La paciencia del artesano

Zarzo Escribano

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A mi familia, la de sangre, la de la calle y la de internet.

Un tanto de perfecto

La Pedriza

La periodista

Youtube

ENFAST

Tres letras

Obsesiones

La flecha

No hay resultados

Suleyman

Lyon

Coincidencia

Mon fils

Peripñán

Boy Scout

El chiste del abuelo

Bushcraft

Llívia

Raymond Van Jong

Olga Saavedra

Ecoaldea

Desapariciones

Roberto

El metro

Mensajes

Las casas

Tareas de apoyo

Boy Scout

La caña de pescar

Rambo

Finanzas

Reunión operativa

Los caballos

Pedraforca

Construyendo

Hans o Jon

Espía

Interrogatorio

La pesca

Ávila

Jatten

Helicóptero

La caída

Los tres desaparecidos

Anginas

Otal

Confirmación

Miedos y sospechas

Caballo

El animal

Zorra muerta

Klootzak

Estela

La lógica

¿Dónde está Saavedra?

El camping

Los cigarrillos

La casa abandonada

El 4x4

Tú sí

La senda

Dron

Derribado

El castaño

Noche al raso

El alba

La paciencia

Artesano

Agradecimientos

Otros libros del autor

La paciencia es amarga, pero su fruto es dulce

Jean-Jaques Rousseau

Esta novela es una adaptación libre de un hecho real. Todos los nombres de los personajes se han cambiado para respetar en la medida de lo posible a las víctimas y a su dolor.

La geografía que aquí aparece ha intentado adaptarse en la medida de lo posible a la realidad, aunque en ocasiones me he permitido modificarla para una mejor coherencia narrativa.

Un tanto de perfecto

El día en el que el hombre mató al niño tuvo un tanto de perfecto: el cielo azul, como los ojos del muchacho, daba permiso a los rayos de sol para colarse entre las ramas de los abedules del bosque, los cuales formaban una suerte de luz caleidoscópica al chocar con la hierba y las rocas y el agua del riachuelo donde acabó el cadáver del joven. Era un día tan perfecto que parecía el final de una película de Disney.

Y es que en las pelis de Disney también hay muerte. Que se lo pregunten a la madre de Bambi o a Mufasa. Lo malo fue que ese día acabó y llegó la noche, la noche en la que el hombre mató al niño como la oscuridad mata a la luz.

Al niño no se lo llevó una manada de ñus asustados por las hienas. Sí que lo asesinó, como a la madre de Bambi, un cazador. Un cazador de niños.

El joven había llegado al campamento seis días antes. Un campamento de Boy Scouts en los que estaba disfrutando como nunca, porque el niño no era de tener muchos amigos.

Ron había convencido a Patrick para hacer una excursión nocturna. «Ya verás la luna llena lo bonita que es al reflejarse en el río». Si el día resultó perfecto, la noche no le fue a la zaga.

Ron era uno de los monitores del campamento, un scout veterano, un veinteañero próximo a la treintena con una buena mata de pelo castaño que podría recordar a la cáscara de una nuez. No se arreglaba la barba más que los domingos, y es que Ron era religioso, o al menos pretendía serlo.

El hombre despertó al niño en la cama apartada del barracón en la que dormía, y con sus grises ojos le dijo que era la hora de la luna. El niño, somnoliento pero emocionado, se puso las sandalias y ni se acordó de cambiar el pijama por la ropa de las caminatas. Ron tuvo la intención de decírselo, pero encontró mucho más sugerente que Patrick saliera a la noche en pantalones cortos y camiseta de tirantes. Así, cuando el chiquillo notó el frío, aprovechó para abrazarse a él, con la promesa del calor de pecho ajeno.

La caminata fue breve, de apenas diez minutos, los suficientes para recorrer casi un kilómetro y apartarse de cualquier sospecha de ojos que no entenderían lo que Ron ansiaba del muchacho. Y es que, al principio, el hombre no quería acabar con la vida del niño; tan solo disfrutar de un momento íntimo de soledad con él. Quizá de alguna caricia furtiva. Incluso soñaba con un beso en la mejilla.

Lo que ocurrió fue que, por naturaleza, el ser humano siempre quiere más.

Cuando llegaron al río, Ron le indicó al niño una zona en la que la arboleda se detenía para dejar paso a un claro en el que la luz grisácea de la luna impactaba contra el agua, las rocas y el verde. Como si fuera E.T., el dedo del monitor señaló al satélite y, con la boca abierta, el niño siguió la línea imaginaria desde el índice de Ron hasta la luna. En ese momento el monitor le puso una mano en el hombro, abrazándolo y estrechándolo contra sí. Al niño no le importó, todo lo contrario, encontró reconfortante el calor de aquel cuerpo mientras contemplaba la luna más grande y luminosa que había visto en su vida. El chico vivía en una ciudad donde las nubes y la contaminación no dejaban oportunidades al cielo nocturno.

El ser humano, o el intento fallido de ser humano, que era Ron Brelan no tuvo suficiente con ese momento de intimidad y belleza con el muchacho, y pasó de abrazarle por el hombro a deslizar su mano por la espalda; primero, por encima de la minúscula camiseta, después, por debajo de la tela. Cuando esto sucedió, el niño, que ya había pasado la década y no era tan niño, se dio cuenta de que algo no iba del todo bien. Las manos de Ron, desgastadas por el trabajo manual con herramientas, provocaron una sensación opuesta a la que provocaban las de su padre y su madre, que eran los únicos que hasta entonces le habían acariciado la espalda. 

A pesar de ello, decidió dejar pasar el asunto con la esperanza de que Ron se detuviera, ya que la luna y el claro del bosque estaban convirtiéndose en otro de los grandes momentos de la quincena con los scouts.

Fue entonces cuando el cazador se tornó insaciable, y pasó de manosear la espalda del chiquillo, a manosear el lugar donde la camiseta choca con los pantalones. Y, al igual que con la espalda, Ron empezó a toquetearlo por encima de la ropa. El niño se sobresaltó, pero una mano del monitor lo sujetó y le pidió calma. Una calma que ya no llegaría a la consciencia del muchacho. Porque, cuando intentó escaparse, la mano de Ron se había tornado en tenaza. Una tenaza que amenazaba con detener el riego en el bíceps de Patrick.

Se miraron a los ojos; el azul del niño naufragaba de puro miedo, el gris del hombre portaba un tono de necesidad. Sería la última vez que los ojos de Patrick verían el mundo. Porque el depredador le dio la vuelta y se pegó con fuerza a él.

Y, entonces, la vida pasó por delante del azul de los iris del niño.

Una vida demasiado corta que vio pasar demasiado deprisa.

La Pedriza

Los riscos dominaban el paraje. El paraje y el paisaje. Cantos recortados por la erosión de viento, lluvia y sol. El verde se había quedado unos metros más abajo. Un verde más necesario que nunca para oxigenar una sierra próxima a una ciudad contaminada de la que escapaban miles de domingueros cada fin de semana.

La inspectora se hallaba en una situación complicada, colgando de un pedrusco enorme de una sola mano. Le estaba costando escalarlo, y en lugar de mirar hacia arriba, donde se le ofrecía ayuda, lo hizo hacia abajo. Y eso pudo resultarle fatal.

Horas antes había madrugado para llegar hasta allí. Olga Saavedra tenía muy claro que entrenar en La pedriza requería hacerlo entre semana, y aprovechó su día libre para divertirse pasándolo mal, como dice la canción de Viva Suecia. A las siete de la mañana ya estaba en casa de Insausti, tirándole llamadas perdidas hasta que el compañero se dignó a bajar, diez insoportables minutos después.

—La próxima vez me voy sin ti.

—Me vas a perdonar, inspectora, pero no he pasado buena noche.

—Pues me escribes, te quedas en el sobre y ya te vienes otro día.

—Sí, claro y ¿quién va a cuidar de ti en la montaña?

Olga se ahorró el comentario de por dónde podía meterse sus cuidados y arrancó dirección Guadarrama, ya que a esa hora el tráfico empezaba a ser intenso en la M-40 y no quería retrasarse más de lo que ya le había retrasado el insomne subinspector.

En el trayecto Sergio quiso poner las noticias, pero Olga declinó y sintonizó, como era habitual en ella, Radio Clásica. No es que fuera una entendida melómana, pero al volante le gustaba escuchar ese tipo de música, bien clásica, bien instrumental, que no la distrajera con letras mediocres o demasiado trabajadas.

Una sonata de Puccini sirvió para que activase sus sentidos y sorteara el ya importante tráfico de la M-40 dirección a la N-502, y esa misma sonata la aprovechó el subinspector para dar una cabezada que le recuperara en parte de la falta de sueño.

Lo que no le había contado Sergio a Olga era que esa falta de sueño vino motivada por una breve noche de lujuria con una de sus ex. Y no se lo contaría nunca, porque consideraba que a la inspectora no le haría gracia que él compartiera sábanas y fluidos con otra mujer, y que luego solicitara compartir lo mismo con ella.

Insausti abandonó el grupo de Homicidios con la falsa excusa de sumarse a la búsqueda desesperada de Aire a la que se había entregado la inspectora Saavedra. Lo que en realidad buscaba era el camino hacia el corazón de ella y, también, huir de las garras de la oficial Amaya Solís, que se había ilusionado con él después de varios encuentros amorosos. Amaya era una excelente compañera, pero Insausti no sentía lo que debería sentir por ella y, como buen cobarde, prefirió huir a confesarle que a él, quien le provocaba mariposas en el estómago —y más abajo del estómago— era Olga. Además, ellas dos se llevaban demasiado bien y pasaba de malos rollos en la Brigada.

Dicho y hecho, en Fugitivos los recibieron a los dos con los brazos más que abiertos porque andaban escasos de personal ante la ingente avalancha de fugitivos, tanto inmigrantes como emigrantes.

Ese día decidieron no hablar de trabajo y centrarse en su entrenamiento progresivo. Si bien ambos estaban en forma, trabajar en Homicidios no era lo mismo que hacerlo en Fugitivos. Más carreras, más tronchas (y eso eran muchas tronchas), y más tensión podrían acabar con el ánimo y el físico de cualquiera que no estuviese preparado. Ambos podían soportar lo mental, nada como Homicidios para foguearse; lo físico era lo que estaban mejorando. Tanto en el asfalto, como en el gimnasio. Y ahora, también, en el campo.

Era la segunda vez que subían a la montaña en lo que iba de mes. La Pedriza se había convertido en una pequeña obsesión para la inspectora, ya que la primera vez que subieron no fue capaz de completar el recorrido puesto como objetivo sin elementos externos. No es que Olga fuera una suicida, no pretendía escalar las paredes verticales de aquel pedregal. Su objetivo era una ruta que muchos trialeros subían y bajaban a pie y a mano (en diversos tramos había que usar todas las extremidades posibles). Una pequeña muralla en forma de canto rodado de más de cuatro metros tuvo la culpa de que la inspectora se volviese con desazón después de esa primera visita. Sobre todo porque su compañero sí había sido capaz de escalarla. Y por mucho que le ofreciera la mano para ayudar, ella se había negado con un orgullo más propio de un emperador romano que de una policía del siglo XXI.

Y es que Olga Saavedra pecaba de orgullo en demasiadas ocasiones. Aunque muchas veces solía aprovechar ese defecto para convertirlo en virtud. ¿Que su orgullo se había dañado por no superar una dificultad? Pues al día siguiente entrenaba diez minutos más para superarla. Y al siguiente once, y así sucesivamente hasta que lo conseguía. En el rocódromo del Complejo Policial de Canillas cogió por banda a uno de los instructores y le convenció para que le ayudase a iniciarse en la escalada. Dos tardes a la semana se pasaba por allí y gracias a los consejos de Rubén consiguió escalar la pared más fácil en solo cuatro sesiones. La siguiente pared en dificultad tardó otras cinco sesiones. Y la de siguiente nivel estaba en ello todavía.

Así que aquella mañana se convenció a sí misma de que lograría escalar esa piedra que se interponía en su camino. Sí o sí.

Aparcaron en un claro próximo al sendero de tierra desde el que partía la ruta hasta La Pedriza. Después de unos ejercicios de calentamiento, durante los cuales Sergio se fijó en las piernas de Olga más de lo que un compañero de trabajo debería, iniciaron un ligero trote por la pista. El ritmo aumentó a medida que el camino se estrechaba. Los pequeños regueros de agua de las cunetas estaban congelados y el moquillo hizo acto de presencia en la nariz de los dos policías. El sol apenas terminaba de despuntar y sus rayos no proporcionaban el calor suficiente. Por eso la inspectora apremió al subinspector con la típica frase:

—¿Te pesa el culo o qué, Insausti?

—¿Me vas a seguir llamando por el apellido también fuera del trabajo?

—Esto es trabajo, hombre.

Y volvió a apretar el ritmo y no paró hasta alcanzar la famosa piedra. Insausti, que llegó unos veinte segundos después, rio al encontrarse con el obstáculo. Miró a la inspectora, cuyo gesto estaba en las antípodas de la sonrisa, e inició la escalada. Se agarró a un par de salientes, puso el pie en otros dos, y en menos de un minuto había trepado hasta arriba.

—¿Te pesa el culo, Saavedra?

Olga no cambió el gesto, no quiso replicarle y lo único que hizo fue iniciar la escalada.

Escalada que pareció empezar bien, pero que en el último tramo se le atragantó. Por mucho que intentaba agarrarse a los salientes a los que se había agarrado su compañero, no conseguía la seguridad necesaria para impulsarse hacia arriba. El problema era que estaba demasiado alto, como a tres metros del suelo, y dejarse caer podría lastimarla. Miró a Sergio, que le ofreció la mano. Miró de nuevo hacia abajo. Y entonces fue cuando su orgullo, una vez más, se peleó con la razón.

La periodista

Raymond Van Jong no había terminado de encender el ordenador cuando su compañera Astrid entró al mismo tiempo que golpeaba la puerta pidiendo permiso.

—Yo no sé para qué te castigas los nudillos si piensas entrar igual.

—Ray, ha venido a verte la periodista del Bruselas Niews. Lleva media hora esperando.

—Y yo media hora en un atasco.

—¿Vas a poder recibirla? Es la que te llamó ayer.

—Se supone que debería esperar a que le diera cita.

—Lo sé, jefe, pero creo que tendrías que entrevistarte con ella.

—¿Por qué? —preguntó el inspector mirando a su compañera. Se conocían desde hacía más de cinco años y, por su tono, intuía que se trataba de algo importante.

—Me pasó a mí la información y no he pegado ojo en toda la noche.

—¿Tanto? ¿Y por qué no me has dicho nada hasta ahora mismo?

—Ya tengo muy claro que, una vez que sales por la puerta de la comisaría, no se te puede molestar a no ser que haya un muerto o un culpable.

Raymond no contestó a la subinspectora, aunque rio para sus adentros. Ella lo conocía bien. En el pasado habían tenido más de una trifulca porque Astrid consideró que debía avisarlo en horas no laborales por nimiedades que podían esperar hasta el día siguiente. Bastante tenía ya el inspector con las infinitas noches de guardia para andar molestándolo porque se le había ocurrido una teoría, o porque el forense había encontrado lo que creía un indicio en la autopsia.

—A ver, resume que en breve me reúno con el Comisionado.

—¿Qué te quiere Maeker ahora?

—Lo de siempre, que le tenga bien informado de todo.

—Ray, te la paso. Se llama Helen Ligier.

Astrid no le dio tiempo a que protestara porque, sin cerrar la puerta, sacó medio cuerpo del despacho de Van Jong e hizo un gesto con la mano. Raymond la chistó un par de veces, las mismas que ella le ignoró. A los pocos segundos volvió a abrir la puerta del todo y dio paso a una mujer que no cumpliría de nuevo los cincuenta y con un importante problema de nutrición: en su metro setenta de estatura no habría más de cuarenta y cinco kilos de persona.

—Helen, te presento al inspector jefe Raymond Van Jong.

La mujer le ofreció la mano a un malhumorado Ray que se la estrechó mirando a los ojos de su compañera con los labios más fruncidos de los que la cortesía requiere.

—Gracias por recibirme, inspector.

—Yo les dejo solos.

Astrid se marchó y Van Jong se centró en la pantalla de su ordenador, mientras que la periodista miraba en derredor el desorden del despacho. Una bandera de Bélgica por allí, una pila de documentos por acá, y un archivador desgastado sobre una mesa de madera barata de color claro. Debió de cansarse de que la ignoraran, porque emitió la típica tos forzada para reclamar la atención del policía.

—Tengo entendido que usted es un experto en muertos fríos —La expresión hizo que Van Jong alzara las cejas como Jack Nicholson y que posara sus ojos en las escuálidas rodillas de la periodista, que es donde apoyaba una carpeta con un volumen considerable—. ¿Se acuerda del niño Patrick Renvoise, al que asesinaron en un campamento de Boy Scouts hace casi veinticinco años?

—Claro… —titubeó el inspector, que recordaba el caso, aunque no con todo el detalle que, quizá, la periodista esperaba.

—Llevo con ello más de diez años, inspector. En mis ratos libres, recopilando datos, hablando con los padres y con otros compañeros. Lo tengo todo aquí.

La periodista dio un par de golpes con el dedo índice sobre la carpeta. Raymond esperaba que se lo entregara, pero la estrategia de la mujer parecía distinta.

—¿Y qué ha averiguado que la policía no averiguara en su momento?

—Supongo que también se acordará del caso Dutroux, ¿verdad?

Las dos apelaciones consecutivas a la memoria del inspector le incomodaron. Por no decir otra palabra peor. Estuvo a punto de soltar un «déjese de trivial pursuit policial y dígame qué le pica», pero se contuvo y lo único que hizo fue echarse para atrás en su silla, resoplar y cruzarse de brazos.

—Todo el mundo se acuerda de Dutroux, señorita…

—Me llamo Helen, inspector. Como bien sabe, sus procedimientos se mejoraron a raíz de la violencia de Dutroux y la incompetencia del sistema judicial y policial de entonces; pero lo del niño Patrick ocurrió en mitad de todo eso, y la investigación tuvo bastantes, digamos, carencias.

Raymond volvió a resoplar. Por aquel entonces él estaba todavía en el colegio, y no precisamente soñando con ser policía en el futuro. La vida le llevó a conseguirlo en 2009, diez años después del asesinato de Patrick y solo cinco después del juicio contra Dutroux, en el que lo condenaron por secuestrar y violar a seis niñas, y asesinar a cuatro de ellas. Y lo peor fue que el tipo estuvo burlando a la policía y los jueces durante más años de los que los familiares de esas niñas pudieron tolerar. En 1998, después de la enésima salida de prisión del tipo, se organizaron manifestaciones callejeras por la inacción de unas instituciones que se supone deberían proteger a las víctimas.

Estos hechos hicieron que las cosas cambiaran, que se reunificaran departamentos y que las investigaciones y los procesos judiciales mejorasen notablemente. Lo que pasó fue que, como bien había comentado la periodista, el caso del niño Patrick pilló en el medio y la maquinaria no estuvo bien engrasada, sino solo en rodaje.

—¿Me va usted a entregar esa carpeta o se lo tengo que rogar?

—Tranquilo, cuando me vaya se la entregaré.

—Helen, no tengo demasiado tiempo…

—Disculpe inspector, voy a ser todo lo breve que pueda: como bien sabe —lo dijo con retintín para probar la memoria de Raymond— no se analizó el ADN de todos los trabajadores del campamento, por lo que no se pudo contrastar con los restos hallados en el cuerpo del niño. El forense tardó tres días. ¡Tres días en hacerle la autopsia al pobre! Y esto provocó que no se pudiera determinar con exactitud la causa de su muerte.

—Si le consuela, no soy demasiado amigo de los forenses.

—Se descartaron a sospechosos que habían pasado tiempo con el niño en el campamento: monitores, cocineros y profesores.

—¿Me va a decir qué ha descubierto que no sepa?

—No he descubierto nada nuevo, inspector. Esta carpeta encierra toda la investigación, un resumen del atestado que se hizo y otro, llamémosle también atestado que he hecho yo con todos los errores garrafales cometidos.

—Si no ha averiguado nada entonces…

—Esa es su labor, inspector Van Jong. Los restos del ADN del violador de Patrick todavía los conservan. Y sé de sobra, y usted también lo sabe, que las técnicas de análisis han mejorado muchísimo. Los trabajadores del campamento eran jóvenes en su mayoría. Seguro que muchos de ellos todavía viven.

—¿Me está diciendo que tenemos que investigar a todos los trabajadores de un campamento de hace veinticinco años?

—Yo no se lo voy a decir, inspector. Eso es algo que usted mismo tiene que valorar.

Dicho esto, la periodista le entregó el informe y lo miró a los ojos.

Raymond dudó si cogerlo o no; cuando se disponía a hacerlo, alguien entró sin llamar en su despacho.

Youtube

Ron Brelan colocó la webcam del ordenador en una posición en la que se podía diferenciar bien su cara y su torso. Necesitaba mostrar en el vídeo cómo manipulaba el hacha y el cuchillo. La intención era enseñar a construir, nada más y nada menos, una lanza.

—Si os quedáis sin alimento, una forma fácil de conseguirlo en la naturaleza está en los reptiles. Golpearlos con una piedra es una opción, pero yo recomiendo usar un arma con punta. Ya sabéis que siempre que se salga a la montaña, tenéis que llevar un cuchillo de supervivencia como este —Ron mostró el cuchillo a la cámara—. Además, con un filo así podréis construir todo tipo de herramientas, entre ellas una lanza como la que vamos a construir hoy. En el vídeo anterior ya os mostré cómo fabricar un tirachinas con potencia suficiente para cazar un pájaro, y en el siguiente os enseñaré cómo construir un arco con ramas y fibras vegetales.

Ron tomó una pieza de un hueso y explicó que lo había encontrado en el bosque y que debía de pertenecer a algún animal; se podían hacer lanzas y flechas solo con palos, pero incorporar un elemento tan duro como el hueso incrementaba la capacidad destructiva de la herramienta. El Youtuber se puso a darle forma a la punta de la lanza con el cuchillo, después peló el palo y lo dejó todo lo recto posible; posteriormente le hizo una muesca en el borde, y colocó la punta que había fabricado con el hueso. Explicó como atar la punta con una cuerda de pita (o, en su defecto, con esas fibras que se podían encontrar en el bosque), aunque también valía crear una hendidura perfecta para que la punta encajase solo por presión.

Cuando hubo terminado su trabajo, mostró, orgulloso, la lanza obtenida. Con sus barbas, su pelo greñudo y los pantalones cortos que vestía tenía más pinta de Homo erectus que de Homo sapiens. Aun así, cuando subió el vídeo a Youtube, le llovieron multitud de comentarios, ya que su canal era uno de los de mejor contenido en idioma flamenco, quizá el mejor canal sobre supervivencia en su país: Bélgica.

Contenido sobre lo que se llama bushcraft: fabricación de herramientas con troncos y palos, cómo hacer fuego, cómo potabilizar agua y todo lo necesario para sobrevivir en la montaña o en el bosque durante una larga temporada, equipado tan solo con un arma cortante y lo que la naturaleza proporcione. Aunque muchos vídeos tenían «trampa», ya que incluían otros elementos como un ferrocerio (pedernal para hacer fuego), potabilizadores de agua mediante rayos UV, y la conveniente mochila para llevar algunas otras herramientas como hachuelas, o un saco de dormir.

Después de responder a todos los comentarios, se sintió más orgulloso todavía, puesto que varias de esas preguntas que le hacían provenían de otros países como Alemania, Reino Unido o incluso desde España. Ron hablaba a la perfección francés, flamenco y alemán, y tenía un buen conocimiento del italiano y del español, idiomas en los que podía defenderse con la ayuda de un traductor automático, para responder y aconsejar con total precisión.

Llevaba con los vídeos de Youtube aproximadamente un año, el tiempo que el camping en el que trabajaba estaba de capa caída. Se hallaban en la comarca de Alle, en el sur de Bélgica. Lo regentaba su hermano Luc, diez años menor que él. Al principio todo fue genial porque el camping ofrecía un concepto diferente: alojamiento y aventura en el bosque. Luc tenía experiencia en hostelería y Ron ponía sus conocimientos en supervivencia. Los primeros seis años nadaron en la abundancia; al estar en un lugar próximo a la frontera con Francia, recibían muchas visitas del país vecino además de las patrias. Tampoco Luxemburgo quedaba lejos, al igual que Alemania. Y una buena estrategia de publicidad de Luc obró el milagro. En esos primeros seis años el camping llegó a contar con treinta trabajadores permanentes, y hasta cincuenta en temporada alta.

A partir del séptimo, un incidente protagonizado precisamente por Ron cambió drásticamente la situación del establecimiento hotelero: un adolescente lo acusó de dejarle solo en el bosque. El padre del chaval casi llegó a las manos con el mayor de los Brelan, y en internet la crítica fue durísima. Tuvo una gran repercusión, ya que el padre de dicho adolescente tenía una enorme comunidad de seguidores en sus redes sociales y, como se suele decir, puso de vuelta y media a Ron y, por consiguiente, al camping.

Desde entonces todo fue cuesta abajo, incluyendo el fallecimiento de la madre de ambos. La ocupación empezó a descender de forma tan progresiva como constante, y en el momento en el que Ron decidió ponerse con los vídeos de Youtube para generar unos ingresos extra, en el camping solo trabajaban él, Luc y dos limpiadoras. Los hermanos se encargaban tanto del mantenimiento como de la recepción, sin ningún horario establecido y permaneciendo atados al trabajo de forma perpetua.

Como era de esperar, las tensiones entre ellos eran constantes y, en no pocas veces, los gritos, incluso delante de los clientes, fueron habituales. Y la pescadilla que se muerde la cola tenía el negocio destruido hasta el punto de que estaban valorando venderlo o cerrarlo sin más.

La mañana en la que Ron terminó de subir el vídeo de la lanza, Luc entró en la sala donde se realizaban las grabaciones con una noticia que acarrearía una consecuencia que en ese momento no fueron capaces de imaginar.

ENFAST

El esguince fue de grado medio, y por poco no se produjo, ya que Insausti olvidó las protestas de la inspectora y la sujetó la mano cuando estaba a punto de caerse. Sin embargo, la postura del subinspector no era la ideal para tirar de ella hacia arriba y superar el obstáculo.

¿Consecuencia?

Que Olga se escurrió despacito, casi a cámara lenta, pese a los esfuerzos del compañero; aterrizó y se produjo el inevitable esguince. Poco para lo que se podía haber hecho.

En el trayecto de vuelta al coche, el dolor hizo que cediera, mínimamente, en su orgullo y permitiera que, a tramos, el inspector la llevara en brazos. El resto del trayecto, los fuertes hombros de Sergio sirvieron como apoyo y pudieron retornar con bastantes dificultades.

—Olga, por mucho que me guste entrenar contigo, no me vuelvas a llamar si no me vas a dejar ayudarte.

—Pero si quien me llama eres tú…

Ni con el tobillo vendado fue capaz de mostrar un poco de humildad (lo de reconocer su error ya quedaba descartado), y eso supuso la gota que colmó el vaso de Sergio, casi. El subinspector estuvo a punto de dejarla sola en el hospital y largarse, pero decidió no tensar más el ambiente y esperarla para llevarla a casa después de dos horas en urgencias. Aunque lo que más le retuvo  fue que el coche era de ella, y le pesó en la conciencia que la inspectora tuviera que dejarlo en las inmediaciones del hospital y volver en taxi con un pie cojo.

Olga maldijo su mala suerte y solo por la noche, después de seis horas de dolor (no quiso tomar analgésicos), rompió a llorar y mandó un mensaje a Insausti dándole las gracias por haberla ayudado. Sergio contestó con un seco «de nada».

Dos días después, Saavedra se presentó con muletas en la oficina de ENFAST en la UDYCO central, es decir, en la sección de Fugitivos. Allí recibió las reprimendas de su superior, el inspector jefe Paco Fernández.

—Como vengan los del sindicato, la vamos a tener, Saavedra…

—No voy a salir a la calle, solo trabajaré desde mi puesto.

Paco resopló y miró a Insausti, que se encogió de hombros, dando por perdido el hecho de negociar con la inspectora. En el despacho estaban reunidos varios miembros de los dos grupos de Fugitivos; a saber: Saavedra, Insausti, el inspector Lolo Chacón, la subinspectora Ana Estrada, el oficial Héctor Cartuja y el inspector Eugenio Calatayud. Lolo era el jefe inmediato de Olga, el responsable del grupo I, encargado de buscar fugitivos españoles sospechosos de haber cruzado la frontera. Eugenio era el inspector al mando del grupo II, encargados de buscar fugitivos internacionales y españoles sospechosos de refugiarse dentro de las fronteras españolas.

—Bien, tenemos a un malo localizado en Castellón —dijo Fernández—. El juzgado de Cáceres lo reclama por abuso de dos menores hace tres años. El tipo, al parecer, era monitor deportivo.

—¡Que hijo de…

—Jefe, ¿esto no sería solo responsabilidad del II? —apuntó Olga interrumpiendo el insulto de Sergio.

—Sí, pero como bien sabes tenemos gente de vacaciones, de baja y trabajando fuera. Os necesito a todos los que están medio disponibles. Excepto a ti precisamente, Saavedra

Olga musitó la palabra «medio disponibles» para sus adentros como señal de protesta, y después emitió un gruñido por dejarla fuera.

—¿Hay alguien haciendo troncha? —preguntó Insausti.

—Dos parejas de seguridad ciudadana de Castellón, el tipo no ha salido, aunque solo lleva allí dos días.

—¿Y van con un zeta? Los habrá mordido fijo —protestó Olga.

—No teníamos más recursos, inspectora —comentó Paco, molesto—, por eso esta reunión y por eso os vais mañana mismo —sentenció mirando al resto.

—¿Y yo qué hago mientras, jefe?

—¿Tú? ¿En serio me lo preguntas?

Olga hizo una mueca de resignación, ya que ella sabía de sobra lo que iba a hacer en cuanto el resto del equipo se marchase a localizar al pederasta: seguir con su investigación para encontrar a la persona que le quitaba el sueño.

Aire.

Tres letras

Raymond contemplaba en la pantalla de su ordenador las fotos de una autopsia: un anciano acuchillado hasta diez veces por la espalda tres años atrás. Sin embargo, a pesar de la extrema violencia de las imágenes, su mente estaba en otro lugar.

Y la culpa de todo la tenía esa maldita periodista que le vino a soliviantar días antes.

Cerró la carpeta del crimen del anciano, abrió su cajonera y de allí sacó el completo informe elaborado sobre el asesinato del niño Patrick. Era la tercera vez que lo leía, y la tercera vez que no tenía claro si comentarle el caso al Comisionado. Cuando entró el día anterior y le sorprendió hablando con Helen Ligier, le pidió cinco minutos y luego le contó una verdad a medias: que la periodista había pedido información sobre un caso antiguo para el que estaba haciendo un reportaje. 

Sí, se cometieron terribles errores en la investigación inicial: la autopsia tardía, la falta de toma de declaración a todo el personal del campamento y, por encima de todo, la falta de pruebas de ADN a dicho personal, cuando las máximas sospechas recaían sobre ellos. La familia peleó los primeros años, aunque terminó cediendo ante la apatía de las administraciones en encontrar al culpable.

Habían pasado veinticinco años. A nadie le interesaba ya aquel crimen horrible. A nadie menos a una buena periodista. A nadie menos a un inspector asqueado.

Raymond Van Jong podría ser un tipo arisco, incluso antipático, de esos que les cuesta pulsar el botón de abrir el ascensor cuando ve a otra persona corriendo para cogerlo. Sin embargo, era también un investigador minucioso, inconformista, un policía que tenía en la cabeza una única cosa: que no se salieran con la suya.

Así que dejó de lado al sueño durante ese día, y se dedicó a preparar una correcta exposición del caso al Comisionado. Por encima de todo, tenía que encontrar un buen punto de partida, un gancho tan fuerte como los que tiraba George Foreman, una pica en una pared vertical de una montaña en la que se pudiera suspender en el vacío los casi noventa kilos del propio Maeker sin ningún riesgo de caída. 

Y la verdad era que lo tenía. Cuando terminó de leer el informe por quinta vez, eran ya las tres de la madrugada y acababa de beberse el cuarto café desabrido de la máquina. Había fijado la reunión con Maeker a las nueve en punto. Tenía más de cuatro horas para completar un ciclo completo de sueño y presentarse fresco a defender su principal argumento.

Y ese argumento principal estaba formado por tan solo tres letras.

Tres letras mayúsculas que explican, en parte, quiénes somos y qué pintamos en este universo sin paz.

Obsesiones

Olga visionó la grabación del arresto del pederasta de Castellón.

Los compañeros hicieron buenas labores de troncha: los de seguridad ciudadana se retiraron y los camuflados tomaron el relevo. De esa forma, el tipo, al creer que nadie lo seguía, se confió y salió a tirar la basura al segundo día de vigilancia. El mismo Lolo Chacón fue el que mencionó su nombre y, cuando el tipo se giró para ver quién carajo le estaba llamando, le puso los grilletes en un movimiento tan hábil como ensayado.

Saavedra felicitó a todo el equipo por videollamada e Insausti le dijo que la habían echado de menos. La inspectora colgó con una sensación mucho más agria que dulce. Hacía tiempo que no participaba en un operativo y justo cuando se producía uno, estaba lesionada. Aunque el tobillo le iba mucho mejor, y en dos días tenía pensado pedir el alta voluntaria.

Esa semana de baja la había aprovechado para seguir estudiando los posibles movimientos de su pequeña obsesión: Aire, del caso de Los cuatro elementos. Sin embargo, por mucho que intentara encontrar un rastro, siempre llegaba a un punto sin salida: ni una sola cámara de videovigilancia en que pudiera reconocer sus rostros, ni una línea de teléfono móvil que poder rastrear, ningún testigo… Era una labor titánica que no sabía dónde podría terminar.

Así que después de un par de días, se dedicó a otro caso que también la obsesionaba: un sicario subsahariano que había actuado en la Costa del Sol y en Barcelona. Un tal Amari, apodado El Fuerte por su complexión de boxeador de los pesos pesados. Tres ejecuciones se le atribuían, y había sido visto en la frontera entre Girona y Francia. Ahora solo quedaba esperar a que otra cámara u otro compañero del país galo diera el aviso. No era una tarea fácil, sí factible.

Saavedra repasó la ficha del tal Amari, y aunque ya le constaba que tenía una condena por asesinato en su país de origen, no se le había ocurrido ponerse en contacto con la policía de dicho país para recabar todos los datos que tuvieran y no constaran en la ficha. Era habitual que la comunicación pecara de fallos en territorios del áfrica subsahariana .

Después de dos días de llamadas a la embajada española, un compañero de nombre Ricardo contactó para darle una buena noticia.

—El tipo tiene un hijo con el que se comunicaba hasta unos dos meses atrás.

Lo que Olga estaba a punto de hacer superaba la ética, pero aquel chico debía inmigrar a España.

La flecha

Ron estaba reparando el tejado de uno de los bungalós. Aporreaba con un martillo una madera desprendida como consecuencia de las últimas lluvias. El invierno había sido cambiante, con temperaturas frías alternando con días de sol intenso. Eso no era bueno para los tejados, ya que el hielo que se formaba entre los huecos producidos por la dilatación que provocaba el calor resquebrajaba, poco a poco, todos los materiales. Y los materiales de los que estaban hechas las cabañas del camping tenían ya el tiempo suficiente como para sobrellevar mal las heladas y las temperaturas altas.

Estaba enfrascado en su tarea y no se dio cuenta de que unas raídas botas de montaña se situaron a su lado. A punto estuvo de darle un martillazo a la bota derecha.

—¡Ten cuidado, hombre!

Ron miró hacia arriba y el sol le deslumbró. Hasta que su hermano no se interpuso entre los rayos solares y sus ojos, no se dignó a contestar.

—Ten cuidado tú…

—¿Has ido a hacerte la prueba que te comenté?

Ron ignoró a Luc y siguió dando martillazos. Consiguió encajar una de las tablas desprendidas y se dispuso a hacer lo mismo con la siguiente. El hermano le apartó la tabla con un leve puntapié, con la mala fortuna de que la madera tomó una trayectoria de descenso como si el tejado fuera un tobogán y acabó cayendo hasta el suelo.

Ron resopló y procuró calmarse. No obstante, se levantó empuñando el martillo y se puso frente a frente con su hermano, tan cerca que podían escucharse sus pensamientos. Y el pensamiento de Ron no era el de estamparle el martillo en la cabeza a Luc, como este podría haber llegado a pensar, sino mandarle a tomar por culo por pesado.

—Ya te dije que yo no quiero saber nada de la policía ni de pruebas de ADN, que luego eso es fácil que se confundan y te meten en un lío del que no tienes nada que ver.

—¿Cómo se van a confundir, hombre? Es imposible que…

—Claro que se pueden confundir, o algún idiota es capaz de cambiar las muestras para inculpar a alguien solo por resolver un caso que le están exigiendo los mandamases que se resuelva. Es todo política, hermano, que no te enteras.

Ron se dio la vuelta y Luc tomó una inspiración antes de soltarlo:

—Yo me la he hecho voluntario hace una semana.

En ese momento, Ron volvió a girarse y apretó con fuerza el martillo, incluso se atrevió a levantar levemente el brazo que lo portaba.

—¿Tú estás loco o qué?

Luc no se sintió intimidado. Conocía a su hermano —o creía conocerlo—. Era diez años mayor y siempre había cuidado de él. En el barrio solía meterse en líos y Ron siempre aparecía en el momento adecuado para sacarle de los problemas. Le había enseñado a orientarse en el bosque, a construir un refugio, y a buscar alimento. Si bien Luc no era un experto como su hermano, sí que podría sobrevivir una temporada en la montaña.

—¿Por qué? Es nuestro deber como ciudadanos. Además eso nos puede ayudar con la licencia que estamos esperando.

—Pero ¿qué tendrá que ver la Policía Federal con un permiso del ayuntamiento?

Luc había solicitado una licencia para poder poner una pequeña discoteca en el camping. Era una de sus últimas ocurrencias para salvar el negocio.

—Tengo el teléfono de un inspector de la Federal, me lo dieron en la comisaría donde me realicé el análisis.

Ron no quiso seguir discutiendo con el majadero de su hermano. Volvió a su tarea y, al levantar otra tabla desprendida, se encontró con algo que no esperaba: una flecha que él mismo había fabricado tiempo atrás.

—Tienes la carta de citación junto a tu ordenador. Vete a hacer la prueba, Ron, y a ver si con un poco de suerte sirve para que nos den la licencia.

Ron se fijó en su hermano que se había dado la vuelta y dispuesto a bajar del tejado. Tomó la flecha —que conservaba una buena punta— con la mano izquierda y en la mano derecha portaba el martillo.

No hay resultados

Raymond se dirigía al despacho del comisionado con semblante decaído. Llevaban tres semanas haciendo pruebas genéticas tanto a voluntarios como a personas seleccionadas por un criterio basado en un perfil concreto: se buscaron a todos los empleados del campamento en el que había participado el niño veinticinco años atrás y aunque solo se encontraron a cinco, se les interrogó y se consiguió sacar las identidades de nueve más. De esos catorce, solo vivían ocho en total. Se les visitó y accedieron sin problemas a hacerse el test, test que resultó negativo. Así que se amplió el rango a todo varón mayor de dieciocho años que hubiera sido Boy Scout desde de 1998 hasta la actualidad; también a todo varón mayor de edad de la zona donde apareció el cuerpo del niño. En total más de mil personas para realizar un cribado masivo (aunque un tanto selectivo) de ADN.

Lo malo era que solo se habían presentado unas trescientas personas. Y como no se encontraban positivos, el Comisionado estaría esperando resultados.

—Buenos días, mi Comisionado —saludó Raymond cuadrándose.

—Hola, inspector, tome asiento, por favor.

A Raymond no le apetecía sentarse; la razón era que la posición de inferioridad en la que se hallaba se acentuaría. Maeker era un tipo bastante corpulento y, aunque estuviera al otro lado de la mesa de despacho, imponía.

—Verá, señor Comisionado, sé que está esperando que encontremos…

—Relájese, Van Jong, está usted más tenso que una farola vieja.

Maeker tenía un humor difícil de comprender o, mejor dicho, sus chistes eran bastante penosos. No obstante, si querías llevarte bien con él, lo suyo era reírle las gracias, o al menos curvar un poco los labios hacia arriba.

—Lo sé, Comisionado, pero es que lo estamos haciendo bien, me duele esta falta de resultados…

—A ver, inspector, ya sé que el asesino no se va a presentar voluntario a la prueba —Van Jong estuvo a punto de interrumpir al Comisionado con un comentario insolente, pero decidió dejarle hablar—. Me quedó meridiano con su explicación semanas atrás.

—Gracias, Comisionado, estamos esperando dar con ese familiar que buscamos.

—Ya —Maeker se echó hacia atrás en su asiento y cruzó las manos sobre su importante barriga—. Inspector, no le he llamado para que me rinda cuentas ni meterle presión. Sé de sobra de lo complejo del caso. Le he llamado para todo lo contrario, para aportarle más recursos.

—¿Cómo?

—Desde ahora dos policías más se le asignarán a su equipo. También vamos a incorporar a los gendarmes locales no solo de la zona en la que se cometió el crimen, sino en toda Bélgica para llevar requerimientos a más personas que encajen con el perfil criminal.

—Me da usted una alegría.

—Para eso estamos … —dijo el Comisionado mientras se colocaba su gran cabellera hacia atrás—, no obstante…

La pausa dramática de Maeker hizo que Van Jong arrugase el hocico.

—¿Algún problema con que yo esté al mando del operativo?

Maeker estalló en una carcajada.

—No, hombre, ¡cómo piensas eso! ¡Ves cómo estás muy tenso! Lo único que te iba a decir es que este apoyo extra que te brindo será solo durante tres semanas más. Máximo un mes.

El inspector no supo cómo sentirse, si aliviado, esperanzado o cabreado. O las tres cosas a la vez. Un mes más para encontrar un rastro en un caso sobre el que no se investigaba desde hacía más de veinticinco años le parecía un tiempo demasiado escaso. Sin embargo, eran lentejas.

—Gracias, comisionado, vamos a ponerlo todo para encontrar un hilo del que tirar.

—Estoy seguro de ello, Raymond.

Van Jong se levantó. No estaba acostumbrado a que el Comisionado se dirigiese a él por su nombre de pila y eso le agradó. Le tenía una especie de servilismo casi feudal, y muchas veces se avergonzaba de ello. No le encontraba causa, más allá del cliché de que había sido su mentor en el cuerpo. Casi, podría considerarle un segundo padre. No obstante, estaba convencido de que el hecho de que le tuteara era una forma de suavizar esa especie de ultimátum.

Ninguno de ellos sabía en ese momento que no haría falta esperar tanto para hallar el rastro que estaban buscando.

Suleyman

El hijo de Amari llegó a España.

Lo llevaron a un centro de acogida donde la policía lo tenía monitorizado. Le habían entregado un teléfono con el que intentaba comunicarse con su padre. Sin éxito hasta la fecha. Esto estaba frustrando a la inspectora, que se mostraba dispuesta a pasar a cosas mayores.

¿Qué eran esas cosas mayores?

Sacarlo por los medios: televisión y redes sociales, de forma que el padre supiera que había llegado a la península y lo buscaba. No obstante, el jefe de Olga no estaba de acuerdo con esto.

—Vas a exponer a un menor para atrapar a un fugitivo y eso sembraría un precedente peligroso —comentó el inspector jefe Fernández.

—Este tipo va a seguir matando gente a lo largo y ancho de toda Europa como no lo detengamos pronto.

—No estoy de acuerdo. Ahora mismo se debe sentir acorralado y tardará un tiempo en aceptar encargos. Tan solo tenemos que seguir con los indicios que nos proporcionen desde ENFAST Francia. Va a ser complicado que cruce el país vecino sin que una cámara lo detecte.

—Lo mismo ya lo ha cruzado —apuntó Héctor.

—Cartuja, por favor —sentenció Paco.

—Con el debido respeto, inspector, Héctor puede estar en lo cierto. ¿Quién te asegura que no ha pasado a Suiza. Ya sabes que allí nos sería todo más complicado.

—Confío en el seguimiento del coche con el que se le vio en Girona; confío en los compañeros franceses, y confío en nuestro lema, ya sabes.

—La paciencia del cazador… —inició Cartuja.

—… la sabiduría del investigador —finalizó Saavedra—. Lo sé, jefe, pero…

—Amari sigue en Francia, Olga. El hijo seguirá tratando de comunicarse con él por los medios que disponemos hasta ahora: último email conocido, último teléfono conocido, y llamadas a su madre en su país natal. Es cuestión de tiempo.

A Saavedra no le quedó más remedio que acatar la orden. Acatar esta orden no suponía que no pudiera visitar al muchacho en el centro de acogida. Una tarde libre se acercó al lugar, situado en la Casa de Campo, un antiguo albergue juvenil reconvertido en centro de acogida para menores no acompañados.

Al albergue se accedía superando una gran puerta de barrotes de forja y tenía un aspecto tan espartano en su exterior (fachada color salmón) como lo era en su interior (dependencias viejas y con un olor a juventud haciendo deporte). Olga quiso ir sola, pero Insausti insistió hasta la saciedad en acompañarla y a ella le costaba decirle que no tras el incidente de la sierra.

Después de identificarse, accedieron a la habitación que Suleyman, que era como se llamaba el muchacho, compartía con otros cuatro chicos de su edad aproximada, es decir, unos diez años.

—Bonjour, Suleyman —dijo Olga en un mejorable acento francés.

—Aquí lo llamamos, Sule —rebatió la tutora, que los acompañaba en la visita. Pepi, nombre de la mujer, invitó a los otros chiquillos a salir del cuarto y le hicieron caso de manera inmediata. Ella misma fue la que inició una nueva y verdadera conversación en francés con Sule, en la que preguntaba si recordaba a Olga, a la cual había conocido de forma fugaz una semana antes en el aeropuerto. El chico asintió y Olga le hizo entrega de un regalo: una linterna técnica con más de diez mil lúmenes capaz de iluminar a más de quinientos metros. El chiquillo, que en un principio se mostró escéptico con el regalo, pulsó el botón de encendido, lo que provocó un destello que deslumbró a todos los que había en la habitación. En ese momento el muchacho estalló en una carcajada, y le acompañaron los policías y la tutora.

—Sule —inició Saavedra—, ¿qué te parecería mandar un mensaje a papá por redes sociales?

La tutora arrugó el gesto en una clara desaprobación; Saavedra pidió que tradujera. Con alguna reticencia, Pepi tradujo, y el niño sonrió y movió la cabeza de arriba abajo. Olga sacó su móvil y lo puso en modo grabación de vídeo.

En el momento en el que comenzó a grabar, la tutora se puso en el medio y le exigió que cortara.

—No lo veo adecuado, inspectora.

—Pepi, es necesario —pidió Olga, casi a modo de súplica.

Pero Pepi no dio su brazo a torcer. Sule dijo algunas palabras que nadie entendió, y le quitó el teléfono a Olga. Salió corriendo de la habitación y Pepi y los policías tras de él. Insausti fue el único al que se le ocurrió salir al jardín y dio con el muchacho, escondido detrás de un árbol a los pocos minutos. Se estaba grabando un vídeo, y poco antes de que el inspector le arrebatara el teléfono, lo mandó por mensaje.

—¿Qué has hecho, Sule?

—Mamá, mamá.

Sergio entendió que se lo había mandado a su madre, y cuando Olga llegó constató que lo había enviado a un número con un prefijo que indicaba que se trataba del país de origen del muchacho.

La tutora llegó a los pocos minutos y preguntó qué había ocurrido. Nadie contestó.

—No sé lo que acaban de hacer, pero pienso informar a sus superiores.

La mujer nunca informó, y ese mensaje que Suleyman envió a su madre, resultó clave a posteriori.

Lyon

Ron miraba en la pantalla los diferentes destinos sin decidirse por ninguno. La estación de Lyon parecía un aeropuerto. Estaban juntas la de tren y la de autobuses en un complejo tan céntrico como caótico.

Más de veinte nacionalidades confluían en un espacio de no más de medio kilómetro cuadrado. Hasta allí había llegado Brelan, parte en bicicleta, que «tomó prestada» del camping; parte andando, cuando las dos ruedas de la bici se pincharon; y el resto, haciendo autostop en el que un considerado camionero le dejó en las afueras de la ciudad francesa.

El motivo por el que Ron había escapado de su casa era más que obvio. Su hermano Luc se  presentó voluntario al test genético solicitado por la Policía Federal y no había que ser muy listo para saber que pronto llamarían a su puerta.

El tren hasta Berna salía en dos horas. El que llegaba a Génova en tres. El autobús hasta Barcelona en cuatro horas y media.

Tres destinos, tres idiomas, tres futuros.

Una sola decisión.

El hombre no tenía demasiado dinero, había sacado los quinientos euros que tenía ahorrados, y parte de ellos los había gastado en un nuevo equipo: un buen saco vivac, un nuevo cuchillo de supervivencia, una nueva mochila y un potabilizador de agua por rayos UV; todo esto le había mermado el presupuesto de tal forma que Suiza quedaba descartada. Ron tenía algunos contactos tanto en España como en Italia; personas que le habían consultado acerca de sus habilidades en supervivencia y en fitoterapia. Quizá podría ponerse en contacto con alguna de esas personas y solicitar un lugar donde quedarse o, incluso, un puesto de trabajo.

Repasó la lista de mensajes recibidos, localizó dos que le parecían más que interesantes. Era una huida hacia adelante, sí, pero prefería estar cerca de la civilización durante todo el tiempo que le fuera posible. El monte podía esperar.

Se compró un bocadillo de atún y pepino en una tienda de comestibles aledaña a la estación, mucho más barata que las cafeterías del hall. Dio un paseo por las inmediaciones, consultando su teléfono móvil cada diez minutos. Era mucho esperar que le respondieran en el acto, pero, en la época de las redes sociales y de la inmediatez, no era tan descabellado pensar que podrían responderle en un plazo inferior a las dos horas. Así tomaría el tren o el autobús correspondiente ese mismo día. Aunque tampoco tendría problemas en pasar la noche en la estación si fuera necesario. Los cuartos de baño tenían todo lo requerido para asearse y hacer sus necesidades. Y la tienda donde había comprado el bocadillo era lo suficientemente asequible para su bolsillo. Sí, esperaría en la estación hasta que le respondieran.

No hizo falta dormir allí. A la hora y media le contestaron y le dijeron:

—Serás más que bienvenido, Ron.

Brelan sonrió.

Compró el tique pertinente y cuando lo hizo se fijó en una escena que le metió el miedo en el cuerpo: dos agentes de policía les pidieron el teléfono móvil a dos jóvenes mochileros. Lo estuvieron inspeccionando como si se tratase de terroristas. Brelan se alejó del lugar con rapidez, salió incluso de la estación mientras le daba vueltas a la cabeza. Memorizó las señas que le habían dado. Borró todo lo que no había borrado en el ordenador del camping. Bloqueó todas sus cuentas de internet. A sus nuevos anfitriones les respondió con un mensaje en el que les indicaba que dejaría de disponer de móvil porque estaba viejo y prefería comprar uno nuevo con una tarjeta del país cuando llegara al cabo de un día o dos. Una vez hecho todo esto, se alejó de la estación algo más de un kilómetro, se apartó a una calle con poco tránsito, sacó la tarjeta del teléfono y con el cuchillo nuevo la destrozó. Después, puso el aparato en el suelo, y lo reventó a taconazos con sus botas de montaña, con saña, como si culpase a aquel cacharro del demonio de sus problemas. Tarjeta y dispositivo fueron a parar a un contenedor de vidrio cercano.

Se encaminó a la estación con la vaga esperanza de que no pudieran localizarlo. Esperanzas que poco se ajustaban a la realidad en la época de los teléfonos móviles con GPS y de las decenas de antenas repetidoras.

Coincidencia

El inspector Van Jong repasaba en su puesto de trabajo un informe antiguo de un homicidio tan difícil de resolver como aburrido de estudiar. Astrid castigó sus nudillos golpeando la puerta del despacho, sin embargo, en esta ocasión, decidió esperar a obtener el permiso de su superior.

—Pasa, mujer, pasa.

La compañera accedió entonces con una inmensa sonrisa en la boca.

—¡Raymond, Raymond!

No hizo falta decir mucho más. Astrid portaba en la mano un documento que el inspector estaba esperando como los animales de la sabana esperan la lluvia en época de sequía.

Van Jong se lo arrancó de las manos y leyó, y se emocionó tanto o más que su compañera. El plazo extra otorgado por Maeker expiraba en tres días y él había dado por perdida la investigación.

Astrid, con brillo adolescente en los ojos, miró al inspector, que no levantaba la vista del documento. Cuando lo hizo, ella le dio un abrazo que le pilló por sorpresa. Astrid siempre se mostraba tendente al roce, al cariño, pero él siempre marcaba las distancias.

Se separaron y ella miró al suelo, un tanto avergonzada. Van Jong, para que no se produjera la situación incómoda, tiró de obligaciones.

—Voy a hablar con el Comisionado. Vete preparando la solicitud con el grupo de asalto.

Astrid asintió y se quedó mirando cómo el inspector salía corriendo del despacho. Van Jong recorrió los pasillos de la comisaría como el niño que recibe la noticia de que le han dado un premio en el colegio. Entró sin llamar a la puerta de su superior, que estaba reunido con una mujer.

—Comisionado Maeker, disculpe la interrupción.

—Van Jong, usted que siempre se queja de que entran sin llamar.

—¡Lo tenemos!

—¿Cómo que lo tenemos? ¿A quién?

—¡Cincuenta por ciento de compatibilidad genética!

Mon fils

Olga conducía aquel vehículo de alquiler a toda velocidad por las calles de Marsella. Un lugar desconocido para ella, pero en el que trataba de sobrevivir a base de GPS y de la colaboración de los compañeros de ENFAST Francia.

Días atrás, la madre de Suleyman publicó en sus redes sociales el mensaje de vídeo que el niño había grabado con el teléfono de Olga. El chiquillo solo se sabía un número de memoria, el de su madre. El pobre pensó que así ayudaría a encontrar a su padre, con el que no conseguía contactar desde hacía más de un año. Arami debió de ver el vídeo, o quizá algún amigo o enemigo de Arami y llegó hasta sus ojos. El sicario contactó con la madre, a la que tenían el teléfono convenientemente intervenido gracias a las gestiones de Olga con la embajada española en el país de origen, y de la embajada con la policía local.

El teléfono desde el que llamó fue ubicado en un barrio de las afueras de Marsella, y ENFAST España mandó una notificación a sus homónimos de Francia, que a su vez mandaron una dotación para intentar localizar al sujeto. Amari se había deshecho del teléfono poco después de colgar con la madre de su hijo, pero, una vez ubicado, y al tratarse de un individuo tan peligroso, la policía gala montó un dispositivo para localizarlo lo antes posible. Lo hicieron gracias a la grabación en una gasolinera, que ofreció una imagen nítida del vehículo en el que el criminal se movía por la ciudad francesa.

Localizar dicho vehículo no resultó demasiado complicado, y se montó un operativo en torno a él. Olga y todo el grupo se habían trasladado al país vecino y estaban apostados en las inmediaciones del Renault Arkana de color oscuro en el que Arami debería subirse más pronto que tarde. El caso es que el coche no lo cogió el propio Arami, sino que lo hizo otra persona que no tenían identificada. A los pocos metros de iniciar la marcha, y convenientemente seguido por Olga y por otro coche camuflado de la policía francesa, el vehículo se detuvo y, esta vez sí, Arami se subió casi en marcha, por lo que no les dio tiempo a detenerlo.

Y fue entonces cuando se montó la persecución, porque intentaron seguirlo, pero los tipos, perros viejos, mordieron a la policía desde el minuto uno. Y en esas estaba Olga, dando volantazos de forma casi aleatoria, sorteando semáforos, peatones y riders de Glovo, que si había alguien que no se merecía que se los llevaran por delante, eran precisamente ellos.

El conductor tenía pericia, pero no era un experto, y eso se notó ya que no se pudo despegar del camuflado conducido por la inspectora y no se percató que delante había otro camuflado que, llegando al puerto, pegó un frenazo que hizo que se empotrara contra su parte trasera. Olga estrelló el vehículo de alquiler —ya ajustaría cuentas el presupuesto de la policía con el rent a car— contra la parte del copiloto, que era la que más interesaba. Amari pasó por encima del conductor y salió corriendo por el lado opuesto.

La policía tuvo suerte, ya que el sicario iba desarmado en ese momento. Todo lo desarmado que puede ir un tipo que, acostumbrado a matar, siempre guardaba una bala en la recámara. Esta bala era un cuchillo de al menos diez centímetros de hoja, con el que intentó amenazar a los policías e, incluso, retener a una persona a modo de rehén. Con lo que no contó, es que esta persona era un tipo que corría con los cascos puestos, y que cuando notó que alguien lo intentaba retener, le dio un manotazo y salió a correr tan rápido que no lo hubieran atrapado ni los policías.

Amari, rodeado de cuatro agentes armados, dos franceses y dos españoles, se puso a vociferar palabras en su lengua. Nadie fue capaz de entenderlo. Excepto Olga, que fue la encargada de ponerle los grilletes cuando el tipo decidió tirar el cuchillo y levantar las manos:

—Mon fils? Je vous tuerai tous. Un jour. 

Lo que traducido quería decir algo como los mataría todos algún día por haber utilizado a su hijo para capturarle.

Pero ese día tardaría en llegar. Porque Olga, al menos, estaría ocupada con otros menesteres. Cuando metió al sicario en un patrulla que llegó a la zona a los pocos minutos, recibió una llamada de esas que, aunque esperas, te cambia para siempre. Una llamada de su propio inspector jefe.

Peripñán

Ron caminaba por las calles de Perpiñán, donde había decidido bajarse en lugar de continuar hasta Barcelona. Después de pasar por un supermercado a comprar una baguette y un poco de fiambre, buscó un parque donde comer tranquilo. Llevaba tres días a base de bocadillos y latas y, aunque podía aguantar mucho más así, sentía una especie de necesidad de algo caliente. No es que quisiera meterse en un restaurante a pedir un menú, lo que le apetecía de verdad era adentrarse en el bosque, preparar una pequeña fogata y calentarse una lata de judías o de sopa. Incluso cazar algún conejo y cocinarlo a la brasa con hierbas, una de sus especialidades y que, por mucho que pareciera algo propio de seres humanos de otras épocas, llevaba tiempo sin hacerlo y, de cierta forma, lo añoraba.

Perpiñán tenía el encanto especial de una localidad que está cerca del mar pero sin mar. A escasos diez kilómetros se encontraba la costa, con unas aguas frías propias de la Costa Brava y la Costa Azul. El olor a salitre se colaba por las callejuelas engalanadas, ayudado por la brisa marina, unas veces fría, otras veces cálida. Era mitad ciudad, mitad pueblo, y Brelan decidió evadirse del centro y huir a las zonas residenciales. El tipo parecía más un indigente que un turista, y no quería que la policía le hiciera preguntas indeseadas.

En el parque había un grupo de niños jugando con una pelota. Se la tiraban los unos a los otros de forma desordenada y sin un objetivo claro. Las que debían de ser sus madres charloteaban a su alrededor y Ron se preguntó si alguna de ellas se percataría si su hijo desapareciera. Alejó esos pensamientos y se encaminó hacia su objetivo: un quiosco de prensa.

¿Por qué un quiosco?

Porque dedujo que sería el lugar ideal para informarse. Necesitaba averiguar cómo llegar hasta el otro lado de la frontera sin llamar demasiado la atención. Pasarla en autobús siempre se podía exponer a un registro sorpresa (y él llevaba herramientas cortantes de supervivencia bastante grandes como para que lo retuvieran) o a las cámaras de videovigilancia de peajes y estaciones de autobús.

—Bon soir —dijo procurando esconder su acento belga—. ¿Sabe cómo podría llegar a Puigcerdà? ¿Algún transportista que vaya desde aquí?

El quiosquero, un sesentón escuálido que según apagaba un cigarro se encendía otro, lo miró de arriba a abajo.

—¿Puigcerdà?

—Sí, o a Livia o por esa zona.

El tipo se levantó y se llevó la mano a la barbilla.

—Lo mejor es que coja un autobús a Figueres y ya pregunte por otro allí.

—Es que no tengo mucho dinero, podría pagar unos seis euros por la gasolina si alguien me lleva, pero no más.

El quiosquero le dio una última calada al cigarro y mientras echaba el humo contestó.

—Le preguntaré al chico que me trae la prensa española. Pásese mañana por la mañana.

Ron se lo agradeció y, como muestra de gratitud —y también por informarse— compró un diario que delató su identidad: El Bruxelles Niews.

—Ya sabía yo que usted no era de aquí —dijo el hombre con una sonrisa que, lejos de ser malévola, mostraba afabilidad—. Lo que me extraña es que esté en este barrio y no en el centro.

Ron tenía la respuesta preparada, en parte porque contenía algo de verdad.

—¿Sabe? Vine a por un trabajo y me han dicho que es en Puigcerdà, por eso tengo que llegar hasta allá. En el centro todo es más caro.

El hombre volvió a sonreír.

—¿Y dónde va usted a dormir?

Ron zarandeó el periódico y se lo mostró:

—Esto me servirá de manta.

La carcajada seca del quiosquero puso nervioso a Ron.

—Anda, pásese por aquí —Le entregó una tarjeta que parecía la de un alojamiento—. Si tiene seis euros para gasolina, tendrá otros seis para dormir en una cama, ¿no? —Ron se encogió de hombros—. Lo lleva mi sobrina, es para viajeros de esos que van nada más que con una mochila, como usted, vaya —otra carcajada terminó de molestar a Ron—. Tendrá que compartir habitación, pero mejor que dormir en el parque será. Esta noche hará frío, y la policía suele pasarse con frecuencia. Dígale que va de parte de Armand, y le hará un buen precio. Ya mañana a ver si le encontramos un transporte.

Ron le dio las gracias al veterano quiosquero, y, muy a su pesar, se encaminó hacia el albergue. A mitad de camino tiró la tarjeta porque se dio cuenta de que por muy recomendado que viniese, tendría que dejar sus datos personales. Y porque se había dejado una buena pasta en uno de los mejores sacos para dormir al aire libre; ya buscaría un lugar a salvo de las miradas de curiosos y gendarmes.

Cuando caía la noche, encontró un descampado con un edificio a medio derruir. No le costó mucho saltar la miserable verja que impedía el paso. La casa era de dos plantas y se atrevió a subir a la segunda. Había botellas de cerveza rotas y restos de papel de aluminio de algún yonqui, pero parecía que nadie paraba por allí en un tiempo. Desenvolvió el saco, se comió otro bocadillo de fiambre y con la linterna en el punto de menos iluminación posible, leyó el Bruxelles Niews. No fue el frío lo que le hizo pasar una mala noche, incluso tuvo que remangarse los pantalones por el calor que hacía en el interior del saco. Lo que le dejó con poco más de cuatro horas de sueño fue la noticia que encontró en el interior del diario.

Boy Scout

Operación Boy Scout se llamó.

El propio Raymond Van Jong fue el que le puso nombre, aunque eso no se lo comunicó a la periodista, a la que tampoco reveló demasiados detalles. Tan solo que habían reabierto el caso e iniciado diligencias.

La verdad era que el caso estaba casi resuelto; con el matiz de que el «casi» era demasiado grande, aunque, de momento, el inspector Van Jong desconocía esa enormidad. Él solo tenía ojos para el pariente muy cercano del agresor y asesino del niño Patrick Renvoise veinticinco años atrás. Cuando se dirigió a entrevistarse con ese familiar cercano, no se esperaba lo que se encontraría.

Astrid viajaba con él en el camuflado, y delante tres coches patrulla y una unidad de intervención especial. Cuando Luc vio llegar todo ese desfile a la entrada del camping, entendió por qué su hermano se había largado sin dejar ni una miserable nota de despedida; aunque más o menos ya se lo imaginaba. Salió a la puerta con los brazos en jarra, y dispuesto a responder a cualquier pregunta que tuviera que responder. Y serían muchas. Acababa de amanecer y el cielo estaba nublado con un leve tono rojizo, como si barruntara la tormenta que se sobrevenía sobre el camping de los Brelan.

Antes del interrogatorio, toda la brigada policial puso patas arriba el complejo turístico: se registraron, no solo los aposentos de Luc y Ron, sino el resto de cabañas. También las zonas de ocio, vestuarios, zonas donde dejaban los utensilios, etc. Con particular minuciosidad se hizo un registro por parte de la Policía Científica de un cuarto de aperos que Luc indicó como el lugar donde Ron guardaba «sus cosas». Entiéndase estas cosas como armas: hachas, hachuelas, cuchillos varios, arcos, lanzas… Unas construidas a mano por él mismo, otras compradas. ¿El objetivo de tan minucioso registro? Encontrar restos biológicos con una carga celular suficiente para hacer un test de ADN. ¿El resultado? Negativo después de más de diez horas de registro. Al parecer, Ron, conocedor de lo que iba a ocurrir, limpió todo a conciencia. Un agente de la científica le pidió a Raymond que le acompañara.

—¿Esto qué es? —dijo señalando un bidón metálico oxidado como los que hacen fuego los indigentes de las películas ambientadas en Estados Unidos.

—Cenizas, inspector, cenizas —el agente le imprimió cierto retintín a la palabra, por la obviedad de lo que estaban contemplando. Van Jong estuvo a punto de soltar un exabrupto, sin embargo, decidió ser más taxativo.

—Déjeme solo, gracias.

El agente se marchó del lugar sin decir nada. Raymond observó el cúmulo de cenizas del fondo del bidón. Se puso los guantes y buscó una herramienta, mejor dicho: un palo. Con la ayuda de la linterna removió las cenizas con la vana esperanza de encontrar algo. Rebuscar en ese viejo bidón se convirtió en una metáfora del operativo: allí lo único que encontró fue oscuridad.

Ron Brelan había eliminado todo lo que pudieran llevar a alguna pista de su rastro genético. 

—Inspector, venga —Astrid lo reclamaba en otra parte del complejo.

Van Jong se acercó hasta las inmediaciones de la oficina de la entrada, donde tenían custodiado a Luc.

—¿Qué pasa, Astrid?

—El ordenador portátil en el que gestionan reservas, redes sociales y contabilidad del camping. Luc Brelan nos ha dado acceso.

—Supongo que no hay nada en el historial.

—Supones bien, pero con el acceso que tenemos, en un par de días como mucho los peritos informáticos nos aportarán información suficiente.

—Esperemos, dime ¿en el despacho los de la científica tampoco han encontrado restos?

—Un poco de pelo, pero podría ser de Luc y no tiene raíz. Hay un cepillo de dientes, pero el hermano asegura que es suyo. Siguen buscando por todos lados.

— Gracias, Astrid. ¿Me dejas a solas con el hermano?

Astrid hizo una mueca de fastidio, confiaba en que Raymond le dejara estar presente en el interrogatorio. Se cruzó de brazos y lo miró a los ojos sin apenas pestañear. De hecho, las pestañas de la subinspectora eran tan largas que costaba no fijarse en ellas. Pero Van Jong no cedió y con un gesto se lo hizo saber. La mujer se largó indignada.

Van Jong accedió a la oficina, donde Luc esperaba paciente en una silla de madera; él tomó otra cercana, le dio la vuelta y se sentó a horcajadas en frente del hermano.

—Luc Brelan —dijo sin esperar respuesta y sin mirar a los ojos al interlocutor porque consultaba algo en el móvil.

—El mismo.

Van Jong levantó la vista y le enseñó una imagen en la pantalla.

—Patrick tenía solo diez años cuando su hermano abusó de él y lo mató.

Luc se llevó la mano a la boca y se le humedecieron los ojos.

—Yo, yo…

—Tranquilo, usted no es  Ron. ¿Verdad?

Durante dos horas, el inspector Van Jong lo interrogó, con la mayor paciencia posible. Después de esa entrada a degüello, rebajó el tono y se mostró afable. Raymond ya no fumaba, pero aceptó un cigarro liado de Luc; el inspector tenía la teoría de que adoptar los hábitos del interrogado facilitaba la empatía y, por consiguiente, la colaboración.

—En resumen, su hermano es un experto en supervivencia…

—No sé si por suerte o por desgracia, inspector… —respondió Luc echando una gran bocanada de humo que se mezcló con la débil neblina que circundaba la boca de Raymond, que daba pequeñas caladas para no romper a toser y quedar tan mal como los que fingen fumar en las películas.

—¿Por qué dice eso?

—¿Sabe? Cuando termina la temporada alta y apenas quedan visitantes en el camping, suele salir a la montaña. Una de esas salidas dijo que se iba por tres días —Luc se detuvo y miró a los ojos al inspector, esperando la pregunta.

—¿Y cuánto estuvo?

—Casi un mes. Y no se crea que vino flaco y malnutrido como los concursantes esos de los programas que se van a la selva empelotas, no. Ron no es que sea gordo, pero un poco de tripa sí que tiene, y ya le digo yo que no perdió mucha de esa barriga en los casi treinta días que estuvo en la montaña.

Raymond exhaló una gran bocanada de humo. Le estaba cogiendo el gustillo, de nuevo, a ese sabor que quería identificar como algo placentero.

—Me ha dicho que usted también controla de eso, cómo ha dicho que se llama… Bushcraft, ¿no?

—Sí, yo me sé defender. Podría sobrevivir esos tres días, quizá una semana…

—Me puede repetir el nombre del canal de YouTube de su hermano?

Luc le pidió el teléfono al inspector que se lo entregó con recelo. Se puso a navegar por YouTube y sus muecas no le gustaron nada a Van Jong.

—No lo entiendo…

—¿Qué ocurre?

—No están sus vídeos.

Raymond suspiró al mismo tiempo que echaba humo por la boca.

—No se preocupe, tenemos un gran perito informático.

Raymond confiaba en el equipo de la Brigada Tecnológica de la Policía Federal, lo que no dijo es que si Ron había borrado su canal de Youtube, hablar con el gigante tecnológico de los vídeos para que les proporcionaran información sería harto complicado. Y lento, muy lento.

En ese instante alguien aporreó la puerta. Luc dio paso por mera costumbre sin esperar la aprobación de Raymond, que echó los hombros hacia abajo y puso los ojos en blanco a modo de protesta resignada.

—Inspector, ¿puede venir un momento? —Astrid lo reclamaba. Van Jong, se levantó, se acercó hasta la puerta y la subinspectora le susurró al oído—. La científica confirma que no encuentra ni un solo rastro biológico de Ron Brelan después de rastrear todo el complejo. Lo han hecho por duplicado.

Raymond alzó las cejas y abrió la boca, y su aliento a tabaco sorprendió y asqueó por igual a Astrid, que no había visto fumando nunca a su superior.

—Disculpen —dijo una voz a su espalda—. Van a tener que aprender a susurrar mejor. Díganme cómo podría ayudarles.

—¿Tiene algo de su hermano donde podamos obtener alguna muestra de sus células? —preguntó Astrid.

Luc se rascó la cabeza. Miró en derredor por la estancia, hasta que se movió como si alguien le hubiese dado un latigazo: corrió hasta el cuarto de baño. Encendió la luz que tenía un mueble de esos con espejo donde se guardan las colonias, los jabones y, cómo no, los cepillos de dientes. Lo manipuló y de un lateral abrió una especie de trampilla y avisó a los policías.

—Aquí guardamos a veces dinero, hace unos días comprobé que no había nada cuando me di cuenta de que Ron se había largado. Pero mi hermano también guardaba otra cosa —Les hizo un gesto con la mano para que se acercasen. Raymond metió la cabeza como pudo y observó lo que le indicaba Luc—: siempre se quejaba de que yo utilizaba el suyo y le dio por esconderlo.

La científica había tomado muestras de todo, pero se les había pasado por alto ese compartimento secreto. De hecho, era indetectable porque se alojaba en el lugar destinado a los fusibles de la luz del amario.

Allí había un cepillo de dientes rojo. 

El chiste del abuelo

La inspectora Olga Saavedra llegó a su habitación de hotel rendida, agotada, exhausta.

Las tronchas es lo que tienen: que no se «hace nada», pero cansan a todos los niveles. Más de diez horas metida en un coche sin poder dar una cabezada, y pendiente de si aparece un tipo sanguinario por la esquina, destrozan a cualquiera. Insausti siempre se hacía el duro, pero era el primero en pestañear más de lo debido, tanto que Saavedra le dejaba dar cabezadas de cinco minutos al pobre. Lo que no le dejó esa vez fue compartir habitación (y cama) con ella. Algo que ya había pasado en alguna ocasión desde que ambos se trasladaron a Fugitivos. Algo que solo sabían ellos dos. Al menos eso era lo que ella pensaba, y quería creer que el subinspector no se había ido de la lengua para hacerse del machito con alguno de los compañeros. Sobre todo le preocupaba que no se enterara nadie de sus antiguos colegas de Homicidios.

Mientras se estaba dando una ducha, se acordó de alguno de esos encuentros sexuales con Sergio y la verdad fue que se erotizó. Intentó darse un poco de amor a sí misma, pero no se concentraba. Y mucho menos cuando escuchó la melodía de su móvil sonando. Eran casi las doce de la noche y quizá el propio Insausti la reclamaba para algo más que para charlar del reciente detenido. Sin embargo, pensó que si quería insistir, hubiera tocado la puerta, ya que su habitación andaba tres o cuatro más allá de la suya.

El teléfono dejó de sonar y ella volvió a sus quehaceres; ya habría tiempo de responder. Acababan de cumplir la misión para la que habían viajado hasta Francia, no podía ser tan urgente. Cuando la inspectora volvió a enjabonarse con fines onanísticos, el teléfono volvió a sonar y ella soltó un «¡Mecagoensumadre!», y golpeó los azulejos azules con la parte inferior del puño izquierdo.

La excitación se le evaporó. Ella, que era de distracción fácil en cuanto a sexo se refería, no supo digerir esa segunda interrupción. Salió de la ducha mucho menos relajada de lo que entró, se secó como pudo y, cuando consideró que tenía la mano lo suficientemente seca para no estropear el teléfono, miró la lista de llamadas perdidas.

Y no le gustó nada el número que allí se veía: uno con prefijo +34 91; el número de la oficina de ENFAST España. No podía ser nadie más que el inspector jefe Paco Fernández.

Terminó de secarse por completo y se puso algo parecido a un pijama con el que descansar. Se tumbó en la cama y cerró los ojos. El colchón era más blando de lo que le gustaba, aunque eso no le impidió caer en un amago de sopor, sopor que se esfumó al minuto exacto debido la dichosa melodía de su teléfono móvil.

—Dime, Paco.

—Saavedra —dijo el inspector en un tono que invitaba a la urgencia—. ¿Dónde estás?

—En el infierno, inspector.

—Déjate de tonterías. ¿Sigues en Marsella, no?

—Claro, ¿dónde voy a estar?

—Es que he llamado a Insausti y a ti y ninguno lo cogía.

—Joder, Paco, ¿no podemos ni sentarnos en la taza del váter? Yo qué sé dónde andará Insausti.

—Escúchame bien, y deja de ser impertinente. —El inspector elevó el tono—: Mañana no os venís a Madrid. Os vais a quedar ahí unos días a la espera de recibir mis órdenes. 

A la inspectora le entró una repentina tos, mitad por la sorpresa, mitad por la posición, mitad porque tenía la garganta seca. Se incorporó y buscó una botella de agua que llevaba en la mochila. Le dio un trago ignorando las voces de Fernández al otro lado del aparato.

—Inspector jefe, este hotel no tiene piscina.

—Saavedra, en serio, no estoy para tonterías —Olga pensó que si el jefe, que llevaría todo el día con su culo pegado a una silla, no estaba para tonterías, ella sí que no tenía el cuerpo para farolillos; pero se calló—. Me han llamado de ENFAST Bélgica. Se están comunicando con Italia, Francia, Suiza y con nosotros

—Parece un chiste de los que me contaba mi abuelo.

—Nada, que hoy estás graciosilla y te has empeñado en ponerme de mala hostia.

—Paco, lo que estoy es agotada. No me has dejado ni informarte sobre la detención de Amari.

Paco se dio cuenta de su metedura de pata al no felicitar a la inspectora por el buen trabajo, y lo que es peor, por no solicitar lo primero de todo el informe-resumen del operativo.

—Saavedra, cuando tienes razón, tienes razón —Fernández se disculpó y le felicitó a lo que Olga replicó, otra vez, con impertinencia.

—Paco, no buscaba palmaditas en la espalda, tan solo la comprensión de mi inspector jefe. Que entienda que necesitamos que las neuronas y los músculos descansen un poquito antes de mandarnos a otro trabajo a tomar por culo de casa.

—Ya te he pedido perdón, Olga. Vamos a dejarlo, haz el favor —Fernández no estaba dispuesto a recular—. Posiblemente tengáis que viajar en coche alquilado si convocan una reunión. Pero intentaré que os volváis directos en avión desde donde os manden, y así no tengáis que conducir de nuevo hasta Marsella.

Olga resopló para sus adentros porque sabía lo que significaba la palabra «intentar».

—¿Y de qué trata todo esto, Paco?

—Al parecer hay un pederasta y asesino fugado. La reunión es porque no está claro si el tipo puede seguir en Francia, se ha largado a Italia o…

Fernández no quiso seguir. Ni a Olga le hizo falta que terminara la frase. Debía ponerse de nuevo con el modo caza activado.

Bushcraft

Raymond estaba en la oficina de los tecnológicos: los encargados de destripar cualquier dispositivo con chips y pantallas que fuera susceptible de contener información valiosa de los sospechosos. Y, precisamente, eso habían hecho: buscar hasta en el último bit del disco duro del ordenador del camping de los Brelan.

¿El resultado?

Tan bueno como desagradable.

—Van Jong, mira lo que tenemos.

El inspector tuvo que reprimir una arcada cuando vio el primero de los vídeos que le enseñaba Mathiew Poitier, el jefe de la unidad.

—Menudo desgraciado.

La pantalla mostraba una grabación de algo que nunca debería grabarse con niños. Y, por fortuna, no era de las peores cosas que habían tenido que ver en el departamento de Mathiew, en el que este tipo de contenido era el «pannuestrodecadadía».

—De esta clase hay dos vídeos más, pero de lo que hay mucho son vídeos de técnicas de supervivencia en la montaña…

—Sí, me lo ha contado el hermano…

—No, Van Jong, no sé lo que te habrá contado. Tienes que ver esto.

El inspector tecnológico buscó en otra carpeta y le dio al play. En el mismo, Ron Brelan aparecía con el torso desnudo y algo parecido a un taparrabos. En la mano portaba un palo que no llegaba a encuadrarse del todo en la cámara por las dimensiones del mismo. Era lo que se conoce como un video selfi. El narrador decía que había que estar callado porque la presa estaba cerca y podía oírle, por eso susurraba y se ponía el dedo índice en los labios. A continuación, dejó el móvil en un trípode —o quizá lo dejó encima de un tronco— y se agachó. A los pocos segundos apareció en el plano, al fondo, una sombra oscura. Brelan miró a cámara e hizo el gesto del pulgar hacia arriba. Lo que ocurrió a continuación fue digno de una película de aventuras. El tipo se levantó y arrojó con fuerza el palo que llevaba en la mano, que resultó ser una lanza, y esta hizo una trayectoria perfecta hasta clavarse en el cuerpo del animal, que cayó fulminado. Brelan salió corriendo como si fuese Tarzán y, a pesar de que la calidad del vídeo no era perfecta, se apreciaba que el tipo terminó de hundir la lanza en el cuerpo del jabalí, que emitió un quejido que a Clarice Starling no la hubiera dejado dormir en años. A continuación se sentó a horcajadas sobre el bicho y sacó una herramienta, que no se distinguía bien, de la parte posterior del taparrabos; empezó a golpear la cabeza del animal hasta que paró de patalear. Brelan dejó de machacarlo, se levantó y, despacio, caminó hacia la cámara. En la mano portaba un hacha de reducidas dimensiones que traía ensangrentada y que mostró al objetivo. Su torso y sus manos estaban cubiertos de sangre y también tenía salpicaduras en la cara. En ese momento, Van Jong detuvo el vídeo y miró a los ojos a Mathiew que pestañeó muy despacio. Ambos fruncieron la boca y permanecieron unos segundos en silencio.

Ese silencio fue roto por la entrada en la sala de una policía que buscaba a Mathiew.

—Inspectores, novedad importante —la agente le entregó al tecnológico una Tablet y le indicó algo en la pantalla.

Van Jong preguntó con la mirada.

—Hemos localizado el teléfono de Brelan en Lyon.

Llívia

Ron se bajó del viejo Renault 4 de Guillem en la carretera de entrada a Llivia. El repartidor de prensa llevaba usando el mismo vehículo desde hacía cuarenta años: una versión furgoneta del mítico modelo de la marca del rombo.

—Lo único que he tenido que cambiar han sido las ruedas y las bujías.

Brelan simpatizó con aquel tipo que ponía en valor lo artesanal por encima de las nuevas tecnologías. Si ese viejo coche le iba bien, ¡para qué andar cambiando! Guillem repartía prensa por toda la zona y Brelan tuvo la suerte de que el tipo fuera tan excéntrico como afable. Y sobre todo de que le dejara tan cerca de la frontera.

Una vez en la población franco-española, Ron se acopió de algunos víveres en un pequeño supermercado e hizo lo que andaba deseando desde que se marchó de casa: echarse al monte.

Llívia tenía la curiosidad de pertenecer a España y estar rodeada al completo de territorio francés. Como si fuera una isla, pero rodeada de tierra gala en lugar de agua. Además, se informó de la existencia de un camino forestal, llamado Camino Llívia España, que lo conducía directamente campo a través hasta el otro lado de la frontera. Recorrió los poco más de seis kilómetros que conformaban el camino en una hora, a buen ritmo. El clima le acompañaba porque había amanecido un espléndido día de soles y nubes, y la temperatura, por momentos, alcanzaba los quince grados. Que para ser marzo y la latitud en la que se encontraba, era un auténtico lujo.

Ron creyó ver algún que otro conejo y sonrió. Esa noche cenaría caliente.

Poco antes de rebasar la frontera tuvo un pequeño susto, se cruzó con una pareja, ni de gendarmes ni de guardiasciviles; cazadores, que, a pesar de no ser temporada, iban con los hierros colgados del hombro. Los dos hombres eran franceses, o eso parecían; a pesar de que en el camino forestal la frontera se diluía, Brelan supuso que a ellos no les gustaría cruzarla por si acaso. Los dos sujetos se lo quedaron mirando de forma extraña y él tan solo dio las buenas tardes en su mejor francés. Ellos no le contestaron y se detuvieron en su marcha. Ron los ignoró y siguió su camino a paso ligero. Sin embargo, los tipos le dieron un par de voces que, por su intensidad y por las dos armas que portaban, hicieron que se detuviera.

Se giró y preguntó qué ocurría.

Los dos tipos se acercaron hasta él y Brelan se puso en tensión. Reculó dos pasos y se llevó la mano al cuchillo que portaba en el bolsillo trasero de su pantalón.

—Buenas tardes, hombre —dijo el más grande de los dos en un acento francés muy marcado—. ¿Vas para España?—. Brelan asintió sin decir nada—. Pues date prisa en buscar dónde dormir porque esta noche va a llover.

Los hombres, lejos de representar un peligro, estaban acostumbrados a avistar mochileros como Ron de forma frecuente. Eran las cuatro de la tarde. Tenía poco más de dos horas para buscar o hacerse un refugio. Les dio las gracias de forma abrupta y miró al cielo. En efecto, las nubes que aparecían en la distancia, en la zona española, no auguraban una noche plácida.

Su paso casi se tornó en trote. Cuando llegó a la fronteriza localidad de Ur dudó si debería buscar una pensión o algo similar. No tenía la certeza de que le diera tiempo a construir un refugio seguro. Esas dudas se acrecentaron cuando vio un cartel que indicaba un camping. Sin embargo, a su mente acudió de nuevo la idea de que no debía entregar su documentación, y se maldijo por no haber conseguido una identidad falsa antes de huir.

Cruzó la localidad y siguió el camino rumbo a España.

Cuando el sol se había marchado por la montaña, se topó con la segunda sorpresa del día: un grupo de tres adolescentes que caminaban en su dirección. Los chavales tendrían unos once o doce años y llevaban mochilas y palos de senderismo.

—Buenas tardes, chicos —dijo en español.

—Hola.

Le respondieron también en un correcto español.

—¿Sois de aquí?

—No —respondió uno de ellos, el que llevaba pantalones cortos y al que Ron miraba fijamente a sus rodillas.

—Vereis, es que no voy a conseguir llegar donde quería. Y se me va a hacer de noche. ¿No sabréis de algún refugio por aquí donde cobijarse?

Los tres chavales se miraron los unos a los otros con los hombros encogidos y el labio inferior sacado hacia fuera.

—Nosotros es que estamos en el camping con el cole —dijo el mayor,  al cual el acné le habría impedido conquistar a uno de esos primeros amores que no se olvidan.

Brelan se mordió el labio y movió sus piernas, nervioso. Al final se decidió a hacerles la propuesta que le rondaba la mente desde que los avistó:

—¿Y os gustaría aprender cómo se construye una cabaña de supervivencia?

Raymond Van Jong

Si le dicen al inspector Van Jong que seis meses antes tendría que reunirse en Lyon con tres policías de Fugitivos de tres diferentes países no se lo hubiera creído.

Raymond era una persona tranquila; retraída; tímida. Sus aficiones eran escuchar música rock folk sentado en un pequeño sillón individual que tenía en su casa. Uno de esos de la conocida fábrica de muebles nórdicos que servía de balancín también y en el que la mayoría de las veces caía dormido a los veinte o treinta minutos de sentarse.

Y es que Van Jong, como buen policía de Homicidios, le echaba muchas horas al día. Si no estaba con un caso reciente, revisaba casos antiguos (su especialidad), y si no atendía ninguna de estas dos cosas, colaboraba con otros departamentos. Se había ganado apodos del tipo: niño bueno, oso amoroso, o, simplemente, pringao entre los policías más veteranos de la Federal. Sin embargo, otros salían siempre en su defensa, la subinspectora Astrid, por ejemplo.

De Astrid y de Raymond había todo tipo de rumores: desde que se liaban, hasta que les gustaba más la otra acera. Ambos eran pasto de la comidilla de pasillos y cafés de la comisaría. Algo que al principio les afectó, y que, posteriormente, les empezó a dar igual. Sobre todo a él, ya que ella sí que albergaba alguna que otra esperanza romántica.

La verdad era que Raymond Van Jong no siempre había sido tan afable. La verdad pocos la conocían. Para no olvidarse nunca de dónde venía, muchas de las noches que tenía tiempo a sentarse y escuchar música, miraba en su móvil las fotos de su expareja. Aunque hacía más de doce años que cortaron la relación, él se sometía a esa especie de ritual como parte de su terapia.

Revisar las fotos de Lucy Marie, desnuda, le recordaban qué debía hacer para seguir soportándose a sí mismo el resto de su vida. Porque lo que le ocurría a Van Jong no tenía visos de terminar nunca. Mucho tiempo le echó la culpa a su excompañera, hasta que, gracias a su terapeuta, se dio cuenta de que de eso nada: que todos podemos elegir siempre. Aunque si la libido nos subyuga, muchas veces es difícil usar esa libertad de elección. Y es que Lucy Marie era una experta en despertar la libido de Ray.

En la época en la que estuvieron juntos, la cama pocas veces permanecía hecha. Y limpia menos veces. Por entonces, Raymond trabajaba en la recepción de un gimnasio. En alguna que otra ocasión le tocaba también apoyar en las clases grupales, y se aficionó al ejercicio. En cuestión de un año se puso muy en forma y, claro, el tipo, que de por sí, ya tenía su encanto, empezó a destacar entre las féminas. Durante el siguiente año no tuvo pareja fija, pero sí muchas esporádicas. Hasta que llegó Lucy Marie, una joven rubia y alta y con unos labios de esos que no puedes parar de mirar cuando hablan. Ella lo puso recto en todos los sentidos. La conoció en el mismo gimnasio, y desde el primer día hubo mucha tensión sexual entre ambos. Tensión sexual que estalló un martes cualquiera cuando ella fue la última en abandonar el centro y él el encargado de cerrarlo. Se tomaron una copa en un bar cercano y la noche acabó en casa de ella. La primera noche de tantas. Se hicieron pareja y los encuentros sexuales no es que fueran diarios, sino que llegaban a producirse hasta en tres momentos al día: desayuno, mañana y cena; como si fuera un medicamento pautado por el médico: un polvo después de las comidas.

Y al igual que con otro tipo de fármacos, el sexo, lejos de hastiarles, les enganchó. Les enganchó de una manera en la que no podían imaginar cuando se conocieron y bromearon sobre quién estaba más en forma. Se creó una especie de competición; Raymond empezó a obsesionarse, primero con el ejercicio, y después con el sexo. Porque asoció lo uno a lo otro: mientras más en forma se pusiera, mejor rendimiento sexual tendría. Y Lucy Marie no le fue a la zaga.

El hastío de sexo no les llegó, pero sí que les llegaron las ganas de más. ¿Y cómo se añade «más» a una relación sexual que funciona? Metiendo a otros agentes. Primero fueron los tríos. Después el intercambio de parejas. Después las visitas a clubs liberales donde llegaron las orgías.

Y, para finalizar, las infidelidades. ¿Quién fue el primero? Eso dio igual; la cosa se desmadró en todos los sentidos. Más para Raymond, que enlazaba una juerga sexual tras otra y empezó a dejar de acudir al trabajo. A los pocos meses lo despidieron, y, lejos de controlarse, agudizó sus síntomas: visitaba clubs liberales casi todos los días de la semana. A veces Lucy se le unía, otras no. Ella empezó a darse cuenta del grave problema que tenían antes que él.

Y, después de mucho intentar solucionarlo por ellos mismos, acudieron a una terapeuta sexual. La mujer lo intentó, y Raymond puso algo de empeño. El buen comportamiento duró lo que la casualidad quiso. Es decir, Ray se encontró con la terapeuta en un bar de copas donde él celebraba la victoria del Anderlecht con sus amigos. La psicóloga se resistió todo lo que pudo, pero Van Jong acabó seduciéndola.

Lo que terminó de romper la pareja fue el positivo en el virus del papiloma. Ambos lo tenían, pero el caso de Lucy resultó ser grave. Derivó en un cáncer de útero que le costó la fertilidad y el amor propio y la salud mental.

No se recuperaron. Ella simplemente desapareció y él se hundió en la miseria. Volvió a casa con sus padres, que lo ayudaron como pudieron. Cambió el sexo por el alcohol, hasta que un día la madre lo llevó arrastras a otra terapeuta. La doctora Le Blanc, especialista en adicciones. Ella le guio y consiguió sacarlo, en parte, de ese agujero en el que se había metido y que ya duraba tres años. En parte porque lo que más contribuyó a salir de esa adicción fue encontrarse con una academia que preparaba oposiciones de policía. Raymond, con veintiséis años, en paro, sin oficio ni beneficio y una adicción al sexo y problemas con el alcohol, se puso a estudiar para ser policía. Lo logró en poco menos de un año. Y, aunque las visitas a la doctora Le Blanc permanecieron, ella siempre le instó a no olvidar el pasado.

Cuando contemplaba a Lucy desnuda en las fotos de su teléfono móvil, no sabía que meses después habría de reunirse con una mujer muy parecida a ella: rubia, delgada y muy alta. Y no sabía que esa mujer sería una policía con la que tendría que compartir mucho tiempo en busca de un fugitivo.

Y es de sobra conocido que del roce nace el cariño. 

Olga Saavedra

Olga se hacía más la remolona con Sergio de lo que, en el fondo, quería. Cuando el policía volvió de las vacaciones que pasó con su compañera Amaya, lo primero que hizo fue llamar a la inspectora. Y le contó que se había dado cuenta de que con quien realmente quería estar y conocer mejor era con ella. La inspectora Saavedra ni se planteó tener una cita con el por entonces oficial, aunque él no cejó en su empeño. Tanto que cuando ella solicitó el traslado desde Homicidios a Fugitivos no dudó en solicitarlo él también.

Esto acarreó una fuerte discusión, en la que Saavedra le dejó las cosas muy claras al buen hombre, que parecía ir como un perro faldero tras de ella. A pesar de la reprimenda, Insausti solicitó el cambio. Y se lo aprobaron. A ambos. Además, también se les concedió un ascenso a los dos. Saavedra pasó de subinspectora a inspectora y Sergio de oficial a subinspector. El caso de Los cuatro elementos les dejó grandes beneficios.

Olga estuvo muy distante con Insausti los primeros días. A pesar de las insistencias de él por llevarse bien, ella se mostraba reacia y trató de mezclarse con los nuevos compañeros de Fugitivos y hacer nuevas amistades. Sergio aceptó —a medias— la derrota e hizo lo mismo. En especial trabó amistad con la subinspectora Ana Estrada. En este caso, ella fue la que intentó tener un primer acercamiento con él, y él se dejó querer. En una troncha de varias horas se dijeron más que palabras que remataron al acabar la vigilancia en la casa de Ana, una mujer pequeña, morena y con lunares, que tenía cerca de cuarenta años, estaba divorciada y veía a sus hijos un fin de semana cada quince días.

Olga, al darse cuenta de esta relación entre ellos, bajó el nivel de alerta respecto a Insausti. Lo bajó tanto que aceptó tomarse una cerveza un día después del trabajo. Y esa cerveza se convirtió en algo habitual un día a la semana: los jueves. Sergio se mostraba tan afable como distante, y eso, sumado al innegable atractivo del subinspector (más de metro ochenta, fuerte y definido, y mandíbula perfilada) hicieron germinar la semillita del deseo en la inspectora, que llevaba más de un año sin una sola relación.

Saavedra y Estrada se llevaban bien, tan bien que Ana confesó que lo suyo con Insausti no iba en serio; que ella seguía enamorada de su exmarido y que aún conservaba la esperanza de que pudiera entender y aceptar sus horarios y la naturaleza de su trabajo.

Y en estas, un jueves que al día siguiente era festivo y no tenían ningún caso urgente, la cerveza se convirtió en copa y la copa en roce de manos y el roce de manos en beso. Y ese beso no dio paso a más esa noche, pero en la mente de la inspectora se instauró el germen de que Sergio Insausti, a pesar de ser un tanto bruto, era un buen tipo. Y ella, por primera vez en mucho tiempo, sintió ese anhelo del abrazo ajeno, del beso ajeno, y del sexo con un hombre.

Dos semanas después cenaron juntos y esa vez sí, terminaron en la cama. Una sesión de sexo que no sorprendió a Olga, ya que, por habladurías de la comisaría, esperaba algo así, tan bueno, tan pasional, tan salvaje. No la decepcionó esa noche, lo que sí lo hizo fue que él se enamoró rápido. Y ella le convenció de que eso no era amor, sino cariño y comprensión y empatía por todas las horas que pasaban juntos persiguiendo a malas personas. Suena a cliché, pero eso une. Une más de lo que cualquiera que no se dedica a ello podrá entender jamás.

Después de un par de meses de encuentros frecuentes, Olga quiso relajar y reducir las citas. Al principio él se lo tomó fatal y tuvieron alguna discusión. Después hizo lo opuesto: alejarse hasta el punto de resultar antipático. Hasta que un día, la cogió por banda en la zona de parkings y le dijo que valoraba por encima de todo su amistad y su compañerismo. Que si alguna vez le apetecía salir, que le avisara, que él lo seguiría intentando sin agobios y manteniendo las distancias. Y a ella eso le encogió el corazón porque se dio cuenta de que no iba a encontrar a un tipo tan comprensivo como su compañero Sergio Insausti.

Y desde ese día, volvieron a tener algunos encuentros, y algunos rechazos. Mutuos, porque Sergio, perro viejo en cuestiones amorosas, declinó en un par de ocasiones la invitación de la inspectora. Eso sí, nunca le rechazaba la llamada a un entrenamiento en la sierra, o una pelea en el cuadrilátero del complejo policial. Ahí descargaban, con honor, las malas vibraciones que pudieran tener el uno respecto del otro. Se sacudían dos o tres mamporros que, con guantes y cascos de protección, dolían menos, y a por una nueva cerveza.

Lo que no se imaginó Olga en esos meses previos era que iba a conocer a un tipo que no se parecía mucho a Sergio, y que, precisamente, eso fue lo que le atrajo tanto.

Porque si había algo que a Olga Saavedra le pusiera como una moto era la inteligencia.

Ecoaldea

Ron llegó a las inmediaciones del pueblo bastante agotado. El periplo había sido largo y bajo unas condiciones climatológicas un tanto severas. Al menos pudo comer caliente un conejo que, por fin, cazó gracias a un tirachinas que elaboró con una horquilla de la rama de un árbol, y unas gomas que consiguió de un abrigo tirado que se encontró en un cubo de basura. Ron, experto tirador, le dio un pedruscazo al roedor que no lo mató en el acto, pero lo dejó tan aturdido que su cazador se acercó hasta él andando y lo remató con sus propias manos quebrándole el cuello. Pocas veces un conejo a las hierbas del campo le supo tan bien a Brelan: su primer animal en fuga, como si se tratase de un oxímoron macabro.

Antes de acercarse a su destino, se sentó en una piedra que encontró al borde del sendero. Tomó aire y sopesó sus opciones: volver a casa era imposible; según las noticias, la investigación había llevado a la policía hasta su hermano y el camping estaría infestado de pasma; echarse al monte de forma indefinida era algo más factible, tenía el equipo necesario para sobrevivir una larga temporada. Además, se acercaba el verano, cuando llegase el invierno las cosas se habrían calmado y podría volver a la civilización; si bien esta era una opción más que viable, no las tenía todas consigo.

Lo mejor era lo que había venido a hacer.

¿Y qué era eso?

Entrevistarse con la pareja que estaban buscando alguien que les echara una mano. Y Ron era experto en echar manos en todo lo que trabajo físico se refería: era tan capaz de crear una casa de la nada, como de reformarla si estaba en ruinas.

Se había informado acerca de aquel lugar, preguntando aquí y allá a lo largo del camino desde que llegó a la frontera española. Se trataba de una ecoaldea con la que había contactado por YouTube.

Allí tendría lo básico para sobrevivir una temporada: comida y casa; y a cambio aportaría trabajo. Podría vivir al margen de la sociedad, ya que en ese lugar no hacía falta estar empadronado ni nada que se le pareciese. Por si acaso, Ron no sería Ron Brelan allí, sino Ron Rena. Y si le pidiesen algún tipo de documento pondría la excusa de que le robaron la cartera en la estación de autobuses. Por eso tenía que buscar un buen lugar en el que enterrar sus pertenencias. Traía preparada una pequeña cajita metálica donde enterraría lo necesario: documentos, dinero y una hierba especial que solo él sabía para qué servía y que guardaba con tanto recelo como si fuera un diamante.

Una vez localizada una gran roca junto a un pino negro joven y que destacaba entre sus parientes mucho más vetustos, cavó, con la ayuda de su inseparable cuchillo, un hoyo lo suficientemente profundo para enterrar la caja y dentro la documentación envuelta en plástico. Cuando terminó la tarea, se encaminó hacia el interior del pueblo.

El lugar tenía el encanto típico del norte, con casas de piedra y tejados de algo que en su día quiso ser pizarra. Ahora esos techos estaban bastante destartalados y Ron pensó que le esperaba una ardua tarea.

Cuando se encontró con la primera persona viva, en lo que parecía la calle principal, se le secó la garganta y se puso a toser como un adolescente que ve a la chica que le gusta.

Esa persona era un niño de unos diez u once años en pantalón corto.

Desapariciones

Olga y Raymond mostraron un interés desigual la primera vez que se conocieron.

Ambos acudieron a la cita organizada por ENFAST Francia que se celebró en un complejo policial de la ciudad de Lyon.

¿Por qué allí?

Por varios motivos: el primero, geográfico, por su situación estratégica Lyon quedaba a una distancia similar de Bélgica, Italia y España. El segundo motivo, y quizá, el más importante, es que allí se perdía la señal del teléfono de Ron Brelan: el fugitivo que andaban buscando en la sección de Homicidios de la Policía Federal belga.

A la reunión acudieron agentes de los cuatro países: Van Jong y un inspector de ENFAST Bélgica llamado Didier Roland; por parte de Italia dos policías de Fugitivos llamados Luca Renzo y Paolo Atilio; por parte de España Insausti y Saavedra, y del país anfitrión hasta cuatro policías de fugitivos entre los que destacaba el inspector Fabien Lombard. Un tipo en el que nadie se fijaría caminando por la calle: ni gordo ni flaco, ni alto ni bajo, ni guapo ni feo; un policía veterano que vendría a cantarles las cuarenta a todos los participantes de la reunión.

—Buenas tardes, colegas —dijo Lombard y al que un par de traductores simultáneos hicieron entendible—. Hemos recibido el informe de los compañeros de Homicidios de Bélgica en el que el teléfono de Ron Brelan pierde su señal en un punto próximo a la estación de Lyon.

Mientras decía esto, proyectaba en la pantalla una imagen donde las BTS del teléfono del huido indicaban un punto en rojo cercano a la mencionada estación. Olga tenía los ojos clavados en Van Jong, que, lejos de permanecer atento, consultaba su teléfono móvil.

—El inspector Van Jong les dará más detalles del caso.

Raymond ni se inmutó cuando se mencionó su nombre, sino que siguió consultando su teléfono y, pasados unos segundos en los que Lombard tosió intencionadamente, se dio por aludido. Se levantó, no saludó y se limitó a explicar el caso desde el inicio: la agresión sexual, la muerte del niño, las fallas en la investigación inicial y el cribado masivo de ADN que había llevado hasta Luc Brelan, que aportó el de su hermano en el cepillo de dientes para confirmar…

—Sin ninguna duda que Ron Brelan asesinó a Patrick Renvoise en 1999 y se fugó de su negocio hace una semana.

Olga dudó si debía preguntar cómo lo habían dejado escapar, pero se contuvo. No fuera ser que alguien le dijera a ella cómo dejo escapar a Aire.

—Hemos peinado todas las cámaras de la estación de Lyon, y localizamos a varios individuos que podrían ser el objetivo, pero ninguna de las imágenes es clara —afirmó Lombard con cierto pesar en el tono de su voz—.  Italia, España y Francia son los tres posibles destinos del sospechoso.

—Del culpable —intervino Van Jong.

Lombard lo miró y esbozó una sonrisa forzada, como queriendo decir que hasta que un juez no lo declarara culpable, Brelan era tan solo eso: un sospechoso; el principal, pero un sospechoso.

—Inspector Van Jong, háblenos un poco más de Brelan.

Raymond proyectó una diapositiva en la que se veía una imagen de Ron; aclaró que era de hacía diez años. Narró de forma somera su vida y obra en el camping, y se detuvo para explicar con más detalle sus habilidades especiales.

—Perdón —dijo Olga levantando la mano—, has dicho que el objetivo es perito en supervivencia. Entonces, ¿eso quiere decir que estamos buscando a una persona que no tiene problemas en vivir en un bosque o una montaña alejado de cualquier población?

Lo dijo con un tono tan deprimente que contagió a toda la sala de un silencio que podía tocarse. Van Jong la miró con cierto interés, como el profesor que mira a la alumna aventajada.

—Por eso estamos aquí reunidos, porque ustedes de Fugitivos tienen la capacidad de encontrar a personas hasta en lo más alto del árbol más alto de la montaña más alta.

A pesar de no entender francés al cien por cien, Olga pensó que retintín se quedó corto a la hora de definir el tono del inspector belga. Lo miró con una mezcla de compasión y rabia, porque, en parte entendía la frustración del colega, pero no podía evitar que le hubiese sentado mal el comentario tan poco afortunado.

—Nosotros vamos a tener en alerta permanente a los equipos de Operaciones Especiales de montaña por lo que pueda pasar —afirmó Lombard—. Os pido a los demás colegas que hagáis lo mismo en vuestras respectivas demarcaciones.

Olga bisbiseó a Insausti la indicación para ejecutar la tarea; lo veía de lo más acertado.

El resto de la reunión trató de los diferentes lugares más factibles para los que Ron Brelan pudiera haber escapado: diversos bosques en las inmediaciones de Lyon, los Dolomitas en el norte de Italia, y los Pirineos.

—Estamos a la espera de que en YouTube nos dejen acceder a la cuenta que Brelan desactivó justo antes de huir. Es un proceso largo, pero que esperemos dé sus frutos…

—¿Qué esperan encontrar ahí, inspector…? —preguntó Olga.

—Van Jong, inspector Van Jong... Y usted es…

—Inspectora Olga Saavedra.

—Gracias, señorita saveda —a Van Jong se le atragantó el apellido de la inspectora que no le dio la mayor importancia, aunque sí le molestó que usara el término señorita—. Estamos seguros de que los mensajes que le dejaban en el canal podrían llevarnos a alguna pista de su paradero: alguien que le hubiera pedido consejo o ayuda, y que quizá se sintiera en deuda con él, podría darle cobijo. También estamos a la espera de poder intervenir su cuenta de email, ya saben que todo es de la misma empresa…

Olga sabía de sobra las dificultades para que el gigante tecnológico facilitara datos. Como bien había dicho el inspector belga, tardarían bastante en averiguarlo.

La reunión se prolongó con la operativa a adoptar: cada oficina ENFAST investigaría los lugares de campo y montaña más favorables para el fugitivo. Compartirían la información y actuarían en consecuencia.

Se estrecharon las manos, y cuando Olga y Raymond iban a hacerlo, Fabien Lombard soltó una voz que nadie esperaba y que les sobresaltó.

—¡Colegas! No se marchen todavía que me acaba de llegar una información importante —Todos los policías se arremolinaron en torno al francés—: Tres chavales han desaparecido cerca de la frontera de Francia con España, por la zona de Llìvia.

Roberto

Roberto, un niño castaño y pálido vestido con un pantalón corto y un jersey, salió de una casa, se quedó mirando a Ron e hizo un amago de sonrisa que no terminó de cuajar. El chiquillo tenía el pelo desaliñado, y una leve pelusilla en el belfo superior empezaba a dar signos del adolescente en el que, si nadie lo truncaba, se convertiría. Ron buscó en sus ojos oscuros un atisbo de curiosidad que no encontró, y se decidió a pronunciar la primera palabra.

—Hola, me llamo Ron, ¿y tú? —dijo en un aceptable español.

El niño no contestó, se giró en dirección a la casa y gritó:

—¡Mamá!

Ron se puso tenso ante la posibilidad de que dijera algo no apropiado. Sin embargo, el chaval volvió a girarse y completó la sonrisa que inició segundos antes.

—Yo Roberto.

Ron sonrió, y a pesar de que el niño se le acercó, él mantuvo las distancias reculando un par de pasos hacia atrás. No hizo falta que reculara más, porque enseguida salió una mujer flaca y con un pañuelo en la cabeza que Ron supuso que era la madre del muchacho.

—¿Qué pasa, Rober?

—Nada.

—Buenas tardes —dijo Ron con la mano levantada y su mejor sonrisa.

—Hola, ¿quería algo?

—Sí, soy Ron…

—¿Ron? —La mujer se le quedó mirando, pensativa—. ¿No me digas que…? —El hombre asintió y sonrió. Y la mujer le correspondió la sonrisa y le ofreció la mano.—. ¿Cómo estás?

—Bien, cansado.

—Normal, vienes de muy lejos, ¿verdad? —Ron asintió—. Yo soy Alicia y él es…

—Roberto, ya me he presentado, Alicia.

—Claro que sí, muchachito. Venga, ve a buscar lo que mamá te ha pedido.

Al poco salió otra mujer de la casa con los brazos en jarra.

—¿Todavía no se ha ido?

—Ya va, es que se ha topado aquí con Ron.

—¿Ron? … Ah, sí ¡Hola, bienvenido!

La segunda mujer, mucho mejor alimentada y con frente sudorosa, se aproximó hasta Ron y le estrechó también la mano.

—Yo soy Mariana, la madre de Roberto —dijo con un suave acento del Río de la Plata, en el lado de allá.— ¿Te apetece un té? Lo acabo de preparar.

—Sí, ¿por qué no?.

Mariana fue la primera en entrar a la vivienda y, como no sabía lo que estaba metiendo en casa, Alicia, con una gran sonrisa en la boca, le hizo al hombre el gesto de que pasara él delante.

Una vez dentro, un penetrante olor golpeó la pituitaria de Brelan, que arrugó la nariz ante lo desconocido. Sin embargo, no era un olor desagradable, sino dulzón. Tan dulzón que podía llegar a empalagar.

Las dos mujeres lo invitaron a sentarse. El lugar donde se encontraban era una especie de zaguán, en el que había una enorme alfombra con varios cojines desperdigados. A Brelan le gustó la idea de tomar té en el suelo sobre la alfombra, le recordó el par de viajes que hizo a Marruecos en el pasado.

Alicia se sentó junto a Ron y empezó la ronda de preguntas.

—Bueno, entonces nos puedes ayudar a rehabilitar las casas que estén más dañadas.

—Creo que sí —Ron se sorprendió de la lentitud con la que Alicia pronunciaba las palabras en español, lo que hizo que la entendiera a la perfección. Además, la mujer no parecía forzar dicha lentitud, sino que le salía de forma natural.

—Mira, en el pueblo hay dieciocho casas, de las que solo doce están habitadas. Actualmente somos veinticuatro personas aquí.

—¿Hay niños también? —Ron lo preguntó por pura curiosidad, al menos eso quiso creer.

—Aparte de Roberto hay una pareja de hermanos que son un poco mayores que él, y también un bebé de año y medio.

—¿Y van al colegio al otro pueblo?

Alicia sonrió.

—Ron, esto un proyecto global. Aquí tenemos quien fabrica pan, tenemos quien cultiva el huerto y tenemos una profesora.

—Tú eres la profesora.

—Y muy buena que es —apuntó Mariana que llegó con los tés y sirvió en primer lugar al invitado. La taza que le entregó estaba muy caliente, por lo que el hombre tuvo que dejarla en el suelo de forma apresurada—. Perdona, no te avisé de que quemaba.

Ron sonrió un tanto forzado.

—Y tú eres una gran panadera —respondió Alicia, que la cogió de la mano y se la apretó.

—Que el invitado nos diga si le gustan mis dulces.

Ron probó un trozo de una especie de bizcocho, y lo paladeó con gusto y sonriendo, lo que Mariana interpretó con deleite.

—La idea es que se vengan a vivir más familias. De momento solo somos tres parejas las que tenemos niños, pero estamos trabajando en ello. Como te digo, hay unas nueve casas libres que tenemos que arreglar para que puedan ser habitables.

—Y ahí es donde yo voy a trabajar —dijo Ron pegándole un sorbo al té, que, sorprendentemente, le encantó.

—Si quieres quedarte, claro.

El hombre miró a los ojos a Alicia, después desvió la mirada hasta Mariana, que se había sentado sobre otro cojín.

—¿Me enseñáis el resto del pueblo?

Alicia sonrió y se bebió el té de un trago, cosa que sorprendió a Ron, que le dio otro sorbito y no pudo seguir porque le quemaba la lengua.

—En cuanto acabes el té.

En ese momento entró Roberto en la casa con un manojo en la mano.

—Toma mamá.

Le entregó las hierbas a Mariana que las examinó detenidamente.

—Esto no es lo que te pedí, Rober —dijo con pesar—. Esto es hierbabuena, es cilantro lo que necesito.

—Y yo qué sé, no las distingo bien…

Ron miró al chiquillo que se dejó caer sobre uno de los cojines de la alfombra. Se fijó en sus rodillas desnudas y en el resto del muslo que subía hasta su pantalón corto.

—Yo puedo enseñarte, Roberto —dijo. Las dos mujeres abrieron los ojos y preguntaron con ellos al invitado—. Sé un poquito de plantas.

Ron apuró el té a pesar de que le quemó la garganta porque quería salir de allí cuanto antes. La presencia del niño le había perturbado y estaba ansioso por ver el lugar donde pasaría aquella noche. No quiso dárselas de entendido, pero la verdad era que Brelan controlaba mucho sobre plantas, hierbas y fitoterapia. Conocía al dedillo las plantas que podían tener propiedades curativas, las que servían solo de aderezo en las comidas, e, incluso, aquellas que se podían ingerir para sobrevivir una temporada si no había otro tipo de alimento cerca. Y también algunas que podrían resultar mortales.

Hizo el amago de levantarse, pero no se decidió hasta que Alicia se dio cuenta de su deseo.

—Venga, vamos a enseñarte el pueblo. Conozco una casa ideal para ti.

El metro

Olga y Sergio se dieron un fugaz abrazo en la puerta del metro al salir del aeropuerto. Siempre que volvían de un operativo fuera de Madrid lo hacían. No solo ellos, sino también con el resto de compañeros. Era su forma de mostrar compañerismo, de decir: aquí estoy para lo que me necesites. El hecho de que mantuvieran una especie de relación no les impedía tener esa otra muestra de afecto y de respeto profesional; los dos sabían de sobra cuándo el contacto era de compañeros, y cuándo de amantes.

—Descansa, compi, que nos lo merecemos —dijo el subinspector.

—¿Qué te parece el tema?

—Pues qué me va a parecer: otro día en la oficina.

Olga suspiró. Sí, en parte Sergio tenía razón. Se trataba de perseguir y encontrar a otro criminal más. Otro pederasta, otro asesino. Sin embargo, el cariz de la operación era muy diferente, ya que tendrían que colaborar con la oficina francesa de Fugitivos y también con los inspectores belgas. Además, la desaparición de los chicos en la frontera preocupaba. Fabien Lombard había marchado al lugar de los hechos. Allí se reuniría con los policías expertos en desapariciones del país galo. Los chavales estaban de excursión en un camping francés, aunque las primeras informaciones apuntaban a que se trataba de chicos españoles. Lo que complicaba aún más las cosas, y contemplaba la posibilidad de avisar al grupo de la Guardia Civil encargado de estos temas en el lado español. A Olga le hubiera gustado que, en caso de tener que intervenir, la persona al mando fuese Cecilio Ávila, del grupo de secuestros y extorsiones de la UDEV. Aunque lo veía complicado por no tratarse de un territorio con competencias para la Policía Nacional.

De todas formas, eso no era lo que más le preocupaba.

—Tú sabes que nosotros no vamos a encargarnos de esto, ¿no?

—Claro, supongo que lo llevará Eugenio y su grupo —replicó Insausti.

—¿Y no te importa?

—A ver, por una parte ya que nos han implicado en el caso sí, me gustaría participar, pero tampoco pasa nada si se lo dejamos a los compañeros…

—No te entiendo.

—¿El qué no entiendes?

—Que te dé igual.

—Que no me da igual, lo que pasa es que ya sabes como es Eugenio.

Eugenio Calatayud era el inspector al mando del grupo de Fugitivos encargado de localizar a los delincuentes extranjeros ocultos en España. Era un tipo serio y un tanto cortante, se hacía respetar y no toleraba intromisiones en su trabajo. Olga pertenecía al otro grupo, el que se encargaba de buscar a fugitivos españoles o que hubieran delinquido en España más allá de nuestras fronteras. Era habitual que colaborasen, aunque las funciones de liderazgo siempre estarían al cargo de uno u otro grupo dependiendo de las circunstancias.

—Bueno, nos vemos mañana en comisaría —dijo Olga y se giró para coger el metro.

—Olga —Sergio la llamó, pero la inspectora siguió su camino sin darse la vuelta.

A su espalda creyó escuchar algo parecido a un «no te enfades, que te pones muy fea», cosa que decidió ignorar.

El camino en metro a casa no le sirvió para calmarse, sino todo lo contrario. No dejaba de pensar en el insolente inspector belga y en su aire altivo. Tampoco en la cara de Ron Brelan. En esos ojos pequeños y hundidos en unas cuentas orbitales demasiado profundas. Unos ojos que escondían un secreto que había permanecido oculto veinticinco años.

Cuando llegó a su piso, recibió un correo electrónico. El remitente era, precisamente, Raymond Van Jong.

«Gracias por participar en la reunión. Espero que podamos colaborar juntos».

Saavedra se sorprendió de que le hiciera ilusión ese correo electrónico. Le hizo ilusión el perfecto español en el que estaba redactado, y, sin saber por qué, le hizo ilusión la posibilidad de trabajar junto a Raymond. Le contestó con un «Gracias a ti. Este es mi número de teléfono, para estar en contacto». Cuando le dio a la tecla de enviar, se llevó la mano a la boca, avergonzada de lo que acababa de hacer.

Se fue a la ducha a relajarse y, esa vez sí, encontró la concentración necesaria para provocarse un placer solitario que echaba de menos. Cuando salió de la ducha, escuchó una notificación en el móvil. Se ilusionó ante la posibilidad de que Raymond le hubie escrito. Sin embargo, cuando comprobó el mensaje era de otra persona. Alguien quien no esperaba.

«Me ha dicho un pajarito que has estado de vacaciones en Francia. Llámame y me cuentas, ¿no?»

El inspector Del Olmo requería de su dosis de charla semanal. Y a ella, esa charla, le apetecía lo mismo que unas disculpas de su ex.

Mensajes

Raymond Van Jong no se fue a casa cuando llegó de viaje desde Lyon. A pesar de estar agotado, se marchó directo a la oficina. Allí se encontró, cómo no, a Astrid, que lo esperaba sonriente, como casi siempre. Y con una taza de café humeante que Van Jong agradeció sin sonreír.

—¿Qué tal la reunión, Ray?

—Mal

Astrid preguntó con sus ojos y Raymond le narró el abrupto final del encuentro, con la noticia de la desaparición de los chicos del camping. Ella se llevó la mano la cabeza y después se la puso en el hombro al compañero.

—No tiene sentido que cometa una atrocidad semejante ahora que está fugado. Llamaría la atención sobre sí mismo y eso no le interesa —sentenció.

—No he dejado de pensar en eso todo el viaje de vuelta, pero…

Miró a los ojos a Astrid que le devolvió una mirada apacible, de iris brillantes y, quizá, llenos de algo más que de compasión.

—Céntrate en lo que tienes, jefe. Deja a los franceses hacer su trabajo, y si el tipo está involucrado en esa desaparición, alégrate porque ni en Francia ni en España van a parar hasta que lo encuentren.

Raymond, sin que sirviese de precedente, puso la mano sobre el antebrazo de Astrid. Le dedicó una sonrisa amable y se metió en su oficina bajo la mirada de la subinspectora.

Una vez apurada la taza de café, encendió el ordenador y se puso a repasar, por enésima vez, el caso de Brelan. Después de la primera relectura, consultó el correo electrónico y se sorprendió al ver el mensaje de Olga. Sí, él le había escrito en un arrebato mientras esperaba en el aeropuerto la salida de su vuelo. Después se arrepintió de haberlo hecho. La inspectora española le resultaba arrogante, aunque había algo en su mirada que le llamaba la atención. Una mujer tan alta no pasaba nunca desapercibida, y el hecho de que chapurreara algo de francés le gustó. Él también tenía algunas nociones de español y quizá podrían entenderse.

Al ver el teléfono de Olga en pantalla, un pequeño vacío le sobrevino por el esófago y corrió a guardarlo en su agenda. Al hacerlo, apareció su foto en la aplicación de WhatsApp y estuvo tentado de escribirle. Llegó, incluso, a teclear un Hola en castellano. Finalmente, descartó enviarlo y se centró en lo que tenía que centrarse.

Se fijó en las imágenes que le habían proporcionado la policía francesa de la estación de Lyon. Tres tipos merodeando por los pasillos. Tres tipos merodeando por los andenes de la estación de bus. Tres tipos mirando las pantallas de salida de los trenes.

Según sus cálculos, y la confesión de Luc, Ron podía defenderse en italiano y en español. No se arriesgaría a quedarse en Francia. ¿No lo haría? Quizá, como dijo la inspectora, se refugiaría en un bosque perdido y entonces sería muy complicado encontrarlo. Quizá había ido a Lyon a dejar el teléfono de forma consciente y ahora estaría en otra parte de Francia, o quizá, incluso, habría retornado a Bélgica. Esta idea le provocó un estremecimiento y cogió el teléfono de forma inmediata.

—Comisionado, necesito que me autorice una operación con las unidades especiales.

El Comisionado no entendía nada, sin embargo, después de la explicación, pareció más conforme.

—Si no encuentras resultados, te me vas para Francia y te pegas al tal Lombard.

A cambio de buscar en el bosque donde asesinó a Patrick, aquello le pareció poco castigo.

Además, confiaba en que la inspectora española se sumase a las labores de búsqueda.

Las casas

Alicia caminaba dos pasos por delante de Ron, que guardaba las distancias. El pueblo tenía un aspecto de familiaridad, con decoraciones hechas con plantas, y las casas en mal estado adecentadas en la medida de lo posible con maderas y flores. Era como estar en un poblado medieval, pero un poblado sin riqueza, como si un gran terrateniente hubiera arrasado con todo.

La mujer le mostraba a izquierda y derecha las casas del pueblo y los nombres de las personas que lo habitaban. Ron no sería capaz de recordar aquellos nombres ese día, pero habría de familiarizarse con ellos pronto para que la gente le considerase un tipo en el que confiar. Algunas de esas personas salieron de sus hogares a saludarlo. Por ejemplo, Maritza y Román, dos andaluces que habían dado con sus huesos en aquella ecoaldea cansados del calor, la sequía y la falta de empleo en el sur.

—Román puede echarte una mano si lo necesitas. Es ingeniero —dijo Alicia.

—Técnico, y retirado, pero cuenta con mi ayuda —dijo un sonriente Román.

—Los principales problemas que encontramos son las goteras. Casi todas las casas tienen agujeros en el tejado y las hemos ido arreglando poco a poco como hemos podido.

—¿Tenemos madera?

—Hay tablones y restos de palés que conseguimos de los pueblos cercanos. Cuando Mariana va a vender el pan, siempre suele rapiñar cosas.

—No hablo de eso.

Alicia y Román se le quedaron mirando, extrañados.

—¿Te refieres a madera de árboles? —preguntó Román.

Ron no sabía qué otro tipo de madera podría existir, y se encogió de hombros.

—Aquí no talamos árboles, Ron —sentenció Alicia.

El recién llegado suspiró y meditó su respuesta.

—No hay que talar un árbol desde la base.  Las podas son buenas. También hay árboles muertos, los he visto en los alrededores.

—Tiene razón, si subes por esta cuesta te encuentras con un pino caído —dijo Román señalando un camino cercano—. ¿Vienes y lo vemos?

Ron asintió y Román tomó la calle aledaña a su casa. Subieron unos cincuenta metros a paso ligero y cuando ya el pueblo se terminaba, el hombre señaló el árbol caído. Ron lo divisó y se dio cuenta de aquella gente lo necesitaba. Vaya que si lo necesitaba. Un glorioso pino que llevaría derribado al menos un año por el aspecto de su madera, y que no habían aprovechado ni para hacer lumbre. Sin decir nada, tomó de la mochila una hachuela que trajo escondida en el fondo, y se puso a dar golpes con ella en una de las ramas del árbol.

—¿Pero…? —Alicia hizo el intento de quejarse.

—Los árboles caídos hay que limpiarlos, si no, se convierten en basura para el bosque. Se llenan de hongos y de termitas y pueden infectar a otros árboles.

Brelan levantó la cabeza y se encontró con los ojos brillantes de Román y con la mirada estupefacta de Alicia. El ingeniero se aproximó a Ron que terminó de cortar la rama y se la entregó.

—Toma, ¿sabes usarlo?

Le dio el cuchillo que guardaba en la parte trasera de su pantalón.

—Supongo —dijo asombrado—. ¿Qué quieres que haga?

—Limpia todas las ramitas pequeñas y déjalo pelado.

Román asintió y Ron se fue a por otra de las ramas.

—¿Tenéis un hacha más grande? Con esta no podré cortar el tronco.

—Sí, pero… —dijo Alicia, dubitativa—. Solo árboles muertos.

Ron se llevó la mano a la sien y adoptó el saludo militar de acatar la orden.

A pesar de que a la mujer no le hizo gracia todo aquello, tuvo que ceder. Al fin y al cabo, el tal Ron había venido a ayudar, y si él decía que los árboles caídos eran malos para el entorno, lo diría con conocimiento de causa. Llevaban allí desde septiembre del año anterior, y el invierno había sido muy duro. Lo sobrellevaron quemando hojarasca, ramas caídas y conviviendo varias familias juntas en una misma casa por aquello del calor de pecho ajeno.

Con Ron allí, y sus conocimientos del bosque, quizá era hora de cambiar. Quizá era hora de evolucionar un poco.

—Ron, ¿cenas con nosotras?

—Claro, que sí. ¿Qué hay de comer?

—Ensalada de brotes y sopa de cebolla, creo; Mariana es quien se encarga. Después te llevamos a tu nueva casa.

Ron dejó de talar la siguiente rama y miró a Alicia. Dudó, pero terminó sonriendo. Dio por supuesto que la alimentación en aquel lugar consistiría en verde. Aceptó la invitación y se propuso que, poco a poco, el menú diario fuera introduciendo nuevos platos. Platos en los que la carne y el pescado tuvieran su parte de protagonismo.

Tareas de apoyo

Olga se presentó en la oficina de Fugitivos a las siete de la mañana.

El día anterior se lo había pasado ganduleando en su casa. Entre llamada y llamada fue del sofá a la cama, y de la cama al sofá. Los días anteriores, de troncha, captura, reunión y viaje, le habían dejado derrotada física y mentalmente.

La llamada con Del Olmo, su antiguo superior en Homicidios, fue más tranquila de lo esperado. El ya inspector jefe se interesó por el arresto que protagonizó en Francia, y le preguntó por el caso del pederasta belga. Olga le explicó lo que sabía y que posiblemente el caso se lo asignarían a Eugenio.

Sin embargo, aquella misma mañana ella se había puesto a buscar posibles localizaciones en el entorno del pirineo catalán donde el fugitivo podría haberse escondido. Consultó bases de datos de refugios que los maquis usaron en el pasado: algunas cuevas todavía podrían servir para ello. Lo almacenó todo en una base de datos creada por ella misma. A las diez de la mañana el inspector Eugenio Calatayud la llamó a la oficina del jefe Paco.

—Buenos días, inspector —lo dijo en singular y miró a los tres inspectores que se encontraban en el despacho de Fernández.

A saber: el propio Paco Fernández, el inspector Calatayud y el inspector Lolo Chacón, el jefe de su grupo.

—Saavedra, lo primero de todo, felicitarte en persona por el arresto de Amari —dijo Fernández, y los demás inspectores hicieron un gesto con la cabeza. Lolo ya le había llamado y escrito el día anterior, así que no le hizo falta la formalidad.

—Gracias a los tres. Espero que su señoría no nos obligue a capturarlo otra vez.

—Eso ya será otro cantar —afirmó Chacón, que estaba curtido y muchas veces le había tocado perseguir al mismo fugitivo hasta en tres ocasiones porque el juez de turno decidió ponerlos en libertad tras un par de años a la sombra.

—Tu trabajo ya está cumplido, así que ya sabemos que por esa parte debemos estar tranquilos —reafirmó Fernández.

Calatayud también estuvo a punto de verbalizar su indignación, pero se contuvo porque prefería ahorrar saliva y energía.

—Bien, todos hemos leído el reporte la reunión de antes de ayer en Lyon. En principio Eugenio y los suyos se van a encargar del asunto, pero…

Calatayud se adelantó a Fernández.

—Pero queríamos pedirte tu opinión. ¿Cómo viste el tema con los franceses y el belga?

Olga miró a Paco, que se mordió la lengua y dejó hablar, primero al inspector, y después esperó una respuesta de ella.

—Bueno, pues… las pesquisas las llevan varios departamentos de varios países y ya sabéis que eso complica las cosas. No obstante, el tipo lo mismo está en Italia o se ha quedado en Francia y no tenemos que hacer nada.

—¿Y qué piensas de los tres chavales desaparecidos en la zona de Llìvia? —apuntó Chacón.

—Que no creo que esté relacionado con el tal Brelan.

—¿Por qué?

Saavedra quiso exponer una teoría sobre cómo funciona la mente de un criminal que, estando en una posición de huida, no le creía tan tonto como para cometer un asesinato, un triple asesinato, que le complicaría todavía más su situación. Decidió resumirlo en dos frases.

—El tipo no creo que vaya a matar a tres niños ahora. Se le echarían encima tres policías de tres diferentes países, y eso es todo lo contrario a lo que él busca.

Los tres inspectores se retreparon en sus asientos. Ella formuló la afirmación en condicional porque nunca podría saberse nada a ciencia cierta, pero si el tipo había permanecido oculto veinticinco años y no le habían trincado por ningún otro crimen en Bélgica, era muy extraño que viniese a matar a la frontera franco-española justo cuando estaba fugado de la justicia.

—Muchas gracias, inspectora —dijo Eugenio, como en un tono de despedida.

Olga se levantó del asiento, pero Fernández la detuvo.

—Un momento, Saavedra —Olga, de refilón, se fijó en la cara de Calatayud que no parecía, precisamente, alegre—. Siéntate.

Olga obedeció y el jefe se echó hacia atrás y miró a Chacón.

—¿Cómo llevas lo de Aire? —preguntó este.

—Lolo, ya sabes que en punto muerto —respondió la inspectora con pesar.

Chacón miró a Fernández y levantó la barbilla en un gesto para darle la palabra.

—Entonces… ¿Podrías incorporarte al equipo de Eugenio y dar apoyo? —preguntó/ordenó el inspector jefe.

Calatayud resopló. Se esperaba la petición, pese a que no estaba de acuerdo. Y hasta última hora había intentado que no se la hicieran. Él conocía a Saavedra; conocía de su habilidad, de su perspicacia y de su constancia. Y si se metía en la investigación del tal Brelan, era más que probable que acabara tomando decisiones o, incluso, liderando las pesquisas. Y él había estudiado muy bien en los dos últimos días el caso del pederasta belga. Había visto sus fotos y hasta lo buscó en bases de datos de imágenes. Porque él tenía un hijo de la edad a la que Patrick fue asesinado. Y porque no podía tolerar que un individuo así campara a sus anchas por su país.

—Eugenio, ¿estás de acuerdo? —respondió Olga mirando al inspector, que se sorprendió por verse interpelado directamente.

—Si Lolo y Paco están de acuerdo en que no te interferirá en tus labores…

No terminó la frase, no dio una afirmación rotunda, y les pasó la pelota a los otros dos. Pero Fernández no era de los que escurrieran el bulto. Él sabía de sobra que a Calatayud no le haría gracia aquella «intromisión», y quería a Saavedra en ese operativo. Había recibido un mensaje el día anterior de Fabien Lombard en el que requería la presencia de Olga en caso de necesitarla. Y él conocía de sobra las capacidades de la inspectora.

—Entonces todo aclarado —sentenció—, te pones con las tareas que te asigne Eugenio.

—He hecho un pequeño informe con lugares en los que se puede esconder el objetivo en el entorno de la frontera de Puigcerdà.

Calatayud soltó un resoplido que no pasó desapercibido para los asistentes. No obstante, tanto Chacón como Fernández sonrieron ante la iniciativa de la inspectora.

No esperaban menos de ella.

Boy Scout

Raymond Van Jong, auricular en mano, esperaba noticias de los equipos especiales. A su lado estaba Luc Brelan, que le había indicado las zonas más probables en las que podría esconderse su hermano. La operación Boy Scout se había activado de nuevo.

El comisionado acababa de llegar después del segundo día de búsqueda.

—Esto no tiene ningún sentido, Van Jong. El tipo se ha largado.

El inspector se negaba a reconocer su error. No respondió y siguió con el comunicador en la mano, esperando una noticia que no llegaría nunca. Luc lo observaba, tenso, sin parar de moverse ni de fumar. Le ofreció el enésimo cigarrillo al inspector que, por primera vez, miró el tabaco con ansia. Su mano se levantó sin que se diera cuenta. Su cerebro le decía una cosa y su corazón otra. Sin saber cómo, igual que cuando conducimos de casa al trabajo, un cigarrillo liado apareció entre sus labios y Luc le dio fuego.

Esta vez le cogió el gusto a la primera calada. Lo paladeó y disfrutó como si llevara años sin hacerlo. De hecho, llevaba tantos años sin fumar como tiempo en la Policía Federal. No tantos como Brelan huido de la justicia, y en ese momento se hizo a sí mismo una promesa: fumaría sin descanso hasta que lo encontraran. 

El Comisionado se cansó. Cuarenta y ocho horas con un equipo de más de cincuenta personas movilizado atrajo la mirada de la prensa, obvio, y tuvo que dar unas explicaciones que no deseaba. Antes de marcharse a la comisaría central, dejó un mensaje meridiano al inspector:

—Si esta noche a las diez no hay resultados, cancelas todo y te vas para casa —Ante la ausencia de respuesta del interpelado, Maeker elevó la voz— ¡¿Entendido?!

Van Jong lo miró como el niño que mira al padre cuando le echa una bronca que considera injusta. Su única respuesta fue un parpadeo, y el Comisionado se fue de allí apretando tanto los dientes que tuvo miedo de fracturarse uno.

—Ven conmigo, Luc —dijo en ese momento.

El inspector abandonó el coche y a su compañera Astrid que lo presenciaba todo, atónita. Se adentró en el bosque, serpenteó por una vereda y Luc se dio cuenta de a dónde se dirigía. A los diez minutos encontró la ribera del río que andaba buscando. Caminó por ella durante otros quince minutos y se cruzó con un agente del operativo especial que se cuadró para saludarlo. El inspector le devolvió el saludo y siguió caminando a paso ligero. Cuando llegó al lugar, aminoró la marcha, redujo la frecuencia de la zancada y la longitud de la misma. Su respiración, lejos de relajarse, se aceleró. No necesitó comprobar nada. Tenía la imagen en su cabeza de una forma tan nítida que ríete tú de las televisiones con definición 8k. Se agachó. Tocó las piedras, el barro, el agua. Se giró y miró a Luc que tenía el brillo en los ojos propio del que está a punto de llorar.

—Inspector… yo no sabía nada… se lo juro.

Van Jong parpadeó, lento, y movió la cabeza hacia abajo.

La sangre no te condiciona; aunque el ADN hubiera llevado a ese hombre hasta ese lugar, el código genético no le condicionó para que él matara y abusara de un niño. Van Jong tuvo dudas al principio respecto a si Luc conocía la verdad, pero toda la colaboración que estaba prestando y esas lágrimas a punto de derramarse por su mejilla se las despejaron.

Pasó la mano una vez más por el lugar donde apareció el cuerpo del niño. Buscando que la tierra le hiciese una revelación. Y como si hubiera convocado a algún tipo de espíritu, en ese momento llegó Astrid corriendo y dando voces con un mensaje que lo cambiaría todo. 

—¡Ray, Ray! —Van Jong se levantó excitado, llegó a pensar que la compañera había encontrado a Brelan— Acaba de llamar Mathiew de la tecnológica, que te has dejado el teléfono en el coche —Le entregó el móvil—. Han contestado desde YouTube.

La caña de pescar

En tres días, Ron, Román, otros dos hombres del poblado, llamados Carlos y Rubén, y la mujer de este, Débora, habían reparado los tejados de las cuatro viviendas más afectadas por las goteras: las de Román, las de los otros dos, y la de Bárbara. Bárbara era una treintañera que impartía clases de yoga y meditación a todos los habitantes de la ecoaldea. Con un cuerpo sin una gota de grasa y una nariz más larga de lo que recomiendan para un beso de película, la muchacha era natural de Salamanca y, como casi todos los que estaban allí, se había hartado de todo y se había liado la manta a la cabeza.

Le asignaron una casita pequeña y estrecha que, al poco de habitarla, sufrió la visita de un pájaro inmisericorde que destrozó tres o cuatro tejas, lo que, unido al mal estado de las vigas del techo, le tenía la parte trasera de la casa como una cascada de las muchas que había por el entorno. Esto provocó que, en no pocas ocasiones, Alicia y Mariana tuvieran que acogerla.

Ron y Román, con sendos tablones fabricados con paciencia y esmero, y con ayuda de una masilla que el propio Ron había fabricado con fango del río próximo, le repararon la gotera y la mujer se lo agradeció con sendos abrazos; en el caso de Ron bastante más efusivos de lo que él se esperaba

Brelan era la novedad en el pueblo. Y no una novedad cualquiera, sino el tipo que había venido a reparar las ruinosas casas de los vecinos; el tipo que había preparado dos ungüentos que habían cicatrizado las heridas de Rosa, la veterana de sesenta años de la ecoaldea; el tipo que había atrapado dos truchas del río, convertidas en sushi para que todos lo probaran a pesar de la desaprobación de Alicia.

Y había hecho todo esto en tan solo cuatro días.

Normal que despertara admiración y algo más que eso entre todos los habitantes, en especial entre las féminas, en especial entre las féminas solteras como Bárbara.

—¿Te acompaño al río a por más truchas? El sushi estaba buenísimo… —dijo la mujer.

—No, Bárbara, prefiero ir solo porque si no me es más complicado pescar.

La mujer hizo una mueca de desagrado, aunque enseguida la cambió.

—Está bien, pero otro día nos damos un baño en la cascada.

—Vale, pero cuando haga más calor.

—Tú deberías saber mejor que nadie lo bien que sienta el frío para la circulación —dijo guiñándole un ojo, y Ron se imaginó que ese baño la mujer lo haría con poca ropa o sin ninguna. De hecho, era habitual verla sin ropa interior, cosa que en la ecoaldea no era mal vista. No es que aquella fuera una comuna de amor libre, pero sí que la libertad y derribar las ataduras de la sociedad tradicional eran bien vistas.

Ron se marchó despidiéndose de Román y de la mujer camino del río. Era cierto que prefería estar solo para pescar. Disponía de una caña rudimentaria fabricada con la rama más flexible que pudo encontrar, con un anzuelo y el poco sedal que le quedaban en la mochila. Y necesitaba de silencio y concentración. Esta vez quería pescar más de dos truchas para hacer una pequeña barbacoa como regalo de bienvenida al poblado. Al fin y al cabo, aquella gente le estaba tratando bien. Y estaba seguro de que el talibanismo vegano de Alicia había empezado a decaer. En casa quien cocinaba casi siempre era Mariana, y a la mujer, con más necesidades de ingesta calórica, se le veía con ganas de comer algo más allá de los brotes y los escasos huevos que les tocaban por cabeza. Lo demostró engullendo tres porciones del sushi, las dos suyas y una de Alicia.

Ron caminó hacia el río por una vereda entre pinos que no dejaba casi espacio para los rayos de sol. Cuando llegó al lugar que buscaba, al principio, no advirtió su presencia. Estaba ensimismado en su tarea: buscó un gusano que no tardó en encontrar en el fango, lo clavó en el anzuelo y dejó caer el sedal al agua mientras sujetaba el palo. El río era poco profundo y de corriente rápida, por lo que la tarea no resultaba sencilla. Él estaba situado encima de la rama de un árbol que se adentraba un metro en el cauce del arroyo. Después de un par de minutos en los que nada picaba, escuchó el típico ruido de crujir de ramas a su espalda. Cuando se giró para ver qué ocurría, lo vio.

No era ni la primera ni la segunda vez que lo descubría rondando. Y desde luego era común verlo por el pueblo. Los primeros dos días, Ron aceptó comer en casa de Mariana y Alicia, pero al tercero, visto que el niño iba siempre con pantalones cortos, decidió dejar de ir con la excusa de que tenía que buscarse la vida él mismo y adecentar la miserable casa que le habían asignado. Por supuesto que no usó ese adjetivo, pero al tratarse de una sola persona, le dieron una de las casas más pequeñas y, por consiguiente, menos cuidada.

—Hola, Rober —dijo Ron que volvió su mirada al agua.

—Hola.

El niño era tímido por naturaleza, pero también curioso por el mismo motivo. Tenía once años y no cumpliría doce hasta el invierno siguiente. Le gustaba la soledad, por lo que no echaba de menos contar con más amigos en el pueblo. Se relacionaba en las horas en que Alicia impartía clase con sus otros dos compañeros, y luego para casa. Allí leía, o ayudaba a sus madres con las tareas. En su tiempo libre también colaboraba en los quehaceres más livianos de la ecoaldea, como la búsqueda de frutos en el bosque, la recogida de huevos del pequeño gallinero, o el riego de los pequeños huertos diseminados por toda la población.

—¿Quieres aprender a pescar? —preguntó por fin Ron, un poco turbado de que el niño lo observara sin pronunciar palabra.

—No sé —Roberto se encogió de hombros.

—Ven, acércate.

Ron sacó el anzuelo del agua. El niño se acercó a una distancia prudencial para no meter los pies en el charco, y el hombre movió el palo de la improvisada caña hasta llevarlo cerca del muchacho.

—Mira, eso es el anzuelo —Roberto miró con asco al gusano que había dejado de moverse—, eso otro son los plomos y el hilo que casi no se ve es el sedal.

—¿Y por qué hay un gusano muerto clavado en el anzuelo?

—Es una lombriz, y sirve para atraer a los peces, que se piensan que es comida y tratarán de atraparlo.

—Pero si no se mueve.

—Claro, porque ya ha pasado mucho tiempo desde que lo puse. ¿Te atreves a buscar otra y te enseño cómo clavarla?

El niño puso una cara mitad de asco mitad de curiosidad. Ron lo animó diciendo que no pasaba nada, que las lombrices eran fuente de proteína y que él las había comido en alguna ocasión. El chiquillo exageró su gesto asqueado, aunque, al fin, se agachó en busca de la lombriz requerida. No tardó mucho en encontrarla y, para su sorpresa, tocarla con las yemas de los dedos le provocó más excitación que asco.

—Ahora cuidado al coger el anzuelo, no te lo vayas a pinchar. Clava la lombriz más o menos por la mitad.

—Pero eso la matará.

A Ron le vino a la mente la película del Rey León y todo el rollo del círculo de la vida, y la parafraseó en tres rotundas afirmaciones:

—Al pez le alimentará y el pez nos alimentará a nosotros y nosotros seremos pasto de las lombrices cuando muramos.

—Como en el Rey León.

No hacía falta leer la mente para encontrar el símil, aunque a Ron le sorprendió que Roberto conociera la película.

—Sí, veo que la has visto.

—Antes de venir aquí tenía una tele muy grande en casa de mis abuelos.

Al muchacho pareció colocársele encima una nube de tristeza, y aprovechó para clavar la lombriz en el anzuelo. Al verla retorcerse, se animó de nuevo.

—¡Sigue viva!

—Claro, venga, toma la caña y aprovecha que estará un tiempo moviéndose.

Ron entregó la caña al niño que ya no dudó en encaramarse a la rama en la que momentos antes el hombre trataba de pescar. Al hacerlo, pasó por delante de él, pegado, y Brelan tuvo que ponerle las manos en los hombros para que ambos mantuvieran el equilibrio. Se mordió el labio y miró en todas direcciones por si alguien los espiaba.

Roberto bajó la caña hasta tocar el agua, como le había indicado Ron, y allí se quedó, con el cuerpo doblado hacia adelante. Brelan lo observaba, sobre todo se fijaba en la parte posterior de sus rodillas, en esas corvas intactas y ausentes de vello corporal. Y volvió a morderse el labio.

Entonces se acercó mucho al muchacho con la intención de sujetar la caña por detrás y hacer que lo enseñaba a pescar. Cuando estaba a punto de producirse el contacto, una voz femenina lo sacó del trance en el que se hallaba sumido.

Rambo

Olga recibió emocionada —sin todavía saber el porqué de esa emoción—la llamada del inspector belga.

—Buenas noches, inspector.

—Hola, Olga —respondió Van Jong.

Se produjo un pequeño silencio porque Saavedra se sintió abrumada por el hecho de que Raymond la llamase por su nombre de pila, sin el formalismo de su rango policial delante, ni el uso de su apellido.

—He leído su informe.

Hablaban en una mezcla de francés con español, alternando el uno y el otro, deteniéndose cuando se sentían ridículos o porque tenían que mirar el traductor del móvil.

—Gracias, como ya sabes, hemos podido averiguar que Brelan intercambió mensajes con un par de granjas en Italia y con otra en España.

—Creo que granja no es la palabra exacta, inspector.

—Olga, ¿puedes llamarme Raymond?

Saavedra se detuvo a pensar en el nombre del tipo. No sabía si le gustaba a o no, ya que le sonaba a Ramón en español y no era un nombre que le agradase demasiado. Le recordaba a un tío suyo bastante antipático.

—Está bien, Raymond. La palabra que yo usaría es ecoaldea.

—¿Cómo?

Olga le hizo una breve explicación del término: un conjunto de personas que buscan la autosuficiencia al margen de la sociedad tradicional. Al margen entre comillas, porque siguen necesitando del intercambio comercial para poder conseguir productos que no se pueden obtener por mucha autosuficiencia que tengan, a saber: antibióticos, calmantes, gasas, agua oxigenada, tabaco…

—Yo lo llamaría comuna —sentenció el inspector.

—Quizá esa palabra está un poco desactualizada, pero supongo que se le parece, claro.

Olga se dio cuenta de que estaba sonriendo al imaginarse a ella misma en una comuna junto al inspector. Cayó en el cliché de la típica comuna jipi con el amor libre como máximo exponente de ese tópico. 

—Mi compañero de ENFAST Bélgica va a ir a Italia, ya ha hablado con los colegas de allí. Yo voy a ir a España. La desaparición de los tres chicos del camping me preocupa.

Olga se puso a meditar sobre la cuestión: ¿el tipo asesina a tres chavales y se va a vivir a escasos cincuenta kilómetros?

—Inspector…

—Raymond.

—Sí, perdona —Olga volvió a sonreír—. ¿Tú eres de Homicidios, verdad?

—Claro, ¿por qué?

—Porque yo también.

Se produjo el silencio necesario. Olga no quiso mostrarle la evidencia de que algo no cuadraba, esperó que él pudiera decírselo.

—Tengo una idea de lo que puede haber pasado con esos tres chicos.

—Cuéntamela.

—Lo haré cuando nos reunamos en persona.

Olga sintió una especie de vacío en el estómago, como una adolescente que recibe la propuesta de una cita con el chico que le gusta.

—¿Has hablado con mi jefe?

—No, te llamo a ti. Reenvíales el informe, y organízalo todo para hacer una aproximación a la comuna. ¿Lo harías?

A Saavedra no le gustó que un forastero le diera órdenes. Aunque interpretó que se trataba solo de una petición.

—Lo voy a intentar, pero esto tiene que pasar unos filtros, Ray —se sorprendió de usar el nombre acortado de forma tan fácil—. Hacer una aproximación para capturar a un tipo peligroso, quizá requiera movilizar al GOES o al GEO.

—¿Cómo?

—A los grupos especiales.

—Brelan no es peligroso, lleva escondido veinticinco años. No ha vuelto a actuar…

—¿Cómo estás tan seguro?

—Porque conozco de memoria todos los casos de desapariciones y asesinatos de niños de mi país —dijo mitad orgulloso y mitad indignado.

—Me dijiste que el tipo es una especie de Rambo.

—¿De qué?

—¿No has visto la película de Stallone?

Raymond detestaba el cine. Le parecía un insulto al arte de contar historias; él valoraba por encima de todo un buen libro, una buena novela. Se abstuvo de hacer el comentario por el que muchas personas le calificaban de pedante.

—No, lo siento.

—Sabe defenderse, llevará un buen cuchillo de esos para cortar ramas y tal. Me he estado informando sobre el bushcraft.

—Mi idea no es la de un operativo con cientos de personas —afirmó Van Jong.

—¿Entonces?

—Tengo pensado que nos infiltremos como dos jipis en la comuna.

—¿Quiénes?

—Tú y yo.

Olga soltó una carcajada que, lejos de molestar al inspector belga, le contagió.

—Se lo voy a pasar todo a mis superiores y te vuelvo a llamar.

—Gracias.

Había llegado la hora de colgar, sin embargo, a ninguno de los dos le apetecía.

—¿Y cómo es que no conoces Rambo?

Olga inició una conversación en la que dejaron de lado el tema profesional y que se alargó por más de una hora.

Finanzas

Alicia reunió a Ron a las tres de la tarde. No le dijo el motivo, tan solo comentó que se trataba de un asunto importante que prefería abordar en privado. El día anterior sorprendió a hombre y niño pescando y la mujer había mostrado recelo.

—Buenas tardes —dijo Ron desde el vano de la puerta.

—Adelante, pasa —respondió Alicia.

El hombre entró con la cabeza gacha y con su gorra entre las manos. La mujer se le quedó mirando de arriba a abajo. Con un gesto lo invitó a sentarse y Brelan acató la orden. Le sirvió un té, no tan caliente como los que servía Mariana, ni tan delicioso, a juzgar por el gesto del hombre.

—Ya sé que los míos no están tan buenos, yo tengo otras virtudes —dijo la mujer con tono neutro.

—Está rico, de verdad, gracias —respondió Ron, moviendo los labios más de lo que una persona relajada los movería.

—Ron, voy a serte sincera —inició la mujer—: no tenemos recursos suficientes…

El hombre, que estaba a punto de pegar un brinco de la tensión del momento, arrugó las cejas y ella prosiguió.

—No tenemos dinero suficiente para pagar lo que estás haciendo, ni dinero suficiente para comprar materiales para reformar todas las casas; los huertos no producen lo suficiente para vender y consumir, y las gallinas tampoco…

Alicia se había atragantado y sus ojos empezaron a brillar.

—Eh…

Ron puso una mano sobre la muñeca de la mujer, que se tapó la cara y aguantó la respiración unos segundos.

—Mira, no me gusta que pesques, ni que tales árboles, lo siento… Pero sé que lo haces con tu mejor intención, y te lo agradezco mucho…

—Yo soy el que te doy las gracias por acogerme aquí —Brelan apretó más su mano sobre el antebrazo de la mujer.

Se miraron, y Alicia iba a darle un abrazo cuando, en ese momento, entró Roberto en la casa. Se les quedó observando, extrañado al ver las lágrimas correr por el rostro de la mujer. A continuación, entró Mariana y se fijó en la mano de Ron sobre la muñeca de su pareja.

—¿No me tendré que preocupar, no?

Ron se soltó como si le hubiesen puesto una plancha caliente sobre la piel. Lo que provocó una carcajada en Mariana y una sonrisa mezclada con llanto en Alicia.

—Qué tonta eres. Le estaba contando lo que ya sabes…

—Ah, eso, ya. Bueno, como te ha dicho Ali, la cosa está complicada. Yo no pienso como ella, que lo sepas. Yo compraría unas cañas y que enseñases a todo el pueblo a pescar.

—También podría enseñarles a cazar…

—No, eso sí que no —afirmó Alicia con rotundidad.

—Conejos, Alicia, conejos.

—Da igual, me niego.

—Mujer, ¿sabés la paella que podríamos hacer con un conejo? —Mariana hizo de abogada del diablo—. Tú te comes solo el arroz y las verduras, pero déjale que cace uno, por favor…

Mariana se arrodilló con las palmas juntas como si rezase, justo después se puso a adorar a su pareja y Ron sonrió. Roberto le acompañó en el rezo y, como era costumbre, el hombre no evitó fijarse en sus rodillas desnudas, esta vez apoyadas en la alfombra. Sintió cómo se le instalaba una bola en el estómago y empezó a salivar. 

—¿Me estás escuchando, Ron? —Alicia sacó de la ensoñación al hombre.

—Perdona.

—Te decía que la Semana Santa está cerca y estamos pensando organizar un campamento para escolares.

—¿Cómo escolares?

—Sí, niños de diez a doce años más o menos.

La bola del estómago de Ron, que hasta ese momento era placentera, se transformó en una bola de ácido que empezó a subir por su garganta.

—¿Y dónde se quedarían esos niños?

—Creo que si trabajamos todos juntos, podemos tener las dos casas grandes del final del pueblo listas en un par de semanas. Si no, pues habilitaríamos una zona de acampada y compraríamos unas tiendas. La idea es que no sean más de veinte o treinta niños.

—Entiendo —Ron se llevó la mano a la cara para taparse la visión de las piernas de Roberto.

—Hemos pensado que podrías darles un curso de supervivencia —dijo Mariana. El hombre se quitó la mano de la cara—. Sabemos que lo hacías en Bélgica.

Ron les había contado algo de su pasado, lo básico para que confiaran en él. No solo estaban los vídeos de YouTube, sino que demostró in situ sus habilidades con el cuchillo y el hacha, y su sabiduría con las plantas.

—No es mala idea —dijo resignado.

—¿No te parece bien?

—Sí, sí, lo que pasa es que no me esperaba volver al pasado.

Las dos mujeres se miraron entre sí.

—Si no te apetece, lo dejamos…

—No, no, está bien, necesitamos el dinero.

—También hemos pensado lo típico: rutas senderistas, barbacoa y paseos a caballo.

—¿A caballo? ¿Qué caballos?

—A cinco kilómetros de aquí hay una pequeña cuadra en la que una mujer ofrece rutas a caballo —informó Alicia.

—Entiendo.

Alicia se levantó y miró a Ron para que hiciera lo mismo. El hombrecillo entendió la orden subrepticia y se levantó también.

—Vamos.

—¿A dónde?

—A montar a caballo.

Reunión operativa

Fabien Lombard se bajó del todoterreno después de que este pegara un frenazo delante de Olga, Eugenio y Sergio.

—Bon jour —dijo.

—Buenos días —se adelantó Eugenio.

Se encontraban en el claro de un bosque. El sol se asomaba tímido por entre unas nubes blancas que la noche anterior descargaron una abundante lluvia y dejaron el suelo bastante embarrado. Todos iban bien abrigados, porque marzo, en los pirineos, así lo requería.

—¿Dónde está Van Jong? —preguntó el francés.

—De camino —respondió Olga enseñando el móvil.

En un plazo récord de cuarenta y ocho horas, Olga había conseguido que Fernández autorizara la movilización de la unidad de montaña de la Guardia Civil, la EREIM de Puigcerdà. También que Eugenio se tragase su liderazgo en la operación, y que aceptase que fuesen ella y el inspector belga quienes se infiltrasen en la ecoaldea.

Los responsables de la EREIM estaban a la espera de órdenes en el cuartel más cercano. Mientras que los líderes de Fugitivos y el inspector belga habrían de planificar la operación.

—¿Estás segura de esto, Saavedra? —cuestionó una vez más Calatayud.

—Muy segura.

Y más que lo estuvo cuando llegó Raymond, que también frenó a escasos metros y se bajó de otro todoterreno rojo con pinta de alquilado.

—Buenos días —dijo en un español decente mientras miraba a los ojos a la inspectora que evitó sonreír en exceso, y que simplemente correspondió con el saludo y estrechándole la mano cuando llegó su turno.

Calatayud miró a la traductora que completaba el elenco de profesionales; sacó una Tablet y pidió a todos que se acercasen.

—Esta es la ecoaldea —dijo señalando un punto en un mapa—. Y nosotros estamos aquí.

El equipo estaba a una distancia suficiente como para no ser detectados por nadie de la comuna y lo suficientemente cerca como para llegar caminando.

Olga estaba equipada con un pantalón de los llamados cargo, lleno de bolsillos, y unas botas de montaña que abrigaban su maltrecho tobillo, que todavía protestaba con los movimientos bruscos. Raymond vestía un atuendo similar. Ambos se habían cuidado de no comprar equipos nuevos para no llamar demasiado la atención. Si bien Olga disponía de ropa de montaña vieja, Raymond era el típico urbanita que necesitó acudir a una tienda de segunda mano para hacerse con una vestimenta que no llamase la atención.

—Bonito agujero —comentó Olga sin que nadie se diese cuenta mientras miraba un boquete que lucía el pantalón del inspector belga.

Raymond no sonrió porque tenía los ojos de Insausti clavados en su sien en lugar de sobre el mapa que Eugenio se esforzaba en mostrar.

—Tenéis una hora y media caminando a buen ritmo —comentó Calatayud—. Inspector Lombard, nosotros vamos a inspeccionar la zona donde desaparecieron los chavales, ¿no?

Lombard afirmó y se dirigió a los dos inspectores.

—No intenten nada por su cuenta. Tan solo localicen al sospechoso e informen.

—Con el debido respeto, Fabien —Olga lo tuteó con la esperanza de aplacarlo—: tengo jurisdicción para ponerle los grilletes al sospechoso, estamos en España, recuerde.

—¡Olga! No te vas a llevar los grilletes —intervino Eugenio antes de que la traductora le contase a Lombard—. Espero que no los tengas en la mochila.

Olga no dijo nada y Calatayud le hizo un gesto a Insausti para que registrara a la inspectora. Algo que el subinspector no hizo, por lo que tuvo que ser el propio Eugenio el que lo intentara.

—No te pienso enseñar la mochila, Eugenio. Claro que no tengo los grilletes, era una forma de hablar.

—Inspectora Saavedra —intervino Lombard una vez que escuchó la traducción—, sé de sobra que tiene jurisdicción y yo no, pero si intenta esposar al sospechoso y no lo consigue, vamos a tener un problema, y su amigo, el inspector Van Jong sabe bien de lo que hablo.

La palabra «ami» en francés es fácilmente reconocible y no pasó desapercibida para nadie. El hecho de que Lombard la usase para referirse a una supuesta relación entre el belga y la española mosqueó a Olga, que abrió mucho los ojos y se fijó en los de Raymond. Para Insausti tampoco pasó desapercibida la palabra y le dejó la boca en forma de O.

Van Jong no supo qué decir, por lo que Olga intervino.

—Todos ya conocemos la pericia del sospechoso en la montaña. Y aquí mis compañeros conocen de mis habilidades para detener a una persona. Pero tranquilos todos, una mujer no se atreverá a detener a un sospechoso si no es bajo la supervisión de un hombre, por mucho que esa mujer sea inspectora de policía.

—Olga, en serio, ¿ahora sales con feminismo rancio? —intervino Insausti—. Si tanto Del Olmo como Fernández confían en ti más que en cualquiera de nosotros.

—El hecho de que lo llames rancio pone en evidencia muchas cosas, subinspector Insausti.

—¡Basta, Saavedra! —gritó Eugenio—. Sergio tiene razón. ¿Cómo te atreves a decir que no te permitimos detener a un sospechoso porque seas mujer? Con nosotros ya le has puesto los grilletes a tres. ¿Qué tontería es esa?

—No iba por usted, inspector Calatayud —dijo Olga mirando a Lombard que estaba alucinando con el mensaje que recibía por parte de la azorada traductora.

—Olga —intervino Van Jong mirándola a los ojos—, Lombard tiene razón. Yo quiero detener a Brelan. Pero es mejor que informemos.

Lo dijo con un acento extraño que no era ni francés ni neerlandés sino una mezcla heterogénea de ambos, y lo dijo en un español tan claro que dejó a la inspectora con la boca abierta.

—¿Desde cuándo sabes español?

Raymond se encogió de hombros y sonrió.

—¿Habéis terminado ya la cita? —comentó Insausti, molesto—. Vamos a repasar el operativo.

Sergio sería el encargado de quedarse a dar cobertura en el caso de que la necesitasen. Actuaría de enlace con la Guardia Civil e informaría en todo momento a Calatayud y Lombard que visitarían la zona de la desaparición de los chavales, donde un equipo de Desapariciones de la Guardia Civil colaboraba con su homónimo francés, y en el que los dos inspectores buscarían algún indicio que les pudiera conducir a Brelan por otra vía.

—Tenemos claro que no es seguro que esté en la ecoaldea, ¿verdad? —preguntó Calatayud y todos afirmaron con la cabeza—. Por lo que averiguad, indagad y, si no está allí, anotad toda la información necesaria. Es fácil que ellos conozcan a la otra ecoaldea de Italia con la que el tipo se ha estado comunicando.

En la información que Van Jong pasó a las oficinas de ENFAST de los tres países se detallaban las conversaciones mantenidas con las dos comunas: en ninguna de ellas había una petición ni por parte de Brelan ni de los representantes de las ecoaldeas, tan solo búsqueda de información. En los mensajes pedían ayuda sobre formas fáciles de rehabilitar casas, información sobre fitoterapia y una invitación de esas que se hacen con la boca pequeña: ¡vente por aquí cuando quieras, estás invitado! En los días previos a la huida, Ron había contestado a dos de ellas diciendo algo parecido a: ¡Os visitaré pronto!

Los caballos

Alicia y Bárbara caminaban delante y Ron, Roberto y Mariana detrás. Discurrían por un sendero bastante angosto que unía la ecoaldea con la granja donde habrían de encontrarse con Celia, la mujer que susurraba a los caballos —según una broma de Mariana.

—¿Cuándo me vas a volver a enseñar a pescar? —preguntó Roberto a Ron.

—No lo sé, cuando tu madre me deje.

—No si yo le dejo, es Alicia a quien no le hace gracia.

—Ya verás como cambia de opinión cuando pruebe el pescado a la brasa.

Mariana se acercó al oído de Ron:

—Caza un conejo esta semana y lo preparo en el arroz del sábado.

El hombre la miró con los ojos muy abiertos y ella sonrió.

—¿Me enseñarás a cazar también? —insistió el niño.

—Quizá más adelante.

Ante la protesta de Roberto, la madre actúo.

—Bueno, alguna trampa sí que le puedes enseñar.

Ron asintió y el muchacho sonrió.

—Lo que sí te voy a enseñar es cómo curarte rápido esos golpes que tienes en las piernas.

Brelan se apartó unos metros del sendero y se agachó al lado de unas flores amarillas. Acercó su nariz a las mismas y las examinó con la mano. Sacó su navaja y cortó un ramillete. Volvió al sendero y las cuatro mujeres y el niño le estaban esperando. Bárbara sonrío.

—¿Son para mí? —dijo entusiasmada.

Ron soltó una carcajada.

—Las plantas no se arrancan sin un motivo. ¿Verdad, Alicia?

La mujer sonrío. Ron separó los pétalos de las flores, se los puso entre las manos, las amasó y, acto seguido, dejó caer un hilo de saliva y siguió amasando. Cuando consideró que la mezcla estaba lista, se agachó delante de Roberto. Tenía sus piernas a escasos centímetros y notó una erección acudir a su encuentro. Se concentró para controlarla, sobre todo cuando fue a aplicar el ungüento en la tibia derecha del niño que lucía un moratón importante.

—¿No te da asco, verdad? —preguntó.

Roberto se encogió de hombros y Ron procedió a aplicarle el emplaste. Cuando notó el tacto de la piel del niño, no pudo controlar la libido, aunque gracias a la postura pudo disimular.

—¡Árnica! —exclamó Mariana—. Claro…

—Hay bastante por aquí, y cuando terminemos las casas deberíamos recolectar y cultivar. Podría ser una buena fuente de ingresos —sentenció Ron y miró al muchacho que no comprendía nada—. Se debe preparar mejor para sacar extracto, pero ya verás como mañana ese golpe mejora.

Ron se levantó e inmediatamente le dio la espalda las mujeres. Miró hacia abajo y dio por sentado que aquello se había relajado y no se notaba.

Prosiguieron la marcha, no sin que Alicia le hiciera un gesto a Mariana para que se uniera a ellos. Bárbara se quedó detrás, junto con Ron.

—Vales para todo, chico —dijo la mujer.

—Por eso me vine aquí.

—Pensaba que habías venido por mí —respondió y le miró con la boca abierta y los ojos achinados.

Ron sonrió de forma forzada, incómoda.

—¿No tienes hijos, Bárbara? —dijo él con la suficiente consciencia para molestarla.

—No he encontrado al padre ideal —respondió ella en una respuesta que tendría bastante ensayada.

—Hoy en día no te hace falta padre.

—Tampoco tengo dinero, ni ganas, la verdad.

—Todavía eres joven.

—Me interesa más la gente mayor que yo —la mujer siguió con su cortejo particular.

Ron la ignoró y avivó el paso. Se unió al grupito delantero y provocó que Bárbara arrugase el gesto.

A la media hora llegaron a un claro desde el que Alicia localizó un corral a unos cien metros. Lo señaló con la mano y cuando llegaron se dio un breve abrazo con la mujer que debía de ser Celia.

—Os presento a Celia.

—La mujer que susurraba a los caballos —dijo Ron con inocencia.

Mariana abrió los ojos y se tapó la boca reprimiendo una carcajada.

—Pues mira, nunca me habían dicho eso, pero es un buen mote —se lo tomó a buenas.

Ron no entendía nada y sonrió.

Celia les explicó la yeguada que poseía: más de veinte caballos y cuatro potros que usaba para dar paseos a turistas y excursiones privadas. También tenía dos sementales que le reportaban un gran beneficio, con vástagos por todo el pirineo.

—Qué buena vida esa —dijo Bárbara en voz alta—, follar y que te paguen por ello.

—Chica, parece que haces apología de la prostitución —replicó Alicia.

—¿Acaso la labor de un semental no es una forma de prostitución? —sentenció Bárbara y abandonó el lugar, en parte por no escuchar la réplica de las mujeres, en parte por acercarse, una vez más, a Ron, que acariciaba un caballo junto a la valla, y que Roberto contemplaba entusiasmado.

Las mujeres se quedaron hablando de negocios, mientras que Ron, Roberto y Bárbara acariciaban por turnos a un caballo demasiado acostumbrado a la presencia humana.

—Es un animal extraordinario —dijo Ron—, no debería estar aquí esclavizado.

—¿Lo soltamos? —preguntó Bárbara.

Ron la miró extrañado y Roberto también.

—¿De verdad podemos soltarlo? —dijo el niño dando un saltito.

—No, Róber, era una broma —dijó Bárbara, lo que provocó una nueva desilusión en el muchacho.

—Voy a montarlo —comentó Ron a Bárbara.

—¿En serio?

—Mejor nosotros que unos turistas.

El hombre, sin pedir permiso, puso un pie en la valla y después otro. El caballo no estaba ensillado, pero eso no supuso ninguna dificultad. De una zancada se montó a horcajadas sobre Estela, que era como se llama la yegua. Se sabía observado por las tres mujeres, pero las ignoró, porque también sabía que había que probar el género antes de comprarlo, y si demostraba sus artes ecuestres estaría en una mejor posición negociadora. Observó a Roberto y a Bárbara. Le dieron ganas de invitar al niño, pero no quiso que la libido le jugara otra mala pasada delante de los ojos de todas las mujeres.

—Otro día te montas tú, amigo —dijo, y le ofreció la mano a Bárbara, que primero se sorprendió, y después no dudó en subirse a la valla para montar a la yegua.

Con mayor dificultad, y con la ayuda de Ron, consiguió encaramarse en la parte trasera del lomo del animal y se apretó con fuerza contra la espalda del hombre. Brelan azuzó a Estela con un leve taconazo y la yegua comenzó a trotar a paso lento. Bárbara miró a las tres mujeres que les contemplaban con la boca abierta.

—¿Veis como vale para todo? —comentó con una gran sonrisa y con la mano izquierda rodeando el torso de Ron, bien apretada y muy cerca de su entrepierna.

Roberto contempló la escena con una mezcla de celos y rabia.

Pedraforca

El sendero era cómodo y ancho, por lo que mantenían una distancia prudencial. A los lados, decenas de filas de nogales y abedules les abrigaban con una sombra no deseada porque rebajaba la temperatura varios grados. 

Charlaban mitad en francés, mitad en español, y eso, a veces, ponía nerviosa a Olga, que cuando era capaz de cambiar la mente al idioma galo, el otro le hablaba en español y le sacaba de la concentración. Al principio, comentaron detalles del caso; después, no cometieron el típico error de preguntarse de forma recíproca cómo habían acabado en la poli, sino que Raymond le preguntó por los gustos musicales y se sorprendió cuando ella le habló de la música clásica y del rock noventero. El belga apenas conocía los grupos que le mencionó la compañera, al igual que ella tampoco conocía los que le mencionó él. A excepción de algunos de más renombre. Él se atrevió, incluso, a tararear un par de canciones que le provocaron una sonrisa a la inspectora. 

—Como cantante tienes poco futuro, pero como traductor… ¿Cuántos idiomas sabes? —preguntó ella.

—Bien, tres, y regular uno.

—Francés, flamenco, alemán… y el español es el que dices regular.

—No, flamenco, no bailo —dijo Raymond y sacó una sonrisa a la policía.

—No, hombre, flamenco es como llamamos aquí al idioma de Bélgica.

Raymond la miró serio, y poco después rompió a reír. 

—¿Y tú?

—¿Yo qué?

—¿Cuántas lenguas dominas? —pronunció lenguas con un tono que invitaba al recelo.

—Pues no se me da mal el inglés y el francés medio medio —Olga acompañó sus palabras con la palma de la mano hacia abajo basculando de un lado a otro. 

Raymond no dejaba de mirarle a los ojos, lo que conseguía ponerla nerviosa. El tipo no es que fuera un modelo; sin embargo, tenía un porte y una mirada que llamaban mucho la atención. 

—¿Un descanso? —pidió el belga. 

Llevaban ya cerca de una hora caminando y sus tiempos de deportista quedaron muchos años atrás. Sin esperar a que Olga aceptara, se sentó en una piedra que vio muy apropiada. Se quitó la mochila y buscó en uno de los bolsillos. Sacó un sobre de tabaco de liar y un librito de papel de fumar. Se lio un cigarro ante la mirada de Saavedra, que aprovechó para beber agua. 

—¿Fumas? —Raymond le ofreció el sobre con el tabaco, el ella rehusó—. Yo llevaba más de doce años sin hacerlo. 

—No me digas que has recaído por …

Van Jong movió la cabeza de arriba abajo sin mirar a su compañera de viaje, como si le diese vergüenza su debilidad. Fumó en silencio, ya que Olga se retiró unos metros; no le apetecía inhalar el humo que exhalaba el belga. Detestaba el tabaco con todas sus fuerzas. Su madre fumaba como un futbolista retirado y acabó con cáncer de pulmón.

Cuando Raymond terminó el cigarrillo, lo tiró al suelo, se levantó y lo pisó con la punta de su zapatilla derecha con un movimiento parecido al que se hace al bailar swing. 

—¿No pensarás dejarlo ahí, no? —increpó la policía.

Van Jong, avergonzado, se agachó para recoger la colilla y guardarla en uno de los bolsillos de su pantalón. 

El resto del camino lo hicieron, también, en silencio, como si se hubiese roto la magia que había entre ellos. Raymond se dio cuenta de que a Olga le pasaba algo con el tabaco y decidió no fumar delante de ella. El problema era que no habría de cumplir esa decisión. 

—Es ahí —dijo la inspectora cuando avistó la ecoaldea. 

—Calma y naturalidad —pidió él. 

Ambos inspiraron profundo y se adentraron en las calles del pueblo. Una mujer de unos sesenta años se los quedó mirando sin decir nada. Ellos sonrieron y dieron los buenos días. A escasos metros, un par de chiquillos de no más de ocho años jugaban con unos palos y una voz los reclamó. Al escucharla, se metieron en la casa que tenía un letrero en la puerta que indicaba que aquello era el colegio. Los policías siguieron avanzando, pero una voz a su espalda los retuvo.

—¿Hola?

Se giraron y se encontraron con una mujer de unos cuarenta años, con el pelo cobrizo y muy pálida.

—Buenos días —dijo Olga—, estábamos dando una vuelta y queríamos saber si podríamos pasar aquí la noche.

La mujer, que hasta entonces permanecía con los brazos en jarra, se acercó a ellos.

—Sabéis que esto no es un hotel rural ni nada de eso, ¿verdad?

—Sí, lo sabemos, nos hemos informado y por eso hemos venido. Queríamos conocerlo por dentro. 

Ella se les quedó mirando sin decir nada, moviendo la mandíbula de un lado a otro. Por fin se decidió. 

—Pasad —les invitó a entrar en la vivienda.

Cuando lo hicieron, se encontraron con una sala diáfana en la que los dos niños habían cambiado los palos por un tablero de ajedrez. Otra chiquilla dibujaba garabatos en un cuaderno. La mujer les entregó un documento en el que debían poner sus nombres.

—¿Necesitas el DNI? —preguntó Olga.

—No, aquí no usamos de eso —afirmó la mujer, orgullosa. 

Después de dejar sus datos y el motivo de la visita en el que Olga escribió que querían pasar unos días para conocer cómo era la vida en la ecoaldea, la mujer los acompañó fuera y les indicó un lugar al que ir. Allí deberían entregar el formulario y repetir el motivo de su visita. 

—¿Crees que podemos quedarnos aunque solo sea hoy? —insistió Olga.

—Supongo que sí, pero mejor que te lo confirmen.

La mujer se despidió de ellos porque tenía tarea con sus alumnos y les conminó a moverse.

—Mira —dijo Raymond a los pocos metros de haber salido de la escuela.

Un hombre con barba y melena descuidada, removía cemento en un cubo y usaba una paleta con la que daba forma a algo parecido a una escalera de acceso a una casa de piedra. El hombre se giró hacia ellos, sonrió y dijo algo parecido a un buenos días. Los dos le correspondieron en el saludo y bisbisearon entre sí.

—¿Tú crees…? —preguntó Olga.

—No creo, pero no sé. 

Llegaron al lugar indicado, otra casa de piedra más grande. Se aproximaron a la puerta y un olor familiar les inundó la pituitaria. Ambos empezaron a salivar y Raymond fue el que tocó la campanilla de acceso. Nadie abrió y el hombre que antes estaba liado con el cemento se les acercó.

—No hay nadie, han ido a repartir el pan. ¿Puedo ayudarles? —dijo con un marcado acento español que sacó a los policías de sus ensoñaciones.

—Hola, nos han dicho que debíamos preguntar aquí si podíamos pasar la noche.

El hombre se mesó la barba y se rascó la cabeza.

—Claro que os podéis quedar, venid conmigo. 

A paso lento, el hombrecillo se encaminó por la calle principal del pueblo. Saludó a un par de mujeres que conversaban en la puerta de otra casa de piedra. Al llegar al final de la calle, la tomó a la derecha y bajaron por una empinada cuesta que les condujo hasta una casa de madera. 

—¿Cómo os llamáis?

—Yo Olga y él Ray.

—Mañana no me acordaré y os lo tendré que volver a preguntar.

Abrió la puerta de la casa de madera y accedieron a una sala diáfana en la que una mujer muy blanca y escuálida estaba sentada en la posición del loto. Alrededor, varias mujeres y hombres la imitaban.

—¡Perdón! —dijo el acompañante y los tres salieron de allí apresuradamente—. No me acordaba de que estaban con la meditación. No sé ni en qué día vivo.

—Esperamos no haberles molestado —dijo Raymond.

—Tú eres francés.

—Sí —Raymond sonrió.

—Estuve muchos años recorriendo tu país. 

—¿Le gustó?

El hombre hizo un gesto con la mano indicando que regular.

—Cuando terminen, le preguntamos a la chica que lleva las clases, que nunca me acuerdo de su nombre. Le decís que os quedáis a dormir en la sala un par de noches. Le dais ese papel que os habrá dado la profe, ¿verdad?

Los dos afirmaron.

—¿Seguro que nos podemos quedar? —preguntó Raymond.

—Aquí todo el mundo es bienvenido. O casi todos.

—Dígame, ¿usted se encarga del mantenimiento? —preguntó Olga

—Bueno, todos un poco. Aunque, yo y mi compañero que hoy ha salido a por leña, los que más. ¿Por qué lo preguntas?

—Porque tendremos que ayudar en algo. Ray es muy fuerte y puede cargar madera. ¿Nos lleva con su compañero? —Olga lo pidió con más efusividad de la que cabría esperar.

—No será necesario, por allí viene.

El hombre señaló a otro tipo que venía cargado con varios palos a su espalda por la calle que subía desde el bosque aledaño al pueblo. 

Y el sujeto tenía el mismo aspecto familiar: barba y melena desaliñada. 

Construyendo

Ron ya no se cortaba a la hora de talar árboles, nunca mejor dicho. Buscaba, eso sí, los más viejos y en peor estado. Talaba las ramas más próximas al suelo; Román, otros dos hombres y, cómo no, Bárbara le ayudaban. 

Tenían solo dos semanas para adecentar las cabañas en las que acogerían a los escolares y no había tiempo para andarse con miramientos. Alicia ya había ido al pueblo más cercano a poner el anuncio en internet y contactar con varios colegios y academias de toda la provincia. Un par de institutos privados habían mostrado interés y el proyecto marchaba. 

Cuando terminaban la jornada en la escuela, Roberto también echaba una mano. En una de estas, el chico tomó una rama bastante recta y empezó a quitarle las hojas. Ron lo observaba en la distancia, procurando no prestarle demasiada atención, cosa que cada día llevaba peor. El episodio del día que fueron a visitar los caballos todavía estaba muy presente. Cuando el niño terminó de pelar la rama, se decidió. 

—¿Quieres que aprovechemos bien este palo? —preguntó Ron. 

Roberto se encogió de hombros. Seguía furioso porque no le hubiera montado aquel día a caballo, y el hombre se lo advertía en su forma de tratarlo. Le pidió el palo y el niño se lo entregó. Brelan sacó su cuchillo y quitó la corteza de la rama con una facilidad pasmosa. Cuando hubo terminado, se dedicó a sacarle punta a uno de los extremos. Se lo enseñó al muchacho, que empezó a mostrar curiosidad. Una vez afilada, le hizo unas muescas en la zona trasera. Cuando consideró que estaba lista, la cogió con las dos manos, después solo con una.

—Pesa poco, pero podría servir, ven —le dijo al niño y se apartó del resto.

Roberto no le siguió y, cuando Ron se dio cuenta, se dio la vuelta y le llamó con la mano. El niño, con recelo, echó a andar en su dirección. Bárbara los observaba a los dos, suspicaz, y sin saber si acompañarlos o no.

Hombre y niño llegaron a un lugar apartado del bosque. Allí Ron le pidió a Roberto que se callara y se agachase. El niño le obedeció y permaneció atento a la lanza improvisada que el hombre acababa de construir. 

—Mira —dijo Ron señalando un conejo.

—¿Lo vas a cazar?

Ron se llevó el dedo a la boca y le guiñó un ojo al muchacho. Avanzó dos pasos todo lo lento que pudo y en cuestión de segundos lanzó el arma contra el animal. No se escuchó ningún ruido más que un leve chasquido de hojas. Brelan se acercó hasta el lugar donde había caído la lanza. Roberto lo siguió. El hombre estaba agachado y el niño se asomó por encima de su hombro con bastante miedo de lo que se podría encontrar. Solo halló sus manos vacías tocando con el dedo la punta de la lanza que se había quebrado. Ron se giró y miró a los ojos brillantes del muchacho.

—Pesa muy poco, hay que buscar otro palo —dijo y le guiñó el ojo.

El niño respiró aliviado; por un lado, le apetecía que su madre guisase el arroz con el conejo, y, por otro lado, no quería ver un animal muerto. Ron se levantó y le puso la mano en el hombro. Y volvió a fijarse en sus rodillas desnudas y a sentir esa punzada de deseo que le había llevado al mareo. Cuando estaba a punto de agacharse de nuevo a ver cómo tenía el moratón, una voz le sacó del trance.

—¿Qué hacéis? Hay mucho trabajo, Ron —dijo Bárbara.

—Estamos cazando conejos, pero la lanza pesa poco —respondió Roberto, que salió corriendo en dirección hacia el lugar de trabajo.

Bárbara se quedó mirando a Ron, que portaba el arma en la mano derecha. Se acercó hasta él y fue todo lo directa que la intimidad del momento le otorgaba.

—Espero que tengas una lanza aquí que pese más —dijo al mismo tiempo que le agarró el paquete con fuerza.

Como Ron había empezado a tener una erección, la mujer se sorprendió de forma grata y se mordió el labio. El hombre, avergonzado, reculó y se marchó de allí a toda prisa. Bárbara observó cómo el tipo huía y se volvió a morder el labio, pensando que pronto acabaría con esa lanza entre sus piernas. 

Hans o Jon

El tipo llegó hasta la altura donde estaban los policías junto al improvisado anfitrión. Hizo un saludo con la mano y pasó de largo. 

—Le van a disculpar, pero entre que no es muy hablador y lleva carga…

—¿Cómo se llama? —preguntó Van Jong.

—Pues Jon, creo.

—¿Cree?

—O Hans, no recuerdo bien. Ya le he dicho que soy un desastre con los nombres. Además, no habla mucho, es holandés o alemán o algo de eso. Lleva poco tiempo aquí.

Los dos inspectores se miraron con los ojos muy abiertos.

—¿Cómo de poco?

—No sé, unas tres semanas. Un mes como mucho.

En medio de esa conversación, la instructora de yoga salió de la cabaña de madera y les saludó. El hombre intercedió y la profesora les dijo que podían dormir allí sin problemas durante un par de noches, pero que si querían quedarse más tiempo tendrían que hablarlo con el consejo de la ecoaldea. 

—Actualmente, estamos escasos de sitio, tenemos excursiones de visitantes en las próximas semanas y hay que ir reacomodándose.

Olga mostró su conformidad y les dijo que no había problema, que venían solo a ver cómo era la vida en la ecoaldea y que más adelante decidirían si presentarían una solicitud para quedarse. La monitora lo dio por bueno y les preguntó si necesitaban algo más. Les emplazó para la cena en común que celebraban con todos o casi todos los habitantes; sería sobre las siete de la tarde. El hombre les indicaría el lugar de dicha cena y les invitó a pasar a la cabaña. Les dijo que podrían usar las esterillas como colchones, pero que lo dejaran todo en su sitio, que la monitora era un poco fanática del orden. 

—¿Cómo lo ves? —preguntó Olga a Raymond cuando se quedaron solos.

—Tendría que hablar con él y verlo más de cerca.

—Decía lo de dormir aquí.

—Ah.

Van Jong miró a su alrededor y dio el visto bueno, encogiéndose de hombros y con las manos hacia arriba. 

—Yo he dormido en sitios peores cuando iba a la universidad, te lo digo —bromeó Olga.

—Vamos a dar una vuelta por el pueblo y a ver si vemos al tipo.

El reso del día husmearon por todo el poblado. Haciéndose pasar por visitantes simpáticos, y la verdad es que se encontraron cómodos y afables. Por un momento, Olga llegó a pensar que quizá no sería una locura instalarse allí y olvidarse de tanta maldad y tanto consumismo de la ciudad. Aquella gente sobrevivía, sí, pero tenía de todo: comida, techo y aire puro. En el fondo, quizá, no se necesitase nada más. 

Por mucho que indagaron, no consiguieron dar con el tipo que portaba la leña y que era el supuesto ayudante del hombrecillo que los recibió. No quisieron presionarlo demasiado, porque la intención era la de pasar desapercibidos. Cuando llegó la panadera, que era una de las supuestas lideresas de la ecoaldea, les transmitió lo mismo que la monitora de yoga. Que tendrían que esperar a que pasase la Semana Santa y después verían, pero que eran bienvenidos.

El día se les hizo más corto de lo que esperaban y cuando se quisieron dar cuenta era la hora de la cena. Ayudaron a llevar y traer platos, y ambos, sobre todo Raymond, se impresionó por el olor que desprendía una comida tan poco apetecible como un potaje de verduras. Olga intentó sentarse al lado del sospechoso. Sin embargo, el tipo apareció taciturno al otro lado del porche donde se celebraba la cena, y se sentó en el extremo opuesto de la larga mesa en la que habría unas treinta personas. Cuando le sirvieron el potaje, asintió como forma de agradecerlo, y se puso a soplar. Nadie comió hasta que estuvieron todos los platos servidos, y la instructora de yoga primero, y la panadera después, hicieron una especie de ceremonia de agradecimiento por las viandas. 

Raymond devoró el potaje con un ansia no esperada; a Olga no le gustó tanto, pero aun así lo comió con gusto mientras comentaba con los anfitriones aspectos triviales del pueblo, como la canalización de agua del arroyo cercano, o el cultivo del huerto. Cuando terminaron de cenar, un chico de no más de veinte años cogió una guitarra y se puso a tocar canciones de Luis Eduardo Aute. Raymond se aburrió pronto y observó a su compañera que asistía embelesada al improvisado concierto. Reclamó su atención con insistentes miradas hasta que, por fin, la captó, y con un gesto de cabeza señaló al sospechoso, el cual se había apartado a fumar.  Olga asintió y Raymond se levantó en dirección al tipo.

—Buenas noches —dijo en francés.

El sujeto tan solo parpadeó mientras echaba una bocanada de humo. Raymond empezó a liarse un cigarrillo. Le ofreció al tipo, a pesar de que ya estuviese fumando, por aquello de mostrarse simpático. El sujeto lo ignoró, y siguió a lo suyo. Van Jong miró hacia atrás y se encontró con los ojos de Saavedra, que escuchaba estoicamente una perorata del hombrecillo que los recibió, cuyo contenido Raymond prefirió no averiguar. 

—¿Hablas alemán? —insistió el inspector. 

El sujeto apagó la colilla en un cenicero de barro que tenía al lado, y se largó sin decir nada. Raymond miró a Olga y la hizo un gesto para que fuese ella quien lo siguiera. La inspectora se disculpó con la falsa excusa de que tenía que ir al baño, y se dispuso a seguir al sospechoso por las calles del pueblo. A una distancia prudencial, se situó detrás de Jon o de Hans o de cómo se llamase aquel individuo. En un momento dado, lo perdió de vista, porque las escasas luces que alumbraban las calles desaparecieron como si un viento tenebroso las hubiera apagado. Olga, que llevaba el móvil encima, encendió la linterna aun a riesgo de ser descubierta porque no veía apenas nada. 

Al llegar a una esquina, se encontró con el sujeto apoyado en una pared con una rodilla doblada. Se acababa de encender un cigarro.

—¿Qué buscas tú y otro tío? —dijo, con una voz ronca.

—¡Qué susto! —gritó Olga. El tipo siguió fumando como si nada—. No entiendo qué dices.

—¿Qué quieres tú y tu novio? 

Olga se fijó en la pavesa del cigarro que se avivaba con cada calada de Jon o Hans. 

—No te entiendo.

—Sí, me entiendes. Dime qué quieres o tendrás problemas.

Olga se puso en alerta, reculó dos pasos hacia atrás y adoptó la posición de guardia.

—¿Me estás amenazando solo por habernos encontrado aquí? 

—Llegas hoy, no paras de preguntar por mí. Tu novio me habla en francés —el tipo se giró y por primera vez ella pudo ver sus ojos claros con el resplandor del cigarrillo—. O sois policías o buscáis otra cosa. 

El tipo avanzó hasta la inspectora y cuando estaba llegando a su altura se escuchó un grito.

—Eh, tú. ¡Alto!

Van Jong salió de entre las sombras y agarró a Jon por la pechera, lo estampó contra el muro de piedra sobre el que segundos antes estaba apoyado y prácticamente le escupió a la cara.

—¿Cómo te llamas? ¿De dónde eres? —dijo primero en francés y después en alemán, tan rápido, tan seguido que fue difícil de entender hasta para un hablante nativo.

El tipo ni se inmutó y Raymond no escuchó los gritos de Olga a su espalda. Ella tiró del brazo del inspector y consiguió que se calmase. Jon o Hans levantó los brazos y habló:

—Me llamo Hans Gruger y soy suizo. 

Espía

La cerveza artesanal que fabricaban en el pueblo más cercano corrió esa noche como el agua del arroyo. Las espuma remojó las barbas de Ron casi todo el tiempo porque no paró de beber una tras otra. 

¿El motivo?

Se encontraba feliz por haber terminado la reforma de las casas que habrían de albergar a los colegiales. Alicia ya había formalizado la reserva y el sábado en el que daba comienzo la Semana Santa llegarían treinta jóvenes urbanitas a disfrutar de una experiencia de inmersión total en la naturaleza. Habían conseguido reparar los tejados de las dos viviendas más grandes del pueblo, y construido unos camastros sobre los que los estudiantes colocarían sus sacos de dormir. También habían ampliado las duchas comunitarias en las que los habitantes de la ecoaldea se aseaban y, de esta forma, los chavales y chavalas podrían lavarse después de las duras jornadas que les esperaban. 

—Entonces repíteme por qué esto se llama Nova Palermo —preguntó Ron. 

La ecolaldea había tomado ese nombre por voluntad de Mariana, y se lo repitió por segunda vez esa noche.

—¿Otra vez, belga?

—Es que Palermo está en Italia, y tú eres Argentina.

—¿Tú es que no conoces a Marco y el mono Amedio o qué?

Ron se encogió de hombros, y ella explicó de nuevo que nació en Palermo, la barriada de Buenos Aires. Cuando terminó la nueva aclaración, chocaron las jarras de cerveza por enésima vez esa noche.

Bárbara, por su parte, y como era de esperar, no se soltó del brazo de Ron durante toda la velada. Del brazo y de las piernas, claro, porque la mayor parte del tiempo se lo pasó sentada sobre él, procurando que la distancia entre sus pieles se limitase al grosor de sus prendas de vestir. El efecto del alcohol hizo que Brelan se dejase querer. Sin embargo, no pudo apartar los ojos de Roberto gran parte de la noche, y cuando Bárbara le susurró que si le acompañaba a su casa, Ron dudó porque estaba disfrutando de la visión del niño, que comía un bizcocho de chocolate que le dejó la barbilla y el bigote manchados. 

—Venga, ahora volvemos si quieres, pero necesito ir al baño y está oscuro —musitaba, melosa, la mujer.

El hombre aceptó, a regañadientes, no sin antes, echar una última mirada al muchacho, que se giró justo en ese momento como si algún tipo de fuerza oculta le hubiera obligado a hacerlo. Ron arqueó las cejas, un gesto que el niño no supo interpretar bien hasta un poco más tarde.

Bárbara no paró de sobar el paquete a Ron en todo el trayecto desde el comedor hasta su casa. Y una vez dentro, se le lanzó a la boca y le besó con un ansia que Ron no esperaba y que le asqueó. A pesar de ello, estaba lo suficientemente bebido para dejarse llevar, aunque lo que no se dejó llevar tanto fue lo que le colgaba de la entrepierna. 

—¿Qué te pasa, campeón? —Bárbara se impacientaba, porque por mucho que se restregara, lo besara y lo acariciara, aquello no reaccionaba.

Tanto se impacientó que le bajó los pantalones sin desabrochar el cinturón y se metió aquello en la boca. Ron procuró cerrar los ojos y concentrarse, y, a los pocos minutos, empezó a reaccionar. Bárbara se separó, sonrió y le hizo un guiño. Se levantó, se quitó el vestido, y como no llevaba ropa interior, se pegó todo lo que pudo al belga y lo empujó hasta el cuarto, donde un miserable camastro con un fino colchón sería testigo de un acto más de depravación en la vida de Ron Brelan. Un Ron Brelan que se quitó el pantalón de forma torpe y que penetró a la mujer de forma más torpe aún. 

—Cuidado, campeón —dijo ella, que no estaba todo lo húmeda que debería estar, pero que no osó protestar más por si al tipo le daba por perder la erección. 

Brelan cerró los ojos y pensó en otra persona mientras penetraba a aquella insoportable mujer que se empeñaba en no dejar de besarlo y de morderle el cuello. Tanto se concentró que llegó a visualizar a esa persona en sus párpados cerrados, y tan viva era esa imagen que cuando los despegó y observó por la ventana que estaba al lado, no le sorprendió encontrarse con los ojos de esa persona espiándolos. Eso le encendió y empezó a bombear con más fuerza a Bárbara, que ya había lubricado y disfrutaba. Ron, entonces, se salió del interior de la mujer, le dio la vuelta y la penetró por detrás. Ella gemía cada vez más alto, y la posición le permitió a Ron no apartar la vista de los ojos que le espiaban a través de una desvencijada ventana de madera y cristal sucio. 

El hombre estaba tan entusiasmado y extasiado con la situación, que su dureza y su orgasmo, lejos de desvanecerse, habían aumentado de forma exponencial. Tanto que no le fue suficiente con la penetración vaginal, sino que comenzó a lubricar el ano de la mujer con saliva y con sus propios fluidos. Ella estaba tan entregada que no advirtió la maniobra de Ron hasta que fue demasiado tarde. Porque cuando la sacó de delante, ella estuvo a punto de protestar, pero no le dio tiempo a decir ni pío antes de que la penetrara por detrás sin previo aviso. Y eso le arrancó un chillido que alguno pudo confundir con placer en lugar de con dolor. Y a pesar de la queja de la mujer, Ron siguió sodomizándola, cada vez más fuerte, mientras no dejaba de mirar por la ventana esos ojos que tanto deseaba. 

Bárbara intentó zafarse, pero Ron vertía todo su peso sobre ella, y con los brazos la tenía inmovilizada. El hombre no paró hasta vaciarse dentro del recto de la mujer, y en ese preciso momento los ojos que espiaban por la ventana desaparecieron. Ya no importaba, Ron acababa de vivir una experiencia cercana al éxtasis. Solo entonces se salió de la mujer y se recostó al lado, exhausto.

—Eres un bestia, joder —Bárbara se levantó, muy enfadada—. Si me lo pides y lo haces con cuidado, no te hubiera dicho que no, pero así no, coño. Lárgate de aquí.

A Ron le encantó que ella lo echara casi a patadas de su casa, porque lo que menos deseaba era quedarse allí después de haberse corrido. Se fue sin despedirse y empezó a deambular por el pueblo con la esperanza de encontrarse con esos ojos con los que tanto había disfrutado y fantaseado mientras tenía relaciones sexuales con aquella mujer. Unos ojos que pertenecían a un muchacho con el que ya se había obsesionado.

Igual que lo hizo veinticinco años antes con Patrick. 

Interrogatorio

Solo tenían un saco y mucha mala hostia encima los dos. 

—Yo te cedo parte del mío —dijo Raymond.

—No te preocupes, me tapo con el abrigo y uso dos esterillas y ya está. 

Se miraron en la penumbra de aquel lugar que, de noche, lejos de parecer una cabaña de madera destinada a la práctica de ejercicio, parecía un establo dedicado al sacrificio de animales. 

—No digas tonterías, Olga —replicó Raymond con una sonrisa opacada por la oscuridad.

La inspectora se giró para esconder su propia sonrisa, cogió cuatro esterillas y puso dos y dos muy pegadas, una encima de la otra. A continuación, el inspector abrió el saco y lo tendió sobre el improvisado somier. 

—¿Pasillo o ventanilla? —bromeó Van Jong.

Olga soltó una carcajada y contestó que ventanilla, es decir, no tendría la cremallera cerca para escabullirse si fuera necesario. El saco era bastante grande y, dado que Raymond no lo cerró, cupieron con alguna que otra dificultad. Quedaron enfrentados y Olga dobló su brazo para utilizarlo de improvisada almohada. Raymond, más previsor, usó una toalla doblada en la que apoyó la cabeza.

—¿Crees que dirá algo a Mariano o al resto del pueblo? —preguntó el inspector.

Mariano era el nombre del hombrecillo que les hizo de cicerone.

—Creo que sí. Pero nosotros mañana a primera hora nos largamos. 

—No.

—¿Cómo que no?

—Quiero entrevistarme con todos los del pueblo.

—¿Por qué?

—Quizá conozcan a Brelan, bien por internet o porque haya pasado por aquí.

Olga abrió la boca y se puso a analizar la situación en su mente: la ecoaldea donde se encontraban estaba a unos veinte kilómetros del paso fronterizo donde desaparecieron los chavales días atrás. Brelan había contactado con alguien de allí según lo que habían averiguado, hurgando en la cuenta de Google y YouTube del sospechoso.

—Hablas con las jefas, y en cuanto terminemos nos largamos. Tengo varias ideas para seguir con la investigación. 

Raymond se acercó un poquito más a Olga, que trató de recular, pero, dada su situación, no pudo.

—Cuéntame esas ideas.

—Tengo un listado de un montón de cuevas que usaban los maquis en la postguerra —Olga le explicó qué eran los maquis.

—¿Y en esas cuevas hará más frío que aquí?

El inspector puso su rodilla encima de la de la inspectora. Olga sintió una punzada en su estómago y no supo cómo respirar. Estaba tan cerca de Raymond que podía escuchar sus pensamientos. 

—Me llevaré un buen saco térmico para mí solita.

—No hay mejor calor que el humano —replicó Van Jong.

Olga suspiró. En otra ocasión, en otras circunstancias, habría cedido a sus impulsos y al atractivo de su colega belga, pero no era el momento ni el lugar.

—Raymond, debemos dormir. No sabemos cuándo entrará alguien por la puerta.

Van Jong no se sintió decepcionado, de hecho hubiera sido una sorpresa que la inspectora se dejara seducir tan fácilmente. En ese mismo instante, se dio cuenta de que podía haber arruinado sus esfuerzos. En los últimos doce años solo había tenido sexo con dos o tres mujeres. Y ninguna de ellas resultó satisfactoria. Le pesaban demasiado los demonios de su terrible relación con su expareja. Se llegó a plantear si había perdido el interés por el sexo, y eso, que al principio le aterró, después le fue dando igual. Como el que se acostumbra a la falta de compañía, él se había acostumbrado a la falta de libido. Casi ni se masturbaba. Pero allí, en aquel lugar, los dos a solas, era más que posible que el sexo con esa interesante mujer hubiera sobrepasado el nivel del buen gusto. Sonrió, le puso una mano en el hombro y se despidieron.

—Buenas noches, inspectora Saavedra.

—Hasta mañana, inspector Van Jong.

Raymond se dio la vuelta y cerró los párpados. 

Olga esperó a darle un repaso a la espalda y al trasero del belga. Sus ojos se habían acomodado a la oscuridad y podía divisar su figura de forma difusa. Sí, era un desperdicio dedicar la noche a dormir, pero el día siguiente le demostraría que había tomado la decisión adecuada.

Y es que cuando los dos abrieron los ojos se encontraron con Giovanna, la panadera y lideresa de la ecoaldea, acompañada de Mariano y de Hans. 

—Tenéis que iros de aquí ahora mismo —dijo la mujer sin dar los buenos días.

Raymond se levantó con pereza y la inspectora lo hizo de un brinco. Buscó entre sus pertenencias y cuando encontró la placa, se la mostró a Giovanna, que abrió la boca para tapársela a continuación.

—Disculpe, Giovanna, pero quiero a todo el pueblo haciendo cola delante de esta cabaña en menos de media hora. El inspector Van Jong y yo seremos todo lo breve que podamos. Si colaboran, no avisaremos a nuestros compañeros que están a escasos kilómetros de aquí. 

El brillo en los ojos de la mujer desprendía un odio que Olga no comprendía. O que quizá no quiso comprender, porque supuso que la panadera había huido de la civilización para no tener que dar cuentas a nadie. 

Cuando se disponía a marchar, Olga la retuvo.

—Giovanna, usted será la primera. Y Hans, usted quédese también, mi compañero le hará unas preguntas —dijo Olga con un tono que no admitía réplica—. Mariano, haga el favor de organizar lo que he pedido. 

El hombre dudó, pero un gesto de Giovanna le hizo entender que debía obedecer. Olga llevó a la mujer al final de la estancia, le pidió que se sentara sobre una esterilla y ella hizo lo propio.

—Lamento el engaño, Giovanna, lo lamento de veras, pero la policía a veces…

—Ahórrese el discurso, por favor, y pregunte lo que tenga que preguntar.

Olga suspiró, con cierto tono de desagrado, por la insolencia de la mujer.

—¿Quién habló con Ron Brelan a través de YouTube?

—¿Con quién?

—Con el experto en bushcraft, en supervivencia.

La mujer se llevó las manos a la cara y al poco confesó, como si tuviera muchas ganas de hacerlo.

—Sabía yo que ese tipo no era trigo limpio —para una mujer que se dedicaba a hacer pan, la expresión estaba bastante bien hilada (o quizá era demasiado cliché).

—¿Entonces ha estado aquí hace poco?

—Sí, vino hará un par de semanas o tres. Me va a disculpar, pero no llevamos bien el control del tiempo. Es uno de los objetivos que me marqué cuando me mudé aquí: no estar pendiente del calendario más que para lo indispensable. 

—Entiendo y la admiro, Giovanna. Entonces cuénteme todo lo que pueda contarme sobre Ron Brelan.

La mujer pensó que la inspectora le iba a desgastar el nombre; tomó aire, y le narró el paso por la ecoaldea. Una vez terminada la charla, Saavedra se hizo una idea de cómo podía trabajar la mente del pederasta y asesino.  Ella solo le dijo que era un fugitivo de la justicia belga y evitó entrar en detalles. De hito en hito, Olga cruzó miradas con Raymond, que se entrevistaba con Hans. El inspector asentía, quizá, capaz de leer lo que pasaba por la mente de su compañera. 

—¿Dónde considera que ha podido ir, Giovanna?

La mujer se encogió de hombros.

—No sé, a cualquier lado. El tipo será lo que usted crea que sea, pero es habilidoso de narices. 

Olga suspiró.

—Gracias.

—Busque en las montañas, en las cuevas de los maquis, en el bosque… 

—Lo sé, gracias de nuevo.

—Y busque también en lugares parecidos al nuestro. Quizá en otro haya encajado mejor que aquí. Ya le digo que talento no le falta.

Si esa mujer supiera en qué malgastaba su talento Ron Brelan, quizá no habría pronunciado esas palabras. Sin embargo, lo que le dijo, puso en alerta a la inspectora, y también a su compañero, que lo escuchó todo. 

La pesca

Hasta treinta y un púberes llegaron al pueblo aquel sábado de una primavera recién estrenada. Nova Palermo nunca había respirado tanta juventud desde hacía más de cincuenta años, o quizá cien. Desde mucho antes de que lo abandonaran. 

Alicia se encargó de guiarlos por el poblado: el huerto, el gallinero, la panadería, el camino hacia el río… y, sobre todo, las dos casas donde se distribuirían por sexos. Les pidió a los dos monitores, un chico y una chica de no más de veinticinco años que se encargaran ellos de organizar las habitaciones y les indicó también el lugar donde podrían asearse. Les dio un tiempo prudencial, y los citó a la una de la tarde para la primera actividad. 

Dicha actividad consistiría en fabricarse una caña de pescar rudimentaria con los materiales que pudieran encontrar en el bosque; obvio que dicha actividad sería coordinada por Ron. Cuando los chavales llegaron al río, el hombre sintió un estremecimiento en las piernas. Todos llevaban pantalones cortos que mostraban, de forma casi insultante, sus rodillas y tibias. Tomó aire, profundo, varias veces. Se fijó en Roberto, que se había unido al grupo, y al que acompañaba su madre, Alicia y también, cómo no, la sempiterna Bárbara, que no le había dirigido la palabra en tres días desde el incidente sexual. 

Ron apenas se presentó y empezó a explicar cómo construir la caña, al igual que lo hiciera en uno de sus vídeos en YouTube; quizá uno de los primeros que grabó. Los chavales parecían tener la disciplina necesaria para realizar la tarea, aunque siempre hay ovejas negras en todos sitios. En concreto, un grupito de dos chicos y una chica que se situaron más alejados y no pararon de cuchichear entre ellos. Ron no estaba allí para aleccionar a nadie, pero sí sus monitores. Que dijeron que quien no consiguiera fabricar la caña no cenaría pescado esa noche y se limitarían a comer verduras. Eso espoleó a los tres jóvenes, que se pusieron manos a la obra: localizaron las ramas con las características que les había facilitado Brelan y se las entregaron para que él, con su cuchillo, las dejara bien peladas y listas para encastrar el hilo de pescar que habrían de fabricar con fibras que también encontrarían en el bosque. Ron les indicó que buscaran una planta llamada torvisco, y se la mostró a cada uno de forma individual. 

Pasada una hora, pocos eran los que habían conseguido reunir una cantidad suficiente de ramas y fibras de torvisco para fabricar la caña. Sin embargo, dado que aquello era un trabajo de equipo, Ron se dedicó a ayudarlos y a distribuir las cañas que él ayudaba a construir. Tambié había reunido una gran cantidad de huesecillos de animales que había ido encontrando por el bosque que servirían como anzuelos. Esa tarea era mucho más complicada, y tan solo se limitó a explicarles a los jóvenes cómo darle forma de gancho con el cuchillo. 

Llegaron a completar veintidós cañas, y a los que se quedaron sin ella, les conminó a turnarse. Después de hacer una pausa para el bocadillo, se pusieron a pescar siguiendo las indicaciones del belga. Brelan procuró no acercarse mucho a los jóvenes, aunque con alguno tuvo que hacerlo para que no se cayeran al río. Al poner sus manazas en las cinturas de un par de ellos sintió algo que no debería sentir, aunque siempre recurría a mirar a Roberto para que sus pensamientos lascivos se esfumaran. Y lo que ocurría era una especie de intercambio de lujuria, es decir, mirar al objeto de su deseo hacía que olvidase por completo al joven que estaba tocando para centrarse en el muchacho que lo había visto fornicando con la monitoria de yoga. 

Pescar no pescaron mucho, se dio la curiosidad de que los tres con más éxito fueron los rebeldes del inicio: cada uno pescó una trucha. Ron fue el encargado de pescar una docena más, que sumadas a otras dos que capturaron otros dos chicos, dieron para que al menos esa noche probaran un bocadito de pescado a la brasa que habría de saberles a gloria.

En el camino de vuelta, Roberto se pegó al brazo de Ron.

—A esos chicos les has enseñado más que a mí.

Brelan lo miró sorprendido.

—Eso no es verdad.

—Sí que lo es. 

Brelan se detuvo y se quedó mirándolo a los ojos.

—Alicia no quería que te enseñara, cuando se vayan estos chicos, te enseñaré, no solo con caña, sino con lanza.

Al muchacho se le iluminaron los ojos. Y cogió del brazo a Ron que se estremeció y sintió en las piernas una flojera que no debería sentir. Bárbara vino a romper el momento.

—Espero que con los chiquillos no seas tan bruto —le susurró al oído.

—No digas tonterías.

Ella se lo quedó mirando, apretando los dientes, entrecerrando los ojos. Roberto contemplaba la escena, tenso, sabía lo que ocurría entre esos dos adultos. No era tonto, y su madre le había hablado de sexo tiempo atrás. Le había hablado del amor carnal entre mujeres, hombres. Y le había hablado del consentimiento, aunque él no supo distinguir si Bárbara había consentido todo lo que ocurrió en su habitación noches atrás. 

—Si piensas comportarte, te invito a que te pases por casa después de cenar —le susurró de nuevo al oído.

Por respuesta solo recibió un gesto de desdén de Ron, que retomó la caminata al pueblo con Roberto colgado de su brazo. Eso era todo lo que él necesitaba. 

Ávila

Olga y Raymond llegaron exhaustos al puesto de la Guardia Civil de Puigcerdà. No se habían hecho andando los treinta kilómetros, no, pero sí que se hicieron diez. Desde el claro del bosque en el que un todoterreno del Seprona los había recogido hasta la localidad fronteriza, recorrieron veinte kilómetros por senderos en mal estado y en un vehículo con una amortiguación que debió cambiarse meses atrás, pero que el presupuesto no permitía. 

La caminata forestal sirvió para aclarar las ideas, o quizá para todo lo contrario.

—Descartamos que el tipo se haya cargado a los chavales desaparecidos, ¿no? —preguntó Olga.

—Lo descartamos.

La ecoaldea en la que habían pasado la noche distaba menos de veinte kilómetros del lugar donde desaparecieron los chicos. Nadie en su sano juicio se habría quedado allí ni las dos noches que, según la declaración de Giovanna, pernoctó Brelan en su ecoaldea. Al parecer, después de una bienvenida en la que todo fue cordialidad, el belga no estuvo de acuerdo en dormir en una casa compartida con Mariano y con Hans. Exigió una casa para él solo, a cambio de ayudarles con todas las obras y aportar todo su conocimiento en supervivencia y fitoterapia. Giovanna no aceptó porque allí nadie tenía una casa para él solo. Y después de mucho intento de negociación, Brelan acabó marchándose.

—¿Tú crees que se habrá buscado otra ecoaldea como sugiere ella? —preguntó Olga.

—En los comentarios de YouTube hay varias con las que podría haber contactado —respondió Raymond.

—Pero no se puede haber ido a Italia, así como así.

—No, con la de Italia sí tuvo conversaciones privadas, me refiero a comentarios en los vídeos de YouTube. 

Olga no paró de pensar en ello todo el camino; estaba convencida de que Brelan habría buscado refugio en las cuevas de los maquis. Aunque ya no sabía qué pensar. Se propuso hacer un censo de todas las ecoaldeas de la zona, y se pondrían a buscar. Y Van Jong estaba muy de acuerdo con ello. Así lo expusieron en la mesa de operaciones del puesto de la Guardia Civil, donde se reunieron con Lombard, Eugenio y Sergio, que mostraba una cara de las llamadas de pocos amigos. Olga no había respondido a ninguno de sus mensajes ni cuando su teléfono móvil encontró cobertura a los pocos kilómetros de salir de la aldea. 

—No vamos a hacer lo mismo en estos tres lugares —dijo Calatayud, señalando en el mapa las tres ecoaldeas—. Vamos a ir un equipo de cuatro personas, nos identificaremos y estaremos pendientes de cualquier movimiento que se pueda producir.

—No estoy de acuerdo, inspector —dijo Olga.

—¿Y qué quieres hacer? —intervino Insausti, molesto—. ¿Pasar una noche en cada uno de estos sitios?

—Yo no, tú y Eugenio; y Lombard también. Con apoyo de teléfonos de rango ampliado y los servicios de montaña de apoyo. Tiene que estar en alguna de estas comunas. 

—¿Y si se ha largado…?

—Insausti —atajó Calatayud—, haz el favor de callarte un momento, que estaba hablando yo.

Sergio se mordió la lengua con rabia y se levantó de la mesa cabreado. Todos menos Lombard sabían qué le ocurría, pero ninguno estaba dispuesto a mezclar motivos personales con profesionales, y menos en medio de un operativo tan importante. 

—Con el debido respeto, inspector Eugenio —dijo Van Jong—. Saavedra tiene razón. Si el tipo ve venir un coche de la policía, va a huir, y si huye a las montañas, nos va a ser muy difícil localizarlo. No solo su hermano me contó de qué es capaz, la gente de esta ecoaldea también. 

—Inspector Lombard —dijo Olga—, ¿sabemos algo de los tres desaparecidos?

—Nada, las familias están desesperadas. Hay dos equipos franceses y dos españoles buscando, más muchos voluntarios. Y no los encuentran.

—¿Han buscado en las cuevas de los maquis?

Lombard se encogió de hombros. Olga miró a Calatayud, que no supo interpretar sus pensamientos. Sin embargo, sí que lo hizo Insausti.

—Los civiles no van a querer la ayuda de Ávila, Saavedra. 

—¿Quién es Ávila? —preguntó Van Jong.

—El mejor inspector de Secuestros y Extorsiones que existe. 

Jatten

En esa cena no hubo alcohol, la presencia de menores así lo requería. Y Ron nunca había necesitado más en su vida una jarra de cerveza. Su ansiedad estuvo de manifiesto toda la velada, en parte porque Roberto no dejó de mirarlo, en parte porque Bárbara tampoco. Y ambos estuvieron toda la cena en la otra punta de la mesa, junto a Alicia y Mariana.

Una vez terminada la comida, los escolares se fueron a dar un vuelta acompañados de sus monitores. Esa noche no había programada ninguna actividad por ser la primera. Además, estaban agotados por el viaje y la jornada de pesca, y se irían pronto a dormir, o a intentarlo.

Ron ayudó a recoger la mesa, como siempre, y se topó con Alicia que lo miró serio. Brelan le entregaba los platos, y Alicia fregaba. Y el silencio entre ambos solo se rompía por el chocar de la vajilla. Ron se dio cuenta de que estaban solos, como si Alicia, que era la que mandaba por allí, hubiera propiciado ese momento íntimo. No tardó en demostrárselo.

—Ron, no sé si no te quedaron claro los valores de esta comunidad cuando te los explicamos en tu llegada.

Brelan la observaba, con los ojos abiertos y la boca también.

—No entiendo, Alicia.

—Que debes respetarnos a las mujeres de esta comunidad.

La mujer paró de fregar, apoyó las manos sobre la pila y clavó su mirada en el hombre.

—Puedes tener relaciones con quien acepte tenerlas contigo, pero nunca, jamás debes forzar a nadie.

Ron se puso rojo. Las pupilas se le dilataron y se le aflojaron las manos, tanto que se le cayó el plato que portaba y que se despedazó al contactar con el suelo, provocando que un par de cabezas asomaran por la puerta. El tipo se agachó a recoger el estropicio y la mujer lo imitó. Recogieron los pedazos con tanta prisa que Brelan se cortó y la sangre manchó el resto de los trozos de vajilla. Ella le cogió la mano y le presionó con fuerza el dedo sin dejar de mirarlo a los ojos. Unos leves pestañeos de la mujer sirvieron para quedar la orden anterior más nítida todavía. Brelan no pudo aguantarle la mirada, ni supo canalizar su rabia. Al menos en ese momento.

Porque justo cuando terminó de fregar y mostrar su mejor disposición a acatar esas órdenes, se marchó a su casa en busca de algo que no habría de abandonar jamás: su cuchillo.

Salió con él en la mano, y se cruzó con un par de jóvenes que lo saludaron y a los que ignoró. Recorrió el pueblo hasta la casa que estaba buscando y aporreó la puerta. Y la puerta se abrió demasiado pronto y él empujó demasiado fuerte.

—Jatten —le dijo a Bárbara que se había caído al suelo arrastrada por el ímpetu que Ron imprimió a la puerta—  ¡Jatten!

Ron desenfundó el cuchillo y la mujer se tapó la cara; quiso gritar pero algo en su garganta se lo impidió. Ron se agachó y le gritó una vez más, esta vez en español, que era una chivata, una maldita chivata.

—No sé de lo que estás hablando, Ron. Yo no he hecho nada.

—Nunca debí follar contigo, no eres mujer suficiente.

Ella se apartó las manos por un momento y al comprobar que se guardaba el cuchillo, lo abrazó.

—Yo no he hecho nada, no entiendo por qué me llamas chivata.

Ron la miró y sintió ganas de abofetearla. Incluso hizo el ademán de levantar la mano, pero ella seguía aferrada a su cuello. Comenzó a besarlo y a susurrar que no era ninguna chivata, que nunca diría nada malo, que solo quería estar con él y que aceptaría cualquier cosa.

—¿Cualquier cosa?

—Sí, lo que tú quieras.

Entonces Ron le dio la vuelta y le levantó el vestido. Y ella se dejó hacer, porque estaba dispuesta a cualquier cosa con tal de retener a aquel hombre que, sin saber por qué, le hacía temblar las piernas. Y Ron miró hacia la ventana y aunque no encontró los ojos del más que posible chivato, imaginó que vendrían después; y consiguió la erección necesaria para sodomizar y humillar a aquella mujer que se mostraba sumisa de una forma que él no comprendía.

La penetró vaginalmente y cuando consideró que estaba preparado, cambió y eligió su retaguardia para la embestida. Esta vez lo hizo con más calma, porque nadie miraba por la ventana. Con tanta calma que acabó por perder la erección. Bárbara se dio la vuelta y se apoyó en su costado.

—No pasa nada, mi amor.

Escuchar esa palabra fue la gota que colmó el vaso. Ron se levantó y se marchó de allí. No obtuvo lo que vino a buscar, pero ya se vengaría de Roberto, por chivato al día siguiente.

Helicóptero

Cecilio Ávila se comunicaba con el piloto del helicóptero a través de una señales que Van Jong nunca habría de comprender. Olga tampoco, aunque después se las preguntaría al responsable de Secuestros y Extorsiones de la UDEV central. 

Sobrevolaban la zona de Formigal en busca del helipuerto de la estación. Las últimas nieves de los pirineos parecían derretirse como el hielo del último cubata de la noche. Los pinos asomaban ya limpios y verdes por una gran extensión de la ladera de las montañas, y las únicas zonas blancas eran las pistas de la propia estación de esquí, mantenidas de forma artificial, como se mantiene la esperanza de una madre que sabe que su hijo no regresará a casa nunca más. 

¿Por qué se dirigían hasta allí? Porque era un lugar idóneo para establecer la base de operaciones. Una zona céntrica dentro de la cordillera pirenaica, que les posibilitaría acceder a todos los posibles refugios del objetivo: un Ron Brelan escurridizo que no había dejado rastro en ninguna de las cuevas de la lista elaborada por Olga; un Ron Brelan que tampoco había visitado ninguna otra ecoaldea en el pirineo catalán, un Ron Brelan que habría que seguir buscando en el pirineo aragonés y en unas fechas complicadas por la llegada masiva de turistas. 

No en vano, el día que eligieron para aterrizar en Formigal era Domingo de Ramos y la estación estaba abarrotada de turistas que se disponían a pasar una Semana Santa esquiando y disfrutando de la naturaleza, sin saber que, con alta probabilidad, un depredador acechaba, abrigado por esa propia naturaleza de pinos y nieve que empezaba a escasear. 

—Su puta madre, con el viajecito en helicóptero, Ávila —protestó Insausti nada más bajar de «ese cacharro infernal».

—Eso te pasa solo las diez primeras veces —bromeó Cecilio, que había comandado el registro de casi veinte cuevas del pirineo catalán en colaboración con la Unidad de Montaña de la Guardia Civil de Puigcerdà y también con la UIM de los Mossos d’Esquadra. A pesar de que el resultado había sido negativo, el inspector se mantenía, o aparentaba que se mantenía, tranquilo. 

Habilitaron una pequeña nave a pie de helipuerto como base. Allí se encontraban ya Francisco Fernández, Lolo Chacón, Ana Estrada y Héctor Cartuja; todos compañeros de la unidad de Fugitivos de la UDYCO. También estaban Fabien Lombard y Markus Maeker, el Comisionado belga que esperaba atrapar a Brelan después de tantos años y poder retirarse en paz. Y como anfitrión, el teniente José Pinillos, jefe del puesto de Formigal, que estaba al lado de la traductora.

El líder teórico del operativo era Eugenio; el jefe práctico era Cecilio Ávila; sin embargo, la persona que realmente dirigía el cotarro era Olga Saavedra con la ayuda de Raymond Van Jong. El inspector belga había asumido un perfil bajo, pero influyendo en la sombra en las decisiones de la inspectora; informándola del perfil criminal de Brelan, de su gusto por los infantes, de su capacidad de sobrevivir en la montaña. 

—Creo que ya sabéis que nos enfrentamos a un tipo que, sin coñas, es todo un Rambo —dijo la inspectora—; solo hemos podido encontrar un rastro de su paso por los alrededores de Puigcerdà: dos arcos rudimentarios, y una lanza también de fabricación casera. La lanza tiene restos de sangre en la punta que ya están analizando los compañeros de criminalística de los Mossos. Hemos encontrado huesecillos que parecen de animales y poco más. 

—Es raro que no hayamos podido seguir el rastro del objetivo en la zona, y eso nos invita a pensar que el sujeto cogió algún tipo de transporte y se ha desplazado a territorio interiores del Pirineo —intervino Calatayud, para no perder el hilo de esa cadena de mando que se le suponía. 

—Gracias, inspector —replicó Olga, que marcó en el mapa una localización con su dedo índice—. Desde aquí en Formigal tenemos acceso a las dos ecoaldeas del Pirineo aragonés, y a las otras dos del navarro. También hemos iniciado el registro de cuevas, que aquí están menos documentadas y nos va a ser más complicado, pero el inspector Ávila lo tiene todo bajo control. 

Ávila explicó el operativo en combinación con la Guardia Civil de Huesca y con la Policía Foral de Navarra. 

—Pero creemos que el objetivo está aquí o aquí —intervino Van Jong, señalando en un mapa, y con el mejor español que pudo y que arrancó una sonrisa en Ana Estrada y una mirada a Saavedra con una clara intención de cotilleo. 

Olga se dio cuenta y a punto estuvo de ruborizarse, cosa que evitó prosiguiendo con la explicación del operativo.

—Aquí está la ecoaldea de Buisán y aquí la de Otal, muy próxima a Ordesa.

—¿Ordesa? —intervino Pinillos.

—¿Qué ocurre, mi teniente? —Se cuadró Calatayud.

—Estamos en Semana Santa —todos los observaban con expectación— Ordesa está atestada de turistas. Montar un operativo allí va a ser un caos. 

Olga cerró los labios y movió la mandíbula de lado a lado. 

—Mi teniente, ¿y si reducimos el operativo al mínimo y simplemente ponemos en alerta al resto de unidades?

—Inspectora, ¿y si lo posponemos siete días? El lunes después de Pascua esto se vaciará como Benidorm en octubre. 

La comparativa no hizo gracia a la inspectora, que miró a Fernández en busca de ayuda. Sin embargo, la ayuda vino de parte de Maeker.

—Señores, disculpen la intromisión —dijo en español, y prosiguió en un francés traducido por la asistente—: entre todos los turistas habrá muchos niños, y cuando hay mucha gente es más fácil que los padres se despisten. Este tipo es capaz de pasar desapercibido y es posible que se refugie en la montaña, o en una comuna de las que ha dicho la inspectora Saavedra. No creo que ninguno de los que están aquí presentes pueda soportar la desaparición de otro niño después de los tres que todavía buscan en la frontera con Francia. 

Se produjo un silencio de esos que otorgan la razón. Después, nadie fue capaz de contradecir a Saavedra. Calatayud también tenía sus dudas sobre el operativo, pero finalmente acabó cediendo, y para anotarse el tanto le puso la puntilla:

—Saavedra, Van Jong en Insausti irán a Otal; Estrada, Chacón y yo a Buisán. Dos equipos pequeños, con radios intercomunicadores, armas cortas y equipo de apoyo, a una distancia no mayor de cinco kilómetros. ¿Inspector Fernández? 

Paco cerró los párpados, despacio, como si al hacerlo así le diera tiempo a arrepentirse a mitad de esa tibia afirmación. Olga y Van Jong se miraron e iniciaron el trámite de una sonrisa mutua, pero Insausti estaba tan pendiente, que la inspectora se cortó. Y le dio mucha rabia, porque Sergio no tenía que meterse en nada, sobre todo porque entre Van Jong y ella eso era lo que había: nada.

Cuando el teniente Pinillos estaba por dar por finalizada la reunión, su teléfono fue el que sonó. Antes de que pudiera cogerlo, también sonó el de Fabien Lombard, que había permanecido mudo hasta entonces. El inspector francés fue más rápido y, por sus aspavientos, Olga le prestó más atención que al teniente. Cuando colgó, soltó la frase que rompería todos los esquemas de aquella reunión.

—Les garçons disparus…

A la traductora no le dio tiempo a completar la traducción. Habían encontrado a los chavales desaparecidos, pero ¿en qué estado?

La caída

Ron se despertó tan temprano que apenas durmió. Y es que su cabeza no se lo permitía. Había tenido pocas relaciones con mujeres, a decir verdad, ninguna que durase más de dos meses. También había tenido relaciones con hombres, esas no duraban ni dos horas, y nadie de su entorno las conocía. Mucho menos conocían las relaciones que tuvo con menores. 

La actividad del día consistía en una ruta por los alrededores de la ecoaldea, en la que Ron explicaría a los chavales los beneficios de las diferentes plantas, y cómo sobrevivir comiendo alguna de ellas en caso de necesidad. Mientras esperaba a que los jóvenes se despertaran, Ron se dio una vuelta por el pueblo en el que todavía la noche no había perdido la batalla con el día. Las escasas farolas de aceite que el mismo Ron había diseñado, agotaban su combustible y apenas alumbraban. Se plantó, sin quererlo, o quizá su subconsciente sí lo quiso, en la casa de Mariana, Alicia y Roberto. Por instinto se acercó a la ventana, como si quisiera imitar al niño en la noche de actos; y cuando se dio cuenta de que esa acción podría dejarlo en evidencia, se retiró. Sin embargo, ya era tarde, porque la puerta  de la casa se abrió. Apareció tras la cortina un niño, que a pesar del frío matutino, iba en calzoncillos y camiseta de tirantes. 

—¿Qué haces ahí? Métete para dentro, que vas a coger frío —ordenó Ron, absorto en las enclenques carnes del muchacho.

—No tengo sueño —dijo Roberto, y se sentó en el umbral de la casa.

Ron se quitó la chaqueta y se la puso encima al chico, que no estaba dispuesto a volver a la cama. 

—Tu madre nos va a reñir a los dos.

Le terminó de colocar el abrigo y rozó los hombros del muchacho, no supo si queriendo o no. 

—¿Bárbara es tu novia?

Ron bufó y miró en otra dirección. El sol había empezado a acercarse a las montañas, ya que un leve resplandor se adivinaba tras de ellas. 

—¿Tú qué le has contado a Alicia? —El niño se encogió de hombros y miró hacia el suelo—. Roberto, dímelo.

Pero Roberto no dijo nada, y Ron perdió la paciencia. Se agachó, agarró los brazos del niño y lo zarandeó. El muchacho no se lo esperaba y rompió en un llanto ahogado, que Ron trató de evitar poniéndole la mano en la boca. Como Roberto no callaba, le apretó con más fuerza. Y a su mente vinieron de nuevo las imágenes del pasado. 

Lo siguiente que recordó el hombre, fueron las manos frías de Mariana, dándole un par de bofetadas en la cara.

—Ron, Ron, ¿estás bien?

Ron no estaba bien, estaba a diez años luz de estarlo. Pero ver a Roberto allí, de pie, y vivo, le tranquilizó. 

—No sé qué me ha pasado.

—Te ha dado un mareo —dijo el niño. 

Se miraron y en los ojos del muchacho no había reproche ni miedo. Solo unos churretones provocados por las lágrimas que corrían por sus mejillas. 

Mariana lo ayudó a incorporarse.

—Vamos, pasa a desayunar, que hoy te espera un día duro con la chavalada. 

Ron quiso rechazar la invitación; sin embargo, sus tripas rugían, y aquella mujer tenía todo tipo de dulces y un té espléndido que no podía dejar pasar.

Una hora después, con el estómago lleno y rodeado de treinta escolares, se encontró mejor. Les dio unas explicaciones previas y comenzaron a caminar. A medida que pasaban por un lugar u otro, se detenía, cortaba unas muestras y se las enseñaba. Unas plantas servían para reducir la inflamación, como la árnica que le aplicó a Roberto; otras para conciliar mejor el sueño en infusión, como la archifamosa valeriana; y otras para alimentarse en caso de necesidad, como el escaramujo. 

Recorrieron unos cinco kilómetros y los chavales andaban ya cansados. Hicieron una pausa en la que ellos se comieron un pequeño pícnic preparado entre Mariana y Alicia, a base de huevos duros, tomate, frutos secos y una porción grande de bizcocho. Ron se tragó un par de escaramujos que encontró y que hacía tiempo que no probaba. Aunque su sabor no era una delicatesen, le hizo bien a su cabeza. Porque no hay nada que frustre más a un superviviente que acostumbrarse a las comodidades. 

Después de la frugal comida, iniciaron el camino de vuelta y lo hicieron por la vereda del río. Ron les dijo que al día siguiente les enseñaría a purificar agua y a hacer fuego. La chiquilla que el día anterior cambió su actitud se adelantó para hablar con Ron.

—¿Cuánto tiempo puedes aguantar en el bosque sin nada?

Ron sonrió y la miró, sus pecas denotaban una mezcla entre inocencia y curiosidad. 

—Sin nada, no, eso os lo enseñaré más adelante. En la montaña siempre hay que ir preparado —Dicho esto, Ron sacó su cuchillo y lo desenfundó. La niña abrió mucho la boca y los ojos y se detuvo en seco, lo que arrancó una carcajada al hombre—. No te asustes, esto es lo que podría salvarte la vida en el bosque. 

Por mucho que pudiera salvarle la vida, a la chica le pareció todo lo contrario y decidió quedarse rezagada junto a sus amigos. Ron sonrió para sí mismo. 

Cuando llegaron al sendero que les conducía de vuelta a la aldea, el hombre hizo la última parada y les mostró la árnica. Les pidió que no arrancase más de una flor por persona porque quedaban muy pocas, y les invitó a llevárselas a Alicia, que las guardaba para venderlas. Los chavales así lo hicieron, y fueron desfilando acompañados por los monitores que sonrieron y dieron las gracias a Ron por la jornada tan instructiva. 

Cuando el último monitor se perdía de vista tras un recodo del camino, apareció Roberto dando saltitos y Ron se puso en alerta. 

—Me dijiste que me ibas a enseñar a pescar con lanza —exigió el muchacho. 

Ron se debatió en mandarlo al carajo o ceder a sus antojos. Las rodillas del preadolescente inclinaron la balanza y Ron le pidió que buscase una rama que fuese tan larga como él de alto. Roberto tardó menos de diez minutos en encontrarla. 

El hombre trabajó la madera de forma rápida y eficiente. 

—Lo suyo sería buscar un hueso para usarlo como punta, pero no tenemos mucho tiempo; vamos a dejar la madera afilada y deberá servir.

Remató la lanza con unas muescas en la parte posterior para mejorar el agarre. Se la entregó al niño, que se entusiasmó tanto que por poco se la clava en un ojo.

—Ten cuidado, que, como acabes tuerto, no vas a pescar ni un resfriado.

—Vamos a pescar una trucha, Ron.

—Para eso necesitaríamos botas de agua, hay que meterse en la corriente y, aparte de bajar muy fuerte, está helada.

—¿No podemos hacerlo desde aquí?

—Será complicado, pero lo intentamos si antes me dices una cosa —El niño se lo quedó mirando sin saber qué decir. Ron le hizo la pregunta con los ojos, y al poco Roberto la comprendió.

—Solo le dije a Alicia que escuché a Bárbara chillar mucho y me asomé a ver qué le pasaba.

—Pero eso no es verdad, Róber.

El niño se encogió de hombros y prosiguió.

—Sé lo que es el sexo, mi madre me lo ha explicado, solo que no me gustó que Bárbara gritara tanto y pensé que le estabas haciendo daño. No dije nada más.

Ron resopló. Alicia haría sus propias suposiciones, acertadas en parte. De ahí la bronca de la noche anterior. El hombre decidió dejarlo pasar porque sentía debilidad por aquel niño, y porque por la mañana ya había tenido un altercado del que salió indemne, en parte gracias a que Roberto no dijo nada cuando le puso la mano en la boca.

Le explicó cómo debía colocar las piernas, una delante y otra detrás, en posición de guardia como los boxeadores. Tendría que colocarse como una estatua y levantar el brazo. Le hizo practicar clavando la lanza contra un árbol. El niño tenía habilidad y superó la pruebae al quinto intento, después de que Ron afilara la punta hasta cuatro veces. La luz escaseaba y Ron le apremió a intentarlo, situándose lo más cerca posible de la orilla sin meterse dentro. Él le diría cuando lanzar el arma. 

Se colocó detrás de él, a una distancia prudencial para evitar el contacto y darle libertad para maniobrar. Ron creyó ver un par de truchas cerca y echó unas migas de pan que acostumbraba a llevar en el bolsillo.

—Solo tendrás una oportunidad porque no podremos recuperar la lanza —le susurró—. ¿Las ves?

Dos buenos ejemplares de trucha pirenaica acudieron a las migas. El niño asintió, se preparó y arrojó el arma con toda la decisión que pudo. Falló, como era obvio, pero la lanza no se marchó río abajo, sino que rebotó y fue capaz de recogerla. Ron se la pidió, afiló un poco más la punta y se la devolvió.

—Esta será la buena. 

Ron echó más migas al remanso. El niño adoptó de nuevo la postura. Tensó sus músculos y esperó a que las truchas volvieran al lugar. Disparó la lanza con toda su alma y esta vez sí, acertó. Dio un salto de alegría y cuando fue a recoger el premio, se trastabilló y cayó al agua. 

Ron trató de agarrarlo, y se le escurrió de entre los dedos. El niño intentó salirse, pero resbaló por la humedad de las piedras con tan mala suerte que volvió a trastabillar y cayó más allá del remanso, quedando a merced de la corriente. Ron no lo dudó y saltó a por el crío. Al que consiguió rescatar poco antes de que se soltara de la única piedra a la que pudo aferrarse. Lo tuvo que agarrar de la cintura y pegarlo así para escapar de la corriente. A pesar de ser fuerte, el río no tenía demasiada profundidad y pudo hacer pie en todo momento. Cuando estaba a punto de salir del agua, llevaba el niño en volandas y sus manos por debajo de las corvas. Sintió esa punzada que había sentido hasta en dos ocasiones y se le nubló la vista. No se podía permitir el lujo de desmayarse allí porque podría volver a caer al río. Hizo acopio de toda su fuerza de voluntad, pero el roce con la piel del niño, que le miraba con la boca abierta, lo subyugó. 

Tuvieron la fortuna de que una mano femenina se agarró al brazo del adulto, y tiró de él con fuerza hacia fuera. Hombre y niño cayeron al suelo ante los gritos de la mujer.

—Ron, mi amor, mi amor…

Bárbara los había rescatado de un problema bastante grave. Pero Ron solo tenía ojos para el cuerpo mojado de Roberto, que yacía a su lado con la mirada perdida. 

Los tres desaparecidos

El helicóptero aterrizó en una explanada contigua al puesto de la Guardia Civil de Puigcerdà.

De él bajaron Lombard, con la piel casi verde. Van Jong, con la piel amarilla. Y Saavedra, con la piel algo más pálida de lo habitual. Ávila estaba casi más moreno porque fue delante y el sol le golpeó en la cara gran parte el trayecto.

Se habían citado en la localidad fronteriza con el comandante Alpuente, el encargado de coordinar las tareas de búsqueda de los chavales. Saavedra caminó a toda prisa nada más bajar del helicóptero; lo hizo tan rápido que Van Jong le tuvo que pedir que aminorara porque Lombard se había doblado para vomitar. Olga lo ignoró y le pidió que lo esperase él. Se identificó en la entrada y accedió al edificio. Van Jong no esperó a Lombard, pero le retuvieron en el acceso. Pegó dos voces y protestó en su idioma y Olga, que lo escuchó muy a su pesar, tuvo que dar la vuelta para rogarle a los guardias de la entrada que lo dejasen acceder. Lo cogió del brazo de mala manera y lo arrastró hacia el interior del edificio. Recorrieron un pasillo, según las indicaciones de otro guardia, y Olga llamó la puerta del despacho de Alpuente. Entró al escuchar la voz que le otorgaba permiso.

—Buenas tardes, mi comandante —Olga se cuadró, otra vez, pese a no ser un superior directo suyo, ya que ella sabía de los gustos de un cuerpo tan militarizado como la Guardia Civil.

—Buenos días, inspectora…

—Saavedra. Él es el inspector Van Jong, de Homicidios de la Federal Belga.

—Siéntense, hagan el favor.

—Solo quiero saber dónde están.

El comandante se llevó la mano a la barbilla y los escrutó de arriba a abajo. Era un hombre cercano a la sesentena, con ojos pequeños de miope y de pelo escaso.

—Pues están en el hospital, pero…

—¿Le puede decir a alguno de sus hombres que nos lleven en un patrulla?

—¿Cómo?

—Si no es posible, cogeremos un taxi.

El comandante se levantó, dado que ella no se sentaba. No se sentía cómodo en una posición en la que tenía que estar mirándola en contrapicado; él era más de mirar hacia abajo.

—Inspectora Saavedra, no sé cómo funcionan las cosas allá de dónde usted venga, pero aquí vamos a seguir un protocolo, y en ese protocolo procuramos cuidar a las víctimas...

—Gracias, mi comandante —Olga volvió a cuadrarse, se dio la vuelta, volvió a agarrar a Raymond del brazo y dejó al comandante Alpuente con la palabra en la boca. Mientras salía del despacho, lo escuchó vociferar algo parecido a que quién coño se creía.

—Pero ¿qué has hecho, Olga? —comentó Van Jong, atónito.

Ella no respondió y se dedicó a buscar en el móvil.

—Hay unos dos kilómetros desde aquí al hospital, a buen paso serán poco más de veinte minutos, y si por el camino encontramos un taxi o un bus, pues lo cogemos.

Van Jong siguió mirándola con la boca abierta. En cuanto salieron, se toparon con la cara algo menos verde de Lombard al que acompañaba Ávila.

—Cecilio, vete gestionando con el piloto que nos recoja en una hora en el hospital. He comprobado que tiene helipuerto.

—Pero ¿dónde vas?

Olga se marchó sin decir nada, mientras que Van Jong se giró para ofrecerles una explicación.

—A buscar a Brelan.

No encontraron ningún taxi ni ningún autobús; sin embargo, sí que se toparon con un patrulla de la Guardia Civil a la entrada del hospital. Del coche se bajó el comandante Alpuente y otro guardia, y se pusieron delante de la inspectora.

—No va a interrogar a esos chavales, apenas pueden hablar. No tiene ni idea de lo que han pasado.

Olga puso los brazos en jarra. Van Jong fue el que en esa ocasión buscó algo en el móvil. Cuando lo encontró, se lo puso delante en la cara al comandante.

—Se llamaba Patrick. Tenían once años cuando Ron Brelan lo violó y lo asesinó. Esos tres chicos tienen mucha suerte. Los pirineos están llenos de excursiones de niños como Patrick, y Ron Brelan está rondando, esperando su momento para cazar. Con paciencia. No sabe que lo acechamos porque cree que borró toda la información de su ordenador. Si alguno de esos chicos que están felices de excursión corre la misma suerte que Patrick, no se olvidará nunca.

Alpuente se mordió la lengua y giró la cabeza. Pasados unos momentos se hizo a un lado. Olga avanzó sin mirarlo, pero él no se cortó.

—Voy a hablar con su comisario personalmente.

Ella lo ignoró mientras que Raymond le dio las gracias y le hizo un gesto juntando las manos.

Se identificaron ante los agentes que custodiaban las habitaciones de los chavales. Habían recibido por radio la orden de dejarlos pasar. Cuando accedieron, esperaban ver a tres cadáveres, a tres almas en pena que no pudieran ni tenerse en pie, a tres náufragos. Sin embargo, dos de los chicos estaban jugando una partida en una Tablet, sonrientes, y el tercero charlaba con otro adolescente, algo mayor, que los inspectores supusieron su hermano. Los padres de los tres jóvenes estaban desperdigados por el cuarto, que era de unas dimensiones considerables. La televisión estaba encendida, pero sin voz.

—Buenas tardes —dijo Olga. Todos se quedaron callados—. Soy la inspectora Saavedra y necesito hablar con vosotros tres —Señaló a los chicos que llevaban puesto el pijama del hospital.

—Disculpe —dijo una mujer de unos cuarenta años, con un vestido verde bastante ceñido y un rubio que nunca podría haberlo traído puesto el día de su nacimiento—. Los chicos necesitan descansar, han vivido…

—Sí, una experiencia traumática. Créame que la entiendo. Pero…

Olga se acercó al oído de la mujer y la susurró algo que le hizo cambiar la cara y taparse la boca con los ojos muy abiertos. Enseguida se acercó a hablar con el que debía de ser su marido, y reunió a las otras dos parejas de padres. Todos se giraron hacia Olga con la misma cara de espanto que la mujer. Poco a poco fueron abandonando la sala, dedicándole miradas piadosas a la inspectora y a un Raymond que ya no parecía sorprendido por las artimañas de Saavedra.

—Por favor, sea breve y cuídelos.

—Lo haré, señora.

La mujer intentó sonreír, aunque lo único que le salió fue una mueca ridícula. Cuando se quedaron solos, Raymond les enseñó la foto más reciente que tenía de Brelan. Los chicos se miraron entre sí y uno por uno agacharon la cabeza. Olga tosió y el chaval que estaba hablando previamente con su hermano se decidió:

—Nos enseñó a comer plantas, cazar lagartijas y nos dejó un pedernal para hacer fuego. Gracias a él estamos vivos.

Raymond resopló. Olga contuvo el aliento. No le hacía falta la aclaración al ver el aspecto tan saludable de los muchachos. Habían sobrevivido casi dos semanas gracias a una instrucción de veinticuatro horas que les impartió Brelan y que ellos explicaron con detalle. El chico que llevaba la voz cantante admitió ser bastante habilidoso y tener nociones de orientación en el bosque, y eso le permitió asimilar la instrucción de Brelan de forma rápida.

Confesaron, uno por uno, que les pareció muy tentador fingir su desaparición y sobrevivir de lo que habían aprendido. Durante esos días se refugiaron en una cueva que taparon con ramas y follaje que acarrearon del bosque.

—¿Cómo conseguisteis tanto material para protegeros?

—Nos dejó uno de sus cuchillos —dijo Arturo, que era el más hablador.

—¿Y dónde está ese cuchillo? —preguntó Raymond.

—Se lo dimos al guardia que vimos.

Los chavales decidieron volver por su propio pie. Recogieron sus teléfonos que habían dejado convenientemente enterrados en la zona en la que se les perdió el rastro y caminaron andando hasta Puigcerdà. Allí se «entregaron».

—¿Todo esto se lo habéis contado a vuestros padres como me lo habéis contado a mí?

Se miraron y la falta de respuesta rápida fue la respuesta. Otro chico, llamado José Luis, fue el que se decidió a hablar en esa ocasión.

—Ron nos dijo que sería mejor que cuando nos encontraran, dijéramos que él nos amenazó, pero no lo hizo.

—Entiendo —dijo Olga mirando a Raymond, que estaba rojo de ira.

—Os voy a hacer una pregunta que necesito que contestéis los tres a la vez. Y lo hago así por un motivo. La pregunta no admite dudas ni dobles interpretaciones y sois lo suficientemente mayores para entenderla. ¿De acuerdo?

Los adolescentes se miraron los unos a los otros, con miedo en los ojos, aunque tuvieron que aceptar las condiciones que imponía la inspectora.

—¿Os tocó los genitales?

Arturo y José Luis negaron rotundamente. El tercer chiquillo, de nombre Ismael, dudó.

—¿Ismael? —indagó Raymond.

—A ver… —inició el muchacho—. Durmió muy pegado a mí, y noté… ya saben. Pero me aparté y no se volvió a juntar.

—¿Estás seguro? —insistió el inspector.

—Bueno, me tocó las piernas, sobre todo la rodilla varias veces, pero eso no son genitales, ¿no?

Los otros dos se echaron a reír, y se quedaron con ganas de preguntarle si no sabía dónde tenía la picha.

—¿Estáis seguros, chicos?

—Sí —sentenció Arturo, que parecía el líder del grupo.

—¿Tenéis alguna idea de dónde se dirigía? ¿Os dijo algo?

—Sí, nos dijo que se iba a una ecoaldea.

Olga y Raymond se miraron, decepcionados porque esa ecoaldea ya la conocían bien.

—Pero luego, a los tres días, volvió —indicó el chaval.

—¿Volvió? —preguntó Olga sorprendida.

—Sí, él sabía de sobra dónde estábamos, y nos felicitó por haber mejorado el refugio —afirmó José Luis, orgulloso.

—¿Y después?

—Pues se fue otra vez…

—¿No dijo dónde?

—A Palermo o algo así —afirmó Ismael.

—¿Cómo se va a ir a Palermo si eso está en Italia, hombre? —replicó José Luis.

—Yo qué sé, dijo algo de irse a un sitio llamado Palermo. Tú no estabas cuando me lo contó, listo.

—A ver, chavales, a ver —Olga trató de tranquilizarlos—. Ron también habla italiano, no sé si lo sabíais, pero irse desde aquí a Palermo es algo complicado. ¿Seguro que dijo Palermo? —La inspectora clavó los ojos en el chico, que no le aguantó la mirada y se encogió de hombros.

—Inspectora —intervino Arturo—, a mí me dijo que quería probar suerte en otra ecoaldea que conocía por internet.

—¿Y no mencionó dónde?

El niño se encogió de hombros y miró a sus compañeros que negaron con la cabeza.

Olga tomó su teléfono a toda velocidad, e hizo una búsqueda rápida. Estuvo a punto de dar un salto de alegría al encontrar lo que buscaba. Se lo enseñó a Raymond, que de inmediato salió de la habitación con el móvil en la mano.

Debían viajar a Palermo sí, a Nova Palermo.

Anginas

A Ron le dolía más el orgullo que la garganta. La exposición al frío intenso del agua del río, y el tiempo que tardó en secarse bien, le dejó con una buena faringitis. A Roberto, curiosamente, no le pasó nada más que el susto. Mariana quizá fue la que inventó el dicho de hacer de tu desgracia virtud, y usó la traumática experiencia para aleccionar a los jóvenes sobre los peligros del río. No se enfadó con Roberto ni con Ron más de lo que se enfadaría si al chiquillo se le hubiesen roto unos zapatos nuevos el primer día de estrenarlos. Era una mujer apacible, que solo sabía ver el lado bueno de la vida y de las personas.

Sin embargo, Alicia no era tan optimista y volvió a coger por banda a Ron.

—Me parece una temeridad por tu parte lo que has hecho, no solo por lo del río, que eso puede pasar, sino por la lanza.

—¿La lanza? —preguntó Ron, intranquilo.

—¡Claro! —protestó la mujer, indignada—. ¡Roberto tiene once años!

—Yo empecé a manejar cuchillos de caza a los doce, solo; y hoy le estaba supervisando. No le abandoné.

—Da igual —dijo Alicia e hizo una pausa que no le gustó nada a Ron—. Creo que cuando se marchen los escolares, deberíamos hablar.

Ron tomó aire. Sabía exactamente lo que significaban esas palabras.

—No, Alicia. Hablemos ahora.

—¿Qué quieres decir?

—Quiero decir… —Ron hizo una pausa—. Que no voy a trabajar como negro ahora que me necesitas, y luego me eches cuando ya no te haga falta.

Alicia se levantó de la silla. Miró a Ron con rabia; con rabia por tener tan claro lo que ella estaba planeando. Con rabia por haber desvelado sus cartas, y, sobre todo, con rabia por tener que suplicarle que se tranquilizara.

—No sé qué estás pensando, pero te equivocas. Ya te digo que más adelante hablaremos.

Mariana, que lo escuchaba todo desde la cocina, apareció en la sala.

—Alicia, déjalo, vale. Ha sido un accidente. Necesitamos a Ron, ahora y cuando se vaya la chavalada.

—Claro que sí, yo no he dicho lo contrario —mintió Alicia para que la cosa se calmara.

—No lo has dicho porque quedan cuatro días de excursión y a ver quién les enseña a esos mocosos a sobrevivir en el bosque y quién te mantiene sus casas sin que se caigan.

Ron se levantó y se dispuso a marcharse.

—Ron, hombre —suplicó Mariana—, no te pongas así.

Brelan estaba a punto de abandonar la casa cuando escuchó la única voz de aquellas cuatro paredes que le apetecía oír.

—Ron, no te vayas, por favor.

Brelan se giró y le brillaron los ojos al fijarse en Roberto, con sus sempiternos calzoncillos y sus escuálidas piernas. Y Ron se juró a sí mismo en ese instante que no se iría de allí.

Que no se iría de allí solo.

Otal

Durmieron poco y mal.

Alojados en el puesto de la Guardia Civil de Torla. Olga con Ana; Van Jong con un casi desconocido para él, como era Insausti. Lombard y Ávila se habían quedado en Puigcerdà para tutelar a los menores.  Calatayud estaba en un hotel del pueblo, en parte porque no había más habitaciones libres en el cuartel, en parte porque en algo había de notarse el rango superior. El jefe Paco Fernández se había quedado en Formigal junto con el teniente Pinillos, con Cartuja y con Lolo Chacón; la estación seguía siendo el centro de mando operativo, porque el jefe no se fiaba de poner todas las cartas en la misma baraja de Ordesa.

Y es que en Ordesa se hallaba el pueblo abandonado de Otal, que a su vez albergaba la ecoaldea Nova Palermo. No sabían cómo habría llegado hasta allí, pero se pudieron imaginar que haciendo autostop o quizá cogiendo autobuses. Porque nadie quería ni podía concebir que hubiera sido capaz de recorrer los casi cuatrocientos kilómetros entre Ordesa y Puigcerdà a pie. Descubrir esa realidad les pondría en un apuro muy serio, porque sería la constatación de que Ron Brelan era un ser casi indestructible en la montaña.

A la mañana siguiente se convocó la reunión operativa y Calatayud volvió a poner sus reparos.

—Es que no me hace ni puta gracia que os disfracéis otra vez de excursionistas, la verdad.

—Eugenio, ¿qué otras opciones propones? —dijo Olga con su mejor tono, ya que su cerebro se había preparado para no buscar discusiones sino acuerdos.

El inspector jefe del grupo se mesó el pelo y miró al sargento local, de nombre Pedro, que asistía también a la reunión. El sargento se sintió interpelado y habló:

—Las unidades de montaña están movilizadas, y estarían aquí en media hora. Podríamos establecer un perímetro…

—Mi sargento —intervino Olga—, ¿qué perímetro? Usted mejor que nadie conoce las dimensiones de estas montañas. ¿Qué perímetro podemos establecer con… no sé, veinte hombres en un área tan vasta cuando nuestro objetivo se mueve como una ardilla entre esos bosques? Yo no sé usted, pero anoche vi esto a rebosar de turistas…

Calatayud volvió a tomar aire, se dio la vuelta y puso los brazos en jarra.

—Os vais los tres por un lado, y yo y la oficial también haremos el paripé alcanzando el pueblo por otro costado. Sargento, ¿usted se puede venir con nosotros y orientarnos?

Pedro se encogió de hombros porque no veía clara la maniobra de meterse él entre los bosques en busca de un escurridizo fugitivo. Había superado la cincuentena, sí, pero se consideraba a sí mismo como un tipo en forma, y por ello aceptó la apuesta.

—De cualquier modo haga usted el favor de avisar a los equipos de montaña para que estén aquí mismo por si fuera necesario actuar. No estamos seguros de que nuestro objetivo esté en Otal…

—Claro que lo está, inspector —atajó Raymond, a quien le ofendió que se pusiera en duda la investigación y las conclusiones a las que había llegado junto a Olga.

—No, inspector Van Jong. No sabemos a ciencia cierta si el objetivo está donde usted cree que está. Hay que confirmarlo…

—Y para eso nada mejor que infiltrarnos, Eugenio —Olga intervino porque advirtió que se avecinaba pelea.

Y porque precisamente las palabras de Calatayud le pusieron en bandeja lo que ella deseaba.

Insausti asistía taciturno a la charla operativa. Ni intervenía ni le preocupaba mucho lo que pudieran dirimir. Él estaba ausente, pensando la breve conversación que tuvo la noche anterior con el inspector belga, el tal Van Jong. Fue el español el que preguntó qué tal la convivencia con la inspectora, y Van Jong se limitó a decir que bien, que era una gran policía y una gran persona. Insausti se mordió las ganas de investigar más sobre hasta qué punto la consideraba una gran persona. Si se refería al tamaño de la mujer, o a más cosas. Pero entre que el español de Van Jong no era todo lo bueno que Insausti esperaba, y que no quería quedar como un cotilla entrometido, lo dejó estar. Y eso le llevaba carcomiendo desde que se tumbó en la cama con el otro a escasos metros.

Olga se salió con la suya, y los tres se tuvieron que pertrechar como excursionistas, aunque esta vez portarían el arma reglamentaria convenientemente escondida en la pernera de unos pantalones que habían adquirido el día anterior, expresamente para ello.

A las diez ya estaban listos para salir rumbo a la montaña. Harían una aproximación en un todoterreno de alquiler. Llegarían hasta el barranco de Artosa y allí se habrían de bajar Insausti, Olga y Van Jong para subir al pueblo por un camino entre el bosque por la cara este. Mientras que Calatayud, Estrada y el sargento Pedro seguirían en el todoterreno por la pista forestal, sin llegar hasta el pueblo por su vertiente norte, manteniéndose cerca y comunicados por radio. 

Cuando los seis policías se montaron en el vehículo en el que habrían de acometer una de las misiones más complejas de su vida, no advirtieron que una mujer les observaba desde otro todoterreno en el que había llegado a Torla para hacer unas compras y vender género.

Confirmación

Sergio, Olga y Raymond se bajaron en un recodo de la pista forestal. Comprobaron que los radioteléfonos funcionaban, se dieron sendos abrazos con los compañeros y emprendieron la ruta a Otal por el sendero que marcaba la aplicación que Olga se había descargado el día anterior. 

—Son unos cinco kilómetros, en una hora estamos allí si vamos a buen ritmo.

Raymond protestó e Insausti aprovechó para marcarse un tanto, poniéndose en cabeza y acelerando el paso. 

El sendero estaba escoltado por el típico pino negro pirenaico en hileras que daban lugar una suerte de pasillo tétrico, ya que apenas dejaban pasar los rayos de sol. Los tres policías avanzaban callados, ensimismados en unos pensamientos que compartían en gran parte y que, en ese momento, no necesitaban verbalizar. 

Trascurrida media hora de caminata, Olga pidió hacer una parada y recapitular. 

—Si le vemos, no le engrilletamos hasta que no haya confirmación, al menos por parte de dos de nosotros. ¿De acuerdo? 

—¿Y si no estamos seguros? —preguntó Insausti—. Es decir, ¿si dos de nosotros no estamos seguros?

—Pues esperamos al tercero, y si el tercero tampoco, se pospone y se inicia interrogatorio a gente del pueblo. 

—Olga, no puedo prometerte que no lo arreste en cuanto lo vea —objetó Raymond.

—Inspector Van Jong, estás bajo nuestra jurisdicción. Si engrilletas a un tipo que se le parece y no es él, y resulta que Brelan sí que está en el pueblo bajo otra apariencia, vamos a tener un problema…

Insausti sonrió al ver la cara de decepción del belga. Como si eso supusiera una victoria para él. Van Jong tuvo que asumir que estaba lejos de casa y que la inspectora, como casi siempre, tenía razón. 

Después de darle un par de tragos a las cantimploras, reanudaron el camino. Raymond no paraba de tocarse la pierna donde llevaba su arma reglamentaria; tenía miedo de que se le cayera, o de que, peor aún, no fuera capaz de sacarla a tiempo. 

Insausti no paraba de mirar hacia atrás, quizá temiendo que sus dos compañeros le abandonasen, le dejaran allí tirado para irse al medio del bosque a sabe Dios qué. 

Olga, por su parte, en mitad de los dos hombres, no dejaba de darle vueltas a un hecho: cómo había llegado Brelan hasta ahí. Es cierto que contaba con margen suficiente porque habían pasado más de dos semanas desde la desaparición de los chicos en Puigcerdà. Sin embargo, le entró una punzada de duda de si habría sido capaz de llegar a la ecoaldea Nova Palermo. De no ser así, y Brelan anduviera perdido por las montañas, o hubiera sido capaz de emigrar a otro país, su confianza se vería muy mermada. Por no hablar del fiasco que supondría delante de Calatayud. 

A los diez minutos avistaron algo con lo que no contaban, y que, a la postre, sería clave para atrapar o no a Brelan.

En un vado del camino había un grupo de escolares subidos a sendos corceles.

Miedos y sospechas

Mariana se extrañó al ver un todoterreno aparcado en un lateral de la pista que conducía a Nova Palermo. Y se sorprendió más al ver que le sonaba ese coche cuando una hora antes lo había visto en Torla.

Se detuvo, bajó la ventanilla y preguntó a la chica que esperaba junto al vehículo.

—¿Se te ha averiado?

Esa chica era Ana Estrada, que se sorprendió al ver a la gran mujer. 

—No, no, estoy esperando a unos amigos, que han bajado aquí al lado a comprobar no sé qué —la policía no había contado con que otro coche rodara camino a la ecoaldea y no supo bien cómo reaccionar.

Eugenio y el sargento Pedro habían iniciado la aproximación hasta Otal, y Ana había quedado como custodia del todoterreno para conducirlo en caso necesario. 

—Si necesitas ayuda, avisa. Estamos a un kilómetro de aquí subiendo la pista. 

—Lo haré, gracias.

Mariana se fue de allí con la mosca detrás de la oreja porque había algo que no le cuadraba. Seis personas subiéndose a un coche en la puerta de la Guardia Civil. Y ahora ese mismo coche aparecía a escasos metros de su casa. 

Terminó de recorrer la pista forestal y aparcó su viejo C15 en la entrada del pueblo, como siempre. Caminó hasta la panadería directamente, porque venía cargada con un par de sacos de trigo. Se encontró con Alicia que le sonrió.

—¿Qué tal la venta?

—Bien —fue lo único que respondió. 

Y como la conocía demasiado, no paró hasta que le contó sus sospechas. Cuando terminó, Alicia mostró su preocupación. 

—No hacemos nada ilegal, no te preocupes, Mari —dijo para intentar calmar a su pareja, pero en el fondo lo dijo para sí misma.

Las dos mujeres no tenían ni idea de lo que se les avecinaba. Cuando se asentaron en el poblado el año anterior, les pusieron algunas pegas. La Guardia Civil les hizo una visita, pero al darse cuenta de que no molestaban a nadie y no construían nada nuevo, sino que intentaban adaptar las pocas casas que no estaban en ruinas, les dejaron estar. 

Lo que pasaba es que ahora habían acogido a un grupo de escolares, y no tenían más que un permiso de acampada en el monte. No habían informado de la monetización del mismo.

Las dos mujeres se dieron un abrazo, suspiraron y salieron de la panadería. Allí se encontraron con tres extraños personajes que les confirmaron que algo no cuadraba. Que se habían metido en un aprieto que ni de lejos se vieron venir. Y lo peor es que ese aprieto tenía muy cerca a Roberto. 

Caballo

Bárbara se acercó hasta Ron para pedirle que le montase de nuevo con él. En esa ocasión quien iba detrás era Roberto, abrazado al hombre, que después de sufrir la culpa por la excitación inicial, se había acostumbrado al tacto de las manos del muchacho. Los demás escolares iban en parejas en el resto caballos de la yeguada. Ron le pidió un poco de paciencia; la subiría más tarde, pero la mujer se impacientó.

—Roberto, bájate y vete con mamá. Que necesita ayuda. 

—¿Por qué no vas tú? —replicó el niño.

Bárbara se puso con los brazos en jarra.

—¿No tuviste bastante con lo del río? ¿Le quieres dar otro disgusto?

Ron la miró con rabia. Cómo se atrevía aquella mujer a ponerle en duda. El niño se sintió confuso e hizo el amago de bajarse del caballo. Ron le puso una mano en la rodilla para retenerlo, sin saber el efecto que le causaría. Le vino el conocido mareo, cerró los ojos y se aferró a las riendas lo más fuerte que pudo. Tomó aire, inspiró y poco a poco se le pasó. Cuando se recuperó, el niño ya se había bajado del caballo, lo que provocó la furia del hombre.

—Roberto, ¿por qué te bajas sin mi permiso? Puede ser peligroso. 

El niño se encogió de hombros y se marchó en dirección al pueblo. Bárbara se acercó hasta Ron, acarició al caballo que se mostró agradecido. Miró al hombre y le pidió que agachara la cabeza para contarle una cosa al oído. Ron dudó, pero finalmente accedió.

—¿Te piensas que no sé tu secreto? —dijo. Ron abrió mucho los ojos—. ¿Te crees que no he notado cómo miras a Roberto? Que no me he fijado en esos trances que sufres cuando le tocas— Brelan apretó las riendas del caballo. Si lo decidía podría hacerle un gesto, un comando para que actuara y machacara allí mismo a aquella desgraciada—. ¿Crees que no sabía que estaba mirando por la ventana la noche que me follaste como un animal? Y que por eso me follaste así de bestia…

Esas palabras diluyeron la poca sensatez que le quedaban a aquel hombre y lo convirtieron, precisamente, en un animal. Y el animal sonrió, como parte de su estrategia. Para confundir a su presa. Se irguió en el caballo y dio una voz a los demás escolares. Llamó a los monitores y les preguntó si se atrevían a volver por el mismo sendero por el que habían venido desde la yeguada. Los monitores dijeron que sí, y Ron prometió que él iría enseguida, que tenía un asunto importante que resolver. 

Cuando los escolares iniciaron el camino de regreso, el animal miró a la presa, que sonreía. Le ofreció la mano y ella, solícita, se subió a su espalda.

—No es lo que te imaginas —Ron se giró para mirarla a los ojos—. Aunque tienes razón en una cosa: soy un animal. Y estoy en celo. 

Ella se mostró confusa con esa afirmación, Brelan la miró con una sonrisa extraña, de esas que no se sabe si es sincera o cínica.

—¿Dónde me llevas?

—¿Alguna vez lo has hecho encima de una yegua? 

Ella sonrió, no se le ocurriría a aquel tipo follar encima del caballo. Se podrían caer y matarse. Además, sus sospechas sobre los gustos de Ron seguían vigentes en su cabeza. Por una parte, le agradó que él accediera a subirla y la expectativa de un sexo salvaje y contorsionista la excitó; por otra, la constatación de que ese hombre con el que había compartido fluidos podría ser un pervertido, la dejó un agujero en el estómago del que no supo cómo se iba a recuperar. 

Aunque no fue el único agujero que tendría Bárbara al finalizar aquel día. Porque Roberto, que se volvió a mitad de camino cuando se dio cuenta de que no se quería ir de la vera de Ron, vio como la pareja se encaminaba subida en el caballo por la ribera del río hacia la montaña. Y los siguió. Y no paró de seguirlos hasta que se percató de que el agua de ese río tomaba un color muy distinto al turquesa habitual. Un color rojizo.

El animal

Alicia se tuvo que sentar cuando vio la foto, por tercera vez, para constatar que sí, que habían albergado durante más de tres semanas a un degenerado. A un asesino. La inspectora no le quiso contar la naturaleza de Brelan, pero dado que Mariana se mostraba reticente a confesar, Alicia exigió que les dijeran por qué buscaban a ese hombre. Raymond se lo intentó suavizar, pero ellas le arrancaron la verdad a base de llantos. 

—¿Dónde está Roberto? —preguntó Mariana, fuera de sí. 

Las dos mujeres se miraron y a Alicia fue capaz de explicar que se había ido temprano con Ron y los escolares a montar a caballo. No fue capaz de verbalizarlo hasta que Olga le preguntó que dónde estaba Ron y, por asociación, Mariana asumió que su hijo podría estar en un grave peligro.

La mujerona salió a correr, pero la mano de Olga le sujetó del brazo.

—Mariana, usted se queda aquí. 

La mujer trató de soltarse, pero Sergio se puso delante de ella con actitud disuasoria. Alicia se levantó y se abrazó a ella, con toda la fuerza que pudo, hasta que Mariana se calmó y se fundieron en un abrazo. 

Olga se apartó para hablar con sus dos compañeros a solas.

—No vamos a decirle nada a Eugenio de momento. 

—¿Por qué? —se interesó Insausti. 

—Porque si lo avisamos, va a movilizar hasta el ejército.

—Es que quizá sea necesario hacerlo.

—¿Otra vez lo mismo? Ray, explícaselo tú porque parece que esta gente no comprende.

Raymond abrió mucho los ojos y se le tensó la vena del cuello. Él sabía cómo se las gastaba Brelan, pero no quería poner en evidencia por segunda vez a un policía español. Y menos a Insausti, del que ya tenía claro sus sentimientos para con Olga.

Al subinspector lo que más le dolió no fue la puya que le tiró Saavedra, sino que llamase Ray a aquel policía belga. A él muchas veces lo seguía llamando por el apellido, incluso fuera del trabajo. Que usara el diminutivo con Van Jong le sentó como una auténtica patada en. Sin embargo, lo importante no eran sus sentimientos ni aquel triángulo amoroso extraño. Lo importante era un chiquillo que estaba en riesgo a escasos kilómetros de allí.

—Avisa al menos a Estrada, que nos dé cobertura con el todoterreno, ¿no? Le ponemos la excusa a Calatayud que contactamos con ella porque ellos estarían más rezagados, o no sé si te ocurre alguna idea mejor.

—No contactamos con nadie, subinspector. Si lo hacemos y el tipo ve algún helicóptero, vamos a tener un problema serio y esas dos mujeres de ahí se nos mueren aquí mismo. ¿Entiendes?

Raymond puso la mano en el hombro a Sergio, que no se lo esperaba e hizo el amago de retirarse. Sin embargo, se fijó en los ojos del belga, después en los de su compañera y aceptó que serían ellos tres los que deberían atrapar al depredador. 

Al animal.

Aunque el animal ya estaba de caza.

Zorra muerta

Roberto no supo a ciencia cierta si el color rojo que vio mezclarse con las aguas turquesas del río era sangre. Ni tampoco supo si, en el caso de que fuera sangre, pertenecía a Bárbara. Ni tampoco supo qué había debajo de las ramas que acumuló Ron para tapar algo.

Al menos no lo supo en ese momento.

Brelan terminó de limpiarse las manos con un pañuelo, y se giró para descubrir al muchacho oculto tras un árbol.

—Sal de ahí y ven conmigo —ordenó.

Roberto salió de detrás del pino y se aproximó al hombre, que se retiró del montículo de ramas y hojas.

—¿Qué hay ahí debajo?

Ron sonrió, y le dijo al chico que le acompañase hasta la yegua, que pastaba cerca entre los árboles.

—Vámonos, porque huele un poco mal.

Ron tomó del brazo del niño y le obligó a largarse de allí. Roberto obedeció, pero no dejaba de mirar hacia atrás. Ron le puso la mano en el hombro y le conminó a girarse y avanzar.

—Pero ¿qué es?

Ron tomó aire y finalmente soltó lo primero que se le vino a la mente:

—Una zorra muerta.

Klootzak

Sergio y Raymond caminaban separados de Olga. Insausti cinco metros delante, Van Jong cinco metros detrás. El primero un metro hacia la izquierda, el segundo un metro a la derecha. Los tres llevaban el arma en el bolsillo, con el seguro puesto, eso sí, pero sin necesidad de tener que hurgar en la pernera del pantalón.

Intentaban hacerse pasar por excursionistas despistados, lo malo es que dada su formación y lo tenso de sus mandíbulas, cualquiera hubiera puesto en duda su camuflaje. El sendero que bajaba hasta el río era estrecho y rodeado de árboles, por lo que los lugares donde esconderse eran amplios. Por eso tuvieron que adoptar esa formación de combate, para cubrir más terreno en caso de encontrarse con el objetivo. Lo que pasaba era que Mariana y Alicia habían olvidado un pequeño gran detalle. Y ese detalle era que Ron pudiera ir montado en una yegua a la que ya dominaba a la perfección.

Y es que Brelan, en lugar de ir a la yeguada de Celia, había decidido retornar al pueblo a por sus pertenencias. Sobre todo necesitaba la hierba que podría acabar con la vida de quien la ingiriera. También necesitaba el dinero. Lo tomaría y se llevaría a Estela con él. Y todavía no había decidido si llevarse también a Roberto. Al menos unos días. El niño confiaba en él, y él le había cogido cariño. Igual que se lo había cogido a Patrick veinticinco años atrás.

Lo que no se esperaba Brelan, era que tres falsos excursionistas se cruzasen en su camino. Y él, ojo entrenado para la pasma, los caló a la primera. Se dio la casualidad de que se encontraron en una curva del sendero que además contaba con una pronunciada cuesta, por lo que ninguno de los dos bandos se vio venir a la distancia. Sobre todo para los policías, que no esperaban al objetivo montado en un animal tan imponente como Estela. Brelan los caló, sobre todo, por los ojos del inspector Raymond. Aunque la prueba definitiva fue que, por un mero hecho instintivo, Van Jong dijo una palabrota en el idioma en el que él estaba acostumbrado a decirlas.

—Klootzak.

Y en ese momento, se les hizo de noche a los dos policías de Fugitivos y al inspector de Homicidios.

Estela

Ron clavó sus talones en el lomo de Estela y maniobró las riendas; la yegua hizo un rápido giro y se dispuso a tomar el camino por el que subían al pueblo, pero en sentido inverso. Insausti, que era el que estaba en mejor posición, sacó su arma y le gritó que se detuviera. Brelan se giró para divisar a los otros dos policías, que también habían desenfundado. Cruzó miradas con Raymond, en quien distinguió algo parecido al odio. Entendió ese odio, lo aceptó, lo asimiló y lo usó en su favor. 

Porque cuando se odia el juicio se nubla.

Y él estaba muy lúcido, tanto que, con otro par de taconazos y de movimientos de riendas, hizo que Estela lanzara dos coces hacia atrás que tiraron a los dos policías al suelo. Y con otras dos consignas, la yegua arrancó y se llevó por delante a un pobre Insausti que lanzó un disparo que se perdió en alguna rama de esos pinos infinitos. 

El niño no comprendía nada. Y desde que en ese momento Ron decidiera emprender una huida sin retorno, se aferró a él con fuerza y cerró los ojos con la esperanza de que cuando los abriera, estuviera en su casa junto a su madre, junto a Alicia, y junto a Ron. 

Brelan tenía otros planes para el niño, y esta vez fue capaz de soportar su abrazo sin que le perturbara, porque tres policías armados habían dado con él sin saber cómo y los tenía a su espalda gritando en dos idiomas que se detuviera.

Olga, que pudo esquivar la coz de la yegua, pero no la caída por un pequeño terraplén contiguo, se levantó y apuntó al fugitivo. Roberto estaba a su espalda, y con un blanco en movimiento y un niño de escudo, lo único que hizo fue pegar un tiro al aire y gritar todo lo fuerte que pudo. Aunque gritó más cuando vio a Insausti en el suelo, casi inmóvil. Raymond se había lanzado camino abajo chillando y disparando, también, al aire.

Sergio apenas se movía. Una mano reposaba sobre su pierna derecha, y soltaba un discontinuo y grave quejido de dolor. 

—Tranquilo, Sergio, tranquilo —dijo Olga mientras miraba, preocupada, la pierna del compañero.

—Creo que me la ha roto…

Olga presionó sobre el muslo e Insausti se quejó con más fuerza.

—Voy a llamar ahora mismo a Eugenio para que avise a emergencias. 

—Ve tras ese hijo de puta, Olga. 

Se miraron, y a pesar de que el subinspector estaba vapuleado, transmitió a la inspectora su sentido del deber.

—Le llamo y me largo. Te dejo la radio para que se lo cuentes tú todo. ¿Podrás?

Él asintió y, antes de que la inspectora se marchase, le agarró la mano con fuerza. La miró a los ojos y con la mirada y el tacto le dijo todo lo que le tenía que decir.

Olga, con una lágrima a punto de derramarse de su párpado inferior, emprendió una carrera cuyo final nunca se pudo imaginar. 

La lógica

Raymond Van Jong había dejado atrás, muy atrás, sus tiempos de gimnasio y estado de forma óptimo. 

Y eso de correr trail ni siquiera sabía su significado. 

¿Esto en qué redundó?

En que dio con los huesos en el suelo en cuanto pisó la primera roca resbaladiza con la que se topó en su inútil carrera detrás de Brelan. Pese a ello, el golpetazo no le dolió gracias a la adrenalina que le supuraba hasta por las pestañas. Le dolió después, en el siguiente golpe. Cuando cayó de costado y se quedó sin aire durante unos segundos. 

Por fortuna, Olga Saavedra llegó, lo levantó y le pidió calma. Van Jong señaló el lugar por el que perdió de vista a Brelan.

—Ha cruzado el río y subido por aquel camino. 

Olga entendió que el tipo había desaparecido detrás de una mata verde de plantas y arbustos que le había abrigado como la noche abriga al miedo. 

—Puta mierda.

La mujer dio una patada al suelo mientras se apretaba los sesos buscando una solución. Su compañero, que se encontraba un poco mejor del golpe, la tomó de la mano y la miró a los ojos. Tampoco hizo falta decir nada. Él tan solo tiró de ella lo suficiente para que iniciaran la carrera. 

Cruzaron el río por el lugar que consideraron más fácil, aunque ninguno de los dos fue consciente de que sus costillas estuvieron cerca de acabar en el agua de haber pisado en falso. Y el río en ese momento se sometía a una corriente inmisericorde.

Solo tuvieron la «fortuna» de mojarse los pies, con lo que a la larga eso les podría acarrear. Subieron por el camino por el que Raymond había visto desaparecer a Ron a lomos de la yegua, y se pusieron a correr de nuevo. Llegaron a una especie de promontorio desde el que se divisaba otra parte de la montaña. El inspector belga la alcanzó poco después que Olga, con la lengua fuera, y dolorido. 

—Ha podido tomar uno de esos dos caminos que se ven ahí abajo. Pero no puede ir demasiado rápido porque es sendero, no una pista.

—¿Dónde tienes la radio?

Olga no contestó y buscó cobertura en su teléfono móvil, sin éxito. En cambio, la aplicación de su móvil tenía descargados todos los planos de senderos de los pirineos y, después de unos minutos buscando en los que Van Jong la incordió más de lo que hubiera deseado, encontró su posición.

—Estamos aquí —le mostró el mapa del móvil—. Este sendero parece mejor para un caballo, y además, mira —Lo que Olga enseñó a Raymond pareció convencerlo—. Podemos separarnos e ir cada uno por estos dos caminos… o podemos usar la lógica.

—Ir los dos por el que nos llevará a Brelan. 

De no ser por el dolor del costado, Raymond se hubiera permitido sonreír. En cambio, le puso la mano a Olga en el antebrazo. Allí, en aquel altozano en el que un águila sobrevolaba desde mil pies, en el que se divisaban las montañas de Ordesa con sus capas verdes, grises y rojizas, ambos estuvieron seguros de que no olvidarían nunca aquel día.

Lo que no sabían en ese momento es que, por mucha lógica que hubieran aplicado a la persecución, su rival se pasaba la lógica por el lugar donde la espalda pierde su nombre.

Y la noche se les echaba encima. 

¿Dónde está Saavedra?

La UEI se llevó en camilla a Sergio, que se encontraba estable, dolorido y más cabreado que un jugador de póker con una pareja de doses. Le cantó todo a Calatayud, que se cagó, por lo bajini, en los muertos de Saavedra.

Caía la noche en la ecoaldea y el inspector jefe se encontraba perdido. No solo porque desconociera el terreno, sino porque estaba persiguiendo a dos objetivos: un cazador, y los cazadores que perseguían al cazador. 

Y eso, en sus más de veinte años en Fugitivos, no le había pasado nunca. No tuvo más remedio que pedir ayuda. Fernández, Chacón, Cartuja y el inspector Ávila de Secuestros y extorsiones aterrizaron en el parking de Torla-Ordesa. También el teniente Pinillos de la Guardia Civil de Formigal.

Después de que Estrada tomase declaración a Alicia y a Mariana, emprendieron el camino de regreso en el que el teniente Pedro condujo mascullando sin parar. Que si tenían que haber pedido ayuda desde el principio y no dejarse engatusar por esa tal Saavedra; que si ahora cómo iban a encontrar a un tipo al que pintaban como Rambo; que si la madre que los parió a todos. 

—Mi sargento, por favor… —protestó Ana. 

El teniente apartó la mirada de la carretera para observar a la policía con desdén. Luego miró a Eugenio, que le pidió calma con las manos. 

Cuando llegaron a Torla, la noche ya se había cernido sobre la localidad. Decenas de turistas bajaban del último autobús proveniente de la pradera de Ordesa. Y otras tantas decenas paseaban por las calles del precioso y pequeño pueblo, de casas de piedra oscura, oscura y fría, como la temperatura que golpeó en la nariz a Eugenio en cuanto se bajó del coche. 

En el puesto de la Guardia Civil ya lo esperaban su jefe y el resto del personal que estaban decidiendo el operativo.

—¿Dónde está Saavedra? —preguntó Fernández.

—Dígamelo usted, inspector —replicó Calatayud. 

La tensión era de esas que pueden provocar un infarto, superior a 14/9. 

—Eugenio…

—No sé dónde está, Paco. La he llamado al teléfono y no da tono, como si no tuviese cobertura. 

Fernández masculló y se dio la vuelta. El plano de Ordesa estaba sobre un escritorio grande. Todos lo miraban como si de repente pudiera aparecer en el mapa algún punto que indicara la posición de Olga y Raymond, y, sobre todo, de Ron Brelan.

—Creo que deberíamos pedir ayuda ciudadana —sentenció Fernández.

Pedro fue el primero en saltar.

—No sabe lo que está diciendo. ¿Quiere poner un cartel o pedir ayuda en internet? ¿Con la cara de un pederasta? ¿En Semana Santa?

Pinillos intentó sosegar a Pedro, y no soliviantar a los policías de Fugitivos. Ávila permanecía callado, esperando su momento. Durante horas debatieron el operativo a adoptar. No tenían claro dónde buscar al fugitivo ante tal inmensidad de territorio montañoso en el que podría refugiarse. 

—Cuando amanezca, me voy a subir al helicóptero y vamos a peinar toda la zona de Otal —dijo Ávila. 

—Eso no será necesario, Cecilio.

Una voz familiar para todos los asistentes resonó en la sala. 

—¡La madre que te parió, Saavedra! —gritó Calatayud.

El camping

Estela no podía dar ni un paso más. 

Y Ron tenía que sujetar con fuerza a Roberto, que daba cabezazos y temía que se cayera de la yegua de un momento a otro. La parada era obligatoria y había elegido ese lugar porque una farola cercana le proporcionaba algo de luz. Dicha farola pertenecía al camping que habían superado segundos antes y por el que pasó con el máximo cuidado de no ser avistados. Un hombre y un niño montados a caballo, de noche, llamarían demasiado la atención de curiosos. 

La temperatura rondaría los cinco o seis grados y empezaban a temblarle las manos. Y no podía dejar que el chiquillo se quedara dormido con ese frío. Su situación era bastante caótica. Si fuera solo, podría esconderse mucho mejor. Si se quedaba con el niño, tendría algo con lo que negociar. Y quizá, algo con lo que saciar sus instintos. Aunque fuera una última vez. 

—Vamos, Roberto, baja con cuidado. 

El chiquillo, adormilado, se dejó caer de la montura y solo se espabiló cuando pisó el suelo y se dio cuenta de la oscuridad y del frío que lo golpeaba.

—Estoy congelado.

—Vamos a hacer un fuego, me tienes que ayudar. 

Ron se bajó de la yegua, y la ató a una haya. Tomó de la mano al niño y sintió su piel. Estaba en el límite de mutar su modo supervivencia a su modo degenerado. El frío lo mantuvo en el primero. Aflojó el cincho del estribo. Debajo del mismo había una manta que habría de servir para su propósito. 

Se la puso por encima al niño.

—¿Mejor?

Roberto seguía tiritando.

—Un poco.

Ron se dio cuenta de que las piernas del muchacho estarían al borde de la congelación. Él y su manía de llevar siempre pantalón corto le estaban fastidiando, y a punto estuvo de dejarlo allí tirado y largarse. 

Con resignación, le volvió a agarrar de la mano y se puso a buscar materia prima para hacer fuego. Sintió muchos deseos de acercarse al camping e intentar robar algo que le sirviera de combustible. Le pidió al niño que buscase hojas lo más secas posibles, sin separarse mucho de él. 

La providencia, y la naturaleza sucia del ser humano, le dieron lo que estaba buscando: un palé de madera, posiblemente desechado del propio camping, le dio lo que necesitaba. Lo que pasaba era que no podía hacer fuego allí tan cerca de la civilización. A patadas deshizo el palé, y metió las tablas que pudo entre la montura y el animal. También introdujo pequeños trozos en los bolsillos de los pantalones y en la cintura. Lo próximo que tendría que acarrear sería una bolsa donde transportar enseres. 

Cuando hubo cargado todas las tablillas posibles, Roberto le dio una buena noticia: le entregó un buen puñado de hojarasca que Ron agradeció con una sonrisa. 

—Guárdatela en los bolsillos, procura que esté seca.

—Tengo sed, Ron.

El hombre hizo una mueca, él también estaba sediento.

—El río está cerca, ahora bebemos.

En lugar de montarse en el caballo, Ron lo desató y se pusieron a caminar a su lado mientras él lo guiaba con las riendas. Pasados unos pocos metros se encontraron, otra vez, con el río Ara, al que habían llegado unos kilómetros atrás cuando pasaron Broto y se pegaron a su senda fluvial. Mientras el niño se agachaba a beber, pensó en la enorme suerte que habían tenido de no encontrar a demasiados turistas en el trayecto desde Broto hasta Torla, y poder circundar la turística población por los caminos que fue considerando mejor. 

El niño seguía tiritando, y él se apuró en beber y continuar la huida. Abandonaron la senda del río y se adentraron en otro sendero más cerrado de vegetación. Roberto parecía cada vez más cansado y tiritaba más. Él buscaba el mejor lugar para hacer la fogata sin llamar mucho la atención. Quizá los estuvieran buscando desde el aire, con esos nuevos aparatos del demonio que vuelan solos y llevan cámara. Los conocía por los muchos vídeos que había visionado en YouTube.

Cuando estaba a punto de darse por vencido y pararse en cualquier lugar, la providencia le vino de nuevo a ayudar: una casa en ruinas en mitad de un prado sería su refugio. 

—Mira, Roberto, qué buen sitio para pasar la noche.

El niño ni contestó, bastante tenía con poder arrastrar sus pies sin quejarse demasiado. Ron le cogió en volandas y le subió al caballo. Por supuesto que le rozó las piernas en la maniobra, y cuando entró en la casa abandonada, no supo si podría pasar la noche a solas con aquel infante sin dar rienda suelta a sus instintos. 

Los cigarrillos

Olga y Raymond dormitaron sobre un sofá esa noche. 

Visionaron unos vídeos de Brelan en el portátil del inspector; vídeos que habían recuperado y descargado del canal de YouTube del objetivo; vídeos sobre cómo sobrevivir en condiciones extremas. De esa forma sabrían más acerca de los pasos que podría tomar en su huida.

Ambos desconocían lo cerca que se hallaba el fugitivo; tanto que había pasado por detrás del puesto de la Guardia Civil de Torla-Ordesa a través de la senda fluvial del Ara. 

Y es que esa lógica clarividente que adivinó Olga sobre el promontorio cercano a Nova Palermo, le estalló en la cara cuando perdieron el rastro de Brelan horas antes.

Olga estaba convencida de que el objetivo quería cruzar la frontera cruzando los Pirineos. Y el camino más corto era a través del pico Otal. Así que los dos inspectores tomaron la ruta a dicho pico. Y dicha ruta pasaba por la cercana población de Broto. Allí tuvieron que convencer al monitor de una empresa de alquiler de todoterrenos para que les alquilara uno; era tarde y les costó, ya que la noche se cernía sobre Ordesa. Tuvieron que tirar de placa para que cediera. 

Emprendieron la subida al pico Otal, y cuando llevaban cinco kilómetros de serpenteo por laderas más complicadas de las que Saavedra podía esperar, se detuvieron. Por mucho que Van Jong se empeñara en seguir, ella se dio cuenta de que se había equivocado. Y se dio cuenta de que Brelan, además de ser un experto en supervivencia, era más astuto y, sobre todo, más temerario de lo que ella esperaba.

—Va a Ordesa.

—¿Cómo?

—Sabe que está lleno de gente por la Semana Santa. Sabe que allí pasará más desapercibido. Se deshará del caballo y tratará de cruzar a Francia por algún punto que tenemos que averiguar. 

Van Jong no paró de protestar porque quería seguir hasta el final, pero Olga lo tuvo que convencer: ya era noche cerrada, no les quedaba demasiado combustible (el de la empresa de alquileres se lo avisó) y Brelan estaría bien resguardado.

El inspector no le habló en el camino de regreso a Broto ni en el taxi que los subió a Torla. 

Una vez dentro del puesto de la Guardia Civil, Olga lo explicó todo. Y, como era de esperar, Eugenio se pilló un mosqueo terrible. Que si no tenía autoridad, que había puesto en peligro la operación, que si la madre que la parió (la expresioncita era muy de Calatayud). Saavedra permaneció tranquila, porque se lo esperaba, y cuando terminó de echar espumarajos por la boca, le preguntó:

—¿Cómo está Insausti?

Eso terminó de encender al inspector al cargo del grupo, que se largó de la sala dando un portazo y exigiendo a Fernández que tomase medidas de disciplina.

Paco Fernández la miró cabeceando y la tranquilizó. Al parecer, el subinspector solo tenía una fisura en el fémur y un grave traumatismo, que requería de ingreso hospitalario y reposo. Sería baja por unas cuantas semanas. Olga prefirió no llamarlo por varios motivos. El principal era que él echaría mucho de menos no poder acompañarla en la misión. Por eso mantuvo el teléfono apagado todo el tiempo que pudo.

En el sofá, Van Jong, más calmado, le preguntó.

—Entonces van a movilizar a helicóptero y equipos especiales, ¿no?

—Y al ejército, si es necesario. 

—¿Y qué vamos a hacer?

—Pues acompañar en retaguardia. 

—¿De verdad?

Olga se incorporó y se acercó tanto a Raymond que pudo percibir con nitidez su olor. No era un olor agradable, llevaban todo el día sin parar y no se habían podido asear. Sin embargo, no le molestó porque ella olía igual o peor. Quizá había alcanzado ese grado de confianza con aquel hombre como el que se alcanza con una pareja al cabo de una convivencia de años. Y no sabía si aquello estaba bien.

—¿Qué propones?

—Tú y yo —la señaló a la cara. Y sonrió. Y a Olga le gustó aquella sonrisa. 

—Vamos fuera.

La inspectora se levantó y el belga la siguió. Eran las tres de la madrugada y el frío pirenaico les golpeó las narices hasta el punto de que tuvieron que volver a entrar y pedir a un guardia algo de abrigo. El guardia les dio un par de chaquetas de la benemérita que a Olga le hicieron sentirse como un payaso de los que llevan las tallas grandes a propósito. 

Van Jong se lio un cigarrillo. Se lo fumó de cuatro amplias caladas, lo tiró al suelo y lo pisoteó como si bailase el twist. Se lio otro y Olga le pidió una calada.

—Pero si tú no fumas.

Ella se lo quitó de las manos antes de que él se lo llevase a la boca, como si no quisiese entrar en contacto con la saliva del inspector. Le pidió fuego y se lo encendió. Le dio un par de caladas y, mientras exhalaba el humo, se lo entregó y dijo:

—No podemos hacerlo solos.

—¿Por qué no?

—Primero, porque me pueden expedientar. Y segundo, y más importante: esto es gigante, Ray; ya has visto cómo hemos recorrido todo ese terreno sin encontrarlo.

—No, porque no has querido seguir.

Olga se puso tensa; le arrebató el cigarrillo al compañero, le dio dos caladas profundas, lo tiró al suelo, lo apagó de la misma forma que él, y se agachó a recoger la colilla.

—Espero que recojas la tuya.

Raymond la miró. Serio. Solo duró unos segundos la tensión, porque el inspector se agachó a recogerla. Le pidió la suya a la inspectora y se fue con la dos a la papelera de la entrada. Cuando retornó, Saavedra se le acercó mucho. Hasta el punto de que ambos volvieron a olerse, esta vez su aliento a tabaco porque no había más de treinta centímetros entre sus bocas.

—¿Qué necesitas para atreverte? —preguntó Van Jong. 

—Dos cosas.

Los centímetros entre ambos se redujeron.

—¿Cuál es la primera?

—Alguien que conozca la zona mejor que mi aplicación de mapas.

—Me parece bien. ¿Y la segunda?

Olga se acercó al oído del inspector y le susurró algo que, en principio, él no comprendió bien. Algo que parecía bastante imposible. Sobre todo porque implicaba despertar de madrugada a una persona a la que no le gustaría que lo hicieran. 

La casa abandonada

Roberto se despertó en mitad de la noche. Tiritaba. Y lanzó un chillido que sobresaltó a Ron. 

—¿Qué pasa?

—Tengo mucho frío.

El muchacho estaba envuelto en la manta de la grupa de la yegua, y estaba pegado a las brasas que había dejado el fuego que Ron hizo horas antes. Lo que pasaba era que esas brasas ya se habían apagado; la madrugada redujo la temperatura un par de grados, y la casa tenía agujeros por todas partes. 

Entonces, Ron se puso a frotar al muchacho con sus manos, que también rozaban la congelación. Lo abrazó por encima de la ropa. Le dio algunos golpes ligeros. 

Y el niño siguió tiritando y quejándose. 

Brelan rebuscó entre los restos de las brasas, no quedaba ni una con llama. Tampoco nada de leña. Serían las cinco de la madrugada o así, y al sol le faltaban dos horas o más para salir. Las tiriteras del niño eran cada vez mayores.

No quería hacerlo, pero se vio obligado. Le dio miedo de que le entrara una hipotermia de la que no sabía si podría salir. 

Se desnudó.

Y desnudó al niño 

Se quedaron ambos con los calzoncillos. 

Roberto desconocía qué estaba sucediendo, pero cuando sintió el cuerpo del hombre pegándose a él por detrás, envolviéndole, dejó de tiritar. Cuando Ron le frotó los hombros y las piernas con sus ásperas manos, empezó a entrar en calor. Y cuando, al fin, se echó la manta sobre los dos y quedaron pegados como un caracol a su concha, se sintió como si estuviera en la cama con su madre.

Solo que aquel ser que tenía adosado a su cuerpo distaba mucho de lo que una madre puede representar. Ron Brelan, pederasta y asesino, sintió el deseo más fuerte que nunca. La situación era inmejorable: los dos solos, casi desnudos, en una cabaña abandonada en mitad de la montaña. A pesar de que el niño se sintió mejor, él no paró de acariciarlo. Hasta que notó crecer lo que tenía entre las piernas. Y, cuando estaba a punto de dejarse llevar por su degeneración, sucedió.

Un nuevo mareo, el más fuerte que había sentido hasta ese momento. Recordó a Patrick, al que también había desnudado veinticinco años atrás; al que también había acariciado; al que había forzado y al que había estrangulado cuando se puso a chillar. Y cuando recordó al niño muerto entre sus brazos, se desmayó.

Unas voces los despertaron. 

—En esta casa fue la que hice noche el año pasado —dijo una voz femenina. 

—Mira, hay restos de fuego y…

Dos senderistas habían entrado en la casa abandonada. 

—Joder, hay alguien debajo de esa manta —gritó la mujer—. Vámonos, Jose. 

Ron se despertó sobresaltado al escuchar a los intrusos. Se incorporó sin darse cuenta de que dejó a Roberto también al alcance de la vista de los dos extraños. 

—¿Qué queréis?

Los dos senderistas recularon dos pasos hacia atrás. Por instinto pusieron sus bastones apuntando hacia Ron. Roberto se despertó y también se incorporó. La pareja se puso en tensión.

—¿Qué hacéis aquí? —dijo el hombre.

Ron no contestó, se apresuró a ponerse los pantalones. 

—¿Qué pasa, Ron? ¿Quién es esta gente? —preguntó Roberto.

—Yo soy Sofía y él es José, ¿estás bien?

Roberto no contestó, y miró a Ron, que se había puesto la camiseta de mala manera.

—Vámonos —le dijo, y le tiró su ropa para que se la pusiera.

—No sé qué está pasando aquí, pero vamos a avisar a la policía —gritó la mujer. 

Ron siguió callado. Terminó de vestirse y conminó a Roberto a hacerlo. Cuando el hombre sacó su teléfono, se acercó hasta él y le gritó en la cara.

—¿Para qué vas a llamar a la policía? Estábamos muertos de frío —dijo Ron, y el hombre, en un principio, pareció tranquilizarse, pero Brelan cometió el error—. Es mi hijo.

La mujer, que resultó ser madre de tres, se fijó en el gesto extrañado del muchacho, que había terminado de vestirse. 

—¿Es tu padre? —preguntó.

Roberto no contestó y miró a Ron buscando una respuesta. Y eso fue suficiente para alertar a la senderista. Porque aunque después el niño asintiera con la cabeza, la mujer ya le había pillado la mentira.

—Vámonos, Jose.

Cuando se dirigía hacia la entrada, Brelan se interpuso. 

—Roberto, vete a por Estela, ya sabes dónde la dejamos anoche.

Roberto obedeció porque le hizo ilusión que Ron confiara en él para desatar a la yegua, a la que habían dejado atada y pastando unos metros más arriba de la casa, alejada del sendero y de miradas indiscretas. 

Cuando el niño se hubo marchado, Ron tomó el cuchillo y, sin amenazar directamente a los senderistas, les exigió que tirasen los bastones y que le diesen el teléfono. Ellos, sorprendidos, los tiraron, pero no le entregaron los móviles. 

—Denme los dos —ordenó.

—Pero, ¿qué se cree usted? —dijo el hombre.

—Denme los dos teléfonos, se lo pido por las buenas —insistió. 

La mujer le entregó el suyo en el acto. El hombre la miró con miedo, con duda, y al final cedió. Ron tomó los dos móviles, los tiró al suelo y los reventó con los talones de sus botas. 

—Gracias, ahora denme sus mochilas y siéntese ahí —dijo señalando una esquina.

—Ya te has cargado los teléfonos. ¿Para qué quieres las mochilas?

Ron no respondió y en ese momento sí que lo amenazó con la punta del cuchillo. Una vez más, la mujer se lo entregó rápido y pidió al marido que hiciera lo mismo. Cuando lo hizo, y Ron tiró de ella, el hombre la sujetó con fuerza. Brelan cortó el asidero por el que Jose la sujetaba, y se trastabilló un poco hacia atrás, aunque no llegó a perder el equilibrio. 

Ron sonrió, les ordenó que se pusieran en el lugar indicado y la mujer tiró del hombre, que se resistía a sentir la humillación, como si su masculinidad se viese afectada por el hecho de que un asesino con un cuchillo le amenazara. 

Brelan abrió las dos mochilas y sonrió. El bocadillo y el agua del hombre lo pasó a la mochila de la mujer, que también tenía comida y un chubasquero. El chubasquero de José se lo puso directamente. Y cuando llegó al fondo y palpó lo que había, sonrió.

—Qué bueno que seas tan previsor —felicitó al hombre. 

Sacó un trozo de cuerda y unos mosquetones que portaba en la mochila. 

—¿Qué vas a hacer? —protestó él. 

—Siéntate de espaldas junto a tu mujer.

Los dos se miraron y ella le pedía con los ojos que obedeciera. Gracias a esa cuerda no tendría que usar la violencia.

Se equivocó.

Porque Jose, cuando Ron se acercó, se quiso hacer el héroe. Y como el cementerio está lleno de valientes, pasó lo que tenía que pasar.  Jose alcanzó uno de los bastones y quiso golpear a Ron en la cabeza. Pero Brelan, perro viejo, lo vio venir; se apartó, hizo un movimiento con la mano para robarle el bastón, y le golpeó con fuerza en la cabeza.

Una vez. Dos. Y hasta tres.

La mujer gritó, y para que dejara de hacerlo, se llevó otro porrazo en toda la boca. Jose, que estaba grogui, pero no inconsciente, se trató de levantar. Brelan le pegó una patada en la boca que se llevó algunas piezas dentales por delante. Se sentó sobre su pecho.

—Tenías que ser un héroe.

El tipo le miraba con los ojos en otro lugar, como si ya hubiese aceptado su derrota. A Ron no le gustó, pero le fue fácil degollar al tipo allí mismo. No disfrutó con ello. Tampoco lo hizo cuando golpeó a la mujer varias veces hasta dejarla inconsciente o muerta, eso daba igual. Tan solo lo consideró un mal necesario. Los maldijo por haberle obligado a hacer aquello, igual que maldijo a Bárbara horas atrás. Él no era un asesino. Al menos no se lo consideraba. 

Escuchó unos relinchos. Tenía que partir con Roberto. No recordaba bien lo que había pasado la noche anterior. Lo intentaría averiguar en las próximas horas.

El 4x4

Fernández recibió la llamada poco después de que Olga y Van Jong marcharan con el todoterreno y el guía contratado, que resultó ser el mismo que la tarde anterior les había alquilado el vehículo. La llamada que recibió no la deseaba recibir ningún policía. Y es que cerca de la ecoaldea habían encontrado el cuerpo degollado de una mujer que llevaba horas desaparecida. 

El inspector jefe llamó a Saavedra para informarla, y también para que se diese media vuelta.

—Inspector, ya estamos cerca de Ordesa, no podemos volvernos atrás. Sigan con el operativo, por favor. 

—Olga, ¿no te das cuenta de que el tipo es demasiado peligroso?

—Y yo le vuelvo a asegurar que nuestra intención no es arrestarlo, por eso vamos de incógnito. 

—Llevas a un civil contigo, Saavedra. ¡Da media vuelta ya!

Olga colgó el teléfono. 

Santi, el conductor del 4x4, la miraba de reojo. Estaban subiendo una escarpada ladera y no quería perder la concentración. 

—¿Qué pasa? —preguntó Raymond.

Olga no contestó y se limitó a mandarle un mensaje con la mala noticia al móvil del inspector. Cuando lo vio, abrió la boca y se tapó la cara.

—¿Qué vamos a hacer, Olga?

—Seguir. Santi, ¿cuánto falta?

—Poco. ¿Me vais a contar qué pasa?

—Nada que debas saber. Tú te vas a quedar en el coche como hemos hablado.

Santi asintió y volvió los ojos a la pista forestal que los llevaba a Ordesa. Olga miró a Raymond que apretaba los dientes. Ella le ofreció la mano, y él se la estrechó, con firmeza. 

Eugenio se había puesto hecho un energúmeno cuando Fernández autorizó la expedición de Saavedra y Van Jong. A cambio, tuvo que concederle el mando del operativo que él mismo había ideado: drones en lugar de helicóptero, y veinte hombres de unidades de montaña de los dos cuerpos. Cecilio Ávila se quejó porque se trataba de un secuestro y era su competencia, pero no le quedó más remedio que tragar porque, valga la contradicción, no era un territorio competencia de Policía Nacional. 

Una de las unidades de montaña abordaría una expedición al valle de Bujaruelo, y otra a Ordesa. Eran los dos lugares que se contemplaban como escapatorias posibles de Brelan. Lombard también había sido avisado, y había iniciado los trámites para montar un operativo en el lado francés de los pirineos. Sin embargo, dada la magnitud del terreno a cubrir, necesitaba tiempo y recursos de los que no podría disponer con rapidez.

Olga estaba convencida de que Ordesa sería el lugar por el que Brelan trataría de huir. Aunque ya se había equivocado horas antes, y eso suscitó el recelo de Paco. Pese a ello, confiaba en el instinto de la inspectora, y en el suyo propio, que también le decían que era el sitio más idóneo para escapar. O para perderse una temporada. 

Con la pradera de Ordesa atestada de turistas, las maniobras de los agentes se complicaban, y eso lo debería de haber intuido Brelan. 

Los dos policías aguardaron esperanzas de cruzarse con el objetivo en la subida a la pradera por los senderos; sin embargo, no tuvieron esa suerte. Porque el todoterreno iba despacio, y cada vez que se cruzaba con unos senderistas, aminoraba la velocidad y de esta forma podían observar las caras más despacio. Porque temían que se pudiera haber deshecho del niño e iniciar la huida él solo. 

No hubo suerte. No lo detectaron, por lo que ya debería haber comenzado la ascensión al Monte Perdido. 

Santi detuvo el vehículo poco antes de llegar a la pradera de Ordesa.

—Ese es el sendero que os lleva a la faja de las Flores. Después seguís las indicaciones hasta el refugio de Góriz y Monte Perdido.  

—Gracias, Santi —dijo Olga.

Van Jong se bajó del coche y miró al cielo. Había alguna nube, pero el sol dominaba aquel paraje de belleza extrema. En las paredes de la montaña, la nieve se mezclaba con el verde, el gris y el marrón propios del cañón de Ordesa y lo convertía en un arcoíris sólido que podría inspirar el mejor de los documentales sobre naturaleza. Raymond se sintió pequeño, minúsculo ante aquel gigante de piedra de más de cincuenta millones de años. Entonces algo perturbó aquella belleza: una mancha negra que se movía a velocidad moderada. Una mancha negra que parecía una estrella de cuatro picos y que los apuntaba a una altura de unos cien metros, lo que resultaba insignificante comparado con el cañón. 

—Ya están aquí, Olga —avisó el inspector.

Saavedra miró hacia arriba, se despidió del conductor y emprendieron la ascensión. Ambos estaban convencidos de que darían con Brelan tarde o temprano. No podía subir al caballo hasta allí sin llamar la atención y sin que algún guardia le parase. 

Con lo que no contaban es que la mancha negra del cielo, les estropease los planes.

Tú sí

Estela avanzaba cada vez más lenta. 

Era una buena yegua, pero se le notaban los años. A pesar de haber descansado y pastado unas horas, el animal acusaba el trajín con un niño y un adulto sobre sus lomos en las últimas horas. 

—Baja con cuidado —pidió Ron a Roberto.

El muchacho ya tenía controlado el tema de bajarse del caballo y no tardó en hacerlo. Brelan lo hizo a continuación. Faltaba poco más de un kilómetro para llegar a la pradera de Ordesa y el hombre decidió que el animal ya había cumplido su cometido. Les había ayudado a huir de quienquiera que le estuviera persiguiendo; incluso acabó con uno de ellos bajo sus patas. Les había proporcionado la manta que necesitaron por la noche para no morir congelados; y ahora les había traído hasta la linde del camino que debían tomar para escapar, al menos de las autoridades españolas. Cuando llegara a Francia ya vería cómo arreglárselas. Paso a paso. Problema a problema. 

Brelan le acarició el lomo al animal; también las crines, y finalmente el cuello. Lo miró a los ojos, y como sabía que no podía entenderle con palabras, pegó su cabeza al hocico de Estela y le dio las gracias en silencio, como el que reza un padrenuestro por las noches. 

Roberto también acarició el lomo del animal y cuando Ron le soltó las riendas y le dio dos fuertes palmadas para que se diera la vuelta, al niño se le escapó una lágrima.

—¿La volveremos a ver?

—Tú sí.

Roberto miró a Ron sin entender, mientras que el hombre observaba los cuartos traseros de la formidable yegua perderse entre el bosque de Ordesa, entre sus senderos llenos de vida, de sombra y de agua. Un bosque en el que él podría quedarse toda la vida. 

Cuando dejaron de ver al animal, Ron animó al niño a seguirle. Iniciaron una caminata en ascenso que duró poco más de quince minutos. El sol ya se quería asomar por detrás del Monte Perdido, pero era reacio aún. El hombre alzó la vista cuando los pinos le permitieron ver las paredes multicolor de Ordesa y se preguntó si sería capaz de superarlas. No le dio tiempo a dudar de sí mismo, porque se encontró, casi de bruces, con un todoterreno aparcado en la cuneta de la carretera que llevaba a la pradera. 

—Hola, vecino —dijo Santi— ¿qué haces por aquí?

Ron no se esperaba al conductor de la empresa de 4x4 que en ocasiones le había hecho el favor de subir material de construcción a Nova Palermo a cambio de unos panes y unos peces, como si en la ecoaldea se obraran milagros a lo Jesucristo. 

—Buenas —dijo Ron, dubitativo, que no esperaba encontrarse con aquel tipo allí—, reconociendo el terreno con Roberto, que mañana vendré con los chicos del campamento. 

—¿Y has venido desde Otal andando? —Se sorprendió el conductor.

—No, no. Mariana nos ha traído hasta Torla y desde allí hemos partido. 

—Pues sí que has madrugado, sí.

Santi se sorprendió al ver a Ron tan bien pertrechado con la ropa de los senderistas. Roberto llevaba el chubasquero de la mujer, y Ron el del hombre, aparte de la mochila. Todo de marca de montaña de las caras. 

—Nos tenemos que marchar, que no se nos haga tarde.

—¿Dónde vais?

—A Góriz.

—¿Hasta Góriz te llevas al muchacho?

—Sí, vamos a preparar la estancia para que luego vengan los del grupo de escolares. ¿Y tú qué haces aquí tan pronto? ¿Y cómo es que te han dejado pasar el coche?

—Pues traigo a dos… —Santi, ya mosqueado por la actitud, la vestimenta y el supuesto destino del hombre y el niño, dudó.

—¿Dos policías? —dedujo Ron.

—¿Cómo lo sabes?

—Escuché rumores mientras desayunaba en Torla. Que están buscando a alguien.

—Te enteras de todo, y eso que eres guiri…

—Los guiris debemos saber más para sobrevivir lejos de casa, amigo —Santi se echó a reír— ¿Por dónde los has mandado, por la senda de los Cazadores?

—Pues… —Santi volvió a dudar—, no…

—Entiendo. Lástima, nosotros sí vamos por ahí, podría haberles ayudado. 

—¿Vas a Góriz por los Cazadores? ¿No sería mejor que fueras por la faja?

—Es más bonita la senda, tú ya la conoces. Si ves a los polis, les dices que yo puedo ayudarles, que si me ven, me pregunten. ¿Sabes a quién están buscando?

—No sabía que buscaran a nadie, tan solo me han pedido que les trajera hasta aquí y le dijera el mejor lugar para pasar a Francia. Les he dicho que por Bujaruelo era mejor, pero la poli alta y rubia no me ha hecho mucho caso.

—Ellos sabrán, amigo, serán de ciudad y se creerán que lo saben todo. 

Santi volvió a reír. 

—Ten cuidado, que está todo mojado por el deshielo.

—Gracias —respondió Ron dando la espalda y empujando con suavidad a Roberto que se había pasado mirando el cielo todo el tiempo de charla entre los dos adultos.

—Fíjate, Ron —dijo el niño señalando un punto indeterminado en el aire.

Brelan alzó la vista y entonces se dio cuenta de que debían darse más prisa que nunca, y de que quizá no lo conseguiría. Miró a Roberto y dudó sobre si de verdad volvería a ver a Estela. 

La senda

Una media hora de ascenso tenía a Raymond bastante fatigado. A pesar de haber cogido algo de forma los últimos días, todavía le quedaba mucho para a estar a la altura de la inspectora. Por ello, Saavedra tuvo que detenerse y esperarlo, cabreada. Miró hacia arriba y le costó detectar el dron. Estaba prácticamente en la misma posición en la que lo había visto cuando se bajó del coche de Santi.

Y en ese momento lo vio: el conductor charlaba con alguien. Un adulto. Y a su lado había otra persona que no reconocía bien, pero que podría ser perfectamente un niño. Se puso tan nerviosa que le costó sacar de la mochila los prismáticos. Cuando lo hizo, casi los deja caer al suelo de la impresión.

Salió a correr hacia abajo y tropezó con una piedra; Raymond, que subía, tuvo que sujetarla para que no cayera.

—¿Qué pasa?

—Vamos, el objetivo está ahí abajo.

—¡¿Dónde?!

Olga no dijo nada y pegó un tirón de su brazo. Los dos iniciaron un descenso digno de un campeón del mundo de enduro, solo que sobre dos piernas en lugar de sobre dos ruedas. Van Jong se dejaba guiar por la inspectora, sin apenas mirar hacia el suelo, porque no le daba tiempo a correr, seguirla a ella y procurar no tropezar. Olga acortaba el camino tirando campo a través en lugar de por el sendero cuando llegaban a las curvas. En uno de los terraplenes que decidió tomar, no midió bien la pendiente y salto a un vacío de más de un metro de altura. Tuvo suerte de aterrizar sobre blandito y que el pie apoyase bien. Van Jong decidió dar el rodeo, porque no le merecía la pena partirse un tobillo allí mismo.

—Vamos, Raymond. Se nos escapa —apremiaba Saavedra.

—¿Me vas a decir qué pasa o sigo corriendo como un loco?

Olga le contó lo que había visto a través de los prismáticos y Raymond le preguntó que si estaba segura. Ella no le contestó como respuesta a la ofensa. Y se lo recriminó cuando llegaron a la altura de Santi y el 4x4 aparcado.

—¿Ron? —preguntó el conductor?— ¿Lo conocéis?

—¿De qué lo conoces tú?

—De la ecoaldea. Es un manitas como no he visto a nadie nunca. Me regaló un arco que hizo con una rama de pino y unas fibras de no sé qué.

Los dos policías se miraron y se llevaron las manos a las perneras donde guardaban sus armas. Olga, además, sacó el teléfono móvil y llamó a Fernández.

—Corta la carretera a Ordesa, y el acceso por senderos desde Torla también. Que no suba nadie más —exigió.

—Estamos llegando Eugenio, yo y un quinteto de la UEI. ¿Qué pasa?

—Pasa todo, inspector. Corta el acceso ya.

—No hagas nada hasta que lleguemos.

Santi asistía perplejo a la situación, y más cuando Raymond desenfundó su arma.

—¿Por dónde ha ido? —preguntó el inspector belga.

Olga asintió con la cabeza mirando a Santi, que levantó la mano y señaló con el dedo índice.

—Por la Senda de los Cazadores.

Saavedra no dio ni las gracias. Desobedeció las órdenes de Fernández y echó a correr. Y Van Jong detrás.

Dron

Ron le pidió a Roberto que si encontraba una rama de su altura aproximada, se la diera. 

No tenía tiempo de cortar ninguna, tan solo podría fabricar la lanza si hallaba un palo, de las características necesarias, tirado en el suelo. También buscaba otra rama más pequeña para fabricar un tirachinas. Usaría las cuerdas flexibles de los gorros del abrigo como goma, y piedras de munición tenía para enterrarse. 

Abandonó el sendero a los pocos metros y transitó campo a través por donde buenamente intuía. No conocía la zona en profundidad, pero sí la posición del sol. Y eso era todo lo que necesitaba para llegar a su destino. Lo tendría más difícil, mucho más, pero si abatía aquel trasto del demonio que les sobrevolaba, quizá podría conseguirlo. Confiaba en mantener a los policías a una distancia suficiente para que no alcanzaran. Y si lo hacían…

—Mira, Ron, esta está bien. 

Roberto le entregó una rama, no tan larga como él hubiera deseado, pero bastaría. Además, el palo acababa en dos extremos que se separaban formando una Y griega: ideal para un tirachinas. Así que dos por el precio de una. 

—Gracias, Roberto, eres un genio.

El muchacho se sintió henchido de orgullo. Y se atrevió a preguntar.

—¿Dónde están el hombre y la mujer que nos encontraron en la casa donde pasamos la noche?

Ron tosió.

—Pues supongo que llegando a la pradera. Dijeron que estaban muy cansados y querían descansar allí un rato. 

Roberto era inocente, pero no tonto.

—¿Los has matado como a Bárbara? —preguntó. Ron lo miró con la boca desencajada—. No pasa nada, yo no se lo contaré a la policía. Bárbara me caía mal. 

—Tienes mucha imaginación, Roberto —dijo Ron, que no paró de caminar mientras pelaba la rama que le había entregado el niño—. Y no hay que desearle la muerte a nadie. 

El muchacho lo miró, serio, y agachó la cabeza. 

Unos veinte minutos después, Roberto pidió parar.

—No puedo más, Ron.

El hombre le concedió un breve descanso, de esa forma podría rematar la lanza y construir el tirachinas. Mientras él afilaba el arma, el niño comió una de las barritas energéticas de la mochila de la mujer. Le ofreció un poco, y en un principio la rechazó, pero después se dio cuenta de que necesitaba energía porque la fatiga le estaba empezando a pasar factura. Le dio el último bocado. Si conseguía cruzar a Francia, ya tendría tiempo de cazar algún conejo o pescar una trucha. 

Remató la lanza y le pareció un buen trabajo. La probó contra un árbol, y no consiguió clavarla a la primera. Sí a la segunda. La arrancó y le sacó punta. Eran solo dos policías, y necesitaba también el tirachinas para abatir al segundo; en caso de fallar con la lanza, tendría otro recurso. Así que usó la goma elástica del gorro de su abrigo —como había pensado minutos atrás—, y le dio vida a un tirachinas decente. Aunque no tan potente como él hubiera querido. También lo probó. Tuvo que ajustarlo varias veces. La Y era perfecta, pero la goma necesitaba más dureza. Después de los ajustes, se puso de diana una piña colgada de la rama de un pino. Le pidió a Roberto una piedra lo más redonda posible. La cargó. Apuntó y derribó la piña, que se encontraba a unos veinte metros más o menos. 

Lo siguiente sería más difícil y arriesgado. Escuchó el zumbido del dron. No lo localizó porque estaba en una zona del bosque bastante poblada de pinos. Tomó una decisión tan difícil como necesaria. 

—Roberto, ven conmigo.

Recogieron los bártulos, y se pusieron en marcha. 

—¿Dónde vamos? —preguntó el niño. 

—Mira, tú vas a retomar el sendero. Yo te voy a seguir de cerca. 

—¿Por qué?

—Hazme caso, es una especie de juego. 

—¿Qué juego?

—Es una sorpresa. Confía en mí. —Ron se acercó a su oído y le contó lo que tenía que hacer.

Roberto, que estaba contento por haber ayudado a Ron con la lanza, solo asintió y se limitó a cumplir sus órdenes. Se separó unos metros de él y se incorporó al sendero. Sintió los rayos de sol golpearle sus rodillas desnudas y se sintió bien, dichoso, agradecido a ese extraño hombre que le estaba descubriendo un auténtico mundo de aventuras que jamás podría imaginar. Ron había cuidado de él la noche anterior cuando pensaba que se moriría de frío. Notar su piel junto a la suya no le disgustó, porque supuso la diferencia entre sentirse mal y sentirse bien, caliente, en casa. Era lo más parecido a un padre que recordase, porque, la verdad, él no recordaba a ninguno. Amaba a sus dos madres, a la biológica y a su novia. Sin embargo, la figura paterna que había visto en otros compañeros en los colegios que visitó antes de llegar a Nova Palermo nunca la pudo disfrutar. Por eso, cuando aquel hombre le hizo señas para que saludase al aparato que le sobrevolaba y que había visto poco antes, le obedeció. 

El dron pareció fijarse en el muchacho, y descendió. Roberto no paró de hacer señales, según le había indicado. Cada vez de forma más efusiva. El dron bajó más, hasta casi rozar las ramas más altas de los árboles. Y Brelan, que seguía a Roberto desde la distancia, se decidió a atacar. Llegó hasta el borde del sendero, cargó el tirachinas, apuntó y, como si estuviese libre de pecado, lanzó la primera piedra.

No alcanzó al aparato y Ron masculló entre dientes en su idioma.

Cogió otro pedrusco que llevaba en el bolsillo. Lo lanzó y, esta vez sí, golpeó al aparato en un lateral. No fue suficiente para derribarlo, sí para desestabilizarlo y que perdiera un poco de altura. Justo cuando empezaba a remontar el vuelo, Ron se dio cuenta de que no tendría otra oportunidad. Había ajustado de nuevo el rudimentario tirachinas, lo tensó al máximo, y cogió un canto más grande. Apuntó, y lanzó la que sería la última piedra que captara la cámara de ese aparato del demonio.

Derribado

La cámara siguió grabando por entre los árboles, en un descenso similar al que haría un borracho bajando las escaleras del bar. 

—Hijo de puta —gritó Eugenio Calatayud. 

El aparato se estrelló de forma suave contra el tronco de un pino y aunque intentó remontar el vuelo, no fue capaz. Descendió poco a poco, como si fuese una oruga procesionaria, por la corteza del árbol hasta posarse en las raíces.

Fernández miró al operador del dron, Carlos, un experto de la UEI en misiones de salvamento y rescate. Se encogió de hombros y apretó los dientes.

—Eugenio, avisa a todos los efectivos que se presenten aquí ya mismo. Uno de los comandos que vaya por la cresta de la montaña, por donde los miradores y avance en todoterreno hasta que tengan que descender al final del cañón. 

Calatayud asintió y cogió la radio para dar las órdenes pertinentes. Ávila los acompañaba como mero testigo, y se mordía las uñas para que le dejaran intervenir.

—Cecilio, llama tú a Saavedra a ver si logras contactar con ella. 

—Según el conductor hace menos de media hora que empezó a perseguir. ¿Por qué no damos un rodeo y tratamos de llegar a la salida de ese sendero por el final del cañón?

—Porque para eso está la UEI. Nosotros deberíamos comunicarnos con Olga y reunirnos con ella. 

Ávila no estaba del todo de acuerdo, aunque aquello no era tampoco mala opción, sobre todo porque el terreno era desconocido. Si le hubiesen hecho caso, el objetivo no podría haber derribado al helicóptero como al dron y quizá lo tuvieran ya más que acorralado. Ya no era tiempo de lamentaciones, así que obedeció y llamó a la inspectora.

Olga notó la vibración en su pantalón y al principio la ignoró. Dada la insistencia, y que Van Jong volvía a renquear y a quedarse rezagado, decidió hacer una pausa y mirar. Se sorprendió al ver el remitente de la llamada.

—¿Qué pasa, Cecilio?

—Brelan ha derribado el dron.

Saavedra sintió un vacío en el estómago y una incredulidad que transmitió al inspector de Secuestros.

—¿Seguro que ha sido él y no que se haya agotado la batería?

—Saavedra, es un dron de última generación y lo dirigía todo un experto. No digas tonterías.

La inspectora suspiró acerca de si derribar un dron profesional de forma tan fácil era una tontería o no.

—¿Y cómo ha sido eso posible?

—No lo sabemos, suponemos que con alguna de esas armas tan curiosas que fabricaba en los vídeos de YouTube. ¿Me vas a decir dónde estás? 

—Pues te lo diría si tuviera idea, pero la verdad es que estamos un tanto perdidos.

—¿Has visto el dron?

—Hace un rato, pero no lo he visto caer. 

—¿Si te paso la posición GPS podrías llegar hasta allí?

—Si hay cobertura sí.

—Es que deberías haber esperado y subir todos con los equipos necesarios. 

—Si te das prisa, me alcanzas. Ahora tengo cobertura, te mando mi posición. 

—Me hablas en singular. 

Olga no respondió por unos momentos.

—Tráete a Fernández. Y a Estrada. 

—Estrada está con otro equipo de la UEI en el otro valle. Tardarán en llegar. 

—¿Calatayud la ha mandado para allá? Ya le vale. ¿Y él qué hace?

—Reunir a todos los equipos aquí y creer que manda. 

—Envíame coordenadas y te mando mi posición. Tan solo tienes que unir puntos. ¿Vale?

El inspector asintió y en cuanto colgó le envió la posición GPS del dron derribado a la inspectora. Tuvo suerte porque la cobertura escaseaba, unos metros más arriba no le hubiera llegado el mensaje. 

Olga recibió las coordenadas y se dispuso a seguirlas. Estaba a un kilómetro del dron abatido. Van Jong estaba a su lado, con las manos en las rodillas y resoplando. 

—Dale un bocado a esto, y vamos. Tenemos una pista. 

Raymond le miró casi con odio, no podía mucho más. Estaba al límite de sus fuerzas. Le dio un bocado a una barrita de cereales, un trago a una cantimplora, y se dispuso a seguir al culo de la inspectora, que era lo único que veía desde hace tiempo. 

Al cabo de unos minutos, llegaron hasta el aparato, que todavía registraba imágenes. Carlos, el operario, la observaba desde su monitor. Y avisó a Eugenio. Cuando el inspector se asomó, se cagó en la familia de Saavedra.

Olga, que no sabía quién miraba, tan solo hizo un gesto a la cámara de pulgar arriba.

Sentía que Brelan estaba más cerca.

Lo que no sabía es que lo estaba tanto, que su lanza podría atravesarles el pecho. 

El castaño

Ron ayudó a subir al niño al castaño. Era, quizá, el único castaño del bosque. A esas alturas les gustaba crecer poco, pero los que lo conseguían, lo hacían con fuerza. Y con muchas ramas resistentes para aguantar allí. La noche se les acercaba con la amenaza de volver a pasar un frío inmisericorde. Esta vez iban mejor pertrechados, aunque el niño se mostró reacio.

—Que no me quiero poner estos pantalones, que son de chica —gritó Roberto.

—¿Prefieres morir de frío como anoche? —repuso Ron—. Aquí no tenemos refugio ni podemos hacer fuego.

—¿Por qué no?  Hay ramas por todos lados. 

Ron se inventó la mentira de que podría salir todo el bosque ardiendo, aunque él era muy capaz de encender un fuego controlado y que no pasase nada.

El hombre no fue capaz de convencer al niño para ponerse los pantalones. Lo hizo el ocaso y su consecuente descenso de temperatura. Aunque, por fortuna, aquella noche fue menos desapacible y el termómetro se quedó en unos tolerables ocho grados.

Encima de la rama más ancha del castaño, el niño se puso el pantalón, con la pereza de un trasnochador que madruga, e inmediatamente notó una calma en las rodillas comparable con la que sintió la noche anterior cuando Ron se tumbó, desnudo, a su lado.

—¿Cuántas noches más vamos a estar en el bosque, Ron?

—Esta será la última, Roberto. 

—¿Mañana vendrán mi madre y Alicia?

—Claro, nos reuniremos con ellas. 

—¿Y cómo saben dónde iremos?

—Porque ya lo teníamos hablado. Si venían a buscarme, era el lugar por donde escaparía.

La mentira que le había contado la noche anterior, tenía las patas cortas, pero estaba bien preparada. 

Por entre las ramas del árbol, y merced a una suave brisa que soplaba, el cielo se dejaba ver. 

—¿Aquella qué estrella es? —preguntó Roberto.

—Esa es Castor.

—¿Y esa otra?

—Pólux.

Ron ni sabía el nombre de esas estrellas, ni prestó atención hacia donde señalaba el niño. Se limitó a decirle algunas de las que recordaba. A él le bastaba saber dónde estaba Polaris, que tenía grabada a fuego en su mente, y en un pequeño tatuaje que del antebrazo izquierdo.

—No podemos hacer fuego porque nos verían esos policías, ¿verdad? —preguntó el niño, y Ron suspiró—. ¿Me vas a matar a mí también cuando nos cojan?

A pesar de que la noche casi se había cernido sobre Ordesa, los ojos de Ron parecieron iluminarlo todo al escuchar esas palabras de boca de Roberto. 

—Ya te he dicho que tienes demasiada imaginación. ¿Cómo quieres que te mate si yo lo que quiero es…?

Ron se detuvo. ¿Qué era lo que quería de aquel muchacho? ¿Quería abusar de él? ¿Convertirlo en familia adoptiva? Ninguna de ambas propuestas era de su agrado, las dos lo perturbaban demasiado y empezó a sudar. Se calmó diciéndose la verdad, o quizá solo la verdad más tolerable: que solo lo quería de rehén.

—Todavía no me has contado por qué te buscan. 

El hombre suspiró. Jamás se lo contaría, aunque empezaba a sospechar que al niño no le importaba lo más mínimo. Y no sabía si eso le gustaba, no sabía si le gustaba que a un chico de once años no le importase la maldad del ser humano. Se dio un golpe con el canto de la mano sobre su sien. Como si quisiese arrancarse algo de su cerebro a través del oído. 

Para ahuyentar a sus demonios, sacó la poca comida que les quedaba: un sándwich de jamón que ofreció al muchacho. Lo devoró con ansia y le guardó un trocito que Ron masticó despacio, como si le doliesen las muelas. 

El hombre situó al niño recostado en un lugar de la rama con forma de trono, lo que le permitía tener la espalda y el costado derecho apoyados. Le ató por la cintura para que no se cayese en caso de perder del todo la consciencia, y él se colocó en el lado izquierdo del niño, apoyado sobre él y con el vacío de una caída de unos tres metros al otro lado. También se ató por si le vencía el sueño. Aunque esa no era su intención.

—Ahora trata de dormir lo que puedas. Mañana será un día duro.

—Ron —dijo Roberto suspirando.

—¿Qué?

—¿Me das un beso de buenas noches?

Al hombre le dio una especie de vuelco el corazón. Le subieron las pulsaciones. Eso de poner en contacto sus labios con las mejillas rosadas del muchacho no entraba en sus planes. Sus ojos ya se habían acostumbrado a la oscuridad y distinguía con claridad su cara, y él lo miraba con la boca abierta. 

Poco a poco cedió, quería comprobar la suavidad de esa carita, y lo haría con su propia boca. A medida que iba reduciendo los centímetros que los separaban, algo cambió en su mente. Algo que le hizo cambiar totalmente su percepción, algo que le provocó tanto asco que a punto estuvo de vomitar. Algo que le hizo girar sus labios, juntar su mejilla con la del niño y lanzar un beso al aire, como se besa a un familiar o a alguien que te presentan en un grupo de amigos. Y ese algo terminó de cambiar cuando el niño dijo:

—Buenas noches, papá.

Una lágrima brotó del lagrimal del hombre. Una lágrima que le recordó a las que tuvieron que derramar los padres de Patrick veinticinco años atrás. Una lágrima que no significaba nada para la policía, ni para un juez. O quizá sí.

Algo había cambiado en ese asesino pederasta. Y ese algo no significaba la búsqueda del perdón, ni el inicio del arrepentimiento. Ese algo significaba el inicio del camino de la redención. 

Lo malo fue que, poco después, cuando Roberto se durmió, ese algo retrocedió al notar el aliento del niño muy cerca de él. Y sus labios. Cuando estaba a punto de sucumbir, de nuevo, a la tentación, un destello, una especie de fogonazo apareció cerca del castaño. Un pequeño fuego a unos doscientos metros en línea recta hacia abajo. 

Se prometió a sí mismo que esa noche no iba a dormir. 

Aunque quizá no pudiera cumplir esa promesa.

Noche al raso

El inspector Ávila llegó a la altura de Olga y de Raymond pasada una hora. Cecilio era el típico tío en forma que te encuentras con camiseta de tirantes (o sin camiseta) cuando sales a correr y que te rebasa sin que te dé tiempo a echarle un buen vistazo. Gracias a la posición que le mandó la inspectora, supo acortar para llegar hasta ellos, no sin cierta dificultad, en un plazo razonable. Ayudó que Van Jong estaba con el hígado más fuera que dentro de su cavidad abdominal.

—Quedan unas dos horas de sol —advirtió nada más llegar.

En marzo, en ese lugar de la geografía aragonesa, el sol se ponía poco después de las siete. Y la claridad, allí en medio del cañón de Ordesa, se iba un poco antes.

—¿Has traído el equipo que te pedí, no?

Cecilio le entregó las linternas, el mechero y dos mantas térmicas.

—No me puedo creer que sigas pensando que vas a pasar la noche al raso. La UEI está a dos kilómetros, tienen tienda y equipamiento.

—¿Y por qué no avanzan hasta aquí? —preguntó Raymond.

—Porque están peinando la zona. Y eso requiere ir más lento. ¿No crees que a lo mejor el objetivo está más abajo y lo habéis dejado pasar por vuestras prisas?

Olga ya había considerado aquello, pero no lo había comentado con Raymond, que en ese momento la miró con desconcierto.

—Por eso vamos rápido, porque este operativo es tan complicado que hay abordarlo desde diferentes enfoques, inspector —repuso ella—. Si todos vamos lentos, se nos puede escapar. Si todos vamos rápidos, también.

Ávila no encontró forma de rebatir a Saavedra. Quizá porque tuviera razón. Al menos en parte. Un zumbido en el cielo les alertó.

—Otro dron —dijo Raymond.

—Está haciendo reconocimiento al tuntún —comentó Ávila—. Es un modelo más antiguo, y tiene mucha menos capacidad de movimientos que el otro.

—¿No te dejan volar el pájaro? —preguntó Olga.

—Como mañana no den con el objetivo, ya te digo yo que hablo con Madrid para que le pongan las pilas a Fernández. Es un secuestro.

Raymond movió la cabeza arriba y abajo.

—Vamos a arrancar, ¿no?

—Joder Saavedra, aquello de la paciencia del caz…

—Calla, por favor, Cecilio.

—Me callo, me callo. Yo me voy con la UEI.

—¿Y eso?

—Joder, Olga. ¿Te lo repito? La noche aquí va a ser durísima. Toma, que al final se me olvida —Ávila le entregó una radio a la inspectora—. Si se pone a llover o incluso a nevar, haz el favor de comunicarte y vendré con alguien de la UEI a por vosotros. Fernández te deja demasiada libertad.

Olga obvió el comentario y le dio las gracias al inspector por el material y por la radio. Miró a Raymond que se acababa de ajustar las botas de montaña. Esta vez se adelantó el belga en el ascenso. Ávila bajó mientras Van Jong ascendía, ella se quedó en el medio y miró a un lado y otro.

—Siempre hacia adelante, Olga —se dijo a sí misma.

Y en un minuto ya estaba a la altura de Raymond, al que rebasó sonriendo.

—Inspectora, formación.

Saavedra se separó de él unos metros más, y al ver que desenfundaba el arma, le imitó. A la media hora ambos tuvieron la tentación de encender las linternas. No lo hicieron para no delatar sus posiciones, pero cuando llegaron las siete no les quedó más remedio. Decidieron que Saavedra, que era la que iba delante, fuera la única que lo hiciera. Van Jong caminaba detrás, guiado por el resplandor de la luz de la inspectora.

A las ocho ninguno de los dos sabía dónde estaban.

—Vamos a parar, Olga.

Saavedra asumió su derrota. No veía un carajo, estaba muerta de frío, de sed y de hambre. No dijo nada, tan solo dejó que el inspector se acercase hasta ella y la rodease con sus brazos por detrás. Apenas giró la cabeza para encontrarse con el aliento de Raymond, cálido, rompiendo aquel frío insoportable que no la dejaba ni pensar. Hubiera sido un error besarlo, pero qué error tan acertado.

—He recogido unas ramitas que he ido guardando en la mochila —dijo ella.

—Yo he metido un par de troncos secos.

—Al final Brelan nos va a ayudar a no morir de frío.

Casi sonrieron. Porque ese truco de recoger leña seca y guardarla en la mochila lo habían aprendido viendo los vídeos de Brelan. Buscaron un árbol en el que guarecerse, y extendieron una de las mantas térmicas en el suelo. Olga removió la tierra y sobre unas piedras situó la hojarasca y unas ramitas encima. Le prendió fuego con el mechero que le había facilitado Ávila; cuando aquello parecía prender, Raymond colocó como pudo los dos troncos medianos que tenía guardados en la mochila y ambos soplaron para que la lumbre ardiese.

Les costó sudores que no se apagara, pero lo consiguieron.

—Como nos vea el Seprona… —bromeó Olga.

Raymond la miró sin entender, y ella le explicó las funciones del Servicio de Protección de la Naturaleza de la Guardia Civil.

Se sentaron muy juntos, hombro con hombro. Sacaron las escasas provisiones que les quedaban, que les parecieron el mejor manjar de un tres estrellas michelín. El calor era muy agradable, y se taparon las espaldas con la otra manta térmica.

—¿Quién te iba a decir a ti hace unas semanas que ibas a dormir en una montaña junto a una española?

—Le hubiera dado un beso a esa persona que me lo hubiera adelantado.

Se miraron, se sonrieron. Y Olga apoyó la cabeza sobre el hombro del inspector.

—Dormimos por turnos, ¿vale? —propuso Olga.

—De acuerdo, me pido primero.

—¿Qué va a pasar cuando capturemos a Brelan?

—Que irá a la cárcel.

—Sabes a lo que me refiero.

Raymond se calló. Vivían en dos ciudades muy lejanas, con dos trabajos muy exigentes. Y él era un tipo demasiado frío para caer en romanticismos. Y ella igual. Ni siquiera en una situación casi idílica como la que compartieron esa noche les hizo aflojar sus alertas.

Quizá cuando atraparan al objetivo las rebajaran.

¿Lo atraparían? ¿O serían ellos su presa?

El amanecer y una silueta que Raymond, que fue el primero en abrir los ojos (porque al final los dos cayeron rendidos), percibió entre los árboles, les daría la respuesta.

El alba

Ron Brelan se despertó aquel día tan perfecto, sin saber si sería el último que verían sus ojos grises. Un día con dos o tres nubes sobre el cielo de Ordesa que dejaron al sol calentar un poquito las pieles y los corazones de los pocos locos que decidieron hacer noche en aquel lugar tan bello como inhóspito. 

El hombre se fijó en una ardilla que le miraba con ojos confusos desde la rama de un árbol vecino. El animal giraba la cabeza a saltos, como si fuera un robot inteligente. La cola, enorme, la movía al ritmo de la brisa que se acaba de levantar. Cuando el hombre se desperezó, el animal salió huyendo, asustado. Hizo bien, porque si llega a durar un poco más en aquel ritual de observación, Ron le hubiera roto la cabeza con su tirachinas. No era su plato del bosque preferido, pero no sería la primera vez que engullera la carne de ardilla. 

Cuando miró hacia su lado, casi se cae del castaño. Roberto no estaba allí y la cuerda con la que le había atado estaba cortada. No recordaba la hora a la que se había quedado dormido. A pesar de haberse jurado no dormir, había caído en un sopor al observar la fogata que alguien había encendido a escasos metros de su posición. Se dio un par de golpes en la sesera por haberse quedado dormido, ya que su objetivo era arrancar antes de que la primera claridad aparecieran por entre las montañas. Y ahora esa claridad era demasiada. Tanta que cualquiera podría avistarlos en la distancia.

¿Y dónde se había metido aquel maldito niño? 

Cogió la mochila, la tiró hacia abajo y comenzó el descenso. Cuando iba por la mitad, se tocó el bolsillo en busca de su cuchillo por si necesitaba echar mano de él para amortiguar la caída en caso de producirse. 

El corazón se le disparó al no encontrarlo. El maldito niño le había robado el arma y había cortado la cuerda con él.

Cuando llegó abajo, miró en derredor y no lo encontró. Sí encontró los pantalones largos de montaña de la mujer, que el niño se habría quitado nada más bajar del castaño. Le chistó, lo más bajo que pudo. Porque los del fuego deberían seguir allí. Y estaba casi seguro de que eran el tipo y la tipa con los que se cruzó cuando se dirigía a Nova Palermo. 

Por fin, después de unos minutos de angustia, lo localizó. Y, en efecto, se dirigía hacia donde la noche anterior había visto el fuego. 

Raymond se fijó en la silueta de un ser humano acercándose. Todavía había poca claridad para él, tan poca que no llegó a diferenciar si estaba soñando o era real. A medida que esa silueta se situó más próxima, se dio cuenta de que el mundo de los sueños quedó atrás. Y de que ese ser humano era un niño. Y de que ese niño se parecía bastante a la foto que le habían mostrado Mariana y Alicia, en la ecoaldea dos días atrás. Un niño enclenque en pantalón corto, con un abrigo dos tallas más grande de la suya, y un cuchillo de supervivencia en la mano. 

Roberto se dirigía, sigiloso, hasta la posición en la que avistó el fuego la noche anterior. Había dormido muy poco. En mitad de la noche el frío le despertó. Se había meado encima y se puso a llorar en silencio. Maldijo a aquellos policías que los perseguían. Él solo quería reunirse con su madre, con Alicia y con Ron; quería huir con ellos o volver a Nova Palermo. Y esos que los perseguían se lo estaban impidiendo. Así que iba a hacer con ellos lo mismo que Ron con Bárbara o con los turistas. Porque, aunque no lo presenciara, supo muy bien lo ocurrido. Sobre todo porque la sangre no miente, y lo que bajó corriente abajo del arroyo era sangre de Bárbara. 

Y la sangre llama a la sangre.

Cuando tenía a los policías a escasos metros, se tropezó e hizo más ruido del que quería. Le temblaron las piernas, y no del frío, y eso le volvió más torpe. 

Raymond se levantó despacio. No quería alarmar a Olga que sería mucho más vehemente con el chico. Y el chico llevaba un cuchillo de los grandes que casi con toda probabilidad habría sustraído a Brelan. Se llevó la mano a la pernera, aunque decidió no sacar el arma. A cambio levantó una mano y lo saludó.

—Hola, Roberto.

El niño se detuvo en su avance. ¿Cómo sabía su nombre aquel tipo? Se lo habría dicho su madre. O quizá Alicia. Levantó el cuchillo en dirección al policía.

—¿Qué queréis?

Raymond levantó la otra mano para pedir calma.

—Llevarte con tu madre. 

—Mi madre no te conoce. 

Roberto dio un paso hasta Raymond, que no se movió y siguió con los brazos en alto.

—Roberto, suelta el cuchillo —gritó Olga, que llevaba el arma en la mano. 

—Tranquila, Olga —dijo Raymond con voz pausada. 

Roberto giró el cuchillo en dirección a la inspectora, que levantó su arma a modo de tregua, y se la guardó en la pernera de nuevo. 

—Calma, Roberto, guardo el arma. Ahora debes guardar tú el cuchillo. 

El niño no lo guardó, sino que lo giró de nuevo en dirección a Raymond, que se había acercado. 

Y en ese momento, todo sucedió tan deprisa que los policías habrían de necesitar una repetición a cámara lenta para comprenderlo.

La paciencia

La inspectora recibió un pedruscazo en el cuello que la dejó desubicada. Raymond corrió peor suerte, ya que una lanza de fabricación artesanal le alcanzó el brazo por la parte trasera. No se le clavó, pero sí le provocó un destrozo importante y lo derribó al suelo. Cuando la inspectora quiso reaccionar, recibió otro impacto en la parte lateral de la cabeza que también la derribó.

—¡Roberto, corre!

Ron pasó a unos metros de donde estaba el muchacho, y el muchacho, al verlo, salió corriendo detrás del hombre. Olga, aturdida en el suelo, se llevó las manos a la pernera para localizar el arma. Apuntó en la dirección de los fugitivos, pero ya no estaban a una distancia fácil y además uno de ellos era un niño de once años que supuestamente estaba secuestrado. Escuchó a Raymond quejarse y se acercó hasta él.

—¿Qué ha pasado? —preguntó al ver la sangre en la cara posterior del brazo derecho de su compañero.

—No lo sé, como si me hubieran clavado algo con mucha fuerza y me ha tirado al suelo.

Olga miró en derredor y halló la lanza rudimentaria con la punta ensangrentada a pocos metros del inspector. Se fijó en su brazo: tenía el abrigo rasgado y sangraba por la cara externa. Pensó que menos mal que el impacto no fue cuatro o cinco centímetros a su derecha, porque podría haberle perforado la espalda.

—¿Estás bien?

—Duele muchísimo, pero puedo seguir.

—¿Seguro?

—Nunca he estado tan seguro.

Se miraron a los ojos. La rabia del inspector y la determinación de la inspectora los tenían con un pico alto de adrenalina que les impedía percibir bien el dolor. Ella le dio un abrazo y él la apretó con fuerza.

—Vamos a por él, con todo.

Raymond asintió. Olga se acercó hasta las mochilas y llamó por radio a Ávila.

—¿Tienes mi posición?

—Claro.

—¿Estás con Paco?

—Sí.

—Pásamelo.

Olga le pidió a Paco algo que sería difícil de conseguir, pero que era tan necesario como el sol de aquella mañana para apresar a Ron Brelan, y rescatar con vida a Roberto. Fernández aceptó, sobre todo porque Ávila estaba al tanto y también le presionó para ello.

Los dos inspectores iniciaron la persecución. Sin armas en la mano por acuerdo mutuo. Llevarlas pondría al objetivo en alerta y no sabían si tenía más lanzas o piedras.

Ron no tenía más lanzas, y el tirachinas lo había perdido en la huida. Estaba solo, con un niño que le suponía un lastre, y tan cansado que no pensaba con nitidez. Subió monte a través tirando del muchacho, que no paró de protestar.

—¿Por qué huimos? Podemos con ellos.

—No digas tonterías, Roberto; esos dos tienen pistolas.

—Pero tú los has podido.

—He tenido suerte.

No pararon de subir durante una hora. Ron estaba demasiado confuso y no sabía ni para dónde tirar. Por lo que tuvieron que volver sobre sus pasos. Siempre alerta, siempre vigilante, porque le estaban pisando los talones. Quiso alcanzar al policía en una pierna para dejarlo inutilizado, pero falló. A la mujer tampoco la dejó inconsciente como era su intención. Así que ahora le tocaba sufrir.

Cuando llegó a lo alto de unos riscos, miró hacia el norte. Allí, al otro lado del valle, se ubicaba la Brecha de Rolando, a la que le hubiera gustado llegar y desde ahí cruzar a Francia. Un collado con forma de puerta invertida que suponía una frontera natural entre los dos países. Esos dos malditos polis le habían hecho marchar hacia el lado opuesto. Quizá debería haber dejado que el niño les clavase su cuchillo. O mejor aún, clavárselo él. Volvió a golpearse la sien con el canto de la mano por haber sido tan torpe, tan débil.

—¿Qué te pasa, Ron? —preguntó Roberto.

—Que me duele la cabeza.

Se sentó sobre una roca e invitó al niño a descansar también. No les quedaba comida y muy poca agua. Miró hacia arriba y vio unos bloques de piedra alineados. No sabía qué eran, pero quizá sería un refugio. La escalada en línea recta era demasiado pronunciada y cualquier resbalón podría resultar mortal.

Avistó, o quiso avistar, un caminito por el que llegarían a ese proyecto de refugio. Allí fabricaría con tranquilidad alguna otra arma, y quizá cazaría un pájaro de los muchos que les rondaban.

—Vamos, Róber.

Al niño le gustó que le llamase por el diminutivo y se levantó de un brinco. Miró también hacia la Brecha de Rolando y suspiró.

—Ojalá tuviésemos una espada como la de Rolando.

—Ojalá, hijo, ojalá.

Le abrazó por el hombro y tomaron la casi inexistente vereda que les habría de conducir al refugio. Tropezaron un par de veces, y se tuvieron que sujetar el uno en el otro. Pasada más de media hora de ascensión, por fin llegaron al lugar. Y la decepción de Ron Brelan igualó en intensidad a la grandeza de Ordesa. Aquello no era un refugio, sino un mirador. Un maldito mirador con forma de U en el que las piedras simulaban las saeteras de la torre de un castillo. Ron masculló una maldición entre dientes. Allí estaban atrapados, acorralados, sin posibilidad de escape.

—Vámonos de aquí.

—No puedo más.

El niño se encontraba al límite de sus fuerzas. Dos horas de ascensión, con casi nada en el estómago y con poco más de cuatro horas de un sueño, sobre una rama de árbol, que distaba océanos de ser reparador.

—Tenemos que largarnos…

No le dio tiempo a terminar la frase cuando las hélices de un helicóptero aparecieron por el norte y taparon la vista de la Brecha de Rolando. Como si aquel maldito pájaro mecánico les impidiera su libertad. A los mandos del aparato, un inspector Ávila con una cara de satisfacción que en un instante se transformaría en preocupación. Porque Ron Brelan no se iba a entregar tan fácilmente.

Cogió al niño por el pecho y lo apretó contra sí. Roberto giró la cabeza hacia atrás y hacia arriba, y lo miró a los ojos. Ron le dedicó una mirada en la que le pedía perdón de forma implícita. Y Roberto cerró los párpados, despacio, como si lo entendiera.

El hombre puso el cuchillo sobre el cuello del niño. Como años atrás puso sus manos sobre el cuello de otro niño de la edad de Roberto.

—¡Ron Brelan! —La voz a su espalda tenía un acento conocido—. La muerte de Patrick Renvoise fue hace muchos años. No lo estropees con otro nuevo niño en el cementerio —en un perfecto flamenco, Raymond se comunicó con Brelan—. Quizá el juez no te condene, o quizá solo pases un par de años encerrado. Si matas a ese niño, te espera toda la vida entre rejas. Aquí en España.

Ron, sin dejar de apretar el filo del cuchillo sobre la carótida de Roberto, se giró, despacio, para encarar a Raymond, que no llevaba arma ninguna, y que tenía las dos manos en alto.

—¡Mientes!

Roberto no entendía lo que estaban diciendo, pero supuso que el policía pedía que le dejara a él libre. 

—Es la verdad, te puedo citar varios casos en los que los culpables salieron con bajas condenas. Solo pretendo que los padres de Patrick descansen. Llevan veinticinco años sin dormir bien por las noches. ¿No crees que se merecen que les pidas perdón?

La mano del hombre comenzó a temblar y por momentos el cuchillo parecía hundirse en el cuello del niño. Ron Brelan había tomado una decisión y no iba a cambiarla por mucho que aquel poli le ofreciera una especie de pacto.

—Me estás manipulando. Estoy seguro de que sabes lo que he hecho aquí. Y no voy a ir a la cárcel. Antes muerto.

Ron miró hacia atrás de nuevo y se fijó en el helicóptero, que se mantenía en posición y los molestaba con el viento y el ruido de las hélices.

Lo que no veía Brelan era que la inspectora Saavedra había rodeado el mirador por la cara norte, cosa que no había calculado bien porque para ascender hasta el lugar donde estaba Brelan tenía que dar un pequeño salto y sujetarse de una de las piedras que formaban las saeteras e impedían que los turistas se precipitasen al vacío. Como en ella era habitual desde que ingresó en Fugitivos, no midió las consecuencias de un posible error. Solo se dio cuenta de ello cuando se sujetó (por los pelos) de la piedra y tuvo que apoyar los pies en el muro que la sostenía. Miró hacia abajo y, se dio cuenta de que si resbalaba, se haría algo más que un esguince como el de La Pedriza. Se acordó de Insausti. Se acordó de sus compañeros de Homicidios, y también de Fernández y de Eugenio. Y, sobre todo, se acordó de Raymond, que debería andar a escasos metros de ella, tratando de convencer a Brelan de que se entregase.

Pero Brelan no se iba a entregar. Miró al niño y el niño lo volvió a mirar a él.

—Lo siento, hijo.

—Te quiero, papá.

Ron apretó el cuchillo sobre el cuello de Roberto, para, acto seguido, retirarlo y ponérselo en la mano al niño. Lo empujó y se dio la vuelta. Colocó un pie sobre las saeteras del mirador y, antes de que pusiera el segundo, se encontró con que la inspectora Saavedra acababa de remontar el muro por un costado del mirador. Se abalanzó sobre él con la rapidez de un zorro, y los dos terminaron en el suelo. Dos directos a la mandíbula bastaron para que el flaco y débil hombre se aturdiera, y así la inspectora pudo retorcerle primero un brazo y ponerle una abrazadera de las esposas, y luego colocarle la rodilla en la espalda.

—¡Dame el otro o te lo parto!

Brelan aulló de dolor y, con la docilidad de una vaca de los Pirineos, sacó el brazo libre de debajo de su cuerpo para que Saavedra se lo retorciese también y terminara de colocarle las dos esposas.

Olga miró hacia Raymond y sonrió, pero el inspector no sonreía, sino que corría hacia ella, más que hacia a ella, hacia un Roberto enloquecido que portaba el cuchillo con la intención de clavárselo a la inspectora, que tenía las dos manos ocupadas sujetando a Brelan.

Van Jong llegó justo a tiempo de bloquear el brazo del niño antes de que el acero se clavase en el cuello de Saavedra. Y también rodaron por el suelo, y el cuchillo quedó entre los cuerpos de ambos. Raymond soltó un alarido tan fuerte que el niño se asustó. Olga tomó a Roberto en volandas y lo separó del inspector, para descubrir, con horror, que el cuchillo estaba clavado en su pierna. Muy profundo.

Roberto, en ese momento, fue consciente de lo que había hecho y rompió a llorar. Olga lo abrazó fuerte.

—Tranquilo, tranquilo. Se pondrá bien.

Olga se dio cuenta de que Brelan trataba de levantarse, y se dirigió hacia él para volver a tumbarlo contra el suelo. Sentado sobre su espalda, sacó la radio de su mochila para gritar:

—¡Agente herido!

Raymond se retorcía de dolor, Olga no podía ayudarlo porque tenía que sujetar a Brelan, y cruzó miradas con el inspector. No dijeron nada y se dijeron mucho a la vez, como dos enamorados que ya no sienten lo mismo. Olga quería estar a su lado, apoyarlo, decirle que lo habían logrado y que ella cuidaría de él. Raymond se acordó de Helen Ligier, de Luc Brelan. Y le hubiera gustado que Olga lo abrazara.

Y la impotencia que sintieron los dos en ese momento, tardarían mucho tiempo en volverla a sentir. Aquel cuchillo no solo cortó carne y músculo; fue como si cortara algo más, algo invisible.

Habían detenido al fugitivo, sí. Saltándose las normas, también. Aquello de que la paciencia del cazador es la sabiduría del investigador no había acompañado a Saavedra en su primer gran caso en el departamento de Fugitivos.

Quizá esa paciencia se le había agotado en la Senda de los Cazadores. O quizá nunca la tuvo.

Artesano

Olga Saavedra accedió al hospital de Jaca aquella mañana que se había levantado nublada y fría. Ni de lejos hacía un día tan perfecto como el anterior.

Llevaba una caja de bombones, aunque podría haber llevado un libro o un ramo de flores, porque horas antes se había prometido no traer nada, aunque al final cayó en la tentación. Se identificó en el control de acceso y le facilitaron el número de habitación.

Caminó por los típicos pasillos del hospital de color ocre y suelo de resina gris; con ese olor inconfundible a cientos de medicinas, a enfermedad y a muerte. Llegó a la habitación indicada y tocó la puerta. Como nadie respondió, abrió lo justo para meter la boca y preguntar.

—¿Se puede?

—¿Quién es?

La inspectora terminó de abrir y avanzó al interior de la habitación. Allí se encontró a un hombre de unos sesenta años con la pierna escayolada, y, al fondo, a su compañero, también con un gran vendaje en la pierna a la altura del fémur.

—Coño, Olga, pasa.

—¿Cómo estás, Sergio?

—Pues ya me ves, jodido. Y más jodido por lo que tú ya sabes.

—No seas quejica, anda.

Se acercó y le dio un beso en la mejilla que el inspector esperaba, sin suerte, en los labios.

—¿Cómo estás tú? Ya me ha contado Ávila la que liaste…

—Objetivo engrilletado. No hay más que decir, señoría.

Sergio sonrió y a Olga le gustó aquella sonrisa.

—¿Y el belga?

—Se llama Raymond y es compañero, tío —protestó.

—Que sí, pero que cómo está.

—Está, que no es poco. Se lo llevaron en helicóptero al hospital de Zaragoza.

—Joder, ¿y eso? Paco me ha contado más o menos todo lo que ha pasado, que el belga estaba herido, pero no me ha dado detalles. 

—Arteria femoral perforada. Perdió muchísima sangre. Esta mañana me ha mandado un mensaje, está fastidiado, pero estable.

—Madre mía… ¿Y el niño?

—Bajo custodia, acompañado por su madre.

Insausti exhaló aire y giró la cabeza en dirección a la ventana; una ventana que no ofrecía el magnífico paisaje de los pirineos, sino que daba a un patio interior.

—¿Y tú, cómo andas? —preguntó después de unos segundos de reflexión.

—Divinamente. ¿No me ves?

Sergio la observó de arriba abajo. El aspecto de la inspectora distaba mucho de esa divinidad que profería. Ojeras, pelo alborotado y ropa arrugada de tanto estar en la mochila.

—Olguita, Olguita… —Sergio estiró la mano para que la inspectora se la estrechase. Ella dudó, pero acabó accediendo.

—¿Te duele mucho?

—Como su puta madre, menos mal que me tienen medio drogao.

La inspectora sonrió, y el subinspector le apretó la mano. Ella se la retiró a pesar de que él trató de impedírselo.

—¿Sabes para cuánto tienes aquí?

—Algo más de una semana. Me harán una nueva radiografía y si la fisura ha mejorado, un par de días de rehabilitación y para casa.

—Bien, entonces.

—No, de bien nada. Yo me quiero ir hoy mismo.

—Tú recupérate que ya te cubrimos los compis, hombre. Ana me ha dicho que vendría luego con Eugenio.

—¿Qué tal tú con Calatayud?

Olga soltó una risa falsa.

—¿Tú qué crees?

—Rabiando como una guindilla, ¿no?

Saavedra hizo una mueca y le puso la mano en el hombro al compañero. Le entregó la caja de bombones y él se alegró del detalle. La abrió y engulló uno con la fiereza de un lobo.

—No sabes lo mala que está la comida aquí.

—Me hago una idea.

—Seguro que Brelan comía mejor en el bosque que yo —Olga hizo el amago de sonreír—. ¿Has averiguado cómo llegó desde Puigcerdà a Ordesa en tan poco tiempo?

—Por lo que me ha contado Santi, mitad en autostop, mitad atravesando montañas y campo.

—¿Quién es Santi?

—Un conductor de 4x4 que nos ayudó. Al parecer él los ayudaba llevando cosas a la ecoaldea y entablaron cierta amistad.

—Encima el tipo cae simpático… Hazme el favor de redactar bien el atestado que le caiga la permanente.

—Aunque lo redacte un mono le caerá. La mujer senderista sobrevivió a la agresión. Está en la UCI, pero los médicos creen que saldrá. Roberto, además, lo ha contado todo: lo de los senderistas y lo de la mujer de la ecoaldea, Bárbara se llamaba; el niño tiene tal trauma, tal síndrome de Estocolmo que está convencido de que Brelan lo hacía por su bien.

—Increíble.

Olga se agachó de nuevo y dio otro beso en la mejilla a Insausti.

—¿Te vas?

—Sí, he quedado con Fernández, nos vamos juntos a Zaragoza y allí pillaremos un tren a Madrid.

—A Zaragoza, eh —dijo Insausti con retintín, porque sabía o creía que Olga haría otra visita a otro policía en otro hospital en otra ciudad aragonesa.

—Cuídate mucho —contestó la inspectora, obviando las intenciones del compañero—, queremos verte por Canillas lo antes posible.

—¿Queremos en plural?

Olga, que se había dado la vuelta para marcharse, se fijó en el hombre mayor que no perdía detalle de la conversación. Se maldijo por haber comentado el operativo, delante de él. El hombre le sonrió, y ella le correspondió.

—Sergio, recupérate pronto. En Madrid hablamos.

Insausti se mordió el labio de pura rabia. Aunque la inspectora no lo pudo ver. Salió de la habitación acalorada, con desazón. Miró el teléfono, que le había vibrado varias veces. Eran los mensajes que esperaba, de Raymond, que le aseguraba que se encontraba bastante mejor. Consciente, estable y tan drogado como Sergio. Ella le respondía que iría a verlo pronto.

Lo que no sabía es que quizá no le pidiera a Fernández tiempo para esa visita. Quizá no querría volver a ver la cara de aquel inspector belga que le había tocado el alma. Porque ir a verlo podría suponer un torbellino de sensaciones, de sentimientos para los que no estaba preparada. ¿Cómo puede llevarse una relación a miles de kilómetros? Si algo tenía claro, era que ninguno de los dos iba a renunciar a su trabajo por el otro. Aunque sería bueno probar, verse una vez al mes, los días que ambos tuvieran libres. Sí, eso sería una buena idea. Guardó el teléfono en el bolsillo con una sonrisa pensando en esos vuelos low-cost entre Madrid y Bruselas, O también podrían reunirse en París, o en Barcelona, o en Berlín. Podrían aprovechar para hacer turismo y conocerse mejor. Quizá la cosa podría funcionar a distancia, y no desgastarse por una convivencia inútil, al menos hasta que ambos tuvieran claros sus sentimientos.

Con una sonrisa abandonó en el hospital, y cuando sintió el teléfono vibrar en su bolsillo, la sonrisa se amplió porque estaba convencida de que era Raymond que había preferido llamarla a contestar a sus mensajes. Al fin y al cabo, si se encontraba estable, nada se lo impedía.

Descolgó sin mirar en la pantalla.

—¿Ray?

—Inspectora Saavedra

—¿Quién es?

Una voz le avisó de que era una traductora y todas las ilusiones se le diluyeron.

—¿Ya ha borrado mi número, inspectora? —preguntó Lombard.

—Disculpe, pensaba que...

—Me alegra saber que Van Jong se encuentra bien. ¿Usted cómo está?

—Yo bien, gracias.

—Lamento darle malas noticias.

—¿Qué quiere decir?

—Arami.

—¿Qué pasa?

—Se ha fugado. Más bien, han hecho que se fugara.

—¿Me lo puede explicar?

—Que alguien ha debido de untar a algún funcionario de prisiones para permitir que fuera a mear en un traslado, y que ese lavabo tuviera una puerta trasera que curiosamente estaba abierta.

Olga se detuvo en su caminar. Si bien la fuga de un convicto era algo relativamente habitual, aquella le preocupó más de lo que debería. Su hijo Suleyman seguía en el centro de acogida de Madrid.

—Gracias por la información.

—Lo lamento, inspectora. Y felicidades de nuevo por el arresto de Brelan.

Olga colgó sin despedirse. Caminó taciturna unos metros más, y sintió otra vibración en el teléfono. Esta vez era un mensaje, y aunque no lo miró con la misma ilusión, seguía esperando que fuera Raymond. Sin embargo, era alguien completamente opuesto al inspector belga.

«—Olga, llámame cuando puedas».

El inspector Del Olmo la reclamaba a saber para qué.

No, no pasaría por el hospital para ver a ese proyecto de pareja con el que había fantaseado horas antes, minutos antes.

A partir de ese momento, la paciencia del cazador no sería suficiente. Debería hacer como Ron Brelan y aprender a sobrevivir en cualquier situación. Tendría que armarse de paciencia, como él, para darle forma con sus manos a objetos que la alimentaran, o que la defendieran. Brelan era todo un artesano, y los artesanos tienen paciencia de sobra para darle forma a sus creaciones. 

Olga Saavedra debería adoptar esa filosofía para sobrellevar el caos en el que se acababa de convertir su vida.

Agradecimientos

El primer agradecimiento es para ti, lectora o lector. Gracias por haber llegado hasta aquí y completado otra más de mis novelas. No te haces una idea de lo que supone para mí.

Si te ha gustado, te pido por favor, que me dejes una reseña en Amazon. No te supone nada y para mí es de muchísimo valor.

Si no te ha gustado, ruego que me escribas a este email:

escribano@gzescribano.com

Y me cuentes qué no te gusta.

Gracias a las personas que me han hecho terminar esta novela, a mi familia en especial. A los departamentos de comunicación de Policía Naciona y Guardia Civil.

Gracias.

Otros libros del autor

Este libro NO pertenece a la saga Del Olmo y Saavedra. Es una nueva saga de la inspectora Saavedra en solitario. De todas formas, si quieres saber más de la protagonista, te recomiendo que leas estas otras novelas:

Pessulum

El murmullo del árbol

La sangre naranja

.

Si has leído esta novela es que te gustan los los thrillers, así que la saga secuestros te encantará:

El precio de estar viva

Secuestran a tu hija. La policía no investiga todo lo rápido que tú quieres. ¿Qué harías para recuperarla?

Sinopsis:

Luz Marina, una niña a punto de cumplir nueve años, es secuestrada en unos viñedos de un pequeño pueblo de Extremadura. A pesar de ponerlo en conocimiento de la Guardia Civil, sus padres, Roberto y Marta, deciden seguir un camino poco ortodoxo para recuperar a su hija. Harán todo lo necesario para salvarla. Todo. Incluso saltarse las leyes y los protocolos de actuación en caso de desaparición de un menor. Pero saltarse la ley les acarreará enemigos, aunque también aliados que no esperaban, tanto humanos como caninos. Un thriller en el que nadie es quien dice ser. Una novela en la que pasarás las páginas con las mismas ansias con las que esos padres buscan a su hija.

★★★★★ MANUEL: INCÓGNITA HASTA EL FINAL. Merece la pena, muy recomendable

★★★★★ Juan Luis: Maravilloso. Un libro que te atrapa desde el principio. Donde nada es lo que parece, y a medida que va avanzando te engancha más

★★★★★ Miriam. Sin poder parar de leer. El libro te tiene atrapado desde el minuto 0, muy buena trama de personajes. Estas todo el rato en tensión esperando a saber cómo va a seguir. Espero que la continuación tarde poco por qué estoy loca de curiosidad. Lo recomiendo al 100%

★★★★ Carolina. El precio de estar viva. Una historia tremenda. No me imagino algo peor que tu hijo sea raptado. La historia está muy bien narrada, desde el punto de vista de la madre, el padre, incluso de la hija. Está muy bien logrado el hilo conductor de este libro. Hay personajes realmente entrañables, Dionisio y Magno. Tremenda historia y que queda con un final abierto con lo cual seguiremos sabiendo de ellos.

El precio de estar viva: El thriller español revelación del año.

El precio de estar viva es la primera novela de la saga Secuestros, aunque se pueden leer de forma independiente porque no tienen nada que ver entre sí.

El control del latido

Secuestran a tu hijo. Tu isla se derrumba. ¿Qué piensas hacer?

Tenerife. El Teide registra su mayor actividad sísmica del último siglo. Rayco, un niño con autismo leve desaparece del colegio. Airam, su padre no saben quién se lo puede haber llevado. Mara es su pareja, y, cuando acuden al colegio, para averiguar qué ha ocurrido, reciben una llamada en la que piden un rescate imposible. En el momento en el que el Teide empieza a rugir y la isla a derrumbarse, Airam y Mara inician un viaje desesperado para rescatar a Rayco.

La pérdida de la belleza

•               Un secuestro.

•               Un rescate imposible.

•               Dos almas a la desesperada.

•                

La saga Secuestros regresa con más suspense que nunca.

Alguien ha secuestrado a Pablo, el hijo de Mario Gálvez, el abogado del momento en Marbella. Le piden un rescate imposible: tendrá que pagar con su propia vida si quiere que su hijo vuelva a salvo. Marina Caracuel, policía municipal, tratará de evitarlo.

Un thriller ambientado en la Costa del Sol, a orillas del Mediterráneo donde la mafia, la corrupción y el amor paternal se mezclarán en una carrera contrarreloj por la supervivencia.

¿Quién se alzará con la victoria?