrédula—, el ladrón puede usarlo para escapar también.

—Eso suponiendo que sepa que existe y que sepa que está ahí. Un tío encerrado en el interior de un coche no creo que se ponga a buscar martillos para escapar.

—¿Y si tiene una pistola?

—¿Para qué?

—Hombre —dijo Alicia—, si tiene una pistola puede disparar contra la ventanilla y fracturar el cristal.

—Si el ladrón tiene una pistola, no creo que se dedique a robar coches.

—Anda —dijo Alicia—. Llévame a casa antes de que mi marido se dé cuenta de que no estoy. Últimamente está muy pesado con sus celos. Me tiene harta.

Capítulo 4

Aún no era la medianoche del sábado 8 de agosto, cuando el periodista Jorge Lafuente se sentó en uno de los sillones del bar del hotel. Desde ese cómodo sillón de mimbre, que había junto a la iluminada piscina, se podía ver la totalidad de las ventanas de la fachada interior del Reiblán. Diez ventanas por planta contabilizaban un total de treinta ventanas. Todas con su correspondiente balcón, de apenas tres metros de ancho por un metro de profundidad, pero suficiente para que los huéspedes pudieran salir de la habitación a ver cómo los clientes disfrutaban de la terraza del bar durante la tarde, cómo se tostaban en la piscina durante el día o cómo las estrellas de la calurosa Murcia iluminaban con intermitencia el cielo azul oscuro, durante la noche. Jorge entornó los ojos y clavó la mirada sobre la única ventana que permanecía abierta, en la tercera planta. De su interior refulgía un destello similar a la luz de una vela azuzada por el viento. Por un viento tenue e imperceptible. Por un viento desconcertante.

—Buenas noches, señor —lo distrajo el camarero, un pletórico joven de abundante cabellera peinada hacia atrás y grandes ojos negros, rezumando vitalidad—. ¿Ha decidido ya qué va a tomar?

Jorge divagó los ojos sobre la mesa de mimbre, recubierta por un cristal de color verde. No se había fijado en que, al lado de un cenicero, que no pensaba utilizar, se apoyaba la carta de cócteles.

—Un Manhattan estará bien —dijo no muy convencido.

—Excelente elección —aduló el camarero, mientras retiraba la carta de cócteles de la mesa y se dirigía a la barra.

Jorge se fijó en el llavero que colgaba de su cinturón y se cuestionó qué clase de camarero tiene un BMW, mientras seguía mirando la ventana abierta del balcón de la tercera planta. El vaivén de la luz en la penumbra arrancaba destellos a la barandilla, como si una multitud de diminutas llamas azuladas se estuvieran prendiendo al mismo tiempo. Pudo percibir que el balanceo del resplandor lo producía la fina cortina que adornaba la habitación. Se preguntó cómo es que en el mes de agosto podía haber viento en Murcia. Seguramente, se dijo, era por la ubicación del hotel y esa especie de microclima que se creaba en el interior. La piscina iluminada, las fuentes del pasillo que recorría toda la terraza y las ramas de los árboles que se expandían alrededor del mirador del bar con música chill out, era lo que con toda seguridad creaba una atmósfera húmeda y refrescante. Se sintió reconfortado.

En la mesa de al lado se sentó una pareja de mediana edad, que por su aspecto parecían de origen alemán. Jorge se fijó en las piernas de la mujer, una atractiva rubia que debía rozar la cincuentena. Sus piernas, extraordinariamente bronceadas, le parecieron perfectas. Su acompañante, malcarado, lo miró a su vez al percatarse cómo él le miraba las piernas a la mujer que lo acompañaba. Jorge retiró la mirada.

—Mañana playa —chilló a su espalda un hombre exageradamente obeso, mientras se arrepanchigaba en el taburete de la barra del bar.

Jorge torció el cuello y vio como ese hombre se balanceaba en el taburete ante la sonrisa del camarero. No podía disimular, aunque quisiera, su borrachera.

—La playa está lejos —cuestionó el camarero, mientras batía sin parar una coctelera. Jorge imaginó que lo que había en la coctelera era su Manhattan.

—Muy lejos —asintió el borracho, arrastrando la voz—. Lejos, lejos —repitió—. Lejísimos.

La extranjera de la mesa de al lado extrajo un paquete de tabaco rubio de su bolso y lo dejó sobre la mesa. Era una marca desconocida por Jorge, o al menos no recordaba haberla visto antes, pero sabía que era rubio por el filtro marrón del cigarro. La mujer se lo llevó a los labios y su acompañante, muy galán, se apresuró a encenderlo con un mechero. El olor le indicó a Jorge que el mechero era de gasolina, y el gesto le sugirió que la pareja no eran matrimonio:

«Un hombre casado nunca sería tan galante con su mujer», pensó Jorge sonriendo.

—Su Manhattan, señor —le dijo el camarero, dejando sobre la mesa un posavasos de cartón con el logotipo de una conocida marca de ginebra—. Espero que le guste.

—Estoy seguro de ello —sonrió.

Sorbió su copa y enseguida regresó la mirada al balcón de la tercera planta. Una mano apartó la cortina y del interior de la habitación surgió una chica completamente desnuda. Jorge dio un respingo en el asiento. Era delgada, muy bronceada y ondeaba una exuberante melena rubia que se deslizó sobre sus hombros, cuando se apoyó en la barandilla del balcón. Sus pechos atraparon la mirada de Jorge como el reloj de un hipnotizador; aunque lo intentaba, no podía dejar de mirar.

Entonces miró alrededor, esperando que alguien más se hubiera dado cuenta de la presencia de esa mujer desnuda en el balcón. Pero parecía que nadie más la miraba, solamente él se había dado cuenta. El taburete, donde se balanceaba el borracho, se cayó al suelo y produjo un ruido estruendoso que hizo sonreír a la mujer extranjera de la mesa de al lado.

—Venga —le dijo el camarero al hombre completamente embriagado de alcohol—, ya has bebido bastante por hoy.

Supuso Jorge, por el trato, que el camarero y el borracho se conocían.

—Y mañana a la playa —sonrió con torpeza el borracho, mientras se ponía en pie con dificultad.

La pareja que estaba sentada al lado de Jorge comenzó a conversar. Hablaban alemán y, aunque él no comprendía nada de lo que decían, el lenguaje era romántico. La mujer frotaba la punta de sus sandalias rojas en la pierna del hombre. Él, a su vez, acariciaba su muñeca como si estuviera dibujando algo en ella con sus dedos.

La chica del balcón dio media vuelta. Jorge vio el reflejo de la luz de la piscina en su espalda. Era una espalda perfecta, morena, como si hubiese sido creada por un dibujante de cómics japoneses. De vez en cuando balanceaba la cabeza, lo que le indicó a Jorge que estaba hablando con alguien, que había en el interior de la habitación. La silueta de un hombre se perfiló detrás de la cortina. El interlocutor de la chica desnuda se había parapetado detrás y su sombra se proyectaba en la barandilla. Parecía que los dos estaban discutiendo.

La habitación de Jorge estaba en la planta inferior. Recordó que la noche anterior, y siendo de madrugada, había oído voces, pero entonces no supo de dónde provenían. Alguien estaba gritando y luego escuchó el chasquido de la cama y los gemidos de una mujer. Ahora sabía que era esa chica la que gimió en el calor de la noche anterior, pero no podía distinguir si era una discusión de pareja o el preámbulo de una noche de sexo desbocado. Pero fuese lo que fuese lo que ocurrió ayer, daba la sensación de que hoy iban a repetir el mismo ritual.

—¿El Manhattan está a su gusto, señor? —preguntó el amable camarero, cuando pasó por su lado.

—Sí, sí —balbuceó Jorge—. Está perfecto.

—¿Y ustedes, señores, todo bien? —preguntó a continuación a la pareja de alemanes.

—Todo bien —dijo la mujer sonriendo.

La ventana del balcón, donde estaba la chica desnuda, se cerró y las luces se apagaron. Jorge chasqueó los labios, la visión de esa chica le había excitado y lamentaba que ella se metiera ahora dentro de la habitación a repetir lo que estuvo haciendo la noche anterior con el afortunado acompañante. Al mirar a la pareja de alemanes, ella le sonrió. El hombre hizo lo mismo. Jorge percibió que las sonrisas de los extranjeros estaban cargadas de malicia. Quizá, se dijo, ellos se habían dado cuenta de la chica desnuda del balcón y habían visto la cara de tonto que se le puso cuando él la vio.

Buscó al camarero con la vista. Su intención era pagar la consumición y marcharse a la habitación a dormir. El sábado 8 de agosto estaba a punto de finalizar y aún no había ocurrido nada importante. Pensó que todavía quedaba el domingo. Pero quizá, supuso, sus dotes adivinatorias habían comenzado a desvanecerse y ya no era capaz de prever los acontecimientos como antes. Esa sensación le había ocurrido en otras ocasiones y siempre salió airoso; al final ocurría algo. Cogió el bolso de encima de la silla de enfrente y comprobó que su iPad tenía la batería a plena carga. Sacó su billetera y localizó al camarero con la mirada.

Y justo cuando iba a levantar la mano, para pedirle la cuenta, vio como la chica de la habitación de la tercera planta transitaba por el pasillo que había entre el ascensor del hotel y la terraza del bar. Venía caminando sola, ataviada con un fino vestido de color rojo, descalza y sosteniendo en su mano un pequeño bolso a juego con el vestido. Su tez reflejaba que acababa de discutir con alguien. Parecía disgustada y malhumorada. Al pasar al lado de la piscina, cabeceó como si le molestara su larga cabellera rizada y quisiera desembarazarse de ella. El pelo se le echó hacia atrás y Jorge distinguió uno de los perfiles más bellos que había visto jamás. Pensó que, por su aspecto, esa chica quizá también era alemana, como la pareja que había a su lado. Entonces supuso que se sentaría con ellos. Pero no fue así, la chica se sentó sola, en un taburete de la barra y pudo escuchar que le pedía al camarero un Manhattan. Cuando cruzó las piernas, Jorge distinguió una mancha roja en su tobillo derecho. Era un pequeño lamparón que parecía sangre.

«¿Realmente es sangre?», se preguntó.

Entonces cambió de opinión respecto a irse a dormir y decidió pedir otro Manhattan.

Capítulo 5

La secretaria de comisaría le dijo a Diana que no tenía que presentarse ante el inspector Eugenio Vidal hasta el lunes 10 de agosto.

—El inspector te recibirá el lunes a las 9 en su despacho —le dijo—. Sobre todo, ven de uniforme.

El sábado por la tarde, aburrida, cogió el ordenador portátil y se fue al centro comercial Nueva Condomina, donde seguro tendría wifi abierto para poder navegar un rato, leer el correo y consultar sus redes sociales. Se sentó en una cafetería que había al lado de los multicines y pidió un refresco de cola y una bolsa de patatas fritas. En Facebook le habían respondido varios compañeros al mensaje, que puso días atrás, avanzando que iba destinada a la comisaría de Murcia. Un policía de Cartagena, al que recordaba de la academia de Ávila, se le insinuó y le dijo que en media hora podía viajar desde Murcia hasta Cartagena y que una vez en la ciudad costera podían ir a la playa. Diana le dio al «me gusta» pero no respondió al ofrecimiento. Leyó un correo electrónico de la inspectora Arenzana, donde le dijo que en la Unidad la echaban de menos. Lo guardó en borradores, ya que no disponía de ánimo como para responder convenientemente a ese correo. Con la pantalla abierta de Facebook le llegó un mensaje del chat, el compañero de Cartagena no estaba dispuesto a darse por vencido tan fácilmente.

«Vente a Cartagena esta noche», escribió David Molina.

Diana había coincidido con David en la academia de policía de Ávila, los dos eran compañeros de la misma promoción. David era un chico muy alto, delgado y fornido y de facciones muy marcadas. Diana recordaba que cuando David frecuentaba la pista de tenis de la academia, donde le gustaba jugar partidos los fines de semana, siempre había un grupo de alumnas que lo merodeaban. Nunca se fijó en él como hombre, pero ahora, viendo las fotografías de su perfil de Facebook, había reparado en que el chico era muy atractivo. En la última fotografía que subió, estaba en la playa, sentado sobre una motocicleta de gran cilindrada y exhibiendo sin pudor unos marcados abdominales.

«No tengo coche», respondió Diana.

«Pues te recojo yo —ofreció David—. Te voy a buscar a Murcia y cuando terminemos en Cartagena te dejo de nuevo».

Ese «terminemos», que dijo David, era ambiguo. A Diana le pareció que el chico daba por sentado que iba a pasar algo entre ellos dos por la noche.

«¿Qué hay en Cartagena?», preguntó Diana.

«Cena, cubatas, baile y playa —respondió David—. No habrá nada que tú no quieras que haya», añadió.

La oferta de David era tentadora. Entre pasar todo el caluroso fin de semana en un piso de alquiler de Murcia o ir a Cartagena a disfrutar de la playa y la compañía de David, parecía que no había mucho donde escoger. Diana pensó que pocas oportunidades así tendría de pasar un sábado por la noche en Murcia.

«Vale —respondió—. Me has convencido».

«En cuarenta minutos te recojo donde me digas».

«¿Conoces el centro comercial Nueva Condomina?».

«Sí».

«En la puerta principal estaré».

«Ok», respondió David antes de cortar el chat.

Diana no disponía de mucho tiempo. Tenía que ir a su piso, ducharse, cambiarse de ropa y regresar al centro comercial donde la recogería David; ella no quería que él supiese la dirección de su piso. A la salida del centro comercial, y mientras esperaba un taxi, escuchó el estruendoso tubo de escape de un Opel Manta de color rojo, que al menos tenía treinta años de antigüedad. El conductor parecía un yonqui, según pudo apreciar Diana, y conducía el escacharrado Opel como si estuviese en una inexistente competición por el aparcamiento del centro comercial.

—Hijo de puta —gritó Diana, cuando el coche pasó a apenas un metro de sus pies.

El conductor exhibió el dedo medio de su mano izquierda por la ventanilla, algo que enfureció a Diana. La chica trató de memorizar la matrícula del coche, pero supo que no tendría inconveniente en identificarlo cuando fuese necesario. Pensó que habría pocos coches como ese en Murcia.

—Ya te pillaré —susurró.

A la parada de taxis llegó un coche al que se subió enseguida. El taxi tardó casi veinte minutos en llegar hasta su piso en la calle Isidoro de la Cierva. Cerca, había, casualmente, una farmacia de guardia, por lo que aprovechó para comprar una caja de preservativos. Diana presentía que David no la había llamado solo para enseñarle el puerto de Cartagena. Y si la noche cuadraba bien, más le valía estar preparada. Por su experiencia, conocía a los chicos y ellos nunca llevaban preservativos encima; como si ese detalle no fuese importante. El farmacéutico, un hombre de unos cuarenta años y de prominente barriga, sonrió con malicia cuando le cobró la caja de preservativos. Ella pensó lo que siempre pensaba en estos casos:

«Si supieras que llevo una pistola en el bolso, no reirías tanto».

Cuando llegó al piso, se percató de que había perdido casi media hora de los cuarenta minutos de que disponía, así que se puso un vestido azul claro, que pilló del armario, unas manoletinas de color fucsia y dejó el arma debajo de las bragas de la mesita de noche; estando en compañía de otro policía no la iba a necesitar.

Cuando regresó, en el mismo taxi al centro comercial, vio en la puerta a David a bordo de una enorme Yamaha R6 de color negro. El chico sostenía un segundo casco en su mano para que ella se lo pusiera.

—Perdona la tardanza —se excusó Diana.

—No importa —dijo él—. He reservado mesa en un restaurante del puerto de Cartagena —le dijo—. Si te parece, allí hablamos con más calma.

Diana se sentó en la parte de atrás de la moto y sintió una conocida excitación cuando se cogió a la cintura de David. Su compañero de la academia estaba realmente fuerte de abdominales, pensó mientras sonreía.

Capítulo 6

Jorge supo, por el trato que le dispensó el camarero, que esa chica no era la primera vez que accedía al bar del hotel. Por la escalera que daba a la piscina, subieron un grupo de cinco chicos jóvenes, también de aspecto extranjero. Miró el reloj de pulsera e imaginó que a partir de las doce de la noche es cuando la gente se animaba a llegar a la terraza del bar.

—¿Tienes fuego? —preguntó la chica al camarero, con un marcado acento que sonó a francés.

Jorge lamentó no llevar encima ningún mechero, como los extranjeros de la mesa de al lado. Hubiera sido una cortesía excelsa acercarse hasta esa chica y aproximar la lumbre hasta sus labios, pensó. Ese gesto hubiera sido digno de una película de Humphrey Bogart, y seguro que la chica lo hubiera agradecido con una prolongada sonrisa.

—Tenga, señorita —ofreció el camarero con desgana, dejando un diminuto mechero de gas encima de la barra.

Jorge pensó que el camarero había sido desatento con ella. La chica se encendió el cigarrillo y, mientras soltaba una prolongada bocanada de humo, torció la cabeza y clavó sus ojos en los suyos. Era la primera vez, desde que llegó al bar, que ella reparaba en él. Durante unos segundos, Jorge se sintió hipnotizado y no supo cómo reaccionar. Pensó que quizá ella lo había confundido con otra persona. Él no sabía si sonreír, si mantener el semblante serio, si brindar con su Manhattan al aire o si bajar la mirada. Se quedó perplejo, mientras ella seguía mirándole como si fuese alguien a quien conocía y hacía mucho tiempo que no veía. Con disimulo, Jorge miró hacia atrás. Quizá la chica no lo miraba a él y estaba sonriendo a alguien que habría a su espalda. Pero detrás no había nadie, tan solo un muro de piedra con unas enredaderas frondosas que lo cubría.

Ella seguía mirándole y él seguía sin saber qué hacer. Y, no sabiendo cómo reaccionar, optó por señalarle el asiento vacío que había delante de él. Incluso apartó su bolso para dejarle sitio. La chica se levantó, cogió su Manhattan y caminó erguida hasta donde estaba él. Se sentó en el sillón de mimbre y le dijo:

—No sabía si estabas solo o esperabas a alguien. Por eso no te he dicho nada antes.

Él entornó los ojos y se aclaró la garganta disimuladamente, temía que de su boca no surgiera nada más que un indistinguible sonido gutural.

—Eh —chasqueó los labios—. ¿Nos conocemos?

Creyó que la chica lo confundía con otro. De saber quién era él, ella hubiera dicho su nombre nada más sentarse.

—No —negó ella tajante—. Al menos que yo recuerde. Me llamo Carlota —se presentó—. ¿No eres de Murcia?

Jorge intuyó que lo había dicho al notar que su acento no era como el de los murcianos. Se puso de pie con torpeza, le enseñaron que una presentación requería dos besos.

—Yo soy Jorge, Jorge Lafuente —se presentó, y esperó a ver si ella reaccionaba al oír su nombre—. Te he visto llegar sola, pero también he pensado que no estuvieras..., esperando a alguien.

Le dio dos besos: uno en cada mejilla. Ella le correspondió a su vez con dos besos, el último más prolongado y dejando en el ambiente un aroma a sándalo que lo encandiló.

—Llegué ayer al hotel —le dijo ella—. Pero hasta esta noche no he bajado al bar. Ayer por la tarde tuve un terrible dolor de cabeza.

Él arrugó la frente. Hacía un rato la había oído hablar con el camarero y su acento era marcadamente francés, pero ahora hablaba un castellano perfecto y sin acento.

—¿Cuál has dicho que es tu apellido?

—No te lo he dicho —sonrió ella—. Pero me llamo Carlota, Carlota Andérez.

—¿Eres extranjera? —preguntó entornando un ojo.

La chica pasó de sonreír a carcajear.

—No, no, soy española, muy española. Más castiza imposible.

—Pero antes me ha parecido oír que hablabas con acento francés.

Ella sonrió.

—Es una broma mía. Siempre me gusta hablar con acento extranjero a los camareros, les obliga a tratarte con más cortesía. Los camareros son unos chulos —elevó la voz como si quisiera que el camarero la oyera— y unos presumidos que piensan que son más que los clientes a los que sirven.

—¿Eres de Murcia?

—¿Tanto se me nota?

Para Jorge, Carlota había perdido varios puntos en la escala de atracción. Le pareció una chiquilla con un concepto muy infantil de la diversión. Pero seguía viéndola increíblemente cautivadora.

—¿No hay ninguna señora Lafuente?

—No.

—¿La hubo?

—No.

Ella volvió a sonreír.

—¿Un señor Andérez?

—Sí y no —respondió.

Jorge arrugó la boca.

—Sí que lo hubo, ya no lo hay.

El camarero tosió como si esa conversación fuese con él.

Jorge no le dio importancia, pensó que los dos ya se conocían. Estuvo tentado a decirle que minutos antes la había visto en el balcón de la habitación, pero eso implicaría darle a entender que la había visto desnuda. No quería que ella se sintiera espiada. No le comentó nada. Ni tampoco de la noche anterior que la escuchó discutir en su habitación a altas horas de la madrugada.

—¿Estás sola en el hotel?

—¿Y tú?

—Las preguntas deben responderse con respuestas, no con otras preguntas. Eso solo lo hacen los psicólogos.

—¿Psicólogos?

—Sí, responden las preguntas con otras preguntas.

—¿Eres psicólogo?

Jorge sonrió.

—Mmmm, algo parecido. Digamos que adivino lo que inquieta a una persona.

—¿Y qué me inquieta a mí?

Jorge torció la cabeza como si estuviera analizándola. A ella no le gustó.

—Tú no tienes inquietudes, porque eres una mujer resuelta que sabe afrontar los problemas con fiereza —dijo para alabarla.

—¿Cuántos años tienes, Jorge?

Oír su nombre dicho por ella le produjo una placentera excitación.

—¿Cuántos me echas?

—¿No hemos quedado que las preguntas no se responden con otras preguntas?

—¡Touché!

—¿Y bien?

—Treinta.

—Treinta y...

—No, treinta justos. ¿Y tú?

—Igual.

—¿Treinta justos?

—Sí.

—¿De qué día?

—Del día que los cumplí —respondió.

Jorge supo que ella no quería dar más detalles sobre su edad, así que no insistió.

—¿Vacaciones?

Carlota se encogió de hombros.

—¿Si estás de vacaciones?

—El mes de agosto es para hacer vacaciones, así que supongo que sí. Estoy de vacaciones. —Sonrió.

—Yo también —asintió Jorge—. Pero... ¿por qué no la playa?

—La playa está muy lejos —replicó Carlota.

Jorge sonrió al acordarse del borracho de antes que respondió lo mismo al camarero.

Carlota intercambió las piernas y al deslizar la derecha sobre la rodilla, no pudo evitar que se le viera la mancha de lo que parecía sangre en su tobillo derecho. Jorge lo señaló con la mirada.

—¡Vaya! —exclamó ella con cierta confusión—. Me he debido manchar con algo —dijo pasando la mano por encima. Su tobillo se tiñó de rojo al hacerlo.

Jorge, galante, cogió una servilleta de papel de la mesa y se dispuso a limpiar la mancha.              Ella no dijo nada y le dejó hacer.

—Parece sangre —dijo; aunque sabía sin duda que esa mancha era de sangre.

—¿Sangre? —dudó Carlota contrayendo el rostro—. Me he debido hacer alguna herida en algún sitio. —Sonrió.

—Seguramente ha sido eso.

—Eres todo un caballero —le susurró al oído. Él no pudo evitar una escandalosa erección que amenazó con romperle el pantalón vaquero.

Jorge pagó los dos Manhattan y siguió a Carlota hasta su habitación, la misma habitación donde una hora antes la había visto pasear desnuda por el balcón. La misma donde la noche anterior la escuchó discutiendo con alguien. La misma donde, desde que la vio en el balcón, había deseado perderse.

Mientras subían en el ascensor, pensó que quizá sus facultades adivinatorias le iban a servir para vaticinar lo que pasaría a continuación. Los dos retozarían durante toda la noche, sobre la cama de la habitación de ella. Y al día siguiente, cada uno se marcharía por su lado. Se imaginó como ella terminaría enamorándose de él y le diría que no podía vivir sin su amor. Él le daría mil y una excusas de por qué los dos no podían estar juntos. Durante los meses siguientes, ella viajaría cada fin de semana a Madrid con el solo objetivo de arrastrarse hasta su cama. Al final, ella terminaría trabajando en el diario La Novedad como redactora y los dos se casarían. Tendrían tres hijos y un día ella lo pillaría con otra mujer, una mujer más joven que también trabajaría en el diario. Pero el amor le haría soportar la infidelidad.

Cuando el ascensor llegó a la planta tercera, Jorge dejó de soñar. Se preguntó cuánto habría acertado en sus predicciones. Seguramente nada, pensó. Él nunca acertaba nada de lo que concernía a su vida privada, pero lamentaba que esa sería la primera y última vez que vería a esa chica.

Capítulo 7

En poco más de media hora, la potente motocicleta de David había llegado al puerto de Cartagena. Diana se bajó elevando su pierna derecha hasta la altura de la cabeza del joven policía. Su manoletina casi le toca la nariz.

—Estás ágil —le dijo él—. Veo que aún recuerdas las clases de kárate de la academia.

—De la academia de policía aún lo recuerdo todo —sonrió Diana—. Y si ahora pudiera, volvería allí sin dudarlo.

—Yo también me lo pasé bien. Es la mejor época de un policía —vaticinó—. ¿Qué tal estás por Murcia?

David envolvió una enorme cadena pitón alrededor de la rueda delantera de la Yamaha.

—¿Aquí también roban?

—Roban en todas partes —dijo David—. Aunque debemos estar contentos, hay sitios peores.

—¿Llevas mucho en Cartagena?

—Desde que salí de la academia. Hice aquí las prácticas y tuve suerte cuando juré el cargo de que había una vacante.

—¿En casa?

—Así es. Soy de Cartagena y no me apetecía andar viajando de aquí para allá. Pero aún no me has respondido a mi pregunta.

—¿En Murcia? Pues, si te digo la verdad, acabo de aterrizar y aún no me he incorporado. No lo haré hasta el lunes.

—¿Ya sabes adónde irás?

—No, aunque espero que a Judicial; odio las radiopatrullas.

—Yo estoy en Zetas.

—Pues menudo rollo.

—Lo es. ¿Por qué los llamas radiopatrullas? Ese término parece sudamericano, aquí siempre los llamamos Zetas.

—No sé, manías.

—Espero que no te toque con Vidal.

—¿Eugenio Vidal?

—Sí.

—Pues no solo creo que me toca en su grupo, sino que además me parece que es el jefe de la comisaría.

—Menudo bicho está hecho.

—No lo conozco.

—No te pierdes nada. Es un corrupto.

Una pareja pasó al lado de David y Diana y saludaron efusivamente.

—Buenas noches, David y compañía —dijo el chico.

David respondió al saludo y les presentó a Diana.

—Es una compañera de mi promoción —les dijo.

—¿Estás destinada en Cartagena? —le preguntó la chica, que también era policía.

—No, en Murcia.

La pareja siguió su camino y Diana le preguntó a David:

—¿Corrupto?

—Sí, a Eugenio Vidal lo han expedientado varias veces. No es trigo limpio.

—¿Y sigue de jefe de una comisaría?

—Ya sabes cómo va esto: un jefe de la policía la tiene que liar muy gorda para que lo cesen.

—¿Sabes por qué motivo le abrieron esos expedientes? —David sacó un paquete de tabaco del bolsillo de su camisa—. No lo hagas.

—¿El qué?

—Fumar. Lo he dejado hace unos meses y no quiero que fumes delante de mí.

David sonrió.

—A tus órdenes —dijo guardando el paquete.

—Los expedientes.

—Ah, sí. Dicen que regentaba un puticlub en el barrio de la Paz. Y que concedía favores a los camellos a cambio de información que le beneficiara. Y que... ¡oye! ¿no serás de Asuntos Internos?

Diana sonrió.

—No, no lo soy. De momento, claro.

—Cuando los de Madrid comenzaron a investigarlo, Vidal cesó en sus actividades en el puticlub y parece que las aguas se calmaron.

—¿Camellos en Murcia?

—Camellos hay en todas partes y Murcia no iba a ser menos. El socio, por llamarlo así, de tu futuro jefe, era Lorenzo Escalera. Un yonqui y camello que le ayudaba a proveer de mercancía el puticlub y a traer prostitutas del Este de Europa. Los yonquis son enfermos y los camellos son delincuentes, pero un yonqui-camello es lo peor que te puedes encontrar, son delincuentes enfermos. Por culpa de Vidal, ese Lorenzo se ha convertido en un alma en pena que vaga con su Opel Manta rojo por las calles de Murcia. Cualquier día lo encontrarán muerto debajo de un puente.

—Ostras —exclamó Diana—, creo que he visto a ese tío por Murcia.

—Seguro que lo has hecho, es muy característico. Mira, ya hemos llegado. Ese es el restaurante —interrumpió David.

Diana vio un viejo barco amarrado en el puerto. En la cubierta había varias mesas, algunas ocupadas por parejas. Sobre cada mesa había una vela y un camarero sudamericano los acompañó hasta su mesa.

—¿Te gusta?

—Mucho —dijo Diana.

—Pues espera a que pruebes su comida.

Las farolas del puerto soltaban destellos anaranjados, que se reflejaban en el mar. Esa misma luz rebotaba en la mandíbula recortada de David. A Diana las facciones de su acompañante le recordaban las de un modelo de pasarela. Desde luego, el tío era guapo, pensó. Y por la cabeza de la joven policía pasó lo que harían cuando terminaran de cenar.

Capítulo 8

Carlota abrió la puerta de la habitación 303, introduciendo la tarjeta magnética en la ranura. Jorge esperó detrás de ella, pensando si era cierto que él estaba allí y si lo que iba a ocurrir podía ser verdad. La cerradura de la puerta emitió un corto chasquido, indicando que ya se podía entrar. La chica colocó la tarjeta en el soporte y la habitación se iluminó por completo.

—Hola, hola —saludó Carlota en voz alta.

—¿A quién saludas?

—A nadie. Siempre lo hago por si está dentro de la habitación la mujer de la limpieza.

Él miró su reloj y vio que pasaban unos minutos de la medianoche. Supo que la chica mentía y que lo hacía por si su pareja aún estaba dentro.

—¿Estás sola en la habitación?

—Sí. Ahora sí.

Jorge se fijó en que esa habitación era exactamente igual que la suya y pensó que todas las habitaciones de los hoteles son iguales. Justo en la entrada, y pegado a la puerta, estaba el cuarto de baño. No necesitaba entrar para saber que tenía de todo: bañera, ducha con hidromasaje y bidé. A la izquierda había un sencillo mueble de melamina, con una puerta donde se intuía que había oculta una nevera. Encima, un televisor muy grande de plasma. A continuación, había una ventana tapada con una cortina y delante una mesa pequeña y redonda. Dos sillones que parecían cómodos y una cama de matrimonio.

—No me has dicho qué es lo que has venido a hacer en Murcia —le preguntó Carlota mientras se arreglaba el pelo en el espejo de la entrada.

—Viaje de placer. —Sonrió.

Ella lo miró con forzada malicia.

—¿Te quieres duchar? —le preguntó mientras dejaba su bolso delante del televisor.

Jorge pensó en el chico que había estado con ella la noche anterior. «¿Dónde está?». Le parecía del todo increíble que estuviera en disposición de acostarse con esa chica. Apenas hacía una hora que la conocía y ni siquiera sabía nada de ella, ni ella sabía nada de él; era absurdo que todo fuese tan rápido. El aroma a sándalo lo embriagaba por completo. Ella abrió el bolso y extrajo un cigarrillo. Se sentó en el sillón y estiró las piernas, elevándolas y sosteniéndolas hasta la altura de las caderas. Las uñas de sus pies también eran rojas como el vestido, como el bolso, como la mancha que le limpió en la terraza del bar del hotel. El rojo era el color de la noche. La chica apoyó el cigarrillo encima de la mesa y Jorge se fijó en la mancha negra del ribete de la madera, seguramente de algún cigarrillo anterior.

—No hay cenicero —dijo ella excusándose—. No hay cenicero y no tengo donde dejar el cigarro, por eso lo dejo en la mesa y por eso se quema. ¿Te duchas tú primero? —le preguntó—. Y luego me ducho yo.

Y como Jorge no parecía muy convencido, ella se quitó el vestido quedándose completamente desnuda, como cuando la vio en el balcón. Eso le terminó de convencer.

—Estoy en cinco minutos —dijo entrando en el aseo.

«¿Y si es una puta?», se preguntó mientras se enjabonaba en la ducha. Tampoco es que le preocupase demasiado que esa mujer fuese una buscona. La chica era realmente atractiva y eso para un soltero de treinta años es lo más importante. Miró el pantalón que había dejado colgado en la puerta del baño, pensó que ella no podía quitarle la cartera mientras la tuviese a la vista. Y si se la robaba, tampoco era importante, recordaba que no debía llevar más de cien euros, y cien euros por acostarse con esa chica era poco dinero. Pensó que cien euros era un regalo por retozar con una mujer así.

—¿A qué te dedicas? —Carlota lo observaba desde el otro lado de la puerta del baño, exhalando enormes bocanadas de humo que se perdían en el techo.

Jorge pensó bien la respuesta.

—Soy una especie de periodista.

—¿Especie de periodista? —repitió ella riendo—. ¡No lo dirás en serio! No sabía que se podía ser una especie de eso.

—Sí. ¿Por qué? ¿No me crees?

—No sé, no te hacía periodista. ¿Qué clase de periodista eres?

—Uno de tantos.

—No me quieres responder —dijo Carlota casi susurrando.

—De prensa.

—¿De prensa?

—Sí, y deja de repetir mis respuestas en tono de pregunta. Estudié periodismo en la Universidad Francisco de Vitoria, de Madrid, y desde entonces he estado dando tumbos por periódicos, revistas y radio.

—¿Televisión?

—También; aunque hace meses que no salgo. Tú no ves mucho la tele, ¿verdad?

Carlota se rio de forma estruendosa.

—No mucho, para qué te voy a engañar. ¿Eres presentador del telediario?

—No, ya me gustaría.

—¿Y por qué periodismo?

—Porque es una profesión que busca la verdad sobre los hechos más relevantes que ocurren en la sociedad. Somos expertos en mirar, encontrar, verificar y analizar, para después informar con la mayor eficacia.

—Qué bonito.

—No es mío, es de Gabriel García Márquez.

—Pero es bonito igual.

—Pues sí.

—¿Te queda mucho para terminar de ducharte?

—¿Tienes prisa?

—Ninguna, pero también me quiero duchar.

Jorge no respondió.

—Así tendré mi coño bien limpio para que te lo puedas comer entero —dijo Carlota, mientras Jorge no pudo resistir una espantosa erección que amenazaba con provocarle un esguince en el pene.

Los dos coincidieron en la puerta del aseo. Carlota ni siquiera esperó a que él saliera al dormitorio. La toalla que se había anudado a la cintura se levantó y ella sonrió pasándose la lengua por los labios en un gesto puramente lascivo.

—Estás a punto, ¿eh? —dijo metiéndose en la ducha. La mampara transparente silueteó su figura.

Jorge se sentó en la cama y encendió el televisor. De reojo miró el bolso de la chica, pensó en registrarlo.

«Demasiado pequeño para llevar una pistola», meditó.

Le parecía del todo increíble que una mujer como esa se fijara en él y que quisiera tener sexo por placer. «Esa chica podía tener a quien quisiera. ¿Qué habrá visto en mí?», se preguntó. Por su cabeza pasaron los motivos que ella tendría para querer tener una noche de sexo, empezando por los más evidentes y siguiendo por los más inverosímiles. Dinero, aburrimiento, vicio, experimentación, robo o asesinato.

—En mi bolso hay preservativos —gritó ella desde el cuarto de baño.

Jorge entendió que le autorizaba a mirar dentro de su bolso. Lo abrió deslizando la cremallera. Un monedero, un par de pintalabios, un paquete de pañuelos de papel, una agenda, perfume, un móvil, dos preservativos y un carné de conducir. Se percató de que no había ningún tipo de documentación más, como podía ser un DNI o un pasaporte, pero pensó que lo podía tener en otro bolso. Sostuvo el carné de conducir durante unos instantes en su mano y lo dejó encima de la repisa del mural de melamina que decoraba la pared, justo después de leer el nombre. Esa era la noche y esa era la chica, lamentó.

—Las mujeres siempre tienen varios bolsos —meditó en voz baja.

Al dejar el bolso de nuevo sobre la mesa, vio que el dobladillo de la cortina de la habitación estaba descosido. Reflexionó acerca de lo caro que era ese hotel para tener tantos desperfectos. Y cuando fue a coger el carné de conducir, para dejarlo dentro del bolso, se le resbaló de entre los dedos y se deslizó por el hueco de la melamina, cayendo en la parte de atrás.

—¿Decías? —le preguntó ella, saliendo del cuarto de baño. Por su cuerpo resbalaban gotas de agua que se diluían en el suelo.

Los ojos de Jorge se clavaron en sus pechos.

—Nada —replicó dubitativo—. Ya tengo los preservativos. Hay dos.

—Claro —dijo ella sonriendo—. Uno para delante y otro para atrás.

La toalla, que Jorge llevaba anudada en la cintura, volvió a elevarse, provocando la sonrisa de Carlota.

—¿Has mirado en el bolsillo lateral del bolso?

Jorge encogió los hombros.

—¿Qué hay ahí?

—La vaselina, tonto. No querrás hacerme daño.

Carlota se echó sobre la cama. Su mojada desnudez reflejaba la tenue luz de la mesita de noche. Miró hacia la ventana, pero la cortina estaba echada. Ni en la mejor de sus predicciones se hubiera imaginado una mujer así, como ella. Él se colocó encima y comenzó a besarla mientras frotaba su cuerpo con el de ella, buscando la excitación suficiente como para poder penetrarla. La chica resbalaba sus labios por su cuello y le lanzaba pequeños mordiscos en el lóbulo de su oreja izquierda. La habitación se oscureció y una penumbra romántica invadió a los dos amantes. La fogosidad de Jorge se multiplicaba con el vicio de Carlota.

—Tranquilo —le dijo ella.

—Eres preciosa —replicó arrastrando las palabras.

Jorge notó como la voz se le había tornado espesa y le costaba hablar con claridad. Sintió como si un dentista le acabara de arrancar una muela y apenas pudiera vocalizar bien, la saliva se le escapaba por la comisura de sus labios. Los ojos se le espesaron y comenzó a cerrarlos. Pensó en decirle a esa chica que su carné había caído detrás del mural de madera, pero apenas podía coordinar dos palabras seguidas. Pensó muchas cosas, pero su mente se ralentizaba de tal forma que le era imposible conectar sus pensamientos con la realidad.

—Venga, machote —dijo Carlota—. Aquí hay más de lo que puedes comerte.

Él bebió otro trago de agua y se sentó en la esquina de la cama. La cabeza le daba vueltas y percibía la habitación como si la mirara a través del cristal de un grueso vaso. La voz de Carlota se iba disipando, como si estuviera hablando a través de un embudo de metal. Su cara se alargaba y sus ojos eran cada vez más grandes. La habitación se oscureció completamente, tan solo un hilo de luz entraba a través de la cortina, la claridad provenía de la piscina. Escuchó la puerta. Había alguien de pie en la habitación, a su lado. Supo que él ya estaba allí, pero no le hablaba, se limitaba a mirarlos a los dos con expresión adusta. La chica se metió en la cama y se convulsionó como si estuviera teniendo un orgasmo imparable. Todo estaba mojado, como si los dos, cama incluida, se hubieran sumergido en una piscina.

—No me encuentro bien —dijo Jorge, casi cuchicheando.

Ella se pasó las manos por los pechos y movió la lengua de forma libidinosa. Jorge sospechó que se reía de él. Le preocupó que todo fuese una broma y que ese hombre que había en la habitación con ellos participara del juego.

—Me has dado la mejor noche de sexo de mi vida —susurró Carlota—. Me has dejado el culo y el coño dolorido para el resto de la semana. Eres una bestia.

Jorge sonrió. Sentía la cabeza como si estuviera dentro de una enorme campana que tañera furiosamente.

Se durmió.

Capítulo 9

Golpeaban la puerta de la habitación. Se oyeron tres toques fuertes, seguidos de varios golpes más suaves. Quien llamaba utilizó primero los nudillos, para palmotear con la mano abierta después.

—Señor Lafuente. ¿Está usted ahí? —gritó una voz desde el exterior de la habitación—. Abra la puerta, por favor.

Jorge abrió los ojos con torpeza. Un haz de luz se coló por la cortina entreabierta de la habitación del hotel Reiblán. No sabía ni la hora que era. Tan pronto podía ser por la mañana, como por la tarde; aunque el rayo de sol le pareció matutino.

—Abra la puerta —seguían gritando desde el pasillo.

Se incorporó con dificultad, apoyando su mano derecha sobre la cama. El hilo de luz de la ventana se convirtió en un rayo láser y le atizó con crueldad en su ojo derecho, obligándole a cerrarlo. Sus pies notaron el calor del parqué. Y enseguida su mano notó algo húmedo que la empapó por completo.

—¿Qué? —gritó—. ¿Qué coño?

—Señor Lafuente, abra la puerta, por favor. Soy el director del hotel y vengo en compañía de unos agentes de la policía nacional. ¿Está usted bien?

—Abra la puerta —escuchó que decía otra persona distinta, con una voz muy grave—. Abra la puerta a la policía —insistió.

Jorge se puso en pie, como si un resorte oculto lo hubiera catapultado fuera de la cama. Se sintió aterrorizado cuando vio que lo que había mojado su mano era sangre. Toda la cama y parte de su pecho estaba empapado en sangre. La luz que entraba por la cortina entreabierta enfocó una mortaja roja como si se tratase de un malévolo faro que quisiera indicar dónde estaba el arrecife de la costa.

—Pero... ¿qué coño? —exclamó—. ¿Qué es esto?

El cuerpo que había a su lado estaba completamente cubierto con la sábana. Tan solo era una masa sanguinolenta que silueteaba un cadáver. Él sabía de quién era ese cuerpo. Hasta donde recordaba, esa chica y él habían estado haciendo el amor en esa misma cama. La chica le había dicho que lo había pasado muy bien. Pero por más que se esforzaba en recordar, a su mente no llegaba ninguna reminiscencia de los últimos minutos de la noche. Trató de convencerse de que alguien pudo entrar en la habitación mientras los dos dormían y asesinar a la chica. Esa era la única explicación que podía dar a esos hombres que aporreaban la puerta desde fuera. Se acercó hasta el bulto que perfilaba la cabeza, con intención de destaparla. Pero no se atrevió, no quería ni siquiera imaginarse lo que habría debajo de la sábana y lo mejor es que no tocara nada hasta que abriera la puerta.

—Señor Lafuente, abra la puerta o nos veremos obligados a echarla abajo —siguieron gritando desde fuera.

Jorge oyó varias voces más. Supuso que en el pasillo estaría el director del hotel, acompañado de varios agentes de la policía nacional. Se sintió como si él fuese el monstruo de Frankenstein y afuera estuvieran los vecinos del pueblo asediándolo para matarlo. Sintió miedo, mucho miedo. Pensó que al abrir la puerta lo atravesarían con sus rastrillos de pinchos afilados y luego prenderían fuego a la habitación, con él dentro. Por más que se esforzaba en recordar, a su mente solo venía el momento en que abandonó la piscina, acompañado de Carlota, eso era lo que contaría a los policías. Él caminaba detrás de ella, dejándose llevar por el aroma de su perfume a sándalo. Sus ojos solo veían los pies descalzos, arrastrándose al lado de la piscina del hotel.

«Me has dado la mejor noche de sexo de toda mi vida», le susurró ella al oído.

Jorge miró hacia la puerta y pudo ver como el pestillo de la puerta estaba cerrado por dentro. No había de olvidar que unas horas antes la había visto discutir con alguien en esa misma habitación. Quizás ella temía que esa persona con la que discutía regresara y por eso cerró la puerta por dentro.

—Señor Lafuente, abra la puerta o la echaremos abajo.

En un acto irreflexivo, descorrió la cortina de la habitación. Pensó que quizá, si no había mucha altura, podía saltar a la piscina; en el caso de que la piscina estuviese debajo. O incluso podía caminar por el alféizar, en el supuesto de que fuese lo suficientemente ancho como para que caminara una persona. Pero huir no le ayudaría, si huía es que tenía algo que esconder.

«¿Por qué coño tengo que huir?», se preguntó.

Él estaba seguro de que no había hecho nada y por lo tanto no tenía que huir, escapar de ahí le haría parecer culpable. Estaba convencido de que todo tendría una explicación para la policía.

Y entonces vio el rastro de sangre que se iniciaba en la pared, debajo de la ventana, y se perdía en el techo. Sabía que esa sería su salvación. Los agentes comprenderían que el asesino había huido por el balcón hasta el piso de arriba y sabrían que él no había matado a nadie.

—Señor Lafuente, abra la puerta o la echaremos abajo.

—Voy, voy —tranquilizó—. Enseguida les abro. Dejen que me ponga los pantalones.

Estaba completamente desnudo, salvo por los calcetines que nunca se quitaba ni para dormir. Sus piernas tenían rastros de sangre seca, al igual que las manos y parte del pecho. Abrió el armario para vestirse con lo que hallara y se sorprendió cuando vio su ropa allí. En las perchas del hotel estaban sus dos camisas que eligió para el viaje y unos pantalones vaqueros de verano. En la parte inferior del armario estaba su maleta azul, que le acompañaba a todas partes.

—Pero... ¿quién ha subido mi ropa hasta aquí?

—Abra —seguían gritando desde el pasillo.

Se acercó hasta el balcón y vio que estaba demasiado alto como para saltar; aunque desde su habitación se veía la piscina y el gimnasio que había al lado. Sonrió al acordarse de los guiris que saltaban desde la habitación del hotel de Mallorca y caían en la piscina. Pensó que, si no estuviera tan alto, él podía hacer lo mismo. Pero ya vio que era imposible. El reguero de sangre del cristal se perdía en la persiana, que estaba medio bajada. Al asomarse vio que ese rastro seguía hasta la terraza de arriba. Hasta la habitación de Carlota, meditó.

—Eh —oyó que le gritaban desde abajo—. ¿Qué coño está haciendo?

Abajo había una pareja de policías que lo miraban mientras lo señalaban con sus manos. Uno de esos policías hablaba por la emisora, como si estuviera advirtiendo que él estaba allí.

—Señor Lafuente, si no abre ahora mismo un cerrajero forzará la cerradura y entraremos con la policía —insistían desde afuera de la habitación.

—Sí, sí. Un momento. Enseguida estoy.

Jorge tenía que pensar rápido. Tenía que dar una respuesta a la policía de por qué había una chica muerta en su cama. De por qué la puerta estaba cerrada por dentro si solo estaban el cadáver y él. De por qué toda su ropa estaba en el armario de esa habitación. Y de por qué había sangre por todas partes, incluso en el cristal y en la persiana por la parte de fuera. Él sabía que no había hecho nada, ni siquiera recordaba qué había pasado. Pero en cualquier caso se sentía libre de culpa. Albergó la esperanza de que hubiese una explicación de lo ocurrido. Tan solo tenía que decir a la policía lo que pasó. Así, sin más. Decir la verdad.

«Verán, yo, bueno, ya sé que no me van a creer, pero esa chica me sedujo anoche en la cafetería del bar. Sí, como lo oyen. Se acercó hasta mí y me dijo que quería tener sexo. Y después la seguí hasta su habitación. No recuerdo nada más. De verdad, tienen que creerme».

Mientras planeaba lo que iba a decir a los policías, se daba cuenta de lo increíble que era cualquier explicación que pudiese dar. Ellos nunca le creerían. Seguramente, Carlota murió de una sobredosis. Igual la chica era drogadicta, pensó, y mientras estaba en el baño se inyectó una dosis de droga y luego se murió en la cama. Les podía decir a los agentes cuál era su cometido en el periódico. Por qué estaba allí, en ese hotel de Murcia. Él sabía que iba a ocurrir algo, pero no sabía qué. Nunca sospechó que se vería envuelto en una de las noticias del diario La Novedad. Quizá la chica no estaba muerta y tan solo había sufrido una hemorragia. A lo mejor solo era una fuerte regla. En cualquier caso, prefirió no tocar el cuerpo hasta que lo vieran los agentes.

Un fuerte ruido en la puerta lo distrajo, el cerrajero había comenzado a desarmar la cerradura.

—Ya abro —gritó. Y se acercó hasta la puerta para quitar el pestillo.

Dos policías nacionales entraron en la habitación. Detrás de ellos lo hizo un hombre sin uniforme que Jorge supuso era el director del hotel.

—Señor —dijo uno de los policías—. No se mueva y no haga nada extraño. Mantenga las manos donde podamos verlas.

Uno de los agentes portaba una pistola en la mano. Mantenía el brazo estirado y pegado a la rodilla. Jorge sabía que, si hacía algún movimiento extraño, ese policía le dispararía.

—Está muerto —dijo el otro agente, levantando la sábana que cubría el cuerpo que había en la cama.

—¿Muerto? —preguntó dudando Jorge.

Uno de los policías, el que portaba la pistola en la mano, habló por la emisora que se había desenganchado del cinto con la mano izquierda. Su lenguaje era conciso.

—Avisa al inspector —dijo—, que venga inmediatamente al hotel Reiblán, habitación 203. Han asesinado a Rafael Abellán —afirmó.

—¿Rafael Abellán? —preguntó el otro alzando la voz—. Vamos, no me jodas.

—¿Abellán? —repitió el director del hotel—. Me cago en la puta mierda —maldijo.

—Señor Lafuente —dijo el otro policía—. Levante las manos a la altura del pecho.

Jorge hizo lo que le pedía, pero no salía de su asombro. El policía le ancló unos relucientes grilletes en sus muñecas.

—Tendrá que acompañarnos a comisaría en calidad de detenido.

—¿Ese es Rafael Abellán? —preguntó Jorge incrédulo.

Nadie le respondió. Él miró hacia el cuerpo y vio que quien había muerto a su lado, en la cama, era un hombre. Rafael Abellán, según habían dicho los agentes y el director del hotel. El policía lo había destapado por completo y sobre la cama, boca arriba, estaba ese hombre desnudo y empapado en sangre. Lo único reconocible era su cara, que se desfiguraba con una mueca de dolor. De su estómago salía lo que, a simple vista, parecían los intestinos. El policía, que había sido tan valiente al levantar la sábana, vomitó cerca del balcón.

—Anda —le dijo su compañero—. Sal fuera a que te dé el aire.

—¿Y la chica? —preguntó Jorge.

—¿Qué chica? —replicó el director del hotel, imperturbable. Para ese hombre parecía que quien había allí tumbado sobre la cama fuese alguien que estuviera durmiendo.

—Vamos, hombre. Ayer por la noche estuve aquí con una chica —insistió Jorge, mirando al policía que le anclaba los grilletes.

El policía sonrió mientras miraba al director del hotel.

—Este, nos la quiere colar.

—Sí, una chica —insistió—. Se llama Carlota. Es la huésped de esta habitación.

El director cabeceó un par de veces, negando con la cabeza.

—Esta es su habitación, señor Lafuente —afirmó.

—No, no. Ayer subí a la habitación de Carlota, Carlota Andérez —elevó la voz—. Tienen que creerme. A ese tío no lo he visto en mi vida.

—¿Sabe quién es?

—Sí que sé quién es, pero le digo que no lo había visto nunca.

—¿Nunca?

—No en persona. Solo a través de la prensa y la televisión.

—Le digo que esta es su habitación, señor Lafuente —insistió el director.

El policía de la emisora le hizo un gesto al director del hotel para que no siguiera polemizando con el presunto asesino.

Jorge miró por la ventana y cayó en la cuenta de que quizá sí que había más altura de la que recordaba del día anterior.

—Ya es suficiente —dijo el policía—. En comisaría seguiremos hablando.

El otro agente ya se había repuesto y comenzó a dar un comunicado por la emisora, solicitando una ambulancia, un forense, un juez y policías de Científica y Judicial.

—Esta es la habitación de Carlota Andérez. Es una rubia espectacular que se aloja aquí —siguió insistiendo Jorge—. Pueden preguntarle al camarero, él nos vio a los dos.

—Lo siento —lamentó el director del hotel.

Jorge miró la mesa redonda y vio que ya no estaba la mancha negra del cigarro. Alguien había cambiado la mesa, pensó. Tampoco estaba el dobladillo descosido de la cortina.

—¿Qué habitación es esta? —preguntó Jorge con los ojos en blanco.

—La 203 —respondió el director del hotel—. La suya, ya se lo he dicho.

Capítulo 10

David Molina vivía en el piso de sus padres, en la calle Real de Cartagena. Pero como el fin de semana sus padres habían ido a Huesca a celebrar las fiestas de San Lorenzo, el piso quedó completamente para él. No podía haber tenido mejor fin de semana que ese, pensó cuando regresó del aseo y vio a Diana desnuda sobre la cama en todo su esplendor. A Diana ya la conocía de la academia de policía de Ávila, y ya entonces la había visto como una chica de belleza impresionante. Antes de entrar en la habitación fue a la cocina y bebió un largo trago de zumo de naranja y se encendió un cigarrillo; Diana le dijo la noche anterior que había dejado de fumar y le rogó que no fumara delante de ella. Miró el reloj de la cocina y vio que eran las seis de la mañana. Pensó que esa chica era espectacular en todos los sentidos. Desde las cuatro, que regresaron de cenar en el restaurante del puerto, que no habían parado de follar. Diana, era puro vicio y no dejó que la excitación de David bajara en ningún momento.

—Ahora ponte aquí —le decía, mientras obligaba a que David volteara en la cama como si fuese un pelele.

David se tumbaba boca arriba y entonces Diana se sentaba encima de él y se introducía el pene dentro.

—No hagas nada, ni te muevas —le ordenaba.

A la joven policía le gustaba tener el control en todo momento. Con una violencia salvaje, cabalgaba sobre David mientras le clavaba sus uñas en los hombros.

El pecho del chico se inundó de sudor y trató de arrastrarse hacia el cabecero de la cama para llegar al mando del aire acondicionado.

—Ya quieres huir —le dijo Diana sin descabalgar de sus rodillas.

—No, solo quiero poner el aire —quiso suplicar.

Ella le pasó la lengua por su pecho.

—A mí no me importa que sudes —le dijo.

La erección de David se incrementó hasta lo imposible.

Y así estuvieron toda la noche, hasta que Diana se quedó dormida.

David se terminó el cigarro y se enjuagó la boca con zumo de naranja para evitar que su aliento oliera a tabaco. Entró en la habitación y, cuando se iba a meter en la cama, vio como el teléfono móvil de Diana, que había dejado en la mesita de noche, vibraba. Alguien la estaba llamando. Miró la pantalla y vio que era un número oculto, la llamada podía ser de comisaría.

—Diana —la movió tocándole el hombro—. Te están llamando.

La chica abrió un ojo y miró la pantalla de su móvil. Seguidamente miró la hora de su reloj de muñeca.

—¿Quién coño llamará a las siete de la mañana de un domingo? —protestó.

—Es una llamada de comisaría —dijo David.

—Ya, ya...

Diana descolgó.

—Sí. Soy yo. Sí, estaba durmiendo. En Murcia. Me dijo el inspector que me presentara el lunes en su despacho. ¿Ahora? Mmmm, aún tardaré unos cuarenta minutos en llegar. No, no estoy en Murcia, estoy en... Bueno, en menos de una hora llegaré.

Diana colgó y se recostó en la cama.

—¡Qué cabrones! —maldijo—. ¿Me puedes acercar hasta Murcia? —le preguntó a David.

—¿Ahora?

—Sí, me han llamado de comisaría, un compañero del grupo de Judicial, José Luis no sé qué, acaban de hallar un cadáver en la habitación de un hotel y el inspector quiere reunir a todo el equipo. Dice que es importante.

—¿Un cadáver? —sonrió David—. También tienes mala suerte, debe de ser un asunto grave para que el viejo Vidal quiera a toda la brigada de Judicial trabajando.

—Lo es —lamentó Diana—. El cadáver es de Rafael Abellán.

Capítulo 11

El sábado por la tarde, el autobús proveniente de Moratalla se detuvo cerca de la plaza Cardenal Belluga de Murcia. La anciana, Mercedes García, se puso en pie para disponerse a bajar. Un pasajero, amable, quiso ayudarla. Ella rechazó el ofrecimiento.

—No es necesario —profirió con tosquedad—. Puedo hacerlo yo sola.

El conductor sonrió. Conocía a esa anciana y sabía que era una mujer autosuficiente, que no necesitaba ayuda para subir y bajar de la alta escalera de su autobús.

—Antipática —murmuró el pasajero sin que la anciana pudiera oírlo.

Mercedes caminó unos metros hasta que llegó al portal de su casa. Abrió la puerta con llave y accedió a la portería. Cuando se metió en el ascensor, recordó lo que le había dicho la misteriosa reina de oros de Moratalla.

«Hoy, cuando regrese a su piso no coja el ascensor. Sé que no me cree, pero hágame caso en esto solo. No suba al ascensor».

Las palabras de la vidente se repetían en su cabeza como el estribillo de una pegadiza canción:

«No coja el ascensor, no coja el ascensor...».

—Qué tontería —murmuró mientras posaba el dedo índice encima del número 8, el de su planta.

Estuvo casi medio minuto así, con la puerta del ascensor cerrada y con el dedo encima del botón, sin pulsar. Finalmente se bajó del ascensor y subió las ocho plantas que había hasta su piso, por la escalera. La anciana empleó más de diez minutos en llegar hasta su planta, ya que en cada descansillo tenía que detenerse a recuperar el resuello. Mientras subía, iba pensando lo disparatado que era que esa bruja la hubiese convencido de no montar en el ascensor. No podía ser que a su edad se dejase inducir por una hechicera de pueblo. Pero la cuestión es que le hizo caso.

Cuando llegó al rellano de su piso, lo primero que pensó fue en llamar a Enriqueta y cantarle las cuarenta. Se iba a enterar su amiga. Le diría que esa bruja de Moratalla no le había ayudado en nada, al contrario, lo único que había conseguido era provocarle miedo a montar en el ascensor. Sonrió con su ocurrencia:

«Qué culpa tendría la pobre Enriqueta de que ella se hubiera dejado convencer de semejante tontería», pensó.

Una vez en el interior de su piso, y con dos vueltas de llave en la cerradura, puso a calentar agua para prepararse unas hierbas, que tomaba cada noche, y se sentó en el amplio salón de su casa. Encendió la televisión justo cuando comenzaban los informativos locales. En ese momento hablaban de una ola de calor que asolaría Murcia durante esa semana. Pensó que debería haber hecho caso a su hijo cuando le dijo que en verano debía irse a la playa. La anciana podía aprovechar cualquier apartamento de los que tenía el acaudalado Rafael Abellán en Marbella o incluso una de las casas de Lanzarote o ese chalé que nunca visitaban en Cabo de Gata. El ruido del agua hirviendo le recordó a Mercedes que en la cocina había unas hierbas que terminar de preparar. Se levantó despacio, frotándose las rodillas, y se encaminó hacia la cocina. Había de darse prisa si quería ver el tiempo de mañana en el telediario. En la cocina vertió una cucharada sopera de hierbas en el cazo del agua caliente y peló unas patatas para la verdura del día siguiente, mientras esperaba a que las hierbas se diluyeran y soltaran todo su sabor.

«Llámame para cualquier cosa», recordó que le decía constantemente su hijo. Pero Mercedes quería ser autosuficiente y llamar a su hijo cada vez que necesitara algo, le hacía perder parte de su independencia. La anciana no quería molestar con tonterías de abuela. Bastantes complicaciones, tenía Rafael, como para andar atendiéndola a ella. Ni siquiera se quiso ir a vivir a su bloque de pisos, donde estaría más segura. Para ella, su independencia estaba por encima de cualquier otra cosa.

Se sobresaltó cuando oyó un timbre. El sonido venía de la escalera. Mercedes pensó que algún vecino había puesto un timbre demasiado fuerte para un piso. Luego oyó golpes. Después gritos.

Recorrió el comedor con celeridad y comprobó que la puerta de su piso estaba cerrada con llave, con dos vueltas, como siempre le había recomendado su hijo. Eso la tranquilizó. Sabía que, en el mes de agosto, el bloque estaba prácticamente vacío, casi todos los vecinos estaban de vacaciones y en la playa. Y mucho más si además de agosto era fin de semana. Al recordar que posiblemente no había nadie más en todo el bloque, se puso nerviosa. Los golpes provenientes de la escalera se acentuaron. Y escuchó como los gritos pedían auxilio.

«¿Hay alguien?».

Esperó cinco largos minutos a ver si algún vecino acudía a la petición de auxilio, de quien fuese que estaba en la escalera gritando.

—Por favor —oyó decir—. Estoy atrapado en el ascensor.

La anciana buscó en la agenda de su teléfono fijo el número del presidente de la comunidad. Sabía que el señor Soriano tenía un juego de llaves de emergencia del ascensor. Marcó su número, pero no respondió nadie. Su mente comenzó a procesar todas las posibilidades. Lo primero que lamentó es que su marido hubiese fallecido: él hubiera salido al rellano sin ningún miedo. Luego pensó que quizá quien pedía auxilio en el ascensor era alguien que le estaba tendiendo una trampa. En el telediario había escuchado la noticia de unos ladrones que engañaban a las abuelas que vivían solas. Ella saldría de su piso y al lado de la puerta habría dos extranjeros que la golpearían y le quitarían todas las joyas. Y finalmente pensó que quizá, quien llamaba, era un vecino que se había quedado encerrado en el ascensor. Mientras pensaba en eso, escuchó más voces que provenían del rellano. Identificó la voz del señor Soriano, el presidente de la comunidad. Sí, era él, seguro, nadie más podía tener ese vozarrón. Confiada, abrió la puerta y se asomó al hueco de la escalera. En el piso de abajo, en el séptimo, estaba el señor Soriano junto a un vecino que apenas conocía, del ático; tan solo había coincido con él en alguna reunión de escalera.

—Ah, está usted ahí, señora García —dijo sonriente el señor Soriano, mirando hacia arriba por el hueco de la escalera—. El señor Martínez se ha quedado encerrado en el ascensor. Ha sido una suerte que yo saliera en estos instantes, creo que no hay nadie más en el bloque; excepto usted, claro. Pero solo yo tengo la llave Allen especial para desbloquear el cierre de la puerta.

—Sí, ha sido una suerte —repitió Mercedes.

Los dos vecinos conversaban en el rellano, delante de la puerta del ascensor, y Mercedes vio como el señor Soriano metía una pequeña llave en una ranura que había en la parte superior de la puerta.

—Este sistema habría que cambiarlo —dijo el vecino del ático.

—Ya, ya, claro, pero hasta ahora siempre ha funcionado bien. Y para que no haya accidentes, que tengamos que lamentar, solo yo tengo esta llave. El encargado del mantenimiento del ascensor me dijo que la guardara como oro en paño. Y eso hago —dijo orgulloso.

Mercedes se unió a la conversación, preguntando por el objetivo de esa llave.

—Es una llave especial —respondió el señor Soriano—, tan solo hay que meterla en la ranura y se abre la puerta del ascensor. Hay que ser muy cuidadoso con eso —añadió—, ya que la puerta se puede desbloquear independientemente de dónde esté el montacargas en esos momentos. Si no se cerrara de nuevo, alguien podría caer por el hueco del ascensor.

El ascensor era de los más antiguos de Murcia, pero hacía unos años lo habían adaptado a la nueva normativa y habían incluido una segunda puerta que protegía la cabina. Hasta que las dos puertas no estaban completamente cerradas, el ascensor no se podía poner en marcha. La llave especial desbloqueaba la contrapuerta de la planta, pero la de la cabina quedaba cerrada en caso de avería, lo que garantizaba que los ocupantes no pudieran salir y lastimarse en un intento de encaramarse. Pero, y eso es lo que explicó el señor Soriano, si con la llave especial se abría la puerta de la planta siete, puso como ejemplo, mientras que el montacargas estaba en el ático, cualquiera podía caer por el hueco del ascensor y matarse.

Cuando el vecino del ático se marchó, el señor Soriano llamó a Mercedes antes de que se metiera en su piso.

—Espere —le dijo.

El presidente de la comunidad subió hasta el octavo piso y extendió la mano.

—Tenga —le dijo a Mercedes—. Voy a estar unos días ilocalizable. Ya sabe, playa, piscina y asuntos personales.

Le entregó a Mercedes la llave especial para abrir la puerta del ascensor. Ella la cogió.

—Guárdela unos días por si se vuelve a averiar el ascensor —dijo—. Es más fácil que la abra usted, que no que llamemos a un técnico. —Sonrió—. ¿Dónde encontraríamos uno en el mes de agosto? —preguntó de forma retórica.

La anciana se metió dentro de su piso y cerró con doble vuelta la puerta blindada. Dejó la llave Allen que le dio el señor Soriano en el mueble de la entrada y se sentó en el sofá delante del televisor. Y mientras sorbía las hierbas, no pudo evitar recordar lo que le había dicho la reina de oros de Moratalla:

«Hoy, cuando regrese a su piso no coja el ascensor».

No pudo reprimir un escalofrío que le recorrió todo el espinazo. Pensó que esa mujer, la reina de oros, estaba en lo cierto. Mercedes se había convencido de que, si al llegar a su bloque hubiera subido en el ascensor, habría sido ella la que se hubiese quedado encerrada. Y quizá no hubiera tenido tanta suerte como el vecino del ático y nadie la hubiera socorrido.

Capítulo 12

Jorge Lafuente permaneció en silencio, con las manos engrilletadas y sentado en una de las sillas de la habitación. Por la puerta entraron dos policías más de uniforme y tres hombres que vestían de paisano, uno de ellos portaba una elegante chaqueta azul claro.

—¿Y la chica? —preguntó el de la chaqueta.

—La he llamado a su móvil y me ha dicho que aún tardará una hora —respondió uno de los agentes de Judicial.

—Pues esperaremos a que llegue —sentenció el policía de la chaqueta.

Los demás se encogieron de hombros, mientras el hombre le hizo un gesto con la cabeza al director del hotel y este salió de la habitación sin decir nada.

—¿Por qué le habéis dejado entrar? —preguntó a los policías—. Ya tendríais que saber que en el lugar de un crimen solo podemos estar nosotros.

Jorge supo entonces que ese hombre era el jefe. Pensó que los policías tienen una forma diferente de comportarse que los hace fácilmente detectables.

—¿De qué lo conoce? —le preguntó el inspector a Jorge.

Jorge agachó la mirada para parecer lo más inocente posible, mientras los otros policías hicieron un corrillo en el balcón y cuchichearon, riéndose. Jorge pensó que les debía parecer divertida la escena. Uno de ellos señaló con la mano el rastro de sangre que se perdía en el piso superior.

—No lo conozco —respondió—. No lo he visto en mi puta vida —alzó la voz.

—¿Pero sabe quién es?

Jorge cabeceó sin mirar el cadáver que estaba a su espalda.

—Diga —le conminó el inspector—. ¿Quién es?

—Un empresario —susurró.

—No le oigo.

—Un empresario —elevó la voz.

Después de responder supo que el lenguaje soez y agresivo no ayudaría a ofrecer la imagen de víctima inocente que le convenía dar.

—Ese empresario, como usted dice, es Rafael Abellán y está en su cama —afirmó el inspector.

Una chica joven e increíblemente guapa entró en la habitación. Jorge se fijó en sus piernas que terminaban en unas sandalias donde asomaban unos pies preciosos.

—Llegas tarde —le dijo el inspector.

—Lo siento —se excusó la policía—. No esperaba que me fueran a llamar un domingo por la mañana.

—Los asesinos no entienden de festivos —chasqueó los labios el inspector.

Jorge los miró a los dos juntos. El hombre de la chaqueta azul le parecía un mafioso ruso y la chica su concubina. Pero, por la conversación que mantuvieron, supo que esa chica también era policía.

Diana traspasó la habitación y llegó hasta el balcón, donde estaban los otros policías haciendo un corrillo.

—José Luis Ballester —extendió la mano uno de ellos—. Y él es Fernando Segura —presentó al otro.

Diana supo que esos dos policías eran los otros componentes del grupo de Judicial de Murcia.

Diana miró con indiferencia el cadáver que había sobre la cama, esforzándose en mostrar naturalidad ante la escena del crimen. Jorge no pudo evitar fijarse en los ojos de esa policía, al mismo tiempo que retenía los suyos para que no le resbalaran por las piernas. No comprendía cómo una policía podía ir con esos pantalones tan cortos sin que su jefe o sus compañeros le dijesen nada.

El inspector la miró como si censurara que fuese vestida así.

—¿Sabe que ese empresario es Rafael Abellán? —insistió el inspector.

—Ya lo sé, detective —replicó Jorge—. Pero no lo había visto nunca, en persona —repitió suavizando la voz—. Tienen que creerme. Deben creerme.

—No soy detective, eso es para las películas americanas —replicó el hombre con tosquedad—. Soy inspector, inspector de la Policía Judicial. Y ella es mi ayudante, la oficial... —dijo señalando a Diana con la barbilla y sin terminar de decir su nombre—. ¿No lo había visto hasta ayer por la noche o no lo había visto hasta ahora?

Jorge balanceó la cabeza de izquierda a derecha, negando de forma insistente lo que era obvio, pero él decía la verdad: a ese hombre no lo había visto nunca en persona; aunque sabía quién era.

—Nunca lo había visto —repitió despacio—. No sé quién es y no sé qué hace en esa cama.

—Es su cama —afirmó.

Jorge balanceó la cabeza negando sin hablar.

Diana se acercó hasta la cama donde yacía el cadáver. Al desplazarse por la habitación dejó un fuerte olor a perfume. Los policías que formaban corrillo alrededor del balcón sonrieron sin dejar de mirarla. La silueta de la chica se perfiló con el haz de luz que entraba por la ventana y Jorge pensó que estaba viendo un ángel.

—Tardó en morir —dijo la chica—. El rostro es de alguien que ha sufrido mucho.

Era la primera investigación en la que participaba Diana en Murcia y tenía que esforzarse por parecer capaz.

Mientras miraba a la policía, Jorge se acordó de que la noche anterior había caído detrás del mural de melamina el carné de conducir de Carlota. Pero si el director del hotel estaba en lo cierto, el carné estaría en el piso de arriba, en la habitación 303, donde estuvo con esa chica la noche anterior. Viendo el rastro de sangre que se perdía por la cristalera del balcón, dudó si sería bueno para él seguir manteniendo que estuvo en la habitación de arriba.

—Ayer por la noche estuve con una chica en... —dudó un instante— su habitación.

—¿Aquí? —interpeló el inspector.

—No, bueno, yo pensaba que era aquí —sonrió nervioso—, pero parece ser que estuve con esa chica en otra habitación distinta a esta. —Señaló con la mirada hacia arriba—. Era una mujer despampanante que me sedujo y me trajo hasta aquí. Bueno —corrigió—, hasta el otro piso donde hicimos el amor. O eso creo, ya que no recuerdo nada.

Al nombrar el otro piso, todos los policías clavaron sus ojos en el rastro de sangre que se desparramaba por la ventana que daba al balcón.

—¿No saldrías con esa chica por aquí? —preguntó Diana, aguantando la risa mientras señalaba al balcón.

El inspector la miró con ojos penetrantes y Diana compuso una mueca de disconformidad. Por su parte, Jorge razonó que era mejor no hablar, cada vez que decía algo complicaba más su situación. Incluso a él le costaba creerse las cosas que decía.

—¿Bebió mucho usted ayer por la noche? —le preguntó Diana.

—No. Un par de manhattan, que yo recuerde. No soy bebedor y ayer no me emborraché.

En la mesita de noche había un vaso vacío. Diana se lo aproximó a la nariz, cogiéndolo con un pañuelo de papel para no borrar posibles huellas.

—No huele a nada. Será agua.

—Es mejor que guarde silencio hasta que le tomemos declaración en la comisaría —aconsejó el inspector—. Allí, cuando esté más tranquilo, seguramente recordará lo que ha pasado aquí con más detalle.

El inspector de policía parecía buena persona, meditó Jorge. Al igual que la chica joven. Recordó las películas donde salía el policía bueno y el policía malo.

«Así que aún falta por llegar el malo», sonrió con su ocurrencia.

—José Luis —le dijo el inspector a uno de los policías de Judicial—. Tú y Fernando acompañad a este señor a comisaría y haced que le informen de sus derechos como detenido por un delito de homicidio.

Jorge tragó saliva. La palabra «homicidio» no le sonó muy bien.

—¿Homicidio? —preguntó.

—Un muerto, una sola persona en la habitación, la puerta cerrada por dentro y sangre por todas partes. Blanco y en botella, ¿qué es? —preguntó el inspector sonriendo.

A Jorge ya no le pareció el policía bueno, ahora le parecía el policía cabrón.

—Más que homicidio yo diría que es asesinato —corrigió Diana ante la mirada contrariada del inspector—. Hay la agravante de ensañamiento: ese hombre sufrió mucho antes de morir.

—Yo no he matado a ese tío. Ni siquiera sé qué coño hace en mi cama. Encuentren a Carlota Andérez y ella les podrá explicar todo.

El inspector levantó la vista y señaló a uno de los agentes con la mirada. El agente se acercó hasta ellos.

A Jorge le impresionó la capacidad de mando que tenía ese hombre; con solo la mirada era capaz de mover a los policías a su antojo.

—Llama a la Inspección de guardia y solicita datos de una mujer.

El policía sacó una pequeña libreta del bolsillo de su pantalón y se dispuso a tomar nota.

—Carlota Andérez. ¿Sabe el segundo apellido? —le preguntó el inspector a Jorge.

—No. —desvarió los ojos tratando de recordar algún dato más de Carlota.

—Piense —insistió el inspector.

Jorge volvió a recordar el carné de conducir de la chica.

—Está arriba —dijo elevando la voz.

—¿Quién?

—El carné de Carlota. El carné de conducir de Carlota está detrás de la madera de la pared en la habitación de arriba. Se me cayó ayer por la noche cuando saqué los preservativos del interior de su bolso.

—¿Preservativos? —preguntó Diana—. Entonces... ¿hicieron el amor?

La expresión hacer el amor le sonó cursi a Jorge. Pensó que a la policía le encajaría más la expresión «follar».

—La verdad es que no lo recuerdo —dijo desorientado Jorge—. Recuerdo que ella me dijo que le había dado la mejor noche de sexo de su vida.

—¿No recuerda si hizo el amor con esa mujer? —preguntó Diana—. Eso es algo que no se olvida.

Los dos policías de Judicial, José Luis y Fernando, se miraron con complicidad.

—No haga mucho caso a las mujeres —sonrió el inspector—. Les gusta mentir para no herir nuestros sentimientos. Diana no sonrió, estaba claro que ese comentario del inspector no le había gustado. Pero la risilla de los otros policías le indicó a Jorge que el inspector se estaba mofando de él.

—A usted todo esto le parecerá gracioso, pero me acaban de detener por homicidio o por asesinato y yo no recuerdo nada, pero lo que le puedo asegurar es que al señor Abellán no lo he matado yo.

—¿Señor Abellán?

—Sí, ¿no dicen ustedes que ese hombre —señaló con la barbilla— es Rafael Abellán?

—Y si no se acuerda de nada, ¿cómo sabe que no lo ha matado? —preguntó el inspector.

Jorge estuvo a punto de abofetear al inspector, le estaba empezando a poner nervioso.

—Porque no entra dentro de mi carácter matar a nadie —dijo como mejor argumento.

—¿Recuerda ya el segundo apellido de esa chica? —le preguntó Diana.

—Es la que se aloja en la habitación de arriba —elevó la voz—. El director del hotel les podrá dar el nombre, seguro.

—¿Y usted? ¿No me lo puede decir usted? —preguntó el inspector.

Tanto el inspector como la oficial de policía hacían las preguntas de forma alternativa, buscando que Jorge cayese en alguna contradicción.

—Si miran detrás del mural de la habitación de arriba, tendrán el carné de conducir de esa mujer.

El inspector hizo otro gesto a uno de los agentes de uniforme que había en la habitación.

—Busque al director del hotel, a Manuel Zamora, y pídale que le diga quién se aloja en la habitación de arriba, la 303.

Jorge se impresionó por la memoria del inspector. Era capaz de repetir nombres y números sin anotarlos previamente.

—Enseguida —dijo el policía mientras salía de la habitación.

El teléfono del inspector sonó.

—Sí. Bien. Gracias.

Jorge percibió que el inspector era un hombre escueto y pragmático. «Sí, bien y gracias» podían ser las tres palabras con más posibilidades de interrelación que existían. Sí, a lo que me dices. Bien, porque estoy de acuerdo. Gracias, por la gestión. Se impresionó con la capacidad del inspector de contentar a sus subordinados y dirigir a esa cuadrilla de policías que pululaban por la habitación del hotel, como si no tuvieran otra cosa que hacer un domingo por la mañana. La única que parecía ir por libre era la chica policía, que vestía como una extranjera que acabara de llegar a la playa, luciendo piel morena, y saltándose a la torera las indicaciones del que parecía el jefe.

—Así que Carlota Andérez —dijo con cierto aire de sorna el inspector.

Jorge asintió con la cabeza.

—Así es como me dijo que se llamaba.

—¿Y en el carné de conducir que dice que perdió qué nombre ponía?

Jorge dudó unos instantes.

—Lo cierto es que no lo leí.

—Tuvo el carné en sus manos y no leyó el nombre —cuestionó el inspector—. Para ser periodista, se fija muy poco en los detalles. Pero al menos sí que miraría la foto.

—Creo que sí —respondió Jorge.

—Creo, pienso, puede ser, no lo recuerdo. No está usted ayudando mucho, señor Lafuente, a esclarecer lo ocurrido esta noche en esta habitación —dijo señalando el cadáver con la barbilla.

Capítulo 13

El gabinete de Policía Científica de la comisaría de Murcia comenzó inmediatamente la inspección ocular del lugar del crimen. Los dos agentes, un oficial, Pablo López, y una policía, Míriam Plana, se desplazaron hasta la habitación 203 del hotel Reiblán, ataviados con batas blancas y con sendos maletines que contenían todo el instrumental necesario para realizar su labor. Hasta que no terminaran su tarea, los del tanatorio no podían retirar el cuerpo. El forense había determinado que Rafael Abellán era cadáver, un mero formulismo, pero de obligado cumplimiento y cuya acta se adjuntaría al cuerpo del atestado que levantaría la Policía Judicial de Murcia. El juez ni siquiera se desplazó al hotel, incluso después de decirle el inspector Vidal por teléfono quién era el cadáver. Su señoría delegó en el forense, quien hasta el lunes no le practicaría la autopsia al cuerpo y no podría determinar la hora exacta de la muerte y si hubo envenenamiento previo o cualquier otra causa no visible a simple vista.

—Haz el reportaje —le dijo Pablo a su compañera.

Míriam abrió el maletín donde portaba la enorme cámara de fotos y de una bolsa de tela extrajo varias pirámides de plástico amarillo para señalar los lugares que iba a fotografiar.

—¿Habías visto algo así antes? —preguntó Míriam arrugando la boca; el olor de la habitación comenzaba a ser insoportable.

—Una muerte con tanta saña, nunca —dijo el oficial—. Y menos aquí, en Murcia. Parece un asesinato al estilo de México o Estados Unidos.

El cuerpo de Abellán estaba completamente desnudo y sus intestinos se habían esparcido por encima del estómago y comenzaban a descolgarse por ambos lados de la cama. La sangre de la sábana había comenzado a secarse. Míriam repartió los triángulos de señalización por toda la habitación: cama, mesilla de noche, ventana, balcón y cuarto de baño. Mientras que Pablo se ponía los guantes y recubría sus zapatos con unas bolsas de color azul para proteger el lugar de huellas que alteraran el escenario del crimen.

—Ten, ponte un poco —le dijo Pablo, alargando con la mano un pequeño tarro de cristal.

Míriam se untó la nariz por completo con una crema a base de mentol.

—¿Por qué lo mataría así? —preguntó la policía, mientras comprobaba que la cámara tenía la batería cargada.

—Parece un haraquiri —respondió sin apartar los ojos del cuerpo.

—¿Un haraquiri? Eso es japonés.

—Bueno, yo nunca he visto un muerto por haraquiri. Pero es la forma que tenían de suicidarse los samuráis, siguiendo su código de honor. Técnicamente es rebanar el estómago, como ha hecho este —dijo señalando con la barbilla el cuerpo que yacía sobre la cama—. Por algún extraño motivo, lo han matado siguiendo ese rito. O eso parece.

—¿Crees que ha muerto por las heridas o ya estaba muerto antes?

—Mmmm —arrugó la frente el policía—. Le corresponde al forense dictaminar si murió antes de que le rebanaran el estómago o fue precisamente ese corte el que le produjo la muerte, pero yo me atrevería a aventurar que murió a causa de las heridas.

—Por la sangre, ¿verdad?

—Sí. Si hubiera muerto antes, la sangre sería más espesa y no habría comenzado a secarse. Pero también por el rostro de dolor. ¿Has visto su cara? De todas formas, ya veremos qué dice el forense.

La policía comenzó a disparar su cámara y fotografió toda la habitación. Repitiendo las capturas de los puntos más importantes, como eran el cuerpo de Abellán y su ropa, que estaba perfectamente doblada sobre el sofá.

—Haz varias fotos de la ventana —dijo Pablo, señalando el rastro de sangre del cristal del balcón.

Míriam aproximó la cámara y lanzó varias fotografías, apuntando a la mancha de sangre. Luego estiró los brazos y, desde lo más afuera que pudo, del balcón tomó varias fotografías apuntando hacia el balcón del piso superior, donde se perdía el rastro de sangre.

—Una aquí —señaló Pablo.

Míriam acercó la cámara y fotografió lo que parecía un pequeño golpe en el cristal, que había producido que se astillara levemente.

—El asesino salió al balcón y se encaramó al piso superior —dijo Míriam como única explicación al rastro de la sangre.

Pablo arrugó la boca, parecía que esa explicación no le convencía.

—Si alguien se hubiera encaramado por el balcón, el rastro hubiera sido más evidente. Parece más como si con una cuerda hubieran estirado desde arriba algún objeto que se hubiera golpeado contra el cristal y arrastrado por la fachada.

Sin saber por qué, Míriam pensó en algún órgano del cadáver.

—No me jodas que le han sacado el corazón u otro órgano y lo han descolgado por el balcón.

Pablo estiró el rostro.

—No creo —dijo tratando de averiguar a simple vista si al cadáver le faltaba algún órgano—. Al menos los órganos importantes están en su sitio.

—El arma homicida —afirmó la policía—. Eso es lo que han podido sacar desde arriba.

—A ver qué nos encontramos cuando hagamos la inspección en la otra habitación —balanceó la cabeza Pablo.

—Hola —saludó con la mano un policía de uniforme, que estaba asomado desde el balcón de la habitación superior, la 303. El oficial de Policía Científica lo miró con rabia.

—Pero ¡qué coño estás haciendo! —gritó—. Aún no hemos hecho la inspección ocular en esa habitación. Salid de ahí antes de que ensuciéis toda la escena del crimen con vuestras huellas.

El policía metió la cabeza dentro y desde el balcón oyeron como le decía al otro policía, que debía estar con él, que tenían que salir al pasillo.

—Estos idiotas han debido ensuciar toda la habitación —lamentó Pablo.

Cuando Míriam terminó de hacer todas las fotografías, Pablo se dedicó a recoger muestras de la habitación. Cualquier vestigio podía ser importante: sangre, semen o pelos. En pequeños tubos de ensayo, fue metiendo restos de sangre del cuerpo, de la sábana y de la ventana. Era importante determinar si toda la sangre era del mismo cuerpo. Recogió varios pelos, sobre todo de la ducha y el inodoro. En la cama halló manchas de lo que parecía semen y con un bastoncillo de algodón recogió una muestra.

—La putada es que el ADN tarde tanto tiempo en llegar —murmuró en voz alta.

—Me figuro que habrá que mandarlo a Madrid —dijo Míriam. La policía no tenía mucha experiencia y desconocía el proceso que llevaban las muestras de ADN.

—Solo en Madrid se puede cotejar el ADN —afirmó Pablo—. Y como mínimo tardan quince días en devolver los resultados. Así que no tenemos más remedio que esperar. Y tendremos suerte si en la base de datos están estos restos. Porque, si no lo están, no hay nada que hacer.

Míriam guardó la cámara de fotos y comenzó a cepillar con polvos especiales para revelar huellas dactilares. En unos minutos había cubierto las mesillas de noche, la cama, el televisor, el sofá, la cristalera del balcón y todo el cuarto de baño.

—Esto estará lleno de huellas —chasqueó los labios Pablo—. Tendremos que cotejarlas con todos los clientes que hubo en las semanas anteriores. Por mucho que limpien las mujeres de la limpieza, las huellas siempre quedan.

—Uf —resopló Míriam—. Eso nos llevará mucho tiempo.

—Sí, pero no hay otra. Habrá que coger todas las huellas que hay en la escena del crimen y compararlas con los clientes que se alojaron aquí, al menos durante el mes anterior. Tendremos suerte si el asesino no fue cliente de esta habitación —objetó—. Porque si lo fue, no se podrá utilizar como prueba de que hubiera estado aquí.

Míriam encogió los hombros, no comprendió a su compañero.

—Pues sí, que, si el asesino se alojó en esta habitación la semana pasada, por ejemplo, es normal que haya huellas suyas. Así que no se podría demostrar que el hecho de haber estado aquí fuera causa suficiente como para acusarlo. Pero otra cosa es que encontráramos una huella de alguien que nunca hubiese estado en esta habitación antes.

—Alguien que estuviera registrado —puntualizó Míriam—. Piensa que en estas habitaciones hay un titular, pero las pueden visitar otras personas que no figuren en ningún sitio. Bueno, quiero decir que puede haber huellas de alguien que no figure registrado en la habitación y, sin embargo, haya estado en ella con permiso del huésped.

—Mmmm —meditó Pablo—, creo que ahora obligan a identificarse a todas las personas que acceden a las habitaciones. Y si no lo hacen es porque son conocidas del recepcionista.

—Entiendo —cabeceó Míriam—. Pero, en cualquier caso, el asesino es ese tío que han detenido —aseguró.

—Puede avisar al tanatorio para que retire el cadáver —le dijo Pablo a uno de los policías que custodiaban la habitación y que esperaba en el pasillo—. Nosotros vamos a subir a la habitación de arriba a realizar la inspección ocular, si es que no la han toqueteado lo suficiente sus compañeros —comentó, conociendo la afición que tenían los agentes de uniforme a manosear los escenarios donde se habían cometido crímenes.

Pablo y Míriam subieron por el ascensor a la planta de arriba, mientras que los agentes avisaron a la Sala del 091 para que comisionara al furgón del tanatorio. Los dos esperaron en el pasillo, dentro de la habitación el olor era insoportable.

Capítulo 14

Genaro Sánchez se había levantado más pronto de lo habitual. Esa noche no había dormido bien y sintió como si la cabeza le fuese a estallar a causa de un progresivo malestar que le pinzaba en la sien. Su mujer, Elvira, le había dicho, como en otras ocasiones, que no bebiera vino en la cena, pero él no le hizo caso y apuró la media botella de tinto de Yecla que le quedaba. El matrimonio residía en una pequeña casa de dos plantas en Casillas, una localidad distante apenas cuatro kilómetros de Murcia. La casa tenía una terraza donde Elvira tendía la ropa y en primavera, cuando el tiempo lo permitía, alguna vez habían cenado a la luz de la luna y dos velas. Precisamente compraron esa casa por las posibilidades que les ofrecía la terraza y las buenas vistas que desde ella había.

—¿Qué te ocurre, Genaro? —le preguntó Elvira, mirando su reloj de la mesita de noche y viendo que eran las seis de la madrugada.

—Nada. Duerme —repuso poniéndose en pie y saliendo al salón de la casa.

—Es domingo, Genaro. Acuéstate y duerme hasta el mediodía —recomendó su mujer.

Genaro no quería preocupar a Elvira, pero lo había despertado un fuerte golpe proveniente de la terraza de la casa. Una casa de tan solo dos plantas era presa fácil de cualquiera que quisiera saltar a la terraza. Petra, la vecina de al lado, les había dicho hacía unos meses que unos ladrones accedían a las casas aparcando una furgoneta en la calle y, subiéndose al techo de la furgoneta, saltaban a las terrazas.

«Te roban mientras duermes —les dijo tapándose la boca con un pañuelo para evitar salivar en exceso por culpa de la dentadura postiza mal encajada—. Son varios y todos extranjeros —cuchicheaba—. Saltan a la terraza y luego entran en las casas, es mejor no verlos. Si los ves, te matan».

Genaro fue a la cocina y llenó un vaso de agua del grifo. Se encendió un cigarrillo y puso a calentar una cafetera. Se había desvelado y ya no tenía intención de volver a la cama. La calle comenzaba a iluminarse por la claridad del alba y el motor de un camión se puso en marcha. Se asomó a la ventana de la cocina y esperó encontrarse con unos ladrones encaramándose por la fachada de su casa, como dijo Petra que hacían. Pero no fue así, ni en la fachada, ni en la acera había nadie; ni siquiera un gato que le hubiera servido para justificar el sonido que lo despertó. Recordó que en alguna ocasión había oído el golpe de la gata de Servando, el vecino de la esquina de la calle Colón, cuando saltaba después de escaparse de su huerto, o el viento desplazando algún macetero que volcó cuando arremetía con furia contra el tabique que protegía la lavadora.

Se sirvió una taza de café y se apoyó en el fregadero de la cocina, mientras miraba las escaleras que llevaban directamente a la terraza. Tan solo tenía que subir los diez escalones y abrir la puerta. La terraza era tan grande como cada una de las plantas de la casa: sesenta metros cuadrados. Había una barbacoa que no utilizaban, una mesa de plástico y cuatro sillas, también de plástico blanco, donde de vez en cuando cenaban y varios maceteros con plantas que Elvira no cuidaba demasiado.

Cogió las llaves de la puerta de la terraza, que había colgadas en un clavo al lado del reloj de la cocina, y se dispuso a subir. No sabía por qué, pero sentía miedo. Era un temor irracional a que en la terraza hubiera algo o alguien, incluso los asaltadores de los que hablaba Petra. En invierno el viento no paraba de mover las sillas y la mesa y volcar las macetas. En invierno, Genaro no hubiera subido a la terraza, de eso podía estar bien seguro. Pero el verano era otra cosa. En verano había la claridad necesaria para ahuyentar a los ladrones. Subió los escalones despacio, con cuidado de que no se derramara la taza de café que sostenía en sus manos; aún humeante. El cigarrillo en la boca, también humeando. Metió la llave en la cerradura y giró las dos vueltas necesarias para que la puerta que daba acceso a la terraza se abriera. Un chasquido le indicó que ya podía salir.

La terraza estaba cubierta del polvo, de las dos semanas que hacía que no la barría. La mesa también contenía suciedad y tierra que se había derramado de un geranio. De las cuatro sillas, solo había una en pie, las otras tres estaban apoyadas con el asiento hacia abajo, pero recordó que las había puesto él mismo así para evitar que se estancara el agua en el caso de llover; aunque en Murcia casi nunca llovía, y mucho menos en verano. La claridad matutina aún no era total, pero sus ojos se clavaron en un objeto brillante que había al lado de la barbacoa que no utilizaban.

—Pero... ¿qué pijo es esto? —exclamó.

Por la escalera llegaba Elvira, que lo había oído mientras subía. Y ahora lo escuchaba renegar.

—Genaro, ¿qué ocurre?

Los dos se quedaron embobados al lado de la puerta de la terraza, mirando el suelo.

—Llama a la policía —le ordenó Genaro—. Llama a la policía que aquí ha ocurrido algo esta noche.

Elvira bajó corriendo hasta la cocina y desde allí llamó a la policía nacional de Murcia. Los coches de la capital no patrullaban por las pedanías, pero Elvira les explicó lo que pasaba y el operador del 091 les dijo que en cuanto tuvieran un coche disponible se acercaría hasta Casillas. Mientras, Genaro recorrió toda la terraza mirando desde arriba la fachada de la casa, temía que hubiese alguien encaramado o escondido. Pero no fue así, rodeando su casa no había nadie. Al menos nadie visible.

—Ven aquí abajo —le gritó su mujer—. Ven hasta que lleguen los policías.

En poco más de media hora llegó una patrulla de la policía nacional de Murcia. Dos agentes accedieron a la terraza y Genaro les indicó dónde estaba el cuchillo. Los policías recogieron del suelo un cuchillo de veinticinco centímetros de hoja. El agente que lo cogió se había puesto unos guantes de látex para no borrar cualquier huella que el cuchillo pudiera tener.

—¿Es sangre? —le preguntó Genaro al policía.

—Eso parece —respondió—. Pero está seca.

—¿Es de una persona? —preguntó Elvira.

—Eso no lo sabremos hasta que no lo analice el laboratorio.

—¿Y dónde está?

—Dónde está... ¿quién? —respondió el policía.

—La persona que ha matado ese cuchillo —dijo muy nerviosa Elvira.

Los dos agentes se miraron con expresión de circunstancia y complicidad, parecía que ya sabían o intuían a quién había matado ese cuchillo.

—Nos tendrán que acompañar a la comisaría —dijo uno de ellos.

—¿Por qué? —preguntó Genaro; aunque ya sabía la respuesta. Se preguntó a cuántas familias les aparecía un cuchillo de esas dimensiones en la terraza de su vivienda, sin que ellos supieran de quién era.

—Tendrán que explicar qué hace un cuchillo con restos de sangre en su terraza —respondió el agente.

—Nosotros no sabemos nada —dijo Elvira.

—Ya lo sé —se compadeció el agente—, pero el inspector de Judicial hará algunas preguntas referentes a qué hora oyeron ruidos o si han visto alguien sospechoso estos días merodeando su casa o algo por el estilo. El caso es que hay un atestado abierto y su declaración será importante.

—¿Atestado? ¿Abierto? —se encogió de hombros Genaro—. ¿Qué pijo es eso?

Los dos policías sospechaban que el matrimonio no tenía nada que ver con ese cuchillo, ya que habían sido ellos mismos los que habían alertado a la policía de su presencia en la terraza de su casa. No había que ser ningún lince para darse cuenta de que, si tuvieran algo que ocultar, se hubieran limitado a recoger el cuchillo y deshacerse de él, en vez de avisar a la policía.

—¿Cuánto tiempo llevará aquí? —le preguntó uno de los policías al otro.

Genaro recordó la hora a la que se había despertado por el ruido de la terraza y asoció ese ruido a la presencia del cuchillo.

—Puede que lleve ahí desde las seis de la mañana, más o menos —respondió.

—¿Cómo lo sabe?

—A esa hora me he despertado en sueños y creo que ha sido por un ruido en la terraza. Me he levantado, he ido a la cocina y he subido a la terraza. El cuchillo no estaba ayer por la noche —mintió, ya que eso no lo podía asegurar—, por lo que pienso que cuando he oído el golpe es cuando ha aparecido.

—Abellán —dijo uno de los agentes al otro.

—Sí. Lo que no sé es por qué está el cuchillo aquí.

Elvira y Genaro se miraron sin decir nada, mientras los agentes hacían comentarios que ellos no comprendían.

—Lo dicho —dijo uno de los policías finalmente—, nos tienen que acompañar los dos a comisaría a declarar sobre lo sucedido esta noche en su terraza.

Capítulo 15

—¡Despierta, cabrón! —Alicia le daba puñetazos a la fornida espalda del camarero, pero este ni se enteraba—. ¡Quieres despertar de una puta vez, cabrón asqueroso!

El camarero abrió los ojos y miró el reloj de pulsera.

—Son las once —dijo—. He trabajado esta noche, Alicia, necesito dormir.

—Ya dormirás luego. Han asesinado a mi marido.

Ángel se despertó de sopetón. Y como si tuviera un resorte en la cintura, se sentó en la cama. Sus ojos se habían abierto como platos.

—Mientes —le dijo mirándola y buscando algún asomo de burla en su rostro.

Pero por más que lo intentaba no lo vio, Alicia le estaba diciendo la verdad.

—¿Asesinado? ¿Has tenido algo que ver?

—No. ¿Cómo me puedes preguntar eso, cabrón? No he tenido nada que ver. Han detenido a un tío de Madrid que estaba en la habitación con él.

Ángel resopló con fuerza.

—No será el tío que ayer...

—Sí, ese mismo —interrumpió Alicia—. No sé ni quién es y va y mata a mi marido.

—No sabrás quién es, pero te lo tiraste ayer.

Alicia se sentó en la cama, al lado de Ángel.

—Ya te he dicho que no he tenido nada que ver. —Lo miró con rabia—. ¿Y tú?

Ángel se puso en pie y se encaminó al balcón. Desde allí miró la piscina. El camarero del Reiblán se alojaba en una de las habitaciones que el hotel le dejaba a mitad de precio.

—Solo sé lo que pasó ayer por la noche. A tu marido hace días que no lo veo.

—Pues estaban los dos en la cama, juntos. La policía sospecha que ha sido un crimen pasional, pero tú y yo sabemos que ese tío de Madrid no lo pudo matar. Además de que no estaba en condiciones de hacerlo, el que estuviera en la habitación 203 fue porque...

—Vale, vale —interrumpió el camarero sin dejar que siguiera hablando—. ¿Llevas una grabadora? —preguntó mirando hacia su bolso.

—¿Qué? Pero ¿quién coño te crees que eres para hablarme así, cabrón? No llevo nada encima.

—¿Has hablado con la policía?

—Aún no, pero no tardarán en interrogarme.

—De eso puedes estar segura. Y a mí también.

—¿A ti? ¿Por qué?

—Porque la policía interroga a todo el mundo cuando ha habido un crimen. ¿Qué ha dicho ese hombre, el de Madrid?

Alicia se encogió de hombros.

—¿Cómo coño quieres que lo sepa? ¿Acaso te piensas que estoy a cargo de la investigación?

—¿Cómo lo ha matado?

—Le ha cortado el vientre.

—Qué sutil —sonrió el camarero.

—¿Te hace gracia, hijo de puta?

—Calma, calma. Tenemos que ponernos de acuerdo en nuestras declaraciones.

—¿De acuerdo? ¿Por qué? ¿Es que acaso tenemos algo que ocultar?

—Yo no, pero no sé tú.

—Yo menos, hijo de puta.

—Ayer follaste con ese tío y antes de ayer lo hiciste conmigo en la habitación donde te alojabas con tu marido.

—Eso no tiene nada que ver con el asesinato.

—Pero la policía lo investigará. Ellos querrán saber por qué unas horas antes te tiraste al hombre que asesinó a tu marido. Alicia se encendió un cigarrillo que había sacado de su bolso.

—Eso no tienen por qué saberlo.

—Pero lo sabrán, Alicia, la policía termina sabiéndolo todo. Y luego está lo del cambio de habitación.

—¿No serás tú el que llevas la grabadora? —le preguntó lanzando el humo al techo.

Ángel sonrió.

—No, este paquete que tengo aquí no es una grabadora —dijo agarrándose los testículos por encima del calzoncillo—. Ya sabes muy bien lo que es.

—Qué ordinario eres. —Alicia trataba de evitar que se le escapara la sonrisa por debajo de los labios.

—Sí, sí. Ordinario, pero adivina qué te voy a dar ahora mismo.

—Ángel, por favor. Que acaban de asesinar a mi marido —dijo antes de arrodillarse.

Capítulo 16

Alicia Huerto se crio en el barrio de Vistabella de Murcia. Su padre era un comerciante que regentaba una pequeña ferretería y su madre se empleaba como mujer de la limpieza en varias casas de la avenida Reina Sofía. Los pocos recursos del hogar y el progreso de la ludopatía de su madre hicieron que la economía familiar se deteriorara hasta el punto de no retorno. Conforme aumentaba la estrechez económica de sus padres, la hasta entonces alegre Alicia se iba transformando en la problemática Alicia. Se distanció de las amigas del instituto y del barrio, al no poder alternar con ellas en la incipiente adolescencia, al carecer de los mínimos recursos como para disfrutar en la discoteca y ni siquiera disponía de dinero para ir al cine. Poco a poco se fue alejando de sus amistades y la confrontación en casa, especialmente con su madre, se fue agudizando hasta hacerse insoportable. Frente a su casa vivía una, en otro tiempo, amiga de la infancia. Virginia y ella eran muy parecidas. Y no solo en el aspecto físico, siendo Virginia también una adolescente atractiva, sino que también confluían en el carácter. Pero mientras Alicia no disponía nunca de dinero, Virginia disfrutaba de los placeres que la desahogada economía de sus padres le permitían. A los quince le compraron una motocicleta, a los dieciocho un coche, que cuando estrelló una noche de juerga reemplazaron con otro más caro. Pero el colmo, que alejó a las dos amigas, fue el hecho de que la madre de Alicia limpiara en la casa de Virginia.

Cuando cumplieron los dieciocho años, ambas se enamoraron del mismo chico. Alfonso era un año mayor que ellas. También de buena familia, cuyo padre era banquero y la madre regentaba una tienda de moda, donde Virginia y sus amigas se vestían con lo prêt-à-porter del momento. Y pese a que la madre de Alfonso les hacía descuentos importantes a ella y sus amigas, Alicia seguía sin poder costearse la ropa que ellas portaban con tanta altanería.

Ese invierno, el ayuntamiento inició la peatonalización de la calle. Durante seis meses, hasta bien entrado el verano, un batallón de obreros levantaron la calle para cruzarla de tubos de gas, agua y cables de telefonía. Alicia se cruzaba con ellos a diario, tanto cuando abría el comercio de su padre como al cierre. Y no podía evitar que le lanzaran piropos, algunos de ellos desagradables. Entre ellos, había varios mozos jóvenes, de pocos años más que ella, que, si bien no le tiraban los piropos que los obreros más avejentados, sí que la miraban con lascivia codiciosa. Uno de ellos, que luego supo que se llamaba Víctor, le producía una irremediable atracción sexual que Alicia no se supo explicar. Cuando lo veía cavando una zanja, sin camisa y con el sudor resbalando por su espalda, se lo imaginaba abrazándola mientras le besuqueaba el cuello. Los primeros días de coincidir con él, tenía que esforzarse en que no se le notara que lo miraba con deseo, para luego, en la intimidad, pensar constantemente en la de cosas que los dos podrían hacer.

Un día, cuando comenzaron a colocar los adoquines que darían forma a la peatonalización de la calle, Alicia se encargó de cerrar la ferretería, tal y como hacía los martes y los jueves, para que su padre aprovechara esas tardes para repasar el inventario de la tienda en casa y realizar los pedidos pertinentes a los mayoristas. La tienda la cerraban a las ocho y media y los obreros terminaban la jornada a las ocho, por lo que cuando ella cerraba, en la calle solo quedaban las máquinas y graveras, junto a la pila de adoquines dispuestos en sus correspondientes palés de madera. Ese día se apostó frente a la ferretería, cuando eran las ocho en punto, esperando que Víctor se fijara en ella lo suficiente como para que Alicia pudiera arrastrarlo hasta el interior de la tienda. Y así fue como Víctor le preguntó cómo se llamaba, y ella lo vio con esa suciedad en el cuerpo después de la jornada, con la que tanto soñaba por las noches, que le ofreció entrar a limpiarse en la ferretería. Y allí mismo, sobre el mostrador donde su padre despachaba con los clientes, Víctor la poseyó con furia. Ella se sorprendió cuando de su cartera extrajo un preservativo que deslió con una sola mano sobre su verga erecta. Pero ese chico no era como los otros. Su cuerpo olía a gasolina y barro y su aliento a tabaco negro. Alicia se sorprendió de que esa mezcolanza de olores y la brusquedad con la que Víctor arremetía contra ella, tratándola como a una cualquiera, la excitara hasta el paroxismo. La expectativa de placer era superior al placer recibido, por lo que después del primer día, ella siempre le pedía más.

—Eres una perra en celo —le decía él.

Pero contrariamente a lo que podía parecer, ese lenguaje soez y vulgar la excitaba aún más. Víctor no se parecía a esos mentecatos con los que se había iniciado en el sexo pocos años atrás. Aquellos solo buscaban su propia satisfacción, con una cortesía y miramiento que dejaba a Alicia insatisfecha.

En verano, tal y como estaba previsto, las obras terminaron y Víctor regresó a Málaga, de donde era la contrata para la que trabajaba. Y nunca más volvió a verlo.

Un día, coincidió que Alicia estaba ayudando a reponer material en la ferretería de su padre, y Alfonso, el chico que salía con Virginia, entró a comprar un taladro para un equipo de música que quería instalar él mismo en el maletero de su Audi. El padre lo despachó con amabilidad, mientras que Alicia se pavoneó delante de él, colocando cajas de clavos en la estantería. Ella se dio cuenta de que Alfonso le miraba el trasero cada vez que ella se giraba para colocar una caja. En su mirada percibió que a ese chico no le importaba su posición social, ni su estatus, solo le importaba su culo.

—Hola, Alicia —la saludó sonriente—. No sabía que trabajabas aquí.

Ella lo miró con vergüenza, que no pudo disimular.

—No trabaja aquí —intervino su padre—. Es mi hija.

Alfonso sonrió mientras pedía una caja de brocas de distintos tamaños para el taladro que estaba a punto de adquirir. Mientras el padre de Alicia entró en el almacén, Alfonso aprovechó para dirigirse a ella.

—¿Qué haces este fin de semana? —le preguntó.

Alicia no sabía por qué él mostraba tanto interés por ella, pero pensó que quizás el hecho de verla trabajando en la tienda de su padre había suscitado un inesperado morbo en ese chico. Imaginó que Alfonso estaba acostumbrado a que todas las chicas comieran de su palma, cuando se pavoneaba con su flamante Audi con la música a todo volumen.

—No tenía planes —dijo de forma queda, haciéndose la interesante.

—¿Te paso a buscar?

Alicia pensó que Alfonso buscaba en ella algo que no encontraba en las otras chicas. Virginia, era también una esplendorosa mujer y compartía con ese chico una acomodada economía. Pero él estaba mostrando interés por ella, se ilusionó.

—Sí, claro. El sábado a las diez —respondió.

Alfonso sonrió triunfante.

—Pero tú y yo solos —advirtió.

No quería compartirlo con otras mujeres, ni servir de trofeo para que Alfonso se paseara, como ya lo había visto otras veces, con el Audi a rebosar de chicas guapas y fastuosas.

—Claro —aceptó de inmediato.

El padre de Alicia salió del almacén y entregó la caja de brocas y el taladro, aplicando el consabido descuento para que ese chico regresara otro día a efectuar otra compra.

El sábado, Alfonso pasó a recogerla por su piso, tal y como habían quedado. Y mientras que él vestía impecable de Armani, ella se había puesto su mejor y único vestido decente. Alfonso cumplió su palabra y vino solo.

Durante la cena, en uno de los restaurantes de moda de Murcia, Alfonso le contó sus planes de futuro. Terminar la carrera, montar empresas y amasar más dinero del que su padre podía imaginar. A Alicia se le tornó empalagoso y soberbio, además de aburrido. Y cuanto más hablaba, más perdía el interés por ese chico. Lamentó haber quedado con él, pero sintió que dos cosas la reconfortaban: una, que estaba cenando gratis, y otra, que Virginia rabiaría cuando se enterara.

Cuando el camarero sirvió el postre, ella estuvo a punto de levantarse e irse. Ese chico era inaguantable. No paraba de hablar y de hablar empapado de sí mismo y encima tenía unos repetitivos tics que a Alicia se le hacían insufribles, como cuando chasqueaba la lengua cada vez que comenzaba una conversación nueva, como empapándose de un interés que ella no compartía. Él se limitó a decir lo bueno que era el sorbete de limón, alabando que nadie lo preparaba como el chef de ese restaurante, al que su padre concedió el crédito cuando decidió comenzar con el negocio. Y Alicia se puso a pensar en Víctor, excitándose de inmediato con solo imaginar lo que ese chico haría con ella sobre la mesa donde en ese momento estaban comiendo.

—Un euro por tus pensamientos —le dijo Alfonso, para sacarla de su abstracción.

—¿Qué?

—Que te doy un euro por lo que estás pensando.

Alicia sonrió.

—Estoy pensando que mejor estaríamos en otro sitio comiendo otras cosas —dijo con mirada obscena.

Alfonso captó la indirecta y pidió la cuenta al camarero.

Una hora más tarde, los dos estaban desnudos en el interior del Audi y aparcados en un descampado de las afueras de Murcia. Alfonso abrió la guantera y extrajo un preservativo que tardó en ponerse hasta que su miembro no estuvo completamente erecto, algo que le costó mucho más de lo que Alicia hubiera deseado. Él la trataba como si ella fuese un objeto de porcelana que se fuera a romper. Silencioso, solo lo oyó gemir largamente cuando se corrió, mientras que ella se quedó más fría que un témpano.

Quedaron un par de fines de semana más, siempre con el mismo itinerario. Cena suculenta, sexo en el Audi en un descampado y luego discoteca, con cargo a la abultada economía de Alfonso, que no reparaba en gastos. Alicia se cansó de él, de sus buenos modales, de su mojigatería y de sus conversaciones empalagosas. Lo odiaba, pero reconocía que Alfonso le aportaba algo que ella no tenía: el dinero necesario como para salir cada fin de semana. En un mes no pudo soportarlo más y comenzó a darle largas, cada vez que Alfonso decía que iba a pasar a buscarla.

Su madre estaba en la ferretería un día que Alfonso entró preguntando por Alicia. Ella lo oyó desde el almacén, pero no salió. Su madre entró en su búsqueda, pero Alicia, en silencio, le dijo balanceando la cabeza que le dijese que no estaba.

—¿Por qué no quieres quedar con ese chico? —le preguntó cuando Alfonso ya se había ido.

—No me gusta.

—¿Cómo que no te gusta? —cuestionó su madre—. Ese chico tiene un buen coche, dinero y una de las mujeres a donde voy a limpiar me ha dicho que su padre es banquero.

Alicia no respondió.

—No te tiene que gustar, hija, ese chico tiene todo lo que tú necesitas para ser feliz.

Alicia siguió sin responder y miró a su madre con cierto desprecio, que enseguida se transformó en comprensión.

—Un chico como ese es lo que tú necesitas para ser feliz —concluyó su madre.

Capítulo 17

Un coche camuflado de la policía trasladó a Jorge Lafuente hasta la comisaría de Murcia, desde la habitación donde se había cometido el crimen en el hotel Reiblán. Un reducido grupo de periodistas se había arremolinado delante del hotel y el inspector dispuso que utilizaran un vehículo de Judicial para evitar que nadie los viera salir. Durante el trayecto, los dos agentes no intercambiaron ninguna palabra con él y no le respondieron, ni siquiera cuando les solicitó que aflojaran los grilletes que le estaban cortando la circulación de la sangre en las muñecas.

—¿Me los pueden aflojar?

El silencio fue la respuesta.

Cuando llegaron a la comisaría de Murcia, los policías lo acompañaron cogiéndole del brazo hasta una sala de no más de cinco metros cuadrados, donde había un ordenador y un armario metálico de donde uno de los agentes de Judicial extrajo varios papeles.

—¿Me vas a firmar los derechos? —le preguntó de malas maneras.

Jorge se fijó en que los dos agentes no eran muy veteranos, los dos tendrían la misma edad. Parecía que estaban molestos por algo, seguramente porque los hubieran sacado de sus camas un domingo por la mañana. Cuando metieron el coche en el garaje, se cruzaron con una patrulla uniformada y los otros policías ni siquiera los saludaron, como si entre los uniformados y los de paisano hubiera algún tipo de confrontación. El que parecía que llevaba la voz cantante no tendría más de treinta y cinco años y se llamaba José Luis, según pudo escuchar cuando habló con él el inspector en la habitación del hotel. Aparentaba mal genio, en comparación con el otro agente de Judicial, más bajo de estatura y de nombre Fernando.

—Tú eres el hijo de puta que ha matado a Abellán —dijo José Luis, mientras colocaba varios folios en la bandeja de la impresora—. El señor Abellán, era muy buena persona y no se merecía morir así. Eres un hijo de puta. ¿Lo sabes? Hijo de puta —repitió varias veces.

—Le puso el culo como un bebedero de patos y luego se lo cargó —dijo Fernando, el otro agente, sonriendo.

Jorge pensó que esos dos no sabían interpretar el papel de policía bueno y policía malo y los dos representaban el de policías malos directamente. Su ocurrencia le hizo sonreír.

—¿De qué te ríes, maricón de mierda? —le preguntó José Luis—. ¿Qué te hace tanta gracia, gilipollas?

Jorge iba sacando conclusiones de lo que los agentes pensaban que había ocurrido en esa habitación. Todo era un sinsentido. De lo que recordaba, él estuvo esa noche con la tal Carlota Andérez, una rubia despampanante que se había ligado en el bar de la piscina del hotel. Su única escapatoria era mantener su versión y ceñirse a lo que recordaba de la noche anterior, antes de que su mente se sumiera en las tinieblas por completo. Había leído que es algo que puede ocurrir cuando alguien está expuesto a una fuerte tensión. Primero se olvida de qué ocurrió, luego de quién es, para al final no acordarse de nada. La locura. Pero él estaba seguro de que estuvo con esa rubia en la habitación 303, la de ella. Los dos se ducharon y luego se metieron en la cama, donde hicieron el amor hasta que él se quedó dormido. Entre tinieblas, veía una sombra en la habitación. Como si mientras dormitaba, después de follar con esa desconocida, alguien estuviera pululando en rededor. Se acordó de esas películas donde al protagonista le hacían mirar directamente un artilugio metálico que desprendía un fogonazo y después no recordaba nada de lo que había visto.

—¿Abogado? —preguntó el policía malcarado.

—No, no —negó con la cabeza—, soy periodista.

El policía dio un puñetazo sobre la mesa. Jorge imaginó que se tenía que haber roto el nudillo con el golpe.

—Un gracioso. ¿Eh? Te pregunto si tienes abogado o quieres uno de oficio, maricón de mierda. Que no eres más que un maricón hijo de puta.

—No. ¿Para qué iba a querer un abogado si yo no he hecho nada? —cuestionó Jorge.

—De oficio —dijo el policía, marcando una cruz en la casilla correspondiente—. ¿Quieres que llamemos a alguien, maricón?

Jorge pensó que no tenía sentido que ese policía le llamara maricón todo el rato. Pero, en la situación que se hallaba, creyó que era mejor para él no decir nada al respecto.

—¿Tengo derecho a una llamada?

—Qué daño nos está haciendo el cine americano —chasqueó los labios el policía, mientras dirigía la mirada a su compañero, que no hacía más que sonreír sin decir nada—. Eso es en Estados Unidos, maricón, aquí tú me dices a quién quieres que yo llame y yo le llamo. Si me da la gana —añadió gratuitamente.

Jorge supo en esos instantes que su estancia en comisaría no iba a ser cómoda. Ni agradable.

—Puede llamar a Armando Hidalgo —dijo.

—¿Teléfono?

—Está en el hotel.

—No me toques más los huevos, maricón de mierda. Digo que si tienes el teléfono de ese Armando.

Jorge divagó los ojos mirando al techo. Pensó que hoy día nadie sabía los teléfonos de nadie, para eso estaban las agendas de los móviles.

—No lo recuerdo. Lo tengo en la agenda de mi móvil, que se quedó en el hotel.

—En el hotel no se ha quedado nada, maricón. Tu móvil lo tendrá el jefe para ver a quién llamaste antes de asesinar a Abellán.

—Bueno, pues en mi móvil es donde está el teléfono de Armando —claudicó.

—Bien, bien. Ya le llamaremos luego —dijo el policía—. ¿Médico?

Jorge ahora sí que entendió la pregunta, el policía le preguntaba si quería ir al médico.

—No, gracias.

—Firma aquí —le dijo José Luis, señalando una casilla rectangular al final de la hoja de lectura de derechos.

Jorge leyó el encabezamiento, donde ponía su nombre y apellidos, al lado de la palabra: Homicidio.

—¿Estoy detenido por homicidio?

—Sí, por matar a un buen hombre rebanándole el estómago, hijo de puta. Rafael Abellán era un buen hombre y muy querido en Murcia y no se merecía que un asesino hijo de puta como tú se lo cargara de la forma que lo has hecho. En prisión ya te enseñarán modales, cabrón de mierda.

El policía recogió los papeles de la mesa y se los entregó a un agente de uniforme, que estaba en un cuarto pequeño al lado de donde se encontraban ellos. Jorge ni siquiera se había percatado de la presencia de ese otro policía.

—Celda siete —dijo.

—Ahí te dejamos para que te hagas pajas pensando en lo que has hecho esta noche —habló Fernando, el otro policía que había estado prácticamente callado hasta entonces. Jorge pensó que para decir eso mejor que hubiera seguido callado.

Y cuando el sonoro golpe metálico de la puerta de acero indicó que estaba encerrado en el calabozo de la comisaría de Murcia, Jorge se dijo en voz alta:

—Así que esta era la noticia que iba a ocurrir este fin de semana: la muerte de un empresario.

Capítulo 18

La anciana se levantó, no sin cierta dificultad, de la cama. Puso los dos pies en el suelo, sobre la moqueta, y esperó a que se le desadormecieran las piernas. El domingo era el mejor día para dormir, ya que no había ningún ruido; ni en la calle ni en el bloque. Pero si además de domingo era el mes de agosto, entonces el silencio era total. El armazón de toda la comunidad crujía ante la ausencia de habitantes. El silencio podía llegar a ser sepulcral.

Mercedes caminó descalza hasta la entrada de su piso y comprobó que el teléfono inalámbrico estaba cargado, que el teléfono móvil que le había regalado su hijo para estar en permanente contacto con ella también tenía batería y que la llave especial que le había facilitado el presidente de la comunidad, para abrir la puerta del ascensor en caso de emergencia, también estaba allí, dentro de un cenicero de hojalata. En la estrecha mesa de la entrada de su piso tenía todo lo que podía necesitar en un caso de apuro. Recordó una serie de dibujos animados que habían echado en la televisión treinta años atrás: La vuelta al mundo de Willy Fog, donde el protagonista, un león de buenos modales, siempre proveía diferentes utensilios de pequeño tamaño con los que solucionar cualquier problema que pudiera tener en cualquiera de las aventuras donde se embarcase.

Después de pasar por el aseo, se dirigió a la cocina y puso una tostada de pan en la tostadora y encendió la Nespresso. En invierno preparaba la cafetera italiana, menos ruidosa, pero con el bloque casi vacío no había temor a molestar a ningún vecino. Mientras se calentaban las tostadas, encendió el televisor y regresó a la cocina.

Esa noche no había dormido bien. A las seis de la madrugada sintió una punzada en el pecho y se despertó de sopetón. Durante unos segundos le faltó el aire y reconsideró su intención de vivir sola. Quizá, pensó, debería hacer caso a las recomendaciones de su hijo e irse a vivir con ellos. Pero la vida del empresario Rafael Abellán era demasiado acelerada como para ir preocupándose de una anciana como ella. Además, Mercedes y su nuera, Alicia Huerto, no congeniaban. Desde que Rafael se casó con esa mujer, el distanciamiento entre madre e hijo se había hecho cada vez más patente. Ni Mercedes soportaba a Alicia, ni Alicia tenía ningún respeto por Mercedes. La anciana siempre la había visto como una víbora que quería chupar la sangre a su hijo. Esa mujer, no era para el bueno de Rafael. Pero la felicidad de un hijo era lo primero, y Mercedes estuvo contenta al principio porque vio que por fin su Rafael estaba feliz. Algo debió ver en esa mujer, aparte de su belleza, para casarse a los pocos meses de conocerla. Pero lo que parecía un camino de rosas, se convirtió en un sendero espigado. El carácter de Rafael se tornó cada vez más afligido y taciturno. Las cosas no iban bien en casa, supo entonces Mercedes. Pero la anciana nunca dijo nada, ni se entrometió en la pareja, ni le dijo a su hijo que esa mujer no lo quería, que ese pendón no era para él. La anciana se silenció y se apartó de su Rafael, para no ver cómo sufría el desamor.

—Hijo, ¿marcha todo bien? —le inquirió un día que los dos se quedaron a solas en el comedor del piso de Rafael.

Mercedes sabía que a su hijo no le gustaba comentar aspectos de su vida privada, en ese sentido había salido a su padre, que también fue reservado.

—Sí, mamá, todo va bien —replicó de forma queda.

Pero Mercedes había observado que su hijo se comportaba de forma distinta cuando estaba a solas con ella a cuando estaba con su mujer. Alicia era una persona destructiva que iba chupando la sangre de Rafael de forma lenta, pero implacable. Y Mercedes sabía que ella no podía hacer nada para remediarlo.

La tostadora emitió un crujido que indicó que la tostada estaba en su punto. Mercedes entró en la cocina y untó una fina capa de margarina sobre la tostada y vertió encima una cucharada de mermelada de naranja con jengibre. Afortunadamente, el médico aún no se había metido con sus hábitos alimenticios y no le había prohibido prácticamente nada. Excepto, como siempre hacían los médicos, el exceso de café y alcohol. Pero como Mercedes no bebía y solo tomaba una taza de café aguado por la mañana, esa no era una de sus preocupaciones. Puso la tostada y la taza de café en una bandeja de plástico, decorada con motivos florales. A la anciana le gustaba desayunar sentada en su butacón, delante del televisor, mientras escuchaba las noticias de la mañana del canal 24 horas de Televisión Española. En ese momento estaban dando la noticia de la muerte del empresario Rafael Abellán y la detención del autor. Detrás del locutor se veía un vídeo donde aparecía Abellán en distintas escenas: saludando a la reina, inaugurando una tienda de ropa, bajando de su avión privado, entregando un premio a la selección nacional de fútbol.

—Dios mío —chilló Mercedes.

El delegado del gobierno había convocado una rueda de prensa y en ese momento estaba haciendo unas declaraciones en directo. El obeso y barbudo político decía que el asesinato lo había cometido un solo hombre y que ya estaba detenido. Dijo que el móvil del asesinato había sido el robo, pero la anciana vio que le temblaba el ojo izquierdo al decirlo y supo que estaba mintiendo.

—Hijo mío, hijo mío.

De un manotazo apartó la bandeja que cayó al suelo, esparciendo por la moqueta el café. La tostada con mantequilla se estampó contra el radiador.

—¿El robo? Eso no te lo crees ni tú.

Mercedes fue hasta la entrada de su piso y trató de marcar el número de la comisaría de policía. Necesitaba saber qué había ocurrido. Necesitaba hablar con alguien.

—Soy la madre de Rafael Abellán —dijo al operador que respondió—. Sí, su madre. Acabo de oír en las noticias que ha muerto. ¿Es eso cierto?

—Señora Abellán, tranquilícese —replicó el operador de la Sala del 091.

—¿Cómo quiere que me tranquilice? ¿Cómo quiere que esté tranquila? ¡Ay, madre de Dios! Entonces es cierto, han asesinado a mi Rafael.

El policía que la atendía no sabía qué decir.

—Espere un momento, no se retire.

Mercedes dejó al operador de comisaría hablando solo en el teléfono fijo, mientras que con el teléfono móvil llamó a Dolores Castro.

—Dolores, han matado a mi hijo, han matado a mi hijo —dijo como si su secretaria no lo supiera.

—¿Está en su casa, señora Abellán?

—Lo han matado, lo han matado.

—Mercedes, enseguida estaré allí. No se mueva de su casa —le dijo Dolores, tratando de tranquilizarla.

Capítulo 19

El domingo al mediodía, Gabriel Medina, un carnicero murciano de cuarenta años, salió a pasear en bicicleta con el menor de sus hijos, el inquieto y alegre Gabrielito. A los dos les gustaba recorrer los caminos que rodean las afueras de la capital murciana. Gabrielito, como siempre lo llamaba su madre, apenas tenía seis años, pero le encantaba pedalear enérgico delante de su padre, simulando que la bicicleta era más veloz que el viento. Siempre transitaban por la misma ruta que iba desde Murcia hasta la localidad de Alquerías, por el llamado Camino de los Pinos. Entre la ida y la vuelta, había veinte kilómetros, y a los dos, padre e hijo, les gustaba entretenerse en parar en cuantos senderos se bifurcaban en el trayecto.

—Más despacio —le tenía que ir diciendo su padre.

Gabrielito aceleraba en cada recta del camino y su padre tenía que acelerar también para ponerse tras él y advertir con su presencia a los pocos conductores, que recorrían el mismo camino, que delante de él había un niño a bordo de una bicicleta.

—No corras, Gabrielito —insistía.

El niño conducía su bicicleta, pegado a la derecha del camino, equipado con un enorme casco de color azul que su madre le había comprado y que cada vez que salían le obligaba a ponerse.

—Me molesta —decía Gabrielito.

—Pues te lo pondrás, aunque te moleste —se enojaba su madre—. Y si no te lo pones, no sales.

En ocasiones, a mitad del trayecto, el niño quería convencer a su padre para que le dejara quitarse el casco.

—Solo unos kilómetros —suspiraba—. No le diré a mamá que me has dejado que me lo quite. Ella no se enterará.

Pero su padre era implacable, igual que la madre, y se negaba rotundo a que se quitara el casco.

—Si te caes te abres la cabeza —amenazaba.

Ese domingo de agosto había amanecido caluroso y el sol caía implacable sobre las cabezas de los dos ciclistas. Cada medio kilómetro, más o menos, Gabriel obligaba a Gabrielito a detener la bicicleta para beber agua.

—No tengo sed —le decía el niño.

—Pues bebe, que te deshidratarás.

El niño sorbía un poco de agua y enseguida reemprendía la marcha.

En un momento que Gabriel se detuvo a orinar, el niño se distanció lo suficiente como para que su padre lo perdiera de vista, en una curva justo antes de llegar a Alquerías.

—Gabrielito —gritó al no ver a su hijo—. Gabrielito, ¿dónde estás?

—Aquí —lo oyó a lo lejos.

—¿Dónde, Gabrielito? ¿Dónde es aquí?

Gabriel oía a su hijo, pero era incapaz de localizarlo con la vista. Desesperado comenzó a gritar más fuerte.

—Gabrielito, Gabrielito... ¿dónde estás?

—Aquí papá, estoy aquí.

Gabriel siguió el eco de su voz y localizó el casco azul de su hijo sobre unos arbustos a la derecha del camino. Por primera vez pensó que había sido buena idea que su hijo no se quitara el casco, gracias a él pudo localizarlo. El padre dejó la bicicleta sobre la tierra y caminó por un pequeño sendero hasta que llegó a la altura de su hijo.

—Te tengo dicho que no te salgas del camino —lo riñó.

Gabrielito no dijo nada y se limitó a mirar el suelo. Con la vista señaló un armazón de color negro que brillaba al lado de unos hierbajos.

—¿Qué es eso? —preguntó su padre.

—Un robot —respondió el niño.

Gabriel Medina miró el suelo con los ojos aturdidos.

—Pero... ¿qué pijo es eso?

En el suelo había una especie de artilugio mecánico de color negro y por lo que parecía había caído del cielo. El padre miró alrededor y vio que había más trozos esparcidos. Fuese lo que fuese aquello, se había fragmentado en varios pedazos.

—¡No lo toques! —gritó a su hijo—. No sea que explote.

—¿Qué es, papá?

Gabriel pensó unos momentos.

—No lo sé, pero aléjate, que voy a llamar a la policía.

El coche patrulla de la policía nacional de Murcia, el único que estaba disponible esa mañana de domingo, había llegado tan solo hacía unos minutos a la puerta de la comisaría. Los agentes acompañaban a un matrimonio de la localidad de Casillas: Elvira y Genaro, en cuya terraza de su casa había aparecido un cuchillo ensangrentado de veinticinco centímetros de hoja.

—¿Qué traéis? —les preguntó el oficial de la Inspección de guardia.

—Una pareja para que les tomes declaración —respondió uno de los agentes—. Son de Casillas y tiene relación con la llamada de esta mañana. Los del cuchillo —dijo para más señas.

—Entiendo. ¿Lo saben los de Judicial?

—Deberían —aseguró el agente uniformado—. Lo mejor que puedes hacer es avisar al inspector Vidal. Si no me equivoco, y creo que no, este cuchillo —dijo mostrando una bolsa de plástico transparente con un cuchillo dentro—, tiene relación con el asesinato de Abellán.

El oficial de la Inspección de guardia cogió el cuchillo y le dijo al matrimonio que esperaran en una sala.

—No tardaré en tomarles declaración —les dijo.

Seguidamente acompañó a la patrulla hasta la calle.

—Oye, tenéis que ir a Alquerías, por el Camino de los Pinos, allí os espera un señor con su hijo pequeño. Acaba de llamar y nos ha dicho que han encontrado un robot destrozado.

Los dos agentes se miraron entre ellos y luego miraron al oficial.

—¿Un robot?

—Sí. Ya sé que suena raro, pero eso es lo que ha dicho ese hombre. Es un carnicero de la calle gloria, lo conozco y sé que es buena gente. Vamos, que no está loco —aseguró el oficial—. Anda, id allí e informad por la emisora de lo que sea eso que ha encontrado ese hombre.

Capítulo 20

—Cierra la puerta —indicó el inspector Vidal a la oficial de policía.

Diana entornó la puerta e intuyó que su nuevo jefe la iba a amonestar. Ya había percibido en la habitación del hotel, donde se había cometido el crimen, que el inspector se había fastidiado cuando ella lo había interrumpido haciendo preguntas al asesino de Abellán.

—¿Cuánto tiempo llevas en la policía?

Diana se sentó en la silla que había delante de la mesa de Vidal y cruzó las piernas demostrando que no se sentía para nada incómoda.

—Unos cuatro años —respondió.

—Cuatro años —repitió el inspector en voz alta—. Cuatro años en la policía no es mucho para saberlo todo.

Diana ya intuía por dónde quería ir el inspector.

—Aprendo rápido —dijo poniéndose a la defensiva y columpiando su pierna. Eugenio se fijó en las uñas pintadas de su pie, que asomaba por encima del pico de la mesa en cada balanceo que daba la chica.

—Ya sé que los de Madrid son muy listos y saben más que los demás, pero en Murcia las cosas se hacen de otra forma.

—Las cosas solo se pueden hacer de dos formas —repuso Diana sin amilanarse—, o bien o mal.

—Supongo que en la academia te habrán enseñado que en la policía nacional existe una cosa llamada jerarquía.

Diana aguantó el tipo como pudo. No le convenía llevarse mal con ese inspector, si quería que su estancia en Murcia fuese confortable.

—¿Es por lo del homicidio o el asesinato?

—No quiero entrar en detalles legales acerca de la calificación de un delito, sobre todo en un crimen como este al que estamos, afortunadamente, tan poco acostumbrados en Murcia. Puede que tengas razón y que no sea homicidio y que la tipificación penal más ajustada sea la de asesinato, teniendo en cuenta que es posible que el asesino hiciese sufrir en exceso a la víctima. Pero la cuestión no es esa, la cuestión es que, si un inspector dice una cosa, una oficial no tiene que decir la contraria.

Diana hizo el gesto de hablar, pero Eugenio alzó la mano para que no le interrumpiera.

—Y no me refiero —siguió hablando— a que me contradigas aquí, lo cual eres libre de hacer, o delante de otros policías, lo cual es tolerable, sino a que lo hagas delante del detenido —elevó la voz en las últimas palabras—. ¿Qué credibilidad podemos dar a un asesino que ve como dos policías discuten acerca de algo tan banal como es el motivo de su detención?

—Lo siento —se disculpó Diana—, lo he dicho sin pensar.

—Allá donde fueres, haz lo que vieres —dijo el inspector—. Aquí hacemos las cosas de distinta forma a como se hacen en Madrid, al igual que en Madrid lo harán de forma diferente a como se hacen en Barcelona o Valencia. Cada plantilla tiene su forma de hacer las cosas, lo que no quita que la ley se aplique de igual manera a todos.

Diana no le comprendió, parecía que el inspector hablaba en clave.

—No te entiendo.

—Bueno, tampoco hay mucho que comprender. El hombre ese que han asesinado en el hotel es muy, pero que muy importante. ¿Sabes quién es?

Diana conocía a Rafael Abellán y sabía que era uno de los empresarios más importantes de España, si no el que más. Pero no comprendía qué suponía eso para la policía.

—Sí, pero es un asesinato resuelto —dijo—. Eso es bueno para nosotros.

—Sí y no —contrarió el inspector—. Aún no hemos dicho nada a la prensa, pero se huelen algo. Cuando lo comunique de forma oficial, la mayoría de los medios se anclarán permanentemente delante de la comisaría, en el hotel, en el tanatorio, en cada una de las tiendas de Abellán, especialmente en la tienda principal de la avenida Libertad. Seguramente aún no comprendas la magnitud de este asesinato.

—No me trates como a una estúpida —se defendió Diana—. No lo soy.

Vidal arrugó la frente de forma exagerada.

—Ya sé que no lo eres. Me han hablado de ti.

—¿Te han hablado?

—Sí, y deja de interrumpirme. Así es muy difícil que yo te pueda decir lo que quiero decirte, sin que haya malentendidos.

Diana hizo el gesto de abrocharse la boca, algo que cautivó al inspector.

Eugenio carraspeó.

—Verás, Diana, tienes un magnífico expediente como policía en tu corta carrera. Las notas en tu periodo de prácticas en Huesca son excelentes, nunca las vi mejores. Tus jefes de la Unidad de Delitos Tecnológicos de Madrid te recomiendan como una policía extraordinaria.

—Vázquez —murmuró Diana.

—Sí. Vázquez, Celestino y la inspectora Arenzana lamentan que hayas ascendido y que por eso tengas que venir a Murcia. Pero tú y yo sabemos que esto es eventual y que, dentro de dos años, cuando cumplas el plazo obligatorio de permanencia en la plantilla, podrás pedir de nuevo destino. En Madrid te recibirán con los brazos abiertos, puedes apostar por ello. —Diana notó cierto aire paternalista por parte del inspector—. Me consta que podrás llegar a donde quieras dentro de la policía; aún eres muy joven. Con veinticinco años eres oficial, en poco tiempo podrás ser inspectora y... ¿quién sabe? Igual llegas a comisaria. —Sonrió.

—Eso estaría bien —asintió Diana.

—Pero...

—Siempre hay algún pero. ¿Verdad?

—Pero hay algo que te tengo que decir y que quizá no te han dicho nunca.

Diana se incorporó en la silla, echando el cuerpo hacia delante, como si se estuviera preparando para aguantar un puñetazo en el pecho.

—Los de aquí ya me conocen y saben que no soy ni un machista, ni un prepotente, y puedes preguntar a cualquiera de las funcionarias de esta comisaría y te dirán que están encantadas de trabajar conmigo, o eso creo yo.

—Ya te he pedido disculpas por interrumpirte antes en la habitación del hotel, procuraré que no se repita.

—No, ya te he dicho que eso es igual. Sé que Murcia es muy calurosa, sobre todo en el mes de agosto, pero una oficial del Cuerpo Nacional de Policía no puede, y te ruego que me disculpes por lo que te voy a decir, ir vestida como vas tú ahora mismo.

Diana dio un respingo en su asiento, que no pasó desapercibido por el inspector.

«Así que eso era lo que le molestaba al viejo», pensó la joven.

—Y me importa un bledo lo que piensen los otros policías, o si quieren devorarte con los ojos; eso me trae totalmente sin cuidado. ¿Pero qué crees que puede pensar un juez, un fiscal, un detenido, un abogado, cuando hablen con una chica tan guapa como tú y vistiendo como... una cualquiera?

Diana se puso en pie.

—Me estás insultando —elevó la voz—, y eso no te lo voy a tolerar ni a ti, ni al ministro del Interior si estuviese aquí ahora. Voy vestida de esta guisa porque ayer salí de fiesta y porque no me esperaba que me llamaran a las siete de la mañana de un domingo, para hacerme venir a trabajar.

—Siéntate. Te lo ruego. No he escogido bien las palabras, pero lo que quiero decir es que mientras estés en mi brigada no voy a consentir que vayas vestida así. La Ley de Personal indica que la vestimenta debe ser decorosa.

—¿La Ley de Personal o la ley de un convento?

—No saques esto de madre, Diana. Sencillamente es que si tu forma de vestir en la brigada va a ser esta —señaló sus piernas con la barbilla—, lo mejor y más conveniente es que vistas de uniforme en los Zetas. El grupo de Judicial de Murcia es muy reducido, actualmente solo están José Luis y Fernando, tú y yo. Esos chicos son buenos policías y no quiero que se pasen el día babeando detrás de tu rastro.

—Ya te he dicho que estaba de fiesta.

—Pues te costaba bien poco pasar por tu piso y cambiarte de ropa antes de incorporarte al trabajo. Eso solo te hubiera llevado unos minutos más.

El inspector había dicho las palabras mágicas. Diana no quería volver a los Zetas y sabía que él podía enviarla allí. Le gustaba el trabajo de la Judicial y le gustaba la investigación. Lo de que los demás policías babearan a su paso, era algo que había oído otras veces.

—¿Todo este discurso para decirme esto? —preguntó incómoda—. Que tengo que vestir más recatada.

Eugenio asintió con la cabeza.

—No creo que tu forma de vestir sea la adecuada. Lo dice la normativa, lo digo yo que soy el jefe y lo dicen tus compañeros con esas miradas que te lanzan. Pero quiero que sigas en mi brigada, sé que eres muy buena y necesito alguien como tú aquí.

—¿Eso es todo?

—Sí, más tarde te llamaré para hablar de cómo vamos a enfocar el atestado del crimen de Abellán.

Diana se puso en pie y salió del despacho del inspector. Al salir maldijo en voz baja sin que Eugenio la oyera:

—¡Añoso cabrón!

Justo cuando Diana cruzó la puerta, el teléfono del despacho de Vidal comenzó a sonar.

—Sí —respondió el inspector—. ¿Un cuchillo, en una terraza? ¿Un robot? ¿Qué relación tienen entre ellos? Está bien, está bien. Llevad el cuchillo al gabinete de Policía Científica, para que analicen la sangre. ¡Ya sé que es domingo! Pero diles que es una orden directa mía. Si no ya les llamaré yo. Y dile al coche patrulla que recoja todos los trozos de ese robot y que los traslade a comisaría. Avisa a los del Tedax por si se trata de algún explosivo.

Cuando Vidal colgó el teléfono, maldijo en voz alta:

—Mierda de domingo de agosto que estamos pasando.

Capítulo 21

La secretaria personal de Abellán, Dolores Castro, salió de su piso elegantemente vestida, algo habitual en ella. Era una mujer alta, con un ligero sobrepeso que no la afeaba, y siempre llevaba el pelo largo y suelto cayendo sobre sus hombros anchos. En la puerta esperaba un taxi, al que había llamado diez minutos antes, el tiempo que tardó en vestirse y arreglarse.

—A la plaza Cardenal Belluga —le dijo al taxista.

El taxista miró a Dolores a través del retrovisor y bajó el volumen de la radio, en ese mismo momento estaban dando la noticia del asesinato del empresario.

—Lo siento —se disculpó. El taxista la había reconocido.

Dolores pulsó dos veces seguidas en el interfono del piso de Mercedes García. La anciana no tardó en abrir la puerta.

—Sube —dijo.

Cuando Dolores llegó hasta la puerta del piso de la madre de Abellán, se encontró a una mujer de ojos vidriosos, pero con el semblante impávido y sereno.

—Lo acabo de escuchar por la televisión —le dijo a Dolores—. Todos los informativos no hablan de otra cosa.

Dolores le cogió las dos manos y se las llevó a la boca, soltando un enorme suspiro.

—¿Es verdad, Dolores? ¿Es verdad que lo han matado? —clamó la anciana.

—Sí, Mercedes. Lo han asesinado esta noche en una habitación del hotel Reiblán. Pero han atrapado al asesino. Lo tienen detenido en la comisaría de la policía nacional.

—¿Han detenido a Alicia Huerto?

Dolores negó con la cabeza, sin soltar las manos de Mercedes.

—No. Es un chico joven, de Madrid —resopló muy fuerte—. Estaba en la habitación con él.

Mercedes acarició la cara de Dolores.

—Las dos sabemos que es mentira, Rafael no se acostaba con hombres. La culpable ha sido Alicia, estoy segura de ello. A mí no me engaña esa arpía. Ella es la que está detrás de la muerte de Rafael, ella es quien lo ha matado.

—Que no se querían no era ningún secreto, eso ya es algo sabido por todos. Y Alicia es una mujer interesada, pero no la creo capaz de matar a nadie.

—Ella no, Dolores, ella es una cobarde. Pero ha podido utilizar a alguno de esos delincuentes con los que se acuesta. Todo Murcia la ha visto flirteando con ellos y humillando a mi Rafael con sus relaciones adúlteras.

—No se preocupe por eso, Mercedes, la policía averiguará quién está detrás del asesinato.

—Ella no se quedará con el dinero de mi hijo —sollozó la anciana—. Te lo puedo asegurar, Dolores, ni con una sola peseta —dijo, refiriéndose a los euros. Dolores sabía que las ancianas seguían hablando en pesetas cuando se referían al dinero.

—Rafael había cambiado mucho —comenzó a decir Dolores. La secretaria sabía que con Mercedes se podía hablar con franqueza—. Desde que... Bueno, desde que se casó que su temperamento ya no era el mismo. Aquel empresario que conocí que no se amilanaba ante nada y que despilfarraba ganas de vivir, se había recluido en su soledad.

—Ya se lo dije —interrumpió la anciana—. Se lo dije varias veces en que estuvimos los dos a solas, como antes, como antes de que conociera a esa... —Mercedes no terminó la frase—. Pero mi Rafael era arrogante y optimista y yo no soportaba verlo así, sumido en la desesperación.

—Todos tenemos altibajos —quiso ser agradable la secretaria—. Piense usted que su hijo era un hombre importante y que cada día tenía que lidiar con multitud de empresarios, banqueros, políticos. Todos tenemos derecho a sentirnos mal en algún momento, y su hijo no era una excepción.

—¿Te dijo algo? —le preguntó la anciana, al pensar que Dolores sabía algo más que ella.

—¿Sobre qué?

—Por qué estaba así, tan desanimado.

Dolores no respondió.

—Si esa mujer era su perdición, solo tenía que haberla abandonado en el arroyo donde la encontró. Solo eso.

—Supongo que no es tan sencillo —contravino Dolores, forzando una sonrisa—. Parte del respeto de Rafael frente al mundo que lo mira, pasa por ofrecer la imagen de estabilidad familiar.

Mercedes arrugó la frente.

—Mi Rafael no lo necesitaba. Todo el mundo sabe cómo es él.

—Por eso, Mercedes, por eso precisamente Rafael lo estaba pasando tan mal, porque era distinto. Otro en su situación se hubiera separado y hubiera encontrado otra mujer enseguida.

—Es lo que debería haber hecho —interrumpió la anciana. —Pero él no era así y no soportaba que los demás pensaran que su vida se venía abajo.

—Tú lo conoces, tú sabes mejor que nadie cómo era.

Dolores se dio cuenta de que Mercedes hablaba como si Rafael aún viviera.

—En una ocasión me dijo que... —Dolores tragó todo el aire que sus pulmones fueron capaces de acaparar— la vida ya no tenía sentido para él. —Los ojos de la anciana se transformaron en dos bolas brillantes—. Y en cierta forma solo mueren los que quieren morir —concluyó la secretaria, midiendo sus palabras para no ofender a la anciana.

Capítulo 22

Cuando los dos agentes de la Policía Científica, Pablo y Míriam, entraron a la habitación 303 del hotel Reiblán, se sorprendieron del orden en que se hallaba la misma. A simple vista parecía que un batallón de personal de la limpieza se hubiera encargado de dejar la habitación preparada para los siguientes huéspedes. Pero enseguida se dieron cuenta de que solo era a simple vista, ya que, aunque la cama estaba hecha, había dos toallas grandes de ducha en el suelo. Míriam las removió con su mano enguantada.

—Están húmedas —dijo.

La policía de la Científica esperaba que debajo de alguna de esas toallas apareciera el arma homicida, eso hubiera dado un vuelco a toda la investigación. Ella sabía que no era descabellado que, en el lugar más insospechado, apareciera alguna prueba del crimen. Recordó como en una ocasión encontraron un revólver en el interior de una cisterna.

—Me pregunto quién es el titular de esta habitación —cuestionó Pablo—. Los clientes tienen la obligación de registrarse antes de hospedarse en el hotel y la dirección del hotel tiene, a su vez, la obligación de enviar puntualmente a la policía un listado de los huéspedes que se alojan en el hotel.

—Los de Judicial ya lo habrán consultado —comentó Míriam, mientras dejaba el maletín de trabajo sobre el sillón—. Supongo.

—¿Supones?

—Sí. A veces lo más obvio es lo último que se mira, comenzando por lo más inverosímil.

—La basura está vacía —dijo el policía—. Creo que esta habitación la han limpiado esta mañana.

Míriam señaló la mancha de sangre del balcón.

—Imposible. Desde las seis de la mañana toda esta ala del hotel se ha llenado de policías y esta habitación está implicada en el crimen. Y esa mancha de sangre no la ha limpiado nadie.

Pablo se encogió de hombros mientras dijo:

—Recojamos todas las muestras que podamos y Vidal —dijo refiriéndose al inspector— ya sabrá qué hacer. De todas formas, creo que aquí se alojaba uno de los dos.

—¿De qué dos?

—Sí, Míriam. Esos dos hombres eran amantes, no creo que a estas alturas se deba cuestionar eso. Uno reservó esta habitación —señaló con el dedo el suelo—, y el otro la de abajo. Lo lógico es que lo hicieran para no levantar sospechas, incluso es posible que alguna habitación de las dos la reservaran con nombre falso. Y teniendo en cuenta que el detenido afirma que su habitación era la 203, es de suponer que la 303 fue la que reservó Abellán. El empresario llegó aquí de incógnito. Pudo entrar en un coche por el garaje, acompañando a otra persona, eso no es complicado de hacer. Un amigo le reservó esta habitación, los dos llegaron en un coche y entraron por el garaje. El amigo se marchó y Abellán bajó a la habitación del detenido. Tuvieron sexo y luego pasó algo que hizo que ese tío se lo cargara. Fin de la historia.

Míriam sonrió.

—Está muy bien tu resolución del caso, Pablo.

—Pero...

—Sí, pero… ¿cómo explicas las manchas de sangre que hay por toda la cristalera de este piso y del de abajo?

Pablo había salido al balcón y buscaba hacia dónde dirigir su cámara de fotos. En la cornisa había unas pequeñas gotas de sangre, al igual que en la mampara que separaba los balcones colindantes. Se fijó en una pequeña brecha en el cristal, seguramente producida por el golpe de algún objeto.

—Este golpe es reciente —dijo.

—¿Cómo puedes saber eso?

—El cristal es laminado y aún no ha comenzado a oxidarse —aseguró mientras buscaba por el suelo algún resto que le ayudara a verificar su afirmación—. Trae tu maletín, Míriam. Necesito un pincel.

Mientras Míriam cogía el maletín y lo acercaba al balcón, Pablo disparó su cámara sobre el golpe del cristal. Con un bastón de algodón rebanó el canto astillado.

—Esto es sangre también —dijo el policía—. Sea lo que fuese lo que golpeó el cristal, estaba manchado de sangre. Y estoy convencido de que es sangre de la víctima.

—Creo que toda la sangre que hay aquí y abajo es de la víctima —aseguró Míriam.

—¿Por qué estás tan segura?

—Porque si hubiera sangre de alguien más, ese alguien más sería el asesino.

—Puedes apostar por ello y puedes apostar que, si hay sangre de alguien más, será del tío que hay detenido en la comisaría.

—Supongo que lo habrán llevado al médico para comprobar que no tiene ninguna herida en su cuerpo.

—Supones bien.

Míriam abrió el maletín y le entregó a su compañero un pequeño pincel. Pablo dejó la cámara de fotos sobre una silla del balcón y comenzó a pasar el pincel con cuidado por el suelo. Escobó el ribete del gres en busca de algún resto del cristal.

—Una lupa.

Míriam le acercó una lupa de cuatro aumentos. Pablo cogió con unas pinzas algo del suelo y aproximó la lupa.

—Lo que yo decía —dijo satisfecho—. Este golpe es reciente; aún hay restos en el suelo.

Míriam se encogió de hombros, exagerando el gesto lo suficiente como para que Pablo comprendiera que le estaba indicando que no entendía nada.

—Alguien izó desde arriba algún objeto, seguramente el arma homicida —dijo mirando hacia el piso superior—. Las manchas desaparecen aquí, por lo que este piso sirvió para que el asesino o los asesinos se deshicieran de las pruebas.

—¿Y por qué se quedó ese tío en la habitación con el muerto?

—Porque no le dio tiempo a escapar. Está claro que querían utilizar el mismo conducto para sacar el arma homicida y al asesino de la habitación. Pero, por algún motivo, seguramente ajeno a ellos, no pudieron hacerlo.

—¿Por qué hablas como si fuese más de un asesino?

—¿No lo ves, Míriam? Mientras el asesino estaba en la habitación con el cadáver, alguien tiraba desde aquí con una cuerda o algo similar para sacar del lugar del crimen el arma. Eso significa que al menos eran dos personas.

—Pues sigo sin entenderlo —dijo chasqueando los labios—. El asesino podía haberse metido el cuchillo, o lo que fuese, en un bolsillo o entre el cinturón del pantalón y subir con la cuerda, o lo que fuera, por la fachada. ¿Qué sentido tiene sacar el arma del lugar del crimen y no sacar al asesino?

—Igual la cuerda era muy delgada o no calcularon bien el peso de una persona para elevarla por la fachada. O puede que incluso pensaran que si no se hallaba el arma no se podía acusar a nadie.

—¿Calcular? ¿Lo dices en serio? Alguien planea el asesinato de uno de los empresarios más importantes que hay actualmente en España, es capaz de sacar el arma del lugar del crimen y dices que no lo ha planeado bien.

—Espera, espera... ¿Quién dice que lo hayan planeado? Igual nadie ha planeado nada. A lo mejor en la habitación de abajo se hospedaron el asesino y otro tío de su misma calaña. Los dos conocieron a Rafael Abellán y decidieron hacer un trío. Algo salió mal y lo mataron. Después de matarlo, no supieron qué hacer o el asesino se quedó encerrado en la habitación y el otro le quiso ayudar desde arriba. ¡Yo qué sé!

—Es posible. Por eso estaba la puerta cerrada por dentro, la cerró el asesino antes de subir hasta la habitación de arriba para ganar tiempo y que nadie lo sorprendiera dentro antes de escapar.

—Al final vamos a resolver el crimen antes nosotros que el inspector y Diana —sonrió Pablo.

—Sí, Diana, claro.

—¿Qué pasa con Diana?

Míriam sonrió con malicia.

—Que con esa vestimenta que me lleva no creo que el inspector esté centrado mucho en la investigación.

—Es una policía moderna que...

—Bueno —interrumpió Míriam—. ¿Has terminado de recoger muestras del cristal?

—Sí.

—Pues esto te va a encantar —dijo sosteniendo un carné de conducir en la mano.

—¿De dónde lo has sacado?

—Estaba en el suelo —dijo—. Se debió caer por detrás de la chapa que embellece la pared y, como la madera no llega hasta abajo, ha salido por aquí.

—¿De quién es?

—Si te lo digo, no te lo crees. Es de una mujer.

—¿La chica que dice el asesino que estuvo toda la noche con él en la habitación?

—Caliente, caliente. Es de Alicia Huerto, la viuda de Rafael Abellán.

Capítulo 23

Jorge Lafuente llevaba unas pocas horas en el calabozo, cuando un policía de uniforme, más amable que el que le leyó los derechos, lo sacó de su celda para que se entrevistase con los de Judicial.

—Quieren hablar contigo —dijo con aspereza.

Jorge extendió las manos para que le colocara los grilletes, pero el policía lo rechazó.

—No es necesario —dijo.

El despacho del inspector era bastante grande y decorado con mucho gusto. Jorge se fijó en que había varias macetas en la ventana. Pero lo que más le llamó la atención fue el cambio de indumentaria de la joven policía que estuvo en la habitación del hotel cuando lo detuvieron. Ahora parecía una ejecutiva de alguna revista de moda. Sentados alrededor de dos ordenadores, había otros dos policías más, a los que reconoció por ser los que le habían trasladado a comisaría desde el hotel. Los dos estaban consultando lo que parecía una aplicación policial.

—Siéntese, señor Lafuente —le dijo Eugenio Vidal, mientras ojeaba unos papeles que había esparcidos sobre su mesa—. ¿Sabe por qué está usted aquí?

—Por un asesinato —respondió encogiendo los hombros.

Diana se había sentado en una silla al lado de la ventana, como si estuviera allí únicamente de observadora. La chica llevaba unos pantalones de tergal largos de color gris oscuro y rayas claras. Una camisa azul metida por dentro del pantalón y unos zapatos de tacón de aguja negros. Se notaba que se había lavado el pelo y que se había entretenido en peinarlo un buen rato. Ese aspecto de ejecutiva agresiva le daba un aire realmente provocador, pensó el detenido.

—Esta mañana hemos recibido una llamada anónima en la centralita de la policía comunicando que en la habitación 203 del hotel Reiblán se había escuchado a alguien pidiendo auxilio.

El despacho del inspector se llenó de un espantoso silencio. Tan solo se escuchaba el tecleo de los dos ordenadores que manejaban los otros policías.

—¿No tiene nada que decir? —le preguntó a Jorge, mirándolo por encima de la montura de sus gafas de leer.

Jorge pensó que con esas gafas el inspector había perdido parte de su fiereza.

—Ya le dije en la habitación del hotel que no recuerdo nada de lo ocurrido. Ni sé qué hacía ese hombre en mi cama, ni cómo murió.

—¿Qué recuerda?

Diana repartía su mirada entre los ojos de Jorge y la ventana que daba a la calle, como si lo que allí se estuviera hablando no fuese de su interés.

—¿Podéis hacer eso en otro momento? —preguntó Vidal a los dos policías que seguían enfrascados en sus ordenadores.

—Sí, por supuesto —respondió José Luis—. Vamos —le dijo a su compañero.

Y los dos abandonaron el despacho.

—Ya se lo dije en la habitación —respondió Jorge—. Estaba en la terraza del bar del hotel tomando un Manhattan, llegó una rubia despampanante —dijo mirando a Diana—, se sentó a mi lado, me dijo que la acompañara a su habitación, y... Me he despertado con los golpes de la policía en la puerta.

Jorge omitió lo de que momentos antes había visto a esa chica desnuda en el balcón de su habitación, hablando con alguien. Pensó que ese detalle no era de interés para su defensa, más bien la podría complicar.

—Me dijo que la chica se hospedaba en la habitación de encima a donde estaba hospedado usted, la 303. ¿Verdad?

Vidal sostenía en su mano un listado de huéspedes del Reiblán y la habitación 303 estaba reservada por el matrimonio Abellán: Rafael y Alicia.

—Sí, ahí es a donde fuimos. Pero...

—¿Pero?

—Bueno, hay dos detalles que me hacen sospechar que la habitación donde me han encontrado ustedes, no es la misma habitación donde estuve ayer por la noche.

—¿Detalles?

—Sí, mientras la chica se duchaba me pidió que le sacara dos preservativos de su bolso, el cual había dejado en la mesita redonda de madera que hay al lado del balcón. Al hacerlo, me fijé que en la mesita había una marca de quemado de un cigarrillo, como cuando se deja el cigarro en el borde de la mesa y se va consumiendo.

Al decir cigarrillo, Diana se frotó los dedos. Pensó en cómo le hubiera gustado fumarse uno ahora.

—Entiendo —dijo el inspector.

—Y, sin embargo, en la habitación donde me han encontrado ustedes no está esa marca.

—¿Sugiere que no es la misma habitación donde usted estaba? —preguntó Eugenio, mirando a Diana por encima de la montura de sus gafas. Al inspector le tenía confundido que la joven oficial no le interrumpiera.

Jorge percibió que el inspector se estaba burlando de él.

—No me está haciendo gracia todo esto —se quejó—. Me han detenido por el asesinato de ese gay y yo nunca he estado con hombres, y nunca mataría a nadie. Además, me están interrogando sin contar con un abogado.

El inspector lo volvió a mirar por encima de sus gafas.

—¿Cómo sabe que es gay? —dijo omitiendo lo del abogado.

—Me lo ha dicho el policía ese que me trajo hasta aquí.

—Mire —quiso parecer sincero el inspector—, todo esto es muy extraño para nosotros. Murcia es una capital pequeña y no ocurren muchas cosas, y menos como la de esta noche. Todo parece indicar que usted y Abellán se citaron para tener una noche de sexo en la habitación del hotel. Pero hay detalles que no encajan, ni siquiera para un viejo inspector a punto de jubilarse como yo. Entre esos detalles, según el forense, sabemos que entre Abellán y usted no hubo sexo.

—¿Rafael Abellán? —preguntó Jorge como si no lo supiese ya. El policía que le había informado de los derechos como detenido ya le había dicho quién era la persona asesinada.

—Es la persona que hemos hallado muerta en su cama —corroboró Eugenio.

Jorge ya sabía quién era Abellán. De hecho, todo el mundo que leyese la prensa o viera la televisión lo sabía.

—Es un hombre muy rico. Conocido por sus empresas y por sus vicios. En España todo el mundo conoce a Abellán, pero en Murcia es un símbolo. Usted es una persona joven, de treinta años, bien parecido, y todos sabemos que Rafael paga a chicos como usted para satisfacer sus perversiones.

Cuando Eugenio dijo que Jorge era bien parecido, Diana apartó los ojos de la ventana y lo miró. Jorge se sintió confuso, no entendía por qué el inspector le contaba esos detalles y por qué esa joven policía lo miraba como si le estuvieran haciendo una entrevista laboral.

—En fin —terminó el inspector—, todo parece indicar que no llegaron a tener la noche de sexo, pero sí que lo mató. Pero eso no me convence, no a mí —dijo con cierto aire de suficiencia—. Hay muchas preguntas que aún no tienen respuesta.

—¿Como por ejemplo? —se arriesgó a preguntar Jorge. Pensaba que de un momento a otro estallaría el inspector y lo mandaría a la mierda.

—La forma en que murió Rafael, por ejemplo.

Vidal buscaba que Jorge confesara el crimen de un momento a otro. Eso facilitaría enormemente toda la investigación.

Jorge levantó la cabeza esperando a que el inspector se lo dijera, algo que obviamente no hizo. Los detalles de la muerte pertenecían a la investigación aún en curso.

—¿Por qué se quedó en la habitación después de matarlo? ¿Por qué estaba la puerta de la habitación cerrada por dentro? ¿Por qué mantiene usted una coartada sin sentido? Usted es un hombre de estudios, periodista, es una persona joven. —Jorge supo que el inspector estaba al corriente de su actividad en la prensa—. Podría haber inventado otra coartada o haber planificado el crimen de otra forma. Hemos registrado la habitación de arriba abajo y de derecha a izquierda y no hemos hallado dinero, tan solo noventa y cinco euros en su cartera. Y supongo que no se acostaría con Rafael por tan solo noventa y cinco euros.

Jorge negó con la cabeza.

—Además aún no hemos encontrado el arma homicida —confesó el inspector. Al hacerlo recordó la llamada que había recibido en su despacho una hora antes—. El forense dice que ha muerto... —Se rascó la barbilla—. Bueno, que ha muerto a causa de un corte profundo en el abdomen, pero en la habitación no hemos encontrado ningún puñal ni nada por el estilo. Y teniendo en cuenta que la puerta estaba cerrada por dentro... Bueno, que hay mucho que hacer antes de ponerle a disposición judicial.

Jorge recordó las manchas del cristal de la habitación.

—Es posible —se aventuró a decir Jorge— que el asesino huyera por el piso de arriba, encaramándose por la pared. ¿Ha visto usted las manchas de sangre?

El inspector arrugó la boca y Diana sonrió. Era la primera vez que la joven policía sonreía en presencia de Jorge y este se quedó embobado mirándola.

—Sí —dijo con tosquedad—. Pero es a usted al que le corresponde decirme qué pasó en esa habitación, ya que es usted —elevó la voz— el que estaba dentro.

—Me gustaría acordarme de todo lo que pasó en esa habitación ayer por la noche, pero no me acuerdo de nada. ¿Cree que si lo supiera no sería el principal interesado en decírselo?

Tanto al inspector como a Diana les pareció sincero.

—Oficial —dijo Vidal mirando a Diana—. ¿Tienes alguna pregunta que hacer?

Diana se incorporó en la silla y adelantó la cabeza mirando fijamente a Jorge.

—Sí. Jorge, te quería preguntar si habías matado a alguien antes.

En el despacho de Judicial se hicieron unos largos segundos de silencio sepulcral. Vidal abrió los ojos y Jorge, por primera vez desde que lo detuvieron, parecía realmente molesto.

—Pero... ¿qué mierda de pregunta es esa?

—Te he hecho una pregunta sencilla —insistió Diana—, que solo tiene dos respuestas posibles: sí o no.

—No —respondió al mismo tiempo que balanceaba la cabeza de un lado hacia otro.

—Bueno —dijo Vidal—, le voy a tener encerrado dentro del plazo de las setenta y dos horas que me autoriza la ley, antes de llevarle al juzgado, que será el martes por la tarde. Durante ese tiempo voy a saber qué pasó en esa habitación y por qué mató o mataron a Rafael Abellán. No le voy a tolerar ninguna vacilada y cualquier cosa que recuerde me la dice de inmediato. ¿Le han llevado al médico?

—No. Me lo ha ofrecido el agente que me leyó los derechos, pero lo he rechazado —respondió Jorge, sin apartar la mirada de Diana.

—Haré que le lleven —dijo el inspector—. Quiero un chequeo completo.

Jorge supuso que el inspector querría saber si realmente tuvo sexo esa noche con ese hombre. Ese chequeo sería su salvación, pensó.

—¿Quiere saber si tuve sexo con Abellán?

—Sí. Quiero estar seguro, aunque el forense ya me ha dicho que no, pero además quiero saber si su historia es cierta. Si tuvo sexo con la misteriosa mujer, saldrá reflejado en las pruebas.

—¿Y si usamos preservativos?

—Si los usaron... ¿dónde están?

Jorge arrugó la frente.

—Supongo que en la basura del cuarto de baño.

—Nadie ha tocado nada de la habitación —dijo molesto el inspector—. Nadie toca nada del escenario de un crimen. Ni siquiera del piso de arriba, donde usted asegura que estuvo con esa mujer. Pero, créame, la policía sabrá lo que ha pasado. Ya lo creo que lo sabrá —dijo con aire de suficiencia.

Diana se puso en pie y se alisó la camisa, se notaba que no estaba cómoda con esa ropa. Se puso delante de uno de los dos monitores del despacho de Vidal y tecleó algo. Agarró con las dos manos la pantalla y la giró hacia donde estaba Jorge.

—¿Es esta la mujer con la que estuviste ayer por la noche? —le preguntó.

Jorge dudó unos segundos, queriendo estar seguro de su respuesta.

—Sí. Es esa. Esa es Carlota Andérez —afirmó.

Vidal arrugó la boca y en su frente se dibujó un enorme surco que indicaba que no le había gustado que Diana mostrara la fotografía.

—No —negó Diana—, esta mujer no se llama Carlota, esta mujer es Alicia Huerto, la mujer de Rafael Abellán.

Jorge resbaló la mano por su cara y se detuvo en la barbilla

—Mierda —dijo.

El policía de uniforme se llevó al detenido al calabozo de nuevo. En la puerta se cruzaron con José Luis y Fernando, que regresaban del despacho de al lado, donde habían estado haciendo gestiones con la llamada anónima que avisó del asesinato de Abellán.

—No se lo va a creer, jefe —le dijo José Luis a Vidal. Tanto el inspector como Diana lo miraron seriamente—. Los de Científica han analizado la llamada que alertó del crimen. Ha sido a las seis y dos minutos de esta mañana y se ha realizado desde la habitación 203 del hotel Reiblán.

—¿Desde la habitación? —preguntó Vidal con el gesto contraído.

—Sí, no hay ninguna duda. Hemos pedido con urgencia el registro de llamadas a la compañía telefónica y ya lo tenemos.

—Qué rápido —sonrió Diana—. Da gusto ver que no somos los únicos que trabajamos en domingo.

—Sorpréndeme —dijo risueño el inspector.

José Luis cogió aire.

—Ha sido Abellán el que ha llamado. Científica dice que no hay ninguna duda: es su voz.

—¿Podemos escuchar la llamada? —preguntó el inspector.

—Por supuesto —respondió José Luis haciendo un gesto con la mano a Fernando.

El otro policía entró en el despacho, sosteniendo en su mano un disco duro de gran capacidad que enchufó mediante el puerto USB en el ordenador de Vidal.

—Se escucha muy bien: alto y claro —dijo.

Todos se mantuvieron en silencio mientras oían la grabación.

«Socorro. Se va a cometer un crimen en la habitación 203 del hotel Reiblán, vengan rápido.»

El mensaje duraba siete segundos y lo decía la voz de un hombre hablando despacio, vocalizando perfectamente. Después colgó.

—Los de Científica no tienen ninguna duda, es Abellán —dijo José Luis—. El empresario llamó desde el teléfono de la habitación 203 a las seis y dos minutos de la mañana.

—A esa hora estaba con el asesino encerrado dentro de la habitación por dentro —cuestionó el inspector—. ¿Me quieres hacer creer que el asesino le dejó llamar para pedir ayuda desde la cama?

—Hay dos teléfonos en la habitación —dijo José Luis—. En el baño hay otro.

—Más extraño todavía. Su asesino lo dejó ir solo al baño para que llamara por teléfono a la policía antes de matarlo... —El rostro de Vidal se contrajo en una mueca bastante graciosa que hizo sonreír a los otros policías, menos a Diana—. ¿Me lo puede explicar alguien?

—No es una llamada de auxilio —dijo Diana—. Si la escucháis bien os daréis cuenta de que es una llamada informativa. Abellán dice que se va a cometer un crimen y nos dice a la policía que vayamos rápido.

—Comienza pidiendo socorro —objetó Fernando.

—Es un socorro muy flojo —siguió con su argumentación Diana—. Como si fuese el encabezado de un titular, pero no lo dice gritando de miedo, como se supone que debía estar en ese momento el empresario.

—¿Qué sugieres? —preguntó Vidal.

—Que no sea Abellán quien llama, sino alguien que trata de imitar su voz.

—¿Con qué intención?

—¿Te parece poco? —sonrió Diana—. Con la de liarnos más de lo que estamos.

—Solicita una prueba externa de la grabación —ordenó Vidal a José Luis—. Y que sea lo antes posible.

Capítulo 24

El teléfono de la redacción del diario La Novedad sonó varias veces, hasta que Armando Hidalgo se decidió a descolgar. Sobre la mesa del redactor había multitud de papeles esparcidos desordenadamente, como si una ventisca los hubiera desplazado desde la ventana.

—Sí —dijo con tosquedad y visiblemente molesto; no le gustaba que le molestaran cuando estaba trabajando.

El redactor llevaba enfrascado toda la mañana en un artículo que tenía que salir en la contraportada del diario el siguiente domingo 16 de agosto y todavía no tenía redactado, ni siquiera el boceto. Además, el fotógrafo que tenía que tomar las fotografías se había marchado de viaje a Lanzarote a cubrir un incendio y el cronista necesitaba urgentemente alguna fotografía con la que completar el reportaje. Un artículo necesitaba siempre de una fotografía que lo completara, había dicho en más de una ocasión Armando.

—¿Armando Hidalgo? —preguntó una voz robotizada desde el otro lado del hilo telefónico.

—Sí. ¿Quién es? —respondió esforzándose por identificar a su interlocutor.

—Le llamo desde la comisaría de Murcia. Es para comunicarle la detención de Jorge Lafuente. Está detenido por homicidio —dijo la persona que llamaba, de forma escueta y como si estuviera dictando un telegrama.

Armando divagó los ojos por la redacción del periódico, que en esos momentos estaba completamente vacía. Conocía ese lugar de sobra, pero parecía como si estuviera en otro sitio distinto. «¿Jorge, detenido?», se preguntó como si le pareciese imposible. La voz de su interlocutor le recordó los comunicados de la banda terrorista ETA cuando avisaban de la colocación de una bomba. Esas notificaciones siempre las realizaban de la misma forma: breves, escuetas y sin opción a réplica. Armando ni siquiera se percató de que su interlocutor había dicho que llamaba desde la comisaría de Murcia. Lo primero que pasó por su cabeza fue que a Jorge lo habían secuestrado.

—¿Jorge Lafuente? —preguntó dubitativo.

—Sí —asintió el policía que hablaba desde el otro lado—. Está detenido en Murcia —repitió.

—¿Detenido? ¿Detenido por qué?

—Esta llamada es solo a efectos de comunicación —dijo el policía secamente—. Es un derecho que tiene el detenido y él ha solicitado que le avisemos a usted.

—¿Por qué?

—Lo siento. No le puedo decir nada más.

—¿Por qué está detenido?

Armando escuchó como única respuesta el clic que cortaba la conversación. Su interlocutor había colgado el teléfono. Miró el led y vio que indicaba que era una llamada oculta.

—¡Pero… qué coño!

Accedió a Internet desde uno de los ordenadores de la redacción y buscó el teléfono de la comisaría de Murcia. En unos segundos tuvo en la pantalla un teléfono al que poder llamar.

—Oiga —dijo—. Me acaban de llamar de esa comisaría.

—¿Sabe quién? —respondió una voz de mujer.

—Ha sido para comunicarme que han detenido a Jorge Lafuente.

—Un momento. Le paso.

Mientras esperaba, escuchó de fondo las voces de una emisora de radio de la policía.

—Sí, dígame —dijo una voz muy grave de hombre.

—Me llamo Armando Hidalgo —dijo—. Soy el director del diario La Novedad —elevó la voz como si eso fuese a impresionar al policía—. Me acaba de llamar alguien para decirme que Jorge Lafuente está detenido en la comisaría de Murcia. Pero no me han dicho nada más. ¿Qué ha pasado?

—Sí.

—¿Sí que me han llamado o sí que está detenido?

—Soy el inspector que lleva el caso —dijo Vidal con tono desagradable—. Hace unas horas hemos detenido a Jorge Lafuente por homicidio y en sus derechos ha solicitado que le avisásemos a usted.

—¿Sabe por qué?

Su interlocutor dudó unos instantes.

—No. Cuando se detiene a alguien se le ofrece la posibilidad de dar aviso a quien nos diga y él ha dado su nombre y su teléfono.

—¿Cómo se llama usted? —preguntó Armando. En las series norteamericanas el policía siempre decía su nombre cuando se presentaba.

—¿Para qué quiere saberlo?

—Para saber a quién dirigirme cuando hablo.

—Inspector Eugenio Vidal —respondió.

Armando anotó el nombre en un folio.

—¿Puedo hablar con él?

—¿Con quién?

—Con Jorge Lafuente.

—No —negó tajante el inspector—. Está detenido e incomunicado hasta que no pase a disposición judicial.

Armando miró su reloj de pulsera. Eran las diez de la mañana y le parecía inviable desplazarse hasta Murcia para averiguar qué había pasado con Jorge y por qué estaba detenido. Tenía demasiado trabajo en la redacción del periódico y no disponía de ningún otro redactor para que le sustituyera, la crisis económica había dejado la plantilla bajo mínimos.

—¿Tengo que hacer algo? —preguntó resoplando—. ¿Puedo hacer algo?

Armando no lo vio a través del teléfono, pero supuso que el inspector se había encogido de hombros mientras emitía un bostezo como si ese problema no fuese con él.

—Que yo sepa, no. Aunque su amigo puede que necesite un buen abogado. De hecho —afirmó tajante—, lo va a necesitar.

—¿Me puede explicar algo más de por qué lo han detenido?

—Lo siento —se excusó—. Estamos en fase de instrucción y no puedo decirle nada hasta que no se aclare todo.

Cuando se interrumpió la llamada, Armando se quedó mirando la ventana que daba a la gran vía madrileña. A esa hora, y siendo un domingo de agosto, apenas había tráfico.

—¿Qué hago? ¿Qué hago? —susurró en voz alta. Ni en la peor pesadilla hubiera imaginado nunca que Jorge pudiera ser detenido por un homicidio—. ¿Qué coño ha pasado en Murcia?

Descolgó el teléfono y llamó a un redactor que conocía en Murcia y con el que años atrás habían hecho algún reportaje juntos.

—Me cago en la puta mierda —murmuró colérico.

Capítulo 25

Alicia salió desnuda del cuarto de baño de la habitación de su amante en el hotel Reiblán. Fue hasta su bolso y cogió un cigarro que se metió en la boca, mojando completamente la boquilla.

—Me parece mentira que hayas tenido ganas de follar conmigo, con tu marido muerto ahí al lado —señaló el camarero en la dirección de la habitación donde habían asesinado al empresario.

Ella se pasó la lengua por los labios.

—¿Bromeas? La muerte del viejo me ha puesto como una moto. Ya le tocaba.

Ángel la miró desde la cama.

—Eres la tía más guarra que he visto nunca.

—Eso es que no has visto muchas —sonrió Alicia—. Porque guarras, lo que se dice guarras, hay a patadas.

Ángel se puso en pie y se apostó en la ventana, sin salir al balcón.

—No salgas —le recomendó Alicia—. Esto está lleno de policías.

Ángel vio como en el bar de la piscina, en la propia piscina y en todas las entradas al hotel había policías de uniforme y paisano.

—Menudo revuelo se ha organizado —dijo, como si no fuera con él—. Imagino que la puerta principal estará llena de periodistas. Seguro que cuando yo me muera no habrá tanto movimiento.

Los dos se silenciaron al oír ruido en el pasillo.

—Serán las de la limpieza —dijo el camarero.

—Ya es raro que no hayan venido a buscarte.

—¿A mí? No sé por qué deberían hacerlo. Yo no tengo nada que ver con el asesinato de tu marido. Además, si quieren encontrarme soy fácil de localizar. Con ir al bar de la piscina en mi horario de trabajo sería suficiente.

El teléfono de Alicia sonó de nuevo. El identificador de llamada indicaba que era un número oculto.

—La policía —dijo Ángel—. No pararán hasta que den contigo.

Los dos miraron a la puerta, presentían que de un momento a otro llegarían los agentes.

—En el momento que salga por la puerta del hotel, los policías me verán —dijo Alicia removiendo su larga cabellera rizada para que se secara antes.

—¿No has dicho que no tienes nada que ocultar?

—Sí, pero prefiero no andar dando explicaciones de por qué estoy aquí, contigo.

—Ellos no tienen por qué saberlo —dijo el camarero—. Diles que te alojaste en la habitación 303 con tu marido y que ayer por la noche ese hombre, el que han detenido, te sedujo y te llevó a su habitación donde hicisteis el amor.

—Tú todo lo ves muy fácil.

—Luego viniste a mi habitación, donde me comiste la polla, algo que te encanta.

Alicia escupió sobre su cara.

—Ya está bien de bromas, Ángel. Han asesinado a mi marido y yo me tiré unas horas antes al asesino. ¿Qué te hace tanta gracia?

—Eso, ven ahora con remilgos —dijo el camarero—. Te recuerdo que hace unos minutos estábamos follando ahí —señaló la cama con la barbilla— mientras el cuerpo de tu marido está ahí —indicó con la mano la dirección donde estaba la habitación 203.

—Me voy —dijo ella como respuesta.

—Espera —le dijo Ángel—. Tengo un amigo en la cocina que cada día sale varias veces a comprar. Conduce una pequeña furgoneta de reparto con los cristales tintados y la caja cerrada, es frigorífica. Sale del garaje y estoy convencido de que la policía no lo registrará, no tienen motivos. Le pediré que te saque del hotel en su furgoneta.

Alicia apagó el cigarro y lo arrojó al inodoro.

—A veces piensas con la cabeza —le dijo—. En vez de con la polla.

—Me pregunto si a tu marido también lo tratabas así.

—¿Cómo?

—Con el desprecio que me tratas a mí.

Alicia le sacó la lengua.

—Ya sabes que te quiero, cabrón asqueroso. Anda, dile a tu amigo que me espere en el garaje, que bajo con el ascensor. Y tú, mira que no haya moros en la costa, al menos sirve para algo.

—Vale. Pero sobre todo no te folles a mi amigo, con un muerto por hoy es suficiente.

El último comentario de Ángel no le gustó nada a Alicia. Su rostro mostró disgusto.

—Hijo de puta —le dijo.

Capítulo 26

El inspector Eugenio Vidal miró su reloj de pulsera, ya eran las dos de la tarde del domingo 9 de agosto y se sentía como si llevara tres días seguidos sin dormir. Su teléfono móvil sonó, era su mujer.

—Hola. No. Aún me queda mucho. Un rollo. ¿En la televisión? Sí, los noticiarios van a estar toda la semana hablando de esto. Tenemos al asesino, pero tenemos que acusarlo formalmente. No me esperes a comer. No lo sé, igual ni voy a cenar. Hasta luego.

Nada más colgar el móvil, sonó el teléfono interno, le llamaban de la Inspección de guardia.

—Sí.

—Inspector, ya tenemos los trozos del robot. Es un drone —aseguró el policía.

—¿Un drone? ¿Y qué mierda es eso?

—Subo y se lo explico —dijo antes de colgar.

En un minuto entró por la puerta del despacho de Vidal uno de los agentes de la Inspección de guardia. Era un policía joven, de las últimas promociones, y en el lóbulo de su oreja izquierda se distinguía la marca de un piercing; aunque no llevaba ningún pendiente, las ordenanzas lo prohibían taxativamente.

—¿Qué es eso del drone ese que me has dicho?

—Alguien ha llamado esta mañana desde la localidad de Alquerías, en el que llaman Camino de los Pinos. Un padre y su hijo iban en bicicleta y se han encontrado restos de plástico, motores, cables, etcétera. Asustados, han llamado a la Sala del 091 y hemos mandado una patrulla. Y resulta que lo que allí había es un drone.

El inspector arrugó la frente.

—Bueno, un drone o VANT es un vehículo aéreo no tripulado. Están muy de moda y por aquí se utilizan principalmente para vigilancia de campos, cosechas. En otros países son armas de guerra. Supongo —le dijo al inspector— que habrá oído que los americanos realizan asesinatos selectivos en sus guerras utilizando estos artefactos.

—Sí, estoy al corriente.

—En la Inspección de guardia hay un aficionado al aeromodelismo...

—Pardina —interrumpió el inspector.

—Sí, Pardina; nos ha dicho —el policía leyó un papel que sostenía en la mano— que es un Parrot AR.Drone y que tiene una autonomía de un kilómetro o de doce minutos, según se mire.

—¿Lo ha visto Científica?

—Aún no, están liados con lo del cuchillo, la grabación de la llamada desde la habitación del hotel y terminando los análisis de las muestras de las habitaciones. Se les acumula el trabajo.

El inspector se frotó la barbilla con fuerza, el asomo de barba le comenzaba a escocer.

—Y una cosa más, señor, que seguro le hará gracia —dijo el policía.

—¿Qué?

—Pardina ha llamado a casa de un amigo que tiene una tienda de estos aparatos en la calle Acisclo Díaz y le ha dicho que el drone este que hemos encontrado lo compró un tal Ubaldo Soto hace unas semanas.

—¿Y cómo lo sabe?

—Porque trabaja en la tienda y desde su casa puede acceder al ordenador y consultar la ficha de clientes.

—¿Ubaldo Soto? ¿Y quién es ese?

—También lo hemos mirado. La ventaja de Murcia es que mucha gente se conoce y se sabe más por comentarios que por investigación policial.

—Se llama ingeniería social —sonrió el inspector.

—Pues eso precisamente —sonrió a su vez el policía—. Ubaldo Soto es el chófer de Abellán.

Vidal enarcó las cejas de forma exagerada.

—La leche —dijo—. ¿Su chófer?

—Sí. Lo sabemos porque hemos sacado una fotografía del DNI de ese hombre y la hemos consultado en el campo imágenes de Google. Y enseguida han salido varias fotografías donde se le ve al lado de Abellán, conduciendo el Audi A8 con el que el empresario se desplazaba.

—Bueno, muchas gracias, chaval. Estáis haciendo un gran trabajo —dijo orgulloso el inspector.

Cuando el joven policía salió, Vidal se quedó sentado en la mesa de su despacho mirando fijamente unos papeles que había encima. Tenía las primeras anotaciones del gabinete de Policía Científica donde decían que Abellán murió sin defenderse. No había ningún signo de violencia en el cuerpo, ni tan siquiera las uñas rotas como cuando alguien se defiende a la desesperada arañando a su atacante. En el parte de Sala del ordenador consultó el servicio de una dotación que se había desplazado hasta Casillas a recoger un cuchillo de veinticinco centímetros de hoja, que apareció en la terraza de una casa. También había un apunte sobre el hallazgo de los restos del Parrot AR.Drone en la localidad de Alquerías.

La mente analítica del inspector hilaba todos los detalles como si formaran parte de un todo. Aún tenía que tomar muchas declaraciones, como la secretaria de Abellán, su mujer, su chófer, o la del presunto asesino. Disponía de tiempo suficiente hasta el martes por la tarde, que entregarían al detenido al juez, por eso no había problema. Un caso así merecía que nadie de la comisaría descansara durante las próximas cuarenta y ocho horas.

—Es absurdo —meditó en voz alta, con una idea que le asaltó y que resolvería el caso—. Es absurdo, pero posible. La leche —exclamó—. Ya sé quién es el asesino. Ya sé qué ocurrió en esa habitación.

Abrió un documento de Word en su ordenador y comenzó a escribir.

Capítulo 27

A las cuatro de la tarde del domingo se citaron el grupo de Judicial al completo, en el despacho de Vidal. El inspector ni siquiera había comido y los policías mostraban signos evidentes de agotamiento; los dos no estaban acostumbrados a trabajar todo el fin de semana. La única que aún sonreía, y parecía que estaba disfrutando con todo el trajín, era Diana.

—Deberíamos detener a la mujer de Abellán —dijo Diana—. Si ella es la asesina no puede seguir en libertad, puede destruir pruebas —afirmó.

—Sí, ya he pensado en eso —dijo Vidal—. Pero este asunto es muy delicado, desde el punto de vista social, y tenemos que andar con pies de plomo. La he llamado varias veces, pero no me coge el teléfono.

—Los poderosos —murmuró Diana.

—No, no se trata de eso. Se trata de que detener a la mujer de Abellán sin pruebas suficientes nos podría arrojar a un precipicio sin fondo. Mucha cautela con estas cosas —aconsejó—. No debemos olvidar con quién estamos lidiando.

—Pero al menos le tomaremos declaración —objetó Diana.

—Por supuesto, por supuesto —dijo Vidal—. La oiremos en declaración a ella, al chófer de Abellán y a su secretaria.

—¿El chófer? —preguntó José Luis.

—Sí, claro —evadió responder Vidal—. El chófer sabrá muchas cosas de Abellán.

Fernando balanceó la cabeza asintiendo.

—¿Y cuándo los citarás? —preguntó Diana.

—No hay prisa, de momento. Mañana, cuando sepamos más cosas. Antes quiero los informes de la Policía Científica y quiero saber qué opina el forense de la muerte. Recordad que ya tenemos al asesino.

Diana levantó la mirada de forma desafiante.

—¿Lo tenemos?

—Sí, lo tenemos. Hasta que no se demuestre lo contrario, el asesino es Jorge Lafuente —aseguró. Su estómago emitió un desagradable sonido que no pasó desapercibido por ninguno de los otros policías.

—Hay hambre, jefe —sonrió Ballester.

—Sí, con toda la investigación aún no he comido.

—Ni yo —dijo Diana.

—Pues esto hay que remediarlo —sugirió Vidal—. En la acera de enfrente hay un restaurante que hacen menú el domingo. El Juglar Mudo. ¿Lo conoces?

—No, pero lo conoceré enseguida.

Mientras Ballester y Segura se quedaron en el grupo de Judicial, tramitando el atestado de todo lo que llevaban investigado hasta el momento, el inspector y Diana se fueron hasta el restaurante de enfrente de la comisaría, donde siendo domingo de agosto, y por la tarde, ya no había nadie comiendo. El dueño les atendió y les dijo que aún disponía de algo para que ellos comieran.

—Yo me conformaré con una ensalada —dijo Vidal.

—Y yo —asintió Diana.

Mientras comían en un rincón vacío del comedor, Vidal le dijo a Diana:

—¿A qué ha venido esa pregunta de si había matado a alguien antes?

—¿Qué pregunta?

—Esta mañana, cuando hemos hablado con el asesino, le has preguntado si había matado a alguien antes. No me ha parecido una buena pregunta.

—Buscaba una reacción por su parte.

El inspector se encogió de hombros.

—Sí, al hacerle una pregunta fuera de lo convencional esperaba una reacción de él también fuera de lo convencional. Eugenio se frotó una inexistente perilla.

—Y... ¿has encontrado esa reacción que buscabas?

Diana compuso una mueca de seriedad en su rostro. No le gustaba que el inspector la tratara como a una cría estúpida.

—He conseguido que se enfadara, que ya es mucho. ¿No te has dado cuenta de que ese tío no se altera por nada y que incluso parece que esté feliz?

—¿Feliz? ¿Está detenido y es posible que se pase los próximos treinta años en la cárcel? ¿Por qué habría de estar feliz?

—Porque no creo que pase en prisión ni tres meses, a lo sumo —aseguró tajante Diana.

—Un muerto, sangre, una habitación cerrada por dentro, los dos hombres solos, un empresario multimillonario, un periodista de poca monta que nunca estuvo en Murcia... —enumeró entre dientes Vidal—. Sexo, vicio y muerte, no necesitamos más para acusar a ese maricón de mierda.

Era la primera vez que el inspector era tan grosero hablando del detenido. El rostro de Diana no pudo evitar una mueca de disconformidad, que no pasó inadvertida para Vidal.

—¿Y la mujer de Abellán?

—Aún tenemos que comprobar si es verdad que estuvo en el hotel este fin de semana y si conocía al asesino —respondió Vidal—. Tú no la conoces, pero la ahora viuda de Abellán es una mujer de moral muy distraída, conocida en Murcia por su licenciosa vida sexual.

—Es curioso.

—¿Qué es curioso?

—Que no tengas en cuenta a Alicia Huerto como sospechosa del crimen de su marido. Es la que más números tiene para ser la culpable. Lo normal es que a estas horas esa mujer ya estuviera detenida y prestando declaración en comisaría.

Vidal dejó de masticar y miró con enfado a Diana.

—Demasiado evidente —sentenció.

—¿Evidente?

—Es tan evidente que no puede ser ella.

—No te entiendo.

—Es posible que detrás del crimen de Abellán esté su mujer. Pero en ese caso nunca la podremos acusar. Esa guarra es demasiado inteligente como para que la pillemos. Además, sus abogados nos destrozarían antes de que ni siquiera iniciáramos una acusación formal. La habitación 303 estaba reservada a nombre del matrimonio. Me he informado y a los Abellán les gustaba pasar algunos fines de semana en habitaciones de hotel; incluso de la provincia. Lo que no sé es por qué lo hacían. Vete a saber: amor, vicio, soledad... Quizá se escondían.

—¿Esconderse? ¿De quién?

—No, me refiero a que quizás estaban hartos de ser siempre el foco de atención de todo el mundo. Ese matrimonio no podía comer o cenar en un restaurante, como estamos haciendo ahora mismo tú y yo —señaló a Diana con el tenedor que sostenía en la mano—. Fuesen a donde fuesen, la gente los conocía. Un hotel era la mejor forma de pasar inadvertidos a los ojos de los demás.

—Pues yo creo que ella es la que está detrás del crimen —afirmó Diana, segura de lo que decía. A la joven policía la teoría de Vidal le pareció una memez.

—Puede, puede... Me has hecho caso al final.

Diana no supo a qué se refería.

—¿Caso?

—Sí, tu vestimenta —dijo señalándola con la barbilla—, es más acorde a una oficial de la policía nacional.

Diana no quería darle la razón de ninguna de las maneras.

—Estoy más cómoda así.

Vidal sonrió mirándole los zapatos de tacón de aguja y ladeando el hule de la mesa. Le parecía imposible que alguien pudiera estar cómodo con ese calzado.

—¿Por qué crees que solo estará en prisión tres meses? —preguntó Vidal.

Diana desmenuzó un trozo de pan, para mojar el caldo que había dejado el tomate en su plato.

—No tenemos nada contra él.

—Estaba en el lugar del crimen.

—Pasaba por allí —sonrió Diana.

—Estaba en la misma cama que el muerto.

—No se dio cuenta.

—Hay sangre por toda la habitación.

—Se la hizo el muerto antes de sucumbir en la cama.

—¿Te burlas de mí?

—No —negó Diana rotunda—, te digo lo que le dirá su abogado que diga en el juicio. De momento todo lo que tenemos es circunstancial, pero ninguna prueba concluyente... Y lo sabes —le dijo a Vidal con ojos desafiantes.

El inspector divagó su mirada por el resto del restaurante, como si no estuviera seguro de seguir con esa conversación. Su rostro mostró algo parecido a una incipiente ira.

—Ese es precisamente nuestro trabajo, Diana: fabricar las pruebas para acusarle formalmente en el juicio.

Fabricar pruebas no le sonó bien a Diana.

—No te entiendo.

—Es sencillo, Diana. Sabemos que ese tío es el asesino.

—¿Sabemos?

—Sí, lo sabemos porque tiene todos los números para ser el asesino y porque es el asesino —alzó la voz—. Ahora solo queda reunir las pruebas suficientes para acusarlo. Encontrar el arma homicida, la relación entre los dos, el móvil...

—¿El teléfono?

—No —negó Vidal sin captar que Diana estaba bromeando—, el móvil del crimen. El motivo.

Diana no quiso decirle que lo había entendido al principio; notó cierto aire de irascibilidad en el inspector.

—Deberías... —dijo todo lo maleducado que pudo—, deberías indagar en la vida de ese tío y saber qué vino a hacer a Murcia, por qué conocía a Abellán, por qué se alojó en el hotel Reiblán, si está casado, si tiene novia, si se tiraba a Alicia Huerto, qué piensan sus compañeros de trabajo de él, si tiene antecedentes, si es agresivo...

Diana siguió mojando pan en el plato, al inspector le excitaba la forma en que lo hacía.

—Yo ya he comenzado a trabajar —dijo Diana sonriendo. Vidal arrugó la frente.

—Sí, estoy reuniendo toda la información que necesito de Jorge Lafuente: su cuenta de Facebook y de Twitter, las noticias donde ha participado, sus estudios, sus trabajos...

—No tienes nada —se carcajeó Vidal—. Eso no te sirve para nada. El auténtico trabajo de un policía es el trabajo de campo.

Diana rememoró a Vázquez, un inspector de la Brigada de Delitos Tecnológicos de Madrid, que todas las investigaciones las basaba en el trabajo de campo. Recordó que, hasta donde lo conocía, ese método de trabajo le había funcionado bien.

—Un investigador debe entrevistarse con la gente —siguió argumentando Vidal—. Sonsacarles información. Todos sabemos más de lo que recordamos. A veces una conversación con un testigo es suficiente como para que recuerde algún detalle que en su momento se nos pasó por alto: un color, una frase, un lugar, un nombre o una cifra.

—Pero Jorge Lafuente no es un testigo —contradijo Diana.

—He dicho un testigo por decir algo —rebajó el tono el inspector—. Me refería a alguien que nos puede aportar información de primera mano. En definitiva, Jorge Lafuente es un testigo porque estuvo en la habitación donde se cometió el crimen.

Diana se había dado cuenta de que Vidal no comprendía sus bromas, así que decidió en lo sucesivo no bromear con él.

—¿Y el «asesinado»?

—Ahí te quiero ver —dijo Vidal arrancando una sonrisa a Diana—. De ese me encargaré yo. Tú investigarás al asesino y yo al asesinado. —Copió la palabra utilizada por Diana—. Es más sencillo de lo que parece, se trata de abarcar las dos piezas del crimen y pulirlas por los trozos fragmentados hasta hacerlas encajar.

A Diana le gustó esa metáfora.

—El juez —siguió hablando el inspector— decretará prisión provisional para que Jorge Lafuente no destruya pruebas importantes para la investigación. La prisión durará unos meses, que son de los que disponemos para recomponer el rompecabezas y hallar los elementos necesarios para acusarlo del asesinato.

Diana se echó hacia atrás en el asiento.

—¿Y si no encontramos nada?

—Entonces habremos fracasado —dijo Vidal—. Porque ese tío es el asesino y habría cometido el crimen perfecto.

—El crimen perfecto no existe —dijo Diana.

—Sí, existirá si no conseguimos un culpable. Y lo tenemos que conseguir antes de que la prensa meta las narices tanto que ya nada tenga sentido. Ahora Jorge está a buen recaudo e incomunicado. Pero si sale de prisión por falta de pruebas lo entrevistarán, aparecerá en programas televisivos, se hará famoso, rico. Alguien sacará los trapos sucios de Abellán y al final parecerá que él fue el malo. Jorge se convertirá en un mártir, un inocente encerrado para proteger a alguien más poderoso. Las masas sociales acusarán al gobierno, algún medio de izquierdas dirá que el asesinato de Abellán fue planeado desde el poder para quitárselo de en medio por alguna deuda con el Estado.

—El caos —dijo Diana.

—Sí, el caos total por culpa de que la policía no ha hecho bien su trabajo.

—Con eso que me dices, estamos condicionados a encontrar un culpable sí o sí.

—Ya te he dicho que las cosas son distintas en Murcia. En Madrid ya habría varios detenidos por este crimen y alguno se comería el marrón, pero en Murcia solo tenemos uno y tiene que ser él a la fuerza.

—En Madrid, la mujer de Abellán ya estaría detenida —sentenció Diana.

El teléfono de Vidal sonó. El inspector descolgó y salió del restaurante para hablar. Diana lo tomó como una falta de confianza hacia ella. Mientras él hablaba por teléfono, ella pensó en su mala suerte. Apenas hacía unos días que había aterrizado en la comisaría de Murcia y ya se encontraba con uno de los casos más importantes de toda su carrera. Abellán era uno de los empresarios más punteros de la industria española. Y toda su muerte estaba, de momento, rodeada de intriga. Diana se había especializado en delitos tecnológicos y los homicidios como este se escapaban de sus posibilidades como policía. Ni siquiera en los cursos de ascenso a oficial se planteaban casos como el que ahora tenían entre manos. Para la joven policía, la muerte de Abellán era todo un reto al que tenía que enfrentarse.

—La viuda ha estado desaparecida toda la mañana, pero ahora está en la empresa de Abellán —dijo Vidal al llegar a la mesa—. La patrulla de paisano, que vigila el edificio, me ha dicho que la han visto llegar hace un rato, se ha bajado del interior de la cabina de una furgoneta de reparto. La muy guarra ha llegado a hurtadillas para que no la veamos.

Diana resolló aparatosamente.

—Menos mal —dijo.

—¿Por?

—En el caso de que no hubiera aparecido, no habría que descartar que también la hubieran asesinado.

Vidal no había pensado en eso.

—Tienes razón, no se me había pasado por la cabeza. Hubiera sido terrible que también la hubieran asesinado. Pero ahora sabemos que vive y que está en la empresa.

—¿Vas a ordenar su detención?

—Todo a su tiempo —replicó Vidal—. Todo a su tiempo.

Capítulo 28

Jorge Lafuente tenía frío. Y no sabía si lo tenía por la oscuridad de la habitación o por el álgido y glacial acero de la puerta. Con su mano derecha buscó una manta para taparse. Pero por más que palpaba sobre el camastro, no conseguía hallar ningún trozo de tela, ni siquiera una sábana con la que cubrirse. No sabía cuánto tiempo llevaba durmiendo, pero sentía unas horribles ganas de orinar. Alargó el brazo, buscando el reloj de la mesilla de noche. Si lo encontraba podría encender la pequeña luz de su esfera y alumbrarse hasta llegar al cuarto de baño. Pero se dio de bruces con una pared lisa. Entonces recordó dónde estaba, estaba en el interior de una celda de la comisaría de Murcia.

Se despertó de sopetón.

Se incorporó y se sentó sobre la cama de hormigón donde había dormido. Calculó que sería la madrugada del lunes 10 de agosto; aunque no estaba seguro. El tiempo podía pasar despacio o deprisa.

«San Lorenzo», musitó al recordar que el 10 de agosto era el patrón de Huesca.

Le dolía la garganta por falta de líquido y no era capaz de reunir saliva suficiente como para aliviar la sequedad de la boca. Parpadeó varias veces, hasta que en la oscuridad de la celda pudo ver un hilo de luz muy tenue que le recordó que la celda tenía una pequeña ventana que daba a un pasillo por donde el día anterior lo acompañaron los agentes. Y por primera vez, desde que fue detenido, sintió miedo. Mucho miedo.

—Esto no puede estar pasando de verdad —dijo susurrando—. No me puede estar pasando a mí. No —elevó la voz.

Al principio le chocó cuando los agentes lo despertaron en la habitación del hotel y vio el cuerpo de un hombre muerto a su lado. Cuando supo que era el empresario Rafael Abellán le dio un pasmo. No podía ser verdad, pensó. Pero albergó la esperanza de que todo se aclarara y que tarde o temprano se supiera la verdad de lo que había ocurrido. Cada vez que se esforzaba en recordar lo que había pasado en esa habitación, sus recuerdos terminaban siempre en la misma escena, con la rubia despampanante diciéndole que le había dado la mejor noche de su vida. Y luego esa extraña sombra pululando en la habitación, como un espectro en busca de un alma en pena que llevarse al más allá. El dolor de cabeza no cesaba en ningún momento.

La nariz le comenzó a moquear y buscó algo con lo que poder sonarse. Pero por más que pasaba la mano por encima del camastro, solo hallaba una fina colchoneta sobre la que había dormido. Una colchoneta empapada en su sudor. Se quitó un calcetín, recordó que los zapatos los había tenido que dejar en la puerta de la celda. El policía le dijo que era para evitar que se ahorcara con los cordones. Se rio al pensar las tonterías que se pueden llegar a decir cuando uno está detenido. Le parecía imposible que alguien se pudiera ahorcar con los cordones de unos zapatos. Se quitó el calcetín y se sonó con él. Lo hizo tres veces, hasta que comprobó que podía respirar bien. Terminó de acomodar la vista a la oscuridad y se percató de que la habitación se había iluminado un poco más.

Cerró el puño de la mano derecha y dio un par de tímidos golpes en la puerta. El policía le dijo que cuando necesitara algo, golpeara la puerta y enseguida vendría alguien. Las ganas de orinar se habían incrementado hasta hacerse insoportables.

«Coge los preservativos de mi bolso», escuchó que le decía Carlota.

Sus ojos se habían acomodado a la penumbra y la luz del pasillo ya entraba a borbotones por la minúscula ventanilla de la celda. De un vistazo pudo ver cada uno de los rincones de los apenas tres metros cuadrados donde estaba encerrado. La cama de piedra y el colchón marrón. En el suelo había la rejilla de un desagüe y en el techo una celosía de ventilación de apenas veinte centímetros cuadrados.

«¿Te queda mucho para terminar de ducharte?».

Jorge barrió el interior de la celda con la mirada. Lo hizo varias veces. Allí no había nadie, pero seguía oyendo la voz de Carlota. Pensó que estaba teniendo un ataque psicótico, algo así como un brote de esquizofrenia.

—Solo son sueños —habló en voz alta para tranquilizarse. Su voz retumbó.

La cabeza le dolía como si fuese a estallar y era incapaz de conectar dos ideas con sentido. El hotel, Carlota, el borracho, la pareja de alemanes, el camarero preguntándole si quería tomar otro Manhattan, el muerto en su cama, la sangre, la policía, el cambio de habitación. Solo oía voces en su cabeza como si varias personas lo llamaran a la vez. Y por más que lo intentaba, no podía desconectar. Volvió a golpear la puerta, esta vez con más fuerza. Un sudor frío le recorrió la espalda.

—¿Y si estoy encerrado de por vida? —se preguntó—. ¿Y si este cubículo es mi lugar de residencia para siempre?

Comenzó a pensar que no había nadie ahí afuera, que estaba solo, que moriría cuando su organismo empezara a notar la ausencia de líquido. Y gritó. Gritó de rabia, de impotencia, de miedo.

—¿Qué ocurre? —habló alguien al otro lado de la puerta.

A través de la pequeña ventanilla vio la cara de un policía. Su poblado bigote se expandía por el cristal como una medusa dentro de una pecera.

—No me encuentro bien —le dijo—. Ayer, cuando me leyeron los derechos como detenido me preguntaron si quería ir al médico.

—Dijo usted que no —aseveró el policía—. Y no fue ayer, ha sido esta mañana. Solo lleva unas horas aquí.

—He cambiado de opinión. Me duele mucho la cabeza.

—En cuanto disponga de un coche libre le diré que le trasladen al hospital. Mientras tanto, trate de dormir un poco —recomendó.

El policía cerró la ventanilla y la oscuridad volvió a inundar el interior de la celda. Jorge se sentó en el camastro de piedra. La respiración se le hacía dificultosa y tenía miedo a coger miedo.

—El inspector me dijo que me iban a llevar al médico —gritó—. Pregúntele a él.

«Tengo que tranquilizarme», meditó.

A pesar de no hablar, su voz sonó en su cabeza como si un montón de piedras se hubieran desprendido por un acantilado. La celda se había llenado de ruidos. Oía la voz de Carlota, la del borracho de la terraza del bar diciendo que la playa estaba muy lejos. Trataba de recordar cómo llegó al hotel. Pensó que, si no se acordaba, pasaría como en la película Origen, donde decían que en los sueños nunca nos acordamos cómo hemos llegado a ellos.

«Ojalá esto solo sea un mal sueño, una pesadilla».

Pero él sabía que no lo era. Que lo que estaba ocurriendo era real. Ese hombre que habían encontrado muerto en su cama era una realidad de la que no podía huir. Su única salvación pasaba por que la policía se diera cuenta de qué es lo que había ocurrido realmente en la habitación. Solo albergaba la esperanza de que no tardasen demasiado.

Capítulo 29

Cuando Diana entró en los calabozos, el policía que los custodiaba no se puso en pie para recibirla. La joven oficial abrió la puerta y lo primero que sintió fue una bofetada de olor nauseabundo que le atormentó la nariz.

—¿Es normal que huela así? —preguntó.

El policía de los calabozos la miró con desprecio.

—Lo siento —sonrió—, se nos ha terminado el perfume de rosas.

Diana contuvo el primer improperio que pasó por su cabeza, mientras que el agente barrigón seguía retorciendo un clip metálico como si destrozar aquel alambre fuese lo más importante que iba a hacer en todo el día.

—Sáqueme al detenido —ordenó Diana—. Necesito hablar con él. ¿Hay alguna sala donde podamos hablar a solas? —preguntó manoseando un bolígrafo y un trozo de papel que tenía en una mano.

—Allí —señaló el policía con una ensortijada mano.

Diana pensó qué clase de seguridad había en esos calabozos, cuando el policía encargado de la custodia jugaba con un clip, que bien podría servir para abrir unos grilletes, y tenía los dedos llenos de anillos que, precisamente, no era recomendado portar por la facilidad con la que podían engancharse en cualquier lugar.

—¿Ahí es donde comen?

—Sí, no hay otra sala. O si lo prefieres podéis hablar en el calabozo. Dejaré la puerta abierta para vigilaros, no sea que ese tenga una tentación —dijo riendo. A Diana no le hizo gracia.

—Está bien —asintió.

El policía se puso en pie y recorrió el pasillo hasta detenerse en una celda, en cuya puerta había una pegatina con el número siete. Descorrió dos ruidosos pestillos de acero y abrió la puerta despacio.

—Tienes visita —voceó.

—¿Visita? ¿Qué clase de visita?

—Una agente quiere hablar contigo.

Jorge supo que sería la joven policía del grupo de Judicial.

—¿Puedo ir al servicio? —preguntó.

—Claro.

Diana vio como Lafuente se calzaba con unas deportivas que había en la puerta de la celda y se dirigía a uno de los dos lavabos que había al fondo del pasillo.

—Aprovecha para lavarte la cara y las manos —le dijo el policía—, esto parece una pocilga.

Mientras esperaba a que Jorge saliera del lavabo, Diana le preguntó al agente que custodiaba los calabozos:

—¿No hay duchas?

—Sí, claro —replicó de forma sarcástica—, y un spa de esos. Estos son los calabozos de una comisaría —dijo con tono desagradable.

Diana pensó que, si no dejaban que los detenidos se ducharan, no era de extrañar que oliera tan mal allí. Sobre todo, porque no había ventilación.

—Ya estoy —dijo Jorge saliendo del baño.

La joven policía se fijó bien en él. Jorge era un hombre de facciones muy atractivas. Con el pelo corto y negro y una mirada desconcertante, sus ojos buscaron los de Diana, que se encontraba al principio del pasillo, esperando a que él llegara.

—Necesito hacerte unas preguntas.

Jorge asintió con la cabeza.

—¿Me puedes decir la hora?

Diana miró el reloj de muñeca.

—Las seis de la tarde.

—¿De qué día?

—Del domingo 9 de agosto.

—Solo llevo aquí unas horas y parece que he vivido en estos calabozos toda la vida —se quejó.

—Aquí —señaló el policía.

Jorge entró en un cuarto muy pequeño donde solo había una mesa en el centro y dos sillas: una a cada lado. En un lateral había un enorme espejo donde se vio reflejado. Su aspecto era lamentable, pensó.

—Estaré ahí mirando —dijo el policía.

—Siéntate —ordenó Diana.

Jorge se sentó en la silla y cabeceó un par de veces, mirando a su alrededor, como si estuviera tratando de ubicarse. El policía de seguridad asomó su enorme cabeza por la puerta entreabierta y dijo:

—Dile que ponga las manos encima de la mesa, donde yo pueda verlas todo el rato.

Diana pensó que pese a su aspecto y trato desagradable, ese agente era un buen profesional. La oficial no necesitó repetir la orden del policía, ya que Jorge sacó las manos de debajo de la mesa y las abrazó por encima.

—¿Nos están grabando?

—Las preguntas las hago yo.

—¿Es un interrogatorio? Entonces debería estar en presencia de un abogado, que, por cierto —sonrió irónico— aún no he visto.

—Deberías y lo estarás, pero antes quiero hablar contigo yo primero. La ley nos autoriza a que no te entrevistes con un abogado, si la policía lo cree necesario, hasta las primeras setenta y dos horas.

Jorge esbozó una sonrisa más amplia. Sabía que la policía estaba mintiendo.

—No podré decir más de lo que ya he dicho. No me acuerdo de nada.

—No te acuerdas de nada de lo que ocurrió esa noche —dijo Diana—, pero sí que te acuerdas de lo que pasó antes y después. —A pesar de que por sus palabras parecía que estuviera burlándose de él, sus gestos y la expresión de su cara decían que creía su versión.

—Así es.

—Te haré preguntas muy concretas —dijo Diana—. En unas horas pasarás al juzgado de instrucción.

—¿Sin abogado?

—Sí, sí, por supuesto, antes te entrevistarás con tu abogado. Pero no hay ningún abogado en el mundo que te saque de esta. Tienes demasiadas cosas en contra.

—¿Y por qué me entrevistas tú primero?

La palabra entrevista le hizo gracia a Diana, ya que utilizada entre un detenido y un abogado tenía lógica, pero no entre un policía y un detenido.

—Nosotros —dijo refiriéndose a los investigadores— somos los que hacemos el atestado policial. Tenemos que reunir las pruebas, declaraciones, vestigios, etcétera, y llevarte al juez junto con todo —explicó Diana, buscando la colaboración de Jorge—. Pero hay muchas cosas que... —pensó unos instantes— no nos cuadran.

El detenido miró su propio reflejo en el espejo de la sala. Sabía que al otro lado los observaba el policía que custodiaba los calabozos.

—¿Nos está oyendo?

Diana torció ligeramente el cuello.

—Pues no lo sé. Nos ve seguro, pero no sé si nos oye.

—Ese gordo cabrón es un cornudo —elevó la voz Jorge.

Diana abrió los ojos de par en par.

—Si nos oye —susurró Jorge— entrará por esa puerta como un rinoceronte —sonrió. Diana le siguió la broma—. Ves, no nos oye. En caso contrario ya estaría aquí zurrándome.

—Bueno, te voy a hacer algunas preguntas. ¿Vale?

—Vale.

—¿De qué conocías a Rafael Abellán?

—De nada.

—¿Nunca lo habías visto?

—Nunca.

—¿Pero sabes quién es?

—Sí.

—¿Por qué has venido a Murcia?

—Por trabajo.

—¿Qué clase de trabajo?

—Cubrir un reportaje.

—¿Del periódico?

—Sí.

—¿Qué clase de reportaje?

Jorge arrugó la boca y seguidamente suspiró:

—La muerte de Abellán.

A Diana se le cayó al suelo el bolígrafo.

—No me trates como a una estúpida —dijo mirando fijamente a los ojos de Jorge—. Si estoy aquí es para ayudarte y no para que me tomes por el pito del sereno.

Jorge sonrió, la expresión utilizada por Diana le hizo mucha gracia.

—Te estoy diciendo la verdad —se excusó—. Lo que pasa es que lo que te tengo que decir es difícil de creer. ¿Ayudar has dicho? Pero... ¿no eres policía?

Diana carraspeó visiblemente incómoda.

—No todos los policías somos unos ogros que chupamos la sangre a los detenidos —dijo. Cuando terminó la frase se percató de que no era bueno que se familiarizara tanto con el principal acusado del crimen de Abellán—. También hay policías buenos.

—Poli bueno, poli malo —chasqueó los labios el detenido—. Yo te podría contar todo lo que sé hasta donde sé. —Su semblante se tornó serio—. Pero otra cosa distinta es que tú me creas. Si no me crees difícilmente podrás ayudarme.

—Mi trabajo es terminar el atestado de la muerte de Abellán. Ya sabes: reunir pruebas, indicios, modus operandi, declaración de testigos. Pero tú eres un culpable muy peculiar que hace que no las tenga todas conmigo a la hora de acusarte.

—¿Culpable?

—Sí.

—No deberías decir mejor sospechoso.

—Más que sospechoso —puntualizó Diana—. Estabas en el lugar del crimen.

—Estaba, pero no lo maté.

—¿Cómo lo sabes?

—Porque no estaba entre mis planes del fin de semana asesinar a nadie —dijo sin sonreír, lo que hizo que Diana se lo comenzara a tomar en serio.

—Me has dicho antes que habías venido a Murcia a cubrir el reportaje de la muerte de Abellán.

—Bueno, eso lo sé ahora. En realidad, había venido a cubrir el reportaje de una noticia importante, pero no sabía que era el asesinato de Abellán. Si tienes unos minutos te cuento una historia, que puede que te la creas o puede que no.

Diana se removió en la silla, mientras ladeó la cabeza para ver como el carcelero comía una rosquilla que disolvía en una enorme taza de café con leche.

—No tengo todo el día —dijo con tono desagradable, pero Jorge supo que la joven policía estaba dispuesta a escuchar lo que tenía que decir.

—Cuando era pequeño los compañeros del colegio me apodaron el gafe. ¿Sabes lo que es un gafe?

—Sí —dijo Diana—. Alguien que trae mala suerte.

—Eso es una forma sencilla de explicar algo más complicado. Un gafe es alguien que trae mala suerte a los que le rodean, por el mero hecho de estar cerca de ellos. Hay muchos chistes sobre gafes y mucha cinematografía y tebeos sobre lo que son capaces de hacer. También nos llaman «cenizos».

—¿Tú eres un gafe? —preguntó Diana con cierto temor.

—No, no, qué va —negó tajante Jorge—. Eso es lo que pensaban mis compañeros del colegio, cuando éramos pequeños. Incluso yo me lo llegué a creer de tanto que me lo decían. Cuando tenía diez años, la pandilla con la que jugaba frecuentábamos un hotel abandonado que había en el barrio de Lavapiés, donde me crie. Las tardes de invierno nos adentrábamos en el hotel hasta que se hacía de noche. Recorríamos las habitaciones, entrábamos en la cocina y bajábamos al sótano. En alguna ocasión nos divertía asustar a alguna de las chicas que venía con nosotros, cubriéndonos con sábanas e imitando el aullido que se supone hacen los fantasmas. Cosas de críos —abrevió—. Un día, no recuerdo el mes exacto, pero recuerdo que hacía mucho frío, me escondí en una de las neveras de la cocina.

—¿No habías dicho que el hotel estaba abandonado? —interrumpió Diana.

—Sí, lo estaba por culpa de un incendio que lo dejó prácticamente derruido.

—¿Y tenía neveras?

Diana buscaba errores en la historia de Jorge.

—Las neveras, al igual que la cocina, se habían quemado completamente y no funcionaban. Los dueños del hotel retiraron los objetos de valor, pero dejaron electrodomésticos que no funcionaban.

—¿Y no cerraron o tapiaron las puertas?

—Sí, todas las puertas y ventanas estaban tapiadas. Pero había un hueco por la bodega, en la parte trasera, por donde entrábamos los chavales a jugar.

—Sigue.

—Me había ocultado en el interior de una nevera, compinchado con un compañero, Vicente, el cual debía atraer hasta la cocina a una de las chicas, Beatriz, la que más miedo tenía a los fantasmas, para darle un susto de muerte. —Diana arrugó los labios en señal de fastidio—. Pero Vicente no se acordó del plan que habíamos tramado y los chicos estuvieron jugando en el hotel hasta que se hizo de noche y luego se marcharon a sus casas.

—Y tú te quedaste encerrado en la nevera.

—Así es. Me quedé sepultado en esa vieja y quemada cocina hasta la medianoche, en que escuché los gritos de los servicios de emergencia llamándome por mi nombre. La nevera no se podía abrir por dentro y Vicente no se acordó de sacarme antes de irse del hotel. El muy capullo se fue a casa, cenó con sus padres y se metió en la cama tan campante. Mis padres, al ver que yo no llegaba, comenzaron a llamar a todo el mundo, incluida la policía. Al final despertaron a Vicente y este se acordó de que la última vez que me vio fue metiéndome en la nevera del hotel abandonado.

Diana arrugó los ojos.

—¿Por qué me cuentas esta historia?

—Porque es el principio de todo, al menos desde que yo recuerde.

—¿El principio?

—Sí, a partir de esa noche he desarrollado la facultad de percibir cuándo va a ocurrir algo malo.

Diana toqueteó la mesa con las uñas en un largo repiqueteo que trataba de simular una melodía.

—Mira mi frente un momento —dijo mordiéndose el labio inferior.

Jorge la miró serio, mientras Diana se retiraba el pelo hacia atrás y se señalaba la frente con el dedo índice.

—¿Ves que aquí ponga gilipollas?

—Ya te he dicho que no me creerías.

—Sí, ya sé lo que me has dicho y ya sé, también, lo que me quieres decir. Pretendes que me crea que vaticinaste el asesinato de Abellán y por eso viniste a Murcia.

—Joder —exclamó Jorge—, lo has cogido enseguida. Pues así es. A eso es a lo que me dedico, a pensar lugares donde puedo ir, como la cocina quemada de un hotel y percibir si allí habrá un peligro. Y entonces voy armado con mi tableta y cuando ocurre la noticia, no tengo más que tomar unas cuantas fotos y enviar esas imágenes a través del correo electrónico a mi periódico para que tenga la exclusiva.

Diana resopló mientras balanceaba la cabeza sin saber si creer la historia de Jorge o no.

—¿Puedes demostrar lo que dices? —se atrevió a preguntar.

—¿Te refieres a si puedo repetirlo?

—Más o menos.

—Tengo que pensar lugares a los que puedo ir y cuando pienso en uno donde va a ocurrir una desgracia, entonces lo presiento.

—¿Y si te doy yo una lista de lugares?

—Vale.

Diana dejó el folio que sostenía en la mano sobre la mesa del calabozo.

—¿Entonces me creerás?

—Tú dime dónde va a ocurrir una desgracia de estos lugares y entonces veré si te creo o no —dijo Diana mientras escribía en el folio.

Cuando la policía hubo terminado de escribir, le entregó la lista a Jorge. Diana había escrito diez lugares de Murcia: el centro comercial Nueva Condomina, la catedral, el centro comercial Thader, la discoteca Mana y el nombre de cuatro calles al azar: Jara Carrillo, Verónicas, Gloria y Herradura. Y completó la lista anotando dos restaurantes que ella conocía.

—Aquí tienes —le dijo entregándole la lista.

Jorge la cogió y entornó los ojos, como si estuviera en trance. Sus gestos le arrancaron una sonrisa a Diana.

—El martes ocurrirá un accidente en el centro comercial Thader —dijo Jorge con voz grave.

—¿En el Thader? —repitió Diana.

—Sí, el martes 11 de agosto —insistió Jorge.

—¿Qué clase de accidente?

Jorge se encogió de hombros.

—Eso no lo puedo saber, pero lo que sí sé es que ocurrirá algo grave.

Diana cogió el folio y lo dobló en dos veces y se lo guardó en el bolso.

—Supongo que sigues sin acordarte de qué pasó en esa habitación antes de que mataran al empresario.

—Exacto, si me acuerdo de algo tú serás la primera en saberlo —dijo melancólico—. Hasta ahora solo sé que conocí a una chica y que los dos pasamos la noche juntos. Nada más.

—Y nada menos —dijo Diana antes de ponerse en pie—. Ya que esa chica es la mujer de Abellán.

Jorge puso cara de enojo.

—Ella me dijo que se llamaba de otra forma distinta. —Jorge se acordó de que la primera vez que la escuchó hablar, la mujer de Abellán lo hizo con acento francés, por lo que intuyó que esa mujer estaba acostumbrada a tomar el pelo a la gente—. Yo no tengo la culpa de que esa tía sea una mentirosa y que se vaya tirando a todos los hombres que le pasen por delante.

—Vamos a ver —dijo Diana—. Ponte en mi lugar, listillo. Hasta donde sabemos, te estuviste tirando a la mujer del hombre que asesinaste unas horas antes de matarlo.

—Me estuve tirando a la mujer del hombre que murió, unas horas antes de que «alguien» lo matara —corrigió Jorge—. Que no es lo mismo.

—He terminado —le dijo Diana al policía que sorbía la taza de café con leche.

—Yo no maté a ese hombre —dijo despacio Jorge, como si estuviera deletreando—. No lo maté —repitió.

Capítulo 30

Eran las siete de la tarde del domingo 9 de agosto, cuando el inspector de la Policía Judicial de Murcia, y jefe actual de la comisaría, Eugenio Vidal, recibía en su despacho al chófer de Rafael Abellán. Vidal había planeado entrevistar durante esa tarde al chófer y a la mujer de Abellán, para ir avanzando en la investigación del asesinato y atar cabos referentes a lo que había ocurrido en la habitación del hotel, donde se cometió el crimen la noche anterior.

La puerta del despacho se abrió de par en par y entraron los dos policías de Judicial, José Luis y Fernando, acompañando a un hombre achaparrado y con el pelo liso, peinado hacia atrás. El inspector lo miró directamente a los ojos, como buscando una primera impresión del hombre que iba a entrevistar.

—Está aquí el señor Ubaldo Soto —dijo José Luis.

—Siéntese, por favor —habló Vidal, alargando la mano—. Soy el inspector Eugenio Vidal, de la Policía Judicial de Murcia. ¿Le puedo hacer unas preguntas?

Ubaldo tragó saliva, parecía asustado.

—Sí, por supuesto —dijo molesto, mientras estrechaba levemente la mano del policía.

—Seré breve —se sinceró el inspector—. Usted está aquí en calidad de testigo y confidente del señor Abellán. Y quería saber si está dispuesto a responder, de forma voluntaria, a unas preguntas.

Ubaldo recordó cómo los dos policías de Judicial lo habían ido a buscar a su casa hacía unos minutos y le chocó lo de «voluntario», pero no dijo nada.

—¿Sabe si alguien quería matar a Rafael? —preguntó Vidal sin dilación.

—Rafael era un hombre reservado —comentó frotándose la rodilla como si tuviese frío—. No hablaba mucho y cuando lo hacía eran conversaciones triviales, pero no de inquietudes que se puedan contar a un chófer. Pero llevaba unos meses preocupado. Y no quiero decir por las típicas preocupaciones de empresa, que siempre tenía, sino más preocupado de lo habitual. Incluso días después de Navidad, viajó hasta Moratalla a visitar a una médium, una mujer de ese pueblo conocida por adivinar el futuro.

—¿Una médium? —interrumpió Vidal.

—Sí, en los veinte años que llevo de chófer con Rafael, es la primera vez, que yo sepa, que visita a una pitonisa.

—¿Le dijo por qué fue a ver a esa mujer?

—No me lo dijo al ir, pero sí que me contó algo cuando regresamos del viaje. Estuvimos una tarde en casa de esa mujer, que dicen adivina todo. Rafael sospechaba que alguien lo quería matar.

El inspector dio un respingo en el asiento. Y los dos policías de Judicial clavaron sus ojos en la nuca del chófer.

—¿Le dijo de quién sospechaba?

—No —negó con la cabeza Ubaldo—. No creo que él supiera quién lo quería matar, pero sí que tenía miedo. En los últimos meses antes de... Bueno, él ya no era el mismo.

—¿Pero eso que me dice se lo contó él o son conclusiones que saca usted de la forma de comportarse de Abellán? —cuestionó Vidal.

—Desde que se casó que no era el mismo.

—¿Le dijo algo de su mujer? ¿Es ella la que quería matarlo?

—No, no. No lo creo. La comunicación entre Rafael y Alicia no era buena. Lo fue al principio, de recién casados. Rafael estaba muy ilusionado con la señora, pero en los últimos meses la relación se había deteriorado hasta el punto de hacerse insufrible. Él no podía evitar que se le notara.

—Hay muchos matrimonios que no se llevan bien —sonrió el inspector—, pero el matrimonio de Rafael no es un matrimonio cualquiera. Él tiene mucho dinero y ella es una mujer más joven. ¿Le dijo el señor Abellán algo malo de su esposa?

Ubaldo trató de aclararse la garganta y en su lugar emitió un desagradable sonido gutural, a caballo entre una tos y un ronqueo.

—Él decía que ella era una cabra loca.

—¿Cabra loca?

—Sí, que le gustaban los hombres y que no podía estar sin...

—Sin rabo —cortó José Luis.

Vidal lo censuró con la mirada.

—Entiendo —interrumpió el inspector, no quería que el chófer se sintiera incómodo hablando de la mujer del jefe—. ¿Esos eran los problemas de la pareja?

—Sí. Rafael lo sabía y en alguna ocasión la había seguido desde algún restaurante hasta algún hotel. Pero eso no le molestaba.

—¿No le molestaba que su mujer le pusiera los cuernos?

—No. El hecho en sí de que ella se acostara con otros hombres no era un problema para él, lo que le molestaba es que lo hiciese de forma tan descarada. Un día me hizo aparcar el coche delante del restaurante Trébol, en Cartagena, para espiar a la señora, y el rostro de Rafael se desencajó cuando ella salió con un chico y se estuvieron besando mientras esperaban un taxi. El señor no soportaba que Alicia lo ridiculizara en público.

El inspector Vidal repiqueteó un bolígrafo sobre las anillas de una libreta que sostenía en su mano, como si estuviera pensando qué anotar en ella.

—Veamos —dijo—. Ella le ponía los cuernos. Él sospechaba que alguien quería matarlo... ¿Presenció alguna discusión entre Rafael y Alicia?

—No —balanceó la cabeza Ubaldo—. El señor nunca discutía con nadie. Al menos en público —puntualizó—. Pero, como ya le he dicho, la relación entre los dos no era buena.

—¿Algún amante fijo?

—No creo que ella tuviera algún amante fijo, más bien le gustaba tontear con un hombre unos días y luego lo desechaba.

—¿Me puede dar nombres?

Ubaldo torció la boca.

—Le recuerdo que yo era chófer del señor Abellán, no de la señora Abellán.

—Entiendo, entiendo. ¿Entonces no conocía a ninguno de esos hombres?

—Yo no, qué va —se molestó.

—¿Y el que estuvo en la puerta del restaurante Trébol el día ese que Rafael se enfadó tanto?

—Sí. Ese es un camarero del hotel Reiblán.

—¿Un camarero del Reiblán? —vociferó Vidal.

—Sí. Es un chico joven que trabaja como camarero en ese hotel.

Vidal se incorporó en su silla.

—¿Y cómo lo sabe?

—Me lo dijo el señor cuando los vimos besarse en el restaurante. Me dijo: «Mi mujer prefiere a un camarero del Reiblán que a mí».

—¿Estaría dispuesto a declararlo por escrito?

—Sí, por supuesto.

José Luis se sentó en el ordenador y abrió el atestado de la muerte de Abellán. Se dispuso a oír en declaración a Ubaldo Soto, chófer del empresario.

Capítulo 31

Ese invierno, y después de Navidad, Abellán había visitado a la pitonisa de Moratalla, la reina de oros. El empresario, al que la vidente reconoció nada más verlo, le dijo que temía por su vida. Rafael se desplazó hasta el pueblo en el coche que utilizaba para moverse por Murcia, un Audi A8 que conducía su chófer: Ubaldo Soto. Ubaldo llevaba trabajando para Vestirtex desde hacía veinte años y siempre gozó de la confianza de Rafael. Las chicas de la empresa lo recordaban vistiendo impecablemente, siempre con traje, y paseando tranquilo por la acera mientras esperaba a que Rafael bajara. Ubaldo era ligeramente rechoncho, lo que le hacía resoplar cuando se apeaba del Audi, agarrando con fuerza el marco de la puerta para catapultarse fuera. En más de una ocasión había manifestado su intención de adelgazar, pues con casi sesenta años no era bueno que un hombre de su edad padeciera de sobrepeso. Divorciado, residía en un amplio ático que adquirió diez años atrás en la parte trasera de la catedral de Murcia. Pese a su fama de mujeriego, las mujeres de la empresa no recordaban que él nunca les hubiera dicho nada, ni que se hubiera insinuado.

—¿Adónde vamos, Rafael?

—A Moratalla —le dijo bajando un centímetro la ventana trasera del Audi, como tenía siempre por costumbre.

Ubaldo nunca le preguntaba qué es lo que iban a hacer, ni siquiera cuando alguna vez lo llamó a horas intempestivas para desplazarse hasta Cartagena, pero en Moratalla no había nada y no recordaba que Rafael tuviese allí ninguna tienda ni ningún taller de confección, así que en ese viaje sí que se lo preguntó:

—¿Moratalla?

—Sí. ¿Sabes dónde está?

—Claro que lo sé, Rafael, pero... ¿qué hay en Moratalla?

—Voy a ver a una mujer.

Ubaldo sonrió por debajo de su bigote desarreglado, mientras lo miraba a través del espejo retrovisor, con malicia. Carraspeó. Pero Rafael no le dijo nada y se limitó a divagar la vista por el paisaje, en un gesto característico de él.

En menos de una hora, el Audi A8 estaba aparcando en la calle del Caño, frente al número siete. El gélido invierno y la escarcha de la calle, no impidió que unos niños rodearan el coche exclamando en voz alta la velocidad que sería capaz de alcanzar si se lo propusiera su conductor.

—Señor, ¿cuánto corre? —le preguntó a Ubaldo un mozalbete de sonrosados mofletes, que no tendría más de ocho años.

Ubaldo sonrió.

—Trescientos kilómetros por hora.

Sus dos acompañantes se lanzaron al cristal, tratando de ver el cuentakilómetros.

—Oh, no es verdad —dijo uno de ellos—, tan solo corre doscientos ochenta kilómetros.

—No, os he dicho la verdad —insistió Ubaldo—, lo que pone ahí son millas y el equivalente es de trescientos kilómetros —dijo sin saber si era cierto o no.

Los chavales le creyeron y clavaron su mirada en Abellán, que en ese momento se bajaba del coche mientras buscaba con la vista el número de la calle. Uno de los niños le dijo a otro:

—Ese hombre sale en la tele, yo lo he visto.

Rafael ni siquiera reparó en ellos. Se acercó hasta la casa que había en el número siete y se fijó en la aldaba donde había un gnomo de largos bigotes, sujetando con la boca el aro de bronce con el que se tenía que golpear la puerta. Golpeó tres veces.

Ubaldo cerró el coche con el mando a distancia y se apoyó en el capó, suplicando que Rafael terminara antes de que el motor del Audi se enfriara.

En el interior de la casa, la reina de oros había preparado dos tazas de café y le dijo a Rafael que se sentara. No parecía un hombre nervioso.

—Le he visto por la televisión alguna vez —sonrió Ester.

Rafael ya estaba acostumbrado a que la gente lo reconociera. Eso era algo que en alguna ocasión le disgustaba, pero en ese caso le pareció hasta necesario.

—Creo que me quieren matar —dijo sin más.

La reina de oros ni se inmutó. La mujer siguió removiendo su café.

—No estoy seguro de quién, ni por qué, pero desde hace unos meses ese presentimiento me viene acechando y cada vez es más fuerte.

Ester vio a través de la ventana al hombre que había fuera al lado del coche e imaginó que sería su guardaespaldas.

—¿Ese hombre le protege?

Rafael torció los ojos hacia la ventana de la calle.

—No. Ese hombre me conduce a donde yo quiero ir.

—¿Y quién quiere matarlo?

Rafael se encogió de hombros al mismo tiempo que arrugaba la boca.

—Por eso he venido aquí.

La reina de oros lo miró fijamente a los ojos. Su mirada irradiaba hielo.

—No, no señor, usted no ha venido aquí por eso. Usted ya sabe quién lo quiere matar, lo que no sabe es cuándo.

Capítulo 32

Mientras José Luis encabezaba en el ordenador la declaración de Ubaldo, el inspector Vidal se llevó aparte a Fernando, lo apartó en la puerta de su despacho.

—¿Dónde está Diana? —le preguntó.

Fernando se encogió de hombros.

—Llámala por teléfono y dile que se coja un coche camuflado y que vaya hasta la casa de Alicia Huerto, la... —pensó un instante— la viuda de Abellán, y que le pida que la acompañe a comisaría. Antes de que finalice el domingo, tenemos que tomarle declaración por escrito.

Fernando asintió y entró de nuevo al despacho, donde descolgó el teléfono para llamar a Diana.

—Fernando —se molestó el inspector—, desde aquí no —dijo señalando con la cabeza la nuca del chófer de Abellán—. Llámala desde otro despacho.

Diana recibió la llamada de Fernando, justo cuando iba a llamar por teléfono a David. La chica pensó que su trabajo había terminado hasta el lunes, cuando seguirían con la investigación. Pero, por lo que parecía, el inspector tenía prisa en completar el atestado policial de la muerte de Abellán.

—¿Ahora? —preguntó.

—Sí —respondió Fernando—. Dice que la recojas en su piso y que la acompañes a comisaría.

La señora Abellán ya había hablado momentos antes por teléfono con el inspector de Judicial y había aceptado asistir a una declaración en comisaría. Pensó que era mejor acceder de forma voluntaria, antes de que fuese citada de forma oficial por un juez. O peor aún, que la detuvieran dos policías de uniforme en la puerta de su casa. Ella sabía que los vecinos estaban deseosos de que llegara ese momento.

—No le entretendremos mucho tiempo —le dijo el inspector Vidal a Ubaldo, mientras el chófer miraba a José Luis. Sus ojos seguían mostrando miedo.

José Luis tecleó varias frases que encabezaban la declaración, entre las que estaban lo de que lo hacía de forma voluntaria. Vidal comenzó con las preguntas.

Durante poco menos de una hora, el chófer de Abellán estuvo contando como el carácter de su jefe había cambiado desde que se casó con Alicia Huerto, especialmente los últimos meses antes de ser asesinado. Abellán sabía que alguien quería acabar con su vida, así se lo dijo en contadas ocasiones a su chófer y por eso visitó a la pitonisa de Moratalla.

—Hay algo que no entiendo —interrumpió el inspector. El chófer lo miró con templanza—. Dice usted que a Abellán le preocupaba que alguien quisiera acabar con su vida. ¿Sabe si informó a la policía? En nuestros archivos no consta ninguna denuncia previa.

El chófer encogió los hombros de forma aparatosa, indicando que desconocía la respuesta.

—Y, sin embargo, usted sí que lo sabía y tampoco informó —dijo en tono amenazante el inspector. El chófer no pudo evitar que la saliva hiciese ruido al circular por su garganta—. Está bien, siga.

Ubaldo habló también de los amantes de la mujer de Abellán, en especial de un camarero del hotel Reiblán, con el que Abellán los había espiado un día saliendo del restaurante Trébol, de Cartagena. Durante la declaración se silenció unos segundos, cuando parecía que a la mente le había venido algún recuerdo importante.

—¿Ocurre algo? —se interesó Vidal.

Ubaldo desvarió la mirada por el despacho. Sus ojos se posaron sobre el monitor, donde José Luis iba redactando lo que él decía.

—No. Nada. Creo que ya les he contado todo.

—Bueno —exclamó Vidal—. Saca cuatro copias, José Luis. Y si el señor Soto está conforme, ya las puede firmar.

—Espere un momento —interrumpió el chófer, echándose hacia delante en su asiento—. Hay una cosa más.

El inspector no respondió, se limitó a mirarlo a los ojos.

—Es sobre lo que me ha dicho antes de que yo sabía que alguien quería matar al señor Abellán y no dije nada.

—No se preocupe por eso —lo tranquilizó el inspector—. Por mí no hay ningún inconveniente.

—Verá —siguió explicando—. Rafael se había sumido en una depresión de caballo y en una ocasión...

—Siga, está usted entre amigos —quiso animar el inspector, viendo que al chófer le costaba hablar.

—Esto es muy complicado —dijo.

—¿El qué? —insistió el inspector.

—El asesinato de Rafael.

—Ya, ya —dijo quedamente el policía—. Por eso lo estamos investigando. ¿Quiere contar algo que no sepamos?

El chófer negó con la cabeza, mientras que el inspector pensó que había algo que ocultaba, pero no le insistió más. Ubaldo leyó con desgana su propia declaración y, cuando terminó, firmó las cuatro copias.

El inspector lo acompañó al pasillo. En la puerta del ascensor de comisaría, y aprovechando que los dos estaban solos, le dijo:

—Ah, una cosa más, señor Soto, no he querido mencionarlo en la declaración porque creo que no es importante, o sí, pero... ¿sabe para qué querría un drone su jefe?

El chófer arrugó el ceño.

—Pues yo tampoco lo sé. Pero Rafael a veces se aburría tanto que hacía las cosas más insospechadas. Sí, es cierto, me pidió que pasara a recoger ese chisme por una tienda de la calle Acisclo Díaz. Y así lo hice.

—¿No le dijo para qué lo quería?

—Supongo que para jugar —elevó los hombros el chófer—. Ya le digo que a veces se aburría tanto que no...

—Sí, sí —interrumpió Vidal—, eso ya me lo ha dicho. Lo que no entiendo es cómo un hombre como Abellán podía aburrirse, cuando en realidad no debía tener tiempo para nada.

—Ah, claro. Cuando digo aburrimiento no me refiero a que no supiera qué hacer con su tiempo libre, del cual apenas tenía, sino que lo que quiero decir es que le gustaba hacer cosas fuera de la rutina a que lo tenía sometido su labor en la empresa. Hay quien le da por pescar, cazar o escalar paredes de piedra. A Rafael le dio por jugar con esos aparatos, creo que lo distraían. Después de comprarlo nos fuimos varios días a las afueras, donde nadie nos viera, y se dedicó a aprender a manejarlo. Figúrese —sonrió—, al tercer día era capaz de posar ese trasto sobre cuatro latas de cerveza sin que se cayera ninguna al suelo.

—Si necesitamos algo más ya le llamaremos —se despidió Vidal de él.

Ubaldo bajó en el ascensor.

Vidal abrió la puerta de la sala de espera, que había justo al lado de su despacho, y se topó con la viuda de Abellán y la oficial de policía Diana, las dos conversaban animadas. En esos momentos, Diana le decía a Alicia que no la entretendrían mucho.

—Buenas noches, señora Huerto —saludó Vidal.

—¿Es usted con el que he hablado antes?

—Sí. Es usted una mujer difícil de localizar, la he llamado varias veces —respondió el inspector—. En unos minutos le tomaremos declaración por escrito, tal y como le he dicho antes. No nos llevará mucho rato. Sé que está pasando una mala situación —dijo sin parecer sincero—, pero cualquier ayuda para culpar al asesino de su marido nos será de gran valor.

Alicia asintió con la barbilla.

—Diana —dijo el inspector mirando a la oficial de policía—. ¿Puedo hablar un momento contigo?

Vidal caminó por el largo pasillo de la planta de Judicial, hasta llegar a una sala que había al fondo y que los policías utilizaban para tomar café y fumar a escondidas, ya que estaba prohibido fumar en toda la comisaría.

—¿Te ocurre algo?

Diana se mordió el labio inferior.

—Nada. ¿Por qué?

—Aún no te conozco mucho, pero parece que estás enfadada con el mundo.

—Es que creo que Jorge Lafuente es inocente.

—Por eso seguimos investigando. Si todo estuviese tan claro, ya no haríamos nada más. Yo no sé si es inocente, pero lo que sí sé es que tenemos que reunir pruebas si queremos acusarlo formalmente en el juicio. Tampoco tenemos a nadie más a quien culpar.

Diana miró en dirección a la sala de espera donde estaba Alicia Huerto, pero no dijo nada.

—¿Qué ha contado el chófer? —le preguntó al inspector.

—Muchas cosas que nos serán de utilidad. Lo más importante es que Abellán sospechaba que alguien quería acabar con él. Incluso visitó a una pitonisa de Moratalla para saber más detalles.

—¿Una pitonisa? —sonrió Diana.

—Sí. Y según el chófer esa mujer es lo más parecido a una guarra que le gusta joder con cualquiera. Pinta tiene, desde luego —afirmó Vidal.

Diana arrugó la nariz.

—¿Has hablado con el detenido?

—Sí.

—¿Y?

—Dice la verdad.

—¿Dice la verdad o tú crees que dice la verdad?

—Lo creo.

—¿Y qué dice? Porque a mí no me dijo nada.

—Dice que no se acuerda de qué pasó esa noche, pero que él no mató a Abellán. De eso está seguro.

—Estamos en las mismas —chasqueó los labios Vidal—. Si no se acuerda ¿cómo sabe que no lo hizo?

Diana se encogió de hombros.

—¿La vas a detener? —preguntó Diana, refiriéndose a Alicia.

—De momento no.

—¿No temes que destruya pruebas?

—No. Y no la voy a detener porque la prensa se nos echaría encima. Ya sabes cómo huelen la sangre de sus víctimas. Eso les encantaría, poder publicar que la mujer de Abellán ha sido detenida como sospechosa del crimen de su marido. Por cierto —dijo saliendo de nuevo al pasillo—, esta mañana he pedido al director del hotel un listado de los huéspedes que había la noche del crimen. Entre ellos figura un matrimonio de alemanes, que se han ido esta mañana. Han estado en Benidorm y esta tarde continúan viaje hacia Valencia, parece que quieren recorrer todo el Mediterráneo hasta el sur de Francia.

—¿Alemanes?

—Sí, la noche del asesinato estuvieron en la terraza del bar del hotel, junto a la piscina. Las consumiciones las cargaron a la habitación, por eso lo sé. He mandado un oficio para que desde la comisaría de Benidorm los citen para tomarles declaración sobre lo que vieron ayer por la noche, y no te vas a creer lo que han contado.

Diana abrió los ojos de par en par.

—Que vieron como nuestro hombre, Jorge Lafuente, se fue del bar en compañía de una atractiva mujer.

—Entonces dice la verdad.

—Sí, pero les he dicho a los de Benidorm que les muestren una fotografía de Alicia Huerto, la mujer de Abellán. ¿Y sabes qué han dicho?

—Que es ella.

—Así es. Alicia Huerto estuvo esa noche con Jorge Lafuente y los alemanes los vieron irse juntos del bar, dirección a las habitaciones. Con lo cual la hipótesis de que el amante de Alicia haya colaborado en el asesinato de Abellán cobra relevancia, sobre todo si el detenido es uno de sus amantes. Y otra cosa más.

—¿Aún hay más? Me tienes sorprendida.

—Sí. Por si pensabas que los de las comisarías pequeñas no sabíamos hacer nuestro trabajo —protestó Vidal—. Abellán hizo testamento.

—¿Cómo sabes eso si tardan un par de semanas en contestar del registro de Últimas Voluntades?

—Porque soy perro viejo y tengo amigos en todas partes.

—Le dejó todo el dinero a su mujer.

—Frío, frío —sonrió Vidal—. Ha dejado su fortuna repartida entre todas las jefas de sus tiendas.

—¿Y Alicia Huerto?

—Nada. No le ha dejado nada de nada, pero...

—Ya sabía yo que habría algún pero.

—Pero Abellán tiene varios seguros de vida, algunos de hasta un millón de euros.

—¿A favor del cónyuge?

—Correcto. Cuando los contrató puso a su recién estrenada mujer como beneficiara.

—Entonces esa pécora... —exclamó Diana— cobrará de los seguros de Abellán.

—Sí, si no lo remediamos antes. Estoy convencido de que ella tuvo que ver algo con el asesinato. Si no de forma directa, sí indirecta.

—¿Por qué? ¿Cómo sabes que tiene algo que ver?

—Por el dinero. El dinero es el motor que mueve la maquinaria de casi todos los delitos.

—No creo que unos cuantos seguros de vida sean motivo suficiente para cometer un crimen tan horrible —cuestionó Diana—. Es posible que, por celos o amor, sí. La forma en que ha muerto Abellán demuestra que es un crimen pasional.

—Tienes razón —asintió Vidal—, pero sin dinero no hay crimen. Así que, de no remediarlo, Alicia cobrará el dinero.

—Lo cobrará de todos modos —aseguró Diana—. Solo hay dos motivos que son la causa de que alguien no cobre la indemnización: una es si el beneficiario es el causante voluntario de la muerte del asegurado, la otra el suicidio.

—Lo que yo te he dicho —se frotó las manos el inspector—. Si demostramos que ella ha sido la asesina o ha tenido algo que ver, no cobrará.

Capítulo 33

Fernando relevó en el ordenador a José Luis. Era conveniente que un mismo policía no tomara dos declaraciones tan complejas seguidas; el agotamiento le podía compeler a cometer errores.

—Tome asiento, por favor —le indicó el inspector a Alicia, señalando la misma silla que Ubaldo había ocupado momentos antes.

—Está caliente —dijo Alicia.

La cara de Fernando se puso roja.

—Perdón —dijo el inspector.

—Sí, que la silla está caliente. Se nota que ha estado alguien antes que yo. Y que ha estado mucho rato sentado.

Vidal se sentó delante de Alicia y le indicó a Diana para que hiciese lo mismo. La joven oficial de policía se sentó casi al lado de la viuda de Abellán.

—Eres muy mona —le dijo Alicia guiñándole un ojo—. No dejes que estos hombres te infravaloren.

Diana no le respondió, pero a primera vista la viuda de Abellán le pareció toda una señora. No comprendió por qué todo el mundo que hablaba de ella la trataba como si fuese una golfa; aunque pensó que quizá esa mujer sabía adecuar su comportamiento al entorno. Recordó una frase que había oído en varias ocasiones y que le repugnaba su sola mención, sobre todo por el origen misógino de la misma: una mujer debe ser dama en la mesa, señora en casa y puta en la cama. Sospechó que Alicia se tomaba la frase al pie de la letra y por eso según con quién hablara se referían a ella de una forma u otra. En cualquier caso, la primera impresión de Diana hacia la viuda no fue mala.

Durante casi dos horas, hasta las diez y media de la noche, Alicia estuvo respondiendo una a una las preguntas que le hicieron tanto el inspector Vidal como la oficial Diana. Alicia tuvo reparos en detallar su vida privada junto al empresario, aduciendo que la vida privada de ella no les concernía, pero sí que les habló de las desavenencias de ambos. La franqueza en sus respuestas le daban credibilidad, ya que una persona que quisiese disimular, y aparentar ser inocente, no sería tan sincera. De todo lo que contó Alicia, no había nada que los investigadores no supieran, a excepción de las visitas que llevaba haciendo su marido desde hacía años al hospital Virgen del Castillo.

—¿Sabe por qué visitaba el hospital? —le preguntó Vidal.

—Nunca me lo dijo —respondió quedamente Alicia—. Rafael era muy reservado para sus cosas.

La declaración prestada, de forma voluntaria, por la viuda de Abellán sorprendió tanto al inspector como a Fernando y a Diana. Alicia era la mujer de Abellán desde que los dos se casaron, prácticamente en secreto, el verano anterior. Ella tenía treinta y tres años en la actualidad, pero le gustaba redondear con la edad y decir que tenía treinta. Ciertamente sus facciones la podían hacer pasar por una mujer más joven y, de forma literal, su marido casi le doblaba la edad. Mujer atractiva, comprendió que la belleza puede ser un arma si se sabe utilizar convenientemente. A los veinte años se casó con su novio, con el que habían iniciado una relación dos años antes, cuando ella dejó sus estudios y comenzó a trabajar en la ferretería de su padre. Pero muy pronto supo que, trabajando de dependienta en la tienda familiar, no llegaría a cumplir ninguno de sus sueños. Hasta los veinte años su vida fue una acumulación de rutinas que dieron un vuelco cuando se casó con Alfonso Casares, su único novio formal de cara a sus padres. Alfonso era un buen chico, de buena familia y desahogado económicamente. Se casó sin amor, pero la posición social de su marido le permitió llevar la vida que ella quería, al menos de forma aparente, e independizarse de su casa. En un año, su marido se le hizo insoportable, más de lo que era al principio, y decidieron separarse de mutuo acuerdo. Vendieron el piso que habían adquirido en la calle Río Argos, de Murcia, y cada uno se fue por su lado, como si nunca se hubieran conocido. Alfonso regresó a casa de sus padres y Alicia alquiló un piso en la avenida Libertad, frente a la primera tienda que fundó la empresa de Abellán.

Durante un tiempo viajó de forma esporádica a Málaga, donde esperó encontrar a Víctor, aquel chico del que nunca supo su apellido y que la había hecho vibrar como nadie. Imaginó esperanzada que Víctor hubiese hecho fortuna en la construcción y que aún la recordara a ella, de la misma forma que ella se acordaba de él. Pero tras cuatro viajes fallidos, decidió abandonar la búsqueda y centrarse en hallar otros como él en Murcia. Frecuentó obras en la calle y transitó por talleres mecánicos donde llevaba su coche con la excusa más banal, con la ilusión de toparse con un hombre rudo y vulgar como Víctor.

La tienda Shara era la primera del imperio Vestirtex y buque insignia de la empresa. Decorada con estilo renacentista, sus cuatro plantas de moda habían sido visitadas por la mayoría de las celebridades de Murcia, en particular, y del resto del Estado, en general. No había famoso o famosa que en algún momento de su carrera no hubiera pasado por la tienda de la avenida Libertad. En la cafetería de la cuarta planta había fotografías repartidas por las paredes de actrices, cantantes, modelos, presentadores de televisión y cualquier persona que fuese noticia en algún momento, al lado de un sonriente Rafael Abellán, ataviado con su característico traje azul marino y con el bigote estilo Clark Gable con el que siempre fue conocido.

Emplearse en Shara era el sueño de cualquier dependienta de moda de Murcia. Trabajar allí significaba, además de un empleo fijo, la posibilidad de ascender en el imperio Vestirtex de forma meteórica. Eran conocidos los desorbitados sueldos que cobraban los empleados de confianza de Abellán y la facilidad de moverse de forma horizontal entre las empresas. Se decía que había directivos que estaban conociendo el mundo a base de traslados mensuales entre las distintas tiendas de la cadena.

En el mes de enero del año anterior, Alicia comenzó a trabajar en Shara como dependienta de la segunda planta, donde se vendía la ropa interior femenina. La jefa de esa planta, María Sampietro, era de las más antiguas en la cadena y bastante amiga de Abellán, al que conocía de hacía muchos años. María podía estar ocupando un puesto de más responsabilidad en la empresa, pero un trastorno nervioso desconocido la obligaba a estar en un lugar tranquilo. A las empleadas de la planta segunda se les exigía que vistieran de forma elegante y muy femenina. Tenían que ir con zapatos de tacón, falda por encima de la rodilla y un elegante pañuelo anudado al cuello, que cambiaba de color según la época del año: verde en primavera, amarillo en verano, naranja en otoño y celeste en invierno.

Alicia se esforzó en ser mujer cumplidora y atenta con las clientas, lo que repercutió en las ventas de los productos de su planta, algo que no pasó inadvertido a la dirección de la tienda. La jefa de planta, mujer sin ambiciones, supo valorar ese incremento en la facturación de la empresa y la recomendó para un ascenso a jefa de planta, pero no de la suya; esa ya estaba ocupada por ella.

Meses después, Alicia subió a la tercera planta, donde se vendía ropa de hombre. Esa planta era la peor para dependientas atractivas, ya que los hombres que iban a comprar siempre estaban tratando de ligar con ellas, sobre todo los casados maduros, que son los más propensos a buscar rollos temporales con chicas más jóvenes. Alicia no los soportaba, en cierta manera todos le recordaban a su exmarido. Trajeados, bien vestidos y repeinados, buscaban encandilar a mujeres con sus buenos modales y su abultada cartera.

Un día del mes de junio, visitó la tienda el dueño de la cadena: Rafael Abellán. El empresario no quería perder la costumbre de contactar, de forma esporádica, con los empleados a los que gustaba conocer personalmente. Eso estuvo bien al principio, cuando apenas contaban con una decena de establecimientos. Pero ahora, con más de seis mil, era prácticamente imposible conocerlos a todos. El director de la tienda lo recibió en la planta calle y uno a uno fue estrechando la mano a todos los empleados. Cuando llegó a la tercera planta, se fijó en Alicia. Le llamó la atención su belleza, espectacular según pudo comprobar, y lo bien que le quedaba anudado al cuello el pañuelo amarillo; color correspondiente al verano. Pero lo que más encandiló al empresario, fue la sonrisa de Alicia. Y ante la atenta mirada de su secretaria personal, la estricta Dolores Castro, Rafael y Alicia intercambiaron unas palabras acerca del funcionamiento de la tienda. Ella le contó una idea que tenía para incrementar las ventas y Rafael agradeció su implicación en el buen funcionamiento de la planta que dirigía. Para entonces, Alicia ya era capaz de mostrar una ambigüedad que maravillaba a los hombres: por un lado, la seriedad, inteligencia y compostura de una mujer de buena posición, y por otro el atractivo físico y el salvajismo animal.

Meses después, los dos coincidieron en una fiesta para celebrar los treinta años de la empresa. Lamentablemente no pudieron asistir los 120.000 empleados, pero sí que fueron los jefes de tienda, de planta, de almacén y de ventas de todos los establecimientos. La fiesta se celebró en el hotel Reiblán de Murcia y fue uno de los eventos sociales más importantes de la capital murciana. Alcaldes, presidentes de diputaciones, empresarios, actores, modistas, cantantes, periodistas. Murcia se vistió de gala para celebrar el cumpleaños de la empresa más importante de España. Allí, en esa fiesta, fue donde Alicia y Rafael se conocieron más a fondo, ya que estuvieron charlando durante casi una hora. Ella pensó que un empresario como Abellán haría que viviera en la opulencia que le permitiese olvidarse de los problemas económicos para siempre. Pero también sabía que alguien como él recortaría su libertad. Para su infortunio, en esa misma fiesta del hotel, Alicia conoció a Ángel Carrasco, camarero del Reiblán, con el que apenas habló, pero sintió la misma punzada sexual que cuando años antes había conocido a Víctor. Parecía que la historia de su vida tendía a repetirse de forma inmisericorde. Otra vez se hallaba frente a la tesitura de dos personas contrapuestas, pero que al mismo tiempo se complementaban por separado. Por un lado, el adinerado de buena posición que podía costear un buen modo de vivir, pero aburrido y mojigato en el trato. Y, por otro lado, un salvaje que la hiciese vibrar. Pero a diferencia de lo que había ocurrido cuando Alicia contaba dieciocho años, esta vez iba a sacar tajada de ambas.

Los primeros meses de relación con Abellán, Alicia lamentó que él siempre estuviera trabajando y no le dedicara más tiempo a ella. Y en las primeras relaciones él le prohibió de forma tajante que utilizara un lenguaje soez, ya que dijo que le molestaba sobremanera, algo que contrarió a Alicia, pues era uno de los principales ingredientes que la excitaban sexualmente. Por su parte, Abellán imaginaba que el comportamiento de Alicia era pasajero y que él, con su tolerancia, había de conseguir que ella se comportara como la Alicia que conoció en la tercera planta de la tienda principal de Vestirtex. Aquella mujer lo deslumbró con sus buenos modales y su inventiva a la hora de aportar ideas para el negocio. Y era realmente atractiva y emanaba instinto animal. Abellán la vio como un compendio de lo mejor que podía hallar en una mujer: guapa, inteligente, emprendedora y sexual.

Pero Alicia no fue capaz de fingir mucho tiempo y los problemas para la pareja llegaron en los primeros meses, cuando Rafael supo que ella se citaba con otro hombre.

—Por Dios, Alicia, que no te vea la gente —le dijo un día que discutieron—. La gente no tiene que saber lo que tú haces.

Al casarse en secreto, poca gente en Murcia sabía que Alicia Huerto era la mujer de Rafael Abellán. Eso fomentaba los comentarios que siempre persiguieron a Rafael y que decían que le gustaban los chicos jóvenes, pero a su vez facilitaron los devaneos amorosos de Alicia, que se citaba con cuantos hombres le apetecía en restaurantes y luego se los llevaba, generalmente, a habitaciones de hotel donde ella siempre se sentía más segura. Su capacidad sexual se había desbocado y parecía que en cada hombre con el que se acostaba, buscaba a aquel obrero que adoquinó la calle donde su padre tiene la ferretería.

—No he construido un imperio para que la gente se ría a mi paso —protestaba constantemente el empresario.

Vidal le hizo un gesto con la cabeza a Diana. La joven policía se puso en pie y cogió una fotografía que habían preparado antes de comenzar la declaración de la viuda de Abellán.

—¿Reservó usted la habitación 303 del hotel Reiblán? —preguntó el inspector.

Alicia bajó la cabeza y miró a Vidal como si lo hiciera por encima de unas inexistentes gafas de leer. La mujer se esforzaba en parecer coqueta.

—Sí. La reservó Rafael.

—¿Por qué?

—Quería que pasásemos un fin de semana juntos. Y solos —añadió.

—¿En un hotel de Murcia?

—¿Por qué ir más lejos? El Reiblán está bien.

Vidal le hizo un gesto a Diana con la mano.

—¿Conoce a este chico? —le preguntó a Alicia mientras Diana le mostraba la fotografía de Jorge Lafuente.

—Sí —respondió de inmediato Alicia. Seguidamente aspiró profundamente—. Ese chico y yo estuvimos ayer por la noche... En su habitación, la 203.

Vidal contrajo el rostro, mientras que Fernando se frotó las manos para limpiarse el sudor; la declaración de la viuda de Abellán lo estaba atormentando.

—¿Se acostó con él? —sonrió Diana.

—Sí —respondió de forma descarada y altiva al mismo tiempo—. Lo conocí ayer por la noche en el bar del hotel. Conversamos un rato y nos caímos bien. Luego subimos a su habitación y estuvimos haciendo el amor hasta la madrugada, no recuerdo la hora. Cuando terminamos, me fui a mi habitación de nuevo, con mi marido.

Hasta Diana se sorprendió de la desfachatez de la viuda de Abellán. A la joven policía le parecía todo un descaro que hablara así, cuando su marido había sido asesinado la madrugada anterior. Pero agradeció su sinceridad.

—¿Y su marido? —preguntó Vidal visiblemente contrariado; las últimas respuestas de Alicia lo estaban descolocando. ¿Estaba en la habitación cuando llegó usted?

—No estaba —replicó molesta.

—¿No estaba en la habitación 303?

—No. Ya se lo he dicho. Regresé de madrugada, no recuerdo la hora, y él no estaba en nuestra habitación.

—¿Y dónde estaba?

—¡Y yo qué sé! —respondió con desdén Alicia—. Por la noche habíamos discutido y por eso me marché a tomarme unas copas al bar que hay al lado de la piscina. Ahí conocí a ese chico —repitió.

—¿Lo había visto antes? —preguntó Diana.

—Nunca.

—¿Y se fue con él a la cama así, sin más?

Justo después de hacer la pregunta Diana recordó que la noche anterior ella había estado en el piso de David Molina en Cartagena, pero ya no pudo deshacer la pregunta. El inspector le reprochó que hiciera esa pregunta con una mirada cargada de odio.

—Sin más —afirmó Alicia—. No les puedo engañar, ya que lo conocí en la terraza de un bar donde había varias personas.

—¿Y no le importa? —cuestionó el inspector.

—Sí, claro que me importa. Pero... ¿de qué sirve ir mintiendo por ahí? Me gustó ese chico y me lo llevé a la cama. Seguro que, si lo hace un hombre, nadie lo cuestiona tanto. Una mujer también tiene derecho a dejar aflorar su instinto. Seguro que la niña sabe de qué hablo.

Los ojos de Diana se encendieron cuando Alicia la llamó niña. El inspector le hizo un gesto con la mano para que no entrara al trapo, supuso que era lo que ella quería: descolocar a los policías que participaban en el interrogatorio. Él suponía que ella estaba sobreactuando.

—¿Tiene previsto salir de la ciudad? —preguntó Vidal.

—No. No está entre mis planes inmediatos —respondió algo molesta Alicia—. Estos días tengo mucho lío, ¿sabe? Tengo que preparar el entierro de mi marido y gestionar su legado, que es muy grande.

Era la primera vez, desde que comenzó la declaración de Alicia, que la viuda de Abellán se mostraba molesta y mencionaba que su marido había muerto.

—Pensarán ustedes que soy una cualquiera que me casé por dinero y que me acosté con el asesino de mi marido momentos antes de que ese criminal lo matara, pero soy quien soy y soy como soy. Yo no tengo nada que ver con la muerte de Rafael y desconozco por qué ese chico lo ha matado y por qué lo ha hecho de la forma en que lo ha hecho. Haga su trabajo, inspector —sentenció mirando directamente a los ojos de Vidal. El inspector vio una mirada glacial en una mujer fuerte como el acero—. Y ahora, si no me necesitan —dijo poniéndose en pie—, tengo muchas cosas que hacer, aparte de acostarme con los hombres que me gustan, claro —dijo, queriendo dar a entender que no le importaba que ellos pensaran que ella tenía un amante.

—Solo queda que firme la declaración —dijo Diana recogiendo los folios de la impresora.

La oficial de policía leyó lo que había escrito y vio como la segunda mitad del texto estaba lleno de faltas de ortografía, lo que achacó a los nervios de Fernando. La joven policía pensó que en Murcia no se debían tramitar muchos atestados como ese.

—Una pregunta más, señora —le dijo el inspector.

Alicia asintió con la cabeza.

—Ángel Carrasco, el camarero del Reiblán, ¿es amante suyo?

—Lo es —respondió solemne—. ¿Acaso es un delito tener un amante, inspector? ¿Usted no tiene amantes?

Vidal iba a replicar, pero se contuvo y no dijo nada.

—Esta pregunta ha sido por curiosidad, ya que pertenece a su vida privada, y no constará en la diligencia —aclaró el inspector.

—¿Algo más?

—Eso es todo —dijo el inspector.

—Que pasen ustedes un buen día —se despidió Alicia.

Diana la acompañó hasta la calle, albergaba la esperanza de que la señora Vidal, al estar sola con ella, se sincerara. Creyó que ella no había hablado más al estar en presencia de hombres.

—Ese chico me recordó a un novio que tuve cuando tenía dieciocho años —le dijo Alicia cuando las dos llegaron a la puerta de la comisaría—. Cuando lo vi allí, sentado en el bar de la piscina, tuve la sensación de que había regresado.

Diana pensó que se refería a alguien que había muerto.

—Lo siento —le dijo.

—No lo sientas, que no está muerto. Fue un chico que conocí solo unas semanas, pero que me marcó para siempre. Supongo que tú me entiendes. No creas que me siento bien al saber que horas antes de que Rafael muriese, yo me había acostado con su asesino. No pienses que me siento bien por eso. Pero de nada sirve arrepentirse ahora, lo hecho, hecho está.

Alicia se subió a un taxi y Diana se quedó en la puerta de la comisaría, pensando si esa mujer decía la verdad o tan solo estaba fingiendo para que la creyeran inocente.

La viuda de Abellán le pidió al taxista que parara en la primera esquina que vio, le dijo que había cambiado de opinión y que seguiría andando. El taxista no protestó, sobre todo cuando la mujer le dio casi el doble de lo que costaba la corta carrera. Buscó una cabina telefónica y encontró una por casualidad, ya que desde la proliferación de los teléfonos móviles apenas había cabinas en Murcia. Llamó al hotel Reiblán y pidió a la recepcionista que la pasaran con Ángel Carrasco. Necesitaba hablar con él de forma urgente.

—Sí.

—Escucha, cabrón asqueroso.

—¿Alicia? ¿Por qué no me llamas al móvil?

—Mira que eres idiota. Tu móvil, al igual que el mío, estará intervenido por la policía. Escucha bien. Salgo ahora mismo de comisaría, me han interrogado. Es cuestión de horas que hagan lo mismo contigo.

—¿Conmigo? ¿Por qué? ¿Qué tengo que ver yo con todo esto?

—Saben que eres mi amante.

—¿Cómo lo saben?

—Mira que eres subnormal, Ángel. Si no tuvieras esa polla que tienes te iba a aguantar tu puta madre.

—¿Se lo has dicho tú?

—Sí, es mejor decir la verdad y no andar mintiendo a la policía. También les he dicho que me tiré al asesino de Rafael.

—¡Qué cojones tienes! —le dijo el camarero—. Eso no hacía falta que se lo dijeras a la policía.

—La verdad por delante —afirmó Alicia—. Es lo mejor.

—Por cierto —le dijo Ángel—. Solo queda una mesa en el restaurante y ya van por el postre, en cuanto se vayan estaré libre.

—No es buena idea ir al hotel, estará minado de policías y no quiero que me vean por allí.

—Ven por la puerta pequeña que hay al lado de la piscina, seguro que no está vigilada.

—Vale. Voy caminando, no tardaré mucho.

El camarero sonrió.

—Te voy a quitar todo el estrés —le dijo—. Que con tantos nervios debes de tener el culo mojado. Alicia se rio antes de colgar.

Capítulo 34

A finales de enero, Rafael Abellán había visitado al doctor Paulino Marín, del hospital Virgen del Castillo de Yecla. Desde la última Navidad, que notaba molestias en el estómago y había perdido unos cuantos kilos. De vez en cuando le venían unas irrefrenables arcadas y vomitaba lo último que hubiera comido. Y pese a la pérdida de peso, le costaba abrocharse el cinturón del pantalón, ya que su abdomen se había hinchado de forma notable.

—Buenos días —saludó el doctor, nada más abrir la sala de espera. El médico ya había reconocido a Abellán cuando la enfermera le dijo su nombre—. Pase —le indicó, acompañándolo a una sala pequeña donde había el suficiente instrumental como para hacer una primera exploración.

Abellán se sentó en una reluciente silla de color azul y cruzó las manos sobre su barriga, como si fuese él quien estuviera esperando a que el médico dijera algo.

—¿Qué le ocurre, señor Abellán?

—Me duele el estómago desde hace unos días.

—¿Cuántos días?

—Desde Navidad.

—¿Comió mucho?

—Lo normal.

—¿Qué nota?

—Hinchazón y muchas ganas de vomitar.

—¿Y vomita?

—Algunas veces.

—¿Sangre?

—Es posible que alguna vez sí.

—Mmmm —murmuró el médico para la intranquilidad de Rafael—. Le voy a tener que hacer unas pruebas.

—¿Ahora?

—Aquí no dispongo del instrumental necesario y además necesito una autorización de su seguro médico. En principio le haremos una endoscopia.

—¿Endoscopia?

—Le haremos llegar una cámara hasta el estómago y, una vez allí, veremos qué ocurre.

Rafael percibió que el médico se esforzaba por utilizar un lenguaje coloquial para explicar lo que iban a hacerle.

—¿Le practica una endoscopia a todos los pacientes a los que les duele el estómago?

—A los que además de dolor de estómago vomitan sangre y pierden peso, sí —respondió el médico.

—¿Y después?

—¿Después de la endoscopia? Pues depende de lo que veamos con la cámara, decidiremos si le hacemos una biopsia o no.

A Rafael le chocaba que el médico siempre hablara en plural, como si quisiera certificar en cada afirmación que detrás de él había un equipo de doctores que meditaban cada decisión.

—Y ahora, doctor —le dijo Rafael mirándole directamente a los ojos—, hábleme como si yo fuese una persona inteligente y valiente a la que no se la pudiera ni debiera engañar.

—¿La verdad?

—Se lo ruego.

—Lo cierto es que hasta que no le haga las pruebas, no podré avanzar un diagnóstico —se sinceró el médico—. Pero todo apunta a que... Bueno, cuando tenga los resultados le diré con toda seguridad lo que tiene.

Semanas más tarde, Rafael sostenía en su mano el informe médico del hospital Virgen del Castillo, de Yecla. El doctor Paulino Marín había hecho bien su trabajo. Cáncer de estómago, bisbiseó como si temiera que alguien pudiera escucharlo en la soledad de su despacho. Le preguntó al médico cuánto tiempo le quedaba de vida, pero el médico no respondió. Se limitó a decir que había tratamientos de quimioterapia, radioterapia, terapia dirigida y, si no, siempre les quedaba la cirugía.

—Necesito hacerle más pruebas. Debió venir usted antes —dijo dándose cuenta de que no era un buen comentario de un médico hacia un paciente a punto del desahucio.

—¿Si me trato con quimioterapia, podré tener hijos luego?

—No piense ahora en eso, señor Abellán. Eso no es importante para usted en estos momentos. El cáncer que usted tiene no es mortal al cien por cien. Ningún cáncer lo es —dijo para su tranquilidad—. Vamos a comenzar un tratamiento de choque y ya verá como en unas semanas notará usted mejoría. Tenga confianza, ya verá cómo se cura.

Capítulo 35

Mercedes García, era una mujer metódica, nada en su enorme piso de Murcia estaba fuera de lugar. Ni siquiera la ingente cantidad de figuras de porcelana de la librería del comedor. Ni el casi centenar de búhos de cristal que se repartían por las estanterías, que colgó su marido, distribuidas uniformemente por el pasillo. Su vida era como ella: organizada. Durante toda la tarde, Dolores Castro, secretaria personal de su hijo Rafael, le había estado haciendo compañía en su piso. La eficiente secretaria y amiga personal de Abellán trató de convencerla para que Mercedes se fuese a pasar unos días con ella.

—Si Rafael se hubiera casado contigo, hubiera sido más feliz..., y aún estaría vivo —dijo la anciana—. Tú no lo habrías asesinado nunca.

—Vamos, Mercedes, vamos. Tiene usted que descansar. —La secretaria no quería que la anciana se hiciera mala sangre pensando que Alicia era la asesina de su hijo.

—Hay que preparar el entierro de mi Rafael.

—No se preocupe por eso ahora, Mercedes. Descanse —insistió Dolores.

La anciana se sentó en el sofá, delante del televisor, y comenzó a pensar cómo era posible que la reina de oros de Moratalla hubiera acertado que algo iba a ocurrir en el ascensor esa tarde que el vecino del ático se quedó encerrado. Ese pensamiento tan intrascendente la mantenía distraída y así no pensaba en la muerte de su hijo. Su bloque era viejo, la construcción tenía más de cuarenta años, pero el ascensor lo habían reformado diez años atrás. El montacargas se correspondía con un ascensor moderno, de botones digitales, y el chico de mantenimiento lo revisaba cada tres meses; al menos eso era lo que decía la factura que les presentaba el presidente de la comunidad, el señor Soriano. Nunca se había averiado, ni había dejado de funcionar, y mucho menos nunca había dejado a alguien encerrado dentro. Y, sin embargo, esa tarde se atascó entre la octava y la séptima planta. Una tarde del mes de agosto, cuando Murcia está prácticamente vacía y en el bloque no hay nadie, al coincidir con el fin de semana. Mercedes comenzó a imaginar qué habría pasado si se hubiera montado en el ascensor cuando llegó a su bloque. Se habría parado, como ocurrió cuando subió el señor Martínez, pero ella no tenía su fuerza para golpear las paredes del ascensor, ni su voz como para pedir auxilio. El tiempo habría pasado dentro de la cabina, mientras ella estaría sola, encerrada.

Dolores se fue a dormir en la habitación de invitados y Mercedes le dijo que se acostaría un poco más tarde, que tenía por costumbre tomar un tazón de hierbas antes de ir a la cama.

—¿Te preparo unas?

—No. Gracias, Mercedes —respondió Dolores.

La anciana cogió el tazón de hierbas de la cocina y se sentó en una de las sillas del salón. Debió pasar mucho tiempo porque en la televisión despedían la última edición del telediario. La guapa presentadora deseaba las buenas noches y en el rótulo inferior anunciaban que tras una pausa publicitaria comenzaría el programa de Astro Way.

—¿Astro Way? —murmuró Mercedes sonriendo.

La anciana se desplazó hasta el butacón, dejó la taza con las hierbas sobre el cristal de la mesita y se acomodó hacia atrás. Miró el reloj de carillón que había al lado de la librería y comprobó cómo había sobrepasado la hora a la que ella solía ir a dormir.

—Las doce y media —dijo con estupor—. Mañana no me tendré en pie. Y mañana hay muchas cosas que hacer.

Recordó que nunca, ni siquiera cuando vivía su marido, había estado despierta hasta tan tarde.

—Estas no son horas para estar deambulando —se dijo.

Pero la anciana se sentía bien porque esa distracción le hacía no pensar en lo que había ocurrido ese día. Lo que no sabía ella es que los medicamentos que Dolores había vertido en sus hierbas comenzaban a hacer efecto. El médico le había dicho que con eso se relajaría.

En la pequeña pantalla habían terminado los anuncios y unas luces intermitentes y fluorescentes anunciaban a bombo y platillo el inicio del programa de Astro Way. Una recauchutada presentadora, de mofletes brillantes, avanzaba que en unos segundos haría su entrada el futurólogo. Mercedes bajó el volumen lo suficiente para no despertar a Dolores, que dormía apacible.

—¿Futurólogo? —dijo Mercedes, acordándose de la reina de oros de Moratalla.

La mujer de la pantalla dejó paso a un hombre joven, delgado, de facciones duras. Cuando comenzó a hablar, su voz era grave. La chica recauchutada apareció de nuevo y anunció la presencia de ese hombre.

—Y con todos ustedes, Astro Way —dijo como si allí estuviera el mismo presidente de Estados Unidos.

El plató se oscureció y tan solo una tenue luz ámbar iluminaba el rostro del que se «autodenominaba» a sí mismo como el Astro Way.

—Buenas noches —dijo lentamente—. Bienvenidos al mundo de las sombras. El mundo de lo oculto. Pero si me acompañan haremos que no haya sombras, porque en mi mundo todo se ve.

De fondo sonaba una música relajante, a Mercedes le pareció el canto del lama.

—Comenzamos con la primera llamada —dijo el futurólogo.

Debajo de la pantalla había un rótulo con un número de teléfono. La mujer tetuda apareció de nuevo. Mercedes se fijó en que se había cambiado el vestido, ahora era de color fucsia. El escote dejaba poco a la imaginación.

—Buenas noches —dijo Astro Way—. ¿Quién eres, amiga de las sombras? —preguntó.

Una mujer a la que se notaba nerviosa se presentó.

—Soy Elvi —dijo.

—Buenas noches, Elvi —saludó Astro Way—. Aunque ese no es tu verdadero nombre.

—Sí —dijo la mujer con voz temblorosa—. Realmente me llamo Balbina, pero todos me llaman Elvi.

Astro Way y la tal Elvi comenzaron a hablar muy despacio.

Él le contó la historia de su nombre, los orígenes. Le dijo que las reliquias de santa Balbina fueron llevadas a la catedral de Colonia y que la festividad era el 31 de marzo. La mujer estaba impresionada y no hacía más que interrumpir al futurólogo con aseveraciones de lo que él estaba diciendo.

—Sí, sí, es verdad —decía constantemente.

En un momento determinado, la presentadora interrumpió para decir que podían seguir llamando, ya que había más líneas abiertas y los ayudantes de Astro Way les atenderían encantados. Aprovechó la interrupción para dar paso a la publicidad.

—No se retire, amiga —dijo—. Astro Way seguirá con usted en unos minutos.

Y en la pantalla apareció el anuncio de un casino virtual donde las primeras apuestas eran gratis.

—Farsantes —dijo Mercedes poniéndose en pie.

La anciana se había fijado en que Astro Way llevaba un pinganillo en la oreja, donde seguro le soplaban la información que él iba diciendo. Por eso sabía tanto de santa Balbina.

—Me voy a dormir —dijo en voz alta.

Comprobó otra vez que la puerta de su piso estaba cerrada. Cogió el teléfono inalámbrico que siempre dejaba en la mesita de noche, y apagó la televisión.

Antes de dormirse pensó, otra vez, en cómo había adivinado la reina de oros de Moratalla que algo iba a ocurrir en el ascensor de su bloque. Para la anciana era imposible que esa predicción hubiese sido casualidad. Se durmió pensando en ello y en la posibilidad de que algún adivino hubiese predicho la muerte de su hijo.

—Esas cosas no se pueden predecir —masculló entre dientes.

Capítulo 36

El lunes por la mañana, el inspector Vidal se presentó de improviso en el despacho de Abellán. Tenía intención de entrevistarse con la secretaria personal del empresario, con la firme determinación de terminar de encajar las piezas que le faltaban para componer el puzle de su asesinato. Para el inspector, la muerte de Abellán estaba más que clara. Pero aún quería averiguar algo más. El inspector ordenó a Diana para que fuese al hotel Reiblán y se entrevistara con el camarero, Ángel Carrasco, amante de Alicia Huerto, y con el director del hotel, Manuel Zamora. Le dijo a la oficial de policía que, si creía que alguna de las declaraciones de esas dos personas pudiera ser importante para la investigación, no dudase en citarlos en comisaría donde serían oídos por escrito y cuyas declaraciones se adjuntarían al atestado por el asesinato de Abellán. El lunes se preveía movido.

Diana se había fijado en que Vidal anotaba todo en su ordenador, en un documento de texto. No conocía demasiado al inspector, pero sospechaba que él ya tenía una teoría sobre el crimen. Suponía que tarde o temprano la haría a ella partícipe de esa teoría.

Cuando Vidal le manifestó a Dolores Castro su intención de entrevistar a todos los empleados de la oficina principal, la secretaria repuso:

—Es mejor que no moleste al personal de esta empresa, inspector. Además, sería una pérdida de tiempo para usted y para ellos. Ellos no saben nada de mi jefe —aseveró tajante.

—¿Y usted? —preguntó el inspector, con una sonrisa entre cínica y pícara.

—¿Conoce alguna secretaria que no sepa algo de su jefe?

El inspector negó con la cabeza.

Dolores Castro era secretaria de Abellán desde hacía veinte años, cuando Vestirtex, la empresa dedicada a la fabricación de prendas de vestir apenas contaba con veinte tiendas en España. El hecho de que Rafael nunca se hubiera casado, fue motivo suficiente para que los rumores de la biempensante sociedad industrial murciana le achacaran una vida descocada y libertina. Pero Dolores, además de secretaria, era amiga y confidente del empresario y sabía de todas sus andanzas.

—Tengo un tío en el calabozo —dijo el inspector—. Tengo un muerto en el Instituto Anatómico Forense y tengo un crimen que resolver.

La secretaria se incorporó en su silla, colocando las manos juntas encima del tapete de piel. Miró al inspector Vidal directamente a los ojos.

—Caso resuelto —dijo toscamente—. Un muerto, un detenido y...

—Me falta el móvil —terminó la frase el policía—. Todos los crímenes han de tener un móvil.

—El dinero —dijo la secretaria—. Es el móvil perfecto. Ese hombre que han detenido querría dinero y... Rafael, bueno, Rafael no quiso dárselo. Y tenía mucho —añadió.

—Ahí es donde yo quería llegar —sonrió el inspector—. Todo Murcia conoce de las andanzas de su jefe —dijo con suficiencia.

—Todo Murcia no tiene ni idea de quién era Rafael Abellán —corrigió Dolores.

El inspector se incomodó por la aseveración de la secretaria. Sabía que tenía que ser cauto con las manifestaciones referentes a la vida privada del empresario.

—¿Un amante?

Dolores soltó una estruendosa, y nada femenina, carcajada.

—Ya veo que se ha dejado engañar por la rumorología aldeana. Nadie conocía a Rafael mejor que yo. Y si algo le puedo decir a su favor, es que no era maricón.

La palabra «maricón» dicha por la secretaria sonó grosera.

—¿No lo era?

—Nunca lo fue. Pero sí que era un hombre bueno y afable.

Amigo de sus amigos. Ayudaba a todo el que lo necesitaba, especialmente a los más desfavorecidos. Parte de su fortuna la dedicó a obras benéficas. De todas formas, esa pregunta debería hacérsela a su mujer.

—No la he considerado apropiada —se excusó Vidal.

—¿Ya ha hablado con Alicia?

El inspector asintió con la cabeza.

—Entonces... ¿nada de otros hombres?

—No. Se lo puedo asegurar.

—Pero estaba en el hotel con un hombre en su cama.

—Estaba en el hotel porque le gustaba dormir en hoteles —dijo la secretaria. El inspector la creyó porque su viuda había dicho lo mismo en la declaración que le tomaron—. Rafael estaba cansado de ser un hombre público, de salir siempre en la prensa, del teléfono, de los periodistas... De vez en cuando le gustaba ir a un hotel y ser alguien anónimo por una noche. Dormía en hoteles de Madrid, de Barcelona, de Valencia. Muchas veces se iba al extranjero, en viajes de negocios, por su empresa. Y entonces reservaba una habitación en algún hotel local y allí podía descansar. Dormir ocho horas seguidas, como le gustaba decir. Le gustaba dormir solo, leer en la cama, e incluso, así me consta, quiso compartir esa soledad de los hoteles con su mujer. Los dos solos, sin nadie más. Sin prisas, sin tiempo.

—¿Con jovencitos? —preguntó el inspector.

La mirada de la secretaria se tornó agresiva.

—¡Eso son mentiras! —se molestó—. Rafael nunca tuvo nada que ver con esas patrañas que se contaban de él.

La expresión «patrañas» le sonó anticuada al inspector, pero comprendió perfectamente lo que la secretaria quería decir.

—Además... —Dolores se silenció como si estuviera conteniendo sus palabras—. Además..., bueno, Rafael estaba casado.

—Una tapadera.

Dolores se ofendió notablemente, su rostro la delataba.

—Por amor.

—Y... —Vidal pensó muy bien lo que iba a preguntar—. ¿Con usted?

La secretaria rio de forma estruendosa.

—Es usted muy gracioso, inspector. Yo nunca he estado casada. No, y nunca he tenido un lío con Rafael. Lo nuestro fue amistad verdadera en lo personal y una relación afable en lo profesional.

—Entiendo —dijo como si no la creyera—. ¿Qué sabe de las visitas del señor Abellán al hospital Virgen del Castillo de Yecla?

Dolores entornó los ojos, parecía como si no se esperase esa pregunta.

—Rafael no quiso tratarse.

—¿Tratarse? ¿De qué?

Dolores supo que el inspector no sabía gran cosa sobre ese tema.

—Del cáncer de estómago que padecía.

«Cáncer de estómago», meditó Vidal. Para el inspector un cáncer de estómago debía ser algo muy doloroso. ¿Tan doloroso que haría que un hombre se rebanara el estómago para terminar con las molestias?, se preguntó.

—No lo sabía.

—Rafael era muy reservado con su enfermedad. Bueno —aclaró Dolores—, era muy reservado con todo.

—Entonces... —insistió Vidal— nada de jovencitos.

—Nadie conoce a Rafael —dijo la secretaria. El inspector se percató de que seguía hablando como si él no hubiera muerto—. Todo eso que dicen por ahí, de que le gustaban los chicos jóvenes, no son más que patrañas sin fundamento y difundidas por los pueblerinos. Murcia está llena de envidiosos que querrían ver a Rafael colgado de una soga.

Dolores cambió el rictus de su boca al darse cuenta de lo desafortunadas que fueron sus últimas palabras.

—Se casó hace unos meses —siguió hablando la secretaria—. Se casó con... —Su rostro delataba que contenía sus palabras para no decir ninguna barbaridad de la que tuviera que arrepentirse—. Bueno, se casó con esa.

Eugenio esperó a que Dolores terminara de decir el nombre de la mujer de Abellán, pero se dio cuenta de que la secretaria había terminado la frase con la palabra «esa». Llamar «esa» a la esposa del empresario, era una forma muy despreciativa para referirse a alguien.

—No le caía muy bien la señora Abellán —sonrió el inspector.

—¿Caía? ¿Es que ha muerto?

Era la primera vez que Eugenio veía sonreír a la secretaria.

—Rafael necesitaba una mujer como las de antes —dijo.

El inspector comprendió perfectamente lo que quería decir.

—Una mujer de su casa.

—Veo que me ha entendido. Rafael necesitaba una mujer que fuese su compañera en los negocios, su amiga en la soledad y que compartiera los momentos de intimidad en el hogar. Pero se encontró con...

El inspector notó otra vez como la secretaria contenía sus palabras. Tuvo la sensación de que tan solo necesitaba animarla un poco más, para que le dijera que fue la mujer de Abellán quien planeó su muerte.

—Supongo que ella recibirá toda la herencia —carraspeó el inspector mientras hablaba—. ¿Entiendo que Rafael hizo testamento?

Dolores se encogió de hombros.

—Creo que sí, pero eso no lo sabremos hasta que pasen quince días y se pueda pedir el registro de las últimas voluntades.

—Ah, claro. Entiendo, entiendo. Supongo que el abogado del señor Abellán se encargará de eso —pensó en voz alta el inspector—. Aunque si no hubiera hecho testamento, la herencia le correspondería a su mujer.

—Caso resuelto —dijo la secretaria—. La fortuna de Rafael es incalculable.

—Bueno, bueno... El hecho de que su esposa sea la heredera universal, no la convierte de forma automática en la principal sospechosa. De hecho, ya tenemos a un sospechoso en los calabozos de la comisaría.

Dolores entornó los ojos.

—Ah, sí. Ese hombre que dice usted que estaba en la habitación con Rafael.

—En la cama —corrigió el inspector.

—¿Perdón?

—No estaba en la habitación, estaba en la cama con él. Que es algo bien distinto.

—Eso no significa nada —dijo la secretaria—. En una habitación que solo hay una cama, no es de extrañar que dos personas la compartan. Y no es nada raro tampoco si son del mismo sexo, otra cosa es que fuesen de sexo distinto. ¿Así que ya tienen al sospechoso?

—Sí. Ese hombre que usted no había visto nunca por aquí —respondió el inspector.

—¿Nunca? Nunca que yo recuerde.

—¿Sabe si Rafael era aficionado a los médiums?

Dolores enarcó las cejas de forma exagerada.

—¿Por qué me pregunta eso, inspector? Me está usted haciendo unas preguntas insólitas.

—Bueno —chasqueó los labios el inspector—, trato de establecer una relación con su asesino. Y ya estoy a punto de descartar la sexual, por lo que usted me ha dicho. Y también la económica.

—¿Me está diciendo que el asesino de Rafael es un médium?

Vidal carraspeó de manera forzada.

—Ese chico que hemos detenido se dedica a adivinar el futuro. Sabe cosas. Bueno, no me haga mucho caso, yo tampoco he hablado con él sobre ese asunto. Y creo que el señor Abellán había visitado a una pitonisa en alguna ocasión. Solo estoy juntando piezas —dijo de forma evasiva.

Dolores martilleó con sus uñas sobre la mesa. A Vidal le pareció un gesto muy varonil por parte de la secretaria.

—Hace unos meses estuvo visitando a una adivina de Moratalla —dijo el inspector.

—¿Una adivina?

El rostro de Dolores se convirtió en una sucesión de muecas forzadas, que le arrugaban la frente.

—Sí. La llaman la reina de oros. Es una especie de santera que habla con los del más allá y todas esas cosas. —Sonrió. Vidal se dio cuenta de que la secretaria no creía en esas cosas y que era la primera vez que oía hablar de la relación entre Abellán y las artes adivinatorias—. ¿Sabe por qué la visitó?

Dolores se encogió de hombros de forma exagerada.

—No tengo ni la más remota idea. Ni siquiera sabía que Rafael visitaba a ese tipo de gente, no creo que dispusiera de tiempo libre como para perderlo con tontadas.

Vidal bajó la cabeza e hincó sus ojos en los de la secretaria.

—¿Seguro?

—Seguro.

—¿No era usted la que lo conocía tanto?

—Sí, pero Rafael siempre guardaba sus secretos para sí mismo. Respecto a la mayoría de las cosas era reservado, pero para otras era muy, pero que muy reservado.

—¿No tenía nadie de confianza? —preguntó dando por supuesto que a Dolores no le contaba todo lo que hacía.

—Ubaldo.

—¿Ubaldo?

—El chófer.

—Ah, claro, el chófer.

Vidal abrió una carpeta que portaba en la mano y extrajo una fotografía.

—¿Lo había visto alguna vez con él? —le preguntó a la secretaria, mientras le mostraba la fotografía policial de Jorge Lafuente, el detenido por el crimen.

Dolores miró la fotografía con interés, indicando al inspector su determinación a colaborar con la investigación. Pero por más que memorizaba los rasgos de ese hombre, no venía a su memoria ningún recuerdo que le indicara que lo conocía.

—No lo he visto nunca —sentenció.

—Es el hombre que estaba en la habitación con él —aseveró el inspector—. El hombre que estaba en su cama.

—¿El asesino?

—De momento, sí.

La secretaria se había retrepado en la que parecía una cómoda silla de su despacho. Observó el inspector que el despacho colindante, el de Abellán, estaba completamente funcional, como si todos en la empresa esperaran a que él regresara de un momento a otro.

—Por lo que parece usted lo tiene muy claro, inspector. —Vidal estaba poco acostumbrado a que le hiciesen preguntas, algo poco habitual de un testigo hacia un policía.

—Hombre mayor conoce a chico joven al que paga una pasta por acostarse con él. Chico joven discute con hombre mayor. Hombre mayor le dice «hay miles como tú». Chico joven lo mata. Fin del cuento —dijo sonriendo.

—Y si lo tiene tan claro —repuso Dolores—, ¿a qué vienen tantas preguntas? ¿Se da cuenta de que está usted investigando un crimen resuelto?

Vidal la miró con inquina. La secretaria había dado en el clavo, de lleno. El inspector sabía que el crimen no estaba nada claro. Y lo sabía por varios detalles que no encajaban. El cadáver estaba completamente desnudo y alguien le había cortado el estómago de lado a lado, provocándole la muerte cuando los intestinos se le salieron. Tuvo que ser un objeto cortante muy afilado, como el cuchillo que había encontrado la patrulla el domingo. Luego estaban las extrañas marcas de sangre en el balcón de la habitación y el rastro que dejaban hasta el piso de arriba, como si el asesino o un cómplice hubiera tirado de una cuerda desde la parte superior, arrastrando algún objeto.

—Una cosa es que lo tenga claro y otra bien distinta es que pueda demostrarlo —dijo el inspector a modo de excusa—. En derecho penal, los crímenes se demuestran.

La secretaria se encogió de hombros en un gesto claramente apático. Parecía que la conversación del inspector la aburría.

—Imagine que viene usted a comisaría y dice que ha matado a una persona. ¿Debería detenerla?

—Tenemos mucho trabajo, inspector —replicó con desgana—. Hay muchas cosas que hacer y sobre todo tras la desaparición de Rafael.

Dolores evitaba a toda costa utilizar la palabra «muerte» o «asesinato».

—¿Debería detenerla? —repitió la pregunta Vidal.

—Supongo que sí.

—Ya —chasqueó los labios el inspector—. Pero luego en el juicio ¿qué pruebas tendría contra usted?

Dolores miró el reloj de su muñeca. Vidal se fijó en que era un reloj muy sencillo; ese reloj no valía más de diez euros, pensó.

—Supongo que ninguna.

—Exacto —dijo el inspector alargando la letra «a» cuando la pronunció—. Aparentemente usted habría matado a alguien, pero la policía lo tiene que demostrar. —Vidal se dio cuenta de que compartía la teoría de Diana.

Dolores entendió perfectamente la explicación del inspector.

—¿Cuántas personas trabajan aquí? —preguntó.

—Ocho, incluida yo —respondió enseguida la secretaria.

—Pues las quiero interrogar a todas —ordenó el inspector—. A todas —dijo muy despacio, como si con esa afirmación quisiera amedrentar a la secretaria.

—Supongo —sonrió Dolores— que ya habrá interrogado a su mujer.

—Fue de las primeras declaraciones que tomamos ayer —respondió Vidal—. Ella y el chófer, por supuesto.

Capítulo 37

Justo el inspector Vidal salió del despacho de Dolores Castro, recibió una llamada en su teléfono móvil. Era de comisaría, según pudo comprobar al ver que la llamada era de un número oculto.

—Sí —dijo al detenerse en un semáforo de la avenida Libertad—. ¿Quién es?

—Inspector, soy José Luis. Me acaban de llamar de la comandancia de la Guardia Civil de Murcia.

—¿Qué ocurre?

—Es referente a la prueba de voz que solicitó. La de la llamada desde la habitación 203 del Reiblán pidiendo socorro.

—¿La habéis solicitado a la Guardia Civil?

—Sí, son los que tienen los mejores peritos en ese tipo de pruebas. Disponen del equipo necesario, además de que tienen mucha experiencia en este tipo de cotejos. Han comparado la grabación donde Abellán pide ayuda, la que dice que se va a cometer un crimen en la habitación 203 del hotel Reiblán, con su voz que han sacado de entrevistas de YouTube. Es su voz —afirmó satisfecho—. En unas horas nos enviarán el informe por escrito.

—Escucha —le dijo Vidal—, cuando llegue el informe guárdalo en el segundo cajón de mi despacho, pero no le digas nada a nadie. Ni siquiera a Diana.

—Vale, jefe, así lo haré. ¿Por qué? Si se lo puedo preguntar.

—Todo esto es muy extraño, José Luis. Muy extraño... Es mejor ir uniendo las pruebas con mucha cautela y no decir nada hasta que no sepamos qué coño ocurrió en esa habitación la madrugada del domingo —dijo antes de colgar.

Capítulo 38

Cuando Diana entró en el bar del hotel Reiblán, prácticamente todos los hombres que había en una mesa de ejecutivos, que mantenían una reunión informal en ese momento, se giraron. Diana había decidido vestir a su manera cuando no estuviera el inspector delante. Esa mañana se habían repartido el trabajo y Vidal entrevistaría a la secretaria de Abellán y ella haría lo mismo con el amante de Alicia. El inspector le dijo a Diana que fuese sola, ya que el camarero del Reiblán estaría más abierto a responder a una policía como Diana, sola, que no a una pareja de policías o a dos policías masculinos. Cuando la joven oficial de policía le preguntó por qué tenía que entrevistarlo en su lugar de trabajo, Vidal le respondió que así el camarero se sentiría incómodo. Y que la incomodidad le haría ser sincero, porque no tendría capacidad de improvisar ni de mentir. Diana, tomando la palabra de Vidal, se vistió de la forma más sugerente que pudo para ablandar la lengua de Carrasco y que le contara todo lo que supiera de la noche del crimen.

—¿Ángel Carrasco? —preguntó sentándose en un taburete del bar.

Los desayunos habían terminado y tan solo estaba la mesa de los ejecutivos, que se habían acostumbrado a la presencia de Diana y le quitaron los ojos de encima. Desde el bar se podía ver a una pareja de policías de uniforme merodeando alrededor del mostrador de recepción. Desde el crimen del sábado por la noche, Vidal había ordenado que hubiera una patrulla fija en el hotel.

—Soy yo —respondió el camarero, pasando una bayeta por el trozo de mostrador donde estaba ella.

Diana sacó la placa del Cuerpo Nacional de Policía y la puso al lado de la bayeta.

—Tengo que hacerte unas preguntas.

Ángel miró la placa y luego la miró a ella.

—No sabía que había policías tan guapas.

Diana mantuvo el rostro todo lo serio que le fue posible.

—No he venido aquí a follar —dijo molesta y dejándole claro al camarero que con ella no tenía nada que hacer—. ¿Puedes salir de la barra unos minutos?

Ángel miró hacia atrás y localizó con la vista a otro camarero.

—Luis, ¿puedes atender aquí un momento?

—Sí, claro —sonrió. Diana pensó que el tal Luis había pensado que ella sería uno de los ligues de su compañero.

Ángel salió de la barra y le dijo a Diana que lo siguiera.

—Allí estaremos más tranquilos. —Señaló con la mano un apartado que había al lado de una salida de emergencia, que daba directamente a la piscina.

Diana caminó tras él.

—¿De verdad eres policía? —le preguntó Ángel guiñándole un ojo.

—Ya te he dicho que no he venido a follar —repitió con tono desagradable—. Solo te quiero hacer unas preguntas relacionadas con el asesinato de Abellán.

El rostro del camarero pareció oscurecerse.

—Yo no sé nada del crimen.

—Pero te tirabas a su mujer —sonrió Diana guiñándole un ojo a modo de burla.

—Yo me tiro a muchas mujeres —se defendió.

Diana se fijó en que era un hombre muy atractivo. Su aspecto general le recordaba al actor francés Alain Delon, en sus mejores años. El camarero cruzó las piernas y sacó un paquete de tabaco que dejó sobre la mesa. Sus ojos miraron hacia la piscina y Diana pensó que en cuanto terminaran de hablar, él saldría a fumarse un cigarro.

—¿En calidad de qué? —preguntó.

—De testigo —respondió Diana.

—¿Necesito abogado?

—No. De momento. Te quiero preguntar sobre la noche del sábado y la madrugada del domingo —dijo Diana—. ¿Estuviste trabajando en el bar de la piscina?

—Sí. Los sábados estoy toda la noche en el bar. Hasta las cinco, hora en que cerramos.

Diana recordó que se había fijado la muerte de Abellán a esa hora más o menos.

—¿Eres amante de Alicia Huerto?

—Depende de cómo se mire —chasqueó los labios—. Yo creo que más bien es ella mi amante.

—¿La viste el sábado por la noche?

—Sí, pero el sábado yo trabajaba en el bar y la vi cuando llegó sobre las doce de la noche a tomar una copa. Un Manhattan —puntualizó.

—¿Sola?

—Sola llegó al bar, pero enseguida se sentó al lado de ese que habéis detenido por el asesinato de su marido.

—Luego estuvieron juntos —dijo Diana.

—Sí. Tomaron una copa y luego se marcharon los dos juntos en dirección a las habitaciones del hotel.

—¿Y la señora Abellán no te dijo nada en el bar?

Ángel bajó los ojos y miró el paquete de tabaco. Diana supo que se estaba poniendo nervioso.

—No me dijo nada, porque estaba enfadada conmigo.

—¿Por qué?

—Habíamos discutido la noche anterior, el viernes.

—¿Por qué?

Diana realizaba las preguntas de forma agresiva.

—Alicia es muy posesiva y todo tiene que ser como ella quiere que sea. Todo a su manera.

—¿Entiendo que te estás refiriendo a los asuntos sexuales?

—A todo.

—Discutisteis en la habitación y por eso no te hablaba —dijo Diana—. ¿Fue por culpa de Abellán?

Ángel balanceó la cabeza de forma impulsiva de un lado hacia otro.

—Sí y no —respondió—. El viernes por la noche estuve en su habitación, la 303. Su marido la había reservado para el fin de semana. El señor Abellán quería salvar su matrimonio y pensó que un fin de semana romántico sería la mejor solución. Alicia se comporta de manera distinta conmigo a como lo hace con su marido u otros empleados de la empresa.

—¿Distinta en qué?

—Seguramente contigo hablará de una forma más formal, imagino, y sin embargo a mí me trata como un trapo sucio. Es como si fuese una bipolar de esas que dicen que tienen dos caras.

—Háblame de la habitación 303 —insistió Diana.

—Me llamó y dijo que fuera a la habitación, que quería hablar conmigo. Me bajó la cremallera de los pantalones y se puso de rodillas. Yo le dije: «¿Qué haces, Alicia?» Y ella me dijo: «Quiero comértela aquí.» A Alicia le encantan estas cosas. —Sonrió.

—¿Qué cosas? —preguntó Diana, haciéndose la ingenua. La joven policía no quería que el camarero le ganara en el terreno dialéctico.

—El peligro. Ella sabía que su marido podía entrar en la habitación en cualquier momento y por eso quería que folláramos. Le encantaba la sensación de peligro.

—¿Lo habíais hecho otras veces?

—Muchas. En ascensores, en mi coche, en huecos de escaleras, en algún rincón de la piscina, de noche, cuando hay pocos clientes... —Señaló hacia la piscina—. A Alicia, eso de follar donde nos pueden pillar la vuelve loca.

—¿Lo hicisteis el viernes?

—No. Si el señor Abellán nos hubiera pillado en su habitación, yo hubiera perdido mi trabajo. Y así se lo hice saber a Alicia. Eres un cobarde maricón, fue su respuesta. Discutimos y me marché dejándola sola. Hasta que...

—¿Hasta qué? —interrumpió Diana.

—Hasta el domingo de madrugada, cuando estaba recogiendo el bar. Hacía unos minutos que habíamos cerrado y mi compañera se había marchado. Yo soy el que me quedo a limpiar y llenar las neveras para el día siguiente. De repente vi a Alicia al lado de la barra, de pie y con el rostro serio. Es muy raro ver a Alicia seria, por lo que supuse que había pasado algo grave. «Me tienes que ayudar», me dijo. A mí me pareció todo muy extraño. Hacía unas horas la había visto irse con ese chico a la habitación y cuando llegó a la piscina tenía una mancha de sangre en el tobillo. Le pregunté por eso, ¿sabes? Y me dijo que esa sangre era de su marido cuando discutieron en la habitación, el tío se mordió el puño de rabia y se arrancó un trozo de carne que escupió al suelo, fue su explicación.

—¿La creíste?

—Me pareció sincera.

Diana miró el paquete de tabaco, de buena gana se fumaría un cigarrillo en ese momento.

—¿Llevaba manchas de sangre cuando regresó a las cinco? —preguntó impaciente.

—No, no, entonces no llevaba nada. Me contó que por la noche se había llevado a su habitación al chico ese que se ligó en el bar. Le apetecía follar con él.

—¿Jorge Lafuente?

—Sí, ese que habéis detenido por el asesinato de su marido. Me dijo que estuvieron follando hasta la madrugada, pero que el chico era insaciable y cada vez quería más y más. Alicia no sabía cómo deshacerse de él, así que le echó Propofol en un vaso de agua, esperando que se durmiera.

—¿Propofol? ¿Droga?

—Yo lo conozco porque Alicia siempre lleva un bote de perfume lleno de ese mejunje. En alguna ocasión me había dicho que era afrodisíaco; aunque una vez me lo hizo probar y a mí me entró sueño. El caso es que se lo mezcló con agua a ese tío, esperando que se durmiera. Y se le debió ir la mano porque se quedó roque total.

—Entiendo. Alicia pensó que lo había matado.

—No. Al menos no fue lo que me dijo. No sabía cuándo regresaría su marido a la habitación, ya que Abellán había salido y seguramente estaría por ahí dando tumbos. No era bebedor, pero le gustaba pasear y perderse. Supongo que estaría dando vueltas por Murcia, lamentando la mala suerte que tuvo al casarse con una golfa como Alicia. Lo que quería era que la ayudara a trasladar el cuerpo de ese hombre a su habitación, la 203.

Diana dio un respingo en su asiento. El detenido siempre había mantenido que estuvo en la habitación 303 con la mujer de Abellán y la declaración del camarero corroboraba esa afirmación.

—¿Lo hiciste?

—Sí, no me quedaba otra. Ella estaba desesperada. Una cosa es que su marido supiera que le ponía los cuernos y otra bien distinta es que encontrara a un hombre en su cama. Alicia pensó que ese era un límite que no debía traspasar. Los dos cogimos el cuerpo de ese hombre y lo sentamos en un sillón de la habitación. El tío ni siquiera se despertó. Arrastramos el sillón hasta el pasillo y lo subimos al ascensor. Bajamos a la planta de abajo y lo tumbamos en su cama, la de la habitación 203.

—Y entonces fue cuando os pilló el señor Abellán y no tuvisteis más remedio que asesinarlo —interrumpió Diana—. Y Jorge no se enteró de nada porque estaba durmiendo.

Ángel abrió el paquete de tabaco y se llevó un cigarrillo a la boca.

—De eso no sé nada. Solo hice lo que te he dicho que hice. Dejamos a ese hombre en la cama, acostado, y nos marchamos los dos de allí, cerrando la puerta de la habitación.

Diana arrugó los ojos.

—¿Y el señor Abellán?

—Yo no lo vi más —respondió el camarero. A Diana le pareció sincero—. No lo volví a ver más. Alicia me agradeció mi ayuda de la forma en que ella suele agradecer las cosas.

Diana balanceó la mano en señal de que no quería saber los detalles de ese agradecimiento. Aunque había una cosa que no encajaba.

—¿No me has dicho que Alicia era insaciable?

—Sí.

—Entonces, ¿cómo es que sedó a ese hombre para que parara de follarla? ¿No es una incongruencia?

—Es insaciable, pero no es gilipollas. Ella utiliza a los hombres a su antojo y ese quería más, y Alicia es la que decide cuándo se termina la fiesta.

Diana notó que Ángel Carrasco había asumido su rol de hombre objeto a la perfección.

—¿Estarías dispuesto a declarar todo lo que me has dicho por escrito?

El camarero dudó unos instantes, mientras balanceaba un mechero en su mano y aspiraba el cigarrillo apagado de su boca.

—Tendré que hablar antes con un abogado —dijo.

—Bueno —se despidió Diana—. No salgas de la ciudad en unos días y no dudes en llamarme si te acuerdas de algo más.

—He dicho la verdad.

—Lo sé.

Ángel abrió la puerta y salió a la piscina donde se encendió el cigarrillo con celeridad. Un policía de uniforme que había al lado del bar lo miró. Diana salió a la calle y llamó por teléfono al inspector Vidal.

—Acabo de hablar con el camarero —le dijo—. Sí, todo encaja. Jorge dice la verdad, estuvo en la habitación 303 jodiendo con Alicia Huerto. Cuando te cuente cómo es que estaba en la habitación 203 no te lo vas a creer. ¿Qué pienso? Pues pienso que fue ella quien lo mató, pero lo que no sé es en qué momento llegó Abellán a la habitación, pero ocurriera lo que ocurriera fue mientras Jorge Lafuente estaba sedado, por lo que no pudo enterarse de nada. Sí, Eugenio, creo que Jorge es inocente y que la asesina es ella. No, no quiere declarar en comisaría. Vidal le dijo que escribiera una nota informativa con todo lo que le había dicho el camarero. Le explicó que la nota no podía formar parte del atestado del asesinato, pero sí que serviría como guía para la investigación. Diana asintió.

Capítulo 39

El redactor de la Crónica de Murcia, Juan Carlos Cánovas, recibió una llamada de su colega del diario La Novedad de Madrid, Armando Hidalgo. Hacía al menos seis meses que los dos no hablaban por teléfono; aunque durante ese tiempo habían intercambiado constantes correos electrónicos en relación con su actividad periodística.

—Juan Carlos —le dijo—, ¿qué tal todo por Murcia? ¿Sigues en la Crónica? —le preguntó.

—Aquí sigo. Y que dure —añadió.

Era una pregunta obligada, ya que corrían tiempos convulsos para el periodismo y un redactor podía cambiar de empleo varias veces en un año, eso suponiendo que tuviera la suerte de encontrar otro empleo, ya que el mundo de la prensa afrontaba nuevos retos y las nuevas tecnologías estaban acabando con la prensa tradicional.

—Oye, mira, ¿sabes algo de un asesinato que se ha cometido este fin de semana en un hotel de allí, de Murcia? El Reiblán —leyó una nota que tenía en su mesa.

—El de Rafael Abellán —dijo—. Claro, ahora mismo estamos redactando la noticia. ¿Cómo no lo iba a saber?

—Han detenido a un tal Jorge Lafuente por el crimen.

—Sí, ya tenemos noticia de eso. ¿Lo conoces?

—Por eso te llamo. Es un compañero de la Universidad Francisco de Vitoria de Madrid. Ha hecho algunos buenos reportajes para nosotros. Un buen tío. Pero...

—Está detenido en los calabozos de la comisaría de Murcia —interrumpió Juan Carlos—. Seguramente pasará mañana a disposición judicial. Un asunto muy feo —comentó.

—Me han llamado de comisaría —dijo Armando—. Jorge ha pedido que me comuniquen su detención. Supongo que está asustado y necesitará ayuda. ¿Conoces a un buen abogado?

Juan Carlos se silenció unos instantes, estaba pensando.

—Conozco a uno de Murcia. En la redacción tenemos bastante contacto con él y en alguna ocasión nos ha ayudado con algún reportaje.

—¿Me podrías dar su teléfono?

—Sí, por supuesto, un momento que lo busco. Ese crimen es de los más sonados que han ocurrido por aquí. Rafael Abellán era un empresario muy importante. Precisamente me has pillado redactando la noticia del crimen —habló con dificultad Juan Carlos, en su boca sostenía un lápiz con el que estaba tomando notas—. Hay muchas cosas que no encajan, según el inspector que lleva el caso. Pero supongo que tú conocerás bien a ese... —leyó un apunte— Jorge Lafuente. ¿Dices que ha hecho trabajos para vuestro periódico?

—Sí. Bueno, es un reportero de investigación —dijo Armando no muy convencido—. El tío sabe moverse en el mundo de las catástrofes y por eso lo tenemos en la nómina de mi diario.

Se hicieron unos segundos eternos de silencio entre los dos interlocutores.

—¿Catástrofes? —preguntó riendo Juan Carlos—. Vamos, Armando, no me jodas. ¿De qué coño estás hablando?

—Uf, es que no sé cómo explicártelo. Necesitaría algo más que una conversación telefónica para hablarte de Jorge Lafuente, de quién es y de lo que hace para nosotros.

—Los dos somos redactores —objetó Juan Carlos—. Ya sabes que en una escueta conversación telefónica se pueden explicar muchas cosas. Nosotros conocemos lo que se puede extraer en un café de quince minutos.

Armando toqueteó con sus dedos un lapicero que había al lado del ratón de su portátil. El periodista de Madrid sabía que Juan Carlos era un buen profesional y un incuestionable amigo. A él le podía decir la verdad. Él le creería.

—Bueno, lo cierto es que Jorge Lafuente es un «negro» periodístico —comenzó a explicarle a su colega murciano.

—¿Negro? Yo pensaba que eso solo se daba en la literatura, en las novelas.

—Yo también lo pensaba hasta que conocí a Jorge.

—O sea, que ese amigo tuyo hace reportajes que luego firma otro. ¿Es eso? —preguntó Juan Carlos.

—No exactamente, bueno, más o menos.

—¿Lo ves? —sonrió—. Tampoco era tan difícil de explicar. No te tienes que sentir culpable, supongo que todo vale por un buen reportaje. El que debe sentirse mal es el periodista que firma los reportajes que ha hecho otro. ¿No serás tú? —preguntó antes de seguir hablando.

—Ya te he dicho que no es exactamente así, es algo más complicado.

—¿Complicado? o sea que tú eres el que firma los reportajes de ese Jorge Lafuente —repitió.

—No, no —negó tajante—. Yo nunca haría eso. No es una práctica de la que me sienta orgulloso, pero hace años que se hace y hasta ahora no ha ido mal. Los reportajes tienen el valor que les da el periodista que los firma, eso ya lo sabes. Y no es lo mismo un artículo firmado por un periodista desconocido, por muy bueno que sea ese artículo, que uno firmado por un periodista de reconocido prestigio, por muy malo que sea el artículo.

—Oye, Armando, ¿por qué no firma sus propios reportajes, ese amigo tuyo? Por lo que cuentas, el tío es muy bueno.

—Esa es la parte más difícil de explicar —carraspeó fuertemente Armando—. Jorge es especial.

—Como todos los periodistas —interrumpió Juan Carlos—. Precisamente al ser especial debería firmar él mismo lo que escribe.

—Estoy dando rodeos para no contarte la verdad —se excusó Armando.

—Ahora sí que me tienes intrigado, amigo. ¿Qué verdad?

—En realidad Jorge Lafuente no es periodista.

El lápiz que iba de la mano a la boca de Juan Carlos se cayó sobre la mesa.

—Armando, me estás volviendo loco. Cuéntame de una vez por todas lo que me quieras contar.

—Ya, ya. Bueno, escucha unos minutos y te lo cuento. Pero antes me has de prometer que no le dirás nada a nadie. ¿Es segura esta línea?

—¿Segura?

—Sí, que no graba las conversaciones.

—No, no te preocupes. La puedo grabar. Pero, ya que me lo pides, no lo haré.

Juan Carlos se sentó. El tono de su amigo presagiaba que el asunto era serio.

—Adelante —dijo.

—Jorge Lafuente es un adivino...

Justo comenzó a decir que Jorge era un adivino que Juan Carlos asoció ese nombre con un vidente que tenía el diario La Novedad y que había visto en alguna ocasión en ciertos programas de la televisión.

—Oye, Armando, ¿no será ese Jorge el mismo futurólogo ese que tenéis en el periódico?

—Sí. Es ese...

—Ya he oído hablar de él antes, pero pensaba que era un bulo.

—Pues no lo es, es un adivino. Y muy bueno. Por eso no queremos que firme los reportajes de catástrofes. La gente ya lo ha asociado a las artes adivinatorias y si firmara esos reportajes no nos tomarían en serio.

Capítulo 40

Manuel Zamora era director del hotel Reiblán desde que se fundó en el año 1990. Era uno de los hoteles más lujosos de Murcia y pertenecía a la prestigiosa cadena Reiblán, S.A. Con sede social en Barcelona y con otros veinte hoteles repartidos por Europa. Zamora llevaba el hotel con mano firme y durante su regencia había conseguido que el Reiblán de Murcia destacara por encima del resto de los hoteles hermanos de otras ciudades, incluso del de París, que hasta el año 2000 fue uno de los más reputados y prestigiosos.

Un asesinato en un hotel puede ser una mala noticia desde el punto de vista humano, pero puede ser muy buena desde el punto de vista comercial. Manuel Zamora conocía el dicho que decía que es bueno que hablen de uno, aunque sea mal. Pero que hablen. El lunes 10 de agosto toda la prensa nacional y los telediarios habían abierto con el asesinato del empresario Rafael Abellán. El hotel Reiblán centraba el noticiario y los extensos artículos, a falta de más noticias referentes a los entresijos del crimen, hablaban del hotel. Mientras que unos se centraban en describir la localización del hotel, los servicios, el aforo o el tipo de clientela, otros medios hablaban de que hasta la madrugada del domingo 9 de agosto nunca había ocurrido nada especial en el hotel Reiblán de Murcia.

La habitación 203, donde presuntamente se cometió el crimen, fue precintada por orden judicial. El juzgado de instrucción número 1, de Murcia, decretó que el lugar del crimen fuese asegurado y que nadie entrara o saliera de esa habitación. Igual suerte corrió la habitación 303, donde dijo el detenido que había sido llevado por una misteriosa mujer, aún sin identificar por la prensa. Tanto la policía, como la dirección del hotel, habían guardado silencio respecto a la identidad de esa mujer. Vidal dijo que, si supieran que era la esposa de Abellán, con la que se había casado en secreto, el revuelo mediático podría ser imparable y Murcia se llenaría de periodistas de toda España, o incluso del extranjero. Por suerte para el Reiblán, el mes de agosto era temporada baja en Murcia y el hotel permanecía medio desocupado gran parte del verano.

El lunes por la mañana hubo varios periodistas, que llegaron de la provincia de Murcia, y quisieron fotografiar la habitación donde había pasado su última noche el empresario. Por supuesto, los responsables del hotel les impidieron el acceso, ya que el precinto judicial impedía que nadie pudiera acceder e incluso la policía mantenía en la recepción una pareja perpetua de agentes. Hubo algún periodista que mostró un fajo de billetes a alguna mujer de la limpieza a cambio de que les abriera la puerta de la habitación, pero el director sabía que eso iba a ocurrir y se encargó personalmente de la guarda y custodia de las dos habitaciones: la 203 y la 303.

El lunes por la tarde se acercó hasta el Reiblán una pareja: chico y chica. La mujer, bastante más mayor que su acompañante, le dijo a Manuel Zamora que no tomarían fotografías, que solo querían registrar psicofonías.

—¿Psicofonías? —preguntó, sin saber muy bien a qué se refería.

Cuando la mujer le explicó que era el registro de voces del más allá, que pudiera dejar la presencia del muerto, el director les dijo que se marcharan y que no vinieran nunca más. Ni siquiera a hospedarse, les amenazó.

La policía tuvo que acordonar el perímetro del hotel para evitar que otro grupo de fotógrafos y cámaras se apostaran en la acera de enfrente y enfocaran sus objetivos hacia las ventanas de las dos habitaciones relacionadas con el asesinato. La poca gente que había en Murcia, ese mes, se detenía cuando pasaba por delante del hotel y veía tal cantidad de periodistas y policías en las inmediaciones, lo que a su vez incrementaba el número de personas que había apostadas en la puerta, que cada vez eran más. Y hasta algún coche estuvo a punto de chocar al detener el que llevaba delante la marcha para ver qué pasaba allí. Frente al Reiblán se organizaron interminables colas de coches cuyos ocupantes buscaban con la mirada los balcones donde se cometió el crimen, sin saber que estos daban a la parte interior.

Durante esos días, la comisaría de Murcia tuvo que solicitar refuerzos de otras comisarías como Cartagena, Alcantarilla o Lorca para poder cubrir todos los servicios y puntos fijos que la superioridad había dispuesto. Así que, en horario de servicio, había varios coches que se desplazaban de las otras comisarías para complementar el exceso de trabajo de la policía nacional de Murcia. El inspector Vidal tenía que llamar, de tanto en tanto, por teléfono al jefe superior, que estaba de vacaciones en un crucero por el Mediterráneo y quería estar informado, puntualmente, de la investigación por el asesinato de Abellán.

El director del hotel estaba casado y tenía una hija de quince años. La noche del domingo había llegado más tarde de lo acostumbrado a su casa y lo primero que hizo fue poner a cargar el teléfono móvil. Dijo al personal nocturno del hotel que le llamaran ante cualquier eventualidad. Las reservas ese día habían aumentado un doscientos por cien en comparación al mismo día del año anterior. El presidente de la cadena hotelera, cuya sede central estaba en Madrid, le había llamado a las diez de la noche para decirle cómo debía gestionar el asunto del crimen en el hotel. El señor Salgado, con más experiencia en ese tema, ya que años atrás había ocurrido un crimen en un hotel de París, le explicó que bien llevado ese asesinato podía incrementar la publicidad del hotel, en particular, y de la cadena, en general. Salgado sabía que no hay nada como un asesinato en una habitación para hacer publicidad gratuita de un hotel.

—Me han dicho que el crimen puede ser sexual —le dijo Salgado.

—No es cierto —negó Zamora—. Es posible que la prensa lo quiera airear, pero el señor Abellán ha sido cliente del Reiblán en otras ocasiones y nunca reservó habitaciones con hombres. Es más, en esta ocasión lo reservó junto a una mujer joven —le dijo, desconociendo que esa mujer era la esposa del empresario, o al menos no estando seguro de ello.

—Dicen que la viuda se acostó con el asesino la noche antes —afirmó el señor Salgado para sorpresa del director del Reiblán. Ese era un dato que Zamora no conocía y que estaba en manos de la policía; aunque lo creía posible.

—Puede ser, la señora Huerto era de moral distraída. Zamora se dio cuenta de que su teléfono podía estar intervenido, algo que sabía era habitual que hiciese la policía. Y sobre todo con un asesinato de este tipo, así que moderó su lenguaje.

—¿Es ella la asesina?

—No lo sé, Salgado. La verdad es que no sé nada de nada.

—Espero que se resuelva todo a la mayor brevedad posible —dijo el presidente de la cadena con un tono de voz paternalista—, dentro de unas semanas estaremos reservando la habitación donde asesinaron a Abellán, diez veces por encima de su precio.

A Zamora le causó repulsa las declaraciones de Salgado, pero no le quedaba más remedio que aceptar que lo que decía el jefe era una gran verdad. La muerte de Abellán iba a ser muy beneficiosa para su hotel.

Capítulo 41

—Jorge Lafuente es amigo mío, como te dije antes, desde que los dos coincidimos en la Facultad de Periodismo. Compartimos aula durante dos años; aunque él era un pésimo estudiante. Como persona es un desastre. Y si hablaras con él unos minutos, en tu primera impresión pensarías que está zumbado. —Juan Carlos escuchaba a su amigo sin interrumpir en ningún momento mientras trataba de averiguar qué hacía especial a ese tal Jorge antes de que Armando lo desvelara—. Pero tiene un don. —Esta última palabra incrementó la atención de Juan Carlos—. Un don singular, único. Un don extraño y que nadie más que él tiene. No creo que haya nadie más en todo el mundo que lo tenga —insistió—. Sé que no me vas a creer, estoy convencido de que no me creerás. Yo tardé mucho tiempo en creer que fuese posible, pero lo he comprobado tantas veces que al final me he dado cuenta de que es verdad. Intentaré resumírtelo de una forma muy gráfica para que veas en qué consiste el don de Jorge. —Armando tragó saliva para evitar que se le secara la garganta—. Él intuye dónde se va a producir una catástrofe. Aunque «catástrofe» es una palabra sencilla para definir algo mucho más complicado —puntualizó—. Más bien diría que percibe dónde va a ocurrir una noticia importante asociada a una desgracia. Es un sexto sentido difícil de comprender y mucho más difícil de explicar.

El silencio siguiente de Armando, permitió que Juan Carlos pudiera hablar.

—¿Un adivino...? —dijo arrastrando la última vocal—. Jorge Lafuente es un adivino.

—No, no. No te rías, por favor. No es eso. Jorge no es ningún adivino, ni un santero, ni un clarividente, ni un futurólogo, ni un bocazas que dice cosas que van a ocurrir y luego no ocurren o que ocurren por pura evidencia, como cuando afirman que hay un cincuenta por ciento de posibilidades de que vaya a pasar algo y aciertan de chiripa. No se trata de eso. Jorge se presenta en mi despacho y me dice que en tal sitio va a ocurrir una noticia. Solo eso. Él dice dónde y cuándo. Y no sé cómo coño lo sabe, pero el caso es que esa noticia ocurre donde él ha dicho y cuando ha dicho.

—Lo que yo decía, un adivino —repitió Juan Carlos.

—Ya sabía yo que no iba a ser buena idea explicártelo. Por ese motivo nunca se lo había contado a nadie, soy consciente de que es algo increíble y que cuesta de creer.

—Si tú lo crees tan fervientemente —dijo Juan Carlos—, es porque has podido comprobar que es verdad. Te conozco y sé que no darías crédito a algo así sin que tuviese un hilo de lógica. Es uno de los pilares del periodismo: contrastar la noticia.

—Mira, te puedo poner varios ejemplos y decirte que en todos los casos se ha cumplido la predicción. Y cuando digo en todos, quiero decir en todos; hasta ahora no ha fallado nunca. Veamos —pensó unos segundos—, Jorge entra un día en mi despacho y me dice: «Armando, este miércoles se producirá una noticia en Portbou». Y el miércoles, en Portbou descarrila un tren. Otro ejemplo. Viene y me dice: «Armando, este sábado habrá una noticia en Almería.» Y el sábado, en Almería explota un almacén de fruta y causa una catástrofe.

—¿Son ejemplos? —preguntó Juan Carlos, como si lo que le estaba contando Armando no fuese determinante para decidir si Jorge era un adivino—. ¿O son casos reales?

—No, no, qué va, son noticias de verdad. En su día ocurrieron así, como te lo cuento.

Juan Carlos recordaba que ese año había descarrilado un tren en Portbou y había explotado un almacén de fruta en Almería. Además, recordaba que lo del almacén de Almería fue especialmente extraño, porque la explosión se produjo por culpa de un camión de uno de los empleados que lo dejó en marcha y la combustión incendió una garrafa de gasolina que otro empleado había dejado preparada para llenar el depósito de su vehículo. Lo cierto es que ese accidente fue insólito por cómo ocurrió y la policía detuvo días más tarde a los dos empleados por negligencia.

—¿Hay más ejemplos?

—Te podría poner decenas de ejemplos —dijo Armando—. Siempre que Jorge dice que habrá una noticia en un lugar, la hay —sentenció—. Y no se trata de casualidades, ya que acierta el día y el lugar. Incendios, explosiones, trenes que descarrilan, atentados, crímenes y estragos. Llevamos varios años confeccionando las noticias con los textos y las fotos que nos manda desde el lugar donde se producen.

Juan Carlos se rio.

—Sé que te hace gracia, pero la primera vez que acertó yo también pensaba que era una casualidad. Mi opinión cambió cuando comprobé que nunca se equivocaba.

—Me río porque ahora comprendo cómo consigues adelantarte siempre a todos nosotros.

Armando se dio cuenta de que acababa de revelar el origen de las primicias de su periódico. Su desesperación le forzó a no ser cauto.

—Jorge es mi fuente principal de sucesos. ¿Qué digo fuente principal? Es mi única fuente. —Armando se vino abajo—. Sin él, mi periódico no vale una mierda.

—Tranquilo —le dijo Juan Carlos—. Tranquilo, que todo tiene solución.

Juan Carlos supo que su colega de Madrid estaba realmente desesperado, para contarle todo lo que le estaba contando.

—No sé por qué me acabo de acordar de la película El protegido, de Bruce Willis y Samuel L. Jackson.

—¿De verdad crees que Jorge provoca esas catástrofes para justificar sus predicciones?

—Solo te digo que me he acordado de esa película. Jorge te dice que se va a quemar un almacén y va y lo quema él. Te dice que descarrila un tren y va y hace que descarrile.

—Podría ser una vez, diez, incluso más, pero no siempre. Siempre —dijo más despacio—. Desde que lo conozco, no ha errado nunca; incluso en catástrofes naturales que él no puede provocar. ¿Te acuerdas del meteorito que cayó en la Sierra de Guara, en Huesca?

Juan Carlos se acordaba de ese meteorito, ya que fue una de las noticias internacionales más importantes de la última década. A Huesca llegaron científicos rusos y norteamericanos que estuvieron recogiendo muestras para su análisis.

—¿También lo pronosticó ese tío?

—Claro que lo hizo. Una semana antes me dijo que iba a ocurrir una noticia en la Sierra de Guara de Huesca, así que se fue para allá con su tableta. Media hora después de caer el meteorito, nosotros ya estábamos publicando la noticia en Internet y al día siguiente vendimos más de un millón de periódicos con la única fotografía del meteorito antes de impactar contra la cima de la Sierra de Guara. —Juan Carlos se acordaba de esa noticia como si hubiera ocurrido esa misma mañana—. Jorge tomó la foto desde la cima del Pico de Gratal, frente a la sierra donde había pernoctado a cinco grados bajo cero. Tomó la fotografía con la tableta y la mandó a la redacción de inmediato, a través del correo electrónico.

—Ahora entiendo cómo pudiste conseguir una fotografía tan rápido. Y yo que pensaba que eras un redactor con suerte. Figúrate, cuando salió esa noticia pensé que algún escalador o senderista había tomado esa foto y te la había mandado.

—De colega a colega, ya sabes que nunca citamos nuestras fuentes.

Solo la confianza en Armando hacía que Juan Carlos creyera lo que le estaba contando.

—Días más tarde le pregunté cómo fue capaz de tomar la fotografía del meteorito cayendo en la sierra. Figúrate lo difícil que tiene que ser disparar una fotografía así, justo en ese momento, estamos hablando de décimas de segundo. Apenas hay tiempo para nada. Me dijo que él sabía que allí iba a ocurrir algo, así que se desplazó hasta ese lugar y se dispuso a dormir con su saco de tela. Como intuía que la noche iba a ser larga, se llevó dos termos de café. Y estaba sorbiendo una taza de café, cuando oyó un estruendo ensordecedor. Me contó que parecía como si se hubiera iniciado una guerra y cientos de cañones estuvieran disparando al mismo tiempo. El cielo se iluminó. Entonces, según me dijo, agarró tu tableta y apuntó al cielo comenzando a disparar ráfagas de fotos. Una tras otra fue tomando instantáneas del cielo. El meteoro pasó sobre su cabeza y se estrelló al lado de Bentué de Rasal, el pueblo que casi arrasa si hubiese caído encima. Seleccionó las fotografías que mejor calidad tenían y me las mandó por correo electrónico a mi cuenta. Media hora después, las estábamos publicando en la portada de La Novedad digital junto con un extracto de la noticia.

Juan Carlos se quedó pensativo.

—Parece increíble que con una tableta fuese capaz de fotografiar un meteorito cayendo.

—¿Por qué?

—No sé mucho de esas cosas, pero imagino que el haz de luz de un meteorito debe ser tan fuerte y la velocidad de caída tan grande, que no creo que una simple tableta pudiera fotografiarlo.

—Bueno, no es una tableta cualquiera, es un iPad. Y el meteorito ya sabes que era pequeño, del tamaño de un balón de fútbol.

—Ni un iPad —dijo Juan Carlos.

—Pues es tal y como te lo cuento. Ya viste la foto que mandó.

—Entonces... ¿por eso vino a Murcia tu periodista?

—Sí, me dijo que el domingo 9 de agosto iba a ocurrir una noticia en el hotel Reiblán de Murcia.

—¿En el hotel?

—Bueno, no exactamente. Me dijo que la noticia ocurriría en Murcia, pero cuando preparamos el viaje tuvo un pálpito y entonces me dijo que sería en ese hotel.

—¿Te dijo qué tipo de noticia?

—Nunca me lo ha dicho. No creo que ni él lo sepa. Las otras veces solo me decía que ocurría algo y ocurría en el lugar y el día donde lo presentía.

—Y ha ocurrido... —dijo Juan Carlos con ironía.

—No sé cómo ha muerto ese empresario, pero te puedo asegurar que Jorge no tiene nada que ver con su muerte.

—Pero lo han detenido por asesinato.

—Todo esto es muy raro —resopló Armando—. Él no puede ser el asesino, porque él predijo días antes que iba a ocurrir esa muerte.

Juan Carlos sonrió al pensar que su colega le decía que era raro que el periodista estuviera en el lugar del crimen, como si lo que ese tío fuese capaz de adivinar catástrofes no fuese raro.

—Toma nota del abogado que te he dicho antes —dijo Juan Carlos mientras abría la agenda de su portátil—. Se llama Segismundo Herrera.

—¿Segismundo?

—Es el mejor abogado de por aquí.

—Te creo —dijo Armando, mientras anotaba el nombre y el teléfono del abogado—. Otra cosa más.

—Sí.

—¿Hay alguna manera de conseguir la tableta de Jorge Lafuente?

—Creo que no. La tendrá la policía y supongo que a estas horas ya habrán mirado lo que contiene y volcado todos los datos en sus ordenadores.

—Me temo que así será —asintió Armando—. Esa tableta es posible que contenga las fotos de lo que ocurrió en el hotel antes del asesinato.

—¿Crees que tu hombre fotografió al asesino?

—Ah, veo que también piensas que Jorge no lo hizo.

—Me has contado una historia muy extraña. Pero te conozco lo suficiente como para creer que dices la verdad, al menos que tú estás convencido de que esa es la verdad —puntualizó—. En cualquier caso, si nos engaña nos habrá engañado a los dos.

Tengo cierta amistad con el inspector que lleva la investigación. Es un tipo peculiar, pero hablaré con él a ver si consigo que me entregue la tableta, cuando la termine de analizar la policía; aunque sea con fines periodísticos.

—Escucha —dijo elevando la voz Armando—. Utiliza un programa criptográfico para ocultar las imágenes, así que es posible que la policía no haya podido extraer esas fotos y ni siquiera sepan que están en la tableta.

—La policía dispone de programas lo suficientemente potentes como para romper cualquier código criptográfico —afirmó Juan Carlos.

—Sí, pero si lo hacen es posible que dañen las imágenes o que incluso las borren.

Juan Carlos se preguntaba si el interés en ese hombre por parte de su colega de Madrid era por amistad o por su propio beneficio. No había duda de que Jorge Lafuente era una fuente importante de ingresos para su periódico.

—Dame unos días —le dijo Juan Carlos—. Dame unos días y ya te contaré lo que he podido averiguar; aunque dudo que en un crimen como este la policía esté por la labor de facilitar datos a la prensa —avanzó antes de colgar.

El lunes por la mañana, y siendo las ocho, el iPad del detenido estaba sobre la mesa del despacho del subinspector que gestionaba el grupo de informática de la comisaría de Murcia. Rosendo Ruiz era subinspector de la policía nacional desde hacía quince años y desde entonces llevaba el mantenimiento de los ordenadores de todas las comisarías de Murcia capital y de la provincia. Algún mes le habían puesto algún alumno de prácticas para que le ayudara, pero la mayoría del tiempo gestionaba todo el entramado informático él solo. Cuando el inspector le entregó el iPad del detenido y le dijo que mirara de extraer toda la información que pudiera, lo primero que hizo fue reclamarle la orden judicial que autorizara a realizar esa operación. Vidal no la tenía, porque sabía que emitir una orden así retrasaría la extracción de la información de la tableta del detenido, por eso no se la pidió al juez.

—Yo no sé cómo funcionan estos chismes —le dijo Rosendo.

Vidal sabía que las plazas en la policía no se daban al que más sabía, sino que eran a dedo, como la mayoría de los puestos relevantes de una comisaría. El catálogo de informática era uno de los más golosos económicamente, por lo que no era de extrañar que en las comisarías pequeñas ese puesto lo ocupara algún amigo del jefe.

—¿Y qué propones? —le preguntó con dureza.

—Habrá que mandar la tableta en valija a Madrid y esperar a que ellos respondan.

—Madrid, Madrid... ¿Y tú no puedes extraer la información de esta tableta? —le preguntó Vidal, sosteniendo el iPad del detenido entre sus manos.

—Lo siento. Si hay algo de información, estará encriptada y no podré extraerla.

Vidal se marchó de la delegación de informática visiblemente enfadado.

—Inútil —dijo al salir por la puerta.

Capítulo 42

El lunes por la tarde, Vidal citó a Diana en su despacho. La oficial de policía se había entrevistado por la mañana con el camarero del Reiblán y amante de Alicia Huerto, la viuda de Abellán. El inspector la citó a las tres y ni siquiera le preguntó si había comido. El martes, como fecha límite, tenían que poner a disposición judicial a Jorge Lafuente. Y el tiempo era algo que no les sobraba. Diana, que mientras entrevistaba a Ángel Carrasco pensó en David Molina, hubiera preferido estar en Cartagena con ese policía que la había hecho vibrar el sábado por la noche, en vez de estar trabajando en el asesinato del empresario. La joven policía no tenía experiencia en este tipo de investigaciones y le parecía que su jefe era poco transparente y ocultaba información relevante, al menos esa era la percepción que ella tenía. Durante las treinta horas de investigación, que llevaban hasta ahora, cada vez entendía menos qué pudo ocurrir en esa habitación el domingo momentos antes de que Abellán fuese asesinado.

—Siéntate —le ordenó Vidal, señalando la silla que había frente a su mesa.

Diana supuso que era una reunión de trabajo y que los dos departirían sobre los entresijos del crimen, la chica estaba impaciente por contarle a su jefe los avances en la investigación.

—¿Qué tienes? —le preguntó Vidal con tono desagradable. Su rostro reflejaba el cansancio acumulado.

—He hablado esta mañana con el camarero.

—¿Va a declarar en comisaría?

—Creo que no.

—Entonces lo que te haya dicho no nos sirve de nada. Diana puso cara de enojo. Se sintió como si la gestión de la mañana en la cafetería del hotel no hubiera servido de gran cosa. —Cuéntame esa historia del cambio de habitación.

Diana le detalló lo que le había contado Ángel Carrasco que ocurrió entre las habitaciones 203 y la 303. Lo de que Alicia Huerto le solicitó ayuda a su amante para cambiar el cuerpo dormido de Jorge Lafuente desde la 303 a la 203 para que Abellán no lo viera en su cama. Le dijo que Alicia había dormido a Jorge con Propofol, ya que era un amante incansable y no había forma de hacer que parara. Según el camarero, sobre las cinco de la mañana, o un poco más tarde, dejó a Jorge durmiendo en la habitación 203, solo.

—Qué extraño —dijo Vidal frotándose con fuerza la barbilla—. Raro, raro, raro.

—Ese chico no tiene motivos para mentir —avaló Diana—. Estoy segura de que dice la verdad. La única que miente es la viuda. Además, aún tenemos que hallar el arma del crimen.

—El arma ya la tenemos —dijo Vidal tecleando en su ordenador. La impresora comenzó a escupir un puñado de folios.

Diana agrandó los ojos.

—¿Tenemos el arma?

—Sí. Desde ayer, pero no lo hemos sabido hasta hoy.

La policía se sintió humillada, porque Vidal no la mantenía al tanto de la investigación. Se preguntó cómo era posible que hubiera aparecido el arma del crimen y ella no se hubiera enterado.

—¿Dónde?

—En la terraza de una casa de Casillas, un pueblo de la provincia de Murcia. La encontró un matrimonio y llamó al 091.

—¿Y cuándo pensabas decírmelo?

—La Policía Científica acaba de analizar la sangre del cuchillo y es la de Abellán —dijo sin responder la pregunta de Diana.

—¿Un cuchillo? ¿En un pueblo? ¿Ayer? Me lo podías haber dicho en cuanto apareció.

—No pensé —dijo quedamente Vidal—. Además, si hubieras leído el parte de la Sala del 091 lo hubieras visto. Todas las intervenciones de los Zetas se anotan en ese parte.

Diana pensó que era una tonta. Cada mañana al entrar en comisaría veía a José Luis y Fernando leyendo los partes de servicio de Seguridad Ciudadana, pero no sabía que esa información podía ser tan importante.

—¿Y qué hacía el cuchillo ahí?

—Es un cuchillo de veinticinco centímetros de hoja —dijo Vidal—. Y... —pensó un instante— aún no sé cómo ha podido llegar a la terraza de esa casa.

El inspector estuvo tentado a decirle lo del drone que habían encontrado en la localidad de Alquerías, pero finalmente no se lo dijo.

—Entonces hay muchos implicados en el crimen —exclamó Diana, elevando la voz—. Es probable que Alicia contratara a unos sicarios para que mataran a su marido y se deshicieran del cuchillo después. ¿Se ha tomado declaración a los habitantes de la casa donde ha aparecido el cuchillo?

Vidal negó con la cabeza.

—No creo que tengan nada que ver.

Diana lo miró a los ojos. No lo conocía mucho, pero intuía que él ya sabía qué había ocurrido.

—Lo sabes. ¿Verdad?

—¿El qué?

—Qué pasó esa noche en la habitación 203.

—¿Por qué dices eso, jovencita?

Ese «jovencita» le sentó a Diana como una patada en el estómago.

—¿Qué sabes?

—¿Te parece de recibo preguntarle al jefe de Judicial qué es lo que sabe?

Diana cogió aire.

—¿No debería ser más lógico que fuese yo el que te preguntara qué es lo que has averiguado hasta ahora?

Diana sabía que Vidal tenía razón, pero no quería aceptarlo.

—El crimen está resuelto —siguió hablando Vidal—. Se ha cometido un asesinato en la habitación 203 del hotel Reiblán por parte de Jorge Lafuente, un joven periodista de un diario de Madrid. Para asesinar a Abellán ha utilizado un cuchillo de veinticinco centímetros de hoja, con el que le ha rebanado el estómago. El móvil del asesinato ha sido pasional —dijo mirando a Diana como si quisiera comprobar su reacción—. Los dos hombres mantuvieron sexo esa noche. En algún momento discutieron, seguramente por dinero o por celos o por... vete a saber qué. Colérico, Lafuente sacó el cuchillo y asesinó a Abellán. Después, aturdido por las drogas...

—¿Drogas?

—Sí, Jorge ingirió una dosis muy alta de Propofol.

—Pero si eso se lo dio Alicia.

—Eso es lo que dice el camarero que le dijo ella. Aquí no investigamos con dimes y diretes, aquí investigamos con hechos contrastados. Y los hechos dicen que Jorge Lafuente asesinó a Abellán en su habitación. Y los hechos dicen —elevó la voz— que esos dos hombres estaban juntos en la misma cama.

—Pero Alicia estuvo por la noche con Jorge, y no con Abellán —contravino Diana.

—Tú misma has dicho que ese Jorge es insaciable y que hasta la señora Huerto tuvo que echarle droga en el vaso para dormirlo.

—Entonces reconoces que lo de la droga es verdad.

—Si es verdad, más a mi favor, quiere decir que ese hombre es un semental y que no hay manera de pararlo. Por lo que es posible que primero se tirara a la mujer y luego al marido. Incluso —sonrió Vidal—, quizá fue un juego, un trío. Y los dos contrataron los servicios de Jorge Lafuente para llevárselo a la cama y las cosas no salieron tan bien como se esperaban. Pero eso no nos importa, Diana. No a la policía. Lo que a nosotros nos importa es que han matado a un hombre en una habitación de un hotel de Murcia y que hay que acusar a alguien... —Vidal cogió aire—. Y ese alguien, se llama Jorge Lafuente. La pena es que no podamos extraer las fotografías del iPad del detenido, quizá ahí hallemos alguna explicación. —Diana hizo el ademán de hablar, pero Vidal no la dejó—. Si tuviéramos fotografías donde se les viera besándose o posando ante la cámara o jugando, entonces sabríamos que los dos hombres se entendían y que en algún momento discutieron y Lafuente acabó con la vida de Abellán.

Diana enrojeció de rabia. El inspector no la dejaba hablar y daba todo por sentado.

—¿Y la sangre?

—La de la pared y la cortina la hizo Lafuente, tratando de escapar o buscando la forma de esconder el arma. El tío estuvo deambulando por la habitación con el cuchillo en la mano y por eso lo manchó todo.

—¿Y en el piso de arriba?

—Lanzó el cuchillo varias veces para ver si lo podía colgar en la terraza de arriba, pero falló y rebotó y volvió a caer. Por eso estaba todo lleno de sangre.

—¿Y por qué aparece en la terraza de la casa de un pueblo?

—Tanto lanzarlo para colarlo en la terraza de arriba, que cayó a la piscina. El encargado de la limpieza lo vio y pensó que era un buen cuchillo y se lo llevó a su casa.

—¿Lleno de sangre?

—Pensaría que lo habían utilizado para la matanza del cerdo. Es una costumbre muy arraigada en Murcia y lo hacen para elaborar embutidos.

Diana recordó que Jorge le había dicho que cuando Alicia llegó al bar de la piscina, tenía una mancha de sangre en su tobillo derecho. Se lo mencionó al inspector por si él sabía algo de eso.

—Ya, ya, la viuda de Abellán me dijo que el viernes por la noche había discutido en la habitación con su marido. Este, colérico, se mordió el puño y se arrancó un trozo de carne, escupiendo al suelo a continuación. Al escupir parte de esa sangre, fue a parar al tobillo de Alicia.

—Coincide con la versión del camarero —dijo la policía—. Pero convendrás conmigo en que todas las refutaciones que estás haciendo son absurdas —afirmó Diana, tratando de esbozar una sonrisa—. Ningún juez, ni tribunal se creerá eso.

—¿Pero sí que creerán que hay una persona capaz de adivinar dónde va a ocurrir un desastre que será noticia importante?

Diana bajó los ojos.

—Mira, jovencita —dijo en tono paternalista el inspector—, te has obcecado en pensar que ese hombre, Jorge Lafuente, es inocente, y que la culpable del crimen es Alicia Huerto. Pero debes ser más ancha de miras y no centrarte tanto en el árbol y ver más el bosque. Hazme caso, el asesino es ese tío. Y todo lo demás son una serie de coincidencias que no llevan a ningún sitio. Es un buen atestado el que estamos haciendo. Tú, José Luis, Fernando y el resto de los policías de esta comisaría están trabajando duro. Pero mañana, el asesino de Abellán pasará a disposición judicial y el juez ordenará su ingreso en prisión. Y aquí paz y después gloria. El resto no es problema nuestro, lo que pase después es problema de su abogado, que es quien tiene que esforzarse en desmontar nuestra hipótesis.

Diana se llevó las dos manos a la boca, apuntalando sus labios con los dedos índice de cada mano.

—Puede que tengas razón.

—Ya te digo que sí. En la vida abres muchas puertas, pero a veces abres puertas y ves que detrás no hay nada —dijo el inspector—. El vacío. Y entonces es mejor no traspasar esa puerta, si no quieres caer por un precipicio.

—Haré lo que dices —asintió Diana.

—El domingo por la mañana te vi llegar al hotel a bordo de una motocicleta de gran cilindrada.

—Me trajo un compañero de Cartagena.

—¿Un novio?

—Un amigo.

—Pues ¿por qué no te coges unos días y te vas a Cartagena con ese chico? Aquí ya no queda nada por hacer, está todo hecho —sentenció.

—Aún hay que terminar el atestado.

—No te preocupes por eso, ya están José Luis y Fernando para hacerlo. Además, ellos tienen mucha experiencia. Tú ya has hecho mucho y estarás cansada. Disfruta estos días. Ve con ese chico y no regreses hasta el lunes que viene —le dijo Vidal.

Diana aceptó a disgusto. Tenía la sensación de que el inspector quería quitársela de encima. Pero esa tarde llamó por teléfono a David, el policía la recogió en su motocicleta y los dos se fueron a Cartagena. Necesitaba desfogarse de la tensión acumulada durante el fin de semana.

Capítulo 43

Segismundo Herrera era uno de los más estrambóticos abogados de toda la comunidad murciana. Lo primero que pensó Armando Hidalgo, cuando su amigo Juan Carlos le dijo su nombre, es cómo podía alguien llamarse así: «Segismundo». El abogado tenía su despacho en un piso del paseo Teniente Flomesta. No tenía secretaria, tampoco la necesitaba; el abogado solamente aceptaba un caso cada vez. Hasta que no había resuelto el encargo, no se embarcaba en otro. En los últimos diez años se había especializado en asuntos penalistas, siendo el abogado defensor de conocidos delincuentes a los que habían reducido la pena impuesta tras su defensa e incluso alguno había sido absuelto, o bien por falta de pruebas, falta de forma, o porque Segismundo supo encandilar al jurado popular con sus interminables alegatos.

A las 15 horas del lunes 10 de agosto, sonó su teléfono:

—Sí.

—¿El letrado Segismundo Herrera? —preguntó Armando Hidalgo.

—Yo mismo —dijo con voz firme.

Segismundo se preguntaba quién sería capaz de llamar al despacho de un abogado a las tres de la tarde de un lunes de agosto.

«Alguien con mucha prisa», se respondió a sí mismo.

—Me llamo Armando Hidalgo —dijo—. Soy el director del diario La Novedad.

Armando esperó a ver si el abogado conocía su diario. De conocerlo se ahorraría muchas explicaciones.

—Conozco ese diario —dijo el abogado—. Lo conozco y además soy lector asiduo.

A Armando se le hinchó el pecho; aunque Segismundo no pudo verlo.

—Muchas gracias —replicó.

—Siempre me he preguntado cómo consigue su diario ser el primero en dar las noticias de catástrofes. Todavía recuerdo el extenso reportaje de aquel tren que descarriló en Portbou. Apuesto a que uno de sus reporteros viajaba a bordo de uno de los vagones, de otra forma no entiendo cómo pudo conseguir aquellas fotos.

—Son buenos profesionales —dijo Armando, queriendo ahorrar explicaciones.

—Debe usted tener mucha gente trabajando para su diario —aseveró el abogado—. En otro caso no se entendería cómo es que sus periodistas están en todas partes. Lo del meteorito de Huesca fue impresionante. Conseguir esa imagen de la piedra cayendo sobre la montaña...

Armando aprovechó un momento de silencio del abogado para centrar su llamada.

—Le llamo porque quiero contratarle para una defensa.

—Ah, claro —dijo el letrado—. ¿Está usted en Murcia?

—No —negó tajante—. Estoy en Madrid. ¿Por qué?

—Me gusta conocer a la gente que me contrata —explicó—. Era por quedar en una cafetería a tomar un café. ¿Puede usted viajar hasta Murcia?

—Me es imposible —se excusó Armando—. Tengo mucho trabajo aquí, en Madrid, y no me puedo escapar ni una hora. Pero el objeto de mi contratación está en Murcia.

Segismundo ojeaba la prensa del lunes, que tenía esparcida sobre su mesa, para anticiparse a su interlocutor. Pero no hallaba ninguna noticia importante que requiriera de sus servicios. De repente recordó que había leído en la sección de sociedad la crónica de la muerte de Rafael Abellán, el empresario dueño de Vestirtex. Pensó que sería mucha coincidencia que el director de La Novedad le llamara por eso. Mientras hablaba con él, leyó el titular:

«Detenido el presunto autor de la muerte del empresario Rafael Abellán».

Más abajo decía que la policía de Murcia había detenido a un hombre con las iniciales J.L.T. Como autor de la muerte del empresario. En negrita especificaba que ese hombre era «periodista». Ahí halló la respuesta el abogado.

—¿Me llama por ese hombre que han detenido en el hotel Reiblán?

—Así es —sonrió Armando—. Es usted muy perspicaz.

—¿Es un periodista de su diario?

—Más o menos. Es un redactor.

—¿Y qué hacía en Murcia?

—Estaba de vacaciones —mintió Armando—. Había ido a pasar unos días a Murcia.

—¿Solo?

—Eso ya no lo sé —se excusó Armando—. No me meto en la vida de mis empleados.

—¿Sabe si se conocía con el empresario?

—¿Rafael Abellán?

—Sí.

—No lo sé. Me está usted haciendo preguntas como si ya hubiera aceptado el caso.

—No. Se las estoy haciendo para saber si aceptaré la defensa de ese hombre.

—¿Lo hará?

—Aún no he terminado de hacerle todas las preguntas —se quejó el abogado—. ¿Por qué quiere que le defienda yo?

—Porque es usted el mejor abogado de Murcia.

—¿Por qué cree que su empleado es inocente?

—No es mi empleado —rectificó Armando—, es un compañero de la universidad que colabora con mi diario. Y estoy convencido de que es inocente, él no mató a ese hombre.

—¿Tiene un correo electrónico donde pueda contactar con usted?

—Sí, por supuesto. Puede enviar los correos a la redacción del periódico.

—No, me refiero a un correo personal que solo lea usted.

Armando le dijo su correo personal y le facilitó un teléfono móvil de contacto.

—Estoy leyendo en la prensa que su amigo fue detenido en la habitación del hotel Reiblán de Murcia —dijo el abogado—. ¿Es un chico joven su amigo?

—Treinta años.

—¿Guapo?

Armando no sabía adónde quería ir a parar el letrado.

—Supongo que sí. Es un chico bien parecido. ¿Por qué me lo pregunta?

—En Murcia, Abellán es conocido por su licenciosa vida sexual, sobre todo con chicos jóvenes.

—En Murcia y en el resto de España —dijo Armando, evitando incidir sobre ese asunto—. Pero Jorge no es de esos.

—Ah, Jorge... ¿qué más? —preguntó el abogado. Hasta ese momento Armando no le había dicho el nombre del detenido. —Jorge Lafuente Tello. Y no es un bujarrón, se lo puedo asegurar.

La expresión «bujarrón» le pareció poco fina al abogado. Pensó que un periodista debería utilizar algo más sutil, como gay.

—¿Su amigo no es gay?

—No. Seguro.

—Entonces habrá que pensar en el móvil económico.

Armando no quería entrar en detalles con el abogado, hasta que este aceptara llevar la defensa de Jorge, aún no quería decirle que Jorge Lafuente ganaba más dinero del que podía gastar.

Mientras hablaba por teléfono, el abogado accedió a la página de Internet del diario La Novedad, para consultar las noticias del día. En la sección de sucesos había una escueta nota donde decía que el empresario Rafael Abellán había sido asesinado en Murcia. Le pareció extraño que un periódico puntero, donde cualquier noticia relevante era tratada con exquisitez periodística, incluyendo fotografías y declaraciones exclusivas, no hablara de uno de los crímenes más importantes de los últimos tiempos y le pareció irónico que el principal acusado fuese un redactor de ese periódico.

—Veamos —siguió indagando el abogado—. Su amigo, colaborador de su diario, ha viajado hasta Murcia para pasar unas vacaciones en... ¿solitario? A un lugar donde se ha producido un crimen de una persona que su amigo no conocía... —El abogado imprimía en su voz un tono satírico que no gustó nada a Armando—. Hay algo que no me ha contado. ¿Verdad?

—Antes me tiene usted que decir si acepta la defensa de Jorge.

Segismundo meditó unos segundos.

—Acepto el reto —dijo finalmente—. Puede ser interesante. Pero, me tendrá que decir qué es lo que hacía su amigo en Murcia.

Capítulo 44

El martes por la mañana, el letrado Segismundo Herrera, que finalmente aceptó la defensa de Jorge Lafuente, fue citado en la comisaría de policía de Murcia para asistir a la declaración de su defendido, antes de que este pasara a disposición judicial. El miércoles de madrugada, se cumplía el plazo máximo de detención de setenta y dos horas, por lo que el detenido tenía que ser entregado al juez el martes por la tarde, lo más tardar. La policía ya había previsto que, por la tarde, después de la declaración en comisaría, el detenido pasaría a disposición judicial, donde se abrirían las diligencias previas y era presumible que el juez decretase prisión provisional hasta la celebración del juicio.

El atestado de la Brigada de la Policía Judicial de Murcia estaba a punto de concluir y los agentes habían terminado de tomar casi todas las declaraciones necesarias, mientras que la Policía Científica estaba a punto de cerrar su peritaje que adjuntaría al atestado con las valoraciones pertinentes sobre las muestras recogidas.

Por su parte, el letrado había desechado la historia que le había contado Armando Hidalgo sobre los pretendidos poderes sobrenaturales de su defendido. Ni siquiera los tuvo en cuenta para preparar la defensa; el letrado sabía que esa línea de argumentación sería perjudicial para su defendido.

La sala donde la Policía Judicial iba a tomar la declaración estaba en la segunda planta de la comisaría de Murcia y, además del letrado, había un agente, José Luis Ballester, que actuaba como secretario, y el inspector Vidal, que era quien hacía las preguntas al detenido y actuaba como instructor. Lo primero que hizo el letrado, fue quejarse del estado en que se hallaba su defendido, ya que llevaba más de cuarenta y ocho horas detenido y durante ese tiempo no se había aseado convenientemente y el aspecto era deplorable: barba de dos días, ropa sucia y tez demacrada.

El instructor del atestado, el inspector Vidal, informó nuevamente de los derechos al detenido y recordó al letrado que hasta que no terminase la declaración, los dos no podían hablar entre ellos. Y tras preguntarle por su domicilio y teléfono de contacto, pasó a enumerar los motivos por los que estaba detenido. Dijo que era probado que el detenido se hallaba en el lugar del crimen, ya que una patrulla de la policía accedió a la habitación 203 del hotel Reiblán, la madrugada del domingo 9 de agosto, sobrepasando las seis, sin precisar la hora exacta. La habitación estaba cerrada por dentro y en el interior se hallaba el cadáver de Rafael Abellán, con un corte profundo en el estómago de lado a lado del abdomen, el cual le había provocado la muerte; por lo que antes de realizar el corte, el empresario aún estaba vivo. El inspector especificó que se había catalogado de asesinato en vez de homicidio, a causa del ensañamiento del asesino con su víctima. Durante casi diez minutos, Vidal enumeró todos los indicios que demostraban que Lafuente era el asesino de Abellán y cómo después de asesinarlo quiso esconder las pruebas para no ser incriminado. Durante toda su exposición centró el móvil del crimen en los celos, ya que, según su argumentación, Abellán era una persona muy posesiva y quizá no quería que Jorge se marchara de su lado o lo abandonara. Discutieron y, en un momento de acaloramiento, Jorge acabó con su vida rebanándole el estómago para hacer que sufriera antes de morir. El inspector buscaba presionar al detenido para que en algún momento de la declaración se diera por vencido y se declarara culpable del crimen. Esas maniobras policiales solo eran posibles antes de que el detenido hablara con su abogado, porque cuando mediara el letrado, la primera consigna que le daría a su defendido es que nunca se declarara culpable él mismo; eso desbarataría la defensa por completo.

—¿Estaba usted la madrugada del domingo 9 de agosto en la habitación 203 del hotel Reiblán? —preguntó el inspector.

Jorge Lafuente miró al letrado, pero este no le dijo nada, ya que no podía aconsejarle durante su declaración en dependencias policiales.

—Creo que sí —respondió, sin estar seguro. Los dos días encerrado en el calabozo de comisaría no habían ayudado a refrescar la memoria de Jorge, al contrario, lo habían sumido aún más en la confusión. Ciertamente no recordaba nada de lo sucedido desde que desfalleció en la habitación.

El inspector sostenía en su mano el informe forense, donde decía que habían hallado restos de Propofol en el análisis practicado a Lafuente. El Propofol es un potente anestésico usado como somnífero, pero el inspector mantenía que se lo pudo administrar el propio Jorge Lafuente para enmascarar su crimen. No era sencillo conseguir que un forense de Murcia hiciera una buena autopsia en el mes de agosto, pero eso no se lo iba a decir al letrado.

—¿Estaba usted en compañía de un hombre llamado Rafael Abellán?

Negó con la cabeza al mismo tiempo que dijo:

—No conozco a ese hombre.

—¿Le rebanó el estómago con un cuchillo?

—No.

—¿No o no lo recuerda?

—No le maté.

—Vamos a centrarnos en esa mujer que dice que estuvo con usted —dijo el inspector—. ¿Dónde la conoció?

—En el bar del hotel.

El letrado anotó en su libreta: mujer. Aunque tenía una copia del acta de detención, no podía acceder al atestado policial hasta que este pasase a manos del juez.

—¿Cómo se llamaba? —preguntó el inspector.

—Carlota. Carlota Andérez —respondió Jorge.

El inspector mostró una fotografía del fallecido.

—¿Es esta la mujer? —preguntó.

El abogado se molestó.

—Inspector —dijo recriminando.

—Su defendido asegura que estuvo toda la noche con una mujer desconocida. Quería descartar que, bajo los efluvios del alcohol, esa mujer hubiera sido Rafael Abellán.

El letrado sonrió como si lo que le estaba contando el inspector fuese una broma.

—Es posible que Abellán se hubiera ocultado de su popularidad disfrazándose y que Lafuente lo hubiera confundido con una rubia exuberante. Los dos se habrían ido a la habitación 203 del hotel y, al descubrir que en realidad era un hombre, se habría enfadado tanto que lo mató.

Jorge Lafuente levantó los ojos y miró al letrado, buscando refugio en su mirada.

—Es la tontería más grande que he oído nunca —dijo el abogado.

—Pero... Ustedes ya saben que esa mujer con la que pasé la noche es la... Bueno, la viuda de Abellán —dijo el detenido con dificultad.

Jorge sabía ese detalle, porque se le había escapado a Diana cuando le mostró la fotografía de Alicia Huerto y la reconoció como la mujer con la que estuvo la noche del crimen.

El abogado se removió en su silla y dejó los papeles que sostenía en la mano sobre la mesa, donde se estaba tomando la declaración.

—¿Y eso? —preguntó colérico.

—Es posible que su defendido —le dijo al letrado— hubiera pasado la noche con Alicia Huerto, la mujer de Abellán. Al menos según nos ha contado él mismo, pero claro, no vamos a hacerle caso a todo lo que diga.

—¿Abellán estaba casado? —preguntó el letrado.

—Nos estamos desviando del tema —repuso el inspector—. Las noticias de sociedad ya las tocaremos en otro momento. —Sonrió—. Además, lo de que él —señaló con la barbilla a Lafuente— pasara la noche anterior al crimen con la esposa de Abellán, es algo que él asegura sin que haya indicios que lo prueben. No me extrañaría que lo dijese para desviar el tema del asesinato del empresario, que es por lo que estamos aquí. —Vidal recogió unos papeles de su mesa—. ¿Podemos seguir?

El letrado cabeceó afirmativamente.

—¿Qué hacía usted en el hotel Reiblán? —retomó el interrogatorio el inspector.

—Había ido a pasar unos días de vacaciones.

—¿Vacaciones en Murcia en pleno mes de agosto?

—Cada uno hace las vacaciones donde le da la gana —respondió visiblemente molesto el abogado.

—Le recuerdo que usted no puede hablar —recriminó el inspector.

—No puedo aconsejar a mi defendido, pero sí que puedo hablar para decir que esta declaración es una memez. ¿Qué pruebas tiene contra mi defendido?

Vidal lo miró directamente a los ojos.

—Estaba en la habitación donde mataron a Rafael Abellán. La puerta estaba cerrada por dentro y no había nadie más.

—Ha dicho usted que lo mataron con un cuchillo —dijo el abogado—. ¿Dónde está ese cuchillo?

Por supuesto, el inspector tampoco les iba a decir que ya habían hallado el cuchillo.

—Aún no lo hemos encontrado, pero no tardará en aparecer —respondió la pregunta del letrado.

—¿Discutieron? —preguntó por sorpresa Vidal.

—¿Quién? —dijo Lafuente.

—¿Ese hombre y usted?

—No conocía a ese hombre. No lo había visto en mi vida —insistió—. ¿Cómo iba a discutir con alguien que no había visto nunca?

Jorge se preguntaba si su abogado sabía qué había ido a hacer él a Murcia.

«¿Se lo habrá dicho Armando Hidalgo?», se preguntó.

—Volvamos a la chica —dijo el inspector—. ¿Dónde la conoció?

El letrado mostró las dos manos.

—¿No habíamos quedado que ya sabíamos quién era la chica? —objetó.

—No lo sabemos —se enfadó el inspector—. Sabemos lo que él dice, pero no podemos fundamentar este caso sobre las opiniones del principal acusado. ¿Dónde la conoció? —repitió la pregunta.

—En el bar.

El letrado se dio cuenta de que el inspector repetía algunas preguntas, posiblemente para comprobar si el detenido decía la verdad.

—¿Había alguien más con ustedes?

—Oh, claro. Además del camarero había una pareja de alemanes.

—¿Los ha entrevistado? —le preguntó el abogado al inspector.

El policía se encogió de hombros.

—En cuanto sepamos quiénes son.

—¿El camarero? —insistió el abogado.

—Ya lo entrevistaremos —mintió—. Pero hay varios camareros y tenemos que saber a cuál se refiere.

—Esa pareja de alemanes, ¿le vieron con la chica?

—Deberían habernos visto —dijo Jorge—, ya que estaban al lado nuestro. El camarero seguro que nos vio, él nos sirvió los Manhattan. También había un borracho, pero creo que cuando llegó Carlota ya se había ido.

—¿Quiere añadir algo más? —le preguntó el inspector al abogado.

Segismundo repasó sus notas un instante y preguntó:

—¿Supongo que habrá un arma?

—No la hemos encontrado —respondió quedamente el inspector.

Segismundo sonrió.

—¿No ha dicho antes que la puerta de la habitación estaba cerrada por dentro?

Al inspector no le quedó más remedio que asentir.

—Entonces... ¿dónde está el cuchillo con el que le cortaron el estómago?

—Lo debió arrojar a... —Se detuvo un instante—. Aún no lo hemos encontrado —dijo—. Pero él seguro que sabe dónde está —afirmó mirando a Jorge Lafuente.

Segismundo le hizo un gesto con la mano al inspector Vidal, quería hablar con él aparte. Los dos salieron del despacho, donde se estaba tomando declaración al detenido.

—¿Qué coño es esto? —preguntó el letrado, molesto.

—Una declaración, Segismundo, solo es una declaración.

—Todo lo que estás preguntando ahí dentro son chorrada tras chorrada. Nada tiene sentido.

Vidal arrugó la frente de forma exagerada.

—Es una declaración en dependencias policiales.

—Ya conozco vuestras declaraciones —dijo—. Siempre manipuladas, inciertas y viciadas. ¿Dices que estuvo con una mujer? Yo sé que la policía lo primero que ha hecho es averiguar la identidad de esa mujer. ¿Es la mujer de Abellán?

Vidal no respondió.

—Y ¿dónde mierda está el cuchillo? No me digas que no lo habéis encontrado. ¿Estómago rebanado? Ese tío —señaló con la cabeza en dirección a donde estaba Lafuente— no tiene ningún antecedente. Según su historial no ha matado ni un mosquito en su vida, ¿y me quieres hacer creer que de repente, sin venir al caso, elabora un crimen tan atroz?

El inspector se limitó a sonreír. Segismundo sabía que no le iba a contar nada.

—¿A quién proteges? —preguntó mascullando entre dientes.

—Cuidado, letrado. Hay cosas que no te voy a consentir.

—Es posible que ese pobre chico vaya a prisión por el asesinato de Abellán —dijo el letrado—. Pero te aseguro que voy a preparar la mejor defensa de mi extensa carrera y pienso ponerlo en libertad; aunque sea por falta de pruebas.

—Me parece bien —dijo Vidal a modo de burla.

—¿Habéis interrogado a la mujer?

—Sí, ya lo hemos hecho. Al igual que al camarero y al chófer de Abellán. Nosotros ya hemos hecho nuestro trabajo —se quejó Vidal—, ahora haz tú el tuyo.

Los dos entraron en el despacho de nuevo.

—Terminamos —dijo el inspector.

José Luis imprimió varios folios y comprobó que el encabezamiento de cada una de las tres páginas estaba correcto.

—¿Vas a firmar la declaración? —le preguntó José Luis al detenido.

Segismundo le hizo un gesto muy leve con la cabeza, apenas perceptible. Vidal se dio cuenta, pero no dijo nada.

—No —negó Jorge—. No voy a firmar nada de lo que hay escrito.

El letrado sonrió triunfante. No firmar una declaración, significaba que el detenido no aceptaba lo que había escrito en la diligencia como bueno. Segismundo disponía de tiempo para reunirse con Jorge y preparar una defensa que lo librara de la cárcel. Ahora era el momento de manipular las pruebas y declaraciones de la policía. La declaración del detenido ante el juez sería bien distinta. Y, además, el abogado ahora conocía la línea de la acusación propuesta por la Policía Judicial, con lo que en ese sentido jugaba con ventaja.

Capítulo 45

El juez de instrucción número 1, de Murcia, solicitó que la policía trasladara al detenido ante su presencia el martes por la tarde, junto con el atestado y cuantas pruebas hubiera en su contra. Sendos grupos de periodistas se habían apostado tanto en la puerta de comisaría como en la de los juzgados. Los fotógrafos de la prensa querían una foto de Jorge Lafuente dentro del furgón policial saliendo de comisaría, llegando al juzgado y luego entrando en la prisión Murcia II. Esa era la foto más buscada.

Desde su despacho, el inspector Vidal hizo una extraña llamada a la viuda de Abellán.

—Señora Huerto —le dijo—. ¿Podemos vernos?

Alicia estaba en esos momentos en su piso, sola, y le sorprendió que el inspector que llevaba el caso del asesinato de su marido la citara. Pero no estaba en situación de rehusar esa cita.

—¿En su despacho? —preguntó.

Vidal carraspeó levemente.

—No —negó—. Es una reunión informal. Si le parece nos podemos ver en algún sitio menos oficial —ofreció.

Alicia conjeturó sobre lo extraño de la llamada y que el inspector quisiera verla fuera de la comisaría.

«Algo no huele bien», se dijo.

Pensó que un lugar público sería una garantía para su seguridad. En un sitio público no le podría pasar nada.

—¿Qué le parece el centro comercial Thader? —dijo—. Hay un bar en la planta baja, justo a la entrada, que para estas fechas estará medio vacío; sobre todo un martes por la tarde.

Vidal sabía a qué bar se refería. Le pareció un buen punto para quedar.

—¿Nos vemos allí en treinta minutos?

—De acuerdo —asintió Alicia—. En treinta minutos en la planta baja del Thader.

El centro comercial Thader estaba a las afueras de Murcia. Y a las cinco de la tarde, de un martes del mes de agosto, no había casi nadie. Alicia estuvo tentada de llamar por teléfono a Ángel Carrasco, el camarero del Reiblán, para decirle que el inspector de policía la había citado para hablar con ella, pero pensó que lo mejor era no inmiscuir a su amante en ese asunto. Quizá él era el asesino de su marido y eso era, precisamente, lo que quería decirle el inspector. En cualquier caso, no avisó a nadie y fue completamente sola a la cita.

Alicia aparcó su coche en el aparcamiento del centro comercial, prácticamente vacío a esa hora. Se bajó y caminó buscando la sombra de las marquesinas de los vehículos hasta entrar en el Thader. Al traspasar la puerta sintió el alivio del climatizador del centro comercial, que estaba excesivamente alto. Una chica joven limpiaba el mostrador de una tienda que había en el centro y por la escalera mecánica de la izquierda bajaba un vigilante de seguridad, que sostenía un cigarro apagado en sus dedos. Alicia pensó que saldría a la calle a fumar.

Caminó por el pasillo de la izquierda, el que daba a la zona de tiendas, y enseguida llegó al bar donde había quedado con el inspector de la policía nacional. Su sorpresa fue cuando vio que él ya estaba allí. Eugenio Vidal estaba sentado en una de las mesas más alejadas de la barra, casi tocando la rampa de acceso a la planta de arriba, y la camarera le estaba sirviendo un café. Vidal, al verla, le hizo un gesto con su mano. Ella se acercó hasta su mesa.

—Buenas tardes, inspector —saludó—. Es usted puntual.

—La puntualidad es una virtud que escasea hoy en día —dijo a modo de frase hecha—. Yo nunca he faltado a una cita, jamás. ¿Qué quiere tomar? —le preguntó aprovechando que la camarera estaba terminando de recoger la mesa de al lado.

—Un café —dijo mientras dejaba su bolso en una de las sillas vacías—. He acudido a su llamada porque estoy intrigada por saber qué es lo que quiere. Pero antes de que me diga alguna tontería, de la que tenga que arrepentirse el resto de su vida, inspector, le diré que, aunque la gente de Murcia piense que soy una mujer fácil, quiero que sepa que eso no es así.

El rostro del inspector no pudo evitar mostrar su malestar.

—Señora —dijo apretando los labios—, creo que usted también se equivoca conmigo.

—Y bien, ¿qué es lo que quiere de mí para citarme en un bar?

Vidal toqueteó el asa de la taza de café.

—Quiero hablarle de la investigación de la muerte de su marido. Supongo que eso sí que le interesará.

—¿Aquí?

—Aquí nadie se tiene que enterar de lo que hablemos.

—Yo no tengo nada que ocultar.

—¿Seguro?

Alicia torció la ceja derecha. No sabía qué era lo que el inspector le quería decir.

Capítulo 46

El martes por la tarde, Dolores Castro fue hasta el piso de Mercedes García, la madre de Rafael Abellán. Entre las dos tenían pensado preparar el entierro del empresario, que se efectuaría el miércoles 12 de agosto en la parroquia del padre Joseíco de Murcia.

—Que venga poca gente —dijo la anciana—. Rafael tenía muchos conocidos, pero pocos amigos.

Dolores le cogió la mano fuertemente, como hacía siempre que la madre de Rafael estaba triste.

—La gente pobre no tiene amigos, porque no pueden sacar nada de ellos. Pero los ricos tienen amigos mientras tengan dinero. Y cuando el dinero se acaba, también se acaban los amigos.

—Rafael tenía muchos amigos, Mercedes —sonrió Dolores—. Era un gran hombre, con una gran fortaleza, con un gran poder y con inventiva. Pocos son los que pueden crear un imperio comercial como él ha hecho. Hay muy poca gente que haya llegado tan alto, de forma limpia.

Cuando la secretaria dijo la palabra «limpia», Mercedes le soltó la mano.

—Él sabía defenderse. Era un tigre que se protegía de sus enemigos. Pero ahora que está muerto, las alimañas se le echarán encima y querrán sacar tajada de su desgracia. Habrá mujeres que dirán que tienen hijos de él. Otros empresarios que lo acusarán de competencia desleal. Alcaldes que asegurarán haber sido sobornados para conseguir los permisos necesarios para construir las tiendas. Políticos que antes habían sido amigos, que ahora rehusarán reconocer que tuvieron contacto con él.

—No creo que la gente sea así de mala —trató de tranquilizarla Dolores—. Ya le digo que hay gente muy buena.

—No, Dolores, la gente es muy mala. Solo tienes que ver cómo han despedazado a otros que murieron antes. Presentadores, cantantes, actores, todos fueron pasto de las fieras que olieron la sangre y saltaron sobre el cadáver de su presa para coger su parte.

—Ya miraremos el tema de la herencia con más calma —dijo Dolores, pensando que ese era el asunto que preocupaba a la anciana.

—No es eso, Dolores. Lo de la herencia ya sé cómo quedará.

Dolores elevó los hombros.

—Sí, mi hijo no se fiaba de esa puta, y por eso la desheredó hace ya varios meses, cuando redactó su último testamento —dijo, aunque Dolores ya conocía ese dato—. Lo que ocurre es que era muy previsor y esa previsión le llevó a tener asegurado todo su imperio. ¿Y sabes quién va a cobrar las indemnizaciones?

—Alicia.

—Sí. Esa mujer de mala vida, despreciable, sobre la que espero caigan todas las maldiciones del mundo, será la que recibirá los millones de euros de las indemnizaciones por la muerte de Rafael.

—Según la policía, el asesino de su hijo ha sido ese hombre que han detenido. Esta tarde ha pasado a disposición judicial y el juez ha decretado el ingreso en prisión, sin fianza.

—Ya, ya me he enterado —dijo con desdén Mercedes.

—Es una tranquilidad que el asesino esté en la cárcel —dijo Dolores—. Nunca sabremos qué sería capaz de hacer ese hombre. Si asesinó a Rafael, luego sería capaz de matar a alguien más, sin contemplaciones.

—A mí no me preocupa ese hombre.

—Ahora no, ya que estará en la sombra una buena temporada. Además, el juez decretará una orden de alejamiento de mucha distancia entre ese hombre y cualquier empleado de la empresa de Rafael, incluida usted —le dijo Dolores—. Él tiene ahora treinta años y estará cuarenta en prisión, lo que significa que cuando salga tendrá setenta, y alguien de setenta años no representa ningún peligro para nadie.

Mercedes la miró con gesto entre ofendido y sonriente. Su cara había dibujado una mueca extraña cuando Dolores dijo que alguien con setenta años no es peligroso. Era como si hubiera dicho que alguien con esa edad no debe ser tenido en cuenta.

—Yo tengo setenta años —dijo—. Y todavía puedo hacer muchas cosas.

Dolores torció la boca y sopesó si realmente había ofendido a la madre de Rafael. Quiso disculparse.

—Bueno, lo que quería decir es que un asesino como ese lo es cuando tiene treinta años, pero que cuando tenga setenta, después de cuarenta años encerrado, quizá ya no sea tan peligroso.

—Un asesino es un asesino, siempre —aseguró Mercedes—. Un asesino te puede matar con la punta de un bolígrafo, si lo cree necesario, mientras que si le entregas una ametralladora a alguien que no es un asesino, este no hará nada con el arma.

—¿Quiere decir que Jorge Lafuente será siempre un asesino?

—No estoy hablando de ese hombre —le dijo mirándola a los ojos—. Estoy hablando de Alicia.

—¿Sigue pensando que ella es la asesina?

—Sigo pensando que ella es la que está detrás de la muerte de Rafael. De una forma u otra se las ha ingeniado para asesinarle. De eso estoy segura, tan segura como que tú estás aquí, delante de mí.

—Estos días he sido informada del transcurso de la investigación —dijo Dolores—. Y todas las pruebas, absolutamente todas, apuntan a ese hombre. Estaba en la habitación, manchado de sangre, con la puerta cerrada por dentro.

—Puertas cerradas —murmuró Mercedes.

—Sí, la puerta cerrada por dentro —repitió Dolores.

—Y detrás el precipicio —siguió hablando la anciana—. Puertas cerradas y detrás no hay nada.

—¿Está bien, Mercedes?

—Sí, es una frase que me dijo una mujer hace tiempo.

—Una frase. ¿Qué frase?

—En la vida hay muchas puertas. Puertas que abres. Pero a veces abres puertas y ves que detrás no hay nada —dijo la anciana—. Solamente hay el vacío. Y entonces es mejor no traspasar esa puerta, si no quieres caer por un precipicio sin fondo.

Dolores no dijo nada, pensó que la madre de Rafael deliraba.

—Está bien, está bien —Mercedes se había puesto en pie—. Prepararemos el entierro de Rafael. Cuando tengas la lista de personas a las que debemos avisar, me la enseñas para que le eche un vistazo.

Dolores pensó que Mercedes había confundido el entierro con una lista de bodas. Pero no le dijo nada sobre ese tema, creyó que la anciana estaba sometida a una fuerte presión y no razonaba bien.

—Todo saldrá bien —le dijo Dolores, cogiéndole la mano con fuerza.

—Todo saldrá bien —repitió la anciana.

Capítulo 47

El martes por la tarde, Diana se desperezó en la cama del piso de la calle Real de Cartagena, donde vivía David. Sus padres seguían divirtiéndose en las fiestas de San Lorenzo de Huesca y el piso se había quedado disponible para los dos amantes. La joven policía caminó desnuda hasta el cuarto de baño y David se fijó en su culo, cuando ella se perdió por el marco de la puerta. El chico pensó en la gran suerte que había tenido al conocer a una compañera de la policía como ella. Diana regresó al poco y se metió en la cama de nuevo.

—¿Está el aire acondicionado en marcha? —le preguntó a David.

El chico se había sentado en la cama y miraba con deleite los pechos de la joven policía.

—Está en marcha —dijo—. ¿Por qué?

—Porque los grados de la habitación van a subir más todavía —indicó Diana metiendo su cabeza bajo la sábana.

—Espera, espera —le dijo David—. Necesito reponerme —resopló.

Pero Diana ya había iniciado la maniobra bajo la sábana y el miembro viril del policía comenzó a responder a la boca de la chica. Una vez erecto, ella no esperó más y se sentó encima. Sus manos apresaron el cabecero de madera y, haciendo palanca, comenzó a cabalgar con una furia que hizo que toda la cama chasqueara, acompasando los gemidos de la joven policía. En apenas unos minutos el chico había estallado de nuevo.

—No puedo más —dijo—. Vas a acabar conmigo.

Diana se había recostado encima de él y paseaba sus labios por su cuello. Los cuerpos de los dos jóvenes estaban perlados de sudor. David alargó el brazo y cogió el mando a distancia del aire acondicionado, que había sobre la mesilla de noche. Lo accionó y bajó la temperatura un par de grados. Ella salió de encima de él y se ladeó en su lado de la cama.

—Me fumaría un cigarrillo —dijo.

David la miró con ternura.

—No fumes, es malo.

—Por eso he dejado de fumar —asintió la chica.

—¿Ya habéis cerrado el atestado del asesinato de Abellán?

—Sí. Esta tarde lo ponían a disposición judicial.

—Estoy convencido de que es el crimen más gordo que se ha cometido en Murcia en toda la historia de su comisaría —dijo David acariciando el pelo de Diana.

—Sí, puedes apostar por ello. Y lo curioso es que un reducido grupo de agentes de la Policía Judicial han sido capaces de tramitar el atestado y realizar toda la investigación.

—¿Cuántos sois?

—Cuatro, conmigo. Está el inspector Eugenio Vidal, que además es el jefe de la comisaría.              —David arrugó la frente cuando escuchó su nombre—. José Luis Ballester y Fernando Segura, dos policías de la escala básica, y yo.

—¿Qué opinas de ese Vidal? —preguntó David.

—No me gusta. Es un añoso.

—¿Un añoso?

—Sí, bueno, es como yo llamo a los hombres maduros, a los viejos verdes.

—¿Te ha dicho algo?

Diana sonrió.

—Que se atreva y le meto una patada en los huevos. No, es la forma en que me trata. Con los otros policías no se porta igual.

—Porque son hombres.

—Será por eso. A la viuda de Abellán también la trató con cierto aire de superioridad. Lo que yo te digo, un añoso.

David sonrió.

—¿No os han prestado ayuda de Madrid?

—¿Para qué?

—No sé, un crimen de esa importancia, como el de Abellán, es raro que Madrid no haya metido las narices.

Diana se puso de lado y apoyó la cabeza sobre su mano derecha.

—Sí que es raro, pero igual no han querido interferir en los asuntos de la comisaría de Murcia. Además, ha sido un crimen resuelto. Desde el primer momento se ha sabido quién era el asesino.

—Y eso que el cuchillo ha aparecido a tomar por culo del lugar del crimen.

—¿Cómo sabes eso?

—Porque leo los partes de sala y los partes de ocurrencias.

Diana había olvidado que los partes de servicio de las comisarías se pueden consultar desde cualquier otra comisaría.

—Ah, los partes, claro. Yo no los leo nunca.

—Pues deberías. Si vas a seguir en Policía Judicial es la mejor forma de saber quién hace qué y cuándo.

A Diana le hizo gracia el juego de palabras de David. Sonrió.

—Oye, David. ¿Crees en el destino?

David se incorporó en la cama y levantó la sábana para observar su pene.

—Sí, el destino de mi pene es volver a introducirse en tu vagina —dijo de forma barriobajera.

—No, en serio. Me refiero a si crees que las cosas ocurren por casualidad o porque tienen que ocurrir.

David abrió la boca, como si fuese a coger aire al mismo tiempo que sonreía.

—Ah, el destino. Ese incierto futuro. Como cuando abres una puerta y no sabes qué te vas a encontrar detrás.

Diana agrandó los ojos.

—¿Una puerta?

—Sí. Las puertas del destino.

—No es la primera vez que oigo esa frase. ¿De dónde es?

—No estoy seguro, creo que es de una especie de fábula. Pero no sé cuál, hay tantas.

—¿Puedo usar tu ordenador?

—Claro.

Diana se levantó y se sentó en la pequeña mesa donde David tenía su PC. Abrió el navegador y tecleó:

«Detrás de algunas puertas no hay nada».

El buscador pensó unos instantes y enseguida mostró varios resultados, pero el primero es el que Diana necesitaba.

—Escucha —le dijo a David—: «En la vida abres muchas puertas, pero a veces abres puertas y ves que detrás no hay nada, el vacío. Y entonces es mejor no traspasar esa puerta, si no quieres caer por un precipicio interminable que te lleve al abismo más oscuro».

David bostezó mientras con los brazos extendidos acariciaba el cabecero de madera de su cama.

—Ven aquí que me quiero comer otra vez ese abismo —dijo a modo de broma.

Diana estaba absorta leyendo el poemario de las puertas del destino.

—Venga, Diana, deja eso y ven aquí y túmbate a mi lado.

—Es curioso —dijo Diana—. El inspector pronunció esta misma frase, o al menos la dijo muy parecida.

—Es un hombre cultivado. Será que la ha leído.

—Sí, será eso —asintió Diana, sin darle más importancia—. El detenido me dijo que..., bueno, que podía averiguar cuándo iba a ocurrir algo malo.

—¿Eso te contó el detenido? ¿Qué cosas para hablar con un asesino?

—Bueno, creo que se sinceró conmigo y me contó una historia de lo más extraña acerca de una facultad que tiene de saber dónde y cuándo va a ocurrir una desgracia.

David se sentó en la cama.

—Eso no me lo habías contado.

—Porque estamos todo el rato follando y hablamos poco —sacó la lengua Diana a modo de burla—. No, en serio, me contó que vino a Murcia precisamente porque sabía que iba a ocurrir un accidente.

—La muerte de Abellán.

—Sí.

—Vamos, Diana. Ese tío te tomó el pelo. He visto coartadas más ingeniosas para evadir la justicia.

—Hablé con él en los calabozos de la comisaría y me dijo que para demostrarme que lo que decía era verdad iba a presagiar un accidente.

David la miró sin decir nada.

—En el Thader de Murcia.

—¿El centro comercial?

—Sí, en el Thader iba a ocurrir algo el martes. Este martes —repitió Diana.

—¿El qué?

—Eso no me lo dijo.

—Diana, por favor. No me digas que vas a ir a Murcia solo para comprobar lo que un chiflado asesino te ha dicho.

—Nada, no me hagas caso. Debe ser que todavía no me he adaptado a trabajar en la Policía Judicial de Murcia. ¿Otro polvo?

David se giró boca abajo en la cama.

—No —gritó—. No puedo más.

Capítulo 48

El inspector Eugenio Vidal apuró la taza de café.

—Han ocurrido cosas muy raras estos días —dijo, como si estuviera en trance—. Asesinan a su marido en una habitación de uno de los hoteles más importantes de Murcia. El asesino está dentro de la habitación con la puerta cerrada por dentro. ¿Sabe dónde ha aparecido el cuchillo?

Alicia encogió los hombros.

—No ha aparecido.

—Sí. Lo ha hecho, en Casillas.

—¿Casillas? Eso está al menos a cuatro kilómetros de Murcia. ¿Y qué hace allí?

—¿Cuánto cobrará usted por la muerte de su marido?

El rostro de Alicia se descompuso en una horrible mueca.

—¿Dinero? ¿Cree que he matado a mi marido por dinero?

Alicia repasó los rostros de los pocos clientes que circulaban por el centro comercial en esos momentos. Sospechaba que el inspector le había preparado una encerrona para que confesara el crimen de su marido.

—Yo no he matado a mi marido.

—Lo sé —afirmó Vidal—. Su marido iba a morir de todas formas.

Alicia mostró confusión.

—Sé que el cáncer se lo estaba comiendo.

—¿Lo sabe? Porque yo no sé nada.

—Sí, lo sé, al igual que sé lo que ocurrió en esa habitación el domingo por la madrugada.

Alicia pasó el dedo medio de su mano derecha por el reborde de su taza de café, como si quisiera arrancar sonidos al restregar el dedo por la cerámica.

—¿Qué sabe del cáncer?

—Que se estaba tratando de cáncer de estómago e iba a morir de todas formas.

—Pues ya sabe más cosas que yo. A mí, Rafael no me contaba nada. Ni siquiera eso.

—Le voy a contar una historia increíble —habló Vidal—. Tan increíble que le parecerá mentira, pero le puedo asegurar que es verdad.

Alicia se fijó en el teléfono móvil del inspector, que había dejado encima de la mesa. Temió que estuviera grabando la conversación y que esperara a que ella hiciera una declaración inculpatoria en algún momento.

—El señor Abellán estaba harto de todo —comenzó la historia Vidal—. Había alcanzado todo lo que cualquier hombre pudiera desear: dinero, fama y prestigio. Y tenía una bella mujer con la que compartir todo ese sueño de vida. —Alicia arrugó la boca—. En definitiva, era feliz. Pero un día se da cuenta de que su mujer no le quiere, que ella prefiere acostarse con otros hombres más jóvenes, más salvajes, que su matrimonio es una tapadera y que encima padece un cáncer del que los médicos le dicen que será difícil que sobreviva.

—Se está usted excediendo, inspector —amonestó Alicia—. No le voy a consentir...

—¡Calle y escuche! —dijo con tono soez el inspector—. El señor Abellán estaba harto de todo, tan harto que decide suicidarse.

—¿Cree que mi marido se suicidó o que pagó a ese hombre para que le ayudara a hacerlo?

—Si no se calla y me deja terminar, no entenderá nada de lo que le voy a decir. Su marido estaba harto de usted, de que le pusiera los cuernos, y por eso planeó una venganza atroz: su propia muerte. Esa noche, la del sábado, él se fue a pasear por Murcia. Necesitaba pensar para terminar de perfilar su malévolo plan. Usted se fue al bar de la piscina del hotel y conoció a ese hombre, a Jorge Lafuente. Se lo ligó y se lo llevó a su habitación, la 303, donde estuvieron follando y follando y follando, como ha hecho otras tantas veces con otros tantos hombres. —El rostro del inspector se contrajo en una desagradable mueca que quería simular lujuria—. Pero ese hombre no quería parar, quería más y más. Usted le ponía tan cachondo que su polla estaba tiesa como una estaca y no había forma de aplacarla. Así que tomó la determinación de disolver una buena dosis de Propofol en un vaso de agua, para que ese hombre se durmiera. Y se durmió.

—Toda esa historia no es ningún misterio —dijo con desdén Alicia.

—Se durmió —siguió explicando el inspector— y usted tuvo miedo de que Abellán regresara a la habitación y viera a ese hombre en la cama. Una cosa era que él supiera que usted le ponía los cuernos y otra bien distinta es que la pillara con un tío en la cama. Si la sorprendía con otro hombre en la cama de un hotel, pondría el grito en el cielo y todos sabrían lo que es usted, una guarra. Abellán tendría una buena excusa para separarse y dejarla a usted sin nada, en la miseria. Volvería al arroyo de donde la sacó. Asustada, bajó hasta la piscina del hotel y pidió ayuda a su amante, al camarero del Reiblán, el señor Ángel Carrasco. Le dijo que le ayudara a trasladar el cuerpo de Lafuente, que estaba roque perdido después de la dosis de Propofol, hasta su habitación, la 203, la que está en el piso inmediatamente inferior a donde estuvieron haciendo el amor. Por eso ese hombre aseguraba todo el tiempo que fue en la 303 donde se la folló.

Alicia aplaudió despacio.

—Bravo, inspector, bravo. Es usted un eminente investigador. Ya veo que han interrogado a conciencia a Ángel. Ese mequetrefe necesita poca presión para hablar hasta por los codos.

—Aún no he terminado —dijo algo molesto el inspector—. Todo lo que le he dicho se desprende de las declaraciones del detenido, del camarero y de usted misma. Lo único que he hecho es encajar las piezas, pero eso es parte de lo que ocurrió la madrugada del domingo. Ahora viene lo más importante: la muerte de su marido.

—Estoy ansiosa —sonrió Alicia.

—Su marido regresó de pasear por Murcia y llegó a la habitación que habían alquilado, la 303. Pero en esa habitación no había nadie. Sospechó que usted estaría follando por ahí, como ya es habitual —a Alicia dejó de molestarle el menosprecio del inspector—, y bajó por las escaleras del hotel para dirigirse a la piscina. Él ya sabía que usted tenía un romance con el camarero y pensó que los pillaría jodiendo al lado de la piscina. Al pasar por la segunda planta, escuchó voces y entre esas voces distinguió la suya. Se asomó al pasillo y vio a Ángel Carrasco saliendo de la habitación 203 e imaginó que era usted la que estaba dentro de esa habitación. La puerta estaba abierta. Así que empujó levemente y accedió dentro. Entre sombras vio que había alguien en la cama, y al relacionar al camarero que salía a hurtadillas de la habitación se dijo que quien estaba en la cama era usted.

—¡Qué tontería! —exclamó Alicia—. ¿Por qué iba mi marido a pensar que yo estaba en esa cama? Se dará cuenta de que lo que está diciendo, inspector, no tiene ni pies ni cabeza.

—El señor Abellán puso en marcha su plan —siguió conjeturando Vidal, ajeno al comentario de Alicia—. Cerró la habitación por dentro. Abrió el balcón de la habitación y puso en el suelo un drone...

—¿Un drone? ¿Qué es eso?

—Su marido lo compró unas semanas antes, es un juguete volador con hélices lo suficientemente pequeño como para transportarlo en un maletín.

Alicia supo a qué se refería el inspector.

—¿Y para qué quería un drone?

—Ya estoy terminando —dijo Vidal—. Puso en marcha el drone y ató una cuerda a un cuchillo de veinticinco centímetros de hoja. Se metió en la cama, con cuidado de no despertarla, ya que él creía que quien estaba en esa cama era usted, y se practicó el haraquiri.

Alicia comenzó a frotar los dedos de su mano derecha entre sí. Lo que le acababa de relatar el inspector tenía sentido; aunque ella no creía que su marido fuese capaz de hacer una cosa así.

—Se cortó el estómago y soltó el cuchillo que salió disparado por el balcón tirado por ese chisme —dijo Alicia pensativa—. Lo que buscaba era que la policía me acusara de su asesinato.

Vidal balanceó la cabeza.

—Él pensó que era su esposa infiel la que estaba en la cama. De hecho, si la hubiéramos hallado a usted en vez de a Jorge Lafuente en esa cama, seguro que ahora sería usted la que estaría en prisión y no él.

—¿Pero eso no es lo que le ha contado al juez?

Vidal sonrió.

—No, claro. Esa historia es tan increíble que no se la podía contar a ningún juez y ningún jurado la tendría en cuenta. ¿O sí? Estoy seguro de que si junto todas las piezas: el cuchillo, el drone, las manchas de sangre en la pared, la declaración del camarero, del chófer de su marido, el Propofol, etcétera, etcétera y etcétera. Al final exculparía a Jorge Lafuente y la muerte de Abellán pasaría de asesinato a suicidio. Solo necesito un par de semanas de trabajo a marchas forzadas, atando todos los cabos, y acabaría por demostrar que todo fue un plan urdido por Abellán para hundirla a usted en la mierda, acusándola de su asesinato.

—No le entiendo —contrajo el rictus Alicia—. ¿Y por qué no lo hace?

—Su marido la desheredó. Sí, no me mire así, he hecho los deberes y sé que no le deja nada, excepto la legítima que le corresponde legalmente. Pero usted es una mujer de altos vuelos y con ese dinero apenas sobreviviría un año, a lo sumo. Sin embargo, sí que cobrará el seguro por fallecimiento, que si no me fallan los cálculos está cuantificado en unos cuantos millones de euros. Pocos, no crea, la crisis ha afectado hasta a las aseguradoras. Pero ya sabe cómo son las compañías aseguradoras, se agarran a un clavo ardiendo con tal de no pagar. Solo hay dos motivos que son la causa de que alguien no cobre una indemnización por muerte: una es si el beneficiario es el causante voluntario de la muerte del asegurado, la otra...

—El suicidio —terminó la frase Alicia.

—Así es, querida mía. Si se demostrara que Abellán se suicidó, usted cobraría una mierda del tamaño de este centro comercial.

Alicia recompuso el gesto.

—¿Y qué ha de pasar para que no se demuestre esa absurda teoría?

—Ahora ya vamos entendiéndonos, Alicia —dijo el inspector mirándola con malicia.

—¿Un polvo? ¿Es eso lo que quiere?

Vidal se sorprendió de la rectitud y serenidad de la viuda de Abellán, lo que le llevó a pensar que quizá se había equivocado con ella. Había momentos en que Alicia parecía una egoísta interesada, y en otros toda una señora de alta alcurnia. Pero lo que Vidal tenía claro es que era muy inteligente, posiblemente más de lo que había pensado en un principio.

—Vamos, vamos. No me trate como a un desequilibrado. Soy inspector de policía desde hace diez años y llevo en la policía nacional desde hace treinta y tres. Comencé desde abajo, de policía raso, y fui ascendiendo hasta llegar a inspector. Ya no puedo ascender más, no hay tiempo. Tengo 56 años y el año que viene paso a segunda actividad. ¿Sabe qué significa eso? Me iré a casa con una paga de jubilado y me dedicaré a jugar a la petanca y a dar de comer a las palomas en el parque. Y creo que me merezco algo más.

Alicia encogió los hombros.

—¿Dinero?

—Ayudaría, claro. Sobre todo, si mi cuenta tuviese un incremento de, digamos, quinientos mil euros —Alicia no modificó la expresión de su cara—. Entonces me podría comprar una casita en las afueras y lo que me quedara de vida sería más llevadero. ¿Qué opina?

—Tengo que pensarlo —dudó Alicia.

—Sí, por supuesto. Piense usted lo que quiera. Aunque le voy a decir una cosa, el tiempo apremia. La defensa de Jorge Lafuente correrá a cargo de Segismundo Herrera, uno de los abogados penalistas más reputados de Murcia. Seguro que, si le explico mi teoría, ese abogado no tardará en conseguir que suelten a su defendido y le liberen de todos los cargos. Y las aseguradoras enseguida rebuscarán entre las condiciones de las pólizas de los seguros de Abellán y, oh, no tardarán en abortar cualquier pago a su viuda. Y quinientos mil euros es mucho dinero, lo sé, pero si usted cobra podrá pagarlo, pero si no cobra no podrá pagar nada, ni los preservativos para que le den por culo —exclamó soltando toda su rabia.

—Lo pensaré —dijo solemne Alicia, como última respuesta.

Vidal pagó los cafés y los dos salieron a la entrada principal del Thader.

—Ya nos veremos —dijo Vidal—. Yo saldré por la puerta de carga y descarga. —Señaló con la barbilla a una pequeña puerta que daba a una zona de acceso de camiones. Había un vigilante de seguridad cerca, pero Vidal sabía que no le pondría impedimentos para salir por allí.

Alicia salió por la puerta principal y se encaminó a su coche, que estaba en el aparcamiento. Por delante de ella pasó un Opel Manta de color rojo, muy estropeado, y conducido por un viejo conocido de la policía de Murcia: Lorenzo Escalera, un yonqui que siempre estaba pululando con su escacharrado coche por las carreteras de la ciudad. Al pasar por delante de Alicia, aceleró y el motor de gasolina comenzó a vibrar y el tubo de escape emitió un sonido estridente.

—¡Loco! —gritó Alicia.

El Opel Manta siguió su marcha e incrementó la velocidad hasta que unos metros más allá se escuchó un golpe. El coche se detuvo. El vigilante de seguridad salió corriendo y una señora mayor que entraba en el centro comercial, empujando un carro de la compra, se puso a gritar como si le estuvieran arrancando las tripas. Varias personas más se acercaron hasta donde estaba el Opel Manta, incluidos algunos conductores de los camiones de transporte que en ese momento descargaban mercancía en el Thader.

—¿Qué ha ocurrido? —preguntó un hombre mayor a uno de los camioneros.

Alicia se acercó también a curiosear.

—Ese loco de Lorenzo —dijo el camionero—, acaba de atropellar al inspector Eugenio Vidal. Creo que lo ha matado. Alicia fue hasta su coche. Metió la llave en el contacto y arrancó. Mientras salía del aparcamiento del Thader, su rostro dibujó una mueca parecida a una sonrisa.

Capítulo 49

Asustada como estaba, no se le ocurrió otra cosa que llamar por teléfono a Ángel. Tenía que hablar con él, con urgencia.

—Ángel —le dijo—. ¿Puedes quedar ahora para vernos?

—¡Alicia! ¿Qué ocurre? Sí, por supuesto, tengo un descanso hasta que abra el bar de la piscina. ¿Quedamos allí?

—No, no. Un sitio más tranquilo.

—Podemos quedar en...

—¡Calla! —le interrumpió Alicia. Ella sabía que cuando se cometía un crimen lo primero que hacía la policía era pinchar los teléfonos de todo el círculo de amigos y conocidos de la víctima—. No digas nombres. Quedamos en quince minutos donde te comí la polla la primera vez. ¿Te acuerdas?

El camarero se acordaba de que Alicia lo había llevado a un descampado que había en un camino de tierra cerca del rincón de la Marquesa. Allí se habían vuelto a encontrar en alguna otra ocasión.

—Vale —dijo—. Allí nos vemos.

Ángel pensó en cómo todo un empresario multimillonario como Abellán se había podido casar con una simplona como Alicia.

Los dos coches se encontraron uno frente a otro. Alicia se bajó y corrió a subirse al coche de Ángel.

—¿Qué ocurre? —le preguntó. El camarero se temía lo peor, creía que, por ayudar a Alicia, trasladando el cuerpo de ese hombre de una habitación a otra, se iba a complicar la vida—. Me estás asustando.

—No sé a quién acudir. Cuando te lo cuente no te lo vas a creer. El inspector que lleva el caso del asesinato de Rafael me ha contado una teoría alucinante.

Ángel tenía el volante de su coche cogido con las dos manos, como si necesitara agarrarse a algo. Alicia sacó un cigarro de su bolso, que golpeó contra la guantera y se cayó al suelo del coche.

—El inspector me ha citado en el Thader esta tarde, quería hablar conmigo.

—El asesino de tu marido ha ingresado en prisión.

—Ya, ya, no me interrumpas. Vidal no quería hablar conmigo sobre eso. Bueno, sí, pero de otra cosa. —Alicia estaba desatada y hablaba sin ton ni son—. Me ha contado una historia para alucinar, Ángel, una teoría de ese policía acerca de lo que ocurrió la noche que asesinaron a Rafael.

Ángel recogió el bolso del suelo y sacó un cigarrillo del paquete de Alicia.

—Me dijiste que tú no tuviste nada que ver.

—Y no tuve nada que ver —afirmó Alicia—. Ya hemos hablado de eso. Calla y escucha, te vas a quedar petrificado cuando te lo cuente.

Durante quince minutos, Alicia le resumió, lo mejor que pudo, la hipótesis que le contó Vidal de lo que ocurrió en el hotel la madrugada del domingo. Se dejó algunos detalles como lo del drone que apareció en un pueblo de Murcia, pero le dijo que todo lo que le había contado el inspector encajaba perfectamente para esclarecer el crimen.

Ángel sonrió.

—Entonces el caso está resuelto y ese hombre que han detenido es inocente.

Alicia tiró el cigarro por la ventana y se encendió otro.

—Sí, sí, claro. Si se demuestra la teoría del inspector, todo, absolutamente todo, cambiaría. Veamos —repiqueteó los dedos en los labios como si estuviera tocando un piano—, ese hombre sería inocente, por lo que el juez lo pondría en libertad. Ya no habría juicio. Pero... —Alicia pensó bien lo que iba a decir— yo estaría jodida, ¿entiendes? Jodida del todo.

Ángel soltó la mano del volante para poder gesticular con ella.

—¿Por qué, Alicia? No cambia nada.

—Cambia todo, imbécil. Rafael me ha desheredado y si se demuestra que es un suicidio, no cobraré de su seguro. Las aseguradoras no pagan si uno se suicida, ya que lo que él tenía contratado era un seguro de vida.

—¿Estás segura de eso?

—¿De qué?

—De que te ha desheredado.

—Bah, claro que lo hizo. Viejo cabrón.

—Pobre hombre —lamentó Ángel.

—Pobre, pobre... ¿por qué pobre?

—Debía estar muy desesperado para suicidarse. En el fondo me da pena.

—Idiota, no eres más que un idiota. Si yo no cobro un duro, tú tampoco tendrás dinero.

El camarero sabía que de todas formas Alicia no le iba a dar nada, solo estaba con él por sexo. Eso siempre lo tuvo claro desde el principio.

—Ponte a trabajar de puta, que es lo que eres —le dijo buscando ofenderla—. Seguro que con el culo aún sacarás dinero para vivir con algo de dignidad, si es que te queda.

Alicia lanzó una bofetada que se estrelló contra la mano de Ángel.

—Chisss, controla ese genio, Alicia. Eres lo que eres y no tienes por qué molestarte.

Ella se tranquilizó. Dada su situación no le quedaba más remedio que asentir. Quisiera o no, tenía que llevarse bien con Ángel. De todos los hombres con los que había estado, él era el único que aún la comprendía y toleraba sus salidas de tono, con él podía comportarse con naturalidad. Y después de lo que le acababa de contar, no le quedaba más alternativa que claudicar.

Abellán la había desheredado, según le contó el inspector; aunque ella ya sabía que su marido no le dejaría nada en herencia. Mientras él vivía, pensó que divorciarse de un millonario como él sería rentable para ella. Para Abellán, desprenderse de unos cuantos cientos de miles de euros no supondría ningún descalabro económico. Alicia pensó que, en el peor de los casos, obtendría el dinero suficiente como para retirar a su padre para que no tuviera que madrugar más en esa insignificante ferretería que le daba el dinero justo para comer. Y costear un tratamiento eficaz contra la ludopatía de su madre. Luego, ella podría vivir con el dinero que le quedara de una forma más o menos digna, Alicia tampoco era mujer de excesos económicos, ni necesitaba de grandes lujos para sobrevivir.

—La he cagado —musitó.

—Y bien cagada —sonrió Ángel.

Ella lo miró con odio.

—Eres un insensible —clamó apretando los dientes.

—¿Insensible, yo? Ahora no me vengas con esas, Alicia, que aquí la única insensible que hay eres tú.

—Aún se puede arreglar —dijo recomponiendo el gesto.

Ángel no comprendía a qué se refería.

—Arreglar... ¿el qué?

—Todo, idiota. Al final me voy a quedar sin nada, pero aún tengo una posibilidad de recibir el dinero del seguro de Abellán. Nadie lo sabe, nadie lo sabe... —repitió.

—¿El qué? ¿Lo del suicidio? Lo sabe el inspector.

—No, él ya no. Está jodido.

Ángel trituró el cigarro entre sus dedos y lo lanzó por la ventanilla del coche.

—¿Por qué está jodido? No te entiendo.

Alicia divagó los ojos por la luna delantera del coche, como si estuviera buscando algo.

—Verás, hemos estado sentados en el bar que hay a la entrada del Thader. Allí hemos hablado y él me ha contado la hipótesis del suicidio. Pero al salir, ha pasado a toda pastilla el drogadicto ese del Opel Manta rojo y se lo ha llevado por delante.

—¿Qué dices? ¿Se ha cargado a Vidal?

—Lo ha atropellado con el coche delante de mis narices, donde la carga y descarga del centro comercial.

—¿Está muerto?

—¡Y yo qué coño sé! Me he marchado de allí a toda hostia. Y, de la manera en que me ha hablado, no creo que nadie más sepa lo del suicidio. El cabrón no se lo ha dicho a nadie, porque quería sacar tajada. Me ha chantajeado a cambio de no decir nada.

—¿Con qué te ha chantajeado?

—Me ha pedido dinero por seguir manteniendo la hipótesis del asesinato.

—Eso no es chantaje, Alicia, lo que ha hecho es comprarte para ganar dinero él a costa de la vida de un inocente.

—Lo que yo te diga, Ángel, chantaje.

—¿Y ese periodista?

—A ese que le den por culo. ¿Acaso crees que me importa lo que le pase? —chilló—. Todos me decís que si me acosté con él, que si soy facilona, que si me gusta follar... Pero seguro que nadie habla igual de ese tío. ¿Cuántas veces te han dicho a ti que eres facilón y que te encanta follar?

Ángel no tuvo más remedio que asentir con la cabeza.

—Pero él no tiene la culpa de la muerte de tu marido. Es inocente —dijo sin querer seguir con la conversación de Alicia.

—Ahora me vas a venir tú con remordimientos.

El camarero entristeció el semblante.

—Pues sí. No entiendo que se tenga que comer el asesinato de tu marido, cuando ahora sabes que no es verdad.

Alicia no le prestaba atención.

—Veamos —murmuró—. Si Vidal ha muerto, y ojalá lo haya hecho, nadie más sabe lo del suicidio. Con lo cual cobraré la indemnización. De hecho —meditó—, con el inspector muerto, las cosas siguen igual que antes. No ha cambiado nada. —Forzó una sonrisa. Ángel se encendió otro cigarro—. Ahora los únicos que sabemos lo que ocurrió de verdad somos tú y yo.

—Sigo pensando que deberías decírselo a la policía —insistió Ángel—. Explicarles lo que te contó Vidal, pero si quieres no les digas que te chantajeó.

—¿Y quedarme sin la indemnización del seguro? Tú estás mal de la chaveta. No me he pegado los dos últimos años aguantando a ese viejo, oliendo su sudor y comiéndole la polla, para que ahora me quede en la puta calle. Escucha, imbécil, no vamos a decir nada a nadie. ¿Me oyes? Vamos a dejar las cosas como están y espero que Vidal haya muerto. Cuando me he marchado del Thader lo he visto muy jodido, el trompazo que le ha dado el tío del Opel Manta ha sido impresionante.

—Está bien —dijo Ángel saliendo del coche.

—¿Adónde vas?

—A mear.

Capítulo 50

Diana se había duchado. Se sentó en el sofá de la habitación de David y lo observó mientras él estaba tumbado boca abajo en la cama, exhausto. Era la primera vez que la joven policía se encaprichaba con alguien. David era un chico joven, muy guapo, deportista y además era compañero. Diana había escuchado en más de una ocasión la frase de «donde comas la olla no metas la polla». Pero pensó que tampoco era tan malo tener una pareja con la que compartieran profesión. La relación entre los dos podía continuar sin que hubiese problemas, David en Cartagena y ella en Murcia. Ni siquiera tenían que coincidir en las horas de trabajo. «¿Por qué no?», se preguntó justo cuando su teléfono móvil vibraba al lado de la mesilla de noche. David ni siquiera se enteró. Diana cogió el móvil y salió al salón. Al ser una llamada oculta, supuso que era de comisaría.

—Sí.

—¿Diana?

Ella reconoció la voz de José Luis Ballester, uno de los compañeros de Judicial.

—Sí, José Luis, dime.

—Acaban de asesinar a Vidal —dijo quedamente.

Diana cogió aire para que su voz no se notara forzada.

—¿Asesinado?

—Sí. Es una vieja historia. Lo han atropellado en el centro comercial Thader, en la zona de carga y descarga de mercancía. Un zumbado de Murcia, llamado Lorenzo Escalera, lo ha atropellado con su Opel Manta.

—El tío del Manta, lo conozco —aseguró Diana—. Lo he visto conduciendo como un loco por las calles de Murcia.

—Pues él y Vidal eran viejos conocidos. En tiempos tuvieron negocios a medias, en la época más oscura del inspector. Le ha pasado por encima con el Opel y se lo ha cargado casi al momento.

—Vaya mierda —lamentó Diana sin saber qué decir.

—Sí, una auténtica mierda. Vidal estaba separado y tenía una hija con la que no se hablaba. Estoy aquí, con Fernando, y dentro de un rato llamaremos a su hija para comunicarle la muerte. No sé ni dónde vive, creo que se fueron a Málaga. Hemos detenido a Lorenzo Escalera, de momento le acusamos de homicidio por imprudencia, ya que asegura que el inspector estaba circulando por un sitio prohibido. Y es posible que tenga razón, salía del Thader por la puerta de emergencia; aun no entiendo por qué. Un testigo dice que lo vio hablando con la viuda de Abellán en el bar de la entrada. Hemos citado a la camarera para tomarle declaración. ¿Vienes para aquí?

—Sí, claro —dijo Diana—. En treinta minutos estoy ahí. —Miró a David, que estaba durmiendo en la cama—. Bueno, en cuarenta minutos —rectificó.

—Te necesitamos, tenemos mucho trabajo.

Diana colgó y entró corriendo a la habitación de David. Lo despertó moviéndolo con fuerza mientras le aprisionaba el culo con las dos manos.

—David, David... Levántate, me tienes que llevar hasta Murcia.

David se desperezó.

—¿Qué ocurre?

—¿Te acuerdas que te dije que el detenido por la muerte de Abellán me había dicho que iba a ocurrir un desastre en el centro comercial Thader el martes por la tarde?

—Sí, sí, el pitoniso ese —ironizó.

—Pues ha ocurrido —afirmó Diana—. Han asesinado al inspector Eugenio Vidal.

David se despertó de sopetón.

Capítulo 51

Antes de que Ángel regresara de nuevo al coche, Alicia cogió el mando a distancia para bloquear las puertas que había en una de las guanteras pequeñas, al lado del freno de mano. Abrió la guantera y del interior extrajo el martillo rompecristales que Ángel llevaba para casos de emergencia.

—Qué bien se queda uno después de mear —dijo el camarero, queriendo ser gracioso—. Si quieres limpiarme el sable, ya sabes.

—Límpiatelo tú, imbécil. Ahora no estoy para bromas.

—¿Y bien?

—Y bien... ¿qué?

—Si ya has decidido qué vas a hacer con el tema del suicidio de tu marido.

—No. Estoy pensando.

El teléfono de Alicia sonó. Miró la pantalla y vio que era un número oculto.

—Es la policía —le dijo Ángel—. Siempre llaman desde número oculto.

Alicia continuó mirando el móvil sin responder.

—¿No vas a contestar?

—No. Sé lo que quieren. Quieren interrogarme por la muerte del inspector. Seguro que quieren cargarme el muerto.

Ángel sonrió.

—¿Qué coño te hace tanta gracia?

—El cartero siempre llama dos veces —dijo.

—Ya estás con tus tontadas. ¿Qué es eso del cartero?

—Es una película —respondió el camarero—. Que, si no la has visto, te la recomiendo. En síntesis, quiere decir que, si no te pillan por una cosa, te pillan por otra. Deseabas que muriera Rafael y se ha muerto solo. Por eso no te podrán acusar. Y en cualquier caso ya hay un hombre acusado de un asesinato que no se ha producido. Pero ahora te acusarán de la muerte del inspector.

—Ya te he dicho que no he tenido nada que ver con su muerte, ha sido un accidente. ¿Y de dónde has sacado que yo deseaba la muerte de mi marido? Yo no he deseado la muerte de nadie, al menos hasta ahora —murmuró sin que él se diera por aludido.

—Por eso te digo lo de que el cartero siempre llama dos veces —siguió hablando Ángel, ajeno a la expresión de odio de Alicia—. Te escapaste de la primera, pero no lo harás de la segunda.

Alicia serenó su rostro. Un reguero de sudor le resbalaba por el cuello hasta empaparle la blusa.

—Estás sudando como una cerda —le dijo Ángel.

Ella lo miró sonriendo.

—Oye, cabrón ¿este coche no tiene aire acondicionado?

—Ya sabes que sí. ¿A qué viene esa pregunta?

—Es por limpiarte el sable —dijo Alicia—. Con este calor me sudan las manos y no te lo puedo hacer bien —dijo relamiéndose de forma exagerada.

—Ah, bien. No hay nada como una buena mamada para quitar el estrés.

Ángel arrancó el motor del BMW y subió los cristales. En medio minuto el aire acondicionado comenzó a enfriar el interior del coche. Alicia abrió la puerta y salió.

—¿Adónde vas? —le preguntó mientras se bajaba la cremallera del pantalón.

—A mear y a limpiarme el culo —respondió—. Espera, que regreso enseguida.

Ángel echó el asiento hacia atrás y abatió el respaldo, como había hecho otras tantas veces. Sabía que Alicia le iba a dar unos buenos minutos de placer. Un clic indicó que las puertas del BWM se habían cerrado. El camarero pensó que las había accionado sin querer, cuando echó el asiento atrás, pero enseguida se percató de cuál era la situación.

—¡Alicia, qué coño haces!

Alicia Huerto estaba al lado de su ventanilla, con el mando a distancia para bloquear las puertas en la mano. Al hacerlo, el motor se paró también. Ángel la miró con pavor. Ella recordaba como tiempo atrás, cuando se compró el coche, le había explicado que en el taller de la calle Herradura le habían montado en el coche un sistema de seguridad antirrobo que además facilitaba la detención del ladrón. Le dijo que con ese mando podía bloquear las puertas el tiempo necesario hasta que llegara la policía. El ladrón no tenía forma de escapar. Entonces, Alicia le preguntó qué pasaría si ese sistema se activara solo y él se quedase encerrado. Ángel le dijo que para esos casos disponía de un martillo rompecristales que llevaba en la guantera.

—Oye, deja ya de hacer bromas y abre el coche.

Alicia se dirigió al maletero y abrió el portón. Los ojos del camarero se agrandaron como platos cuando por el retrovisor vio que sacaba la garrafa de cinco litros de gasolina que Ángel siempre llevaba para emergencias. Abrió el tapón y derramó parte de la garrafa por el maletero y el resto por encima del coche.

—¡Hija de puta! —gritó cuando vio que Alicia iba en serio.

El camarero se acordó del martillo rompecristales. Abrió la guantera del coche y lo buscó desesperado. Pero Alicia se había situado de nuevo al lado de su ventanilla con un mechero en una mano y con el martillo en la otra.

—¿Buscas esto, cabrón de mierda?

Ángel dio un fuerte golpe en su ventanilla con el codo izquierdo. El cristal se resquebrajó, saliendo parte del codo fuera. Alicia lanzó el martillo que sostenía en la mano contra el codo de su amante. El golpe fue tan fuerte que un trozo de hueso saltó por los aires. Ángel comenzó a llorar.

—Alicia, mi amor. Pero ¿qué coño estás haciendo? Deja ese mechero y abre la puerta. No es necesario. Yo no voy a decir nada a nadie —suplicó mientras atrapaba su codo izquierdo con su mano derecha.

—No dirás nada —susurró—. Puedes apostar por ello.

Y con el mechero prendió un trapo que había en el maletero, mientras el camarero metió su mano derecha a través del agujero de la ventana para tratar de salir del coche. Alicia le propinó un golpe en la frente y él cayó hacia el asiento del copiloto. La viuda de Abellán salió corriendo antes de que las llamas la alcanzaran.

Capítulo 52

Diana llegaba a la comisaría de Murcia cuando pasaban unos minutos de las nueve de la noche del martes 11 de agosto. En el despacho de Judicial la esperaban los policías José Luis Ballester y Fernando Segura. Con ellos estaba el inspector jefe de Seguridad Ciudadana, que al parecer estaba disfrutando de las vacaciones de agosto, pero el subdelegado del gobierno le hizo regresar de urgencia. El rostro del inspector demostraba que estaba enfadado.

—Ha sido esta tarde en el centro comercial Thader —habló José Luis—. El inspector Vidal se había citado con la viuda de Abellán; aún no sabemos para qué, y al salir del centro comercial lo ha arrollado con su coche el loco del Opel Manta. Por lo que parece, Lorenzo Escalera quería ajustar las cuentas con Vidal y ha aprovechado que pasaba por la zona de carga y descarga del Thader para hacerlo.

El inspector de Seguridad Ciudadana contrajo el rostro.

—¿De qué va esto?

—Asesinaron a Rafael Abellán el domingo de madrugada —le dijo José Luis.

—Sí, eso ya lo sé. Leo la prensa. Pero me refiero a qué pasa con la muerte de Vidal.

Diana se acordó del inspector jefe del grupo de Delitos Tecnológicos de Madrid, Vázquez, que siempre decía que las casualidades no existían.

—Es mucha casualidad, demasiada, que la tarde que Vidal se cita con la viuda de Abellán, sea atropellado por un coche momentos después de salir del lugar de encuentro —dijo Diana mirando al inspector de Seguridad Ciudadana—. ¿Dónde está Alicia Huerto?

José Luis y Fernando se encogieron de hombros.

—Eso nos gustaría saber a nosotros —respondieron al mismo tiempo.

—Hemos cursado una orden de busca y captura a todos los Zetas —dijo José Luis—. No creo que tardemos en localizarla. Tenemos suficientes indicios como para detenerla y ponerla a disposición judicial. De momento el atestado de la muerte de Vidal lo hemos iniciado aparte, pero no me extrañaría que tuviésemos que unirlo al atestado del asesinato de Abellán.

—¿No os dijo nada Vidal de por qué se había citado con la viuda de Abellán? —preguntó Diana.

—No, que yo recuerde —respondió José Luis—. Vidal era muy reservado para sus cosas y casi nunca decía nada de lo que se traía entre manos. Como no tenga algo en su ordenador.

Mientras José Luis hablaba, Diana se había sentado en el ordenador del inspector y abrió la carpeta «Documentos». Había varias carpetas más con nombres de operaciones que Diana recordaba había llevado el grupo de Judicial de Murcia en el pasado: «Parque eólico», «Tisana», «Menudeo», «Joyas rumano». Se fijó en una que decía: «Suicidio Abellán». El inspector de Seguridad Ciudadana le dijo algo a José Luis y Fernando, Diana no prestó atención, y salió por la puerta del despacho de Judicial.

—¿Adónde va? —preguntó Diana.

—Dice que nosotros lo estamos haciendo muy bien y que no lo necesitamos para nada —respondió José Luis—. Pero en realidad todos sabemos que es un vago al que no le gusta trabajar —criticó—. Mejor que regrese a sus vacaciones y nos deje hacer a nosotros. Por cierto —dijo mirando a Diana—, tú eres ahora la policía de mayor rango, así que según la normativa eres quien diriges la investigación.

Diana no lo escuchó, porque estaba enfrascada en la carpeta que había hallado en el ordenador de Vidal, la que tituló como «Suicidio Abellán». La oficial de policía abrió un documento donde había escrita medía hoja con una serie de pruebas que acreditaban, según el texto, el posible suicidio de Rafael Abellán. En cada línea indicaba una prueba a favor de su hipótesis: Cuchillo terraza Casillas. Drone camino Alquerías. Cáncer de estómago de Abellán. Herencia. Cambio de habitación de Jorge Lafuente. Seguro de vida... Diana imaginó, leyendo las pruebas que detallaba Vidal, un perverso plan llevado a cabo por el empresario para morir simulando su asesinato y que la culpable fuese su esposa, la infiel Alicia Huerto. Pero la suerte estuvo del lado de Alicia, y esa noche era otro quien dormía en esa habitación. Abellán se metió en la cama pensando que era ella quien estaba allí, pero en realidad era alguien que no tenía nada que ver, un pobre infeliz que llegó a Murcia a cubrir un suceso que aún no había ocurrido. Vidal lo descubrió todo y se decidió chantajear a la viuda. Si se averiguaba que Abellán se había suicidado, ella no cobraría un euro. Diana dudaba de que el inspector fuese capaz de eso. Pero su pasado indicaba que sí. ¿Y si Alicia pagó al loco del Opel Manta para que lo atropellara? No había que descartar esa posibilidad. Alicia escuchó impasible las amenazas de Vidal y cuando terminó de hablar llamó por teléfono a Lorenzo Escalera. Si fuese así, habría un registro de llamadas. Diana pensaba rápido y las hipótesis se acumulaban en su cabeza de forma desordenada. Era como la fábula de las puertas. Jorge Lafuente no podía abrir la puerta de la habitación 203 desde dentro. Vidal abrió la puerta de la salida de emergencia del Thader y lo atropelló el Opel Manta. Todo tenía relación con las puertas.

—Diana —la llamó José Luis mientras ella estaba enfrascada en el ordenador de Vidal.

—Sí. ¿Qué ocurre?

—Acaba de llamar un Zeta que había comisionado la Sala del 091 al incendio de un coche.              No te lo vas a creer.

Diana minimizó todas las ventanas que tenía abiertas en el ordenador de Vidal.

—¿Y bien?

—Es el coche de Ángel Carrasco, se ha quemado por completo. Con él dentro —añadió—. Estamos pendientes del análisis de la Policía Científica, pero casi seguro que es él el que se ha quemado.

—¿Alicia Huerto?

—La estamos buscando desesperadamente. No hay patrulla nuestra, de la Guardia Civil o de la Policía Local que no ande tras su pista —dijo José Luis—. Uno de los policías de Seguridad Ciudadana me ha dicho que el camarero —dijo refiriéndose a Ángel Carrasco— tenía un dispositivo antirrobo en su coche y que lo instaló un taller que hay en la calle Herradura.

—¿Y qué me quieres decir con eso?

—Este policía me ha dicho que en caso de robo se bloquean las puertas y el ladrón queda atrapado dentro, por lo que es posible que el que hay chamuscado dentro del coche no sea Ángel Carrasco, sino un ladrón que intentaba robarlo.

—¿Y el camarero?

—No está en el hotel. Hemos llamado y nos han dicho que se ha ausentado esta tarde y que tenía que regresar a la hora de las cenas, pero que aún no lo ha hecho.

Diana resopló con fuerza.

—¿Cómo andamos de gente?

—Mal —dijo José Luis—. Es agosto y están casi todos de vacaciones, menos los cuatro tontos que ves aquí.

—¿Tienes alguien para mandar a la casa de Mercedes García?

—¿La madre de Abellán?

—Sí. Si Alicia Huerto es la responsable de todas las muertes, la madre de Abellán corre peligro. Ella será la siguiente. Ya iré yo —dijo Diana.

Capítulo 53

Alicia esperó cerca de la plaza Cardenal Belluga. A esas horas de la noche, en un martes del mes de agosto, y en Murcia, la plaza estaba completamente vacía. Una chica joven, casi una cría, abrió el portal donde vivía Mercedes García, y salió a tirar la basura. Se esperó unos instantes al lado de la portería, hasta que un hombre que sería su padre salió a la calle. La puerta, de hierro, tardó unos segundos en cerrarse completamente, tiempo que aprovechó Alicia para frenarla con su pie. Se coló en la portería y subió al ascensor.

Cuando el timbre de la puerta de Mercedes sonó varias veces, la anciana pensó que era el presidente de la escalera, el señor Soriano, que venía a recoger la llave especial para abrir la puerta del ascensor. Pero no fue así, quien llamaba era su nuera, la despreciable Alicia Huerto.

—¿Tú? —preguntó Mercedes.

Alicia no respondió y se coló dentro del piso.

—Me están siguiendo —dijo con miedo.

Mercedes miró el teléfono, pero Alicia se dio cuenta.

—No llames a nadie. Escucha, yo no tengo nada que ver con la muerte de tu hijo. El asesino está detenido.

Mercedes se quedó parada en la puerta sin decir nada.

—No sé por qué lo asesinó ni qué motivos tendría para hacerlo, pero te puedo asegurar que yo no he tenido nada que ver con su muerte.

El teléfono sonó y Alicia se acercó hasta él. Vio que era una llamada de número oculto.

—Es la policía quien llama —dijo.

—¿La policía? —preguntó la anciana—. ¿Qué has hecho?

—Nada, no he hecho nada —dijo colérica Alicia—. La policía siempre indagando, siempre buscando culpables; aunque no los haya. Ahora dirán que he asesinado a Ángel.

Mercedes no sabía a quién se refería.

—El cartero siempre llama dos veces, puto cartero de los cojones —dijo—. Si no me detienen por una cosa me detendrán por otra.

—¿No dices que no has hecho nada?

—¡Calla, señora! Tú no tienes ni idea de lo que ocurre aquí. Yo no maté a tu hijo. Se suicidó. ¿Comprendes? El muy cobarde se rebanó el estómago pensando que la policía me echaría las culpas a mí. No era buena persona. Se metió en nuestra cama pensando que yo estaba allí, durmiendo, y se cortó el estómago hasta que le salieron las tripas afuera. Quería tenderme una encerrona para que yo cargara con su muerte.

La anciana se soliviantó al escuchar que Alicia decía que su hijo no era bueno. Le propinó un bofetón. Alicia se pasó la mano por la cara.

—Pégame todo lo que quieras, pero te aseguro que tu hijo se suicidó. Y quizá no lo hizo por mí, sino que lo hizo por ti. ¿No has pensado que quizás estaba harto de una madre como tú? —dijo buscando ofenderla.

Mercedes contuvo las lágrimas, mientras los labios se le arrugaban.

—Mi hijo me quería. Pero... ¿qué sabes tú del amor?

—Sé más que tú —repuso Alicia—. Tú lo has tenido fácil. —Miró alrededor—. Buena casa, buena vida y dinero para parar un tren. ¿Qué sabrás tú de ver como los demás disfrutan una vida plena de lujos mientras que tu padre se mata a trabajar día tras día vendiendo clavos? —Mercedes no sabía de qué le estaba hablando, pensó que Alicia había enloquecido.

El timbre de la puerta de abajo sonó un par de veces. Mercedes miró el telefonillo esperando a que Alicia diera su aprobación para responder.

—No abras —le dijo—. Será la policía. Esperaré a que se vayan.

—No se irán —dijo la anciana—. La policía nunca se va —amenazó.

—Sí. Se irán y volverán más tarde, la policía siempre lo hace. Han venido aquí porque piensan que yo estoy aquí.

—Luego te buscan —dijo la anciana—. Y si te buscan es porque has hecho algo.

—¡Que te jodan! Y que a ellos los jodan también.

Llamaron a la puerta un par de veces más y luego cejaron en el intento. Abajo, en la calle, estaba Diana. Con su móvil llamó a comisaría.

—José Luis —le dijo—. ¿Sabes si la madre de Abellán tiene otro domicilio?

José Luis pensó un instante.

—Es posible que esté en casa de la secretaria del empresario, Dolores Castro. Las dos son muy amigas y creo que estos días estaban juntas, preparando el entierro.

—Vale —dijo antes de colgar.

Desde allí tan solo tuvo que caminar unos minutos hasta llegar a la casa de Dolores.

—Ya se ha ido —le dijo Alicia a la anciana, mientras miraba por la ventana y veía a la joven policía caminando por la calle—. Pero regresará en breve con más policías.

Mercedes miró la bandeja que tenía en el recibidor de su casa y vio la llave especial para abrir la puerta del ascensor. La cogió con su huesuda mano y cerró el puño.

—Si alguien te ve en el rellano, llamará a la policía —le dijo a Alicia. Su rostro se había recompuesto.

Alicia deambulaba inquieta por el salón del piso, caminando de un lado hacia otro.

—Sí. Estos vecinos que tienes son unos chismosos.

—Espera, no tiene por qué verte nadie. Salgo yo primero y vigilo. Te puedo aguantar la puerta del ascensor —ofreció la anciana—. El mes de agosto apenas hay nadie en el bloque —sonrió con cortesía.

Alicia la miró con desconfianza, al principio. Pero luego pensó que lo que quería la vieja era que ella se fuera y que la dejara tranquila.

—A enemigo que huye puente de plata —murmuró sin que Mercedes pudiera oírla, la anciana ya estaba al lado de la puerta del ascensor.

La anciana comprobó que la cabina del ascensor estaba en el ático. Seguramente el último en subir fue el señor Martínez, pensó.

—¡Ahora! —le susurró a Alicia—. Ahora no hay nadie.

Alicia vio como la anciana sujetaba la puerta abierta del ascensor. Supo que era para que nadie lo llamara y perdiera la oportunidad de subirse a él sin que la vieran. Corrió los apenas cinco metros que la separaban desde el piso de su suegra hasta que llegó a la puerta. Y se coló dentro.

—¡Mierda! —gritó, mientras caía por el hueco del ascensor.

En menos de tres segundos, Alicia se golpeó contra la primera planta. Su cuerpo se convirtió en un amasijo deforme y sanguinolento, pero la anciana no podía verlo desde la octava planta, donde se mantenía al lado del ascensor y apretando con fuerza en su mano la llave especial con la que desbloqueó la puerta.

—En la vida abres muchas puertas —dijo como si estuviera recitando una oración—. Pero a veces abres puertas y ves que detrás no hay nada, el vacío. Y entonces es mejor no traspasar esa puerta si no quieres caer por un precipicio interminable que te lleve al abismo más oscuro.

Mercedes regresó a su piso. Cuando cerró la puerta con dos vueltas de llave, como siempre hacía, escuchó de nuevo el interfono. Sabía que la policía había regresado.

—La policía siempre vuelve —susurró.

Capítulo 54

Un vecino abrió la puerta del portal cuando vio, a través de su balcón, a dos coches de policía que habían aparcado delante. Uno de ellos era un Zeta de distrito, que acudió a colaborar con Diana, quien estaba al mando del dispositivo. El otro era un coche de Judicial, con José Luis y Fernando. Los agentes accedieron al vestíbulo y llegaron hasta el ascensor. A través de la estrecha ventanilla de la puerta se percibía un manchón de sangre. José Luis trató de abrir la puerta, pero no pudo.

—Está atascada —dijo.

Fernando sacó una linterna pequeña y la enfocó por la ventanilla. En el foso interior había dos grandes piedras de hormigón que sujetaban los rieles del elevador. En medio se podía distinguir un cuerpo destrozado.

—¿Qué se ve? —preguntó Diana.

—Hay un cadáver.

—Eso no lo sabemos —replicó Diana—. Puede que esté con vida.

José Luis llamó con su teléfono móvil al servicio de emergencias. Solicitó dos ambulancias, algo que siempre se hacía en estos casos por si aparecían más heridos; desconocían con lo que se podían encontrar en el piso.

Diana se asomó por el hueco de la escalera. Arriba, en las plantas segunda y cuarta, había dos vecinos mirando.

—¿Qué ocurre? —preguntó uno de ellos.

—Somos la policía —dijo Diana, como si siempre hubiera estado esperando decir eso—. Métanse en sus casas y no salgan para nada.

La joven oficial sospechaba que el cuerpo que había en el foso del ascensor era el de la madre de Abellán.

—Vosotros quedaos aquí —les dijo a los policías de uniforme—. Vigilad que nadie utilice el ascensor. Y vosotros venid conmigo —le dijo a José Luis y Fernando—. Subiremos por la escalera.

Diana se temía lo peor. Pensó que Alicia había arrojado a Mercedes por el hueco del ascensor.

—Tened mucho cuidado. —José Luis y Fernando iban delante sosteniendo sus armas en la mano—. No sabemos quién hay arriba.

Cuando llegaron al octavo piso, Diana y José Luis se quedaron enfrente de la puerta de Mercedes, mientras que Fernando siguió hasta el ático para comprobar que no había nadie en las escaleras. La puerta del ascensor estaba abierta. Diana se asomó y pese a la oscuridad del hueco vio el cuerpo al fondo, imaginó que tenía que haber caído desde esa planta.

—¿Es la madre de Abellán? —le preguntó José Luis, que se había asomado detrás de ella.

—Es posible.

Los dos esperaron a que regresara Fernando del ático, para llamar a la puerta de Mercedes.

—Alicia, abre, por favor —gritó Diana—. Somos la policía. Oyeron como desde el interior alguien daba dos vueltas de llave. La puerta se abrió de par en par. La sorpresa se dibujó en la cara de los agentes.

—Pasen —dijo la anciana, caminando hacia el comedor y dándoles la espalda.

Ellos la siguieron. Diana se preguntó quién estaba en el hueco del ascensor, si la anciana estaba allí con ellos.

—Estoy agotada —dijo Mercedes cuando llegó al butacón que había delante del televisor.

Los tres llegaron hasta donde estaba ella. Fernando se asomó a la ventana para ver si llegaban las ambulancias, mientras José Luis y Diana se plantaron delante de la anciana, esperando algún tipo de explicación por su parte.

—¿Quién es esa mujer? —preguntó la oficial.

—Mi nuera, Alicia Huerto —respondió frotándose las rodillas—. Esta artrosis me está matando —dijo como si quisiera cambiar de tema.

Diana les hizo una señal a José Luis y Fernando para que comprobaran si había alguien más en el piso.

—Joven —le dijo Mercedes a Diana—, acérqueme esa llave.

La policía miró hacia donde le señalaba la anciana. Se acercó hasta la entrada del piso y cogió una especie de llave Allen que había dentro de un cenicero.

—La puerta del destino —susurró.

—¿La puerta?

—Sí —insistió Mercedes—. Puertas vacías. Detrás de ellas no hay nada, el abismo.

Diana recordó que había escuchado esa fábula antes, cuando la buscó desde el ordenador de David. Y también se la había oído decir a Vidal.

—¿Está usted bien?

—Nunca he estado mejor —dijo—. Al fin los dos se han encontrado. Mi hijo estaba harto de vivir y decidió quitarse la vida.

Diana se preguntó cómo podía saber eso la anciana.

—Sé que se preguntará cómo sé eso. Ha de saber que una madre lo sabe todo de su hijo; aunque él piense que no. Estaba cansado y tomó la peor decisión que alguien desesperado puede tomar.

—Escuche —interrumpió Diana impaciente—. Lo que quiero saber es...

—Sí, sí, los jóvenes siempre tienen prisa. Como ella —dijo señalando hacia el ascensor—. No pudo esperar a que le llegara su hora y decidió reunirse cuanto antes con Rafael.

Diana se esforzó para no sonreír, sabía que la anciana le estaba mintiendo.

—Me quiere decir que Alicia...

—Sí, como lo oye. Ha venido esta tarde a mi piso muy alterada, diciendo que no podía vivir sin Rafael. Que sin él su vida no tenía sentido. Yo le he dicho que tenía que ser fuerte. Que las cosas son como son y que hay que aceptar nuestro destino. Pero ella no me escuchaba, estaba obcecada con la muerte de su esposo.

—¿Preocupada Alicia por la muerte de Rafael? —preguntó Diana con ironía.

—Uy, hija. Si tú supieras lo que esa mujer quería a mi hijo. Lo quería con locura —añadió.

—No hay nadie —dijeron José Luis y Fernando, cuando regresaron de inspeccionar el resto del piso. Diana les hizo un gesto con la mano para que no interrumpieran a la anciana.

—Estaba desesperada —siguió contando Mercedes—. Tan desesperada que ha cogido esa llave —le dijo a Diana— y ha abierto la puerta del ascensor. No he podido hacer nada, de verdad. Yo no soy más que una pobre anciana de 70 años.

A lo lejos se oyeron las sirenas de las ambulancias.

—Voy abajo para indicarles el piso donde estamos —dijo Fernando.

Diana y José Luis salieron al pasillo.

—¿Y ahora qué? —preguntó el policía.

Diana se encogió de hombros.

—Habrá que soltar a ese tío —dijo refiriéndose al único detenido por la muerte de Abellán—. No tenemos nada contra él.

—Sí que tenemos —objetó José Luis—. Tenemos tres cadáveres. Eso en Murcia es mucho.

Diana lo miró con ojos cansados. La joven oficial sentía el agobio de su inicio en el grupo de la Policía Judicial, no podía haber sido más estresante.

—Dos son suicidios.

—¿Y el del coche?

—Aún tenemos que comprobar que sea Ángel Carrasco —dijo Diana—. En cualquier caso, si lo hubiera matado ella —dijo señalando al hueco del ascensor—, no tendríamos nada tampoco: a Alicia ya no se la puede acusar de nada.

—¿Y la anciana?

Entonces Diana y José Luis giraron sus ojos y miraron a la anciana, que estaba sentada plácidamente en su butacón. Ella los miró a su vez con forzado disimulo.

La joven oficial se acercó hasta ella. Se puso delante. La miró directamente a los ojos.

—Oiga —le dijo—. Si Alicia utilizó la llave esa para abrir la puerta del ascensor... ¿cómo es que está en su sitio, en el cenicero?

La anciana no cambió el gesto de su cara.

—Cuando ella saltó, la llave se había quedado puesta, así que la cogí de nuevo y la dejé en su sitio —respondió impasible—. El señor Soriano, el presidente de la comunidad, me dijo que no la perdiera. Sería terrible que alguien se quedara encerrado en el ascensor y no pudiera salir por culpa de no tener esa llave —comentó.

—Sabe que me está mintiendo —amenazó Diana.

—Vaya —se quejó Mercedes—. Hace tres días mataron a mi hijo y ahora pierdo a mi nuera y usted viene aquí a intimidar a una pobre anciana de 70 años. ¿En qué piensan ustedes?

Diana apretó los dientes.

—Es ella —dijo José Luis desde el pasillo, refiriéndose a la persona del foso del ascensor—. Está muerta. Me lo acaba de confirmar Fernando, por teléfono.

—Di a la otra ambulancia que aquí hay una persona que necesita asistencia —recomendó Diana—. Es una pobre anciana —dijo a modo de burla—, inocente y desvalida.

Mercedes miró a Diana de reojo, mientras su boca dibujó una sonrisa entre pícara y astuta.

—¿La detenemos? —le preguntó José Luis.

Diana resopló con fuerza.

—Deja que se la lleve la ambulancia. No tenemos nada contra ella. Nada —repitió.

Capítulo 55

El miércoles fue un día de locos para toda la ciudad de Murcia. Mientras enterraban al empresario, la radio y la televisión no paraban de emitir noticias relacionadas con la vida de Abellán y la posible exculpación del principal sospechoso. Alguien había filtrado a la prensa que Jorge Lafuente no era el asesino, además de ciertos trapos sucios del matrimonio; las tertulias televisivas se estaban cebando con ellos. Diana y su equipo de Policía Judicial estuvieron todo el día redactando el atestado policial con la muerte del empresario, la del inspector Eugenio Vidal, el camarero Ángel Carrasco y la viuda Alicia Huerto. El atestado, que había de ser remitido al juzgado, contenía setenta folios entre declaraciones, diligencias auxiliares, de peritaje y de Policía Científica. La última diligencia, denominada de informe, era la que el juez leía con más atención, ya que en ella los agentes recapitulaban todo lo investigado y lo resumían de manera que fuese comprensible no solo para el juez, sino para la defensa, el fiscal o inclusive, llegado el caso, el jurado popular. La oficial de policía puso especial interés en defender a Jorge Lafuente para eximirlo de la acusación que pesaba sobre él, según las primeras diligencias redactadas, horas después de la muerte del empresario.

Diana tuvo que aislarse durante toda la mañana y parte de la tarde, en una habitación sola, para centrarse en lo que había de escribir. Todo encajaba, y lo que no, lo hacía encajar. La parte más complicada de explicar era la del suicidio del empresario, que Diana copió de las notas que había dejado el inspector Vidal. Una a una fue redactando las correspondientes diligencias policiales con las pruebas halladas: el cuchillo en la terraza de Casillas, el drone en el camino de Alquerías, el cáncer de estómago de Abellán, que quizá fue el inicio de la depresión que lo arrastró a la locura, la herencia, el seguro de vida, la infidelidad de Alicia Huerto y su posible trastorno de bipolaridad; aunque para esta última diligencia necesitaba adjuntar un informe médico que lo avalara; algo harto complicado con Alicia muerta.

José Luis, por su parte, adjuntó una reducida diligencia-informe donde detallaba el funcionamiento del Parrot AR.Drone, características y manejo. Diana lo leyó para incorporarlo al cuerpo del atestado, mientras observaba las dos fotografías que incluyó José Luis, de forma diligente. En poco más de cinco líneas relataba como este tipo de drone funcionaba con un joystick o un teléfono móvil con el software apropiado.

—Oye, José Luis —lo llamó mientras el policía estaba fotocopiando los informes del drone para adjuntar al atestado—. ¿Quién te ha dado este informe?

—Lo he pedido a la tienda que lo comercializa, en la calle Acisclo Díaz.

—Aquí dice que este chisme se maneja con un joystick o un teléfono móvil.

—Así es.

—¿Habéis comprobado el teléfono de Abellán? —preguntó arrugando la frente.

José Luis alzó los ojos, como si no supiera qué responder.

—¿Qué meditas?

—Id a casa de Ubaldo Soto. Ahora mismo —ordenó.

—¿Para qué?

—Id los dos —repitió mirando a José Luis y a Fernando—. Y traed el teléfono móvil de Ubaldo.

—¿Sin orden judicial?

—Sí. Y si no os quiere dar el móvil se lo quitáis a la fuerza. Ese tío fue el que manejó el drone.

José Luis balanceó la cabeza sonriendo.

—Es imposible, Diana —rebatió—. Ubaldo era amigo de Abellán y nunca se hubiera prestado a ayudar a su jefe a suicidarse.

—¿No visteis la cara que puso cuando le dijimos que Abellán había muerto asesinado en la habitación del hotel? Él no ayudó al empresario a suicidarse, eso es algo que tramó él solo. Él —elevó la voz Diana— ayudó a Abellán a que asesinara a su mujer. Ese era el plan que le contó Abellán que iba a hacer.

—¿Y por qué se iba a prestar a eso? —cuestionó José Luis.

—Porque apreciaba a Abellán. Era su compañero, su consejero, incluso fue el que compró el drone. ¿No lo veis? —Los dos policías seguían mostrando cara de incredulidad—. Ese era el plan que ofreció Abellán: el de matar a Alicia Huerto y deshacerse de cualquier prueba que lo incriminara. Por eso el drone se elevó con el cuchillo. Abellán solicitó la ayuda de Ubaldo para culminar el asesinato de su esposa, para que Ubaldo le ayudara.

—Pero, Diana —contradijo José Luis—, si es como dices, Abellán debía prever que una vez que cambiara el plan sin contar con Ubaldo, el chófer contaría la verdad y exculparía a Alicia de la muerte.

—No, no. No te equivoques, José Luis. Ese hombre es un mayordomo leal. Abellán contaba con eso y sabía que él nunca diría nada. Que acataría la decisión de su jefe sin rechistar. Por eso el chófer puso cara de circunstancias cuando le dijimos que Abellán había sido asesinado, pero en ningún momento contó el plan que su jefe se traía entre manos.

—Bueno —acató José Luis—. Si quieres te lo traigo con su teléfono móvil, también, pero no creo que podamos probar nada. Como bien dices, ese hombre es muy leal y en el supuesto de que tengas razón, no hablará.

Diana le señaló el informe que momentos antes le había entregado acerca del funcionamiento del drone.

—Lee lo que dice aquí —ordenó.

José Luis y Fernando se acercaron hasta donde estaba ella y leyeron a partir de la línea que Diana apuntaba con su dedo. —El Parrot AR.Drone incluye dos cámaras que le permiten captar lo que ocurre a su alrededor —leyó en voz alta José Luis.

—¿Lo veis? Dos cámaras. Lo que quiere decir que es más que probable que el móvil de Ubaldo haya registrado los doce minutos que se supone funcionó el drone desde que salió de la ventana del hotel hasta que se estrelló en el campo.

José Luis y Fernando se miraron entre ellos.

—Será cómplice de asesinato el que coopere a la ejecución de un hecho con actos anteriores o simultáneos —habló Fernando.

—En este caso no es cómplice —rectificó José Luis.

—En todo caso sería encubrimiento —habló Diana abriendo el Código Penal que había en la repisa de la oficina—. Aunque tampoco lo tengo tan claro. Aquí dice —dijo abriendo la página 145 del código— que el encubridor es el que oculta, altera o inutiliza el cuerpo, los efectos o los instrumentos de un delito, para impedir su descubrimiento.

—Entonces... ¿qué delito le imputamos?

—No lo sé. Vosotros traedlo aquí con el móvil y ya veremos qué hacemos después de mirar su teléfono.

Mientras José Luis y Fernando iban a casa de Ubaldo, Diana aprovechó para llamar por teléfono a David, necesitaba relajarse un rato hablando con él.

—¿Qué tal todo? —le preguntó él nada más descolgar.

—Hasta arriba de trabajo —respondió Diana.

—¿Habrás terminado esta noche?

—Y si no he terminado me iré a casa a descansar un rato, el juez nos ha dado de tiempo hasta mañana a primera hora para remitirle el atestado completo, de momento solo tiene un avance que le hemos enviado por fax de lo que llevamos investigado hasta ahora.

—¿Reservo mesa en el barco del puerto?

Diana pensó un instante.

—Claro —respondió divertida—. Me vendrá bien.

—A las diez —dijo David.

—A las once mejor —replicó Diana antes de colgar.

La oficial de policía se quedó ensimismada mirando la pantalla del monitor. Pensó que este era el caso más extraño al que debía enfrentarse nunca. Cuatro muertos y un detenido que no tenía nada que ver y al que habría de exculpar. Y al único al que podían acusar de algo era de encubrimiento; aunque aún no lo tenía claro. Una a una fue leyendo y repasando las diligencias más sensibles. Desde el punto de vista policial, el atestado era una porquería, lamentó. Solo era un cúmulo de datos y más datos que infringían las normas más básicas de actuación. Diana se dijo que las cosas no funcionaban así. Que los crímenes deben tener un autor o varios y que ha de haber un móvil que los motive. Nadie mata porque sí. Y lo que más la desasosegaba era que todos los que podían aportar algo estaban muertos. Absorta en sus propios pensamientos, recordó las series policíacas donde al final alguien cuenta toda la historia y las piezas comienzan a encajar.

No sabía el tiempo que había pasado, pero su teléfono vibró sobre la mesa, distrayéndola de sus pensamientos. En la pantalla apareció el número de José Luis.

—Sí.

—¡No te lo vas a creer!

—Dispara.

—Estamos en casa de Ubaldo —habló bajando la voz, como si hubiera más gente a su alrededor—. El chófer está solo y ya nos ha entregado el teléfono. Aún no sé si hay vídeos...

—¿Lo habéis mirado? —interrumpió Diana.

—No, no hemos tenido tiempo. Pero él nos ha dicho que cree que no hay vídeos, pero sí que tiene la aplicación para el manejo del Parrot AR.Drone.

—¡Ostras! Entonces fue él el que manejó el drone.

—Sí. Nos ha dicho que así fue.

—¿Y ya está? ¿os ha dicho que fue él, sin más?

—Sí —replicó José Luis—. Nada más solicitarle el teléfono móvil nos ha dicho que sabía que algún día lo averiguaríamos. Entonces, yo, haciéndome el tonto, le he preguntado por qué teníamos que preguntarle a él precisamente. Y el tío ha comenzado a explicar que Abellán sabía que se iba a morir, el cáncer de estómago era imparable. Meses antes de saberlo le había comentado la posibilidad de asesinar a su mujer, pero siempre que Ubaldo le reprochaba esa idea, él le decía que hablaba en broma. Un día le dijo que no aguantaba más, que no la soportaba y que la vida era injusta. Para el empresario todo era mala suerte. En varias ocasiones le había dicho que pensaba quitarse la vida, pero que le faltaba el valor para hacerlo. Así que un día le decía que estaba deprimido, otro que quería suicidarse y otro que su mujer era la fuente de sus problemas, que ojalá nunca la hubiera conocido. Ubaldo no sabía cómo consolarlo. En una ocasión le preguntó si conocía a gente que pudiera matar por dinero. Tengo mucho, le dijo, y no me importaría pagar. Ubaldo se lo quitó de la cabeza. Pero conforme avanzaba el cáncer de Abellán, retomaba la idea de matar a su mujer. «Yo mismo lo haré», le manifestó. El chófer quiso quitárselo de la cabeza, le dijo que si pensaba matar a su mujer lo mejor que podía hacer era contratar a alguien. Alguien de fuera, le insistió.

—Jorge Lafuente —musitó Diana.

—No lo sabemos, jefa. Ubaldo contactó a través de una agencia de Madrid con un sicario que se encargaría de asesinar a Alicia Huerto. Nos ha dicho que el contacto fue a través de un intermediario y que nunca les dijo el nombre del asesino. Por lo que parece es una empresa seria y nunca facilitan nombres ni forma de actuar. Abellán transfirió las cantidades a través de varias cuentas que tiene en Suiza y Luxemburgo a un número de cuenta que ellos le facilitaron; podríamos verificarlo interviniendo las cuentas del empresario —añadió—. Le dijeron que no se preocupara del asunto, que ellos se encargarían de todo.

—Pero... Eso que te ha contado no tiene ningún sentido —cuestionó Diana.

—Sí, sí. Espera a que te lo cuente todo. Después del primer pago, que no me ha dicho qué cantidad fue, la empresa se puso en contacto con él y le dijo que ya habían fijado una fecha y un lugar para acabar con la vida de Alicia.

—¿El hotel Reiblán?

—Sí, pero para ello Abellán debía asegurar que ella estaría ahí. Ubaldo nos ha dicho que fue el propio Abellán quien sugirió el lugar, ya que estaba en situación de poder hacer que su esposa fuese al hotel la noche que habían convenido. El sicario entraría a la habitación cuando los dos estuvieran durmiendo y mataría a su mujer y después heriría de forma leve a Abellán, para simular un robo. Luego se iría y nunca más sabrían de él.

—¿Y el drone?

—Lo del drone fue una idea que aportó el propio Abellán para simular un suicidio.

—No te sigo —suspiró Diana—. O estoy muy cansada o sobrepasada con todo esto.

—Abellán tuvo la ocurrencia de simular el suicidio de Alicia Huerto. Fue él el que aportó el plan del suicidio. A la empresa le pareció bien, pero dijo que su sicario necesitaba alguna forma de salir de allí sin que lo pillaran.

—¿Y cómo iba a salir después de matar a Alicia? Igualmente lo podrían pillar.

—Ubaldo dice que no sabe cómo funciona esa gente, todo lo que conoce se lo fue contando el propio Abellán conforme fraguaban el plan. Lo tenemos sentado en el butacón de su casa y está bastante apesadumbrado. Nos ha dicho que desde que contactaron con la empresa y efectuaron el pago, las formas de culminar el crimen iban variando semana a semana. Abellán quería que la muerte de Alicia pareciese un suicidio y el sicario quería que no lo atraparan, ya que no era el modo de proceder que utilizaban habitualmente. Finalmente convinieron que Jorge Lafuente se ligaría a Alicia Huerto y se la llevaría a la habitación del hotel. Abellán le había dicho que esa era la parte más sencilla del plan, ya que, si el sicario que enviaba la empresa era joven y atractivo, la primera parte sería coser y cantar. Una vez en la habitación, el sicario asesinaría a Alicia, simulando un suicidio. Según nos ha dicho el chófer, dijo que ella se cortaría las venas de los brazos y moriría desangrada. Y para eso necesitarían el drone, para deshacerse del cuchillo. Lo demás es lo que ya conocemos, pero con otros protagonistas. La policía hallaría a Jorge Lafuente en la habitación al lado de Alicia y creeríamos la hipótesis de que ella se había suicidado.

Diana perdió la mirada por el despacho de Judicial, sentía como si la cabeza le fuese a estallar.

—No encaja —dijo—. ¿Por qué querían deshacerse del cuchillo? Si lo que habían planeado era un suicidio, que el cuchillo estuviera al lado de su cuerpo era lo más lógico.

—Eso mismo nos hemos preguntado Fernando y yo —repuso José Luis—. Y por eso se lo hemos preguntado a Ubaldo. ¿Y sabes qué nos ha dicho?

—¿Qué?

—Que Abellán no se fiaba de la empresa y necesitaba una garantía. Por eso les dijo que lo del drone suponía que él tendría el arma homicida para presionar a la empresa si algo salía mal. El cuchillo había de ser transportado por el drone hasta un lugar donde Abellán dispusiera de él, con la sangre de Alicia y con las huellas del sicario en el pomo. Ese fue el trato que al empresario le costó un puñado de euros más.

—Por eso Ubaldo manejaba el drone —habló Diana.

—Así es. El chófer aprendió el funcionamiento básico del vendedor de la tienda cuando lo adquirió. Su misión era esperar en la calle con el móvil a que el sicario le hiciera una señal desde la ventana. Entonces elevaría el drone y él engancharía el cuchillo, que debía transportar hasta la terraza de la tienda principal de Vestirtex, donde Abellán lo recogería horas después. El cuchillo había de desaparecer de la escena del crimen.

—Pero...

—Pero Ubaldo se lio en el manejo y el drone salió disparado fuera de control. Hasta que la mañana siguiente se enteró de que el plan no había salido tal y como lo habían ideado.

Diana resopló fuertemente.

—¿Lo has grabado?

—Por supuesto. He grabado todo lo que nos ha contado desde principio a fin.

—Esto lo cambia todo —lamentó Diana—. Venid aquí con él, que voy a llamar al juez. Hay que rehacer todo el atestado de nuevo y acusar a Jorge Lafuente de asesinato y a Ubaldo Soto de cómplice.

—Espera un momento, Diana —interrumpió José Luis a la oficial de policía—. Fernando está toqueteando el móvil de Ubaldo y me ha dicho que el drone grabó un vídeo desde que despegó en la calle hasta que se estrelló. Sí, ¿de verdad? —se dirigió al otro policía—. Estabas en lo cierto, Diana, me dice Fernando que el vídeo dura casi once minutos y que se ve a Jorge Lafuente enganchando el cuchillo en un cable del drone y Rafael Abellán muerto en la cama.

—Por tu madre, José Luis, no pierdas ese vídeo.

—No, descuida. Nos vamos para comisaría con el chófer y su móvil.

—Al final el atestado este ocupará más de cien folios —aspiró aire Diana—. Más me valdría escribir una novela de todo esto.

Capítulo 56

Una leve brisa, apenas imperceptible, reconfortaba a los comensales en la cubierta del restaurante anclado en el puerto de Cartagena. Diana se había distraído con la luz anaranjada que se reflejaba en el mar.

—Al final, ¿el periodista ese es el asesino o no? —le había preguntado David, después de escuchar durante casi veinte minutos como Diana le resumía, lo mejor que podía, los últimos avances en la investigación del crimen de Rafael Abellán.

Diana bostezó tapándose la boca, sus ojos habían comenzado a lagrimear a causa del sueño.

—Con toda seguridad. Mañana iré a ver personalmente al juez, he querido llamarlo esta noche, pero he pensado que necesito estar despejada para contarle todo lo que le tengo que contar.

—¿Y el atestado?

—Lo hemos parcheado y remodelado, pero aún quedan flecos. Es mejor que se lo cuente al juez en persona, si lee lo que tenemos escrito se hará la «picha un lío» —sonrió conteniendo un bostezo—. De momento tenemos al chófer en los calabozos de Murcia y al otro en prisión. Y lo que más mal me sabe de todo es que el inspector Vidal tenía razón, al menos al principio.

Quedó para el misterio por qué Jorge Lafuente cambió el plan y decidió acabar con la vida de Rafael Abellán, en vez de la de Alicia, para lo que había sido contratado. Quizá aquella noche de sexo con ella le hizo transformar su objetivo. Alicia ejerció sobre él el mismo poder de atracción que hizo que el empresario se enamorara de ella. Después de conocerla en la piscina del hotel Reiblán, el otrora imperturbable sicario que había sido capaz de descarrilar trenes o explotar almacenes, había sucumbido ante la pasión de una mujer. Diana terminó el atestado e hiló todas y cada una de las pruebas que habían ido recopilando. Al finalizar mandó una nota a la Brigada Central de Información, a la Comisaría general de Policía Judicial y la Unidad Central de Delincuencia organizada, junto a una copia del atestado, para que iniciaran una investigación del propietario del diario La Novedad y de Jorge Lafuente. Había muchos crímenes aún por desentrañar en todo el Estado. La muerte de Rafael Abellán, después de todo, no había sido en balde.

—Entonces... ¿ese tío puede presentir lo que va a ocurrir o no? —dudó David.

—Después de esto, he perdido la esperanza en la fe humana —respondió Diana, mientras colocaba bien sus cubiertos sobre la mesa—. Ya no me creo nada. Las cosas ocurren porque tienen que ocurrir —aseveró tajante—. Tú dices que el camarero va a tropezar con nuestra comida —dijo en voz baja y señalando de reojo a un joven camarero que en ese momento servía la mesa de al lado—. Si finalmente tropieza y desperdiga la bandeja en el suelo, yo diré triunfante que he sido capaz de adivinarlo.

—¿Y si no?

—Si no, le haré la zancadilla cuando pase por mi lado y el camarero trastabillará. Y si no se le cae ahora —siguió argumentando Diana—, se le caerá otro día, y entonces te diré que yo sabía el qué, pero no el cuándo. Recuerdo que en el colegio un profesor nos dijo que eso de los oráculos era una camama. Decían: va a haber una gran victoria. Y los que lo consultaban perdían la guerra. Entonces el oráculo se excusaba diciendo que iba a haber una gran victoria, pero que no había dicho de quién.

—¿Y qué conseguía con eso?

—Dinero, David. Dinero por la predicción, que siempre se acababa cumpliendo, y si no —volvió a mirar al camarero—, le hacía la zancadilla para que la bandeja cayera como él había predicho. Quizá hubo un día en que el tío estuvo en el lugar correcto y luego dijo que ya sabía lo que iba a ocurrir, y todos le creyeron. Como cuando sueñas que alguien muere y a la semana siguiente muere. Y luego les dices a los que están a tu lado: «Hace unos días lo soñé.» Y ellos te creen.

—¿Y ella? ¿Por qué no la mató?

—A eso no te puedo responder, porque no soy un hombre. Hay cosas que los hombres hacen y que las mujeres no haríamos nunca. ¿Qué harías si te contrataran para matarme? —Lo miró con seriedad.

David sonrió echándose hacia atrás en el asiento.

—Yo nunca aceptaría, ya lo sabes —le siguió la corriente—. No soy un asesino.

—Un asesino, David, es el que tiene voluntad de matar. Un hombre con un arma no es más que un hombre con un arma —reflexionó Diana—, pero sin la voluntad de matar, esa arma nunca se disparará. Y un asesino te puede matar con el mango de una cucharilla de postre. —Resbaló los dedos por encima de la cucharilla que había en su lado de la mesa.

—Ya, eso está bien. Pero no me has respondido a la pregunta: ¿por qué no la mató a ella?

—Esta noche, mientras esperaba a que vinieras a buscarme, he estado pensando en eso. Es el único fleco que me queda por resolver. Ese hombre es un solitario, un desequilibrado, un paria a ojos de la sociedad. Dice que presiente cosas, y quizá tenga razón. A mí me pareció sincero cuando hablé con él. Es posible que ese tío para el que trabaja, o esos, no sabemos cuántos son, un día le dijera que la mujer de un empresario de Murcia había de morir. Él no la conocía, ya que ella se le presentó con otro nombre.

—¿Y la fotografía?

—¿Qué fotografía?

—Hombre, Diana. Si tenía que asesinar a alguien antes tenía que saber quién era.

—Ahí puede que te equivoques —sonrió frotándose el cuello, como si un mosquito la estuviera asediando—. A lo mejor él no sabía cómo era ella, y solo sabía dónde estaría cuando tenía que matarla. Por eso, cuando Alicia se presentó con otro nombre, él no sospechó que fuese la misma persona. Pero esa noche, según nos contó la propia Alicia, todo cambió cuando ella lo sedujo en la habitación y le dio, con casi toda seguridad, la mejor noche de sexo de su vida. Entonces ese animal desprovisto de sentimientos, ese sicario sin alma fue incapaz de acabar con su vida. Pero la predicción ya estaba lanzada, y una muerte es una muerte.

David apartó la jarra de agua para que el camarero dejara los platos sobre la mesa. Sonrió al ver como Diana hacía el gesto de ponerle la zancadilla. El camarero no la vio.

—En ese caso —siguió hablando David, cuando se hubo retirado el camarero—, ese tío mató por amor.

—Sí, por amor también se mata.

—Por cierto, ¿qué vas a hacer con la anciana?

—¿La madre de Abellán? No tengo ni idea —cabeceó Diana de lado a lado, como si fuese una muñeca con el cuello roto.

—Deberías detenerla también —sugirió David.

—¿Por qué?

—Por homicidio por imprudencia. ¿No dices que la abuela dejó la puerta del ascensor abierta?

—Sí, el abismo detrás de la puerta —bisbiseó Diana.

—En Madrid, todos estarían ya detenidos en el calabozo de la comisaría, sin dudarlo un instante.

—Pero esto no es Madrid. —Diana volvió a recordar lo que le había dicho el inspector Vidal. Al final resulta que ese inspector tendría razón en casi todo, meditó.

Diana respiró hondamente, se puso en pie y se sentó al lado de David.

—Estoy tan cansada que no tengo ni hambre —susurró—. Solo tengo ganas de dormir y olvidarme de todo. Mañana será otro día de locos. Yo también soy adivina, ¿sabes? —musitó.

—¿En serio? —sonrió acariciándole la cabeza.

Diana apoyó su cabeza en el pecho de David.

—¿Y qué crees que va a ocurrir? —le preguntó.

Ella no respondió, se había quedado profundamente dormida.

***

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