A Sam, Manny, Tinta y Bagheera;

sé que también podéis hablar

Y a quienes intentan redimirse

(les salga mejor o peor)

DEMANDA

En lo que se refiere a los diablos, la raza humana puede caer en dos errores iguales y de signo opuesto. Uno consiste en no creer en su existencia. El otro, en creer en los diablos y sentir por ellos un interés excesivo y malsano. Los diablos se sienten igualmente halagados por ambos errores, y acogen con idéntico entusiasmo a un materialista que a un hechicero.

C. S. LEWIS,

Cartas del diablo a su sobrino

ARTÍCULO 1

CUANDO TU COMPAÑERA DE PISO ES MONSTERFUCKER

21 de julio, 13.53

—Creo que nuestro vecino es un demonio o, como mínimo, está poseído por uno.

Lina levanta la vista de su cámara de fotos y me observa en silencio durante unos segundos. No se fija en mi americana ni en mis pantalones de vestir, y eso que insiste en que llevar traje en verano es un claro síntoma de tener problemas no resueltos («De los graves», ha recalcado más de una vez). Sus ojos marrones se entrecierran al encontrarse con los míos, buscando indicios de humor. Me conoce desde que empezamos a compartir piso al entrar en la universidad, hace casi seis años, y jamás he bromeado con ella. Ni con nadie, en realidad.

Mientras espero a que responda, cierro la puerta de la entrada, cuelgo el bolso en el perchero y avanzo los siete pasos necesarios hasta el sofá en el que permanece sentada. No me sorprende que todavía esté en pijama, ya me he acostumbrado a sus horarios de sueño caóticos. Lo que me sorprende es que suspire, deje la Nikon sobre la mesa que tiene enfrente y se meta el dedo en la nariz. «La confianza da asco» es una frase que se vuelve insoportablemente literal cuando convives con Lina.

La quiero, de todos modos. Por eso necesito que entienda la gravedad del asunto que acabo de plantearle. Me subo las gafas sobre el puente de la nariz y taconeo en el suelo con impaciencia.

—¿No tienes nada que decir al respecto? —insisto.

—Depende.

Lina no arrastra las palabras porque acabe de despertarse, o no solo por eso. Lo hace porque sabe que me exaspera y hace tiempo decidió que su meta en la vida, además de vivir de la fotografía, sería convertirse en la primera persona en conseguir que pierda los nervios. «Cuando suceda, lo incluiré en el currículo —me dijo—, eso demostrará mejor que cualquier otro logro que soy alguien de ideas fijas que no se achanta ante imposibles».

—¿De qué depende?

—De varios puntos. —Se aparta un mechón azul de la cara y se lo recoge de mala manera en el moño que lleva en lo alto de la cabeza—. El primero, ¿de qué vecino hablamos?

—El del sexto.

Me deshago de los mocasines y los coloco en el zapatero, perfectamente alineados con el resto de calzado.

Nuestro piso es pequeño. «Sesenta metros cuadrados, muy luminoso. Ideal para compartir», rezaba el anuncio. Lo que no mencionaba es que varios de esos metros cuadrados pertenecen a nuestra parte correspondiente del rellano y del portal, ni que el sol hace acto de presencia de cuatro a cinco de la tarde porque el edificio que tenemos delante lo bloquea durante el resto del día. Tampoco que ese hipotético compañero de piso ideal no debía parecerse a Lina, cuyo desorden, según alardea, es una parte fundamental de su personalidad.

Nada más entrar en la casa, te das de bruces con el salón, que también hace las veces de despacho gracias a dos mesas destartaladas que conseguimos en Wallapop. Están la una al lado de la otra, bajo ese par de ventanas que de poco sirven. La mía está limpia, con los bolígrafos dentro de un recipiente de metal y un ejemplar de la Constitución lleno de pósit colocado justo en el centro. La de Lina… iba a mencionar que no está limpia, pero la verdad es que no tengo ni idea porque soy incapaz de verla entre la montaña de papeles, objetivos, tazas usadas y ropa que hay encima.

En ese anuncio tan poco fiable se indicaba que la «cocina americana» estaba completamente amueblada. Al ver el piso, nos dimos cuenta de que nuestra casera es una mujer optimista. Llamar «cocina» a una barra metida en el salón, una vitrocerámica diminuta en la que solo puede colocarse una cazuela, un microondas colgado de cualquier manera en la pared y un frigorífico de hace por lo menos veinte años es ser muy generoso con la denominación. Decidimos que no necesitábamos horno porque buscar casa en Madrid es deporte de riesgo, y aquí, además de estar muy cerca del centro, solo nos pedían trescientos euros a cada una. De todos modos, insistimos en lo de la lavadora. La dueña, un poco menos optimista y un poco más «Las jóvenes de hoy en día sois muy tiquismiquis», mandó que nos instalaran una en el baño.

Utilizo el mando a distancia para apartar un calcetín sucio del sofá sin tocarlo y me siento al lado de Lina.

—¿Te refieres al del sexto A? —Una sonrisa perezosa empieza a treparle por la cara—. Vale que Manolo se tome muy en serio que hay que ahorrar agua y prefiera hidratarse con Mahou y no ducharse, pero tampoco lo consideraría un demonio. ¿Sigues cabreada porque vende aguacates ilegales?

Manuel Sánchez López, de sesenta y ocho años, lleva meses tentando a su suerte. Lo de que salude muy específicamente a mi pecho cada vez que nos cruzamos me molesta, lo de que no esté dado de alta como autónomo y trapichee con fruta y verdura que, estoy segura, roba de algún comercio cercano me resulta mucho más complicado de gestionar.

—No, aunque te repito que deberíamos denunciarlo. Al que me refiero es al del sexto B.

—¿El DJ?

—Exacto —respondo, esforzándome por no rechinar los dientes.

—Si debe de llevar dos o tres semanas en el edificio, ni siquiera me he cruzado con él.

En lugar de explicarle que eso no significa gran cosa dado que se pasa el día fuera de casa, o bien trabajando en el Burger King, o bien haciendo sesiones de fotos, le digo:

—Pues yo sí y te aseguro que es un demonio o que…

—Está poseído por uno, sí —me interrumpe—. ¿Tiene cuernos?

—¿Lo preguntas en serio?

—Por supuesto que sí. Jamás bromearía con los cuernos. ¿Y bien?

—No.

—¿Alas?

—Tampoco.

—¿Escamas? ¿Tentáculos?

—Carolina, no seas ridícula. Por supuesto que no tiene nada de eso.

—Entonces, Milena, no me interesa.

Dicho lo cual, vuelve a coger la cámara, se arrellana contra el sofá y se dedica a repasar las últimas fotos que ha tomado. Me cruzo de brazos, poco dispuesta a rendirme.

—¿Cómo es? —murmura, toqueteando una serie de botones de la Nikon—. El hipotético demonio.

—Muy alto. —Me mira de reojo, repentinamente interesada—. De forma casi antinatural. Agacha la cabeza al salir del ascensor, para que te hagas una idea. Y sus ojos también son extraños.

—¿Como si todo fuera pupila?

—No, como si a alguien se le hubiera olvidado que debían tener un color. Son demasiado negros. —Resopla e intuyo que la he vuelto a perder. Pruebo de nuevo—: Además, parece que llevara años sin peinarse y, a la vez, es como si acabara de salir de la peluquería. Es imposible que esos rizos rubios…

—Espera —me interrumpe de golpe. Se gira hacia mí, horrorizada, y durante un segundo pienso que al fin he conseguido que entienda que nos enfrentamos a un problema. Hasta que dice—: ¿Es rubio? ¿Cómo cojones va a ser rubio un demonio? Si hicieras caso a mis recomendaciones literarias, sabrías perfectamente que un demonio debe tener el pelo negro. Mile, escúchame —suplica cuando me quito las gafas para masajearme el puente de la nariz—, soy monsterfucker, sé de lo que hablo. He leído la suficiente fantasía guarra para…

—Tengo pruebas —la corto—. Todo empezó hace catorce días, cuando coincidí con él en el ascensor.

FASE PRELIMINAR:

RECOPILACIÓN

DE PRUEBAS

No existe nada bueno ni malo;

es el pensamiento humano el que lo hace parecer así.

WILLIAM SHAKESPEARE,

Hamlet

ARTÍCULO 2

CUANDO TU ROPA INTERIOR NECESITA ACOLCHAMIENTO EXTRA

7 de julio, 19.38

La primera vez que lo vi, mis bragas estaban llenas de papel higiénico de mala calidad.

La regla se me había adelantado, así que, cuando me bajó estando todavía en la oficina, no tenía a mano mi copa menstrual. Mis opciones se reducían a: pedirle una compresa a la única persona que seguía trabajando a esas horas (el resto había hecho uso de la bendita jornada reducida que tenemos durante los meses de verano), que resultó ser el incompetente de mi jefe, o ir a comprar lo necesario a la tienda de la esquina. Dado que el señor Roig se toma muy a pecho vulnerar los derechos humanos (en particular) y ser completamente deleznable (en general), ni siquiera lo intenté. Por cierto, cuando digo que mi jefe estaba trabajando me refiero, por supuesto, a que estaba en su despacho viendo a saber qué en el móvil (probablemente tiktoks de mujeres mucho más jóvenes que él). Al final, fui al baño y resolví enrollar un montón de papel higiénico, colocármelo en las bragas a modo de compresa y esperar que hiciera el apaño hasta que llegara a casa.

Al margen del percance menstrual, había tenido un día espantoso. En el despacho seguían sin procesar que soy abogada júnior, lo que implicaba que me encargaran tareas que poco o nada tenían que ver con mi formación. ¿Las de esa jornada? Desatascar un inodoro con la fregona, organizar una fiesta de cumpleaños para la hija de alguien y arreglar la fotocopiadora.

Hecha la aclaración, entenderás por qué entré en el portal de mi edificio con la paciencia en números rojos y avancé con las piernas ligeramente combadas. También entenderás por qué me detuve de golpe al ver que el ascensor ya estaba ocupado por una persona. ¿Me avergonzaba por tener la regla? Nada más lejos de la realidad. ¿Me apetecía compartir un espacio reducido con alguien al que no conocía mientras mantenía los muslos lo más separados posible para que dejaran de escocerme por el roce? En absoluto.

«Espero a que él suba y vuelvo a llamar», decidí.

«Voy a hacerte sentir increíblemente incómoda y lo voy a disfrutar», decidió él.

Las puertas de metal ya se estaban cerrando cuando las detuvo de golpe extendiendo una de sus piernas.

No me gustó. Ni la actitud ni ninguna de las otras cosas que percibí ese día de él. Odié el modo en el que permanecía apoyado contra el espejo, con el cuerpo encorvado y la cabeza gacha, en la que se adivinaba una sonrisa repelente. La sonrisa, Dios. Déjame hablarte de ella. Parecía esbozada por alguien que desconocía el significado del gesto. Estaba mal, como si su dueño solo la sacara a relucir después de prenderle fuego a un bosque, atropellar a una anciana o decirle a un niño que los Reyes Magos no existen.

Cuanto más lo miraba, más crecía mi animadversión hacia él. Era el típico chico sobre el que advertirías a tus amigos diciendo algo como: «Ni se te ocurra acercarte a ese. Tiene pinta de destrozarte la vida y reírse cuando lo consiga». Y no me hagas hablar de la ropa: parecía sacado de una película mala para adolescentes de hace diez o quince años, con la camiseta de tirantes blanca ajustada, los pantalones caídos con rotos a la altura de las rodillas y las botas militares. Además, llevaba uno de esos cinturones con la hebilla enorme (¿para qué, si estaba claro que no sujetaba nada?) con la forma de tres seises. Remataba ese estilo de «Sigo creyendo que este rollo de chico malo es sexy en lugar de patético» con demasiadas pulseras y colgantes de metal, además de con varios piercings en las orejas.

La última pregunta que me hice antes de pasar al ascensor con él fue: «¿No sabe que usar gafas de sol en interiores es lamentable?».

Pulsé el botón de la quinta planta y vi que ya estaba encendido el de la sexta. No tenía pinta de ser cliente del evasor de impuestos (también conocido como Manuel Sánchez López), así que deduje que él era la persona que se había instalado en el sexto B, la casa que hay justo encima de la que compartimos Lina y yo. Me sorprendía, ya que el piso en cuestión había estado un par de meses de reforma y los muebles que habían circulado por el portal parecían caros, mientras que él daba la impresión de no tener donde caerse muerto.

Supe, sin ningún género de dudas, que iba a ser un vecino insoportable. Ni siquiera necesité que abriera la boca y me lo demostrara. De todos modos, lo hizo.

Giró la cara hacia mí, con esa sonrisa tan incorrecta alzándole más una comisura que la otra, y colocó un dedo sobre la montura negra de sus gafas. Se las bajó hasta la mitad del puente de la nariz y me observó, desde los tacones hasta la raíz del pelo y vuelta a empezar. Tuve un escalofrío no por sentirme violenta, como me ha sucedido más veces de las que me gustaría, tampoco por la anticipación de estar siendo escrutada por alguien que te atrae. Fue como si esos ojos muertos me susurraran: «Sé cómo son tus sueños, y también tus pesadillas, ¿cuáles quieres que empiece a cumplir?».

Antes de transcribir lo que me dijo, permíteme otro inciso sobre su físico que me desagradó. Sentí que ese chico, que debía de tener un par de años menos que yo (en torno a veintitrés), era perfecto y todo lo contrario. Parecía que alguien le había dado vida a una estatua de mármol exageradamente alta, olvidándose de rellenarla de lo importante. ¿Pómulos? De diez. ¿Labios? Increíbles. ¿Alma? No nos queda material, dejadlo como está.

La gente tan guapa me aburre, más cuando no posee ni un maldito defecto al que aferrarse. Me resulta irreal e incómoda. Hasta su pelo, un par de tonos más oscuro que el mío, parecía haber sido diseñado por alguien que no entiende el funcionamiento del cabello humano. Porque estaba alborotado, con los rizos cayéndole sobre la frente y curvándose a la altura de la nuca, pero había una intencionalidad clara en todo ese desorden.

Volviendo al tema, esto fue lo que me dijo:

—¿Te apetece venir a mi casa?

No sé qué me molestó más, si la insinuación o el tono de su voz. No es que se arrastrara, tal y como hace la de Lina, es que reptaba. Era fría y suave y otro montón de adjetivos que me hicieron pensar en una serpiente recorriéndome la piel.

Volvió a subirse las gafas y acentuó la sonrisa. Se notaba que daba por hecho que aceptaría su ofrecimiento. Me he cruzado con varias personas como él, de esas que creen que bastan un par de atributos físicos para que el resto del mundo caiga rendido a sus pies suplicando su compañía. De las que piensan: «Sé que deseas cualquier nimiedad que te ofrezca, no olvides darme las gracias cuando lo haga».

—No —contesté con sequedad y la vista fija en el panel que marcaba las plantas por las que pasábamos.

—¿Por qué?

Me volví hacia él sin esforzarme lo más mínimo en disimular mi asco. Lina opina que se me nota demasiado cuando algo no me gusta, que levanto ligeramente el labio superior y se me hinchan las fosas nasales, que debería trabajar en ello. No estoy de acuerdo: fingir cordialidad con gente que considero que no se la merece es una pérdida de tiempo y energía.

—Porque me repugnas.

En lugar de tomárselo a mal, como esperaba, se rio por lo bajo. Gracias a ello, comprobé que también me irritaba la forma de sus dientes (rectos, blancos, de anuncio).

Paró de reír en el tercer piso y volvió a bajarse las gafas cuando lo dejamos atrás. Entonces, se fijó en mí de forma distinta. Con la sonrisa más sutil y la lengua acariciándole la comisura izquierda de la boca.

—¿En serio? —respondió, en absoluto molesto—. Todavía no he hecho nada para ganármelo, pero dame tiempo. Por cierto, soy Bel. —Extendió una mano que ignoré y que utilizó a los pocos segundos para sacarse algo del bolsillo. Un váper. Pulsó el botón de encendido del aparato y preguntó—: ¿Cómo te llamas?

—No es asunto tuyo.

Llegábamos al quinto, al fin.

—Ya lo creo que sí. —Se inclinó para añadir cerca de mi oído—: Me gusta saber el nombre de la gente con la que voy a follar.

Resoplé, furiosa, y salí del ascensor pisando con fuerza.

Antes de que las puertas volvieran a cerrarse, lo vi riéndose y exhalando una bocanada de humo que olía a fresa.

—Hasta la próxima, vecina.

LA DEFENSA (1)

21 de julio, 14.20

LA DEFENSA: Mile, ¿crees que nuestro vecino es un demonio porque está demasiado bueno?

LA ACUSACIÓN: No seas ridícula, Lina. Mira los detalles.

LA DEFENSA: ¿Cuáles? ¿Que, por la descripción, parece un jugador de baloncesto que ha sufrido años de ortodoncia? ¿Que estabas de mal humor por el día de mierda que tuviste y lo pagaste con el pobre chico?

LA ACUSACIÓN: Céntrate. ¿Te has fijado en la pinta?

LA DEFENSA: Sí, una bonita mezcla de badboy y fuckboy. De manual, vaya. He leído unos doscientos libros con protagonistas así. Está algo pasado de moda, pero tampoco es sorprendente. Estas cosas acaban volviendo.

LA ACUSACIÓN: ¿Y la salida de tono?

LA DEFENSA: ¿Que quiera retozar contigo? No sé, Mile, yo también he pasado por eso y nací en Algete, no en el Infierno. Sí, debería haberte preguntado el nombre antes, pero mola la gente que no se anda por las ramas.

LA ACUSACIÓN: Eso no es no andarse por las ramas, es arrancar el árbol de raíz y lanzártelo a la cabeza. ¿Y el nombre? ¿Bel? Es obvio que viene de «Belcebú».

LA DEFENSA: O «Belarmino». Puede ser uno de esos nombres artísticos que te pones al empezar tu carrera y del que luego no puedes deshacerte. Como Pitbull. El tío es DJ. En serio, ¿piensas que no es humano?

LA ACUSACIÓN: No. Las pistas estaban ahí, ahora lo veo, pero no me di cuenta tan pronto. Sigo contándote.

ARTÍCULO 3

CUANDO JODER AL PRÓJIMO SE CONVIERTE EN EL MODUS OPERANDI

10 de julio, 11.46

Llevaba nueve meses trabajando en Roig e Hijos y me enorgullecía poder decir que no había faltado jamás. Rompí la racha por culpa de Lina y su «¡Te juro que no sabía que la salsa de soja lleva gluten!». Por lo general, yo era la encargada de hacer la cena, pero, con la excusa de su cumpleaños, la noche del 9 de julio se empecinó en cocinar ella.

Si has conocido a alguien con celiaquía, te haces una idea de por qué no pude abandonar mi casa (mi baño, concretamente) hasta el día siguiente.

Llamé a la oficina a primera hora y le pedí por favor a mi jefe que me dejara teletrabajar. Roig hijo (Roig padre se prejubiló un año antes de que yo entrara en el despacho y apenas se le veía por allí) me contestó: «Cómo cojones vas a hacer fotocopias y cafés desde tu casa, Milena, no seas ridícula. Mañana te quiero aquí con un justificante médico».

Hasta que me crucé con Bel, este hombre tenía el dudoso honor de ser la persona de mi entorno a la que más odiaba. Es vago, incompetente, déspota y crápula. A Lina, que lo ha visto un par de veces cuando ha ido a buscarme al trabajo, le gusta añadir que también es atractivo. «Deberías enrollarte con él, ni siquiera hace falta que te caiga bien. Los romances de oficina son supersexis, ¿te leíste ya Mi jefe, el seductor? Te lo dejé hace meses, tía, dale una oportunidad».

La cuestión es que llevaba toda la mañana dando vueltas por mi casa como un animal enjaulado. Lina se había marchado a primera hora para hacerle un reportaje fotográfico a una embarazada y mi estómago había decidido, al fin, concederme una tregua.

No es que no tenga aficiones. Me gusta trabajar (me refiero a trabajar de verdad, no a eso que me obligaban a hacer en el bufete), pero también sé disfrutar de mi tiempo libre. El problema era que ya había leído ese libro del que todo el mundo habla (un intento de thriller que me pareció absurdo) y había ordenado la casa. Sí, incluso las cosas de Lina. En ese momento, su mesa estaba impoluta, su ropa donde correspondía y sus Converse colocadas siguiendo una escala cromática.

Me senté en el sofá y me examiné buscando algo que hacer. Tenía las uñas perfectas: largas, con el esmalte inmaculado, sin cutículas fuera de su sitio. No me había alisado el pelo porque no iba a salir, así que, en lugar de llegarme a la cintura, era una masa anárquica de rizos diez centímetros más corta. Aunque no tenía sentido que me ocupara de él si me iba a volver a duchar a la mañana siguiente, estuve a punto de hacerlo para matar el tiempo.

Sin embargo, él entró en escena.

Di un respigo del susto cuando la música empezó a tronar a través del techo. Juro que todas las paredes del edificio temblaron. Era algo espantoso, una sucesión de golpes graves y repetitivos. Lo típico que te ponen en determinadas discotecas y solo eres capaz de disfrutar si te has tomado más de cinco copas o si tienes problemas de oído.

Lo peor es que los mismos patrones volvían a empezar una y otra vez. Después de veinte minutos me quedó claro que la cosa iba para largo, por lo que decidí salir de casa y subir hasta la sexta planta. Tal y como sospechaba, la música provenía del vecino nuevo: Bel.

Llamé al timbre una vez. Dos. Cinco. Perdí la paciencia y a la décima decidí aporrear la madera con el puño hasta que la tortura acústica se detuvo y aquel impresentable abrió.

La casa que distinguí al otro lado era muy diferente a la mía. Estaba completamente reformada, decorada con muebles negros y tiras de led rojas en el techo. En el suelo, de madera grisácea, había un montón de cables que conectaban una mesa de DJ a la corriente.

De pronto, un gato salió disparado por la puerta, saltó hacia mis brazos y me miró con sus enormes ojos ambarinos y una alita de pollo a medio comer en la boca. Era grande, peludo y blanco. De esos que tienen el hocico chato y cara de mal humor.

Necesité un momento para asimilar a Bel o, siendo honesta, mi reacción al escrutarlo desde abajo hasta arriba. Me explico: estaba descalzo y solo llevaba unos pantalones de chándal negros, muy pero que muy caídos. ¿Por qué no se los ataba para dejarlos a la altura correcta o se los compraba de su talla? ¿Estaba utilizando calzoncillos, al menos? Un punto concreto de su anatomía me hacía pensar que no. Mis ojos siguieron ascendiendo, tropezándose con un montón de músculos que parecían haber sido diseñados con escuadra y cartabón, hasta que se fijaron bien en el tatuaje.

Eran dos circunferencias, una dentro de la otra, y en el interior de la más pequeña había un pentagrama. Cada una de las puntas de este acababa en un símbolo, colocado en el espacio de unos cinco centímetros que había entre los círculos. La parte más alta del tatuaje empezaba a mitad del pecho y la más baja acababa justo encima del ombligo.

Volví a sentir desagrado. No solo porque pareciera el rey de los modelos de Abercrombie o llevara en la piel un diseño a todas luces satánico, sino porque, cuando se agarró del dintel y se inclinó hacia mí, no pude contener un escalofrío. En el momento en el que se mordisqueó el labio inferior sin perder esa sonrisa horripilante, deseé salir corriendo (con el gato en brazos) y meterme inmediatamente en la ducha. No tenía claro para qué, solo que ahí estaría mucho mejor.

—Sabía que volverías —siseó—. ¿Y bien? ¿Te apetece entrar?

Estaba tan asqueada que el corazón se me instaló en la garganta. Como se acercara un poco más, acabaría por vomitárselo en la cara.

—No deberías dejar que hiciera eso —me advirtió, señalando al gato con un gesto de cabeza. Miré hacia abajo para ver a qué se refería. No sé cómo explicarlo de forma elegante, así que ahí va: me estaba amasando las tetas mientras ronroneaba, con el pollo asomando todavía entre los dientes. Bel soltó una risita que se me clavó hasta en la última vértebra y añadió—: Qué cabrón eres, Mam… Mamón.

—¿Disculpa?

—Hablo con él.

—¿Tu gato se llama «Mamón»?

En lugar de responder, agarró al animal de la piel sobrante del cuello, lo apartó de mí y le quitó la alita de la boca. Ignoró sus bufidos e intentos de zarpazos manteniéndolo a una distancia prudencial.

—Pórtate bien o te castro, capullo. Y deja de robarme la comida. —Volvió a centrar su atención en mí—. ¿Qué es lo que le ha pasado a tu pelo?

—Suelta al gato y baja el volumen de la música —le exigí, ignorando su pregunta.

—¿O qué?

—O te denunciaré por maltrato animal y por el ruido.

Volvió a hacer aquello de la lengua, lo de pasársela por una de las comisuras.

—Solo lo estoy sujetando. Y son las doce de la mañana, puedo hacer el ruido que me salga de los cojones.

—Según la Ley de Propiedad Horizontal, no puedes superar los treinta y cinco decibelios.

Lo sabía perfectamente porque lo había consultado antes de decidirme a subir. En lugar de preocuparse por mis conocimientos legales, se encogió de hombros.

—A esta hora todo el mundo está trabajando. ¿Por qué no lo haces tú? El otro día parecía que volvieras de ordenar libros en la biblioteca —dijo aquello de una forma muy concreta, como si fuera una especie de fantasía erótica y no un empleo perfectamente digno—. Hoy también vas de beis. ¿Es un pijama? Jamás he visto ropa tan aburri…

—Me es indiferente —lo corté—. Baja la música o llamaré a la policía.

Acabé llamando, ese día y los dos siguientes. No sirvió de nada porque, de algún modo, Bel conseguía saber cuándo iban a aparecer los agentes para medir el ruido, así que dejaba de hacerlo hasta que volvían a irse.

Intenté explicarle este modus operandi a la policía, sugiriéndoles que se escondieran en mi piso para comprobar que mi denuncia tenía fundamento. También les dije que Bel delinquía con premeditación y alevosía (empezó a llamar a mi puerta para asegurarse de que ya había vuelto del trabajo antes de poner la música a tope), y que eso debería contar como agravante en su futura condena. Incluso traté de contactar con otro vecino para que testificara a mi favor, pero resultó que los del séptimo eran demasiado mayores para poseer una capacidad auditiva que reforzara mi queja, y que Manuel Sánchez López, el traficante de aguacates, debía de estar en el ajo porque declaró que no escuchaba nada raro (intuí que no quería meterse en líos con la policía y estuve a punto de informar de sus trapicheos por despecho).

El resultado fue que los agentes me pidieron de malas formas que dejara de molestarlos con «riñas ridículas» porque tenían «cosas mucho más importantes de las que preocuparse».

LA DEFENSA (2)

21 de julio, 14.48

LA DEFENSA: Me vas a decir que es un demonio porque tiene un pentagrama tatuado en el pecho, supongo.

LA ACUSACIÓN: Reconoce que es sospechoso.

LA DEFENSA: Mile, no jodas.

LA ACUSACIÓN: Igual que su insistencia en hacerme la vida imposible. ¿Por qué, si no, empezó a asegurarse de que estuviera en casa antes de hacer ruido de nuevo?

LA DEFENSA: ¿Porque le dijiste que te repugnaba? ¿Porque es infantil? ¿Porque quería una excusa para volver a verte? ¿Porque se cree eso de que del odio al amor hay un paso? Hay muchas posibilidades. Lo que pasa es que te ha puesto cachonda y no sabes qué hacer.

LA ACUSACIÓN: ¿Disculpa? Sé qué hacer cuando alguien me resulta atractivo, y te aseguro que no es el caso.

LA DEFENSA: Ah, ¿no? Entonces, ¿por qué me has descrito sus abdominales durante cinco minutos y has hecho hincapié en que no usa calzoncillos y se le marcaba la poll…?

LA ACUSACIÓN: No tergiverses. Lo que he dicho es que es desagradable que sea tan…

LA DEFENSA: ¿Buenorro?

LA ACUSACIÓN: Irreal.

LA DEFENSA: Tengo ganas de cruzarme con su irrealidad…

LA ACUSACIÓN: Te recuerdo que no te gustan los hombres.

LA DEFENSA: ¿Y? A ti sí. Quiero ver lo que te mola.

LA ACUSACIÓN: Él no. Pero continúo. Fue lo que ocurrió después lo que me hizo darme cuenta de que es un demonio.

ARTÍCULO 4.1

CUANDO TE CUESTIONAS LA LEGALIDAD DE LAS ORGÍAS

15 de julio, 23.07

Llamar a la policía estaba descartado. Y no porque no tuviera razón: con independencia de que fuera sábado, era imposible que el volumen de esa agonía (también conocida como «música electrónica») entrara dentro de los decibelios permitidos para alguien que vive en sociedad. El problema era que, si mi vecino hacía lo de siempre y la quitaba cuando llegaran los agentes, terminarían multándome a mí.

Podría haberme puesto los cascos para que el ruido no me molestara mientras repasaba mis partes favoritas de El abogado del diablo. Sin embargo, las ganas de cantarle las cuarenta me abrasaban las tripas. Por eso, me calcé las zapatillas de andar por casa y subí el tramo de escaleras que nos separaban.

Al llegar a su puerta, resoplé al leer el cartel que había colgado en ella («Sodoma y Gomorra 2.0»). Pulsé el timbre y, en esa ocasión, solo necesité un par de intentos para hacerme oír.

Creí que estaba preparada para volverlo a ver. A todo se acostumbra una, por muy incómodo que sea. Si me equivoqué fue porque me recibió de una guisa distinta a lo habitual. Ni pantalón de chándal demasiado caído ni camiseta de tirantes ajustada.

Desnudo. Completamente desnudo.

LA DEFENSA (3)

21 de julio, 15.26

LA DEFENSA: ¡¿En serio?! Joder, me encanta. ¿Cómo la tiene?

LA ACUSACIÓN: Lina, eso no es lo importante.

LA DEFENSA: Para las personas que disfrutamos del sexo con penetración a veces lo es. ¿Era enorme? Dime que sí.

LA ACUSACIÓN: Lo que te estoy intentando explicar es que…

LA DEFENSA: Me la estoy imaginando y es descomunal, me da igual lo que me digas. Nuestro vecino, el hipotético demonio, tiene un pollón.

LA ACUSACIÓN: Tenía el gato delante.

LA DEFENSA: ¿Se estaba tapando la minga con Mamón? Voy a gritar. Te juro que voy a ponerme a gritar a muchos más decibelios de los que permitís la sociedad y tú.

LA ACUSACIÓN: Sigo.

ARTÍCULO 4.2

CUANDO TE CUESTIONAS LA LEGALIDAD DE LAS ORGÍAS

15 de julio, 23.15

Como iba diciendo, Bel estaba completamente desnudo y, ahora sí, añado que tenía al gato sujeto a la altura del pene, por lo que no fui capaz de calcular su tamaño. Algo que me dio exactamente igual porque está lejos de interesarme.

De hecho, hubo momentos en los que podría haber mirado. Como cuando el animal se revolvió, lo arañó en el muslo y él lo soltó después de un «¡Cabronazo, lo has hecho aposta!». Tardó unos segundos interminables en cubrirse con una mano, los mismos que necesitó para desfruncir el ceño y esbozar su sonrisa habitual.

—¿Te animas? —invitó, haciendo un gesto de cabeza para señalar el interior de la casa.

Las luces rojas estaban encendidas, así que distinguí demasiado bien lo que pasaba dentro. Había multitud de personas y en total no sumaban la cantidad de ropa necesaria como para que una sola saliera a la calle sin que la detuvieran por escándalo público.

—¿Me estás invitado a una orgía? —inquirí con desprecio.

—Si lo de compartir no es lo que te va, podemos ir a mi habitación. Aunque yo sugiero probar ambas cosas. Nunca se sabe.

¿Las orgías eran legales? Jamás se me había ocurrido buscarlo.

—¿Has venido para que deje de hacer ruido? —insistió, con la burla brillándole en los ojos—. Porque te adelanto que tampoco follo en silencio. Eh, no pongas esa cara. Venga, si ese es tu rollo, te dejo amordazarme.

Un chico vestido con lo que solo puede describirse como un tanga de cuero y un montón de cintas del mismo material en el pecho se acercó a ver qué pasaba. Nos miró a ambos y sonrió en mi dirección antes de darle una palmada en el culo a mi vecino y preguntarle:

—¿Se apunta? Está buena.

—Eso intento —respondió—, pero me parece que le caigo mal.

—¿A quién le importa eso?

Bel se rio por lo bajo y se agachó para darle un beso casi tan largo como incómodo, sin dejar de mirarme. Después de decirle algo al oído, el otro volvió al interior y empezó a… Aparté la vista a toda prisa.

—¿No te gusta el sexo? —Había más curiosidad que mofa en su voz.

Sopesé no contestarle. Si lo hice, fue porque quería dejar claro que no pensaba acostarme con él no porque no me interesara el acto en sí, sino porque era él el que no lo hacía.

—Sí que me gusta —dejé de mirarle los labios cuando se pasó la lengua por la comisura y me centré en sus cejas, varios tonos más oscuras que el flequillo que las tapaba parcialmente— y, a pesar de todo, sigues dándome asco. Haz el favor de volver a cubrirte, tenemos que dejar clara una cosa.

En lugar de hacerme caso, cruzó los brazos y se apoyó contra el dintel.

—Puedes mirar, no me importa. Y no hay nada de lo que hablar: por mucho que tuerzas la boca o repitas que es ilegal, no voy a quitar la música. Porque estoy dando una fiesta, como ves, aunque no quieras fijarte en sus magníficos detalles, y porque me gusta joder en el sentido más amplio de la palabra. Ahora bien… —Se inclinó en mi dirección y comprobé que olía a fresas y humo. Bajó la voz y, pese al ruido, sus palabras se deslizaron hasta mis oídos sin problema—. Me encantan los tratos, ¿hacemos uno? Lo que te propongo es lo siguiente: echo a todo el mundo, cambio el techno industrial por cualquier otra cosa que te guste, o nos quedamos en silencio, me da igual, y te tomas una copa conmigo. ¿Y bien?

Intenté imitar sus gestos aproximándome a su oreja. Sin pretenderlo, mi mejilla rozó la suya y, por muy fresca que tuviera la piel, no justificaba que se me erizara el vello, algo que acabé achacando al odio.

—No quiero hacer nada contigo. Ni tomarme una copa, ni hablar, ni respirar el mismo aire, así que deja de ponerte en evidencia y termina la fiesta o hazla en silencio.

—¿Y si me niego?

—Conseguiré que te arrepientas.

Cuando me separé, tenía una ceja levantada y la sonrisa más torcida que nunca.

—¿Cómo te llamas? —volvió a preguntar—. Si me lo dices, quito la música. ¿No me crees? —Miró hacia el techo con una mueca extraña antes de añadir—: Te lo juro por Dios.

No quería darle mi nombre, más por cabezonería que por otra cosa. En ese punto, a pesar de no fiarme de él, todavía no pensaba que fuera alguien peligroso. De todos modos, por probar no perdía nada.

—Milena.

La carcajada me sorprendió. Se agarró al quicio de la puerta, con la boca y los ojos muy abiertos. A diferencia del resto de las cosas que tenían que ver con él, esa forma de reírse no me pareció desagradable. ¿Estruendosa? Quizá. Pero natural. Viva.

Le llevó un buen rato parar, tiempo que aproveché para reponerme y volver a observarlo con desdén.

—¿Sabes lo que significa tu nombre? —preguntó al fin.

—No.

—Deberías buscarlo. Buenas noches, Milena.

Me cerró la puerta en las narices. Esa fiesta que había jurado terminar si le decía cómo me llamo continuó hasta las tres y diecisiete de la madrugada. Al menos, la parte de la música. Los ruidos del resto de las actividades a las que se dedicaron duraron bastante más.

Aprendí que no podía fiarme de sus promesas y decidí que, más pronto que tarde, él lamentaría no haber hecho caso de la mía.

Antes de ponerme los cascos para seguir viendo la película, busqué el significado de mi nombre en internet.

«MILENA. La mujer que es amada por Dios».

LA DEFENSA (4)

21 de julio, 15.57

LA DEFENSA: ¿Me estás diciendo que no miraste? ¿Ni un poquito, de refilón?

LA ACUSACIÓN: Te estoy diciendo muchas cosas, Lina. Pero, sí, esa también.

LA DEFENSA: Es que no me lo creo. Menudo desperdicio. La próxima vez que moleste, subo yo a quejarme y te cuento cómo la tiene.

LA ACUSACIÓN: Repito que no me interesa. Dejando eso de lado, ¿no ves nada raro?

LA DEFENSA: A ver, que sigas negando que te pone me parece cuando menos curioso, no te voy a engañar. ¿Por qué te acercaste para hablarle al oído, pillina?

LA ACUSACIÓN: Para que no pensara que me afectó que él lo hubiera hecho antes.

LA DEFENSA: Claro, claro. De hecho, ¿para qué subiste si sabías que no serviría de nada? Fue para volver a ver todos esos… ¿Cómo era? ¡Ah, sí! Músculos diseñados con escuadra y cartabón.

LA ACUSACIÓN: Quería advertirle de que, como no parara, se arrepentiría. Y lo hará. Pero volviendo al único tema que importa aquí…

LA DEFENSA: Las pruebas, vale. ¿Qué te hizo pensar esta vez que es primo hermano de Satanás? ¿Que tenía el culo demasiado bonito?

LA ACUSACIÓN: Dos cosas. «Sodoma y Gomorra» es una referencia bíblica.

LA DEFENSA: La conozco. Lo del pueblo ese que estaba todo el tiempo de fiesta sin hacerle ni caso a Dios o algo así.

LA ACUSACIÓN: Además, sabía lo que significa «Milena». Cuando busqué, resulta que es de origen hebreo.

LA DEFENSA: ¿Y? Quizá visita esas páginas para encontrar nombres de bebé. Si monta orgías habitualmente, no me extrañaría que necesitara unas cuantas ideas. ¿Esto es todo lo que tienes?

LA ACUSACIÓN: No, cada vez se pone peor.

ARTÍCULO 5

CUANDO EL MININO TE ACUSA DE DESPILFARRO

20 de julio, 20.11

Mi plan de pillarlo haciendo algo ilegal no estaba funcionando.

Lo primero que intenté averiguar fue su nombre completo. Pensé que, si lo googleaba, quizá encontrara pistas. Por desgracia, cuando investigué su buzón, la etiqueta solo decía «Bel y Mam, sexto B»). Era raro que incluyera a su gato (¿quién iba a mandarle correspondencia?), pero no lo suficiente como para que la policía interviniera.

Eso me llevó a hablar con el presidente de la comunidad (que resultó ser el evasor de impuestos), con el objetivo de que me facilitara los datos del dueño de la casa. Lo llamaría y le diría que la persona a la que se la había alquilado no era de fiar. Mencionaría que molestaba a los vecinos con el ruido y que organizaba orgías. Aunque esto último resultó ser una práctica lícita, estaba segura de que al propietario no le haría gracia. Me sorprendió que el propietario fuera Bel. Por lo visto, había comprado la vivienda a principios de mayo. Como Manuel Sánchez López no me quiso decir a nombre de quién (tuvo el descaro de insinuar que mi fijación por el otro hombre era sospechosa), aproveché la conversación para sonsacarle si Bel era cliente suyo. «No, pero su gato me robó una berenjena y él me la pagó. Un buen chico, de fiar, no como otras».

En este punto, me pregunté de dónde había sacado el dinero para que le concedieran una hipoteca y lo primero que me vino a la cabeza fue que debía de ser traficante (y no de aguacates). ¿Tenía la pinta adecuada? Lo desconocía, jamás había visto a uno, pero encajaba: según Twitter, los DJ no cobran demasiado a menos que sean muy famosos (¿lo era él? Quise dudarlo con toda el alma porque nadie que cree un ruido tan espantoso puede ser bueno en algo). No barajé otras opciones laborales debido a que no tenía un horario fijo para salir de casa y a que, siendo honesta, me hacía ilusión la posibilidad de que lo detuvieran por tráfico de drogas, así que me centré en esa hipótesis.

Recordé aquel aparato con el que fumaba, el váper. ¿Y si, además de vender sustancias ilegales, las consumía? Uno de los dos protagonistas de Breaking Bad lo hacía, por lo tanto, concluí que había un cincuenta por ciento de posibilidades de que Bel también hubiera caído. Un setenta, si sumaba su más que obvia irresponsabilidad.

Por si acaso, hice una búsqueda en internet para saber si era posible drogarse con ese cacharro y no me quedó del todo claro.

No quería arriesgarme a llamar de nuevo a la policía sin tener pruebas, y tampoco podía preguntarle directamente a Bel si vendía algo indebido. Suponiendo que tuviera más de dos neuronas, eso lo alertaría y escondería mejor su alijo.

Estaba en un punto muerto. ¿Me rendía o me arriesgaba a hacer una investigación de campo? Si yo misma encontraba drogas en casa de mi vecino, solo tenía que sacar algunas fotos con el móvil y presentarlas como prueba. Con ellas, seguro que la policía se vería obligada a registrar su vivienda. Quizá incluso se disculparan conmigo por no haberme creído desde el principio.

Tomé la decisión la noche del 19 de julio, después de que Bel se burlara de mí cuando nos volvimos a encontrar en el portal. Iba junto a dos hombres: uno igual de alto que él, trajeado y cubierto de tatuajes, y otro mucho más bajo con lentillas rojas que se reía entre dientes. «Te invitaría a subir —me dijo al pasar por mi lado—, pero esto te viene grande. Duerme bien… Si puedes».

Por si te lo preguntas: no pude. Lo bueno es que aproveché el tiempo para planificar cómo lo hundiría al día siguiente. El 20 de julio, llamaría a su puerta con la excusa de aceptar esa copa que me había ofrecido días antes, lo entretendría de alguna forma y conseguiría las fotos. Si jugaba bien mis cartas, también podría agenciarme su váper. Lo metería en una bolsita de plástico, tocándolo lo menos posible, y le pediría a la policía que lo examinara por si encontraba en él restos de alguna sustancia sospechosa.

Al final, acabé descartando mi elaborado plan porque descubrí algo mucho más inquietante que el consumo y la venta de estupefacientes.

Pero vamos por partes.

Después del trabajo, subí a su casa dispuesta a poner en marcha mi trampa. Me detuve cuando quedaban cinco escalones para llegar al rellano del sexto porque lo escuché hablando con alguien. Me pegué a la pared, esperando obtener alguna pista que pudiera servir para destapar sus trapicheos, y me esforcé por no hacer ruido.

—¡Solo ha costado doscientos nueve mil trescientos ochenta y cinco euros! Y noventa y cinco céntimos de mierda más. —Su voz reptaba incluso cuando sonaba frustrado.

—¡Te has comprado un puto coche sin siquiera tener el carné! —increpó otra persona. Daba la impresión de ser un hombre de mediana edad muy harto de la vida.

—¡Es automático! Además, ¡¿un coche?! —se indignó Bel—. ¡¿Llamas «coche» a un Aston Martin Vantage V8?! ¡Es mucho más que eso! ¡Conducirlo es lo más cercano al Paraíso que tiene esta gente! ¡Es como si Dios bajara y te metiera un morreo! ¡Su mejor creación, y estoy incluyendo a los ornitorrincos y a Lucifer, con los que evidentemente se esmeró más que con…!

—¡¿Eres consciente de que has gastado todo lo que teníamos?! ¡¿Cómo se supone que voy a justificarle las cuentas a esa rata con alas?! —La otra persona cambió el tono por otro mucho más comedido—: Mis disculpas, Gabriel, el niño consideraba que un coche que no sabe conducir es lo que necesita para ganarse la absolución. —Volvió a hablar como antes cuando continuó—: ¡Me tienes hasta los cojones! ¡No pienso darte más dinero! ¿Lo de la casa? Tenía un pase, aunque para seis meses que vamos a estar aquí, podríamos haberla alquilado. ¡¿Esto?! Me va a tocar discutir. ¡Y no quiero discutir con ellos porque siempre consiguen hacerme sentir culpable! ¡Estoy cansado de la culpa! ¡Estoy cansado de este cuerpo! ¡Estoy cansado de…!

—Gallina.

—¡Esto no tiene nada que ver con la cobardía, sino con…!

—No, que nos hemos dejado la puerta abierta y la gallina ha salido. La cojo y seguimos hablando dentro, ya sabes lo poco que le gusta esperar a Luci.

—Me niego a reunirme con ella.

—¡Venga ya, Mam! ¡No puedes escaquearte!

«¿Mam? ¿Está hablando con su gato? ¡¿Pero qué…?!». Mi monólogo interno se interrumpió cuando el animal dobló la esquina y se quedó paralizado al verme escondida. A los pocos segundos, Bel apareció corriendo y también se detuvo. Después, se escuchó un cacareo no muy lejos, él soltó un «¡Mierda!» y dio media vuelta.

«Esconde algo, ¡esta es mi oportunidad!», me dije, así que fui tras él, esquivando a Mamón, y lo vi agarrando una gallina que se paseaba por el rellano e introduciéndola en su casa. Pese a lo que me descolocó aquello, logré echarle un vistazo a su salón antes de que cerrara de golpe la puerta.

No había droga, ojalá hubiera habido droga. Lo que había: un pentagrama enorme sobre el parqué, exacto al que tenía tatuado en el torso, dibujado con lo que a todas luces parecían sales de baño de color turquesa. Justo frente al símbolo, un espejo de cuerpo entero apoyado en una silla.

En lugar de reflejar la estancia, en el cristal aparecía una criatura horripilante. Podría haber pasado por humana si no fuera porque tenía un único ojo justo encima de la nariz, unas orejas enormes puntiagudas y tres cuernos saliéndole de una cabeza, por lo demás, calva. Justo detrás de aquel ser se veían unas llamas azules.

Sin pararme a pensarlo, cogí al gato en brazos y volví a mi casa. Cerré echando la llave (las tres vueltas, por si acaso) y me senté en el sofá con el corazón a mil por hora. Mamón se mantuvo en mi regazo, mirándome, como diciendo «Esto es lo que tengo que aguantar todos los días» y, también, «Muchas gracias por haberme salvado: después de la gallina, yo era el siguiente».

No me considero amante de los animales. Están bien, supongo, pero jamás he querido compartir espacio con ellos. Sin embargo, no podía permitir que un loco sacrificara a su gato para hacer… ¿qué? ¿Un ritual satánico dedicado a ese ser espantoso? ¿Había fingido discrepar económicamente con Mamón para sentirse menos culpable antes de matarlo? No tenía ni idea. ¿De dónde había sacado a la gallina y cómo pensaba deshacerse de ella? ¿Era eso legal? Esperaba que no. Ya no por tener la posibilidad de denunciarlo, que también, sino porque me resultaba horriblemente cruel.

Las cosas habían cambiado. El vecino no solo era molesto, era peligroso. Un demente que fingía mantener conversaciones con su mascota para justificar sus despilfarros y su posterior barbarie.

Saqué el móvil del bolso y pulsé sobre el contacto de mi hermano. Respondió al tercer tono.

—Buenas, Mile. ¿Todo bien?

—¿Qué tiene que hacer alguien para que lo encierren en un hospital psiquiátrico?

—¿Hacer ese tipo de preguntas sin saludar antes? —Samuel me conocía, sabía que sus bromas no daban resultado. No obstante, seguía intentándolo y frustrándose al no conseguirlo—. Estás muerta por dentro, hermana. Y está feo llamarlo «hospital psiquiátrico», es mejor «clínica».

—Me da igual. ¿Qué requisitos hay?

—Estoy en tercero de Psicología —me recordó sin que fuera necesario—, tampoco estoy muy seguro. Pero, en principio, ser un peligro, o bien para los demás, o bien para uno mismo. De todos modos, creo que es mucho lío si la persona que tiene que ingresar no lo hace de manera voluntaria. ¿Por qué?

—Porque mi vecino hace rituales satánicos. Aunque no soy ninguna experta, entiendo que implica algún tipo de condición mental o…

—No tiene por qué —me interrumpió. Por su tono, diría que estaba divirtiéndose—. Hay gente que hace cosas raras por probar, porque se aburre. Como la ouija, ¿sabes?

—Ha dibujado un pentagrama con sales de baño en el suelo de su casa y ha conseguido una gallina para sacrificarla.

Obvié mencionar a la criatura. Sabía lo que había visto, pero no quería que mi hermano pensara que se me había ido la cabeza.

—Vaya. ¿Con sales de baño?

—No desvíes la conversación. La gallina, Samuel.

—Es inquietante, no te lo voy a negar. Aunque tú también lo eres y, de momento, no estás ingresada en ningún sitio. —Aguardó unos segundos por si tenía más suerte esa vez y conseguía que me riera. No sucedió. Tras un resoplido, dijo—: Mira, no creo que puedas hacer demasiado. Si te cae bien, trata de convencerlo para que vaya a hablar con un psicólogo. De ser necesario, lo derivarían a psiquiatría. Si no te cae bien y no crees que sea peligroso para nadie…, evítalo. Quizá quiera a la gallina de mascota, cosas más raras se han visto. ¿Recuerdas a Joaquín, el vecino del piso de abajo de mamá y papá? Tiene una maldita tarántula. De todos modos, llama a la policía si la cosa se pone chunga.

—No puedo, ya los he llamado en varias ocasiones por lo mismo. Bueno, no exactamente por lo mismo. Por él. Da igual el motivo, la cuestión es que me preocupa que la policía acabe hartándose de mí por falta de pruebas. Seguro que ahora estará barriendo el suelo para deshacerse de las nuevas evidencias. Además, no creo que sea ilegal dibujar pentagramas con sales de baño. De todos modos, buscaré más a fondo. Lo que quiero saber es qué tendría que pasar para que pudiera denunciarlo y se lo llevaran del edificio de una vez.

Escuché un resoplido larguísimo al otro lado de la línea y supe, sin asomo de duda, qué era lo que me iba a decir.

—Joder, Mile. ¿Has vuelto a obsesionarte? —Ignoró mi «No es ninguna obsesión, solo estoy siendo concienzuda»—. Claro que lo has hecho. ¿En qué nivel estamos? ¿Como cuando obligaste a ese pijo de ADE a reconocer que se teñía el pelo de rubio, justo después de que os acostarais, o como cuando destapaste que tu compañera de clase copiaba?

Lo del Bel era igual de grave (si no más) que lo de Raquel Tena. Coincidí con ella en cuarto de carrera y, después de un par de exámenes, empecé a sospechar que hacía trampas.

—Al final, ambas cosas resultaron ser ciertas —me defendí.

—Sí, pero la primera solo provocó que ese chico no quisiera volver a verte, algo que dio lo mismo porque tampoco querías nada más con él, y la segunda que perdieras a tu único amigo.

—Hice lo que era lo justo. En ambos casos.

—Mile, eso da igual. El problema es que no sabes cuándo parar y no te das cuenta de las implicaciones que hay detrás. ¿De verdad mereció la pena que suspendieran a tu compañera? ¿Qué ganabas, además de que «se hiciera justicia»?

—No es cuestión de ganar algo, sino de hacer lo correcto.

Aunque no lo veía, intuí que se estaba pasando las manos por la cara debido a la frustración. Habíamos tenido la misma conversación cientos de veces y siempre hacía lo mismo.

—No todo es blanco o negro.

—En esos casos, sí. Y, para que conste en acta, que Enrique no quisiera volver a hablar conmigo después de lo de Raquel Tena no me dejó sin amigos. Sigo teniendo a Lina y… —Hice un recuento mental de la gente con la que me relacionaba y estuve a punto de incluir a la bedel de Roig e Hijos. Me abstuve porque nuestra conversación más larga tuvo lugar cuando, después de verme estornudar dos veces seguidas, me preguntó si tenía alergia y le contesté que «No» con cierta cordialidad—. Tú también eres mi amigo.

—Mile, yo soy tu hermano. Y Lina es tu exnovia.

—La amistad con un ex es posible.

—Sí, pero…

En ese momento llamaron al timbre. Mamón bajó de mi regazo y fue hacia la puerta con parsimonia. Se sentó justo enfrente y me observó con su cara aplastada.

—Tengo que colgar, creo que el vecino quiere recuperar a su gato.

—¿A su…? ¡¿Le has robado la mascota al satánico?! Mile, pero ¿qué cojones estás…?!

No llegué a oír el resto porque colgué el teléfono. Con cuidado de no hacer ruido, me aproximé y eché un vistazo por la mirilla.

Era Bel, tal y como sospechaba. El pecho le subía y le bajaba con rapidez, pero los ojos, fijos en el punto desde el que yo le espiaba, parecían tranquilos.

Miré a Mamón, Mamón me miró a mí y tomé una decisión movida por la lógica: ir hacia la encimera de la cocina para coger el cuchillo más grande. Una vez preparada, asentí en dirección al animal y me pegué a la madera para decir:

—Estoy armada.

—Qué casualidad, yo también. ¿De cuántos centímetros hablamos?

Examiné el cuchillo e hice cálculos.

—Treinta. Puede que treinta y cinco.

—Me ganas por quince. Pero ya sabes lo que dicen, lo importante no es el tamaño, sino lo que sabes hacer con…

Me avergüenza reconocer que abrí la puerta sin pensar, movida por la rabia.

Bel volvió a demostrar su irracionalidad cuando sonrió al fijarse en el cuchillo que sostenía. Después, demostró algo más que hoy en día sigo sin saber identificar. Extendió el dedo índice, lo pasó por la hoja hasta hacerse un pequeño corte, lo miró y, cuando empezó a sangrar, me tocó la nariz con él.

—Qué mona —dijo. Añadí «Posible sadomasoquista» a la lista mental de características que tenía de él. No era ilegal y, a decir verdad, tampoco me molestaba, pero sentí que tenía que recordarlo—. He venido a por Mamón.

¿Estaba asustada? No sabría decirlo. No soy una persona muy dada a pasar miedo. Solo recuerdo haberlo experimentado cuando tuve aquel accidente de coche, a los cuatro meses de empezar la universidad. El conductor que nos tenía que llevar de vuelta a casa había bebido («No pasa nada, solo han sido unas cervezas, estoy perfectamente») y perdió el control del vehículo. Ninguna de las tres personas que íbamos con él resultamos muy malheridas, pero creí que moriría cuando dimos varias vueltas de campana. Me costó horrores volver a subirme a un coche (de hecho, lo evito en la medida de lo posible) y descarté por completo sacarme el carné después de aquello.

Volviendo al tema: permanecí en tensión por si tenía que actuar. Ya sabes, apuñalarlo en defensa propia o algo por el estilo. Y aunque el corazón me latía a toda velocidad, la mano no me temblaba.

—No vas a llevarte al gato —contesté, mientras asía con más fuerza el mango del cuchillo.

Bel inclinó la cabeza y, ya que estaba, la sonrisa.

—Ah, ¿no? ¿Y eso por qué?

—Porque no pienso permitir que lo sacrifiques para hacer rituales satánicos, igual que has debido de hacer con la gallina.

El hombre, que hasta ese momento había permanecido en el descansillo, miró a ambos lados. Después, se coló en mi casa y cerró la puerta a su espalda.

Ahí puede que empezara a tener miedo. La voz de mi hermano se coló en mi cabeza para decir: «Milena, te van a matar en un altar en honor a Satanás por culpa de un gato al que ni siquiera conoces. Céntrate de una vez y dáselo para que se vaya».

Bel se colocó delante de mí, con la punta del cuchillo apuntándole al centro del pecho y la sonrisa más acentuada que antes.

—No voy a sacrificarlo, igual que no he sacrificado a la gallina. —Sus palabras se arrastraban más que nunca y me pusieron de punta hasta el último nervio del cuerpo—. Solo quiero hablar con él.

—Estás mal de la cabeza. —Me enorgullecí de lo firme que soné—. Los gatos no hablan. He visto lo que había en tu espejo. A la… criatura.

—Era un vinilo, ¿te gusta? He tenido que ponerlo porque a veces me sobrecoge lo guapo que soy.

—Mientes. Las llamas de detrás se movían.

En lugar de responderme o alarmarse por tener un cuchillo pegado a la piel, se giró para encarar al animal.

—Tenemos un problema. El moscardón también ha hecho un trato y la jefa le ha dicho dónde estamos. No creo que ese pesado tarde mucho en hacernos una visita.

Mamón maulló y se subió de un salto al hombro de Bel. Se acomodó hasta tumbarse, como si fuera el loro peludo de un pirata, y sus ojos me dedicaron una mirada significativa. «Lo siento —parecieron decir— los moscardones son más preocupantes que tu lucha contra la crueldad animal».

Una vez que consiguió lo que buscaba, mi vecino dio media vuelta y puso una mano en el pomo, dispuesto a irse.

—¡Espera! ¿Para qué es el pentagrama?

Tardó un minuto entero en contestarme. Antes, agachó la cabeza y se rio por lo bajo. Cuando la volvió a alzar, miró de reojo a Mamón, encogió un hombro y dijo:

—Para llamar a casa, por supuesto.

El gato bufó, Bel volvió a reír y yo pregunté:

—¿De dónde eres?

—De abajo.

—¿Del sur? ¿Te refieres a Andalucía?

Juro que la temperatura de la casa descendió varios grados cuando respondió:

—De mucho más abajo.

LA DEFENSA (5)

21 de julio, 16.24

LA ACUSACIÓN: ¿Lo entiendes ahora?

LA DEFENSA: Dios.

LA ACUSACIÓN: Nos enfrentamos a lo contrario, creo…

LA DEFENSA: No, me refiero a: «Dios, cuando dijo que estaba armado quince centímetros por debajo, ¿se refería a por debajo de treinta o de treinta y cinco?».

LA ACUSACIÓN: Lina.

LA DEFENSA: Vale, aunque es una duda razonable. A ver, no te negaré que es raro, pero pensar que es un demonio… ¿Que está fatal porque cree hablar con su gato? Sí. ¿Que es sospechoso que lleve gallinas vivas a su casa? También. ¿Que tú no estás mucho mejor por intentar colarte en su piso y abrirle la puerta del tuyo, con o sin cuchillo? Absolutamente. Estoy con Samu: te has obsesionado.

LA ACUSACIÓN: Sabía que ibas a salir con aquello de que me obsesiono. ¿Qué me dices de la criatura del espejo?

LA DEFENSA: Debía de ser un vinilo. Mile, has dicho que apenas pudiste fijarte porque cerró la puerta enseguida.

LA ACUSACIÓN: Sé lo que vi. Súmalo a lo anterior: al tatuaje, a lo de Sodoma y Gomorra, al pentagrama. «Soy de abajo». «Abajo», como «el Infierno».

LA DEFENSA: O como «Australia». Eso está mucho más al sur que Andalucía. Vale, reconozco que entiendo a lo que te refieres, pero hay una gran diferencia entre creerse un demonio, que sospecho que es lo que pasa, y serlo de verdad.

LA ACUSACIÓN: También lo valoré. Sin embargo…

ARTÍCULO 6

CUANDO EL MALIGNO INTERFIERE EN TU RUTINA DE LOS SÁBADOS

21 de julio, 13.02

Tengo una rutina los sábados. El despertador suena a las 9.00 y me levanto de la cama a las 9.05. Si Lina ha pasado la noche en casa, a esa hora suele seguir durmiendo, así que cierro la puerta de su habitación para no molestarla y empiezo a prepararme el café. Tardo quince minutos en bebérmelo y quince más en estar lista para afrontar la llamada telefónica de rigor.

Cuando mi padre descuelga, la primera cosa que hace es saludarme en eslovaco porque le preocupa mucho que olvide el idioma de un país en el que nunca he vivido. Estoy convencida de que nos lo enseñó a mi hermano y a mí no por las aplicaciones prácticas, como recalca con orgullo, sino porque le gustaba poder seguir usándolo. Aunque mi madre haya intentado aprenderlo varias veces, ha sido incapaz, así que de cuando en cuando se queja porque no nos entiende. Asimismo, también se queja de que ni Samuel ni yo tengamos ese acento cordobés del que ella está tan orgullosa.

La cuestión es que los sábados tengo una rutina que continúa hasta las siete de la tarde, momento en el que improviso y, si Lina no trabaja, me dejo llevar por los planes que me proponga.

Este sábado, sin embargo, tenía que ir a la oficina por la mañana para recoger unos papeles. El señor Roig necesitaba que buscara jurisprudencias para el lunes y se le ocurrió pedírmelo por teléfono ayer, justo cuando acababa de llegar a mi casa.

Así que he tenido que ponerme el traje y hablar con mi padre (en eslovaco) mientras viajaba en metro. Por cierto, cuando digo que «he tenido que ponerme el traje» me refiero a que he sentido la obligación moral de hacerlo, no a que mi jefe me lo haya impuesto. Sabía que la oficina estaría vacía, podría haber ido en chándal, incluso en pijama, pero me siento incómoda si no llevo la ropa habitual cuando estoy en el despacho.

Sea como fuere, para cuando terminé de coger lo que necesitaba y volví a mi piso, ya era más de mediodía. Estaba dándole vueltas a cómo me afectaría anímicamente durante el resto de la semana tener que aparcar mi rutina del sábado (posiblemente también la del domingo) cuando me encontré con una caja enorme al lado del zapatero.

—¿Es tuya? —le pregunté a Lina.

—Del vecino —murmuró, pendiente de la cámara de fotos que sostenía en las manos—. Han venido a traérsela poco después de que te fueras y, como no contestaba, nos la han dejado a nosotras. Había pensado en subírsela para echarle un vistazo.

—Ya lo hago yo —me adelanté con más intensidad de la que pretendía. Para disimular, porque Lina empezó a mirarme con demasiada ilusión, añadí—: Tengo que comentarle algo, así aprovecho.

—Como prefieras.

He de confesar dos cosas: no tenía nada que decirle a Bel, tan solo quería comprobar si el gato y la gallina seguían vivos, y estuve a punto de abrir el paquete para ver si su interior me daba alguna pista de quién era o en qué andaba metido.

No quería descartar tan pronto otras opciones, pero la teoría de que fuera un demonio cobraba cada vez más fuerza. En especial cuando me fijé en un detalle en el que no había caído hasta entonces: nuestro portal es el número 66 y él vive en el sexto. Otra vez los tres seises, como en su espantoso cinturón.

Si al final no abrí el paquete (a nombre únicamente de «Bel», por cierto) fue porque es un delito y quería evitar saltarme la ley en la medida de lo posible. Solo faltaba que acabara yo en la cárcel.

Así que cogí la caja, que pesaba muy poco para lo grande que era, y subí al piso de arriba. Estaba a punto de llamar al timbre cuando oí voces dentro. Hurgar en la mensajería ajena es ilegal, pero pegar la oreja a la puerta de otros no, y fue justo lo que hice.

Distinguí a tres personas que como máximo serían dos: Bel, el tono de adulto hastiado que ponía cuando simulaba hablar por su gato, y… una anciana. ¿Era otra de las personalidades de mi vecino? ¿La voz que había decidido otorgarle a la gallina? Lo habría considerado una posibilidad si no fuera porque, por muy bien que se le dieran las imitaciones, me resultaba imposible que fingiera ese tono cascado y quejumbroso de señora muy (pero que muy) mayor.

A través de la madera solo fui capaz de escuchar unas cuantas frases, pero fueron más que suficientes para que corroborara que estaba ante algo demoníaco.

—¿… por aquí, Belcebú? —Mamón.

—Lucifer ha ordenado que hagamos una lluvia de ideas. ¡Venga, venga! —La anciana.

Después de unos sonidos ininteligibles, Bel habló (con su propia voz, me refiero):

—¿Lo volvemos a intentar con el Apocalipsis?

—Imposible, no hay tiempo de buscar a todos los jinetes. Guerra y Hambre me han dicho que Muerte está desaparecido. Otra vez. —La anciana.

—¿Sigue deprimido por lo mal que le fue con aquella mujer? —Bel.

—La chica está en la puerta. —Mamón.

¡¿«La chica está en la puerta»?! Me aparté justo a tiempo para que mi vecino no me pillara arrodillada sobre su felpudo. Supongo que debía de tener cara de culpabilidad porque, cuando abrió y se fijó en mí, sonrió.

—¿Espiando otra vez conversaciones ajenas? —preguntó, cubriendo con su cuerpo el interior de la vivienda.

—¿Manteniendo otra vez conversaciones contigo mismo? —repliqué antes de señalar con la cabeza la caja—. Han dejado este paquete en mi casa, he venido a subírtelo.

Me tranquilizó escuchar un maullido, seguido de un cacareo, lo que significaba que ambos animales seguían vivos.

—Muy bien, ya me lo has dado. ¿Algo más?

«Sé que eres un demonio», «Conque “Bel” viene de “Belcebú”, ¿eh?», «¿Qué hay en la caja? ¿Sales de baño para futuros rituales satánicos?», «¿Por qué me da la impresión de que debajo de los vaqueros no llevas calzoncillos?».

Estuve a punto de decirle todo eso. Sin embargo, necesitaba pensar y advertir a Lina del problema al que nos enfrentábamos. No era seguro para ella que lo retrasara más, así que me recoloqué el bolso sobre el hombro, las gafas sobre el puente de la nariz y me limité a mirarlo con desprecio antes de dar la vuelta para volver a casa.

Cuando abrí la puerta, le solté a mi compañera aquello de:

—Nuestro vecino es un demonio o, como mínimo, está poseído por uno.

CONTESTACIÓN DE LA DEMANDA

A bit silly, but not absurd.

Criminal, that’s what I heard.

Thinking thoughts that’s most impure.

So, everything’s splendid, sure.

Not just that sweet picture.

On the fence, the consequence…

What do they know about that?

MINDLESS SELF INDULGENCE,

What do they know?

ARTÍCULO 7

CUANDO SE DESCARTA LO ANGELICAL POR EXCESO DE GILIPOLLEZ

21 de julio, 15.24

—¿Y bien? ¿Vas a seguir negando que el del sexto es un demonio?

Lina sube las piernas al sofá y, después de abrazárselas, apoya el mentón sobre las rodillas. Me estudia durante una eternidad hasta que, al final, suspira. Derrotada ante lo evidente, supongo.

—¿Me puedes decir de nuevo cómo es su pelo? —pregunta.

—Rubio, aunque no como el mío. Algo más oscuro. Parecido a la arena de la playa cuando está mojada. Y rizado, con tirabuzones.

—Ya. ¿Y con esa pinta no se te ha ocurrido barajar la posibilidad de que sea un ángel? Deja de torcer el morro.

—No lo es —contesto con el mayor de los convencimientos.

—¿Por qué estás tan segura?

—Porque es gilipollas. No puede ser un ángel.

Mi mejor amiga suelta una carcajada.

—Debe de ser un tío interesante si consigue que le dediques palabrotas.

—No lo es —repito—. De todos modos, eso da igual. Lo importante es que…

—Mile, cariño, te quiero mucho y, por lo general, respeto tu punto de vista, pero no es un demonio —me corta con una sonrisa—. No solo porque no tenga el pelo negro, ni ningún apéndice extra interesante, sino porque los demonios no existen. Una lástima, en mi opinión. ¿Recuerdas cuando estábamos en tercero de carrera y te juré que vi en un callejón a una niña convirtiéndose en un perro negro gigantesco? —Asiento a regañadientes—. ¿Qué me dijiste?

—Que estabas borracha.

—Exacto, porque lo estaba. Supongo que no es tu caso porque no bebes, aunque sería un giro interesante de tu personalidad que empezaras a hacerlo entre semana, algo que seguro que te ayudaría a soportar a ese jefe que…, bueno, da igual. La cuestión es que te has cruzado con un tío que te cae fatal, que efectivamente es un poco gilipollas, y necesitas una explicación para la tirria que le tienes. Tal y como hiciste tú con la niña perro, te voy a echar un cable. —Guarda silencio unos segundos y compone una expresión solemne—. Además de por ser un vecino de mierda que monta orgías interesantísimas, te has obsesionado con él porque te pone un poco tontorrona, sin influencia satánica de por medio.

—Empieza a resultarme soporífero contestarte utilizando siempre la misma palabra, pero aquí va de nuevo: «No».

—Creo que el hecho de que te ponga tontorrona ha conseguido que gestiones peor de lo normal tu obsesión. Piensa que con Manolo o con tu jefe, que merece que alguien le pinche las ruedas del coche, eres mucho más paciente. Jamás se te ha pasado por la cabeza que fueran demoníacos. ¿Por qué? Porque no te generan ese hormigueo.

—O porque no tienen un pentagrama tatuado en el pecho ni llaman a sus fiestas «Sodoma y Gomorra», ni hablan del fin del mundo y de Lucifer cuando se reúnen con otra gente.

—Vamos, Mile. Hay peña que tiene tatuado un dragón en la espalda, y eso no los convierte en miembros de la familia Targaryen. Y con respecto a la anécdota de hace un rato… ¿No se te ha ocurrido pensar que podría estar jugando al rol?

—¿Con una anciana, una gallina y su gato?

—Quizá no tenga muchos amigos y sí unas ganas terribles de rolear a una elfa oscura, yo qué sé. —Lina baja las piernas y coloca la mano sobre mi hombro antes de decir, con la mayor de las seriedades, la mayor de las estupideces—: Tíratelo. Ese es mi consejo. Tírate a ese cliché con patas que parece sacado de una novela de 2012. Pero no salgas con él. Cuando quieras una relación, busca a alguien que te caiga un poco mejor.

Respiro hondo una vez. Otra. Otra más. Hasta que soy capaz de hablar sin tener ganas de atizar con un cojín en la cabeza a mi mejor amiga.

—¿Crees que eso va a convencerme de que no es un demonio?

—Pues no tengo ni idea, pero así puedes contarme de una vez cuánto le mide la polla. Además, está bueno, y supongo que si organiza orgías algo de práctica tendrá y no te pasará como con el del otro día. ¿Cómo se llamaba? El que creía que meterte la lengua en el ombligo era sexy.

No respondo a su duda porque no quiero que nos desviemos del tema y porque, para ser sincera, tampoco recuerdo el nombre del tipo. En su lugar, me levanto para coger el móvil del bolso y me dedico a buscar algunas de las cosas que necesitaré en el futuro.

—¿Le estás escribiendo por WhatsApp para concertar una cita? —se interesa Lina—. No me importa estar en casa cuando suceda. De hecho, prefiero estarlo. No te cortes.

Alzo las cejas, sorprendida por la cantidad de material que puedo conseguir a bajo precio. Quizá debería haber empezado por aquí, en lugar de esperar tanto para corroborar lo que sospechaba desde hace días.

—¿Mile? —Lina se levanta del sillón y se acerca, curiosa—. ¿Estás haciendo sexting? —Mira por encima de mi hombro y ahoga un gemido—. ¿Me puedes explicar para qué necesitas agua bendita?

Compruebo la cesta de la compra, en la que, además de la ya mencionada agua bendita, hay crucifijos, un rosario, una Biblia, una colección de estampitas de santos y varias figuras de ángeles.

Acepto cuando la página me informa de que el lunes me llegará el pedido a casa y alzo la cabeza hacia mi mejor amiga.

—¿Te has gastado cincuenta pavos en cosas aleatorias para proteger la casa de un badboy que rolea con abuelas, gallinas y mininos?

Se le escapa una risita que se corta de golpe cuando respondo:

—No. Me he gastado cuarenta y ocho euros con treinta y seis céntimos en herramientas para exorcizar al vecino del sexto.

SENTENCIA

You broke my trust

and blew in dust

like bribes on my face.

That can’t be erased.

You leave me no choice,

you can’t avoid

the consequences.

I’ve left you defenseless.

TOMMEE PROFITT feat. RUBY AMANFU,

You made me do it

ARTÍCULO 8

CUANDO TE CONVIERTES EN EXORCISTA DE FORMA AUTODIDACTA

24 de julio, 18.57

Un día después de que me llegue el pedido de armas celestiales, la suerte me sonríe por primera vez en dos semanas y me cruzo con Bel sin tener que ir a buscarlo, que era lo que pensaba hacer esta misma noche.

Mi intención era tomarme un café antes porque apenas he pegado ojo, por culpa de quedarme hasta las tres de la madrugada leyendo artículos en internet sobre demonios y posesiones. Aunque la mayoría de los enlaces conducían a páginas de dudosa veracidad, había unas pocas interesantes y bien documentadas. El problema es que jamás he recibido formación religiosa, así que la mayoría de los textos me resultan complejos de entender. Mi padre, ateo, y mi madre, cristiana, dejaron que fuéramos Samuel y yo los que, llegado el momento, decidiéramos por nosotros mismos en qué creíamos. Él se bautizó e hizo la comunión a los quince años, mientras que yo…, bueno, digamos que no le encontré ninguna utilidad práctica. Me arrepiento, lo reconozco, me habría venido estupendamente tener nociones básicas de exorcismos.

Sea como fuere, esta mañana, antes de ir a trabajar, decidí meterme en el bolso las estampitas de santos y colgarme dos cruces del cuello: una de madera y otra bañada en plata. No sé si este metal daña a las criaturas infernales, pero, como les va mal a otros monstruos de fantasía, quise darle una oportunidad.

A Bel me lo encuentro cuando ya estoy dentro del ascensor y él aparece en el portal cargado con una decena de vinilos en una mano y el váper en la otra. Al verme, suelta una bocanada de humo a través de la sonrisa. El gesto se sustituye por una ceja muy arqueada en el momento en el que alargo la mano para impedir que las puertas de metal se cierren.

—¿Subes? —le pregunto.

—¿A tu casa? —Antes de que pueda responderle, acorta la distancia que nos separa y entra en el ascensor conmigo. Al ponerse en marcha, pese a que no lo miro, noto sus ojos inspeccionándome con curiosidad—. ¿A qué viene este cambio de actitud? ¿Al fin te has dado cuenta de que soy irresis…?

—Quiero enseñarte algo —le corto.

Como llevo la blusa abotonada hasta el cuello, empiezo a desabrochar los primeros botones para poder sacar mis armas. Los crucifijos, por supuesto.

—¿Vas a enseñarme las tetas? —se sorprende, entre risas—. Encantado. Podemos empezar aquí y terminar en mi piso. O terminar aquí, aunque habrá que subir y bajar varias veces porque no sé si voy a ser capaz de darme tanta… ¿Qué coño es eso?

Me vuelvo hacia él y separo las dos cruces del pecho para acercárselas lo máximo posible. Lo estudio con atención, pendiente del más mínimo cambio, y lo veo frunciendo el ceño poco a poco. ¿Le duele? ¿Siente el inevitable peso de los cielos?

—¿Te gusta? —le digo con cierto sadismo.

—No están mal como accesorio, aunque preferiría infinitamente que me hubieras enseñado las tetas. ¿Por qué pones esa cara?

Resoplo, frustrada, y empiezo a rebuscar en el bolso hasta que encuentro las estampitas.

—¿Qué me dices de esto? —inquiero, plantándoselas delante de las narices.

Guarda el váper en el bolsillo y coge una de ellas para que deje de moverla a centímetros de sus ojos. La examina por ambos lados.

—¿San Pedro? No sabía que eras tan devota, es fascinante. Muy bonita —comenta cuando me la devuelve, sosteniéndola entre dos dedos.

Se la arrebato de malas formas. Cansada de una sutileza que nunca se me ha dado bien, espeto:

—¿No te molesta?

—¿Que colecciones cartas raras? No mucho. ¿Quieres que yo también lo haga para que podamos intercambiarnos las que nos toquen repetidas?

Algo que supongo que será vergüenza me llena poco a poco las tripas, abrasándolas. No estoy acostumbrada a experimentar este tipo de sentimiento. Noto la cara caliente, la mandíbula tensa y el latido del corazón en los oídos.

«Relájate —me suplico—, no merece la pena perder las formas, todavía hay mucho que puedes hacer».

—Sé qué eres.

Pronuncio la frase como si de una amenaza se tratara. No es la salida más inteligente porque lo prevendrá de futuros ataques, pero necesito que sea consciente de que no soy estúpida, que hay una razón de peso por la que estoy haciendo estas cosas.

El panel del ascensor informa de que estamos a punto de llegar a mi planta. Bel esboza una sonrisa ínfima.

—Ah, ¿sí? —En un nuevo alarde de lo poco que respeta el espacio personal del prójimo, agacha el cuerpo hasta dejar la cara demasiado cerca de la mía y añade—: ¿El qué?

—Belcebú.

Su expresión socarrona cambia de golpe, dando lugar a una mueca de asco. Es sorprendente que un gesto tan feo sea el causante de que parezca un poco más real y menos… marmóreo. Casi humano. Con los ojos convertidos en dos rendijas, el ceño fruncido y el labio superior curvado hacia arriba.

—¡¿Que soy quién…?!

Las puertas se abren y salgo al rellano del quinto, por suerte ya más ufana que avergonzada.

—Belcebú —repito.

En lugar de asumir que he ganado esta ronda, él también sale del ascensor y se coloca a mi lado mientras busco las llaves en el bolso.

—¡¿Por qué mierda crees que soy Belcebú?! —Que lo ignore no le da a entender que no quiero seguir manteniendo esta conversación, ya que prosigue—: ¡¿En qué te basas para llamarme… eso?!

—En que eres un demonio —contesto. Una vez que abro la puerta, lo miro de reojo y me lo encuentro todavía de morros, mascullando para sí mismo—. ¿Tienes algo más que decir?

Sacude la cabeza, como si quisiera sacarse el cabreo de encima. Después, se apoya contra la pared, sosteniendo los vinilos con ambos brazos.

—Sí. ¿Planeas seguir insultándome durante mucho más tiempo? Porque no sé si voy a ser capaz de soportarlo, soy un tío muy sensible.

—Sigue tomándotelo a broma, no me importa. Más pronto que tarde, seré yo la que se ría.

Me estudia con la cabeza inclinada y, aunque sé que no debería, le permito un último apunte antes de entrar en casa. Al fin y al cabo, dentro de poco lo devolveré al Infierno y dejará de ser capaz de decir estupideces para siempre.

—Dudo que estés preparada para reírte. A nivel interno, me refiero. Tienes ahí la boca —la señala con un dedo en el que lleva un par de anillos—, cuerdas vocales y todo lo demás, pero te falta algo que se llama «sentido del humor». Ojalá te dedicaras a conseguir uno en lugar de a coleccionar dibujos de san Pedro. ¿Quieres subir a mi casa para que te explique cómo hacerlo?

Le cierro la puerta en las narices. Por desgracia, no es lo suficientemente gruesa como para evitar que escuche su carcajada.

La victoria me sabe agridulce porque, aunque he conseguido desestabilizarlo momentáneamente, no ha gritado en idiomas extraños, como en alguno de los vídeos que vi anoche, y tampoco ha reconocido su procedencia infernal. No obstante, por lo ofendido que se ha mostrado cuando lo he llamado Belcebú, sé que he dado en el clavo.

Después de quitarme la ropa del trabajo, me siento en el sofá con el portátil e investigo un poco más sobre exorcismos y, también, sobre métodos de protección. Ahora que es consciente de que sé lo que es, es probable que trate de atacarme de algún modo para impedir que lo destruya.

Una hora después, he comprado veinte crucifijos de distintos tamaños y un rollo de velcro.

Empieza la guerra.

ARTÍCULO 9

CUANDO EL MALIGNO SE ALÍA CON EL EVASOR DE IMPUESTOS

28 de julio, 13.34

La lucha contra las fuerzas del mal no está resultando todo lo fructífera que debería. Cuatro días después de que mis collares y estampitas demostraran su ineficacia, me he dedicado a fortificar mi vivienda antes de volver a salir a su encuentro. No quiero que Lina sufra las consecuencias de mis acciones (justas, por supuesto, pero también arriesgadas).

Me alegra que mi mejor amiga apenas pase por casa. Está quedando con una chica a la que conoció en una exposición de fotografía, así que, entre las citas y sus múltiples trabajos, casi no la veo. Y digo que me alegra no solo porque sea más seguro para ella, que también, sino porque cuando coincidimos parece haber adoptado la misma actitud que Bel, tomándose poco en serio mis investigaciones. Insiste en que lo hace desde el cariño, pero también en que «Gracias a todas esas movidas que has comprado, nuestra casa ha pasado de ser solo cutre al escenario de una película de terror de serie B. ¿Cómo quieres que invite a Daniela? Tendría que explicarle que estás fatal de lo tuyo, y, tía, me gusta mucho, sería una pena que esa fuera su primera impresión de ti. Es mejor que se dé cuenta de cómo eres cuando ya te haya cogido aprecio».

Observo la estancia y, pese a entender cuáles son los añadidos que la incomodan, son necesarios para mantener a raya al maligno (Bel). Hasta ahora han dado resultado, en vista de que no se ha presentado por aquí dispuesto a…

¿Qué ha sido eso? Vuelvo a escuchar el mismo ruido al otro lado de la puerta, como si alguien estuviera toqueteando… ¡Oh!

Voy hacia mi escritorio, en el que ahora, además de bolis guardados en un bote de metal y un ejemplar de la Constitución lleno de pósits, hay una Biblia, un libro de salmos y otro llamado Los exorcismos y las súplicas relacionadas. También hay varias figuras de ángeles, la más grande de ellas, de metal. La cojo, sujetándola con fuerza, y avanzo hasta la puerta para echar un vistazo por la mirilla.

Nadie.

Abro, con la figura alzada por encima de la cabeza. La pose defensiva me dura hasta que compruebo qué es lo que ha pasado: alguien le ha dado la vuelta a todas las cruces que había pegado con velcro en la puerta. Ese alguien tiene nombre (apellidos no, en vista de su correo) y ha perdido el derecho a la presunción de inocencia desde que descubrí que no era un ser de este mundo y, por lo tanto, la Constitución no lo recoge en ninguno de sus artículos.

Respiro hondo y vuelvo a colocar los crucifijos en la posición correcta, uno por uno.

Cinco horas después, he colocado esos crucifijos tantas veces en la posición correcta que empiezo a barajar la idea de coger uno de ellos y clavárselo al culpable en un ojo.

Bel lleva toda la tarde bajando, dándoles la vuelta y huyendo antes de que pueda pillarlo con las manos en la masa. Al final, decido dejar la puerta entreabierta y esperar justo al lado, con la figura preparada, para cazarlo cuando se acerque.

A los quince minutos escucho pasos en la escalera, abro y salgo enarbolando al arcángel Gabriel metálico. Añado un grito de guerra, para causar mayor impacto y que quede claro que no estoy dispuesta a andarme con tonterías.

Estoy a punto de lanzárselo a la cabeza a Manuel Sánchez López, así que comprendo que se asuste, pero creo que llevarse una mano al pecho como si le estuviera dando un amago de infarto, soltar un alarido y caerse de culo al suelo raya en la sobreactuación.

—¡¿Quieres matarme?! —brama, pasando sus ojos de evasor de impuestos del casi arma homicida a mi cara, de mi cara a mi pecho y vuelta a empezar.

—Disculpe, lo he confundido con otra persona.

Bel no puede considerarse una «persona», pero tampoco es necesario darle demasiados detalles a Manuel Sánchez López, mucho menos cuando se muestra tan intransigente y exagerado.

—¡¿Querías agredir a alguien más?! ¡Informaré de esto a la policía!

Conque esas tenemos.

—¿Sí? Avíseme cuando vaya a hacerlo, así aprovecho para comentarles su reticencia a darse de alta en el régimen de autónomos.

La amenaza tan poco velada da en el blanco y, por primera vez en su vida, Manuel Sánchez López se fija únicamente en mis ojos.

Después, se pone en pie y comienza a sacudirse la ropa. No hay ni rastro de las fuerzas del orden en su posterior (e interminable) diatriba sobre la violencia, las jóvenes de hoy en día, que sonríen muy poco, los peligros de determinados barrios de Madrid, antes respetables, y, por algún motivo, los horarios del personal de limpieza de la comunidad.

En esas está cuando la criatura a la que intentaba erradicar baja las escaleras, con las manos en los bolsillos del pantalón de chándal y una de sus camisetas de tirantes ridículamente estrechas.

—¿Qué te ha pasado, Manolo? ¿Estás bien?

Parpadeo varias veces, sin dar crédito. ¿Le está haciendo la pelota al traficante de verdura?

—Sí, hijo, no te preocupes —contesta el traficante peloteado en cuestión, con un tono de voz agradable hasta ahora desconocido para mí—. Me he asustado cuando esta chica ha intentado atacarme con la figura de una paloma. —Al referirse a mí, su tono se convierte en el habitual: una mezcla entre rencor y sospecha.

Cuando Bel me mira, considero que lo único que tengo que añadir es:

—Es el arcángel Gabriel, no una paloma.

—¿A esto es a lo que te dedicas los sábados, Milena? —Su voz repta más que de costumbre, puede que por el esfuerzo que está haciendo en contener la risa—. ¿A asustar a la gente con tus juguetes? —Chasquea la lengua y niega con la cabeza, fingiéndose decepcionado—. Y yo que te tenía por una mujer centrada y profesional…

En este momento suceden dos cosas. La primera es que tengo la capacidad de raciocinio suficiente como para darme cuenta de que pretende sacarme de quicio. Todo conduce a ello, desde la actitud condescendiente hasta la sonrisa maliciosa que no se preocupa en disimular. Lo segundo que sucede es que, para mi sorpresa, lo consigue. No hacerme creer que soy alguien descentrado y poco profesional, sino que pierda las formas.

Achaco mi comportamiento a la falta de sueño, a la mala idea que ha supuesto el velcro (en lugar de la cinta de doble cara) y, por qué no, a la posibilidad de que el demonio tenga poderes ocultos.

El comportamiento en cuestión, ese tan poco propio de mí, consiste en arrojarle a la cabeza el arcángel Gabriel metálico. Por desgracia, se agacha a tiempo, la figura impacta contra la pared que tiene detrás y forma un boquete. Ambos, demonio y traficante vegetal, lo miran con la boca abierta. Aprovecho ese instante de estupor generalizado para dar media vuelta y meterme en mi casa.

Una vez dentro, trato de hacer oídos sordos a la conversación que se produce en el exterior y dedico unos minutos a arrepentirme de mi comportamiento. No porque no crea que la violencia está justificada en este caso concreto, sino porque sospecho que es poco probable deshacerse de un demonio haciéndole una brecha en el cráneo. Mi arrebato no solo ha sido del todo ineficaz, sino que me ha hecho quedar como alguien infantil y con escasez de recursos.

Doy un respingo cuando llaman al timbre y me planteo no abrir. Pienso en ello y, al darme cuenta de que es por vergüenza y no por algo lógico (como el miedo), hago de tripas corazón y decido demostrarle al demonio que soy una mujer madura que, sencillamente, ha tenido un arrebato.

Giro el pomo y me encuentro a Bel con una de las cruces de la puerta en la mano y mi figura angelical metálica en la otra. Esboza la sonrisa más… Para hacer honor a la verdad, no sé cómo definirla. Se parece a las habituales por la inclinación, y al mismo tiempo da la impresión de ser un gesto más genuino y menos ensayado.

La odio, por supuesto, igual que el resto de su repertorio.

—He venido a devolverte tu… paloma. —Lo genuino desaparece y es sustituido por la burla de siempre—. También a decirte de parte de Manolo que los gastos de reparación de la pared correrán de tu cuenta.

—Es lo justo. ¿Algo más?

—Sí, que tu arranque violento ha sido sorprendentemente sexy. Esto lo opino yo, no Manolo. A él creo que no le ha hecho tanta gracia. De hecho, es posible que le hayas robado un par de años de vida. —A todas luces con la intención de que vuelva a lanzarle algo, coloca la cruz de madera al revés sobre la puerta—. ¿Qué es lo que pretendes? ¿Haces todo esto para que te preste atención? Porque no es necesario, la tienes. En especial cuando te da por desabrocharte botones.

—Lo que pretendo —le digo, esforzándome mucho por controlar la voz— es que vuelvas al lugar del que procedes.

—¿Mi casa? Porque pensaba invitarte otra…

—El Infierno.

Por mucho que se muerda el labio inferior, no consigue contener la carcajada. Cuando finalmente estalla, se agacha para sujetarse el estómago. Me molesta tanto su actitud que le arrebato el arcángel de las manos y cierro la puerta.

Para no escuchar cómo sigue riéndose al otro lado, voy a mi habitación. Es ahí donde me doy cuenta de que Lina tiene razón, o al menos en parte: lo que siento por Bel no se parece a lo que siento por Manuel Sánchez López o el señor Roig (hijo). Ni siquiera a lo que sentía por Raquel Tena y la injusticia académica que suponían sus trampas.

Este aborrecimiento no parte del cerebro, como los demás. Por mucho que trate de razonarlo, por muy justificado que esté, es más volátil y abrasivo.

En función de mis recientes conocimientos sobre teología (todavía escasos, lo reconozco), resuelvo que mi odio por Bel nace del alma. Por lo intangible del concepto, decido ubicarla en el pecho, un poco a la izquierda.

ARTÍCULO 10

CUANDO EXORCIZAS AL AMANTE DEL PRÓJIMO

29 de julio, 20.15

En cuanto Bel abre la puerta de su casa, evito mirarlo para no distraerme, alzo el cuaderno y empiezo a leer:

—Te ordeno, Satanás, sal de… —Me tropiezo en el paréntesis, que reza «mencionar nombre del endemoniado» y decido improvisar para no perder el ritmo—: este edificio de vecinos, siervo de Dios… —Espero que los bienes inmuebles puedan considerarse siervos de Dios—. Te ordeno, Satanás, príncipe de este mundo, que reconozcas el poder de…

Sorprendida por la escasez de insinuaciones o estupideces de otra índole, levanto los ojos del texto y me encuentro a Bel llevándose las manos a la garganta con una expresión de absoluto terror. La oración debe de estar funcionando, ¡al fin! No puedo detenerme ahora.

—¿Por dónde…? ¡Ah! Vete de esta criatura. Te ordeno, Satanás, sal de esta criatura…

Vuelvo a interrumpir la lectura cuando mi vecino cae al suelo de rodillas, con la cara roja y los ojos abiertos de par en par.

—Vete, en nombre del…

Pierdo el hilo cuando Bel extiende una mano hacia mí, suplicante. Cierro los ojos durante unos segundos para no cometer el error de sentir pena por él y, también, para no fijarme más de la cuenta en que una de mis hipótesis sobre el demonio ha resultado ser falsa: sí que tiene calzoncillos. De hecho, es lo único que lleva puesto ahora.

—En el nombre del Padre —prosigo…, y vuelvo a parar.

Lo veo tumbarse de costado en el suelo, luchando por respirar, y no soy capaz de terminar la oración. ¿Por qué tiene que sufrir tanto? ¿No puede evaporarse de golpe, sin aspavientos? ¿Es un mecanismo de defensa demoníaco para dar lástima y atacar cuando flaquee?

Aunque no esté acostumbrada a experimentar vergüenza, la compasión no me es tan ajena: me entristezco cada vez que alguien sufre debido a una injusticia. Así que, para darme fuerzas, me digo que no es injusto, sino todo lo contrario. Que un ser que no es de este mundo vuelva adonde pertenece es lo correcto.

Estoy a punto de continuar cuando veo que sus ojos se cierran y su pecho deja de subir y bajar. ¿Ya está? ¿Lo he conseguido? Me agacho para aproximarme a él, avanzando a cuatro patas, muy pero que muy despacio. Tengo algo atascado en la garganta (sospecho que el orgullo de un trabajo bien hecho). Me lo trago y extiendo la mano, con intención de comprobar si tiene pulso. De pronto, Bel vuelve a abrir los ojos y empieza a hacer movimientos extraños. Pienso que pueden ser convulsiones hasta que culebrea. Acabo llegando a la conclusión de que debe de tratarse de una suerte de rito satánico para recuperarse de las heridas celestiales, algo que no puedo permitir. Me alejo de él, arrastrando el culo por el suelo, y recupero el cuaderno dispuesta a acabar con esto cuanto antes.

¿Es la compasión la que me espolea? ¿La repulsión? Da igual.

Con la voz más temblorosa de lo que me gustaría, concluyo:

—En nombre del Padre, del Hijo y del Espíritu Santo.

Ahora sí, Bel exhala su último aliento y se queda completamente inmóvil.

Lo he conseguido.

Me surgen cientos de preguntas, la mayoría de las cuales descarto para tratar de resolverlas cuando el corazón no me lata a toda velocidad («¿Por qué me siento mal?» o «¿Esto puede considerarse asesinato?», por ejemplo). Me centro en las dos que considero más acuciantes: «¿Por qué no ha desaparecido su cuerpo?» y «Si doy parte de este suceso a la Iglesia, ¿lo considerarán intrusismo laboral y tendré problemas?».

—¿Se puede saber quién eres tú?

Me levanto de golpe cuando escucho la voz y me encuentro con una chica enfundada en una camisa negra que no es de su talla. Ha salido del dormitorio principal y se dirige hacia el cadáver de su amante (Bel) y hacia su asesina (yo) pisando fuerte.

Al igual que el difunto demonio, es objetivamente guapa. Sin embargo, no me genera el mismo rechazo que él, intuyo que porque es humana.

—Lo lamento —le digo con seriedad en cuanto se fija en el cuerpo que hay en el suelo—. Era mi deber.

—¿Tu deber era interrumpirnos en mitad del polvo?

Me horroriza la poca emotividad con la que afronta su pérdida. No porque crea que Bel merezca que derramen lágrimas en su honor, sino porque es una respuesta humana y razonable. Aunque yo no llore con frecuencia, estoy convencida de que se me notaría como mínimo abatida si una desconocida hubiera exorcizado a la persona con la que mantengo relaciones sexuales. Por el contrario, esta chica solo parece impaciente.

Aunque me genera rechazo (debido a esto último, por supuesto), decido sincerarme con ella. Porque es lo justo, para que tenga más cuidado a la hora de escoger a sus próximos ligues y porque me vendría bien que alguien agradeciera mi labor para dejar de sentirme culpable.

—Créeme, te he hecho un favor. ¿Sabes en la cama de quién te habías metido?

—Por supuesto que lo sé —contesta—. Es el DJ del Inferno.

Ubico la discoteca de la que habla porque Lina lleva meses intentando que la acompañe.

—También es Belcebú. Bueno, era.

No sé si la chica pelirroja abre la boca por la sorpresa o para replicar, porque la vuelve a cerrar cuando el cadáver revive, incorporándose sobre los codos, y suelta:

—¡Que no soy Belcebú, joder!

—No estás muerto —le informo.

La única parte positiva de la situación es que se despeja esa culpa tan incómoda que me amenazaba. Lo negativo es que noto la cara ardiendo, y esta vez no tiene nada que ver con la vergüenza, da igual la forma en la que me esté mirando la desconocida o la sonrisa de Bel. El pitido que se me instala en los oídos y el modo en el que me clavo las uñas en las palmas cuando aprieto los puños se deben a la furia.

He vuelto a fallar, y no solo porque la oración no haya dado resultado, sino porque me he creído sus pantomimas. Peor incluso: he estado a punto de compadecerme de él. Me he indignado con esa desconocida, que en ningún momento pensó que estuviera muerto, porque no se mostraba lo suficientemente afectada por su pérdida.

—¿Podemos volver a lo que estábamos? —pregunta la chica. Da la impresión de estar aburrida, como si fuera habitual que sus amantes fingieran que los exorcismos que les hacen han tenido éxito.

Bel se pone de pie y se estira como un gato. Después, se sujeta del dintel de la puerta con las manos (va a acabar arrancándolo) y deja que su cuerpo cuelgue hacia mí.

Sé qué es lo que va a decir en cuanto despega los labios para hablar, alguna versión de: «¿Te apetece unirte a la fiesta?», y me apresuro a negarme para mantener un ápice de dignidad.

—Hasta otra, Milena.

—No.

Parpadeo varias veces, confusa. ¿Cómo que «Hasta otra, Milena»? No contento con haber modificado su línea habitual sin avisar, suelta una risa por lo bajo y cierra la puerta sin dar más explicaciones o disculparse por la infantilidad de su comportamiento. Sin pensarlo, le doy una patada a la madera, lo que me hace sentir bien por la rabia liberada y mal por el dolor. Sobre todo, mal por el dolor.

Vuelvo a casa cojeando. Lina, sentada en el sofá, levanta la vista de su libro y me pregunta:

—¿Adónde habías ido? ¿Y qué te pasa en el pie?

—He ido a exorcizar al vecino.

Le explico lo sucedido mientras busco en el congelador la bolsa de guisantes para emergencias. Lleva caducada un par de años, pero Lina me convenció de no tirarla porque le va genial para ponérsela en la espalda cuando se excede en el gimnasio.

—¿Te has hecho daño por patear una puerta?

Como la conozco y sé que tratar de reconducir la conversación no servirá de nada, me limito a sentarme a su lado y a colocarme la bolsa de guisantes en el empeine del pie.

—Estoy… confusa —continúa—. Me refiero a que me hace muchísima gracia que hayas perdido la calma después de seis años de un estoicismo que roza lo robótico, pero también me da rabia que lo haya provocado un tío al que acabas de conocer. ¿Por qué no yo? —Se gira hacia mí, con el dorso de la mano en la frente en una pantomima dramática—. ¿Qué es lo que he hecho mal? ¿Qué me falta, además de un montón de abdominales diseñados con…?

—Basta.

—¿Ves? Aunque me callas, lo haces manteniendo la misma compostura que esos guardias de Londres. Los del sombrero rarito, ¿sabes cuáles te digo?

En lugar de responder a las tonterías de Lina, le echo un vistazo al móvil y compruebo que he recibido treinta y dos mensajes de mi madre. No es porque tenga mucho que contarme, es porque siempre pulsa «Enviar» en lugar de la tecla del espacio. Además de la noticia de que han despedido a su amiga Paqui (lo que mi madre tenía que contarme) y de un selfi de mi padre en el grupo de la familia al que, por algún motivo, se refiere como «su meme», no me ha escrito nadie más.

Aunque sea lo habitual, bloqueo el teléfono con cierta desazón.

—Lina, ¿crees que es raro que solo me relacione con cuatro personas, además de con mis padres?

Mi mejor amiga empieza a echar cuentas con los dedos y a murmurar «Samu, la conserje de tu edificio, yo…».

—¿Quién es la cuarta?

—El demonio.

Pese a que sonríe, decide no hacer ninguna broma al respecto. En lugar de eso, se abraza a mi costado y apoya la cabeza en mi hombro.

—¿No te parece horrible que sean las personas que no nos conocen las que juzguen nuestras rarezas? —me pregunta—. Me refiero a que para mí no es raro que no quieras a mucha gente a tu alrededor. No solo porque esté acostumbrada a ello, sino porque veo que eres feliz así. Sin embargo, para alguien que no sabe cómo eres, puede resultarle extraño o criticable. Igual que mi colección de Converse o que haya mantenido el juramento que hice hace diez años y no me duche los domingos.

Asiento, entendiendo lo que quiere decir.

—Pero… —Se toma su tiempo antes de seguir—. El hecho de que me lo hayas preguntado quizá implique que te apetece aumentar tu círculo o… —Otra pausa, esta vez más larga—. O que echas de menos a alguien.

—No echo de menos a Enrique.

—Fue tu mejor amigo durante la universidad.

—Tú eras mi mejor amiga durante la universidad —corrijo—. Y lo sigues siendo.

—Vale, pues fue tu segundo mejor amigo. Sé que ha pasado tiempo; de todos modos, seguro que podrías sugerirle tomar un café para…

—No.

Estrecha el abrazo mientras suspira.

—Bueno, vale. Aunque estoy convencida de que te perdonaría.

Enrique era el novio (y, según Instagram, sigue siéndolo) de Raquel Tena, la compañera de clase a la que delaté por copiar. Después de que le suspendieran la asignatura, Enrique me dijo que le parecía horrible lo que había hecho y que debería sentirme avergonzada. Y yo le contesté que el que debería de sentirse avergonzado era él por tener una relación romántica con una persona tan poco profesional. También le dije que, en vista de su actitud, lo más probable es que Raquel Tena acabara siéndole infiel.

La última vez que lloré fue cuando dejamos de hablarnos.

ARTÍCULO 11

CUANDO LA ESCASEZ DE VESTUARIO TE IMPIDE COMBATIR A LAS FUERZAS DEL MAL

31 de julio, 20.42

Empiezo a hablar antes incluso de entrar en casa.

—Estoy valorando de forma no irónica contratar a un sicario para que se encargue de mi jefe.

En vez de tirar el bolso sobre la mesa y sacarme los tacones con los pies y dejarlos de cualquier manera en el suelo, hago el esfuerzo de colocar mis cosas donde procede. Estoy incluso más cansada que molesta, pero todavía no me he convertido en una bárbara. O en Lina, que me observa desde el sofá con el uniforme del Burger King y una tarrina de helado en las manos. Asumo que no ha lavado los platos, y eso que era su turno, porque se la está intentando comer con un cuchillo de untar mantequilla.

—¿Mal día? —se interesa, apuñalando el postre para… algo que supongo que no es manchar toda superficie a dos metros a la redonda, que es lo que consigue.

—El peor. Resulta que han subido de categoría y le han hecho un contrato indefinido al becario, que tiene dos años y millones de neuronas menos que yo. Le he pedido una reunión al señor Roig para preguntarle cuándo me iban a ascender a mí. Además de hacerme esperar cuarenta y cinco minutos sin ningún motivo, porque el sadismo no debería calificar como motivo, me ha dicho que cumplo las funciones de mi cargo de «manera deficiente» y que «por ahora, no tenemos ninguna otra vacante en la que encajen tus habilidades».

—¿Cómo sabe ese tío cuáles son tus habilidades si lo único que haces son fotocopias?

—También soy cristalera; esta última semana, al menos. —Me sujeto las gafas en la cabeza para pinzarme el puente de la nariz, llamando a la calma—. La bedel está de vacaciones y la mampara del despacho de mi jefe tiene que limpiarse todos los días, así que…

—Ay, corazón, lo siento muchísimo. —Lina da unas palmadas en el sofá para que me siente con ella—. ¿Te apetece comer helado mientras nos imaginamos formas indecentemente cruentas de tortura? También podemos soñar con el fin del capitalismo, lo que te llene más.

—Aunque suene tentador, creo que voy a darme una ducha e irme pronto a la cama.

—¡Como prefieras! ¿Te preparo algo de cenar? He comprado la pasta sin gluten que te gusta, la que solo está aceptable después de echarle tres litros y medio de salsa de tomate.

—Te lo agradezco, pero no es necesario. Me haré una ensalada.

Voy hacia el baño, que ya era un espacio minúsculo cuando no tenía una lavadora colocada al lado del retrete. Es una estancia que, por motivos obvios, utilizo varias veces al día, y en todas y cada una de las ocasiones acabo estresada porque está llena de cosas.

No sería justo echarle la culpa de esto a Lina que, sí, es muy desordenada, pero más de la mitad del maquillaje y prácticamente la totalidad de los productos para el pelo son míos. Intento tenerlos lo más recogidos posible, algo con lo que tendría más éxito si dispusiéramos de un armario en lugar de un bidé que no hemos utilizado jamás.

No consigo relajarme mientras me ducho, pero sí abrasarme la epidermis. El grifo lleva semanas estropeado y el agua sale, sí o sí, a cuarenta grados. La parte positiva es que no gastamos mucho porque tratamos de terminar lo más pronto posible.

Una vez fuera, me doy cuenta de que Lina ha utilizado mi toalla del cuerpo para… Ni siquiera sé para qué, solo que la ha dejado tirada en el suelo y prefiero no secarme con ella. Pese a que no soy particularmente exhibicionista, mi compañera de piso y yo nos hemos visto desnudas cientos de veces, así que me quito parte de la humedad del cuerpo con el turbante que utilizo para el pelo antes de enrollármelo en la cabeza. Al acabar, voy hacia mi habitación para vestirme.

Ese era el plan, al menos. Lo que en realidad sucede es que atravieso el pasillo con la totalidad de la piel expuesta, llego al salón (tengo que cruzarlo para ir a mi cuarto) y me encuentro con el cogote de Lina, que sigue apuñalando su helado, y con el de un demonio, que le da consejos amorosos («Si quieres que esa tía pierda el culo por salir contigo, llámala por otro nombre. Para que sepa que tienes un montón de ganado a la espera»).

Una vez que proceso lo anterior (tardo entre dos y cinco segundos), suceden más cosas: Lina se gira («¡Ha venido tu amigo a salud…! Vaya, qué en pelotas estás»), el cuchillo se le cae y tintinea en el suelo, Bel sonríe tanto que estoy convencida de que se le han rasgado varios músculos faciales y yo grito.

Grito muy poco. No en este momento, ahora grito haciendo alarde de toda mi capacidad pulmonar. Me refiero a en general, a lo largo de mi vida. Salvo en contadas ocasiones, creo que es una respuesta física ilógica que no soluciona ningún problema.

—Hola, vecina. —Esa criatura infernal tiene la desfachatez de no apartar la vista y de alzar una mano, como si tal cosa—. Siempre es un placer verte, aunque hoy me place bastante más por un par de motivos.

Lina, que es mi mejor amiga por algo (aunque le permita la entrada en casa a las fuerzas del mal), coloca la palma pringada de chocolate con nueces de macadamia delante de los ojos de Bel. Él finge una mueca triste y yo me agacho de golpe detrás del sofá.

Me abrazo las piernas y caigo en la cuenta de que habría sido mejor salir corriendo hacia mi cuarto, que tampoco está tan lejos, pero mi capacidad de raciocinio ha debido de evaporarse junto con mi epidermis durante la ducha.

Lina me mira por encima del hombro, sin dejar de vigilar que Bel no lo haga (ha vuelto a sonreír, así que apuesto a que lo ha conseguido), y me pregunta en voz baja:

—Mile, ¿por qué estás tan…, por qué acabas de…? O sea, ¿por qué todo lo que ha pasado, así, en general?

—Porque alguien ha decidido dejar mi toalla tirada en el suelo.

—¡Joder, es verdad! —Se da un golpe en la frente con la mano con la que cubría a Bel y, cuando se me corta el aliento, vuelve a taparle los ojos inmediatamente—. Esta mañana me encontré una fila de hormigas en el baño y he intentado que vuelvan a… dondequiera que vivan, no me importa siempre y cuando no sea en nuestra casa.

—¿Tu técnica para echarlas ha consistido en arrojarles mi toalla?

—Más o menos. Antes les he lanzado de manera indiscriminada chorros de limón. Del bote que compramos para las paellas que nunca hacemos porque no nos ponemos de acuerdo con los ingredientes. Según internet, eso no les gusta, pero tampoco las mata. El limón, digo, no las paellas. O tu toalla. Lo de la toalla era para no ver cómo rompían su formación para huir de los cítricos.

—¿Puedo preguntar por qué no quieres matar a una plaga de hormigas? —interviene Bel.

—No, no puedes preguntar nada. —Estiro el cuello para asegurarme de que sigue sin ser capaz de verme—. Lina, ¿por qué no las has rociado con insecticida?

—Son obreras.

Ya está, ese es su argumento. Como la conozco, lo entiendo. Como Bel no lo hace, abre la boca para seguir interrogando a mi amiga al respecto. Antes de que lo haga, añado:

—Voy a meterme en mi habitación. Luego hablaremos de cómo acabar con las hormigas, me da igual lo obreras que sean. Vigila que no mire.

Me fío de Lina, pero no de Bel, así que camino de espaldas hacia mi cuarto, cubriéndome como buenamente puedo.

Lo primero que hago es echar el cerrojo, por si acaso. Después, al mirarme al espejo compruebo que tengo torcido el turbante de la cabeza y cara de susto. Me doy unas palmadas en las mejillas para despejarme y abro el armario para elegir la ropa que me voy a poner, descartando sin miramientos el chándal que utilizo para estar por casa y que tengo doblado sobre la cama. No es que el demonio merezca que me engalane, pero, después del ridículo que acabo de hacer, considero necesario proyectar determinada imagen. Acabo enfundada en unos pantalones blancos de lino y en una camiseta de algodón de color mostaza. Como decisión de última hora, me pongo el sujetador. En la imagen tan determinada que quiero proyectar es importante que no se me noten los pezones.

Regreso al salón y ambos se giran en el sofá para fijarse en mí. La expresión de Lina después de mirarme de arriba abajo es burlona, no sé por qué; la de Bel, que también me mira de arriba abajo, tira más hacia la decepción.

—¿Qué haces aquí? —le pregunto al demonio. Trato de controlar la voz, de parecer a la vez serena y firme, para intentar que olvide lo más pronto posible el ineficaz grito anterior.

Coloca los brazos sobre el respaldo y se repantinga lo máximo que le permiten las piernas, que, debido a su altura, es muchísimo. Calculo que está ocupando el setenta por ciento del sofá y el cuarenta por ciento del salón.

—He decidido que ya era hora de que conociera a tu compañera de piso.

—¿Tengo que añadir el acoso a mis múltiples denuncias en tu contra?

—No seas creída, Milena. Estoy haciendo lo mismo con todos los vecinos. No tiene nada que ver contigo.

—Por supuesto que no. ¿También has visitado a la anciana del séptimo B?

—Esta mañana —miente de forma descarada—. Me ha ofrecido unas pastas… añejas. Debían de llevar en esa caja de latón desde 1879.

Lina, que ha seguido nuestro intercambio de palabras moviendo la cabeza de un lado a otro, le da un sorbo (sí, un sorbo) a su tarrina de helado y decide intervenir:

—A mí me parece genial que hayas venido a saludar, Bel. Por cierto, ¿ese es tu nombre artístico? —El aludido niega con la cabeza, mirándome de reojo con una sonrisa—. Fascinante. Bueno, eso, que tenía muchas ganas de conocerte. Mile lleva días hablando de ti sin parar.

Que no me sorprenda su salida no quiere decir que no prefiriera que se hubiera atragantado (no de manera fatal) con una nuez de macadamia.

—Ah, ¿sí? —se interesa él, deformando la sonrisa hasta convertirla en algo que debería de darle vergüenza enseñar en público—. ¿Y qué es lo que ha dicho de mí?

—Que eres un demonio y que está decidida a destruirte.

Esta salida tampoco me sorprende, pero sí a Bel, que se ahoga con su propia risa y necesita cerca de dos minutos para recuperar el aliento.

—Entonces, ¿qué? —insiste mi mejor amiga—. ¿Eres hijo de Satanás o algo así? ¿Qué haces con los pollos que te llevas al piso? ¿Tu nombre viene de Belarmino o de Belcebú?

Pese a que Lina está preguntando todo esto sin creerse en absoluto que el chico que tiene al lado sea un engendro del Infierno, me interesa su respuesta. De todos modos, me preocupa que se enfurezca y desate sus poderes malignos contra nosotras (no sé cuáles son, además de su capacidad para sacarme de quicio, pero seguro que tiene más). Por eso, me acerco a mi escritorio, donde tengo mis figuras angelicales y un tomo de la Biblia que, en última instancia, puedo lanzarle a la cabeza.

Bel mantiene su actitud despreocupada mientras dice:

—No soy hijo de Satanás, la gallina sigue en mi casa, igual de viva que el día que la traje, y mi nombre no viene ni de Belarmino ni de Belcebú.

—¿Para qué quieres una gallina viva? —inquiero.

—Para hablar con ella. Me acabo de mudar y me siento muy solo, algo que se solucionaría si accedieras de una vez a quedar conmigo.

Sé lo que está pensando Lina, no hace falta que me lo diga. La he visto mirarme de esa forma cada vez que sentía que alguien intentaba ligar conmigo. Con un poco de esperanza y otro poco de «Milena, por favor, inténtalo. Te prometo que las relaciones sentimentales pueden ser divertidas».

—¿Te sientes solo? ¿No organizaste una orgía hace unas semanas y un trío poco después? ¿No había este sábado una mujer en tu casa esperando a que dejaras de fingir tu muerte para «continuar con lo que habíais dejado a medias»?

Lo saco a colación no porque me moleste, sino para que mi mejor amiga sea consciente del tipo de crápula con el que le emocionaría que me acostara.

—Necesito mucha atención, quizá sea por algún trauma del pasado. Podemos quedar una noche y hablarlo más en profundidad.

—Admiro tu determinación —le dice Lina, después de darle una palmada en el hombro—. Dudo que vaya a funcionar, pero la admiro. Oye, ¿a los demonios os gustan las películas? ¿Te apetece… —sé que capta los gestos tan exagerados que le hago para que no continúe su propuesta, igual que sé que está decidida a ignorarlos—… quedarte a ver alguna con nosotras?

Con los dientes apretados, intento reconducir la situación:

—Lo que le apetece es volver a su casa para hablar con su gallina.

—En realidad, no. Estoy un poco cansado de que me dé órdenes. Podemos ver alguna sobre exorcismos —sube y baja las cejas a toda velocidad—, seguro que a Milena le encantan.

—Lo cierto es que prefiere las películas sobre abogados. Es a lo que se dedica ella, ¿sabes?

Eso es lo que responde Lina, al mismo tiempo que yo digo:

—Lo que le encantaría a Milena es que desaparecieras. —Como no está por la labor, soy yo la que decide cortar con este sinsentido—. Voy a prepararme la cena y a dormir, así que más os vale no hacer ruido.

Un rato después, demonio y humana comparten un bol de palomitas mientras yo les lanzo miradas furiosas a sus cogotes desde la encimera. Me resulta extraño ver cómo otra persona reacciona ante las estupideces de Bel. Es cierto que a Lina no puede considerársele precisamente normal, pero me sorprende que a ella le haga reír lo que a mí me saca de quicio. Casi como si ese hombre (que no es un hombre en absoluto) le cayera bien. También es curiosa la forma que adquiere la sonrisa de él cuando habla con mi amiga. Sigue estando torcida, pero da la impresión de ser más infantil que peligrosa.

Debido a que yo no he querido alargar ninguna de nuestras conversaciones, y a que lo único que parecía interesarle a él es que fuera a su casa, tampoco he podido fijarme hasta ahora en el modo en el que absorbe información. Cada vez que Lina le cuenta algo, por muy nimio que sea el detalle, abre los ojos con sorpresa y la bombardea a preguntas.

Me molesta porque sé que forma parte de un plan mayor (hacer que pierda los nervios), así que termino la cena lo más rápido que puedo y me encierro en mi cuarto.

Una vez allí, me niego a ponerme el pijama. Y a dormir. Debo estar pendiente de lo que sucede en la habitación de al lado, por si acaso tengo que salir corriendo para defender del maligno a la traidora de mi mejor amiga. Así que, procurando no hacer ruido, agudizo el oído y capto retazos de las conversaciones que mantienen mientras ven la película (una sobre posesiones, por cierto).

—¿Te habían intentado exorcizar alguna vez? Antes de Mile, me refiero —le pregunta Lina.

—Qué va, ¿y a ti?

—No. Aunque en una ocasión una ex me gritó que tenía el alma podrida. ¿De verdad crees que si llamo a Daniela por otro nombre conseguiré que salga conmigo?

—¿Te interesa mucho?

—Infinito.

—Entonces no hagas eso.

—Eres mejor tío de lo que pareces.

—En absoluto. Soy bastante peor. ¿Me pasas las palomitas?

Cuarenta y siete minutos después:

—¿Lo de Mile va en serio? —Lina, de nuevo.

—¿El qué?

—Lo de invitarla a tu casa y todo eso. ¿Te gusta?

Intuyo que no contesta a esa pregunta porque no capto ni una palabra más, y eso que pego la oreja a la puerta.

Cuando la película está a punto de acabar y ya estoy adormilada, escucho:

—¿Vives de ser DJ?

—Más o menos. Me pagan por ello, si es a lo que te refieres. Por cierto, deberíais venir a verme una noche. Os puedo pasar gratis. Trae también a tu futura novia.

—¿Dónde pinchas?

—En la Inferno, algunos sábados.

—¡Oh! ¡Llevo un montón de tiempo queriendo ir a esa discoteca!

—Pues justo este fin de semana tengo una sesión. Pasaos, os meteré en lista.

Poco después, el demonio se marcha y Lina entra en mi habitación.

—Puedes abrir los ojos, sé que estás despierta. —Se sienta en mi cama sin comprobar si su teoría es cierta y toquetea la tela de los pantalones que sigo llevando puestos—. No sé por qué te cae tan mal el hipotético demonio, pero tenías toda la razón con lo de los músculos. Ha habido un momento en el que se le ha levantado la camiseta cuando se ha estirado y ahí estaban, resplandecientes. Parece salido de un anuncio de colonia de esos tan cutres que me encantan. Da igual, el caso es que a mí me ha parecido muy majo.

—Porque contigo no se comporta igual que conmigo —respondo, con los párpados todavía cerrados.

Casi soy capaz de escuchar su sonrisa cuando vuelve a hablar:

—Tal vez sea porque conmigo no quiere ligar. Y porque tampoco es que le hayas dado margen para comportarse de la forma que sea entre tanta amenaza y tanto exorcismo. ¿Sabes qué es lo que vamos a hacer?

—Dormir.

—Diez horas al día, a ser posible. Me refiero a este sábado. Vamos a ir a la Inferno a verlo pinchar.

—No vamos a hacer eso. Bajo ningún concepto.

—Yo iré. E invitaré a Dani. ¿No quieres conocerla? —Me empecino en mi silencio porque, sí, quiero, pero puedo hacerlo en cualquier otra circunstancia—. Cambio de táctica, ¿vas a permitir que vaya sola a un encuentro con el badboy demoníaco?

—Pues no vayas.

—Pero voy a ir. Estaré a su merced, junto a la que posiblemente sea el amor de mi vida, sin ninguna amiga con experiencia en exorcismos para defenderme. Deberíamos organizar una fiesta de despedida el viernes, por si acaso no vuelves a verme o por si vendo mi alma sin querer. —Aguarda cinco minutos enteros con la vaga esperanza de que cambie de opinión—. Venga, Mile, anímate. ¿No habías comprado agua bendita? Es la oportunidad perfecta para que se la tires encima. Como en un concurso de camisetas mojadas, pero con la excusa de la lucha entre el bien y el mal. Con suerte, lo destruyes; y a las malas, le empapas esos músculos diseñados con escuadra y cartabón.

ARTÍCULO 12

CUANDO EL MAL NO LLEGA PUNTUAL A LA CITA

4 de agosto, 23.27

He venido por Lina. Para intentar mantenerla fuera de peligro, para conocer al (esperemos que definitivo) amor de su vida y porque lleva tres días suplicando que la acompañe. Accedí ayer por la noche, después de que se arrodillara delante de mí mientras yo intentaba evacuar la vejiga. Después, en lugar de marcharse inmediatamente del baño, se puso a dar saltos (por la alegría) y a lanzar chorros de concentrado de limón (por las hormigas).

—Va a ser una pasada, ya verás. Daniela usa más o menos tu talla, así que voy a preguntarle si tiene algún vestido… Vale, vale, nada de vestidos. Eso sí, recuerda que vamos a una discoteca. Intenta parecer… menos defensora de la justicia y más defensora de la juerga.

Aunque no me gusten estos lugares, sé cuál es su código de vestimenta y he intentado adaptarme a él sin perder mi esencia. La falda es por las rodillas (una longitud aceptable, con independencia de las quejas de Lina), pero he decidido prescindir de la chaqueta a juego y, en su lugar, llevo un top con los tirantes de encaje. Mi mejor amiga ha optado por un chándal fluorescente, encima de un bañador (también fluorescente), porque le ha parecido que mimetizaría mejor con el entorno si daba la impresión de que acababa de salir de una clase de aeróbic de los ochenta.

Al final, ha dado lo mismo. Mientras nos acercábamos al de seguridad, hemos visto en la fila a gente vestida de mil maneras diferentes. Muchas de esas personas llevaban ropa parecida a la de Daniela (vaqueros muy cortos, medias de rejilla y camisetas complicadísimas), pero también cuero, polos, camisas, botas, deportivas…

Daniela ha resultado ser sorprendentemente normal para los estándares habituales de Lina, entre los que me incluyo. Tiene una sonrisa agradable y fácil, es auxiliar administrativa en una empresa que se dedica a la distribución de pienso para perros y, lo más importante, no se ha reído cuando mi mejor amiga le ha comentado mi intención de aniquilar a nuestro vecino. De hecho, ha preguntado con educación en qué me basaba al presuponer que era un demonio y me ha escuchado exponer las pruebas sin interrumpirme ni una vez. Al poco de terminar, hemos llegado a nuestro destino, así que no ha podido desarrollar su peculiar teoría sobre el motivo por el cual doy por hecho que el demonio pertenece al cristianismo y no a cualquier otra creencia religiosa.

Escuchamos unas cuantas quejas provenientes de la fila cuando Lina se acerca directamente al portero de la discoteca para decirle que estamos en algún tipo de lista.

—Nos ha invitado el DJ. Míralo bien. Debo de aparecer como Lina, Carolina o la compañera de piso de la chica que intenta matarlo con mucho ahínco y a la que él, en un sorprendente giro de los acontecimientos, quiere llevarse al huerto.

Empatizo con lo poco que le gusta la broma al portero.

—Aquí no hay nada de eso —ladra después de consultar unas hojas—. ¿Qué DJ? Hoy tenemos tres sesiones.

—Bel —responde mi amiga. El hombre niega con la cabeza, como si no lo conociera, y resuelvo que debe de ser otra de las jugarretas de ese idiota. Me aproximo a ella para pedirle que nos vayamos, pero se niega a rendirse—. Mira, probablemente sea el DJ más guapo. El de los tirabuzones rubios y cara de decir «No te putopilles, nena». Quizá se llame DJ fuckboy, o DJ pentagramas o… ¡Milena, échame una mano!

—¿Te llamas Milena? —me pregunta el portero. Asiento, confusa, y añade—: Tu nombre sí que aparece en la lista, junto con dos acompañantes. Podéis pasar.

Lina suelta una carcajada y me da un codazo en las costillas que a saber qué significa. Antes de atravesar las puertas que nos abre el hombre, le digo:

—Solo por curiosidad, ¿cómo se llama el DJ?

—DJ Hellfriend. Su sesión empieza dentro de unos minutos. —Entonces, se inclina hacia mí y, con aire mucho más confidente que hosco, susurra—: Si vas a su camerino, no te aconsejo que utilices el sofá. He visto cosas.

—Te entiendo. Yo también las he visto.

Una vez dentro, nos recibe una ola de calor, una maraña de cuerpos sudados y la música más horrible y atronadora que he escuchado en la vida. Cierro los ojos para armarme de paciencia, recordándome por qué estoy aquí. Al abrirlos, me encuentro con Lina viviendo esta experiencia tan angustiante como si fuera todo lo que necesita para ser feliz. Daniela, a su lado, la mira como si lo que ella necesitara para conseguir esa felicidad fuera a mi mejor amiga. Apruebo de inmediato su relación y me recuerdo que tengo que contárselo a Lina más tarde.

Una vez que cruzamos la primera estancia, llegamos a la sala propiamente dicha. Tiene forma circular y no es demasiado grande, aunque el techo es altísimo. Hay una segunda planta, mucho menos abarrotada, en la que está la zona VIP.

—¿Quieres intentar subir? —le pregunto a Lina, señalándosela. Tengo que repetirme y alzar la voz varias veces hasta que es capaz de oírme.

—¡No! —grita de vuelta—. ¡Aquí mola más!

Pese a las acepciones tan distintas que tenemos del concepto «molar», no se lo discuto. Al final, mi amiga me indica por gestos que Daniela y ella van a pedirse algo de beber y a meterse entre el mogollón de gente que hay en la pista. Yo niego con la cabeza y explico que prefiero quedarme en un lateral, lo más cerca posible de la cabina del DJ. Nos separamos tras acordar que me busquen cuando acaben de disfrutar de esta agonía.

Miro la hora en el móvil y compruebo que pasan cinco minutos de las once y media, cuando se suponía que le tocaba a Bel pinchar. La tarima está todavía vacía, por lo que añado «Impuntual» a su lista de defectos.

Me sorprende ver a gente agolpada en la zona que he escogido. Está lejos de la pista y demasiado cerca de los altavoces, así que el ruido es todavía peor porque está distorsionado. Al principio, al darme cuenta de que la mayoría son mujeres, interpreto que han escogido este lugar para poder bailar sin que las molesten, teoría que se desinfla en el momento en el que empiezan a gritar y a acercarse a una puerta en la que no me había fijado. Es negra, igual que las paredes. Por culpa de las luces rojas o estroboscópicas, apenas se distingue.

La puerta se abre y sale por ella Bel. Lleva un maletín, unos cascos enormes colgados del cuello y una sonrisa tan ególatra que me pregunto cómo le cabe en la cara. Pese a que llega tarde a su trabajo, se entretiene hablando con todas y cada una de las chicas que lo cercan. Debería pedir una hoja de reclamaciones para dejar constancia de su poca profesionalidad: ligar en horario laboral debería ser motivo de sanción leve.

Rectifico: grave. Acaba de guardarse en el bolsillo trasero de los vaqueros el sujetador que le ha dado una de sus fans.

No sé si es porque oye mi resoplido (lo dudo, a menos que sus poderes misteriosos incluyan un oído finísimo) o porque su misión en la Tierra consiste en molestarme (una teoría de sobra probada), pero alza la cabeza y me mira directamente. Estamos a cinco metros de distancia, hay muchos cuerpos que nos separan, poca luz y demasiado ruido. A pesar de ello, sé que es a mí a quien está mirando, y también sé que se le escapa una risa floja a través de la sonrisa entreabierta. La imagino con todo lujo de detalles, a pesar de que, por motivos obvios, no soy capaz de captarla.

Doy por hecho que se acercará para decirme cualquier tontería. Sin embargo, me dedica el más leve gesto de saludo y sube las escaleras que conducen a la tarima. Me indigno. ¿Para qué quería que viniera? ¿Me ha metido en la lista para que fuera testigo de cómo aumentaba su colección de ropa interior de encaje?

Estoy a punto de dar media vuelta y abandonar el plan cuando alguien me da un toque en la espalda para llamar mi atención. Al girarme, veo a Daniela. Mira en todas direcciones y, con aire conspirador, se saca una botellita del escote y me la tiende.

—¡Se me había olvidado dártela antes! ¡Perdona! —me grita al oído.

Sorprendentemente, a mí se me había olvidado pedírsela. Como teníamos miedo de que nos registraran a la entrada de la discoteca (aunque al final no sucediera), y como nadie se iba a creer que ese líquido que intentábamos colar era un arma para acabar con un demonio peligrosísimo y no cien mililitros de vodka, le pedí a Lina que escondiera el agua bendita. Al final, fue Daniela la que se la guardó («Casi nunca te revisan entre las tetas, confía en mí»).

Con la botellita en mis manos, me digo que da igual el motivo por el cual Bel me haya apuntado en la lista. Da igual su colección de ropa interior. Da igual que ni siquiera se haya tomado la molestia de acercarse para agradecer que esté soportando esta tortura sensorial. Lo único que importa es destruirlo.

Daniela vuelve a marcharse, no sin antes señalar el punto exacto en el que ella baila y Lina se contorsiona como si fuera una anguila con problemas psicomotrices.

Guardo el agua bendita en el bolso y alzo la vista cuando la gente a mi alrededor empieza a gritar. Bel, sobre la tarima, sonríe mientras coloca una serie de cosas en la mesa de mezclas (vinilos, cables y alguna pieza que no logro identificar). Luego levanta la cabeza, se pone los cascos de tal manera que solo uno de ellos le cubre la oreja y sonríe. No como a mí, tampoco como a Lina. Ya no parece un sádico o un niño.

Parece alguien que está dispuesto a demostrarte que es capaz de echar a volar. Que exige que no parpadees para que no te pierdas ni un segundo de la hazaña que está a punto de conseguir.

Después, cierra los ojos, toquetea algo y… empieza.

Todo estalla. La gente baila, salta o se grita cosas al oído. El líquido de las copas se derrama entre empujones y a nadie parece importarle demasiado. Los golpes de luz se coordinan con el ritmo grave que sale de los altavoces. Mientras tanto, yo permanezco inmóvil, sin dejar de observarlo. Me fijo en cómo se sujeta los cascos con uno de los hombros, en cómo mueve el cuerpo siguiendo el compás que él mismo marca. En cómo los relojes parecen ralentizarse cuando la melodía cambia. Sube, muy poco a poco, al mismo tiempo que lo hace su brazo.

«Miradme —parece decir—, está a punto de suceder».

Lo hacemos y sucede. Algo se rompe: no sé si es la música, las cuerdas vocales de la gente que chilla o el suelo de la pista. El propio Bel está saltando sobre la tarima, instando a los demás a seguirlo.

Si no lo conociera, si lo hubiera visto por primera vez hoy, no habría necesitado tantas pruebas para darme cuenta de que no es humano. Me resulta inconcebible que las personas que me rodean crean que es como ellas. Ni siquiera se acerca. Alguien normal no puede generar tanta devoción o tanto rechazo, no puede colársete en el cerebro, chasquear los dedos y eliminar cualquier pensamiento que no tenga que ver con él. No puede deslizarse por tu riego sanguíneo para embriagarte o envenenarte, según le apetezca.

La gente no es capaz de despertar este tipo de sentimientos, mucho menos tan de golpe, sin apenas esfuerzo. ¿Hace cuánto que lo conozco, menos de un mes? Ni siquiera puede decirse que lo conozca porque apenas hemos hablado o compartido tiempo juntos. Y, pese a ello, jamás me he fijado tanto en nadie.

Entiendo que este es el motivo por el cual Lina piensa que me atrae si no sentimentalmente, al menos sí sexualmente. Como no soy muy dada a interesarme por la gente, aunque me acueste de vez en cuando con alguien, le ha sorprendido mi inclinación a encontrarme con Bel.

Estoy convencida de que se equivoca. Ya lo he mencionado, pero vuelvo a señalar que es atractivo (demasiado). Sería ridículo negarlo. Sin embargo, todo lo anterior responde al malestar que me genera. No soy capaz de gestionar la manera en la que se me contraen el estómago y el pecho cuando está cerca. Tampoco esos sueños que tengo últimamente, en los que aparece envuelto en llamas.

Quiero que se vaya para volver a mi rutina de siempre. Ver películas con Lina los sábados y no preocuparme de que llame a la puerta. Regresar del trabajo después de un mal día y no empeorarlo al cruzármelo en el ascensor.

Quiero que se me olvide su estúpida sonrisa desigual.

ARTÍCULO 13

CUANDO TU ALMA NO ENTRA EN EL TRATO

5 de agosto, 02.34

La sesión de Bel termina tres horas más tarde. En ese tiempo, he conseguido despegar los pies del suelo (y los ojos de la tarima) e ir a la barra a por un refresco. Me ha parecido que rozaba la ilegalidad que me cobraran siete euros por él, sin embargo, he preferido no discutir.

Una vez que el demonio recoge sus cosas y baja de la tarima, vuelve a ser asaltado (¿se considera «asalto» cuando disfrutas de la atención?) por un grupo todavía más numeroso de personas. Algunas se limitan a felicitarlo, o eso intuyo por los gestos de camaradería que le dedican. Otras pretenden algo completamente distinto. Me pregunto si invitará a alguien a su camerino, a ese sofá sobre el que el portero me advirtió. Es una idea que me disgusta porque interfiere con mi intención de rociarlo de agua bendita. Sé el tiempo que tarda en mantener relaciones sexuales, lo he oído más veces de las que me gustaría (incluso he contemplado la posibilidad de que, pasados los veinte minutos, fingiera los gemidos solo por molestarme).

Chasqueo la lengua cuando lo veo quitándose la camiseta para ofrecérsela a un chico. Supongo que me tocará esperar. O quizá deba ir a buscar a Lina y Daniela, volver al piso e intentarlo otro día. Dejo el vaso vacío en una mesa y estoy a punto de dar media vuelta cuando Bel me sorprende aproximándose a mí. La gente que lo atosigaba se dispersa, pero algunos me observan con curiosidad mientras lo hacen. Un par de personas me recorren con la mirada, a todas luces juzgando mi elección de vestuario. No podría molestarme menos. Lo que sí que me molesta es que el demonio se pare a medio metro de mi posición y también me dedique un repaso, aderezándolo con una sonrisa. Me molesta todavía más que diga:

—Has venido.

—Te equivocas. En realidad, estoy en mi casa durmiendo. Todo esto es producto de tu imaginación.

—Si así fuera, volverías a llevar esa blusa con tantos botones. —Se ríe cuando arrugo la boca con asco, alza el maletín que sostiene y añade—: Tengo que dejar esto en el camerino, ¿me acompañas?

Comienza a andar, no sé si porque da por hecho que lo seguiré o justo lo contrario. Me inclino hacia la segunda opción debido a que mira por encima del hombro y abre un poco más los ojos al verme a su lado. Seguro que piensa que va a suceder algo entre nosotros o, como mínimo, que yo deseo que suceda. Ya saldrá de su error.

Atravesamos la puerta negra camuflada en la pared. Al entrar en el pasillo que hay detrás y volverla a cerrar, desaparece gran parte del ruido. Me quito las gafas y me masajeo las sienes, aliviada. No me doy cuenta de que se ha parado y me está mirando hasta que hago amago de volver a ponérmelas.

Sé lo que me va a decir porque he recibido variaciones de lo mismo durante los veinte años que llevo utilizando gafas.

«¿Por qué no te pasas a las lentillas?». «¡Vaya! No me había fijado en que tienes los ojos azules». «Estás más guapa sin ellas».

Abre la boca y aquí viene:

—La gente con gafas me pone cachondo.

Parpadeo muy despacio.

—Perdona, ¿qué?

—No sé cuál es el motivo, pero pasa. Ojalá todo el mundo llevara gafas e hiciera esa movida de ponérselas en la punta de la nariz y colocarlas en su sitio utilizando solo un dedo. —Hace un gesto afirmativo con la cabeza, intuyo que visualizando la imagen—. Sería fantástico. Mi camerino es ese de allí, por cierto.

Vuelve a echar a andar y, aunque no servirá de nada, le recuerdo:

—Eres repugnante.

—Gracias.

Al sacar el llavero del bolsillo trasero de los pantalones, se le engancha con el sujetador de encaje que le han regalado hace unas horas. Sostiene la prenda frente a su cara para examinarla con ojo crítico, como si se tratara de una obra de arte en lugar de ropa interior probablemente sudada.

—Oye, ¿lo quieres?

—¿Me estás ofreciendo la lencería de otra persona?

Se encoge de hombros y me mira el pecho.

—Yo no me lo voy a poner y creo que es de tu talla.

Se lo cuelga del hombro cuando me niego a cogerlo y abre el camerino. No me sorprende que, en lugar de invitarme a entrar, atraviese primero la puerta. Me sorprende todavía menos que lance el sujetador al sofá, en el que hay otras prendas de ropa que dudo que le pertenezcan (a menos que de vez en cuando use faldas y… ¿eso es un uniforme de policía?).

Deja el maletín sobre una silla y rebusca entre el desorden de la mesa hasta que da con una camiseta negra de tirantes.

—¿Le sueles regalar tu ropa a la gente?

—¿Por qué? ¿Quieres mis pantalones? Te ofrecería algo más, pero no estoy usando otra cosa. Aparte de las zapatillas, que sospecho que te quedarán enormes.

—Que no lleves ropa interior me lo esperaba —ignoro su «Ah, ¿sí?»—, ¿lo de los calcetines? ¿También tienes algo en contra de ellos?

—Que se ensucian con demasiada frecuencia. Están para lavar, junto a los calzoncillos.

Termina de ponerse la camiseta y de revisar en el espejo que hasta el último mechón de su pelo esté en su sitio (es decir, despeinado). Al darse la vuelta, se apoya en la mesa, cruza los brazos sobre el pecho e inclina la cabeza.

—Bueno, ¿qué? ¿Cómo lo hacemos?

—¿Disculpa? No vamos a hacer nada.

—¿No me has acompañado para intentar exorcizarme? —Estira la sonrisa al verme contrariada—. ¿Pensabas que me refería a otra cosa? Ya me ha quedado claro que no te intereso.

—¿Estás tratando de utilizar algún tipo de psicología inversa? Porque tampoco va a funcionar.

—No, estoy expresando con elegancia mi decepción y asumiendo la derrota. ¿Y bien? ¿Qué vas a hacer esta vez? Estoy deseando verlo.

Cruzo los brazos, imitando su postura. Tengo el agua bendita guardada en el bolso y el corazón amenazándome con dar un salto y salir huyendo por la boca. No tiene nada que ver con el miedo, pese a que estemos solos, ni siquiera con la repulsión que me produce. Es la anticipación, la duda de si esta vez funcionará. En caso de no hacerlo, me emociona el lugar al que me llevarán mis pasos a continuación. Las medidas que decidiré tomar para tratar de solucionar de una vez por todas este problema.

—¿No vas a tratar de impedirlo? —Niega con la cabeza sin perder la expresión burlona—. ¿Qué pasa si da resultado?

—Lo dudo mucho.

—Claro, porque mantienes que eres un ser humano.

Algo se remueve en sus ojos, oscureciéndolos todavía más. Sé que es imposible porque ya son negros, pero da esa sensación. Tras unos segundos de silencio, se acerca a mí. El camerino es pequeño, pero parece encogerse tras cada paso que da en mi dirección. Como no quiero que piense que me afecta su cercanía, me mantengo firme y alzo la barbilla para mirarlo con desafío. Por su gesto, esa dichosa lengua que recorre una de sus comisuras, intuyo que le gusta mi actitud.

Se agacha y yo aprieto los dientes y contengo el aliento. Vuelvo a imaginar a una serpiente cuando, despacio, sitúa su cara a la altura de la mía. Ninguna parte de su cuerpo me toca. A pesar de ello, hay algo que le pertenece recubriéndome cada centímetro de la piel.

—¿Quieres saber quién soy? —sisea.

—Sé quién eres.

—Te equivocas. —Tuerce un poco la cara, como si fuera a besarme, y trago saliva—. ¿Hacemos un trato?

—¿Tu confesión a cambio de mi alma?

Su risa floja me hace cosquillas sobre los labios.

—Prefiero que tu alma se quede donde está. —Cada vez que respira, su nariz roza la mía—. Entonces, ¿quieres escuchar mi propuesta?

Con cuidado, para que no se percate, acerco la mano al bolso y rebusco en su interior hasta que doy con la botella de agua bendita. La sujeto y aflojo el tapón de rosca.

—¿Cuál es tu propuesta?

—Un beso. Dame un beso, uno de los de verdad, y te diré quién soy. Te lo juro.

—Mientes. —Sus comisuras se alzan un poco más, encantado con mi respuesta—. La última vez que hiciste un juramento, me engañaste.

—La última vez, te juré por Dios que quitaría la música. Considerándome lo que me consideras, ¿de verdad esperabas que cumpliera esa promesa? Habría resultado casi ofensivo, ¿no crees? En esta ocasión, prometo jurar por lo único que importa.

—Lucifer, supongo.

—No. Yo. Si me besas, te juro por mi existencia que te diré quién soy en realidad.

Puedo asegurar sin temor a equivocarme que no sabe si accederé. Que quiere, eso seguro. Es obvio por la forma en la que se humedece los labios y baja la vista hacia los míos. Sin embargo, duda y aguarda, expectante.

Me pregunto si su corazón tiene la capacidad de acelerarse, al igual que hace el mío. Si lo nota en las sienes, en la garganta y hasta en la punta de los dedos. Me pregunto si esta vez es sincero y resuelvo que da igual, que solo necesito que baje la guardia, que esto no significa nada.

He dado decenas de besos a lo largo de mi vida, algunos de ellos con ganas. He besado por cariño, por amistad y por amor. Incluso he besado por aburrimiento, por costumbre y sin ningún motivo aparente. Pero nunca, jamás, he besado por odio.

Cuando acorto la escasa distancia que nos separa y pego mi boca a la suya, no siento nada especial. Labios aplastados y ese instante en el que no respiras, en el que permaneces a la espera. De algo, lo que sea. Amistad, cariño, amor, aburrimiento, costumbre. Durante ese par de segundos, aguardo a que el odio me abrume.

Como no llega, coloco la mano con la que no sostengo el agua bendita en su nuca, la agarro y lo acerco más a mí. Separo los labios, todavía sin encontrar lo que busco. Lo que sí que encuentro es su lengua, que se abre paso hasta dar con la mía; sus dedos, que se me clavan de punta en la cintura; su respiración, que se atasca en mi garganta. Por debajo de todo aquello, al fondo, empiezan a surgir otras cosas. Nervios que se enredan, pulmones que se vacían y la misma desesperación que sientes cuando una ola arremete contra ti en el mar y te arrastra hacia el fondo.

El beso, que ha empezado siendo lento, casi pegajoso, se convierte en una batalla. En bocas que luchan por arrebatarle al contrario el oxígeno y cualquier otra cosa que guarde dentro. Son dientes y ruidos que escapan sin pedir permiso antes. Es necesidad. Asfixia.

Me ahogo en algo. Me ahogo aunque sus labios liberen lo míos para deslizarse hasta mi cuello. Me ahogo aunque sea yo la que mantiene el cuerpo pegado al suyo. Me ahogo cuando avanzamos y mi espalda choca contra la puerta. Me ahogo al notar que apoya su antebrazo por encima de mi cabeza.

Cuando me doy cuenta de qué es lo que estoy a punto de hacer para dejar de ahogarme, que pretendo agarrarle del pelo para volver a colocar sus labios contra los míos, me sobreviene el pánico.

Esto no es lo que había planeado. No es como me tengo que sentir. No es lo que quiero. Así que saco la botella de agua bendita y, aprovechando que está distraído besándome la clavícula, se la vierto en la nuca.

Se queda inmóvil y me pregunto si ha funcionado, si quiero que lo haya hecho y en qué demonios estoy pensando.

Bel sube la cabeza para colocarla de nuevo frente a la mía. El agua le ha caído también por la cara y tiene gotas colgando de la nariz, la barbilla y los labios. Las de estos últimos se pegan a los míos cuando me habla justo encima de la boca.

—¿Fetiche o exorcismo? —Su sonrisa está en paradero desconocido y su pecho sube y baja con la misma rapidez que el mío.

—Exorcismo —respondo.

—Qué lástima.

Sin separarse un ápice, recorre mi brazo con la punta de los dedos, desde el hombro hasta la mano. Su roce parece más que nunca un reptil, resbaladizo y frío. Llega hasta la botella, que le cedo sin replicar, y se la acerca a la cara para examinar la etiqueta de reojo.

—¿Agua bendita? —Se le hunde una mejilla cuando muerde la cara interna, tratando de no reír—. ¿En serio, Milena?

—Supongo que no ha funcionado.

Para demostrar que, efectivamente, no lo ha hecho, se bebe las últimas gotas del bote. Aunque pone cara de asco, parece indemne.

—Supones bien.

—Me lo juraste. Por ti.

Asiente solo una vez, hasta que su frente se apoya en la mía. La deja ahí y no me permito pensar en lo que me provoca el contacto. Ahora mismo, lo único que importa es que al fin voy a saber qué es.

Cada vez que mi corazón late, es como si estuviera deshojando una flor. «BUM. Tenía razón. BUM. No la tenía. BUM. Tenía razón…».

—Antes de decírtelo —susurra—, debo advertirte que, si se lo cuentas a alguien más, morirá.

—¿Por qué?

Aquí está la sonrisa del principio, la de disfrutar con cosas crueles. Mucho más crueles que prenderle fuego a un bosque, atropellar a una anciana o quitarle la ilusión a un niño.

—Porque lo mataré.

—¿Planeas matarme a mí cuando lo sepa?

Enreda un mechón de mi pelo en su dedo índice. Cuando deja de jugar con él, me lo coloca detrás de la oreja.

—No. A ti no. Cuando lo sepas, quiero hacer otro trato contigo.

—Dudo que lo acepte.

—Ya veremos.

Estoy a punto de volver a insistir. Sin embargo, me trago el apremio cuando Bel aproxima los labios a mi oreja, rozándome la mejilla por el camino.

Su aliento es cálido.

Su confesión, no.

—Mi nombre es Belial.

EL ACUSADO

BELIAL:

Se dice que el Infierno no ha recibido espíritu más disoluto, más borracho ni más enamorado del vicio por el vicio mismo. Sin embargo, si su alma es hedionda y vil, su exterior es hermosísimo, tiene un talante lleno de gracia y dignidad y el Cielo no ha perdido otro más bello habitante.

M. COLLIN DE PLANCY,

Diccionario infernal

ARTÍCULO 14

CUANDO TE OFRECEN LA ABSOLUCIÓN A PESAR DE HABERLE ROBADO SUS JUGUETES AL PRÓJIMO

Desde el principio de los tiempos hasta la actualidad

Bel

¿Alguna vez has intentado contarle toda tu vida a otra persona? Quizá no toda, solo los acontecimientos importantes. ¿Sabrías por dónde empezar? Ahora, imagina que en lugar de casi un par de decalustros (siendo muy optimistas), llevas existiendo más de seis milenios. Imagina, también, que de esta conversación depende que quien te escucha te ofrezca su ayuda.

Tengo que elegir con cuidado mis palabras, así que esto es lo que le explico a Milena.

Fui creado en el año 4004 antes de Cristo, una iniciativa maravillosa que sigo agradeciendo hoy y de la que estoy seguro de que Dios se arrepiente.

Como cualquier otro demonio, empecé siendo un ángel y viví durante una temporada en el Cielo. ¿Quieres saber cómo es? Aburrido. Es lo que tiene la perfección, que no se disfruta por la falta de contraste. A los jardines interminables les falta invierno; a los edificios inmaculados, grietas; a las nubes; lluvia.

Allí arriba había poco que hacer, además de dar las gracias, tomar ponche de frutas sin alcohol y charlar sobre el resto de las creaciones del Todopoderoso. Mi favorita, por cierto, son los ornitorrincos. Nadie me quita la idea de que son, y os incluyo a vosotros y a la mismísima Lucifer, los seres con los que más se esmeró. ¿Sabes que sueltan veneno cuando…? Da igual, me desvío.

Antes de hablarte de Lucifer, déjame explicar que los ángeles fuimos creados con un cuerpo sin órganos sexuales, muy parecido al de un muñeco, pero se nos permite cambiarlo si así lo deseamos. Yo he ido variando a lo largo de los años. La cuestión es que Lucifer decidió desde el principio que nos refiriéramos a ella utilizando pronombres femeninos, con independencia del cuerpo que escogiera cuando tomara forma.

Vamos al lío. Lucifer. Ni siquiera antes de convertirse en un demonio era fácil de aguantar. Estaba demasiado orgullosa de ser el ángel más bello del Cielo, y fue ese orgullo lo que le llevó a aborreceros. No entendía por qué unos seres a los que consideraba imperfectos despertaban tanta fascinación en el resto.

Llegó a la conclusión de que erais un error, de que el mismísimo Dios se había equivocado. Así que, en mitad de una de esas charlas sobre ornitorrincos y otras cosas menos interesantes, nos confesó que ella lo habría hecho mejor.

Sí, la Caída (con mayúsculas), empezó con un: «Quita, que tú no sabes».

Nos habíamos reunido varios, ya no recuerdo cuántos. Entre veinte y doscientos, más o menos. La cuestión es que a Lucifer se le ocurrió que la solución para un problema que solo ella veía era destronar al Todopoderoso. «Será divertido —prometió—, imaginad la de movidas —vale, no dijo «movidas», Lucifer es bastante más repipi cuando habla— que podríamos cambiar de este lugar».

Accedí porque aquello prometía ser caótico, pero no fui el único que estuvo de acuerdo. De hecho, el primero que alzó el puño y gritó que «¡Venga, venga! ¡Hagámoslo!» fue Belcebú. Mammon, según repite desde entonces, se apuntó a la reconquista de los cielos por presión social.

En resumen: que Dios creó el Infierno para poder mandarnos de una patada en el culo lo más lejos posible. Allí, Lucifer, en lugar de aprender la lección, siguió empecinada en liarla. Una y otra vez. De usurpar el lugar de Dios ya no habla (le encanta gobernar el Infierno desde ese trono tan horripilante que mandó que le construyeran), ahora lo que le obsesiona es destruir a la humanidad.

Una vez establecidos estos puntos, vamos a lo importante: ¿por qué estoy aquí?

Dios es buena gente. O sea, no es «gente», ya me entiendes. Me refiero a que tiene sus normas y de vez en cuando te expulsa de su lado porque intentas arrebatarle el control, pero también sabe perdonar (una cualidad fascinante que ya podría habérsele pegado a Lucifer). Por eso, tras unos cuantos miles de años, en los que se supone que hemos tenido tiempo para reflexionar acerca de nuestras malas acciones, ha decidido concedernos una segunda oportunidad. Al menos, a algunos de nosotros.

Si te digo la verdad, tampoco me han dado muchos detalles. Hace tres meses, Gabriel bajó al Infierno y, después de quejarse durante horas del olor a azufre (gracias a lo cual comprobé que sigue siendo un pejiguero), me propuso un trato: pasar medio año en la Tierra.

Antes veníamos mucho. Adoptábamos formas humanas (algunos, como el raro de Belcebú, preferían asemejarse a un furro hasta arriba de esteroides) y os susurrábamos cositas al oído. Se nos permitía hacer esto porque vosotros tenéis libre albedrío y, antes de que la cosa se saliera de madre, suponían que os vendría bien cierta dosis de tentación para celebrar cuando escogierais el camino correcto.

Hasta que sucedió lo de Sodoma y Gomorra, ahí lo de la tentación se descontroló. Fue cosa mía, ¿te lo ha dicho alguien? La mejor fiesta que ha visto la humanidad, y estoy incluyendo Tomorrowland. Un descontrol maravilloso.

Hablo de «descontrol» a conciencia. El tema es que yo estaba en la Tierra para desatar el Apocalipsis por orden de Lucifer (otra vez), pero no encontré a Muerte, así que me dediqué a lo que me salió de los cojones. Es algo muy típico de mí, o eso me gritan con frecuencia.

Después de Sodoma y Gomorra, los de arriba nos prohibieron el acceso a la Tierra. Hemos conseguido saltarnos la restricción alguna que otra vez, pero nos pillan pronto. Si tuviera la capacidad de arrepentirme (quizá la tenga y sencillamente no la use, no lo he comprobado), puede que lo hiciera. A diferencia del Cielo o del Infierno, la Tierra me encanta. Debido a ello, y retomando el tema, cuando Gabriel dejó de quejarse de lo del azufre y me dijo que, si era capaz de estar seis meses aquí sin liarla mucho, el Cielo me perdonaría, dejé de reírme de él y empecé a prestarle atención.

El trato que me han ofrecido es el siguiente: tras el periodo de prueba, se me someterá a un juicio para valorar cómo me he comportado. No se tendrán en cuenta los crímenes (o fiestas) previos, solo lo que haga durante este tiempo. Si no la lío mucho, se me absolverá y podré volver a subir al Cielo (alas blancas y conversaciones insoportables incluidas). Si la cago…, de nuevo al Infierno.

—¿Por qué precisamente yo? —le pregunté a Gabriel una vez que terminó de hablar.

—No has sido el único al que hemos escogido —contestó después de mirarme con un montón de condescendencia angelical—. De hecho, te ha recomendado Mammon. Él fue el primero con el que hablamos. Insiste en que tienes buen fondo y estás arrepentido. Además, durante la rebelión no hiciste demasiado, aparte de adulterar el ponche de frutas, emborracharte tú mismo con él y robarle la espada de fuego al arcángel Miguel.

—¿Puedo escoger un cuerpo? Porque me apetece mucho llevar el pelo largo y… tetas, quiero tetas. Más de dos.

—No, no puedes escoger el cuerpo. Se te asignará uno de forma aleatoria.

Tuve mucha suerte con el que me tocó, a diferencia de Mammon, que, por si no has caído en la cuenta todavía, es el gato que vive conmigo. Sí, ese al que llamo «Mamón». Está un poco resentido por su aspecto, no le creas si te dice lo contrario.

Nos dieron bastante dinero para que nos mantuviéramos con comodidad durante medio año. También nos asignaron a una niñera. Agradezco que no haya sido Miguel, que sigue sin perdonarme que cogiera sus cosas sin permiso, pero ojalá hubiera sido Rafael. Es un poco hippie, pero mucho menos estirado que Gabriel (al que le ha tocado vigilarnos).

Antes de cerrar el trato, le pregunté al arcángel qué forma iba a adoptar él y, en un alarde de imparcialidad celestial, me informó de que también sería aleatoria.

No te vas a creer en qué se ha convertido, todavía sigo riéndome.

Y esto es lo que le cuento a Milena.

Lo que no le cuento es que, antes de que Mammon y yo nos marcháramos del Infierno, Lucifer nos ordenó que nos pusiéramos en contacto con ella una vez que estuviéramos en la Tierra. Tampoco le cuento que lo hemos hecho y que nos ha exigido que aprovechemos esta oportunidad para destruiros, que más vale que se nos ocurra algo decente. Ha amenazado con torturarnos durante un par de centenares de años si fallamos, porque da por hecho que volveremos al Infierno (debido a nuestra incapacidad para hacer el bien, por un lado, y a que considera que nadie en su sano juicio querría regresar al Cielo, por el otro).

Lo último que omito es que hay un demonio más en la ciudad: Belcebú.

El moscardón (o sea, Belcebú) es un gilipollas. Fue de los que más se lucieron durante la rebelión, pero solo porque se emperró en hacer estupideces. Mientras que Lucifer intentaba arrebatarle el trono a su todopoderoso dueño, él se dedicó a cortar cabezas angelicales. Esto no es una cagada únicamente porque enfureciera a Dios, sino porque no sirve de nada: en casa, somos inmortales, así que las cabezas volvían a sus cuerpos una y otra vez, mientras él perdía la paciencia y seguía cercena que te cercena.

Sospecho que le han dado la oportunidad de redimirse porque sus dos únicas neuronas no hacen sinapsis y les da un poco de pena.

A mí me cabrearía más el asunto (es un pesado que no deja de insistir en que cumplamos las órdenes de Lucifer, «Pensemos en algo horrible, ¡venga, venga!») si no fuera porque cada vez que veo el cuerpo que le ha tocado me descojono.

Es todavía peor que el de Mammon y Gabriel, ahí lo dejo.

ARTÍCULO 15

CUANDO HACES UNA OFERTA QUE SÍ SE PUEDE RECHAZAR

5 de agosto, 03.11

Bel

Después de soltarle toda la perorata, y de omitir convenientemente algunas partes, me la quedo mirando a la espera de que diga algo.

Diez minutos más tarde, abre la boca y suelta:

—Así que no eres Belcebú.

—Te lo he repetido hasta la saciedad: no. Soy Belial.

—Ni me suena.

No sé si lo que intenta es joder o dejar patente sus escasos conocimientos teológicos. En cualquier caso, consigue ambas cosas.

—Sabía que eras un demonio.

—Confieso que me sorprende que no me exijas pruebas o algo por el estilo. Los humanos sois raritos para esas cosas. Os da por creer en estupideces como el horóscopo, pero en el momento en el que alguien menciona el Cielo y el Infierno os volvéis insoportablemente incrédulos.

—Ya he recopilado todas las pruebas que necesito —responde, muy satisfecha consigo misma—. Entonces, ¿solo te quedan tres meses en la Tierra?

—Hasta el 31 de octubre, sí.

—Bien. —Asiente, como si le aliviara (es posible que lo haga). Después, frunce un poco el ceño—. ¿Hay alguna manera de que desaparezcas antes de esa fecha?

Suelto una carcajada. Su falta de paciencia rivaliza con la de Lucifer. ¿Qué son noventa días? Vale, en su caso significan mucho más que en el de la Señora del Infierno, que es eterna, pero calculo que, si muere por causas naturales, a Milena le quedarán más de sesenta años de vida.

En lugar de decirle que la mayoría de las personas llorarían si supieran el poco tiempo que tienen para disfrutarme, respondo:

—No, no la hay. A menos que me asesines por los métodos tradicionales. Este cuerpo es mortal. —Se lo señalo porque es ofensivo lo mucho que hace que no se fija en él—. Lo que implica que, si te da por destruirlo, tendrás que lidiar con mi cadáver. Seguro que a la policía le encantaría enterarse de que la pesada que no para de llamarlos es en realidad una asesina.

Cuando me examina de arriba abajo, no hay nada en su expresión que me induzca a pensar que le gusta lo que ve. Es como si me estuviera analizando con fines científicos. Estoy por quitarme la camiseta, volverla a besar o hacer las dos cosas a la vez. Por desgracia, eso reduciría mis posibilidades de que acepte el trato que quiero proponerle, así que me contengo.

Hablando del beso… Ha estado bien. Mejor, incluso. Hasta el momento en el que me ha tirado encima el agua dudosamente bendita, creía que ambos lo estábamos disfrutando. Y si te preguntas el motivo de que se lo haya pedido a cambio de reconocerle quién soy, la respuesta es la misma que para cualquier acción en la que esté implicado: joder. Tenía pensado contárselo desde el momento en el que a su compañera de piso se le escapó que era abogada.

—De acuerdo. —Tras decir eso, Milena hace amago de marcharse. Le sujeto la muñeca para que se detenga. Examina con asco el punto en el que mi piel toca la suya y me pide con voz monocorde—: Suéltame. No tengo nada más que decirte.

—Pero yo sí. Quiero hacer un trato contigo, ¿recuerdas?

—Ahórrate los detalles. La respuesta es: no.

Cuando Lina me preguntó si su mejor amiga me gustaba, me limité a sonreír y seguí viendo la película. «Gustar» es un sentimiento muy complejo que los humanos reducís hasta el absurdo. Os limitáis a quedaros con lo básico: «¿Te pone cachondo?» o «¿Te interesa tanto como para mantener una relación sentimental?». En el caso de Milena, las respuestas son: sí y no. Lo primero no significa mucho, es fácil que alguien me excite. Lo segundo tampoco significa demasiado debido a que no quiero mantener una relación con nadie.

Lo que Lina tendría que haberme preguntado es si la otra mujer me atrae más que el resto de las personas con las que me he cruzado en estos meses. Le habría alegrado saber que, efectivamente, es así. No solo en un plano sexual (de nuevo, la manía de centraros solo en un ápice de los términos que empleáis). No son las ganas de acostarte con alguien las que provocan que dicho alguien te parasite los pensamientos. Si se redujera a eso, una paja o unos cuantos polvos lo solucionarían.

Lo que más me llama la atención de Milena es el rechazo que le causo. Reconozco que es divertido porque rara vez me sucede (con desconocidos, al menos), y también que provoca que tenga ganas de demostrarle lo que se está perdiendo.

Esto no es así solo porque haya frenado por activa y por pasiva mis intentos de ligármela. No se reduce a «¿No quieres que follemos? Vaya, qué curioso, explícame el motivo». El desprecio que me profesa va más allá de algo físico. Es lo más parecido a ser juzgado una y otra vez por el Cielo. «Sigues sin ser digno (de mi respeto, de tu existencia). Inténtalo de nuevo». Si no supiera que es imposible, sospecharía que es capaz de saber lo que pienso y que es precisamente eso lo que la repele.

—Dentro de tres meses tendré el juicio. —Consigo captar su atención cuando pronuncio la última palabra—. Para decidir si vuelvo al Cielo o me quedo en el Infierno, como te he dicho.

—¿Y?

—Y no voy a hacer ninguna de las dos cosas. —Sus ojos se entrecierran y arquea ligeramente el labio superior—. Lo que pretendo es quedarme aquí.

Abre la boca para quejarse y me adelanto:

—Milena, quiero contratarte como abogada para que defiendas mi derecho a permanecer en la Tierra. ¿Cuáles son tus honorarios?

ARTÍCULO 16

CUANDO TU GATO SE NIEGA A JUGAR CONTIGO A LAS CARTAS

5 de agosto, 10.42

Bel

—¿La pausa dramática es para que trate de adivinar lo que te contestó?

La pregunta me la hace Mammon, justo después de que lo ponga al día sobre lo que sucedió anoche.

Sí, el gato habla. No sé cómo ha conseguido el Cielo que lo haga, pero podría habérselo ahorrado. Después de pasarme toda mi existencia escuchándolo quejarse (la mayoría de las veces sobre mí), habría sido un alivio que se hubiera limitado a maullar durante seis meses.

Mammon se afila las uñas encima del respaldo del sofá, sobre el que yo también estoy tumbado. Juego con el mando a distancia de los led que tenemos en el salón. Los pongo de color azul, verde, morado, blanco, rojo, azul, verde…

—¡¿Quieres hacer el favor de parar?! —me regaña—. ¡¿Sabes lo cara que está la luz?!

—¿Qué más da?

—¡¿Qué más da?! —repite, indignado—. ¡Estamos sin blanca por tu culpa! No contento con la casa, con la reforma y con comprarte un coche que no deberías conducir… ¡No me interrumpas! —Vuelvo a cerrar la boca solo porque me encanta verlo perder los nervios—. No contento con eso, decidiste alquilar una plaza de garaje. ¡¿Cómo pretendes pagarla?!

Me encojo de hombros y lanzo el mando hacia arriba, cada vez más alto, para atraparlo con una mano.

—Podemos participar en alguna partida de cartas ilegal. Conozco un par de sitios.

Cuando el Cielo nos concedió un cuerpo y nos puso en la Tierra, se aseguró de que no tuviéramos poderes. Adiós a la posibilidad de echar fuego por los ojos (incómoda y al mismo tiempo resultona), de convertir a los humanos en insectos o de cambiar nuestro aspecto para conseguir un par de alas (o una cabeza de toro, en el caso de Belcebú). Lo que el Cielo no fue capaz de suprimir fue nuestra esencia.

¿Recuerdas cuando dije que, en estado natural, somos básicamente alma? Bien, pues esa alma se alinea con algo. En el caso de los ángeles, con virtudes aburridas (paciencia, aplomo, etcétera), en el nuestro, con virtudes divertidas.

La de Mammon, por ejemplo, es la avaricia. Solo con su influencia es capaz de conseguir que alguien, de por sí codicioso, pierda pasta con la intención de conseguir más.

Es complicado, te pondré un ejemplo. Mammon no puede obligar a una persona a hacer algo que de por sí no haría. Es decir, si está delante de un hombre ahorrador, jamás lograría que vaciara la cartera. Ahora bien, si me acompañara a una partida de cartas de dudosa legalidad, conseguiría sin esfuerzo que los pobres desgraciados que participaran apostaran más de la cuenta en mi contra. Incluso que se arriesgaran si la mano que les ha tocado es una mierda.

Sin trucos especiales, tan solo tiene que estar delante de la gente adecuada, en el momento preciso, ¿lo pillas ya?

—¡Nada de partidas de cartas ilegales! —me responde—. ¡Lo que vamos a hacer es vender el coche!

—Estoy deseando ver cómo lo intentas. De hecho, me ofrezco a acercarte al concesionario.

Aunque el gato es perfectamente capaz de comunicarse (en cualquier idioma, al igual que yo), el Cielo le ha prohibido hacerlo delante de otros seres humanos. Soléis poneros un poco nerviosos cuando presenciáis algo a lo que no estáis acostumbrados, y cuando digo «nerviosos» me refiero a que perdéis la cabeza.

—Belial —me llama con ese tono de «Eres el mayor suplicio de la creación»—, no podemos arriesgarnos con apuestas. Ni con timos de otro tipo —se adelanta cuando voy a replicar—. El día que nos juzguen, sabrán lo que hemos hecho porque ese es su trabajo: saberlo todo y hacerte sentir culpable por ello. Y, por si lo has olvidado, pretendo que me abran las puertas del Cielo.

—Me encantaría haberlo olvidado, no voy a engañarte. Pero me cuesta mucho porque es lo más estúpido que he escuchado en los últimos cien años, y estoy incluyendo aquella vez que Belcebú quiso hacernos creer que la vuelta de los pantalones de tiro bajo desataría la Tercera Guerra Mundial.

Mammon deja patente que en el fondo es un demonio cuando salta hacia mí para intentar sacarme un ojo (o los dos) a base de zarpazos. Como estoy acostumbrado, consigo cubrirme a tiempo con un cojín. Después, lo cojo del pellejo del cuello, alejándolo todo lo posible, y me río porque sé que eso lo sacará de quicio todavía más.

—¡Estoy harto del Infierno! —berrea, moviendo las patas en mi dirección—. ¡Y estoy harto de ti! ¡No me merezco esto, quiero volver a casa! ¡Y nadie me va a dejar volver si me paso medio año tratando de cubrir tus cagadas!

—Podría haber sido peor —le recuerdo—. Imagina que te hubieran emparejado con Belcebú. —El gato bufa un poco más, pero deja de intentar clavarme las uñas—. Mira, me parece perfecto que quieras la absolución. La cuestión es que yo no la quiero y que mi plan no interfiere con el tuyo.

—Nuestros planes interfieren en el momento en el que nos arruinas y pretendes obligarme a desplumar a otros para pagar tus caprichos, Belial.

—¡Oh, vamos! No vas a ir al Infierno por tentar un poco. Ahí arriba están más relajados, como mucho te darán un azote en el culo y te mandarán a la cama sin cenar.

—Me da igual lo que digas, me niego a arriesgarme. Así que, si quieres dinero, búscate la vida y consíguelo por ti mismo. ¡Suéltame de una vez! —Lo ignoro—. ¡Y cuéntame lo que te dijo la vecina!

—Ah, es verdad. Se negó a representarme. O eso creo. Lo cierto es que dio media vuelta y se fue sin decir nada.

—Qué sorpresa —ironiza Mammon.

—¿Verdad?

No importa. Estoy seguro de que, presionando de la manera adecuada, conseguiré que ambos cambien de opinión.

Dos horas y una maquinilla afeitadora después, todavía no he logrado convencer a Mammon de que, en realidad, influir a otros para que hagan malas apuestas supone ayudar al prójimo. Da igual lo mucho que le haya repetido que yo también cuento como «prójimo». Y da igual, también, que le haya rapado todo el pelo, a excepción del de la cabeza, la cola y la parte baja de las patas, y ahora parezca una rata gorda y rosa disfrazada de león. Sigue empeñado en que su expediente permanezca lo más limpio posible.

Tengo casi más arañazos que pelos blancos por el cuerpo, que ya es decir.

—Vale, tiempo muerto —le pido al gato justo después de soltarlo. Se aleja de mí y me observa con las orejas gachas y el instinto homicida brillándole en las pupilas. Apago la maquinilla y la dejo sobre la tapa del váter—. Me buscaré la vida para conseguir dinero a cambio de que me des ideas para convencer a Milena.

Por la postura (agazapado, moviendo la cola de un lado a otro), intuyo que sigue receloso.

—¿Por qué quieres quedarte aquí? —pregunta—. Tener un cuerpo mortal es un asco. Duele, huele, se pudre.

—Y es divertido.

En lugar de insistir, da un salto para subirse en el lavabo y me dedica unos cuantos insultos mientras se mira al espejo. Al acabar de desahogarse, opina:

—Aunque logres engañar a la chica para que te represente, no te servirá de nada. Quedarse en la Tierra no forma parte del trato y, después de la que has liado otras veces, serías el último demonio al que se lo permitirían. Bueno, sin contar a Lucifer. Así que ve haciéndote a la idea de que no es una opción y decide dónde quieres pasar la eternidad para empezar a actuar en consecuencia. Como sigas así, ya sabes el lugar que te espera.

—¿A qué te refieres?

—Al maltrato animal.

—Si lo dices por ti, no cuentas como animal. Eres un demonio. Además, solo te he quitado un poco de pelo para que no pases tanto calor y para que me hagas caso de una puta vez.

—Al robo.

—Fue en un estanco. Podría considerarse una buena acción: el tabaco que me llevé no lo consumirá otra persona. Me preocupo por la salud de los humanos y tal.

—A la pelea.

—Yo no tengo la culpa de que aquel tío tuviera novio, ni de que fuera tan escandaloso y nos pillara en el baño de la discoteca.

—Al sexo.

—Oh, ¡venga ya! ¿Quién eres, Rafael? El sexo es una manera como otra cualquiera de expresar afecto.

—Has organizado orgías. En plural. Una de ellas en el aparcamiento de un supermercado en el que sabías de sobra que había cámaras grabando.

—Repartir amor es muy angelical. Respecto a las cámaras… —Sin poder evitarlo, suelto una carcajada—. Joder, fue genial.

—Muy bien, ¿qué me dices de las mentiras? —insiste Mammon.

Me froto la nuca, tratando de hacer memoria.

—¿Cuáles?

—¡Todas, Belial! ¡Mientes más que hablas! ¡Juras por Dios! ¿Crees que les va a hacer gracia? ¡No has aprendido nada! —El gato emite un ruido muy parecido a un suspiro—. Eso sin contar con que le has revelado la verdad a una humana.

—Lo que demuestra que a veces soy sincero.

—Solo cuando no tienes que serlo. Te lo digo en serio: como no cambies, volverás al Infierno y te tocará enfrentarte a Lucifer. Estará cabreadísima porque te hayas pasado medio año aprendiendo a ser DJ y copulando, en lugar de destruyendo el mundo, como te había pedido. ¿Es lo que quieres?

Me pongo en pie y me sacudo todo el pelo que tengo encima. Después, reconozco:

—Lo que quiero es ser yo mismo.

Me marcho porque ya sé cuál es la respuesta que me va a dar Mammon y no me apetece escucharla.

ARTÍCULO 17

CUANDO KIKIRIKI TE METE PRISA PARA QUE SEDUZCAS A TU VECINA

7 de agosto, 21.06

Bel

Con independencia de la sugerencia del gato, sigo empeñado en mi plan.

En el fondo entiendo por qué Mammon quiere volver al Cielo. Siempre le ha gustado la tranquilidad. Hizo de las suyas durante su estancia en el Infierno, pero fue a regañadientes.

Por ejemplo, el concepto de dinero existe gracias a él. ¿Te imaginas haber influido tanto en vuestra sociedad? ¿Haber susurrado al oído las palabras precisas para crear algo de tal magnitud? Es impresionante… y se arrepiente. Lo que lees: Mammon, el demonio gracias al que pudo nacer el capitalismo, se arrepiente.

Como comprenderás, abajo las cosas no le van demasiado bien. Se perdona su desidia por hacer el mal porque, sin pretenderlo, consiguió más que la mayoría de nosotros. Sin embargo, Lucifer empieza a cansarse de sus quejas y ha amenazado más de una vez con torturarlo si no se pone las pilas.

A Lucifer no se le puede decir que no. Por eso, Mammon siguió haciendo su trabajo mientras estuvo en el Infierno. Y por eso accedió, al igual que hice yo, a ponerse en contacto con ella una vez que estuviéramos en la Tierra. Cuando llegamos, sin embargo, me explicó todo aquello de que pretendía ganarse la absolución y, también, que se negaba a hablar con Lucifer. Insistió en que lo imitara. Yo le dije que ni de coña iba a hacerle ghosting a la Señora del Infierno, que él vería.

El problema (uno de tantos) fue que poco después de que llamara a la jefa y me pidiera que destruyera la Tierra, se me ocurrió la idea de quedarme aquí. ¿Por qué limitarme a disfrutar seis meses de mi lugar favorito? Y no iba a cargarme el que quería que fuera mi nuevo hogar, así que decidí pasarme por el forro la orden de Lucifer. Todo iba bien hasta que apareció Belcebú para meter prisa («¡Venga, venga!») e informar por su cuenta a la susodicha jefa de nuestros inexistentes avances.

Sé lo que estás pensando: «Belial, si quieres quedarte en la Tierra, ¿qué más te dan las órdenes de Lucifer o las prisas de Belcebú?». Ya, la cuestión es que todavía no tengo claro que vaya a ser capaz de conseguirlo. Si juego a dos bandas, haciéndoles creer a esos demonios que estoy intentando destruir a la humanidad, es por si acaso vuelvo a acabar en el Infierno. Me castigarán por no haber cumplido la misión, pero las consecuencias serán mucho menores que si se enteran de que dicha misión me la sudaba desde el principio. Odio las consecuencias. Cada vez que las veo, corro alegremente en sentido contrario.

Pretendo solucionar este lío ganando tiempo hasta que se celebre el juicio. Si te preguntas por qué quiero que Milena me defienda, hay dos motivos. El primero es que el gato tiene razón (no se lo digas): el Cielo no contempla la posibilidad de que me quede en la Tierra. Pero si el ser humano más absurdamente justo e incorrupto con el que me he cruzado hablara a mi favor… No sé, tal vez se lo plantearían. El segundo motivo por el que tiene que ser ella y no cualquier otro abogado es que nos prohibieron revelarle nuestra identidad a nadie. Y, sí, le he dado mi nombre a Milena, pero antes de eso averiguó ella sola que soy un demonio, no tienen mucho que echarme en cara.

Te explico todo esto para que entiendas la conversación que estoy a punto de tener con Mammon.

—Eh, rata con ínfulas —lo llamo (con cariño), me bufa (con menos cariño)—, voy a hablar con la jefa. ¿Quieres venir?

Y viene, pero no para estar presente en la reunión, sino para gritarme. Para ser una criatura que se considera a sí misma pacifista de nivel medio-alto, grita muchísimo.

—¡Ni se te ocurra! Belcebú lleva una semana tranquilo, ¡deja las cosas como están!

—Tengo un plan.

—Déjame adivinar: cagarla.

—Cómo me conoces.

Después de discutir un poco más y de que Mammon se dé cuenta de que no voy a seguir sus estúpidos consejos, me informa de lo siguiente:

—Húndete tú solo, yo me marcho.

Da un salto para subir al alféizar de la ventana abierta.

—¿Y cuando Lucifer me pregunte por qué no estás aquí?

—Dile que no te soporto, lo cual es cierto. O que me he ido a echar cuentas con Gabriel y a suplicarle que nos aumente el crédito, que también es cierto.

—Perfecto. Le diré que estás obstruyendo la misión que nos ha encargado y confraternizando con el enemigo. —Agito una mano por encima de la cabeza para despedirme—. ¡Pásalo bien!

En lugar de responderme, se tira por la ventana. No porque esté harto de mí, como dice, y haya decidido que le sale más a cuenta despachurrarse desde un sexto piso. Tenemos un edificio con un tejadillo justo enfrente, que es lo que utiliza Mammon para salir de casa cuando le apetece.

Llamar al Infierno no es difícil. Solo necesitas hacerte un pentagrama justo debajo del corazón (yo me lo he tatuado para no tener que estar dibujándomelo constantemente y, vale, porque me queda genial), replicarlo en el suelo y colocarte en el centro, frente a un espejo que recoja toda la imagen. Para que el demonio con el que hablas sea capaz de contestarte, también necesitas meter contigo, dentro del pentagrama del suelo, a un alma pura.

Termino de hacer el dibujo con las sales de baño y voy a buscar a Kikiriki. La casa tiene dos habitaciones: la más grande me la quedé yo, con la excusa de que mi tamaño es superior al de Mammon y a que la cama de metro ochenta no cabía en la otra. Necesito un colchón de esa anchura (como mínimo) para meter a toda la gente a la que suelo meter. El dormitorio restante pertenece al gato, que ha demostrado muy poca hospitalidad (espero que se lo tengan en cuenta en el juicio) al despotricar cuando le ha tocado acoger a Kikiriki.

Pobre Kikiriki, si apenas molesta y, a veces, hasta pone huevos. Kikiriki es el nombre que le di a la gallina, como habrás supuesto. El alma pura que me agencié para hablar con Lucifer.

El animal se deja coger sin problemas. La llevo hasta el salón y me siento con ella en el centro del pentagrama. Antes de que miremos hacia el espejo, le pregunto:

—¿Estás preparada?

Como no habla (todavía) no puede responderme lo que sé que está pensando: que preferiría que la dejara dormir un poco más en lugar de ser poseída por el Mal (con mayúscula).

Levanto la mano izquierda para trazar tres seises en el espejo con el dedo índice. Muevo a Kikiriki hasta que sus ojos se reflejan en él, al igual que los míos. Después, espero.

La imagen de Barrabás se materializa al otro lado. Además de feo con ganas, es el equivalente a vuestros funcionarios. Esto quiere decir que se encarga de pasar las llamadas y de quejarse muchísimo por su trabajo.

—Tú otra vez. —Entrecierra su único ojo mientras se atusa las espinas que tiene por pelo—. ¿Con quién quieres hablar?

—Con Lucifer.

Chasquea la lengua y empieza a revolver papeles durante cinco minutos, solo por el placer de desesperarme. Sin siquiera despedirse, justo cuando estoy a punto de insultarle, la superficie del espejo cambia y me encuentro frente a la Señora del Infierno.

—Cuando vuelvas a casa, voy a desmembrarte —me saluda—. Luego, le daré de comer cada una de tus partes a los de la planta de la Gula, y observaré con infinito regocijo cómo te reconstruyes a través de sus excrem…

—¡Hola, Luci! —la interrumpo—. Siempre es un placer charlar contigo cuando estás de buen humor.

Lucifer me mira con una rabia acumulada a lo largo de milenios.

—Te pedí expresamente que consiguieras otra alma para comunicarte.

—Sí, pero no sería tan gracioso. ¿Sabes lo divertido que es escuchar tu melodiosa voz a través de un pico? Además, como si conseguir almas puras fuera sencillo. La Tierra está fatal, deberías estar orgullosa.

—Podrías haber buscado a un humano. —Antes de que termine la réplica («¿Un ser humano con el alma intacta? Por favor»), añade—: O un animal más digno.

—¿Como cuál?

—Una serpiente.

—Vivo en Madrid. Da gracias a que no es una cucaracha.

—¿Qué me dices del pentagrama? Te prohibí usar sales de baño.

—Lo recuerdo. Tu solución fue que, si no quería utilizar sangre, algo asqueroso y difícil de conseguir, lo dibujara quemando el suelo. ¿Sabes lo que ha costado esto? —Doy un golpe con la palma sobre la madera—. Es tarima flotante.

Lucifer pone los ojos en blanco.

—Más vale que me hayas convocado para algo más que sacarme de quicio.

—Te he convocado para decirte que ya sé cómo vamos a destruir a la humanidad.

—Sorpréndeme.

—El anticristo.

Estoy preparado para la réplica que viene a continuación:

—No. Siempre fallamos con esa técnica.

Tiene razón: lo hemos intentado trece veces hasta la fecha. Aunque los últimos anticristos fueron bastante dignos, no salieron tan bien como para que acabaran destruyendo a la humanidad, que es básicamente su función.

—Eso es porque, hasta ahora, no hemos dado con el receptáculo perfecto.

—El receptáculo perfecto, como has decidido llamar al gestante, es un ángel transmutado en humano. ¿Me estás queriendo decir que usarás a Gabriel?

—Qué va, estaría feísimo. No tiene la forma adecuada. De hecho, lo más probable es que este sea el motivo del cuerpo que ha escogido. Aleatoriedad mis cojones. Da igual, la cuestión es que, en caso de no contar con un ángel, lo ideal es una persona que se parezca a uno lo máximo posible. —Sonrío cuando Lucifer me mira expectante—. Y da la casualidad de que he encontrado a la indicada.

—¿Quién?

—Mi vecina.

—Háblame de ella.

—Ojos azules, rubia, con el pelo muy largo… Suele llevarlo liso, pero creo que en su estado natural es rizado. Debe de medir cerca de metro setenta y calculo que usa una talla noventa de suje…

—Háblame de lo que importa de ella —me corta Lucifer.

—A mí las tetas me importan mucho. Vale, vale, no te pongas así. Lo que te interesa es lo siguiente: es abogada —la Señora del Infierno se remueve en su trono, complacida—, pero no de las buenas. O sea, de las malas. O sea… Joder, que es justa. De forma absurda. También es analítica, correcta y tranquila. Se deja la piel por aquello en lo que cree. —O eso supongo a partir del esfuerzo que ha puesto por exorcizarme—. Ni siquiera dice palabrotas. Lo dicho: es perfecta.

—¿Tiene un útero funcional?

—Por supuesto —me invento—, fue lo primero de lo que hablamos. Cuando nos conocimos en el ascensor le pregunté: «¿Tienes un útero funcional? Si es así, ¿te apetecería emplearlo para gestar al anticristo? Te doy mi teléfono para que me avises con lo que sea».

—El peor error de Dios no fui yo, fue hacerte creer que eras gracioso.

—Qué ofensiva. Mira, no lo sé, pero me encargaré de averiguarlo. La cuestión es que es un buen plan: vive cerca, ya me conoce y le intereso. Solo necesito un poco más de tiempo para ligármela y…

—Plantar tu semilla en su interior.

—Qué manera más asquerosa de decirlo. Pero, sí, eso.

Tras un interminable minuto de silencio, en el que Kikiriki aprovecha para atusarse un par de plumas, insisto:

—¿Qué te parece?

—No me gusta que seas el único capaz de llevar a cabo el fin del mundo. Debido a sus cuerpos, Mammon y Belcebú tendrían que mantenerse al margen.

—No tienen por qué. A mí me haría ilusión que se quedaran al otro lado de la puerta y aplaudieran. Serviría para motivarme. También podrían corear mi nombre mientras…

—Tienes una tendencia recalcitrante a la desobediencia y el caos.

—Muchas gracias.

—No es un cumplido. Además, un anticristo requiere demasiada burocracia. Tengo que comprobar quién es el humano al que has escogido, revisar sus antecedentes para cerciorarme de que es adecuado y realizar los siete rituales necesarios para marcarlo. Me llevará trece días. Hasta que no termine, no podrás fecundar a esa persona.

—¿Qué pasaría si lo hiciera? —le pregunto por curiosidad.

—Que solo habría un uno por ciento de posibilidades de que el fruto de la unión diera como resultado un anticristo. Incluso en el caso de serlo, al no estar atado por ningún ritual que lo controle, el anticristo no respondería ante nosotros y podría hacer lo que le viniera en gana en lugar de destruir la Tierra.

—Y si me foll… Si fecundo a Milena una vez que hagas tus movidas, ¿sí o sí dará como resultado un anticristo?

—Si el embarazo culmina, sí.

—¿Y si utilizo condón?

La gallina poseída me pica en el dedo, impaciente.

—¿Sabes cómo funciona la reproducción humana, Belial? La idea consiste en no emplear métodos anticonceptivos.

—Vale, vale. Solo quería asegurarme. ¿Ves? Estoy implicadísimo con el proyecto. Venga, Lucifer, no te hagas de rogar. Sabes que es el mejor plan que tenemos.

—¿Muerte ha vuelto a desaparecer?

—Como siempre. Además, Mammon ha escuchado por ahí que Peste se ha vuelto ecologista.

—Sabía que era mala idea esconderlos en la Tierra —se queja—. Hablando de Mammon, ¿dónde está?

—Averiguando cosas de Milena que puedan resultarme útiles. Mi plan le encanta. No he tenido oportunidad de comentarlo con Belcebú, pero seguro que también está de acuerdo.

—Está bien, empezaré a gestionar un anticristo —claudica—. Una última cosa, aunque es imprescindible que ambas partes estén de acuerdo con el acto sexual, y preferible que sea la no demoníaca la que lo inicie, está permitido que uses tu influencia.

Gruño por lo bajo, incómodo. Al igual que Mammon, estoy alineado con algo. Sin embargo, jamás me he valido de ello para conseguir lo que Lucifer insinúa. No replico para que cerremos el trato de una vez.

—¿Cuánto calculas que tardarás en seducir a tu vecina? —quiere saber.

—Antes de que se acabe mi tiempo en la Tierra, lo habré conseguido.

—Tienes hasta el 10 de septiembre.

—¡¿Qué?! ¡Son cuatro semanas y media! ¡Es imposible!

—¿Por qué? La última vez que hablamos, dedicaste veintisiete minutos a alabar tu aspecto físico y a recalcar el número de amantes que habías obtenido gracias a él.

—Ya, pero…

—Recuerda no empezar a copular hasta dentro de trece días —me interrumpe—. Hablamos pronto, Belial.

Estoy jodido.

ARTÍCULO 18

CUANDO PROMETES MANTENER LOS FLUIDOS PELIGROSOS BAJO CONTROL

7 de agosto, 23.38

Bel

Después de que liara aquello en Sodoma y Gomorra y me mandaran de vuelta al Infierno, Lucifer me condenó a pasar diez años en la planta de la Ira. Por el nombre, seguro que intuyes que el tipo de almas que habitan allí no están lo que se dice contentas. Imagina que Twitter fuera un lugar físico y que tuvieras que aguantar durante una década a todas esas personas que escriben mensajes llenos de rabia. No podían hacerme daño (en nuestro estado natural, no tenemos sistema nervioso), pero sí comerme la oreja.

A excepción de Satanás (no lo confundas con Lucifer si no quieres que se enfaden), el responsable de esa planta del Infierno, ningún demonio acude allí por voluntad propia. Sin embargo, Mammon vino a verme todos los días.

El primero de ellos, me gritó exactamente lo mismo que me grita ahora:

—¡¿En qué estabas pensando?! ¡¿Por qué has hecho eso?!

—No está todo perdido —trato de tranquilizarlo—. Si convenzo a Milena de que me represente e improviso un poco…

—¡¿Improvisar?! ¡Para improvisar hay que tener cerebro y lo único que hay debajo de esos rizos tuyos es una vocecilla que repite «¡Mira cuántos músculos tengo! ¡Tócalos!».

—No solo habla de mis músculos, también menciona la cantidad de cosas que puedo hacer con la boc…

—¡BELIAL! —vocifera. Está desquiciado, sin parar de saltar de un lado a otro. Primero a la estantería, de ahí al sofá y por último a mi hombro para darme un mordisco en… ¡Ay!—. ¡No puedes crear a un anticristo!

—Si me escucharas, te darías cuenta de que es justo lo contrario a lo que planeo hacer. ¡Para ya! —Me quito al gato de encima y me froto las heridas que me ha hecho en el cuello—. Estás de lo más violento, Mam, contrólate o Gabi se va a enfadar.

—Estoy seguro de que atacarte me dará puntos para entrar en el Cielo.

Si Miguel testifica, no me cabe la menor duda.

—Siéntate conmigo y te explico. —Nos colocamos en el sofá. Él sobre el respaldo, y yo aferrado a un cojín por si tengo que usarlo como escudo—. Aunque es cierto que mi intención era conseguir todo el tiempo posible, el hecho de señalar a Milena como receptáculo…

—Deja de llamarla así, es ofensivo.

—Pues ya me dirás tú cómo quieres que la llame. ¿«Horno para el anticristo»? ¿«Ser humano con útero funcional a la espera de la simiente demoníaca»? Todo es asqueroso. Deberíamos revisar la terminología que empleamos porque da vergüenza ajena.

El gato entierra la cabeza entre las patas y grita unas cuantas cosas que no entiendo antes de volver a mirarme.

—Tu intención de marcar a la vecina como futura madre del Maligno responde a…

Disimulo la carcajada con un carraspeo cuando Mammon se incorpora, a todas luces con ganas de saltarme a la cara.

—Milena es el único ser humano inmune a mi más que obvio atractivo —me defiendo.

—Permíteme discrepar.

—No te lo permito. Vale, es la única persona con la que he querido ligar que me ha rechazado. Todas las veces. Me odia.

—Porque es inteligente.

—Por el motivo que sea. —Hago un gesto de la mano, quitándole importancia—. Jamás se acostará conmigo, me lo ha dejado claro varias veces. Estoy convencido de que disfruta recordándomelo. Y como va a ser mi abogada…

—Ya te he dicho que no te servirá de nada.

—Sí. Y yo te he ignorado, igual que voy a hacer ahora. Haz el favor de no interrumpirme, que, si no, acabo por perderme. ¿Por dónde…? Ah, sí, esto…, como va a ser mi abogada, pasaremos un montón de tiempo juntos preparando el juicio. Gracias a haberme inventado lo del anticristo, no tendré a Lucifer ni a Belcebú encima porque creerán que estoy intentando camelármela. Además, al haber ya un proyecto de destrucción terrenal en marcha, no seguirán dándole vueltas a cómo provocar el fin del mundo, por lo que la Tierra, o sea, mi futuro hogar, estará a salvo. —Me llevo las manos detrás de la cabeza y me recuesto contra el respaldo, increíblemente satisfecho conmigo mismo—. ¿No te parece un plan sin fisuras?

Antes de que pueda evitarlo, el gato sube a mi regazo y me muerde un pezón. Esquiva la almohada que le lanzo saltando a la mesa de mezclas. Desde allí, se dedica a enumerar minucias:

—Sin fisuras, ¿eh? Obviando lo que ya te he señalado, que la chica se ha negado a representarte y que de todos modos no serviría de nada, ¿qué harás cuando llegue el 10 de septiembre y te pidan resultados? Eso sin contar con tu tendencia a mantener relaciones sexuales con cualquiera que te sonría de pasada. ¿Y si creas un anticristo con otra persona? Hay pocas posibilidades, pero existen. Ah, se me olvidaba, ¿qué sucedería si la vecina decidiera que le apetece acostarse contigo? ¿Te vas a negar? De hecho, ¿vas a dejar de intentar seducirla?

Me cruzo de brazos y demuestro mi seriedad reflexionando entre dos y tres segundos sobre cada una de las cuestiones que me ha planteado.

—Cuando se acabe el plazo, le diré a Lucifer que Milena todavía no ha caído porque… algo.

—Me abruma tu planificación. Por favor, continúa.

—Con respecto al sexo que ya he tenido, me sorprende que te preocupes después de tres meses.

—Llevo pidiéndote que te controles desde el principio.

—Pensé que era por mojigatería.

—¡Porque no me escuchas!

—Efectivamente, no lo hago. De todos modos, relájate: utilizo condón y solo la meto en lugares susceptibles de dar como resultado al anticristo un tercio de las veces. —Ensancho la sonrisa y giro la cabeza para mirarlo—. ¿Sabes a qué me refiero?

—A nadie le importa, sigue.

—¿Por qué nunca quieres que hablemos de sexo? Cada vez estoy más convencido de que te mereces estar en el Cielo. —A pesar de no decírselo como un halago, ronronea, agradecido—. Con Milena no habrá problema. Ya te he explicado que no quiere intercambiar ningún tipo de fluido conmigo. Bueno, tal vez un escupitajo. Me refiero a fluidos peligrosos.

—¿Y si quisiera? —insiste.

—Me negaría.

Mammon estalla en carcajadas.

—Que te negarías —repite, fuera de sí—. ¡Que tú rechazarías acostarte con alguien! ¡Ay! ¡No puedo más! ¡Me va a dar algo!

Arqueo ambas cejas.

—Soy perfectamente capaz de contenerme.

Necesita media hora para calmarse, con todos y cada uno de sus minutos.

ACUERDO

First things first,

I’m going to say all the words

inside my head.

I’m fired up and tired

of the way that things have been,

the way that things have been.

Second things second,

don’t you tell me what you think that I could be,

I’m the one at the sail,

I’m the master of my sea,

the master of my sea.

IMAGINE DRAGONS,

Believer

ARTÍCULO 19

CUANDO EL NÚMERO DE BOTONES DE TU CAMISA DIFICULTA LA COMUNICACIÓN

8 de agosto, 17.21

Milena

Han pasado cuatro días desde que vi por última vez al demonio, un mes desde que lo conocí.

No es demasiado tiempo, en ninguno de los casos. Sin embargo, tengo la sensación de que su presencia ha modificado mi vida de manera irreversible. Me cuesta recordar a qué dedicaba mis pensamientos antes de él, en qué empleaba las horas libres. No obstante, me estoy esforzando para retomar mis costumbres: ahora que sé que su estancia en la ciudad (en el mundo) está próxima a extinguirse y que no puedo hacer nada para acortarla, darle vueltas al asunto carece de toda lógica.

—El señor Roig me ha pedido que te informe de que se ha acabado el papel higiénico.

Levanto la vista de mi ordenador, donde estoy repasando uno de los juicios de la semana para tomar notas, y me encuentro con la ineptitud del antiguo becario. Enfocar mi mente en la injusticia que ha supuesto el ascenso de Borja me servirá para no pensar en Belial, al menos durante unos minutos.

Analizo el desprecio que le profeso al antiguo becario y establezco una comparativa rápida. Pese a su falta de capacidad, considero que es menos culpable del desplante que mi jefe, que fue el que le concedió el puesto. Además, que yo sepa no defrauda a Hacienda, como Manuel Sánchez López. Por todo ello, lo coloco el cuarto en la lista de personas detestables de mi entorno. El primero es el demonio (no estoy pensando en él, que conste), el segundo es Roig hijo, el tercero es el traficante de aguacates y el cuarto es este chico, que estudió Derecho porque a sus padres les hacía gracia y no por vocación. Fue una de las primeras cosas que me dijo, seguida de que su familia tiene dinero de sobra para mantener a las próximas cuatro generaciones y que no entiende por qué lo obligan a trabajar.

—Muy bien —le respondo, volviendo a centrarme en la pantalla del ordenador—. Lo tendré en cuenta cuando vaya a utilizar el cuarto de baño.

Borja se recoloca la pulsera con la bandera de España e intercambia el peso del cuerpo de un pie a otro. Su incomodidad me provoca un ápice de lástima, que se evapora en cuanto vuelve a hablar:

—Quiere que bajes al supermercado de la esquina a comprar más.

Cierro los ojos, respiro hondo y trato de visualizar algo que me haga feliz y que impida que me ponga a chillar. Lina, Samuel, mis padres, haber constatado que tenía razón con respecto a… No.

Esto es a lo que me refería al principio. Sacar de la ecuación a Belial está resultando difícil.

Como encararme con Borja no servirá de nada, le informo de que iré a por el papel higiénico. De camino, me recuerdo los motivos por los cuales sigo aguantando al señor Roig. Pueden resumirse en dos: necesito el dinero y he luchado mucho para llegar hasta aquí.

He de reconocer que el sueldo que percibo es decente. Gracias a él, consigo mantenerme y, además, echarle una mano a mis padres con la matrícula de la universidad de Samuel. Ellos insisten en que debería guardármelo para cambiar de piso, pero me gusta vivir con Lina y, salvo por la reciente plaga de hormigas (y el espacio y la escasez de luz y…), nuestra casa es cómoda.

Con respecto a la posición a la he llegado en el bufete, reconozco que tengo opiniones encontradas. Me queda un año para poder ejercer como abogada de oficio, mi objetivo cuando decidí dedicarme a esto, pero sospecho que en Roig e Hijos no creceré más profesionalmente. No por falta de aptitud, sino por cuestiones relacionadas con la indecencia de mi jefe, en las que prefiero no hacer hincapié porque sigo intentando mantener la compostura.

Una hora después, en lugar de graparle la boca al señor Roig para que deje de decir tonterías por teléfono mientras me dedica miradas desagradables («Yo también soy bisexual porque me gustan las mujeres de dos en dos, jejeje»), recojo mi mesa y me despido de él. Me despacha con un movimiento de la mano, parecido al que haces cuando quieres apartar a un insecto que revolotea cerca de tu cara.

Lo único que hace que el señor Roig no encabece la lista de las personas a las que más odio es que, una vez que acaba mi jornada, consigo olvidarme de él hasta el día siguiente.

En el metro, reviso mi teléfono y compruebo que tengo un mensaje de Lina, en el que me informa de que esta noche tampoco dormirá en casa. No sé qué pasó entre Daniela y ella cuando fuimos a la discoteca, pero desde entonces parecen haber formalizado la relación. Me alegro mucho por ambas, a pesar de que eche de menos cenar con mi mejor amiga.

En vez de contarle lo de Belial, me he esforzado para que se olvide de mis sospechas (ahora certezas) sobre que es un demonio. No es fácil, ya que por algún motivo lo encuentra gracioso y lo saca a colación cada dos por tres. No sé si esa amenaza de muerte iba en serio o era pura palabrería, pero prefiero no arriesgarme.

Tampoco le he contado lo del beso. Una vez que salí del camerino, fui a buscar a Lina y Daniela y les pedí que nos marcháramos de allí. No pusieron objeciones. Ya en el exterior, mi mejor amiga se fijó en mi cara cuando la iluminó una farola. Se fijó a conciencia, agarrándome de las mejillas y moviéndome la cabeza para examinar cada centímetro. Al acabar, decretó: «Tienes el maquillaje corrido. ¿Por qué…? ¡Te has enrollado con él! ¡Qué fuerte!».

Mentí. No soporto hacerlo, me hace sentir profundamente miserable, pero mentí. Me digo a mí misma que fue porque no debía insistir en lo del exorcismo, el motivo principal por el que accedí a besar al demonio (junto a que me revelara su identidad). No obstante, he de reconocer que la vergüenza también influyó en mi falta de sinceridad. Durante unos segundos, tal vez un minuto entero, perdí de vista el motivo por el cual nos estábamos besando. Lo perdí de vista todo.

Es imperdonable y me arrepiento. La única parte positiva es que no pienso volver a cruzarme con…

—¿Qué haces aquí?

Fuera del portal, esperando con paciencia a que alguien le abra la puerta (o eso supongo), está el gato del demonio: Mamón. Al mirarme, detecto entendimiento en sus ojos. Es entonces cuando recuerdo que Belial me dijo que este animal era uno de los suyos.

Me agacho para observarlo. Está un poco más feo de lo habitual porque le han rapado casi todo el pelo, pero la cara sigue siendo… mona. Nada demoníaca. Sin embargo, tiene comportamientos que no terminan de encajar con los propios de su especie. Me resulta difícil explicarlos, así que quizá lo piense por estar sugestionada.

—¿Eres un demonio? —le pregunto, sintiéndome absurda. Él me mira fijamente—. Sospecho que no, pero ¿puedes hablar?

Al no recibir respuesta, doy por hecho que Belial se estaba riendo de mí y que el gato es…, pues eso, un gato. Me incorporo, saco las llaves del bolso y le abro la puerta para que pueda acceder al interior del edificio. El felino avanza hasta el ascensor y se detiene delante del cartel que hay escrito con rotulador rojo, en el que se explica que vuelve a estar averiado.

—¿Lo estás leyendo?

Mamón gira la cabeza hacia mí. Si pudiera hablar, me diría: «Los gatos no somos capaces de leer las notas llenas de faltas de ortografía que deja el presidente de la comunidad de vecinos. No seas ridícula». Después, se dirige hacia las escaleras y empieza a subirlas. Lo sigo para que no se pierda y para llamar a la puerta de su dueño (algo que los gatos tampoco deberían ser capaces de hacer).

Cuando llegamos al quinto, en lugar de subir el tramo restante, el animal se encamina hacia el rellano que conduce hacia mi casa. Hago lo mismo y me encuentro con Belial tirado de cualquier manera en el suelo.

Bueno, eso no es del todo cierto. Es verdad que está sentado, con las piernas extendidas y la espalda apoyada contra la pared, muy cerca de mi puerta, pero no parece una pose casual. Nada en Belial es casual, empezando por sus rizos desordenados a propósito y siguiendo con el modo en el que me repasa cuando vuelve la cabeza en nuestra dirección. Desde los tacones hasta el pelo, sí, pero regodeándose en algunas partes. Examina la blusa, botón a botón, pasándose la punta de la lengua por la comisura de la boca. Como si estuviera imaginando… Da igual.

Tengo que terminar con esto lo antes posible.

—Tu gato estaba en la calle —le informo, al tiempo que introduzco la llave en la cerradura.

—Le gusta jugar con las palomas —responde como si fuera una broma privada entre él y el animal, que se ha subido a sus hombros—. ¿No me preguntas qué hago aquí?

—Me es indiferente.

—He llamado y no contestaba nadie. Son casi las ocho, ¿cuántas horas trabajas al día? —Al no contestarle, añade—: Tenemos que hablar, Milena.

—No, no tenemos que hacer nada.

—Subo a mi casa para dejar a Mamón y me invitas a pasar a la tuya. Luego, escucharás la oferta que tengo que hacerte, me darás las gracias cuando compruebes lo generosa que es y empezarás a trabajar para mí. —Se pone en pie, con el gato todavía encima—. Me harías un favor si aprovecharas este tiempo para cambiarte de ropa. Me cuesta mucho hablar de negocios si no dejo de distraerme pensando en arrancarte la camisa.

Le cierro la puerta en las narices y me quedo un rato parada en la entrada de mi casa. Ni siquiera me fijo en el desastre del salón, lleno de prendas y objetos de fotografía de Lina. O sea, lo percibo, pero no consigo que la incomodidad que me genera sustituya la imagen mental que acaba de provocarme el demonio.

«… pensando en arrancarte la camisa».

Agito la cabeza para despejarme y voy a mi dormitorio. La intención es cambiarme de ropa, pero no porque pretenda hablar con Belial, sino porque quiero estar cómoda mientras ceno. Al desabotonar la camisa, noto la mano distraída, casi ajena, como si fuera la de… Acabo quitándome la prenda por la cabeza y lanzándola a la cama de malas maneras. Mi brazo se extiende hacia el armario, en dirección a unos pantalones que me sientan bien. Miro de mala manera a mi extremidad y la obligo a coger el chándal que utilizo para estar en casa.

Estoy recogiéndome el pelo en un moño cuando llama a la puerta.

Pese a su irresponsabilidad y laxitud habituales, descubro que Belial es impaciente. Absurdo, eso también. Empieza a hacer ritmos sobre la madera con las palmas y a canturrear:

—Milenaaa, aquí te esperooo, Milenaaa. Déjame pasar que tenemos un trato que cerraaar… ¡Milena, joder! ¿Tienes problemas con los botones? Puedo echarte una mano con ellos. Dos, incluso. La boca si hace falta.

Me asomo a la mirilla y me lo encuentro cruzado de brazos, con los ojos negros clavados en el cristal desde el que lo observo.

—¿Por qué no me abres? —Acerca la boca y su sonrisa torcida se deforma—. Te prometo que solo quiero hablar de negocios. Nada de morreos. Aunque si quieres que comentemos la manera en la que te me lanzaste encima el sábado…

—¡No me lancé encima! —le grito sin poder evitarlo.

—Me mordiste el labio. ¿Me quejo? En absoluto. De hecho, si accedes a que trabajemos juntos, te permito morderme lo que te dé la gana. Ni siquiera hace falta que te contengas.

Consigo recuperar la calma y no respondo a ninguna de las descripciones en exceso gráficas que hace a continuación. Cuando se cansa de decirme todo lo que le gusta que le hagan y el nivel de dolor que tolera (muy alto, si te lo preguntas), suelta una carcajada.

—Estoy bromeando —dice—. Te juro que a partir de ahora nuestra relación será estrictamente profesional. Te lo juro por mí mismo, ya sabes cómo va. Sin insinuaciones o cualquier cosa que te haga sentir incómoda. Seré soporíferamente serio. ¿Y bien? ¿Vas a escucharme? ¿Milena? —insiste después de un rato.

Por la postura, con el tronco superior inclinado hacia delante, intuyo que ha apoyado ambos brazos sobre la puerta. Tiene la cabeza gacha y el flequillo le tapa los ojos, pero no los labios.

Me sorprende que no sonrían cuando sigue hablando:

—Te daré lo que quieras. Cualquier cosa que esté en mi mano, pídemela y será tuya. —Silencio y—: Te necesito.

Me alejo de la entrada con una sensación desagradable en la boca del estómago.

No es justo que mi negativa conlleve que me sienta culpable. No se merece mi ayuda, y no solo por ser una criatura infernal, sino por… gilipollas. Además de que pretende quedarse en la Tierra, adonde no pertenece, haciendo quién sabe qué (nada bueno, por descontado).

No. No voy a hacerlo.

Me encierro en la habitación para no escuchar ni una palabra más.

Horas más tarde, mucho después de que se haya dado por vencido, sigo con esa misma sensación desagradable en la boca del estómago.

ARTÍCULO 20

CUANDO LLAMAS «NENA» A TU ÚNICA ALTERNATIVA

12 de agosto, 12.45

Bel

No recuerdo la última vez que estuve nervioso. De hecho, podría asegurar que no me ha sucedido jamás. Hasta este momento.

Antes, por mucho que la liara intentando conseguir mi objetivo, me bastaba conmigo mismo. Ahora, por desgracia, ese objetivo depende de alguien más.

Necesitar a otro es desesperante, en especial cuando se empeña en no hacer lo que a ti te da la gana.

He intentado convencer a Milena de que me ayude en cuatro ocasiones más. La he esperado en el ascensor antes de que se fuera a trabajar y en la puerta de su casa cuando volvía. Incluso le he dejado notas en el buzón.

Después de que me ignorara todas y cada una de las veces, he llegado a la conclusión de que no puedo limitarme a ofrecerle «Lo que quieras, Milena, pídemelo y ya está». Necesito algo tangible. Por desgracia, Mammon sigue empeñado en no participar en nada ilegal, así que no tenemos dinero. Mi segunda opción habría sido prometerle sexo, pero el riesgo de crear un anticristo y de que Milena me lance figuras de metal a la cabeza me ha hecho descartarlo.

Solo queda una alternativa.

Miro a mi alrededor con lo más parecido a la tristeza que soy capaz de sentir. Mis dedos recorren la piel suave sobre la que me siento. Sobre la que he volado y, al aterrizar, he follado. Joder, eso es lo que más pena me da. No el dinero que costó el Aston Martin, sino todo lo que no podré volver a hacer gracias a él. Se acabó el saltarme semáforos en rojo, ignorar señales de circulación que no entiendo y gritar a la gente a través de la ventanilla. Ya no podré volver a exceder el límite de velocidad mientras la música a todo volumen hace que vibre hasta el último tornillo. Nada de llevarme a alguien a un descampado, colocar una manta encima del asiento trasero y apartarnos la ropa lo justo.

—Te voy a echar de menos, nena.

Sí, llamo «nena» a mi Aston Martin Vantage V8.

Después de suspirar, abro la guantera para coger los papeles que necesito. Salgo, cierro la puerta con cuidado y le dedico una última mirada a la carrocería negra.

Sé que es lo que tengo que hacer, pero me arrepiento mientras doy todos y cada uno de los pasos (trescientos cuarenta y siete) que separan mi garaje de la casa de Milena. Otro suspiro más antes de cuadrar los hombros, forzar la sonrisa y llamar al timbre.

No tengo mejor oído que el resto de los humanos, pero las paredes de este edificio son de papel, así que la oigo acercándose a la puerta.

—Vete —me pide (ordena, en realidad).

Levanto los papeles que he cogido y los coloco delante de la mirilla para que pueda verlos.

—El coche —digo, con los dientes apretados—. Si me ayudas, te daré el coche.

—¿Para qué iba a quererlo si no sé conducir? No me interesa. Largo.

No me creo lo que estoy a punto de sugerir.

—Pues lo vendes. Es un Aston Martin Vantage V8.

—¿Y qué?

Contengo las ganas de darle una patada a la madera para que entienda el sacrificio que estoy haciendo.

—Que cuesta doscientos nueve mil trescientos ochenta y cinco euros con noventa y cinco céntimos. —Se hace el silencio al otro lado. Deduzco que se lo está pensando y aprovecho para meter presión—: Podrías dejar el trabajo y buscar otro en el que no salieras a las tantas. O no trabajar durante años. O sobornar a la policía para que te hiciera caso la próxima vez que me denuncies. Lo que prefieras. Más de doscientos mil pavos por menos de tres meses conmigo y un juicio de nada.

—¿El coche está usado? —pregunta.

—Claro que está usado, qué cojones. ¿Quién se compra un Aston Martin Vantage V8 para dejarlo en el garaje?

—Entonces, su precio será menor.

Escucho pasos alejándose. Vuelvo a guardar los papeles en la carpeta y me dejo caer al suelo, apoyando la espalda contra la puerta.

Ya está, es imposible. Esta mujer y conseguir lo que quiero. Joder.

A diferencia de los nervios, la sensación de derrota sí que la he experimentado.

Cuando caímos del Cielo, después de las bromas, de las risas y de encontrar un lugar propio en el que pasar el resto de la eternidad… Después de todo eso, una vez que estuve a solas, me sentí derrotado. No por Dios, lo que me carcomía no era la frustración por no haber logrado destronarlo. Para empezar, porque a mí me daba lo mismo conseguirlo. Solo quería agitar un poco las cosas y ver qué pasaba después.

Lo que provocó que me sintiera derrotado fue lo que pasó con…

—¿Por qué necesitas que te ayude?

La voz de Milena me llega nítida desde el otro lado, así que supongo que ha vuelto y está pegada a la puerta.

—Ya te lo dije: quiero quedarme en la Tierra.

La madera tiembla un segundo y me la imagino apoyada en ella, en la misma posición en la que estoy yo.

—¿Por qué? —insiste.

—Porque aborrezco las alternativas.

—Desarróllalo.

Me froto la barbilla con los nudillos, molesto. Odio cuando tengo que quitarme las burlas de la lengua y arrancarme lo que importa de mucho más abajo.

—Estoy cansado de ser lo que se espera de mí. —Tengo las ideas tan al fondo, tan llenas de nudos, que no estoy seguro de saber presentarlas de manera que tengan sentido. Lo intento igualmente—: Cuando estaba arriba, se esperaba que fuera bueno. Que no tuviera mácula. Que escuchara, respetara, aconsejara… No va conmigo. Me aburro, me distraigo y me flipa echar sal a las heridas y reírme en el momento en el que empiezan a escocer. Cuando me mandaron al otro lugar, se esperaba que fuera malo. Indefendible. Que destrozara, disfrutara con el sufrimiento y dedicara cada segundo a pensar en cómo seguir provocándolo.

—¿Eso tampoco va contigo? —Aunque no la veo, noto la desconfianza en su voz.

—Me he divertido haciendo cosas tan horribles que tu cerebro sería incapaz de asimilarlas. He roto y he vuelto a construir, solo por el placer de poder romper de nuevo. He visto civilizaciones arder y me he reído mientras tanto. —Sonrío al recordarlo—. He arrancado vidas y mi conciencia ni se ha inmutado.

—Entonces —murmura, me atrevo a asegurar que decepcionada—, en el Infierno eres lo que se espera de ti.

—No, porque no quiero ser solo eso. Quiero ser yo mismo: bueno, malo o lo que me dé la gana, sin seguir las órdenes de otro. Estoy cansado de recibir una palmada en la espalda cuando hago algo que aprueban y una bronca en el caso contrario. Quiero lo que tenéis vosotros.

—¿Que es…?

—La capacidad de escoger.

Tarda mucho tiempo en responderme, sin embargo, sé que sigue ahí. De alguna manera, la noto.

—¿Qué pasará si no te represento?

—Que volveré al Infierno, probablemente.

Oigo la cerradura girando y me incorporo cuando la puerta se abre, apenas un resquicio, para que Milena asome la mitad de la cara por ella.

—¿Cómo es?

—¿El Infierno? —Asiente—. Es un edificio. Está en mitad de un páramo infinito en el que solo hay arena de color negro. Sin árboles, sin nada.

El resquicio desde el que me observa se agranda.

—¿A qué te refieres con un edificio?

—Es difícil de explicar. El resumen es que tiene siete plantas, cada una de ellas es inabarcable y corresponde a un pecado capital.

—¿Dónde vives tú? ¿En qué planta?

Sonrío sin poder evitarlo. No le va a hacer gracia la respuesta.

—Lujuria.

Chasquea la lengua y me da la impresión de que no le sorprende. Después de un minuto entero, abre del todo y se hace a un lado.

—Puedes pasar.

ARTÍCULO 21

CUANDO LAS PLAGAS FAVORECEN EL CONTACTO FÍSICO

12 de agosto, 13.29

Milena

«Es mucho dinero, podría repartirlo con mi familia», me digo cuando el demonio entra en mi casa. Tiene la sonrisa de punta, las manos en los bolsillos y los ojos menos muertos que de costumbre. Se mueve con lentitud, como si se arrastrara o como si quisiera que terminara de asimilar lo que acabo de hacer antes de lanzárseme encima. Todavía no sé con qué intención.

Extiendo la mano con la palma hacia arriba. Tras una carcajada a medio gas, me ofrece los papeles del coche.

—Redactaré los contratos esta noche —le informo mientras dejo la carpeta sobre mi mesa, cuidándome de no perderlo de vista.

—¿En plural?

—El de la cesión del coche y el de trabajo.

Camino de espaldas conforme él avanza en mi dirección. Esta casa siempre ha sido pequeña, pero jamás me ha asfixiado tanto como ahora. Contengo el impulso de abrir las ventanas porque solo conseguiré que entre calor y la sensación de ahogo se acrecentará.

—El coche pasará a ser de mi propiedad el 31 de octubre de este año —le informo. Mis piernas se tropiezan con el sofá que hay a mi espalda y decido sentarme en él para aparentar una calma que no experimento—. Con independencia de cuál sea el resultado del juicio.

Belial hace un gesto afirmativo con la cabeza y se sienta a mi lado, provocando que me tense a pesar del espacio que hay entre ambos.

—¿Estás nerviosa? —No lo pregunta con preocupación, sino con sorna—. No tienes por qué. Te juré que me comportaría.

—Será una de las cláusulas del otro contrato. Tendrás que leerlo despacio, para saber a qué te atienes. De todos modos, te adelanto que ninguno de los puntos será modificado. O lo tomas o lo dejas.

—Me parece bien.

—Y Lina tendrá inmunidad. Jamás ha creído que fueras un demonio, da igual las tonterías que diga al respecto.

—¿No le has contado…?

—No —lo interrumpo.

—De acuerdo, entonces.

—Una última cosa: accedo a representarte con la condición de que vuelvas al Cielo.

Su sonrisa desaparece a medida que parpadea despacio, asimilando lo que acabo de decirle.

—Ese no era el trato —sisea.

—Es lo que te ofrezco. No pienso permitir que te quedes en la Tierra, pero estoy dispuesta a ayudarte a ser lo suficientemente bueno como para no tener que regresar al Infierno.

Coloca los brazos por encima del respaldo del sofá y estira tanto las piernas que una de ellas choca contra la mesa de enfrente. Al doblarla, su rodilla se acerca peligrosamente a la mía. Me aparto a toda prisa y me alegra que él no lo haya notado por tener la vista clavada en el techo.

—¿Cómo vas a conseguir que me quieran arriba?

—Revisando tu comportamiento y orientándote en los momentos que crea necesarios.

Por la posición, solo me muestra la mitad de la cara. Cuando su sonrisa empieza a trepar, sé que la comisura que no veo está un centímetro (dos, como mucho) más abajo que la otra. Lo compruebo cuando vuelve la cabeza hacia mí.

—Eso implica pasar mucho tiempo juntos.

Lo dice de tal forma que consigue ponerme el vello de punta.

—Exacto. —Voy hacia mi mesa y cojo un cuaderno y un bolígrafo para tomar notas—. Lo primero que tengo que saber es a qué sueles dedicar tu tiempo libre.

Doy un respingo ante la carcajada que suelta.

—¿Quieres detalles?

—Claro que quiero detalles. —Caigo en la cuenta de a qué se refiere demasiado tarde. Rectifico—: No son necesarios, centrémonos en las actividades que…

—Follar. —Levanto el bolígrafo para interrumpirlo (o para clavárselo, no lo he decidido todavía). Solo consigo que me ignore—. Dependiendo del lugar, necesito más o menos tiempo. Por ejemplo, si estoy en mi casa, puedo alargarlo un par de horas. Con los preliminares, se entiende, este cuerpo es humano y llega hasta donde llega. —Lo señala, por si acaso—. Si estoy fuera, en el baño de un garito o en un callejón, por ejemplo, acabo en menos de media hora. No me molesta que me pillen, pero considero que darse prisa en ese tipo de situaciones le añade morbo al asunto.

Continúa durante varios minutos. Escucharlo me resulta desagradable no tanto por lo gráfico que es, sino por las imágenes mentales que me genera. Tengo que cambiarle la cara a los acompañantes que va describiendo porque hace hincapié en que no es muy dado a repetir con las mismas personas. Acabo saturada.

—No hace falta que sigas —le informo cuando empieza a detallar sus técnicas de conquista.

—¿Por qué? No es una actividad que moleste particularmente al Cielo. A ver, si te pones muy pero que muy original quizá tuerzan un poco el morro, pero no me impedirán volver por tener sexo.

—Me alegra oírlo. Sin embargo, ahora que voy a acompañarte, no te dedicarás a esa actividad en concreto.

—¿Por qué?

Lo analizo en busca de indicios de que está bromeando. No los encuentro, así que sospecho que la pregunta es genuina.

—Porque no vas a mantener relaciones sexuales mientras estoy delante. Ni se te ocurra abrir la boca, no quiero escucharte.

—¿Vas a seguir trabajando? —Asiento, confundida—. Genial. Pues lo dejo para cuando estés en la oficina.

—Como prefieras. Además de esto, ¿qué sueles hacer? Por favor, céntrate en aquello que pueda despertar susceptibilidades a la hora del juicio.

—Yo qué sé. —Encoge los hombros—. Oye, ¿puedo fumar aquí?

Antes de que le responda, ya ha sacado el váper del bolsillo.

—No, no puedes. Lo que me recuerda: ¿consumes drogas? Ilegales, me refiero. A menos que se te vaya a sancionar también por el tabaco y el alcohol.

Su sonrisa me lo dice todo.

—Pues se acabó —decreto—. De hecho, te agradecería que me facilitaras una lista con el tipo de dieta que llevas, seguro que reducir el consumo de carne roja jugará a nuestro favor.

Dos horas más tarde, Belial me habla a través de las manos que se ha llevado a la cara con un agotamiento más que obvio.

—Milena, déjalo ya. Mañana quedamos cuando vuelvas del trabajo y me vas juzgando sobre la marcha. —Abre los dedos para mirarme, pero sus ojos se desvían demasiado a la izquierda—. ¿Eso del suelo son bichos?

Recojo los pies para subirlos al sillón, por si acaso, y me fijo en el punto que señala.

—Hormigas, sí.

—Hay un montón de hormigas en tu casa. ¿Seguís tolerándolas porque son obreras?

—Llegué a un acuerdo con Lina y resolvimos que las exterminara yo cuando ella no estuviera delante, pero no estoy consiguiéndolo. Debe de haber demasiadas.

—Qué asco, joder. —Él también se asegura de que todo su cuerpo esté sobre el sofá y examina su alrededor con inquietud—. ¿Por qué no contratáis a alguien para que fumigue?

—No es de tu incumbencia.

En realidad, poco antes de que Belial llamara, me puse en contacto con la casera para informarle del problema. Después de recordarle varias veces sus deberes como arrendataria, accedió a pedirle presupuesto a algunas empresas de control de plagas.

Frunzo el ceño cuando una de las piernas del demonio se coloca entre las mías y le doy un golpe en la rodilla para que se aleje.

—No estoy ligando contigo —se defiende—, es que no quepo en tu sofá minúsculo.

—Pues siéntate en otro sitio.

Mira a su alrededor con una ceja arqueada.

—Como no sea en tu cama… Eso tampoco es una insinuación. —A pesar de sus palabras, suelta una risa por lo bajo—. Estoy constatando un hecho. La decoración de este piso es una mierda. La otra opción, además del sofá y de tu cama, son esas banquetas de allí. —Señala la barra de la cocina—. Sin contar que tienen pinta de ser incómodas de pelotas, están al lado de la fila que han formado vuestras amigas las obreras.

—Está bien —concedo—, pero no me toques.

—Me dijo nadie nunca. Por cierto, necesito que me des tu número de móvil.

—¿Para qué?

—Para que puedas avisarme cuando vuelvas del trabajo.

—Llamaré a tu puerta cuando eso suceda.

Su pierna se acerca peligrosamente a la mía otra vez, así que la golpeo con el cuaderno para mantenerla en su sitio.

—¿Y qué pasa si necesito asesoramiento legal? Si, mientras estás en la oficina, me debato entre dos opciones y no sé cuál escoger, ¿no sería mejor que te escribiera para consultarte? Me preocupa mucho acabar cometiendo un error ahora que estoy decidido a convertirme en un buen tío. ¿Por qué me miras así?

—Porque no te lo estás tomando en serio.

—Es una de mis virtudes que más exaspera a los demás, qué curioso.

—De acuerdo, dame el teléfono.

Me tiende el móvil después de desbloquearlo. No me sorprende que sea un modelo de gama alta, de los que cuestan varios meses de alquiler. Siento el impulso de romperle la pantalla contra el suelo cuando entro en la agenda para grabar mi número y me encuentro con «Rubia tetas gordas», «Pelirrojo que baila culo 10» y «Mmda bño OK!!!». Guardo mi contacto como «Milena (abogada)» y le advierto que añadiré una cláusula para rescindir el contrato en el caso de que se atreva a usarlo por cualquier otra tontería.

—Utilízalo solo en caso de emergencia o para que concretemos la próxima cita. Nada de enviar estupideces.

—Para dejarlo claro desde el principio, ¿cómo de estúpida consideras una fotopolla? ¡Ay!

Con asombro, examino mis manos, con las que hasta hace nada sujetaba el cuaderno de anillas. Se lo he lanzado a la cabeza sin pensarlo.

Lina llega a casa antes de lo previsto, y es la primera vez que habría preferido que me escribiera diciendo que pasaría el día fuera. No porque quiera estar a solas con el demonio, sino porque sé lo que piensa al encontrarnos juntos, con las piernas casi entrelazadas encima del sofá.

—Hay hormigas en el suelo —me justifico a toda prisa, apartándome todo lo que puedo del otro—. Hola.

—Vaya, vaya…

No me sorprende que Lina suelte su mochila en cualquier sitio, en lugar de colocarla donde corresponde; tampoco que camine de puntillas hacia nosotros para no aplastar por accidente a alguno de los insectos. Lo que me sorprende es que se siente encima del reposabrazos más cercano a Belial y le acaricie los rizos como si fuera un perro.

—¿A quién tenemos aquí? ¿Puede ser el culpable de que el maquillaje de mi mejor amiga se fuera a la mierda el sábado pasado? —Belial levanta las cejas en mi dirección, pero no hace ningún apunte—. Va, dime. Ella no suelta prenda. ¿Sabes lo que sí que dice? Que ya no eres un demonio, sino un tío normal y corriente un poquito gilipollas. Bueno, lo de «un poquito» es añadido mío, para dulcificar. ¿Cómo has convencido a Milena de tu humanidad? No te cortes con los detalles, cuanto más escabrosos, mejor.

El corazón se me empieza a acelerar. Por un lado, porque sigue preocupándome que Belial no cumpla su promesa y la vida de Lina peligre. Todavía no me fio de él, por muy relajado que parezca mientras mi mejor amiga le revuelve el pelo. Y por el otro, porque no quiero que le cuente lo que sucedió esa noche, algo que considero probable debido a lo empeñado que está en amargarme la existencia.

—Ya te he dicho que no hay ningún detalle, escabroso o no. —Belial me mira con burla cuando hablo. Anoto mentalmente añadir como requisito para representarlo la prohibición de volver a sacar el tema del beso. Delante de mí y, muy particularmente, de Lina—. Solo estuvimos charlando.

—¿Es eso cierto? —la pregunta de Lina va dirigida a él y deja claro que sigue sin creerme.

—Por desgracia —responde Belial, para mi asombro—. Supongo que la aburridísima conversación que mantuvimos fue la que terminó de convencerla de que no era un demonio. Porque si los demonios existieran, no se limitarían a hablar con la gente que les pone cachondos cuando se quedan a solas.

Sube y baja las cejas muy deprisa y Lina empieza a reírse.

—Ya se lo dije al principio: los demonios no tienen tu pinta.

—¿Qué pinta tienen? —pregunta, interesado.

—Más emocionante. —Lina hace una serie de gestos con las manos que supongo que en su cabeza (y solo en la suya) tendrán algún sentido—. Ya sabes, con cuernos y alas y escamas y… Pero no te preocupes —le da una palmada en el hombro—, estás bien así. ¿Cuando hace frío llevas chupa de cuero? —Belial asiente con una sonrisa—. Por supuesto. Bueno, chicos, os dejo solos para que sigáis… Esperad, ¿qué hacíais, además de coquetear con la excusa de las hormigas?

—Me metí en una pelea el domingo y el otro tío me ha denunciado, así que le he pedido a Milena que me eche una mano.

Aunque entiendo la mentira, me sobrecoge la rapidez con la que la elabora. También que no haya notado cambios en su expresión, como si estuviera, que supongo que lo estará, acostumbrado a decirlas.

—¿Tuviste la culpa? —se interesa Lina.

—La duda ofende. Por supuesto que la tuve.

Quizá sí que haya un modo de detectar cuándo no es sincero y sea yo la incapaz de hacerlo, porque mi amiga asume de inmediato que está bromeando y suelta una carcajada.

—Vale, pues mucho ánimo con ello.

Cuando oímos cerrarse la puerta de la habitación de Lina, Belial se vuelve hacia mí y dice:

—Conque no hay ningún detalle escabroso, ¿eh?

—Juraste no volver a mencionar lo que sucedió —le recuerdo.

—Vaya, lo había olvidado. —Se recorre la sonrisa con un dedo, como si quisiera señalármela para que no se me escape el gesto—. No sabía que eras capaz de mentir, a saber con qué más no has sido sincera. ¿Cuando me dijiste que jamás te acostarías conmi…?

—Cállate.

ARTÍCULO 22

CUANDO ES ACONSEJABLE QUE LAS CEBOLLAS INTERVENGAN EN EL ACTO SEXUAL

13 de agosto, 15.34

Bel

Me aburro.

—Lamento comunicaros que el despilfarro económico no hablará a vuestro favor el día del juicio.

Estiro el cuello para mirar a ese pájaro empeñado en acabar con toda la diversión. Me recuerda muchísimo a Milena. Cuando la paloma sigue con su diatriba, vuelvo a recostarme contra el sofá y a centrarme en la pantalla del móvil. No estoy haciendo nada en concreto, pero sé que le molesta que lo toquetee.

—Se os concedieron setecientos mil euros. —Hincha el pecho, como si los hubiera ganado él mismo con el sudor de su frente recubierta de plumas—. Consideramos que el exceso de generosidad evitaría que cayerais en la tentación de cometer actos ilícitos con el objetivo de conseguir más. Nos preocupaba lo que el precursor de la avaricia —su cabeza (que no deja de moverse hacia delante y hacia atrás) se dirige hacia el gato que tiene enfrente, o sea, hacia la única criatura sobre la faz de la Tierra dispuesta a prestarle atención— y el destructor de la paz —sí, así es cómo me llaman en el Cielo— pudieran hacer en caso de escasez.

—Gabriel —interviene Mammon—, te aseguro que…

Efectivamente: el arcángel Gabriel ha escogido transmutarse en una paloma. Ni siquiera es una de las bonitas, esas tan blancas y lustrosas. Tiene la mitad de las plumas grises aplastadas y la otra mitad en paradero desconocido, y está tan lleno de mierda que nadie en su sano juicio querría tocarlo (a menos que le apeteciera contraer varios cientos de enfermedades).

—En tres meses —sigue el pajarraco—, habéis agotado un presupuesto con el que la mayoría de los humanos serían capaces de vivir hasta el fin de sus días.

—Ya te dije que necesitábamos comprar la casa para… ¡BELIAL!

El que grita mi nombre es Mammon, el que grita que «¡Ojalá, Dios no te hubiera creado, engendro del mal!» es Gabriel. Y todo porque le lanzo un cojín para que se calle de una vez. Es uno de los problemas de los ángeles: les encanta escucharse. Una vez que empiezan, o los paras, o prepárate para un discurso cuya longitud oscila entre las dos horas y las tres décadas.

—¿Nos vas a dar más pasta o no? —le pregunto mientras se acicala las plumas.

—Diez mil euros.

—¡¿Qué coño quieres que hagamos con esa miseria?! —Me incorporo hasta quedar sentado en el sofá.

—¡Hay humanos que se las arreglan con mucho menos durante un año, y a vosotros os quedan tres meses aquí!

Antes de que pueda lanzarle otra cosa, Mammon le da las gracias y lo despacha, asegurándole que es muy generoso y que usaremos el dinero con responsabilidad.

Después de que el arcángel más tocapelotas se marche volando a hacer quién sabe qué (cagar sobre el coche de algún pecador, probablemente), los siete kilos de Mammon saltan sobre mi vientre, dejándome sin aire.

—¡¿Tanto te costaba comportarte durante cinco minutos?! —me reprende.

—Cinco minutos ha sido lo que ha tardado en saludar. Llevaba más de veinte erre que erre con sus mierdas moralistas. Además, eres un gato, ¿dónde están tus instintos? Deberías cazarlo y merendártelo, por plasta.

—Te recuerdo que…

—Quieres entrar en el Cielo. Que sí, joder. Pues nada, tocará malvivir los próximos meses.

—Sabes que es una cantidad razonable. Más que eso.

—La gasolina está carísima.

—¡Pues vende el puto coche!

—Ya lo he hecho. Más o menos.

Vuelvo a tumbarme y saco el móvil. Compruebo lo que ya sé, que Milena no ha contestado a ninguno de los mensajes que le he mandado esta mañana. Es cierto que no han sido para concertar citas o pedirle consejo, pero tampoco ha recibido fotos de ninguna parte de mi anatomía, y eso que tengo la galería llena y que intuyo que sería mucho más feliz si viera un par de ellas.

—¿Cómo que más o menos? —me interroga Mammon—. O has vendido el coche o no lo has hecho.

—Se lo he cedido a la vecina —murmuro, distraído. ¿Qué opinaría si le mandara este primer plano de mis abdominales? Sonrío al imaginarla poniéndose roja—. ¿No te lo dije? Ha accedido a representarme a cambio del Aston Martin. No conduce, pero sacará bastante pasta por él.

—Vaya, ¿en serio?

—La avaricia mueve el mundo, Mam. Deberías estar orgulloso.

—La chica no es una de las mías. Ni siquiera se acerca; en todo caso, justo al contrario.

¿Recuerdas que el Infierno está dividido en siete plantas y que cada una corresponde a un pecado capital? ¿Que te dije que Satanás (que no Lucifer, importante) gobernaba la de la Ira? Bien, pues Mammon es el que dirige la de la Avaricia. La jefa, como no podría ser de otra forma, se encarga de la Soberbia. El imbécil de Belcebú de la Gula; Belfegor, de la Pereza; Leviatán, de la Envidia y Asmodeo, de la Lujuria. Aunque yo viva en esta última planta, no soy el precursor de la lujuria.

La cuestión es que los creadores de esos pecados son capaces de percibir a los humanos que «les pertenecen» (o que les pertenecerán cuando mueran y sus almas acaben en el Infierno).

—¿Por qué no me sorprende? —contesto—. Seguro que tiene pensado donar todo el dinero. ¿Hay asociaciones de exorcistas?

—Belial, céntrate. ¿Qué trato has hecho con esa mujer?

Después de explicárselo y de que Mammon se ponga contento ante la perspectiva de que vuelva al Cielo con él, añado:

—La convenceré de que cambie de opinión y me defienda para que me quede aquí. Tengo tiempo de sobra.

—Lo que tú digas. Con tal de que no la insemines por accidente…

—Mammon, tío. Qué poco romántico.

Decido mandarle la foto de mis abdominales a Milena, seguida del siguiente mensaje: «¿Te gustan? Te ofrezco verlos en persona esta noche. Paso a las diez a buscarte, quiero enseñarte algo (además de a mí mismo, me refiero)».

En lugar de sonar el móvil para avisarme de su respuesta («Me encantaría ver absolutamente cualquier cosa relacionada contigo, besitos y mordiscos»), suena el timbre de la puerta.

—¿Has vuelto a hacer un pedido de marihuana para gatos? —le pregunto a Mammon.

—Se llama catnip.

—Lo que sea.

—No, el de enfrente querrá volver a darte papayas.

Me levanto del sofá para abrir. En lugar de a Manolo, que ha debido cogerme cariño porque no para de traerme comida gratis, me encuentro con Belcebú. Hago lo que cualquiera haría en estos casos: darle un portazo en la cara.

—¡Cabronazo, que es importante! —grita desde el otro lado. Me sorprende la potencia que alcanza su voz para lo cascada que está—. ¡Déjame pasar! ¡Venga, venga!

Le hago caso no porque desee su compañía (nadie la desea), tampoco porque crea que lo que lo ha traído aquí de verdad es importante, sino porque sé de sobra que, si no abro, se tirará horas aporreando la madera con el bastón. Al menos, eso es lo que hizo las dos últimas veces.

Cuando entra en casa, no me esfuerzo en contener la carcajada. Me pasa cada vez que lo veo, ya te lo dije.

Verás, en el Infierno podemos tener la forma que nos dé la gana, incluso cambiarla cada cierto tiempo, que es lo que hago yo. Pero hay demonios de ideas fijas que llevan milenios con el mismo aspecto. A Mammon, por ejemplo, le gusta parecerse a un ángel anatómicamente correcto. Ya sabes: muchos ojos, muchas alas, mucho yuyu. Belcebú tampoco suele variar. Tres metros de altura, cuerpo recubierto de grueso pelo negro, corona de llamas, cuernos, alas de murciélago y patas de cabra. Un encanto, ¿verdad?

Vale, pues el cuerpo que le ha tocado es el siguiente: metro y medio, encorvado y chepudo, con la piel arrugada llena de manchas y el pelo blanco, como si fuera un algodón de azúcar. Ah, y no lo reconoce, pero estoy seguro de que lleva dentadura postiza.

Efectivamente: uno de los príncipes del Infierno tiene la pinta de una nonagenaria.

—Ojalá poder decir que es un placer volver a verte, Belcebuela, pero ni siquiera yo soy capaz de mentir tanto.

El demonio masculla por lo bajo todo lo que me haría si no tuviera artrosis y, como siempre, va directo hacia la nevera con intención de vaciarla. Gula, ya sabes.

—He hablado con Nuestra Señora. —Lo pronuncia así, en mayúsculas. Haciendo mucho énfasis porque es un pelota insoportable—. Me ha informado de que… ¿Dónde está Mammon?

Miro en todas direcciones hasta que me fijo en que la ventana está abierta. Le ha faltado tiempo para huir, qué listo. Me planteo imitarlo y lanzarme hasta el tejadillo de enfrente para no tener que escuchar a Belcebú. Es todavía más cansino que Gabriel, para que te hagas una idea.

—Le ha sobrecogido tanto tu visita que ha debido de optar por el suicidio —respondo.

—Vale. —Luego se sorprenderán cuando Mammon abandone el Infierno, menudo compañerismo—. ¿Qué te…? ¡Ah, sí! Que Lucifer me ha informado de tus planes. —Tarda siete eternidades en encajar su cuerpo en el sillón, entre quejas varias sobre su cadera—. El anticristo, ¿eh? La última vez me encargué yo.

Empieza a hablar con la boca llena de pollo frío sobre lo cerca que estuvo de acabar con la humanidad en aquella ocasión. No se da por aludido cuando lo miro con asco, así que decido interrumpirlo con menos sutileza.

—¿Has venido a contar batallitas? Estaba muy ocupado disfrutando de tu ausencia.

—He venido a aconsejarte porque tengo más experiencia que tú con estos temas. —Condescendencia demoníaca, lo que me faltaba—. ¿Cómo se llama el sujeto escogido? Ahora mismo no recuerdo el nombre que me dijo Lucifer.

—Rigoberta.

Por algún motivo, Belcebuela no parece creerme. Se coloca un bolso de tamaño descomunal sobre las rodillas huesudas y empieza a sacar cosas de él. Pañuelos de tela, una botella con un líquido amarillo por el que prefiero no preguntar, varios cuchillos de caza, unas bragas de cuello alto, agujas de ganchillo… Por fin, da con lo que busca: un pedazo de papel doblado por la mitad. Se recoloca las gafas gigantes y achica los ojos para leer.

—Su nombre es Milena Nováková Delgado, no Rigoberta.

—Se parecen mucho, he debido confundirme.

—¿Cómo planeas seducirla? Si necesitas unos cuantos trucos, estoy dispuesto a compartir mi experiencia contigo.

—Por favor, procede. Se me da fatal ligar y está claro que no es tu caso. Me vendrían fenomenal los trucos de una anciana.

Belcebuela se quita las gafas, que se quedan colgando de su cuello gracias a una cadena dorada, y frunce el ceño.

—¿Estás siendo sarcástico?

—¿Yo? Jamás se me ocurriría.

—Ah, vale, pues te cuento.

¿Te crees ahora eso de que solo tiene dos neuronas que ni siquiera hacen sinapsis?

—En el cortejo es vital ofrecer plantas muertas de colores llamativos —procede—. ¿No tomas nota? ¡Venga, venga!

Aprovecho para sacar el móvil y leer el mensaje de… Vaya, no es de Milena, sino de «Culazo Baccardi», individuo al que me cuesta ubicar por motivos obvios. A ver su foto de perfil… Ah, sí, el moreno con piercings en la cara de la semana pasada.

—Es importante que el ramo de plantas esté anudado de alguna manera, si no, corres el riesgo de que varias se caigan al suelo cuando se las ofrezcas al sujeto. También es importante que huela. Sospecho que bien, porque lo primero que hacen los humanos es acercar la cabeza para inhalar profundamente.

Culazo Baccardi me ofrece una fotografía mucho más explícita que la que le he pasado a Milena (y que sigue ignorando), además de una oferta prometedora («¿En tu casa a las once?»).

—El cortejo suele durar meses. Como no dispones de tanto tiempo, sugiero saltarse la invitación a la ópera y la cena formal para conocer a sus progenitores. Así te ahorras mentirles acerca de tus intenciones.

¿Contesto al tío este? Me apetece lo que propone, pero Milena podría decirme más tarde que quedemos y tengo que ganármela. ¿Qué mierda está haciendo? Ah, claro, trabajar.

—La visita al cementerio para presentarle tus respetos a sus ancestros no te aconsejo evitarla, causa muy buena impresión.

Lo mejor será escribirle de nuevo para asegurarme. Tecleo: «¿Te apuntas o no? Me están saliendo planes de esos en los que no quieres participar, y necesito saber si vamos a hacer algo».

—El primer beso, por supuesto, en la mejilla. Cerca de la comisura, eso sí. Tentando lo justo para provocarle un par de sueños agitados. Hazme caso, Belial, la clave son esos sueños. Una vez que aparezcan, la cosa irá rodada.

Al fin está escribiendo. Espero, espero y… «Estoy trabajando. No me molestes».

Joder.

—Con respecto al coito, corta media cebolla y colócala en la mesilla de noche. Es una costumbre ancestral para que la inseminación tenga éxito. Ah, y pídele que levante las piernas al terminar. Que se quede así un buen rato.

Vuelvo a la conversación con Culazo Baccardi y redacto un mensaje que después borro y que acto seguido vuelvo a redactar. No obstante, en lugar de enviarlo, bloqueo el teléfono y me pongo en pie.

—Gracias por los consejos, Belcebuela, los tendré en cuenta para hacer justo lo contrario cuando llegue el momento.

—¡Informaré a Lucifer! —me amenaza, indignado, cuando lo cojo de un brazo y lo levanto del sofá.

—Por favor, hazlo después de explicarle todo eso de la cebolla. Seguro que le viene bien saberlo.

—¡Esto es serio, Belial! ¡Nuestro futuro depende de ello!

Lo conduzco hasta la puerta empujándolo por la cabeza.

—¿Sí? ¿Cómo afecta la creación del anticristo al Infierno?

—¡¡¡Ganaremos, pedazo de idiota!!!

Lo observo una vez que sale al rellano. Tiene el bolso agarrado con fuerza a la altura del pecho y el pelo en forma de nube un poco chafado por detrás. Es fascinante cómo las arrugas se le retuercen en todas direcciones cuando se cabrea.

—¿Qué es lo que ganaremos?

—La guerra —dice, muy digno.

—Claro. ¿Y qué pasará cuando ganemos la guerra?

Boquea varias veces, descolocado. Me juego el cuello a que jamás se lo había planteado.

Por cierto, acabo de darme cuenta de que lo de la dentadura postiza es un hecho.

—Pasará que ganaremos —resuelve.

—Fascinante.

Dicho lo cual, le cierro la puerta en las narices e ignoro el «¡Le diré a Nuestra Señora lo poco implicado que estás con tu misión!».

Varias horas más tarde, sobre las ocho de la noche, Milena me escribe. Cuando se marchó Belcebuela, avisé a Culazo Baccardi (si quiero volverlo a ver, debería de averiguar su nombre) de que no sabía si tenía tiempo, que le diría algo luego.

El mensaje de Milena es el siguiente: «Te he dejado en el buzón los contratos para que los revises y los firmes. Por cierto, he incluido una cláusula que te prohíbe enviarme pornografía de cualquier tipo, así que nada de fotos. Hoy no podremos vernos, te avisaré cuando tenga disponibilidad para que comprobemos si nuestros horarios son compatibles. Un saludo, M.».

Chasqueo la lengua. «Un saludo», ¿qué cojones? Además, ¿cómo que me avisará cuando esté disponible? ¿Qué tiene que hacer en lugar de quedar conmigo, limpiarle el polvo a sus crucifijos?

Me quito la camiseta y me desabrocho los pantalones para bajármelos un poco más. Flexiono los músculos, hago un corte de mangas y me saco un selfi para mandárselo.

Justo después, recibo una notificación de Culazo Baccardi: «¿Al final hacemos algo?».

«No estoy de humor. Otro día», respondo.

ARTÍCULO 23

CUANDO LA OCASIÓN NO AMERITA EL USO DE LENCERÍA ROJA DE ENCAJE

14 de agosto, 19.45

Milena

—Cariño, te estoy diciendo que solo tenéis que estar fuera de la vivienda cinco días. Siete, como máximo.

Me cruzo de brazos y levanto la barbilla.

—Y yo te estoy contestando que no, María Teresa —enfatizo su nombre para dejarle claro que ella también debería emplear el mío, en lugar del «cariño», que deduzco que utiliza de comodín porque ha olvidado cómo me llamo.

—¡La empresa del control de plagas va a echar pesticida! ¡Es tóxico! ¡Y los albañiles han dicho que tendrán que levantar el suelo del baño! Las cosas no se hacen así. —Chasquea su dedo índice contra el pulgar varias veces—. Y mi primo, Paco, tiene que conseguir la caldera. ¿No os molestaba que el agua saliera caliente?

María Teresa Jiménez Gil es nuestra casera, además de una mujer de unos cincuenta años, divorciada incontables veces, empeñada en echar por Tierra mi organización de la semana. No es particularmente alta, característica que trata de remediar utilizando tacones de aguja y peinándose hacia arriba con lo que sospecho que es medio litro de laca.

Otros datos interesantes de ella son que está en contra de la regulación del precio de los alquileres y, en general, del cumplimiento de su parte del contrato.

—No puedes pedirnos que nos vayamos del piso con un día de antelación, y menos sin ofrecernos alternativas —me empecino—. La empresa de control de plagas puede fumigar por la mañana, cuando esté trabajando, para que a mi vuelta no tenga problemas por la inhalación de sustancias tóxicas.

—¡Me dijeron que teníais que estar fuera de la casa cuarenta y ocho horas!

Estamos las tres en el salón. María Teresa Jiménez Gil y yo de pie, cara a cara, y Lina comiendo Doritos en el sofá, siguiendo la discusión como si de un partido de tenis se tratase. Ella no está preocupada por el desalojo temporal porque Daniela le ha ofrecido quedarse en su piso. Uno que comparte con otras dos personas y en el que, por motivos obvios, yo no quepo.

Mis alternativas se reducen a volver con mis padres o pagar un hotel. Lo primero lo descarto porque nos llevamos mucho mejor a larga distancia (las manías de mi madre no terminan de empastar con las mías), también porque viven a tres horas de mi puesto de trabajo. Y lo segundo supondría demasiado gasto, así que estoy intentando que esta mujer con el incisivo superior izquierdo manchado de carmín rosa entre en razón.

—Hay empresas de control de plagas mucho más eficientes. En el informe que te he impreso —señalo los papeles que ella agita sin cesar cuando se frustra—, todas prometen que en seis horas la vivienda volverá a ser habitable.

—¿Y qué me dices del baño?

—Puedo asumir el ruido de las obras.

—¡Hay que cortar el agua! ¡Picar el suelo! ¿Cómo piensas lavarte? ¡Ni siquiera podrás utilizar el retrete!

Llaman a la puerta. Durante unos segundos, agradezco la interrupción porque no sé cómo contestar a lo que plantea. Es cierto que el piso solo dispone de un cuarto de baño y que, incluso en el caso de que decidiera no asearme durante una semana, lo necesitaría para otras cosas. Varias veces al día, además.

Es María Teresa Jiménez Gil la que abre y a la que una voz que conozco bien le dice:

—Estoy buscando a Milena, ¿eres su madre?

—Por supuesto que no, ¡tenemos casi la misma edad! ¿Quién eres tú?

—Su cliente.

La casera se aparta de la puerta, me mira por encima del hombro con un gesto extraño y me informa de lo siguiente:

—La prostitución en una casa alquilada es ilegal.

En lugar de explicarle los pormenores de esa afirmación, cierta a medias, respondo:

—Soy abogada.

Vuelve a fijarse en el demonio que hay al otro lado del dintel, juzgándolo con más atención. Deduzco que encuentra algo en él digno de necesitar asesoría legal por parte de una abogada penalista, porque se limita a asentir y a dejarlo entrar.

No puedo discutir delante de ella los motivos por los cuales debería haberle pedido que se marchara (véase: es una criatura infernal y en las últimas horas me ha mandado fotografías de su cuerpo desde todos los ángulos posibles), así que permito que Belial se siente en el sofá junto a Lina. Choca los puños con ella y se inclina en su dirección para murmurarle algo al oído.

María Teresa Jiménez Gil continúa diciéndome que mañana tengo que dejar el piso antes de las cinco de la tarde, por mucho que yo insista en que es imposible porque no tengo dónde quedarme y, además, trabajo hasta las siete y no me da tiempo a recoger mis cosas. Belial, que ha seguido cuchicheando con mi mejor amiga, se recuesta en el sofá de esa forma tan suya (maleducada) y decide intervenir en la conversación.

—¿Cuál es el problema? Vente a mi casa durante esos días.

Pierdo el hilo de la frase cuando escucho tamaña absurdez.

—Me niego. —Yo.

—¡Es una idea genial! —Lina.

—Eso, vete con tu novio el delincuente. —María Teresa Jiménez Gil.

Después, todo el mundo empieza a hablar al mismo tiempo para aportar sus razones. Las más destacables son: «Tengo un montón de cosas enormes, entre ellas: la cama», «Total, ya lo has visto desnudo veinte veces. Por cierto, Bel, a tus fotos les falta contraste, ¿te apetece que hagamos una sesión un día?», «Me da igual adónde te vayas, pero mañana te quiero fuera» y «Me apuntaré al gimnasio para utilizar las duchas y el váter».

Esta última es la mía, que Lina decide rebatir de esta forma:

—Milena, meas más de diez veces al día. Las he contado. Y el gimnasio más cercano está a cinco paradas de metro y cierra los fines de semana. Sabes que es inviable. Si no quieres que compremos un colchón hinchable para ponerlo en la habitación de Daniela, no se me ocurre ninguna alternativa mejor.

La sugerencia del colchón la descarté porque considero que, en la primera etapa de una relación romántica, es de mal gusto que la exnovia de tu nueva novia duerma en la misma habitación que esa nueva novia y tú. Eso sin contar con que la casa de Daniela tampoco está precisamente cerca de mi trabajo. A Lina no le molesta porque conduce y la otra tiene un coche que puede prestarle. No es mi caso.

María Teresa Jiménez Gil deja los papeles que le imprimí encima de mi mesa (torcidos) y se marcha, no sin antes repetir que mañana me quiere fuera de aquí.

¿Podría emprender acciones legales contra ella? Tendría que informarme un poco y consultar la jurisprudencia, pero estoy bastante segura de que ganaría la demanda. Ahora bien, esto podría acarrear que el año que viene nos aumentara el alquiler, o que buscara alguna otra excusa para echarnos. Además de la incomodidad que supondría la mala relación entre arrendatario y arrendador.

Me apoyo contra la pared y aparto las gafas para pinzarme el puente de la nariz.

—Te lo decía en serio —insiste Belial—, vente a mi casa.

—No.

—Así no tendré que seguir mandándote selfis, podrás ver todo esto en vivo y decirme qué opinas, algo que siempre se te olvida hacer y que es de buena educación.

—No.

—Otra cosa fascinante que pasaría es que empezaríamos a trabajar de una vez en mi… problema con la justicia.

—No.

Lina toma el relevo.

—Piénsalo, Mile, estarías a la misma distancia del trabajo que ahora y podrías evacuar las doscientas veces al día que requiere tu vejiga. Además de ducharte, que también está chulo.

—No.

—Y podrías comprobar si Mamón y la gallina…

—Kikiriki —interviene Belial.

—Podrías comprobar si Mamón y Kikiriki han sido sacrificados.

—Pensé que habíamos quedado en que no era un demonio —dice, efectivamente, el demonio.

—Yo qué sé, tío, por si acaso.

—No.

—¿Quieres dejar de negarte y atender a los hechos? —se queja Lina—. La casa de tus padres está muy lejos, aquí no vas a poder quedarte, no quieres venir con Dani y conmigo y no conoces a nadie más en la ciudad, a menos que pretendas pedirle asilo a la bedel del bufete en el que trabajas.

Mi mejor amiga viene hacia mí y coloca las manos en mis hombros.

—Sé que te estresa el cambio, pero solo serán unos días. Además, este —señala a Belial con un dedo mientras él saluda— está advertido de que, como no se comporte, lo destruiré.

—¿Tú también vas a tirarme agua bendita por encima?

—No, te arrancaré las pelotas y te las haré tragar.

El demonio suelta una carcajada.

—Una amenaza bastante más efectiva, sin duda.

—Milena —me mira a los ojos con gesto serio—, si crees que puedo ayudar de alguna forma, por favor, dímelo. De momento no se me ocurren otras soluciones.

Coloco las manos sobre las de ella y asiento con la cabeza. No quiero que sufra por esto. Efectivamente, no tiene la culpa de que mi situación sea más complicada que la suya y no quiero que el tiempo que va a pasar con Daniela, que sé que la emociona, se enturbie a causa de mi dilema.

Analizo con más calma mis opciones. Por desgracia, no tengo la confianza necesaria como para pedirle a la bedel de Roig e Hijos que me acoja una temporada. Mi familia vive demasiado lejos de mi puesto de trabajo, al que tengo que acudir en transporte público porque no conduzco. La mayoría de los gimnasios, tal y como se me ha señalado, cierran los fines de semana (y no son accesibles cuando me despierto a las cinco de la madrugada con ganas de hacer pis). Solo me quedan el hotel y Belial.

Si voy al hotel, por muy barato que sea, parte de los ahorros que tengo para pagar la mitad de la matrícula de Samuel se evaporaría. Tal vez los consiguiera recuperar más adelante, reclamándole ese dinero a la casera, pero no sería pronto y ni siquiera es seguro. Si voy a casa de Belial…, estaré en casa de Belial.

Lo segundo me incomoda, pero ya he dejado de pensar que el demonio representa un peligro para mi integridad física (la mental es otro asunto). Aunque no me alegra, es una decisión considerablemente menos egoísta que la del hotel.

Respiro hondo una, dos y tres veces. Después, vuelvo a colocarme las gafas y miro en dirección a Belial, que sonríe como si intuyera a qué conclusión he llegado.

—Tengo tres condiciones —le informo.

—¿No debería de ser yo el que pusiera condiciones? —Pese a sus palabras, parece divertirle mi salida—. Al fin y al cabo, es mi casa la que vas a ocupar.

—La primera: mientras yo esté presente, nada de relaciones sexuales. —Antes de que abra la boca, concreto—: Eso te incluye a ti mismo. Tendrás tiempo de sobra para dar rienda suelta a tu…

—¿Polla?

—… libido —matizo, con la mandíbula tensa— cuando yo no esté en casa. La segunda: durante mi estancia, usarás el número de prendas de ropa adecuado para alguien que vive en sociedad. Si no puedes salir a la calle con el vestuario escogido sin que te pongan una multa, es que no es adecuado. —Entrecierro los ojos con sospecha cuando se limita a asentir—. Y tercero: te encargarás de comprar la comida, así como otros enseres básicos, de la lista que yo te proporcione. Considéralo un pago adelantado por mi ayuda.

Todavía no hemos empezado a convivir y ya sé que es un error. La sonrisa que esboza Belial ahora mismo me lo deja claro. Es ladina, como si acabara de venderle mi alma a cambio de un trozo de caramelo rancio recogido del suelo.

—Hecho.

—Muy bien, ya puedes irte. Mañana… Jo.

La cara del demonio pasa de la malicia a la más absoluta de las sorpresas cuando pronuncio esa última palabra. De golpe, ya no se parece para nada a una serpiente y se convierte más bien en un perro que acaba de escuchar un sonido por primera vez, cabeza ladeada incluida.

—¿Acabas de decir «jo»? —pregunta.

—Es evidente que sí.

—¡¿«Jo»?!

—Me molesta tener que repetirme.

—¿Me puedes explicar por qué mierda has dicho «jo»? —Se gira hacia Lina, todavía fascinado—. ¿Es algo habitual? ¿Voy a tener muchos «jo» en estos días? Porque espero que sí. Quiero grabarlos y utilizarlos como melodía cada vez que me mande un mensaje.

—Le pasa cuando se da cuenta de que se ha olvidado de algo importante y no tiene ni idea de cómo solucionarlo —responde mi amiga—. ¿Qué ocurre, Mile?

Por segunda vez en la última hora, vuelvo a quitarme las gafas y a frotarme el puente de la nariz.

—El trabajo. Tengo que mudarme antes de las cinco de la tarde de mañana, algo imposible teniendo en cuenta que entro a las nueve y salgo a las siete.

—Hazlo ahora —sugiere Belial.

—No me da tiempo a recoger todas mis cosas.

—¡Nosotros te ayudamos! —exclama Lina—. ¿Verdad, querubín macarra?

El susodicho querubín macarra se levanta del sofá y se frota las manos, emocionado. Me sorprende su predisposición a hacer el bien, hasta que media hora más tarde, cuando estamos los tres en mi cuarto, lo pillo guardándose una de mis bragas en el bolsillo.

—Devuelve eso a su sitio —le ordeno mientras sigo seleccionando las blusas que necesitaré (diecisiete).

Belial, pillado en falta, coge la ropa interior que había intentado robar y empieza a darle vueltas con un dedo.

—No cabían en la maleta. Además, vas a necesitarlas.

Examino la prenda para comprobar si tiene razón. Es un culote de encaje de color rojo que solo utilizo en ocasiones muy concretas que, desde luego, no se producirán mientras viva con esta criatura infernal.

—No es funcional. Coge las blancas de algodón.

Se asoma al cajón y tuerce la boca, contrariado.

—¿Cuántas? Hay unos cien millones. ¿Por qué son todas iguales? Las únicas interesantes son las rojas.

Hago un cálculo mental rápido. En el peor de los casos, estaré una semana fuera de casa, así que necesitaré…

—Coge veinte.

—¡¿VEINTE?!

—Eso he dicho.

—Oye, Mile —me llama Lina, después de revisar su teléfono—. Dani está esperándome abajo con el coche. ¿Os importa terminar vosotros?

—Claro, no hay problema. ¿Duermes hoy aquí?

—Qué va, ya me quedo con ella. Mañana tengo una sesión bastante cerca de su casa. —Me da un abrazo para despedirse y me dice al oído—: Sé fuerte y llévate las bragas rojas, nunca se sabe.

La acompaño al portal para ayudarla a cargar con los trastos de fotografía y, antes de que ambas se marchen, le prometo que la mantendré al tanto de cómo me va con Belial. Sin embargo, me niego a mandarle selfis de mi cara todas las noches («Va, Mile, ¿qué te cuesta? Así sabré si os habéis acostado, desde lo de la discoteca ya no me fio de tus negativas»).

Al volver a casa y entrar en mi habitación, me encuentro a Belial sentado en la cama. Se ha quitado las zapatillas para poder cruzarse de piernas encima del colchón, lo que agradezco. Y ha cogido un cuaderno de mi época universitaria, lo que aborrezco. Está lleno de anotaciones sobre mis días allí y tiene varias fotos pegadas. Mira una de ellas con curiosidad.

—¿Este quién es?

Le quito el cuaderno para cerrarlo de golpe y volver a guardarlo en su sitio: la balda más alta del armario.

—Leer el diario de otra persona es de muy mal gusto, incluso para ti.

Se rasca la barbilla, confundido.

—¿A eso lo llamas diario? Estaba lleno de notas raras sobre los pedidos que hacías en la cafetería y el número de personas que se sentaban contigo en la mesa. En un diario anotas a quién te tiras y cómo ha ido, no la calidad con la que redacta alguien su parte correspondiente del trabajo grupal. Lo único interesante era esa foto.

—¿Por qué?

Me digo que no se lo pregunto con curiosidad, sino para entretenerme mientras guardo los zapatos en bolsas de plástico y los meto en la maleta frente a la que estoy arrodillada. No obstante, reconozco que su respuesta me genera cierta sensación de… ansiedad. Lo cual es ridículo porque su juicio no me interesa lo más mínimo.

—Porque parecías más feliz.

Levanto la cabeza de golpe para mirarlo. No se está burlando, de hecho, se fija en mí con demasiada intensidad, como si estuviéramos en mitad de una partida de ajedrez y tratara de averiguar cuál va a ser mi próximo movimiento.

—Ahora también soy feliz. —Para remarcarlo, añado—: Tengo todo lo que necesito.

—¿Sonríes?

—¿Disculpa?

—No me refiero a delante de mí, sino en general. Cuando estás con Lina o a solas. ¿Lo haces?

—Apenas, pero eso no significa que no sea…

—En la foto estás a punto de hacerlo.

Estoy segura de que se equivoca. No es que tenga algo en contra de las sonrisas, sencillamente no expreso así mis cambios de humor. Sin embargo, no logro contener el impulso de comprobarlo, así que vuelvo a coger el cuaderno y lo abro por la página en la que está la foto que menciona.

Salimos Enrique y yo, cogidos por los hombros. Él sí que tiene las comisuras elevadas, hasta enseña los dientes. Sin embargo, yo tengo la misma cara de siempre. Me acerco a la cama y le planto el cuaderno delante de la cara.

—Te equivocas. No estoy sonriendo.

Belial coge el cuaderno y coloca un dedo sobre la foto.

—Mira, acércate. —Me inclino un poco—. ¿Ves esto? Te brillan los ojos. ¿Y esto? Tienes el ceño relajado. Es más, las cejas están un poco levantadas.

—Fíjate en la boca.

Entonces, gira la cara hacia mí y observa la boca que no corresponde. Hace de nuevo ese gesto tan desagradable de recorrer una de sus comisuras con la lengua y sisea:

—Ya lo hago.

El ambiente cambia y el aire se vuelve irrespirable, como si el demonio hubiera guardado lejos de mi alcance todo el oxígeno. «Si no quieres asfixiarte, suplícame».

—En la otra. —La voz me sale en un hilo, tan tenso que parece a punto de romperse—. En la de la foto.

—Tengo que mirar la tuya para establecer una comparativa, ¿no? ¿Cómo quieres que te dé la razón? No me gusta cambiar de opinión, así que tengo que examinarla con cuidado.

Vuelvo a pensar en algo a lo que hace días que no le doy vueltas: sus poderes. Debe de ser a causa de ellos por lo que tengo está sensación. Trago para comprobar que mi garganta no está cerrada. Aprieto los puños para que los dedos dejen de temblar. Cierro los ojos para no mirarle los labios.

Vuelvo a abrirlos en cuanto noto su respiración haciéndome cosquillas en la piel. Está más cerca.

El corazón me duele de lo fuerte que choca contra mis costillas.

—Tengo que hacerte una pregunta.

—Cuidado —advierte, sonriendo apenas—, la respuesta puede ser «sí».

—¿Tienes poderes demoníacos?

El hechizo se rompe cuando Belial cae de espaldas sobre el colchón a causa del ataque de risa. Pese a que agradezco la vuelta a la normalidad, me cruzo de brazos y lo miro con censura.

—Es una pregunta razonable —me defiendo.

—Lo es —consigue decir, entre carcajada y carcajada—. Joder. Eres divertidísima.

Me han llamado muchas cosas en la vida, pero jamás se han referido a mí como a una persona «divertida», si acaso, todo lo contrario. Lo que suelen repetirme es que soy incómoda, rara, tajante e inflexible (por lo general, empleando términos más desagradables).

—¿Por qué quieres saber lo de los poderes?

—Necesito esa información para que nuestra relación laboral sea satisfactoria.

—¿Qué te ha hecho sospechar que los tengo? —Al no recibir respuesta, añade—: No tengo poderes.

—Mientes —digo de inmediato.

Su sonrisa alcanza cotas superiores a las habituales. Coloca los brazos por detrás de la cabeza y se toma su tiempo antes de continuar:

—Supongo que estás tan convencida porque los has sentido, ¿no? Qué curioso.

—¿Por qué es curioso? Y responde a mi pregunta: ¿los tienes o no?

—¿Quién es el chico que sale contigo en la foto en la que, digas lo que digas, parecías más feliz que ahora? —Aprieto los labios hasta formar una línea fina. Insiste—: Si me lo cuentas, te diré lo de los poderes.

—Júramelo por ti mismo.

Detecto orgullo en la forma en la que me mira.

—Te lo juro por lo que importa: yo.

—La persona que sale conmigo en la foto es Enrique. —Hace un gesto con la mano para que prosiga. Suspiro con impaciencia—. Íbamos juntos a la universidad.

—¿Salisteis? —Niego—. ¿Te gustaba?

—¿De manera romántica? No. Como persona, sí.

—¿Seguís en contacto? Querría preguntarle cómo se las ingenió para que no tuvieras tu cara de cabreo habitual.

Pese a que su intención no es hacer daño, lo consigue. Como cada vez que pienso en él, el pasado se me clava de punta en la garganta.

—No seguimos en contacto. Y antes de que preguntes por qué —me adelanto cuando abre la boca—, te advierto que no estoy dispuesta a hablar del tema contigo. Dicho lo cual: tus poderes.

Se levanta de la cama y se coloca cerca de mí. Espero que no lo suficiente como para que, al agacharse y hablarme al oído, sea capaz de comprobar que se me acelera el pulso.

—Sí que tengo poderes, por llamarlos de alguna forma. —Hace una pausa en la que respira hondo—. ¿Los sientes ahora?

La piel que hormiguea, los músculos que se tensan, el aliento que se entrecorta.

—Sí, lo hago.

—Qué curioso —repite.

Al separarse, su sonrisa se me queda grabada en las retinas. Es extraña, mezcla de incredulidad, satisfacción y miedo. La sustituye por la habitual en cuanto empieza a toquetear prendas del armario.

—¿No tienes nada negro? Es mi color favorito. —Me mira por encima del hombro—. ¿Por qué te quedas ahí plantada? Vamos, tenemos que acabar con esto y subirlo a mi casa. Por cierto, ¿te quedas hoy a dormir?

La idea empieza a incomodarme de un modo muy distinto. No tanto por el rechazo que me genera Belial, sino por algo muy similar a la expectación. La noto correteando por mi estómago. Pica.

De pronto, caigo en la cuenta de qué significa todo esto. Tal y como le dije a Lina hace semanas, he sentido excitación sexual en otras ocasiones. Por lo general, es más… manejable, por decirlo de alguna forma. No se escapa sin permiso ni me quita la capacidad de razonar, como me sucedió con Belial durante el beso.

Llego a la conclusión de que los poderes del demonio implican algún tipo de control sobre la libido de los demás. ¿No comentó que vivía en la planta de la Lujuria? Aunque es desagradable, me relajo pensando que las reacciones de mi cuerpo no son naturales.

—Hoy no dormiré en tu casa —le contesto—. Por cierto, ¿firmaste los contratos?

Se saca del bolsillo trasero del pantalón un fajo de papeles doblados en cuatro.

—Sí. Aquí los tienes.

—Bien. —Los cojo y selecciono el de trabajo. Después, busco un bolígrafo—. Voy a añadir a mano una nueva cláusula. Tendrás que volver a firmar justo debajo.

Mientras escribo, sentada en el suelo, Belial se acerca para leer por encima de mi hombro. Oigo su risa suave.

—Ya está. —Le tiendo el papel y el bolígrafo—. Si vuelves a usar tus poderes contra mí, el contrato será declarado nulo. Y me quedaré el coche.

La sonrisa que esboza mientras lo firma se me graba de nuevo en las retinas.

ARTÍCULO 24

CUANDO DEMUESTRAS TU BONDAD POR MEDIO DE LA PASTA SIN GLUTEN

15 de agosto, 19.21

Bel

—¡¡¡Baja la música y para de una vez!!!

—¡¿Qué?! —Me llevo una mano a la oreja para hacerle entender que no escucho nada de lo que me está diciendo.

Mammon se sube a la mesa, le da un zarpazo al iPhone y lo saca de los altavoces a los que está conectado. La canción se interrumpe, el gato me mira con odio y yo me detengo de golpe.

—¡¿Se puede saber qué te pasa?! —vocifera—. ¡Llevas una hora dando vueltas por el salón, me estás poniendo de los nervios!

Voy hacia él para revisar el teléfono que tiene al lado. Hay ciento noventa y ocho notificaciones, ninguna de ellas de Milena.

—Estoy esperando a que venga la abogada —le comento, distraído, mientras contesto a una de ellas («Qué va, Cian no está aquí. No tengo ni idea de dónde se ha metido»)—. Lo que me recuerda que se me había pasado avisarte de que se va a quedar en casa unos días.

—Dime que estás bromeando —me suplica.

—Estoy bromeando.

El demonio salta hacia el suelo y empieza a hacer la croqueta. Es un comportamiento curioso que supongo que responde a la frustración.

—Esta mañana vi tres maletas en tu cuarto e, iluso de mí, pensé: «Belial se irá de vacaciones. Aunque es mala idea, tampoco será tan catastrófico». Pero, no, a Belial le gusta complicar las cosas todo lo posible, así que ha decidido convivir con la única persona que en este momento puede provocar el fin de la humanidad. Dime, al menos, que no vais a dormir en la misma cama.

—No vamos a dormir en la misma cama.

—¡Deja de mentirme! —Mammon vuelve a rodar—. ¡No me lo puedo creer! ¡Para una vez que intentas no destruir el mundo, vas a acabar consiguiéndolo por gilipollas!

—Nadie va a destruir nada, relájate. Aprovecharé este tiempo para ganármela y demostrarle que debo quedarme en la Tierra.

—¡Oh! ¿Y cómo planeas hacer eso? —pregunta, todo él desconfianza y piel rosa.

Me encojo de hombros.

—Le he comprado espaguetis sin gluten.

Me observa durante un minuto entero, sin parpadear, esperando algo que no llega.

—¿Ya está? ¿Ese es tu plan?

—El resto saldrá sobre la marcha. —Recibo otro mensaje para avisarme de que esta noche hay una rave. Quizá a Milena le apetezca ir—. ¿Estás tenso porque no podrás hablar cuando ella esté delante? Ya le dije lo que eras, no tienes que cortarte.

—¡Estoy tenso porque te conozco y sé que intentarás acostarte con ella! —Ignora mi «Animal de poca fe, te prometí que controlaría mis fluidos peligrosos»—. ¡Y también porque le explicaras quién soy! ¡¿Sabes lo mal que me hará quedar con el Cielo?!

—Tienes la opción de callarte durante todo el tiempo que Milena esté aquí. De hecho, hazlo: ella pensará que le he mentido y yo no tendré que aguantar tus quejas. Suena maravilloso.

—¡No te soporto!

—¿Adónde vas? —inquiero cuando se sube al alféizar de la ventana—. Y no me digas que a hablar con Gabriel, ya lo has hecho esta mañana.

—¡A alejarme de ti! ¡Ahí voy!

Vuelvo a encogerme de hombros. Cuando se marcha, entro en mi habitación y compruebo que hay hueco suficiente en mi armario para la cantidad desorbitada de ropa que Milena metió en la maleta. Abro una de ellas y empiezo a colocar sus cosas para hacer tiempo.

Mammon no es el único que está tenso. Al menos, yo lo disimulo un poco mejor. Pasar cinco días (o siete, ojalá siete) junto con Milena es justo lo que necesito para demostrarle que no soy tan malo. O que lo soy, pero que eso no va a repercutir demasiado en la humanidad, así que, ¿qué más da?

En otras condiciones, trataría de ligármela: si se pillara por mí, lo tendría fácil para que me quisiera cerca. Sigo manteniendo que lo del anticristo fue una idea fantástica. De todos modos, reconozco que complica las cosas. Claro que podría tirar por ahí: seducirla sin tocarla mucho. Jamás lo he intentado porque no le he encontrado sentido y no tengo claro si sabré hacerlo. Si no ha caído ya a mis pies por mi (increíble) aspecto, ¿qué opciones me quedan? ¿Cómo se seduce a alguien a media distancia? ¿Qué me aconsejaría Mammon si no estuviera emperrado en llevarme la contraria? «Usa tu personalidad, pedazo de idiota».

Pues estamos jodidos.

El timbre suena media hora más tarde. Al otro lado de la puerta me encuentro a mi nueva compañera de piso y a su cabreo descomunal.

—¿Qué haces con eso? —ladra.

Milena me arrebata la blusa con la percha que llevo en la mano y la estudia en busca de… no tengo muy claro el qué, solo sé que, a pesar de no encontrarlo, me mira como si me hubiera pillado haciéndome una paja encima de su ropa. Sin decir nada más, va hacia la habitación principal. La sigo. Está examinando cada rincón, a todas luces buscando cosas por las que enfadarse todavía más. Parece un perro de presa al que le han dado la orden de atacar y no tiene muy claro a quién ha de morder.

El dormitorio es normal, muy parecido al resto de la casa. Tres de las paredes están pintadas de negro, y una, contra la que está la cama, de blanco. Ya te he dicho que la cama es enorme, más allá de eso, no tiene nada lo suficientemente raro como para que la juzgue con esa rabia. Vuelvo a perseguirla cuando sale y entra en el cuarto de Mammon. También hay una cama, solo que de tamaño gato. Aunque se quejó cuando me gasté doscientos pavos en ella, en el fondo le hizo ilusión. Además de esto, hay un rascador y varios estantes para que pueda trepar. Desde hace poco, aquí también están las cosas de Kikiriki.

—Es la gallina. —Milena me la señala, sin dar crédito. Kikiriki está tumbada sobre el nido que le preparé, atusándose las plumas—. Sigue viva.

—Ya te lo dije.

Vuelve a mirar a su alrededor, resopla y va hacia el salón. Se para frente al sillón y empieza a toquetearlo. Acaba tirando de la parte inferior con fuerza.

—Milena, ¿qué haces?

Después de frustrarse con el mueble, pone los brazos en jarras y me encara.

—¿Dónde se supone que voy a dormir?

—En mi cama, ya te lo dije. Es lo suficientemente grande.

—¿Y dónde vas a dormir tú?

Me froto el cuello, extrañado.

—En mi cama.

—No.

—Oye, ¿se puede saber qué te pasa?

No me extraña que no quiera compartir colchón conmigo, suponía que me costaría convencerla. Lo que me extraña es la actitud que tiene. La he visto enfadada, asqueada y frustrada. Joder, la he visto intentando abrirme la cabeza con la figura metálica de un arcángel. Y me ha parecido gracioso; fascinante, incluso. Lo de ahora es distinto. Parece desesperada y, por mucho que busque un motivo en mi casa, no creo que lo vaya a encontrar.

Se deja caer en el sofá, con las manos en la cara y los codos apoyados en las rodillas. Con lentitud, me coloco en el reposabrazos del lado contrario.

—¿Es por las obras de tu piso? —inquiero. Al no responder, insisto—: Mira, sé que esto no te mola, pero van a ser solo unos días.

—Lina tiene el teléfono apagado —gruñe.

—Ah. —Silencio—. ¿Y? ¿Tienes que hablar con ella? Puedo acercarte con el coche.

Se descubre la cara y la gira hacia mí muy despacio. Parece no dar crédito a lo que acabo de decir.

—No pienso montarme en un coche contigo.

Arruga la nariz, como si se arrepintiera de la forma en la que me ha contestado. Me recuerda a cuando dudó mientras fingí que me afectaba su exorcismo. Estoy a punto de decirle que es demasiado buena para su propio bien, pero vuelve a hablar:

—Da igual. He tenido un mal día en el trabajo y no puedo contárselo.

—Cuéntamelo a mí, entonces. —Pone una mueca—. ¿Qué? ¿Tienes otra cosa mejor que hacer? Porque yo no.

Descarto ofrecerle lo de ir a la rave de esta noche. Me siento a su lado y noto que se tensa de inmediato, y eso que estoy en el extremo opuesto del sofá. Vale que no es muy grande, aunque sí lo suficiente como para que no nos toquemos.

—Venga, dime —insisto—. ¿Qué ha pasado?

Empiezo a dudar que vaya a responderme hasta que suspira, echa la cabeza para atrás y dice:

—Mi jefe.

—¿Qué sucede con él?

Su humor vuelve a llenarse de espinas. Me mira de reojo y escupe:

—Que se parece a ti.

—¿Porque es increíblemente guapo y tiene un gusto magnífico para el techno industrial?

La broma cae en saco roto.

—No, porque es un cerdo y un machista.

—Yo no soy machista. Lo otro te lo concedo, aunque lo soy en un contexto que no hemos disfrutado juntos, así que no entiendo a qué viene la comparativa.

Bufa mientras se quita los tacones. Después, sube las piernas al sofá, se abraza las rodillas y gruñe cuando me fijo un poco más de la cuenta en la forma en la que la falda se le tensa alrededor del culo. Vuelvo a sus ojos y los encuentro entrecerrados.

—La primera vez que nos vimos, me ofreciste que subiera a tu casa para tener relaciones sexuales. Me preguntaste cómo me llamaba porque «Me gusta saber el nombre de la gente con la que voy a follar» —recita esto último con un tono de voz extraño, grave y sibilino, que me hace reír—. Más adelante, me has dicho que te excitan mis blusas, mis gafas y ya no recuerdo qué más. Me has invitado a orgías.

Coloco un brazo sobre el respaldo y sonrío cuando ella mira la mano que cae cerca de su hombro como si de un bicho se tratara.

—Eso no es ser machista. —Antes de que replique, continúo—: Habría hecho lo mismo si no fueras una mujer. Les tengo el mismo respeto a las mujeres, a los hombres y a las personas no binarias. Es más, me he transmutado en mujer muchas veces.

—¿Y qué me dices de las ocasiones en las que me has descrito con demasiado detalle lo que haces y dejas de hacer cuando mantienes relaciones sexuales? ¿O de aquella vez que me pediste que me cambiara de ropa para que dejaras de pensar en arrancarme lo que llevaba puesto? ¿O de los selfis no solicitados?

Medito sobre ello.

—De acuerdo, te concedo que soy un cerdo. Aunque no considero que tenga la culpa por lo de la blusa. Ni siquiera te dije que te la fuera arrancar, solo que pensaría en ello y me distraería. —Vuelve a llevar una, por cierto. Y vuelvo a imaginarme rompiéndole todos y cada uno de los botones. Pese a que no se lo digo, intuyo que sospecha por dónde ha ido mi cerebro porque se toquetea el cuello de la prenda y me fulmina con la mirada—. ¿Qué pasa con tu jefe? ¿También le gusta tu ropa? De todos modos, la situación seguiría siendo diferente a la nuestra porque entre tú y yo no existe una relación de poder. En todo caso, mi futuro está en tus manos. —Da la impresión de que aprueba este último apunte porque las cejas dejan de fruncírsele.

—Hoy, mientras recogía la papelera de su despacho, él estaba manteniendo una conversación por teléfono que, para variar, no tenía nada que ver con el trabajo. No sé con quién hablaba, pero sé que ha dicho a propósito, para que lo escuchara, que qué sentido tiene contratar a una secretaria joven, por muy guapa que sea, si se viste como su madre.

Ahora soy yo el que frunce el ceño mientras ella parpadea rápidamente, con los ojos brillantes.

—Pensé que eras abogada —digo, con cautela.

—Lo soy. Estudié Derecho, hice el examen para acreditarme y también un máster. Empecé a trabajar en Roig e Hijos como abogada júnior hace nueve meses, pero el crápula de mi jefe se niega a tratarme como tal. De hecho, ha ascendido a un becario que entró hace poco y que está mucho menos cualificado que yo, únicamente porque es un hombre. Y como se te ocurra poner en duda que lo ha ascendido por ser un hombre, te juro que…

—No iba a ponerlo en duda.

La sospecha vuelve a su cara.

—¿Por qué?

—¿Quieres que no me fie de tus palabras?

—No. Quiero entender por qué te estás comportando así. —Hace gestos raros con las manos, señalándome—. Por qué me escuchas como si pareciera que te importa lo que digo, en lugar de burlarte. Por qué colocas mi ropa en el armario. Y por qué hay cinco cajas distintas de pasta sin gluten en la encimera de la cocina.

—Te escucho porque me interesa lo que cuentas —respondo, y me sorprendo a mí mismo dándome cuenta de que no miento—. He colocado tu ropa para hacer tiempo mientras venías y… te he comprado un montón de pasta porque no especificaste cuál era la que te gusta. Y, vale, para que te des cuenta de que soy alucinante y te plantees defender mi derecho a quedarme en la Tierra —añado esto último porque ha empezado a arquear las cejas con incredulidad.

—No va a pasar. De todos modos… —Carraspea—. Gracias, supongo.

—De nada.

Se levanta del sofá como si de pronto le escociera el roce y mira hacia todas partes.

—Voy a ducharme —anuncia.

—Tienes toallas en…

—He traído las mías.

Aprovecho que entra al baño para empezar a preparar la cena. Objetivos: demostrarle mi buena fe y permanecer lo suficientemente ocupado como para no darle vueltas a que está desnuda a menos de treinta metros de distancia.

No soy muy dado a perseguir a la gente que me atrae. Me gusta ligar, pero si al par de minutos no veo que vaya a acabar la cosa donde quiero, me niego a insistir. Un poco por orgullo, otro poco por respeto y el resto por optimización. ¿Para qué seguir hablando con alguien al que no me voy a tirar cuando podría estar tirándome a otro alguien? Sin embargo, con Milena lo he hecho. Antes de saber que era abogada y podía ayudarme. No tengo muy claro el motivo.

La cuestión es que, con el poco tiempo que tenemos, seducirla parece la única opción para lograr mi objetivo. Solo tengo que parar antes de que acabemos desnudos. Fácil.

¡Me cago en…! El término «fácil» se hace añicos cuando Milena vuelve al salón con el pelo empapado, un pijama y ni rastro del sujetador. Es cierto que el pijama no parece diseñado para poner cachondo a nadie: es rojo, de cuadros y está abotonado hasta el cuello. Pero los botones y yo no nos llevamos bien (o nos llevamos demasiado bien) y, como el pantalón es corto, veo mucha más pierna que de costumbre. E imagino esa pierna que tanto se ve alrededor de mi cadera.

Miro hacia el techo y le dirijo un pensamiento al de ahí arriba: «Si este es mi castigo por lo de Sodoma y Gomorra, te has pasado». Por lo general me esfuerzo en caer en la tentación en cuanto la veo, así que es la primera vez que entiendo cómo se sintió Eva con aquella manzana. Las dudas, las ganas y los «¿Y si…?».

Joder, no quiero pensar en ella.

—¿Qué haces?

Cuando Milena se acerca a mi lado para examinar el interior de la cazuela, la huelo con disimulo. No ha usado mi champú, pero sí el gel. Una gota de agua le baja por el cuello y se pierde en dirección a… Mierda. Me alejo con la excusa de ir a buscar mi teléfono. De hecho, lo necesito. Abro WhatsApp y elijo al azar a dos de las últimas personas que me han ofrecido quedar. Escribo «Mañana a las doce del mediodía en mi casa». Ya está, solucionado. Ahora debería ser más fácil.

Vuelvo a mirar a Milena, que da vueltas a los espaguetis, sin ser consciente de mi pequeña crisis. El pelo húmedo empieza a rizársele. Me aproximo, ya más centrado, y cojo uno de los mechones. Tarda medio segundo en darme un tortazo en la mano.

—¿Por qué te lo alisas? —le pregunto.

—Porque me gusta tenerlo bajo control.

Suelto una risa floja. Le pega.

Cenamos en la barra de la cocina. Es similar a la que hay en su casa, solo que la mía tiene menos de veinte años y ha costado quinientos euros más. Lo mismo sucede con el resto. La disposición de la vivienda es parecida, pero el espacio está mucho mejor distribuido y no se cae a pedazos.

—Me acuesto a las once y media. —Aunque no menciona qué tal está la pasta, se nota que le gusta por el modo en el que su expresión se relaja cada vez que mastica—. Lo que me recuerda que tenemos que hablar de cómo vamos a dormir.

—Sugiero que lo hagamos con los ojos cerrados y de costado. No sé dónde escuché que era lo mejor para la espalda. —Sí, me lo he inventado.

—Sabes a qué me refiero. —Me apunta con el tenedor, molesta—. Solo tienes una cama y tu sofá no se abre.

—La cama es grande —repito.

—Tu perversión también.

Joder, cómo me gusta esa palabra. Lo suficiente como para no evitar responder:

—Si te preocupan mis manos, puedes esposarme al cabecero. Estoy acostumbrado.

La manera en la que sus mejillas se tiñen de rojo me gusta mucho más que la palabra «perversión».

«Muy bien—me felicito— sigue así, tentando de lejos».

Debo de haber conseguido crearle una imagen mental interesante porque empieza a examinar sus propias manos.

—Tengo que pintarme las uñas —resuelve con tranquilidad.

Bueno.

Se marcha a la habitación. Cuando vuelve, se sienta en el sofá y dedica toda su concentración a aplicar el esmalte sin salirse. Después de colocar los platos en el lavavajillas, me pongo a su lado y la observo. Tiene los labios entreabiertos y las gafas se le han resbalado hasta la punta de la nariz. Intenta volver a ponerlas en su sitio con el hombro. Como no lo logra, extiendo el brazo para hacerlo por ella. Aunque haya sido sin pensar, me felicito otra vez porque da un respingo y se sonroja.

—No me toques.

—Solo quería ayudar —miento. O algo así—. Por cierto, también quiero pedirte perdón.

Sus manos se congelan a mitad del movimiento. Las deja así cuando me mira, con el pincel a punto de tocar la uña del dedo índice. En su cara se alternan varias expresiones, tan obvias que parece que las tuviera escritas en la frente. Sorpresa, gratitud y, al final, sospecha.

—¿Por qué?

—Por haberte mandado aquellas fotos y, en general, por todo lo demás. Lo de insistir y tal.

Sus ojos azules se convierten en dos rendijas.

—No te arrepientes.

—Me arrepiento porque no causó el efecto deseado. Ya sé lo que me vas a decir, que insistir después de que me rechazaras está mal. Y que no tendría que haberte mandado ningún selfi de ese tipo porque no me lo habías pedido. Tienes razón —le concedo, mucho más serio—, pero hasta ahora nadie se había quejado. Mira, solo quería que vieras las fotos y pensaras: «¡Joder, qué bueno está!». Que te picaras un poco porque no te hubiera hecho caso, como máximo. Nunca busqué hacerte sentir incómoda.

—Te advertí que no lo hicieras y seguiste pasándomelas. ¿Por qué te disculpas ahora?

—Porque no me he dado cuenta de cómo te había podido sentar hasta que me has contado lo de tu jefe. —Por primera vez, el juicio con el que me examina parece inclinarse a mi favor—. No soy como él.

—Demuéstralo, entonces. —Después del murmullo, vuelve a prestarle atención al esmalte—. Además, para volver al Cielo tienes que dejar de hacer esas cosas. Con todo el mundo, no solo conmigo.

Asiento, conforme.

—¿Me pintas las uñas?

Me observa de nuevo, incrédula.

—¿Para qué?

—Yo qué sé, ¿para qué te las pintas tú?

—Para que hagan juego con mi ropa.

—Pues para lo mismo.

Extiendo una mano hacia ella, que la aparta sin contemplaciones.

—No tengo esmalte negro.

—Me la suda. Utiliza el que prefieras.

Encoge un hombro (solo uno) y sigue pintando las suyas de color salmón. Una vez que acaba, se gira en el sofá para quedar de cara a mí y hace un gesto para que me acerque.

—Ahí está bien —advierte cuando me aproximo de más—. Dame la mano.

Al dársela, la coloca sobre una de sus rodillas. Pese a que no hay nada erótico en la forma en la que se agacha, ni tampoco en cómo me separa los dedos para ir aplicando el esmalte, noto cierta tensión. En ella y, por desgracia, también en mí.

—Como hagas tonterías, paro.

—Vale, vale.

Reconozco que no fui del todo sincero con Mammon (qué sorpresa) cuando le dije que Milena no estaba interesada en mí. Me refiero a que, en el momento en el que hice esa afirmación, poco después de que nos hubiéramos besado, pensé que cabía la posibilidad de que no fuera cierta y quizá sí que le interesara un poco.

Después de eso, cuando ayer Milena me acusó de usar mi influencia (o «poderes») con ella, tuve claro que le provocaba algo más que rechazo, aunque solo fuera físicamente.

Ahora, sin embargo, ya no estoy tan seguro. La analizo con detenimiento mientras se encarga de mi otra mano. Es frustrante lo sencillo que es leerla para unas cosas y lo complicado que es para otras.

Decido hacer una comprobación.

—Eh, Milena. ¿Quieres que vaya al Cielo?

—Quiero que te calles y que mantengas los dedos quietos.

Me doy cuenta de que le había apretado la rodilla sin querer.

—Vale, pero después pretendes que me gane la absolución. —Alza la cabeza cuando acaba. Como no se queja porque mi mano siga sobre su pierna, no la aparto—. Entonces, necesito tu perdón.

—¿A qué te refieres?

—Si no me perdonas por lo que te he hecho hasta ahora, no podré volver al Cielo. —Por si te lo preguntas: sí, me lo estoy inventado.

Asiente, recelosa.

—De acuerdo. Te perdono, entonces.

—No, no, tienes que hacerlo de otra forma. Necesito que me santigües y me beses en la frente.

Arquea tanto las cejas que están a punto de darle la vuelta a la cabeza. Tengo que hacer un esfuerzo enorme para no echarme a reír.

—Estás de coña —escupe.

—No digas tacos, que está feo. Va en serio. Haces este gesto en mi dirección —lo realizo para que lo vea—, dices «Tienes mi perdón, Belial» y, después, me besas en la frente.

—No.

—Milena, que es solo un beso en la frente.

Se remueve. Después, como si le molestara lo indecible, empieza a santiguarme. Creo que no voy a ser capaz de aguantar la carcajada. Por suerte, cuando se pone de rodillas y se aproxima a mí, se me quitan las ganas.

—Tienes mi perdón —murmura, omitiendo mi nombre.

¿Sabes lo que también tengo? Sus tetas a un mordisco de distancia. Y todavía más cerca, cuando se inclina hacia mi frente. Me aparta el pelo con cuidado de no estropearse el esmalte, algo que a mí no me preocupa ni en lo más mínimo. Lo único que me preocupa ahora es recordar que no debo agarrarla de las caderas para sentarla encima de mi regazo.

—Las manos donde pueda verlas —me advierte.

Las levanto, sonriendo. Y, entonces sí, sus labios se posan en mi piel. Aunque es poco más que un roce, espero que le haya provocado lo mismo que a mí. Ganas.

Remato la jugada al decir:

—Gracias. Por cierto, ¿no es ya la hora de irse a dormir?

ARTÍCULO 25

CUANDO LA CANTIDAD DE CAMAS INFLUYE EN LA CALIDAD DE LOS SUEÑOS

15 de agosto, 23.38

Milena

Solo es una cama. No me refiero a que se reduzca a una unidad, sino a que el mueble, por sí mismo, no puede hacerme nada. Tampoco creo que el demonio vaya a hacerme algo. Por muy absurdo que me resulte, confío en él en este aspecto. He analizado de forma minuciosa los motivos por los cuales se ha generado esta confianza y he llegado a tres conclusiones. La primera es que, en todas las ocasiones en las que hemos estado a solas, por mucho que se acercara o dijera, nunca ha ido más allá. La segunda es que lo he creído cuando se ha disculpado. Y la tercera es que, antes de entrar al dormitorio, me ha ofrecido una navaja y ha sugerido que lo apuñalara si me hacía sentir incómoda.

Con todo y con eso, sigo examinando el enorme colchón con suspicacia.

Coloco el arma blanca en mi mesilla y me meto debajo de la sábana, cubriéndome hasta la nariz. Belial me observa con mofa desde el otro lado de la cama.

—Te vas a asar.

Tiene razón y me niego a dársela. También me niego a lo que está haciendo justo ahora.

—Ni se te ocurra quitarte la ropa.

—¿Pretendes que duerma en vaqueros? —lo comenta con calma, sin mirarme, al tiempo que se desabrocha los collares y se deshace de los anillos.

—Ponte un pijama. Y hazlo en el baño.

La extrañeza que se dibuja en su cara es genuina.

—No tengo pijama. O sea, pensaba dejarme los calzoncillos puestos —añade con énfasis, como si eso supusiera una mejoría enorme con respecto a la alternativa que, deduzco, consiste en acostarse completamente desnudo.

No lo discuto porque no sé hasta qué punto obligarlo a usar una de sus camisetas de tirantes aliviaría la situación. Se quita la que lleva puesta, agarrándola con una mano de la parte trasera del cuello, con un movimiento limpio que le alborota los rizos. Vuelvo a ver todos esos músculos (no pienso mencionar escuadras y cartabones) y el tatuaje, en el que no tengo tiempo de volver a fijarme porque sus dedos se dirigen hacia el botón de sus pantalones.

Me doy la vuelta en el colchón. Al poco, noto cómo tiembla cuando él se tumba a otro lado.

—¿Estás bien? —Aunque se mantiene lejos, de alguna manera consigue que sienta la pregunta como si me la estuviera susurrando al oído.

—Perfectamente.

—Ya. ¿Y por qué estás hecha una bola? —Intento relajarme sin demasiado éxito—. ¿Nunca has estado con alguien en la misma cama sin…?

—Por supuesto que sí.

—¿Con quién?

—Con mi hermano.

Noto la vibración de su risa hasta en la última vértebra. Después, cambia de posición y me perturba no saber la forma en la que se ha colocado. ¿Está más cerca? ¿Bocarriba? ¿Sonríe? Seguro que sonríe, siempre lo hace. He llegado a la conclusión de que, pese a aborrecer el gesto, lo prefiero a la alternativa. Si Belial no sonríe, suele deberse a que está demasiado ocupado pensando en otras cosas. Como cuando nos besamos. Su boca se relajó y entonces…

Entonces, nada.

Entonces, todo.

Las imágenes de aquella noche me acribillan el cerebro, una detrás de otra. El modo en el que se acercó a mí, como si estuviera calculando el ángulo perfecto para que no fuera capaz de ver otra cosa que no fuera él. El primer roce, en el que no encontré el odio que buscaba. Los siguientes, en los que me di de bruces contra otra cosa. Mi espalda apoyada en la puerta y sus dedos reptando por mi cintura.

Noto la respiración congestionada y el corazón amenazando con la baja laboral. «Necesito un descanso, volveré a latir en cuanto el médico lo considere oportuno».

Es cierto que no suelo dormir con otras personas, en ningún tipo de contexto, porque me resulta incómodo y nunca consigo descansar bien. Cuando me he acostado con alguien, al terminar me he asegurado de que se fuera o de irme yo. Sin embargo, en esos momentos previos a que sucediera algo, jamás he experimentado nada parecido.

—Deja de hacer eso —le exijo.

—¿Eh? Si no me he movido.

Me doy la vuelta para buscar en su cara indicios de mentira. Porque está mintiendo: esta sensación no es natural.

Gracias a la poca luz que se filtra desde la ventana, distingo el desconcierto en sus facciones. No sonríe. Es malo cuando no sonríe.

—Te advertí que nuestro trato acabaría si volvías a utilizar tus poderes.

Aquí está. Una comisura echándole carreras a la otra y, de regalo, un par de cejas arqueadas. Se apoya sobre un codo para incorporarse a medias y me fuerzo a seguir mirándolo a la cara. Es cierto que hace calor, pero podría tener el decoro de cubrirse con la sábana hasta la cintura.

—Milena, no estoy utilizando nada.

—Mientes.

Se deja caer de nuevo contra el colchón mientras se ríe sin hacer el menor ruido. Antes de responder, se aparta el flequillo y respira hondo. Después, gira la cabeza hacia mí y dice:

—No voy a follar contigo. —No tengo tiempo de hacer un apunte («Por supuesto que no. Porque yo no quiero hacerlo»)—. Ni hoy, ni nunca. Me da igual lo que pase y me da igual lo que hagas tú. Así que puedes relajarte y dormir de una vez, que mañana madrugas. Buenas noches.

Acto seguido, se da la vuelta y me deja a solas con el peso que se me ha instalado en el estómago.

Si no tenía previsto tener sexo conmigo, ¿por qué me lo ha ofrecido varias veces? ¿Cambió algo la noche en la que nos besamos? ¿O era sincero cuando me dijo que, una vez que empezáramos a trabajar, se acabarían los intentos por su parte? ¿Qué sucede con el añadido «Me da igual lo que pase y me da igual lo que hagas tú»? ¿Insinúa que, si yo estuviera dispuesta a mantener relaciones, él se negaría?

Dedico treinta y siete minutos a buscarle una explicación. Aunque no encuentro ninguna concluyente, entre todas las hipótesis que barajo la que toma más fuerza es que es gilipollas y ha tratado de ofenderme. En vano, ya que jamás tendré interés en acostarme con él.

He debido de darle más vueltas al asunto de las que pretendía, porque mi subconsciente me regala un sueño absurdo. El escenario es conocido: una habitación desangelada, en la que solo hay un escritorio. Yo estoy apoyada contra él, con las manos sobre la madera y las piernas cruzadas, esperando. Por lo general, la persona a la que espero no tiene rostro. Lo que me interesa es el contexto.

El problema viene cuando quien aparece en mi fantasía no solo tiene los rasgos perfectamente definidos, sino que ni siquiera es una persona. Sin permiso, surge otro mueble en la estancia. Una mesilla sobre la que él deja los anillos que se quita. Uno a uno, con calma. Después, cuando hace amago de desabrocharse los colgantes, le ordeno que se los deje puestos.

—¿Y la camiseta?

La sonrisa se le borra cuando digo:

—Fuera.

Se deshace de ella con una mano antes de aproximarse a mí como una serpiente.

—Voy a arrancarte los botones de esa jodida blusa.

La sensación opresiva que tengo en el pecho no me deja respirar. Me ahogo, me…

Me despierto, asfixiada, y me encuentro con el causante de mi falta de aire tumbado sobre mi pecho. Me refiero a Mamón, por supuesto. Sus ojos ambarinos están abiertos, clavados en los míos. Tengo la certeza de que me juzga, como si supiera perfectamente con qué he soñado. Se levanta cuando hago amago de moverme y se marcha de la habitación sin decir nada (porque, por supuesto, los gatos no hablan).

Me incorporo a medias, todavía descolocada y molesta conmigo misma. No, la culpa de la deformidad de mi fantasía es de Belial. Me vuelvo hacia él y lo encuentro bocarriba, completamente dormido. Quedan diez minutos para las siete, momento en el que sonará mi alarma. La desactivo antes de que lo haga y observo al demonio.

Respira de forma lenta y acompasada. A saber con qué estará soñando, seguro que con nada bueno. Me acerco un poco más a él, apoyando una mano sobre el colchón. No parece más joven cuando duerme, pero sí más… humano. Vulnerable, incluso.

Sorprendida, descubro que tiene una pequeña cicatriz debajo del ojo izquierdo. Rosácea, de un par de centímetros como mucho. No me suena habérsela visto, así que será nueva y, con toda probabilidad, producto de alguna pelea. Con ella, su cara deja de ser perfecta. El hecho me satisface y todo lo contrario, porque el defecto empieza a obsesionarme, hasta el punto de que me planteo tocarlo.

Por suerte, contengo el impulso y me levanto de la cama. Cojo la ropa que dejé preparada anoche y salgo de la habitación en dirección al baño. Allí, estoy a punto de gritar al mirarme al espejo. Ayer no me alisé el pelo, así que hoy apunta hacia direcciones por las que nadie respetable debería transitar.

Como no tengo tiempo de utilizar la plancha, me hago un moño en la parte alta de la cabeza y empiezo a maquillarme.

Ya en la cocina, dispuesta a desayunar, me encuentro con otra demostración de la irresponsabilidad de Belial. Ha comprado las cosas que le pedí, pero en una cantidad indecente. Estoy a favor de la previsión, pero diez paquetes de galletas sin gluten, cada uno de un sabor distinto, me durarán más de un mes. Con suerte, dentro de cinco días estaré de vuelta en mi casa.

Pasa lo mismo con la leche. Hay briks de almendras, arroz, soja, natural, semidesnatada y desnatada. Azúcar, estevia, sacarina y sirope de agave. ¿De dónde ha sacado esto último? Estoy convencida de que no lo hay en el supermercado que tenemos cerca.

—Tu dueño es ridículo —le digo al gato. Se ha subido a la barra de la cocina para volver a dedicarme miradas censuradoras mientras como—. Por cierto, ¿qué va a pasar contigo después de que él se vaya?

Le acaricio el pelo de detrás de las orejas y contemplo la posibilidad de adoptarlo cuando el asunto del juicio se resuelva y Belial vuelva al Cielo. Si es que vuelve, porque todavía no hemos trabajado en su comportamiento.

Esta noche empezamos.

Cojo el juego de llaves que me ha hecho el demonio; el llavero… ¿es un ornitorrinco? Me suena que mencionó lo mucho que le fascinaban y saco el teléfono del bolso para buscar información sobre ellos. Antes, le escribo un mensaje: «Me he ido al despacho. A mi vuelta, empezaremos a trabajar en tu caso. Descansa».

Parpadeo, incrédula. ¡¿Descansa?! Es más, ¿por qué tendría que avisarlo de que me marcho? Era obvio que lo haría. Elimino el mensaje. Como no lo he hecho nunca, lo borro solo para mí y me muerdo la lengua para contener un taco.

ARTÍCULO 26

CUANDO EL EXCESO DE COMPAÑÍA NO CUMPLE SU FUNCIÓN

16 de agosto, 12.22

Bel

El chico está de rodillas frente a mí, con las manos aferradas a mis muslos. Me fijo en su cabeza, que se mueve de forma monótona. Cerca, lejos, cerca, lejos. Tiene un piercing en la lengua y el pelo entre mis dedos.

Por detrás, la chica me abraza y me besa el cuello. Es un poco más baja que Milena, así que necesita ponerse de puntillas.

Lo que más me gusta del sexo es que es la experiencia más egoísta de la que puedes disfrutar en compañía. Que aunque solo importas tú, otras personas pueden beneficiarse de ello y, con suerte, dar las gracias después. A mí suelen dármelas.

Créeme, no es falta de modestia. Son milenios de práctica.

Sea como fuere, no está funcionando todo lo bien que debería, y eso que el escenario es perfecto. Cierro los ojos para concentrarme (en mí, siempre en mí). La boca de él se acelera, las tetas de ella se aprietan contra mi espalda y, aunque sigo empalmado, estoy lejos de correrme.

Decido pedirle al chico que se aparte y que le haga lo mismo a la chica. Los miro y no consigo que me importe.

Tal vez sea porque sigo dándole vueltas a mi jugada de anoche, sin terminar de decidir si fue una genialidad o la mayor de las estupideces. Dejarle claro a Milena que no íbamos a follar, por muy cierto que sea, parece arriesgado. Le solté aquello para que no se sintiera incómoda al estar cerca de mí, sin pensarlo demasiado. Sin embargo, ahora me pregunto si debería haberme callado o insinuado justo lo contrario. ¿Cómo voy a ligármela si cree (sabe) que no quiero tener sexo con ella?

Me tumbo sobre el colchón, con los brazos detrás de la cabeza, y les pido a estos dos que se acerquen. No me importa lo que hagan, solo que lo hagan ya.

Quiero llegar a ese punto, a los pocos segundos que te concede un orgasmo para dejar la mente en blanco. Sin Cielos, Infiernos, juicios ni Milenas.

Yo.

Antes de conseguir esos segundos, porque lo hago, decido que he actuado bien. Gracias a mi sinceridad, la abogada confiará más en mí y, como a cualquiera le pasaría, la imposibilidad de obtener algo despertará su interés.

A mí me sucede siempre.

ARTÍCULO 27

CUANDO PASAR POR AGUA AL MALIGNO PROVOCA CONVERSACIONES EXISTENCIALES

16 de agosto, 21.43

Milena

—¿Consideras adecuada esta ropa? —le pregunto al entrar al salón.

Belial me mira desde el sofá, extrañado. Como siempre, se detiene unos segundos de más en los botones de la blusa, pero no frunce el ceño ante los pantalones de vestir o los zapatos Oxford.

—¿Por qué no iba a ser adecuada? Es lo que sueles llevar. ¿Quieres saber si me pone? Porque la respuesta siempre es… ¡Ay! —Se frota el lado de la cara en el que le he golpeado con el cojín—. Qué violenta. Vístete como quieras, en serio, pero date prisa o llegaremos tarde.

—Si me dijeras adónde vamos a ir esta noche, no tendría tantos problemas para decidirme.

—Si hiciera eso, no sería una sorpresa.

—Odio las sorpresas.

—Qué raro —se burla—. Por cierto, ¿el gato ha estado contigo en la habitación mientras te cambiabas? —Suelta una risita cuando se lo confirmo con un asentimiento—. No deberías dejar que te viera desnuda. Aunque vaya de digno, en el fondo es un guarro.

—Tu gato no es más que un gato.

Se encoge de hombros. Su cara parece decir «Allá tú». Vuelvo al dormitorio para coger el bolso y le dedico una mirada de sospecha a Mamón. Por lo bajo, para que solo me escuche el animal, le advierto:

—Como sea verdad que tú también eres un demonio, te raparé el poco pelo que te queda y te meteré en el horno.

Ronronea por toda respuesta.

Después de un viaje de treinta y seis minutos a pie, llegamos a nuestro destino. Belial señala hacia un local… cutre. No se me ocurre otro calificativo para definirlo. El cartel con el nombre («Merma2») tiene la pintura descascarillada y dos de las tres bombillas que lo iluminan fundidas. Fuera, hay un tipo con la barba canosa, una coleta que sujeta el poco pelo que le queda y un cigarrillo entre los dedos. A su lado, un grupo de personas de unos veinte años charlan entre ellas.

—¿Me has traído a un bar? No bebo alcohol.

—Quita esa cara de asco, Milena. —El demonio exhala una bocanada de humo que huele a fresa—. Te he traído a un concierto. Por cierto, ¿por qué no bebes? Déjame adivinar: porque no soportas descontrolarte.

—¿Me estás juzgando?

Se lleva el váper a la boca antes de responder.

—En absoluto. Aunque me da lástima que rechaces mi mejor trabajo. Me refiero al alcohol —apunta cuando arqueo una ceja—. ¿Quieres saber qué otras cosas he inspirado?

—Me es indiferente. Deja de fumar, entremos y acabemos con esto de una vez.

—Ese es el espíritu.

Saluda al hombre canoso de la puerta con familiaridad, lo que me deja claro que ha estado aquí antes, y pasamos al interior del local. No hay tanta gente como pensaba, lo que agradezco porque el espacio es reducido y ya huele lo suficientemente mal (a cerveza y a pasar por los pelos los controles de sanidad). Hay poca luz, una barra sucia que alguien limpia con un trapo todavía más sucio y un grupo de música sobre la tarima.

Nos acercamos a la barra para que Belial pida. Mientras el camarero le sirve la cerveza, los ojos del demonio se clavan en los tres miembros del grupo. De hecho, es el cantante en el que se fija. El chico, que parece más joven que nosotros, debe de ser igual de alto que él, aunque menos musculoso. Tiene la piel cubierta de tatuajes y una sonrisa muy llamativa.

—¿Te gusta? —me pregunta Belial cuando se da cuenta de dónde estoy mirando.

—El rock me resulta un poco menos desagradable que ese horror que sale de tu mesa de mezclas. Pero, no, tampoco me gusta.

—No me refería a la música, sino al tío. —Le da un sorbo a su bebida—. Intenté ligármelo hace un mes y su novia casi me abre en canal. —Ríe, encantado—. A su novio tampoco le hizo gracia, pero no me amenazó de forma tan abierta.

Tardo más de la cuenta en procesar el número de parejas del chico de los tatuajes, que supongo que era lo que pretendía Belial, porque me estudia con una sonrisilla colgándole de los labios.

En lugar de darle el capricho de hacer comentarios al respecto, saco del bolso un cuaderno y un bolígrafo y empiezo a tomar notas.

—¿Qué tipo de tíos te gustan?

—Soy bisexual —murmuro, sin dejar de escribir.

—Entonces, ¿qué tipo de personas?

—Las que no se parezcan a ti.

—¿Feas? ¿Sin carisma? Oye, ¿qué mierda estás haciendo? Se supone que hemos venido aquí para disfrutar del espectáculo.

—No, hemos venido para que observe tu comportamiento y te indique qué debes modificar para lograr nuestro objetivo.

—Tu objetivo —especifica—. El mío ya sabes cuál es. ¿Y qué se supone que tengo que modificar?

Levanto la vista del cuaderno para encararlo.

—Todo.

Suelta una carcajada, da otro sorbo a la cerveza y se agacha para examinar las notas que he tomado.

—Frecuentar locales antihigiénicos —lee con afectación—, ingerir alcohol entre semana, alardear sobre logros detestables… ¡¿Destruir relaciones?!

—Tratar de seducir a una persona que ya está comprometida con otra, u otras, en este caso, es deleznable.

Apoya la espalda y los codos contra la barra.

—No sabía que tenía pareja. Además, existen las relaciones abiertas.

—Soy consciente. A partir de ahora, deberás preguntarle a la persona a la que quieras seducir, antes de empezar a hacerlo, si está interesada y si tiene pareja. Si esto último es afirmativo, no llevarás a cabo ningún movimiento a menos que se especifique que los límites de su relación lo permiten.

—Nunca insisto si me rechazan. Si la cara que estás poniendo es por ti, no cuenta. Eres una excepción. ¿Te sientes especial?

—En absoluto. Por cierto, necesito que seduzcas a alguien.

Se atraganta con la cerveza. Cuando deja de toser, habla:

—¡¿Ahora?! —Asiento—. ¿Quieres que me enrolle con otra persona delante de ti? Pensé que habías dicho que no te iban esas cosas, pero, eh, por mí no hay problema.

—No llegarás tan lejos. Solo quiero estudiar las técnicas que utilizas para que las discutamos después. Escoge a la persona que prefieras y empieza.

En un nuevo alarde de la escasez de respeto que tiene por el espacio personal ajeno, se agacha para decirme:

—Escoge tú por mí.

—Lo ideal es hacerme una idea de tus preferencias —suelto, sin pensarlo demasiado.

—Ah, ¿sí? —Se acaricia la sonrisa con una mano, fingiendo que reflexiona sobre el tema. Porque finge, lo sé. Y debería haber sabido lo que dice después—: Me gustan las personas más bajas que yo, pero tampoco demasiado. En torno al metro setenta. Con el pelo lo suficientemente largo como para que pueda agarrarlo. Con gafas, a ser posible. Oh, y si llevan blusas con los botones abrochados hasta el cuello… pierdo la cabeza.

—Déjate de tonterías.

—Ojalá fueran tonterías. —Se aparta y echa un vistazo en derredor—. ¿Qué me dices de esas de ahí?

Me fijo en el lugar que señala. Son dos mujeres, cada una con una copa de un color diferente. Están en el extremo izquierdo del local, sin prestarle demasiada atención al concierto. Por la actitud que tienen, no puedo asegurar si son o no pareja.

—Perfecto. ¿A cuál de ellas te refieres?

—A las dos.

Hecha la detestable aclaración, camina hacia allí con las manos en los bolsillos y la misma actitud de serpiente venenosa que ha tenido conmigo decenas de veces. Me apresuro a seguirlo, asegurándome de permanecer lo bastante cerca como para escuchar la conversación, pero no como para que crean que voy con él.

Finjo revisar mi teléfono mientras los observo. La conversación de las mujeres se interrumpe cuando Belial se detiene a un metro de ellas. Se frota la nuca, inclina la cabeza y la sonrisa y dice:

—Tengo un problema con el que quizá podáis ayudarme.

Una de ellas, la que tiene el pelo más largo, ríe. A pesar de que la otra no lo hace, nada en su actitud me hace pensar que está disgustada por la presencia del demonio. No lo entiendo.

—Mi hermana —me señala— cree que debería sentar la cabeza y encontrar a una buena chica. —Se aproxima un poco más y añade en tono confidencial—: El tema es que las malas me gustan mucho más.

La que ha reído antes se humedece los labios y mira a la otra de una forma muy concreta. He sentido la misma mirada de parte de Lina infinidad de veces, justo antes de que me dijera: «¿Te importa pillar un Cabify para volver sola a casa?». Me sorprende que sea la segunda mujer la que coloque una mano sobre el brazo de Belial y responda:

—Sentar la cabeza está sobrevalorado. ¿Cómo quieres que te ayudemos con tu problema?

Conozco los movimientos que el demonio hace a continuación. Sé lo que se siente cuando se inclina hacia ella, coloca los labios cerca de su oído y sisea. El escalofrío que recorre cada vértebra, la piel erizada y los gritos que te dedica el cerebro para advertirte. Es como si apareciera un enorme cartel de peligro, pintado de rojo e iluminado desde todos los ángulos, y no lo vieras por estar demasiado ocupada perdiendo el control.

No sé qué les habrá dicho, solo que provoca más risas y más roces.

Me encamino hacia Belial para agarrarlo de un brazo y apartarlo de las mujeres.

—Muy bien, ya tengo lo que necesitaba. Vámonos.

Su ceja se arquea y su sonrisa me incomoda más que de costumbre. Da la impresión de ser un cuchillo con el que pretende abrirse paso a través de mí.

De todos modos, el demonio no me contradice. Le dedica un encogimiento de hombros a las mujeres. Ellas están fijándose en mí con un tipo de expresión que no encaja con lo que acaba de suceder. En lugar de molestas por haber interrumpido lo que fuera que Belial les estuviera diciendo, parecen divertidas.

Una vez que estamos lo suficientemente lejos, él se apoya contra la pared de brazos cruzados.

—¿Qué tal lo he hecho? —pregunta.

—Fatal.

—¿Y eso?

—No les has preguntado si tienen algún tipo de relación sentimental, entre ellas o con otras personas. Además, has invadido su espacio personal.

—De eso va: de invadir espacios. —Intuyo el doble sentido y chasqueo la lengua—. Tampoco es que parecieran incómodas, ¿no crees? ¿Por qué me has apartado?

—Porque te dije que lo que me interesaba era ver cómo planteabas el acercamiento. Además, lo ideal habría sido que no hubieran parecido tan… dispuestas.

Por mucho que se muerda el labio inferior, no consigue contener la sonrisa.

—En ese caso, debería practicar con alguien menos receptivo. —Asiento, de acuerdo. Hasta que añade—: Contigo, por ejemplo.

—No.

—¿Sabes lo que les he dicho al oído? —prosigue, ignorándome.

—Puedo hacerme una idea.

Mi espalda se enerva cuando noto el peso de su brazo sobre los hombros. Y amenaza con contracturarse cuando se agacha para susurrar:

—Les he pedido que me siguieran el rollo porque quería poner celoso a alguien.

Me separo de él con brusquedad.

—Yo no me pongo celosa.

—¿Por qué asumes que hablaba de ti?

Lo odio. Tanto que tengo el impulso de golpearlo en su estúpida cara llena de sonrisas torcidas.

Logro contenerme, no sin antes apuntar en el cuaderno que es incapaz de actuar con decencia.

—Volvamos a casa —le ordeno—. Mañana emplearemos otro enfoque.

—¿Vas a querer que siga ligando?

—No —respondo de inmediato. Me explico cuando empieza a reírse—: Me refiero a que no como lo has hecho hoy. Da igual. Venga.

Una vez en la calle, empezamos a caminar en silencio. Lo noto más satisfecho consigo mismo de lo habitual y vuelvo a tener ganas de agredirlo. Estoy a punto de sucumbir cuando se para, examina el cielo e inhala.

—Tengo que madrugar y son más de las doce, no te detengas —le pido.

—Va a llover. ¿No lo hueles?

—No.

Efectivamente, cinco minutos más tarde empieza a llover con fuerza. Corro para refugiarme bajo el saliente de un balcón, a la espera de que la tormenta de verano se detenga. Belial, por el contrario, se queda a la intemperie. Parece sacado de uno de esos anuncios malos de perfume que tanto le gustan a Lina. Con los brazos ligeramente extendidos, de cara a la lluvia y con los ojos cerrados.

Es ridículo.

—Ven aquí —le digo.

—Ven tú. Solo es agua, Milena.

—No voy a mojarme. Cuando se detenga, continuaremos.

Se encoge de hombros y sigue empapándose. Me pregunto si su sistema inmunológico será como el del cualquier otro ser humano. De ser el caso, no me extrañaría que mañana estuviera enfermo. Aunque me suena haber leído que ni la lluvia ni el frío afectan realmente a la hora de ponerse malo. Saco el móvil para buscarlo, por si acaso.

—Esta es una de las cosas que más me gustan de la Tierra. —Levanto la vista del teléfono y lo encuentro dando vueltas, con la mano sujeta a una farola—. El sexo es genial, entiéndeme, pero ¿lo imprevisible del clima? ¿Los cambios? Arriba y abajo siempre es lo mismo.

—¿Cómo? —inquiero para hacer tiempo.

Echa un vistazo a su alrededor para comprobar que no hay nadie cerca antes de decir:

—En el Cielo la temperatura es… tibia. No hay otra forma de explicarlo. Ni frío, ni calor. Se supone que es agradable, a mí me parece aburridísima. Sin contrastes, es imposible disfrutarla. —Pisotea un charco, similar a un niño al que le da igual mancharse las zapatillas y que lo regañen al llegar a casa—. En el Infierno hace un frío de pelotas. Ya sé que por aquí creéis que todo son llamas y demás, pero nada más lejos. Está helado.

La tormenta sigue y sigue, y Belial no se cansa de hacer el tonto bajo ella. La ropa se le pega al cuerpo, los rizos se le aplastan y la sonrisa no titubea. Por algún motivo que sigo sin comprender, está disfrutando de esto. De hecho, me atrevería a decir que jamás lo he visto tan feliz.

—Hay muchos demonios que os tienen manía —comenta, echándose el flequillo para atrás—. A mí me da igual que os lo perdonen casi todo. Y, aunque quiero vuestra posibilidad de escoger ser lo que queráis, no os guardo rencor por ello. Sin embargo, hay momentos en los que me apetecería gritaros para que espabilarais.

—¿Por ejemplo?

—Este. —Nos señala—. Te refugias porque piensas que es incómodo mojarse. ¿Lo has hecho alguna vez? Quedarte quieta debajo de la lluvia, sin más. Pensando en cualquier cosa. Claro que no. Para qué, ¿verdad? —Tuerce la boca, disgustado—. ¿Para qué mirar dos veces a una persona con la que os cruzáis por la calle? Quizá no volváis a verla nunca más, pero os da igual porque creéis que hay cosas más importantes. Como trabajar y mimetizarse con el entorno y comprar cosas que no tenéis tiempo de utilizar y…

Resoplo, e interrumpe su discurso con una carcajada. Después, se aproxima a mí. Se asegura de no quedar debajo del balcón y vuelve a hablar.

—Lo mejor de vuestra existencia no es el libre albedrío, ni el clima, ni los orgasmos. Lo mejor es que se acaba. Más pronto o más tarde, pasaréis de serlo todo a ser absolutamente nada.

—Pensaba que eras la prueba de que, al morir, vamos a otro lugar.

—Vuestra alma, es diferente. No sois vosotros, sino vuestra esencia. Acabéis donde acabéis, llegará un momento en el que no podréis volver a liaros con alguien con la puta incertidumbre de si será la última vez que beséis a esa persona en concreto o a cualquier otra. La fecha de caducidad es lo que convierte vuestro paso por la Tierra en una experiencia cojonuda. Pero en lugar de comeros esa porción de tarta con ganas, por si acaso no volvéis a probarla, la engullís pensando en todo eso que tenéis que hacer y que se supone que de verdad importa.

—El trabajo es necesario para subsistir, si es a lo que te refieres. Quizá se te haya olvidado debido a que a ti te mantienen.

—El trabajo es necesario para ganar dinero, pero no es a lo que se reduce la vida.

—Oh, por favor. Eres de esos. ¿Vas a salir con aquello de que lo importante es trabajar para vivir y no al contrario? Hay personas que nos sentimos realizadas gracias a nuestra profesión.

—¿Es tu caso? —pregunta con burla, sabiendo la respuesta.

—Debería. Y algún día lo será.

—Ya veo. ¿Qué te gustaría hacer? ¿Cuál es esa profesión que te haría sentir tan realizada?

—Quiero convertirme en abogada penalista de oficio. Ayudar a aquellas personas a las que han acusado, y que no pueden permitirse pagar los honorarios de otro abogado, a que sean juzgadas con imparcialidad.

—De acuerdo. Imagina que lo has conseguido, que llevas años ayudando a esas personas. Un médico te informa de que morirás dentro de dos días, ¿te daría igual porque te sentirías satisfecha? —La pregunta me provoca incomodidad y congoja—. Solo os aferráis a la vida cuando se acaba, sin daros cuenta de que lleva acabándose desde que nacéis. Y es así para que podáis disfrutar de ella. La eternidad no se disfruta, se tolera.

—¿Me estás queriendo decir que preferirías ser mortal?

—Por supuesto. De hecho, es el plan.

—No lo entiendo. Aferrarse a la existencia es algo natural, al igual que el miedo a desaparecer.

—Prefiero vivir una vez, durante un rato, que limitarme a existir. —Le miro los labios cuando pronuncia la frase. Están llenos de gotas de agua y de secretos que decide guardarse para sí.

Vuelve a extender una mano en mi dirección. La palma está empapada, pero no tiembla. Hay algo dentro de mí que sí que lo hace, justo detrás de las costillas.

Soy una persona pragmática. Hasta la extenuación, si le preguntas a Lina o a Samuel. Como es normal, me he planteado cuestiones relacionadas con la muerte. No obstante, he preferido no obsesionarme con el tema. Es inevitable y yo estoy demasiado ocupada para preocuparme por cosas a las que no puedo ponerles una solución.

Ahora, sin embargo, sigo dándole vueltas a lo que me ha planteado Belial. Estoy orgullosa de los pasos que me han conducido a este momento concreto de mi vida, cambiaría muy pocos de ellos. ¿Me hacen feliz? ¿Me siento realizada? ¿Me aferraré a ellos cuando llegue el momento, para irme a sabiendas de que he hecho todo lo que quería?

Coloco mi palma seca sobre la suya mojada. Sus dedos, mucho más largos, se entrelazan con los míos. Su sonrisa, llena de ángulos desiguales, se engancha a mis ojos. O al revés, no lo tengo claro. Da un paso atrás, invitándome a salir con él a la intemperie.

Es una estupidez, incómodo, sin propósito.

Lo sigo.

El agua está templada y cae con rabia sobre nosotros, como si estuviera molesta porque no tratemos de rehuirla. Al mirar hacia arriba, las gafas se llenan de gotas de inmediato. Contengo la respiración cuando noto las manos de Belial a ambos lados de mi cara. Pienso: «Pretende besarme» y «No permitas que te bese» y «¿He besado a alguien como si fuera la última vez?».

Con lentitud, me quita las gafas y se las cuelga de la cadena de uno de sus collares. Tengo bastante miopía, así que no lo distingo con nitidez. Me frustra no saber de qué forma está sonriendo o, peor, si no lo hace. Por esto, y solo por esto, doy un paso hacia él. La punta de mis zapatos roza la de sus botas y, ahora sí, soy capaz de verlo.

Los labios laxos, entreabiertos. Los ojos repasando cada centímetro de mi cara en busca de… ¿qué? Debe de no encontrarlo, porque se encorva para fijarse más de cerca.

—Hazlo —sisea.

—No sé a qué te refieres.

—Espero que mentir no sea lo que mejor se te da. —La punta de la lengua no le recorre la comisura, ¿dónde está?—. Haz lo que te apetezca hacer, justo ahora, como si fuera tu última oportunidad. Imagina que al reloj se le acaban las pilas. —Coloca un dedo sobre mi corazón—. Tic, tac.

Miro hacia su dedo cuando empieza a trazar círculos. Su uña pintada y mi blusa adherida a la piel. Él también mira justo a ese punto, con la sonrisa todavía en paradero desconocido.

—Los estás usando. Los poderes —concreto.

Ahí están: la comisura que repta hacia arriba, la lengua que asoma por la comisura y la sensación de asfixia.

La lluvia se detiene y Belial alza la cabeza para mirar al cielo. Parece aliviado y molesto, las dos a la vez. Se aleja un paso de mí. Me tiende las gafas y dice:

—Sé qué es lo que querrías haber hecho y no sé hasta qué punto tú también eres consciente de ello.

—No sabes nada.

Hacemos el resto del camino en silencio. Confieso que me sorprende porque esperaba algún comentario absurdo al respecto de mi sujetador, claramente visible por lo empapada que está mi ropa. Pero todo lo que me ofrece son bocanadas de humo que huele a fresa y el sonido de sus pasos a mi espalda.

Ya en casa, después de secarme el pelo y el cuerpo, me meto en la cama. Me alejo todavía más de él que la noche anterior.

Por desgracia, da igual que se haya colocado en el extremo contrario, dándome la espalda. Da igual que se haya cepillado los dientes antes. Sigo oliendo el humo y las fresas. Como si el aroma se me hubiera clavado en el cerebro.

ARTÍCULO 28

CUANDO DISTINTAS PARTES DE TU ANATOMÍA SE PONEN DE ACUERDO PARA ESCAPAR DE TU CONTROL

17 de agosto, 23.51

Bel

Tal vez te preguntes por qué estoy en un callejón con un tío sujetándome por detrás y otro, justo enfrente, dándome puñetazos en la tripa.

Todo es culpa de Mammon. Si me hubiera ayudado a conseguir dinero extra, la semana pasada no se me habría ocurrido vender paracetamol triturado como si fuera otra cosa (no hace falta que especifique, ¿verdad?). Con la tontería, saqué setecientos pavos en un par de horas. Un plan magnífico, si no fuera porque hoy he coincidido con dos de las personas a las que estafé.

Después de que Milena volviera del trabajo, la convencí para ir a un garito de Malasaña («¿No querías saber a qué dedico mi tiempo libre? Pues venga»). Las cosas iban relativamente bien. Decidida a enfocar de otra forma su estudio (o crítica) sobre mi comportamiento, me ha dejado a mi aire y se ha dedicado a perseguirme por todo el local. Se ha quedado quieta, tomando notas, mientras bailaba en la pista, hablaba con la gente o me pedía una copa. Ha enfatizado que no es necesario que vuelva a ligar, así que deduzco que mi plan de ayer para darle celos tuvo éxito.

El tema es que me apetecía fumar y le pedí que me acompañara a la calle. Se negó («No le encuentro ninguna utilidad, ya tengo apuntada tu adicción a la nicotina») y, en vista de con quiénes me he topado fuera, ha sido lo mejor. Me resultaría un poco incómodo estar recibiendo una paliza mientras ella escribe algo parecido a: «Propensión a la estafa relacionada con sustancias estupefacientes, considero merecido el castigo».

Odio ese concepto. «Merecer». Da igual lo bien o lo mal que hagas las cosas, rara vez obtienes lo que mereces. Hay gente que la caga a conciencia, que disfruta con ello, a la que la vida le va estupendamente. Y justo al contrario. El karma no existe. Así que mi consejo es el siguiente: haz lo que te dé la gana para sentirte bien contigo mismo, sin pensar en la opinión que tendrá el resto del mundo sobre ello.

Toso después del último puñetazo que me da el tío que tengo delante. Su pecho sube y baja mientras jadea. Me da la impresión de que está más satisfecho que al principio. «Me ha timado y a cambio le hago daño, es lo correcto».

No me gusta que deje de estar ofendido por la estafa, así que le digo:

—¿Te enteraste de lo que te había vendido antes o después de esnifar? Por favor, dime que después.

Su mandíbula se tensa y me golpea otra vez.

—Ni siquiera me estás haciendo daño —miento—. Esto con un paracetamol se me pasa. ¿Todavía te queda? ¿Me das un po…?

Sus nudillos impactan contra mi boca. Escupo sangre a un lado, entre carcajadas.

—Lo siento, lo siento —me apresuro a decir en cuanto se pone en posición para pegarme de nuevo—. Puedo remediarlo. En el bolsillo delantero derecho tengo más. De la de verdad, te lo juro. Compruébalo.

El tío acorta la distancia y se abalanza hacia mis pantalones, ansioso. Cuando está lo suficientemente cerca, tenso el cuello y le doy un cabezazo en la nariz. Suelta un alarido, llevándose las manos a la cara.

No tengo una predilección particular por la violencia, tal y como le sucede a Satanás. Pero la pérdida de control durante una pelea… Joder. La adoro. Y aunque los golpes duelen, son asumibles. Dejan de serlo cuando el que me sostiene por detrás me lanza al suelo y ambos empiezan a patearme. Me cubro la cabeza con los brazos. Mientras espero a que se cansen, pienso en que ojalá hubiera traído conmigo la navaja que suelo llevar, pero se la dejé a Milena.

Como si la hubiera convocado, la escucho decir:

—Parad ahora mismo.

Pese a que no grita, su voz consigue que los golpes cesen. Me recuerda a la profesora estricta que logra callar a sus alumnos con apenas chasquear la lengua. O a una bibliotecaria.

Me asomo entre los brazos para mirarla y me deslumbra un flash. Por mucho que no me apetezca que me sigan pateando, prefiero que vuelva dentro y avise al portero o algo así. No estamos muy lejos del garito, pero el callejón está oscuro y tengo muy claro dónde van a acabar las almas de estos dos cuando mueran. No es seguro que esté aquí.

Antes de que pueda decirle que se marche, Milena se lleva el teléfono a la oreja y le explica a quienquiera que haya al otro lado dónde estamos.

—Dos hombres están agrediendo a un tercero. Les he tomado una foto. Manden a…

El tío con la nariz partida la insulta y se abalanza hacia ella para arrebatarle el móvil. Trato de agarrarlo de los pies, pero Milena es más rápida y, sin colgar siquiera, lo rocía con un spray de pimienta.

—Manden a la policía, por favor. Sí, de acuerdo. Muchas gracias.

Cuelga y observa a ambos con una frialdad que envidiaría el mismísimo Infierno. Uno se frota los ojos, vociferando incoherencias, y el otro cambia el peso del cuerpo de un pie a otro, nervioso. Milena toma aire y… chilla como si le fuera la vida en ello.

Cuando termina, carraspea.

—Soy abogada, y ese de ahí —me señala con un ademán lacónico— es mi cliente. He informado a la policía sobre lo que estáis haciendo. La comisaría está cerca, así que no tardarán, y me atrevo a asegurar que les encantará saber el motivo por el cual estáis discutiendo de forma tan acalorada. Como soy una buena ciudadana, me ofrezco a comentárselo yo por vosotros. Ah, os he fotografiado y le he enviado dicha fotografía a varios de mis contactos para que, si le sucede cualquier cosa a mi teléfono, sean ellos los que se la faciliten a las autoridades. Por otro lado, intuyo que el portero del establecimiento me habrá oído gritar y se acercará para ver cuál es el problema. Si queréis evitar una denuncia por agresión y a saber qué más, para la que repito que estaré encantada de aportar los detalles que crea conveniente inventarme, os aconsejo marcharos.

El nervioso no se lo piensa dos veces y sale corriendo. El otro, supongo que porque todavía no ve bien, da un par de vueltas sobre sí mismo hasta que su colega vuelve a por él, lo agarra del brazo y se marchan juntos.

Después de comprobar que se han alejado lo suficiente, Milena se agacha a mi lado y me examina con inexpresividad.

—¿Te lo merecías? —pregunta.

Me duele la mejilla izquierda cuando tuerzo el gesto. De verdad que odio ese concepto.

—Es probable.

—¿Por qué ha sido?

—Les vendí una bolsita de paracetamol en polvo por doscientos cincuenta pavos.

—Intuyo que pensaban que no era eso lo que estaban comprando. —Asiente para sí misma—. De acuerdo, recuérdame luego que apunte en el cuaderno tu tendencia a las transacciones fraudulentas. —Me agarro las costillas cuando empiezo a reír. Ay—. ¿Puedes levantarte? Deberíamos irnos antes de que venga la policía.

Consigo hacerlo con su ayuda y empezamos a caminar. Tengo que apoyarme un poco en ella, que me agarra de la cintura y del brazo que he colocado sobre sus hombros.

Cuanto más pienso en lo que acaba de suceder, más me río.

—¿De verdad ibas a mentirle a la policía?

—Tenía bastante claro que se marcharían antes de que llegaran los agentes —responde.

—Ya, pero ¿lo habrías hecho?

—Habría dejado patente que soy tu abogada para poder hablar contigo en privado y enterarme del motivo de la pelea. Después, teniendo en cuenta que entra en juego la venta de drogas, sea o no falsa… —Suspira—. Sí, habría mentido.

—Vaya, gracias.

—Solo lo habría hecho porque, si te detienen por tráfico, aunque sea de manera provisional, durante esa temporada no seríamos capaces de seguir adelante con nuestro acuerdo. Teniendo en cuenta todo el trabajo que necesitas y que dentro de unos meses desaparecerás, me ha parecido el menor de los males. Además, es probable que me echaran de tu piso para registrarlo.

La miro y compruebo que tiene las mejillas sonrojadas. Decido no hacer ningún comentario.

Poco después, llegamos a casa y Milena entra en nuestra habitación. No la sigo porque pienso que va a cambiarse de ropa, sin embargo, vuelve con la misma y con un neceser gigantesco en las manos.

—Quítate la camiseta y siéntate en el sofá.

—¿En serio? ¿Esto es lo que te pone, que esté lleno de sangre? De haberlo sabido, le habría pedido antes a alguien que me diera una paliza. Eso sí, no te aseguro ser capaz de moverme tan bien como… Oye, ¿por qué no me interrumpes? No estoy acostumbrado a que me dejes bromear durante tanto tiempo. Es desconcertante.

Deja el neceser en la mesilla que hay frente al sofá, se descuelga el bolso y saca el cuaderno.

—¿Qué apuntas?

—Que, de algún modo retorcido, has conseguido identificar el tipo de comentarios que incomodan a los demás y, llegado un punto, te sientes mal al insistir en ellos. —Encoge el hombro—. Es un paso. Ah, se me olvidaba. «Tendencia a las transacciones fraudulentas» —recita mientras escribe—. Ahora, quítate la camiseta para que pueda ver cómo estás.

—Buenísimo.

—Para que pueda ver la gravedad de tus heridas.

—¿Qué hago con los pantalones?

—¿Te han golpeado en las piernas?

—Sí —miento.

—¿Llevas ropa interior?

—Sí. —Esta vez no miento.

—De acuerdo. Quítatelos también.

Mientras me desnudo, Milena se arrodilla frente al neceser y empieza a sacar todo tipo de cosas que a saber por qué pensó que necesitaría durante su estancia en mi casa. Alcohol, Betadine, gasas, algodón, varias obleas de medicamentos… Sin mirarme, va hacia la cocina para llenar de agua un cuenco y coge dos paños. Dentro de uno coloca hielo, y el otro lo deja en la mesa, junto al cuenco con agua y el neceser.

—¿Vas a curarme?

—Exacto.

—Ya. Sabes que para eso tienes que mirarme, ¿no?

—Por supuesto.

—¿Cuándo planeas hacerlo? Por estar preparado, digo.

A regañadientes, deja de colocar de manera compulsiva los objetos que necesita y se vuelve hacia mí. Pese a que intenta examinarme con indiferencia, se nota que durante su escrutinio se le atraganta la respiración varias veces y que hay zonas que evita por completo (los calzoncillos, por ejemplo).

Me tiende el trapo con el hielo.

—Colócatelo en la mandíbula mientras reviso el resto.

—Revísame a conciencia, no vaya a ser que se te escape lo mucho que se me ajustan los bóxers a… En serio, ¿podemos volver a la dinámica de antes? Párame.

—No.

—Si no me paras, en lugar de reírme por tu mojigatería y pensar en ella, empezaré a imaginarme las cosas que te digo. Te advierto que, si mi imaginación va por libre, tiendo a empalmarme y te vas a cabrear.

Deja de escrutarme las pantorrillas y se recoge un mechón de pelo detrás de la oreja.

—No es mi problema. Afronta las consecuencias o, mejor, haz el favor de callarte. Además —aparta la mesa para que pueda estirar la pierna—, pararte no tiene que ver con la mojigatería.

—¿Follas con frecuencia? No me mires así, lo pregunto en serio. Te he visto ponerte roja por cuatro tonterías y he dado por hecho que no sueles acostarte con gente. Ni siquiera te lo estoy recriminando, me parece estupendo.

Dobla mi otra pierna para comprobar que no hay ningún problema con la rodilla. Después, se sienta en el sofá, a mi izquierda, y coloca mi brazo sobre el respaldo para poder fijarse en los golpes que tengo en el costado.

—Me he acostado con treinta y nueve personas —murmura como si tal cosa.

—¡¿En serio?!

—En serio.

Palpa sobre mi piel y se detiene en cuanto me quejo.

—¿Cuánta tolerancia tienes al dolor? Tus costillas no parecen rotas.

—Aguanto hasta la cera caliente.

—¿Hablas de depilación?

—No, de BDSM. —Resopla y me pide que ponga el hielo sobre la zona de las costillas—. No creo que estén rotas, hace años la lie muchísimo y… Que conozco ese tipo de dolor, vaya. ¿Cómo sabes tanto de medicina?

—Sé cosas muy básicas que he investigado por mi cuenta. Ni siquiera estoy segura de la mayoría, así que mañana tendremos que ir al centro de salud si te levantas muy mal. De todos modos, dudo que tengas nada roto si has podido caminar hasta aquí. Mírame.

—No he dejado de hacerlo.

Anoto su recién adquirida tolerancia hacia mis comentarios a la lista mental de cosas de Milena que me ponen. Es cada vez más larga.

Ella me mueve la cara despacio, estudiando mis heridas.

—Mañana tendrás el ojo morado, pero la nariz parece estar bien. —Abre la boca unos centímetros. Su boca también está en la lista de cosas que me ponen. En uno de los primeros puestos—. Tienes el labio partido, tengo que curártelo.

No puedo evitar sonreír. Dejo de hacerlo cuando humedece el otro trapo en el cuenco con agua y lo presiona contra la herida. Si no tuviera tan claro que es decente hasta el absurdo, se me pasaría por la cabeza que aprieta de más a propósito.

Al terminar, empapa el algodón en alcohol.

—Esto te va a escocer.

—Ya te he dicho que me han echado cera hirviendo en… ¡¡¡ME CAGO EN LA HOSTIA!!!

Aprieto la mandíbula tanto que no me sorprendería romperme un par de muelas.

—Vaya —murmura, dando toquecitos con ese algodón de mierda sobre mi labio inferior—, sí que tienes tolerancia al dolor. Estás acostumbradísimo por todo eso del BDSM, por supuesto.

Le dirijo una mirada furiosa, que desaparece en cuanto me fijo en la forma de su boca. La agarro de la barbilla con un movimiento rápido y me acerco a su cara. Sé la pinta que debo de tener, con los ojos muy abiertos, analizándola como si le hubiera brotado un tentáculo de los labios. Es…

—¿Qué haces? —Pese a la queja, no da la impresión de estar enfadada—. Suéltame.

—Ibas a sonreír.

—No iba a hacer nada ni remotamente parecido.

—Mientes. Fatal, por cierto. Has hecho una broma e ibas a sonreír —repito, alucinado, buscando el gesto.

Me sujeta de la muñeca para que aparte la mano de ella.

—Te equivocas. No te muevas y echa la cabeza para atrás.

Le hago caso. Cuando veo cómo se coloca, erguida sobre sus rodillas e inclinada hacia mí, doy las gracias por haberme contenido y no haber replicado. Da igual lo que escueza el alcohol en el corte que tengo en la mandíbula. En este preciso momento, me dan igual la mayoría de las cosas.

—Milena.

—Dime.

—Háblame de algo aburrido.

—¿Disculpa?

La tensión debajo de mis calzoncillos crece. Cierro en un puño la mano que tengo libre y la coloco sobre mi muslo.

—Lo que sea. Leyes. De cuando murió tu mascota favorita…

Sin apartarse, me mira extrañada. Las gafas le han resbalado por el puente de la nariz y ya no tengo el impulso de subírselas, sino de quitárselas y lanzarlas lejos para que no molesten.

—De acuerdo.

No da resultado. De hecho, lo empeora. Empieza a contarme no sé qué relacionado con el código penal y la jurisprudencia, pero, en lugar de escucharla, me limito a ver la forma en la que se mueven sus labios. El modo en el que se fruncen con las «oes», en el que se abren con las «aes». Se me está yendo la cabeza.

—¿Por qué quieres que te explique esto si no me estás prestando atención?

—Me he empalmado.

Necesita unos segundos para asimilarlo, tras los que estoy seguro de que se apartará y volverá a recalcar lo mucho que me aborrece. Tal vez apunte en su cuaderno: «Tendencia a la excitación en momentos del todo inadecuados».

Me sorprende cuando se mantiene en la misma posición y vuelve a presionar el algodón contra la herida.

—Contrólate. —Aprieta de nuevo, vengativa—. Además, pensé que habías dejado claro que no tenías ningún interés en que sucediera algo entre nosotros.

—Ya, eso. Tienes razón —miento. Más o menos. Me refiero a que tiene razón en parte: no va a pasar nada entre nosotros, lo que no significa que no tenga interés—. Por cierto, ¿no estás incómoda? Puedes sentarte aquí encima para continuar.

Doy una palmada en mi muslo y ella continúa a lo suyo, sin hacerme caso. Su boca tiembla y, como no puedo morderla, me obsesiono con ella por si vuelve a amagar la sonrisa.

Huele bien. No sé a qué, me es indiferente, pero me entran ganas de hundir la nariz en su cuello.

—Belial —advierte.

Es la primera vez que me llama por mi nombre. A pesar de que no significa nada, registro el dato.

—¿Qué?

—La mano.

Ah. Vale, estaba muy ocupado vigilando el brazo libre y resulta que el otro ha soltado el hielo y está sobrevolando su espalda. Como si fuera un mosquito en busca de un trozo de piel expuesta. Ya consciente, hago el recorrido sin rozarla, desde la nuca hasta el culo.

—Odio ser un buen chico —susurro—. Muchísimo. ¿De qué sirve? —Me muevo para sentarme un poco más recto, acercándome a ella—. Los malos somos infinitamente mejores, ¿sabes? ¿Había alguno entre esas treinta y nueve personas?

Termina de torturarme con el algodón, pero no con su proximidad porque no se separa ni un centímetro cuando dice:

—La idea de todo esto es que te conviertas en uno, con independencia de lo que los odies —contesta, ignorando mi pregunta.

—Los buenos chicos son aburridos.

—Y van al Cielo. La mano —repite.

Esta vez es la otra, que se ha acercado a su muslo con la clara intención de colocarla a horcajadas sobre mí. Me imagino la escena y mis calzoncillos me piden tiempo muerto porque están confusos. «¿Vamos a hacerlo o no?». Pues no. Creo. O sea, no.

—Deberíamos irnos a la cama.

—Pensaba que no ibas a pedírmelo nunca —bromeo. Más o menos.

—A dormir. Es tarde.

Al separarse, le dedica un vistazo a esa zona de mi anatomía que sigue sin entender de qué va la situación. Milena parece satisfecha de un modo casi rencoroso.

—¿Te jodió que te dijera que no íbamos a follar? —le pregunto cuando la sigo a la habitación.

—No digas absurdeces. Por supuesto que no.

Sigue mintiendo fatal.

En el momento en el que vuelve del baño con el pijama puesto, ya he conseguido relajarme. Sigo con las ideas enredadas, aun así ninguna parte de mí amenaza con erguirse. Es un avance.

Cinco minutos después de meternos en la cama, ya con las luces apagadas, vuelvo a hablar. Sé que no está dormida porque suele dar vueltas durante por lo menos media hora. Además, la forma en la que respira acompasadamente parece forzada.

Me coloco bocarriba, con los brazos tras la cabeza. Ella permanece dándome la espalda. Aunque sigue tapándose con la sábana, esta vez solo se ha cubierto hasta la cintura.

—¿Qué es lo peor que has hecho en tu vida?

—¿Es alguna clase de fetiche? —inquiere.

Por supuesto.

—Qué va. Curiosidad.

—¿Qué es lo mejor que has hecho tú?

—¿El trato de siempre? Tu secreto por el mío.

—Júramelo por ti mismo.

Sonrío.

—Te lo juro por lo que importa: yo.

Se remueve, incómoda.

—¿Recuerdas el chico de la foto por el que me preguntaste? Enrique.

—Sí.

—Era mi mejor amigo cuando iba a la universidad. Lina también, pero él estudiaba lo mismo que yo y compartíamos muchas de las clases. Empezó a salir con otra compañera, Raquel Tena, y yo… No lo gestioné bien.

—Dijiste que no te interesaba de esa manera. Románticamente, me refiero.

—Y no lo hacía. Pero dejó de pasar tiempo conmigo. Tampoco hablábamos con la misma frecuencia que antes. Creí que tal vez se debiera a los celos de su nueva pareja, así que me enfadé. Como sabía que Raquel Tena copiaba en los exámenes de una asignatura, la denuncié al profesor y la suspendieron.

Levanto las cejas, impresionado.

—¿Qué pasó?

—Que Enrique y yo discutimos. Me acusó de haber sido cruel y rencorosa —apunta—. Después, dejamos de relacionarnos por completo.

—Pero él también actuó mal. No debió dejarte de lado.

—No, pero tal vez la causa no fuera su relación, sino que sencillamente se cansó de mí. Tiendo a exasperar a los demás por varios rasgos de mi personalidad. —El desinterés con el que pronuncia esa frase está fatalmente fingido—. O quizá se apartara por haber empezado a salir con Raquel Tena, pero no porque ella se lo pidiera, sino porque ya no tenía tanto tiempo para mí.

—¿Por qué no has vuelto a intentar contactar con él?

Se da la vuelta en el colchón para mirarme.

—Porque me avergüenzan los motivos que me llevaron a hacerle eso a su pareja. Es horrible.

—Si te sirve de consuelo, puedo contarte alguna de las cosas horribles que he hecho yo. Si las comparas, llegarás a la conclusión de que sigues siendo buena persona.

—Tener la certeza de que he actuado mejor que un demonio no es el consuelo que crees que es.

—No siempre he sido un demonio.

Me observa con repentino interés.

—¿Los ángeles pueden hacer cosas malas?

—Si están convencidos de que el fin lo justifica, sí. Yo las hice.

—De acuerdo, cuéntamelas. Y háblame también de lo mejor que has hecho.

—Ambas cosas están relacionadas. Yo fui el que convenció a Lucifer de que tentara a Eva. Ya sabes, todo aquello de la manzana y la serpiente.

Intuyo que le cuesta asimilarlo porque abre y cierra la boca varias veces. No sabe qué decir y por su cara pasan decenas de sentimientos a toda velocidad. Confusión, rabia, rechazo, curiosidad…

—¿Cómo puede ser eso lo mejor que has hecho? Además, ahí debías de ser ya un demonio.

—No lo era. Caímos justo después de que Eva y Adán fueran expulsados del Paraíso. Y es lo mejor que he hecho porque, gracias a ese mordisco, los seres humanos tenéis libre albedrío.

Frunce el ceño.

—No soy ninguna experta en teología, pero eso no es lo que he leído.

—Me da igual. Así es como sucedió. Por lo que: de nada.

—No lo entiendo.

—¿El qué?

—¿Por qué no os castigaron por ello? ¿Sabías lo que sucedería si mordía la manzana?

—La rebelión fue inmediatamente después, así que nos castigaron por todo. Y, aunque Lucifer se atribuyó el mérito por ambas cosas, está claro que el Cielo sabe lo que sucedió en realidad. Con respecto a la manzana: no tenía la certeza, pero lo sospechaba.

—¿Por qué te han dejado volver? Es algo mucho peor que lo de Sodoma y Gomorra.

Sonrío sin ganas.

—Porque admiten que el motivo por el cual quise que cogiera la manzana era bueno.

—¿Te refieres a que todos tuviéramos libre albedrío a partir de entonces?

—La humanidad me daba lo mismo. Piensa que en ese momento se reducía a dos personas. Aunque sabíamos que acabarían multiplicándose.

—¿Entonces?

—Ella. Quería que ella tuviera lo que yo no tendría jamás.

—Tú…

—Buenas noches, Milena.

ARTÍCULO 29

CUANDO TE DAS CUENTA DE QUE LAS COMPARACIONES SON ODIOSAS

18 de agosto, 03.42

Bel

En realidad, lo que sucedió con Eva sí que tuvo repercusiones. Después de caer, fui a verla para contarle que todo había sido idea mía, prometiéndole que su vida iría mejor a partir de entonces. También le dije que estaba enamorado de ella.

Supongo que el Cielo consideró la expulsión y que mi corazón se rompiera en mil pedazos castigo suficiente. Eva gritó que me odiaría hasta el día en el que muriera y que no quería volver a verme. Que, por mi culpa, jamás sería feliz.

No sé por qué Milena me recuerda a ella si no se parecen en nada. Ya no físicamente, que tampoco, sino con respecto a todo lo demás. Eva reía y demostraba su fascinación por todo lo que la rodeaba. Era curiosa y no temía arriesgarse. Adoraba cuando las cosas cambiaban.

Observo a Milena. Estoy en la habitación, sentado en una silla que he colocado frente a su lado de la cama. Sus párpados tiemblan y su ceño está más relajado que nunca. Murmura de vez en cuando palabras que no llego a comprender. Me obsesiono con su respiración, no tengo ni idea del motivo. También con su pelo. Parte de él se extiende como una cortina por la almohada. El resto cae hacia el suelo por lo cerca que está del borde del colchón.

Milena no se ríe, ni se fascina, ni arriesga, ni disfruta del cambio.

—¿Qué haces? —susurra Mammon.

—¿Cuándo has vuelto?

No me preocupa hablar porque ya he comprobado que Milena tiene el sueño muy profundo. Lo bastante como para que la alarma de su teléfono, que le provocaría un infarto a cualquiera menos a ella, suene durante un minuto entero hasta que consigue despertarla.

—Hace quince minutos —responde el gato.

—¿Llevas todo ese tiempo aquí, espiándome sin decir nada? Qué desagradable.

—Mira quién habla. ¿Qué se supone que estás haciendo, además de dar miedo?

—¿Crees que Milena se parece a Eva? Llevo un rato dándole vueltas.

El gato salta sobre mis piernas y me observa con pánico.

—Dime que no —suplica con una intensidad extraña.

—No sé a qué te refieres.

—Dime que no está pasando otra vez. La posibilidad de que intentes acostarte con ella ya es lo suficientemente mala, pero la prefiero a la alternativa. Así que dime, por favor, que esta chica no significa nada para ti.

Chasqueo la lengua.

—Por supuesto que no. O sea, me gusta. Me refiero a que es interesante y, a su modo, divertida. Y lista. Muchísimo. Pasar tiempo con ella es… Pero no tiene nada que ver con lo de Eva. Además, mantengo que no vamos a follar.

Mammon suspira y niega con la cabeza varias veces.

—Recuerdo cómo estuviste las primeras décadas que pasamos en el Infierno, hasta que Eva murió. No dejabas de observarla para comprobar que era feliz, y de cabrearte cuando sufría. Amenazaste con destruir la Tierra más que la mismísima Lucifer. Tuvimos que encerrarte porque estabas fuera de control.

—Te estoy diciendo que lo de Milena no es lo mismo.

—Bien. Porque, si lo fuera, el resultado sería incluso peor. A Eva la engañaste solo una vez, pero, al menos y de un modo retorcido, lo hiciste por ella. A Milena la has mentido por activa y por pasiva buscando únicamente tu beneficio. —Abro la boca para replicar y me detengo cuando prosigue—: No le has explicado el plan que tiene Lucifer para destruir su mundo, en el que ella es un factor clave debido a ti. Y sé de sobra, da igual lo que digas, que intentas seducirla para que desee que te quedes en la Tierra, cuando las consecuencias si sale mal serían catastróficas. Eso, Belial, es mucho más difícil de perdonar que lo de la manzana.

—Ya.

—Me voy a dormir. Intenta hacer lo mismo.

Dos horas después, llego a la conclusión de que no voy a lograrlo. Hay algo que me recorre el riego sanguíneo y pinza cada uno de mis nervios. Que hace que mi cerebro chille y que mi estómago amenace con el vómito. Que me escuece en la garganta y por detrás de los ojos.

Es la sensación que más detesto, hacía miles de años que no la experimentaba.

La culpa.

ARTÍCULO 30

CUANDO EL FUNBOI ESTÁ DEMASIADO OCUPADO COMO PARA DECIRTE «NO TE PUTOPILLES, NENA»

18 de agosto, 12.08

Milena

Me despierto con un sobresalto. Tengo los músculos agarrotados y la cabeza embotada. Durante unos segundos, no entiendo dónde estoy. Vuelvo a escuchar el ruido que me ha sacado del sueño (me niego a llamarlo música) y me ubico. Sorprendida por que Belial se dedique a hacer lo que sea que haga con la mesa de mezclas antes de las nueve de la mañana (la hora a la que suena mi despertador los fines de semana), cojo el teléfono de la mesilla y me doy cuenta de que está apagado.

Entonces, caigo en que anoche se me olvidó cargarlo. Jamás me había pasado.

Me tomo un par de minutos para asimilar otras cosas que jamás me habían pasado y que han empezado a suceder. Tener el mismo sueño con Belial (el de la mesa), con la variación de que era él el que me exigía que me desnudara y, en lugar de pedirle que se marchara de mi fantasía, seguía sus órdenes con mucho gusto. Otra novedad es el modo en el que me comporté anoche mientras lo curaba. El rencor no me enorgullece, pero lo conozco. Ahora bien, ¿acercarme a él de esa forma y echarle en cara que dejó claro que no quería acostarse conmigo, con independencia de mi predisposición? Soy humana, me duele el rechazo, no obstante, jamás en la vida me he vengado por ello.

Además, ni siquiera puede considerarse un rechazo debido a que no le he dicho ni insinuado de ninguna manera que quiera tener sexo con él. Porque no quiero.

Me digo que mi actitud responde a que estaba poniendo a prueba su entereza. Me costaría menos convencerme a mí misma si no hubiera disfrutado tanto de… ¿Qué?

La música vuelve a tronar.

Esta vez sí, dejo el teléfono cargando y voy hacia el salón. No debería sorprenderme verlo de nuevo con los pantalones de chándal caídos y sin camiseta, así que no comprendo que el corazón se salte un par de latidos ni la necesidad de apartar la vista.

¿Puede utilizar sus poderes aunque esté distraído y no se haya dado cuenta de que he entrado en la estancia? Me siento en el sofá y, casi de inmediato, Mamón se coloca en mi regazo.

—Para con esa tortura —le pido al demonio.

Mira en mi dirección, sorprendido. Pese a que no sonríe, la expresión que tiene no me hace pensar en nuestro beso. Me refiero a que parece… ¿triste? No tiene ningún sentido, así que lo achaco a su obvia falta de sueño. Tiene unas ojeras enormes.

Desenchufa la mesa de mezclas. En lugar de sentarse en el sofá conmigo, se coloca en el sillón que hay en un lateral.

—Has dormido diez horas y media, pensé que ya estarías despierta.

—En condiciones normales, lo estaría. Se me ha apagado el teléfono y no ha sonado la alarma. ¿Tú has dormido?

Sonríe en dirección al gato, como si hubiera sido él el que le ha hecho la pregunta.

—No me encontraba bien.

—Tal vez estés enfermo después de la lluvia del jueves.

—Tal vez. Oye, sé que tenemos mucho trabajo por delante, pero hoy no va a poder ser. Voy a salir a hacer unas cosas. Volveré por la noche.

Noto un pinchazo y no tiene nada que ver con las uñas de Mamón.

—De acuerdo. Tengo que resolver unas gestiones, de todas formas.

En lugar de preguntarme cuáles o de bromear acerca de lo mal que miento, asiente y entra en la habitación para cambiarse de ropa. Al cabo de menos de diez minutos sale por la puerta tras una despedida entre dientes.

El gato me mira y yo lo miro a él.

—Tu dueño es… —Descarto los calificativos habituales—… desconcertante.

El animal me devuelve un maullido.

Jamás he tenido mascota, pero Lina sí. Me ha contado que lo echa de menos porque le encanta la posibilidad de explicarle su vida a alguna criatura que no tiene más remedio que escucharla. Le sugerí que se comprara una planta (María Teresa Jiménez Gil no permite animales en su piso). Lo descartó porque se le da fatal mantenerlas y porque no es lo mismo por la ausencia de globos oculares.

—¿Qué opinión tienes acerca de los sueños eróticos? —le pregunto a Mamón, sintiéndome ridícula—. Dadas las circunstancias, considero que los míos son producto de los sesenta y siete días que llevo sin mantener relaciones sexuales. Me refiero a que no tienen nada que ver con… —Me trago el «Tu dueño». Espero que por algún motivo distinto a que una parte de mí siga preocupada por si el gato no es tan gato como parece—. Es normal desarrollar fijaciones por los demás debido al aborrecimiento. Y, si piensas mucho en esos «demás», tampoco es de extrañar que tu subconsciente confunda… No puedo hacer esto. Es absurdo.

Acaricio la cabeza del animal. Agradezco su compañía, pero, con independencia de lo que diga Lina, no es un buen interlocutor. De hecho, vuelve a darme la sensación de que me juzga.

Quedan algo menos de dos meses y medio para que Belial se marche y yo pueda volver a mi rutina. No es demasiado tiempo, no obstante, me pregunto si debería quedar con alguien para evitar estas fantasías. Como no me gusta salir y mi círculo de amistades es reducido, mi técnica para conseguir lo que busco se basa en aplicaciones de citas. Es muy efectivo dejar claro por escrito, antes de ver a la persona en cuestión, qué es lo que deseas.

Vuelvo a la habitación y, sin desconectar el teléfono, abro Tinder y empiezo a revisar perfiles. Este pelo me recuerda al de Belial (descarto), él también subiría una foto sin camiseta (descarto), tiene un gato (descarto), se apoya en un coche de gama alta (descarto), una discoteca de fondo (descarto), sonrisa desigual (descarto), este se llama Bel… ¿Eh? Antes de volver a rechazar el perfil, me fijo bien y compruebo que, efectivamente, Belial tiene Tinder. Me enfurezco de inmediato. Por supuesto, debido a que la aplicación no detecta correctamente si sus usuarios son humanos, tal y como promete. ¿Era esto lo que tenía que hacer hoy con tanta urgencia? ¿Quedar con alguien para…?

Me fijo en las tres fotos que ofrece. En una, sale con Mamón al hombro, cuando todavía tenía pelo. Sonríe en dirección al animal. En la siguiente, está frente al espejo de su baño. El grifo del lavabo impide que compruebes los pormenores de su desnudez. En la última, sale en la discoteca en la que trabaja, detrás de la mesa de mezclas. Sin querer, recuerdo lo que sentí cuando lo vi ahí arriba: sobrecogimiento y fascinación.

Leo la biografía, en la que dice que tiene veintitrés años (¡ja!). Debajo de su edad falsa, ha escrito que adora el techno industrial y detesta el EDM. Hago una búsqueda rápida para averiguar qué es esto último. También menciona su amplia disponibilidad y aporta información sobre lo que busca de los encuentros. Respeto esto último.

Sin embargo, me sorprende que omita los detalles que de verdad le dan forma. Más allá del físico, que luce con orgullo, podría haber mencionado que disfruta de los días lluviosos, que ríe todo el tiempo y que la mayoría de sus frases están impregnadas de sarcasmo. Que prefiere salir antes que quedarse en casa, que es sociable hasta la extenuación y que, si tiene oportunidad, te tocará para que no olvides que está ahí. Que roba oxígeno sin permiso, eso también sería educado advertirlo. O su predilección por las prendas con botones. Siempre y cuando fuera sincero conmigo y no repitiera lo mucho que le gustaban únicamente para molestarme.

Casi se me cae el teléfono al suelo cuando empieza a sonar. Me fijo en que es mi madre, respiro hondo y descuelgo:

—¡¿Quién es?!

Nos diferencian muchas cosas, una de ellas es que tiende a gritar sin motivo aparente, pero ambas somos conocidas por ir al grano.

—Soy tu hija, mamá.

—¡Tú no, Milena! ¡Él! ¡El hombre!

Separo el móvil de mi oreja y observo la pantalla con extrañeza antes de decir:

—No sé de qué me estás hablando.

—Como no has llamado a tu padre a las nueve y cuarto… Está tan contento, Mile. Por supuesto, adora que te pongas en contacto con él, no lo malinterpretes. Me refiero a que te relajes. Eso es lo que ha provocado que esté contento. De todos modos, me ha pedido que te comente que le iría mejor si a partir de ahora retrasaras las llamadas. No duerme demasiado. La obra, ya sabes. Madruga una barbaridad de lunes a viernes. ¿Qué te estaba…? Ah, sí, que yo te conozco y sé que es difícil que te relajes. Que no sucede porque sí. Le comenté: Michal, a la niña le ha pasado algo. Así que decidí llamarte yo. Me da igual que me regañes porque hablo mucho, cariño, algo con lo que no estoy de acuerdo porque… Da igual. Que te llamé y tenías el teléfono apagado. ¡Apagado! ¿Estás ahí?

—Sí, mamá.

—Como no hablas… La cosa es que me preocupé, como es normal. Dije: Michal, a la niña le ha pasado algo. Se lo dije otra vez, vamos. Así que me puse en contacto con esa chiquita con la que estuviste saliendo, la del pelo raro. Con la que vives. ¿Sabes quién te digo?

—Sí, mamá.

—Y la chiquita… ¿Lupe? ¿Lara? Da igual. Sabes que soy malísima para los nombres, pero me cae de maravilla. La quiero mucho. ¿Por qué lo dejasteis? Creo que habríais sido muy felices juntas. ¿Me estás escuchando?

—Sí, mamá.

—Bien. La chiquita me comentó que estaban reformando vuestro piso. Ahí grité, te lo juro. ¿Dónde te habías metido? ¿Por qué no nos lo habías contado? Se lo pregunté a ella así, tal cual: ¿dónde se ha metido? Y me soltó: está en casa de un hombre. De hecho, empleó un término de esos que usáis los jóvenes que no comprendí. ¿Por qué os empeñáis en utilizar palabras en inglés? ¡Con lo bonito que es nuestro idioma! Lo llamó… Furboi, funboi o algo similar. El tema, que después dijo: es nuestro vecino. —Toma aire, al fin, pero sigo escuchando los pasos que da al recorrer la casa—. Pues eso, ¿quién es ese hombre? ¿Cuándo voy a conocerlo?

—Nunca, mamá. Solo es un vecino.

—No me intentes dejar como una tonta, Milena, seguro que la palabreja esa que utilizó la chiquita significaba que es tu novio. ¿Es tu novio? Hace mucho que no sales con alguien y ya tienes veinticinco años, estoy muy contenta. Y tu padre también, que le he preguntado. Samuel no está en casa, pero le he mandado un mensaje para contárselo. Me ha respondido con una de esas fotos raras que utilizáis. Las que son de otras personas. Un mimo o algo así. Era de un señor mayor, con el pelo blanco, bajándose las gafas y poniendo cara de no estar muy bien de lo suyo. ¿Sabes cuál te digo?

—Sí, mamá.

—¿Y cómo se llama tu novio?

—No es mi novio, mamá.

La conversación se alarga veinte minutos más, en los que mi madre sigue insistiendo en que el funboi debe de estar haciéndome muy feliz porque se me nota más relajada y en que, por favor, le dé su teléfono para que le hable de mí. Considera que soy muy cerrada y está segura de que no le estoy contando las cosas importantes, como aquella vez que me interesé por la tanatopraxia. También pregunta si es celíaco y se alegra de que no sea el caso. Por lo visto, así los hijos que en su cabeza vamos a tener no serán tan propensos a la intolerancia al gluten, algo importante porque ya está planeando prepararles su famosa lasaña.

Cuando cuelgo, me tumbo en la cama y me relajo durante unos minutos. Quiero mucho a mi madre, lo que no evita que me agoten nuestras interacciones. Cuando Lina y yo nos dimos cuenta de que no funcionábamos como pareja, resolvimos sin problema transformar nuestra relación en una de amistad. Sin embargo, tuve que consolar a mi madre durante semanas. Por lo visto, consideraba que la extroversión de la otra chica era buena para mí y le preocupaba que no encontrara a otra persona con la que lograra conectar tan bien. En realidad, lo que dijo fue: «Milena, eres un poco difícil y no aguantas a nadie, ¿por qué no lo volvéis a intentar?».

Es cierto que tampoco he estado especialmente interesada en las relaciones sentimentales, lo que no significa que tenga algo en contra de ellas. Quitan tiempo, pero, si funcionan, aportan las suficientes cosas positivas como para compensar la reestructuración de mi horario habitual. No obstante, mi madre tiene razón en que me cuesta encontrar personas adecuadas. En las pocas ocasiones en las que soporto la cercanía de alguien, a dicho «alguien» le incomoda algún aspecto de mi personalidad.

Vuelvo a coger el teléfono y llamo a Lina.

—¿Qué? ¿Te acabas de levantar porque no has pegado ojo, pillina? —me saluda con voz alegre.

—En realidad, he dormido diez horas y media.

—¿En serio? ¿Estás mala?

—No. ¿Qué tal van las cosas en casa de Daniela?

Suelo evitar la charla insustancial, pero no poder hablar con mi mejor amiga tanto como antes, no verla cada día, me entristece.

—Ay, Mile, es fantástico. A ver, comparte piso con otras dos personas, ya te lo dije. Tania, que es muy maja, y un muchacho que no sale mucho de su habitación. Pero nos lo pasamos genial y, no sé, creo que la quiero. De forma romántica. Hablo de amor de verdad, tía.

—No hace ni dos meses que la conoces, Lina. —Suspiro—. Quiero dejar constancia de que no tengo nada en contra de Daniela, me parece una mujer maravillosa y se nota que también le gustas. Pero tiendes a ilusionarte demasiado pronto y me preocupa que vuelvas a sufrir si la relación no sale bien.

—Soy sáfica, ¡claro que me ilusiono pronto! —bromea—. Lo raro es que a ti no te suceda. Da igual, el tema es que el tiempo no importa. O sea, cuanto más pasa, más conoces a la otra persona, está claro. Pero hay veces en las que… se sabe rápido y ya. ¿Qué puede salir mal? ¡Claro! A lo que me refiero es que no tienes por qué necesitar un año entero, ni medio, para enamorarte.

—¿En qué te basas para saberlo? No es posible comprobar la compatibilidad con otra persona en función de unos cuantos encuentros y menos de una semana de convivencia.

—Es que el amor no tiene por qué ser compatibilidad, al menos, no como tú la entiendes —me explica con calma. La imagino tumbada de espaldas en la cama, como yo, enrollándose un mechón de pelo azul en el dedo y sonriendo—. Tú crees que lo nuestro no funcionó porque tenemos personalidades muy distintas, pero no tuvo nada que ver. De hecho, funcionamos como amigas precisamente por eso, y una relación sentimental se basa en gran parte en la amistad.

—Lina, lo nuestro salió mal porque me enfadaba tu impuntualidad, que te olvidaras el móvil en absolutamente todas partes y que te empeñaras en que te dijera que te quería cada treinta y cinco minutos.

Suelta una carcajada, feliz.

—Sigo llegando tarde y olvidándome cualquier cosa susceptible de ser olvidada. También sigo pidiéndote que me digas que me quieres y aceptando que resoples en su lugar. Lo nuestro no funcionó porque ambas somos alosexuales y no teníamos ningún tipo de química. A mí me gustan los mimos y a ti… —Vuelve a reír—. Otras movidas. Reconozco que no me lo esperaba cuando te conocí.

—No estoy de acuerdo. He tenido una relación larga con una persona asexual, lo sabes. El sexo no tiene nada que ver.

—En el caso de Marcos, se fue a pique porque te obsesionaste con que hacía mucho ruido al respirar. También influyó que fuera demasiado romántico para ti. Pero en nuestro caso no había química —repite—. Ni en la cama, ni fuera de ella. Y nos frustraba. Además, somos mejores como amigas que como pareja.

Lina me deja un instante para reflexionar sobre ello y resuelvo que tal vez tenga razón.

—Dicho lo cual… ¿Por qué no me has mandado los selfis que te pedí? ¿Qué está pasando en la casa del pecado? Si quieres mi opinión, con DJ pentagramas tienes una química bru…

—No está pasando nada —la corto—. Nos hemos limitado a trabajar en su caso.

—¿Dónde duermes?

—En la cama —contesto, evasiva.

—¿Sola?

—No.

—¡Lo sabía! ¡Joder! ¡¿Me vas a hablar ya de cómo tiene la…?!

—No ha pasado nada, Lina. Compartir un mismo colchón no implica ninguna de las cosas en las que estás pensando.

—Claro, claro. Ni siquiera te lo has imaginado, por supuesto. No estás ni un pelín nerviosa. Bueno, no te preocupes. Vas a tener tiempo de sobra de seguir compartiendo colchón con ese badboy y con sus misteriosos pero prometedores centímetros.

—¿A qué te refieres?

—¿Estás frunciendo el ceño?

—Sí.

—Lo sabía. Pues nada, que me ha llamado Maritere para decirme no sé qué de que los fontaneros se han encontrado un lío de cables en el suelo del baño, debajo de los azulejos. Por algún motivo relacionado con el aislamiento, esto es peligrosísimo. Si te digo la verdad, no le he hecho demasiado caso porque me ha pillado cagando. —Espera a que me ría. En vano—. La conclusión es que la semana que viene van los electricistas al piso para valorar qué hacer.

Con los ojos cerrados, tratando de llamar a la calma, pregunto:

—¿Cuánto tiempo más?

—No tengo ni la menor idea. Espero que el suficiente como para que te des cuenta de que acostarte con Bel es la solución a todos tus problemas.

—¿Por qué no me ha llamado a mí?

—Sospecho que porque me considera más accesible y simpática. Y porque no tengo ni idea de derecho, así que no podría enumerarle todas las formas en las que está incumpliendo sus deberes como arrebolada.

—Arrendadora.

—Lo que sea. ¿Por qué no os acostáis?

—¿María Teresa Jiménez Gil y yo?

—No disimules, sabes perfectamente de quién te hablo. Él quiere. No me refiero solo a que lo diga, que lo dice, sino a que se nota. Te mira como si fueras un kebab a las cuatro de la mañana en una noche de fiesta. ¡No resoples, es cierto! Le apetece tema. A ti desde luego que también. Así que dadle al tema y cuéntamelo después.

En lugar de repetirle que no estoy interesada y, por supuesto, en lugar de mencionar mis sueños, en los que da la impresión contraria, decido atajar diciendo:

—Me ha informado de que jamás se acostará conmigo.

Tengo que apartarme el teléfono de la oreja de lo fuerte que se ríe mi amiga.

—¡Los cojones! ¡No se lo cree ni él! ¡Dios, qué gracioso es! Me cae genial. —Consigue calmarse lo suficiente como para añadir—: Está claro que está intentando llamar tu atención. Ya sabes, el clásico «No te putopilles, nena». ¿Te ha dicho que está roto y tiene un pasado oscuro? Es que no puedo más. Es un cliché andante. Sea como fuere, Mile, no tiene ninguna posibilidad. Me refiero a en cuanto decidas dejarte de tonterías e ir a por él. Uy, me llama Dani. Antes de irme, ¿os apetece veniros esta noche a cenar? Mi futura mujer quiere conocer a DJ pentagramas porque no se cree ni la mitad de las cosas que le digo.

—No creo que…

—Sobre las nueve y media, ¿vale? ¡Chao!

Y cuelga.

Una hora más tarde, estoy tumbada en el sofá con el teléfono en las manos y Mamón hecho un ovillo sobre mi estómago. Le he mandado un mensaje al demonio avisándolo del plan en casa de Daniela.

Lo he reformulado tres veces porque las dos primeras no me convencían: «Buenas tardes. ¿Te apetece ir a cenar con Lina y con su novia? Daniela quiere conocerte» y «Belial, Lina me ha pedido que te invite a cenar con ella y con su novia en casa de esta última. Yo también estaré. Si accedes, ¿nos vemos allí directamente o pasas a buscarme y vamos juntos?».

El definitivo ha sido: «A las nueve y media vamos a ir a casa de Daniela, en la que también estará Lina, para trabajar en tu comportamiento en un ambiente distendido pero no festivo. Llevaré el cuaderno para tomar notas. Un saludo».

¿Por qué no me contesta? ¿Qué está haciendo? ¿Con quién? No saberlo me irrita porque no me fío de su conducta, por supuesto.

Cuando llega su respuesta, la vibración con la que me avisa el teléfono se me instala dentro del pecho.

«OK».

Y ya está. «OK». ¡¿Quién se ha creído que es?!

Al levantarme del sofá, veo que sobre el alféizar de la ventana abierta hay una paloma. Es horrible y me observa de un modo inquietante, así que agito el cuaderno que acabo de coger para espantarla. Después, anoto en él, con letras mayúsculas: «CRETINO».

ARTÍCULO 31

CUANDO EN EL INFIERNO HAY UN LUGAR ESPECIAL PARA TI

18 de agosto, 17.29

Bel

¿Recuerdas cuando te dije que la gente con la que me acuesto suele darme las gracias después? Bien, pues la chica con la que estoy tumbado en la cama dudo que lo haga. De hecho, lo más probable es que en cuanto salga por la puerta borre mi número y le mande un audio de diez minutos a sus amigas para quejarse de lo patética que ha sido la experiencia que acaba de tener.

Dos horas y no he conseguido empalmarme. Te lo repito, por si acaso: dos jodidas horas.

—¿Estoy haciendo algo mal?

Me incorporo sobre los codos para mirarla. He hecho cosas horribles a lo largo de mi existencia, pero ni siquiera yo soy tan cabrón como para echarle la culpa de esto a ella.

—No, no —le aseguro, enfatizando la negativa con varios movimientos de cabeza—. Es cosa mía. Estoy… —«distraído» y «cabreado» y «preocupado»—. No he dormido bien. Lo siento. ¿Podemos dejarlo para otro día?

—¡Claro! Si yo ya me he corrido antes, pero me sabe mal que tú…

—No te preocupes. De verdad. ¿Te importa si me doy una ducha?

—Adelante. El baño está nada más salir, justo a la izquierda.

Le doy las gracias, recojo la ropa que está tirada por su habitación y voy hacia allí. Una vez que el agua empieza a caerme por la espalda, apoyo la frente en los azulejos y aprieto la mandíbula para no ponerme a gritar.

¿Quieres saber lo que ha pasado? El resumen vendría a ser: Milena. Lo primero ha sido que he decidido comparar a la chica con la que estaba con la chica con la que no debo estar. Desde lo obvio (el físico) hasta lo ridículo (la manera de pronunciar mi nombre). Cualquier cosa, por muy estúpida que fuera, provocaba que mi cerebro bisbiseara: «Pues Milena…». Desesperante. Luego, cuando ya no sabía con qué más compararlas, me ha dado por imaginar que la persona a la que estaba desnudando no era la persona a la que estaba desnudando. ¿Sabéis lo mal que está eso? Pero mal nivel: Asmodeo tiene un lugar especial en su planta (la de la Lujuria, por las dudas) en la que se dedica a burlarse de la gente que lo ha hecho alguna vez.

Y después de provocarle un orgasmo mediocre, me ha dado por sentirme culpable. Por todo. Me he sentido culpable por mentirle a Milena, me he sentido culpable por utilizar a esta otra mujer para no pensar en Milena, me he sentido culpable por haber dejado sola en casa a Milena… Milena, Milena, Milena. ¡Hasta me he sentido culpable por haberle rapado el pelo a Mammon! ¡Pero ¿qué…?!

Es lo malo de este sentimiento de mierda: abres un resquicio de la puerta tras la que lo guardas, da un empujón y entra en tromba. Y ya todo está impregnado con él. ¿Cómo se quita? No es una pregunta retórica, en serio. Cómo.

Agacho la cabeza y me examino la polla. Lo hago con frecuencia, lo reconozco, solo que esta vez la mirada que le dedico no está llena de orgullo, sino de rencor.

—¿Qué haces, tía? —Sí, estoy hablando con ella. Esto también lo hago con frecuencia—. Céntrate. Tienes muchísimo donde elegir.

Si pudiera hablar, seguro que me diría: «No, si yo ya he elegido. Así que date prisa y consigue lo que nos apetece a los dos».

¿Funcionaría si me acostara con Milena? Por el respingo que da cuando se me cuelan un par de imágenes en el cerebro, intuyo que sí. Ahora bien, ¿seguiría sintiendo culpa? Quizá la culpa sea la manera que tiene mi…, mi lo que sea, de insinuar que debería intentarlo. Sé que no tiene mucho sentido, pero me cuesta menos asumir esa idea. Me refiero a que soy capaz de soportar el querer acostarme con ella hasta el punto de no tener ganas de hacerlo con otra gente. Es normal: vivimos juntos, me llama la atención físicamente y… Ya está, con eso me vale. No significa nada más.

Pero no puedo acostarme con ella.

«Si utilizas un condón…».

Hay un pequeño porcentaje de posibilidades de que me cargue a la humanidad.

«Si utilizas dos condones…».

Y de que ella no vuelva a hablarme nunca más y me abra la cabeza con un crucifijo.

«Jo».

Todavía no he escuchado otro «jo» de Milena.

Termino de enjabonarme y salgo de la ducha, todavía más frustrado que cuando he entrado.

Me agacho para ponerme los pantalones (sin calzoncillos) y saco el móvil del bolsillo. Leo varias veces el mensaje que me ha mandado, me doy cuenta por mi reflejo en el espejo del baño de que he puesto cara de gilipollas y vuelvo a tener ganas de gritar.

Contesto: «OK».

ARTÍCULO 32

CUANDO SE RELACIONA LA PIROMANÍA CON EL ROMANTICISMO

18 de agosto, 21.14

Milena

—No.

Después de mi quinta negativa, el demonio se frota la cara con una mano, a todas luces frustrado.

—Milena, la alternativa es media hora de metro y más de veinte minutos andando. Vamos a llegar tarde.

—Pues haber vuelto antes —replico—. ¿Qué se supone que has estado haciendo durante todo el día?

—Nada. —Lo acusaría de mentir, pero da la impresión de que está siendo sincero y, por algún motivo que no logro desentrañar, le afecta profundamente—. ¿Qué problema tienes con los coches?

Examino el pago por mis servicios como abogada con el ceño fruncido. Es un modelo deportivo de aspecto carísimo, tal y como se me prometió. Con la carrocería de un color negro brillante y los asientos blancos de cuero. Es demasiado ostentoso para considerarlo bonito.

Me cruzo de brazos y fulmino a Belial con la mirada. Está apoyado sobre el capó, con la puerta del conductor abierta.

—Tuve un accidente cuando estaba en la universidad. —Su frustración le cede el sitio a la…, ¿eso es preocupación? No, debe de ser curiosidad malsana. Le pega más.

—¿Qué sucedió?

—Que el conductor estaba ebrio y dimos varias vueltas de campana.

Se muerde la cara interna de la mejilla, dubitativo.

—Vale, hagamos un trato. Monta conmigo durante cinco minutos. Es solo salir del garaje y avanzar una calle, como mucho —se apresura a decir en cuanto intuye que voy a rechazarlo de nuevo—. Si crees que conduzco mal, aparcamos otra vez y vamos en metro. De hecho —añade—, si te sientes insegura, te cedo el Aston Martin antes de que acabe nuestro acuerdo. Mañana mismo.

—Debes de estar muy orgulloso de tu conducción.

Encoge los hombros.

—Esto —da una palmada sobre la carrocería— lo inspiró Gabriel. Nada que salga de la cabeza de un ángel debería provocar tanto miedo. A menos que salga de la de Azrael. La manera de pensar de esa sí que es inquietante.

Tras meditarlo un instante, claudico y me coloco en el asiento del copiloto. El respaldo me envuelve. Huele a nuevo, humo, fresas y Belial.

—¿Quién es Azrael? —le pregunto cuando se sienta a mi lado e introduce la dirección de Daniela en el navegador.

—El ángel de la muerte. Fue la que se aseguró de que todos los que traicionamos al Cielo cayéramos al Infierno. A Mammon tuvo que llevarlo a rastras y a Leviatán a trozos.

Tras pulsar un botón, el motor se pone en marcha. Me agarro al salpicadero con una mano y a la puerta con la otra, tensa. Para no pensar, sigo hablando.

—Supuse que se había ocupado Dios.

—La orden provino de él, obviamente. —Coloca un brazo sobre el respaldo de mi asiento y se asoma para mirar hacia atrás mientras se ocupa del volante con tres dedos—. Nunca lo hemos visto.

Eso consigue que mi espalda se relaje.

—¿No habéis visto a Dios?

—Qué va. Habla a través de Metatrón. Quizá él, su voz, sí que haya estado en su presencia. No tengo ni idea.

El vehículo sale con facilidad de la plaza. Apenas suena o vibra cuando avanza por el aparcamiento.

—¿Y cómo sabéis que existe?

Belial aprovecha que la puerta metálica sube para dedicarme una mirada cargada de sorpresa.

—¿Cómo sabes que existe el odio? ¿O el amor o la pena o…? —Se toca el pecho—. Porque lo sientes. Es una verdad incuestionable. Me sorprende que te interese esto, por cierto. Casi nunca haces preguntas. Pensé que me acribillarías cuando aceptaste que trabajáramos juntos.

—No he visto la utilidad de formularlas. ¿Le guardas rencor?

—¡¿A Dios?! —Suelta una carcajada—. Por supuesto que no. Dudo que la mismísima Lucifer lo haga. Puedes estar en contra de algo que decreta, pero no de él directamente.

Al salir del garaje los nervios me cierran la garganta y empiezo a respirar a trompicones. Belial detiene el vehículo, se coloca de lado en el asiento y dice:

—¿Estás bien? Podemos dejarlo, en serio.

Inspiro, espiro, inspiro, espiro.

—¿De verdad me darás el coche si odio el viaje?

—Te lo juro.

—¿Por ti? —Titubea antes de asentir—. De acuerdo. Continúa, entonces.

Lo hace y, durante todo el trayecto (dieciocho minutos), se mantiene veinte kilómetros por hora por debajo de la velocidad máxima permitida. También me da conversación, intuyo que para que deje de pensar en accidentes de tráfico. Me pregunta cuál es mi color favorito («Coral», «Eso no es un color»), mi música favorita («Conciertos para piano», «Por supuesto que sí») y mi país favorito («Polonia», «Buena elección»). Cuando acabamos con ese tipo de cuestiones, empieza con otras más complicadas. Se interesa por mi relación con mi familia («Creo que Samuel te gustaría», «Tiene pinta, sí»), por el motivo por el cual me decidí por la abogacía («Quiero ayudar a los demás», «Lo sé») y por la causa por la que Lina y yo rompimos. No le sorprende que hayamos tenido una relación y que ahora nos llevemos tan bien, como les sucede a otras personas, pero insiste hasta que le reconozco que, según ella, el conflicto vino derivado de la falta de química. En lugar de responder a eso con una broma o una sonrisa de las suyas, respira hondo y hace un gesto afirmativo con la cabeza que no sé cómo interpretar.

Cuando me quiero dar cuenta, ya hemos llegado a nuestro destino.

—¿Y bien? ¿Tengo que entregarte el Aston Martin antes de tiempo? —inquiere una vez que aparca y salimos de él.

—No, no tienes que hacerlo.

Ahí sí que sonríe, satisfecho consigo mismo y algo más. ¿El qué?

Reconozco que el cambio de actitud de hoy me desconcierta. De hecho, me atrevería a decir que llevo una semana percibiendo pequeñas variaciones en comportamientos que daba por hecho en él. No sabría especificar cuáles, solo que ahí están. Como si hubiera dejado de ser una figura plana y monocroma y se hubiera transformado en otra tridimensional a todo color.

Después de subir cinco tramos de escaleras, llegamos al piso de Daniela. Nos abre una chica rubia y atractiva, que se queda mirando a Belial con cierto pasme. La comprendo, a mí también me costó asumir su aspecto físico, y eso que ahora tiene un total de tres pequeñas cicatrices visibles (bajo el ojo, en el labio inferior y en la barbilla). Doy por hecho que el demonio responderá con la actitud de siempre al escrutinio, y me equivoco. Se limita a saludar a la mujer (Tania, por lo visto) y a entrar en la vivienda.

Dedico toda la cena a observarlo para tratar de desentrañar su actitud. ¿Se está comportando mejor porque, al fin, está decidido a volver al Cielo? O, por el contrario, ¿es una nueva forma de molestarme? «Mira lo decente que soy, ¿no te parece feo querer perderme de vista? ¿No crees que estaría mejor en la Tierra?».

No me fío, así que lo miro y lo miro y lo miro. Cuando se levanta para ayudar a Daniela y Tania a traer la comida. Cuando, al acabarla, se ofrece a lavar los platos. Cuando se ríe de todas y cada una de las anécdotas de trabajo que le cuenta Lina. Cuando arquea una ceja al percatarse de mi escrutinio y no aparta la vista hasta pasados unos segundos, que se alargan como si fueran días enteros.

Cuando se toca el pelo.

Cuando se muerde el labio inferior.

Cuando mi pierna roza sin querer la suya por debajo de la mesa y se enerva.

Cuando…

—¿Puedo preguntarte algo?

Parpadeo, confusa, y centro mi atención en la chica rubia. Se ha sentado a mi lado, en una banqueta colocada al lado del sillón en el que estoy yo. Es de plástico e incómodo, pero lo prefiero al sofá en el que Belial, Lina y Daniela hablan sobre sus planes favoritos para el verano. Desde aquí puedo analizar mejor sus expresiones.

—Por supuesto, dime —respondo, distraída.

—¿Es tu novio? —murmura—. No quiero incomodarte ni nada de eso, es que… Bueno, Carolina me ha advertido antes que estaba pillado.

—No lo es. Es mi… —«cliente» o «compañero de piso temporal» o «un demonio al que intenté exorcizar y al que ahora ayudo a comportarse con decencia»—. Amigo. Más o menos.

La chica oculta la sonrisa entre los dedos y se toma su tiempo antes de contarme:

—Hace tiempo, antes de que llegara Daniela, Amin y yo vivíamos con otra chica. Camila. Amin es el que sigue en su cuarto, no es muy sociable. La cuestión es que Camila también tenía un amigo que la miraba como tú miras a Bel. —Aguardo en silencio, sin saber si debo o no responder—. Ahora viven juntos. Me refiero a que son pareja.

—No es el caso.

Me dice que «Vale», pero me da la impresión de que no me cree.

—Entonces se descubre que el tío, que ha fingido ser su guardia personal durante mogollón de páginas, es en realidad el príncipe del reino rival y se ha cargado al otro pavo. ¡Clavándolo a la pared! ¿Puedes creerlo?

Belial suelta una carcajada ante las palabras de Lina. He perdido el hilo de su conversación, aunque deduzco que siguen hablando de libros.

—Eso no es lo más fuerte, sino que… ¡La secuestra y la obliga a casarse con él! —prosigue mi mejor amiga, gesticulando una barbaridad—. Bueno, más o menos. Hacen un trato después de que ella lo apuñale y chusquen en la nieve.

—¿Y ese es el bueno? ¿El protagonista? —quiere saber Belial—. Me encanta, joder.

—¡Léetelo! Se lo iba a prestar a Mile, pero nunca hace caso de mis recomendaciones de fantasía guarra. Una lástima. ¿Sabes qué? Si modificaras un par de cosas, podrías dejar de parecer un badboy de 2012 y convertirte en algo así. Es lo que se lleva ahora, te lo juro.

—¿Qué tendría que hacer?

—Lo primero: teñirte el pelo de negro. De verdad, imprescindible. Sustituir las camisetas blancas ajustadas de gymbro por ropa oscura y, a ser posible, de cuero. Y ser malo con todo el mundo menos con la persona a la que quieres, por supuesto. Pero, llegado un punto, es importante que la heroína descubra que detrás de tu turbulento pasado se esconde un corazón que sufre.

La nueva carcajada del demonio hace retumbar las paredes.

—El pasado turbulento ya lo tengo. Mañana iré a la peluquería y a comprarme una armadura o algo por el estilo.

—¿Y lo de dar la vida por tu amor verdadero? —Lina esboza una de sus sonrisas pícaras—. Ya sabes, «¡Le prendería fuego al mundo para hacerte sonreír!» etcétera. ¿Eso también lo tienes?

A pesar de que el demonio agacha la cabeza, intuyo una de sus comisuras alzándose. No contesta.

Nos marchamos a las doce y media. Por lo general, a esta hora suelo estar cansada y con ganas de irme a la cama. Hoy no es el caso: es como si la sangre que circula por mis venas estuviera compuesta en gran medida por cafeína. Supongo que se debe a que me he levantado más tarde que de costumbre.

Belial aparca el coche en el garaje. Apenas hemos hablado durante el camino de vuelta. Trato de rebajar la incomodidad que siento preguntándole lo primero que se me pasa por la cabeza:

—¿Lo harías? Prenderle fuego al mundo por alguien a quien quisieras.

No lo miro, así que no sé la cara que estará poniendo.

—Sí.

ARTÍCULO 33

CUANDO USAS EL PARABRISAS PARA RECHAZAR AL MENSAJERO DE DIOS

20 de agosto, 13.20

Bel

La falta de sueño empieza a ser un problema y el sexo ha demostrado no ser la solución.

Hoy, aprovechando que es lunes y Milena estará hasta tarde en la oficina, decido tratar de relajarme de otra manera: excediendo el límite de velocidad e ignorando todas las señales de tráfico con las que me cruce. Saco el Aston Martin del garaje y, al girar la primera esquina, me encuentro con una anciana. Tengo el impulso de llevármela por delante porque estoy seguro de que eso mejoraría notablemente mi estado anímico.

La anciana en cuestión viene hacia mí con su bolso enorme y su andar renqueante, levantando un brazo lleno de manchas y de piel que cuelga.

—¡Para! ¡Venga, venga! ¡Tenemos que hablar!

Hay un coche delante del mío y el semáforo está en rojo, así que estoy atrapado. Belcebuela se aprovecha de ello y se acerca para dar con los nudillos en la ventanilla, con intención de que la baje (o de que pierda la poquísima paciencia que me queda).

—¡No seas idiota! ¡Es importante!

Por molestar, pulso el botón para que el cristal descienda solo un par de centímetros. Lo vuelve a golpear y, al ver que no estoy por la labor de hacer nada más, acerca su boca al resquicio para susurrar prácticamente a gritos:

—Nuestra Señora no está contenta contigo. —Vuelvo a subir la ventanilla y se pega tanto al cristal para seguir hablando que lo llena de vaho—. ¡Tienes que llamarla de inmediato! ¡Venga, venga!

Me llevo una mano a la oreja, fingiendo que no lo oigo, lo que provoca que dé una patada a la rueda.

—¡Ya es día veinte! ¡Más te vale empezar a acostarte con el sujeto! ¡Sin parar! ¡¿Me escuchas, maldito demonio?! ¡¡¡Mantén relaciones sexuales y no olvides cortar una cebolla y dejarla cerca!!!

Empiezo a reírme cuando me fijo en que la gente que pasa por la calle se detiene de golpe y le dedica miradas de espanto a Belcebuela.

Él no se da por aludido y sigue:

—¡¡¡Nuestra Señora está ansiosa por verte practicar el coito!!!

El semáforo se pone en verde, el de delante emprende la marcha y Belcebuela empieza a darle golpes con el bolso a la carrocería de la puerta, cabreado a más no poder. Bajo la ventanilla del todo, le robo el bolso y salgo quemando rueda mientras grita cosas muy pero que muy feas. Cosas que harían sonrojar hasta al mismísimo Satanás.

Para rizar el rizo, me detengo a cincuenta metros, lanzo el bolso en un contenedor de basura y me despido del histérico demonio con una sonrisa y un corte de mangas.

Al acelerar para alejarme lo más deprisa posible, atropello a un arcángel.

Bueno, esto no es del todo cierto. Me refiero a que las ruedas del Aston Martin no pasan por encima de Gabriel, sino a que se estampa contra el cristal delantero, con las alas extendidas y una de las patas aferrada al limpiaparabrisas. Si las palomas pudieran transmitir emociones, las suyas me dirían que está un poco resentido y a disgusto con la situación.

No me apetece hablar con él ahora (ni nunca), así que activo el limpiaparabrisas para que se marche volando y vaya a molestar a otro. El arcángel desplumado hace un quiebro y consigue colarse dentro del coche antes de que me dé tiempo a subir la ventanilla.

—¡¡¡Has intentado exterminarme!!! —me acusa, aleteando con rabia desde mi regazo.

Le dedico una mirada desdeñosa antes de volver a centrarme en la carretera.

—Eres inmortal, Gabi, no exageres. Además, no ha sido a propósito.

—¡Tus intenciones nunca son buenas! ¡Que sepas que informaré de esto! —Si Belcebú y Gabriel no estuvieran en bandos contrarios, serían tal para cual—. ¡¿Se puede saber adónde vas con tanta prisa?!

—A huir de mis problemas. Igual si acelero un poco más…

Al alcanzar los ciento ochenta kilómetros por hora y girar, el pajarraco, que había intentado colocarse sobre el freno de mano, da una voltereta y acaba en el asiento trasero.

—¡Hay una mujer en tu casa! ¡Pensé que sería algo puntual, como otras veces, pero…! —Rueda hacia el otro lado cuando vuelvo a coger una curva a toda velocidad—. ¡Para! ¡Lleva días ahí! ¡Os he estado observando!

—¿Saben en casa que te ha dado por el voyerismo? Porque es muy poco angelical por tu parte.

—¡¡¡BELIAL!!! ¡¿Quién es ella y qué es lo que pretendes?!

—¿De verdad quieres que te lo explique? —me burlo—. Luego no me hago responsable si te provoco pensamientos impuros.

Consigue volar hacia delante y colocarse encima de mis piernas.

—¡¡¡No puedes confraternizar con una humanaaaaaa…!!!

Su queja se pierde porque lo he lanzado por la ventanilla.

Estoy harto.

A esto es a lo que me refería cuando le dije a Milena que no quería ni la absolución ni regresar al Infierno. En ninguno de los dos lugares estoy a gusto y ninguno de los dos lugares significa nada para mí. Ni soy, ni quiero ser, lo suficientemente bueno o lo suficientemente malo.

Solo soy.

Abro la guantera para coger las gafas de sol, pongo la música a todo volumen y enciendo el váper.

Este es el único sitio en el que alguna vez he sentido que encajo y, si Milena no cambia de opinión, me espera una eternidad insoportable. La pase donde la pase.

ARTÍCULO 34

CUANDO ALGO SE ROMPE

21 de agosto, 18.55

Milena

«¿No tienes calor con la blusa abotonada hasta arriba?».

No lo pienses.

«¿Te apetece que vayamos después a cenar?».

No lo pienses…

«No, no tiene nada que ver con el trabajo».

Nolopiensesnolopiensesnolo…

Abro la puerta de casa (de la de Belial), con la cara de mi jefe manchando todos y cada uno de mis pensamientos. Esta vez no he conseguido dejarlo atrás al salir de la oficina. Su sonrisa se ha enganchado a mis tobillos y me ha perseguido durante todo el camino.

Sé qué me movió a comparar al demonio y al señor Roig, igual que sé que estaba equivocada. No se parecen. Por mucho que Belial haya tratado de molestarme con sus comentarios, jamás ha pretendido violentarme. No de esta forma.

La situación es diferente por un sinfín de motivos, entre ellos, el que él mismo mencionó: no existe un desequilibrio de poder. Mi puesto de trabajo no depende del hombre («hombre» no, «demonio») que me mira con preocupación desde el sofá. Si lo rechazo, si le hago un mal gesto, no pierdo nada. Además de que sus intenciones nunca me han parecido tan… No sé cómo definirlas. Similares a la brea, supongo.

Antes de que pueda decirle que me voy a meter ya en la cama, de mentirle excusándome con que estoy agotada, deja a un lado el libro que le prestó Lina y se acerca a mí. Hace amago de colocar las manos en mis hombros, pero, cuando me tenso, las cierra en dos puños y deja que cuelguen en sus costados. De todos modos, se agacha para examinarme la cara.

—¿Qué ha pasado? —Su actitud despreocupada está en paradero desconocido. Lo demuestra cuando exige—: Milena, dímelo. Por favor.

Analizo mis opciones. Si me acuesto, quizá me persiga para insistir e, incluso en el caso de que no lo haga, seguiré dándole vueltas. Si llamo a Lina, se angustiará muchísimo, y está demasiado lejos como para poder hacer algo. Además, sé que le costará asimilar la situación y que quizá provoque que se sienta mal por las bromas que ha hecho sobre mi jefe alguna vez. Si se lo cuento a Belial…

—Milena, por Dios, estás llorando. ¿Qué hago? ¿Qué necesitas? ¿Qué…?

Se calla en cuanto me cubro la cara con los dedos y termino de perder la calma. Doy el paso que nos separa y, sin pensarlo, porque lo último que necesito ahora es pensar, apoyo la frente contra su pecho.

—¿Puedo tocarte?

Su susurro reverbera en mi mejilla y me limito a asentir. Entonces, sus brazos me envuelven y, de alguna manera, consiguen limpiar un poco de la brea que me recubre el cuerpo.

No nos movemos, algo que agradezco. Hay personas que, al abrazar, te mecen como si el hecho de agitarte fuera a provocar que la pena se vertiera al suelo. Lo que necesito es estabilidad, sentirme anclada y no cayendo. Y es justo lo que me da.

Es curioso todo esto. Que no me incomode su contacto, para empezar, pero que tampoco perciba en el roce nada más allá del consuelo. Es un «Estoy aquí, si quieres» en vez de un «Eh, ¡mírame, sé que lo estás deseando!». No pretende ocupar todo el espacio de la habitación, como intenta y consigue habitualmente. Solo está.

Y yo lloro y lloro y lloro porque no sé qué más hacer.

Una de las manos de Belial se mantiene en la mitad de mi espalda, la restante me recorre el pelo, desde la coronilla hasta las puntas. Una y otra vez, hasta que el llanto se transforma en hipo.

No quiero apartarme. Otra cuestión curiosa. Como él tampoco hace amago de alejarse, permanecemos en la misma posición varios minutos. No sé cuántos, no importa.

Al final, cedo y me separo con la cabeza gacha. Belial se inclina todo lo que puede para buscar en mi expresión… algo, no sé el qué ni si lo encuentra, pero se queda ahí y murmura:

—¿Quieres contarme qué ha pasado?

Asiento y me da la mano para conducirme hasta el sofá. No me gusta este tipo de contacto: da igual la forma que tenga la mano de la otra persona, nunca termina de encajar con la mía. Porque tengo que abrir mucho los dedos o demasiado poco, porque la otra parte prefiere que no se entrelacen o sujetarme solo tres de ellos.

La mano de Belial es mucho más grande que la mía y aprieta con demasiada fuerza. Pese a que no es cómodo, me descubro queriendo que no me suelte cuando nos sentamos. Por suerte, no lo hace. Aunque recorre el dorso con el pulgar, el agarre sigue siendo firme.

Me cuesta arrancar porque tengo que explicarle un montón de situaciones. Es difícil; no solo porque no sepa por cuál empezar, sino porque son demasiado sutiles. Era de esperar: sea o no bueno en su trabajo, el señor Roig no deja de ser abogado. Sabe que es complicado denunciar a alguien porque te invite a cenar o te pregunte si tienes calor. Incluso si ese alguien se ocupa de decir cuando puedas escucharlo que no te vistes como le gustaría. Son decenas de cosas, acumuladas a lo largo de nueve meses, que por sí solas pueden no parecer demasiado (aunque lo sean) y que, en conjunto, vuelven la situación insostenible.

Le hablo a Belial de muchas de ellas, sumadas a lo que ha sucedido hoy. Añado otros comentarios que, pese a no ser de índole sexual, también buscaban (y conseguían) hacer daño. Del racismo, la homofobia y el machismo.

—Tal vez no te parezca lo suficientemente…

—Sí que me lo parece —me corta—. Mira, no sé qué decir o hacer para que te sientas mejor, pero no creas que es porque pienso que no existe un problema. Existe.

—Lo sé.

Recuesta la cabeza contra el respaldo y mira al techo durante largo rato. Al fin, pregunta:

—¿Por qué no dejas el trabajo? ¿Es por el dinero? Te daré el coche ya. Lo vendemos mañana si hace falta. Si necesitas más, puedo pedírselo a… No, mejor que no, Gabriel estará cabreadísimo. Da igual, lo conseguiré.

Lo observo con atención, preguntándome hasta qué punto habla en serio. Resuelvo que lo hace y lo primero que se me pasa por la cabeza es que no lo entiendo.

—¿Esto es para cambiar nuestro acuerdo y que intente que te quedes en la Tierra? —le pregunto.

Se vuelve hacia mí, ofendido.

—No, Milena. Esto es para que te alejes de ese gilipollas y no vuelvas a llorar.

Por primera vez, me planteo que el Cielo sí que es el lugar al que pertenece. Que no será tan difícil conseguir que lo absuelvan. También que los motivos por los que no quiere acabar ahí son importantes.

—Lo ideal, dadas las circunstancias, sería que pactáramos un despido. —Le explico los motivos cuando me pregunta. Al final, añado—: Pero no va a querer, así que no sé cómo resolver la situación.

—¿Y si quisiera? Si él accediera a pactar ese despido, ¿estás segura de que es lo que necesitas?

—Supongo. —Después de su mirada de insistencia, concreto—: Sí.

—Vale. Esto… ¿Quieres ver una película mientras cenamos?

—No tengo hambre.

—Puedo hacer palomitas. No hay que tener hambre para comer palomitas. —Sonríe apenas—. Podemos ver alguna movida sobre exorcismos, sé que te flipan.

No lo hacen, pero en este momento prefiero centrarme en cualquier cosa que no tenga que ver con mi situación, así que termino aceptando.

—De acuerdo.

Como me quedo dormida antes de que acabe la película, no sé si la monja consigue liberar a la adolescente del maligno. Tampoco sé cuándo, ni cómo, he colocado la cabeza sobre el regazo de Belial. Lo que sé es que abro los ojos al sentir su mano sobre mi pelo y que me mantengo en silencio durante mucho tiempo porque no tengo ganas de apartarme.

ARTÍCULO 35

CUANDO COMPARTES EN ARAMEO TU RECETA DE QUICHE FAVORITA

22 de agosto, 17.50

Bel

Coloco a Kikiriki delante del espejo, escribo tres seises y le pido a Barrabás que me pase con Asmodeo.

Después de Mammon, es mi demonio favorito. Es de los que cambiaban mucho su apariencia, hasta que hace un centenar de años resolvió que no tenía por qué decidirse por una cuando podía tener varias al mismo tiempo. Así que ahora va por la vida con tres o cuatro cabezas saliéndole del cuerpo y te contesta con la que más le apetezca. Una de ellas esnifa azufre, y espero que no sea con la que decida hablarme hoy.

—¿Qué pasaaa, brooo?

Mierda.

—Hola, Asmodeo. Necesito tu ayuda para una cosa.

Le entra la risa floja y no se le pasa hasta que le pido varias veces que se centre.

—La Doña tiene un cabreo de pelotas contigo, bro —me informa—. No para de dar vueltas por el Infierno refunfuñando que no estás eyaculando donde te pidió. Llevo descojonado desde ayer.

Tanto desde el Infierno como desde el Cielo somos capaces de ver lo que sucede en la Tierra. Si queremos seguir a alguien en particular, como estará haciendo Lucifer conmigo, disponemos de pantallas.

—Asmodeo, céntrate. Necesito que investigues a alguien por mí. Se apellida Roig, es abogado y trabaja con Milena Nováková Delgado.

—¿Es tu chorba?

—Más o menos. Échale un vistazo en un momento y dime qué te parece.

El demonio se marcha durante diez minutos. Cuando vuelve a aparecer, suelta:

—Brooo, ¡es de los míos! Vamos, que acaba de cabeza en mi planta. Qué asco da, este no se redime ni aunque rece hasta quedarse afónico. ¿Por qué te interesa? ¿Te mola? Porque he visto que se trae un rollito de lo más turbio.

—Me interesa porque voy a matarlo.

—Ah, guay. Le daré recuerdos de tu parte cuando lo reciba. Es que lo tiene todo, bro. Joder, me va a tocar pelearme con Satanás por él. Da igual, es más guarro que violento. Fijo. ¡Eyyy, Mammon, colegaaa! Qué pintas llevas, ¿no? Me flipa.

Me giro y me encuentro al gato estudiándome con atención. Está en silencio, lo que es agradable porque no tengo que pedirle que se calle, y desagradable porque sospecho que va a reventar de un momento a otro.

—Una cosa más: ¿puedes conseguirme la dirección del tío? —Después de que me la dé, añado—: Gracias, Asmodeo. Te tengo que dejar ya.

—Va, va. ¡Por cierto! ¿Le digo algo de tu parte a la Doña cuando me pregunte? Porque me va a preguntar en cuanto sepa que hemos hablado.

—Dile que me deje en paz —suelto, frustrado. Ahora mismo tengo cosas más importantes en las que pensar—. Y que no tengo tiempo de llamarla.

—Vale, bro. ¡Besitos!

Una vez que se corta la comunicación y dejo suelta a Kikiriki, Mammon se sube encima de mi hombro y me da un mordisco en la oreja.

—¡Para, joder! —grito.

—¡¿Que pare yo?! ¡Para tú! ¡¿Qué es eso de que vas a matar a un hombre?!

—Está tan lleno de mierda que seguro que los del Cielo me dan las gracias.

—¡Sabes de sobra que no van a hacer eso! ¡Tú no eres nadie para juzgar! No me refiero a que también estés lleno de mierda, que lo estás, sino a que de las valoraciones sobre las almas se encargan otros. Los mismos «otros» que en poco más de dos meses van a volver a mandarte de patitas al Infierno.

—Me la suda.

—¡Belial, basta! —Se revuelve cuando lo cojo para apartarlo de mí—. Por favor, dime que esto no es por la vecina.

Ni siquiera tengo ganas de bromear y decir «Esto no es por la vecina» para que se ponga nervioso. De todos modos, ya lo está. Así que me callo y voy hacia la habitación mientras él me persigue.

—¡¡¡No puedes matarlo!!! —vocifera cuando me guardo la navaja que le presté a Milena en el bolsillo trasero de los vaqueros.

—Ah, ¿no? Mírame.

—¡Se lo diré a Gabriel! ¡A Lucifer! ¡A todo el mundo!

—Seguro que a Luci le molesta mucho que me cargue a una persona —comento mientras me abrocho las botas con rabia.

—Le va a molestar cuando le explique que lo has hecho porque te has enamorado de la humana que se supone que va a engendrar al anticristo.

—¡No me he enamorado de ella!

—¡¡¡Por todos los demonios del jodido Infierno, Belial!!! ¡¿De verdad te crees cuando hablas?! ¡Os vi ayer! ¡Llevo viéndoos una semana, pero lo de ayer fue la gota que colmó el vaso!

—No tienes ni idea —escupo—. He estado enamorado, sé perfectamente lo que se siente y esto no tiene nada que ver. Ahora, haz el favor de devolverme las llaves del coche. Te he visto sentarte encima de ellas.

—Si lo que dices es cierto, vuelve a ser como antes con la vecina —se emperra—. Vuelve a insinuarle tonterías y a mirarla como si solo estuvieras pensando en tener sexo con ella.

—¡Pero ¿de qué coño vas?! ¡¿Me dice que su jefe la acosa y pretendes que le ofrezca mi polla?! ¡Estás enfermo!

—¡Sin duda, es lo que harías en cualquier otra circunstancia, con cualquier otra persona! ¡Mi gran problema es que te importa y que cuando las cosas te importan pierdes completamente el norte! ¡Más que de costumbre!

Aprieto los puños e intento relajarme para que me crea cuando le digo:

—No me importa.

—Te he escuchado mentir durante más de seis mil años y jamás se te ha dado tan mal.

—¡Me siento culpable, ¿vale?! ¡¿Eso es lo que quieres que te diga?! ¡Pues ya lo tienes! ¡Me siento mal gracias a tu discurso de la otra noche y, como no haga algo y consiga sentirme mejor, te juro que le prenderé fuego a la ciudad y nos lanzaré a los dos a las llamas para que acabe esta mierda de una vez!

Mammon medita sobre mis palabras durante un momento. Al final, aunque se aparta de las llaves del coche, dice:

—La culpa no funciona así, Belial. No la sientes cuando algo te resbala, ni te quita el sueño cuando ese algo apenas te importa. Tampoco provoca que pierdas de vista tu objetivo, por muy errado que fuera. No insinúo que no te reconcoma, estoy seguro de que lo hace —acepta con pesar—. Y, de todos modos, hay mucho más que culpa detrás de tu comportamiento. Lo que quieres hacer, matar a ese hombre, no conseguirá que ella te perdone por haberla utilizado. Como mucho, y lo dudo, solucionará parte del problema que tiene. Me refiero a que será más feliz de manera temporal, que es el objetivo que realmente buscas.

—¿Y qué?

—Que seguirás sintiéndote culpable. Al menos, hasta que seas sincero.

—¿Estás tratando de decirme que se lo cuente todo?

Niega con la cabeza.

—Jamás te daría un consejo tan estúpido. Lo que estoy tratando de decirte es que sería eso, y no matar a nadie, lo que conseguiría que tú tuvieras posibilidades de ser feliz.

—Ya veremos.

Permito que el gato vuelva a subírseme al hombro y me acompañe. En el peor de los casos, con la forma que tiene no conseguirá evitar que haga lo que me apetezca. Además, lo conozco: por mucho que haya amenazado con denunciarme, nunca lo haría.

Vamos hasta el garaje y nos subimos en el Aston Martin. Mientras introduzco en el navegador la dirección que me ha dado Asmodeo, Mammon se hace un ovillo en el asiento del copiloto. Rezonga un poco cuando enciendo el váper (no soporta el humo), pero prefiere enfocar sus quejas en el homicidio.

—Si lo haces, sabes de sobra que acabarás en el Infierno. Darán igual tus motivos. Y no deberías volver ahí.

—¿Porque Luci estará cabreadísima conmigo?

—No, Belial, porque eres mejor que eso. —Se me han debido de pegar algunas de las reacciones de Milena porque suelto un resoplido de los suyos—. Además, si la vecina descubre que has asesinado a su jefe, dudo que te perdone.

—¿No decías que no me iba a perdonar por todo lo demás? ¿Qué más da, entonces?

—Que te destrozará, como ya te destrozó lo de…

—No se parece a lo de Eva —lo corto.

—¿Y si la incrimina la policía? A la vecina. ¡Mira a la carretera!

Hago lo que me dice, pero sigo dándole vueltas a la posibilidad que acaba de plantearme.

—¿Por qué iba a acusar la policía a Milena?

—Si averiguan el tipo de actitud que tenía su jefe con ella, no sería raro que la consideraran sospechosa.

—Seguro que el cabrón le ha hecho lo mismo a otras personas. Además, no tienen por qué encontrar pruebas de que se ha comportado como un cerdo.

—Quizá. ¿Quieres arriesgarte?

Aprieto los dedos sobre el volante y el pie sobre el acelerador.

Cuarenta minutos después, aparco en una zona residencial. Lo único que hay de similar en las casas de alrededor es la cantidad de dinero que han costado, ya que cada una está construida en función a los delirios de grandeza particulares de sus dueños. La del jefe de Milena, por ejemplo, tiene toda la planta superior de cristal, tres chimeneas y un muro alto alrededor de la enorme parcela.

—¿Cómo piensas saltarlo?

—Le pediré al Cielo que me adelante las alas. Quita de ahí si no quieres que te atropelle.

—¿Qué vas a…? Oh. Bueno.

Lo que he hecho: mover el coche hasta aparcarlo encima de la acera, trepar hasta el techo y, de ahí, saltar y engancharme en lo alto del muro. Aunque me pilla un poco lejos, lo consigo. Mammon aprovecha que estoy colgado para subirse hasta mi cabeza y llegar al muro desde ahí. Nos separan varios metros del suelo, pero la distancia no es mortal, así que cojo al gato en brazos y me dejo caer con él.

—¿Cómo piensas volver? —me pregunta cuando empiezo a caminar por el jardín.

—Improvisando.

—Ah, menos mal. Eso siempre sale bien.

Localizo la puerta del garaje y me asomo por el ventanuco. No hay ningún coche, así que supongo que todavía no ha regresado. Son las ocho menos veinte, debe de estar al caer. Apoyo la espalda contra la pared de piedra y espero. Me gustaría añadir «en silencio», sin embargo, el demonio más moralista de la creación me acompaña, así que no tengo tanta suerte.

—No lo mates.

—Eres exasperante.

—Vale. Pero no lo mates.

—De acuerdo, solo le haré unos cuantos agujeros y me llevaré en el bolsillo sus cojo…

—No puedes —me interrumpe.

—Y dale.

—Porque hay alguien más en la casa. —Miro hacia mi hombro derecho, sobre el que el gato está tumbado. Es difícil averiguar si miente o no con esa cara tan llena de pelo. Debe de percibir mi sospecha, ya que añade—: Es una mujer, la oigo. Y ella lo oirá a él cuando se ponga a gritar.

—Me da igual.

—Llamará a la policía y acabarás en la cárcel por apuñalamiento voluntario o como sea que se diga. Al Cielo no le va a gustar y, como sé que eso no te importa ni en lo más mínimo, añadiré que a la vecina tampoco.

No me da tiempo a contestarle porque se abren las puertas de la entrada y del garaje, y aparece el coche del jefe de Milena. Es un Mercedes plateado, por supuesto. Este tío se esfuerza en ser patético a todos los niveles. Me escondo detrás del muro y espero a que apague el motor. Cuando lo hace, entro en el garaje agachado, sin hacer ruido, y lo abordo por la espalda en cuanto sale del coche. Con una mano lo sujeto del pelo para alzarle la cabeza, mientras que con la otra le apunto al cuello con la navaja.

—Si abres la boca, te corto el cuello.

Mammon me clava las uñas en el hombro, tenso. Debe de estar preguntándose si sus argumentos han servido de algo, si no tendría que haber insistido más. Si tuviera tiempo, le diría que habría dado lo mismo lo pesado que se pusiera. Que estoy tomando la decisión ahora y no estoy teniendo en cuenta dónde acabaré, suceda lo que suceda, ni, por supuesto, si me corresponde a mí ajusticiar a este cabrón.

Pienso en ella. En el cuaderno en el que garabatea todo lo que hago mal y, de vez en cuando, lo que hago bien. En la noche en la que amenazó a esos dos tipos que me pegaban con mentirle a la policía. En sus «noes» y en ese «jo» aislado que me muero por volver a escuchar. En su sonrisa escondida.

Si lo mato, si a Milena le salpica o lo averigua, dudo que se anime a esbozarla delante de mí.

Es eso lo que consigue que me decida. Un gesto que falta, que no sé si conseguiré y que me obsesiona.

—He venido a ofrecerte un trato —le siseo al oído—. Me encantan los tratos, ¿sabes? En el que te planteo, tienes dos opciones. La primera es que te clave la navaja en el estómago para que te desangres. Es un proceso largo, créeme, lo he visto varias veces. Mi plan es observarte morir con una gran sonrisa, pero, yo qué sé, tal vez me aburra y decida cortarte alguna cosa mientras esperamos a que mueras. Asiente si entiendes lo que te digo. —Lo hace—. Muy bien, eres un tío muy listo. La segunda opción es que le ofrezcas a todos tus empleados pactar un despido. A todos y cada uno de ellos, ¿comprendes? —Hace otro gesto afirmativo. Ha empezado a sudar a mares—. Si para el viernes por la tarde no lo has hecho, volveré para poner en práctica la primera opción. Espera… Igual crees que estarás a salvo una vez que me vaya. Quizá tengas cámaras de seguridad y pienses que la policía podrá salvarte si me detiene antes de que cumpla mi promesa. ¿Es lo que piensas? Venga, no seas tímido. —Su cabeza vuelve a moverse de arriba abajo—. En ese caso, debería decirte quién soy y de dónde vengo. Mammon, ¿me echas una pata con esto?

El gato, al que debe de haberle complacido mi forma de actuar, o sencillamente ha decidido salvarme el culo otra vez, salta hacia el suelo y se coloca delante del tipo al que sigo sujetando. Lo observa con sus ojos amarillos y dice:

—Sabemos quién eres y dónde vas a acabar. —Le tapo la boca al hombre cuando empieza a gritar «¡¿Qué coño?!»—. Venimos de allí. Ya te adelanto que el Infierno no va a gustarte, mucho menos la planta que te corresponde, pero tu eternidad será considerablemente más agradable si no cabreas al demonio que tienes justo detrás.

Acto seguido, agrava la voz todo lo que puede y empieza a hablar en arameo. ¿Recuerdas que mencioné que conocíamos todos los idiomas? Gracias a eso, sé que le está explicando su receta favorita de quiche lorraine. El jefe de Milena, que no debe dominar el arameo, es probable que piense que está poseído o maldiciéndolo, así que acepta el trato.

—De acuerdo —suplica, al borde del llanto—. Haré lo que me pidáis. Despediré a todo el mundo.

—No, pactarás esos despidos. Los indemnizarás si los aceptan y, si no lo hacen, los mantendrás en la plantilla —especifico.

—Lo que queráis, sí.

—Si descubro que me mientes, antes de pasarlo muy pero que muy mal cuando acabes en el Infierno, tu alma me pertenecerá.

—Vale, sí, lo que queráis —balbucea otra vez—. Por favor…

—Sin alma, entrarás en un coma…

A partir de ahí, empiezo a inventármelo todo. No podemos conseguir vuestras almas, ¿te lo había comentado ya? Al menos, no sin hacer un montón de papeleo. Pero él no lo sabe y reconozco que me lo paso estupendamente metiéndole miedo.

Al acabar, cuando estoy seguro de que se ha meado encima, me aparto del hombre poco a poco y dejo que me vea. Es una lástima que sea con este aspecto y no con uno de los habituales, pero algo en mí consigue intimidarlo todavía más.

Por despecho, y porque puedo, le rajo un lateral del coche con la navaja y le pincho dos ruedas. Como muestra de buena voluntad, el desgraciado nos abre la puerta que da a la calle con el mando a distancia para que podamos marcharnos.

Después de quince minutos conduciendo en silencio de vuelta a casa, le digo a Mammon:

—Gracias por lo de antes. Sé que no te dejan hablar delante de los humanos, pero…

—Da igual.

No me da la impresión de que esté enfadado. Si acaso, justo lo contrario.

—Les diré en el juicio que fue por mi culpa.

—No ha sido por tu culpa —contradice—. Ha sido para ayudar a un amigo. Si no lo entienden, que los jodan.

ARTÍCULO 36

CUANDO PILLAS AL MALIGNO CON PINTAS DE ANDAR POR CASA

24 de agosto, 15.21

Milena

—¿Qué haces en casa tan pronto?

Mientras lo dice, Belial se aparta los cascos de las orejas y se los cuelga al cuello. Está diferente. Más desaliñado, menos perfecto y, de alguna forma, más… mejor. Tiene el pelo revuelto, solo que no a propósito, y una camiseta negra y ancha, con el logotipo rosa de un grupo de música que no conozco. No lleva anillos ni collares, pero sí unos pantalones de deporte hasta las rodillas.

Me parece bien. Ahora mismo, todo me parece bien. Suelto el bolso en el suelo, me deshago de los tacones con los pies y anuncio:

—Me han despedido.

Hay un instante que se alarga demasiado, en el que aprecio la tensión que emana de él desde distintos ángulos. Los músculos de su brazo se tensan, su nuez se mueve cuando traga saliva, una arruga aparece entre sus cejas, entreabre la boca. Si lo tocara, no me sorprendería que me diera calambre.

Entonces, sucede. Sin pretenderlo en realidad, pero disfrutándolo. Alzo primero una comisura y después la otra. Les concedo apenas un empujón, pero es suficiente para que a Belial se le caigan los cables que tiene en la mano y rodee la mesa de mezclas casi sin fijarse en lo que está haciendo. Se da cuenta de que los cascos siguen conectados, así que se los arranca del cuello y los lanza hacia atrás sin mirar.

A quien mira es a mí. A mis labios y luego a mis ojos y otra vez a mis labios. Avanza, con la vista patinando sobre mi cara y una expresión que deja claro que no da crédito a lo que tiene delante.

Llega hasta mí, coloca las manos en mis mejillas y me alza la cabeza.

—Has sonreído.

—Eso parece.

—No como en la foto —insiste—. Más.

—Te dije que en la fotografía no estaba sonriendo.

—Pero ahora sí.

—Sí.

Boquea, sin saber cómo proceder. Está tan descontrolado que no me sorprendería que intentara besarme. Lo que me sorprende es haberlo pillado con la guardia tan baja. Ya no hablo solo de su reacción por la sonrisa, sino de su falta de… ese halo habitual con el que se envuelve. Todo poses practicadas al milímetro y frases repetidas un centenar de veces. Ahora solo parece un hombre de veintitrés años inclinándose hacia mí.

Me quedo quieta en lugar de apartarme. Me digo «A ver si ha aprendido algo y se contiene» y también «Humedécete los labios». El corazón trepa hasta mi garganta cuando noto su aliento sobre la boca, y cae en picado hasta el estómago cuando Belial retira las manos de mi cara y da un paso hacia atrás.

—¿Estás contenta? —pregunta.

¿Dónde está su sonrisa?

—Sí, lo estoy.

Ahí, ya la veo. Es casi tan sutil como la mía, menos angulosa que las habituales. Suave.

—Bien. —Asiente varias veces y repite—: Bien.

—De todos modos, es muy extraño —le comento mientras voy hacia el sofá para dejarme caer en él—. Lo de mi jefe, me refiero. Ha estado desde la nueve de la mañana entrevistando a todos los trabajadores de la empresa, bedel incluida. Por lo que me han dicho tanto ella como el becario, nos ha ofrecido lo mismo: un despido pactado, si lo deseamos, y una indemnización.

Belial carraspea y se agacha para recoger sus cascos.

—Sí que es extraño, sí —murmura.

No le veo la cara porque está de espaldas a mí. Sin embargo, hay algo en su tono…

—¿Has tenido algo que ver con todo esto?

Me observa por encima del hombro.

—Qué va.

Al fin entiendo lo que cambia en él cuando miente, cómo se delata. He necesitado observarlo durante mucho tiempo para darme cuenta de ello. Su comisura izquierda se inclina levemente hacia abajo y sus ojos, en lugar de rehuir los míos o enfocarse en ellos, apuntan un par de centímetros más arriba, a las cejas.

En vez de darle las gracias (lo que siento) o regañarlo (lo que debo), me recuesto sobre el apoyabrazos y le pregunto:

—¿Por qué te gusta esa aberración a la que llamas música? Hacerla y escucharla.

Se sienta en el suelo y juguetea con los cascos que tiene entre las manos.

—Es lo mejor que habéis deformado —resuelve, tras pensárselo unos segundos.

—No entiendo a qué te refieres.

—La música la inspiramos entre los de abajo y los de arriba. Satanás se encargó del rock y del metal, y… ¿Rafael?, no, creo que fue Miguel, de las piezas clásicas y eso a lo que llamáis pop. Con el tiempo, todo se fue combinando para dar lugar a distintos estilos. —Sonríe, evocador—. Pero la electrónica… Joder, cogisteis un concepto clarísimo, borrasteis casi todo lo que se había establecido con anterioridad y conseguisteis que el ruido resultante latiera en las venas. Lo hicisteis mucho mejor que nosotros y nadie más que vosotros puede atribuirse el mérito. En el Cielo y en el Infierno la odian, pero no tienen ni idea.

—Si te quedaras aquí, ¿es a lo que querrías dedicarte?

—Si me quedara aquí —plantea, con cautela—, querría dedicarme a muchas cosas. De todos modos, sí, me gustaría seguir pinchando. O, como mínimo, escuchando electrónica. Hablando de eso: ¿te apetece celebrar tu despido?

—¿Qué propones?

Aparece una de las sonrisas del principio, las que prometen gritos (buenos o malos, depende de por dónde le dé).

—Propongo que vayamos a una rave. Es una fiesta ilegal —advierte, sin perder el gesto—, por lo general, en una zona abandonada. Suelen ser fábricas y cosas así. Esta es en un antiguo parque acuático.

En la punta de la lengua tengo tres frases: «Jamás acudiría a una fiesta ilegal», «De acuerdo, aprovecharé para comprobar cuánto ha mejorado tu comportamiento» y «¿Qué se sentirá disfrutando ese tipo de eventos de la manera en la que él lo hace?».

Me las trago y digo en su lugar:

—Vale, vayamos.

No salimos hasta las doce de la noche porque, según Belial, antes de esa hora ninguna rave merece la pena. Me pregunta si no me importa que vayamos en Cabify y, cuando reconozco que prefiero que conduzca él, accede de inmediato y menciona que tampoco le apetecía beber.

Miente.

A lo largo de la tarde, me he dado cuenta varias veces más de que lo ha hecho. Cuando hemos vuelto a cenar espaguetis y me ha asegurado que también le apetecían. Cuando me ha dicho que no tiene nada que ver conmigo que no esté durmiendo bien. Cuando alguien ha llamado al telefonillo y no ha abierto la puerta porque «Solo era una abuela que se ha equivocado de piso».

Del mismo modo, he descubierto en qué momentos ha sido sincero. Cuando ha asegurado que no me dejaría sola esta noche. Cuando me ha repetido en varias ocasiones que la ropa que he escogido es perfecta. Cuando ha murmurado que los botones deberían estar prohibidos.

El parque acuático abandonado está a las afueras de Madrid, a casi una hora de trayecto. Belial aparca el «Aston Martin, no lo llames coche» en una explanada en la que hay otro centenar de vehículos. Antes de salir, estando todavía lejos de la zona en la que se celebra la fiesta, percibo con claridad la música.

—He traído una cosa para ti —dice mientras rebusca en la mochila que ha dejado en el asiento trasero—. ¿Dónde…? Vale, aquí. Son bastante aislantes.

Me enseña unos cascos inalámbricos enormes. En lugar de permitir que los coja, se desabrocha el cinturón y se aproxima hacia mí. Se entretiene más tiempo del necesario en apartarme el pelo antes de colocármelos sobre las orejas.

—¡¿Me oyes?!

Intuyo por su cara que está gritando, pero apenas soy capaz de captar su voz. Niego con la cabeza y sonríe como si fuera un niño. Después, saca su teléfono, pulsa varias veces sobre la pantalla y, al cabo del rato, empieza a sonar Ludovico Einaudi. El sonido envolvente cubre por completo el ruido del exterior, al menos de momento.

Belial me hace un gesto para que me quite los cascos. Cuando lo hago, explica:

—Dijiste que te gustaba el piano. Puedes poner lo que te dé la gana, toma. —Me tiende su móvil—. Le he quitado la contraseña, así que se desbloqueará si pulsas aquí. En este icono seleccionas la música que prefieras. ¿Qué te pasa? No hace falta que los uses si no quieres.

Tengo una sensación extraña atascada en la garganta. No sé a qué se debe, solo que hay dos modos de deshacerla: riendo y llorando.

Contengo ambas cosas haciendo presión hacia dentro y consigo decir:

—Gracias, Bel.

ARTÍCULO 37

CUANDO TE DAS CUENTA DE VARIAS COSAS, CADA CUAL MÁS PREOCUPANTE

25 de agosto, 00.34

Bel

La excusa, por muy pobre que sea («Vayamos de la mano para que no te pierdas»), da resultado. Conduzco a Milena hacia la rave propiamente dicha, que se celebra en una de las piscinas más grandes. Los DJ pinchan dentro de ella y, a su lado, también dentro, hay por lo menos setenta personas. El resto se reparten por los alrededores: algunas se lanzan por los toboganes y caen sobre las colchonetas que alguien ha tenido el buen juicio de colocar al final. Otras se suben en los coches, demasiado borrachas como para preocuparse por abollar la carrocería. Hay gente mires adonde mires. Gente que baila o habla o bebe o se enrolla. Gente que lleva collares que brillan en la oscuridad, cadenas y rejillas. Gente que aparca sus preocupaciones, al menos durante esta noche.

Me gustaría poder hacer lo mismo, pero no dejo de darle vueltas a lo que ha sucedido en los últimos días. No hablo solo del insomnio y de la puta culpa que lo motiva y se niega a desaparecer. Es posible que lo que dijo Mammon fuera cierto, tal vez no me deshaga de ella hasta que le diga la verdad a Milena. Algo que no quiero hacer, porque choca con mi estrategia habitual de huir de las consecuencias de mis acciones.

Le doy vueltas a mi comportamiento y, por primera vez en mi existencia, me arrepiento de él. No me arrepentí cuando lie aquella en Sodoma y Gomorra, ni siquiera por lo de la manzana. Me arrepiento por mentirle a Milena, aunque no sé si podría haber hecho otra cosa, y también por insistir en ligar con ella. ¿Intentar que se pillara por mí para que quisiera que me quedara en la Tierra? Joder, Belial. ¿Ofrecerle sexo una y otra vez, cuando tenía aquella situación en el trabajo? No lo sabía, pero eso no borra que la tuviera. Incluso si no la hubiera tenido, jamás me planteé que pudiera hacerle mal. A ella ni a nadie. En mi cabeza todo era «Yo» y «¿Quién no querría? ¡Mírame!».

La cuestión, como decía antes, es que ni siquiera hablo solo de la culpa. También le doy vueltas a las pocas ganas que tengo de follar con otras personas, a la comparativa entre Eva y Milena, a la ansiedad que he sentido hoy cuando la he visto entrar en casa. «¿La he vuelto a cagar o esta vez he hecho lo correcto? ¡Dímelo!».

Espero que Mammon no tenga razón en todo («Estás enamorado de la vecina»). Si acaba siendo así, esta vez la he liado a lo bestia.

Milena me da un apretón en la mano. Cuando la miro, intuyo que lo ha hecho sin pretenderlo. Está echando un vistazo en derredor, más curiosa que censuradora. Mueve la cabeza de forma sutil, al ritmo de la canción que sea que escuche, y uno de los focos de luz roja le ilumina la cara.

Me fijo en su boca. Ya no sonríe. Solo fue un instante, pero… Algo hizo clic cuando sucedió. No en mí, en ella. Como si todas las piezas que he ido recogiendo a lo largo de este tiempo encajaran. «Esto es lo que faltaba, lo que le da sentido. A ver cómo lidias con ello».

De pronto, sus ojos se agrandan y la mano que no sostiene la mía se agarra a mi camiseta y da un tirón nervioso.

—¿Qué pasa? —le pregunto cuando se quita los cascos.

En lugar de contestar, se suelta y me coge por los hombros para colocarme en otra posición. Por cómo vigila por encima de mi hombro, me da la impresión de que intenta esconderse de alguien.

—¿Milena?

—No te muevas —me exige.

—Vale, pero dime qué pasa.

Tuerce el gesto, dudosa. Al final, reconoce:

—¿Recuerdas al chico de la foto? ¿Enrique? —Asiento. Sus ojos están llenos de pánico—. Bien, pues está aquí. Con Raquel Tena.

—Oh. ¿Dónde?

—¡No te des la vuelta! No sé si me ha visto. —El silencio que precede al estallido y…—: Jo.

No puedo evitar la carcajada. Me gano un ceño fruncido y un golpe en el estómago, pero, en serio, «jo». ¿Cuándo dijo Lina que los usaba? ¿Al frustrarse porque no encontraba la solución a un problema? Me suena que sí.

—Podemos escondernos —sugiero—. O volver al coche.

—¡No! Están a pocos metros, de cara a nosotros.

—Pues nos enrollamos —ofrezco sin pensar—. Así, si te ven, tampoco creo que tengan ganas de acercarse.

En lugar de ganarme otro golpe, como esperaba, o una anotación furibunda en su cuaderno, Milena me observa con seriedad. Como si… Joder, como si lo estuviera valorando.

Miro con disimulo hacia atrás. Por suerte o por desgracia («suerte», Belial, deja de liarla), antes de que tome una decisión el tal Enrique le dice algo al oído a su novia, ambos asienten y se aproximan.

—Vienen hacia aquí —la informo—. ¿Corremos?

—Jo.

Vuelvo a reírme. Es que me encanta.

—¿Milena?

La voz de Enrique es suave, casi dulce. Tiene una pinta muy normal: sudadera gris un poco más grande de la cuenta, zapatillas deportivas y ojos marrones. Es todavía más transparente que Milena, así que no cabe duda de que se alegra de haberse encontrado con ella.

—Ho-hola… —La voz de Milena se entrecorta. Carraspea y lo vuelve a intentar—: Hola.

—¡Hacía un montón que no te veíamos! ¿Verdad, Raquel?

Su novia asiente, con una sonrisa igual de tranquila que la de él.

Me cuesta entender la situación porque, según dijo Milena, los tres acabaron fatal. Para ella, la relación era irrecuperable. Sin embargo, no da esa impresión en absoluto.

De todos modos, al notarla incómoda me adelanto un paso y extiendo la mano para presentarme.

—Eh, soy Bel. ¿Qué tal?

Ambos me saludan, Enrique incluso me sonríe. A Gabriel le encantaría este tío.

—Antes no te gustaba mucho salir —comenta, en dirección a mi acompañante—, pero la fiesta está bien, ¿eh? Raquel y yo vinimos también a la de la semana pasada, ¿y tú?

—Eh…, no. Yo… —Tenso la mandíbula. Joder, está pasándolo mal. ¿Qué hago? ¿Me la llevo de aquí?—. Lo siento muchísimo —suelta de pronto, sorprendiéndonos a todos—. Por lo que os hice a los dos. No estuvo bien y…

Raquel se aparta de su novio cuando él empieza a balbucear y se acerca a Milena para cogerle una mano.

—No te preocupes, Mile, ¡hace mucho de eso! Además, al final estudié y saqué un notable. —Suelta una carcajada franca—. De verdad, no pongas esa cara. Todo está bien. Nos hace ilusión habernos cruzado contigo, sobre todo a este de aquí. ¿Sabes que ha estado a punto de llamarte mil veces? Es un pesado.

El aludido se pone increíblemente rojo, agacha la cabeza y murmura:

—A ver, miles no, pero… No sé. También me arrepiento y… Podríamos quedar. Si quieres. Yo quiero.

Aunque los ojos de Milena se ahoguen, como si estuviera a medio parpadeo de echarse a llorar, parece feliz.

—Vale, sí. Quiero.

—¡Genial! —exclama Enrique—. ¿Sigues teniendo el mismo número? Perfecto, pues te llamo dentro de unos días. Bueno, nos vamos, que Raquel tiene que madrugar mañana. ¡Pasadlo bien!

Y ya está. Es así de simple, así de absurdo.

Lo que demuestra que, a veces, las cosas se solucionan hablando. «Claro, porque ninguno de ellos ha mentido o utilizado al otro», replica mi conciencia, que parece habérseme instalado en el cerebro justo cuando la culpa entró por la puerta grande. Genial.

Después de observarlos marcharse, vuelvo a mirar a Milena y casi me caigo al suelo. La sonrisa ha vuelto, solo que multiplicada por mil. El gesto la transforma, iluminándola mejor que cualquiera de los focos que hay por aquí. Es un grito («¡Soy feliz!») y una promesa («Te pasarás lo que te queda de existencia intentando que vuelva a esbozarla»). Es una descarga eléctrica que me recorre los nervios y me paraliza los músculos. Es… Quiero morderla y guardarla y besarla.

Mammon tenía razón. Me cago en la hostia, Mammon tenía razón en todo.

—¿Bel? —me llama—. ¿Por qué tienes esa cara de pánico? ¿Qué has hecho?

—¿Eh? —Enamorarme, por lo visto—. Nada. ¿Te apetece que nos vayamos?

—No. Quiero tomarme una copa.

Parpadeo, sorprendido.

—¿En serio?

—Sí. He visto que allí hay unas personas que las venden. Al lado de ese cartel, el que tiene una falta de ortografía.

—Pensé que eras abstemia.

—No suelo beber, pero de vez en cuando lo he hecho. Y me apetece celebrar que… —Aparta la vista con un deje de timidez—. Celebrar. ¿Me estás juzgando?

—¡¿Qué?! ¡No! —En lugar de «Es mala idea, Milena. No bebas alcohol».

—¿Tú quieres algo? —Cae en la cuenta de pronto, ofuscada—. Oh. Había olvidado que conduces. Puedo tomarme un refresco, disculpa.

—No, no. —En lugar de «Sí, sí»—. Da igual. Bebe lo que te apetezca.

—De acuerdo, voy para allá.

Le doy vueltas a eso de la sinceridad mientras se acerca al grupo para pedirle una copa. En que tal vez sea demasiado que le explique todo lo que he hecho, pero que podría empezar por algo pequeño. Quizá, así la culpa se relaje y le diga a la conciencia que deje de repetirme cosas como: «Eres un cabrón demoníaco que merece pudrirse en el Infierno».

Milena vuelve, acerca la boca al vaso, y alargo el brazo para sujetar el suyo e impedir que beba.

—Antes de que le des un trago, tengo que confesarte algo.

—De acuerdo.

—Es sobre mi influencia. Los «poderes», como tú lo llamas. —Entrecierra los ojos con sospecha y aparta la copa de sus labios—. Tanto nosotros como los de arriba podemos influir sobre la gente que disfruta de lo que hemos inspirado.

—Vale.

—Y, entre otras cosas, yo he inspirado el alcohol. Ya te lo comenté.

—¿Y eso qué implica?

—Que me hago una idea bastante acertada de lo que desean o sienten cualquiera de las personas que tenemos cerca. Ni siquiera hace falta que estén borrachas, solo que hayan bebido un poco de alcohol en las últimas horas.

—¿Es solo eso? ¿Que les lees el pensamiento?

—No. Me refiero a que solo noto sus impulsos, no sé todo lo que piensan. Pero hay algo más. A ver… —Miro en derredor hasta que localizo a dos chicos hablando a poca distancia—. Esos de ahí, por ejemplo. No tengo ni idea de qué sucede con el de la coleta porque está sobrio, pero el otro, el que lleva la gorra hacia atrás, quiere enrollarse con él.

—¿Y?

—Y, si me apeteciera, podría empujarlo a hacerlo. Ni siquiera tengo que hablar con él o algo por el estilo, basta con desearlo. Pero no puedo forzarlo a que se tire al suelo y grite, porque no es algo que quiera hacer. La influencia es como una palmada en la espalda, esa voz que escuchas en tu oído que te anima a lo que sea. «Venga, lánzate. ¿Qué puedes perder?». Algo así.

Milena baja la vista al suelo y se mantiene en silencio durante un buen rato. No ha soltado la copa, pero tampoco ha hecho amago de volver a acercársela a los labios.

—¿Alguna vez has influido a otros? —Asiento—. ¿En tu beneficio?

—¿A qué te refieres?

—¿Has empujado a alguien a estar contigo?

—¡Joder, no! Pero sí que me he reído cuando han hecho el ridículo. Ni siquiera tiene por qué ser sexual. Es decir, he provocado que alguien cantara a voces por la calle, se pusiera a bailar con una farola o llamara a su ex.

Me observa con atención, fijándose en varios puntos de mi cara.

—¿Usarías tus poderes conmigo?

—No —respondo de inmediato.

—¿Porque está estipulado en el contrato?

—No.

Pese a que no sonríe, algo en su expresión varía, relajándose. Alza la copa, finge que brinda conmigo y dice:

—Te creo.

La culpa se me atasca en la garganta.

Después, da un sorbo. Mi influencia me conecta a ella de inmediato y percibo con total claridad lo que siente.

Milena quiere acostarse conmigo.

ARTÍCULO 38

CUANDO URGE LA REFORMULACIÓN DEL CONTRATO

25 de agosto, 04.20

Milena

Pienso en muchas cosas al mismo tiempo. Las pienso deprisa, saltando de una a otra, porque no sé hasta qué punto Belial es capaz de descifrar lo que se me pasa por la cabeza.

Las cosas en cuestión: el alcohol me ha afectado un poco, Ludovico Einaudi es un músico fabuloso, el demonio no ha utilizado sus poderes conmigo hasta la fecha y, por último, el demonio no está utilizando sus poderes conmigo ahora.

De hecho, el demonio está a mi lado, alzando el puño al ritmo de lo que sea que suena más allá de mis cascos. No sé bailar, pero puedo decir sin temor a equivocarme que él tampoco. Sus movimientos se parecen más a lo que haría alguien en una clase de aeróbic. Es gracioso.

Lo importante, de todos modos, no es eso, sino que he de reconocer una obviedad: si los poderes (o influencia) de Belial están relacionados con el consumo del alcohol, lo que he sentido hasta la fecha con relación a él provenía solo de mí. La asfixia, la necesidad, la tensión y todo lo demás.

Resuelvo lo siguiente: me atrae; lleva haciéndolo mucho tiempo.

La verdad es que no me molesta tanto como creía. Escuece porque implica que Lina era la que tenía razón desde el principio, que yo estaba equivocada y que Belial estará encantado si se entera.

O tal vez no, dado que se supone que no quiere acostarse conmigo. De hecho, desde que he empezado a beber (solo me he tomado dos copas), se ha cuidado de mantenerse a, como mínimo, un metro de distancia.

Hay un chico que baila muy cerca de donde está él. Es bastante atractivo y se ha chocado a propósito con Belial en un par de ocasiones. Cuando se han mirado, ha sonreído. No necesito tener poderes especiales para saber a ciencia cierta qué desea. Sin embargo, Belial lo ignora y sigue a lo suyo.

—¿Te apetece que volvamos a casa? —me dice cuando me pilla a su lado, observándolo con atención.

«¿Por qué no quieres tener sexo conmigo?», pienso.

Su espalda se enerva y mira a otro lado, incómodo. ¿Ha captado mi pregunta o es que me estoy fijando en él algo desquiciada?

—Sí —respondo—. Volvamos ya.

Se coloca a mi lado, procurando no rozarme.

«¿Por qué?».

Al llegar al coche, me tiende la mano para que le devuelva los cascos, en lugar de quitármelos él.

«¡¿Por qué?!».

Arranca y aprieta los labios, manteniendo un silencio obstinado.

«¡¿Porquéporquéporquépor…?!».

Llegamos al piso sin haber intercambiado ni una palabra. Sin que apenas me haya mirado.

«¡¿POR QUÉ?!».

Cierro la puerta de su habitación cuando entramos en ella. Ahora sí, sus ojos se dirigen a los míos, cargados de pánico.

—Para que no venga Mamón —explico—. A veces duerme encima de mi pecho y me cuesta respirar.

Sus ojos dejan los míos y se enfocan en mi pecho. Vuelvo a preguntarme el porqué, si no quiere acostarse conmigo. Hago una comprobación para ver cómo reacciona: me llevo la mano al cuello de la blusa y desabrocho el primer botón.

La reacción: darse la vuelta a toda prisa y chocarse con la mesilla que tiene al lado.

—Belial.

—Dime.

—¿Por qué no quieres acostarte conmigo?

Se le caen los anillos que se estaba quitando. Después de permanecer unos segundos bloqueado, se agacha para cogerlos.

—Estás borracha —murmura con la voz… menos sibilina y más ronca.

—No lo estoy. De todos modos, no me refería a en este momento. Hablo de la conversación que tuvimos la primera vez que dormimos juntos.

—¿Eh?

—Cuando dijiste que, con independencia de lo que pasara o quisiera yo, jamás te acostarías conmigo.

Se sienta sobre el colchón y encorva la espalda para desabrocharse las botas.

—Ah, sí. Eso.

—Efectivamente: eso. ¿Y bien? ¿A qué se debe?

—¿Por qué quieres saberlo?

Me extraña no notar en su tono la inflexión habitual. Parece asfixiado, más que engatusador o burlón. Lo estudio mientras sigue haciendo cualquier cosa en lugar de mirarme. Desabrocharse los collares, hacer amago de lo mismo con los pantalones y cambiar de opinión, sacarse la camiseta agarrándola con una mano, revolverse el pelo con frustración…

—Porque no entiendo el motivo y no me gusta no entender algo —me sincero a medias—. Antes de que aceptara trabajar en tu caso, parecías notablemente predispuesto a que tuviéramos sexo. ¿El cambio de parecer se debe al contrato?

Sigue sin deshacerse de los pantalones, casi como si creyera que serán capaces de actuar a modo de escudo si la conversación continúa.

No lo serán. Lina no solo tenía razón cuando entendió desde el principio que el demonio me atraía. También la tuvo cuando dijo: «No tiene ninguna posibilidad. Me refiero a en cuanto decidas dejarte de tonterías e ir a por él». Por supuesto, jamás obligaría a alguien a hacer algo que no deseara hacer. Ahora, si lo desea, si yo también lo hago, como ha resultado ser el caso… Me gusta considerarme concienzuda a la hora de conseguir lo que me propongo.

Pero primero necesito saber si está interesado.

—¿Y bien? —insisto—. ¿Rechazas el sexo entre nosotros por el contrato que firmaste?

—Claro —masculla. No le veo la cara porque está de espaldas a mí, pero me da la impresión de que tiene los dientes apretados—. Te dije que nuestra relación sería estrictamente profesional. Es lo mejor.

Asiento, respetando su buena voluntad. Después, saco el contrato del cuaderno que siempre llevo en mi bolso y, con un bolígrafo, tacho esa parte y firmo debajo. Me aproximo hacia el lado del colchón en el que él sigue sentado, lo encaro y le coloco delante las hojas para que las vea.

—Ya está. Firma aquí para solucionarlo.

Le cuesta bastante más de lo habitual entender lo que acabo de hacer, o eso sospecho por lo que tarda en dirigir los ojos hacia mí. En lugar de firmar, traga saliva y dice:

—Milena, soy un demonio. Y dentro de dos meses me habré ido.

No parece que eso sea lo que de verdad le preocupa. Muy bien, a mí tampoco. Dejo el contrato sobre su mesilla y me cruzo de brazos.

—Dijiste que tu cuerpo es humano. ¿Era cierto? —Asiente a regañadientes—. Y debido a que no estoy planteándote mantener una relación, sino un encuentro físico puntual, no veo qué problema supondría que te marcharas. ¿Me estás diciendo esto para que defienda tu deseo de quedarte en la Tierra? —Niega, entre sorprendido y ofuscado—. Muy bien. Expón tus motivos, entonces. Con honestidad, por favor. Comprendo que pueda no parecerte atractiva, especialmente después de que me hayas conocido mejor. No es la primera vez que me sucede.

Belial se cubre la cara con las manos, apoya los codos sobre las rodillas y masculla varias frases que no entiendo. Solo me quedo con:

—Conocerte no te hace menos atractiva.

Siento algo cálido recubriéndome el estómago.

—Gracias. No quiero incomodarte ni, por supuesto, presionarte de ninguna forma. Solo busco entender. De todos modos, tampoco tienes por qué responderme si te hace sentir mal —reculo.

—Por Dios Santo —sigue en la misma posición, pero ahora niega con la cabeza—. No es buena idea, Milena. Créeme.

—No comprendo el motivo. A pesar de ello, lo acepto.

Al fin, se aparta las manos de la cara, alza la cabeza y me mira con rabia. No va dirigida a mí, no es conmigo con quien está enfadado, así que no me muevo del sitio. No podría ni aunque hubiera querido porque, de alguna manera, sus ojos mantienen mis pies anclados al suelo. Vuelve a parecer una serpiente, con el cuerpo tenso y la boca cargada de veneno, esperando el momento perfecto para atacar a su víctima.

«Hazlo».

Extiendo la mano muy despacio, para que me detenga si lo desea, y la acerco a su mejilla. Me sujeta por la muñeca con un movimiento rápido. Aprieta. Su mirada es más oscura que de costumbre y no hay ni rastro de la sonrisa. «Es malo cuando deja de sonreír», pensé un día. «Bien», pienso ahora.

Poco a poco, a medida que su pecho empieza a subir y bajar cada vez más deprisa, libera mi muñeca. Acerco un dedo a la primera cicatriz que le descubrí, la que está en el pómulo izquierdo. Es fina, suave al tacto. Sin romper el contacto, desciendo hasta la de la barbilla. Belial no parpadea, solo respira de forma apresurada, como si acabara de correr una maratón o se estuviera preparando para gritar. Por último, voy hacia la marca que tiene en el labio inferior. La rozo con lentitud.

Después, sucede. De sopetón, como si las cosas se estuvieran colocando a toda velocidad en el lugar correcto. Belial vuelve a agarrarme de la muñeca, esta vez para dar un tirón y colocarme a horcajadas sobre él. Me cuesta porque mi falda es por las rodillas, así que la sube de golpe hasta la parte alta de mis muslos mientras la costura se queja.

Pero no me besa. Su nariz roza la mía, las ganas que jadea se me cuelan en la boca, y se contiene. No quiero ser yo la que dé el primer paso. No por pudor, lo he dado en infinidad de ocasiones, sino porque es él y no yo el que parece tener un problema con esto. Por ello, no hago nada cuando me aproxima con brusquedad, hasta que nuestros pechos se tocan y estoy encima de su bragueta a medio desabrochar. Entonces sí, noto sin asomo de duda que le atraigo. Muchísimo.

Perfecto, él también a mí.

Su otra mano se coloca en mi muslo desnudo. Sus dedos se contraen, aferrándose a mi piel como si fueran clavos.

—Sé lo que quieres hacer —susurro, trayendo de vuelta las mismas palabras que empleó él bajo la lluvia—. ¿Por qué no lo haces?

Reaparece un gesto que hacía mucho que no veía. La punta de la lengua le acaricia una de las comisuras, su sonrisa se ladea al máximo y todos los carteles de peligro se iluminan con letras de neón.

—Porque te vas a arrepentir después.

—Si te refieres al tipo de sexo, lo dudo. No me gusta la delicadeza.

Cierra los ojos y se ríe en silencio.

—Por supuesto que no —murmura. Cuando los vuelve a abrir, gira un poco la cara para que nuestros labios casi se toquen—. Eres peor que un pecado.

No sonrío, pero casi.

—Gracias.

—No deberíamos hacerlo —advierte de nuevo, cada vez menos convencido.

—Belial.

—Dime.

—Bésame.

Aparta sus reparos con un acercamiento rápido. Cuando su boca entra en contacto con la mía, ya no es odio lo que busco y, desde luego, no es lo que encuentro. Son ganas, el oxígeno que me faltaba cada vez que me robaba la capacidad de respirar con su presencia. Es la cicatriz de su labio, que no siento y de todos modos imagino. Es su lengua, que me arranca un gemido y, a cambio, me regala uno de los suyos.

En contraposición a lo frenético que es el beso, sus manos reptan lentamente por mi cuerpo. Una de ellas, la que permanecía en la parte baja de mi espalda, saca la blusa de la falda y se cuela por debajo para llegar a mi piel. La otra, asciende por mi muslo hasta que se encuentra con la tela que se arruga en la parte superior.

Duda. Que no dude. Coloco mi palma sobre la suya y la muevo hacia la cara interna del muslo. Otro ruido, mitad gemido y mitad gruñido. Sus dientes se cierran sobre mi labio inferior y tiran. Para demostrarle que me parece bien, o porque sencillamente quiero hacerlo, le agarro del pelo con fuerza.

Abro un poco más las piernas, él levanta la cadera por instinto y sus dedos siguen trepando. Tan pero que tan despacio que, como no lleguen a su destino, me pondré a gritar.

Antes de que lo hagan, me descubro pensando en que estoy haciendo caso a su consejo. Que, sin entender el motivo, lo estoy besando como si fuera la última vez. Como si la vida me hubiera llevado hasta este momento, después de todos los cambios en el camino y de los tropiezos. Como si alguien me dijera: «Aprovéchalo ahora que puedes». ¿Es porque soy consciente de que se va a ir? Al Cielo, al Infierno o de mi lado, da igual.

«Queda tiempo», me digo para apartar esa idea.

Hay algo más que quiero que se aparte porque estorba. Los dedos de Belial llegan hasta mi ropa interior (blanca, de algodón) y la rozan apenas. De arriba abajo. El contacto, por muy sutil que sea, me provoca un escalofrío.

Siempre he sido paciente. En general y con respecto al sexo. Por mucho que me guste no andarme por las ramas y la falta de delicadeza, jamás le he metido prisa a la persona con la que lo practicaba. Ahora, sin embargo, desearía exigirle que hiciera lo que está a punto de hacer de una vez. Como no quiero romper el beso, se lo hago saber colocándome todavía más cerca de él. Estrechando el abrazo y aproximándome a su mano.

Su risa reverbera en mi pecho.

—La paciencia es una virtud —se burla.

—Déjate de tonterías.

No lo hace. Sigue recorriendo la tela, desesperándome. A veces, el toque es tan sutil que apenas lo percibo. Otras, aprieta y todos mis músculos se tensan en sintonía. Cuando estoy a punto de suplicarle que se dé prisa, cuando siento que de verdad no puedo más, aparta la ropa interior y se traga mi suspiro con los labios.

Su dedo está frío y yo todo lo contrario. Al principio, se entretiene trazando círculos. Adapta sus besos a la cadencia lenta, con la sonrisa tirándole de las comisuras. Con independencia de lo que haya hecho antes, solo por esto se merece la temporada que ha pasado en el Infierno. Sabe lo que hace, no puedo decir lo contrario, pero lo estira tanto que empieza a parecerse más a un castigo que a un regalo.

Nunca había deseado nada con tanta intensidad. No sé si lo sabe, pero cuando presiona con el pulgar e introduce el dedo corazón, separo mi boca de la suya y estoy a punto de confesárselo. De vociferarlo, en el momento en el que añade el índice.

Apoyo mi frente contra la de él y me encuentro con sus ojos. Escarban entre los míos hasta que descubren algo que provoca que tense la mandíbula y acelere el ritmo.

Muevo las caderas, separo las piernas todo lo que puedo y me muerdo el labio inferior. La falda se me ha subido hasta la cintura y ni siquiera eso provoca que deje de mirarme a la cara. Es como si se alimentara de cada uno de mis gestos.

—Estoy… —susurro.

—Lo sé.

Acelera todavía más, gimo y él vuelve a lanzarse hacia mi boca. Me besa, me muerde y me dice cosas que no entiendo. Ahora mismo, no entiendo nada. Solo sé que mi sistema nervioso está cargado de electricidad y que mi cerebro está a punto de ebullición. Que mis dedos se tensan: algunos enredados a su pelo, otros, sobre su hombro.

Intento retener el orgasmo todo lo posible. Por si es el último, porque es con él, porque no quiero que esto acabe.

Por desgracia, lo hace. Estalla, desde donde me toca hasta el resto del cuerpo. A sacudidas, rompiendo a su paso cualquier cosa con la que se cruza. Mis reparos, mis miedos, mis «noes». Me deja vacía para que pueda llenarme de comodidad, valentía y «síes». Para que, cuando ralentiza el ritmo y aparta la mano con delicadeza, pueda decirle:

—Quítate los pantalones.

Ha debido de colársele dentro alguno de mis reparos, miedos o «noes», porque me incorpora con cuidado, apoya la frente sobre mi estómago y murmura:

—Lo siento.

No entiendo nada, ni lo que dice ni que se levante sin mirarme, coja la camiseta y las botas y empiece a vestirse a toda prisa. No entiendo que abra la puerta, con los ojos fijos en el suelo.

Que diga:

—Tengo que irme.

Que repita:

—Lo siento.

JUICIO

Forgive me, father, for I have seen

so much pain and suffering.

Is there any hope for me?

Forgive me, father, for I am lost

in all the trouble I have caused.

Now what will become of me?

REUBEN AND THE DARK,

Hallelujah

ARTÍCULO 39

CUANDO EL MALIGNO ESTÁ APAGADO O FUERA DE COBERTURA

26 de agosto, 11.57

Milena

Belial todavía no ha vuelto. Que no lo hiciera a lo largo del sábado me puso nerviosa, que estemos ya a domingo y no haya dado señales de vida me genera tal nivel de ansiedad que no sé cómo manejarlo.

He limpiado la casa, colocado por orden alfabético sus vinilos y cocinado todas las recetas de pasta que se me han ocurrido. Me he pintado las uñas, alisado el pelo sin motivo y hecho varios ejercicios de estiramiento. He intentado leer, ver la televisión y aprender a meditar gracias a un tutorial de YouTube.

No ha servido para nada. Cada vez que revisaba la hora en el móvil, me daba la impresión de que iba marcha atrás. El tiempo ha perdido las formas, al igual que he hecho yo, y ya no es capaz de volver a ser lo que era.

También he hablado con el gato mientras lo acariciaba. Le he confesado que me sentía culpable porque es evidente que la fuga del hombre («demonio») se debe a mí. A lo mucho que insistí el viernes por la noche para que sucediera algo entre ambos, cuando estaba claro que él tenía reparos al respecto. Me he comportado justo como aborrezco que otros se comporten conmigo y necesito desesperadamente pedirle disculpas.

Lo intenté el sábado por la mañana. En cuanto me desperté y vi que no había regresado, lo llamé por teléfono, solo para descubrir que su móvil estaba en mi bolso. Entonces, caí en que no se lo devolví después de aquella fiesta ilegal.

—Soy horrible —le repito a Mamón por enésima vez.

Lina tenía razón (empiezo a aborrecer esta frase de tanto repetirla): es agradable desahogarse con una criatura que no tiene más remedio que permanecer a tu lado. Además, lo de este gato es curioso. Me refiero a que siento que me escucha con atención. Ha dejado de juzgarme y ahora sus ojos amarillos solo transmiten algo que he decidido interpretar como inevitabilidad.

Es muy listo. Ayer me indicó dónde estaban tanto su comida como la de la gallina. También me robó una albóndiga sin gluten y metió el hocico en la sopa fría de puerros que preparé para cenar.

—¿Alguna vez has hecho algo de lo que te arrepientes y que, a la vez, volverías a repetir mil veces? —le pregunto al animal—. Yo sí, y por eso soy una persona horrible.

Es curioso, dado que siempre me he considerado un ser humano decente. Más que eso, incluso. Rara vez mis creencias o mi sentido de lo que es justo y lo que no lo es se han tambaleado. Sucedió con lo que le hice a Raquel Tena y a Enrique, por eso, cuando nos cruzamos el viernes, me alegré tanto al comprobar que no me guardaban rencor. De hecho, al día siguiente recibí un mensaje de él («¡Hola, hola! ¡Lo de anoche iba en serio, me hizo mucha ilusión verte! ¿Te apetece quedar la semana que viene?»). Llevo mal darme cuenta de que me equivoco y me bloqueo cuando no sé cómo rectificar de inmediato.

Ahora me he equivocado, me he bloqueado y no hay modo alguno de que rectifique porque no puedo contactar con Belial.

Doy un brinco cuando el teléfono me avisa de un nuevo mensaje. Pienso: «No puede ser él», deseo: «Que sea él».

Pero es María Teresa Jiménez Gil, que me informa, en mayúsculas y sin comas ni puntos, de que el lunes 27 de agosto (es decir, mañana) podemos volver al piso a partir de las cinco de la tarde.

Intento alegrarme. Volver a mi rutina habitual, tener mi propio espacio y compartirlo con Lina es lo mejor que podría pasarme. Es lo que llevo esperando dos semanas. Entonces, ¿por qué niego con la cabeza cuando lo leo? ¿Por qué deseo que surja cualquier otra eventualidad que me conceda más tiempo?

«Hay más posibilidades de subsanar tu error con Belial si permanecéis en la misma casa —me digo— por eso no quieres marcharte todavía».

Ayer, le conté a Lina lo que había sucedido con Enrique, pero no mencioné nada de Belial (y eso que me preguntó varias veces por él). He decidido que quiero reconocerle que tenía razón y pedirle consejo, sin embargo, no es una conversación que desee mantener por teléfono. Prefiero hacerlo mañana, cuando nos veamos cara a cara y tenga la posibilidad de aceptar ese abrazo que siempre está dispuesta a darme.

No obstante, necesito escuchar su voz, así que pulso sobre su contacto y espero no pillarla trabajando.

—Estoy en una sesión de fotos —dice al aceptar la llamada—. ¿Es urgente?

—Para nada, no te preocupes. Era para comentarte que mañana podemos volver a casa.

—Sí, me ha escrito Maritere hace un rato. ¡Nos vemos a las cinco! Tengo muchas ganas de volver a ponerte de los nervios con mi desorden. —Y yo. Aunque…—. Tía, lo siento, te tengo que dejar ya. ¡Chao!

Suena el telefonillo y me levanto de un salto, pensando que quizá sea él. Que puede haber olvidado o perdido las llaves o…

—¿Sí? —pregunto cuando descuelgo.

—¿Hola? ¿Está por ahí… mi nieto?

No hay cámara, pero no me cabe duda de que la que habla es una anciana. Desconozco quién es su nieto, pero Belial desde luego que no.

—No, se ha equivocado.

La mujer guarda silencio. Estoy a punto de colgar el telefonillo cuando añade:

—¿Eres la amante de alguien?

—¿Perdone?

Carraspea.

—¿Tienes… novio? Si no, seguro que a mi nieto le encantaría conocerte.

La pregunta está tan fuera de lugar que me quedo bloqueada durante unos segundos.

—No estoy interesada en ser la amante de absolutamente nadie. Adiós.

Cuelgo y, al darme la vuelta, me encuentro con Mamón mirando a una paloma horrible que se ha posado en el alféizar de la ventana. ¿Es la misma que la de la última vez o es que en esta ciudad todas las palomas tienen aspecto demacrado? Sea como fuere, me preocupa que el gato trate de saltar para atraparla y se caiga, así que hago un gesto con la mano para espantarla y cierro.

ARTÍCULO 40

CUANDO «LO MÁS LEJOS POSIBLE» PARECE EL MEJOR DESTINO

26 de agosto, 21.09

Bel

La cobardía es un defecto que preocupa mucho a los del Cielo. No es el caso del Infierno, donde ni siquiera utilizamos la palabra. Preferimos emplear conceptos como «egoísmo» o «miedo».

La cobardía y el miedo no son lo mismo, al menos, no para nosotros. El miedo oprime y aísla, va de la mano de ese egoísmo que antes mencionaba. En una situación peligrosa, el miedo te encierra en ti mismo y te dice al oído qué hacer para salvarte. Mientras que la cobardía siempre va unida a la culpa.

«Culpa» es otro término que pone nerviosos a los de abajo. Experimentarla implica reconocer que algo se hace mal, y Lucifer y compañía prefieren que la malicia se disfrute o, como mucho, que no suponga una carga.

Como iba diciendo, en la cobardía no solo estás tú, como sucede con el miedo. Se añaden a la ecuación las situaciones o las personas a las que, por el motivo que sea, no quieres enfrentarte.

Haber huido de Milena es cobarde.

En estos dos días, me he repetido que es lo mejor para ella. Que, cuanto más lejos esté, menos oportunidad tendré de liarla. Confío en mí hasta cierto punto, pero lo del viernes estuvo a un pelo de descontrolarse. No sé ni cuántas veces se me pasó por la cabeza que podía utilizar un condón, que estar con ella compensaba ese pequeño porcentaje de probabilidades de que saliera mal y se acabara el mundo.

El mismo número de veces que pensé en que no podía acostarme con ella sin confesarle la verdad. Así que, en lugar de sincerarme, me marché para dedicarme a lo que mejor se me da: correr en dirección contraria a las consecuencias de mis acciones.

No quiero volver a pasar por lo mismo que con Eva. No quiero que me odie.

¿Es mejor que piense que la he abandonado? No lo sé. Supongo que sí. Al final, volveré al Infierno y, antes o después, ella me olvidará. Conocerá a otra persona, le pondrá los puntos sobre las íes y le dedicará sonrisas. Y yo lo veré desde abajo, igual que hace miles de años. Si no soy un trozo de mierda, me alegraré de que sea feliz. Si lo soy, como sospecho, me limitaré a desear haber sido yo el que estuviera a su lado hasta el final.

Una vez que ella muera, solo me quedará tolerar la eternidad.

Otra vez.

Le pido al camarero el último chupito, pago la decena anterior y me marcho del bar en dirección a «Lo más lejos posible».

«Coge un avión», me vuelvo a decir.

«No», contestan al unísono la cobardía, el egoísmo y el miedo.

ARTÍCULO 41

CUANDO LAS NONAGENARIAS CLEPTÓMANAS SE CONVIERTEN EN UN PROBLEMA PARA LA SOCIEDAD

27 de agosto, 17.00

Milena

Dejo las tres maletas en la entrada de casa (la mía) y miro en derredor. Los muebles están cubiertos del polvo blanco de cortar azulejos, el suelo está lleno de huellas y los de la reforma se han dejado una bolsa enorme de basura.

En condiciones normales, esto me generaría estrés. Iría hacia mi habitación, me cambiaría la ropa por otra más cómoda y empezaría a limpiar hasta que todo estuviera impoluto.

Sin embargo, me sorprendo ignorando el desastre y dejándome caer en el sofá sin siquiera soltar el bolso. De la tela surge una nube de polvo que provoca que estornude y que, con toda probabilidad, pone perdidos mis pantalones.

No me importa.

Antes de venir, he pasado por el garaje de Belial para comprobar si el coche estaba ahí. Lo estaba. He buscado por todas partes, por si había dejado alguna nota. Pese a no haberlo hecho, que se haya marchado andando me tranquiliza porque no ha podido irse muy lejos. A menos, claro, que se mueva en transporte público. O en avión. ¿Y si se ha ido a otro país? ¿Tan mal lo hice sentir?

Ojalá estuviera aquí Mamón para aguantar mis dudas. He intentado que viniera conmigo, pero ha huido de mí cada vez que intentaba cogerlo, dejándome claro que prefería permanecer en su casa. Antes de marcharme le he asegurado que subiría dos veces al día para alimentarlos tanto a él como a la gallina.

Suena el telefonillo y lo primero que se me pasa por la cabeza es que la anciana ha vuelto a confundirse, lo que no tiene sentido porque yo vivo en el quinto, no en el sexto, donde llamó ayer. Resulta ser Lina. Cuando sube cargada con sus cosas y las suelta al lado de las mías, grita:

—¡Una vieja me ha robado el bolso!

—¿En serio?

—¡Lo que oyes! Tendría como dos mil años. La cabrona me lo ha quitado en un despiste y se ha marchado en moto. ¡En moto, Mile! ¡¿Qué tipo de mundo le estamos dejando a nuestros hijos?! Primero, el cambio climático, después, nonagenarias cleptómanas. Muy fuerte. El caso, que tendré que hacerme otra copia de las llaves.

Se lanza hacia el sofá con una sonrisa que le ocupa toda la cara y me abraza hasta hacerme daño. Me recuerda a un koala, si los koalas dieran besos en las orejas y repitieran sin cesar: «¡Te he echado tanto de menos! ¡Pero taaanto! ¿Y tú? ¿Y tú? ¿Y tú?».

Le devuelvo el abrazo (con más contención, por supuesto) y le reconozco que también la he extrañado.

Se separa lo justo de mí, asegurándose de seguir invadiendo mi espacio personal, aunque ya no esté sentada encima, y da una palmada.

—¡Muy bien, señorita! ¡Cuéntamelo todo! ¿Qué ha pasado con DJ no te putopilles? ¿Dónde está? ¿Os habéis declarado amor eterno bajo la lluvia? Espera, ¡mejor! ¿Os habéis gritado que os queréis en mitad de una discusión? Es un clásico que adoro.

—Se ha ido.

Lina está demasiado emocionada como para percatarse del tono de mi voz.

—¿Adónde? ¿A comprar más condones?

—No, Lina. Se ha marchado. No sé dónde está.

Respiro hondo y se lo explico todo. Omito únicamente que es un demonio, pero no me guardo ninguna otra cosa. Ni que tenía razón con respecto a que me atraía, ni las salidas que hemos hecho, ni los cambios que he percibido en él. Le digo que era yo la que estaba equivocada, no solo porque lleve interesándome tiempo, sino porque ha resultado ser mejor de lo que creía. Le hablo de los detalles: las disculpas, los espaguetis y los cascos de música. Le hablo de lluvia, de dos sonrisas y de comodidad.

Hasta ese punto, Lina parece feliz. Cuando le cuento lo sucedido en el trabajo, se le caen las lágrimas mientras golpea un cojín con los puños. No me echa en cara que no la llamara y se lo agradezco. Tampoco le sorprende que Belial lo solucionara. Aunque no tenga ni la menor idea de cómo lo hizo, sé que fue él.

Al terminar, ha vuelto a aferrarse a mi cintura con las piernas y a mis hombros con los brazos. Nos mantenemos en silencio durante un rato largo y, como siempre me sucede con ella, es agradable. Lina habla mucho, pero cuando calla consigue transmitir incluso más. Ahora es calma y cariño y un amor que, aunque no sea romántico, lo significa todo.

—Volverá. —Sabe que es una promesa que no le corresponde hacer a ella.

—No lo sé.

—Lo hará. Si no, lo encontraré dondequiera que esté y lo traeré de los pelos para que se disculpe como es debido.

—Soy yo la que tiene que disculparse —le recuerdo.

—Bueno, pero después lo hará él. Por muy enfadado que estuviera, aunque te repito que dudo que fuera el caso, me parece feísimo que se marchara sin más. ¿Y si denunciamos su desaparición a la policía?

—Lo pensé, pero es un hombre adulto que se ha marchado por propia voluntad.

—Odio a los hombres adultos, especialmente a los que se marchan por propia voluntad —rezonga—. ¿Puedo preguntarte algo?

—¿Desde cuándo pides permiso?

—Es que tal vez sea el peor momento. O sea, no «tal vez», «seguro». El tema es que llevo queriendo saberlo desde que he entrado por la puerta, pero como hemos empezado a hablar de otras cosas…

—Suéltalo ya.

Lina libera mis hombros para poder mirarme a la cara.

—Has reconocido que Bel te atrae, buena chica. Ahora, ¿también has reconocido que te gusta? ¡No es lo mismo! —se queja cuando resoplo.

—No lo es. —Sus ojos se abren más y más, ávidos. Acabo claudicando—: Supongo que contemplo esa posibilidad.

—¡Milena, por favor!

—Sí, Carolina. Me gusta.

Reconocer algo en voz alta siempre genera cierta sensación de vértigo. Así me siento en este instante: como si me hubiera lanzado desde un avión, como si el suelo estuviera cada vez más cerca y como si no tuviera la certeza de que el paracaídas va a funcionar.

ARTÍCULO 42

CUANDO LA RATA TIENE EL DÍA MELANCÓLICO

30 de agosto, 11.42

Bel

Es probable que Lucifer lo sepa todo.

No me refiero a que sea omnipresente, como Dios. Ya quisiera ella. Sino a que, tras haber ignorado varias veces a Belcebú, habrá estado todavía más pendiente de lo que hago en la Tierra. Además, si se enteró de que hablé con Asmodeo y este le dio mi mensaje…

Decir que «no va a estar contenta» es un eufemismo de proporciones épicas.

Quizá me haya visto lejos de Milena o, peor, enrollándome con ella y parando antes de que sucediera lo que quería. Si es así…

¡Anda, una rata! Perfecto.

Me quito la camiseta para lanzársela encima y atraparla. Cuando lo consigo, vuelvo al hotel en el que me alojo. Sí, sigo en Madrid. Sí, me está costando un poco cumplir mi promesa autoimpuesta de alejarme de Milena.

De todos modos, lo considero una victoria. Después de que mi necesidad de caer en la tentación luchara contra la cobardía y acabaran empatando, ambas llegaron al acuerdo de mantenerme en la misma ciudad que lo que quiero, solo que fuera del alcance de las consecuencias.

No está mal. Tampoco bien.

Ya en la habitación del hotel, me coloco en el centro del pentagrama (esta vez lo he dibujado con champú de coco), delante del espejo, y sostengo a la rata cuidándome de que la tela de la camiseta se interponga entre sus enfermedades y yo.

Dibujo tres seises en el cristal, le gruño a Barrabás con quién quiero hablar y espero.

—Estoy agotado de la vacuidad de mi existencia. Dime qué deseas y déjame solo.

La cabeza emo de Asmodeo no es mucho mejor que la que esnifa azufre, pero al menos no me llama «bro».

—Venga, tío, ¿no te alegras de hablar conmigo? Solo llamaba para saber cómo van las cosas por allí abajo.

—Monótonas. Mis almas sufren una agonía constante, pero ni siquiera eso es capaz de llenarme. El paso del tiempo normaliza hasta los actos más crueles.

Dejo que siga hablando porque al Asmodeo emo le da por llorar cuando cree que lo que dice no le importa a nadie.

—Hoy, por ejemplo, obligué a varias de esas almas a colocarse delante de un televisor en el que se emitía pornografía. Codificada, ya sabes, como en esos canales de antes. Tiempos mejores, más despiadados. Para hacerlo todavía más frustrante, cada treinta segundos aparecían anuncios de pañales o de hemorroides. Y ni siquiera eso… —Emite un suspiro larguísimo—. Lo único que ameniza mi desidia estos días es Lucifer.

—Ah, ¿sí?

—Está muy activa. Ha intentado que Satanás haga un pacto con el Cielo; sin ningún éxito, desde luego. Y tiene harto a Astaroth. Lo ha obligado a vigilaros en todo momento, tanto a ti como a tu amante… que todavía no es tu amante. Eso lo repite mucho, lo de que no es tu amante y también lo de que te va a matar.

Me río. Porque no es la primera vez que me amenaza de esa manera y porque, en fin, soy inmortal.

—Vamos, Asmodeo, como mucho me encerrará un par de milenios. Lo que tampoco es que me haga particular ilusión, pero…

—No, se refiere a que va a matar tu cuerpo físico. Se regodea mucho en las formas. Su originalidad es refrescante.

—Ah. —Mierda—. Oye, ¿has dicho que Satanás estaba vigilando a Milena?

—Astaroth —corrige, mohíno—. No me escuchas cuando hablo. Nadie lo hace, en realidad, ya no quedan demonios dispuestos a…

A riesgo de que se ponga a llorar, lo interrumpo:

—¿Por qué vigila a Milena?

—¿Me ves con caras de interesarme por el devenir de una humana miope? No tengo ni la menor idea.

—Joder.

Interrumpo la comunicación sin despedirme y empiezo a dar vueltas por la habitación, todavía con la rata entre las manos. Que Lucifer fantasee o, peor, pretenda acabar con mi cuerpo físico es un problema. Básicamente porque no tengo ni idea de qué pasaría después. ¿El Cielo me juzgaría en ese instante? ¿Me reviviría hasta que terminara mi periodo de prueba? ¿Me concedería otro distinto?

Ahora bien, me preocupa muchísimo más que estén vigilando a Milena. Sea o no por mi culpa (que lo es), ella sí que no reviviría de ninguna de las maneras.

ARTÍCULO 43

CUANDO EL GATO TE PIDE POR FAVOR QUE TE DESNUDES

30 de agosto, 13.10

Milena

No recuerdo quién fue la última persona que me gustó al mismo nivel que Belial. ¿Hubo alguien después de Lina y Marcos con quien me planteara la posibilidad de tener una relación? ¿Me planteo esa posibilidad con el demonio, acaso?

No debería. Por su falta de humanidad, principalmente, y también por el poco tiempo del que disponemos. ¿Cuánta lógica hay en consolidar algo cuando sabes de antemano que está próximo a acabar? No digo que las relaciones haya que empezarlas con la certeza de que van a durar para siempre, sé cuáles son las posibilidades de que algo no funcione (en mi caso, del cien por cien). No obstante, darle una oportunidad a un noviazgo con la fecha de caducidad anotada al dorso en letras mayúsculas es la mayor de las estupideces.

Así que no sé por qué pierdo el tiempo sopesándolo. Además, la otra parte del potencial noviazgo sigue en paradero desconocido y mi preocupación por él empieza a hacerle hueco al enfado.

Todo esto sería más llevadero si tuviera trabajo. El que fuera. Mi reciente situación de desempleo me permite pensar en Belial durante todas las horas en las que estoy despierta y, a veces, incluso en fase REM.

Echarlo de menos es desesperante. Si alguien me hubiera dicho a principios de julio que extrañaría a ese hombre («demonio») que me causó tan mala impresión en el ascensor, me reiría. O no me reiría, pero arquearía la ceja y resoplaría con toda la fuerza que me permitieran los pulmones.

Sin embargo, dos meses después, aquí estoy. Dándome cuenta de que no ha estado mal aparcar la monotonía habitual, acudir a fiestas y a conciertos, escucharlo… Es ridículo que desee volver a escuchar su voz. O que desee volver a tocar las tres marcas de su cara. O ver su sonrisa y comprobar qué pasa cuando desaparece.

Abro la puerta de su casa para ponerle la comida a Mamón y a la gallina. Los dos primeros días, todavía guardaba la esperanza de encontrarlo aquí. Detrás de la mesa de mezclas o recostado en el sofá, con las piernas estiradas y los brazos encima del respaldo. Hoy, con el corazón más anestesiado, ya intuyo que no estará.

Por si acaso, lo llamo nada más entrar:

—¿Belial?

—Quítate la camiseta y dibújate un pentagrama en el pecho.

Parpadeo con lentitud, confusa. Es la voz que él utilizaba para fingir que… Miro en todas direcciones, buscándolo. Entro en su habitación, que sigue tal y como la dejé. En la de sus mascotas. En el baño. Estoy revisando debajo de la barra de la cocina cuando:

—¡Vamos, vecina! ¡Tenemos prisa!

Vuelvo la cabeza a toda velocidad.

El gato.

¡El gato!

—¡Hablas! —lo acuso, señalándolo con un dedo.

El animal está encima de uno de los taburetes, observándome con sus ojos amarillos y moviendo el rabo con parsimonia.

Abre la boca y dice:

—Sorpresa. Venga, desnúdate.

Cojo lo primero que encuentro, que resulta ser una espumadera.

—¡Eres un demonio! ¡Me has visto cambiarme! ¡Has dormido encima de mi pecho! ¡Te he contado… cosas! —Trato de golpearlo tras cada una de las frases, sin éxito porque es un engendro infernal excesivamente ágil.

—Haz el favor de tener esta crisis un poco más tarde. Es urgente.

—¡Te dije que te metería en el horno como fueras un demonio!

—Sí, sí, pero después. ¡Quítate la blusa!

—¡¡¡No me voy a quitar nada, criatura depravada!!!

—Vecina, tu cuerpo no puede importarme menos —anuncia, muy digno—. Pero necesito usarlo para ponerme en contacto con el Infierno.

—¿Pretendes que uno de tus amigos me posea? Ahora sí que te voy a meter en el horno. Y se acabó el pollo frío para cenar.

Agacha las orejas, notablemente molesto. Bien.

—Nadie puede o quiere poseerte. Solo es una llamada. Tienes que dibujar en el suelo el mismo pentagrama que te harás en el pecho y…

—¿Para qué? —lo corto, cruzándome de brazos.

—Para que pueda hablar con Asmodeo.

—¿Para qué? —reitero.

—¡Por todas las plantas de Infierno, eres todavía más exasperante que Belial! Estoy intentando localizarlo.

—Tu amigo se ha marchado por propia voluntad.

¿Quiero encontrar a Belial? Desde luego que sí. Ahora bien, por muchas disculpas que necesite pedirle, ¿debería obligarlo a salir de dondequiera que se haya escondido? ¿No sería mejor dejar que volviera por sí mismo, en el caso de que quisiera hacerlo? Sin contar con que no me fío de las intenciones de este demonio pervertido.

—Mi amigo es idiota —dice el gato (que no es un gato)—. Además de eso, tiene la maravillosa cualidad de complicar cualquier situación. Con independencia de lo sencillas que sean nuestras tareas, él consigue joderlas.

—¿De qué tareas hablas? —le pregunto con la sospecha entrecerrándome los ojos.

—Se ha metido en un lío.

—Desarróllalo.

—No soy yo el que tiene que darte ninguna explicación. —Da igual cómo sea su aspecto, no tengo la sensación de estar hablando con un animal, sino con un hombre adulto muy hastiado. De la vida, en general, y de Belial y de mí, en particular—. Así que coge a la gallina, quítate la ropa y… Oh. Menos mal.

El tintineo de las llaves al otro lado de la puerta provoca que mi corazón empiece a latir a toda velocidad. No es posible. No…

Pero sí. Cuando Belial entra, me devuelve todo el oxígeno que me ha robado a lo largo de estos dos meses. Respiro hondo y lo observo, con los ojos muy abiertos y la boca convertida en una línea fina. Como no sé decidirme por uno de los sentimientos que gritan en mi pecho (¿preocupación?, ¿enfado?), me quedo bloqueada.

Recorro con la mirada cada milímetro de él. No tiene cicatrices nuevas, pero sus ojeras están más pronunciadas que nunca. Lleva el pelo hecho un desastre y el torso al aire. Me fijo en que la camiseta blanca sobresale del bolsillo trasero de sus pantalones, sucia y llena de arrugas.

También busco el motivo de lo que ha pasado en sus ojos. Molestia, rechazo, vergüenza, cualquier cosa. No lo encuentro. Hay algo al fondo, soy consciente, pero desconozco qué es. Bajo un poco más, hasta dar con sus labios. Permanecen laxos y vuelvo a tener la certeza de que su seriedad no traerá nada bueno.

Es el gato el que rompe el silencio. Si no estuviera tan decepcionada con él, se lo habría agradecido.

—¿Por qué estás medio desnudo, pedazo de gilipollas exhibicionista? —Mamón va hacia él, salta sobre su regazo y le da con la pata en la cara—. ¿Dónde te habías metido? ¡Estaba preocupado!

—Lo siento. —Intuyo que la respuesta va dirigida al animal, pero es a mí a quien mira—. Necesito… Mam, ¿nos puedes dejar a solas? Después hablamos de lo que está sucediendo.

—De acuerdo. Iré a dar una vuel…

—No —se adelanta Belial—. Mejor no salgas. Ve a la habitación con Kikiriki.

Le hace caso sin rechistar, lo que me demuestra que, por mucho que se haya quejado antes, confía en él.

Cuando se ha ido, Belial deja caer los hombros y respira hondo.

—Tengo que explicarte varias cosas —comienza cuando vuelve a dirigir los ojos a los míos—. Cosas que no te van a gustar, así que quizá te apetezca sentarte.

El calor que he sentido en las venas al verlo desaparece. De hecho, las noto congelándose a toda velocidad.

—Prefiero quedarme de pie —contesto.

Él hace lo mismo. Ni siquiera trata de acercarse. Antes de hablar, se aparta el pelo de la cara de malas maneras. Está agobiado y, de alguna manera, consigue contagiármelo. No sé si se traduce o no en mi expresión, porque una arruga aparece en su ceño cuando me examina.

—Te he mentido. —Asiento porque lo sé. Lo ha hecho infinidad de veces—. Mammon y yo no somos los únicos demonios que pactamos con el Cielo, Belcebú también lo hizo. Es… diría que peor que yo, pero tampoco es el caso. Dejémoslo en «diferente». En el sentido de que desprecia a la humanidad y adora a Lucifer.

Me limito a hacer otro movimiento afirmativo con la cabeza, sin entender todavía cuál es la relación entre ese otro demonio y que se marchara el viernes por la noche.

—Cuando Mammon y yo dejamos el Infierno, Lucifer nos pidió que nos pusiéramos en contacto con ella al llegar a la Tierra. Mam no quería, prefería hacerlo lo mejor posible aquí y volver al Cielo. No sé cuánto lleva hablando delante de ti, pero es un buen amigo. Me pidió que hiciera lo mismo que él, que tratara de comportarme para ganarme la absolución.

—Pero tú no querías —me adelanto.

—Todavía no había decidido quedarme aquí —corrige—. Sin embargo, no tenía claro que fuera a hacerlo lo suficientemente bien como para que los de arriba me perdonaran. Ni siquiera tenía claro si prefería el Cielo o el Infierno.

—Así que la llamaste. Te pusiste en contacto con Lucifer.

—Exacto. Y nos ordenó que destruyéramos la Tierra. La idea inicial era convocar a los jinetes del Apocalipsis, pero no era posible por una serie de motivos. Da igual. La cuestión es que justo después de esa conversación decidí que quería permanecer aquí para siempre. Hasta que muriera, ya sabes. A la mierda la eternidad.

Sonríe apenas, más triste que burlón. Yo no lo hago e intuyo que ahora viene la parte que lo angustia. Sus cejas se inclinan con arrepentimiento antes de seguir hablando:

—Entonces, se me ocurrió un plan. Le dije a Lucifer que creáramos un anticristo y… te señalé a ti como objetivo.

El hielo que recubría mis venas se hace añicos y siento cada una de las esquirlas clavándoseme por debajo de la piel.

—Desarróllalo.

—El anticristo perfecto nace de un demonio y un ángel, sin embargo, un humano puede servir. Cuanto más bueno, mejor. Le dije cómo eras, le gustó y te marcó. Es un proceso complejo que…

—Por qué —le corto. No se lo pregunto, se lo exijo.

—Para concederme tiempo. No quería destruir el lugar en el que planeaba vivir y, por las formas de Mammon y Belcebú, soy el único que puede crear un anticristo. No pensaba hacerlo —añade, acelerado—. Solo quería que me dejaran en paz.

—¿Por qué no hiciste lo mismo que el gato? ¿Por qué no te mantuviste al margen?

—Por si acaso mi plan de quedarme en la Tierra salía mal y volvía al Infierno. Por motivos obvios, lo del Cielo está fuera de mi alcance. Hay que ser demasiado bueno. Si volvía al Infierno, aunque no hubiera creado al anticristo, que te repito que no iba a hacerlo… Al menos podría mentir diciendo que lo había intentado.

—Así que, ahora, si tengo un hijo, destruirá el mundo.

—Joder, no. —Hace una pausa—. Al menos, no con cualquier otra persona.

Tampoco es como si hubiera sopesado la opción de ser madre, y, de todos modos, es una decisión que debe depender de mí y de mi pareja, no de un maldito demonio egoísta.

—¿Por qué yo?

—Porque quería que me ayudaras a quedarme aquí. Lucifer y Belcebú pensarían que el tiempo que pasaba contigo sería para llevarte a la cama. Y tú me habías rechazado cientos de veces, así que no había riesgo de que eso sucediera.

—Hasta el viernes. —La voz me sale a tirones.

—Hasta el viernes, sí.

—Por eso te fuiste. —Asiente, con la mandíbula apretada—. ¿Cuándo me señalaste como objetivo?

—Después de que te pidiera en la Inferno que me representaras y antes de que accedieras a ello.

Me paro a pensar en lo que sucedió a partir de ese momento. En las veces que hizo comentarios sobre mis camisas, en esa noche en la que, mientras llovía, me instó a besarlo.

—En ese caso, ¿por qué te comportarte de esa forma después? No me mientas —le advierto—. Sabes perfectamente de qué te hablo.

Sé que se ha dejado lo peor para el final. Enderezo la espalda y alzo la barbilla para recibir con dignidad el golpe de gracia.

—Porque pensé que, si conseguía gustarte, intentarías que me quedara en la Tierra. —Cierro los ojos y ahí está, la bala directa al corazón—. Al principio fue así, lo reconozco. Después…

—No quiero escucharlo.

—Milena, por favor —implora. Con sus palabras, con su voz, con su gesto. Con todo él.

—No.

Me dirijo hacia la puerta y paso por su lado sin mirarlo, con los músculos en tensión por si acaso trata de detenerme y tengo que golpearlo.

No lo hace.

Dice:

—Estoy enamorado de ti.

Sujeto el pomo con fuerza.

Respondo:

—No sabes lo que es el amor, demonio.

ARTÍCULO 44

CUANDO TU PLAN SE BASA EN LA IMPROVISACIÓN Y EN LA PIROMANÍA

30 de agosto, 14.22

Bel

—Ojalá no lo supiera.

No escucha mi respuesta porque la pronuncio después de que cierre de un portazo.

Me siento en el sofá, con la cara entre las manos y los codos apoyados en las rodillas. Sabía que esto iba a pasar, venía preparado para ello. Sin embargo…

—Estoy orgulloso de ti.

Giro la cabeza y separo los dedos para poder mirar al gato entre ellos.

—Es la primera vez en seis mil años que me dices algo parecido. ¿No me habías aconsejado no confesárselo todo a Milena?

Mammon se sube a mi regazo.

—No puedo decirte siempre lo que tienes que hacer, en especial cuando te esfuerzas tanto por no hacerme caso —rezonga—. Era algo que tenía que salir de ti, Belial. Y ha sido lo correcto.

—Odio hacer lo correcto.

—Lo sé. ¿Has vuelto para hablar con ella?

—No. Solo en parte. He llamado a Asmodeo esta mañana y me ha insinuado que Lucifer está decidida a matarme. A destruir mi cuerpo físico, vamos. No sé cómo os afecta eso a Milena o a ti, pero a ella también la están vigilando. ¿Vas a decirme que me lo merezco por cagarla tanto?

—Exacto. —Carraspea, preparándose—: Belial, te lo dije. Eres un desastre. Una vez que he dejado constancia de tamaña obviedad, hablemos de lo de Lucifer. Intuyo que sabe que no has cumplido tu promesa, aunque te dio de margen hasta el 10 de septiembre, ¿no? —Asiento—. En ese caso, quizá tengamos tiempo. Al fin y al cabo, has vuelto.

—Tiene a Astaroth espiándome, así que cabe la posibilidad de que haya visto lo que acaba de pasar con Milena. De que nos esté escuchando justo ahora. —Por si es el caso, miro hacia el suelo y le dedico un corte de mangas—. Tal vez debería hablar con Gabriel.

—Belial, en el Cielo son conscientes de lo que está pasando. Incluso más que en el Infierno. Gabriel lo sabrá desde hace tiempo.

—¡¿Y por qué coño no hacen nada?! —me exaspero, apartándome el pelo con un gesto brusco.

—Solo puedo especular, pero diría que hasta el momento no han visto la necesidad de intervenir. Por un motivo u otro, el mundo se ha mantenido a salvo.

—¡Pero Lucifer señaló a Milena por mi culpa! ¡Podrían haberla protegido!

—¿Cómo?

—Yo qué sé, joder. Alejándola de mí.

—Quizá querían comprobar si eras capaz de protegerla de ti mismo. Recuerda que estás aquí para ganarte la absolución.

—Seguro que están deseando concedérmela —ironizo—. Pues que no hagan nada. Ya me encargo yo.

—No sé si quiero saber cómo pretendes encargarte. En realidad, no, sé que no quiero saberlo.

Me froto las manos, decidido a hacer lo que mejor se me da (además de liarla, por supuesto): improvisar.

—A partir de ahora, deberás tener cuidado cuando salgas. Y tendrás que ayudarme a vigilar a Milena.

—¿Cómo se supone que planeas protegerla? De hecho, ¿de qué?

—Como sea. De lo que sea. De quien sea.

—A los de arriba les va a encantar.

No sé si lo dice en serio.

—Me la suda. El Cielo, el Infierno o la Tierra. Le prenderé fuego a todo si hace falta.

—¿Y dónde va a vivir la vecina si te pones en plan pirómano, imbécil?

—Mam, tío, es una metáfora.

—Es que ni ser intenso se te da bien.

—Cállate.

ARTÍCULO 45

CUANDO INTENTAS EXPULSAR AL MALIGNO AL RITMO DE GLORIA GAYNOR

3 de septiembre, 16.07

Milena

La canción suena por duodécima vez y Lina, con el móvil en la mano y la boca pegada a la puerta de la calle, empieza a leer a grito pelado la letra de I will survive, de Gloria Gaynor:

—Weren’t you the one who tried to hurt me with goodbye? Did you think I’d crumble? Did you think I’d lay down and die? Oh, no, not I, I will survive!

Lleva sucediendo lo mismo los últimos cuatro días.

Después de que el demonio me confesara sus mentiras, volví a casa, destrocé un montón de cosas motivada por la rabia y cogí una tarrina de helado sin gluten del congelador. Así me encontró Lina, una hora más tarde. Atacando el postre con un cuchillo (descubrí que era terapéutico y que a mi compañera se le había olvidado otra vez lavar los platos), rodeada de cruces tiradas por el suelo, figuras rotas de ángeles, páginas arrancadas de libros religiosos y fragmentos de estampitas de santos.

Contarle lo que había pasado sin revelarle que ese demonio infecto es, efectivamente, un demonio infecto no resultó tarea fácil. De todos modos, Lina pilló al vuelo lo importante: que había intentado ligar conmigo para conseguir que lo ayudara y que me había mentido varias veces. No necesitó más que eso para coger la única figura angelical que había sobrevivido (la de Gabriel, porque es metálica), subir al sexto y lanzársela al estómago a Belial. Le dedicó todos los insultos que existen en nuestro idioma (y alguno que se inventó) durante cinco minutos enteros. Tras quedarse a gusto, volvió conmigo y dijo: «Estamos enfadadísimas con ese gilipollas».

La cosa podría haber quedado ahí, aderezada con algún encuentro incómodo en el rellano o en el ascensor, si no fuera porque el demonio ha decidido convertirse en mi guardaespaldas. Me persigue cada vez que salgo de casa, da igual que me dirija a hacer la compra o a tirar la basura, y se mantiene en silencio a cinco metros de distancia.

Agradezco esto último: como hubiera insistido en que lo perdonara, no habría respondido de mis actos y hubiera cometido algún tipo de ilegalidad. Por ejemplo, darle un puñetazo. Que se calle me permite seguir regodeándome en lo muchísimo que lo odio.

Solo me dijo una cosa: «Déjame estar aquí. Por favor». Accedí porque quiero comprobar cuánto tarda en cansarse. Para añadirlo a mi lista de cosas que aborrezco de él, por supuesto.

No se ha limitado a velar por mí, o lo que sea que esté haciendo, únicamente cuando salgo de casa. Mientras permanezco en ella, se queda en el descansillo del quinto, apoyado contra la pared. Lleva ahí desde el jueves. En los pocos momentos en los que se va (durante periodos muy breves), lo sustituye el gato. No, «gato» no. Mammon.

Lo que nos lleva al motivo por el cual Lina está vociferando de manera arrítmica la letra de I will survive.

Al principio, mi mejor amiga trató de echarlo. En vista de que no daba resultado, decidió torturarlo de manera acústica. «Quizá la letra se le meta en esa cabeza tan dura y pille que tiene que dejarte en paz. O quizá lo pillaría mejor si se lo dijeras tú. ¿Por qué no lo haces, Mile?».

Mientras Gloria Gaynor sigue cantando que está mejor sola, Lina se sienta a mi lado en el sofá y se acerca a mi oído para que la escuche decir por encima de la música:

—Si te soy sincera, DJ Culpitas empieza a darme un poco de pena. ¿Te has fijado en él? Ya no parece sacado de un anuncio de colonia, sino del basurero. Huele mal.

—Sube a ducharse todos los días —contesto a la defensiva.

—Vale, no huele mal. Pero su patetismo apesta, tía. ¿Vamos a perdonarlo alguna vez?

—No hace falta que hables en plural, Lina. Tú puedes perdonarlo cuando quieras.

Niega con tanta efusividad que el moño azul se le deshace.

—Ni de coña. Estamos juntas en esto.

Su implicación me conmueve y me inclino hasta que nuestros hombros se rozan. No es un abrazo, pero ella sonríe y sé que se lo toma como si lo fuera.

Algo más tarde, pongo una excusa no demasiado bien elaborada (que Lina tiene la bondad de aceptar) y me encierro en mi cuarto.

Al final, ha resultado que el paracaídas no funcionaba y he acabado dándome de bruces contra el suelo. Le he dado cientos de vueltas a todas las cosas que me ha dicho y a las que ha hecho por mí a lo largo de estos meses, preguntándome cuántas de ellas, si es que había alguna, eran reales. ¿Cómo se puede ser tan cruel como para fingir interés por alguien, por mucha ayuda que necesites? ¿Cómo se puede ser tan egoísta como para poner en peligro el mundo entero, por muy cansado que estés de tu existencia?

Saco el cuaderno, el mismo que utilizaba para anotar detalles de su comportamiento, y voy a la página donde está la lista que he hecho durante estos días. En ella, he enumerado todo lo que me molesta de él. Los primeros puntos los escribí motivada por la rabia; el último, por otra cosa.

66. Que diga que está enamorado de mí después de romperme el corazón.

Lo cierro de golpe cuando Lina llama con suavidad.

—Mile —dice, asomando la cabeza—, tengo turno en el trabajo. ¿Estarás bien? Volveré a las once.

—Sí, no te preocupes.

Le miento, se preocupa y se marcha después de darme un beso en la mejilla. Escucho su voz amortiguada en el descansillo, intuyo que porque está diciéndole algo a Belial. Al principio no me importa. Ni que él siga ahí, ni que se obceque en su silencio. Al cabo del rato, media hora o tal vez más, estallo.

Funciono así desde el jueves. Hay periodos brevísimos en los que me mantengo aletargada, sin embargo, la mayoría del tiempo mi ánimo se divide entre momentos de furia y momentos de tristeza. En tener ganas de gritar o en tener ganas de hacerme un ovillo en la cama.

Estoy cansada de intentar analizar mi comportamiento y de pedirme, sin ningún éxito, ser razonable. Así que fluyo, algo que no he hecho en la vida. Por este motivo, me dirijo hacia la puerta de mi casa a grandes zancadas, la abro de golpe y lo fulmino con la mirada.

Sigue en el mismo sitio que esta mañana. Y que ayer. Y que anteayer. Sentado en el suelo, con las piernas extendidas, la espalda apoyada contra la pared y la mirada perdida.

—¿No te cansas? —pregunto con frialdad.

Ha alzado la cabeza para mirarme. Sus ojos están tan vacíos que tengo ganas de… Lo que sea, no lo soporto. No es justo que parezca triste, no es justo que me haga sentir mal, no es justo que no me lo pueda sacar de la cabeza. No es justo que exista.

Daba por hecho que no iba a hablar, así ha sido hasta ahora. Por eso contengo el aliento (y me fustigo mentalmente por ello) cuando abre la boca y murmura:

—¿Quieres que me vaya?

—Si quisiera, ¿te irías?

—Sí, pero le pediría a Mammon que ocupara mi lugar.

Dice la verdad. Ojalá hubiera averiguado antes cuándo mentía, ojalá hubiera sabido hacer las preguntas correctas. Ojalá, ojalá, ojalá.

—¿Hasta cuándo planeas hacer lo que sea que estés haciendo?

—Hasta el 31 de octubre. —Resoplo, incrédula. Añade—: Llevo existiendo más de seis mil años, Milena. Dos meses no son nada.

En dos meses, este demonio ha conseguido destrozar mi paciencia, mi monotonía y mi corazón. Dos meses pueden serlo todo.

—Lo siento —susurra, apagado.

No me doy cuenta de por qué se disculpa hasta que noto una lágrima rodando por mi mejilla. La seco frotándola con rabia.

—Me cuesta confiar en la gente. Por lo general, las personas no me gustan, ni yo les gusto. Hay muy pocas a las que aprecie y quiera tener cerca. Y llegaste tú, emperrado en hacerte un hueco entre ellas a base de mentiras. Ahora, crees que por quedarte ahí sentado con ese aire lánguido se va a solucionar el problema. Que por disculparte se va a cerrar el agujero que hiciste. —Me clavo las uñas en las palmas de lo apretados que están mis puños—. Sentirlo no sirve de nada. No arregla nada. Deja de repetirlo.

—Lo sé. —La voz le sale a tirones. Carraspea y lo vuelve a intentar—: Pero ¿cuál es la alternativa? ¿Qué es lo correcto? ¿Dejarte en paz? Ya te lo he dicho: si me lo pides, lo haré. Si esa no es la solución, y tampoco lo es disculparse, ¿me excuso? ¿Te digo cómo me siento yo para ver si, con suerte, te compadeces? ¿O prefieres un estúpido gesto romántico para que se te olvide lo que he hecho? Porque lo he hecho, Milena. —De pronto, parece furioso. No conmigo, con él—. La he cagado y tenemos que asumirlo los dos.

—Yo no tengo que asumir nada —escupo con desprecio.

—De acuerdo, pues tengo que asumirlo yo. Solo quiero que sepas que sigo estando enamorado de ti, aunque pienses que no puedo estarlo o que no sé cómo se hace. Sé lo que se siente, lo que duele y el puto miedo que da. Estoy acojonado, Milena. Así que voy a permanecer aquí, hasta que me lo impidas o hasta que se me acabe el tiempo. Y cuando me vaya, adondequiera que sea, seguiré estando enamorado de ti. Te guste o no. Me hayas perdonado o sigas odiándome.

Me arden la garganta y los ojos. Como no quiero que me vea llorar, cierro la puerta y me tumbo en el sofá mirando hacia ella. Preguntándome si es verdad que se arrepiente, si lo que ha pasado le duele al menos la mitad de lo que me duele a mí.

Al cabo del rato, ni sé cuánto ni me importa, vuelvo a abrir y le digo:

—Márchate. —Toda su cara se contrae por el daño. Especifico—: Esta noche. Vuelve mañana, si es lo que quieres.

Se limita a asentir sin pronunciar palabra. A los pocos minutos, baja Mammon, que entra en mi casa después de que le haga un gesto con el brazo. Se acomoda en el sofá y espera a que yo sea la primera en hablar.

—Lo odio.

—Mentir se te da todavía peor que a él —responde con sencillez—. ¿Para qué me has llamado?

—No lo sé. Ojalá solo fueras un gato.

—Quejarse o arrepentirse por las cosas que no se pueden cambiar es vuestra característica más estúpida, y mira que tenéis entre las que escoger. Las cosas son como son, te guste o no. Yo soy un demonio, él también. Él se ha enamorado, tú también.

—Yo no me he enamorado de nadie.

Mammon me observa con los ojos amarillos cargados de hastío.

—Lo que tú digas.

—Tendría que haber sido sincero desde el principio.

—Claro que sí —se burla—. Tendría que haber sido maravilloso, porque todo el mundo sabe que en el Infierno acaba lo mejor de lo mejor. Es más, caímos porque nos tropezamos al intentar ayudar a alguien. —Le dedico una mirada de enfado y suspira. Ver a un gato suspirar es incluso más inquietante que verlo hablar—. Vecina, no le des más vueltas. Lo ha hecho mal, aunque no peor. Ya está.

—¿Aunque no peor? —repito—. Desarróllalo.

Asumo que va a negarse. Sin embargo, pregunta:

—¿Tienes pollo frío? Perfecto. Prepárame un plato.

No sé por qué le sigo la corriente, supongo que porque no tengo otra cosa mejor que hacer (además de tumbarme en la cama o escribir listas que no sirven para nada).

Una vez que da cuenta de la comida y se relame hasta en tres ocasiones (sospecho que la última es solo para molestarme), empieza:

—Su plan era bueno. Daba por hecho que tú no querías tener sexo con él, así que le servía para proteger el mundo de manera temporal. Si no hubiera sido el tipo de demonio que es, incluso lo habría aplaudido por la salida.

Me cruzo de brazos, contrariada.

—¿Qué tipo de demonio es?

—Uno muy caótico al que no le gusta que le digan lo que tiene que hacer. Y al que le encanta hacer justo lo que no debe. Me preocupaba que quisiera acostarse contigo. No, sabía que quería acostarse contigo. Lo que me preocupaba es que, a pesar de todo, lo hiciera. Por eso me cabreé con él. Uy. Espera un…

Empieza a emitir unos ruidos muy desagradables y a tener espasmos. Arquea la espalda y miro en todas direcciones, preocupada. ¿Es alguno de los crucifijos? No, los tiré, junto a lo demás. ¿Es el Apocalipsis?

—¡¿Qué te pasa?!

De repente, vomita el pollo a medio digerir seguido de una enorme bola de pelo. Observa su obra, me observa a mí y comenta:

—Vaya.

—Qué asquerosidad.

—Estoy de acuerdo. A veces pasa.

Lo limpio como puedo y, aunque vuelvo a sentarme en el sofá, procuro colocarme lo más lejos posible de él.

—Como iba diciendo antes de que me interrumpiera a mí mismo: me preocupaba que Belial hiciera lo que hace siempre. Me preocupé todavía más cuando descubrí lo que sentía por ti. Incluso utilizando métodos anticonceptivos, como seguro que sopesó, había posibilidades de que saliera mal y te quedaras embarazada.

Estoy a punto de hacer un inciso sobre esto último. No obstante, me lo guardo y dejo que continúe:

—No le creí ninguna de las veces que me dijo que era perfectamente capaz de controlarse. He vivido dos semanas con vosotros, sabía lo que estaba pasando. Pero no fue él el que lo intentó, sino tú. Ahí pensé que ya estaba, que no había nada que hacer. Sin embargo, en lugar de actuar como deduje que actuaría, de ser egoísta como siempre ha sido, se fue.

—Efectivamente —le doy la razón, furiosa—. Se fue en lugar de explicarme lo que estaba pasando.

El demonio da varias vueltas sobre sí mismo antes de tumbarse.

—No he dicho que fuera bueno, sino que podría haber sido peor. No esperaba que tuviera lo que hay que tener para detenerse y marcharse.

—Pero lo hizo mal.

—Que sí, vecina, que lo hizo mal. Eso lo sabes tú, lo sabe él y lo sé yo. Lo saben todos los que han tenido la desgracia de cruzarse con Belial alguna vez. La cuestión no es esa.

—¿Y cuál es?

—Es el motivo por el que estás hablando conmigo. No es para que te repita lo que ya te habrá dicho él, ni para que me comentes lo mucho que lo odias. Es por si tienes suerte y encuentras una excusa para perdonarlo. No la hay. Lo ha hecho, os ha dolido a ambos y aquí estamos. Dando vueltas, como si tuviéramos todo el tiempo del mundo.

—No busco una excusa para perdonarlo, demonio.

—Es que el perdón no necesita excusas. Se concede porque se siente y se retira cuando se desea. Un consejo de alguien que ha tenido que aguantar sus cagadas a lo largo de milenios: si te duele más estar así con él que su error, es porque en el fondo quieres aceptar sus disculpas.

Guardo silencio durante varios minutos. Lo que sugiere, aunque carece de todo análisis, es pragmático.

—No eres tan malo.

—Él tampoco.

—Es peor que tú —contesto, convencida.

—Bueno, no soy yo el que está haciendo guardia día y noche dispuesto a enfrentarse al Infierno, por si le da por venir a por ti. Pero, eh, gracias. ¿Puedo irme ya?

—Espera —lo detengo, sorprendida—. ¿Qué acabas de sugerir? Belial está haciendo esto para que lo perdone.

—A partir de su experiencia enamorándose de quién no debe, dudo que piense que vas a perdonarlo alguna vez. Lo que sí piensa es que quizá estés en peligro, así que se pone en peligro él porque es lo que hacen los estúpidos. Y los que están enamorados. Sobre todo, los estúpidos que están enamorados.

—¿Estoy en peligro? ¿Y Lina? ¿Deberíamos irnos?

—No creo que lo estés, no. Ni mucho menos tu compañera de piso. De cualquier manera, aquí estáis bien. La paloma esa que no deja de vigilarte es el arcángel Gabriel.

Abro mucho los ojos al caer en la cuenta de…

—¿He intentado espantar a un arcángel con un cuaderno?

—Exacto. Fue épico. ¿Algo más?

—Sí. ¿Por qué estás tan seguro de que Belial está enamorado de mí?

Sin motivo aparente o, al menos, sin un motivo que yo considere lógico, el gato estalla en carcajadas. Es incluso más desagradable que su vómito.

—Porque lo sé. —Arqueo una ceja y añade—: No todo en la vida puede comprobarse, vecina. Hay cosas que requieren fe. ¿Le digo a Belial que baje o me quedo yo montando guardia? Te advierto que se pone insoportable cuando no lo hace él, y luego soy yo el que tiene que aguantarlo.

—Dile que vuelva.

Decido esperarlo con la puerta abierta, así que compruebo de primera mano su sorpresa al ver que he dejado un cojín en el suelo del descansillo. Se queda parado a varios metros de mí, sin abrir la boca. Noto mucho menos vacío al fondo de los ojos negros, en los que empieza a titilar la esperanza.

Soy yo la que habla. A pesar de que mi voz no transmite precisamente calidez, es un par de grados menos fría que antes.

—Si me lo hubieras contado desde el principio, te habría dicho que no iba a engendrar a ningún anticristo, lo desearas o no. Tomo la píldora.

Su comisura izquierda, esa que siempre es la primera en alzarse, titubea.

—Si te lo hubiera contado desde el principio —responde, tentativo—, no habrías accedido a ayudarme con el juicio.

—Nunca pretendí ayudarte a permanecer en la Tierra.

—Lo sé.

—Ni lo haré jamás.

—También lo sé.

—Y me quedo el coche.

—Es tuyo.

—Bien.

Estoy cerrando cuando escucho:

—Gracias.

ARTÍCULO 46

CUANDO LAS FLORES SON INSUFICIENTES, Y LAS CLASES DE PIANO, DEMASIADO CARAS

9 de septiembre, 21.35

Bel

—Esto es ridículo.

Después de cerrar la puerta de su casa, Lina se agacha a mi lado. Tiene pinta de estar desesperada. En condiciones normales, le preguntaría el motivo. Sin embargo, me preocupa que haga cualquiera de las cosas que lleva haciendo la última semana cada vez que me ve, entre las que se incluyen darme una patada y pegarme un chicle en el pelo.

Así que me callo, marco la página por la que iba en el libro y la observo.

—¿Cuánto tiempo pensáis seguir así?

Hace un gesto para abarcar lo que me rodea. Entiendo a qué se refiere. Después del cojín del domingo, Milena me ha ido ofreciendo otras cosas. Ahora tengo una almohada, una manta por si refresca por la noche, varios libros, una botella de agua y un táper de espaguetis sin gluten a medio comer.

—Entre nosotros —confiesa Lina, bajando la voz—, yo ya te he perdonado. Lo negaré si se lo dices a Milena, te lo aviso. Da igual, el caso es que ¿no puedes hacer algo? Yo qué sé, tío, regálale flores, componle un poema. Lo que sea, pero solucionadlo de una vez.

—¿De verdad crees que ayudaría?

Tras meditarlo, hace un puchero.

—No. Mile tiene sus propios procesos. Son misteriosos y no tienen ningún sentido para nadie aparte de para ella, así que te deseo suerte. De todas formas, si te ha preparado la comida no debería tardar mucho. Ánimo, querubín tristón. Yo me voy a currar. ¡Chao!

Después de que Lina se marche, empiezo a darle vueltas a uno de mis anillos. Estoy nervioso. Por un lado, porque no he vuelto a saber nada de Belcebú, Lucifer ni Gabriel. A la paloma demacrada al menos la he visto revoloteando por la zona, aunque no me haya dirigido la palabra. Lo que me inquieta es Belcebuela. ¿Qué hace? ¿Dónde está? ¿Y si ha hablado con su adorada jefa para destruir la Tierra de alguna otra manera?

No quiero que se carguen el mundo, no solo porque me encante, sino porque dónde iba a vivir Milena si no. Lo otro que me tiene de los nervios es su actitud. ¿Ha mejorado? Sin duda: además de prepararme espaguetis, ha dejado de mirarme como si quisiera sacarme los ojos cuando la acompaño por la calle. Ayer, por cierto, fue a una terraza para hablar con el chico de la fotografía, Enrique. Para no incomodar a ninguno de los dos, me quedé en la acera de enfrente. Aunque no escuché lo que decían, dio igual: ella estaba feliz. Creo que incluso soltó una carcajada y tuve que repetirme varias veces que no debía acercarme corriendo para comprobarlo.

Enciendo el váper, espero a que se caliente y le doy una calada larga. Observo el humo que exhalo, preguntándome si Lina tendrá razón. Si debería hacer algo más.

Me he contenido porque ni siquiera contemplaba la posibilidad de que Milena me perdonara. ¿Lo deseaba? A gritos, joder. No obstante, ahora… Odio la esperanza. No tanto como la idea de «merecer» (algo en lo que también he pensado mucho estos últimos días), pero no le queda muy lejos.

La esperanza te impide asumir la realidad y sanar. Derrite cualquier escudo que interpongas entre tu corazón y las consecuencias, dejándolo indefenso al daño. Es una cama elástica en la que saltas cada vez más alto, que te hace creer que eres capaz de volar. Hasta que se rompe y te estampas contra el suelo.

Así estoy ahora: en mitad de uno de los saltos, sin tener claro si puedo ascender un poco más o si toca fracturarme un par de huesos y acudir al hospital más cercano.

La cuestión es que me preocupa que la esperanza me haga dar un paso en falso. Insistirle a Milena, necesite un poco de tiempo o la eternidad entera, cuando no es lo que quiere. Por eso, no llamo a la puerta que tengo al lado y le repito lo que espero que ya sepa. Por eso, no… Podría componerle alguna canción a piano. Necesitaría un piano y, claro, aprender a tocarlo. No debería de ser mucho más complicado que pinchar electrónica. Echo un vistazo al contenido de mi cuenta bancaria y suspiro. No creo que vendan ninguno por menos de trescientos euros.

Me entretengo pensando en otras cosas que podría hacer y que desde luego que no voy a hacer porque estoy tratando de respetar su enfado. En el libro que me dejó Lina, la protagonista le clavaba un puñal en el corazón al hombre del que estaba enamorada y luego se ponían a follar como locos en la nieve. Soy un demonio, pero hasta yo tengo claro que eso no solucionaría mi situación. ¿Un discurso bajo la lluvia? Está muy visto y, en cierto modo, ya lo he hecho. ¿Y si le pido que nos casemos? Por motivos obvios, no me gustan las iglesias, ni los matrimonios, ni…

La puerta se abre de golpe y ya no me sorprendo. Alzo la cabeza para mirar a Milena, esperando que me ofrezca alguna cosa (tal vez una tarrina de helado, como anoche). Tiene las manos vacías, colocadas sobre las caderas.

No es buena señal.

—Habla —exige.

Es una señal malísima.

Analizo su expresión en busca de pistas. Su ceño está fruncido y parece cansada. También molesta, aunque no conmigo, o no solo. ¿No se ha alisado el pelo por el enfado? ¿Porque sabe que me encanta cuando lo lleva así? ¿Porque…?

—Estoy esperando —me apremia.

—Sí, eh… Sí. ¿Qué quieres que…?

Resopla. Mierdamierdamierda.

Su gesto se relaja, extiende en el suelo la manta que me prestó y se sienta sobre ella, frente a mí. Lleva la ropa que suele usar para estar cómoda en su casa: unos pantalones finos, holgados, y una camiseta de algodón. No hay botones a la vista y me distraigo igualmente.

Decido soltarle lo primero que se me pasa por la cabeza:

—Preferiría ir al Cielo.

Me observa con curiosidad.

—Desarróllalo.

—Es donde vas a acabar tú.

Guarda silencio, espero que debido a que entiende lo que he querido decirle y no a que le da lo mismo.

—Milena, no tienes por qué perdonarme. No estoy aquí por eso. Yo… —Me arranco el concepto de la lengua, asqueado—. Me lo merezco.

—¿Te arrepientes?

No hace falta que reflexione sobre ello, es lo que llevo haciendo los últimos días. Por eso, contesto de inmediato:

—En parte. —Antes de que me pida que me explique, algo que sé está a punto de hacer, continúo—: Me arrepiento porque te he hecho daño, aunque confieso que antes de conocerte de verdad no era algo que me quitara el sueño. Lo que no significa que lo buscara activamente, claro. La cuestión es que, si no le hubiera hecho esa promesa a Lucifer, no sé si habríamos llegado a este punto. No me refiero a tu enfado, sino a nosotros. ¿Habría insistido tanto en que me representaras y en que pasáramos tiempo juntos? ¿Habrías querido estar a mi lado si hubiera sido sincero desde el principio? No tengo respuestas a esas preguntas, y me las he formulado miles de veces en los últimos días.

Me detengo con miedo de que el exceso de sinceridad provoque que vuelva a irse o, peor, a llorar. En vista de que no sucede ninguna de las dos cosas, de que está incluso más tranquila que antes, sigo:

—La conclusión es que depende. Si el hecho de no haberle sugerido a Lucifer lo del anticristo hubiera supuesto no conocerte, no, Milena, no me arrepiento. Lo volvería a hacer.

Se toma su tiempo para contestar y mi corazón aprovecha para dar saltos, fuera de sí.

—Si tuvieras la certeza de que habríamos coincidido, de que hubiéramos conseguido conocernos de cualquier otra manera o con cualquier otra excusa, ¿me habrías mentido para que te defendiera en el juicio?

—¿Ahora mismo, sintiendo lo que siento? —Afirma—. No. No te habría mentido.

—En el caso de que vayas al Cielo, ¿podrías volver? Igual que ahora, aunque fuera con otro aspecto.

Me sorprende la pregunta.

—Acabe arriba o abajo, depende de si me lo permiten. —Sonrío apenas—. Teniendo en cuenta lo que suele pasar cuando me dejan venir… Lo dudo.

—En ese caso, tenemos cincuenta y dos días.

No comprendo a qué se refiere. En lugar de explicármelo, entra en su casa y la escucho abriendo y cerrando cajones. Cuando vuelve a salir, tiene una copa de vino blanco en la mano. Brinda con el espacio que nos separa, le da un trago y, ahora sí, lo entiendo todo.

—Ve a ducharte. Te espero dentro de quince minutos.

Me parece oír su risa cuando subo los escalones de dos en dos y se me caen las llaves al suelo por las prisas.

ARTÍCULO 47

CUANDO JURAS POR LO QUE IMPORTA

9 de septiembre, 22.22

Milena

Dejo la copa de vino vacía en la encimera de la cocina y voy a mi habitación a cambiarme. Sé la ropa que me pondré porque llevo pensando dos días en ello, lo pretendiera o no. También he pensado en otras cosas, por supuesto. En mi conversación con el demonio felino, por un lado, y en lo que yo siento, por el otro.

No voy a justificarme. Tan solo diré que, cuando he colocado la situación en una balanza, ha acabado inclinándose hacia él. Belial ha pesado más que el dolor, que el miedo y que la caducidad de lo que sea que esté a punto de suceder. Así que he apartado los cuadernos, los análisis y las reflexiones sobre lo que es justo y lo que no lo es, y he decidido hacer lo que me dé la gana. Sin más.

Suena el timbre. Al comprobar el reloj, me doy cuenta de que Belial (ni «hombre» ni «demonio», Belial) ha tardado siete minutos de los quince que le he concedido.

Abro y lo encuentro resollando, con el pelo húmedo y…

—Ponte los collares y los anillos.

—¡¿En serio?!

—¿Me consideras una persona con tendencia a bromear? Venga.

Le atisbo la sonrisa cuando da media vuelta y sube a su casa a la carrera. Dejo la puerta entreabierta. La atraviesa de nuevo al poco, con la respiración todavía más atragantada que antes.

Recuerdo la primera vez que estuvo en mi salón. En ese momento, yo lo apuntaba con un cuchillo y le tenía miedo porque sospechaba que podía ser lo que ha resultado ser. Ahora, después de que cierre a su espalda y se quede casi en el mismo lugar, mirándome con esos ojos a los que nadie se tomó la molestia de dar color, sigo sintiendo miedo.

Ya no por él, sino por su falta. Me da miedo haberle abierto una puerta muy distinta; que se marche de mi lado, pero nunca de mí.

Es curioso como un mismo sentimiento puede adquirir un cariz tan diferente.

—¿Sabes lo que quiero? —le pregunto.

Su boca se mantiene laxa mientras asiente despacio.

—¿Y te parece bien?

—Si a ti te lo parece, sí —contesta.

—No es eso lo que quiero oír.

Entonces, sonríe. Me ofrece el paquete completo: una comisura reptando hacia arriba más rápido que la otra, la cabeza ladeada y la lengua asomando.

—Milena, llevo queriendo lo mismo que quieres tú ahora desde que me crucé contigo por primera vez.

—Es distinto.

—Lo es. También mejor.

Tiene razón.

Doy un paso hacia atrás y me apoyo en el borde de mi escritorio, con las manos sobre la madera y piernas cruzadas a la altura de los tobillos. Su mirada me recorre desde los tacones hasta los ojos, regodeándose en algunas partes. En el corte lateral de la falda, de tubo y hasta las rodillas. En todos y cada uno de los botones de mi blusa, abrochada hasta el cuello. En la boca. Parece que le cuesta arrancar la vista de ahí. Cuando lo consigue, me subo las gafas sobre el puente de la nariz y él inclina todavía más la sonrisa.

—Te propongo un trato —le ofrezco.

—Ah, ¿sí?

—Durante el tiempo que te queda, pórtate bien y consigue la absolución.

Se mete las manos en los bolsillos y da un paso en mi dirección. Está a cinco o seis metros, pero ya puedo oler las fresas y el humo.

—¿Qué gano a cambio?

—A mí.

Una risa silenciosa le agita los hombros y empuja mi sonrisa para que asome.

—Te lo juro —dice.

—¿Por ti?

Pierdo el gesto cuando niega con la cabeza, sin dejar de observarme. Creo que intenta decirme algo sin palabras y, al ver que no entiendo el significado, lo verbaliza:

—Por lo que importa. Nosotros.

—Tenemos un trato, entonces.

Da otro paso más.

—¿Y el contrato? ¿Cuáles son las cláusulas? —Su voz se arrastra, burlona, provocándome un escalofrío.

—Si te acercas, te las cuento al oído. —Presiona los dientes contra su labio inferior, entre divertido y fascinado—. Te advierto que son exigentes.

—Me aseguraré de cumplirlas todas. Varias veces.

—Bien.

Después, no queda más que decir. Él sabe lo que deseo, lo sabría aunque no me hubiera tomado esa copa de vino, pero necesitaba que no tuviera ninguna duda. Si tarda en recorrer la distancia que nos separa no es por eso, sino por su manera de hacer las cosas. Regodeándose en cada gesto, provocando que quiera gritarle que se dé prisa. En esta ocasión, al menos de momento, lo dejo ir a su ritmo.

Llega hasta la mesa de Lina, que está al lado de la mía. Se deshace de los anillos con lentitud. Uno a uno, resuenan contra la madera y yo sigo cada uno de sus movimientos, hipnotizada.

Cuando se lleva las manos a la nuca para desabrocharse los collares, le digo:

—Déjatelos.

—¿Y la camiseta?

—Fuera.

La agarra de la parte trasera y se la saca de un tirón, provocando que el pelo húmedo se le despeine. En lugar de apartárselo de la cara, lanza la prenda a un lado y, al fin, se coloca frente a mí. Con la punta de sus botas tocando la de mis tacones. Después, separa las piernas para situarlas a ambos lados de las mías, apoya las manos en la mesa y se agacha hasta que nuestras mejillas se rozan.

Siento lo mismo que en las ocasiones anteriores. Quizá de forma más intensa, porque ahora sé que ese tirón en la parte baja de mi estómago no se debe a sus poderes, sino a mi necesidad.

Su aliento frío me acaricia cuando sisea cerca de mi oído:

—Con esta actitud ya no tengo tan claro que vayas a acabar en el Cielo. —Sus dedos reptan por mi muslo, recorriendo la abertura de la falda—. Estoy seguro de que en el Infierno construirían una planta solo para ti.

—¿Qué pecado sería?

Su risa me hace cosquillas en cada nervio del cuerpo.

—Mi favorito.

Acto seguido, apoya la frente sobre la mía y me estudia con sorna.

—Lo siento.

No entiendo su disculpa hasta que rompe la falda por la costura, consiguiendo que el corte que tenía ascienda hasta la cintura.

—Me gustaba mucho esta falda —le reprocho.

—Te compraré otra. Diez, si quieres —promete cuando recorre con una de sus manos desde la cara interna de la rodilla hasta lo alto del muslo. Se queda ahí, aferrándose con los dedos. El pecho le sube y le baja con pesadez—. ¿Me perdonas?

Sitúa mi pierna alrededor de su cadera y se pega a mí. Noto los latidos de su corazón haciéndole juego a los del mío.

—¿Quieres que te bese en la frente?

Se separa apenas para decir:

—Eso también era mentira.

—Lo supuse desde el principio.

—Bien. Por cierto, ¿cuánto cariño le tienes a la camisa?

Una vez que se asegura de que dejo la pierna donde él quiere, sus manos trepan hasta el cuello de la blusa. Utiliza una de ellas para recorrerlo con un dedo, la otra, para agarrar la tela del lado contrario.

Sé lo que va a hacer.

—Ninguno.

Sonríe, sujeta ambos extremos y da un tirón. La mitad de los botones saltan.

—Tantos músculos y solo has conseguido abrirla hasta ahí —me quejo.

Entonces, arquea una ceja y barre con el brazo el contenido de la mesa. Caen al suelo bolígrafos, papeles y libros. Todavía están sonando cuando me eleva con brusquedad para sentarme sobre ella.

—Estoy intentando ser delicado, Milena, pero me lo estás poniendo muy difícil.

—Perfecto, no lo seas.

Me hace caso. El siguiente tirón acaba con los botones que quedaban. Después de mirar con los ojos muy abiertos hacia mi sujetador, apoya la frente sobre mi clavícula y masculla:

—Es rojo.

—Lo es.

—¿Y las bragas?

—También.

—¿Quieres matarme?

Coloco una mano sobre su pecho, que se acelera por el contacto. Más y más, a medida que desciendo hacia abajo. Recorro el contorno de su tatuaje y me recreo en las curvas de sus abdominales. Al llegar a la cintura de los vaqueros y colar un dedo por debajo, descubro que tenía razón en mis sospechas.

—¿Y tu ropa interior?

Se ríe sobre mi cuello, poniéndome la piel de gallina.

—Para lavar.

—Mentiroso.

Muevo el dedo despacio, hasta que llego al primer botón de su bragueta. Desabrocho uno, otro, el siguiente. Sus dientes se hunden en mi piel cuando mi mano encuentra lo que busca. Lo sujeto, gruñe y lo suelto.

—Milena —me llama con la voz ronca—. Por favor.

Dejo que vuelva a conducir mi mano adonde quiere, que marque el ritmo que necesita que siga. Mientras tanto, él aparta los tirantes de mi sujetador. El primero, con las uñas. El segundo, con los dientes. Después, me abraza la cintura para inclinarme hacia atrás y recorre con los labios desde la clavícula hasta mi pecho. Sin besar, solo rozando, hasta que se sitúa sobre la tela de encaje.

—He cambiado de idea. —Sujeta mi muñeca para que me detenga—. Le he dado muchas vueltas a cómo quería que sucediera esto, y no acaba conmigo corriéndose en tu mano.

—¿Y cómo acaba?

Se pone de rodillas y me observa con una sonrisa, que crece a medida que coloca una de mis piernas sobre su hombro.

—Ya lo verás.

Besa la cara interna de mi muslo, ascendiendo poco a poco. Cuando llega hasta mi ropa interior, me aferro con más fuerza al borde de la mesa y contengo la respiración.

—¿Te gustan mucho estas bragas? —pregunta, con su aliento causando estragos por debajo de ellas.

—No.

—Perfecto.

En lugar de romperlas, como creí que haría, me las quita con reverencia. Luego, se las guarda en el bolsillo trasero de los vaqueros, que no sé cómo consiguen sostenerse sobre su cadera.

Antes de empezar me pide:

—Tápate la boca si no quieres que los vecinos se quejen por el ruido. Hay algunos muy pesados, de los que llaman a la policía a la mínima.

—Cállate de una vez.

Lo hace y acabo dándole la razón. Descubro que todos y cada uno de los sonidos que salían de su casa estaban justificados y que esto debería de ser ilegal. Todo él debería serlo. No sé si se debe a la experiencia que desde luego tiene o a que al fin estamos haciendo esto, pero no soy capaz de ponerle pegas.

Nunca he tenido reparos en decirle a mis amantes cómo me gusta que hagan algo. Tanto si pretendo repetir como si no, considero una pérdida de tiempo el callarse ese tipo de cosas.

Con Belial no tengo que hablar. Solo me muerdo el dorso de la mano y le tiro del pelo. El ritmo es perfecto: sutil, al principio, intenso, poco después. Y llegado el momento (como si me estuviera leyendo la mente), se ayuda con los dedos. Echo la cabeza hacia atrás, las caderas hacia delante y me concentro en la sensación que empieza a crecer. Es como una enorme bola de fuego que se divide en mil pedazos para viajar a través de mis venas. Desde donde él continúa a lo suyo hasta la punta de los dedos de los pies.

Se me rompe un gemido en la garganta y tenso el muslo alrededor de su cuello. Su mano libre se aferra a él, mientras la otra va más y más deprisa. El orgasmo estalla (o lo hago yo) y Belial me mira, como si quisiera grabarse en la memoria cada una de las expresiones que me atraviesan la cara. No sé cuáles son, pero da la impresión de estar fascinado y terriblemente orgulloso de sí mismo.

Con cuidado, quita mi pierna de su hombro y se incorpora. La boca le brilla burlona cuando la acerca a la mía.

—¿Entiendes ahora por qué la gente me da las gracias?

—Eres insoportable.

—Y tú, una maleducada.

Lo agarro del cuello, acerco mi pecho al suyo y, al fin, lo beso. No empieza con suavidad, sino de forma frenética. Con su lengua buscando la mía y mis dientes presionando su labio inferior. Cuando se cansa del descontrol, enreda mi pelo en su mano para tirar de él y colocarme como le apetece. Me frustra que haga las cosas tan bien, sin darme opción a replicar, así que le araño la espalda y me trago su queja.

Me empuja hacia su cadera y retira la tela del sujetador para tocarme el pecho.

—¿Me estás leyendo la mente? —le echo en cara cuando me roza el pezón con el pulgar.

—Te dije que no funcionaba así.

—Belial.

—Vale. Tal vez.

—Es injusto.

Se ríe, pero continúa haciendo exactamente lo que quiero. Con la presión que quiero. El tiempo que quiero. Es demencial.

Lleva sus labios hasta mi pecho y, para vengarme, vuelvo a colar la mano bajo sus pantalones. Esta vez no se queja. O eso supongo, dado que interpreto el ruido que emite como algo positivo.

De todos modos, no tarda en volver a levantar la cabeza. Los músculos de su mandíbula están en tensión, todo él lo está.

—Milena —masculla—, tenemos que hablar de… Joder, para. —Lo hago a regañadientes, pero no aparto los dedos de su piel—. ¿Qué hacemos? ¿Qué quieres?

Entiendo a lo que se refiere.

—Te dije que tomaba la píldora.

—Ya, pero…

—No quieres que se acabe el mundo por nuestra culpa —termino la frase por él.

—Por mucho que mereciera la pena.

Aunque sus palabras suenan a súplica, sé que no va a seguir a menos que lo convenza de ello.

—El fin del mundo está de suerte —decido—. De todas formas, podríamos utilizar también un preservativo. Por si acaso.

Nunca, en toda mi vida, he visto a nadie colocarse uno tan deprisa. Casi sin que me dé cuenta, se lo saca del bolsillo, lo abre y se lo pone. Sin embargo, espera, indeciso. Entiendo que hay dos voces dentro de su cabeza porque también resuenan en la mía. La que aconseja no hacerlo, por si acaso. Y la que patalea, se queja y amenazando con denunciarnos si no continuamos.

Sigo la recomendación de la segunda. Supongo que no soy tan buena persona como creía en un principio.

Me da igual.

—Hagamos que merezca la pena —le digo.

El beso que me da en los labios no se parece a ninguno de los anteriores. Es apenas un roce con el que se disculpa y agradece. Con el que duda y resuelve. El que ocasiona que le sonría.

Después, me quita las gafas con cuidado y sé, por su expresión, que se moría por hacerlo. Alarga el brazo para colocarlas sobre el escritorio de Lina y dice:

—Date la vuelta y sujétate a la mesa.

Hago lo que me pide mientras se coloca a mi espalda. Su pecho entra en contacto con mi piel, su boca, con mi oreja.

—¿De verdad que no quieres que sea delicado?

—No.

—Bueno, avísame si cambias de opinión.

No lo hago. No es solo que me dé lo mismo que entre de golpe, es que empujo en su dirección. Lanza una palabrota al aire, me agarra de las caderas y empieza a moverse.

Hay algo muy humano en su forma de tener sexo, por muy inhumana que sea su experiencia o capacidad para averiguar lo que desea la persona con la que lo comparte. Es el modo en el que se deja llevar, como si quisiera llegar a la meta enseguida y, al mismo tiempo, deseara quedarse a vivir en el proceso de conseguirlo. Es cómo entrelaza una de sus manos con la mía y cómo la otra recorre cada centímetro de mi cuerpo, sin saber dónde posarse. Está en la urgencia, en lo errático y en el esfuerzo. En su corazón, que noto a través de la espalda, y en todo lo que me dice al oído. Está en los cambios, como cuando me empuja hacia abajo y coloca una de mis rodillas sobre la mesa. Está en su palma sobre mi boca para ahogar mis gritos.

Decido que la humanidad es justo esto. Hacerlo lo mejor que se puede con lo que se tiene, con la esperanza de que sea perfecto y el consuelo de que al menos se ha intentado. Disfrutando de cada uno de los segundos por si da la casualidad de que alguno de ellos es el último.

Llego al orgasmo gracias a lo que me promete entre jadeos, a la mano que coloca entre mis muslos y a nuestro reflejo en la ventana. Me concede un instante para recuperarme y, antes de que retome el ritmo, me doy la vuelta y le digo:

—Ve a mi habitación y túmbate en la cama.

ARTÍCULO 48

CUANDO SE RÍE (DE TI)

9 de septiembre, 23.15

Bel

Volvería a caer al Infierno mil veces.

No dejo de pensar en eso cuando Milena me sigue hasta su habitación, me empuja para que me tumbe en la cama y empieza a deshacerse de la ropa. Baja la cremallera de su falda, mueve los hombros para dejar caer la camisa y se termina de desabrochar el sujetador. Las prendas acaban en el suelo, al lado de sus tacones.

Y por esto, por la manera en la que me está mirando justo ahora, pasaría todas las eternidades que hicieran falta entre azufre y hielo. Reconstruiría los imperios que he ayudado a destruir. Le pediría perdón a Miguel. Lo que fuera con tal de que se repitiera esta sensación.

Es la constatación de que han merecido la pena cada uno de los pasos que he dado hasta acabar aquí. Es un «No eres ni malo, ni bueno, pero sí suficiente. Al menos, para mí».

—Quítate los pantalones y las botas —me pide.

Lo hago a toda velocidad, mediante tirones bruscos. Hay cosas mucho más importantes ahora como para perder tiempo aflojando los cordones.

Una vez que termino, Milena se acerca a mí con el pelo revuelto, la piel brillante y la promesa en los labios de que lo mejor está por llegar. Sube hasta el colchón y se coloca a horcajadas encima de mí, muy cerca, pero no lo suficiente.

Nunca me han gustado los altares, sin embargo, le construiría uno a ella. Un templo. Lo que me pidiera, con tal de que continuara. Con lo que estamos haciendo y a mi lado.

Milena no tiene mi influencia, no es capaz de saber qué es lo que deseo, y de todas formas lo cumple. Me la sujeta con una mano y empieza a bajar con lentitud, hasta que ya no puede hacerlo más. El suspiro que emite cuando eso sucede le hace los coros al mío. Después, se apoya en mi pecho y su cadera empieza a trazar movimientos circulares. Demasiado lentos, tanto que la agarro de los muslos con fuerza.

Rectifico. Es muchísimo peor que un pecado.

Tengo que rectificar sobre otra cosa que dije hace poco. Aquello de que el sexo es la experiencia más egoísta de la que puedes disfrutar en compañía. Mantengo que, en ocasiones, lo es. Y que no tiene nada de malo. Sin embargo, acabo de descubrir que hay otra forma de practicarlo. Que puedes convertir el placer de otra persona en el propio, que al verla puedes sentir algo más que satisfacción por el trabajo bien hecho.

Ahora, por ejemplo, me siento ingrávido y agradecido y abrumado. Tengo ganas de reír y de gritar y de suplicar. Ahora, lo que ella quiere importa al mismo nivel, sino más, que lo que quiero yo.

Su boca se entreabre y deja escapar un gemido. Mis dientes entrechocan y me trago el mío. Veo con nitidez cómo se le forma una idea en la mente. Qué es lo que quiere que pase. Bendito vino y bendita influencia, no podría haberme tocado una mejor.

Sin perder el tiempo, me incorporo hasta quedar sentado. Milena se detiene y soy yo el que guía sus movimientos a partir de aquí. Sin esa delicadeza que me ha prometido que no buscaba, con brusquedad y ruidos y sudor. Tan rápido que casi duele.

La beso en los labios, en la mandíbula, en el cuello. Y la miro. Me fascina la expresión que pone cuando se corre, necesito volverla a ver. Es una mezcla entre incredulidad y la certeza absoluta de que se lo merece. Y juro, por lo que importa aunque haya cambiado, que, si me lo permite, traeré de vuelta esa expresión hasta que tenga que marcharme. Adonde sea, ahora eso no importa.

Ahora importa que se muerda el labio para tratar de mantener la voz bajo control. Importa que sus párpados aleteen, que sus dedos se hundan en mis hombros y que me diga que ya casi está otra vez. Que me dé prisa.

De acuerdo. Le pido que se tumbe en la cama, sostengo una de sus piernas en alto y me concentro en acabar. No me cuesta mucho. Tardo un minuto en sentir la urgencia y otro más en dejar que me sobrepase.

Mi orgasmo llega poco después que el suyo y nos deja a los dos resollando, con el pulso acelerado. Con cuidado, salgo de ella y me tumbo sobre el colchón. Al notar una vibración en la cama, vuelvo la cabeza hacia Milena, preguntándome a qué se debe. Se está riendo.

Ahora.

—Tu cara —dice.

De mí.

—Muy bonito eso de meterte con quien acaba de conseguir que te corras. Tres veces.

—No es… —Espera hasta que se le pasa el ataque, respira hondo y explica con una sonrisa perezosa—: No me refiero a que esté mal. Me gusta. De verdad —añade cuando arqueo la ceja—. Es solo que parece que has visto un fantasma. Suponía que estarías más que acostumbrado.

—Es imposible acostumbrarse a un orgasmo, Milena. Además, ¿cómo que un fantasma?

—No sé. Tenías los ojos tan abiertos… Estabas tan sorprendido…

Vuelve a reír.

Aunque finja indignarme, quiero grabar este sonido para volverlo a escuchar cada día. Quiero hacer una canción con él. Quiero que no termine jamás.

Pese a ello, le digo:

—Genial. En lugar de darme las gracias por lo maravillosamente bien que lo he hecho, te burlas. Supongo, entonces, que no querrás repetir la experiencia.

Se incorpora sobre un codo y acerca su cara a la mía. Doy por hecho que quiere besarme, así que tenso el cuello para acortar la distancia.

—Intentaba comprobar si estabas de broma —dice cuando me separo—. Sin las gafas veo fatal y tengo que acercarme mucho.

—¿Quieres que te las traiga?

—No. —Cierra la boca, pero sé que esconde algo más dentro. Lo suelta—: Sí que me gustaría que se repitiera la experiencia. Si tú quisieras.

Hacía mucho que no la veía sonrojarse y decido que esto también necesito grabarlo.

—Todas las veces que desees, durante el tiempo que me quede.

El brillo en sus ojos pierde fuerza cuando pronuncio la última frase, así que cambio de tema para que no le dé demasiadas vueltas:

—¿Y Lina?

—Le he pedido que pase la noche en casa de Daniela.

Sonrío y me llevo una mano detrás de la nuca.

—Vaya, vaya, así que has preparado el terreno con antelación.

—Por si acaso —responde sin un ápice de vergüenza.

—¿De qué dependía?

—No lo sé. De tus respuestas, supongo. De lo que sintiera al escucharlas.

Nos sumimos en un silencio cómodo, en el que Milena aprovecha para rodearme la cintura con el brazo y yo en hacer lo mismo con sus hombros.

—¿No prefieres que vayamos a mi piso? —le pregunto—. Mi cama es más grande.

—No quiero que tu gato que no es un gato sepa lo que ha pasado entre nosotros.

—Eh…, demasiado tarde.

Alza la cabeza de golpe, con el ceño fruncido.

—¡Tenía que pedirle que vigilara por mí! —me excuso—. Está en la puerta y, con su oído, se habrá hecho una idea de lo que ha sucedido. Y si no se la ha hecho, tal vez que me despidiera al grito de: «¡Milena quiere enrollarse conmigo, baja y monta guardia!» le habrá dado alguna pista.

—Pobre Mammon —se lamenta.

—Le he ofrecido pollo a cambio.

—Es un trato justo, entonces.

Enredo una pierna entre las suyas y la acerco más a mí. Cuando su respiración se ralentiza, cuando estoy seguro de que se ha quedado dormida, murmura:

—¿De verdad le prenderías fuego al mundo por la persona a la que quieres?

—Sí.

ARTÍCULO 49

CUANDO EMPLEAS LA CONSTITUCIÓN COMO ARMA

10 de septiembre, 08.34

Milena

Al despertar, me doy cuenta de que en algún momento de la noche Belial me ha abrazado por la espalda. Noto su aliento en mi nuca cada vez que suelta aire y el brazo que cae con pesadez sobre mi cadera. También me noto feliz.

La felicidad amenaza con evaporarse cuando recuerdo los pocos días que nos quedan para estar así. La retengo con la promesa de que los aprovecharé todos y con la certeza de que me lamentaré por ellos, pero solo cuando pueda contarlos con los dedos de una mano.

Me separo de Belial con cuidado. Antes de mirar la hora en el móvil (intuyo por la luz que todavía es pronto), lo miro a él. A sus labios entreabiertos, a su nariz demasiado recta y a sus pómulos cincelados con precisión. A las tres cicatrices que me obsesionan y al tatuaje que tanto me preocupó hace tiempo. A los rizos, más erráticos que nunca, a juego con su personalidad. Sigo recorriéndolo hasta que llego a sus pies, que cuelgan fuera del colchón debido a lo alto que es.

Contengo la sonrisa y me levanto. Sin hacer ruido, me pongo la ropa que me quité ayer. La cómoda que uso para estar en casa, no la que debería tirar a la basura porque está destrozada.

En el salón, cojo el móvil y veo que tengo veinticuatro mensajes de mi madre (preguntándome si mi novio misterioso fuma, porque le preocupa la capacidad pulmonar de los nietos que no va a tener). También hay tres de Enrique, dos de Raquel Tena y uno de Lina. Abro este último y me encuentro con un montón de mayúsculas, aderezadas con emoticonos de berenjenas, melocotones y gotas. Es su manera de desearme suerte. Decido darle una alegría haciéndome un selfi y enviándoselo. Añado el siguiente texto: «15 por debajo de 35».

Como es pronto, se me ocurre bajar a la panadería para comprar algunos de esos bollos sin gluten que tanto me gustan. Seguro que a Belial le apetecen para desayunar.

Después de calzarme, cojo las gafas, las llaves y la cartera, esquivo a Mammon (que está dormido sobre mi felpudo) y bajo por las escaleras. Al otro lado del portal hay una anciana peleándose con un manojo de llaves, sin conseguir atinar la correcta en la cerradura. Le abro y la dejo pasar antes de salir yo.

Me resulta desagradable la forma en la que me mira, como si esperara algo más de mí y, también, como si me aborreciera profundamente. Sin embargo, dice:

—Me acabo de mudar, ¿dónde vives? Por si necesito pedirte ayuda con unas cajas, hija. Los huesos me están matando —añade cuando tuerzo el gesto.

—Claro. En el quinto, puerta B.

Se marcha sin darme las gracias y, pese a que me molesta, decido no hacer ningún comentario al respecto. No es hasta que cruzo la calle y estoy a punto de entrar en la panadería cuando caigo en la cuenta de algo.

Su voz.

¿No es la misma mujer que me preguntó por telefonillo si tenía pareja? Y antes de eso… ¿No se parece al tono cascado que capté a través de la puerta de Belial, cuando espié su conversación hace dos meses? Había más ancianas, ¿dónde…? ¡A Lina le había robado el bolso una! ¡Por eso tuvo que hacerse otra copia de las llaves!

En lugar de comprar nada, doy media vuelta y regreso a mi casa a la carrera. Pulso el botón del ascensor diez veces, pero alguien ha debido de dejar la puerta abierta en alguna de las plantas, así que subo por las escaleras todo lo deprisa que me permiten mis piernas.

Me entra el pánico cuando no veo a Mammon en el felpudo, pero sí la puerta abierta. Se oyen gritos.

—¡BELCEBUELA DE LOS COJONES! ¡PARA YA!

No sé qué me voy a encontrar en el interior, pero no me detengo a pensar en si será o no seguro entrar. Lo hago como una exhalación y… me quedo congelada tratando de asimilar la estampa que tengo delante.

Belial está dando vueltas alrededor de mi sofá, completamente desnudo, tratando de huir de la anciana misteriosa. Ella lo persigue con la cara congestionada por la rabia, moviéndose con lentitud y un ligero renqueo (propios de la edad) y un cuchillo de caza (impropio de la edad). Para terminar de darle forma a lo absurdo del panorama, Mammon está encima de los hombros de la señora, dándole golpes con una pata y con las zarpas de la otra enredadas en su pelo blanco.

—Pero ¿qué…?

—¡Milena, sal de aquí! —me grita Belial, esquivando una cuchillada—. ¡Es un demonio, es peligroso, es…! ¡Gilipollas! —exclama en dirección a la anciana—. ¡¿Puedes parar un momento, que estoy hablando?! ¡Se te va a romper la cadera!

—¡Vecina, atácalo! —Es Mammon el que hace la exigencia, tirando para desenredarse sin ningún éxito.

—No puedo atacarla, ¡es una señora mayor! —Agito la cabeza para despejarme. En este tiempo he aprendido por las malas que las apariencias engañan, sin embargo…—. Se parece a mi abuela.

—¡¡¡Como si se parece a tu madre, joder!!! ¡Es Belcebú! ¡Arréale con algo en la cabeza!

Miro en todas direcciones en busca de una solución. Mientras tanto, la anciana que no es una anciana dice con su voz cascada:

—¡Tenías de plazo hasta el día 10 de septiembre! ¡Nuestra Señora te lo dejó muy claro, Belial! ¡Así que asume las consecuencias de tu error, déjate matar y vuelve al Infierno para que ella pueda torturarte durante toda la eternidad!

—¡Los cojones voy a hacer eso! ¡Aparta!

—¡Belial! ¡¿De qué te sirven todos esos músculos?! ¡Dale un puñetazo! —sugiere Mammon.

—¡He prometido que me iba a portar bien!

—Yo no —digo después de coger lo primero que pillo (la Constitución española de 1978) y acercarme con intención de golpear la mano de la señora demoníaca para que suelte el cuchillo.

No llego a hacerlo porque sucede algo todavía más extraño que lo que ya estaba sucediendo. En mitad de la escena se materializa una figura increíblemente grande. No aparece a través del humo o después de algún sonido, sencillamente está justo aquí, donde antes no estaba.

Retrocedo dos pasos, sobrecogida. No es solo su altura o el tamaño de sus brazos. Ni siquiera la armadura dorada o el pelo corto y brillante, del mismo color que el metal. Son las alas. Cuatro en total, tan blancas que casi hacen daño a la vista.

La escena se detiene y todos refunfuñan. Nadie parece sorprendido por la apariencia del ser (¿es de arriba?, ¿de abajo?), como si estuvieran más que acostumbrados a verlo.

Belial es el primero en hablar:

—Azrael, ¡cuánto tiempo! No te veía desde que me mandaste de una patada al Infierno. ¿Has crecido?

Lo sigue Mammon:

—¿Ahora es cuando decidís hacer algo? ¡Llevo semanas estresado!

Y continúa la anciana:

—¡El Cielo no debería intervenir! —Esconde el cuchillo detrás de la espalda—. ¡Solo estábamos charlando!

Azrael, a la que recuerdo que Belial llamó «El ángel de la muerte», emite el más leve de los suspiros. Gracias a eso consigue que los tres se callen y que yo desee disculparme. No sé por qué, solo que es mejor prevenir.

—En vista de los acontecimientos recientes —los mira uno por uno, y ellos se encogen sobre sí mismos—, vuestro juicio se ha adelantado. He venido para conduciros a él.

A mi corazón se le olvida cómo latir.

—¡No! —suplica la anciana—. ¡Ese no era el trato! ¡No hay necesidad de adelantarlo! ¡Todavía nos quedan dos meses para…!

—Menos mal, estoy harto de la Tierra —se alegra Mammon.

Belial, que es el que me interesa, el único en el que me estoy fijando, no dice nada. Dirige sus ojos hacia mí, negros y cargados de las cosas que todavía nos quedaban por decir. Siento un nudo en la garganta al leer la disculpa en ellos, trago y solo consigo que baje y se instale en el estómago, donde aprovecha para hacerse más y más grande. Duele, duele muchísimo más de lo que había imaginado.

Quiero llorar. De hecho, empiezo a hacerlo. Cuando él lo ve, se adelanta un paso para venir hacia mí, pero Azrael lo detiene interponiendo el brazo.

—Solo será un segundo —le pide Belial—. Por favor.

—No.

Aprieta la mandíbula y los puños. Sin embargo, se esfuerza por sonreír cuando vuelve a mirarme. No se parece a ninguna de las sonrisas anteriores porque, hasta ahora, jamás había esbozado una para decir adiós.

—Aunque solo fuera una vez, conseguimos que mereciera la pena. Recuerda que siem…

Desaparecen.

Donde antes había un ángel, un gato, una anciana y un hombre (y «demonio» y, en resumen, «todo»), ahora no hay nada.

—¡¡¡NO!!!

Las lágrimas siguen cayendo, cada vez con más fuerza, mientras doy vueltas sobre mí misma, desesperada.

—¡¡¡No es justo!!! —le grito a nadie en particular y al que quiera escucharme—. ¡Esto no debía ser así! ¡Me niego!

Tengo que hacer algo, tengo que… Soy una persona analítica, seguro que si me esfuerzo encuentro la solución, seguro que…

Me fijo en que hay una paloma horripilante posada en el alféizar de mi ventana. Voy hacia allí y abro. Esperando no equivocarme, le ordeno:

—Llevadme con él ahora mismo. Tiene derecho a un abogado.

El ave entra volando y se posa sobre el respaldo del sofá. Sea o no un arcángel, decido que tendremos que tirar el mueble en cuanto sea posible porque, de verdad, el pájaro tiene pinta de portar todas las enfermedades del mundo.

Igual que sucedió con Azrael, donde había una paloma aparece una figura. Mucho menos alta e igual de imponente. El arcángel solo tiene dos alas, tan prístinas como su túnica, y la piel oscura cubierta de… ¿eso es purpurina?

—¿Por qué quieres defenderlo?

Su voz es profunda, propia de alguien con mucha más edad de la que aparenta. También es sosegada. Mi corazón, que ha vuelto a aprender a latir, recupera el tiempo perdido haciéndolo a toda velocidad.

La respuesta a su pregunta es muy sencilla: «Porque estoy enamorada de él».

La que le doy, sin embargo, es algo más profesional:

—Quiero que su juicio sea justo.

Gabriel cierra los ojos durante unos instantes, como si meditara o como si estuviera esperando algo. Al volverlos a abrir, me tiende una mano y me ofrece una advertencia:

—Defender lo indefendible entraña consecuencias. No tienes por qué hacerlo, el juicio será justo.

Cojo mi cuaderno de notas y sostengo su mano.

—Soy su abogada, es mi trabajo.

ARTÍCULO 50

CUANDO EL EQUILIBRIO SE ROMPE

10 de septiembre, 10.10

Bel

Odio esto.

La dualidad de la sala roza lo paródico. Ojalá tuviera ganas de reírme y no de romperlo todo, que es lo que intentaría si no estuviera encadenado al suelo.

Es la segunda vez que soy juzgado aquí. La primera fue antes de la Caída, aunque en esa ocasión el lugar estaba mucho más concurrido. Ahora solo hay tres ángeles y seis demonios. Otra cosa que no ha cambiado, además de la estancia, son mis expectativas de que me perdonen. Miro a Azrael, que permanece junto al arcángel Miguel y la Voz de Dios (Metatrón), y percibo con claridad las ganas que tiene de volverme a mandar al Infierno de una patada.

Es difícil explicar cómo es la sala sin reducirlo al absurdo. De hecho, lo primero que tengo que decir es que no es una sala, sino una totalidad de Nada, en mayúsculas. Una superficie interminable en la que no hay paredes o techos, pintada de dos colores.

En la parte blanca los ángeles permanecen de pie, con las manos entrelazadas por delante del cuerpo, haciendo alarde de su odiosa paciencia. Metatrón tiene el mismo aspecto de siempre: increíblemente anciano, con las gafas de medialuna en la punta de su nariz bulbosa, la barba por el ombligo y la túnica que cambia de color cuando se mueve. No me sorprende darme cuenta de que se ha quedado dormido. A su derecha, el arcángel Miguel le llega hasta la cintura. Trata de imitar la apariencia de Lucifer siempre que se cruza con ella, así que da la impresión de ser un niño de unos diez años, con la cabeza cubierta de tirabuzones rubios y los ojos muy azules. Su famosa espada de fuego se ha adaptado su tamaño para que pueda llevarla a la espalda.

En la parte negra hay tres demonios sentados en sillas enormes de terciopelo. Son tan altas que los pies de Lucifer, la que está en medio, cuelgan cuando los balancea. Me mira con una malicia que no se esfuerza en disimular.

Lo de Lucifer es digno de elogio. Al principio, se preocupaba por tener un aspecto aterrador, a juego con su esencia. Hace unos años, decidió justo lo contrario. Da igual lo que disimule, por mucho que aparente ser una cría con un vestido azul y una mochila de peluche con forma de oso, es imposible no percibir quién es. Se te mete en los huesos cuando estás cerca de ella.

A ambos lados de la Señora del Infierno están Asmodeo (con sus múltiples cabezas) y Astaroth. Intuyo que el último, que es una nube negra con dos ojos rojos, habrá venido para declarar qué me ha visto hacer. Es en vano, porque el Cielo ya lo sabrá. Claro que también han podido invitarlo tanto a él como a Asmodeo para mantener el equilibrio. Los de arriba adoran ese tipo de cosas.

Y en mitad del blanco y del negro, sobre una superficie rectangular de color gris, estamos Belcebú, Mammon y yo. Las cadenas nos permiten permanecer de pie, aunque no movernos mucho. A Belcebú y a mí nos rodean el cuello, las muñecas y los tobillos. Las argollas del otro demonio son mucho más grandes por motivos obvios. Ya te dije que medía tres metros y tenía cabeza de toro, así que solo me queda por añadir que adereza esa imagen horrorosa con una cola en forma de serpiente, patas y cuernos de cabra y unas alas escamosas descomunales.

Han tenido problemas para retener a Mammon, que es una puta esfera llena de ojos y alas. Al final, lo han resuelto encadenándolo del nacimiento de varias de esas alas, así que cada vez que las mueve para mantenerse en el aire el metal tintinea. Es el que está entre Belcebú y yo.

Aunque esperara este momento, está nervioso. Lo entiendo. Sin embargo, lo que nos jugamos es distinto. Él se ha portado bien y quiere la absolución. Yo me he portado… de forma cuestionable, y quiero quedarme en la Tierra. Pese a no tener ninguna esperanza de conseguirlo, por intentarlo no pierdo nada. Lo habría hecho de todos modos, pero la forma en la que me he tenido que despedir de Milena, su cara cuando ha entendido que se nos había acabado el tiempo, hace que quiera esforzarme todavía más y que me duela por anticipado fallar.

Nos quedaban cincuenta y un días, joder. No es tiempo suficiente para que me marchara satisfecho, pero sí para que pudiera demostrarle lo mucho que agradecía que me hubiera perdonado. Habría necesitado milenios para aceptar que la iba a perder, quizá ni la eternidad hubiera bastado. Da igual lo que le dijera («Conseguimos que mereciera la pena»), hay una voz al fondo de mí, muy parecida a la suya, que no deja de gritar que todo esto es injusto.

Tenerla conmigo fue lo más parecido a vivir que he experimentado. No me refiero al sexo, sino a la certeza de que me aceptaba a su lado. Fue mejor que conducir, que la lluvia, que la música electrónica. Milena, Milena conmigo, está al mismo nivel que el libre albedrío.

Y me la han arrebatado.

—¿A qué estamos esperando? ¡Venga, venga!

Belcebú tiene razón. Aunque Metatrón esté dormido, Miguel o Azrael podrían despertarlo para terminar con esto de una vez. Sin embargo, permanecen inmóviles, como si aguardaran algo.

En el instante en el que Gabriel aparece en la sala, Azrael se evapora sin decir nada. Siguen siendo tres ángeles, pero se ha roto ese equilibrio del que tanto se enorgullece el Cielo.

Milena ha llegado junto a Gabriel y permanece a su lado, mirando a su alrededor con los ojos abiertos de par en par y el cuaderno que siempre lleva encima aferrado al pecho.

Nunca me he alegrado tanto de ver a alguien, aunque dicho alguien no sepa quién soy. O sí, porque cuando sus ojos se detienen en mí se las apaña para reconocerme.

Mi aspecto es el mismo que la última vez que estuve en el Infierno. Soy un poco más alto y pálido que en mi forma humana, y tengo el pelo negro y los ojos grises. Entiendo que le sorprendan más las alas, porque no deja de observarlas. Están formadas por una sustancia oleosa, negra como la pez, que gotea sobre el suelo. En los cuernos apenas se fija, supongo que porque no son muy grandes (a diferencia de Belcebú, no tengo nada que compensar). Sí que se detiene en los pantalones de cuero y en las manos y en los pies, manchados de la misma sustancia que compone mis alas.

Le sonrío como siempre y sus comisuras titubean, sin terminar de animarse a seguir a las mías.

—No se lo digas a Lina. —Me señalo todo lo que me permiten las cadenas—. Perdería la cabeza.

Entonces sí, su sonrisa aparece.

Hasta que Gabriel la borra cuando le habla:

—Puedes presenciar el juicio sin consecuencias. Si así lo deseas, tienes permiso para intervenir. No obstante, dicha intervención podría suponer que tu alma acabara en el Infierno. Después de que finalizara tu vida, por supuesto.

—¡¿Qué?! —exclamo. Al moverme hacia ellos, la argolla del cuello me ahoga—. ¡Y una mierda! ¡Ella no ha hecho nada!

Miguel acaricia el mango de su espada, amenazante.

—Todavía —me dice Gabriel—. Deberías haber sabido que ejercer de abogado del diablo entraña consecuencias, Belial.

—¡¿Por qué iba a saberlo?! ¡Es absurdo! ¡Que se vaya!

El corazón me va a reventar de lo fuerte que choca contra mis costillas, ni siquiera la actitud impasible de Milena consigue calmarlo. Seguro que no entiende las consecuencias de las que habla Gabriel, seguro que…

—Vete ahora mismo —le pido, tirando de las cadenas—. Saldrá bien. —No sé si es cierto, pero sí que lo voy a intentar con todas mis fuerzas—. Volveré.

Como sea, lo antes posible. Cueste lo que cueste.

—Belial. —Un silencio, un amago de sonrisa—. Cállate.

—La humana ya ha tomado una decisión y ha sido aceptada por Él —interviene Gabriel—. Permanecerá aquí, no lo compliques más.

Lo ignoro.

—Milena, por favor. No tenía ni idea, te lo juro. No hables, no…

—Ni se te ocurra decirme lo que tengo que hacer. —Pese a sus palabras, no está enfadada.

Después de un chasquido de dedos de Miguel, aparece una silla a su lado. La arrastra hasta mi izquierda haciendo todo el ruido que puede. Dedica dos minutos enteros a alinearla con la parte del suelo que es de color gris, asegurándose de que todas y cada una de sus patas estén sobre la superficie blanca.

—Siéntate aquí —le ordena a Milena con su cabreo habitual.

Está a menos de un metro de mí. Pese a ello, me frustra no ser capaz de tocarla. Parece que nunca soy capaz de hacer lo que debería y que no tengo problemas para conseguir todo lo contrario.

Quise protegerla y la he conducido aquí. Quiero consolarla y no llego.

—Deja de mirarme de esa forma —me pide en un susurro.

—Dijiste que no me defenderías.

—No lo estoy haciendo.

Con independencia de sus palabras, he sido testigo muchas veces de la determinación que ahora mismo emana de ella.

—Se te da fatal mentir. Así que no lo hagas. Y no hables.

—¡Que os calléis de una vez! —grita Miguel.

Entonces, Metatrón abre los ojos y anuncia:

—Que comience el juicio.

ARTÍCULO 51

CUANDO EL ANTICRISTO INCLINA LA BALANZA

10 de septiembre, 11.11

Milena

Siempre he creído en la justicia. No me refiero al modo de impartirla de los seres humanos, soy consciente de que, por desgracia, fallamos en infinidad de ocasiones. Me refiero al concepto en sí mismo.

Creo que cada acción debe ser juzgada, que merece una consecuencia.

Hasta que conocí a Belial, tenía claro qué era la bondad y qué la maldad. Actuaba de acuerdo con esa certeza. Sin embargo, el demonio apareció no solo para poner patas arriba esa monotonía que tanto me relajaba, sino también para manchar de gris mis creencias. Mentí por él y terminé perdonando las mentiras que él me regaló. Me di cuenta de que se podía ser bueno y también malo, a la vez o alternativamente. Que es posible hacer algo reprochable con la mejor de las intenciones y que la justicia a veces se disfraza y se percibe como lo contrario.

Se supone que esto es justo. Que el Cielo analice su comportamiento y decida, dependiendo de él, adónde irá. Quizá sea el caso, sin embargo, no dejo de pensar que no es lo correcto. Que ninguno de ellos será capaz de entender la infinita escala de grises que hay entre una idea y la opuesta. Dentro del mismo Belial.

No soy estúpida, entiendo la advertencia que me ha hecho el arcángel Gabriel. Me aterra. Una parte de mí, situada en el interior de la cabeza, quiere mantenerse en silencio. La que se esconde tras las costillas me grita que hable y que les explique quién es el demonio que está encadenado a mi lado.

Da igual el aspecto que tenga. Su aspecto siempre ha dado lo mismo, por muy orgulloso que estuviera de él.

Coloco las manos sobre el cuaderno que he apoyado en mi regazo y espero. Quizá no tenga que poner en riesgo mi alma. Si lo han estado observando, al igual que he hecho yo, sabrán lo que deben hacer.

Belial no es el único que me devuelve la mirada, ni siquiera es el único que parece temeroso de que esté aquí. A su lado hay una… esfera llena de alas y globos oculares. Supongo que será Mammon, o eso espero, ya que la alternativa es una figura monstruosa con cabeza de toro a la que le salen moscas por la nariz cada vez que resopla.

He visto muchos juicios y presenciado unos pocos. En todos ellos el ambiente era tenso, pero ni punto de comparación con este. Tampoco se jugaban tanto. Después de mis conversaciones con Belial, he aprendido a temer la idea de eternidad. ¿Pasarla, además, donde no corresponde? Suena al peor de los castigos. Probablemente lo sea.

—¿Para qué estábamos aquí…?

Belial me indica en un susurro que el anciano que acaba de hablar es Metatrón («La Voz de Dios, recuerda»). El ángel parece no disfrutar particularmente de… Iba a señalar que del juicio, pero me atrevo a decir que de nada. Tiene un aspecto apático y considero que necesita unas vacaciones.

Se queda dormido. No es una sensación, empieza a roncar, y Gabriel, a su derecha, tose tratando de despertarlo. El que lo consigue es el niño pequeño, después de darle una patada en la espinilla.

Parte de la tensión que siento desaparece, haciéndole hueco a la indignación. Me resulta horrible que ese anciano, por muy Voz de Dios que sea, no se tome esto con la seriedad que corresponde. La media sonrisa de Belial me da a entender que la situación le divierte. Sin embargo, que no haga ninguna broma al respecto es señal de que sigue nervioso y de que sabe lo que se juega.

Mejor. Dudo que bromear en este contexto vaya a ayudarlo.

—Oh. Qué inconveniencia. Sí. El juicio. —Metatrón carraspea una decena de veces, se ajusta las gafas y saca un rollo de pergamino del bolsillo de su túnica. Al extenderlo, el final roza el suelo debido a lo largo que es—. Belcebú, en los cuatro meses y diez días que ha durado tu periodo de prueba, has cometido perjurio, hurto menor y mayor, agresión… A ver, a ver… —Murmura por lo bajo otro montón de delitos hasta que se cansa—. Has hecho un poco de todo, en resumen. De todo lo que no debías hacer. Solo te falta el asesinato… Ah, no, mira. Está aquí. —Baja el pergamino y frunce sus gruesas cejas—. Muy mal, Belcebú. El Todopoderoso está decepcionado contigo.

—¡Me da igual! —vocifera el aludido, que resulta ser el monstruo con la cabeza de toro. Da el único paso que le permiten las cadenas y sigue gritando—: ¡Algún día conseguiremos destruir todo lo que Él ha construido y nos regodeare…!

El crío llega hasta el demonio en menos de lo que dura un parpadeo, desenvaina su espada recubierta de fuego y se la clava en la pierna (no llega más arriba). En lugar de sangrar, Belcebú desaparece envuelto en una nube amarillenta.

Y ya está. Miro con pánico hacia Belial, que se limita a negar con la cabeza. «No intervengas», dibuja con los labios.

—Al Infierno —declara el crío de la espada—. Siguiente.

—¡Miguel! —lo regaña Gabriel. Sorprendida, caigo en la cuenta de que también es un arcángel.

—¡Protesto! —La otra niña que hay en la sala se pone en pie encima de su silla. Miguel la fulmina con la mirada cuando lo señala con un dedo y dice—: No le habéis permitido defenderse.

Estoy de acuerdo con ella. En vista de lo que ha hecho, dudo que hubiera servido de algo. Sin embargo, a pesar de ser un mero trámite, era lo correcto.

—No hay defensa posible para sus crímenes, Lucifer —interviene Metatrón.

Casi me caigo de la silla por el susto. ¡¿Esa es Lucifer?! Cuando dirige su atención hacia mí, lo entiendo. Todo en su aspecto está diseñado para que confíes en ella, para que la ayudes si así te lo pide. Sus ojos, por otro lado… Da igual el color, es lo que guardan. Tengo la misma sensación que tuve con Belial cuando me crucé con él por primera vez, solo que multiplicada por varios millones. Está mal. Es el Mal.

Me sonríe de pasada, como si supiera exactamente por dónde han ido mis pensamientos (quizá lo sepa), y vuelve a centrar su atención en los ángeles.

—Prometisteis juzgarlo como si fuera un humano. A los humanos les perdonáis cualquier cosa.

Miguel resopla, en desacuerdo. Es Gabriel el que le responde:

—Cuando se arrepienten. Con todo y con eso, hay actos imperdonables. Entre ellos, conspirar para la destrucción de la humanidad.

Algo en su tono provoca que mi corazón se acelere. Miro de reojo a Belial, cuya boca forma una línea recta. ¿Considerarán de la misma forma lo que él ha hecho? Si es así…

—Muy bien, pasemos al siguiente. —Metatrón saca otro rollo de pergamino. Al quitarle el sello, compruebo que no es tan largo como el de Belcebú, pero tampoco es precisamente corto—. Belial.

Todos los ojos de Mammon se dirigen hacia su amigo, preocupados. Yo enderezo la espalda y me aferro al cuaderno con los dedos. Mi corazón no se ralentiza cuando Belial murmura:

—Saldrá bien.

No lo hará. Le clavarán esa espada de fuego y desaparecerá para siempre.

«Si acaba en el Cielo también desaparecerá», me digo. No quiero escucharme, pero lo hago.

Si Belial consigue la absolución, tampoco volveré a verlo. Una de las cabezas del demonio que está sentado al lado de Lucifer, la que tiene la nariz manchada de polvo amarillo, me guiña un ojo.

—Él también conspiró para destruir la humanidad —dice Lucifer, observando a Belial con perversidad—. Para crear un anticristo, ni más ni menos. De hecho, señaló como objetivo a la mujer que está aquí.

Me muerdo la lengua para no contestar.

—¡Se inventó lo del anticristo para salvar el mundo! —exclama Mammon, aleteando con furia.

Metatrón aprovecha la disputa para volver a echar una cabezada, hasta que Gabriel le da un codazo.

—Orgías —dice el anciano, amodorrado.—. Varias.

—¡Oh, venga! ¡Eso no es un pecado! —se queja Belial.

Quiero pedirle que no hable, que espere a que expongan la denuncia completa. Sin embargo, no sé si eso se consideraría intervenir. Así que lo observo con la esperanza de que vuelva a saber lo que deseo que haga. Me parece que lo consigue, haya o no bebido, porque me dedica una sonrisa ladeada. Como si dijera: «Lo tengo controlado». Como si no escuchara: «Belial, eres incapaz de controlar nada. Cállate».

—Hurto menor, destrozo de la propiedad privada… —prosigue Metatrón.

—¿Qué has destruido? Además de mi paciencia —le pregunta Mammon por lo bajo.

—Ni idea. Ah. ¿Lo del coche de…? —Guarda silencio después de mirarme—. Da igual.

—Extorsión…

—¡Eso también fue por una buena causa! —interviene el gato que ya no es un gato—. Aquel tipo era horrible. ¿Verdad que sí, Asmodeo?

El demonio que tiene muchas cabezas asiente con una de ellas.

—Mazo, bro. Ese tío es de los míos. Me da igual lo que diga Satanás, no se me escapa. Pensé que Belial se lo cargaría y podría empezar con lo que le tengo preparado. Va a ser tremendo.

—¿Veis? —prosigue Mammon—. Y ni siquiera lo mató. Debería contar para algo.

Su desesperación por ayudar a Belial me recuerda a la lealtad que me profesa Lina. Quizá él no se juegue tanto interviniendo como yo, pero me hace sentir cobarde. Me remuevo incómoda, toqueteando el dorso del cuaderno.

Quiero hacer algo y no sé el qué.

—¡Lo amenazó con una navaja y le reveló que es un demonio! —estalla Miguel—. ¡Y tú tuviste la brillante idea de hablar delante del hombre para terminar de aterrorizarlo!

—¡Lo hice por amistad! ¡¿No la valoráis tanto?!

—¡Las normas son más importantes que eso!

La situación se descontrola y todos comienzan a hablar al mismo tiempo (menos Metatrón, que ha empezado a roncar de nuevo). Lucifer grita que Belial no puede acabar en el Cielo de ninguna de las maneras, y le pide a la nube negra que le dé la razón. La nube se excusa diciendo que a lo que se dedicaba Belial era aburridísimo, así que no le hacía demasiado caso a la pantalla. Una de las cabezas de Asmodeo empieza a cantar a berridos mientras Miguel la amenaza con su espada llameante. Gabriel intenta llamar a la calma, sin ningún éxito.

Mammon le da con una de las alas a su amigo y le dice que haga el favor de defenderse como es debido. Cuando el resto de los presentes se relaja y Gabriel vuelve a despertar a Metatrón, Belial se adelanta.

Antes de hablar, se lleva un dedo a los labios para que yo me mantenga en silencio.

—Odio arrepentirme y odio todavía más la culpa que acompaña a ese arrepentimiento. Los que estáis aquí creéis que debería hacerlo por mil motivos. Unos, los que os referís a mí como el Destructor de la Paz, opináis que tengo que lamentarme por no haber sido lo suficientemente bueno. Los otros tenéis la certeza contraria. Tal vez tengáis razón. —Hace una pausa y siento que los ánimos de los presentes se relajan. Los míos no. Conozco esa sonrisa que esboza, es la que promete gritos—. No obstante, me la suda lo que penséis la mayoría de vosotros.

Sus palabras consiguen el efecto deseado: fruncen ceños, generan quejas y aceleran corazones.

—Belial —susurra Mammon—, no es el momento de improvisar.

—No estoy improvisando —responde. Después, vuelve su atención hacia los ángeles y los demonios que lo juzgan—. Solo hay una opinión que me importe, además de la mía, y mi arrepentimiento tiene que ver con ella. He asumido la culpa, joder, la he sufrido. Acepté que no me concediera su perdón y me sentí… Lo sentí todo cuando me lo ofreció. —Su lengua roza la comisura. Quiero decirle que «No es el momento» y que «Yo también lo sentí todo»—. Así que lamento algunas cosas, pero no por el motivo que queréis que lo haga. Siento haberle mentido a ella, no a vosotros. Siento no haber sido lo suficiente para ella, no para vosotros. Siento haberla puesto en peligro a ella, no a vuestro secreto. Siento no merecer un lugar junto a ella, no junto a vosotros. Lo que no sentiré jamás es haber amenazado a la persona que la puso en peligro, ni haber derrochado dinero, ni haber conducido sin tener carné, ni haber organizado orgías, ni ninguna de las cosas de las que me acusáis. De hecho, de lo que menos me arrepiento es de acostarme con Milena, con independencia del peligro que pudiera suponer. —Como acostumbra, se guarda el golpe de gracia para el final—: Mereció la pena.

El silencio que sigue a su discurso está cargado de la rabia de los demonios, de la decepción de los ángeles y de mi miedo.

Quizá también del de Mammon, que rezonga:

—No te soporto, juro que no te soporto. Seis mil años mintiendo y decides que este es el mejor momento para empezar a ser sincero.

Miguel se acerca a Belial con la espada alzada y ni Gabriel ni Metatrón hacen amago de detenerlo.

Entonces, decido hacer lo que él me ha enseñado durante estos dos meses. Decido dejar a un lado los análisis. Decido protegerlo al levantarme de la silla para colocarme delante. Decido improvisar y creer en que hay cosas, sensaciones y personas (o criaturas) que merecen la pena, por mucho riesgo que entrañen.

—¡Milena! —lo escucho a mi espalda, seguido del ruido de las cadenas—. Siéntate, por favor.

—Sabes que odio repetirme, pero, de nuevo, no me gusta que me digan lo que tengo que hacer.

—¡No vas a acabar en el Infierno por mi culpa!

Entonces sí, lo miro por encima del hombro. Sé que nota mi miedo, también que no entiende mi sonrisa. Se la explico:

—Por cómo van las cosas, es donde vas a terminar tú, así que tampoco sería tan malo. Ahora, cállate y déjame hacer mi trabajo.

El arcángel Miguel me estudia con seriedad. Con independencia de que sea mucho más alta que él, consigue que me sienta minúscula. Pese a ello, trato de que no se me note y me cruzo de brazos.

—Es mi turno.

—¡Sacadla de aquí, joder! ¡No quiero ningún abogado!

—Belial, mantente en silencio y asume las consecuencias del camino que has escogido —le ordena Gabriel.

—¡Las asumo! ¡Me da igual, haced lo que sea, pero ella…!

—También tiene que asumir las consecuencias de lo que está a punto de hacer. ¿Es así, humana? —me pregunta Gabriel. Una vez que asiento, añade—: Miguel, vuelve aquí.

Cuando el niño regresa a su posición, mascullando por lo bajo y arrastrando la espada, el arcángel con la cara cubierta de purpurina se dirige a Metatrón:

—¿Qué opina Él?

—Procede —me indica el anciano, más despierto que nunca.

Es mi primer juicio y, por cómo ha transcurrido, ni siquiera estoy segura de que pueda considerarlo como tal. ¿A quién debo dirigirme? ¿Qué papel tiene cada uno? ¿Cuáles son las leyes? Apenas poseo conocimientos teológicos, así que debería ir con cuidado si no quiero estropear todavía más la situación.

Eso sin contar con que el destino de mi alma y de Belial dependen de lo que diga a continuación. Es posible que nunca haya tenido tanto miedo, ni siquiera cuando sufrí el accidente de tráfico. No obstante, al fin entiendo lo que él me dijo mientras la lluvia nos empapaba. Si hago esto y mi vida acaba justo después, por mal que salga, me iré satisfecha.

Respiro hondo y sostengo con fuerza el cuaderno.

—Mi cliente no ha puesto en peligro a la humanidad. De hecho, tal y como ha indicado Mammon, ha conseguido justo lo contrario: protegerla.

—El Cielo conoce sus motivaciones —me interrumpe Gabriel—. Todas ellas.

—En ese caso, el Cielo es consciente de que, pese a que el egoísmo impulsara a mi cliente en un principio, al final decidió sacrificarse.

—No estaba dispuesto a sacrificarse por la humanidad, ni pensaba en lo que era correcto o incorrecto —responde el arcángel—. Se sacrificó por ti. Pensaba en ti.

Noto la piel de las mejillas ardiendo, pero no titubeo:

—Lo que demuestra que es capaz de preocuparse por alguien además de por sí mismo. Además, considero que ni el Cielo ni el Infierno deberían juzgar algo que no les atañe.

—¡¿Disculpa?! —se indigna Miguel.

—No se engendró ningún anticristo y, como ya se ha dicho, ese plan provocó que el resto de los intentos de destrucción de la Tierra se paralizaran. Eso es en lo que deberíais fijaros. Que me señalara solo me concierne a mí. Y yo ya lo he perdonado por ello.

Lucifer hace un aspaviento.

—Su perdón no significa nada. ¡La ha seducido! ¡Han tenido relaciones a sabiendas de lo que podrían acarrear!

Discutir sobre mi vida sexual es lo último que me apetece, en especial con un montón de ángeles y demonios. Sin embargo, me trago la incomodidad y decido usarla para remarcar mi punto:

—Esas relaciones no se produjeron hasta que me informó de lo que podrían conllevar. Tomamos las precauciones que consideramos oportunas y acepté las posibles consecuencias del acto.

—No te corresponde a ti aceptar las consecuencias de un potencial fin del mundo —me recrimina Gabriel.

Entiendo por qué lo dice y que lo que estoy a punto de contestar podría echarlo todo a perder. Lo hago, de todos modos.

—Ah, ¿no? —Arqueo la ceja y alzo la barbilla—. ¿Quién es la única de los presentes que forma parte de la humanidad?

Gabriel y Miguel se aturullan, rojos de enfado, y tres de las cabezas de Asmodeo estallan en carcajadas. Hasta la nube oscura parece complacida, o eso supongo por la manera en la que se mece de un lado a otro. No es buena señal.

—Lo justo es que sea la humanidad, o parte de ella, como es el caso, la que decida si perdonar que se la ponga en peligro —explico. Espero que se me oiga por encima de los latidos de mi corazón.

—¡Está mal de la cabeza! —le vocifera Miguel a Metatrón, señalándome—. ¡Esto es sacrílego, como mínimo! ¡Hay que castigarla!

—Si tanto os preocupa la humanidad, ¿por qué no intervenís cada vez que sucede una desgracia? Tenéis un montón entre las que elegir.

—Debemos dejar que las cosas sigan su curso, que os desarrolléis por vuestra cuenta —argumenta Gabriel, más calmado—. El esfuerzo y el sacrificio, las decisiones que tomáis y las que desearíais no haber tomado, son las que modelan vuestras almas.

—En ese caso, juzgad mi alma cuando llegue el momento de hacerlo, decidid si he actuado bien o no, pero no intervengáis en…

—Nada, que se ha vuelto a quedar dormido —rezonga Miguel, cortando mi discurso—. ¡METATRÓN!

—No está dormido, está hablando con Él —le aclara Gabriel.

—¿Cómo notas la diferencia?

—No ronca.

Cuando Metatrón vuelve a abrir los ojos, después de que carraspee en infinidad de ocasiones, se dirige hacia mí:

—Belial no puede acceder al Cielo.

—Por supuesto que no —respondo—. No es ese el objetivo de mi defensa.

Oigo cómo resuenan las cadenas detrás de mí, incluso su aliento al cortarse. Esbozo una pequeña sonrisa cuando abro el cuaderno.

—No entiendo nada —se queja Lucifer.

—La primera vez que me crucé con Belial, antes incluso de saber lo que era, la verdad es que lo aborrecí. No solo porque me provocara una sensación desagradable con su mera presencia, también fue por su comportamiento. Insistió a lo largo de los días en que me acostara con él, mucho antes de que eso supusiera un peligro para la Tierra. Después, me molestó de otras maneras y disfrutó al conseguirlo. Me mandó fotos de sus… —Carraspeo y le echo un vistazo a mis notas—. Fotografías para nada solicitadas. Alardeó de sus conquistas sexuales, cometió transacciones fraudulentas, me mintió en infinidad de ocasiones y demostró no respetar el espacio personal de nadie.

Una de las cabezas de Asmodeo lanza un silbido y Lucifer sonríe.

—No obstante, entendió que todo eso, o al menos gran parte, era incorrecto. No lo hizo porque se lo dijeran, sino porque se dio cuenta de que podía hacerle daño a los demás. A lo largo de los dos meses que he estado junto a él, he analizado su comportamiento y he sigo testigo de cómo ha ido modificándolo. Ha dejado de enviar lo que no debe, de tocar sin permiso y de divagar sobre temas que me incomodaban.

—Sigue estando relacionado contigo —insiste Gabriel.

—No es cierto. También lo he visto prestándole atención a los problemas de otras personas, aconsejándolas y ayudándolas. Además, ha encontrado su vocación en… la música. —Por una vez, decido emplear ese término en lugar de «ruido»—. De todos modos, lo que verdaderamente importa es que ha rectificado. Que ha dejado de ser solo un demonio y se ha convertido en mucho más.

Ignoro los murmullos y prosigo:

—La humanidad es eso, una sucesión de tentativas y equivocaciones. De tropiezos tras los que hay que levantarse, gracias a los que aprendemos dónde no hemos de volver a pisar. No somos perfectos, somos grises en lugar de blancos o negros. Con todo y con eso, nos esforzamos, que es justo lo que ha hecho él. Crecemos a base de errores y, como habéis dicho, nos lo permitís porque eso es lo que modela nuestras almas.

Podría jurar que hay un atisbo de sonrisa en los labios de Gabriel. Sin embargo, es a Metatrón al que me dirijo cuando termino:

—Por esto, concluyo que su lugar tampoco está en el Infierno. Belial debe quedarse en la Tierra.

La nube de ojos rojos estalla en carcajadas, cinco de las cabezas de Asmodeo asienten y tanto Lucifer como Miguel empiezan a gritar para expresar su desacuerdo. Mammon se dirige a ellos para dejar claro que él cree que tengo razón.

Doy un paso atrás para colocarme al lado de Belial, que me observa con los ojos abiertos de par en par. Es la misma cara que puso cuando me vio sonreír por primera vez, una mezcla de sorpresa, incredulidad y fascinación.

—Dijiste que no querías que me quedara en la Tierra.

—Supongo que a mí también se me da bien mentir.

—No deberías haber hablado.

—Discrepo.

Dejo el cuaderno sobre la silla que tengo al lado y extiendo el brazo para entrelazar mi mano con la suya.

—Gracias —susurra.

Después de observarme durante lo que parecen años, Metatrón saca el último trozo de pergamino de su túnica. Es minúsculo en comparación a los otros: un cuadrado de papel de un par de centímetros que el anciano desdobla con parsimonia.

¿Por qué no dicta sentencia con respecto a Belial? Por la forma en la que Miguel se gira hacia él, intuyo que tampoco lo entiende. Gabriel le hace un gesto con la mano para que espere.

—Mammon —anuncia Metatrón. La esfera con ojos revolotea con inquietud—. Has creado un anticristo.

—¡¿QUE HE HECHO QUÉ?!

A excepción de los ángeles, que ya debían saberlo, el resto miramos hacia el demonio con incredulidad. Es imposible, me refiero a que su cuerpo… O sea, ¿cómo? Incluso Lucifer permanece muda, sin dar muestras de alegría o indignación. Está claro que nada de esto formaba parte de sus planes.

—Es uno de los gatos de la camada que has tenido —explica el anciano con calma—. El macho de color gris.

—¡Pero yo pensaba que…!

Lucifer sale de su estupor y grita:

—¡Que vuelvan al Infierno! ¡Los dos!

Se origina otro revuelo en la zona de los demonios, que debaten sobre si había o no intencionalidad en el acto de Mammon. El protagonista del caos deja de mover las alas y se posa en el suelo, a todas luces tratando de asimilar este giro de los acontecimientos. Ni siquiera Belial sabe qué decirle.

Miguel pierde los nervios y desenfunda la espada para atacar a alguien, creo que ni él tiene claro a quién.

—Estaos quietos —ordena Gabriel. Señala a Metatrón, que ha vuelto a cerrar los ojos—. Está deliberando.

No sé cuánto dura la espera, pero cada uno de los segundos me atraviesa el corazón. Pese a no arrepentirme de haber intervenido, pese a tener la certeza de que era lo correcto, estoy aterrorizada. Quizá Belial lo note, porque me da un apretón en la mano, o puede que se deba a su propio miedo.

Metatrón despega los párpados, emite un suspiro y todos los presentes nos tensamos.

—El veredicto es el siguiente. —Carraspea y estoy a punto de gritarle que se dé prisa. Si consigo contenerme es solo porque no encuentro mi voz—. Mammon, se te ordena regresar a la Tierra. Al no haber sido señalado como tal, y siempre y cuando se le inculquen los valores correctos, el anticristo que has creado no debería suponer un problema para la humanidad. Entendemos que desconocías que esto pudiera suceder, por ello, se te concede la oportunidad de enmendar tu error. Una vez que tu vida expire por causas naturales, volverás a ser juzgado en función de tus esfuerzos por hacer que tu descendencia vaya por el buen camino.

—¡No tengo ni idea de cómo ser padre! —se queja el aludido—. ¡Y os juro que no sabía que se podía crear un anticristo con este cuerpo! ¡Además, es un gato! ¿Qué va a hacer, arañar a la gente hasta que se canse? ¡Dejadme volver!

—Aprenderás, Él confía en ti. De todos modos, no irás solo. —Entonces, Metatrón dirige su mirada cargada de cansancio hacia el demonio que tengo al lado—. Belial te acompañará. Es indudable que su esencia no pertenece al Cielo y, como tampoco la consideramos merecedora del Infierno, la Tierra será su lugar hasta el final de sus días.

La primera emoción que experimento es la alegría. Es justo lo que Belial deseaba, poder vivir al margen tanto de los ángeles como de los demonios. Ser lo que quiera ser y ganarse, al fin, ese libre albedrío que regaló tantos años atrás. Sin embargo, no tarda en sobrecogerme la incertidumbre. ¿Qué sucederá cuando acabe su periodo en la Tierra? Es más, ¿qué hay de mí? ¿Me castigarán pese a haber estado de acuerdo conmigo, tan solo por defenderlo? Aunque no he mentido, aunque mantengo cada una de las cosas que he dicho, no he sido precisamente formal y mis comentarios les han indignado en varias ocasiones.

«Lo volvería a hacer», resuelvo.

—¿Y después? —me atrevo a preguntar.

—Después, deliberaremos en función de las acciones que lleve a cabo durante los años que pase allí. —Mi alivio se interrumpe cuando añade—: Con respecto a ti… Serás la encargada de vigilarlos a ambos.

—¿Cómo dices?

Al igual que Gabriel, parece casi divertido por mi desconcierto.

—Has decidido representar a la humanidad, que así sea. Se te asignará un salario acorde a tus responsabilidades y, el último domingo de cada mes, nos presentarás un informe que evalúe el comportamiento de los demonios a tu cargo.

Esto…, esto no es… ¿Tengo que alegrarme? ¿Estoy fuera de peligro?

—¿A quién le presentaré el informe? ¿Dónde?

—Supongo que a mí. —Gabriel parece resignado cuando levanta la mano—. ¿Otra vez una paloma? —Metatrón asiente—. Por favor, que al menos sea blanca.

—Denegado.

—Con respecto al sueldo —vuelvo a intervenir—, ¿de qué cantidad hablamos? ¿Cómo he de declararlo? No estoy dispuesta a defraudar a Hacienda.

Metatrón arquea ambas cejas y Belial se ríe por lo bajo.

—No habrá problema con eso último. Y la cantidad que se ha estimado oportuna son diez mil euros.

Frunzo el ceño.

—¿Brutos? ¿Anuales? Considero que mi labor…

—Mensuales.

—Ah.

Supongo que ya tengo trabajo.

ARTÍCULO 52

CUANDO HACES LO QUE TE APETECE

11 de septiembre, 00.00

Bel

En cuanto el juicio termina, lo único que me apetece es deshacerme de estas cadenas y sacar a Milena de aquí. Tal vez besarla antes. Y durante. Y después.

Por desgracia, el pesado de Gabriel se la lleva de mi lado con la excusa de que Metatrón quiere comentarle algunos detalles sobre su nuevo trabajo. Aunque insiste un par de veces en que es importante, no suelto la mano de Milena hasta que ella me promete que no tardará. «La paciencia es una virtud», me devuelve a través de un amago de sonrisa.

En el momento en el que me quedo con Mammon, libero la carcajada que he estado conteniendo y recibo a cambio sus mejores insultos.

—Menudo hipócrita que eres —lo acuso—. ¿A eso te dedicabas cada vez que salías de casa por la ventana? ¿A tirarte a todas las gatas del barrio? Luego dale que te pego con que yo no tomaba precauciones, cuando sí que lo hacía, y vas tú y creas un…, un…

—No lo digas.

Los ojos se me llenan de lágrimas a causa de la risa.

—Un miauticristo.

—No te soporto.

Cuando termino de carcajearme y recupero el aliento, le pregunto:

—¿De verdad no tenías ni idea de que podía pasar?

—¿Cómo iba a saberlo? No hay precedentes. Además, ¿importa tanto? ¡Es un gato! ¿Cómo va a destruir un gato a la humanidad, cagando fuera del arenero?

—Da igual, nos ha venido bien. Vale, tendrás que pasar otra temporada en la Tierra —concedo cuando todos sus ojos se entrecierran con enfado—, pero tampoco será tanto. ¿Cuánto puede vivir un gato?

—Algunos llegan a los veinte años.

—Tienes más de seis mil, se te pasarán volando.

Refunfuña algo que suena a que dos décadas junto a mí son peores que la eternidad en el Infierno. Después, añade:

—¿Estás contento?

—Joder, sí.

—¿Y vas a portarte como es debido a partir de ahora?

—La duda ofende.

—Belial.

—Yo qué sé. A veces.

Lucifer es la primera en marcharse, no sin antes hacerme un corte de mangas. La siguen Astaroth, que se queja de que el juicio ha sido aburridísimo, y Asmodeo, que me lanza un beso con una de las cabezas («¡No dejes de llamarme, bro!»).

Tras eso, Miguel se acerca a nosotros. Aunque su espada permanece en la funda, se le notan las ganas que tiene de clavármela en un ojo. Ya te advertí que me tiene un poco de manía.

—Algún día se darán cuenta de la clase de criatura infecta que eres y recibirás tu castigo —escupe al tiempo que chasquea los dedos para que nuestras cadenas desaparezcan.

Me froto las muñecas y el cuello, sonriendo. Ahora que estamos fuera de peligro puedo quedarme a gusto. Menos mal, se me da tirando a mal lo de mantener las formas.

—¿Sabes qué, Miguel? Creo que deberías aprender algo de mí. —El arcángel eleva tanto las cejas que se le pierden bajo los tirabuzones—. Si te das cuenta de tus errores y cambias un poco, igual tienes suerte y Lucifer acaba haciéndote caso. Imagina el anticristo que seríais capaz de crear entre los dos. Eso sí, aconsejo que cambiéis de forma antes.

Me alegra haber esperado a que las cadenas desaparecieran antes de soltarle esto, así puedo alzar el vuelo para esquivar la estocada que me lanza.

Aprovecho para acercarme a Milena, que me observa por el rabillo del ojo cuando me poso a su lado, pero sigue hablando con Metatrón. Estoy a punto de interrumpirlos cuando Gabriel me dice:

—No lo has hecho bien, no obstante, es un comienzo prometedor.

—La que lo ha hecho bien es ella.

El arcángel le dirige una mirada a Milena, que sigue tomando notas sobre impuestos y porcentajes de IVA en su cuaderno.

—No te la mereces —declara.

—Tienes razón.

—Esfuérzate por cambiar eso.

Me limito a sonreír. Porque lo haré, no me cabe la menor duda, aunque no será porque el Cielo me lo pida.

—¿De verdad ibais a mandar su alma al Infierno por defenderme? —inquiero, mucho más serio—. Sabéis que no es ahí donde tiene que estar.

—No.

—¿«No» qué? ¿Te refieres a que no la ibais a mandar al Infierno aunque me defendiera o a que no pertenece ahí?

En lugar de responder, Gabriel vuelve a transformarse en una paloma que da vergüenza ajena y sale volando.

Entonces sí, voy hacia Milena y me coloco a su espalda. Está cerrando el cuaderno cuando me encorvo para decirle al oído:

—¿Puedo tocarte?

No ha terminado de asentir y mis brazos ya le rodean los hombros. La estrecho contra mí, sin importarme que Miguel finja arcadas unos metros por detrás o que Metatrón nos examine con curiosidad.

—¿Nos vamos ya?

—Quiero hacer otra pregunta —dice Milena. Se me agarrotan todos los músculos del cuerpo cuando se dirige a Metatrón—: ¿Qué pasa si me quedo embarazada?

El ángel se quita las gafas y emite un suspiro larguísimo.

—¿De Belial? El Cielo no lo recomienda.

—¿Porque implicaría el fin del mundo?

—Porque el resultado de la unión podría heredar la disolución, desorden e irreverencia de Belial. —Tras un carraspeo, y mientras yo sigo procesando esta conversación, continúa—: Ya no estás marcada, no tienes de qué preocuparte.

—Pero Mammon…

—Igual que el Infierno puede señalar a alguien, el Cielo puede protegerlo. Vuestra descendencia, en caso de tenerla, jamás dará como resultado un anticristo. Los trámites ya están hechos, podéis reproduciros con tranquilidad.

Dicho lo cual, inclina la cabeza para despedirse y desaparece.

En el momento en el que Milena se da la vuelta para encararme, todavía con mis brazos rodeándola, advierte:

—Borra esa expresión de pánico. Esto no quiere decir que desee tener hijos contigo.

Trago saliva.

—Vale.

—Solo quería asegurarme.

—Claro.

El pasme no desaparece hasta que se pone de puntillas para besarme. Intento alargar el contacto, pero ella se aparta demasiado rápido y murmura:

—Mejor luego, el arcángel pequeño nos está fulminando con la mirada y me resulta incómodo.

Me doy la vuelta y me encuentro con la cara de asco de Miguel.

—¿No es hora de que te vayas a la cama? Es muy tarde.

—Deberías tener cuidado con tus palabras. —Intenta sonreír con malicia. Como es un ángel, por muy resentido que esté, el gesto le sale mal. Da la impresión de que está sufriendo una serie de retortijones—. Soy el encargado de concederos la forma que tendréis en la Tierra. Se supone que debe ser la misma, pero seguro que a nadie le importa que varíe la tuya, siempre y cuando pertenezcas a la misma especie.

Tras chasquear los dedos, Mammon vuelve a transformarse en un gato persa de color blanco. Miguel ha tenido la deferencia de hacerle crecer el pelo que le rapé hace un par de meses. Dudo que se preocupe tanto por mí.

—Tengo una petición —interviene Milena—. Por motivos obvios, necesito que Belial sea exacto a como era cuando lo conocí. Me resultaría muy complicado explicarle a mi compañera de piso por qué nuestro vecino ha cambiado de aspecto.

—¿Seguro que es por Lina y no por ti? —me burlo—. Vaya, vaya, alguien le ha cogido cariño a mis…

—Cállate.

El arcángel nos estudia durante un instante, con la mano preparada para hacer su magia. Aunque no lo parezca, creo que Milena le cae bien. Yo no, por eso me reviso en cuanto vuelve a chasquear los dedos. Me llevo las manos al pelo, a la cara, me levanto la camiseta de tirantes y…

—Belial, no es momento de hacer eso —me regaña la mujer que tengo al lado.

Vuelvo a abrocharme la bragueta y le digo a Miguel:

—Creo que antes era más grande.

—No lo era. Mide exactamente…

—¡Basta! —ordena Milena. Con un dedo, aparta la cinturilla de mis pantalones para echar un vistazo—. Está igual, muchas gracias. No por el tamaño de su… Por la oportunidad.

El arcángel le estrecha la mano cuando ella se la ofrece e, inmediatamente después, se va. Mammon sube de un salto a mis hombros, le paso un brazo por la cintura a Milena y nos dirigimos hacia el ascensor que acaba de materializarse en la estancia.

Las puertas se abren en cuanto nos acercamos. Hay tres botones en el panel: «Arriba», «Abajo» y «Centro». Pulso el último.

—¿Qué era ese lugar? —pregunta Milena cuando empezamos a movernos.

—El Purgatorio. Una de sus zonas, al menos.

—¿Ahí es donde juzgan las almas de todo el mundo?

—Solo a las que tienen dudas. Por lo general, al morir os reciben directamente en el Cielo o en el Infierno.

—¿Y san Pedro?

Me río al recordar aquella estampita con la que intentó exorcizarme.

—Es el encargado de ponerte un collar de flores cuando te has portado lo suficientemente bien. También te da un mapa de la zona y te coloca una pulsera de todo incluido. Ya sabes, para que te puedas hartar a ponche de frutas.

Milena alza la cabeza para mirarme.

—Mientes.

—Ya lo comprobarás.

Antes de llegar a nuestro destino, lo noto.

—¿Lo hueles? —le pregunto.

—¿El qué?

—La lluvia.

Efectivamente: al abrirse las puertas metálicas, nos recibe una tormenta de verano. El ascensor nos ha dejado en un callejón oscuro, a unos diez minutos andando de nuestro portal. En cuanto salimos de él, desaparece.

Mammon salta de mis hombros para refugiarse debajo del tejadillo de un edificio. Milena hace amago de seguirlo. Sin embargo, recula después de dar unos pocos pasos. Vuelve a aproximarse a mí y me tiende la mano. Antes de cogérsela, le quito con cuidado las gafas, que han empezado a llenársele de gotas, y las cuelgo de una de las cadenas que tengo al cuello.

Entrelazo mis dedos con los suyos, invado su espacio personal al encorvarme y siseo:

—Haz lo que te apetezca hacer, justo ahora, como si fuera tu última oportunidad.

Y lo hace.

Son dos cosas. La primera es reírse. Creo que nunca me acostumbraré a ese sonido, da igual las veces que lo escuche. De todos modos, ahora que tengo muchos años por delante, en lugar de cincuenta y un días, mi plan es aprendérmelo de memoria.

Espero que este plan salga bien y no provoque el fin del mundo.

La segunda cosa que hace Milena es colocar su mano libre sobre mi nuca, dar un tirón y besarme.

—¡¿Podéis parar?! —se queja Mammon—. ¡Está lloviendo y tengo un hijo al que encontrar! Paso de vosotros, ahí os quedáis. Os espero en casa.

El beso se alarga y no es suficiente. Dudo que pudiera serlo, con independencia de las horas que durara. Por primera vez, entiendo el miedo que tienen los humanos a morir. Mantengo lo que dije: los momentos que experimentáis valen más porque son finitos. No obstante, cuando consigues algo que te llena, es normal que te aferres a ello y sientas terror al pensar en que llegará un momento en el que lo perderás.

De todos modos, no tengo por qué perder a Milena. Si me acepta, cuando nos llegue el final solo tengo que procurar acabar en el mismo lugar que su alma.

Si se porta mal, me portaré mal.

Si se porta bien, como sospecho que hará…

Joder, odio ser un buen chico.

RECURSO DE LA SENTENCIA

Because I’m the devil

who’s searching for redemption,

and I’m a lawyer

who’s searching for redemption,

and I’m a killer

who’s searching for redemption.

I’m a motherfucking monster

who’s searching for redemption.

MÅNESKIN,

I wanna be your slave

DISPOSICIÓN ADICIONAL

CUANDO TODOS LOS DÍAS SE CONVIERTEN EN LUNES

Un año después, 14.40

Mammon

La paternidad convierte todos los días en lunes.

Ha transcurrido un año desde mi vuelta a la Tierra, trescientos sesenta y cinco días en los que me he dejado la piel para inculcarle valores a esta criatura.

Belial, en un alarde de estupidez muy propio de él, decidió llamarlo Miauticristo. La vecina, que ya no es la vecina porque se ha instalado con nosotros, se refiere a mi hijo como José Luis Moreno Ortiz. Por motivos que cualquiera en su sano juicio entendería, no utilizo ninguno de estos calificativos para dirigirme a él.

—¡Algodón! ¿Te has meado en esta caja de ropa? ¡¿Para qué tienes un arenero?!

En lugar de responderme (porque no puede), el fruto de mi error empieza a trepar por las cortinas. Una vez que se cansa de destrozarlas, salta hacia la encimera de la cocina y enfoca sus ojos amarillos en el vaso de agua que Belial se ha dejado olvidado.

—Ni se te ocurra —le advierto cuando hace amago de golpearlo con la pata—. ¡Algodón, no…! Bueno.

El cristal se hace añicos, al igual que mis esperanzas de tener una existencia tranquila.

Quizá pienses que «Algodón» es un nombre poco digno, incluso que no le pega a un animal que tiene el pelo gris en lugar de blanco. No te falta razón. Sin embargo, consideré que un sustantivo agradable ayudaría a modelar su carácter. Me equivoqué de cabo a rabo.

Además de no hablar, Algodón tampoco escucha, así que dedico gran parte del día a perseguirlo para repetirle por enésima vez que debe portarse bien.

Confieso que hay momentos en los que la paternidad no está tan mal, la mayoría de los cuales se dan cuando el anticristo felino duerme. Entonces sí, siento cierto orgullo y me da por soñar que algún día, cuando se le pase el pavo, me mirará a los ojos y dirá «Miau» (y yo lo traduciré como: «Gracias por haberte esforzado tanto por convertirme en un animal respetable, eres el mejor»).

Aunque seguro que, de poder hacerlo, a la que se lo agradecería sería a Milena. Por algún motivo que no alcanzo a entender, Algodón está obsesionado con ella. La persigue a todas partes y se tumba en su regazo en cuanto se sienta. Ronronea, el muy traidor. No digo que Milena no esté colaborando con su educación (al contrario que Belial), pero me cabrea que sea la única que parezca tener éxito.

Milena está en proceso de mudanza, ya lo he comentado antes. Si hubiera sido por Belial, se habría instalado con nosotros en cuanto volvimos del Purgatorio. Ella se negó con la excusa de que era muy apresurado y que debían recorrer con cautela todas las etapas de una relación. O algo así. Es bastante enrevesada cuando habla, ya lo sabes. Por cierto, lo que de verdad le sucedía era que le daba miedo abandonar a su compañera de piso. Milena es un ser humano de costumbres fijas al que le cuesta interiorizar los cambios. La chica con la que vivía tuvo que decirle (varias veces) que estaba completamente de acuerdo con que se viniera con nosotros y que, además, lo agradecía. Por lo visto, quería proponerle a su pareja que se instalara con ella.

Por lo tanto, ahora la vecina ya no es «la vecina», pero sí es la vecina de su amiga. Todos contentos. Bueno, algunos más que otros.

Sin duda, Belial es el que más ha salido ganando. Dado que Milena tiene un sueldo altísimo que sabe cómo gestionar, no han tenido que vender el coche. Eso sí, le obligó a sacarse el carné antes de volver a conducirlo. Por si te lo preguntas, aprobó al noveno intento. Nunca ha sido el más listo, tampoco el más prudente.

Sea como fuere, el Cielo ya no lo mantiene y Milena lo vigila de cerca, así que ahora tiene que ganar dinero de forma legal. A Belial todo lo que tenga que ver con la seriedad se le da de pena, pero entre su trabajo como DJ y lo que saca por las sesiones… Que esa es otra, la chica con la que vivía Milena le hizo unas cuantas fotos y a alguien le gustaron lo suficiente como para cometer el error de contactar con él. Ahora, además de hacer un ruido insoportable (en casa y en la discoteca), es modelo.

Lo que le faltaba, sí. No hay quien lo aguante estos días.

Y hablando de temas inaguantables, no entiendo el amor. Se supone que Milena coincidía conmigo en que esa aberración a la que Belial llama techno industrial era insoportable. Por eso, cada vez que él se dedica a trastear con la mesa de mezclas, ella se coloca unos cascos enormes para escuchar en su lugar conciertos para piano y cosas así. Pues resulta que hace un par de semanas la pillé mintiendo. Es algo que no suele hacer y que, además, se le da fatal. Sin embargo, me sorprendió muchísimo por lo absurdo del asunto. Me refiero a que cuando me fijé en su teléfono, me di cuenta de que no estaba reproduciendo ninguna canción. Que estaba escuchando por gusto (repito: «por gusto») el horror que salía de la mesa de mezclas de Belial. ¿Por qué no se lo decía sin más? ¿Y por qué parecía feliz?

Quiero dejar constancia de que achaco este comportamiento al amor porque me niego a relacionarlo con el criterio musical.

Lo cierto es que esos dos han acabado llevándose bien. De vez en cuando discuten por algo (esto es: ella lo regaña y él se disculpa después de reconocer que tiene razón, porque la tiene. Siempre). Ayer, por ejemplo, descubrió que había cambiado su nombre de contacto en el móvil. En lugar del «Milena (abogada)», que después del juicio ella modificó a «Milena (pareja formal)», a Belial se le ocurrió que renombrarla como «Milena Botones TREMENDO PIBÓN» era un gesto la mar de romántico.

Y así es más o menos como están las cosas.

Me tumbo en el respaldo del sofá con intención de echar una merecida cabezadita, pero acabo resignándome cuando mi hijo viene hacia mí con la cola erizada y las orejas hacia atrás, dispuesto a… Efectivamente, morderme. Me lo quito de encima sin problemas porque, al menos de momento, soy el doble de grande que él.

—Algodón, tienes que portarte bien para que papá pueda volver al Cielo.

Tras esquivar el zarpazo que me lanza, levanto la cabeza y miro hacia arriba, desde donde sé que me están vigilando, y digo:

—Os juro que lo estoy intentando.

AGRADECIMIENTOS

Lo más complicado de esta historia fue todo, y muy especialmente conseguir que Milena no cayera rendida a los pies de Bel en la primera página. Por suerte para la trama y por desgracia para el demonio, ella no tiene el mismo problema que yo con los badboys literarios.

Otra cosa que me resultó difícil fue la voz de Milena. Neus (la mejor abogada del universo, un besito para ella) me ayudó con todo lo relacionado con el derecho, pero quedaba trasladar el carácter del personaje al texto. La falta de palabrotas, el vocabulario o el tipo de reflexiones que hacía son tan distintas a las que haría yo que me costó una barbaridad sentirme cómoda. Cuando lo conseguí, llegué a la conclusión de que era mi chica favorita de todas las que había creado hasta la fecha.

Él fue más sencillo: si hay algo con lo que soy capaz de empatizar es con el hecho de querer hacer lo que te da la gana. Y huir de las consecuencias, eso también.

Para mí, esta historia no trata sobre un demonio que se vuelve maravilloso por el poder del amor, sino de alguien que no es ni bueno ni malo y que está a gusto con ello. De otro alguien que decide aceptar lo que puede y dialogar sobre lo que no le resulta tolerable. De entendimiento mutuo.

Todo esto habría sido mucho más duro sin la ayuda de un montón de personas fabulosas. Raquel e Iria, que me señalaron que el juicio que había diseñado en un primer momento cojeaba; Orión y Arister, que aguantaron mis audios inconexos sobre el personaje de Lucifer; Luis, que me estuvo mandando temazos (viva el techno industrial) y repitiendo sin cesar que los DJ no usan vinilos (no le hice caso porque quedaba mucho más guay, perdonad la licencia); Laia (también conocida como Zapatillas), que me presentó al tipo cuya pinta encajaba al dedillo con lo que estaba buscando para Bel; María, Patricia, Paloma, Tanit, Cherry, Joana y Alice, que leyeron esta historia cuando todavía estaba cubierta de erratas. A la última, además, le agradezco infinitamente la frase tan preciosa que me dio, todavía me hago pis al pensar en que una persona a la que admiro haya podido disfrutar una miaja con una de mis historias. Otra cosa preciosa es que soporte mis pódcasts de veinte minutos sin bloquearme.

Por último, a todo el equipo de Molino (y especialmente a Marta, a la que le ha tocado aguantar mis dudas), muchas gracias por haberme dado la oportunidad de escribir sobre demonios y gatos que hablan. Sobre todo de gatos que hablan.

Y a ti, que has llegado hasta aquí (o no, porque a veces los agradecimientos son un sopor). Gracias por haberle dado una oportunidad a esta novela. Ojalá haya sido lo que esperabas (o se haya quedado cerca).

9 de cada 10 personas piensan que su vecino es el demonio.
Milena lo sabe con total seguridad.
Descubre una historia de amor (casi) apocalíptica.

Chica conoce a chico.

Chico intenta ligarse a chica.

Chica intenta EXORCIZAR a chico.

Lo normal, vaya.

Cuando Milena descubre que su vecino Bel es un demonio, el plan de acción es evidente: debe devolverlo al infierno para librar a la humanidad de su influencia maligna. Pero Bel no solo es diabólicamente guapo, también es interesante, apasionado, rebelde y está dispuesto a ofrecerle un trato muy difícil de rechazar. Así que, ¿cómo no caer en la tentación?

Bel, en cambio, ve en Milena la oportunidad perfecta para no regresar al infierno, siempre y cuando ella decida ayudarlo. Y aunque la chica parece inmune a los encantos de su vecino, él le saca seis milenios de experiencia en el arte de la seducción; de modo que es imposible que salga perdiendo en este juego de engaños. ¿Qué es lo peor que podría pasar? Al fin y al cabo, los demonios no se enamoran, ¿verdad?

Reseñas:

«Nada como acabar una novela con una sonrisa y enamorada del mismísimo diablo. Hellfriend es apasionada, gamberra y adictiva: la perfecta comedia romántica».

Alice Kellen

Myriam M. Lejardi (1987) nació en Madrid, pero vive en un pueblecito cercano a la capital, cuyo nombre no quiere mencionar porque tiene una rima muy fea. Entre sus aficiones destacan leer, prepararse tostadas de aguacate a horas intempestivas y adoptar más gatos de los que es capaz de gestionar. Es la autora de Del amor y otras pandemias y Prende fuego a la noche (Molino); Cómo (no) enamorarse (La Galera), y El perdedor (Fandom Books), entre otros.

Primera edición: mayo de 2023

© 2023, Myriam M. Lejardi

© 2023, Penguin Random House Grupo Editorial, S. A. U.

Travessera de Gràcia, 47-49. 08021 Barcelona

Diseño de portada: Penguin Random House Grupo Editorial / Meri Mateu
Ilustración de portada: © Gema Vadillo

Penguin Random House Grupo Editorial apoya la protección del copyright. El copyright estimula la creatividad, defiende la diversidad en el ámbito de las ideas y el conocimiento, promueve la libre expresión y favorece una cultura viva. Gracias por comprar una edición autorizada de este libro y por respetar las leyes del copyright al no reproducir ni distribuir ninguna parte de esta obra por ningún medio sin permiso. Al hacerlo está respaldando a los autores y permitiendo que PRHGE continúe publicando libros para todos los lectores. Diríjase a CEDRO (Centro Español de Derechos Reprográficos, http://www.cedro.org) si necesita reproducir algún fragmento de esta obra.

ISBN: 978-84-272-3449-9

Compuesto en: leerendigital.com

Facebook: editorialmolino
Twitter: @EdMolino
Instagram: @editorialmolino
Youtube: penguinlibros
Spotify: penguinlibros

Índice

Hellfriend

Demanda

Artículo 1. Cuando tu compañera de piso es Monsterfucker

Fase preliminar: Recopilación de pruebas

Artículo 2. Cuando tu ropa interior necesita acolchamiento extra

Artículo 3. Cuando joder al prójimo se convierte en el Modus operandi

Artículo 4.1. Cuando te cuestionas la legalidad de las orgías

Artículo 4.2. Cuando te cuestionas la legalidad de las orgías

Artículo 5. Cuando el minino te acusa de despilfarro

Artículo 6. Cuando el maligno interfiere en tu rutina de los sábados

Contestación de la demanda

Artículo 7. Cuando se descarta lo angelical por exceso de gilipollez

Sentencia

Artículo 8. Cuando te conviertes en exorcista de forma autodidacta

Artículo 9. Cuando el maligno se alía con el evasor de impuestos

Artículo 10. Cuando exorcizas al amante del prójimo

Artículo 11. Cuando la escasez de vestuario te impide combatir a las fuerzas del mal

Artículo 12. Cuando el mal no llega puntual a la cita

Artículo 13. Cuando tu alma no entra en el trato

El acusado

Artículo 14. Cuando te ofrecen la absolución a pesar de haberle robado sus juguetes al prójimo

Artículo 15. Cuando haces una oferta que sí se puede rechazar

Artículo 16. Cuando tu gato se niega a jugar contigo a las cartas

Artículo 17. Cuando Kikiriki te mete prisa para que seduzcas a tu vecina

Artículo 18. Cuando prometes mantener los fluidos peligrosos bajo control

Acuerdo

Artículo 19. Cuando el número de botones de tu camisa dificulta la comunicación

Artículo 20. Cuando llamas «nena» a tu única alternativa

Artículo 21. Cuando las plagas favorecen el contacto físico

Artículo 22. Cuando es aconsejable que las cebollas intervengan en el acto sexual

Artículo 23. Cuando la ocasión no amerita el uso de lencería roja de encaje

Artículo 24. Cuando demuestras tu bondad por medio de la pasta sin gluten

Artículo 25. Cuando la cantidad de camas influye en la calidad de los sueños

Artículo 26. Cuando el exceso de compañía no cumple su función

Artículo 27. Cuando pasar por agua al maligno provoca conversaciones existenciales

Artículo 28. Cuando distintas partes de tu anatomía se ponen de acuerdo para escapar de tu control

Artículo 29. Cuando te das cuenta de que las comparaciones son odiosas

Artículo 30. Cuando el Funboi está demasiado ocupado como para decirte «no te putopilles, nena»

Artículo 31. Cuando en el infierno hay un lugar especial para ti

Artículo 32. Cuando se relaciona la piromanía con el romanticismo

Artículo 33. Cuando usas el parabrisas para rechazar al mensajero de Dios

Artículo 34. Cuando algo se rompe

Artículo 35. Cuando compartes en arameo tu receta de quiche favorita

Artículo 36. Cuando pillas al maligno con pintas de andar por casa

Artículo 37. Cuando te das cuenta de varias cosas, cada cual más preocupante

Artículo 38. Cuando urge la reformulación del contrato

Juicio

Artículo 39. Cuando el maligno está apagado o fuera de cobertura

Artículo 40. Cuando «lo más lejos posible» parece el mejor destino

Artículo 41. Cuando las nonagenarias cleptómanas se convierten en un problema para la sociedad

Artículo 42. Cuando la rata tiene el día melancólico

Artículo 43. Cuando el gato te pide por favor que te desnudes

Artículo 44. Cuando tu plan se basa en la improvisación y en la piromanía

Artículo 45. Cuando intentas expulsar al maligno al ritmo de Gloria Gaynor

Artículo 46. Cuando las flores son insuficientes, y las clases de piano, demasiado caras

Artículo 47. Cuando juras por lo que importa

Artículo 48. Cuando se ríe (de ti)

Artículo 49. Cuando empleas la Constitución como arma

Artículo 50. Cuando el equilibrio se rompe

Artículo 51. Cuando el anticristo inclina la balanza

Artículo 52. Cuando haces lo que te apetece

Recurso de la sentencia

Disposición adicional. Cuando todos los días se convierten en lunes

Agradecimientos

Sobre este libro

Sobre Myriam M. Lejardi

Créditos