Donde florecen los vientos

Isabel Solera

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Derechos de autor © 2025 Francisco Javier González Rolo

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Los personajes y eventos que se presentan en este libro son ficticios. Cualquier similitud con personas reales, vivas o muertas, es una coincidencia y no algo intencionado por parte del autor.

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Con cariño para Bana.....

Contenido

Página del título

Derechos de autor

Dedicatoria

Donde florecen los vientos

Prólogo: El Viento del Destino

Capítulo 1: El Último Viento de Junio

Capítulo 2: La Llave y el Umbral

Capítulo 3: Recuerdos entre lavandas

Capítulo 4: La caja de Anaís

Capítulo 5: Las Primeras Voces del Ayer

Capítulo 6: Las cartas de Luc

Capítulo 7: El claro secreto

Capítulo 8: Bajo la Sombra del Reichsadler

Capítulo 9: Actos de Valentía Silenciosa

Capítulo 10: La Fiebre y la Sombra

Capítulo 11: Voces en la Tormenta

Capítulo 12: El Precio de la Resistencia

Capítulo 13: Resistencia y Renuncia

Capítulo 14: El Legado Olvidado

Capítulo 15: Bajo el Olivo Antiguo

Capítulo 16: El Mapa de las Memorias

Capítulo 17: La Estrategia de Girard

Capítulo 18: La Llave y la Verdad

Capítulo 19: La Batalla por Le Rocher Bleu

Capítulo 20: Flores de Resiliencia

Epílogo: El Viento que Comienza

Donde florecen los vientos

Isabel Solera

Prólogo: El Viento del Destino

Provenza, Junio. Hoy.

El viento había cambiado. Clara Valdés lo supo incluso antes de que sus dedos, con una vacilación que no comprendía del todo, rozaran el sello del sobre que descansaba, austero y solemne, sobre la modesta mesa de su pequeño apartamento en la ciudad. No era la brisa predecible que solía serpentear entre los edificios, acarreando el eco amortiguado del tráfico y el olor a asfalto caliente. Aquella era una corriente distinta, más profunda y antigua, un aliento con memoria propia que parecía haber viajado leguas, atravesando campos y montañas, solo para encontrarla a ella, allí, en medio del bullicio anónimo. Desde niña, su abuela Anaís, con esa sabiduría suya tan pegada a la tierra, le había enseñado a escucharlo, a cerrar los ojos e interpretar sus múltiples lenguajes. —El viento, Clara —solía decir con su voz teñida por el sol dorado de la Provenza, una voz que olía a lavanda y a pan recién horneado—, no es solo aire en movimiento, tesoro; es el lenguaje del destino, el susurro callado de la tierra que guarda todas las historias, el eco persistente de las vidas que nos precedieron y que, de alguna manera, siguen viviendo en nosotros.

Ahora, mientras el papel oficial, de un blanco casi intimidante, crujía bajo la presión de sus dedos, Clara sentía ese mismo aliento ancestral envolviéndola, como un abrazo invisible pero poderoso. Levantó la vista, buscando instintivamente la ventana, pero en lugar de los perfiles grises y monótonos de los edificios que enmarcaban su cotidianeidad urbana, vio por un instante fugaz, pero increíblemente vívido, un océano púrpura de lavanda meciéndose bajo un cielo de un zafiro tan intenso que dolía mirarlo. Le Rocher Bleu, la finca de su abuela, se materializó en su mente con una nitidez casi dolorosa, como si un velo se hubiera rasgado de repente. Pudo oler el aroma penetrante y dulce del tomillo y el romero salvaje calentados por el sol, escuchar el canto hipnótico de las cigarras en las siestas interminables del verano, sentir la textura rugosa y cálida de la piedra ancestral de la casona, una piedra que había sido testigo silencioso de generaciones enteras de los Valdés. Recuerdos de una infancia lejana, fragmentos de veranos dorados teñidos de una felicidad sencilla, pura y casi olvidada, la asaltaron con la fuerza incontenible de una revelación, trayendo consigo una punzada de nostalgia tan aguda que le encogió el pecho.

El sobre, con su membrete formal y su tacto ligeramente rugoso, contenía apenas unas líneas concisas, impersonales, pero cada palabra, cada sílaba, resonaba en la quietud de la habitación con el peso abrumador de una vida entera, de un capítulo que se cerraba para siempre.

Estimada Srta. Valdés,

Lamentamos profundamente comunicarle el fallecimiento de su abuela, Doña Anaís Valdés. Conforme a sus últimas voluntades, expresadas en testamento ológrafo debidamente legalizado, usted ha sido designada única y universal heredera de la totalidad de sus bienes, incluyendo la propiedad rústica conocida como Le Rocher Bleu, sita en la comuna de Gordes, Provenza, Francia.

Herencia. La palabra flotó en el aire cargado de premoniciones, densa, casi palpable. Le Rocher Bleu. El nombre evocaba imágenes de luz dorada, de campos infinitos y de una libertad que creía perdida. Su abuela Anaís. La mujer que había sido su refugio, su faro, la encarnación de la fuerza serena. Pero Clara intuía, con una certeza que se anclaba en lo más profundo de su ser, más allá de la lógica y la razón, que aquello era mucho más que una simple transmisión de bienes materiales, mucho más que tierra y piedras. Lo que no podía ni empezar a imaginar aún era que, junto a los campos bañados por el sol provenzal y la casa de muros centenarios que guardaban el frescor de la historia, estaba a punto de heredar un legado invisible, tejido con los hilos invisibles pero irrompibles del coraje indomable, de amores prohibidos que habían desafiado al mundo y a sus convenciones, y de decisiones cruciales, desgarradoras, tomadas bajo la sombra ominosa y helada de la Segunda Guerra Mundial; secretos que habían permanecido dormidos, sepultados entre los surcos de lavanda y las raíces de los viejos olivos durante más de medio siglo. Un pasado que, de repente, se negaba a seguir en silencio.

El viento arreció por un momento, silbando con una insistencia casi humana al colarse por las rendijas de la ventana, haciendo temblar levemente los cristales. Y en su canto complejo, a Clara le pareció escuchar no solo el eco melancólico del pasado, sino también una llamada insistente, una invitación ineludible. Era como si la voz de aquellos que ya no estaban, la de su abuela, la de otros cuyas existencias apenas podía entrever, se alzara desde el olvido, susurrando historias que, como semillas resilientes bajo la tierra invernal, aguardaban pacientemente el momento propicio, la llegada de la primavera adecuada, para germinar, florecer y ser finalmente contadas.

—Donde florecen los vientos —había escrito Anaís con su caligrafía elegante y firme en la dedicatoria de un viejo libro de poemas de Rilke que Clara aún conservaba como un tesoro—, las memorias despiertan y reclaman su voz.

Y el viento, en la Provenza lejana donde los campos de lavanda esperaban, y en la ciudad bulliciosa donde una vida estaba a punto de cambiar para siempre, seguía soplando, cargado de secretos y promesas.

Capítulo 1: El Último Viento de Junio

El tren se deslizaba por la campiña francesa como una aguja plateada enhebrando con diligencia un vasto tapiz de verdes vibrantes, ocres terrosos y el amarillo prometedor de los campos de colza. Clara Valdés observaba el paisaje cambiante a través de la ventanilla, ligeramente empañada por su propio aliento contenido, un mosaico fluido y casi hipnótico de viñedos meticulosamente ordenados en hileras que se perdían en el horizonte, campos de girasoles que, como adolescentes tímidos y cabizbajos, aún no habían vuelto sus rostros dorados hacia el sol pleno del verano, y pequeños pueblos de piedra clara, con sus tejados de teja antigua, que parecían detenidos en un tiempo anterior, más lento, más sosegado, casi pictórico. Cada kilómetro recorrido, cada traqueteo rítmico de las ruedas sobre los raíles, la alejaba de la impersonalidad gris y predecible de la ciudad –una vida que a veces sentía como prestada– y la acercaba inexorablemente al corazón palpitante de la Provenza. Era un paso más hacia un pasado que apenas recordaba en fragmentos dispersos, como piezas de un rompecabezas desarmado hacía mucho, pero que, de manera inexplicable y cada vez más insistente, sentía vibrar bajo su piel con una resonancia nueva, casi como una melodía subterránea, ancestral, que pugnaba por emerger a la superficie de su conciencia. El aire acondicionado del vagón, eficiente y frío, mantenía a raya el calor incipiente de aquel final de junio que se anunciaba bochornoso, pero no podía disipar, ni mucho menos, la compleja y contradictoria mezcla de aprensión –un temor vago a lo desconocido, a las emociones que podrían desatarse– y una secreta, casi culpable, expectación que se había instalado en su pecho como un nudo apretado desde el instante mismo en que sus ojos tropezaron con las palabras irrevocables, formales y frías, de la carta del notario. Temía lo desconocido, sí, el peso de una herencia inesperada, pero también una parte de ella, una parte que había mantenido oculta y silenciada incluso a sí misma durante años, anhelaba algo que no sabía nombrar, una especie de reencuentro o revelación.

Le Rocher Bleu. La Roca Azul. El nombre de la finca de su abuela Anaís siempre le había sonado a título de cuento de hadas, a un lugar legendario extraído de las páginas amarillentas de un libro antiguo encuadernado en cuero, más que a una propiedad tangible con escrituras, impuestos y lindes claramente definidas. Sus recuerdos de allí eran escasos, como estrellas fugaces en la inmensa noche de la memoria, fogonazos de luz intensa y color desvaído por el tiempo, pertenecientes a los veranos de su primera infancia, una época que ahora le parecía pertenecer a otra vida, a otra Clara. Aún podía evocar, si se concentraba mucho, el sabor dulzón e incomparable de los higos negros, recién cogidos del árbol centenario junto a la cocina, con la piel aún tibia por el sol y el jugo espeso y pegajoso resbalando por sus dedos infantiles; el tacto áspero y a la vez extrañamente reconfortante de los muros de piedra de la casona, piedras que parecían susurrar historias si uno pegaba la oreja, bajo sus manos pequeñas y curiosas que todo lo exploraban; el perfume embriagador, casi narcótico, de la lavanda que lo impregnaba todo, desde las sábanas de hilo bordado hasta el aire mismo que se respiraba, un aroma que se había convertido para ella en el perfume mismo de la nostalgia. Y sobre todo, la risa clara y sonora de Anaís, una risa que no se parecía a ninguna otra, que olía a tierra mojada después de una tormenta de verano, a pan recién horneado en el horno de leña, y a sol mañanero filtrándose entre las persianas. Luego, la vida, con sus giros inesperados, sus responsabilidades crecientes y sus exigencias adultas, había seguido otros derroteros, más pragmáticos, más grises, llevándosela lejos, muy lejos de aquel paraíso infantil, difuminando esos preciosos y frágiles recuerdos hasta convertirlos en acuarelas pálidas, hermosas en su melancolía, pero carentes de la viveza y la inmediatez del presente. A veces se preguntaba si aquella niña feliz había existido realmente.

Cuando el tren finalmente se detuvo con un suave y prolongado chirrido en la pequeña y pintoresca estación de Cavaillon, un sol generoso, casi teatral en su intensidad, la recibió como un viejo amigo, bañando el andén desierto en una luz dorada y densa que le hizo entrecerrar los ojos, deslumbrada y momentáneamente desorientada. El aire era distinto aquí, palpablemente diferente al de la ciudad; más cálido, sí, pero también más seco, vibrante, cargado con el aroma primigenio de la tierra arada que esperaba la siembra, de hierbas silvestres –tomillo, romero, hinojo– y de un dulzor floral penetrante que no supo identificar de inmediato, pero que le revolvió algo por dentro. Un hombre de mediana edad, de rostro profundamente curtido por incontables soles y vientos, con la piel como el cuero viejo y arrugas de expresión que hablaban de una vida al aire libre, pero con una sonrisa genuinamente amable que le achinaba los ojos azules, sostenía un modesto cartel de cartón escrito a mano con su nombre: "Mlle. Valdés". Era Monsieur Dubois, el taxista que el eficiente y previsor notario, Maître Clément, había dispuesto para llevarla hasta Gordes, y desde allí, por caminos más intrincados y menos transitados, hasta la finca. Su presencia era tranquilizadora, un ancla en aquel mar de sensaciones nuevas.

—Bienvenida a la Provenza, señorita Valdés —dijo con un acento cantarín, melodioso, donde las palabras parecían danzar y las erres se arrastraban con suavidad. A Clara le resultó extrañamente familiar, como una nana olvidada de la infancia, una de esas melodías que crees haber perdido para siempre y que de repente, al escuchar una inflexión, una cadencia, vuelve a sonar en un rincón recóndito de la memoria, trayendo consigo un eco de ternura. Le dedicó una sonrisa tímida, sintiendo cómo la tensión de sus hombros comenzaba a aflojarse un poco.

El trayecto en coche fue un despertar sensorial en toda regla, una inmersión progresiva y casi abrumadora en un mundo que sus sentidos urbanos, acostumbrados a estímulos más artificiales y predecibles, apenas podían procesar en su totalidad. Dejaron atrás los campos más llanos y domesticados, los invernaderos que brillaban bajo el sol, y comenzaron a ascender por carreteras sinuosas que serpenteaban con gracia entre colinas cubiertas de un manto plateado de olivos centenarios, cuyos troncos retorcidos y nudosos parecían esculturas vivientes que contaban historias de siglos, y cipreses esbeltos, de un verde oscuro casi negro, que se erguían como centinelas solemnes y silenciosos contra el cielo de un azul intenso, casi cobalto. El macizo del Luberon, imponente y majestuoso, se alzaba a lo lejos, una cadena montañosa de tonos azulados y violáceos que cambiaban con la luz del sol descendente, como el humor de un gigante dormido o el lomo de una bestia mítica. Y entonces, de repente, como surgido de una visión, encaramado en lo alto de una colina como un nido de águilas desafiando la gravedad, apareció Gordes, un pueblo imposible, casi un espejismo bajo la luz cruda del mediodía, colgado de la roca viva, con sus casas de piedra color miel apiladas unas sobre otras en un equilibrio precario y hermoso, calles estrechas y empinadas que se intuían como laberintos, todo ello coronado por un imponente castillo medieval que vigilaba el valle desde hacía siglos, testigo mudo de innumerables historias. Clara contuvo el aliento; era aún más impresionante de lo que recordaba por las postales.

—Es magnifique, ¿verdad? —comentó Monsieur Dubois, con un deje de orgullo local en la voz, notando su asombro silencioso, sus ojos abiertos de par en par tratando de captar cada detalle—. Una joya de nuestro Luberon. Le Rocher Bleu está un poco más allá, verá, en un valle más pequeño y resguardado, más íntimo, como si la montaña lo acunara. Su abuela, Anaís, amaba esa tranquilidad, ese aislamiento elegido. Decía que allí el viento hablaba más claro, sin las interferencias del mundo. —Clara meditó en esas palabras. El viento que hablaba. Su abuela siempre había tenido esa conexión especial con la naturaleza, una sabiduría que a ella, urbanita consumada, se le antojaba casi mística.

Unos kilómetros más tarde, tras desviarse de la carretera principal por un camino de tierra flanqueado por hileras de robustos robles centenarios, cuyas copas frondosas formaban un túnel de sombra y frescor, y campos que empezaban a teñirse del violeta pálido y polvoriento de la lavanda en ciernes –un aroma sutil pero inconfundible comenzaba a flotar en el aire–, el coche se detuvo con suavidad ante una verja de hierro forjado, de un diseño elegante con volutas y filigranas, aunque algo vencida por el óxido y el paso implacable del tiempo. La pintura verde oscuro se desconchaba en algunos puntos, revelando el metal desnudo. Detrás, un camino flanqueado por cipreses, más jóvenes y esbeltos que los de la carretera pero igualmente solemnes en su porte, conducía en una suave curva ascendente hacia una casona de piedra de dos plantas, de líneas sencillas pero nobles, con una pátina de antigüedad que le confería carácter y dignidad. Tenía contraventanas de madera de un azul lavanda desvaído por el sol y la lluvia, algunas ligeramente descolgadas, como párpados cansados. Le Rocher Bleu. No había ningún cartel, ninguna indicación. No hacía falta. El lugar se anunciaba a sí mismo con una presencia silenciosa e imponente.

Clara sintió un vuelco en el corazón, una contracción física tan intensa que le robó el aliento por un instante y le hizo llevarse una mano al pecho. La casa parecía dormida, sumida en un silencio profundo, casi sagrado, que solo rompía el canto insistente y metálico de las cigarras, esa banda sonora omnipresente e hipnótica del verano provenzal, y el susurro constante, casi como una respiración, del viento entre las hojas de los plátanos de sombra que flanqueaban la entrada y los pinos piñoneros que se alzaban en los límites de la propiedad. Había una belleza austera y profundamente melancólica en el conjunto, una sensación palpable de tiempo suspendido, como si allí las horas se midieran con un reloj diferente, más pausado, o quizás, como si el tiempo se hubiera detenido por completo en algún momento del pasado. El aire olía a polvo acumulado de años, a resina caliente de pino, a la promesa cercana y embriagadora de la lavanda en plena floración y a algo más, algo indefinible y sutil, una fragancia casi imperceptible, dulce y ligeramente amarga a la vez, que le resultaba a la vez profundamente familiar –como un eco de su más tierna infancia– y completamente extraña, como el recuerdo persistente de un sueño que no logras atrapar del todo al despertar.

Monsieur Dubois, con la eficiencia discreta y el tacto de quien está acostumbrado a estas llegadas cargadas de emoción y despedidas silenciosas, bajó su única y algo maltrecha maleta del portaequipajes. Era la misma maleta que la había acompañado en tantas mudanzas impersonales, ahora depositada en el umbral de algo que se sentía radicalmente diferente.

—Aquí la dejo, señorita. La llave, como bien le indicó Maître Clément por teléfono, está bajo la maceta de geranios rojos del porche, la tercera desde la derecha. Es una costumbre de antes. —Una leve sonrisa se dibujó en su rostro—. Si necesita cualquier cosa, lo que sea, no dude en llamar. Mi número está en la tarjeta que le di en la estación. Para ir al pueblo, para la compra… lo que precise.

Clara asintió, apenas capaz de articular un "merci" audible, que sonó más como un suspiro. Su garganta se había cerrado, atenazada por una emoción que no sabía cómo gestionar. Observó, casi en trance, cómo el coche de Monsieur Dubois maniobraba con cuidado en el espacio reducido y se alejaba lentamente por el camino de cipreses, levantando una nube de polvo fino que el sol dorado de la tarde teñía de oro viejo, como si esparciera un velo mágico sobre la escena. Y entonces, el sonido del motor se extinguió en la distancia, absorbido por el silencio del valle, y se encontró sola. Verdaderamente sola. Sola frente a la imponente y silenciosa casa de su abuela, una casa que ahora era suya, frente a un legado que apenas comenzaba a entrever en toda su vasta y desconocida complejidad, bajo el último viento cálido y persistente de junio que parecía susurrarle secretos ancestrales directamente al oído, acariciándole el cabello como una mano invisible. El peso de la soledad, de lo desconocido que se abría ante ella como un abismo insondable, se mezclaba de forma desconcertante, casi vertiginosa, con una extraña y poderosa sensación de pertenencia, una certeza irracional de haber llegado al lugar correcto, como si una parte esencial de ella, una pieza fundamental de su ser que había estado perdida u olvidada durante demasiado tiempo, hubiera regresado por fin, después de un largo y arduo viaje, a su verdadero hogar.

Capítulo 2: La Llave y el Umbral

El sol comenzaba a descender con una parsimonia casi ceremoniosa, tiñendo el cielo de una paleta dramática y cambiante de tonos anaranjados intensos, rosáceos delicados y púrpuras profundos que se filtraban, casi con timidez reverencial, entre las hojas anchas y aún verdes de los plátanos de sombra que custodiaban la entrada como guardianes ancestrales. Solo entonces, cuando la luz se hizo más oblicua y dorada, Clara se decidió por fin a moverse. Su cuerpo se sentía entumecido, no tanto por la fatiga física del viaje como por la abrumadora carga emocional del momento, por el peso de lo desconocido y lo recién heredado. La maleta, solitaria y un tanto desubicada sobre la grava del camino, con sus etiquetas de facturación aún adheridas, parecía un símbolo de su propia transitoriedad, un testigo mudo de su llegada a un mundo que le era a la vez profundamente ajeno y, de una manera inexplicable, extrañamente familiar, como si una parte de su alma reconociera aquel lugar. El silencio del valle, que al principio le había parecido una presencia casi palpable, una entidad en sí misma que la observaba, ahora parecía contener la respiración, invitándola con una suerte de expectación callada a romperlo, a dar el primer paso hacia el umbral de lo desconocido. Recordó las palabras precisas y amables de Monsieur Dubois, pronunciadas con esa cadencia práctica y tranquilizadora de la gente de campo: «La llave está bajo la maceta de geranios rojos del porche, la tercera desde la derecha». Un pequeño ritual, una costumbre local que, en medio de la vorágine de emociones, le pareció encantadora y ligeramente anacrónica, un vestigio de un tiempo más confiado.

Con una mezcla de timidez casi infantil –la misma que sentía de niña ante una puerta cerrada que prometía misterios– y una curiosidad que pugnaba por imponerse con fuerza creciente, una curiosidad que era motor y a la vez temor, subió los tres escalones de piedra desgastada por el tiempo, el clima inclemente y las incontables pisadas de generaciones de Valdés. El porche delantero era amplio, acogedor, con un suelo de baldosas de terracota que aún conservaban el calor residual del día. Había cinco macetas de un barro rojizo, robustas y sencillas, alineadas con una simetría rústica y cuidada, todas ellas rebosantes de geranios de un rojo intenso, casi desafiante, vibrante bajo la luz declinante, cuidados con un esmero que hablaba del amor de Anaís por las pequeñas cosas, por la belleza cotidiana. Localizó la tercera maceta, la que Monsieur Dubois había indicado. Apartó con cuidado las hojas más bajas, grandes y aterciopeladas al tacto, que olían a verde y a tierra, y palpó la superficie húmeda y fresca hasta que sus dedos, algo torpes por la emoción contenida, tropezaron con el frío e inconfundible metal de una llave. Era grande, de hierro macizo, de esas antiguas que parecen forjadas en otra época para guardar secretos importantes en sus muescas complejas y en su pátina oscura, casi negra. Pesaba en su mano, no solo por el metal, sino por lo que representaba: el acceso a un pasado que apenas conocía, a una herencia que la abrumaba, a una historia familiar que intuía compleja y quizás dolorosa.

—Bueno, Clara, aquí estamos —murmuró para sí misma, el sonido de su propia voz sorprendentemente resonante en la quietud expectante del atardecer, casi un sacrilegio en aquel santuario de silencio que parecía haber reinado durante años—. A ver qué nos depara esta aventura. Valor y al toro, como diría… —Se detuvo, frunciendo el ceño. No sabía quién diría eso. Quizás su abuela, en algún momento de desafío. O quizás era una de esas frases hechas que acuden a la mente en momentos de incertidumbre.

Introdujo la llave en la cerradura de la imponente puerta de madera oscura, de roble macizo a juzgar por su solidez, con grandes clavos de hierro forjado dispuestos en un patrón geométrico. La llave encajó con precisión. Giró con un chasquido metálico bien engrasado, un sonido claro y definitivo que pareció hacer eco en todo el valle, como si anunciara un cambio, una llegada. Y la puerta se abrió hacia adentro con un leve quejido lastimero, prolongado, como si despertara de un largo y profundo sueño, o como si suspirara aliviada por ser abierta de nuevo después de tanto tiempo. Un soplo de aire fresco y ligeramente húmedo, cargado con el aroma complejo y evocador de cera de abeja, de lavanda seca –sin duda de los saquitos que Anaís solía colocar por toda la casa–, de madera vieja y noble, y algo más, un perfume sutil e indefinible a papel antiguo, a libros leídos mil veces y a recuerdos almacenados en la penumbra, la envolvió como un abrazo inesperado. Era el aliento de la casa, el aliento de Anaís. Un aliento que, lejos de ser sofocante o polvoriento, se sintió extrañamente acogedor, familiar.

El interior estaba en una penumbra densa y fresca, un alivio bienvenido después del calor del exterior. Las contraventanas, en su mayoría cerradas con sus fallebas de hierro, apenas dejaban pasar unos tímidos y oblicuos rayos de luz del atardecer que dibujaban franjas doradas y danzantes sobre el suelo de baldosas de terracota, de un color rojizo profundo, desgastadas por el tiempo y las incontables pisadas de quienes la habían habitado, cada una contando una historia silenciosa. A medida que sus ojos se acostumbraban a la oscuridad, luchando por definir contornos, comenzó a distinguir las siluetas imponentes de los muebles, cubiertos con sábanas blancas de hilo grueso, probablemente de lino, que les daban un aspecto fantasmal, como espectros pacientes esperando el regreso de la vida, el fin de un largo interregno.

—Hola —susurró de nuevo, sintiéndose un poco tonta, casi una intrusa en un espacio que ahora, legalmente, le pertenecía, pero que emocionalmente aún sentía ajeno. Era como si esperara una respuesta de las sombras que se alargaban y se encogían con la luz cambiante, como si la propia casa pudiera hablarle—. Abuela, ¿estás por aquí? Sé que suena absurdo, pero… me gustaría pensar que sí. —Una oleada de tristeza la embargó, mezclada con una sensación de orfandad que no había sentido con tanta intensidad desde que era niña.

Solo el silencio le respondió, un silencio denso, profundo, pero no opresivo. No era un silencio vacío, sino un silencio habitado, preñado de ecos de vidas pasadas, de risas infantiles que quizás alguna vez resonaron en aquellas paredes, de conversaciones susurradas al amor de la lumbre en las largas noches de invierno, de llantos ahogados en la soledad de la noche, de secretos guardados celosamente.

A tientas, deslizando la mano por la pared de piedra fría y ligeramente irregular junto al marco de la puerta, encontró un interruptor de porcelana, de esos antiguos, de pera, que había que girar. Lo accionó con un pequeño clic. La luz cálida y ambarina de una lámpara con una gran pantalla de pergamino, delicadamente decorada con flores silvestres prensadas entre sus capas, iluminó un amplio vestíbulo. Las paredes estaban revestidas de piedra vista en algunas zonas, mostrando la solidez y la nobleza de la construcción original, y encaladas en otras, aportando una luminosidad rústica. Un gran espejo con el marco de madera oscura, profusamente tallada con motivos florales y volutas, y el cristal ligeramente velado por el paso del tiempo, como si guardara las imágenes de todos los que se habían reflejado en él a lo largo de los años, le devolvió una imagen pálida y expectante de sí misma, con los ojos muy abiertos, casi asustados, y el cabello algo revuelto por el viaje y el viento. Había una elegante consola de madera oscura, quizás nogal, con finas patas cabriolé y, sobre ella, un cuenco de cerámica artesanal, de un azul profundo como el cielo de la Provenza, lleno hasta el borde de ramitas de lavanda seca cuyo perfume se intensificó de inmediato con la corriente de aire que entró al abrir la puerta, llenando el ambiente con su fragancia calmante y evocadora.

—Vaya… esto es… increíble —Clara dejó escapar un suspiro, mezclado con una pizca de asombro y una creciente sensación de irrealidad. Era como entrar en una cápsula del tiempo, en un mundo perfectamente conservado, ajeno al tráfago y la asepsia del siglo XXI—. Es como si el tiempo se hubiera detenido aquí, hace… no sé, cincuenta años. O más.

A su derecha, una puerta de doble hoja, también de madera maciza y oscura, con cuarterones y herrajes de bronce, estaba entreabierta, como una invitación silenciosa a pasar. Empujó una de las hojas con cuidado, que se deslizó sin apenas ruido sobre sus goznes bien engrasados. Era una estancia amplia, el salón principal sin duda, con techos altos con vigas de madera vista y una gran chimenea de piedra en un extremo, ahora vacía, fría y oscura, pero que evocaba imágenes de fuego crepitante en las noches de invierno, de reuniones familiares, de historias contadas al calor de las llamas. Los muebles, también cubiertos con aquellas omnipresentes sábanas blancas, intuían sofás de formas generosas y cómodas, y varios sillones orejeros que prometían largas horas de lectura y contemplación. En las paredes, entre los huecos que dejaban las sábanas protectoras, se adivinaban las siluetas de cuadros y fotografías, como presencias veladas. La curiosidad pudo más que ella, una necesidad imperiosa de empezar a desvelar los secretos de aquel lugar. Se acercó a uno de ellos, el más grande, situado sobre la chimenea, y levantó con sumo cuidado la tela, temiendo encontrarla frágil. Era un paisaje de la Provenza, un campo de lavanda bajo un cielo tormentoso, a punto de descargar con furia, pintado con trazos enérgicos, valientes, casi febriles, y colores intensos, casi violentos: morados profundos, azules eléctricos, verdes sombríos. No había firma visible, o al menos no a primera vista. —¿Lo pintarías tú, abuela? —se preguntó en voz alta, recordando el amor de Anaís por los colores y las formas, su sensibilidad artística que solo había podido vislumbrar en contadas ocasiones.

Continuó su exploración con pasos lentos, casi reverenciales, como si temiera perturbar el sueño de la casa. La cocina, situada al fondo del largo pasillo que nacía del vestíbulo, era espaciosa y sorprendentemente luminosa, a pesar de las contraventanas que solo dejaban pasar una luz tamizada y dorada. Una gran mesa de madera rústica, maciza y con las marcas del uso cotidiano, con bancos a juego a ambos lados, ocupaba el centro de la estancia, invitando a comidas familiares y largas sobremesas. Los armarios de madera, pintados de un blanco roto que el tiempo había amarilleado ligeramente en algunas zonas, tenían sencillos pomos de cerámica decorados con pequeñas flores azules, un detalle encantador. Sobre la encimera de mármol veteado, fría al tacto, encontró un molinillo de café antiguo, de manivela, y una hilera de tarros de especias de cristal con tapas de corcho y etiquetas escritas a mano con la caligrafía elegante, inclinada e inconfundible de Anaís. Abrió uno al azar: anís estrellado. El aroma intenso y dulzón, exótico y familiar a la vez, la transportó por un instante a su infancia, a los bizcochos especiados que su abuela horneaba los domingos por la mañana, cuyo perfume delicioso inundaba toda la casa y se mezclaba con el del café recién hecho. Una lágrima furtiva, traicionera, pugnó por escapar y rodó por su mejilla antes de que pudiera evitarlo. Se la secó rápidamente con el dorso de la mano.

De repente, el sonido estridente y metálico del teléfono fijo la sobresaltó, un timbre agudo y anticuado, casi agresivo en su insistencia, que rompió la quietud de forma abrupta, haciéndola dar un respingo y casi soltar el tarro de especias. El aparato, un modelo negro de baquelita con disco de marcar, una auténtica reliquia, descansaba sobre una pequeña mesita auxiliar en el vestíbulo. Dudó un instante, el corazón latiéndole con fuerza en el pecho. ¿Quién podría llamar? Nadie, absolutamente nadie, sabía que estaba allí, excepto el notario. ¿Sería él? Descolgó el pesado auricular, que se sentía frío y sólido en su mano.

—¿Diga? —su voz sonó algo temblorosa, más aguda de lo normal, delatando su nerviosismo.

—Bonsoir, Mademoiselle Valdés? —una voz masculina, formal, bien modulada y algo grave, con un ligero acento del sur, sonó al otro lado de la línea. Tenía un deje de autoridad tranquila, la voz de alguien acostumbrado a ser escuchado—. Soy Maître Clément, el notario. Llamaba para asegurarme de que había llegado bien y encontrado la llave sin problemas. Espero no interrumpir su instalación, ni su primera toma de contacto con la casa.

Clara sintió un ligero, pero perceptible, alivio al reconocer la voz que solo había escuchado brevemente por teléfono desde la ciudad. Al menos era una conexión con el mundo conocido, con la lógica y el orden en medio de aquel torbellino de sensaciones y recuerdos.

—Sí, Maître Clément, buenas noches. He llegado perfectamente, muchas gracias. Y la llave estaba exactamente donde me indicó. No interrumpe nada, de hecho, acababa de entrar y estaba… echando un primer vistazo.

—Me alegro mucho. Excelente. La puntualidad de Monsieur Dubois es legendaria. Imagino que estará cansada después del viaje y de las emociones del día. No quería molestarla demasiado hoy, sé que necesita su espacio, pero me gustaría pasar mañana por la mañana, si le parece bien, para repasar algunos detalles importantes de la herencia y entregarle formalmente algunos documentos. También hay un inventario que debemos revisar juntos. ¿Le vendría bien sobre las diez, o prefiere más tarde, quizás después de almorzar?

—Sí, claro, a las diez está perfecto —respondió Clara, intentando que su voz sonara más segura y compuesta de lo que realmente se sentía. Necesitaba respuestas, necesitaba entender—. De hecho, le agradecería que me pusiera un poco al día. Todo esto es… bastante nuevo para mí, como comprenderá. Abrumador, incluso, si le soy sincera.

Hubo una breve pausa al otro lado, un silencio que a Clara se le antojó cargado de significado, como si el notario sopesara cuidadosamente sus palabras antes de continuar.

—Por supuesto, Mademoiselle. Es perfectamente comprensible. Créame que lo entiendo. Perder a un ser querido y heredar una propiedad de estas características, con tanta historia, nunca es sencillo. Hay ciertos aspectos… digamos, particulares, sobre Le Rocher Bleu que creo que debería conocer cuanto antes. Nada alarmante, no se preocupe —añadió rápidamente, con un tono que buscaba ser tranquilizador, casi paternal, como si notara su repentina tensión a través del hilo telefónico—, pero sí información relevante para sus futuras decisiones. Decisiones que, me temo, y lamento ser tan directo en este primer contacto, no podrá posponer mucho tiempo.

«Decisiones otra vez», pensó Clara, sintiendo un nudo helado en el estómago. Apenas llevaba unas horas allí, ni siquiera había deshecho la maleta, ni había tenido tiempo de asimilar la muerte de su abuela, y ya se hablaba de decisiones impostergables que la concernían directamente.

—¿Aspectos particulares? ¿A qué se refiere exactamente, Maître Clément? ¿Hay algún problema con la propiedad o… con los papeles del testamento? ¿Alguna deuda oculta, quizás? —Su mente, práctica y algo desconfiada por naturaleza, comenzó a barajar las peores posibilidades.

El notario carraspeó levemente, un sonido seco.

—No, no, problemas legales como tales, no los hay, Mademoiselle. Su abuela era una mujer meticulosa, organizada hasta el extremo, y todo está en perfecto orden, créame. El testamento es claro y no admite dudas. Me refiero más bien al… contexto que rodea la finca. Preferiría explicárselo en persona mañana, si no le importa. Son temas que es mejor tratar cara a cara, con la documentación delante, para que usted misma pueda valorar la situación. Solo le adelanto que Le Rocher Bleu no es solo una hermosa propiedad con mucha historia y un valor sentimental incalculable para usted, sino también un lugar que ha despertado… un considerable y persistente interés en ciertos círculos de la zona desde hace algún tiempo. Su abuela, que en paz descanse, fue siempre muy firme, una roca como su finca, en su postura de no vender ni ceder un ápice. Era una mujer de convicciones inquebrantables. Pero ahora, con el cambio de titularidad… bueno, es previsible que algunos vuelvan a mostrar sus intenciones, quizás con renovada insistencia, incluso con cierta… agresividad velada.

Un escalofrío sutil pero persistente recorrió la espalda de Clara, erizándole la piel, a pesar del calor que aún se sentía en la casa. La forma en que el notario había dicho "ciertos círculos" e "intenciones", con esa pausa calculada, sonaba vagamente ominosa, casi como el inicio de una novela de misterio.

—¿Interés? ¿Qué tipo de interés, Maître? ¿Interés inmobiliario, dice? ¿Y qué clase de intenciones? ¿Debería preocuparme seriamente? ¿Está Le Rocher Bleu en peligro de alguna manera?

—Como le digo, Mademoiselle, mañana lo hablaremos con calma y con todos los detalles sobre la mesa. No quiero abrumarla con demasiada información en su primera noche, ni que se forme una idea equivocada o prematura. Sería contraproducente. Descanse usted. Intente dormir, si puede. Disfrute de la paz de Le Rocher Bleu, esa paz que su abuela tanto valoraba. La Provenza sabe cómo acoger, pero también cómo guardar sus secretos hasta el momento adecuado. —Su tono era profesional, impecable, pero Clara percibió una nota subyacente de… ¿advertencia? ¿O era simple prudencia notarial? No supo discernirlo.

—Entendido, Maître Clément —dijo Clara, aunque una nueva y punzante inquietud, más definida esta vez, se había sumado a la ya compleja mezcla de emociones que la embargaban. Se sentía como una actriz a la que hubieran empujado a un escenario sin conocer el guion—. Estaré esperándole mañana a las diez. Y le agradezco mucho su llamada y su amabilidad.

—A usted, Mademoiselle, por su comprensión y su entereza. Que pase una buena noche. Y bienvenida, de nuevo y de corazón, a Le Rocher Bleu. Espero que encuentre aquí algo de lo que su abuela tanto amó.

Colgó el pesado auricular de baquelita con una sensación extraña, un regusto agridulce en la boca del estómago. La advertencia velada del notario, sus palabras cuidadosamente elegidas, flotaban en el aire del vestíbulo como un perfume inquietante, añadiendo una nueva capa de misterio, casi de intriga, a la casa y a la herencia de su abuela. Miró a su alrededor, a las sombras que comenzaban a alargarse y a devorar los últimos vestigios de luz, transformando los objetos familiares en siluetas extrañas. La casa de Anaís no solo guardaba recuerdos de tiempos pasados, de amores y pérdidas; también parecía albergar un presente algo más complicado y espinoso de lo que había imaginado en un principio. Y ella, Clara Valdés, urbanita hasta la médula, acostumbrada a la lógica predecible de la ciudad, acababa de aterrizar, sin paracaídas, en el centro de todo ello. Una parte de ella quería huir, volver a la seguridad de lo conocido. Pero otra, más fuerte, más profunda, sentía la llamada de aquel lugar, la necesidad de desentrañar sus secretos.

Capítulo 3: Recuerdos entre lavandas

Clara despertó sobresaltada, con el corazón latiéndole con una fuerza desmedida en el pecho y una sensación de desorientación que tardó unos valiosos segundos en disiparse por completo. La luz del sol, intensa y dorada, casi líquida, se filtraba a través de las estrechas rendijas de las contraventanas de la habitación que había elegido casi al azar en el piso superior, dibujando franjas luminosas y cambiantes en el suelo de madera encerada y sobre la colcha de piqué blanco, de una blancura impoluta, que la cubría. Por un instante fugaz, no supo dónde estaba; aquel entorno no le resultaba familiar, y el silencio era demasiado profundo para su apartamento en la ciudad. Luego, los olores, sutiles pero persistentes, la anclaron a la realidad: lavanda seca, con su aroma limpio y ligeramente alcanforado; madera vieja, noble y fragante; el aire puro y vivificante de la Provenza. Estaba en Le Rocher Bleu. En la casa de su abuela. La casa que ahora era suya.

Se incorporó en la cama, un imponente lecho de nogal macizo con el cabecero alto y profusamente tallado con motivos de hojas y flores, y miró a su alrededor con más detenimiento que la noche anterior. La habitación era sencilla pero espaciosa, con muebles antiguos pero bien conservados. La noche anterior, agotada física y emocionalmente por el viaje y la carga de la herencia, apenas había tenido fuerzas para subir su pesada maleta por la escalera de caracol, elegir la habitación que le pareció menos impersonal –una con amplias vistas al valle y un pequeño y elegante escritorio de secreter junto a la ventana– y dejarse caer en ella como un peso muerto. Había dormido profundamente, sin sueños, o al menos sin recordarlos, un sueño reparador que su cuerpo y su mente necesitaban con urgencia.

Un gallo cantó a lo lejos, un sonido rústico, casi un cliché campestre, pero que en aquel contexto sonó alegre y lleno de vida, arrancándole una sonrisa espontánea. Se levantó y se acercó descalza a la ventana, sintiendo el frescor de la madera bajo sus pies. Abrió las contraventanas con cuidado, descorriendo los pestillos de hierro. El sol de la mañana la inundó de inmediato, cálido y vivificante, y una brisa suave le acarició el rostro. El valle se extendía ante ella como un tapiz impresionista de múltiples tonalidades de verdes, ocres terrosos y el incipiente y delicado violeta de los campos de lavanda que comenzaban a despertar. El aire era fresco y olía a tierra húmeda por el rocío nocturno, a pino resinoso y a romero silvestre. Respiró hondo, llenando sus pulmones, sintiendo cómo se expandían con una pureza que hacía mucho, muchísimo tiempo, no experimentaba en la atmósfera contaminada de la ciudad.

—Buenos días, Provenza —murmuró, casi en un susurro, sintiendo una inesperada y bienvenida oleada de optimismo, una ligereza en el ánimo que contrastaba con las inquietudes sembradas por el notario la noche anterior. Por un momento, decidió que podía permitirse disfrutar de aquella belleza, de aquella paz.

Después de un aseo rápido en el anticuado pero impecable cuarto de baño contiguo, con sus grifos de latón reluciente que parecían sacados de otra época y sus azulejos blancos y azules pintados a mano con motivos florales, bajó a la cocina. La estancia, ahora bañada por la luz matutina que entraba a raudales por la ventana que daba al jardín trasero, resultaba aún más acogedora y llena de vida que en la penumbra de la víspera. Encontró café en grano, oscuro y aromático, en uno de los tarros de cerámica etiquetados con la pulcra caligrafía de Anaís y, con cierta torpeza inicial, logró hacerlo funcionar en el viejo molinillo manual de manivela que estaba anclado a la pared. El aroma del café recién molido, intenso y prometedor, se mezcló con el de la lavanda que impregnaba la casa, creando una fragancia única y reconfortante, el verdadero perfume de Le Rocher Bleu. Mientras el agua se calentaba en una cafetera italiana de aluminio sobre el fogón de gas –una reliquia que funcionaba a la perfección–, descubrió en la panera de mimbre media barra de pan de pueblo, de corteza crujiente y miga densa, sorprendentemente fresco, y junto a ella, un tarro de mermelada casera de higos con una etiqueta escrita a mano que rezaba: “Cosecha de agosto. Anaís”. Debajo, con letra más pequeña: “Para los días de sol y nostalgia”.

—Gracias, abuela —dijo en voz baja, sintiendo una punzada de emoción que le oprimió la garganta. Era como si Anaís, de alguna manera, hubiera previsto su llegada, como si le hubiera dejado un pequeño y dulce gesto de bienvenida a través del tiempo. Aquellos pequeños detalles hacían que su presencia se sintiera aún más viva.

Desayunó en la gran mesa de madera de la cocina, con la puerta que daba al jardín trasero abierta de par en par, dejando entrar la brisa y los sonidos del campo: el trinar alegre y variado de los pájaros, el zumbido diligente de las primeras abejas explorando las flores cercanas, el susurro del viento entre las hojas de una higuera corpulenta. La conversación con Maître Clément y sus veladas advertencias sobre el "interés" en la finca seguían rondándole la cabeza como un eco persistente, pero decidió, con un esfuerzo consciente, aparcarlas por el momento. Hoy quería explorar, quería caminar, quería conectar con aquel lugar que su abuela tanto había amado y protegido. Quería entender por qué.

Con unas viejas alpargatas de esparto con cintas azules que encontró en un armario del vestíbulo –probablemente de Anaís, de cuando era más joven, pero que milagrosamente le calzaban bien, como si estuvieran destinadas a ella– y un sombrero de paja de ala ancha que colgaba de una percha junto a la puerta, Clara salió al exterior. El sol ya calentaba con cierta intensidad, pero una brisa suave, cargada de aromas herbales, atemperaba el ambiente y hacía bailar las sombras. Decidió dirigirse instintivamente hacia los campos de lavanda que se extendían al sur de la casa, más allá de un pequeño huerto y unos cuantos árboles frutales.

El camino era apenas una senda apenas hollada entre la hierba alta, que le llegaba por las rodillas, salpicada de amapolas de un rojo intenso y vibrante, y otras florecillas silvestres de colores variados. A medida que se acercaba a los campos cultivados, el color violeta se hacía más nítido, más presente, y el aire se impregnaba con más fuerza del perfume característico, dulce, limpio y ligeramente alcanforado. Al llegar al borde del primer campo, se detuvo, maravillada, casi sin aliento. Hileras e hileras de lavanda, perfectamente alineadas, se extendían hasta donde alcanzaba la vista, creando un mar ondulante de un color indescriptible, a medio camino entre el azul profundo y el púrpura real, un espectáculo para los sentidos. El zumbido de miles, quizás millones, de abejas creando una banda sonora constante, un murmullo laborioso y vital que llenaba el aire y vibraba en el pecho. Era una sinfonía de la naturaleza en plena efervescencia.

Cerró los ojos por un instante, dejando que el sol le calentara el rostro y que los aromas la envolvieran por completo, transportándola. Y entonces, como un destello fugaz pero nítido, un recuerdo emergió de las profundidades de su memoria: ella, muy pequeña, quizás de cinco o seis años, corriendo entre aquellas mismas hileras, que entonces le parecían gigantescas, jugando al escondite, con la risa clara y cantarina de Anaís resonando a su alrededor, animándola. Veía sus propias manos diminutas rozando las espigas ásperas y fragantes, el polvo de polen dorado pegado a sus dedos, el azul intenso del cielo provenzal sobre su cabeza. Un instante de felicidad pura, no adulterada.

Abrió los ojos, y una sonrisa nostálgica, teñida de una suave melancolía, se dibujó en sus labios.

—Parece que fue ayer… y sin embargo, ha pasado una vida entera. Tantos años, tantas cosas…

Continuó caminando por el borde del campo, con cuidado de no pisar las plantas, sintiendo la tierra blanda y un poco irregular bajo las suelas de las alpargatas. El terreno ascendía suavemente, y desde la parte más alta, la vista de Le Rocher Bleu, con sus muros de piedra clara que parecían haber absorbido la luz del sol durante siglos y sus contraventanas azules que le daban un aire coqueto y acogedor, era sencillamente idílica. La casa parecía fundirse con el paisaje, como si hubiera crecido orgánicamente de la tierra, en perfecta armonía con su entorno.

Fue entonces cuando lo vio. Un hombre, de espaldas a ella, estaba agachado entre unas hileras de lavanda un poco más alejadas, cerca de un grupo de olivos centenarios, de troncos retorcidos y plateados, que marcaban lo que parecía ser el linde de la propiedad. Parecía estar examinando algo en el suelo con mucha atención, o quizás arrancando alguna mala hierba. Llevaba una camisa clara de algodón, pantalones de trabajo de un color neutro y un sombrero de paja similar al suyo, que le ocultaba el rostro. Por un momento, Clara sintió una punzada de alarma, un respingo de inquietud. ¿Sería uno de esos "interesados" de los que hablaba el notario? ¿Un intruso merodeando por la propiedad? La advertencia de Maître Clément resonó en su mente.

Dudó si acercarse o dar media vuelta y volver a la relativa seguridad de la casa. Pero algo en la postura tranquila del hombre, en la forma en que parecía integrado en el paisaje, como si perteneciera a él, la tranquilizó un poco. No había nada furtivo en sus movimientos. Además, la curiosidad, esa vieja compañera, era más fuerte que su aprensión inicial. Decidió avanzar con cautela, sin hacer ruido, observándolo.

Cuando estaba a unos veinte metros, quizás menos, el hombre pareció sentir su presencia –quizás el crujido de una rama seca bajo sus pies, o simplemente esa intuición que se desarrolla en el campo– y se incorporó con agilidad, girándose hacia ella. Era alto, de constitución delgada pero fibrosa, con hombros anchos. El sol le daba de frente, por lo que no pudo distinguir bien sus facciones al principio, solo la silueta recortada contra el cielo azul intenso.

—Bonjour! —la saludó él primero, con una voz clara y resonante, que transmitía una calma natural, sin mostrar la más mínima sorpresa por encontrarla allí.

Clara se detuvo en seco, sintiéndose descubierta.

—Buenos días —respondió, intentando que su voz sonara firme y segura, aunque por dentro se sentía un poco intimidada.

El hombre se acercó unos pasos, acortando la distancia, y entonces pudo verlo mejor. Tendría unos cuarenta años, quizás algunos más, el rostro bronceado por el sol, con finas arrugas de expresión alrededor de los ojos, que eran de un color avellana claro, casi ambarinos, y que la miraban con una curiosidad amable. Su cabello, castaño oscuro, con algunos reflejos cobrizos por el sol, asomaba revuelto y algo húmedo de sudor bajo el ala del sombrero. Tenía una expresión abierta, franca, y una sonrisa incipiente se dibujaba en sus labios bien definidos. No parecía en absoluto una amenaza.

—Perdone si la he asustado —dijo él, ahora en un francés impecable, aunque con un ligero y encantador acento provenzal que suavizaba las palabras—. No esperaba encontrar a nadie por aquí tan temprano. Solía cruzarme con Madame Valdés a estas horas, cuando el sol aún no aprieta demasiado. Anaís, quiero decir. Ella siempre fue madrugadora.

La mención familiar y cariñosa del nombre de su abuela la descolocó un poco, pero también la tranquilizó.

—Usted… ¿conocía bien a mi abuela? —preguntó, la sorpresa tiñendo su voz.

El hombre sonrió abiertamente esta vez, una sonrisa cálida y genuina que iluminó su rostro y suavizó sus facciones.

—Claro que sí. Anaís era… bueno, Anaís era una institución por estos lares. Una mujer extraordinaria, fuerte como un roble y sabia como la tierra misma. Todos la respetábamos y la queríamos mucho. Me llamo Esteban Durand. —Extendió una mano hacia ella, una mano grande, de dedos largos y nudosos, con la piel curtida y algunas manchas de tierra incrustadas en las uñas y los nudillos. Era la mano de alguien que trabajaba con la tierra.

Clara estrechó su mano. El contacto fue firme, breve y sorprendentemente cálido.

—Clara Valdés. Soy su nieta. Acabo de llegar.

Los ojos de Esteban se iluminaron con un interés genuino y una chispa de reconocimiento.

—¡Clara! Así que usted es Clara. ¡Qué sorpresa tan agradable! Anaís me había hablado mucho de usted, por supuesto. Siempre con un orgullo inmenso. Decía que tenía una nieta en la ciudad, una mujer inteligente, independiente y con mucho carácter. —Hizo una pausa, y su expresión se ensombreció ligeramente—. Es un verdadero placer conocerla por fin, aunque lamento profundamente las circunstancias. Su abuela era muy querida por todos nosotros, como le digo. Su pérdida se siente en todo el valle, como un silencio repentino donde antes había música.

Clara sintió un nudo en la garganta ante la sinceridad y la calidez de sus palabras. Era reconfortante saber que su abuela había sido tan apreciada.

—Gracias. Muchas gracias por sus palabras. Ella también… también hablaba mucho de la gente de aquí, de sus vecinos. Aunque yo, la verdad, apenas recuerdo mis visitas de niña. Todo me resulta nuevo y a la vez vagamente familiar.

—Es natural. La Provenza tiene esa cualidad, se queda grabada en la memoria, aunque sea en pequeños detalles, en aromas, en colores. Y Le Rocher Bleu es un lugar especial, con mucha alma. Estaba echando un vistazo a estas lavandas —dijo Esteban, señalando con un gesto amplio las plantas a su alrededor, que parecían vibrar bajo el sol—. Anaís siempre se preocupaba mucho por ellas, por la salud de la tierra. Era su pasión. Me pidió hace tiempo que vigilara un poco una plaga que tuvimos hace un par de años, una oruga muy voraz… una costumbre que he mantenido, por respeto a ella y a su trabajo.

—¿Una plaga? —preguntó Clara, frunciendo el ceño, preocupada de repente por el estado de los campos que ahora, de alguna manera, también eran su responsabilidad.

—Sí, una pequeña oruga que hizo algo de daño, la processionnaire du pin que a veces ataca también la lavanda si no se tiene cuidado, pero lo controlamos bien entre todos. Su abuela era una experta en remedios naturales, ¿sabe? Conocía todos los secretos de las plantas. Sabía más de botánica y de agricultura sostenible que muchos agrónomos con títulos universitarios. Le Rocher Bleu es un ejemplo de cómo se puede cultivar respetando el equilibrio del ecosistema, sin venenos ni artificios. —Hizo una pausa, y su mirada se tornó un poco más seria, más intensa, mientras observaba el horizonte—. Un equilibrio que, por desgracia, cada vez es más frágil en esta zona nuestra, tan codiciada.

Clara recordó inmediatamente las palabras de Maître Clément, la advertencia sobre el futuro de la finca.

—El notario me mencionó anoche que… que hay cierto interés en la finca. Que no todo el mundo valora ese equilibrio del que habla.

Esteban asintió lentamente, sus ojos avellana fijos en los de ella, como si quisiera calibrar su reacción, su entereza.

—Me lo imagino. Maître Clément es un hombre prudente y conoce bien el percal. Le Rocher Bleu es una joya, Clara. Una de las últimas fincas auténticas que quedan por aquí, con sus tierras fértiles, su agua y su historia. Y las joyas, como bien sabe, siempre atraen a los coleccionistas… y, por desgracia, también a los especuladores sin escrúpulos. Su abuela fue una guardiana formidable, una leona defendiendo su territorio. Luchó con uñas y dientes para preservar este lugar tal y como lo ve. Espero, de corazón, que usted también sepa ver el tesoro que tiene entre manos, un tesoro que va mucho más allá de su valor económico o de su potencial urbanístico.

La intensidad de su mirada la sorprendió y la inquietó a partes iguales. Había una pasión contenida en su voz, una preocupación genuina que la intrigó y, al mismo tiempo, la puso ligeramente en guardia. ¿Quién era realmente Esteban Durand? ¿Un simple vecino amable y servicial, un admirador sincero de su abuela, un ecologista preocupado por el futuro de la región? ¿O quizás alguien con sus propios intereses, por muy nobles que parecieran, en el futuro de Le Rocher Bleu? La pregunta flotó en el aire cálido de la mañana, entre el perfume de la lavanda y el zumbido de las abejas.

Capítulo 4: La caja de Anaís

La mañana había transcurrido en una especie de neblina, entre la conversación sorprendentemente profunda con Esteban Durand en los campos de lavanda, un encuentro que la había dejado con una mezcla de calidez y una sutil inquietud, y la llegada puntual, casi marcial, de Maître Clément. El notario, un hombre pulcro y metódico hasta el extremo, de gestos precisos y voz sosegada que parecía medir cada palabra, le había explicado con detalle la situación legal de la finca, confirmado con alivio para Clara que no existían deudas ni hipotecas pendientes, y le había entregado una abultada carpeta de cuero con copias del testamento ológrafo de Anaís, las escrituras de la propiedad que se remontaban a varias generaciones, y un inventario de bienes tan detallado que a Clara le pareció que tardaría semanas en leerlo por completo, desde los muebles hasta el último juego de tazas de té.

Tal como había insinuado por teléfono la noche anterior con esa estudiada ambigüedad, Maître Clément le habló con más franqueza, aunque siempre con exquisita prudencia profesional, sobre el "interés" que Le Rocher Bleu despertaba en ciertos círculos.

—No quiero alarmarla innecesariamente, Mademoiselle Valdés —había dicho el notario, sentado con la espalda muy recta en uno de los sillones del salón, que Clara había despojado de su funda blanca como primer acto de reapropiación del espacio—, pero es mi deber informarla con la mayor transparencia posible. Desde hace aproximadamente unos cinco años, quizás alguno más, un promotor inmobiliario de la región, un tal Antoine Girard, ha mostrado un interés persistente, casi diría obstinado, en adquirir estas tierras.

—¿Antoine Girard? —repitió Clara, el nombre sonándole vagamente familiar, como si lo hubiera leído en algún titular de periódico local o lo hubiera oído en alguna conversación de pasada durante sus escasas visitas anteriores a la Provenza. Un nombre asociado a algo grande, a algo… polémico.

—Exacto. Es un hombre con muchos contactos en las altas esferas, tanto políticas como financieras y, digamos, una reputación bien ganada de ser… tenaz. Implacable, dirían algunos de sus competidores. Ha desarrollado varios complejos residenciales de lujo en la zona del Luberon, algunos de ellos con bastante polémica por su impacto paisajístico y su dudoso respeto por las normativas medioambientales. Pueblos enteros han visto alterada su fisonomía. Le Rocher Bleu, por su considerable extensión, su ubicación privilegiada con vistas panorámicas, y sobre todo, sus valiosos derechos de agua –un bien cada vez más escaso y preciado en esta región–, es una pieza muy codiciada para él, la joya de la corona que le falta en su imperio. Su abuela, Mademoiselle, rechazó todas y cada una de sus ofertas, algunas de ellas francamente generosas desde un punto de vista puramente económico, de forma categórica y sin posibilidad de negociación. Anaís era inflexible en eso, una verdadera leona defendiendo su territorio. Decía que esta tierra tenía memoria y alma, y que eso no estaba en venta a ningún precio.

—¿Y cree usted que volverá a intentarlo ahora, conmigo? —preguntó Clara, sintiendo una opresión desagradable en el pecho, la sombra de una amenaza que se cernía sobre aquel remanso de paz que apenas comenzaba a descubrir.

—Es más que probable, Mademoiselle. Me atrevería a decir que es casi una certeza. Girard no es hombre que acepte un "no" fácilmente, y mucho menos de forma definitiva. Es posible que vea en usted, una heredera joven, recién llegada de la ciudad, quizás menos arraigada emocionalmente a la tierra que su abuela, una oportunidad. Una presa más fácil, si me permite la crudeza. Esté prevenida. No tiene obligación alguna de recibirlo si no lo desea, ni mucho menos de escuchar sus propuestas. Le Rocher Bleu es suyo, y solo suyo, por derecho y por la voluntad expresa de su abuela. Pero prepárese, porque dudo que tarde mucho en mover ficha.

La conversación con el notario, aunque necesaria, la había dejado pensativa y con un poso de inquietud que no lograba sacudirse. La idea de enfrentarse a un empresario "tenaz", "implacable" y con "intenciones" no le resultaba nada atractiva. Ella era una traductora acostumbrada a la soledad de su escritorio y a la compañía de los libros, no una negociadora ni una luchadora. Después de que Maître Clément se marchara, con la promesa de estar a su entera disposición para cualquier consulta legal o administrativa, Clara sintió una necesidad imperiosa de hacer algo práctico, algo físico, algo que la distrajera de aquellas preocupaciones que amenazaban con ensombrecer su llegada. Decidió que era hora de empezar a familiarizarse de verdad con la casa, de explorarla a fondo, de quitar el resto de las sábanas que cubrían los muebles como sudarios blancos, permitiendo que los objetos respiraran de nuevo. Quería sentir que aquel lugar, poco a poco, también le pertenecía a ella.

Comenzó por el salón, retirando con cuidado las telas y dejando al descubierto sofás de terciopelo ajado de un color verde oliva, una librería alta llena de volúmenes encuadernados en piel, y una mesita de marquetería con un juego de ajedrez de marfil incompleto. Luego pasó al comedor, una estancia más solemne y formal, con una larga mesa de roble macizo capaz de acoger a una docena de comensales, y una imponente vitrina llena de porcelana antigua, copas de cristal tallado y alguna pieza de plata deslucida por el tiempo. Cada objeto que descubría, cada rincón que exploraba, parecía contar una historia, susurrar un secreto de la vida de Anaís, de sus gustos, de sus pasiones. Había fotografías en blanco y negro, sepia por el tiempo, de personas que no reconocía –hombres con bigote y mujeres con sombreros de otra época, niños de mirada seria–, paisajes de la Provenza pintados al óleo con una técnica sorprendentemente buena, llena de luz y color –definitivamente, tenían que ser de su abuela, pensó Clara, reconociendo una sensibilidad particular–, libros con los cantos gastados por el uso frecuente –Molière, Racine, algunos poetas simbolistas, y muchos, muchísimos, sobre plantas medicinales y jardinería–, pequeñas figuras de cerámica representando animales del bosque, y algunos recuerdos de viajes lejanos: una máscara africana, un abanico de sándalo, un trozo de coral.

Fue en el despacho de Anaís, una habitación más pequeña y recogida que el resto, orientada al norte, lo que le confería una luz suave y constante, ideal para trabajar, donde la encontró. El despacho estaba presidido por un gran escritorio de madera oscura, probablemente cerezo, lleno de pequeños cajones y compartimentos secretos. Las paredes estaban cubiertas de arriba abajo por estanterías repletas de libros sobre botánica, agricultura, historia local de la Provenza, novelas clásicas en francés e inglés, y varios volúmenes de poesía encuadernados con esmero. El aire olía a papel viejo, a tinta y a cera de abeja utilizada para pulir los muebles. Era un refugio intelectual, un santuario de conocimiento. Mientras revisaba uno de los cajones inferiores del escritorio, buscando quizás alguna pista sobre la administración de la finca, algún cuaderno de cuentas o correspondencia relevante, sus dedos tropezaron con algo sólido y liso al fondo, oculto bajo unos legajos de mapas catastrales antiguos.

Era una caja. No muy grande, quizás del tamaño de una caja de zapatos para niños, pero de una belleza exquisita. Estaba hecha de madera de sándalo, o alguna otra madera oscura y exótica, muy pulida y con un aroma dulce y persistente. La tapa estaba decorada con delicadas incrustaciones de nácar que formaban un intrincado motivo floral, quizás jazmines o flores de almendro. No tenía cerradura visible, pero sí un pequeño y elegante cierre de latón algo deslucido por el tiempo, con forma de hoja. Clara la sacó con sumo cuidado, casi conteniendo la respiración. Pesaba más de lo que aparentaba, como si contuviera algo de valor, algo denso.

Se sentó en la vieja silla de cuero del escritorio, que crujió levemente bajo su peso, con la caja sobre sus rodillas. Por un momento, que se le antojó eterno, dudó en abrirla. Sentía que estaba a punto de cruzar un nuevo umbral, uno mucho más personal y delicado que el de la puerta de la casa. Estaba a punto de adentrarse en una zona aún más íntima, más secreta, de la vida de su abuela. Aquella caja, por su aspecto refinado, por el lugar recóndito donde estaba guardada, no parecía contener simples papeles de la casa o facturas. Tenía un aura de misterio, de objeto personal y celosamente guardado, un tesoro sentimental. ¿Tenía derecho a invadir así la privacidad de Anaís, incluso después de muerta? Pero la necesidad de conocer, de entender a aquella mujer que solo había conocido en su vejez, fue más fuerte.

Respiró hondo, como si fuera a sumergirse en aguas profundas, y levantó con delicadeza el pequeño cierre de latón. La tapa se abrió con un suave y casi inaudible crujido. El interior estaba forrado de seda de un color marfil amarillento por el paso de los años, y un perfume sutil, complejo y embriagador, una mezcla de lavanda –siempre la lavanda–, papel viejo, el dulzor de la madera de sándalo y un aroma femenino casi imperceptible, como el de un antiguo perfume caro o unas sales de baño olvidadas, flotó hasta ella, acariciándole los sentidos.

Dentro, cuidadosamente ordenados y apilados, había varios fajos de cartas atadas con cintas de seda de diferentes colores –azul pálido, rosa desvaído, verde oliva, amarillo paja– y, debajo de ellos, ocupando el fondo de la caja, un cuaderno de tapas duras forrado en tela de un color granate intenso, con las esquinas visiblemente desgastadas por el uso y el roce. No era un diario corriente, o al menos no lo parecía a primera vista por su formato. Era más bien un álbum, un cuaderno de recuerdos, un journal intime donde quizás Anaís había plasmado sus pensamientos más secretos.

Clara cogió con manos temblorosas el primer fajo de cartas, el que estaba atado con la cinta de seda de color azul pálido, casi celeste. Las cartas eran pequeñas, los sobres finos y ligeramente transparentes, de un papel que parecía muy frágil. La caligrafía del remitente era elegante, fluida, inclinada hacia la derecha, claramente masculina, con trazos firmes pero delicados. El destinatario, escrito con la misma tinta: Mademoiselle Anaís Valdés, Le Rocher Bleu, Gordes, Vaucluse. Las fechas de los matasellos, estampados con una tinta violeta casi borrada, eran de principios de los años cuarenta. 1942, 1943. En plena Segunda Guerra Mundial. En plena ocupación de Francia.

Un escalofrío helado le recorrió la espalda, erizándole la piel. ¿Cartas de amor? ¿De quién? Su abuela nunca, jamás, le había hablado de ningún amor de juventud, de ninguna relación anterior a su matrimonio con el abuelo de Clara, a quien había conocido mucho después de la guerra, ya en los años cincuenta. Siempre había proyectado una imagen de mujer fuerte, independiente, quizás incluso un poco austera en lo sentimental.

Con manos que apenas podía controlar, desató la cinta azul, que se deshizo como si fuera polvo de estrellas. Extrajo con sumo cuidado la primera carta del fajo. El papel era fino, casi quebradizo al tacto, y olía a tiempo detenido. La tinta, de un azul negruzco, se había desvaído un poco con el paso de las décadas, pero aún era perfectamente legible.

“Mi queridísima Anaís,” comenzaba la carta, con una ternura que traspasaba el papel. “Cada día que paso lejos de ti y de la luz de tus ojos es una eternidad insoportable. La situación aquí es cada vez más tensa, más peligrosa, y la incertidumbre es una compañera constante. Pero la esperanza de volver a verte, de volver a pasear contigo entre los campos de lavanda bajo nuestro cielo provenzal, de sentir el calor de tu mano en la mía, es lo que me mantiene firme, lo que me da fuerzas para seguir adelante en esta locura…”

Clara levantó la vista, con el corazón encogido y los ojos anegados en lágrimas que no se había dado cuenta de que estaba derramando. La carta no estaba firmada con un nombre completo, solo con una inicial mayúscula, trazada con un pequeño adorno: “L”. ¿Quién era L.? ¿Un soldado? ¿Un resistente? ¿Y qué hacía Anaís guardando aquellas cartas con tanto celo, como un tesoro, durante más de sesenta años, ocultas al mundo?

Dejó la carta a un lado, sobre el escritorio, con manos temblorosas, y cogió el cuaderno granate. Lo abrió por una página al azar, con una mezcla de temor y una curiosidad irrefrenable. Había una flor prensada, una pequeña margarita silvestre, pegada con cuidado en una esquina de la página, sus pétalos blancos ahora translúcidos y frágiles. Junto a ella, unas líneas escritas con la caligrafía juvenil y redondeada de su abuela, tan diferente de la que conocía de sus últimos años: “15 de Junio. El claro del bosque, nuestro refugio. L. me ha dicho hoy que mis ojos son del color de las nomeolvides cuando el sol de la tarde las ilumina. Nunca nadie me había dicho algo tan hermoso, tan poético. Siento que podría volar.” Debajo, un pequeño dibujo a lápiz de dos manos entrelazadas.

Clara sintió que las lágrimas pugnaban por salir con más fuerza, esta vez lágrimas de emoción pura, de descubrimiento. Estaba descubriendo una faceta de su abuela completamente desconocida, una Anaís joven, vibrante, apasionada, enamorada, viviendo una historia de amor secreta y peligrosa en medio de uno de los periodos más oscuros y brutales de la historia de la humanidad. La caja de Anaís no era solo una caja de recuerdos; era un cofre lleno de secretos, de un pasado que, de repente, se sentía increíblemente vivo y presente en aquella habitación silenciosa. Y Clara supo, con una certeza absoluta que le nació desde lo más profundo del alma, que no podría descansar, que no podría entender realmente a su abuela ni el legado de Le Rocher Bleu, hasta descubrir toda la historia que aquellas cartas y aquel cuaderno guardaban entre sus frágiles páginas. Una nueva misión, inesperada pero imperiosa, acababa de comenzar.

Capítulo 5: Las Primeras Voces del Ayer

El sol de la tarde comenzaba a declinar perezosamente, tiñendo de un oro viejo y melancólico las paredes del despacho de Anaís, cuando Clara seguía sentada, casi inmóvil, ante el escritorio de cerezo, la caja de sándalo abierta frente a ella como un portal sagrado a un tiempo desvanecido e insospechado. El mundo exterior, con sus campos de lavanda meciéndose al compás de la brisa y sus olivos centenarios proyectando sombras cada vez más largas, parecía haberse replegado, haberse encogido hasta desaparecer, dejando espacio únicamente a las voces que emergían, nítidas y conmovedoras, de aquellas frágiles páginas amarillentas. La advertencia del notario sobre Antoine Girard y las posibles amenazas que se cernían sobre Le Rocher Bleu, aunque no olvidadas, habían quedado momentáneamente suspendidas en un segundo plano, relegadas a una nebulosa de preocupación futura, eclipsadas por la magnitud y la intimidad del descubrimiento de un pasado secreto, vibrante y desconocido de su abuela. Se sentía como una arqueóloga desenterrando no una ciudad perdida cubierta por la arena del tiempo, sino un corazón humano, con sus alegrías, sus miedos y sus amores ocultos. El despacho, con su olor a libros viejos y a madera encerada, se había convertido en una burbuja, un santuario donde solo existían ella y las almas de Anaís y L.

Tenía el primer fajo de cartas, las de la cinta azul pálido, sobre su regazo. La primera carta, aquella que había leído con el corazón en un puño y los ojos nublados, seguía abierta sobre la superficie pulida y algo rayada del escritorio, como una ofrenda. “Mi queridísima Anaís… la esperanza de volver a verte… es lo que me mantiene firme…” Firmado: “L”. Una simple inicial que, sin embargo, encerraba un universo de afecto, de anhelo y de honda preocupación. Clara se preguntó cuántas veces Anaís habría releído aquellas mismas palabras, buscando consuelo o fuerza en ellas.

Tomó otra carta del mismo fajo. El sobre era idéntico, de un papel fino que traslucía ligeramente la escritura interior, casi como un velo. La caligrafía también, fluida y masculina, con las "t" cruzadas con un trazo firme y las "a" abiertas y generosas. El matasellos, aunque algo borroso por el paso de las décadas, indicaba claramente agosto de 1942. La guerra en su apogeo, el mundo en llamas.

—Veamos qué más cuentas, misterioso L —murmuró Clara, casi como si se dirigiera al autor ausente, a aquel joven cuya voz, a través de la tinta desvaída, ahora le resultaba extrañamente familiar, casi íntima, como la de un amigo perdido hace mucho tiempo—. ¿Quién eras? ¿Qué fue de ti? ¿Sobreviviste a esta locura? —Un torrente de preguntas sin respuesta inmediata la asaltó.

Desdobló el papel con sumo cuidado, temiendo que se rasgara entre sus dedos. La fragilidad del soporte físico contrastaba dolorosamente con la fuerza y la perennidad de las emociones que contenía.

“Mi adorada Anaís,” —comenzaba esta, la tinta un poco más pálida que en la anterior, quizás aguada por la humedad o por alguna lágrima furtiva—. “Hoy el cielo aquí está gris, plomizo, como el ánimo de muchos de nuestros compatriotas, como una pesada manta que ahoga la esperanza. Pero cierro los ojos y veo el azul intenso, casi irreal, de la Provenza en un día de mistral, el sol deslumbrante sobre tu cabello oscuro cuando lo llevas suelto, como a mí me gusta, cayendo sobre tus hombros como una cascada de seda negra. ¿Recuerdas nuestro último paseo hasta la capilla de Saint-Estève, aquella tarde de primavera, cuando el mundo aún parecía tener sentido? Íbamos cogidos de la mano, y tú recogías flores silvestres para tu madre. Contigo, hasta el más humilde rincón del mundo, hasta la piedra más insignificante del camino, se convierte en un paraíso. Me preguntaste si tenía miedo, ¿recuerdas? Te vi la preocupación en los ojos, en esa pequeña arruga que se forma entre tus cejas cuando algo te inquieta, aunque intentaras disimularla con una broma sobre mi torpeza al saltar el arroyo. Sí, a veces lo tengo, no te mentiré. Sería un necio, o un inconsciente, si no lo sintiera en estos tiempos de barbarie. Pero no es miedo a lo que pueda sucederme a mí, a mi propia piel, que al fin y al cabo es reemplazable. Es miedo a no volver a ver la sonrisa en tus labios, esa que ilumina hasta el día más sombrío y que tiene el poder de ahuyentar todos los fantasmas. Miedo a no escuchar tu risa que es como música para mi alma, una melodía que me acompaña en las horas más oscuras y solitarias, cuando la moral flaquea. Cuídate mucho, mi luz, mi faro en esta oscuridad. No te expongas innecesariamente, te lo suplico. Sé prudente, te lo ruego como si me fuera la vida en ello. Tu coraje es grande, lo sé, admiro esa valentía tuya más que nada en el mundo, esa forma tuya de enfrentarte a la injusticia sin pestañear. Pero también tu impulsividad, esa chispa que te hace tan viva, puede ser peligrosa en manos equivocadas o en situaciones que no controlas. Prométeme que te cuidarás, que pensarás dos veces antes de actuar, que no te dejarás llevar solo por el corazón.”

“Siempre tuyo, en la distancia y en el corazón, L.”

Clara releyó las últimas líneas varias veces, deteniéndose en cada palabra. “Tu coraje es grande… pero también tu impulsividad.” Así que Anaís, la abuela serena, reflexiva y sabia que ella había conocido en su vejez, la mujer que parecía tenerlo todo bajo control, había sido una joven impulsiva y valiente. Una imagen completamente nueva, más compleja y fascinante, se superponía a la antigua, enriqueciéndola, humanizándola aún más. Y “L”, quienquiera que fuese, la conocía bien, la amaba con sus virtudes y sus defectos, y se preocupaba profundamente por ella, por su seguridad, con una ternura que desarmaba, que la hacía vulnerable. Una ternura inmensa, casi dolorosa por su belleza y su fragilidad, la invadió, y sintió una conexión profunda, casi visceral, con aquellos dos jóvenes amantes separados por la brutalidad de la historia. Se preguntó si ella misma, en una situación similar, habría tenido ese coraje, esa impulsividad.

Dejó la carta con reverencia sobre el escritorio, junto a la primera, y tomó el cuaderno de tapas granates, el journal intime de Anaís. Lo abrió con delicadeza, pasando las primeras páginas, que contenían algunas reflexiones sobre libros leídos –Víctor Hugo, Stendhal, y sorprendentemente, algunos poetas ingleses como Keats y Shelley, en ediciones bilingües–, recetas de cocina anotadas con esmero (el daube provenzal de su bisabuela, el pastel de lavanda), listas de semillas para el huerto, notas sobre el jardín y las fases de la luna que influían en las cosechas. Luego, casi imperceptiblemente, a medida que avanzaban las fechas hacia aquel fatídico 1942, las anotaciones comenzaron a cambiar, a volverse más personales, más íntimas, como si la joven Anaís hubiera encontrado en aquellas páginas un confidente silencioso y leal, el único al que podía confiar sus anhelos y temores más profundos.

Encontró una entrada fechada en julio de 1942, escrita con una tinta azul más viva, casi desafiante:

“Hoy he vuelto a ver a L. en el mercado de Apt. Fue solo un instante, un cruce de miradas furtivas entre los puestos de verduras y quesos de cabra, mientras fingíamos indiferencia. El corazón me latía tan fuerte que temí que se me saliera del pecho o que alguien pudiera oírlo. Intercambiamos solo unas palabras triviales sobre el tiempo, que si el calor era sofocante, que si las cosechas se resentirían. Pero en esa mirada, en ese breve instante en que nuestros ojos se encontraron por encima de una montaña de tomates rojos y brillantes, estaba todo. El mundo entero pareció detenerse, los ruidos del mercado se desvanecieron. Me ha dado un pequeño paquete, disimuladamente, mientras fingía examinar unas cerezas que ya estaban pasadas. Lo deslizó en mi cesta de mimbre con una habilidad de prestidigitador. Dentro, envuelto en un trozo de papel de periódico amarillento, un trozo de chocolate amargo, del bueno, y una nota minúscula, escrita a lápiz: ‘Para endulzar tus días, mientras esperamos que los nuestros vuelvan a ser dulces y libres’. ¡Chocolate! ¡Con lo difícil que es conseguirlo ahora, es un auténtico tesoro, más valioso que el oro! Es el hombre más detallista y considerado del mundo. A veces me pregunto si esto que siento, esta alegría febril que me embarga cada vez que pienso en él, cada vez que recuerdo el calor de su mano rozando la mía por accidente, es una locura, una imprudencia imperdonable en estos tiempos oscuros y peligrosos. Mamá me mira con preocupación últimamente, con esa mirada suya penetrante que lo ve todo, que parece leer mis pensamientos más ocultos. Creo que sospecha algo, aunque no dice nada, solo suspira y me pide que sea juiciosa. Pero ¿cómo renunciar a esta luz, a esta esperanza que ilumina mis días y me da fuerzas para seguir adelante, para creer que un futuro mejor es posible?”

Clara sonrió conmovida, una sonrisa que se mezclaba con las lágrimas que ahora corrían libremente por sus mejillas. Podía imaginar perfectamente a su joven abuela, con el corazón palpitante como un pájaro enjaulado, emocionada por un simple trozo de chocolate, símbolo de un amor que florecía testarudamente en circunstancias increíblemente adversas, como una flor resistente y hermosa entre las grietas del asfalto de una ciudad bombardeada. Siguió leyendo, saltando algunas páginas, devorando las palabras de Anaís, sintiendo cada emoción como si fuera propia.

Una entrada de septiembre de 1942, la caligrafía algo más apresurada, casi nerviosa, las letras inclinadas como si huyeran de algo:

“La tensión aumenta en el pueblo como una tormenta que se avecina en el horizonte, cargada de malos presagios. Los alemanes patrullan con más frecuencia, sus botas de clavos resonando en las calles empedradas con una arrogancia insoportable, sus uniformes grises como una sombra constante que se cierne sobre nosotros. Sus miradas son frías, vacías, y nos hacen sentir extranjeros en nuestra propia tierra, intrusos en nuestros propios hogares. Hoy han requisado casi toda la cosecha de aceite de Monsieur Dubois padre, el vecino de la finca de al lado. Pobre hombre, estaba desolado, con lágrimas en los ojos; era el sustento de su familia para todo el invierno, el fruto de un año entero de trabajo. L. dice que debemos ser fuertes, que no debemos perder la esperanza, que la Resistencia se organiza en las sombras, poco a poco, como una red invisible tejida con hilos de coraje y determinación. A veces, cuando estamos solos, en nuestro claro del bosque, me habla en susurros, con la voz entrecortada por la emoción y la cautela, de sus ‘amigos’, de sus ‘viajes nocturnos’ a través de las colinas del Luberon, de mensajes que deben ser entregados, de gente que necesita ayuda para cruzar la frontera hacia la libertad, hacia Suiza o España. Temo por él, un miedo frío y paralizante que se me instala en el estómago y me impide dormir por las noches. Cada vez que se despide, cada vez que lo veo alejarse por el sendero del bosque, fundiéndose con las sombras, siento un nudo en la garganta que no me deja respirar hasta que vuelvo a saber de él, hasta que recibo una señal, por pequeña que sea. Le he dicho, una y otra vez, que quiero ayudar, que no soporto quedarme de brazos cruzados, que quiero hacer algo más que bordar iniciales en sábanas para el ajuar o cuidar del huerto y los animales. Me ha mirado con una seriedad que me ha helado la sangre, con una tristeza infinita en sus ojos. ‘Anaís,’ me ha dicho, con esa voz suya tan grave cuando se pone serio, ‘tu valentía es tu mayor virtud y tu mayor peligro. Ya haces mucho, más de lo que crees, manteniendo la esperanza viva en esta casa, siendo un faro para los tuyos, para tu madre, que tanto ha sufrido, para tus hermanos pequeños, que necesitan tu alegría. No te arriesgues más de lo necesario, por favor. Si algo te pasara, yo no podría soportarlo’.”

Clara se detuvo, asimilando la profundidad de lo que acababa de leer. “La Resistencia”. Así que “L” estaba involucrado activamente, arriesgando su vida a diario. Y Anaís, su Anaís, quería participar, no se conformaba con un papel pasivo, quería luchar. La imagen de su abuela se transformaba y crecía ante sus ojos a cada instante, de anciana venerable y tranquila a joven intrépida, apasionada, dispuesta a arriesgarlo todo por sus ideales, por amor, por su país. Un orgullo inmenso, fiero, se mezcló con una nueva oleada de temor retrospectivo. ¡Qué cerca había estado del peligro!

Volvió a las cartas de “L”, sintiendo una urgencia casi febril por saber más, por seguir el hilo de aquella historia que la tenía atrapada. Escogió una con la cinta de color verde oliva, un verde oscuro y apagado, como el de los uniformes militares. El tono de esta era diferente, más sombrío, casi desesperado, aunque luchaba por mantener una nota de esperanza. Estaba fechada en noviembre de 1942.

“Mi Anaís, mi ancla en esta tormenta que amenaza con arrastrarnos a todos hacia el abismo,”

“Las noticias no son buenas, amada mía, nada buenas. La zona libre ha sido invadida. El mariscal ha cedido a las presiones, o quizás nunca tuvo intención de resistir. El cerco se estrecha sobre nosotros como una soga al cuello de un condenado. Ahora todo el país está bajo la bota alemana, bajo su yugo de hierro. Debemos ser más cautos que nunca, más astutos que las serpientes, invisibles como el viento. Nuestros encuentros serán más difíciles, más espaciados, quizás imposibles durante un tiempo. La vigilancia se ha redoblado. Pero no dudes ni por un instante de mi amor, ni de mi determinación. Este amor es lo único puro y verdadero que me queda en medio de tanto horror. Cada noche, cuando la oscuridad es más profunda y el silencio más aterrador, miro la estrella polar, esa que tú me enseñaste a encontrar en las noches de verano, y pienso que tú también la estás mirando desde la ventana de tu habitación en Le Rocher Bleu. Es nuestro punto de encuentro en la distancia, nuestro faro secreto, el hilo invisible que nos une por encima de las montañas y los peligros. Te envío a través de ella toda mi fuerza, todo mi amor incondicional, toda la ternura que guardo en mi corazón solo para ti. No pierdas la fe, mi vida. No dejes que apaguen tu luz, esa luz que me guía. Volveremos a reír juntos bajo el sol de la Provenza, volveremos a pasear por nuestros campos de lavanda, libres y sin miedo. Te lo prometo, te lo juro por lo más sagrado que hay en este mundo: nuestro amor.”

“Tu L., hoy y siempre, hasta el último aliento.”

Clara sintió un escalofrío recorrerle la espina dorsal, un frío que nada tenía que ver con la temperatura de la habitación. La invasión de la zona libre. Sabía por sus clases de historia, aunque ahora los detalles le parecían lejanos y académicos, lo que aquello había significado: el fin de cualquier atisbo de autonomía para la Francia de Vichy, la ocupación total del territorio francés por las fuerzas alemanas e italianas, la intensificación de la represión, de las deportaciones, y, como contrapartida, el recrudecimiento de las actividades de la Resistencia. La angustia de aquellos jóvenes amantes, separados no solo por la distancia física sino por el muro invisible del peligro constante, de la amenaza de muerte a cada instante, le llegó directa al corazón, oprimiéndoselo con una fuerza brutal. La metáfora de la estrella polar, su faro compartido en la inmensidad de la noche y la separación, le pareció de una belleza desgarradora, un símbolo de esperanza en medio de la más absoluta desesperación.

Cogió de nuevo el cuaderno de Anaís, buscando con ansiedad la contrapartida a aquella carta, la voz de su abuela en aquellos momentos terribles, necesitando saber cómo había reaccionado, cómo había sobrevivido a aquella angustia. Una entrada posterior, de diciembre de 1942, escrita con una letra temblorosa, casi ilegible en algunos tramos, como si la mano que la había trazado estuviera paralizada por el miedo o el frío:

“Hace semanas, quizás meses –he perdido la cuenta de los días, todos iguales en su grisura y su angustia, como cuentas de un rosario interminable de miedo– que no sé nada de L. La incertidumbre es un veneno lento que me consume por dentro, que me roba el sueño y el apetito. Cada ruido en la noche me sobresalta, cada perro que ladra en la lejanía, cada coche que pasa por la carretera del valle. ¿Estará bien? ¿Estará a salvo? ¿Habrá caído en manos de la Gestapo o de la Milicia? Intento no pensar en lo peor, intento ser fuerte como él me pedía, pero es tan difícil… A veces la esperanza se quiebra como un cristal fino. Rezo por él cada día, cada noche, aunque a veces siento que mis plegarias se pierden en el vacío, que Dios está sordo o mira hacia otro lado. Hoy, mientras recogía leña en el bosque, con el corazón encogido y los ojos llenos de lágrimas que no me atrevía a derramar, he ido hasta la Piedra de las Hadas, nuestro lugar secreto, donde nos encontramos por primera vez, donde me dio el primer beso. Y allí, bajo una piedra suelta que solo nosotros conocíamos, oculta entre el musgo, he encontrado esto.”

Pegado en la página con un poco de resina de pino, casi como una reliquia sagrada, había un pequeño edelweiss seco, la flor de las altas montañas, la estrella de las nieves, símbolo de pureza, de coraje y de amor eterno. Sus pétalos, antes blancos y aterciopelados, ahora estaban translúcidos y frágiles como el papel de seda, pero conservaban una belleza intacta, casi sobrenatural. Debajo, Anaís había escrito con una caligrafía que, a pesar de su temblor, denotaba una emoción contenida, una chispa de esperanza recobrada: “Una señal. Ha estado aquí. Ha vuelto a nuestro refugio. Sigue vivo. Sigue luchando. Y yo, mientras haya un hálito de vida en mí, mientras mi corazón siga latiendo, seguiré esperándole. Mi amor por él es más fuerte que la guerra, más fuerte que la separación, más fuerte incluso que la muerte.”

Clara cerró el cuaderno con manos temblorosas, con los ojos húmedos y un nudo en la garganta que apenas le permitía respirar. La fuerza de aquel amor clandestino, la resistencia silenciosa pero inquebrantable de su abuela, la determinación de aquel misterioso “L” que arriesgaba su vida por un ideal y por un amor, la llenaban de una mezcla abrumadora de tristeza profunda por el sufrimiento que habían padecido y una admiración sin límites por su entereza. Aquellas no eran solo cartas y un diario; eran testimonios de vida en su estado más puro, de amor en su forma más noble y valiente, de lucha por la libertad en un mundo desgarrado por el odio y la tiranía. Y apenas estaba comenzando a descubrir la punta del iceberg de aquella historia oculta durante décadas. La tarde se había ido casi sin darse cuenta, y la habitación comenzaba a sumirse en la penumbra del crepúsculo, pero Clara sabía, con una certeza que le nacía de lo más profundo del alma, que aquella noche, y muchas más que vendrían, las pasaría en compañía de aquellas voces del ayer, decidida, más que nunca, a desentrañar el misterio completo de Anaís y su valiente y enigmático “L”. Aquella historia, sentía con una convicción creciente, era también parte de su propia herencia, una herencia del corazón, del espíritu, que quizás era más valiosa, más trascendente, que la propia tierra de Le Rocher Bleu. Era el legado invisible de su abuela, y ahora le tocaba a ella honrarlo.

Capítulo 6: Las cartas de Luc

La noche había caído sobre Le Rocher Bleu, una noche provenzal densa y aterciopelada, casi tangible, preñada del canto incesante de los grillos que ofrecían un concierto monótono pero tranquilizador y el aroma dulce y penetrante de los jazmines que trepaban con entusiasmo por alguna pared cercana al despacho, su fragancia colándose por la ventana entreabierta. Clara apenas la había notado, absorta como estaba en su descubrimiento. Seguía en el despacho de Anaís, acurrucada en la vieja silla de cuero, la única luz la de la lámpara del escritorio con su pantalla de pergamino, que proyectaba un círculo íntimo y dorado sobre la caja de sándalo abierta, las cartas esparcidas como pétalos caídos y el cuaderno granate. Había encendido un pequeño flexo adicional de latón que encontró en un cajón para no forzar la vista, creando un pequeño oasis de luz concentrada en la creciente oscuridad de la estancia, que ahora parecía poblada por las sombras danzantes del pasado.

Tenía el estómago vacío –se había saltado la cena sin darse cuenta, y el almuerzo había sido frugal y apresurado–, pero una excitación febril, una mezcla de congoja por el sufrimiento ajeno y una insaciable curiosidad por desvelar la verdad, la mantenía en vilo, ajena a cualquier necesidad física. Las primeras voces del ayer, las de su abuela Anaís, tan joven y apasionada en sus escritos, y las de aquel enigmático y valiente "L", la habían atrapado en sus redes invisibles, transportándola a un tiempo de peligros inminentes y pasiones arrebatadoras que contrastaba brutalmente con su propia vida ordenada, predecible y, en comparación, dolorosamente insípida.

Ahora, con una determinación renovada, casi una obsesión, se centró en los fajos de cartas firmadas por "L". Había leído algunas al azar, picoteando aquí y allá, pero sentía la necesidad imperiosa de seguir un orden, de reconstruir la cronología de aquella relación epistolar que se había convertido en el único faro, en el único sustento emocional, de dos jóvenes enamorados en medio de la barbarie de la guerra. La mayoría de los sobres, como ya había notado, no tenían remite, o solo una indicación vaga y deliberadamente imprecisa como "En algún lugar de Francia" o "Desde el maquis", lo que aumentaba el misterio sobre las actividades clandestinas y el paradero exacto de L. Cada carta era un milagro, una prueba de supervivencia.

Desató con cuidado la cinta de seda de color verde oliva, la misma que había examinado antes con manos temblorosas, y extrajo una nueva carta. El papel era fino, casi transparente en algunos puntos por el roce constante y el inexorable paso del tiempo. La caligrafía de L., aunque intrínsecamente elegante y legible, se notaba más apresurada en algunas de estas misivas, las letras más apretadas, los trazos menos definidos, como si hubieran sido escritas con una urgencia desesperada, con el miedo pisándole los talones o con la necesidad de aprovechar unos pocos minutos de tregua.

“Mi irremplazable Anaís,” —comenzaba una, fechada en la primavera de 1943, una primavera que seguramente no había traído consigo la alegría habitual—.

“Perdona el silencio de estas últimas semanas, mi amor. Las circunstancias mandan, y la prudencia, esa virtud que tanto me cuesta practicar pero que tú me recuerdas constantemente, es nuestra mejor aliada en estos tiempos canallas. No puedo darte detalles, ya lo sabes, sería ponerte en peligro y a quienes dependen de nosotros, pero hemos tenido… contratiempos. Serios contratiempos. Algunos buenos amigos, hermanos de lucha, ya no están entre nosotros, y su ausencia es un peso en el alma que apenas se puede sobrellevar, un vacío que nada podrá llenar. A veces, en la oscuridad de la noche, cuando el frío cala hasta los huesos y la soledad aprieta, me pregunto si todo este sacrificio sirve para algo, si esta lucha desigual contra un enemigo tan poderoso y cruel tiene algún sentido. La duda es un enemigo insidioso. Pero entonces pienso en ti, en tu fuerza indomable, en tu fe inquebrantable en un futuro mejor, en la sonrisa que me dedicaste la última vez que nos vimos, y encuentro de nuevo el coraje para seguir adelante, para levantarme una vez más. Pienso en tus ojos, que son mi brújula en esta noche oscura, y en la promesa sagrada de volver a Le Rocher Bleu, a la paz de nuestro valle, a la calidez de tus brazos. ¿Cómo está todo por allí? ¿Sigue floreciendo el viejo almendro junto a la fuente? Su imagen, con sus flores blancas y rosadas desafiando el final del invierno, es uno de los tesoros más preciados que guardo en la memoria para los momentos de flaqueza, un símbolo de la vida que se niega a rendirse.”

Clara levantó la vista, los ojos empañados. El viejo almendro junto a la fuente. Lo había visto esa misma mañana, durante su paseo con Esteban Durand, aunque no había reparado especialmente en él, ensimismada como estaba en la conversación. Ahora, aquellas palabras le conferían un nuevo significado, lo convertían en un testigo mudo de una historia de amor y resistencia, en un faro de esperanza para un hombre perdido en la vorágine de la guerra. Sintió la necesidad de ir a verlo al día siguiente, de tocar su corteza rugosa, de sentarse bajo su sombra.

Continuó leyendo, la emoción atenazándole la garganta:

“Recibí tu último paquete a través de Madame Dubois –¡qué mujer tan valiente y discreta es esa Dubois! Dile que le debo la vida, o casi–. Las galletas de miel y almendras eran un manjar de dioses, un trozo de hogar, de normalidad, en medio de este infierno de privaciones y miedo constante. Las compartí con mis compañeros, y por un momento, el sabor de tu Provenza nos hizo olvidar dónde estábamos. Y el pequeño ramillete de violetas secas que escondiste entre ellas… Anaís, no sabes cuánto significan para mí estos pequeños gestos tuyos, estas pruebas de tu amor y tu constancia. Son como un bálsamo para el espíritu herido, como una caricia en la distancia. Me hacen sentir que no estoy solo, que alguien, en algún lugar, espera mi regreso, que mi vida tiene un sentido más allá de esta lucha. Por favor, te lo ruego una vez más, no te arriesgues demasiado enviándome cosas. Tu seguridad es lo primero, lo único que realmente importa. Saber que estás bien, que estás a salvo, es todo lo que necesito para seguir adelante.”

“Cuídate, mi amor. No dejes que nadie ni nada apague tu luz, esa luz que me guía en la oscuridad. Sueño cada noche con el día en que podamos volver a pasear de la mano por los senderos del Luberon sin miedo, sin sombras que nos acechen, con el único sonido del viento entre los pinos y el canto de las cigarras.”

“Tuyo, más que nunca, hoy y siempre, L.”

Madame Dubois… ¿la abuela del taxista que la había llevado a la finca? El mundo de Anaís y L. comenzaba a poblarse de nombres que le resultaban vagamente familiares, tejiendo una red de conexiones, de complicidades y de valentía silenciosa que se extendía hasta su propio presente. Aquellas galletas, aquel ramillete de violetas… gestos sencillos, casi infantiles, cargados de un significado profundo, de un amor que se negaba a ser aplastado en tiempos de escasez y peligro constante. Clara se sintió abrumada por la entereza de aquellas personas.

Tomó otra carta, esta vez de un fajo atado con una cinta de color tierra, un color que evocaba la clandestinidad, el camuflaje. La letra de L. parecía más firme aquí, más decidida, como si hubiera encontrado un nuevo impulso, una nueva razón para luchar.

“Querida Anaís,” —el encabezado era más sobrio, menos personal, quizás por precaución si la carta caía en manos equivocadas—. “La lucha se recrudece. Cada día que pasa es una pequeña victoria si llegamos a la noche sanos y salvos. El enemigo aprieta, pero no cederemos. Pero también hay pequeñas luces de esperanza que se encienden en la oscuridad, como luciérnagas en una noche sin luna. La red se extiende, la gente pierde el miedo, o al menos aprende a convivir con él y a actuar a pesar de todo. La solidaridad crece. Hemos conseguido poner a salvo a varias familias judías que intentaban cruzar los Pirineos hacia España, huyendo del horror. Niños pequeños, ancianos… Ver la gratitud en sus ojos, la esperanza renacida en los rostros de los niños después de tanto sufrimiento, compensa muchos sinsabores, muchas noches sin dormir, muchos peligros.”

Clara contuvo el aliento, una mano en el pecho. Así que L. no solo luchaba contra el ocupante, sino que también participaba activamente en redes de evasión, salvando vidas inocentes. Su admiración por aquel hombre desconocido, que solo conocía a través de su caligrafía y sus palabras apasionadas, crecía a cada línea que leía. Era un héroe anónimo, uno de tantos.

“Me hablaste en tu última carta, esa que tardó semanas en llegarme pero que atesoro como oro en paño, de tus temores, de tu sensación de inutilidad, de que solo te dedicas a ‘cosas de mujeres’. Anaís, no digas eso nunca, ni siquiera en broma. Lo que haces en Le Rocher Bleu, mantener ese hogar como un refugio de paz y de normalidad en medio de la locura generalizada, cuidar de tu madre, que sé que no está bien de salud, y de tus hermanos pequeños, que te adoran, cultivar la tierra con tus propias manos para que no falte el alimento en la mesa… eso también es resistir, y de la forma más noble. Es mantener viva la llama de la civilización, de la humanidad, cuando otros solo quieren destruirlo todo, sembrar el odio y la desolación. Tu fuerza silenciosa, tu alegría de vivir a pesar de todo, tu capacidad para encontrar belleza en una simple flor silvestre o en un atardecer, son un ejemplo para mí, para todos los que te conocemos y te queremos. No necesitas empuñar un arma para ser una heroína, mi amor. Ya lo eres, cada día, con cada gesto.”

Las palabras de L. resonaron profundamente en Clara, como un eco de las propias dudas que a veces la asaltaban sobre el valor de su propia vida, de su trabajo. Comprendía ahora mucho mejor la serenidad y la fortaleza interior que siempre había percibido en su abuela, incluso en sus últimos años, cuando la enfermedad la debilitaba. Aquella fuerza no había nacido de la nada; se había forjado en el crisol de aquellos años terribles, alimentada por el amor y la admiración de hombres como L., y por su propia convicción en el valor de la vida y la dignidad humana.

Una de las cartas, escondida en el fondo de un fajo atado con una cinta de un color indefinido, quizás originalmente blanca pero ahora manchada y descolorida, tenía un tono diferente, casi juguetón, a pesar de la gravedad del contexto. Era como un rayo de sol en un día de tormenta.

“Mi adorada testaruda,” —comenzaba, y Clara no pudo evitar sonreír, imaginando la expresión de L. al escribir aquello—.

“Así que has vuelto a insistir en querer ‘hacer más’, en unirte a alguna ‘misión peligrosa’. Me lo cuenta un pajarito (uno con faldas y que hace el mejor pan de la comarca, para más señas, y que a veces habla más de la cuenta, pero tiene buen corazón). Anaís, Anaís… ¿Cuándo aprenderás que tu principal misión en esta guerra es mantenerte a salvo y con vida para que yo tenga un motivo poderoso para volver entero? Pero conozco tu corazón generoso y tu espíritu indomable, que no se rinde ante nada ni ante nadie. Si no puedes evitar meterte en líos, si tu conciencia te empuja a ello, al menos prométeme que serás la más astuta de las comadrejas y la más discreta de las sombras. Y recuerda lo que te enseñé sobre cómo despistar a los ‘curiosos’ en el bosque, cómo borrar tus huellas, cómo utilizar el terreno a tu favor. A veces, el camino más corto no es el más seguro, y el arroyo puede ser tu mejor aliado para no dejar rastro.”

“Te adora, y te regaña con cariño, tu L. (el que intenta, sin mucho éxito, mantenerte fuera de peligro y con los pies en la tierra).”

Clara rio entre lágrimas, una risa que era una mezcla de ternura y alivio al encontrar ese destello de humor en medio de tanta tensión. Podía imaginarse perfectamente la escena: su abuela, joven, terca y llena de ideales, queriendo participar en alguna acción peligrosa de la Resistencia, y L., entre la admiración profunda por su valentía y el temor constante por su seguridad, intentando disuadirla con una mezcla de seriedad, cariño y una pizca de ironía. “Un pajarito con faldas que hace el mejor pan…” ¿Se referiría a alguna amiga íntima de Anaís, a alguna cómplice en el pueblo que también formaba parte de la red? La vida en Le Rocher Bleu, aparentemente tan tranquila y aislada, había estado en el centro de una trama mucho más compleja y arriesgada de lo que nadie podría haber imaginado.

La lectura de aquellas cartas era agotadora emocionalmente, un viaje en una montaña rusa de sentimientos, pero también extrañamente vivificante. Se sentía más cerca que nunca de su abuela, como si por fin estuviera conociendo a la mujer real, compleja y apasionada, que se ocultaba tras la imagen algo distante e idealizada de su infancia. Y sentía una conexión cada vez más fuerte, casi personal, con L., aquel hombre valiente, tierno, inteligente y profundamente enamorado que había arriesgado su vida, no solo por unos ideales abstractos, sino por un futuro concreto en el que pudiera volver a reír con Anaís bajo el sol de la Provenza. Un futuro que, quizás, nunca llegó para él.

Miró el reloj de pie que había en el rincón del despacho, cuya péndola marcaba el paso del tiempo con un tictac solemne. Eran más de las dos de la madrugada. El cansancio, ahora sí, comenzaba a hacer mella de verdad, sus párpados pesaban y las letras empezaban a bailar ante sus ojos. Decidió, a regañadientes, que por esa noche ya había sido suficiente. No podía absorber más emociones, más revelaciones. Recogió las cartas con un cuidado infinito, como si fueran reliquias sagradas, volviendo a atar las cintas de seda con manos reverentes, y guardó de nuevo los fajos y el cuaderno en la caja de sándalo. La cerró con suavidad, sintiendo que guardaba en ella no solo papeles viejos y tinta desvaída, sino un tesoro de emociones vivas, un legado de amor, coraje y resistencia que ahora, de alguna manera inexplicable, le pertenecía a ella custodiar. Y quizás, solo quizás, también le tocaba a ella, de alguna forma que aún no alcanzaba a comprender, descubrir qué había sido de L., darle voz a su historia silenciada. Aquella noche, Clara durmió con la sensación de que su vida, al igual que aquella vieja casa, estaba llena de habitaciones secretas esperando ser descubiertas.

Capítulo 7: El claro secreto

El sol ya se había elevado perezosamente sobre las crestas violáceas de las colinas del Luberon, inundando el valle dormido de una luz dorada y pura, casi líquida, que hacía brillar cada hoja cubierta de rocío y cada brizna de hierba como si estuvieran esmaltadas en oro. Era una luz que parecía lavar el mundo, prometiendo claridad y revelaciones. Cuando Clara finalmente emergió de un sueño profundo y reparador, se sintió como si hubiera nadado en aguas tranquilas durante horas. Este descanso, aunque fugazmente poblado por imágenes vívidas y fragmentadas de cartas antiguas con caligrafías elegantes y apasionadas, delicadas flores prensadas entre sus páginas amarillentas –testigos mudos de sentimientos que el tiempo no había logrado marchitar del todo– y susurros apenas audibles de un amor clandestino que parecían flotar en el aire mismo de su habitación, como ecos persistentes de una melodía lejana, la había revitalizado de una forma que no esperaba. La noche anterior, después de cerrar con sumo cuidado, casi con reverencia, la caja de sándalo que contenía los secretos de Anaís y Luc –sí, Luc, porque en una de las últimas cartas que había devorado con una avidez febril antes de que el agotamiento físico y emocional la venciera por completo, él había firmado con su nombre completo, Luc Moreau, en un arrebato de ternura irrefrenable o quizás, como una dolorosa premonición, de inminente y definitiva despedida que a Clara le encogió el corazón y le llenó los ojos de lágrimas no derramadas–, se había sentido imbuida de una nueva y férrea determinación. Aquella firma había sido un ancla, un nombre concreto en un mar de emociones y conjeturas. Ya no se trataba solo de una herencia de tierra y piedras, de una propiedad rústica en el sur de Francia con sus consiguientes responsabilidades legales y financieras; había heredado una historia vibrante y palpitante, un legado de coraje indomable frente a la adversidad más cruel y de una pasión arrolladora que había desafiado todas las convenciones y peligros. Un legado que merecía, no, que exigía ser desenterrado con el máximo respeto y comprendido en toda su dolorosa y trágica belleza. Sentía, con una certeza que le nacía de lo más profundo del alma, que de alguna manera inexplicable, el destino de esas almas lejanas, sus luchas y sus amores, ahora también era parte intrínseca del suyo, un hilo invisible que la conectaba con un pasado que desconocía pero que ya la estaba transformando.

Se levantó de la cama con una energía inusual, una ligereza en el cuerpo y una claridad sorprendente en la mente que le eran casi desconocidas en su vida anterior, tan marcada por la rutina y una cierta apatía autoimpuesta. Mientras preparaba un café en la cocina rústica, el aroma intenso y reconfortante del grano recién molido mezclándose con el perfume omnipresente y tranquilizador de la lavanda que parecía ser el alma misma de Le Rocher Bleu, su mente volvía una y otra vez, como un eco persistente que se negaba a ser acallado, a las palabras de Anaís en su diario, palabras que había memorizado sin proponérselo: “El claro del bosque, nuestro refugio… la Piedra de las Hadas, nuestro lugar secreto…” Un lugar físico, tangible, un testigo mudo de aquel amor prohibido que había florecido en la oscuridad, desafiando las convenciones sociales y los peligros de una época convulsa. Necesitaba encontrarlo, no por una simple curiosidad, sino por una necesidad visceral. Necesitaba sentir, aunque fuera una mínima fracción, la intensidad de lo que ellos habían sentido allí: la esperanza que se aferraba a la vida, el miedo que atenazaba la garganta, la alegría efímera y preciosa de los momentos robados. Era como si, al pisar la misma tierra que ellos pisaron, al respirar el mismo aire impregnado de los mismos aromas del bosque, pudiera acercarse un poco más a sus espíritus, a la verdad intrínseca y palpitante de sus vidas truncadas. Buscaba una conexión que trascendiera el tiempo y el papel, una comprensión que fuera más allá de las palabras escritas. Anhelaba tocar la textura de su realidad.

No tenía ni la más remota idea de por dónde empezar aquella búsqueda. El bosque que rodeaba Le Rocher Bleu, y que se extendía hasta donde alcanzaba la vista, era extenso, una masa verde y frondosa, densa y casi impenetrable en algunas zonas, con senderos que se perdían y árboles centenarios que guardaban celosamente sus secretos. Podría pasarse días enteros, semanas incluso, vagando sin rumbo fijo, perdiéndose en un laberinto de árboles imponentes y senderos olvidados, sin ninguna garantía de éxito. Recordó entonces, como una tabla de salvación, a Esteban Durand, el hombre amable y de mirada sabia, conocedor experto del terreno, que había encontrado la víspera entre las hileras violetas de las lavandas, cuya fragancia ahora asociaba indeleblemente con él y con una sensación de calma. Él había conocido bien a Anaís, había hablado de ella no solo con un cariño evidente y un respeto profundo, sino con una admiración sincera que a Clara le habían llegado al alma, reconfortándola en su soledad y su desconcierto. Quizás él, con su conocimiento íntimo de la tierra y de sus gentes, con esa conexión casi telúrica que parecía tener con el entorno, podría ayudarla en esta búsqueda tan personal, tan crucial para ella.

Después de un desayuno frugal, aunque delicioso y lleno de significado –el pan de pueblo aún tibio, con su corteza crujiente y su miga densa, y la mermelada de higos casera de Anaís, que sabían a gloria, a veranos pasados y a un amor que perduraba en los pequeños detalles–, se armó de valor. Buscó el número de teléfono que Esteban le había dejado en una pequeña tarjeta escrita a mano, con una letra pulcra, firme y sin adornos superfluos, que reflejaba su carácter. Dudó un instante, la tarjeta temblando ligeramente en su mano, antes de marcar los dígitos en el viejo teléfono de disco. El corazón le latía con una mezcla de anticipación esperanzada y un nerviosismo casi infantil. ¿Qué le diría exactamente? ¿Cómo explicarle aquella búsqueda tan personal, tan íntima, sin parecer una intrusa en memorias ajenas o una soñadora excéntrica y algo perdida? Temía que su petición sonara extraña, incluso impertinente, o que él pudiera pensar que estaba siendo demasiado invasiva con el pasado de su abuela y de la comunidad.

—¿Diga? —La voz de Esteban sonó clara, tranquila y agradablemente profunda al otro lado de la línea, después de solo dos tonos, una voz que inspiraba una confianza inmediata y natural.

—Esteban, soy Clara. Clara Valdés, de Le Rocher Bleu —se presentó, sintiéndose un poco torpe, casi adolescente, la voz un poco más aguda de lo normal—. Lamento molestarlo tan temprano, sé que la gente de campo empieza el día al alba, pero… me preguntaba si podría ayudarme con algo. Es un asunto un tanto particular, y quizás un poco extraño.

Hubo una breve pausa, apenas un instante que a Clara se le antojó una eternidad, durante la cual contuvo la respiración. Luego, la voz cálida y amable de Esteban respondió, disipando sus temores:

—¡Clara! Buenos días. Ninguna molestia, al contrario, me alegra oírla. Dígame, ¿en qué puedo serle útil? ¿Todo bien por la finca? ¿Se ha adaptado bien a la tranquilidad del valle? Espero que la casa la esté tratando con amabilidad.

—Sí, todo bien, muchas gracias. La casa es… maravillosa. Es solo que… bueno, estoy intentando conocer un poco mejor la historia de mi abuela, Anaís, y he encontrado algunas referencias en sus diarios, en sus papeles más personales, a un lugar especial para ella, un… un claro en el bosque, cerca de algo llamado la Piedra de las Hadas. ¿Le suena de algo ese nombre? ¿Significa algo para usted?

Otro silencio, esta vez un poco más largo, más cargado de significado, un silencio que pareció vibrar a través del hilo telefónico. Clara temió haber sido demasiado directa, demasiado indiscreta, hurgando sin querer en recuerdos que quizás él prefería mantener velados, o que eran demasiado dolorosos para ser compartidos con una recién llegada.

—La Piedra de las Hadas… —repitió Esteban lentamente, y en su voz había una inflexión nueva, una resonancia diferente, una mezcla de sorpresa contenida, una profunda y palpable nostalgia y quizás un atisbo de melancolía que le dio un matiz más grave a su tono—. Sí, Clara, claro que me suena. Vaya si me suena. Es un lugar… un lugar con mucha historia, con mucha magia, como diría su abuela. Un lugar casi olvidado. No mucha gente lo conoce hoy en día; es uno de esos secretos que el valle guarda con celo entre sus pliegues más íntimos. Anaís solía llevarme allí cuando yo era un crío, un mocoso curioso que todo lo preguntaba. Decía que era un sitio donde el tiempo se detenía, donde las fronteras entre los mundos se volvían más delgadas, y se podían escuchar los secretos del bosque, si uno sabía prestar atención y callar el ruido interior.

Clara sintió un vuelco en el corazón, una oleada de emoción y esperanza que le subió por la garganta. ¡Existía! No era solo una fantasía literaria de su abuela.

—¿De verdad? ¿Y… y cree que podría llevarme? ¿Sería posible? Me gustaría mucho, muchísimo verlo. Siento que es importante para mí, para entender… para entender muchas cosas.

—Por supuesto que sí —respondió Esteban sin dudar un instante, con una generosidad y una naturalidad que conmovieron profundamente a Clara—. Será un placer, y un honor, mostrarle un lugar tan querido por Anaís. De hecho, si le parece bien, podría pasar a recogerla en una hora, más o menos. Es mejor ir por la mañana, la luz es más bonita entre los árboles a esa hora y el calor aún no aprieta demasiado, haciendo la caminata más agradable. Eso sí, póngase calzado cómodo y resistente, el camino no es precisamente una autopista, más bien una senda olvidada que el bosque intenta reclamar cada año.

—¡Sería maravilloso, Esteban! Muchísimas gracias, de verdad. No sabe cuánto se lo agradezco. En una hora estaré lista y esperándole.

Colgó el teléfono con una sonrisa radiante que le iluminaba el rostro y una profunda sensación de gratitud que le aligeraba el alma y le hacía sentir mariposas en el estómago. La amabilidad espontánea de Esteban, su disposición a ayudarla sin hacer preguntas innecesarias, sin juzgar su extraña petición, la conmovieron profundamente. En un mundo donde a menudo sentía que cada favor venía con una condición implícita o con una mirada de cálculo, aquella generosidad desinteresada era como un bálsamo para el alma, un soplo de aire fresco. Se vistió con unos pantalones cómodos de lino color arena, una camisa ligera de algodón blanco y las alpargatas que ya sentía como una segunda piel, sus fieles compañeras en aquella nueva aventura provenzal que se estaba desplegando ante ella de forma inesperada. Se ató el pelo en una coleta alta, dejando algunos mechones sueltos que enmarcaran su rostro, y se puso el sombrero de paja de ala ancha que había encontrado en la casa, sintiéndose casi una exploradora de principios de siglo a punto de emprender una expedición trascendental hacia lo desconocido. Estaba lista para su viaje al pasado, un pasado que, intuía con una certeza creciente, estaba intrínsecamente, inextricablemente, ligado a su propio futuro y a la comprensión de sí misma.

Puntual como un reloj suizo, o más bien, con la puntualidad serena y natural de quien vive al ritmo pausado de los ciclos del sol y la tierra, Esteban apareció al volante de una vieja pero impecable camioneta Citroën, de esas de color azul grisáceo, con la pintura algo desvaída por el sol pero sin una mota de óxido, que parecen indestructibles, capaces de sortear cualquier camino por difícil y escarpado que sea. El motor sonaba con un ronroneo familiar y fiable, un sonido que evocaba tiempos más sencillos.

—Bonjour de nouveau, Clara —la saludó con una sonrisa amplia que le achinó los ojos de color avellana, haciéndolos brillar con una luz amable y una chispa de buen humor—. ¿Lista para la aventura? El bosque nos espera, y creo que tiene ganas de conocerla.

—Más que lista —respondió ella, subiendo al vehículo, sintiendo una mezcla de nerviosismo expectante y una excitación casi infantil que hacía tiempo que no experimentaba. El interior de la camioneta olía a tierra fértil, a heno seco y a un vago pero agradable aroma a tabaco de pipa, un olor que, extrañamente, le resultó agradable y reconfortante, como un eco de alguna película antigua. El asiento del copiloto estaba un poco hundido por el uso, pero era cómodo.

El trayecto en coche fue corto, apenas unos valiosos minutos que a Clara se le hicieron eternos por la anticipación, por un camino de tierra que se adentraba serpenteando en el corazón del bosque, un camino que Clara no habría encontrado jamás por sí misma, flanqueado por muros de piedra seca cubiertos de hiedra. Los árboles, principalmente robles majestuosos y pinos resineros de troncos oscuros, formaban una bóveda cada vez más densa y protectora sobre sus cabezas, filtrando la luz del sol y creando un ambiente de misterio y recogimiento, como si estuvieran entrando en una catedral natural. Las sombras danzaban sobre el capó de la camioneta. Luego, Esteban detuvo el vehículo con suavidad al borde de un sendero apenas visible entre la espesa vegetación de helechos y zarzas, un sendero que parecía más una trocha abierta por animales salvajes que un camino transitado por humanos.

—A partir de aquí, a pie —anunció, apagando el motor. El silencio del bosque, profundo, vibrante y lleno de pequeños sonidos apenas perceptibles, los envolvió de inmediato, como una manta—. No está muy lejos, pero hay que estar atentos y caminar con respeto. El bosque guarda bien sus secretos, y no le gusta que se los arrebaten fácilmente ni que se perturbe su paz sin consideración.

Comenzaron a caminar. El aire bajo la bóveda de los árboles era fresco, casi frío en comparación con el calor que ya se sentía en el valle, y olía intensamente a tierra húmeda y fértil, a musgo centenario que cubría las rocas como un tapiz, a hojas en descomposición que eran la promesa de nueva vida, y a la resina dulzona y penetrante de los pinos, un aroma que limpiaba los pulmones y la mente. El sol se filtraba a través del espeso follaje en haces de luz dorada y temblorosa, creando un juego mágico de luces y sombras en el suelo cubierto de una alfombra mullida de hojarasca crujiente y raíces expuestas, nudosas como los dedos de un anciano. Esteban iba delante, abriendo camino con paso seguro y ágil, moviéndose con una gracia natural, como si conociera cada piedra, cada árbol, cada recodo de aquel bosque como la palma de su mano. Apartaba alguna rama baja con delicadeza o señalaba con un gesto silencioso alguna raíz traicionera que podría hacerla tropezar. Clara lo seguía en silencio, completamente absorta, bebiendo cada detalle, absorbiendo la atmósfera del lugar, sintiendo cómo el bosque la envolvía con su misterio insondable y su belleza ancestral, casi primigenia. Era un mundo aparte, un santuario de paz y de tiempo detenido. El único sonido, aparte de sus propios pasos y respiraciones, era el canto lejano de los pájaros y el susurro del viento en las copas más altas.

—Su abuela amaba este bosque con toda su alma —dijo Esteban de repente, sin volverse, su voz sonando clara pero suave en la quietud del entorno, como si no quisiera perturbar el sueño de los espíritus del lugar—. Decía que era su iglesia, su lugar de sanación. Decía que cada árbol tenía una historia que contar, una memoria acumulada en sus anillos, que cada piedra era un libro abierto para quien supiera leerlo con el corazón y no solo con la mente. Me enseñó a reconocer el canto de los pájaros, cada trino, cada llamada de alerta o de cortejo; el rastro casi invisible de los animales en la tierra blanda o en la nieve del invierno –el paso sigiloso de un zorro, las huellas de un jabalí–; las propiedades curativas y a veces peligrosas de las plantas, cuáles eran comestibles y cuáles podían aliviar una dolencia… Era una enciclopedia viviente de la naturaleza, un espíritu del bosque, como la llamaban algunos en voz baja.

—Me estoy dando cuenta, cada día más, de que apenas la conocía —confesó Clara en voz baja, casi un susurro cargado de melancolía y un creciente asombro, una mezcla de tristeza por el tiempo perdido y fascinación por la mujer que estaba descubriendo—. Solo conocía a la abuela que me contaba cuentos antes de dormir, cuentos llenos de magia y de personajes fantásticos, y me hacía bizcochos con forma de estrella que sabían a limón y a cariño. No a la mujer fuerte, independiente, valiente, conocedora de secretos ancestrales y… apasionada que estoy descubriendo ahora a través de sus escritos, de sus silencios, de los recuerdos de personas como usted.

Esteban se detuvo un instante bajo un roble especialmente anciano, cuyo tronco era tan grueso y nudoso que se necesitarían tres personas para abrazarlo, sus ramas extendiéndose como brazos protectores. Se volvió hacia ella, y sus ojos ambarinos la miraron con una mezcla de profunda comprensión y una simpatía cálida que le llegó al alma y la hizo sentir menos sola en su búsqueda.

—Anaís tenía muchas capas, Clara. Como este bosque. Como las personas más interesantes y valiosas. No se revelaba fácilmente a cualquiera. A veces, hay que adentrarse mucho, con paciencia y con respeto, perderse un poco incluso entre la maleza, para descubrir sus tesoros más ocultos, los más valiosos, aquellos que guarda con más celo. Y creo que usted está empezando a hacerlo, está encontrando el camino correcto, siguiendo las señales que ella le dejó.

Siguieron caminando durante unos veinte minutos más, que a Clara le parecieron mucho menos, absorta como estaba en la conversación y en la contemplación del entorno. Ascendían suavemente por una ladera cubierta de helechos de un verde intenso y rocas cubiertas de un musgo espeso y brillante. El bosque se hizo más denso, los árboles más antiguos y corpulentos, sus ramas entrelazadas formando un techo casi impenetrable que apenas dejaba pasar la luz. El silencio era casi total, un silencio profundo y reverente, un silencio que invitaba a la introspección, roto solo por el crujido de sus pasos sobre las hojas secas y el canto lejano, casi melancólico, de algún pájaro que parecía llamar a un compañero perdido en la inmensidad del bosque. Clara sentía una expectación creciente, una sensación de estar acercándose a algo importante.

Entonces, Esteban se detuvo al borde de una pequeña hondonada, casi invisible desde el sendero principal, oculta por unos arbustos de boj de un verde oscuro y brillante. Hizo un gesto a Clara para que se acercara con sigilo.

—Hemos llegado —anunció en voz baja, casi con reverencia, como si estuvieran entrando en un lugar sagrado, en un templo natural—. O casi. La Piedra de las Hadas está ahí abajo. Prepárese.

Clara se asomó con cautela, el corazón latiéndole con una fuerza desbocada en el pecho, conteniendo la respiración. Ante ella se abría un pequeño claro, un círculo casi perfecto de hierba fresca y de un verde esmeralda, bañado por una luz dorada y suave que se filtraba mágicamente a través de un hueco circular en la bóveda de los árboles, como un foco celestial iluminando un escenario secreto preparado para una representación mágica. En el centro exacto del claro, como un altar natural erigido por fuerzas desconocidas, había una gran roca de formas redondeadas y suaves, cubierta de un musgo espeso y aterciopelado de un verde intenso y de líquenes plateados que brillaban con la luz como si estuvieran incrustados de diminutos diamantes. Parecía emanar una extraña y palpable energía, una quietud ancestral, una presencia poderosa y serena. A su alrededor, como si hubieran sido plantadas por la mano de un jardinero invisible o hubieran brotado por arte de magia, el suelo estaba cubierto de un manto denso de nomeolvides de un azul intenso, casi irreal, un azul que parecía contener la esencia misma del cielo. Contrastaban de forma exquisita con el verde intenso de la hierba. El aire era perceptiblemente más fresco allí, más puro, y un silencio aún más profundo, casi místico, envolvía el lugar. Era como si el tiempo se hubiera detenido, o como si hubieran entrado en otra dimensión, en un bolsillo olvidado del mundo.

—Es… es precioso —susurró Clara, apenas capaz de articular las palabras, sintiendo un nudo de emoción en la garganta que amenazaba con ahogarla. La belleza del lugar era sobrecogedora, casi dolorosa en su perfección serena e intacta. Le faltaba el aliento.

—Lo es —confirmó Esteban, su voz también un susurro, contagiado por la solemnidad del momento—. Anaís decía que este era un lugar donde el velo entre los mundos era más fino, donde las fronteras se difuminaban. Un lugar para soñar despierto, para amar sin condiciones ni reservas, para recordar lo olvidado y para escuchar los secretos que el viento trae de otros tiempos, las voces de los que ya no están.

Descendieron al claro con cuidado, como si temieran perturbar su magia ancestral, pisando con reverencia la hierba mullida. Clara se acercó lentamente, casi flotando, a la Piedra de las Hadas. Era más grande de lo que parecía desde arriba, imponente y serena en su quietud milenaria. Tenía una superficie sorprendentemente lisa en algunos puntos, como si hubiera sido pulida por el paso incansable del tiempo, por la caricia constante de la lluvia y el viento, o quizás por manos humanas a lo largo de los siglos, en rituales olvidados. Pasó los dedos por el musgo frío y húmedo, sintiendo su textura suave y esponjosa, como un terciopelo viviente. Podía sentir una vibración sutil emanando de la roca, o quizás era solo su imaginación, exacerbada por la atmósfera del lugar y la intensidad de sus propias emociones acumuladas. Cerró los ojos un instante, y le pareció oír un leve zumbido, como el de un instrumento musical muy grave.

Se sentó en el suelo, directamente sobre la hierba fresca, entre las nomeolvides, que parecían pequeñas estrellas azules caídas del cielo durante la noche, y cerró los ojos de nuevo, esta vez con intención. Intentó imaginar a Anaís y a Luc allí, en aquel mismo lugar sagrado, hacía más de sesenta años. Jóvenes, vibrantes de vida y de amor, enamorados hasta la médula, con esa intensidad que solo se tiene cuando se es joven y el mundo parece lleno de posibilidades infinitas, pero también asustados por la incertidumbre de un mundo en guerra, un mundo que amenazaba con aplastar sus sueños y su felicidad. Aunque llenos, a pesar de todo, de una esperanza indomable, de una fe ciega en su amor. Podía casi verlos, sus siluetas recortadas contra la luz dorada del atardecer, sus manos entrelazadas, susurrándose palabras de amor eterno, promesas que intentaban desafiar al tiempo y a la muerte. Compartiendo sueños de un futuro incierto que quizás nunca llegaría para ambos, buscando consuelo y fuerza el uno en el otro, en la seguridad y la intimidad de aquel refugio secreto, su pequeño paraíso inviolable. Podía casi oír sus risas contenidas, cómplices, sus susurros urgentes y apasionados, el latido acelerado y sincronizado de sus corazones unidos en un solo ritmo, desafiando el caos exterior. Sintió el calor de su presencia, la fuerza de su amor impregnando cada molécula de aire.

Una lágrima solitaria, caliente y salada, luego otra, y otra más, rodaron por su mejilla, trazando un camino húmedo. No eran lágrimas de tristeza exactamente, o no solo de tristeza, sino de una emoción profunda e indefinible que le oprimía el pecho y le hacía temblar ligeramente. Una mezcla abrumadora de nostalgia por un pasado que no había vivido pero que ahora sentía como propio en lo más hondo de su ser, de admiración inmensa por el coraje y la pasión arrebatadora de aquellos dos amantes que habían desafiado al destino y a la crueldad de la historia, y de una extraña y poderosa sensación de conexión, casi de comunión, como si sus espíritus, el de Anaís y el de Luc, estuvieran allí con ella, en aquel claro secreto, sonriéndole con ternura, dándole la bienvenida a su santuario, reconociéndola como parte de su historia.

Esteban se había mantenido a una distancia prudente, observándola con discreción y un profundo respeto, apoyado en el tronco de un árbol cercano, permitiéndole vivir su momento de comunión con el pasado sin interferencias. Cuando Clara abrió los ojos, empañados por las lágrimas pero con una nueva luz en ellos, lo encontró mirándola con una expresión amable, serena y profundamente comprensiva.

—¿Está bien? —le preguntó con suavidad, su voz apenas un murmullo que no rompía la quietud del lugar.

Clara asintió, secándose las lágrimas con el dorso de la mano, sintiéndose un poco avergonzada por su arrebato emocional, pero también extrañamente liberada, como si hubiera soltado una carga que no sabía que llevaba.

—Sí. Es solo que… este lugar… tiene algo verdaderamente especial, algo poderoso. Ahora entiendo por qué era tan importante para ella. Y para él, para Luc. Es como si pudiera sentirlos aquí, como si su amor todavía flotara en el aire.

—Algunos lugares guardan la memoria de las emociones que se vivieron en ellos con más intensidad que otros —dijo Esteban, acercándose unos pasos, su presencia sólida y tranquilizadora resultando un ancla para Clara en aquel torbellino de sensaciones—. Son como esponjas que absorben los sentimientos más fuertes. Y este claro, Clara, ha sido testigo de mucho amor, de una esperanza inquebrantable, de sueños tejidos al amparo de la noche y de la naturaleza cómplice, pero también, me temo, de mucha angustia, de miedo cerval y de despedidas dolorosas y quizás definitivas. Las alegrías más puras y los dolores más profundos han dejado su huella aquí.

Clara lo miró, intrigada por sus palabras, por la velada tristeza y la gravedad que tiñeron su tono al final.

—¿Usted sabe… sabe algo más sobre ellos? ¿Sobre lo que pasó entre Anaís y Luc? Las cartas y el diario solo cuentan una parte de la historia, dejan muchos vacíos, muchas preguntas sin respuesta.

Esteban suspiró profundamente, un sonido que pareció llevarse una parte del peso del pasado, y su mirada se perdió por un instante en la contemplación serena de la Piedra de las Hadas, como si buscara respuestas o permiso en sus musgos ancestrales.

—Anaís no hablaba mucho de aquellos tiempos oscuros, al menos no conmigo directamente, ni con mucha gente. Eran heridas profundas, cicatrices que nunca terminaron de cerrar del todo, aunque ella fuera una mujer de una fortaleza admirable, un roble ante las tempestades de la vida. Pero sí, algo sé. Algo me contó en sus últimos años, cuando la confianza entre nosotros se hizo más profunda, cuando sentía la necesidad de compartir una parte de su carga. Y algo se intuye en el silencio del valle, en las historias que susurran los más viejos del lugar alrededor del fuego en las noches de invierno, historias que se han transmitido de generación en generación. Pero quizás… quizás esa es una historia que usted debe descubrir poco a poco, a través de las propias palabras de Anaís, de sus cartas, de su diario, siguiendo las pistas que ella misma le ha dejado. Es su legado, Clara, y le corresponde a usted desvelarlo a su propio ritmo, cuando esté preparada para ello. Sería una intromisión por mi parte adelantarle acontecimientos o interpretaciones.

Clara comprendió y asintió lentamente, agradecida por su delicadeza y su respeto. Esteban, con su sabiduría innata y su sensibilidad, no quería interferir en su proceso personal de descubrimiento, en su viaje íntimo hacia el corazón de la historia de su abuela, una historia que sentía cada vez más como propia. Pero su presencia allí, su conocimiento del lugar, su profundo respeto por la memoria de Anaís, eran un regalo inestimable, un ancla en aquel mar de emociones y revelaciones.

—Gracias, Esteban —dijo con una sinceridad que brotaba del alma, mirándole directamente a los ojos—. Gracias por traerme aquí. Significa mucho para mí, más de lo que puedo expresar con palabras. Este lugar es… una llave.

—No hay de qué, Clara. Para mí también es especial volver a este lugar. Hacía años que no venía, quizás demasiados. —Sonrió, una sonrisa melancólica pero genuina, y por un instante fugaz, Clara vio en sus ojos el brillo del niño curioso y asombrado que había escuchado los secretos del bosque de labios de Anaís Valdés, la mujer que le había enseñado a amar y respetar la tierra, y quizás, también a entender el lenguaje del corazón.

Se quedaron un rato más en el claro, envueltos en un silencio compartido y confortable, cada uno perdido en sus propios pensamientos y reflexiones, pero unidos de alguna manera por la magia indeleble del lugar y por el recuerdo imborrable de las vidas que se habían entrelazado allí, bajo la mirada impasible y milenaria de la Piedra de las Hadas. El viento susurraba suavemente entre las hojas de los árboles que rodeaban el claro, como si contara historias antiguas en un idioma olvidado, historias de amor y pérdida, de coraje y esperanza, de encuentros y despedidas. Y Clara sintió, con más fuerza y claridad que nunca, que su viaje a Le Rocher Bleu no era solo una cuestión de herencia material, de tierras y piedras que administrar o vender. Era una búsqueda profunda de sus propias raíces, de su propia historia familiar, una historia que estaba íntimamente, inseparablemente ligada a los secretos que guardaban aquellos campos de lavanda bañados por el sol y aquel claro escondido y mágico en el corazón palpitante del bosque provenzal. Un legado que ahora le tocaba a ella proteger y honrar.

Capítulo 8: Bajo la Sombra del Reichsadler

El camino de regreso desde el claro secreto fue notablemente más silencioso que la ida, envuelto en una atmósfera densa de emociones no expresadas y revelaciones tácitas. Las palabras parecían insuficientes, casi profanas, para encapsular la experiencia que acababan de compartir, o más bien, que Clara acababa de vivir bajo la discreta y respetuosa mirada de Esteban. Él caminaba a su lado, con esa presencia tranquila y sólida que tanto la reconfortaba, adaptando su paso largo y seguro al de ella, que era más lento ahora, más pensativo, como si cada pisada sobre la hojarasca crujiente fuera una meditación. El bosque, que antes le había parecido un laberinto de misterios por descubrir, un ente ajeno y quizás amenazante, ahora se sentía como un confidente silencioso, un guardián de las emociones que la embargaban y de los secretos que apenas comenzaba a desentrañar. La luz dorada de la mañana, filtrándose a través del dosel de hojas en haces temblorosos, ya no era simplemente hermosa a sus ojos; parecía llevar consigo los ecos de las risas juveniles y los susurros apasionados de Anaís y Luc, como si el propio aire estuviera impregnado de su esencia. Cada rayo de sol que acariciaba su rostro, cada sombra danzante que se alargaba en el sendero, cada aroma a tierra húmeda, a musgo y a pino resinoso, estaba ahora imbuido de su presencia, transformando el paisaje en un escenario vivo de su historia.

Esteban rompió el silencio solo cuando ya estaban cerca de la camioneta, su voz suave, casi un murmullo, para no quebrar la atmósfera de recogimiento que los envolvía.

—Ese claro, Clara, es un lugar poderoso. Un corazón que late en la profundidad del bosque, un vórtice de energías antiguas. Anaís creía firmemente que tenía la capacidad de mostrarte lo que necesitas ver en cada momento de tu vida, no siempre lo que quieres o esperas. A veces, los recuerdos que guarda, las visiones que suscita, pueden ser dolorosos, como enfrentarse a una verdad incómoda, pero también pueden ser una fuente inagotable de fortaleza, de comprensión. Úselo con sabiduría, con el corazón abierto. Y vuelva cuando lo necesite; siempre estará allí para usted.

Clara asintió, incapaz de articular una respuesta coherente. Las palabras se le antojaban pequeñas, insuficientes. La gratitud hacia aquel hombre era inmensa, desbordante. Él no solo le había mostrado un lugar físico, un punto en el mapa; le había ofrecido una llave más, una muy especial, para acceder al alma de su abuela, para entender las raíces de su propia historia.

—Lo haré, Esteban. Gracias, de nuevo, por todo. No tengo palabras para…

—No tiene por qué dármelas —la interrumpió él con una leve sonrisa—. Proteger la memoria de Anaís, y ayudar a quien ella quería y esperaba, es lo mínimo que puedo hacer. Es una forma de honrarla. Cuídese, Clara. El camino que ha emprendido es importante. Y si necesita algo más, cualquier cosa, o simplemente hablar, ya sabe dónde encontrarme.

Cuando Clara regresó a Le Rocher Bleu, la vieja casona de piedra pareció recibirla de una manera diferente, con una calidez nueva, como si sus muros ancestrales reconocieran el cambio que se había operado en ella. O quizás era ella quien la percibía de otro modo, con los sentidos agudizados y el corazón más receptivo. Las habitaciones, antes llenas de los fantasmas silenciosos de un pasado desconocido y algo intimidante, ahora resonaban con la presencia más nítida, más viva, de Anaís y Luc. El aire mismo parecía vibrar con la intensidad de su historia de amor y resistencia. La visita al claro había actuado como un catalizador poderoso, transformando las palabras leídas en las cartas y el diario en algo tangible, casi palpable. Ya no eran solo personajes en un relato lejano; eran seres de carne y hueso que habían amado con desesperación, sufrido con entereza y luchado con valentía en aquellos mismos parajes que ella ahora habitaba, bajo el mismo cielo provenzal.

La paz casi mística del claro, esa sensación de suspensión temporal y conexión profunda, contrastaba vivamente en su mente con las preocupaciones más terrenales que la aguardaban como una sombra persistente: la advertencia del notario sobre el codicioso Antoine Girard, las decisiones prácticas e ineludibles que inevitablemente tendría que tomar sobre el futuro de la finca, un futuro que ahora sentía íntimamente ligado al pasado. Sin embargo, lejos de sentirse abrumada o más confundida, Clara encontró en la historia de su abuela, en su coraje silencioso, una fuente inesperada de fortaleza, una inspiración. Si Anaís había podido enfrentarse a los horrores de una guerra mundial, a la brutalidad de la ocupación, a la pérdida irreparable y al miedo constante que debía atenazarla día y noche, con tanta valentía y resiliencia, ¿cómo no iba a poder ella, Clara, lidiar con un promotor inmobiliario ambicioso, por muy implacable que fuera, o con las incertidumbres de su nueva vida? La perspectiva había cambiado radicalmente. Ya no se trataba solo de proteger una herencia material, unos campos de lavanda y unos muros de piedra; se trataba de honrar un legado de coraje, de amor y de resistencia. Un legado que ahora sentía correr por sus propias venas.

Con una nueva urgencia, casi una necesidad física de seguir tirando del hilo de aquella historia que la había atrapado por completo, Clara se dirigió al despacho de Anaís. La caja de sándalo la esperaba sobre el escritorio de cerezo, como un oráculo silencioso que contuviera todas las respuestas. El sol de la tarde entraba por la ventana orientada al norte, una luz suave y constante que iluminaba las partículas de polvo que flotaban en el aire como diminutas estrellas doradas, creando una atmósfera íntima y atemporal, propicia para la confidencia. Abrió la caja con manos firmes, decididas. El aroma familiar a lavanda seca, a papel viejo y a la madera exótica del sándalo la envolvió como un abrazo, transportándola de nuevo. Esta vez, no buscó al azar entre los legajos. La experiencia en el claro, la mención de Esteban a la "angustia y despedidas dolorosas" que aquel lugar había presenciado, la habían impulsado a buscar con precisión qué había sucedido después de aquel edelweiss encontrado en la Piedra de las Hadas, ese símbolo de esperanza en medio de la desesperación, después de la invasión de la zona libre en noviembre de 1942. Necesitaba entender cómo habían afrontado Anaís y Luc el recrudecimiento del peligro, la oscuridad creciente que se cernía inexorablemente sobre ellos, amenazando con aplastarlo todo.

Sus dedos se movieron con determinación entre los fajos de cartas atadas con cintas de seda desvaídas y el cuaderno de tapas granates. Buscó las fechas, finales de 1942, principios de 1943. Encontró una sección en el diario de Anaís que parecía continuar la narración de aquellos días aciagos. La caligrafía era apretada, casi febril, las líneas a veces temblorosas, ascendiendo y descendiendo ligeramente sobre el papel pautado, delatando la tensión y la angustia de aquellos días inciertos. Tomó aire profundamente, preparándose para lo que pudiera encontrar, y comenzó a leer. Y mientras lo hacía, las paredes del despacho parecieron disolverse a su alrededor, el sol amable de la Provenza actual se desvaneció, y fue transportada, como en un sueño lúcido, a un invierno frío y sombrío, más de sesenta años atrás, a un mundo donde la supervivencia era una lucha diaria y el amor, un acto de pura rebeldía.

Gordes, Enero de 1943.

El aire de este nuevo año ha llegado cargado de un frío que cala más allá de los huesos; es un frío del alma, una desesperanza helada que se adhiere a todo. Desde la ocupación total, desde que las botas alemanas profanaron también nuestra “zona libre”, todo ha cambiado de una forma brutal y definitiva. El pueblo ya no es el mismo, ha perdido su alegría, su luz. Las sonrisas son escasas y furtivas. Las patrullas alemanas son más numerosas, más visibles, sus rostros más duros e impasibles, sus botas de clavos resuenan en las callejuelas empedradas con una arrogancia que hiela la sangre y encoge el corazón. Antes, al menos en apariencia, había una cierta normalidad, una frágil ilusión de que nuestra Provenza seguía siendo nuestra, un refugio precario. Ahora, la sombra ominosa del Reichsadler, el águila imperial con sus garras afiladas, se proyecta sobre cada rincón, sobre cada vida, recordándonos constantemente nuestra sumisión. El miedo es un compañero constante, invisible pero palpable en las miradas esquivas de los vecinos, en los susurros ahogados en las tiendas, en las puertas que se cierran con más presteza y con más cerrojos al anochecer.

Los controles en las carreteras son exhaustivos, impredecibles. Bajar a Apt o a Cavaillon a por provisiones, una tarea antes cotidiana, se ha convertido en una empresa arriesgada, casi una expedición peligrosa, sometida a interrogatorios humillantes por parte de soldados que apenas hablan francés y a registros minuciosos que no buscan más que intimidar. La escasez se agudiza día a día, como una enfermedad que consume lentamente nuestras fuerzas. El pan negro, áspero y con sabor a serrín, es un lujo que no siempre podemos permitirnos, y la carne, un recuerdo lejano de fiestas pasadas. En Le Rocher Bleu, intentamos subsistir con lo que nos da la tierra, con las conservas del verano y las verduras de invierno del huerto, pero el invierno es largo y las bocas que alimentar, aunque pocas –mamá, mis hermanos pequeños, yo–, pesan en mi conciencia como una losa. Mamá está más callada que nunca, refugiada en un mutismo doloroso, sus ojos reflejan una tristeza infinita, una resignación que me parte el alma. Mis hermanos pequeños, Jean y Sophie, intentan mantener la alegría con la inocencia propia de su edad, pero hasta sus juegos infantiles parecen teñidos de una prematura gravedad, sus risas son menos frecuentes, más apagadas.

Luc… apenas sé de él. Sus mensajes, cuando llegan, son cada vez más escasos, más crípticos, como susurros en clave transmitidos a través de canales inverosímiles y peligrosos, a menudo con semanas de angustioso retraso. Cada día sin noticias es una tortura lenta, una espina clavada en el corazón. La red de la Resistencia, me temo, está sufriendo duros golpes. Corren rumores de detenciones, de traiciones, de desapariciones inexplicables. El nuevo Hauptmann alemán llegado a la comarca hace unas semanas, un tal Müller, parece ser de una calaña diferente a los que le precedieron, que eran más burdos, más predecibles en su brutalidad. Dicen en el pueblo, en voz muy baja y mirando a todas partes, que es un hombre frío como el hielo, metódico hasta la obsesión, implacable en sus métodos. Que tiene ojos y oídos en todas partes, una red de informadores bien pagados o aterrorizados. Que su especialidad es desmantelar células de resistentes con una eficacia aterradora, sin dejar rastro.

Clara levantó la vista del diario, el corazón encogido por la angustia que emanaba de cada palabra de Anaís. Hauptmann Müller. El nombre resonó en su mente con un eco siniestro, helado. El antagonista del pasado, como lo había denominado la estructura de su novela mental, había entrado en escena de forma palpable. Sintió un escalofrío recorrerle la espalda, a pesar del calor de la tarde.

Febrero de 1943.

Hoy lo he visto. Al Hauptmann Müller. Ha venido a Le Rocher Bleu. Sin previo aviso. Oficialmente, según sus propias palabras pronunciadas con una sonrisa que no llegaba a sus ojos, una visita de cortesía, una inspección rutinaria de las propiedades agrícolas para asegurar el cumplimiento de las cuotas de producción para el Reich. Una forma elegante de decir que venía a ver qué más podía expoliarnos. Extraoficialmente, sentí sus ojos clavados en mí durante toda la visita, unos ojos grises, fríos como el acero pulido, desprovistos de cualquier emoción humana, que parecían querer traspasarme, leer mis pensamientos más ocultos, descubrir mis miedos más profundos. Es un hombre alto, de complexión atlética, con el cabello rubio ceniza peinado impecablemente hacia atrás, revelando una frente amplia y pálida. Una cicatriz fina, casi imperceptible, le cruza la mejilla izquierda, desde la sien hasta la comisura de los labios, un recuerdo de alguna batalla lejana que le da un aire aún más severo, más peligroso. Habla un francés sorprendentemente fluido, casi sin acento, con una dicción perfecta, lo que lo hace aún más inquietante, más calculador. No levantó la voz en ningún momento, no hizo ninguna amenaza directa, pero su mera presencia, su uniforme impecable, sus botas relucientes, llenó la casa de una tensión insoportable, de un silencio opresivo que ahogaba las palabras. Mamá palideció visiblemente y se refugió en la cocina con los niños, incapaz de soportar su mirada. Yo tuve que hacerle frente sola.

Preguntó por papá, por supuesto, con una falsa nota de condolencia en la voz, sabiendo perfectamente que murió en la otra guerra, luchando contra los suyos. Preguntó por mis hermanos, por nuestras necesidades, si teníamos alguna queja sobre el trato recibido por las fuerzas de ocupación. Todo con una cortesía gélida, distante, que era peor que un grito, más amenazante que cualquier insulto. Sentí que cada pregunta era una trampa, cada palabra suya, un movimiento en una partida de ajedrez mortal.

Estuvo especialmente interesado en los límites de la propiedad, en la extensión del bosque que rodea Le Rocher Bleu. Sacó un mapa y me hizo señalarle los senderos, las fuentes, las antiguas cabañas de pastores. Preguntó si solíamos ver extraños merodeando por la zona, si habíamos oído hablar de actividades sospechosas, de “terroristas” o “bandidos”, como los llama él. Negué con la cabeza, intentando que mi voz no temblara, que mis ojos no delataran el pánico que sentía crecer en mi interior como una marea helada. Recé para que no se notara el latido desbocado de mi corazón. Él sonrió levemente, una sonrisa que era más una mueca, una contracción de los labios que no llegó a sus ojos fríos. “La lealtad a Francia es admirable, Mademoiselle Valdés”, dijo, deteniéndose un instante antes de añadir con un énfasis sutil pero cargado de intención: “pero la lealtad al orden y a la nueva Europa es más… práctica. Y más segura, créame”. Sentí que era una advertencia velada, una amenaza directa envuelta en seda.

Cuando por fin se marchó, después de lo que me pareció una eternidad, el alivio fue tan grande que las piernas me flaquearon y tuve que apoyarme en el marco de la puerta para no caerme. Pero la inquietud ha quedado, como un veneno lento que se extiende por mis venas. Siento que nos observa, que sus espías están por todas partes. Que Le Rocher Bleu, nuestro refugio, nuestro santuario, ya no es seguro. Que la sombra de ese hombre, el águila del Reich, se cierne sobre nosotros, sobre Luc, sobre todo lo que amamos y por lo que luchamos.

Clara cerró el diario con manos temblorosas, la respiración agitada como si ella misma hubiera estado presente durante aquella visita aterradora. La descripción de Anaís era tan vívida, tan cargada de tensión palpable, que casi había podido sentir la presencia opresiva del Hauptmann Müller en el despacho, oler el cuero de su uniforme, ver el brillo gélido de sus ojos. El peligro se había materializado de forma brutal, había adquirido un rostro y un nombre. La lucha de Anaís y Luc estaba a punto de entrar en una fase mucho más oscura, mucho más peligrosa y desesperada. Y ella, Clara Valdés, sentada en la quietud y la seguridad de la Provenza del siglo XXI, se sentía más conectada que nunca a aquella joven valiente y aterrorizada que había sido su abuela, y más decidida que nunca a descubrir cómo había logrado sobrevivir, cómo había podido mantener la esperanza, bajo la sombra implacable del águila.

Capítulo 9: Actos de Valentía Silenciosa

La revelación de la visita del Hauptmann Müller a Le Rocher Bleu, con su cortesía gélida y sus preguntas cargadas de veneno, había dejado a Clara con una sensación de opresión en el pecho, como si ella misma hubiera sentido el frío acero de su mirada escrutadora. La figura de su abuela, ya de por sí admirada por su entereza y su conexión con la tierra, se agigantaba ahora de forma exponencial, transformándose en una heroína casi mítica, enfrentada no solo a las penurias cotidianas de la guerra y la angustia constante por la suerte de Luc, sino a la amenaza directa y personal de un oficial nazi astuto, implacable y peligrosamente inteligente. La quietud del despacho, con el sol de la tarde tiñendo de ámbar los lomos de los libros y el aroma a cera vieja, parecía un contraste casi doloroso, un refugio frágil ante la oscuridad y la brutalidad que emanaban de las páginas del diario. El silencio de la Provenza actual se sentía casi un lujo impensable comparado con el silencio preñado de miedo de aquel entonces.

Clara sintió la imperiosa necesidad de seguir leyendo, de acompañar a Anaís en aquellos momentos de prueba, de entender cómo había encontrado la fuerza para seguir adelante. Con manos que aún temblaban ligeramente, no tanto por el contenido como por la intensidad de la conexión que sentía, buscó la continuación en el cuaderno granate. La caligrafía de Anaís, aunque seguía siendo elegante y fluida en su esencia, mostraba ahora signos inequívocos de la tensión vivida: trazos más rápidos y angulosos, algunas palabras ligeramente borroneadas, como si la urgencia o el miedo hubieran guiado su pluma en la penumbra de una vela o al abrigo de la noche.

Marzo de 1943.

La visita de Müller ha dejado una huella imborrable, una cicatriz invisible en el alma de esta casa. Un temor sutil pero persistente se ha instalado entre estos muros, como una humedad fría que ninguna lumbre, por viva que sea, consigue disipar del todo. Cada crujido de la madera vieja durante la noche, cada golpe de viento en las contraventanas mal ajustadas, nos sobresalta, nos hace contener la respiración. Mamá apenas sale de su habitación; se ha replegado sobre sí misma, sumida en sus rezos y en una tristeza que parece haberla envejecido de golpe. Y los niños, Jean y Sophie, aunque intento protegerlos con todas mis fuerzas, con cuentos y juegos inventados, perciben la tensión en el aire, en mi rostro, en la forma en que bajo la voz cuando se acerca alguien. Jean, con esa seriedad impropia de sus ocho años, me pregunta a menudo por qué los soldados alemanes vienen tanto al pueblo, por qué la gente ya no ríe en la plaza, por qué tenemos que hablar en susurros. Intento inventar excusas, historias que los tranquilicen, les hablo de tiempos mejores que vendrán, pero sus ojos infantiles, tan perspicaces, tan limpios de malicia, parecen ver más allá de mis palabras, intuyendo la verdad amarga que intento ocultarles.

A pesar del miedo, un miedo que a veces me atenaza la garganta hasta dejarme sin aliento, o quizás precisamente por él, como un resorte que se tensa hasta el límite, siento que no puedo, que no debo, quedarme de brazos cruzados. La advertencia de Müller, su “consejo” sobre la lealtad “práctica” y “segura”, resuena en mis oídos no como una sugerencia, sino como un desafío directo, una afrenta. Luc me pidió encarecidamente que fuera prudente, que no me arriesgara innecesariamente, y lo intento, de verdad que lo intento cada día. Su rostro, su voz preocupada, están grabados en mi memoria. Pero hay cosas que una no puede ignorar, que claman al cielo. La injusticia flagrante, el sufrimiento ajeno e inmerecido, la dignidad humana pisoteada con tanta arrogancia… queman por dentro como brasas ardientes, impidiéndome encontrar la paz en la inacción.

He empezado a hacer pequeñas cosas, insignificantes quizás a los ojos del mundo o para la gran maquinaria de la guerra, pero que para mí son una forma de resistir, de escupirle al miedo a la cara, de mantener viva una pequeña llama de esperanza en esta oscuridad que amenaza con devorarlo todo. Le Rocher Bleu, por su ubicación algo aislada en el valle y la considerable extensión de sus tierras y el bosque que la abraza, ofrece ciertas… posibilidades. Conozco cada sendero oculto, cada cueva disimulada entre las rocas, cada rincón de este bosque como la palma de mi mano. Son mis aliados silenciosos, mis cómplices.

Ayer por la noche, ya bien entrada la oscuridad, cuando solo se oía el canto de los búhos, Madame Dubois, la esposa del panadero –una mujer menuda pero de una valentía y una discreción admirables, cuyo hijo mayor está “en algún lugar de Inglaterra luchando por todos nosotros”, según dice ella siempre con un brillo orgulloso y desafiante en los ojos–, me trajo un mensaje envuelto en un trozo de tela de saco. Un joven aviador inglés, cuyo avión fue derribado por la Flak cerca de Apt hace dos días, necesitaba refugio por una noche antes de que pudieran llevarlo a un lugar más seguro, en su largo camino hacia España y la libertad. El corazón me dio un vuelco, un golpe seco en el pecho. Recordé la mirada inquisitiva de Müller, su interés específico por el bosque, por los movimientos de extraños. El riesgo era enorme. Pero ¿cómo negarse? ¿Cómo darle la espalda a alguien que lucha por nuestra libertad, que ha caído del cielo en nuestra tierra? Sería traicionar todo aquello en lo que creo, todo lo que Luc defiende.

Lo escondimos en la vieja cabaña de pastores, en lo más profundo del bosque, esa que papá utilizaba en otoño durante la recogida de setas y que muy poca gente, aparte de nuestra familia, conoce. Está casi devorada por la vegetación, invisible si no sabes exactamente dónde buscar. Le llevé comida –un poco de pan duro, un trozo de queso de cabra que guardaba como un tesoro y una cantimplora con agua fresca del manantial que nace junto a la Piedra de las Hadas– y una manta gruesa de lana, porque las noches de marzo aún son gélidas. El joven apenas hablaba francés, unas pocas palabras aprendidas deprisa y corriendo, pero en sus ojos azules, muy abiertos por el miedo y el agotamiento pero con una chispa decidida, vi la misma determinación que a veces veo en los de Luc. Intercambiamos apenas unas frases torpes, sonrisas nerviosas. Le ofrecí una tisana caliente de tomillo y miel. Pasó la noche allí, acurrucado bajo la manta, y antes del alba, cuando el cielo apenas empezaba a clarear por el este, dos hombres de la red de Pascal –el nombre en clave del contacto de Luc en la zona, un hombre del que solo sé que es fiable como una roca– vinieron a por él, silenciosos como sombras. No hice preguntas. No quería saber más de lo estrictamente necesario. La ignorancia, en estos casos, es una forma de protección. Pero cuando el joven inglés me estrechó la mano antes de partir, una mano fuerte a pesar de su juventud, con una gratitud inmensa que no necesitaba palabras para expresarse, sentí que había hecho lo correcto, que había cumplido con mi deber. Aunque el miedo, un nudo frío y persistente en el estómago, tardó horas, días quizás, en disiparse del todo.

Clara cerró los ojos un instante, sobrecogida, imaginando la escena con una nitidez casi dolorosa: su joven abuela, moviéndose sigilosamente como una sombra por el bosque en plena noche, con la luna como única testigo, llevando comida y consuelo a un desconocido, arriesgando su vida y la de su familia por un ideal de libertad. La valentía silenciosa de aquellos actos cotidianos, realizados bajo la amenaza constante de la Gestapo o de los colaboracionistas siempre al acecho, le pareció mucho más heroica, más admirable, que cualquier hazaña bélica grandilocuente y celebrada. Era la resistencia de los pequeños gestos, la que de verdad mantenía viva la esperanza.

Continuó leyendo, la admiración por Anaís creciendo con cada palabra, con cada nueva revelación de su carácter indomable.

Abril de 1943.

La escasez de alimentos es cada vez más severa, una soga que se aprieta alrededor del cuello de la gente del pueblo. Muchos pasan hambre de verdad. Las cuotas impuestas por los alemanes son abusivas, confiscatorias, y apenas dejan nada para nosotros, los productores. Se llevan lo mejor, dejando las migajas. Pero en Le Rocher Bleu, gracias a la previsión de mamá, que siempre fue una hormiguita, y a mi pequeño huerto “clandestino” –unas pocas hileras de patatas, zanahorias y otras verduras resistentes escondidas ingeniosamente entre los frutales más alejados de la casa, lejos de miradas indiscretas y de las inspecciones sorpresa–, todavía tenemos algo que compartir, aunque sea poco. De vez en cuando, al amparo de la noche más oscura, cuando no hay luna y el riesgo de ser vista es menor, dejo una cesta con algunas verduras, un trozo de tocino si tenemos la inmensa suerte de haber conseguido alguno, o unos huevos frescos, en la puerta de alguna familia que sé que lo está pasando especialmente mal, sobre todo aquellas con niños pequeños o ancianos. Lo hago con sumo cuidado, como una ladrona en mi propia tierra, sin que nadie me vea, borrando mis huellas. Es arriesgado, lo sé. Si me descubren comerciando en el mercado negro o, peor aún, ayudando a “sabotear” el esfuerzo de guerra alemán al desviar alimentos, las consecuencias serían terribles, no solo para mí, sino para toda mi familia. Pero el rostro de la pequeña Marie, la hija del herrero, una niña de apenas seis años con los ojos demasiado grandes en su carita pálida, cuando encontró un conejo que habíamos logrado cazar en el bosque en el umbral de su puerta a la mañana siguiente… esa sonrisa tímida, incrédula y hambrienta, esa luz que se encendió en sus ojos, vale cualquier riesgo, cualquier miedo.

También he encontrado una forma de “comunicarme” con Luc, o al menos, de enviarle pequeños mensajes de ánimo y esperanza, aunque nunca tengo la certeza de si le llegan, si el viento o algún alma caritativa los lleva hasta él. Utilizo el viejo sistema de señales que él me enseñó cuando éramos apenas unos niños, el que usábamos cuando jugábamos a exploradores en el bosque, creyéndonos protagonistas de alguna novela de aventuras. Una piedra colocada de cierta manera en el cruce de un sendero que solo nosotros frecuentábamos, una rama quebrada en una dirección específica en la Piedra de las Hadas, nuestro lugar sagrado, un pequeño montoncito de guijarros de un color particular… Son códigos sencillos, casi infantiles, pero para nosotros tienen un significado profundo, un lenguaje secreto que nos une a pesar de la distancia y el peligro. A veces, muy de tarde en tarde, encuentro una respuesta, una señal similar dejada para mí, y mi corazón da un vuelco de alegría y alivio tan intenso que me cuesta respirar. Significa que sigue vivo, que sigue luchando, que piensa en mí. Esas pequeñas pruebas de su existencia, frágiles como un hilo de araña, son como un soplo de aire fresco en esta atmósfera asfixiante, un ancla a la que aferrarme.

El Hauptmann Müller sigue haciendo acto de presencia de vez en cuando, como un ave de mal agüero. A veces viene solo, montado en su imponente caballo negro, con la excusa de supervisar los trabajos del campo o de asegurarse de que cumplimos con las entregas. Otras, con una pequeña escolta de soldados de aspecto hosco. Sus visitas son siempre tensas, cargadas de una electricidad palpable. Me hace preguntas insidiosas, con esa voz suya tan educada y tan fría, sobre los movimientos en la zona, sobre los hombres jóvenes que han “desaparecido” del pueblo en los últimos meses –hombres que, como todos sabemos en silencio, se han unido al maquis en las montañas–. Yo finjo ignorancia, me hago la ingenua, la joven campesina preocupada únicamente por sus cosechas, por el tiempo, por la salud de su madre y sus hermanos. Le hablo del mildiu en las viñas, de la sequía que amenaza los olivos. No sé si me cree. Sus ojos grises, penetrantes como agujas, son indescifrables. Pero sé que sospecha. Siento su mirada sobre mí incluso cuando no está, como una presión constante, invisible pero real. Me obliga a ser aún más cautelosa, a medir cada palabra, cada gesto, a construir una máscara de indiferencia que me cuesta un esfuerzo sobrehumano mantener.

Clara se dio cuenta de que estaba conteniendo la respiración, los nudillos blancos por la fuerza con que apretaba el diario. La tensión que Anaís describía con tanta precisión era tan palpable que se sentía como si ella misma estuviera viviendo bajo aquella vigilancia constante, jugando aquella peligrosa partida de ajedrez. La joven que se revelaba en aquellas páginas no era solo una enamorada que sufría por la ausencia de su amado; era una mujer astuta, de una inteligencia práctica admirable, valiente hasta la temeridad y profundamente comprometida con su gente y sus ideales, que había convertido su hogar y su conocimiento íntimo del terreno en herramientas de una resistencia silenciosa pero tenaz.

Mayo de 1943.

La primavera ha llegado finalmente al Luberon, con su explosión de colores y aromas que normalmente llenan el alma de alegría, pero este año su belleza parece casi una burla cruel, un contraste hiriente ante la fealdad y la miseria de la ocupación. Los almendros han florecido, sí, cubriendo las laderas de un manto blanco y rosado, pero sus flores parecen más pálidas, más frágiles, como si temieran mostrar todo su esplendor. Las lavandas comienzan a crecer en los campos, prometiendo el azul intenso del verano, pero su perfume se mezcla con el olor acre del miedo y la pólvora lejana.

Ayer ocurrió algo que me ha dejado el alma en vilo, el corazón encogido en un puño helado. Dos hombres de la red de Pascal, jóvenes, apenas unos muchachos que deberían estar pensando en bailes y en amores de verano, fueron sorprendidos por una patrulla alemana cerca del viejo molino abandonado, junto al río, un lugar que solía ser de encuentro para ellos. Hubo un tiroteo, cuyas detonaciones secas escuchamos desde Le Rocher Bleu, haciéndonos temblar. Uno de ellos, nos enteramos después por rumores que llegaron al pueblo como un soplo envenenado, murió en el acto. El otro, gravemente herido, logró escapar milagrosamente y, de alguna manera que aún no comprendo, arrastrándose entre la maleza y amparado por la oscuridad creciente, llegó hasta Le Rocher Bleu. Lo encontré al amanecer, cuando salía a recoger los huevos del gallinero, desangrándose en el umbral del granero, apenas consciente, un amasijo de barro, sangre y dolor. Se llama Antoine, y no tendrá más de dieciocho años, la edad de mi hermano pequeño si viviera.

No había tiempo para pensar, para dudar, para sopesar los riesgos. El instinto, o quizás la voz de mi conciencia, fue más rápido. Con la ayuda de mamá, que a pesar de su tristeza y su miedo constante sacó fuerzas de flaqueza, una fortaleza que creía perdida, lo llevamos a la bodega, el lugar más seguro y discreto de la casa, un laberinto subterráneo de pasadizos y recovecos que solo nosotros conocemos bien. Limpié sus heridas como pude, con agua hervida, un poco de jabón de Marsella y las pocas hierbas medicinales que me quedaban de la cosecha del año anterior: llantén para detener la sangre, milenrama como desinfectante. Tiene una bala alojada en el hombro, muy cerca del cuello, y una fiebre muy alta que lo consume. Delira. Menciona nombres, lugares, palabras en clave… temo que en su delirio pueda revelar algo comprometedor, algo que nos ponga a todos en peligro mortal.

Sé que tenerlo aquí es una locura, un riesgo enorme, casi un suicidio. Si Müller, con sus sospechas y sus espías, se entera… No quiero ni pensarlo. Las represalias serían terribles, no solo para nosotros, sino quizás para todo el pueblo. Pero ¿qué otra cosa podía hacer? ¿Dejarlo morir allí, solo y abandonado como un animal herido? Eso nunca. Cada vida salvada, cada pequeño acto de humanidad en medio de esta barbarie, es una victoria contra ellos, una afirmación de que no han logrado aplastarnos del todo.

He enviado un mensaje urgente a través de Madame Dubois, esa valiente mujer que es nuestro único enlace fiable, esperando que llegue a Pascal lo antes posible. Necesitamos ayuda desesperadamente, un médico de confianza, alguien que pueda extraer la bala y detener la infección que amenaza con llevárselo. Cada hora que pasa, el peligro aumenta, la vida de Antoine se escapa. Rezo con todas mis fuerzas para que la suerte, esa esquiva y caprichosa compañera, esté de nuestro lado una vez más. Rezo por Antoine, por su juventud truncada. Y rezo por Luc, dondequiera que esté, para que esté a salvo, para que esta guerra termine pronto y podamos volver a ser simplemente Anaís y Luc, bajo un cielo en paz.

Clara cerró el diario, el corazón latiéndole a mil por hora, la boca seca. La situación se había vuelto crítica, desesperada. Anaís no solo estaba pasando mensajes o escondiendo a alguien por una noche; ahora tenía a un resistente gravemente herido en su propia casa, bajo sus cuidados, con el temible Hauptmann Müller merodeando por la zona como un lobo. La valentía de su abuela la dejaba sin aliento, pero también la llenaba de una angustia terrible, casi insoportable. ¿Qué habría pasado con Antoine? ¿Habrían logrado salvarlo? ¿Y a qué precio? ¿Descubriría Müller su secreto?

Miró por la ventana del despacho. El sol de la Provenza seguía brillando con una intensidad casi indiferente, los campos de lavanda se mecían suavemente con la brisa cálida, creando olas púrpuras. Un mundo en paz, sereno. Pero en su mente, las sombras de la guerra, el eco de las botas alemanas claveteando el suelo, el olor a sangre y a miedo, y el coraje silencioso, casi sobrehumano, de una joven llamada Anaís eran más reales, más vívidos que nunca. Su viaje al pasado de Le Rocher Bleu estaba lejos, muy lejos, de haber terminado. Y sentía, con una certeza cada vez mayor, que las respuestas que buscaba no solo iluminarían la vida de su abuela y el destino de Luc, sino también, de una forma que aún no alcanzaba a comprender del todo, la suya propia.

Capítulo 10: La Fiebre y la Sombra

Clara sintió que el aire del despacho se volvía más denso, más pesado, a medida que avanzaba en la lectura del diario de Anaís. La primavera de 1943, que en sus recuerdos de infancia siempre había sido sinónimo de luz y renacimiento en la Provenza, se teñía ahora con los colores sombríos del miedo y la incertidumbre. La presencia de Antoine, el joven resistente herido, en la bodega de Le Rocher Bleu, transformaba la finca de un simple hogar en un bastión de la resistencia, pero también en un objetivo de consecuencias inimaginables si eran descubiertos.

Continuó leyendo, la voz de su abuela resonando en su mente con una claridad casi dolorosa.

Finales de Mayo de 1943.

Los días se arrastran con una lentitud exasperante, cada hora marcada por el temor y la esperanza frágil. Antoine sigue en la bodega. Su fiebre va y viene como una marea implacable, a veces quemándole la piel, otras dejándolo sumido en un sopor helado. En sus momentos de delirio, habla en susurros febriles, menciona nombres que no reconozco, fragmentos de planes, palabras en alemán… Cada vez que eso ocurre, mamá y yo nos miramos con el corazón encogido, temiendo que alguna palabra pueda traspasar los gruesos muros de piedra y llegar a oídos enemigos. Le pongo paños fríos en la frente, le doy de beber agua con un poco de miel y limón, las únicas medicinas que poseemos. La herida del hombro sigue supurando, a pesar de mis torpes intentos por mantenerla limpia con agua hervida y cataplasmas de llantén y consuelda. El olor dulzón y metálico de la infección se mezcla con el aroma a tierra húmeda y vino viejo de la bodega, creando una atmósfera casi irrespirable.

Mamá ha envejecido años en estos pocos días. Sus manos, antes firmes y hábiles, tiemblan cuando me ayuda a cambiarle los vendajes improvisados a Antoine. Apenas duerme. Pasa las noches en vela, rezando en silencio en la cocina, con el rosario entre los dedos. Yo tampoco consigo conciliar el sueño más que a ratos, sobresaltándome al menor ruido. Cada ladrido de perro en la distancia, cada vehículo que pasa por el camino del valle –afortunadamente pocos–, me hace pensar que vienen a por nosotros, que Müller lo ha descubierto todo.

Hemos extremado las precauciones. Durante el día, la entrada a la bodega permanece oculta tras unos viejos toneles y sacos de patatas. Solo bajamos cuando es estrictamente necesario, moviéndonos como sombras por la casa. Los niños, Jean y Sophie, han sido confinados al jardín trasero y a la casa, con la excusa de una supuesta epidemia de sarampión en el pueblo para evitar visitas inoportunas. Intuyen que algo grave ocurre. Sus juegos son más silenciosos, sus miradas más interrogantes. Me duele engañarlos, pero su seguridad es lo primordial.

El mensaje a Pascal, a través de Madame Dubois, fue enviado hace ya tres días. Tres días que se han sentido como tres siglos. Cada amanecer sin respuesta es una nueva punzada de angustia. ¿Habrá llegado el mensaje? ¿Podrá Pascal ayudarnos? ¿Tendrá a alguien, un médico de confianza, dispuesto a arriesgarse tanto? La red de la Resistencia es fuerte, pero también está muy golpeada. Los alemanes han intensificado la represión. Las redadas son constantes en los pueblos vecinos.

Clara podía sentir la angustia de Anaís como si fuera propia. La descripción de la bodega, el cuidado del herido, el miedo constante… todo era tan vívido que casi podía oler el antiséptico improvisado y sentir la humedad fría de las paredes subterráneas.

Principios de Junio de 1943.

Ayer, el miedo se materializó de la forma más aterradora. Estaba en el huerto, recogiendo las primeras judías verdes, intentando mantener una apariencia de normalidad, cuando oí el inconfundible sonido de un motor acercándose por el camino principal. No era la vieja camioneta de ningún vecino. Era el rugido potente y arrogante de un vehículo militar alemán. El corazón se me detuvo. Corrí hacia la casa, alertando a mamá con un gesto. Ella comprendió al instante. Mientras yo corría a atrancar por dentro la puerta de la bodega, asegurándome de que todo pareciera normal en la despensa que le da acceso, mamá intentaba calmar a los niños, que habían empezado a llorar asustados por mi repentina alarma.

Era el Hauptmann Müller. Venía con dos soldados. Dijo que estaba haciendo una inspección rutinaria de las reservas de alimentos en las granjas de la zona. Una excusa, por supuesto. Sus ojos grises, fríos e inquisidores, recorrieron cada rincón de la planta baja. Estuvo un buen rato en la cocina, examinando la despensa, haciendo preguntas sobre nuestras provisiones. Cada segundo que pasaba con él tan cerca de la entrada oculta de la bodega fue una tortura. Yo intentaba responder con calma, ofreciéndole una tisana, hablando del tiempo, de la dificultad para conseguir semillas. Él me escuchaba con esa sonrisa suya apenas perceptible, esa que no transmitía nada más que una velada amenaza.

Luego, para mi horror, dijo que quería ver el granero y las dependencias exteriores. “A veces, Mademoiselle Valdés”, comentó con esa voz suave que tanto contrastaba con la brutalidad de su uniforme, “los lugares menos pensados pueden albergar sorpresas. Y a mí no me gustan las sorpresas”. Sentí que la sangre se me helaba en las venas. Si entraba en el granero, si se acercaba demasiado a la zona de la bodega…

Mientras caminábamos hacia el exterior, recé con todas mis fuerzas. Recé a todos los santos que conocía, a la Virgen, incluso a los viejos espíritus del bosque que Anaís decía que protegían Le Rocher Bleu. Y entonces, ocurrió algo inesperado. Sophie, mi hermana pequeña, que normalmente es tímida y asustadiza, se acercó corriendo a Müller, llorando desconsoladamente porque una de sus gallinas, “Blanquette”, se había escapado del corral y temía que algún zorro se la hubiera comido. Lo hizo con tal naturalidad, con tal desesperación infantil, que incluso los soldados parecieron conmoverse. Müller, por un instante, pareció desconcertado. Desvió su atención hacia la niña, e incluso intentó una torpe frase de consuelo en su francés perfecto. Aquellos minutos de distracción fueron mi salvación. Logré desviar su inspección de las zonas más peligrosas, llevándolo hacia el huerto más alejado, hablando sin parar de plagas y sequías.

Finalmente, se marchó. Sin encontrar nada, al menos aparentemente. Pero sé que sus sospechas no han disminecido. Quizás incluso han aumentado. Su visita fue una advertencia, una forma de decirnos que nos tiene en el punto de mira. Cuando la camioneta desapareció por el camino, mamá y yo nos abrazamos, temblando como hojas. Habíamos estado al borde del abismo.

Esa misma noche, cuando la oscuridad era total, alguien llamó suavemente a la puerta trasera. Era un hombre desconocido, enviado por Pascal. Un médico. Un hombre de pocas palabras pero de manos hábiles y mirada compasiva. Trabajó durante más de una hora en la bodega, a la luz de una lámpara de aceite, mientras yo lo asistía. Logró extraer la bala. Limpió la herida a conciencia. Dejó algunas medicinas, sulfamidas, un verdadero tesoro, y unas instrucciones precisas. Dijo que Antoine tenía una constitución fuerte, que si lográbamos controlar la infección, podría sobrevivir. Antes de marcharse, tan sigilosamente como había llegado, me dio un pequeño papel doblado. Era de Luc. Solo tres palabras: “Coraje. Te amo”.

Las lágrimas rodaron por las mejillas de Clara. La tensión de la narración, el peligro inminente, la valentía de su abuela y de su bisabuela, la aparición del médico y, finalmente, ese breve mensaje de Luc… era demasiado. Dejó el diario sobre el escritorio y se acercó a la ventana, respirando profundamente el aire fresco de la Provenza. El sol se estaba poniendo, tiñendo el cielo de tonos anaranjados y púrpuras. La belleza del paisaje contrastaba brutalmente con la fealdad de la historia que estaba descubriendo.

Pero en medio de la angustia, también sentía una profunda admiración. Anaís no había sido solo una víctima de la guerra; había sido una luchadora, una mujer que, con pequeños pero significativos actos de valentía, había mantenido viva la llama de la humanidad en tiempos de oscuridad. Y Luc, a pesar de la distancia y el peligro, seguía siendo su faro, su inspiración.

Clara volvió al escritorio. Aún quedaban muchas páginas por leer, muchos secretos por desvelar. Y ahora, más que nunca, sentía la responsabilidad de conocerlos todos, de honrar la memoria de aquellos que habían luchado y amado con tanta intensidad en Le Rocher Bleu. La fiebre de Antoine en la bodega y la sombra de Müller sobre la casa eran solo un capítulo más en una historia de resistencia que merecía ser contada.

Capítulo 11: Voces en la Tormenta

Los días que siguieron a la lectura sobre la arriesgada curación de Antoine y el breve, pero inmensamente significativo, mensaje de Luc estuvieron cargados de una electricidad palpable para Clara. Ya no era solo una espectadora de una historia lejana; se sentía partícipe, casi una confidente de su abuela a través del tiempo. Cada rincón de Le Rocher Bleu, desde el aroma a lavanda que impregnaba las sábanas hasta el crujido particular de una tabla suelta en el pasillo superior, parecía susurrarle fragmentos de la historia de Anaís, de su miedo, de su coraje, de su amor inquebrantable. La aparente tranquilidad de la Provenza actual, con sus campos bañados por el sol y el canto de las cigarras, se sentía como una fina capa, un velo delicado que apenas lograba ocultar las convulsiones sísmicas del pasado, las vidas vividas al límite, las decisiones tomadas con el corazón en un puño. Mientras tanto, en el presente, las nubes no solo se acumulaban en el cielo azul cobalto, anunciando un cambio de tiempo, sino también en el horizonte de sus preocupaciones personales, con la sombra de Antoine Girard acechando como un depredador paciente.

Una tarde, mientras Clara estaba en el despacho, el lugar que se había convertido en su refugio y en su portal al pasado, absorta una vez más en la caligrafía apretada y emotiva del diario de Anaís, el cielo comenzó a oscurecerse de forma prematura y ominosa. Un viento frío y húmedo, con olor a tierra mojada y a tormenta inminente, se levantó de repente, azotando las contraventanas con una furia creciente y haciendo gemir las viejas vigas de roble de la casa como si se quejaran de una antigua pena. En cuestión de minutos, la luz dorada y amable del sol fue engullida por un manto de nubes plomizas, densas y turbulentas, que avanzaban desde el oeste como un ejército imparable, cargadas de una furia contenida. El primer trueno retumbó en la lejanía, un gruñido sordo y prolongado que hizo vibrar los cristales de las ventanas y el suelo bajo sus pies. El aire se volvió pesado, expectante.

Clara levantó la vista del cuaderno, la pluma de Anaís suspendida en el aire, sintiendo un escalofrío que no tenía que ver solo con el cambio brusco de tiempo o la bajada de temperatura. La tormenta que se avecinaba con tanta violencia parecía un eco tangible de la tormenta interior que la agitaba desde que había comenzado a desvelar los secretos de Anaís, una manifestación física de la tensión acumulada. Y también, de forma inevitable, un reflejo de la tormenta histórica, mucho más devastadora y cruel, que su abuela había navegado con tanto coraje y determinación.

Junio de 1943. (Continuación del diario de Anaís)

El mensaje de Luc, esas tres simples palabras –“Coraje. Te amo”–, que el doctor me entregó como si fuera la más preciada de las medicinas, fueron como un bálsamo milagroso para mi alma herida, un ancla firme y segura en medio de la tempestad que amenazaba con arrastrarme. Las repetía en mi mente una y otra vez, día y noche, como un mantra sagrado, como una oración silenciosa, aferrándome a ellas con la desesperación de un náufrago que divisa una luz lejana en la oscuridad del océano. Eran mi escudo contra el miedo, mi alimento contra la desesperanza. Antoine, gracias a los cuidados casi maternales del doctor –cuyo nombre nunca supimos, y cuya discreción era tan vital como su pericia– y a las sulfamidas, ese polvo blanco que parecía obrar milagros, comenzó a mejorar lentamente, casi imperceptiblemente al principio. La fiebre, esa enemiga implacable que lo había tenido al borde del delirio durante días, cedió por fin, y aunque seguía muy débil, pálido como un fantasma y con la mirada perdida, la luz de la vida, esa chispa inextinguible, volvió a brillar en sus ojos juveniles. Durante los largos días y las aún más largas noches de su convalecencia en la penumbra húmeda de la bodega, hablamos en susurros, compartiendo silencios y miedos. Me contó de su familia en Lyon, de su padre, un profesor universitario represaliado, de su madre, que cosía día y noche para sacar adelante a sus hermanos pequeños. Me habló de sus estudios de filosofía interrumpidos por la guerra, de su odio visceral, profundo y razonado, hacia los ocupantes y sus cómplices. Era apenas un muchacho, con la pelusa aún cubriéndole el mentón, pero con el corazón de un león indomable y la determinación de un veterano.

La presencia de Antoine en la casa era un secreto que pesaba como una losa de plomo sobre nuestros hombros, una espada de Damocles suspendida sobre nuestras cabezas, pero también, paradójicamente, una extraña fuente de consuelo y de propósito. Cuidarlo, ayudarlo a sanar, verlo recuperar poco a poco las fuerzas, era mi pequeña contribución, mi forma tangible de luchar contra la barbarie, de desafiar al invasor. Mamá, a pesar de su miedo cerval y de su fragilidad emocional, se volcó en prepararle caldos reconstituyentes con las pocas verduras que teníamos, y tisanas de hierbas del bosque para aliviar su tos. Incluso los niños, Jean y Sophie, a quienes les habíamos dicho con mucho cuidado que teníamos un “primo enfermo de la ciudad” escondido para que no se asustara de los ruidos y de las visitas inesperadas, le dejaban pequeños dibujos coloreados con trozos de carbón y ramitos de flores silvestres junto a la puerta de la bodega, gestos de una inocencia conmovedora que a Antoine le arrancaban una sonrisa débil pero sincera.

Pero la sombra de Müller, fría y acechante, seguía planeando sobre nosotros como un buitre. Sus visitas, aunque quizás menos frecuentes que antes, eran siempre tensas, calculadas para mantenernos en un estado de alerta constante. Un día, a mediados de junio, cuando el calor empezaba a ser sofocante y las cigarras cantaban con una insistencia casi enloquecedora, apareció de nuevo, esta vez con una excusa diferente: buscaba a unos “desertores” del Servicio de Trabajo Obligatorio que supuestamente se ocultaban en la zona. Registró el granero con una minuciosidad exasperante, sus hombres, con sus rostros inexpresivos y sus movimientos brutales, removieron los fardos de heno con sus bayonetas, miraron en cada rincón oscuro, en cada posible escondrijo. Yo lo observaba desde la puerta de la cocina, el corazón en un puño, la boca seca, rezando para que Antoine no hiciera ningún ruido, para que su tos, aún persistente y a veces convulsiva, no lo delatara en el silencio tenso. Müller se detuvo frente a la despensa, sus ojos grises, fríos como el hielo, fijos en la puerta de madera maciza que conducía a la bodega. Pude ver cómo su mirada recorría los goznes, la cerradura. Por un instante, que me pareció una eternidad suspendida en el vacío, creí que iba a ordenarla abrir, que todo estaba perdido. Contuve el aliento, preparándome para lo peor. Pero entonces, uno de sus soldados lo llamó desde el exterior con urgencia. Habían encontrado unas huellas sospechosas cerca del río, unas huellas que no parecían de campesinos. Se marchó, con una última mirada indescifrable hacia mí, dejándome temblando pero, una vez más, a salvo por un milagro, o quizás por la intervención de algún santo provenzal compasivo.

La lluvia comenzó a caer en el exterior con una violencia inusitada, torrencial, golpeando los cristales con la fuerza de mil puños, como si quisiera entrar y arrasarlo todo. Los relámpagos iluminaban intermitentemente el despacho con fogonazos azulados, proyectando sombras fugaces y fantasmagóricas que danzaban en las paredes como espectros del pasado. Clara se sentía completamente transportada a aquel junio de 1943, compartiendo la angustia y el terror de Anaís, el aire cargado de peligro.

De repente, el timbre agudo y anticuado del teléfono fijo la sobresaltó, haciéndola dar un respingo que casi la tira de la silla. El sonido, estridente y casi agresivo en medio del estruendo de la tormenta, parecía un mal presagio, una nota discordante en la sinfonía de la naturaleza desatada. Dudó un instante antes de descolgar el pesado auricular de baquelita.

—¿Diga? —su voz sonó algo temblorosa, más aguda de lo que pretendía.

—Mademoiselle Valdés? Parle Antoine Girard. —La voz al otro lado de la línea era melosa, casi untuosa, como aceite rancio, pero con un deje de impaciencia contenida, de arrogancia apenas disimulada, que no pasó desapercibido para Clara.

El promotor inmobiliario. Justo en ese momento, en medio de la tormenta y de la lectura de aquellos pasajes tan intensos. La coincidencia era casi macabra, una burla del destino.

—Sí, soy yo, Monsieur Girard. ¿Qué desea? —preguntó Clara, intentando que su voz sonara firme, aunque sentía un desagradable nudo en el estómago.

—Ah, Mademoiselle Valdés, qué placer escuchar su voz, siempre tan… encantadora. Espero no interrumpirla en un día tan… tempestuoso. —Hubo una pausa calculada, como si disfrutara del doble sentido de sus palabras, paladeando su propio ingenio—. Llamaba simplemente para saber si ha tenido tiempo de reconsiderar mi generosa oferta por Le Rocher Bleu. Sé que la pérdida de su abuela es reciente, y lamento sinceramente su duelo, pero los negocios, ya sabe usted, no esperan eternamente. El tiempo es oro, como dicen. Y créame, Mademoiselle, mi oferta sigue siendo, con mucho, la mejor que recibirá por esa vieja finca. De hecho, como muestra de mi… buena voluntad y mi sincero interés en evitarle complicaciones futuras e innecesarias, estaría dispuesto a mejorarla ligeramente. Un pequeño incentivo adicional, digamos.

Complicaciones futuras. La frase, pronunciada con aquel tono falsamente amable, sonó como una amenaza velada, una advertencia mafiosa. Clara sintió una oleada de indignación recorrerle el cuerpo, una rabia fría que le tensó los músculos. La imagen de su abuela enfrentándose con dignidad y coraje al Hauptmann Müller acudió a su mente con una fuerza arrolladora. Si Anaís no se había doblegado ante los nazis, ella no iba a hacerlo ante un especulador sin escrúpulos.

—Monsieur Girard —respondió Clara, sorprendiéndose de la firmeza y la frialdad de su propia voz, una voz que parecía emanar de una fortaleza interior que no sabía que poseía—, le agradezco su… persistencia, pero mi respuesta sigue siendo exactamente la misma que le di la última vez. Le Rocher Bleu no está en venta. Ni ahora, ni nunca. Y le agradecería sinceramente que no volviera a insistir sobre este asunto.

—Mademoiselle Valdés, sea razonable, por favor. No se deje llevar por impulsos sentimentales. Es una propiedad grande, vieja, que requiere una inversión constante y mucho mantenimiento. Usted es una mujer de ciudad, una profesional, ¿qué va a hacer sola en ese rincón perdido de la Provenza, luchando contra los elementos y los problemas de una finca agrícola? Además, como quizás ya sepa, hay ciertos… planes de desarrollo muy interesantes para la zona que podrían afectar significativamente el valor de su propiedad si no actúa con rapidez y visión de futuro. Sería una verdadera lástima que perdiera una oportunidad tan ventajosa, tan lucrativa, por un sentimentalismo fuera de lugar, por aferrarse a unas cuantas piedras viejas y unos campos de lavanda que, seamos honestos, tienen los días contados.

“Planes de desarrollo”. “Sentimentalismo fuera de lugar”. Las palabras de Girard eran como aguijones envenenados, diseñados para herir y para intimidar. Clara apretó el auricular con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. La condescendencia, el desprecio implícito hacia su abuela y hacia todo lo que Le Rocher Bleu representaba, la enfurecieron aún más.

—Mis decisiones sobre mi propiedad, Monsieur Girard, y sobre mi vida, no son de su incumbencia. Y créame, el sentimentalismo, como usted lo llama con tanto desdén, a veces es la fuerza más poderosa que existe, la que nos hace humanos. Mucho más poderosa que su dinero. Buenas tardes.

Colgó el teléfono con un golpe seco antes de que él pudiera replicar, el corazón latiéndole con fuerza desbocada en el pecho, una mezcla de rabia contenida y una extraña, pero muy real, sensación de triunfo. Acababa de enfrentarse a su propio “Müller” contemporáneo, y aunque la batalla apenas comenzaba, no se había amedrentado, no había cedido un ápice. La fuerza de Anaís, de alguna manera, fluía a través de ella.

Volvió al diario de Anaís, sus manos buscando consuelo, guía e inspiración en las palabras de su abuela. La tormenta exterior arreciaba con una furia primigenia, y en las páginas del cuaderno, la tormenta de la guerra también estaba a punto de alcanzar un nuevo clímax, un nuevo punto de no retorno.

Finales de Junio de 1943.

Antoine está casi recuperado. Flaco como un espárrago, pero con el brillo de la juventud y la determinación de nuevo en sus ojos. Gracias a Dios, a las hierbas del bosque y a las medicinas casi milagrosas del doctor. Pronto tendrá que marcharse, volver a las montañas, unirse de nuevo a sus compañeros en el maquis. Su presencia aquí, durante estas últimas semanas, ha sido un riesgo constante, una angustia diaria, pero también, de una forma extraña y profunda, una bendición disfrazada. Nos ha recordado, a mamá y a mí, que incluso en los peores momentos, en la más profunda oscuridad, la solidaridad, la compasión y la esperanza pueden florecer como las flores más resistentes. Antes de que el médico se fuera la última vez, después de asegurarse de que la herida de Antoine cicatrizaba bien y no había peligro de gangrena, me entregó otro pequeño papel doblado con sumo cuidado. Era de Luc. Mi corazón dio un brinco antes incluso de abrirlo. Esta vez no eran solo palabras de amor y aliento. Era un croquis, un dibujo tosco pero sorprendentemente detallado, hecho a lápiz sobre un trozo de papel de estraza.

Clara se inclinó sobre el diario, la luz de la lámpara del escritorio temblando ligeramente con las vibraciones de los truenos, la curiosidad mezclada con un nudo de aprensión en la garganta. ¿Un croquis? ¿Qué podría significar aquello en un momento tan crítico?

El dibujo mostraba una sección del bosque cercano a Le Rocher Bleu, una zona que yo conocía bien, no muy lejos del claro de la Piedra de las Hadas. Había marcas extrañas, puntos señalados con pequeñas cruces, y una línea discontinua que parecía indicar un sendero oculto o una ruta secreta a través de la maleza más espesa. Al pie del croquis, casi ilegible por la prisa con la que debió ser escrita, una sola frase con la letra apresurada e inconfundible de Luc: “Cuidado. Müller sabe más de lo que creemos. Escondite vital. Confía solo en el viejo roble del cuervo”.

El viejo roble del cuervo… Claro que lo conozco. Es un árbol centenario, imponente, majestuoso, con una rama enorme y retorcida que, con un poco de imaginación, se asemeja a un cuervo en pleno vuelo, vigilante. Está situado cerca de unas antiguas ruinas de origen desconocido, quizás romanas, quizás medievales, que la gente del pueblo evita por superstición, diciendo que están encantadas. ¿Un escondite vital? ¿Qué quería decir Luc con eso? ¿Un escondite para él, para otros resistentes en caso de peligro extremo? ¿O quizás un lugar donde guardaba algo importante, algo que no debía caer bajo ningún concepto en manos de Müller? Documentos, armas, no lo sé.

La advertencia sobre Müller me heló la sangre hasta la médula. “Sabe más de lo que creemos”. ¿Sospechará de Antoine? ¿De nuestros movimientos sigilosos? ¿De Le Rocher Bleu como punto de apoyo para la Resistencia? La idea es aterradora, paralizante. ¿Habrá sido alguna de sus visitas una trampa, una forma de observar nuestras reacciones, de buscar alguna fisura en nuestra fachada de normalidad?

Siento que este croquis, esta nueva información, es una nueva responsabilidad, un nuevo y terrible peligro, pero también, quizás, una nueva forma de ayudar, de ser útil a la causa, a Luc. Debo ser valiente. Más valiente de lo que nunca he sido. Por Luc, que arriesga su vida cada día. Por Antoine, que casi la pierde bajo nuestro techo. Por todos los que luchan en la sombra por un futuro libre. Mañana, al amanecer, si la tormenta amaina, iré al viejo roble del cuervo. Debo saber qué se oculta allí.

Clara cerró el diario, la mente bullendo con mil preguntas y temores. Un croquis. Un escondite secreto. Una advertencia ominosa. La historia de Anaís y Luc había dado un nuevo giro, más peligroso, más intrigante que nunca. Y ella, Clara Valdés, en medio de una tormenta provenzal que parecía querer derribar la casa y bajo la presión creciente de un empresario sin escrúpulos que codiciaba su herencia, sentía con una certeza casi dolorosa que aquel viejo mapa dibujado en tiempos de guerra podría tener un significado que trascendía el pasado, un significado que, quizás, también era crucial para su presente, para la defensa de Le Rocher Bleu. La tormenta exterior seguía rugiendo con furia, pero una nueva tormenta, la de la búsqueda de la verdad y la necesidad de actuar, acababa de desatarse en su interior con una fuerza renovada e imparable.

Capítulo 12: El Precio de la Resistencia

La tormenta de la noche anterior había amainado al amanecer, pero el cielo sobre Le Rocher Bleu seguía encapotado, de un gris plomizo y denso que pesaba sobre el ánimo como una premonición. El aire era frío y húmedo, cargado con el olor penetrante de la tierra mojada, las hojas rotas y el ozono residual de los relámpagos. Clara, después de una noche de sueño intermitente y agitado, poblada por imágenes vívidas de mapas secretos manchados de barro, el brillo gélido de los ojos del Hauptmann Müller y el eco de botas militares resonando en el bosque, se sentía físicamente agotada pero mentalmente impulsada por una necesidad febril, casi una compulsión, de saber qué había ocurrido después. La pregunta la había perseguido en sus breves instantes de duermevela: ¿Había ido Anaís al roble del cuervo, desafiando el peligro y la tormenta? ¿Qué secretos, qué terrores, había encontrado allí?

Volvió al despacho, que en la penumbra de aquella mañana sin sol parecía aún más un santuario del pasado. La luz grisácea que entraba por la única ventana apenas era suficiente para leer, creando largas sombras que se movían con el leve temblor de sus manos. La caja de sándalo y el diario de tapas granates la esperaban sobre la superficie pulida del escritorio, como guardianes silenciosos de una verdad dolorosa. Con un nudo apretado en el estómago, una mezcla de temor y una anticipación casi insoportable, buscó la siguiente entrada.

Finales de Junio de 1943. (Continuación)

La noche después de recibir el croquis de Luc fue una tortura indescriptible. La tormenta rugía en el exterior como si el cielo mismo estuviera en guerra, los truenos sacudiendo los cimientos de la casa, los relámpagos iluminando mi habitación con fogonazos espectrales. Y en mi interior, el miedo y la incertidumbre libraban su propia batalla, una tormenta aún más violenta. Cada escenario posible, a cuál más terrible, desfilaba por mi mente. Apenas dormí, dando vueltas en la cama, el corazón palpitando con una fuerza que amenazaba con romperme las costillas. Al primer atisbo de luz, un amanecer gris y desolador que no prometía consuelo alguno, me levanté, sintiéndome más vieja, más cansada de lo que mis diecinueve años deberían permitir. Mamá, que debió oír mis movimientos sigilosos, apareció en el umbral de mi puerta, sus ojos enrojecidos por la falta de sueño y la angustia. Intentó disuadirme con la voz quebrada. “Anaís, hija mía, es demasiado peligroso”, susurró, sus manos aferrando las mías con una fuerza temblorosa. “Müller está por todas partes, sus hombres son como sabuesos. Si te ocurre algo… no podría soportarlo”. No pudo terminar la frase, ahogada por un sollozo contenido. La abracé con todas mis fuerzas, sintiendo su fragilidad, su miedo, que era también el mío. “Debo hacerlo, mamá. Por Luc. Por nosotros. Por todo lo que él representa”. Le dejé instrucciones claras sobre Antoine, que seguía mejorando lentamente pero aún necesitaba cuidados constantes y discreción absoluta, y sobre los niños, a quienes debía mantener alejados de cualquier peligro. Sabía que, si no regresaba, ella, a pesar de su dolor, sabría qué hacer, cómo protegerlos. Era una mujer Valdés, después de todo.

Me vestí con ropas oscuras y resistentes, las más viejas que tenía, para confundirme con la tierra y las sombras del bosque. Me calcé unas viejas botas de cuero de papá, que me quedaban algo grandes pero eran fuertes y me protegerían de las piedras y el barro. Me cubrí la cabeza con un pañuelo oscuro, anudado con fuerza bajo la barbilla. Llevaba conmigo un pequeño cuchillo de caza que había pertenecido a mi padre, su filo mellado por el uso, más para darme un ápice de valor que por una utilidad real ante soldados armados. El croquis de Luc, doblado en un cuadrado minúsculo, lo escondí en el corpiño, pegado a mi piel, sintiendo su textura áspera como un recordatorio constante de mi misión. El bosque estaba empapado, irreconocible. Los senderos habituales se habían convertido en arroyos de barro resbaladizo donde mis botas se hundían a cada paso. Cada rama que goteaba sobre mí, cada hoja que caía con un susurro húmedo, me sobresaltaba, tensando mis nervios hasta el límite. El aire olía a descomposición, a tierra removida, a la tristeza de la naturaleza después de la furia desatada, y el silencio, roto solo por el canto lúgubre y solitario de algún pájaro mañanero, era más opresivo, más amenazante que nunca.

Tardé casi dos horas, una eternidad de esfuerzo y miedo, en llegar al viejo roble del cuervo. La tormenta había derribado algunas ramas gruesas, bloqueando parcialmente el sendero, y el camino era aún más difícil y peligroso de lo habitual. El árbol se alzaba imponente, como un guardián ancestral y silencioso, su silueta oscura y nudosa recortada contra el cielo plomizo, sus ramas desnudas extendiéndose como brazos implorantes. La rama que se asemejaba a un cuervo en vuelo parecía señalar, con una insistencia casi macabra, hacia las ruinas cercanas, un montón de piedras cubiertas de musgo resbaladizo y hiedra oscura que siempre me habían infundido un respeto casi temeroso, un lugar que los niños del pueblo evitaban incluso a plena luz del día.

Seguí las indicaciones del croquis de Luc con el corazón en un puño, cada latido resonando en mis oídos. “Confía solo en el viejo roble del cuervo”. La marca en el dibujo, una pequeña cruz temblorosa, señalaba una oquedad en la base del tronco, casi invisible entre las raíces nudosas y retorcidas que se aferraban a la tierra y la maleza espesa que crecía a su alrededor. Con manos temblorosas, entumecidas por el frío y la tensión, aparté las hojas mojadas y la tierra suelta, sintiendo el barro frío colándose bajo mis uñas. Allí estaba. Una piedra plana, de un color grisáceo, que parecía colocada de forma natural, perfectamente integrada en el entorno, pero que al empujarla con cuidado, tal como indicaba una pequeña flecha en el croquis, cedió con un leve chirrido, revelando un pequeño hueco oscuro y húmedo en el interior del árbol.

Dentro, envuelto cuidadosamente en un trozo de tela encerada para protegerlo de la humedad y de las miradas curiosas, había un pequeño paquete de cuero desgastado, atado con una fina correa, y una nota doblada, también protegida por la tela. Era la letra de Luc, inconfundible a pesar de la urgencia y la tensión que delataban los trazos apresurados:

“Mi Anaís, mi amor, mi vida. Si lees esto, es que el peligro es extremo, inminente. Müller lo sabe todo, o casi todo. Nos han traicionado. Alguien de dentro, alguien en quien confiábamos. Antoine estaba en lo cierto con sus sospechas. La operación de Apt, aquella en la que cayeron sus compañeros, fue una trampa bien urdida. Intenté salvar los documentos, los nombres de nuestra gente… pero era demasiado tarde. Me persiguen de cerca, como una jauría. Este es el último escondite seguro que conozco. Dentro del paquete encontrarás la lista completa de nuestros contactos en la región, los puntos de entrega de material, las rutas de escape hacia España y Suiza. Es vital, Anaís, absolutamente vital, que esta información no caiga en sus manos. Sería el fin de todo, la perdición de muchos hombres y mujeres valientes. Destrúyela, Anaís. Quémala toda, hasta la última ceniza. Es la única forma de proteger a los que quedan, de darles una oportunidad. No intentes buscarme. No te arriesgues bajo ningún concepto. Sobrevive. Por favor, sobrevive. Eres fuerte, más de lo que crees. Te amo más que a mi vida, más que a nada en este mundo. Siempre tuyo, en esta vida y en la que venga, Luc.”

Clara dejó escapar un sollozo ahogado, un sonido de puro dolor que rasgó el silencio del despacho. La desesperación en las palabras de Luc era palpable, una herida abierta en el papel. Traición. Una trampa. La lista de contactos. El peligro era inmenso, abrumador. La orden de destruir era terrible.

Apenas podía respirar. El aire parecía haberse vuelto sólido en mis pulmones. Mis manos temblaban tanto que casi no podía sostener el paquete de cuero, que de repente pesaba como si contuviera todo el dolor del mundo. ¿Destruirlo todo? ¿La prueba tangible del trabajo incansable de Luc, de tantos sacrificios, de tantas noches sin dormir, de tanto riesgo asumido? ¿Nombres de hombres y mujeres valientes, amigos, vecinos, desconocidos, que confiaban en nosotros, que habían puesto sus vidas en nuestras manos? Pero su advertencia era clara, inequívoca: “Müller lo sabe todo”. Si esa lista caía en manos de la Gestapo… sería una masacre, una carnicería. La responsabilidad era aterradora.

Y entonces lo oí. El ladrido seco y agresivo de un perro, no muy lejos, demasiado cerca. Luego, voces. Alemanas. Gritos. Órdenes guturales que el viento traía en ráfagas. Se estaban acercando. ¡Dios mío, me habían seguido o estaban rastreando la zona con una precisión infernal! No había tiempo para dudar, para lamentarse. El pánico, frío y paralizante, me atenazó por un instante. Miré el paquete de cuero. Miré a mi alrededor, desesperada, buscando una vía de escape, un milagro. Las ruinas… quizás podría esconderme allí, entre las piedras caídas.

Corrí hacia las ruinas, tropezando con las piedras resbaladizas cubiertas de musgo, el barro succionando mis botas. El paquete de cuero apretado con fuerza contra mi pecho, como si fuera un escudo. Me oculté detrás de un muro derruido, apenas un montón de escombros, el corazón golpeándome las costillas como un tambor enloquecido, su sonido ahogando cualquier otro ruido. Los soldados alemanes, con sus perros pastores alsacianos tirando de las correas, estaban peinando el bosque con una eficiencia metódica, cada vez más cerca del roble del cuervo. Podía oír sus órdenes guturales, el crujido de sus botas sobre la hojarasca, el jadeo excitado de los animales.

Fue entonces cuando lo vi. Al Hauptmann Müller. A caballo, un magnífico animal negro que piafaba nervioso, observando la operación desde un pequeño promontorio cercano, como un director de orquesta dirigiendo una sinfonía macabra. Su figura, erguida e impecable a pesar del entorno salvaje, recortada contra el cielo gris, era la encarnación misma de la amenaza, del poder implacable. Nuestros ojos se encontraron por un instante a través de la distancia, a través del velo de la lluvia fina que había comenzado a caer de nuevo. Una sonrisa helada, casi imperceptible pero cargada de un triunfo cruel, se dibujó en sus labios finos. Lo sabía. Sabía que estaba cerca. Sabía que tenía algo que él quería desesperadamente, algo por lo que mataría sin dudarlo.

Tenía que tomar una decisión. En segundos. Una decisión desgarradora, imposible. El paquete de cuero quemaba en mis manos, como si contuviera fuego. Si me capturaban con él, todo estaría perdido. Todos esos nombres, todas esas vidas… serían sentencias de muerte.

Miré hacia el roble, nuestro confidente. Luego hacia las ruinas que me ofrecían un precario refugio. Había un pequeño hueco entre las piedras, un antiguo hogar o un horno desmoronado, cubierto de hiedra. Tomé la decisión más difícil, la más dolorosa de mi vida. Con lágrimas cegándome los ojos, nublando mi visión, abrí el paquete con dedos torpes. Saqué los papeles, una docena de hojas finas, casi transparentes, escritas con la letra menuda y precisa de Luc. No podía quemarlos allí, no tenía tiempo, la lluvia lo impediría. Pero tampoco podía dejar que los encontraran, que cayeran en sus garras.

Comencé a romperlos. Uno por uno. En pedazos minúsculos, con una furia desesperada. El trabajo de meses, quizás años, de Luc. Nombres de amigos, de vecinos, de desconocidos valientes que habían arriesgado todo. Cada trozo que rasgaba era como si me arrancaran un pedazo del alma, como si estuviera traicionando su confianza. Las lágrimas se mezclaban con la lluvia en mi rostro. Los fui esparciendo entre las grietas de las piedras, enterrándolos bajo el musgo húmedo, entre las raíces de la hiedra, esperando que la lluvia y el tiempo los desintegraran, los devolvieran a la tierra antes de que pudieran ser descubiertos y descifrados.

Pero guardé una cosa. La última carta de Luc, la que venía con el paquete, sus últimas palabras de amor y despedida. La doblé con cuidado, con manos temblorosas, y la escondí de nuevo en mi corpiño, junto a mi piel, sobre mi corazón. Era lo único que me quedaba de él, su última voluntad, su último te amo. Un tesoro infinitamente precioso, manchado de barro y lágrimas.

Los soldados se acercaban peligrosamente. Podía oír sus pasos pesados, el jadeo ansioso de los perros que olfateaban el rastro. No podía quedarme allí un segundo más. Tenía que crear una distracción, alejarlo de las ruinas, del roble, de los papeles destruidos. Vi un pequeño sendero, apenas una trocha de animales, que se alejaba en dirección opuesta a Le Rocher Bleu, hacia las gargantas más profundas y salvajes del Luberon. Era arriesgado, casi suicida, pero era mi única oportunidad de proteger el secreto y, quizás, de salvar mi propia vida.

Salí de mi escondite como una exhalación y empecé a correr. Corrí como nunca antes había corrido en mi vida, sin mirar atrás, sin sentir el dolor de las zarzas arañando mi piel ni el ardor en mis pulmones. Grité, un grito de desafío, de desesperación, un grito animal, para atraer su atención hacia mí. Funcionó. Oí los gritos de los soldados, las órdenes furiosas de Müller. “¡Ahí está! ¡Es ella! ¡Atrápenla!”

La persecución fue una pesadilla borrosa, una sucesión de imágenes caóticas y sensaciones extremas. Me adentré en lo más espeso del bosque, saltando troncos caídos, vadeando arroyos helados que me llegaban hasta las rodillas. Las ramas me arañaban la cara y los brazos, dejando surcos sangrantes. Los pulmones me ardían como si tuviera fuego dentro. Pero seguí corriendo, impulsada por una fuerza que no sabía que poseía, por la adrenalina y por la imagen de Luc, por la necesidad imperiosa de proteger su legado, a su gente, su memoria.

No sé cómo, ni durante cuánto tiempo, pero logré despistarlos. El conocimiento del terreno, los años de explorarlo de niña, jugaron a mi favor. Me escondí en una cueva estrecha y oscura, detrás de una cascada que ocultaba la entrada, durante horas interminables, hasta que la noche cayó por completo, densa y sin luna. Solo entonces, temblando de frío, de agotamiento y de una pena insondable, me atreví a emprender el largo y peligroso camino de regreso a Le Rocher Bleu, bajo la precaria protección de la oscuridad, moviéndome como un animal herido.

Llegué a casa de madrugada, exhausta, cubierta de barro y sangre, rota por dentro. Mamá me esperaba en la puerta, como una estatua de dolor, sus ojos llenos de lágrimas de alivio y de una angustia que reflejaba la mía. Nos abrazamos sin palabras, un abrazo que lo decía todo. No pregunté si habían venido los alemanes a la casa durante mi ausencia. No quería saberlo. Solo sabía que había pagado un precio terrible por la resistencia. Había destruido la esperanza de muchos, la estructura de una red entera, pero quizás, solo quizás, había salvado sus vidas. Y había perdido a Luc. Porque en el fondo de mi corazón, aunque una parte de mí se negara a admitirlo con todas sus fuerzas, sabía que aquella carta, aquellas últimas palabras, eran una despedida definitiva.

Clara cerró el diario con un gesto lento, casi ceremonial. Las lágrimas corrían libremente por su rostro, empapando las páginas amarillentas que sostenía entre sus manos. El dolor de Anaís, su coraje sobrehumano, su sacrificio desgarrador… eran abrumadores, casi físicos. El precio de la resistencia había sido la aniquilación de la red de Luc para salvar a sus miembros, y la aceptación, tácita pero brutal, de que él, el amor de su vida, muy probablemente, no volvería jamás. La imagen de su abuela, sola y desesperada en el bosque, rompiendo aquellos papeles vitales mientras era perseguida por hombres armados y perros, se grabó en su mente con la nitidez del fuego.

Ahora comprendía la profundidad de las cicatrices invisibles que Anaís había llevado consigo toda su vida, la razón de su fortaleza inquebrantable, pero también de esa melancolía velada, de esa tristeza serena que a veces Clara había percibido en sus ojos durante su infancia. Le Rocher Bleu no era solo una finca; era un testamento vivo de amor incondicional, de pérdida irreparable y de una valentía silenciosa que desafiaba toda comprensión. Y ella, Clara Valdés, era la heredera de todo aquello, de la tierra y de las piedras, sí, pero sobre todo, del espíritu indomable de su abuela.

Capítulo 13: Resistencia y Renuncia

Clara permaneció inmóvil durante un largo rato, quizás una hora entera que se sintió como un instante suspendido fuera del tiempo, el diario de Anaís abierto sobre su regazo, las últimas palabras de su abuela resonando en la quietud del despacho como un eco doloroso y persistente: “…sabía que aquella carta, aquellas últimas palabras, eran una despedida definitiva.” El peso de esa frase, cargada con la resignación amarga de un amor perdido en medio de la brutalidad de la guerra, aplastaba el corazón de Clara con una fuerza casi física. Podía sentir, con una nitidez casi insoportable, la desolación infinita de Anaís al regresar a Le Rocher Bleu aquella madrugada, el cuerpo magullado y exhausto, el alma rota en mil pedazos, llevando consigo el secreto de los papeles destruidos, la imagen de Müller acechando en el bosque y la certeza helada de una pérdida irreparable. Era un dolor que trascendía las décadas, alcanzándola en su presente.

Con manos temblorosas, que parecían haber envejecido con la lectura, buscó la siguiente entrada en el diario, necesitando saber, con una urgencia que le oprimía el pecho, cómo había continuado Anaís después de aquel día aciago, cómo había sobrellevado aquel peso abrumador, cómo había encontrado la manera de seguir respirando. La caligrafía, en las páginas siguientes, era diferente, notablemente cambiada. Más contenida, casi austera, las letras más pequeñas y apretadas, como si cada palabra hubiera sido cuidadosamente sopesada, destilada a través de un filtro de dolor antes de ser plasmada en el papel. Era como si el torrente de emociones de los días anteriores, la angustia, el miedo, la furia desesperada, hubiera dado paso a una calma exhausta, a una tristeza profunda, vasta y silenciosa como un océano en calma después de una tormenta devastadora.

Julio de 1943.

Los días, las semanas que siguieron a aquella noche en el bosque, a aquella huida desesperada, son una bruma en mi memoria. Un vacío doloroso, un lapso de tiempo que mi mente parece haber querido borrar para protegerme. Recuerdo fragmentos inconexos: el abrazo tembloroso de mamá cuando finalmente llegué, cubierta de barro y con el vestido hecho jirones, su llanto silencioso sobre mi hombro, un llanto que hablaba de un miedo atroz y de un alivio inmenso. Recuerdo haberme arrastrado hasta mi cama, sintiendo cada músculo de mi cuerpo protestar, y haber dormido durante casi veinticuatro horas seguidas, un sueño pesado, sin sueños, como si mi cuerpo y mi espíritu se negaran a seguir funcionando, como si buscaran refugio en la inconsciencia. Cuando desperté, el sol brillaba fuera con una intensidad casi insultante, ajeno a la oscuridad densa que se había instalado en mi interior, en el fondo de mi alma. Le Rocher Bleu seguía en pie, sus piedras ancestrales impasibles ante el drama humano. Mis hermanos, Jean y Sophie, jugaban en el jardín, sus risas infantiles llegando hasta mi ventana como un eco de un mundo que ya no me pertenecía del todo. Antoine, el joven resistente a quien habíamos ocultado y cuidado con tanto riesgo, había sido trasladado a un lugar más seguro por la red de Pascal la misma noche de la tormenta, aprovechando el caos y la confusión general. Al menos él estaba a salvo. Una pequeña, minúscula victoria en medio de la inmensa derrota que sentía en mi corazón.

Pero Luc… Luc no volvió. Ni esa noche, ni al día siguiente, ni nunca más. Las semanas se convirtieron en meses, lentos, grises, interminables, y el silencio fue la única y cruel respuesta a mis preguntas mudas, a mis esperanzas cada vez más débiles y desesperadas. Al principio, en los primeros días, me aferraba a cualquier rumor que llegaba al pueblo, a cualquier atisbo de posibilidad, por remoto que fuera. ¿Quizás había logrado cruzar los Pirineos hacia España, a pesar de la vigilancia? ¿Quizás estaba escondido en alguna granja remota, herido pero vivo, esperando el momento oportuno para enviar una señal, una palabra? Cada mañana, al despertar, mi primer pensamiento, antes incluso de abrir los ojos, era para él. Su nombre era una oración silenciosa en mis labios. Cada noche, antes de dormir, su rostro acudía a mi mente con una nitidez dolorosa: su sonrisa, la forma en que sus ojos brillaban cuando me miraba, el tacto de su mano. La ausencia se hizo física, un hueco en mi pecho que nada podía llenar.

El Hauptmann Müller no volvió a Le Rocher Bleu durante un tiempo considerable, varias semanas que se sintieron como una tregua precaria. Quizás dio por cerrada su investigación sobre el roble del cuervo, satisfecho con el resultado de su operación. Quizás la destrucción de los papeles, mi huida desesperada a través del bosque, lo convencieron de que la red local había sido desmantelada o había huido presa del pánico. O quizás, simplemente, como un depredador que ha asegurado su presa, tenía otros asuntos más urgentes que atender en otras partes de la región. La Provenza ardía en una resistencia cada vez más organizada y audaz, y la represión por parte de las fuerzas de ocupación se volvía más brutal, más sistemática cada día. Las noticias que llegaban del frente tampoco eran alentadoras para ellos; el curso de la guerra parecía estar cambiando lentamente, pero el precio en vidas humanas era terrible. Pero su ausencia, la del Hauptmann, no trajo la paz a mi corazón, ni mucho menos. La sombra de su sonrisa helada, de sus ojos grises y calculadores, seguía persiguiéndome en sueños, recordándome constantemente la fragilidad de nuestra aparente seguridad.

Clara sintió una profunda y dolorosa empatía por la joven Anaís. La espera, la incertidumbre agónica, la lenta y cruel agonía de la esperanza que se desvanece como la luz de una vela en el viento… Debió ser una tortura silenciosa, un duelo no reconocido que la consumía por dentro. Podía imaginarla recorriendo los campos de lavanda, buscando en vano una señal, un rastro, escrutando cada rostro desconocido en el mercado con una mezcla de temor y una esperanza que se negaba a morir del todo.

Agosto de 1943.

He tomado una decisión. Una decisión que me desgarra por dentro, que siento como una traición a todo lo que hemos vivido, pero que sé, en lo más profundo de mi ser, que es necesaria. Imprescindible. No puedo seguir viviendo en esta espera perpetua, en este limbo de falsas esperanzas que me consume día a día, que me impide respirar. Debo renunciar a Luc. No a su recuerdo, jamás. No al amor inmenso, infinito, que siento y sentiré siempre por él hasta el último aliento de mi vida. Eso es imposible, impensable. Pero sí a la esperanza de volver a verlo, de un futuro juntos, de esa vida que soñamos en el claro del bosque, bajo la mirada cómplice de la Piedra de las Hadas. Debo hacerlo por mí, para poder seguir viviendo, para no hundirme definitivamente en el abismo de la desesperación. Y debo hacerlo por mamá, que sufre en silencio al verme sufrir, por Jean y por Sophie, que me necesitan entera, fuerte, capaz de protegerlos y guiarlos en este mundo hostil. Ellos no pueden cargar también con mi dolor, con el peso de mi pérdida.

Esta renuncia, me repito una y otra vez, no es una traición a nuestro amor. Al contrario. Es, quizás, la única forma de honrarlo de verdad, de proteger la pureza y la belleza de lo que fue, de lo que tuvimos. Luc me pidió que sobreviviera. Sus últimas palabras escritas fueron una súplica para que yo siguiera adelante. Y para sobrevivir, a veces hay que dejar ir, aunque duela como si te arrancaran el corazón a pedazos con unas tenazas al rojo vivo. He guardado su última carta, la del paquete de cuero, junto con todas las demás que me escribió, en la caja de sándalo que él me regaló en mi último cumpleaños antes de que todo se volviera oscuro. Allí estarán a salvo, como nuestro amor, como nuestros secretos compartidos. Y allí se quedarán, como un tesoro sagrado, hasta que yo muera, o hasta que alguien, algún día, quizás, en un futuro lejano que ahora no puedo ni imaginar, quiera conocer nuestra historia, la historia de un amor que intentó florecer en tiempos de guerra.

Mi resistencia ahora será diferente. Más silenciosa, más íntima, menos visible para el enemigo. Será la resistencia de mantener viva la humanidad en estos tiempos de barbarie generalizada. Será cuidar de mi familia con uñas y dientes, proteger Le Rocher Bleu, esta tierra que tanto amábamos Luc y yo, cada rincón, cada árbol, cada piedra. Será enseñar a mis hermanos el valor incalculable de la libertad, la importancia de la compasión, la belleza indestructible de una simple flor silvestre que se abre paso entre las rocas. Será recordar cada día, con cada amanecer, el precio terrible que otros, como Luc, pagaron por un futuro que quizás nosotros sí lleguemos a ver. Será vivir la vida que Luc no podrá vivir, con la dignidad, la alegría y la fuerza que él me enseñó a tener, incluso cuando él mismo flaqueaba. Será mi forma de mantenerlo vivo, dentro de mí.

A veces, por las noches, cuando el viento del Mistral sopla con fuerza entre los pinos centenarios, creo escuchar su voz susurrando mi nombre, llamándome desde algún lugar lejano. Y miro las estrellas, buscando la Polar, nuestro faro secreto en la inmensidad del firmamento, esa que nos prometimos mirar juntos cada noche, sin importar dónde estuviéramos. Y sé que, de alguna manera intangible pero real, él sigue conmigo. En cada amanecer que tiñe de rosa las colinas del Luberon, en cada flor de lavanda que se abre al sol, en cada piedra ancestral de esta casa que guarda nuestras risas y nuestros llantos. Nuestro amor no ha muerto. Solo se ha transformado. Se ha convertido en memoria viva, en legado imborrable. Y eso, nadie, ni siquiera Müller con todo su poder, ni siquiera la guerra con toda su crueldad, podrá arrebatármelo jamás.

Clara cerró el diario con una reverencia casi sagrada. Las lágrimas volvían a surcar su rostro, pero esta vez no eran solo de tristeza por la pérdida de Luc o por el sufrimiento de Anaís. Había también una profunda, inmensa admiración por la entereza de su abuela, por su increíble capacidad de encontrar un sentido, una forma de seguir adelante, de reconstruirse, en medio de la más absoluta desolación y la más profunda de las pérdidas. La renuncia de Anaís no había sido una derrota, ni una claudicación. Había sido un acto de supremo coraje, de una lucidez dolorosa y de un amor trascendente que iba más allá de la presencia física. Había elegido la vida, la memoria, la resistencia silenciosa del día a día, la de mantener la luz encendida en la oscuridad.

Comprendió entonces muchas cosas que antes solo había intuido o que habían permanecido veladas para ella. La serenidad casi palpable de su abuela, esa calma profunda que siempre la había caracterizado, incluso en sus últimos años, no era ausencia de dolor o de cicatrices; era la paz duramente conquistada tras una larga y ardua batalla interior, una paz forjada en el crisol del sufrimiento y la resiliencia. Su amor incondicional por Le Rocher Bleu no era solo apego a la tierra o a una propiedad; era la custodia de un santuario de recuerdos sagrados, el último refugio de un amor eterno. Su insistencia, a veces casi obstinada, en enseñarle a Clara los nombres de las plantas, el canto de los pájaros, el respeto por la naturaleza y sus ciclos, era una forma de transmitir ese legado invisible, esa conexión profunda con la vida que tanto había significado para ella y para Luc.

El dolor por la pérdida de Luc, Clara lo sentía ahora como propio, una herida antigua que se reabría en su propio corazón. La injusticia de aquel amor truncado en plena juventud, de aquella vida joven y valiente sacrificada en el altar de la guerra, le oprimía el pecho con una angustia casi física. Pero también, y con una fuerza aún mayor, sentía una conexión más profunda, más íntima, más real, con su abuela. Ya no era solo la anciana venerable y algo distante de sus recuerdos infantiles; era Anaís, la joven valiente y apasionada, la amante que había conocido la felicidad más pura y el dolor más atroz, la resistente silenciosa que había sabido encontrar la luz en la más densa oscuridad. Una mujer cuya historia, ahora lo sabía con una certeza inquebrantable, estaba intrínsecamente, indisolublemente, ligada a la suya.

La tarde caía sobre Le Rocher Bleu, una tarde melancólica y serena después de la tormenta. La luz grisácea del exterior se filtraba suavemente por la ventana del despacho, creando una atmósfera íntima y reflexiva. Clara se quedó un largo rato en silencio, acariciando la cubierta de tela granate del diario con la yema de los dedos. Sentía el peso inmenso de la historia que contenía, pero también la fuerza arrolladora, la inspiración, que emanaba de ella. La historia de Anaís y Luc no era solo una tragedia de la guerra; era un canto a la resiliencia indomable del espíritu humano, a la capacidad de amar con entrega total y de resistir con dignidad incluso en las circunstancias más adversas e inhumanas. Y ese, comprendió Clara con una claridad meridiana, era el verdadero, el más valioso, el imperecedero legado de Le Rocher Bleu. Un legado que ahora, de alguna manera que aún debía descubrir, le tocaba a ella honrar y, quizás, solo quizás, continuar.

Capítulo 14: El Legado Olvidado

El sol de la tarde había descendido perezosamente tras las ondulantes colinas del Luberon, tiñendo el cielo de una paleta de malvas y naranjas encendidos que se difuminaban en un índigo profundo hacia el este. Era un espectáculo de una belleza serena y melancólica, un lienzo cambiante que invitaba a la contemplación. Cuando Clara finalmente cerró con delicadeza el diario de Anaís, el silencio del despacho pareció amplificarse, llenándose con el eco de las palabras leídas. Las últimas frases de su abuela, aquellas que hablaban de una renuncia desgarradora pero también de una resistencia silenciosa y una memoria imperecedera que se negaba a ser borrada, flotaban en el aire cargado de historia, impregnadas de un peso y una profundidad que la habían dejado sin aliento, con una sensación de vacío en el estómago y un nudo en la garganta. Permaneció sentada durante un largo tiempo en la vieja silla de cuero, la misma que seguramente había acogido el cuerpo cansado de Anaís durante incontables horas de soledad, de escritura febril, de recuerdo agridulce. Sintió cómo un torrente de emociones complejas y a menudo contradictorias la embargaba: una tristeza inmensa, casi física, por el sufrimiento indecible de su abuela y de Luc, por ese amor truncado en su plenitud; una admiración sin límites, reverencial, por su coraje indomable, por su capacidad de amar con tanta entrega; y una extraña, pero increíblemente poderosa, sensación de conexión, como si los hilos invisibles del pasado, tensos y vibrantes, se hubieran tejido de forma inextricable con los de su propio presente, dándole un nuevo sentido, una nueva dirección.

Ya no veía Le Rocher Bleu de la misma manera. Antes, apenas unos días atrás, era una herencia inesperada, una sorpresa del destino; una casa antigua, hermosa sí, pero llena de objetos polvorientos y recuerdos ajenos, y unos campos de lavanda que representaban, sobre todo, una responsabilidad abrumadora y una decisión difícil que la angustiaba. Ahora, cada piedra de aquellos muros centenarios, cada árbol añoso del bosque que lo circundaba, cada sendero que serpenteaba por la finca como una vena en la tierra, estaba impregnado hasta la médula de la historia de Anaís y Luc. Eran testigos mudos, pero elocuentes para quien supiera escuchar, de un amor prohibido que había desafiado todas las convenciones, de una valentía indomable que se había enfrentado al terror, de sacrificios inimaginables realizados en silencio. Le Rocher Bleu no era solo tierra y ladrillos, ni siquiera solo un hogar; era un santuario de la memoria, un testamento vivo de la capacidad humana para amar con una intensidad que desafiaba a la muerte y para resistir con dignidad en medio de la más oscura y deshumanizadora de las tormentas. Cada rincón parecía susurrar sus nombres.

La imagen que Clara tenía de su abuela, esa figura algo idealizada y distante de su infancia, también se había transformado radicalmente, desmoronándose para dar paso a una mujer mucho más compleja y fascinante. La Anaís de sus recuerdos, la anciana serena de sonrisa amable y ojos sabios que le contaba cuentos de hadas provenzales y le preparaba dulces con aroma a lavanda y miel, no había desaparecido, por supuesto, pero ahora se superponía a ella, como una doble exposición fotográfica, la figura vibrante y apasionada de una joven intrépida, capaz de enfrentarse a la Gestapo con la cabeza alta, de esconder a resistentes heridos arriesgando su propia vida, de tomar decisiones de vida o muerte con una entereza y una lucidez que a Clara le resultaban casi sobrehumanas. Comprendió entonces, con una claridad meridiana, que la paz que irradiaba su abuela en sus últimos años, esa calma profunda que tanto la había impresionado, no era la de una vida sencilla y sin sobresaltos, sino la de alguien que había conocido el abismo del dolor y la pérdida y había logrado, con un esfuerzo titánico, encontrar la luz al otro lado; una paz forjada en el fuego del sufrimiento y la resiliencia, una serenidad ganada a pulso.

Y Luc. Aunque su destino final seguía siendo un misterio doloroso, una herida abierta en la historia familiar, su presencia en la narrativa de Le Rocher Bleu era imborrable, luminosa. El joven valiente de sonrisa fácil, el amante tierno y poético, el resistente idealista que había luchado por un futuro que no llegaría a ver… su espíritu parecía impregnar cada rincón de la finca, cada palabra del diario de Anaís, cada suspiro del viento entre los cipreses. Su amor por ella, y el de Anaís por él, se había convertido en una leyenda íntima, secreta, un legado de pasión y sacrificio que trascendía el tiempo, la guerra y la muerte misma. Era un amor que, de alguna manera, seguía vivo en la memoria de aquellas piedras.

Clara se levantó con lentitud, sintiendo el peso de las emociones en sus miembros, y caminó lentamente por la casa, ahora con otros ojos, con otros sentidos. Las sábanas blancas que aún cubrían algunos muebles en las habitaciones menos utilizadas ya no le parecían sudarios fantasmales que aprisionaban el pasado, sino velos delicados que ocultaban tesoros cargados de significado, esperando ser redescubiertos. Se detuvo ante la vieja radio de madera del salón, imaginando a Anaís pegada a ella, escuchando con angustia las noticias cifradas de Radio Londres, buscando alguna señal de esperanza en medio del horror. Contempló la gran mesa de roble de la cocina, donde seguramente su abuela compartió comidas frugales pero llenas de una tensión insoportable con su madre y sus hermanos, mientras Antoine, el joven resistente, se recuperaba en la oscuridad de la bodega, a pocos metros bajo sus pies. Salió al jardín trasero, donde Anaís intentaba mantener una apariencia de normalidad, cultivando sus flores y sus hierbas aromáticas, para proteger la inocencia de los más pequeños de la brutalidad del mundo exterior. Cada objeto, cada espacio, le hablaba ahora con una voz nueva, más profunda.

Regresó al porche delantero cuando el sol ya casi había desaparecido. El aire fresco de la tarde, intensamente perfumado por la lavanda de los campos cercanos y el tomillo silvestre que crecía entre las rocas, le acarició el rostro como una mano amiga. Miró hacia el bosque, ahora una masa oscura y misteriosa bajo el cielo crepuscular, y hacia las colinas lejanas que se perfilaban como gigantes dormidos. Ahora entendía, con una claridad que dolía, la obstinada, casi feroz, negativa de Anaís a vender Le Rocher Bleu a lo largo de los años, su lucha incansable por preservar cada palmo de aquella tierra que había sido testigo de tanto. No era solo una cuestión de propiedad o de un simple apego sentimental a la casa familiar. Era, sobre todo, una cuestión de lealtad inquebrantable. Lealtad a la memoria sagrada de Luc, a su amor perdido. Lealtad a los sacrificios realizados por tantos. Lealtad a los valores por los que habían luchado y arriesgado sus vidas: la libertad, la dignidad, la humanidad.

De repente, la oferta de Antoine Girard, sus palabras untuosas sobre el "sentimentalismo fuera de lugar" y los lucrativos "planes de desarrollo", le parecieron no solo inoportunas, sino obscenas, una profanación intolerable. ¿Cómo podía alguien, quien fuera, atreverse a reducir aquella historia épica, aquel santuario de amor y resistencia, a una simple transacción económica, a un puñado de hectáreas urbanizables con vistas panorámicas? La idea de que Le Rocher Bleu pudiera convertirse en un complejo residencial de lujo, con sus recuerdos borrados por las excavadoras, su espíritu aniquilado por el cemento y el cristal, le revolvió el estómago con una náusea física. Sería como pisotear la tumba de sus abuelos, como escupir sobre todo aquello por lo que habían luchado.

Fue entonces, en ese preciso instante de revelación y de rabia contenida, cuando Clara comprendió la verdadera, la inmensa magnitud del legado que había recibido. No era solo la finca con sus tierras y su casa, ni siquiera la caja de sándalo con sus cartas y su diario, por valiosos que fueran. Era algo mucho más profundo, más intangible, más trascendente. Era el legado olvidado del coraje frente al miedo, de la resiliencia frente a la adversidad, de la capacidad inagotable de amar y de luchar por lo que es justo, incluso cuando el mundo entero parece desmoronarse y la esperanza es apenas una chispa en la oscuridad. Era la fuerza indomable de Anaís, su integridad inquebrantable, su fe en la vida a pesar de todo. Un legado que no estaba escrito en ningún testamento notarial, que no se podía medir en metros cuadrados ni en euros, pero que vibraba en cada fibra de Le Rocher Bleu y, ahora, de forma inesperada pero poderosa, también en lo más profundo de su propio corazón.

Se sintió pequeña, insignificante, casi indigna, ante la talla moral de su abuela, ante la magnitud de su sufrimiento y de su entereza. ¿Podría ella, Clara Valdés, la traductora solitaria de la ciudad, estar alguna vez a la altura de semejante mujer? Pero al mismo tiempo, sintió nacer en su interior una nueva determinación, una fuerza que no sabía que poseía, una llama que se encendía con el combustible de la memoria y la admiración. Ya no se trataba solo de decidir qué hacer con una propiedad que le había caído del cielo. Se trataba de estar a la altura de una historia, de proteger una memoria sagrada, de asumir una responsabilidad que iba mucho más allá de lo material. La llamada que había sentido al llegar a Le Rocher Bleu, esa extraña y poderosa sensación de pertenencia, de haber llegado a casa, cobraba ahora todo su sentido. No era solo la tierra la que la llamaba con su voz ancestral; era la voz de Anaís, la voz de Luc, las voces de todos aquellos que habían amado, luchado y sufrido entre aquellos muros y aquellos campos, pidiéndole que no los olvidara, que no permitiera que su historia se perdiera.

La noche comenzaba a caer definitivamente, envolviendo el valle en su manto azul oscuro, salpicado por el brillo tembloroso de las primeras estrellas. Eran como diminutos faros en la inmensidad del universo, guiños cómplices. Clara levantó la vista, buscando instintivamente la Estrella Polar, tal como lo había hecho Anaís tantas noches de angustia y esperanza, buscando a Luc en la bóveda celeste. Y en ese instante, bajo el mismo cielo provenzal que había cobijado los amores y los miedos de su abuela, sintió una conexión profunda, inquebrantable, con su pasado, con sus raíces.

Aún no sabía cómo lo haría, qué obstáculos tendría que enfrentar, qué batallas tendría que librar. Pero una certeza se instaló en su alma con la fuerza de una revelación, clara e irrefutable: no vendería Le Rocher Bleu. Lucharía por protegerlo, por preservar su esencia, su alma, por honrar el legado olvidado que ahora, por fin, había descubierto y abrazado como propio. Era su deber. Era su elección. Y, por primera vez desde que había llegado a la Provenza, sintió que no estaba sola en esta empresa. La fuerza de Anaís, su amor incondicional y su coraje silencioso, la acompañarían en cada paso del camino.

Capítulo 15: Bajo el Olivo Antiguo

La mañana siguiente amaneció con una luz diferente, o quizás era Clara quien, transformada por las revelaciones de la noche anterior, la percibía así, con una sensibilidad recién descubierta. El cielo, limpio de nubes tras la furiosa tormenta de la víspera, que había parecido un eco de las convulsiones del pasado, lucía un azul intenso, casi vibrante, un azul provenzal que dolía de tan puro. El sol, aún bajo en el horizonte, bañaba el valle del Luberon con una claridad dorada y diáfana que parecía infundir nueva vida a cada hoja, a cada piedra ancestral, lavando los últimos vestigios de la oscuridad. El aire olía a tierra mojada y fértil, a lavanda fresca y agradecida por la lluvia, y a la promesa inconfundible de un día cálido y lleno de posibilidades.

Clara se levantó de la cama con una energía renovada, una determinación que no había sentido desde que puso un pie en Le Rocher Bleu, quizás nunca antes en su vida adulta. La lectura del diario de Anaís, el descubrimiento de la historia de amor, sacrificio y resistencia que impregnaba aquellos muros y aquella tierra, la había transformado profundamente, desde dentro hacia afuera. Ya no era solo la heredera desconcertada y algo abrumada de una finca en la Provenza; se sentía, con una convicción que le nacía del alma, la guardiana de un legado sagrado, la portadora de una memoria que merecía ser honrada, defendida y protegida a cualquier precio. La amenaza de Antoine Girard, que antes le había parecido una complicación molesta pero quizás inevitable, algo a lo que resignarse o de lo que huir, ahora se alzaba ante ella como una afrenta intolerable, un sacrilegio contra todo lo que Anaís y Luc habían representado, contra la esencia misma de Le Rocher Bleu.

Después de un desayuno sencillo pero reconfortante en la cocina bañada por el sol matutino –el pan de pueblo, denso y sabroso, y la mermelada de higos casera de Anaís, que ahora sabían a algo más que simple alimento; sabían a continuidad, a raíces, a resistencia silenciosa, a amor familiar transmitido a través de generaciones–, Clara sintió la necesidad imperiosa de hablar con Esteban. Él era, en aquel momento, la única persona en aquel valle que parecía comprender, aunque fuera intuitivamente, la profundidad de lo que Le Rocher Bleu significaba, más allá de su valor catastral o su potencial turístico. Recordó la pasión contenida pero evidente en su voz cuando le habló de la importancia de preservar las fincas tradicionales, su respeto casi reverencial por la memoria de Anaís. Necesitaba un aliado, alguien con quien compartir la carga emocional de aquel legado y, quizás, alguien que pudiera ayudarla a trazar un plan, a encontrar un camino en medio de la incertidumbre.

Lo encontró no muy lejos de la casa, cerca de los campos de lavanda que empezaban a teñirse de un violeta más intenso con cada día que pasaba. Estaba revisando unas colmenas de madera, pintadas de un azul desvaído, que Anaís había mantenido con esmero durante décadas y que él, al parecer, había seguido cuidando tras su muerte, como un tributo silencioso. Llevaba su habitual sombrero de paja de ala ancha para protegerse del sol y una camisa de algodón claro arremangada hasta los codos. La forma en que se movía entre las abejas, con una calma y un respeto casi rituales, sin movimientos bruscos, transmitía una profunda conexión con la naturaleza, una armonía con el entorno que a Clara le resultaba admirable y un poco envidiable.

—Esteban —lo llamó Clara, acercándose con paso decidido, sintiendo la hierba húmeda bajo sus alpargatas.

Él se giró lentamente, sin sobresaltarse por su presencia, como si la hubiera sentido llegar. Al verla, una sonrisa amable y genuina iluminó su rostro curtido por el sol, acentuando las arrugas de expresión alrededor de sus ojos.

—¡Clara! Buenos días. Me alegro de verla levantada y con tan buen aspecto. ¿Ha descansado bien después de la tormenta de ayer? Fue bastante intensa, ¿verdad? Hacía tiempo que no teníamos una así.

—Sí, gracias. La verdad es que sí —mintió en parte, porque aunque su cuerpo había descansado, su mente había seguido trabajando sin tregua, reviviendo las palabras de Anaís, las imágenes de Luc, la sombra de Müller—. Esteban, necesito hablar con usted. Es importante. Sobre Le Rocher Bleu. Sobre mi abuela. Y sobre lo que he descubierto.

La seriedad en su voz, la urgencia en su mirada, hizo que la sonrisa de Esteban se desvaneciera ligeramente, dando paso a una expresión de atenta y respetuosa curiosidad. Dejó con cuidado el ahumador que tenía en la mano y se quitó el velo protector.

—Por supuesto, Clara. Dígame. ¿Ha ocurrido algo nuevo? ¿Alguna noticia de… Girard?

Clara dudó un instante, buscando las palabras adecuadas para expresar la magnitud de lo que había sentido, de lo que ahora sabía. No era fácil compartir algo tan íntimo, tan transformador.

—He estado leyendo… los diarios de mi abuela. Sus cartas. Las que guardaba en la caja de sándalo. He descubierto… muchas cosas. Cosas que no sabía, que nadie me había contado, sobre ella, sobre su juventud durante la guerra, sobre un hombre llamado Luc Moreau.

Esteban asintió lentamente, sus ojos avellana fijos en los de ella, sin mostrar la más mínima sorpresa, como si hubiera estado esperando aquella confidencia, como si supiera que aquel momento llegaría tarde o temprano.

—Me lo imaginaba. Anaís guardaba muchos secretos en su corazón, y entre los muros de esa casa. Secretos y dolores. Luc Moreau… sí, oí hablar de él a mi abuelo alguna vez, cuando yo era niño. Una historia triste, decían. Una de las muchas que dejó la guerra por estas tierras, cicatrices que nunca terminan de cerrarse del todo.

—Es más que triste, Esteban. Es… es una historia de un coraje y un amor increíbles, casi inconcebibles en nuestros tiempos. Y Le Rocher Bleu fue el escenario de todo ello, su refugio, su testigo mudo. Ahora entiendo por qué mi abuela se aferró tanto a esta tierra, por qué luchó con tanta fiereza, con uñas y dientes, para que no se la arrebataran, para que no la profanaran.

—Ella era una leona defendiendo lo suyo —afirmó Esteban con una convicción profunda, su voz teñida de admiración—. Este lugar era su alma, su corazón. Cada piedra, cada árbol, guardaba un trozo de su vida, de sus recuerdos.

—Y ahora… ahora entiendo que también es parte de la mía —dijo Clara, casi en un susurro, sorprendiéndose de la certeza rotunda de sus propias palabras. Ya no había duda en ella—. Ayer, después de… de leerlo todo, me llamó Antoine Girard. De nuevo. Volvió a insistir con su oferta, con sus amenazas veladas sobre “planes de desarrollo” que devaluarían la finca si no aceptaba. Antes, hace solo unos días, quizás habría dudado, me habría sentido tentada a huir de los problemas, a vender y olvidar. Pero ahora… ahora no puedo. No voy a vender Le Rocher Bleu, Esteban. No lo haré. Voy a luchar por él, como lo hizo mi abuela. Se lo debo a ella. Se lo debo a Luc.

Una nueva luz brilló en los ojos de Esteban al escuchar sus palabras, una llama de respeto y una profunda satisfacción. Una mezcla de sorpresa, admiración y algo más, algo que Clara no supo identificar en ese momento pero que le calentó el corazón y le dio una sensación de validación.

—Esa es la Clara Valdés que Anaís hubiera querido ver surgir —dijo él con una sonrisa que esta vez sí llegó a sus ojos, franca, cálida y llena de aprobación—. Sabía que bajo esa apariencia de mujer de ciudad, algo perdida y frágil, había una Valdés de pura cepa, con la misma fuerza y el mismo amor por esta tierra. Me alegra, de verdad, oírla hablar así. Y quiero que sepa que no está sola en esto, Clara. Si me permite, si acepta mi humilde ayuda, me gustaría estar a su lado en esta lucha.

La oferta de Esteban, hecha con tanta naturalidad y sinceridad, sin un ápice de condescendencia o de interés oculto, conmovió a Clara profundamente. Sintió que un gran peso se aliviaba de sus hombros.

—Gracias, Esteban. Eso… eso significaría mucho para mí. Más de lo que puedo expresar. La verdad es que no sé por dónde empezar. Girard es un hombre poderoso, influyente, con muchos contactos… y yo no soy más que una traductora.

—Lo es —admitió Esteban con seriedad, frunciendo ligeramente el ceño—, pero no invencible. Y nosotros tenemos algo que él no tiene, ni podrá comprar jamás: tenemos la razón de nuestro lado, tenemos la historia de esta finca, y tenemos el amor por esta tierra. Venga conmigo. Hay un lugar que quiero mostrarle. Un lugar que Anaís también amaba mucho, y que quizás nos dé algo de inspiración, algo de perspectiva.

Caminaron en silencio durante un rato, alejándose de los campos de lavanda y adentrándose en una zona más agreste y solitaria de la finca, donde los olivos centenarios, con sus troncos retorcidos y sus hojas plateadas, se aferraban con tenacidad a las laderas pedregosas. El sol de la mañana calentaba con suavidad, y el aire vibraba con el canto incesante de las cigarras y el zumbido diligente de las abejas que libaban en las flores silvestres. Finalmente, después de una subida suave pero constante, llegaron a un pequeño promontorio rocoso desde donde se divisaba una vista espectacular del valle, con Le Rocher Bleu anidado entre los campos de lavanda y el bosque extendiéndose como un manto verde hasta el pie de las montañas. Y allí, en el centro mismo del promontorio, como un patriarca venerable y sabio, se alzaba un olivo descomunal. Su tronco, increíblemente grueso y retorcido por los siglos de viento, sol y lluvia, parecía una escultura viviente, una obra de arte de la naturaleza. Sus ramas plateadas, cargadas de pequeñas aceitunas aún verdes, se extendían hacia el cielo azul como brazos cansados pero sabios, ofreciendo una sombra generosa. La tierra a su alrededor estaba cubierta de un manto de hierbas silvestres aromáticas –tomillo, romero, ajedrea– y pequeñas flores amarillas que resistían la sequedad del verano.

—Este es el viejo olivo de Le Rocher Bleu —dijo Esteban con voz suave, casi reverente, deteniéndose a unos pasos del árbol—. Algunos en el pueblo dicen que tiene más de quinientos años, otros que incluso podría ser milenario. Nadie lo sabe con certeza. Ha visto pasar generaciones de Valdés, ha sido testigo silencioso de guerras, de sequías terribles, de cosechas abundantes y de tiempos de escasez y hambruna. Anaís solía venir aquí a meditar, a buscar respuestas cuando se sentía perdida o abrumada. Decía que este árbol guardaba la sabiduría de la tierra, que sus raíces estaban conectadas con el corazón del mundo.

Clara se acercó al olivo con una sensación de asombro y respeto. Sintió una energía especial emanando de él, una paz profunda, una fuerza tranquila. Pasó la mano por la corteza rugosa y cálida por el sol. Era como tocar la historia misma, sentir el pulso de los siglos. Se sentaron a su sombra, sobre unas piedras planas que parecían dispuestas allí a propósito, como un banco natural. El silencio entre ellos no era incómodo, sino lleno de una comprensión tácita, de una comunión con el lugar y con el pasado. El viento susurraba entre las hojas del olivo, un sonido que parecía un antiguo secreto.

—Anaís y Luc debieron conocer este árbol —dijo Clara, más para sí misma que para Esteban, su voz apenas un murmullo.

—Seguramente. Era uno de sus lugares favoritos, según me contó mi abuelo, que a su vez lo había oído de su padre. Un lugar para soñar despiertos, para hablar del futuro que imaginaban juntos… antes de que la guerra lo destrozara todo, antes de que sus sueños se convirtieran en cenizas.

Clara sintió un nudo doloroso en la garganta. La presencia de Luc, su ausencia desgarradora, se sentía con especial intensidad bajo aquel olivo ancestral, testigo de tantos amores y tantas pérdidas.

—Esteban, ¿qué podemos hacer realmente contra un hombre como Girard? Él tiene dinero, influencias, abogados sin escrúpulos… ¿Qué tenemos nosotros para oponernos a él? A veces me siento tan pequeña, tan impotente.

Esteban la miró fijamente, sus ojos reflejando la solidez y la resiliencia del viejo olivo.

—Tenemos la verdad de esta tierra, Clara. Tenemos la historia de su abuela, una historia de resistencia y de amor que merece ser conocida, que tiene un valor incalculable. Y tenemos a la gente de este valle, o al menos a muchos de ellos que, como yo, valoran el patrimonio, la autenticidad, y detestan a los especuladores que solo ven cifras y beneficios donde nosotros vemos vida, memoria y belleza. No será fácil, se lo advierto. Será una lucha larga y difícil. Pero no estamos indefensos. No si luchamos juntos y con inteligencia.

—¿Qué sugiere? ¿Por dónde empezamos? —preguntó Clara, sintiendo una chispa de esperanza renacer en su interior, alimentada por la calma y la determinación de Esteban.

—Primero, como le dije, conocer a fondo nuestros derechos. Maître Clément es un buen notario, honesto y competente, pero quizás necesitemos un abogado especializado en temas de patrimonio cultural y urbanismo agresivo. Conozco a alguien en Apt, una mujer joven pero muy brillante y combativa, que podría ayudarnos a explorar todas las vías legales para proteger la finca, quizás buscando alguna catalogación especial, algún tipo de protección oficial. Segundo, y no menos importante, buscar apoyos. Hay asociaciones de defensa del patrimonio en la Provenza, grupos ecologistas que luchan contra la especulación urbanística en zonas sensibles como esta. Si logramos que la historia de Le Rocher Bleu, su valor histórico, cultural y natural, se conozca, que trascienda los límites del valle, será más difícil para Girard salirse con la suya impunemente, actuando en la sombra. La luz del sol es el mejor desinfectante, como suele decirse. Y tercero… bueno, quizás Anaís, en su sabiduría, nos haya dejado alguna pista más, algo en sus papeles, en la casa, algún documento olvidado que podamos utilizar. Algo que demuestre el valor único e irremplazable de este lugar.

Clara pensó inmediatamente en el croquis que Luc le había dejado a Anaís, el del escondite cerca del roble del cuervo. Aún no había tenido el valor, ni quizás la oportunidad, de ir a investigar aquel lugar cargado de tanto dolor y misterio, pero quizás ahora, con Esteban a su lado, con un propósito claro…

—Puede que tenga razón —dijo Clara, la voz cargada de una nueva excitación—. Hay… hay algo que encontré en el diario. Un dibujo, un mapa rudimentario de un lugar en el bosque…

Le contó a Esteban con detalle lo del croquis, la advertencia de Luc sobre Müller, la desesperada carrera de Anaís y su decisión de destruir los papeles. Esteban la escuchó con la máxima atención, su rostro ensombreciéndose visiblemente al oír el relato de la persecución y el sacrificio de Anaís.

—El roble del cuervo… sí, sé dónde está. Es un lugar apartado, de difícil acceso, cargado de leyendas y supersticiones locales. Si Luc escondió algo allí, y si Anaís, en su desesperación, no pudo recuperarlo o destruirlo todo… quizás aún quede algo. Algún rastro, algún objeto. Podríamos ir a ver, con mucho cuidado, por supuesto. Sin crearnos falsas expectativas, pero sin descartar nada.

La idea de volver a aquel lugar, tan cargado de dolor para la memoria de Anaís, inquietaba profundamente a Clara, pero la posibilidad de encontrar algo que pudiera ayudarla a proteger Le Rocher Bleu, algo que honrara el sacrificio de Luc, era demasiado fuerte como para ignorarla.

—Sí —dijo con una firmeza que la sorprendió a sí misma—. Iremos. Debemos ir.

Se quedaron un rato más bajo la sombra protectora del olivo, el sol de mediodía filtrándose entre sus hojas plateadas, creando un mosaico de luces y sombras en el suelo. Hablaron en voz baja, compartiendo ideas, sopesando estrategias, expresando temores y alimentando esperanzas. Por primera vez desde que había llegado a la Provenza, Clara no se sentía sola ante la magnitud de la tarea que tenía por delante. Tenía un aliado, un amigo en quien confiar. Y sentía que, juntos, quizás podrían encontrar la manera de que el legado de Anaís y Luc siguiera floreciendo en Le Rocher Bleu, como aquel viejo olivo que había resistido el paso implacable de los siglos, erguido y lleno de vida. La relación entre ellos, nacida del respeto mutuo y de un amor compartido por aquella tierra y su historia, se había consolidado de forma natural y profunda bajo la sombra protectora del árbol ancestral. Una nueva etapa, llena de desafíos pero también de una renovada determinación, comenzaba para Clara.

Capítulo 16: El Mapa de las Memorias

La decisión de ir al roble del cuervo, tomada bajo la sombra protectora y ancestral del olivo centenario, había infundido en Clara una compleja amalgama de temor reverencial y una excitada, casi febril, determinación. Sentía un temor profundo por adentrarse en un lugar tan visceralmente cargado de la angustia de su abuela, por hollar el mismo suelo donde Anaís había vivido uno de los momentos más desgarradores y definitorios de su existencia, un lugar que había sido testigo de su desesperación y de su increíble fortaleza. Pero, al mismo tiempo, una determinación inquebrantable la impulsaba hacia adelante, porque sentía, con una certeza casi visceral que le erizaba la piel, que aquel rincón olvidado del bosque guardaba una pieza crucial del intrincado rompecabezas de su familia, una clave que no solo iluminaría las sombras del pasado, sino que también podría ofrecerle herramientas inesperadas, quizás decisivas, para defender el futuro incierto de Le Rocher Bleu. Era como si el propio Luc, a través de su último mensaje, la estuviera guiando.

Al día siguiente, muy temprano, cuando el sol apenas despuntaba como una promesa dorada sobre las crestas violáceas de las colinas y el aire aún conservaba el frescor húmedo y limpio de la noche, Clara y Esteban se prepararon para la expedición. Clara se vistió con una funcionalidad que Anaís habría aprobado: ropa resistente, pantalones gruesos de tela sufrida y unas botas de caminar de cuero curtido que había encontrado en un armario del piso superior, sorprendentemente de su talla, como si la propia Anaís las hubiera dejado preparadas para ella, para este preciso momento. Se sintió extrañamente conectada a su abuela al calzárselas, como si caminara, literalmente, sobre sus huellas. En una pequeña mochila de lona, guardó una botella de agua fresca, algo de fruta de la finca –unos albaricoques aún tibios por el sol de la víspera–, una linterna potente por si la luz del bosque no era suficiente, y, con manos que temblaban ligeramente a pesar de su resolución, el diario de Anaís abierto por la página donde estaba la transcripción del croquis de Luc y la narración detallada de aquella fatídica jornada. Era su único mapa, un documento frágil y precioso, un mapa trazado no con tinta de cartógrafo, sino con amor, desesperación y la urgencia de la supervivencia; un mapa de memorias.

Esteban, por su parte, llegó con su habitual serenidad campestre, esa calma que parecía emanar de su profunda conexión con la tierra, pero Clara pudo percibir una seriedad particular en su mirada, una gravedad contenida en el fondo de sus ojos avellana. Llevaba un machete pequeño, de hoja afilada, sujeto a su cinturón, no como un arma, sino como una herramienta esencial para abrirse paso por la maleza más espesa que seguramente encontrarían. También portaba una cantimplora de agua y una pequeña bolsa con algo de pan y queso, previendo una jornada larga. No hicieron muchas preguntas antes de partir. El peso de la historia que iban a confrontar, la solemnidad de su empresa, flotaba entre ellos, creando un lazo de comprensión silenciosa, una camaradería forjada en el respeto por el pasado y la preocupación por el presente.

—¿Lista? —preguntó Esteban, su voz suave pero firme, rompiendo el silencio expectante del amanecer.

Clara respiró hondo, el aroma a pino, a tierra húmeda y a las hierbas aromáticas del jardín llenando sus pulmones, anclándola al momento.

—Lista —respondió, aunque una parte de ella, la más racional quizás, sentía un nudo de aprensión en el estómago, una mezcla de miedo a lo desconocido y a la carga emocional que la esperaba.

El camino hacia el roble del cuervo era más largo, más arduo y considerablemente más salvaje de lo que Clara había imaginado basándose en las escuetas indicaciones del diario. Se adentraron en una parte del bosque que rodeaba Le Rocher Bleu que ella nunca había explorado en sus paseos anteriores, una zona que parecía haber permanecido intacta, al margen del tiempo y de la intervención humana. Los senderos, si es que alguna vez los hubo, eran ahora apenas visibles, a menudo cubiertos por una espesa capa de hojarasca acumulada durante años o interrumpidos abruptamente por árboles caídos, víctimas de antiguas tormentas, y grandes rocas cubiertas de un musgo resbaladizo y de un verde intenso. Esteban avanzaba con la seguridad instintiva de quien conoce cada secreto del terreno, cada cambio en la pendiente, cada sonido del bosque. Apartaba ramas bajas con un movimiento preciso de su machete, señalaba con un gesto raíces traicioneras ocultas bajo las hojas, moviéndose con una agilidad y una gracia que Clara, más acostumbrada al asfalto de la ciudad, admiraba profundamente e intentaba imitar con menos éxito. Ella lo seguía de cerca, con los sentidos alerta, intentando no perder detalle del entorno, comparando mentalmente el paisaje que se desplegaba ante sus ojos con las descripciones fragmentarias y angustiadas que Anaís había dejado en su diario. “El sendero se estrecha aquí”, “cuidado con el barranco a la derecha”… frases que ahora cobraban una tridimensionalidad sobrecogedora.

El bosque se volvía más denso, más oscuro y más silencioso a medida que ascendían por las laderas empinadas. Los árboles eran más antiguos, sus troncos retorcidos y cubiertos de líquenes grisáceos y barbas de musgo que colgaban como jirones fantasmales. Sus copas, altas y frondosas, se entrelazaban en lo alto formando una bóveda casi impenetrable que apenas dejaba pasar la luz del sol, sumiendo el sotobosque en una penumbra constante y algo inquietante. El silencio era profundo, casi tangible, roto solo por el crujido de sus pasos sobre las hojas secas, el canto lejano y melancólico de algún pájaro invisible que parecía lamentarse, y el susurro constante del viento entre las hojas más altas, un sonido que a Clara le pareció cargado de voces antiguas, de secretos susurrados, de lamentos olvidados. Pensó en Anaís, recorriendo aquellos mismos parajes sola, aterrada, con el corazón roto y la adrenalina bombeando por sus venas, huyendo de los soldados alemanes, de sus perros, de la mirada implacable de Müller. La angustia de su abuela, su desesperación, se hizo casi palpable en aquel entorno opresivo, y Clara sintió un escalofrío recorrerle la espalda a pesar del esfuerzo físico de la caminata y del calor que empezaba a acumularse bajo su ropa.

—No debe ser fácil para usted volver sobre los pasos de su abuela en circunstancias tan dolorosas y en un lugar como este —dijo Esteban de repente, como si hubiera leído sus pensamientos o percibido su creciente desasosiego. Se había detenido un instante al llegar a un pequeño claro, bañado por una luz más amable, para permitirle recuperar el aliento y beber un poco de agua.

—No lo es —admitió Clara, la voz un poco ahogada por la emoción y el cansancio—. Cada paso es… como si sintiera su miedo, su soledad. Pero, al mismo tiempo, siento que debo hacerlo. Siento que ella querría que lo hiciera, que entendiera. Y que hay algo aquí, algo importante, que necesitamos encontrar. No sé explicarlo.

—Anaís era una mujer de una fortaleza increíble, casi legendaria —comentó Esteban, reemprendiendo la marcha a un ritmo más pausado—. Lo que hizo durante la guerra, lo que soportó en silencio después… pocos podrían haberlo hecho. Este bosque fue su refugio en muchos momentos, su confidente, pero también, como bien sabe ahora, el escenario de su mayor prueba, de su mayor dolor.

Después de casi dos horas de caminata intensa, cuando Clara comenzaba a sentir el cansancio en sus músculos de una forma aguda y sus reservas de energía flaqueaban, Esteban se detuvo al pie de una formación rocosa cubierta de helechos.

—Hemos llegado. O casi. El roble del cuervo está justo detrás de ese espeso matorral de zarzas y boj. Y las ruinas, un poco más allá, hacia el este. Prepárese, el lugar impresiona.

Clara sintió que el corazón le daba un vuelco, una mezcla de excitación y temor. Contuvo la respiración mientras Esteban, con ayuda de su machete, abría con cuidado y pericia un paso entre los arbustos espinosos, que parecían proteger el acceso al lugar como una barrera natural.

Y entonces lo vio. El viejo roble del cuervo. Era aún más imponente, más majestuoso y más antiguo de lo que Anaís había descrito en su diario, de lo que ella había podido imaginar. Un gigante ancestral, con un tronco nudoso y oscuro que parecía haber absorbido la historia de siglos, quizás milenios, sus raíces aferrándose a la tierra como garras poderosas. Una de sus ramas más gruesas, increíblemente larga y retorcida por el viento y el tiempo, se proyectaba hacia el cielo como la silueta inconfundible de un ave rapaz con las alas desplegadas, vigilante y un poco siniestra, dominando el pequeño claro que se abría a sus pies. La tierra a su alrededor estaba cubierta de un manto espeso de hojas secas y musgo de un verde profundo. Unos metros más allá, entre la maleza y los árboles más jóvenes que habían crecido a su alrededor, se adivinaban los restos de unas antiguas construcciones de piedra, muros derruidos cubiertos de una hiedra tenaz, arcos rotos y piedras esparcidas: lo que Anaís había llamado “las ruinas”. El lugar tenía una atmósfera particular, una mezcla sobrecogedora de solemnidad casi religiosa, de misterio ancestral y de una profunda, insondable melancolía. El aire era perceptiblemente más frío allí, y el silencio, más denso, como si el tiempo se hubiera detenido o corriera a un ritmo diferente.

—Es… exactamente como lo describió —murmuró Clara, su voz apenas un hilo, acercándose al árbol con una mezcla de temor y una reverencia casi sagrada. Sentía que estaba pisando un suelo consagrado por el sufrimiento y el amor.

Esteban permaneció a su lado, en silencio, con una expresión grave en el rostro, respetando su momento, permitiéndole absorber la energía del lugar.

Clara sacó con manos temblorosas el diario de Anaís, releyendo una vez más las palabras de Luc: “Confía solo en el viejo roble del cuervo”. Luego, la descripción angustiada de Anaís de la oquedad en la base del tronco, donde había encontrado el paquete de cuero con la última carta de su amado.

—Tiene que estar por aquí —dijo, más para sí misma que para Esteban, sus ojos recorriendo febrilmente la base del árbol.

Comenzaron la búsqueda con sumo cuidado, casi con sigilo, como si no quisieran perturbar a los espíritus que pudieran habitar aquel lugar. Examinaron la base del tronco del roble, entre las raíces expuestas, nudosas y poderosas como serpientes petrificadas, y la tierra húmeda y oscura. Apartaron con delicadeza las hojas acumuladas, las pequeñas ramas caídas, el musgo aterciopelado. El corazón de Clara latía con una fuerza desbocada, cada latido un eco de la esperanza y el temor. ¿Encontrarían algo después de tanto tiempo? ¿O la naturaleza, con su labor paciente e implacable, habría reclamado ya cualquier vestigio del paso de Luc y Anaís, borrando sus huellas para siempre?

Esteban, con su conocimiento del terreno y su mirada entrenada, señaló una zona donde las raíces formaban una especie de pequeño hueco natural, una concavidad protegida por la propia estructura del árbol, casi como un pequeño nicho.

—Aquí podría ser —dijo en voz baja, para no romper el silencio expectante—. Parece un lugar resguardado de la intemperie, y no es fácilmente visible.

Clara se arrodilló con dificultad, sus rodillas protestando, sus manos palpando la tierra fría y húmeda, sintiendo la textura de las raíces bajo sus dedos. Recordó la descripción de Anaís: “Una piedra plana, que parecía colocada de forma natural, pero que al empujarla con cuidado, cedió…” Buscó con la mirada y con el tacto una piedra con esas características. Y entonces, sus dedos tropezaron con algo duro, liso y frío bajo una capa de musgo y tierra apelmazada. Apartó el musgo con cuidado, con el corazón en un puño. Era una losa de piedra grisácea, de forma irregular, con los bordes desgastados, perfectamente encajada entre dos raíces gruesas, como si hubiera sido puesta allí con intención. Intentó moverla. Estaba firmemente asentada, como si llevara siglos en el mismo lugar.

—Ayúdame, Esteban —pidió, su voz apenas un susurro.

Juntos, utilizando el pequeño machete de Esteban como palanca con sumo cuidado para no dañar las raíces del árbol, que consideraban casi sagradas, lograron desplazar la piedra. Crujió levemente al moverse, un sonido que pareció resonar en todo el bosque. Debajo, tal como había descrito Anaís con tanta precisión, había un pequeño hueco oscuro, apenas lo suficientemente grande como para albergar un paquete pequeño o las manos de un niño.

Clara contuvo la respiración, un escalofrío recorriéndole la espalda. Con una mezcla de aprensión y una excitación casi dolorosa, metió la mano en la oquedad. Sus dedos tocaron algo blando, húmedo, casi deshecho por el paso del tiempo y la acción de la tierra. Lo sacó con sumo cuidado, como si sostuviera la reliquia más frágil. Era un trozo de tela encerada, o lo que quedaba de ella, ennegrecida por la humedad y el tiempo, que se deshacía al tacto entre sus dedos. Dentro, no había ningún paquete de cuero. Solo unos fragmentos de papel descompuesto, ilegibles, convertidos en una pulpa pardusca, y algo más… algo pequeño y metálico que brilló débilmente al contacto con la escasa luz.

Con el corazón encogido por la decepción, una sensación de vacío abriéndose en su pecho, Clara examinó el objeto metálico. Era una pequeña medalla de plata, muy ennegrecida por el tiempo, con la imagen borrosa de un santo que no reconoció –quizás San Cristóbal, el patrón de los viajeros, o San Miguel, el arcángel guerrero– y una inscripción apenas visible en el reverso, unas iniciales y una fecha casi borradas.

—No es mucho —dijo con un hilo de voz, la desilusión tiñendo sus palabras de amargura. Había esperado tanto, había temido tanto… y esto era todo—. Anaís debió llevarse el paquete de cuero con la carta de Luc, tal como escribió. Y los papeles que destruyó… esto es lo único que queda. Un trozo de tela y una medalla.

Esteban tomó la medalla con delicadeza, limpiándola con cuidado con un trozo de tela que sacó de su bolsillo. La examinó con atención.

—Quizás no —dijo lentamente, sus ojos fijos en el objeto, pensativo—. A veces, Clara, las cosas más pequeñas, las que parecen insignificantes, guardan los secretos más grandes. Esta medalla… ¿podría ser de Luc? ¿Algo que Anaís dejó caer en su prisa y desesperación, o que él mismo perdió aquí, en este escondite?

Clara observó la medalla de nuevo. Era sencilla, sin adornos, de una plata humilde. Pero al sostenerla en la palma de su mano, sintió una extraña conexión, un eco del pasado, una vibración sutil, casi imperceptible. Era como si aquel pequeño objeto metálico aún conservara algo del calor de la mano que lo había llevado, del corazón que lo había guardado.

—No lo sé. Anaís no mencionó ninguna medalla en su diario. Al menos, no que yo recuerde.

De repente, Esteban, que seguía explorando con la mirada el interior del hueco, señaló algo en el fondo, algo que Clara, en su decepción inicial, no había visto.

—Espera. Hay algo más allí. Entre las raíces, más al fondo. Parece… una caja.

Con la ayuda de la linterna, que proyectaba un haz de luz tembloroso en la oscuridad de la oquedad, iluminaron el fondo. Efectivamente, semioculta bajo la tierra apelmazada y las raíces más finas del roble, como si el propio árbol la hubiera estado protegiendo durante décadas, había una pequeña caja de metal, muy oxidada y abollada por la presión de la tierra, pero aparentemente intacta en su estructura. Era del tamaño de una tabaquera antigua, o de una pequeña caja de rapé. Con mucho esfuerzo, utilizando la punta del machete con extrema delicadeza para no dañarla más, Esteban logró extraerla. Estaba cerrada herméticamente, el óxido de los años sellando la tapa como si fuera soldadura.

—Esto… esto no lo mencionó Anaís —susurró Clara, la emoción volviendo a encenderse en su pecho, una nueva oleada de esperanza mezclada con una aprensión aún mayor—. ¿Crees que Luc pudo esconder esto aquí, además del paquete de cuero con los papeles? ¿O quizás Anaís lo olvidó en su huida, o ni siquiera supo de su existencia?

—Es posible —dijo Esteban, examinando la caja con una mezcla de curiosidad y respeto—. Parece muy antigua. Y ha estado aquí mucho, mucho tiempo. Tendremos que intentar abrirla con sumo cuidado cuando volvamos a casa. Aquí, con estas herramientas y con la prisa, podríamos dañarla irremediablemente.

Clara tomó la caja metálica entre sus manos. Pesaba más de lo que aparentaba por su tamaño. Estaba fría, húmeda por el contacto con la tierra. ¿Qué secretos guardaría en su interior oxidado? ¿Sería esta la “prueba crucial” que necesitaban para luchar contra Girard? ¿O solo un nuevo enigma en la ya compleja y dolorosa historia de Anaís y Luc?

Se quedaron un momento en silencio, junto al viejo roble del cuervo, el peso de la historia y la incertidumbre del futuro flotando a su alrededor como el aliento frío del bosque. Habían venido buscando respuestas, siguiendo un mapa de memorias trazado con lágrimas y sangre, y habían encontrado un nuevo misterio, una nueva promesa, una nueva esperanza. La expedición al corazón del bosque, al corazón del pasado de su abuela, estaba lejos, muy lejos, de haber concluido. Acababa de abrir una nueva puerta, una puerta que quizás conducía a verdades aún más profundas y sorprendentes.

Capítulo 17: La Estrategia de Girard

El regreso desde el roble del cuervo fue aún más silencioso, si cabe, que la ida, envuelto en una atmósfera densa y cargada de una expectación casi eléctrica. La pequeña caja de metal oxidada, que Esteban llevaba ahora con sumo cuidado envuelta en un paño grueso dentro de su morral de lona como si transportara una reliquia frágil y potencialmente explosiva, pesaba en el ambiente tanto como lo hacía físicamente en sus manos. Cada paso en el descenso por la ladera resbaladiza parecía resonar de forma diferente en el silencio del bosque, como si la propia naturaleza contuviera la respiración, aguardando la revelación de secretos largo tiempo enterrados. Clara sentía una mezcla de excitación febril, casi dolorosa en su intensidad por la impaciencia, y una profunda aprensión que le oprimía el pecho como una mano invisible. ¿Qué secretos, qué verdades olvidadas o qué nuevos y desconocidos peligros encerraría aquel objeto rescatado del olvido, arrancado literalmente de las garras de la tierra y del tiempo? La medalla de plata, que ella guardaba ahora con celo en el bolsillo de su pantalón, su frío metal un contraste tangible con el calor de su piel, era un vínculo directo, casi místico, con Luc, una reliquia de su amor y su sacrificio. Pero la caja, esa humilde caja corroída, era un enigma absoluto, una promesa y una amenaza al mismo tiempo, un cofre de Pandora esperando ser abierto.

Llegaron a Le Rocher Bleu cuando el sol de mediodía estaba en su cénit, implacable, bañando la finca en una luz cruda y directa que parecía despojar al paisaje de sus matices más suaves, revelando cada grieta en la piedra ancestral, cada imperfección en la madera de las contraventanas, como si quisiera desnudar la realidad sin contemplaciones. La tensión acumulada de la expedición, la concentración mental y física requerida para navegar por el bosque y encontrar el escondite, sumada a la falta de sueño de las noches anteriores y a la inmensa carga emocional de los últimos días de descubrimientos, había hecho mella en Clara. Se sentía exhausta hasta los huesos, sus músculos protestando por el esfuerzo inusual, pero una energía nerviosa, una corriente subterránea de adrenalina y anticipación, la mantenía en vilo, impidiéndole relajarse, impidiéndole pensar en otra cosa que no fuera el contenido de la caja.

—Tenemos que intentar abrirla —dijo Clara en cuanto entraron en la frescura sombreada de la cocina, dejando su mochila con un golpe sordo sobre la gran mesa de madera, su voz sonando más urgente, más apremiante de lo que pretendía, delatando su impaciencia.

Esteban depositó la caja con una delicadeza casi reverencial sobre la superficie de roble macizo. El objeto, a pesar de su aspecto humilde y deteriorado por décadas de enterramiento, parecía irradiar una importancia callada, una presencia que llenaba la estancia.

—Con mucho cuidado —advirtió él, su tono grave y pausado contrastando con la excitación de Clara—. No sabemos qué puede haber dentro, ni en qué estado se encontrará después de tantos años expuesta a la humedad y a la presión de la tierra. El óxido es profundo, parece haber penetrado en las juntas. Forzarla podría dañar irreversiblemente el contenido, si es que hay algo legible o reconocible dentro. Podría ser solo polvo.

Pasaron la siguiente hora, que a Clara se le antojó una eternidad insufrible, intentando abrir la caja con las herramientas que Esteban, previsor, tenía en la caja de su vieja camioneta: pequeñas limas de metal de diferente grosor, un destornillador fino y desgastado cuya punta amenazaba con romperse, un frasco de aceite lubricante que olía intensamente a taller antiguo y a metal. Trabajaron con una paciencia infinita, con una concentración absoluta que aislaba del mundo exterior, Esteban aplicando su fuerza controlada y su conocimiento práctico de los mecanismos sencillos, Clara observando con el corazón en un puño, conteniendo la respiración a cada intento, a cada leve crujido del metal oxidado. Pero la caja se resistía. El metal estaba soldado por el tiempo y la corrosión, las décadas de humedad constante y la presión de la tierra habían hecho su trabajo con una eficacia desalentadora. La tapa no cedía ni un milímetro, aferrándose a sus secretos como una ostra obstinada o un cofre encantado. La frustración comenzaba a hacer mella en Clara, mezclándose con el cansancio y la tensión acumulada.

—Será mejor que la lleve a un cerrajero amigo en Apt —dijo finalmente Esteban, secándose el sudor de la frente con el dorso de la mano, su voz teñida de una ligera resignación pero también de sensatez—. Es un artesano de la vieja escuela, un hombre paciente llamado Monsieur Dubois, pariente lejano del taxista que te trajo. Tiene herramientas mucho más precisas, lupas, pequeños tornos... Él sabrá cómo hacerlo sin destrozarla, respetando el objeto. Mañana por la mañana, a primera hora, podría acercarme y dejársela.

Clara asintió, aunque la impaciencia la consumía como un fuego lento. La idea de esperar un día más, quizás varios, para desvelar el misterio era una tortura. Tener aquel enigma al alcance de la mano y no poder desvelarlo era casi insoportable.

—Sí, tienes razón. Es lo más sensato. No podemos arriesgarnos a perder lo que sea que haya dentro por nuestra torpeza o nuestra impaciencia. Confío en tu amigo.

Mientras Esteban guardaba la caja con sumo cuidado en un lugar seguro de la casa, en un cajón cerrado con llave del escritorio de Anaís –un lugar que parecía apropiado, como si la propia abuela velara por su contenido–, prometiendo llevársela al cerrajero al día siguiente sin falta, Clara sintió que la adrenalina del descubrimiento comenzaba a disiparse lentamente, como la espuma de una ola al retirarse, dejando tras de sí un cansancio profundo, plomizo, y una creciente inquietud que volvía a instalarse en su ánimo como una sombra persistente. La amenaza de Antoine Girard, que había quedado momentáneamente en un segundo plano durante la absorbente expedición al bosque y el frustrado intento de abrir la caja, volvió a cernirse sobre ella con toda su crudeza, como una nube de tormenta que se niega a desaparecer del horizonte, recordándole que las batallas del presente eran tan urgentes y peligrosas como los misterios del pasado.

Y no tardó en materializarse, como si el propio destino quisiera recordarle con crueldad que no había tregua posible, que las batallas se libraban en múltiples frentes.

Esa misma tarde, mientras Clara intentaba poner un poco de orden en los caóticos papeles del despacho de Anaís –una tarea que había pospuesto pero que ahora sentía necesaria para preparar la defensa legal de la finca–, buscando quizás alguna referencia a la caja metálica, a la medalla, o simplemente intentando distraer su mente de la espera ansiosa, sonó el teléfono. El timbre agudo y anticuado del aparato de baquelita resonó en la quietud de la casa con una estridencia que la sobresaltó, haciéndola dar un respingo. Era Maître Clément, el notario. Su voz, habitualmente sosegada y profesional, casi monótona en su formalidad, sonaba esta vez con un deje inconfundible de preocupación, una tensión subyacente que alertó inmediatamente a Clara, poniéndola en guardia.

—Mademoiselle Valdés, bonsoir. Lamento molestarla de nuevo, sé que está siendo un periodo complicado para usted, pero tengo noticias que creo que debe conocer cuanto antes. Y me temo que no son buenas, nada buenas.

—Dígame, Maître Clément —respondió Clara, el corazón encogiéndosele en el pecho como una pasa, preparándose instintivamente para lo peor.

—He recibido una comunicación oficial esta mañana. Una notificación formal del ayuntamiento de Gordes, bastante inesperada por su rapidez, debo decir. Al parecer, se ha presentado una solicitud formal, con toda la documentación aparentemente en regla, para la recalificación de una parte significativa de los terrenos colindantes a Le Rocher Bleu, terrenos que actualmente son rústicos y gozan de protección especial por su valor agrícola y paisajístico. Y también, esto es lo más preocupante y directo para usted, una petición formal para revisar los límites exactos de su propiedad, alegando ciertas… ambigüedades y posibles errores en los antiguos planos catastrales que datan de principios del siglo pasado. Esgrimen argumentos técnicos sobre mediciones antiguas y posibles solapamientos.

—¿Recalificación? ¿Revisión de límites? —Clara sintió un escalofrío recorrerle la espalda, a pesar del calor bochornoso de la tarde. Las palabras sonaban técnicas, burocráticas, pero su implicación era brutalmente clara, un ataque directo a la integridad de su herencia—. ¿Y quién ha presentado esa solicitud? Aunque creo que ya sé la respuesta. No hay que ser muy lista para adivinarlo.

—Exacto, Mademoiselle. La solicitud proviene de una de las empresas pantalla de Monsieur Antoine Girard. Una sociedad instrumental creada hace poco, probablemente con este único fin. Es una maniobra astuta, muy bien calculada y, me temo, bien asesorada legalmente. Si logran recalificar los terrenos vecinos para uso urbanizable, convirtiéndolos en suelo apto para construir complejos de lujo, chalets con piscina y demás, la presión sobre Le Rocher Bleu para que venda aumentará exponencialmente. Su finca quedaría como una isla anacrónica rodeada de construcciones modernas, perdiendo gran parte de su valor paisajístico, su tranquilidad y su esencia. Y si además consiguen sembrar dudas razonables sobre los lindes de su finca, si logran impugnar los planos existentes ante un juez… bueno, eso podría abrir la puerta a litigios largos, complejos y muy costosos, diseñados específicamente para desgastarla económica y emocionalmente. Para agotarla hasta que ceda y venda a precio de saldo. Es una táctica de acoso y derribo.

—Pero… ¿pueden hacer eso así como así? ¿Poner en duda unos límites que han sido respetados durante más de cien años? Le Rocher Bleu lleva generaciones en mi familia. Hay documentos, escrituras, testimonios…

—En teoría, Mademoiselle, y según la ley y la jurisprudencia, los derechos históricos y la documentación fehaciente deberían prevalecer. La posesión pacífica y continuada es un argumento fuerte. Pero Girard tiene muchos recursos, una fortuna considerable amasada no siempre de forma transparente, y, me temo, influencias poderosas en ciertos despachos clave del ayuntamiento y de la prefectura. No subestime su capacidad para enturbiar las aguas, para encontrar o inventar resquicios legales, para presionar a las personas adecuadas con promesas o amenazas. Esto es una clara escalada en su estrategia. Ya no son solo ofertas de compra más o menos amables; ahora está utilizando la presión administrativa y legal de forma agresiva y coordinada. Es un ataque directo y sin cuartel.

Clara sintió una oleada de rabia impotente, seguida de un miedo frío y paralizante. Girard no era solo un empresario ambicioso; era un tiburón dispuesto a devorar todo lo que se interpusiera en su camino, sin importarle la historia, la belleza o el sufrimiento ajeno.

—¿Qué podemos hacer, Maître Clément? ¿Estamos indefensos ante alguien así?

—No, por supuesto que no. Indefensos nunca. Pero debemos actuar con rapidez, inteligencia y contundencia. Por el momento, lo primero y más urgente es presentar alegaciones formales y bien fundamentadas a ambas solicitudes ante el ayuntamiento. Tenemos un plazo muy corto, apenas quince días hábiles, según la notificación. Necesitaremos recopilar toda la documentación histórica de la finca que obre en nuestro poder y en los archivos municipales: los planos originales, los testamentos, las escrituras de compraventa anteriores si las hubiera, cualquier testimonio escrito o incluso oral de antiguos vecinos o trabajadores que pueda avalar la antigüedad y la claridad de sus lindes. Y, como le comenté en nuestra primera reunión, sería muy conveniente, casi imprescindible diría yo en estas circunstancias, contar con el asesoramiento de un abogado especializado en estos litigios urbanísticos tan complejos y a menudo tan sucios. Girard no juega limpio, y sus abogados son conocidos en toda la región por su agresividad y su falta de escrúpulos.

Cuando colgó el teléfono, Clara se sentía mareada, aturdida, como si hubiera recibido un golpe. La estrategia de Girard era más agresiva, más insidiosa y mucho más rápida de lo que había imaginado. Ya no se trataba de una simple negociación entre partes; era un asedio en toda regla, una guerra de desgaste declarada.

Poco después, Esteban regresó de revisar unas acequias en la parte baja de la finca, su rostro reflejando la satisfacción del trabajo bien hecho bajo el sol provenzal. Clara le contó la conversación con el notario, intentando mantener la calma, aunque su voz temblaba ligeramente al repetir las palabras del notario. El rostro de Esteban se ensombreció al instante, sus facciones endureciéndose, la línea de su mandíbula tensándose.

—Sabía que no se quedaría de brazos cruzados por mucho tiempo —dijo con una amargura profunda, sus manos cerrándose en puños a los costados—. Ese hombre no tiene límites. Girard es como una mala hierba, una plaga que asfixia todo lo que toca. Siempre encuentra la manera de extender sus raíces, de ahogar lo que tiene alrededor. Lo de los lindes es una táctica clásica, sucia, rastrera, para intimidar y forzar una venta a la baja. Ya lo ha hecho antes en otros lugares del valle, con pequeños propietarios que no tenían recursos para defenderse.

—Tenemos que actuar rápido, Esteban. Maître Clément dice que solo tenemos quince días para presentar las alegaciones. Parece un plazo imposible para reunir todo lo necesario.

—Lo sé. Es una forma de presionarnos, de pillarnos desprevenidos. No podemos perder ni un minuto. Mañana mismo, además de llevar la caja al cerrajero Dubois, contactaré con la abogada que le mencioné en Apt, Sophie Ravel. Es joven, sí, pero tiene una energía arrolladora, una inteligencia brillante y fama de ser una luchadora incansable, una verdadera fiera en los tribunales. Y lo más importante: conoce bien las artimañas de estos promotores sin escrúpulos porque ya se ha enfrentado a ellos antes. Si alguien puede plantarle cara a Girard y a su ejército de leguleyos, es ella.

Pero la ofensiva de Girard, como una infección que se extiende rápidamente por el tejido social del valle, no se detuvo ahí. Al día siguiente, el hombre que solía traer el pan de pueblo a Le Rocher Bleu desde la panadería de Gordes, un anciano amable y parlanchín llamado Monsieur Antoine (una cruel ironía del destino que compartiera nombre con el promotor), llegó con el rostro compungido, evitando la mirada de Clara, sus hombros caídos como si llevara un gran peso.

—Mademoiselle Valdés, Monsieur Durand —dijo, retorciendo su vieja boina de lana entre las manos callosas, visiblemente afectado y avergonzado—. Lamento mucho, muchísimo, tener que decirles esto, pero… me han dicho en la panadería que ya no puedo traerles el pan aquí. Mis jefes… bueno, el nuevo gerente…

—¿Cómo que no puede, Monsieur Antoine? —preguntó Clara, sorprendida y profundamente dolida. El panadero era una de sus pocas conexiones regulares con el pueblo, un rostro amigo, un símbolo de la normalidad que intentaba construir—. Usted nos trae el pan desde hace… desde siempre, según me contó mi abuela. Su padre ya se lo traía a mi bisabuelo.

—Lo sé, Mademoiselle, lo sé. Y me duele en el alma, créame. Parte el corazón tener que hacer esto. Pero el nuevo encargado de la cooperativa agrícola, que ahora controla la distribución de harina y otros suministros básicos en la zona… bueno, digamos que es… un buen amigo de Monsieur Girard. Muy buen amigo. Comparten intereses, si me entiende. Y ha “sugerido” amablemente, con esa amabilidad que suena a amenaza, que sería mejor para todos, para el buen funcionamiento del negocio, si Le Rocher Bleu buscara sus proveedores en otra parte. Dice que hay que optimizar las rutas de reparto, que su finca está demasiado apartada y no es rentable. Una excusa, claro está. Una vil excusa para complacer a su patrón.

Esteban apretó los puños con tanta fuerza que los nudillos se le pusieron blancos. Una vena palpitaba con furia contenida en su sien.

—Es increíble. Es despreciable. Está utilizando su poder económico para presionar a la comunidad, a los pequeños comerciantes, a la gente honrada que solo intenta ganarse la vida. Quiere aislarla, Clara. Hacerle la vida imposible, cortarle los suministros, que se sienta sola y vulnerable, para que ceda, para que tire la toalla. Es su método.

Clara sintió una mezcla de furia helada, una profunda tristeza por la cobardía impuesta al pobre panadero, y una creciente, férrea determinación que nacía de la indignación. La tristeza inicial por la actitud del hombre se transformó en una resolución fría como el acero.

—No lo conseguirá, Esteban. No lo hará. Si cree que unos cuantos problemas con el pan o con unos papeles del ayuntamiento me van a hacer renunciar, es que no me conoce. Es que no conoce a los Valdés. No conoce el espíritu de Anaís. Lucharemos. Lucharemos con todo lo que tengamos.

Esa tarde, mientras revisaban con un Maître Clément visiblemente preocupado pero combativo los viejos legajos y mapas polvorientos de la finca en el despacho de Anaís, buscando pruebas irrefutables para sus alegaciones contra Girard, Clara no podía dejar de pensar en la pequeña caja de metal oxidada que Esteban había llevado al cerrajero esa misma mañana. Ahora, más que nunca, sentía con una intensidad casi dolorosa, con una convicción irracional pero poderosa, que la respuesta, la clave para defender Le Rocher Bleu, la pieza que faltaba en el rompecabezas, el arma secreta contra Girard, podría estar allí, en aquel último secreto guardado por Luc y Anaís en las profundidades del bosque. La estrategia de Girard se había vuelto más agresiva, más personal, más sucia. Y ellos, Clara y Esteban, debían encontrar la manera de contraatacar con la misma rapidez y contundencia, utilizando todas las armas a su alcance, tanto las legales como las que el pasado, con sus misterios y sus legados olvidados, pudiera ofrecerles. La batalla por Le Rocher Bleu había entrado en una nueva fase, mucho más peligrosa, una fase donde cada movimiento contaba y el tiempo apremiaba como nunca antes.

Capítulo 18: La Llave y la Verdad

Los días siguientes a la notificación del ayuntamiento y al incidente con el panadero transcurrieron en Le Rocher Bleu bajo una atmósfera de tensión contenida y una actividad febril que contrastaba con la aparente calma del paisaje provenzal. El verano avanzaba implacable, los campos de lavanda se teñían de un púrpura intenso y fragante, pero para Clara, cada amanecer traía consigo la sombra de la batalla legal que se avecinaba y la cuenta atrás del plazo impuesto por el ayuntamiento. Ella y Esteban, con la ayuda intermitente pero valiosa de un Maître Clément cada vez más preocupado pero también más combativo, se sumergieron en la ingente y a menudo frustrante tarea de recopilar documentos, revisar viejos planos catastrales con anotaciones casi ilegibles y preparar las alegaciones contra las insidiosas maniobras de Antoine Girard. El plazo de quince días se sentía como una espada de Damocles pendiendo sobre la finca, un tiempo absurdamente corto para contrarrestar una ofensiva legal preparada durante meses, quizás años. Cada papel amarillento rescatado de los archivos polvorientos del despacho, cada escritura con su caligrafía antigua y sus sellos oficiales, cada mapa catastral con sus líneas desvaídas y sus anotaciones marginales, era examinado con lupa, buscando desesperadamente cualquier detalle, por pequeño que fuera, que pudiera refutar las reclamaciones sobre los lindes o reforzar el innegable valor histórico y patrimonial de la finca. Era una lucha contra el tiempo y contra un adversario que jugaba con cartas marcadas.

Mientras tanto, la pequeña caja de metal oxidada, el último secreto tangible de Luc Moreau, seguía en Apt, en manos del paciente Monsieur Dubois, el cerrajero artesano. La espera era una tortura para Clara, un contrapunto constante a la urgencia de la batalla legal. Cada vez que sonaba el teléfono, su corazón daba un vuelco, esperando que fuera Esteban con noticias del cerrajero, con la llave que abriera, quizás, no solo la caja, sino también un nuevo camino. Se encontraba dividida, su mente oscilando entre la necesidad acuciante de defender el presente y la atracción magnética, casi obsesiva, del misterio del pasado encerrado en aquella humilde caja metálica. Sentía, con una convicción creciente que rozaba la certeza, que ambos frentes estaban intrínsecamente conectados, que la clave para salvar el presente, para encontrar el argumento definitivo contra Girard, quizás residía en desvelar completamente el último secreto guardado en el corazón del bosque.

Finalmente, una tarde, cuando el sol comenzaba a descender tras las colinas, tiñendo el cielo de tonos anaranjados y rosados, y la luz se volvía más suave, más melancólica, Esteban regresó de Apt. Clara lo vio aparcar la vieja camioneta Citroën bajo los plátanos de sombra, el sonido familiar del motor apagándose en el silencio del atardecer. Lo observó bajar de ella con una lentitud inusual, con una expresión indescifrable en el rostro, una mezcla de cansancio, respeto y una emoción contenida que alertó a Clara. Llevaba consigo, con un cuidado casi ceremonial, la caja metálica.

—¿Y bien? —preguntó Clara, saliendo a recibirlo al porche, incapaz de contener la ansiedad que le atenazaba la garganta, sus manos apretadas en puños—. ¿Ha podido abrirla? ¿Qué has encontrado?

Esteban levantó la caja. Ya no estaba sellada por el óxido tenaz. La tapa, aunque abollada, rayada y descolorida por las décadas bajo tierra, parecía ahora poder abrirse. El trabajo del cerrajero había sido impecable.

—Monsieur Dubois ha hecho un trabajo magnífico, un verdadero artista —dijo Esteban, su voz sonando extrañamente contenida, casi reverente—. Con mucha paciencia, sus herramientas de precisión y un respeto infinito por el objeto, ha logrado abrirla sin forzarla demasiado, limpiando el óxido justo en la junta. No he querido mirar dentro, Clara. Creo que ese honor, o quizás esa carga, te corresponde a ti. Es tu historia, la de tu familia.

Entraron en la cocina, el corazón de Clara latiendo con una fuerza desbocada contra sus costillas, el sonido amplificado en el silencio expectante de la casa. Esteban depositó la caja sobre la gran mesa de madera con una delicadeza extrema. El silencio se hizo denso, pesado, cargado de la electricidad de setenta años de secretos acumulados. Clara respiró hondo, intentando calmar el temblor de sus manos, y, con una mezcla de temor y una esperanza casi dolorosa, levantó la tapa metálica. Chirrió levemente, un sonido agudo y lastimero, como un suspiro contenido durante décadas que por fin se liberaba.

El interior estaba forrado con lo que parecía haber sido fieltro o terciopelo de un color oscuro, quizás azul marino o verde botella, ahora descompuesto, apelmazado por la humedad y reducido a una especie de polvo aterciopelado. Y sobre ese lecho oscuro y mortuorio, como tesoros rescatados de un naufragio, descansaban unos pocos objetos, milagrosamente conservados en parte gracias a la relativa estanqueidad que la caja había mantenido a pesar de la corrosión.

Lo primero que vio Clara, lo que atrajo su mirada de inmediato, fue una pequeña libreta de notas, de tapas de cuero oscuro, muy desgastada por el uso, con las esquinas redondeadas y la piel agrietada. Las páginas estaban onduladas y manchadas por la humedad, pero parecían aún unidas al lomo. Junto a ella, un objeto metálico brilló débilmente bajo la luz de la cocina, un objeto que reconoció al instante con un escalofrío: unas placas de identificación militar, las típicas “dog tags” que llevaban los soldados, unidas por una fina cadena de bolitas metálicas, también ennegrecidas pero con las letras grabadas aún legibles si se miraban de cerca, con atención. Y debajo de la libreta, cuidadosamente doblado sobre sí mismo varias veces, un mapa. No un croquis apresurado y esquemático como el que Luc había dejado para Anaís en el roble, sino un mapa que parecía mucho más detallado, más profesional, dibujado con tinta negra sobre tela fina y resistente, como los que usaban los militares o los topógrafos para orientarse en terreno desconocido.

Con manos que apenas le obedecían, temblando visiblemente, Clara cogió primero las placas de identificación. El metal estaba frío al tacto, un frío que parecía venir del pasado. Las acercó a la luz que entraba por la ventana, entrecerrando los ojos para descifrar la inscripción grabada. Pudo leer el nombre: L. MOREAU. Y debajo, un número de identificación militar de varias cifras y la indicación escueta pero reveladora: “Armée de l'Air”. Luc Moreau. Piloto del ejército del aire francés. Aquella era la prueba definitiva, irrefutable, de su identidad, la confirmación de quién era el misterioso y amado “L” de las cartas de Anaís. Pero también era un objeto terriblemente íntimo, casi sagrado, algo que había llevado pegado a su piel, sobre su corazón, quizás hasta su último momento. Un escalofrío intenso recorrió a Clara de la cabeza a los pies, una mezcla de emoción por el descubrimiento y de profundo respeto por aquel joven cuya vida había sido truncada.

Luego, con sumo cuidado, casi conteniendo la respiración, abrió la pequeña libreta de cuero. Las tapas crujieron levemente. Las páginas estaban pegadas por la humedad en muchos puntos, y la tinta de muchas de ellas se había corrido, volviéndose borrosa, ilegible, como fantasmas de palabras desvanecidas. Pero en algunas, especialmente hacia el final, quizás las últimas que escribió, aún se podían distinguir frases sueltas, anotaciones rápidas hechas a lápiz, reflexiones escritas con la letra inconfundible de Luc, la misma de las cartas apasionadas que había leído. Eran pensamientos sobre la guerra, sobre el absurdo de la violencia, sobre el miedo que lo atenazaba en las noches de soledad, sobre la esperanza terca en un futuro mejor, y sobre Anaís, siempre Anaís, el faro que iluminaba su oscuridad. “El azul de sus ojos hoy… más intenso que el cielo de Provenza después de la lluvia”. “Si salgo de esta, si sobrevivo a esta locura, le pediré que se case conmigo bajo el viejo olivo. Allí mismo”. “El miedo es real, tangible, te paraliza. Pero el amor lo es más. El amor por ella me da fuerzas para seguir un día más”. Leer aquellas frases fragmentadas, tan personales, tan llenas de vida, de anhelo y de una vulnerabilidad conmovedora, fue como escuchar la voz de Luc a través del tiempo, como asomarse directamente a su alma. Las lágrimas volvieron a nublar los ojos de Clara, lágrimas de tristeza por su destino, pero también de una profunda ternura.

Finalmente, con manos aún más temblorosas si cabe, desplegó con extrema delicadeza el mapa dibujado sobre tela. Era un mapa detallado de la zona que rodeaba Le Rocher Bleu, abarcando el bosque, las colinas circundantes y parte del valle del Calavon. Estaba dibujado con una precisión sorprendente, casi profesional, con curvas de nivel que indicaban la altitud, indicaciones de fuentes y manantiales, senderos ocultos que no aparecían en ningún mapa oficial, y algo más… algo que hizo que el corazón de Clara latiera con más fuerza: pequeñas marcas, cruces, círculos y símbolos diseminados por todo el mapa, especialmente concentrados en la zona del bosque perteneciente a la finca. Algunas de estas marcas coincidían con lugares que Anaís había mencionado en su diario: la Piedra de las Hadas estaba marcada con una estrella, el roble del cuervo con un círculo negro, la cabaña de pastores con un triángulo… Otras eran completamente nuevas para Clara, puntos en el bosque cuyo significado desconocía. Junto a algunas marcas, había anotaciones en clave, combinaciones de letras y números aparentemente aleatorias cuyo significado se le escapaba por completo.

—¿Qué es esto, Esteban? ¿Qué significa todo esto? —preguntó Clara, mostrando el mapa a su compañero, que lo observaba por encima de su hombro con una mezcla de asombro e intensa intriga.

Esteban examinó el mapa con la atención de quien está acostumbrado a leer el terreno. Sus dedos recorrieron las líneas, las marcas, las anotaciones.

—Parece un mapa operativo, Clara. Sin duda. Quizás de la Resistencia local, o de alguna red de evasión. Luc, como piloto derribado y luego miembro activo de la red, debía conocer muy bien el terreno y las rutas seguras para moverse sin ser detectado. Estas marcas… podrían indicar escondites de material, buzones muertos para dejar o recoger mensajes, puntos de encuentro secretos, quizás incluso lugares donde se ocultaba gente o armas. Es un documento increíblemente valioso… y peligroso, incluso hoy.

De repente, Esteban señaló con el dedo índice una zona del mapa, en la parte sur de la finca, cerca de donde comenzaban los campos de lavanda que Girard codiciaba especialmente.

—Mira aquí, Clara. Esta línea discontinua, marcada con más fuerza… coincide exactamente con el límite sur de tu propiedad según las escrituras antiguas que revisamos con Maître Clément. Las que Girard intenta impugnar. Y mira estas marcas, estas cruces rojas… están claramente dentro de los límites de Le Rocher Bleu, en la zona que él reclama como ambigua.

Clara se acercó, siguiendo el dedo de Esteban, su respiración contenida. Efectivamente, el mapa de Luc, dibujado con precisión militar durante la guerra, confirmaba sin lugar a dudas los límites que Girard ahora intentaba poner en duda. Y no solo eso, sino que demostraba de forma irrefutable que esa zona específica de la finca había tenido una importancia estratégica vital para la Resistencia. ¡Era una prueba histórica de un valor incalculable!

—Pero hay más —dijo Esteban de repente, su voz cargada de una excitación contenida, sus ojos brillando—. Mira esta anotación, aquí, junto a la marca triangular de la vieja cabaña de pastores, esa donde Anaís escondió al aviador inglés: “Cache Müller Papiers”. Escondite Müller Papeles.

Clara sintió que se le cortaba la respiración, como si le hubieran dado un puñetazo en el estómago.

—¿Papeles de Müller? ¿Crees que Luc… que él escondió allí documentos relacionados con el Hauptmann Müller? ¿Documentos importantes?

—Es muy posible. Quizás documentos comprometedores que logró interceptar de alguna manera. Órdenes, informes, listas… O quizás pruebas de sus actividades ilegales, de sus crímenes de guerra, del expolio que estaba llevando a cabo en la región. Si fuera así, Clara… si esos papeles aún existen… esto podría ser mucho más que una simple prueba de los límites de la finca. Podría ser… dinamita pura. Algo que podría cambiarlo todo.

La verdad, o al menos una parte crucial y potencialmente explosiva de ella, estaba allí, sobre la vieja mesa de roble de la cocina de Le Rocher Bleu, contenida en una pequeña caja metálica oxidada, en unas placas de identificación que habían colgado del cuello de un héroe olvidado, en una libreta con frases de amor escritas al borde del abismo y en un mapa dibujado sobre tela que era a la vez un testamento y un arma. La llave que habían estado buscando no era solo una metáfora. Luc Moreau, piloto y resistente, no solo había amado y luchado en aquella tierra; la había cartografiado con la precisión del estratega, la había marcado con los secretos de la Resistencia, y quizás, sin saberlo, había dejado tras de sí las armas necesarias para defenderla décadas después de su propia desaparición.

Clara miró a Esteban, sus ojos brillando con una nueva luz, una luz intensa, una mezcla de dolor profundo por el pasado y una feroz, inquebrantable determinación por el futuro. Ya no había miedo en su mirada, solo resolución.

—Tenemos que ir a esa cabaña, Esteban. Ahora mismo. Tenemos que ver si esos papeles siguen allí. No podemos esperar más.

La batalla por Le Rocher Bleu acababa de adquirir una nueva dimensión, una nueva urgencia. Ya no era solo la defensa de una herencia familiar o la protección de un hermoso paisaje. Era la culminación de una historia de resistencia que se negaba a ser olvidada, la búsqueda de una justicia póstuma para Luc y para todos los que sufrieron bajo la bota de Müller. La llave encontrada en el bosque no solo abría una caja; abría un camino hacia la verdad y, quizás, hacia la redención.

Capítulo 19: La Batalla por Le Rocher Bleu

La urgencia era palpable, una corriente eléctrica que vibraba en el aire de la vieja cocina de Le Rocher Bleu. Con el mapa de Luc desplegado sobre la mesa de madera, sus líneas y símbolos ahora cargados de un significado explosivo, y la anotación “Cache Müller Papiers” resonando en sus mentes como un tambor de guerra, Clara y Esteban supieron que no podían perder ni un instante. La batalla legal contra Girard, con sus plazos asfixiantes y sus tácticas arteras, seguía su curso –Sophie Ravel, la joven y enérgica abogada de Apt, había resultado ser tan combativa y eficiente como Esteban había prometido, presentando unas alegaciones iniciales contundentes y desafiantes contra las maniobras del promotor–, pero ambos sentían ahora, con una certeza casi mística, que la clave definitiva, el golpe de gracia que podría decantar la balanza a su favor, podría estar oculta allí, en aquella vieja y olvidada cabaña de pastores señalada en el mapa de un resistente caído. Era una apuesta arriesgada, basada en la interpretación de unas pocas palabras escritas décadas atrás, pero la única que parecía ofrecer una verdadera oportunidad de victoria.

Decidieron ir esa misma tarde, sin dilación, antes de que la luz dorada del atardecer comenzara a declinar y las sombras se alargaran en el bosque, haciendo la búsqueda más difícil y quizás más peligrosa. Esta vez, la atmósfera durante los preparativos era diferente a la de la expedición al roble del cuervo. Ya no era solo la búsqueda de un pasado doloroso, un intento de conectar con la memoria de Anaís; era la caza de un tesoro potencialmente explosivo, la búsqueda de un arma concreta contra el enemigo presente. La melancolía había dado paso a una tensión acerada, la reverencia al pasado se mezclaba ahora con la urgencia del presente. Equipados con linternas más potentes, guantes de trabajo resistentes, algunas herramientas básicas para excavar o remover escombros –una pequeña pala plegable, una piqueta– y, por supuesto, el mapa de Luc y el diario de Anaís, se dirigieron de nuevo hacia las profundidades del bosque, esta vez con un propósito claro y una determinación renovada.

El camino hacia la cabaña, guiados por el detallado mapa de Luc que Esteban interpretaba con una habilidad sorprendente, los llevó por senderos aún más ocultos, más olvidados y más difíciles que los que conducían al roble. Eran apenas cicatrices en la tierra, casi borradas por el paso del tiempo y el avance implacable de la vegetación. Era evidente que aquella zona había sido utilizada por la Resistencia como ruta de escape o de movimiento clandestino, precisamente por su dificultad de acceso y su carácter remoto. La vegetación era densa, exuberante, casi selvática en algunos puntos, y en varios tramos tuvieron que usar el machete de Esteban para abrirse paso entre zarzas espinosas y ramas entrelazadas. El aire era más húmedo, más pesado, cargado del olor a tierra profunda y a descomposición vegetal. Finalmente, después de una caminata agotadora que puso a prueba la resistencia de Clara, en una pequeña hondonada resguardada por grandes rocas cubiertas de musgo y árboles frondosos de troncos imponentes, la encontraron. O más bien, encontraron lo que quedaba de ella.

La cabaña era poco más que un montón de ruinas melancólicas, un esqueleto de piedra devorado lentamente por la naturaleza. El techo de tejas o quizás de lajas de piedra se había derrumbado hacía mucho tiempo, dejando el interior expuesto a los elementos. Los muros de piedra seca, levantados con la sabiduría ancestral de los campesinos, apenas se mantenían en pie en algunos tramos, cubiertos por una gruesa y tenaz capa de hiedra y musgo que parecía querer devolverlos a la tierra. El interior estaba lleno de escombros: piedras caídas, vigas podridas, hojas secas acumuladas durante décadas. Entre los restos, se adivinaban los vestigios de lo que alguna vez fue un humilde refugio: un hogar de piedra ennegrecido por innumerables fuegos, fragmentos de cerámica basta y rota, un catre de hierro retorcido y completamente oxidado. El aire olía a humedad estancada, a tierra removida por algún animal, a abandono y a un silencio profundo, casi sagrado.

—Aquí escondió Anaís al aviador inglés —murmuró Clara, su voz apenas un susurro en la quietud del lugar, sintiendo un escalofrío recorrerle la espalda al pensar en su joven abuela en aquel lugar desolado y aislado, cuidando a un herido, con el miedo como única compañía y bajo la amenaza constante de la patrulla de Müller. La valentía de Anaís le pareció aún más admirable, casi inconcebible, en aquel entorno.

Siguiendo la marca triangular en el mapa de Luc y la anotación críptica “Cache Müller Papiers”, comenzaron a buscar con una concentración absoluta. La marca señalaba una esquina específica de la cabaña, la más resguardada, cerca del hogar de piedra, como si el calor del fuego hubiera sido, simbólicamente, el protector del secreto. Con cuidado, utilizando las manos enguantadas y la pequeña pala, empezaron a remover los escombros, las piedras sueltas, la tierra acumulada durante décadas. El trabajo era arduo, lento y polvoriento. El sol comenzaba a bajar en el cielo, filtrándose oblicuamente entre las ruinas y las ramas de los árboles, creando largas y danzantes sombras que añadían un toque de misterio al lugar. La tensión aumentaba con cada palada, con cada piedra removida. ¿Estaría allí? ¿Habría resistido el paso del tiempo?

Después de casi una hora de búsqueda infructuosa, cuando la esperanza comenzaba a flaquear y el sudor perlaba sus frentes, la pala de Esteban golpeó algo metálico con un sonido sordo y prometedor. Un sonido que rompió el silencio y aceleró sus corazones. Con renovada energía, casi con desesperación, despejaron la zona con más ahínco. Era una caja metálica, similar en material a la que habían encontrado en el roble, pero considerablemente más grande, del tamaño y la forma de una caja de municiones del ejército, y, sorprendentemente, mucho mejor conservada, aunque también cubierta de una gruesa capa de óxido superficial. Estaba enterrada bajo las losas sueltas del antiguo suelo de la cabaña, cerca de la base de la chimenea, un lugar relativamente seco y protegido.

Con el corazón latiéndole con una fuerza que casi le dolía, Clara observó cómo Esteban, con mucho esfuerzo y cuidado, lograba extraer la caja de su tumba de tierra y escombros. Pesaba bastante. Esta vez, la cerradura, aunque oxidada, parecía menos dañada, menos soldada por la corrosión que la de la pequeña caja anterior. Esteban, utilizando una palanca fina y aplicando una presión experta y controlada, logró forzarla tras varios intentos tensos. La tapa se abrió con un chirrido metálico prolongado, como un quejido de protesta tras décadas de silencio forzado.

Dentro, protegidos por varias capas de tela encerada que, milagrosamente, habían resistido bastante bien la humedad del subsuelo, había varios legajos de documentos. A simple vista, era evidente que no eran papeles personales como los de la libreta de Luc. Eran documentos oficiales, mecanografiados en alemán, con membretes, sellos con la esvástica y la inconfundible águila del Reich. Informes detallados, listas interminables de nombres y cifras, órdenes firmadas… Clara no entendía el alemán, más allá de algunas palabras sueltas, pero reconoció de inmediato la firma enérgica y angulosa que aparecía en varios de ellos, la misma que había visto en alguna comunicación oficial reproducida en libros de historia: Hauptmann Müller.

—Dios mío, Esteban… —susurró Clara, sus ojos recorriendo con incredulidad los encabezados de los documentos, sintiendo un vértigo repentino—. Son los papeles. Luc los encontró y los escondió aquí. Son los papeles de Müller.

Esteban, cuyo conocimiento rudimentario del alemán adquirido durante sus viajes juveniles le permitía descifrar algo más, examinó los documentos con rapidez, su rostro volviéndose cada vez más sombrío, más tenso, a medida que pasaba las páginas.

—Esto es… increíble, Clara. Es mucho peor de lo que imaginábamos. Hay listas detalladas de propiedades confiscadas a familias judías y a sospechosos de colaborar con la Resistencia, órdenes de deportación con nombres y apellidos, informes sobre colaboradores locales que pasaban información a los alemanes… y parece que también registros meticulosos de obras de arte, joyas y otros bienes expoliados en toda la región, con indicaciones precisas sobre su destino en Alemania. Müller no solo era un militar implacable y un represor cruel, era un ladrón a gran escala, un saqueador sistemático.

Entre los papeles, encontraron algo que les heló la sangre y confirmó sus peores temores: una lista con nombres de habitantes de Gordes y pueblos cercanos, marcados con diferentes símbolos y anotaciones en clave. Al lado de algunos nombres, figuraba la palabra “Verdächtig” (Sospechoso) o “Zur Deportation vorgesehen” (Previsto para deportación). El nombre de Anaís Valdés estaba en esa lista, marcado como “Hartnäckig. Überwachen. Mögliche Verbindung zu L.M.” (Obstinada. Vigilar. Posible conexión con L.M.). Y más abajo, con una anotación posterior hecha con una tinta diferente, casi con rabia, el nombre de Luc Moreau, con una cruz toscamente dibujada al lado y la fecha escueta: Junio 1943.

Clara sintió que las piernas le fallaban y tuvo que apoyarse en el muro semiderruido. Aquellos papeles eran la prueba irrefutable no solo del expolio sistemático organizado por Müller, sino también de la amenaza directa y personal que había pesado sobre su abuela y del destino fatal de Luc. La cruz junto a su nombre era una sentencia de muerte ejecutada. Las lágrimas volvieron a brotar, esta vez no solo de tristeza, sino también de rabia y de una profunda sensación de injusticia.

—Tenemos que sacar esto de aquí inmediatamente —dijo Esteban con una urgencia apremiante, guardando los documentos de nuevo en la caja metálica con manos rápidas pero cuidadosas—. Esto es dinamita pura, como te dije. La prueba definitiva de sus crímenes. Pero también es extremadamente peligroso. Si Girard, o alguien relacionado con él o con el pasado de Müller, supiera que tenemos esto… nuestras vidas podrían correr peligro.

Regresaron a Le Rocher Bleu casi corriendo, con la caja metálica como si llevaran una bomba de relojería a punto de estallar. La urgencia por poner aquellos documentos a salvo y utilizarlos era ahora primordial. Contactaron inmediatamente con Sophie Ravel, la abogada. Al conocer por teléfono la naturaleza exacta de los documentos encontrados, su reacción fue una mezcla de asombro profesional y una excitación casi incontenible.

—¡Esto cambia las reglas del juego por completo! —exclamó, su voz vibrando de energía—. ¡Olvídense por un momento de los lindes y las recalificaciones! Estos documentos son de interés histórico nacional, quizás incluso internacional. ¡Son pruebas de crímenes de guerra, de expolio sistemático! ¡Y vinculan directamente la finca de Le Rocher Bleu a la Resistencia y a las actividades criminales de un oficial nazi de alto rango! ¡Esto es oro puro, legal e históricamente hablando!

La estrategia cambió radicalmente, volviéndose mucho más audaz. Sophie Ravel, trabajando a contrarreloj con la ayuda de Maître Clément y el respaldo entusiasta de varias asociaciones de defensa de la memoria histórica contactadas discretamente por Esteban, preparó un dossier explosivo. No solo presentaron las alegaciones contra la recalificación y la revisión de lindes ante el ayuntamiento, adjuntando el mapa de Luc como prueba irrefutable de los límites históricos y del uso estratégico de la finca por la Resistencia, sino que, de forma coordinada y calculada, filtraron cuidadosamente a la prensa regional de mayor prestigio y a ciertos organismos oficiales dedicados a la recuperación de la memoria histórica la existencia de los “Papeles de Müller” encontrados fortuitamente en Le Rocher Bleu durante unas supuestas labores de limpieza.

El efecto fue inmediato y demoledor para Antoine Girard. La noticia corrió como la pólvora por toda la Provenza y pronto saltó a los medios nacionales. Le Rocher Bleu dejó de ser vista como una simple finca vieja en disputa para convertirse de la noche a la mañana en un lugar de memoria histórica de primer orden, un símbolo inesperado de la Resistencia provenzal contra la barbarie nazi. La opinión pública se volcó apasionadamente a favor de Clara, vista ahora no como una heredera caprichosa, sino como la valiente custodia de un legado heroico. El ayuntamiento de Gordes, abrumado por la repercusión mediática, el interés de las autoridades culturales y de justicia superior, y temiendo un escándalo de proporciones mayúsculas, retiró rápidamente y sin explicaciones las solicitudes de recalificación y revisión de lindes presentadas por la empresa de Girard. La reputación del promotor, ya de por sí dudosa en la región, quedó hecha añicos al verse asociado indirectamente con un intento de destruir un lugar con tanto valor histórico y simbólico para especular con el terreno. Sus cuidadosamente tejidas influencias políticas se evaporaron como el humo.

La batalla legal se había ganado, de forma fulminante, no en los tribunales, sino en el terreno de la memoria colectiva y la opinión pública, gracias a las pruebas que Luc había escondido y que ellos habían tenido el coraje de buscar. Pero quedaba un último enfrentamiento, una coda amarga. Unos días después, un Antoine Girard visiblemente demacrado, con ojeras profundas y el rostro desencajado por la furia y la humillación, se presentó sin anunciarse en Le Rocher Bleu, su lujoso coche deportivo levantando una nube de polvo arrogante en el camino de entrada.

—Valdés —espetó al ver a Clara salir a recibirlo al porche, acompañada por la presencia tranquila pero firme de Esteban—, no sé qué brujería ha hecho, qué papeles sucios se ha inventado o desenterrado, pero esto no quedará así. ¡Le juro que esto no quedará así! ¡Le Rocher Bleu será mío, cueste lo que cueste! ¡Encontraré la forma!

Clara lo miró con calma, una calma que nacía de la certeza de estar en el lado correcto de la historia, la fuerza silenciosa de Anaís resonando en su interior como un eco poderoso.

—Se equivoca, Monsieur Girard. Le Rocher Bleu nunca será suyo. Porque este lugar tiene algo que usted jamás podrá comprar ni entender: tiene alma, tiene memoria. Y tiene guardianes, como mi abuela lo fue, que no permitirán que la destruya. Ahora, si me disculpa, le ruego encarecidamente que abandone mi propiedad y no vuelva a molestarme.

Girard la fulminó con la mirada, sus ojos inyectados en sangre, pero vio la determinación inquebrantable en los ojos de Clara, la presencia sólida y protectora de Esteban a su lado. Vio que había perdido. Murmuró una maldición entre dientes, un sonido siseante y lleno de veneno, y dio media vuelta bruscamente, subiendo a su lujoso coche y alejándose a toda velocidad, levantando una nube de polvo que tardó en asentarse.

Clara y Esteban se miraron en el porche bañado por el sol de la tarde. No había euforia en sus rostros, no había gritos de triunfo. Solo un profundo, inmenso alivio y la sensación agridulce de haber cumplido un deber, de haber cerrado un círculo. La batalla por Le Rocher Bleu había terminado. Habían ganado. Pero la victoria tenía el sabor complejo de las heridas del pasado que, gracias a ellos, a su perseverancia y al legado oculto de Luc y Anaís, comenzaban finalmente a cicatrizar. El legado de amor y resistencia estaba a salvo.

Capítulo 20: Flores de Resiliencia

La partida furiosa de Antoine Girard, con el rugido de su motor deportivo desvaneciéndose en la distancia, dejó tras de sí una nube de polvo que tardó en asentarse y un silencio denso, casi palpable, cargado de la tensión recién disipada. Clara y Esteban permanecieron inmóviles en el porche durante largos minutos, observando el camino vacío flanqueado por los cipreses centenarios, como si necesitaran asegurarse de que la amenaza se había ido de verdad. El sol de la tarde comenzaba a dorar las piedras ancestrales de Le Rocher Bleu con una luz cálida y apacible, y una brisa suave, casi una caricia, agitaba las hojas de los plátanos, trayendo consigo el perfume intenso y embriagador de la lavanda en plena floración desde los campos cercanos. La batalla había terminado. Contra todo pronóstico inicial, habían ganado.

Pero la victoria no trajo consigo una euforia desbordante, ni gritos de júbilo. En su lugar, se instaló una sensación de profunda paz, una calma casi irreal después de semanas de tensión y descubrimientos turbulentos, y un alivio inmenso, casi doloroso en su intensidad. Habían defendido la finca, sí. Habían honrado la memoria de Anaís y Luc de la mejor manera posible, sacando a la luz una parte de su verdad oculta. Pero el camino hasta allí había estado sembrado de descubrimientos desgarradores, de enfrentamientos tensos y de la confrontación con el dolor y la pérdida que impregnaban la historia de aquel lugar. Clara sintió el peso acumulado de las últimas semanas, la montaña rusa emocional que había supuesto desenterrar el pasado mientras luchaba desesperadamente por proteger el presente. Miró a Esteban, cuya presencia sólida, tranquila y constante había sido su ancla, su roca, en medio de la tormenta. Sus ojos se encontraron, y en su mirada compartida hubo un entendimiento profundo que iba mucho más allá de las palabras: el reconocimiento silencioso de una lucha compartida, de un vínculo inesperado forjado en la adversidad, en el respeto mutuo por la historia y en un amor incipiente por aquella tierra que ambos consideraban sagrada.

—Se acabó —murmuró Clara, más para sí misma que para él, dejando escapar un largo suspiro que pareció liberar una tensión acumulada durante días, semanas, quizás toda una vida—. Realmente se acabó.

—Se acabó, Clara —confirmó Esteban, y esta vez una leve sonrisa, genuina y aliviada, se dibujó en sus labios, suavizando las líneas de su rostro curtido por el sol—. Girard no volverá a molestar. El escándalo de los papeles de Müller y la movilización de la opinión pública, de las asociaciones de memoria histórica, lo han dejado sin apoyos y con su reputación por los suelos. Dudo que se atreva a poner un pie en este valle en mucho tiempo. Le Rocher Bleu está a salvo. Tu hogar está a salvo.

En los días y semanas que siguieron, una nueva calma, diferente a la quietud expectante de su llegada, se instaló en la finca. Era una calma ganada, merecida, una tranquilidad que permitía respirar hondo y mirar al futuro sin la angustia del pasado inmediato. La amenaza directa de Girard había desaparecido, y Clara pudo por fin detenerse, asimilar todo lo vivido, procesar la avalancha de emociones y empezar a pensar serenamente en el futuro, en su futuro. Los papeles de Müller, entregados discretamente a las autoridades competentes a través de la eficaz Sophie Ravel, habían causado un considerable revuelo en los círculos académicos y judiciales, abriendo nuevas investigaciones sobre el expolio nazi en la región y asegurando que la memoria de las víctimas y de los resistentes no cayera definitivamente en el olvido. Le Rocher Bleu se había convertido, casi sin quererlo, en un símbolo inesperado, un lugar cargado de historia y significado, visitado ahora con respeto por historiadores locales, por descendientes de resistentes, e incluso por algunos curiosos interesados en la leyenda silenciosa que empezaba a tejerse alrededor de la finca y de la figura de Anaís Valdés.

Clara dedicó tiempo, mucho tiempo, a explorar la finca con nuevos ojos, con una nueva sensibilidad. Ya no se sentía como una heredera abrumada o una intrusa en una historia ajena, sino como su legítima guardiana, la depositaria consciente de un legado precioso. Paseó sin prisa por los campos de lavanda, ahora en su máximo esplendor, cuyo color púrpura intenso llenaba el aire con su fragancia embriagadora y calmante. Se sentó durante horas bajo el viejo olivo, sintiendo la sabiduría ancestral que emanaba de su tronco retorcido, observando el juego de luces y sombras entre sus hojas plateadas, meditando sobre el paso del tiempo y la resiliencia de la vida. Visitó de nuevo el claro de la Piedra de las Hadas, esta vez no con la angustia de la búsqueda, sino con una serena gratitud por el amor intenso y verdadero que allí había florecido contra viento y marea. Y pasó muchas tardes en el despacho, releyendo con calma el diario de Anaís, no buscando respuestas urgentes o pistas ocultas, sino simplemente comprendiendo la profundidad de su espíritu indomable, la fuerza de su resiliencia silenciosa, la complejidad de sus sentimientos. Cada relectura le descubría nuevos matices, nuevas capas de significado.

La decisión sobre su futuro ya no era una duda angustiosa que la atormentara, sino una certeza tranquila, profunda, que había ido creciendo en su interior día a día, alimentada por cada descubrimiento, por cada conexión con la tierra y con la historia de su familia. No vendería Le Rocher Bleu. No podía. Sería como vender una parte de sí misma, como traicionar la memoria de quienes le habían precedido. Aquella tierra era mucho más que una propiedad con valor inmobiliario; era sus raíces, su historia reencontrada, el legado tangible e intangible de mujeres y hombres valientes que habían amado, luchado y resistido en aquel mismo suelo. Decidió quedarse. Con todas las consecuencias. Decidió hacer de Le Rocher Bleu su hogar, su proyecto de vida.

Sabía que no sería una tarea fácil. La finca, aunque estructuralmente sólida gracias al cuidado de Anaís, necesitaba trabajo, inversión, dedicación constante. Los campos requerían atención, la casa necesitaba algunas reparaciones, había proyectos que retomar. Pero Clara se sentía preparada, motivada. Habló largo y tendido con Esteban, cuyos conocimientos agrícolas, su experiencia práctica y su amor profundo por la tierra eran invaluables. Juntos, sentados a menudo bajo el olivo o en la vieja cocina, comenzaron a trazar planes realistas y respetuosos con el espíritu del lugar. No grandes proyectos de modernización que alteraran la esencia de la finca, sino una revitalización cuidadosa, siguiendo los principios de agricultura sostenible y ecológica que Anaís, de forma intuitiva pero sabia, ya había practicado. Planearon recuperar viejas variedades de frutales autóctonos que estaban casi perdidos, mejorar el sistema de riego tradicional utilizando el agua del manantial de forma eficiente, cuidar y ampliar las colmenas para favorecer la polinización y producir una miel de lavanda excepcional, y sobre todo, mimar la salud del suelo, la base de todo. Clara incluso empezó a pensar seriamente en cómo podría combinar su trabajo como traductora –la tecnología le permitía hacerlo a distancia, manteniendo su independencia económica– con las labores de la finca, quizás especializándose en textos relacionados con la botánica, la historia local, la agricultura ecológica o la cultura provenzal. Sentía que, por primera vez, su profesión y su vida personal podían confluir de forma armoniosa y significativa.

Una tarde dorada, mientras el sol poniente teñía de oro líquido los campos de lavanda y alargaba las sombras de los cipreses, Clara y Esteban estaban sentados de nuevo bajo el olivo antiguo. Habían pasado horas trabajando juntos en el huerto, preparando la tierra para las siembras de otoño, y un silencio cómodo, lleno de la satisfacción del trabajo compartido, se había instalado entre ellos. El aire olía a tierra removida, a tomillo y a cansancio agradable.

—Anaís estaría tremendamente orgullosa de ti, Clara —dijo Esteban de repente, rompiendo el silencio con su voz grave y tranquila—. Has demostrado tener su misma fuerza, su misma determinación, y sobre todo, su mismo amor profundo por este lugar. Has sabido escuchar su voz.

Clara sintió que se sonrojaba levemente, un calor agradable subiendo por sus mejillas. Las palabras de Esteban, sencillas y sinceras, significaban mucho para ella.

—He tenido un buen maestro —respondió, mirándolo a los ojos, sintiendo una conexión que iba más allá de la amistad—. Y una inspiración inmejorable en mi abuela. A veces, cuando camino por la casa o por el bosque, siento que, de alguna manera, ella y Luc siguen aquí, presentes, cuidando de Le Rocher Bleu, aprobando lo que hacemos.

—Estoy completamente seguro de que sí —asintió Esteban con convicción, devolviéndole la mirada con una intensidad que hizo que Clara desviara la vista por un instante—. Algunos amores, algunas historias, son más fuertes que el tiempo, más fuertes que la muerte. Dejan una huella imborrable en los lugares que habitaron.

Movida por un impulso que nacía de esa sensación de continuidad y de gratitud, Clara decidió crear un pequeño rincón en el jardín, no muy lejos de la casa pero con vistas al bosque que tanto había significado para Anaís y Luc. Un lugar tranquilo, protegido por un viejo muro de piedra seca cubierto de rosales trepadores, dedicado a su memoria. Con la ayuda de Esteban, limpió el espacio y plantó nomeolvides, esas pequeñas flores de un azul intenso y celestial que tanto le gustaban a su abuela y que simbolizaban el amor verdadero y el recuerdo eterno. En el centro, colocó una simple piedra lisa y clara, encontrada junto al manantial, y pidió a un artesano local que grabara en ella, con una caligrafía sencilla y elegante, sus iniciales entrelazadas: A.V. - L.M. No era un monumento grandilocuente ni ostentoso, sino un espacio íntimo, sereno, un lugar para el recuerdo silencioso, para la gratitud, para sentir su presencia cercana.

El futuro de Le Rocher Bleu comenzaba a dibujarse con trazos firmes y esperanzados, no como una ruptura con el pasado ni como una imitación servil, sino como una continuación respetuosa, una evolución consciente. Clara había encontrado, de forma inesperada pero definitiva, su lugar en el mundo, no huyendo de su herencia ni de sí misma, sino abrazándola con todas sus complejidades, sus dolores y sus inmensas alegrías. Había descubierto una fuerza interior que desconocía, una capacidad de lucha y de compromiso que la sorprendía. Se había conectado con sus raíces, con la tierra, con la historia de su familia de una manera profunda y significativa que había dado un nuevo sentido a su existencia.

El viento, ese viejo compañero de los Valdés, ese mensajero de secretos y destinos, soplaba suavemente entre los campos de lavanda mecidos por el sol poniente, llevando consigo el perfume embriagador de las flores y el eco lejano de las historias pasadas. Pero ahora, para Clara, ya no era solo el viento melancólico del pasado o el susurro inquietante del destino. Era también el viento del presente, vibrante y lleno de vida, cargado de esperanza, de nuevos comienzos, de promesas susurradas. Era el viento que hacía florecer, una vez más, con una fuerza renovada, las flores de la resiliencia en la tierra ancestral de Le Rocher Bleu. Y ella estaba allí, arraigada, fuerte, lista para cuidarlas, para verlas crecer.

Epílogo: El Viento que Comienza

Provenza, dos años después.

El sol de finales de agosto bañaba Le Rocher Bleu con una luz dorada y madura, diferente a la cruda intensidad de aquel primer verano. Los campos de lavanda ya habían sido cosechados, dejando tras de sí hileras de un verde plateado y un perfume más sutil, más profundo, que se mezclaba con el aroma dulzón de los higos a punto de estallar en las ramas de la vieja higuera junto a la cocina. La finca respiraba una calma laboriosa, una serenidad ganada a pulso.

Clara estaba sentada en el porche, una taza de café humeante entre las manos, observando cómo las primeras luces del alba pintaban las colinas del Luberon. Ya no era la mujer desorientada y algo asustadiza que había llegado dos años atrás con una maleta y un corazón lleno de incertidumbres. La Provenza, con su luz implacable y sus secretos ancestrales, la había transformado. Su piel estaba bronceada por el sol, sus manos mostraban las señales del trabajo en la tierra –pequeños callos, algún arañazo–, y en sus ojos había una calma y una determinación que reflejaban las de su abuela Anaís.

Le Rocher Bleu había vuelto a florecer bajo su cuidado y el de Esteban. Juntos, habían emprendido la tarea de revitalizar la finca con un respeto profundo por su historia y por los métodos sostenibles que Anaís había practicado. Los viejos frutales volvían a dar cosechas generosas, el huerto rebosaba de verduras de temporada, y las colmenas zumbaban con una actividad próspera, produciendo una miel de lavanda que empezaba a ser apreciada en los mercados locales. Clara había encontrado un equilibrio entre su trabajo como traductora, que ahora realizaba desde el luminoso despacho de Anaís, y las exigencias de la vida en el campo. Se había especializado en textos sobre historia y botánica, sintiendo que así también honraba las pasiones de su abuela.

La relación con Esteban había florecido de forma natural, como las flores silvestres que tapizaban los campos en primavera. Compartían no solo el trabajo diario en la finca, sino también un profundo entendimiento mutuo, una complicidad nacida de las pruebas superadas y un amor sereno y sólido como el viejo olivo bajo cuya sombra solían sentarse a conversar al final del día. Hablaban del futuro, de pequeños proyectos para mejorar la finca, de la posibilidad de organizar talleres sobre plantas medicinales o agricultura ecológica, continuando así el legado de conocimiento de Anaís.

El pequeño rincón del jardín dedicado a Anaís y Luc era ahora un oasis de paz. Las nomeolvides florecían con un azul intenso, y Clara solía dejar allí algunas de las primeras flores de cada estación. La caja de sándalo, con las cartas y el diario, descansaba en un lugar de honor en el despacho, consultada de vez en cuando, no ya con angustia, sino con una mezcla de ternura, respeto y gratitud. Los papeles de Müller, tras ser estudiados por historiadores, habían sido depositados en los archivos nacionales, contribuyendo a esclarecer un oscuro capítulo de la historia local y asegurando que los crímenes del pasado no fueran olvidados. La medalla de Luc, limpia y restaurada, colgaba ahora de una sencilla cadena de plata que Clara llevaba a veces bajo la ropa, cerca del corazón.

A veces, cuando el viento soplaba con fuerza, trayendo consigo los aromas del monte bajo y el eco de tiempos lejanos, Clara cerraba los ojos y escuchaba, tal como le había enseñado Anaís. Ya no oía solo los susurros melancólicos del pasado, las voces de aquellos que se fueron. Oía también la promesa del presente, la fuerza de la vida que se renueva constantemente. Oía el latido tranquilo de Le Rocher Bleu, su propio latido en armonía con el de la tierra.

El viento seguía soplando en la Provenza, como siempre lo había hecho y siempre lo haría. Pero ahora, para Clara, era el viento que comienza. El viento que trae nuevas semillas, nuevas historias, nuevas esperanzas. El viento que impulsaba las velas de su nueva vida, una vida arraigada en el pasado pero con la mirada puesta en el futuro. Un futuro donde las flores de la resiliencia, plantadas con tanto amor y tanto coraje por Anaís y Luc, seguirían floreciendo, año tras año, bajo el sol generoso de Le Rocher Bleu. Y ella, Clara Valdés, la guardiana de su legado, estaba allí para verlas crecer, para cuidarlas, para asegurarse de que su perfume nunca se perdiera.

Table of Contents

Página del título

Derechos de autor

Dedicatoria

Donde florecen los vientos

Prólogo: El Viento del Destino

Capítulo 1: El Último Viento de Junio

Capítulo 2: La Llave y el Umbral

Capítulo 3: Recuerdos entre lavandas

Capítulo 4: La caja de Anaís

Capítulo 5: Las Primeras Voces del Ayer

Capítulo 6: Las cartas de Luc

Capítulo 7: El claro secreto

Capítulo 8: Bajo la Sombra del Reichsadler

Capítulo 9: Actos de Valentía Silenciosa

Capítulo 10: La Fiebre y la Sombra

Capítulo 11: Voces en la Tormenta

Capítulo 12: El Precio de la Resistencia

Capítulo 13: Resistencia y Renuncia

Capítulo 14: El Legado Olvidado

Capítulo 15: Bajo el Olivo Antiguo

Capítulo 16: El Mapa de las Memorias

Capítulo 17: La Estrategia de Girard

Capítulo 18: La Llave y la Verdad

Capítulo 19: La Batalla por Le Rocher Bleu

Capítulo 20: Flores de Resiliencia

Epílogo: El Viento que Comienza