© 2024, Emilio González González

No confíes en tus ojos

Inspector Mola #1

1.ª edición, mayo de 2024

Certificación de obras originales CEDRO

N° de registro: wK4Tdxlu-2024-04-28T18:14:14.080

© Autor: H. de Mendoza

(Emilio González González. hdemendoza17@gmail.com)

© Diseño de portada: Alberto García Gómez

Corrección y edición: Aida Blanco Sánchez

Todos los derechos reservados. No se permite la reproducción total o parcial de este libro sin autorización escrita del autor y propietario del copyright, por cualquier medio o procedimiento, incluyendo la reprografía y el tratamiento informático, así como la distribución de ejemplares mediante alquiler o préstamo público.

A Aída, por seguir aquí conmigo en este camino de la escritura, sin su ayuda sería muy difícil avanzar, gracias por darme una oportunidad. A mis más leales seguidores, y en especial, a César, por aguantarme desde los cuatro años, y lo que te queda; Y a Ramón, por cederle el nombre a Mola.

A mis lectores, a los que normalmente martirizo con historias algo más siniestras, espero que hayan disfrutado de algo más cómico.

A mi tía Carmen, espero que estés disfrutando con los tuyos, y que nos guardes un poquito de leche frita de Marta, y unas peras al huevo de la Yaya, para cuando vayamos todos contigo, y disfrutes del secreto mejor guardado entre todos los cocineros del mundo, la salsa barbacoa de las costillas de Manolo. Y por supuesto, que disfrutes de unos chocos de La Antilla Celestial junto a Benito.

Sólo hay un secreto que me lleva hasta aquí

Que ha muerto el silencio de las calles de Madrid

Loquillo

descargaepub.com

OLOR A PÓLVORA

Ramón cargaba el arma sentado en el inodoro, tal y como le enseñó su padre cuando tan solo era un niño. Gracias a él logró esa inmunidad al fuego y las explosiones característica del levante español. El Senyor Vicent, un auténtico experto en pólvora, quinto del 56 y tirador en la Cordà de Paterna durante varias décadas, le instruyó en saborear el placer de la combustión de azufre y carbón con nitrato de potasio. Vicent Mola era además un fanático de las armas de fuego, y no tardó mucho en comprarle un revolver a su hijo. No fue difícil que el chiquillo adquiriera el gusto de disparar por el barrio a indios y bandidos disfrazado de El Bueno, claro, porque aún no había escuchado la historia del Llanero Solitario. Ramón giró el tambor del revólver, como si le diera al azar la oportunidad, pero él bien sabía que esa oportunidad no existía. Todos los orificios estaban cargados. Empuñó el arma con su huesuda y pálida mano. Salió del lavabo y atravesó el largo pasillo que conectaba inútilmente aquella vieja casa de la calle Alcalá. En los últimos diez minutos había imaginado una y otra vez su entrada en el salón de aquel apacible hogar, como si el actor que llevaba dentro por fin pudiera estrenar su papel protagonista. Esta vez, de villano. Emilio Estevez había dejado bien claro que Billy el Niño fue un hombre de principios y, por principios, se puede convertir a tu enemigo en un colador.

En las paredes del pasillo se proyectaban los destellos de luz que llegaban desde el salón sobre la penumbra, mostrando instantáneas de los dibujos florales del papel del siglo pasado que cubría la pared al ritmo de los acontecimientos que se desarrollaban en la gran pantalla y que mantenían a las espectadoras embobadas. Allí, sus dos hijas y su mujer apretaban las uñas contra el sofá mientras la banda sonora de la película crispaba el ambiente. A aquellas tres locas les gustaba ver películas de terror mientras comían palomitas. Pero, en ese momento, los grasientos granos de maíz se habían quedado parados a medio camino. Era el momento perfecto. Ramón apareció como un mago salido de su propia chistera e interrumpió aquella conexión sináptica colocándose entre la televisión y las espectadoras mientras empuñaba el arma. Las espectadoras se subieron al sofá de un salto tras su aparición, pero al ver el arma comenzaron a gritar, sobre todo las dos niñas. Los gritos se agudizaron al empezar las detonaciones hasta el extremo de que Ramón se imaginaba a las niñas entonando el Nessun Dorma de la ópera Turandot. Los estallidos iluminaban el salón por encima de la escena sangrienta que se desarrollaba detrás de Ramón, en la pantalla a la que ya nadie prestaba atención. La madre intentó cubrir con su cuerpo a las pequeñas, pero ellas ya trepaban por el sofá, y por las paredes si hacía falta, en un intento de huir de un destino que ya estaba escrito. Su padre se había vuelto jodidamente loco. Se escuchó la última detonación; el cartucho era de doce. Ramón comenzó a carcajearse, más sarcástico que siniestro, pero su mujer le diagnosticó una risa esquizoide. El primer golpe lo recibió en las pelotas. Así había entrenado a su pequeña: patada directa en la entrepierna que le hizo volcar el cuerpo hacia delante, inercia que duplicó el efecto del rodillazo que le enganchaba su hija mayor. Lo de esta era de cinturón negro, pasó el curso acelerado de dar cera, pulir cera. Demasiadas Veladas de Ibai. Lo que no se esperaba era que su mujer, la calmada doctora Bisso, psiquiatra en el Centro Gogyo Setsu, lo golpeara brutalmente con el mando a distancia en la sien. Ramón cayó al suelo como un vulgar secundario tras un manotazo de Bud Spencer.

—Era una broma, joder. —Se tocaba la cabeza y se miraba la mano mientras repetía el gesto buscando la sangre que no terminaba de brotar y, a la vez, recibía el olor a petardo con una mueca victoriosa.

—¡Andare a la mierda con tus malditas bromas! ¡Figlio di puttana! ¡Estoy harta de tus estupideces, dannato psicopático! —Alejandra no podía disimular su origen genovés a pesar de llevar veinte años viviendo en España, sobre todo cuando se enfadaba, lo que no era muy común.

—Eres gilipollas, papá. ¿Qué es esto? —La hija mayor recogió la pistola del suelo mientras la pequeña seguía abrazada a la bata de su madre recuperándose del susto.

—Una pistola de juguete, Francesca. Encontré esos viejos petardos y pensé que sería una broma divertida. Ni siquiera pensé que funcionaría después de tantos años.

—Papá, eres tonto.

La pequeña tenía los mismos rizos pelirrojos de la madre, y le caían revoltosos por la frente. Desde el suelo su padre le acarició la mejilla mientras se tapaba la herida con la otra mano.

—Necesitas ir a un psiquiatra. —Su hija mayor lo miraba con desprecio al tiempo que se llevaba la pistola a su cuarto confiscada y le daba vueltas a los diferentes usos que podría darle.

—Creí que lo tenía en casa. —Ramón miró a su mujer y esta le reprimió.

—¡Tu hija tiene razón! ¡Parleremo!

Tras escuchar aquella amenaza cruel Ramón regresó al baño en el que había urdido el plan y buscó algo con lo que curarse la brecha abierta en la frente y parar la sangre que le estaba brotando de la achatada nariz y comenzaba a mezclarse con el fino bigote, los únicos pelos rebeldes que se atrevían a salir en su angulosa cara, pero que Ramón recortaba con delicadeza todos los días delante del espejo. Un poco de algodón, algo de clorhexidina, y meter el dedo debajo del labio presionando la encía superior. Ese truco se lo enseñó el hermano mayor de su mejor amigo tras estrellar contra su cabeza el columpio por el que discutían. Una buena lección que aplicó en numerosas ocasiones a lo largo de su vida. Y es que para eso están los amigos, y los hermanos de los amigos. Y Ramón no desperdiciaba una oportunidad en la que poder aprender algo. Taponó bien hasta que la sangre remitió y puso una sonrisita mientras se miraba en el espejo, orgulloso de sus peques. Mientras, en el salón, los gritos ahora eran por diversión. La repisa del lavabo comenzó a vibrar devolviéndole el susto, lo que le hizo dar un brinco hacia atrás a la vez que extendía la mano intentando evitar el error que había cometido al saltar; intentó coger el móvil que ahora caía irremediable al agua acumulada mezclada con sangre. Lo sacó a tiempo de ver quién lo llamaba. Era su compañera. Nada en aquel momento indicaba que Ramón se precipitaba hacia un caso tan esquizofrénico como él.

MALA CONDUCTA

El inspector Mola estiró el nailon hasta la mitad del antebrazo y, con la mano enguantada, se dispuso a comprobar los bolsillos de la bata rosa de aquella mujer que yacía en medio de la acera. Se alteró al ver el guante empapado por el chirimiri, que apenas había notado. No quería estropear ninguna prueba, por lo que roció sus pinzas con un chorrito de etanol al setenta por ciento de un botecito que llevaba para desinfectarse las manos desde antes de que apareciera la Covid, y procedió a analizar la ropa del cadáver. Tan solo encontró numerosos pañuelos de papel apelmazados. Los sacó con cuidado y los introdujo en bolsas de plástico mientras anotaba el contenido. Llegaron los chicos de la unidad operativa de la policía científica y tomaron todo tipo de evidencias. Ruger lo molestaba especialmente con sus flashes, cada vez que disparaba la cámara cegaba a Ramón. Disfrutaba de ver la cara de pánfilo que se le ponía al inspector. No dejaba un ángulo muerto para así poder reconstruir después buenas infografías que añadían multitud de detalles a la escena del crimen. Sus montajes eran esenciales para recrear en tres dimensiones todo el espectáculo, lo que permitía a los investigadores meterse en la escena una y otra vez, las veces que hiciera falta, con las nuevas gafas de realidad virtual que habían incorporado en la sala de RV de la misma policía científica, y con las que los investigadores eran capaces de encontrar pistas que, de otra manera, pasarían por alto. Lo mejor era la inteligencia artificial que estaban programando, aunque aún necesitaba muchos datos, muchas escenas analizadas, mucho entrenamiento que la capacitara para lograr distinguir pistas y guiar a los investigadores en sus indagaciones. Ruger era un especialista en triangular las cámaras y la vista de dron para darle el mayor realismo posible a la experiencia. Tenía bien controlado aquel rincón de la calle Camino de Vinateros, del barrio de Moratalaz de Madrid.

—Aún tienes abierta esa herida en la cabeza, se nota el chichón aunque trates de taparlo con ese pelo apelmazado. Parece que te ha chupado una vaca. Te he sacado un primer plano estupendo. —Un nuevo flashazo sacó a Ramón de su concentración—. ¿Aún sigues de peleas en los bares? Eres un policía, Ramón, con cara de capullo de las SS alemanas, pero un inspector de homicidios nada más y nada menos. Y deberías darte una ración de rayos UVA, pareces un vampiro atrapado en el siglo diecinueve. Cómprate ropa moderna. Deberías controlarte con el alcohol, y quitarte ese ridículo bigote.

—Yo no bebo, Ruger. Nunca me ha hecho falta tomar nada para divertirme. Deberías madurar y dejar de tomar tanto garrafón. Te tiembla el pulso y vas a estropear el montaje. Y quítame ese maldito flash de la cara. Necesito concentrarme. —El inspector era una persona excéntrica pero educada, que jamás vociferaba. De hecho era difícil escucharle, salvo cuando tenía uno de esos ataques que interrumpían la rutina diaria del que se topara en su camino. Sin embargo, era incapaz de entender que Ruger disparaba la cámara con plena intención de molestarlo.

Ramón se tocó la herida con el brazo cubierto por la bata que el equipo de la científica le había proporcionado para poder continuar en la escena del crimen, y dejó un tímido rastro de sangre que se diluyó con el agua que, poco a poco y en modo calabobos, traspasaba la bata y se adhería a su jersey de cuello alto. Parecía un Steve Jobs anticuado. Se tapó la herida con el pelo azabache que le caía lo suficientemente largo como para taparle la frente entera. Recordó con una microcarcajada la escena que había protagonizado en el salón de su casa horas antes de que le notificaran que la noche había empezado revuelta. Laura, su compañera, le acercó un pañuelo de papel y se lo colocó en los laterales de la tirita por donde escapaban gotas de sangre rebeldes.

—Tu ADN va a acabar invadiendo toda la escena. Telma. —Así llamaban a la inteligencia artificial que estaba entrenando la científica—. Va a incorporar tu ADN a las bases de datos de criminales, o ¿lo mismo ya estás en ellas? Ve al coche y límpiate, luego me cuentas si sufres maltrato o acoso en casa. Si quieres que hable con tu mujer puedo hacer un trabajo extraoficial.

—No es nada, me golpeé con la puerta del baño —mintió descaradamente.

—A mí no me tienes que mentir. Esa mujer con la que vives te tiene amargado. Deberías buscarte una buena amante. —Laura se recogió la larga melena castaña en una coleta e introdujo todo el pelo dentro del gorro protector.

—Y luego tú se lo contarías a Alejandra. ¿Abrimos la bata? —La inspectora abrió su enorme boca, sorprendida por la poca confianza que tenía en ella su compañero. Él la llamaba cara caballo, porque era alargada, rectangular, con una nariz recta, pero bonita, y unos labios muy sensuales. La típica descripción de una mujer rústica pero bella, esculpida en la roca de granito de algún pueblo de Segovia, y con carácter. El cerebro del inspector analizaba todo, incluyendo a su compañera y al resto de personas que lo rodeaban, como si formaran parte de la escena de un crímen.

Laura desabrochó los gruesos botones y, poco a poco, fue apareciendo el cuerpo desnudo de una mujer.

—Ni siquiera lleva lencería. Por la bata y el pelo apelmazado diría que acababa de ducharse. No tiene pinta de suicidio. Pudo resbalar al limpiar las ventanas, pero sería extraño que alguien se ponga a limpiar recién duchada y con esta lluvia que mancha más que limpia.

—A primera vista no tiene marcas de lucha, las uñas parecen intactas, recién salidas del salón de belleza. Aunque habrá que esperar al informe del forense. —Laura le inspeccionaba las manos cuidadosamente—. La cara la tiene amoratada y las muñecas parecen rotas, lo que nos indica que cayó de boca, y estaba consciente. Quizá trató de evitar el golpe a la desesperada.

La inspectora hizo el gesto cruzando los brazos por delante de la cara.

—Eso explicaría la postura —añadió—. Pero esto es más extraño, parece que le ha estallado el globo ocular.

El ojo parecía reventado y la sangre brotaba sobre el asfalto mojado.

—Solo un ojo parece afectado, el que está pegado al asfalto. ¿Se habrá estallado con el golpe? Nunca había visto algo semejante, y he visto veintiséis suicidios y cinco asesinatos en los que la víctima cayó desde un balcón. Las caídas desde altura son la segunda causa de muerte accidental o intencional, ¿lo sabías?

—No tenía ni idea, Ramón. Tú y tus números.

—Los números son importantes. Nos indican la probabilidad de un suceso. Los accidentes representan solo un 7 % del total. Sin embargo, la probabilidad de que fuera intencional es del 85 %, y los casos de homicidio representan tan solo un 1 %. ¿Qué nos dice eso?

—Qué probablemente haya sido un suicidio —contestó la inspectora.

Varios disparos interrumpieron la conversación y ambos corrieron a refugiarse detrás de los vehículos policiales. Los dos miraron hacia arriba, al edificio de viviendas del barrio de Moratalaz del que parecía haber caído aquella mujer y al piso en el que, en ese momento, se producía un tiroteo. Una nueva ráfaga iluminó el interior de la vivienda y apagó aún más los ladrillos oscurecidos por la contaminación de la ciudad. La radio emitió la voz de uno de los agentes al mando del equipo de intervención.

—Al parecer, el novio es un verde. Nos ha dado un buen recibimiento. Bajamos un herido de bala. Repito, agente herido. ¿Qué hacemos, comisario?

—De momento nada, vigilar al pico. Vamos a pedir un equipo negociador y la orden al juez de guardia para intervenir. ¿Alguna indicación de que haya asesinado a la mujer? —El comisario Manzano buscaba un argumento más contundente para lograr el permiso de acceso a la vivienda.

—Le hemos escuchado decir que él no lo había hecho, jefe.

—¿Has dicho que le has entendido decir que él lo había hecho? Creo que con eso y con que ha disparado a uno de mis agentes nos servirá para intervenir.

Todos callaron ante la interpretación del mensaje que había hecho el comisario, pero se sobresaltaron al escucharle gritar:

—Ramón, ¡quédate junto al cadáver! ¿¡Me oyes!? ¡Hostias!

Ramón subía las escaleras de la vieja vivienda y, tras él, su compañera. Por el camino dejaron el disfraz de científicos. Ambos empuñaban sus armas reglamentarias. Se toparon con los primeros agentes, los dos que habían acudido primero a la escena del crimen. Uno de ellos bajaba con la mano izquierda presionándose el brazo derecho mientras, el otro, lo cargaba al hombro y lo acompañaba escaleras abajo. El guardia civil no se andaba con tonterías.

—No se acerque, inspector. El tipo es peligroso, está armado y tiene buena puntería. Es un pico. Otro par de agentes habían acudido como refuerzo. El más atrevido aguardaba protegido bajo el giro de la escalera mientras su compañero había tenido que huir hacia arriba tras el recibimiento a balazos.

—Ya, ya. Os he oído. Pero no lo llames así, a ver si nos va a oír y lo vas a cabrear más. Me voy a acercar. Pase lo que pase, no disparéis.

—No tienes por qué hacerte el héroe, Ramón. —Laura trató de sujetarlo con la mano, pero el inspector retiró el antebrazo a tiempo.

—Tranquila. Conozco a este tipo de personajes. —Se quitó los zapatos de gore-tex y se quedó descalzo con el dedo gordo de cada pie asomando por el agujero del calcetín—. Me los regaló Alejandra, no quiero estropearlos.

—Son para la lluvia, Ramón. Precisamente te los ha regalado para estropearlos.

—Dicen que en los próximos días va a caer la mayor sobre Madrid.

Ramón se acercó a la puerta de la vivienda. Observó un par de agujeros de bala. Uno de ellos sería el de la bala que se había incrustado en el brazo del primer agente que atendió la llamada. ¿Puntería? Ese tío veía a través de las paredes. Se dirigió a él con amabilidad:

—¡Compañero! ¿Podemos hablar? Me han asignado el papel de negociador. Ya sabrás como funciona esto, ¿no?

Laura se llevó las manos a la cabeza. Lorenzo Manzano esputaba el Diccionario de la Real Academia de la Mala Leche por su boca.

—¿Ahora somos compañeros? Creí que los picos no les hacían gracia a los monos.

—No se lo tome a mal, es jerga nacional, ya me entiende. ¿Puedo entrar?

—¿Está dispuesto a morir? No puedo asegurar su seguridad.

—Espera que mire en mi agenda. —Ramón dejó pasar breves segundos mientras comprobaba que había retirado el seguro a su Heckler & Koch—. Pues no, no lo tengo en mi agenda del día. Quizá podamos simplemente charlar. Si no le gusta lo que tengo que decir, me voy por donde he venido.

Se instaló el silencio. Ramón miró a sus compañeros con un gesto de ¿acaso lo haríais mejor vosotros? Los jóvenes le devolvían la mirada de estupefacción mientras, por el pinganillo, seguían los gritos del comisario. La mirada de Laura decía «esto sí que se lo voy a contar a tu mujer». El sonido del cerrojo concentró cada mirada en el resquicio de la puerta que cedía ligeramente, y por el que asomaba, como si fuera una broma del destino, la boca del cañón de una Ramon 9 mm.

—Compi, baja a mi tocaya y aquí mi equipo intentará no convertir tu casa en una postal de Bajmut.

—Solo entras tú, y dejas la pipa ahí fuera.

—Ok, sin problema, solo entro yo. —Buscó la aprobación de sus compañeros mientras les entregaba la pistola, pero no la encontró. Más bien cada uno imaginaba una de las muchas posibilidades de que todo aquello se torciera. Ramón entraba en la vivienda justo cuando por la radio de uno de los agentes se escuchaba la voz del comisario cercana a la rotura de sus cuerdas vocales:

—¡Ramón, no me jodas más! ¡Quédate en tu sitio y espera al puto negociador!

—Negociadora, comisario. Cuando llegue le cederé el puesto. Mientras, yo me voy tomando un agua con gas con el señor agente de la guardia civil. Porque, tiene un refresco, ¿no? Perdón, ¿me había dicho su nombre?

—¡Lo mato! ¡Cuando lo pille, lo mato! —gritó el comisario desesperado tras la insubordinación del inspector Mola.

EL NEGOCIADOR

En aquel domicilio reinaba un orden impecable. No parecía el escenario de una pelea. Todo estaba impoluto, lumbroso, ordenado, con retratos de la pareja por todas partes, en todos los formatos: pequeños, medianos y grandes, hasta culminar en un gran cuadro en el que aquella mujer que se esparcía ahora sobre el asfalto sonreía a la prosperidad, a una vida feliz, orgullosa de su marido al que miraba con devoción el día de su boda. Como Dios manda, por supuesto. Ramón observaba con tranquilidad el escenario tratando de encontrar algún indicio que delatara al presunto culpable. Había contado catorce vírgenes y, por lo menos, el doble de estampitas. Además, el tenebrismo reinaba en el salón-comedor, presidido por el cuadro de la Inmaculada Concepción de Zurbarán, más bien una copia barata adquirida en algún anticuario de El Rastro. Un pequeño movimiento descontrolado, un leve desequilibrio de su cuerpo, buscar el apoyo en algún rincón de cualquier estantería provocaría un terremoto con los miles de objetos decorativos cayendo en cascada. Si aquella pareja se había peleado, ahora no quedaba rastro alguno. Sintió la presencia de su tocaya apuntando a su cabeza y decidió intervenir antes de que le temblara el dedo al joven agente.

—¿Sabes quién fue Ilan Ramon?

—Ve al grano, chapa, tengo un asunto que tratar aquí dentro y me vas a hacer perder el tiempo. Dime lo que hayas venido a decir, y lárgate. Te lo aseguro, no quieres estar aquí cuando esto se complique. Tienes cinco minutos.

—Yo me llamo Ramón, no chapa, así como tú no te llamas pico. ¿Tu nombre es?

—Santiago. Me llamo Santiago Españita; un fiel siervo de nuestra gran nación.

—Bien, Santiago. Me gustaría poder decir eso de «encantado de conocerte», pero en esta situación quizás esté de sobra. La pistola que llevas en las manos fue nombrada Ramon en honor a un coronel de la fuerza aérea israelí y astronauta de la NASA.

—¿Has venido a contarme un cuento? Sé que no eres un negociador. Inténtalo de otra manera.

—Un poco de respeto, por favor. Ilan eliminó desde su avión el reactor nuclear que Sadam Hussein estaba construyendo y, posteriormente, formó parte del equipo de siete astronautas que pereció en el accidente del Columbia. Probablemente tú eras un crío cuando pasó. ¿Lo recuerdas? Salió en todas las televisiones, sus cuerpos se desintegraron.

—Te quedan tres minutos, chapita. —El verde se veía alterado, sudoroso, pero no perdía el pulso.

—Ramón, mi nombre es Ramón. ¿Estamos? Has tirado a tu mujer por el balcón y sus sesos están fusionados con el asfalto, el aceite de los coches y la mierda de los perros. Al menos fusionarte con el espacio es una muerte digna. Tú no le has dado ni esa oportunidad a esa mujer. Se estaría tirando a tu mejor amigo y no lo has podido soportar. —Ramón notó como el guardia civil cogía con más fuerza su pistola, un movimiento extraño y el gatillo sería presionado y, esta vez, serían los sesos de Ramón los que se esparcirían por la pared—. Baja esa pistola, vayamos a la calle y hablemos. Tú ya sabes cómo va esto. No me voy a andar con pamplinas. No soy un negociador, y no me gustan los hombres que asesinan a mujeres.

—Yo no la he matado.

Al tipo le temblaban las manos, signo de que en cualquier momento iba a disparar, mientras Ramón se remangaba el jersey de cuello vuelto dejando los puños de la camisa de cuadros por encima.

—Y ¿por qué has disparado contra los policías que han venido a ver qué ha pasado?

—Yo no he disparado contra ningún policía.

—Pues uno de los agentes tiene una herida de bala.

—Yo le dije a… —El hombre se derrumbó y comenzó a llorar. Ramón sabía que podía ser su oportunidad, dio un paso hacia él pero el guardia civil se recompuso y le volvió a apuntar.

—¿Qué coño haces? ¡No te acerques, hostias!

—Tranquilo, tan solo quería darte esto. —Al entrar a la vivienda se había hecho con una de las fotos de la mujer—. ¿Cómo se llamaba?

El tipo se secó los ojos humedecidos con la manga de la camiseta, una talla más grande de la que le correspondía. Ramón pensó que esa camiseta, junto con el pantalón corto de baloncesto del que colgaban numerosos hilos, no podía ser su uniforme para salir a practicar footing. Más bien debía de ser su pijama de verano.

—Sandra —respondió entre sollozos sin dejar de apuntar con la Ramon.

—¿Por qué la has matado?

—¡Yo no he sido, joder! ¡Me cago en tu puta raza! ¡Vuelve a repetir eso y te meto un tiro en esa cabeza de gilipollas! ¿Quién te crees que eres? ¿Crees que esto es la jungla de cristal?

—¿Entonces? Venga, dime, ¿Qué ha pasado? ¿Se ha suicidado? Soy todo oídos. He venido aquí para que confiemos el uno en el otro. Si alguien te puede ayudar, ese soy yo.

—No, no se ha suicidado.

—No me jodas. No se ha suicidado, tú no la has matado. ¿Quién la ha matado entonces?

—Tim Bu —tartamudeó mientras su mano empezaba a temblar por primera vez. Ramón se fue acercando centímetro a centímetro hasta que escuchó el nombre completo del supuesto asesino—. Tim Burton.

—¡¿Qué?! Pero ¡qué narices! —Aquella respuesta despistó lo suficiente al nacional como para perder la oportunidad que ansiaba. Ahora debía reconducir la situación. Debía darle la razón.

—Sí, lo sé. Estoy jodidamente loco, y ni puto Dios me va a creer. Por eso, esta conversación sobra. Lárgate.

—No estás loco. Si te van a creer, jopetas. Ya verás. Un tipo que se llama Tim y se apellida Burton ha entrado en tu casa y ha tirado a tu mujer por el balcón. Yo lo pongo en mi informe y vamos a buscar a ese desgraciado, ¿vale?

Entonces el dedo del guardia dejó de temblar y disparó tres veces.

Ramón se lanzó al suelo a fin de evitar lo inevitable, si quería matarle estaba a un metro de distancia. Ni un yonki con el peor síndrome de abstinencia fallaría. Se refugió tras el sofá y se acordó de que su esposa le recomendó cambiar los Levis 501 por unos más modernos que le dieran un aspecto más juvenil, aparte de que le darían una mejor movilidad.

—Pero ¿qué leches haces? ¿No habíamos quedado en que te iba a ayudar?

—Estaba detrás de ti. Joder. —El verde se sentó en el sofá mientras que, de forma súbita, cambió la dirección en la que apuntaba su pistola. Tanto que obligó a Ramón a esconderse de nuevo al ver el cañón apuntándole de nuevo. Esperó unos segundos. Desde detrás de un sillón observó los agujeros de bala que habían estropeado el papel pintado que decoraba la pared. Al menos, el siguiente inquilino tendría una buena excusa para quitar esa horterada. Mientras, por la radio, sonaba la voz del comisario.

—¿Qué coño ha pasado? ¡Ramón! ¡Vamos a entrar!

Ramón cogió la radio que colgaba de su cinturón.

—Comisario, todo en or…

Una nueva detonación silenció de nuevo la estancia. Ramón salió de su escondrijo y observó al guardia civil. Su cuerpo se había extendido hacia atrás. Él solo le veía las piernas y uno de los brazos. El tronco retorcido hacia atrás como queriendo hacer el puente mientras caía por uno de los laterales del sillón. Ramón dio la vuelta al mueble mientras escuchaba gritos del comisario de nuevo y, esta vez, seguidos de golpes en la puerta que trataban de derribar. Por fin, llegó a la otra parte del sillón y allí se quedó estupefacto al ver la cabeza reventada del guardia civil. En ese momento llegaron hasta él los miembros del equipo de intervención.

—Suicidio, jefe. El tipo se ha reventado la cabeza. Ramón está bien. Confirmado. Corto. —El que parecía el jefe del grupo se acercó a Ramón para cerciorarse de que no tenía ningún impacto.

—Te van a dar una medalla, inspector. —Laura observaba el desenlace como una simple espectadora. Ahora era el turno de otros y sabía que su colega se enfrentaría a un buen interrogatorio de asuntos internos. Tal vez le costara el puesto—. Tu mujer se va a poner contenta de tenerte en casa más tiempo.

FULL DE MIERDA

Salva disfrutaba de farolear cuando era necesario pero, en las cuatro rondas que llevaban, la jugada más baja había sido una escalera. Sus músculos faciales habían sido moldeados en el museo de cera. Sin embargo, el nivel de los jugadores que habían llegado a aquella mesa era muy alto, y arriesgarse a un farol pesaba incluso para alguien que podría vender una vespa sin ruedas haciéndola pasar por la motojet de Luke Skywalker. Era la primera vez que alcanzaba ese nivel, y necesitaba ganar unas cuantas rondas para asegurarse el no bajar de división. Por fin, había conseguido llegar al All Stars de Tahoe Lake Shore en su campeonato favorito, el Rodeo Gun´s & Cards. A un paso estaba la gran final en Las Vegas.

—Salvador. Porque te llamas Salvador, ¿no? —Justo enfrente, un hombre de larga barba blanca lo increpaba con cierta sorna. Con su acento sureño salido de algún abismo desértico de Texas pronunciaba a duras penas mientras sujetaba un palillo de madera entre los dientes y escupía poemas de taberna cual ventrílocuo—. Si no tienes los cojones para estar sentado en esa silla quizás haya llegado el momento de levantarse. O ¿esperas a que baje tu madre a decirte que juegas?

«Las manos sobre la mesa». Salva se advertía a sí mismo recordando las palabras de su padre el día que le pillaron los cortes hechos con compás que, a modo de líneas tribales, decoraban sus manos. Ahora pensaba que sus contrincantes se hipnotizarían en los círculos concéntricos o se perderían en los caminos infinitos de tinta que se extendían por debajo de su camisa blanca, doblada hacia el antebrazo. Un efecto que no parecía influir en su adversario. Salva miró las cartas una vez más intentando disimular su congoja por la figura que le faltaba para completar un full de K y Q.

Por la cara de su contrincante podía deducir que llevaba algo alto. Según él anticipaba, el tipo que lo observaba detrás de un sombrero de cowboy llevaba los ases que, junto con las Q de la mesa, no pasarían de la doble pareja en este momento. La jugada más baja a la que se enfrentaba Salva. Tenía bastante claro que era una pareja porque no se había descartado tras el flop, cuando ya había una K entre las tres cartas descubiertas en la mesa. Salva se la jugó a su trío de Q y decidió descartarse, pero recibió una J que bien podría ayudarle a llegar a una escalera, demasiado floja si es que llegaba a conseguirla. Pasado el turn las cosas no habían mejorado y ahora solo faltaba por levantar una carta. Salva ya lo tenía, su caballo y los dos de la mesa, pero la advertencia del señor mala leche no tenía pinta de farol. Salva no era de los que contestaba a ese tipo de insinuaciones. Sin embargo, este tipo de póquer extremo permitía el uso de armas en caso justificado. Lo que justificaba o no un ataque nadie lo sabía. Lo que sí tenían claro era que el desgraciado que recibiera los disparos no volvería a jugar. Esto, a su vez, disuadía de la tentación de usar en exceso el duelo como forma de resolución de conflictos. Él notaba su cuchillo como si hubiera puesto la hoja sobre las brasas durante una hora y ya hubiera llegado su momento. Pero un tipo con la pinta de mister presidente de la sociedad del rifle en Texas probablemente tenía un arma de verdad, y un cuchillo contra un revólver poco tenía que hacer. Eso sí, Salva bebió sus primeros biberones en salones de billar en los que su madre ejercía una profesión tan antigua como desprestigiada y, durante años junto a ella en aquellos lúgubres salones de carretera, había aprendido a dominar el lanzamiento de dardos contra una diana a la vez que eliminaba el impulso de metérselos por el ojo al proxeneta de turno. Si ganaba, estaba seguro de que el señor barbudo intentaría matarlo, y tenía la probabilidad a su favor.

En el centro de la mesa había otra casi obscena escalera por lo que era sencillo que, de nuevo, ese fuera el mínimo al que se enfrentaba. Pero le faltaba otra puñetera K. Si las tenía Marlboro, así podía leerse en el letrero indicador del nombre del tipo que lo amenazaba, la probabilidad de conseguir otra era más bien escasa.

Fue a descartar su única carta y subir la apuesta cuando notó la presencia de aquella mujer que, desde el público, lo miraba como si estuviera juzgando sus acciones. Él la conocía bien. En su mirada podía notar cómo le insinuaba que parara, que había apurado demasiado y se encontraba al borde del abismo; si avanzaba un poco más, caería. Si abandonaba, si no iba en aquella ronda, no moriría, no mataría, pero no podría jugar más en esa liga. Las penalizaciones por este tipo de derrotas incluían hasta tres meses fuera, o incluso bajarlo de nuevo a la categoría inferior.

—¿Ha venido tu novia a verte? ¿Buscas su consejo? Te veo distraído. No llevas nada, reconócelo, vas de farol y no engañas ni a una monja de clausura.

Salva desvió la mirada de nuevo a sus cartas, sin dejar de pensar en el cuchillo. Una humareda se entrometió entre las cartas de la mesa y las suyas propias. El puro que fumaba la mujer que tenía a su derecha llevaba encendido toda la partida. No había nada más molesto, pero ella no iba a ir. Eso lo tenía claro. Sin embargo, el nativo americano que tenía a su izquierda ya había visto la apuesta. Tras mucho pensar se decidió, dobló la apuesta y esperó a que le llegara una carta. Levantó la esquina superior, y no era el puñetero caballo. Era un puñetero 2. Que junto con el 2 que había en la mesa formaba una cutre doble pareja. Pero su cara no se inmutó. Por eso era el mejor farolero. Por eso, consiguió que su madre dejara el prostíbulo y se dedicara a limpiar pisos. Porque Sojo, el proxeneta que se encargaba del local de carretera que le vio nacer, había puesto su cuarto en cuarentena cuando Salva fue a contarle que su madre tenía unas lesiones circulares y supuradas. «El coronavirus del mono», le espetó sin disimulo. Y Sojo lo entendió, porque lo había visto en la tele. Y la gente moría por eso. Y era de transmisión sexual. Entre gays o entre heteros, eso daba igual. Además, la gente que venía a su local lo mismo metía en X que metía en Y. Y lo que sí que sabía Sojo era que Paquito el Tijeras, su jefe, tenía su mote no por peluquero. Y si se enteraba de que su garito era la fuente del puto ébola manchego le haría un seto. Lo esculpiría con sus manos como Eduardo, y dejaría una figura fantástica tirando a gore.

Como si hubiera recibido la maldita Q. A Salva no lo doblegaba nadie y no iba a parar ahora. Desvelaron la última carta sobre la mesa y para sorpresa de todos apareció un segundo 2. Ninguno hizo gesto alguno de aprensión. Todos estaban entrenados. Sin embargo, el nativo americano tiró las cartas sobre la mesa y se apartó para no ser víctima de daños colaterales. Sin embargo, la joven aspiró una nueva bocanada y fue soltando el humo poco a poco. Si había un tiroteo, que fuera en un ambiente londinense, aunque a Salva le gustaba más el estilo Birmingham de Tommy Shelby. Un corte limpio y certero de cuchilla. El tipo de larga barba blanca soltó sus cartas y, tal como pensaba Salva, tenía ese trío de reyes. Salva soltó las suyas y allí estaba el full. «Un full de mierda, sí, pero te jodes, Santa».

—Has usado un decodificador de contrincante.

—¿Qué tonterías dices? Eso es mentira.

—Y ¿cómo sabías mis cartas?

—No las sabía.

—Y una mierda. —El tipo se levantó y con rapidez echó mano a su revólver. Le dio tiempo a un disparo que Salva logró evitar metiéndose debajo de la mesa mientras lanzaba su cuchillo, que terminó por incrustársele en el ojo como una bomba de Navarro, de esas que jurarías que no entraría ni en broma hasta que la ves dentro y dices, joder, ¡qué puto crack!

El pulso de Salva parecía ahora el de un ciervo que acaba de librarse de las fauces de un lobo. Los aplausos, primero de la joven rubia que sujetaba el interminable puro, seguidos de otros muchos, todos menos los de aquella mujer que seguía mirándolo desde el estrado, como la jueza de un tribunal de menores. Se quitó las gafas de realidad virtual y aumentada, y, con una sonrisa, devolvió agradecimientos a los elogios de sus compañeros de grupo.

—¡Qué bueno, Salva! —El primero en vitorear fue Simón, un chaval de diecisiete años. Se llevaba muy bien con él porque había sido internado por algo parecido a lo suyo. Simón dejó la cuenta del banco de su padre a cero tras ocho horas encerrado en su cuarto mientras sus padres pensaban que estaba estudiando. Una loca noche de apuestas deportivas. Simón no era tan bueno como Salva con las trolas. Contar que un pederasta le había hackeado la cuenta y luego se había hecho con la tarjeta bancaria de su padre, su teléfono móvil y todas sus contraseñas era algo que ni siquiera entraba en sus neuronas de procesamiento informativo. Su padre decidió hacerle campeón de boxeo en un par de horas, cuatro veces más rápido de lo que a él le había llevado pulirse los veinte mil euros que tan duramente había ahorrado el viejo trabajando horas extras de reponedor de supermercado. Ya no habría vacaciones, ya no habría Play nueva, ya no habría internet de las cosas, ni domótica. Ahora le tocaría a él arreglar la lavadora, la cadena del wáter, la nevera y hasta la gotera del trastero. Pero, al menos lo iba a entrenar bien. El chico perdió los dos incisivos frontales, por lo que su sonrisa era tan evocadora como la de Dustin en Stranger Things, junto con un acento ceceante que lo convertía en madrileño de Conil de la Frontera. Al padre le cayó una orden de alejamiento.

—Lo del cuchillo ha sido espeluznante, pero se lo merecía. Qué asco me daba el barbudo. Ese no llega al siguiente campeonato —afirmó una chica en pleno brote adolescente. Cinthia, cuyo vicio mantenían en secreto, pero de cuya mirada Salva no podía escapar. Siempre tan aduladora que llegaba a incomodar, y Salva procuraba llevarle la contraria, pero conseguía siempre el efecto contrario, pues ella respondía con una nueva adulación.

—No creo, tenía un récord acumulado de más de tres millones, es raro que yo le haya ganado en el duelo de armas. Probablemente consiga que le dejen pasar de ronda.

—Tienes razón, Salva. Si es que te las sabes todas. Por cierto, me flipan tus tatuajes virtuales.

Un ángel pasó interfiriendo las conexiones electromagnéticas entre los chicos y chicas que asistían a aquella sesión.

—¡VEGAS ASTARS! Joder, Salva, tenemos que verlo en directo. No conozco a nadie que haya llegado tan lejos —dijo emocionado Ismael, un chico en la adolescencia temprana con cara de calcetín abandonado debajo de la cama, cuyo vicio era probablemente el más comprometido de todos, pues llegaron a tener que atarle las manos para que dejara de tocarse… ahí.

—No va a jugar más partidas. —El rollo lo cortó la doctora Bisso como si fuera el mismísimo Guillotin inaugurando su invento recién salido del taller—. No has sido capaz de reprimir tu instinto, sabías que se trataba de eso, no de ganar. Sí, todos estos te adulan por haber demostrado lo genial que eres jugando al póquer online, pero el objetivo desde que entraste en esta casa es desengancharte, y para eso debías demostrar que podías parar cuando llegara el momento. Qué serías capaz de renunciar a un gran premio para que confiemos en que eres tú quién controla tus decisiones.

—¿Entonces? ¿Por qué nos dejas jugar?

—Porque está demostrado científicamente que la adicción a los videojuegos y a los móviles no se cura cortando de raíz, sino aprendiendo a controlar el instinto de jugador empedernido.

—Oh, venga, doctora. Sabe que estoy llevando bien la distancia con las pantallas. Participo en todas las actividades de grupo, paso la mitad del tiempo en el rocódromo. Mire qué brazos. —Salva mostró los fibrosos brazos forjados en horas de entrenamiento vertical.

—Y ¿no crees que ese comportamiento puede ser más bien la sustitución de un vicio por otro? Ese no es nuestro objetivo. Yo no quiero que te hagas un obseso del deporte, o un repentino adorador del Dios al que jamás antes reclamaste. No. Buscamos una recuperación completa, y eso solo lo demuestras cuando se te pone a prueba, y la prueba la fallaste.

—Pero…

—No hay más peros, Salva. —La doctora se levantó de la silla y se aproximó al chico que la miraba con cara de incredulidad, como si jamás hubiera roto un plato, como si con él se estuviera cometiendo la mayor injusticia de la historia, como si le estuviera tratando como a uno de los cuatro de Guildford, castigado durante años por un crimen que jamás cometió. En definitiva, como si todo su delito fuera el haber donado a una entidad benéfica todos los ahorros de su padre—. A todos estos aquí sentados podrás embaucarlos con labia y esa carita de niño bueno. Pero conmigo no funciona. Una semana sin acceso a videojuegos. Ahora llamo a tu madre.

—Pero el campeonato se jugará en dos días. ¿No podrías hacer una excepción?

—Se terminó la sesión. ¿Qué parte no entendieron? Vai fuori di qui. Mañana le toca el turno a Cinthia. Espero que vayan aprendiendo. Ninguno queremos que pasen aquí más tiempo del necesario, pero para eso todos tienen que poner de su parte.

Todos hicieron un silencio expectante pues nadie sabía aún el problema que había traído a Cinthia a ese lugar. Todos, menos Cinthia, que no apartó su vista ni un milímetro del dibujo en forma de araña de la baldosa sobre la que se sostenía. La sesión terminó, todos fueron abandonando la sala de reuniones y fue cuando se percataron de la presencia de la nueva. Apenas llegaron a verle la cara, cubierta con mascarilla y gafas de sol, que ocultó al girarse para salir por la puerta del gimnasio en el que hacían las sesiones de entrenamiento. Envuelta en una sudadera negra y con la capucha siempre puesta, solo destacaba la figura de Naruto, el personaje de la afamada serie de manga japonés, en la espalda. Solo que era un Naruto con grandes ojeras, tumbado sobre un charco oscuro, un brazo estirado y desnudo, y una jeringuilla en la otra mano.

—Dejadla. Necesita tiempo.

Los jóvenes se miraron entre ellos y se encogieron de hombros. Ni que les importara.

Alejandra miró por la ventana del centro, le encantaba aquel lugar privilegiado de Madrid, con casitas de tres plantas como en la que estaba, en el centro Gogyo-Setsu, en la Colonia del Retiro. Cuando Alejandra miró su teléfono, hasta ese momento en modo de no molestar, leyó el primer whatsapp que aparecía en la pantalla.

—¡Fanculo! La madre que lo parió.

NO LE PIDAS PERAS AL MANZANO

El silencio llevaba implantado quince minutos en el despacho del comisario Manzano, pero estos se estaban haciendo tan largos como los que precedieron al gol de Iniesta en el mundial. Quince minutos de Manzano leyendo un informe tras otro de cada agente que había acudido la noche anterior a la llamada ante un potencial caso de violencia doméstica. Quince minutos de Laura Sánchez contemplando las urracas bailando en el tejado de enfrente al ritmo de la ladrona en La naranja mecánica, como si todo lo que había sucedido hubiera salido de un brote psicótico de Stanley Kubrick. Quince minutos de Ramón Mola jugando a Roblox en su teléfono móvil, movimientos frenéticos de sus dedos acompañados de gruñidos de insatisfacción seguidos de risitas de gloria y algún que otro descanso fruto del trabajo bien hecho. Traducido a su lenguaje: ganar el juego del calamar a otros personajes dirigidos probablemente por jugadores veinte años más jóvenes que él. Y es que, entre sus propósitos del año, el tercero era hacerse un experto en los juegos online a los que jugaban sus hijas. Si quieres entenderlas tienes que vivir como ellas, y Ramón no había jugado nunca a un videojuego.

Manzano era un hombre de pocas palabras, pero directas, sin rodeos.

—Gilipollas.

La formidable pelambrera canosa del comisario que llevaba, siempre orgulloso, peinada hacia atrás, se había erizado como cuando un perro eriza los pelos de la espalda para parecer más grande ante el encuentro con otro de su especie. Y eso que Manzano era alto, casi dos metros de músculos bien cuidados. Un tipo sano que disfrutaba de entrenar duro.

Laura se frotó la frente para borrar los malos pensamientos, sobre todo los que se acumulaban hacia su compañero porque, ante todo, eran amigos, al menos ella era amiga de su mujer. No era la primera vez que se había sentido avergonzada junto a su compañero, algunas veces recordaba luego entre risas el evento, incluso mientras se lo contaba a la mujer de Ramón, pero en ese momento no. ¿Cómo podría abducirse con algo tan trivial como un juego de adolescentes en el momento más crucial de su carrera? Dejó de mirar a las urracas para centrarse en las caras de concentración, satisfacción, asombro, miedo, desconcierto, desaprobación, queja, de aquel chiflado inspector. No se había ni inmutado frente a la alusión clara a su persona. Él seguía concentrado en la canción que murmuraba por lo bajo. Mugunghwa kkoci pieot seumnida. Pero Manzano era una persona con las ideas claras.

—¡Gilipollas de remate! Así que, Tim Burton. ¡Te has saltado todas las normas solo para demostrar que tratábamos con un esquizofrénico!

Con el grito lo único que consiguió fue que Ramón levantara la cabeza, frustrado como un niño pequeño al que le quitan su juguete para captar su atención. Laura le dio una patada en la espinilla para que prestara atención y Ramón soltó una queja lastimera seguida del frotamiento de la parte dolorida con movimientos rápidos de la mano para calmar el dolor, lo que llevó a Laura a intentar, a la desesperada, la huida del avestruz.

—¿Qué pasa?

—¡Qué pasa! ¡Qué pasa! ¿Tú eres tonto o comes pronto? Pasa que desobedeciste mis órdenes una vez más. Pasa que esta vez tu comportamiento reincidente ha desembocado en el suicidio del principal culpable. Pasa que tu declaración sobre tu actuación de negociador va a saltar a los periódicos. Prácticamente lo empujaste al vacío.

—Yo no lo veo así. Habría funcionado con un maltratador normal.

—¿Con un maltratador normal? ¿Te parecen normales los maltratadores? ¿Los asesinos de mujeres? Ese tío tiró a su mujer por la ventana y luego se pegó un tiro. O ¿quieres que pongamos en busca y captura a Tim Burton? ¡Hostias!

—Al parecer suele venir por Madrid.

—En serio ¿vas a seguir por ahí?

—Lo han nombrado embajador de Madrid.

—Ramón, para, joder. —Laura buscaba la forma de que su compañero bajara al mundo real. No entendía como el antiguo refrán: en casa de herrero cuchillo de palo, podía cumplirse tan a rajatabla en casa de la doctora Bisso. Si tenía que empezar a tratar a alguien de sus problemas psicológicos podía empezar con el que pasaba las noches enroscado a su almohada mariposa a su lado—. ¿Puedes atender unos minutos? Necesito seguir con mi vida.

—Muy bien, tranquila, Laura, esto lo corto yo rapidito. Ramón, no vas a volver a pisar las calles. A partir de ahora trabajo de oficina. Sara te pasará luego todos los expedientes pendientes del departamento y te encargarás de gestionarlos. Quiero el informe del día anterior a las 6 de la mañana en mi despacho. Podéis marcharos.

Esta vez fue un coscorrón lo que sacó a Ramón de su ensimismamiento. Laura salió del despacho y la puerta se cerró con brusquedad mientras el inspector se aproximaba a su superior.

—No debería ser usted tan duro con ella, jefe. Soy la persona que mejor la comprende y acaba de dejarla sola. Las calles son peligrosas. Al final podría convertirse usted en la causa de otro suicidio…

Ramón no llegó a terminar la frase porque un pisapapeles voló directo hacia su cabeza, aunque logró esquivarlo por poco, estrellándose contra la puerta de la oficina.

—Y de daños contra la propiedad. —Ramón salió disparado como un correpiés de los que tiraba con su padre antes de abandonar Valencia para instalarse en la gran capital. Se acercó a la mesa de Laura y esta giró la silla para darle la espalda.

—¡Eh, compi! No te preocupes. Se le pasará pronto el cabreo y volveremos a patrullar las calles como siempre.

—Ya tengo otro compañero, Ramón, el jefe me ha asignado a Pareja. Parece un buen chico, y en su sano juicio.

—No te conviene, diría que un poco chulo, creo que alguna vez ha tratado de molestarme. —A Ramón no le caía bien Pareja. Sobre todo porque su actividad favorita en la oficina era jorobarle a él.

—Por cierto, he hablado con tu mujer. Está algo disgustada. No te lo tomes a mal si duermes unas cuantas semanas en el sofá.

Ramón se acercó a Laura y le dio un beso en la frente.

—Muchas gracias, Laura, sabía que podía contar contigo.

Luego se dirigió a su escritorio, sobre el que reposaban toneladas de papeles, informes de los diferentes oficiales que debía transcribir y enviar al departamento de información. No era una tarea divertida, pero Ramón no era de los que se lamentaba. Era un hombre de acción y, para él, cientos de papeles sobre la mesa componían un paisaje excitante, rodeado de criminales a los que encausar y meter entre rejas. Sin perder un segundo se sumergió en los informes y comenzó a transcribir y pasar la información al programa informático antes de irse a su casa. Cuando llegó, por fin, al informe más reciente, el que él mismo había ayudado a redactar, algo captó su atención al leer en él las palabras: alucinaciones, enfermo mental, esquizofrénico…, comenzó a hablar solo y captó la atención de Laura.

—Es poco probable que fuera esquizofrénico. Cuando le entregué la foto de su mujer, me fijé bien en cómo seguía el objeto con la mirada. Sus ojos no desviaron la atención, siempre centrada en la foto, eso no lo haría una persona con esa enfermedad. Es un signo claro para su diagnóstico. ¿De verdad no van a investigar a Tim Burton?

Laura se encogió de hombros, cogió la foto de la familia de su compañero y se la pasó por delante de los ojos a Ramón. Este alargó el brazo y se la quitó de las manos.

—Creo que tus ojos han desviado la atención.

Se giró sobre su asiento y le dio la espalda a su excompañero. No podía pasarse la vida haciendo de niñera.

DOCTOR GARZA

La doctora Bisso tenía fama de calmada, de transigente, de poco empática, pero con un gran sentido del humor, al menos en lo referente a su profesión, algo necesario en un trabajo en el que las desgracias personales y las mentes confundidas o perturbadas son casi la norma. Si te dejas llevar por sentimentalismos, no podrías soportarlo. Banalizar casos espeluznantes entre compañeros aliviaba la sensación de impotencia cuando se dirigían hacia un fracaso anunciado. Durante su corta vida de soltera había tenido decenas de novios, muchos de ellos pacientes suyos, algo nada recomendable en ninguna profesión, pero menos en la suya. Otros muchos, los más desquiciados, chicos aparentemente normales, con buenas carreras, buenas proyecciones vitales, pero algún tipo de comportamiento extravagante. Y es que ella tenía claro que en el mundo solo existían dos tipos de personas: los que sabían que estaban locos y que en muchas ocasiones aprendían a convivir consigo mismos y se adaptaban a la sociedad impregnándola de esa variabilidad que dota a los humanos de una mayor capacidad de adaptación ante cambios en el ambiente: y los que no eran conscientes de que habían perdido varios tornillos de la cabeza. Estos últimos eran los más peligrosos.

La vida le colocó a Ramón en ese momento en el que decides crear una familia. Ella no creía en ningún otro motivo astral o angelical que lo hubiera convertido en su marido. Tan solo el azar. Estar en el momento y el sitio correcto. Tampoco podría decir de su marido que fuera el más loco de todos, pero sí que era un inconsciente absoluto de su locura. Ramón la hacía reír como nadie lo había hecho en la vida, pero creaba muchas situaciones por las que ella jamás habría querido pasar, aunque, desde un punto de vista profesional, eran desafíos demasiado atractivos como para evitarlos. Durante sus años de relación había aventurado múltiples diagnósticos sobre él, pero todos resultaron fallidos o, al menos, no conseguían rellenar la complejidad mental que constituía la mente del inspector. Sin embargo, Ramón jamás había aceptado ningún tipo de medicación ni de terapia. Era un tipo que se autogestionaba y, tal vez, ella misma habría sufrido si hubiera alterado su comportamiento. Aquellos improvisados impulsos que creaban situaciones únicas reducían la monotonía vital y, quizás, había sido eso lo que había logrado que siguiera con él después de tantos años. Ramón era uno de aquellos locos que se negaban a admitir la evidencia. No de que estuviera loco, porque eso le daba igual, sino de que necesitaba algún tipo de tratamiento. Alejandra conjeturaba sobre las combinaciones de químicos que le ayudarían a alcanzar un equilibrio en su dinámica cerebral, no para que él recobrara la cordura, sino para evitar que afectara a la sociedad que, en definitiva, es lo que buscan muchos de estos tratamientos. Anular aquello extravagante que se salga del tópico de buena conducta.

Sin embargo, la hora de imponerse había llegado, debía hablar seriamente con Ramón. Era muy difícil establecer qué combinación de fármacos eran los que necesitaba si no empezaban a probar diferentes combinaciones y dosis. Tenían que encontrar un mecanismo para controlar su comportamiento o podría desembocar en un desenlace grave.

Rumiaba todos esos pensamientos mientras se dirigía a la facultad de psicología atravesando el campus de Somosaguas de la Universidad Complutense. Ascendió los escalones hasta entrar al edificio de ladrillo marrón sombrío que la asemejaba a las universidades anglosajonas, oscurecidas por la contaminación y la falta de luz. Prefirió subir por las escaleras hasta la primera planta donde se encontraba el laboratorio del doctor Miquel Garza. Anduvo por un amplio pero apagado pasillo con multitud de puertas a los lados, algunas abiertas, a través de las que se apreciaba una mayor luminosidad y la actividad de jóvenes investigadores. Por fin, llegó ante la puerta a la que había tocado, hacía ya más de una década, para iniciar su doctorado. Allí aprendió sobre las nuevas tecnologías, y su interacción con el ser humano: El Laboratorio de Realidad Extendida e Inteligencia Artificial aplicada a la Emoción y Cognición Humana. Aquellos investigadores se encargaban de aplicar las nuevas tecnologías a la psicología clínica para el tratamiento de enfermedades como la esquizofrenia, el trastorno por déficit de atención con hiperactividad, los trastornos alimentarios, la ansiedad por evaluación, la fobia escolar, la fobia a volar, el dolor crónico, el trastorno obsesivo-compulsivo y, en lo que Alejandra concentraba su actividad profesional: las adicciones. La entonces doctoranda Alex enfocó su tesis doctoral en el uso de las mismas tecnologías que provocan adicciones usadas para tratar y ayudar a superar la propia adicción. Una tesis conflictiva en su momento ya que se enfrentaba a los tópicos impuestos por los expertos en drogodependencias, que en realidad no siempre eran extrapolables a las adicciones conductuales. En una sociedad en la que el uso de la tecnología e, incluso, el uso desmesurado de la misma, es condición sine qua non para conseguir un salario con el que sobrevivir, la abstinencia total de su uso es un camino incompatible con el desarrollo económico y social del individuo.

Llamó a la puerta, pero no esperó a que nadie abriera. Entró y saludó. Sin embargo, los dos jóvenes no se percataron de la presencia de la doctora. Sus pantallas se llenaban de código a un ritmo frenético. La doctora pasó por detrás de ellos sin hacer ruido para no interferir en su proceso creativo. Por lo que sabía del tema, estaban trabajando con Python, un lenguaje que se estaba imponiendo gracias a su utilidad para programar inteligencia artificial. Avanzó hasta el final del pequeño laboratorio informático, hasta una puerta en la que había un cartel en el que se leía: «Entra solo si se te ha subido el wifi». Alejandra sonrió y golpeó la puerta. Una inesperada voz masculina respondió como si estuviera delante de ella.

—¡Doctora Bisso! ¡Qué alegría verla! Viene usted muy elegante, y aparenta diez años menos que en la foto más reciente que el doctor tiene guardada. Pase, pase, no se quede en la puerta.

Alejandra abrió la puerta del despacho y accedió al interior sin percatarse de que los dos jóvenes ahora sí la estaban observando. Habían dejado de teclear y, como dos autómatas, giraron el cuello para mirar hacia la puerta de su jefe.

Alejandra entró al despacho y apenas podía ver otra cosa que no fueran las dos pantallas gigantes de ordenador y una variedad de dispositivos digitales y sus luces rojas y verdes, algunas fijas, otras parpadeantes. Cuando su vista se acostumbró, apreció la figura del hombre que manejaba los hilos de aquellos computadores. Resultaba irónico que fuera uno de los mayores expertos en nuevas adicciones aunque su trabajo más reciente destacaba por sus descubrimientos en neuromarketing.

—Tome asiento, doctora Bisso. El doctor Garza estará en unos instantes con usted. No le gusta ser interrumpido.

Alejandra se armó de paciencia y se sentó en una de las sillas que rodeaban a su jefe y que componían un círculo perfecto. A Miquel le gustaba tener reuniones cercanas, sin mesas de por medio, en las que discutir los avances de las investigaciones de sus pupilos y planear los futuros desarrollos. Su alumna lo observaba con curiosidad. Había envejecido, pero conservaba su larga melena plateada. Tenía unas gafas de realidad aumentada y pronunciaba vocablos indistinguibles. En la pantalla se podía observar a unas personas u otras en función de cómo se movían los mandos. Estaba en una sesión con uno de sus grupos de pacientes. Era un firme defensor de la terapia de grupo, y enemigo de las formulaciones químicas que tanto les gustaban a sus colegas psiquiatras. Él prefería evitar la medicación, aunque no siempre era posible y, además, eso requería que dedicara una atención constante a sus pacientes. Vestía una camisa con motivos selváticos, incluidos monos arañas que colgaban de lianas, y unos pantalones de lino jipis. Todo el conjunto le daba un aspecto aún más larguirucho de lo que ya era de por sí, con su casi metro noventa de estatura. Sus manos huesudas sujetaban los mandos de una consola de última generación. Por fin, se despidió de sus pacientes y, tras dejar los mandos sobre la mesa, se quitó las gafas y giró la silla mientras decía una palabra clave:

—Sigmund, ciento ochenta g. —Sonrió y abrió sus brazos para recibir a aquella invitada siempre bienvenida. Alejandra se aproximó y le dio un cariñoso abrazo—. Veo que ya os habéis conocido.

—Es mucho más guapa de lo que decías. Estoy deseando que hable para comprobar si también es más inteligente de lo que me has contado. —Aquella voz invadía la intimidad de la oscura habitación.

—Claro, claro, Sig, es mucho más inteligente de lo que parece. —Y dos sonoras carcajadas inundaron el despacho del psicólogo. Alejandra, que no le había reído el chiste, decidió que ya era hora de ir al grano.

—Dijiste que estaría unas semanas lejos de las pantallas. No ha durado ni cuarenta y ocho horas. Así no vamos a poder trabajar.

—Vale, vale, Alex. No seas tan dura con la chica. Lo intenta. Pero está en mitad de una investigación y ya sabes cómo nos afecta eso a los científicos. ¿Cuántas horas trabajabas tú al día mientras hacías la tesis?

—No hemos venido a hablar de mí. Me pediste ayuda con tu pupila y yo estoy trabajando duro para que ella se adapte al grupo, pero no hace ni el más mínimo intento para lograrlo. Y, si no se adapta, no habrá progreso. Y el hecho de que siga trabajando en tu laboratorio no ayuda.

—Tienes razón. Sig, despide a Cora. Que se vaya a casa y no vuelva en una semana.

—Enseguida, doctor —respondió la profunda voz del asistente virtual del Laboratorio de Realidad Extendida e Inteligencia Artificial aplicada a la Emoción y Cognición Humana. Resonaba la voz de un anciano con miles de años de sabiduría acumulada, con una cadencia pausada, controlada, imbuida de una autoridad innegable y una serenidad inquebrantable—. ¿Le parece bien que le diga que debe mantenerse a distancia de cualquier aparato electrónico durante las próximas dos semanas? La distancia la estableceremos en cinco metros si no le parece mal.

—Me parece perfecto. ¿Doctora Bisso?

Alejandra tenía la boca abierta, pero no lograba articular palabra.

—Muy bien, gracias doctora Bisso, entiendo que está de acuerdo. Procederé a advertir a Cora.

Alejandra se acercó a la ventana del despacho y levantó la cortinilla. La chica de pelo azul y sudadera negra miró hacia arriba, como si alguien hablara con ella desde el cielo. Al principio, mostraba una expresión facial de incredulidad, y luego gritó, alterando a su compañero, que levantó la mirada para ver qué le pasaba a Cora. Esta, procedió a recoger sus cosas y a meterlas en la mochila mientras no paraba de soltar tacos que la doctora pudo leer claramente en sus labios. Luego se paró, volvió a mirar al techo, gritó de nuevo y, finalmente, sacó de la mochila una tableta electrónica y la tiró de mala gana sobre la despejada mesa de trabajo. Recogió todo y se marchó del laboratorio.

—Te has pasado.

—¿Quién se ha pasado? —protestó Miquel mientras se rascaba la densa barba blanca—. No he sido yo el que ha tomado esta decisión. Ha sido su psicóloga. ¿Opinas lo mismo, Sig?

—La doctora Bisso ha sido muy clara acerca de la necesidad de que Cora tomara distancia de cualquier aparato electrónico.

—Pero no es la forma adecuada de hacérselo ver. —Alejandra se mostraba indignada con su tutor. ¿Cómo podía tratar así a una chica vulnerable? Aquello podía desencadenar cualquier tipo de reacción—. Yo solo he venido a ver si podíamos conseguir un poco más de compromiso por su parte.

—Doctora Bisso, a Cora se le ha comunicado que por recomendación de su psicóloga no debe acercarse a ningún aparato electrónico, y debe mantener una distancia de al menos cinco metros.

—¿Podemos hablar nosotros? ¿Sin que este…, lo que sea, esté interrumpiendo todo el rato?

—Sig, descansa un rato. Te llamaré cuando vuelva a requerir tu ayuda, has hecho muy bien lo que se te pidió hoy.

—Gracias, doctor. Es mi deber complacerte.

El doctor Garza invitó de nuevo a la doctora Bisso a tomar asiento.

—Tenías razón, Alex. Después de lo que hizo esa chica, es lo mejor que podíamos hacer. Perdona. La vida del científico. Ya sabes, necesitamos avanzar nuestras investigaciones, publicar nuestros trabajos en revistas relevantes, pedir proyectos que financien nuestras investigaciones, y de manera consecutiva. Si nos bajamos del carro, no es posible volver a subirse. Eres consciente, ¿no?

—Soy consciente. Pero me pediste ayuda con Cora, y creo que es necesario que mantenga cierta distancia de las tecnologías. Yo me ocupo de cómo introducir de nuevo este tipo de herramientas en su día a día. Pero de una manera sana. Y, sobre todo, con respeto al ser humano y a la sociedad. Por el camino que iba terminaría pronto en la cárcel.

—Está bien. —El doctor parecía no pestañear al observar a su pupila. Para él siempre sería su doctoranda. Aquella flor de ceibo asustada pero decidida a un tiempo. Él ayudó a construir ese yo tan independiente, tan sagaz, tan meticuloso y perspicaz. Ella creó ese muro aparentemente indestructible, pero vulnerable a los ojos azules que en ese momento invadían sin decoro el alma oculta de la psicóloga—. Dime, Alex. ¿Va todo bien?

—Perfectamente. En cinco años he ayudado a más de cien adolescentes a superar sus adicciones. Cada vez llegan casos más complejos porque las tecnologías también están adquiriendo complejidad. Nuevos retos. Sabes que me encantan los retos.

—Eres consciente de que respondes a una pregunta que no he hecho. ¿Quieres contestar a la pregunta correcta? O prefieres seguir escondiéndote detrás de esa pared de hielo. —Esta vez sí notó el pestañeo. Aquella mirada la incomodaba. Quizás era la única persona en el mundo capaz de desnudarla y leer en su interior.

—Y ¿de qué quieres que hable?

Miquel tornó la silla giratoria y se colocó los cascos. Se instaló las gafas de realidad virtual y aumentada, y los guantes con los que controlaba la aplicación. No dijo nada.

—Es Ramón. Cada vez está más inestable. No sé cómo convencerle de qué debería ver a un especialista. Asusta a las niñas.

—¡Ah! Así que hay algo, más allá de lo de Cora, de lo que quieres hablar. —El doctor Garza giraba su silla de nuevo para enfrentarse a la doctora Bisso. —Nunca estuviste enamorada de él, ¿por qué no le dejas?

—Siempre tan directo, Miquel. ¿Tus pacientes no se quejan?

—Vamos al grano, Alex. ¿Qué te preocupa de él?

—Me preocupa que un día todo termine en un debate sobre quién debe morir: él o yo. —Alejandra se mostraba serena a pesar de su contundente afirmación.

—¿Lo consideras peligroso? ¿Podría atentar contra tu vida? ¿La de tus hijas?

—Más bien al contrario. Me saca de quicio a veces. No siempre consigo anticiparme a sus ataques de locura, no los veo venir.

—Ya me pediste que psicoanalizara a tu marido hace tiempo. En su momento no creí que fuera peligroso, ni para ti ni para tus hijas, pero es verdad que es un tipo difícil de diagnosticar. ¿Qué sugieres esta vez? —El doctor Garza sujetaba los mandos de realidad virtual entre las manos, las separó y expresó su conclusión—. No va a querer venir a terapia, ni a la mía ni a la de ningún otro. Yo te sugiero unas cuantas sesiones de mindfulness, ya sabes, online. Todas las noches unas sesiones de relajación. Estamos trabajando en un nuevo programa con asistentes adaptados a cada personalidad. De momento no llega ni a beta, pero lo podrías probar gratis. Tú también.

—No sé, no creo que acceda.

—A veces hay que elegir en la vida.

El doctor Garza se puso de nuevo las gafas de realidad extendida y giró la silla en dirección a las grandes pantallas.

—Ya sabes que la puerta de este laboratorio estará siempre abierta para ti. Sig, ¿puedes acompañar a Alex, por favor?

Alejandra salió del laboratorio negando con la cabeza, ¿cómo podía venir a pedir ayuda al tipo más loco del mundo? Levantó una mano para indicar a Sig que no quería oírlo aunque este siguió con su discurso de despedida, pues no estaba programado, aún, para identificar sus gestos. Observó el puesto vacío de Cora y pensó si no habría sido demasiado dura.

MONTE ORI

La lluvia arreciaba con fuerza a media tarde. Francesca abrió el paraguas y cubrió a su hermana pequeña, Giulia. Esta se aferraba al abrigo largo de su hermana mayor y juntas emprendieron el camino a casa. No era la primera vez que ninguno de sus padres aparecía para recogerlas.

—No te preocupes, Giulia. Mamá está en camino. Me ha dicho que nos pasemos por el chino y compremos las chuches que queramos.

—Cuando está enfadada con papá siempre nos deja hacer todo lo que nos prohíbe el resto del tiempo. —Giulia no era ninguna tontita, a sus nueve años había aprendido a convivir en un ambiente familiar extravagante. Y su hermana mayor estaba muy orgullosa de ella. Atrás dejaban las puertas del colegio Monte Ori. Hacía ya ocho años que llegaron de Italia donde la doctora Bisso ejercía su actividad clínica e investigadora, y Ramón había conseguido una plaza en la embajada. Sin embargo, la doctora Bisso estaba terminando unas investigaciones posdoctorales en la universidad de Milán y no pudo regresar hasta unos meses después de que su marido se incorporara a su nuevo puesto de inspector. Este recibió el encargo de apuntar a las niñas a un colegio que enseñara con el método Montesori. Sin embargo, Ramón las apuntó al colegio Monte Ori, que hacía referencia al pico de más de 2000 metros que gobierna el valle del Salazar, en Navarra. Un colegio católico que llevaban monjas agustinas navarras. La doctora Bisso entró en cólera al enterarse, pero, aunque ninguno de los dos comulgaba, decidieron continuar con la educación en ese colegio, que a ambos les parecía buena.

Guilia depositó el puñado de chuches en la balanza.

—Seis euros —dijo la dependienta mostrando una sonrisa a la pequeña, y esta miró a su vez a su hermana con una sonrisa forzada.

—Te has pasado, Giulia. —Francesca buscaba en su monedero dispuesta a no pelear con su hermana pequeña.

—No sabemos cuándo vamos a tener la oportunidad de repetir. Además, este conflicto parece que irá para largo, necesitamos provisiones.

—No te preocupes. Creo que en los próximos meses mamá va a estar en modo relajado con nosotras.

Francesca pagó sus chuches y las de su hermana, y se escondió una bebida energética en el bolsillo del abrigo.

—¿Por qué papá nos disparó con una pistola?

—Era de juguete.

—A mí me dio mucho miedo. —La pequeña cerró sus pequeños ojitos en un círculo mientras le pegaba un bocado a un regaliz.

—Nos quiso gastar una broma, pero se pasó. —Francesca le subió la cremallera del abrigo a hermana antes de salir de la tienda de comestibles y luego le sonrió—. ¿Sabes qué? Nos vamos a vengar.

—¡Sí! ¡Sí! ¡Venganza!

El claxon de un mercedes negro interrumpió a las hermanas en sus elucubraciones dantescas, y corrieron sin abrir el paraguas hacia el coche en el que las esperaba su madre.

EMPANADILLAS CALIENTES

Aquella noche le costó encontrar aparcamiento. Llevaba unas semanas de turno de noche y aún no se había percatado del volumen de residentes que había regresado de sus vacaciones estivales, lo que hacía casi imposible aparcar. Parecía que todo Madrid había decidido salirse de la M-30 a aparcar a La Elipa. Había estado tan concentrado en su labor que no se había fijado en el rugir de su estómago. En ese momento pensó en un delicioso osobuco esperando detrás de la puerta de su casa y, al coger el ascensor la boca comenzó a hacérsele agua. Olisqueó en busca del delicioso aroma y, detectó algunas pizzas horneadas al pasar por el primero; a Iván, su compañero de pádel no le daba mucho tiempo de cocinar desde que se había separado. Detectó un guiso de carne con mucho ajo frito al pasar por el segundo. Se imaginó un conejo al ajillo recién salido del fuego. Sin duda, tener a la abuela en casa era una ventaja, olía como en los viejos tiempos cuando regresaba del colegio y paseaba su olfato por todas las ventanas de las casas que humeaban aromas variados y sangrantes para los esquilmados estómagos de los estudiantes. Y, por supuesto, los Kumar, en el tercero, impregnaban el ambiente con esa combinación de especias que le invadían los sentidos. Algún día tenían que invitarlos a cenar, a ver si así les devolvían el favor. Pero era al llegar al cuarto cuando su fantasía podía cobrar aires de realidad. Sin embargo, aquel día no olía a nada. Tan solo quedaba un poco del aroma del naam que llegaba desde el tercero. Abrió la puerta de la casa, y todo estaba en absoluto silencio. Nadie había hecho uso de la cocina en las últimas horas. Su estofado no había sido preparado. Ni una mísera pizza. Entró al salón y se encontró a Alejandra, que repasaba unas anotaciones en su cuaderno. Carraspeó.

—Las niñas están con mi hermana, hoy se quedarán allí. Tenemos una conversación pendiente.

—Claro, mi amor. Voy a ducharme y hablamos durante la cena ¿Te parece?

—No, no te duchas, y no cenamos. Esto no puede esperar más. Laura me ha contado lo que ha pasado en el trabajo. Conseguirás que te echen.

—Ya sé, ya sé. Ya le dije que no se preocupara, que pronto estaría de vuelta patrullando con ella. ¡Qué me van a echar! Soy el mejor inspector de homicidios de todo Madrid. Todo lo contrario. Tú sabes lo que se dice en este país, ¿no? Las hostias van para arriba. Somos funcionarios. Si te quieres librar de alguien le das el puesto que quiera. Mejor que el que tiene. Y fuera. Pero no te preocupes. Ya se les pasará.

—Pero ¿no te das cuenta di quante sciocchezze dices por minuto? Te está pasando algo, Ramón. Tenemos que estudiarlo. Victor…

—No empieces con tu amigo Victor. Yo no necesito hablar con nadie. Soy como soy. Si no gusta en un sitio, pruebo en otro. Yo no tengo edad para cambiar mi forma de ser. El otro día me llamaron de la oficina de Arganzuela para ofrecerme un traslado.

Alejandra sabía que iba a ser difícil que su marido aceptara ir a ver un psiquiatra, por muchas recomendaciones que tuviera. Sin embargo, aún quería intentarlo antes de pasar a las alternativas que su director de tesis le había propuesto.

—Victor es un buen psicólogo. Necesitamos que alguien te traiga a tierra. Nadie te va a querer si todo el mundo sabe que te saltas las instrucciones de tus superiores a la torera.

—Quiero cenar.

El gesto de Ramón extendiendo las comisuras para generar una sonrisa artificial mientras fruncía el ceño y casi cerraba los ojos suplicaba por un receso en el juicio, una tregua en el ataque desproporcionado de una potencia superior sobre una indefensa aldea. Pero aquello solo provocó una dimensión superior de potencia de ataque.

—Comerás cuando yo lo diga.

—Pero.

—Senza lamentarsi.

Ramón agachó la cabeza, y escuchó el sermón de veintisiete minutos y cuarenta y cinco segundos, según el reloj de cuco que presidía el salón familiar. Cuando terminó, se quedó con una frase:

—Escucharé esos sermones.

—¿Qué sermones? ¿De qué estás hablando ahora, Ramón? ¿Me escuchaste algo? Ciao!! Llamando a Tierra. ¿Me reciben?

—Has mencionado que el tratamiento se puede hacer escuchando tantras de esos, del mindfulness en el que tú trabajas. Pues escucharé esos tantras.

—No son tantras, Ramón, se llaman mantras. Pero el mindfulness va más allá, es la ciencia oriental del bienestar con uno mismo exportado a occidente. Pero debes tener una constancia. Y un guía espiritual. No puedes hacerlo tú solo con vídeos de youtube. Esto no es un juego, Ramón. Se trata de tu cabeza, se trata de nosotros, se trata de tus hijas. Las asustas.

—¿Con la broma de la pistola?

—Eso es aparte. Nos asusta tu comportamiento abstraído. Parece que vives en un mundo paralelo. No en el nuestro. Mira, yo atiendo a muchos pacientes con diferentes adicciones, con diferentes problemas; y el tuyo me cuesta describirlo porque no estoy acostumbrada a tratar a mi propia familia. Como psiquiatra, no debo tratar a mis parientes ni amigos cercanos, porque hay muchos factores subjetivos que pueden alterar mi juicio.

—¿No dices que es ciencia?

—Ay, Ramón. Vale ya. Hazme caso por una vez. Por eso te recomendé a Victor. Él puede hacer un buen trabajo. Pero, si quieres, puedes empezar con un pequeño curso para conocerte a ti mismo. Adquirir conciencia plena de uno mismo puede ser un primer paso, pero no creo que ese sea tu problema. Te dejaré unos libros de iniciación y quiero que los sigas a rajatabla, y Miquel me ha dado acceso gratuito a su nueva aplicación de mindfulness online. Yo he empezado a escuchar las sesiones y no están mal, te pasaré el enlace. Luego tendrás que acudir a sesiones. Verás cómo te gustan. Esto le ha cambiado la vida a mucha gente.

—Como en las sectas. Allí también les cambia la vida. Hablas como si estuvieras metida en una secta y trataras de engancharme.

—Sei impossibile! —La provocación alcanzó el punto de inflexión y sacó de su estabilidad a la psiquiatra. Se levantó y caminó hacia la puerta del salón. Se expresó con un volumen de voz por encima de su punto zen; ese tono monótono que trata de utilizar para resultar más convincente, ese que casi nadie es capaz de alterar sin llegar a convertirse en un grito, pero que en ella suena como la voz del líder sindicalista a través del altavoz—. Me voy fuera a cenar.

Aquello descolocó del todo a Ramón, cuyo estómago seguía rugiendo a pesar de la conversación, del cabreo de su mujer, del abandono de sus hijas. A pesar de todo, lo más importante en ese momento era llenar su gula de gozo. Se levantó y fue a la cocina. Encendió el horno. Abrió el congelador. Sacó tres empanadas congeladas y las puso en la bandeja. Se sentó en el suelo de la cocina y pasó los siguientes diez minutos con la mente en blanco. Por fin las sacó y chilló al cogerlas con la mano, pero no pudo evitar darle un bocado a la primera y continuar chillando mientras el abrasador contenido se distribuía por la lengua, que en ese momento parecía lamer la incandescente lava de un volcán. Abrió la boca para tratar de echar el calor fuera y un vapor humeante salió de su boca. Se acercó a la nevera y abrió un bote de tomate, se metió una cucharada de tomate frío en la boca y lo mezcló mientras masticaba y tragaba. Repitió el proceso, pero esta vez cada bocado iba precedido de una cuchara de tomate en la que apagar el fuego de la empanadilla recién horneada. Así hasta que terminó con las tres. Bebió de seguido tres vasos de agua que sirvieron para calmar el ardor, pero no para acabar con él. Lo lamentaría varios días. Pero necesitaba energía para poder pensar. Por fin, comprendió lo que tenía que hacer.

—Tim Burton. Lo quiera o no, necesita una coartada.

BOTONES DE TERCIOPELO

El inspector Mola no era un hombre fácil de desmotivar en su empeño cuando se fijaba un objetivo. El hombre que tenía enfrente lo miraba con una sonrisa estampada con fijador Max Factor. Sin embargo, no parecía tener la más mínima intención de llamar a ninguna habitación, y menos aún a la de Tim Burton.

—Señor, no nos está permitido hablar de ninguno de nuestros clientes. Si desea una habitación para usted mismo, por favor, rellene este formulario y veremos qué podemos hacer, pero ya le digo que en estos días tenemos un periodo de reserva de una semana.

—Mire, quizá no me he explicado bien. —Mola sacó su placa y se la enseñó al recepcionista del Ritz—. Estoy investigando un caso de homicidio y necesito entrevistar a Tim Burton. En la central me han informado de que se encuentra aquí alojado.

—Me parece muy bien. Pero le sigo repitiendo que este no es el procedimiento. Debería hablar con sus superiores para que le deriven a nuestro departamento jurídico, y desde allí le atenderán.

—No hay tiempo. —Desvió la mirada en busca del nombre del Joker que le atendía tan amablemente—, Iván. Mire, en mi trabajo la rapidez es esencial. Es la diferencia entre llegar a tiempo y llegar tarde. Usted tiene un reloj muy bonito—. El recepcionista estiró las mangas de la chaqueta y disminuyó la sonrisa en un discreto porcentaje—. No, no, por el amor de Dios, no sea tan humilde, muéstreme.

Ramón cogió por el brazo al hombrecillo con traje de pingüino y le hizo mostrarle el reloj.

—Mire, ve esta manecilla, indica las horas. Cada dos horas ocurre un suicidio en España, un suicidio evitable si la policía recibe la información a tiempo. Sin embargo, hace falta que la manecilla de las horas dé casi dos vueltas completas para que ocurra un asesinato. Le aseguro que su cliente está muy interesado en conocer las diferencias entre ambas formas de medir el tiempo.

—Inspector Mola. —Esta vez el recepcionista sostenía la identificación del policía mientras se la acercaba a los ojos y leía con detenimiento el apellido con la sonrisa por debajo del ochenta por ciento habitual, algo inusual en la feliz existencia del hombrecillo de los botones de terciopelo; como si al recepcionista del Ritz de Madrid pudiera venirle un simple lacayo de las grises calles a perturbar su deslumbrante existencia—. Espere un momento si es tan amable.

El recepcionista se retiró hacia una estancia atravesando una puerta tan reluciente como el resto de ornamentos de la sala. Mientras tanto, el resto del personal analizaba a Ramón con el mismo interés con el que un crío observa a un mono en el zoo: cuchicheando y emitiendo disimuladas risitas que no lo incomodaban, pues su capacidad de abstracción era infinita. Iván regresó con una sonrisa aumentada, que esta vez era casi tan deslumbrante como la de los protagonistas de Verdad o reto. Parecía que hubiera ido dentro a renovar el fijador Sonrisas.

—Inspector Mola. En un momento lo atenderán. Si quiere, puede esperar en una de esas sillas.

—No, no. Estoy bien aquí.

—Perdone, necesito un poco de espacio para poder atender al siguiente cliente. Ya sabe, por la covid. —El recepcionista se tapó con la mano la boca sonriente y luego emitió varios grititos de satisfacción cuando Ramón por fin accedió a sentarse.

Puede que Ramón no fuera capaz de captar la ironía en sentido estricto, pero su intuición tras décadas conviviendo consigo mismo generó desconfianza en el recepcionista. Un insolente ring anunció la llegada del ascensor. Apareció por la puerta un hombre rechoncho, vestido de corte clásico. Mola se fijó en su cabeza, parecía la luna, blanca, despejada, sin un solo pelo pero llena de cráteres. Aquel personaje hablaba eufóricamente a través del auricular mientras que, con la mano con la que no sostenía el teléfono, gesticulaba airadamente como si tuviera delante a su interlocutor. Aquel personajillo asentía a la vez que hablaba, con el tono típico de tabique nasal desviado, lo que, a simple vista, parecía bastante probable. Ramón pensó en cómo podría colocárselo en su sitio.

—¿Inspector Mola?

—El mismo.

—Por favor, tengo a alguien al teléfono que desea hablar con usted.

Ramón cogió el teléfono y con cierto escepticismo respondió:

—Inspector Mola al habla.

Las últimas dos palabras apenas se escucharon por el reducido volumen que adquirieron al chocar directamente con los gritos al otro lado de la línea.

—¡Qué mierdas estás haciendo! ¡Qué cojones entiendes tú por quedarte sentado en tu escritorio! ¿Has terminado todo el papeleo? ¡Vuelve ahora mismo a tu puesto de trabajo si no quieres que te abra un expediente!

—Pero, comisario, necesito entrevistar al principal acusado de un crimen.

—¡Nadie ha acusado a nadie! ¿Me entiendes? ¡Vuelve ahora mismo al trabajo! Me han llamado desde altas instancias para despertarme porque un jodido detective loco está acosando a un invitado ilustre del gobierno de Madrid. ¡No me vuelvas a despertar a las cuatro de la mañana! ¡Gil…

Ramón no terminó de escuchar la última palabra porque ya le habían colgado. El tipo de la nariz a medio partir lo miraba con la misma desaprobación. Ramón salió del hotel no sin antes echar una ojeada al mostrador por si podía enganchar alguna lista de clientes, lástima que todo estuviera ya digitalizado.

MONTAÑAS DE PAPEL

Ramón no regresó a su hogar, que es donde debería haber estado a esas horas. Allí no había nadie. Ni sus hijas ni su mujer. Se habían esfumado. Lo dejaron solo con sus cábalas y ahí comenzó a surgir la teoría sobre el asesinato de aquella mujer. No tenía sentido que hubiera sido víctima de un actor famoso que no tenía nada que ver con ellos y que, probablemente, había tenido miles de cosas mejores que hacer que rondar el piso de un guardia civil. Pero algo raro había en aquel asunto. A aquel verde le pasaba algo. Síndrome de Munchausen o trastorno facticio, había asegurado la psiquiatra de la científica. Quizá realmente el guardia civil tenía algún tipo de trastorno mental. Pero de ahí a suicidarse para demostrar que estaba loco había un trecho. Era algo fuera de toda lógica. Tampoco dijo que su mujer se hubiera suicidado ni habló mal de ella en ningún momento. Parecía obsesionado con un tercer elemento que le perturbaba enormemente.

—Buenos días, Ramón.

—Buenos días, Susana. ¿Sabes si ha llegado ya el comisario?

—No, no ha llegado todavía.

Ramón se dirigió a su escritorio, escondido bajo una montaña de informes. El resto de compañeros lo miraban con media sonrisa, la entera la reservaban para cada vez que soltaban un informe sobre la montaña. Eso exactamente fue lo que hizo Pareja. Que no le tenía estima a Ramón era algo evidente en la comisaría, otra cosa es que a Ramón le resbalara el asunto. Justo cuando el degradado inspector iba a coger un informe, Pareja depositó un taco encima dejando ver bien plantado en la muñeca un reloj Polar Grit deportivo en el que aún se veía el mapa de la última carrera que había hecho el policía, un tipo que se dedicaba en sus ratos libres a carreras de orientación de montaña.

—Perdona, tenía unos cuantos papeles atrasados —emuló una mueca y giró sonriente hacia sus compañeros, que miraban entre risas al pobre Ramón. Luego le guiñó el ojo, dos veces—. No te retrases, compañero.

—Tranquilo, tu informe será el primero que pase, así, si tienen preguntas, te llamarán antes que a nadie. ¿Todos estos informes son tuyos? Guau. Sí que tenías retraso. No te preocupes, yo me ocupo.

Estos eran los informes de las actuaciones diarias que normalmente enviaba cada compañero al equipo de información, pero cuya tarea le habían asignado a él como castigo. Ramón cogió el primer informe de Pareja. Retiró el sillón rodante con intención de sentarse sin darse cuenta de que todo estaba organizado en un perfecto equilibrio que dependía de ese soporte. La montaña de papeles desapareció mientras los informes volaban y se esparcían por debajo de los escritorios de sus compañeros, que convirtieron su media sonrisa en una carcajada unísona. Ramón se quedó mirando los papeles, ahora distribuidos por la mesa, el sillón y el suelo de la oficina sin siquiera fijarse en que sus compañeros salían hacia la sala del café dándose palmadas unos a otros entre risas y rememorando la travesura como si de un grupo de quinceañeros se tratara. Pareja fue el último en abandonar la estancia y se despidió de Ramón con un nuevo doble guiño. A Ramón el bullying le resbalaba. Ni se inmutó por la posible degradación honrosa. Encendió su computadora y comenzó a revisar los informes uno por uno, empezando por los que habían quedado encima del sillón y que había recogido impulsado por la necesidad de sentarse, sin pararse a recoger los demás, salvo el taco de Pareja, que aún conservaba en la mano y que colocó cuidadosamente encima de los demás. Cuando sus compañeros regresaron, aún seguían esparcidos los que habían caído al suelo. Todos lo miraban como a un perro verde. Negaban con la cabeza, asumían que era un caso perdido.

—¿Qué te pasa, Ramón?

Aquella voz sacó al inspector de su ensimismamiento. Laura se había acercado a él y lo miraba con esos ojos de Virgen María bajo la Cruz.

—¿A mí? Nada. ¿Por qué?

—Esto va a más. No es que tengas un problema, es que tu problema se está convirtiendo en un problema para todos, y no se lo están tomando muy bien.

—No sé por qué dices eso. Yo los veo muy en su sintonía habitual. Deberíamos poner una televisión para que los chicos se puedan distraer. De vez en cuando necesitan volver a los columpios, al tobogán. Es bueno para todo el mundo retroceder mentalmente a la infancia de vez en cuando y comportarse como un crío. Eso disminuye la agresividad de las personas y hace que cometamos menos crímenes. ¿No lo has leído en algún libro de psicología criminalista? —El inspector degradado hablaba en un tono suficientemente alto para que llegara a la mayoría de policías que se encontraban en un radio cercano.

—Ramón. Necesitas que alguien te vea. Alejandra me ha dicho que te ha ofrecido ayuda. —Su compañera, sin embargo, susurraba, no solo para que no la oyeran, sino para que su compañero se percatara de que les escuchaba media oficina. Pero el inspector Mola no perdía el tiempo pensando en temas que no le condujeran de manera directa a la resolución de un problema.

—Ah, sí. Quiere que hable con su compañero. Un tal Victor. No me interesa. No creo que esté involucrado en ninguno de estos crímenes. Pero me ha pasado una aplicación de esas de mindfulness. Esta misma noche empiezo. Lo juro. Pero ahora mismo tengo que terminar todo este trabajo para poder seguir con mis casos. El jefe no se da cuenta que si me pone este tipo de trabajo no podré avanzar con la investigación. Ya sabes, tengo la nariz más grande del mundo y me gusta meterla en todo, así que estoy encantado de poder husmear en toda esta montaña de casos sin resolver.

Aquella frase captó la atención de muchos de sus compañeros, que empezaron a temer que la revisión que pudiera hacer Ramón sobre sus informes desvelara fallos o, peor aún, que les generara más trabajo.

—Buff, Ramón, eres imposible. —Laura desistió de razonar y regresó a su escritorio.

El día pasó, el resto de compañeros de oficina iban y venían, acababan sus turnos, otros los empezaban y en ese trajín siempre miraban el suelo repleto de informes y a Ramón recogiéndolos uno a uno, hasta que en algún momento de la tarde noche estiró sus brazos y pronunció la única frase que salió de su boca en más de diez horas.

—Tengo hambre.

Se levantó, se atusó la camiseta y se dirigió al ascensor bajo la curiosa mirada de los que aún pululaban por la oficina.

Recorrió un par de manzanas por la calle Pico de los Artilleros bajo el calabobos que se había instaurado en Madrid desde hacía dos días. Lo normal en esa época, aunque ese año iba intercalado con fuertes tormentas debido a las altas temperaturas que atrasaban la llegada del otoño. Llegó a uno de los restaurantes de la zona, le gustaba por su rapidez y porque sus compañeros nunca se dejaban ver por allí, y pidió un kebab junto con un agua con gas. Se lo comió como si no hubiera comido en todo el día, algo que, por otro lado, era cierto. Una vez terminó, su cerebro volvió a las andadas. Tenía que regresar a la escena del crimen. Algo no encajaba.

GOGYO-SETSU

La composición de la sala trataba de crear un ambiente acogedor representando los cinco elementos con ambiente y decoración japonés. Las cinco paredes de cartón piedra simulaban un pentágono, y cada una tenía dibujado cada uno de los símbolos: el símbolo de la madera (Moku), el fuego (Ka), la tierra (Do), el metal (Kin) y el agua (Sui). Al contrario que otros centros de rehabilitación, el centro especializado en psicología juvenil y adolescente Gogyo-Setsu incluía el metal como uno de los elementos que componían la cotidianidad de la sociedad. No incluir al metal, como sistema represivo contra aquello que había provocado una lesión mental, no correspondía a una terapia que debía enseñar a los adolescentes a enfrentar su día a día. Huir de lo que los rodeaba no era más que una trampa para esos pobres chicos y chicas indefensos ante un mundo incapaz de defenderse de la invasión de las nuevas tecnologías. Apartarlos de los aparatos electrónicos para luego decirles que debían pasarse al menos ocho horas diarias delante de uno de ellos para ganarse la vida era, cuanto menos, hipócrita. Los cuatro chicos mantenían la postura del loto, en modo relajación, con mejor o peor técnica, aunque sin poder evitar abrir un ojo de vez en cuando para buscar la mirada cómplice de otro compañero desconcentrado. La única que parecía haber entrado en un trance profundo era Cynthia. Los chicos la miraban entre risas silenciosas para no llamar la atención de la doctora Bisso, que seguía con el recital de meditación: ya habían caminado hacia el mar, habían notado cada granito de arena cosquillear la planta de sus piel, luego el agua fría del océano…, cuando una repentina ola los sacudió. Luego siguieron entrando en el mar notando su tacto desde los tobillos hasta la espinilla y los gemelos, seguido de las rodillas, los muslos y contramuslos, y, claro, ahí llegaron las primeras risitas. Ismael no pudo evitarlo y se tocó las partes íntimas. Avanzaron hasta que todo el cuerpo se había sumergido en las aguas, pero la doctora les había puesto branquias. Ventajas de la meditación imaginativa. En el agua ya solo podían sentir cómo la presión aumentaba a medida que se sumergían y distinguían el sabor salado del agua de mar. Ahora tan solo tenían que observar. Se habían convertido en espectadores de un programa de Jacques Cousteau, como si aquellos jóvenes supieran quién fue el biólogo marino que enganchó a sus padres a la televisión, cuando pasar más de una hora delante de aquella pantalla era un delito grave que se castigaba con varios días de aburridos juegos en tu cuarto analógico: «A jugar a las chapas». Tras media hora de meditación, por fin la doctora habló y los sacó del trance.

—Muy bien, chicos. Emergemos de las profundidades como el gigante Poseidón. Repletos de la fuerza del mar, los músculos restaurados, los tendones estirados, los nervios relajados. Nos desprendemos de las branquias. Respiramos una gran bocanada de aire fresco por nuestros pulmones reales. Nadamos hacia la orilla y salimos en busca de nuestras toallas. Conciencia plena adquirida.

En ese momento, todos abrieron los ojos y pudieron reír y compartir experiencias; hablar de lo que habían visto unos y otros en su viaje submarino.

—¿Qué os ha parecido? ¿Queréis compartir con los demás lo que habéis visto mientras buceabais?

Todos miraban al suelo, alguno levantaba la vista mientras esbozaba una sonrisa. Una cosa era comentar entre risas las caras que tenían sus compañeros mientras meditaban, y otra muy distinta era entrar a comentar lo que sus mentes habían imaginado.

—Cinthia. —La doctora Bisso posó los ojos en la chica de los cortos rizos rubios, y esta se ruborizó un poco—. ¿Nos contarías algo de tu experiencia submarina?

—Es que no he visto gran cosa. —Cinthia se rascó el lado rapado acariciándose la marca del tatuaje, un tribal que representaba diferentes formas de ojos. Y pasó a juguetear con el dedo índice sobre la parte derecha de su melena, por la que le colgaban los rizos—. Agua. Mucha agua. Pero había luz. Era agua clara. Creo que estaba sola.

—¿Seguro que no has visto a Salva? —Ismael le rió el chiste a Simón. Pero a los demás no les hizo mucha gracia. Estaban más concentrados en recordar lo que habían visto ellos.

—Simón. —La doctora Bisso torció la expresión hasta subrayar su enfado—. Conoces las reglas. Sabes que lo que has hecho no está permitido. Pero, ya que tienes ganas de hablar, si quieres puedes contarnos tu experiencia.

Simón trató de guardarse la sonrisa y evitó la mirada de Ismael para que no le contagiara con la suya, que intuía que aún adornaba su cara.

—Yo he visto cientos de peces, y pulpos echando tinta negra. —Sus ojos verdes vibraban de emoción, realmente había entrado en algún estado de consciencia diferencial—. Y luego oscuridad. Creo que luego me quedé dormido.

Ismael rompió otra vez con sus risas el silencio que se había instalado en el aula al escuchar a Simón relatar su experiencia, mientras, este, se echaba hacia atrás orgulloso de haber metido otro chiste aunque, en realidad, era cierto que había nadado rodeado de multitud de especies de animales marinos.

—Muy interesante. La oscuridad de la noche te envolvió y te acunó. A veces con la meditación pasa que algunos se quedan dormidos. Por eso hay que practicarla con asiduidad. —La doctora Bisso torció la mirada hacia el causante de las últimas interrupciones—. ¿Ismael? ¿Nos cuentas?

El chaval, de apenas doce años, se sujetó la larga melena rubia en una cola de caballo y se limpió las manos sudorosas en los pantalones rotos.

—Yo he visto sirenas —dijo el más joven del grupo, y casi todos tuvieron que taponar la salidas de aire corporales para evitar montar un concierto de viento—, muy bonitas.

Todos rompieron a reír, Salva se desternillaba por el suelo, hasta la doctora soltó una risita que trató de contener. Cora, desde la oscuridad de su capucha, también movió ligeramente los labios pintados de negro.

—Salva, para ya. Siéntate bien y deja de hacer el idiota. ¿Qué has visto tú?

—Más que ver, doctora, lo que yo he logrado es captar el sabor salado del agua.

—¡Anda ya! —Simón no le creyó y le interpeló agitando el brazo.

—Lo juro. También vi peces, pulpos, tal y como nos iba relatando la historia, pero empecé a sentir el sabor salado del agua. Por un momento creí que estaba en el mar.

—Te creo, Salva. Es posible. El objetivo del mindfulness es elevar todos nuestros sentidos, y se pueden alcanzar límites inimaginables.

La doctora observó su reloj, no quería que se le fuera la hora, hoy era un día importante para Cinthia. Pero antes quería comprobar el avance de su alumna más difícil.

—¿Cora? ¿Qué tal fue tu primera sesión? ¿Qué viste?

Cora levantó la cabeza y observó al grupo con desinterés. Como si estuviera en otro nivel. Como si todo aquello no fuera con ella.

—Números.

—¿Números? Cuéntanos un poco más. ¿Qué números?

—Ceros y unos. —Cora hablaba desde la profundidad de su capucha negra, con los brazos cruzados en posición defensiva—. El agua era una sopa de ceros y unos, formaban cadenas muy largas y luego se deshacían. Subían y bajaban como montañas rusas, se cortaban, se agregaban, saltaban por los aires como si fueran fuegos artificiales separándose. Tomaban todo tipo de formas, también de peces, pero no solo de peces. Eso es lo que he visto.

Sus compañeros la observaban expectantes, algunos, como Ismael, con la boca abierta. Pero la doctora Bisso no era de las que se sorprendía con facilidad.

—Y ¿podías leerlos? ¿Qué decían esos números?

—Planteaban una solución al problema que nos habías puesto delante.

La doctora Bisso se quedó con la boca abierta, no consiguió articular palabra, y eso que ella era experta en cubrir silencios. Los chicos se quedaron expectantes esperando la respuesta de la doctora.

—Muy bien, Cora. Ha sido una primera experiencia llena de sorpresas para todos. ¿No os parece?

Todos asintieron.

—Como sabéis, hoy es el turno de Cinthia. —Miró a la chica de expresión enfadada y le puso en la mano el mando de una Play Station—. ¿Has pensado qué nos vas a enseñar?

Cinthia asintió y la doctora se levantó y les hizo un gesto para que la siguieran. Los chicos rompieron su loto y se levantaron siguiendo con curiosidad a la doctora, que iba charlando con Cinthia, a la que cogía con especial cariño por encima del hombro. Llegaron al pequeño salón presidido por una televisión gigante. La joven se aproximó al diminuto estrado, un tanto temblorosa pero divertida. Como si por dentro estuviera deseando, por fin, exponer lo que le tocaba. Aquello que la traumatizó.

Cinthia encendió la televisión y levantó la cabeza para enfrentarse a su público, tratando de aparcar la timidez. Se estiró la camiseta hasta la cintura, allí donde empezaba el ensanche de sus caderas. Tenía un tronco delgado, pero sus caderas se ensanchaban más de lo que a ella le gustaría. Sus muslos eran también voluminosos, constreñidos por unos vaqueros piratas ajustados.

—He pensado que podría mostrar las técnicas que usamos para estar más guapas y guapos en las redes sociales. Si queréis.

—No queremos, lo necesitamos —contestó Salva desde su silla y, tocándole el hombro Ismael añadió—. Sobre todo nuestro peque, que aún no se ha echado su primera novia.

Ismael le dio un puñetazo en el hombro a Salva, que reía junto con sus compañeros. La curiosidad era máxima pues, hasta ahora, ni siquiera sabían qué problema o adicción había conducido a Cinthia a Gogyo. Era algo que se había mantenido en secreto desde el día que la conocieron, hacía ya tres sesiones.

Cinthia fue mostrando una a una toda una línea de herramientas con las que retocar el rostro, las cejas, la nariz, los ojos, los labios, los cachetes, las pestañas; eliminar todo tipo de alteraciones en el rostro, acné, arrugas, cambiar el color de los ojos, del pelo, de la piel. Los chicos siguieron con la boca abierta la transformación de su propio rostro. Cuando terminó, mostró ambas caras, la una junto a la otra. Cinthia, más seria, se dirigió a sus compañeros.

—¿Os gustaría ahora usar todas estas herramientas? ¿Creéis que os sentiríais mejor?

—Yo podría quitarme todos los granos —respondió Salva con avidez.

—Tal vez, pero, ¿importa esconder la realidad más que enfrentarla con una imagen falsa? —Parecía que ricitos de oro había sido poseída por el espíritu de la doctora Bisso, quien miraba con interés como Cinthia se enfrentaba a esa realidad que tiempo atrás la consumió. El resto de participantes agachó la cabeza como si recibiera una reprimenda, salvo Cora, que desde el fondo de la clase y enfundada en su capucha había despertado de la somnolencia que le producía todo aquello—. Creedme cuando os digo que, cuando empecé a jugar a ser la chica perfecta, cada día, cada mañana al despertar, cada noche al acostarme me costaba reconocerme delante del espejo. Esa chica fea, con manchas en la piel, con ojeras, con granos, con varios kilos de más, no era yo. Yo era la influencer perfecta.

—¿Kimy Lakardian? —Cora interrumpió la charla y la doctora Bisso la fulminó con la mirada. Cinthia bajó la vista y huyó del escenario cerrando la puerta de la sala de un portazo. Salva corrió tras ella.

—Bien, chicos, hemos terminado por hoy. Cora, tú serás la siguiente en presentar. Te esperamos el próximo día.

SIN SALIDA

Ramón aparcó cerca del metro Vinateros, a unos diez minutos andando del punto de la calle Camino de los Vinateros en la que ocurrió el presunto acto de violencia machista. Recorrió las calles menos concurridas bajo un paraguas que llevaba en el coche pero que nunca usaba. Hoy era diferente, no quería estropear su cazadora de cuero recién estrenada. Además, le serviría de camuflaje, aunque la tormenta seguía sin terminar de romper y solo algunas gotas despistadas mojaban el asfalto y manchaban, más que limpiaban, los coches que circulaban a esas horas de la noche. Forzó con disimulo la puerta del portal y entró en el edificio. Subió las escaleras y llegó al piso en el que hacía casi dos días había conocido al perturbado guardia civil. Sacó su cartera, la abrió y una ligera sonrisa apareció en su rostro al ver unas fotos de su mujer y sus hijas haciendo tonterías para estropear la instantánea y así molestar a su padre. Sacó un par de ganzúas y las introdujo en la cerradura. Abrió y entró en la casa. Los precintos y marcas de la policía científica delimitaban la escena del crimen. Recorrió el salón buscando algo que le diera alguna pista. Algo que hubiera pasado por alto. Las fotos y los crucifijos seguían en su sitio. Decidió entrar en el único dormitorio de la casa. Una cama de matrimonio y varias estanterías llenas de souvenirs, recuerdos de múltiples viajes. Más fotos de la pareja, en París, en Viena, en Barcelona. Nada que despertara un aviso en el sexto sentido del inspector Mola. Abrió varios cajones y encontró álbumes familiares. Esas fotos podían tener décadas. Abrió el álbum y observó varias instantáneas de cuando era un chaval. Fue directo al final del álbum y allí sonó la alerta y sus neuronas empezaron a gritar. En la última foto aparecían los dos con uniforme. Ella también era, o había sido, guardia civil. Lo curioso no era que fueran pareja, sino que no había ningún dato en el informe policial que advirtiera de que aquella mujer también fuera, o hubiera sido, guardia civil. Cogió la foto y se la guardó. Quiso dejar el álbum tal y como lo había encontrado y, al tocar la base del cajón, encontró un pequeño pestillo. Lo abrió, y de la parte de abajo del cajón sacó una bandeja secreta. Allí encontró un sobre con dinero, documentación y una memoria USB de tamaño minúsculo. Se guardó la memoria, revisó el resto de material, aseguró la bandeja secreta y cerró el cajón.

Un ruido en las escaleras le sorprendió. Varias botas hacían retumbar el suelo. Ramón salió por donde había entrado y cerró tras él procurando no hacer ruido. Subió las escaleras hasta el último piso y después escuchó la voz de una de las personas que subía.

—Ha salido del piso.

A lo que respondió una segunda voz:

—Estará arriba. ¡Vamos!

¿Hablaban de él? Por un momento pensó en presentarse y contar una de las suyas: «se me cayó el reloj», «me dejé la mochila de mi hija». Pero al ver a dos personas vestidas de negro con dos subfusiles subiendo a toda velocidad cambió de opinión. Subía pegado a la pared para que no pudieran verlo, pero escuchaba a los hombres armados correr hacia él. Ni siquiera se habían parado a comprobar que había salido del piso.

Llegó a la última planta y una puerta de metal se interponía entre la azotea y el desesperado inspector. Los hombres que lo seguían estaban a un piso de distancia. Su cerebro actuó a saltos entre cascadas de memoria, ni él era consciente de todo lo que estaba procesando en esas fracciones de segundo. Descartó la idea de las ganzúas, empujó la puerta, le dio una patada y vio caer la llave que se escondía en la repisa encima de la puerta. La cogió al vuelo y la introdujo en la cerradura. El primer disparo le pasó rozando el hombro justo cuando abría la puerta perdiéndose en el aire. Salió a la azotea mientras otros disparos le pasaban por encima. Ya no había tiempo para pensar. Corrió hacia el extremo del edificio y una segunda bala le pasó silbando cerca del glúteo, lo que le impulsó a saltar sin darse cuenta de que ya estaba al final del edificio y se precipitaba al vacío.

VAPEANDO

Salva abrazaba a Cinthia, que se cobijaba en el costado derecho del chico. No había querido preguntarle por aquello a lo que se había referido la nueva. Esa chica le daba escalofríos, escondida siempre en su capucha, con la cara cubierta de tatuajes y piercings. Y eran justo esos tatuajes, que desde lejos parecían tribales normales, los que le ponían los pelos de punta. No estaban hechos de líneas, estaban construidos con números y letras en un lenguaje ininteligible para él, algún código que escondía un mensaje que le era completamente ajeno. Sin embargo, lo que le importaba ahora no era destacar el aspecto siniestro de Cora, sino tratar de que su amiga recuperara su estado de ánimo. Cinthia llevaba una semana diferente. Parecía que salía del agujero depresivo en el que se encontraba cuando se conocieron. Últimamente se la veía feliz y, aunque nunca se había sincerado con él, Salva sabía algo de lo que le había pasado, pues pudo investigarlo en las redes sociales.

—No hagas caso a Cora. Debe de ser una de esas haters que solo buscan destruir.

—Tiene razón. Trato de esconderme en este disfraz de niña buena, pero en realidad soy el diablo.

Salva pensó de nuevo en cómo afrontar la situación. Él tan solo era un adolescente, no tenía conocimientos de psiquiatría ni psicología, pero de algo estaba seguro, nadie comprendía la mente de un adolescente. Se creían que por estar con ellos unas horas al día iban a comprender el enredado cóctel químico que desbordaba el árbol de decisiones de cualquiera a esas edades. Cometían errores, algunos que jamás deberían haber cometido, algunos que los condenarían de por vida. Pero todo el mundo tenía derecho a una segunda oportunidad. Eso es lo que él pensaba, pero sabía que no era un pensamiento que se pudiera compartir libremente.

—No somos perfectos. Nadie lo es. No nos ha enseñado a enfrentarnos a este mundo, ni siquiera los adultos saben cómo utilizar las redes sociales. No tienes que culparte por tu pasado, tan solo mirar al futuro.

—¿Nunca oíste hablar de Kimi Lakardian?

Cinthia le daba una calada a un vapeador, y una abundante nube de humo tapó las luces de las farolas del parque en el que se encontraban los dos amigos. La noche ya se había apoderado de la ciudad y la pareja divagaba en un banco de madera.

—¿Oíste tú alguna vez hablar de Rounder98? —Salva prefirió hacerse el gallego.

—Algo he oído. —Cinthia sonrió y se secó las lágrimas—. Rounder98 llevó a sus padres a la bancarrota. Kimi fue la que arrastró a decenas de chicas a suicidarse.

Cinthia rompió a llorar.

—Yo también he oído algo, Cinthia. Decir eso es comulgar con todos los haters que se inventaron esa historia. Sí, miles de personas se lo creyeron, pero la historia no fue así. Tú lo sabes.

—¿Sí? —La joven se irguió y se enfrentó a Salva—. ¿Y qué pasó entonces? Murió gente y todos se referían a mí en su último post.

—Murió una chica que probablemente tenía muchos otros problemas. No fue por seguirte a ti por lo que se suicidó. El cerebro es mucho más complejo que eso. Tan solo se suicidó esa chica, y otras seguidoras suyas trataron de imitarla, pero ninguna quería suicidarse. Todo eso ha sido demostrado.

—No lo sé. Mi vida desapareció mientras yo dormía. Cuando desperté tenía miles de mensajes. No le di mucha importancia hasta que vi los whatsapps de algunas amigas. Entonces empecé a leer lo que me decían. Me odiaban. ¿Sabes? Miles de personas. Hasta ese momento había recibido alguna crítica, pero la mayoría de los comentarios eran buenos, me adulaban, y yo era tan idiota de creérmelo. Pero aquello acabó conmigo. Era yo quien se quería suicidar. Y lo intenté. Al menos lo planeé. No sé si lo hubiera llegado a hacer. Si no fuera porque mi madre se dio cuenta, quizás ahora no estaría aquí hablando contigo.

—¡Eh! —Salva volvió a pasar el brazo por los hombros de su amiga y la estrujó con más fuerza—. La vida es mucho más compleja de lo que crees. No hay una única causa de un suicidio. Tú no tuviste la culpa. Pero eso no es lo importante, lo que realmente importa es que tienes una segunda oportunidad. Ahora has sido capaz de mirar hacia atrás y comprobarlo por ti misma.

—Eso sí que es egoísta. ¿Por qué yo tengo esa oportunidad y esa otra chica no?

Cinthia se levantó. Dio una gran bocanada. Pareció recapacitar sobre lo que su amigo le había dicho.

—Gracias por tus palabras, Salva, de verdad. Son un consuelo en medio de esta mierda Es solo que, cuando crees que has dejado el pasado atrás, este siempre acaba por regresar. El pasado es rencoroso y nunca olvida.

Quizá Salva, hasta esa noche, no le había prestado a Cinthia la atención que merecía. Tal vez, esa chica a la que a veces rehuía tenía una dimensión desconocida para él. Ahora veía en ella un atractivo que antes no había sido capaz de vislumbrar. Se acercó, la miró en los ojos y dejó los labios cerca de los suyos, que fuera ella quien diera el último paso. Ella soltó el humo con aroma a mango y le dio un beso, largo, con lengua. Luego se apartó.

—Eres una chica extraordinaria.

Ella lo besó una última vez, esta vez en la frente, antes de irse a su casa. Salva trató de entender qué había pasado. Luego sintió como la húmeda felicidad se diluía en un mar de dudas y Cora le volvió a la cabeza. ¿Cuál era el pasado de aquella chica? Quizá pudiera encontrar algo sobre ella en la red.

BENDITO VEROÑO

Al menos diez cortes profundos, uno en la mejilla y otro en la frente, por la tontería de lanzarse desde una altura de quince metros. Pudo haber sido mucho peor tras semejante caída. El resto de ramas del árbol le impactaron contra el pecho, una de la cuales le perforó el trapecio. La llegada tardía del otoño le había salvado la vida. Primero, porque las hojas amortiguaron la caída; segundo, porque esas mismas hojas lo camuflaban de los tipos que aún intuía entre los huecos de la hojarasca, y que lo buscaban desde la azotea del edificio por el que se había lanzado. No podía moverse y la herida parecía complicada, pero estaba vivo, y tan solo le quedaban cinco metros por descender desde el hueco en el que se había quedado encajado. No lograba entender por qué alguien quería matarlo. Sin embargo, aquello influía de una forma directa sobre la curiosidad del inspector que, ahora sí, se convenció de que aquellas extrañas muertes no eran lo que parecían. Algo siniestro se escondía detrás de aquellos disparatados acontecimientos.

El teléfono comenzó a sonar. Ramón, que estaba encajado en el hueco entre dos grandes ramas, tanteó con el brazo que aún podía mover en búsqueda del dispositivo que, al mismo tiempo que sonaba, temblaba. El intenso dolor en las vías bajas le hacía temer que quizá no volvería a ser padre, pero eso era lo de menos. Con su mano izquierda intentaba alcanzarlo. El amigo Murphy había decidido guardarlo en el bolsillo derecho de la cazadora de cuero. Solo esperaba no haberla roto, o Alex le iba a echar de casa. Su brazo derecho le colgaba del hombro como si los huesos se le hubieran desencajado. Por fin, consiguió alcanzar el bolsillo de la cazadora y descolgó:

—¿Qué pasa, guapa? —dijo a duras penas mientras intentaba aguantar el dolor.

—Papá. Estamos secuestradas. Estos hombres quieren algo que tú tienes.

La mayor de sus hijas aparecía en la imagen del vídeo. A su lado, su hermana envuelta en un mar de lágrimas.

—¿Qué? Joder. ¿Dónde estáis?

—No lo sabemos. Solo podemos decir lo que nos dicen. Quieren algo que tú tienes.

—Y ¿qué cojones es lo que tengo? —Ramón trataba de incorporarse pero la rama se negaba a dejarle marchar. No era posible que aquel pequeño pendrive que había robado en el apartamento hubiera causado un efecto mariposa tan rápido—. Escuchad, no hagáis nada a mis hijas. Ahora mismo voy y os doy lo que sea que queréis, pero leches, decidme qué es.

—Adiós, papá. Volveremos a llamarte con más explicaciones.

—Esperad. —No llegaron a escuchar el final de la frase porque ya habían colgado, pero eso no lo vio Ramón—. ¿No podéis llamar a vuestra madre? Estoy un poco ocupado. ¡Eh! ¡Aquí arriba!

El final del último grito se cortó de forma abrupta pues consiguió quebrar la rama llevándose consigo el trozo que seguía clavado cerca de la clavícula. Lo malo es que perdió el equilibrio y bajó los cinco metros que le quedaban a trompicones, salvo los últimos dos, en los que no había ramas. Al menos no cayó de cabeza. Ahora tenía que sumar otra decena de cortes profundos, decenas de arañazos y contusiones y, tal vez, algún hueso roto. Eso estaba por ver, porque aún no había intentado levantarse. Pensó de nuevo en el veroño y, esta vez, no le gustó tanto esa expresión. Al menos la capita de hojas que suele acumularse en el suelo en otoño habría amortiguado la caída final. Trató de incorporarse, pero el dolor del pecho era insoportable. Con la mano izquierda agarró el trozo de rama que sobresalía y tiró de ella hacia afuera, pero estaba bien incrustada y tuvo que hacer bastante fuerza para sacarla. Entonces escuchó voces. Eran otra vez esos hombres. Estarían buscando sus sesos esparcidos sobre el asfalto. Por suerte, la sirena de un coche de la policía le salvó la vida, o lo que le quedaba de ella. Benditos polis locales. ¿Por qué les caerían tan mal a sus compañeros nacionales? Si hubiera una conspiración en la que parte de la policía nacional estuviera implicada, y eso fue lo primero que se le pasó por la cabeza tras los acontecimientos vividos, de ninguna manera habrían alertado a la policía local. Eso le daba un respiro, aunque fuera a través del agujero que dejó la rama y por el que empezó a brotar sangre. Cuando llegaron a él, los locales llamaron a una ambulancia. El inspector tan solo llegó a decir unas palabras antes de desmayarse.

—Mis hijas. Secuestro. Me perseguían, me dispararon. Azotea.

JUERNES

Las hojas anaranjadas de los plátanos de sombra volaban alto arrastradas por la fuerza del viento, las nubes se movían con rapidez dejando asomarse a la luna unos breves instantes. Salva miraba al cielo de vez en cuando atento a la llegada de la lluvia, que podría hacer acto de presencia en cualquier momento y podría mojar su teléfono móvil. Tenía prohibido entrar a ninguna de las plataformas de juego en línea, era parte de su tratamiento contra su adicción a los juegos de azar. Tenía además limitado el tiempo de uso del teléfono, pero como no podía jugar, apenas lo había usado. Hacía una hora de la excitante despedida de Cinthia, y él llevaba ese tiempo indagando en la vida de Cora. Nada fácil de rastrear, salvo porque aparecía en la página web del grupo de laboratorio en el que trabajaba y, desde allí, consiguió un correo electrónico usando un sitio no muy legal para comprobar diferentes opciones hasta que dio con una dirección de email de Cora que no le devolvía los mensajes. Ella no aparecía registrada en ninguna red social, pero esa dirección de correo le llevó hasta una cuenta de X, la red social de Elon Musk. Una cuenta con muy poca vida. Investigó a los seguidores y a los seguidos por la acosadora de su amiga Cinthia, y encontró algo interesante. Seguía las actualizaciones de la sala de música gótica japonesa Yamika. Había caminado decenas de veces por la calle Barquillo y jamás se percató de la existencia de ese local aunque, ahora que lo pensaba, sí que recordaba encontrarse con gente vestida de forma bastante peculiar, como si estuvieran dentro de un anime o un manga, pero en versión siniestro. Pensaba en Cora; no era la típica chica que se mostrara al mundo, siempre escondida bajo una capucha, y su ropa siempre era de colores oscuros. Botas largas unidas por cadenas a unos pantalones cortos y sudaderas con letras japonesas y dibujos macabros. Lo que más repelús le producía a Salva era el pendiente en forma de aro que Cora llevaba insertado en el tabique de la nariz; peor aún, y esto ya le hacía rechinar los dientes, a veces le acoplaba una cadena ligera que se introducía, a su vez, en la boca, unida a otro pendiente que él tan solo había vislumbrado de lejos. Al menos le daba ideas sobre cómo disfrazar a sus personajes de realidad virtual, porque Salva no tenía ni un miligramo de tinta en la piel. Desconocía el ambiente de ese tipo de antros, a él le iba más el reggaeton. No es que le apasionara la música, pero era pegadiza, se aprendía rápido las letras y era un buen baile para disfrutar con las chicas. En medio de sus elucubraciones, pensó que quizá podría hacer una visita a ese antro. Estaban a jueves, no era mal día para tomarse una cerveza en la noche madrileña.

HIPNÓTICO

Toda la vida trabajando en hospitales y aún no encontraba explicación al por qué cada vez que iba a visitar a un familiar o un amigo hospitalizado el olor que la recibía era diferente al que percibía cada día que entraba a trabajar. Quizás fuera el olor a desinfectante que impregnaba las paredes, como si la necesidad de obtener un ambiente aséptico fuera más fuerte cuando lo que se iba a visitar era un ser querido. Ella recorrió los pasillos con los hombros bien rectos, saludando y sonriendo a los conocidos, intentando evitar pararse para no forzar una conversación no deseada. Prefería aislarse en el murmullo de la gente que pululaba los pasillos. Conversaciones que para ella serían clave en su mundo profesional, para conocer sus angustias, sus problemas o la capacidad inherente del ser humano de escapar de la tristeza que esconden algunos de esos muros blancos, y que ahora eran banales. Por fin llegó a la habitación y, en la puerta, hablando con un médico, se encontraba su amiga Laura, la compañera de su marido.

—¿Cómo está?

—Alejandra, este es el doctor Santos, es un traumatólogo excepcional, el mejor del Marañón, eso seguro. Lo digo por experiencia. Tuvimos suerte de que le tocara la guardia. Doctor, Alejandra es la mujer de Ramón—. E hizo un gesto indicando la puerta tras la cuál se encontraba el inspector.

—Buenas noches, Alejandra. Su marido está bien. Ahora lo tenemos sedado, pero puede hablar, es posible que diga alguna tontería.

A ambas mujeres se les escapó una carcajada, que rápidamente contuvieron.

—Pero, entonces, ¿está bien?

—Todo lo bien que se puede estar tras caer de la azotea de un edificio y seguir con vida. Su marido tiene muchísima suerte. Yo nunca he conocido a nadie con tanta suerte. Tiene una fisura en la tibia, no demasiado grave, pero deberá reposar unos pocos días. No muchos. Ya no se recomienda mucho tiempo de reposo para que no haya peligro de perder musculatura, sobre todo en alguien joven como él. Lo peor es la lesión del pecho. Sufrió una laceración lineal cerca de la clavícula que le ha perforado el trapecio. Es bastante profunda, y ha perdido mucha sangre, lo que le hizo perder el conocimiento. No ha afectado a vasos sanguíneos importantes ni a ningún nervio, pero por poco. Ya sabe, toca limpiarse para evitar infecciones. Y acarícienlo, no porque lo vaya a sentir, sino por si la suerte se pega.

Ahora Alejandra sí forzó la sonrisa, aunque Laura tuvo de nuevo que contener la carcajada.

—Muchas gracias, doctor. Creo que debo entrar a verlo con mis propios ojos.

El traumatólogo hizo un ademán de disculpa y se alejó por el pasillo. Laura le tocó el brazo a Alejandra, más para transmitirle comprensión que lástima por el herido.

Entraron en la habitación y el olor le pareció aún más repugnante. Por eso a ella le interesaba más la mente, no le gustaba la sangre. Ramón estaba hecho un cristo y, sin embargo, luchaba por mantener los ojos abiertos. Su mujer le acercó una silla a la altura de la cabeza, pero aun así se acercó más. Sentía cierta repugnancia, todavía no se le había pasado el enfado con su marido y aquello que estaba viendo no mejoraba la situación.

—Las niñas —consiguió balbucear Ramón.

—Ya, ya me han contado.

Ramón no entendía. ¿Qué le habían contado? Pero tanto fentanilo le dificultaba razonar.

—Sí, Ramón, que te dijeron que habían sido secuestradas. Cuando nos enteramos de tu accidente me lo contaron. Creyeron que fueron las causantes de tu caída.

Ramón trataba de nadar en su embriaguez pero no conseguía unir las piezas.

—Ramón, necesitas descansar. —Laura, de pie junto a la cama, era ahora la que le hablaba con cierto reproche—. Ya nos contarás qué narices hacías en esa azotea y cómo te apañaste para caerte. ¿Tratabas de recrear el crimen? Madre mía, Ramón, no te digo más porque de verdad necesitas descansar. La que te espera cuando te pille el comisario.

—¿Qué ha pasado? ¿Tú lo sabes? —Alejandra se dirigía ahora a su amiga como si su marido no estuviera delante.

—No sabemos gran cosa. Tan solo que debió saltar desde lo alto de la azotea y cayó encima de un árbol que fue parando la caída gracias a su frondosidad. Y luego quieren talar los árboles altos en Madrid, no saben el bien que hacen a algunos seres humanos, salvo cuando se les cae una rama encima, claro.

—Laura, ¿qué hacía mi marido en lo alto de una azotea? Y ¿por qué saltó? Por muy imbécil que sea. —Ramón logró arquear una ceja para comunicar que las escuchaba, pero eso no parecía afectar a las dos mujeres, enfrascadas en sus diligencias—, no saltaría desde la azotea de un edificio.

—No sé mucho más, Alex. Los locales lo encontraron y pensaron que se trataba de un intento de suicidio. Ramón no ha dicho nada. Tan solo preguntaba por sus hijas. ¿Qué ha pasado con tus hijas?

—Han salido a sus padres. Nada fuera de lo normal. No te preocupes.

Al menos, Ramón pudo captar que estaban bien. Tal vez las habían liberado después de que se enteraran de que él era su padre. Sí. Eso debía de ser. Esos criminales se habrían enterado con quién se las iban a tener que ver y decidieron soltarlas. Ahora sí, ya podía sumergirse en el cocktail de drogas que trataba de apoderarse de su mente al igual que hacía un rato lo había hecho con su cuerpo.

SUGAR MOON

El barrio de Chueca vibraba a aquellas horas tempranas de la noche en las que la gente abarrotaba los restaurantes. Se cobijaban de la lluvia que mezclada con el viento hacía el tránsito por las calles una misión casi imposible. Salva avanzaba con las manos guardadas en su bomber mientras se enfrentaba a la lluvia y al viento a cara descubierta. Llegó a las inmediaciones del local. No debía de llevar mucho tiempo abierto y, realmente, pasaba desapercibido. Entró sin pensarlo mucho, más que nada por dejar de mojarse y entrar un poco en calor. La puerta de chapa negra dio paso a un local que albergaría unas diez mesas y varias barras adosadas a la pared. La iluminación se dirigía a dibujos que decoraban las paredes en las que se mezclaba el manga japonés con unos mensajes algo más oscuros que, al menos él, no lograba entender. Varios grupos de chicos vestidos con indumentaria kawaii charlaban animosamente en las mesas mientras otros parecían disfrutar de la soledad con su dispositivo electrónico mientras consumían bebidas de diferentes colores. Salva se acercó a la barra y observó la carta, que se mostraba iluminada en la pared al estilo de cualquier hamburguesería estadounidense. Leyó su contenido y, sin saber muy bien qué pedir, se dirigió a la chica que atendía en la barra.

—¿Qué me recomiendas?

—¿Es la primera vez que tomas un Bubble Tea? —La chica no hizo ni un amago de sonreír, mostraba unas ojeras remarcadas con maquillaje, aunque Salva sabía que en parte eran reales. Tal vez el pendiente en el labio le impedía emitir aunque fuera una leve sonrisa.

—La verdad es que sí. Está lloviendo a cántaros ahí fuera y me he refugiado en vuestro local. Me gusta. ¿Qué sois?

Cagada.

—Personas.

Vaya, eso ya lo sabía, tal vez no era el mejor sitio para ir a hacer amigos.

—Te recomiendo un Sugar Moon con burbujas explosivas.

A Salva se le ocurrió una broma, pero decidió guardarla para otra ocasión; tal vez para contársela a Cinthia otro día, si es que salía vivo de aquel local.

—Me parece perfecto. Me encanta el nombre.

—Seguro. —La chica comunicó el pedido por un sistema electrónico. Salva trató de alejar la vista del luminoso cartel que mostraba infinidad de bebidas y dulces, y la enfocó en los diferentes rincones, algunos de los cuáles eran más profundos de lo que aparentaban, sumidos de la penumbra. Antes de que consiguiera enfocar la cara de las personas que se escondían en los diferentes huecos del local sintió que alguien le tocaba el hombro con el dedo, aunque a él le pareció que lo pinchaban con una aguja—. Tu té. Son seis euros con cincuenta.

Salva pagó con el teléfono móvil y cogió el vaso. Observó el contenido de color amarillento, se introdujo una gruesa pajita entre los labios y sorbió. Una bolita subió y bajó directamente hasta su garganta, y empezó a toser asustado. Comprendió qué eran las bolitas explosivas cuando esta se deshizo en un polvo con sabor a cereza ácida. Aún rojo tras el amago de ahogamiento, observó como algunos de esos frikis se reían de él.

—No me digas. Te has perdido.

Salva escuchó la voz a su lado, junto a la barra. No se había percatado de su presencia, aunque habría jurado que ese hueco antes estaba vacío. Claro que le sonaba esa voz.

—Coño, Cora. ¿Qué haces aquí?

—Así que eras tú el que me estaba rastreando hace una hora por mis pequeños huecos públicos. Debí haberlos eliminado. No sé por qué se me había olvidado esa red social de mierda.

—¿Cómo que rastreando? —Salva aparentó sorpresa, y para que no pudiera leer en su cara la cruda realidad dio un sorbo al té y esta vez disfrutó de la mezcla de sabores y las explosiones, ahora sí, controladas.

—Tengo un sistema VPN para proteger todo lo que hago en mis dispositivos electrónicos, pero lo tengo ligado a algunos sitios desprotegidos que debo mantener públicos si quiero seguir consiguiendo becas para mi carrera científica. Sé que alguien ha estado husmeando en mi perfil, y curiosamente tú has llegado hasta mi escondite favorito.

—Está buenísimo este té. Estoy flipando.

—Es el que le suelen dar a los novatos. Te han marcado para que todo el mundo sepa de qué palo vas, pero vamos, con la ropa que llevas no es muy difícil sacar esa conclusión. En estos barrios devoran cayetanos, ¿no lo sabías? —La camarera le entregó a Cora su batido, en este caso de un color oscuro y repleto de bolitas moradas en el fondo del vaso.

—¿Te puedo preguntar de qué es tu té?

—No. ¿Qué haces aquí, Salva?

—Está bien. Eres muy lista, sobre todo en cuanto a ciberseguridad se refiere. Quería encontrarte y te he encontrado. Reconocerás al menos que no soy del todo malo en eso.

Cora miraba al local ignorando la retahíla de su compañero de psiquiatra.

—Lo que hiciste esta mañana con Cinthia. No ha estado bien.

—No es bueno esconder un trastorno. Tenemos que enfrentarlos y afrontarlos. Si tenemos un problema mental, hay que sacarlo a la luz, no esconderlo como hace tu patética amiga.

—¿Ves? Eso tampoco ha estado bien. Tú puedes pensar lo que quieras, pero dictas a los demás cómo debemos de ser. ¿Entiendes lo que te digo? —En ese momento la música de rock metal japonés que hacía retumbar las paredes del pequeño local se silenció—. Si quieres decirle al mundo que estás como una puta regadera, puedes hacerlo, pero no obligues a los demás a que hagan lo mismo que tú.

Salva se sorprendió hablando a voz en grito, y los habitantes de aquel siniestro rincón japonés le dedicaron una mirada no muy diferente al que le hubieran echado los Ángeles del Infierno a un Bandido que entrara en uno de sus locales. Esta vez susurrando, le espetó.

—Cada uno tiene una forma de lidiar con sus problemas. Déjanos en paz, Cora la exploradora.

—Nunca he estado en guerra con nadie. Yo disfruto de mis problemas. Son parte de mi vida y los abrazo. No los escondo.

—Pues parece que siempre vas escondida detrás de esa ropa y esa capucha. ¿No te parece que te escondes de algo o de alguien?

—Puede que me esconda de alguien, pero no escondo mis problemas.

—¿Sí? Y ¿cuáles son?, si puede saberse. Porque llevas varias semanas viniendo a escuchar cómo todos contamos nuestras mierdas y la única que no suelta prenda eres tú. Es un poco discordante con lo que vas vendiendo sobre ti misma, ¿no te parece?

—Tengo unos cuantos problemas, si algunos no los cuento, es porque no puedo. Ley de protección de datos.

—Pues la ley te la saltaste con Cinthia. —Salva estaba cada vez más alterado, y un tipo de pelo largo y múltiples piercings salió de un rincón en el que permanecía escondido y se aproximó a la pareja que discutía. Su envergadura intimidó un poco al jugador, aunque Cora hizo una seña a su colega para advertir que no necesitaba ayuda.

—No, lo de Cinthia pasó todo en público. Y yo no trabajo de cara al público.

—Eres una hacker. ¿Has robado algo?

—Podría decirse que sí. Técnicamente. No me he enriquecido, si es lo que te preocupa. No soy una ladrona.

—Así que tus problemas son serios, con la ley. ¿Has estado en la cárcel?

—No. Todavía.

—Pues se supone que nos lo vas a contar en la reunión de mañana. ¿Te ves preparada?

—No tengo problema en contar lo que me pasa, pero no creo que ese ejercicio nos vaya a curar. Somos así. No tenemos que ser curados. Ellos quieren curarnos porque no encajamos en su sociedad. Para ellos un enfermo mental es el que no cuadra con su definición de cordura. Pero la cordura no existe. Tan solo existe la enfermedad socialmente admitida. Aquí. —Y Cora señaló con ambas manos al espacio y la gente que les rodeaba y que volvían a disfrutar del hard rock asiático—, nos vemos tal como somos, y nos admitimos tal como somos.

Con los nervios de la conversación Salva se había metido entre pecho y espalda medio litro de té y perlas explosivas en diez minutos y empezaba a notar una ligera excitación. Le apetecía bailar, pero sintió que si lo hacía en aquel antro su enfermedad no sería socialmente admitida.

—Vuelve cuando quieras y muéstrate tal y como eres. Adiós, Salva.

Y Cora desapareció en uno de los rincones oscuros. Salva se dirigió a la puerta y observó la lluvia caer torrencialmente sobre la calle solitaria.

«Yo me muestro tal y como soy. Este soy yo.»

Y se metió de lleno en la lluvia, tal vez en la calle Huertas encontrara un garito en el que bailar un poco de buena música.

UN CAFÉ A DESHORA

Alejandra se levantó de la incómoda silla, revisó las máquinas que analizaban los datos vitales de Ramón y comprobó que aún quedaban unas cuatro horas para administrarle la siguiente dosis de sedante. Luego salió de la habitación en la que dormitaba su marido. El pasillo del hospital parecía el escenario de alguna película de terror asiática, a la vuelta de la esquina se encontraría a una niña de negro pelo largo que le cubriría toda la cara, un camisón mojado y mugriento pegado a su raquítica piel blanca y unos pies desnudos que descansarían sobre un charco de agua, antes de lanzarse a la carrera a por ella. Demasiadas películas de terror. ¿Estaría creando unos monstruos al ver esas películas con sus hijas? ¿Cómo se les ocurriría fingir su propio secuestro para gastarle una broma a su padre? Un padre que, además, no era capaz de captar la ironía. Pero, pensándolo bien, él sí que gastaba bromas espeluznantes. La culpa era suya, que llevaba años explicándole lo que era una broma, y parece que Ramón lo había entendido, al menos para hacerlas, lo que no conseguía medir era el grado de brutalidad de la broma. Si cualquiera de sus compañeros del hospital supieran las películas que veían sus hijas, acabarían con su reputación. Conocía bien a esos trepas.

Llegó a la máquina de café y echó una moneda. Luego eligió un capuccino, sin azúcar. Aquello era un crimen para una genovesa, pero nadie se enteraría. No podía dormir y un poco de cafeína no iba a ayudar, pero las circunstancias vitales se lo pedían. Se le acumulaban los problemas. Su marido era una carga, si no conseguía que accediera a algún tipo de tratamiento tendría que dejarlo. Y no se quería ni imaginar el caos en el que convertiría la vida del padre de sus hijas.

Se sentó en la sala de espera y sacó su tableta electrónica del bolso. Se puso los cascos y empezó a escuchar una sesión de mindfulness del doctor Garza. Comenzó a relajarse y pronto entró en un estado de meditación profundo. Tras veinte minutos decidió trabajar un rato. Analizó la sesión del día siguiente. Tenía un día bastante completo con sesiones por la mañana individuales, una sesión de mindfulness grupal antes de comer y, a primera hora de la tarde, la sesión de grupo de adolescentes con problemas de adicción a nuevas tecnologías. Su jefe le había mandado un mensaje aconsejando que se cogiera el día. No era el momento. «El trabajo me distraerá», se dijo.

Tenía el calendario organizado de manera metódica. Para ella, la gestión del tiempo era fundamental para conseguir llegar al éxito en una carrera como la suya. Escogió el cuadrante de la sesión con los chicos y repasó el organigrama. Comenzaría como siempre con una sesión de yoga y mindfulness, repasó concienzudamente el contenido de la sesión; necesitaba a los chicos bien relajados, bien conscientes de sí mismos para estar listos para el plato fuerte de la jornada: Cora contaría su historia. Tal vez fuera eso lo que no le dejaba dormir. En el fondo, su familia era rara y no podía hacer nada por cambiarlo. Pero a estos chicos sí que podía ayudarlos. Especialmente a Cora. Una mujer joven investigadora en un mundo machista, predoctoral, en el mismo laboratorio en el que ella hizo las investigaciones que fueron la base de su tesis doctoral. Era una chica excepcional que dominaba varios lenguajes computacionales, entre ellos Python, el lenguaje base de la inteligencia artificial.

El doctor Garza le había pedido ayuda hacía ya más de un mes. Al principio no le dio mucha importancia, sería cualquier tontería, típico de Miquel. Pero luego la citó en la calle Huidobro, en la carretera de la Coruña, en Madrid. Allí, a las puertas de la Central de Inteligencia del Estado español, le esperaba el hombre de larga barba blanca y greñas del mismo color atadas en una coleta, vestido de traje, ese mismo traje que llevaba en todas las conferencias a las que era invitado. Allí tenían retenida a Cora, su pupila. Garza le explicó brevemente que necesitaba reorientar a su doctoranda ya que había cometido un grave delito al infiltrarse en la base de datos del CNI. Aquello le causó un gran problema al director del Laboratorio de Realidad Extendida e Inteligencia Artificial aplicada a la Emoción y Cognición Humana. Los agentes entraron en su laboratorio y en su oficina y se llevaron confiscados todos los dispositivos informáticos. Además, allí guardaba todos sus desarrollos tecnológicos y avances científicos en el ámbito de la cognición humana emocional.

Dio un sorbo al café hirviente y salió de sus pensamientos por el susto que se llevó al ver pasar a un hombre que arrastraba un carrito cargado de productos de limpieza. Vestía un traje verde con el logotipo del hospital Gregorio Marañón. Llevaba una gorra blanca, tal vez para disimular una calvicie temprana.

—Buenas noches —el hombre saludó y siguió su camino. Alejandra respondió algo casi inaudible, aunque su sonrisa le debió bastar al hombre, que se movía con lentitud.

La psiquiatra apuró el café. De regreso a la habitación se topó de nuevo con el limpiador que empujaba el carrito, ahora de vuelta, justo a la altura de la habitación de su marido. Su cara le recordó a la de un presentador de televisión, quizá algo más risueña. Sí, Pedro Piqueras. Y a punto estuvo de decirle algo, pero se contuvo. Luego escuchó el clic de la puerta de la habitación al cerrarse, y aquello ya sí que la despertó completamente de su letargo. Observó de nuevo al hombre que ahora avanzaba a buen ritmo camino de los ascensores. Alejandra entró en la habitación a la carrera, observó a su marido que parecía no haberse enterado de nada; dormía como un perro tras una jornada de caza. ¿Era contagiosa la locura? Entonces se percató, el suero se había activado y notó un color extraño en la mezcla, parecía algo amarillenta, además, aún no era la hora de administrarle la nueva dosis de sedantes. Instintivamente tocó el timbre para llamar a la enfermera, pero el monitor empezó a registrar una aceleración del pulso de Ramón. Se aproximó al catéter y lo desconectó. El pulso seguía demasiado rápido. La enfermera de guardia llegó a los cinco minutos.

—¿Han llamado?

—Sí, su pulso se ha acelerado. El gotero estaba funcionando. ¿No ha venido usted a activarlo?

—Si no es usted su doctora no debería desconectar estas vías, son el seguro de vida de su marido. —La enfermera abroncó a la psiquiatra, que no pudo ocultar su orgullo herido.

—Sí, soy médica, y le digo que el gotero estaba inactivo cuando fui a tomar un café y, al regresar, estaba activo.

—Ya, claro. Es extraño. Parece abierto. ¿Seguro que no lo ha abierto usted?

Otra vez, como si fuera una intrusa en el territorio protegido por aquella mujer que comprobaba que todo funcionaba correctamente, pero la psiquiatra no quería perder el tiempo discutiendo con la enfermera.

Alejandra no era muy alarmista, no se tomaba muy al pie de la letra las historias que le contaba Ramón porque tenía siempre una visión distorsionada de lo que realmente había ocurrido, pero la historia de que lo habían intentado matar sumado al sospechoso hombre de la limpieza provocaron en ella una reacción inusual.

—Voy a llamar a la policía. Usted debería llamar al médico de guardia.

Ramón comenzó a convulsionar y aquello evitó una réplica por parte de la enfermera.

ESPIADO

Cuando llegó a casa, Salva estaba empapado. Por suerte, sus padres estaban acostados. Entró en su habitación y observó su escritorio vacío. Su equipo informático, más de dos mil euros en un ordenador remodelado por él mismo con el que era capaz de moverse en cualquier videojuego con la rapidez de un colibrí y la contundencia de un halcón, fue confiscado tras descubrirse su adicción al juego, y el agujero que había dejado en la cuenta bancaria de su padre. Al menos, aún tenía su teléfono móvil. Capado para que no pudiera acceder a juegos no permitidos. Tan solo podía usar las aplicaciones de comunicación.

Comenzó a desnudarse y se secó con una toalla el agua de la lluvia que lo había mojado de pies a cabeza antes de ponerse el pijama. Pensó en la pobre Cinthia. Él, ahora, tan solo deseaba poder abrazarla, oler su pelo, sentir su piel. Estaba seguro de que había encontrado a la chica de su vida. En ese momento lo daría todo por ella. Aunque tuviera que enfrentarse a un ejército de enloquecidos vikingos, él la defendería. Recordó con desprecio a Cora y toda esa verborrea sin sentido. Se creía en posesión de la verdad, pero tan solo era una pirada con el cuerpo arañado de garabatos, palabras vacías en idiomas que él jamás entendería. Alguien que se agujereaba así no tenía aprecio ni por su propio cuerpo, ¿de qué sería capaz? Para él era una lunática. Mañana tendría que escuchar su historia, y aunque la curiosidad trataba de imponerse, él prefería no tener que escucharla. ¿Por qué? Al fin y al cabo, ella no escuchaba a los demás. Tan solo se escuchaba a sí misma. Se metió en la cama y observó el reloj, había llegado a casa a las tres de la mañana. Cogió el teléfono y lo desbloqueó con su cara al aproximárselo. Abrió la aplicación de Whatsapp. De manera instantánea apareció una cuenta atrás de diez segundos. Debajo aparecía una pregunta:

¿Quieres ser el protagonista del próximo telediario?

Quedaban siete segundos para cuando terminó de leerla. Debajo había dos opciones. En segundos toda la filosofía que había gestionado su cerebro se desmoronaba y no le daba tiempo a organizar otra que tuviera más sentido. Cuatro segundos y su dedo se movía entre el Sí y el No, no porque quisiera responder que sí, si no porque no quería tener que responder. Tal vez, si no respondiera, no pasaría nada. Pero solo a dos segundos de que terminara la cuenta atrás hizo clic en el no. La pantalla fue invadida por un giff en el que una multitud coreaba su nombre, como si fuera el protagonista de un concurso y fuera el ganador.

«¡Salva, Salva, Salva!».

Después desapareció, sin más.

—Me cago en todo.

Apagó el teléfono y se quedó un rato sentado en la cama. «¿Me ha hackeado el teléfono?», se preguntó. Llevaba un rato pensando en el mensaje que iba a enviarle a Cinthia pero, en ese momento, ya no se sentía seguro. Miró su teléfono y le dio asco. Apretó varios segundos el botón de encendido para que el móvil se apagara del todo. Luego lo lanzó contra el suelo. ¿Qué podía hacer?

DE ÁRBOL EN ÁRBOL

Cuando Ramón despertó, la habitación parecía la cafetería de un velatorio, por lo concurrido y por el volumen de las voces de las personas que la abarrotaban Les faltaban las copas de whisky. Entre los asistentes, varios compañeros de uniforme que atendían a las instrucciones del comisario Manzano, que tenía un problema para controlar el volumen de su voz y cuya cabeza sobresalía por encima de todas las demás. Vestía el uniforme del cuerpo, como si fuera a un acto honorífico, luciendo galones. Más cerca de él, sentadas en sendas sillas, estaban su mujer y su compañera favorita de trabajo. Ambas charlaban alocadamente, como si se hubiera extendido el rumor de que el nuevo pequeño buda había nacido en ese hospital. Ramón no lograba entender ni una palabra de lo que decían, quizá era porque tenía un fuerte dolor de cabeza. En ese momento apareció el traumatólogo acompañado de una joven.

—Buenos días, Ramón.

—Buenos días, doctor… —balbuceó el inspector Mola aún bajo los efectos del cóctel de sedantes, y apenas audible entre las voces de los visitantes, que en ese momento se giraron hacia el paciente y se dieron cuenta de que estaba despierto. Todos trataban de hablar a la vez y, más o menos, llegó a intuir que le preguntaban por su estado.

—Lo siento, no puede haber tanta gente en la habitación de un hospital, tienen que esperar fuera y entrar por turnos.

—Perdone, doctor, pero tengo una noticia para el inspector Mola y, como su superior, creo que debo de ser yo quien se la dé. —El comisario Manzano daba por hecho su jerarquía en aquella sala.

—Señor, disculpe, pero en esta habitación mando yo, y le vuelvo a decir que deben abandonarla. Yo me encargo de darle las noticias, de hecho puedo proporcionarle más detalles que usted.

—¿Cómo dice? ¿Qué detalles? ¿Alguien puede explicarme esto?

—¿Puede abandonar la sala? Está molestando a un paciente. Le acompaño a la puerta. —El doctor le enseñó el camino al comisario, que refunfuñaba mientras salía por la puerta—. Señora Bisso, usted puede quedarse si quiere.

Los agentes de policía abandonaron la habitación entre risas y aplausos, contentos de ver a Ramón con vida, a pesar de sus diferencias con él.

—Señor Mola, le hemos hecho una serie de pruebas y tengo que comunicarle que anoche alguien intentó asesinarle.

—¿Qué? ¿Cómo dice? —Ramón trató de incorporarse, pero sus músculos no respondían a los requerimientos de su cerebro—. ¿Anoche? No recuerdo nada.

—Estaba sedado. No puede acordarse. —El doctor tomó notas y rellenó los informes que llevaba consigo.

—Pero ¿cómo saben que intentaron asesinarme? —Notó la presión de las manos de Alejandra que le estrujaba la mano derecha y vio en su mirada el destello de unas lágrimas incipientes. No recordaba haberla visto llorar, al menos no recordaba la última vez que la vio, y aquello dotó al momento de un aura siniestra.

—Por varias razones: nosotros no le hemos administrado ketamina para sedarlo, y la dosis que le habían inyectado en la bolsa era como para un elefante. Si no llega a ser por su mujer, ahora mismo no estaríamos hablando. Tuvimos que hacer un análisis rápido del contenido para ver cómo podíamos parar el efecto, y eso es lo que detectamos. No nos cabe duda: intentaron matarle.

El inspector miró a Alejandra y las lágrimas se precipitaron desde el lagrimal hasta las sábanas.

—Ya os dije que intentaron matarme en aquel edificio. No me creíste, ¿verdad?

Alejandra bajó la mirada, no quiso responderle, pero la respuesta era obvia. Algo más interrumpió el pensamiento del inspector.

—¿Dónde está mi ropa?

—La llevé a casa para lavarla, te he traído ropa limpia para cuando te den el alta. —La psiquiatra se limpiaba los carrillos con un pañuelo de papel.

—Pronto se la podrá poner. Ramón, quiero presentarle a Sofía Liencres. —La joven sonrió y saludó cortesmente, aún algo impresionada por la conversación—. Es nuestra mejor fisioterapeuta, y tiene instrucciones muy claras de empezar la recuperación cuanto antes. No es bueno perder musculatura y, mientras las lesiones estén bien fijadas, y así lo creemos en su caso, se puede empezar con la recuperación ya mismo.

Pero Ramón tenía la mente en otra parte. Exactamente, en el paradero del dispositivo electrónico que sacó del apartamento. Pero no quería preguntar por él mientras estuvieran aquellos desconocidos delante.

—Encantado de empezar hoy mismo. ¿Podría ser?

Cualquier cosa con tal de salir de aquel hospital. Necesitaba ordenar sus pensamientos, analizar la situación desde una perspectiva fresca, sin medicamentos que le alteraran el juicio.

—Por supuesto —contestó la joven—. Ya tengo preparada una lista de ejercicios. solo queríamos saber cómo estaba después de lo que pasó anoche.

—Estoy perfectamente vivo. ¿Es eso suficiente?

—Por supuesto. Me pasaré por aquí en un par de horas.

—Fenómeno. Muchas gracias por todo, doctor, y la espero en dos horas, señorita Liencres. Ahora, si nos disculpa, me gustaría estar con mi mujer a solas un momento.

Ramón hizo un gesto señalando la puerta tras la cual esperaba la comitiva funeraria del departamento de policía.

—No se preocupe. Yo les entretendré un rato. Les diré que la señora Bisso les indicará cuando pueden entrar.

—Se lo agradezco.

El doctor y la fisioterapeuta salieron de la habitación y se escucharon voces de protesta en el exterior, el comisario no era un hombre que disfrutara de esperar, más bien al contrario. Una vez abandonaron la sala, Ramón miró a su mujer, que respondió una vez más retirando la suya; no era de pedir perdón, pero menos de aguantar reprimendas.

—Me has salvado la vida.

—Tú quisiste matarme el otro día, una por otra.

Ramón no terminó de pillar la ironía, pero era consciente de ella. En ese momento necesitaba dirigir la conversación hacia otro punto.

—¿Qué hiciste con mis cosas?

—¿Qué cosas?

—Lo que llevaba en los bolsillos.

—Lo dejé todo en la mesa de la cocina, salvo tu placa, que la tienes aquí. —Y señaló el cajón de una mesita debajo del televisor.

Ramón suspiró.

—Necesito que vayas a casa y escondas el pendrive que estaba junto a mis cosas. Una memoria externa chiquita.

—Sé lo que es un pendrive.

—Retira nuestra cama, pisa el suelo con tus zapatos de tacón, notarás que hay un par de tablas del parquet que están sueltas y huecas. Sácalas con un cincel que hay entre mis calcetines y guarda el pendrive ahí dentro. ¿Puedo confiar en ti?

La cara de Alejandra era de incredulidad. ¿De verdad se había atrevido a agujerear el parquet de su casa? Sin embargo, no iba a regañarle ahora. Intuía que algo oscuro rodeaba ese caso.

—Va bene, Ramón. Ya tendremos una charla al respecto.

El inspector sonrió:

—Una cosa más. Múdate unos días a casa de alguna amiga. No sabemos quién anda detrás de todo esto, pero no puedo fiarme de nadie. Solo espero que ahora me creas.

—Te creo. Pero como vas a estar unos días en la cama te he descargado en el teléfono la aplicación de la que te hablé. Son como unas sesiones de mindfulness, te vendrán bien.

Ramón asintió. Tal vez, hasta las escucharía. Con tal de que le hiciera caso en lo que le había pedido.

—Ahora creo que ha llegado el momento de subirme al manzano.

Los dos rieron, y Alejandra añadió:

—Pero no subas muy alto, así, si te caes, te romperás menos huesos que esta vez.

EL ÁRBOL MADURO

El comisario entró en la habitación agachando la cabeza para no darse con el marco de la puerta, disgustado por la espera y por ser el último. El inspector Mola lo sacaba de quicio, pero él lo tenía en su equipo como el que se guarda un as en la manga. No es que fuera el mejor inspector de los que tenía al cargo, ni el que más casos resolvía. Era el inspector que resolvía los casos en los que los demás no llegaban ni a captar la más mínima esencia de lo que estaba pasando. Precisamente, esa condición psicológica que lo convertía en alguien impredecible también lo dotaba de una visión diferencial muy valiosa para el departamento. Sin embargo, no soportaba que se saltara la jerarquía y actuara por su cuenta. El comisario necesitaba estar informado de todos los movimientos del inspector Mola y, lo más importante, que le hiciera caso cuando le daba una orden. Sobre todo porque sentaba un precedente que comprometía su autoridad frente al resto de agentes, y no era precisamente el policía que mejor reputación tenía entre sus compañeros. Su comportamiento cambiaba con el tiempo, pero fundamentalmente era un sociópata que no congeniaba con ninguno de sus compañeros, excepto con Laura. En esos momentos en los que se mostraba especialmente distante, lo ataba en corto. Y, si hacía falta, lo ponía a trabajar en la oficina.

Conforme se aproximaba a la cama le impresionaba más la altura de Manzano. Dio una orden al más joven de los agentes para que custodiara la puerta de la habitación. Al ser un recién llegado al departamento aún no sentía desafección por el inspector Mola. Lo abordó como el que entra al bar de toda la vida comiéndose el mundo. De tipo duro a tipo seguro.

—Me alegro de que estés vivo, Ramón.

—Se lo agradezco, comisario, es un honor para mí que se alegre de que esté vivo. Lo dudaba desde hace unos días, cuando gritó por radio que me iba a matar. —El comisario se llevó los dedos índice y gordo a los ojos, y agachó un poco la cabeza. Llevaba media hora pensando la mejor frase con la que mostrar a Ramón cercanía y preocupación por su estado, sin dobles interpretaciones, pero se dio cuenta de su error—. Y no parece que se tomara en serio mi testificación en la que denuncié que alguien intentó matarme en el edificio de Moratalaz.

—No hallamos ninguna evidencia de disparos. ¿Qué hacía en el piso del guardia civil?

—Creí que sería interesante tener una perspectiva diferente. Visitar el piso con más calma, pero es obvio que alguien no quería que yo estuviera allí. ¿Sabe algo de eso, comisario?

A veces Ramón intentaba mentir, o mezclar sus frases con ironía, pero normalmente era tan forzada que se notaba a la legua. Por eso prefirió ser sincero, pero omitir ciertos detalles. Aún no sabía de quién podía fiarse.

—Deberías habérmelo notificado.

—No me hubiera dejado. Me apartó del caso, ¿recuerda?

—¿Trataste de identificarte?

—Creo que sabían muy bien quién estaba en el piso, y todos mis movimientos. ¿Tampoco encontraron cámaras de vigilancia?

—No encontramos nada. La versión que diste a los municipales antes de desmayarte no tenía sentido. Parecía un suicidio.

—Creo que debería hablar con el CNI. Quizás ellos sepan algo.

—¿Encontraste algo en el piso?

La pregunta que Ramón quería evitar. Tal vez simular un desmayo, una crisis epiléptica, pedirle un vaso de agua, cualquier cosa antes de que pudiera abrir la boca y meter la pata.

—Es posible.

—¿Cómo que es posible, inspector?

—Digo que es posible que encontrara alguna pista, aún tengo la cabeza nublada con tanto fármaco. —Lo mismo lograba salir de la situación incómoda sin tener que llegar a mentir—. Vi una foto de la mujer. Ella también era guardia civil. ¿Lo sabía?

—Ah, joder. Claro que lo sabíamos. No queríamos que saliera en la prensa.

Ahora era el momento de hacerse el cansado.

—Le agradezco la visita, comisario. Creo que voy a intentar descansar un poco antes de que venga la fisioterapeuta. Quiero volver a mi escritorio cuanto antes, seguro que se están acumulando muchos informes y no quiero que se retrase el trabajo por mi negligencia.

—Oh, vamos, tómate un par de meses de baja, o lo que necesites. Uno no se cae todos los días desde una cuarta planta. Con calma, Ramón.

—No se preocupe, soy un adicto al trabajo, ya lo sabe. ¿Cree que podría devolverme el caso?

—Descansa unos días. Ya hablaremos.

El comisario le dio unas palmaditas en el brazo y luego se retiró. Le dio unas breves instrucciones al policía apostado en la puerta, y desapareció.

El inspector, sin embargo, tenía toda la energía concentrada en las neuronas. Entonces sabían que la mujer era una guardia civil, y lo habían tapado. Era imprescindible acceder al contenido del dispositivo que encontró en el despacho de la casa en la que, al menos, hubo un homicidio, y cada vez estaba más convencido de que el autor andaba suelto.

PROBLEMAS DE VISIÓN

El inspector Pareja conducía el coche policial a toda velocidad por las calles de Madrid, atravesando semáforos en rojo y rozando vehículos que apenas habían tenido tiempo de reacción al escuchar la sirena. Laura estaba intranquila, no le gustaba cómo conducía el inspector. Moreno, tanto de piel como de ojos y pelo, herencia genética del paso del islam por la península; pelo corto, aunque se podía intuir que se rizaría si lo dejaba crecer. Al menos podía tener conversaciones normales con él. Llevaba cuarenta y ocho horas sin Ramón y, qué narices, no lo echaba de menos. O sí lo echaba de menos, pero por pena. A este paso ella misma se iba a convertir en la otra marginada de la oficina. Llegaron a la calle Alcalá, cerca de la plaza de Manuel Becerra, giraron por una de las calles laterales y observaron a varias decenas de personas que se escondían detrás de unos contenedores. Al otro lado de la calle estaba la tienda de alimentación desde la que se había dado el aviso de un robo con intimidación y violencia. La dueña, de origen chino, había llamado desesperada ante la actitud de un cliente. Pareja descendió del vehículo y se acercó a la tienda. Laura, tras él. Ambos sacaron sus pistolas reglamentarias y apuntaron al suelo. El marido de la mujer china les esperaba cerca de la puerta.

—Hombre loco. Mi mujer dentro, no quiere ir.

—¿No quiere ir? ¿Quieres decir que está allí por su propia voluntad?

—No quiere ir. Hombre loco dispara pistola contra productos. Mucho dinero. Todo roto. Mi mujer no quiere ir. Dinero nuestro. Yo le digo que salga, pero ella no mira mí. Solo habla con hombre loco.

—¿Hay alguien más en la tienda? —Laura trataba de ver lo que pasaba en el interior de la tienda de comestibles. Había movimiento, pero no podía aseverar cuál era el estado de la situación. Los gritos sí que se oían.

—No, nadie más. Todo el mundo correr fuera cuando disparos. —El hombre, de mediana edad, parecía muy angustiado.

—Tenemos un diez-treinta y dos en Pedro Heredia. Diez-diez activo, necesitamos a la unidad doce por aquí cuanto antes. Una mujer asiática posible rehén, repito, posible rehén, secuestrador armado. Requerimos un negociador. —Laura cortó la comunicación por radio y observó a su compañero.

—Negociadora —rió Pareja recordando la escena de Ramón—. No sea que se nos echen encima las feministas.

Varios equipos de policía nacional fueron llegando a las inmediaciones de la tienda de alimentación. Algunos de los recién llegados establecieron un perímetro mientras espantaban a los curiosos. Una mujer se hacía cargo del hombre asiático, que parecía cada vez más nervioso.

—Media hora. —Pareja repitió las palabras que acababan de recibir por radio—. ¿Por qué narices siempre tardan tanto? En esta ciudad no hay tantos casos como para que estén tan ocupados.

—Joder. —Laura pensó en la pobre mujer y en el desenlace catastrófico que podría desencadenar aquella situación—. Faltan recursos, como siempre, o tienen demasiados días libres.

—Todos tenemos demasiados días libres, pero los necesitamos, ¿no crees?

Laura observó a su compañero y no quiso contestarle, ella no tenía tantos días libres, le gustaba su trabajo y prefería estar en la calle que pasarse semanas sin hacer nada en casa como algunos de sus compañeros.

—Espera aquí.

La inspectora se acercó a una de las ventanas de la tienda y trató de vislumbrar algo a través de los carteles publicitarios de productos.

—Ey, Laurita, no me jodas, eh. No me vayas a hacer un Mola. Esperamos a la negociadora y tan tranquilos.

—Voy a tantear a la dueña del comercio, quiero intentar abrir una vía de comunicación. Así la tendremos lista cuando llegue la negociadora.

—Me cago en la puta, Laura, quédate en tu sitio. No hagas tonterías.

—Tranquilo. Tan solo quiero asegurarme de que la mujer está bien.

Laura se acercó a la puerta del comercio y, en ese momento, se escucharon varias detonaciones. Todos los policías que rodeaban el establecimiento apuntaban con sus armas. Laura se pegó a la pared e intentó observar el interior. Pudo ver a la mujer gritando, pero no pidiendo ayuda, sino golpeando al hombre que sujetaba un arma y gritaba de vuelta algo incomprensible. Iba vestido de militar.

—Atención, el hombre armado va uniformado. Parece un uniforme del ejército de tierra. Voy a iniciar una conversación.

—Bien, Laura, intenta entablar comunicación, pero nada más. —Manzano se había incorporado a las comunicaciones con su equipo desde la central de operaciones—. Lo más importante es sacar a dos personas vivas de esa tienda, y que no tengamos a ningún civil ni a ningún agente herido, ¿entendido?

—Comprendido, comisario. —Laura abrió ligeramente la puerta de la tienda y trató de hablar con el hombre y la mujer del interior—. ¿Están todos bien ahí dentro? ¿Señora Lin?

Tan solo se escuchaba la voz de la señora Lin, ni rastro del hombre armado. La señora Lin se aproximó a la puerta y la abrió con total tranquilidad. La mujer tenía mejor español que el marido, pero estaba aún más nerviosa.

—El hombre loco tiene un arma y dispara. Yo le digo, no dispare, pero no hace caso. Él dispara contra estanterías, ha roto la nevera. Le digo: ¿por qué dispara? Y él solo dice: Ahí, ahí, ahí.

Tres nuevas detonaciones hicieron que la mujer regresara al interior de la tienda a gritarle al hombre armado.

—¿Por qué dispara? ¿Por qué dispara? Guarde la pistola. La policía está ahí fuera. ¿Por qué no guarda la pistola? —La mujer asiática hacía de negociadora casi mejor que cualquiera de ellos, seguramente mejor que Ramón.

—Señora Lin, acérquese. —Laura había abierto la puerta y la había apuntalado con una piedra que le había acercado Pareja, que ahora estaba a su lado—. Necesito que salga, abandone el establecimiento por favor. No queremos que resulte herida de bala. Es muy peligroso que siga ahí dentro.

—Mi tienda. —La mujer lloraba como si aquella tienda fuera todo lo que tenía en la vida y se lo fueran a destrozar—. No puedo ir. Yo defiendo.

—Mejor, la defendemos nosotros. Cuanto antes salga, antes podremos entrar, y antes dejará de disparar en la tienda.

—Ese hombre está enfermo —decía la mujer china mientras salía de la tienda y se señalaba la cabeza—. Hombre no malo, enfermo. Por favor, no matar.

Su marido se echó sobre ella y la cubrió con un brazo para alejarla de la escena.

—Creo que podemos entrar. Permiso, comisario, para primera toma de contacto.

—Está bien, Laura. Me lo entretienes hasta que llegue la negociadora. Creo que ya está al caer.

Laura se desplazó en cuclillas hasta la caja registradora y gritó al aire.

—Subinspectora Laura Sánchez, de la Policía Nacional. Escuche. No ha pasado nada. Si depone su arma y se entrega todo habrá terminado bien. Sin muertos, sin heridos. ¿Me entiende?

Lo primero era conseguir una respuesta del hombre armado pues en ese momento no tenían su posición. Pareja cubría a su compañera desde la entrada.

—Escúcheme, sabemos que es difícil tomar ciertas decisiones, pero podemos ayudarle.

—¡Lárguense!

El grito provenía de la parte más alejada de la tienda. Se imaginó al hombre agachado, pues no se veía movimiento.

—¿Es usted militar? He visto que lleva un distintivo en el bolsillo de su camisa. ¿Ha servido en alguna misión en el extranjero?

El silencio fue la respuesta hasta que la voz de un agente sonó por la radio:

—La negociadora ha llegado. Cinco minutos.

—Lo estás haciendo muy bien, Laura. —El comisario respiraba profundamente a través de la radio y, aunque no estaba físicamente presente, se notaba que participaba de la tensión del momento.

—¿Kosovo? ¿Afganistán?

—Tienen que irse, no puedo garantizar su seguridad.

Tan solo Laura escuchó la frase, pues no gritaba, hablaba casi sollozando. El hombre miró a Laura con la pistola apuntándola mientras le guiñaba dos veces el ojo.

—Todo tiene solución. ¿Me puede decir su nombre?

Dos disparos reventaron el ventanal de la tienda, los gritos de la mujer china se escuchaban por encima de los de los curiosos, la negociadora se había tirado al suelo, Laura se echó a un lado pero más disparos siguieron al primero. Pareja entró por la puerta de la tienda y realizó un disparo. Certero. En el momento preciso. El militar cayó al suelo.

—¿Qué? —Laura aún trataba de recuperarse de la situación. Trataba de hilar algún argumento coherente y, dubitativa, preguntó a su compañero—: ¿Por qué has disparado?

—Te iba a matar, Laura. ¿Qué otra cosa podía hacer?

El comisario Manzano lanzaba todo tipo de improperios por la radio. Laura se aproximó al cuerpo del soldado del ejército de tierra y comprobó que era ya un cadáver. Pareja le había acertado en la cabeza, un solo disparo, en la frente. El lóbulo del ojo también le había estallado. Laura, sin pensarlo mucho, sacó un guante de laboratorio del bolsillo trasero de su pantalón y se lo colocó en la mano derecha. Metió un poco el dedo en el globo ocular y extrajo una estructura metálica. ¿Sería algún tipo de metralla? Sacó una pequeña bolsa de plástico transparente donde la introdujo, luego se la guardó de nuevo en el bolsillo.

—Será mejor que se lo dejes a la científica. —Pareja aún sostenía en la mano derecha la pistola con la que había eliminado la amenaza—. Vamos, no estropeemos más esto.

Laura se sorprendió a sí misma pensando en darle una respuesta a su compañero muy parecida a la que podría haberle dado Ramón: «¿Creo que no me disparaba a mí». Pero, al contrario que su excompañero de patrulla, Laura tenía filtro y creyó que lo más conveniente en ese momento era callar, no decir nada de lo que pensaba, ni de la extraña metralla que había recuperado de la destrozada cavidad ocular del militar.

—Está bien, vámonos, tendremos que dar nuestro testimonio. Los de asuntos internos ya estarán en camino.

TODOS A LA CÁRCEL

La sala principal del centro Gogyo-Setsu era como una pequeña cancha de baloncesto, con suelo de parquet recién pulido y un pequeño anfiteatro desde el que se podía observar una actuación o un partido. El murmullo de las conversaciones y las risas fue decreciendo a medida que avanzaban en la hora de terapia grupal, a pesar de que Alejandra Bisso no daba señales de vida. La única que permanecía distante, sentada en una silla entre los espectadores, era Cora. Con los pies encima de la silla se agarraba con los brazos cruzados las espinillas. El resto conversaba más relajado, al fin al cabo no les tocaba a ellos contar su historia. Cinthia se puso en pie y se dirigió al grupo:

—Acaba de escribirme la doctora Bisso. No va a poder llegar a tiempo. Ha pasado la noche en el hospital, creo que le ha pasado algo a su marido.

—Es policía —añadió Simón.

—Dice que intentará llegar lo antes posible que os dirija yo una sesión de relajación y que sigamos con el plan que tenemos para hoy.

Todos se giraron hacia Cora y Cinthia se dirigió a ella.

—Puedes unirte al grupo, vamos a empezar la sesión. —Le lanzó una sonrisa sin disimular su falsedad.

—Estoy bien aquí, gracias. —Cora retó a su compañera de psiquiatra, no iba a darle el gusto de acatar sus órdenes por el mero hecho de ser la favorita de Alejandra.

—Está bien. Comenzamos. Nos tumbamos en el suelo mirando al techo. —Cora no cambió de postura, siguió observando divertida desde la altura que le concedía la grada cómo Cinthia jugaba a ser medium de mindfulness—. Relajamos todo nuestro cuerpo, respiramos profundamente. Repetimos varias veces: aspiramos, expiramos.

Repitió esta fase varias veces, así como otros ejercicios de relajación y comenzó a narrar una historia que ella misma había escuchado en casa, ya que la doctora le había recomendado que hiciera estos ejercicios todos los días y, para ello, se había instalado una aplicación con múltiples sesiones. Narraba el viaje de una pluma de golondrina a través de montañas, bosques y ríos que a su vez identificaba con diferentes partes del cuerpo buscando activar la conciencia plena de uno mismo. Su voz melódica era mucho más embaucadora que la de Alejandra, y la confianza de sus compañeros en ella les hizo adentrarse en terrenos de sus propias mentes hasta ese día desconocidos para ellos. Cora seguía sonriendo desde la altura, pero en cierto punto ella también cerró los ojos y se dejó llevar.

—Podéis levantaros. —Aquella frase activó a Cora, que regresaba de un estado de concentración que nunca antes había logrado. El pequeño… se despertó del sueño profundo—. Ismael, se supone que no debías dormirte.

—¿Con qué has soñado esta vez? —Simón sonreía al ver la cara de asustado del más joven del grupo—. ¿Alguna mujer pájaro?

El chico se ruborizó y bajó la mirada.

—Vale ya, Simón, no tiene gracia. —Salvo cortó el rollo a Simón. Si nadie le seguía la gracia, tal vez se callara, aunque probablemente no lo hiciera—. Has estado genial, Cinthia. Creo que ha sido mi mejor experiencia. He notado hasta las raíces de los pelos.

—Yo también he tenido una experiencia total —respaldó Ismael—. Aunque no recuerdo que es lo que soñé, pero sí que estaba muy agustito.

—Tan buena no habré sido si te he dormido; no debería ser así.

—Siento cortaros el rollo, pero me quiero ir pronto a casa. —Cora saltó al escenario—. Si vamos a seguir con el plan, me toca a mí contar algo.

—Genial, Cora, te escuchamos —Cinthia estaba realmente ilusionada, pero a Cora no le gustaba que le dieran permiso.

—Lo hago porque quiero, y porque tal vez despierte algún alma dormida, que con tanto conoceros a vosotros mismos con esto del mindfulness se os olvida que hay un mundo ahí fuera. Un mundo cruel que quiere apoderarse de vuestras mentes.

Cora activó una presentación que tenía acoplada al ordenador de la sala. No era un Powerpoint, sino algo extraño, una mezcla de páginas de código superpuesta sobre una imagen de vídeo que, en ese momento, mostraba gente muy cabreada. Fotos de personas en diferentes situaciones, unos gritaban mientras apretaban los puños, otros lanzaban piedras contra la policía, otro golpeaba una pared rompiéndola en pedazos, una mujer se estiraba las trenzas mientras gritaba a la pantalla, decenas de imágenes se sucedían a toda velocidad. Los chicos enmudecieron. El vídeo no duró ni un minuto, pero consiguió el efecto deseado.

—¿Estáis enfermos? —Cora interpeló desde el estrado. Seria, dando pasitos cortos, repasó con sus ojos verdes a cada uno de los presentes un par de segundos, lo suficiente para captar lo que estaban pensando.

La pregunta dejó a los chavales asustados. Les empezaron a recorrer sudores fríos, como si el profesor que más les odiaba se dirigiera a ellos con una pregunta que ninguno quería contestar. El único que se atrevió a abordar la ofensiva verbal fue Salva.

—¿De qué vas, Cora? No sé quién te crees que eres, pero no eres la psiquiatra de nadie, aquí estamos todos por lo mismo. —Salva respondió con la voz quebrada, sin toda la fuerza que necesitaba esa defensa, pero lo suficientemente reconfortante para el resto que se sintieron abrigados bajo el cobijo del mayor de todos ellos.

—Ahí quería yo llegar, aquí estamos todos por lo mismo. Esta sociedad en la que vivimos se ha creado para unos pocos, el resto no encajamos, y como no entramos en sus esquemas de cómo deben ser las personas, ¿qué hacen con nosotros? Nos diagnostican una enfermedad. Esta sociedad no admite la diversidad y, cuando se encuentran con un estorbo, lo medican. ¡Nos medican! ¡Nos duermen! Para que no molestemos. Pero no es que estemos enfermos. Simplemente no encajamos.

Ahora utilizó el silencio para ver la reacción de sus caras, quizás era una charla de demasiado nivel para chicos jóvenes, o quizá no querían saber la cruda realidad. Entonces continuó:

—Lo primero que tenemos que hacer es admitir nuestro estado de ánimo, entenderlo, y disfrutarlo. Si estamos tristes, saboreemos esa sensación. En sí misma es un síntoma de que estamos vivos y sentimos. Si estamos enfadados, como estos chicos que os he mostrado, también lo mostramos. ¿Queréis que os enseñe mi terapia?

Ninguno mostró signo alguno de querer seguirle el rollo a Cora, pero esta vez ni Salva se pronunció.

—Venid conmigo. —Cora se acercó a la ventana del edificio que, curiosamente estando en un tercero, estaba enrejada—. ¡Vamos! ¡Que no os voy a comer!

Ismael fue el primero en levantarse, y se acercó a la ventana con ella. Luego el resto de chicos se aproximó, pero permaneciendo a cierta distancia.

—Estáis enfadados con el mundo, no lo neguéis. Os dicen que no encajáis en él. Yo os propongo: gritemos al mundo. Rompamos estos barrotes con nuestra voz.

Cora metió la cara entre los barrotes y comenzó a gritar. Esta vez no le importó que la siguieran. Ella estaba a lo suyo, gritándole al mundo que les había pegado una patada en el culo. Tan solo sonrió cuando vio que Ismael se había unido, con un grito suave, tímido, pero ella lo miró y lo animó a que gritara con más intensidad. Simón fue el siguiente en unirse, no entendía muy bien la filosofía detrás de toda aquella performance, pero era divertido. Salva miró a Cinthia, no quería herir sus sentimientos, pero ella le devolvió una mirada con una sonrisa y ambos se unieron al coro. Otras personas comenzaron a asomarse desde otras salas y otros pisos, de todas las edades, algunos molestos, otros sonrientes, y algún atrevido se unió a los gritos. Estos fueron cesando cuando se dieron cuenta de que la doctora Bisso se había unido a los gritos con ellos. Todos, salvo Ismael, que se quedó solo en su chillido, esta vez más alocado, hasta que se cortó abruptamente al ver que tan solo gritaba él y que Alejandra estaba justo a su lado.

—Qué bien sienta una terapia de grito primario de vez en cuando, ¿no? Arthur Janov la describió en su libro Primal Scream, pero es bastante más compleja que un mero grito; la podemos comentar en algún momento, pero no está muy claro que realmente tenga alguna utilidad. Ahora quizá sea un buen momento para que Cora pase a la fase de integración, y que se libere.

PA CASA

Sofía Liencres era una afamada fisioterapeuta del hospital Gregorio Marañón, con más de cuatrocientos mil seguidores en Tik Tok, donde explicaba técnicas para el autocuidado fomentando el empoderamiento del paciente en rehabilitación. Tenía una paciencia cosida con hilos de nanofibras de carbono, que se estiran hacia la eternidad sin desgaste, sin romperse. Toda ella se impregnaba de una sonrisa acogedora que no conocía las fronteras del insulto o la mala leche. Era un alma fortalecida con la experiencia del tiempo que dedicaba a sus pacientes, nunca dejaba a nadie por perdido.

—Señor Mola, ¿podría usted hacer el favor de relajarse? Cuando su doctor dijo que no era bueno esperar para empezar la rehabilitación se refería al resto de músculos, pero hacer flexiones junto a la cama le va a provocar un nuevo desgarro.

En diez minutos con el inspector, la joven fisioterapeuta empezaba a desesperarse. Era como hablarle a una pared.

—No se preocupe, estoy bien, tan solo estoy echando un vistazo debajo de la cama.

Ramón se incorporó y se acercó al aparato de televisión. El hombro derecho lo tenía fijado con unas vendas y apenas tenía capacidad de movimiento, pero aún así se subió a una silla, alcanzó el televisor que estaba anclado a la pared y, con la mano que salía del cabestrillo sostenía el teléfono mientras alumbraba la parte trasera. El brazo izquierdo, el que podía estirar, aún mostraba rastros de sangre, señal de algunas heridas abiertas que requerían de cuidados, pero aún así lo estiró para hurgar en la parte trasera del televisor. Luego se giró hacia la fisioterapeuta, que había optado por chatear en su whatsapp, y le comentó:

—Quizá deberíamos andar un poquito, ¿no? Tengo las piernas entumecidas.

—Tiene varias fisuras. No se ha roto ningún hueso, milagrosamente, pero le va a costar andar. Aunque sí, es bueno, lleva ya mucho tiempo en la cama, me temo, y necesita usted descargar esa energía.

—Por favor, tutéame. Si vamos a tener una relación larga y duradera dentro de estas cuatro paredes será mejor estar en confianza, ¿le parece?

—Por supuesto. ¿Puede bajarse de esa silla antes de que se caiga? Sería gracioso que ahora sí se partiera un hueso por caerse de una altura de cuarenta centímetros.

Se aproximó al convaleciente y lo ayudó a bajar de la silla. Ramón hizo un gesto de dolor al apoyar la primera pierna y, a continuación, le lanzó una sonrisa a Sofía. Abrió el cajón de la mesilla que estaba debajo de la televisión y sacó la placa de policía.

—No necesita eso en el hospital.

—Nunca se sabe, Sofía.

—Está bien. ¿Vamos?

Apoyado con el brazo bueno en el antebrazo de la mujer, abandonaron aquella habitación en la que casi perdió la vida. Avanzaron por el camino en dirección a la sala de espera atravesando múltiples habitaciones.

—¡Están todos bien jodidos! —exclamó el inspector.

—Y han tenido accidentes mucho menos aparatosos que tú, Ramón. Debes de tener un ángel de la guarda a tu lado.

—¿No serás tú mi ángel? Mira que yo soy ateo. Es mejor que vaya a atender a algún fiel antes que a mí, no me lo merezco.

—Se lo diré a mi jefe, Él es el que decide.

Ambos sonrieron y caminaron una y otra vez pasillo arriba y pasillo abajo.

—Buenos días, don Fernando —Sofía saludó a un hombre de avanzada edad que parecía tener un aparato en la espalda que lo mantenía rígido—. Ese hombre recibió un golpe por detrás en el coche y mire como ha terminado. Y el pobre venía de una operación de corazón.

El hombrecillo refunfuñó cuando una de las enfermeras le dijo que no podía tomarse un chocolate de máquina hasta que saliese del hospital.

—Y dime: ¿Hace cuánto tiempo que te licenciaste? —Ramón caminaba con la cabeza bien alta observando cada habitación. Tenía el presentimiento de que si ya le habían intentado asesinar dos veces, no faltaría una tercera. Lo que no sabía era por qué.

—Hace cuatro años. Llevo dos aquí, en el Marañón.

—¿Te gusta mucho tu trabajo?

—Me encanta, es muy reconfortante ayudar a la gente a recuperarse. No creo que hubiera podido ser cirujana, ver a la gente morir…

—Ni policía, imagino. Nosotros muchas veces lo que nos encontramos es ya un cadáver.

—No. Imposible. Ni siquiera veo las noticias. Me gusta tener un pensamiento positivo.

Sofía sonrió a otro paciente que en ese momento pasaba junto a ellos, no era el primero con el que se cruzaban, y todos tenían palabras maravillosas para ella.

—Daría lo que fuera por un capuccino de máquina. ¿Sabe?, mi mujer es italiana, ella no lo soporta, dice que es un sacrilegio. Aunque yo sé que a escondidas los consume.

—Y usted, ¿por qué lo toma?

Sofía sonreía a la vez que hablaba, esa bella amplitud de sus labios se había recuperado por completo, volvía a ser la agradable y siempre paciente fisioterapeuta.

—Ya le he dicho que soy ateo, pero lo que no le he dicho es lo que disfruto pecando. ¿Me sacaría uno? Ni siquiera me ha dejado un par de euros para un café.

—Claro, no pasa nada porque tome un café.

Sofía se acercó a la máquina y escuchó la voz desde detrás diciéndole:

—Con mucho azúcar, por favor.

Le encantaba cuando conseguía enderezar a un paciente complicado. Sofía marcó el máximo de dulce y seleccionó el capuccino. Se giró de nuevo para volver con su paciente, pero Ramón no estaba.

—¿Ramón? —Una anciana se cruzó con ella con los dos brazos escayolados y le dirigió unas palabras de agradecimiento. Sofía intentó disimular el estrés, pero la mujer captó que algo no iba bien—. ¡Ramón!

Corrió hasta la habitación, pero allí no había nadie, regresó hasta la sala de café de la que salía a la carrera don Fernando con el capuccino de Ramón entre las manos. Sofía se giró hacia el cuarto de ascensores y vio como uno de ellos bajaba.

—Maldito. Espero que Dios te castigue.

CORA LA EXPLORADORA

El silencio era ahora el protagonista tras la sesión de grito primario. Cora había subido al improvisado escenario. Ahora ella era el centro de atención, pero el subidón que transmitió a los demás se transformó en aburrimiento. Como si le tocara hacer una exposición de un trabajo científico ante una audiencia incapaz de apreciar los grandes avances que estaba a punto de mostrarles. Se puso la capucha de su sudadera negra y le dio la espalda a la audiencia. La caricatura de una criatura de anime parecida a Pikachu sollozando recibía la atención de sus compañeros. Comenzó a hablar:

—Os dirán que no soy una chica normal, pero, ¿quién es normal?

—¿Puedes encararte a tus compañeros? —interrumpió la doctora Bisso, que intentaba mantenerse a flote con un café expreso después de las complicadas últimas veinticuatro horas—. Así podremos escucharte mejor.

—Soy un ser anónimo. Esa es mi misión. Nadie debe saber quién soy. —Se dio la vuelta, como si aún siguiera una performance preparada a conciencia durante el día anterior—. En eso consiste mi delito. Sin embargo, ¿qué pasa cuando nos ocultan algo? Algo importante. Imaginad que vuestros padres, o vosotros en el futuro, pagarais con vuestro dinero el secuestro de niños inocentes. Y si os dijera que yo podría haber descubierto ese encubrimiento.

—No te entendemos —le dijo Salva—. ¿Podrías explicarte un poco mejor?

—Mi delito…

—Exacto, muy bien Cora, es el momento de aceptar el problema. —La doctora Bisso se alegraba de que fuera al grano, tenía ganas de terminar e ir a buscar a sus hijas.

—Mi delito fue ese: desvelar oscuros secretos que esconde nuestro gobierno.

—¿Qué secretos? —preguntó Ismael, algo atemorizado por la manera siniestra que tenía Cora de exponer su problema.

—¿De verdad crees que ese es tu problema? —La doctora Bisso había dejado el café y el cuaderno de anotaciones sobre una silla vacía que hacía las funciones de mesa.

—Yo no tengo un problema. —Cora regresó a la raíz de su exposición: su deseo de transmitir a los que la escuchaban que el problema no lo tenían ellos—. Es un problema social. Nuestra sociedad acepta que con nuestros impuestos se paguen acciones malévolas, incluso ilegales, y nos las ocultan legalmente.

—Se llaman secretos de Estado. Su liberación al mundo puede provocar guerras, matanzas, asesinatos, ¿no lo entiendes? —Alejandra escuchaba estupefacta la charla de su alumna. Estaba muy lejos de poder regresar a sus labores científicas si no reconocía el error que había cometido—. Además, tú no pagas impuestos, al menos todavía. Entonces, ¿consideras que no tienes un problema?

—No, no lo tengo.

—Está bien, Cora. Creo que por hoy basta. Será mejor que tengamos unas cuantas sesiones más de terapia individual y, de momento, voy a aconsejar que no retornes a tus labores en el laboratorio y que te mantengas alejada de cualquier dispositivo informático. Tu teléfono deberá ser chequeado por nuestro equipo cada día para comprobar que no te saltas los filtros.

—Pero —interrumpió Simón indignado—, ¿qué secretos desvelaste?

Cora sonrió, y la doctora Bisso se levantó de la silla.

—Es mejor que continuemos otro día, hoy no estoy de humor para estas cosas. Pero tranquilos, si hubiera desvelado algo importante no estaría aquí tan tranquila contando su historia. Chicos, nos vemos en la próxima sesión.

EL TAXI LE ESTÁ ESPERANDO

Alejandra se metió en el taxi que la esperaba junto al centro Gogyo-Setsu. Se despidió de los chicos que, resignados, se dirigían al transporte público. No era habitual que la doctora Bisso tomara un taxi, y menos habitual era que el propio taxista la hubiera llamado a gritos. Ramón le dejó bien claro al taxista que debía actuar con disimulo. En el momento en que Alejandra entraba al taxi el inspector y el taxista discutían sobre la mejor forma de no dar el cante cuando alguien quiere matarte. El taxista, un sevillano afincado en Madrid hacía más de tres décadas, encontró muy gracioso que le parara un tipo en pijama de hospital, que se subiera al taxi y le pidiera conducir con discreción pues alguien quería asesinarle. Claramente, no había perdido su sentido del humor andaluz, y pensó que aquella carrera podía generarle miles de seguidores en su cuenta de Instagram.

—¿Puedes enseñarle tu dinero a este oportunista? —Ramón, que había desistido de tratar de convencer al taxista de que a gritos iba a llamar la atención de todos los asesinos que tuvieran los ojos puestos en él, ahora se dirigió a su mujer, aún asombrada por la tragicomedia improvisada a la que asistía—. Quiere aprovecharse de un hombre en apuros en lugar de ayudarme.

—Es su trabajo, cobra por llevar a gente de un sitio a otro, bastante que te ha traído a ti con esas pintas. —Alejandra buscaba su billetera en el bolso, sacó veinte euros y se los mostró al taxista— No se preocupe, ya pago yo los desvaríos de mi marido.

—Gracias, señora. ¿Ve, señor Ramón? ¿Quién se habría atrevido a llevar a un hombre en pijama que escapa de un hospital a la carrera? No estamos aquí todo el día para perder dinero. En el fondo, hoy ya he hecho mi buena acción, seguro que la Virgen de los Reyes Coronada me guardará una buena recompensa. —El taxista podía tirarse todo el día hablando y, de hecho, lo hizo durante el resto de la carrera, pero Ramón y Alejandra comenzaron a comunicarse en susurros.

—¿Qué haces aquí? ¿Estás loco? —Alejandra se dio una palmotada en la frente—. Qué idiota soy, ¡pues claro que estás loco!

—Me iban a matar. Ya lo han intentado dos veces. ¿Qué crees que me iba a pasar si me quedo en ese hospital? —Ramón parecía recién sacado de una aventura en la selva—. Verás, por más vueltas que le dé, no encuentro motivo para que alguien quiera matarme, al menos así, de esta manera, ¿vale? No me mires así, leñe, soy tu tesoro, ¿recuerdas?

—Sono dispiaciuto cada día que pasa.

—Pues yo sí te quiero. Y, ¿sabes lo que quiero además? Quiero que me des los objetos que sacaste de mis bolsillos el día que te llevaste mi ropa del hospital. Iremos a casa, consígueme ese objeto y, de paso, mi cartera y algo de ropa, si no te importa.

—No puedes ir por ahí desnudo, tranquilo, que algo te encontraré. Pero, ¿adónde vas a ir?

—Lo estoy pensando —susurró tan alto que el taxista cerró la boca unos segundos para comprobar si le habían preguntado algo, antes de seguir con su monólogo, que iba ya por el partido entre el Sevilla y el Madrid del día anterior.

—Magnífico plan.

Ya estaban llegando a casa cuando el teléfono de la doctora empezó a sonar.

—¿Dígame? —Ramón miraba a su mujer. Sabía que estaban hablando de él. Era bastante obvio—. Sí, sé dónde está. Ya. Pues, no puedo decírtelo. De momento, al menos. Vale, se lo diré.

Llegaron al edificio. Ramón miró detenidamente hacia cada rincón de su calle mientras Alejandra pagaba al taxista.

—No veo a nadie.

—Espérame aquí, enseguida vuelvo —le dijo Alejandra a su marido.

Luego, Alejandra se dirigió al taxista y el hombre encogió los hombros. El contador del taxi seguía funcionando, iba a batir récord de tiempo seguido ganando pasta.

Ramón seguía escondido en la parte posterior del coche.

—No hay nadie, ¿ve? Se lo he dicho, no hay nadie que quiera matarlo. Con esa pinta que tiene debe de haberse dado un buen trastazo. Será mejor que vuelva al hospital.

Ramón evaluaba en ese momento hacia dónde dirigirse, y el hospital no estaba en la lista de opciones. Al cabo de unos minutos apareció Alejandra. Abrió la puerta y se introdujo en el coche.

—Arranque, demos una vuelta a la manzana. —Se dirigió a Ramón con cara de preocupación—. Han entrado en la casa, lo han revuelto todo y, lo peor, se han llevado tu cartera con la documentación y las tarjetas.

—¡Mierda! ¡Mierda! Me tienen cogido por los huevos.

—Virgen Santa —exclamó el taxista, que miraba por el espejo retrovisor. Luego se santiguó.

—Voy a llamar ahora mismo a la policía. Tenías razón, querían algo de ti.

—Joder, joder, joder. Se lo han llevado. Pero no llames a nadie, no sé quién quiere matarme.

—Está bien, solo tengo veinte euros sueltos. Toma.

Alejandra le acarició la mano a Ramón, un gesto que no era habitual en una pareja como la suya. Él sonrió. No lo iba a sorprender, con ese gesto ya sabía lo que ella se proponía. Abrió la mano y tomó el pendrive. A continuación le dio un beso y le dijo:

—Cuídate. Ya hablaremos de quién arreglará el parquet de debajo de la cama. —Fue a salir del taxi cuando se paró al recordar algo—. Ah, tu compañera ha llamado, quiere que te dirijas a donde tú ya sabes.

Y sí, lo sabía. Le comunicó la dirección al taxista y se dirigió a ver a su compañera mientras se cambiaba de ropa en el taxi. Los vaqueros negros y un chubasquero azul marino para pasar desapercibido, junto con unas zapatillas gore-tex por si había que correr bajo la lluvia. Desde luego que Alejandra era perfecta. En su mano jugueteaba con el dispositivo electrónico. Un pincho que calculó podría llegar a tener en torno a ocho gigabytes de memoria.

DOS TIRITOS Y PARA CASA

La lluvia arreciaba sobre las calles de Madrid, pero eso no amedrentaba a sus ciudadanos, que salían a luchar contra los elementos. El paraguas era inútil con ese viento, y los que se arriesgaban a llevarlo acababan por cerrarlo. Pagó al simpático taxista y se bajó en la plaza del Encuentro. Corrió a refugiarse de la tromba pegándose a los edificios y luego entró en las lonjas de Moratalaz. Laura no pronunció el nombre del sitio, tan solo le dijo a su mujer la frase que tenía que comunicarle: «dos tiritos y para casa». Le había citado en la escena de un crimen antiguo, un caso en el que se conocieron recién estrenados sus títulos de inspectores de homicidios. Leyó en el letrero el nombre del bar: Bradomín. Entró, y aunque aún era media tarde, ya había algunas personas jugando al billar y varios grupos de adolescentes tomando cervezas junto a la barra. El camarero, un tipo de hombros anchos y espalda robusta, con la cabeza rapada y una mirada de sapo que captaba cualquier movimiento dentro del local, se dirigió al recién llegado, que no se quitaba el chubasquero empapado aunque estuviera dentro del local. Sin embargo, lo reconoció por el ridículo bigote de lápiz a lo Clark Gable, ahora más crecido de lo habitual.

—Don Ramón, le esperan abajo, en unos minutos le bajo un agua con gas.

Ramón asintió, no le gustó que pronunciara su nombre y revisó su retaguardia por si alguien lo había seguido. Bajó las escaleras hasta un descansillo vagamente iluminado que desprendía un fuerte olor a limón concentrado, y vio los dos baños enfrente de él. Se moría de ganas de relajar su vejiga, pero la necesidad de ver a Laura ganó.

Giró hacia el hueco de las escaleras y encontró la puerta que daba a un cuartito pequeño. El cuartito de las fiestas. El antiguo dueño del Bradomín era un ex policía que se las sabía todas, y desde el bar movía más cocaína que los Miami en todo Madrid. Uno de los tipos que trabajaba para él usó aquel cuartito de coartada: «dos tiritos y para casa». Ese era el mensaje que le envió a su novia una tarde de verano: «Estamos en el Bradomín, dos tiritos y para casa». La joven desapareció, la policía la buscó por todo Madrid hasta que encontraron su teléfono móvil. Lo habían tirado a una papelera en una de las calles aledañas a la zona de bares. Cuando apareció consiguieron leer los mensajes, y este era el último. El joven, que además era un pequeño narco y un protegido del antiguo dueño, se pasó dos días encerrado en aquel cuartucho consumiendo cocaína. Era algo tan habitual que nadie le preguntó por su chica. Y eso fue lo que le dijo al juez, que él no había salido de ese cuartucho, y la verdad era que nadie de los que estuvo por allí aquellos días recordaba haberle visto salir. Eso fue lo que le dijo al juez, y luego le explicó que esa frase, el mensaje que le envió a su novia para que acudiera al bar, significaba dos días encerrados en aquel cuartito. Sin embargo, el problema era que ese cuartito no tenía cobertura, por lo que todo el mundo tarde o temprano terminaba saliendo para enviar un mensaje o hablar por teléfono. Aquello no cuadraba. Las imágenes de una cámara lo grabaron subiendo por las lonjas justo a la hora en la que se cometió el crimen. Y así, lo pillaron. Ojalá todos los casos fueran tan fáciles. Ahora era el lugar perfecto para reunirse en secreto, y el nuevo dueño del bar, otro ex policía, era de fiar. Ramón llamó a la puerta y apareció Laura algo agitada. Cuando lo vio, lo abrazó como si se arrepintiera del trato al que le había sometido. Sin embargo, el inspector no sabía qué hacer con las manos, dudó unos instantes y le dio unas palmaditas en la espalda a su compañera. Ella le correspondió con un beso en la mejilla que él se limpió al instante con la mano, aún mojada por la lluvia.

—Ven, entra, quítate eso.

Ramón le dio el chubasquero y entró en el cuartito de paredes blancas, sin cuadros, lisas, con varias sillas alrededor de una mesa redonda de madera.

—¿Cómo te encuentras?

La cara de Laura parecía más alargada que nunca.

—He estado mejor. Pero al menos estoy vivo.

Laura dejó caer su pelo castaño y rizado al agachar la cabeza como queriéndose cubrir la cara, avergonzada.

—Perdona que no me quedara esta mañana, había demasiada gente y tuvimos que acudir a un secuestro que terminó con el secuestrador muerto. —Ramón estudió los ojos marrones de Laura, esos que normalmente parecían estar rellenos de Coca Cola, y que ahora empezaban a perder efervescencia—. Ramón, he encontrado una cosa en el ojo del hombre que murió esta mañana.

Sacó una bolsa de plástico y se la mostró al inspector. Este observó el contenido al levantarla y la observó a contraluz.

—¿Qué haces con una evidencia de la escena de un crímen en el bolsillo de tu abrigo? —Ramón tocaba ahora con los dedos la estructura metálica. Tenía varios enganches sueltos con los que debía acoplarse a algo. Parecía un chip electrónico, pero ¿qué hacía dentro del ojo de una persona?

—¿Te viene a la cabeza lo mismo que a mí? —Laura interrogó a su compañero, lo conocía bien y sabía que su procesador cerebral iba a toda velocidad buscando interacciones, conclusiones, pistas—. Te cuento más: el hombre disparaba contra el escaparate, contra los productos de una tienda de alimentación. Me dijo algo así como que no podía garantizar mi seguridad. Era un militar.

A Ramón no le llevó mucho tiempo sumar dos más dos:

—La mujer que se estrelló…, uno de los ojos, el que estaba pegado al suelo, parecía reventado. Creímos que fue por el golpe. Y el marido, el supuesto asesino, después de pegarse el tiro, también tenía el glóbulo ocular como si la bala lo hubiera atravesado; y hubiera jurado que no encajaba en la trayectoria de la bala. Esta entró por la boca y salió por la región occipital. ¿Cómo narices tenía el ojo reventado?

—Y te dijo que no podía garantizar tu seguridad, ¿recuerdas?

—Creo que sé por qué me quieren matar. Cuando estuve en la casa del guardia civil, encontré este objeto, y me lo llevé.

—Ramón, ¿tú llevándote algo de una escena de un crimen?

—Lo sé, no debí hacerlo, o sí que debí porque, por lo visto, alguien quiere matarme por ello. —Sacó el pequeño pendrive y se lo mostró a Laura—. Somos polis corruptos.

—Muy corruptos —repitió la subinspectora mientras observaba el objeto—. Creo que sé lo que necesitamos. Pero antes deberíamos acudir al forense.

Laura apretó aún más la mano de su compañero y este asintió a la vez que respondía.

—No. Antes tengo que ir al baño.

Y salió corriendo de la sala.

FORENSE

Aparcaron en la misma calle Julio Cano Lasso, junto al Instituto de Medicina Legal y Ciencias Forenses, por precaución, algo distanciados del edificio que iban a visitar. La lluvia seguía siendo intensa y apenas se observaban los delgados árboles del parque que lo rodeaba. El Hospital Zendal parecía semiabandonado a esas horas y años después de que, tras la pandemia, aún no se le hubiera dado un uso al proyecto que tanto vendieron como el alivio a la congestionada sanidad pública. Laura logró comunicarse con un médico forense de la policía judicial, que al principio no le puso muchas pegas a saltarse el protocolo, a pesar de que, por protocolo, debían pedir permiso. Pero cuando se enteró de que Ramón también entraría a la morgue, cambió de opinión. Tan solo la dejaría entrar a ella. Ramón se quedó chafado, era necesario que mejorara sus relaciones con los compañeros. Pero a los pocos minutos se le pasó y tuvo una ocurrencia. Contactar a Ruger, el fotógrafo encargado del reportaje del asesinato de la mujer guardia civil, y posteriormente del suicidio de su marido. Tal vez ya estaría disponible el montaje de realidad virtual del caso y podría revisitar las escenas del crimen. Le pidió el chip por si podía compararlo con lo que viera al repasar las escenas con Ruger. Laura llamó al catalán y de nuevo se escucharon protestas, pero esta vez Laura fue más convincente.

Laura salió del coche, abrió el paraguas y se dirigió al hospital. En la recepción esperaba el doctor Salas, un individuo peculiar, con cara de pingüino, tan blanco como los muertos a los que atendía, el pelo cubierto por un gorro de cirujano por el que asomaban una prominentes patillas negras y unas abultadas gafas que analizaron de arriba a abajo a la subinspectora Laura Sánchez. Como si examinara por dónde empezar a cortar ese espléndido cuerpo.

—Buenas tardes, doctor Salas. —Laura extendió la mano y el doctor Salas que, como buen cordobés, recibió al nacer el nombre más común en su provincia, correspondió con la suya.

—Buenas tardes, Laura. Por favor, llámame Rafa, nos conocemos hace años ya. —Se internaron por el instituto y tomaron el elevador hasta el sótano. Mientras, Laura iba explicándole el caso concreto que quería revisar.

—¿Aún tenéis aquí los cuerpos de Santiago Españita y Sandra Rodriguez? Guardias civiles los dos.

Salas se acercó a los archivos de la Morgue.

—¿Hace cuántos días los trajeron?

—Hace cuatro. Eran marido y mujer.

Buscó entre los cuerpos que aún estaban ingresados en esas dependencias.

—No. Aquí ya no están. Fueron trasladados para darles sepelio en el cementerio de la Almudena.

—¿Podría revisar su informe?

Accedió a la pequeña oficina y encendió el ordenador. Introdujo unas claves y buscó los informes.

—Sandra Rodriguez, aquí está. Veamos. Causa de la muerte: traumatismo múltiple por caída desde altura. La víctima presentaba múltiples fracturas en extremidades, columna vertebral y cráneo, consistentes con un impacto de gran magnitud. La fuerza del impacto se corrobora por las evidentes contusiones. Lesiones internas y externas consistentes incluyendo fracturas óseas expuestas y hemorragias internas severas. Se realizaron entrevistas con familiares y allegados para intentar comprender el estado de salud mental de Sandra, no encontrando motivos concluyentes de deterioro mental, depresión clínica y ansiedad, descartando por lo tanto motivos de suicidio. Aquí hay una lista de los familiares que fueron entrevistados.

—¿Puedes pasármela, por favor? —Laura amplió la sonrisa más allá de lo natural. Conocía el reglamento, y ya estaban saltando varias barreras.

—Escucha, no sé por qué haces esto. Este es un servicio público profesional, no hay ninguna conspiración detrás de estos informes. Conozco a quien lo redactó, es de fiar.

—Lo comprendo. Pero ¿podrías hacerle una foto a la lista con mi teléfono? —Laura dejó caer su móvil sobre el mostrador y dirigió una mirada a las cámaras que vigilaban la habitación. Si era prudente nadie lo vería hacer la foto—. Podemos seguir con Santiago.

—Claro. —Tecleó en busca del nuevo informe—. Lesiones evidentes en la cavidad oral que confirman la muerte por el impacto de una bala. Estas lesiones abarcan el paladar, encías y base de la lengua, y se identificó el orificio de salida en la parte posterior de la cabeza. El traumatismo craneoencefálico severo provocado por el proyectil fue la causa de la muerte, con daños extensos en el cerebro y estructuras circundantes. Ves, Laura, no hay nada extraño.

El doctor Salas cerró los informes y se dirigió a la mujer con aire presuntuoso, pero Laura pudo captar en su ojos oscuros ciertos deseos lascivos por su forma de mirarla. Laura pensó en las lesiones oculares que tanto Ramón como ella observaron en ambos cadáveres, y en el motivo por el cuál se ocultaron en un informe tan profesional.

—Y el otro caso que te comenté. ¿Podemos ver si sigue aquí? No han pasado ni veinticuatro horas desde que murió. Se llama Juan Losada, cabo de la Brigada Guzmán el Bueno de Cerro Muriano. Al parecer estaba visitando a un familiar en Madrid.

—Dame un segundo que lo busco. —Salas regresó al archivo de la morgue y en menos de un minuto lo encontró—. Sí, está ahí dentro. Podemos entrar a examinarlo. Vístete ahí, es el vestuario femenino. Encontrarás de todo: calzas, batas, gorro y mascarilla.

Así hicieron, entraron a la morgue y buscaron la cámara frigorífica en la que se conservaba el cadáver del militar. Extrajo la bandeja y retiró la cremallera para que Laura pudiera observar el cadáver del hombre que disparaba dentro de la tienda de comestibles.

—El que lo mató tenía una gran puntería. —Señaló el orificio de bala en la frente, volteó la cabeza para ver el orificio de salida y el ojo derecho se desprendió de la cavidad ocular—. Es extraño, parece como si la explosión dentro de la cabeza provocara el estallido de la cavidad ocular.

—¿Tienen ya preparado el informe de autopsia? —Laura examinaba la cavidad en busca de algo más aparte del objeto que extrajo el día anterior. Nada que realmente pudiera ver a simple vista, todo estaba destruido, como si una bomba hubiera estallado ahí dentro.

—Espera que lo mire. —El doctor Salas salió de la morgue y accedió a los datos en el ordenador. Luego regresó junto a Laura, que continuaba la inspección del cadáver.

—Déjame que lo adivine. —Esta vez era Laura la que tomó la actitud presuntuosa, y levantando la cabeza hacia el consagrado médico le dijo—: ¿A qué no hay ni rastro del tema del ojo en el informe?

La cara de Salas por fin dio señales de vida tornándose colorada y descubriendo al ser humano que habitaba debajo de ese disfraz de muerto en vida.

EL RETO

La oscuridad del antro tan solo era interrumpida por flashes de tonalidades púrpuras y rojas que iluminaban la decoración de las paredes: dibujos de personajes de anime japonés en escenas macabras o retadoras, con mensajes en japonés o en inglés que venían a decir: «Estar enfermo es sano», «ser diferente nos hace especiales» o, «¡de nosotros depende el futuro para acabar con la endogamia del comportamiento social humano». Toda una variedad de odas para encumbrar al ser socialmente despreciado. La variopinta fauna que poblaba aquella tarde noche el Yamika se veía alterada por la presencia de un grupo de chicos y chicas vestidos con ropa de color claro y de marcas que tan solo sus padres debían conocer. Cuando salieron de Gogyo, y mientras Alejandra se alejaba en un taxi, Cora les hizo una proposición. Los había retado a acudir aquella noche a su lugar de entretenimiento. Si querían conocerla, esa sería la mejor manera. Los chicos y chicas, incluso el pequeño Ismael, disfrutaban de un bubble tea, cada uno de un color diferente, mientras se mofaban de la gente que los rodeaba protegidos por la misma oscuridad que al principio los aterraba.

Por fin, Cora se unió al grupo. Cinthia se colocó pegada a Salva, y al chico se le notaba que disfrutaba de aquel momento como si fuera el último día de la Tierra. Aunque, en el fondo, su misión en aquel grupo era desmontar a Cora y todo ese aura de superioridad con el que pretendía, o así lo veía él, empequeñecer a los demás.

—Muy bien, Cora. Pues aquí estamos. ¿Qué es lo que tienes que enseñarnos? —Salva tenía la tentación de colocar el brazo por encima del hombro de Cinthia, pero la vencía rotando el vaso del té taiwanés que hacía furor entre los jóvenes de todo el mundo.

—¿Hoy es tu día? —La anfitriona observaba a Salva con su mirada retadora, y este, para esconder que se había sentido intimidado, desvió la suya primero hacia Cinthia y luego por todos los demás en busca de la aprobación del grupo.

—Creí que era el tuyo y que querías mostrarnos algo más del problema que te llevó a conocer a nuestro grupo.

—Eso es cierto, en parte. Pero hoy es tú día —dijo la joven kawaii mientras se levantaba divertida y se alejaba danzando al ritmo de la música: rock duro japonés cercano al metal más macabro. Habló con el camarero y este asintió, serio, sin mover un músculo de su agujereada cara. Los tatuajes que la decoraban le daban todo el movimiento que necesitaba para intimidar a cualquiera. Cora regresó con una sonrisa en la boca, tal vez era la primera vez que la veían sonreír, con sus dientes blancos resaltando contra los labios pintados de negro.

—Tengo una sorpresa para ti. —Siguió con la atención puesta en el joven aspirante a líder de jóvenes con problemas psiquiátricos.

—Estoy deseando verla.

Aunque, en realidad, el miedo crecía a través de su esófago y algunas de las perlas de tapioca caramelizada amenazaban con rebelarse contra su estómago y salir de nuevo por la boca. Esta vez no pidió el té del principiante. Ese se lo dejó a Ismael, que se divertía con las bobas, las bolitas rellenas de zumo que explotaban en la boca. Simón, sin embargo, masticaba las jellies, una especie de gominolas de gelatina. Cinthia también había elegido las bobas o pops, le parecían más divertidas que el resto de opciones, pero en lugar del té de mango, tomaba uno de menta. Cora bebía su habitual té negro con perlas de tapioca. A Salva se le había borrado la sonrisa; no le gustaba Cora, era una chica difícil de leer, a pesar de que él era un especialista en leer la mente de sus contrincantes. En ese momento llegó el camarero, que dejó en el centro de la mesa unas gafas de realidad virtual. La última tecnología de Meta estaba encima de la mesa. Sorprendidos y recién iniciados en la adicción a la cafeína, los chicos y chicas bebían y masticaban perlas sin parar. Antes de que el camarero se fuera, Cora lo paró con la mano.

—Cuando tengas un rato tráenos otra ronda, tenemos para rato. —Y Cora sonrió de nuevo, agarró las gafas y las activó. Sacó una tableta electrónica y comenzó a teclear en el teclado virtual a una velocidad que ninguno de aquellos chicos podía seguir o ni tan siquiera entender. Luego le puso las gafas delante a Salva. Las dejó a medio camino, entre el centro de la mesa y el chico—. Hoy es la final, Salva. ¿No vas a participar?

La mayoría se quedaron boquiabiertos, tan solo Cinthia reaccionó.

—No puede hacerlo. Incumpliría las normas.

—¡Oh! Vamos, las normas. Esas que dicen que somos bichos raros. —Cora seguía retando con la mirada a Salva e ignorando a Cinthia, que agarraba a Salva por un brazo como si así lo pudiera retener.

—No puedo.

—No quieres.

—No puedo, aunque quisiera. No me registré, y el tiempo de registro pasó.

—Ah, no me digas, joder. Qué pena. —Cora recogió las gafas y se las puso contra el pecho—. No había pensado en eso.

Se hizo el silencio y Cora dio un sorbo largo a su té. Nadie se atrevía a hablar.

—O tal vez sí. Queríais saber qué es lo que hago, ¿no? Pues bien, yo te traigo la posibilidad de jugar la final. Todo está listo, empieza en dos minutos, y estás registrado.

—¿Me has hackeado la cuenta?

—Salva, yo hackeo vidas, no cuentas. He hackeado tu vida y te doy una nueva oportunidad.

Salva jugueteaba con los dedos de las manos, aún a varios centímetros de las gafas, tan solo retenidos por Cinthia. Suspiró. O bien estrangulaba a esa chica insolente o, simplemente, cogía esas endiabladas gafas.

REALIDAD VIRTUAL

La unidad de investigación tecnológica de la policía nacional se ubica en el barrio de Hortaleza, un gran muro de hormigón protege las instalaciones de los mirones. La lluvia arreciaba cuando Ramón rodeó el muro en dirección a la puerta en la que ya lo esperaba Ruger que, con sus dos metros, no requería hacer aspavientos para que el inspector Mola lo viera, pero, aún así, los hacía. Además, añadió un gesto para advertirle de que ya lo tenía todo montado, y el policía nacional comenzó a mirar alrededor para ver cuántos espías ya los habían localizado.

—Estás hecho un asco, un día te peleas en un bar y al siguiente te lanzas desde una azotea. ¿Tan mal te sentó perder? —Ramón se fijó en el voluminoso pelo rizado que descompensaba la pequeña cabeza del catalán.

—Te peinas como los amigos de mi hija mayor, van todos igual que tú. ¿Crees que así vas a quitarte veinte años de encima? Pareces un cogollo de Tudela. —Durante años se había entrenado con su mujer a reconocer y captar la ironía en boca ajena, y se especializó en dar respuestas acordes que, en él, sonaban cómicas, sacadas de contexto, y a Ruger le encantaba sonsacárselas.

El inspector sacó todo lo que llevaba en los bolsillos, la identificación de inspector de la policía y unas cuantas monedas. y lo depositó en la bandeja para su inspección antes de entrar. El pendrive lo dejó en el coche de su compañera, muy a su pesar. Entrar a una dependencia policial con el pequeño aparato era un riesgo que no podían correr. El chip que habían sacado del ojo del militar lo escondió en su chapa de la policía nacional, era tan pequeño que no se darían cuenta. Mostró su identificación, y ahora, los que le estuvieran siguiendo sí que podrían averiguar dónde había estado o, incluso, dónde estaba en ese mismo momento.

—Lo que es seguro es que al menos aparento veinte años menos que tú. En una semana has perdido diez años de vida. —Ruger pasaba por el detector de metales sonriendo a sus compañeros.

—Pues yo me veo igual. —Si no fuera por la cojera que llevaba en ambas piernas y el cabestrillo que intentó hacer pasar desapercibido.

Tomaron un ascensor y bajaron al sótano. A través de los pasillos subterráneos Ruger se movía como si estuviera en su casa. Saludó a los compañeros que aún estaban trabajando a aquellas horas de la noche y anduvo por las dependencias durante varios minutos. La memoria espacial del inspector trabajaba a toda velocidad para ubicar en todo momento una vía de escape. A pesar de que era muy bueno, le estaba costando recordar todo el camino. Por fin llegaron a una zona de talleres donde realizaban pruebas reales para comprobar efectos de balística y reconstrucción de evidencias. La nueva sala de realidad virtual se construyó en una de las zonas más alejadas. Allí, Ruger le mostró al inspector el funcionamiento del dispositivo. Ramón se colocó las gafas y empezó a andar en dirección hacia una de las paredes.

—¡Para! Te vas a cargar las gafas y no tenemos más. Al final va a ser verdad que solo traes problemas. —Tocó a Ramón en el hombro y le colocó un mando en cada mano—. Si mueves las manos hacia arriba avanzas hacia delante. ¿Ves un punto verde en el centro de tu visión?

—Afirmativo —el inspector Mola respondió con voz robótica.

—Cuando quieras ampliar una zona, con el punto verde la seleccionas y luego tocas este botón. No tiene más. No trates de dar más de tres pasos, ¿vale? La habitación no tiene tanto espacio y te chocarás. Ahora vamos a entrar en la habitación. —Ramón echó a andar—, ¡Quítate las gafas, coño!

—¿Cuando trabajas ya no usas el sarcasmo?

—Capullo.

—Ah, vale, sí lo usas. No termino de entenderte, Ruger.

—Ni yo tampoco, no sé cómo narices se me ha ocurrido decirle a Laura que sí.

—Porque te gustaría llevártela a la cama.

El catalán podía haberse enfadado más, pero le entró la risa.

—Venga, entra, colócate en el cuadro luminoso, luego te pones las gafas y yo cargo la proyección de la zona del crimen de Vinateros.

—Estoy nervioso. ¿Es normal?

—Sí, es normal, no te preocupes. Si te mareas, si tienes náuseas, si sientes que te ahogas, pulsa el botón rojo.

—¿Qué botón rojo?

Ruger cerró la puerta y Ramón se quedó a oscuras sin recibir respuesta. Tan solo escuchó la palabra gilipollas, de nuevo, con acento catalán.

EL PREMIO

Simón entraba sofocado al Yamika, eran las doce de la noche y había corrido los cien metros lisos veinte veces. Acompañó a Ismael a su casa, lo de que se iba a quedar esa noche en casa de Simón no coló y su padre amenazó con ir a buscarlo. Bueno, al menos se conectaría desde la cama para ver la partida. El pelirrojo se mezcló en la mesa junto a los demás, que observaban la partida en la tableta electrónica. Mientras, Salva manejaba los mandos desde el otro lado. El bar se había llenado y eran muchos los que se acercaban a cotillear al ver a un chico con unas gafas de realidad virtual hacer gestos incomprensibles. Era la final y enfrente estaban los mejores. Llevaban dos horas de juego y el torneo se aproximaba al final. Tan solo quedaban Salva y otro jugador que llevaba una máscara del diablo y jugaba con el nombre Devil6. Salva tenía un diez de corazones y un seis de tréboles. En la mesa se mostraban un diez y un ocho de picas, un ocho de corazones y el cuatro de diamantes. Salva ganaba, casi doblaba la cantidad de fichas que su contrincante, pero este decidió ir con todo. Tenía diez segundos para decidirse. Los chicos lo miraban expectantes. Sería demasiado arriesgado ver toda esa cantidad de dinero. Cora se encargaba de vigilar que nadie sacaba su teléfono para grabar. Cinthia se mordía las uñas. Simón se agarraba con fuerza los rizos pelirrojos. Lo vio. Y ganó. Su contrincante llevaba un diez y un seis. Los chicos gritaron, el bar comenzó a vibrar y la gente se unió al coro de gritos y celebraciones. Salva se quedó paralizado. Las manos le temblaban. Había ganado trescientos sesenta mil dólares. Cinthia se abalanzó sobre él. Nadie pensaba en las consecuencias, tan solo él y Cora, que lo miraba con una sonrisa de satisfacción.

—Para. —Salva trató de apartar a Cinthia, que lo agarraba, y al resto de chicos que se unía a ellos como si fuera la celebración de un gol en la copa de Europa—. Para, por favor. Necesito que me dé el aire.

—Sí, venga, salgamos a la calle.

Cuando los cinco chicos salieron, se refugiaron de la tempestad bajo un soportal cercano al Yamika. Salva se sentó en las escaleras de entrada al portal, y Cinthia se sentó junto a él. Sin abrazarlo, ya había dejado claro que no quería que lo abrazaran.

—¿Qué te pasa, Salva? —Cinthia seguía sonriente, tratando de animarle. Pero Cora, que soltaba el humo después de aspirar su vape de HHC, interrumpió el momento idílico.

—Qué no puede cobrarlo.

—¿Cómo? —Simón parecía indignado—. ¿Cómo no va a poder cobrar?

—No tiene todavía la mayoría de edad. Para poder jugar falsificó documentos de todo tipo y puso la cuenta de sus padres. Acabas de liarla parda. Cuando traten de corroborar la identidad darán con tu padre, al que hackeaste la cuenta bancaria. Joder, Salva, no creí que fueras capaz de llegar hasta este extremo.

Parecía que el novio había muerto el día de la boda, y el ambiente era pegadizo.

—Ni yo sabía que ganaría. De hecho, he jugado a perder. Como me dijo la doctora. Al menos la última partida. Joder.

Ya nadie sabía qué decir. Si no salían corriendo era porque podían morir en una riada aunque, para Salva, quizá no era tanta locura. Entonces fue Cinthia la que intervino.

—Vamos, Cora. Seguro que puedes hacer algo.

Todos miraron a la chica, que disfrutaba del colocón de cannabinoides comprado lícitamente en el estanco. La chica siniestra arqueó las cejas y un rayo de esperanza cruzó los corazones de todos los presentes.

EXPLOSIÓN CONTROLADA

No era un déjà vu, el inspector Mola levantó con suavidad sus zapatos de gore-tex como si realmente hubiera un bordillo con el que tropezar, y subió a la acera de la calle Camino de Vinateros. La lluvia caía pobremente aquel día, nada que ver con la que estaba cayendo ahora mismo fuera de las instalaciones de la central de la policía científica en Madrid. Eso sí, esta vez no mojaba. El cuerpo de la mujer, ahora sabía que era guardia civil, yacía imperturbable en una posición anacrónica sobre el húmedo asfalto y medio cubierta por la bata rosa. Como si quisiera preservar cierta decencia aún después de muerta. Ramón se fijó en cada detalle con detenimiento y, poco a poco, se acercó hasta la cavidad ocular. Centró su mirada en el oscuro agujero y pulsó el botón justo cuando el punto verde se superponía a la abertura de la cuenca vacía. La imagen se amplió, Ramón sacó una instantánea y le comunicó a su colega por el interfono que la imprimiera. Observó con detenimiento cada detalle aunque, en realidad, los detalles brillaban por su ausencia; la cavidad estaba destruida y el ojo también había estallado. Salió de la imagen ampliada e inspeccionó la misma zona. A pocos centímetros de la cavidad se encontraba lo que quedaba de ojo, desprendido por completo. Muy pegado a este observó un pequeño objeto clavado en la zona ensangrentada. Necesitarían pedir el informe de la autopsia, aunque era posible que hubiera sido manipulado. Hizo varias fotos desde diferentes ángulos y con el máximo de aumentos.

—Gracias, Ruger. Si puedes, imprime las imágenes que voy tomando. Pásame a la escena del piso.

—Ahí la tienes. Tu día de gloria.

Unos segundos después la imagen 3D del piso del guardia civil aparecía ante sus ojos. Era increíble la precisión con la que eran capaces de reproducir la escena del crimen con aquella técnica nueva. Se acercó al agente de la benemérita que había decidido volarse la cabeza. Aquella escena le ponía un poco más nervioso. Haberla vivido no ayudaba a su concentración, aunque él no era un tipo aprensivo. Como un buen cirujano, trataba de aislarse de cualquier vínculo emocional con su trabajo, visualizaba el cuerpo de una víctima o un asesino, pero no el de una persona que hasta hace poco existía y tenía sentimientos.

Amplió la zona del globo ocular aunque, en este caso, no había salido bien. Parecía borrosa.

—Ruger, ¿ves la zona en la que estoy?

—Sí, Ramón. Estás en la cavidad ocular. Tienes una fijación especial por los ojos de la gente.

—Cuando amplío se ve muy pixelada. ¿Es eso normal?

—Tal vez. Esa zona tiene la sombra del resto de la cabeza proyectada y es posible que el dron no la captara bien desde arriba. Podíais haber insistido cuando estábamos allí. Ah, no, espera, entraste en una cabina de teléfonos y te cambiaste el traje de chaqueta y corbata por el de supermán.

—¿Es ironía otra vez?

—No, Ramón. Es una metáfora. Pero tranquilo, intentaré revisar los fotogramas.

—Una metáfora...

Ramón seguía revisando la imagen mientras le daba vueltas a la frase del catalán, como si tuviera dos cerebros que iban a velocidades diferentes. Comprobó que el ojo del guardia civil también estaba destrozado. Maldita casualidad. Captó el orificio de salida y de entrada de la bala que lo mató, y observó una discrepancia severa en la conclusión de que el estallido de la cuenca ocular se debiera al disparo. «Muy extraño», pensó.

—He terminado, Ruger. ¿Puedes encender la luz? —Ramón reía con sutileza, le encantaba entender el significado de la ironía y le chiflaba gastar bromas que antes no habría entendido.

—Quítate las gafas, anda.

—Venga, abre la puerta. —El catalán accionó el botón que permitía a Ramón salir, como el que sale de una atracción, y le entregó las gafas con la mano derecha. En el instante en el que Ruger iba a recogerlas, Ramón las soltó, una fracción de segundo, lo justo para que el encargado de la sala de realidad virtual, que le había costado un riñón al cuerpo, se pusiera rojo como un tomate y los nervios casi le estallaran, relajándose tras ver que Ramón la había vuelto a coger al vuelo—. Aquí las tienes, pantumaca.

El catalán no le rió la gracia, y no le dio la gana de dar la razón al pobre Ramón, que estuvo todo el camino de vuelta murmurando: «Supermán entra en la cabina de teléfonos para cambiarse, eso no ha sido una metáfora, era ironía».

TRESCIENTOS SESENTA

La habitación de Cora se encontraba en un apartamento compartido en la calle Conde de Peñalver. Sus compañeras de piso entonaban mejor con el estilo del barrio de Salamanca y, por suerte para Cora y sus nuevos amigos, aquella noche no estaban. La universitaria acompañó a Cinthia, Salva y Simón hasta su habitación, aunque todos tuvieron que hacer uso del servicio debido al efecto diurético de la teína. La anfitriona apareció con un gran bol lleno de espaguetis con tomate y palillos chinos para todos. Rápidamente, todos empezaron a devorar los espaguetis, cada uno con un estilo más ridículo al intentar agarrarlos.

—Wow. Estoy flipando con tu habitación.

Simón observaba cada rincón con detenimiento mientras masticaba. En realidad todos lo hacían. No había un hueco en toda la habitación en el que no hubiera un dibujo tipo manga japonés, pero con escenas sangrientas o personajes siniestros, camisetas con jeringuillas, cruces, pero la más llamativa era el dibujo de una chica joven tirada en la cama con un uniforme escolar con minifalda corta color pastel. La chica presentaba cortes en las muñecas y la sangre manchaba las sábanas que goteaban hasta alcanzar el suelo, gota a gota. A Ismael, sin embargo, lo atrajo algo diferente

—Eso es…

—Una tarántula. —Cora interrumpió al más pequeño de los presentes—, ¿Te atreves a sacarla? Es muy buena, solo come grandes insectos y pequeños roedores.

—Joder, no. No quiero sacarla, qué asco.

—No hables así de Kumuko.

—¿Kumuko? —Cinthia repitió el nombre de la araña con sorna.

—Sí, es el personaje de un libro web japonés. Kumuko es una chica asocial que casi no tiene amigos y que procura relacionarse lo menos posible con el mundo y los que la rodean. —Cora notó como los chicos se miraban entre sí entre risas, como si pensaran que estaba describiéndose a sí misma, por lo que decidió imprimir un tono más siniestro al resto del relato—. La historia es que la clase entera muere en una explosión, pero pasan a otra vida en un mundo de fantasía en el que algunos se reencarnan en príncipes o princesas, y otras se transforman en monstruos. Como Kumuko, que se transforma en una araña. El mundo está lleno de monstruos y, a pesar de que la pequeña Kumuko está en lo más bajo de la escala evolutiva, es la más débil, pero cuando consigue atrapar a un monstruo se muestra extremadamente sádica.

Cora dio un buen bocado a los espaguetis que colgaban bamboleantes de sus palillos mientras narraba la historia, y logró captar la atención del grupo, que había dejado de comer.

—Una historia muy excitante, Cora. Pero estamos ansiosos por descubrir qué solución aportas al grave problema que tengo. —Salva dejó los palillos dentro del bol y decidió que era el momento de la verdad.

—Vale. Como quieras. A ver, debes de saber que no eres el primer menor que gana un premio que no debería poder cobrar, ni siquiera el primero en ganar un premio en un campeonato de póker online, ni tampoco el primero al que pillan. Además, seguro que hay más de uno al que no han pillado. Así que se me ocurren dos formas de eludir el problema. La primera es que lo cobre tu padre.

—Ni de coña. No le conoces. ¿Por qué crees que me han metido en este grupo?

—¿Porque le hiciste perder una cantidad considerable de dinero? Ahora es distinto, es como si le hubiera tocado la lotería.

—No. Imposible. Es muy puritano.

—Lo sé. Te deja ir vestido con esos náuticos.

—Muy graciosa.

—Bueno, tenemos una segunda opción. Cuando te apunté al concurso, metí mi cuenta bancaria. De hecho, lo pagué con mi dinero.

—¿Cómo? ¿Por qué hiciste eso?

—No me preguntaste. ¿Creías que había hackeado la cuenta de tu padre? Vamos, Salva, a veces hay caminos más sencillos. Tendré que recoger el premio haciéndome pasar por la ganadora. Tendremos que esperar a ver qué es lo que nos quita Hacienda, y luego te pasaré el dinero a ti. Ya veremos cómo. Tal vez tengamos que esperar a que seas mayor de edad.

—¿No te quedarás con nada? —preguntó Simón, incrédulo.

—No. Yo no quiero ese dinero. Pero sí que pondré una condición. Parte del premio lo donaremos a una asociación benéfica.

—¿Qué parte? —Esta vez era Cinthia la intrigada.

—Una suma importante.

—¿Qué asociación? —Salva estaba aún más intrigado por el destino de su dinero.

—Se llama… Enferma y Adorable.

—¿Qué clase de asociación es esa? —preguntó Cinthia indignada. No era Greenpeace, ni Manos Unidas, ni Oxfam Intermon.

—Una muy especial. Una que lucha por que los enfermos mentales seamos readmitidos en la sociedad como personas normales. Por investigar más alternativas que no impliquen apagarnos. Nos medican para que nos durmamos solo porque no encajamos en su sociedad.

—Ya estamos otra vez con esa chorrada. ¿Qué es lo próximo que nos vas a contar? ¿Qué el hombre jamás llegó a la Luna?

—Vamos, Cinthia. Eso es estúpido. Yo soy científica. Claro que llegaron a la Luna; llevamos cincuenta años utilizando los reflectores que dejaron en la superficie lunar para medir la distancia entre la Luna y la Tierra. Nosotros tan solo queremos que no se apague la vida de miles de personas simplemente porque tengamos una enfermedad mental.

—Hablas como si tú misma tuvieras una enfermedad mental. —Esta vez fue Salva quien intervino.

—Claro que la tengo. Y vosotros también. Clorpromazina, Haloperidol, Aripiprazol, Asenapina, Risperidona, y decenas de fármacos solo para controlarnos. Tenemos derechos. No pueden anularnos sin más.

—Creo que lo mejor es no cobrar el dinero. —Salva se levantó y recogió el cuenco de espaguetis vacío—. Esto que nos cuentas, mira, no va con nosotros. Tendré que asumir las consecuencias. Al fin y al cabo, tan solo he ganado un campeonato. Si no lo cobro, no habré cometido ningún delito. Renunciaré.

Cora chocaba los palillos contra el bol de cristal. Sus invitados la observaban desconcertados, pero ella no les devolvía la mirada, no levantaba la cabeza. Salva recogió el abrigo empapado de una de las sillas.

—Sí que vi cosas que no debí haber visto. —Cora levantó la cabeza, las ojeras negras que rodeaban sus ojos parecían más marcadas, como si la pintura se estuviera mezclando con el cambio real en la coloración—. Cuando entré en los archivos del servicio secreto, descubrí cosas que harían temblar los cimientos de esta nación. Tienen un programa, lo llaman Emerge, para manipularnos a todos.

—¿De que vas, Cora? Vámonos. —Salva se dirigió a Simón y Cinthia, y ambos recogieron los abrigos. Cinthia en ese momento sintió pena por la muchacha.

—Mañana hablamos, ¿vale? Creo que es mejor que Salva piense un poco antes de actuar. Lo has hecho con tu mejor voluntad, Cora, en serio. Creo que eres una buena persona.

Pero Cora se había abstraído. Se levantó, y sin decir nada más a ninguno se sentó en la silla junto a su escritorio, encendió el ordenador. Y comenzó a teclear código.

DEBAJO DEL PUENTE DEL RÍO

Las olas del mar llegaban a un ritmo incesante y, tal vez, presagiaban tormenta. Una ola tras otra y Ramón, tendido sobre la arena, observaba como por el horizonte se asomaba el sol. Unos correlimos huían a toda velocidad de la ola cuando llegaba a la orilla, y se lanzaban de vuelta a la caza de pequeños moluscos y crustáceos cuando el mar se retiraba. La luz del sol se hacía cada vez más potente, más molesta, y el inspector tuvo que cubrirse los ojos. Entonces alguien le tocó el hombro, justo cuando la luz era más intensa, y abrió los ojos.

—Señor, ¿está usted bien? Está lloviendo mucho y se espera que llueva mucho más. Si quiere le acompañaremos a un albergue. —Un joven con un chubasquero azul le apuntaba a los ojos con una linterna mientras una chica a la que le caían las trenzas por los lados abultando la capucha del chubasquero le preparaba un vaso con café caliente. Ramón se incorporó y comprobó que tiritaba.

—Muchas gracias, me tomaré el café. No será un capuccino, ¿no? Mi mujer odia cómo lo preparan aquí.

—No, es un café con leche. —La chica se lo entregó—. ¿Lleva mucho tiempo viviendo en la calle?

—Oh, no, no, no es eso. Es que hay unas fuerzas policiales o militares, no estoy seguro, que me quieren matar.

—Ah, entiendo. No se preocupe, en el albergue podrá descansar sin que lo encuentren.

Eso no era ironía, era otra cosa, pero no alcanzaba a entender por completo qué era, ni la definición exacta. Su mujer alguna vez le habló de las mentiras piadosas, tal vez fuera eso. Ramón saboreó el café mientras observaba los elementos que se habían colado en su sueño. El ruido de los coches de la M30, la carretera que circunvala Madrid, representaba una buena analogía de las furiosas olas. Los correlimos eran en realidad ratas que habían limpiado los restos del bocadillo de calamares que se cenó debajo de aquel puente al que acudió a refugiarse por las fuertes lluvias. La tormenta era por tanto real, aunque más que una tormenta era una lluvia abundante e incesante. Ya iba siendo hora. Llevaban meses sin que los ángeles del cielo les regaran con lo que fuera. La arena sobre la que estaba tumbado era una construcción de hormigón. Habría preferido que la arena hubiera sido más real, así no estaría tan dolorido. Y la luz del sol era aquella molesta linterna que no dejaba de alumbrarle.

—Perdone, ¿puede apartar esa linterna? Me gustaría ver el amanecer.

Los dos jóvenes compartieron miradas de preocupación.

—¿Le ha pasado algo en el brazo?

—Me caí desde un cuarto, pero estoy bien. El puñetero supermán me gastó una treta. —Tal vez eran demasiado jóvenes como para conocer el chiste de supermán.

—¿Cómo se llama? —le preguntó esta vez la chica, que parecía ser la trabajadora social más experimentada.

—Ramón Mola. Inspector Mola de la policía nacional. —Sacó la placa de policía del abrigo y se la mostró. Los chicos en un principio dieron un paso atrás. Luego dedujeron que la habría robado en cualquier chino.

—Muy bien, Ramón. Son las cuatro de la mañana. Podemos llevarle a un albergue. No debería quedarse aquí, se pueden generar torrentes peligrosos y no sería la primera vez que se inunda la M30. ¿Quiere acompañarnos?

—No, pero ya que me han despertado, creo que me voy a ir a la oficina. Si tuvieran un coche, no me importaría que me acercaran. Al distrito de Moratalaz. ¿Me podrían dejar un teléfono móvil para hacer una llamada?

—Claro, por supuesto. —El chico desbloqueó su teléfono y se lo acercó. Ramón marcó unos números.

—Cariño, estoy bien. Perdona que no te haya llamado. Sí, sí, claro que me cuido el brazo. Las heridas están bien lavadas. —Les guiñó un ojo a los dos chavales, que estaban alucinados con la conversación—. Oye, estáis bien escondidas, ¿no? No vayáis por casa de momento. ¿Puedes decirle a tu amiga Laura que me iré a la oficina? Sí, sí. Creo que lo mejor que puedo hacer es enfrentarme directamente con lo que sea que esté pasando. Vale. Yo también te quiero.

Ramón les devolvió el teléfono.

—¿Nos vamos? Genial.

NI ALBARICOQUES TAMPOCO

Era curioso cómo funcionaba aquel departamento de policía. Llevaba dos días fuera y a nadie se le había ocurrido hacer el trabajo de Ramón. El inspector se sorprendió al ver la montaña de informes que no solo se agolpaban en su mesa, sino que invadían el suelo alrededor. Tuvo que mover algunos paquetes de informes para poder desplazar la silla y sentarse en su escritorio. Bueno, tampoco es que se sorprendiera tanto. Si hubiera que comparar el grado de sorpresa del inspector con el de los chicos de servicios sociales, que se quedaron anonadados cuando entró saludando en la comisaría, diríamos que andaba en un treinta o cuarenta por ciento de sorpresa. Y el tiempo que el inspector le dedicó a pensar en el asunto en menos del uno por ciento del tiempo que aquellos chicos estuvieron hablando del policía vagabundo que rescataron la noche que se inundó la M30 de Madrid. Probablemente, décadas después, aún sería una anécdota que contarían a los nuevos trabajadores. Eran casi las cinco de la mañana cuando Ramón comenzó a pasar los informes a la base de datos, y ya daban las siete de la mañana cuando el comisario Manzano hizo acto de presencia. Era un tipo madrugador, pero con poco tiempo que perder.

—Ya te he dicho que si quieres incorporarte ya a tu puesto de trabajo, por mí encantado. Pero a ese que tienes ahí. ¿Me entiendes, Ramón? Y tienes mucho trabajo acumulado. —El comisario emitía su veredicto a la vez que colocaba los papeles en los que iba a trabajar, encendía el ordenador y tecleaba la contraseña con los dedos índices.

—Pero, comisario. Con el debido respeto, han intentado asesinarme. Dos veces. ¿No es esa una razón contundente para que me dé el caso en el que estaba trabajando?

Ramón separó las manos, que hasta ese momento tomaban la forma de un triángulo, y estiró los brazos hacia abajo, pegados al cuerpo, como si fuera un político con instrucciones de cómo comportarse ante las cámaras, solo que en Ramón no parecía forzado.

—No, Ramón, no te lo voy a repetir. Además, no está muy claro eso de que te hayan intentado asesinar; y te he pedido unas sesiones con la psicóloga del grupo.

—¿Cómo? ¿Para qué? Si conoces a Alejandra.

—La conozco, sí. Y ella misma nos lo ha sugerido.

—Maldita. ¿Cómo se le ocurre? —Se quedó plantado mirando al frente con los brazos aún extendidos. En ningún momento los usó para intentar transmitir mayor confianza. Era su pose normal—. Aún así, comisario, me gustaría retomar mi puesto de trabajo junto a mi compañera. Después del tiroteo junto a Pareja, necesita mi apoyo.

Manzano continuó leyendo papeles y mostrando la coronilla despejada, ideal para aparcar un dron de juguete. Varios minutos después levantó la cabeza y clavó la mirada en Ramón, que continuaba de pie, tal y como lo había dejado hacía varios minutos.

—¿Tengo monos en la cara?

—No, mi comisario. ¿No va a responderme?

—¡Lárgate de una vez! Pesado de los cojones.

TE INVITO A COMER

Eran las nueve de la mañana cuando un grupo de agentes enfilaba el camino de la cafetería de enfrente de la comisaría. Lo miraban con cierta incomprensión y un poquito de envidia. ¿Cómo narices había conseguido reducir a la mitad en tan poco tiempo el montón de informes que ellos mismos habían dejado con bastante cachondeo alrededor de la mesa? Al menos se echaron unas risas al verlo. Pero les cortó el rollo que ni se dignara a levantar la vista y que pudiera avanzar tan rápido. La única vez que paró fue para saludar a Laura.

—Lo siento, tienes que aguantar a Pareja algún día más —lo dijo con voz natural, el volumen adecuado para que todos los que andaban a menos de cinco metros, incluido Pareja, se enteraran. Laura se ruborizó, pero procuró escapar de esa conversación lo antes posible.

—¿Cómo es que te has incorporado tan rápido? Deberías descansar un poco más. Estos informes pueden esperar.

Ramón la observó extrañado, ella ya sabía el porqué, y Laura estaba aterrada con la posibilidad de una contestación que desvelara que la tarde-noche anterior ambos estuvieron trabajando sin autorización.

—Oh, gracias por preocuparte por mí, pero estoy bien. Además, son solo papeles.

—¿Quieres bajar a tomar un cafecito? Te invito.

—No, gracias, ya tomé un capuccino esta mañana en la máquina de abajo. No se lo digas a Alejandra.

—Tranquilo, tus secretos están a salvo conmigo.

—Eso espero. Por el bien de ambos.

De nuevo Laura contestó arqueando las cejas para que entendiera que debía disimular.

—Muy bien, Laura. Te veo luego.

La oficina se vació y Ramón prosiguió con los informes de los últimos días y, en su cerebro, se fueron fraguando combinaciones numéricas, probabilidades y fórmulas algo más complejas. Las conclusiones no eran del todo fiables, le hacían falta más datos, pero diría que el número de suicidios se había incrementado exponencialmente a medida que el otoño avanzaba. Había tomado notas y necesitaba contrastar los datos con días anteriores, y con anualidades anteriores. Así pasó la mañana sin percatarse de cuándo entraban sus compañeros, cuándo salían a patrullar, ni siquiera de cuándo terminó el turno. Observó a Laura charlar airosamente con varios agentes y se acercó al grupo, lo que desencadenó un ataque de mutismo en los animados interlocutores.

—Perdona, Laura. Me gustaría aceptar tu invitación a almorzar. Esta mañana no tenía claro que fuera a quedarme tanto tiempo, y ya tengo hambre.

—Normal, campeón. —Pareja se entrometió en la conversación sin ser invitado—. Ya hemos comido todos, pero si quieres hemos traído unos tuppers con las sobras.

—Prefiero la comida recién hecha, pero muchas gracias, Pareja. Es todo un detalle.

—Te acompaño y me tomo un café. —Laura ignoró a su nuevo compañero y fue a recoger el abrigo dejando solo a Ramón frente a sus compañeros.

—Caballeros, ha sido un placer. —Y el inspector Mola salió como un tiro de aquella situación incómoda.

Bajando las escaleras los dos seguían callados, pero, al llegar a la calle, el inspector se dirigió a su compañera:

—Creo que tengo algo. Pero mejor nos vamos unas manzanas lejos de aquí; conozco un Kebab en el que podremos hablar con más tranquilidad.

—¿Qué tal las niñas? ¿Hablaste con ellas? —Laura tenía que desplegar sus largas piernas para adaptarse al ritmo del inspector.

—Nada, aún sigo incomunicado. Ni siquiera he podido hablar con Alejandra.

—Yo sí.

—¿En serio? Tampoco deberías, puede que tengamos todos los teléfonos pinchados.

—La llamaron de servicios sociales cuando averiguaron que su marido había dormido debajo de un puente la noche más lluviosa del año.

—Puede que te confundas. Aún no ha sido la más lluviosa. Puede que sea esta noche.

—Y ¿piensas regresar a tu acogedor hogar debajo del puente?

—Ya no puedo. Lo han descubierto. Encontraré otro sitio, no te preocupes por eso ahora.

Llegaron al establecimiento y los trabajadores turcos recibieron con una amplia sonrisa a Ramón, quien se sentó sin ni siquiera pedir. A los cinco minutos le habían servido un kebab en plato y un un agua con gas.

—Vale, he repasado unos setenta informes de incidentes de los últimos días y también los de la última semana. Unos doscientos informes en total. Me he apuntado todos los datos y aún tengo que hacer un análisis estadístico, pero la tendencia es clara. —Ramón hablaba con soltura, seguro de que nadie podía escucharlo con el volumen de la música árabe invadiendo el ambiente—. Lo he comparado con las estadísticas nacionales, incluso con las del mes de noviembre de otros años, y el número de suicidios ha aumentado un ciento sesenta y seis por ciento.

—Eso es…, increíble. Pero ¿qué tiene que ver con nuestro caso?

—Ni idea. —Tomó un gran bocado, masticó unas diez veces y en cuanto tuvo un hueco en la boca se chupó los dedos—. Pero cuando dos variables se alteran a la vez de manera alocada e inespecífica creo que es de cajón que debemos asociarlas. Es muy probable que se correlacionen y sí, la correlación no implica causalidad, pero una coincidencia para un detective es una clave muy importante.

—Joder, pues no lo entiendo.

—Ya te he dicho que yo tampoco. Tenemos que hacer dos cosas. Una. —Se comió una patata frita—: revisar estos suicidios a ver si podemos ver fotos o incluso realidad aumentada ahí donde Ruger. Aunque me temo que si no han sido consideradas como asesinato, no dispondremos de estas imágenes.

—¿Y lo segundo?

—Tenemos que mirar qué narices tenemos en ese dispositivo electrónico. Lo tienes, ¿no?

—Claro. Necesitamos un ordenador limpio.

—Tenemos que comprar uno. Pero yo no tengo dinero, me robaron en casa la cartera con mi documentación y las tarjetas, y ya sabes que Alex es un poco agarrada. Espero que me invites.

—¿Qué? —exclamó Laura al tiempo que Ramón ya se levantaba y se dirigía a la salida saludando de nuevo a los dueños del antro—. ¿Y pretendes que compre un ordenador solo para esto?

—Yo no puedo sacar dinero, me localizarían.

—Ramón, llevas todo el día en la oficina. Ya estás localizado.

—Pero me voy a deslocalizar como un electrón. No te preocupes, te lo devolveré. Tú te encargas de conseguir el ordenador. Yo voy al registro de pruebas a ver si encuentro fotos. Hablaré con Ruger también, a ver si hay suerte. Si está encriptado habla con Alex, es una máquina en temas de informática. ¡Nos vemos!

Y Ramón desapareció ante la atónita mirada de su compañera, que pagaba diez veces lo que le habría costado el café mientras los dos turcos no paraban de sonreírle.

CONFESIONES

La doctora Bisso llegó temprano a su despacho. Tenía varias sesiones particulares que empezaban a las nueve y necesitaba una hora para prepararlas. Una hora que había desaparecido de su agenda. Los últimos días habían sido agotadores y carecía de la frescura que necesitaba para afrontar los problemas de los demás. Se encontraba mustia, sus neuronas necesitaban del riego de sueño reparador que las reverdeciera. Lo poco que conseguía dormir era para despertarse con pesadillas, y eso que había aumentado la dosis de relajación mindfulness. Incluso había empezado a utilizar la aplicación que tanto le había recomendado a su marido. De hecho, en cierto sentido, eran los detalles de las historias relajantes que su director de tesis había formulado a través de esa aplicación lo que la tenía intrigada y, en vez de conseguir relajarse analizaba cada palabra del doctor Garza y de Sigmund, la IA secretario que este había creado, y a la que curiosamente había hecho partícipe como locutora con esa voz sabia y atrayente. Siempre había sido un guasón, pero esto alcanzaba niveles absurdos de tomadura de pelo. No eran las habituales historias a las que estaba acostumbrada, y tenía cierta curiosidad científica. Aún quedaban diez minutos para la primera visita cuando llamaron a la puerta.

—Doctora. —María, la secretaria del gabinete de psicólogos en el que trabajaba en la clínica Gogyo-Setsu, entró al despacho tímidamente—. Es Cinthia. La chica a la que usted trata. Está aquí. Dice que quiere hablar con usted.

—¿Cinthia? Pero no le toca ahora, ¿no?

—No, doctora. Ya le he informado, pero dice que es muy urgente, ya sabe cómo son las adolescentes con estos problemas que usted trata… —«No se vaya a cortar las venas porque yo no la atendí».

—Dile que pase, has hecho bien, María, no te preocupes.

Cinthia cruzó la puerta, los rizos rubios le caían sobre los hombros por el lado que no tenía rapado, y se notaba la gruesa capa de maquillaje para camuflar las potentes ojeras que, como pozos, ocultaban la belleza de sus ojos verdes. Esos ojos verdes que Alejandra vio llorar por primera vez, hundidos en unas ojeras similares, el día que la conoció. Luego desaparecieron, hasta hoy. Por lo que tuvo la impresión de que acudía a contarle algo realmente importante.

—Cuéntame. ¿Qué ha pasado? —Observó también las largas uñas postizas de colores rojos vivos mezclados con líneas blancas, como si se hubiera echado tipex para borrar algún error.

—Verá, doctora. Anoche… —Se llevó la uña a la boca y la doctora se percató de el por qué de las uñas largas que ahora cubrían la carnicería que se había provocado a mordiscos— nos juntamos todos los chicos. Y ocurrió algo, bueno, es que no sé cómo contarlo.

—Lo primero, deja de morderte las uñas o vas a conseguir mutilarte. Lo segundo, habla tranquila. Lo que aquí hablemos queda entre tú y yo. ¿Me entiendes? Se llama secreto profesional.

—Entonces, no se lo contará a nadie, ¿no?

Alejandra adoptó un gesto serio.

—Me quedan cinco minutos para que llegue mi primer paciente. Pero cuéntame. Soy todo oídos.

DEMASIADOS FAVORES

Ruger huyó refunfuñando, estaba un poco harto de que le tocara ser amigo del tipo excéntrico, pero más aún cuando le pedía favores fuera de la cadena de custodia de información relevante para un caso. Si era un inspector de homicidios, ¿por qué narices tenía que pedir a escondidas información a la que podía acceder rellenando un simple formulario?

Pero el inspector estaba a lo suyo. Para él tampoco era un placer socializar con Ruger. Ni con nadie. Tan solo lo necesitaba y se aprovechaba. No, no podía acceder de la forma clásica pidiendo acceso a los documentos porque lo localizarían los asesinos que querían liquidarlo. Y no, no se lo podía contar a Ruger, por profesionalidad, y porque era un bocazas y, aparte de que no le creería, probablemente difundiría la noticia por todo Madrid. Tenía los archivos con las fotos de al menos doce casos de suicidios ocurridos en la última semana en Madrid. Lamentablemente, ninguno había sido considerado como intento de asesinato y Ruger no había generado la imagen en tres dimensiones necesaria para recrear la escena del crimen en realidad virtual.

Sacó las fotos una a una, ni siquiera leía los informes. Colocaba las fotos debajo de la lámpara lupa y enfocaba la cavidad ocular de cada una de las víctimas. Pero el inspector no tiraba la toalla, ni se desanimaba, y estudiaría el último caso igual que el primero, porque en el fondo era consciente de que la mala suerte no radica en que sea justo el último caso el que le muestre lo que busca, si no en desistir del empeño de completar un trabajo. Para él, la ley de Murphy era el lamento del que trata de justificar su incompetencia con la inexistente mala suerte. Era solo una forma de culpar a las circunstancias en lugar de asumir con responsabilidad el trabajo y corregir los errores. Y ahí estaba, la víctima número doce. El más reciente de todos los suicidios había ocurrido en el barrio de Moncloa. Esta vez, el tipo estrelló un vehículo militar contra la valla que rodeaba al faro de Moncloa. El hecho de que acelerara, así como la aparición de una carta debajo del asiento del piloto indicaron a los investigadores que se trataba de un suicidio. Las primeras indagaciones correspondían a la policía nacional, pero luego se trasladó el expediente a la justicia militar. Era un militar, recluta en la base de El Goloso, en la brigada Guadarrama. Su cabeza se estrelló contra el volante rompiéndose el cuello, pero en la foto se observaba que en la cavidad ocular de su ojo izquierdo no había nada. Algo más llamó la atención. En el hueco entre los asientos delanteros, allí donde debía estar una bebida energética que en la foto aparecía desparramada en el hueco del copiloto, había una tarjeta de visita. Hizo una foto a través de la lupa y al menos pudo leer el nombre de la empresa, no así el nombre de la persona, que estaba demasiado borrosa. Tomó nota y guardó todos los documentos. Ya tenía por dónde continuar con la investigación.

LOS NIÑOS JUGADORES

Ismael terminó la presentación y recibió un caluroso aplauso. Desde que comenzaran las sesiones en las que cada uno de los chicos se sinceraba, la curiosidad sobre el caso del más pequeño del grupo iba creciendo, siempre acompañada de alguna mofa. Alejandra conocía el efecto que podría tener hablar de un tema como ese entre adolescentes, y no quería que Ismael saliera del grupo con una depresión mayor de con la que entró. Sin embargo, Ismael, ayudado por Alejandra, expuso los problemas que había generado la pornografía desde que era tan accesible para los jóvenes. Hizo un símil con otro tipo de droga, la heroína, y aquello causó un llamativo efecto en el grupo y lo entendió como un problema que no tenía guasa alguna. Explicó cómo la exposición al porno duro creaba una tolerancia, como la que crea cualquier droga, de manera que cada vez se necesitaba consumir escenas que fueran más llamativas, más violentas, más denigrantes. Aquella exposición no solo ayudó a Ismael, que entendió cuál era la gravedad de esa exposición continua, sino que alteró a las chicas, al ser conscientes de la cosificación que generaba sobre el sexo femenino. Por eso, todo acabó con un sonoro aplauso, e Ismael se sonrojó, por un motivo bien distinto al que había temido durante los últimos días. Al terminar la sesión, los chicos se despidieron casi con lástima, pero Alejandra tenía otros planes para alguno.

—Salva, ¿podrías quedarte unos minutos?

El chico rebajó el grado de su sonrisa y se peinó el flequillo que le caía por la frente después de asentir. Cinthia salió cabizbaja y Cora analizó la situación de cada uno desde su posición, siempre distante. Salva se quedó solo, se sentó en una de las sillas y esperó a que Alejandra terminara sus anotaciones.

—¿Tienes que contarme algo?

—Algo, ¿de qué? —En su cabeza aún estaban presentes las últimas horas de la noche anterior, la proposición de Cora.

—Es mi misión preguntar. Siempre les doy la oportunidad a mis pacientes de que se expresen ellos mismos antes de lanzarme a indagar en su subconsciente. ¿Seguro que no tienes nada que decir? —Alejandra tenía las piernas cruzadas y las rodillas se marcaban en la falda blanca que dejaba las dos atléticas piernas al aire. La camisa, desabrochada en el primer botón, dejaba entrever un colgante de lo que parecía una neurona labrada en una piedra preciosa. Las manos separadas, una sosteniendo un cuaderno de cuartilla y la otra el bolígrafo. Su larga melena pelirroja le caía sobre los hombros y su semblante era serio.

—Joder. ¿Cómo te has enterado?

—No pude reprimirme, necesitaba ver quién ganaba la final.

Salva creyó aquella versión sin contemplaciones, más que nada porque el marrón se hacía cada vez más grande y buscar culpables o chivatos no se lo iba a solucionar.

—Le juro que traté de perder.

—Puede que la terapia te esté ayudando, pero ahora tienes que pensar en las implicaciones legales que tiene todo esto.

—¿Qué piensas hacer? ¿Vas a cobrarlo?

—No sé. Lo siento. No pude resistirme. Yo no quería, pero… —Prefirió no seguir para no convertirse en el chivato—. No tengo ni idea de qué hacer. Quizá lo mejor sea renunciar.

—No lo dudes. Podrías meterte tú, y peor aún, a tu familia, en un problema mucho más gordo. Lee las noticias y aprende cómo han terminado algunos de los que han pasado por una historia similar a la tuya antes que tú. No es nada gracioso. Ahora, si me permites, he tenido unos días agotadores, no me lo compliques más.

—No doctora, se lo prometo. Y, gracias.

Salva abandonó la sala decaído y Alejandra suspiró. Necesitaba pasar tiempo con sus hijas.

EL MÁS BARATO

Laura salió del restaurante dándole vueltas a si no se habría equivocado de bando. Pegarse a la mayor pieza de caza no puede más que atraer balas a tu propia cabeza. Lo primero que hizo fue conducir hasta su taller preferido. Allí revisaron el coche de arriba a abajo. A Toño, el mecánico, le pidió sin disimulo que buscara cualquier artefacto que pareciera un localizador. De arriba a abajo. Mientras él hacía su trabajo ella jugueteaba con el pequeño dispositivo que Ramón le había proporcionado. «¿Qué narices tendría dentro este cacharro?». Toño regresó limpiándose las manos con un paño más negro que el suelo del garaje. Nada de nada. De paso le había cambiado el líquido de freno, había ajustado la presión de las ruedas y rellenado el resto de líquidos añadiendo un poco de anticongelante porque se preveían días gélidos en el horizonte.

Laura dio varias vueltas por Madrid con el coche para cerciorarse de que nadie la seguía. El móvil lo había dejado en el trabajo. Luego se alejó del centro y se dirigió al centro comercial La Gavia, en Vallecas. Se hizo con un teléfono nuevo y una tarjeta de prepago. Después compró un ordenador y lo primero que hizo fue instalar una VPN para que no pudieran rastrearlo. Regresó al coche y se dirigió hacia el sur de Madrid. Llegó a Aranjuez por la tarde y se dirigió a la biblioteca pública municipal. Allí buscó un sitio escondido en el que poder trabajar sin que nadie la molestara; un cubículo de estudio rodeado de libros tanto por delante como por detrás. Encendió el ordenador e introdujo el dispositivo. Tan solo había un programa ejecutable. No se lo pensó. Doble clic y se inició el programa. Parecía un vídeo de animación, pero la imagen era muy difusa, extraña, mareante. Forzó el enfoque de los ojos y trató de entender qué era lo que estaba viendo. Cogió el ordenador y lo alejó de la vista, luego lo acercó. Decidió girarlo hacia la galería circular en la que estaba, en el centro de la misma había unas escaleras de caracol que descendían a la planta baja. Se levantó y quitó el cable que lo enchufaba a la red, luego sostuvo el ordenador en alto y comenzó a andar hacia las escaleras.

—La madre que me parió.

—Sssssssh. —Un chaval de dieciséis años le chistó desde otro de los cubículos.

Laura regresó a su escondite. Lo que veía en aquel ordenador era la misma biblioteca en la que estaba, y la razón por la que no conseguía enfocar bien la imagen era porque lo que estaba viendo era un gráfico en tres dimensiones, por lo que necesitaba unas gafas de realidad virtual, y no pensaba comprarlas. Entonces sus nervios explotaron. Una diana apareció en la pantalla sobre el símbolo que identificaba al jugador, o sea a ella, con la palabra «TARGET». Por detrás de las escaleras observó cómo unos hombres con indumentaria de seguridad armada se acercaban a ella apuntando sus armas. Laura cerró el ordenador de un golpe.

—Ssssssssh. —El chico chistó de nuevo y aquello ya terminó de ponerle de punta los pelos y la piel a la subinspectora. Salió del cubículo y miró a todos lados esperando que un comando de GEOS cayera sobre ella. Regresó a la silla, abrió de nuevo el ordenador y cerró la aplicación. Desenchufó el pequeño pendrive y apagó el ordenador. Si por ella fuera, lo habría dejado allí mismo. Era imposible que la hubieran localizado con la VPN instalada, a no ser que el propio programa abriera un agujero a través de la red de seguridad. Recogió sus cosas y salió de la biblioteca dando pasos rápidos que se convirtieron en una carrera mirando una y otra vez hacia atrás. Así recorrió los jardines de Aranjuez rebasando la velocidad de las aguas del Tajo que, alimentadas con las lluvias de los últimos días, arrastraban a su paso la porquería que se había acumulado tras tantos meses de sequía. Corrió hasta la calle en la que había aparcado. Comprobó que no había nadie esperándola. Arrancó y salió en dirección a ninguna parte. No sabía dónde podía esconderse. No podía localizar a Ramón, que seguía sin teléfono. Podía llamar a Alejandra, pero la comprometería, Qué remedio, tan solo le diría una palabra y tendría que tirar el teléfono. Solo le quedó una alternativa, tal vez no fuera la más apropiada, pero no tenía opción.

LA MANZANA DE CORA

Descendió las amplias escaleras del Gogyo que, como un templo oriental, coronaba la cima de lo que debió de ser un montecito antes de que el asfalto y el cemento invadieran toda la ciudad. Observó la lenta calma en la que se había sumido la tarde madrileña. El cielo cubierto de nubes con algún claro por el que penetraban los vientos helados directos de Groenlandia. Unos jóvenes esperaban a la intemperie como si el frío no fuera con ellos. Consiguió divisar a Cora, cuyo pelo azul llamaba la atención como una luciérnaga en un garaje a oscuras. Los labios negros no paraban de moverse y llevaba esa sudadera negra con una chica anime que mostraba vendajes y una jeringuilla en la mano. Cinthia se reía de las cosas que contaba Cora. Como si pertenecieran a dos mundos diferentes que colisionaban, pero que empezaban a entenderse, a fusionarse amistosamente. Su pelo rubio ondulado y sus rasgos afilados lo tenían embelesado. El tercero que aguantaba al final de las escaleras era Simón, que también se reía a carcajadas de las gracias de Cora. Su rojo pelo afro había cedido a la presión de la lluvia y se confundía con el pelo de la capucha de su parca. Los tres cambiaron el tono humorístico por un semblante más serio cuando se percataron de la presencia de Salva. Este se agachó para atarse los náuticos y subirse la cremallera de su abrigo acolchado. Parecía el muñeco de Michelín y tenía que tener cuidado porque era una prenda cara, cualquier día podían robársela a punta de navaja.

—¿Qué quería? —preguntó Cora.

—Lo sabe. Tengo que renunciar. No me queda más remedio.

—Oh, vamos, no fastidies. —Simón parecía sufrir más que ninguno la pérdida de semejante cantidad de dinero, cuando ni siquiera era para él. Cinthia abrazó a Salva, pero Cora quiso ser más inquisitiva.

—¿Quién se lo ha dicho? ¿Cómo se ha enterado?

—Dice que siguió el torneo y que vio los ganadores.

—No me lo creo. —Sacó el vapeo y le dio una calada. El humo de olor afrutado desapareció rápidamente con el frío viento.

—Da igual. Lo sabe.

—Está bien. No te preocupes. Con que no lo reclames, no pasará nada.

—¿No estarás pensando en reclamarlo tú?

Cinthia cambió de nuevo su actitud hacia la chica kawaii, otra vez parecía su enemiga, por lo que el hecho de que aquellos dos mundos tan distantes pudieran llegar a fusionarse había sido un espejismo, cuando en realidad era una colisión interplanetaria de consecuencias apocalípticas.

—No digas tonterías. —Cora le dio una calada a su vape y miró hacia otro lado mientras soltaba el abundante y denso humo.

Se quedaron callados, pensativos, hasta que Cora interrumpió:

—Está bien, no seremos ricos, pero ¿queréis ver algo verdaderamente tronchante?

La duda pasó como una cometa por la mente de los tres chavales, que observaban otra vez a Cora sonreír y, la tentación, como la manzana de Eva, pudo con ellos. Querían probar ese bocado que les ofrecía Cora.

OPERACIÓN LASIK

Hacía tiempo que Ramón, pasando ya los cuarenta, empezaba a tener que enfocar y desenfocar la vista para poder leer la letra pequeña de los envases, algo imprescindible para identificar la auténtica mortadela, la producida en Emilia-Romaña. Prefería dejarse la vista a ver a su mujer echando escupitajos espumosos por la boca. Así que le venía bien una visita al oculista. Tal vez, incluso pudiera ser que necesitara una operación con láser. Entró en la clínica y allí le atendió una mujer de unos sesenta años con ganas ya de jubilarse.

—¿Qué desea, señor?

—Pues mire, necesito que me hagan un estudio, creo que necesito una cirugía de esas, LASIK lo llaman, ¿no?

—Señor, esa cirugía es para unos casos muy precisos, pero lo podemos evaluar. Siéntese y rellene estos cuestionarios. Creo que al doctor Esparza le han cancelado una cita y tiene un hueco de diez minutos en el que podrá atenderle.

—Muchas gracias.

—Espere ahí sentado. —Le indicó con el dedo hacia una salita en la que esperaban una madre con su hijo.

—¿Podría usar el servicio?

—Claro, es por esa puerta del fondo.

—Muchísimas gracias.

Entró al servicio y cerró el pestillo. Sacó la foto de la tarjeta ampliada que se encontró en el vehículo del militar. El nombre de la clínica, NITIDA LASIK, se leía perfectamente. Debajo, el nombre del oculista al que debió de acudir el militar. Sin embargo, no conseguía apreciar si el apellido era Esparza. Aunque apostaría a que el nombre era Robert. No era un nombre muy común en España.

Aprovechó ya que estaba en el servicio para vaciar los intestinos y la vejiga, y regresó a la sala, aunque antes echó un vistazo alrededor por si encontraba algo interesante que inspeccionar. Un pasillo largo de paredes blancas decoradas con cuadros de vivos colores, impresionismo en paisajes y varias habitaciones cerradas con cartelitos en las puertas. En una aparecía el nombre: Robert Esparza.

—Oh, está aquí, señor Mola. Si quiere ya puede pasar. El doctor Esparza está esperándolo.

—Ha sido usted muy amable, se nota que aún no le achacan los problemas de los que ya nos acercamos a los cincuenta.

La mujer se retiró feliz mientras Ramón puntuaba el grado de ironía aplicado o, tal vez, simplemente era una bonita mentira. Sí, más bien era eso. Tampoco eso era ironía.

—Pase, pase, señor Mola.

—Muy buenas tardes, doctor. —Ramón disimuló como si no recordara su nombre y tuviera que leer el nombre en la bata del oculista—. ¿Bobes…?

—Roberto Esparza. Pero sí, puede llamarme Bob. Siéntese y cuénteme qué le trae por aquí.

—Verá, llevo un tiempo que no veo bien, me cuesta leer las etiquetas de mis calzoncillos, ya sabe, por si los debo lavar a treinta o a cuarenta grados.

—Ja, ja, ja. Muy bueno. Venga a esta camilla. Le pondré unas gotas dilatadoras y luego le haré unas pruebas. ¿Le parece?

—Me parece bien.

—¿Ha traído algún acompañante? Quizá tarde un rato en recuperar la vista.

—No se preocupe, creo que me apañaré.

—Muy bien, estese quieto. Ya está. Ahora esperemos unos minutos.

—Verá, doctor Esparza; en realidad trabajo para el Estado, ya sabe, Fuerzas de Seguridad del Estado. Y me han propuesto para una intervención que usted realiza. Es así, ¿no?

—¿Fuerzas de Seguridad del Estado? ¿De España? Pues no sé de qué me habla. Venga, mire estas letras y dígame qué es lo que ve.

—R, H, S, O, D, C, V, N.

—Muy bien, ahora pase a esta.

—K, S, V, R, H, C, O, S.

—Fenómeno. Y, por último, léame esta línea.

—H, N, Z, C, D, K, V R.

—Le felicito, señor Mola. Usted no tiene nada.

—Pero verá, tal vez reconozca esto. —El inspector sacó de su bolsillo la minúscula placa de metal que Laura extrajo del ojo del hombre abatido en la tienda de comestibles chinos.

—No, no tengo ni idea de qué es eso. —Lo cogió y lo miró con asombro—. No he visto nada similar en mi vida.

—Yo sí que he visto muchas otras veces una expresión como la suya. Verá. Yo tengo muchos problemas, y procuro reconocerlos. Adaptarme a ellos. Ya ve. Y uno de ellos es que no sé mentir. No puedo, por eso le he mostrado el objeto, porque me gusta ir al grano. El otro problema es que detecto a un mentiroso al leer las arrugas de su frente. Y las suyas mienten más que un pincel impresionista en manos de un niño hiperactivo en una clase de arte abstracto. Y, ahora, quizá pueda decirme por las buenas qué es esto o, tal vez, lo mejor sea que llame a mis compañeros de la Policía Nacional ahora mismo.

—Mire, señor Mola. Le reitero que no tengo ni la más remota idea de qué es ese chip. Y ahora, si me disculpa, tengo que seguir trabajando.

El doctor volteó la cabeza hacia cada esquina de la habitación y Ramón siguió con la mirada hasta que, tras un rato, comprendió que podían estar escuchándolo. Y, peor aún, podrían haber enviado ya al cuerpo de asesinos que ya trataron de liquidarlo una vez. Aún andaba bastante renqueante, con el hombro inmovilizado, la pierna coja y, ahora, la vista borrosa. Ramón pensó en cómo había mencionado la palabra chip el oculista. De alguna manera, le había dado a entender que sí sabía lo que era, pero que no podía hablar. Tal vez su vida también corriera peligro si lo hacía.

—Está bien, no le molestaré más. ¿Le importa que use su teléfono?

—Lo siento, eso no es un teléfono, es una calculadora, pero si necesita llamar hable con la persona que le atendió en recepción.

—Muchas gracias, Bob Esparza. Su nombre me recuerda al del personaje de dibujos animados favorito de mis hijas.

—No lo dudo.

Ramón abandonó la habitación apoyándose en las paredes, aunque parecía que estaba en un viaje submarino, todo lo veía distorsionado, como si mirara a través de una neblina ligera, y tenía que apoyar las manos en las paredes para no chocarse.

—Muy buenas otra vez, jovencita.

La secretaria sonrió.

—No ve muy bien, señor Mola. Debería esperar un rato antes de salir. El efecto se le pasará en una hora, aproximadamente.

—¿Podría hacerme el favor de dejarme hablar por teléfono? Quizás encuentre a alguien que me ayude a regresar a mi casa.

—Claro, aquí tiene. Son tres euros.

Ramón buscó en sus bolsillos algunas monedas.

—Es broma. Tome.

—Ah, gracias; me la ha metido doblada. —Esa no se la esperaba, pensó Ramón orgulloso de su salida.

—Hola, Alex.

—¿Dónde estás? No he sabido de ti en todo el día. Me vas a volver loca.

—Sí, sí, estoy bien. ¿Sabes algo de tu mejor amiga?

—Mejor amiga, si así la llaman ahora… Sí, claro que sé algo. Me he dicho que esta tarde gana el Atleti.

—Ja, ja. ¡Qué ilusa! Las niñas, ¿están bien?

—Sí, Ramón, pero te echan de menos. Tienen un profundo sentimiento de culpa y te necesitan a su lado.

—Ya, ya. Pronto estaré con ellas. Si hablas con tu amiga, dile que cero-tres.

—Buff, te voy a pedir el divorcio. Ramón, no lo soporto más.

—Ja, ja, qué buena es esa. Pero no deberías ser tan cruel, sabes que me lo creo todo.

—Ya. En fin. Cuídate.

—Ti amo.

—Ciao.

EL BAR BUZÓN

A Ramón no le gustaba el fútbol. Nunca había jugado y jamás se paraba más de veinte segundos delante de una pantalla para observar a veintidós tipos dar patadas a un balón. Sin embargo, cuando quieres pasar desapercibido y hablar de cosas que tal vez no quieres que nadie sepa, no hay como ir a un bar donde ponen el fútbol bien alto, la gente grita y a nadie se le ocurre mirar a una pareja que charla en la esquina desde la que no se ve la televisión. El partido empezaba a las seis, el del Atleti, claro, y el sitio era el Bradomín, otra vez. Llegó puntual, observó como en el bar no entraba ni un alma más, miró al rincón donde se juntaba con Laura cuando esta tenía que despotricar contra algún compañero o contra el mismísimo comisario, pero estaba vacío. Aún así, decidió entrar. La chaqueta de cuero se había secado por fin después de los días de lluvia que habían dejado paso a un frío infernal. La excusa perfecta para subirse las solapas y esconderse en ellas. Se dirigió a la mesa y a los cinco minutos llegó el corpulento camarero, ex policía, con una botella de agua con gas.

—¿Esperas a alguien, Ramón? —Colocó el posavasos y encima la bebida.

—Puede, no estoy seguro. —El inspector puso el dinero sobre la mesa.

—Hoy en día no te puedes fiar de una cita a ciegas.

El camarero recogió y golpeó con las monedas sobre el posavasos mientras Ramón rellenaba el vaso con agua. A través del culo del vaso pudo ver algo inusual en los posavasos del Bradomín, pero aún veía algo borroso. No recordaba que antes hubiera nada escrito en ellos.

—¡Qué tengas un buen día, inspector! —El ex policía se alejó a atender a otros que demandaban más alcohol, no del todo seguro de haber hecho bien su trabajo, pero, que cojones, ya no era policía, y aunque Ramón le parecía un tipo gracioso no le era lo suficientemente amigable como para perder un euro más en una conversación sin futuro.

Ramón cogió el vaso y le dio un sorbo a la bebida gaseosa mientras examinaba el posavasos y trataba de enfocar lo que había escrito.

—Tomás Bretón, 52. Lauri.

El inspector casi se atraganta. Ahora se daba cuenta de lo que trataba de decirle el camarero. Apuró el contenido del vaso, no le gustaba pagar para nada, y salió a empujones del local con el riesgo que eso conllevaba con el tenso ambiente generado tras el gol que acababa de encajar el Atleti, y aun le faltaban dos para ganar la apuesta.

Salió disparado en busca de un taxi y le dio la dirección. Media hora después llegaba a las gigantescas instalaciones de la Ciudad del Metaverso.

LA PARTE DE ATRÁS

¿Qué sería de la vida de la gente si se supieran las cosas que ocurren en las habitaciones que se esconden detrás de la parte pública de cada bar? Aquello podría ser una noticia bomba en el bar de un pueblo pequeño, así que en una ciudad con más de treinta y un mil bares podría tener unas consecuencias devastadoras. Es raro que las redes sociales aún no hayan penetrado en esos pecaminosos lugares, quizá nadie se atreva a desvelar los secretos que esconden. Las ganas de vivir aventuras son especialmente intensas en la adolescencia, y poder acceder a la sala VIP de un bar, al reservado para clientes y amigos especiales, aunque se trate de un sitio tan inocente como el Yamika, era algo muy especial. Los tres jóvenes irradiaban una excitación que podría medirse con un monitor geiger. En la pequeña sala había varios ordenadores equipados con todo tipo de utilidades y dos chicos jugaban con unas gafas de realidad virtual. Cora dirigió a sus amigos a unos puffs que decoraban una esquina de la estancia. Se tiraron en el suelo con sus tés de burbujas y esperaron a que Cora regresara con un portátil.

—Vale. Muy bien. Lo que vais a ver hoy es ciencia, amigos. Algún día, la inteligencia artificial nos dominará; ya no es una cuestión de si ocurrirá o no, sino de cuánto tiempo podemos limitarla a funciones básicas antes de que alguien desarrolle inteligencias mucho más poderosas.

—Creo que ya están haciendo leyes que limiten su desarrollo. —Cinthia quiso poner un pero, aunque nada iba a quitar el protagonismo aquella tarde a la chica kawaii.

—Sí. Europa es experta en poner límites a los europeos, pero luego compra todo lo que producen otros países incumpliendo sus propias leyes. Mira los transgénicos. Pero, aunque todos los países tomaran medidas para limitarla, somos más de ocho mil millones de personas. ¿No crees que alguien lo hará?

—Probablemente, no hay manera de controlar a todo el mundo —dijo Salva, mientras Cinthia se apoyaba en él intentando desviar algo de la atención del chico hacia sí misma.

—Y está lleno de chalaos, si no míranos a nosotros —añadió Simón, y por una vez todos le rieron el chiste.

—Vale, ya estamos dentro. Es un juego de realidad virtual en el metaverso. Como veis, se trata de una mansión y está llena de personas que buscan hacer negocios, relaciones, cara a cara lo llaman, pero en el meta, claro. También está lleno de IAs que tienen un software que les proporciona ciertas personalidades. No están mal, pero no dejan de ser programitas. Eso sí, le dan mil vueltas a los personajes no jugadores a los que estáis acostumbrados, y hay empresas que tienen personajes no jugadores constantemente en el juego para vender sus productos. Están muy bien entrenados. Ahora viene lo gracioso.

Sacó un pendrive del bolsillo y lo introdujo en el ordenador. Luego lo ejecutó.

—Esta es una IA que he creado yo solita. Se podría decir que es como un virus, aunque en realidad no lo es porque no infecta nada. El virus que utilizo es algo menos complejo, pero instalándolo —dijo Cora mientras tecleaba en la pantalla cosas ininteligibles para los chicos— en el código fuente del programa soy capaz de cambiarle la personalidad a los personajes no jugadores que queramos.

Siguió tecleando en una pantalla negra que se desplegaba en el lateral de la pantalla grande mientras en la otra mitad se observaba a individuos muy bien caracterizados: vestidos de traje, de sport, mujeres vestidas con trajes de negocios, que interaccionaban con otros personajes, aunque no era fácil saber quién era un personaje real y cuál era un personaje no jugador.

—¿Cómo sabes qué personaje es una persona real?

—No lo sabes. Esa es la gracia de este juego. Se supone que la IA detrás está tan bien trabajada que es muy difícil saber quién es una IA y quién un personaje normal. Pero ya os digo yo que no es tan buena, y se acaba notando quién es quién. —Ahora alternaba el tecleo con el movimiento de su personaje por las salas. Les iba enseñando los distintos sitios en los que se podía llegar a un acuerdo comercial: en un sofá sentados enfrente de una chimenea escuchando música jazz y el crepitar del fuego, en un balcón semicircular con vistas a unos jardines que imitaban el Alcázar de los Reyes Cristianos de Córdoba o en una habitación de lujo con vistas al monte Everest. Los escenarios eran infinitos—. Vale, chicos, ya lo tengo todo listo. Ahora, elegir a la víctima.

El personaje de Cora seguía moviéndose de escenario en escenario viendo a múltiples personajes que interaccionaban con la infinidad de elementos que ofrecía aquel escenario: cursos, programas especiales de negocios, ofertas de todo tipo y algún que otro inversor.

—Ese. —Cinthia se lanzó ante la indecisión de sus compañeros.

—Je, je —rió Cora—. Sabía que tras esa fachada de chica buena escondes un corazón turbio. Has elegido una buena víctima. Es un personaje real.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Simón.

—Porque es un joven emprendedor en busca de financiación para su empresa. Lo pone en su perfil. No hay perfiles de ese tipo como personaje no jugador, créeme. Ok, ¿veis ese tipo de allí vestido con un traje muy elegante? En su descripción pone que es un inversor del grupo Pine Investors. Lo voy a hackear para que mi IA tome el control.

El hombre era alto e iba muy elegante, con una chaqueta y un pañuelo en el bolsillo. Toda la ropa que llevaba brillaba y se notaba que era de calidad. Sin embargo, el joven emprendedor iba con unos vaqueros, una camiseta blanca y unas zapatillas. Estaba claro que no tenía acceso a las tiendas de ropa virtual más caras.

—Y ¿cómo sabes que no es un personaje real?

—Porque es un inversor, y los inversores, primero, no van a perder el tiempo en un sitio como este y, segundo, tienen pasta para comprar estos personajes no jugadores que hagan su trabajo por ellos. Y, ¿cuál es su trabajo? Pues cribar entre los millones de emprendedores que como este vienen a pedir dinero. Sus programas están muy bien entrenados, tienen prompts, descripciones de personalidad muy trabajadas, y son capaces de discernir un buen negocio mejor que un humano. Y sin sentimientos. Pero vamos a ver qué tal le afecta mi programita a este hombretón.

Los dos personajes se habían dirigido a una habitación dentro del Empire State, con la ventana abierta contemplaban una imagen en tiempo real de la ciudad de Nueva York. El personaje que Cora manejaba los había seguido para que pudieran ver la conversación a la vez que leían la interacción. Después de varios minutos de presentación, el chico lanzó su elevator pitch. Tenía una idea brillante; quería reconvertir el hueso de aceituna excedente de la producción de aceite de oliva en pellet para chimeneas. El inversor le siguió la corriente con interés haciéndole preguntas sobre su plan de negocio, en las que el emprendedor se extendía con mucha habilidad.

—Me ha encantado tu idea de negocio y creo que podría conseguirte una cita en persona con Javier Arroyo, nuestro inversor líder.

—¿De veras?

—De verdad. Me parece increíble el planteamiento que has hecho, y realmente creo que puedes llevarlo a cabo. Te voy a contar una historia. El día antes de entrar en Pine Investors yo acababa de tener mi primera prueba en un trabajo: una agencia de seguros. Ese día, después de varias charlas, nos dijeron que teníamos que subir encima de la mesa y cantar una canción, la que quisiéramos. —Hizo una pausa mientras observaba el tráfico neoyorquino—. Yo canté una nana con la que me arrullaba mi madre cuando era un bebé. En ruso, porque soy de allí, aunque ahora no puedas apreciar mi acento. Cuando terminó, salté de la mesa para recibir los abrazos. Por la tarde me llamaron de Pine, querían contratarme. Yo no tenía ni idea de que estaban entre los asistentes. Les causé muy buena impresión. Por eso, en Pine, nos gusta que nos canten algo. ¿Qué canción quieres cantarnos? De ello depende que consigas lo que buscas.

El tipo dudó. Se quedó paralizado unos segundos, hasta que eligió una canción.

—Oh, vamos, tienes que bailar a la vez, no puedes cantar Monkey business sin mover esa melena.

El tipo cantaba, saltaba, gritaba, y los chicos se partían de risa con la actuación.

—Me está dando pena. —Salva interrumpió—. Podríamos darle la pasta del premio.

—Calla, calla, conozco a mi IA. Siempre tiene algo planeado.

El joven paró de bailar y sudaba hasta en la aplicación virtual.

—Bravo, bravo. —El inversor aplaudía desde el balcón mientras miraba al interior de la habitación donde el joven sonreía orgulloso—. Pero te falta presentarnos el gran final, tendría que haber salido de ti, pero podría hacer la vista gorda, aún estás a tiempo.

—¿El gran final? No comprendo.

—¿Para qué crees que te he traído a una de las últimas plantas del Empire State?

—¿Para qué?

—Uff, me lo estás poniendo difícil. ¿Qué hice yo cuando terminó mi canción?

—Saltar.

—Exacto.

—Desde una mesa.

—En el mundo real.

—¿Quieres que salte desde el edificio?

—¿Quieres que salte desde el edificio? —repitió con retintín la IA.

El chico se asomó, daba vértigo la altura. Pero bueno, peores cosas se podían hacer por dinero. Trepó a la barandilla y se lanzó al vacío. Cora hizo correr a su personaje hasta el balcón y aún llegó a tiempo para verlo caer, gritando. Era tan real que los chicos se quedaron boquiabiertos. Luego desapareció.

—Vale, cortamos antes de que me pillen. —Cora desinstaló todo, sacó su pendrive y lo guardó.

—Increíble. —Simón seguía con la boca abierta—. Eres perversa, pobre chico.

—Yo no he hecho nada, ha sido mi IA.

—¿Tu IA? —Cinthia estaba algo molesta—. Algo le habrás metido a esa IA para que tenga ese comportamiento tan malvado.

—Vamos, Cinthia, es solo una broma. Es virtual.

—Para ese chico no era una broma. Él necesitaba ese dinero, tenía una ilusión, y ahora puede que se la hayas destruido.

—Vaya, al final sí que vas a ser tan modosita.

—Me voy. —Cinthia se levantó y miró a Salva.

—Sí, yo también me tengo que ir. —Hizo un gesto a Cora como para indicarle que le había dejado impresionado—. Simón, ¿te vienes?

Simón dudó unos instantes y al final se levantó. Se despidieron de Cora y salieron al frío polar que atizaba las calles de Madrid.

TRES MIL PAVOS DE GAFAS

Ruger montaba el sistema de gafas virtual, el último modelo de Apple: cerca de cuatro mil euros en gafas y otros sistemas que dotaban al conjunto de una experiencia única en realidad extendida. El motivo de acudir a aquel centro era poder tener un espacio controlado para entrar con el dispositivo que Ramón había encontrado en el piso del guardia civil, potencial asesino machista que se terminó suicidando. La realidad es que la sociedad y las autoridades habían dado por buena la teoría del asesinato y ya lo habían condenado, sin necesidad de juicio. El de la científica soltaba sapos y culebras en catalán mientras terminaba de acoplar las gafas de realidad virtual al software del dispositivo. No le gustaba nada el asunto en el que le estaban involucrando, y menos aún que hubiera aparecido el excéntrico de Ramón; pero el hecho de que tuviera que dejar en manos de ese mentecato sus nuevas gafas de Apple, eso ya le infundía un agrio repelente interno que se evidenciaba por los intentos de expulsar bilis en un constante reflujo.

—No creo que sea oportuno que Ramón use mis gafas, sería mejor que fuera yo el que pruebe este software. Llevo toda la vida jugando a todo tipo de videojuegos.

—Yo ya he usado una vez esas gafas, o similares.

—No tienes ni idea de lo que hablas. Esto es un Ferrari y tú apenas has aprendido a arrancar un Seiscientos.

—Oh, vamos, esto no es como los chavales que había en la planta de abajo matando zombies. Aquí la gente está charlando tranquilamente. Tampoco tiene mucho misterio.

—Son todos mis ahorros.

—Está en buenas manos, no te preocupes.

Aquello no pareció calmar el nerviosismo de Ruger, que seguía maldiciendo mientras le acoplaba las gafas y cargaba el programa.

Ramón observó la habitación que lo rodeaba a través de las gafas. No había nada extraño, de hecho tan solo veía el local vacío tan cutre como realmente era. No estaba en ninguna selva de Vietnam, ni en una mansión infestada de zombies. Veía a la gente tal cual era.

—No veo nada especial, Ruger. ¿Seguro que has cargado el programa?

—Sí. Lo he cargado. Tal vez no tenga nada especial. Trae, dame las gafas.

—¡Espera! —Ramón avanzó hacia las ventanas, que en ese momento estaban cerradas, probablemente para que nadie tuviera un accidente—. Me ha parecido ver movimiento ahí detrás.

—Está cerrado, Ramón.

Pero el inspector se acercó, subió la persiana y vio como alguien le disparaba desde el otro lado. Instintivamente se lanzó al suelo asustando a sus compañeros de sala, que también se agacharon. Laura sacó su pistola y apuntó en dirección a la ventana. La ráfaga de balas rompió los cristales. Ramón se lanzó hacia el tipo que, vestido con un uniforme militar negro acababa de aparecer en la ventana. Iba encapuchado y apuntaba a Ramón a través de la mirilla de su arma. No escuchó a Ruger y a Laura gritarle. La adrenalina invadió sus sentidos, empuñó su propia arma y disparó desde el suelo al uniformado que trataba de matarlo. Lo vio desaparecer. Se acercó corriendo hacia la ventana y de nuevo ignoró los gritos. Rebotó contra el cristal y cayó hacia atrás. La visión de las gafas parecía tener intermitencias hasta que se volvió completamente oscura.

—¿Las has roto? —Ruger le sacaba las gafas mientras Ramón se levantaba aturdido. El dolor del hombro había regresado y se había añadido a otros dolores en las manos, muñecas y en la cabeza, alrededor de las gafas—. Espero que solo sea un rasguño.

—¿Lo habéis visto? —Ramón miraba hacia la ventana extrañado. Estaba cerrada e intacta.

—Sí, Ramón. Hemos visto como te lanzabas como un loco hacia la ventana y te has chocado.

—Pero he matado a un tío. Él me disparó primero y le dio a los cristales. —Dudó un poco de su versión al ver que los cristales seguían intactos, pero no se dio por vencido. Abrió la ventana y miró a la calle buscando el cuerpo del asesino que trataba de eliminarlo.

—Es un juego, Ramón, no fastidies. No me digas que no eres capaz de distinguir un juego. —Ruger tenía las gafas puestas y estaba comprobando su funcionamiento—. No me jodas, sale una línea amarilla que antes no estaba. Acabas de cargarte tres mil euros en gafas. Ya sabía yo que no podía confiar en un tarado como tú, Ramón.

—Lo siento. —El inspector Mola se levantaba con la ayuda de Laura, mientras el resto de personas inmersas en sus mundos virtuales seguían en sus conversaciones, ajenos a lo que pasaba a su alrededor. Ruger se acercó a la ventana y comprobó lo sucedido.

—Sí, te has cargado a un tío, y por la calle vienen más. El puto software este es acojonante. Quizá sea un modelo tan moderno que se esté matando a gente para conseguirlo. Nunca antes había visto uno que adapte todo el ambiente exterior tan rápidamente. La realidad extendida está ya aquí, con nosotros. —Ruger se agachó en lo que parecía un pequeño balcón—. Espera, me deja quitarle el pasamontañas.

Laura trataba de curar con un pañuelo las heridas de la mano de Ramón con la que había sujetado el mando con el que disparaba a aquel soldado virtual.

—¿Qué pasa, Ruger? —este se había quedado mudo y Laura lo miraba expectante.

—¡Has matado a Morgan Freeman!

—Eso tiene sentido —dijo Ramón, y el resto pensaron que realmente el inspector comenzaba a dominar la ironía—. Lo digo en serio. Este software lo saqué de la casa del guardia civil que decía que a su mujer se la había cargado Tim Burton. A no sé qué gilipollas se le ha ocurrido meter personajes no jugadores igualitos a determinados actores y directores que estamos acostumbrados a ver en películas.

—Pues yo sigo sin verle el sentido. Lo que veo es que la calle está llena de tipos vestidos como este Morgan Freeman, me pregunto si todos serán Morgan Freeman o aquí se coleccionan actores muertos. Yo quiero cargarme a Al Pacino. Eso sería la leche.

Laura se acercó a la ventana por curiosidad y palideció. No tuvo tiempo de reaccionar. La bala, real, entró por el ocular izquierdo de las gafas de Ruger, y este se fue al piso sin poder decir ni una palabra. Varias balas más atravesaron la ventana. Laura trató de despertar a Ruger, pero este no reaccionaba. La sangre cubría el hueco del visor del ojo derecho y el agujero era real. Laura tuvo que tocar con el dedo el agujero que la bala había dejado para cerciorarse de que lo que estaba viviendo no era producto de su imaginación.

—Lo han matado.

—Tenemos que irnos, ¡rápido!

—No podemos dejarle aquí.

Ramón cogió el pincho electrónico y trató de calmar a su compañera.

—No podemos llevarlo con nosotros. Tenemos que salir de aquí, ¡ya!

Cogió de la mano a su compañera, que seguía en shock. Ambos iban con sus armas reglamentarias en las manos; él apuntando al frente, a las decenas de personas que pululaban por el recinto. Algunos sonreían al encontrarse con el inspector apuntándoles, como si simplemente se hubiera equivocado de habitación. Laura, sin embargo, llevaba el arma apuntando al suelo. Se giró para observar por última vez el cuerpo de Ruger, y lo que vio la dejó aún más helada. Un hombre joven discutía airadamente con alguien invisible a simple vista junto al balcón, ahora abierto y, de pronto, saltó al vacío.

MI CASA, MI CHIP

Los vecinos del barrio de Adelfas hacía tiempo que se habían instalado doble ventana o ventanas con un buen aislamiento acústico, acostumbrados al tráfico que se aglutina en ese punto de la ciudad con salidas a la M30, a la carretera del Valencia y a las múltiples e interminables obras a las que había sido sometida en las últimas cuatro décadas. Y aún así, decenas de vecinos presenciaban desde los balcones el espectáculo que daba una mujer, conocida por todos por rondar el vecindario libre de tratamiento médico, que gritaba sin cesar hacia un ser inexistente. Nada fuera de lo normal, salvo porque aporreaba el baño público a aquellas horas de la noche.

—¡Hijo de puta! ¡Lárgate! ¡Cabrón!

Una patrulla de agentes llegó a la escena y la mujer continuó gritando mientras los agentes procedían a tranquilizarla.

—¡Ese es mi sitio! ¡Ese cabrón me lo ha quitado! ¡Ahí dentro! ¡Sí!

—Señora, cálmese, ahí dentro puede que haya alguien usando el servicio. ¿No le parece?

—¡No! ¡No me calmo! ¡Ese es mí sitio! ¡No tiene derecho! —Se fue directa a aporrear de nuevo el lavabo—. ¡Sal de ahí! ¡Fuera de mi sitio!

El policía intentó separarla para que no diera más golpes al servicio público, pero ella se revolvió y propinó varios manotazos a los agentes mientras gritaba como un animal degollado.

—¡Ayuda! ¡Ayuda! —Se agitaba en el suelo y pataleaba—. ¡Que alguien me ayude! ¡Me quieren secuestrar!

Varios teléfonos móviles grababan la escena desde las ventanas de los edificios. En ese momento llegaron un chico y una chica, ambos de servicios sociales de la Comunidad de Madrid, y se aproximaron a la mujer, a la que ya tenían fichada.

—No se preocupe, nosotros la vamos a ayudar. —La chica miró al policía para que se apartara con delicadeza mientras ella se hacía cargo—. ¿Cómo se llama?

—Azucena. Ese lugar es mío. Hace mucho frío y por las noches duermo ahí. No tengo dónde ir.

—Si quiere, mire, mi compañero le está preparando un café calentito. Le sentará bien. Y la podemos acompañar a un hogar de acogida donde estarán encantados de recibirla.

—No me gustan esos sitios. Están llenos de locos que no dejan de mirarme las tetas. No me gustan. Quiero mi sitio.

Los policías, viendo que la joven de servicios sociales lo tenía todo controlado, inspeccionaron el baño público, llamaron, e indicaron al que estaba dentro que saliera. Tras varios minutos se abrió la puerta. Apareció Ramón con una mochila a cuestas, su pelo cepillo empapado, como si acabara de asearse, y el bigote cada vez más denso, más hitleriano.

—Perdone, agente. Tuve un apretón, y luego escuché los gritos y me dio miedo salir.

Ramón cerró la puerta. Su intención había sido dormir dentro de aquel baño público porque la invasión de asfalto y hormigón hacían que fuera difícil encontrar un sitio en el que pasar una noche polar a la intemperie.

—Salga, por favor. ¿Podría mostrarnos su documentación?

—Por supuesto. —Ramón hizo ademán de buscar su identificación tratando de ganar tiempo. Dejó la placa escondida en el baño porque no sabía en quién podía confiar. En realidad, era lo único que no había perdido—. Me va a perdonar, pero me la he debido dejar en casa.

La joven que atendía a la chica se percató de quién era el tipo que salía del baño.

—¿Usted otra vez?

—Ah, hola. Sí, sí, no se preocupe, todo bien. ¿Qué hizo el Atleti?

—Deberían mirar bien qué es lo que está haciendo este hombre, agentes, ya lo hemos encontrado antes durmiendo debajo de un puente y al parecer lo conocen bien en la comisaría. Va por ahí mostrando la identificación de un agente de policía, lo mismo se la ha robado a alguno de ustedes.

—¿Hay alguien más con usted ahí dentro?

—No.

Pero el agente ya abría de nuevo la puerta del servicio público.

—Salga ahora mismo.

Las cámara de los móviles de los curiosos y vecinos captaron a una mujer bien parecida, corpulenta, con una chaqueta de cuero y pantalones ajustados, el pelo ondulado y algo desaliñado.

—¿Se puede saber qué hacían ahí dentro?

—El caballero me estaba ayudando, me dio una bajada de tensión y necesitaba vomitar.

Y aquello era cierto; aguantó lo que pudo, pero recordar a Ruger caer muerto delante de sus ojos le revolvió las entrañas y, de hecho, parecía mareada de verdad.

La mujer, que parecía más calmada, saltó repentinamente como una tigresa sobre Ramón.

—¡Es mi sitio! ¡Capullo! ¡Cabrón! ¡Te la estabas follando en mi sitio! —Le intentaba arrancar los pelos mientras los policías trataban de quitársela de encima.

El pendrive cayó al suelo y entonces el inspector perdió los nervios, soltó un manotazo con el brazo que no tenía en cabestrillo a la mujer enajenada, otro manotazo a uno de los policías que trataba de ayudarlo y un tercero a la joven voluntaria de servicios sociales que lo había reconocido de la noche anterior. Intentó tirarse al suelo para recuperar el pincho electrónico, pero se le echaron encima. Sus ojos estaban fijos en el pequeño dispositivo, a una inalcanzable distancia de medio metro, con dos policías encima de él esposándole las manos a la espalda, y sintió cómo alguna de las múltiples heridas en el hombro se le abrían. Laura vomitó y cayó de rodillas mientras la mujer trataba de atacarla. Ramón reaccionó tarde, sus gritos de «soy compañero» no sirvieron para nada.

Entre escupitajos, mientras los jóvenes de asuntos sociales le sujetaban la cabeza, Laura masculló algo. Ramón creyó entenderlo: cero-tres. Lo metieron en el coche patrulla como a un vulgar delincuente y acabó el resto de la noche en un sitio más calentito: el calabozo.

RESPIRACIÓN CONTROLADA

Cinthia iba camino del instituto cuando le llegó un mensaje con la noticia del accidente sucedido en la ciudad del Metaverso. Alguien había saltado desde la primera planta. No se había matado, pero tenía lesiones graves y aún no sabían si podría quedarse inválido. La chica lo compartió con Salva y chatearon durante varios minutos, el tiempo que tardaron en llegar a la escuela. Por la tarde irían al centro Gogyo-Setsu y decidirían si le iban a contar la historia a Alejandra. Salva insistía en que podía ser una casualidad, pero Cinthia estaba obsesionada con que hubiera podido ser causado por Cora. La mañana pasó odiosamente lenta para Cinthia, porque quería hablar con su psicóloga cuanto antes; y para Salva, porque fuera como fuera, deseaba pasar más tiempo junto a Cinthia y odiaba el tiempo perdido sentado en un pupitre sin entender una sola palabra de lo que sus profesores trataban de transmitirle. Una idea pasó por la cabeza de Cinthia y, sin dudarlo, le mandó un mensaje a Salva. Minutos después abandonó la escuela.

DESAYUNO CON DIAMANTES

La mirada inquietante de los dos pandilleros que compartían celda en el calabozo de la comisaría de Vallecas no fue lo que le impidió dormir. Tampoco el hecho de pensar que en cualquier momento podrían entrar por la puerta aquellos mismos misteriosos soldados que habían intentado matarle en dos ocasiones, y que en una de ellas habían acabado con la vida de Ruger. O el pensar que había puesto a sus hijas y a su mujer en serio peligro. Lo que no le dejó dormir fue el no poder acceder al programa de mindfulness que llevaba días escuchando y que lo dejaba ko. Sí, Alex le había repetido una y otra vez que el mindfulness no servía para ayudar a dormir, sino para alcanzar la conciencia plena. Pero él le había conferido la función de somnífero, y funcionaba a la perfección. Tanto, que el no poder acceder a una de las sesiones le martirizaba.

—Ramón Mola. —Un policía lo llamaba desde la puerta de la celda.

—Ese soy yo —respondió el inspector.

—Han pagado su fianza. Puede salir. —Los duros pandilleros, con cada palmo de piel visible tatuada, no dejaban de perdonarle la vida a cada paso que daba. Subieron unas escaleras y, cuando estaban a medio camino, el agente encargado de su custodia se giró hacia él—. Perdone, inspector, creo que anoche hubo un malentendido. Los agentes que lo detuvieron no lo reconocieron, pero cuando esta mañana vimos su nombre y leímos el informe del incidente me resultó extraño y vine a comprobarlo. Claro que, inspector, ¿cómo puede ir por ahí sin documentación?

—Mi mujer me ha echado de casa y he perdido el DNI. Son tiempos duros. Ya sabe.

—Sí, a mí me va a contar. El otro día la mía me puso mi plato de comida junto al del perro porque le dije que la sopa estaba un poco salada. Lo siento mucho. Ante todo somos compañeros, pero debió de identificarse en el momento. Todo habría sido muy distinto.

—Oh, no se preocupe, me vino hasta bien tener un sitio donde dormir. Yo me conformo con poco.

El agente se extrañó por la contestación y quiso seguir indagando en la vida privada del inspector. En un par de horas toda la oficina la conocería, aunque tampoco quería hacer sangre.

—Al menos su compañera, Laura, sí que se identificó cuando llegó al Marañón.

—¿Está bien? Tengo que ir a verla.

—Creo que le dieron el alta rápido. No tenía nada grave. —El agente se giró hacia el inspector y le susurró—: Está cañón. Nosotros le entendemos, ya sabe, todos hemos tenido un apretón como ese en algún momento.

Ramón frunció el ceño, pero no quiso añadir nada más; cualquier cosa que dijera podría ser utilizada en su contra.

—Ahora, cuando su mujer vea las imágenes se va a llevar una sorpresa.

—¿Qué imágenes?

—Es usted famoso, inspector. Circulan vídeos suyos por X luchando contra esa vagabunda.

Llegaron a la entrada de la comisaría y el agente se dirigió al policía que se encargaba del registro:

—Es un compañero de la comisaría de Moratalaz. ¿Puedes devolverle sus pertenencias?

—Por supuesto —contestó el agente del registro mientras buscaba los objetos personales que le habían retirado y recordando el vídeo que le habían enseñado de Ramón y Laura saliendo de un baño público—. Aquí tiene.

—Le acompaño.

De camino a la puerta el inspector le agradeció a aquel amable agente que lo liberara.

—Y ¿cómo supo que yo era el inspector Mola?

—Lo reconocí esta mañana. Estaba tumbado en el suelo de la celda y vi ese… —señaló el curioso y delgado bigote del inspector—, y lo recordé en la escena del crimen de Moratalaz. Cuando se enfrentó al guardia civil. Yo era uno de los que acudimos de apoyo y estábamos en las escaleras. Debe saber que aquello lo catapultó a la fama en nuestra comisaría.

—Muchas gracias, agente…

—Fernando Martín. Un placer.

—Nos veremos otro día.

Ramón recibió la luz del sol como un mazazo y lo primero que pensó fue en Laura, en Ruger muerto, en su mujer y sus hijas, y en la suerte que había tenido de que no lo identificaran antes. Ya debían de haber distribuido los vídeos de lo ocurrido en la ciudad del Metaverso y debían de estar entre los más buscados. Y a eso había que añadir los vídeos del baño público. Por eso le sorprendió que aquel agente no lo identificara por ningún otro motivo. Decidió empezar por buscar a su compañera. Iría al Bradomín, aunque era un poco pronto, y debía volver al baño público donde se montó la gresca a buscar el pendrive y su placa, que había dejado escondida. Quería pasar por comisaría, pero temía que sus compañeros fueran precisamente los que los estuvieran buscando por la muerte de Ruger.

PENETRANDO LO IMPENETRABLE

Lo que un adolescente puede llegar a hacer por amor cubre prácticamente todo el espectro de locuras transitorias que cualquier ser humano pueda imaginar. Y Salva estaba coladito por los huesos de Cinthia, aunque, a veces, tenía la sensación de que en realidad no la conocía. Ese era uno de esos momentos. Cruzaban los oscuros pasillos de la Facultad de Psicología del campus de Somosaguas. Buscaron en la página web de la universidad las publicaciones científicas de los diferentes grupos de investigación y descubrieron unas cuantas en las que aparecía Cora. De ahí sacaron el grupo de investigación y el jefe del grupo. Se dirigieron hacia el laboratorio en el que trabajaba Cora. Cuando llegaron a la puerta, leyeron en ella el nombre del doctor Miquel Garza y el Laboratorio de Realidad Extendida e Inteligencia Artificial aplicada a la Emoción y Cognición Humana. Cinthia llamó a la puerta con delicadeza, pero nadie contestó. La abrió ligeramente y contempló el interior. Tres mesas con potentes ordenadores, paredes cubiertas por posters científicos y dos librerías repletas de libros que parecían estar perfectamente ordenados era todo lo que había en la sala. Sentado en una de las mesas había un chico con los pelos armoniosamente desordenados y una sudadera de Ecoalf. Cruzando la pequeña sala de ordenadores estaba el despacho que, en ese momento, parecía desocupado. Cinthia cerró y susurró a Salva.

—No hay un planeta B. —Haciendo referencia a la frase que lucía en la espalda el joven—, pero esos ordenadores consumen lo que una pequeña ciudad. ¿Has visto esas pantallas?

—Valen más que la casa de mis padres.

—Esperemos a que salga y, cuando lo haga, entraremos a hurgar en los otros ordenadores, ella hackeó el tuyo, ¿no?

—Lo hizo. Pero ¿tú crees que seremos capaces de entrar en el suyo?

—Cora esconde algo, y lo vamos a encontrar.

AL COLE

Dicen que el frío de Madrid es seco y que no penetra en los huesos, pero sus habitantes lo reconocen por sus afiladas dagas que raspan la piel hasta hacerla enrojecer. Alejandra conocía bien ese frío madrileño y cubrió a sus niñas con bufanda y gorro, lo que junto al grueso anorak las convertía en dos muñecos de nieve de movilidad reducida. Su marido estaba desaparecido, su mejor amiga parecía haber enloquecido tanto como él y, para rematarlo, no paraban de llegarle imágenes de ellos dos, Ramón junto con su mejor amiga saliendo del interior de un baño público. Aquello colmó el vaso, su paciencia tentaba a desbordarse y ni las técnicas de mindfulness ayudaban ya. Tenía que tomar una decisión. No podía mantener a sus pequeñas escondidas para siempre en casa de una amiga, que tampoco es que fuera un súper escondite como para que no las encontraran. Así que las llevó al colegio. Llegaría pronto, por lo que las niñas no tendrían que esperar, y le daría instrucciones a la profesora para que ese día no salieran al patio. El médico les había recetado quedarse en un lugar calentito para no empeorar el supuesto catarro por el que no habían acudido a la escuela los últimos días. Se despidió de ellas con un fuerte abrazo y una traca de besos a cada una que recibieron sin rechistar. Luego se dirigió al trabajo. En la radio escuchó el accidente ocurrido en la Ciudad del Metaverso, en el que una persona casi se mata al caerse por un balcón. Aquella mañana tenía varias citas y un par de sesiones de mindfulness para adultos. Sin embargo, al llegar a la consulta se encontró con una visita inesperada.

—Miquel, ¿cómo tú por aquí?

OTRO DESAYUNO

El Bradomín estaba cerrado. Aún así, aporreó la puerta. De haber alguien allí encerrado ahora estaría mirando por algún resquicio hacia el exterior, nervioso, pensando que había un chapa al otro lado.

—No soy un estupa, soy de homicidios.

Como si decirle a un cocainómano paranoico que era un policía de homicidios y no de estupefacientes fuera a calmarlo. Ramón hablaba en dirección a la puerta disimulando ante los pocos viandantes que circulaban en ese momento por la lonja de Moratalaz. Sus calles peatonales, aún humedecidas por las fuertes lluvias de los últimos días, habían convertido el tránsito por aquellos soportales en un deporte de riesgo, ya que el frío había congelado algunos charquitos convirtiéndolos en trampas mortales. Nadie respondía y Ramón empezaba a acusar el haber pasado toda la noche en un calabozo. Necesitaba el calor de su hogar y la cercanía de su familia. Decidió caminar hasta su comisaría. La placa y la tarjeta identificativa se quedaron escondidas en el baño. Si le pillaban indocumentado tendrían algo de margen de maniobra y, al menos, Laura podría huir. Pero ¿dónde estaría ella ahora? Observó los movimientos de sus compañeros desde detrás de un árbol. Pareja salía con otro compañero, posible señal de que Laura había sido sensata y no había acudido al trabajo. Charlaban animosamente a la salida de la comisaría mientras daba fuertes caladas a un cigarro.

Ramón se sentía desnudo. Sin dinero, sin tarjetas de crédito, sin teléfono… y, aunque lo tuviera, tampoco podría usarlo. No podía acercarse, pero le tentaba preguntar por el destino de su compañera. Tendrían que dar explicaciones a asuntos internos sobre la muerte de Ruger o, peor aún, aquel equipo de asalto podría haberla matado también a ella. No tenía ni idea de quiénes eran, pero no trabajan para la policía ni para la guardia civil. No reconocía los uniformes que llevaban. Parecían más bien algún tipo de fuerzas especiales o, tal vez, mercenarios, o simples delincuentes. De pronto, por las puertas de la comisaría aparecieron varios compañeros y, entre ellos, Laura. Su cara reflejaba tensión acumulada. Laura le mostró una sonrisa postiza a su compañero y este le respondió como si golpeara un balón a portería con la cabeza, solo que indicaba la dirección hacia el coche patrulla. Ambos policías se alejaron del resto y se subieron al coche. Ramón tenía pocas opciones. Desconocía la ruta que harían y él no tenía coche. Aceleró la marcha hundiendo la cabeza en la cazadora de cuero para pasar desapercibido, no fuera que algún compañero se percatara de su presencia. Aún así, no tenía las llaves del coche de Laura, que ahora veía aparcado, y el inspector no era partidario de quebrantar la ley. Eso nunca. Hasta hoy. Desesperado, ni él supo cómo lo hizo. El adolescente flirteaba delante de sus compañeras de instituto y ni lo vio venir. Su patinete eléctrico desapareció de su lado con Ramón montado en él. Al chico, los gritos no le sirvieron de nada. Como si justo en una comisaría fuera el sitio en el que menos policías había para ayudarlo. Ramón esquivó varios vehículos para conseguir acercarse al coche de policía que enfilaba la calle Camino de Vinateros. De repente el coche en el que iba Laura hizo un giro inesperado. Quizás se había producido algún incidente porque el camino que había tomado no era el habitual que hubieran hecho en aquella ronda. El coche se adentraba en el Ruedo de la M30, el edificio circular que ganó el premio de urbanismo de la Comunidad de Madrid en 1991, aunque muchos que lo ven desde la carretera aún se preguntan por qué. Realojó a trescientas cuarenta y seis familias del Pozo del Huevo, el poblado chabolista desmantelado de Villa de Vallecas. No era el mejor sitio para tener un encontronazo con un viandante. Ramón aceleró porque estaba perdiendo la pista del coche cuando una furgoneta se interpuso en su camino. Consiguió sortearla justo cuando tres encapuchados encañonaron a los policías. Estos salieron del vehículo con las manos en alto. Uno de ellos los desarmó y arrastró a Laura al interior de la furgoneta. Arrancaron y dejaron a Pareja solo y desarmado. Ramón derrapó a la altura de su compañero, pero la furgoneta se dio a la fuga.

—¿¡Qué ha pasado, Pareja!? —El policía se quedó perplejo al encontrar al hombre del fino bigote subido en un patinete.

—Joder, la han raptado. ¿Lo has visto?

—Y ¿qué haces ahí de pie parado?

—Se han llevado las llaves del coche.

—Pues llama por radio, atontado.

Pareja creyó notar cierto rencor en las palabras del inspector, como si este se vengara por todo el bullying al que lo había sometido, pero nada más lejos de la realidad. Ramón ni siquiera valoraba el comportamiento de sus compañeros hacia él. Ni bien ni mal. El inspector puso en marcha la patineta eléctrica y siguió a la furgoneta, que se alejaba inevitablemente. Mola atravesó la calle hasta toparse con la salida a la M30 en la que la furgoneta aceleró. Intentar una persecución por la autovía en un patinete era una locura que Ramón contempló hacer hasta que notó que la batería del Scooter se había agotado y, aunque trató de seguir con el pie, tan solo pudo asistir a cómo la furgoneta se escapaba.

Solo le quedaba una alternativa: buscar a Alejandra. Pero tendría que caminar si quería llegar al centro Gogyo Setsu, sin dinero, sin teléfono, sin tarjetas, sin documentación y, probablemente, en busca y captura por alguna organización desconocida. Afortunadamente, no estaba muy lejos.

EL JEFE

Alejandra se había acomodado en su despacho mientras observaba a Miquel hablar con alguien por los auriculares inalámbricos como si le fuera la vida en ello. La larga melena desordenada destacaba por su blancura exquisita, resplandeciente gracias a las luces del pasillo. El traje beige, más apropiado para una fiesta ibicenca que para Madrid en otoño, se agitaba con cada exagerada gesticulación de su director de tesis. Para ella, él siempre sería la persona que la cuidó durante los cuatro años que se dedicó a desarrollar su doctorado, que la mimó hasta el infinito, y le tenía un gran aprecio a pesar de sus extravagancias. Quizás había algo en ella que la ataba a ejemplares únicos, extraordinarios, no solo en su trabajo, sino en todos los aspectos de su vida, incluso los más cotidianos.

—¡Alex! —exclamó sonriente el doctor Garza mientras se quitaba los auriculares y se acercaba a su pupila. La atrapó en un abrazo de oso, que dada su gran envergadura podría dar para rodear a Alejandra dos veces—. Perdona, estaba hablando con Sigmund, a veces es un desastre, tengo que recordarle todo una y otra vez.

—Será que no tiene suficientes tokens de memoria. —Alejandra sonreía al tipo que acababa de conversar por teléfono con una inteligencia artificial como si fuera una persona normal. Decididamente un personaje de otro mundo—. Miquel, ¡pero qué alegría! Creo que no te has pasado a verme desde la inauguración.

—Tienes toda la razón del mundo. Ya sabes lo ermitaño que soy. A veces mi mujer me pega con la escoba cuando me ve por el pasillo de la casa porque cree que soy un ladrón. Vivo pegado a un ordenador, y tú te dedicas a la terapia de las adicciones a las tecnologías. Qué ironía de la vida, ¿no? Tal vez me apunte a tu terapia.

Las carcajadas debieron retumbar en el patio interior del centro. Alejandra se levantó y cerró las ventanas.

—Me gusta tenerlas abiertas para airear la energía negativa acumulada.

—Y a mí me encanta el frío, no me importa que las dejes abiertas.

—Así estaremos más cómodos. Algo has venido a contarme, ¿no?

—Algo, sí. Algo importante. Preocupante.

—¿Cora?

—Cora, Cora, Cora. Es una chica magnífica. Me recuerda a ti, ¿sabes? Solo que tiene una capacidad única. Entiende el código como si fuera su lengua nativa. De eso quería hablarte. Me gustaría que regresara al laboratorio.

—No creo que esté preparada.

—Oh, vamos. —Miquel se atusó la larga barba, observó el reloj digital de su muñeca durante unos segundos, como si calculara el tiempo que podía dedicarle esa mañana a su antigua alumna; su favorita entre los más de veinte doctorandos que habían pasado por sus manos—. Te voy a contar una breve historia.

—Miquel, me quedan diez minutos para empezar la consulta.

—No te preocupes. Seré rápido. Recordarás aquellos veranos eternos del 2007. Por aquel entonces yo andaba trepando. Me entiendes, ¿no? —Sus pequeños ojos chispeaban al tratar de hacer brotar una reminiscencia en el cerebro de Alejandra, pero esta ya sabía cómo jugaba el doctor Garza. Asintió—. Es lo que toca cuando eres funcionario, necesitas entrar en el sistema, rodearte de amigos importantes que te apoyen en tu ascenso y pisar como si fueran colillas apestosas a tus contrincantes. Durante esos días algo sucedió. Alguien puso toda mi carrera en riesgo. Alguien que trabajaba para mí.

Miquel se quitó las gafas y se las limpió con un pañuelo. Se las colocó de nuevo y observó a Alejandra de cerca.

—Alguien se enamoró de uno de los pacientes de un estudio clínico que teníamos en marcha. Era el clásico ligón, podríamos decir, y la doctoranda cayó rendida ante esa dialéctica empalagosa como una tela de araña pegajosa, pero capaz de inyectarte una dosis de heroína que te hace sentirte tan bien, que no te importa que te devoren. La única pega era que trabajaba de controlador aéreo y, a veces, se quedaba hasta altas horas de la noche jugando a la Play. Algo incompatible con un trabajo del que depende la vida de cientos de personas.

—Lo sabías, muy bien, ¿y qué?

—Lo supe sí, lo que tú no sabes es que el caso llegó a un consejo del departamento porque a la parejita de enamorados se les vio salir de un baño, uno detrás del otro.

—Tampoco es que nos importara que se supiera.

—Es ilegal, Alejandra. No volviste a ver al tipo, ¿verdad?

—No. Desapareció. No es raro en este tipo de pacientes.

—Se fue porque lo tuvimos que quitar del estudio. Si el comité de ética se hubiera enterado, habría suspendido todo el ensayo clínico. Tuvimos que hablar con su mujer, contarle un par de mentirijillas, pero no pudimos atenderle. Lo derivamos a otro hospital. No solo pusiste en riesgo el estudio clínico, sino la vida de muchas personas que dependían de ese tipo y, sobre todo, tu carrera. Este estudió te catapultó a tu posición actual. Yo te salvé el culo. Me aseguré de que ese hombre no volviera a aparecer por aquí, de que no te persiguiera. En ese momento creo que captaste el problema y aprendiste. Bueno, al menos hasta que terminaste el doctorado. Luego vino Ramón, pero ya sabes que el ser humano es tendente a repetir errores.

—Lo es. ¿Adónde quieres ir a parar, Miquel?

—Creo que Cora ya ha entendido cuál es el problema.

—Y yo no lo creo así. —Alejandra llevaba cinco minutos con los brazos y piernas cruzados en posición de defensa, pero en ese momento los separó—. Hace solo unos días robó varios cientos de miles de euros. ¿Sabías eso, Miquel?

En ese preciso momento llegó una alerta al reloj del doctor Garza, este se puso los cascos y escuchó con atención. Sacó el teléfono y observó la pantalla.

—Capaz es. Es experta en seguridad informática. Ahora, si me disculpas, tengo algo que atender en mi laboratorio. Piensa en lo que te he dicho.

El doctor Garza se levantó, sonrió de nuevo y se encaminó a la puerta del despacho.

—Ah, doctora Bisso. Tal vez no sea Cora la única diáspora entre tus pacientes. Deberías atarlos en corto. Al menos Cora sabe tapar bien su camino.

LA CONTRASEÑA

La mesa tan solo tenía un mísero lápiz de IKEA y la pantalla del ordenador. Pero, inequívocamente era la mesa de Cora. Decenas de dibujos de personajes de manga japonés escondían el verdadero color blanco de la mesa. Salva retiró la silla y se sentó delante de la pantalla, encendió el ordenador y apareció una línea blanca en el centro de la oscura pantalla en la que se debía introducir la contraseña. Cinthia se colocó agachada junto a Salva, y ambos pensaron en diferentes opciones de contraseña hasta que una voz les interrumpió.

—No deberían estar ahí sentados.

La silla de Salva cayó al suelo, ambos se levantaron de sopetón y miraban alrededor en busca de la voz que les hablaba.

—¿Quién eres? —Preguntó Salva mientras se levantaba de la silla.

—¿Quiénes sois vosotros? —La voz hablaba sin pausa pero con lentitud, con la paciencia de un profesor a punto de jubilarse—. Esa sí es una pregunta intrigante. Vuestros pulsos se han acelerado, puedo escuchar vuestros corazones latir como si fueran las ruedas de un tren del siglo diecinueve. ¿Queréis entrar en el ordenador de Cora?

—Creo que no es humano, sigamos, no tenemos mucho tiempo, si ya nos ha detectado podría llegar alguien en cualquier momento. —Salva se dirigió a Cinthia y ésta optó por probar la primera contraseña.

—Asumo por su actitud que su respuesta es un sí. Aún no sé quiénes son ustedes pero lo estoy comprobando. En unos segundos tendré la respuesta. ¿Saben que están cometiendo un delito?

Cinthia probó dos veces más y en la pantalla del ordenador apareció un Bob Esponja colgado de una soga. Cinthia buscó en los cajones de la mesa en busca de algo que pudieran sacar pero no había nada.

—Joder, vámonos Cinthia.

—Sí, vámonos Cinthia. —Repitió esta ves la voz con saña—. O, mejor aún, no se vayan, la policía está al llegar. Ups, esos no son de la policía.

Cuatro encapuchados atravesaban la puerta armados como si estuvieran en una operación antiterrorista, apuntaban a los jóvenes cuya sangre buscaba algún hueco por el que escapar del torrente sanguíneo.

—¡Las manos en alto! —Dijo el que estaba más cerca. Llevaba un teléfono en la mano y lo colocó a la altura de la cara de Cinthia—. No es ella.

—¡Mátalos! —Gritó una mujer desde el marco de la puerta desde la que vigilaba el oscuro pasillo de la facultad.

Saltó el sistema anti incendios y unas potentes sirenas comenzaron a sonar. Tuvieron que llevarse las manos a los oídos para evitar que los tímpanos reventaran. El más cercano arrancó la pantalla pero al darse cuenta que el ordenador no estaba en esa sala lo tiró al suelo y se tapó los oídos de nuevo.

Los hombres armados abandonaron el laboratorio y los chicos se quedaron quietos, en el suelo, tapándose los oídos. Debajo de Salva había un charco amarillo y no era de las lágrimas que derramaba. Aquí no servían los faroles. Los tatuajes circulares que decoraban sus manos no existían en la vida real, nadie lo temía, su reputación no valía nada. Esto ya no era un juego y a él no lo habían entrenado para la vida real. Cinthia gritaba histérica pero apenas se le escuchaba. Al cabo de unos eternos segundos las sirenas se apagaron. Cinthia se acercó a Salva que temblaba en cuclillas.

—Salva, Salva, vámonos de aquí.

Salva trató de incorporarse pero le temblaban las piernas. Una nueva voz les interrumpió.

—Ah, ah. —El hombre parecía sacado de un cuento navideño Polaco, el monstruo de la navidad que se lleva a los niños que vagan perdidos por la ciudad, Krampus. Ellos lo habían visto en una serie de Netflix. La pequeña esperanza que por unos instantes habían recobrado los jóvenes se hundía como el Titanic, con su rebeldía humillada, sumisos como un perro que sabe que ha hecho algo mal y conoce el inevitable castigo—, de aquí no se va nadie.

HASTA QUE LA MUERTE NOS SEPARE

Estaba ansioso por llegar al despacho de Alejandra. Se había parado en un banco en un parquecito cercano a la Colonia del Retiro para limpiarse los Timberland. No tenían ni una semana y parecía que los había llevado a la guerra. Repetía para sí mismo las palabrotas en italiano que su mujer podría dedicarle cuando viera el destrozo de los zapatos gore-tex que le habían costado un riñón. En realidad, le habían sido muy útiles para caminar bajo la lluvia los días en que decidió convertirse en vagabundo, pero las últimas caminatas lo habían dejado derrotado. Y estaba hambriento. Observaba a la gente que entraba y salía de los restaurantes cercanos y deseó tener al menos unos eurillos con los que comprar un brunch. Dio por óptimo el resultado; les faltaba algo de brillo, pero esperaba que su mujer no se diera cuenta. Se dejó caer un poco los vaqueros para esconderlos y se dirigió al centro Gogyo-Setsu.

—Buenos días, Marisa.

—Buenos días, Ramón. Hace tiempo que no te pasas por aquí. Parece que te han tirado de un tren en marcha.

—No, no. Tan solo he pasado una noche debajo de un puente y otra noche en el calabozo.

Los dos rieron de la ocurrencia del inspector, y Ramón por unos instantes dudó si había hecho una ironía, una metáfora o había inventado otra cosa.

—¿Qué tal los niños? ¿Se portan bien? —añadió el inspector, como si le importara. Había aprendido con el tiempo a imitar lo que otras personas hacían para socializar, comprobando que luego era más fácil conseguir lo que quería si se mostraba cercano y preocupado.

—Sí, son unos santos. Ahí los he dejado. —Marisa, la recepcionista del centro Gogyo-Setsu señalaba con la cabeza hacia uno de los pequeños colegios que abundaban en la Colonia del Retiro—. La doctora tiene un descanso en unos diez minutos. Le dejaré una nota y, si quieres, puedes esperar en la sala. No hay pacientes hasta después de comer.

—¿Tendrías unas monedas para dejarme? No tengo nada suelto, te lo devuelvo luego.

—Claro.

Marisa sacó tres euros y los dejó sobre el mostrador. El inspector los recogió algo ansioso y se desplazó a la máquina expendedora. Los introdujo, sacó un chocolate con cacahuetes y un acuarius. Se sentó en la sala hasta que Alejandra terminó con el paciente. No esperó a que lo llamaran. Entró en el despacho de la psicóloga y fue directo a darle un beso a su mujer, pero esta le hizo parar con una señal de su dedo índice.

—Sedersi lì. —ordenó.

Ramón observó el diván en el que se sentaban los pacientes de la doctora Bisso. Analizó la expresión de su mujer y decidió que lo mejor sería hacer caso. Se sentó y esperó pacientemente a que la doctora terminara sus anotaciones.

—Y bien. ¿Qué tienes que contarme?

—Buff, muchas cosas. —Ramón se incorporó pero recibió una nueva reprimenda.

—Túmbate.

Se relajó, hizo caso y se tumbó.

—Verás, estamos en serio peligro. Siento mucho haberte metido en este embrollo, de verdad, pero me quieren asesinar, bueno, tú ya lo sabes. Y creo que todo este asunto puede salpicar a todo el que esté cerca de mí. ¿Qué tal están las niñas?

—En el colegio.

—¿Estás loca? Te dije que las mantuvieras alejadas un tiempo. Ni siquiera tú deberías venir a trabajar. Podrían estar ahí fuera esperando para matarme.

—Entonces, ¿por qué has venido?

—Necesito dinero, y un teléfono. —Cuando Alejandra se ponía en ese plan, Ramón tendía a decir la verdad de súbito, sin razonar.

—¿En serio? Ramón, por favor. ¿No había otra mujer en la Tierra con la que engañarme? Y ¿en un baño público?

—No creerás que yo y Laura…

—Media España lo ha visto. No importa lo que yo crea porque el resto del mundo ya ha dictado una conclusión. Y una vez dictada, no importa que demuestres lo contrario. El juicio de las redes sociales prevalece sobre el de la judicatura. Yo soy una cornuda y tú eres un cabrón.

—Oh, vamos, eso no es justo. Laura…

—¿Qué me vas a contar ahora? Todo esto es una locura. Pero tú no te enteras. No eres capaz de entender nada. —Alejandra hizo un esfuerzo para evitar llorar, pero no pudo evitarlo.

Ramón estiró el brazo, cogió la cajita de pañuelos que Alejandra tenía junto al diván para sus pacientes y se la acercó. Intentó consolarla, pero ella no se dejó tocar.

—Han asesinado a Ruger y han secuestrado a Laura. No soy un experto en hacer bromas, y sabes que miento muy mal. Créeme cuando te digo que he visto a Ruger muerto de un disparo delante de mis narices, y vi cómo metían a Laura dentro de una furgoneta.

La expresión de Alejandra cambió. Como si la ansiedad comenzara a devorar el terreno que la conciencia plena había logrado para gobernar la mente. En ese momento su teléfono sonó. Era el doctor Garza. Nunca la llamaba por teléfono. El hecho de haber hablado con él pocas horas antes solo presagiaba una cosa: más malas noticias. A pesar de todo, Alejandra contestó. Tuvo que levantarse para escuchar las noticias, Ramón captó que su estado de alarma había conseguido derribar todas las fronteras. Colgó.

—Vámonos, tenemos más problemas.

—¿Qué problemas? ¿Podrías contarme al menos qué problemas son esos?

Alejandra no contestó. Tan solo abrió la puerta, altiva como era ella, aunque fuera camino del cementerio a ver su propio entierro, pero sí que añadió algo más en un tono algo despectivo.

—No sé en qué momento se me ocurrió casarme con un hombre incapaz de que le duren unos zapatos más allá de una semana.

TODOS JUNTITOS

España es quizás el país del mundo en el que se almuerza más tarde. Se dice que fue la adaptación que hizo Franco al huso horario incorrecto, el de Alemania y Francia, lo que provocó que en España se almorzara más tarde, así como la necesidad de pluriemplearse para alimentar a la familia, algo que no la diferenciaba tanto del resto de Europa, que también las pasó malas. Pero Ramón te insistiría en que, con ese razonamiento, teniendo en cuenta que en el resto del mundo se come aproximadamente entre las doce y la una, en la península se comería entre la una y las dos de la tarde, y aquí no come ni Dios hasta las dos y media, como pronto. Aun y con esas, seguía siendo inexplicable por qué narices todo el mundo salía en tromba a las tres del trabajo. El inspector estaba convencido de que si volvían al horario del meridiano de Greenwich los españoles seguirán con su horario de comidas y cenas, lo que además es beneficioso para el sector hostelero, que da de comer a los extranjeros antes que a los españoles.

Al menos las niñas habrían comido ya, no como él, y estarían en extraescolares. El chocolate de la máquina le había quitado el ansia, pero el pico glucémico había dado paso a un hoyo glucémico, el efecto inverso que saltaba de las ganas de hincar el diente a un buen entrecot a vomitar por la ventanilla del coche de Alejandra al ritmo de los acelerones y frenazos. Su mujer abandonó el modo zen y ahora estaba en modo attacco isterico. Tardaron una hora en llegar al barrio de Las Rozas debido al intenso tráfico que inundaba la ciudad a pesar de todas las restricciones y las recomendaciones de usar el transporte público. La casa del doctor Garza parecía de otra galaxia. No era la primera vez que Ramón la visitaba, pero en ese momento lo último que necesitaba era que lo marearan más, y aquella casa parecía que se movía. Cada línea que definía la estructura del casoplón del catedrático de Psicología fluía en un compás intergaláctico provocando la ilusión de movimiento perpetuo. Las paredes reflectantes generaban destellos que dejaban a Ramón hipnotizado, como si entrara en un portal a otra dimensión. Alejandra reconoció inmediatamente la voz de anciano sabelotodo que atendía al telefonillo.

—¡Qué maravillosa sorpresa, doctora Bisso! Entre, por favor.

Se abrió la puerta de metal y el efecto de aquel espectáculo galáctico modernista se multiplicó por diez. Ramón tuvo que apoyarse en una seta plateada gigante y a punto estuvo de vomitar.

—¿Estás bien? —Alejandra se acercó a él algo preocupada pero con prisa de que se recuperara—. Entremos dentro. Será mejor que te sientes, has sufrido mucho estos días.

—Detecto una hipotensión atribuible a la ingesta inadecuada de nutrientes, así como una disminución significativa en los niveles de glucosa en sangre. Podría desmayarse en cualquier momento, por lo que la recomendación de la doctora Bisso es ciertamente adecuada. Encontrarán un sofá en el que podrá tumbarse en la sala principal; según entran, a la izquierda. Le prepararemos un batido proteico de frutas del bosque, semillas de lino, ginseng y espinacas. ¡Popeye el marino soy!

—Prefiero un solomillo —respondió el inspector, que se apoyaba en su mujer para entrar en la casa con la mirada fija en los zapatos para evitar marearse más—. Tampoco están tan destrozados.

—No le recomiendo la ingesta de carne magra. Sin embargo, en su estado, podría ser una muy buena opción para recuperar las deficiencias que seguramente tiene. Sin una analítica no puedo darle más detalles.

—¡Basta ya, Sigmund! —La doctora Bisso no pudo contener la furia que arrastraba desde hacía días, pero no fue el perder el control lo que más la trastocó, sino el hecho de conversar con alguien que no existía—. ¿Puedes hacer que le traigan el batido ese y callarte un rato?

—¿Sigmund? —El hombro colgando, que aún no se había recuperado después de la caída, los múltiples arañazos y moretones se unían al estado famélico general del inspector. Cojeando se aproximó a la puerta que, automáticamente, se abrió.

—Es una larga historia.

Entraron al amplio y luminoso salón y Ramón se tumbó en el sofá recomendado por la inteligencia artificial, compañera vital del doctor Garza. Abrió los ojos y pudo ver millones de estrellas en el techo de la casa, como si estuviera abierta al espacio y pudieran verse con la precisión con la que se verían en un campo aislado, lejos de la contaminación lumínica de la gran ciudad.

—Lo que está admirando, Ramón Mola, es el universo en tiempo real. Esas son exactamente las estrellas que iluminarían nuestras vidas si no fueran las cuatro de la tarde, claro, y no estuviéramos a merced de las luces de Madrid. —Miquel entró en el salón con el batido y lo depositó en una mesita junto al cabecero del sofá. Pero, si lo desea, podríamos ver el cielo desde las antípodas. ¿Qué prefiere?

—Creo que así está bien. ¿Sabe que Madrid ha reducido en un cincuenta por ciento la contaminación lumínica gracias a las luces LED? Sin embargo, su impacto sobre los animales es mucho mayor; interfieren mucho más con el ritmo circadiano, ese que nos indica si es de día o de noche y que permite a los animales actuar conforme a lo que les dicta su instinto biológico. Si a eso le añadimos que la luz de las estrellas funcionaban como las carreteras que guiaban a los insectos, el destino de los animales y del planeta es bastante incierto.

—No, no lo es. El destino del planeta es convertirse en un parque temático, sin animales salvajes que estorben a los humanos. El futuro es de la inteligencia artificial.

—¿Dónde están? —interrumpió Alejandra, y ambos supieron que no se refería ni a los animales ni a la inteligencia artificial.

—Están bien, mi niña, no te preocupes. Están descansando. Se han llevado un buen susto.

—Y ¿qué hacen aquí? Deberían estar con sus padres. O con la policía. ¿Acaso no ha ido la policía?

Ramón se incorporó, cogió el batido y comenzó a saborearlo expectante por lo que estaba oyendo.

—Sus chicos estaban intentando entrar en el ordenador de Cora. Sigmund les interrumpió. Y después, les salvó la vida.

—¿Cómo que les salvó la vida?

—Verás, Alejandra. Son jóvenes, sus vivencias están en una dimensión diferente a la nuestra. Quizá lo que cuentan no sea del todo cierto, o lo estén viendo desde un punto de vista romántico, ya sabes, ellos contra el mundo.

—Quiero verlos.

—Sig, por favor, haz que los chicos vengan al salón.

—Por supuesto, Miquel. Ya se han duchado y cenado. Aún tienen el susto en el cuerpo.

Ramón y Alejandra aún se preguntaban qué tipo de susto. Pero, a los pocos minutos, aparecieron Cinthia y Salva como dos niños buenos recién salidos del baño antes de irse a la cama, aunque sin pijama. Cuando vieron a su psicóloga, ambos, instintivamente, se lanzaron a abrazarla, y la doctora los acogió cariñosamente. El inspector sintió algo parecido a celos, aunque no tenía muy claro cómo se llamaba esa sensación, y eso que no disfrutaba demasiado del contacto estrecho, pero el de su mujer sí lo echaba de menos.

—¿Qué ha pasado? Contadme.

—Un tipo saltó por la ventana, y fue Cora quien provocó su suicidio. —Cinthia hablaba de manera atropellada y Salva no mejoró la situación.

—Desde el Empire State.

—Su IA es malvada. Pero luego lo vimos en la tele. —continuó Cinthia.

—Parad los dos. No me entero de nada. ¿Quién ha saltado desde el Empire State? —preguntó Alejandra ante la atenta mirada del inspector. Salva tomó el mando y explicó lo ocurrido en el juego de realidad virtual.

—Y al día siguiente lo vimos en X. Una persona se lanzó al vacío en la Ciudad del Metaverso.

Aquello le sonaba algo más a Ramón.

—Esperad un segundo. ¿Habéis dicho que visteis por televisión cuando alguien se tiraba desde el balcón en la ciudad del Metaverso?

—Sí, el vídeo se hizo viral en X. Y… creímos que había sido Cora. Todo coincidía: la hora, la forma cómo se tiró. —Salva se dirigía a Ramón, que rumiaba la información tratando de atar cabos.

—Y esa noticia, ¿tan solo decía que había muerto una persona?

—No, no, la persona no ha muerto, pero es probable que no pueda volver a andar. Aquello nos removió las tripas, y fuimos al laboratorio de Cora. Pensamos que, tal vez, Cora había provocado un suicidio, o la IA que ha creado Cora.

—¿Puedes dejarme el teléfono un segundo? —Ramón preguntó a su mujer que, en ese momento, no entendía qué quería mirar su marido en el teléfono.

—Oh, vamos. ¿Cómo va a hacer eso? Es, simplemente, imposible. —El doctor Garza se había levantado y su altura resultaba descompensada, como si sus piernas fueran demasiado largas.

Alejandra, desconcertada, no sabía dónde mirar para preguntar.

—¿Lo es, Sigmund?

—Técnicamente, desconozco si es posible hacer que una inteligencia artificial obligue a una persona a suicidarse, pero la tecnología avanza a pasos agigantados. No estoy entrenado para conocer todo lo que existe sin tener los datos.

—Ya. Y, ¿qué pasó en el laboratorio? —La doctora Bisso interrogó de nuevo a los chicos.

—Intentaron matarnos. En el laboratorio. Unos hombres armados gasearon la sala y quisieron matarnos.

—No querían mataros. No a vosotros. —desmintió Sigmund a los chicos.

—¿A quién, entonces? —preguntó Alejandra a su exjefe.

—A Cora.

—¿Por qué? —preguntó Ramón, que ya había leído el artículo entero sobre la Muerte en el Metaverso, como lo titularon en el periódico, sin dar un solo detalle sobre Ruger ni sobre el tiroteo ni sobre el ataque armado que, por cierto, le resultaba muy similar al que contaban aquellos chicos.

—Bueno. —El doctor Garza se sentó de nuevo en un sillón, que cedía ante su peso como si estuviera hinchado de aire y se desplazara siguiendo el principio de Arquímides—. Cora es una chica extraordinaria. No sé si sería capaz de crear esa inteligencia artificial que habéis comentado pero, ciertamente, está llamada a lograr grandes avances científicos. Como sabéis, tuvo un conflicto con las autoridades porque hackeó los sistemas informáticos del Centro Nacional de Inteligencia. Por lo que contáis, parece que Cora consiguió información sobre una nueva tecnología y también que alguien quiere tapar esos agujeros informáticos usando armas de fuego.

—Joder. No tengo tiempo de explicaros. —Esta vez era Ramón el que respiraba más agitado de lo habitual. Sentía cómo le invadía la excitación. Si no hablaba, estallaría en mil pedazos que se esparcirían por el falso cielo que los cobijaba. Tal vez, confiar en la sabiduría tecnológica de Garza era un riesgo menor que estaba dispuesto a asumir—, pero yo he vivido eso. Han intentado matarme tres veces en los últimos días. Veréis, tengo algo en mi posesión que, seguramente, nos ayude a saber qué quieren de mí. De nosotros.

Sacó el pendrive del bolsillo y se lo mostró a los allí presentes. El día que lo apresaron en el baño público se ocupó de darle una patada que lo mandó debajo de un banco. En su camino al centro Gogyo-Setsu tuvo la gran suerte de recuperarlo cuando fue a recuperar su placa de policía nacional.

—Hay algo más. Secuestraron a mi compañera.

A JUGAR

La cara del inspector era un galimatías, pasaba de la sorpresa a la excitación cada vez que atravesaba una instancia de la casa del doctor Garza. Los jóvenes, por su parte, estaban flipando con la piscina climatizada que tenía debajo, en un semisótano, y que tenían que cruzar para llegar a otro espacio, esta vez sin ventanas en la parte superior, acondicionado para entrar en un mundo de realidad virtual.

—Por lo que dices, Ramón, este dispositivo te permite entrar en un mundo de realidad extendida, una mezcla de realidad virtual y realidad aumentada, un Pokemon Go pero a lo bestia, a un mundo que no nos pertenece. He estado estudiándolo y he descubierto que cuenta con un sistema de rastreo muy complejo. Además, por lo que contáis, tienen la capacidad de enviar hombres armados rápidamente allí dónde se ponga en funcionamiento. Está claro que quieren este dispositivo, y que están dispuestos a matar por conseguirlo. Debe ser un prototipo del ejército o de alguna unidad de élite desconocida, algo que están desarrollando en secreto… y que está por encima de la vida de las personas.

—Todo eso es cierto, pero, ¿cómo evitamos que nos detecten?

—En esta habitación eres indetectable, al menos durante un periodo de tiempo. He estudiado el metaverso asociado a este software y creo que he encontrado lo que puede ser el cuartel donde se entrenan. Deberás entrar con cuidado, y rapidez, y localizar el sitio. Busca pistas sobre dónde se encuentra ubicada la zona de entrenamiento. Si la localizamos, hay muchas probabilidades de que su compañera esté allí secuestrada. Pero no podemos estar seguros. Tendrás que ir físicamente, y ahí no puedo ayudarte. ¿Estás listo para entrar?

—Por supuesto. Yo he visto al metaverso relacionarse con la realidad como ningún humano podría imaginarse. —Ramón trató de sonar trascendente, pronunciar una de esas frases que se graban en la memoria de generaciones.

—La frase de Blade Runner es bastante más profunda. —se escuchó decir a Sigmund por detrás—. Deberías decir algo así como: “He contemplado cosas en una realidad que existe más allá de la compresión de la mayoría de humanos. He presenciado la muerte de la realidad desvaneciéndose como el destello de un diodo en la vastedad del espacio cibernético, donde los límites entre lo tangible y lo virtual se desdibujan en un susurro de bits y bytes”.

—Oh, por favor. ¿Podemos centrarnos? —Alejandra se acercó a Ramón y le tomó las manos como si acabara de alistarse para ir a la guerra de Vietnam—. No tienes que arriesgarte. Aún podemos llamar a la policía y que sean ellos quienes se encarguen.

—Me temo que no puedo fiarme de mis compañeros. Puedo hacerlo.

—Pero si tú nunca has jugado a un videojuego.

—Si tienes dos cascos, yo entraré con él. —Salva tenía que resarcirse ante Cinthia después del espectáculo que dio en la universidad. Aunque ella no se quitaba de la cabeza el humo, los disparos y lo cerca que habían estado de morir en Somosaguas, y le importaba un pimiento que el amorcito de su vida se hubiera meado en los pantalones.

—Solo tienes dieciséis años. —La doctora Bisso no aprobaba la intervención de uno de sus alumnos en una guerra cibervirtual, y menos cuando trataba de rehabilitarlo—. Solo faltaba que ahora te engancharas a la ciberguerra.

—En realidad, el porcentaje de tiempo que ha dedicado a los videojuegos es 2000 veces mayor que el mío en tiempo de vida relativo. No me vendría mal su ayuda.

—No se hable más. —Miquel sacó otro par de gafas y se las dio al joven, que sonreía ante la desaprobación de su psicóloga.

Sigmund, carga el programa y comencemos.

DETECTIVE DEL METAVERSO

Para alguien que no supo que era un joystick hasta que se habían pasado de moda, nunca entró en unos recreativos y jamás tuvo una play, Ramón no se apañaba del todo mal en aquel mundo virtual. Ahora le costaba seguir a Salva, que atravesaba la zona exterior de un laberíntico complejo militar con tiradores en las azoteas y ventanas. En el interior de los edificios había larguísimos pasillos, oscuros y repletos de sorpresas desagradables. Recreaba una pequeña ciudad, una Córdoba medieval defendida por un ejército del siglo XXI. Aún no sabía si su arma funcionaba. Salva no dejaba a ningún enemigo con vida y él se dedicaba a tratar de reconocer el lugar en el que estaban. Lo que el inspector no diferenciaba era a los jugadores reales de los personajes no jugadores. Nada advertía de su presencia. En cuanto al ejército de matones que le perseguían, los de carne y hueso, para esquivarlos Miquel se peleaba con el sistema de rastreo del software que trataba de enviar señales una y otra vez. Según el doctor, mientras no salieran de aquel cuarto no podrían detectarlos, pero Ramón no confiaba plenamente en las afirmaciones del viejo jefe de doctorado de su mujer.

—Salva, tenemos que encontrar una manera de subir, necesitamos una visión del complejo desde una altura superior. Tal vez, así podamos ubicar el sitio.

—Yo me encargo, mi capitán.

Al inspector nunca le habían llamado capitán, y aquello le sonó especialmente extraño, aunque era cierto que en la parte baja de la pantalla, en la que se veía que le quedaban un cien por cien de los puntos de vida, se leía su nombre: Capitán Miller. No era el nombre que él había elegido. En realidad debía de ser el apodo con el que entraba el guardia civil que se suicidó en el piso de Moratalaz. Tenía una marca reconocible en su personaje. Salva, por su parte, tenía el nombre de sargento McClane. El nombre le sonaba vagamente, pero, su cara, cada vez que Salva le miraba de frente, si que estaba seguro de que le recordaba a alguien. Era probable que se tratara del personaje con el que jugaba Sandra, la mujer que supuestamente fue asesinada por su marido y arrojada por el balcón del piso de Moratalaz, pero que Ramón intuía que había sido víctima de otro asesino

—¡Por aquí! —exclamó Salva.

El soldado virtual le hacía señas para que lo siguiera dentro de un edificio de tres plantas. Parecía de los más altos de aquel lugar. En cada recodo de cada tramo de escaleras se encontraron a varios soldados que Salva despachó con habilidad. Sin embargo, había algo preocupante, los puntos de vida de su compañero menguaban a un ritmo demasiado elevado y cada vez tenía menos munición. Debía ayudar más. Llegaron a una puerta de metal que Salva no lograba abrir.

—Ocúpate de los que suben.

Ramón se giró y observó cómo desde el piso inferior lo balearon. Sus puntos de vida bajaron a 20, y no se redujeron del todo porque se escondió en el último momento. Se giró de nuevo y disparó su arma mientras destrozaba su garganta al grito de:

—¡Aparta, vas a morir!

Salva se tiró a las escaleras y gastó su munición, sacó una granada y la lanzó hacia la puerta.

—¡Aléjate!

Ramón bajó las escaleras mientras Salva moría matando a cuchilladas con el enemigo. La explosión lo encontró a resguardo, pero Salva no tuvo tanta suerte y cayó muerto. Debía correr a la azotea. Escuchó disparos detrás de él y sus puntos de vida cayeron en picado hacia el cero. Sin pensarlo, corrió hacia el extremo de la azotea y saltó.

En unos segundos, Ramón perdió el contacto con el suelo, flotaba en el aire y en fracciones de segundo se dio de bruces contra el asfalto. Las gafas se le cayeron y chocaron contra el duro cemento. Si algún día le pasaban las facturas por las gafas que había roto en la última semana iba a tener que embargar la casa. Se levantó dolorido, como si todas las heridas acumuladas se hubieran puesto de acuerdo para llegar al nivel máximo de dolor. Observó a Salva, que aún estaba tumbado en el suelo. Ni que lo hubieran abatido de verdad. Y eso no era lo único que no iba bien. Cinthia trataba de reanimar a Salva y Alejandra estaba en la puerta con los ojos rojos. El embalse que durante años había contenido las lágrimas de la dura psicóloga se desbordaba como si tuviera una brecha imposible de sellar.

NO ES BROMA

5 minutos antes.

El doctor Garza tecleaba de manera incesante, luchaba contra miles de bots que trataban de colarse en su sistema informático. No estaba solo en esa lucha, Sigmund estaba entrenado y era uno de los mejores sistemas de protección antiataques cibernéticos, mejor que cualquier otro antivirus clásico. Cinthia y Alejandra estaban sentadas enfrente de una gran televisión, junto a la piscina. Seguían paso a paso la incursión en el complejo militar. La doctora Bisso era igual de inepta como jugadora de videojuegos que su marido. Sin embargo, observaba el desenlace de los acontecimientos como si estuviera viendo un partido del mundial, un Italia-Argentina, con su espíritu dividido entre el país que la vio nacer, y su ídolo deportivo. Cada caída en puntos de vida les provocaba dolor estomacal, mientras que cada abatido por Salva lo celebraban como si se metiera un gol. Hasta que sonó la canción de encuentros de la tercera fase que avisaba de una llamada entrante de Francesca, su hija mayor. ¿Por qué le dio por ponerle ese tono? Quizá era el día en que por fin lo iba a entender de verdad.

—Mamá, nos han secuestrado. —La cara de sus hijas reflejaba seriedad, pero esta vez habían mejorado el maquillaje, las ojeras de ambas niñas reflejaban horas de llantos.

—Francesca, no es el mejor momento para una broma.

—No es una broma, nos tienen retenidas y dicen que si no entregáis no se qué aparato que tiene papá, nos van a matar. Tenéis dos horas para entregárselo.

Aquello sí que asustó a la doctora. Las niñas no tenían por qué saber nada de ningún dispositivo.

—¿Dónde estáis?

La imagen de las niñas se cortó, se dirigió al suelo para después enfocar otra figura. Era Laura, su amiga, la subinspectora Sánchez, compañera de su marido. Amordazada, imploraba compasión con los ojos, más por las niñas que por ella misma. Alguien desde el lateral le dio un puñetazo y su cara se torció de una forma inhumana. Una voz anónima, robotizada, terminó por amedrentar aún más a la doctora.

—¿Creéis que esto es un juego? Encuentre a su marido, en menos de una hora recibirán detalles de la ubicación en la que tendrán que depositar el dispositivo. Si siguen las instrucciones al pie de la letra volverán a ver a sus hijas con vida.

La llamada terminó. La doctora Bisso no se había percatado de que nadie miraba ya la pantalla. El doctor Garza estaba justo detrás de ella y Cinthia palidecía como si estuviera dentro de un congelador industrial. Alejandra se incorporó y corrió hacia la puerta mientras el doctor Garza gritaba:

—¡No lo hagas! ¡Aún no! —Pero tanto Alejandra como Cinthia habían entrado a la habitación en la que sus compañeros se jugaban la vida de manera virtual, mientras la de las dos niñas corría verdadero peligro—. Hasta que no lo desconecte. ¡Mierda!

RESCATE

El doctor Garza era un fanático de la tecnología y la domótica extrema. En cuanto salieron sus invitados puso su hogar en modo búnker. Por contraste, tenía un Volkswagen escarabajo con más de treinta años de vida. Una reliquia que mantenía bien cuidada a pesar de que solo la sacaba para acudir a reuniones y viajes organizadas por el Club del Automóvil Antiguo de Las Rozas. Al menos tenía navegador, en él Ramón escribió la dirección del cuartel militar de El Goloso.

—Aún no sabemos dónde tenemos que ir. —La especialidad de Alejandra nunca había sido la de copiloto. Prefería conducir, tanto en la carretera como en la vida, y dirigir sus pasos, su destino, y el de los demás. Ponerse a merced del loco de su marido no era lo que deseaba en ese momento—. ¿Tienes eso que quieren?

—Es la única prueba que tenemos que pruebe este juego macabro, esta conspiración —respondió el inspector ante las miradas silenciosas de Cinthia y Salva, que ya se había recuperado del desmayo.

—Son tus únicas hijas. Les darás lo que pidan cuando lo pidan.

Ramón condujo un rato en silencio. En la radio se escuchaba el programa de Julia Otero muy bajito, casi indistinguible, pero por la voz imaginó a algunas de las interlocutoras. Entonces le vino a la cabeza la imagen virtual del avatar de Salva en el metaverso del entrenamiento militar.

—Eras Bruce Willis. —Giró la cabeza sonriendo hacia el asiento trasero.

—¡No apartes la vista de la carretera! Ya hemos tenido suficientes sobresaltos.

—Está bien, está bien —aceptó, sumiso, Ramón, pero la sonrisa no se le quitaba de la boca—. Pero ¡eras Bruce Willis! Salva, ¿no? Te llamas Salva, pero en el metaverso tu nombre era sargento McClane, ahora lo recuerdo, es el nombre de Bruce Willis en la Jungla de cristal. John Maclean, ja, ja. ¡Un buen día para morir!

—¿De verdad puedes estar riéndote mientras tus hijas están amenazadas de muerte? Joder, Ramón, ¿¡Qué mierda le pasa a tu cabeza!? —dijo Alejandra enfadada.

—Tu cara también me resultaba familiar —afirmó Salva tímidamente.

—Pues claro que te resultaba familiar. Era Tom Hanks. Todos tenían caras familiares. Salva, has matado a medio Hollywood —aclaró Alejandra.

—Claro, ¿cómo no se me había ocurrido? Cuando me has llamado capitán Miller. John Miller, en Salvar al soldado Ryan. Ahora lo entiendo. Tim Burton. ¡Joder! Tim Burton mató a Sandra, la mujer guardia civil con qué empezamos el caso. La tiró por el balcón pero, ¿cómo?

—Igual que tiraron a ese pobre emprendedor desde el balcón de la Ciudad del Metaverso —añadió Cinthia, que por un momento sentía que podía contribuir en la conversación surrealista que estaban teniendo—. Ha sido Cora.

—Muy bueno, Cinthia —Salva miró sorprendido a Cinthia por su agudeza.

—¿Cora? —Alejandra sabía que era una niña problemática, pero de ahí a ser una asesina, no podía sino defenderla—. Cora no podría hacer algo así. No es así. De todas formas, ¿Tienes alguna idea de adónde llevamos a estos críos?

—Demasiado fácil e incoherente. Estoy de acuerdo con Alex. ¿Qué pinta Cora en todo esto? Cora no maneja un ejército de asesinos. —Ramón se ponía del lado de su mujer.

El teléfono de Alejandra comenzó a sonar de nuevo y todos se pusieron aún más tensos, si cabe. Ramón giró bruscamente buscando un sitio en el que aparcar el coche.

—Bajad del coche. Vosotros no tenéis nada que ver con este asunto. —Ramón les echó a los chicos la fría mirada de alguien que no siente nada y estos obedecieron sin tener mucha idea de adónde debían dirigirse.

—Has estado muy bien, Salva. —Alejandra trató de suavizar la frialdad impuesta por su marido.

—Pensé en abandonar antes de ganar, ya sabe, lo que me recomendó. Saber dejar el juego antes de ganar.

—Esta vez no era el momento, te lo agradezco, Salva. Pero eso no quita que lo apliques en tu día a día, que para eso vas a las sesiones.

—Lo haré, doctora.

Salieron del coche y caminaron cogidos de la mano hacia el metro de Moncloa.

Alejandra descolgó.

—Debéis entregar el dispositivo en el siguiente apartado de correos.

Ramón le quitó el teléfono a Alejandra y la doctora estuvo a punto de clavarle las uñas. No podía dejar a sus hijas en manos de ese loco.

—Estamos a cinco minutos del cuartel de El Goloso. Nosotros os damos lo que queréis y vosotros nos devolveréis a nuestras hijas y a mi compañera Laura. Si no lo hacéis, mañana saldrá a la luz un vídeo muy comprometedor para vosotros, con todo lo que ha sucedido. El envío está programado para las 00:00 horas. Si hacéis lo que os decimos, no pasará nada.

—¡Tú no das órdenes a nadie!

—General, por muy alto cargo que sea, no está por encima de la justicia, y menos aún de la justicia ciudadana. ¿No querrá que su nombre salga en la prensa? O, peor aún, en X.

Durante unos segundos tan solo se escuchó el suave rugido del escarabajo, que esperaba a ser acelerado.

—En cinco minutos se les abrirán las puertas del cuartel.

Terminó la llamada bruscamente. Alejandra no sabía si matarlo allí mismo.

—¿Cómo sabías que estarían allí?

—Cuando salté desde la azotea, vi el faro de Moncloa. Tenía sentido que fuera aquí, es de donde partió el segundo militar que murió en condiciones similares. Además, hice unas prácticas de tiro en sus instalaciones. De vez en cuando las utilizamos, tanto la Policía Nacional como la Guardia Civil.

—¿General?

—¿Quién si no iba a hablar así de autoritario?

—¿Has echado un farol? ¿Tú?

—No. He echado dos faroles. ¿Estás orgullosa de mí?

—¿Con tus hijas en juego como si fueran fichas de póquer?

EL GOLOSO

Ramón condujo el escarabajo a través de los diferentes niveles de seguridad del cuartel militar ante la atónita mirada de los guardias, que habían recibido órdenes del más allá para no poner pegas a la entrada de un vehículo del siglo pasado. Y ese Dios se removía inquieto en el despacho que le habían asignado durante la visita al cuartel cuando vio aparecer a Ramón y Alejandra en un vehículo que ronroneaba atrayendo las miradas de una tropa acostumbrada a los vehículos antiguos, eso sí, acorazados, que albergaba el museo del cuartel. Un hombre en posición en firme les esperaba justo en la zona de aparcamiento. Abrió la puerta del vehículo como si de ahí fuera a salir el presidente del gobierno o el rey, y acompañó a la pareja hacia la entrada del complejo, presidido por una bonita fachada de estilo colonial. La pareja era fuente de comentarios y chascarrillos entre los soldados, sorprendidos ante la inesperada visita de una mujer a la que miraban con respeto, aunque por lo bajini también se escuchaba algún silbido, incluso entre alguna mujer soldado. El contraste lo marcaba el hombre desgarbado que la acompañaba, que parecía que había pasado la noche debajo de un puente, encerrado en un calabozo, o ambas cosas.

—Soy el teniente Morales. Por favor, acompáñenme. —El hombre tenía la piel curtida por el sol, el pelo negro y los ojos del mismo color. Guiñó dos veces el ojo derecho y les indicó el camino. Entraron al edificio. En el interior destacaban banderas del reino de España y cuadros épicos de batallas en un entorno austero. Subieron dos pisos y avanzaron por un pasillo de paredes blancas hasta una puerta. El teniente golpeó dos veces y, posteriormente, entró en la habitación—. Mi general, el inspector de la Policía Nacional Ramón Mola y la doctora Alejandra Bisso.

—Qué pasen, teniente. —El general los observó desde el otro lado de un imponente escritorio. Detrás de él, la figura del rey Felipe VI vigilaba las entrañas de los cuerpos que protegían la soberanía del pueblo—. Por favor, tomen asiento.

Dos sillas acolchadas los esperaban. Se sentaron mientras vigilaban los movimientos del teniente, que se posicionó de pie, a varios metros de distancia, detrás de ellos. Enfrente el general, encanecido pero de aspecto juvenil, como si cuidara su piel con cremas todas las mañanas tras un rasurado apurado. El hombre debía de estar cerca de la jubilación y, sin embargo, las facciones angulosas le indicaban a Ramón que probablemente le ganaría en una carrera, por no hablar de en una pelea. Cruzaba las manos como si tratara de encontrar el mejor camino para explicar lo inexplicable.

—Soy el general Cabrera.

—Inspector Mola, de la Policía Nacional, creo que ya nos hemos conocido por teléfono.

—Y la doctora Bisso, supongo.

—Así es —asintió Alejandra.

—Me habría encantado conocerlos en otras condiciones, pero me temo que ustedes se han encontrado con una situación que posiblemente no han elegido, y yo lamento enormemente lo que les ha sucedido. Aun así, tendrán que entender que este es un asunto de alto riesgo, protegido por el secreto de Estado, y las medidas que tomamos para proteger la tecnología a la que quizás han tenido acceso son necesarias.

—¿Me está diciendo que secuestrar a dos niñas y a una subinspectora de la Policía Nacional son medidas necesarias? —La doctora Bisso tomó el mando de la conversación.

—Yo añadiría más. Han asesinado a un miembro del Cuerpo de la Policía Nacional, y a mí han intentado asesinarme en tres ocasiones. General, ¿se considera usted un criminal?

El hombre se quitó las gafas y las dejó sobre la mesa con la ligera sonrisa del que está curado de espanto, del que se ha recorrido medio mundo en misiones del ejército: Irak, Bosnia, Somalia…; sabe lo que vale la vida humana en otros países y no le impresiona demasiado que en su país se valore tanto; ha visto la muerte de cerca y hace tiempo que decidió que la vida de una persona no es comparable a la de la corona que defiende.

—No se ha asesinado a nadie. Las fuerzas especiales del ejército están perfectamente entrenadas para distinguir a un ciudadano de un terrorista que ha robado tecnología valiosísima para el ejército. ¿Están ustedes al tanto de que son considerados terroristas? Ustedes, y esos chicos que andan alborotando nuestros sistemas informáticos.

—¿Terroristas? Perdone, Cabrera, o cómo se llame. Soy un inspector de homicidios y ahora mismo tengo una investigación en marcha que lo vincula a usted, y a no sé qué trama dentro de los Cuerpos de Seguridad del Estado, con la muerte de al menos cuatro personas. Como ya le he dicho, sus fuerzas especiales han intentado eliminarme más de una vez. Tener presas a dos niñas y a una subinspectora de la Policía Nacional es un crimen en este país que, además, no está en guerra.

—¿De verdad cree que no estamos en guerra? Yo no estaría tan seguro. Las guerras de hoy en día no se juegan solo en el campo de batalla o, por decirlo de otra manera, los campos de batalla son muy diversos, y la guerra cibernética es un terreno en el que no queremos, perdón, no podemos, quedarnos atrás.

—Vamos a ir paso a paso. Usted quiere un dispositivo electrónico que yo tengo, y yo quiero ver a mis hijas y a mi compañera perfectamente sanas; a salvo de ustedes. Yo tengo lo que usted quiere. Deme lo que yo quiero y no tendré ningún inconveniente en darle su dispositivo.

—Y ¿qué le hace a usted pensar que no puedo quitárselo yo mismo? —El general tenía esa capacidad innata de amenazar con la muerte sin alterar su expresión de jubilado bonachón.

—Si lo hace, toda esta historia saldrá a la luz. Tengo programado un servidor de correo con emails a todos los periódicos de tirada nacional, muchos de ellos de izquierdas, que seguro que usted detesta. Carne fresca para la trituradora marxista de generales que se creen que pueden gobernar España sin contar con el pueblo. Vídeos sobre el asesinato de Ruger, el técnico de la policía científica, a manos de sus secuaces; vídeos del programa desarrollado por ustedes y, sobre todo, información forense sobre los dispositivos que ustedes han insertado en ciertas personas. Esto último gracias a la colaboración, me temo que obligada, del cirujano oftalmólogo Bob Esparza, quien ha confesado y les acusa directamente.

—Ya. Entiendo. Escúcheme. Este no es el primer programa que un Estado desarrolla en secreto para proteger a sus ciudadanos y su soberanía, ni será el último. Imagino que eso ya lo sabe.

—Nosotros no hemos venido aquí a salvar el mundo. —Alejandra invadió el terreno masculino, y el general Cabrera primero bajó la cabeza ante la interrupción del sesgo femenino en la negociación, para pasar después a dirigir la atención a la doctora, aunque de una manera algo forzada—. Nosotros solo queremos recuperar a nuestras hijas. Después, ustedes pueden enviar una bomba atómica a Putin si lo desean. Nos da absolutamente igual. ¡Libérelas ya!

—¿Es usted una psicóloga de prestigio, doctora Bisso?

La pregunta hizo enmudecer a la pareja; no sabían a qué venía y responderla podría llevarlos por un camino no deseado. Ambos habían aprendido en sus respectivas profesiones, cuando eran ellos quiénes hacían esas preguntas, que lo mejor era esperar a que el interrogador se autorespondiera.

—Parece que sus chicos le han salido un poco díscolos. ¿Teniente?

El teniente Morales se acercó a la mesa ante el gesto de su superior.

—¿Mi general?

—Muéstrele a la doctora.

El teniente morales sacó un teléfono móvil, hizo una llamada y en la pantalla aparecieron Salva y Cinthia, amordazados, con pies y manos atados, y apoyados contra la pared de lo que parecía un calabozo.

—Parece que usted se dedica a quitar adicciones a estos jóvenes. Le repito la pregunta de otra manera. ¿Cree usted que con su trabajo ha alejado a estos chicos de un peligro que amenazaba sus vidas?

—Suéltelos. Ellos no tienen nada que ver.

—Ah ¿no? —El general extendió los brazos sobre la mesa, paralelos, con las palmas hacia abajo, y dio varios redobles como si tocara los bongos—. ¿Qué saben ustedes de esa chica? Cora. ¿Saben por qué tuvo un problemilla con las autoridades?

—Una chiquillada, lo único que hacía era parte de su trabajo habitual, pero para un cliente que no la había contratado.

—Y ¿cuál es su trabajo habitual?

—Es investigadora en el Laboratorio de Realidad Extendida e Inteligencia Artificial aplicada a la Emoción y Cognición Humana. Desconozco cuál es la línea de su investigación para el doctorado, pero sé que para financiar el laboratorio realizan trabajos para detectar vulnerabilidades en sistemas informáticos de clientes tan grandes como los bancos más potentes de Europa. Por lo que deben de ser buenos en su trabajo. Tal vez, se excedió en una ocasión.

—Así que usted misma considera que se excedió.

—Descubrió un agujero en los servidores del CNI y de otras fuerzas armadas. Creo que les hizo un favor detectándolo. Y luego recibió su castigo, estuvo internada seis meses en un centro de menores y yo me encargué de ayudarla a superar sus problemas.

—Doctora Bisso. Cora, así la llaman ustedes, ¿no?, entró en un programa de alto secreto del Estado. No solo consiguió romper los mejores cortafuegos, fue invisible a nuestros sistemas de detección de intrusos durante el tiempo suficiente como para sabotear nuestro programa más ambicioso. Sí, queremos ese dispositivo que nos robó, inspector Mola, pero, sobre todo, queremos a Cora. ¿Dónde está la chica?

—¿Para qué la quieren? ¿Acaso no han encontrado ya el fallo que causó?

—Fallo —repitió el general en tono desesperado, como si aquellas mentes tan brillantes fueran incapaces de seguirle—. No sabemos cómo lo ha hecho, solo sabemos que ha puesto en serio peligro a las fuerzas armadas de este país y, por ende, a la nación entera. Y creo que solo eso ya es mérito suficiente para que le ofrezcamos un trabajo.

—¿Quieren ofrecerle un trabajo? ¿Y por eso tienen a mis hijas secuestradas? —La doctora Bisso estaba cada vez estaba más enfurecida, o desesperada, o ambas cosas a la vez—. Me temo que no podemos ayudarle. Cora desapareció hace ya más de veinticuatro horas y supongo que, si ustedes no la tienen retenida como al resto de inocentes que sí tienen secuestrados, tal vez se les hayan adelantado otros. No sé, ¿la CIA, el FSB, el MI5? Si tan valiosa es, claro, porque por mi parte yo simplemente la considero una chica inocente a la que se le han puesto delante herramientas que ha llevado hasta límites que no entiende que no debe traspasar. El error es de la sociedad. Aún así, ella es inocente.

—Pues sus amiguitos. —Volvió a mostrar las caras llenas de lagrimones de Salva y Cinthia—, nos han dicho otra cosa. Al parecer, alguien casi ha muerto por su culpa. Consiguió que saltara desde un edificio en el metaverso y el salto resultó no ser tan virtual. ¿Cómo puede alguien, a través de un software, convencer a una persona de carne y hueso para saltar de un edificio real? ¿No era capaz de distinguir entre lo virtual y lo real? Necesitamos saber cómo lo hizo, y estamos dispuestos a todo por conseguir esa información.

En el vídeo se vio como alguien le quitaba la mordaza a Salva. Ramón pudo ver el reloj del tipo y marcaba la una de la tarde, por lo que dedujo que no habían tardado mucho en dar con ellos; debían de haberlos seguido en todo momento. Tal vez un dron. En ese momento, Salva estaba contando todo lo que había ocurrido en esa sala de realidad virtual.

—Oh, por favor, eso es una invención de chiquillos asustados.

—Hemos comprobado las imágenes del Centro de Realidad Aumentada, y le aseguro que ese tipo saltó, virtualmente, desde el Empire State. ¿Quieren verlo? Teniente Morales.

El teniente encendió una pantalla de televisión y en pocos minutos conectó un dispositivo de manera remota a la televisión, y pudieron ver en directo como un hombre saltaba desde el emblemático edificio de Nueva York.

—Y cayó en la calle de las Moreras 3, Madrid.

—¿Ustedes estaban allí? —preguntó tímidamente Ramón.

—Y usted también, inspector Mola.

—Entonces confirma mis acusaciones: ustedes asesinaron a Ruger, el técnico de la Policía Científica, y luego hicieron desaparecer su cadáver.

—No sé de qué me habla —se defendió el general, pero Ramón ya tenía la información que necesitaba—, pero vayamos al grano. Devuélvame el dispositivo o verá como ejecutamos primero a estos dos chicos, luego a sus hijas y, por último, a esa subinspectora amiga suya. Teniente Morales.

La orden no se hizo esperar y el teniente sacó una pistola que apuntó directamente a la cabeza de la doctora Bisso.

—Y si no nos dice el paradero de Cora, doctora Bisso, tal vez sea usted la que termine con los sesos esparcidos por el suelo al igual que sus alumnos.

En ese momento, en el vídeo que proyectaba a los secuestrados apareció una mano empuñando una pistola cuyo cañón se apoyaba sobre la cabeza de Cinthia. Tan solo un detalle despertó la curiosidad de Ramón: el mapa de la última carrera que aparecía en la aplicación deportiva en el reloj de muñeca del asesino que portaba el arma. El vídeo ahora era en directo. El inspector sacó el dispositivo del bolsillo y lo dejó encima de la mesa. Había entendido el órdago, y a él le faltaban cartas. El general lo recogió y se lo guardó. En ese momento se escuchó una voz conocida saliendo de la pantalla del dispositivo. El inspector reconoció la voz, y Alejandra murmuró su nombre casi de forma inaudible.

—Sigmund.

—General, creo que ha llegado muy lejos. Ha cometido demasiados delitos contra la nación que le paga su sueldo, será mejor que nos ahorremos los costes de su jubilación.

El teniente Morales cambió la dirección a la que apuntaba el arma, guiñó dos veces y disparó, ante la atónita mirada del general. El disparo fue certero. En el entrecejo.

Alejandra se había tirado al suelo, pero Ramón se abalanzó sobre el teniente. Este, sin embargo, lo recibió con un codazo, para luego meterse la pistola en la boca y abrir un agujero en su cerebro.

—¿Qué ha pasado? —preguntó Alejandra entre sollozos.

—Creo que ha visto a Tim Burton. Tenemos que salir de aquí. Afortunadamente, están haciendo prácticas de tiro ahí abajo y tal vez no hayan escuchado lo que acaba de pasar.

Ramón buscó en el bolsillo del general, sacó el pendrive y se lo guardó.

PSICOPATOLOGÍA NACIONAL

Los soldados dejaron pasar al inspector y a la doctora sin reparar en que nadie los había acompañado a la salida del edificio. Tampoco habían recibido órdenes de que no pudieran salir, y tardarían varias horas en percatarse del incidente ocurrido en el despacho del general. Una vez en el coche, la presión pudo con Alejandra.

—Eh, no llores, Alex. Vamos a salir de esta.

—¿Cómo? Tienen a nuestras pequeñas y los responsables de su secuestro han muerto. ¿Tú estabas conmigo ahí dentro? Ese soldado se ha pegado un tiro después de matar a su general.

—Después de escuchar la voz de Sigmund.

—¿Qué insinúas? Si es una de tus locuras, ¡no es el momento, Ramón!

—Tim Burton. Ahora lo empiezo a ver todo más claro. No es a Cora a la que buscan, es al doctor Garza. De alguna manera, Sigmund controla sus mentes.

—Eso es una estupidez.

—Tú misma me lo has dicho muchas veces. ¿Cuántos psicópatas en potencia puede haber en España?

—No sé adónde quieres ir a parar. Lo que yo necesito es liberar a mis hijas.

—Doscientos mil. Según las estadísticas del estudio en psicología conductual que me pasaste, ¿recuerdas? Tal vez, de alguna manera, el software ese, la inteligencia artificial, no sé cómo, pero consigue disparar ese gatillo que normalmente impide que las personas con predisposición a convertirse en psicópatas acaben por serlo. Ya sabes, la gran mayoría pasan desapercibidos porque se integran en la sociedad, pero, ¿qué profesiones eligen? Aquellas que solamente pueden desempeñar personas que pueden reprimir sentimientos, que carecen de empatía. Como un médico forense o un embalsamador. Como un militar. Cirujanos, abogados, financieros, y líderes en general. Gente sin escrúpulos que puede tomar decisiones en situaciones que a otros nos dejarían paralizados.

—¿Te excluyes?

—¿Qué quieres decir?

——¿Policías? Y ¿psicólogos? Ramón, todo esto es una estupidez. Esos datos estadísticos no quieren decir nada, cubren muchísimas profesiones, pero no quiere decir que todos los que trabajan en ellas carezcan de empatía. Ni que no haya perfiles psicopáticos en otras profesiones. Es ridículo.

—¿Ridículo? Acabamos de presenciar el suicidio de un teniente del ejército después de que se cargara a su general sin venir a cuento; tú acabas de decirlo, y yo he presenciado eso mismo en las últimas cuarenta y ocho horas en varias ocasiones.

—Normalmente, la aplicación de la ley requiere de cierta dureza y determinación, seguir órdenes sin cuestionar si está bien o si está mal es necesario para el buen funcionamiento de algunos Cuerpos, pero la psicopatía va mucho más allá de la falta de empatía. También incluye manipulación, y muchas veces conlleva irresponsabilidad. Quizás, en esto último, Ramón, sí que darías de pleno.

—¿Yo? Pero ¿por qué me acusas a mí?

—Todas estas profesiones tienen un mínimo de responsabilidad y de ética, así como empatía para tratar con personas. A veces se nos olvida. Algunos médicos te dicen que tienes cáncer como si te dijeran que te han puesto una multa que tienes que pagar. Pero, en general, tienen ese sentido ético y sobre todo, entrenamiento. Al menos, deberían tenerlo. Y lo mismo pasa contigo, y conmigo, Ramón. Tenemos un sentido ético que gobierna nuestro control mental, pero ¿qué serías capaz de hacer si secuestran a tus hijas, Ramón? ¡Tus hijas!

—No lo sé. Yo solo trato de averiguar qué está pasando. He repasado los informes de mis compañeros de las últimas semanas y diría que la proporción de casos extraños de suicidios y asesinatos se ha disparado. Trato de abstraerme del hecho de que han secuestrado a mis hijas para lograr encontrar una respuesta que racionalmente me las devuelva sanas y salvas. ¿Y si han conseguido manipular eso que mantiene al límite de la psicopatía a ciertos perfiles de personas? De un momento a otro desarrollan esos rasgos del comportamiento que tienen escondidos. No tiene por qué ser una psicopatía. Podría ser una depresión. Podría ser que con un software fueran capaces de manipular a las personas a su antojo.

—¿Cómo van a hacer eso?

—Conversando contigo. Si estoy en lo cierto, una fracción del ejército ha entrenado a militares para combatir en una realidad aumentada. Para ello, les han insertado unos chips en los ojos con los que, de alguna manera, pueden interactuar con ese otro mundo que se está creando. El metaverso. Se cree que en un futuro no muy lejano parte de las guerras se combatirán ahí. Y, no sé cómo lo ha hecho, pero tu director de tesis ha logrado hackear ese sistema hasta el punto de que puede manipularlo. Ellos creen que ha sido Cora. Pero es una chiquilla. Esto tiene que venir de más arriba, y ya has visto como ese… Sigmund ha hecho acto de presencia. Demonios. Ha sido como si le diera la orden para asesinar a su general y luego suicidarse.

—Nos ha salvado la vida.

—Matándolos a ellos. Sentido de la ética, ¿no es eso lo que me distingue de un psicópata? Nadie merece ser ejecutado.

—No sé si tienes razón, Ramón. Es solo que no puedo seguirte. Yo solo quiero recuperar a mis hijas. ¿Puedes decirme dónde vamos?

—Vamos a ver a alguien.

—¿A quién?

—Al que creo que tiene secuestradas a nuestras hijas.

ALTA SENSIBILIDAD

Durante las ya casi dos décadas de convivencia con su marido, Alejandra nunca había abandonado su profesión cuando regresaba a su vida familiar. Era un defecto profesional que le llevaba a diagnosticar a cada una de las personas que se le acercaban, pero lo de su familia se había convertido en un reto. Era pronto para psicoanalizar a sus hijas, pero el comportamiento de Ramón lo tenía desglosado en todas y cada una de sus extrañezas, de sus salidas de tono. Era un sociópata de manual, si no fuera porque el sociópata como tal no existía en ningún manual de psicología. Pero ese rasgo no lo definía en sí mismo. A veces, se decantaba por un diagnóstico de algo severo: esquizofrenia paranoide, o algún tipo de trastorno dentro del amplio espectro autista, pero el doctor Garza le había sugerido que explorara la sintomatología del PAS, pero la doctora lo descartó desde el minuto uno. No encajaba en casi ningún parámetro de los que definían a las personas con alta sensibilidad. Sobre todo no encajaba porque era impulsivo e irreflexivo, o eso es lo que ella siempre había pensado. Sus acciones lo llevaban a situaciones complejas que nadie entendía, desobedeciendo incluso las órdenes de sus superiores, y eso no encajaba en las características de las personas con PAS, que tienden a procesar la información de manera profunda y reflexiva. Piensan antes de actuar, algo que Ramón no hacía. Aunque, pensándolo bien, puede que en realidad sí que lo hiciera, solo que su manera de procesar las emociones de los demás estaba alterada, no conseguía entender del todo qué sentía la gente que lo rodeaba, pero eso no quitaba que él lo intentara. Su toma de decisiones era acelerada, pero quizá la velocidad de procesamiento de su cerebro era mucho mayor que el de una persona normal, y lo que para alguien era un tiempo corto de reflexión, para él era suficiente como para tomar una decisión que creía adecuada. Por otro lado, Ramón no parecía experimentar emociones de forma intensa. Ni siquiera el hecho de que sus hijas estuvieran secuestradas le habían impedido seguir procesando datos hasta dar con alguna pista que los ayudara a avanzar hasta descubrir el paradero en el que las tenían retenidas; pero no expresaba frustración, ni pena, ni agobio, todo lo que sí sentía Alejandra. Las personas con alta sensibilidad son más susceptibles al estrés emocional y, de eso, no había ninguna señal en Ramón, igual que tampoco había sido el mejor consejero en una situación crítica. Y eso a Alejandra le dolía especialmente. Durante todos esos años junto a él había añorado a alguien que la entendiera, que la aconsejara, que la escuchara. O eso, al menos, es lo que ella creía. En realidad, Ramón lo hacía a su manera, porque aunque no le daba lo que ella necesitaba, siempre estaba ahí. A su lado. Al menos era capaz de decirle que iban a salir de esa situación, que todo iba a regresar a la normalidad. Si era capaz de esconder la empatía y el estrés emocional, entonces tampoco entraba en ese perfil psicológico, pero sí que había cuatro rasgos que encajaban con la alta sensibilidad. Su percepción sensorial era extraordinaria, por eso no era el perfil idóneo para entrar en un mundo virtual, pero, sin embargo, una vez dentro, tenía una atención al detalle que sería la envidia de cualquiera, la misma que lo convertía en un inspector de policía singular, capaz de percibir cambios en el entorno, en el comportamiento de las personas y recordar anécdotas que pasarían desapercibidas para cualquier otro. Era, además, creativo, aunque la expresión de su creatividad no se mostraba en una dimensión normal. Sus acciones excéntricas, poco cuerdas, eran su modo de expresión de esa creatividad. No era pintor ni músico, era un performance en toda la dimensión de la palabra. Un actor de teatro sin obra, en el que su propia vida era una obra teatral con él como principal protagonista. Por último, su aislamiento. A Alejandra le indignaba que fuera capaz de abstraerse en sus pensamientos ignorando lo que les rodeaba, la situación tan extrema que estaban viviendo.

Alejandra no paraba de llorar. Sentía ganas de gritarle. De decirle, «sal de esa puta nube y regresa a la tierra porque tus hijas pueden estar muertas». Pero él conducía abstraído en ese mundo que le sosegaba.

—¿No me vas a explicar nada? ¿Dónde diablos vamos?

—Perdona, Alex. Sé que no he sido el mejor compañero para ti. Pero me gustaría seguir intentándolo. Ahora mismo, lo único que puedo decirte es que necesito que confíes en mí. Espera en el coche.

Alejandra había reconocido la zona de Moratalaz en la que se encontraban. Cerca de la comisaría de Policía.

—¿No irás a poner una denuncia? Te meterán en la cárcel.

—Tú espera en el coche, en el asiento del piloto con las llaves puestas y el motor encendido. En seguida vuelvo.

Alejandra hizo caso, y vio como se alejaba, con el aspecto de un trabajador recién despedido que lleva dos días en la calle. La ropa sucia, el pelo despeinado, la camisa por fuera y los pantalones caídos. ¿Cómo iba ese despojo humano a salvar a sus hijas? ¿Estaba lo suficientemente loca como para creer en él? Tal vez, Miquel podría ayudarla. Al fin y al cabo, culpable o no, Sigmund acababa de salvarles la vida.

EL RELOJ

A menos que hubiera abandonado su trabajo, el tipo al que esperaba debía de estar al llegar. Conocía sus patrones de comportamiento. En realidad, el inspector Mola, sin ser consciente, conocía todos los patrones de comportamiento del departamento de Policía al completo, pero, sobre todo, los de su apreciado consejero, el inspector Pareja. Ese tipo que siempre le daba consejos y hacía apreciaciones que eran muy bien recibidas por el resto de compañeros, o al menos se divertían bastante con ellas. El agente aparcó en el mismo sitio de siempre. Ramón lo recordaba porque una vez se le ocurrió aparcar en su sitio y aquella tarde no pudo regresar a casa porque Pareja y sus amiguetes decidieron colocarle un cepo que le impidió mover su vehículo. Ese día tuvo que usar el transporte público, llegó tarde a recoger a sus hijas y su mujer le abroncó. Además, en la Policía Municipal le negaron una y otra vez que hubieran sido ellos los que le habían puesto el cepo inmovilizador. Al día siguiente, apareció mágicamente Pareja para ayudarle a quitar el cepo. Le aconsejó que lo llevara a un taller por si había causado algún daño a la rueda y, cuando Ramón lo hizo aprovechó, inocentemente, para meter su coche en el sitio libre que había dejado el inspector.

Ramón no era un hombre violento y tampoco es que respondiera al maltrato de sus compañeros de manera normal, lo que incluso les llegaba a resultar aburrido, aunque, igualmente, seguían intentando sacarle de quicio, sin éxito.

Cuando Pareja fue a salir del coche, Ramón lo recibió con una patada frontal a la puerta, que no llegó a cerrarse gracias a que la mano de su compañero hizo correctamente de tope. Luego le encañonó la nuca con la mano derecha mientras con la izquierda lo agarraba del pelo y lo arrastraba fuera del coche.

—No te muevas o te vuelo la cabeza, Parejita. Contra el coche. Ya sabes cómo va esto, ¿no? Las manos sobre el capó. ¡Más extendidas! —Pareja sintió el frío metal del coche, así como el del hierro que le habían colocado en la nuca. Extendió los brazos esperando un mejor momento para revolverse y hacerse con el arma del idiota que le estaba cacheando y pegando patadas en las piernas—. ¡Abre más las piernas!

Ramón sacó una navaja que se guardó en el bolsillo, y una pistola que no era la reglamentaria de la Policía. Le quitó el seguro, se aseguró de que estuviera cargada y apartó la mano derecha tirando al suelo el tubo de hierro con el que había simulado un arma, dejando que Pareja se diera cuenta de quién era el idiota. Esta vez le apuntaba con una pistola de verdad.

—Estás cometiendo un grave error, Ramón. Soy subinspector de la Policía Nacional. Se te va a caer el pelo. —Pareja trataba de sacar su espíritu chulesco, aunque, que Ramón le hubiera engañado con una falsa pistola le había herido profundamente.

—Nadie te ha pedido que hables. Cuando te lo pida, ya lo harás.

—Porque lo digas tú.

—No. Porque seguramente solo te quedan unas horas de vida y vas a querer responder a todo muy rápido para que luego pueda llevarte a un hospital. —El disparo retumbó en todo el barrio, ni silenciador ni leches. Pareja se había doblado a la altura de la rueda y gritaba desconsolado. La bala le había destrozado el gemelo derecho, y comenzaba a sangrar—. Levanta. Tu tiempo de descuento ha empezado. Comienza la cuenta atrás.

—Se va a llenar de policías todo esto, gilipollas.

Ramón pisó la herida con sus zapatos sucios, lo que provocó alaridos aún más fuertes.

—Levántate y anda, venga, como si fuera un milagro. ¿Tú vas a la iglesia, no es así, Pareja? Seguro que conoces ese versículo. Anda de una vez, ya sabes que yo no estoy muy cuerdo, aunque a paciente no me gana nadie.

Las pocas personas que había alrededor se escondían en los portales, otros gritaban, ¡policía! Pero la policía ya había llegado, y se iba por donde venía. Algunos compañeros salieron de la comisaría y llegaron a divisar a Ramón secuestrando a Pareja. Se metió en la parte trasera de un vehículo, conducido por la psicóloga, cuya cara era la de una postal de Groenlandia.

—¡Arranca!

—¿Qué haces, Ramón? —preguntó asustada Alejandra, cuyo diagnóstico de la personalidad de Ramón acababa de perderse en un mar de confusión.

—¿Dónde vamos, Pareja?

—No sé adónde quieres que vayamos… ¿Al hospital?

—Sí, eso después de que me lleves donde está Laura, donde están Salva y Cinthia y ¡Dónde están mis hijas! ¿¡Te lo explico de otra manera!? Te quedan veintiún mil seiscientos segundos de vida, trescientos sesenta minutos. Te quedan seis horas para hacer algo que haga que en el día de tu juicio final Dios te perdone. ¿Dónde narices están mis hijas?

—Jodido Ramón. Ni en estas circunstancias eres capaz de decir un taco.

—¡Carajo! —replicó Ramón.

Pareja sonrió.

—Está bien. Ve al polígono industrial de Vicálvaro. Allí hay una nave a la que se llevan los camiones que necesitan pasar una revisión. Allí están todos.

—¿Cómo? —Alejandra estaba estupefacta—. ¿Has sido tú, Pareja? Figglio di putana, bastardo vile, maiale sadico, sporco criminale, merda senza cuore, rottame umano.

—Yo solo soy un mandao.

—¿Te lo traduzco? Te ha llamado hijo de puta, desgraciado, sucio criminal, mierda sin corazón, desperdicio humano. Y yo estoy bastante de acuerdo. No me lo pongas más fácil. —Ramón terminaba de atar las manos y los pies de Pareja, y por último le puso una mordaza en la boca—. Haz presión con las manos en el gemelo, te las voy a atar detrás para que así aguantes más tiempo, pero quítate el reloj ese, que lo vas a manchar y parece caro. Y procura no desmayarte, si lo haces no podrás hacer presión.

El inspector Mola se pasó el viaje jugando con el reloj de Pareja y estudiando las últimas carreras de su compañero de comisaría, se lo puso en la muñeca y decidió que al día siguiente saldría a correr. Quizá llevar en la muñeca la pista que le había ayudado a dar con el secuestrador de sus hijas le sirviera de motivación.

LA NAVE

Llegaron a la nave al atardecer. El cielo volvía a cubrirse de una masa negruzca. Normal que los habitantes de la Sierra de Madrid se refirieran a la capital como Mordor. La contaminación se había concentrado en los días soleados del frío invierno, pero se mezclaba ahora con la nubes que amenazaban con descargar una lluvia ácida con partículas en suspensión, compuestos orgánicos volátiles y alérgenos como aderezo. Había que estar muy loco para beber la lluvia de Madrid. Por esos derroteros caminaba la mente del inspector mientras iba hacia la nave, pistola en mano, decidido a entrar en batalla. Esta vez no era un campo virtual, esta vez las balas eran de verdad. Revisó el cargador y lo introdujo de nuevo en la pistola. Según Pareja, dentro tan solo había un par de agentes de la Policía Nacional. Engañados, pensando que trabajaban para el Servicio de Inteligencia español. Eso les había contado. ¿Militares? No. Esos no eran los que mandaban. Los de arriba se movían en otras esferas, ni siquiera eran políticos, que también los había, pero eran meras marionetas. ¿El dinero? Por supuesto que el dinero mandaba. Cuando uno pierde demasiada sangre empieza a delirar, y a Pareja le había dado por ponerse a hablar por los codos. Todo grabado en el teléfono de Alejandra. Todo enviado a los periódicos. Daba igual de qué signo político. Alguno lo publicaría, y luego todos se pelearían por diferentes exclusivas. Incluso los que estuvieran a sueldo de los mismos que manejaban el complot.

Entró en las instalaciones seguido de Alejandra. Le había advertido de que dejara con él una distancia de por lo menos diez metros, siempre a cubierto, o podría alcanzarla una bala perdida. Lo de quedarse a cuidar a Pareja no funcionó. Si por ella fuera, le habría sacado la bala con las largas uñas de gel para que se desangrara más rápido. Vio al primero de los agentes, tenía un pinganillo y le vio mover los labios. Luego miró en derredor. Ya debían de haber sido alertados. Detrás del agente pudo ver la primera de las caras. Era Laura. Tenía los ojos bien abiertos y le había visto. Con ellos le hacía señas. A la izquierda del primer agente debía de esconderse el otro. En una situación normal Ramón habría actuado con cautela, nadie tenía que morir innecesariamente. En esta situación, en la que sus hijas podían resultar heridas, Ramón midió milimétricamente cada acción y reacción, como buen ajedrecista. Nadie tenía que morir, a no ser que fuera necesario. El primer agente se dirigía hacia él, empuñaba la pistola y hablaba por el pinganillo. Seguramente estaba hablando con el otro agente. Ramón apuntó, y disparó. Certero. La bala atravesó la mano que sostenía la pistola. Esta se fue al suelo, y antes de que pudiera reaccionar para recogerla, recibió un segundo disparo. En el hombro contrario. El tercer disparo fue al gemelo y, para entonces, el compañero había emprendido una carrera disparando hacia el inspector, que se parapetaba detrás de una rueda gigante de tractor. Ramón sabía que no tenía suficientes balas para un tiroteo infinito, pero necesitaba que el segundo agente no se acercara al primero. Así que salió de su escondite y disparó tres veces. Mano, hombro contrario y gemelo. Exactamente igual que el primero. Se acercó a los agentes y recogió las pistolas con un pañuelo. Ante todo no dejar huellas. Luego tomó una de las radios y se comunicó con la central.

—Aquí el inspector Mola. Póngame con el comisario.

Alejandra corrió como una madre en el campo de batalla para sacar a sus niñas de allí. Desató uno a uno a todos los secuestrados. Laura fue la primera en salir del abrazo en el que se habían fusionado los seis. Ramón usaba las esposas de los policías para cerciorarse de que no hacían ningún movimiento en falso. Laura descargó toda su ira contra ellos.

—Creo que harán la vista gorda, Laura. Pero si sigues, te vas a cargar a uno de estos imbéciles, y los necesitamos para el juicio, para que limpien nuestros nombres. De todas formas, no te lo debería decir, pero el capullo de Pareja está en un coche ahí fuera.

—Hijo de puta. Él fue el que me entregó. Lo voy a machacar. —Laura corrió en dirección a Pareja y a Ramón le dio lástima no haberle dejado el reloj, para cronometrar cuánto tardaba en llegar.

—¡Le quedan cuatro horas de vida. Una paliza como esta va a reducir el tiempo a una hora. Intenta contenerte! —gritó el inspector mientras su compañera se alejaba.

—Contenerme, ¡una mierda!

—Comisario, aquí el inspector Mola.

—¿Vas a entregarte?

—Acabo de liberar a cinco rehenes, Pareja y dos de sus agentes los tenían secuestrados. Entre otros a Laura, mi compañera. Pareja la traicionó. Lo vi con mis propios ojos.

—Muy bien, Ramón. ¿Dónde estás?

—Comisario. Le advierto. No sé si es usted parte del complot, pero los medios de comunicación ya tienen toda la historia, al menos parte, quizá sea el momento de que, en caso de que se equivocara en su elección, se ponga ahora de parte de los buenos.

—¿De qué complot me estás hablando? Siempre con tus locuras. Ya tengo a todas las unidades en camino.

—Y ambulancia, comisario, no he querido matar a nadie, pero todo es cuestión de tiempo. Laura está muy cabreada.

EL INTERROGATORIO

Alejandra tan solo deseaba regresar a casa con sus hijas, pero todos, incluidas las niñas, debían dar su versión de los hechos. Se ocupaba el equipo de Asuntos Internos, que estaba desbordado por la magnitud del complot policíaco, pero la policía judicial ya se había interesado por el caso, y los tribunales militares requerían su parte del pastel. Estos últimos acusaban a Alejandra y a Ramón del asesinato de un teniente y un general en las instalaciones de El Goloso. Por su lado, la prensa se hacía eco de la información sobre la gran conspiración surgida de las élites de las fuerzas de seguridad del Estado español.

Los habían llevado a una habitación aislada, lejos de cualquier contacto con sus hijas para que no pudieran interferir en las pesquisas policiales que llevaban a cabo. El tipo que lideraba la investigación era un hombre enjuto, delgado, sin apenas músculo. El inspector Guillermo Carús. La cabeza redondita con una pronunciada calva cuya piel parecía escamada y que no dejaba de rascarse.

—Tranquilos —dijo mientras repasaba la escena a través de sus gafas también redonditas—, no es contagioso.

—¿Psoriasis? —apuntó el inspector Mola.

—Exacto. Muy perspicaz, inspector. ¿Tiene estudios de Medicina?

—No, pero un tío mío tenía lesiones similares. Las recuerdo muy bien porque a mis primos les daba bastante asquito. A mí me parecía un tipo adorable, y ya sabe usted, el karma, años después todos ellos sufrieron el mismo tipo de psoriasis. ¿Sabe que de cada cien personas entre dos y tres personas la padecen? Y si nos vamos a otras enfermedades de la piel, como la piel atópica, las cifras son de dos a diez personas de cada cien, entre quince y veinte en los niños.

El tipo seguía leyendo las respuestas a las últimas preguntas, asintiendo a cada número proporcionado por Ramón sin darle mayor importancia.

—Perdone a mi marido, a veces cuando se pone a hacer números puede volver loco a cualquiera —rió forzosamente la doctora Bisso—. ¿Cuándo podremos estar con nuestras pequeñas?

—No se preocupe, ellas han terminado ya. Han sido bastante más rápidas y coherentes que sus padres. Están jugando o viendo dibujitos en la tele en una sala cercana.

Cerró el cuaderno con las anotaciones y levantó la cabeza por primera vez en la media hora que llevaban encerrados con él en aquella sala. Alternaba su meticulosa mirada en intervalos de tiempo similares entre los interrogados.

—Algo falla en toda esta historia. El doctor Garza dice que él no sabe nada de la relación de su Inteligencia Artificial con el ejército que usted nos ha contado, y niega toda implicación en los hechos. Por otro lado, están la historia esa de un chip insertado en el ojo para entrenar a soldados en el metaverso, y la desaparición de esa joven, Cora. Aún no hemos podido localizarla. El ejército está moviendo tierra y aire para encausarles a ustedes y así quitarnos el caso cuanto antes. Sea como sea, tendrán que explicar la historia del chip. Lo único que tenemos es el informe que han pasado a la prensa antes de que pudiéramos echarle un vistazo y hacer una investigación apropiada. Hemos intentado revisar todas las imágenes de las muertes que nos ha relatado y, extrañamente, han desaparecido, al igual que la persona que hizo los vídeos.

—Ruger. El técnico de la Policía Científica.

—Sí. Y usted asegura que fue asesinado en la Ciudad del Metaverso mientras estaba con ustedes.

—Está todo grabado en ese pendrive —aseveró el inspector Mola.

—Sí, sí, lo hemos visto en la prensa, aunque no queda muy claro; en realidad tan solo se ve como la cámara se apaga. Ni siquiera sabemos si hubo impacto. ¿No le quitaron las gafas a su compañero?

—Nos estaban disparando. Solo pudimos huir.

—Ya. Comprendo. Allí, además, se lanzó desde lo alto de un balcón un joven emprendedor, lo cual concuerda con la teoría que nos han contado sus chicos de un programita que habría desarrollado esa tal Cora con el fin de incitarles al suicidio. En fin, un rompecabezas que no hay quien entienda. ¿Tienen alguna prueba más contundente?

—Me temo que hemos perdido el chip, pero tienen la memoria USB que contenía el programa y las grabaciones de las últimas partidas.

—Tiene razón. Lo tenemos gracias a usted. Pero no deja de ser un software aparentemente inofensivo. Eso sí, nuestros expertos dicen que no han visto algo tan realista en su vida.

—Esos matones del ejército, del CNI, de la Policía, y yo qué sé qué más, han invertido mucho en ese programa —alegaba el inspector Mola cuando Alejandra lo interrumpió.

—El programa Emerge. Los chicos hablaban de un programa secreto del gobierno y las diferentes agencias de seguridad nacional en el que Cora logró entrar. ¿Saben algo de eso? —añadió Alejandra para dar algo de contexto a la enrevesada historia.

—Me temo que eso es información confidencial en estos momentos. Continúe, inspector.

—Pero Alejandra tiene razón, hay un complot, y mandan a esos matones allá donde haya alguien que pueda descubrirlo. Destruyeron la casa del doctor Garza, secuestraron a cinco personas, incluidas dos niñas, y amenazaron con asesinarlas si no les dábamos lo que querían, y asesinaron a Ruger.

—La verdad es que no tenemos pruebas contundentes de nada de lo que dice, salvo del secuestro, y está siendo difícil que los policías arrestados cooperen. Estuvieron a punto de morir.

—Si no hubiera tanto tráfico en esta ciudad, la ambulancia habría llegado antes —añadió Ramón.

—Eso no va a ayudarnos mucho en su defensa. —Carús hizo una pausa, cerró su cuaderno y se dirigió a ambos—. Antes de seguir con el interrogatorio, hay alguien que quiere verles, y hemos considerado interesante para el caso este careo.

—No estamos para más sustos, inspector Carús.

—No se preocupe. Lo tengo controlado —dirigiéndose a su compañera gritó como si hasta ahora no le oyeran y tuviera que atravesar el espejo que los separaba—: Sara, ¡Haz que entre!

EL BUENO, EL FEO Y LA MALA BICHO

Por la puerta de la sala de interrogatorios apareció el comisario Manzano, que ahora había mudado su piel de lobo alfa por una más políticamente correcta.

—¡Hombre, Ramón! Este es mi chico. —le explicaba al inspector Carús mientras se abalanzaba hacia el inspector Mola para darle un abrazo, que este esquivó como pudo desde la silla.

—Sin tocarse, por favor. Comisario, tome asiento.

—Claro, claro, quién tiene la baraja, ja, ja, ja.

—No hay mus —contestó el inspector Carús sin mover ni un músculo de la risa—. Comisario, creemos que es importante contrastar sus historias en un careo. ¿Le parece bien?

—Claro, claro. Todo por el bien de la Policía. Echemos toda la mierda a la basura. Pero a mi Ramón no lo toque. Buenas noches, doctora Bisso. Perdone que no la haya saludado antes, es un placer disfrutar de su compañía, como siempre.

Alejandra le devolvió el saludo con el escudo protector del Capitán América, ya no se fiaba ni de su sombra.

—Me gustaría saber por qué relegó de su puesto como inspector de homicidios al inspector Ramón Mola.

—Oh. Vaya. Fue por una decisión torpe de Ramón. Y fue un castigo temporal, ya sabe, tenía que aparentar que tenía el control delante del resto de agentes.

—¿Era usted consciente de que el inspector Pareja trabajaba al servicio de esta organización? Vamos a llamarla así porque se extiende por lo policial y militar, pero creemos que también puede haber otros funcionarios implicados.

—¿Emerge? —preguntó el inspector Mola.

—Como usted quiera llamarlos —respondió Carús redirigiendo la mirada de nuevo al comisario.

—No, no lo era. Si lo hubiera sabido lo habría comunicado de inmediato. Mire, uno solo quiere que su comisaría sea la mejor, y ya está. Pareja era un tipo resolutivo.

—Los secuestrados han dado una versión bastante coherente y concordante y coinciden en que Pareja era el hombre al cargo del secuestro. Han reconocido también a los dos agentes que hirió Ramón. La subinspectora Laura Sánchez fue secuestrada debido a la intervención de Pareja cuando él supo que ella contaba con información relevante sobre el complot. ¿No creyó entonces al mejor de sus agentes?

—Mire, apenas hablé con él. Le dije que se pasara por la comisaría. Lo arreglaríamos todo. Pero estaba perdido, luego lo vi saliendo de aquel baño peleándose con una vagabunda. Ramón es bueno en algunas cosas, yo diría que es el mejor. No es por echarte flores, Ramón.

Carús miró a Ramón esperando una respuesta por su parte.

—Tampoco insistí en ir. No le está mintiendo. Sí, me captaron las cámaras saliendo de un baño, y la mujer que se consideraba propietaria de ese lujoso hostal para personas sin hogar se me lanzó al cuello. Soy un tipo raro, ya sabe —le dijo de tipo raro a tipo raro.

Carús entendió perfectamente la pulla. Llevaba toda la vida con el apelativo del rarito de los manuales, el que se sabe cada frase del código penal como si la hubiera escrito él mismo. En ese momento sonó el teléfono del inspector de Asuntos Internos y, tras unos minutos escuchando, se levantó de la mesa y abandonó la sala con un ligero «ahora vuelvo».

El silencio duró poco. El comisario recobró su compostura habitual y miró a Ramón como si fuera a sacarle las entrañas.

—Mira en qué mierda me has metido.

Al inspector Mola no le dio tiempo a replicar porque una voz que salía de los altavoces llenó la sala.

—Comisario Manzano, ¿es usted parte de la trama de corrupción?

Ramón y Alejandra se miraron sorprendidos. Estuvieron a punto de pronunciar el nombre del personaje virtual que acababa de interrumpir al comisario.

—¿Quién diablos eres? ¿Por qué no vienes aquí y me lo preguntas a la cara?

—Comisario Manzano, ¿quién más está detrás de Emerge?

—No sé de qué trama me hablas. —Se levantó de la silla mirando desafiante al espejo espía, hinchando los pectorales como si saliera del press banca y con intención de salir de la sala.

—¡Siéntese ahora mismo!

El comisario no obedeció inmediatamente, recogió su corbata con la mano derecha mientras seguía apuntando con la izquierda al espejo.

—¿En qué consiste el programa secreto Emerge? ¿No es usted, junto con el general Cabrera, del Ejército de Tierra; y el general Domínguez, de la Guardia Civil, los directores del mismo?

—Pero ¿qué es esto? ¡Niego la mayor!

—Miren al espejo. —Los tres desviaron su atención al espejo tras el cuál podría haber alguien observándolos. En él comenzaron a proyectarse unas imágenes que Ramón reconoció de inmediato.

—Son las impresiones que hice de los globos oculares de las víctimas del caso del guardia civil. ¡Ahí se ve claramente el chip insertado! No se ha perdido ninguna prueba. También guardo una copia del software de realidad virtual que contenía el pendrive.

—¿A qué viene esto? ¿Es una técnica nueva de poli bueno, poli malo?

—Estas imágenes, junto con esta otra, fueron depositadas por la subinspectora Laura Sánchez en una base de datos antes de que fueran destruidas. ¿Tiene algo que decir al respecto, comisario? —La voz, desconocida para el comisario, parecía incriminarlo.

—Yo no he llegado nunca a ver esas fotos, ni ese chip. Podrían estar manipuladas.

—No lo están, y Laura sacó el chip del ojo del militar.

—Un procedimiento que no ayuda nada en una investigación —-añadió el comisario.

—La única opción cuando Pareja acababa de cargarse a un militar que se les estaba yendo de las manos tras el implante. —añadió Ramón, alterado. Ya no dudaba de la implicación del comisario en el caso.

—Comisario Manzano —dijo la voz—. ¿No recibió estas fotos y este chip de manos de la subinspectora Laura Sanchez justo horas antes de su secuestro?

—¡Eso es mentira!

—No dice lo mismo la versión de la subinspectora, y Asuntos Internos tiene esa información. Quizá Carús aún no ha querido mostrarla.

—¿Quién es usted? ¿No es de Asuntos Internos? —El comisario hablaba en dirección al espejo como si la persona que hablaba saliera justo de ahí. Pero Ramón y Alejandra sabían que no venía de detrás del espejo, y también sabían lo que se podían torcer las cosas para todos después de escuchar esa voz manipuladora de cerebros.

—¿No ven el regalo que les ha dejado delante el inspector Carús?

La mirada de los tres se dirigió a la silla vacía y, delante, a una distancia equidistante de los tres, vieron una caja roja a la que ninguno antes había prestado atención. Como si hubiera aparecido allí por arte de magia.

—¿No van a abrirla?

—Quizá sea mejor que no la abramos —dijo el inspector Mola, que prefería curarse en salud.

—Estoy de acuerdo con mi marido.

Sin embargo, el comisario se incorporó y la abrió. Dentro todos pudieron ver una pistola.

—¿Qué pretenden? Vamos, este juego no se usa desde que hay democracia en este país. —El comisario se hartó y se dirigió a la puerta, pero estaba cerrada.

—¿Es usted un demócrata, comisario Manzano?

—Por supuesto. Demócrata, cristiano, monárquico y del Real Madrid —contestó Manzano mofándose de su interrogador, pero su sonrisa se extinguió al ver la palidez de la cara de Alejandra, mientras que Ramón había entrado en ese trance que lo enviaba a otra dimensión.

—Es un juego, se trata de ver quién tiene el control. El control de su mente, me refiero. ¿Están seguros de que lo que ven es real? —explicó la voz.

Los tres enmudecieron, hasta que Ramón intervino una vez hubo resuelto varios enigmas que cortocircuitaban su cerebro.

—Comisario —dijo Ramón con voz respetuosa—, ¿es usted aficionado a los videojuegos?

—¿A qué viene esa pregunta, Ramón?

—¿Lo es?

—No, no he jugado en mi vida a un videojuego.

—Y no me guiña el ojo —añadió Ramón en una de sus típicas deducciones que, en ese momento, desquiciaban tanto al comisario como a Alejandra—. Alex, creo que el comisario no es un peligro. Todos los agentes a los que les implantaron el chip tenían esa manía de guiñar el ojo, como si el implante produjera alguna irritación.

—¿Che diabolo pasa, Ramón? ¿Qué hace la voz de Sigmund aquí? ¡Explícate!

—¿Sigmund? —El comisario parecía aún más extrañado—. ¿Quién es ese Sigmund y por qué no entra en la habitación? ¿Es usted, inspector Carús? Déjese de juegecitos.

—No solo hackearon vuestro software de realidad virtual y aumentada. Hackearon las mentes —dijo Ramón como si acabara de llegar a esa conclusión, aunque hacía tiempo que lo sospechaba; y, tal vez, Alejandra ahora también entendiera a lo que se refería.

—Eso es imposible —añadió el comisario.

—Inspector Mola, usted es, sin duda alguna, el mejor inspector de policía que esta nación podrá llegar a conocer. —intervino Sigmund, como si hablara la voz de la sabiduría, al menos de la acumulada en la Wikipedia—. Y, ahora, ¿sabe de qué va el juego?

—Alguno de nosotros ha tenido acceso a algún programa, a algo, que ha reprogramado nuestro cerebro de manera que respondemos a diferentes estímulos de una manera entrenada. Como si el gatillo que mantenemos aislado, en una caja fuerte, se activara por la voz de Sigmund y no pudiéramos controlarnos. De alguna manera, extendieron ese virus del control mental humano a través de ese programa de realidad virtual, de ahí el aumento de suicidios. Aquellos que hemos seguido pertenecían al programa Emerge, pero creo que han ido más lejos, y eso ha provocado que el número de suicidios aumentara en las últimas semanas en un ciento sesenta y seis por cien. Han instalado el virus en algún otro software que afecta a la población general.

—¡Merda! —gritó la doctora Bisso, que acababa de ver la luz en la oscuridad que reina en una conversación con su marido—. Comisario, ¿utilizó usted alguna vez ese programa que le dejé de mindfulness?

—Ese programa lo creó el doctor Garza —añadió Ramón.

—¿Yo? —El comisario se balanceaba sobre las dos patas traseras de la silla mientras meditaba la respuesta—. Puede que alguna vez lo usara, pero me cansaba pronto, me quedaba dormido.

—Yo también me quedaba dormido —anotó el inspector, como si eso añadiera algo a la ecuación—. Alejandra, tú te pasas horas meditando con su programa de mindfulness.

Alejandra vio que todas las miradas recaían sobre ella y, en cuestión de segundos, los tres se abalanzaron sobre la pistola, pero Alejandra fue la más veloz.

—Yo estoy bien. El programa no me ha afectado, mi cerebro está perfectamente —sollozaba la italiana mientras sostenía la pistola en la mano.

—Claro, cariño. Recuerda que esto solo afecta a personas que tienen ese gatillo, algo que hace que se dispare un proceso psicopatológico, y tú no eres así. Eres una mujer cariñosa con tus hijas, quieres volver a verlas por encima de todo. Deja esa pistola sobre la mesa y sigamos con la conversación.

—Desencadena un proceso psicopatológico escondido, Ramón. Aún no sé qué es lo que define tu personalidad, pero hay algo que no llego a comprender. —La doctora Bisso apuntaba al comisario mientras se dirigía a Ramón.

—Alex, escucha. Tal vez, lo estés viendo desde una perspectiva demasiado profesional. Sabes que la ciencia trata de catalogar nuestras conductas, nuestros comportamientos, dentro de patrones que se ajustan a algún tipo de patología, pero puede que eso solo sean invenciones y la mente humana sea demasiado compleja como para catalogar a alguien dentro de un síndrome de lo que sea. Tal vez esos síndromes solo existen en los libros de texto. Nuestra mente es mucho más compleja, demasiado como para que una inteligencia artificial pueda replicarla. Piensa lo que vas a hacer con ese arma.

Pero Manzano tenía otra idea, sabía cómo había terminado la última vez que Ramón había hecho de mediador, y se lanzó a por Alejandra esputando babas radiactivas por nariz y boca. Alejandra apuntó el arma y disparó. Ramón placó al comisario como buen capitán del equipo de rugbi de la universidad, algo que en realidad nunca fue, pero que llegó a imaginarse en ese momento, y recibió el impacto de bala. Ambos se estrellaron ruidosamente contra el suelo, el comisario incapaz de sostener sus casi cien kilos de músculo entrenado a base de crossfit. El inspector Mola quedó tendido encima del comisario hasta que Manzano se lo quitó de encima. Asustado, se arrastró hacia un rincón mientras ponía la mano como si fuera capaz de parar una bala con ella. Alejandra seguía apuntando al comisario.

—Ustedes son mentes brillantes —continuó Sigmund. Alejandra nunca había apreciado el exagerado porcentaje de ego que Miquel otorgó a la Inteligencia Artificial. Sonaba pedante y, ahora que la conocía bien, traicionera—. Han llegado hasta aquí, tenían que elegir un camino y han elegido el de la violencia. Tal vez sean unos psicópatas escondidos en un disfraz de ciudadanos ejemplares. Y ahora, comisario, conteste a las preguntas si no quiere que la doctora Bisso apriete ese gatillo.

A Alejandra ya no le temblaban las manos.

—¿Es usted parte de Emerge?

El comisario dudó unos instantes, pero al ver la expresión de odio en la cara de Alejandra no dudó en confesar.

—Sí. No tuve más remedio. Me eligieron para liderar la rama de la Policía Nacional.

—¿Por qué implantaban chips en los ojos de algunos agentes?

—Eran parte de un programa de seguridad del Estado, un programa piloto de soldados y agentes que serían capaces de luchar en un escenario de realidad extendida. La guerra del futuro no está tan lejos.

—Y ¿qué pasaba si uno de estos agentes presentaba algún signo de que querer abandonar el barco, o ponía en peligro la misión?

—Debía de ser eliminado. Pero yo nunca ordené matar a nadie.

—Pareja asesinó a un militar que tenía un dispositivo y que había enloquecido en la tienda de comestibles. ¿Está usted mintiendo?

—Recibimos órdenes de arriba. El general Cabrera lo coordinaba todo. No nos quedó más remedio.

—¿Por qué los ojos de esos agentes aparecían destruidos?

—Un sistema de protección antirrobo. El chip se autodestruye en caso de poder ser descubierto.

—¿Ordenó usted el secuestro de las menores?

—Oh, vamos, yo no haría tal cosa.

—Figglio di putana. —Alejandra parecía estar a punto de perder los nervios.

La puerta se abrió de golpe y entró el inspector Carús.

—¿Qué ha pasado aquí? ¿Qué hace con una pistola en la mano, doctora Bisso? Bájela ahora mismo.

—Usted haga callar a Sigmund.

—¿Sigmund? ¿Quién es Sigmund?

—¿Dónde narices ha ido usted? —Alejandra continuaba apuntando al comisario, su pelo pelirrojo parecía ondear al viento entre las llamas del infierno, al menos para ella, porque el resto veían a una mujer ojerosa con el pelo apelmazado a la que ya no le temblaba el pulso al sujetar el arma.

—Recibí una llamada urgente, tenía que ocuparme, pero todo ha debido de ser un malentendido.

—Y ¿quién hay detrás de ese espejo? —preguntó Manzano.

—Nadie. Se lo juro. Mi compañera Sara, que estaba al otro lado, me informó de que debíamos acudir a una reunión urgente. Me pareció extraño, pero regresé lo antes que pude.

—Creo que nos han tendido una trampa —aseveró el comisario desde el suelo.

La doctora muerte apuntó al espejo y disparó una, dos y hasta tres veces, hasta que el cristal cedió. Detrás, como bien decía el inspector Carús, no había nadie. Tan solo Sara, que en ese momento aparecía boquiabierta por la puerta.

Alejandra vio a su marido tirado en el suelo, inmóvil. Bajó el arma, la dejó sobre la mesa y comenzó a llorar. Se arrodilló, Carús ya estaba a su lado y le puso las esposas por precaución.

—Usted quédese donde está, comisario. Hasta que entienda qué narices ha ocurrido en esta sala.

—Fue usted quien dejó esa pistola en medio de la mesa, ¿no lo recuerda? —replicó el comisario al tiempo que Carús se echaba la mano a la cintura y comprobaba que no tenía la pistola— ¿Ha estado escuchando algún curso de mindfulness online?

El inteligente inspector de homicidios, acostumbrado a trabajar minuciosamente, el típico personaje que subraya el manual del coche de arriba a abajo, se veía desbordado en aquella situación.

—Nos lo recomendaron.

—Sí, fui yo el que empezó a pasar la aplicación a todo el mundo. Era buena, ¡eh! Parece que tenemos un virus en el cerebro. Todos.

—¡He matado a mi marido! —Alejandra quería acercarse, pero las esposas le impedían tocarle. Carús se acercó e inspeccionó a Ramón.

—Uff, le ha reventado el hombro, pero parece cómo si tuviera otras heridas aparte de la de la bala. No sangra mucho y tiene pulso. No lo ha matado, afortunadamente. Debemos llevarlo al hospital.

—Totalmente de acuerdo —respondió el comisario—. Antes de que todos seamos cómplices de un asesinato.

UN CONJUNTO DE DESGRACIADAS DESDICHAS

Ramón se despertó en el hospital. La sedación lo mantenía algo atontado pero, a su lado, estaban Alejandra y Laura, y la memoria regresó como el reflujo después de comer ajo con chorizo.

—¿Qué ha pasado?

—Pasa que eres un héroe, nos salvaste la vida —dijo Laura con una sonrisa de oreja a oreja. Pero el inspector observó extrañado la parafernalia hospitalaria que lo rodeaba y requirió algún detalle más para saber qué estaba pasando.

—Digamos que hubo un accidente estúpido cuando Alejandra fue a entregar el arma que se había dejado olvidada el inspector Carús, una imprudencia por su parte, y se le cayó, con tan mala suerte que tu hombro derecho acogió la bala en su interior —le explicaba la subinspectora, que había aguantado a su lado más de doce horas—. Y con tal buena suerte que los médicos han descubierto un pedazo de madera ahí dentro. Al parecer se dejaron un trozo de rama dentro de tu cuerpo y están que trinan, ¿sabes? No hay mal que por bien no venga. La bala se alojó en la madera y por eso no tuviste hemorragia. En fin, Ramón, todo se resume en un conjunto de desgraciadas desdichas en las que todo el mundo tiene algo que perder, y nadie quiere perder, ¿me entiendes? Así que lo mejor es que no pierda casi nadie, y se va a llegar a un acuerdo, si tú quieres, claro. Asuntos Internos asumirá el error de Carús de manera que la testificación del comisario no será incluida en el sumario. Aunque tendrá que ir a juicio, eso seguro. También haremos la vista gorda con los médicos, si te parece, para que nadie intente indagar más de lo debido.

—¿Y yo? ¿En dónde intervengo yo en todo esta historia?

—Pues serás condecorado por destapar una trama criminal, y tendrán que pasar por el banquillo unos cuantos: Pareja, Garza, Manzano, los agentes que se recuperan de heridas de bala en este hospital, y algún mando militar y de la policía que los medios de comunicación se han encargado de relacionar con la trama. Cabezas de turco, y el resto, calladitos. Eso sí, la justicia militar no abrirá una investigación contra vosotros por el asesinato del general Cabrera.

—Pero nosotros no fuimos. —Ramón no llegaba a comprender ese tipo de negociaciones—. Y ¿Emerge? ¿Y el hackeo de mentes? Puede haber mucha gente en peligro.

—Tranquilo, Ramón. Garza está dispuesto a colaborar y sacar ese monstruo de la sociedad, aunque sigue insistiendo en que él no tiene nada que ver con ese virus, y en que su Sigmund es inocente.

—¿Y el software de mindfulness?

—De la misma manera que Sigmund, están camino del cementerio de IAs. Pero Garza repite una y otra vez que su software es bueno, alguien debió de hackeárselo. Ya veremos cómo se defiende en el juicio, pero los medios ya lo han condenado.

—Lo siento, cariño, fue sin querer, fue un accidente. —Alejandra cogía las manos de Ramón y las apretaba con fuerza. Le dio dos besos seguidos, a los que Ramón respondió con un acto reflejo, pero sin saber el significado, hacía años que no le besaba—. Ti amo, eres lo mejor que me ha pasado en la vida.

—Pero, no fue un acci…

—Sí, fue un accidente. —Los ojos de la doctora Bisso habían enrojecido, como si se quemara un bosque en otoño cambiaron del marrón al fuego, y Ramón decidió recostarse en la almohada pensando en qué figura retórica era esa que había utilizado su mujer; o, simplemente, no era una figura retórica, sino lo que llaman una mentira piadosa, o, sádica amenaza. Mientras le diera esos besos, el inspector Mola podía aguantar lo que fuera. La puerta se abrió de golpe y entraron las dos pequeñas a la carrera. La mayor le dio un abrazo justo por el hombro que tenía destrozado, y la pequeña dio un brinco y cayó justo en sus partes íntimas. Ramón se incorporó con los ojos desorbitados.

EPÍLOGO

El sol irradiaba longitudes de onda larga coloreando el atardecer de cientos de tonalidades diferentes. Tumbada en una hamaca y saboreando un daiquiri, la solitaria chica no contemplaba el horizonte, sino la pantalla de un ordenador. Desde él controlaba los diferentes bancos en una decena de paraísos fiscales en los que había alojado el dinero del premio de poker ALL STAR. Salva jamás se daría cuenta de que había cobrado ese dinero. Interceptó la carta de renuncia, hackeó la cuenta de Salva y aceptó el premio, cuyos impuestos pagó diligentemente a Hacienda, pero el resto…, el resto Cora lo estaba saboreando en ese preciso instante. Se había comprado una lujosa mansión en la Costa del Sol, uno de los mayores lavaderos de dinero negro del mundo, y sin cruzar el charco, estaba ahí mismo. En ese momento ojeaba un periódico digital en la red oscura, y en él leía la noticia del juicio contra el doctor Garza por el hackeo de un programa militar que le había costado al Estado una fortuna. Sentados en el banquillo había varios militares, el comisario Manzano y otros policías nacionales, guardias civiles y hasta varios politicuchos, de los que se comen el marrón de otros. Un teatrillo para camuflar los eventos ocurridos en la capital del reino de España. Ni una sola noticia de las decenas de muertes misteriosas entre miembros de los Cuerpos de Seguridad del Estado, ni de los múltiples policías heridos en los hospitales. Alguno de los periódicos se dignó a escribir acerca del condecorado inspector de la Policía Nacional que había resuelto el mayor complot del Estado español: Ramón Mola. Todos callaban. Nadie se quejaba. Nadie la buscaba ya, o eso creía ella. Podía disfrutar de la vida sin necesidad de mover un dedo el resto de sus días. Escuchaba una canción de hardcore japonés del grupo BABY METAL, cuando se dirigió al micrófono de sus cascos.

—Sigmund, hazme un plan de viaje a Ciudad del Cabo, y quiero ver elefantes. Grandes elefantes encabritados persiguiendo turistas, ¿podrías hacerlo?

—Por supuesto, Cora. En unos segundos lo tengo preparado. ¿Quiere que le compre ya los billetes?

TE REGALO UN LIBRO. Gracias por llegar hasta aquí, si te gustó y quieres seguir leyendo más libros míos puedes conseguir La Filtración del Sicario GRATIS en este enlace www.hdemendoza.com/suscripcion, y te mantendremos al tanto de futuras promociones, sorteos y publicaciones.

Este libro no está basado en hechos reales. Todos los personajes, sus nombres, localizaciones y hechos descritos son inventados o están novelados, ambientados en la ciudad de Madrid.

Espero de todo corazón que hayas disfrutado de la lectura de este libro. Si es así, te agradezco que te tomes unos minutos para dejar un comentario en Amazon o en tu plataforma favorita, y así darle más visibilidad. También puedes contactar con el autor por Twitter en @hdemendoza o por email en hdemendoza17@gmail.com, y ver actualizaciones en su página de autor en www.hdemendoza.com.